CRONICAS

GENDARMES

Jesús Antonio Gómez P.

Introducción

Originalmente a estos escritos el autor los llamó "Crónicas Policiacas", pero debido a que en la web un hacker los bloqueaba, decidió por llamarlo “Crónicas Gendarmes”. El libro contiene relatos de carácter policial creados originalmente en el año de 1.994 en Playa Grande de Catia La Mar, municipio Vargas, Venezuela; que están basados en diversas noticias publicadas en periódicos del  país hermano, y en otras verosímiles de Colombia;  y que hacen parte de las que ha vivido en medio de extrañas persecuciones.

Todos los originales están marcadas con asteriscos, mientras que ante la imposibilidad de publicarlas, y a medida que las represalias en las calles proliferaban, siguió escribiendo otras de carácter sicológico y amedrentador que también componen estas narraciones, a donde estos personajes siniestros quisieron acallar lo que escribía, e hicieron que las siguientes ficciones no fueran más que  realidades contadas mediante subterfugios. En fin, "La realidad termina superando a la ficción".

Así son estas crónicas.

Confabulaciones

Había colocado su orejita de tal manera que podía escuchar todo lo que dijera “El Embrujado”. Uno decía que estaba loco, otro que el diablo estaba asido a él, y el cual más sabía que existía una orden. Todos aducían que era justo lo que le pasaba, luego que ella se enroscaba y llegaba a cualquiera de los resquicios a donde estuviera. Captaba todo lo que decía. Si se dirigía a la cocina, a una de las habitaciones, al baño o al patio, hasta ya llegaba. Era un mandato siniestro haciéndole creer que era un fugitivo.

-Es el mismo diablo, dijo uno.

-Un degenerado, dijo otro.

-¿Un antisocial? Preguntó, alguien.

-Sí. Dijo otro de voz bronca.

Desde que “El Embrujado” llegaba, esta lo perseguía. Y cuando se ponía a hablar solo, el vecino le golpeaba tres veces; y si se iba para la otra habitación, o al patio, hasta allá llegaba el sonido de los tres golpecitos.

Era aterrador. No lo dejaban dormir. Este creía que lo iban a matar. Si salía de la casa, uno de los vecinos hacía lo mismo y lo perseguía como si fuera su sombra hasta que se alejara del entorno. Cuando regresaba al barrio, ya sabían que estaba cerca, y así comenzaban nuevamente con el hostigamiento. A veces le dejaban la puerta abierta para que entrara; o si no, otro de los vecinos lo hacía en el mismo momento que la iba a abrir. Si iba a cualquiera de las tiendas del sector y pedía una bolsa de leche, o cualquier otra cosa, lo confundían. Le entregaban un producto diferente, o le decían que no había pagado. Otro vecino, a veces desde lejos le hacía señas con uno de sus dedos en forma de pistola, y señalaba sobre su cuello como diciéndole:

-Hoy se muere.

No podía andar tranquilo por las calles porque cualquier pelafustán se creía con más derecho a andar libremente. No entendía de qué se trataba, pero aun así sabía que siempre había sido lo mismo, como si tuviera un enemigo desde niño. Era un maldito. Más maldito que viruñas, pues las amenazas se convertían en reprimendas físicas. Lo querían matar muy sutilmente y no lo podía entender. Parecía ser una nueva técnica donde la persona podía tomar una decisión drástica: O se suicidaba, o cometía cualquier felonía.

Vecinos que había visto hacía muchos años le salían a su paso y lo provocaban. Comerciantes que ni siquiera conocía se daban sus ínfulas y lo zaherían, mientras los delincuentes le salían a robar lo que no tenía como si estuvieran apostando a ver quién lograba el propósito de la orden siniestra.

-Está muerto, dijo “Voz de Humo”.

Una vecina trajo ramos y entró a su casa para que los malos vientos se fueran, mientras los perros aullaban y los gatos corrían sobre los tejados porque era una maldición la que estremecía la casa, como sí se la quisieran llevar.

-Pobrecito, dijo una mujer.

-¿Y todavía no está muerto? Preguntó un tío.

-Tiene que parecerse a una venganza, dijo otro.

-¿Una venganza? ¿Eso es de ley? Siguió preguntando.

-Hum, respondió el otro.

Las confabulaciones no terminaban. El propósito era de tal magnitud, que si se salvaba del infierno en que se encontraba, la esquizofrenia o el Alzheimer terminarían por llevárselo para siempre. Era un conejillo de indias. Los sabuesos que urdieron todo esto, también usaban sus lengüitas enroscadas y desde las paredes le enviaban mensajes amenazantes y sibilinos donde las frecuencias que ninguna persona normal captaba, las entendía. Sus nervios estaban tan alterados que con el solo hecho de ver correr a alguien hacia él, creía que lo iba a agredir. Y entonces, corría como alma atormentada huyendo del mismo demonio. Ya le había sucedido. Estaba paranoico. Todos conjeturaban que de ésta, no se salvaría. Y la persecución no terminaba porque era una orden secreta. Una conspiración siniestra.

Parecía más bien, que le hubieran colocado un chip que le leía su pensamiento. Lo aturdían los gritos que escuchaba. A veces quedaba absorto. Si hablaba con alguien en la calle, pensaba que era uno de sus vecinos que lo quería matar, mientras veía a los bólidos apresurados que pasaban delante de él. Sus conductores o los pasajeros le gritaban porquerías, mientras otros en sus motos se burlaban y lo maldecían. Estaban jugando con su mente. Uno de ellos sacó su arma y se la mostró. Era como diciéndole:

– Te voy a matar.

Más adelante otro se burlaba, y le decía:

-¿No se ha muerto?

Y jugaban con este, como si fuera un niño.

“El Embrujado” no entendía nada de lo que le pasaba. En su casa los vecinos practicaban con sus transmisores de frecuencias que oscilaban entre las 8 a 20.000 decibelios por segundo, y así las captaba. A veces lo drogaban en las calles. Sus nervios auditivos escuchaban lo que otro hablaba en la otra casa.

-No pagué mucho por el perro, decía uno de ellos.

Lo oía claramente. Después, al otro día, cuando salía de su casa, veía cómo una camioneta negra con vidrios ahumados se estacionaba frente a él. El conductor que parecía ser un agente de la ley bajaba el vidrio y lo miraba fieramente.

Arrancaba. Al rato cuando ya se estaba desdibujando el rostro de aquel, se lo volvía a encontrar en otra calle, para que creyera que lo estaba persiguiendo. Además que veía cómo se burlaba.

Al momento, un perro parecido al de uno de sus vecinos, arrojado sobre el andén en que iba aparecía muerto. Entonces se asustaba y trataba de correr. Miraba a todos los lados. Todo mundo andaba tranquilo. El estaba loco. Su corazón se agitaba. Era como si le estuvieran quitando media vida. Tenía varillas en la columna vertebral, y con el susto se le encogía el pie izquierdo. No tenía fuerzas. Estaba apesadumbrado. Sus confabuladores hacían todo lo humanamente posible para desquiciarlo, y sin embargo se asía a la vida.

“Lengüitas”, a diferencia de “Orejitas” tenía su propia técnica. Perifoneaba en las multitudes y todos le creían. Se desempeñaba en muchos oficios, pero sus mentirijillas podían ser de tal magnitud que podían desencadenar venganzas. Era psíquica. Y cuando se congregaba con otras se escuchaba un rumor que se iba tornando en odios, en pasiones, y así el vocerío retumbaba idéntico a lo que uno escucha cuando se entra a una plaza de mercado. Y aunque se escuchara de todo, la algarabía terminaba en una suave murmuración, pues “Lengüitas” siempre podía hacer que las voces se fueran acompasando como en esas melodías de una orquesta sinfónica cuando el director hace que el silencio poco a poco enternezca a los oyentes.

“Ríos Revueltos” era otro. No se parecía en nada a ninguno de los anteriores. Era pescador. Dicen los que lo conocen que como el camaleón simula muy bien. Y pesca en ríos secos, en los océanos desérticos sin que nada lo amilane. Puede hacerlo en el aire frío, a la luz de la luna o del sol.

-¡Ay! Gritó su mujer.

El Embrujado estaba absorto. Hacía gargantillas para vender en las calles.

-¿Si oyó? Le preguntó.

-¿Qué pasó? Interrogó.

Un perrito aullaba. Chillaba. Una niña también lo hacía.

-Le partió la patica, dijo.

El carro de un vecino acababa de salir de aquel callejón.

Se suponía que estaba asustado. Unos meses antes a donde don Alejandro, al frente del trasnochadero y asadero de pollos del barrio El Restrepo, “El Embrujado” leía en el periódico “Hoy” sobre la forma que los delincuentes asustaban a los comerciantes que extorsionaban. Les arrojaban perros muertos de alguno de los vecinos. Eso decía dicho periódico. En ese momento abruptamente llegó el dueño del restaurante, y se sentó a charlar con don Alejo. Hablaban de cosas extrañas y de muertes. El patrón del negocio entonces se hizo el que trataba de correr sentado. “El Embrujado” ni siquiera sabía de qué se trataba.

-Lo tenemos loco, oyó que dijo.

Al salir de su casa el nuevo inquilino de “Voz De Humo” lo estaba esperando. Lo miró amenazante. Estaba tomado y se parecía mucho a un compañero sentimental que tuvo la tía durante años. Este, entonces  se tocó la cabeza con sus manos repetidamente, esperando a ver de qué se trataba. Lo miró y siguió. Al frente de la puerta desde la noche anterior le habían puesto una camioneta Chevrolet roja pequeña. Casi que no puede salir. Rumbo hacia el barrio 20 de Julio, otros personajes le van saliendo a su paso. Uno hace el signo de pistola con su mano derecha y se lo coloca en el pecho. Otro se señala la orejita. Hay otro que casi estornuda sobre sus espaldas. Ultimamente se les ha dado por arrojar perritos blancos a su paso, en medio de alguna avenida para que cualquier carro que pase, los mate. Alcanza a ver cómo un motorizado le deja uno de éstos, adelante de él. Es una amenaza sutil. Sigue como si nada. Unos pocos años antes lo habían enloquecido, y por esta razón estuvo a punto de morir. Por los días en que leía el periódico donde don Alejo, vio cómo unos muchachos que iban en una moto trataban de cazar a un perrito del mismo color. Estaba nervioso. Drogado, seguramente. Ido de la cabeza. Asustado. “Ojos Azules” lo había cogido por la espalda, y con su dedo índice lo había amenazado, mientras lo empujaba hacia la calle por donde iban los carros a toda velocidad. Pensó que era un revólver. Sólo sabía que era una de las muchas amenazas que frecuentemente le hacían. De regreso para la casa, otros motorizados le arrojaban a otro perrito sobre la Avenida Décima, y que acabó por salvarse de un atropellamiento fatal. Lo miran. Uno de ellos tiene sus ojos brotados, como si estuviera drogado.

-Hay que provocar el pánico a este, dice el de la voz bronca.

Recuerda que desde niño le han sucedidos cosas extrañas y siniestras, pero nadie le cree.

-Es esquizofrénico, dijo una voz de ultratumba.

Unos amigos que conoció de joven en el colegio, habían creado un cuento. Y con esto, se habían inventado una leyenda.

- ¿Quién es más loco? Preguntó otro.

.-El que se lo cree, dijo un farsante. Ya “Gavilla Salvaje”, está trabajando en eso.

Mientras tanto, “Conciencia” se disponía a leer unas historias que “El Embrujado”, años antes había escrito en un país vecino.

Alguien me quiere matar

Aunque Ud. no lo crea, alguien me quiere matar. Tal vez no lo entienda, pero ésta es una de las que llaman historias sin fin. Han sido siempre así. Se trata de pasiones bajas en las que intervienen personajes que uno no cree. Haga de cuenta que son personas comunes y corrientes con las que trata diariamente. Las ve cuando va a comprar el mercado en cualquier abasto, en las cafeterías a donde va a tomarse un tinto, o en cualquiera de los negocios del sector a donde vive. Los ve ejerciendo su oficio como vendedores de loterías, acomodadores en los supermercados, e incluso familiares en las que uno no intuye una venganza de familia ni una envidia porque no se tiene la misma suerte por una casa, por el dinero de una posible herencia, o porque simplemente los que lo hacen se consideran con el poder suficiente para sacarlo de este mundo. Son personajes extraños, y a veces creo que siniestros. Eso pienso. Pero sucede, que uno está juzgado como un loco. Un esquizofrénico, un pervertido, o lo peor de la especie humana. Que de paso, se hayan tenido amigos desde joven que por tener hermanos siquiatras, además de ser hijos de buena alcurnia, muy sobresalientes en la sociedad, que conocen todo sobre las nimiedades del origen de la vida de uno, y que con la apariencia de tener ese don de buenas gentes, van creando y tejiendo toda una serie de conjeturas en las que uno termina siendo el peor de los canallas. Todos les creen. Y qué decir, si éstos son secretos o de Ley tal y como lo afirmó el comisario Rincón en una de sus pláticas con “El Embrujado. Uno piensa que son de los sobresalientes que todo mundo admira, y en realidad son los bribones que andan detrás de algún beneficio. Son de esas amistades en las que con el tiempo se termina entendiendo que nunca lo fueron. Son de ley. Eso está bien, ya que uno se considera un ciudadano que sin ser santo ni ha matado ni robado, y que con los que anda son lo mismo que uno. Una especie de idiota útil. Ni siquiera eso. Aúllan peor que los perros salvajes, y pareciera que solo quisieran saciar sus apetitos terrenales. Aparentan lo que no son.

Claro que todos les creen el cuento de que uno es un enfermo mental. He ahí cuando sus pasiones bajas se desbordan y comienzan con las historias siniestras. Y en ellas participan desquiciados a quienes utilizan para sus fines maquiavélicos. La historia se va regando, y como son de los mejores salen como jaurías tras la persecución de su presa. No tienen compasión. Sus apetitos son voraces. Se aprovechan de la ignorancia para lograr su cometido. No sé si me entiende.

-¿Verdad que soy loco?

No hace mucho, para constatarlo fui a la biblioteca Luis Ángel Arango de Bogotá. Lo quería saber. Acababa de salir de una operación de la columna vertebral, y todavía convalecía de una extraña situación psicológica que algunos le llaman locura, otros Delirium Tremens, lavados de cerebro, etc., y que el común de los mortales puede aducir cualquier cosa. Que se es un vicioso, que el diablo se le metió en la cabeza. No sé qué más  pueda pensar. Somos humanos.

-¿Verdad?

Es que desde joven me habían echado un cuento que con los años iba comprendiendo. Es como si me hubieran estado contando un secreto a cuenta gotas, mientras me sucedieron cosas extrañas y siniestras. Yo digo que fui una especie de conejillo de indias, y que de paso se me trató de mantener en dicha situación sicológica esperando a que se sucediera un accidente previamente elucubrado, o que un antisocial me mandara al más allá.

-¿Será que soy hilarante?

Lo que iba diciendo: Quería investigar sobre lo que me pasó en la vida real, y así fue como resulté leyendo unos libros de siquiatría y otros de alcoholismo. Frecuentemente escuchaba voces que no conocía. Sin embargo, personajes a los que considero non santos, me salían a provocar. Según leí en uno de esos libros, hay algunos que también son mitómanos. Se creen sus mentiras. Comencé a entender la gravedad de mí situación. Andaba medio cojo, y no tenía las fuerzas suficientes ni sicológicas ni físicas para defenderme de cualquier truhan que me saliera. Es que la esquizofrenia es un mal tan extendido que según los amigos que conocí se lleva en la sangre. Qué mentirosos. Y sin embargo, mi papá y otros familiares aducían que con los cambios de luna la persona se transformaba. Eso decían sobre un familiar que curiosamente vivió la misma situación, y de la que no entendí en su momento. Parece que es muy común por estas tierras. “Conciencia” lo sabe. Es más, si el que lea esto no lo entiende, cuando vea a alguna persona -hombre o mujer- que esté hablando sólo en su casa, que se exaspere fácilmente, que familiares y vecinos se burlen en su cara, y que le digan a todo el mundo que es un desquiciado, entonces lo sabrá. El diablo, seguro que el viruñas es el que se le ha metido en la cabeza, y presumiblemente cualquier cosa hará. Claro que de acuerdo a las circunstancias, también hay casos donde de manera muy sutil, los que participan de este embrollo lo van orientando mediante argucias a que caiga en estas redes, que inexorablemente lo llevarán hasta la tumba. Claro que también hay maneras de provocar el pánico. Ud. dice en su casa que un vecino lo quiere matar, y cuando sale lo está esperando. Alguien lo droga por la calle, y  llega a la casa después que otro le ha dicho que por qué lo mira feo; entonces se acuesta con rabia porque no está la comida o porque otro vecino abre la puerta tan pronto lo ve llegar, y lo mira como mirando a un ladrón, cosas que lo exasperan, y que son hechas a propósito por estos personajes de mala fe que lo quieren ver muerto a toda costa.

Otro le grita, como lo hizo en más de una ocasión “Voz de Humo” desde adentro de su casa que queda en el mismo interior de donde vivía:

-¡Está muerto!

Al lado escucha a otro que habla cuando  comienza a hablar sólo y a decir que en esa casa lo escuchan.

-¡Ya comenzó a joder! Le grita, desde el otro lado de la pared el intruso que lo quiere enloquecer.

Quién le va a creer ese cuento. Y resulta que sí. Todos ellos tienen sus chismositos (receptores que escuchan lo que uno dice) y están confabulados por algo que uno no sabe. Claro que en el caso mío lo entiendo, pues al fin y al cabo este es un trabajo de años que siempre ha sido orientado así. Y qué tal que me decida también a conseguir el tal aparato electrónico que le permite a uno escuchar a varios metros de distancia lo que otro dice, y que se consigue a bajo precio en San Victorino, o en uno de los San Andresitos, para saber qué es lo que hablan los vecinos, y así aplicarles la misma técnica, y salir así a esperarlos en sus puertas cada que dijeran que van a salir de sus casas, luego que han hablado de uno.

-¡Ah! No. Eso si no es de ley.

Y de seguro que de alguna manera distorsionarán lo que hablan mediante frecuencias, pues inmediatamente sabrán que se los está escuchando.

Si ven que estoy loco. Todo coincide. En los libros que leí en la biblioteca, afirman que cuando uno cree que algún vecino le va a matar, es porque está mal de la cabeza. Y claro. Los comerciantes que a uno le compraban, ya no lo hacen. Mientras los pelafustanes salen a madrearme, las puticas salen a ver qué se consiguen conmigo, y toda una serie de personajes que van desde la perversión a la delincuencia están detrás de conseguir este propósito. La muerte disimulada. Hay otros que le tosen a uno casi casi que en la cara, y cada que salgo de la vivienda a un café Internet, manipulan el computador y le envían mensajes amenazantes; y sí de pronto se me da por tomar una cerveza en alguna fonda del sector, otro llega a incomodar.

-¡Qué bello!

Ni en la misma casa adonde vivo se tiene respiro. No. Quién va a creer ese cuento. Aunque no lo crea, desde niño me crie entre imaginarios y secretos. De tanto vivir, creo que me estoy volviendo tan secreto, pues sólo me conocen estos, y los farsantes que me envían. Llevo años aislado. Es más, fui drogado. Estuve completamente ido de la cabeza, y hasta en el hospital de la Hortúa al frente de mí cama se colocaba un agente del orden que vigilaba a un recluso, mientras yo creía que era por mí que estaba allí. La paranoia es así. El trabajo ha sido largo. De toda una vida. Si cualquiera de los que tenga la oportunidad quiere comprobarlo, vaya a su biblioteca más cercana, y sabrá que es cierto. Soy un enfermo mental. En el hospital después que me hicieron una operación en la columna vertebral, gracias a una señora desconocida pude escaparme. No me querían dejar salir. Algo parecido a lo de Jack Nicholson en la película: “Atrapado sin salida”.

Con esas historias del comisario, se me olvidaba que alguien me quiere matar.

-Ud. no me cree. ¿Verdad?

Eso era lo que estaba diciendo. ¿Cómo le puede creer a un paranoico?

-Es difícil. ¡Ah!

Anoche me pasó. 24 de diciembre. Un día especial para muchos. Para mí no. La familia festejaba. Y como yo no tengo nada que celebrar, decidí que la pasaría en el terminal de transporte. Unas pocas cervezas. Allí podría ver ese mundo de los viajeros que llegan desde diferentes partes del país, apresurados por llegar a tiempo a reunirse con sus familias; y cuando uno se congracia con ellos, éstos nos cuentan sus historias sin siquiera preguntárselas. Vienen y van desde diferentes partes del país. Y claro que uno se conforma con ver cómo van de lado a lado tratando de llegar a sus destinos. Pero como tengo varillas de metal en la columna vertebral, y a veces permanezco sentado muchas horas trabajando debido a mi oficio de artesano, mis micciones urinarias muchas veces perjudican. Claro que eso se lo debo a “Ríos Revueltos” que no solo me confundió, sino ayudo a enloquecer. Tortura sicológica de “Lesa humanidad”. Un delito que nunca deja de ser a pesar que haya pasado el tiempo que la ley considera como tal. Legalmente no expira. Complots. ¿Verdad que no me cree? Crea que los conejillos de indias existen en la vida real, y a veces nos equivocamos porque creemos que están locos. Y no. El país del Sagrado Corazón de Jesús da para todo. Noté que en el terminal de transporte de Ibagué me vigilaban, estos guardianes privados que le recuerdan a uno que tiene una familia así. Son colaboradores con la ley, y claro que prestan un gran servicio.

Yo cometí el error. Salía y entraba del terminal a hacer mis micciones, porque con qué se va a pagar el valor del préstamo del sanitario ya que su servicio es costoso y el bolsillo no aguanta más que para una sola entrada. Lo entendí. Traté de hacerlo muy cerca de una de las paredes laterales  a un lado de la avenida, y aunque quedan detrás de unos árboles, ya uno de estos guardianes lo tenía intuido. Me estaban vigilando desde que llegué. Es su oficio, no hay que recriminarles, pues están cumpliendo con su deber.

-¡Hey! Me gritó. ¿Qué pasa?

Estaba casi media cuadra de la primera entrada.

Yo pensé: “Me tocó irme”. Si me devolvía, seguramente me  amonestaría por haber cometido dicha imprudencia, o incluso en circunstancias así, cuando se es perseguido uno puede ser víctima de algún montaje, y entonces se termina mal. Eso creo, aunque pueda que no. Ni modo. No quería este tipo de problemas.

Así que decidí irme para la casa. A pie, lógico. Casi a las dos de la madrugada, porque en el ambiente se veía que todo mundo estaba festejando. Sin embargo, sospeché sobre la llamada de atención, ya que pudo ser a propósito. Cosas parecidas me han sucedido muchas veces. Es muy extraño que uno sea tan popular en ciertos medios. O de pronto, no. Ya en Bellazmin, un condominio cerrado que queda por la misma avenida quinta, llegando a la plaza de mercado del barrio El Jardín, recién llegado a esta ciudad, una vigilante privada me había salido al paso cuando traté de vender mis cachivaches en una de las misceláneas que  hay. Me insinuó que fuera a la primera que está en la entrada, y que dijera que ella me mandaba; es más, llamó desde su intercomunicador telefónico, y aunque no logré contactarme con la dueña personalmente, una empleada o familiar me señaló los productos que quería. Que regresara al otro día muy temprano, y que así era su manera de comprar. No los compraba de una vez, sino sobre pedido. Al otro día regresé, y la misma vigilante me dijo:

-Ya la dueña, salió. Vaya al fondo de la urbanización que allá hay otra.

Sin embargo, me creó la duda. Pensé para mis adentros, que tenía que pasar por la que antes me dijo que le llevara lo pedido. La vigilante desde la entrada se dio cuenta desde su quiosco de vigilancia, y corriendo casi impide que lograra mi propósito. Yo quería saber si de verdad era cierto. Ahí estaba la dueña. Falacias. Me trató entonces como si fuera un ladrón, y energúmeno salí del lugar porque entendí que estaba marcado por estos vigilantes privados que de alguna manera estaban tratando de bloquear mi actividad. Lo mismo me pasó en Bogotá durante muchos años, incluso en el Abastos de Patio Bonito adonde fui varias veces a vender libros. Me quitaron las mercancías porque estaba prohibido. Traté que me los devolvieran varias veces, pero no se pudo. El encargado de la vigilancia privada no hizo acato a lo que solicité. Ya me lo había manifestado en una anterior ocasión. Pero su rostro se parecía, aunque era más joven, a uno que nos recepcionó e indagó cuando nos retuvieron con un amigo y fuimos llevados detenidos a un organismo de seguridad con el cuento, entre otros, que yo era un subversivo. Vaya casualidad. Era un sitio a donde un familiar también tenía sus negocios. Aunque me lo dijeron después, no lo sé. Siempre se juega con nuestras ignorancias.

-¡Ah! Y claro que…

Ya bajando por toda la quinta antes de llegar al primer puente que está al frente de los seguros sociales, un tipo que venía en contra vía estaba esperándome. Lo sabía. Se me abalanzó dejando la bicicleta botada a un lado del andén. Yo me asusté y salté hacia la mitad de la avenida:

-¡Sapo! Me gritaba. Deme eso.

Ya estaba a punto de entregarle la maleta con la poca mercancía que llevaba, y sin embargo siguió gritando: ¡Sapo!

Mientras como un hábil lanzador de puños, los lanzó contra mi cara repetidamente.

-¡Ahora sí, reviente, que estoy empepado!

Drogado, creo yo.

Alcancé a regresar nuevamente al andén, mientras éste se devolvió a recoger la bicicleta que acababa de dejar más atrás. Entonces traté de coger un taxi que pasaba, pero no paró. Enseguida otro que venía, fue parado por una muchacha que no había visto antes, como para impedir que yo lo tomara. Y enseguida llegó otro y lo abordé luego que el chófer intuyera de lo que estaba pasando, al ver por el retrovisor como el agresor golpeaba las llantas de su bicicleta contra el piso en medio de un grupo de personajes que aparecieron de entre las sombras a donde habitualmente es un paradero de buses.

Una botella de vino debí tomarme cuando llegué a la casa para controlar los nervios. Y claro que esto es solo una parte de lo que me ha sucedido. ¿Qué haría si Ud. se despertara en un hospital todo ido de la cabeza, con la columna vertebral fracturada, los nervios crispados y entre dopaje y dopaje por los galenos, Ud. alcanza a escuchar voces, y es como si estuviera bajo el dominio de otro que solo se consuela si lo lleva al manicomio?

-¿Qué haría?

Ud. se va despertando y comienza a pensar que durante toda su vida ha sido así, y que existe una mano siniestra que lo ha querido enloquecer, o matar; y sin embargo nadie de los que andan con Ud. se han dado cuenta. Y en ese despertar en que se le ha ido la vida, mientras le juran y re juran que se es un sinvergüenza, los más cercanos le dicen que desaprovechó todas las oportunidades de la vida, y que todavía sigue con el mismo cuento, a pesar de que por culpa de estos hay muchas cosas que le han pasado gracias a esos lenguaraces que sin ton ni son hacen lo mismo que los delincuentes para justificar sus delitos. Ud. comienza a creer otra historia basado en lo que ha sucedido, y lo que le han contado en medio de las locuras y las canalladas, ya que parecen tener un asidero real.

Ud. es otro. Existe otra historia y no lo sabe pero la vislumbra. Las demás son puras distracciones en las que se le ha ido la vida, luego que le hicieron creer que era un perseguido. Todos detrás de su botín. Un legado que todos conocen, pero que uno no lo sabe. Solo lo presume cuando comienza a atar cabos entre las historias de amigos y familiares, y lo va comprobando con otras que desconocidos le han contado, y  además que reiteradamente lo han intentado sacar de este mundo. Entre amenazas y amenazas Ud. se va formando  otra historia. Y sin embargo, Ud. es un loco. Eso dicen.

Historias secretas de imaginarios

Se dice que con el hombre nacieron los imaginarios, y que con estos aparecieron los secretos. Los versados saben que gracias a estos últimos el hombre ha construido o también ha hecho caer imperios. Las grandes fortunas personales, los sabios, todos han salido de esos mundos  donde ellos son de los mejores. Nos han ayudado para que el hombre sea mejor de lo que es. Pero en la vida real la imperfección del ser humano ha permitido que florezcan todas las villanías que conocemos desde tiempos inmemoriales, que en la civilización occidental llamamos delitos. Son los lapsus mentales a que conllevan entes colectivos cuando la realidad de las intemperancias motivadas por los problemas económicos, o porque la información que reciben y forma a los ciudadanos desde niños no es la apropiada, y se producen esas endemias que permean a las sociedades y provocan catástrofes, hasta hacer trizas esos imperios que el hombre ha erigido. También los imaginarios y los secretos han prevalecido en toda la historia, pues como personajes mundanos a veces han creado desesperanzas por sus ambiciones personales, y cuando han caído en esas tentaciones se han dedicado a lo que decíamos en lo que de tanto andar con los villanos y conocerlos tan bien, terminan por hacer lo mismo. Ejemplos los vemos todos los días. Somos la imperfección perfecta. Los Borgias en sus guerras que terminaron con la conquista del imaginario colectivo de los cristianos construyendo un imperio real cayeron en tantas laxitudes, y presumiblemente llegaron hasta los extremos de las ambiciones personales que solo congojas produjeron en su momento. Lo mismo que hizo Moisés con sus tablas de la ley en la búsqueda de controlar mejor a sus gobernados; y que todavía se aplica en algunos países del medio oriente. La ley del Talión. “Ojo por ojo”. “O diente por diente”. Que es la misma que aplican aquellas organizaciones que infringen la ley contra los que se oponen a ellos. Es aquí cuando el imaginario colectivo sanciona dichas faltas, y a través de los suyos trata de impedir que sus ciudadanos traspasen los límites de los derechos de los demás, y del Estado mismo .Somos imperfectos. Tal vez por eso existen los Dioses y con ellos todo lo que hoy somos, pues cada nación tiene sus imaginarios y sus leyes que hacen que en lo personal podamos convivir con los demás. Cada religión tiene sus secretos. Y sobre estos secretos existen los que llamamos los misterios. Son cosas inexplicables. En el cristianismo no podemos distinguir el concepto de tres personas distintas y un solo Dios verdadero. Para no ir más lejos miremos el caso de Mozart que según parece murió en medio de aquellas vicisitudes de la época presuntamente perseguido por un imaginario, producto de la envidia o de la incomprensión de su tiempo. Saglieri parece que fue el que lo perseguiría y lo llevaría a la tumba mediante los maleficios de la época. Edgar Allan Poe murió -según dicen- y puedo equivocarme, a la entrada de una taberna todo alcoholizado; y seguramente sus imaginarios lo obsesionarían para que hubiera podido escribir su obra. Ese amor de Woody Allen hacia Diane keaton en casi todas sus obras y la forma misteriosa como éste mediante su personaje en “La Rosa Púrpura del Cairo” se sale de la pantalla cinematográfica en su intento por dialogar con sus admiradores que están viendo la película. La ficción traspasando el umbral de la realidad. Los secretos del Vaticano en los cuales el común de los mortales sugiere que algunos de los Papas como seres humanos también han tenido sus rencillas, y que una de esas maneras en las que se libran sus luchas secretas por acceder al poder, basados en que en todos los rituales sagrados se utiliza el vino, se han utilizado sustancias venenosas que se activan con éste (tal vez el arsénico), para así impedir que continúen en sus ejercicios de poder. Son blasfemias que decimos los humanos claro está, pues al fin y al cabo en cada uno de nosotros existen tantos mundos diferentes que sería muy difícil cuantificarlos. Lo mismo podríamos decir de los secretos. En “El espía que surgió del frío” de John Le Carré, una extraña persecución en la que un misterio se convierte en una pesadilla de inteligencia que da por sentado a lo que todos estamos expuestos en estos tiempos y en estas tierras. Día a día crece la zozobra. Día a día como en la vida del “Embrujado”, en la que durante años de años fue sometido a una extraña pesadilla por algún imaginario que lo perseguía para atormentarlo. En “La Casa Embrujada” de donde había salido, sus idus malditos  no lo abandonarían y lo perseguirían en las tierras adonde el petróleo era la fuente de la riqueza de todo un pueblo. No entendía cómo un desconocido podía hacer que le salieran imaginarios que seguramente sabían secretos que este desconocía, pero que de tanto insistir en esa odiosa manía, había terminado por conocer al comisario Rincón. Tal vez, pudiera haber sido otro. Poirot lo fue para Agatha Christie. Este le contó muchas historias para hacerlo caer en la cuenta que estaba marcado y sentenciado desde que había nacido. No lo entendía. Pero ante la insistencia de contarle sus historias, éste terminó por escribirlas, tantas, que fueron el preludio para que cuando regresara de nuevo a su país natal entendiera que detrás de todas esas persecuciones lo que había eran toda una amalgama de enredos de familia por supuestos legados de más de medio siglo; en la que también aparecieron aquellos personajes que pescando en ríos revueltos, y creyendo que estaban cerca de fortunas que no les pertenecían, terminaran por ocasionar grandes catástrofes en su obcecada labor de inteligencia para satisfacer sus delirantes apetitos personales. Claro que también podría ser otra cosa. Un sainete en la que parecía que secretos e imaginarios desbordaron su realidad hasta llevarlo casi hasta la tumba, mientras sus perseguidores como esas fieras de rapiñas trataban por conseguir en su provecho todo lo que querían. Sólo así, comprendió que durante toda su vida había vivido en medio de imaginarios que presumiblemente sabían secretos que desconocía. Hilvanando su historia en el país adonde se idolatra al médico José Gregorio Hernández debido a los milagros que creen haber recibido, y andando por esas calles y pasando por Sábana Grande en el Gran Café adonde Henri Charriére escribió a Papillón, y sintiendo el pánico que le produjo cuando después de muchos años al recibir un empleo modesto en el edificio de los Corsarios en la costa del mar Caribe, llegó todo un pelotón de la Guardia Nacional a hacerle creer que era un fugitivo de su patria, y que todo un país lo perseguía. Llegaron muy parecidos a otros que hicieron lo mismo en “La Casa Embrujada”. Pisaron duro en medio de una marcha rígida como si le estuvieran informando que iban a hacer un allanamiento mientras los dueños de aquel condominio se burlaban y entre todos organizaron un melodrama en el que él era el espectáculo. No entendía. De qué se le acusaba. Y así comenzó todo un teatro de tortura psicológica como si en realidad fuera una persona importante. Creyó que era algún personaje parecido a “El Ultimo Emperador” en la que los defensores de un nuevo Estado que preconizaban la verdadera libertad, lo perseguían y lo impetraban a que reconociera su culpa por el sólo hecho de ser descendiente de la antigua casta que dominaba en China. Se le parecía también a aquellos que en nombre de la libertad, habían quemado en una plaza pública todos los libros que representaban lo mejor de lo que la inteligencia del ser humano hasta ese momento había creado en un país de Suramérica, y en nada se distinguían los unos de los otros. Estaba loco, mientras seguramente sus familiares se burlaban ya que más bien se le parecían a los que en la segunda guerra mundial después del fracaso del imperio racista se habían instalado en pleno centro de una ciudad y un país aduciendo que era su santuario, y que allí construirían lo que no habían podido hacer en su huida. Sabían de su descendencia y habían logrado mediante su poder acceder a lo que éste por ley le pertenecía. Su vida y su obcecada persistencia por realizar lo que buscaba no era de ley. Y detrás de ellos toda una ordalía de personajes de imaginarios que lindaban entre secretos y fariseos, y mediante supuestas cofradías de familias y amigos, parecía que más allá del Arca perdida, estaban tras las escrituras de Sion.

Sí, definitivamente lo habían vuelto paranoico y lo habían desacreditado mediante canalladas siniestras. Lo querían muerto. En aquel país sintió como el peso de otra ley lo perseguía sin comprender lo que pasaba. Eran fantasmas que lo aturdían. Aquellos convirtieron a los “Corsarios” en una interminable provocación de tortura psicológica que ni siquiera las tempestades marinas acallaron sus amenazas. Definitivamente estaba perdido. Debajo del puente del Ejército, en la intersección con otra avenida importante de Caracas, adonde se vendían libros de segunda y se jugaba al ajedrez, supuso que la leyenda de “Alberto el Grande” en su tierra, presumiblemente había reiniciado. Aquel ajedrecista que junto al “Diablo”, un personaje que además de haber fungido como amigo, y que lo drogó en esas calles Bogotanas, un hijo de un imaginario presumiblemente de noble corazón a quien seguramente no le hubiera gustado lo que su hijo hizo, con otros iguales de siniestros estaban tras un tesoro que desconocía. Y actuando en consonancia con “Ríos Revueltos” creyeron que podían conseguir con su pesca, escamas de oro. Eran esos falsarios que desde épocas inmemoriales habían escapado de los infiernos y que con sus malos hábitos no solo sabían de las maneras de enloquecer, sino que estaban tras sus anhelados premios. Años más tarde cuando regresara a su país, y después de todo un trabajo en la que la muerte rondó y rondó estando loco; escuchando entre voces incoherentes y desconocidas en conjunción con otras coherentes y conocidas entre las que estaban éstos ladinos cuando decían:

– ¿Y cuál fue la que le aplicamos?

–La de Ruy López, decía otro.

–No, la de la India del Rey, dijo un infante.

–No, que va dijo aquel libanés, que había sido pensionado por el gobierno por haber perdido una parte de su dedo índice en una de esas confrontaciones contra aquellos infractores de la ley

–Y no será que nos equivocamos, dijo otro.

–Fue la Siciliana, siguió diciendo aquel que había armado toda una historia sobre “El Embrujado”, mientras éste los escuchaba claramente.

-Nos le metimos al rancho.

Y habían organizado todo un festejo en aquella casa donde celebraban misas con chóferes que se disfrazaban de padres de las leyes de Dios, como recordándole que había estudiado de niño en un colegio franciscano.

En la calle segunda, llegando a la décima en Bogotá, una tendera que con el tiempo se decidió por cambiar su negocio por otro de venta de muebles, y casada con un imaginario se había disfrazado de practicante de jiu-jitsu, como si con eso le estuviera diciendo que también de niño había practicado  lo mismo.

Si, aquella casa no se parecía a ninguna de las que todos conocen. Si decía algo de un vecino, al otro día éste lo esperaba disimuladamente al frente de la puerta. Todos parecían ser sus carceleros, y mediante amenazas le decían de manera sutil:

– Te vamos a matar.

Se burlaban.

Era terrible.

Muchos años antes de llegar a aquella casa -un judío- uno de esos parias que conoció en el club de ajedrez Capablanca, le prestó un libro de Hermann Hesse.

-Este perro que ve, le pusimos el nombre de Damián, en homenaje al personaje de Hermann Hesse.

-Primorov, le dijo en aquella ocasión que no era de la misma raza de “El Lobo Estepario”. Es un gozque.

Era como si de esta forma le estuvieran recordando una historia que no sabía, y éstos sí. Estos eran de mejores familias. Tenían los derechos que él no tenía. Por fin había entrado en ese estado letárgico muy parecido al Jack Nicholson en “Escapado sin salida”, donde por más de haber dirigido toda una fuga en un bus de un manicomio; había regresado obligado al mismo sitio. Recordaba aquella película de “Laurens de Arabia” con Peter O´Toole en la que muere en ese extraño accidente de motocicleta después de haber intentado liberar a aquellos árabes de la colonización inglesa. Muy sutilmente aquellos personajes que lo rodearon durante años mediante libros y estratagemas le estuvieron insinuando una historia que después de haber enloquecido y otra vez regresado a “La Casa Embrujada”, la trataba de entender muy a pesar que el comisario Rincón le había contado otras en Venezuela. Estaba condenando. “El Diablo” como le decían a aquel amigo que conocía de escrituras y de leyes, junto a todo un grupo de supuestos comparsas, lo llevaron a esa casa orquestando la peor de las pesadillas que le pudiera suceder a persona alguna en el país del sagrado corazón de Jesús, y en la ciudad que durante años se consideró la Atenas Suramericana. Todo se le parecía a estas películas. Gritaba y hablaba sólo. Lo ofendían. Lo amenazaban. En ese estado mental se acordó de Pawl New man  en su actuación en Búfalo Bill y la conquista del oeste. Estaba casi llegando al estado catatónico de donde presumiblemente nunca podría salir mientras sus perseguidores le hacían creer que veía visiones. Por el trasluz de la puerta de la casa, miraba como un carro se desaparecía ante su mirada. En las tiendas del sector se jugaba a que perdiera su memoria.

– Pero si ya le pagué.

– No, le respondía el tendero.

En el apartamento de una tía por parte de su papá, adonde había llegado pidiendo ayuda con los nervios crispados, un vecino de la Casa Embrujada” se había instalado al frente de la ventana como advirtiéndole que estaba tras su cacería, le mostró a su perseguidor.

– Ahí no hay nadie, le dijo la tía.

Y sin embargó, lo continuó viendo tras la ventana un buen rato, hasta que se fue. Lo mismo cuando escuchó que alguien decía que ya había instalado la red. No lo entendía. Podría estar hablando de algo electrónico, pues durante varios años estuvo estudiando sobre este tema, pero no estaba seguro. De qué se trataba. Siempre había sido así.

Escuchó la voz de un primo regañándolo. En el Hospital del barrio Olaya Herrera, también oyó la voz de otro vecino que lo insultaba. Un gato que maullaba a la salida de la casa, lo vio que moría entre retortijones estomacales en el barrio Santafé como si lo hubieran obligado a tragarse un ácido. Escuchaba voces amenazantes, y su única consolación en medio de semejante aventura, fue cuando a su memoria llegó esa hermosa película en la que contaba lo que Búfalo Bill representó para los norteamericanos. Este iba de feria en feria mostrando lo mejor de lo que representó la conquista del oeste montado en su caballo, mientras sus indígenas lo seguían fieles ante aquel personaje que desmitificaba toda la barbarie que había representado la llegada del tren a esas tierras de Sioux y pieles Rojas, a donde se violaron los pactos de la pipa de la paz. Era una especie de bufonada avasalladora. Un filme desconocido que solo estaba en su memoria. Si. Ojos azules. No de las que nos cuenta García Márquez en una de sus obras, sino de lo que nos relata en Cien años de soledad. Y presumiblemente cuando estuvo estudiando en Zipaquirá. Al mirar hacia el cielo, observó petrificado y asustado a un agente policial que lo escrutaba. Las voces iban y venían en medio de sueños que no le permitían contemplar la realidad. No dormía casi. Andaba y andaba entre las habitaciones tratando de esconderse en las más intrincadas y difíciles de encontrar para no oír semejante tortura, que desde la calle, lo amenazaba.

– Está muerto, oía que decía “Voz de Humo”.

Quiso estudiar en una afamada institución virtual, pero se lo impedían. Según decían aquellas leyes, los delincuentes si lo hacían, tenían derecho a la rebaja de sus penas. “El Arca del Diluvio”, le mostraba desde lejos una botella de cerveza, cuando en realidad este era un vendedor de empanadas que quería que vendiera la posesión que tenía sobre aquella casa. ” Una excepción a le ley”, pensó en medio de semejante aquelarre fantasmagórico. Aquel agente lo miraba sin compasión alguna. Era el delirium tremen que le impedía recordar las historias contadas por el comisario Rincón, y en la que su cerebro no le respondía, y que al cerrar los ojos para dormir, veía películas amenazantes.

Escuchó otra voz:

– Se acuerda de aquella novela cuando todo un pueblo resultó amnésico.

– Si, respondió, otro.

– Y recuerda cuando nació un niño con la cola de cerdo.

– O sea, que lo estaban engordando para matarlo.

– No, es que a los judíos les dicen marranos cuando se convierten al cristianismo.

Definitivamente estaba loco. No entendía lo que decía aquel rostro de aquel agente desde el cielo ya que eso sí lo recordaba. Lo miraba imperturbable. Estaba viendo visiones aunque años después comprendió que medio de esas visiones hubo otros que no eran cierto, y que lo habían hecho para enloquecerlo. Todos lo agredían. Durante años de años, alguien le había estado enviando mensajes cifrados, para que supiera de la amenaza. Y éste, antes de quedar en ese estado invernal, después de regresar a “La Casa Embrujada”, y de haber salido airoso de un hospital, y traspasado la demencia hasta llegar casi a la realidad, le dio las claves de su situación. Algo parecido a lo de Champollion, cuando descubrió la piedra de rosetta, que le sirvió para descifrar los jeroglíficos de las pirámides, y con ellos la historia de los faraones del antiguo Egipto.

Historias secretas de imaginarios 2.

Cuando Búfalo Bill contaba sus hazañas en “La conquista del oeste” nos recreaba de manera divertida las argucias del rodeo que fue la que terminó con la caza del bisonte, mientras el tren avanzó en aquellas estepas donde el oro y la ley del más fuerte imperaron en medio de esa avasalladora faena de exterminio, y los pocos indígenas que quedaron terminaron por acompañarlo en su meteórica leyenda. Para “El Embrujado” ese sincretismo cultural también se dio en la tierra de la cual hacía parte. Nicolás de Federmán, le recordaba a ojos azules. No era Newman. Tal vez podría ser Geo Von Lengerke el de “La otra raya del tigre” de Pedro Gómez Valderrama, o también la de Gonzalo Jiménez de Quesada con sus aventuras, en la que éstos  imaginarios provocaron lo que le sucedió. No en vano aquel personaje que acompaña a Jack Nicholson en su huida del manicomio, nos recuerda que ellos no hacían parte de nuestra historia, sino solo como la de gregarios, o mejor dicho la de perdedores. O por qué no Steve McQueen. En Cogua, un pueblo aledaño a Zipaquirá, a donde el imperio Muisca florecía gracias al intercambio que estos hacían con la sal, luego que llegaron los conquistadores, una nueva ideología en  estas tierras como en otras regiones del país se impuso. Indígenas de ojos verdes aparecían por doquier. Un mestizaje con culturas extrañas que con el tiempo serían los nuevos imaginarios de un país. Una amiga que se cambiaría el nombre de Lolita por otro, ya que no le gustaba que la confundieran con la de Navokov, le permitió intuir otra historia; aunque no sabía que estaba siendo víctima de un ardid familiar. Una historia que giraba alrededor de una estirpe en la que un supuesto líder de esas cofradías secretas que pregonaban nuevas libertades y formas diferentes de visualizar la vida, y que al terminar de desilusionarse por la realidad efímera, y que simplemente al entender que había que cambiar el mundo para que todo siguiera igual, un desilusionado muy parecido a Ernest Hemingway, el autor de “Por quién doblan las campanas”, se suicida. En Ibagué otro caso parecido. Un muchacho al que conoció de paso, lo había visto solo y aturdido, mientras un amigo con el que avizoró nuevos mundos, le decía que el alcoholismo le había impedido continuar su carrera de derecho en la universidad Nacional de Colombia. Otro que había trabajado con su papá, y que deambulaba por las calles todo ido, como si la sociedad lo hubiera aislado, le permitieron vislumbrar que en estos mundos  lo que había eran intereses económicos de parentelas,  y que el poder de estas le habían arrebatado parte de su vida sin que nadie lo hubiera impedido. Eran trabajos de secretos. En “La teoría Pura del derecho” de Kelsen, había creído que el hombre al ser la suma de las imperfecciones a través de la historia, un derecho universal se instauraría. Como esos adagios que uno escuchaba en la boca de los mayores: “El que nada debe, nada teme”. O “El de la aldea global” de McLuhan en la que con el desarrollo de la tecnología de las comunicaciones nuestro orbe podría ser el mejor, si lo quisiéramos. Y sin embargo, el mundo seguía siendo el mismo. En la segunda guerra mundial los estigmas sociales que conllevaron a las persecuciones contra las etnias minoritarias, y la mala repartición del mundo por las potencias en la primera guerra mundial, conllevaron a que los imaginarios de los germanos provocaran la segunda; y en su país después del triunfo aliado un desaforado juego de intereses económicos por la nueva alineación mundial, provocarían la consabida proliferación de las atrocidades donde millares de familias sufrieron con la aparición de un nuevo modelo de desarrollo económico, en consonancia con la migraciones forzadas del campo a la ciudad. En medio de ese caos, estaba “El Embrujado”. Lolita le sugería a Liza Minnelii en la película “New York, New York“. O los nuevos sueños del hombre por satisfacer sus necesidades espirituales y económicas. “Cabaret” de la misma artista, le recordaba al imperio de la infamia en ese mundo caótico de la guerra. Y él, que había nacido después de esos años de mediados del siglo anterior, hasta ahora lo estaba comprendiendo cuando su cerebro ya no le daba más, pues estaba inmerso en su mundo interior.

Hasta allá, lo habían llevado esos imaginarios. Ya no veía a aquel agente en el cielo, ya el amigo que se le había colocado en la calle para que lo viera a través del apartamento de la tía, no estaba; y la noche había llegado. Ahora andaba solitario por esas calles, mientras podría ser víctima de las fugaces estrellas viajeras en esas constelaciones. Ya no escuchaba voces ni veía a dónde se dirigía. Estaba muy absorto en su mundo. Se parecía a un drogado caminando por esas calles, pero éste tan solo estaba en su cosmos. En el barrio Restrepo se acercó a una estación de policía porque creía que sus perseguidores lo iban a matar. No le entendieron. Más bien, se burlaron. Estaba en otro mundo. Si Balzac hablaba con sus personajes en medio de la oscuridad de las habitaciones de su casa para redactar su obra cumbre, “La Gran Comedia Humana“, él estaba en medio de sus elucubraciones contestándose sus incógnitas. Había otro que le respondía como si las conociera de antemano. Le leía su mente. Estaba loco. El sentido de sus oídos se había desarrollado tanto, que podía escuchar lo que hablaban otros a unos cuantos metros de distancia, y hasta el sonido de una mosca le provocaba un retumbar dentro de su cerebro. A veces creía que tenía piedras por dentro de su cerebro. Andaba en las habitaciones de su casa como poseído. Se acostaba para dormir, y no podía. No se podía concentrar. Un barullo de voces y resonancias del viento le llegaban hasta lo más profundo de sus nervios que le hacían prever lo peor. A veces corría por esas calles de cemento. Otras veces pretendía armarse de valor, y salía a despotricar contra sus perseguidores. No entendía en qué mundo estaba. Unos agentes que habían sido llamados por sus vecinos, al oír sus improperios vociferantes que a diestra y siniestra decía, llegaron hasta su casa en el barrio de San Antonio, a ver qué pasaba, mientras este rompía los vidrios de las ventanas. Antes había colocado cajas de cartón  sobre otras, aduciendo que sus supuestos perseguidores lo querían matar. Las voces inconexas y amenazantes ya no lo dejaban dormir. Creía que así podría ver a sus perseguidores. Pero nada pasó. Estos dijeron que lo que estaba era drogado, y así fue como después abordó un taxi. Una voz ronca y recia le decía que estaba perdido y que se iba a morir.  Comenzó a aturdirlo. El chófer lo miraba por el retrovisor hosco y amenazante. No captó sí en verdad  le hablaba, o era otro. Su voz se quedó grabada en su mente, mientras anduvo toda la noche escuchando voces amenazantes. Su decisión la había tomado desde hacía días. Quería morirse. Estaba completamente ido de sí. Y así como sentía piedras que retumbaban dentro de su cerebro, pudo escuchar una voz siniestra. Su mundo real ya no concordaba con su imaginación. Lo habían enloquecido.

Cosas de mamarracho *

-¿Qué encontraron? Les preguntó Julio.

-Esto, respondió Orlando, colocando sobre el escritorio lo que parecía ser un muñeco de trapo.

Era un manojo chapurreado e informe hecho de pedazos de tela y algodón, que todavía conservaba algo de su forma, y que puesto sobre el mueble que servía de escritorio, dejó la huella del fango.

El comisario lo abordó con la punta de su lapicero, como si quisiera descifrar de una vez por todas lo que representaba en el caso.

-Mire esas dos cortadas, dijo Orlando.

-Sí, ya las vi. Contestó, el comisario. Parecen hechas a propósito.

-Y de verdad que fue así. Respondió Orlando. El cadáver tenía también dos marcas parecidas.

-Este mamarracho me salpicó completamente de tinta, dijo Julián.

-De tinta y muerte, terció Orlando.

Hacía pocas horas que sus hombres acababan de hacer el levantamiento de un cadáver de contextura joven en un lugar aledaño a uno de los desagües del alcantarillado principal que circula en el oeste de Caracas, y que se caracteriza por ser una de las partes más desoladas, debido a que allí los ingenieros han considerado que el sitio no es el apropiado para construir urbanizaciones por lo costoso que podría resultar desecar todo el pantano que lo abarca. Desde el cielo si Ud. lo quiere ver,  en algunas partes se confunde con la tierra fangosa que lo abarca, y en la que mucho tiempo antes era el río Guaire. El hombre fue muerto después que sus agresores utilizaron un somnífero en medio de los aquelarres satánicos de la noche anterior. Las huellas de la sangre en los arbustos, y las del matorral de tierra firme que está al final del último recodo del vertedor de aguas negras, los restos de la leña quemada y sus cenizas, el cuerpo muerto de un gato negro, cruces invertidas colocadas en los mojones de la tierra firme que la separa del fango, diferentes utensilios como cadenas, sirios, escapularios diferentes a los utilizados por el común de los creyentes cristianos, así lo indicaban. No sobra decir que el mamarracho arrojado a unos cuantos metros del cuerpo era la pieza clave del caso.

Las manchas de sangre del muñeco, y la tinta roja que salpicó a Julián cuando escarbaba con un palo unas hojas revueltas y secas que sobresalían de unas piedras cubiertas de lodo, y que este reventó inconscientemente la bomba de caucho que daba forma a la cabeza, hacían suponer que sus autores además de enfermos mentales, eran unos fanáticos que sucumbieron ante unos embaucadores, que con ese pretexto se estaban enseñoreando en la ciudad.

Aquella misma tarde, por esas extrañas coincidencias que suceden una sola vez en su vida, de regreso a su oficina, encontró a Rosa -la muchacha encargada de hacer los oficios- zurciendo un muñeco de trapo en el cesto de la basura.

-¿Qué es eso, Rosa? Le preguntó el comisario.

-Un muñeco, le contestó nerviosa.

-¿Y esa mancha?

-Es sangre, le contestó, tartamudeando.

Efectivamente, sin sospechar que sería la prueba reina en este caso, sutilmente tomó las experticias de los rastros de la sangre que quedaron en el piso, mientras ésta continuaba en sus labores aseverando que se había pinchado con los alfileres que punzaban al muñeco.

-Son cosas de este mamarracho, le dijo a una de sus compañeras de trabajo. Cosas, cosas.

Sabía que lo que estaba haciendo en aquel organismo secreto, era lo último. Estaba mentalmente poseída por sus secuestradores.

-Claro que es ella, sentenció el comisario.

La sangre era la misma que la del otro muñeco.

-¡Eureka! Gritó mentalmente.

No importaba que el difunto encontrado no tuviera el mismo tipo de sangre ni nada parecido. Ahí estaba la prueba de lo que descubriría más tarde.

-Pero sargento, le dijo Orlando, Ud. es un ingenuo. ¿No será más bien una celada para confundirnos?

Esa misma tarde, mejor dicho, aquella misma noche, en la celebración de otro rito satánico, una nueva víctima cedió en sus deseos de entregarle su alma al diablo. Rosa había sellado el pacto con el más allá, luego que sus poseedores mentales querían disfrutar de todo lo conseguido por ella. El comisario, habilidosamente se hizo conseguir una orden de pesquisa y penetró en la casa de uno de sus subalternos. Toda una romería de muñecos del horror, sería lo que encontraría.

Esperó pacientemente, porque sabía que regresaría. Julián era su hombre. Los demás fueron cayendo uno a uno. Esa mañana, la ciudad se despertó con una secta satánica menos.

Persecución mortal*

1.

Bogotá, 8 de noviembre de 1.993

Claudia:

La muerte llega de muchas maneras. Llega cuando menos se espera, o después de aguardarla aparece de súbito. Y todo se convierte en lágrimas, dolor y evocación. Lo real ya no lo es. Así como llega pasa, y solo queda la intangibilidad de los recuerdos que pueden ser más bien sueños vividos. Nunca puede uno pensar que a una persona con la que hemos compartido muchas vivencias le ha llegado su hora debido al azar de un destino, y…

-¡Zas!

Se va para siempre, para nunca más volver a disfrutar con nosotros las muchas aventuras de esta vida. Entonces todos los amigos comentaremos lo que vivimos en común, y así recordaremos sus cosas buenas, y añoraremos que no esté disfrutando con nosotros esta vida. Y sin embargo, llega por sorpresa, y también a nosotros…

                                                             ****

-¿Revisaron bien? Preguntó el comisario.

-Todo, absolutamente todo, contestó Darío.

- Sargento, dijo Manuel.

-¿Si?

-Todo parece en orden, excepto esta especie de carta. No la terminó.

El comisario revisó la habitación cuidadosamente y constató que todo estaba bien, incluso el cadáver que quedó recostado sobre la silla, la botella de licor sin terminar sobre la mesa, el equipo de sonido encendido y con volumen bajo. Las cobijas de la cama estaban distendidas, el teléfono descolgado denotaba la intención de no recibir llamadas, y todo lo demás no despertaba ninguna sospecha, fuera de la que representaba el muerto que quedó con los ojos extraviados como si hubiera sido un susto el causante de su muerte.

-¿Revisaron los poemas?

-Claro que si, dijo Darío. Por los pocos que alcancé a leer son poemas tristes.

-¿No será más bien una decepción amorosa, la causante de esto? Dijo Manuel.

-¿Qué hacía? ¿Averiguaron? 

-Claro comisario, dijo Gutiérrez, esta muerte no parece gran cosa. Estaba alcoholizado desde hacía años y los vecinos dicen que daba mucha lora al vecindario desde que tuvo el accidente con un perro de un gendarme vecino.

-Explíquese, dijo el comisario Rincón.

-Hacía muchos escándalos con sus amigos.

-¿Mujeres?

-A veces, dijo Darío.

El comisario levantó la sabana que lo cubría. A pesar de sus ojos extraviados, era un muerto más. Había que esperar la autopsia y todas las demás cosas de ley. Se dirigió a la otra alcoba y tras comprobar que sus hombres no habían encontrado más huellas que las del difunto, cogió el teléfono que estaba sobre una pequeña mesa de noche, y marcó un número.

-Haló, dijo.

-¿Si? ¿A la orden? Preguntaron al otro lado de la línea.

-Hágame el favor. ¿La señora Andrade?

-Si, como no. Respondió un joven.

Esperó un poco, mientras al fondo del auricular se escuchaban las voces de los artistas de un programa de televisión que se confundían con las risas de los presentes festejando el espectáculo, y supuso que no esperaban una noticia trágica, y mucho menos a esas horas.

-¡Haló! ¿Con quién?

-¿Con la señora Amanda Andrade? Siguió diciendo.

-Sí, con ella. ¿Con quién hablo?

-Mire señora: ¿Conoce a Raúl Andrade?

-Sí, claro. Como no, contestó extrañada.

-¿Qué es Ud. de él? Volvió a preguntar. 

-¿Yo...? Su tía. ¿Algo le pasó?

-Si señora. La estoy llamando desde su casa. Está muy mal. Si puede, dígale a su madre que venga a verlo.

-¿Qué pasó? Preguntó asustada. Yo soy la que vivo con él.

El comisario que estaba acostumbrado a estos menesteres, sospechó que ella lo presentía, y entonces le dio la noticia:

-Está muerto, señora.

-¡Por Dios! Gritó.

Pudo escuchar a sus acompañantes que hacían lo mismo tras el auricular, quienes acudieron adonde la señora Andrade, tal vez trémulos porque no lo podían creer.

-Disculpe, señora, continuó diciendo el comisario Rincón. ¿Conoce a Claudia?

-Muerto, no. No puede ser. Gritaba ésta desde el otro lado de la línea telefónica. 

-Perdone que le cuelgue, siguió diciendo. ¿Con quién hablo?

-Con Julio Rincón. Comisario de la policía.

Este guardó la carta dentro de uno de sus bolsillos del saco, y dejó que los demás compañeros se encargaran de lo que faltaba por hacer con el levantamiento legal del cadáver, confiado que en la oficina le tuvieran el reporte sobre el difunto, no sin antes dar un vistazo a las casas de los vecinos que las tenían en mejores condiciones, comparadas con las de la familia Andrade. Recorriendo el angosto trecho salió a la calle sin dar ninguna declaración a los curiosos.

-La muerte amigo -le dijo- a Mauro, su chófer, no llega sola.

-A él sí, contestó éste.

-No, que va, dijo el comisario, pensando en la carta. La soledad, la agonía, la locura, todo en una, parece que fueron los causantes de su muerte.

Presumía que algún susto tuvo que sufrir antes de morir, aunque sería difícil demostrarlo. En el momento que observó desde el patio de aquella vivienda, comprobó que los vecinos tenían un colgadero de ropas de esos que se dan en los apartamentos de Venezuela, que no ocupan espacio, y que estaba empotrado en la pared sobre la base de una pequeña ventana de la casa contigua de tres pisos, y que muy probablemente debió convertirse en una tortura sicológica con las gotas de la ropa goteando intermitentemente sobre las tejas de zinc precisamente sobre la habitación donde se encontraba el difunto; además que  sabía que al fondo de aquella comunidad habitaban unos policías que tenían sus transmisores, y que por ser en los tiempos que se decía que los de  ley peligraban cuando querían instalar alguna estación de policial, posiblemente pudo oír las voces de lo que se comunicaban entre estos, dado que tenía un televisor de esos antiguos que captaban las frecuencias de la gendarmería. Además sabía que cerca, donde funcionaba un garaje, el gobierno tenla proyectado construir una de las más importantes estaciones policiales del país.

-¿Y la familia? Preguntó Mauro.

-Tendremos que esperarla, ya viene en camino.

2.

La familia Andrade de origen campesino, se vino a la ciudad en búsqueda de mejores oportunidades, a sabiendas que el esfuerzo y la codicia serían las primeras cosas con las que tenían que lidiar. Amanda era una de ellas. Estaba orgullosa porque aunque no había salido de la miseria por lo menos tenía una casa y una pensión módica, luego de trabajar los mejores años de su vida con el gobierno. No tenía más ambiciones que las que cualquier mortal pudiera tener: "Vivir cómodamente"

Como de joven no tuvo hijos, sus sobrinos fueron el reemplazo de su amor maternal. Raúl Andrade fue el predilecto a quien terminó de criar con mucho cariño, después que su madre hubo muerto de una pulmonía. Desde el primer momento le entregó todo el amor que una mujer puede dar a su hijo, esperanzada en labrarle un futuro mejor del que le tocó a ella. Sin embargo, el amor que de niño tuvo con Claudia, lo afectaron después que esta abandonó esa relación sentimental donde preveían que juntos convivirían de por vida. Lo afectó mucho. Incluso más que las infamias que otros tejieron alrededor suyo, ya que según le comentó el comisario Rincón a "El Embrujado" sus sueños no eran más que las quimeras que de jóvenes anhelamos, pero que al llegar a la madurez  no son más que modorras irrealizables. Así que la revolución de las flores que muchos pregonaron o el lema de pedir paz en vez de guerra, o amor a cambio de odio fueron dejados a un lado, ya que la desesperación ante el fracaso de su misma vida lo llevaron a esos mundos inescrutables en que la vida no valía nada, si no existía un futuro o un ideal por qué vivir. Solo la muerte tomó forma dentro de su entorno, ya que al sentirse abandonado por Claudia -el amor de su vida- le dijo a ésta:

-Quiero olvidarte para siempre porque tú representas lo más noble y querido que he tenido.

-No lo hagas por eso Raúl. Solo quiero que sigamos siendo amigos. Me duele mucho tu locura.

Sumido en la desesperación, el honor, la moral, la familia, no fueron nada para él. Lo único que importaba era la soledad. La muerte vino más tarde.

3.

Raúl Andrade resultó sin quererlo, la cabeza de todo un proceso de investigación por parte de la cúpula de los cuerpos secretos que creyeron que era un conspicuo contacto de la subversión y del delito del negocio de las drogas, porque dentro de su historial supuestamente conocían todas las actividades que de joven hizo en la política, además que en ese  proceso de descomposición social por los años de la gran crisis del país, conllevaron a que muchos de sus compañeros en desbandada acariciaran nuevos modelos de luchas sociales, generadas por formas de vidas diferentes. Las ideas altruistas cedieron ante la dinámica del enriquecimiento personal acorde a los nuevos modelos económicos de los grandes centros de poder. El billete a manos llenas producto de los dineros calientes, como se les dio en llamar a las ganancias del narcotráfico, fue el encargado para que muchos de los que estuvieron en esas luchas por unos ideales de libertad y de igualdad fueran reemplazados por las actividades delictivas, en contraste con otros que a pesar de los grandes cambios supieron defender su entereza ética, incluso a costa de sus vidas. Quedó como aquel personaje de Kafka en "El  Proceso" en la que el Estado lo persigue y lo enreda en la maraña de sus leyes para convertirlo en un prisionero que no sabe el porqué de su situación. Su vivienda fue el centro de toda una actividad de inteligencia en la que expertos utilizaron todos los recursos de la guerra sicológica con el fin de descubrir todo lo ilícito que podría estar alrededor de éste.

-Pero creo -Le dijo Darlo al comisario- fue más que una locura.

-Ellos estaban convencidos que el pobre diablo era un tipo importante.

-Diantre, dijo Manuel. ¿Acaso no serían que sus vecinos instigaron este tipo de trabajos contra éste?

-Puede que sí, contestó el comisario Rincón. 

Hacía unos cuantos años que Raúl todavía estudiaba en la universidad por los años que comenzó a alejarse de sus amigos de grupos políticos de izquierda por otros de orientación diversa en los años que sufrió un arrollamiento de un carro fantasma que le fracturó una de sus piernas. No hacía mucho que había sido secuestrado por unos desconocidos que lo esperaron en la puerta de la entrada de aquel pasadizo de la casa infernal, y lo secuestraron y subieron a un carro antiguo como para hacerle creer que era el Estado el que lo perseguía. En esta ocasión le recordaron que unos cuantos años antes cuando todavía estaba estudiando en el bachillerato con un amigo fueron detenidos en inmediaciones de Medellín por otros que aparentaban ser de la defensa Civil, y que les retuvieron los papeles de identidad para cuando terminara la reunión de estudiantes de secundaria a la cual iban a participar.

-Fue horrendo lo que le pasó, le dijo Amanda al comisario.

Con una de sus piernas fracturadas, y las otras cosas que le sucedieron en aquella casa comenzó la debacle de Raúl. Y el comisario Rincón le contó esta historia a "El Embrujado" como para que cayera en cuenta de lo que le podría pasar en un futuro, el día que regresase a su país.

-¿Y nunca se supo el por qué? Le preguntó al comisario.

-No, que yo sepa.

Después en Bogotá vino todo el operativo montado para socavar sus nervios como medio para lograr los fines propuestos. En una primera ocasión para impresionarlo y hacerlo caer en cuenta de que estaba siendo perseguido por la ley, dos hombres de civil lo abordaron en la calle 11 con Caracas, muy cerca de la cacharrería de un amigo que frecuentaba, y aledaña a otros de su misma familia. 

-Póngase contra la pared, le dijo uno de ellos, empujándolo contra una valla metálica que servía de lindero contra un lote de engorde.

-Dónde trabaja, preguntó el otro.

-Allá, le respondió Raúl. En ese almacén que tiene el letrero amarillo.

Por esos días aquel amigo le había dado unas muestras de las mercancías que vendía para que le ayudara a vendérselas por la ciudad, a cuenta de una comisión.

Después de escucharlo fríamente y revisar su maleta de vendedor, le preguntó nuevamente:

-¿Qué oficio ocupa, allí?

-Le vendo su mercancía al por mayor en los barrios con la clientela que tengo.

-Lo ve, dijo el que lo abordó. No es ladrón ni drogadicto.

-Pero sospechoso si, respondió el otro.

-¡No! Gritó éste. ¿Uds. que se traen conmigo?

-Ud. es un miserable, dijo el otro.

Desde ese día todos los clientes que visitaba fueron investigados copiosamente en la búsqueda de algún indicio que lo pudiera relacionar con algún delito.

Uno a uno de sus pasos fue rastreado, y nada de lo que dijera o hiciera se le escapó a las autoridades que infructuosamente trataron de cogerlo en las pisadas de lo ilícito. 

-Según los vecinos, dijo Manuel, sus vecinos lo querían sacar a como fuera lugar. 

-Si. Pero... Dijo el comisario Rincón.

Raúl que se sintió perseguido, lo comentó con los amigos que frecuentaba y con todo aquel que prestara atención a lo que decía, hasta que sus desvaríos aparentes se acumularon que cualquiera podría pensar que estaba loco. El poco capital que tenía lo dilapidó en prostíbulos de mala muerte con amigos de dudosa reputación, mientras el delirium tremens se encargó de llevarlo a la tumba.

-Mire comisario -le dijo Amanda en la última entrevista que tuvieron- creo que a mi sobrino lo hizo morir esa muchacha loca.

-¿Claudia?

-Si. Presiento que le dio un hechizo de amor.

-No puede ser, contestó incrédulo.

A Claudia precisamente le comentó antes de morir, el temor en que vivía porque sus vecinos no lo dejaban en paz ni para respirar. Estaba convencido que detrás de él se escondía una sombra siniestra, que frecuentemente le decía:

-Te tenemos miserable. Tu muerte es lo que queremos.

Temblaba, temblaba, que el licor ni los sedantes paliaron el terror de la locura que debilitó su corazón.

El comisario Rincón, luego de observar el pequeño espacio del patio de la casa, y comprobar que seguramente sus vecinos usaron los recursos de la sicología que todo amedrentador usa, y que conocía de sus efectos en personas que no lo habían vivido, comprendió que era la casa la que buscaban los conjurados de esas parentelas por cuenta de un legado oculto de unos familiares acaudalados, y así termino por decirle a Manuel:

-Parece que lo que hubo aquí, fue un asesinato perfecto.

El comisario Rincón, tendría que contarle muchas otras historias a "El Embrujado", para que por fin entendiera todo lo que le había pasado en su vida.

Las Escrituras de Sion

Eran tiempos difíciles. El mundo estaba en conflicto. Era mucho antes que los transmisores fueran utilizados para inmiscuirse en la privacidad de las personas o para que supuestos familiares inventados pudieran satisfacer sus apetitos personales. Podían hacer que escuchara sus voces amenazantes, y después se aparecían como por arte de magia. Eran los brujos modernos que estaban convencidos que idénticos a los dioses de los griegos, podían dominar con sus pasiones y  odios a los humanos. Usaban las ondas hertzianas en su propio beneficio donde toda una logia de familias trataba de pescar en ríos revueltos. Así le estuvieron contando una historia a través de su vida mientras los veía acezantes, dispuestos a conseguir lo anhelado. Se parecían a  “Los cazadores del arca perdida“. Es más, a la historia que nos cuenta la “La investigación de un ciudadano libre de toda sospecha“, en la que actúa Gian María Volonté  a donde un investigador como Dios se conoce todo sobre el sospechoso, y se convierte como en su sombra más implacable, hasta que al final se sabe que es inocente, y el perseguidor es el culpable. Extraños presagios que le recordaban a Julio César, y que le permitían intuir que algo había pasado desde niño, y que por esas circunstancias se encontraba en esa situación desde su nacimiento. Uno, de ésos que andan con caras de yo no fui se lo contaba a otro, para que “El Embrujado” lo escuchara:

-Es que sabemos todo sobre él,  decía.

Recordaba que de niño, siempre vio una foto de él desnudo y recién nacido sobre una mesa, igual a la que tuvo una tía hermana de su papá como si con esto a medida que fuera creciendo lo importunaran ante todos los que lo vieran. Cuando tuvo uso de razón se sintió ridiculizado, y humillado porque nunca debieron hacer que apareciera así ante los demás. Después que se enloqueció unos familiares le dijeron que los ratones se habían comido dicha foto, como si con eso pudiera olvidar esos recuerdos que siempre tuvo cada que llegaba a la casa con algún amigo. No entendía. Lili, la partera que lo trajo a este mundo, en Venezuela le ofreció un gustoso manjar para que llevara la navidad para a su casa. Y cuando lo revisó no eran más que unos huesos de un pavo. Le dio rabia. Aunque creyó que por su edad avanzada estuviera enloquecida, le hizo caer en cuenta que con su hija hizo lo mismo en estos tiempos a donde la voracidad de los humanos es tanta, que bien puede servir para algún chantaje.

Primorov, luego que supo que  su padre le quería dar su herencia en vida, lo llevó hasta donde un amigo que vendía una casa en el barrio Inglés al frente del cementerio judío que hay en Bogotá. Muchos años después que había salido de la locura se lo recordaron en el Bravo Páez, en el mismo cementerio del sur. Hacía un curso virtual en una institución oficial, y desde allí le enviaron por Internet unos ejercicios ergonómicos para que le ayudasen con la agilidad de sus manos. Y como una coincidencia, a una cuñada que lo visitaba con su hija, su mujer les contaba que de niño con las manos este hacía figuras que reflejaban en la pared las figuras de animales en un juego que entretenía a todo el que los viera. Entonces les contó que de  niño jugando con una niña, Vicente el padre de esta, los había encontrado haciendo el rol de médico y paciente. Su venganza fue cruel. Lo intuyó muchos años después, mucho más de treinta años de haberlo visto por última vez. Por ciertos detalles supo que lo hizo adrede. Mientras éste jugaba en esa edad infantil, con un alambre debajo de la máquina de guarnecer que utilizaba, casi pierde un dedo. Se los mostró. Y en un 28 de febrero a los pocos días, un imberbe, uno de esos drogados que andan por las calles lo estaba esperando con una botella partida, y le hendió en el mismo dedo de la mano izquierda en el forcejeo, so pretexto de robarlo, pero que “El Embrujado” entendió que así se lo recordaban sus perseguidores. Se habían inventado un cuento. En la operación que le hicieron en la columna vertebral, la parte izquierda de su cuerpo estaba casi que dormida. Aquel cirujano que la hizo, le dijo que si quisiera, si las varillas lo afectaban en la locomoción, en una  próxima operación al alojarlas de nuevo podría quedar con el derecho cuasi dormido. Ahora era de izquierda por obra y gracia de la ciencia médica, mientras todos con los que hablaba le decían que lo sucedido era por haber sido de izquierda a donde confundían la política con lo que le había pasado en vida. En un establecimiento de cervecería y juegos de rana, sus dueños le ayudaron a limpiarse la sangre que manó intermitente debido a la herida producida por aquel intrépido que hizo el amague de atracarlo, y solo así pudo recordar esa extraña historia anterior. Un 19 de marzo del mismo año y por los mismos días, como en los idus de Julio César, por la avenida 27 otro lo esperaría. Como en esas películas de acción con su arma blanca le salió a matarlo. Al meterle zancadilla, le hizo perder su control, mientras el facineroso resultó llevándose 4.000 devaluados pesos, ayudado por otra compinche que salió tan rapaz como el que lo arrojó contra el frío cemento del andén. Una farsa, que bien pudo haber sido una estratagema para hacerlo aparecer muerto bajo la apariencia de un atraco. No tuvo tiempo. En la universidad Libre, unos bribones que durante muchos años fingieron ser amigos suyos, le contaban que las líneas de la vida en las palmas de sus manos le auguraban una larga existencia. Otro, uno de esos vendedores ambulantes de aguacates, le dijo lo mismo mientras se burlaba. Comiendo en un restaurante cercano, una bandeja paisa en el Murillo Toro, entre el arroz estaban escondidos unos filamentos de una esponjilla de alambre de las que se utilizan para limpiar las ollas; sino fuera porque el asesino -el vendedor de aguacates- lo miró desde lejos, y al intuir su picardía, impidió que lo lograra. Otros percances le sucedieron. A veces en la mitad de la noche se despertó escuchando los discursos de un aguerrido brujo moderno que con las ondas hertzianas pretendía enloquecerlo. Lo amenazaba. Pero había más cosas. Desde que tenía uso de razón le estaban sucediendo extrañas situaciones personales que le hacían presagiar que idénticas a los augurios que nos cuenta Plutarco en “Vidas paralelas” sobre César, y aunque no era una persona importante, existía toda una ordalía de personajes que podrían estar tras un legado,  y que de esas maneras le informaban que lo querían matar, en unas conspiraciones fraguadas desde su nacimiento, como si las escrituras de Sion existieran. Claro que esta historia hace parte de un esquizofrénico. Todos así lo han dicho. Parecían cosas de fanáticos que han salido de mundos infernales, y que quisieran que todos se fueran para esos universos oscuros, mientras ellos iban construyendo sus sueños por medio de patrañas y venganzas. Los había visto llenos de rencores  como si algo les debiera. Sí. Era posible que le estuvieran contando una leyenda antigua. Loli, otra amiga, lo llevó una noche de visita a donde una familia de médicos que estaban encartados con una señora muy mayor, oriunda de Polonia, y para más señas judía, que llegó a Venezuela huyendo de la persecución de los Nazis. Había perdido a toda su familia. Ellos no sabían qué hacer porque durante años se les convirtió en una pesada carga económica, porque ahora tenían que velar por ella luego que se gastó todos sus ahorros traídos de esas tierras lejanas. Melba, una amiga de Bogotá le contó otra parecida, sobre gentes que llegaron huyendo de esas mismas latitudes, que ahora gozaban de una buena reputación y que eran amistades de ella. Camacho, un hermano de un abogado, estudioso de las iniquidades de la justicia, le contó un extraño caso de una mujer joven que murió de un aborto, y le sugería que en un jardín de una casa estaba enterrada. El ya estaba medio loco, y con pánico. Muchos años antes en la Virginia, en Prado, Tolima; otra joven acudió en su ayuda porque había hecho lo mismo, y al salir atribulada del hospital se apareció por aquel camino que la llevaría hasta la casa de sus padres. La ayudó. En esos mismos días, al dormitar en esa especie de descansaderos que se hacen con guadua en aquellas tierras desoladas por el calor y la miseria, ya entrada la noche, un mal olor le hizo salir del letargo en que se encontraba. Un gallinazo cayó desde un frondoso árbol que cubría aquella barbacoa como si se hubiera abalanzado sobre él desde el cielo por alguna maldición que desconocía. Su tío al darse cuenta se burló. Le pareció que había sido a propósito, pero no lo entendió. En la plaza de mercado del barrio Santander de Bogotá, un policía pensionado del gobierno, lo asustó. Luego de haberse fugado del hospital de la Hortúa, porque le parecía que lo querían dejar para siempre en el manicomio, le contó cómo en una de esas guerras que a diario libró en el ejercicio de la defensa del país de los imaginarios mal habidos, con sus propias manos hizo su ley en defensa de su propia vida, pero lo hizo con tanto teatro de por medio que las obras que montó Shakespeare quedaban en pañales frente a la que hizo este gendarme en presencia suya. Pánico le produjo esa historia. En el barrio Centenario, otro pensionado que conoció en Ibagué le contó otra parecida en la que había tenido que ir a recoger los huesos de una familiar. Parecía que con esas historias macabras lo querían amedrentar. Un amigo con el que compartió gran parte de su juventud, también le habló sobre judíos y persecuciones, a quien mucho antes de irse para Venezuela lo vio en su declive psicológico, y cuando regresó de nuevo había muerto atropellado por un carro. Otro, hijo de un abogado, a quien conoció en colegio, y después de muchísimos años, le sugirió que probablemente debía de haber existido un proceso litigioso por unos bienes, pues Memín el compañero de estudios en la universidad Libre que curiosamente también era hijo de otro gendarme ya muerto, mucho antes de dejarlo de tratar al comprender que tanto él como la mayoría de los amigos que lo rodearon con sus embustes servían a otros intereses muy particulares, le hizo firmar un papel en blanco con el cuento de que como hacía unas diligencias para nacionalizar a unos amigos ecuatorianos necesitaba de un testigo, a lo que se prestó ya que los distinguía de paso. Su amiga Melba, años antes de irse fuera del país asustado con las persecuciones que era sometido, le hizo servir como testigo en un lío judicial que presuntamente pudo ser inventado por ella misma. Eran esas maneras sutiles en que mediante artimañas se le va haciendo creer a otro que está enredado, y así le van creando el miedo como si fuera un enemigo social. Los familiares se burlaban. Pero lo peor era que siempre había sido así. Todos los que trató y las amistades que tuvo, parecían actuar inequívocamente como si existiera un interés soterrado, un secreto de familia, un extraño estigma, en la que toda una serie de provocaciones mediante viles y taimados mensajes, utilizando gamines, vendedores de loterías, personajes salidos de esos mundos oníricos, le incitaron a creer en esas escrituras que podrían no ser de Sion, pero si de alguien venido de esas tierras. Un árabe, un judío, cualquier otro personaje originario de tierras lejanas. O podría ser por algo peor, ya que las confabulaciones todavía no terminaban, a pesar de haber superado la locura.

¿Qué me van a creer, verdad? Así son las historias de “El Embrujado”. En esos tiempos difíciles de los años 50 del siglo pasado, que a veces creyó que estaban tratando de repetírselas. Y estoy seguro que el que lea esto tampoco las creerá. Estas son apenas las crónicas de un mitómano que va conociendo la vida de un imaginario, para que otros la lean. Un sueño en otro sueño.

Conciencia

– ¡Hey! Siga tomando. Se lo dijo, mientras iba en una bicicleta. En el Motorista, al lado del terminal del sur de Bogotá.

“Conciencia” que estaba leyendo sus relatos, sabía que los escritores podían cambiarlos a su antojo. Qué por unos cuentos leídos por unos pocos, e incluso no publicados, no serían perseguidos. Es como si por el hecho de  pensar, se castigara. Estigmas de familia y de gendarmería que siempre se dieron en estos países atrasados y subdesarrollados cuando las dictaduras florecieron, y los Estados se manejaban como si fueran las grandes haciendas de unos pocos. En épocas remotas, claro está. Sí, era por eso. Pretender que porque se tomaba una cerveza y no poder crear sus mercancías en la casa para salir a venderlas en las misceláneas, y por la zozobra que vivía orquestada por los mismos vecinos que a toda costa lo querían muerto, lo obligaron a caminar por las calles sin tener un destino fijo. Los clientes ya no le compraban, como si alguien se los estuviera sonsacando. Si. Y así como en el ajedrez, el cuento lo podía cambiar. Podían ser infinitas historias como en las “Mil y una noches“, en la que Sherezada va contando las suyas al rey para evitar su muerte. Y además, cómo se puede escribir y publicar algo por Internet, cuando hasta ahora es un folletín en el que faltan las argucias literarias para hacerlas creíbles,  y que de publicarse la gente la pudiera leer y recibir alguna enseñanza.

Era como si le estuvieran leyendo su pensamiento. Quién puede creer eso. No tenía un peso en el bolsillo, y ahora si se tomaba una cerveza, o porque le habían dado alguna dádiva que no había pedido, lo amenazaban.

Desde niño le sucedió lo mismo. Cuántos empleos le habían dañado. Querían hacerle creer que era por eso. Sherezada había contado historias hermosas. Y a cambio solo podía escribir sobre amenazas y persecuciones, mientras trataban de crearle el pánico dentro de su misma casa. “Conciencia” sabía que al comenzar el cuento, se lo habían querido finalizar en la vida real. Enredos sutiles, con los que se le hacía creer que era un perseguido. Embrollos de familias en las que estaba como en el libro que 30 años antes le hizo leer un Piedrahita -ex-detective expulsado del departamento administrativo  -“El Extranjero” de Albert Camus- y  con el que le vaticinó que desde niño estaba en esa maraña de hostigamientos porque no conocía su historia. Los demás sí. Y como para mantenerlo en esa situación, ahora no tenía derecho a vivir en la casa.

En fin, algo parecido a lo de Maquiavelo: “Créale un enemigo a tú enemigo”.

Demasiado sutiles como para enredar a cualquiera. Ni podía dormir ni podía cocinar ni hacer nada en su casa. Como para reforzar el cuento, por las calles lo amedrentaban. Eran secretos antiguos.  Y “Conciencia” lo único que quería saber era cómo estaba pensando “El Embrujado”. Lo mismo que hacían sus perseguidores. Así, de sencillo.

Y leyendo estos relatos, supe lo que el comisario Rincón le contó. A pesar de todo “El Embrujado” no lo entendió, luego de haber escrito a su manera, las aventuras que le quiso contar, para que así pudiera descifrar el por qué había llegado a otro país. Ni siquiera entendió que el complot iba mucho más allá de donde había nacido, y que cuando llegaron los de la Guardia Nacional a burlarse en componenda con los propietarios de “los Corsarios” en las playas del mar Caribe en Catia La Mar, no era más que el estigma  urdido durante años en su propia patria. Estaba escrito que todo lo que le pasaba no era más que un extraño complot de policía gestado posiblemente desde su nacimiento. Sus relaciones de familia, así lo indicaban. Parecían que salieron de esos mundos en que el ser humano no es más que la volátil llama de un pasado,  y donde la leyenda toma forma mediante sus acuciosos perseguidores que van detrás de lo que se puedan conseguir, luego que sus propios familiares incitaban con sus historias a imaginarios malsanos, que con “Ríos Revueltos” y “Pandilla Salvaje” en esos oscuros mundos de barbarie, incitados por el posible dinero de por medio, lo quisieron perjudicar hasta llevarlo a la desgracia. Incitaron a todos aquellos del bajo mundo, sin este saberlo. Orquestaron  todo un festín macabro de persecuciones y de amenazas en la que todos los que lo rodeaban también estaban secuestrados mentalmente por estos personajes que “Conciencia” muy bien conocía. No eran los perfectos representantes de ley. Se le parecían a los antiguos feligreses que con el ánimo de salvar sus deudas de religión y de fe, hacían lo que sus orientadores decían en un país demasiado alienado, en el que el mercado de las banalidades se compraba con dinero, y a donde los encargados de hacer que la ley fuera ley, ensimismados en sus sueños,  creían que los bienes ajenos también podrían ser suyos. Eran los Dioses que inspiraban los sueños de un mundo mejor, pero en medio de esos marasmos de violencias, terminaban dueños de los legados de los que murieron sin saber por qué, en unas ciudades a donde se decía que la ley florecía todos los días. Mediante subterfugios se compraban conciencias, y hacían lo que no tenían qué hacer por derecho y por ley. Todos querían participar de aquel festín, y donde no hubo día ni sitio adonde “El Embrujado” fuera perseguido como a cualquiera de los maleantes que según la prensa eran los verdaderos responsables del caos reinante. Defenestrado y humillado, mientras la muerte se reía a carcajadas. Cuando estuvo casi muerto, en medio de aquellos aquelarres de los supuestos brujos que lo perseguían, recordó lo que el comisario Rincón le contó en ese otro país. Sólo así “Conciencia”, comprendió la inmoralidad de aquel país señalado por los Dioses como el más perfecto en sus leyes y en sus sueños. Era tarde. Tendrían que pasar muchos años, para que otros imaginarios reemplazaran  a esos mundos  donde la realidad estaba al revés.

Marilyn Monroe*

Qué haría si este fuera su caso. Si, el suyo. Qué haría si por esas coincidencias del destino resultara haciendo el papel de investigador en un asesinato cometido presumiblemente por una mano anónima que indirectamente lo vincula en la investigación.

Supongamos: La víctima es una estrella de cine a la que Ud. está acostumbrado a ver y oír en las películas, y demás medios de comunicación, ya que es una personalidad que de una u otra manera ha influido en nuestras vidas. Digamos, que la mujer como en el caso de Marilyn Monroe compartió el lecho conyugal con un hombre importante que dirigió un país, y que también estaba casado con otra mujer famosa llamada Jacqueline, y que apareció muerta en su habitación por exceso de sedantes.

-¡Ajá!

Dígame ahora qué piensa en un primer momento.

¿Un affaire, un suicidio, un asesinato?

Cualquier cosa pudo ser. Pero resulta que aquella muerte no es una muerte cualquiera. Es conflictiva, generadora de dramas entre sus amistades, tristeza y duelo en el caudal de sus admiradores que soñaron con ella en las fantasías del séptimo arte. Es una muerte profundamente trágica. Ud. comienza a investigar por su propia cuenta. Sabe que los medios de comunicación saturaron a la opinión pública con mensajes contradictorios sobre sus posibles autores materiales e intelectuales sin descartar el suicidio. Conjeturas que uno u otro escritor de turno utilizaron para sobresalir a costa de la fama de la estrella. Sin quererlo resultó envuelto en este crimen con la desventaja que como no estuvo cerca de los hechos, el rumor que oye, le  hace imaginar lo que en realidad no sucedió.

Supongamos, piensa que el autor intelectual fue Hoover, el director del F.B.I.  Y quien posiblemente urdió todo un complot para derrocar a Kennedy, para así desestabilizar el sistema democrático estadounidense que procuraba por una igualdad de derechos en la que los negros seguidores de Martín Luther King, también fueran parte del sueño Americano.

Hoover en lo personal aborrecía y detestaba todas esas ideas del clan Kennedy porque detrás estaban los revoltosos de lo que se llamó en su época el peligro comunista, el enemigo interno que socavaba las instituciones de la patria, la familia, y la propiedad privada. Ud. no estaba con ellos, pero tampoco estaba con lo que le sucedió a la vedette. Ud. quiere justicia. Ella es su ídolo. Es el símbolo de toda una generación que encarnó los atributos de la mujer sensual, que en parte pregonaba el modo de vida de una sociedad que representaba la libertad. La ficción jugando con los sentimientos de los humanos. Lo humano y lo divino se conjugaron para hacer de los mortales los prisioneros de las máquinas de sueños. ¿Fábula, o realidad? ¿Sería alguien que quería proteger a los Kennedy? ¿Al presidente? ¿Un fanático?

Cuántas cosas por pensar. Ella, una mujer que de niña soportó la cruda realidad de la miseria cuando quedó huérfana, y  que surgió gracias a sus dotes de ambición, y no a su belleza. Qué supo utilizar los encantos femeninos de una fiera amazona para surgir; y que por fin cuando llegó a la cima del triunfo se encuentra con que la gloria es cosa vana, y que los hombres no la quieren por sus atributos, sino por lo que representaba en sus papeles protagónicos. Así la quieren los hombres. Las mujeres desean ser como ella aparenta. Ella en cambio estuvo sola en este mundo, y toda la vida siguió siendo la pobre niña desamparada y huérfana que una vez fue violada.

Marilyn tuvo que soportar toda esa farsa en las altas esferas sociales a donde llegó, después de haber dejado tras de sí toda una ola de historias de flirteos hasta que llegaron los de los hermanos Kennedy, que fueron los que colmaron la paciencia de un Hoover que con toda su fuerza de poder e intriga, la utilizó en su provecho.

Los sedantes pudieron ser administrados por una mano aviesa que quería enlodar al presidente, a su familia, y a todos sus seguidores.

¿Pero el asesino, entonces quién sería? ¿La mujer que víctima de una sociedad pacata, no sería la responsable de su propio deceso? ¿Un loco que en cada película suya veía pornografía en vez de talento? Fue el símbolo sexual que generó controversias y disputas, y que la hizo ir y venir en su vida privada a la deriva de las pasiones mundanas por su atrevimiento como artista. Le provocaron lágrimas y dolor. Soledad. Aburrimiento y hastío de la vida. Los hombres no la miraban como lo que era. Usó la careta de la codicia para pisotear a todos aquellos que se atravesaron para ofenderle. Así surgió la estrella. El mundo la idolatró. Ud. ya  sabe prácticamente todo sobre ella. Ahora necesita definirse. ¿La sobredosis fue provocada por ella, o por una mano asesina?

Ud. que ha venido hilando toda esta historia a través de los años deduce que tenía que morir así, porque ese fue el destino que le forjaron los empresarios de Hollywood. No el suyo propio. Y entonces Ud. y yo resultamos siendo los culpables cada vez que veíamos alguna de sus películas. Sí. Eramos indirectamente sus asesinos. El verdadero no importaba ya.

Bajo el imperio de la sugestión

O de brujerías, o del miedo. De cofradías de familias entrelazadas con imaginarios mediante las cuales se constriñe a una persona sicológicamente con determinados fines, e incluso con su muerte. Se conocen todo sobre su vida, y él no lo sabe. Y muchas veces bajo la apariencia de una provocación, o con el cuento que estaba ido de la cabeza a sabiendas que lo tenían al borde de la locura, se muere por cualquier circunstancia. Aparentan bondad, y muchas veces esos imaginarios que se confunden con el derecho a vivir, se toman la ley por su propia mano en apariencia, cuando en realidad lo que buscan es lucrarse. Y sin embargo, son los dioses que inspiran la idea de estar prestando un servicio a la ley. Si en el imperio Romano primaron el poder de la fuerza, y mediante ella surgió el derecho sobre la propiedad privada, nuestras ideas sobre el hombre y la naturaleza, la libertad, el libre albedrío o el derecho natural a la vida, fueron los conceptos que nos hicieron más humanos, en medio de las tempestades de la ignorancia; y los tiempos de las eras de las cavernas, quedaron como reminiscencias cuando los brujos exorcizaban para sacar los espíritus malsanos a aquellos que no comulgaban con sus ideas, así como en el medioevo a los malos cristianos en los juicios de Dios se exorcizaba a los no creyentes llevándolos a la hoguera. Y aun así, todo surgió bajo el poder de la fuerza en la que los Estados modernos utilizan muchos recursos para favorecernos de aquellos que medran bajo la férula de los que no respetan la razón de la ley. Si el Estado moderno nos dio la virtud de ejercer nuestros derechos, la fuerza nos dio el espíritu para sostenerlos. En estos tiempos “Conciencia” lo tenía claro. Ahora había recursos más sutiles para la manifestación de dicha fuerza, que bajo el Estado del derecho muchos la podrían utilizar para otros fines, fines que según “Conciencia”, para “El Embrujado” fueron usados luego de haber comenzado a leer sus crónicas en las que sin darse cuenta estaba contando no solo su vida, sino las de otros que como serpientes merodearon alrededor de su estancia. Desconocía sobre “Ríos Revueltos”. El era parte de una conspiración que lo llevó obligado en su tiempo hasta Venezuela, para ser víctima de lo mismo. Este pertenecía a una secta a la que llamaban “La de la Serpiente Dorada”, ya que mediante ardides se iba apoderando de los bienes y vidas de las personas que caían bajo sus sutiles redes. En ella se utilizaban toda suerte de recursos para lograr sus propósitos con sus víctimas. Recursos que normalmente los humanos llamamos encantamientos. Eran fantasmas en la que mediante la presión sicológica, lograban sus propósitos sin que el Estado lo supiera, o simplemente porque incluso sabiéndolo, su autoridad no la ejercía. Eran tiempos difíciles en la que “Conciencia”  como alter-ego, tampoco podía hacer nada. Su compromiso con la ley en cierta medida era la de leer. Como en Los Cronopios de Cortázar cuando nos habla en su “Bestiario” de esas historias maravillosas del arte de enriquecer nuestras vidas con el intelecto. Algo parecido a las que nos cuenta Robert Graves en “Yo Claudio“, y a quien por considerárselo bobo  pudo contar la historia de una dinastía en el imperio romano, luego de haber sobrevivido a todas las infamias de su época. Las crónicas en sí, no valían nada. Eran el pretexto. Y sobre esto, la ignorancia arremetió contra el derecho a pensar. Aun así, era un divertimento que lo quería alejar de la realidad. Eran intereses parecidos a los que Leo Huberman nos cuenta en uno de sus libros, o lo que Karl Marx nos lo dice en “El Capital “donde todo no es más que una mera mercancía; y la historia de los conflictos sociales no han sido más que la crónica de la repartición y apoderamiento de dichos bienes por el uso de la fuerza por medio de las guerras. Eran historias que venían desde mucho antes de la segunda guerra mundial que a todos nos confundieron y nos dejaron unos mundos convulsionados de odios, que sirvieron y fueron el pretexto para que “Ríos Revueltos” se saliera con la suya. Pescaba en medio de los océanos así hubieran tempestades, o en los desiertos así ellos no hubieran llegado o nacido. Era un pescador con bastante talento. Tanto, que “Conciencia” en cierta medida lo respetaba. En su arte, todo valía. Se parecía a los primitivos conquistadores que llegaron de la España morisca, quienes por haber convivido con los judíos sabían tanto de ellos, como del arte de enriquecerse. Sus alforjas siempre las mantenía llenas. Las escamas de sus pescados se parecían al reluciente oro por el cual habían llegado desde todos los confines de la Europa occidental para redimir sus aflicciones terrenas. Permanecía tan bien informado, que muchas veces se confundía entre los defensores de la ley, y como camaleón en esas tierras areniscas que se parecían a las de nadie, siempre lograba sus propósitos. Muy a pesar que “Conciencia” lo supiera, o que la ley lo recriminara había orquestado un complot contra “El Embrujado” desde niño, en la que no solo lo desprestigió, sino que mediante la fuerza del rumor toda una multitud de canallas le aparecieron en su vida mediante las cuales le crearon el delirio de persecución, hostigando hasta tal punto, que muchos villanos le  salieron  en su vida como si un imán los atrajera. Unos creían que era millonario. Otros que era un delincuente. Más de uno se inventó su propia historia acerca de éste,  que  se parecía al fugitivo más buscado, como en los tiempos de la historia que nos narra Búfalo Bill en la Conquista del Oeste, o en la de los forajidos sin nombres, mientras todos se burlaban y decían:

– He ahí, a nuestro enemigo.

Difamación. En eso “Ríos Revueltos” era un especialista. Era la continuación de las formas sutiles como aquellos adalides de la libertad,  confundían a los ignorantes. Mediante todas estas prácticas, de manera vergonzante, este no era más que un estigma de familia en donde los buenos y los malos eran mejores que él. No era nada. Era una historia truculenta y angustiosa en la que durante más de 50 años fueron creando para justificar lo injustificable. Estaban tratando de ocultar lo que muchos sabían. El no era más que un bobo, un cretino, un retrasado mental. “Ríos Revueltos” siempre se había aprovechado de esa situación, y había logrado por fin lo que nunca lograron en toda su vida: “Lo había enloquecido”.

Y así fue como anduvo muchos años arrojando babaza sin saber quién era. Todos se burlaban. Y todos creían que se iban a ganar algún premio. Y “Conciencia” por fin pudo concluir a lo que un lavado de cerebro puede llevar a una persona. Sí, había estado sometido al imperio de la sugestión en la que El Estado mediante sus villanos podía destruir de por vida a una persona. Ya Kafka, lo había sugerido en sus obras. Y el séptimo arte en “La Naranja Mecánica” o en “Atrapado sin salida“, nos lo había contado.

Y para no ir más lejos, Ursón Wells con su invasión de los marcianos, a pesar que había anunciado de antemano que todo lo que iba a contar por los nuevos medios de comunicación era una ficción, demostró lo que se podía hacer con el imaginario colectivo de las personas. Y por qué no contra una persona en particular. “El Embrujado” no había sido más que eso. Todos habían querido participar en el complot. El no había sido más que un conejillo de indias. Y  no era más que parte de un extraño secreto de imaginarios en un país que en estos tiempos modernos soñaba con ser uno de los mejores.

Suplantación*

Los escombros dejaban entrever la mansión que fue el epicentro del desarrollo y progreso de una región que atrajo en otra época a aventureros de toda laya, mercaderes de vicios, empresarios de alto vuelo, colonos de tierras, y buscadores de oro. Los Trandall la compraron a su antiguo dueño -un hombre de origen canario- quien inició la construcción de la quinta trayendo la piedra desde una mina de oro abandonada que facilitó la elaboración de las bases que sostuvieron los pesados maderos que sirvieron de paredes al estilo de las antiguas construcciones campesinas, más las pesadas tejas de arcilla. Todavía se podían ver las cenizas esparcidas por doquier, mientras la madera grisácea no dejaba de borbotear el humo de los escombros que ascendía agitado como si fueran los rezagos de un antiguo fuerte español después de haber sido incendiado y saqueado por los piratas Ingleses.

La casa llamada por don Eduardo “El Edén” no era más que la reminiscencia de aquellos años adonde muchos llegaron en pos de fortunas; quimeras que se deshicieron con la llegada de los grandes capitalistas que con sus nuevas tecnologías los desplazaron y provocaron con ello la violencia más cruel que cualquiera pudiera imaginar. Estos, que siempre vivieron una vida holgada económicamente, hicieron de la quinta el refugio que los alejaba de los compromisos sociales en Caracas, donde las reuniones, los cócteles y demás actividades que se dan en las ciudades tras los grandes negocios, menoscababan la salud mental de los hombres. A ella se apegaban también, luego de sus múltiples correrías por las grandes metrópolis del mundo, decididos a no sucumbir ante sus encantos, ya que allí sentían la satisfacción de ver el mar en sus innumerables ondulaciones, y escuchar cómo se estrellaba contra la tierra firme de la costa, con el sol resplandeciente saliendo de su entraña desde el ocaso del firmamento, lo que hace a los hombres más niños y más enajenados del tiempo, conscientes que aunque no fuera el paraíso, era lo mejor que pudieron conseguir. Y en el “Edén” Beatriz lo fue todo. Hizo del hombre aventurero que tenía por patria el planeta entero, uno sedentario que quería pasar los últimos años de su vida respirando el aire puro en las orillas de las playas para poder sentir la sensación que el mar siempre deja, y que lo obliga a uno constantemente a regresar cada vez que la melancolía nos consume. Juntos habían recorrido Egipto y visitado las tumbas de los faraones surcando el río Nilo cargado con toda su historia de los relatos más disímiles para satisfacer sus intereses culturales. En Roma se documentaron sobre las últimas catacumbas descubiertas, afanados en comprender por qué los antiguos cristianos apegados a la fe de un todo Dios poderoso aceptaban su muerte, convencidos que les resarciría ese sufrimiento en la tierra con la felicidad de saber que entrarían al reino de los cielos. Los espectáculos mundanos y culturales los enloquecían febrilmente, y los llevaba a culminarlos en las riberas del río Sena. Las somnolientas aguas del Támesis les recordaba a los viejos pescadores que esperaban pacientemente sus presas sin importarles el tiempo, el fastidioso tiempo que los acosaba y los consumía en una vejez solitaria y melancólica que les hacía regresar a su patria adoptiva, ya que sus idas y venidas no eran más que simples escaramuzas con la vida que les había destinado la quinta como su refugio ante los debacles de la edad. Y en todas esas correría donde se les fue la vida dejaron siempre sus negocios en las manos de Rolando, que precisamente en la noche del siniestro estuvo atendiendo a unos clientes hasta muy tarde en su oficina; lo que sin embargo no impidió que permaneciera al tanto de ellos, ya que después de dar las órdenes a Jorge para que los esperara en el aeropuerto al regreso de uno de sus viajes por las márgenes del río Amazonas, estuvo atento para que regresaran bien a su refugio. No sin antes saludarlos efusivamente por vía telefónica, tan pronto supo que el chofer los llevaba a la quinta del Edén.

Julio que contemplaba los escombros al lado de Rolando, preguntó:

– ¿Y entonces, qué me dice?

– ¡No! No lo puedo creer.

Reafirmando con sus gestos su impotencia ante la cruda realidad.

De acuerdo a las versiones de los vecinos, éstos se dieron cuenta cuando las llamas ya habían consumido casi toda la mansión, acabando con los sueños de toda una vida.

– Todos saben del papel que Ud. desempeña en los negocios de los señores Trandall, y…

– Claro que sí, contestó este, sin dejar de terminar la frase al comisario.

– Claro que sí, repitió.

– ¿Lo beneficia su muerte?

– ¡No! gritó furioso. ¿Acaso me considera un asesino?

– No, no. Cálmese, le dijo el comisario. ¿Por qué no me habla de Adriana?

– Adriana lo hizo. Si. Fue ella. De seguro que sí, dijo alarmado.

– ¿Adriana? ¿Una niña? Cuénteme todo eso señor Guzmán.

Adriana era una niña de aproximadamente 10 años de edad, que vivía  huyendo sí misma, en la búsqueda -tal vez- del afecto materno que nunca tuvo, ya que su madre desde muy pequeña la dejó bajo los cuidados de unos vecinos que la mantuvieron durante algunos años como la acompañante de sus hijos en una especie de servicio casero sin respetar su corta edad; y así durante años cayó en las manos de una larga lista de familias hasta que olvidó el rostro de su progenitora, y sin saber quién fuera su padre. En fin, era una huérfana. Una estrella perdida en el cosmos.

– Sí, ella pudo haber sido.

Era la conclusión cruel a la que llegó Rolando, sin pensarlo dos veces.

Según el decir de varias familias que la acogieron pasajeramente, era una niñita muy traviesa que desobedecía a los mayores. Que pellizcaba o molestaba a los niños más pequeños quitándoles los muñecos o importunándolos en sus juegos, dejando tras de sí la fama de ser una niña problemática que se divertía con la candela, o con todo aquello que causara molestia a los demás. En el Edén y en todos sus rededores, todo el mundo la conocía con sus historias tristes, llenas de picardías; escozores que hicieron desanimar a más de uno, cuando ella acudía a pedir su ayuda.

– Ella es una pirómana, comisario. Dijo Rolando.

– ¿Pirómana?

– Mire, la señora Beatriz la regañaba frecuentemente por esa costumbre suya de jugar con el fuego. No hace mucho tiempo los señores Trandall la regañaron duramente porque casi les incendia la casa.

“Este Rolando -pensó el comisario- como que quiere embromar a la chiquilla de cualquier manera. Podrían ser celos”. Educado por éstos desde temprana edad, tal y como lo hicieron con otros muchachos de manera pasajera; se ganó la confianza de la señora Beatriz cuando Rebeca -su madre- lo llevó en una ocasión a que le ayudara en los oficios que hacía en el apartamento de ellos en Caracas. Algún tiempo después, don Eduardo lo empleó en su empresa “Aceros Latinos”, y así se estrechó más la amistad del matrimonio con la madre de Rolando, quienes la aconsejaron a que se mudara al apartamento con su hijo a cambio de un salario fijo por sus servicios, y una educación gratuita para el muchacho.

Rebeca que no tenía más hijos, y había sido abandonada por su esposo, aceptó esta oportunidad que le ofrecían.

Con los años, los Trandall se mudaron al Edén, mientras siguieron viviendo en el apartamento, como si fuera propiedad de ellos.

– ¿La perseguía el diablo, sabe? Siguió diciendo Rolando. A esa muchacha todos los vecinos le han tenido lástima, pero ninguno ha querido aguantársela. Doña Beatriz y don Eduardo la soportaron mucho. Ellos sabían tanto de sus costumbres, que no extrañaban cuando se desaparecía por días de la casa, porque a la larga intuían que regresaría.

– Pero eso es terrible, repostó el comisario. ¿Cómo se puede vivir con una persona así? ¿No será más bien que alguien la ha estado utilizando?

– ¿Por qué no?

– Bueno…Ud. sabe, dijo el comisario, no sería mejor que la hubieran internado en una institución con el fin de ayudarla con sus problemas sicológicos?

– No es que ella sea peligrosa comisario, dijo Rolando. Lo que pasa es que pudo suceder que hubiera estado jugando con candela, tal vez quemando papelitos en el jardín, tal y como lo hizo en otras oportunidades.

– De acuerdo a lo que mis hombres encontraron, dijo el comisario, el fuego comenzó presumiblemente en el dormitorio de ellos.

– ¿Y a ellos dónde los encontraron, comisario?

– En el comedor.

– Comisario, a ellos les gustaba descansar después del almuerzo o la cena en la sala. Nunca en el comedor.

– A lo mejor los durmieron, respondió. Todavía no sabemos.

– Entonces…Sería en la comida que…

– Es lo más seguro. Adriana no durmió en la casa pues ya sabemos que ella se quedó adonde la familia del Dr. Walter.

– Ella fue, comisario. Créamelo, insistió Rolando.

Para el comisario las cosas como sucedieron estaban claras. Lo único que faltaba era el culpable o sus autores materiales. Adriana, según las informaciones recabadas por sus subalternos con los vecinos que se acercaron en la madrugada a presenciar la impotencia de los bomberos ante el fuego que lo consumió todo, en las horas de la tarde del día anterior había asistido a la sesión de terapia que tenía semanalmente con el siquiatra los fines de semana en su apartamento de Playa Grande. Quería hacerle comprender que estaba apoyada por una familia comprensiva y pudiente, humanitaria sobre todo, que deseaba lo mejor para ella. Jugar con la candela era una afición que no debía perturbarla. Que ella actuaba haciéndose la perseguida por el diablo, como una manera de protegerse de la soledad, y que era un recurso para llamar la atención de los que la rodeaban. Que esa actitud se convertía en perversa cuando llegaba a maltratar con sus historias a los demás, y a ella misma; ilusión frustrada por conseguir el afecto de los padres que no tuvo. Sus enredos con los cuentos y tribulaciones de niña perseguida por un ser demoníaco no eran más que recuerdos sumergidos en su inconsciente de las culturas Caribeñas que trastocaron las posibles bondades de los cultos santeros por otras más intrincadas y perturbadoras en la mente de una niña que hasta ahora no había conocido la verdadera dimensión de la calidez humana. La sabiduría de la bondad, mejor dicho.

– Adriana no lo pudo haber hecho, dijo el comisario. Ella durmió en el apartamento del Dr. Walter después que tuvo la sesión de terapia. Su esposa esta mañana nos lo confirmó.

– ¿Entonces cómo sucedió esta tragedia, por Dios?

– Por Dios no. Por obra y gracia de una mano misteriosa. Yo sé que en nada beneficia su muerte. Sin embargo…

El comisario suponía que alguna persona de confianza debió darles un soporífero en la comida, o sino sus cuerpos no los hubieran encontrado de esa manera pasiva, como si estuvieran aceptando su destino. Pensó que las posibles manos criminales que luego de verter la gasolina sobre el tapete y los muebles, lo suficiente como para que el fuego se extendiera por toda la quinta, dejaron el galón metálico en la habitación de ellos, para hacer creer a los investigadores que algún posible descuido fue el causante de semejante tragedia. Aunque tenía una ligera sospecha, no la pudo concretar dada la situación nerviosa en que se encontraba Rolando. No es que no creyera en su coartada. Era perfecta. Aun así Rebeca no dejaba de despertar sus sospechas. Ella pudo haber ido desde la capital hasta el Edén, entrar a la casa y atenderlos, darles la poción somnífera, provocar el incendio, e inmediatamente salir subrepticiamente, y regresarse. ¿Celos? ¿Envidia? ¿Qué otra cosa podía ser? Mientras tanto Rolando lloraba tratando de descifrar en su alma esa extraña sensación que se siente cuando la conciencia lo acusa, y se sabe que es así, porque el corazón lo atormenta y quiere contar su sufrimiento al primero que se encuentre en su camino. ¿Locura? ¿Melancolía? Tiempo suficiente para que el comisario se decidiera a sacar la carta que tenía escondida, no sin antes sopesar la situación.

– ¿Y su madre?

– ¡Mi madre también, carajo! Ud. sospecha de todos, menos del verdadero culpable.

– Es una niña Rolando, dijo el comisario apagando su voz. Es una niña…

– Si Ud. quiere vamos a mi casa. Yo le avisé a ella que los Trandall murieron en este lamentable accidente. Ud. me dio tiempo. ¿No se acuerda?

Era como si quisiera confesar su pena.

– Okey, dijo el comisario.

Rolando se puso más nervioso, al escuchar la respuesta del comisario.

Y este así lo entendió.

– ¿Los ve? Preguntó.

– Por Dios, comisario.

– Vámonos, dijo lacónico.

Todavía el humo seguía borboteando desde el suelo, y el viento lo empujaba hasta el cielo.

Rebeca que utilizaba siempre el sillón de la señora Beatriz, llorosa y pensativa, apenas movió la cabeza con sus ojos puestos sobre las miradas de Rolando y el comisario que llegaron después de haber sorteado la cola de los automóviles que a esa hora se formaban en la autopista “Caracas la Guaira”. Tuvo la valentía de secarse las lágrimas delante de ellos, no sin antes pedirles disculpas por el estado en que se encontraba, invitándolos de paso a que fueran a la sala de huéspedes donde podrían estar cómodos.

– Los detestaba, dijo llorosa. Y ni aún después de muertos podré sentirme cómoda viviendo aquí.

Rolando le explicó al comisario lo que ella quería decir, ya que a pesar de los años que vivieron con los Trandall, Rebeca siempre se consideró su sirviente.

– Claro que yo la entiendo, dijo el comisario. ¿Cuándo fue la última vez que los vio?

– Mucho antes que salieran de viaje. Yo los veía muy poco, además ellos no venían casi aquí.

En realidad los Trandall hubieran querido que les dejara a su hijo en adopción, pero nunca aceptó porque a pesar de su pobreza no se atrevía a dejar a un hijo como cualquier animal. Su moral no se lo permitió. Cuántas cosas no le ofrecieron mientras iba creciendo. Cuántas humillaciones, y cuántos trabajos tuvieron que pasar para que su hijo llegara a la posición que ahora tenía. Todo ese tiempo soportó vivir como una arrimada en medio de cuatro paredes convencida que nunca podría salir de esa situación. Rolando que conocía de sus infortunios en más de una ocasión quiso liberarse del compromiso que tenía con los viejos, pero nunca llegó a concretar su independencia en sus negocios porque el dinero que logró conseguir con esfuerzo, no era el suficiente para iniciar los suyos. Además la marca de “Aceros Trandall” era tan rentable en toda América latina, que competir con ella, equivalía a un fracaso económico pues su posición exportadora estaba bien acreditada en todos los gobiernos a donde ésta figuraba. Sin embargo, para aliviar la pesada carga moral que tenía por el sufrimiento de su madre, le acababa de comprar una quinta en la misma Playa Grande en una urbanización del litoral central, adonde pensaban mudarse en esos días.

– En estos días pensaba mudarme, comisario. Ya tengo comprado todo lo necesario para vivir independientemente. Incluso si pudiera, hoy mismo lo haría.

– Si, hijo. Vámonos ya, por favor.

– Hablando de otra cosa, dijo el comisario. Quisiera revisar la caja fuerte. ¿Conoce la clave?

– Claro que sí, respondió. Madre, siguió diciendo, por favor, prepárenos algo de comer. ¿No pensará que le iremos a echar algo en la comida?

– No. Contestó impasible.

Luego que Rolando abriera la pequeña caja de seguridad que se encontraba escondida detrás de una pintura original de Velásquez, el comisario revisó cuidadosamente los papeles que estaban dentro de ella, mientras se comía el emparedado que Rebeca   les acababa de preparar, revisó las fotocopias de los títulos valores y representaciones de bienes en dinero que don Eduardo movió en los últimos meses. Un verdadero diario que permitía seguirle la pista a través de los viajes que realizó con su esposa, transacciones que debían ser conocidas por Rolando, quien a la hora de la verdad resultaba ser el más perjudicado. Leyó minuciosamente el testamento en el cual todos sus bienes eran testados a una fundación para la tercera edad, mientras que a Adriana se le legabas la quinta del Edén con todos sus bienes muebles incluidos, y con una pensión que cubriría todos sus gastos hasta que cumpliera la mayoría de edad. Bienes que serían administrados por el Dr. Walter y la fundación llamada “El Jardín de los ancianos”.

-Claro que si, dijo el comisario. Ahora si entiendo todo.

-¿Entiendo qué? Preguntó Rebeca.

-Que Uds. están comprometidos en este asunto aunque es una lástima que no se les pueda detener.

-¿Pero qué locuras dice? Intervino Rolando.

-Claro que sí. Por eso Ud. ha insistido en involucrar a Adriana.

-¡Miente! Gritó iracunda Rebeca.

-Permítame un momento yo llamo a la Central.

En su mente los sucesos se agolparon de tal manera que ya todo estaba resuelto.

-¡Aló! Dijo.

-Si. Respondieron al otro lado de la línea.

Después de solicitar las informaciones que quería, pidió una vigilancia especial en el aeropuerto de Maiquetía porque suponía que en esos momentos hacia allí se dirigían un tal Carlos Benavidez, y una María del Pilar Pereira, nombres de unas personas que aparecieron en un recibo de pago de unos tiquetes de vuelo hacia París, y que fueron vendidos con mucha anticipación. Como los tiquetes tenían fecha abierta, el comisario supuso que ahora sí sus dueños los utilizarían.

-Bueno señores, no los molesto más. Les dijo. Quedan Uds. libres de toda sospecha respecto de la ley, aunque yo no lo quiera.

-De qué ridiculez nos habla, dijo Rolando.

-¿Y el incendió? ¿Acaso fuimos nosotros? Arguyó dubitativamente Rebeca.

-Uds. no fueron. Lo que si es cierto es que  les dolió lo del legado del Edén a Adriana, y ninguna duda tengo sobre ello.

-Mentira. Todo lo que dice es mentira, dijo Rebeca.

El comisario salió apresurado del apartamento conocedor de la dolorosa verdad. ¿Víctimas? ¿Victimarios? ¿Detenerlos? ¿Acusar a los directivos de la fundación “El Jardín de los Ancianos” de complicidad en este caso, a cambio del legado?

“Mierda, pensó” De todas maneras a veces la ley le parecía injusta, pero a ellos les correspondía enfrentarla. “Si lo que hicieron, lo hicieron en un acto desesperado por salvar sus vidas o sus bienes, o porque se sintieron despechados del desagradecimiento de Rolando, fue algo grave; se dijo para sí”. Denunciarlo ante las autoridades hubiera sido lo mejor. Más bien prefirieron ellos mismos tomar cartas en el asunto, y pausadamente fueron sacando la mayor parte del capital líquido de sus negocios en títulos valores hacia el exterior para que Rolando se fuera dando cuenta de lo mucho que pesaban sus desprecios. Este, preocupado por la iliquidez que se veía venir, intentó presionarlos bajo amenazas. Estos respondieron legando el Edén a Adriana, y los demás bienes que físicamente no podían sacar ni vender apresuradamente y se los legaron a la fundación con la condición de asegurarle una pensión a Adriana, mientras llegaba a la mayoría de edad. De acuerdo a las conjeturas del comisario, los Trandall debieron de temer por sus vidas, ya que todo esto no era más que un juego de locos.

Cuando los tuvo al frente suyo con otros nombres, pudo comprobar lo que hacía el poder del dinero.

-Buena la han hecho, les dijo.

El comisario Rincón nunca lo pudo entender. En unas cuantas horas, y en unos pocos meses, habían transgredido las leyes de muchas maneras; y como vulgares delincuentes a esa edad todo lo que habían construido durante sus vidas, lo destruyeron todo en un momento. Definitivamente el mundo estaba loco. Loco de remate.

El caso de Mentiras Frescas*

-¿Entonces, lo mataste?

-Sí. ¿Y qué? Respondió groseramente.

“Es un patán, pensó el comisario”. El muy pícaro fuera de reconocer su crimen ni siquiera se inmuta. ¿En qué mundo estaba?

-¿Cuénteme, cómo lo hizo? Preguntó.

-Muy fácil, comisario.

“Es muy osado el bribón, siguió pensando el comisario. Por mucho que diga que sí lo hizo, todavía no tenemos pruebas que lo involucren en el caso.”

-No me cree. ¿Cierto?

El comisario se acodó sobre el escritorio y retuvo su mirada en la de él. Era una mirada fría. Por las buenas o por las malas siempre sería así. Sabía que a pesar de todo fanfarronearía y diría cualquier sarta de mentiras hasta que se enredara en ellas. No en vano se había ganado el remoquete de “Mentiras Frescas”. Las pruebas estaban a la vista. El arma homicida con el casquillo de la bala que segó la vida a Martín, las fotos del cadáver con los moretones producidos por la cacha del revólver denotaban la sevicia de su victimario. Aunque el arma la encontraron en su armario, no tenía sus huellas ni ninguna otra.

-Primero lo amenacé al frente de su casa, y después lo hice apear al carro. Lo dejé manejar, comisario.

“Sí. Eso era cierto, dedujo. Lo hizo manejar tres o cuatro kilómetros, y lo obligó a bajarse en el caño del Pescador, un sitio que en otros tiempos fue muy apetecido por los antiguos pobladores de Caracas- y allí lo hizo adentrarse dentro del follaje para evitar que nadie se diera cuenta de lo que sucedía.”

-¿La sangre suya es fría, no cree?

-¡Ajá! Gritó. ¿Qué tal que no? Bueno, no lo entretengo más. Lo llevé bien adentro de la maleza, y allí fue su final.

-¿Y en qué parte fue el tiro de gracia? Preguntó el comisario.

– En la cien.

-¡Mentiras! Gritó éste. Fue sobre su costado izquierdo.

-¡Lo ve! No me creé. ¿No es así?

– Siga. Respondió el comisario.

-Allí lo dejé. No tenía qué más hacer.

-¿Y el arma?

-El arma lo traje para mi casa. Allí la encontraron Uds.

-¿Y sus huellas?

– Las borré.

-¡Y la sangre, no! Le gritó el comisario.

-La dejé adrede.

-¿Quién más vive en la casa?

-Nadie, comisario.

“Pamplinas, pensó. Ahora se las tira de loco.”

En la casa vivía un matrimonio que pertenecía a una secta cristiana que aunque quisieron callar y no decir nada a la gendarmería, llamaron a Amanda para que lo atendiera porque tenía signos de estar fuera de sí. Lo vieron bajarse del carro que en vida fue de Martín, cargando entre sus manos el arma, y gritando que lo había matado.

-¿A quién? “Pensaron marido y mujer.”

-Hola, le dijo el reverendo Thomas. ¿Qué te pasa José?

-¿José, qué sucede? Le preguntó Rosa.

No respondió ni quiso decir nada. Lo oyeron cuando cerró la puerta, y escucharon el golpe del arma contra el piso. Más tarde salió sin decir esta boca es mía, y se encerró en el baño a donde permaneció largo rato. Por fortuna, Amanda ya había llegado cuando este salió.

-Mi amor, le dijo esta. ¿Por qué estás así?

-¡Lo maté! Gritó delante de todos.

-¿A quién, mi amor? Preguntó asustada.

-¿Y a quién iba a ser?

-Lo hiciste. ¡Por Dios! ¡Dios mío!

Lo besó siguiéndolo hasta la habitación, mientras le gritó que no lo molestara más. De forma soez, le dijo que no lo siguiera porque era su perdición. Que se fuera, era lo mejor.

-No amor, no te creo.

-¡Vete al diablo!

Amanda salió llorosa y les pidió que llamaran a la gendarmería. José estaba loco y podía cometer cualquier diablura. Ella mientras tanto abandonó como pudo la casa sin dejar de contener las lágrimas. Sin embargo Rosa y Thomas no lo hicieron, sino que esperaron a que José se calmara, aprovechando a que accedió a recibirles algo de comer. Sólo cuando estuvieron seguros que dormía, lo hicieron.

Los gendarmes no prestaron ninguna atención a la singular denuncia, y supusieron que hacía parte de las muchas llamadas falsas que a diario recibían, y dejaron así el asunto. Para esa hora medicina legal ya se encontraba en el lugar de los hechos haciendo el levantamiento del cadáver de Martín Pulecio, un tratante de blancas, a quien le gustaba entablar amistades con inmigrantes ilegales para meterlas en el negocio de la prostitución. Precisamente a Amanda la conoció por Mentiras Frescas, quien se jactaba de haberla conseguido en el Metro, cuando ésta le pidió en la parada de Capitolio que la orientara para saber cuál carril debía tomar para que la llevara hasta La Castellana.

José ni corto ni perezoso se ofreció a ser su guía, y desde ese momento quedó a ella encadenado como los malditos al infierno.

Amanda que iba en busca de una amiga que trabajaba en una casa de familia no se descorazonó porque no la encontró, sino porque esa noche no tenía un real para pagar la habitación en el hotel Trigal. Un hotel al que acudían los indocumentados en esas tierras, ya que además de estar cerca del terminal del Nuevo Circo, podían vivir tranquilos, ya que la gendarmería no los acosaba.

-¿Y ahora qué hago?

La sedujo. Mejor: Lo sedujo.

Llevarla hasta su habitación no fue ningún problema a pesar que el reverendo Thomas no quería más inquilinos, este le hizo creer que había venido desde su país a buscarlo con el fin que hicieran las paces.

-Está bien. Está bien, les dijo el reverendo. Lo único que no quiero es que vayan a hacer escándalos maritales dentro de mi casa.

-No se preocupe reverendo. Le contestó “Mentiras Frescas”.

-Que todo sea por Dios, dijo Rosa.

-Muchas gracias, les dijo agradecida Amanda.

El matrimonio aparente de José y Amanda funcionó por unos días como si en realidad lo fuera. El estío de esa corta temporada los marcó para siempre, pues no hubo día en que no disfrutaran de los placeres que brinda la ciudad a quienes realmente quieren conocerla. Las modernas edificaciones, los bulevares atestados de compradores y paseantes, las encandiladas noches de la otra ciudad que no duerme, sus avenidas serpenteantes entre el valle y las montañas que atraviesan la ciudad de Este a Oeste y la hacen fuente inagotable de pasiones, reyertas, alegrías, y sinsabores como en cualquier ciudad de América. La hospitalidad de esta metrópoli misteriosa y encantada sedujo a Amanda. En una discoteca del bulevar de Sabana Grande, “Mentiras Frescas” le presentó a Martín. Ella que todavía era joven y bonita supo entender lo que querían al relacionarse, ya que tenía buenas contactos con turistas que venían con dólares a divertirse. Entendió para qué la querían ambos, y haciéndose la que no quiere la cosa llevó su menaje para una habitación que Martín le consiguió en una barriada de Caracas, a cambio de protección y de compartir el dinero con los clientes que le consiguiera por intermedio de hábiles porteros y carga maletas que tenía de amigos en lujosos hoteles que eran frecuentados por magnates que venían de paseo o de negocios, a los que Amanda sedujo con la misma voracidad que José la utilizó, y de Martín que la compró. Era un tratante de blancas y sabía a qué atenerse. El maldito “Mentiras Frescas” la había vendido al resabiado negro, y este a otros y a otros, y ya no tenía vergüenza ni nada porque tenía unos pingües ahorros, y un augurio prometedor en esta ciudad alocada. No es que no existiera la bondad porque en todas partes los hombres de bien proliferaban. Lo que pasaba es que ella había escogido su profesión en la única oportunidad que tuvo en su vida. Pero el Martín últimamente no quería darle trabajo, y abusaba con ella cada vez que quería, y no permitía que se fuera de la casa de Petra o la de Nicanor, que también recibía chicas como ella, a las que daban vivienda y seguridad en el mismo negocio. Entonces acudió adonde “Mentiras Frescas” nuevamente, para que la dejara por las buenas.

El tenía otras amistades que le podrían ayudar.

-Pero mi amor, que sea cierto. Le dijo.

-Claro que sí, vale.

Martín y José esta vez no se pusieron de acuerdo. La negra valía más de lo que “Mentiras Frescas” creía. José no podía soportar que habiéndosela entregado más tierna por unos cuántos reales, pretendiera devolvérsela por otras condiciones que representaban una suma mayor. Eran tratantes que estaban ahí pescando en los ríos revueltos de esta ciudad que había obnubilado a miles de inmigrantes.

-¡Eso es un robo! Gritó.

-Negocio es negocio, le contestó Martín sin inmutarse. ¿Cuántos crees que me ha costado en estos días?

-No. Mira Martín, si quieres te doy lo mismo que me diste.

-No. No hay negocio. No seas cabrón.

Estaban en el negocio del Torito Sentado en pleno centro del mismo bulevar adonde antes la habían negociado. Ni Martín quería dársela ni José quería aceptar ya que Amanda ya no era suya.

-Si quieres otra, le dijo Martín, te la doy gratis. Tengo una tierna, muy bonita.

Es una cría que la tengo iniciada.

-Si no me das a Amanda te mueres.

Lo dijo con rabia. Era la primera vez que alguien se lo decía en su propia cara.

-¿Y crees vale que porque tienes unos palos en la cabeza te das el derecho de arrebatarme lo mío sin pagarlo?

-Te lo digo con palos o sin palos. ¿Oíste?

-Te oí, y no se hable más de esto, respondió Martín. Amanda vale reales, muchos reales. Yo que te lo digo.

-Eres un sinvergüenza, le contestó.

Sin despedirse del amigo salió del recinto malhumorado ya que se daba sus ínfulas porque su negocio marchaba bien, y podía escoger a las que quería para explotarlas, y después botarlas cuando ya no servían para nada. “Pero Amanda, Amanda”. ¿Qué se traía el muy bribón? Quería humillarlo. No se lo perdonaría jamás.” La cabeza le daba vueltas. Tenía ira. La llamó por el teléfono para saber cómo estaba.

-¡Haló! Si. Le contestó, esta.

-Hola. Pícara, dijo.

-Mi amor. ¿Solucionaste todo?

-Casi, respondió “Mentiras Frescas”. Empaca tus cosas y espérame.

-¿Hablaste con él? Le preguntó insistente.

-Claro que sí, vale.

-Pero tú sabes que si salgo de aquí con los corotos el negro se entera y me jode.

-No te preocupes de eso nena. ¿Okey?

Mucho más tarde el teléfono timbró y Amanda contestó despreocupada porque creía que para ese momento su situación estaba solucionada. Mucho más cuando escuchó la voz del reverendo por el auricular. Sin inmutarse accedió ir a ver qué podía hacer por José.

-¿Y cómo supo su teléfono? Le preguntó el comisario.

-Ellos lo saben todo, incluso mi oficio.

-No todo, respondió el comisario.

-¿No todo?

-Claro que no. Te lo digo porque tú tienes mucho que ver en esto.

El comisario despreocupado, dejó que ella lo mirara como a un bicho raro cuando alguien lo interrumpe en un sueño. Que lo despreciara por invadir su entorno. Supuso que con solo decirle que ella lo había hecho, se enfadaría. Es más lo acusaría de una falsa infamia en ese mundo adonde había llegado.

-Arréglese, porque sabemos que Ud. es la responsable de dicho delito.

Con Martín en apariencia gozó de cierta libertad. Y cuando la quiso buscar completamente, este se la negó. Era el mundo de los bajos fondos adonde la ley como tal no existía, y de manera subrepticia las indocumentadas eran presas fáciles de estos mercaderes.

-¿Y José? Preguntó.

-Lo confesó todo, le dijo tranquilamente.

-¿Lo confesó todo?

-Si.

-¿Y entonces a qué viene por mí?

-Hay algunas cosas que no contó “Mentiras Frescas”, dijo el comisario.

-¿Cómo cuáles?

-Que desde esa noche este nunca volvió a verse con Martín en vida.

-¿Entonces? Preguntó nerviosa.

-Azuzaste a “Mentiras Frescas” para que la liberara de su contrato y la metiera en otra pocilga igual o peor que en la que estabas, y sabías cómo encontrar al negro. Lo buscó. Sí señor. Hizo que la llevara en su carro, y allí lo hizo.

-¡Mentiras! Gritó toda iracunda.

– Si. Así sucedió todo. Llamó a José para que la ayudara con el cadáver para llevarlo hasta la zanja. Este se vino apresurado. Después de borrar sus huellas en el revólver, hizo que “Mentiras Frescas” la escondiera en el armario adonde lo encontramos.

-¡Mentiras, mentiras! ¿Y por qué lo habría de hacer?

-Porque lo engañaste nena. Le hiciste creer que eras una mina de oro. Que necesitabas liberarte de Martín, para que los dos montaran su propio negocio. Qué tenías el dinero suficiente para que te protegiera. El iba a ser tu socio. Y tú lo habías preparado todo desde que supiste que nunca te liberarías del negro.

-¡Sí! Gritó. Pero los moretones no se los hice yo.

-Claro que sí, le contestó impasible. Tú siempre duermes a tus clientes, y en este caso Martín no sería la excepción. Lo engañaste. Querías hacernos creer que había sido José.

Invitación a un velorio*

A José Asunción Silva.

Todo estaba preparado. Los invitados fueron llegando a festejar la reunión del amigo, preparada para la ocasión. Lo que no sabían es que era su despedida de este mudo. Las mujeres llevaban vestidos de gala y lucían sus mejores joyas. Los hombres iban de levita. Unas cestas de mimbres con flores colgaban de los aleros de los salones de la mansión. El pianista tocó las mejores melodías del momento para que los tertuliantes disfrutaran sin sentir el frío de la Bogotá de esa época. Hubo derroche de poesía y de talento. También bailaron algunos valses.

-¿Y dónde está José Asunción? Fue una de las preguntas preferidas por los invitados a los sirvientes.

-No sabemos. Respondían estos.

Cuando la fiesta terminó, quiso la suerte que todos desfilaran por donde previamente el anfitrión les había ordenado a sus subalternos para que supieran qué habían celebrado. Su faz estaba lívida. Los cirios todavía daban lumbre. El ataúd estaba acorde a su cuerpo. El disparo en el círculo señalado sobre su pecho en el corazón, y hecho por un galeno amigo desde días antes del suceso, era una obra maestra. Es de anotar que todavía existe la casa del poeta, y toda la habitación está como la dejó aquella noche, gracias al interés puesto por muchos de sus admiradores, entre ellos varios ex presidentes, y como en aquellas historias que solemos oír  frecuentemente sobre la maldición de Tutankamón para los que descubrieran su tumba, otra escritora insigne -María Mercedes Carranza- que ayudó a que su memoria perdurara en los miles de sus admiradores, y vigilara por el buen funcionamiento de su casa y de su obra, también hiciera lo mismo.

Ahora es un museo y un centro de estudios de poesía y de tertulias en el barrio de la Candelaria en Santa Fe de Bogotá. Se llama “La Casa de la poesía”.

Muchos años después, el comisario Rincón sobre esta leyenda conjeturó sobre lo que pudo haber pasado al poeta, y supuso que por sus características pudo ser un asesinato perfecto, de esos que hablan los especialistas porque las historias muchas veces no son como nos la cuentan, sino otras donde la maldad del ser humano prima sobre el derecho a la vida. Por qué no pensar sobre su amor filial y platónico del que según cuenta la leyenda estuvo enamorado. Por qué no sus descalabres económicos luego de morir su padre. O por qué no pensar en sus manuscritos extraviados en su viaje a Venezuela. Tantas cosas donde el poder de la sicología administrada por los perversos imaginarios de su tiempo, adonde el dinero y su bienes materiales pudieron ser los que ocasionaron la tragedia de su vida. El comisario Rincón, cómo en esas extrañas paranoias que se forman los hombres en sus vidas reales, cuando se conoce todo a lo que puede llevar la ambición de la que nos hablara Nietzsche en “Humano, demasiado Humano”, y cuando se encuentra con un escritor que elucubra sus sueños para que otros los lean, mientras sus bienes materiales no son más que accesorios ante el placer que se siente al elaborar una poesía que rime con su vida interior; son fáciles presas apetecidas por estas raras criaturas que como el rey Midas todo lo trastocan en oro, y les apetece el mundo material como si nunca se fueran a morir, o como si todo se lo fueran a llevar para el otro mundo, haciendo creer que la leyenda del escritor es la que prima. Pudo haber sido eso. Y sin embargo…

Cita con la muerte*

Don Juan se había decidido por ir al hospital ya que su mal no le daba descanso, y se quejaba de dolores extenuantes en el pecho. Ese dolor en la garganta, esa misteriosa sensación de atoramiento, y ese ahogo frecuente lo obligaron a ir. No es que tuviera temor a la muerte ni a un hospital ni a nada parecido, sino que en esta ocasión presentía que algo podía suceder. Había llegado a la edad adonde el hombre puede contar con los dedos de las manos cuántos años va a vivir de ahí en adelante; y él sí acaso, unos cuantos más. Pero el instinto de la vida lo obligó a aceptar la orden del médico de hospitalizarse, para ver si el tumor que crecía dentro de su garganta era operable. Lo paradójico del caso es que desde que lo hizo sintió que el mundo se le venía encima, y creyó que no tenía salvación, así como los condenados lo hacen en el pabellón de la muerte en aquellos países adonde existe esta pena. Era esa desazón que lo había hecho llegar sin motivación alguna sobre lo que podía ser su vida, si salía bien librado en esa intervención quirúrgica. En realidad no tenía pena por él. Por los que quedaban, sí. En primer lugar su mujer con la que llevaba parte de su vida, con Juan su hijo menor, y con Odalí la única hija que la madre naturaleza le había dado. Tenía otro en Argentina, pero este estaba bien, aunque ya  tenía la mayoría de edad, estaba en buenas manos. Recordaba a los de allá, y cada vez que podía releía a Sábato en especial a “Héroes y tumbas” porque desde los primeros renglones le recordaban a los Buenos Aires de su juventud. Nunca la terminó de leer, pero siempre fue el pretexto para recrear a los suyos en su memoria, y a los amigos que dejó desde muy joven desde que migró a Venezuela. Qué podía dejarles. A los de ahora: Nada. Absolutamente nada. Después de llegar hasta la Guayana, y haberse desempeñado en muchos oficios, terminó en el empleo que le permitió sobre aguar y sostener su nueva familia en un país adonde el petróleo era la que movía la economía. Había recorrido medio continente para llegar adonde estaba. Ahora se parecía a lo que nos cuenta Arthur Miller en la “Muerte de un viajante“. Tenía un hogar, pero andaba solo en un país congestionado de problemas sociales y económicos. No había día que no amaneciera con algún mal ni hora que dejara de pensar en lo que había sido su vida. El dinero que de joven fluyó a manos llenas, hacía tiempo que se había esfumado. Las mujeres que pasaron por su vida apenas le dejaron recuerdos melancólicos que muchas veces fueron tan cotidianos, que ya estaban casi en el olvido. Minutos antes del deceso, los médicos le acababan de chequear la presión arterial comprobando que la tenía estable. No parecía pues, que fuera a morir así. Sus médicos le diagnosticaron que si todo salía bien, iba a vivir muchos años.

Cabe anotar que don Juan se dejó examinar pacientemente por los galenos y dejó que le hicieran bromas sobre los tumores que le aparecieron en su garganta.

-¡Carajo! Les dijo. Respeten la edad.

Y la edad, la que nunca había tenido en cuenta, ahora comenzaba a pesar. No había duda sobre el tumor. Pero sobre su edad, sí que la había. Aparentaba otra muy mayor de la que tenía.

-Don Juan, le dijo otro médico,  todavía está joven. Dese ánimo.

“Animo, sí. Pensó.” Pero quién le daría el dinero para sacar a los hijos adelante. No es que no quisiera vivir, pero se sentía derrotado ante la vida. Todo, todo lo había perdido, y hasta ahora se daba cuenta. Estaba decidido a morirse muy a pesar suyo. Lo venía fraguando desde hacía años cuando comenzó toda esa dilación minuto a minuto, segundo a segundo, postergando todo para el mañana, dejando que el tiempo se fuera haciendo tiempo, y que la vida se fuera consumiendo sin darle algún sentido. He aquí que todo lo suyo llegaba al final, y con él cobijaba a los que más quería sin dejarles nada entre las manos. Nunca antes lo había pensado así. Era todo un pasatiempo pensando en los pormenores de su situación donde su muerte podía dar la solución a sus problemas. Mejor morir cuando los médicos luchaban por salvar su vida. El infierno de todos estos años aminoró su cobardía. Morir de la manera más expedita y ridícula, después que los galenos lo prepararon para la tomografía. Este se tomó a pesar de la prohibición un poco de jugo de naranja que sus familiares le trajeron subrepticiamente desde el día anterior, lo que afectó la úlcera péptica, y le complicó el organismo cuando le administraron por vía intravenosa el respectivo líquido que reflejaría a los cirujanos la ubicación exacta de sus tumores, y lo mucho que hubieran podido crecer desde que se los diagnosticaron como malignos. Alcanzó a darse cuenta cómo manó la sangre por la boca, en medio del estupor de los galenos y enfermeras. La cita con la muerte fue puntual. Sus parientes tenían un seguro por cobrar. Todo estaba consumado y nada más. La vida era una sola. La muerte era otra cosa.             

Crónicas breves alrededor de un extraño secuestro de familia

1.

No se trata de lo que Ud. piense a primera vista. Nada parecido. Ni mucho menos de las obras de teatro de Shakespeare en el mandato Isabelino en la Inglaterra de entonces, y con el sisma religioso de los protestantes que lucharon contra el poder del Papa. Estas no son las crónicas que se refieran a Cleopatra y Marco Antonio donde el amor los secuestra y los convierte en tragedia ante un Octavio  que terminaría por ser el primer emperador de Roma. Se trata de otra cosa. Haga de cuenta que este es un libro en otro libro,  donde unas historias fluyen, mientras otras van surgiendo. No son reales, sino que esos imaginarios que a diario vemos, terminan por vulnerar su identidad, y por ser sus verdaderos amos en medio de una conspiración permanente, que nos recuerda que seguramente desde antes de su nacimiento ha existido como resultado de un conflicto social, que se concatena con otra que ya existía, y que sus enredos lo único que hacen es sostener una tradición de un extraño estigma de familia, en la que gendarmes antiguos quieren seguir sosteniendo una falsa verdad en su propio beneficio.

-¿Qué pasaría si un día Ud. se despierta y se encuentra con una familia que a pesar de conocerla, no se le parece a la suya?

Es más, comienza a elucubrar las tragedias de su vida, y en la medida que va desenredando los misterios que desconoce, se encuentra con una extraña marca  desde niño, como en las antiguas tragedias griegas de Sófocles y Esquilo. Y sin embargo termina por entender que podría venir desde mucho antes de nacer como sí en su entorno familiar hubiera más de un secreto, que sólo estos imaginarios lo saben, y a través de su descendencia quieren saciar sus ambiciones personales, como si con ello se fueran a conseguir una medalla, algún espaldarazo por cuenta de algún prestante comerciante, o que la sociedad los fuera a premiar, aun siendo un probable delincuente, o sin serlo.

Esta es una historia diferente. No se trata de lo que pensó a primera vista. Es un extraño lavado de cerebro en la que participa más de un comparsa en el festín, a sabiendas que nadie les dirá nada, pues en un Estado benevolente pasaran desapercibidos, y serán de los mejores en un futuro, al estilo de los que nos cuentan los historiadores proclives a una idea social, o a un concepto universal de igualdad social. Y cuando existen otras ópticas, vienen otros y nos dicen crónicas espeluznantes sobre lo acontecido, en la que Ud. no creía, a pesar que eran de las mejores que pudieron suceder sobre nuestras vidas.

Ya Ud. no es el mismo. Los sicólogos nos hablan de paranoia, y los más ilustrados en estos temas sólo nos dicen escuetamente que ha sido un “Conejillo de Indias”, debido a sus relaciones de familia, en la que los más, en esas relaciones tormentosas de familia, quieren pescar en ríos revueltos los sueños que todavía no han conquistado, y terminan en ser los más obtusos, porque como crueles alimañas ya no son ni los más humanos ni los mejores, sino simplemente unos vulgares pescadores de ríos revueltos, en la que “Conciencia” al leer estas historias, concluye que son sobre la vida un secuestrado, y que lo contado a este por el comisario Rincón en Venezuela, era un abrebocas para que “El Embrujado” entendiera lo que le podría pasar el día que regresara a su tierra.

De eso tratan estas crónicas. Son los desvaríos mentales adonde muchos podemos ser llevados por estos personajes cavernícolas. Un libro en otro libro. Como parodiando a Borges.

2.

En alguna ocasión, en Alquería la Fragua  de Bogotá, una de los pocos clientes que me siguió comprando los productos que elaboraba, me dijo:

-Lo que pasa, es que Ud. tiene una familia de gendarmes.

No le entendí en aquel momento. ¿Cómo se puede entender algo que no tiene sentido? Recordaba que de niño  adonde doña Mercedes en Ibagué, su hermano llegaba de vez en cuando a descansar de esas largas correrías que los agentes estatales hacían por los campos del país para defendernos de los maleantes. Y era muy frecuente escuchar sobre el abigeato en esas conversaciones y aunque uno no sabía qué era, a todas luces se comprendía que nos protegían. También recordaba de León Darío -un hijo de la misma señora y agente de dicho organismo policial- que murió en un enfrentamiento que tuvo contra delincuentes en una vereda cercana a Ibagué, y nada más. Además, cómo podría ser uno un enemigo del Estado.

Por más que le di vueltas y vueltas al asunto, no entendí. Una persona de bien, no entiende. No estábamos en Argentina, adonde según decían los cronistas, en el último golpe de Estado que hubo allí, muchos niños quedaron en las manos de aquellos imaginarios que se tomaron el poder, y en la que muchos de ellos se quedaron con los bienes materiales de los que murieron o huyeron, y más de uno mediante argucias legales quedaron figurando como padres putativos, que solo hasta el día de hoy lo sabemos gracias a las noticias que nos cuentan los medios de comunicación sobre “Las Madres de la Plaza de Mayo“.

En fin, quedé exangüe ante semejantes suposiciones, porque lo entendí de otra manera. Yo era un perseguido, y para los demás no era más que un esquizofrénico que no quiso aceptar las recomendaciones de los siquiatras, para seguir consumiendo las drogas médicas que me provocarían un descanso del tormento sicológico en el que aparentemente estaba, cuando en realidad subrepticiamente me estaban amedrentando. No entendía cómo podía raciocinar bien, y otros a juro querían que no pensara mediante amenazas sibilinas que fueron desde palizas en las calles por supuestos ladronzuelos de calles, hasta encumbrados comerciantes y hombres de bien que mediante burlas sugerían que era una persona despreciable en un mundo donde el dinero y las buenas relaciones de familia lo son todo. Mucho más en un país en el que la sicosis del conflicto interno pueden convertir a una hombre de bien en un enemigo del Estado, o en un sinvergüenza, o depravado, que a los ojos de aquellos que se consideran los nuevos dioses de ese imaginario colectivo al que llamamos justicia y ley, merecía el castigo de los justos. Una ley que podría confundirse con las Leyes Mosaicas tan criticadas en su momentos, o las leyes de un Estado moderno, en una confusión tan terrible en la que los malos terminan siendo buenos, y los buenos en malos, como si la locura de esos dioses a todos nos quisieran inducir. Esos trabajos de carácter sicológicos no los había presentido, porque en medio de mis aflicciones a que llegué, supuse que solamente eran producto de mis circunstancias personales por cuenta de esos lengüi-largos, o que mis nervios estaban al punto de reventar.

Que a uno lo madreen en la calle, y después los mismos que lo hicieron lo saluden como si nada hubiera pasado, no lo entendía. Que “Voz de Humo” en “La Casa Embrujada” se hubiera convertido en mi perseguidor personal, y que cada que pasaba en aquel callejón al frente de su casa, me gritaba:

-¡Está muerto!

O tan pronto iba a salir, al abrir la puerta, este abría la suya como si supiera en qué momento iba a salir. Qué todos esos vecinos se hubieran propuesto en hacer lo mismo, y que a diario, como si esos imaginarios personales tuvieran su plan de trabajo para instigar a unos perseguidores que salían por doquier, no lo entendía. Y claro que en Venezuela luego de haber salido de Colombia  en un 9 de abril, al llegar a los Corsarios en Playa Grande -Catia La Mar- en el mismo día que recibí el trabajo, llegaron aquellos agentes de la Guardia Nacional en un show que se parecía a un posible allanamiento donde un teniente coronel del aeropuerto de Maiquetía daba órdenes, y mientras los dueños del condominio acudieron nerviosos a este para saber qué pasaba.

Nada absolutamente, pasaba. Más bien, se burlaron. Se estaban mudando a un apartamento del mismo edificio, habitado antes por un paisano a quien a pesar que he tratado de recordar durante todo estos años, solo me sugieren a un antiguo conocido con el que charlé de joven en el  barrio Rodríguez Andrade de Ibagué, un muchacho tapicero que se fue hacia allá a conseguir sus sueños de juventud, y del cual nunca he sabido cuál fue su destino, y porque precisamente aquel personaje parecido al que digo, desocupara su apartamento en la misma semana que llegué a trabajar, para que estos nuevos inquilinos hicieran de las suyas en aquel condominio.

Mi estadía allí se convertiría en una pesadilla donde mediante provocaciones fui tratado como si  fuera un fugitivo de mi país, y como si el Estado me persiguiera. Así comenzaría el acoso por los pasillos de aquella comunidad en las orillas del mar Caribe, con la colocación de ratas muertas en los botadores de la basura, en el bloqueo de los ascensores, y en la invitación nocturna a sus compañeras para hacer el amor en la piscina espaciosa que allí existe; hasta que finalizaría después de algunos meses tras muchos sufrimientos y pesares, recuerdos que fueron conjurados cuando salí a trabajar a otro edificio, mucho más amable y más próspero: “El Week End”.

3.

Parodiando a Borges: “Un sueño en otro sueño”. Era un secuestro extraño. Se parecía mucho a las historias que nos contaron sobre la segunda guerra mundial, o también  las que nos susurraron al oído en los años de lo que se llamó la revolución de la revolución de los legados de Martí, contados a sus estudiantes en los colegios franciscanos. Utilizaron a sus hijos desde niños para ponerlos en contra de sus padres. Eran secuestros mentales. Hitler los utilizó para hacerles creer que la raza Aria era la mejor de las mejores, donde aquellos que tuvieran algún defecto físico o mental no deberían de vivir. Niezcthe y todos aquellos teóricos vociferaban contra los descendientes de los judíos, porque según estos eran los peores ejemplares de la raza humana. Ellos eran perfectos desde niños. Se los arrebataron a sus padres, y aunque fueran fieles al Estado, no se pertenecían a sí mismos. Tenían la obligación moral de denunciar a sus progenitores que no estaban con sus ideales. Los herederos de Martí en aquel nuevo sueño, según decían sus detractores, hacían lo mismo. Así lo decía la religión de los católicos mediante sus libros. Alienación, la llamaban los estudiosos de estos temas.

Estaba secuestrado. Así lo parecía desde que llegué a “La Casa Embrujada”. Era un secuestro extraño muy diferente a los que todos conocemos. Esos vecinos llegaron pisando duro, como si uno fuera de lo peor. Mis amigos hablaban de persecuciones contra aquellos que hablaban en contra del Estado como si se fuera el peor de los ciudadanos por el solo hecho de compartir con ellos algún tinto en una cafetería. Luego sugirieron que era un pervertido. Un inmoral. Más bien, un amoral. No respetaba las leyes ni la ética de nuestros mayores. Y en ese vaivén fui presa de delincuentes que parecían ser de los mejores porque supuestamente estaban con la ley. En fin, era un sueño. Ya lo he dicho:

-¡Ud. está muerto! Gritaba desde dentro de su casa, y a todo pulmón, “Voz de Humo”.

Cabe decir que yo estaba loco. Según dicen los siquiatras que se inventaron estos temas, estaba con sicosis paranoide, y según los estudiosos, afirman que es “Delírium Trémens”. Lo viví. Era uno de esos trabajos que hacen esos imaginarios que se creen de la mejor ley por cuenta de una herencia, en el rebusque muy sofisticado de una casa. Parafernalios que con el tiempo siempre terminan más temprano que tarde pagando por sus bribonadas ante las leyes de los estados modernos.

Años antes, cuando estaba en la universidad Libre de Colombia, recordaba a Damián, que de manera preconcebida había aparecido en la casa de Clavijo, aquel ajedrecista que prestándome el libro de Hermann Hesse me vaticinaba que el “Lobo Estepario” me perseguiría desde el barrio Santa Bárbara en Bogotá hasta el Centenario, en la que estos personajes de ley, creyeron que serían de los mejores si me amedrentaban. Y lo hicieron. Predicciones que se cumplieron al pie de la letra en esas maldiciones de gendarmes antiguos, como si en realidad no hubieran sido representantes de la ley. Cuando llegaron a “La Casa Embrujada” aparecieron como dioses, con un perro parecido al que había sugerido aquel amigo ajedrecista, y luego que en su casa de aquel barrio antiguo bogotano, plácidamente cada que llegaba, escondía a su mascota; tan parecido a aquel que casi me mata al frente de la entrada de la casa, que cualquiera podría decir que fuera el mismo. Y sin embargo, cuando Clavijo -el ajedrecista- me contó muchos años después, que no era hijo de sus padres porque de niño había sido adoptado por su familia, gracias a su benevolencia, ya que era descendiente de unos judíos que murieron en un Gueto en la segunda guerra mundial, y que otros inmigrantes lo habían logrado salvar, para que luego fuera adoptado por la familia de unos fotógrafos que dieron lumbre a la ciudad con sus trabajos pictóricos en la década de los 50 del siglo pasado. Estaba ido de mí mismo, y éste ahora se aparecía con estas historias truculentas, como diciéndome:

-Ud. y yo, somos lo mismo.

Era como un baldado de agua fría sobre otro que estaba enloquecido. Y mucho más, cuando luego supe que había muerto en aquella casa en medio de una tempestad familiar porque sus hermanos que no eran de sangre, la querían para sí, y no para éste. Un sueño en otro sueño en medio de las vicisitudes que vivía por cuenta de esos imaginarios de mala fe que a diario me arrojaban perros muertos en las calles,  o gatos que presumiblemente eran del mismo vecindario, y a los que nunca más  volví a ver. Seguramente, era cierto. Así lo supe cuando leí en alguna ocasión un periódico que daba cuenta sobre situaciones parecidas, trabajos que se hacían con el propósito de extorsionar a comerciantes, pero que en el caso mío…

-Estaba secuestrado. Lo había estado.

-Ud. no es de ley, me lo decían mediante los mensajes de las ondas hertzianas.

Era un tormento sicológico en el que todo aquel que cayera en este laberinto siniestro, así se quedaba para siempre.

-Ud. está muerto. Retumbaba en mi oído.

-Nació muerto, dijo otra voz.

Estaba loco. Si. Podría ser un secreto de gendarmería que querían saldar sus cuentas con la historia. Una historia de más de 50 años.

-Ud. no puede desatar el nudo gordiano. Nació muerto. Decía otra voz.

-¡Mentiras! Grité.

-Ud. es un fantasma vivo. No tiene derecho a vivir. Respondían desde el más allá.

Definitivamente no estaba en mis cabales. Y yo sabía cómo me habían enloquecido. No querían que el mundo se diera cuenta. Era la peor de las aberraciones humanas. No eran de ley. No lo podrían ser, por más que dijeran que sí. Había sido una tortura demasiado extenuante, y de toda una vida. Ahora querían saldar su cuenta con la historia. Aquel barrio que se parecía a aquellas mazmorras en las que vivieron los cristianos cuando fueron destinados a ellas por los Romanos, no era más que la historia de cómo estos imaginarios se iban posesionando en los destinos de las vidas de todos los que no teníamos ningún poder para adueñarnos de algún bien material.

“Voz de Humo” era un mandadero de estos extraños personajes.

-¿Y entonces, yo qué soy?

-Ud. no es nadie. No existe. Me dijo otra voz.

Creí que eran unos farsantes que apenas eran unos aprendices del teatro antiguo.

-Nada de eso, dijo otra voz.

“Voz de Humo” se había convertido en un torturador mental. Recordé aquella historia de la biblia sobre el monte Arará. Noé se empecinaba en decirme como buen samaritano, que yo era un pobre diantre, mientras sobrevivía con su negocio de empanadas. Yo no estaba en mis cabales. Eran de mejor sangre que yo. Estos súbditos obedecían las órdenes que se le antojaran a “Lengüitas”.

Su voz armónica, melodiosa, y su manera para convencer a aquellos incrédulos  que no tenían poder, los hipnotizaba. Amedrentaba. Sus encantos hacían que todos estuvieran con ella. Se burlaba. Presumía de ser de las mejores. Sus frecuencias eran tantas, que a veces había escuchado cuando decía:

-Coloquen la red.

Las frecuencias hertzianas viajaban en medio de aquel maremágnum de otras más nítidas; y así podía escuchar nuevamente:

-Ud. es un fantasma. Ud. está muerto.

4.

Era cierto. Estaba secuestrado. Me habían amenazado en la misma casa, y  no lo entendía. Cómo entender a estos personajes que te dicen:

-Hola, don…

Y por detrás te están metiendo un cuchillo. Si no me cree, se lo digo de otra manera:

-“Hola don… (Bobo)” ¿No le da miedo salir a estas horas?

Es un vecino de ley, y a pesar que en su comportamiento no hay nada malo que desear, en verdad Ud. sale de la casa y no le pasa nada. Lo único es que siempre hay alguno de los mismos vecinos que está presto, para hacer su trabajo. Y es que en la casa de donde salió el perro que casi me mata hace muchos años, pareciera que la tienen contra uno. Si no, era Román era su señora, que muy disimuladamente salían detrás de mí por aquel callejón hasta la calle, y de ahí en adelante otros hacían todo un teatro de seguimiento, hasta perderles de vista. Y cuando menos pensaba, otra vez. Dejaban  un carro rojo aparcado frente a la entrada de la puerta de la casa, y luego de salir a la calle, se encontraba con otro parecido  al que digo, y acercándose por donde iba, contra el andén arrastraba duro las llantas de este, como para amenazarme. Y después seguía su rumbo dejándome el mensaje.

Una vez dejaron un gatico en la casa del último gendarme que le compró al que loteó y vendió todas las casas de aquella comunidad, que antes había sido una finca, y luego de verlo varios días frecuentemente, una tarde que salí para los lados del barrio Santa Fe, otro me esperaba en una moto en el andén de la calle. Era parecido a uno que había visto muchos años antes en una oficina del barrio “El Restrepo”, donde la tía que murió accidentada en Ibagué hizo la promesa de compra venta. Al rato, cuando iba por los lados de la plaza de mercado de la 19 con 30 vi nuevamente otra moto parecida, mientras al frente de uno de esos locales de comercio  el motorizado arrojó a un gatico parecido al que estuve viendo  a la salida de “La Casa Embrujada”. El animalito maullaba de dolor, mientras se retorció por unos instantes hasta que se acalló al morirse en medio del estupor de los comerciantes y el mío, porque se parecía a uno de los muchos mensajes sibilinos que me estuvieron enviando durante años los vecinos, y por qué seguramente a estos los tenían amenazados.  Me tenían en la mira. A veces el gendarme vecino colocaba la radio patrulla justo al frente de la misma casa tan cerca de la pared que casi uno no podía salir, en aquel callejón  adonde solamente los vecinos de aquel interior sabían lo que hacían.

-Qué pena, vecino, decía.

Y cuando no, el alboroto se formaba dentro de la misma casa cuando regreso encuentro que una hoja del periódico  “El Tiempo”, que dejé encima de la mesa del comedor hace falta. Según dijo mi señora, su esposa fue a que le prestara por un momento dicho diario. Y solamente faltaba dicha hoja, hoja que curiosamente acababa de leer en una cafetería del barrio Santander,  sobre un tema que me interesaba sobre Internet, y que comencé a subrayar  por interesante. Un sapo, de esos que uno se encuentra en la calle, que vive de su rebusque haciéndole diligencias, llegó al negocio donde estaba, y se dio cuenta de lo que hacía. Aquella hoja se había extraviado, y así ésta me dejaba su mensaje. Me perseguían. Eran de ley, e intimidaban en la propia vivienda, de tal manera que nadie se daba cuenta del hostigamiento a que estaba siendo sometido, y de esta forma abusiva se creía una diosa muy parecida a las que nos  cuentan los historiadores sobre esos imaginarios que poblaron el mundo de los griegos y romanos.

-¡Malditos!

Estas son las formas que curiosamente he vivido y conocido durante  años, con esos “modus operandi” de enloquecer a las personas y ayudarlas a ir al cementerio. Seguramente se reirán, porque al otro día “Voz de Humo” me estará esperando en la puerta. Ya me lo hizo. Cuando hablé de él con mi mujer y le dije que salía, él hacía mismo. Abría la puerta de su casa, o salía con su bicicleta como amenazándome, y casi siempre aparentaba que estaba esperándome muy idéntico a uno de esos brujos que uno lee en los libros con su escoba maloliente, y además recordándome un cuento que escribí.

-Pobrecito, está loco, decía.

Así lo dicen también estos personajes, que se parecen a los rufianes que salen por las calles, cogiéndose sus nalguitas, rascándose la cabecita, haciendo su estentóreo teatro que me recuerda a los que oía gritando y despotricando del gobierno, y zahiriéndose entre ellos mismos, en el teatro de lo que fue el departamento administrativo de seguridad  de Colombia (D.A.S.), cuando fui detenido con un amigo,  a quien acudí a pedir  prestado un dinero para pagar la cuota del interés de un reloj que tenía en una prendería. Reloj que terminé perdiendo en medio de unos farsantes que se parecían a aquellas obras de teatro de Shakespeare.

Si no me cree, esto hace parte de estas historias que estoy contando acerca de “La Casa Embrujada”, historias que no termino de contar debido a que esas persecuciones han sido permanentes, que incluso cuando quise hacer un curso virtual en El servicio Nacional de Aprendizaje (S.E.N.A) a cambio, me enviaban unos correos que a veces decían:

-Desplazado.

De verdad que no entiendo. Parecía que viviera  en la casa de estos fulanos que digo, y que se parecen más a uno de los cuentos de Cortázar: “La casa tomada“.

Una ficción hecha realidad, de mala manera.

5.

En una ocasión que Wilson -vecino e hijo del antiguo vendedor de la casa- me estaba esperando en la puerta de la entrada, recostado sobre un carro que duró varios años arrumado en aquel callejón por donde diariamente tenía que pasar, recordé que años antes fui atropellado por un automotor fantasma idéntico, en los años que fui profesor en la escuela de Villa Gladys en Engativá del Distrito Especial de Bogotá,  curiosamente en el Calvo Sur por la misma calle de la casa de maestros de esa época, luego que con Memín y su hermana Marta acabáramos de celebrar el éxito de la presentación de unos exámenes en la Universidad Libre. Había salido de la casa de ellos, a esperar una buseta en la carrera décima, para que me llevara a mí casa donde vivía en el barrio Centenario.

-¡Y, Zuás!

Me atropelló un automóvil de color blanco. El Zapato de la pierna aporreada volaría varios metros, mientras me revolcaba del dolor. Así vería cómo el chófer regresaría para saber cómo había quedado. Me había cogido del lado izquierdo en la pantorrilla de la pierna derecha por que en cierta medida la tenía estirada hacia adelante. Lo que parecía un accidente, con los años comprendí que estaba marcado por algunos que tenían poder en las calles, y comprendí que lo que este muchacho hacía, era amenazarme en son de burla. Aunque podría haber sido otro coche, por lo menos presumía que uno de esos había sido.

Así también entendería la intriga que tenía aquel amigo que moriría según dijeron hace poco, vomitando sangre. Y a pesar que lo vería antes medio loco, con un saco nuevo y del mismo color que ahora tengo, y que me arrojaron  unos desconocidos en la calle, días antes de tener que abandonar obligado “La Casa Embrujada”.

Ya me había pasado en Ibagué muchísimos años atrás, en la escuela Boyacá cuando una alumna hija de un gendarme me besó tan rápido como pudo con el fin de hacerme creer que me quería, y que así pretendía pasar sus prácticas de enseñanzas de la Normal de Ibagué, en el mismo salón donde un alumno que ahora veo por las calles todavía amenazándome después de más de treinta años, y donde el director -Pino- de aquella institución pedagógica, se vio obligado a expulsarlo porque casi le daña la mano a uno de sus compañeros de primaria, enterrándole la punta de un lápiz.

A la hora de la salida me estaba esperando, y me gritaba amenazante con un cuchillo desde lejos, y delante de todos los alumnos:

-¡Le voy a medir el aceite!

Me miraba feo. Y yo sin embargo…

-Bueno, dígame si esto no es un secuestro mental. Todos lo estamos.

A mi tío Carlos creo que le pasó lo mismo. Incluso lo vi cuando le salieron lágrimas, luego que un gendarme llegó curiosamente a la oficina de su hijo del mismo nombre en San Victorino, y primo mío (no sé), a hacer una visita. Un gendarme alto y de bigote, que con su sola presencia denotaba su autoridad, como el bienhechor ante los males que aquejaban nuestros entornos. No utilizaba sus ondas hertzianas, sino su habilidad para hacer de ventrílocuo, en esa forma soterrada que tienen estos personajes cuando son de mala ley. Yo estaba ido de la cabeza. Había salido de “La Casa Embrujada” ante la mirada del que dije antes en aquel callejón, que con la reja que colocaron se parece a esas cárceles que crean aquellos que por sus picardías, se cuidan entre todos haciéndole a uno creer que todos son de buena ley. Y no. estos son unos farsantes que algún día, en algún gobierno no tendrán derecho ni a cobrar sus pensiones porque se creyeron que siendo de los mejores, pueden arrebatar con sus intrigas y sus malos hábitos de amedrentamientos los bienes ajenos, u hostigar a un vecino para que abandone el lugar donde vive.

Estaba secuestrado.

Aquí donde estoy contando esta historia, hay otro que me la recuerda. Y seguramente me la seguirán contando, incluso diciéndome disimuladamente:

-¡Marica!

Y claro que esto hace parte de la misma historia que unos amigos de leyes falsas fueron tejiendo en esas extrañas aberraciones de estos dementes que casi logran convertir sus sueños en reales mediante el miedo, la administración de algún barbitúrico, la utilización de la sugestión de unos expertos que son capaces de decir:

-De tanto tomar licor, le dio el “Delirium Tremen”. Es un degenerado.

Y sin embargo, yo les estoy contando la otra historia. No es la historia de los vencedores. Es la historia de los vencidos.

La noche anterior había escuchado en una de las celebraciones que frecuentemente hacían en la casa de aquel vecino, como si estuvieran tratando de contar lo que harían:

-Ese no revienta.

Su voz era nítida. Y creo, que tal vez quería que lo escuchara.

Me amenazaba, y esperaba. A mi tío Carlos lo había visto llorar en su almacén, y el padre de aquel muchacho me había invitado a tomar unas cervezas en su vivienda de aquel interior malsano, y todavía no sabía que esa historia había comenzado en Ibagué con unos amigos secretos que hablaban mucha paja, y qué solo hasta ahora lo sé.  Una tortura de lesa humanidad desde niño, que para estos especialistas en hablar, hablar y hablar, solo me hacen recordar a “Lenguitas”, también al “Orejitas”, que mantuvieron pendientes durante los once años que viví en la última estancia en medio de la locura y el miedo.

Y en verdad me estaba esperando. Todavía “Ojos Azules” no había intentado matarme silenciosamente como lo hizo en aquella ocasión. Uno de aquellos personajes que conocí en san Victorino, y que tuvo un negocio al lado de lo que fue una plaza de mercado en la carrera décima con décima, ya me lo había dicho de manera burlona:

-Ud. tiene un hermano gemelo.

-No. No creo.

Después con los años lo vería deambulando por las calles tratando de sobrevivir por que en los cambios que hizo el gobierno a raíz de lo que se quería de Bogotá, para hacer de ella  una ciudad moderna, aquel negocio de casi un siglo, tenía que desaparecer. Y este, al morir su padre ya muy mayor, sus hermanos lo pondrían a andar por las calles, mientras su abogado parece que todavía sigue en su litigio para recuperar su derecho a la herencia.

En mi locura, yo había roto un espejo en la vivienda. Al ver el rostro parecido al mío, hice lo que haría cualquiera: Lo rompí sin miramiento alguno, mientras “Lengüitas” que estaba pendiente, llegó muy temprano de la mañana a la casa.

Cada que quería zaherir, o contar alguna cosa acerca de alguna provocación o amenaza que por cuenta de esos mendaces que como sapos movían sus lenguas, o me robaban lo producido con las ventas de mis libros en las calles, barría el callejón, y mediante su toquecito en la puerta metálica, me daba a entender que ellos habían sido.

Un perro en estado vegetativo, con sus ojos como si lo hubieran drogado, y aporreado en su cabeza me miraba en Fontibón, parecido a otro de un vecino que frecuentaba aquella casa, y que me recuerda a “Lawrence de Arabia“. Era simplemente la amenaza que me informaba aquel Willi, y además porque todos se conocían, que entre risitas y risitas no parecían que mataran a una mosca. Más tarde llegarían los Tol imitas. Uno de esos personajes que tiene una tienda en el sector, y que frecuentemente me recordaba que la vida no valía nada, en son de broma, fulleros que se tomaron el callejón y llegaron a reforzar el trabajo empezado por sus antiguos dueños desde que el constructor de casas se decidió por convertir aquella quinta en varias, y que fueron desglobalizadas de la primitiva en la que nosotros vivíamos. Se parecía a uno de esos terratenientes que al vender un bien, quiere nuevamente apropiarse de lo vendido.

Hay que decir que todos mis clientes no volvieron a comprar como si alguno de esos dioses les hubieran dicho:

-El que le compre, está muerto.

Por más que hubieran vendido lo que yo les entregué a buen precio del mercado, no había nada que hacer. En fin, se parecía dicho perro, a uno que tuvieron hacía algunos años, y que por cuenta de aquel vecino toda esa persecución obedecía a este. Yo los llamo tal y como lo hizo en su tiempo “El Embrujado”:

“La pandilla Salvaje”. Una historia que  escribiría por cuenta de lo que le comentó el comisario Rincón.

Había visto, cómo uno de aquellos jóvenes que mantenían drogados al voltear la cuadra de la casa “Embrujada” por los lados de ”Oscus”, un centro de enseñanza muy conocido en Bogotá, y cerca de la casa de uno de esos agentes pensionados y Purificenses, me seguía dentro del bus que abordé para ir a vender en el barrio que digo. Hablaba mediante su celular constantemente dentro del automotor, como para llamarme la atención, hasta que me bajé del bus. No había pasado más de media hora de dejarlo de ver, cuando al mirar sobre la acera de la calle por donde iba estaba aquel perro aporreado, y me hizo sentir miedo. Me estaban siguiendo y constriñendo. A veces creía que me estarían esperando en la entrada de aquella maldita casa, un ardid sugestivo que se repetiría por mucho tiempo, que incluso una vez fui aporreado por uno de esos gendarmes, y que me magulló un dedo luego que me abandonó en los cerros orientales, todo ido de mí mismo y sin saber dónde estaba.  Así se sucedería frecuentemente. También tuve que ver horrorizado a unos pobres animalitos que me arrojaban parecidos a los de algunos de los vecinos, y a los que vería muertos llegando varias de esas noches en ascuas a la casa. Uno de estos, se parecía a uno que me recuerda a la película que digo de  Peter O´Toole, que hizo de personaje principal en esas historias árabes. A otro, a un perro de un estilista homosexual, que todavía tiene su negocio cerca, lo vería exangüe y muerto sobre la autopista que nos trae a Ibagué. A un gato, que frecuentemente lo veía maullando cuando salía de la casa de uno de estos gendarmes que le compraron la casa al papá de aquel joven que digo, y que era de una hermana de este, y que en una madrugada cuando salí a tomar un tinto me pegó un susto, porque uno de esos muchachos drogados que ellos conocían muy bien, me pedía un cigarrillo, y este pitando desde su carro me daba a entender con su mirada que yo posiblemente también era lo mismo, o su socio. Claro que son trabajos de sicología de estos personajes que fanfarronean porque muy perspicaces pueden hacer que un inocente caiga en esas redes de delincuentes, por cuenta de sus de ambiciones desmedidas, enviándome mensajes siniestros. Esa vez que pasé cerca de Willi, me dijo:

-Huele a muerto.

Yo tenía pánico.

6.

No sé, si esta sea la historia de un secuestro de otro secuestro. Verá. No hace ni un mes me encontré con un ex-compañero de estudios de mi niñez en el Colegio Jiménez de Cisneros. Este vive por estos lados, y ya me lo he encontrado más de una vez, aunque debo de decir que no lo distinguía ya que lo dejé de ver por más de veinte años, y por qué a esta edad nuestra memoria ya no registra lo recuerdos de aquellos compañeros con quienes compartimos clases iniciando nuestras vidas. Cuchumina, un amigo que murió hace mucho tiempo, se encargó de recordármelo. Pero la verdad, es que su nombre ni siquiera lo sabía, por el olvido. Aquel día entendí que este me quería dejar un mensaje, tal y como frecuentemente lo hacen estos personajes que a diario salen por las calles, como si se hubieran escapado del mismísimo infierno que nos recrea Dante en su novela, pero que de este no puedo decir lo mismo.

Durante todos estos años nunca habíamos dialogado. Solo hasta ahora se presentaba la ocasión.

-¿De verdad no se acuerda de mí?

-Claro que sí, le dije.

-De mi nombre, reafirmó.

-No, recuerdo.

Pretendía con esto llevar su conversación, mientras íbamos por la carrera quinta. Ni siquiera estaba interesado en preguntar por su nombre, porque es normal en una ciudad donde frecuentemente se encuentra a tantos conocidos que ni su nombre importa, con el solo saludo basta.

-Mi nombre es importante, dijo.

-¿Cuál es? Le pregunté.

-¿Cómo no se va a acordar? Me dijo en tono burlón.

-La verdad es, que no. Le respondí.

No me interesaba. Ni siquiera trataba de adivinar.

-Vamos, me dijo riéndose. Es un personaje importante de la Biblia - ¿No se acuerda?

Tantos personajes que tiene la Biblia, y a estas horas de la vida pretendía ponerme a averiguar mentalmente, cuál podría ser.

-La verdad es que no sé. Le dije, malhumorado.

Yo iba a donde una cliente que esas horas me esperaba.

-Dígame, mejor.

Este detuvo su camino momentáneamente casi que emocionado, como satisfecho de dar a entender que lo que estaba era insinuando otra historia.

-Moisés.

-Ah, sí. Le dije.

Ni siquiera había captado lo que trataba de decirme.

-¿Cómo no va a caer en cuenta? Moisés, salvado de las aguas, terminó por decirme.

Me lo repitió, como si fuera importante. Entonces entendí que algún sentido tendría su re afirmación. Recordé a Mario Clavijo en Bogotá, y supuse que por contarme su historia había muerto, aunque en apariencia ya estaba muy mayor y sostenía una discordia con sus hermanos sobre la casa adonde su padre tuvo su famosa fotografía en la Bogotá antigua. Sentí lástima. Algo parecido me había pasado en “La Casa Embrujada”. Y todo porque estos personajes vuelven paranoico a cualquiera. Parece que ese es su oficio, con tal de conseguir casas regaladas.

La realidad podría ser otra, muy a pesar que Moisés se alejó en medio de la multitud a hacer una diligencia que tenía que ver con el pago de los servicios de la casa en donde habita. Solo se había acercado a darme este mensaje, y claro que yo enseguida con su historia terminé mentalmente viajando por otra que Clavijo me contó acerca de su origen, cuando yo andaba medio ido por las calles del barrio de las Cruces, y además que en su vida nunca me convidó a tomar algo ya que yo fui siempre el que lo hizo. Me ofreció un tinto en una de esas cafeterías de la séptima que llevan más de medio siglo de existencia y que queda cerca de la iglesia del barrio.

Era uno de los judíos que llegaron a estas tierras, y que por alguna razón terminó en las manos de otros; y aunque lo busqué un año después en su casona de Santa Bárbara, los vecinos me dijeron que había muerto. Y la casa, sus hermanos que no eran sus hermanos de sangre, terminaron vendiéndosela a un comerciante de  antigüedades en “La Plaza de Las Pulgas” en Bogotá.

Y claro que sobre esta historia, debe de existir otra. Eso pienso. Un secuestro sobre otro secuestro para impedir que el nudo gordiano se desate sobre algún legado oculto, y que estos impostores quieren evitar mediante otros.

7.

Lo que digo. He vivido situaciones extrañas por cuenta de otros. Es más, recién salido del hospital de la Hortúa adonde me llevaron los inquisidores que como dioses infestan estos mundos, toda una serie de bribones de calles se aparecieron en el camino para impedir que regresase a la realidad. Ha sido una tortura maquiavélica  en la que con sus rostros de yo no fui me han acosado ininterrumpidamente. Con el tiempo sus caretas se han ido desvaneciendo, como si la idiosincrasia de su bellaquería fuera del linaje de los buenos. Y no. Sus disfraces perfectos ya no lo son. Y yo, entre semejantes torbellinos he ido regresando a la realidad en medio de estos lenguaraces que se asemejan a los vulgares ladronzuelos de lo que nos cuentan las películas, y novelas de misterio, que se parecen a la vida que me han hecho vivir, sin siquiera lograr que las varillas metálicas que los cirujanos colocaron en mi columna vertebral me las quiten, y me devuelvan la vida que se robaron.

Estos personajes sinvergüenzas, que viven de sus enredos y de sus perrateadas, como si fueran los perfectos imaginarios a los que uno tiene que creerles desatan rabia, porque todavía se les ve tan campantes qué cuando se pasa por su lado, uno es un desagradecido por estar todavía vivo con los pies sobre la tierra. Es como si les doliera que uno ande por esas calles libremente sin que nos miren con su hedor nauseabundo los chupa sangres de los tiempos modernos, pues creen que hay que rehuirles como si en verdad fueran los dueños de nuestras vidas. Apestan. Así son estos trogloditas. Todos estamos sicológicamente secuestrados por el miedo. Pero el mío ha sido largo y extenuante. A veces creo que me deben una pensión, porque según mis cuentas esta historia ha sido de toda una vida. Y claro que estos imaginarios arguyen que estoy desquiciado, y que lo mío no es más que la histeria de los locos. Y que para esto, no hay un remedio eficaz por parte de la ciencia.

Fanfarronean y se burlan. No se cómo han desatado en estas calles a tantos lengüilargos, que no han contado cómo me enloquecieron durante más de medio siglo.

Así era como yo pensaba en mis desvaríos sicológicos, cuando “Lengüitas” tuvo a bien descansar un poco de sus extrañas sartas de mentiras. El bostezo de “Orejitas”, me hizo caer en la cuenta que yo estaba ya lejos de “La casa embrujada”, aunque sus fantasmas todavía me persiguen. Si. Ha sido un largo y extraño secuestro de más de treinta años en la que se han venido turnando estos raros personajes extraídos de esos creadores de mundos irreales que como en “La Divina Comedia” apestan. Ahora son una alienación mental.

No sé, si me crean.

8.

Es cierto. Se parece a lo que digo. Y no es de ahora. Lo han hecho durante toda la vida como si en realidad no tuviera el derecho a vivir que supuestamente todos tenemos. Aun así, nos pretenden convencer que somos así, debido al destino que estos gendarmes antiguos nos dieron. Somos sus esclavos. Así, se lo han creído. Da grima el saber que todavía persisten en lo suyo, sin entender que el mundo ha cambiado, y que por más que traten de saldar sus cuentas con la historia, no son más que los recuerdos de sus viejas aflicciones al saber que es casi un imposible evitar que en estos tiempos la sociedad se entere que sus dioses son de pies de barro porque como en las dictaduras que hemos conocido en nuestro continente, lo que han hecho es usurpar la realidad a quienes de alguna manera resultaron no ser sus hijos verdaderos, sino un producto de sus secuestros.

Estos no tuvieron la libertad de todos. Son historias secretas que han pretendido acallar, aparentando que no entendemos nada de sus pantomimas,  donde además de hacernos creer que hemos cometido ilícitos por el hecho de haber nacido, nuestras conductas son antisociales. Así, ha sido nuestra vida. Sus órdenes macabras en la que han usado todos sus sainetes del horror, no han hecho más que recordarnos que nuestra libertad no existe para estos, por más que las leyes lo digan. Son los falsarios de nuestro tiempo. Nos parecemos a los hijos de los raptados en las antiguas dictaduras y en la que según creemos, pudieron haber sido los hijos que quedaron de los muertos que perdieron todos sus bienes, y que bajo la apariencia de otros nombres, han querido liberarse de estos fantasmas que los estorban. No son de ley en estos tiempos, a pesar que todos digan lo contrario.

Si duda de esto, también dudará de lo que cuenta Kafka en sus novelas. Creo sin temor a equivocarme, que si  no quiso que sus libros fueran publicados, era porque dentro de sí sabía que su estigma por haber sido nieto de judíos, no le daba la libertad plena a pesar de ser abogado, y  haber ejercido su profesión porque en lo personal estaba secuestrado por esa sociedad que en su tiempo, creía que las minorías no tenían ningún derecho, por más que así lo dijeran aquellas leyes que consagraban la libertad dentro de sus constituciones. En “El Proceso” su personaje está enredado en esa maraña de leyes que se parecen a las nuestras, porque para hacer que surtan sus efectos, hay que recurrir y recurrir, como si no valieran nada. En “La Metamorfosis” cuando Samsa se despierta convertido en un vulgar escarabajo, y además que nos cuenta todo acerca de su linaje, deja entrever que él no es nada, a pesar que según la ley tiene el mismo derecho de todos los demás ciudadanos. No es nadie. Tal vez por eso, sus obras son fundamentales en las universidades

Lo mismo que hizo Hitler, cuando le lavó el cerebro a los niños que serían el ejemplo del “Tercer Reich” en la que sus progenitores no importaban para nada, o como en esas violencias de sus padres putativos que resultaron ser los que les negaron la vida a los suyos, pero que como estos no lo saben, aparentan ser de los mejores.

Si, por eso creo que lo que digo puede ser cierto. De Kafka a nuestros días hay todo un salto de tiempo en estas historias. ¿Por qué no pensarlo así? ¿Será que no somos de esta época? Así nos lo dicen estos imaginarios que con la fuerza de sus poderes Así nos dicen todos estos imaginarios que con la fuerza de sus poderes nos quieren hacen creer como ciertas las historias que nos cuentan. ¿Estamos idos de sí mismos? ¿Es nuestra locura?

-Okey.

No me crean. Estas son las irrealidades de una ficción que no pudo ser real.

9.

-¿Por qué me queréis matar, vuesa merced?

Tal vez esta pregunta pudo hacérsela el “Quijote” al pobre Sancho muchas veces, y a las que seguramente este pudo haber respondido así:

-Esas son ideas suyas, mi amo.

Mientras su caballo y el jumento de Sancho Panza bostezaban de la sed, cansados de ir y venir en aquellas tierras descritas por el Manco de Lepanto, suspiraba por que aquellos personajes pudieran ser más reales, o que simplemente en algunos momentos de lucidez del que nos ha dado tanta honra el lenguaje de Castilla, se decidiera a descansar para responder mejor a lo que Sancho acababa de decir. Lo que a la hora de la verdad pudo haber servido para la dicha de todos, que su historia iría mucho más allá de la vida que nos contó en su momento Miguel de Cervantes.

En aquella naturaleza adonde la verde y ondulante sábana dejaba entrever unos molinos de vientos, de los que nos describen aquellas novelas de caballería que han hecho fama. Y tal vez en los momentos en que sus fantasmas le permitieron discernir que aquellas aspas de los molinos viento eran los que eran, sentado con su fiel acompañante, mientras sus bestias por fin retozaban, y entendiendo que su vida era tan efímera, hubiera tratado con su amigo de descifrar el por qué le acontecía todo lo que pasaba en su vida.

Rocinante no le entendería, pero es muy probable que Dorotea, sí.

-¿Pero mi amor, qué habéis, dicho? ¿Acaso estáis loco?

-¿Qué decís mi amada? ¿De qué me estáis hablando? Le digo a Sancho que vuesas mercedes han tratado de matarme. ¿No me entendéis?

-Estáis ido, vuesa merced, tal vez le respondería Sancho.

-¿Además me habéis robado?

-Pero que decís, amado mío, le diría Dorotea. El diablo te trastocó la cabeza.

-Sí, respondería el pobre Quijote. ¿No te acordáis de Any?

-No sé quién sea, dijo Sancho.

-Si vais al cementerio, y cerca muy cerca en donde hubo un negocio al que por esas cosas de la vida le fie. ¿No sabéis?

-¡Ah! Sí, ya sé, respondió el buen hombre de Sancho.

-¿Y qué te robaron?

-30 Maravidis de los duros.

-¿O sea que Any, te robó la mejor mercancía?

-Sí. Me engañó. Y se fue a vivir a “El Bosque”. Dicen que allá yo no se puede entrar fácilmente. Son ladrones. Robarle a un pobre…

-Son cuentos vuesa merced, diría Dorotea.

“El Embrujado” recordaba como aquella comerciante que tuvo un negocio por los lados del cementerio de Ibagué lo había robado. Le dijo que le fiara una mercancía por unos dos días, mientras llegaba el domingo. Ya lo tenía cautivo. Le había comprado unos cuantos aretes y unas buenas sartas de gargantillas, como para que creyera que era buena paga. Y así este le fio algo parecido a los maravidis que le habían robado al Quijote. Pasarían unos cuantos días más, para que supiera que la comerciante se había esfumado con el negocio que tenía a aquel lugar donde según dicen las malas lenguas, no podía ir a cobrar porque allí no se podía entrar tan fácilmente.

Y cuando fue a averiguar a donde la dueña de la casa donde tuvo el negocio, esta le respondería:

-Dese por bien servido que Ud. no fue el único. A muchos les quitó más de lo que le quedó debiendo. Olvídese que ella le irá a pagar algún día.

Y como en aquella historia de vieja data, “El Embrujado” seguiría con aquella charla que en su cerebro retumbaba:

-Mi amo. ¿Qué estáis diciendo?

-Tenéis secuestrada a mi hija.

-¡Cuál hija! Gritarían.

-Por favor Cervantes, diría el Quijote. Cuente la realidad.

10.

Seguramente nadie entendería al pobre Quijote ni a Sancho. Dorotea tal vez le arengaría y trataría por todos los medios de evitar que nuestro personaje siguiera con su historia:

-¡Sois un ido de la cabeza! ¿No te dais cuenta que yo soy producto de tu imaginación?

¿Cuáles hijos?

“El Embrujado” que todavía estaba extraviado en medio de semejante pesadilla, apenas entre sueños alcanzaba a escuchar lo que su mujer le decía.

-¡Otra vez roncando!

Y en medio de semejante sueño atroz caía en cuenta que “Lengüitas” le susurraba  en sus oídos con sus frecuencias fantasmales toda una serie de amenazas, mientras trataba de llevarlo al abismo de la locura, ya que “Orejitas” en aquella casa permitía que sus secuaces fueran los encargados de ejecutar sus planes infernales para que se muriera fácilmente de un infarto.

-¡Sois, unos bellacos! Gritaría el Embrujado.

No podía soportar semejante tortura en la que sus inquisidores que conocían la manera cómo sus palabrerías amenazantes se adentraban dentro de su cerebro a sabiendas que le podrían hacer perder su cordura, o mediante sus susurres trataban de llevarlo hasta la iniquidad, en la que podría quitarse la vida en medio de semejante delirios.

“Lengüitas”, bostezaba. Lo quería muerto. “Orejitas”, aquella fiel comparsa y amante de este, se reunía con aquellos vecinos que parecían salidos de la obra del Dante. Procuraba que cada que dijera algo sobre ellos, uno a uno le fueran saliendo en las calles o en la entrada de aquella casa.

Paul Newman en la “Conquista del Oeste” nos había deleitado con sus historias histrionisas, mientras los indígenas qué fieles lo seguían en la presentación de su circo en las lejanas tierras del continente americano, habían resultado tan lenguaraces en los círculos de aquella mansión fantasmal, y en la que  salían y lo amenazaban,  habían terminado por decirle:

-¡O se muere, o se muere!

Aquel “Ojos Azules” no era el mismo que había visto en aquella película que solo se ve en las cinematecas, sino más bien podría ser un gemelo de esos que las circunstancias de la vida crea en una sociedad obnubilada, porque sus sueños son el producto de la venganza y el odio hacia sus semejantes, mientras la voracidad de sus ambiciones personales terminan por ser sus propios dueños. Era una sociedad envilecida.

Una pesadilla que podría ser real.

-¡Tenéis secuestrada a mi hija! Gritaría “El Embrujado”.

En aquella casa, todo podía suceder.

11.

Sí, las apariencias engañan. Le había pasado lo mismo. Todavía recordaba cómo había llegado de joven a aquella casa. Es una de esas historias en la que el vendedor de un bien inmueble, siempre quiere quedarse con lo que ofrece. Luis, un abogado de esos en que creyó, porque su padre le había contado unas leyendas en aquellas tierras adonde se luchaba por la libertad en medio de esas confrontaciones innecesarias de la humanidad, le explicaba que el mundo era la manifestación material de la naturaleza en la que el hombre nacía libre, y que para realizarse tendría que luchar contra aquellos que enajenaban sus vidas y los bienes materiales por cuenta de ese poder omnímodo que se había gestado alrededor de la propiedad privada. Todos tenían derecho a ser libres. Qué por eso había vivido, y que al llegar a la vejez, solo se complacía con la satisfacción de que sus hijos fueran de los mejores. Años más tarde, un hermano del amigo en el Espinal andaría aturdido y loco porque según decía, el elixir malsano de la vid alteraría sus sueños en medio de aquella sed de libertad, y al querer ejercer su oficio en este pueblo mediante el poder que le había dado el Estado para hacer justicia, resultó loco y aturdido.

No lo entendía. De qué libertad hablaban, si en realidad lo estaban enloqueciendo mediante todos los recursos de aquellos delirantes dioses que se habían desatado desde esos mundos infernales, para consagrarse como los verdaderos poseedores y dueños de las vidas de sus semejantes. Sí, estaba ido de la cabeza por cuenta de estos, y seguramente a su hermano lo tenían así por cuenta de los bienes que había conseguido en el ejercicio de su profesión. Se los estaban quitando lentamente. Así lo suponía. Se entristeció. Era un falsario. Era uno de esos expertos en fabricar sus historias. Aturdido como estaba, escuchaba las voces que “Lengüitas” se inventaba, lo enloquecían con estas frecuencias mediante amenazas. Le estaban provocando el Delirium Tremens. ¿Para qué la ciencia? Si en manos de estos personajes sin ninguna compasión, como en aquellas tierras adonde no había ley, los más fuertes se estaban quedando con los bienes de los que no tenían poder. ¿De qué Ley hablaban? Si criticaban a las leyes mosaicas que en el medio oriente se ejercía, adonde la religión y el Estado no se diferenciaban en nada, ahora de manera subrepticia se estaban quedando con los bienes ajenos en medio de esos aquelarres que  estaban llevando a muchos a la tumba en la que los creyentes de aquellas calles, como en una de las películas de Buñuel, que sin ninguna compasión ante una joven hermosa y bella, cuando invita a unos menesterosos a comer, y éstos al verla sola deciden que la tienen que violar y quedarse con lo que tiene. Como en toda película, el hijo del tío muerto de ella, llega y la salva de aquellos seres infernales, y “El Embrujado” en medio de semejantes diatribas de ondas hertzianas y de aquellos callejeros convertidos en los secuaces de unas leyes subrepticias, y aunadas con los esfuerzos de aquellos vecinos organizados para zaherirlo, solo lograba seguir sobreviviendo, mientras su cerebro descendía casi hasta el infernal mundo enajenado donde no se sabía si era de día o de noche, y recibiendo palizas y provocaciones de aquellos mendaces que no eran más que unos viciosos también amenazados por sus amos. Andaba con miedo y con pánico. Solo en una de esas oportunidades en que logró desasirse de “Lengüitas”, y de su voz histriónica y nauseabunda, solo cuando decidió que tenía que salir a las calles a vender sus libros e inventarse otras historias en los buses y en los pueblos cercanos de aquella metrópoli, lentamente fue adquiriendo conciencia de que estaba encarcelado y secuestrado en medio de semejantes torturadores; y solo así, luego de haber regresado a “La Casa Embrujada” todo ido de sí mismo, comprendió que así lo había estado toda su vida. Y que éstos no eran más que unos inquisidores que lo habían querido matar.

-Aquí llegó, aquí se muere. Le decía frecuentemente una de esas voces inventadas por “Lengüitas”.

Era una voz desconocida, y de otro mundo. Pero ya estaba entendiendo que esas voces habían sido no solo de su propio cerebro por la inducción a la locura, sino que eran voces impostadas y ventrílocuas como las de aquel gendarme en la oficina de su primo Carlos Hernán en San Victorino que en medio de su alharaca decidió amenazarlo, mientras este y su secretaria se burlaban. Era como si los descendientes de Carlos V lo hubieran convertido en un obnubilado, por cuenta de unos mendaces que aparentaban ser ley. La realidad parecía ser irreal.

Ahora sabía que estaba secuestrado en su razón por estos falsos imaginarios.

Sí. Así había sido siempre.

12.

Podría ser así. Todo apuntaba a un extraño enredo de familia en la que estos personajes pareciendo ser de ley, se habían convertido en antípodas. Le parecían siniestros. Recién llegado de joven a aquella casa, su dueño a pesar de haberla vendido no la quería entregar. Alejo Gamboa en “Tres Esquinas”, al sur de Bogotá, le recordó a un gemelo falsario parecido a Pawl Newman en “La Conquista del oeste“. Otro, que llegó por esos días luego que regresó de nuevo a aquella casa, le sugirió que también podría ser otro gemelo del que lo agredió por sus espaldas en un intento de sacarlo disimuladamente de esta vida en plena avenida veinte y siete(27). Hubo otro, en la casa de “Voz de Humo”, que se parecía mucho a un novio que había tenido la tía que fue la dueña de “La Casa Embrujada” y que murió en un extraño accidente. Estos de manera obcecada se convirtieron en aquel interior en sus perseguidores, que lo esperaban a la hora que salir; y otros que como fieles chóferes de aquellos carros estatales obedecían órdenes superiores, en la que sino abrían la puerta de los carros para fastidiarlo cuando iba a pasar para salir por las mañanas, de alguna manera buscaban la ocasión para amenazarlo disimuladamente. Cuando el gemelo de ojos azules, lo esperó por aquella avenida muy temprano, “El Embrujado” ya le dijo a su mujer en las horas de la madrugada, qué tenía que ir muy temprano a San Victorino a comprar unos herrajes para elaborar sus mercancías. Conocían su ruta. Un embolador que todavía debe de andar por esas calles de malas muertes, y que cada rato le salía por aquella avenida, o lo buscaba disimuladamente cuando se sentaba en las cafeterías del barrio Santander que quedan alrededor de la plaza de mercado, como insinuándole sicológicamente que estaba tras de él. Así en esos barrios todos se fueron convirtiendo en sus perseguidores.

Aunque todavía no estaba recuperado de la operación en la columna vertebral, una vez que tuvo que ir al hospital de la Hortúa a que los médicos revisaran cómo seguía su recuperación de la operación, el antiguo dueño de aquella casa, que trabajaba de mecánico en la fuerza aérea, lo estaba esperando en el Hospital:

-Es que mi hermano está hospitalizado.

Así podía ser. Pero como del que hablaba era del ejército, cómo podía estar en aquel hospital cuando estos tenían la propia institución de salud que los atendía. “El Embrujado” estaba ido, más bien parecía un bobo, y frecuentemente arrojaba su saliva entre los labios sin poder impedir que sucediera. Casi no entendía nada. Sus nervios que mantenían crispados, con aquella medicina que le formularon los médicos que lo conocían mejor de lo que suponía, y que a pesar que no hubo ninguna orden para su salida cuando estuvo hospitalizado, se escapó casi igual a Jack Nicholson en “Atrapado sin Salida“.

A pesar de andar todo distraído mentalmente, tenía miedo a ir a la consulta con aquellos médicos que lo creyeron loco, ya que recordaba cómo tuvo que fugarse luego que lo operaron los cirujanos. Esta vez, “El Embrujado” al ver a su vecino, sintió pánico. De todas maneras podía hilar sus pensamientos. No se presentó a la cita que tenía que conseguir con los galenos. En la última ocasión que estuvo allí a que estos lo examinaran, se había encontrado con que no lo dejaban salir, y tuvo que hacer muchas travesías dentro de aquel hospital para lograr llegar hasta la portería de la avenida décima, en la que el vigilante privado lo dejó sentirse libre nuevamente al regresar a las calles. También recordó cómo el médico que lo operó, mucho antes que una enfermera le quitará un pequeño transmisor que le colocaron en una de las muñecas de sus brazos, lo había sacado de la habitación adonde se encontraban todos los recién operados, y lo había metido en un cuarto frío y oscuro, y entre sus sueños de irrealidades, sintió a pesar de todo, miedo. No supo cuánto tiempo paso allí, pero como se estaba despertando del largo sopor que le provocaron los sedantes, comenzó a gritar y gritar. Así logró que otras personas desconocidas lo oyeran, y logró que el médico que lo operó y sacó de la habitación regresara a atenderlo.

Lo tenía en el cuarto de las radiografías adonde hizo lo que tenía que hacer. Solo así comprendió, que estaba en peligro.

-Esquizofrenia paranoide, diría el dictamen de aquellos siquiatras.

Comprendió aturdido que cuando la enfermera le quitó el transmisor que le habían colocado en medio de las suturas del suero en una de las muñecas, y de donde escuchaba las voces de los encargados de la cocina de aquel hospital, lo que querían era llevarlo a la locura. Estaba íngrimo. Sí, podía ser lo que pensaba, no estaba loco, sino desvalido ante sus perseguidores que eran muchos, y desde que tenía uso de razón, siempre había sido lo mismo. No entendía por qué. En aquella camilla, sólo ante sus torturadores sicólogicos, desnudo y arropado con una sábana en medio de aquel frio hospital, pensó igual a lo que un tolimense de una tienda en el barrio donde estaba “La Casa Embrujada” unos años después, le dijo:

-La vida no vale nada.

13.

Si. Eso era. Muy parecido a lo que hicieron con los hijos educados bajo la tutela de los regímenes nazis, o las de los totalitarios. Estaban secuestrados sicológicamente desde niños sin saberlo. Y sus familias actuaban en la oscuridad de sus prisiones privadas para amenazarlos, si no hacían lo que sus putativos orientadores ordenaban. Se escondían bajo las sombras mediante las apariencias. Regímenes que se basaban en el constreñimiento y la manipulación para con sus víctimas, que los obligaban a hacer lo que querían. Dicen los que vivieron bajo el manto de estos, que muchas veces fueron los mismos que asesinaron a sus padres, y mediante sus triquiñuelas con testigos falsos lograron apoderarse de sus bienes. Otras veces, en esos huracanes terroríficos, con sus lavados de cerebros los esclavizaron y utilizaron a su amaño contra otros, desconociendo sus verdaderas realidades. Y cuando llegaba el momento se deshacerse de estos, morían sin saber de sus orígenes. Igual que hoy, a veces los meten en esos negocios turbios de vicios y de drogas, y mediante su habilidad logran que sean los que ejecuten las órdenes dadas por los que tienen el poder. Potestades que muchas veces están amparadas por el dinero. En esos mundos adonde solo caben  las supercherías de los lavados cerebrales, se crean otros más fatales y violentos adonde sus verdaderas identidades están prisioneras por los que sueñan en considerarse de mejores linajes, y donde los antiguos fantasmas de la esclavitud son utilizados en su provecho. Allí están los mercaderes que en general lo han tenido todo, y bajo las apariencias de las buenas costumbres logran sus propósitos. Aunque claro que convencidos de que juegan un papel fundamental en este universo plagado de violencias, bajo la apariencia de las guerras sin cuarteles, los jóvenes son utilizados. Así son los extraños secretos de familias que se lucran de los verdaderos orígenes de los que sicológicamente están esclavizados. Tal y como se da en la política y en la religión. Así son estas crónicas. Así parece que han sido estas realidades fantasmagóricas.

Cazador cazado*

No tengo pelos en la lengua para contarle todo, comisario. Si pudiera ahora, lo llevaría a los diferentes lugares a donde cometí según Ud. en momentos de rabia y desesperación todos aquellos actos de los cuales me acusa. Si mal no recuerdo me sigue en esto desde el principio, fiel a esos ideales que tiene de justicia. A lo mejor este será su mejor caso, el mejor; para que no se le olvide que si logra demostrar todos los delitos de los cuales me acusa, probablemente lo ascenderán, lo premiaran, saldrá en los periódicos, en la radio, en la televisión, en fin en todas partes. Todos la alabarán. ¿Y yo? ¿Qué me dice? Seré el chivo expiatorio. Más bien creo que no trabaja por que sí, sino porque le pagan, y cree que con mi caso hará fama, será el personaje importante a quien le abrirán las puertas, y saldrán en su ayuda cuando lo solicite. Yo en cambio no pensaba en eso, en un comienzo.

Solamente lo hacía cuando sentía esa sensación de desasosiego que desespera, ese dolor de cabeza, y después… La tranquilidad regresa. El espíritu se siente libre. Descanso, aunque el comisario no lo crea. ¿Soy paradójico, verdad? A mí, la sangre me da vómito, repulsión. Es una sensación de caos total lo que siento. Luego viene la calma, la tranquilidad, la misma placidez que Ud. siente cuando resuelve un caso. ¿Recuerda a aquel en que afirmó qué solo un demente podría haberlo hecho? ¿Qué cómo lo hice? ¡Ah! No. Eso, si no. Sería darle todas las pruebas. Yo manejé todo desde su respiración más sutil hasta el desfogue de todas sus pasiones. Fue una obra de arte, se lo digo. Quedé pletórico. Satisfecho. ¿Quién no? ¿Cuánto trabajo? ¿Las pistas? Se las dejé comisario ¿Recuerda? Ese caso representaba la antítesis de lo que Ud. es. Lo confieso. El guante era la clave. El meollo del asunto. Sabía que se empecinaría en esa pista. Acéptelo, comisario. ¿No se da cuenta que su vida pende de un hilo? Si a mí se me antojara:

-¡Zuás!

Para que le digo. Cree que los hilos de este enredo los han venido manejando, pero para ser francos yo soy el que tengo la sartén en las manos. Uds. creen saberlo todo. Permita que me ría, comisario. Siempre he reído cuando las circunstancias lo exigen.

Después viene la paz interior.

-¿Locura? ¡Que qué!

Cuando vio el guante supo que era el compañero del otro que encontraron en 

uno de los muchos casos que ya tenía como cangrejos. Le dio alegría. ¿Verdad? En aquella ocasión nada pudieron probar. Ud. cotejó las experticias del anterior con este. ¡Aja! Claro que sí. Se correspondían las pruebas.

-¡Hum! Qué ironía.

El primer guante quedó abandonado sin que yo lo quisiera, pero por esas cosas del destino o de la suerte, Ud. no pudo probar nada, porque antes de usarlo ya había tenido la precaución de cubrir mis manos con aquella crema que impide que las huellas se adhieran a lo que tocan. Ud. lo supo, luego que me investigó. Parecidos hay muchos. Fue fácil. ¿Sabe? Me dolía la cabeza. Siempre sucede así. El silencio de la noche, aletargó mis sentidos. En mi afán de salir de ese atolladero, el guante quedó allí sin más remedió entre los espinosos arbustos. Alguien, no sé quién me aventó. Aun así pude zafarme de ser el sospechoso principal. El creador de dicho infundio fue quizás un avieso testigo que quiso dar pistas, sin que jamás se atreviera a presentarse en los estrados judiciales. Casualidad, creo yo. Dejé mi sedán negro antes que Uds. lo encontraran estrellado en la playa contra las rocas en la avenida Soublette. Yo sabía que Uds. se aferrarían a esos indicios. Seguramente recordaría el caso del guante abandonado, o no sé; tal vez revolcaría en los archivos en busca de esa vieja historia, porque Ud. es un cazador avieso. Solo hasta ahora lo sabe. Demasiado tarde, comisario.

Los cazadores del Arca de Noé

Según la Biblia, el Arca de Noé encalló en el monte de Ararat cuando las aguas del diluvio universal bajaron. Una paloma le permitió saber que todos estaban a salvo. Algo parecido a lo que sucedió cuando Cristóbal Colón descubrió este continente, y que murió sin saberlo. Otros serían los que continuarían con su obra. En “La Casa Embrujada” pasó algo parecido. Se suponía que tenía un tesoro en esa arca, pues su nombre era el emblema de un legado antiguo, pero en aquel entorno de “Los Centenarios” supusieron que también podrían participar del festín. Por sus vivencias, “El Embrujado” así lo entendió. Era la casa  donde más de un cuarto de siglo todos estos vecinos participaron en un complot del que jamás se tuvo noticias, cómo si detrás de todo el enredo que fueron tejiendo muy al estilo de los Dioses del Olimpo pudieran conseguir tesoros antiguos. Surgieron artemisas y toda una corte de pudorosas y bien trajinadas “Lengüitas”, sin que se supiera lo que todos ansiaban, porque hasta el propio Noé -un fabricante de sabrosas empanadas- también se percató que ahí también había una posesión de años.

-¿Y por qué no vende la posesión? Le dijo en una ocasión a “El Embrujado”.

El Arca imaginaria a todos les pertenecía. Fueron muchas las cosas que le sucedieron, y en el que aparecieron personajes de diferentes pelambres, que hasta en la universidad adonde estudió, amigos que antes conoció en Ibagué, fuera de toda una corte de facinerosos que lo fueron rodeando, le recordaron que no era casual que estos imaginarios se fueran adentrando en lo profundo de su pensamiento, hasta que aquella casa se convirtió en un suplicio, como si fuera la secuestradora de sus sueños. Allí todos los vecinos resultaron siendo conocidos con sus amigos, y familiares lejanos que nunca intuyó, y fueran en parte los responsables de las persecuciones a que fue sometido. El falso enredo de que estaba detrás de la casa, pues tras ella existían otros tesoros de aquella Arca que tenía historias de legados antiguos.  Con el tiempo comprendió lo que el comisario Rincón quiso contarle a su manera. Estaba marcado. Y durante años y años le hicieron creer que era la ley la que lo perseguía.

Fue así, como al ir desenrollando su historia hasta cuando lo enloquecieron, entendió parte de otra realidad. Era una familia que hablaba mediante ventrílocuos y especialistas en el arte de enloquecer en un vecindario que le resultó hostil con la llegada de otros cazadores muy al estilo de las historias que se tejen alrededor de la conquista del oeste, y así captó que sus primitivos amigos eran hijos de otros imaginarios que tenían una historia de él posiblemente desde antes de nacer. Y por esos extraños enredos de familias, donde estuviera estaban otros detrás de esa arca que según nos cuenta la leyenda estaban los tesoros que a tantos atraía. No en vano a la vuelta de los años, al regresar obligado a “La Casa Embrujada” en un estado mental indescriptible, allí desataron toda su furia los perseguidores que lo amenazaron de todas las formas posibles, que incluso creyó que allí moriría cada que estos le enviaban mensajes, o le timbraban a la media noche para que saliera, o lo provocaban en cualquiera de los sitios que acostumbraba frecuentar.  Lo querían ido mentalmente para siempre. Y sus componendas y sus maneras astutas de actuar las fueron cambiando mediante gestos hilarantes, donde un “Voz de Humo” se convirtió en su sombra cada que salía, mientras los comerciantes se burlaban en los negocios del sector cuando entraba, hasta hacerlo en la mayor parte de la metrópoli, para que no regresara a la realidad. Hubo un tiempo en que antes de regresar había perdido el sentido del habla y la razón completamente. En el Lago Timiza en unos contratos con “El Estado” desde la oficinista que lo atendía, o el abogado encargado de revisar sus contratos, hasta aquellos colaboradores inescrupulosos, se burlaron de lo lindo. Colocaban rejas adonde no tenían que hacerlo, desafiaban a que se podían quedar con todo, hasta que un Aldana misterioso lo llevó, en un cambalache que hizo de un apartamento de una herencia por una casa, hasta Bella Vista. Y allá fue agredido y robado por rufianes que parecían saber quién era. Un vecino legendario y gendarme lo acusaba de haber roto su tubería, mientras dejaba su revólver colgado y a la vista en su tienda. Casa que tuvo que dejar para salvar su vida. El nombre del barrio, se le parecía a la ciudad de un proyecto de novela que el comisario  le había dictado a cuenta gotas en Venezuela, y que se trataba sobre lo que tuvo que hacer el personaje para salvar a un país. Lo sabían todo, y le hacían creer que era por esto. Lo estaban enloqueciendo. Escuchaba voces. Y en medio de esos contratos infernales que hizo con  el “Bienestar Social del Distrito”, en el hospital de la Hortúa quedó durante algunos meses exangüe con la columna vertebral fracturada, luego que  sus taimados y mendaces perseguidores se ocultaban. Así fue como tuvo que llegar a aquella casa en donde los que se querían quedar con todo usaron los más vulgares métodos de sicología en medio de una pesadilla fatal, y en la que casi pierde la vida. Ni siquiera el consuelo de que le quitaran las varillas en la columna vertebral se lo permitieron los perseguidores porque no lo merecía. “Las Lengüitas”, que como orfebres en ese arte sutil de intimidar y enloquecer fueron regando la voz, mientras a diario trataban de evitar que consiguiera su sustento.   A veces una de ellas lo esperaba muy cerca de la casa en asocio de sus fieles vecinos, que como si estuvieran asistiendo a una procesión en plena calle, ya sabían por dónde pasaría. Cuando quiso hacer su primer curso virtual en un café interné fue bloqueado y amenazado de tal manera, que al salir por la mañana Noé lo esperaba y le hacía señas desde lejos con una botella de cerveza Aguila. “Voz de Humo” frecuentemente le dejaba una de estas a la salida, y así se convirtieron en los nuevos dioses qué si querían no lo dejaban dormir porque incluso recién llegado organizaron un festín con todos los vecinos del barrio en aquel callejón sin nombre. Si afuera llovía en aquella casa no escampaba. En alguna ocasión cuando llegó se encontró con que a su hija que estaba muy niña, una “Lengüilarga” la había llevado  a una fiesta de imaginarios en la que se repartirían juguetes para sus hijos. Y al preguntarle “El Embrujado”, por qué no le dieron algún regalo a su hija, le respondió que para ella no hubo. Era la única que no había recibido los regalos del niño Dios porque seguramente “El Embrujado” no se lo merecía. Y así mediante este gesto, otros  dejaban en la salida salivas teñidas de rojo bermejo, para que entendiera la amenaza embustera y traicionera, y así sutilmente se lo decían. Eran recursos de gestos y de ventrílocuos, en la cual se creyeron que terminaría loco. No entendía. Es más, siempre había sido así, y para eso se habían inventado miles de historias suyas como si en verdad fuera un enemigo público. Claro que ya había sido zaherido luego que en ese otro país hermano también se lo hicieron saber, muy a pesar que el comisario Rincón se lo hubiera advertido. Solo cuando recordó muchos años después una historia antigua, supo que había sido víctima de forma ininterrumpida de un extraño complot por cuenta estos personajes misteriosos que en realidad no eran más que el producto de la deformación mental en las que había caído.

Todos argüían lo mismo.

-¡Mentiras Frescas! Les gritó.

Historias de guerreros

1.

Estas son historias antiguas que “El Embrujado” recordó, cuando le quisieron hacer creer que no tenía derecho a vivir. Mediante argucias se las fueron contando, y así terminó convencido que era cierto. Se lo decían y se lo repetían de muchas formas, que incluso fue objeto de esos extraños sortilegios que se utilizan para que la persona no sea dueña de sí misma, si no de lo que quisieran aquellos brujos que fuera. Hasta hubo una amiga que desde muy joven, le convenció que las historias que contaban todos aquellos amigos eran tan ciertas, que muchas veces dejó otros sueños porque en verdad creía que allí también podían estar los suyos. Existen maneras fantásticas que hacen que los hombres se vuelvan niños y terminen convencidos que los ideales que les crean destinos, son mejores que otros. Y en esas amistades, terminó convencido que el mundo era tan perfecto, que aquellos dioses eran los mejores que el mundo le podría deparar. Su verbo convencedor, las amistades que le fueron surgiendo, los supuestos ideales que otros perseguían, podrían ser los artífices del mundo que soñaba. Vivir una vida así, mientras la realidad lo amilanaba ante los vientos de sus perseguidores, era una forma de soportar lo que soñaba. Ni siquiera “Lengüitas” ni “Orejitas” ni “Ríos Revueltos” existían en su mente, pero los que lo rodearon le estaban desbrozando el camino.

En esas calles nauseabundas para muchos, pasarlas no era más que disfrutar la cotidianidad pasajera, porque en cierta medida lo vivía. Al llegar a aquella casa que trastornó sus sentidos, nunca pensó que estos personajes existieran. Podrían vender hasta a la mamá, si lo quisieran. Eran dobles. Sus secretos se quedaban entre aquellos imaginarios que a veces se le parecían a los paladines de la libertad que soñaba, y otras  veces no eran más que unos ventrílocuos que tenían unos discursos que conmovían a cualquiera, y los usaban entre las multitudes para atraer y crear sueños de ideales, luego que se disfrazaban muy al estilo de lo que hizo. ”El lobo feroz” en la historia de “Caperucita Roja“.

Tal vez por esos sueños y porque lo conocían bien, mientras trataba de sobrevivir en aquel mundo inhóspito con sus recursos de sobre-vivencias, era juzgado como si fuera un peligro o un desadaptado social. Tan convincentes, que nunca comprendió, que en aquella casa venían muy dispuestos a sus conquistas en las que también estaba incluido su muerte. No era casual que de antemano le hubieran enviado mensajes, que se los fueron dando a entender. Era un mundo donde todos estaban felices y contentos porque tenían a su mano todo el poder que les daban sus historias de guerreros. Unos hablaban de guerras en defensa de la patria, y otros querían ser los subversivos porque esas libertades ni siquiera existían dentro de ellos. Y sin embargo todos eran felices realizando lo que querían. Ya este no tenía ambiciones tan ambivalentes porque en su realidad estaba soportando una persecución mediante desgarres sicológicos de sus guerreros en las calles, que le convencieron que estaba bajo el poder omnímodo de ellos. Si hubiera comprendido que lo suyo no era más que la consecuencia de una familia de personajes que aparentando ser ley, y que como colonizadores de bienes ajenos en esos ríos revueltos, querían disfrutar en esos bajos mundos adonde el honor y la familia no importaban, sino fuera a favor de sus cofradías de familias y de  imaginarios que venían a ejercer el derecho de la ley vigente, mientras se confundían con otros que con buenas palabras lisonjeaban sobre el poder del derecho y la ley. Solo con los años lo pudo entender. No era de política ni de religión. Eran voraces conquistadores que a su paso fueron construyendo negocios y casas de aquellos sueños que ellos anhelaban en lo personal, mientras en medio de esas confusiones en la que le hicieron creer que era por otra cosa, fueron como en los aquelarres de esos mundos sumergidos en la memoria de los antiguos que lucharon contra la voracidad de los cristianos en las guerras santas: “Todo era satánico”.  Todos aquellos que no hicieran parte de sus cofradías serían desterrados o muertos mediante sus formas sutiles de enloquecer y amedrentar. Hablaban de brujerías y de mundos desquiciados de la droga, pero en verdad querían apoderarse de todo lo que pudieran. Así fue, como en los tiempos de la inquisición española, estos imaginarios se posesionaron de bienes materiales e intelectuales ajenos, con el pretexto de que venían a imponer la ley. No era casual que todos los mendigos, todos los impostores, y todos aquellos que estaban dentro de sus vicios y manías maquiavelistas terminaron bajo el poder de sus designios, luego que  fueron usados contra este  que sin saber por qué; sus amistades y mentores después de rasgarse las vestiduras, no eran más que unas arpías que usando los sueños ajenos que ellos mismos creaban, en sus hogueras como en esos viejos tiempos de la ignorancia, destruían todo lo bueno que hubieran podido forjar. Así fue, como “El Embrujado” comenzó a conocer de otras historias nefastas, que estaban ocultas para el común de todos. Sus oficios eran de guerreros pudibundos en los que alguna vez creyó. Eran de ley, y todo lo querían para sí. Eran fantasmas de mundos ajenos.

2.

En estas historias “El Embrujado” comprendió muchas otras. En Chacaíto en el Gran Café, en Caracas, mientras deleitaban un sabroso café y eran atendidos por Henri Charriére, el autor de “Papillon”, el comisario Rincón le quiso hacer comprender que su llegada a esa ciudad, no era más que la consecuencia de un intrincado trabajo de persecución por cuenta un estigma de familia y un extraño complot de policía en la que para fortuna suya todavía estaba vivo, y lo único que le quedaba era soportarla y abrirse camino muy lejos de su patria. Sus perseguidores eran del alto curubito, aunque no lo creyera. Estaba marcado por esos dioses. Para romper esa cadena de misterios y acorralamientos, tenía que aventurarse en otros mundos casi imposibles de forjar, porque aunque no lo quisiera, ése era su destino.

En “Los Corsarios”, en aquel trabajo que le consiguieron tan pronto llegó a Venezuela, la Guardia Nacional llegó presurosa a los dos días, y sin haberse posesionado ante aquellas cofradías de familias en la que retozaban viajeros del mundo que iban desde pilotos de aviación hasta comerciantes, y navegantes marinos de otros países que frente al mar Caribe, sus sueños los  podían explayar, mientras se bañaban en aquellas costas con mujeres hermosas, y hombres que creían que aquel espejismo era lo mejor que podían tener. Familias que creyeron que estaba verdaderamente ido de sí mismo; y que lo quisieron tener constreñido sicológicamente, muy al estilo de aquellas novelas famosas de detectives, hicieron su teatro furtivo. Y fue tan fastuoso, que aquellos emperifollados con linajes de guerreros, aparentaron un allanamiento por cuenta de la ley de ese país, luego que estos acuciosos y modernos guerreros llegaron pisando duro, abriéndose camino desde la entrada de aquel condominio con un césped bien cuidado, entre el cemento bien erigido que al lado tenía una bella piscina privada, que sirvió para que algunos de los habitantes e invitados casuales a este sainete, pudieran vivir el espectáculo cuando llegaron con todos sus trastos personales, a un apartamento prestado por uno de sus dueños; y así aquel edificio se convertiría en una extraña ordalía donde el agua terminó anegando los pasillos desde el séptimo piso hasta el primero, porque según el teniente coronel de aquel pequeño regimiento encargado de hacer su labor en el aeropuerto de Maiquetía, la tubería se había dañado, y como consecuencia toda el agua terminó rodando intermitente por todos los resquicios de los pasillos y las escaleras, luego que los aventajados soldados iban y venían en aquellos ascensores con sus botas y sus uniformes mojados, burlándose del “Embrujado”.

Ya para ese momento en Chacaíto, el comisario Rincón se lo había advertido. Se trataba de hacerle creer que era un allanamiento, mientras los emperifollados dueños de aquel condominio se burlaban entre sí, con sus apariencias teatrales. Aunque no entendió el por qué, y por cuenta de quién semejante sanedrín, supuso que lo querían enloquecer. ¿Cómo lo podría comprender? Llevaba poco tiempo en aquel hermano país. ¿De qué se trataba? Recordó su llegada muchos años antes a la “Casa Embrujada”, cuando unos vecinos de la gendarmería y de otros grupos oficiales, llegaron haciendo lo mismo a construir sus sueños en los que estaba incluido. ¿O era una persecución de familia, o de ley? ¿De qué se le acusaba, sin él saberlo? En esos extraños trabajos que le fueron haciendo, alcanzó a recordar las historias de aquel comisario en el “Gran Café“, y que finalizó escribiéndolos allá, pero que ahora  se habían convertido en unas pesadillas mortales, a pesar que fueron dictadas por otro. Así comprendió que su mundo estaba incluido en el de los guerreros falaces, que como dioses todo lo querían para sí. Recién agredido por Damián en aquel callejón, mientras trataba de salvar a una mascota suya de sus colmillos, fue mordido de manera rabiosa por este, y  solo al sentarse en el baño para hacer sus necesidades personales, pudo ver cómo su sangre manaba a un lado de su ingle. Estaba herido. Algún tiempo después, “Primorov” le dijo, que el pobre animal era un gozque que no pudo ser entrenado para estos menesteres. Según el médico que lo atendió en el instituto de medicina legal y ciencias forenses en Bogotá, le dijo que pudo haber muerto en aquel trance. Y claro que aquel accidente casual, muchos años después en Catia La Mar de Venezuela, al escribir  aquellas historias, fue captando que existía una marca silenciosa, y que por esta le querían quitar la vida subrepticiamente haciéndolo aparecer como un loco, o un rufián de mala muerte. Al final comprendió que durante todo el tiempo que vivió en aquel callejón y durante toda su vida, había sido perseguido por los mismos guerreros que en otro país le aparecieron. Ya nada le era ajeno. En medio de aquellas supersticiones y creencias del Caribe, recordó cuando fue a protestar ante el dueño de Damián -como se llamaba aquel animal- y que se parecía mucho al que Clavijo ocultaba cuando iban con otros amigos a trabajar en aquella casona vieja, adonde funcionó muchos años antes una fotografía famosa en el barrio de “Santa Bárbara” en pleno centro de Bogotá, y que además era como informándole de lo que le sucedería en la “Casa Embrujada”, cuando entre risas y charlas con unos jóvenes lozanos y ajedrecistas,  le insinuaron que se leyera  a “El Lobo Estepario“. Libro que terminó leyendo.

Así comprendió la historia de “Mil Muertos” en el local de Charriére. Una extraña y curiosa leyenda en la que todos estos personajes para llegar hasta esos recónditos mundos, tenían que ser los sobrevivientes de miles de aventuras, que debían saber las muchas formas para sacudir a una persona de su entorno sicológico, y en las que los “Lengüitas”, “Los Orejitas”, “Los Ríos Revueltos”, no eran nada en comparación con estos.  No eran de política ni de religión alguna. Eran solamente una forma de vivir. Existían en la vida real, muy al estilo de los samuráis en el Asia, pero carentes de una ideología particular que los sustentara. Eran guerreros y nada más.

En Aquella casa entendió, que para conocerlos mejor, no podía seguir viviendo allí porque terminaría muerto. “Los Mil Muertos” estaban en todos los lados, como persiguiéndolo. Siempre habían estado ahí, pendientes. Y esos eran sus secretos. Tendría que invocarlos, para poder exorcizarlos. Lo que no supo en su momento en aquel país hermano, era que esa pesadilla lo continuaría persiguiendo durante toda su vida, por cuenta de estos personajes misteriosos y siniestros, muy a pesar que el comisario Rincón le abrió la senda a estos escritos.

3.

Si bien es cierto, en una escuela de Picaleña en Ibagué, el director Reyes  en medio de la algarabía y el susto de los estudiantes en la práctica de deportes que allí se hacía en las horas de la mañana, sobre una explanada  y casi montaraz, muy cerca de donde existen unas canchas de fútbol, le gritó:

-¡Hey! ¡Profe…! ¡Arrójese al piso!

Este ni siquiera sabía que estaba siendo víctima de un extraño complot, porque no estaba advertido. Sintió cuando las balas rozaron su cabeza, mientras todos los estudiantes asustados ya estaban sobre la tierra, y de los dos profesores donde el uno logró guarecerse al arrojarse sobre el césped pisoteado por las prácticas deportivas de los jóvenes. “El Embrujado” que ni siquiera comprendió que su vida había estado en peligro, lo único que hizo para evadir lo dicho por su compañero de trabajo, fue acercarse más a la carretera Panamericana. Al cruzar la vía junto con los alumnos y el profesor Alberto, comprendió en ese breve instante que algo grave había pasado desde bien adentro de aquel potrero que al final terminaba en una arboleda que impedía saber quién o quiénes habían hecho los disparos. Y aunque existían otros hechos acaecidos, nunca entendió que posiblemente semejante situación pudo haber sido preparada. Ambos fueron al sitio de donde se hicieron los disparos, y se encontraron con un gendarme que había colocado su polígono justo al frente de donde ellos estuvieron con todos los estudiantes de la institución, sin saber que estaban en la clase de deportes.

Así son estas historias de  guerreros. Muchas veces sin saber, sus prácticas pueden ser mortales. Se informó que en este mundo todo podía suceder. Sus alumnos, unos niños todavía, habían estado también a merced de un accidente casual, muy cerca de donde funciona el club Campestre de Ibagué, y adonde los empleados de esos años tenían estudiando sus hijos en aquella escuela.

En “La Casa Embrujada”, recién llegado, comprendió que en estos menesteres los guerreros estaban por todos los lados. No eran enemigos de nadie. Ese era su oficio. Y en esos oficios, también se podían crear suspicacias. Eran los imaginarios que venían desde antaño, y que le informaban que “de tal palo tal astilla”. El no era nadie para censurarlos. Pero estaban ahí, sumergidos en su mundo impuesto. Y aunque eran de los mejores, sin embargo le tocó la peor de las partes. Es como si fuera su enemigo. Con el tiempo se convirtió en una  obsesión sicológica, como si de verdad fuera alguien importante para estos. Tal vez, una escritura de una leyenda antigua en la que podría haber un antiguo legado de familia, que podría tener influencia en estos estamentos policiales. Y así fue como entre pesadillas y desvaríos comenzó a oír voces fantasmagóricas que le informaban de sus desgracias como en aquellas noches saturnales que nos describe Hermann Hesse en “El Lobo Estepario”.

Eran sombras que iban y venían, y reptaban entre sus pensamientos, advirtiéndole de lo que le podría deparar el destino. Aunque sus voces eran amenazantes, el tiempo las fue depurando entre sus sueños obnubilados por el cansancio y el hastío del temor a que estuvo sometido, y pudo escuchar cómo charlaban entre ellos. Los fue conociendo mejor. Eran tan condescendientes en su forma de tratar, que nadie creería que de los mundos que venían desde la antigüedad de los tiempos, eran tan mortales que cualquiera podía equivocarse con sus aquelarres que se confundían con los de los brujos y sus pócimas, y que lo podrían  llevar al mundo de donde estos salieron. Eran espejos de ultratumbas adonde tras las sombras el destino de cualquier persona, podrían estar en su designio. Cuando los escuchó hablar tan sonrientes, comenzó a correr por esas calles de cemento, y quiso morirse. Su corazón agitado casi que no aguantaba el pánico, y solo le quedaron como recuerdos  las varillas incrustadas en su columna vertebral en una operación hecha por unos buenos cirujanos en el Hospital de la Hortúa, para que no quedara parapléjico, o muerto a consecuencia de la fractura que se hizo tras saltar desde un segundo piso en “El Bienestar Social del Distrito” en la calle once con octava en Bogotá, oyendo sus voces amenazantes, luego que en las calles tuvo que sobre vivir a toda una serie de persecuciones a cuenta de estos personajes.

Ellos hablaban en medio de sus ociosidades. Y parecían tan tranquilos que nadie podría asegurar lo contrario. “El embrujado” había perdido su memoria. Su razón de ser ya no estaba en este mundo. Hablaba  entre sus dientes presionados y la lengua recogida, que incluso ya nadie entendía lo que decía. El se quiso morir, pero el recuerdo de estos, le permitieron gritar cuando lo quisieron llevar a un manicomio:

-¡Mendaces! Todavía estoy vivo.

4.

-¡Uf…!

Uno de los “Mil Muertos” se sentía tan cansado, qué solo se dio cuenta luego que  “Orejitas” lo miró despiadado ante su fracaso.

“El Embrujado los veía tan tranquilos, que creyó que “El Orejitas” y “Lengüitas” estaban descansando.

-¿Cansado?

-Un poco, contestó “Mil Muertos”.

-Es duro este trabajo.

-Mucho, dijo.

Ya para este momento, el pánico no dejaba tranquilo a “El Embrujado”.

-“Ríos Revueltos”, lo drogó. Dijo “Orejitas”.

“El Embrujado” que había estado por las tierras del Vergel y de La Fragua en Bogotá, había sido víctima otra vez de este personaje. Por la veinticuatro, cerca de la avenida primera, Don Ramiro, quería que siguiera siendo su cliente.

-Es una lástima, dijo “Mil Muertos”. Ramiro se va a morir primero. “El Embrujado”, también es un guerrero. Ha aprendido con nosotros.

-Hay que presionarlo, dijo “Lengüitas”.

-“Ríos Revueltos” dice, que no hay día que no ordene para que sus agentes lo instiguen. Ya le echó todas las pestes de las calles. Es imposible que se salve.

-Ya se salvó. Tiene varillas en la columna vertebral, dijo otro.

Todavía “El Embrujado” recordaba cómo se había puesto a romper los vidrios en la casa que vivió en el barrio San Antonio, convencido que iban a llegar los luciferinos a matarlo.

Todas las cajas de cartón que tenía con sus corotos, las dispuso como si se estuviera preparando para un combate, y cualquiera que lo hubiera visto comprendería que estaba dispuesto a hacerse matar. Se consiguió un cuchillo, y andaba dispuesto a defender lo suyo, luego que en una radio patrulla de la policía llegaron unos gendarmes a ver qué pasaba.

Decía que lo iban a matar.

-Está drogado, le dijo uno de ellos a su mujer.

Se lo llevaron en la patrulla veintidós  hasta San Victorino, y allí lo dejaron libre.

-Ve, dijo “Mil Muertos”, aunque lo matemos es noble. El no va a herir a nadie. Solo se matará.

-¡No! Dijo “Orejitas”. Ya pasó por eso. Hay que ayudarle a bien morir.

“Mil Muertos” para llegar a ese rango, tenía que sostenerse y no dejar que lo confundieran. Al fin y al cabo era un intelectual de la muerte, y ya había sido descubierto por “El Embrujado”, a pesar de su locura.

-Sí, lo tenemos drogado, hay que matarlo en la casa, y hacerlo aparecer como producto de una discusión de familia.

Aquellos personajes se lo recordarían más tarde. Después de haber salido del hospital, uno de los vecinos en la casa “Embrujada” se le parecía mucho a uno de los patrulleros que lo sacaron del apartamento en el barrio San Antonio cuando todo endemoniado pretendía defenderse de los que creía lo iban a matar;  y así se dio cuenta que era amigo de los familiares.

Los gendarmes en sus potros de acero a veces lo esperaban, y mientras se burlaban decían duro para que los escuchara:

-Allá va “El Embrujado”.

“Lengüitas” decía, que había que hacerlo pasar como loco. “Orejitas”, cada que podía mediante las ondas hertzianas le enviaba mensajes amenazantes.

-Es que cuando se le da una sustancia sicótica, sin que lo sepa, se le puede provocar. Hay que hacerlo así, hasta que pierda la razón.

-No, dijo otra voz. Ya lo vivió. En medio de su locura nos está analizando, y ya sabe que lo queremos llevar hasta el otro mundo.

-No hay que dejarlo pensar. Que lo provoquen en las calles, y dentro de la misma casa.

-El ya tiene su infierno en la cabeza.

Cuando iba a comprar algo adonde unos buenongos paisanos, a veces lo engañaban. Le daban lo que no había pedido, o le decían que no había pagado. En todos los negocios del sector se corrió la voz, que tenían que hacerle creer que no era de fiar. Discutía y protestaba. En San Victorino, los más audaces  hasta piropos le echaban, pues habían regado el cuento de que era marica. Otros se burlaban. Sus vecinos le golpeaban vociferantes. Un chófer de una  buseta en la “Casa Embrujada”, en un diciembre se hizo pasar como curita, y allí en ese callejón hizo un fastuoso teatro dantesco donde todos se  confesaron de sus crímenes, como para que los escuchara. Un tiempo después, supo que a un tío paisa y toda su familia,  un cura falso los puso a rezar y orar aparentando celebrar una misa católica en una mansión que tenían, y luego que les sonsacó un jurgo de plata se desapareció. Al averiguar en la diócesis supieron que los habían estafado.

-Perdónanos señor, que vamos a matar a “El  Embrujado”, decían.

Era dantesco. Se vio obligado a tomar unas pastillas formuladas por los médicos del Hospital de la Hortúa para que se sintiera bien. Su lengua se agarrotaba y su pensamiento se trastornaba, porque la pesadez de sus ojos hacía que los tuviera  cerrados, luego que la modorra en su pensamiento lo  hacía durar horas ensimismado.

Así fue que en ese breve respiro en el que todos comenzaron a hablar sobre este, captó cómo su vida había estado en peligro, y decidió que ya no se mataría. Había llorado a solas muchas veces. Había sido aporreado por desconocidos. Había visto muchos animales conocidos muertos, que sus perseguidores le arrojaban en las calles. En el parque de San Antonio, una vez vio desplomarse a otro por un disparo, luego que su asesino huyó  en una moto, mientras los vecinos gritaban denuestos por lo acaecido a la víctima. Antes de abandonar a Bellavista, cuando tres viles muchachos con sus disfraces de desarrapados, lo esperaron muy temprano de la noche antes de llegar a su casa, y en la que un gendarme muy mayor le confesara después que los que lo quisieron matar, eran dos  jóvenes y una muchacha disfrazada de hombre como si los distinguiera. En una de esas mañanas que salió sin ningún sentido de sí mismo, y con mucho miedo por la avenida sexta con Caracas, vio a otro muerto al frente de la estación Cien de Policía,  que había caído de un volquete de esos que vemos frecuentemente llevando escombros y piedras, y al descargar su contenido sobre el pavimento,  lo  primero que cayó fue el cadáver de un hombre. El sector fue acordonado por los gendarmes que no entendían cómo las piedras que transportaba para arreglar aquellas calles circunvecinas, cargaban un cadáver.

Al oírlos hablar, aunque con miedo, entendió que estaba en las manos de “Mil Muertos”.

-El ya sabe de nuestros oficios. Escuchó en medio de su pesadilla.

-Hay que seguirlo hostigando. Tenemos que ayudarlo a que se mate o mate.

-¿Mucho cansancio? Preguntó otro.

“Mil Muertos” se sentía indispuesto ante la actitud de sus otros colegas que pretendían apoderarse sus actividades.

-¿Y si todos a los que inducimos a estas locuras se mueren, por qué a éste no?

“El Embrujado”, nuevamente se sintió acorralado. Llevaban años en esto.

Ahora comenzaba a oír voces y voces diferentes que lo acusaban y lo querían matar. En el Hospital de la Hortúa, según los galenos que lo operaron, creían que podría arrojarse  por una de las ventanas. Por eso, según dijo uno de los galenos que realizaron con éxito la operación quirúrgica, la tuvieron que demorar más tiempo para hacerla, por el peligro que representaba al estar en esa condición de esquizofrenia.

“Mil Muertos” lo sabía. ¿Cómo había podido soportar semejante locura?

5.

-¡Uf…!

Aquel guerrero estaba cansado. Pero su voz era coherente y hablaba con otros “Mil Muertos”. Los escuchaba claramente. Eran fríos. Sus rostros reflejaban en el que los viera, pavor. Sus narices encorvadas, sus ojos ensangrentados, sus caras llenas de rabias, lo sobresaltaban en sus sueños.

-¿Cansado? Preguntó uno.

-Un poco, dijo. ¿Cómo le fue?

-Bien, respondió. No tanto como a fulano.

-A mí en cambio, me fue de lo mejor. ¿No me cree?

Eran fríos al hablar. Y sin embargo…eran condescendientes.

-Dicen que a zutano le fue de lo mejor. ¿Es cierto?

-Eso dicen, respondió aquel “Mil Muertos”. Los míos en cambio son perfectos.

-Lo mismo digo yo, contestó el otro.

“El Embrujado” trató de entender aquella charla, que para cualquiera podría parecer monótona. Para él, no. La entendía. Eran voces que en cualquier momento podrían convertirse en amenazas.

-Sabe, dijo uno. Mis muertos no se parecen a los suyos.

-¿Y por qué? Contestó.

-Los muertos no hablan.

“¿Acaso él estaba muerto? Pensó”. Sabía que eso no era cierto. Todo se podía saber.

-Mi trabajo fue de años, dijo uno.

-¿Y por qué cree que el mío no?

Era una charla dantesca. No creía lo que soñaba.

-Al mío lo atropelló un carro. Si supiera todo el esfuerzo que hicimos para que cayera en nuestras redes.

-Lo mismo digo, del mío.

-Sabe, que nos tuvimos que trasnochar, emborracharnos, y conservar la tranquilidad. Casi todo fue planeado. Excepto, aquel que lo hizo. Mis comparsas amanecieron  departiendo con éste, y uno de ellos tuvo que invitarlo a desayunar a la plaza de mercado del barrio Santander. Casi que les toca llevarlo empujado.

“Ríos Revueltos” lo llamó al celular desde donde vigilaba impaciente, mientras los otros se hacían los desentendidos hasta que hubo la oportunidad. Lo llamó a tiempo, e hizo que se entretuviera observando hacia el lado contrario, pues mis comparsas sabían que tenían que entretenerlo. El respondió a la llamada, mirando hacia otro lado y…

-¡Zas! ¿Me entiende?

-Muy intelectual respondió el otro. Por eso digo, que los nuestros no se pueden comparar con los de zutano o perencejo.

-¿Fue perfecto, sí o no?

-Espere le cuento el mío.

La historia de este “Mil Muertos” era una historia larga.

-¿Sabe que “El Embrujado” ha sobrevivido a muchas?

-Eso dicen, contestó el otro.

-Al mío tuvo que hacerse el trabajo durante unos años. Le bajamos la moral.

En su propia casa, su primera novia lo engañó mucho tiempo. Después de varios hijos, tuvimos que esperar otros más. Y yo siempre ahí. Pendiente.

-Claro, dijo el otro. Al fin y al cabo nuestra labor es así. Somos pocos los que llegamos a este grado. Y tenemos que sostenernos. Si no, salimos desprestigiados, o muertos. Los “Lengüitas” no son nada en comparación con nosotros.

-Pero ayudan, respondió.

-Como le digo, a mi cliente tuve que analizarlo siempre.

-¿Y ganó mucho?

-¿Ud. no ha ganado con los suyos?

-Sabe que a veces no. Ud. bien lo sabe qué así son nuestras solidaridades. “Los Ríos Revueltos”, “Las Lengüitas”, y “Los Orejitas” son tantos, que a todos tenemos que complacerlos. Y muchas veces salen otros con los que no contábamos, y ahí se forma el lío. A ellos también hay que darles su oportunidad para que se realicen. Así son nuestros tratos.

-Pero ganamos. ¿Sí, o no?

-¿Y entonces nuestro prestigio en qué quedaría?

-Mire, dijo el “Mil Muertos”, acabo de hacer uno de los mejores. Le hicimos creer que íbamos a matar a sus hijos, su mujer le lloraba, y los deudores que eran varios familiares le cobraban sus deudas. En realidad lo estaban quebrando ellos mismos por la herencia. Muchos bienes, y muchos clientes en varios de sus negocios. El tuvo su comercio en San Victorino desde niño, y a su padre le provocamos un infarto; cuando perdió un pleito con uno de nuestros clientes luego que le hicimos caer en cuenta que lo asesinábamos si ganaba dicho pleito. Sufría del corazón, y tenía un marca-pasos. Ya estaba muy mayor. No aguantó. Lo engatusamos y le hicimos creer que por su culpa murió su papá; y que a sus hijos se los mataríamos uno a uno. Lo amenazamos tanto, que no aguantó. Muchas veces lo drogamos sin que se diera cuenta, y volvimos sus nervios tan volátiles, que resultó matándose delante de varios amigos, mientras que  uno de sus familiares que entendió  que tenía que amenazarlo si no se mataba, también se lo insinuó ara que lo hiciera.

-¿Y cómo?

-Sus propios familiares les dejaban las fotografías de sus hijos, y le hacían caer en la cuenta que si algo les pasaba era por su culpa. Sabe que estos familiares eran tan poderosos, que lograron que los bancos no le dieran la facilidad de pago a sus cheques con fondos insuficientes, a pesar que sabían que tenía con qué responder ante sus acreedores. Tuve que agasajar a varios de los gerentes, y utilizar mis amistades para constreñirlos a ejecutar la orden mía.

-Bello trabajo, contestó el otro. ¿Y le pagaron?

-¿Lo duda? Intervino otro “Mil Muertos” que quería sumarse a la conversación.

“El Embrujado” sudaba frío. Era como si estuviera muerto.

-Se descerrajó un tiro en la cabeza. El pobre anduvo tan asustado. Hicimos que en su casa la vida fuera un infierno para desacreditarlo, tanto qué le dejó al administrador la orden para que manejara varios de sus negocios personales, mientras farreaba para suplir la querencia de su familia. Lo detestaban por el dinero que tenía. Ahora es un santo para ellos. Ahora lo aman. Si los viera cómo andan manejando los negocios que les dejó.

-¿Y el pago?

-Como en las películas. Me he ganado varios premios, y tengo la seguridad que mi familia va a estar bien. Además debo de cuidarme, pues esta hace parte de otras que son también duras. Los conozco bien. Pero en nuestro oficio…

-Nadie está seguro, dijo otro “Mil Muertos”.

-Estas familias son así, dijo uno con voz ronca y ya muy mayor, se parecen a las historias de Los Borgias. Entre ellas se confunde la moral y la religión. Y por encima de todo los atan lazos poderosos que se han construido en el imaginario desde su niñez, que aunque sepan que los están utilizando, o por el temor obedecen las ordenes de los que los criaron, y las amistades que ellos mismos han forjado en esos oficios, y así actúan como si fueran de ley.

-Y lo somos, dijo otro.

-Nuestra ley es parecida a la de Ley de las XII tablas.

Era terrible. Fue una época en que “El Embrujado” no supo de sí. Estaba amenazado. Y los granujas de calle, le salían como si lo conocieran y recibieran las ordenes desde el más allá.

-Desde el infierno dijo otro, respondiendo a su pensamiento.

Era una pesadilla terrible.

6.

-¡Uf…!

-¿Cansado?

-Un poco.

“El Embrujado” no entendía por qué tantos “Mil Muertos” en sus sueños. Con una familiar había estado en el barrio Chapinero  de Bogotá, después de haber ido a la calle 26 a pagar unas cuentas de los servicios del acueducto. Andaba todo ido y abstraído. Y así pudo escuchar la voz nítida de Primorov.

-¡Ponga el disquete! Escuchó que le dijo a alguien.

Su voz era amenazante. Recordó las historias que su papá le contó de niño. En Villa Rica perdieron todo por cuenta de la violencia al tener que huir a otras tierras, dejando la finca y las mejoras hechas a cuenta de un latifundista. No hubo más remedio. En esas noches amargas y trágicas, las vidas de los suyos estuvieron en peligro. En Girardot, lograron un descanso. En Bogotá, en el barrio Quindío que invadieron junto con otras familias, pudieron comenzar a construir sus sueños.

Ya para este momento “El Embrujado” se estaba resarciendo de todos aquellos pensamientos que lo envolvieron y lo dejaron casi exhausto y a punto de matarse, que aquellos hilarantes mensajes que sus perseguidores le decían en las calles, donde lo amonestaban como si fuera el hijo mal habido de ellos. Maricas, prostitutas, gamines y demás menesterosos lo cercaron, mientras escuchaba las voces de los intelectuales de la muerte, que le decían que lo iban a matar. Drogado. Anestesiado por el infortunio sufrido, sobrevivió maltrecho.

-“Primo. Ud. tiene que largarse de esa casa. Ud. es un marica,  un degenerado que no merece vivir, que está viviendo a cuenta de lo poco que le dejó su papá. Además no se lo merece. El es un trabajador, y Ud. es un mal nacido”.

Lo madreó tanto, y su discurso fue tan largo y coherente que no lo convenció al escuchar su voz. Recordó que algo había leído en unas revistas españolas sobre la forma como estos síquicos podían mediante transmisores puestos a determinadas frecuencias, hacer que los que estaban en situaciones parecidas a las suyas, oír los mensajes que le enviaban; además que usaban posturas de manos, y teatringos maldicientes para que de esa  manera se sometieran a esos designios, y que no eran más que el uso de una  sugestión bien elaborada, pero que por su situación de dependencia económica a la que lo habían llevado, en cualquier momento podía cometer una locura. ¿No entendía qué era estar loco? Por lo menos estaba cuerdo. Para los que le gritaban en las calles y lo ofendían, los familiares que le reprochaban y le pretendían convencer que era un aparecido, luego que se burlaban de lo lindo, organizando sus comparsas con gladiadores y rufianes de calles  con los querían saciar sus apetitos de riquezas. Su bagaje en los rudimentos intelectuales de la electrónica moderna, el haber leído unos cuantos planos de aparatos que producían sonidos sensibles a algunos insectos y animales, le sugirieron que estaba siendo víctima de ese tipo de trabajo, por unos farsantes que aparentaban ser de ley, cuando en realidad eran unos falsarios. En el Lago Timiza, a un hijo de una amiga le ayudó a solucionar un problema electrónico en un trabajo que tenía con el Distrito Especial de Bogotá en un cultivo de lombrices traídas de Francia, y que servían para preparar hamburguesas. Había que espantar a las moscas con los ultrasonidos producidos por este transmisor, muy al estilo a como se hacía en Europa y en Estados Unidos  para ahuyentar a los ratones y otros bichos de parecidas alcurnias. Su discurso a pesar de todo lo alucinó y lo dejo aquel día ensimismado dentro de sus pensamientos,  sin comprender por el momento lo que le acontecía. En la plaza del barrio 12 de Octubre vio como pasaban carros que se parecían a los de los gendarmes secretos porque todos sus vidrios estaban ahumados, y que raudos iban  como si fueran a una procesión donde él era el muerto. Y en aquella plaza de mercado se acordó de las Rodríguez. Aunque en su momento no lo entendió, con el tiempo fue hilando una historia sucedida muchos años antes, la vez que conoció a un hermano de estas. Y era que estaba seguramente drogado.

Primorov a la vuelta de los años se la terminaría confirmando. Estaba siendo víctima de extraños trabajos de gendarmería que lo querían apabullar sin ser un delincuente. Estaba hipnotizado. “Estaba en las manos de los brujos, dirían otros”. “Está loco, afirmarían aquellos vecinos que hacían parte de aquel complot que parecía ser de ley”.

-¡Tunantes! Les Gritó.

Se acordó de “El Quijote” de Cervantes, y les dijo en medio de su pesadilla:

-¿A cuántos habéis matado así?

Pudo escuchar las miles de risotadas, y ver el pavoneo que hacían en medio de su delirio.

-¡Somos los “Mil Muertos”! Gritaban risueños.

Presintió que estaban detrás de él, desde el comienzo de los siglos.

7.

No lo podía creer. Los “Mil Muertos” estaban presentes en su vida. En esas pesadillas que a veces tenía, los personajes se parecían a conocidos suyos, pues sus rostros le recordaban a muchos amigos que tuvo. Hubo unos que hablaban de política, personajes a los que admiró en su momento porque embelesaban con sus ideas a todos los que por casualidad tuvieran la fortuna de oír sus discursos. Con sus defectos y sus virtudes descubrió otras verdades que  le parecieron más horripilantes a las que cualquier mortal podría imaginar.

Uno de ellos, en medio de esos laberintos oníricos de Borges , soñaba que él era otro sueño, y se desencajó cuando abrió sus fauces y comenzó a contar una a una las historias de cada uno de sus dientes, que como cruces en el infierno abrían el camino de sus verdaderas mortajas. Era terrible. Lo habían engañado. Su olor que era repugnante manoseó toda la estancia, y así pudo entender la impresión del miedo que a todos cobijaba. Era como la historia de aquellas tormentas en el laberinto del infierno a los que Dante  llevó para que pagaran sus pecados cometidos, con la diferencia que este se burlaba de sus difuntos, mientras sus cómplices al sentir que podría ser tal vez el único que como dios andaba en esos intrincados mundos adonde todos habían perdido sus vidas por cuenta de este, también le temían. Le vio perfectamente. Era uno de esos sueños imposibles de olvidar. Su vaho desencadenaba un olor nauseabundo que inundaba el ambiente cada que asía a uno de sus dientes, y como el mejor dentista lo sacaba de su mordaz tierra de ultratumba para mirarlo fríamente, luego que sus secuaces preguntaban cómo había sido la historia de aquel muerto.

Entre las tinieblas sintió miedo, cuando su voz amedrentadora comenzó a contar todo lo que sabía sobre esa cruz que se sacaba de sus encías.

-Este murió, porque así lo quise.

-¿Cómo? Preguntó otro de sus congéneres.

-El ni se dio cuenta. Solo lo supo en el instante que lo embestí.

Sí, podía ser la historia del Minotauro.

-¡Ah! Dijo otro. ¿Es como si hubiera estado secuestrado sin darse cuenta?

-Así lo fue, dijo. Nunca lo supo.

Todos los “Mil Muertos” se le fueron acercando porque creyeron que era el más perfecto de todos.

-Hiede, dijo uno.

El “Mil Muertos” rezaba fervientemente, como si en verdad estuviera arrepentido. Alguien de entre la multitud que se había arremolinado ante el festín que provocaban las hilaridades de aquellos contertulios, preguntó:

-O sea que rezan por cada uno de sus muertos.

-¡No! Contestaron.

-Shii… Dijo el “Mil Muerto”, que hasta ahora había comenzado a contar la historia de cada uno de sus dientes.

-Fue un resoplido de los mil infiernos, dijo otro.

-No quiero que se despierte, mientras voy contando mis historias.

-Pero que sepa dijo otro.

-¡Nosotros rezamos por los que se van a morir! Gritaron.

Sudó frío en medio de aquella pesadilla terrible. Recordó a “Lengüitas” que muy sibilina lo amenazaba en la  “Casa Embrujada”. Memín estaba muerto, y muchos otros de los que pretendieron zaherirlo, también.

-¡Qué no despierte! Gritó otro.

Durante mucho tiempo, y por toda la ciudad, adonde se sentaba para descansar, luego de sus largas caminatas de miedo, los informantes disfrazados de menesterosos,  prostitutas y rufianes que le salían a su paso, siempre se sentaban delante de él con un escapulario. Podía distinguir muy bien los crucifijos. El ya no era de este mundo.

-¡Qué no despierte! Gritaron.

8.

En esas extrañas situaciones vividas, “El Embrujado” con estupor fue reconociendo a cada uno de sus posibles victimarios en una casa  donde se suponía que cualquier ciudadano podría estar seguro, y que nadie se atrevería a quitar su vida y honra, porque como en esas obras de teatro de Shakespeare, los que confabularon resultaron ser de ley. Era para no creerlo. Su desconcierto mental que estaba más allá de la realidad, apenas le dejaba vislumbrar algunas cosas que posiblemente le sucedieron, pero que de manera siniestra estos personajes como dioses se convirtieron en sus peores amenazas, en un mundo adonde solamente ellos eran los que mandaban. No hubo día ni noche en la que no conspiraran, en una osadía que a diario terminaba con alguna provocación u ofensa, con las que pretendieron llevarlo al mismo infierno adonde posiblemente tenían sus guaridas. Eran los comparsas siniestros. Memín que entre risotada y carcajada, resultó siendo tal vez el peor de aquellos áulicos que pudo conocer, porque en un restaurante de una tía suya, luego de haber compartido algunos festejos, al ir a almorzar vio un sugestivo ratón que le pasó a su lado. Pudo ver sus ojos brillantes y sentir que aquel animal era como la mascota que estaban engordando con los desperdicios que dejaban los comensales de aquella afamada taberna en la calle 14 que se encuentra con la avenida Jiménez, en pleno centro de Bogotá.  Al ver aquel animal que pasó muy cerca de su hombro izquierdo mientras comía, le provocó tal  congestión estomacal que le hizo dejar el almuerzo. Pagó la cuenta. Ese mismo día, viniendo desde el barrio “El Galán” hacia el centro de Bogotá por aquella alcantarilla que hay en la avenida sexta observó a otro roedor de idénticas proporciones que saltaba como un galgo, y lo veía muy nítido desde lejos por la ventanilla de la buseta en que iba. Aunque no lo comprendió en su momento, varios años luego de salir airoso del berenjenal de la locura a que fue sometido con el cuento de que era un enfermo del licor, en la biblioteca Luis Angel Arango se leyó varios libros sobre el alcoholismo, en donde quería constatar qué le había pasado, y por qué había quedado hipnotizado completamente en manos de sus perseguidores que  se  apoderaron de todo su entorno, y así supuso que la locura era consecuencia de alguna ingesta de posibles sustancias sicóticas a que había sido sometido durante años, hasta que  “El Delírium Trémens”  casi se lo lleva al cementerio.

Años después lo comprendería, recordando lo que le sucedió. Memín lo podría haber drogado, al rememorar las primeras veces en las que unos amigos mediante argucias fueron jugando con su cerebro, y en la que supuestamente él era el más procaz de los indecentes. Lo aturdieron tanto, que nunca comprendió lo que pasaba, por más que en su cabeza mentalmente le daba vueltas a todo lo sucedido cómo si hubiera sido poseído por un demonio, y que necesitaba de un exorcismo por cuenta de algún misericordioso y humanitario padre del dios de los católicos.

Piedrahita, un detective de esos sabuesos que sabía de drogas y de lavados de cerebros, apenas le dejó una pista para entenderlo. En los días que lo conoció, gracias a Memo, en una ocasión en que festejaron luego de unas partidas de ajedrez en “El Club Capablanca”, con solo unas pocas copas de licor, perdió el conocimiento de lo sucedido, sin saber  cómo pudo haber llegado a “La Casa Embrujada”; entendiendo eso sí, que algo había pasado. Cuando lo volvió a ver, le devolvió unos billetes aduciendo que se los había guardado al ver el estado inconsciente en que quedó. Unos pocos años luego del trance mental en que estuvo, y de haber sido recluido en el Hospital de la Hortúa para operarlo de la columna vertebral que se fracturó  tras haberse lanzado de un segundo piso en el Bienestar Social del Distrito que está en la calle once de San Victorino, huyendo de las voces que escuchaba de unos policías que aparentemente lo perseguían en el frenesí de su locura debido a que retumbaban dentro de su cerebro, se le apareció disfrazado con una peluca de mujer, bailando y ejecutando muchas zalamerías de las que seguramente aprendió cuando fue detective del D.A.S., como si con eso lo pudiera nuevamente enloquecer. Ya su cerebro que se hallaba adormecido y exhausto de las medicinas formuladas por los siquiatras, no aguantaba semejante teatro.  Expulsaba babaza como si de verdad estuviera arrojando los demonios que tenía dentro de su cabeza, y recordaba al falso sacerdote que apenas era un simple chófer de una buseta, y que en una noche desde la casa vecina pretendió torturarlo con su discurso mediante el transmisor que emitía las ondas hertzianas, y donde “El Embrujado” pudo oír aquel discurso bellaco que entre las paredes le enviaba, y que solo aligeró con las pastas medicinales que los siquiatras le habían recetado.

Lo querían enloquecer mediante el miedo, adonde los supuestos hombres de ley solo le enviaban a los ladronzuelos de las calles que como viles vendidos actuaban así para poder recibir su premio, y que no eran otros más que la tristes libertades que les daban, porque también estaban prisioneros, y actuaban como esclavos.

Tal vez Memín durante mucho tiempo lo drogó sin él saberlo, aunque lo comprendió con el proceder de aquel ex detective. Un personaje muy preparado que con el tiempo  también caería en las redes de otros brujos maledicentes que también usaban la sicología y obligaban a sus víctimas a morirse sin ninguna compasión. La última vez que lo volvió a ver, ya no era el mismo. Y Memín, el pobre Memo, tal vez terminaría algún día siendo víctima de su propio invento, cosa que según parece sucedió, por que unos pocos años después lo vería en condiciones lamentables. Sólo así comprendió la vil estrategia de “Lengüitas” para con sus víctimas. “Orejitas” apenas podía disimular cuando escuchaba lo que “El Embrujado” decía a viva voz cada vez que sus vecinos lo provocaban dentro de la misma casa. Todos hacían parte de ese extraño contubernio, en la que los expertos en el arte de enloquecer eran sus victimarios.

-¡Sois asesinos! Les gritó dormido.

Los “Mil Muertos” florecían en sus pesadillas. Así fue como le contaron otras  historias macabras.

-Sus vahos eran terribles.

9.

En medio de esa confusión otro “Mil Muertos” quiso contar sus propias historias, que más bien se parecían a las de los mitómanos que para lucirse con sus bribonadas pretenden ser mejores de los que conmueven sus realidades. De su bocaza pudo escuchar el estremecedor llanto de la tortura. El “Mil Muertos” que había comenzado con estas, apenas pudo mostrar ante todos sus dientes que en forma de cruz resaltaban como si con ellas hubiera sido la mejor de todas sus pestilencias.

Uno de los contertulios, interrumpiendo al que quería hablar, dijo:

-Parece de oro.

-Así es, dijo.

Mal humorado, dijo que a él si le podían dar el mejor de los galardones.

-¿Pero, cómo? Si los míos son de los mejores.

-¡Mentiras! Gritó otro.

-Pamplinas, dijo otro más calmado. Todos somos bribones, y todos ganamos.

-Déjenme contar la historia. ¿Acaso la mía no puede ser buena?

Se trataba de una historia que “El Embrujado”, ya había vivido. “Seguramente, si yo les contara las mías, les ganaría, pensó”

-¡Mentiroso! Le respondió su alter ego. Ud. no sabe lo que dice.

En una ocasión llegando al terminal de transportes en el sur de la ciudad, los vigilantes de esas calles se habían convertido en sus perseguidores, y mediante provocaciones lo pretendían amedrentar. Con la amenaza y la mordaza, querían impedir que regresara a la realidad.

-Tú no eres de este mundo, le dijo uno.

Yendo por las vía que va  Soacha, un ciclista interrumpió su camino. Lo empujó y pegó por detrás con la llanta de su bicicleta.

Protestó.

-Venga lo arreglo, le gritó en actitud provocadora.

Recordó la primera vez que “Ojos Azules” se bajó de un taxi en la carrera 24 con calle 27 Sur  en el Quiroga, cerca de “La Casa Embrujada.

-¡Súbase de una vez, y solucionado el problema!

Era una amenaza a solas con la complicidad de aquel chófer, porque justamente se bajó después de haber parado en seco, al frente suyo. Lo evitó sin decir nada, con unas cuantas zancadas que dio. Y sin embargo no protestaba. Estaba amedrentado, y todos estos vecinos como fieras le salían por todos los lados a hacer su labor de zapa, y a pesar que “Ojos Azules” ya había querido matarlo mediante la inducción a un atropellamiento por los carros que raudos iban en un domingo muy temprano de la mañana por la avenida 27 o Autopista del Sur, y muy cerca de la Primero de Mayo por los lados del barrio Restrepo.

De pronto otro personaje que se dio  cuenta del enojoso asunto apareció providencialmente, como si supiera que aquel atarbán lo quería aporrear.

-¡Arréglese conmigo! ¡Venga, que yo si lo atiendo! Le arengó en posición retadora.

-No se preocupe, le dijo “Al Embrujado”. Yo si me le mido a este desgraciado.

El ciclista desistió a lo que venía, y en medio de aquel conglomerado de gente que se estaba formando, decidió desaparecer del entorno.

-¡Chao, viejo! Le dijo.

Era una de las tantas provocaciones que le habían sucedido  en esas calles que le parecían a las del mismo infierno. Quiso decirle algo en agradecimiento a aquel que momentáneamente había aparecido como su ángel guardián, pero ni siquiera dio la cara, y siguió como si no hubiera pasado nada, mientras los peatones retornaron a sus destinos. Era una tortura silenciosa, con la que pretendían seguramente sacarlo de la realidad. No aguantaba más.

La vez que decidió irse con su hijo que estaba muy pequeño a Ibagué, la vecina que como los “Lengüitas” era locuaz y muy cariñosa, entre abrió su puerta de la entrada de “La Casa Embrujada”, mientras risueña, le decía:

-¿Y por qué se va?

Sin dejar que respondiera a su inquietud, le siguió diciendo:

-¡Chao, don, don, don!

Se burló en su cara.

Seguro, que si le dejaran contar esta historia los “Mil Muertos”, sabrían que había otro que sabía más de estas historias de pánico de las que ellos mismos estaban contando porque las había vivido.

Pretendió levantar la mano, para interrumpirles su alegría, pero no, no había manera.

Un golpazo en la puerta de la calle, lo despertaría. Todos esos vecinos se habían dispuesto a timbrar o golpear la puerta de su casa a altas horas de la noche, o por las mañanas muy temprano.

Se parecían a las sanguijuelas del Amazonas, que chupan a sus víctimas hasta no dejarles ninguna gota de sangre.

10.

-Saben, dijo, nuestros muertos son de los mejores.

-¡Farsantes! Les gritó “El Embrujado”.

-Ya casi lo logramos, dijo otra voz.

-Hoy se muere, dijo otro.

“¿Será por eso? Se preguntó”.

En todos los establecimientos adonde entraba algo le sucedía. Era como si a los pordioseros los estuvieran premiando por perseguirlo y amedrentarlo. Se sentaban al frente suyo, y muy disimuladamente sacaban de entre sus trapos sucios un escapulario para mostrárselo muy sonrientes casi que diciéndole:

-Te vamos a matar.

Era realidad, o era ficción. Lo había soñado, y todavía podía recordar a aquel “Mil Muertos” cuando decía que ellos no lloraban por sus muertos, sino por los que se iban a morir. Todavía sus risotadas producían un eco tan terrible, que algunas veces corrió desesperado por esas calles, y que se las recordó Miguel A. cuando se lo encontró en Ibagué, mientras con sus gestos  iba moviendo su dedo índice que  giraba y bamboleaba  con su mano alrededor de una de sus mejillas, luego que le gritara por la carrera tercera:

-Estás loco.

Era un saludo irónico después de muchos años de no haberlo vuelto a ver. Cuando se lo encontró otra vez por la carrera segunda con 24 en Ibagué, y lo invitó a tomarse unos tragos, ya en esta ocasión no se burló y le confirmó lo de la muerte de “Cuchumina”. Estaban cerca de su casa, adonde muchos años después los coteros, los dueños de negocios y todo el cual más que se creía con el derecho de burlarse o de provocarlo, haciendo su vil teatro que iba desde la picadita de ojo, la de la amenaza sutil, la de cogerse sus nalgas o el pipí, meterse la mano detrás del pantalón, o simplemente aquellos rebuscadores de calles que en la creencia que también podrían participar del festín, también acudían a que les diera alguna limosna.

-¡Ay! Qué no fuera así, en cuántas se vería para alejarlos.

Según Memín, lo habían matado arrojándole un carro. Su vicio  lo había llevado a eso. Ruriquín en cambio, le dijo que no. Este tenía por costumbre en las fiestas que hacían sus amigos en sus casas, de adentrarse en las cocinas para escarbar en las ollas lo que encontrara. Recién operado de las fracturas que le produjo el carro, se fue hacia la cocina de aquel hospital e hizo que le dieran una buena sopa de la que tenían para los pacientes, que le produjo peritonitis, y… ¡Zas!

Su papá también moriría a los 8 días de un infarto

.

Pobre Cuchumina. ¿Y estos guerreros de qué se enamoraron?  Era como si fueran  una pandemia mental que se enamoraban de todos los que no tenían parientes cercanos ni vecinos que pudieran salir a defenderlos, y mediante argucias se apoderaban de sus vidas. Cuchumina seguramente se lo había buscado por su forma de ser. ¿Pero de qué se habían enamorado de “El Embrujado”? En las penumbras de su pensamiento pudo ver a otros “Mil Muertos” que con sus gestos en la mano, le decían:

-Billete, billetico.

Definitivamente eran mangualas que seguramente se estaban lucrando con otros, o simplemente hacían parte de esos extraños estigmas que desde niño lo estaban acosando mediante los muchos comparsas que estuvieron cerca de él, mientras los consideraba buenongos, cuando en realidad resultaron ser non santos. Eran de las peores alcurnias que podría haber imaginado.

-Hoy te vas a morir, le dijo uno de estos “Mil Muertos”.

No tenía la pinta de criminal. “El Embrujado” apenas atinó a decir:

-Sois un infernal.

11.

Eran insaciables. Los había de todo tipo. Y sin embargo, se asemejaban entre sí.  Se parecían a los animales que demarcan su zona de influencia, y no permiten que otros de su misma especie se inmiscuyan en ella. Sus pensamientos venían desde el confín de la historia, aunque el trabajo los hubiera redimido, ya que no permitían que la libertad surgiera desde  sus oscuros pensamientos porque sus linajes como si la historia no hubiera bastado para que los descendientes de la realeza a los que comúnmente el pueblo llamó de “Sangre azul”, no les permitían ver que sus entornos habían cambiado. Sus imaginarios estaban muy acendrados dentro de la realidad, muy a pesar que las religiones no tenían el peso que en otrora ejercieron ni que las leyes que forjaron de nada sirvieran porque en este mundo adonde la desigualdad económica hacía florecer los imperios de las leyes de los más fuertes, lo mismo que Darwin sentenció acerca de la sobre vivencia de las especies, y que estos aplicaban. Solo sobrevivían los más fuertes. Lo hacían en un Estado donde se suponía que las leyes eran iguales y aplicables para todos sin color de raza o sexo, porque  mediante la participación ciudadana el pueblo ejercía sus derechos democráticos, y sin embargo todavía existían estados que representaban los intereses de una minoría. Todos los que tenían algún poder, podían disfrutar placenteramente de los bienes materiales y espirituales que este les brindaba, y a los que no lo tenían debían acercarse a aquellos que se los permitieran, porque en esos mundos salvajes el pez grande se comía al chico. O estaban al lado de la ley o en contra, mediante todo un sofisma en el que las ideologías solo servían a medida que estuvieran de acuerdo con los códigos imperantes, pero a los desvalidos sólo les quedaba la libertad de sobrevivir si sabían acomodarse a quienes ejercieran el poder, así como lo dice un adagio popular: “El que se arrima a la sombra de un buen árbol, bien le va”. Y todos eran muy al estilo de los antiguos guerreros de la Roma imperial, en la que los gobernantes  tenían sus súbditos. En esas  diferencias sociales cada cual jugaba el rol que su destino le hubiera deparado, mientras los que no podían pagar sus deudas con el fisco o con los particulares, terminaban esclavizados. Pueblos que sobrevivieron a las causas más injustas, que ahora en estos mundos parecía repetirse de otra manera, así los “Enciclopedistas franceses” hubieran logrado en parte el sueño de una justa libertad e igualdad ante las leyes, y así los seguidores del socialismo hubieran dicho que eran los representantes de la otra libertad de los que tenían que vender su fuerza de trabajo ante el mejor postor, y adonde en este mundo cruel se imponía el ´poder del más fuerte. Eran las historias de las guerras que estos lideraban con las argucias de que el mundo solo era posible bajo el manto imperial de sus poderes, porque para eso soñaban con ser los defensores de los desprotegidos, que en la realidad no cumplían porque en estos mundos lo que había era el festín de los más fuertes. “Dura lex, sed lex”, aforismo romano que decía que dura es la ley, pero al fin y al cabo es ley. A pesar que el Estado fuera de los mejores, no era lo mismo para los desvalidos. Los Pretores parecían ser los nuevos descendientes de esos guerreros, porque en sus imaginarios  solo cabían los principios de jugar el rol que la sociedad les encomendaba. Eran guerreros de padres a hijos. Y su oficio como el de todos los que estaban en esos mundos, eran los de proteger a las sociedades y las naciones de enemigos que quisieran desestabilizar sus regímenes. Y como los que detentaban el poder económico y social necesitaban de ellos, estaban concebidos para protegerlos mediante la fuerza. Desde niños, soñaban en jugar haciendo este papel. Y los había de todas las clases sociales. Y la guerra como las de los guerreros era su oficio. Y quien la quisiera terminar, tenía que acabar con estos. Y en esa larga cadena que iba desde niños a viejos, en esos imaginarios que los convertían en indispensables para el buen funcionamiento social ya que su ideología iba en consonancia con la educación en la escuela y en la familia, servía para que los medios de producción se sostuvieran, en el que los que no tenían nada, debían conformarse con subsistir o morir. Estos Pretores que jugaban el papel de desempeñarse como censores y defensores de todo un régimen, desde tempranas edades eran educados para ello. Así fue como “El Embrujado” los conoció. El no hacía parte de ellos. Ni siquiera tenía derecho a discernir sobre lo que quería hacer. Ya tenía a sus secuaces que mediante argucias decidieron que por su origen, o por alguna otra cosa que desconocía, debía morir. Ni siquiera sus hijos podían atreverse a romper esas cadenas. Existían unas familias que se habían erigido como las inquisidoras, mientras estos valientes hombres de ley y de honor, afirmaban que era su enemigo, sin  saber por qué. Eran los Pretores falsarios. Así comprendió que la ley únicamente se aplicaba para los más fuertes. En “La Casa Embrujada” desde antes de llegar, ya su destino estaba fijado por otros que con poder  y dinero, así lo tenían decidido. Eran los estigmas y conceptos que primaban en unos personajes que trataban a sus semejantes como esclavos. Así lo estaban haciendo de manera soterrada. Y posiblemente eran de una supuesta ley. Y sin embargo, eran guerreros. Guerreros que ya no deberían de existir en estos mundos.

12.

-¿Billetico?

Las últimas generaciones de guerreros lo hacían cuando los estímulos vibraban ante el ofrecimiento de esa mercancía que es considerada por algunos como una  de maldición. En esos juegos de guerras el poder de la fuerza y el dinero se equilibraban. Los que no lo tuvieran estaban destinados a ser esclavizados. Así  había sucedido en las guerras mundiales, y en todas las invasiones de conquista que el hombre hizo desde su aparición sobre la tierra, en esa animalidad  social donde su libertad la adquirían esclavizando a otros. Sostener un estado así, costaba. Y para lograrlo se tenía que acudir a los que podían pagar por sus ambiciones en las que se confundían con sus tentaciones personales, en una ideología originada en la propiedad privada de los medios de producción de bienes, y de unas religiones que venían intrincadas en el imaginario colectivo de sus sueños, más una educación que a diferencia de los animales tenían más tiempo para elaborarla y procesarla, gracias al desarrollo de su cerebro, el lenguaje, y el trabajo que le permitían transformar el universo.

Ese estímulo había cambiado, las antiguas costumbres en que el honor, la familia, y la palabra empeñada ya no tenían ningún sentido. Los vientos de las guerras estaban insuflados con otras características en la que los imperios al sucumbir  ante un mundo globalizado, sus enemigos eran otros. La repartición del mundo, y los cambios sociales que provocaron las nuevas técnicas en la que el hombre era el mismo Dios, provocaban peligros que iban más allá de lo que antes había sido. Las confrontaciones entre capitalismo y socialismo, ya no eran tan ciertas porque el mundo era otro, y solo las nuevas tecnologías y la producción de esas mercancías hacían que los imaginarios del hombre estuviesen desarrollando nuevas formas de pensar a un ritmo acelerado, que algunos países en ese intento por apoderarse de los mercados bajo los conceptos de las libertades que el hombre consideraba de las mejores, y basados en los principios de una ley universal que comenzaba a regir en la que todos los estados estaban de acuerdo, para impedir que cualquier país pudiera usar la fuerza a su amaño; preferían a estos guerreros para disuadir al mundo entero con su fuerza. Tenían los secretos de la producción de la bomba atómica en unos cuantos países, y gozaban del consenso para la elaboración de los bienes materiales que estaban destinados de acuerdo a las características de los países en un universo que ya estaba repartido entre los grandes imperios.

El dinero, la vil mercancía que jalonaba todo ese poder mediante la fuerza y la intimidación de unos pocos, y que con el Internet, la televisión y los demás medios de comunicación, influían con su modo de vida en los pueblos más atrasados que también querían ese desarrollo y bienestar logrado por ellos. Ahora hacían la misma labor que antes desempeñaban  mediante las familias, las religiones y la educación de las diferentes naciones. El mundo de McLuhan, sobre la aldea global era una realidad.

“Conciencia” al retorcer los periódicos amarillistas que poblaron    las mentalidades de los  seres humanos, y que estaban siendo relegados por las nuevas cajas de pandoras, supo del papel que desempeñaron estos medios en su labor de informar y de educar.

Los conceptos de los guerreros aunque hubieran cambiado, para ellos el poder del dinero era lo que interesaba. La religión, la familia, la educación, la libertad, estaban enmarcados bajo la idiosincrasia de aquella palabra que últimamente retumbaba dentro de su cerebro, y que solo “Conciencia” pudo descifrar al  leer las historias que “El Embrujado” estuvo escribiendo durante años, y que para su mala suerte muchos de estos aguerridos personajes que supuestamente estaban educados para defendernos de los espíritus maledicentes, como si se los hubieran leído, le salieron a repetir lo que contaba en sus escritos, en ese trabajo ruin con el que pretendieron hacerle creer que era el peor de los peores.

“Conciencia” lo supo muchos años antes que el comisario Rincón lo hubiera inspirado para escribir sus relatos, y mucho antes que entendiera que lo suyo no era más que un estigma de familia y de gendarmería. Sus últimos pensamientos, ahora lo acosaban frecuentemente porque entendió la villanía a que había sido sometido, por estos dioses que muy sutiles sabían enloquecer y amedrentar.

Estimulaban a esos vientos que parecían provenir desde el averno. Eran fantasmas que querían imponer a su cerebro, mediante la amenaza sibilina. Solo “Conciencia” lo sabía. Así eran estos mundos.

13.

-¿Por qué me quisieron matar? Le preguntó “El Embrujado “a su alter ego.

-Porque sois un cobarde, le dijo otro.

-Mentiras, dijo un “Mil Muertos”.

Recordó que en esas pesadillas cotidianas, lo amenazaban. Dormía del cansancio. Lo estaban enloqueciendo mediante el miedo y las provocaciones. “Los Lengüitas” eran voraces. Comprendía que “Pandilla Salvaje” no era más que la encarnación de aquella pezuña diabólica que inescrutable se adentraba en aquellas mentalidades que estaban bajo su poder.

“Eran del infierno, infierno”. Su alter ego, le decía que así eran.

-¿De dónde salieron? Les preguntó.

Uno de los “Mil Muertos” se le burlaba en su cara.

-¿Es que nos cree bobos? Le preguntó otro.

Sudaba frío. Recordó a Damián. Pudo ver sus fauces, mientras aquel amaestrador lo dejaba en aquel callejón, y solo después de casi treinta años, luego que se encontró en el barrio de las Cruces con Clavijo -el ajedrecista- cuando estuvo demasiado ido de sí mismo, y luego que una hermana de Memín le comentó que tenía un admirador que vendía carros de segunda, y que Lozano -hijo de un sindicalista de TELECOM,  que sabía que le estaban haciendo su lavado de cerebro mediante un extraño complot de policía, en esos ardides donde lograban que sus víctimas cayeran en sus redes, y en el que el miedo y la sicosis provocados por  las sustancias sicóticas que las brujas usaban para que sus cerebros dependieran fácilmente de sus oprobiosas lenguas. Solo así entendió por qué Primorov le dijo que el hijo de la tía era de una dura, aduciendo que era hijo de una legendaria defensora de las libertades inexistentes. Lo habían humillado. Y lo habían defenestrado miserablemente en la que le hicieron creer que era producto de lo que pensaba. Qué su comportamiento era execrable, sin entender siquiera cómo lo estaban llevando a un callejón sin salida, mientras todos le gritaban:

-¡Se quiere ganar una herencia gratis! ¡Ah!

Y eran las mismas palabras que aquel familiar en una ocasión que fue a la casa le dijo, como si no tuviera derecho a heredar, luego que sus trabajos se los fueron dañando de tal forma, que ya no ganaba nada. El miedo y la zozobra lo obligaron a depender de…

Desgraciadamente todos estaban al servicio de la misma familia y estaban conjurados.

-Es un gozque, dijo Primorov, cuando supo que Damián lo mordió.

Años después, “Voz de Humo”, el hijo del dueño de aquel perro amaestrado,  corroboró lo que pensó durante mucho tiempo, a la vez que se convirtió  en uno de sus verdugos sicológicos que lo esperaba a diario en  aquel callejón, como si tuviera un negocio con él. Aquellos vecinos se dedicaron a amedrentarlo dentro de la misma casa una y otra vez,  en esas extrañas expresiones de los “Mil Muertos”, ya que  no podía dormir tranquilo pensando en qué momento se meterían a la casa. Y así lo hicieron de manera descarada. Al morir aquel singular ajedrecista que le dijo que era hijo de un judío, al comprobar que el vecino que vendió la casa a la tía, y al ver un rostro parecido al que fue compañero de ella durante muchos años, al gritarle  uno de los hijos del dueño de aquella casa que tenía un cuñado dueño de un perro parecido al que vio en la casa de Clavijo, comprendió que todo había sido un complot muy bien urdido. Le habían advertido de lo que podía pasar en aquel callejón. Y su padre, y su familia, habían sido los inspiradores. Seguramente el poder del dinero y la ambición pudieron ser el motivo.

Había estado secuestrado sin darse cuenta. Ni sus negocios ni lo que quiso hacer prosperaron en esos ardides que a diario florecieron. Y venían desde joven. Sus hijos también estaban secuestrados.

-Está loco, dijo “Lengüitas”.

-Está muerto en vida, dijo un “Mil Muertos”.

14.

-¿Se leyó a “Alguien me quiere matar”?

-Sí, respondió.

-Si fuera cierto, estaría muerto.

-Son mentiras dijo otro, si no ya lo estuviera.

-Pura basura, se atrevió a decir otro deslenguado.

-Sois asesinos, les gritó “El Embrujado”.

-¿Lo ve? Dijo uno de ellos.

-Está loco. Véalo cómo habla solo.

Las provocaciones iban y venían.

-¡Son asesinos! Les gritó.

-Si no fuéramos perfectos, ya estaríamos denunciados.

“Lengüitas” bostezaba. Era uno de esos descansos en que se permitía el día libre. Quería des estresarse. “Orejitas” durante esos once años, tal y como se lo advirtió el supuesto hijo de la tía luego que lo quiso dar de alta de este mundo de los vivos al de los muertos, se entrometía en todos los quehaceres con sus fantasmas diabólicos, que no hubo día ni noche adonde no estuviera dispuesto a cometer sus felonías, tanto que hizo que aquel muchacho lo agrediera igual que hacen los delincuentes cuando sin previo aviso atentan contra otro para matarlo,  rompiendo los vidrios de la puerta de la entrada, colocándoles en el piso en todo el pasadizo para proceder en medio de su rabia a tirarle un manotazo con el empeine de las palmas de sus manos sobre el hombro izquierdo, cosa parecida a lo que  había escrito en estas mismas crónicas cuando dijo que se le dormía esa misma extremidad de su cuerpo. Estaba como poseído y probablemente dispuesto a que cayera sobre los vidrios que acababa de amontonar con el fin premeditado de…

Era una alevosía canallesca que no hubo un resquicio de aquella casa maldita, que todo lo que hablara o dijera “El Embrujado”, hacía que “Ríos Revueltos” se lo repitiera a su manera. Si nombraba a “Voz de Humo”, este lo esperaba en la puerta de su casa, aunque de todas maneras, todavía lo seguían amedrentando como si fuera toda una cofradía de impostores de mala fe que venían desde años de años atrás enamorados de aquella casa, que incluso recordaba a un agente al que muchos le decían “El Custodio”   que fue a romper los vidrios de la misma puerta de la casa, acusando a un familiar de que era un ladrón, y que “El Embrujado” y la tía tenían que pagar los platos rotos cometidos por este, con el cuento de que de alguien tendría que pagar. El golpe fue duro y el moretón en la piel y el dolor en el hueso no fue tanto, como el de tener que recordar que este podría ser familiar de aquel que en ese tiempo los amedrentó.

-Fueron ustedes los que me robaron mis sueños y tranquilidad, respondió “El Embrujado”.

En la comisaría del Restrepo, y que ahora queda en el Quiroga, tuvo que ir a denunciar a otro gendarme y familiar que era el dueño de Damián, el perro pastor negro que casi lo castra al frente de la puerta de su casa cuando intentaba matar a un perrito que fue su mascota, y que su familia había llevado desde Ibagué.

Si decía que los imaginarios se burlaban de él, entonces éstos mediante sus intrincadas maniobras se lo hacían saber.

-¿Eso es de ley? Le preguntaba a su alter ego.

-¿Y por qué no le puso cuidado al comisario Rincón en Venezuela?

-¿Lo ve? Dijo un “Mil Muertos”. Está loco.

-Nosotros somos expertos, dijo otro.

-Es que… Era una voz tan apagada que parecía provenir desde muy lejos, su muerte tiene que ser perfecta.

No se trataba de la duda filosófica, sino de la realidad pura. “Los Mil Muertos” parecían tan perfectos…

-Nunca son perfectos, dijo “Conciencia”. Si fueran así, no habría sospechas. Otra cosa es que…

-¿Verdad que es hijo de…?

-Es un mal nacido, dijo otro.

-¿Nació de pies o de cabeza?

-No crea, lo están engordando.

En esas extrañas insatisfacciones de los “Mil Muertos”, “El Embrujado”  fue conociendo otras realidades que nadie se las hubiera podido contar, o imaginar. Había sentido miedo muchas veces, pero quería saber el por qué no lo habían logrado matar.

-Los dioses, nunca decimos cuándo.

En alguna ocasión, un  antiguo amigo de esos que hablaban de política, le comentó que uno se moría porque seguramente daba la pata. No lo entendió.

¿Ha oído hablar del nudo gordiano?

-¿El nudo de la mitología griega?

-Del mismo, respondió otro.

-Es que él no puede saber de qué se trata. Sus imaginarios son así.

-¿Entonces?

Los que lo han querido matar durante toda su vida son del alto “Curubito”. ¿Lo sabían?

“El Embrujado” escuchó sus risotadas en aquel festín que tenían organizado. Como truenos pudo oír a los mendaces que en aquella casa embrujada se habían convertido en sus verdugos.

-Hay que hacerle creer que es por cuenta de la casa. Que es personal. Qué nosotros somos los que lo queremos.

-Ya lo han intentado matar, dijo otro. Mi alter ego, así me lo ha contado.

-Mentiras dijo “Conciencia.”. “Los Mil Muertos” no son perfectos.

-Hay que hacerlo de manera silenciosa, dijo otro.

-Yo si lo voy hacer, dijo “El Mil Muertos” que en medio de esa pesadilla atroz miraba aquella cruz de oro, y que acababa de sacar de su bocaza terrible.

-Yo si soy perfecto, siguió diciendo.

Esos vientos terribles y fríos podían ocasionar…

-No, no quiero ni pensarlo, se dijo para sí, “El Embrujado”.

-Estáis muerto desde que naciste, le gritaron furiosos en medio de aquel aquelarre de brujos.

-¿Entonces, por eso rezan?

Eran diabólicos.

Historia de la casa tomada y un secuestro de familia

1.

“Esta es una historia cierta, aunque no me crean. Es la de una tortura sicológica y dos varillas que cuelgan de mi columna vertebral.” Así lo dijo en una ocasión este en el otro Jordán. Y la casa solo existe en nuestro imaginario igual a lo que nos dice “El Embrujado” sobre ella, que refleja las persecuciones a que fue sometido. Cualquier parecido con la realidad, es pura casualidad. Una casa que a primera vista refleja todo el encanto de los que allí vivieron, y que sus vestigios quedaron en los sueños de otros, mucho antes de lo que hoy es Bogotá adonde moría la calle 22 en la autopista del sur, que pasando por el cementerio nos lleva a Bosa y Soacha, por la Panamericana que nos comunica con el centro del país. Son esas casas fincas que nos recuerdan que al morir sus dueños, se reparten mediante lo que los juristas llaman des globalización para que los herederos puedan constituir  nuevos sueños. Y aunque no me crean, el imaginario del “Embrujado”  acabó por confundirse con el de sus perseguidores que fieles y estoicos a las de los antiguos colonizadores romanos que como Rómulo y Remo, hijos y hermanos gemelos de Marte, el Dios de la guerra, y todo un grupo de conspiradores que con el tiempo se convirtieron en sus perseguidores, aunque nunca intuyó que todo esto era posible porque existía otro estigma tan antiguo como su misma vida. Y así bajo esos imaginarios “El Embrujado” fue víctima de innumerables estratagemas donde casi pierde la vida.

Recién llegado a aquella casa después de que una tía la negoció, parecía ser de las mejores del sector. Cuando el antiguo dueño se la entregó, luego de haberse vencido el plazo convenido, porque sus pretensiones más que desbordadas, parecían que no tenían límites, le dio otra que era un espejismo muy diferente a la que había ofrecido. Sus límites no correspondían a la cantidad de metros cuadrados constituidos en la escritura pública, y parecía más bien a un plan bien urdido entre familiares y antiguos y conspicuos imaginarios que ofreciendo algo en venta, se querían quedar con todo.  Se semejaba a un festín, porque en ella tuvieron que convivir con otros que fueron llegando a aquel interior donde se construyeron nuevas viviendas, y esta por ser la primigenia era la envidia de todos, porque les recordaba los años en la que todavía era una casa-finca.

La tía que vivió muchos años con una antigua empleada administrativa del ejército, y que después de muchos avatares en “Ciudad Jardín del Sur” logró convertir uno de sus sueños, en una realidad. Su escasez económica casi que le impide lograr lo que se proponía, y gracias a una hermana suya con los ahorros de toda una vida en el empleo, le  permitieron cumplir lo pedido por el propietario, para así poder cumplir con las arras del contrato, que le ayudó para que obtuviera el préstamo mediante una hipoteca con una entidad financiera.

Una casa que su  dueño se negaba a entregar después de haber recibido el emolumento con el cual tenía que liberarse de su dominio. Un extraño incordio en la que participó un antiguo novio de la tía, y unos familiares que tenían otras cosas en mente. Unos amigos de “El Embrujado”, que después de los años lograron forjar una extraña venganza de familia, y una habilidosa estratagema para hacer creer que todo lo que le sucediera era por cuenta de aquella casa maldita, pero que en realidad se trataba de otros intereses ocultos, donde amigos muy cercanos confabularon con los canallas  que desbordaron su imaginación hasta hacerlo llegar al delirio por la persecución, amigos que desde Ibagué más otros que conoció en la universidad, y que eran hijos de antiguos pensionados de ley, hijos de sindicalistas de TELECOM que resultaron ser abogados, y como buenos componedores actuaron a favor de una familia que gracias a su capacidad económica, constituyeron varios centros comerciales.  “El Latino” como le llamaron a uno de estos, le hizo caer en cuenta que todo lo que le pasó pudo ser orquestado por esos imaginarios que como fieles servidores gracias a las bondades de estos comerciantes, o tal vez por aquellos pescadores de ríos revueltos que conociendo o sabiendo un extraño enredo de familia respecto de “El Embrujado” salieron también a conseguirse lo suyo; aquella casa no fue más que el pretexto para que muchos hicieran sus colonizaciones,  mientras este resultó ser víctima de todos.

Le salieron desde diferentes lados en el mismo barrio. Después descubrió que todos sus amigos cercanos resultaron comprometidos, y que su cerebro manipulado en medio de inimaginables infamias, en las que iban desde la sagacidad para hacerle creer que lo querían unas mujeres medio idas de sí mismas, en el que hubo más de una participación, que la provocación y el adulterio, y otras  historias de tragicomedias, lo fueron enloqueciendo, porque la rapacidad de sus perseguidores iban más allá del bien y del mal. Sin comprender cómo podía haber sucedido semejantes festines, donde también existía un extraño contubernio de policías, junto a unos falaces políticos que no eran más que otros esbirros que sabían de su historia sin que la conociera, y que terminaron por llevarlo casi hasta la tumba, mientras estos fantasmagóricos personajes avivados trataron por quitarle todo lo que tenía. Su pensamiento se lo fueron distorsionando en medio de robos y amenazas,  que cuando apareció Damián, aquel perro lobo que previamente le mostró en su casa aquel maestro de ajedrez, y quien seguramente murió luego que le confesara el secreto de que era hijo de judíos. Años después, cuando regresó de Venezuela, y obligado por la locura a que fue sometido por todos estos conspiradores, comprobó que estaba marcado desde niño, y así logró ir redondeando aquella historia mal vivida, e intuyó que todo lo que le pasó, era la repetición de otra que desconocía, y en la que familiares como Primorov, los amigos que como Aldana, los vecinos que llegaron a aquella casa, y que se fueron posesionando como dueños, los oscuros agentes del orden que disimuladamente participaron en este festín que se parecía más a los aquelarres que celebran los brujos, las gotas de la ropa mojada que hábilmente el antiguo dueño de aquella casa dejaba caer en los primeros años de su llegada sobre las tejas zinc, y que se convirtieron en pesadillas, el tener que esconderse con la tía cuando un aventajado hermano de una secretaria de una empresa transportadora de Cúcuta,  se aparecía en el momento menos pensado a pedir dormida, y los muchas trasnochas a que fueron sometidos porque quería ser más que un viajero que venía de otras tierras, ya que pretendía quedarse a vivir allí. Dos gaticos que en esos años cuando todavía estudiaba derecho en la universidad Libre, que resultaron ser ciegos, y solo porque “El Embrujado” le dijo a la tía que se los entregara a la dueña de una caseta que vendía comida a los empleados del ministerio de educación, muy cerca del antiguo ministerio de la  defensa, le ayudaron a ir forjando su paranoia. La casa era el pretexto, las amenazas sutiles de familia, no eran más que un ardid creado para que no pensara ni pudiera realizar sus sueños porque lo querían como un menesteroso igual o peor de los que deambulan por las calles, para así esconder otra historia.

La muerte de la tía en un extraño accidente en la calle, no fue más que una continuación de otras pesadillas impuestas por otros, en una angustiosa sucesión de hechos que desde niño le fueron sucediendo, sin entender por qué lo atormentaban, como si en realidad lo quisieran ver loco o muerto. Haber vivido durante muchos años otras situaciones, le permitieron intuir que le estaban provocando “El Delirium Tremens”, y que los que lo orquestaron pertenecían a esos imaginarios que en nada se parecen a los de la ley que  supuestamente representaban. Y aunque no fueran más que coincidencias, tenía a los suyos secuestrados y amenazados, porque  en esta odisea en Bogotá otros se lo insinuaron, lo mismo que “Voz de Humo”, y todos aquellos libérrimos y astutos conspiradores que obedecían a las siniestras ordenes de “Lengüitas”, mientras “Orejitas” escuchando las blasfemias que decía se las repetía en las calles con sus verdugos.

Era una historia que no tenía principio ni fin  porque a diario le salía algún canalla a amenazarlo. Y así, entre los juegos de su niñez y los primeros amigos que tuvo, entendió que algo anormal andaba en su rededor. Seguramente podía estar desquiciado, pero el complot todavía se lo estaban haciendo desde esa época. Y no era de desconocidos.

Fue entonces cuando se acordó de las Escrituras de Sion, las que escribió mucho antes de esta noticia, en las que los judíos y muchos comerciantes en la década de los 50, luego de la muerte de Gaitán, dejaron sus bienes y  negocios a manos de otros para salvar sus vidas, y así recordó  la imagen de un cementerio judío cercano adonde lo quiso llevar Primorov en el barrio Inglés, al sur de la ciudad, a donde había una casa en venta, que podía constituirse en la herencia que le daría su papá. Recordaba lo que dijo aquel ajedrecista sobre su origen judío, y que le hizo recordar que muchos años antes, cuando estaba adolescente  y vivía con otra  tía hermana de su papá en Bogotá, una prima hija de su tío Martín, le llevó un libro para que lo leyera. Treblinka se llamaba, y era contada por uno de los sobrevivientes de aquel campo de concentración en Polonia, donde murieron a manos de los nazis millones de judíos.

2.

Según parece, “El Embrujado” pasaría toda su vida por cuenta de las persecuciones de estos vecinos. Nadie lo entendería fácilmente. Muchas componendas se hicieron desde que llegaron pisando duro como si fueran los dueños del barrio. Dejaban a su antojo a Damián libre en aquel callejón mientras a este lo miraban feo, tan horrible que nunca pusieron cuidado con aquel perro que llevaron, y que su dueño  –un policía acucioso- lo usó para amedrentar porque en realidad lo que estaban preparando era su muerte, luego que  otros amigos en “El Capablanca” trataban de embaucarlo con negocios que no tenían ningún asidero, que incluso un ajedrecista que tenía un garaje adonde cuidaba carros en un lote del estado, pretendió arrendárselo a un bajo precio, y a sabiendas que en ese mismo mes le iban a hacer un desalojo judicial. Lucía, otra vecina suya  que también le compró otra casa a aquel vecino que como heredero las ofertaba, y que años más tarde salió pensionado de la Fuerza Aérea de Colombia (F.A.C.), le advirtió que en ese terreno quedaría la estación de policía Rafael Uribe Uribe. Algunos años después, cuando “El Embrujado” tuvo que huir de forma abrupta  para Venezuela, luego que Damián casi lo castra en uno de esos accidentes,  le permitieron concluir que en su contra existía una extraña conspiración de policía.

Pedrín, un primo suyo, en una de esas parrandas que organizaba en San Victorino, lo acompañó a aquel interior a donde vivía, casi mata a su mascota. Un perrito que habían llevado desde Ibagué por el amor que la familia tenía a los animales. Incluso poseía fotos en la que el perro, con un gato y un loro comían juntos, más también una paloma que por ser de una especie fina, se acostumbró a comer en el mismo plato con ellos, lo que hacía que todo el que llegara de visita, se admirara al ver estas especies compartiendo la comida. Y sin embargo, con el perro se había preparado toda una conspiración. A Damián, que se parecía al que le había mostrado Clavijo -el ajedrecista- en su casa de Santa Bárbara, cuando  iniciaron  un pequeño negocio de fabricación de estuches para fantasías. Aquel policía vecino lo dejaba suelto cada que la mascota del “Embrujado” salía, y estos entonces soltaban a su perro Pastor Alemán. Entonces tuvo que salir a defenderla, porque casi la mata a punta de tarascazos, y que al entreabrir la puerta de su casa para auxiliarla, se le abalanzó ofendido y de un mordisco:

-¡Tras!

Casi lo castra, y ni siquiera se dio cuenta. Solo porque el dolor comenzó a molestarlo, y al decidirse por no ir a visitar unas cliente a la Calera, tal y como lo tenía planeado, durante ese largo día le fue aumentando la molestia en la pierna donde lo había mordido, hasta que por la noche al ir al baño y darse cuenta que sangraba un poco comprendió la realidad de su situación.

En medicina legal, el forense de turno le dijo que estuvo a punto de morir en ese extraño accidente provocado por el perro que según Primorov no era de esa raza, sino un gozque. Luego seguiría todo un largo suplicio cuando desde Cúcuta llegó un amigo de unos familiares, que resultó quedándose durante largos meses en sus estadías de visita, y que con los años, muchos después que el comisario Rincón comenzó a contarle sus historias en Venezuela, para advertirle que estaba marcado, y que sobre aquella casa lo que había era toda una conspiración. Solo así, lo comprendería. Había regresado a ella después d haber muerto la tía en otro extraño accidente, y el hijo adoptado por ella, también casi lo mata dentro de la misma casa, mientras “Voz de Humo” que era el hijo del policía dueño de Damián se congratuló amenazándolo cada que podía, luego que organizaron todo un festín que duró 11 años. Años de angustia, que solo hasta ahora cuando reaparecieron estos fantasmas de sus desventuras, concibió que el comisario lo que quería contar eran otras historias que tenían relación con él. Y a pesar de sus intentos por liberarse de aquellos espíritus, había estado secuestrado todo ese tiempo mediante  amenazas. Sus hijos también lo estarían. Orlando, como se llamaba aquel muchacho del que tenían que esconderse, había muerto años más tarde. Y ahora su hija…

En medio de la locura creía que se la tenían secuestrada. O sea que no solo era la historia de la toma de una casa, sino también la de un secuestro patético. Y en este habían participado muchos, como si él fuera su enemigo. No todo estaba claro. Por eso recurrió a esa vieja técnica de ir elucubrando sus ideas, y ordenarlas, desde que en otro país comprendió que estaba marcado como los judíos con los nazis.  El comisario Rincón tenía razón. Fue así como le contó  gran parte de estas historias.

3.

Los tenían secuestrados. Durante años “El Embrujado” pudo ver cómo desde que el antiguo dueño vendió aquella casa, lo hizo mediante la argucia y el engaño. Los metros cuadrados que en la escritura pública figuraban, no correspondían con la realidad. Lo que habían visto cuando fueron con su tía a ver la residencia, y para que fueran a hacer la promesa de compra venta, tampoco era así. Pero como el Fondo del Ahorro la avalaba mediante un préstamo, el inmueble fue entregado en otras condiciones, y mucho tiempo después de haberse vencido el plazo acordado. Una casa que sirvió para que edificara otra que también vendió a una compañera de trabajo de la tía, y que fue la que advirtió al “Embrujado” que no aceptara el negocio que le proponía un ajedrecista pensionado del ejército y amigo de Clavijo sobre el arrendamiento de un estacionamiento nocturno de carros. A los pocos años, esta terminaría en la cárcel, pues en una fiesta que hubo en su casa en el agasajo que le hizo a un hermano recién llegado y graduado en la universidad Patricio Lumumba de Moscú, se dormiría y se aporrearía la cabeza, para nunca más despertar. Una maldición que seguramente la obligó a vendérsela a otro, y éste a un gendarme cuya esposa sería la artífice de innumerables estratagemas en la que casi sucumbe porque mediante todas sus argucias dentro y fuera de aquel interior donde estaba “La Casa Embrujada”, casi termina muerto o loco por los sustos. Una tortura sicológica que no concluyó hasta salir de ella, cuando comprendió que el hijo putativo de la tía lo quería matar.  Así lo entendió, y así lo supuso.

Antes ya había sido víctima de un intento de apuñalamiento por otro que le salió en una noche oscura, unos días luego que uno de esos que andan por las calles chupando bóxer lo había cortado en una de sus manos en la oscuridad muy cerca del cementerio del sur, luego que ya aquellos hechiceros se lo hubieran insinuado, agresiones que no tenían fin porque se parecían a esas pezuñas diabólicas que cuando colocan sus patas sobre la mesa, expelen ese olor nauseabundo parecido al de los infiernos, y que es similar al de los volcanes que eructan el azufre y enceguece a los buenos corazones.

Estaba viviendo como en los tiempos de Goya, o los de la inquisición. Aquella vecina, que era muy melosa y amigable, dejaba entrever su verdadero carácter. Eran los días en que “El Embrujado” comprendió que tenía que irse, porque escribiendo estas historias por Internet fue captando que los que lo querían muerto, y muy posiblemente los que lo habían intentado hacer, podrían ser parte de la cofradía de “Pandilla Salvaje” que en las calles se  enseñoreaba, y actuaba por cuenta de otros que tenían poder y que trataba por todos los medios de desquiciar. Al recordar toda su historia desde aquellos días que estudió en el colegio San Simón de Ibagué, y al repasar su vida  mediatizada por aquellos expertos en jugar con las mentes de las personas, y al saber que nada de lo que había sucedido podría ser gratuito, comprendió lo que el comisario Rincón le había dicho:

-Estaba enredado.

Y era cierto. Harold, un amigo de Memín,  expulsado por su mala conducta del Departamento Administrativo de Seguridad de Colombia  -D.A.S.-le acababa de prestar  un libro para que lo leyera. Una novela de Albert Camus -El Extranjero- que narra lo que  acontece a su personaje cuando asiste al entierro de su madre. Una serie de sucesos que terminan con llevarlo a la cárcel; y que para colmo de males en medio de otros sucesos y de su locura, por la radio oye a un ex-presidente que le insinúa desde una de sus entrevistas que a él se refiere, al recordarle este libro. En realidad comenzaba nuevamente a oír voces en aquella vivienda maldita.

Cuando deja entrar al supuesto hijo de la tía, llega con un carro que se parece al de un tal Amado que en una ocasión lo conoció cuando hacía las diligencias para presentarse a un concurso de docentes, y quien lo estuvo siguiendo durante esos días, hasta que se le volvió a aparecer  tras haber superado las pruebas del examen, justo en el día que debía presentarse a la entrevista; pero como no logró saber cuándo era porque cada vez que entraba a algún café internet a revisar al listado on line que tenía colgado la secretaría de educación por la web, su nombre en la base de datos de la secretaría de educación de Bogotá, se bloqueaba. Un complot urdido por lo alto. Al otro día supo que estaba citado a la entrevista el día que quiso revisar la información. Y cuando ya iba para la universidad que se encargó de hacer las entrevistas, en una institución que queda en los cerros orientales, nuevamente apareció el tal Amado con sus cuentos y sus historias. El encargado no quiso hacer nada, e hizo que le dejara el correo electrónico para dar respuesta a su solicitud que consistía en advertir que había sido bloqueado por la web, posiblemente desde las mismas oficinas de los encargados de hacer los exámenes. Aquel personaje, una persona muy joven, lo invitó a llevarlo en su carro hasta el centro de la ciudad. Al apearse en el  automotor, luego que dijo que iba a buscar a un amigo con el que dijo que tenía que hablar algo, vio cómo le hacía señas y gestos a otro con el que charlaba, como indicándole ahí estaba dentro del carro. “El Embrujado” sin esperar a que regresara, decidió por su propia cuenta y de manera subrepticia escabullirse de aquel sitio, pues presintió que estaba en peligro.

El rostro de aquel personaje al que Amado había buscado, fue el que lo hizo huir, y aunque posiblemente pudiera ser pura coincidencia, se le hizo conocido. Tuvieron que pasar muchos años, tal vez más de veinte, para caer en cuenta quién era. Se le parecía a uno de esos muchachos que en un grupo político de izquierda agitaban consignas cuando había revueltas para que los estudiantes salieran a protestar. Y por más que lo intentó varias veces, no pudo. Solo en los días que regresó obligado a Ibagué, aquel rostro ya no le era desconocido. Era un joven con el que habían participado en uno de esos encuentros de estudios políticos que se daban en la universidad Central de Bogotá, y que ya para ese entonces “El Embrujado” ya estaba demasiado alcoholizado, pero que sin embargo para aquel grupo político al que pertenecía, le pareció que era importante que asistiera. Comprendió que allí había estado como conejillo de indias, y que lo que querían utilizar para sus fines.

Lo había acompañado al barrio de invasión El Quindío en Bogotá, justo donde vivió un tío para que hicieran un acto de masas y de protesta. Y este solo hacía su labor como partícipe. Aunque en realidad no sucedió nada. Estaba marcado. Era un muchacho de un departamento de la cordillera que resultó dividido en tres, debido a los cambios constitucionales que hubo en esos tiempos. Habían ido al barrio de invasión del mismo nombre del departamento de donde precisamente este también era oriundo. Y además, de un municipio denominado la Virginia, que coincidía también con el nombre de una vereda de Prado, Tolima, a donde laboró como maestro de primaria. Eran extrañas coincidencias que todavía le suceden, como si sus perseguidores fueran de Estado, y sin saber el porqué. En el barrio Murillo Toro de Bogotá,  encontraría parte de la respuesta. Amado era un vecino, y de ley. Lo perseguían como si él fuera su enemigo, desde la misma “Casa Embrujada” como si siempre lo hubieran tenido en la mira.

-Pobrecito, decía uno de estos en uno de sus sueños. Está loco. No hay que dejar que regrese a la realidad.

Eran más bien uno de esos sueños borgianos. Unos sueños que obedecían a esos extraños estigmas de familia y de gendarmería.

4.

Era un secuestro de familia, y nunca lo había entendido. Cuando llamaba a sus hijos por teléfono,  a veces le cortaban sus llamadas. Era un trabajo muy coordinado entre todo aquel vecindario que se daba sus ínfulas, lo que provocaba que “El Embrujado” se sintiera con rabia por su impotencia. En una ocasión que quiso exigir que la entidad estatal a donde pretendió trabajar después de haber pasado el examen del concurso para docentes, la respuesta de la dirección educativa fue entregada al frente del interior en otra casa. Sabían quién llegaba o qué recibía. Sus desventuras comenzaron desde mucho antes de llegar a vivir en “La Casa Embrujada”, ya que sus perseguidores actuaban a sus anchas, a sabiendas que lo hacían en coordinación con autoridades.

-Desplazado, le gritaban en las calles.

Se lo daban a entender de diferentes formas, mientras lo amenazaban a diario, que incluso sus correos electrónicos se congestionaron con mensajes amenazantes. Los tenían secuestrados. A su hija, le parecía que se la tenían retenida. El hijo de la tía reclamaba aquella casa,  a pesar que vivió con ella más de veinte años, y actuaba como una especie de verdugo sicológico que lo quería sacar a toda costa en contubernio con familiares y vecinos que posiblemente fueron los que lo entregaron en adopción. Cuando en esos días llamaba a su hija por teléfono, podía escuchar la voz de este, como dándole a entender que se la tenía retenida. Eran unos expertos en esos trabajos de sicología que se confunden con las de los brujos que invocando al más allá desatan con sus lenguas sus aquelarres más espantosos para llevar a alguien a la locura o la muerte.

Alejo Gamboa, un conocido de los clubes de ajedrez, acababa de encontrárselo por la avenida décima, y lo primero que hizo fue preguntarle por la suerte de Memín. Este era un muchacho que vivía en Tres Esquinas en los cerros orientales de Bogotá, muy amigo de Alberto Aldana, aquel comerciante de carros de segunda en los Alamos del Norte, y que con otros como el panadero, Clavijo el descendiente de judíos, y el pensionado de la brigada que le quiso arrendar el estacionamiento de carros, aparecieron en su vida como si en realidad siempre hubiesen estado tras de él. Nunca lo entendió. En aquella ocasión en Venezuela, el comisario Rincón le dijo:

-Sabe que esos son una camada de rebuscadores que quieren conseguirse todo el dinero del mundo. No andan solos.

En el Marco Fidel Suárez comprendió el asunto. Un ajedrecista que había visto en esos tiempos, y qué según parece hacía trabajos en una comisaría que quedaba al frente del Liceo Julio Cesar García mucho antes de ser abogado, y que quedaba dentro de lo que fue aquel centro investigador al que el gobierno acabó por quitarle algunas de sus funciones policíacas, le salió muy cerca de donde tenía una cliente cuya madre era pensionada de Telecom. Y después que fracasaron en el intento de asesinato con la hamburguesa donde  le pusieron un pedazo de cable de electricidad mezclado entre la carne, el pan y los aderezos de cebolla y de tomate, y de muchos filamentos con la intención que cuando la máscara, la suavidad del plástico se confundiera entre esta, mientras sus fulgentes alambrillos que dividían  por mitad el cable eléctrico, y orientados en la parte trasera cuando la fuera a masticar, pasaran desapercibidos y “El Embrujado”, se atragantara sin darse cuenta de su intención malévola. Al darse cuenta que mascaba y mascaba a lo que parecía ser un pedazo de cebolla cabezona, y al meterse los dedos en la boca sintió los filamentos, y se dio cuenta horrorizado que el preparador de semejante infundio lo quería matar. Ya no recordaba muy bien su rostro, pero yendo por esas calles de aquel barrio, parecía que se lo hubiera topado frente a frente con otro arreglando un camión destartalado.

Se hizo el desentendido cuando lo vio. Unos días antes, al tomarse un aguardiente sintió el regurgitar de una de sus venas dentro del cuello, y al sentirse como tapado por una flema, decidió sonarse la nariz, y solo sangre brotó de ella. Después, al querer arrojar una flema notó cómo la sangre manaba desde dentro del organismo hacia afuera de su cuerpo.

Por esos días, otro cliente le dio un tinto en el Kennedy, mientras le compraba algunas de sus fantasías que elaboraba, y oyó cuando le decía a su mujer:

-Lo tenemos. De hoy no pasa.

Y así han pasado muchos años. Sin embargo,  al otro día de haber recibido aquel tinto tan bien preparado, se sintió mal del estómago, y al ir a hacer del cuerpo se encontró con que arrojó mucha sangre. Lo estaban matando en vida, a pesar que creyó que tenía una úlcera. Pero no. Bien podría ser que le hubieran echado algo a propósito en alguna comida o en una bebida. Incluso llegó  a pensar que si se moría vomitando sangre, o acudía en auxilio a un hospital, bien pudieran dejarlo así como estaba, y si se moría el dictamen médico pudiera haber sido el resultado de una úlcera. Por eso no fue a consulta con algún galeno, porque recordaba aquella amarga experiencia vivida en el Hospital de la Hortúa cuando estuvo loco, y de donde tuvo que fugarse.

Lo había comprobado porque en el barrio Casablanca ninguno de los clientes le compraban nada, aduciendo que no había dinero o cualquier otra cosa, y así fue viendo la conspiración en la que era como un enemigo. No entendía cómo los dueños de aquellos negocios que en otros tiempos vendían todo lo que fabricaba, ahora se negaban a comprarle. Y cómo muchos de ellos, miembros de esas autoridades que tenían sus negocios particulares manejados por sus familiares, lo veían cómo su enemigo. Martín, el tío paisa le había dado la idea. Una idea que nunca se imaginó en los días en que de una cafetería cercana al capitolio de Bogotá, un dentista egresado de la universidad de Tunja, parecía que lo hubiera drogado, mientras unos gendarmes lo sacaron en una camioneta y lo arrojaron en uno de los cerros orientales, después de casi le parten uno de sus dedos, y por donde anduvo corriendo sin saber para dónde iba. A pesar de todo se salvó que algún carro lo hubiera atropellado. Y así en esta situación duró años sin comprender nada; pero simplemente con aquello que le dijo el tío sobre un sobrino que no era sobrino por haber sido adoptado, sobre su abandono del apartamento de una tía que acababa de morir. Ya una de las que trabajaba en aquella urbanización de “Los Bosques de San Carlos”, le había contado que salió llorando luego que seudos familiares llegaron a recoger todo lo de la finada, con los pocos trastos que le quedaron en camión sin rumbo conocido. Después de un buen tiempo lo vio loco cuando ya estaba recobrando la razón, y luego que  aquel cuasi primo no sabía  en qué mundo vivía. Lo habían enloquecido igual que a él. Y sin embargo el familiar, le dio la idea:

-Si nos hubiera dicho que iba abandonar el apartamento, nosotros le hubiéramos ayudado. Para eso tenemos al general T. como amigo.

Así recordó una vieja historia sucedida en Girardot de joven, y supuso que aquel afamado agente siendo amigo de estos, bien pudiera haber hecho lo contrario. Su ayuda podría haber sido peor. Dudaba de todo el mundo, así fuera cierto lo que le dijeran.

Y recordaba que desde El Amparo del barrio Kennedy, un cliente que vendía fantasías y cachivaches por las calles, lo había llamado para que le llevara unos collares. Yendo por esa ruta, le dio hambre, y como había cogido la costumbre de comer hamburguesas, esta casi lo mata. Y justo el mismo día en que lo llamó por teléfono a su casa, y cuando iba a  entregárselas.

En Ibagué, un amigo ya se lo había advertido:

-Dio la pata.

Y sí. Era cierto. El comisario Rincón ya se lo había dicho. Y ahora este había reaparecido, para seguir contando otras de sus historias, y así entendiera mejor la confabulación que pesaba sobre “El Embrujado”. Lo estaban amenazando. Oyó cuando otro le pasó muy cerca, y le dijo al oído:

-Está embrujado, viejo. Se va a morir loco, porque si no…

Pudo ver como se le burlaban en su misma cara, aquellos brujos siniestros.

-¡Miserables! Les gritó.

5.

Recordaba los días de aquellos secuestros, lo acontecido cuando su hija casi se ahoga. Estaba muy niña. No sabía cómo llegó a aquella piscina, pero entendía que dentro de sí quería hacer lo que hacían los hijos de los dueños de aquel condominio cuando llegaban a disfrutar de su encanto, luego de haberse bañado en Playa Verde donde el suave ondular de las olas y su estrellado lento y parsimonioso contra aquel litoral que era y es el orgullo de los naturales que se criaron en medio de aquel remanso que se transformaba día y noche con los turistas que llegaban a retozar del agua azul y clara, tan nítida que los bañistas se hundían entre la arena sin darse cuenta en qué momento se adentraban entre aguas más oscuras, y sus pies no encontraban de dónde sostenerse, para así nadar, flotar y jugar en medio de la algarabía. Acababa de abandonar la urbanización “Los Corsarios”  de Catia La Mar a otra más segura y cómoda para trabajar. Y sin embargo, casi se ahoga si no se hubiera dado cuenta. Por ser una piscina muy pequeña la pudo salvar, pues tampoco sabía nadar debido a que de niño en Ibagué en uno de los bañaderos del barrio el Salado casi le pasa lo mismo de niño. Estaba estrenando una pantaloneta y nadie le dijo, o dio a entender que nadar no era lo mismo que caminar. Solo cuando su mamá vio que sacaba la mano del agua en aquel riachuelo de bañistas, en el momento que el agua lo halaba de nuevo hacia el fondo, y al tratar de salir oyó el grito de ella. Pacho -un muchacho en esa época- que terminó casado con una funcionaria del D.A.S. lo salvó. Le tenía temor al agua, que incluso cuando Miguel A. lo invitaba frecuentemente a pescar a la represa de Prado, nunca lo hizo, ya que le tenía pánico. Y con los años entendió que le estaban tratando de repetir estas historias, mucho más cuando otra niña un poco más mayor que su hija, la jaló de los pies y la arrojó hacia atrás sobre el cemento sin más ni más, como si algún adulto le hubiera dado esa orden.  Muchos años después recordó esta historia de la hija de Cecilia,  que fue la que le dio aquel trabajo en “El Week End” en Catia la mar.

En “El Exito” de Ibagué, hace muchos años unos vendedores de dulces que tenían un negocio en aquel almacén, se burlaban. Así recordó  otras historias viejas que le sucedieron en Venezuela. Lo habían intentado matar, mientras unos hombres de la Guardia Nacional le dañaban de seguido lo hecho en el trabajo que tenía en el condominio de “Los Corsarios” de Catia la Mar, y solo hasta cuando logró  deshacerse de esa labor sintió cierto alivio de estas persecuciones, que solo regresaron el día que casi se ahoga su hija, más aquel golpe dado a ella por aquella niña que digo, le indujeron a creer que podría haber un desquite muy subrepticio de esos imaginarios que durante años se ensañaron contra él. Una especie de tortura sicológica, que solo aumentó, después que el comisario Rincón apareció en su vida.

-¡Hey! Gritó. Decía “El Embrujado” entre sueños. Liberen a mi hija. La tenéis amedrentada y secuestrada.

Parecía que estaba nuevamente loco, y podía oír claramente el susurro de los conspiradores. Los conocía desde años.

-Tranquilo, dijo el comisario Rincón.  Esta vez no se saldrán con la suya.

Ya no lo conocía, pues su rostro se desdibujaba entre los sueños, desde que le estuvo contando sus historias en Chacao, hasta ahora que lo volvía a divisar entre las vaguedades de su pensamiento, y así creyó que era uno de los muchos desconocidos que en su vida le fueron saliendo a matar.

-No, dijo. Ud. es uno de ellos. No le creo.

Y era como si la noche se hubiera alargado igual a esas noches que duran mucho tiempo, y como si la realidad fuera más irreal de lo que era.

-¡Pamplinas! Gritó.

6.

-¿De ferias?

-Nada, le dijo.

-Estaba ahí, y punto. ¿Qué quería?

-¿De ferias y ferias? ¡Ah!

Los conocía desde toda una vida. Y ahora se hacían que no. Recordó a Miguel A. cuando estaban jóvenes. “De dónde, había salido”. Pasaron más de 50 años, y todavía se preguntaba. Solo tenía una respuesta que era la misma que la vida le daba: “Estaba marcado”.

Y era muy probable, porque aquellos amigos que hablaban de política y otras cosas, con el tiempo resultaron falsos, y que con los años corroboró que lo que decían no era cierto.

-¡Hey! Tenéis secuestrada a mi hija.

Y por qué toda esta felonía durante toda una vida.

-Sois de familias, secuestradoras. ¿Por qué me intentasteis matar?

-Está loco, le decían aquellos familiares.

Miguel A. le había comentado desde niño tantas historias, que con los años ya no se las creía.

-Oye, ve. ¿De dónde saliste?

Es curioso, pero recordaba el día que apareció en su casa en San Vicente de Paúl en Ibagué a invitarlo a jugar un chico de billar. No lo conocía, y sin embargo así lo hizo para invitarlo a jugar en el Grano de Oro. A su hija le había pasado lo mismo. Era como un secuestro de amistad promovido por otros. Resultó ennoviada con un desconocido que a veces lo hizo trasnochar, esperando a ver a qué hora llegaba, y nunca llegó, mientras un tipo de voz gruesa llamaba frecuentemente a su mamá, y podía escuchar claramente la conversación que sostenían:

-Es decente el señor, decía.

Suponía que hablaban de él, y también comprendía que estaba asustada, mientras la hija duró por regresar algunos años. La tenían secuestrada, estos desgraciados. Y como para que no se llamara a engaños, a veces la veía por la calle;  y cuando iba tras de ella, se escondía en alguna de las tiendas del sector y desaparecía. Eso suponía. Era como si estuvieran jugando con su cerebro, haciéndole creer que veía visiones. Una tortura siniestra por cuenta de unos imaginarios de mala ley. Y tan decentes que parecían.

Miguel A.,  le recordaba a Cuchumina, otro amigo que conoció en el colegio donde aprendió las primeras letras en su niñez, y con los que anduvo parte de su juventud, y fueron los que perduraron entre aquellos sueños que de jóvenes forjamos, mientras la vida se nos va sin realizarlos.

-A Cuchumina lo mataron. Pobrecito. Con tanta plata que tuvo su papá, pero vea que murió atropellado por un carro en la avenida 19. Le dijo en alguna ocasión Memín.

No sabía cómo se habían conocido, ya que el uno vivía en Ibagué, y el otro en Bogotá, y además cómo pudieron saber el uno del otro. No lo entendía. Y mucho menos que supiera todo acerca de su muerte.

-Oye, ve. Mi hermanastro se casó en esas tierras de Cali, y se lució todito. El es millonario, y yo no, dijo “El Embrujado”.

-Ud. se va a morir. Germán T., se lo dijo entre dientes.

Hace poco, una tía se lo sugirió.

-Ya tiene el revólver.

“¿De qué se trataba? Se preguntaba una y otra vez”.

Miguel A. le había comentado una de esas historias  tan estrafalarias que a veces le parecían mentirosas, iguales a los que lo rodearon en su vida:

-De la marina militar me echaron, por sinvergüenza. Me dieron la libreta militar por compasión.

Y así entre charla y charla, este apareció en su vida como uno de sus mejores amigos, que solo con los años cuando regresó nuevamente a Ibagué, luego de haber vivido unos cuantos en Venezuela, cuando lo vio se hizo el desentendido, mientras le hacía gestos en la calle, y le insinuaba que estaba loco.

Se burlaba. Mejor dicho, se burló.

Después se lo encontró un poco más serio y más decente, y compartieron algunos tragos, como si hubieran sido los mejores amigos.

-A su hija se la tienen secuestrada, dijo el comisario Rincón.

Habían transcurrido más de 20 años desde que se conocieron en Chacao, en Caracas, y después que  le hubiera contado todas esas historias, “El Embrujado”  se dedicó a escribirlas.

-Cuando me echaron, resulté pasando al otro lado del charco entre el golfo de Urabá a Panamá.

En esos años la yerba de las marihuanas se fumaba y no era medicinal, y además todo se hacía por la prosperidad de muchos. ¿No me cree?

Mentirosito el señor.  Los políticos decían otras cosas. Ud. se arma en medio de las confrontaciones y así se gana el derecho a ser el representante de los desposeídos. Imagínese esa historia tan truculenta. Con su fuerza y su sagacidad pretende convertirse en redentor al enfrentarse con otro que tiene un cañón o un helicóptero, o cualquier otra cosa que signifique poder.

A otro bobo, con ese cuento.

-De donde saliste. Oye, ve, cuéntale a otros esas historias que yo no te las creo.

Y sí. Según aquel amigo en el canal de Panamá, los trabajadores nunca se pensionaban porque según la leyenda, la disfrutaban unos pocos años. No se morían de viejos.

-Qué historia es ésa. O sea, que te acuestas con una amiga o un familiar, y con los años resultas con pensión y con casa.

Esto si da risa y rabia. Hacés que otro adopte un niño, y con los años a que disfrute de su pensión, y así terminas dueño de casas y de todo.

-Se ve que tienes un cerebro podrido. Y con esto, te vanaglorias. ¿O sea que me has querido matar?

En la casa “Embrujada” había entendido el por qué. Habían tenido un negocio tan sucio, que le habían dañado sus trabajos, y  lo habían intentado matar en esos negocios tan…tan...

Ahora eran dueños de casas, y eran los que mandaban.

-¿De Ley?

“De la ley de los ladrones”, le oyó decir a “Conciencia”.

-Yo se lo advertí, le dijo el comisario Rincón. Se acuerda de lo que le dije del “Torito Sentado”.

-¿Por qué no ha escrito completo, lo que yo, le conté?

-No me han dejado, comisario.

-Quedó truncado todo ese relato.

-Si. Era una historia que estaba medio escrita en este libro.

-No me la han dejado escribir, siguió diciendo trémulo y tartamudo.

Después constató que muchos de sus amigos, o los que creía, eran tan imaginarios, que desde su nacimiento lo habían estado persiguiendo. Eran ambiciosos.

-Billete, ve.

Era como la voz de uno de esos embusteros que son capaces de vender a su misma mamá por dinero. Así lo creía.

7.

¿Quién no recuerda a Freud? Sus investigaciones todavía hacen que muchos -Erich Fromm entre ellos- nos hayan conmovido. Si “El arte de amar” de este último lo colocaron entre los libros más leídos dentro de los estudiantes de derecho, a Freud lo conocimos por la amplitud de sus teorías, donde sentaba a sus pacientes para analizarlos; lo mismo que hacía Sherlock Holmes con su imperturbable pipa que lo hizo famoso por sus investigaciones policíacas. Esos complejos que a todos nos atañe, pero que como en el caso mío, he sido víctima de esos imaginarios que se complacen en seducir a sus hijos, para después…

-Son cofradías de familias. Así me lo dijo el comisario Rincón en una ocasión.

“Lo que no quieres para los tuyos, no los quieres para los demás”

El complejo de Edipo, y tantas otras teorías como que la del sexo mueve al mundo y nunca han dejado de tener vigencia, ya que así descubrimos las manías y las posibles terapias a las cuales acuden ahora los que vivimos en este universo paranoico, y en especial en nuestro país. Por qué no se lo preguntan a Woddy Allen, y sus amantes, muy conocido en el séptimo arte. Mía Farrow, Diane Keaton, etc., y verán que estarán de acuerdo conmigo. Tal vez por esa razón Freud investigó a sus pacientes sentados en sus sillas y en posición de descanso, lo que también hizo Sherlok Holmes para analizar sus casos policíacos, mientras fumaba su imperturbable pipa de tabaco, que a muchos entusiasmó. Sigmund Freud para saber los efectos de lo que ahora llamamos la droga y otros barbitúricos, la probó él mismo. Su hija tuvo que soportarlo a pesar de sus desvaríos, mientras Holmes logró dilucidar muchos casos criminales en sus novelas. Así me lo ha contado el comisario Rincón. Lo de las brujas, son es el pretexto de los humanos que mediante sus imaginarios son tan capaces de llevarlo a uno hasta el mismo infierno, si nos descuidamos. Esos trabajos los hacen esos maniáticos, mejor dicho enfermos mentales que se empecinan en irle creando el miedo a una persona, mientras los drogan con alguna sustancia sicótica en las comidas; así como lo dicen las malas lenguas acerca de los Papas católicos, que se les envenenaba con estricnina, de tal manera que como en sus ritos siempre usaban el vino para consagrar, el alcohol hacía que esta sustancia los fuera matando lentamente.

-Cómanse una Sandía, y verá. Ojala después de media hora de haber sido cortada.

Haga el ensayo. Si no me cree lo que digo. Tómese un licor que le guste, y ojala, hágalo muchas veces y todos los días, y lo verá. Bueno, esas no son cosas mías, sino de la ciencia. La estricnina que esa fruta produce después de media hora de estar expuesta al aire se oxida, se convierte en un cortocircuito mortal, y si de pronto alguno de sus familiares o sus amistades más cercanas, o uno de sus amores lo pueden estar haciendo, entonces verá cómo se va adelgazando, e incluso si se descuida, más tarde lo verán muerto.

-Tan buena persona que era, dirán muchos, e incluso los que lo detestaban.

Y Ud. podría estar secuestrado sin darse cuenta. Y así, se verá rodeado de granujas por doquier, luego que le hacen creer que es un enemigo de ley, e incluso hasta lo harán llegar a los extremos de la locura. Ojo con sus hijos porque también se los pueden tener secuestrados,  mientras Ud. se va muriendo.

-¿Se leyó las historias de “Los Mil Muertos” que ya escribí? ¿Entonces que hace aquí leyendo esto?

Somos enfermos, por no decir que sobre la tierra somos la única especie animal que es capaz de destruirse ella misma. Por donde quiera que mire, así lo verá.

8.

Lo querían matar. Aldana -un ajedrecista-  le acababa de contar lo sucedido con Serafín. En una fiesta en su propia casa mató a su yerno con un revólver, mientras un hijo suyo que salió en su defensa, lo mató. Eran unas de esas reyertas que se dan en estos países donde todos quieren hacer justicia por sus propias manos. Y cuando tienen a su víctima indefensa, tratan de hacer lo imposible para conseguirlo. Es cierto. Sabe que una vez, el comisario Rincón le insinuó a “El Embrujado “que escribiera sobre las escrituras de Sion y se encontró con que un amigo se lo repitiera dándole a entender que podría ser cierto lo de su origen, o mero trabajo de sicología de brujos. ¿No se acuerdan? Esos ajustes de cuentas son más bien los entre telones de otras situaciones que se dan sin que los espectadores sepan sobre lo que sucede dentro de los camerinos de los actores, y que en medio de esas encrucijadas sicológicas se salen de sus libretos.

Cuando tienen la oportunidad:

-¡Zas!

Así le pasó a “El Embrujado” en aquella casa del barrio Centenario. Fueron años de torturas sicológicas y de un secuestro extraño orquestado por unos personajes que rondaban entre familiares, amigos y vecinos, como si con ello fueran a satisfacer sus apetitos más recónditos de sus perversiones, hasta que hacen un negocio de sus proyectos desalmados donde incluyen a sus mujeres, a los hijos de sus hijos, y luego uno se da da cuenta que hay todo un montón de personajes siniestros conspirando para matarlo. El día que comenzó con estas historias ya escritas en Venezuela, “Voz de Humo” parecía ser el encargado de ejercer dentro de aquella comunidad el papel del provocador hilarante, que incluso la primera vez que regresó loco por la sugestión en que lo tenían desde que salió del hospital, cada que pasaba por el frente de su casa, desde adentro le gritaba:

-¡Está muerto!

Una vez, una camioneta se aparcó al frente de la puerta en el callejón,  mientras en las calles le insinuaban que lo iban a matar,  y además se parecía a otra de una funeraria que llevaba en su último viaje a uno de los vecinos del barrio. Lo querían sugestionar.

-¡Está loco! Le gritaban en las calles.

Entendió que así era como a una persona la enloquecían, luego que le arrojaban en las calles a todas esas gentuzas de mala fe. El hijo de la tía una noche había llegado a quedarse después de que muchas veces iba de visita, y se le dio por golpear tres veces en los maderos de la cama en son de provocación, haciéndole recordar que en los días que tuvo una casa en Bellavista al sur de Bogotá, un albañil vecino desde que se levantaba hasta que anochecía de seguido le golpeaba la pared tres veces de seguido, y así sucesivamente durante todo el día y durante mucho tiempo; y cuando no lo hacía, a un trabajador que tenía le decía a todo pulmón como para que escuchara “El Embrujado” que cualquier día de estos se le meterían a la casa, lo mismo que hizo este cuando se mudó con sus corotos, con un perro y una caseta para su mascota, a la que encerró en su propia pieza, hasta cuando a punta de sustos, más el golpe que le dio sobre el hombro izquierdo, acabaron de reventar sus nervios. Aun así, no volvió a escuchar las voces que fueron las que lo llevaron completamente a la locura, y terminó en el asfalto con una vértebra fracturada.

“El Embrujado“ la había comprado un poco tiempo antes cuando laboraba con su papá en San Victorino, quien le dio por herencia un apartamento en La Fragua, al que permutó por esta, luego que de haber sido obligado a regresarse a Colombia debido a la mala situación económica de la nación hermana. Un país al que temía regresar, y a donde lo perseguían. Y era cierto. Un extraño negocio de familia y de marcas policiales y secretas en un Estado que se consideraba el abanderado de la democracia.

La verdad, que no lo entendía. Pero ya para esta ocasión sabía que en cierta medida el país se parecía a Argentina y recordaba lo acontecido con “Las Madres de la Plaza de Mayo” que como locas comenzaron a buscar sus hijos y nietos desaparecidos de la dictadura que con otros nombres figuraban con padres putativos. Así mismo, recordó la historia que había leído, sobre lo sucedido con Roa Sierra , el asesino de Jorge Eliecer  Gaitán. Es probable que lo que hizo, lo hubiera hecho loco o drogado. Tal vez no estaba en sus cabales, y mediante el uso de la instigación por una mano aviesa y oculta, cometió aquel crimen. Y cuando se escondió en un negocio, un gendarme que debía de protegerlo, no lo hizo, si no que facilitó para que la multitud abriera la reja de la droguería a donde se escondía, luego de haber cometido su aleve felonía, y…

Bueno, fue zarandeado y asesinado por la ira de otros matones que creyendo hacer justicia por sus manos, eliminaron al autor material del horrendo crimen, y con ello borraron uno de los indicios que podrían ayudar para dar con los instigadores intelectuales de semejante asesinato. Un crimen perfecto que todavía ronda en el imaginario de los colombianos.

Así lo entendió, cuando este muchacho llegó haciendo todo un escándalo, luego que “El Embrujado” le extendiera su mano amigablemente. No se la quiso dar. Creyó que era un espécimen, y comenzó su vil teatro pendenciero dentro de la misma vivienda, gritando y amenazando, en ese tipo de trabajos donde los delincuentes para justificar sus ilícitos cometidos, aducen cualquier cosa con tal de lograr sus fines propuestos.

-¡Yo sé, como los voy a sacar de aquí! Gritaba.

Y era como si hubiera llegado el demonio a “La Casa Embrujada”. Y tan buena gente que se veía. Quería desconocer de un sopapo los más de veinte años que este había vivido con la tía en aquella casa, y bien adoctrinado por algún abogadillo cercano, y presionado por aquellos policías que le arrojaban las peores pestes en las calles, más su familia sanguínea, hacían la mejor de sus labores: “Crear el pánico”.  Y sin embargo, a pesar de haber sido humillado y enriostrado “El Embrujado” dentro de su mismo hogar, el agresor estaba cumpliendo la obligación que alguno de ellos le encomendó. Su arrebato era matarlo aparentando un accidente, después de haber roto los vidrios de la entrada de la puerta, y luego de haberlos reunidos en la pequeña ante sala de la vivienda.

Ya lo habían intentado hacer en las calles en plena vía pública, y sobre él se había gestado todo un complot con el fin de asesinarlo fingiendo otras cosas. Una conspiración que parecía ser de ley, y como si este fuera un hijo prodigo de algún alto personaje de la gendarmería, le echaban los viciosos, los malandros de calles, y los locos que obedecían las órdenes de sus secuestradores sicológicos.

Tenían poder sobre todos ellos, y presumiblemente les administraban  sustancias sicóticas para mantenerlos alucinados  cumpliendo las ordenes que hipotéticamente les sugerían. Así lo entendió con este muchacho. Y comprendió que los captores tenían poder mental sobre este, muy a pesar que en apariencia era un simple enredo de familia sobre una casa en la que “El Embrujado” no tenía ningún interés, pero que estos con ese pretexto, creyeron que lo lograrían matar.

Seguramente que a sus perseguidores los encerraban en alguna casona, y mediante la coacción le iban lavando sus cerebros, para hacerlos actuar como autómatas. Había visto a muchos gritar y enloquecer, y él mismo lo había estado, y sabía cómo era ese proceso en el que los mismos familiares despotricaban, y lo hacían aparecer ante sus hijos como un vulgar degenerado, mientras se alejaban durante años para que quedara en las garras de estos miserables que a toda costa lo querían matar mediante amenazas.

-Nadie sabe con la sed que otro vive. Así que no me vaya a decir que…

Incluso llegó a darle el famoso abrazo del oso. 

Como tenía varillas en la columna vertebral, cuando quiso ir a evitar que lo encerrara tras tratar de echar cerrojo por dentro en la puerta de la vivienda, y luego de haber sacado a su mujer a empujones, y que gracias a que el cable del cargador del celular quedó atascado entre el marco y la puerta, impidió que lograra su propósito. Al acudir presuroso “El Embrujado” ante los gritos de su mujer, este se volteó y le dio el abrazo. Era un abrazo mortal. Sus ojos estaban desorbitados y como si estuviera drogado, gritaba:

-¡Ud. no puede conmigo!

Y lo apretó justo en el lado de la cintura, y de frente  para presionar la columna vertebral. Así captó que quería apretar el tornillo con que se sostenían las varillas en la vértebra que tenía atrofiada, y lo presionó con fuerza y con sus manos para hacerle un daño mortal aparentando un accidente. Y entre empellones y envites logró desasirse de este abrazo mortal. Era el abrazo del oso.

Y “El Embrujado” sobrevivió. Había vivido la peste en su misma vivienda. Y sus perseguidores eran unos desalmados ladrones de casas.

-¡Granujas! Les gritó “El Embrujado” en medio de uno de sus sueños.

Asesinatos perfectos

1.

-Es muy fácil denunciar estos intentos de asesinatos perfectos, dijo el comisario Rincón.

“Conciencia” estaba de acuerdo. Todos le habían sucedido desde niño, y ahora pretendían aparentar que era porque estaba viejo. Por eso “El Embrujado” regresó a la escuela de Picaleña, a donde trabajó, y donde fue víctima de aquel gendarme que seguramente desde mucho antes, y justo cuando los estudiantes con su director a la cabeza fueron a hacer la educación física en grupo, en la explanada que todavía queda al frente de ella, y donde por esos tiempos era costumbre que el profesor Reyes llevara a sus alumnos a hacer gimnasia y deportes. Ya el tiempo se había llevado todo, y solo quedaban los recuerdos.

La carretera Panamericana que los separaba no era obstáculo para que todos pasaran.

-Sabe, siguió diciendo el comisario, las madres de algunos de sus alumnos trabajaban en el Club Campestre.

“Conciencia” lo tenía claro. No era más que buscar en los archivos de los estudiantes en aquel curso y año, o en relacionar a los que tenían algún familiar que fuera chófer, y manejara alguna camioneta de la policía. Y…

-No, dijo el comisario Rincón. Esos fueron hechos pasados.

-¿No fue en los años en que un escritor admirador del premio Nobel Peruano le dio clases en el colegio Externado de Ibagué?

-¡Ah! Si. Ahora recuerdo, dijo “Conciencia”. Fue algún tiempo después.

En “La Casa Embrujada” lo intentaron castrar con el gozque de Damián, en medio de todo un complot que comenzó con esos ajedrecistas del club de ajedrez Capablanca.

-¿Y por qué no lo relacionamos con Aldana?

-En fin, ya no interesa. Que sean los mismos, no importa.

“Conciencia” sabía que este último provenía del Líbano tolimense, y que en alguna ocasión “El Embrujado” lo relacionó con Cuchumina, que también murió atropellado por un carro, cuando estuvo viviendo en Venezuela.

-¿Y por qué, más bien…?

Aldana había sido el vendedor y director estrella de los carros que se venden de segunda  en los Alamos del norte, justo muy cerca de Villa Gladys en Bogotá, a donde fue profesor, y muy cerca del aeropuerto de “El Dorado”.

-Coincidencias que pueden servir de algo, se limitó a decir “Conciencia”.

En los días que decidió retirarse del magisterio apareció en la escuela un dirigente del sindicato de primaria, que a la vuelta de los años se lo encontró nuevamente, y se pegó un discurso hilarante en el colegio de San Simón de Ibagué, regañando a los alumnos que tenían que habilitar unas materias, y al que “El Embrujado” recordó. Su  hija supuestamente había perdido el año lectivo, y luego una familiar le dijo que no era así. Que todo había sido una equivocación de los profesores.

-¿Y qué clase de profesores son éstos? Dijo el comisario.

Más bien hay que relacionarlo con el agente que manejaba la camioneta policial, que tras la arboleda disparó, y se comprobara que todo ha sido una conspiración de toda una vida a cuenta de aparentes agentes estatales. Y por qué no le añadimos los daños hechos en la columna vertebral, la locura a que lo llevaron, y la tortura sicológica a que lo han sometido.

-Ese club, en sus tiempos era muy restringido, y ahora vendieron una parte para que las clases populares, también puedan ir con sus hijos a disfrutar, arguyó “Conciencia”.

-¿Y del Líbano qué? Le contra preguntó, el comisario.

Cuchumina por alguna razón, casi que obligó a su padre a que lo dejara estudiar en esa ciudad tolimense, y no en “El Espinal” donde vivían. Y precisamente en una de las elecciones en que se hablaba de la unidad popular, un grupo político lo envió a respaldar su candidato. “Conciencia” lo tenía muy claro. “El Embrujado” ni siquiera sabía quién era, y lo habían enviado justamente allá.

-Lo mismo que pasó cuando el secretario de educación lo nombró para que prestara sus servicios en aquella escuela. ¿No le parece coincidencias?

-Cuando uno está joven e ignora muchas otras cosas, cualquiera que no conozca su verdadera historia, está condenado a repetirla.

-Ni tanto, dijo el comisario Rincón. No estamos hablando de un asesinato perfecto, sino que estamos hablando de una serie de intentos de asesinatos, porque no se han logrado ejecutar.

En aquel día, mientras Reyes gritaba a sus alumnos que se arrojaran contra la arena de la explanada, pudo escuchar sin comprender todavía los silbidos de aquellas balas que rozaron sobre su cabeza, y alcanzó a devolverse un poco al lado de la carretera.

El director que repuesto del susto, ordenó a todos los alumnos a levantarse e irse a la escuela, tan pronto comprendió que los sonidos de los disparos cesaron, le dio a entender del peligro en que estuvieron.

-Profesor -le dijo- estuvimos en peligro.

“El Embrujado” no lo entendía. Ni tenía enemigos ni pretendía ser un líder, cumplía a su manera con su deber, aunque a pesar de todo era un bohemio.

-Así son los autistas, dijo “Conciencia”. Son como niños. Muchas veces los mismos familiares los quieren matar, y ellos ni lo entienden.

-¡Ajá! dijo el comisario. Pero es muy fácil ubicarlo. Esos secretos no se pueden guardar fácilmente, porque fueron muchos los testigos.

-La verdad que no, dijo “Conciencia”. Es probable que Reyes lo intuyera, por eso fueron a mirar hasta la arboleda, sin que las profesoras también lo hicieran. Era solo para que este se diera cuenta del peligro en que habían estado.

-Nunca lo entendió, dijo el comisario. Así sucede con la historia de los pueblos.

Recordó como el asesino de Gaitán murió a manos de la turba enardecida cuando aquel agente policial dejó que abrieran las rejas adonde se escondió. Aunque sus superiores le perdonaron su falta, no obstante lo expulsaron de las filas del servicio activo, y los que ordenaron aquel magnicidio quedaron en el limbo del olvido.

Los testigos se fueron perdiendo, y solo se hablaba del líder y sus pasiones. Y la ojeriza que pudo causar en Roa Sierra cuando después de uno de sus largos discursos no quiso aceptar en recibirlo, pasó a la historia como cierta.  Para cuidar sus cuerdas vocales como buen orador, se aislaba. Y sin embargo, este pudo haber actuado por cuenta de alguien más, o por otra circunstancia, así hubiera ido a la embajada alemana, o hubiera trabajado allá.

-Es cierto, contestó “Conciencia”. Pudieron haberlo relacionado con algún caso que llevara, pero como iba a participar en el congreso de los estudiantes…

-Todo se nos olvida, dijo el comisario. Ubiquémonos  con los estudiantes que tenía, y busquemos en los archivos todo lo que se pueda encontrar sobre el Club Campestre, los empleados de aquella época, y también con los vecinos de “La Casa Embrujada”, y por qué no con los de ahora.

-Con indicios en este país, no se puede. La justicia…

“Conciencia” prefirió callarse. El comisario Rincón pensó que así no era. Por más que hubiera dudas, siempre había un hilo común desde aquel agente, y todo lo que siguió sucediendo, e incluso desde mucho antes.

-¿Cómo podía “Conciencia” dudar de sí mismo? En qué país vivía.

Entonces recordó la historia de Damián con Clavijo, relacionó a Aldana con uno de sus vecinos, y acertó en pensar que existió una confabulación contra este desde niño, y que ahora pretendían vilmente asesinarlo para acabar con su historia, después de haber sido torturado sicológicamente.

-Son unos viles canallas, le dijo el comisario. ¿Cómo puede dudar?

“Conciencia” en estos casos prefería no opinar, a pesar que sabía quiénes eran.

-Yo no dudo, dijo “Conciencia”.

Recordó a Miguel A. en Las Ferias, y a aquel policía que tenía el mismo nombre y apellido de uno de sus primos paisas de Bogotá cuando cursaba la normal para profesores bachilleres en Ibagué, luego que se dedicó a sugestionarlo con el cuento de que lo estaban persiguiendo. Recordó lo sucedido en Girardot, en una  una noche decembrina, en uno de esos festejos en la zona del ferrocarril, donde otro gendarme lo amenazó junto a un primo con un revólver, y todas otras series de tropelías que vivió de joven, sin que se hubiera vuelto paranoico.

Eran terribles todas estas historias sin respuestas. Historias nada más.

-¿Bueno, y entonces no dice que es fácil demostrarlo?

-Fácil, sí. El problema es que nos crean.

“Conciencia” como siempre, sembraba la duda, y prefería esperar. Tenían que seguir investigando por qué en aquella escuela, y no en otras; y  por qué otras cosas diferentes le fueron sucediendo en esos montajes y manejos sicológicos.

-Así somos, dijo el comisario.

-Eramos, dijo Conciencia. Ahora todo ha cambiado. Hay más honor y más lealtad. Y más seguridades.

El comisario Rincón, apenas frunció el ceño, como si en realidad estuviera desvariando y hablando con una ficción.

2.

-¿Y qué tal que revisemos la lista de sus alumnos cuando estuvo en la Virginia (Prado, Tolima) como profesor?

-¡Ah! Dijo Conciencia.

Algo recordaba. En uno de esos cursos políticos que se hicieron en la universidad Central de Bogotá, y a los que asistió cuando ya estaba completamente alcoholizado, “El Embrujado” conoció a un compañero de ideología que resulto ser de la Virginia, Risaralda, y con quien estuvo en esos trabajos de propaganda política que se hacían, donde juntos tuvieron que organizar un mitin de tal manera que provocara entusiasmo entre los que lo escucharan.

-Ya lo sabía, dijo el comisario Rincón.

Se conocía bien la historia. En la invasión del barrio Quindío al sur oriente de Bogotá, vivían unos familiares suyos, y como conocía el origen de aquella barriada, quiso ir allí. El nombre de aquel personaje se le olvidaba, pero después de casi medio siglo se lo recordarían en “La Casa Embrujada”. Había sido, uno de sus policías particulares. Y eso, que no había cometido ningún delito, sino que en medio de tanto alboroto y las   confabulaciones descaradas contra una persona desestabilizada por cuenta de los amigos del billete puro, de regreso a aquella casa cuando sus perseguidores lograron conseguirse a precios de bicoca un apartamento en la Fragua y una casa en Bellavista por la ruta que va a los llanos orientales, en la misma época que este en medio de su paranoia quiso presentarse nuevamente al magisterio mediante un concurso que hubo para docentes. Sus vecinos que se habían dado a la tarea de perseguirlo, lo buscaban en cada uno de los sitios que frecuentaba, en una metrópoli a donde cualquiera se le puede ir la vida sin encontrarse con algún conocido. Era una manera sutil, de amenazarlo, pues se trataba de hacer un infierno de su vida mediante aparentes amenazas. Y solo comenzó a entenderlo cuando regresó. Era un negocio que parecía de familia, pero como se  veía que todo lo sabían, reconocía que era un trabajo de policía en aquellos años en que las vigilancias entre el estado y los particulares se confundían. Al no saber ni poder entrar a la página virtual de la universidad que hacía la prueba, y que dicho concurso había  sido convocado por el gobierno, acudió en ayuda a los encargados de la universidad que hizo los exámenes y que todavía está ubicada en los cerros orientales de Bogotá. Mucho antes, en esos días, cuando quiso sacar unas fotocopias de sus certificados de estudios, y en otro sector ya más lejano de donde vivía, por la 68 con 13, alguien aparentaba estarlo siguiendo. El desconocido entró justo en el momento en que las sacaba. Y  cuando fue a la universidad a ver qué había pasado con los suyo, pues la entrevista había sido el día anterior y en la fecha  que no pudo acceder a por Internet, porque donde estaba su nombre, el link estaba bloqueado, de modo que no pudiera acceder a la información sobre la fecha y hora de la entrevista.

Nuevamente aquel personaje estaba allí. Amado, se llamaba. Un apellido que después averiguando, le hizo caer en la cuenta que era del Murillo Toro donde vivió por esos años, porque en una de esas tiendas del sector se encontró otro con nombre parecido, en una esquela de publicidad sobre otro personaje que se dedicaba a tramitar pases para conductores y a hacer otras diligencias de traspaso y ventas de todo lo relacionado con el tránsito de automotores. Por ser un apellido raro entre los raros, supuso que de ahí había salido el por qué quería informarse de las diligencias que hacía en la búsqueda de un empleo con el estado, y porque donde estaba el negocio, era de un gendarme pensionado que vivía por los lados del Quiroga.

Este se ofreció a hacer una carta para que la comisión encargada constituida por unos profesores, le dejaran hacer la entrevista. Y como manejaba bien el programa de Word, le orientó, ya que también estaba solicitando lo mismo, y además estudiaba en dicha universidad. Entre esos ires y venires, uno de los profesores se ofreció a enviarle la respuesta por correo, y ni siquiera “El Embrujado” pidió una copia, ya que trastornado como andaba bajo las amenazas de sus perseguidores, pues en las calles trataban de repetirle lo que decía o hacía, ni siquiera cayó en la cuenta quién era en realidad, porque solo lograron acceder a uno de los salones de aquella universidad, y no en una de las oficinas de los empleados porque curiosamente ese día por algún motivo que desconocía, estaban cerradas, y aunque había clases para los estudiantes.

Luego se ofreció a llevarlo al centro de Bogotá en una camioneta pequeña de su propiedad. En medio de esas montañas de los cerros orientales donde hay un trecho solitario y peligroso, a “El Embrujado” se le vino la idea de un complot, basado en las coincidencias sobre su encuentro con Amado. El supuesto personaje se demoró unos momentos para ir a reunirse con otro. Desde lejos, pudo observar cómo hablaba con este, y alcanzó a ver su rostro. Se parecía a uno de los que conoció en la juventud. Y por más que quiso nunca se acordó. Pero sintió miedo, al ver los gestos que hacía y le señalaba hacia el automóvil Daihatsu, dándole a entender que estaba allí dentro del carro. No lo esperó. Abrió la puerta del automotor y decidió irse por su propia cuenta hacia la séptima. Mejor dicho, hacia la avenida circunvalar que lo llevaría hasta la séptima en pleno centro de la ciudad.

El carro lo volvería a ver algún tiempo después cuando el supuesto hijo de la tía apareció en otro que parecía ser el mismo, con su trasteo y una perrita, y su casa de madera, como si le quisieran recordar lo que había escrito, acerca de los gemelos que colonizaron a Roma, y que fueron amamantados por una loba, en recuerdo de lo que le había sucedido con Damián y aunque Primorov, dijera que no era pastor alemán, sino que era un gozque, el que casi lo castra; y que además contaba muy al estilo de Cortazar la toma de una casa.

-Es terrible, dijo “Conciencia”.

El comisario Rincón entendió la crueldad de la pesadilla sicológica que hicieron entre telones aquellos personajes, donde un mismo familiar lo amenazaba con la anuencia de todos estos vecinos que durante años y años hasta sus hijos y sus nietos, ahora le salían a amenazar.

-¿Qué clase de personajes de ley son estos? Dijo el comisario.

-Así son, respondió otro.

-No, dijo. Antes era posible qué lo fueran. Ahora…

Como “Conciencia” no contestó porque entendió las paradojas de la vida, quedaba la sospecha de que con su silencio también lo aprobaba. Hablaban de revoluciones y de cambios, y él que en realidad había andado sin pensar en eso, pues su vida se la había llevado el tiempo en  problemas de familia, adonde hubo dinero de por medio, y donde más de uno salió a ganarse algo,  estos personajes pretendían recordarle otra cosa.

-¡Ladrones! Gritó en aquellos tiempos, “El Embrujado”.

Y solo cuando este comenzó a atar estas historias, como en las de Hichtcock con su “Asesinato perfecto“, comenzó a recordar otras.

En la Virginia, Prado, en el Tolima, en los años que estuvo joven, y en los tiempos donde aquel gendarme que tenía el mismo nombre y apellido de un primo paisa que vivía en Bogotá, un gran comerciante que viajaba por el mundo, y que con unas historias largas y cortas le contó historias de persecuciones en las que este estaba incluido, como si de verdad le quisiera provocar el Delirium Tremen, otros habían salido a contarle otras historias.

-Con los años, ya lo sabe, dijo “Conciencia”.

-No dijo el comisario Rincón. Se lo advertí en Venezuela para que contara  estas historias, y así cayera en cuenta.

Vio entre las brumas de los recuerdos como “El Embrujado” en medio de su locura le vociferaba:

-¡Maldito! ¡Por qué no me lo advirtió!

Tenía que contarle como se mataban las culebras, para que recordara quienes eran en realidad los que lo estaban persiguiendo. Fue así como “El Embrujado” se despertó en medio de una escuela de vereda, toda destartalada, entre la espesura de aquella región, cuando un alumno mató en su propio salón a una culebra cazadora.

-Si, dijo Conciencia. Si seguimos ese hilo sutil de los recuerdos, y lo contamos; entonces se sabrá.

Era muy tarde, y el comisario Rincón por la edad, ya no podía seguir con esta historia. Tendría que esperar.

3.

Era la manera sutil como se lo recordaban “los intelectuales de la muerte” que todo lo sabían. Se parecían a los dioses perfectos. “El Embrujado” andaba por esas calles, y recordaba viejos tiempos de su vida y de otros, mientras estos pretendían a punta de sustos paralizar su corazón. En esa noche comenzó a recordar sus vivencias en Bogotá, y he ahí que a pesar de haber peligrado su vida por ciertos sectores, al mirar aquella construcción que se estaba levantando, a su memoria se agolparon otros recuerdos juveniles. Es más, en su tiempo estas edificaciones no existían, pero le permitían relacionar unas con otras en Bogotá e Ibagué, y hacían parte de esos sueños juveniles que todos hemos tenido. Casi 50 años  se agolparon en aquel instante. Era como si el tiempo no hubiera pasado. Eran los sueños de cuando era un estudiante, que no comprendía cómo le surgieron amigos que lo fueron enredando de tal manera que él se consideró por muchos años un perseguido. Años más tarde dilucidó que todo había sido una estrategia de esos malos imaginarios que le hicieron creer que lo perseguían por política. Y no precisamente porque hubiera estado conspirando contra el Estado. Había andado con ellos solo algunos años, y sin embargo lo indujeron a creer que era por haber tenido amigos y amigas con los cuales compartió muchas de sus ideas. Y no era cierto. Era un extraño montaje que se parecía a aquellas películas en las que los buenos terminaban siendo malos, y los bobos eran la peor bazofia que pudieran existir, tal y como lo preconizaron en su momento aquellos movimientos sociales que hablaban de las razas puras; y este por no serlo, por no ser de sangre azul, debería morir. Y en la Virginia, en una vereda de Prado -Tolima- que se le parecía a la que años más tarde, hace muy poco unos imaginarios deslenguados le quisieron recordar que era un desplazado. En unos cursos que hizo por Internet en el Sena virtual, unos vecinos aventajados en el arte sutil de amenazar y enloquecer, así se lo dieron a entender. Historias que no valían la pena, y sin embargo…

A su mente llegó lo que le sucedió cuando después de haber huido de “La Casa Embrujada” en Bogotá,  en Ibagué en  un diciembre alguien lo quiso matar en la mitad de la noche, como si en realidad supiera que a esas horas iba por dicha avenida.

-¡Sapo! Le gritó.

Estaba empepado, según le dijo aquel atracador.

Le lanzó unos cuantos golpes a la cara con sus manos como si quisiera amedrentarlo y obligarlo a que...

No sabía. Había llegado en una bicicleta en contra vía por la avenida quinta, en ese diciembre en que no quería llegar a la casa, pero que las circunstancias por haberse orinado en una parte oscura en la avenida del Terminal de Transporte de Ibagué, uno de los vigilantes privados y un gendarme gubernamental, que se dieron cuenta, le insinuaron que debía irse a esas horas.

Recordaba que en el colegio San Simón cuando estaba joven en un centro literario del que hizo parte,  les propuso la junta directiva que como tarea tenían que investigar sobre el café. Y el director de aquella empresa en el Tolima muy bien les había explicado lo que éstos querían saber. Y claro que no recordaba si fue en el Jordán en la calle 60, o en otro sitio de la ciudad. Pero en aquella noche, ya estaba muy cerca de esta misma institución cafetera que  fue vendida a la Panamericana.

– ¿Por qué estos amigos, que resultaron con el tiempo aventajados en esos grupos políticos de izquierda, que organizaban un mitin en cualquier esquina, lo quisieron llevar a conocer de estos temas?

No lo entendía ni lo comprendió cuando después de haber celebrado con unos amigos unos tragos, tuvo que alistarse para ir a trabajar en la escuela de la Virginia, mientras Miguel A. lo esperaba en su apartamento de la calle 12 en pleno centro de la ciudad, para que se bañara y tomara el respiro de la realidad, y lo acompañara a que cogiera la flota que lo llevaría hasta Prado a donde era profesor. Eran los tiempos en que todavía funcionaba el ferrocarril, y que en aquella mañana cuando el bus iba por Picaleña, alguien quitó la señal que avisaba sí el tren iba a pasar, o no; mientras el chófer del bus sin darse cuenta, a toda velocidad casi se estrella contra este, y lo único que pudo hacer para salvar su vida y la de los pasajeros,  fue dar un cabrillazo y seguir al lado de la locomotora por unos instantes, mientras los pasajeros gritaban asustados, a sabiendas que alguien había cometido una infracción por no haber colocado aquel brazo metálico que indicaba que la locomotora venía por la carrilera. Un asesinato perfecto, que solo comenzó a relacionar cuando lo volvieron paranoico en los últimos años, después de innumerables accidentes e intentos de asesinatos infructuosos.

Unos intentos  sui géneris, que le recordaban cómo en una noche con su tío en Purificación,  al salir del pueblo le tocó subirse  en la parte trasera de su camión; mientras otros dos amigos se fueron con él adelante. La carrocería a donde iba casi se zafaba, mientras le gritaba del peligro a su tío, que sin embargo poco le importó hasta que sus dos acompañantes se bajaron. Un susto terrible que hizo que “El Embrujado” inmediatamente se acomodara en la parte delantera hasta que llegaron a la casa.

Hasta el otro día, al mirar su familiar la carrocería, comprendió que su sobrino estuvo al borde de la muerte. Los sostenes metálicos de la carrocería habían sido rotos, por alguien o por la herrumbre en aquella región calurosa. Y para completar, en uno de los recreos de la escuela donde trabajaba, a la orilla de la carretera que lo lleva a uno a Prado, una explosión provocada por unos trabajadores que estaban demoliendo unas piedras que estaban cerca de un puente, les pasó rozando sobre sus cabezas, y donde un alumno suyo casi que resulta muerto, al chocar uno de los guijarros contra su frente.

Nadie había anunciado del peligro qué se cernía sobre ellos.

Solo cuando quiso recordar aquellas historias en las que lo intentaron matar otras veces, comenzó a relacionar estas con otras que le fueron sucediendo en la vida.

-Si. Era cierto.

Estas historias le recordaron a aquel “Amado”, personaje que en la presentación que hizo al concurso del magisterio, quiso recordarle de la amenaza sutil, que ese otro profesor con el que estaba hablando en aquella universidad, era el mismo con el que había ido a hacer un mitin en el barrio de invasión el Quindío en Bogotá, cuando una organización juvenil los llevó a un curso de política en una universidad privada. Entonces se obnubiló, pensando acerca de esas situaciones, en medio de aquella noche en que plácidamente los carros viajaban por aquel sector del Jordán, y le recordaron al director de aquella institución cafetera, y su vez a otros y a otros; hasta que su mente se detuvo en una muchacha que lo buscó en un atardecer en aquel callejón de la casa de su familiar que tenía cultivos de arroz, para después morir tras un aborto que tuvo en Purificación. Al otro día, para ser más exacto.

Si. Y ahora en esta noche tremebunda, todo esto lo estaba recordando. “Los intelectuales de la muerte”, lo querían matar.

4.

Lo querían matar. Y para ello acudieron a muchos recursos, incluso hasta enredar sus locuras paranoicas a donde dicen que las brujas mediante sortilegios engañan a más de uno, y en las que todas unas familias  confabulan lo mismo que hizo Caifás; mientras los esbirros  gubernamentales se encargaban de orquestar su provocaciones en las calles.

-Profesor: Las culebras se matan por la cabeza, se lo dijo en aquel entonces uno de sus alumnos.

En aquella escuela de la Virginia en Prado, la directora le dio el curso tercero de primaria  para que lo dirigiera, y que quedaba separado de los salones, porque estaba ubicado en una especie de choza independiente adonde los alumnos entraban por una sola puerta; y además por estar hecha de pura guadua hacía que la ventilación en medio del calor que irradia toda esta zona ecuatorial del Tolima no se sintierra tanto,  institución adonde había llegado después que otros fraguaron componendas peligrosas para hacerlo aparecer como el más vil de los mortales en una zona rural de Melgar, ya que según las costumbres de estos tiempos, siempre tenían la forma de drogarlo para que apareciera como un villano donde sus instintos primaran. La culebra que no era mayor cosa, apareció en el momento en que se aprestaba a dictar su clase, y aunque se le hizo extraño, solo con los años lo estaba entendiendo. Era una Cazadora que fácilmente se podía conseguir en estas tierras. No era venenosa. Alguien la había traído a propósito. Así lo supuso muchos años después que lo enloquecieron y lo intentaron matar. Lo mismo que sucedió cuando alguien  sembró una mata de marihuana en una de las partes menos visibles de la escuela, que hizo que la policía llegara a investigar no sé qué cosas sobre la forma como había aparecido, en una zona adonde cualquiera en medio de la noche la podía sembrar, pero que hizo que su aparición fuese un escándalo entre los profesores y la comunidad; y que presumieron que  desde adentro de la institución algún fulano quería que se fomentara este vicio, o algún padre de familia que pescando en río revuelto por su ideología, pretendía vincularlo con la planta que apareció cultivada dentro de la misma escuela estatal.

-Si probamos, dijo el comisario Rincón, que de estos alumnos salieron los que lo han estado enredando durante toda su vida, podemos aducir que es un delito de Estado.

-¡Hum!

“Conciencia” prefería callar. Conocía muy bien a “Ríos Revueltos”. Este era oriundo de una de  familias de tracaleros.

-A estos les gusta el billete, dijo el Comisario Rincón.

“Conciencia” recordó cómo aquella muchacha llegó hasta este, por aquel callejón que circunda todavía las fincas de esta vecindad, y le pidió ayuda. Había tenido un aborto, y en el hospital de Purificación los galenos la dieron de alta. Su tez amarilla por la sangre perdida denotaba su sufrimiento personal. Iba como desmayada en la travesía donde el sol obligaba a cualquiera a dormitarse en esa tarde que parecía no tener fin, pero que sus pies la obligaban a andar por aquellos trechos, como si quisiera dormitarse para siempre.

-“El Embrujado” la ayudó a llegar hasta la casa de sus padres, dijo “Conciencia”.

-O sea…

Recordó la historia de unos periodistas y una comadrona que ayudó a que nacieran muchos bebés, pero que también no tenía reparos de participar en algún aborto para ayudar a una familia a que no quedara deshonrada por un vástago mal nacido. Y lo hacía por dinero, y también por la amistad que tenía con médicos de prestigio.

El comisario Rincón prefirió callar.

En esos tiempos algunos de la gendarmería se podían comprar por cualquier plato de lentejas. Marcaban al que fuera, y durante toda su vida, y con el silencio cómplice de todos mataban a más de uno con tal de borrar la historia de algún hijo ilegítimo.

-Se acuerda, dijo “Conciencia”, del niño que nació con cola de marrano.

A la memoria del comisario Rincón se le atropellaron muchas ideas sobre la aventura del escritor y sus personajes.

-¡Ah! Si. Fue cuando se vino el fin del mundo.

-Una catástrofe dijo “Conciencia”. En Cien Años de Soledad. ¿Lo recuerda?

-Así ha sido nuestra historia, dijo este.

-Demostremos que esta manguala proviene desde niño, que en Engativá cuando estuvo trabajando en la escuela de Villa Gladys, uno de estos profesores sindicalistas que llegó de Ibagué, le raponeó el tercero de primaria, y…

-Ya estaba alcoholizado, dijo “Conciencia”.

-Lo estuvo desde niño, respondió el Comisario Rincón.

-¿Sabe que ese alumno puede haber sido uno de los que lo quisieron matar?

-¿Y si lo sabe, por qué me lo pregunta?

Así eran estos personajes. Lo sabían todo porque ellos mismos habían fraguado estas confabulaciones, y “Conciencia” a veces fingía, como para decirle:

-Por ahí es que tenemos que investigar.

“Mil Muertos” que era uno de las peores infamias que se hicieron alrededor de estas imaginaciones sin límites, y donde “Ríos Revueltos” se convertía en el peor de los criminales, que incluso entre juntos fraguaron más de un complot para desacreditarlo y justificar su crimen.

-Yo lo enredo en un lío con otro, y así lo hago matar, dijo “Ríos Revueltos”.

-Yo en cambio lo haría sin tapujos. Le mando a otro que lo haga, y le pago todo en la cárcel.

-Yo no llegaría hasta allá, dijo “Ríos Revueltos”. Mejor enredémoslo para que la ley también justifique su muerte.

-¡Son asesinos! Gritó “El Embrujado”. Me quisieron matar, y se hacen “Los de yo no fui”, siguió diciendo.

-¿Oye, dijo el comisario, y éstos de Villa Rica, de dónde salieron?

-Ah, no. Pregúntele a “Ríos Revueltos”.

-Sabe que...

El comisario llevaba muchos años en este caso, desde que lo conoció por la calles de Venezuela, cuando le informaron que había huido de su país sin saber por qué, y que aquellos imaginarios lo atormentaron tanto en Venezuela, que creía que medio país lo perseguía.

-Es nuestra costumbre, dijo “Conciencia”. A los plebeyos en estos países se les marca como en la época de la esclavitud, y los hombres de ley no hacen sino perseguir a los que están marcados, no importa quiénes sean.

-Es un negocio, dijo el comisario Rincón.

-De familia, dijo “Conciencia”.

-Enloquecer a otro no es tan difícil. Hacerle creer en brujas mucho menos. En estas tierras donde existen tantas creencias, que cualquiera le come cuento a uno de estos vividores. Se roban bienes, e incluso...

Sabía que el comisario Rincón, lo iba a interrumpir.

-Por ahora no hablemos más dijo “Conciencia”. Lo quieren matar, y todos lo saben.

-Los perfectos delincuentes, dijo el comisario Rincón.

Ya sabía que habían secuestros donde los mismos familiares se encargaban de hacerlo mediante el maltrato  físico y sicológico, y a sabiendas que había dinero de por medio.

-Ya no lo hay dijo “Conciencia”.

-Claro, dijo el comisario Rincón, los legados son los muertos que han dejado.

5.

Aquella muchacha al otro día, ya estaba muerta. Sus familiares, así lo dijeron. Según Murillo -un soñador de esos tiempos- no había podido sobrevivir a pesar de  todo lo que los galenos hicieron por ella. Y por alguna razón esta había llegado sola, sin que ningún familiar la hubiera apoyado. Años más tarde se lo encontraría en una noche ejerciendo su labor de vigilancia privada, mientras juntos recordarían aquellos años en los días que se había metido en un lío, cuando unos atracadores de aquel barrio quisieron robar en Cafam -un negocio semi estatal-  inaugurado en el barrio Centenario de Bogotá, muy cerca del cementerio del sur donde una noche antes de abandonar “La Casa Embrujada” atropelladamente,  un ladrón drogado lo cortó en una de sus manos con una botella, y luego de unos pocos días que le venían anunciando lo que iba a suceder.

-¿Ud. cree en brujas? Le preguntó “Conciencia”.

Este sabía que no era cierto. Era la manera como estos personajes se inventaban sus historias, y hacían lo que los antiguos decían en la época de las cavernas.

-¿Algo parecido a lo de “La Leyenda del Dorado“? Le respondió el comisario.

“Conciencia” sabía que siempre se necesitaban de las ideas para mover la historia de los hombres, pero que estos…

-La anti historia, dijo el comisario Rincón.

Las leyes decían unas cosas, y los hombres procuraban que sus acciones fueran acordes a lo que decían. Había moral, ética, y tantos otros conceptos que la civilización ha creado, y sin embargo seguíamos viviendo como en las cavernas. No concordaban. Los encargados de hacer que las leyes se cumplieran ni la entendían ni hacían nada por que hacían lo contrario.

-Las pisoteaban.

-Y nadie se da cuenta, dijo “Conciencia”.

“Ríos Revueltos” tenía esa particularidad. “Los Mil Muertos” llegaban y hacían sus estragos, y a veces todos creían que esa era la ley, y no.

-¿En qué nos hemos equivocado, le preguntó el comisario?

-En todo, dijo “Conciencia”.

Los imaginarios de algunos de estos creían que vivían los mismos tiempos que antes,  y sin embargo…

-Tenemos las pruebas, dijo el comisario Rincón.

Las tenía a la mano.

Todavía veía aquella tortura que se ejerció en aquella casa maldita contra “El Embrujado”, en esos años en que “Voz de Humo” lo esperaba, y el vecino Noé le decía que “por qué no vendía la posesión” de la casa. En esos cursos que comenzó a hacer por Internet en “El Sena virtual“, cuando quiso presentarse a un concurso de maestros, apareció el tal Amado que le recordó  lo sucedido muchos años antes con aquel supuesto soñador de un mundo mejor, y donde parecía que quería que se subiera en aquel carro para…

Era terrible. En ese mismo automotor, había llegado aquel hijo adoptado irregularmente por la tía, y que le recordaron a toda una gavilla de salvajes que sabían que estaba alcoholizado, y que en esos enredos de negocios y de familias,  con los años su muerte se podría aparentar por una venganza de familia y de vecinos.

-Así son los imaginarios perfectos, dijo “Conciencia”.

Siendo de ley, no lo eran en la realidad. Perseguían a sus vecinos, organizaban infamias, y se iban quedando con todo lo que pudieran.

-Los chupasangres, dijo el comisario.

En Venezuela le había insinuado a “El Embrujado” que lo tenían enredado y lo querían matar, pero que lo tenía que experimentar para que entendiera.

-Y casi que no lo entiende, dijo “Conciencia”.

A pesar de los avances de la justicia, muchos de estos hombres entraban a realizar sus sueños a costa de otros, y planificaban sus enredos de tal manera que metían a más de uno en esos conflictos; y con los años se veían los resultados. Los que menos pensaban, aparecían con casas y con bienes que no les pertenecían, y hasta iban a las misas que hacían los sacerdotes por las almas de sus difuntos, mientras se vanagloriaban, y a veces aparecían como de los mejores.

-Puedo probar, que la hija se la tienen secuestrada, dijo el comisario Rincón.

Todo a su tiempo. Así lo pensó cuando “El Embrujado”, ya acostumbrado a todo ese tipo de respuestas que hacían sus perseguidores, y cuando “Voz de Humo” dejó dos escupitajos sanguinolentos al frente de su puerta, así hubieran sido pintados de tinta estilográfica, y que como andaba ido de sí mismo y amenazado, creería en la sutil amenaza.

Cada que pasaba al frente de la puerta de su casa, le gritaba:

-¡Está muerto!

Y todos los canallas de aquel barrio, habían salido a conseguirse lo suyo, mientras lo amenazaban y le gritaban, incluso cuando casi lo mata aquel personaje con un pedazo de cable de electricidad que tenía la mitad recubierta por el plástico, mientras los filamentos de cobre fulgían esperando a que se los tragara en medio de aquella sabrosa hamburguesa,  que le recordaba a otro empleado de una oficina de la registraduría en los tiempos en que quiso sacar de nuevo su cédula de ciudadanía en Ibagué, y a otro que con una gorda en una noche le salieron posiblemente de un taller de mecánica en el romboide donde nace la avenida veinte y siete con avenida primera, que se convierte en la autopista del sur de Bogotá en el barrio del Restrepo.

-La prueba está ahí, dijo el comisario Rincón.

Cuando quiso tomarse un tinto en las horas de la madrugada fuera de su casa y por la avenida 27, oyó la voz que le grabaron de su hija, y desde aquel comando policial, la pudo oír muy nítida:

-¡No, papi!

Voz que como una ráfaga de viento escuchó tan claramente que ni siquiera se inmutó, porque ya sabía cómo lo hacían, para que mediante las ondas hertzianas a determinadas frecuencias la pudiera escuchar, debido a que las varillas metálicas de la columna vertebral se convertían en estos casos  en receptoras.

-“Conciencia” le dio a entender que andaba por buen camino.

Su vecina que a veces se prestó como la mejor amiga, ya se lo había dicho:

-Tengo un hermano gendarme que es experto en tele comunicaciones.

“Conciencia” le dio la razón, y “El Embrujado” así lo entendió; y por eso no había resultado más loco a pesar del miedo que le provocaban, cuando lo esperaban llegando a la casa con sus amenazas de filibusteros.

-Son de mala ley, dijo “Conciencia”. Nuestros hombres no son así.

“El Embrujado” toda su vida había sido un “Conejillo de Indias”, pero…

-A pesar de todo dijo el comisario Rincón, no se dejó llevar por el pánico.

Ya antes lo hizo cuando quiso matarse, y que le ocasionaron la pérdida del apartamento dado como herencia por su padre, y de cómo un Aldana que trabajaba en la brigada lo llevó hasta Bellavista adonde estos personajes que le salieron presumiblemente del barrio Centenario, y de la calle de las culebras, lo quisieron matar en otra noche, y donde un policía ya mayor le desenredó su duda afirmando que habían sido dos y una mujer disfrazada de hombre, quienes lo intentaron matar en horas tempranas de una noche tempestuosa, mientras en su tienda le dejaba el revólver y su cinto colgado justo en la parte visible de la tienda para que lo viera.

-Sabía quiénes eran, le dijo “Conciencia”. Es un negocio viejo, pero en estos tiempos…

-Lo enloquecieron y le robaron su vida, y según parece…

La voz que escuchó aquella noche fue como la de un rayo susurrando rápido que le dejó un escozor en los oídos, en medio de aquella calle solitaria a esas horas de la madrugada, que solo dejó vislumbrar a unos cuantos metros a otro vecino que se parecía mucho a otro vecino que con su familia habían llegado por esos días a aquel interior a vivir en otra casa que quedaba al frente de donde vivía, y que como buenos solidarios cada que salía, estos también lo esperaban, y sus muchachos que como hijos de buenas familias, que trabajaban en algunos de los supermercados a veces le gritaban y lo ofendían, mientras este les respondía alguna que otra grosería enojado.

En la emisora de la Doble W  uno de los locutores le dio a entender que era cierto. Pero ya lo había leído en unas revistas españolas, y sabía lo que estos supuestos brujos estaban haciendo.

-Es una lástima, dijo “Conciencia”. Han practicado con él hasta con estas nuevas herramientas tecnológicas adonde se le meten al cerebro, así a veces se lo hablen los trúhanes a baja voz.

-Es cierto, dijo el comisario Rincón. Lo podemos probar.

Había escuchado la voz de Primorov, la voz del amigo con el que lo detuvieron en una ocasión unos detectives que los encerraron en las mazmorras del Departamento Administrativo de Seguridad al frente del colegio donde estudiaba, la del vecino dueño del perro que le mordió los testículos, que le recordaban a aquel personaje de Hermann Hesse en una de sus novelas.

-Todo eso es cierto, dijo “Conciencia”.

-Lo podemos probar, dijo el comisario.

Sí, era un delito de lesa humanidad, y todavía estaban participando otros que le querían quitar su vida con aquellos trabajos tenebrosos.

6.

-¿Sabe que todo lo que le han comentado, es como si estuvieran contando su historia?

“Conciencia” lo sabía. El que no conoce la historia, está obligado a repetirla. Y eran expertos. Disfrutaban. Cualquiera podría creer que éstos no eran de ley.

-No son de ley, dijo el comisario Rincón.

-La mayoría de ellos son de ley, ¿Y luego la justicia privada no es de ley?

Era cierto. Todos hablaban de lo mismo. Se cuchicheaban entre ellos, y más de uno los llamaba cuando presentían  el peligro de algún delincuente.

-¿Y si son de ley, y saben que no es delincuente, qué están haciendo?

-Desgraciadamente nos han engañado, dijo “Conciencia”. Hay muchos que basados en esto, han confundido dichas leyes, y quieren aplicar las suyas.

-No son de ley, dijo el comisario.

-Para nosotros, sí; dijo “Conciencia”.

El comisario Rincón lo entendió. Si no hay recursos económicos para denunciarlo, todo se queda en esos enredos de familias y de cofradías.

El “Embrujado” que duró mucho tiempo por esas calles bogotanas vendiendo sus fantasías, tenía más de un cliente a los que presumiblemente “Mil Muertos” se jactaba de haberlos llevado hasta el cementerio.

-Miren para el cielo, y verán, dijo.

La emisora de la doble W ya lo había contado en una ocasión cuando tuvo noticias de “El Laberinto” en “La Leyenda del Dorado“. Efectivamente, en el barrio Siete de Agosto, hubo una clienta que lo quiso proteger, contándole su historia.

-Cuídese con la comida que le den, le dijo.

Lo habían intentado asesinar mediante un atoramiento con una hamburguesa en la calle décima con diez en pleno centro de Bogotá.

En uno de esos carros que vendían hamburguesas populares, en la mitad de uno de esos días donde el sol y la claridad hacían de Bogotá una urbe diferente a la grisosa y fría que siempre había sido, y al masticar su rica carne sintió que algo lo chuzaba. Al revisarla mejor, pudo ver una especie de  alambre redondeado y de plástico que le chuzó el paladar, y sin más ni más lo arrojó al piso con sus manos, mientras miraba que aquel que le había preparado la hamburguesa tenía cierto parecido a un hijo de Memín, o a un familiar de unos vecinos.

No pudo saber quién era, pero habiendo pasado inadvertido “El Embrujado” entendió que había sido a propósito cuando se atrevió a mirar su rostro, ya que  parpadeó, como si hubiera sido cogido in fragante. Y además de todo esto, le había contado a aquella cliente, que cada que iba a un restaurante le daba diarrea, y que no sabía si era por la comida, o porque de pronto algo le estaban dando en la comida.

-No le reciba a nadie nada, Y si quiere…

Le sugirió que fuera adonde un brujo que hacía sus exorcismos por los lados de Soacha. Y aunque nunca prestó atención a esto, sino solo, hasta cuando una tarde lo llamó un cliente de “El Amparo”, muy cerca del Pastranita, en la localidad del Kennedy, para que le llevara una mercancía. Lo comprendió. Ya esta, le había contado otras historias sobre su ex esposo.

-Viene frecuentemente y me pide plata, y se las cree que yo tengo mucha, lo decía enfadada.

“El Embrujado” tuvo la sorpresa cuando otro casi lo mata pidiendo una hamburguesa a otro gordo y amonado que tuvo un negocio en la calle, en el Pastranita del barrio Kennedy, muy cerca de la plaza de mercado, y al que nunca había visto antes. Iba con hambre, y como sabía que aquel santuareño que vendía fantasías en las calles, le iba a comprar unas gargantillas que le acababa de encargar por teléfono, decidió merendar. “Un amigo, algunos años antes le había insinuado que si uno daba la pata, lo mataban”.  También supo por esos días, sin haber vuelto donde aquella cliente, que su esposo había muerto y sin saber cómo. Antes, cuando le compró una mercancía, luego de lo que esta le hubiera comentado, le dijo que a su esposo lo estaban buscando porque nadie sabía que había pasado con él; y sin embargo ya vestía de luto.

Otra clienta, se lo dijo:

-Mataron al pobre viejo.

Ni siquiera preguntó, y no quiso indagar cómo, pues ya antes su cliente le había dicho que con unos detectives habían comenzado a enviar miles de correos para averiguar sobre la suerte de su marido. Y como si fuera toda una maldición o un engendro diabólico, sino hubiera sido porque su instinto lo previno, cuando sintió aquel amasijo plástico que simulaba ser un pedazo de cebolla cabezona, pero que después de la mitad los filamentos metálicos brillaban, que al querer saber por qué al masticar no se degradaba, al meterse los dedos en la boca para saber de qué se trataba, comprobó que lo querían matar muy sutilmente en las calles, y sin que quedaran pruebas. Muy seguramente se hubiera atragantado y…

“El Embrujado” ya lo había contado muchas veces, pero era demasiado terrible para ser verdad. “Los asesinatos perfectos” estaban a la orden del día, y para nadie era un secreto. Era una orden siniestra que en esas calles los que la orquestaban nunca mostraban sus verdaderos rostros. Solo los delincuentes lo hacían. Eran las mamparas de “Los intelectuales de la muerte”.

7.

Estos accidentes son frecuentes en todas las ciudades. Y sin embargo, ya “El Embrujado” tenía en sus recuerdos lo sucedido cuando “Ojos Azules lo quiso matar”. No lo conocía. Había regresado a aquel barrio con un temor terrible, pues no había olvidado lo sucedido con Damián, aquel perro que premonitoriamente unos días antes con Clavijo, este lo escondía en su casa del Barrio Santa Bárbara para que no mordiera a los nuevos socios que querían montar una pequeña empresa de fabricación de estuches para bisuterías. Con Lozano, un muchacho de esos tiempos, y cuyo papá tenía una oficina de abogado adonde hoy funciona el centro comercial “El Latino” en la carrera 10 con 11, dentro de sus sueños se habían propuesto elaborarlos, y de los cuales durante mucho tiempo “El Embrujado” vivió porque en verdad la mayoría de sus clientes se lucraron con ellos, e  incluso en Venezuela pensó hacer lo mismo, pero la tortuosa persecución y el trabajo donde la jornada laboral era de casi 20 horas se lo impidieron, hasta que el golpe frustrado de los militares con Chávez, lo obligaron a regresarse en el Gobierno de Caldera, porque la moneda del Bolívar se devaluó tanto, que lo que ganaba en un mes, solo servía para vivir tres o cuatro días a lo máximo. Una desgracia.

La hermana de Clavijo que según le contó después, cuando estaba loco y recién salido del hospital de la Hortúa, murió tras haber servido en la Fuerza Aérea Colombiana (F.A.C.) a consecuencias de un derrame cerebral. Aquel perro, que según Primorov era un gozque, y no un pastor alemán como se creía, al dejarlo en aquel callejón su dueño libre, casi lo castra en la puerta de la entrada, al tratar de salir a defender a la mascota que la familia tenía, y que había sido llevada desde Ibagué.

“Ojos Azules”, le recordaba una vieja canción vallenata de Moralitos, porque otro muy parecido a este con el cuento de un préstamo del banco de Bogotá, se había aparecido inoportunamente en su vida, a burlarse en Ibagué, no hacía mucho tiempo.

-¿Pobrecitos los loquitos, no? Se lo dijo a este y a su compañera.

En son de burla y entre chanza y chanza a “El Embrujado” más que parecerse al que casi lo mata en una mañana infernal, junto con un lustra botas que frecuentemente lo rondaba por los lados donde otro vecino de la plaza del barrio Santander murió en esos años atropellado en una mañana en la avenida Primero de Mayo por un carro que no le dio tiempo ni de darse cuenta. Se burló en su cara miserablemente. Había venido de Bogotá a hacer su trabajo de comisionista, y sin más ni más casi que le presta todo el dinero acumulado del banco, con el cuento de que alguien lo había recomendado. Seguramente habrían sido “Los Intelectuales de la Muerte” que le recordaban que no solo era su conejillo de indias, si no también presuntamente el próximo a quien querían matar. Se parecía más bien a una persecución de carácter policial enmascarada mediante estos mendaces que muy bien conocía el comisario Rincón, pero que “Conciencia” a pesar que sabía de estas mangualas, se hacía el desentendido.

Entre idas y venidas de este con el cuento de que el formulario había quedado mal hecho, mientras “Mentiras Frescas” no dejaba de mostrar sus afilados y espigados dientes que se parecían a cuchillos dispuestos a amedrentar desde “La Casa Embrujada” por medio de los secuaces que tenía en la ciudad donde “El Embrujado” tuvo que refugiarse, luego que el supuesto hijo de la tía casi lo mata dentro de la misma casa aparentando una reyerta por la posesión de ella, para esconder los taimados intentos de asesinatos perfectos que se gestaron contra él durante años, incluso en Venezuela. Su parecido con aquel que lo quiso matar muy sutilmente, solo dejaba entrever que los que lo enviaban desde Bogotá con el cuento de un préstamo bancario, dejaban entrever que existía toda una manada de vándalos que lo quisieron asesinar en “La Casa Embrujada”, y que mediante estas argucias pretendían que no saliera del temor que fue el causante de la locura en que se sumió durante gran parte de su vida. Ellos mismos lo drogaron en las calles, y además era posible que muchos muertos tuvieran encima en medio de accidentes macabros.

Entonces recordó su estancia en la Virginia de Prado, Tolima, como profesor, en reemplazo de Villarraga que había sido un enamoradizo de sus mismas alumnas, y que cansado de aquella vereda quiso que mejor lo trasladaran a Ibagué.

-El estaba loco, dijo el comisario Rincón.

-Siempre lo estuvo, arguyó Triana, el hijo menor de una familia de profesores que en el colegio “Murillo Toro” de Ibagué orientaron a muchos jóvenes.

-Mentiras, dijo Herrera, un encubierto de la brigada.  Le estuvimos haciendo un trabajo de sicología.

Muchos años después, el mismo Triana se lo confirmaría:

-Es de la Brigada.

-¿Y eso qué? Dijo en su tiempo “El Embrujado”. Son nuestros hombres. Nos protegen.

“Conciencia” lo entendía. A él no. Así quisiera ser el mejor de los ciudadanos. Estaba marcado por el estigma de familia, y lo querían matar aparentando cualquier cosa.

-Sabe que yo lo puse a pensar, dijo el comisario Rincón, tras su corta aventura en Venezuela.

“Conciencia” sabía que era cierto. Sus escritos de” Crónicas Gendarmes” en verdad eran historias vividas por este.

-Pero me mal interpretó, dijo el comisario Rincón.

-Ni tanto, dijo “Conciencia”.

-¿Y cómo fue que murió? Le preguntó “El Embrujado” a aquella vecina que tenía su tienda en la plaza de mercado del barrio Santander.

-Estuvo tomando como siempre lo hacía en su  tienda, y después con unos amigos salió a hacer una diligencia. Lo atropelló una buseta de manera espantosa, y lo mató ipso facto.

“El Embrujado” sintió lástima, y así comenzó a tejer otra historia muy parecida a la de “Ojos Azules” y sus compinches que lo obligaron a regresarse a Ibagué después de casi veinte años. A donde fuera lo perseguían y lo amenazaban. Un viejo gendarme ya muy mayor, y  pensionado cuya mujer tenía un restaurante dentro de la misma plaza de mercado en el barrio Santander del sur, en esos tiempos en que estuvo demasiado loco y poseído por las perratunas de aquellos vecinos miserables que en más de una ocasión lo provocaron, y muchos años después que Damián casi lo castra en la puerta de la casa cuando quiso defender a su mascota, al verlo tan amedrentado porque todos los comerciantes de aquel sector no solo se habían dispuesto a no comprar sus mercancías sino a intimidarlo, que incluso el chófer de una radio patrulla lo rozó por la espalda, como si  de verdad lo considerasen su enemigo, cuando en realidad no lo era:

-Y lo maté con mis propias manos, decía aquel ex gendarme.

“El Embrujado” no sabía a quién ni porqué, pero sencillamente adonde entraba escuchaba frases pestilentes que duraron otros 20 o más años como si lo quisieran matar a punta de miedos y de sustos.

Su teatro era terrible, a pesar que lo había conocido de joven, pues no en vano durante más de treinta años había sido cliente y proveedor a su vez de otros cacharreros del sector. Sus ojos parecían que se le salían de sus órbitas, y gritaba en medio de los comensales que nadie dudaba de que fuera broma lo que estaba contando, que este prefirió no volver más a tomarse una cerveza en aquel restaurante que en años anteriores había sido también una pequeña cacharrería.

Terrible.

-Y cómo murió, le preguntó “El Embrujado” a aquella vecina que tenía su tienda.

-Iba pasando por la avenida y no se dio cuenta que venían los carros a mil. Ni siquiera sus amigos tuvieron tiempo de avisarle.

-Y no será, dijo “El Embrujado” que alguien lo llamó, o lo empujaron. ¿Más bien, no sería que lo entretuvieron?

-¡Ah! Si. Dijo la vecina medio apesadumbrada.

“El Embrujado” como si fuera el comisario Rincón, vio cómo se distorsionaba por los nervios y la melancolía y…

-Lo llamaron por el celular en ese preciso instante.

-Eso fue, dijo el comisario Rincón. Ya está pensando.

“Conciencia”, lo sabía. No era paranoia. Los otros son los que se inventan esas historias.

-Esos son “Los Intelectuales de la Muerte”, dijo el comisario Rincón.

En otra tienda “El Embrujado ya había visto a aquellos rostros parecidos al que lo quiso matar con una hamburguesa. Incluso una vez lo vio en el Marco Fidel Suarez cuando trataba de desvarar a un camión pequeño, qué su sola presencia  le hicieron intercambiar sus sentimientos mediante los ojos que le brillaron y le titilaron como si hubiera sido descubierto.

-Si, dijo “Conciencia”. Son los intelectuales. Fanfarronean porque saben que nadie los investigará, pues son de ley.

-Y menos mal, dijo el comisario Rincón. Ya piensa como queríamos.

-Mentiras, dijo otro. Está loco.

“El Embrujado” no sabía de dónde provenía aquella voz, pero la respuesta de aquella vecina, y su pregunta sobre la llamada por el celular le daban la razón.

A él, “Ojos Azules” le había tratado de hacer lo mismo, aunque supuso que uno de los matarifes de los carros que le pasaron esa vez muy cerca, mientras no se quiso devolver en la mitad de la avenida 27 cuando apareció aquel embolador enjuto y de cara tenebrosa corriendo como si lo fuera a empujar. Años después cayó en la cuenta de por qué miraba tanto hacia atrás “Ojos Azules” luego que lo percollara en la garganta y por la espalda, aparentando bajo la amenaza de un revólver que no lo era porque en realidad era la punta de su dedo índice.

Y que tras el susto, “Ojos Azules” lo dejara de apretar brevemente, e hizo que éste se zafara y corriera instintivamente hacia el otro lado de la avenida de manera automática, cuando venían los carros a toda velocidad, adonde seguramente varios de ellos podrían ser sus compinches, que estaban preparados para arrojarlo a los infiernos. Al cementerio, mejor dicho.

-Ya lo sabe, dijo el comisario. Así actúan “Los Intelectuales de la Muerte”. Trabajan con el cerebro de sus víctimas.

Perfume de mujer*

Su olor no dejaba ninguna duda: “Era el de un perfume de mujer”.

El aroma se extendía en toda la habitación como si se hubiera apoderado de ella, que ni siquiera el cadáver en proceso de descomposición influía en el ambiente. Para el comisario Rincón el homicida debió perfumar de tal forma su cuerpo que el olor se volvió repelente e hizo que los investigadores abrieran cuidadosamente las ventanas, luego de revisar a ver si existían experticias de huellas dactilares o cualquier otra cosa, para que el aire pudiera circular libremente. El cadáver no presentaba señales de violencia ni la cama ni la biblioteca ni los objetos de uso personal estaban desordenados, y todo allí parecía tan normal que el muerto  no parecía serlo, si no fuera por el orificio de la bala calibre 35 que los forenses extrajeron después en medicina legal. La pistola marca Smith que disparó la bala asesina la encontraron en una de las gavetas de la mesa de noche del occiso sin rastro de las presuntas huellas dactilares, dejada a propósito por el homicida que posiblemente no quería romper la estética del apartamento. Como tampoco habían rastros de sangre ni de violencia se presumía que el asesinato pudo cometerse en otro lugar, además que el carro de su propiedad todavía permanecía estacionado en su lugar, desde la última vez que lo vio el vigilante cuando charlaba con doña Ermindia.

Abigail aparentemente no tenía enemigos, pues todos los que lo conocieron afirmaban que era un buen muchacho a quien le gustaba la compañía de mujeres jóvenes y despampanantes.

-Era muy simpático, le contestó doña Ermindia.

-¿Y qué me dice de las muchachas que traía?

-Aquí, dijo esta, hay muchos que lo envidiaban. ¿Sabe?-¿Se demoraban bastante?

-Si, dijo ella. ¿Y eso a quién le importa?

-¿No hacían bulla?

-No, nunca. Más bien los del tercer piso sí que lo hacen.

Doña Ermindia se refería a unos muchachos que los vecinos habían amonestado más de una vez, que incluso en alguna ocasión les trajeron la policía para que respondieran por sus escándalos.

-¿Y qué más, me puede decir? Le preguntó el comisario.

-No, no sé. Tal vez era muy enamorado. ¿No cree?

Su muerte no pasaba de ser un misterio ya que no se le conocía ningún vicio o algo que lo involucrara en cualquier clase de problemas. “Más bien, pensó el comisario, por qué no una amante trastornada”. ¿Luego el perfume de mujer y el propio orden que encontraron en el apartamento, no indicaban que así lo fuera?

-¿Y cuántas tienen en la lista, le preguntó el comisario a Dairo?

-¿Me puedo ir ya? Preguntó doña Ermindia, que no quería saber nada más del asunto.

-Si, dijo el comisario. Si la necesitamos la llamamos, no se preocupe.                -Treinta y dos, treinta y cuatro… Todavía no las hemos contabilizado. La mayoría pueden ser estudiantes. Para mí, creo que esto debe ser una cadena en la cual una trae a la otra, y ésta última a otra, y así sucesivamente. ¿Cómo cree comisario que traería tantas a la cama, así porque si? ¡Ah!

-¿Entonces, cómo las seducía?

-Bueno…Contestó Dairo, este tipo debía tener algún señuelo para engañarlas, y de eso no me cabe la menor duda.

Dairo tenía razón. Dentro de su billetera los investigadores encontraron varias tarjetas con letras arábigas doradas  donde sobresalía “Estudios Escalante”, y el de la dirección exacta de Abigael Escalante acompañada con la del laboratorio fotográfico, a donde encontraron en las paredes del cuarto oscuro las fotografías de las jovencitas desnudas en diferentes posiciones, y las de otras que parecían más recientes sobre el escritorio de lo que seguramente fue su oficina, y que contrastaban con la meticulosidad estética de su apartamento.

Abigael -dedujo el comisario- debió seducirlas luego de haber hecho su presentación como representante de la “Revista Hoy”, una publicación fantasma porque sus hombres no pudieron encontrar más que unos cuantos carnets y un diploma supuesto falso que lo acreditaban como tal, fuera de otras fotografías donde aparecía acompañado de diferentes personalidades del mundo del espectáculo y del gobierno, pegadas sobre una pizarra de madera en un pequeño salón de espera, que hacían creíbles sus falsos objetivos. Convencerlas de lo demás, es probable que no hubiera sido tan difícil, si se tiene en cuenta que el chantaje y la extorsión son armas poderosas en estos casos.

-¿Sobre esto, qué piensan? Les preguntó el comisario señalando las fotografías del pizarrón.

-Esto es pura propaganda, respondió Dairo.

-¿Foto montajes? Volvió a preguntar.

-No creo, dijo Manuel. Más bien, estoy convencido que estaba bien relacionado.

-¿Por qué no nos concentramos en algunos de estos personajes, comisario? Dijo Dairo.

-¿Y por qué no en esta fotografía? ¿La ven? Adujo el comisario.

-Claro que sí, respondió Dairo.

-¿Esa no es la que dirige el club Campestre? Preguntó Manuel.

-Si. Contestó el comisario secamente. Se llama Zoraida, y dicen que encubre a una casa de lenocinio.

-Las malas lenguas, le contestó Manuel riéndose.

-Háganme el favor de averiguar todo sobre esta mujer.

-¡Okey! Contestaron al unísono, como si se hubieran puesto de acuerdo.

-Yo mientras tanto, iré a dar un vistazo a ese club.

El comisario intuía que estaban descubriendo la otra vida de Abigael. Sí, la de un proxeneta que embaucaba a muchachas con el cuento de llevarlas a la cima de la fama, sin que se dieran cuenta que estaban entrando a un remolino de drogadictos y prostitución porque por lo poco que sabía de Zoraida sus historias eran iguales de oscuras a los de la muerte de Escalante, a pesar que asistiera a reuniones donde se daban cita personalidades que en sus manos tenían no solo poder sobre el gobierno, sino también de las finanzas y los altos negocios del país.

El club era uno de sus múltiples negocios que se caracterizaba por atender a socios que tenían sus capitales invertidos en industrias  que tenían relación con la agricultura porque estaba ubicado en el sur de la ciudad. El comisario supuso que esto no sería óbice para que otros clientes pagaran el derecho de entrada. Sin pensarlo dos veces arrojó la colilla del cigarrillo y la restregó con las suelas de los zapatos contra la alfombra bien mullida que estaba entre el andén y la acera, y pulsó el timbre.

-¿Si? Dijo un hombre bien vestido que salió a abrir la puerta.

-¿Quisiera saber si hay atención en el club?

-Aquí atendemos solamente a los socios. ¿Es Ud. socio?

-¡Oh! ¡No! No lo soy. ¿Pero qué tal si sirve esto?

El hombre retuvo sus ojos en el billete doblado que disimuladamente le ofrecía el comisario.

-Entre, respondió. Qué no se hable más de este asunto.

Su tranquilidad y su forma de actuar le hicieron creer al comisario Rincón que estaba acostumbrado a esta serie de situaciones donde el dinero bajo cuerda facilitaba el arribo  a este club, lo que le hizo suponer que muchos de sus socios no se conocieran. La meticulosidad con que lo llevó por entre un largo pasadizo al aire libre que entre una arboleda  dejaba vislumbrar una especie de construcción de cemento donde relucían unos ventanales oscuros que en forma se mi redonda y de varios pisos alrededor de una piscina que con varias mesas y sombrillas favorecían a los clientes del club que podían retozar con sus acompañantes alrededor de una piscina cuyas aguas azuladas reflejaban un entorno acogedor. En una de las mesas que estaba casi que cerca de la piscina de aguas profundas, unos hombres jugaban póker como si fueran unos contertulios que a diario iban a entretenerse.

Supuso que debería existir otra clase de juegos, ya que el ambiente que se respiraba ofrecía todo un espectáculo de contemplación y de ensueño, que seguramente los que iban llegando no solo lo hacían por el interés que el comisario Rincón había tenido para ir allí, sino que podría ofrecer bajo la falsa apariencia de tranquilidad otro tipo de actividades ilegales, que daban cabida a la trata de mujeres, y que según el comisario Rincón era el verdadero negocio de Zoraida.

Aunque no tuvo tiempo de tener más detalles sobre aquella construcción que pudo hacerse en varios años, supuso que sus dueños tenían poder y dinero. No era normal que hubiera podido entrar tan fácilmente, pero si comprendió que todo el engranaje de aquel lugar giraba alrededor del comercio carnal e ilícito, pues al llegar a edificio principal, en  una especie de vestíbulo, pudo observar que no era el único que se había dado tiempo para ir allí.

Era como si en esa sala espaciosa los que estaban sentados alrededor de varias mesas estuvieran contemplando unos álbumes  donde sus sueños maliciosos por satisfacer sus apetitos personales, reflejaban la irracionalidad del ser humano ante un comercio que aparentando  un lugar de citas de hombres adinerados con mujeres bonitas, a donde era común que los automóviles lujosos y toda una suerte de romería de visitantes anónimos llegaran con frecuencia, atraídos por lo que se decía del club y del negocio que esta mujer dirigía.

La muchacha que lo llevó desde la entrada hasta el vestíbulo, con una cortesía llamativa le preguntó:

-¿Desea algo señor?

-¡Oh! Si. Dijo éste. Deme un whisky por favor.

-¿Algo más?

-Sí, mi amor, dijo.

Como si denotara rubor por lo que iba a decir, y atragantándose siguió diciendo:

-Quisiera una chica bonita.

Sabía que a pesar de todo la muchacha lo entendería, pues precisamente los hombres mayores que allí abundaban y estaban sentados en aquellas sillas reflejaban esa compasión que despiertan los poseídos por sus apetitos, y que seguramente estaban allí compelidos por este nuevo mercado que estaba haciendo fama en las calles, que incluso en los últimos años se creía que muchos extranjeros estaban llegando al país a aquel club que sin llamar la atención ya era vox populi entre chóferes, negociantes de viajes internacionales, y otros más servicios comerciales que al comisario se le escapaban.

-¿Rubia o pelinegra? ¿Cómo la quiere?

-Eso no importa. Que sea recatada. ¿Me entiende?

-¿Ya pagó la cuota?

-¡No! Respondió turbado el comisario.

-Cien mil por ahora, más el licor que pidan, puede ser…

La muchacha lo observó sin inmutarse como si en aquel establecimiento todo esto fuera tan normal,  que el que llegara con el mismo interés que veía en los otros contertulios que revisaban los álbumes ofrecidos por la anfitriona, en verdad gastaban su plata gustosos.

“Si, pensó el comisario Rincón. No es que sea difícil ser cliente de este establecimiento, satisfecho porque todo iba bien”. No era una casualidad que el negocio funcionara en la zona del coronel Walteros que quiso destruir unas pruebas sobre un asesinato cometido en las  residencias “Los Caracoles”, hacía muchos años; y menos que aquel establecimiento funcionara abiertamente, porque el servicio de la las chicas podría estar en otra parte.

-Me gusta esta, dijo el comisario después de revisar cuidadosamente las modelos que estaban en sendos álbumes que durante largo tiempo pudo hojear. ¿Está en servicio?

-Sí, respondió la anfitriona. Ella lo puede atender después de las 3 de la tarde.

-¿Qué le parece si da una vuelta y regresa más tarde? ¡Ah! Y otra cosa mi amor: El servicio completo vale 200 de los grandes.

-¿Todo lo hacen Uds.?

-Si. Sí, mi amor. ¿Entre otras cosas, es nuevo aquí?

-Casi, casi, le dijo el comisario, bajando el tono de la voz. ¿Pago ahora o después?

-Es mejor todo, ahora. Recuerde: Regrese pasadas las 3 de la tarde. ¿Cuál es su nombre?

-Mario Andrade, dijo secamente el comisario, un nombre que usó por muchos años en los tiempos que estaba joven y usado en otras tierras.

-Su número es el 38. ¿Se le olvidará?

-No, gracias, corazón.

El comisario Rincón apuró el trago de whisky, y salió de aquel club intuyendo que detrás de unas pesadas cortinas en la parte lateral del mesón de la barra, deberían estar los reservados  donde los clientes conocerían personalmente a las jovencitas con las cuales iban a intimar, sin que otros se dieran cuenta. Un último vistazo le hizo recordar que Abigael no figuraba en ninguno de los archivos de la policía como si el asesino supiera que con esta muerte desencadenaría toda una investigación sobre sus posibles negocios al margen de la ley, y de sus relaciones con Zoraida.

-¿Cuénteme Dairo, qué tenemos? Preguntó el comisario tan pronto llegó a la oficina.

-Qué Zoraida es una grandísima p…

-Es la dueña absoluta del negocio, dijo Manuel, sin dejar que Dairo terminara con su frase. Ya sabe de la investigación que iniciamos contra ella.

-Nos dijo, siguió diciendo Dairo, que el muchacho frecuentaba su negocio.

-No le dijiste que ese tipo de negocios estaba prohibido por la ley.

-¡No! Nos mostró las fotografías de algunas de las muchachas que trabajan para ella, y nos dio sus respectivos nombres de pila, afirmando que no son ningunas niñas, contestó Dairo.

-Si, dijo Manuel. Qué ellas eran libres de vender sus cuerpos

-Entonces tenemos que allanar el local antes que cambien los álbumes, dijo el comisario. Zoraida tratará de cambiarlos para impedir que descubramos sus negocios sucios.

-¡Sara! Gritó. Llame al sargento Clodomiro, y dígale que se venga con sus hombres.

-Pero esa es la zona del coronel Walteros, dijo Manuel.

-No importa, respondió sin dejar que continuara. Estamos investigando un crimen que tiene mucha relación con la dueña del negocio. De eso respondo, yo.

El comisario sabía que si conseguía el nombre del hotel que alquiló la habitación donde pasó Abigael la última noche con la mujer que lo narcotizó con el pinchazo de un alfiler en el dedo del corazón antes de ser asesinado, el caso sería resuelto fácilmente. “Si, eso era, pensó. Lo sedujeron”. A pesar que tuvo por costumbre llevar a todas las muchachas que enamoraba a su apartamento con el cuento de que las haría famosas, en esta ocasión no lo hizo tal vez porque la muchacha debía de ser alguna vecina suya que no quería que la confundieran con las otras que hicieron fama en aquella urbanización de niñas fáciles, con un don Juan como Abigael.

-¿Pero el alfiler? Replicó Dairo.

-Lo dejaron ahí, para confundirnos.

-¿Y entonces, cómo lo llevaron hasta el apartamento?

-¡Ah! Ya sé. Procuren, dijo dirigiéndose a Sara, que mis hombres comparen el perfume que olimos en el apartamento con los de las muchachas de Zoraida.

-Pudo haber sido una venganza, dijo Dairo.

-Lo creo, contestó. Tal vez alguna que se sintió ofendida, y que no pudo denunciarlo temerosa del escándalo que pudiera provocar su relación con este vividor.

- ¿Y por qué no una vecina suya? Interrumpió Sara.

-Pudo ser. De todas maneras quiero que revisen la lista que encontramos con las del negocio de Zoraida. Que no se quede una sola sin investigar. ¿Okey?

-Okey, respondió Sara. Y no se le olvide de lo que le digo, comisario.

-Sí, respondió este. Por eso fue que se la llevó a un hotel.

-Revisaremos los edificios cercanos, dijo Manuel.

Para el comisario  cualquier pista podría ser la esclarecedora de la verdad. Si bien es cierto que en estos casos el tiempo es el que decide si se va a resolver o no, y depende de la importancia que le den uno u otro investigador. Las pistas firmes, pueden dejar de serlo con el tiempo.

-¿Y por qué no revisamos en los edificios vecinos? Le preguntó Manuel al comisario.

-¿Como en cuál?

-Comencemos con los del frente. ¿Qué les parece? Dijo Dairo.

El comisario aceptó. Era una alternativa más. Cuando el olor característico de los muertos traspasan las barreras del cloroformo y del embalsamamiento no hay poder humano que impida su descomposición. Sus rostros se confunden con los de otros muchos, y su individualidad ya no será la que lo identifique ante los demás,  y lo que antes fuimos serán ahora recuerdos, y se hablará de él como nunca antes lo hicieron sus amistades más cercanas, recordándolo en lo bueno que haya sido, en lo justo que pudo ser, en la nobleza que tuvo con sus semejantes; y pretenderán palear su mala fortuna al morir de esa manera, qué las mujeres a las que amó, y las muchachas a las que embaucó agradecerán lo mucho que las explotó, y sin darse cuenta olvidaran su risa maliciosa, y la confundirán con la que pudo ser de otros. Y Zoraida, la astuta Zoraida será una mansa cordera; y entonces el homicida podrá sentir el gozo al saber que el tiempo irá cerrando las heridas de aquellos que quieren que se haga justicia. La verdad, la dolorosa verdad irá sacando a flote las esquirlas y lo recordarán de otra manera, cuando ya no vale la pena ejercer la ley porque el tiempo será el encargado de hacer caduco dicho delito, y si la sociedad se descuida de ver al anónimo avieso,  libre de la sospecha del delito, tomaremos la justicia por nuestras propias manos, y entonces será así la ley del más fuerte la que prime. Así lo pensó.

Para el comisario Rincón estos crímenes eran los más peligrosos porque podían convertirse en aleccionadores de los futuros delincuentes. No quería quedarse cruzado de brazos ante la ofensiva del homicida. No podía dar tregua, porque su compromiso con la ley que representaba los ideales de libertad y de justicia no se lo permitían.

Fue tanta la alegría cuando aquel aroma del perfume le refrescó la memoria, y su corazón que latió de manera agitada, lo obligó a oler otra vez profundamente para constatar que no se equivocaba, y que al frente suyo tenía a la posible victimaria que se escondía detrás de una linda cara que lo miró inocentemente, sin pensar que el policía que la abordó después que el oloroso perfume penetró por sus narices e impactó su corazón, no la dejaría hasta desentrañar el homicidio.

También sintió lástima por ella, después que Manuel la llevó ante sí bajo sospecha,  ya que al interrogarla pudo descubrir en ese bello rostro un leve pudor y una breve duda al responder que no conocía a Abigael, y que se convirtió en un temor insoportable cuando los investigadores le dijeron que en la noche del crimen doña Ermindia -la vecina suya- salió en compañía del occiso en su automóvil, después que ella misma lo reconoció en la fotografía que le mostraron.

-Vamos nena, confiese, le dijo Dairo. Ud. lo mató.

-Ya le dije que no, gritó llorosa.

-No lo creo, dijo el comisario. ¿Qué perfume, no?

-Todo esto es una patraña, siguió gritando.

-¡Si! Ya lo sé, respondió el comisario. Ni Zoraida ni Ud. pudieron asesinarlo porque ni ella dejaría la lista de las muchachas incriminadas en las manos de Abigael ni de Ud. porque si hubiera sabido que el aroma la delataría, no lo hubiera usado en la noche del crimen, más bien… Su padre niña es el asesino.

-¡No! ¡No! ¡Mentiras suyas!

-Sí, él fue, respondió el comisario, luego de haber revisado cuidadosamente la estrecha amistad de Abigael con el padre de esta, y su relación con la víctima.

-¡No lo puedo creer!  ¡Dios mío!

-Sí, él fue. Escúcheme:

“Su padre y Abigael eran amigos no solo porque fueran vecinos, sino porque este lo llevó al club para que se hiciera socio y pudiera disfrutar de los placeres que proveía Zoraida. Cuando descubrió que la cortejaba, urdió el asesinato. Seguirlos a los dos no era tarea difícil ya que nunca se imaginaron que ya sabía todo lo de Uds. Supuso que también iría a parar en las redes de Zoraida, y planeó su venganza. Esa noche los siguió hasta las residencias y esperó a que pernoctaran largo rato en la habitación, dándose el tiempo suficiente para hacer que los encargados del restaurante organizaran un pequeño agasajo a los dos huéspedes. Después los hizo llamar con el camarero para que asistieran a celebrar un ágape organizado por un parroquiano que quería festejar su luna de miel. Abigael no supo qué decir. Ud. tampoco nena. En medio de la euforia su padre apareció en aquella celebración y lo puyó disimuladamente  con un alfiler narcotizado  en una de sus manos, pidiéndole disculpas por su intromisión a esas horas. Después de haber quedado dormido con el sedante, juntos lo llevaron hasta su automóvil y procedieron a llevarlo hasta el apartamento. Se decidió por su muerte cuando comprobó que nadie los había visto. Colocó su silenciador en el revólver que siempre llevaba Abigael, y le descerrajó el tiro de gracia en su cavidad craneana. Cuando estaba en esas, Ud. que quiso ayudar, entró y no se dio cuenta de lo que acababa de suceder porque ya su papá tenía organizado todo el escenario adonde encontramos el cadáver como si nada hubiera pasado. Este la hizo salir rápidamente, no sin antes dejar aquella lista que comprometía a Zoraida junto con el alfiler como testigo mudo de este crimen.”

-Pero el perfume, el perfume niña…

Con el tiempo, el comisario Rincón regresaría nuevamente a aquel conjunto para hacer cumplir la ley.

-Doña Ermindia, dijo, Ud. también participó. Supo en todo momento quién era el culpable. En las experticias de las sábanas, también encontramos sus huellas. Cambió la escena del crimen.

Los misterios de los asesinatos perfectos

1.

El comisario Rincón que creía que todo lo sabía, se vio apabullado cuando “Conciencia” le increpó:

-“En nuestro país todo se sabe, y sin embargo…”

-Sí, respondió el comisario, todo se sabe.

En los asesinatos perfectos siempre existía un motivo, o algo que movía a los criminales para cometerlos. Eran esos personajes que a diario uno ve en una plaza de mercado, en una oficina, o en cualquier sitio, sin que nadie tenga la más mínima sospecha de lo que en realidad son. Y si se adentraba -en estos tiempos- es muy probable que encontraría a más de uno conspirando contra otro, sin que la vida les importe, porque como aquella canción de José Alfredo Jiménez: “La vida no vale nada”.

Sujetos siniestros que cualquiera puede ver a la vuelta de la esquina, y donde confabulan contra fulano o zutano en torno a una posible herencia que este pudiera recibir, o porque el run run los incita a satisfacer sus apetitos personales, o porque la casa en que vive puede posiblemente en algún momento ser parte de sus gananciales. Más de uno sale a ver cómo se puede lograr, y es entonces cuando estos comediantes oscuros aparecen e insinúan a los que están detrás de estas mentalidades para decirles de qué manera lo pueden lograr.

“Conciencia” lo sabía.

– No todo, conjeturó el comisario Rincón.

¿Cómo puede ser creíble que toda una familia conspire contra una persona, le haga creer que necesita un hijo pródigo ya que no lo tiene, y con los años…?

-“Qué bello, dijo “Conciencia”, adelantándose.

-Lo ve, respondió el comisario.

-Está loco, dijo otra voz.

Esta, parecía conocerlo muy bien.

-Pobrecito, dijo.

Era esa especie de brujas maldicientes que con sus lenguas ridiculizan a más de uno, y crean zozobra entre la comunidad en que viven, y así a veces pueden ofrecer  esos espectáculos tan goyescos, que ni el propio pintor si viviera los podría reflejar.

-Aves de mal agüero, replicó el comisario.

Si. “Conciencia” lo sabía todo. Los crímenes perfectos eran orquestados desde los tiempos sin tiempo, mientras que el reloj biológico iba agonizando, y entonces estos personajes trataban de aligerar sus muertes.

-Los envidio, dijo “Lengüitas”.

-Su lengua es viperina, arguyó “Conciencia”.

El comisario sabía muy bien de estas historias. ¿A cuántos no mataban luego que regaban el cuento de que murió porque era un pícaro que se quería quedar con una casa, mientras por debajo de cuerda había otra herencia?

¿Entonces, se acuerda de “Lengüitas”?

-¡Ah! Recordó el comisario.

Hubo un tiempo en que estos mostraron sus ganas mediante otras formas, como para ir creando la cizaña sicológica. El comisario recordó cuando la tía de “El Embrujado”   apareció en la en la casa con dos gaticos ciegos que le habían regalado en una caseta cercana al Ministerio de la Defensa, y que quedaba en el Centro Administrativo Nacional (C.A.N.) en Bogotá.

“El Embrujado” los atisbó a tiempo, y le dijo:

-Son ciegos.

Aunque claro que este se confundía frecuentemente porque no podía entender cómo al final de su vida Borges se pudo casar con la que fue su admiradora y secretaria de toda una vida. Ni siquiera sabía que sus amigos más cercanos eran tan dobles, que Mata Hari, la célebre espía, les quedaba en pañales. No lo entendió. Oscar, el cuñado de Memín que quedó desorientado cuando en una ocasión en que venía de Villavicencio a Bogotá, en uno de esos malditos corrimientos de la tierra, al bajarse de su propio carro a orinar en un recodo de la carretera, sus hijos y su mujer se los tragó la naturaleza que ni siquiera escuchó sus lamentos. Y estos, si no eran asesinatos perfectos. Eran una desgracia. Aunque es de suponer que debió oírlos gritar cuando la tierra en su hundimiento se los tragó para siempre, y aun cuando este siempre afirmó que ni siquiera los escuchó cuando hizo tal afirmación. No sería, lo contrario. ¿La naturaleza le ayudó a deshacerse de ellos? Su mal comportamiento que tuvo después, bien podría ser una consecuencia de sus decisiones. Y sin embargo, uno no puede afirmar nada de una persona por que no es un juez ni Dios para juzgarla.

Mucho menos lo entendió “El Embrujado”, que al ir a buscar a su papá en alguna ocasión en San Victorino, los encontró ebrios en una cafetería y otras muchas veces más a cuenta de este, y que solo lo comprendió al final de su vida, cuando intuyó que en realidad el que pagaba todo era su propio padre, y que eran conocidos suyos mucho antes que “El Embrujado” los conociera, y a pesar que él mismo se los había presentado como amigos,  nunca supuso que se conocieran desde antes. Dedujo entonces que las muchas cosas desastrosas que le fueron pasando en “La Casa Embrujada” era como si los maleantes supieran para dónde iba o qué iba a hacer, tanto que cuando lo intentaron matar ya sabían dónde estaba. Y lo hacía como para que…

-Maleficios, dirían los que creían brujerías.

-Mentiras, dijo el comisario Rincón.

-Le lavaron el cerebro, dijo “Conciencia”.

¿Quién lo podría creer?

-Estos personajes son delincuentes, comentó el comisario Rincón.

Así eran los misterios de los asesinatos perfectos. Los conocían los más cercanos que estuvieron con sus víctima, y siempre aparentaban otra cosa, incluso después de haber logrado su cometido.

En “La Casa “Embrujada” todos estos farsantes demostraron lo que eran. Presuntivamente ejercieron su poder mediante el miedo y la zozobra, y usaron los recursos del estado para ejercer su dominio y demostrar que la vida no valía nada, aparentando que en realidad eran los propios defensores de esta. Al regresar comenzó otra historia, y a su vez hizo parte de toda esa escalada de persecuciones donde los delincuentes resultaron ser de los mejores y los pobres diablos que no tenían nada entre los bolsillos, mucho menos tendrían derecho a vivir tranquilamente.

Una vecina, que resultó viviendo en aquel interior donde estaba la casa de la tía, se encargó de otras componendas más falaces que en los tiempos en que Damián casi lo castra, y luego que algunos familiares parece que también quisieron participar del festín.

-¿Primorov -el paracaidista- también?

-Lo ve, dijo “Conciencia”. Está escuchando voces.

El comisario Rincón se atenía a su propia experiencia.

-Bobo, le gritaban.

Les pudo ver sus rostros, y sabía que eran familiares.

Andaba aturdido, y ni siquiera esto le importaba. Resultó regalando sus libros más preciados de electrónica y sus herramientas conseguidas con esfuerzo en Venezuela por nada, porque en verdad había perdido la noción del tiempo y del valor de las cosas.

Por las calles varios granujas salieron a hacer sus viles trabajos desde donde según parecía de lo alto del poder alguien organizaba todas sus componendas, qué cuando se quería peluquear en cualquier barrio lo trasquilaban, o si compraba algo o vendía cualquier cosa, algo salía mal, y así lo fueron metiendo en esos trabajos sicológicos donde le decían marica, e incluso hasta en algunas tiendas le cobraban nuevamente después de haber pagado, con el cuento de que no lo había hecho, y muchos incluso a sus espaldas en los buses le hablaban de lo lindo mediante susurros en los oídos, pues ya sabían que escuchaba voces y mediante esta manera lo quisieron llevar al cementerio. Como sabían que estaba así, adrede usaron sus tácticas siniestras con el fin de hacerle creer que estaba maldito, mientras el común de la gente lo creía loco que incluso mediante el rumor muchos otros canallas salieron a robarlo y atracarlo por cuenta de estos. Luego supo que todos esos canallas hacían parte de una escuela donde aprendían a robar y a delinquir. Todos esos vendedores de calles y rebuscadores,  y comediantes de malas pulgas salieron a tratar de ganarse su premio, y fue entonces cuando comprendió que en este país también habían villanos que estaban en lo más alto del poder.

-Una tía hermana de su papá, le decía, que lo confundían.

Un peluquero del Espinal, también se lo decía.

Y así, sometido a toda esta serie de persecuciones, llegó el hijo putativo de la tía…

No me cuente eso, dijo “Conciencia”. Ya lo sabemos.

-Los demás no, dijo el comisario. Si no se cuenta…

Era cierto. Eran unas historias tenebrosas donde el aquelarre de aquellas maldicientes lenguas cometió sus peores infamias, mientras trataron de llevarlo a los mismísimos infiernos.

-¿Sabe, qué querían hacer cuando aquel matarife le preparó la hamburguesa?

-Sí, respondió el comisario. Ya tenían el plan perfecto. Si se hubiera tragado aquel alambrillo, el atoramiento hubiera sido tan mortal, que…

No quería ni pensarlo. En esos tiempos hasta era probable que los médicos legistas pudieran haber sido comprados para favorecer dichos embustes maquiavélicos. Era el más miserable de los menesterosos, y no tenía ningún derecho a vivir.

Fue entonces cuando recordó otra historia sobre aquel vigilante que se encargaba de investigar, si los hombres del más alto poder elegidos popularmente, hacían bien sus cosas.

-Está loco, dijo “Conciencia”.

2.

-Son los más miserables., dijo el comisario.

Era cierto. Lo recordaba muy bien cuando leía novelas de intrigas policiales donde se jugaba con el cerebro de las personas.

-¡Brujos! Dijo “Ríos Revueltos”.

-¡Pamplinas! Gritó “Lengüitas”.

Era una vecina que parecía conocerlo muy bien dentro de esos archivos secretos que se llevan por cuenta del estado y donde se conoce todo sobre  la vida de las personas en sus comportamientos más recónditos, pero que para el desafortunado “Embrujado” por su autismo urticante, y llevado por el frenesí de los criterios de libertad e igualdad que pregonaban la mayoría de sus amigos, lo estaban marcando como el más vil de los trúhanes.

El comisario Rincón, lo entendía.

Vicente, un amigo de juventud le pidió el favor que en su casa escribiera unos libelos contra un profesor en San Simón, porque a sabiendas sabía que este lo haría en una máquina de escribir vieja y destartalada que un comerciante paisa le había vendido a la tía con la que anduvo en su compañía la mayor parte de su vida. Panfletos que sigilosamente fueron introducidos en el colegio porque denotaban que estaban en concordancia contra la forma autoritaria que el profesor lo hacía con ellos, pero que en esos tiempos juveniles en realidad no valía la pena haber ejercido dicha actitud librepensadora, porque al fin y al cabo merecía cierto respeto a pesar que este lo hacía con sorna política como si ellos fueran sus enemigos por esas ideas que al fin y al cabo vibraban como lo hizo en su momento Luis Vidales con “Suenan Timbres“, y que no debería haber sido óbice para semejante escándalo.

Y así lo fueron enredando.

En esos grupos políticos, hubo otro que los impulsó a colocar tachuelas en las calles a manera de protesta, y que con los años aprendió la lección:

“Se parecían mucho a esos personajes de leyenda que embaucan a más de uno a cometer ciertos actos nom-sanctos,  basados en las inexperiencias juveniles, y les hacían creer que eran de los mejores, razones  por las cuales parecían los redentores del futuro de la humanidad. Y así, se caía en esas trampas.

Estos personajes que le habían inspirado toda su confianza, resultaban traicioneros. A la vuelta de los años se les veía ya pensionados por el mismo gobierno del que habían despotricado, y eran de los mejores imaginarios que el país había dado. Luego vería que sus hijos eran de ley, y que a él le habían hecho creer que era un antisocial”.

Una lección que aprendió después que lo enloquecieron y lo intentaron matar, y que solo así los fue conociendo mejor. Además, no había sido ningún delincuente.

En otra ocasión lo invitaron con unas compañeras a pintar paredes en las calles con consignas alusivas a la libertad, mientras el pregonero que tenían los vendía con la policía, que los encerró en una celda, la misma que a los pocos años fue conducido por otros gendarmes todo loco y drogado, luego de haberse tomado un solo trago con un amigo de esos tiempos,  al tratar de cumplir una cita romántica con una fulana muy amiga de Cuchumina, el amigo que conoció desde niño, y que con los años le demostró que estos personajes por más que aparentaran una cosa, eran unos torcidos; y que él estaba marcado para que practicaran con su cerebro estos imaginarios de mala fe que parecían ser de los mejores.

Y sin embargo…

-Así es nuestra sociedad, dijo el comisario Rincón. Su padre era un contrabandista y además…

-¡Billete puro! Dijo “Ríos Revueltos”. Es muy fácil, papi, lo enredamos y… cualquier día se muere, y nadie va a saber que fue adrede. Lo enloquecemos y punto.

En Ibagué ya había visto ese tipo de trabajos incomprendidos. Incluso, a “Pajarito”, un primo de Cali, lo vio cómo sicológicamente se fue descomponiendo hasta que terminó por aparecerse todo desnudo a altas horas de la noche en la casa de uno de sus familiares, hasta que la policía lo encerró, y tuvo que abandonar sus ganancias conseguidas con el sudor de su trabajo. Así fue obligado a andar dopado de por vida por los galenos, con el cuento de que tenía esquizofrenia.

-Así son estos trabajos, dijo “Conciencia”. Lo amenazan en sus mismas casas y lo degradan tanto que…

-¿Y qué…? Dijo “Lengüitas”. “Ríos Revueltos” lo hace. Billete es billete.

En el bachillerato nocturno de la Gran Colombia tuvo otro Rodríguez de amigo que le contó una extraña historia sobre un cuñado que habiendo andado no se sabe en qué cosas, se descerrajó un tiro en la cabeza, y se mató.

-Pamplinas, dijo el comisario.

Historia que conocía bien, y además coincidía con otra que Primorov le contó sobre un hijo de papi y mami, a quien acompañó a visitar a uno de sus hermanos que tenían una casa de deportes, y que hablaba de cómo se había alcoholizado, luego de haber abrazado ideas libertarias.

-Lo constriñeron, y así lo mataron. Dijo “Mil Muertos”.

-Por eso es que todo tiene su razón de ser, siguió diciendo el comisario.

-Los drogan, sin que se den cuenta, dijo “Conciencia”. Los envician, siguió diciendo, y luego...

El comisario Rincón recordaba otra que le contó a “El Embrujado” para que cayera en cuenta que estas mentes perversas son las más dañinas, y que muchas veces caen después de haber cometido muchos delitos.

“Conciencia” lo sabía. En plena avenida Décima con Tercera, muy cerca de las Cruces, un aguerrido personaje agarró a golpes a su  mujer que estaba joven, en toda la mitad de la calle, entre el separador de los carros. Otro salió a intervenir en su ayuda corriendo, pero por alguna circunstancia se devolvió y…

-Asesinato perfecto, dijo el comisario.

-Sabe que este subrepticiamente lo amenazó con un revólver, y le pegó tal susto qué…

-Lo estaban trabajando, dijo el comisario, que ya sabía sobre este caso. En alguna ocasión le llevaron la policía a su casa porque según la familia hacía escándalos, y decían  los amenazaba.

-Puro cuento, dijo “Lengüitas”.

-Ese trabajo es fácil, dijo “Río Revueltos”, yo lo arreglo, y ya.

El comisario Rincón sabía que mediante la provocación y el miedo, cuando salen esos personajes del averno con sus caras retorcidas como sus mismos pensamientos, con sus miradas diabólicas; y actúan mancomunadamente y a mansalva para amenazar a otro y agredirlo, todo resulta mal para la víctima. Todos en esas calles -tal y como le sucedió a “El Embrujado”- estaban en esa labor tan…

-Siniestra, terminó diciendo “Conciencia”.

En esos años en que “Pajarito” andaba loco por las calles y solitario, se le apareció por la carrera Séptima cuando  “El Embrujado” iba con Anita. Precisamente la hermana del amigo del bachillerato de la Gran Colombia, y así fue cuando esta le dijo:

-Está drogado.

Más tarde lo comprendería. Sin darse cuenta le estuvieron dando alguna pócima, como la que les daban a los Papas de la Iglesia Católica cuando existían rencillas en esos conciliábulos, a los que Dante acusó y llevó al infierno a más de uno en “La Divina Comedia“, donde hacían que comiera sandía ya abierta después de media hora, antes de cada celebración eclesiástica, y a donde el vino….

-Si, dijo “Ríos Revueltos”. Terminan con el tiempo envenenados por el arsénico, ya que se activa con el licor, y así se van muriendo lentamente, sin que nadie se dé cuenta que lo están envenenado

-Anti-religioso, dijo “Conciencia”, señalándolo con el dedo.

El comisario Rincón prefería no opinar sobre este tema, pues conocía muy bien al personaje.

-Yo traté de advertírselo, dijo.

Y sin embargo en aquella casa infernal, aquellos vecinos…

-¿Son de ley?

-De mala ley, le respondió otra voz.

Escuchaba voces y les respondía, aunque muchos mediante ese recurso le salían en las calles y le hablaban disimuladamente, en ese trabajo tan sutil, como aquel que murió atropellado por el carro cuando quiso defender a aquella muchacha.

-Era su padre, dijo el comisario Rincón.

“Conciencia” lo sabía, pero éste no. Era la misma historia que  Rodríguez le había contado sobre su cuñado, y que su hermana se lo contaría después cuando la conoció en la universidad Libre. Una historia que Primorov le había dicho, como si todos se conocieran, y fueran los perfectos imaginarios.

-Billete puro, dijo “Ríos Revueltos”. Yo les arreglo fácilmente esa dificultad.

Mientras tanto “El Embrujado” se había ensartado en una discusión interminable contra aquellos imaginarios que le hablaban desde el fondo de la pared, en aquella casa del tal Ramos,  hasta cuando cayó en la cuenta que estaba loco; y en medio de ella descubrió cómo lo estaban enloqueciendo.

Fue cuando supo que sus enredos eran de una marca de familia, muy pero muy…

-Del más allá, dijo Memín.

Era cierto. Mediante transmisores en la misma casa lo estuvieron torturando durante muchos años, y solo cayó en la cuenta cuando le ayudó a un hijo de una amiga, a arreglar unos que no funcionaban porque la resistencia se quemaba cuando les instalaban la electricidad.

-Hay que colocarle otra de mayor vatiaje, dijo.

Y así lo hizo.

Hacía parte de un proyecto popular donde se recolectaban todas las basuras del Abastos de Patio Bonito en Bogotá, y mediante estos transmisores que emitían altas frecuencias inaudibles para el ser humano, espantaban a las moscas.

-Ahora estaban practicando con él a sabiendas que tenía varillas metálicas en la columna vertebral que le servían de antenas para que pudiera captar las frecuencias hertzianas emitidas desde unos cuantos metros de distancia.

Así podía escuchar los discursos amenazantes de alguna voz de algún conocido.  Ya era un “Conejillo de Indias” desde niño por estos personajes fantasmales que seguramente conocían de algún estigma suyo desde antes nacer.

-“No papi, no lo haga”.

Era la voz de su hija que había escuchado como si un trueno hubiera pasado vertiginosamente en esa maldita casa, luego que un Albeiro Pinzón o como se llamara un nuevo policía que había comprado la casa que queda a la salida de aquel interior, precisamente a donde tuvieron un gatico que un tiempo después lo vería muriéndose y revolcándose contra el pavimento en una acera, luego que un motorizado del averno lo arrojara al andén, y como si le hubiera echado cianuro en el estómago, en una de las calles del barrio Santafé, muy cerca de la plaza de mercado de Palo Quemado en Bogotá, y que curiosamente le recordaba a otro que había visto en la calle 11 sur en el barrio Restrepo donde había ido a acompañar a una tía a hacer un contrato de compraventa de finca raíz sobre “La Casa Embrujada”, y adonde le sucederían muchas otras situaciones extrañas como si en realidad fueran unos brujos.

-¡Malditos! Les gritó.

-Pobrecito, dijo otro. Está loco.

Era una voz desconocida que nunca antes había escuchado.

3.

-Pluscuamperfectos, dijo otro.

-Así los hacemos, dijo “Ríos Revueltos”.

El comisario Rincón los entendía, y  por eso había regresado. En Venezuela el tal Wilmer había aparecido con su mamá en una de esas noches fatigosas por el trabajo que tenía “El Embrujado”, y lo quiso hacer aparecer como un ladrón en medio de una invitación a un bonche de palos (festejo con cerveza) junto con un colombiano de esos que negaban su nacionalidad, quienes decidieron sacarse unos bultos de cemento de una construcción de un edificio que el apátrida administraba. “El Embrujado” que se percató decidió alejarse e irse para el “Week End”, el condominio donde trabajaba, y así comenzó la historia retorcida que vivió en breve tiempo, cuando en una de esas discusiones con su mujer, y ya estando en Maiquetía en otra ocupación, se fue para la costa a des estresarse,  precisamente a Playa Verde, la que queda cerca de Playa Grande adonde antes laboró.

En esas estaba cuando apareció Wilmer con otro amigo en un automóvil. Era hijo de un italiano que abandonó a su mamá, y que curiosamente a juntos les gustaba festejar entre los vericuetos de esas vidas atormentadas, por la falta de dinero y de unos contratos de jardinería que hacía de vez en cuando con el gobierno local del municipio Vargas para subsistir, y le dijo:

-¡Hey Colombia! Espéreme, que ya vengo.

Al atardecer los bañistas de Playa Verde la fueron abandonando, mientras “El Embrujado” se extasiaba con aquella visión  en que el sol rojizo  se fue escondiendo en la lejanía por aquel mar que lo iba ocultando entre esa línea donde el circulo de la tierra se podía ver entre las olas majestuosas, y que el viento acariciaba entre el calor de aquel bello paisaje.

-¡Hey! Colombia espérame.

Así se lo volvió a decir más tarde y nuevamente el tal Wilmer, y que según las últimas noticias ahora vive en las islas Margaritas.

-Espérame, se lo dijo varias veces; como si el tiempo y la hora no importaran, con el cuento de que estaban tras un negocio que no le quiso decir.

Así se apareció repitiendo lo mismo varias veces en ese bañadero a donde “El Embrujado” parecía estar esperando la muerte sin saberlo, mientras la noche llegó y los carros dejaron de circular, y aquel negocio que está sobre la playa ya se estaba cerrando por sus administradores. Cayó en cuenta que estaba solo y a merced de la lontananza de la vida.

Sin un carro en qué pudiera apearse para subir aquella carretera que lo llevaría a Playa Grande, y de ahí a Catia la Mar y ha Maiquetía donde ahora vivía con unos árabes que administraban el condominio de Río Orinoco, y muy a pesar que el comisario Rincón se lo había insinuado al reiterarle tal y como un amigo se lo dijo en Ibagué:

-No de la pata.

En una de esas noches en que tuvo que trabajar a altas horas de la madrugada en aquel condominio, alguien llegó y lo llamó desde la calle y lo pudo ver y escuchar cuando le decía que se asomara.

Eran esas noches en que durante su estadía  no pudo dormir tranquilo, porque en el jardín de aquella construcción que era como una especie de finca pequeña, en esos árboles frondosos de mamoncillos, millares de murciélagos aparecían en las noches de luna llena como si fuera su único manjar en aquel paraje, y adonde el sonido de sus frecuencias se escuchaban cuando surcaban los aires, qué todo aquel que no supiera de estas historias  se asustaría. Su sonido podía alterar a más de una persona que nunca hubiera visto esto, como si estuviera en un espectáculo, y por estar acostumbrada a ver así en el cine, o leer lo mismo en las novelas de terror.

Fueron muchas noches en que no pudo dormir porque aquel paraje exuberante que vivía en aquel lugar de trabajo, hasta que casi al final de su estadía lo disfrutaría de una manera amarga, tan amarga como en esa noche en que Wilmer lo engañó, y tuvo que comenzar a subir a pie aquella loma por una carretera solitaria, adonde a un lado una camioneta de capó blanco lo esperaba.

Su chófer y otro hombre con una mujer disfrutaban de aquella cálida noche.

-¡Hey! Gritó uno. ¡Venite pa´acá!

“El Embrujado” lo entendió. Su instinto le dijo que era muy probable que lo estuvieran esperando para matarlo. Entonces comenzó a correr para  llegar a la cima donde estaban los edificios de la urbanización Playa Grande. Aquel negro alto de varias zancadas lo alcanzó y logró pegarle un golpazo en la parte derecha de su rostro que lo hizo tambalear en medio de aquella noche translucida. Sin embargo, hizo lo imposible por seguir para no dar tiempo a que lo golpeara nuevamente sin siquiera fijarse en los otros que quedaron esperándolo en la orilla de aquella carretera montañosa que del mar lo lleva a uno hacia los apartamentos, y que como luciérnagas alumbraban la estancia.

Un jeep de un ecuatoriano que hacía su último recorrido transportando a los turistas apareció como cual ráfaga en medio de esa noche que casi se convierte en tormentosa, y le gritó:

-¡Colombia! ¡Subíte!

Su vida había estado en peligro, y aquella camioneta le recordaba a otro que lo había provocado en “Los Corsarios” muy amigo de un teniente coronel de la guardia nacional.

-¡No denuncies Colombia! Vive tranquilo.

Y así fue como “El Embrujado” regresó a su patria, luego de haberla abandonado pensando que medio país lo perseguía.

Estaba marcado, y era una marca infame.

Era un país de marcas siniestras y de corrupciones.

-Ya lo estamos investigando, dijo el comisario Rincón.

Este lo sabía desde el comienzo de los años cincuenta del siglo pasado.

-Está loco, dijo otra voz desconocida. ¿Quién le va a creer?

El pintor y su obra*

-Dilo de una vez.

-Si. Dilo.

Era un cuento escabroso. Era de dolor, era de vida y de muerte. Esta historia tuvo su origen en el Capablanca, un club de ajedrez que está o estuvo en la esquina de la calle doce con carrera séptima en pleno centro de Bogotá, y que funcionaba en esos años casi que ininterrumpidamente día y noche, a donde se daban citas los simpatizantes del juego ciencia, los estudiantes de diferentes universidades que buscaban en su cafetería un lugar adecuado para realizar sus sesiones de estudio, los esmeralderos y joyeros que se reunían a hacer sus transacciones comerciales, los indigentes que podían estar a su gusto dialogando de todo con todos los asiduos clientes alrededor de pocillos de café, como si fuera el club de la hermandad de los pobres, los ricos y los locos; en fin, de todos los aventureros que podían matar el tiempo durante días y años.

Maritza, una muchacha  que acababa de iniciar los estudios de derecho en la universidad Libre de Colombia conoció este sitio por Marcos, que la invitó en una noche que no hubo clases a tomarse un café caliente acompañado de las sabrosas empanadas que posiblemente todavía venden; para así poder soportar el frío que a esas horas tempranas de la noche hacía en la metrópoli.

Esta, que venía de una ciudad menos bulliciosa, menos truculenta si se quiere, aceptó la invitación. Marcos frecuentaba aquel sitio debido a que don Ernesto -su patrón- permanecía allí la mayor parte del día prestando dinero a sus clientes,  recibiendo los intereses de dichos créditos, apostando dinero a favor de algún jugador, negociando de todo lo que fuera negociable o que le pudiera reportar alguna ganancia.

Para Maritza, conocer el Capablanca, fue como conocer una nueva vida. Siendo una joven recatada y formada en un hogar que venía de una generación que se quería y apreciaba entre todos sus integrantes, con su venida a la capital de la república a vivir en una pensión para estudiantes, la trastornó de tal manera que para suplir el vacío familiar, hizo del club el entorno que ella necesitaba.

Esta trajo a Gabriela, esta última a su vez trajo a María y a Ricardo, y muy pronto se convirtió en el sitio de reunión de todos los compañeros de primer grado de derecho, quienes también para su sorpresa, se dieron cuenta que ya era frecuentado por  muchos otros compañeros de la misma universidad.

Fue así como conocieron al poeta, un anciano de barbas largas, que perdió un ojo en una de las innumerables guerras civiles del país, que recitaba sus poesías en las tertulias que a diario se sucedían en dicho club,  a donde también estaba el Gocho que ahora era un campeón distrital de ajedrez, que dejó todos sus estudios y todo lo que tenía en el hogar cuando su padre fue informado de las andanzas de su hijo.

El día que lo encontró celebrando un match contra el Matemático, lo sacó a fuetazos en medio de la algarabía de los presentes, mientras disfrutaban del abogado con sus chistes verdes y sus bromas pesadas, y su andar elegante a quien le decían doctor porque aparentaba serlo, pues en realidad era un aventurero que trabajaba en complicidad con varios empleados de los estrados judiciales, visitando comisarías para traficar con la libertad de los detenidos que encontrara a su paso, a cambio de unos cuantos pesos.

Estaban los activistas de izquierda o de derecha que se sentaban durante horas alrededor de varios pocillados de café a discutir sobre la situación del país, lo que hacía del Capablanca el sitio más frecuentado por los informantes y soplones de la justicia, así como también de policías y detectives secretos del Departamento Administrativo de Seguridad -D.A.S.- ya que los organismos del estado tenían sus oficinas principales muy cerca.

De esta manera Maritza conoció a Román, el artista que hacía hermosas copias de pintores como Botero, Grau, y otros de renombre internacional, los cuales vendía por pingues precios a Joel -un crítico prestigioso de arte- que a su vez los revendía por sumas exorbitantes a ingenuos turistas, haciéndolos pasar por auténticos.

-Dilo pues, dijo Marcos.

-Es como si le hubiera robado el alma, dijo Gabriela.

-Ahí viene, dijo Marcos.

-Está pálida, la ves Gabriela, dijo María.

-Claro que si, dijo.

-Hola, dijo seria. ¿Cómo están muchachos?

-Hola, contestaron.

-¡Otro tinto! Gritó Marcos, mientras Maritza fue a buscar una silla.

Estaba triste. Román le estaba robando el alma con cada trazo que hacía de su cuerpo, y la hería de muerte cada que la humillaba en sus encuentros nocturnos, después que la recogía cuando los muchachos se iban para sus casas. La quería toda para sí, y últimamente insistía que se mudara para el taller que tenía en una casa antigua del barrio de La Candelaria, que había sido abandonada por sus primitivos dueños debido a la jauría de los inquilinos que se apropiaron de ella, y de la cual Román hacía parte gracias a que pagó el derecho de adquirir un pequeño ático de unos ancianos que nunca la ocuparon mediante dos pinturas putativas a Obregón.

-Eres una boba, le dijo Gabriela.

-¿El indio ese que te dio? Le preguntó María.

No quería hablar. Aquella noche había sido fatal. Todo comenzó porque se fue con Ricardo desde muy temprano del Capablanca a ver una película que presentaban en el teatro Lido de Luis Buñuel en la que se mofaba de la burguesía de ese entonces con sus acartonados criterios moralistas que resultaban siendo más inmorales de lo que esta pensaba, y de la cual Ricardo criticaba con sorna.

Román que tenía por costumbre buscarla antes que los muchachos se fueran para la universidad, llegó después y no le cayó en gracia la ida al cine de Maritza, y tras la tomadera del pelo de Gabriela, y las sátiras de Marcos, dejó el recinto sin siquiera jugar una partida de ajedrez. Se sintió muy mal con dicha farsa. “Los muy cretinos, pensó. Intelectuales de pacotilla”. Estaba furioso porque la muchacha no se dignó dejarle alguna razón con los majaderos que tenía de compañeros. ¿Por qué no? ¿Acaso no podía echarse una canita al aire? Esa noche la tendría toda para sí. Descansaría del trabajo que se traía con Maritza. ¿Pintar? ¿A quién? Ella no iría, y además no la esperaría. Quería estar ebrio y divertirse con Criselda, una mujer cuarentona que trabajaba en un cafetín del barrio Santafé. Tenía unos pesos, y los podía disfrutar a su antojo.

-¡Nada! ¡Nada! Les gritó.

Todos callaron. Esperaron a que ella misma rompiera el silencio. Se tomó la cabeza con las manos y lloró todo lo que pudo delante de todos. El Capablanca para ella era un infierno, y maldijo haberlo conocido. Se paró después abruptamente, agarró la cartera y sus libros con ira, y se fue para siempre.

-¿Y por qué la abofeteaste? Le preguntó Gabriela.

-¿Cómo que por qué? ¿Acaso no se fue anoche con el miserable de Ricardo?

-¡Miente! Gritó éste furioso. La llevé al cine, y después la dejé aquí. ¿Me oyes?

-Claro, claro que si la abofeteaste. ¡Canalla! Le gritó María.

-¿Yo? ¡No! Mierdas.

Ahora este era el sufrido, el que nunca la había ido con estos carajos que fueron los que lo embarcaron en esa locura con Maritza. Esa locura que terminó en desgracia. El si la abofeteó esa madrugada cuando la encontró esperándolo en el ático con su vestido desecho y los ojos hundidos por el insomnio y las lágrimas, sin saber todavía que la muchacha luego de haber salido del cine se vino a buscarlo al Capablanca a donde lo esperó largo rato; y al ver que no aparecía, ya bien tarde se dirigió al taller en su búsqueda. Como estaba oscuro no quiso pegarle un grito desde la calle ya que podía llamar la atención del vecindario, sino que empujó la pesada puerta de madera vieja de la entrada principal de la casona, y entró en el momento en que uno de los Pinzón se aprestaba a salir de su cuarto en busca del inodoro que se encontraba en la parte baja, en un pequeño jardín interior, que era entre otras cosas lo único llamativo que tenían los inquilinos.

Cuando iba a subir por las escaleras que llegaban a una terraza empedrada, o más bien a un espacioso balcón  que albergaba varias habitaciones, este presurosamente salió detrás de ella y entre sobresaltos y forcejeos la metió en la covacha que tenían con sus otros hermanos, y como si el infierno se hubiera apoderado de su corazón la ultrajaron igual a lo que habían hecho con muchas otras, sin que el vecindario los denunciara a la policía.

-¿No me entiende, comisario?

-No, no lo entiendo. ¿Por qué la tenía que despedir cuando era Ud. el que había llegado tarde? ¿Por qué no la ayudó?

Maritza para Román no necesitaba ayuda. Más bien, lo que ella quería era que juntos abandonaran esa pocilga que le servía de taller y dormitorio. ¿Y su arte, la obra que estaba en ciernes, que sería de ella?

-Escúcheme, dijo el comisario, Maritza fue violada por sus vecinos, de eso ya tenemos pruebas. Pero no la mataron. ¿Entonces?

-¿Vio mi pintura? Le preguntó Román.

En realidad la pintura pudo haber sido una obra de arte sino fuera porque Maritza cuando supo que ya estaba por terminarla, lo embolataba una y otra vez con sus lloriqueos y sus caricias, entendiendo que lo que el pintor quería era terminar con la relación de pintor y obra que fue la que los convirtió en marido y mujer.

En aquella pintura estaba reflejado todo su cuerpo desnudo de pies a cabeza donde sus senos erguidos y su frondoso pubis contrastaban con las suaves líneas de su piel fresca, que se entregó por el placer de vivir con aquel hombre que quería el arte, adonde su cuerpo y su figura solo eran los instrumentos de lo que se valía el artista para realizarse. Ella era su “Ese oscuro objeto del deseo” como en aquella vieja película de Buñuel. Maritza que terminó por comprender todo esto en ese amanecer turbulento, abofeteada y desengañada luego que la hubo sacado de su cuchitril de pintor, se regresó con más bríos agitada, y trepó hasta el ático, seguida por un Román que la jalaba de aquí para allá y de allá para acá, como si quisiera darle rienda suelta a la locura, maldiciéndola por no haberlo dejado terminar su obra, y lo hirió en lo más profundo de su alma, cuando le gritó:

-¡Mátame! ¡Mátame!

Y Román furioso la maldijo mil veces, muchas más que las que repitió cuando el comisario lo interrogó luego que fue esposado por la policía.

Maritza estaba muerta, y ya nada ni nadie la podía revivir.

¿Asesinato, o suicidio?

Todo esto podía haber sucedido en este caso, pensó el comisario. Los malditos celos de Maritza, la perversidad de Román, y todo alrededor de este suceso tenebroso.

Sus amigos todavía los ve en el Capablanca.

Réquiem por su alma.

Cuando las brujas acechan

1.

Cuando las brujas acechan…

-Son peligrosas, dijo el fulanito que siempre andaba diciendo lo mismo.

El comisario Rincón supuso que cualquiera podría ser. Todos hablaban de lo mismo. No era casualidad que hubieran asesinatos misteriosos que figuraban como suicidios o accidentes que nadie podía prever, pero que la fuerza de los acontecimientos así lo daban a entender.

Recordaba la historia de “El Embrujado” cuando estaba joven, y a pesar que gozaba de todo su talento para lograr la libertad, sus imaginarios que lo llevaron desde niño a ser un autista lo perseguían como si en realidad lo creyeran un bobo que le tenía miedo a la gente y que supieran de su verdadera historia.

Camargo, un amigo de juventud en alguna ocasión le habló de un jardín adonde según las maledicencias un aborto que provocó la muerte de la madre y el hijo,  fueron enterrados allí para que nunca se supiera de lo sucedido. También recordaba  otra muerte cuando fue profesor de “La Virginia” en Prado (Tolima), el de una muchacha que tuvo un aborto y a la  que los galenos la dieron de alta en el hospital de Purificación, y que con su rostro pálido por la sangre perdida, llegó solitaria buscando la ayuda de los familiares con los que se crio, y al único que consiguió fue a un desconocido como lo era “El Embrujado” para ella, quien la llevó entre la soledad de aquella tierra donde los cultivos de sorgo y algodón eran las únicas fuentes de empleo los labriegos, y solo se encontró con la nostalgia de haber regresado a sus ancestros, para  morir entre aquellos que hablaban de libertades; y que al recordar ese instante sintió lastima, ya que murió al día siguiente sin que supiera si hubo algún sentimiento de dolor entre sus más cercanos. Así lo pensó “El Embrujado”, aunque pudiera no ser cierto.

-Y hablaban tanto de revoluciones que…

“El Embrujado” todavía los recordaba como si fuera ayer. Algunos años más tarde luego de haber sido nombrado profesor en Ibagué, al asistir a un curso político en un centro de estudios de la universidad Central de Bogotá, otro compañero que resultó ser de “La Virginia” -un pueblo de nombre homónimo de Risaralda- se le aparecería en aquella institución; y juntos compartirían esas extrañas formas de estudiar y hacer propaganda en los barrios adonde tendrían que gritar y hacer hincapié de lo podrido que esta sociedad era, en el barrio de invasión “El Quindío” al sur oriente de la misma metrópoli, mientras aquel virginiano se le aparecería luego de más de treinta años en la universidad, adonde se le fue negado por Internet su participación a una entrevista para un empleo como educador, como si un hacker de ley lo estuviera saboteando para que no tuviera derecho a trabajar.

Un personaje de apellido Amado, que fue el que se le apareció como si lo estuviera siguiendo por aquellos días que hacía las diligencias para inscribirse a aquel concurso de profesores cuando vivía en la “Casa Embrujada”, y que manejaba muy bien los recursos del Internet y la computación, se ofreció a llevarlo al centro de la ciudad.

Pero cuando lo vio de lejos con aquel otrora joven que conoció de la Virginia -Risaralda- mientras él ya estaba sentado en su carro,  y al ver que lo señalaba decidió que tenía que irse por su propia cuenta por aquella carretera desolada del oriente bogotano, pues comprendió que este también podría ser uno de los perseguidores que lo querían matar sin saber por qué. Duró años tratando de reconocerlo mentalmente, y así fue que captó que aquellos vecinos lo habían intentado matar de diversas maneras mientras le fueron creando la paranoia, en la que “Voz de Humo”, el hijo del dueño de Damián -Un policía que lo soltaba en el interior de la casa donde vivía- que casi lo castra en un extraño accidente al tratar de defender a su mascota, le gritaba desde dentro de su casa cada que pasaba por aquel callejón que lo llevaba a uno a “La Casa Embrujada”:

-¡Está muerto!

Y vale decir, que cuando llegó el supuesto hijo adoptivo de la tía muerta, llegaría en otro automotor idéntico al mismo en el que el tal Amado lo iba a llevar al centro de la ciudad. Y fueron precisamente “Voz de Humo” y toda esa comparsa de imaginarios, los que le hicieron caer en cuenta que las brujas acechaban y lo estaban enloqueciendo, y que además le insinuaban que donde hizo el curso político en aquellos años juveniles, otro familiar -Primorov- también estudiaría su profesión como si se conocieran de años. Extrañas coincidencias que durante mucho tiempo  entretuvieron a “El Embrujado” en medio de esa paranoia impuesta por aquellos malos imaginarios. Así le aparecieron otros deslenguados con sus historias farsantes. En el barrio Restrepo de Ibagué, unas de estas que vendía dulces por la calle le recordaron a una amiga que en los años en que hacía el curso para maestro como bachiller en La Escuela Normal de Ibagué, y en el mismo en que Gustavo G. que además de ser policía tenía su mismo apellido y el mismo nombre de un primo por parte de su padre, le decía que estaba siendo perseguido por la ley, y que detrás suyo había toda una cacería de brujas por parte de estos imaginarios que veían peligros donde no existían, justo en el tiempos en que estuvo  en una organización juvenil, y sin que fuera una persona importante de aquel grupo político. Le estaban creando el pánico, pues todo mundo sabía que ya estaba alcoholizado. Mediante aquel agente le estaban enviando el mensaje de que era por ese familiar que lo amenazaban sicológicamente con esos burdos trabajos que gracias al comisario Rincón, muchos años  después en Venezuela, lo entendería. Más bien le estaban reafirmando esa extraña paranoia adonde agentes de ley se le aparecían a amedrentarlo. Así le sucedió con el terrible accidente con Damián cuando casi lo castra, un gozque muy parecido al que Clavijo le había puesto ese nombre en honor al personaje de una novela de Hermann Hesse, llamada “El Lobo Estepario”, y cuya hermana   -una economista de profesión- por esos días entraría a trabajar con la fuerza aérea de Colombia. El galeno de turno que lo atendió en medicina legal cuando se dio cuenta de la herida que sangraba en uno de los escrotos, se lo dijo:

-Un poquito más, y Ud. estaría muerto. En pocos minutos se pudo haber desangrado en su misma casa.

Sí, recordaba a una profesora de Ibagué  que en otra ocasión que regresó en un diciembre a esta ciudad, le mostraba en una pared todo un tinglado de fotografías de personajes que desconocía y escapularios con cruces invertidas, pero que allí podía ver la intención de los que creían en brujerías y que oraban a su manera para desear el mal a aquellos prójimos que esta tenía lapidados con sus alfileres en aquel muro, y que era todo lo contrario de lo que hacen los católicos con sus santos, que acuden a sus iglesias a pedir favores para los suyos, o hacer penitencias por sus errores cometidos.

“El Embrujado” que no creía en el más allá porque estaba convencido que la existencia es producto de la naturaleza que nos da el inapreciable valor de imaginar y pensar mediante el lenguaje, y de compartir la vida con todos los seres animados que nos acompañan en este corto viaje en el universo, supuso que estaba medio trastornada de la cabeza, y no entendía cómo haría para dar clases y enseñar a sus alumnos los fundamentos de nuestra sociedad y la naturaleza en medio de sus creencias.

Y aunque el imaginario de “El Embrujado” iba por la senda del desespero en su entorno que no había sido  más  que una lucha constante contra sus perseguidores de quienes ni sabía por qué lo perseguían y lo difamaban ni por qué todas  esas pestes se acercaban para provocar dentro de su cerebro  una serie de contradicciones personales, y cuya voluntad fue cediendo a las bajas pasiones de aquellos que lo querían idiotizar, pensó que estas mujeres aunque podían hacer algún mal a otro, no salían de sus elucubraciones en esos santuarios misteriosos de la fe ante los supuestos maleficios que podrían hacer a sus torturados imaginarios.

No le creyó. Muchos años después cuando elucubró lo sucedido con ella como amiga, y a lo que le hizo creer el tal G.G. cuando estudiaron juntos, parecían ser cómplices en sus vanos intentos por que se desubicara mentalmente, y así fue como supo del poder de la imaginación y del lenguaje en el control mental, donde una persona podía ser sometida por otros, y lo podrían llevar hasta el mismo infierno que no era más que el de la muerte, o el dolor de sentirse rebajado por unos delincuentes que aparentando ser de los mejores, no eran más que unos imaginarios escapados del averno  que presurosos mataban y robaban para hacerse a los bienes de sus víctimas alienadas.

Y lo captó fehaciente cuando por un noticiero escuchó que un niño había caído en las redes de supuestos infernales, y a quien tuvieron que exorcizar precisamente en el mismo colegio donde esta daba clases. Ahí estaban las brujas acechando con aquellos indefensos estudiantes, que incluso se supo que en otras instituciones las prácticas en que invocaban a los espíritus mediante las mencionadas tablas de Weija, muchos jóvenes quedaron sometidos al producto de aquellas imaginaciones malsanas que incluso hubo familiares y profesores que hasta llamaron a los padres de la iglesia para que los exorcizaran de los supuestos diablos que se les habían metido en sus cerebros; y muy en especial a las mujeres porque seguramente su temperamento era más proclive a la sugestión de estas ideas, aunque se sabía que hombres educados y de buenas apariencias muchas veces se mataban por un amor no correspondido, o simplemente porque estos  imaginarios podían jugar con sus presuntas víctimas hasta hacerlos caer en la tentación de suicidarse.

“Conciencia” lo sabía. Lo había leído en las historias de personajes famosos, como en el caso de Carlos II o en las que nos cuenta don Ramón del Valle-Inclán en “El Jardín Umbrío“. Eran esas pestes que se infiltraban mediante el poder de la sugestión y sus informantes en las calles, que podían llevar a más de uno a la muerte. Los presionaban en sus mismas casas toda esa jauría que ahora pululaba para quedar bien con sus amos. Obedecían a fe ciega.

-Parecen brujos, dijo el comisario.

“El Embrujado” que ya había pasado por todo esto, y que tenía varillas en la columna vertebral, ya sabía cómo lo hacían. En la Pajarera, en un centro comercial de fantasías en Bogotá, había visto ese tipo de trabajos. 

Recordó a Pajarito, el primo que según sus familiares se afeitaba y se enloquecía solamente cuando había cambios de luna; y sopesando sus relaciones de familia y a los ladrones que conoció en esas calles malolientes de vicios, y a esos hombres de supuestas leyes que a sabiendas que no estaban cumpliendo con el deber de cuidar a los ciudadanos, dedujo que algún estigma debería de existir en el entorno suyo.

-Algo parecido, dijo el comisario Rincón, al papel de los salafistas en aquellas tierras donde Mahoma es su Dios. Instigan de tal manera que crean verdaderos infiernos, adonde sus víctimas son las primeras que caen.

-No son brujos, dijo “Conciencia”.

El comisario Rincón estaba de acuerdo, pero sabía que en las rencillas de familias se usaban las discordias en provecho de otros. Los imaginarios del averno estaban detrás de ellos para lograr sus cometidos.

“Ríos Revueltos” lo sabía, y lo tenía muy claro.

-¡Farsantes! Gritó “El Embrujado”.

Todavía recordaba cómo en aquella casa maldita todos estos vecinos usaban esos poderes, mientras por las noches tapaban los espejos para que en medio de sus sueños, no les robaran las energías. Creían en ellas, y estaban al acecho.

2.

Eran terribles. Todavía recordaba a aquella vecina que se le apareció un día en “La Casa Embrujada”, después que la noche anterior rompió los vidrios de la cocina en medio de una discusión que tuvo con su mujer, y sin entender porqué le había dado tal rabia. Se sentía exasperado. Había llegado a esta vivienda después de un largo peregrinaje todo enloquecido mediante sustos y ardides, robos de calles y varios intentos de asesinatos, que incluso llegó a pensar que había sido drogado con alguna sustancia sicótica.

Recordó cómo de joven le había pasado algo parecido con Miguel A. Dos copas de licor y…

-¡Zuás!

Loco. Demasiado loco. Se había despertado en una celda de la estación de policía con los dientes apretados y una mandíbula tensa, y como si en ese sopor que nos da el sueño, hubiera tenido una extraña pesadilla que no entendió en su momento, pero que ya casi al final de su vida comprendió que el ser humano, y en especial estos expertos en la manipulación de la sicología y las pasiones, con sus argucias podían llevar a otro a la locura y la muerte.

Durante mucho tiempo vanamente practicaron en su entorno unos lenguaraces que mediante triquiñuelas creían que este caería fácilmente en sus supercherías, y se sintió como el más infeliz de los humanos. Así fue que supo del manejo que estos esbirros de Estado practicaban con sus víctimas porque no era ningún delincuente, y lo que hicieron no tenía ninguna razón de ser.

-¡Canallas! Gritó “El Embrujado” entre sueños.

Se trataba de ir llevándolo por los senderos de la persecución en una de esas extrañas marcas de gendarmes que no tienen nombre porque en estas participó más de uno de estos imaginarios que creyendo ser dioses lo fueron vituperando hasta hacer que cayera en el ridículo, mientras lo intentaron matar muy subrepticiamente en más de una ocasión; y así sucesivamente le fueron apareciendo supuestos enemigos, que incluso usaron hasta a los bobos e informantes que igual que los ladrones, esperan a sus víctimas para atosigarlos con un puñal o con un golpe del cual es casi que imposible salir bien librado.

Más de uno se mofó, y más de un canalla quiso participar en el entuerto bien elaborado durante casi toda su vida. Sólo lo comprendió cuando regresó de nuevo a aquella casa, e hilvanó toda la historia de su vida.

-¿De dónde sois? ¿Gallegos?

Repetía aquella frase insistentemente, pues se había sentido como si fuera el enemigo público de aquel barrio bogotano.

-¡Ladrones de casas! Gritó “El Embrujado”.

Ramos y su hijo lo habían esperado una noche después que regresó a vivir allí, y junto con un amigo que era chófer de una buseta, lo invitaron a participar del convite que tenían en su casa. Miguel A. hacía muchos años que había desaparecido de su entorno, y solo recordaba en que juntos con otros celebraron lo mismo, y se quedó en su casa a donde desvaró a uno de los Suárez con un carro que estaba dañado. Su cabeza le daba vueltas y todavía no podía comprender de dónde le habían salido tantos imaginarios.

-¡Está muerto! Se lo repetía insistentemente “Voz de Humo” cada que pasaba por aquel callejón.

Incluso puso su taller de ebanista en la puerta de su vivienda para seguir mirando en son de burla a “El Embrujado” cada que salía de su casa, y así convertirse  casi que en su sombra, porque muchas veces cuando tenía cita con un amigo abogado para hacer algunas diligencias, se aparecía muy cerca de su oficina en la séptima con diecisiete en el edificio de “Seguros Bolívar” que queda cerca de una librería que a la vez es editorial, lo mismo que en otros lugares que visitaba. No sabía si era porque su padre le había permitido que Damián deambulara por ese corredor dentro de aquel interior, como si aquel policía lo hubiera hecho a propósito en los años en que casi lo castra.

-Así son estos trabajos, dijo el comisario Rincón.

“El Embrujado” entendía lo que decía. Habían sido años truculentos como si en verdad lo hubieran querido matar adrede, y lo comprobó más tarde cuando el supuesto hijo de la tía regresó de nuevo a la casa. Antes, por los años en que murió ella, le hizo unos arreglos para que pudiera arrendarse a una tal Marta, que con el valor que pagó por seis meses de arrendamiento, quiso que se la arreglaran como nueva. Y sobrepasó con creces dicho monto. En San Victorino se consiguió a un soldador y constructor de puertas y de rejas para que le hiciera los arreglos necesarios, y donde se robó los enseres que eran de familia y que estaban guardados en una pieza, y todo porque estaba loco, ya que no quiso ir a recibir su trabajo. Es más, con el tiempo supo que uno de sus hijos se había vuelto policía y como tal parecía que con dicha marca quería saldar su deuda con un Simca destartalado que Aldana dio para poder cumplir con la promesa de la compraventa del apartamento dado en herencia por su padre.

-Sabe una cosa, dijo el comisario Rincón: Cuando drogan a una persona, los sapos     (informantes) de estos imaginarios están dispuestos a hacer su labor amedrentadora.

-Matoneos, dijo “Conciencia”. Así se llaman ahora.

-En esos tiempos no, dijo el comisario.

Aldana se había aparecido en su vida, y le había permutado el apartamento que su papá le dio como herencia, en Bellavista.

-Fue una conspiración terrible, dijo el comisario.

“Conciencia” le entendía: No se necesitaba que se lo dijeran.

“El Embrujado” había escrito un proyecto de una novela que todavía ronda entre las gavetas de sus escritos, sobre un país imaginario llamado “Bello Horizonte”, y para hacer realidad esos sueños apareció el tal Aldana -un militar del servicio civil- que estaba próximo a pensionarse, y le ofreció permuta por una  casa destartalada, que incluso no estaba legalizada por la entidad prestamista que se la había dado en hipoteca, justo en un barrio con un nombre parecido a lo que había escrito en aquella novela .

Y así, jugando con su cerebro para terminar de robarlo, la debió abandonar a los pocos días luego que tres atracadores disfrazados de gamines lo intentaran matar con un revólver en una noche muy temprano, y al no poder lo dejaron con la cara rota y sin un peso en los bolsillos. Tuvo que irse a vivir con miedo al Quiroga en un segundo piso de un apartamento tomado en arriendo, donde los ladronzuelos todas las noches se citaban en la esquina de aquel edificio que todavía queda a una cuadra de la avenida Caracas, y al frente de la misma calle la entrada de las busetas al barrio de las Colinas del Sur. No lo dejaban dormir con sus voces altisonantes y amedrentadoras. Tendría que seguir peregrinando hasta el barrio San Antonio, adonde estos imaginarios lo perseguirían, que incluso por las noches se paraban al frente de la ventana a hablar barbaridades de cómo lo iban a matar, hasta que perdió la razón y se intentó matar arrojándose de un pasillo de un segundo piso en una entidad estatal, ya que no las soportaba.

Todo lo que hacía le salía mal. Un contrato donde un tal Rodríguez instaló rejas a  cuenta de un contrato que hizo con “El Bienestar Social del Distrito” en el “Lago Timiza”, casi lo lleva al cementerio porque se prolongó por más de un año, y a sabiendas que se podría haber hecho en dos meses. Una cuenta de ahorro suya en Colpatria le  recordó que tenía un familiar comerciante que desde lo alto de aquella torre bien podría ser el que le habría azuzado a dichos imaginarios, y años más tarde cayó en cuenta que los ladrones siempre aparentaban lo que no eran. “Ríos Revueltos” apareció para quedarse con todo, incluso hasta con su vida y las de los suyos. El talonario con el que manejaba el dinero que tenía en dicho banco resultó no ser suyo, como si éste se lo hubiera robado, y el poco dinero que tenía se esfumó, mientras el desespero lo llevó a correr y gritar por las calles hasta que intentó matarse. Estaba en medio de una cadena de rufianes de mal agüero que todo lo que tocaban olía a los mismísimos infiernos. Los “Intelectuales de la muerte” siempre estaban tras bambalinas.

Y ahora aquella vecina de la que venía hablando se había convertido en aquel callejón en uno de sus perseguidores, junto con todos los que vivían allí.

-Verdaderos delincuentes, dijo el comisario.

-Les gusta quedarse con las casas ajenas de sus víctimas. Son expertos en enloquecer, dijo “Conciencia”.

-Y saben a quién hay que provocar o amedrentar, dijo el comisario Rincón.

-¡Son ladrones! Gritó “El Embrujado”.

Era cierto. Su vida había sido toda una seguidilla de pesadillas durante años, y así comprendió que desde que  aparecieron  Miguel A. y El Cuchumina cuando era todavía un imberbe, lo mismo que otros que le fueron saliendo en su vida en los colegios y universidades que estudió, lo hicieron porque alguien con mucho poder dentro de ese círculo de imaginarios se los mandó, y no eran puras especulaciones o meras casualidades, lo habían querido matar y nadie había hecho nada para impedirlo.

Solo, cuando su papá que nunca le quiso dar nada, después de muchos años decidió darle como herencia aquel apartamento, aparecieron los que habían estado detrás de su vida como jaurías a ver qué se conseguían.

Y como pestes lo rodearon, que incluso en una ocasión que quiso arrendar una pieza, una vieja se le apareció con el cuento de que solo necesitaba la vivienda para ir de vez en cuando, cosa que “El Embrujado” no aceptó porque ni sabía a qué horas llegaría, y porque tenía que darle las llaves a una persona desconocida, y que según decía tenía otros familiares que bien podrían entrar y salir a altas horas de la noche y matarlo ya que estaba bajo el delirio de la persecución.  Querían evitar que ´pudiera amortizar sus descalabro económico, y además pensaban mantenerlo amenazado.

-Así lo tuvieron alucinado muchos años, dijo el comisario Rincón.

-Lo querían matar, dijo “Conciencia”. ¿Se acuerda cuando la vecina barrió al frente de la puerta de la entrada?

-¿Y la golpeó con fuerza para recordarle a “El Embrujado” que la noche anterior lo habían intentado matar  una pareja con un cuchillo cerca de un taller de mecánicos? Le respondió el comisario Rincón.

Era cierto. Era terrible. En aquel callejón todos querían aquella casa, pero más que ella querían su vida.

-¡Brujos! Gritó “El Embrujado”.

Era como si en aquellas escrituras de Sion que antes escribió, estuvieran las respuestas.

“Orejitas” todavía se limitaba a escuchar, y  las meneaba entre esos resquicios donde pudiera vislumbrar cómo lo podían matar, así fuera a punta de sustos, ya que otros no lo habían podido hacer con sus ataques y agresiones.

-¡Está muerto!

Todavía retumbaba en su cerebro aquella voz siniestra de “Voz de Humo”, cada que pasaba por el frente de su casa. Lo querían ajusticiar a punta de confusiones. Incluso cuando comenzó a escribir estas historias basadas en realidades escritas en otro país, y colocaban una red telefónica de lo que era antes Telecom, que curiosamente estaba en la casa de aquella vecina, “Voz de Humo” le dejó una tortolita muerta, para que “El Embrujado” la viera a la salida de su casa. Había acudido presto, a ver cómo había quedado instalada la línea telefónica en un poste que hicieron en la casa de la vecina. Como para informarle muy sutilmente que él había sido, mientras con los aspavientos que hacía con aquellos trabajadores que instalaron la red reforzaba su mensaje sibilino. Un poco tiempo después, lo sabría: Aquella línea era para la casa donde vivía “El Embrujado”, y para que al llegar el supuesto hijo de la tía tuviera informados a sus perseguidores, que no cesaban con sus amenazas. Entonces, en una de esas discusiones que armó por su propia cuenta y para sacarlo a empellones de la casa muy rápido, le tiró con el empeine de su mano extendida sobre el hombro izquierdo, que si se hubiera caído sobre los vidrios rotos que colocó sobre el piso tras romper el de la puerta de la entrada, ya que pudo haberse cortado o herido fatalmente en alguna vena, repitiéndole lo que antes había escrito en sus historias, informando que su pierna izquierda fallaba y le hacía perder el equilibrio constantemente, y sí hubiera muerto o quedado herido, podrían justificar que lo sucedido fue por la posesión de aquella casa.

-Son terribles todas estas historias, dijo el comisario Rincón.

-De toda una vida, dijo “Conciencia”. Es una lástima que estos imaginarios…

Así fue como “El Embrujado” abandonó aquella casa, no sin antes haber sido sometido a toda una serie de persecuciones en las cuales casi pierde su vida, incluso cuando todavía la tía estaba viva, que cuando recuerda todo lo sucedido en medio de sus nervios crispados a veces grita dormido:

-¡Asesinos!

Son las brujas, dirán los vulgares delincuentes salidos del mismísimo averno.

-Noé no existe, dijo alguien con voz lánguida.

-¡Mentiras! Dijo “El Embrujado”.

Era cierto, era un vendedor de empanadas que aquellos vecinos le habían enviado, y que como caso curioso vivía cerca de donde “Ojos Azules” y sus compinches, unos seguidores de una nueva izquierda de esos tiempos. Uno de ellos era aquel emblemático personaje que casi comete con él en una mañana y delante de muchos testigos un asesinato perfecto ayudado por un embolador enjuto y que  mediante el miedo, casi logran que los carros lo arrollaran.

-¡Está muerto! ¡Está muerto!

Tronaba dentro de su cerebro aquella voz con su frase maldiciente.

Y decía lo mismo que le gritaba “Voz de Humo” cada que pasaba por aquel callejón cuando salía o regresaba a su casa.

3.

-¡Desgraciados secuestradores! Gritó El Embrujado”. ¡Tenéis secuestrada a mi hija!

-Sí, ve, dijo el comisario. El lo sabe.

-Lo sabemos, dijo “Conciencia”.

Eran esas maneras sutiles en que unos familiares se daban el lujo de separar a unos de otros, en esos trabajos donde el poder económico podía más que la imaginación, y donde fulanos como  “Ríos Revueltos” querían participar del festín que podría ser la repartición de una herencia o cualquier otra cosa, con la muerte de “El Embrujado” se podrían beneficiar. Y todos como en la historia de Los Tres Mosqueteros: “Todos para uno, y uno para todos”.

-Todo negocio que haga tenemos que dañarlo, en alguna ocasión lo había dicho un gendarme que tenía  un compromiso con otros.

-Es una cadena, dijo el comisario. Por eso me retiré hace años. Lo hacen cuando se les da la gana, y además están en el curubito del poder.

-Sabe, dijo el comisario, existen familias que seguramente entre ellos han cometido felonías, e incluso son capaces de matar a sus mismos hermanos o familiares.

-De pronto no lo son, dijo “El Embrujado”, que había recuperado su compostura, y que hablaba solo.

-¿Acaso a Ud. no le pasaría lo mismo cuando otro se burla en su cara, mientras le está arrojando los bribones en las calles?

-Los “Mil Muertos”, dijo “Conciencia”.

En el Quiroga, en el Centenario, en el inglés, en El Santander, en Fontibón, en Patio Bonito, en Suba y en muchos otros barrios de Bogotá “El Embrujado” era víctima de estos esbirros.

-Así son las cosas de este país. Hablan de vigilancias privadas, y en realidad están vigilando a quién tienen que amedrentar por cuenta de otros.

-Billullo, dijo “Ríos Revueltos”. Yo les hago el trabajo, sí me pagan.

– ¡Miserables! Se lo quieren ganar gratis, dijo “El Embrujado”.

Según el comisario Rincón este tipo de personajes eran los que más abundaban por estas tierras, que incluso muchos se creían dioses, y preferían que los trabajos sucios los hicieran otros.

-¿Y cuánto me voy a ganar, dijo “Ríos Revueltos”?

-Sabe una cosa, dijo el comisario Rincón,  no todos somos como lo que Ud. se imagina.

-Ud. no es ley, le gritó “Ríos Revueltos”. Pregúntele a…

“Conciencia” lo sabía. La historia de “Mil Muertos” era cierta. Su tufo despertaba miedo. Cuando deambulaba por esas calles donde decían las malas lenguas que actuaba, olían peor que las calles de el Cairo, Budapest, o donde se dan esas guerras cruentas en que los muertos no se cuentan ni nadie sabe de los que han caído por esas violencias sin sentido que a diario nos atosigan.  Son esas crueldades en las que los inocentes tienen que pagar por las ambiciones de los caudillos o de los gobiernos corruptos.

-Está loco, lo ve, dijo el comisario.

“Conciencia” sabía que el comisario Rincón le quiso hacer entender que estaba siendo perseguido por cuenta de un extraño estigma que ni él mismo entendía.

-Es muy tarde, para que caiga en cuenta que su familia es…

-Le tienen secuestrada a su hija. Es cierto, dijo el comisario.

-Todos están secuestrados, dijo “Conciencia”, son de mala ley.

Recordaba cómo “El Embrujado” no entendía lo que le decían acerca del crío adoptado por su tía.

-Nadie tiene la culpa, dijo “Conciencia”.

-Es cierto, dijo el comisario Rincón, pero eso es hacerle daño a un niño. Cómo puede existir alguien en el mundo que para congraciarse con un chiquillo mediante dádivas, haga que la misma madre que lo adoptó con cariño sufra porque los mismos que lo entregaron en adopción, sean los que…

-¡Ud. no es mi madre! Gritaba en esos tiempos aquel niño.

-Ya lo sé “Conciencia”. No se acuerda de los niños educados para servir al Fuhrer en los tiempos cruentos de la segunda guerra mundial. ¿Acaso no recuerda que muchas veces los mismos que matan a una persona, después les hacen creer a sus mismos  hijos y a los demás que fueron otros?

El comisario Rincón lo sabía. Nuestros imaginarios eran más que pecadores. Por eso las tablas de Moisés desde la antigüedad habían perdurado, y sin embargo…

-Nuestros imaginarios no han cambiado mucho en este mundo. Nuestros hombres todavía siguen siendo de los mejores, pero...

El comisario Rincón intuyó lo que iba a decir.

-Subrepticiamente, hay otros…

-De mala ley, dijo “Conciencia”. Son pocos.

-¡Malditos! Volvió a gritar “El Embrujado”.

Todavía retronaba entre esos laberintos de fantasmas de muertos hechos por aquellos personajes que drogados creían que eran los mismos dioses, y como ellos también terminaban muertos.

-Así son estos imaginarios, dijo el comisario Rincón. Azuzan a unos para matar a otros, y así los van enredando para que después otros los maten.

-Trabajos perfectos, dijo “Conciencia”. Así ha sido siempre. Son los asesinatos perfectos que se homologan a los que han detentando el poder mediante sus aúlicos.

El comisario Rincón entendía lo que quería decir “Conciencia”. Eran los de “Los Intelectuales de la Muerte” que  prevalidos de la sicología de quienes caían en sus redes los usaban en su provecho, y mediante el poder que ejercían satisfacían sus apetitos personales y así zanjaban sus disputas muy subrepticiamente ya que casi nunca nadie se daba cuenta. Y cuando no…

-No más, dijo “Conciencia”.

Era cierto. Era preferible callar.

-Si, dijo por último. Son los trabajos que confundimos con los de las brujas.

4.

En estos tiempos todo puede suceder. Apuesto que si Ud. se fija, y mentalmente va elucubrando lo que dicen en las calles, y parecieran que tuvieran oídos. Es más, los rumores en las ciudades pueden llevar algunos a la muerte.

-El filtro del amor, dijo “Mil Muertos”.

-No me lo diga, dijo “Ríos Revueltos”. Para enloquecer a otro, no hay más que darle una poción.

-Cuál poción, dijo “Mil Muertos”. Si lo quiere envenenar, lo envenena.

-¿Y de qué diablos hablan estos granujas? Dijo “El Embrujado” que en sus largos sueños escuchaba sus conversaciones torcidas, y no podía entender qué clase de personajes eran estos.

-¡Ya se lo dije! Le gritó el comisario Rincón.

Recordó que en algunas partes del mundo, aquellos casos no resueltos los llamaban cangrejos. Y sin embargo…

-A Ud. es al que han querido matar, le reiteró el comisario Rincón.

Si era cierto. Se acordaba de aquella vieja historia de Papillón en Sabana Grande, en Venezuela. Recordó “El Gran Café” donde el imaginario del comisario le contó adónde fue escrita aquella novela que contaba la gran aventura de su fuga. El síndrome de la persecución venía desde “La Casa Embrujada”, aunque en realidad estaba marcado desde niño como si fuera un enemigo público.

-Ve lo fácil que es matarlo, dijo “Ríos Revueltos”. Yo les hago el mandado.

-Cállate, dijo “Conciencia”. Sois de los peores.

-Yo no tengo ningún problema, dijo “Mil Muertos”. Si quieren que todo mundo sepa cómo y quién lo hizo, me lo endilgan.

-Yo lo invito a un bazar, y lo emborracho y hago que... Dijo “Ríos Revueltos”.

-Vomite el veneno que le distéis, le respondió “Mil Muertos”.

-¿Sabe que hacer alucinar a otro no es tan difícil? Dijo el comisario Rincón. Estos son los trabajos perfectos. Nadie se da cuenta.

-Solo la víctima y sus victimarios, dijo “Conciencia”.

-¡Estáis locos! Gritó “El Embrujado”. ¿Acaso creen que soy un imaginario que debe morir?

-¡Bastardo! Gritó “Mil Muertos”. Si fuera por mí, Ud. ya no existiría.

– ¿Y Memín?

-Murió vomitando sangre dijo “Ríos Revueltos”.

-Y como lo sabe, dijo “El Embrujado”.

-Así es como enloquecen a las personas, dijo el comisario Rincón.

Era una historia larga y escalofriante cometida por unos vándalos. Ya ni siquiera se acordaba de “Voz de Humo” ni de esos vecinos que quisieron quedarse con la casa de la tía en el Centenario del sur en Bogotá.

-¡Mienten! Gritó “El Embrujado”. Sois ladrones.

-Si lo ve, dijo otro. Está drogado.

-¡Miente! Le gritó nuevamente este. Vean mis varillas en la columna vertebral, y miren como me han tenido vagando por diferentes mundos. ¡Sois Canallas!

“Conciencia” sabía que habían usado las nuevas tecnologías para que escuchara las voces de sus vecinos y antiguos amigos de juventud, que incluso un influyente personaje de política y de poder gubernamental en alguna ocasión mediante una grabación hecha a propósito, en “La Casa Embrujada” le hicieron escuchar un discurso bien elaborado,  hecho por unos supuestos que actuaban a nombre del antiguo dueño de aquella casa con un transmisor que hacía que solamente  escuchara las voces que transmitían aquellas ondas hertzianas a determinadas frecuencias.

-Y aun así, dijo el comisario, todo esto se puede probar.

“Conciencia” sabía, que los que habían hecho esto, eran de ley. Que todo había sido fraguado desde que estaba joven,  pero que además le querían contar una historia que desconocía. Todavía a “El Embrujado” se agolpaban a su memoria todos los amigos con los que compartió gran parte de su vida, y supo cómo estos imaginarios quisieron contar sus historias a través de personajes siniestros sin comprender que tras de ellos estaban las manos aciagas de unos inescrupulosos familiares. Incluso, al constatar que todo lo que había pasado en su vida tenía algún sentido sobre su existencia, y así comenzó a dudar de los que lo rodeaban.

Y no era casual. Un tal Laurencio se le había dado por esperarlo frecuentemente en los días que estuvo ido de la cabeza y amenazado por esos personajes de ley, aparentando ser un dios que todo lo sabía, pues a donde iba también se lo encontraba, y así lo hostigaba en las calles, mientras todos los viciosos y ladrones del sector le salían a provocar y amenazar. Es más, sabían por dónde iba, tanto que al llegar a su casa reaparecía aparentando que deambulaba por ese sector.

-Vigilancias privadas que tenían algún interés en particular con este, dijo el comisario Rincón.

-¿Y qué? Dijo “Ríos Revueltos”. Estamos entremezclados.

-Pero no son de ley, dijo el comisario Rincón.

Una costumbre que se volvió común a donde iba, cómo si desde lo alto del poder donde habitaban dichos personajes, hubieran dado la orden de amedrentarlo, mientras “Ojos Azules” lo intentó matar. Era como si en aquel barrio todos se fueran a ganar algún premio en esos años en que un ajedrecista le ofreció la venta de una vigilancia en un parqueadero de carros, a donde justamente se construiría la estación de policía que funciona en el barrio Centenario. Y le salieron tantos en aquel sector  qué él mismo se creyó un fugitivo de la ley, ya que a diario todo negocio que tratara de hacer se lo dañaban. Incluso en una ocasión que fue empleado de una distribuidora mayorista de ropa, al no asistir un día a la reunión de vendedores, la policía del barrio acudió a su casa a ver qué era lo pasaba, mientras en el mismo trabajo a otros vendedores de aquel paisa dueño del negocio, cedía el producto de sus ganancias por las ventas suyas a otros compañeros para obligarlo a renunciar. Algo parecido cuando con un primo y su amiga Rodríguez montaron en un diciembre una caseta de venta de juguetes en Bogotá, y que según Primorov, al hacer sus cuentas no hubo ganancias al finalizar aquella jornada decembrina.

Eran muchos los que quisieron con él ganarse algo, que era como si en realidad las brujas existieran. Todavía recordaba a Cuchumina con sus tragicomedias en las que se había especializado contando sus hazañas para que todo mundo le creyera, cuando tan solo eran puras invenciones suyas, que incluso en ese diciembre se apareció con Ortiz, un amigo que según decía vendía venenos para los cultivadores de arroz, ajonjolí, café, etc.; con el cuento que como su papá tuvo un almacén de cacharrería, unas tarjetas decembrinas que le sobraban, sí el papá de “El Embrujado” se las compraba, le daría algo. Y eso no era cierto. No valían nada comercialmente, pero sin embargo su padre como buen componedor le solucionó el afán que tenía para venderlas, que en ese mismo mes, unos días después reapareció con Cuchumina con el cuento que venían a un negocio grande, y así juntos se fueron a festejar y pedir licor, y a fumarse su vicio, mientras a las empleadas de aquel burdel les decía que su amigo tenía una caseta en la diecinueve con Caracas en pleno centro de Bogotá, y que si querían las patrocinaba para que comprarán regalos para sus hijos. Y se las llevó a todas para que “El Embrujado” se los vendiera. Y ni más faltaba, le dijo Primorov. El día que fueron a liquidar las ganancias, Primorov y la amiga Rodríguez le dijeron que este les había pedido juguetes para ellas y que se los dieron en espera que apareciera el tal dinero que decía que venía en camino, pero nunca llegó. Incluso, años de años más tarde, luego que a “El Embrujado” le sucedieron muchas conspiraciones donde casi pierde su vida, cayó en la cuenta que este tenía un familiar profesor en el mismo barrio que también tenía una miscelánea que muy seguramente le compraba a su papá,  y podía más bien ser una trampa para que no recibiera ganancias, mientras se burlaban de lo lindo por haberlo hecho trabajar gratis, hasta que lo que quedó de aquel negocio se lo vendió a una cliente que tenía cerca de donde ahora está el Cafam de la Floresta, y cuyo esposo era un pensionado de la brigada.

Aquel Ortiz, en pago de lo hecho con su papá, le envió un plato de lechona por la empresa Velotax justo el mismo día en que hubo el asalto al Palacio de la Justicia, lo que le produjo un gran susto, pues los transeúntes ante aquel asalto trataban de huir del sector lo más lejos posible entre la estridencia de todo lo que produjo aquella insensata toma a punta de fuego y de muerte. Todo el mundo buscó   escondederos por esas calles que lo fueron alejando del contra fuego demencial que se desató en la plaza de Bolívar, hasta que llegó exangüe a la casa, a la misma que desde esos años  venía sintiendo el hostigamiento de aquellos vecinos, mucho más cuando comprendió que aquel mensaje no era otro qué de decirle, que se estaban tomando la casa en sus mismísimas narices sin que lo comprendiera. Cuando hilvanó todas sus peripecias, comprendió que durante toda su vida fue víctima de embates sicológicos, que el apartamento que por herencia recibió de su papá, un tal Aldana se lo permutó por una casa y carro destartalado más unos pesos de demás, y que le recordaba a un ajedrecista con el mismo nombre, que fantocheaba ante sus amigos en todos los clubes de ajedrez, seguramente diciendo que él o un familiar lo habían sacado de la casa adonde vivió más de treinta años.

Se acordó de aquellos años en que jugaba ajedrez, cuando todo ese baluarte de ajedrecistas en “El Capablanca”a donde la gran mayoría de los pensionados de los servicios secretos pululaban, quienes seguramente creyeron que con él se conseguirían lo mismo que buscaron los españoles y demás conquistadores tras el famoso “Dorado”,  y que idéntico a los sueños de esos fantasmas   terminaron en nada.

-No vale un peso en oro puro, terminó diciendo “Mil Muertos”.

Y sin embargo, para “El Embrujado” todo el seguimiento que giró alrededor de su vida en Bogotá y en otras latitudes, comenzaron con estos estrategas del rebusque. Eran unos sueños que se parecían a los de las brujas tras los tesoros ocultos de sus víctimas.

5.

-¿Se acuerda de “Mi bella genio”? Le preguntó el comisario a “Conciencia”.

-Claro que sí, respondió.

-Pero esta no le hacía mal a nadie.

-Es que su historia es muy parecida a lo que a veces le sucede al viejo “Embruja”.

“Conciencia” entendió lo que le quería decir el comisario Rincón. “La Bella genio” no le hacía mal a nadie. Entretenía. Todos nos divertíamos cuando abríamos nuestras cajas de Pandora, y al sintonizarla en la frecuencia exacta, podíamos ver todo su encanto.

-Pero mi “Bella Genio” no existe, arguyó “Mil muertos”.

-Ya lo ve, dijo “Ríos revueltos”. Nosotros tratando de cazar billete puro, y ahora estos se aparecen.

-¡Malditos! Gritó “El Embrujado”.

Era cierto.  Lo querían matar. “Conciencia” que lo sabía, recordaba cómo había ido al restaurante de los Ariza en “El Murillo Toro”, y había pedido dos comidas: Una para llevarle a su mujer a “La Casa Embrujada”, y otra para degustarla en el mismo negocio.

Notó cómo fue de bien atendido por la mesera, mientras un vendedor de aguacates lo observaba de reojo, que prestaba sus servicios en sus ratos libre en las horas de alta frecuencia de comensales, y que con cuya carretilla deambulaba todos los días por el Restrepo, el Quiroga, el Bravo Páez, el Santander, por los lados del Cementerio del sur, y por tantos otros sitios a donde frecuentemente “El Embrujado” se lo encontraba.

La sopa que estuvo tan apetitosa ni siquiera le permitió cerciorarse de lo que seguiría.

-“Mi Bella Genio” no era bruja. Más bien se parecía a las historias de “Las mil y una noches“, como en “La lámpara de Aladino”, dijo el comisario Rincón.

Esta hacía parte de una de esas viejas leyendas que en la vida real sucedían, y donde estos maniáticos de la muerte sabían todo lo que decía, y procuraban tal y como le pasó yendo a “El Amparo” a visitar a un comerciante paisa que ese mismo día lo llamó por teléfono a su casa para que fuera a entregarle unos collares para dama de fantasía que fabricaba, y donde otro de estos brujos casi lo mata mediante un pedazo de cable de electricidad de múltiples filamentos que previamente abrió en dos partes,  adonde la mitad estaba cubierta por el plástico, y la otra dejaba ver sus filamentos que brillaban; y convencido que lo podía hacer fácilmente y sin que nadie se diera cuenta, ya que de esta manera lo podían hacer aparecer como un mero accidente debido a que se atragantaría y moriría al enredarse dentro de sus intestinos.

-Dio la pata, papá. Así se lo había dicho en otra ocasión un viejo amigo.

En el barrio Palenque, aquella clienta le contó que también le sucedió algo parecido: “Le mostró los estragos de un alambre que se atravesó dentro de su garganta en otro extraño accidente casero”.

Este le comentó lo que acababa de suceder cuando quiso comerse una hamburguesa tan bien preparada por un regordete de cabellos crespos y amonados, y de ojos cafés claros, y que se parecía más bien a esos matarifes de ganado.

-Mire lo que me pasó a mí, le respondió esta.

Se quitó la bufanda que siempre llevaba, y le mostró cómo un garfio de alambre se le atragantó en su garguero en una comida de un festejo que hizo con unos amigos.

Ni siquiera le puso cuidado. Estaba asustado, y desde hacía algunos días frecuentemente vomitaba sangre como si en verdad algo le hubieran dado.

-Es una úlcera, le dijo otro.

-Sabe una cosa, le dijo “El Embrujado” muchos años de años después, el viejo Ruriquininiv el día que supo que en la casa donde toda su vida habitó “Cuchumina” con su padre en Ibagué, un abogado hizo un desalojo a un amigo impostor que terminó por quedarse con la casa, a los pocos días de morir su papá, quien también feneció a los ocho días de la muerte de su hijo.

En realidad no sabía de qué se trataba, pero sin embargo lo había llegado a conocer tan bien, que presumió que en aquella casa otros habían aparecido, tal y como le sucedió en “La Casa Embrujada”, a donde Noé en alguna ocasión le dijo que por qué no vendía la posesión que tenía, y a sabiendas que “Ojos Azules” y todo su combo de ladroncillos y viciosos de barrio, la querían para uno de estos misteriosos personajes que se parecían a las brujas.

-Estás hablando paja, le dijo “Mil Muertos”

-¡Tú eres el ladino! Le grito “Ríos Revueltos”. Con que te querías quedar con la casa.

-Los ves, dijo el comisario Rincón a “Conciencia”.

“Ahora se las tiran de santurrones”, pensó “Conciencia”. Arman un enredo para matar a otro, y hasta en la misma casa lo intentan, ya que no lo pudieron hacer antes con sus miles de trampas en las calles”.

-¿Y de dónde son Uds.? Preguntó por fin “El Embrujado”.

Los había visto de ferias en ferias, y como comparsas hacían tantos teatringos, que todos creían sus historias y sus cuentos, tanto que “El Embrujado” parecía ser de la peor ralea.

-Ud. se degeneró, se lo dijo una clienta que acababa de conocer.

-¿No me digas que ahora eres escritor? Dijo otro de los muchos tenderos que se habían aliado con “Orejitas”, y que después resultaron con “Lengüilarga” agregando historias tras historias, tal vez convencidos que estaban haciendo su mejor papel.

-¡No! Gritó con rabia “Mil Muertos”.

-¿No me diga que nuestras “Bellas Genios” se parecen a la de ficción, y que también tienen a sus gladiadores dispuestos a morirse por ellas?

-¿De qué habla granuja? Le gritó “Mil Muertos”. Mírame bien.

“El Embrujado” todavía recordaba a aquella enfermera que le quitó un pequeño transmisor adherido con un esparadrapo a su piel, y al lado de donde tenía la aguja del suero cuando estaba recién operado de la columna vertebral, y de donde oía las voces de las cocineras del Hospital de La Hortúa en Bogotá, y a la que curiosamente recordaba frecuentemente y soñaba con esta, pues se le parecía mucho a una de esas vecinas de “La casa Embrujada” que durante un buen tiempo, cuando él iba por las mañanas a salir de la “Casa Embrujada”, ella también lo hacía. Y así también lo hizo muchas veces Carlos hasta que aparecieron “Voz de Humo”, Noé, Ojos Azules, el tal Willi y otros tantos que no valía la pena recordarlos porque creyeron que se iban a ganar una fortuna

-Pobrecito, dijo ella. Se está como muriendo.

-¡Bruja maldita! Gritó. ¿De cuándo acá las enfermeras secuestran a sus pacientes?

En realidad lo estaba amenazando, cuando se dio cuenta que “El Embrujado” sabía de dónde salían las voces, y que al querer esconderlo debajo del colchón como prueba, esta se lo rapó.

Después se lo contaría así, en alguna de esas ocasiones que se encontró con Ruriquininiv muchos años después en su ciudad natal sin que nadie creyera lo que decía.

-¿Y por qué este nombre? Le preguntó el comisario a “Conciencia”.

-La verdad, dijo esta, en esos tiempos hubo muchos soñadores, y este era uno de ellos. Pero cómo hablaba tanto…

¿Y qué le contó en esta ocasión “El Embrujado”?

-¡Shi…! Son expertos en amedrentar en su  misma casa, y se hacen los de yo no fui.

-Son brujos dijo el comisario Rincón.

-¡Matoneamos! Gritó “Ríos Revueltos”.

-Billete puro papá; dijo el comisario.

-¿No me creen? Dijo “el Embrujado”.

-Claro que sí, le contestó el comisario. Ya sabemos cuántos pelagatos le han arrojado.

-Y por qué cree, que lo sucedido a Cuchumina tiene relación con lo que pasó con el viejo “Embruja”.

-Esas son paranoias suyas dijo “Mil muertos”.

-¿Y por qué “Mis Bellas Genios” usan a esos gladiadores fantoches?

-Sabe que Cuchumina con un tal Ortiz fueron a que su papá le comprara unas tarjetas hechas a mano a su almacén de San Victorino, y como premio le enviaron una caja con lechona desde Ibagué en el mismo día que sucedió la toma del Palacio de Justicia.

-Paja, pura paja, dijo “Mil Muertos”.

-A “Mis Bellas Genios” les gusta el billete puro, y a sus gladiadores también.

-¿No se acuerda de la historia de Patricia Hearst en los Estados Unidos?

-Ah, sí, claro, dijo el comisario Rincón. La secuestrada se enamora de su secuestrador y…

-Mis Bellas genios son así. Encandilan y a la vez producen miedo mediante sus palurdos secuaces.

-¿Acaso no se acuerda de Valencillo?

-No titubee tatareto, gritó “Ríos Revueltos”.

-El vigilante de carros, dijo el comisario Rincón.

-¡Ajá! Dijo “Conciencia”, tal vez tenga razón.

Era cierto, y era una de esas viejas historias que se merecían contar, porque así se podría demostrar que hubo un vasto complot contra “El Embrujado” desde niño.

-Y así comenzó a creer que “Mis Bellas Genios” existían de verdad, dijo el

comisario Rincón.

El final de una partida

Es como si el pato McDonald, el tío Rico, Pluto, Tribilín, y todos esos personajes de Walt Disney se hubieran tomado la realidad, y entre broma y broma lo hayan querido matar disimuladamente. Todos lo entendían así, cuando veían a “El Embrujado”. Pero si muchos no sabían de lo que se trataba, les encantaba gritarle en las calles y amenazarlo. Incluso sus vecinos en “La Casa Embrujada”, el día que regresó ido de sí mismo tras haber sido diagnosticado por los médicos que lo operaron en la columna vertebral como desahuciado por la esquizofrenia, en un diciembre organizaron todo un festín contentos porque lo tenían cerca para burlarse y arrojarle todas las desgracias que por las calles pululan, con el rumor de sus esbirros donde los sanguinarios y matones fueron descubriendo sus caretas, que incluso  Wilson -el hijo del vecino que le vendió la casa a su tía- todo borracho le dijo a un amigo que era chófer de un bus:

-Ese no responde.

Lo querían matar en medio de una provocación. Y escuchaban todo lo que decía a viva voz cuando ya cansado de todas esas burlas que le hacían esos compinches que no parecían ser de ley, sino unos vivarachos que mediante estratagemas se estaban consiguiendo casas a precios de bicocas con el cuento de que estaban haciendo limpiezas sociales, y que en este mundo usaban a su amaño a niños mediante el temor, o los hacían aparecer como locos que les gritaban y los apostrofaban, para que después se supiera que murieron por sus locuras, cuando en realidad ellos mismos estaban secuestrados y amedrentados por sus supuestos familiares.

En alguna ocasión, años antes que se desencadenara toda esa andanada de provocaciones por vergonzantes imaginarios, una amiga le contó una historia rufianesca donde unos hombres habían tratado de matar a su marido al tratar de quitar su carro a la fuerza; pero como tenía un primo que era detective del Departamento Administrativo de Seguridad (D.A.S.) -aquel organismo secreto fenecido por el propio estado como tal-  haría todo lo necesario para que lo recuperara.

Era una historia increíble de contar, porque con los años se le parecía a un compañero de una familiar muy lejana, que entre sus sueños parece que además de restaurantes le gustaba conseguirse casas que sirvieran para que sus secuestrados aparentemente las disfrutaran, mientras ésta fina red de estrafalarios personajes iban acabando con los sueños de sus secuestrados, y dentro de sus contabilidades muy idénticos a los de las mafias de “El padrino”, actuaban en comparsas donde todas esas parentelas iban mostrando sus resabios, que no eran otros que el de unos descarados amedrentadores que de seguro no les gustaría que hicieran lo mismo con sus hijos, aunque es muy probable que también lo ejercieran entre ellos porque no tenían más que una moral: “La del dinero”.

Y tras esto formaban todo un espectáculo a donde gritaban, gesticulaban y maltrataban, que incluso daban rienda suelta a sus imaginaciones cuando los que cometían los asesinatos perfectos hacían creer que los que los ejecutaban eran unos locos o bandidos los que se suicidaban o mataban, luego de drogarlos y hacer sus lavados de cerebros; y así terminaban con casas y bienes que no eran suyos. Hacían tantos escándalos, que esas muertes pasaban desapercibidas, como si fueran los verdaderos dioses que gobernaban entre risotadas a medio mundo.

A cualquiera le podría parecer que los personajes de Walt Disney en ese medio del mercado y la imaginación, se hubieran tomado el derecho de burlarse de lo lindo, mientras en la vida real sus víctimas habían sufrido persecuciones que ya ni los muertos contaban porque parecían que sus decesos hubieran sido por los cansancios y las risas de sus verdugos.

Ya a “El Embrujado”, mientras se burlaban, se le habían tomado la casa de la tía. Y entre burlas un tal Aldana hizo lo mismo con un apartamento, mientras otro de sus amigos con el mismo apellido parecía ser uno de los conspiradores donde aquellos ajedrecistas se parecían entre sus risotadas, a otras historias distorsionadas y macabras, muy distintas a las que Walt Disney hizo con sus historietas, que a pesar que producían risas, estas eran víctimas que estaban amenazadas y constreñidas donde los niños que disfrutaban de esos comics, lo que estaban eran inmersos en festines macabros, y no eran más que unos delincuentes disfrazados como estos personajes de caricaturas.

-Así son estos pícaros, dijo el comisario Rincón.

-Así son, respondió “Conciencia”. Pasan tan desapercibidos que se burlan de sus víctimas y utilizan hasta a los bobos. Todos quieren ganarse algo.

-¡Billete puro! dijo “Mil Muertos”.

-Díganme qué tengo que hacer, y verá que lo hago limpio y sin problemas, dijo “Ríos Revueltos”.

Era terrible que hasta las tiras cómicas de Walt Disney se hubieran ensangrentado en esos tiempos sin tiempo.

-¿Esa no fue la partida que se inició con la apertura de “Ruy López”?

-No, dijo otro. Se inició con la apertura  “India del Rey”.

-¡Mentiras! Gritó “El Embrujado”. Esperen les digo cómo.

Y era cierto. Todo había comenzado en un lejano lugar muy lejos adonde muchos bellacos salieron a ganarse las partidas que fueran, y esta era una de muchas otras.

-En juego largo, siempre hay desquite papá, dijo “Ríos Revueltos”.

-Miente, dijo otro. Después de muerto no.

-Tacaste burro papá, volvió a decir el otro.

-Esto no es un juego de billar…

-No me lo diga, aunque muerto sabrá que…

Si. Era una partida de ajedrez donde los personajes de Walt Disney se burlaban de  “El Embrujado”.

Así se lo contó este, muchos años después al comisario Rincón.

El final de otra partida

En aquel momento Doritz le dijo que si esperaban un poco más, lo matarían.

-¿Y cómo? Le dijo “Ríos Revueltos”.

-Muy fácil, dijo.

Habían regado el cuento entre el populacho para que cuando lo vieran, contaran todo lo que hacía. Incluso uno de los vecinos en la plaza de mercado del barrio Santander, un pensionado de la gendarmería cuya esposa tenía una especie de cacharrería al detal y de restaurante, haciendo eco de lo que decían supuestos superiores suyos, y que en el establecimiento hizo los peores gestos que cualquier comediante pudiera concebir, mientras gritaba y gesticulaba de cómo había matado  a otro con sus propias manos, como si en realidad en esos laberintos mentales que se estaba imaginando, alguna vez así lo hubiera hecho . Se había convertido en el mejor intérprete de teatro, que seguramente si lo hubiera conocido “Shakespeare” en su tiempo, lo contrataría para alguna de sus obras. Fue tanto el temor de “El Embrujado”, que ni siquiera en su momento pudo acertar si era mentira, ya que la paranoia en que lo tenían todo esto le parecía ser cierto; lo mismo que hicieron los amigos que lo conocieron desde niño, que le contaron tantas historias dantescas, que en cierta medida lo menospreciaban, pues sabía que todo lo que decían no era verdad. Incluso cuando estuvo completamente loco por cuenta de otros,  discernía acerca de estos trabajos de imaginarios descarados, que bien podrían ser unos holgazanes por cuenta del gobierno inventándose todas estas historias, porque estaban absolutamente convencidos que con su ardua labor sutil, lo terminarían llevándolo más allá de la locura donde se podría matar o hacerse matar. O si no se haría el famoso harakiri de los japoneses en su tiempo.  Y es que en realidad soñaba con sus partidas de ajedrez jugadas con sus amigos, para tratar de entender alguna de las perdidas.

Se Sentía mal. Con otro amigo se dio a la tarea de jugar partidas de ajedrez sin el tablero y sus fichas, mientras iban indicando a viva voz la posición de cada una de ellas mentalmente, y a gritos iban avanzando, que…

-La demencia es así, dijo el comisario Rincón.

Según Doritz, era tan fácil, que era tal y como lo decía Clavijo con sus contendores de ajedrez: “Es como quitarle un dulce, a un niño”. Y se burlaba de ellos porque nadie daba la talla de este. Es más, en más de una ocasión había jugado contra una computadora y había ganado.

-Imposible, dijo el comisario Rincón.

-Es fácil, dijo “Conciencia”. Su nivel ajedrecista es muy elevado.

-¿Oye, dijo “Conciencia”, acaso en esta pierde su vida?

-Ni más faltaba, arguyó el comisario Rincón.

Y es que en esas partidas, ni entendía contra quién jugaba,  e incluso ni sabía quién era su contrincante.

– ¡Ajá! con que con cuenticos.

Así supo cómo estos imaginarios lograron hacer que escuchara voces, que incluso con ese tormento casi se lo llevan a la tumba.

-Son unos miserables, dijo el comisario Rincón.

-Es que con tanto trabajo, nuestro hombre parece que ya no está destinado a seguir con el lavado de cerebro, que incluso creo que los va a denunciar.

-Por miserables, reiteró el comisario Rincón.

Fantocheaban. Y sin embargo “El Embrujado” basado en sus experiencias y en sus estudios de electrónica, por fin pudo discernir acerca de lo que le estaban haciendo.

-¿Cómo se le puede hacer esto a una persona sin que quede desvirolada de por vida? Se preguntó el comisario.

-Todos somos ignorantes en algunas de nuestras vidas. Pero…

-La experiencia, dijo el comisario. Fue muy fácil hacerle escuchar voces. Mucho más cuando se anda como idiotizado.

-Siempre la justicia, dijo “Conciencia”. Hacen el trabajo entre familiares, y estos gendarmes mal habidos terminan orquestando cualquier ruindad, que a uno le parece irreal que todo esto suceda en nuestro país.

-Sabe que esta es una nación donde hay muchos  bellacos, dijo el comisario Rincón. Estos imaginarios son tan infernales que entre todos se arropan con sus mismas maldades, y nadie da respuesta o solución a estas injusticias  Es como si no fueran de ley.

Le hablaban en las calles, lo hostigaban, y no dejaba que se concentrara, y cuando se subía a un bus, ya que había otro  que lo estaba esperando para hablarle casi que al oído, o si no…

-Le gritaban para provocarlo, dijo “Mentiras Frescas”.

Demasiado fácil había sido esta labor, pero ya no parecía tan irreal a como uno se lo creía.

-Los “Chupa Sangres” de los vecinos, son unas ratas, terminó diciendo “El Embrujado”.

Las historias de mis Bellas Genios

1.

-Le creemos, dijo el comisario Rincón.

Nadie le creía. En alguna ocasión en “La casa Embrujada”, después de haber regresado y sido muerta su tía en Ibagué en un accidente de tránsito, las “Bellas genios” habían comenzado a aparecerse en son de burla. Doritz, una de tantas, cada que podía golpeaba la puerta y como encantadora le hacía cualquier pilatuna. Todo un barrio y un gran sector de Bogotá fue dispuesto por esos imaginarios que mediante sus recursos quisieron que no se saliera de su autismo a que había sido llevado por obra de ladronzuelos de calles y de imaginarios de malas raigambres, qué incluso después constató que toda su vida había sido víctima de estos imaginarios sin escrúpulos, como si desde lo alto de aquel curubito de poder alguien quisiera enredar su vida mediante montajes de teatros siniestros y…

-No diga más, dijo “Mil Muertos”.

Le compraba aretes y collares, incluso en el primer diciembre que regresó a la casa organizó una misa con un cura falso que era chófer de una buseta, en una de esas noches en que todos los vecinos de aquel interior quisieron recibirlo en son de burlas y provocaciones, como si de verdad se fueran a ganar la lotería.

Estaba gestado desde lo más alto del poder.

-Dice mal, dijo “Ríos Revueltos”. Más bien diga…

-Aquí mandamos nosotros, dijo esta “Bella Genio”.

Era una de esas “Lengüitas” que podía embaucar a más de uno, que incluso en el momento que comenzó a escribir “Un autista en Colombia” se le aparecía con unos vecinos del siguiente interior por la avenida 24 con 26 sur entre “El Centenario” y “El Quiroga”, en el instituto educativo “Oscus” para ser más exactos, y para amedrentarlo, ya que como brujilda podía hacer que los escuchara cómo cacaraqueaban en tonos amenazantes, y como diciéndole: “O te callas o te matamos”.

Es más, varios de estos conductores de radio patrullas lo apostrofaron con sus gritos, hasta otro que lo esperó en la carrera 39 con la avenida Primero de Mayo, y lo siguió un buen rato en su camioneta de vidrios ahumados, y para hacer más drástica su persecución se le volvió a aparecer unas cuantas cuadras después siguiéndolo otro buen rato y en son de burla, cerca de la plaza de mercado del “Veinte de Julio”. Le mostró su cara desde la ventanilla con su quepis para que “El Embrujado” lo viera. También vería a un perro muerto en la misma acera por donde comenzó a seguirlo, y muy parecido a una perrita enrasada de Bóxer que aquella “Bella genio” tenía en su casa. Nunca la volvió a ver en aquel interior, que incluso con los años pensó que aquella celebración de la misa navideña, no fue más que el aquelarre de aquellos brujos que lo querían llevar al otro mundo.

Era terrible, más de lo que pudo haber sido en la vida real “Iván el terrible“.

Por esa misma calles aledañas al Centenario y el Quiroga, unos jovenzuelos que parecían viciosos, a veces lo miraban tan horrible, que era como si un vecino y agente pensionado y purificense los mandara, que le recordaba la vez que llegaron a vivir con su tía a la casa que más tarde se convirtió en “Embrujada”, y al verlo lo confundió con otro que conoció de joven en un barrio de Ibagué, pero como fueron tantos, pensó que en verdad era el perseguido número uno del Estado en aquel vecindario. Estos eran los verdaderos ladrones de sueños.

-De casas, papá; dijo “Ríos Revueltos”.

Escuchaba voces. En el barrio San Antonio en pleno centro de la ciudad capital las había escuchado muchas veces por las ventanas de la casa en que vivía, y solo años más tarde comprendió que el mundo no era como lo pensaba. Los ladrones siempre habían estado al acecho, y se daban cita allí donde los pudiera escuchar, para así provocar dentro de su imaginación el “Delirium Tremens.

-“Mis Bellas Genios” alcanzó a decir el comisario Rincón. Son las que están instigando.

-¿Y yo qué? Le preguntó “Conciencia”.

“M” Una amiga desde los tiempos de su juventud, se lo dijo:

-Ud. conoce a un duro, y no lo sabe.

-Son muchos, dijo el comisario Rincón. Es un complot de familia.

Aquella amiga también podría haber sido una “Bella Genio”. Todavía recordaba que en otra ocasión le habló sobre cómo casi matan a su compañero dentro del carro que tenía casi que negociado con otros, y que pretendieron quitárselo a la fuerza. Este sin embargo tenía un primo detective en el Departamento Administrativo de seguridad - D.A.S.- que los ayudó en este caso, lo que hizo que la “Bella Genio” hiciera el milagro como si fuera una de “Las historias de las Mil y una Noches” para que les devolvieran lo hurtado.

Y sin embargo…

Años más tarde aquella vieja historia le hizo recordar otra que narró sobre lo sucedido en el negocio del “Torito Sentado”, en el momento que el comisario Rincón le dictó uno de los cuentos que escribió en Venezuela, como si sus familiares pertenecieran a ese extraño club de gendarmes secretos y misteriosos que lo acosaban mediante torturas psicológicas, y que lo mismo de las otras “Bellas Genios” se le apareció en su casa con el cuento de que aquel personaje que le recordaba a M -su amiga- ahora parecía que tenía alguna relación de hermandad de familia, justo el mismo día que quiso escribirlo por Internet.

-Billete puro, dijo “Ríos Revueltos”.

-¿Y cuándo compró el revólver? Le preguntó otra “Bella Genio”.

Así fue como “Ojos Azules” que no se parecía  en nada a la historia del  “Perro Azul” de García Márquez  en uno de sus libros, lo quiso matar en una de esas mañanas que iba para Sanvitoco.

-San Victorino, le recalcó el comisario Rincón.

-Está bien, respondió “El Embrujado”.

Es que todo lo  sucedido tenía nombre propio, y sus historias estaban relacionadas las unas con las otras, como si fueran las de los imaginarios perfectos, que durante toda su vida estuvieron planificando su muerte. Además lo habían tratado de corromper, y lo querían hacer pasar como el más malvado de los villanos.

-¿Sabe que en estos terrenos de la fantasía, nosotros somos unos expertos?

Mis “Bellas Genios” movían tanto sus lengüitas, que todo el mundo se creía sus historias. Y actuaban en grupo. Seducían.

-Incluso, dijo el comisario Rincón, los miles de muertos que se le atribuyen a “Mil Muertos” no son de él.

-Pero… dijo “Conciencia”.

Y sin poder terminar lo que quería decir porque otra “Bella Genio” apareció en aquella “Casa Embrujada” en otro tiempo, y otra y otras, que con los años se convirtieron en deslenguadas hasta que llegó una y dijo:

-En esta casa mando yo.

-¿Y la casa de quién es? preguntó Noé.

-De nosotros, dijo “Voz de Humo”.

Doritz no era nada sin este vecindario. Ni Ramos ni Carlos, sino tenían a quien zaherir.

Fue así como decidieron mofarse de lo lindo, cuando dijo otro que...

-¿Qué? ¡Dígalo!

-Si lo digo “Mis Bellas Genios” se…

-Yo lo digo por Ud., dijo el comisario Rincón. El que planeó esto, es un gendarme puro.

Se había ideado cómo robarse una casa, cómo crear enemigos al más imaginario de todos los imaginarios, que al escribir todas estas historias nadie se las podría creer.

Sí, era cierto. Un imaginario ladrón de sueños, que podía durar muchos años esperando a otro para matarlo. Y para hacerlo…

-¡Qué se calle! Dijo Ramos.

-¿Cuál? ¿Cuál?

Desde lo alto del firmamento, otros querían también contar sus verdaderas historias.

Eran ciertas. Así son “Mis Bellas Genios”. Crean fantasmas entre todos, y todos quedan convencidos que hay que matar a“El Embrujado”. Incluso después que se matan entre ellos, estas quedan contentas.

2.

-No me diga que “Mis Bellas Genios” existen y que son como brujas.

-No, le respondió “Conciencia” al comisario. Son esos ancestros que existen desde hace tiempos, y que se consideran como si fueran de “Sangre Azul” que todavía pelechan en los entornos del poder a donde los hijos de sus hijos se creen los dueños de todo, y se enamoran de bienes a donde saben que hay mujeres solitarias, alcohólicos que pueden tener alguna posible herencia y…

– Salen a enloquecer a otros tal y como le sucedió a la hija de Víctor Hugo en la vida real, respondió éste.

 El comisario Rincón todavía recordaba aquella película que recreaba la historia de la hija del escritor, que fue llevada al cine por un director francés, que recreaba las guerras de Francia en su colonias o en los territorios de su mismo país, que se enamoró de un alto oficial de aquellos tiempos, y lo persiguió hasta la muerte toda loca e ida de sí misma.

-Me parece dijo Conciencia que está hablando de “Adela H“.

El comisario Rincón no lo recordaba, pero sí sabía que se enloqueció por amor, tanto que lo persiguió hasta los lugares más lejanos en esas guerras de las que el novelista se basó para escribir sus obras.

-Nuestros imaginarios además de saber enloquecer…

-Usan toda clase de artimañas a donde sus familias participan de los enredos para saciar sus apetitos de casas y de bienes, dijo “Conciencia”.

Algo parecido había pasado con los secuestradores de “El Embrujado” en “La Casa Embrujada” a donde llegaron con sus trastos haciendo alboroto y que este se creyó que eran de pura ley, y que podrían ser de los mejores. Al poco tiempo pudo constatar lo contrario. Uno de sus amigos del club de ajedrez Capablanca le propuso en aquellos tiempos el negocio de que se quedara pagando en alquiler un terreno que había convertido en un garaje de carros, mientras una de sus compañeras más cercanas de estudios en la universidad resultó trabajando con un  Aldana en Alamos Norte adonde se negociaban carros de segunda de toda  clase, una hermana de Memín, y de otra que resultó muy cercana al alto gobierno, pero que en aquellos tiempos no encajó dentro de los pensamientos sombríos que querían estos forjar en aquella casa maldita, ya que al poco tiempo comenzaron las persecuciones que fueron desde un secuestro momentáneo en un carro de esos viejos que unos pocos años después cuando regresó de Venezuela, Ramos lo colocó casi al frente de la entrada de la casa de donde vivía, y donde todos estos vecinos resultaron siendo sus propios verdugos sicológicos que en comparsa actuaron y que le hicieron creer que era por su cuenta, sin siquiera captar tal y como se lo dio a entender el comisario Rincón en el país hermano, que eso solo era la punta del iceberg. Estaba marcado por imaginarios secretos desde tiempos inmemoriales.

Sólo una vecina -Lucía- que le advirtió que adonde le iban a entregar el manejo de dicho estacionamiento estaba ya listo por parte de un juzgado de una medida de lanzamiento porque el que le arrendaba -aquel ajedrecista-  se quería apropiar de un terreno que era del Estado, y adonde se construiría una central policial, cosa que lo hizo desistir sin entender que en torno de todos los amigos que le fueron saliendo de la universidad y del mismo club ajedrecista eran unas especies de imaginarios falsarios que posiblemente tenían  un negocio con él. Ya hacía muchos años que junto con una amigo había sido secuestrado en Bogotá, y llevado a aquel organismo de seguridad de la que tanto hablaron los periódicos hace algunos años, adonde el jefe de aquel organismo detectivesco que lo entrevistó, le hizo creer que era un peligroso político sin ni siquiera haber participado por esos años en algún mitin estudiantil, y a pesar que durante todo ese tiempo estuvo trabajando en una cacharrería de San Victorino. Así entendió que además de haber sido marcado dentro de estos organismos secretos como peligroso, todos los negocios que quiso emprender se desbarataban tal y como le sucedió en el barrio de Las Colinas al sur cuando en una salida que hizo al centro para comprar unas mercancías, a su  regreso la pesa que tenía había sido confiscada por autoridades policiales, porque según ellos estaba adulterada, a pesar que era nueva y todavía no llevaba más de un mes de haber sido comprada.

Los años le fueron dando la razón. Aquel socio que tuvo en ese granero se lo consiguió uno de los primos paisas cacharreros que quería ayudarlo, pero que en los días en que aquel ajedrecista le propuso sobre el negocio del estacionamiento, vio como el antiguo socio se hizo el desconocido mientras charlaba muy amigablemente  con los mismos vecinos de aquel interior que eran de ley, cosa que con los años y a pesar que el comisario Rincón en el tiempo que estuvo en Venezuela lo alertó sobre el origen de semejantes enredos, solo cuando lo enloquecieron comprendió que durante toda sus vida habían urdido toda suerte de estratagemas, como si por lo alto del poder existiera un estigma, y estos eran sus comodines.

-Estás loco, le dijo “Río Revueltos”. ¿Acaso quieres contarnos unas sartas de mentiras?

Cuando “El Embrujado” quiso mirar quién era, acabó por comprender que era el mismo del que estaba hablando, mientras de reojo pudo observar a una de aquellas “Bellas Genios” que le salieron mucho antes que comenzará a suceder todos esos percances, mucho antes de los que ahora lo abucheaban por las calles.

A donde iba otro salía a amenazarlo. Incluso en aquel barrio que queda cerca de la culebrera le salían en carros y sus conductores le gritaban blasfemias, hasta que “Ojos Azules lo encuelló por la espalda el día que en la madrugada dijo en la casa que iba a salir muy temprano a comprar unos herrajes para sus fantasías, a sabiendas que siempre cogía por la misma ruta -la avenida 27 con avenida primera- cuando iba a San Vitoco a comprar la mercancía.

Y tal como lo contó insaciablemente en sus historias, otro embolador con pinta de yo no fui desde el otro lado de la avenida se le abalanzó como para que no se quedara en el separador que hay en la mitad de la avenida, y así se devolviera por el susto, a que el grupo de carros que pasaba en ese momento por la autopista del sur lo atropellara.

-Y entonces… ¡Zuás! “Asesinato perfecto”.

Lo mismo que le había sucedido muchas veces, como cuando le mordió el perro los testículos, recién llegado a aquella casa infernal.

-¿Estás loco, papá? le dijo “Ríos Revueltos”.

Y sin embargo “Mis Bellas Genios” se burlaban. Muchas de ellas lo habían querido, y parecía ser una venganza de estas, hasta que se fracturó la columna vertebral en un accidente a donde quiso matarse.

Con los años “Mis Bellas Genios” fueron resultando sospechosas. Hablaban tan bonito. Algunas hablaban de sociedades modernas y otras de lo que podría ser el amor si se comprometía a ser fiel y además ser un buen comerciante, mientras que lo querían enredar entre las lenguas viperinas que a toda costa lo querían ver deambulando loco por las calles.

-¡Blasfemo! Le dijo aquella “Bella Genio” que se ofuscó porque este le dijo que ya sabía que la noche anterior lo habían atracado y lo habían intentado matar.

- ¡Como se atreve!  Le respondió ofuscada.

Y sin embargo, si algo le pasaba en la calle, siempre salía a barrer el callejón, donde muy disimulada y a sabiendas que El Embrujado” estaba haciendo las fantasías para venderlas entre sus clientes. Así fue armando su rompecabezas y todo concluía en un extraño complot de familia adonde como en esas viejas historias donde todos los caminos iban a un mismo sitio, y donde imaginarios de todos los pelambres lo amenazaban, comprobó que además de unas familias muy emperifolladas  otros iban haciendo sus sainetes como para que en las calles lo mataran haciéndole creer que era un perseguido. Muchos tiempo después que anduvo loco “Mis Bellas Genios” se parecían más a otras que hacían alarde de su don para hacer amistades, y también les descubrió sus intereses maquiavélicos donde sus víctimas…

-¡Cállate! Le gritó “Mil Muertos”.

-Shiii, dijo el comisario Rincón.

-¿Es qué no puedo hablar de “Mis Bellas Genios”? Le preguntó “El Embrujado”.

-Son tantas que…

-Si las paredes tuvieran oídos entonces ya sabría cuántas veces lo inmolaron en vida, dijo “Conciencia”.

-¡Zoquete! Le volvió a gritar “Ríos Revueltos”.  Ud. ha estado secuestrado.

Era cierto. Al hilar toda su historia supuso que detrás  de ese largo complot podrían existir las famosas “Escrituras de Sion”, aunque podría ser otra cosa.

-¡Paranoico! Le dijo otra voz…

Era un susurro que ni el mismo viento podía impedir que lo escuchara.

3.

No era que “Mis Bellas Genios” los prefirieran, sino que la vida era así. Quién podría decir lo contrario. Estos imaginarios parecían ser sus verdaderos dioses. Tenían a “El Embrujado” entre ceja y ceja. En uno de esos negocios a los que entraba pudo comprobar que lo querían mucho más que a un conejillo de indias.

Siempre hablaban entre ellos y sus bellas amadas de que era un pobreto que no tenía nada, y que como tal nada se merecía. Y se burlaban tanto, que en una ocasión por fin descubrió que tenían un vil negocio de familia, como si fueran los siracusanos que decidían si vivía o no, lo mismo que en los tiempos de “El Padrino“.

Y esos gendarmes convocaban a más de uno. Entre risas y risas lo hacían aparecer como el más menesteroso, que hasta los emboladores y cuidanderos de parqueaderos de carros eran mejores que él. Lo conocían tan bien, que incluso cuando practicaron sus silenciosos trabajos sabían quiénes eran sus hermanos, sus primos y sus tías que incluso hasta sus aparentes secretos más recónditos sus mentes retorcidas se los insinuaban en las calles. Si hablaba de fulanito, este lo esperaba casi que al instante en la misma casa. Primorov, aquel familiar que decía que era como su hermano, le resultó un mentiroso que queriendo conseguir un préstamo para que el Fondo del Ahorro Nacional le hiciera un crédito para una casa, lo buscó para que uno de sus amigos le ayudara, ya que en esos años era muy difícil que los empleados de la universidad Nacional lograran conseguir que se les adjudicara una hipoteca, y que solo éste lo logró. Incluso el que le ayudó  era un mandamás de dicho instituto que bajo esos tráficos de influencias lograba lo que quisiera.  Bueno, casi todo.

En un viaje que hizo a Medellín a llevar unas chaquetas de cuero, para ahorrarse lo del pasaje en avión se regresó por vía terrestre, y se trajo algunas fantasías, y dentro de ellas un hermosos ajedrez de madera, del que Primorov se enamoró, y en agradecimiento del amigo que le ayudo a conseguir ficho préstamo se lo regaló como si fuera suyo. Uno de esos desagradecimientos que todavía no olvidaba, por que más tarde con Memín y Aldana urdieron otro complot como para inventarle con los años enemigos, como si fuera el responsable de todo lo malo acaecido a otros, y a donde estos imaginarios convirtieron aquella maldita casa en su propia tortura psicológica, que al repasar la leyenda de la toma de la casa, era muy parecida a uno de los cuentos de Cortázar, “La realidad había superado la ficción”.

Todas esas “Bellas Genios” obedecían a ciegas aquellas confabulaciones que resultaron tomándose el inmueble en medio de improperios, y donde más de una de ellas intervino. Una “Bella Genio” familiar de Cúcuta trajo a un amigo -Orlando- que no los dejaba dormir a la tía y a él, porque sabía en qué momento llegaban, y enseguida se les aparecía con el cuento de que no tenía a donde dormir, y que “El Embrujado” por la rapidez con que se aparecía, supuso que algún vecino era el que lo mandaba. Incluso le dieron plata para que pudiera regresarse a su ciudad después de unos cuantos meses aduciendo que no tenía nada en el bolsillo. Y como para acabar de completar una hermana suya que trabajaba en una empresa de buses -Coomotor- pudo solucionarle a otra “Bella Genio” un favor: “Que le ayudara a un vecino pobreto a ganarse unos pesos, enviándole desde Cúcuta unos pergaminos de papel para hacer fotos que por esas tierras eran más baratas, y que lo único que tenía era a su abuela. Y dicho y hecho. Varias encomiendas llegaron sin recibir nada a cambio. Este último era uno de esos personajes que se merecía un lugar en la historia porque estaba a favor de los menesterosos y que muy seguramente también fue uno de los que participó en aquel festín contra “El Embrujado” aduciendo que era uno de los adalides de las libertades y de los cambios sociales.

-Todos son dobles, dijo “Ríos Revueltos”, además de todo hay en la viña del señor”.

-Esos no eran nuestros hombres, dijo otro.

Todos en esa casa eran de ley, e incluso la tía se la había comprado a una viuda de un gran soldado, de los mismos que le terminaron arrojando  todas las ratas del barrio como si el mundo estuviera al revés.

-Estás loco se lo dijo una vez Noé (un vendedor de empanadas), mientras “Voz de Humo” lo esperaba impaciente cada que salía o entraba a su casa, que incluso hasta sabía cuándo iba a hacerle unos trabajos a un amigo que era el abogado de su papá.

-Otro mentiroso, dijo otro. Engañifas. Y dizque hablando de un mundo mejor.

-Billetico puro, papá, volvió a decir  “Ríos Revueltos”.

Recordaba que hubo otra “Bella Genio” en la Virginia -en Prado, Tolima- que fue profesora y compañera suya, que también resultó con sus historias obedeciendo una orden secreta:

En una fiesta en Purificación, después de haber terminado  un curso con unos representantes de una organización estadounidense que trabajaba en las zonas rurales del Tolima, “El Embrujado” fue drogado y dormido, y llevado a una cama a donde aquella “Bella Genio” le tomó unas fotos que repartió entre todos los maestros y adonde lo velaron con cuatro cirios encendidos en cada una de las esquinas de la cama.

Con esta trama los imaginarios falsarios le enviaron un mensaje cifrado que concordaba con lo contado por Emiro a este hacía poco tiempo en la misma vereda, y que acababa de prestar el servicio militar obligatorio, porque era otro de los falsos adalides de la libertad de aquellos años, que aparentaban luchar por los intereses populares.

-Sabe, le dijo, en los tiempos de la violencia, a mi madre le sacaron el hijo que esperaba, y en su estómago le echaron piedras para que no flotara su cadáver.

Aunque nunca entendió por qué siempre le echaban cuentos terribles y novelados, aquella profesora de Alpujarra -según dijeron después sus conocidos- terminaría pensionada e ida de sí misma. Eran historias extrañas que se sucedieron en tan poco tiempo, y a las cuales nunca les prestó atención porque le parecieron baladíes que incluso tampoco lo hizo cuando un ingeniero provocó con una explosión de dinamita el derrumbe de un puente viejo que estorbaba el paso de los buses en la carretera que va a Prado y que estaba cerca de la escuela, y que fue hecho sin avisar a la comunidad y a los maestros de lo que iba a hacer en las horas que se desarrollaba el recreo de los estudiantes. Los guijarros producto de la explosión pasaron muy cerca de su cabeza, mientras casi mata a uno de sus alumnos que estaba jugando. E incluso aquel estudiante suyo, podría ser uno de los que hoy…

Y sin contar con que casi muere cuando un tío se emborrachó y lo hizo subir en la parte trasera de su camión, mientras en aquel trecho que hay de Purificación a la Virginia se fue zafando la carrocería  donde estaba “El Embrujado”, mientras casi casi se dormía sobre la cabrilla, junto con otros dos amigos que llevaba adelante, y sin escuchar las voces de auxilio que este le dijo. Un milagro lo salvó.

-No lo diga mentiroso, le dijo su alter ego

.

Solo recordaba que en esos días llevaron a una culebra al salón a donde dictaba sus clases, luego que  aquella profesora y la directora organizaron  un escándalo porque unos policías que rondaron por allí decían que había un cultivo de marihuana, y que aducía que este era el culpable.

-Siempre ha sido así, dijo el comisario Rincón. ¿Hasta ahora se da cuenta?

Estaba marcado, y en esas marcas había….

-Billete puro, papá. ¿Voz como que sos un pendejo, no?

4.

-Dos sesenta y ocho, seesen…see...

-Qué hable bien, tatareto, dijo “Pandilla Salvaje”.

“Conciencia”, lo sabía. Era un secuestro de familia.

-Y es decentico el señor, lo alcanzó a oír por el teléfono

-Dizque el novio, dijo una de “Mis bellas genios”. A ése con otro cuento… Su mujer.

-No se hable más de eso, dijo el comisario. Al fin de cuentas solo estamos recabando pruebas. Tres indicios en derecho equivalen a una prueba. Es un secuestro, sentenció.

-¿Y estos de qué hablan? Dijo “Mil Muertos”.

-Ud. cállese, dijo “Conciencia”.

-¿Yo...? Respondió este.

-Tal vez no sea así, dijo el comisario Rincón. Por estos tiempos de pronto le indilgan los que no ha cometido.

“Conciencia” sabía que era cierto. Los intelectuales de la muerte rondaban como brujos, y cacareaban como en los años del gallero cuando las riñas de gallos le daban mucho dinero.

-Pura ficción, dijo el comisario Rincón. ¿Acaso me habla del autor del “Gallo de oro”?

-No, de Juan Rulfo no, dijo “Conciencia”. De unos lengüilargos.

El comisario Rincón intuyó que hablaba de un compañero de estudios del viejo Runiquininiv en una de las clases que recibió en San Simón por un historiador afamado y cegato que tenía como costumbre usar unas bolitas finas de cristal entre sus dedos para calmar la ansiedad, y que le ordenó a sus alumnos que le dieran unos cuantos calvazos a uno de ellos por desacatar las ordenes suyas cuando sonó la campana para el descanso.

-¿No se acuerda de él, Ruriquininiv?

“El Embrujado”, recién llegado a su ciudad de nacimiento, tuvo que hacer una diligencia cerca de la Plaza Murillo Toro, y ya este gladiador lo esperaba junto a otro que desconocía, pero que se le parecía a uno de esos que aparentaban ser de los mejores.

Sin decir nada, se le abalanzó y con una patada en un tobillo, le gritó:

-¡Marica!

“Mis Bellas genios” son así, dijo el comisario Rincón.

-Matoneamos solamente, dijo “Pandilla Salvaje”.

-Esos rostros tan tiernos y tan…

-¡Cállate! le dijo “Lengüilarga”. Ud. aguante y…

-Es un secuestro de familia, dijo “Conciencia”.

Sus cancerberos se le aparecían por todos lados.

-¿Con que se quería quedar con una casa, no? Dijo “Ríos Revueltos”.

-Sabe mi viejo -dijo otro que conocía de ese tipo de trabajos- son de la escuela de “Pandilla Salvaje”. Están entrenados.

-¿Y éstos son los brujos? Pensó el viejo “Embruja”.

-Nada de eso papá, dijo otro. Solo Ud. y nosotros lo sabemos.

Lo querían matar a punta de sustos y  golpes que…

-Pero cállate sapo. Le dijo otro de esos “Lengüilargos” que querían hacer con este un festín.

-¡Sapos! Gritó “El Embrujado”.

“Conciencia” sabía que eran mandados por unos supuestos familiares que estaban buscando la bronca.

-¿Sabe una cosa? Dijo el comisario Rincón.

-Si, Dijo “Conciencia”.

-Si logramos demostrar que aquel profesor que trabajó en Villa Gladys en la escuela de Engativá en Bogotá es el mismo que le salió en San Simón en Ibagué el día que le hicieron creer que su hija había perdido el año lectivo, mientras les echó un discurso de regaño a sus alumnos. Habremos demostrado que todo lo que le ha pasado es de vieja data.

-Mejor será, también demostrar que los que azuzaron a “Damián” en aquel infernal vecindario, también tenían relación con sus amigos, y con estos.

-¿Por qué se calla “Conciencia”?

-Ud. lo puede demostrar fácilmente. Si le tiran, son los mismos que lo han intentado matar.

En medio de esos espejismos recordó a aquella enfermera que en “La Hortúa” le puso un pequeño transmisor y lo adhirió con el esparadrapo a su piel, mediante el cual pretendía hacerlo escuchar las voces de los que estaban en la cocina del hospital para que no saliera de ese entreverado mundo de la locura a que lo habían sometido, para reforzar las voces amenazantes e incoherentes que escuchaba, a sabiendas que en las calles lo amenazaban, y que debido a alguna sustancia sicótica que desconocía, alguien le estuvo dando alguna sustancia sicótica en esos negocios de mala fe, hasta que cayó en el Delírium Trémens, tanto que casi se mata él mismo cuando se quiso arrojar a un carro en movimiento en plena carrera décima con once en San Victorino, o con un cuchillo con el que se quiso matar, y al que su hermanastro le quitó a donde una tía en el barrio de los Bosques de San Carlos.

-¿Y por qué no podemos hacer una acusación mejor?

-¿Cuál? Dijo Conciencia.

-Intento de asesinato y lesa humanidad, dijo el comisario Rincón.

-Vaya, vaya; dijo “Pandilla Salvaje”. La ley no existe sabe.

-Tal vez, dijo el comisario Rincón.

-“A mis Bellas Genios” no las meta en ese enredo, dijo aquel gladiador que como salido de “La Lámpara de Aladino” pretendía amenazar a “El Embrujado”.

-¡Gualas! Gritó “El Embrujado.

-Mentiras dijo otro. “Mis Bellas Genios” no son así como dice el comisario Rincón.

-¡Falsarios! Gritó “El Embrujado”.

El regreso del comisario Rincón

En estos mundos inciertos, al fin “El Embrujado” le creía al comisario Rincón. En Venezuela no lo entendió. Cómo podía entender que estaba marcado de manera siniestra como si alguien se fuera a ganar algo con éste.

-¡A Trabajar! Le gritó en alguna ocasión un agente de una radio patrulla con el parlante, posiblemente en son de broma, igual que muchos otros lo hicieron sin consultarle, sí estaba loco, o no.

Y así se burlaban. Otros a veces por los lados del barrio Inglés adonde está el cementerio de los Judíos, le salían a veces con revólver en mano en sus motos como si estuvieran a la caza de algún delincuente, cosa que le infundían miedo   en esas calles solitarias entendiendo que le sugerían algún tipo de mensaje, y como parecía tan bien urdido supo que podía existir una orden desde lo alto del poder para atormentarlo, y que coincidía con lo que le hacían en muchos otros sitios de la ciudad adónde iba a vender sus mercancías. Si no le pedían sus papeles de identidad, un vecino plantaba disimuladamente un carro de la gendarmería al frente de la puerta de la entrada en el angosto callejón de su casa, lo que lo obligaba a salir incómodamente por un lado; e incluso a veces dejaban otros carros a propósito como para estorbarle el paso, que hasta en los últimos días que estuvo, el hijo o el yerno de don Carlos, quiso que se agachara debajo de unos cables de la electricidad para que pudiera pasar a la vivienda, después de un  largo día de trabajo en el último diciembre que vivió allí.

-No me puedo agachar, porque tengo varillas en la columna vertebral, le respondió.

-¡Buaá! Repitiendo lo mismo, dijo “Lengüilarga”.

Y pasó como pudo.

-¡Don Embruja! Le grito. ¡Ud. es un H.P.!

Lo mismo había hecho “Voz de Humo” en algunas ocasiones cuando arrendó una pieza a otro vecino, joven que se parecía mucho al enamorado de la tía muerta, que cada que lo veía lo provocaba, y dejaba su carro que entre otras cosas también era de la ley, con las puertas abiertas para que no pudiera pasar. Así como otro que vivía enseguida de aquel interior de esas casas malditas que no daban sosiego para respirar, un chófer de una radio patrulla, le pegaba unos sustos cuando iba llegando a la casa haciendo sus gestos altaneros para provocarlo, como si estuvieran  recibiendo órdenes del más allá hasta que se muriera del susto.

-Así son los asesinatos perfectos, dijo el comisario Rincón.

Incluso en otra de las fondas que hay en el sector alcanzó a distinguir a otros dos que hablaban de muertos, como si en realidad tuvieran sus negocios particulares con estos, y se le hacían muy parecidos a los que a veces veía en el sector donde vivía. Es más, en otra ocasión a uno de los nuevos vecinos que llegó a vivir en aquel interior, le escuchó hablar acerca de unas contratas que supuestamente estaba haciendo, sobre empleados que estaba levantando y aducía que debían ser muy fuertes para que sirvieran. A nadie le importaba lo que dijeran, pero si alcanzó a percatarse, que de pronto también él estuviera con su vida también incluida en sus negocios, por que cómo podría todo un vecindario estar agrediéndolo. Y claro está, que aunque estas historias no puedan significar nada, solo quedarían registradas en la memoria de “El Embrujado” luego de haber vivido semejantes martirios, y cuando todavía “Ojos Azules” no lo había intentado matar.

Aunque no lo quería, el comisario Rincón había regresado. La intriga contra “El Embrujado” hizo que  se apersonara del caso. Sus perseguidores se jactaban porque en esas calles los -informantes de turno- cruakaban tal y como lo querían, que hizo que un amigo profesor le dijera que por qué no recomenzaba su vida, como quien dice que volviera a nacer. Estos maestros se burlaban. Incluso hubo uno que todavía lo ve por  la calle 22, y que  cada que tenía una cita con su amante le picaba el ojo de forma provocadora cuando se emborrachaba, y que cuando comenzó a entender que andaba en sus cabales, y no como lo querían hacer aparecer los verduleros de esos imaginarios mal habidos, dejó de hacerlo.

-Sapo, le dijo “Ríos Revueltos”.

El comisario lo sabía. No hacía mucho le colocaron  a un gatico muerto en plena calle, todo espachurrado posiblemente por un carro en sus piernas, y llegando al cementerio, como para sugestionarlo luego que en ese mismo día por la avenida quinta otro personaje  en un automóvil negro se aparcó en frente suyo justo cuando quiso tomar una foto con su celular, debió esperar hasta que el auto motor continuara su marcha,  tras haberle gritado el chófer lo mismo que le dijo “Ríos Revueltos”.

En el barrio Quiroga de Bogotá, siempre le salían unos personajes de calles viciosos, a burlarse y a amedrentar como si alguien los mandara.

-No me diga que lo persiguen, dijo el amigo; un profesor bonachón que entre ceja y ceja tenía en mente lograr su codiciada pensión.

-Si uno da la pata, dijo otro amigo: ¡Zuás!

Era cierto. “El Embrujado” estaba pagando los platos rotos ajenos de muchos complots, sin que lo supiera.

-Son las marcas imaginarias, dijo “Conciencia”.

-En este país lo que uno cree que no es.

-Es, terminó diciendo “Conciencia”.

-Billetico, papá, dijo “Ríos Revueltos”.

Se parecía al personaje de una película hecha por el judío más célebre del sétimo arte –Woody Allen–que incluso Mía Farrow y Diane keaton cayeron en sus redes.

-¿O sea que Woody Allen es un judío?

-¡Si! Le gritó uno de esos comerciantes que en Ibagué han hecho todas sus ganancias vendiendo sus muñecos de trapos, y a los que los chinos les disputan su comercio porque además les ponen sonidos y movimientos  para hacer más reales sus muñecos.

-¿O Sea que es…?

-¡Cállate! Le gritó “Ríos Revueltos”.

-¿Viene a conseguirse su billetico conmigo? Le dijo “El Embrujado”.

Le recordaba a otro muy parecido en Bogotá que vivía en la calle tercera con décima, y que acababa de salir pensionado de una empresa textilera de judíos, quien le comentó acerca de un secuestro de un hijo de uno de sus propietarios, y que tal como en los tiempos de los hermanos Writght   fue secuestrado de niño, y figuró como desaparecido porque nunca más se supo de su suerte. Y al ver su parecido con este en Ibagué como si fuera su doble, y al escuchar sus noticias fantasmagóricas y truculentas le recordaron  a Aldana -un vendedor de carros de segunda- de una compraventa cerca del aeropuerto “El Dorado” en  Alamos Norte, y a unos antiguos alumnos suyos en la escuela de Picaleña o en la Boyacá de Ibagué, y pensó que hacían parte de esas extrañas confabulaciones de gendarmería que sabiendo tantas cosas, ahora eran los figurones que no le perdonaban que pudiera estar vivo y con sus cinco sentidos.

Comentando sus historias macabras y con alegorías de sus barrabasadas, lo querían loco. Así y todo el comisario Rincón reaparecía en su vida para tomar las riendas del caso, y así demostrarle que mediante trabajos de sicología se   podía matar a las personas subrepticiamente, mientras se les hacía pasar como idas de sí mismas, aparentando que fueron obras de brujerías si resultaban muertas, cuando en realidad mediante sus recursos de componendas sicológicas en donde más de un rufián participaba en concordancia con otros para presionarlos con el cuento de que los iban a asesinar a ellos mismos, o a algún familiar, cosa que los obligaban a hacer cualquier cosa con tal de quitarse a esos verdugos de mala ley. Y lo hacían.

-¿Acaso quieren que lo maten, y nadie se dé cuenta? Le preguntó el comisario Rincón.

Aquel gatico que acababa de ver, y que estaba todo espachurrado, terminó por darle cierta libertad de pensamiento al comisario.

-Lo ve, le dijo. ¿Vio sangre, o algo raro?

Había visto a unos zamuros que como siempre buscaban hacer sus limpiezas cuando un pobre animal caía por accidente en las llantas de un carro.

-No dijo éste. Ni siquiera sangre.

¿Y chulos?

-No, dijo este. Estaban muy lejos del cadáver.

-Está disecado, le dijo el comisario Rincón. Hacen parte de la misma escuela de “Pandilla salvaje” y se especializan en estas mismas clases de ardides. Si se hubiera regresado, es muy seguro que no lo encontraría.

Recordó entonces todos los perros muertos y gatos parecidos a los de sus vecinos cuando vivió en “La Casa Embrujada”, y qué creyó que estaban acabando con todas las mascotas del barrio para utilizarlos seguramente no solo contra él, sino también contra otros. Todavía se acordaba de aquel gatico que siempre vio maullar durante casi un mes en las dos casas que quedan en la entrada de aquel interior donde vivía, y al parecido que más tarde en el barrio Santafé, vio que un motorizado  lo arrojaba contra el piso y maullando todavía sobre la acera, al frente de un negocio, y muy cerca de este, donde lo vio claramente; mientras se revolcaba como si le hubiera dado algún acido que en instantes lo mató, y que los pocos que vieron esto, quedaron asustados. Nunca más volvió a ver el gatico en aquel callejón de sicoseadores. Algo parecido a lo que parecía un juego entre un adulto y un niño. El mayor tenía en su mano derecha un palo tajado en forma de cuchillo, mientras su otro brazo distendido lo tenía en la espalda, y a voz de mando le decía al niño que tirara hacía abajo con un palo largo como si estuviera manejando un cuchillo, en un juego donde parecía que el uno entrenaba al otro.

-Lo están entrenando, dijo un peatón desprevenidamente.

“Podía ser eso “pensó “El Embrujado”. No era casual que hubiera escuelas de este tipo en las calles. 

Luego fue a otro negocio y los empleados adrede le colocaron una silla roja para que se sentará, y sin embargo en son de burla prefirió no hacerlo hasta que le pasaron una verde.

-Lo ve, dijo el comisario, es un complot de gendarmería.

-No lo diga, dijo “Ríos Revueltos”, son mis negocios.

-Sus negocios no, dijo el comisario Rincón, son los negocios de otros.

-¡Es descendiente de beduinos! Le gritó “Ríos Revueltos”.

-Se acuerda de las escrituras de Sion? Terció “Conciencia”.

-Si, dijo el comisario.

Era cierto. Por lo vivido, “El Embrujado”  sabía que existían este tipo de especialistas dedicados a cometer sus delitos.

El comisario Rincón los llamaba “Los intelectuales de la muerte”. No dejaban rastros, y aparentaban que sus muertos fueran el producto de esas circunstancias donde los accidentes o las paranoias se confundían con alguna clase de  brujería.

-No. Dijo “El comisario Rincón”. Sus víctimas están presionadas sicológicamente, y los hacen aparecer como idos de sí mismos.

-¡Fantoches! Les gritó “El Embrujado”, son unos viles secuestradores de conciencias.

Así supo de la verdadera historia de “Ríos Revueltos” y su vocación por el billete puro.

-¡Falsarios! ¡Falsarios! Siguió gritando “El Embrujado”.

En realidad la historia de “Ríos Revueltos” era muy truculenta.

-¡Escritorzuelo de pacotilla! ¿Acaso cree que los personajes de ficción morimos?

Así son las pesadillas. Estos imaginarios aparecen a donde uno menos piensa y en compinche con otros hacen sus felonías.

-La realidad a veces se confunde con la ficción, dijo "Conciencia".

-Mentiras, dijo “El Embrujado”.

Solo el comisario Rincón lo sabía. Los trabajos de sicología son los más difíciles de demostrar, porque imagínese que alguien va en un carro y le grita de la manera más horrenda y ofensiva como para que lo escuche, y a sabiendas que no hay moros a la vista, y después se le aparece y saluda tan decentemente que uno se queda convencido que no fue cierto.

-Las apariencias engañan, siguió diciendo el comisario Rincón.

Así le pasó a "El Embrujado".

Eran unos trabajos ruines, y de sicología barata, que hicieron su efecto.

-Dejemos de tantas habladurías, dijo el comisario. Demostremos que estos personajes que instigan son de ley y los que los hacen son sus mandaderos.

-¿Y con qué dinero? Dijo "El Embrujado".

-Nuestro país es de bárbaros por cuenta de esas políticas que ahora nos hablan de vigilancias privadas. Entre todos se reúnen y se ponen de acuerdo, y así más de uno termina perdiendo su casa o su vida.

-Son desplazados, dijo "Ríos Revueltos" en son de burla.

Y así lo decían otros cuando comenzó a meterse en ese mundo virtual que ahora se impone como realidad, ya que en los correos que abrió para hacer unos cursos con el Sena Virtual, siempre le enviaban este tipo de mensajes, como queriéndole decir:

¿Por qué no te largas pa´la calle?  

-Dese por bien servido, dijo otro. Ya estaría muerto si lo hubieran querido.

-¡Mentiras! Gritó nuevamente “El Embrujado”. Me han intentado matar muy disimuladamente mediante accidentes.

Y en verdad, era cierto. Cuántas veces su corazón se agitó en esos trabajos que orquestaron en aquella casa maldita. Una vez perdió un dinero debido al susto que le pegó Voz de Humo, recién salido de la casa. La noche anterior lo había provocado obligando a que al otro día hablara mal de este, y cuando salió, ya este estaba al frente de la puerta de la entrada esperándolo con una escoba como si fuera un verdadero brujo. Después cuando su cerebro del lavado mental que le estaban haciendo entendió que  con los chismosos (receptores electrónicos) que tenían al otro lado de las paredes de la casa podían saber de qué hablaba, y sabían en qué momento iba a salir, y cuál sería su recorrido, y entonces le repetían lo que hubiera dicho o hecho. Así se lo hicieron durante mucho tiempo, desde aquel día que resultó vendiendo libros en los buses; más de uno le hablaba sobre lo que había dicho en la casa para crearle zozobra. Incluso pudo haber muerto de un paro cardíaco como si los autores intelectuales quisieran cometer un asesinato perfecto.

El hijo del vecino que vendió aquella casa a su tía muerta, en los días que no tuvo agua, y sabiendo que tenía que pasar por el colegio de Oscas a recogerla en un parqueadero, lo estaba esperando calculando su llegada, y así correr a sacar inmediatamente un bus en retroceso del garaje, y al que estrelló a propósito contra el poste de las luz, mientras sus cables en la calle temblaron tanto que pudieron haberse caído sobre el inerme cuerpo de “El Embrujado”, que pudo haber muerto por un accidente aparentemente casual, pues eran de alta tensión eléctrica. Sabía de electricidad porque calculó que un posible corrientoso eléctrico afectaría solamente a este, mientras al conductor no le pasaría nada, ya que quedaba aislado dentro del carro. El barro y el pavimento húmedo y mojado, ayudarían. Así lo pensó éste, en el mismo momento, y sin saber qué decir ante estas provocaciones absurdas y enfrente de él y a sabiendas que nunca lo había visto cómo ni lo volvería a ver como chófer de un carro de estos. 

-Lo ve dijo “Ríos Revueltos”. Está paranoico y esquizofrénico.

-¿Y cómo lo probamos? Dijo Conciencia.

-La única manera es demostrando que nadie se enloquece porque sí, y que además las varillas que tiene en la columna vertebral son una prueba fehaciente de que muchos participaron. Y que además sabían por su historial en el hospital de la Hortúa que escuchaba voces, y adonde también se la aplicaron con el pequeño transmisor que le colocaron dentro de las vendas que tenía en la muñeca para colocarle el suero. Así de sencillo, siguió diciendo el comisario Rincón.

No hacía mucho que estos lo habían esperado mientras jugaban rana en aquel callejón  a sabiendas que iba en camino, y lo invitaron a su casa a tomarse unos tragos. Allí el dueño de la casa, su hijo y el busetero cegato celebraron su posible muerte, y se pusieron a bailar entre ellos mismos como si estuvieran en el mejor festín de sus vidas; y en cambio este hasta ahora comenzaba a entender  que la juerga contra él seguiría durante los once años que vivió de nuevo en aquella casa, y después de haber muerto su tía.

-¿Y acaso es delito divertirse? Preguntó “Ríos Revueltos”.

-No, claro que no, dijo el comisario. Lo que pasa es que querían tenerlo metido en la paranoia de la persecución, mientras en las calles sus comparsas también hacían la misma labor.

-¡Pícaros! Gritó, "El Embrujado".

Era cierto, Esto más bien parecía a una ficción, e igual que el Ave Fénix  estaba de nuevo de regreso, y con este el imaginario del comisario Rincón que reapareció para seguir investigando los vericuetos de su alma perdida en ese laberinto donde todos parecían ser unos falsarios.

El comisario Rincón tras la saga de “El Embrujado”

Si “El Embrujado” no lo entendía, ahora sí. Es más, su vida que transcurrió en medio de vicisitudes mundanas orquestadas por otros sin que le dejaran dar rienda suelta a su verdadera identidad, estaba siendo aplastada por la realidad que estos falsarios tenían en contra suya. Era como si con los que trató en San Victorino en Bogotá, en Ibagué, en Cúcuta, en Venezuela, o en la docencia y en otros de sus trabajos, se conocieran de antemano a pesar que trató con muchas gentes que no debían por qué conocerse, pero mediante la hebra usual que estos imaginarios tenían entre sí, los relacionaba, ya que siempre los unos sabían de los otros, que a veces se confundían porque trastocaban los mitos de unos con los de los ellos, y a “El Embrujado” lo único que le quedaba era el recurso de acudir a su memoria y confrontarlos para saber de quién o quiénes se trataba. Así fue como perdió la razón que pensando cómo se conocían entre todos aunque trataran de confundirlo, solo el hilo sutil que los unía, y basado en su experiencia vital, le hacía deducir del estigma que tenía desde niño, o desde antes de nacer. ¿Cómo podrían conocerse entre todos, o todos de las historias de otros? El hilo común era El Estado, pues recordaba que se crio entre esos mitos de la violencia contadas por gendarmes, y confrontados con el entorno familiar y social en que vivió.

Y sin embargo, cuando el comisario Rincón supo de su existencia, quiso darle un rumbo diferente a su vida. Siempre le quisieron dar a entender que era un perseguido, incluso cuando montó su primer negocio en el barrio de Las Colinas al sur de Bogotá, que quedaba cerca de la avenida Caracas con treinta y ocho, en un granero donde durante unos meses trató de hacer su clientela, pero debido al socio que le consiguió un primo paisa con el cuento que lo quería ayudar, resultó jugando doble, que si no estaba, nada se vendía.  Fueron los años en que dejó de estudiar, pero que trató de todas las formas posibles de sostener lo que no se podía. Cuando se fue a vivir por primera vez a “La Casa Embrujada” y muy cerca del sector conocido como la Culebrera en el Quiroga, y con la tía que vivió la mayor parte de su vida, algunos años después supo que el amigo al que quería ayudar el primo era también conocido de estos, e incluso de los policías que llegaron a vivir en el interior de aquel callejón, y que como si fuera poco “El Embrujado” sospechaba que el dueño del perro pastor Alemán que casi lo castra en un accidente fatal, debía tener algún trato con familiares, e incluso hasta llegó a suponer que uno de estos pudo haber sido alumno suyo en la escuela de Picaleña en Ibagué entre los años de  1.972 o 1.973 que fue profesor, adonde otro gendarme hizo polígono entre aquellos pastizales que quedaban al frente de la institución educativa, que convirtió en una balacera, mientras los alumnos que a esas horas estaban en la clase de educación física, gracias a Dios se salvaron. “El Embrujado” solo alcanzó a oír el zumbido de las balas que pasaron sobre su cabeza, y el grito del profesor y director Reyes.

-¡Profe “Embruja”, al piso!

Asustados salieron de aquel lugar y pasaron la carretera para guarecerse de las balas. Cuando juntos fueron a ver qué había pasado, se encontraron con el agente que ya en su camioneta capó de la gendarmería, se disponía a irse después de haber guardado el polígono móvil donde practicó tiro al blanco.

-El blanco era Ud. Le dijo muchos años después el comisario Rincón en Venezuela.

Tuvieron que pasar otros más, para entenderlo. Ni siquiera en el país hermano cuando huyó creyendo que medio país lo perseguía, y tampoco por qué los de la Guardia Nacional también hicieron su respectivo trabajo de amenaza sicológica. El comisario Rincón que tuvo la paciencia de toda una vida para investigar su caso, solo se atrevió a contarle algunas historias de esta serie.

-Así son los locos, le dijo su Alter Ego.

Solo “El “Embrujado” y sus perseguidores lo sabían. Por eso ya antes, cuando llegó por segunda vez a vivir en Bogotá y a trabajar en “La Cacharrería Amiga” que quedaba al frente del teatro Ponce en la calle 11 con Carrera.12 le comenzaron a suceder extrañas confabulaciones que entendería con los años, tales como robos por parte de ladronzuelos que permanecían cerca de donde trabajaba y otros ardides de extraños que llegaban a robar o amedrentar en el mismo negocio, y luego de no aprobar el año lectivo como bachiller en el colegio de San Simón, por cuenta del padre Hidrobo que le hizo perder la materia de Religión por intensidad horaria, en tanto que puso a rezar a su mamá para que la buena fe de Dios lo iluminara en su corrección de las fallas, cosa que no hizo porque ese era su temperamento mundano. El curita era famoso por su frase en una de las innumerables huelgas que hubo en aquel colegio, luego que los estudiantes le subieron el carro Volkswagen  que tenía a la azotea del segundo piso, y que queda sobre la entrada del colegio:

-¡Como padre los perdono, pero como hombre Uds. son unos H.P.!

Ni que decir que por su extraña manía de trabajar de noche escavando debajo del piso de su casa, hicieron que más de un vecino protestara, incluso doña Rosa la esposa del que fue el dueño del colegio Murillo Toro que quedaba cerca de donde hoy están Los Bomberos de Ibagué en la calle 20 con carrera. 3a., quiso que le arreglara lo de las tuberías rotas, ya que socavaba de noche entre el piso de su vivienda y las aledañas como si quisiera que el subterráneo que trataba de construir abarcara a los demás de sus moradores, y que por su manía hasta el mismo clero lo expulsó de lo que fue el centro nocturno del instituto Ibagué en la calle 10 en el barrio de la Pola.

La alcaldía le prohibió trabajar en horas nocturnas, y más de un feligrés -según decían las malas lenguas- aducía que le gustaba el dinero. Así lo dio a entender en más de una ocasión cuando entre sus consejos siempre decía que todo aquel hombre que hubiera fracasado en todo en la vida, se encomendara a Dios y se metiera a religioso. A pesar que todos sabían que para solucionar sus problemas terrenales por sus incursiones en el subsuelo, rompía las tuberías del acueducto donde más de uno acusaba a otro, mientras se lavaba las manos haciendo lo mismo que hizo Poncio Pilatos con Jesús, aunque según dicen los cronistas históricos de este último, que después de muerto, se volvió cristiano.

Trabajando en  la cacharrería que estaba construida en un lote de unos inmigrantes judíos que huyeron  a los Estados Unidos, y que Memín el hijo de un gendarme y una oficinista de una notaría cercana le comentaron acerca de otro negocio cercano por la calle 11 adonde decían que el antiguo dueño de un café de billares, también se fue para nunca más volver ni saberse de este, hacia el mismo país, y que incluso en el centro comercial donde estaba la notaría -la octava con 12- podría haber pertenecido a uno de ellos, o también hacían parte de esos sucesos que se dieron después de la matanza del 9 de abril tras el magnicidio de Gaitán, más conocida como El Bogotazo .

Memín, el compañero de estudios en la universidad Libre, participaría de otras confabulaciones que el comisario Rincón le hizo caer en cuenta en su estadía por Venezuela. Estas últimas concordaban con todo lo que le sucedió, ya que todos los que conoció en la universidad, y los  comerciantes con los que hizo relaciones, amigos cercanos, y también familiares, y otros allegados de Ibagué que por una u otra razón se conocían entre ellos, y además parecían que sabían sobre  algo que desconocía. Incluso relacionó situaciones personales  que coincidían con esto, como cuando fue detenido por los organismos secretos del Departamento Administrativo de Seguridad -DAS- por la época que trabajó en aquel almacén, a la vez que fue víctima de un complot en el mismo año en que con unos amigos casi los matan en el barrio 20 de Julio en una madrugada en que con otros excompañeros de estudio fueron a festejar el grado de una recién abogada, tal y como ya lo dijo en una de estas crónicas.

Unas historias que con los años las relacionó con otras como si todos tuvieran algo en común, a sabiendas que entre ellos no se conocían. En su momento nunca lo pensó así, pero la vida y los intentos de asesinatos subrepticios le fueron creando no solo la paranoia, sino que a su vez comprendió que debían de existir intereses comunes respecto de algún legado o vínculo de familia, como para que hubieran sido orquestadas tantas conjuras  que solo este las sabía, y los intelectuales de la muerte que siempre estuvieron tras de él. Nadie más. Solo sus perseguidores que parecían tener un poder dentro del Estado, y sin saber por qué. Cómo relacionar una persecución hecha por varios a través de los años, y que todos tuvieran un hilo en común, era lo que se preguntaba.

El comisario Rincón, se lo dijo:

-Así es nuestro país. Los que tienen poder y dinero muchas veces…

Entendido. Era un país donde muchos de esos obtusos eran de ley, y no les importaba nada porque su moral era así. Acaso los impostores que mataron a sabiendas que no tenían que hacerlo, sino que aparentaban conflictos que nunca existieron, y que aparecieron muertos en un conflicto insensato, más conocidos como falsos positivos por el vulgo, y que además los justificaron, mientras por debajo de cuerda estaban buscando algún ascenso en su escalafón. Falsos positivos dijeron unos, mientras aquellas telarañas de mentiras que se tejieron alrededor de estos hechos comprobaron que no eran más que unos montajes donde estos personajes se quisieron ganar un dinero mal habido cazando delincuentes donde no los había.

-Imaginarios falsarios, se los repetía una y mil veces “El Embrujado”.

Ni que decir cuando el tío Martín lo quiso ayudar con un dinero, y que de manera obligada quería que montara su negocio en la plaza de las Flores de Patio Bonito en Bogotá, adonde otro tío de la familia de su mamá también tenía su negocio, pero que este no conocía.

-No lo quiero volver a ver en San Victorino, se lo dijo.

Nunca había tenido con esta alguna relación. Lo conocía de saludo, e incluso recordaba que de niño le regaló unos juguetes en Girardot adonde tuvo una cacharrería. Ni siquiera intimaban como familia. Eran esas relaciones que para muchos podrían ser cercanas, pero que los que las vivían sabían que eran tan lejanas, que a cualquiera podrían engañar. Así como lo hizo su hija -una prima hermana- que sabiendo que le gustaba leer, lo único que hizo fue llevarle prestado el libro de Treblinka que contaba la historia del campo de concentración y exterminio que tuvieron los nazis  en Polonia en su política de la solución final. Y lo comprendió recién muerta la tía paisa, el día que supo que su hijo adoptivo, llorando y con todos sus trastos en un camión, abandonó el apartamento de “Los Bosques de San Carlos” que sus hermanos, y el mismo Martín le habían dado.

-Cómo pudo haber abandonado lo que nosotros le dimos a su mamá, le dijo a “El Embrujado”.

Este comenzó a comprobar lo que le había dicho el comisario Rincón.

-Si nos hubiera dicho que lo amenazaban, nosotros tenemos al general Serrán que nos podría ayudar, le comentó.

“El Embrujado” no le creyó el cuento. Además todavía estaba ido de sí mismo por las amenazas, donde no existía un solo día en que no lo hicieran esos desmadrados que andaban por las calles, como si fueran los dueños de ellas.

-Son de familia, le dijo el comisario Rincón. ¿Cómo es que no me ha entendido?

Había sido un plan perfecto. Cuchumina, un amigo de juventud había comenzado con otro, su trabajo. Y también había muerto como para que no hubiera ninguna sospecha. Sin escrúpulos y drogado, o loco por los efectos del licor o de la droga. Más bien del miedo, le diría después el comisario Rincón en medio de otra confabulación.  Y éste que quiso darle buenos consejos, resultó pagando los platos rotos de otros, y otros delincuentes que ni conocía, pero que al fin entendía. Recordaba que con una amiga de juventud fueron a ver una película de un hecho acaecido en la época de la crisis del feudalismo, ya que el capitalismo  comenzaba a tener su propio rumbo social y de estado en lo que fueron las famosas polis -ciudades- italianas. En esas guerras que hubo como las que nos describe Víctor Hugo en una de sus novelas en la de “El noventa y tres“, adonde el hijo de una familia feudalista que tenía tierras y poder, reaparece luego de muchas guerras,, y tras estar preso en una de esas mazmorras que se dieron en los años de la revolución francesa, y donde todos los familiares lo reconocieron como el verdadero dueño de todo lo que tenían sus padres. Y es ahí cuando se desata el drama. El verdadero hijo prodigo no lo era ni tampoco resultaba siendo el descendiente, sino el compañero del hijo desaparecido de la parentela, donde el usurpador aparece en uno de esos juicios que fueron famosos, pero que los creadores de dicha película nos dejan ver sus interrogantes, ya que la avalanchas de esas revoluciones no terminaron hasta que apareciera como tal lo que hoy conocemos como capitalismo, y que en cierta medida refleja lo sucedido en la Comuna de París.

“El Embrujado” relacionó lo sucedido con él, y con lo que le dijo el tío Martín acerca del hijo adoptado por su hermana. Recordó a Oscar, otro primo y sobrino suyo, que conoció en un almacén de su papá en Girardot, cuando era un contrabandista que podía traer de Maicao, o de Venezuela productos populares apetecidos, y que los vendía a muy buenos precios. Agujas, candados, alfileres, y otros cachivaches que prestaban buenos servicios, y que los gobiernos en esas políticas de aislacionismo económico, hacían que los particulares organizaran la traída de contrabando de todos estos productos adonde las alcabalas y todo el aparato estatal en los que las gendarmerías también participaban, donde toleraban y terciaban a favor de los más prósperos.

-O pasaban por las buenas, o pasaban a como fuera, le contó en alguna ocasión su papá.

Por su edad, “El Embrujado” no entendía nada de esto, y su papá que acababa de llegar de uno de esos viajes, fue a ver cómo marchaban sus negocios a aquel puerto sobre el río de La Magdalena. Ni siquiera un saludo, pues parecía que no fuera su hijo, a pesar que de todas maneras siempre otro amigo que tenía el nombre homónimo, y casado con otra familiar de Ibagué, nunca dejó de colaborar a su favor para su manutención, y cuya cuenta cada año le pasaba para que se la pagara.

-¿O sea que en esos años de mediados del siglo pasado, nuestras autoridades eran venales? Dijo “Lengua Larga”.

-Grave lo que dice, dijo “Conciencia”.

-¿Y si lo sabe por qué no lo dice? Dijo el que no tenía necesidad de decirlo.

-No se trata de eso dijo el comisario Rincón. Estamos hablando de nuestros imaginarios particulares, que a veces creemos que son de familias.

-¿Confundidos? Respondió “Lengua Larga”.

-Ahora si lo entiendo, dijo “El Embrujado”.

La seguidilla siempre fue así. Y si la quisiera contar, podría resumir más de mil historias. En “La Casa Embrujada” estos impostores de ley se dieron a la tarea de poner a todo un vecindario para que algunos se beneficiaran de una casa, mientras tras bambalinas no solo lo intentaron matar, sino que tras ese legado algunos familiares también participaron en contra suya.

En alguna ocasión donde el tío Carlos, Godofredo llegó con un agente de la gendarmería a charlar quién sabe qué cosa, o a lo mejor podría ser de algo de familia. Lo había visto antes en una estación de policía que queda cerca del Capitolio, y que por lo cegato le llamó la atención. Era la época en que los imaginarios aparentaban que la ley lo perseguía, que incluso ya loco por el delirio de persecución, mejor dicho con el “Delirium Tremens” que le provocaron mediante la sicosis y la paranoia, trató de matarse varias veces, y donde hasta los más idos de sí, o los vendedores de calles, o todos los fulanos de las malas pestes que da una ciudad, lo cercaban por las calles y le hablaban a los oídos, o le gritaban improperios, que incluso unos familiares cercanos de San Victorino, en un automotor pasaron muy cerca en son de burla, contentos porque lo veían deschavetado, tanto que el comisario Rincón tuvo que aclararle que así actuaban los mismos a los que considerábamos como buenos hombres:

-Así son los trabajos de estos imaginarios falsarios, se lo dijo sin ninguna duda.

-Ahí está el Embruja, le dijo Godoy al amigo gendarme.

Era un trato cruel donde trataban de repetirle lo que decía o hacía, con la diferencia que ya “El Embrujado” no quería participar del festín en que lo tenían, a cambio de que otro contara su historia.

El tío Martín también le hizo recordar lo que pasó con el primo paisa en Girardot. Era un 24 de diciembre. Según le dijo Gustavo, otro familiar, lo que su papá ansiaba era que se quedara trabajando en dicho negocio, y que si quería estudiar que lo hiciera en la misma. Ciudad tal y como sucedió unos años después cuando terminó de bachiller en la universidad “La Gran Colombia de Bogotá. Aquel primo le quiso enseñar cómo se vendía en las calles los juguetes para los niños en esas festividades, que incluso trabajaron después que el administrador del negocio cerró el almacén. Luego se fueron hasta la casa a guardar los pocos trastos que quedaron, y juntos decidieron por tomarse unos tragos en la mal llamada zona de esta población cundinamarquesa, porque según el primo no solo quería festejar, sino que también…

Era normal en esos tiempos. Así como el título de “Mis putas tristes” de uno de los libros de Gabo. Hace pocos años recién llegado a Ibagué, en el segundo diciembre que pasaba después de haber sido obligado a regresarse a su ciudad natal, luego de haber tenido que abandonar “La Casa Embrujada” en la que el hijo de la tía lo agredió luego de romper los vidrios de la puerta de la entrada, y después que “Ojos Azules” intentó que se atropellara por la autopista del sur con alguno de los raudos carros que circulaban a esas horas matutinas, y que Wilson -hijo del anterior dueño de la casa- lo esperara pacientemente junto con un chófer que en el primer diciembre de regreso a aquella maldita casa, se disfrazó de cura para dar una misa toda extraña en aquel callejón, más el teatro que don Carlos -el dueño del perro que casi lo castra- le salía a provocarlo, y donde todos juntos tal y como lo hizo frecuentemente “Voz de Humo” en medio  de aquel vecindario que sabía a qué horas salía y qué decía, pues “Orejitas” que lo escuchaba todo con su chismosito barato, lo obligaron mediante el miedo y la coacción a abandonarla, donde las calles se convirtieron en una red de maleantes que lo zaherían y lo provocaban, como si el hijastro fuera el pariente de un gendarme inescrupuloso, y además como si altos funcionarios estatales tuvieran con él algún vulgar negocio. Si los gendarmes lo amenazaban, y los delincuentes le salían, era porque en realidad no tenía derecho a vivir como todos los mortales. Lo soportaba desde que tenía uso de razón, y a través de los años esas pestes que se creían los dioses, y los dueños de las vidas en las calles, sabían de este como si alguien les pagara, o por lo alto querían ocultar algún legado, donde lo querían ver loco o muerto, insuflando a esos bestiarios que parecían salidos de los mismísimos infiernos.

Tras dialogar con otro aparecido en Ibagué en la 23 con segunda, que según dijo trabajaba como guarnecedor de calzado al frente de la estación de policía cercana, “El Embrujado” se puso a contarle lo sucedido en Girardot, y que el tío Martín le hizo recordar cuando le contó que el hijo de la tía había abandonado el apartamento en “Los Bosques de San Carlos” en Bogotá por los días que “El Embrujado” estuvo como drogado, y a donde comenzó a correr por esas calles bogotanas, que en una de esas tardes se apareció en el apartamento de la tía paisa, todo sugestionado porque creía que lo iban a matar. Llevaba días sin dormir. Todavía ni siquiera el hijo de la tía parecía que alguien lo persiguiera, aunque después de unos 2,3,4, años a lo sumo esta murió, y ahí fue cuando su familia que no era suya, se apareció y sacó todo lo que pudo del apartamento, y seguramente todo lo de valor, mientras  Willian  sin tener nada entre las manos fue obligado por algún amedrentador de esas cofradías, lo obligaron a abandonar la vivienda que los hermanos y familiares de ella le habían conseguido, y que el comisario Rincón le hiciera caer en cuenta que era lo mismo que le estaba sucediendo, porque estas familias además de tener poder y dinero tenían relaciones de ley, quienes también se aprovechaban para provocar temor y pánico con los esbirros que tenían en las calles en medio de esos imaginarios colectivos, y en las que estos lenguaraces azuzaban hasta que los mataran o se suicidaran, de tal forma que sus muertes pasaran desapercibidas.

-¡Infames! Les gritó “El Embrujado”, recordando estas historias, y sin saber que en Ibagué se la repetirían de otra manera, y de otras formas más descaradas.

-Así son estos ladrones, dijo el comisario Rincón. Los que lean estas crónicas ni siquiera las van a creer.

La escritura de la compra del apartamento que le dieron a la tía paisa no contaba con los avales jurídicos necesarios de los pagos hechos por estos en cuanto a todo lo relacionado de ley, e incluso Willian ni siquiera sabía de ello por su desconocimiento de los derechos que tenía como heredero.

Algo parecido le sucedió a “El Embrujado”, pero que con este todos esos personajes de ley, y de vecindario no cesaron de agredirlo desde que llegó a “La Casa Embrujada” con la tía, que en algún momento tal y como lo contó en una de estas historias, se creyó un secuestrado de la Ley y de esas cofradías de familias, mientras los delincuentes se burlaban, y estos hermosos personajes que si bien le sirven a la gran mayoría para protegerla de los desmanes de la delincuencia, se hicieron los de la vista gorda como si no fuera nadie.

Estando loco, en alguna ocasión su Alter Ego, le gritó:

-¡Ud. no vale nada!

-¿Cómo? Le preguntó “El Embrujado”. Ud. es el que tapa la realidad con las manos, sinvergüenza.

Este se rio, mientras le gritaba a carcajadas:

-Ud. ni siquiera es de este mundo.

Así se lo dio a entender un amigo de niñez cuando lo vio por la carrera tercera, en la primera ocasión que después de muchos años regresó a la ciudad en que se crio. Se burlaba de lo lindo, mientras que viéndolo por la calle luego de muchos años, le hacía gestos con los dedos, hasta llevárselos a su propia cabeza, como diciéndole:

-¡Locooo…! ¡Locoo!

-Tranquilo, le dijo el comisario Rincón, cuando se repuso “El Embrujado” del susto.

Por fin se sabía que en esos negocios, más de uno de Ley también participaba porque muchos de ellos no tenían ética ni moral.

-Ya lo ve, dijo “Ríos Revueltos”. El dinero y el poder se confunden.

La historia del tío, le cayó como anillo al dedo para que el comisario Rincón le diera claridad a lo vivido por este. Una empleada de aquella urbanización donde vivió la tía se lo había contado hacía poco tiempo, mucho antes que su familiar le contara que Willian no había buscado ayuda con ellos, a pesar que según dijo, tenían amigos de ley que podrían ayudarlo.

En fin, en la 23 con 2a. El Embrujado le contaba la historia a este zapatero aparecido, que como bien lo decía en una de sus obras García Lorca de “Zapatero a tus zapatos” que con Oscar el primo, esa noche fueron a la zona porque este quería tener relación con una chica que lo hiciera feliz, y como ahora estaba el primo, qué mejor que lo acompañara.

-Huele a pecueca, le volvió a decir su Alter Ego.

“Mil Muertos” por esos tiempos todavía no le mostraba su bocaza, pero en aquellas calles la pestilencia era insoportable porque también el río de la Magdalena y el bochorno dejaban que de su bocaza saliera ese vaho terrible que seguramente por salir de esas mentes infernales, estos personajes malditos lo fueran tan reales, que pretendían enseñorearse en estos tiernos personajes que a veces nos complacían cuando contaban que en el país del Sagrado Corazón de Jesús, ahora si había ley y justicia.

Oscar que conocía mejor a Girardot, le dijo que fueran por los lados donde quedaba el ferrocarril a uno de esos negocios que funcionaban toda la noche y que era peligroso para los desconocidos que se aventuraban por esos sitios de mala fama, y sobre todo para unos adolescentes como ellos. Y aunque el primo murió algunos pocos años más tarde después que trató de salvar a una niña que huyendo de un regaño de su progenitor, se trepó al techo de la casa, y al querer ayudarla, ante la solicitud de auxilio del padre, se cayó. Murió en un accidente inesperado con los riñones zafos por el golpe, que cuando “El Embrujado” lo supo, quedó muy triste con su muerte, pues estaba joven y lleno de vida, pero ante el aparecimiento del comisario Rincón, terminó convencido de que en realidad su deceso pudo haber sido un asesinato perfecto de los intelectuales de la muerte para borrar la complicidad que pudo tener cuando aquel gendarme se apareció en aquel burdel. Ya sabía de la existencia de “Mil Muertos” que como en la obra de García Lorca, estos imaginarios sabían tanto de las mil y una maneras de matar a otros sin que nadie se diera cuenta. Existía. Lo supo después que lo enloquecieron y robaron sus sueños y su vida.

-Nada que valiera la pena, dijo otro.

Una casa, un apartamento, unos contratos en el lago Timiza con el Distrito de Bogotá, unos hijos bribones de personajes de autoridades que parecían venales, que colocando rejas donde no lo tenían que hacer de acuerdo a su contrato pactado con “El Bienestar Social del Lago Timiza“ y que una amiga entrañable le ayudó a conseguir, unos amigos que creyeron ganarse una lotería con este, mientras otros lo cercaron sicológicamente como si fueran sus verdaderos asesinos, y para que nunca volviera a respirar y a vivir tranquilo en este mundo en unas conspiraciones que lo llevaron a los extremos demenciales. Es más, todavía no han dejado de acosar y amedrentar cada que pueden.

-¡Hey! Les gritó “El Embrujado”. ¿Cuánto billete, os vais a ganar?

-Mucho, papá, dijo “Ríos Revueltos”.

Contándole esta historia a este aparecido que dijo llamarse Víctor Hugo de la 23 en Ibagué, que se le acercó en el segundo diciembre de estar nuevamente de regreso a su ciudad natal, en el mismo día que otro asaltante de calles más tarde en el barrio el Combeíma, salió a atracarlo sin que los gendarmes del sector se dieran cuenta, le hizo acordar de lo que le pasó un año antes en el primer 24 de diciembre de regresarse a esta ciudad.

Uno esos vigilantes privados del Terminal de Transporte a la media noche, cuando pretendía quedarse hasta que pasara la noche de la navidad, se dio cuenta que orinaba en la calle, por la avenida que va a dar a la 2a., y le gritó:

-¡Hey!

Con solo decir esto, “El Embrujado” comprendió que no se podía quedar más ahí, y decidió irse para su casa. Llegando casi adonde antes hubo un garaje de carros en Piedra Pintada, otro maleante drogado e iracundo en una bicicleta en contra vía, lo estaba esperando. “El Embrujado”, tiempo después, comprendió que cuando le gritó aquel vigilante privado, o un gendarme desde adentro del Terminal, en el paradero adonde llegan los buses, lo estaba observando. Estaba marcado como cualquier vulgar delincuente, sin serlo. Eso creía.

-¡Está loco! Le gritó su Alter Ego

-Estos trabajos, son de policía, dijo el Comisario Rincón.

Desde que comenzó a intimar con este en Venezuela, para que cayera en la cuenta, le insinuó que había maneras de manejar los sentimientos de las personas, y que incluso si libaba algún licor, o sí su estado mental estuviera desquiciado, estos sabían las formas de hacerle perder el control. Su vida, desde que aquel amigo tal vez le echó alguna sustancia sicótica en el licor, y cuando resultó loco, y adonde su cerebro fue manejado, igual que cuando Oscar ya tenía planeado una confabulación que sabiéndolo, estos gendarmes desde siempre justificarían sus improperios, y todo lo que desde ahí le fue sucediendo en la vida. Ni siquiera tenía la mayoría de edad suficiente como para decir que mentalmente ya no era un niño, y sin embargo todos a una salieron a ver qué se conseguían.

-Tómese unos tragos, primo le dijo este.

Se sentía a gusto. Era una de esas casas viejas y solariegas que ya casi no se consiguen en las ciudades, adonde la música de aquel negocio hacía que cualquiera se amañara. El  familiar se había perdido en esos vericuetos de aquella casa grande con la muchacha que fue a buscar. Ni siquiera había pasado más de un cuarto de hora, y ni siquiera hubo tiempo de pensar porque ya en ese momento su primo todo asustado estaba de regreso, como si supiera que algo iba a ocurrir.

-¿Y por qué tan pronto? Le dijo “El Embrujado”.

-¿Qué pasó? Le repitió.

Un agente de policía se apareció en ese momento a sabiendas que estaban ahí, y los conminó a que se pararan de las sillas y fueran hasta el patio espacioso de donde Oscar entre esos laberintos de pasillos y habitaciones acababa de salir, y los obligó a ponerse de pie y contra la pared, cerca de donde estaba una alberca, mientras les decía:

-¡Quietos miserables!

Con revólver en mano, “El Embrujado” se dio cuenta que estaba drogado, y que sus vidas peligraban. Les apuntaba con su arma amenazante y los hostigaba, mientras los requisaba.

-¡Déjelos! Gritó otro que apareció en ese instante como si acabara de entrar al negocio, ya que los había llevado hasta el fondo de la casona.

Entonces, el agente se asustó.

-Lárguese, le dijo.

Y tal como había aparecido, desapareció del entorno, mientras los muchachos no sabían qué hacer. Era el dueño de ese negocio y de otros. Se disculpó, y los invitó a tomarse otras cervezas a cuenta suya para que olvidaran el mal rato que les hizo pasar aquel agente sin cordura.

Una pesadilla que los obligó a retirarse muy rápido para regresarse a la casa donde vivían.

-El dueño era un imaginario, le dijo Víctor, tal y como presuntamente se llamaba el que había entablado aquella charla.

Y curiosamente se lo dijo el mismo día en que otros le salieron en el barrio Combeima a atracarlo después que hacía un año, otro le hubiera hecho lo mismo cuando iba por la avenida quinta hasta su casa, y que además de tratarlo de sapo, y amenazarlo con manotazos frustrados a su cara, y de haberlo buscado en bicicleta y en contra vía muy cerca de donde hay un garaje de carros en Piedra Pintada.

En la 23 en Ibagué comprendió que así pudo suceder. El dueño del negocio pudo ser un secreto que tenía este tipo de negocios. Ya los había conocido en otros sitios en Bogotá, e incluso también en esas persecuciones que se dieron de carácter sicológico, siempre entendió que  era un complot como de ley. Ni siquiera les importaba el miedo ni su situación económica porque la orden era de amedrentarlo. En alguna ocasión el gendarme vecino que tenía poder, y que a veces se le daba por colocar su radio patrulla al frente de la puerta de la entrada de la Casa Embrujada, le había dicho:

-Cualquier cosa que se le ofrezca, díganos.

Y se lo dijo una vez que se lo encontró muy cerca de donde otros lo habían intentado matar en una noche mediante un atraco cuando vivía en Bella Vista al sur de Bogotá, en uno de esos días que iba a la casa que permutó por el apartamento dado en herencia por su papá. Había llegado hasta allí después que hizo un cambalache mal hecho con un tal Aldana que si sabía que no solo andaba loco y mal en lo económico, ya que estaba no solo enredado con los contratos con la alcaldía de Bogotá.

Mentalmente estaba que explotaba por las circunstancias que vivía, y que más tarde lo llevaron a la locura donde casi; mientras los ladrones en las calles, y los que contrató para realizar lo convenido con el Estado, además de ser hijos de gendarmes parecían ser unos ladrones del Lago Timiza que hasta el carro que permutó para cambiar la casa por el apartamento con el tal Aldana no valía ni un centavo, y que este que trabajaba de administrativo con la brigada militar por la carretera que va hacia Usme en Bogotá, y que tenía el mismo apellido de un ajedrecista que tenía una relación cercana con Memín y sus amigos, se ganó la lotería porque se quedó con el apartamento legado por su progenitor a precio de ganga.

En esas persecuciones que se fueron dando lo amenazaban y le gritaban desde motos y carros, o gentes de las calles que salían grotescamente a provocarlo, convirtieron parte de la ciudad en el mejor teatro para intimidar, porque hasta los perros y los gatos que veía cerca de donde vivía, aparecían muertos o eran simulados, y por medio de estas estratagemas le hicieron creer que él sería el culpable de todos los delitos que se cometían en aquellas infernales vías, y que sería el próximo. Una zozobra permanente que quisieron repetir en Ibagué cuando por fin tuvo que regresarse del todo a vivir en su tierra natal, aunque once años antes en otro tiempo que vivió de nuevo de regreso en la urbanización El Caracolí, unos vigilantes también lo sugestionaron, colocando sus transmisores muy cerca de donde vivía para que escuchara lo que decían cuando sintonizaba una emisora de radio, haciéndole creer que todo era de política. Solo después que regresó del todo, comenzaron las amenazas sibilinas, tanto que todavía ve a sus denodados perseguidores que haciendo sus teatros en contra suya ahora miran hacia otro lado a sabiendas que cumplían órdenes de otros. Si hubiera estado loco, como lo vivió en Bogotá, no seguiría contando estas historias, ya que de esos recuerdos solo le quedaban las varillas en la columna vertebral, y la fama que estos mendaces hicieron para bloquearlo económicamente.

-Respire profundo, le dijo el comisario. Las apariencias engañan.

Eran esas encerronas que hoy llamamos matoneos en vez de matones, adonde los vigilantes de carros en las calles, los vendedores de loterías, incluso aquellos que venden sus cachivaches al detal, unos lengüilargos que a veces a algunos los ve drogados, más  unos supuestos gendarmes que en los cafés Internes y en otros negocios de manera privada pretendieron ser los dueños de su vida. Incluso hasta sus correos electrónicos los bloqueaban, o sus escritos que a diario hacía, se veían sometidos a estos piratas que de ley nada tenían, y servían para que en la vida real estos facinerosos lo amenazaran.

Todo concordaba. El primo había muerto luego de unos cuantos años en ese accidente que consideró como un montaje después que el comisario Rincón le hizo caer en la cuenta que estaba siendo víctima de los intelectuales de la muerte, y tras haber soportado de niño situaciones parecidas, e incluso de joven donde vivió en muchas realidades incongruentes en las que su cerebro fue manipulado, sabiendo por fin que así era la manera como estos delincuentes que aparentaban no serlo, obraban así para conseguir sus fines propuestos. Tuvo que correr por las calles, y además soportar cómo todos esos prestidigitadores que en sus creencias estaban convencidos que irremediablemente lo llevarían al desvarío donde él podría terminar convencido que como persona no valía nada, y así debido a la esquizofrenia impuesta, se mataría o lo ayudarían a matarse.

-Así son estos personajes de mala ley, terminó por decirle el comisario Rincón.

Y aquel tío le había hecho caer en la cuenta que Oscar bien podría haber muerto porque sabía de lo sucedido con él en aquella noche en que el gendarme casi los mata, y también cuando todo loco y amedrentado, y con varillas en la columna vertebral, su familiar le dijo que quería que colocara un negocio en Plaza de las Flores en Patio bonito, o cuando le dijo que era amigo de autoridades policiales.

Y al relacionarlo con lo sucedido a Willian, el hijo adoptivo de la tía hermana de este, y al saber lo que había sucedido gracias a aquella empleada de dicha urbanización que le contó cómo salió llorando, y luego de haberlo visto todo loco al poco tiempo, cayó en cuenta que en estos trabajos los compinches que le fueron saliendo eran unos de los delitos más comunes que en este país se cometían sin que el común de la gente lo supiera.

-Así es como estos imaginarios enloquecen a sus víctimas para que los delincuentes evadan la ley, se lo dijo el comisario Rincón.

-Y mucho más, dijo “Conciencia”. Aparentan hacerlos por otras cosas, cuando en realidad infringen las leyes para acallar los delitos que ellos mismos han cometido.

-¿Lo duda? Dijo “Ríos Revueltos”. A donde hay billete, también hay…

-¡Desgraciados! Les gritó nuevamente “El Embrujado”. Sois ladrones. Pretendéis pasar como si fueran de los mejores.

 -¡Falsarios! Terminó diciendo.

Oscar estaba muerto. Y de acuerdo a lo dicho por Víctor, todo se parecía a un complot, máxime cuando le contó otras historias truculentas acerca de una casa que quedaba en la orilla del río Grande de la Magdalena, que  había administrado, y donde muchos de los que llegaban no volvían a salir vivos, porque supuestamente eran arrojados al infierno, después que dejó dicho trabajo.

-Mentiras, le dijo el comisario Rincón al oído. Lo que quiere es sugestionarlo.

Se trataba de eso. Años de años trataron de cercarlo sicológicamente como si estuviera secuestrado, que con los muchos personajes que habló y negoció, una gran mayoría concordaba que estaba loco, y andaba asustado. Sus huellas, que bien podrían verlas en su columna vertebral o en el entorno de los que lo rodearon sabiendo que sus nervios estaban crispados a consecuencia de otros que lo drogaron sin que se diera cuenta, le crearon un pánico irreparable a través de los años, que los maleantes aprovechaban para cumplir con los designios de los intelectuales de la muerte. Eran unas pruebas siniestras.

-Son ciertas, quiso decir “El Embrujado”.

-Tan ciertas como los testigos, dijo el comisario Rincón. Los han ido eliminando, para lavarse sus manos.

-Como lo hizo Pilatos con Jesús, terminó diciendo “Conciencia”.

Historias deslenguadas de persecuciones

No me diga que esta historia no se puede contar. Además hace parte de toda una vida donde las persecuciones han estado al orden del día. Esta es una de esas historias de imaginarios que rondan en estas crónicas falaces que han pretendido engañar a más de uno cuando todos sabemos de dónde provienen. Los que participan son de esas leyes que los hombres  han creado para su protección, pero que no las cumplen por que se creen los “Dioses del Olimpo”. ¿A cuántos no ha visto en las cárceles después de haber servido como buenos hombres en el ejercicio de sus mandatos?

Y aunque parezca que a veces nos engañan, resultan ser los forajidos decentes que no tienen por qué estar en esos sitios de reclusión que han sido hechos para los delincuentes de alta peligrosidad, qué seguro el autor de cualquier novela policíaca gracias a estos personajes puede ir a la cárcel o al destierro, solo por contarlo

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A todo le meten política y hasta lo sumergen en esos mundos donde cualquier  humano termina mal, que seguramente ni el manicomio sea su seguridad ni los gendarmes que están en la obligación de protegerlo lo hagan, motivados por esas paranoias que florecen y todavía siguen siendo  noticias. Así de sencillo. Uno ve a un pobre hombre delirando ante sus circunstancias personales, y todos lo tildan de loco, cuando en realidad su infierno tiene nombre propio: "Sus perseguidores son los fantasmas que estos mismos azuzan mediante sus esbirros".

Y cualquiera podría decir que pobrecito el señor o la señora, qué incluso los bellacos que abundan por estas tierras como lame ladrillos, para quedar bien con los que mandan, le gritan en las calles improperios, le dicen indecencias, y más de uno pretende ganarse algo a costillas del pobre diablo que está aturdido por que unos maleantes le salieron a amedrentar, y le ofenden como si los buenongos hombres de ley, les dijeran:

-Si no lo hacen, se las cobramos.

Estos son los torcidos. Son los figurones que uno encuentra por todos lados, y hablan de negocios tan plebeyos que cualquiera diría que son los dueños del mundo, cuando en realidad son los falsarios que pueden hacer matar a una persona inocente con tal de quedar bien ante la sociedad, que incluso juran y re juran que no fueron ellos, si no otros.

Así durante estos largos años que han sido siniestros, los ha vivido "El Embrujado". Vea, créame. Tenga cuidado. En el caso de los secuestros, y más los de los lavados de cerebros, sus secuestradores pueden estar tan cercanos, que incluso las apariencias engañan. A Ud. lo atracan, lo secuestran, y hasta lo intentan matar, y convierten su vida en una pesadilla que incluso delira, y con los años resulta como bobo o loco ante los demás, cuando en realidad los que lo están haciendo son de ley que estigmatizaron para garantizar que nadie sepa de los delitos que cometieron.

Qué todos aplaudan dichas formas de agredir en un Estado moderno a donde nadie cree que existe este tipo de persecuciones, porque el incriminado está en las manos de toda una ordalía de personajes que se parecen a los brujos, que saben a qué horas llega a casa, a dónde va, cuáles son sus costumbres, e incluso se conocen a sus familiares con todos sus defectos y virtudes, que las persecuciones la hacen a manguala con filibusteros de toda laya, en donde su infierno lo hacen de forma subrepticia y frecuente, que no es raro que la gente y los noticieros digan que fulanito se le tiró a un carro, o que simplemente quería quitarse la vida, pero que como en este país la gente les cree fácilmente, termina festejándoles.

Cualquiera de ellos lo empujó, le hizo un quite maliciosos, o le creó algún pánico terrible, que se puede ahorcar, o cometer cualquier felonía para que sus perseguidores queden contentos. Son los intelectuales de la muerte que trabajan en grupo y conocen las debilidades sicológicas en que se encuentra la víctima. Estos tiempos no son de brujos ni de nada que se les parezca. Son las historias de familias con mentalidades siniestras a donde entran a participar en esos engranajes con autoridades venales para beneficiarse. Al fin y al cabo nuestra sociedad ha contribuido con las vigilancias privadas que se confunden muy sutilmente con las que por derecho tiene el Estado, y ha permitido que a diario fructifique más de un negocio alrededor de estos imaginarios, que aparentan ser  de ley para conseguir sus fines ilícitos. 

Si me dicen lo contrario, vean lo que le ha pasado a “El Embrujado”.

-Mentiroso, le dijo en una ocasión un amigo. Dio la pata, y ya.

Así son estos personajes: "Deslenguados que persiguen a más de uno para obtener un provecho y que mediante el secuestro sicológico y la amenaza, amedrentan".

Vea: Ud., habla con un amigo y le comenta que fulano hizo esto o aquello. El mismo día, al poco rato alguien lo patea muy disimuladamente. Un vigilante de esos que hacen sus acechanzas privadas e imprescindibles para los beneficios de otros, le manda a otro para que lo castigue por haber comentado lo que dijo, pero que como están tan confundidos terminan por cuenta de estos cometiendo felonías. "Billetico, papá", así es el adagio de "Ríos Revueltos".

Luego no recuerda la historia de este último. El dinero tienta a los corazones que incluso ni sus amigos cercanos le creen un carajo por que los puede traicionar en cualquier momento. Ni para qué decirlo. Vivarachos son los que sobran en estas ficciones que parecen reales.

-¿Qué cree?

Lo peor es que le salgan rebuscadores de calles a amedrentar y a gritar en son de amenazas, mientras estos hermosos personajes de bien que andan en sus carros, y tienen sus lindas familias, que incluso cualquier película de Fellini ni siquiera los emocionen, porque parece para los demás que en sus vidas privadas son de las mejores que ha dado esta sociedad.

No quisiera terminar con un epíteto porque estoy diciendo una cosa cierta. Existen secuestros que parecen no serlo, y a su alrededor esos lame-ladrillos que como buenos ladrones los dejan trabajar en las calles, de esta manera pagan sus impuestos. Y claro que estoy hablando de un país de ficción que parece que existió, así como también tenemos noticias de la Atlántida por cuenta de las historias de los filósofos griegos. Estas apenas son unas historias deslenguadas que nadie las creerá.

-¿Verdad que no me cree?

Esta historia podría ser cierta, si lo creyera. Si no, bien vale la pena que la siga leyendo.

-Vaya cuento tan simplón, dirá “Ríos Revueltos”. Por billete yo tuerzo o me tuerzo.

-¡Cállate! le gritara “Lengüilarga”.

-¡Cállense! Les grita “El Embrujado”.

Parece una historia real. El pobre judío de Clavijo, un ajedrecista amigo en los tiempos de juventud de “El Embrujado, murió después que le echó ese cuento acerca  de su origen en el parque de Las Cruces en Bogotá, muy cerca de donde vivió una tía hermana de su papá, y otra de su mamá. Nunca volvió a saber de este, si no cuando otros ajedrecistas le dijeron que había muerto. Ya por su misma boca, sabía que sus hermanastros estaban detrás de aquella casa, y que seguramente le pegaron un susto para que se muriera de un infarto, así que el que lea esto diga que es paranoia. El que no sabe de las torturas sicológicas, no podrá entender cómo es que hacen estos personajes para desestabilizar a una persona con sus provocaciones y sus melodramas que parecen ser ciertos, Shakespeare los contrataría para que participaran en sus obras de teatro. Por eso ha perdurado hasta nuestros días.

En uno de esos días que “El Embrujado” iba con un tal Lozano a hacer unos estuches para fantasías en su casa, y qué después un familiar lejano y paisa se los copiara y los vendiera hasta inundar el mercado; cosa que le dañaría el mejor negocio que tuvo entre manos. Ni Clavijo ni Lozano continuarían con semejante odisea, pues no sabían siquiera, qué era comerciar al por mayor o al detal, y además no contaban con los recursos económicos para competir en el mercado.

Y sin embargo, por aquellos días y recién llegado a vivir “La Casa Embrujada”, un Suarez o un Moyano dejaron a propósito su perro deambulando por todo el pasadizo de aquel interior para que al salir su mascota la agarrara con sus molares para matarla, en medio de un complot que le advirtió que le sucedería el ajedrecista que le facilitó un libro de Hermann Hesse donde nos recrea el personaje con el nombre de Damián que era el mismo que le colocó a un perro pastor que tenía, y que guardaba para que los socios no fueran agredidos por este. Al ir a defenderla le mordió los escrotos de los testículos, y le hundió los colmillos en la pierna derecha, en la misma a donde un año después un carro que parecía ser de un vecino del ejército que era yerno del que le vendió la casa a su tía, casi se la parte en la carrera 10 con avenida primera al frente del hospital de la Hortúa, en una noche infernal, y a donde un hermano medio también lo llevaría todo loco, tras haberse arrojado de un segundo piso dentro del Bienestar Social del Distrito de San Victorino. Ya para este tiempo podía captar las frecuencias del radio-teléfono y oír así las amenazas que desde allí le enviaban sus torturadores. Era un “Conejillo de Indias”, pues lo que le decían antes, se las cumplían después en la vida real. Así son estos trabajos muy suigeneris de sicología, y nadie puede creer que esto suceda en la vida real.

-¿Con que de familia, la vuelta, no? ¿Luego no se da cuenta que está secuestrado? ¿O tiene para dónde irse?

Se acordaba todavía de una familiar que cuando estuvo loco y escuchaba voces, le dijo en el momento que pasaron por una carnicería del barrio Santander del sur, y donde estaba un marrano colgado, y listo para despresar:

-Sabroso el marrano. ¿No?

La misma historia que hacía poco le contó Clavijo, y que le recordaba a las historias de los judíos conversos en el reinado de Isabel la Católica, y que Memín lo reforzó muchas veces contándole historias parecidas que a su vez reafirmaba cuando decía que podía comerse toda una cabeza de marrano, de las que frecuentemente compraba baratas en el barrio Lucero Alto de Bogotá.

Su hermana Martina en los años que estudiaban en la Universidad Libre jugando a las lecturas de las líneas que de las palmas de las manos, como si fuera una verdadera vidente, le dijo:

-Ud. va a vivir poco, a pesar que las líneas dicen otra cosa.

Y en son de risa y burla lo abrazó y le dio un beso. Con los años entendió parte de aquel embrollo cuando aparecieron las ordalías de estos personajes que se fueron adueñando de aquella casa en que vivió la tía, y que hilando a través del tiempo aquellos hermanos amigos eran hijos de un abogado y a la vez un gendarme pensionado, y que sabían que lo querían matar por alguna razón que desconocía.

-¿Y qué pasó con el perro? Le preguntó intrigado “Ríos Revueltos”.

-No ha muerto, dijo “Conciencia”.

El comisario Rincón ya le había dado las pistas a “El Embrujado”, pues entendió que lo que parecía un accidente casual, no lo era.

-Vaya, vaya; con que ya tenemos todo claro, dijo el comisario Rincón.

"Conciencia" sabía que este caso no era tan difícil como todos creían. Era una encerrona de los que vivieron en aquella comunidad donde estaba "La Casa Embrujada", que antes fue una quinta familiar, y que sus herederos repartieron entre sí. Incluso la mayoría se las vendieron a otros familiares y amigos de diferentes instituciones policiales, pero que la tía logró adquirir la primitiva mediante una hipoteca que hizo con el Fondo Nacional del Ahorro, y que dueño con lo recibido hizo otras dentro de los mismos linderos que con otros propietarios fueron sus vecinos.

"El Embrujado" que vivió con ella la mayor parte de su existencia, consideró que una forma de ayudar a la casa de tía después de su muerte desastrosa en Ibagué, y para que no se cayera del todo por la falta de mantenimiento en su construcción, le hizo los arreglos necesarios para que pudiera vivir una inquilina -Marta- que era de las mismas cofradías que tenían estas familias de imaginarios, sin entender que tras esas apariencias en aquel entorno de vecinos existía todo un pacto para hacerse a casas sin que medraran de por medio no más que el poder y la inteligencia de esos intelectuales que a través del tiempo para no despertar sospechas, usufructuaban dichos bienes; aunque claro que era difícil que "El Embrujado" supiera todo sobre lo que entre bambalinas sus agresores querían hacer, ya que ante todo creía que el hijo adoptivo de ella se la merecía, a pesar que otros azuzaban para pescar en ríos revueltos y asesinar a “El Embrujado”.

-¿Ahora sí me entiende?

Un complot que comenzaría con la mordedura de un canino en la puerta de su casa y que sus secuelas durarían  muchos años. Estaba muy joven. Y además aparentaban que se trataba de una persecución policial por cuenta de un estigma político, pero que con los años, tal y como el comisario Rincón se lo dijo en Venezuela, todo era un embuste porque de por medio existía un legado. Algunos o varios de esos familiares tenían dentro de aquellos círculos policiales de poder cierta influencia, porque mientras unos eran aventajados comerciantes que traían mercancías de contrabando a los San Andresitos, otros  tenían relaciones con hábiles políticos de turno que podían hacer pacto con el diablo, tal y como nos lo cuenta Goethe  en Fausto.

-Lo ve, dijo "Ríos Revueltos". El perro no murió.

-¿Cómo puede morir, le preguntó "Conciencia", si además hace parte de una leyenda?

-¿Se acuerda lo que sucedió con Julio César en los idus de marzo? "los presagios de que alguien lo quería matar, al leer los intestinos de los animales ofrendados a sus dioses", dijo "Conciencia".

-Si, dijo burlonamente, "Ríos Revueltos".

-Retorcido, dijo el comisario.

Sabía que en ciertos estados de soledad el ser humano por la sugestión o por el miedo, o por cualquier otra cosa cae en las trampas que le pongan.

-Mejor acuérdese de aquel periodista de la televisión que engatusaba a las muchachas con el cuento que las iba a hacer famosas.

-Bobadas, dijo "Ríos Revueltos".

-¿No conoce la historia de Lawrence de Arabia, y todo lo que se tejió a su alrededor?

-¿El de la película de Dino de Laurentiis?

-El personaje real, dijo el comisario Rincón. Los seres humanos muchas veces terminan secuestrados por los acontecimientos y los personajes que medran en su entorno.

-¿Cómo los gobernantes que a veces se ven obligados a hacer lo que nunca propusieron en sus proyectos programáticos?

-Si, dijo "Conciencia". Si no lo hacen, terminan lo mismo que César a manos de Bruto.

Así le pasó a "El Embrujado". Los imaginarios que lo rodearon tenían a toda una caterva de sapos -informantes- donde muchos quisieron participar del botín, pues siempre hubo una mano aviesa que los instigaba.

-El dinero, viejo, dijo "Ríos Revueltos".

-Más bien, no, dijo "Conciencia". Todos presumen de eso.

-Los legados, dijo el comisario Rincón.

En aquella casa estuvo más que secuestrado. Que lo hubieran sacado  una noche llegando ella, y lo secuestraran y lo llevaran para otro lado unos supuestos personajes particulares que cuidaban la honra de los ciudadanos, y dejándolo en otro sitio de la ciudad, era terrible. Es más, era como diciéndole que era producto de un secuestro.

-¿A qué se dedica? Le dijo uno de ellos.

Sin quitarle el dinero que llevaba en sus bolsillos y después de revisar los papeles de identidad, lo dejaron en la carrera 30 luego de un largo paseo en el carro, y sin más ni más lo abandonaron a su suerte en esas calles oscuras y solitarias donde solo a esas horas las malas yerbas podían andar tranquilas.  Y que después de haber regresado de Venezuela en otro tiempo, el vecino antiguo propietario de la casa dejara su carro parecido a propósito, al frente de la entrada en aquel recóndito pasadizo para que se constituyera en su  tortura sicológica.

O que después que otro automotor lo atropellara  en plena avenida décima con primera al frente del Hospital de la Hortúa tras haber celebrado con Memín y su hermana un festejo por haber pasado unos exámenes de la universidad; dicho automóvil blanco fuera estacionado también casi al frente de la entrada a la casa durante más de un año, y que se constituyeron en  un suplicio sicológico y alevoso por ser de la misma familia del antiguo vendedor de dicha casa.

-¿Y no me diga, dijo "Ríos Revueltos" que tuvo que soportarlo?

-Es más dijo el comisario Rincón, hasta lo sermonearon con frecuencias hertzianas en las que lo amenazaban.

-¡Pamplinas! Dijo éste. A otro con ese cuento.

-Ud. es así, dijo el comisario Rincón. No le importa nada ni la ley ni la justicia.

-Legados ocultos, papá, dijo éste.

-Mire, dijo el comisario Rincón, estos trabajos son tan viejos como lo que sabemos que sucedió con Mozart.

-¿Habla de Salieri, dijo "Conciencia"?

-Sí, respondió. Tanto tiempo haciendo su opera prima sobre la muerte, y este último usando la sicosis, a lo que hay que agregar su enfermedad incurable en esos tiempos,  fueron los que lo llevaron a la muerte.

-Por mí…, trató de decir "Ríos Revueltos".

-Lo hace rápido y sin contratiempos a plena luz del día, y entonces sigue la tragedia porque Ud. es un extorsionista, dijo el comisario Rincón.

-¡Y qué! contestó.

-Los intelectuales de la muerte no son así. Hacen la hojarasca con sus esbirros donde todo un grupo de familias azuzan para que sus entuertos pasen desapercibidos.

Más de un embustero y vividor se compromete tácitamente a participar con tal que puedan seguir en sus negocios tranquilos, y estos imaginarios lo único que hacen es dar las órdenes.

-Son los malos imaginarios que hemos tenido en este País, dijo "Conciencia".

Siempre ha sido así. Resultan aplicando sus propias leyes, y colocan hasta a sus hijos a trabajar con sus lengüitas en las calles.

-A mí no me meta en ese enredo. Yo lo único que hago es crear el infundio y regar historias torcidas cosa que más de uno se las crea, y después que lo amenacen en la calle, le griten, lo ofendan, y que incluso ni lo dejen dormir.

-¿Si revienta...?

-Lo matan, dijo "Lengüilarga".

-Y si no, dijo "Ríos Revueltos", lo hacemos.

-Así son los asesinatos perfectos, dijo el comisario Rincón. Lo ridiculizan, le bajan la autoestima, le hacen creer que todo lo sucedido es por su culpa.

-Qué no pueda volver a entrar a su propia casa, dijo "Ríos Revueltos", contento.

-Terminemos con esto, dijo "Lengüilarga".

-¿Acaso Cortázar era un prestidigitador? Preguntó "Ríos Revueltos".

Solía asumir ciertas historias como suyas, que incluso creía que también las podía hacer. Todavía recordaba a otro personaje del mismo escritor que arrojaba de su boca conejitos, que incluso ya este se creía dichas historias.

-Lo ve, dijo el comisario Rincón, ahora falta que le meta otras del más allá sin serlas. Son los secuestros que se le hacen a la imaginación de una persona mediante la coacción física y sicológica, y que puede terminar hablando solo, mientras sus perseguidores se burlan de lo lindo, tal y como casi lo hace "El Embrujado". También puede terminar arrojándose a un carro, o lo empujan, mientras todos se burlan en las calles, y en  en esos negocios de malas muertes.

-No vaya a decir ninguna palabra fuerte, dijo "Conciencia", porque también lo pueden confundir.  Así son estos trabajos. Soterrados y de malas leyes. Y todo por lo nuestro.

-¿Y por qué no termina lo que iba a decir? Dijo "Ríos Revueltos".

-Así son estas historias, deslenguadas y de persecuciones, dijo "Lengüilarga".

Sus orejas se las calentamos en las calles, o si no le hacemos escuchar voces mediante nuestros transmisores, pues los nuestros que son como los Dioses hacen sus respectivos trabajos porque se venden por cualquier plato de lentejas.

-Y así, todos contentos, dijo "Conciencia".

-Falso, dijo el comisario Rincón. La ley tarda pero llega.

-Desgraciadamente, volvió a decir, estos trabajos que son a largo plazo, muchas veces los autores materiales terminan muertos, y nuestros intelectuales de la muerte terminan disfrutando de lo que no era de ellos.

-Eso es lo que yo quiero decir, dijo "Conciencia". Ellos quedaran encantados, pero sus imaginarios los perseguirán de una u otra manera, tanto que nunca terminaran por disfrutar sus aparentes triunfos.

A pesar de todo, son trabajos extraños y oscuros.

En las garras de la delincuencia

En los últimos días que vivió en "La Casa Embrujada" le sucedieron cosas extrañas que si hubieran sido en los años de Julio César cuando Bruto y los conspiradores planeaban su asesinato, hubiera pensado que eran los malos dioses que estaban tras su muerte. "El rumor de las habladurías donde las lenguas de los impostores hablan mal de los que han mandado a los despeñaderos de sus tragedias personales florece y campea en estos personajes a donde la sinrazón prima, y pueden hacer matar al que tienen entre ojos". Si Plutarco nos lo cuenta así en "Vidas Paralelas" y los seres humanos creen en agüeros donde las  historias de las brujas hacen los maleficios, tal vez "El Embrujado" ya estaría muerto. El comisario Rincón se lo dijo:

-Los complots lo hacen los mismos que Ud. no cree.

Era cierto. A donde iba le pedían papeles. Una vez, por la Primera de Mayo con 68, unos policías le pidieron sus papeles de identificación, lo mismo que siguieron haciendo durante mucho tiempo como si por esos años tormentosos tuviera una marca siniestra. Ni siquiera cuando vivió en Venezuela le pasó igual a pesar de ser extranjero. Algunos amigos de ese entonces, le dijeron que se parecía mucho a los portugueses, y que por esta razón no lo hacían.

-Cónchale vale, dijo otro; pero no hablés porque se te sale la colombianidad.

Tan solo una vez le había pasado esto.

En otra ocasión, mientras esperaba a un cliente en Bosa, quiso tomarse una cerveza en uno de los negocios del sector, y más se demoró en solicitarla porque  unos agentes que aparecieron sin ton ni son, rodearon el negocio y  le pidieron su cédula de ciudadanía, y aunque pudiera haber sido pura casualidad, esto le siguió sucediendo frecuentemente por donde iba, aunque podría ser  que a cualquiera otra persona le sucediera tan de seguido. Se sentía inseguro.

En San Victorino donde fue el mayor teatro en que sus perseguidores aullaban como lobos en las estepas, en el momento  que abordaba un bus, alguno de estos siniestros personajes hacía lo mismo, y procuraba escoger otra silla detrás de él para así comenzar a mover su lengüita amenazante, a sabiendas que como acababa de salir del hospital debido a los traumas sufridos por el "Delirium Tremens", todavía escuchaba de vez en cuando voces desconocidas e intimidantes en el que las porquerías iban y venían hasta que "El Embrujado" tenía que apearse para no seguir escuchando semejante cantaleta de aquellos viciosos y trúhanes que le eran arrojados por los falsos imaginarios.

No se podía sentar en cualquier cafetería ya que enseguida le llegaba algún vendedor ambulante y lo provocaba, o algún gamín le interponía su paso, tanto que en más de una ocasión  le robaron lo que llevaba en los bolsillos de la camisa o del saco, o le rompieron la camisa para sacarle los papeles de identidad, pues los intelectuales de la muerte sabían que así lo desequilibrarían  para que regresase a la locura, sin que pudiera andar tranquilo por las calles porque el infierno era peor de lo que cualquier desprevenido pueda imaginar.

Y para rematar, por esos mismos días viajó de Bogotá a Girardot a vender libros. Cuál no sería su sorpresa cuando una vecina se apareció en el bus en que iba a viajar y se sentó al lado suyo en la misma silla, mientras desde la ventanilla cada rato le hacía señas y saludaba a otro desconocido que los siguió en su moto hasta llegar a su destino. Era como si lo estuvieran persiguiendo. Pero para el común de los mortales todo esto no era más que mera coincidencia, aunque para este no eran más que el presagio que lo estaban siguiendo para amedrentarlo, porque lo podían seguir sin que se diera cuenta.

En las Colinas del Sur fue a visitar a don Manuel, un cliente fundador de aquel barrio de invasión para ofrecer su mercadería de cachivaches y fantasías, y se encontró con que la policía acudió en el instante que llegó, porque según dijo una cliente la había engañado o estafado, y como si fuera una maldición cuando entraba a uno u otro negocio los dueños le cobraban el doble de lo que pedía, o le decían que no había pagado que incluso llegó a pensar que para la ley era un ladrón.

Y hubo otro tiempo en que fue diferente. Agentes se aparecían a pedir papeles, y con él no lo hacían. Y así sucedió durante otro tiempo como si hubieran cambiado la táctica, o cuando no en algún bus o buseta de las que usaba muy poco, alguien se subía a amenazar, cosa que cuando llegara a la casa lo estuviera esperando el hijo de la tía como si todos esos vecinos fueran sus familiares.

Es más, llegó a creer que aquella gendarmería que mandaba en el barrio lo tenía como el peor de los delincuentes a sabiendas que todos esos pelafustanes de todas las layas que le salían a provocarlo o a burlarse eran mejores que él, ya que casi siempre le dejaban algún mensaje siniestro,

-Existen maneras muy sutiles que pueden hacer enloquecer a una persona, dijo el comisario Rincón.

"Conciencia" no objetaba porque lo sabía. Eran las reminiscencias de esos malos imaginarios que hubo en otros tiempos, pero que por desgracia  "El Embrujado" se los había ganado, lo mismo que uno puede obtener el premio gordo de una lotería, y como si fueran de parentela. Lo vino a entender muchos años después que casi lo matan tras varios intentos, y de haberse salvado de quedar en el manicomio que tenía el Hospital de "La Hortúa", ya que en pijama logró que una familiar de uno de los pacientes que estaba en una de las camas vecinas de aquel salón, lo ayudó a escaparse por esos pasillos inescrutables de aquel sanatorio, hasta que un taxista dentro del propio estacionamiento lo recogiera evadiendo a la vigilancia privada, además de haber pagado por adelantado al taxista el valor de la carrera.

Y tuvo que pasar más tiempo para entender su situación. No hubo un solo momento en que no se sintiera zaherido, y era como si todos los que distinguió de joven ahora lo quisieran agredir. Le gritaban, lo hostigaban, y a los vecinos de aquella culebrera en el barrio Centenario,  le pareció que obedecían las órdenes de otro con mayor poder en aquel vecindario, que comprendió que los mismos que debían protegerlo, le arrojaban los viciosos y vividores de calles, y a cuanto pordiosero hubiera. Incluso en los negocios a donde entraba el cual más se burlaba. Toda una caterva de vigilantes privados salieron a amedrentarlo como si existiera una orden secreta, que los centros comerciales a donde entraba con frecuencia hacían eco de los hostigamientos en que lo tenían.

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Al reconstruir toda su historia cayó en cuenta que esto le sucedía desde niño, y el cual más se creía con mejor derecho para ponerle una zancadilla en la calle, que incluso recordaba los primeros días en que regresó a la "Casa Embrujada cuando un grupo de zapateros del barrio Restrepo se le aparecía en los lugares que frecuentaba, y le hacían muecas, y disimuladamente lo madreaban, qué si pudiera contar todos los percances que sufrió podría escribir un libro sinfín.

Las calles le eran ajenas. Sus propietarios además de tener nombres propios eran ni más ni menos que unos vulgares mercaderes y ciudadanos del común que creyendo hacer sus vigilancias privadas para el bien de un país obedecían a ciegas las ordenes de estos imaginarios que supuestamente eran de los mejores, y él en cambio no era nada. No solo lo enloquecieron, sino que lo quisieron matar disimuladamente usando a sus esbirros, pues el cual más se creyó con derecho propio a hacerlo por su propia mano.

Era cierto. Una idea que fue dando forma a lo que decía el comisario Rincón: "Los intelectuales de la muerte existían, y además había estado en la mira de muchos de ellos, y era como si desde niño lo hubieran querido haber hecho". Y aunque no lo entendía, en la última estancia de los once años que vivió en "La Casa Embrujada" luego de regresar de Venezuela, le permitieron ir desenredando la trama del nudo gordiano que durante toda su vida lo atormentaba.

Recordaba que su papá le ayudó abrir una cuenta en el banco "El Comercio" y que usó lo suficiente como para pagar y solicitar crédito en la Universidad Libre con cheques post-fechados que después recogía en el transcurso del año lectivo, y donde una secretaria de esta entidad  comercial por alguna razón le quitó el saludo. Era toda una historia que todavía le daba vueltas en su cabeza. La había conocido en un festejo de esos que hacían los estudiantes del último grado de su profesión cuando fue con unos amigos a aquella reunión. Ni siquiera todavía estudiaba en esta institución. Acababa de recibir su grado en el bachillerato nocturno de “La Universidad Gran Colombia” a donde había entrado por la influencia de un empleado del Capitolio muy amigo de la familia de su padre, justo al frente del Departamento Administrativo de Seguridad –D.A.S.- y donde  estuvo detenido por cuenta de unos detectives con otro amigo en los calabozos de aquel organismo de seguridad estatal, después que los detuvieron tomando tinto en una cafetería del barrio Santafé muy cerca de una organización juvenil y política, tal y como lo contó antes. Tenía una cita con este para que le prestara una plata para pagar los intereses de un reloj de marca Roamer que había empeñado en una prendería de la décima. Prácticamente allí comenzó parte de su tragedia personal. Varias décadas después vería cómo uno de los detectives que lo investigó e interrogó por esos días mientras estuvo recluido en aquella prisión, lo volvería  a ver con otros comerciantes muy amigos de sus familiares, sin que este lo recordara, o más bien se hubiera hecho el desentendido. Aunque casi que no termina el bachillerato por el miedo que le daba ir precisamente al colegio, ya que llegó a creer que para el organismo secreto era un supuesto enemigo del estado, culminó su bachillerato en el mismo año que unos amigos decidieron irse de vacaciones en un diciembre, quienes le solicitaron que les cuidara el apartamento donde vivían, que estaba cerca de la universidad Nacional por la calle 45. Ahora se le parecían a esos trabajos bochornosos de sicología a donde fue todo un "Conejillo de Indias" que incluso en esta ciudad todavía no terminan por cuenta de estos mendaces expertos en amedrentar a las personas, que si no conociera cómo actúan, ya estaría muerto o chiflado. Son personajes sin oficio que andan vigilando a los demás, tal vez para redondear sus sueldos, o quizá están convencidos que por estos servicios puedan recibir algún estipendio o alguna solución a sus problemas económicos, o que realmente están también demasiados idos de sí mismos que trastornados actúan como zombis contra las víctimas que le dicen sus reales dueños de sus conciencias. Y claro que para completar en el susodicho apartamento que los amigos le pidieron el favor que cuidara en sus tiempos libres, y aunque se quedó en alguna que otra ocasión que no fue a su casa a dormir, a los pocos días uno de ellos lo llamó para decirle que el apartamento había sido violentado por intrusos.

Estaba trabajando en el almacén de su papá en San Victorino.

-"Algo pasó en el apartamento", le dijo por teléfono, Carlos.

Este era un amigo que conoció cuando estudiaba en el colegio San Simón en Ibagué, uno de los muchos con los que compartió amistad durante años.

-¿Qué pasó, le dijo "El Embrujado"?

-Que anoche...

Era una historia extraña. Una vecina los llamó adonde se encontraban de vacaciones en uno de los pueblos del norte del Tolima, Mariquita, Honda...yo que sé, para que se regresasen porque en la noche anterior un grupo de sujetos entraron al apartamento valiéndose de técnicas no muy comunes, ya que usaron un taladro especial para violar las dos chapas que tenía la puerta metálica de la entrada sin que  la alarma funcionara como si supieran hacerlo tan subrepticiamente que nadie  se podría dar cuenta. Haberlo hecho en horas tempranas y bien estudiadas de la noche hizo que casi nadie supiera cómo entraron al edificio, que les hicieron pensar a los amigos que no eran vulgares ladronzuelos.

Cuando "El Embrujado" llegó al apartamento, este le comentó lo sucedido.

No era un robo común. Mancho, el dueño del apartamento, le resumió todo:

-No se llevaron nada de valor. Apenas unas pocas cosas de acero de la cocina. Nada, nada prácticamente.

Una vecina que se dio cuenta de lo sucedido, les informó que lo hicieron en cuestión de minutos como si fueran expertos en estos menesteres. Entraron tan rápido que no hubo tiempo ni de llamar a la policía, a pesar que ésta llegara más tarde y que lo custodiara hasta que ellos llegaron.

-Mire acá, le dijo Carlos.

Habían roto algunos colchones de las camas, y también debajo de los muebles, como si buscaran otra cosa.

-Las amistades que vienen acá son pocas, dijo Carlos. Solamente Ud. y...

El otro era un muchacho intelectual al que también había conocido en Ibagué que se gozaba la vida yendo a reuniones de escritores y tertulias literarias de esos años en Ibagué, que incluso parece que todavía hace lo mismo.

-Es una marca cierta, dijo el comisario Rincón.

"Conciencia" ni se inmutaba. Sabía que en esos mundos las personas no valían nada. Mucho menos la del "Embrujado". Lo podían meter en cualquier enredo, y hasta lo podrían acusar de cualquier villanía que a nadie le interesaría si era cierto o no. A quién le podría importar un pobre diablo que era hijo de un contrabandista reconocido que traía sus mercancías desde San Antonio, o por la Guajira, o  Cúcuta, y que además alrededor suyo se tejía todo un mundo que en otra época resultó siendo un importador muy reconocido. Mucho menos cuando era un hijo natural que por alguna razón ni a su familia ni menos a su padre le importaba. ¿A quién le podría preocupar?

Además lo podían relacionar con políticos o con los que quisieran, pues ya estaba alcoholizado adonde lo tenían en la mira esos personajes ladinos que como sabuesos olfatean a ver qué se pueden conseguir en esas hogueras de la infamia que como hábiles prestidigitadores están a la caza de los chismes de familia y sus recursos económicos, o lo que se pudieran conseguir con otros. Son los rufianes que Ud. ve a diario merodeando en la búsqueda de alguna ganancia con alguna triquiñuela, y que como en el caso de un amigo a quien siempre consideró como su hermano, ya que se criaron y estudiaron desde niños en el mismo colegio,  y a pesar que los recursos financieros de su padre eran halagüeños, sin saber que este dentro de su bagaje cultural, con los años le demostraron que conspiró en contra suya desde temprana edad, como sí en verdad algo se fuera a ganar.

Los amigos bien podrían haber sido usados por esos intelectuales de la muerte que el imaginario del Comisario Rincón le daba a entender, ya que así se lo había comentado en Sabana Grande en Venezuela en el Gran Café a donde Henri Charriére más conocido como Papillón, escribió su aventura atendiendo a sus clientes.

Recuerdos que se fueron agolpando como en la noche que con Mancho fueron a ver una película de Buñuel en la Cinemateca Distrital y que al llegar al apartamento Carlos los invitó a un corto festejo de la amiga suya en el barrio Veinte de Julio, adonde celebraba la culminación del año lectivo y de su carrera universitaria como abogada. Sin mayores contratiempos se movilizaron en el carro particular del amigo para asistir al homenaje. Allí fue donde la conoció, mientras durante un buen tiempo celebraron los recuerdos de esa aventura universitaria. Trabajaba en una de las sucursales de ese Banco que estaba hecho a la medida para comerciantes. Al final de la fiesta después de los brindis que se hicieron en aquella reunión, se regresaron nuevamente, por la avenida que va a un lado de la plaza del mercado del Veinte Julio, porque precisamente a esas horas de la madrugada era la ruta más cercana para coger la avenida séptima, que queda cercana a un voladero de aquella colina, y donde un grupúsculo de personas los estaban esperando en estado agitado, y les salieron al paso del pequeño automotor -un Simca para ser más exactos- mientras le gritaban que tenían a un enfermo. En el instante que Mancho los vio, subió manualmente la ventanilla para impedir que uno de los que los estaban rodeando metiera sus manos adentro, y aceleró contra los que se le abalanzaron sobre el capó y la parte delantera del automóvil para obligarlos a que pararan.

El que se le arrojó por el lado del chófer ni siquiera pudo someterlo ya que ante el acelere del carro los obligó a abrirle el paso, que mediante el impulso y el susto de los tres amigos, hicieron que los atacantes que sobrepasaban una decena abandonaran su intento ante el vehículo que raudo los dejó atrás.

Una noche escabrosa que con los años se diluyó en la memoria de todos. Solamente le quedaba el recuerdo de aquella secretaria bancaria que les presentó el amigo, aunque para "El Embrujado" fue motivo de su entelequia respecto de lo que posiblemente pudo haber pasado con ella, ya que solo tuvo un trato amistoso durante las pocas horas que estuvieron en la reunión, y que luego este pudo corroborar lo dicho por el comisario Rincón, que le insinuó por los días en que lo conoció en el bulevar de Sabana Grande. Y aunque no hizo caso, mientras escribía parte de estas crónicas, trató de hilar dentro de su memoria lo sucedido en su país de origen y en el que lo había acogido. "Cómo podría haber sido hostigado por representantes de la ley en uno y en otro país, siendo una persona del común".

-Es de familia, se lo dijo el comisario.

A raíz de eso escribió un cuento que al querer publicarlo por la web tuvo que abandonar "La Casa Embrujada" después de un posible intento de asesinato en su contra, mientras sus vecinos secuestradores lo hostigaban y amenazaban desde que salía hasta que regresaba. Una amenaza tan sutil que los que no supieran del incordio, nunca lo entenderían, pero que era  tan descarados que a veces llegaban a timbrar a la media noche, o como lo hicieron todos los esbirros que le mandaron a provocarlo.

Las historias que podrían ser ciertas se las fueron repitiendo en esos trabajos de sicología que el que no entendiera podría asegurar que "El Embrujado" estaba así, porque estaba loco. Los que verdaderamente participaban eran "Los intelectuales de la muerte" muy parecido a esas leyendas que hace más de medio siglo se hablaba sobre organizaciones ultra secretas que nadie sabía de su existencia, ya que ninguno había sobrevivido a ellas. Solo este, gracias a la información valiosa que el comisario le fue dictando, supo que en verdad debía de existir algo movía a estos imaginarios para instigar en su contra.

También, por más que quiso descifrar qué había pasado con aquella muchacha nunca lo entendió. Solo sabía que cuando se la volvió a encontrar ni siquiera lo miró. En otra ocasión que la vio de cerca, si notó que lo observaba con rabia, como con cierto menosprecio, y que era muy parecido a otras situaciones que también le sucedieron con otros, que llegó a pensar que los abrumaba con su presencia al hacerles saber que todavía estaba vivo y cuerdo.

Al otro día de aquel fallido intento de atraco nocturno al ir al almacén notó a su papá nervioso como si hubiera sabido lo sucedido, fuera que también durante esos días permaneció molesto por cualquier cosa que hiciera aparentemente mal dentro del trabajo, y no podía entender la mirada entre temerosa y sibilina suya que le daba a entender que sabía lo sucedido. Algo que muchos otros años después, el tío Martín le dio cierta claridad acerca de una posible conspiración en contra suya.

-¿Recuerda aquella noche que la tía lo favoreció para que no le pasara nada?

-Claro que si, dijo el comisario Rincón.

Se parecía a la historia turbulenta y sicológica que nos narra Hesse en el "Lobo Estepario"  y que el ajedrecista del Capablanca con el detalle de prestarle el libro, mientras escondía a aquel gozque para que no los mordiera, mientras trabajaban en la elaboración de los estuches de fantasías que querían vender, lo que hacía era informarle de lo que le pasaría, y le pasó en su casa al poco tiempo de haber llegado a vivir con su tía. Una casa que deslumbraba en apariencia, pero que su dueño parecía que no la quería entregar de acuerdo al compromiso adquirido de compra venta.

-¿Se acuerda de esa escritura? Dijo "Conciencia".

-¿Lo que decía? Respondió el comisario.

-Sí, respondió.

Algo le había comentado "El Embrujado". El comisario entendió que existía una especie de picardía, donde a pesar que faltaba más de un metro cuadrado en la construcción, se vendió como cuerpo cierto.

-Era una especie de engaño, dijo el comisario.

"Conciencia" asintió. Sabía que era frecuente en este tipo de negocios donde sus dueños simulan lo que hacen. Una codicia imposible de   controlar, máxime en esos sitios que se sabía irían a tener un mayor valor en unos pocos años, ya que quedaba cerca de donde se construiría la avenida Primero de Mayo, además de la cercanía a la avenida 27 que más tarde se convierte en La Autopista del Sur. La hacían atractiva.

-Aunque eso no me convence, dijo "Conciencia".

Sin embargo sabía que estos mercaderes existían, y que se asociaban entre ellos para conseguir secretamente lo que deseaban, pues sabían que casi siempre los bienes de finca raíz con el tiempo se valorizan, a no ser que...

-El nudo gordiano, dijo el comisario Rincón.

-Lo que allí se fraguó fue una especie de conspiración por estos vecinos que querían a toda costa quedarse con la casa, dijo "Conciencia".

-En realidad, dijo el Comisario,  el nudo gordiano que hicieron aquellos personajes fue armar todo un complot contra "El Embrujado", para tenerlo secuestrado en medio de las pesadillas que le fueron creando.

"Conciencia" lo sabía. Se trataba de esas viejas historias de familias y de abolengos donde todos meten sus narices para zaherir a los que no lo entienden, mientras se lucran de otros.

-Así fue como apareció "Pandilla Salvaje", respondió "Conciencia".

-¿O sea que la venta de la casa como cuerpo cierto...?

-Hacía parte de ese ardid, dijo "Conciencia".

El comisario Rincón lo tenía claro. Había sido urdido para llevarlos hasta allí, adonde con el tiempo aquella casa quinta que antes hubo, terminó convertida en un interior de viviendas, y a  donde otros llegaron a repartirse el pastel en aquel sector. Hacía parte de ese estigma de persecución sin saber de dónde salía ni porqué, donde todos esos imaginarios lo atormentaron  y metieron en líos que no podía entender. Eran todo un cúmulo de pasiones y de situaciones personales que con los años muy al estilo de lo que hizo Alejandro Magno para desatar el nudo gordiano, rompió sicológicamente con todo lo sucedido, y fue hilando de acuerdo a esas nuevas historias basadas en su propias experiencias, que al escribir lo que creía que el comisario Rincón le dio a entender, al ir contándolas todos sus enemigos salieron a su paso para tratar de repetírselas.

Y en esas suposiciones el recuerdo de aquella noche en que la tía salió a auxiliarlo al frente de aquel callejón lleno de brujos y malevos, entendió que entre bambalinas tuvo a más de un enemigo desconocido que lo quiso matar como si de verdad existieran aquellas escrituras de Sion de las que tanto se hablaban.

Acababa de salir de la casa a comprar cigarrillos en la tienda de doña Ana, una tienda que hubo contigua en toda la esquina de aquella céntrica manzana, cuando todo un grupo de gendarmes aparecieron por aquella calle rumbo hacia su sede, que por ese tiempo quedaba en el barrio "El Quiroga", y en el momento que se devolvió porque el negocio estaba cerrado alguien de ellos, le dijo:

-¡Hey! ¿Para dónde va?  

“El Embrujado” se aprestaba a entrar al callejón que lo llevaría a su vivienda.

-Para mi casa, dijo.

-No, venga dijo otro.

-Pero, si vivo aquí, respondió.

-No, no importa camine con nosotros, dijo otro.

Ya el grupo lo tenía cercado, y por alguna razón se lo querían llevar hacia la estación de policía a donde seguramente entregaban el turno.

A esas horas, que no pasaban de las once de la noche, no era frecuente esa soledad que reflejaba el ambiente sombrío en que estos creían que seguramente se habían topado con algún delincuente, y sin mediar palabras se lo querían llevar.

-¿Qué pasa agentes? El es mi sobrino. El vive aquí. Dijo la tía que se apareció muy rápido desde dentro de aquel largo y estrecho callejón, y que estaba escuchando la conversación de  “El Embrujado”. Con aquellos gendarmes.

Era, como si de antemano la tía supiera lo que iba a suceder,

-¿Y qué anda haciendo a estas horas por estos lados? Dijo otro en son de regaño.

-Salí a comprar unos cigarrillos, dijo "El Embrujado".

Eran unos recuerdos tan amargos que todavía no entendía, y que lo recordó el día que el hijo de la tía después que lo zarandeó y aporreó, dijo que él mismo iba a llamar a los gendarmes, en son de amenaza.

En otra ocasión había salido de la casa a altas horas de la noche, al igual de lo que le pasó con Mancho y Carlos en el 20 de Julio. Es más con los años estuvo convencido que el dueño anterior que trabajaba con la fuerza aérea colombiana no solo tenía relación con la familia del ajedrecista, si no también era conocido de la familia de su papá y de la tía muerta,  y también dueña de la casa. Recordó a Cuchumina en aquellos años. Aquel amigo con el que hicieron la primaria y parte del bachillerato, desastrosamente marchó por los senderos del desperdicio de su vida, y con la pequeña diferencia que "El Embrujado" no andaba en los malos pasos del amigo, pero que con el tiempo entendió que tras este otros salieron y orquestaron más de una confabulación en su contra que iban desde la difamación hasta lograr parte de sus propósitos. Caer en las garras de la delincuencia no fue difícil. Primero el desprestigio a un niño tímido en las garras de los avivatos que sabían sacar provecho a costa suya. Después, drogado presuntamente por el licor en ese mundo donde más de uno quiere aprovecharse de lo que pudiera para que quedara execrable, o simplemente como se hace en esos lavados de cerebros a donde un imberbe es educado para hacer fastidiar a otro, o simplemente para crear la secuela del desconcierto en una persona joven que no sabe por qué hizo tal o cual cosa que aparentemente para los demás se trataba de una locura, y donde unos degenerados resultan manejando el cerebro de los que van a ser sus posibles víctimas, y aunque terminen creyendo que en verdad andan con amigos, sus confidencias permiten a estas aves de mal agüero planificar el modo de llevarlos hasta el ostracismo.

-Son los falsos imaginarios que uno ve, dijo "Conciencia".

El comisario Rincón no se atrevía a opinar.

Historias de terapias

1.

Digamos que Ud. come lo normal como cualquier cristiano, pero qué haría cuándo de pronto nota en sus deposiciones lo que parece un pedazo retorcido de plástico como si se lo hubiera tragado, y que posiblemente fue lo que le provocó retortijones durante esos días dentro del estómago, cosa que le produce una especie de temor porque ya está convencido que su estómago puede ser parecido al de un faquir, de esos que uno veía cuando niño que se comían cualquier clase manjares. Para fortuna este logró salir del laberinto intestinal, y supone que alguien se lo dio sin que se diera cuenta.

-¿Y cómo saberlo?

A tantos sitios adonde ha ido, y que le recuerdan a un amigo, que cuando le contó parte de lo sucedido en esos años inverosímiles qué siendo tan irreales, trastornaron a más de uno, en medio de esos sueños que construyen los humanos, le respondió:

-Dio la pata.

.

Y es cierto. Hubo otros que mediante el miedo y la sugestión actuaron en grupo, y qué cuando se dio cuenta, el hijo de la tía siendo tan joven y haber vivido pocos años en aquel sector de la "La Casa Embrujada", resultó con muchos comparsas en aquel barrio, que incluso hasta los gendarmes resultaron asociados suyos. Ud. muy seguramente es un aparecido a pesar de haber vivido allí más de treinta años, y entonces intuye que en estas ciudades por debajo de cuerda existen otros intereses, que muy probablemente entre todos se reparten los bienes de aquellos que van dejando esta vida, porque los matan o los hacen aparecer idos de sus cabezas, que terminaron bajo las llantas de algún carro, o se suicidaron así porque sí.

-Pare de contar, no me diga más; dirá "Mentiras Frescas". Ud. Mentiroso.

Como la historia que me comentó el comisario Rincón acerca de este, y así muchos otros donde me lo han dado a entender. Aguafiestas dirán.

-Berrinche porque Ud. No es como nosotros, también declarará "Mentiras Frescas".

Nadie me cree, y sin embargo no entiendo por qué muchos se ofenden, que incluso casi que no me dejan contar estas historias. O sea que si digo que en una ocasión  me dieron una hamburguesa con la que me quería matar el que la preparó tan sabrosa, me dirá que soy un mentiroso. Que tuviera un cable de electricidad con muchos filamentos dentro de ella, y donde el plástico estaba hacia el lado en que la tenía que tragar, mientras los filamentos de cobre estaban pelados y hacia afuera del paladar de manera que uno la pudiera confundir con una loncha de cebolla cabezona, y así...

-¿Ya sabe lo que voy a decir, verdad?

Es como que vea a un personaje que va con su novia, y que se sienta muy cerca a contar sus historias. y le advierte que no vaya a entrometerse en lo que diga, y como entre serio y serio va contando unas historias absurdas de masacres y villanías, y le sigue diciendo que no se retira porque está de servicio, mientras unos agentes policiales y motorizados pasan, y uno de ellos nos mira en son de burla, y al darse la vuelta nuevamente nos observa como si fuéramos unos sospechosos, mientras este sigue con su terapia, y quien aparentemente se dirige hacia Ud. mirando feo y en son de ofensa, y después de haber oído toda su retahíla le recuerda a un familiar que prestó servicio militar, que decía en aquellos años juveniles, que en ocasiones así había que hacerlo para crear la zozobra. Es entonces cuando caigo en la cuenta que está haciendo su teatro, pero por ser primerizo de esas circunstancias aciagas, uno se asusta un poco al ver que está ahí pendiente e hilvanando una historia macabra, mientras que para evitarse una afrenta, uno tiene que partir por si de pronto no sea pantomima, sino que está hablando de otra cosa, pero que cualquiera lo entiende como una provocación, y el gendarme que nos observaba se retira también en son burlón.

-Pobrecito, dice otro.

Así uno va entendiendo que así son los lavados de cerebro, pero que ahora la juventud los llama terapias.

-Cállese, dice mi alter ego.

-No diga más, carajo, dice "Mil Muertos".

Y sin embargo, el comisario Rincón sigue contando dichas historias que siendo ciertas, parecen inverosímiles.

-Y si son así, porque me bloquean en todos los cafés internes que frecuento.

-¿Qué pasa viejo, te estás enloqueciendo? Podría decir otro.

-No papá, al que enloquecieron fue al "Embrujado". Yo tan solo cuento estas historias que otro me dicta, pero que en cierta medida parecen ser reales.

2.

Y ahora que tal esta terapia. Así me la contó "El Embrujado". A Ud. le hacen una encerrona durante años en una misma casa, por no decir que también en otras, que lo hacen terminar confundido. Son personajes de esos imaginarios que casi nos convencen de ser de los mejores, y cuando uno se da cuenta son falsarios.

Pero lo peor de todo, cuando cree que es por ser amigo de las ideas que preconizaban la transformación de un nuevo orden social, a la vuelta de los años tras haber sido víctima de intentos de asesinatos muy disimulados, entiende que deben existir otros intereses muy soterrados, pues a donde va todos le arman la bronca. Y claro que "El Embrujado" me convence con sus historias. Que se siente a degustar una cerveza, y que mientras espera a una clienta, llega un fulano con otra muchacha, que también se sienta al lado a hacer su respectiva terapia.

-No se vaya a meter porque si nos vamos a las manos, quédese quieta.

Su mirada la extiende hacia uno con rabia, mientras unos imberbes pasan fumando y repartiendo entre si su vicio, que a cualquiera conmueve porque se puede estar en un sector inseguro.

Y no. Las apariencias engañan, aunque ya antes estaban preparando el festín.

Entonces sale en busca de una droguería para comprar una pasta para el mal de estómago que digo, y después entra a un café Internet a contar sus historias que son precisamente de este tipo de persecuciones, y entonces se aparece una especie de loco, o yo que sé, y le dice:

-¿Ya está matando? Siga así.

Aunque ya lo ha visto por esos lados varias veces, en son de broma le responde:

-¿Y...?

Como si hubiera leído lo que acababa de escribir, y sin publicarlo todavía.

En vez de estar haciendo esas vigilancias tan privadas y recursivas por qué no se dedican a su oficio, si es que lo tienen. De la misma manera uno va armando su historia, y lo interesante del asunto es que ya a "El Embrujado" le pasaron cosas parecidas en la susodicha casa de la que tanto habla. Es que fueron tantas, que todavía a veces pierde los estribos, tal y como lo decían nuestros campesinos de antaño.

Una vez se le dio por hablar de "Voz de Humo" a tempranas horas de la mañana, pues parecía ser el espía que lo perseguía desde que entraba hasta que salía, y en una ocasión que lo provocó, al otro día se lo comentó a su mujer. Y conste que no había celular ni nada que se le pareciera en la casa como para decir que las paredes tenían oídos. Al momento de salir ya estaba esperándolo en la puerta aparentando que iba a barrer, y como dando a entender que era una especie de brujo que todo lo sabía. Una sorpresa terrible además del susto, y a  pesar que vive en la salida del callejón. Como por esos días le habían hecho muchas terapias a donde si pagaba algo en alguna tienda, decían que no lo había hecho, que incluso ya mucho antes en otro barrio que vivió -Murillo Toro- tras haber comprado un mercado en una tienda, y al dejarlo guardado un momento con el dueño, al regresar se lo habían robado, y que después comprobó que no fue así, porque el tendero le devolvió el valor del mismo como si no le hubiera querido vender, mientras otros lo apostrofaban en las calles, y además todos esos vecinos parecían familiares del que estaba interesado en matarlo, y contaban con todos los recursos suficientes para matar o enloquecer a una persona.

-Válgame Dios.

Ni siquiera les importó las varillas que tenía en la columna vertebral porque se parecían a aquellos que matan impunemente sin mediar una palabra y sin tener por lo menos la certeza del por qué. Después, gracias al comisario Rincón supo que lo tenían enredado dentro de su misma familia, y que estos vecinos estaban interesados en sacarlo de la casa a como diera lugar, ya que todavía no lo habían podido matar.

Cada que salía por ese callejón, algún familiar de "Voz de Humo" ya lo estaba esperando. Y durante mucho tiempo, tan pronto abría la puerta, este también lo hacía. Incluso decidieron entre ellos mismos colocar un candado  en la puerta de la reja del callejón, cosa que lo preocupó porque era como si le dieran a entender que era un prisionero de ellos, sin contar con los timbrazos que todos los vecinos hacían a la media noche desde la puerta de la entrada a aquel interior, preguntando por fulano o zutano para despertarlo y amedrentando.

En medio de estos ardides todo un grupo de figurones salían a hacer lo mismo que incluso hubo un gendarme pensionado en la plaza de mercado del barrio Santander del sur, que se puso a contar la historia de cómo había matado a otro con sus propias manos, y con el fin de que lo escuchara.

Cuando su mente se fue despejando, se dio cuenta que lo querían sugestionar, que cuando hablaba con un amigo acerca de otro que era como detective, otro fulano hacía el amague de parar su moto, y al levantar su patica lo pateaba en una de sus piernas, y en más de una ocasión otros lo empujaron y lo amedrentaron que hasta perros conocidos de vista, se los arrojaron muertos o drogados por las calles. Historias sin fin, por que parecían que nunca terminarían.

-Tome pa´que lleve. Le dijo otro, en una cafetería.

Así fue como intentaron desmoronar su condición humana que incluso muchas veces creyó que su corazón se iba a reventar del susto. Y fueron así muchas las argucias tan inverosímiles, que creo que es así como enloquecen y amedrentan a una persona. "Si por allá llovía, por acá no escampaba", podría decir "El Embrujado".

Cuando "Ojos Azules" lo quiso hacer atropellar de un carro, esa noche que se trasnochó fabricando aretes y collares para ir a venderlos por los lados del barrio Codito en el norte de Bogotá, le dijo a su señora que iba a salir muy temprano de la mañana, para comprar en San Victorino un herraje que necesitaba. Este lo esperó justo por donde tenía que pasar como si fuera un brujo.

Cuando llegaba a la casa entrando por aquel callejón a solas, "Voz de Humo" le gritaba desde adentro y sin mostrar su cara:

-¡Está muerto!

Y así lo hizo muchas veces en son de bronca. Amedrentaba. Aunque ya lo habían logrado desde que casi lo castra Damián en la entrada de su casa, perro del que era dueño su padre –un gendarme- que era la mascota de aquella familia, lo mismo que otros lo hacían hablándole de amenazas por las calles casi que en sus orejas, y todavía recordaba que cuando se subía a un bus en San Victorino o cerca de la “Casa Embrujada”, alguien trataba de hacerse detrás de su puesto para vociferar disimuladamente.

El día que leyó en la biblioteca Luis Angel Arango los libros que le pudieran ayudar a comprender lo que le había pasado con el Delirium Tremens y la escucha de voces desconocidas que iban y venían, y parecidos a las de los discursos donde lo regañaban y retumbaban en su cerebro, comprendió parte del entuerto. En esos estados mentales las personas oyen voces y voces sin sentido. Pero cuando supo que nunca se asemejaban a la de un conocido, a un amigo, o que su discurso fuera coherente, pues estos cuando le mostraban su cara y estaban delante de algún testigo ni siquiera se inmutaban.

Así comprendió la terapia que le hacían, y cayó en cuenta que en San Victorino, o en los San Andresitos, se conseguían unos diminutos receptores que podían escuchar todo lo que dijera una persona desde el otro lado de la pared, y a menos de diez metros de distancia,  por un valor que no pasaba de $10.000 moneda colombiana. Una bicoca por no decirlo, pero que aquellos buenongos vecinos con sus comparsas seguramente los utilizaban en sus proyectos, ya que también podrían estárselos haciendo  a otros. Comprobó que también habían usado ondas hertzianas para que Primorov y otros le hicieran oír sus discursos largos, que en una ocasión casi se enloquece en el hospital del Restrepo esperando a un médico para que lo atendiera, porque en "La Casa Embrujada" escuchaba voces de antiguos amigos, la de un político en aprietos que le solicitaba un apoyo, lo mismo que la de aquel familiar cuando iba en un bus hacia Chapinero, y que al comienzo de aquel discurso pudo escuchar cuando dijo:

-Coloque el casete.

Ahí descubrió que todo era una trampa.

Estaba loco para otros, pero por debajo de cuerda sabía que era cierto que lo tenían como "Conejillo de Indias".

-¿Y a cuenta de qué tanto trabajo contra este, desde niño?

El comisario Rincón se lo iría contando poco a poco para que escribiera estas historias que en Venezuela no entendió, pero que aquí tomarían más sentido.

3.

-¿O sea que hay locos que hacen terapias a otros locos?

Supongo que esa pregunta "El Embrujado" se la hizo al comisario "Rincón" o a "Conciencia", acerca de esas situaciones que Ud. puede vivir, aunque a la mayoría le parezca raro.

Alguien que está medio ido de sí puede tratar de enloquecer a otro mediante la amenaza sutil que solo los que tienen poder a los que este llama "Los intelectuales de la muerte", y que me lo ha repetido muchas veces, lo han hecho llegar a los límites de la locura gracias a estos secretos que nunca los ve, sino en el cine o en las novelas de suspenso cuando figuran como delincuentes de cuello blanco, porque nadie se los imagina, y porque los tienen constreñidos sicológicamente para que hagan sus barbaridades. Se imagina a unos mendigos o viciosos ejerciendo supuestamente la ley que otros les dicen que la hagan cumplir, mientras ellos se lavan sus manos. 

-¿Y qué? Dijo "Pandilla Salvaje".

Es cierto. Por estos lados del barrio Gaitán tuvo un amigo dueño de un colegio con el que le fue muy bien. Aunque dejé de verlo hace más de 40 años, otro confidente suyo le ofreció en venta una de esas motos de la segunda guerra mundial, y que para que la probaran lo invitó a ir hasta Boquerón. Qué se la pagara como pudiera, ya que tenía un sueldo muy bajo. No le caminó al asunto, pues nunca le gustó ese oficio de andar en ellas, y mucho menos ahora que tiene varillas en la columna vertebral gracias a estos pichurros de los intelectuales de la muerte que tienen como oficio, pisotear a los demás. Son falsos. En fin, no se le puede olvidar, porque una vez que fue a su casa, este discutía con un agente de policía sobre algo que nunca supo, pero que si recuerdo que dijo que lloró profusamente porque su nervios seguramente estaban bajo alguna impresión provocada por aquella discusión con aquel vecino que en ese tiempo tenía el poder en sus manos, y porque estos imaginarios no concebían que otros pensaran diferente a ellos.

-¿Y qué le pasó? Le dije al amigo que me hablaba sobre lo que le sucedió a éste.

-Pobre -me contestó- dijo. Tuvo un problema sobre unas tierras en la zona rural de Ibagué, y parece que debido a esto ya no puede ni andar. Nadie lo sabe. Con una escopeta de fulminantes, le dispararon por la espalda un día que fue a visitar las tierras que tenía en disputa con un vecino.

Muchas veces es preferible perder que lamentar, no les parece. Así son las terapias que hacen estos personajes que creo que en son de broma, pueden llevar a otro a la tumba. Y todo porque hace poco en un sitio que frecuento, otro que no distinguía me dijo en son de broma:

-¿Y a dónde va pasar la navidad?

-No sé, le respondí.

Me hizo recordar a "El Embrujado" a quien frecuentemente le hacen esas terapias estos personajes que siendo locos salen a amedrentar sin más ni más. Le mandan a otros tan parecidos a allegados como si supieran quién es. "Mire no más, cuando estaba demente fui a buscar a un medio hermano -eso dicen claro está- que quería colaborar conmigo, y que me acababa de dar por teléfono la dirección donde tenía su negocio en pleno centro de San Victorino, muy cerca de lo que fue en su tiempo la Plaza España, y que quedó donde hoy es el Abasto de Patio Bonito, pero cuando fui no lo encontré. Un vigilante privado de la que fue la antigua plaza de mercado, y que hoy es un centro comercial con el mismo nombre, me hacía señas con sus dedos y bajo la forma de una pistola, con las manos detrás de su espalda como si estuviera esposado, y que tiempo después supe que era un ex detective del antiguo Departamento Administrativo de Seguridad –D.A.S,- que vigilaba aquel sector por cuenta de los comerciantes,  y en medio de estas especies de esbirros que comencé a recobrar parte de mis sentidos porque siempre andaba como embobado debido a unas pastillas formuladas por el siquiatra, y que me producían mucho sueño, para que los nervios no me aturdieran, mientras los intelectuales con su trabajo sutil y sus nidos de cloacas trataban de hacer lo imposible para aturdirme. Estos imaginarios trataban por todos los medios de mantenerme alejado de la cruda realidad que estos imaginarios habían montado contra mí. En fin, tal y como lo contaba "El Embrujado", a mí también me han pasado cosas parecidas".

-¿Me entiende papá? A veces lo ponen a hablar solo con su álter ego .

Así le pasó a "El Embrujado". Lo provocaban antes de llegar a la casa, y entonces se ponía a hablar consigo mismo y con el fantasma que lo perseguía, que en algunas ocasiones creyó que en realidad existía. Pero no, entendió que las voces de "Voz de Humo" cuando pasaba cerca de la casa, sí eran ciertas, y que algún encumbrado de esos personajes había colocado toda una suerte de trampas sugestivas mediante estos esbirros que dije, pero que para el caso, al leer aquellos libros de siquiatría comprendió que estos trabajos existen, y que como si fueran de familia todos se conocían entre sí.

Por una calle céntrica y antigua de Bogotá, pudo ver como pasaron en un carro otros familiares que se mofaron porque creían que ellos sí estaban cuerdos y con buenos negocios, mientras  él andaba loco sin ningún empleo y con muchos vigilantes privados de calles que lo aturdían mediante amenazas, y que entrelazados con los del  alto churubito del poder se creían los dioses de aquellas vías públicas. Allí iba la mujer de otro hermanastro, mientras al que fue a buscar lo vio mucho más adelante por la misma acera, que decidió alcanzarlo sin lograrlo, ya que si apuraba el paso este  también lo hacía, un truco real muy bien elaborado por aquellos intelectuales  que a ciencia cierta sabían que iba en busca de este, y como si fueran policías secretos, dispusieron su obra de teatro para confundirlo con la realidad. Lo querían loco o muerto a cuenta de una posible herencia.

Después, este comenzó a confrontar aquella realidad. Era otro parecido que muy posiblemente trabajaba por los lados de "La Calle de la Culebrera" que estaba muy cerca de la estación de policía y "La Casa Embrujada", y que así actuó en conspiración con los familiares que le querían hacer ver visiones, y que mediante pesadillas lo llevaron a la locura y al saqueo de lo heredado, y al robo del valor de los contratos que celebró con el Bienestar Social del Distrito, sin que hasta ahora le pudieran quitar las varillas de la columna vertebral, o que se la desaparecieran tal y como le hizo creer uno de esos cristianos que viven de sus cautos rebaños, y quien se los ayudó a finiquitar.

Lo descubrió por esos mismos días cuando llamaba desde un teléfono público en aquel lugar, y que al darse cuenta que lo estaba viendo trató de reírse. Así descubrió la trampa que hábilmente fue preparada, le recordaron a lo narrado en la película de "El Golpe". El comisario Rincón, así se lo dio a entender.

Otro personaje que digo, aquí en Ibagué me hizo caer en cuenta esta situación que vivió "El Embrujado". Se burlaba y estaba muy ebrio.

-Yo sé que Ud. es buena persona porque si no, estaría muerto.

"Muerto por qué, pensé. Ni porque fuera delincuente".

-¿Y cómo la va a pasar, insistió en son de broma?

-Conozco todo sobre su vida, siguió diciendo. 

Era un albañil que construye casas y tiene contratos, por lo que me dejó alelado, y como si estuviera haciendo su horrible labor de sapo de calles.

-Venga, tómese una, me dijo.

Yo sin embargo opté por hacerme el desentendido, pero me hizo acordar de las peripecias del pobre "Embrujado" en el primer diciembre que según dice regresó a Ibagué no hace más de 7 años, y que fue víctima de un atraco o cuasi secuestro por otro de estos personajes que todavía no tiene bien claro, porque iba en contra vía en bicicleta, y como si supiera que tenía que pasar por allí, me estaba esperando a la media noche por la avenida del Jordán muy cerca adonde ahora se construyen unos apartamentos, y qué dejándola en la calle cerca de la acera se le abalanzó a agredirlo, lo que hizo que juntos se fueran a la mitad de la avenida, y sin dejar de mirar a su agresor, y sin distinguir su rostro gracias al susto o a la oscuridad, todo drogado, le gritaba:

-¡Ahora si dígame algo, ahora que vengo empepado! Muestre el bolso. ¡Sapo!

Aunque le hizo varios lances con los puños cerrados alrededor de su cara, como si con esto lo dominará,  alcanzó a darse cuenta que ya su bicicleta estaba muy lejos de donde la había dejado, ya que "El Embrujado" se fue devolviendo de donde venía, lo que hizo que se regresara a recogerla.

A veces creo que se confunde debido a  toda esa suerte de pesadillas porque cree que puede ser uno de los tantos que le han salido en estas calles y por eso mantiene prevenido. Y cuando fue a coger un taxi que venía a esas horas de la noche, otra muchacha salió sin saber de dónde, y lo hizo parar enseguida para que la recogiera.

Otro taxista que pasaba por el sector, lo salvó oportunamente.

-Si quiere llamamos a la policía, le dijo el conductor que alcanzó a darse cuenta que detrás podría estar "Pandilla Salvaje".

-No. No, dijo con los nervios crispados "El Embrujado". Mejor nos vamos. 

Por alguna razón el comisario Rincón le ha insinuado a este, que todo es de familia, y que obedece a un extraño estigma de los años 50 del siglo pasado, como si existiera algún legado oculto, ya que dentro de los muchos amigos que tuvo eran hijos de abogados prestigiosos o de políticos en trance de aspiraciones personales, y de gendarmes perspicaces que como si hubieran sido motivados por alguien algo que desconocía, salieron a hacer sus trabajos en aquellos años a donde la ley parecía estar por cuenta de los que teniendo dinero y poder, marcaban al que fuera, sin importarle si era o no, un delincuente.

Razones más que sugestivas para entender que no todo lo que dicen de una persona es como la pintan. En secreto muchos actúan y lo amenazan de frente a sabiendas que entre ellos quedaran guardadas sus actuaciones como si fueran producto de un ajuste de cuentas entre familias. Así lo hacen estos personajes ladinos: “Actúan como intelectuales de la muerte porque a sabiendas que no existe el cuerpo del delito, nadie ni la misma ley los va a castigar”.

Y aquellos imaginarios se burlan y se hacen ojitos entre sí, que incluso el propio "Embrujado" habiendo sido amenazado y constreñido en esa casa, ninguno de estos salió a protegerlo.

4.

Hay terapias que pueden ser mortales. Si los que las hacen no triunfan, saben que les queda esa marca sicológica en sus víctimas, y que sobre ella lo seguirán atormentando. Y no le dicen ni una palabra al agredido, pero entre ellos siguen trabajando sobre lo mismo. Así hacen de esa presión sicológica un rumor en las calles que incluso lo usan contra sus hijos, y a todo aquel que les deba algún favor lo meten en el entuerto, que incluso participan familias  de esas cadenas siniestras por que  los delitos que han cometido deben resarcirlos de esta manera. Obligados deben apoyarlos.

A "El Embrujado" no solo le pasó en aquella casa, sino que incluso en otro país también se la hicieron. Así fue como apareció el comisario Rincón en su vida, mucho antes que comenzara a escribir estas crónicas que no tienen nada del otro mundo, pero como andan confundidos también a uno lo agreden creyendo que es el mismo que escribe.

Y no, se las dicta el comisario Rincón para que caiga en la cuenta que ni lo de "La Casa Embrujada" importaba, sino que el fin único era asesinar al imaginario de "El Embrujado". Estas historias no existirían ni nadie ajeno a estos personajes las sabría, igual a como sucede en la vida real con algunos que se mueren por un infarto o un envenenamiento raro que ni la ley ni nadie se da cuenta de que ellos lo hicieron Todos quedan tan felices que seguramente hablaran de sus propias morbosidades que pudieron haber hecho. Tal vez no lo crea, pero esta que sigue a continuación puede ser una de las mejores terapias que he visto.

“Un síquico enloquecido asesinando a su víctima mediante el miedo y la sugestión”.

Vea lo que sucedió con "El Embrujado", y que tal vez le pueda pasar a Ud., aunque hace parte de una leyenda que comenzó desde que nació tal y como se lo dijo un ibaguereño conocido desde niño.

-¿Sabe cómo me llamo? Se lo preguntó en son de broma.

Se le acercó por los lados de la 9a. etapa del Jordán a decírselo, mientras recordaba que juntos estudiaron en el mismo colegio. Era un vendedor de las loterías de la suerte que mediante el artilugio de su pregunta le insinuaba algo, y aunque no le supo responder, enseguida le siguió diciendo:

-Mi nombre es el de un personaje bíblico.

No le pudo decir cuál.

-¿No recuerda el del "Salvado de las aguas"?

-No, le contestó "El Embrujado"

-Moisés, le respondió.

Esta era la continuación de una de las muchas terapias que durante todos esos días pulularon por las calles como si todo un grupo de gente estuviera interesada en amedrentar para que olvidara los acontecimientos vividos en "La Casa Embrujada", y que como terapia se dedicaron a contarle quiénes y cómo lo habían intentado matar, para que supiera quiénes mandaban en las calles, y que él no era nadie. No merecía vivir. Y sin embargo sabía que estos personajes más que bandidos no eran más que unos vividores a costillas de otros. Alguien les pagaba, o algo se iban a ganar. O a alguien les irían a cobrar su muerte. 

Así le sucedió con “Amado “el día que  se apareció por el barrio Centenario, cuando tuvo que sacar unas fotocopias a sus papeles de estudios y de trabajo en el magisterio, antes de presentar unas pruebas para el concurso de docentes que había en el Distrito Especial de Bogotá. Lo siguió un buen trecho, y nunca más durante un buen lapso de tiempo, supo de él. 

Luego, habiendo pasado las pruebas de ese concurso, las fechas de su citación a la entrevista por la web  las pudo saber porque en todos los cafés internes a donde entró en aquel vecindario infernal, al mirar y hacer clic donde figuraba su nombre de aquel programa, no funcionaban. Como si el link no hubiera sido puesto por alguien que desde lo alto del curubito del poder le interesaba que no se presentara. Al otro día después de haber pasado las pruebas de las entrevistas en una universidad estatal que queda por los lados de los cerros orientales, al este mirar nuevamente, el link  ahora si estaba activado, como si fueran los mismos directivos responsables de las pruebas los que lo hubieran hecho a propósito.

Decidió ir él mismo a la universidad para saber qué había pasado. Al intentar hacer una carta para dirigirla a los encargados de los que hicieron la entrevista, ya que la suya había pasado, “Amado” se apareció nuevamente aduciendo que lo mismo le sucedió. Conocía a los profesores e incluso le presentó al supuesto jefe encargado por el gobierno para realizarlas, y luego que se la confeccionó amablemente como todo un experto en manejar las técnicas básicas de la computación, y sin que hubiera una copia de lo solicitado, para ver si era posible hacer la entrevista no hecha en el tiempo programado, y se la entregó al presunto director. Solo un correo recibió al otro día, que fue borrado por algún hacker en otro tiempo dentro de su cuenta de correo, mientras que fue casi que la última oportunidad que tuvo "El Embrujado" para tratar de rehacer su estabilidad económica.

“Amado” se ofreció a llevarlo en su carro hasta el centro de Bogotá, mientras le dijo que lo esperara un momento. Ahí comenzó su pantomima sugestionadora, y que el comisario Rincón al saberla, le advirtió que de por medio existía toda una confabulación contra él, que venía desde la Culebrera, y que era de supuestos gendarmes.

-¿Y las placas del...?

No importaban,  pues estaba vivo. "El Embrujado" vio cómo hablaba el tal “Amado” con otro que parecía ser un profesor de aquella universidad, y así comenzó a recabar en su memoria que lo había visto ya antes hacía muchos años en algún lugar, como si hubiera sido en algunos de los múltiples mítines que los estudiantes hicieron en la época de su juventud, y sin saber a dónde. Presintió que este lo quería llevar por esa avenida que era muy solitaria por un buen trecho hasta la ciudad, y como pudo se bajó y se fue solo. Después volvería a ver el carro en el interior de aquel laberinto de la maldita casa en la que vivía, y que de esta manera le estuvieran haciendo su terapia, y nada menos en el mismo automotor en el que había llegado a sacarlo el supuesto hijo de la tía, que casi lo mata.

-Si quiere llamo a la policía, le dijo el día que le tiró con el empeine de su mano sobre el hombro izquierdo, donde "El Embrujado" había escrito en estas crónicas que era ese el lado del cuerpo que se le dormía, y que hizo que en una ocasión se cayera.

Comprendió que esas eran las maneras de hacer sus terapias para atormentarlo, y qué Moisés al decir quién era, lo que hacía era recordarle otras historias que tuvo de niño, y que el día que se quiso bañar en una quebrada en la Virginia, una vereda de Prado (Tolima), al ver que unos primos menores suyos lo estaban haciendo, lo hizo en ropa interior, ya que no tenía pantaloneta de baño. 

Ante el asombro de estos familiares lo que siguió fue que un familiar le obsequiara una pantaloneta nueva que  estrenó  en uno de los bañaderos que hay en "El Salado", y donde casi se muere ahogado. Como creía que nadar era lo mismo que andar común y corriente sobre el piso, sin entender que así no se hacía, se lanzó directo al charco en un día de diciembre en que los vecinos de la familia con la que vivía fueron a festejar un fin de año.

Francisco lo Salvó. Un mecánico que trabajaba por la calle 16 de Ibagué, y que hacía el papel de un hermano mayor, evitó que se ahogara cuando ya había tragado mucha agua. Antes se dio cuenta cuando sus manos volvieron a salir a flote de entre el agua, y vio a su madre que pedía auxilio. Gracias a que nadaba perfectamente, logró zambullirse lo suficiente para impedir que se hundiera para siempre. Un susto fatal que otro amigo quiso explotar al invitarlo a nadar a la reciente represa de Prado, y que en Catia la Mar en Venezuela otro también lo invitara a lo mismo. Para “El Embrujado” estas eran terapias mediante las cuales le querían recordar esos aspectos trágicos vividos. En la vida real existían estos perfectos personajes que sabiéndolo todo, mediante los recursos sicológicos y los complots que urdían con sus sabuesos de calles podían enloquecer al que tenían dentro de sus marcas, o llevarlo incluso a la tumba. Para ellos, el respeto o la moral y las buenas costumbres no eran nada. Incluso no importaba que fuera un inocente al que estuvieran importunando, ya que eran pragmáticos en sus quehaceres, y que se parecían a las pruebas de fuego que en los tiempos del medioevo los inquisidores usaban sin importarles nada respecto de las vidas de sus torturados. Los obligaban a confesar los delitos que no cometieron, y  mediante ellas terminaban en una muerte cruel. Así fueron las pruebas diabólicas que llevaron a millares de inocentes a la hoguera, y no eran más que las justificaciones de manera legal de sus crímenes con el cuento que eran los que participaban en sus cofradías contra ese enclaustramiento clerical, cuando en realidad lo que querían era una libertad religiosa.

Y sin embargo, aquel que parecía ser un profesor de dicha universidad, y con el cual charló “Amado”, lo conoció en uno de esos cursillos de política que se hacían en la universidad Central en Bogotá, cuando desde Ibagué fue a hacer uno de estos. Si. Tardó como dos o más años en reconocerlo, hasta que recordó que era oriundo de otra “Virginia” que hay en Risaralda, donde juntos hicieron unas prácticas políticas en la organización de unos mítines por los lados del barrio de invasión  “El Quindío”. Esta era otra terapia para amedrentar, e incluso bien pudo ser para matarlo.

-¿Y lo del carro qué? Le gritó su alter ego.

Si. Esta terapia que siguió fue todavía peor, como si fuera la constatación de que siempre había sido perseguido por estos imaginarios. Era posiblemente la mejor y la peor de las terapias.

-Cuéntela, dijo el comisario Rincón.

-Si. La voy a contar, dijo "El Embrujado".

-Son del alto curubito del poder, dijo su alter ego. Es la persecución de toda una vida.

-Veamos, dijo este. 

La intimidación no solo era sicológica, sino que también estaba acompañada de golpes sin que nadie se diera cuenta. Se trataba de matarlo no solo a punta del miedo. 

5.

-El que golpea primero, golpea dos veces, y así vuelve y repite.

Se lo dijo en alguna ocasión, Miguelucho  en Ibagué.

-Ya sabemos que esas terapias son de familia, dijo el comisario Rincón.

-¿Y lo podemos probar? Arguyó "Conciencia".

-Claro, dijo el comisario Rincón.

Y lógico que nadie se quería meter en ese tema de las pruebas porque no las había.

-Supuestamente se las creen que no las hay, dijo el comisario.

Así es como han tratado a "El Embrujado" por estos tiempos evitando que los denuncie a sabiendas que todos saben quiénes son. Es como si fuera un negocio particular, aunque aparentemente son de ley.

-Este tipo de trabajos es viejo, volvió a decir el comisario.

"Conciencia" lo sabía. Y yo por lo que me contó "El Embrujado" en alguna ocasión así lo creo. A Ud. le sale un personaje parecido a otro de los que le salió en otra ciudad, y le hacen crear la duda. Enseguida piensa que son de familia, y no. Son esas escorias que uno no cree, pero que están haciendo sus trabajos donde nadie puede creer que le están enviando un mensaje cifrado, aparentando los de yo no fui. Alguien lo espera en la Plaza Murillo Toro junto con otro, y a sabiendas que allá va a ir,  lo espera y le grita:

-¡Marica!

Y le da una  patada en el pie. Es un personaje que conoció de joven y que sin embargo no sabe por qué le salió a espetarle, como si le debiera algo. Y justo después se lo encuentra a la salida de la casa, cosa que solo lo sabe el aporreado y los que los mandaron. Un muchacho que recibe la orden de los instigadores que aparentan ser sus vecinos, pero que se asemejan a las que les han hecho en otras ciudades y en otro país, tal como le sucedió a "El Embrujado".

-Son de ley, dijo el comisario Rincón.

-Pero de la mala, arguyó "Conciencia".

-De los nuestros, mejor dicho, dijo "Ríos Revueltos".

 Está marcado porque conocen a todos los que le han enviado a hacer ese tipo de trabajos sicológicos y así aparentan ser los dioses que mandan en las calles, y en ese enredo le sale otro y otro adonde cada uno le recuerda que algo le pasó en su vida con ese fulano o con zutano; y como si fueran sanguijuelas, si se descuida...

-¡Zas! Dijo "Ríos Revueltos". A mí que me esculquen.

-Lo ve, dijo "El Embrujado".

Llega a su casa y ya hay otro que lo ha dejado entrar por condescendencia de los mismos familiares, porque así es este tipo de trabajos. Las personas de buen corazón se comportan con los que los intentaron matar como si nada hubiera pasado, y cree que haciéndolo así, algún día podrán ser dignas de su amistad.

-Si está vivo, dijo "Mil Muertos"

-No me vaya a decir que hay entuertos de imaginarios que se inventan sus historias para...

Y sin dejar que terminara "Ríos Revueltos", el comisario Rincón intervino y dijo:

-Pelagatos.

-Matan y comen del muerto, dijo "Conciencia".

"El Embrujado" que no sabía qué responder, me preguntó qué haría en esa situación.

-Pregúntele a su alter ego, respondí.

Uno sabe que cuando estaba ido de sí mismo, sus vecinos lo ponían a hablar solo a fuerza de sus provocaciones, y sus perseguidores no eran más que una cofradía de ladrones de casas y de legados. 

-Así de sencillo, papá. ¿No le parece? dijo "Ríos Revueltos".

-O sea -dijo el comisario Rincón- que  crearon un enredo de familia, mientras otros se lavaban las manos como Pilatos, porque tenían negocio con otros de más poder, para que se pareciera más a una venganza de familia o de vecinos que a una confabulación bien soterrada.

-¿Pilatos, acaso no se lavó las manos? Dijo "Ríos Revueltos".

Es como cuando todos son como brujos que saben que su trabajo  no es más que de sicología.

-Y si se descuida, tome pa´que lleve, dijo "Mil Muertos".

Así le pasó a "El Embrujado". Lo mordió un perro en los testículos en la puerta de su casa, como si fuera un accidente, y después otro lo sacó a pasear secuestrado en un carro, y con los años le mostraron el mismo automotor en aquel callejón, ya todo destartalado y vuelto nada, y en la que todos sabían lo sucedido, Y en otra ocasión lo sacaron a pasear cuando llegaba muy tarde de la noche en otro carro y con el correr de los años, también lo tuvieron estacionado casi que al frente de sus casa durante otro tiempo, y después "Ojos Azules" cuando fracasó en su intento con otro embolador de cara enjuta y tenebrosa para hacerlo pasar como un desquiciado que se le arrojó a un carro para que atropellara, y ante su fracaso le siguió mostrando la cara.

-No me diga más, dijo "Ríos Revueltos" asqueado. Estoy cansado de tantos fracasos.

-¿Y no le parece que estás son terapias? Dijo "El Embrujado.

-O sea que el que golpea primero…, trató de decir el comisario Rincón.

A "El Embrujado" lo golpearon en la misma casa, y le dieron el abrazo del oso sobre las varillas que tiene en la columna vertebral cuando el hijo de la tía lo apretó con sus brazos justo sobre  ellas, para dañarle la operación en la columna vertebral.

-Calle, dijo "Conciencia". Todavía hay ley.

Y la verdad es que a mí me da lástima del pobre "Embrujado". A veces creo que es uno de esos gemelos que le salen a contar a uno  esas historias que no parecen ciertas, pero que sin embargo le van creando la terapia del miedo y la zozobra, como si lo fueran a matar.

-Terapia pura, papá.

-¿Y vos,  por qué no estás loco?

-Déjeme terminar, le digo a este inoficioso que en vez de estar haciendo su trabajo se dedica a importunar. Espere le sigo contando, aunque pueda que de pronto el imaginario de "El Embrujado" sea el que lo cuente. No sé.

-La terapia ha sido larga, me dice "El Embrujado".

De toda una vida. Así lo parece. Y sin embargo no alcanzo a entender por qué el comisario Rincón le creó la duda, a sabiendas que muchos saben otras historias que se las han ido contando como en los tiempos de los antiguos imaginarios que tuvieron los griegos, y como si en la vida real Zeus y todos los dioses del Olimpo existieran. ¿O será acaso, la duda existencial? Escritores hay muchos, y este no se parece en nada a ellos.

6.

Ahora qué tal que contando esta historia otros salgan creyendo que son las de ellos. No me va a creer. A  "El Embrujado" le salen frecuentemente personajes siniestros  a amenazarlo como si lo que estuviera contando fuera verdad. Va por la ruta de siempre. Es una hora en que sin ser muy tarde la afluencia de gente es poca. Por la avenida quinta rumbo al Jordán. Y es una historia de esas impredecibles donde dos pelagatos le salen presuntamente a robarlo. Durante el día desde que salió, se encontró con uno de esos vigilantes de calles y de carros, y hace el amague de que va a tomar una foto. En el día anterior lo había visto  esperando un bus muy cerca de donde vive, y que haciendo el rol del que lo está esperando le dice como si tuviera algún negocio por cuenta de otro con él.

-Hola don bobo, le dice.

Lo hace a propósito. En más de una ocasión lo han hecho idéntico a como este lo hace, y donde le cambian el nombre, o por la calle desde motos o taxis los choferes le gritan epítetos provocadores. Otro día un vigilante de estos se le burló en su cara en aquellos días que recién llegado a Ibagué le salieron otros, que se convirtieron en verdugos sicológicos y le recordaron lo vivido en Bogotá en la "Casa Embrujada" a donde todo un grupo de fanfarrones lo amedrentaron.

Otro de estos vigilantes que hace sus oficios en los negocios cercanos, le dice  como si fuera una orden de particulares o de gendarmes:

-Debería largarse.

También hay todo un  grupo de empleados de un asadero de pollos que se mofan de lo lindo, y cada que va a comprarse una presa, comienzan con sus risotadas preguntándole que qué hace para ir tan de seguido a degustarlo. Parece una orden subrepticia que reina en el ambiente con el fin de incomodarlo y alejarlo del sector.

En una moto, otro pasa como si lo estuviera persiguiendo y metiéndose a la acera por donde va, ya cuando casi va llegando a la casa, le dice en tono amenazante:

-Lárguese a dormir.

Así comienza todo un espectáculo grotesco. En el Ricaurte un vigilante decide tomarse una foto con su familia y de paso tomarle la suya, y en otro sitio otros hacen lo mismo. Es así como le toca a veces taparse la cara para evitar semejantes payasadas. En los cafés internes adonde quiere escribir otra historia se lo impiden. Va  a uno u otro lado y no logra escribir lo que quiere. Le tienen saboteado todos los negocios en los que se apresta a escribir sus historias.

-Es un virus, dice uno de los dueños de estos, y que tiene un taller de mecánica o algo parecido.

La dueña de otro, le dice que se pase a otro computador. En la 26 con avenida Estadio hay otro que cada que va, nunca ha podido hacer nada porque no funciona el computador, y al preguntarle al administrador del por qué semejante incordio, le responde:

- Si no le sirve, váyase.

Es entonces cuando escribe o me cuenta las "Historias de Terapias" como si quisieran no dejárselas hacer públicas. Luego cuando va a su casa ya algunos de estos chóferes de estas cofradías no le gritan desde los taxis o las motos como siempre lo han hecho cada que cuenta estas aventuras, porque su perseguidor le tiene preparada otra terapia.

Dos imberbes sentados en la avenida quinta adonde hay un parque, y unos edificios construidos, y a donde se bifurca en una especie de calle que va a otro barrio, parecen estar hablando sobre sus cuitas, y sin que en apariencia se percaten en el momento que pasa.

Sin embargo, la intriga por todo lo que le ha sucedido en el día, le hace mirar entre los árboles a ver si están pendientes. Y sí. Los ve que están observándolo. Es una trampa. En el día anterior y por esos días otros le han estado enviando mensajes parecidos. Iba en un bus para el Topacio cuando vio que otro lo observó desde la calle en el instante que el chófer paró el bus para dejar a un pasajero. Al arrancar lo miró de reojo, y supo que lo estaba vigilando. No dejó de mirar hacia el bus donde iba, como si estuviera pendiente.

-Paranoia pura, dirá Ud.

Hubo otro vendedor de calle que a veces veía,  y que se hizo el loco mientras le hacía gestos y se rascaba sus mentones insinuándole que lo iban a robar. Y así hubo otro en la plaza del Jardín haciendo esas terapias que nadie las puede creer. A pesar que durmió en un hotel ese día, a los dos días continuaría ese trabajo de sicología adonde otros simularon que tomaban las fotos tal y como lo hizo aquel vigilante con su amague. Sin embargo continúa por la senda sin prestarle atención a aquellos jóvenes que de pronto aparecieron corriendo tras de él, y mientras el uno lo agarraba de los cabellos,  el otro lo apretó fuertemente por los brazos, en el momento que uno de ellos dice:

-¡Deme lo que lleva!

Y de seguido se oye el grito de uno de los vigilantes privados que desde la parte baja de aquella avenida les grita:

-¡Déjenlo!

Huyen por la misma avenida, presurosos. Solo magulladuras y miedo le han dejado, mientras "El Embrujado" sigue su camino asustado.

-¿Lo robaron? Le pregunta.

Mientras dos perros que son sus auxiliares ladran y ladran que entre otras cosas cada que pasa por ahí uno de ellos no deja de hacer lo mismo, que parece  estar adiestrado para que al olerlo, lo hiciera. Así le sucedió muchas veces en Bogotá en otras circunstancias parecidas.

Es así como termina por recordar otras cosas que le sucedieron en aquella "Casa Embrujada" y que quiso contar en estas páginas en  los cafés internes, y que para impedirlo el mismo día que instalaban una línea telefónica en un poste de unos vecinos al salir "Voz de Humo" de la "Casa Embrujada" mucho antes de que el hijo de la tía le diera "El abrazo del Oso", el mismo día que sacó a su mujer con el celular en la mano, mientras el cable del cargador quedó trancado entre la puerta y la pared, impidiendo que la pudiera cerrar al tratar de echar seguro por dentro, y diciendo:

-Ahora sí, esto lo arreglamos.

Su mujer gritaba:

-¡Auxilio! ¡Socorro! Van a matar a mi esposo.

Al no poder ajustar la puerta,  este le dio el tal abrazo del oso  que digo.

-Lo ve, dijo el comisario Rincón, lo pudo haber dejado parapléjico.

-Muy habilidoso este sistema, dijo el comisario Rincón.

-Un asesinato  perfecto, o fractura total para un desvalido, dijo "Conciencia".

Y lo humilló dentro de la misma casa como si fuera uno de esos guerreros romanos preparados para enfrentarse por las malas, de tal manera que para "El Embrujado" como en todos estos años, otra vez fue víctima de otra afrenta en la misma casa, y si algo malo le hubiera sucedido, aquellos que durante años lo tuvieron entre ceja y ceja, nada dirían por no decir que estuvo secuestrado y amedrentado en aquella lúgubre casa, ya que no tenía para dónde ir.

-Es preferible ser cobarde, dijo “Conciencia”.

-O estar muerto, remató el comisario Rincón.

Al decir esto, me hizo caer en cuenta de aquel amigo de "El Embrujado" en aquellos años en que anduvieron en un grupo político, y a donde "Cuchumina" era el que invitaba a festejar, mientras ojeaba en un libro de citas y de trabajo de otro amigo al que consideraban imaginario, y que tenía un nombre resaltado con todas  las posibles citas que tuvieron por esos días, como si esa agenda fuera el resumen de los trabajos que tenía encomendados por algún superior que le encomendaba concretar lo que hacían los demás:

-Osiris.

Así, fue tejiendo el rumor de que este era doble, como en esos agentes parecidos a los de Sean Conneri con el 007. Muchos años después, casi al final de su vida, luego de casi 50 años entendió que era el mismo nombre del esposo que tenía una prima paisa, y que según decían se había separado de él.

Cuando este amigo se le apareció en el Trinidad-Galán de Bogotá por la década de los 70 del siglo pasado, mientras hacía vigilancia a la casa de su papá adonde tenía un depósito de mercancías de su almacén que tenía en San Victorino, le presentó a un tío que trabajaba como chófer con una distribuidora de gaseosas muy conocida, y a la vez que era uno de los muchos sindicalistas que querían algo mejor para su futuro, y a quien había conocido en Ibagué.

Y sin embargo, aquel amigo quería igual que otros, saber algo más de su familia.

-Ubíquese papá, que nos está contando otra historia, dijo el entrometido de su alter ego.

-¿Se lo digo de una vez? Dijo "El Embrujado".

-Dígalo, repitió.

-Solo quería constatar si lo que le sucedió en el primer diciembre era un accidente pasajero, o una celada.

-Claro, dijo el comisario Rincón. Yo ya se lo dije en Venezuela el mismo día que  aquel teniente coronel de la Guardia Nacional lo importunó en Catia La Mar. ¿Y por qué cree que le insinúe estas historias?

El hijo de la tía después de su agresión se le reapareció en Ibagué, como si no hubiese sucedido nada, y que lo golpeó por el mismo lado del hombro que por Internet contó que se le dormía el cuerpo,  y sobre unos vidrios previamente rotos de la puerta de la entrada a la casa, en los días en que el hijo o yerno de don Carlos al llegar le dijo que se agachara para que pudiera pasar unos cables eléctricos de las luces navideñas que estaba instalando.

-No puedo agacharme tanto, le dijo "El Embrujado". Tengo varillas en la columna vertebral.

Y hay comenzó a finiquitar el amedrentamiento que tenían.

-¡Embruja H.P.! Le gritó.

-¿Y quién era este? Preguntó el comisario Rincón.

-Es como los otros que estaban a la salida de aquel interior. Son de ley, replicó "Conciencia".

Así fue tomando forma el complot. Al otro día se levantó muy temprano y se encontró con don Carlos revisando los contadores de la luz que hay a la salida de aquel callejón, y ante lo ocurrido la noche anterior, para evitar saludarlo prefirió mirar el reloj que llevaba en la muñeca. Un reloj que le regalaron que por su color y forma insinuaba ser de alguien de ley, como haciéndole creer en esos trabajos de sicología eran de la misma ley que lo perseguía, mientras éstos no eran más que unos impostores que estaban violando la justicia entre todos a golpes y amenazas.

-Viejo mentiroso, dijo su alter ego.

Así fue como el hijo de la tía apareció en su casa, gritándolo y como si estuviera drogado.

-Yo sé, como lo voy a sacar, le dijo a gritos el mismo día que llegó con los corotos a vivir nuevamente en aquella casa, y de donde es muy probable que la tía también hubiera huido de ella en los tiempos que “El Embrujado” vivió en Venezuela.

-Nadie puede prever lo que puede pasar en estos casos, dijo "Conciencia".

-Bello trabajo dijo el comisario. ¿Y entonces?

Se quedó profundamente dormido como si alguien lo hubiera dopado, y tras haberle echado una especie de cerrojo en la puerta de su pieza para evitar que aquel muchacho lo agrediera.

Al despertarse el reloj apareció roto. Unos días antes su mujer había armado un escándalo contra él como si estuviera ida o asustada, cosa que hizo que  la vecina que era la esposa de un gendarme, llamara a unos agentes de ley que se aparecieron enseguida a averiguar por el escándalo. Uno de ellos que lo conocía, y que a veces solía mofarse en los negocios adonde entraba, y que incluso en una ocasión le gritó por el parlante de una radio patrulla en que estaba, y en son de broma:

-¡A trabajar!

-¿Y eso acaso es delito? No ve que es una broma, se lo dijo otra vez su alter ego.

-Es sicología aplicada. Son las maneras sutiles cómo a una persona se le lleva al delirio, y a la muerte.

Un carro que estuvo muchos años al frente de la casa en aquel interior, le recordaba que en una noche lo sacaron unos supuestos miembros de un grupo estatal que auxilia en los percances de algún siniestro, y secuestrado pasearon por la ciudad y averiguando qué hacía o a qué se dedicaba, mientras les respondía que trabajaba como profesor del distrito.

Después lo dejaron en esas calles peligrosas;  y que en esta última etapa de los complots, le   pusieron otro carro parecido que estacionaron al frente de la entrada en aquel interior, y que   también era de un familiar del vecino que vendió aquella casa, que le hacía recordar al que  partió una pierna en plena carrera décima, casi que al frente del hospital de la Hortúa, automotor que sacó el vecino algún tiempo después mediante la ayuda de un mecánico que también lo amedrentaba frecuentemente por los lados de San Victorino.

Así fue como llegaría el hijo de la tía en el automotor parecido al de "Amado", y con el que vio charlando con aquel supuesto profesor de la Virginia, Risaralda, y que parecían confabulados,  por los días que se apareció con una casa de madera con aquel perrito parecido al de la vecina, y que antes se lo mostraron en la calle como muerto.

-¿Y...? Dijo en son burlesco su alter ego. Abandonó la posesión, viejo. Nadie lo ha intentado matar.

Y así recordó que cuando murió su abuela materna la tía había entrado a la habitación de aquel hospital toda contenta, mientras la enfermera, le dijo:

-Está muerta.

Se disculpó. Estaba con la hermana de Primorov- aquel familiar que fue paracaidista- y con la enfermera que los adiestraba acerca de lo que debían hacer en estos casos.

Después, cuando fue el momento de sacar sus restos, por olvido –según dijo-dejó que quedaran en una fosa común del cementerio del sur adonde presuntamente estaban otros de los que tanto hablan los periódicos, y que "El Embrujado" ni entendía, ya que solo acertó en ayudarle a hacer unas cartas para que no perdiera el apartamento hipotecado con el Fondo Nacional del Ahorro, y luego huiría  por todo lo sucedido otra vez hacia Ibagué, y después a Venezuela.

Ahora hay otros que se lo recuerdan en esta ciudad, y que hacen gala de ser rezanderos, lo mismo que le pasaba cuando iba y se sentaba en alguna cafetería para descansar un buen rato, mientras se tomaba algo. En seguida otro llegaba y se le sentaba al frente suyo en alguna silla que encontrara desocupada, y pidiendo lo mismo que “El Embrujado” había pedido, y sacaba un escapulario de entre sus bolsillos del pantalón o de su saco, y se ponía a rezar para que lo viera.

-Estás loco, papá.

Anotando que por aquí a todo mundo le dicen papá o papi, fue entonces cuando "El Embrujado" dijo:

-¡Secuestradores de familia! ¡Tacaron burro!

Y creo que puede ser cierto. Como dijo el amigo de "El Embrujado", que el que golpeaba primero golpeaba dos veces. Así se le puede crear el pánico a otro para siempre, pero en este caso en que “El cuero esta curtido “-un refrán muy popular que así lo dice- siempre queda la duda,  porque también como si se lo hubieran recordado los imberbes que salieron a robarlo, fueran los fantasmas de aquellos imaginarios que hoy lo están acechando.

No sé si será "El Embrujado" o yo el que siga contando estas historias. El comisario Rincón también tiene su cuota imaginaria. Como dicen los católicos:

-Tres padres distintos, y un solo Dios verdadero.

-Falsario, me dijo su alter ego. Así no es el misterio de la Santísima Trinidad.

Asesinato en la avenida Décima*

1.

La avenida décima con calle 23 es uno de los sitios más concurridos y apetecidos de Santa Fe de Bogotá por los maleantes que allí hacen diariamente sus carnavales de robos y atracos a pesar que las autoridades permanecen expectantes. Allí transitan los estudiantes con sus ilusiones, los empleados de almacenes y oficinistas, las parejas de enamorados que buscan en las carteleras de los teatros la película favorecida por el público, los vendedores de toda las suertes de chucherías, las prostitutas que salen a buscar el pan de cada día, los travestis que menean sus cuerpos para llamar la atención, los traficantes de poca monta, los viciosos de diversas índoles, los peatones que a cada paso encuentran alguna sorpresa en algún almacén de modas, o en el estante de una panadería que invita a más de uno a saborear sus ricuras, o también detrás de una puerta que se abre y cierra presurosa para permitir la entrada a una casa clandestina de juego, a alguien que lo llama como si fuera un conocido de toda una vida para pedirle un préstamo en efectivo, la artesanía de un hippie que ha instalado su negocio en plena vía pública, o un policía que le pide los papeles de identidad y muchas otras cosas que no son del caso comentar. Lo que importa es que sobre esta calle se movilizan tantas pasiones que van desde las más altruistas y sentimentales hasta las más bajas y ruines que cualquiera pueda imaginar. En el día la gente pasa alocada en lo suyo en una ciudad que amanece agitando el tiempo para hacer transcurrir la vida en un instante. Es un sueño. Un espejismo. Cuando la noche llega unos negocios cierran sus puertas, mientras otros los abren. Aparecen los enamorados que salen de los teatros, los estudiantes que terminan el día en las cafeterías charlando acerca de lo que les interesa, los limosneros que acosan a  los transeúntes por unas cuantas monedas, los gamines que persiguen a los borrachos para robarles lo que les pueda quedar de dinero en los bolsillos, los vendedores de los kioscos que se aprestan a seguir prolongando el tiempo para conseguir las ganancias del día al día en su trabajo, mientras los vendedores de arepas,  fritangas y otras viandas aparecen con sus carros de balineros  y montan sus pequeños negocios pagando sus impuestos a policías para que los dejen trabajar, o a los delincuentes que protegen esos espacios para que no los roben o les quiten el sitio que bravamente han conseguido en medio del frío inclemente que a esa hora acosa a la ciudad. 

Aquí en este escenario Julio Rincón supo cómo el odio y  el desprecio por la vida provocaron una tragedia en la vida de Alirio Parra, un vendedor que tenía una caseta de frutas, y que fue agredido por la turba de unos gamines que dirigía el Ñato, y que lo alcanzaron en el paradero de buses de aquel sector, delante de muchos peatones sin que ninguno pudiera evitar su asesinato.

Lo venían siguiendo desde hacía un buen rato. No les importó que hubiera buscado refugio en el negocio de un bingo que hay llegando a la carrera séptima de la misma calle ni que muchos testigos presenciaran el aleve homicidio. Lo siguieron después que salió con otros amigos jugadores a la décima. Esperaron a que quedara solo, pues sabían que sería el último de abordar el respectivo bus porque para donde iba los chóferes salían en horas bien avanzadas de la madrugada.

El Comefierros lo agredió por la espalda, y sin darle tiempo el Ñacas con un cuchillo mata ganado le hizo el lance a la cara para despistarlo de sus verdaderas intenciones. Un transeúnte quiso intervenir a su favor, pero el Cojo le lanzó un palo que le hizo desistir. El Pecas con su hombro caído lo hizo trastabillar y a saltar a un  lado, en medio de la algarabía de los presentes. Trató de esquivar uno y otro lance del Ñacas que cejijunto lo arrinconó contra sus compinches que a empellones lo obligaron a correr. La turba de pelafustanes hábilmente le abrió el camino hacia donde querían que fuera, recibiendo la andanada de garrotazos y navajazos que tiraron contra este. Otros peatones intentaron intervenir pero el Ñato ordenó que los enfrentaran, mientras dando su estocada de muerte saltó a las piernas de un Alirio asustado que quedó tumbado en el sardinel que hay en la mitad de la avenida. Un puñetazo del Mugre lo desconcertó hasta que finalmente cuando quiso quitarse al Ñato, los otros bribones le rociaron gasolina y le prendieron fuego en medio del circulo humano que hicieron para cumplir su alevosía criminal, e hizo que la gente se amotinara contra estos desalmados, y los obligara a escapar de las patadas con que los quisieron zurrar al comprender el dolor del joven que convertido en tea human gritaba para que lo salvaran, sin que la ayuda que recibió de algunos de los comerciantes del sector pudiera ser eficaz  ya que las llamas lo abrasaron entre los gritos y desesperación de todos los presentes, que solo lograron con baldados de agua fría impedir que muriera en la misma calle. Minutos de pánico y horror fueron los que en definitiva hicieron que los tenderos y demás mercaderes del sector comprendieran que estaban cercados por una jauría de asaltantes sin ley, que ninguno de los testigos se atrevió a denunciarlos. Baste decir que los periódicos al otro día denunciaron alarmados la inseguridad que se vivía en las calles de esta urbe que atraía desde tiempos inmemoriales a más de uno a vivir en La Atenas Suramericana.

¿Qué podía haber detrás de todo esto? ¿Odio? ¿Venganza? ¿Mentes enfermas? El Ñato era uno de esos muchachos que nadie podía controlarle, porque toda su vida estuvo luchando codo a codo por conseguirse un lugar en la cochina calle sin que otro se la disputara, no en vano el remoquete de su apodo se debía a que en una disputa a cuchillo con otro, el tasajo que sufrió lo dejó sin una parte de su nariz. Su banda hacía de las suyas sin que las autoridades se hubieran apersonado por controlarla debido a que los mismos policías del sector recibían su impuesto por dejarlos hacer y deshacer lo que quisieran a su antojo como si la ley no existiera para ellos. Se sabía que repartían y fumaban vicio acompañados por unas muchachas que secuestraron de una escuela pública del barrio Egipto, de quienes se fueron haciendo querer a punta de fuerza y manoseo, donde todos sabían que ellas eran como los famosos Tres Mosqueteros de Alejandro Dumas: "Todo para ellas, y ellas para todos".

Aunque claro que no tenían nada de común con esta novela, no querían más que juerguear y...

-Qué raro, le dijo el comisario a Manuel. No hubo testigos que las vieran.

-Raro, no, comisario. A esas horas bien pudieran haber estado esquilmando a algún fulano de los que siempre andan por ahí.

-No, no creo. El Ñato y su grupo son muy compactos. Ellas son de ellos como el vicio que los une.

La investigación en si era fácil. Si los quería hacer detener lo podía hacer en cualquier momento. El comisario Rincón sabía cuáles eran los lugares donde pernoctaban, y conocía a cada uno de ellos como las palmas de sus manos, porque eran más fáciles de encontrar que perderles de vista. Lo que hacían, lo hacían delante de todo el mundo, ya que delinquían como si nada, sin que el alto gobierno hubiera tomado cartas en el asunto, pues como eran menores de edad cometían sus felonías convencidos que aunque las autoridades los detuvieran y los llevaran a las correccionales de menores, en un tiempo prudencial los dejarían libres. Su oficio en cierta medida beneficiaba a los traficantes del vicio.

-A pesar de sus cortas edades, son sagaces, dijo Darío.

-¿Y qué me dice del Mugre? Le preguntó el comisario.

-Es tan malo como los otros, contestó Darío.

-¿Ese no es el que se orina en plena vía pública, cuando está con mal genio? Preguntó el comisario.

-El mismo, dijo Manuel. Es un pillo. Todos los de su grupo ya han hecho su escuela en las calles.

-Escúchenme, dijo el comisario Rincón. Ese crimen tiene una característica particular.

-En eso estamos de acuerdo, comisario Rincón, dijo Darío. Todo fue muy intencionado.

-Ellos, siguió diciendo el comisario Rincón, lo hicieron con sevicia en plena vía pública bajo la mirada atónita de los espectadores, no solo para dar un escarmiento a Alirio, sino para que sirviera de ejemplo a alguien.

-¿A quién, preguntó Manuel?

-Eso es lo que tenemos que averiguar, dijo este.

Seguirlos era muy fácil. Sin embargo, ahora que estaban más crecidos, sus costumbres habían cambiado sutilmente debido a que ya casi no dormían en las calles, y además la muerte de Alirio parecía que los favorecía.

-¿Y entonces qué más tenemos? Preguntó el comisario.

-Vamos a necesitar más hombres, dijo Darío.

-Sí, eso creo, contestó el comisario. ¿Quién manda en la zona?

-Barreto, comisario. Respondió Manuel. Pero yo estoy porque nosotros mismos nos encarguemos de la operación.

-Si intervino Mirian. Aquí tengo los informes recabados. En la noche de su linchamiento parece que acababa de recibir una carga de bazuco.

-Diantre, dijo Manuel. O sea que lo mataron porque se quería apoderar del negocio.

-No, él solo no, dijo el comisario. Creo que debe de haber algo más de fondo.

Alirio tenía su negocio debidamente legalizado en una caseta sobre la calle veintitrés entre carreras séptima y octava, ostentando entre sus vecinos y amigos la apariencia de un muchacho trabajador y de buenos sentimientos, muy contrario a las informaciones que los sabuesos del comisario Rincón recabaron en los bajos fondos del sector, y que lo acusaban de haber sido uno de los tantos distribuidores de vicios que merodeaban por allí.

-Ni vicio ni nada, le habría dicho Darío.

-Pero en su negocio sí, le contestó tiempo después, Mirian al comisario.

-¡Carajo! Le dijo impaciente, este. Tenemos que dilucidar esto, esta noche.

-¿Y con qué dinero? Preguntó Darío.

-¿Hay? Le preguntó el comisario Rincón a Mirian.

-No mucho, respondió esta. Creo que alcanzara como para que se tomen un trago. Cuidado van y se pierden. ¿No?

2.

Juan y Lizbeth escogieron la discoteca Latina por ser precisamente esta y no otra la que debía ser más rentable al Ñato y su pandilla, ya que allí se daban cita  muchachos y muchachas  especialmente morenos -como se les dice en Bogotá a los nacidos en las costas Atlántica y Pacífica- que querían saborear los sones  de la música Caribe con toda su versatilidad de sonidos estridentes.

-Mi amor, sabes una cosa, dijo Lizbeth en tono provocador. Aquí hay mucha negramenta.

-¿Y qué importa? Contestó.

-¡Hey! ¡Cachacos! Gritó uno de ellos que estaba con una morena como la misma noche. Si no le gustan los negros, váyanse con su mierda a otro sitio.

-¡Oh! No, compa. Lo que oyó es broma. ¿Me entiende? Respondió Juan, amigablemente. Lo vez, mujer, dirigiéndose a Lizbeth.

-¡Okey! ¡Okey! Respondieron varios.

El local estaba atestado de una concurrencia que a duras penas podía moverse entre los estrechos espacios que dejaban las sillas que rodeaban los mesones de madera que imbricados cubrían la mayor parte del local, a excepción de la pista de baile que de madera maciza contenía figuras pintadas de mujeres desnudas que parecían danzar al unísono con las sombras de los bailarines en el intermitente juego de luces que los iluminaban.

Y terminaba en una esquina a manera de estrado, abarcado por la luz brillante de neón que reflejaba a las hermosas mesoneras que iban y venían por todos los lados con sus movimientos sensuales y sus cutis sudorosos, atendiendo al público delirante.

-¡Hurra! ¡Hurra! Gritó Juan, tratando de ejecutar un paso bailable que hacía mucho tiempo no practicaba.

-No lo haces mal, le dijo Lizbeth, riéndose. Hagámonos aquí. ¿Si?

-Perdón, dijo Juan, a un grupo de muchachos que saboreaban sendos jarrones de cerveza en el mesón contiguo adonde quisieron ubicarse.

Los jóvenes se reían sobre algo que no pudieron entender, mientras uno de ellos se levantó de la silla y se llevó de las manos a una de las muchachas para la pista de baile.

-¿Qué quieres? Preguntó Juan.

-Un Cuba Libre, respondió ella.

-Pero chica..., para disfrutar de esta música de salsa, tenemos que tomarnos algo fuerte.

-No. No me gusta, dijo. Con uno tengo para toda la noche.

-Okey, contestó.

Un olor especial inundó el ambiente.

-¿Lo hueles? Preguntó Lizbeth.

-Sí, parece del barato.

-¿Bailamos otra vez? Preguntó ella.

- Si, vamos.

En otro lugar muy cerca, Manuel seguía al Cojo que iba por la calle veintitrés muy orondo, moviendo su cuerpo de medio lado, despacio, con los ojos brotados por el frío y el sueño. Iba así porque la vida le había enseñado que tenía que luchar para conseguir lo suyo en una sociedad que no perdonaba nada, porque para poder conseguir el sustento si había que robar se hacía, o si había que matar era lo mismo lo uno que lo otro, sin dar tregua ante todo lo que se opusiera por delante. Alcanzó a ver a otros gamines muy pequeños que comenzaban a vivir la dura escuela del desamparo de unos adultos que los obligaban con el desprecio a protegerse ellos mismos, haciéndole el quite a un pordiosero que les indilgó porque  le robaron el dinero que otros le regalaron en el día,  en una especie de rapiña y amenazas en esas calles salvajes.

Sus ojos lechosos lo observaron levemente, mientras se acercó al quiosco de periódicos y de cigarrillos. No tuvo más que devolver la mirada, y aparentando que esperaba un carro, pudo ver cuando los dos hablaban:

-Pissst, pissst.

 Apenas fueron unos cuantos gestos y un murmullo rápido. "De seguro-pensó-que si escarbamos en este negocio vamos a encontrar vicio".

El cojo, después de entregarle un pequeño paquete sobre el mostrador de la caseta, y recibir a cambio unos billetes, dijo:

-Quedamos en quince, dijo.

-Si, en quince, respondió el otro.

Siguió caminando hasta la esquina. La noche parecía tranquila. Todavía se podían ver a algunas personas paseando por el céntrico sector como si fuera de día, sin importar el peligro de un raponazo por parte de algún gamín, o un atraco de los ladrones que a esas horas salían a merodear y delinquir que por aquel tiempo era común a esas horas, aprovechando que los policías de turno acababan de hacer su recorrido, o los vigilantes privados se encontraban desprevenidos, o con la anuencia tácita de éstos. El frío no le importaba. Esperó unos instantes dando tiempo a que el Cojo se regresara. Volteó la cabeza para todos los lados, y le pareció que lo mejor sería entrar a la casa de juego de bingo que precisamente estaba a unos cuantos pasos.

-3, 12,21, 9... Iba diciendo a todo pulmón el garitero.

Los jugadores sudaban copiosamente en el recinto festejando o renegando de la suerte inalcanzable para el jugador empedernido. Manuel entró a uno de los baños a sabiendas que en ese momento nadie rondaría por allí. Ávido procedió a comunicarse: 

-"Aquí, Noche Tranquila". ¿Me oyen?

-Sí, respondieron al otro lado de la línea. Se oye mal.

Se acercó un poco a la ventanilla que daba a la calle, para hacerse escuchar mejor.

-Nuestro hombre se regresó.

-Si ya veo, Noche Tranquila, le contestó el otro.

-Tal vez es un bromista, dijo uno de los que estaban de turno en el servicio de las radio comunicaciones de la gendarmería, y a unas cuantas cuadras de donde se encontraba éste.

-Pero están hablando en clave, dijo otro. No escuchaste que uno habló como desde una casa de juego.

-Y tantas casas de juego que hay en el sector, respondió. 

-Okey, respondió el otro.

El Cojo se regresó hasta la discoteca Latina y se saludó con el portero. Entraba y salía de estos sitios como si siempre hubiera vivido en ellos.

Algo conversó con el encargado del negocio porque juntos dirigieron sus miradas hacia donde estaba una muchacha de ojos de fuego haciendo gestos para que se acercara.

-¿Ves lo mismo que yo? Preguntó Juan.

-Sí, es la Flaca. No se parece mucho a la niña callejera, dijo Lizbeth.

-Ahí va, dijo Juan. ¡Ah! Mira.

-Sí, Darío acaba de entrar.

La muchacha se acercó y conversó unas cuantas palabras con ellos. Luego tomó un pasillo que lindaba con el mostrador del bar. Ahora tenían que esperar.

-¿Y será que ya Julio y Marleni habrán comenzado la fiesta? Le preguntó Juan riéndose.

-¿Por qué lo dices mugroso? Respondió ella.

Marleni y el comisario en realidad acababan de llegar al hotel en que pretendían alojarse, luego de haber ido a un cine en 60 de Chapinero, y donde se realizaba  un festival de las películas de Buñuel. La habitación la había conseguido de antemano por intermedio de un correo que tenía el comisario en la zona, alquilado por cuarenta y ocho horas para que aparentasen  ser una pareja de enamorados. No tenían ningún apuro, pues sabían que el allanamiento debían hacerlo tarde de la noche, porque esa era la hora en que el Ñato se reunía con sus compinches.

-Diantre, dijo el comisario distraídamente, delante del empleado del hotel. Se me olvidó aquello.

-¿Qué mi amor? Respondió Marleni de forma zalamera.

-Tú sabes...

-¿Qué?

El comisario dio una mirada de tristeza al empleado que entendió lo que insinuaba. Era normal en estos lugares.

-Si Uds. quieren, dijo el hombre, yo les puedo conseguir algo para que se alegren.

-Yo que te decía mi amor, dijo el comisario. Aunque se nos olvide cualquier cosa, aquí nos la consiguen.

- De veras, respondió Marleni, aparentando incredulidad. ¿No puede ser?

-Claro que si puedo señora. Vengan los llevo a su habitación. Después veré qué hago para satisfacerlos.

-Pero del bueno. ¿No? Dijo el comisario.

-Sí, del bueno, contestó el hombre.

Si bien el hotel era barato para el sitio, no resultó ser tan malo como pensaron en un principio. La habitación estaba amoblada con todo lo necesario para pasar una buena noche, e incluía un baño y una sauna privada, que era un lujo que muchas otras residencias no podían ostentar a sus clientes. La música de fondo, les hizo caer en cuenta que no había nada más agradable para una pareja de enamorados que la soledad, acompañada de una estancia agradable.

"Qué ironía -Pensó el comisario- La felicidad en medio de un infierno".

-Comisario, dijo Marleni, sacándolo de su ensimismamiento. Aquí no vamos a poder oír la señal del grupo.

-No importa, respondió. Tan pronto los oigamos tendremos que salir en la búsqueda del Ñato y sus ñeros.

3.

En la casa de bingo los jugadores apuraron sus apuestas, puesto que sintieron la prisa que tenían los dueños de  la casa de las apuestas para terminar con su faena. La gran mayoría estaba carilarga, luego de perder todo el dinero que tenían. Solamente unos cuantos elegidos podían saborear la quimera de unas ganancias que mañana, podrían ser diferentes. Manuel calculó que ya era la hora. Salió pacientemente a esperar que el Cojo regresara.

-¡Halooó!   Dijo. Aquí "Noche Tranquila". No veo a nuestro hombre.

-Si. Aquí "Huracán". Nuestro hombre va en camino.

-Comenzaremos la operación, suerte.  

Manuel llevó una de sus manos al revólver que tenía en la cintura. Tendría que esperar unos minutos. Alcanzó a acercarse hasta el quiosco donde unos trasnochadores hablaban de lo mal que les había ido en el juego. Toda esta operación le pareció tan fácil, que era como quitarle un dulce a un niño, porque por fin el muchacho se acercaba a su destino. Venía desprevenido, cansado de ir y venir por esa calle donde había pasado la mayor parte de su corta vida. El negocio con el Ñato no le daba espera porque en este estaban incluidos todo un grupo de gamines que desde tempranas edades se habían unido para luchar contra los mayores, ya fuera porque huyeron de sus casas por el maltrato de sus padres, o habían quedado huérfanos, o simplemente porque les nacía ese tipo de vida gozando de una libertad aparente frente a una sociedad que los obligó a dormir en las calles, arropados con unos cuantos cartones, y que solo hasta ahora, sabían qué era dormir en una habitación a todo confort. Las rejas de las celdas los esperaban.

Las sirenas de las radio patrullas se escucharon cuando vertiginosamente se acercaron a impedir la huida de los transeúntes que a esas horas en la calle veintitrés y adyacentes, para que la redada fuera perfecta.

-Es hora, le dijo el comisario a Marleni.

-Sí, respondió.

Abrieron las puertas de par en par, mientras escucharon abajo en las calle la voz de un gendarme que gritaba:

-¡Abran las puertas, que es la ley! ¡Esto es un allanamiento!

El portero en vez de hacer caso, se devolvió gritando:

-¡La gendarmería! ¡La gendarmería!

Algunos hombres que estaban en las habitaciones entreabrieron las puertas disimuladamente para informarse de lo que ocurría.

-¿Lo hueles? Preguntó el comisario.

-Si, dijo Marleni. Vicio.

Fue entonces cuando abrieron la habitación los del grupo del Ñato y dejaron sentir el olor característico que se confundía con el humo de los cigarrillos y el sudor acumulado en la espaciosa habitación. Sobre una mesa había varios manojos de billetes reunidos de acuerdo al valor de cada uno. Las sillas fueron arrojadas contra el marco de la puerta entre-abierta por uno de ellos con el fin de parapetarse en el momento que se dieron cuenta que Julio y Marleni los enfrentaban desde el final del pasillo.

-¡Ajá! ¿Ves? Estaban arqueando el dinero, dijo el comisario.

-¡Quietos! Gritó Marleni. Es la ley.

-¡No! Arengó el Comefierros. ¡Uds. quédense quietos, o no saldrán vivos de aquí!

-¡No! Respondió el comisario Rincón. ¡No hagan ningún movimiento o si no la van a pasar muy mal!

Y luciendo su arma de dotación los apuntaló con su mirada retrocediendo hasta la escalera, por donde venía subiendo agitado el portero.

-Quieto, le dijo Marleni.

-De todas maneras tendrán que entregarse no solo por esto, si no por el asesinato de Alirio. Les dijo el comisario.

-¡No! Gritó otro. ¡Muertos primero!

-¿Lo oyen? Dijo amenazante el Ñato, sin que ninguno  se atreviera a desenfundar sus armas.

-¡Entréguense vivos, porque muertos no valen un carajo!

Entonces la tensa calma se rompió. Los muchachos se lanzaron al piso sacando a relucir su armamento, mientras Marleni y el comisario Rincón se abalanzaron a las escaleras empujando al portero que no sabía qué hacer. Rápidamente la humareda de la bomba lacrimógena arrojada por Marleni los cubrió en medio de los disparos desordenados y los reflejos del comisario que les impidió huir del encierro en que se encontraban.

-¡Entren! Les gritó el comisario al grupo de los gendarmes que lograron romper la puerta de la entrada principal del hotel.

-¡Usen las máscaras! Gritó uno de ellos.

-¡Tranquilos! Dijo el comisario. ¡Qué no se escape ninguno!

No muy lejos en la misma calle la operación culminaba con éxito después que Lizbeth, Juan y Darío lograron ubicarse en sitios claves que impidieron que algunos de los que estaban en el zafarrancho huyeran cuando los hombres del comisario entraran a hacer el allanamiento.

-¡Ehh...! ¡Tú! ¡Muchacha! ¿Para dónde vas? Preguntó Lizbeth.

-Idiota, contestó esta. Déjeme tranquila.

Lizbeth esquivó el arañazo que está intentó hacer con sus manos, mientras la haló de los cabellos para hacerla perder el equilibrio. No tenía escapatoria.

-¡Quieta ahí! Le gritó otro compañero suyo.

-¡Qué todos salgan con las manos en alto y entren al furgón! Gritó Darío. 

-Tú, ven aquí, niña, siguió diciendo. ¿Ves esta foto?

-¡Sí! Es una miserable.

-¿Quién? ¿Ella o tú?

-Ella. Ella. Dijo con rabia.

-Dinos dónde está, le pregunto Juan.

-Es una porquería contestó. Su hermano Alirio...

-¡Ajá! ¿Su hermano Alirio qué....? Contra preguntó Lizbeth.

-Su hermano nos la sonsacó, dijo llorando.

-Con que, por eso lo mataron, dijo Juan.

-Sí. Por eso.

Muerte en Capitolio*

En la estación de Capitolio del Metro de Caracas, murió Bill el 12 de febrero de 1.993 a las 3 de la tarde, atropellado y destrozado por el conjunto de vagones que a esa hora se movilizaba rumbo a Pro patria, en medio del estupor de los presentes que lo vieron arrojarse a los rieles cuando se acercaba vertiginosamente a recoger y dejar los pasajeros. "Suicidio en Capitolio", "Perturbado mental muerto en el Metro de Caracas" y otros más lemas periodísticos de los medios de comunicación que cubrieron el suceso, pretendieron sugestionar la opinión pública con el lamentable suicidio. La verdad pudo ser otra. En esta ocasión Bill acababa de ser dado de alta de una clínica de reposo donde estuvo internado por varias horas desintoxicándose del exceso de dosis de drogas y alcohol que fueron las causas por las que lo llevaron unos agentes del orden que lo encontraron postrado en una de las celdas de la estación de policía más cercana, luego de ser aporreado en un bochornoso espectáculo del cual nadie daba razón de cómo se comenzó y por qué resulto allí.

Bill que tenía por costumbre los fines de semana festejar  los viernes culturales en la taberna "El Acuario", en esta ocasión se le había ido la mano en los tragos, y al sentirse mareado sin despedirse de los compañeros de bonche, masticando despaciosamente unas papas fritas que comía acompañadas con la cerveza que llevaba en la mano, como si quisiera prolongar la vida eternamente, decidió partir a su casa. La cercanía del Metro, la prisa que llevaban los peatones después de un largo día de trabajo, el reencuentro de los enamorados que querían disfrutar del despejado atardecer en un cine o en un teatro, la felicidad con que salió del establecimiento, le permitieron apearse sin darse cuenta a la escalera eléctrica que comunica la calle con el estacionamiento subterráneo tarareando una vieja canción de amor que siempre trovaba cuando llegaba al hogar. Pero esta vez no pudo llegar.

Uno de los vigilantes privados del Metro se dio cuenta de su infracción y acabó con su alegría. "Ni más faltaba que un ebrio comiendo papas fritas y bebiendo caña, irrespetara a los usuarios con este espectáculo", pensó éste.

Desorden y alboroto provocaron esta llamada de atención. Hizo lo imposible por no dejarse llevar del brazo del vigilante que a empellones lo devolvió a las escaleras de regreso a la calle. Ya era de noche y podría convertirse en un infierno, aunque hasta ahora todo fuera bien. Sin embargo, aquí no terminó el enojoso asunto. No hubo reclamos groseros de su parte ni desmanes exabruptos del guardián. Este arrojó la lata vacía al asfalto y la pateó con rabia a la mitad de la calle sin que los guardias militares que custodiaban el Capitolio en ese sector, se dieran cuenta. "Vamos, pensó. Ahora sí creo que podré llegar a mi casa". Dio la vuelta y se regresó hasta la entrada del Metro. Abordó las escaleras nervioso por lo ocurrido, y se acercó a una de las ventanillas a comprar su boleto. Traspasó la máquina registradora dispuesto a esperar la llegada de este, un poco fatigado, ya que no estaba acostumbrado a estos percances, deseoso por llegar rápido al hogar. La suerte no estaba con él. Un brazo largo y macizo lo abrazó fuertemente por el cuello, detrás de su espalda, mientras el mismo vigilante lo castigo con toda su fuerza con patadas y puños. La mano libre y férrea del hombre que casi lo estrangulaba le dobló los brazos y le esposó las muñecas tan fácilmente que parecía un pelele movido por los hilos invisibles del marionetista. Arrastrado lo llevó hasta la parte final del pasillo de espera, y lo metió en uno de los depósitos que la compañía tiene en todas las paradas para guardar los productos y herramientas de mantenimiento. Bill que a retortijones trataba de defenderse del gendarme que lo siguió castigando, sintió que el mundo se le venía encima.

-¡Cónchale vale, no lo matés! le gritó otro compañero que llegó inmediatamente con el vigilante que había salido en su búsqueda.

-Así hay que tratar a estas mierdas, dijo furioso.

-Cuidado vas y lo matás, le dijo el vigilante. 

-Cállate tú, le respondió.

Bill que estaba aturdido, se dejó llevar sin oponer resistencia por los gendarmes que obstinadamente lo injuriaban.

-Este tipo es un malandro, teniente. Casi que abusa con una señora. ¿No es así compa? 

-Sí, así es.  

-¿Pero dónde está esa señora? Preguntó.

-No quiso venir, respondió.

-¡Súbanlo! Les gritó.

-Tú sí que eres loco, le dijo su compañero.

-Teniente, dijo otro. ¿Por qué no lo dejamos por ahí botado?

-¿Pero dónde pana? Preguntó el que no quería meterse en problemas.

-¿Y por qué no lo arrojamos al Guaire? Dijo el que lo había arrastrado.

-Si, dijo aquel. Con lo seco que está el río allá estará bien,  mientras se recupera respondió el otro.

-¡So cabrones! Gritó el teniente. ¿Acaso nos van a meter a todos en este cuento?

No, mi teniente. ¿Qué tal si lo llevamos al centro de recuperación y rehabilitación de intoxicados?

-¿Acaso está intoxicado? ¡Ahhh...!

-Tracalero, eso es lo que eres, siguió diciendo el teniente.

Enmudecieron. Los latidos agitados de Bill, su cuerpo sudoso y maltratado con hematomas en los brazos, exangüe, mudo, testigo y víctima de la barbarie en el apretujado recinto del automotor policial que iba por las calles de Caracas, sin que sus ocupantes hubieran decidido a dónde llevarlo.

-¿Pero por qué no hacemos lo que a veces...?

-Está bien, dijo por fin el teniente, sin dejarlo terminar. Qué se haga como lo sugieres, pero óyeme bien, desgraciado: Otro desmán de éstos, y yo mismo te mando pal carajo. ¿Oíste?

Siguieron por la avenida Baralt  y voltearon por la de Urdaneta hasta su destino.

-Bájenlo rápido, Uds. mismos. ¡Largo de mi vista! Siguió diciendo.

El letargo en que estaba no le permitía saber si estaba en esta vida o en otra, porque el soporífero de los galenos lo adormecieron por completo. No supo si fueron horas o días en esa situación. Unas mujeres que estaban bailando en el tejado de una casa le hicieron señas, como preguntándole:

-¿Qué haces en esa cama, bocón?  

-Vamos, hombre, levántate, le dijo un médico. Ya no te vas a morir.

Creyó que volaba en una nave cósmica, mientras sus ojos desorbitados se dirigieron curiosos hacia el firmamento infinito. Se sentía ajeno a toda preocupación material. Lo único que le importaba saber era en qué constelación estaba.

-¿Sería en la de Orión? Pensó.

-Levántate. Le repitió el médico.

-¿Yo?

-Si. Tu.

-Ahhh... sin salir de su asombro.

-De aquí tendrás que salir a tu casa para que termines de curarte las heridas. Si quieres te enviamos a un hospital de urgencias.

-No, no por favor.

-¿Por qué te aporrearon? Le preguntó el galeno en tono amigable.

-No sé, vale, le respondió.

-La droga, pana, desespera, y si a eso le añades licor...  ¡No joda! Enloquece.

-No me acuerdo, contestó Bill con voz apagada.

-Párate pues, que quiero ver si te puedes sostener por tus propios medios.

-Claro que sí, doctor. Mírame.

-Tranquilo, no te preocupes. Los que te trajeron te llevaran a tu casa.

Enmudeció. Pudo ver el rostro de la muerte que lo acechaba y sintió el galope desbordado de su corazón que lo asfixiaba y apretaba su pecho. Se sintió entre un conglomerado de gentes que le iban abriendo paso, señalando el camino que debía seguir, mientras escuchó la voz de uno de los patrulleros cuando dijo:

-¡Este cobarde se nos cagó! ¡Carajo!

Corrió todo lo que pudo tratando de liberarse para siempre del pánico. Pudo escuchar la misma voz de aquel hombre cuando dijo:

-Va en camino. No se preocupe.

Era una voz susurrante y maléfica.  