CRÓNICA DE UN DIOS ATEO

G. P. BONSIGNORE

© G. P. Bonsignore, 2019.

Primera edición: agosto, 2019.

Cubierta: Martha Cuchelo.

Maquetación: Alexa C. Pérez.

Todos los derechos reservados.

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Para ti, querido lector:

que aproveches mi universo

y puedas perderte en él,

quizás así encuentres

lo que tanto buscas.

sinopsis

La vida de Los Pendencieros: un mercenario con brazo mecánico, una bruja apóstata con asuntos emocionales por saldar y un dragón con sobrepeso, buscan constantemente la forma de ganar oro a cambio de trabajos sucios, debido a que todo ya está tomado y nadie los quiere para ser parte de alguna épica historia. Una oportunidad de fortuna se les presenta con la llegada de un dios que cayó del cielo, deberán devolverlo a la Corte Cósmica a cambio de una recompensa por parte de los dioses ermonistas.

El camino estará lleno de baches políticos desde que existe una lucha entre dos poderosas naciones mediadas por El Parlamento: el Feudo Hastial y La Mancomunidad Tocineta, que buscarán hacerse con el dios. Unos lo harán por dinero, otros para evitar la inminente desgracia que se cierne sobre el continente.

TABLA DE CONTENIDO

Primera parte

1

2

3

4

5

6

7

8

Diario de Nonk

9

Diario de Nonk

10

Diario de Nonk

11

12

Diario de Nonk

13

14

15

16

17

18

19

20

Segunda parte

Diario de Nonk

21

22

Diario de Nonk

23

24

25

26

27

28

29

30

31

32

33

Tercera parte

34

35

36

37

38

39

40

41

42

43

44

45

46

47

Dedicatoria

Agradecimientos

Redes de contacto

 Primera parte

«Sacrificando a quien te ama,

hallarás la paz para tu mundo».

Una bengala al rojo vivo surca los cielos como una flecha prendida en fuego, ¿en quién irá a precipitarse, mientras sigue provocando que el cielo se desangre?

1

La sinfonía desafinada de dos pendencieros

El cielo menstruaba las últimas luces del atardecer en el momento de empezar esta historia. Sin oberturas a asesinos furtivos, aprendices de magos o reyes malditos.

Podría hablar de aquel niño, ¿lo ves? Ese rechoncho de allá, en el patio del aserradero, que en precario equilibrio intenta, a duras penas, apilar maderos en el contenedor de la sierra. Ese, a quien escogió el destino para una futura empresa contra el Dragón emperador fetichista de oro, que asolaba las arcas reales de la mancomunidad Tocineta. Es una leyenda que, poco a poco, está tomando forma. ¿Estás interesado en leerla?

¿Qué me dices de aquella niña robusta allá en los barracones de la milicia? Las calles y la orfandad la concibieron, condenada a ser lavandera, sierva del cuerpo castrense de la revolución porcina. Probablemente tenga algo interesante por lo que valga la pena hilvanar la tinta en estas páginas.

Pero no, lo que nos aqueja es otro asunto. Aquí hay muchos protagonistas buscando una historia, pero aquellos que acabo de mencionar no se meterán en esta, mi historia. Ahora voy a contarte aquello que nunca será contado y que se ha prohibido en cualquier institución intelectual reproducir.

Ahora mismo, querido lector, mis ojos enfocan un pequeño punto, allí abajo, un trozo de tierra flotante en el cielo. Ese trozo de tierra se llama Nalgahlla. Descendemos un poco más hasta tenerla cerca, en una zona específica del meridiano occidente. Ante nosotros hay un edificio de tres pisos, paredes pétreas en su interior y de aire tapizado por una humareda blanca con olor a carne rostizada. Recordemos que nos encontramos en la mancomunidad Tocineta. En este y otros pueblos aledaños impera el aroma a puerco tostado y chorreante del sudor de las brasas.

  Pero tras esa cobertura agridulce hay un hedor como a establo. Puede que fuera eso antes de que alguien tuviera la brillante idea de convertirlo en el despacho del alcaide de Cerdo Malcriado, la embajada de la mancomunidad Tocineta. Pero no hablemos de la dieta socio-política de la región, sino de los integrantes de aquella desafortunada tertulia en aquel espacio.

Porque, aparte del alcaide, que es obvio que estaba allí ocupando el escaño tras el escritorio, había una mujer sentada del otro lado. Tenía un codo sobre el reposabrazos y su barbilla descansaba en la mano, que tamborileaba su mejilla. Miraba sin ver nada más que el cristal de la ventana, derramando el sol sobre la figura del rechoncho hombre, sentado al frente, que no cesaba su agobiante perorata; motivo de que aquella mujer de vez en cuando suspirara de aburrimiento.

El alcaide dejó de hablar y, acto seguido, mojó una pluma en el tintero. Desperdigó regueros de caligrafía furiosa   sobre un pergamino y se atusó el bigote, moviendo la boca sin hablar, mientras escribía. De vez en cuando lanzaba miradas inquisitivas y breves hacia la mujer, como si estuviera hablando mal de ella con alguien invisible. Luego miraba la otra silla contigua, ocupada por alguien a quien casi olvido resaltar.

Tomando en cuenta que, si tú y yo hubiésemos entrado por la puerta del recibidor, y no desde la intemperie, como si hubiéramos destrozado el techo, sería la primera cosa que llamaría nuestra atención debido a su tamaño. Sentado en aquella silla, no sabías si apoyaba su trasero en una silla o un taburete, pues su armazón de músculos y carne eclipsaba cualquier conjetura visual. La mujer de la que hablé primero estaba a su lado, evitando todo lo posible hacer contacto visual con aquel mastodonte calvo que tenía las piernas como troncos, estiradas e inertes. Los brazos caídos e a ambos lados de la silla, la barbilla sobre el pecho y la cara congestionada de una pueril ira contenida que entornaba sus indescifrables ojillos animalescos.

Cuando el alcaide les increpó, ella lo vio y el hombretón le devolvió una mirada cargada de un veneno incapaz de matar, pero sí de incomodar. "Vas a pagar por todo esto", le decía con los ojos mientras hacía temblar el labio superior con un gruñido mudo. Como abnegada a un trance, ella le respondía con una indiferente mirada entrecerrada. No así sus labios, que sonreían. Después ya no se miraban, y no porque ella le temiera a él o al bigotón que caligrafiaba alguna sentencia para ambos, sino porque se sentía aburrida. 

Habiendo terminado, el alcaide miró a una y luego a otro, repartiendo equitativamente su desagrado por ambos. Cruzó los dedos bajo la barbilla y empezó a decir:

―El viento me trae postales del otro lado del mar de nubes, mientras que el humo blanco me trae noticias del almuerzo y el gris rumores de guerras anónimas. Luego están ustedes, que hoy, esta mañana, provocaron un humo tan negro que respirarlo te pinta los mocos. ¡Caos y desolación en mi parroquia! Canallas... Canallas hijos de puta, mal vivientes, inmundicia y renegados sociales, malditos de...

Retenido por las etiquetas del decoro, elevó las palmas a modo de disculpa.

―Tendrán que disculparme, no suelo expresarme de este modo, pero entiendan…

La voz del hombretón le cortó en seco. Una voz que se derramó raspada y vibrante por el recinto, como un gruñido discreto y hostigador cerca del oído.

―¿Cuánto tiempo más me retendrán aquí escuchando su tanda de mierdas?¡Esto está demorando mucho y yo tengo cosas que hacer!

―Caballero, le pido paciencia. Me temo que no será tan fácil llegar a una conclusión que nos favorezca a ambos ―esbozó imparcial el bigotudo alcaide―. No sé si usted o la señorita ignoran la seriedad del problema en que se hallan metidos.  Por ende, estoy metido en un problema aún mayor y nadie, ni ustedes o yo, saldrá de este despacho hasta llegar a una solución factible.  No voy a permitir que por culpa de un par de… ―Y el siguiente improperio salió premasticado por la ira―… malditos payasos sin sentido del ridículo, me corte la cabeza mi comandante Morcilla Joe.

En su defensa, el hombretón, al mismo tiempo que señalaba con el pulgar a la mujer y negaba con la cabeza, dijo.

―Yo no tengo nada que ver con esta puta de mierda.

―¡Pues me importa un comino! Los dos van a remediar todo este desastre, porque mi cargo no peligrará por los malditos agravios de unas mentes sin el más mínimo juicio o sentido común.

Ninguno de los juzgados se inmutó. La mujer miraba por la ventana. La línea de sus labios, casi opalinos en contraste con el color de su piel, formaban una imposible frontera entre un mohín y una sonrisa. El mastodonte se mordía la piel por debajo del labio inferior y resoplaba como un toro. El alcaide, en cambio, emparejaba una resma amarillenta, cuya hoja superior empezó a leer en voz alta.

 El saco de cuero no era muy voluminoso, pero rebosaba de divisas de alta denominación. El dinero estaba a buen recado y la bruja iba contándolo mientras movía los labios en silencio. Ella y Belardo se perdían a campo abierto, directo a las praderas septentrionales. La noche los amparaba.

―¿Cuánto hay? ―Llegó la resonante voz de Belardo.

Madeleine, que había terminado el recuento, respondió con un largo suspiro.

―No te va a gustar el resultado.

―Nunca nos gusta el resultado, de lo contrario, no haríamos este tipo de trabajos.

―Aquí solo hay doscientos veinticinco trineses, veinticuatro tines y noventa caliches para un viaje en carromato hacia el Feudo Hastial.

Belardo gruñó y soltó una maldición, al tiempo que los engranajes de su prótesis chirriaban con un sonido metálico.

―Llega para una semana de posada y taberna. Esos malditos… ¡Se lo gastaron todo! Debí matarlo, a él y a esa mujer.

―Lo mejor será perdernos unos meses hasta que se olviden de noso…

En la distancia, un halo de luz blanca relampagueó en el horizonte por encima de las montañas coronándolas durante una fracción de segundo con un fulgor parecido al día, para volver a apagar la bóveda celeste y dejar ese trabajo a las estrellas. Fue de día por unos segundos, los suficientes para desorientar el sentido común.

―¿Viste eso? ―susurró Belardo.

―Fue… Como una explosión o algo ―dijo ella en el mismo tono de voz.

―¿Qué crees que ha podido ser?

―No lo sé ―la bruja se lamió el labio superior y luego miró su mano, que seguía sopesando el saco de monedas como una ubre flácida sin leche suficiente para ambos―, pero huele a dinero. Vayamos a investigar.

Cualquier cosa que la acercara más y más a vengarse de Morgan era una oportunidad. Y esa era una que no podía dejar escapar.

2

Péndulo, la orquesta de engranajes

Un barco de la revolución porcina atracó en el puerto espacial de Péndulo. Finalmente, estaba en casa.

«Lo primero, será verme con un taumaturgo para que me cambie estos condensadores», se dijo a mí mismo.

Era absurdo pensar que necesitaba a otro taumaturgo cuando él era uno de los mejores de Péndulo. Pero no se fiaba de su pulso. Se le daba bien arreglar los desperfectos de los demás, pero nunca fue bueno solucionando sus propios problemas.

Le dolía la cabeza justo en el hemisferio del cráneo donde tenía empotrada la placa. A menudo, le picaba el cerebro cuando el circuito emitía pequeñas chispas de procesamiento cognitivo. Ya estaba acostumbrado a eso, pero que se le hincharan los condensadores y que en cualquier momento amenazaran con sulfatarse era un asunto que no podía tomarse a la ligera.

«También debería pensar en mis pelotas, hinchadas por la carencia de acción», pensó.

El mantenimiento podía esperar, pero necesitaba un burdel. Y él conocía al hombre adecuado para discernir entre categorías, colores, tamaños y sabores y con gustos tan nefastos como para que alguien lo encontrara atractivo.

El buque de expedición ya pisaba las planicies de Péndulo. Había llegado de las nubes y se había asentado en la nacarina inmundicia del puerto, agua alimentada por excreciones de un silo siamés corroído por los meados del tiempo. Lo primero que percibió fue un tufillo característico y familiar: el dulce aroma a combustible quemado, el hedor pululante de las calderas de las alcantarillas que hacen que el continente se mantenga a flote, el vinagre de los pescados y el olor corporal de todos los habitantes que iban y venían por las mismas calles, callejones, callejas, veredas, antros, rincones oscuros y tierra manchada de aceite. Las chimeneas de la ciudad asomaban por encima del puerto, larguiruchas siluetas de alquitrán como las puntas de una corona. De ellas salía humo gris y negro que se confundía con las nubes. La ciudad siempre estaba fumando.

Los barcos del puerto flotaban sobre algo céreo y espeso, una resina similar a los restos de una vela negra cuando ya ha perdido su forma, y la cubierta lo lamentaba de veras a medida que las olas la hacían bambolear.

Finfor Mor Ignis. Ese es el sujeto desde el cual vislumbramos todo el ajetreado panorama. Inspiró hondo y lo dejó salir por completo. El aroma de su hogar se confundía con los miles de gases salidos del mismo culo industrial. Estaba en casa.

Oteó la costa, un punto de mercadería negra disfrazada de estrafalarios tenderetes parapetados con toldos de colores. La herrumbre, el salitre y el excremento dejado por cosas que nadie creería que pueden estar vivas ensuciaba los suelos de adoquín, los salientes y los aleros de los locales. Todos allí lo conocían y él no conocía nadie. De la misma forma, hacían una inclinación a modo de saludo que él no emplearía con nadie, porque nadie estaba por encima de él. Una inclinación por un lado, un reverso por otro. Su majestad artificial se abría como una flor entre el tumulto de cabezas sonrientes, bocas lisonjeras, gentes desaliñadas, amortajadas con lo que trae el mar y amparadas con lo que arrastra la marea económica. Finfor mantenía el pecho inflado, la barbilla en alto y una sonrisa en forma de medialuna como si le hiciera gracia un chiste que nadie era capaz de comprender o se atrevía a comprender.

Atravesó el puerto dejando una estela de saludos sin corresponder. Y ante él, Péndulo, la capital de la Mancomunidad Tocineta.

«Péndulo es una mujer fea. Sí, una muy fea, pero con una labia que puede enamorarte y hasta provocarte una erección», reflexionó al verla.

Ya no había salitre ni hombres y mujeres sudorosos o con la piel reseca. Ya no había comerciantes ambulantes con forúnculos ni lepra lactando en los rostros de los mendigos con la locura mogolón. La vereda principal que llevaba hacia la plaza auguraba menos gente de aquella calaña, pero la suficiente como para preguntar con confianza a alguien por el callejón donde te la chupan por tan solo veinte caliches.

«Nada como el hogar», se repitió Finfor.

Inhaló y exhaló un poco de su nauseabundo pueblo natal, acostumbrado ya a aguantarse las arcadas, pues, de lo contrario, los tripulantes y lugareños del puerto le darían una paliza, ya que vomitar en el suelo era considerado igual de grave que vomitar sobre el estandarte de Péndulo, una tierra sagrada y bendecida por el humo de las fábricas.

Era el momento de alquilar un caballo.

Vio una fila de pasarelas que se alzaba hacia lo más alto, ocupada por caballos deconstruidos, con partes mecánicas y cuajos de piel, una marea de músculos agarrotados por la mala alimentación y resoplidos aserrados. El hecho de que tuvieran que deconstruir al animal para prolongar su vida útil le restaba prestigio. Lo mismo le sucedía a él. Faltaban palabras para describir su aversión por la cuadra. Y palabras faltaron de su boca para dar ni siquiera los buenos días. No creyó que la situación lo mereciera.

—Un caballo nimbulés para ya —dijo Finfor.

No estaba el capataz, pero atendía un muchacho muy joven para lo hirsuto que se empezaba a poner su cabello. Debido a sus ojos inyectados en sangre, era imposible determinar si estaba molesto, fastidiado o si estaba amargado por la obligada contienda laboral a la que estaba sujeto diariamente como un tumor maligno.

El mozo sorbió por la nariz en actitud hosca.

—¿Credenciales? —preguntó.

Porque te imaginarás, querido lector, que para manejar este tipo de monturas inventadas por (lo que subsiste en mi cabeza) la mano de obra de un dios ingenioso y artístico, se necesitan permisos especiales y patentados para la equitación.

Finfor entornó los ojos, como si le estuvieran pidiendo multiplicar cualquier número por uno.

—¿Te parece que necesito enseñarte mis credenciales? —Los había olvidado en su dormitorio antes de salir de expedición, pero eso no tenía por qué saberlo el mozo.

—Credenciales, o no hay caballo para ti.

Le empezaba a fallar la retina del ojo que tenía conectado a los transistores de la mitad del cráneo, pero con su ojo bueno era perfectamente capaz de sostener la mirada acuosa de ojos rojos del chico. Su cromatismo era más que una desazón para los demás, un defecto que usaba a conveniencia para intimidar.

—¿No sabes quién soy, verdad? ―inquirió con la barbilla lo suficientemente alta como para que se notara el ángulo triangular de su mandíbula.

El mozo sorbió de nuevo por la nariz y esputó un gargajo negro a un lado del mostrador.

—No lo sé, ni me importa.

Finfor juntó las manos delante del vientre. Las miró con aire de suficiencia exagerada y volvió a dirigirse al mozo.

—Te diré lo que voy a hacer, muchacho…

Era difícil observar aquellos ojos, que daban la impresión de ser dos esferas de vidrio con pigmentos que podían salirse de sus órbitas si se le golpeaba en la cabeza. Su propia imagen lo había preparado para todo lo que tenía que afrontar día a día en Péndulo.

Una vez que hubo afianzado el temor en el chico, prosiguió:

—… Me voy a dar la vuelta —empezó a explicar con la habilidosa mímica de sus dedos—, me iré por esa puerta, pagaré un elevador horizontal hacia mi recámara y contactaré con Morcilla Joe para que haga un poco de limpieza a la nómina que manejan aquí. Y, cuando eso suceda, te van a despedir a petición mía. ¿Y qué crees que haré yo? ¿Reírme de ti? ¡No, para nada! Eso es lo que haría un cabeza de huevo y yo no soy uno de esos. Te voy a contratar. Te voy a contratar solo por esa cara tan fea que tienes, esa que los clientes seguramente encuentran poco amigable y vomitiva; sin contar ese cabello, más rizado que mi vello púbico. Sí, serías el candidato perfecto para el tipo de trabajo que tengo reservado a gente como tú, monos hiperactivos, deconstruccionistas industrializados, política, étnica y anatómicamente ilegales en este lado del continente. ¿Y sabes algo más? El trabajo que te daré estará mucho mejor remunerado que el que te ofrecen aquí, pues, a juzgar por esa cara de ano de jabalí recién desvirgado que tienes, se nota que ni siquiera te alcanza para comprarte un buen juguete sexual ni para pagar las multas que te has ganado por masturbarte en lugares donde no se permite hacer eso.

Esperó largo rato hasta que la babeante boca del muchacho dejó de salivar aquel trago fuerte. Esperó por educación, porque estaba seguro de que había mordido el anzuelo. Todos lo hacían.

El muchacho se giró y de una de las tantas anillas empotradas en la pared tomó una llave negra y de dos únicos dientes. Se la tendió a Finfor.

—Piso tres, tercer cuadrante a la izquierda. Siga derecho por ese pasillo para encontrar las escaleras.

Finfor aceptó de buena gana la llave. Le pareció que el labio inferior del muchacho temblaba, estaba seguro de que rompería a llorar cuando él se alejara. Se contoneó con soltura señorial hacia lo recóndito de la cuadra, una cámara llena de válvulas, conductores sinuosos que emitían de vapor y calderas que alimentaban, con un componente ígneo y fosforescente, el vientre de los caballos. Se trataba de caballos nimbuleses, los rivales de los balgueses: monturas con más partes mecánicas que orgánicas y equipadas con los mismos componentes cerebrales de los que gozaba Finfor.

No se distrajo mucho con aquella fruslería panorámica. Le entusiasmaban las especies sustentadas por la deconstrucción, pero, a diferencia de él, ellas estaban perfectamente cuidadas y dotadas de toda la comida y lo necesario para copular.

La bestia que le tocó era un hombretón de aspecto solemne y colores fríos brillantes, entre marrón y negro a contraluz. Su condición tuerta le arruinaba un poco su aura de magnanimidad o quizá le confería un aspecto de rufián, solo podría saberlo el pirata o el hijo de puta que lo ensambló de aquella forma. Tres de sus ojos gozaban de las virtudes y del brillo inocente de una bestia honorable, pero el cuarto estaba vacío y rodeado por un cardenal rojo. Sentía lástima y a la vez admiración por él.

«Porque no somos inválidos, aunque nos falte algo», reflexionó.

Estaba ya demasiado mayor para eso, ¿para qué dejarlo aflorar en ese momento, que afeminaba sus ojos? ¿Y qué coño iba a saber él? Se desembarazó de sus pesares con la ayuda de la gallardía que sintió al montar sobre la bestia. Tras un glorioso piafar de esta, las articulaciones del caballo se pusieron en marcha, los engranajes empezaron su asimétrica orquesta metálica y los pistones de la ijada a reverberar en su reiterado movimiento rectilíneo. La bestia pasó de largo por delante de la recepción; fuera de la cuadra, a Finfor le pareció atisbar con su vista periférica al muchacho despidiéndose de él con el dedo corazón levantado.

Vapor esmerilado, sal y alquitrán salían de los conductos del caballo y espolvoreaban el ozono perpetuo de Péndulo. Dejaban una estela blanca al recorrer los caminos adoquinados: pagodas con cúpulas alargadas, edificaciones broncíneas y alargadas como los tubos de un órgano musical que escupían música vaporosa y catedrales en cuyas entrañas se desperdigaba una telaraña ferroviaria esparcida por toda la ciudad como las raíces del árbol más viejo y roñoso de una jungla de bronce y latón. Era un edificio con pliegues arquitectónicos, curvas afiladas y gárgolas, que se iba escalonando hacia arriba, como una especie de pirámide de obsidiana invertida. El comercio y los lugares clave de Péndulo estaban separados y eran autónomamente clandestinos, a pesar de los vínculos geográficos logrados con el sistema de vías que proyectaban sombras segmentadas por encima de la calle cuando un tren no pasaba y cubría todo con una noche artificial.

El caballo nimbulés era indispensable debido a lo imposible que se había vuelto, con el tiempo, franquear la muchedumbre, apretujada y en la eterna y constante lucha por su ir y venir en aquella angostura llena de sombras escalonadas. Los aleros, los techos de pizarra de las pagodas, los vértices imposibles, los descansillos inalcanzables y los arbotantes de la catedral eran los caminos pensados para aquellas monturas. Finfor pasó por encima de todo el territorio oriental y frenó en seco cerca de las escalinatas flanqueadas por dos túneles altos y amenazadores, como dos bocas gigantes de las que salían lenguas metálicas, el calzado de los trenes.

Se apeó del caballo, le dio un beso en el hocico y subió poco a poco las escalinatas mientras, a los lados, los trenes que pasaban le rozaban la ropa. Empezaba a dolerle la cabeza, pero los condensadores hinchados tendrían que esperar.

Alguien lo llamaba desde el primer escalón. Finfor vio a un hombre que agitaba los brazos y se giró para comprobar si se dirigía a él o a alguien más. Para su desgracia, era a él. Qué fastidio.

«Maldita sea este sujeto. Piensas pedir una cita con él una noche y misteriosamente aparece a la mañana siguiente en tu cama con una mujer-león y un hombre-reptil femenino llamado trans-betty», pensó Finfor.

El eludido subía ya las escaleras a vertiginoso ritmo, propio de un infante que se reencuentra con su padre, aunque este lo haya abandonado y el niño del que hablamos no sea muy listo.

El hombre que llegó no tenía barba o bigote, innecesarios para enmarcar su masculinidad, justificada por su altura y unos músculos como sogas de aparejo. Por no hablar del ancho de su mandíbula, el verde severo de sus ojos y el liso selvático de su castaño cabello, limpiamente lavado sin una gota de jabón silvestre. Y el abultado relieve de sus pantalones. Esto va por ti, lector. O lectora.

«¡Ambrose!», dijo para sus adentros.

Le tendió una poderosa mano a Finfor.

Finfor lo miró reticente. Sabía lo que significaba ese saludo.

Las manos de ambos se estrecharon y, de un golpe, el hombre lo elevó hasta que su barbilla quedó reposando sobre el hombro y sus brazos tras la espalda. Un apretón hizo que sus vértebras crujieran. Lo encontró reconfortante y repulsivo a la vez.

—¡Ya, hombre, ya! Bájame ya.

Ambrose depositó a Finfor y profirió una fuerte y lenta carcajada.

—Mira el pequeñín, bamboleándose por ahí a solas, viviendo aventuras sin caballeros andantes ni princesas en peligro. Puedes tener todo eso conmigo si no le tienes miedo al éxito. ―Acto seguido, con una lentitud libidinosa, se besó el dedo índice y se lo puso en la oreja a su amigo, que se apartó como si acabaran de quemarlo con un hierro al rojo vivo―. ¿Qué te ha pasado? Me da la impresión de que me estás evitando.

—Evito a todo el mundo, en realidad, je, je —dijo con una sonrisa―, en tu caso, no tengo opción.

Aunque Ambrose vestía con traje, bajo el chaleco de terciopelo llevaba una camisa de seda que acentuaba los relieves de sus pectorales y el entusiasmo de sus pezones. A diferencia del pendulés corriente, Ambrose estaba en buena forma. Y, aunque Finfor no gozaba de la misma constitución, le debía su delgadez a su amigo.

—Cariño, ¿pero no se supone que estabas en una de esas, ¿cómo se dice, misión de reconocimiento?

Finfor dejó escapar un suspiro de hastío. Inclinó la cabeza y con un ademán cortés invitó a Ambrose a continuar caminando. Fueron dando tumbos mientras subían por las escalinatas. Los trenes abanicaban las ropas de ambos en su ir y venir.

—Si no te importa, no quiero hablar de trabajo.

A medida que se adentraban en el Ministerio de la Grasa, devolvía el saludo a diestra y siniestra con una mirada tenue, efusiva pero discreta, sin mucha pretensión, a todo aquel que lo reconocía en la galería.

―¿Y de qué quieres que hablemos? ―inquirió Ambrose.

―No lo sé ―dijo haciendo girar su muñeca―, de tus amoríos, las cosas sucias y apasionadas que haces con quienes se acuestan contigo.

―Bebé ―musitó y le dio una palmada en el hombro que le recordó a la mano pesada de su obesa madre―, si no te importa, tampoco quiero hablar de trabajo.

La morada del supremo comandante Morcilla Joe y su gabinete era un recinto abovedado y apalancado por columnas inclinadas. Los pilares eran de cobre rojizo y por doquier proliferaban enormes gallardetes rojos con la cara de un cochino sonriente y de ojos mortecinos: el blasón de la revolución industrial porcina.

El tecleo de las máquinas de escribir y los estampidos de los sellos reverberaban en la galería.

―¿Y la Facultad del Amor? ―inquirió Finfor.

―¡Marcha de maravilla! ―señaló su amigo con una avidez aflautada, pese al grosor de su voz―. Ayer fue la condecoración de las chicas de la quinta senda de la seducción. Los chicos me han dado problemas, les cuesta un poco avanzar, pero mandé que trajeran a otros artesanos del amor directos de Exubia.

―Perfecto, je, je, a lo mejor más tarde me paso por allá para que me ayudes… con un problemita que tengo.

―¡Déjame adivinar! ―Ambrose se llevó las manos a los mofletes―. ¡Los condensadores hinchados! Pero es que… ¡Uf! Mírate, Fin, desde aquí se ve y todo. Feo, feo, feísimo. Eso puede provocarte una infección en la cicatriz, ¿sabes? Si no lo tratas a tiempo, ¿sabes? Te lo dije muchas veces. ¿Cuántas veces te lo dije, Fin? ¡Fueron muchas veces, Fin!

―¡Entiendo, entiendo ya, coño! ―Ambrose era la única persona ante la que Finfor inclinaba la barbilla, considerando que su amigo era más alto que él―. ¿Has sabido algo de mi madre?

―No, nada de nada.

―Perfecto, porque no quiero saber nada de esa gorda lunática. ―Dejó escapar un suspiro de alivio y el párpado del ojo con cromatismo pestañeó a la velocidad de un aleteo de mosca.

―Ay de ti, ¿y ahora qué hizo? ―se interesó Ambrose.

―No sé si ha hecho de las suyas y, de ser así, no quiero enterarme. ―Atisbó con atención la cámara del ministerio a su alrededor―. Planeo irme pronto si esta reunión sale bien. Si no te importa…

Chocó su hombro con el de Ambrose y dieron un giro brusco por un recoveco oscuro y ajeno a las miradas curiosas. Ambos se miraron en la penumbra. Finfor le dio al fortachón dos monedas de cincuenta trineses cada una y este, a cambio, le entregó un cartucho de cuero negro al que, sin dudarlo, le quitó el broche para olisquear su interior.

Tocino de res.

En la Mancomunidad se castigaba con pena capital comer carne que no fuera de cerdo. En el mercado había curtidores que fileteaban la punta trasera de la vaca y la pasaban por diferentes capas de colorante para que adquiriera los colores de la tocineta porcina convencional. De esta forma, Finfor se podía permitir una vida sin tanto colesterol.

Ambrose se pasó la lengua por los labios y le guiñó un ojo. Finfor le posó con suavidad los nudillos en el pecho y salieron de allí.

Para afianzar la discreción, Finfor daba pasos mecánicos y marciales y mantenía un talante comedido en todo momento, sin dejar entrever ningún ápice de interés. Solía cuidar que los demás no malinterpretaran su falta de entusiasmo para socializar, pues era muy solícito.

«Aunque es fácil hacerse el invisible con esta cosa empotrada en mi cabeza. Pero mucha gente alabando tu puesto en el escaño es igual a estar solo», se dijo.

Desde pequeño le habían enseñado a ser discreto con todo, hasta con el andar. Ambrose, en cambio, pavoneaba sus músculos de acá para allá al mismo tiempo que prestaba su jovial sonrisa a todos los que pasaban por su lado y arrojaba besos silenciosos. Mientras se acercaban a los elevadores, Finfor observaba al galán de arriba abajo, y viceversa.

—Ya que estás aquí fastidiándome, aprovecharé para pedirte que me consigas una cita con alguna mujer para las veinte horas.

Ambrose esbozó una sonrisa lasciva e infantil a la vez. Las marcas que se formaban en sus ojos y los hoyuelos acentuaron su poder sensual.

—Entonces yo también debería aprovechar que estás aquí, considerando que sigo siendo tu amigo. Sin importar lo basura que eres conmigo a veces. Verás, quiero deshacerme de Victoria. No es nada serio, solo una clienta que se entusiasmó en exceso. Tengo una cita con ella hoy a la hora del almuerzo, podría presentártela. Claro, eso si quieres.

—¡No! Necesito una mujer que sea capaz de verme durante más de tres segundos sin sentir asco ―dijo y se rascó la cicatriz que unía la carne y el hueso de su cráneo con los componentes biotaumatúrgicos―, yo hablaba de una artesana del amor.

—Di prostituta, tarado. Deja los eufemismos.

―La gente que siente asco o desprecio por mí me saluda con eufemismos. Deberías ir por ahí diciendo que pueden estrechar mi mano o preguntarme cómo estoy.

―¡Ay de ti! ¿Sabes? ―Aunque la voz de Ambrose estaba llena de una vibrante carga masculina, tomaba tempos sopranos―. Hablas como si fueras realmente feo.

Finfor le dirigió una mirada que dejaba claro lo mucho que le irritaba la caridad.

―Je, je, claro ―la voz de Finfor serpenteaba, se colaba entre los oídos y llegaba incluso a ser sugestiva―, soy bueno con las palabras, pero las monedas tienen mejor labia que yo y ellas parece que se entienden mejor con mi dinero. Deberías presentarme a Laila, que tiene preferencias por los deconstruidos como yo. O mejor a Priscilla, me he enterado de que ahora padece de cataratas.

Ambos se echaron a reír.

—Hablas como si conociera a todas las mujeres de Péndulo.

Finfor esbozó una tenue sonrisa y negó con la cabeza simultáneamente.             

—Hablas como si no te hubieras acostado ya a todas.

—¿Eso crees?

—No lo creo. Lo sé.

—Pues te equivocas. No soy ese tipo de hombres, solo que… ¡a veces no controlo lo que sale de mi boca!

«O lo que entra en ella», no pudo evitar pensar Finfor.

—Veamos, Fin. Si lo que quieres es algo rápido, te sugiero que vengas a una pequeña fiesta que voy a hacer pasado mañana.

Finfor sabía lo que significaban las pequeñas fiestas de Ambrose.

—Te contesto cuando termine de hablar con Joe.

Ambrose iba a decir algo, pero el elevador ya estaba en la planta y Finfor entró en él con prisa.

―¡No me dejes mal con lo de Victoria, ¿eh? Ni se te ocurra fal…

Las compuertas se cerraron. En el centro del hexágono había una palanca con gatillo parecida a la de las locomotoras. Tiró de ella ocho veces y el motor respondió con combustión flatulenta. El clamor de los engranajes era un llanto de alto calibre que reverberaba y le erizaba la piel.

Le pareció que algo en la distancia aullaba y se lamentaba de existir. Se trataba del gañido de un animal, una criatura o una máquina, que anunciaba que se estaba muriendo lentamente o tal vez que alguien o algo estaban ayudando a que sucediera.

Un cloqueo industrial, luego otro y uno más para iniciar una orquesta de mecanismos. El ascensor se estremeció bajo sus pies, luego vino el vacío estomacal que acompaña al ascenso.

En el dintel, una pequeña manecilla verde se movía perpendicular a su posición sobre un tablero de números. Se detuvo en el veintinueve; el canto de los engranajes y el chirrido de los goznes ventilaron su vista con un lugar nuevo. La cámara del gobernador y supremo comandante.

Finfor tragó con fuerza, pero empezó a caminar como si tuviera claras sus convicciones. Tres murales de vidrio hacían de pared en aquel cuarto pentagonal acristalado. La punta de flecha, las dos caras interiores, eran pieles carcomidas de estanterías empotradas en la pared, ambas coronadas por cabezas de cochino embalsamadas, tan brillantes que muertos parecían más vivos.

En el centro, había una mesa rectangular. En un costado estaba sentada una niña de vestido blanco y falda abierta en flor. Frente a ella, un hombre de uniforme bien peinado que, tan solo de verlo, evocaba aromas florales. En el extremo opuesto, frente a Finfor, otros, enguantado y de enorme vientre, vestido con correas y muchas hebillas que hacían un formidable esfuerzo por contener las proporciones de su masa corporal. Los tres estaban comiendo con gusto, en perfecta calma.

Sobre la mesa, boca arriba, yacía un hombre semidesnudo e impedido por unas correas que serpenteaban por su frente y extremidades y que lo ataban a la superficie de madera. Se lamentaba y suplicaba, por medio de insistentes sollozos, por una de sus piernas, que poco a poco iba perdiendo con cortes de cuchillo, acometidos por la niña, el gordo y el uniformado.

Finfor carraspeó para hacerse notar.

—Supremo comandante Joe, capitán Der Dorbolín. —Saludó a ambos con una amistosa sonrisa de medio lado y una leve inclinación.

Morcilla Gustav Joe no se inmutó. Se limpió las comisuras de sangre con pequeños y sutiles toques de servilleta. Su vientre era tan ancho que casi se le derramaba en avalancha de grasa por encima del cinto. Chorreaba señoría y magnificencia tanto como su boca grasa y babosa. La niña, en cambio, parecía ávida por embarrarse de sangre el mentón y la nariz. El otro individuo, Der Dorbolín, saludó con una sonrisa efervescente, que se fue apagando tan rápido como asomó a su rostro.

—Llegas tarde —dijo Morcilla Joe con voz vibrante y grave, como salida de un tambor. Al hablar, el eco rebotaba en las cavernas de sus cuerdas vocales y salía proyectado con una oquedad sonora, un grosor estrangulado y sibilante, era una voz que solo alguien tan grueso y esbelto puede poseer.

—Culpa a tu lugarteniente ―contestó Finfor sin mirar a nadie en particular. El tenedor de Der Dorbolín frenó cerca de su boca cuando escuchó aquello.

Finfor se sentó en la silla que había al otro extremo de la mesa, lejos de los demás comensales, pero de frente a su supremo comandante. Los gemidos de agonía del yaciente que estaba siendo usado para el banquete eran cada vez más débiles. Su garganta, así como el brillo de sus ojos, se iba apagando. Finfor intentó no mirarlo a la cara, aunque se sintió invadido por la curiosidad.

―¿No es ese el vasallo de Morgan? ―preguntó.

―Era ―aseveró Der Dorbolín cruzando una pierna y esgrimiendo una sonrisa de magnificencia―, dos días antes de su llegada, lord Ignis, la corte decidió ejecutar a todos los vegetarianos y a los prisioneros de guerra.

―A Morgan no le va a gustar lo que están haciendo con sus hombres.

―Tampoco le gustará lo que le haremos a él cuando tengamos Alabastia en poder del neobeli-ermonismo ―musitó Joe sin quitar los ojos del plato de comida, troceando de vez en cuando los tendones lacerados de la víctima―. Estamos tan cerca, tan cerca… ―Esto último se escuchó engrasado por el esófago. Luego miró a los ojos de Finfor y, azuzándolo como a un cerdo preparado para el fogón le dijo―: ¿Vas a comer algo?

Finfor enarboló con orgullo su saquito y lo sacudió como una matraca.

―Ya vine preparado, magnífico comandante. ―Y, para demostrarlo, se llevó una tira de tocino a la boca, que a ojos de los comensales pasó por ser lo mismo que comían ellos―. Hábleme de los informes de guerra y de nuestra ventaja posicional.

―No hay ventaja posicional, lord Ignis ―dijo Der Dorbolín jugueteando con la comida a expensas de su tenedor―, retiramos a todos nuestros hombres, eso lo hablamos en el consejo anterior.

―El consejo anterior, lord Femisto Der Dorbolín ―diciendo su nombre completo mostraba claramente su insolencia, y la insolencia era su pieza preferida en el juego del discurso―, aprobó una forma que nos permite…

―«Nos». ―Der Dorbolín pronunció la palabra con la lengua afincada en el paladar―. Me temo que no, porque se celebró otra mientras usted estaba ausente en la que se estableció que las brigadas del general Ziuraga ya no estarán dispuestas en el fuerte abandonado de la Mancomunidad. Recuerde que Morgan sigue teniendo vasallos en el sur de del Feudo Hastial y no tenemos forma de consolidar nuestro avance por tierra y el Mar de Nubes está tomado por una maldita galerna espacial de Espada y Pivote.

Finfor miró a su supremo comandante, volvió a observar a Der Dorbolín y se encogió de hombros.

―Yo estuve en el Mar de Nubes y no sentí la presencia de ninguna galerna, lord Dorbolín.

Morcilla Joe se limpió la boca con una servilleta. Le tomó más tiempo del normal recorrer con sus dedos todo el perímetro labial.

―Nuestra única alternativa es dar un golpe contundente y definitivo a Morgan ―dijo juntando los dedos bajo su mentón―, sé que estabas en contra de esa idea al principio, pero no podemos permitirnos perder tiempo o tendremos que mendigar segundos, y ya sabes lo que pasó la última vez, que casi no salimos airosos de la distorsión.

―Lo sé, recuerdo muy bien lo de la distorsión ―se rascó la cicatriz craneal―, pero lo que sucede es que no ganará la revolución si llevamos a cabo ese golpe…

―¡Pero, lord Ignis, creo que no se ha enterado!

Finfor dejó a medio masticar su segunda tira de tocino de vaca.

―¿Enterarme de qué?

Fue Joe quien respondió, después de chuparse los dientes.

―Por decisión unánime, Femisto Der Dorbolín será el nuevo almirante de la flota.

De no ser porque tenía que mantener los números, habría escupido el tocino que tenía en la boca. Miró a Der Dorbolín, que esbozó una exagerada sonrisa cuadrada mientras sus cejas subían y bajaban. Su sonrisa se fue apagando hasta esculpirse en una forma cóncava; los ojos entrecerrados  le decían con la mirada «te he superado».

―¿Me está hablando en serio? Mierda…

—¡Ey, ey, ey! —Morcilla Joe esgrimió un dedo gordo como un salchichón—. Por si no te has dado cuenta, aquí está mi hija. Cuida tu boca.

Y, dicho esto, se inclinó como pudo hacia la niña y le limpió la boca llena del maquillaje sangriento que le cubría medio rostro. Ella le sonrió, mostrándole una marea de dientes rojos.

Finfor volvió a dirigirse a Joe, pero esta vez de manera más comedida.

―Supremo comandante, me gustaría explicarle que es arriesgado dar un paso de esa magnitud en una guerra tan reñida… El Parlamento…

―El Parlamento me impide atacar con los cañones, sí, pero en ningún lado del decreto reza que no pueda hacerlo con monedas.

Después de la Batalla de los Tomates, que mermó la Nalgahlla de la vieja monarquía, instauraron el Parlamento en Cervnika en el que se trataba el salvoconducto entre la Mancomunidad Tocineta y el Feudo Hastial. A esa fecha, la torre seguía erigida en el centro del continente, en una isla a cielo abierto para vigilar el tráfico aéreo, por si algún barco que no fuera mercante se paseara por allí sin concesiones previas. La revolución había avanzado notablemente con Joe sentado en el escaño más importante de complejo, hilvanando la economía de Péndulo a costa de estrangular la de Alabastia y sus vasallos. Era un asedio por correspondencia en el que Péndulo seguía ganando, aunque estaba claro que la magia del Feudo era más potente que su guerrilla. Sin embargo, ninguno de los dos estaba por encima del Parlamento de Cervnika.

―Pero hay algo más.

La víctima boqueaba, pero, por alguna extraña razón, rehusaba morir. Su pierna cercenada hasta la rodilla era un trozo amorfo de muñón sanguinolento que oscilaba sobre la mesa como una babosa convulsa. El aire apestaba a óxido y se sentía esa avinagrada sensación de gangrena en las pupilas gustativas sin necesidad de probar bocado. Finfor chasqueó la lengua varias veces para apartar el sabor de sus pensamientos.

«Solo me queda un único recurso. Contarle. Contarle lo que vi allá afuera».

―¿Recuerda la profecía que calcularon los escribanos de la Torre Filosófica? ―dijo mientras movía las manos, sosteniendo algo invisible―. La carta que llegó dos meses antes de mi última excursión… Mahalba.

―Mahalba ―profirió Joe en voz alta, pero para sí mismo―. Mahalba… El Dios de los beli-ermonistas. ―El comandante hizo varios movimientos de muñeca, como tratando de estimular la justificación que abocaba en lo absurdo―. ¿Y qué? Acabamos con todos los beli-ermonistas, hasta el último de ellos fue procesado en las fábricas de salchichas.

―¿Pero recuerda que le hablé de esa profecía en mi taller y que los cálculos coincidían?

―Finfor, ¿qué tiene que ver esto con los intereses de la flota?

―Preste atención, porque tiene mucho que ver. ¿No recuerda también que dijeron que Mahalba se manifestaría a la llegada de una explosión de luz, una estrella fugaz del cielo? Tengo noticias para usted, supremo comandante: eso fue lo que vi en el Feudo, un destello blanco, un festival de luces. La premonición. ¿Se da cuenta de que tenemos que actuar antes que Morgan?

Femisto ladeó la cabeza. Pasaron unos segundos sin decir palabra alguna. Este miró a su comandante y luego a Finfor, hasta que se dio cuenta de que era él quien debía romper el silencio.

―¿Y qué? ¡Lord Finfor! Esto es una facultad de guerra, no una escuela de subjetividad.

Sin hacer caso del comentario arrogante de Femisto, siguió la explicación.

―No tenemos por qué pensar que es una profecía, desde luego, solo han sido cálculos matemáticos de nuestros mejores escribas basados en la ecuación de los tres narradores. Sea lo que sea lo que haya caído del cielo, si Morgan se apropia de eso, podría tener consecuencias para la revolución porcina.

Podría ser una gran masa de carne y músculos fofos, pero Finfor siempre sabía encontrar el punto débil. Todos tenían uno, era una filosofía que tenía en común con Ambrose. Morcilla Joe pareció sopesar los hechos. Se frotaba la papada como si se buscara un cuello inexistente.

―Supongamos que te creo ―esbozó―, ¿qué necesitarías que te financie?

Sabía que si Femisto estaba a la cabeza de la flota pendulés (y se lo había dejado claro con aquella sonrisa perlada), no le atribuirían un galeón para la expedición. Sin su nave habitual, tendría que valerse de otros medios. Uno de ellos, el menos probable de arrojar resultados favorables, fue su primera baza.              

—Quiero un gallardeón balgués. —Femisto emitió unas risitas caballunas, que hicieron oscilar su vientre como un aluvión de grasa—. No, no se ría.

Evitando esa respiración sibilante que precede a las risas espontáneas, la de Der Dorbolín acompañó a la de su comandante con un compás apresurado y forzado, nada orgánico.

—Hablo en serio —volvió a hablar Finfor, sin perder la serenidad de su sonrisa.

—¿Quién demonios te crees que eres para pedirme algo así? ¿Estás loco? —Joe se enjugó los ojos, llenos de lágrimas oleaginosas―. Ese navío debe ser maniobrado por hombres con mucho temple, carne en los huesos y sesos en la cabeza, algo de lo que tú careces, si nos vamos por ese lado.

―Supongo que ha escogido a Der Dorbolín para dirigir la flota porque no había una alternativa mejor.

―No, lo elegí porque es la mejor de todas.

Rapidez, tenacidad y certeza eran las virtudes que podían describir lo que estaba ocurriendo. La velocidad en el arte de matar que se había labrado a lo largo de tantos años de práctica hizo de sus ademanes algo tan glorioso y elegante como para quedar bien delante de los comensales y de la víctima. Un estilete con punta de diamante penetró en el cráneo del hombre que les estaba sirviendo de almuerzo, cuya cabeza dio una rápida sacudida y se quedó inerte. A Finfor le pareció ver en los ojos del sujeto un brillo de alegría antes de que estos se apagaran para siempre.

Morcilla Joe miró su comida como si le acabaran de contar un mal chiste, luego se giró hacia Finfor, que en ese momento pinchaba un trozo de carne.

—Te has pasado de la raya —dijo Joe como si lo hubieran ofendido.

Finfor esbozó una sonrisa roja, con restos de comida.

—¡Oh, vamos, comandante! Va a morir de todos modos.

Los dedos de Joe temblequearon sobre el brazo de la silla. Finfor había logrado lo que se había propuesto hacía unos momentos: que Morcilla Joe se levantara de la silla, aunque fuera a duras penas. Se plantó frente a él, despidiendo un aliento nauseabundo a boca de perro que, de lejos, era peor que el olor a naftalina de su atuendo.

Entornó los ojos y observó a Finfor con vehemencia.

—He trabajado demasiado duro para lograr expulsar a esos bastardos beli-ermonistas. No van a volver, nunca, nunca jamás, ni mucho menos un dios que se ha quedado sin creyentes porque todos están muertos.

—Los creyentes han muerto y su dios los ha matado ―agregó Finfor―. Le diré algo, comandante. Los tiempos de crisis forjan hombres fuertes que traen prosperidad. La prosperidad concibe hombres débiles que en algún momento se disputarán el trono por derecho y no por deber. Dígame, ¿está usted en el eslabón de los fuertes? Eso dependerá de si me concede el mando de un gallardeón balgués para acabar con la amenaza que tanto niega por temor y no por uso de razón. Usted sabe tan bien como yo que no hay revolución si Mahalba se une al bando de Morgan.

Por su mirada, Finfor pensó que su comandante lo iba a golpear en el rostro. La cara de Joe era un amasijo de papadas y mejillas escalonadas, sostenida con la escuálida fuerza de la mirada, un panorama bastante incómodo incluso para los guerreros más determinados. Tras varios segundos de falsa meditación, Joe levantó medio labio superior como un gruñido mudo.

—Mi respuesta seguirá siendo no.

—¿A mi petición o a que está en el eslabón de los fuertes?

—¡No voy a tolerar más chistecitos tuyos, vete a la mierda de una vez y déjame terminar mi almuerzo!

—Ah, ah, ah. —Finfor negó varias veces con el dedo y luego señaló hacia el lado opuesto de la mesa—. Recuerde que allí está la niña. Cuide su boca.

Morcilla Joe tomó el tenedor y propinó un rápido pinchazo al hombre, que ya estaba en una especie de sopor cercano a la muerte. Masticó un poco antes de hablar.

―Es todo por hoy ―dijo sin mirar a nadie. Sus ojos, puestos en los ventanales del pentágono, vislumbraban la caries alquitranada que era su ciudad―, nos reuniremos mañana en el consejo. Retírense los dos.

Femisto esbozó una rápida sonrisa mientras se acomodaba el cuello de su traje.

―Supremo comandante, ¡menudas observaciones tiene lord Ignis! ―Sonrió como para disculparse por Finfor―. Creo que no deberíamos dejar por sentado las suposicione…

―Lord Dorbolín. ―Los ojillos de Joe se posaron sobre las perlas oculares de Femisto, que se paralizó al instante al no poder soportar el peso―. No creo que haga falta advertirle en el futuro que no me haga repetir las cosas. Se lo aseguro, esta será la primera y última vez que repito una orden: retírense.

―¡Solo un momento! ―Finfor llegó hacia donde estaba el hombre, ya en estado de coma, y con la ayuda de un estilete le cortó el dedo índice―. Para el camino ―dijo con una sonrisa mientras esgrimía el dedo cercenado y lo guardaba en un bolsillo secreto.

Desde donde estaba, Finfor pudo oír cómo el gaznate de Femisto zumbaba cuando tragó saliva. Ambos se levantaron en silencio, se inclinaron al unísono y se encaminaron hacia el ascensor.

Mientras bajaban, ni el almirante ni el taumaturgo se dirigieron la mirada, la vista puesta en el tablero de pisos.

―La próxima vez que intente desautorizarme delante del supremo comandante, lo voy a arruinar. Voy a arruinar su carrera, señor Ignis, así que es mejor que trate de llevarse bien conmigo ―le dijo Femisto Der Dorbolín antes salir del ascensor.

―En efecto, señor Dorbolín, ¿qué sabor tiene?

―¿Qué sabor tiene qué?

―El pito de Morcilla, supongo que debe saber a tocineta o algo así, y no lo culpo, pero al menos que no se note demasiado la próxima vez que se la chupe a Joe para conseguir favores. Casi vomito solo de pensarlo.

―Se arrepentirá de sus palabras…

Lo último que escuchó fue una maldición rezongada. Dorbolín salió y las compuertas de la cúpula del ascensor se cerraron.

―Je, je.

Adoraba estar de vuelta en casa.

3

Alabastia, la orquesta de las coronas

Hubo una época en la que el continente se bañaba de la luz que irradiaba su propia prosperidad y gozaba de un clima que no era tan agresivo con sus habitantes como el de entonces. Existió una era en que las cosechas concebían melones del tamaño de una rueda de carreta, las viñas y las uvas crecían rojas y jugosas como menstruadas por las mismísimas diosas. La cebada era oro excretado de las nalgas del subsuelo, oro a los ojos del monarca más astuto.

Pero fue una etapa. ¿Por qué? Sencillo, pues porque ya no la había.

El último siglo había sido catastrófico, una auténtica orgía de tribulaciones. Las lluvias fueron ácidas, la tierra infértil, la vegetación se negó a dar sus acostumbrados frutos y el firmamento permaneció   rojo la mayoría del tiempo, recordándole a sus devotos y herejes lo moribundo que se encontraba ya su universo. Todo era miseria, exiguo, árido, cutre… Todo era una mierda.

«Hasta que un día…».

Ese día Morgan Gar VIII merendaba crema de calabacines con curry. Le gustaba comerlo así. La compota enchumbaba un poco su regazo, aunque ya se estaba empezado a acostumbrar a los alimentos que no se tenían que masticar tanto. No es que estuviera viejo, porque lo no estaba, sino que reservaba la mandíbula para morder cosas más importantes: las misivas del banco continental, las amenazas del Parlamento, las del regimiento y las tentativas de Morcilla Gustav Joe por acabar con la dinastía Gar, y junto con ella, su reinado.

«Hasta que un día… Mahalba bajará del segundo cielo, acabará con todos los dioses de la corte e instaurará una nueva era monoteísta».

Le aterraba la idea de vivir en un mundo así.

En un sueño premonitorio escuchó la voz de una pequeña deidad advirtiéndoselo a través de un sistema de telecomunicación que usaban los dioses para parlamentar con los mortales, en su acostumbrada jerga confusa y metafórica.

Supo que ese día había llegado cuando vio, desde el balcón de su castillo, un cometa rojo recortado contra la cortina del cielo. Una especie de flecha atravesando el cráneo de algún desprevenido. La madre del cielo azul,, lloraría estrellas a raudales por el luto.

Se atusó la barba, lóbrega como una selva, haciendo cálculos de su longevidad. El castillo era grande y bien fornido por fuera, pero relleno de silencio, oscuro y vacío.  Se respiraba un miasma como el de la casa de un anciano que no sabe que pronto va a morir. Morgan seguía joven, pero esa juventud se estaba descomponiendo.

Dos palmadas sutiles y la sirvienta ya estaba allí para acudir a sus deseos.Carraspeó un poco, porque la voz le salía como la polvareda del tiempo sin usar.

―Mueve la silla hacia la derecha.

Inclinación solícita, servicial y dispuesta, por lo que esta sirvienta de nombre… 

―Sophronia, más a la izquierda. Muy a la izquierda. Retrocede un poco. Más a la derecha. Derecha. ¡Derecha! Ahí, ahí, ya está. Perfecto.

Apoyada en el respaldar del rey, recuperaba su aliento al término de una disposición que terminó en el mismo punto de partida. Morgan hizo un leve ademán abanicado y la sirvienta se retiró.

Sus manos, de las que a ratos se inspeccionaba la negligencia cutánea y la barba de meses al abrigo de la luz. Sus yemas se topaban con el oro macerado en pigmentos de su corona. El metal era frío y, a veces, no ceñía bien en su cabeza. Los lugareños lo auguraban; la mala suerte cerniéndose en la familia Gar, pues un rey al que se le resbala la corona es uno que no puede gobernar. La dinastía Gar había demostrado eficacia hegemónica y militar en la brillante regencia de su padre, Bortolo Morgan Gar VII, pero trataba de no prestar atención a lo que dijeran a sus espaldas. Se inclinaba la corona en un ángulo en el que se mantenía inerte sobre su cabeza, y seguía hacia adelante sin importar; en parte, por ello se había dejado crecer el cabello. 

Lo habían intentado envenenar en incontables ocasiones. Perdió la cuenta de ello cuando una noche su pene no le respondía a las solicitudes de una de esas fantasías febriles que pernoctaban en su mente. Ninguna mujer lo entusiasmaba. No desde su último intento de volver a amar.  Sumado a eso, el peso de la edad, cercana a los treinta, lo estaba volviendo más reacio. Confiaba en Sophronia más que en sus cortesanos. La única razón que tendría ella de matarlo sería por su salario de mierda.

Se atusaba la barba y… Cierto, estábamos hablando del cometa rojo en el cielo, al que Morgan tenía puesto los ojos en ese momento. Sus sueños premonitorios. Las profecías de los escribanos. Todo se estaba materializando. Por primera vez la pesadilla despertaba y él se sentía en ese lugar al que van los sueños al levantarse por la mañana.

Sophronia nos honra de nuevo con su presencia de la que, sin dudarlo ni por un segundo, querido lector, hará acto de aparición con esa precipitación felina y torpeza pueril en su taconear.

―¡Majestad! ―dijo cuando todavía se estaba intentando frenar sin trastabillar―. En la puerta. El escribano, ¿le digo que pase?

Los escribanos eran los órganos que daban vida y propiciaban la actividad en la Fortaleza Filosófica, y como todo órgano, vital para que la vida se sustente, pero de un tiempo para acá el director de la facultad de profecías se había unido a la causa de Alabastia y los reinos que Nalgahlla Este albergaba. Este sujeto, que conoceremos a continuación, se había vuelto con el tiempo el consejero extraoficial de la corona alabastina.

―Otra vez tarde ―gruñó Morgan sin volverse―. Tarde, tarde, ¡siempre tarde para calmar mis inquietudes! ¿Qué clase de ejemplo me estás dando con tus retrasos, yo, que soy el que administra el tiempo de cada uno de ustedes?

Dejó de manosear su corona. Ya estaba perfecta y nadie tenía por qué enterarse de su complejo. Refunfuñó, insatisfecho con los resultados. No apartaba la vista del cometa rojo que caía por y para siempre en el horizonte. El profeta hizo lo mismo que su rey y no hicieron falta preguntas capciosas ante tremenda excreción cósmica de los dioses.

La voz del escribano profeta era dulce y monocorde, como si las deidades hubiesen dejado caer una flauta sobre el embutido biológico mientras lo estaban ensamblando.

―¿Qué simboliza el tiempo para usted, Majestad? ―dijo  esbozando una sonrisa de medialuna, imperceptible por su inmaculada piel con respecto a la palidez de sus labios―. Usted cree que el mundo se está quedando sin tiempo porque todos tienen que entregárselo a usted.

―Pero eso no justifica que hayas llegado tan tarde. ―Morgan garfeó los brazos del sitial con los dedos con mucha fuerza. Era su forma habitual de drenar sus males: estrujando cosas.

―No he tratado de justificar nada, Majestad. El día tiene un tiempo bastante limitado, y las horas se aglomeran a su alrededor. Se pierde la noción de su propio tiempo cuando nuestro reinado se está quedando sin tiempo, y que por eso se mendinga el de los demás.

El rey se giró hacia él. La voz de su consejero era cantarina y meticulosa hasta el punto de escucharse desde cualquier parte, pero supo que estaba a su izquierda atraído por un aroma a jazmín y lavanda. Lo vio, como siempre, con una sonrisa entre amistosa e insolente. Éste, todas inocencias, se encogió de hombros.

―No te he llamado para filosofear conmigo, pedazo de idiota… ―Sin quitarle los ojos de encima, con una mano acusadora apuntó hacia el firmamento, allí donde el cometa seguía rehusándose a aterrizar, bañando toda la vista con nácar de hez roja. El consejero siguió la dirección del dedo de Morgan, fingiendo sorprenderse poco después y colocándose una mano en los labios para reprimir un resuello infantil.

―Sí, Su Majestad ―dijo cuidando de no romper la armonía del espectáculo―, lo veo. Y es muy, muy, muy hermoso.

―Supongo que ya todos… Ya todos…

―¡De hecho sí, Majestad! ―El consejero esbozó una sonrisa. Sus labios eran de esos de alegría fácil, pero que no suelen reírse―. Todos han de haberlo visto ya a estas alturas. De camino al castillo, era imposible no divisarlo sin importar hacia donde volviera mi vista. Ese rojo sangriento y jugoso me empaña el contorno de mis ojos. Un axioma de la naturaleza.

―Un axioma ―repitió el rey, resuelto e hipnotizado por el brillo despedido por la lenta y meticulosa estela roja en el cielo―. Y supongo que usted sabe lo que significa eso de ahí arriba.

―Un pájaro rojo con una nota atada en la pata. Una flecha roja clavada en la espalda del cielo, con un mensaje en la plumilla. Un anuncio, un…

―¿Sabes lo que significa «sí» o «no»?

El consejero le respondió con una mirada misericordiosa y paciente.

―No, Su Majestad ―respondió, como si de verdad lamentara decepcionar a su rey. Morgan se acomodó en el sitial, estirándose la tela del pantalón que había sido tragada por sus nalgas.

―Un mensaje, sí, al menos en eso diste en el blanco, no así con la puntualidad ―dijo Morgan, para luego masajearse las sienes―. Un mensaje de los dioses. Lo vi en mis sueños: la intervención de Mahalba bajará del segundo cielo y lo volverá todo mierda. O algo así decía la canción onírica.

Morgan trató de incorporarse, pero a causa de un fuerte dolor en sus articulaciones se lo pensó mejor y volvió a dejar caer los glúteos.

―Los malos tiempos se habían ido ―dijo con una sonrisa.Lo siguiente lo hizo con pesar―, pero al parecer mi invalidez no.

―Si Mahalba llegara a instaurar el monoteísmo y la teocracia, al menos que se apiade de su condición, Majestad.

Morgan rechinó los dientes y emitió un gruñido sordo.

―Los dioses no hacen nada por nosotros, solo nos proporcionan las herramientas. Bueno, en mi caso, las mías han sido de mala calidad.

―Herramientas que le permitió a ciertas personas hacerles regresar lo que por derecho les pertenece: la vida. ¿Y cuáles son esas herramientas? Espadas, ballestas, arcos, lanzas, alabardas…

―O un mal reinado ―asumió ahora con la cabeza gacha, fija en su aletargado regazo. Le empezaban a doler las preocupaciones que suponían la monarquía tanto como sus piernas flácidas y raquíticas―. Nunca seré tan bueno como lo fue mi padre, y maldigo a los dioses por eso.

―Si usted los maldice, igual lo hago yo ahora ―repuso el consejero.

―Y deberías. Deberías, por haberte puesto un nombre tan común y falto de imaginación, Juan.

Juan, el profeta (hasta que al fin sabemos su nombre), dejó salir una discreta y casi silenciosa risa caballuna.

Volvió a fijarse en la herida sanguinolenta del cielo, el monstruoso cometa, con esmerada devoción. Algo empezaba a inquietarlo de un momento para otro.

―Juan ―musitó Morgan con voz trémula.

―¿Majestad? ―dijo Juan fingiendo sorpresa, algo que dejaba muy al descubierto con sus delicadas facciones.

―Este… Quería decir que… No, nada... solo que... …

―Lo sé, Su Majestad ―dijo Juan―. Yo también pude notarlo.Quería preguntarle una cosa con el fin de darle sentido a una respuesta y a otra.

―Una pregunta que sirve de respuesta a una respuesta. Entendido a la perfección tu enigma lingüístico ―repuso el rey con sorna.

Y como Juan era versado en la actitud de Morgan, siguió con su inquietud sin miramientos.

―¿Ese dios con el que habló en el sueño, le dijo algo sobre si ese anuncio sería un cometa o una estrella roja?

―Pues no. ¿Por qué? ¿Qué has podido indagar? Dime lo que creas o sepas. ―Aquella era la voz de un hombre inseguro que busca hasta las respuestas más insignificantes a incógnitas complejas.

―Me parece que lo que está allí en el cielo no es un cometa. De hecho, se ve demasiado cerca de nuestra atmósfera para serlo, Majestad.

―Eso mismo he estado pensando desde que entraste por esa puerta. Tarde, por cierto. La próxima vez que vuelvas a llegar tar…

―¡Cúbrase, Majestad!

La porcelana en sumisión que era el rostro de Juan se rompió en mil pedazos.

Aquella flecha roja y prendida en un aura de fuego, franqueando las nubes, por fin culminaba su trayectoria. No se perdió en el borde del horizonte para continuar su jauría estelar como se esperaba, sino que terminó colisionando en un promontorio a lo lejos, hendiendo espantosamente la superficie y truncándola como queso fundido. Y, como trueno sucediendo al rayo, un haz de luz blanca cubrió el campo visual de todo ser vivo en las proximidades. Una explosión. Un estallido estentóreo. Una onda expansiva que trajo consigo el silencio más ruidoso que la mortalidad pudo haber experimentado jamás.

Largos y sedentarios momentos de incertidumbre le sucedieron. Pitidos auditivos, negándoles la música de la vida. Largos y sedentarios segundos hasta que todo volvió a tener color y sonido propio.

Morgan boqueaba en silencio por la expectación, como si acabaran de extirparle un riñón. Juan, en cambio, no se inmutó, ni trató de ocultar el asombro que generaban ese tipo de cosas.

―¿Qué… carajo… ha sido eso? ―Al pronunciar las palabras, a Morgan le pareció cavernosa y molesta su voz en ese momento, como si le llegara de otro lugar lejano, y no desde su garganta―. Eso no ha sido un cometa, ¿verdad, Juan? Eso definitivamente no fue un cometa.

Juan se escudó tras una sonrisilla atiplada como su voz. Solo subió los hombros y negó con la cabeza. Lo siguiente que dijo el monarca, lo mencionó para sí mismo, para sus pensamientos que eran un hervidero de especulaciones y silogismos proféticos.

Palmeó reiteradas veces sus manos, y a la máxima brevedad posible acudió su sirvienta, que de punta a punta enarboló el faldón de su vestido y se inclinó, seguido de un esbozo cordial.

―Llévame a la fortaleza ―le dijo.

Y la sirvienta, desde luego, procedió a empujar su silla de ruedas.

―¿Majestad? ―llamó Juan cuando las ruedas empezaban a moverlo hacia la salida.

Sin girarse, porque no echaba en falta hacerlo, pues todos siempre le prestaban atención, dijo lo siguiente.

―Reúne a una brigada de exploración. Nos vemos en la fortaleza en una hora. ¡Y ni se te ocurra demorarte otra vez!

Así fue como en ese día todos hicieron lo que mandaba el rey. Todos se sometieron a su potestad. Y lo que fuera que haya caído allá en el horizonte, no iba a ser la excepción.

4

El que no fue nominado a tiempo

Subsiguiente al destello blanco que todos vieron palpitar en el cielo aquel día, algo cayó e impactó en el valle de una meseta. Ni siquiera las estrellas podían quebrantar aquella oscuridad, donde el único origen de luz era un lunar de humo y fuego en la tierra quemada.

De esa cortina de humo salió una mano que se sumergió en nuestra realidad. Aferrada al borde del cráter, con los dedos temblequeando, en un intento de estudiar la consistencia del terreno. Pero debía descuidar, pues una segunda mano llegó para aminorar su trabajo. Ahora eran dos las que se sujetaban en el brocal del cráter. Unos brazos procedieron a continuación para darle impulso a una cabeza salida de la misma cortina de humo, luego un torso, luego unas piernas...

Pero la figura que emergió de las llamas y el humo ignoraba el terreno oblicuo que tenía enfrente y cayó rodando como un armadillo huyendo de sus problemas maritales. Terminó estrellado contra un abeto de ramas caídas por la pereza de crecer, como todo en aquel paraje.

Al parecer era una figura joven y escueta; tenía dos piernas en vez de una cabeza huma… No, en realidad estaba despatarrado y había quedado de cabeza estampado contra el tronco. Se irguió a duras penas sin dejar de palparse la testa, buscando signos de trauma. Estaba desnudo. Sentía el cuerpo caliente, quizá residuos de la dulce lujuria con la que lo concibió la diosa encargada de monitorear la dirección de los cuerpos cósmicos. No estaba seguro de su situación, ni de si podía denominar a aquello suerte.

Por un momento sus piernas temblaron, pero con la punta de los dedos de sus manos evitó una fea caída de boca. Por fin se pudo sostener. Ya era un hombre más. Uno desnudo, uno más de la existencia.

Su primera palabra fue un modo de resumir toda la ópera y épica con la que fue representada su llegada desde el cielo en forma ceremonial:

―Mierda… ―dijo con un gruñido trémulo, mientras con una mano se cubría los ojos como si tratara de recordar todo aquello anterior a una fuerte resaca.

Probablemente lo estés viendo desnudo ahora mismo, pero que la oscuridad no te engañe y te haga creer vislumbrar a una musculada virtud lleno de virilidad. En realidad, era un enclenque nervudo y bajo, cabello largo y rubio…

Continuaría con la descripción a la que un narrador está sujeto, pero unas voces, etéreas y escurridizas por la distancia, llegaron a los oídos de nuestro huésped: exasperados cuchicheos, de cercanía pronta que se iba incrementando con cada crujir de la hierba.

―…Allá ―dijo una voz.

―¿Qué…te hace pens…es por aquí?

―…¿La … de humo no te dice nada, pedazo de mie…?

Estaban discutiendo, eso estaba claro, solo que al muchacho desnudo le resultaban ininteligibles esas palabras. De lo único que tenía certeza era de no saber dónde estaba y de si aquellos que se acercaban eran de fiar. Se agazapó junto al abeto, víctima del temor. Reprimió un resuello que se ahogó en su mano.

Dos figuras aparecieron en lo más alto de la ladera por la que acababa de caer, dos siluetas   negras recortadas contra el humo del cráter.

Lo señalaron. Un dedo   apuntó en su dirección. Se sentía acorralado. ¿Quiénes eran y por qué de repente se interesaban por él? Estaría a punto de averiguarlo, ¡porque ambas figuras ya venían de bajada, derecho hacia él!

Se escuchaban pasos estentóreos pese a que el terreno era de suave pastizal. El estruendo los provocaba el más grande de ellos. Viéndolo más de cerca, era un hombretón, grande y macizo del que le destacaba algo brillante y metálico, una especie de brazal que extrañamente solo tenía en un brazo. Y luego estaba la otra figura, una mujer en saya roja y corpiño negro bajo el busto. El contraste de sus vestiduras auguraba que algo no estaba bien, pero no quedaba nada por hacer, ya los tenía al frente.

El chico-cometa miró a la una y luego a las otras repetidas veces hasta que alguien se dignara en presentarse. Enfebrecido e implorante de que alguien dijera algo, lo que fuera. La mujer estiró el labio inferior y sopló para apartarse un mechón negro del ojo.

―¿Ya viste? ―dijo propinándole un leve codazo al grandullón―. Está desnudo.

El hombre que la acompañaba apreciando, o más bien, repudiando su desnudez, lo vio con ese asco inspirado por una cucaracha.

―Sí, que puto asco. Y de paso huele a culo sucio.

―En efecto, a eso huele.

―Me dan ganas de pisarlo.

―A mí lo que me da es lástima.

El chico-cometa no supo si lo más hiriente fueron las palabras o la forma tan despectiva con la que los ojos de la mujer lo miraban. La desconocida jugueteaba con un mechón enroscándose el dedo índice y parecía escrutar su interior fácilmente pese a la oscuridad, haciéndolo sentir desnudo, más. de lo que ya lo estaba.

El grandote se dio la vuelta y le dio una patada a una piedra.

―¡Qué pérdida de tiempo! Vámonos de esta mierda…

―Espera… 

Se habría librado de ellos de no haber sido por la pericia de la mujer, cuyo mechón de pelo entorpecía parte de su vista. El ámbar imposible de sus ojos, fulgurando por las llamas a su espalda, lo apuñalaban y parecían discernir no solo de la piel, sino de la carne, directo a su alma.

―Las huellas ―musitó ella mientras se apartaba el mechón―. En la tierra hay huellas que conducen desde el fuego hasta acá. Creo que este tipo es lo que estábamos buscando.

El grandote volvió sobre sus pasos y estudió por un segundo al chico. Mirando a su amiga solo lograba exacerbar la decepción que terminó por hacerle cacarear con hastío.

―¿¡Todo lo  que caminamos para esto!? Carajo, ―dijo y lanzó manotazos al aire como si arrojara por encima de su cabeza una pila de hojas secas―, no se vende, no se come. Ni siquiera puedo montármelo con él.

―Tampoco puedes hacer nada de eso conmigo, pero te hago ganar mucho dinero. ―La mujer esbozó una sonrisa que para nada hacía juego con la expresión seria de sus ojos―. Este chico podría suponer lo mismo, maricón.

―¡Pero, pero, pero…! ―Movía las palmas cerca de su pecho en actitud desconcertada―. Coño, no se me ocurre nada.

La mujer se encogió de hombros.

―No lo sé, querido. Quizá podríamos empezar por preguntarle quién es y de dónde viene, o podrías aplastarle la cabeza como haces con todos. ¿Qué opción te parece más inteligente?

Y escupiendo, dio el grandote su respuesta de esta forma:

―Siempre me pides que piense en lo más inteligente y nunca en lo que me hace sentir mejor.

―Ay, cállate y hagamos esto rápido.

No llevaba más de veinte minutos en aquella tierra extraña, y de tantas miradas e incisos hacia él, empezaba a enervar el bochorno. Sintió el menester de cubrirse con ambas manos tanto pectorales como entrepierna, dirección en la que no dejaba de observar la mujer, con cierta mirada burlona. Se avergonzaba de las tetas que no tenía, pero recordó que era hombre y usó ambas manos para la entrepierna. Fue propicio mirarlos con hosquedad y alarma, sin disimular, para que entendieran que era mejor dejarlo en paz.

El hombretón se acercó a él y se inclinó lo suficiente para sentir su aliento ajado y roñoso.

―¿Cómo te llamas, pequeña puta?

―Púdrete ―dijo. ¿Instinto, enojo, impotencia? Lo cierto es que apenas estaba empezando a darle uso a ese diccionario de escasas palabras, pero se sentía bien al decirlas.

El grandote entrecerró los ojos y presionó los labios. Al término de un suspiro fingido, dijo con absoluta calma:

―Insúltame una vez más, y me temo que tendré que ponerme muy violento.

―¿Tuviste algo que ver con esa luz? ―Le llegó la voz de la mujer tras el hombre.

―¿Y a ti qué te importa?

―¡Vaya, vaya, vaya! ―El hombretón se crujió los nudillos de una mano. Lo mismo con los de la otra―. ¿Oíste, Madeleine? Lo que le falta de ropa lo tiene de bolas. El pequeñín es todo un bribón.

Madeleine cambió de posición su cortina de cabellos negros con un dramático movimiento de cabeza.

―Sí, ya lo he oído, Belardo. ¿Y qué?, ¿esperas que me sienta ofendida?

Esta última pregunta sintió que iba dirigida a él, pero no respondió nada. A duras penas se levantó, o al menos hizo el intento, pues aún sentía desorientadas las rodillas como un cervatillo recién nacido.

―No sé quiénes sois, ―logró decir tras reunir valor, masticando cada una de sus palabras mientras mantenía el equilibrio―, pero déjenme en paz. Conozco a mucha gente peligrosa, solo en caso de que quieran intentar algo…

El muchacho, cuya desnudez seguía incomodando a Belardo, no había sido lo suficientemente rápido como para adecuar su retina a la fracción de segundo en que sucedieron las cosas. En un abrir y cerrar de ojos, las puntas de sus dos pies estaban suspendidas a treinta centímetros del suelo. Sus sobacos guindaban sobre dos manos como ropa mojada. Sus ojos, impasibles hasta el final, miraron directamente a las vidriosidades de los de Madeleine, quien lo sujetaba.

―¿Quieres saber quiénes somos? ¡Escúchame bien! Porque no repetiré esto y mi paciencia ya se agota. ―Cada vez que se afincaba en una palabra zarandeaba al muchacho como una muñeca de trapo―. Allá, tras nosotros, hay un cráter del tamaño de la falsa virginidad de todas las hijas del rey Lémodras juntas. Quiero que nos digas quién eres y cómo ocurrió esto.

―Madeleine, no seas cabrona ―gruñó Belardo, aunque parecía importarle poco lo que pudiera pasarle al muchacho, o a cualquiera que no fuera él―. ¿Cómo piensas que esta pulga come mierda pueda tener algo que ver? No parece una amenaza.

―Acaba de soltar que conoce a gente peligrosa, ―repuso su compañera―, y nadie me amenaza y puede estar tranquilo después de hacerlo.

―Tienes razón, este tipo no me cae bien. Deberíamos matarlo.

El chico-cometa pataleó y se debatió con las manos.

―¡Bájenme, yo no he hecho nada!

Lo primero fueron gruñidos de ira y luego pasaron a ser de súplica. La mujer se mordía el labio inferior y parte del interior de la boca. Miraba de arriba abajo al muchacho sin poder llegar a una conclusión definitiva.

―Llevémoslo con Zoah’Staoghmord ―dijo.

Dejó caer al chico sin que este se lo esperara, y aterrizó de tal forma que le castigó las rodillas con un chispazo de dolor.

―¿Para qué? ―inquirió Belardo con algo de desconfianza.

―No lo sé, pero pienso que él sabrá qué decir al respecto. 

Por decisión unánime la mejor opción era llevarse al muchacho en contra de su voluntad hacia un tal Zoah’Staoghmord. No podía significar nada bueno que lo condujeran hacia alguien, o algo, cuyo nombre era impronunciable. Por más que protestara, mordiera, arañara e insultara a sus secuestradores, el chico-cometa no pudo zafarse de ninguna manera. 

Se alejaron lo más pronto posible de aquel paraje oscuro. Andaron hacia el horizonte ya enchumbado por el alba. Eran tres figuras negras, a lo lejos, como los dientes restantes de una boca desdentada, caminando hacia un cielo cada vez más blanco, besados por la brisa de los prados e inducidos por el cantar aflautado del viento que se cuela entre los pétalos y las briznas. La esbelta mujer de mal temperamento, el mastodonte con cara de pocos amigos y un delgaducho muchacho desnudo con problemas de resfriado, y cuyos orígenes seguían siendo un misterio inclusive para él mismo.

Pero no todo fue tan terrible como él esperaba. Horas después, cuando empezaban a allanar terrenos yermos, Belardo le ofreció una capa verde, medio raída, para que se abrigara. Un atisbo de amabilidad. Le llevó a pensar que, hasta en los convenios ilícitos, existían ciertos credos universales e imprescindibles, como lo es tener empatía, al menos un poco, por la víctima. Por lo tanto, era el momento oportuno para atreverse a preguntar.

―¿Dónde me llevan? ―dijo como si pidiera la hora. Iba caminando entre los dos como si fuera un prisionero. Y era realmente eso.

No obtuvo respuesta de ninguno, por lo que esperó unos minutos más para repetir la pregunta.

Madeleine se llevó un dedo a los labios y lo instó a callarse con un shhh. Si antes se sentía ignorado, el diálogo que siguió después lo rebajó a una categoría menor a la de un objeto inanimado.

―Oye, Madeleine. ―Belardo miró al chico por un segundo y rápidamente movió su cabeza hacia su compañera con una sonrisa cómplice―. ¿Y si le decimos la verdad para ver cómo se caga encima?

Sin apartar la vista del camino, su amiga le correspondió las palabras.

―¿Para qué tiene que saberlo si probablemente morirá?

―¡No seas aguafiestas! Quizá podríamos disfrutar del momento haciéndolo cagar de miedo con la verdad.

―Haz lo que te dé la gana. La capa que ensuciará de mierda no es mía de todos modos.

Belardo le dio un capirotazo en la sien que, comparada su escuálida figura con respecto a la de su captor, fue lo mismo que una manzana cayendo de un árbol.

―¿¡Qué  he hecho ahora!? ―gritó mientras se sobaba la frente, roja y caliente.

―¿Alguna vez has visto  un dragón? ―preguntó, rehusándose a renunciar a esa insolente sonrisa.

―No.

―¡Pues prepárate! ―vociferó―. Probablemente te demos de comer a un dragón. Serás el primero en conocer a uno por fuera, y también por dentro. ―Le palmeó la espalda paternalmente―, siéntete afortunado.

―Belardo ―intervino la mujer, siempre con la vista al frente―, ¿cuánto dinero nos queda?

El desalmado se dio una palmada en el bolsillo, lo que provocó un tintineo seco. Se encogió de hombros.

―Yo diría que nos queda para dos noches más.

―Sería un desperdicio ―objetó ella. Luego se apartó un mechón fugitivo en la frente―. Hoy dormimos en el monasterio abandonado. Al llegar con Zoah'Stoghmord compraremos comida en el pueblo.

―¡Diablos! Comida y algo de putas. ― a la mención, se frotó el vientre―. Una pinta de cerveza. Una ramera, quizá. Pelea en taberna. Quizá una prostituta, aunque prefiero pelear. Necesito golpear a alguien, Madeleine.

―Nada de alcohol, Belardo. Pan, queso duro y quizá un poco de raspadura de azúcar.

―¿Ni una ronda?

―Recuerda lo que pasó la última vez que te emborrachaste en la Patana.

―¡La mesonera era cropo… copo… proco…!

―Coprófaga. Se dice coprófaga, animal.

―Eso mismo, que le gusta la mierda, ¿no? Bueno, por eso amanecí rodeado de estiércol.  

―Y un caballo muerto. Pan, queso, raspadura de azúcar y quizá un poco de sidra. Sin discusiones esta vez.

El hombretón dejó pasar unos segundos antes de continuar.

―¿Y fresas?

―Sabes muy bien que odio las fresas, Belardo.

―Que sean manzanas esta vez. Y una puta.

Seguían andando y él sentía en la desnudez, bajo la capa, sus bolas frías bamboleándose al ritmo de la marcha. Por lo atenazado que estaba del frío, se le había olvidado su aguante, y sus piernas fallaron por el cansancio de un momento para otro. Se detuvo.

Le ordenaron que continuara, pero él negó con la cabeza. Se negó rotundamente e incluso les pidió que se detuvieran a descansar.

Belardo no era de los que se dejaban provocar con facilidad, por muy increíble que parezca. Solo reaccionaba por instinto. Cuando una mosca se posaba sobre su frente, el frenesí de su palma era producto de una reacción inconsciente. Cuando alguien lo empujaba accidentalmente, el sujeto despatarrado en el suelo era producto de una reacción inconsciente. Cuando se prendía una trifulca en las tabernas, los tenedores ensartados en un ojo y las pintas de cerveza estrellados contra los cráneos eran producto de una reacción inconsciente.

El bofetón que le propinó al muchacho desnudo también lo fue. De un pestañeo, el chico recordaba haber estado de pie y como volvió a abrir los ojos estaba en el suelo con la tierra en la boca.

―He matado a muchos hombres por menos que eso ―le espetó su captor―, así que, o te comportas, o te haré cosas tan desagradables que me pedirás a gritos que te mate.

No quiso imaginarse esas cosas desagradables, pero las ansias del sujeto por una puta le advirtieron de asomarse por esos recovecos mentales. El chico se incorporó sobre sus dos codos. Gesticuló una desagradable sonrisa de dientes blancos y rojizos. Esputó saliva y escupió una secreción roja.

―Si quieren matarme, ¿por qué no lo hacen de una vez?

―¡Porque no pienso cargar con tu cadáver hasta  donde vamos! Levántate. ¡Levántate he dicho!

Aunquelo estaba intentando, al muchacho le estaba costando erguirse.

―He dicho…―Belardo habló meticulosamente―… Que te levantes… Ahora mismo. Quizá no se note a simple vista, pero tengo muy mal temperamento…

Por fin pudo acatar del todo la orden, aunque a regañadientes. Siguieron caminando y masculló algún tipo de maldición por lo bajo.

―¡Ouch!

―¡Y también un buen oído!

A sus espaldas, el humo del cráter ya era un delgado hilo negro, una horrenda sutura del cielo. El prado parecía no tener fin y las filosas montañas se rehusaban a acercarse hacia ellos. Incluso la cresta de una parecía un sombrero de mago con la punta curvilínea y flácida. Posiblemente las montañas tenían magia y la usaban para defenderse de todo aquel que fuera un intruso. Sin embargo, al parecer, aquellos dos de ropas ridículas no eran en absoluto intrusos a juzgar por sus movimientos, ademanes y soltura al moverse por esos caminos: sabían hacia dónde mirar, caminar, cuándo detenerse o reanudar la marcha. En el fondo, y sepultado por los revestimientos de su ácido orgullo, sentía pavor por ellos. Sentía temor por Belardo, ese gorila camastrón con casaca de piel y un extraño brazo de metal que, analizándolo con mayor detenimiento, era el reemplazo ortopédico del que alguna vez perdió, o fue amputado, por razones desconocidas. Más terror sufría por Madeleine, que se contoneaba con un vestido rojo y negro y un corselete que le realzaba su figura femenina hasta niveles inalcanzables. Sentía pavor por ellos dos, pero más todavía porque sabía, en el fondo, que él era el intruso en aquellas tierras, en aquel continente.

Al siguiente día de camino, el paisaje dejó de ser un mar hierbal para convertirse en una hondonada de vertientes y ríos accidentados. Más allá de todo aquello, alcanzaron el nivel superficial de un extraño erial; ruinas revestidas con una dura capa de naturaleza. Enredaderas, hierbajos y maleza; todo aquello cubriendo a intervalos la superficie pétrea de lo que alguna vez fue una hermosa civilización, un reino ignorado por los dioses.

Un pequeño castillo, ennegrecido por el moho y las promesas rotas del tiempo, era lo único que se mantenía erguido a su fiel forma de origen… A medias, pues en sus cúspides había brechas que hacían que el sol mantuviera una fuerte relación con el interior de los pasillos. Sin contar las grietas en los ventanales y los rosetones, que parecían los anteojos de algún joven adolescente después de viajar por chimeneas mágicas.

Lo más normal era vadear el cuerpo de agua interpuesto entre ellos y el castillo, o atravesar un puente de argamasa que cruzaba por encima de un río torrencial.  Eso hubiera sido posible si la otra mitad del puente no estuviera estudiando de cerca a los peces de agua dulce.

El chico se vio entorpecido por una carnosa y despellejada mano, cuyos dedos eran tan gruesos como embutidos. Belardo lo detuvo junto a él. Admitió haberse alegrado de ello después de aquel largo viaje por las tierras de nadie. Le dolían los pies y sentía cerca de las pantorrillas músculos que no creyó posibles que existieran en su cuerpo.

Madeleine los dejó atrás, y se detuvo frente a la cornisa del fin del camino, allí donde se suponía que debía ir un lindo puente.

En un momento dado y ceremonioso, levantó ambas manos al nivel de sus hombros y, acto seguido, empezó a murmurar palabras ininteligibles que causó en el chico una corriente de escalofríos por toda su columna vertebral.

―¿Qué está haciendo? ―preguntó como quien observa a alguien intentando tocar su codo con la lengua.

―Cállate y observa ―gruñó Belardo.

Madeleine, sumida en su extraña semántica mística, de repente se hincó la palma de una mano con la uña de la otra. Rasgó y hurgó como quien intenta encontrarse un moco, hasta que un hilillo de sangre reptó sensualmente por su muñeca y antebrazo. Una nueva gota roja se le unió. Ahora eran cuatro. Y luego siete, todas en una carrera por ver quién caía primero al suelo, pero cuando éstas resbalaron en su totalidad, se encontraron con que irían a mezclarse con los torrentes del raudal. Madeleine engañó a los efectos con la verdad de las causas fruto del apóstata negacionista. La sangre debía caer en el suelo como es común.En cambio se construyó uno nuevo. Un festín de hojas de arce rojas se arremolinó por un vendaval, empujadas por un soplador gigante invisible hasta adoptar una forma propia e independiente. Allí donde no debía ir nada, ahora había un suelo rojo, un piso emulando el volumen y los detalles del puente de argamasa que alguna vez fue, unido a la otra mitad como la pieza faltante de un rompecabezas.

Madeleine taconeó hasta el otro extremo, e invitó a los otros dos a que probaran su reciente arquitectura. El muchacho cometa no pudo evitar sentir un poco de grima en los pies cuando se halló cruzándolo. Se preguntó de qué material estaba hecho aquella resina roja.

―Sangre ―dijo ella sin más.

―Eso… fue… asombroso. ―Apenas vocalizó, aún en estupor.

―¡Ja! Y deberías ver lo creativa que me pongo cuando estoy en mis días.

De una patada, Belardo fue capaz de hacer que los goznes de la pesada puerta doble del castillo cedieran. Ante ellos, una enorme sala donde presuntamente, tiempo atrás, se celebraban los consejos en aquel prístino reino. El lugar rezumaba a raudales haces de luz y hedía a un fuerte amoniaco al que era difícil acostumbrarse, hasta pasado unos minutos. Madeleine y Belardo no parecieron inmutarse, clara señal de que ya habían estado anteriormente allí.

Había jirones, mortajas y madera en todas partes, y como no, la alargada alfombra roja en el centro, esas que atraviesan todo el salón real hasta las escalinatas del trono y que no pueden faltar nunca en una historia.

―¡Zoah! ―vociferó Madeleine, y su voz se reiteró durante  varios segundos, hasta que el eco se apagó de una forma  espectral, a causa de esa pronunciación que para la lengua se le consideraba herejía.

―¡Zoah’Staoghmord! ―Se le unió Belardo haciendo bocina con sus manos.

Al principio le pareció que eso, al fondo, y sobre lo que antiguamente debió ser el trono del rey, eran escombros apilados en un sitio, sepultado bajo las viejas sombras del lugar, hasta que se movió. Emergió una extraña extremidad hasta alcanzar varios metros de altura, la suficiente como para causar una ominosa impresión. Otra extremidad, esta vez del lado opuesto, se alzó y se retorció como la cola de un gato.

Belardo le dio un fuerte empujón a Sin Nombre. No hacía falta ser demasiado inteligente para saber que tenía que ponerse en marcha. Y así fue; un paso rítmico hacia las entrañas de la oscuridad más espesa, a través de la alfombra roja. Un festival de vidrios rotos y unas brechas de luz diseminadas a los lados como hilos de baba del morro de un perro. No fue hasta que tuvo de frente aquella majestuosidad cuando se dio cuenta de que lo que estaba sobre el pedestal del trono era un dragón.

«¿Un dragón, o una maldita iguana gigante con sobrepeso y problemas gastrointestinales?». Pensó, mientras lo detallaba.

Tenía las escamas púrpuras con motas e incrustaciones de obsidiana. Sus cuernos, angulosos y desiguales, parecían la corona de las cornamentas, el rey de todos los cuernos bonitos. Se enroscaba y salía disparado a cada lado del cráneo, dándole un aspecto de monarca draconiano. Las alas permanecían plegadas a su cuerpo, si es que las tenía. Los ojos, en vez de bifurcarse, miraban de frente, aunque estuvieran muy separados. Su hocico era cuadrado y de él pendían hilos de lo que parecían ser vellos canosos y las comisuras laterales de su boca eran líneas en zigzag. Llegó a pensar que aquel podría ser un dragón carcelero, pues sus dos ojos eran tan profundos que parecían contener millones de galaxias dentro de sus cuencas.Pura energía cósmica que hacían imposible la tarea de verlo fijamente más de cinco segundos sin que doliera.

Lo de “maldita iguana” no fue muy preciso, pero sí se le acercaba un poco ya que aquel dragón, que respondía por el nombre de Zoah’Staoghmord, tenía algo de sobrepeso.

Por un momento, el dragón hizo oscilar su cuello, hecho que le brindó un aspecto majestuoso.

―Por fin vuelven. ―La forma de hablar de Zoah’Staoghmord era como el estornudo de una montaña, el tronar de una prole de leones o el vibrato de los tambores que anuncian las lluvias torrenciales. Eso, sumado a que su acento draconiano consistía en afincar la lengua algunas veces en el paladar, le confería una exagerada vocalización.

―Hubo pequeños percances en el camino y una mala cosecha esta vez ―dijo Madeleine apoyando todo el peso de su cuerpo en una pierna. El dragón emitió un estruendo extraño, entre un ronroneo y un gruñido.

―Aunque el dinero sea poco, tengo fe en que traen consigo mucho qué contar.

―Bueno… ―Belardo pasó al frente, llevándose por delante al muchacho, haciéndolo trastabillar para finalmente caer fuera de la capa. Estaba nuevamente desnudo―, no encontramos nada que pudiera tener valor o relevancia.

El cuello del dragón retrocedió con el ceño fruncido, pero no dio señales de haber notado al nuevo huésped. O quizá no encontró importante el tener que hacerlo. Esto al muchacho le alegraba en parte, pues tampoco era que estaba muy ansioso de que una lagartija súper crecida le apeteciera comérselo. Hasta que al final, su mirada cósmica se topó con su existencia.

―¿Él?

―Lo encontramos cerca de donde surgió esa luz blanca.

Puso una cara de angustia de la mejor forma en que podía su constitución de dragón. Algo le parecía que no encajaba bien.

―¿Dices que lo hallaron cerca de donde cayó el meteorito?¿estaba así desnudo cuando lo encontraron?

El muchacho no se había percatado, hasta que lo tuvo  cerca. Zoah’Staoghmord había hecho que su cuello se enroscara parcialmente alrededor de él, como una cobra en pos de su presa. Un enorme ojo negro y lleno de estrellas blancas lo miró analíticamente. Estaba tan cerca de él que su voz hizo que sus huesos temblaran.

―Interesante, interesante. ¿les ha dicho algo que valga la pena?

―¡Lo intentamos! ―le espetó Madeleine―. Pero el muy parásito con retazos de doncella no hacía más que insultarnos.

―Te dije que le quebráramos un dedo para hacerlo hablar y te opusiste ―le increpó Belardo.

―¿Y que estuviera todo el  trayecto lloriqueando y quejándose? No. Odio a los llorones.

―¿Y qué?, ¿has oído de alguien que se haya muerto por tener un dedo partido?

Belardo hizo una mueca y un violento ademán de obstinación.

―¿Y si se ponía más pesado y llorón?

―¡Le partíamos otro dedo!

―No creo que nos sea de ayuda ―sentenció Madeleine mirando sugestivamente a Belardo y al dragón―. Cómetelo si quieres, Zoah'Stoghmord, habíamos acordado eso.

Sin Nombre no se inmutó, pero sentía su vida demasiado corta como para poder apreciarla debidamente o para temer el perderla pronto, y tampoco se sentía con ánimos de apresurar su perdición. Se limitó a guardar silencio y a lanzar miradas asesinas.

―¿Comérmelo? ¡desde luego que no!, ¿no tienen idea de lo que es él? ¿Verdad?

Madeleine y Belardo se miraron perplejos, como quien no se lo ve venir pese a la rivalidad cooperativa que existe entre ellos dos. Madeleine se adelantó, y dijo:

―¿Un enclenque?

―No.

―¿Un zoquete? ―inquirió Belardo.

―¡No!

―¿Un cobarde?

―¿Un consumidor de hongos?

―No y no, cabezashuecas. ―zoah’staoghmord exhaló con la fuerza suficiente para estremecer a un árbol―. Me refiero a que no es un humano. Esto que ven aquí es un dios. Un dios que no tiene nombre.

5

El concierto de espadas

La antecámara era una amplia bóveda por la que entraba el sol como flechas de luz desperdigadas sobre la oscuridad. En los estandartes se podía ver el blasón de la dinastía Gar: dos mazas blancas cruzadas sobre campo rojo. La silla de ruedas apareció rompiendo el silencio con una música chillona. En la cámara, las lanzas y las espadas se inclinaban para formar un túnel plateado por el que iba pasando.

Sus soldados, todos muy silenciosos, estaban revestidos en lorigas, conafiladas esquinas en sus armaduras. Morgan venía empujado por su sirvienta Sophronia, enmascarado con cara de pocos amigos, habitual, para recordarle a todos que con él no se podía jugar. Era conocido en todo el reino como “El Rey estreñido” porque su silla andante parecía una letrina. Siempre a sus espaldas, cuando él no estaba cerca por si se sentía deseos de conservar la cabeza sobre el cuello.

Pero pese a los murmullos, la silla seguiría rodando. Seguiría recorriendo esa antecámara hasta conseguir la paz que alguna vez perduró con su padre. Morgan levantó una mano y la silla se detuvo al instante. Dibujó una circunferencia en el aire con el dedo y Sophronia hizo que la silla girara a la derecha. Quedó de frente ante todo aquello que le había pedido a Juan que le trajera, los vasallos de la familia Gar: Brieof, los implacables; So’Audás, los sagaces; Corneilards, los corteses y Ember, los joviales.

Miró a diestra y siniestra, haciéndole creer a todos, con su adusta mirada, que los estaba estudiando uno a uno., Pero en realidad estaba tratando de descubrir quién era capaz de reírse. Era seguro que no se burlarían los hombres de su regimiento, pero, enfrentarse a las alianzas que alguna vez formó su padre, era distinto.              

Carraspeó para romper el silencio.

―Imagino que todos aquí fueron partícipes de lo que sucedió esta tarde allá fuera ―empezó a hablar, recorriéndolos, acosándolos, espetándolos con la mirada uno a uno―. Tampoco creo que sea un misterio para ustedes por qué los he citado. Caballeros, como bien es sabido, hace muchos años nuestros escribanos calcularon una profecía con la ecuación de Los Tres Narradores.  La profecía decía que el autoproclamado Dios Mahalba bajará del segundo cielo y acabará con todos los demás dioses, nuestro mundo, nuestra cultura, nuestras mujeres... ¡nuestros niños! Atrofiará la mente de nuestros hombres y envenenará la sabiduría de nuestros ancianos.

Recordó el primer discurso de su padre a sus catorce años y le faltaba la melancolía tanto como el vello facial. Bortolo Morgan Gar VII había reunido en el patio de la fortaleza a tantos oyentes de la fuerza castrense que incluso los súbditos se sumaron, dictaminando la paz, el perdón y las victorias logradas sin derramamiento de sangre. Desde ese día trató de igualar el carisma del rey anterior frente al espejo, ensayando y declamando hasta que su reflejo, el único oyente, se sintiera satisfecho y lo felicitara con una mirada que no fuera de asco. Algunas veces se le erizaba el vello. Pero cuando llegaba la hora de poner todo en práctica, sentía que la corona le quedaba muy grande. La diferencia es que al menos su padre estaba de pie.   

Dejó que se cocinaran las palabras unos instantes. Hubo silencio, nadie dijo nada, lo cual no era una mala señal, pero tampoco tenía por qué ser optimista.

―El deber de mi familia siempre ha sido el de delegar por el continente, aunque éste albergue a nuestros enemigos. Para lograr la prosperidad y la posteridad de mi mundo, su mundo, nuestro mundo, el objetivo ahora es otro. Se encuentra allí, abriéndole una herida a nuestra tierra, de la que brota misterio e incertidumbre. ―Morgan dejó que se hiciera un silencio para que todos pudieran asimilar la información―. Ahora me encuentro aquí, pidiéndoles directamente, en memoria de mi padre y en lealtad a la Majestad que me recubre, viajar hacia el Oeste en dirección a la Selva Púbica de Máncramum y replegar una brigada de exploración por todo el perímetro. Y lo que sea que se encuentre allí, tráiganmelo. Si es una persona o una forma de vida, lo quiero vivo.

Los ojos de Morgan centellearon por la hilera de soldados que reflejaban la luz del sol hacia él.

Uno de los Corneilards pidió permiso para hablar

―¿Y si alguien trata de quitárnoslo, Majestad?

―Están autorizados para aniquilar a todo aquel que se interponga entre el reino y el botín.

El Capital de su regimiento, sir Mércival, ladeó el pie y propinó un pisotón contra el suelo, seguido de un saludo militar.

―¡Majestad! ―vociferó―, tratándose de un dios, ¿no cabe la posibilidad de que nos dé problemas?

―Lo hallarán en su forma física ―dijo contundente y seguro. El resto se lo hizo saber a todos los presentes―, y no podrá hacer nada al respecto.

En aquella ocasión se atrevió a ir más lejos en el discurso. Tal como sus ancestros lo hicieron alguna vez en esa misma cámara, recorrió la hilera de hombres como pudo permitírselo su silla, ordenándole a Sophronia que la frenara justo en frente del Capitán Mércival.

―Confío en su criterio de estratega, Capitán. Conoce el terreno occidental mucho mejor que ningún otro hombre de mi regimiento. Guíe al batallón con su mejor juicio y ayúdeme a preservar la paz de mi pueblo.

―¡Como usted lo desee, se hará realidad, Majestad! ―dijo.

Alguien, al fondo, en el último recodo de la galería  que cerraba la comitiva de los So’Audás, irrumpió en la conversación con un dejo de insolencia.

―¿No vamos a llamar la atención del Parlamento si vamos hasta Máncramum sin justificación?

―Será una misión de reconocimiento. El Parlamento no tiene por qué involucrarse.

―Eso mismo se dijo antes de la Batalla de los Tomates contra Péndulo ―se adelantó a decir otro solado,  esta vez uno de los Brieof―, y todavía estamos en deuda con Máncramum por culpa del Parlamento.

―La batalla se pensó de esa forma como la única salida posible a refrenar a los neobeli-ermonistas ―dijo uno de los Ember en defensa del rey.

―¿Y eso qué?

Pero en defensa del primer sujeto, al fondo de la hilera, salió otro, un condecorado mariscal de Brieof.

―¿Ahora vamos por ahí persiguiendo profecías, Majestad?, ¿qué pasa con los malditos neobeli-ermonistas? ¡Masacrarán a nuestro pueblo si bajamos la guardia! ¿Se les olvida lo que son capaces Morcilla Joe y su gente?

―¡Mariscal! ―vociferó Morgan―, todavía tengo la palabra.

Pero no era del todo cierto, porque empezaban a zumbar en la distancia murmullos aminorados, palabras atropelladas a su espalda. Lo estaban desafiando unos, mientras otros lo defendían. Si no hacía algo pronto, sus hombres y vasallos romperían filas y se desataría el caos. Sentía el aliento de cansancio de su sirvienta cerca de la nuca, pues a todos lados hacía girar la silla.  En todas partes se enervó el murmullo como un avispero.

―Me temo, Majestad, que no permitiré que envíe a mis hombres a una empresa suicida ―volvió a hablar el Mariscal―. Nuestro señor Brieof no lo consentirá y menos si es para meternos en más problemas con el círculo de sabios. El Parlamento ha sido muy imparcial con nosotros.

―Esto que pido no es un favor, Mariscal ―masculló Morgan rechinando los dientes. Empezaba a perder la paciencia―, es una orden, y le recuerdo que está en mis dominios, al recado de mis hombres.

La proximidad entre ellos se acortaba con cada respuesta y Morgan detestaba eso. La cercanía los hacía ver a todos más altos que a él.

―Ellos se han estado comiendo a nuestros emisarios, ¡a nuestra gente! Y usted actúa como si no lo supiéramos. Me retiro con mis hombres, no pienso seguir las órdenes de un cobarde como usted.

La capa ondeó con el movimiento rotatorio de su talón. El Mariscal se fue alejando hacia la salida, dejando a Morgan hablando solo como si se tratara de un vagabundo.

Todos le miraban en una maraña entre confusión y desconcierto por aquella escena. Nunca anticipó casos en los que sus vasallos se revelaran de esa forma, por lo que tuvo que improvisar un poco.

―¡Tu señor le debe lealtad a mi familia! ¡Detente y regresa aquí! ¿Me has escuchado?

Aunque su autoridad allí era ley férrea e incuestionable, le sorprendió que el Mariscal de Brieof obedeciera. Pero aquello tampoco fue buena señal. El Mariscal se aproximó a considerable velocidad hacia su silla como para hacerle pensar que iba a propinarle un puñetazo.

―Juré lealtad a su padre, no a usted. Usted no es Bortolo, de lo contrario, no  habría perdido tantos  hombres por su culpa.

El esputo ronco resonó en el Mariscal y desde su boca disparó un proyectil de baba, que le cayó en la pechera al rey. Aquello provocó una reacción de risas en cadena  entre los soldados del vasallajeque pronto se propagaría entre sus hombres. Tenía que evitar que eso sucediera.

Trató de hacer algo que no había intentado en años: levantarse.              

Aferró sus dedos a los brazos de la silla. Se impulsó torpe hacia la gloria. Precedido por reiterados intentos en vano, cayó en la misma posición con la que la vida lo había condenado a perdurar: postrado como un saco de patatas. Solo había conseguido que las risas reverberaran por todo el recinto. La única que no se reía era su sirvienta y, quizá el Capitán Mercival y algunos hombres que estuvieron de su parte.

Tras un nuevo intento, pudo suspender su caja torácica sobre sus piernas, con movimientos espasmódicos como los de una rama a la que se le ejerce presión. Tenía cosquillas en las rodillas y un hormigueo empezaba a discurrir por la cara interna de sus muslos. El rigor se hizo escayola sólida en sus rodillas.

Mientras se mantenía en un precario equilibrio, pidió con la mano a uno de sus guardias que le tendiera una espada.

―¡Majestad! ―exclamó consternado el Capitán―, por favor, deje que yo me encargue…

―¡La espada, ahora mismo!

Sus dedos de retraían una y otra vez como un borracho que pide a gritos una pinta más de cerveza.

Su voluntad pudo más que la mofa de los dioses. ¡Por fin! El acero entre sus manos de porcelana. Hacía mucho que no sostenía una. El Mariscal no trató de ponerse en guardia, sino que esperó desde su posición al rey con una sonrisa, extendiendo las manos.

―¡Vamos, Majestad, aquí estoy! ―se burló.

Pero caminaba

―¡Majestad, no puede…! ―intervino Sophronia a su espalda.

En ese momento preciso que habría sido crucial entre una ejecución prodigiosa y una bufonada, sucedió lo segundo. Morgan no pudo soportar el peso de la espada y cayó al suelo de boca. La hoja le había hecho un corte profundo en la palma de la mano derecha, e inmediatamente se orinó encima, seguido del llanto.

El capitán llegó desde un costado y le dio con la cruceta del mandoble al Mariscal. Morgan no lo vio, pero escuchó el crujido metálico y luego un tintineo de piedras pequeñas desperdigándose. Quizá dientes. Poco después siguió el concierto de espadas en ambos bandos.

Por lo que supo Morgan, no llegaron a ninguna sangrienta conclusión. Los Brieof no podía atentar contra el rey Gar sin corromper el salvoconducto con los Corneilards y estos, a su vez, no podían responder sin violar el armisticio entre los Brieof y los Ember.

Como ninguno de los cuatro señores feudales llegó a un acuerdo unánime con el consorcio, se decidió discutirlo en un consejo.  Morgan, ese mismo día, no tendría valor para verse en el espejo,  donde no encontraba la figura de su padre. Solo un rey en una letrina andante.

6

Una tuerca que se ajusta

La mañana del segundo día llegó con una mortaja marrón en la atmósfera, lo que sucedía cuando el sol mañanero intentaba penetrar a través de la polución de las fábricas. Las calles estaban húmedas por una llovizna itinerante que iba por ahí mojando los rincones de la ciudad. Finfor bebía una copa de vino mientras hacía inventario de sus enseres de taumaturgo, haciendo lista de lo que precisaría más tarde para su taller, que hacía meses no tocaba.

Se llevó una mano a la cicatriz que unía el cráneo con la tarjeta madre y descubrió que ya no le escocía. Quizá tendría que echar un vistazo en el mercado negro para dar con el componente de la serie antigua y que era compatible con su arcaico sistema.  

Apuró la copa y, cuando estaba a punto de pedir la cuenta, una mano se estampó con exagerada camaradería, impidiéndole incorporarse.

―Dos vasos de vino balgués ―ordenó el recién llegado al barman―, pan negro y tocinetas remojadas en huevos fritos, por favor.

No solía quedarse más de lo debido en sus ratos libres, pero no tenía por qué rechazar una invitación.  Las maneras no fueron las más idóneas, pero lo dejaría pasar por esta vez. Le quedaban unos cuantos caliches para alquilar el tren y noventa tines. Ni al trinés llegaba para al menos permitirse un pasaje hacia el otro distrito. Su madre tendría que esperar otro tanto para su visita. No era como si estuviera ansioso de verla.

No hacía falta verle la cara al recién llegado. Con mirar el uniforme y las medallas, los reconocimientos del estado y la participación en la Batalla de los Tomates, solo podía haber uno como él. Femisto Der Dorbolín.

Mientras se chupaba los dientes, y sin mirar a Finfor, oteaba con atención los estantes de las licoreras.

―Los precios de la ginebra en este lado son algo exagerados ―empezó a decir como para sí mismo, aunque se sobreentendía que intentaba  iniciar una conversación con Finfor―, el caviar aquí es más caro que el ron de Pivote, pero en la otra calle consigues todo al mismo precio. Y el ron es una exquisitez, pero exageran un poco, ¿has probado el sake de Ching Shih? Es una especie de coñac con pólvora. Según decían, así se la bebía ella con su esposo, el almirante pirata de la flota de juncos nimbuleses. Cuando éste murió y ella heredó todo, hasta el título de pirata, obligaba a sus grumetes a bebérselo así. Con el tiempo se hizo costumbre y, bueno, aquí lo hemos acogido bastante bien.

Su pedido arribaba y se asentaba delante de él coronado por una cola de humo ascendente. Der Dorbolín lo recibía frotándose las manos y gesticulando esa sonrisa cincelada que solo puede conseguir hacer una mandíbula cuadrada. Se peinó un poco los cabellos hacia la izquierda. Pareció no estar complacido y orientó los mechones hacia el lado opuesto. Después del primer mordisco, siguió con su monólogo.

―Delicioso, delicioso ―masticó un poco y tragó―, pero no compraría ese meado de cabra que mal llaman vino en este local.

―¿Usted ha probado los meados de una cabra, lord? ―preguntó Finfor, y acto seguido se empinó su cáliz.

―No como usted ahora, pero me hago una idea.

El Almirante masticó reiteradas veces un mismo bocado de lo requerido, sonriéndole a Finfor y luego tragando. Se encontraban en El Distrito de las Puñaladas;  una comarca urbana de bares y antros en cada esquina con cada vereda alumbrada por luces de neón. Las calles eran angostas y eran más callejón que avenida.

―No quisiera entrometerme en sus asuntos, pero… ―Hizo girar su mano en torno a la muñeca, como si ventilara su decoro―… ¿Qué hace usted, un hombre tan fino y de alta alcurnia, en esta zona tan pobre de Péndulo? 

Finfor se encogió de hombros. El dinero actual en su bolsillo no le alcanzaba ni para comprarse esos adjetivos.

―Vengo por la zona comercial y me he detenido aquí a descansar y lubricar mi garganta con “meados de cabra”. ―A la mención de dicha bebida, tomó el baso brindado por el anfitrión de aquella incómoda conversación―. Si no le importa…

―¡Por favor, adelante! De hecho, pedí los dos vasos para usted. No habrá creído que yo me iba a beber esa porquería.

Der Dorbolín se echó a reír y negó con la cabeza. Finfor se bebía a sorbos el vino, algo aceitoso como el queroseno y frío como el nitrógeno líquido. La lentitud era para evitar tener que seguir  la conversación por educación. Der Dorbolín, en cambio, no desistió de sus tentativas.

―¿Y qué negocios se trae entre manos?

Preguntar eso en el Distrito de las Puñaladas era una ofensa directa. Cualquier cosa, viva, muerta o deconstruída que se moviera o subsistiera allí era ilícito o abalado por el mercado negro. Ni siquiera los locales de comida se salvaban.

―Ninguno en especial ―respondió haciendo como que no entendió el doble sentido de esa pregunta―, a estos lugares solo vengo a comprar los repuestos de mi placa craneal.

Inclinó la cabeza y se toqueteó la zona afectada para demostrarlo. En respuesta, y sin molestarse en disimularlo, Femisto hizo estremecer los hombros con escalofríos.

―¿Y no venden esas cosas en el mercado estival?

―El problema, lord Dorbolín, es que mi placa craneal es un modelo viejo de serie Krenu, las fabricadas por los monjes cyborg de los dioses muertos de alquitrán.,Las únicas piezas compatibles solo puedo encontrarlas mediante agentes externos. Sí, mediante métodos poco ortodoxos, pero… ―Se encogió de hombros―…Es lo que hay.

―Ah. ―Femisto hizo un asentimiento―. Ahora entiendo por qué los deconstruídos no pueden evitar contribuir con la clandestinidad de los bajos barrios.

Finfor prefirió cruzar los brazos sobre la barra y mirar para otro lado. Pese a que disimulaba haberse distraído con algo más, sentía los ojos de Femisto aún clavados en él.

No  habría recordado a esos monjes cyborg de no ser porque la forzada conversación de Femisto sublevara el raciocinio de su memoria. No era de extrañar  teniendo en cuenta que todo lo que diezmó la revolución porcina perdió respaldo de los libros de historia y los registros principales de la Magistralía Universal, como si los borrara del pasado y el futuro. Incluso algunos escépticos niegan haber visto alguna vez a un monje cyborg. Pero de haber existido, aunque no se tenga cuenta, fueron unidades en túnica, autómatas de transferencia de información beli-ermonista, la religión de un solo Dios, el conocido por todos como Mahalba. Cuando Morcilla Joe se montó en el poder, hizo un llamamiento al pueblo padecido para una revolución neobeli-ermonista, la religión tecnócrata que liberaría a Nalgahlla Oeste de los beli-ermonistas y la llegada de Mahalba desde el segundo cielo.

Todo aquello evocaba la mente cuando surgía a colación algo como un monje cyborg. Incluso Femisto tomó otro derrotero conversacional por lo atípico e irónico, pasando por alto aquella falta cometida por Finfor.

En cuanto a Femisto, no se daba por vencido.

―Lord Ignis, seré franco con usted ―dijo.

Finfor volvió a mirarlo a los ojos con desgana, parpadeando para abanicar lejos el sopor.

―¿Sí, lord Dorbolín?

Der Dorbolín se peinó los cabellos hacia un lado, apartándose un mechón de la frente. Solía chuparse los dientes como para darse tiempo de escoger bien las palabras, como en aquel momento.

―Quiero hacerle saber lo arrepentido que me siento por comportarme indebidamente  hace dos días en las oficinas del ministerio, y me excuso  con sinceridad. ―Se llevó una mano al pecho, donde estaba su corazón. Puede que haya dudado que todavía tuviera uno―. Y quizá albergue pormenores en su persona con los cuales no convalido, pero reconozco su sentido de pertenencia con la revolución y las contribuciones hechas al partido, y por lo tanto, lo considero mi camarada.

La mano caliente del almirante palmeó su hombro repetidas veces. No era habitual en él, ni en ninguno de sus compañeros del ministerio, un comportamiento así de sacrosanto. No estaba habituado a pequeñas fruslerías sociales ni a dádivas espontaneas de la conciencia ajena. La gente en Péndulo era una porquería irremediable y aquel gesto de Dorbolín no iba a hacerlo cambiar de parecer.

Pero igualmente estrechó su mano sin miramientos cuando  se la extendió.

―Confieso que me ha tomado desprevenido con esa disculpa, lord Der Dorbolín ―esbozó Finfor.

―No, no, no, no ―reiteró Femisto pidiendo informalidad―, por favor, que no se extrañe por eso. Es más, a modo de disculpa, ¡y entérese de esto! he hablado en privado con Morcilla Gustav Joe antes del consejo. Conseguí por usted una concesión para pilotar una pequeña galera para la siguiente expedición.

Femisto elevó las cejas y cinceló esa sonrisa histriónica habitual en él.

―¡Irá de nuevo hacia Feudo Hastial! ―exclamó con un tono de voz infantil.

―Lord Dorbolín eso… ―Finfor no encontraba las palabras. Su diccionario de ironías no estaba preparado para estos casos―… Eso es fantástico.

―Usted dirigirá las tropas hacia el lugar del accidente, donde supuestamente cayó Mahalba. ―De uno o dos bocados, Femisto dio las últimas estocadas a su desayuno―. Solo le pido que no nos falle, lord Ignis. No le falle a la revolución porcina, ni al neobeli-ermonismo. ―dijo apuntándole con el tenedor―. No podemos dejar que encuentren a Mahalba y que atemorice a nuestro pueblo.

Dejó unas monedas sobre la barra y se levantó para marcharse.

A pesar de todo pensamiento o prejuicio formado por el gabinete de Joe, tenía razón. Mahalba podía ser perjudicial para la causa, su gente y su hogar. Y si Morgan, el más cercano a la zona de impacto, intentaba apropiarse de ello, lo aplastaría en nombre de la revolución.

7

Un plan a prueba de idiotas

—A ver si lo entendí —Madeleine se cubría el rostro con una mano, intentando esconder la confusión y la risa—, me estás diciendo que este berzotas paupérrimo es inmortal.

Se echó a reír y, mientras Zoah’Staoghmord apoyaba la poderosa quijada sobre una piedra, la pelusa blanca de sus cejas se levantó.

—yo nunca dije que fuera inmortal. Puede morir, de hecho.

Mientras hablaban de él como si se tratara de un objeto inanimado, trató de profundizar en lo más recóndito de sus cavilaciones. Todo lo que halló en su mente, además de improperios listos para repartir a esos payasos, fue una blanquecina vacilación de un todo, constituido de imágenes, sonidos y palabrasque no le decían nada. Por extraño que se sintiera, era como si dentro de sí tuviera todas las respuestas necesarias para lograr en un segundo lo que la humanidad tardaría milenos y universos enteros en alcanzar. Como, por ejemplo, la guerra perfecta, la sumisión de una raza entera, la homogeneidad cultural y sistemática y la normalización de comer puré de patatas con las manos.

Pero saber todo aquello, saber las verdades de las mentiras y, de la mentira de aquella verdad en el mundo de los mortales, pero sin poder utilizarlo a su favor, era igual de inútil que él en ese momento delante de dos desalmados y, como si su suerte tuviera un divertido sentido del humor, un dragón.

Quería hablar, defenderse, buscar como salvarsu vida, que era lo más lógico. Pero por alguna extraña razón las palabras se le atoraban en la garganta. No hallaba la construcción de alguna frase posible y que no molestara a sus captores.

—Zoah’Staoghmord, querido… —La energúmena de Madeleine hablaba con dulzura gélida—… acabas de decir que es un dios. Tengo entendido que los dioses no mueren.

—¡Levántate y pelea, sucio bribón! ¿o tienes miedo? —rugía Belardo instando a un estafermo de madera con una diana en el estómago, encareciendo a la marioneta una honorable pelea de tullidos—¡Pelea, pelea, pelea, pelea, que no me conformaré con hacerte orinar encima! —Pero lo que Belardo quizá no sabía era que las marionetas no pueden orinar.

El dragón cerró sus órbitas cósmicas con la lentitud con que se cierran las escotillas de un navío en plena tormenta de estrellas. Pareció haber entrado en un estado de introspección. Pero antes de exponer su hipótesis, la bruja se adelantó a hablar.

—Pero, si es un dios, ¿eso no lo hace peligroso?

Con una imprevista velocidad, el dragón abrió sus ojos como si despertara de una pesadilla.

―¿Cómo te llamas, muchacho?

Era a él. Por primera vez no se sintió ignorado o poca cosa y, como si su nombre encontrara en el ver y no en el pensar, se miró las manos y los brazos nervudos, como si buscara signos de alguna enfermedad. Pero no halló nada. Negó con la cabeza.

―No recuerdo mi nombre ―dijo sin más, con un deje de decepción. Sentía nostalgia por algo que no recordaba, o nostalgia por el futuro incierto ―No sé quién o qué soy.

Sabía que el dragón estaba a punto de hablar porque cada vez que lo hacía le precedía a su poderosa voz un ronroneo de motor.

―Un dios que no sabe su nombre es uno que no puede cumplir la función por la que fue concebido por el cosmos. Por lo tanto, no es peligroso.

—¡Ja! Perfecto —dijo Madeleine—. Tantos años de plegarias por parte de los ermonistas, suplicando a los dioses que mitiguen el hambre y, en respuesta, nos mandan una boca más que alimentar.

―Muchacho, ¿cómo terminaste en Nalgahlla?

A izquierda y derecha no había nadie. Era con él, el dragón seguía hablándole. En un intento desesperado por hacer pujar la sinapsis, lo único que consiguió fue dejar salir una flatulencia mental. No recordaba casi nada y negó con la cabeza.

―Recuerdo que estaba en el segundo cielo ―empezó a recitar como recordando un sueño en alguna época ya lejana―, era el día de mi nombramiento y me tocaba la ascensión… ―Se encogió de hombros y negó varias veces―. Y eso es todo. Recuerdo que caí por la boca del espacio y terminé aquí.Pero no recuerdo  nada más.

El dragón hizo una especie de gruñido meditabundo.

—¡Vamos! ¿Eso es todo lo que tienes? —Belardo ahora empleaba un agarre de cuello a su enemigo de madera.

Su memoria quizá fallaba, pero no su sentido común. Estaba en el Panteón de las Deidades, desde luego, eso lo sabía, entrenándose y aprendiendo todo sobre el significado de la vida y la metodología de la existencia, el código fuente del ser y no-ser. Todo lo requerido y menester para ser un dios. La nueva generación de dioses iba a delegar a los dioses padre, y de esa forma cíclica hasta el fin de la era común. Cuando se cumplieran los mil años de adiestramiento deífico, edad que su conciencia ya pisaba. Por alguna razón, cuando iban a adjudicarle un nombre, un templo y una religión en el ermonismo, la religión de las religiones, algo salió mal. Todo eso se suponía y la suerte le supuso un nuevo camino lleno de perdición, incertidumbre e inminente extinción. Porque un dios sin religión, ni feligreses o creyentes, no podía existir por mucho tiempo. Pero ahora tenía a tres fieles a su causa divina: un matón desalmado, una bruja apóstata y un dragón parlante. 

Madeleine se paseó de acá para allá, analizando con acechante avidez al Sin Nombre, como un león estudiaría los puntos débiles de su presa. No estaba seguro de si su miedo era más fuerte o el desconocimiento de lo que iba a sucederle después. Sus bolas bailoteaban bajo el arco del triunfo al mismo ritmo que el tamborileo de su corazón. Estaba perdido y rodeado de gente malvada.

—Pues, a mí no me parece que sea un dios ― dijo Madeleine.

—es porque no lo es del todo. No tiene nombre, ni creyentes en el ermonismo. Ni siquiera es un mortal. Mientras se mantenga en la brecha que separa la mortalidad de la divinidad, seguirá siendo eso: nada. —el dragón se enroscó hacia el interior de sus patas delanteras, como si fuera a dormitar, aunque solo estaba buscando algo entre sus alas. Su ijada se agitó un poco y volvió a su postura de debate. Se llevó una enorme pipa de metal a la boca y de una caliente aspirada la encendió en un parpadeo naranja—. Deberíamos empezar a concretar nuevos caminos paradigmáticos.

Madeleine hizo un ademán de rechazo, pero no a la idea, sino a hacer algo de lo que no tenía idea. Miró directamente a los ojos del muchacho, que seguían asustados, orgullosos y desafiantes.

Pero hablar con el muchacho era igual que intentar deliberar con una gárgola molesta por ser transformada en piedra justo cuando se había aporreado el meñique del pie. Dio atisbos de querer hacer lo que los bebés cuando llegan al mundo: intentar comunicarse. Sus labios aletearon, trémulos a causa de una inocente timidez; hasta que al fin salió algo de su garganta después de haber pujado fuertemente contra el orgullo.

—¿Qué es lo que quieren de mí?

—¡Pelea, pelea ―seguía Belardo picado con la marioneta de entrenamiento―, que no me conformaré con solo ver sangrar tu nariz!

Madeleine seguía recorriendo al prisionero con mirada crítica. Por su rostro, el asunto ya le estaba empezando a oler mal, y no porque se le hubiese escapado un gas a Belardo.

—Zoah’Staoghmord —dijo, y se detuvo para ver al dragón a los ojos—, ¿y si te lo comes a ver qué sucede?

—No creo que sea una buena idea.

—Lo cierto de todo esto es que ya conoce de nuestra existencia y no podemos arriesgarnos a que deambule por Nalgahlla contándole a la gente lo que sabe.

Zoah’Staoghmord enarcó una de sus afelpadas cejas blancas.

—¿Tanto te preocupa lo que un recién llegado pueda divulgar?

—Sí. ―La bruja se plantó frente al dragón―. No podemos permitirnos cometer más errores. Hemos tenido pérdidas. ¿Se te olvida que me están buscando, Zoah? ¿Se te olvidan nuestros principios morales y éticos? Porque de ser así, también ignoras la razón de nuestro convenio y ese tipo de discrepancias me enferman.

De las fauces del enorme dragón salieron vaharadas blancas.

—¡Ya te di mi veredicto, Madeleine, te di a conocer mis razones! No pienso comerme a alguien que vino con enfermedades, ¿no sabes lo libidinosos que son los dioses?, ¿y si me da sífilis cósmica?

—Entonces, ¿qué hacemos con él? ¡Zoah’Staoghmord, no me des la espalda! ¡No hay comida ni dinero suficiente ni recursos para los tres! Zoah’Staoghmord… Ya tengo suficiente con cuidar de Belardo.

―¡Pelea, pelea, vamos!

El dragón, claramente ofendido, entornó las enormes dos galaxias que tenía por ojos.

—de veras lamento la situación en la que están, pero déjame decirte una cosa: un colega, hace veintidós años… vimos a un ente igual que aquel. Al primer mordisco, mi colega explotó en mil pedazos. Hagan lo que quieran con él, pero no me lo voy a comer.

El asunto parecía exasperar de sobremanera a la bruja, que se sentó sobre una rectangular losa llena de moho y apoyó la barbilla sobre ambas manos, nerviosa, esforzándose por no comerse las uñas. Se veía demacrada, cubierta de una palidez que se consigue muriendo o rehuyendo de la luz por un largo tiempo.

—Pues… —El dragón se hizo un descansillo con los escombros, donde reposó su enorme cráneo—. Pensaré en algo útil cuando recupere mi sueño de belleza perdido. Gracias por despertarme por nada. La próxima vez tráiganme un balataurus descornado y listo para sancochar, o papas fritas; da lo mismo.

El tema sin concluir provocó en Madeleine una insana exasperación. La bruja emitió un chillido animal. Se levantó de su pétreo asiento y, con pasos largos y poco decoro en su andar, ya estaba frente al nuevo problema, viéndolo desde su envarada altura.

—¿Y bien? ―le escupió la pregunta al muchacho.

—¿Y bien qué? ―inquirió éste.

—Empieza a darme ideas, porque no parece que te importe mucho lo que tengamos que hacer contigo.

—¿Por qué no te pudres de una vez y me dejas en paz, pordiosera?

Grave error.

Esa tarde de primavera falsa por la contraluz de los cristales, aprendió una canción tallada en el lienzo de su piel. El sonido de un martirio arrancándole el pespunte de sus encías, una sonda hiperactiva granulando su virginal alma y fragmentándola en pequeños pedazos que, por separado, emitían un gruñido agónico entre el unísono y discorde. Un estruendo de carne vapuleada rezumaba de las grutas de las paredes y hacía del castillo un cadáver sangrante de sonidos ominosos. Una vez más melodías remotas. En otro lugar, y uno bastante apartado del escondite de los amigos, un niño caía al suelo y se raspaba la rodilla. Una cocinera le daba vueltas a un asado chorreante de grasa. Un sastre confeccionaba bastidores. Una joven sacerdotisa perdía la virginidad al ras, tiesa y temblorosa como el cascarón a punto de crujir; y otra de sumadas décadas imploraba a su fiel semental. Y luego estaba él, que sentía todos aquellos sonidos sumados a su sufrimiento.

—¡Vamos! ―le invitaba la bruja con bravuconería y los brazos en alto―. Pega más duro, ¿o no crees en ti mismo?

Trataban de lanzar golpes y la bruja le estaba ganando. Ya había logrado apagarle un ojo cuando creyó escuchar a Belardo hacerle ovaciones a su amiga, pero al entender el verdadero silogismo de esas palabras, reparó en que iba dirigido a él. A modo de burla, desde luego.

―¡Dale, muchacho! ―Belardo hacía bocina con su mano metálica―¡Una patada en el coño, eso funciona!

Pero antes de intentar cualquier cosa, un golpe de gracia le devolvió las ganas de mirar al cielo y ser devuelto a las estrellas., A los dioses que, durante el plenilunio, filtran las plegarias de los menesterosos para pasarlos a una base de datos, clasificada según la hora premeditada y la clase social. ¿Escucharían sus plegarias, o los dioses no atendían las oraciones de otros dioses?

Unos hilos de baba y sangre se escurrieron por su mentón. Le daban un aire de magnanimidad sangrienta, de Marqués menstrual, de Duque subnormal. Esputó un gargajo rojo y vio directamente a su agresora. En la cara. Silabeando estas palabras:

—¡Vete-ala-mier-da…! —cayó de espadas, y en ese momento la conciencia lo abandonó.

—Belardo, ayúdame a pensar, por el amor de todos los demonios.

Belardo no escuchaba. Acicalaba su brazo metálico, la lengua de medio lado atajando las gotas de sudor que caían de su frente. Se le veía muy ensimismado y ella sabía que durante ese estado era inútil esperar algo de él. Pero también sabía que el chasquido de una pistola estimulaba sus músculos preparados para matar, y era algo a lo que el gigante no podía renunciar.

—¿Qué haces? —preguntó éste al ver a Madeleine con un pequeño arcabuz en ristre, de cañón amplificado y tambor engarzado en pequeños muelles. La herramienta ideal para volar, pero al revés—. Ni se te ocurra gastar un proyectil en ese pedazo de mierda. Usa tu magia.

—Ese prepucio viviente no merece mi esfuerzo físico y mental. Déjame, será rápido —levantó el cañón frente al esternón del Sin Nombre y un guiño le confirió la precisión para atisbar el punto exacto en que se quiebra en mil pedazos el pecho. El pulgar presionó el percutor. Un chasquido le hizo imprimir los dientes tras una sonrisa. Una mano que hedía a tierra mojada se interpuso entre ella y el disparador.

—¡No!

—¿Ahora qué coño pasa?

Belardo le arrancó el arma de un solo tirón sin que ella fuera capaz de anticiparse. Señalaba la recámara del arma, llena de balas, con movimientos insistentes propios de los de un mono filosofando acerca de las propiedades de la banana.

«Un mono, eso es lo que parece».

—¿Sabes lo difícil que es dar con esta maldita munición? Se fabrica en el complejo fernoliano, que la comercia con los eruditos de las instituciones de balística. Es contrabandeada por traficantes, extorsionada por una de las brigadas especiales del sur y robada por el tendero del mercado negro que me las vende.

Madeleine se encogió de hombros.

—¿Y entonces…?

—Que cada perdigón cuesta cinco mil trineses, cinco mil malditos trineses. ¿Entiendes lo que es eso? 5 tri… ¡Bah, al carajo! Le romperé el cuello para terminar con este asunto de una vez. Tú y el dragón de mierda me tenéis hasta las bolas con el muchacho.

—Gracias, cariño. Articula tus músculos para las tareas que sabes hacer. No los dejes enfriar tanto tiempo.

Había reglas sobre la preservación de las viejas costumbres de su sociedad clandestina. Asesinar es un patrón entre líneas del documento que se firmaba en el contrato. Incluso, partiendo de ciertos criterios metodológicos, es un arte decente incomprendido, porque la gente no termina de aceptar que alguna vez debe dejar de hacerlo. Así como el arte de la estrategia militar; matar busca desesperadamente apresurar aquello con lo que la vida irremediablemente se encontrará al final del camino. Pero el artista tiende a mancharse los dedos de suciedad tras una ceremonia. Tiene que limpiarse con servilletas después de su obra. Madeleine y Belardo, en vez de eso, se chupaban los dedos. Con el impío pensamiento de que algún día todo se iba a ir a la mierda, ellos juraban llevarse consigo a tantos como fuera posible.

Pero nada, nada le dio más gusto a Belardo, en todos sus años de cazarrecompensas y matón a sueldo, que acabar de una vez por todas con ese cabrón.

Un chispazo de esperanza pareció despertar al muchacho de su inconsciencia. Un dedo en la barbilla reveló sus temores y los mocos alojados en su nariz.

—¡Esperen, esperen un momento! —dijo, con reiteradas oscilaciones de ambas manos en gesto defensivo—¡Espera, escúchame! propongo algo, pero primero tienen que soltarme, por favor. No quiero morir, por favor, por favor. ¡No por favor, ¡haré lo que sea, lo que seaaaaa!

La mano de Belardo abarcó el cuello entero del muchacho, al que la vejiga se le aflojó.

—¡No quiero morir, por favor, acabo de nacer! —Pataleaba y se debatía como un pseudo-dios en manos de un mastodonte con un brazo ortopédico mientras un dragón los veía en estado de sopor.

—¡Ja! —Madeleine carcajeó despectivamente—. Un dios que pide misericordia, no te lo pierdas.

Madeleine chasqueó los dedos, lo cual hizo que Belardo soltara el pescuezo. El chico estaba postrado, inerte, temblando de pies a cabeza mientras la bruja se acuclillaba para tenerlo más cerca.

―Creo que se me acaba de ocurrir una idea ―dijo mientras le acariciaba los mofletes magullados y los cabellos crispados por la sangre seca―. Según él se cayó del segundo cielo hacia nuestro mundo. ¿Por qué no lo devolvemos y pedimos una recompensa jugosa?

Belardo entrecerró sus ojos, chispeantes de codicia, y esbozó una sonrisa.

El Sin Nombre hizo ávidos asentimientos de cabeza con un brillo esperanzador en sus ojos.

―¡Sí, sí, por favor, eso sería buena idea!

―Cállate, basura―gruñó Belardo, y luego se dirigió a su compañera—. Crees que el bicho está forrado en oro.

―¿Éste? No, pero la corte cósmica debe tener una bóveda de dinero.

―¡Dinero! ―Belardo se frotó las manos―. Imagínate todo lo que haríamos con él.

―Dejaríamos de ser vagabundos.

―¡Esperen un momento!

El muchacho por fin había reunido fuerzas para levantarse y mirarlos a ambos.

―¿Están escuchándose?, ¿creen que pueden usarme para extorsionar a la Corte Cósmica?

—Extorsionar es una palabra muy fea ―dijo Madeleine―, jamás he hecho algo como eso ¡Y vaya que me divertiré haciéndolo! ¿Oíste eso, pulga? —Se volvió hacia el muchacho—Considérate afortunado. Hoy no morirás.

—Bueno…

Madeleine era de esas personas que no pensaban tanto en el beneficio, por muy grande que éste fuera, sino más bien en todas las cosas posibles que tuvieran que pasar para que el plan en cuestión fallara, y en sus repercusiones. Ese plan tenía fugas de agua por todos lados (ella era la única que se molestaba siempre en ver ese tipo de cosas), y había que ser muy meticuloso a la hora de estructurarlo. Necesitarían un método de ruteo bien optimizado y basándose en el itinerario de ciertos dioses en cuanto a su postura en determinadas fechas y horarios, la custodia de ciertas franjas geográficas en relación al posicionamiento cardenal. Eso sin contar con el factor climático. Los rituales de discreción eran la especialidad del negacionismo. Había una larga lista de alimentos que no se podían ingerir para que el ritual saliera bien, los cachivaches y artilugios adecuados para persuadir la atención de ciertas divinidades diligentes y los puntos de control. Además de todo el itinerario, ajeno a lo anterior, que diferenciaba mucho una buena extorsión de una mala. Y eso sin contar…

Pero estaban muy cortos de dinero. Hacía mucho que no veían los beneficios de un trabajo bien realizado. Estaba reconsiderando seriamente las cosas.

—¿Bueno, qué? —preguntó Belardo—¿Vas a decir algo o no?

—Bueno… —remedó Madeleine a propósito—, si hacemos esto, no solo tendremos suficiente dinero para exonerarnos de por vida. Con tanto dinero podríamos darles su merecido a esos hijos de puta. Yo podría vengarme de Morgan y tú de Morcilla Joe. —Señaló a Sin Nombre—, él es la clave de todo esto. Tenemos que aprovecharlo.

Belardo miró de izquierda a derecha y se rascó la cabeza pelona. Tenía los labios comprimidos en un ápice de esfuerzo mental.

―¿Cómo se devuelve un dios al cielo?

Les llegó el ronroneo del dragón como un espontaneo vendaval.

―cuando los dioses solían visitarnos para robar mujeres y pelear con sus hombres, por lo general regresaban al panteón a través de la fortaleza filosófica. ―Hizo estremecer los rosetones de la sala―. El convento donde viven los últimos ermonistas y emisarios de los dioses. en lo más alto, donde la cúspide hace cosquillas a las nubes de la boca del segundo cielo. allí es a donde hay que llevarlo. 

―La Fortaleza Filosófica ― repitió con énfasis el mercenario―, creo que ya tenemos trabajo, ¡Carajo, ya tenemos trabajo! Así que, dime, Madeleine, ¿por dónde empezamos?

—Podríamos empezar por ponerle un nombre.

—¿A quién?

—Pues al imbécil este, ¿a quién más?

Se escucharon varios estornudos de montaña, el equivalente a la risa de Zoah’Staoghmord.

—¿Te pica el culo o qué? ¿Para qué le quieres poner nombre?

—Si vamos a andar con él no puedo estar llamándolo “pedazo de mierda” todo el tiempo.

Los tres se volvieron hacia el muchacho, como esperanzados por encontrar la respuesta entre la maraña de cabello dorando que eclipsaba las lunas de sus ojos, enfurecidos y desorbitados por los golpes. El joven, todavía desnudo, tenía madera de convertirse en una nueva historia para contar; el principio de una aventura, el punto de partida de una importante epopeya, un dios que empezaría desde cero el credo que se escribiría en los decálogos del buen mortal. Descubriría su propósito y así él, el Sin Nombre, desatará su tempestiva voluntad con ademanes divinos. Acciones que cambiarían el curso de todo y del pensar …

—¡Nooooooooooo! —rugió el dragón, haciendo vibrar la carne de los huesos—emmm…—carraspeó en señal de disculpa—. Lo siento, fue una pequeña y molesta voz que hablaba dentro de mi cabeza. Fruslerías etéreas.

Madeleine lo escrutó como si acabara de escuchar a un perro parlante.

—En fin… —sentenció con un deje de ironía—, pongámosle un nombre.

―¡Ya sé, ya sé! ―exclamó Belardo mientras daba saltitos cortos y aplaudía―, que se llame Odín.

―Ya fue tomado ―alegó la bruja―, es delgado como una tabla, inmaculado como un lienzo sin pintar. Podría llamarse algo así como Tabula Rasa.

―Podría llamarse Sheus.

―Nombre regio y muy viril. Yo no me acostaría con él ni aunque se llame Sheus.

―Cabello largo y rubio ―decía Belardo en voz baja y meditabunda― ojos grandes, ceñudo… ¡Podríamos ponerle Nonk!

―Si se escribiera un libro sobre esto, ese nombre infringiría derechos de autor, Belardo.

―¡Pero míralo! Es alto y delgado. Podría hacer alusión a un lanky, pero sin pelos. Se llamaría Nonk por la oveja.

―Me llamaré Nonk.

Faltó mucho a las clases de etimología en la escuela, pero algo le decía que aquel era el nombre más adecuado para él. Todos miraron en su dirección y por un momento sintió que su corazón se desbocaba.

―¿Nonk?

―¿Nonk?

―¡Nonk es estúpido! ―bramó Belardo―, ¿por qué Nonk? ¿Qué significa?

El suspiro del muchacho fue de alivio, y también de fastidio.

—Me gusta cómo suena y ya.

―Bien, muchachos. ―Madeleine hizo gala de un caminar pretencioso y festivo―, ya que se ha decidido el nombre, iré al pueblo a por un poco de comida. Belardo, mi capucha. Zoah’Staoghmord, cuida que no se escape Nonk.

—Trae dientes de ajo y vinagre ―dijo Belardo― ¡Haré un poco de estofado y escabeche para la cena!

Un estruendo acuático resonó dentro del recinto, indicando un bostezo del dragón.

—Date prisa, que quiero seguir con mi sueño reparador.

Dormir significaba que su circunstancial propósito con ellos quedaría sin resolver hasta el día siguiente. Que le pusieran nombre no garantizaba que las condiciones en las que sería arrastrado fueran a mejorar. Ahora que el peligro había pasado se hacía consciente del dolor hirviendo en su cara. Tenía la ceja partida y un labio hinchado.

Los dos desalmados cenaron al amparo de una tenue fogata excretada por el dragón (porque la mierda de esas bestias era inflamable). A Nonk le dejaron poco más que las sobras: zanahorias hervidas y las uvas pasas que Belardo sacaba de su pan con jamón serrano porque no le gustaban. Masticaba con desgana.  Tenía hambre, pero el orgullo no lo dejaba comer.

Momentos después de preparar unos improvisados jergones de paja, encadenaron las muñecas de Nonk en una argolla vieja y oxidada, en la pared. Zoah’Staoghmord se había mostrado un poco indiferente desde que descartó la posibilidad de comérselo, por lo que el trato fue escueto. Sin embargo, dejaron de menoscabar su miserable existencia, permitiéndole descansar a gusto en un rincón lejos.

Empezaba a sentir algo de frío, pero, entre su orgullo y su resignada necesidad, al final ganó lo segundo. Como el dragón era un potente origen de calor, bastó yacer a unos metros de distancia para sentir una brisa estival en los huesos y la piel.

A pesar de todo, el dragón no se había portado tan mal con él, y sintió la necesidad de hacerle saber su gratitud             

—Gracias ―musitó.La oscuridad y amplitud de aquella bóveda hizo que sus palabras reverberaran como un seseo fantasmal Se arrebujó en el piso de paja para dormir―, señor… Saug… Zouogg…

― Zoah’Staoghmord, se pronuncia «Zastomuarg».

―Zastomuarg… Yo…

—no lo hice por ti, humano. Quiero que quede claro que me sigues pareciendo insignificante. Ahora, duérmete.

Odiaba tener que lidiar con hombres, aunque desde un tiempo atrás se había acostumbrado a la compañía de Belardo, que no se redundaba en los obscenos retazos de su silueta o se baboseaba por su soltura femenina. Y Zoah’Staoghmord no se quedaba atrás. Era un dragón, sí, pero uno que se dejaba llevar demasiado por las constituciones mortales, por mucho que lo negara.

Se sentía demasiado responsable de ambos. Sobre todo, por Belardo, que era mucho más peligroso para sí mismo que para el prójimo. Y no era que le importaran demasiado las personas, pero en todo debía residir el equilibrio para un bien mayor.

“«Algún día, Morgan. Algún día voy a hacerte pagar por todo».

Cualquier cosa era mejor que pelear. Y no era que no amara ostentar su sobrehumana fuerza reventando unos cuantos cráneos de vez en cuando, pero había luchado tantas veces a lo largo de su vida que encontraba poco útil o emocionante derrochar su innata belicosidad en algo tan exiguo como peleas de taberna. Toda su vida había dedicado a las peleas. A pelear por otros y pelear para sí mismo.

Belardo no dormía. Se puede ver un peñasco negro a la distancia, sentado sobre una roca y recortado contra la luna llena. ¿Meditaba?, ¿hablaba solo?

Hacía mucho que alguien no lo provocaba de aquella manera, pero debía controlarse. Ya le había puesto un nombre, y con eso establecía cierta tregua gracias a una sencilla razón: Belardo jamás golpeaba a sus mascotas.

Y en el sopor nocturno, ese carnaval onírico entre la realidad y los sueños, vio recreada una vez más la imagen de un Belardo lleno de moretones, raspaduras, hematomas y unos nudillos pelados en carne viva. Recordaba a todos sus oponentes: hombres fofos y robustos, barbudos y con demás indicios de adultez; mientras que él era todo lo contrario. Odiaba el vello facial, y se lo quitaba cada vez que éste intentaba por todos los medios nacer en sus mejillas. Decía siempre a sus colegas que le restaba velocidad al moverse durante los arrebatos de frenesí. La razón real era que le picaba demasiado.

“«Qué marica fui», pensó, «siempre fui débil, pero ahora no».

Besó su antebrazo de cobre con tuercas fundidas y cerró los ojos. Durmió sentado sobre la losa.

Magnífico, inigualable y superior en todos los esquemas de la existencia. Pocos eran los adjetivos para aludir a aquella maravilla, y que podrían siquiera darle nombre. Nacido de la lujuria de dos cuerpos cósmicos, criado entre el calor de las montañas y el cielo, crecido bajo la independencia de sus dos alas, mostrado al mundo tras bocanadas de fuego centelleante su magnificencia. Zoah’Staoghmord, el horror de las planicies, la muerte en las nubes, la última imagen que un hombre, con suficiente gallardía en las pelotas, ve proyectada en sus ojos antes de morir bajo su eructo ígneo. El devorador de papas fritas.

Pero hasta una bestia de sus proporciones tenía en su cabeza una laguna de preocupaciones. Las estrellas amenazaban con apagarse, las nubes recibirían nombres nuevos y más complicados; el color se confundía con el sonido y viceversa; sus retinas estaban pronto a vislumbrar de violeta el segundo cielo, los nexos se amplificarían de sobremanera y el oxígeno lumínico del que su llama usaba como combustible…

Pero ustedes se preguntarán, ¿qué tiene que ver todo esto con Madeleine o Belardo o el miserable Nonk?

“«Nada en lo absoluto. Aquellos que no tienen el privilegio de apreciarme en persona, aunque eso hiciera que sus cuerpos colapsaran, al menos que lean maravillas sobre mi inigualable ser».

Zoah’Staoghmord, ya tienen bien clara tus convicciones, ¿y para qué insistir, si ustedes están tan repetidos en casi todas las demás historias?

Muy bien, puedes tragarte valiosas líneas de texto con tus lisonjas, pero también deberías permitirme aclarar que estás muy gordo y que…

—¡Bien, bien, ha sido suficiente!

Madeleine, moviéndose de cuando en cuando en su cama improvisada con mortajas, se giró y parpadeó en dirección al dragón con el sueño cuajado en sus ojos.

—¿Ah? —gimió.

—Ehmm, nada. Era esa extraña voz en mi cabeza que me hablaba de nuevo…

Madeleine levantó una ceja.

—nunca antes me había pasado, es raro, de verdad. —Zoah’Staoghmord ladeó la cabeza—. Bueno, está bien, una vez estaba en los lineros de fernolia y creí escuchar un…

—Zoah’Staoghmord, no me interesa, duérmete de una vez.

8

El engranaje y la espada entrechocan

Una música de trompetas llegó como un rocío sonoro a cada rincón, calleja y suburbio del arrabal alabastrino. La guardia real tenía una forma de hacerle saber al pueblo la naturaleza de un visitante aproximándose al bastión: un toque de trompeta, la llegada del rey; dos toques, la llegada de un estandarte enemigo o abanderado desconocido; tres toques, aproximación de entidades representativas del poder maligno venido de las cavernas del infierno; cuatro toques, cebada para las tabernas y lavanderas calienta-camas. Para la desgracia hecha tregua entre los oyentes, expectantes desde las balconeras y los pórticos de barro, solo fueron dos trompetadas. Ni putas ni cerveza esta vez.

Morgan no había visto la luz del día desde la última vez que se habló de él en la fortaleza, como en ese momento, que estaba dentro de un palanquín rojo y enmaderado. No estaba solo, Juan se pegaba a sus ―ruedas― talones, esta vez había llegado temprano. La mano ya no le escocía tanto, pero una vagina de sangre costrosa se le formó en la palma de la mano y cuando lo estaban suturando, casi perdió el meñique. Era muy consciente de todo lo que se cuchicheaba a su espalda y no iba a dejar que aquellos visitantes inesperados mermaran aún más la claridad de su hegemonía.

Por ello, esa misma mañana que le llegó la noticia de los puestos de avanzada acerca de la marcha de una legión de forasteros, Morgan lució la afamada coraza de su padre bañada en cobre, un vestido para guerras titánicas que incrementaba el volumen corporal a niveles absurdos. Le daba un aspecto temerario, de veterano retirado de las guerras, y a esta última característica, lo ayudaba con el hecho de estar en silla de ruedas.

Ese día recordaría a Juan que le tenían que fabricar un asiento especial para bajar escalinatas. Con las ruedas angulosas y milimétricas, la tarea del descenso no supondría movimientos convulsos a su mundo. Por suerte, su sirvienta estaba siempre cerca para auxiliarlo con la determinación concentrada en unos brazos ya acostumbrados para la faena. Sophronia lo incorporó, ayudó a sentarse de vuelta y le sacudió gentilmente el hollín de su capa de terciopelo. Estaba a punto de limpiarle una mancha negra en su mejilla con un pulgar que mojó con la punta de su lengua, pero el rey se lo impidió, repeliendo sus ataques paternales como si espantara una mosca.

―¿Cree que buscan más guerras, Majestad? ―preguntó Juan sentado frente a él en el palanquín, que se dirigía hacia el puente del rastrillo del bastión.

―No ―se afincó Morgan mientras era empujado por el imperecedero servicio de su mucama personal―, algo peor: quieren paz.

No se podía concluir otra cosa luego del desastroso resultado de la Batalla de los Tomates que nadie quería recordar.

―A escalas fuera de la forma ―Juan soslayó los labios y se pasó la mano por una mejilla―, pero, ¿qué le dice su intuición para pensar que un poco de paz nos viene mal? ―Juan hablaba con la grácil inocencia de un joven, era una inocencia que en el fondo Morgan sabía que fingía.

―¡Tiene todas las de ser malo, Juan! ―dijo Morgan, y se echó hacia el frente, porque sentía exiguo el poder de su voz con la espalda apoyada―. ¿Para qué vendrían si no? ¿A vendernos galletitas de avena tostada?

―Majestad, me preguntaba… ―Sophronia, sentada al lado de su silla de ruedas, miraba al suelo y aplanaba el faldón de su traje de encajes, consciente de que, no adrede, había interrumpido al rey―. Espero que no le moleste que pregunte, ¿uiere un cojín para su espalda, Majestad?

Por alguna razón, la espalda baja siempre le castigaba con un cosquilleo de dolor cada vez que se lo preguntaban. Se llevó una mano a la zona lumbar y asintió ceñudo.

―Por favor, Sophronia.

Juan miraba a la muchacha hacer su trabajo y sonreía con ternura, sus manos se juntaban bajo las copas de su túnica naranja.

―¿Por qué cree que la paz es peor que la guerra, Majestad? ―inquirió.

Morgan contemplaba el cielo cuando se lo preguntó. A esa hora, había tantas nubes que el sol parecía una vela encendida tras un mando blanco.

―¿Para mí? ―Se ensimismó con las manos― ¿Lo que pienso yo? Te diré lo que me explicó una vez mi padre acerca de la guerra: es un término, ¿me sigues, Juan? Una preposición entre dos dicotomías. sazonado falsamente por la historia con el bien y el mal, vendido a buen precio por los subordinados eclesiásticos. A diferencia de la guerra, la paz es demasiado costosa, ¿sabes por qué, Juan?

Juan permaneció estático como una estatua de mármol, sin dar señales de si lo conocía o lo ignoraba.

―Te explico, los imperios antiguos tales como los Rasudas, los Vicaricios, Zekronomáticos incluso, traicionado por sus primos de Mesópolis por el concepto de familia unida, cayeron tan rápido como surgieron de la sangre y el acero caliente. Creyeron que para que haya paz, debe hacerse la guerra. Un grave error de novato.

―¿Vino tinto, Majestad?

Delante de sus narices había un cáliz enarbolado por Sophronia, despedía un olor dulzón que le recordaba las fiestas en el gran salón junto a su padre y cómo decirle que no a ello.

Morgan hizo un asentimiento y tomó entre sus dedos la copa, el sabor del estaño le impidió tragárselo y reguerillos rojos corrieron fugitivos por su barba. Se pasó la manga del abrigo por la boca y escupió con la lengua afuera.

―Maldición ―gruñó y arrojó el cáliz sin ver hacia dónde, pero Sophronia lo atajó en el aire―. Pide a la matrona de las sirvientas que manden a cambiar todos los cubiertos y utensilios.

Sophronia hizo varios asentimientos rápidos y pueriles.

―Como te decía, Juan, para que haya guerra, que es lo que querría un hábil contendiente, debe existir primero la paz. Por eso no nos conviene que vengan a ofrecernos una oferta que me vea obligado a rechazar. El Parlamento me tiene sujeto de las bolas y yo ya no hallo cómo lidiar con esta situación.

―Lo entiendo perfectamente, su Majestad.

—¡Lo entiendo perfectamente, Su Majestad! —dijo Morgan parodiando la voz de su consejero con un dejo afeminado—. ¡Nadie lo entiende de veras! Me he tenido que ganar muchos enemigos a cambio de algunos aliados y de salvaguardar las leyes agrarias para evitar las especulaciones, ¿sabes cuántas personas he ordenado detener? Las cárceles están repletas de panaderos y carniceros, ni siquiera de bandidos o pícaros, o…

—¿O brujas?

Morgan rechinó los dientes.

«Muchas gracias por recordármela, Juan». Madeleine estaba mucho más presente, pese a su ausencia, que cuando compartió con ella los mejores años de su vida. No había nada más insoportable que aquella ironía. 

Su artilugio rodante ya traqueteaba más allá de donde el rastrillo y el adarve establecían un límite entre los intrusos y su querido pueblo. Apostados a cada lado, tenía la fuerza militar para cuidar sus hombros, a su espalda tenía el bastión protegiendo la retaguardia…

Y al frente, cada vez más cerca, aquel al que conocían como Morgan Gar VIII, el rey estreñido, junto a una guarnición bruñida por los rayos del sol, que hasta hacía poco estaba tras las nubes y apareció como en comedida complicidad con la imagen mortal que inspiraban los hombres de Alabastia.

El muy cabrón se veía magnánimo e imponente con esa imagen de soberano paralítico de más metal que carne en los huesos. Y no por su armadura, sino por su silla de ruedas. ¿Quién se la habrá confeccionado? Si los artifistas los había en los reinos occidentales bajo los designios de su líder, Morcilla Joe, el delegado de la revolución industrial porcina. Quizá con el metal que sobró de la manufactura de aquella silla de ruedas se hizo un par de bolas, porque había que tener unos pantalones lo suficientemente resistentes como para exponerse a la intemperie sin un senescal o algún otro miembro noble que abogara por su institución mercantil y civil. Una flecha, un proyectil, una saeta escarchada perdida, un fuego fatuo excretado del cielo hacia una dirección al azar; cualquiera de esas cosas podía acabar en cuestión de segundos con la vida del monarca paralítico, y junto con él, su maltrecho reinado. Su confianza a rebosar le enfermaba, qué asco y a la vez, un tanto delicioso de ver.

Incluso, incitaba a cualquiera a hincar una rodilla en tierra y jurarle lealtad a su supremacía. Sentado en esa destartalada chatarra era incluso capaz, como presuntamente logró alguna vez su padre en tiempos de antaño, de empavorecer a sus enemigos hasta el punto de hacerlos retroceder ante el avance matraqueado de su silla. él no era de los que se arrodillaban más que para recoger las cenizas de un oponente vencido.

Era uno de esos días en los que era necesario seguir al pie de la letra la encomienda del partido y no cagarla esta vez. Con un poco de suerte, podría darse el lujo de extrañar a su madre. Mascaba una especie de tabaco glucoso, creyó que escupiendo secreciones negras tendría un aspecto más rufián a los medievos del septentrión. Nalgahlla Este era un lugar frío y hediondo a magia antigua. Cuando llegó a la cima de la loma, donde estaba Morgan y su hueste, se dio cuenta de que no era tan impresionante como verlo de lejos. Sin intervalos incómodos de decoro y buenas costumbres, lanzó breves miradas despreocupadas, se ajustó el cinto y con parsimonia de una mano que se extiende hacia la gloria, y con la otra en el pecho, saludó como un prestidigitador a una audiencia.

—Majestad. —Una tras otra las inclinaciones llegaban y una más, y otra más—. Lo que cuentan los libros no tiene nada de exagerado. Realmente es usted un gigante entre gigantes, con esa elegancia tan natural y propia de un soberano de verdad. Tanta magnanimidad dentro de los libros, ¿cómo es posible que quepa?

Aquel cabrón coronado arrugó el rostro como si le acabaran de tirar un peo en la cara.

—Creo que cualquiera cabría en la página de un libro estando sentado como lo estoy yo ―respondió con una voz rasposa y cautelosa con el tono.

—Tendría que emplearse una tinta redimensionable —dijo con leves ademanes de cortesía fingida—, pues no es de píe como precisamente se le recuerda.

—Y más vale que siga siendo así ―repuso el rey sin apartar los ojos, entrecerrados y adustos―, porque ni te imaginas lo que puedo hacer estando de pie. Ya de por sí sentado soy todo lo que a mi alrededor ves. —Extendió sus brazos, haciendo alusión a sus hombres, su pasto, sus árboles, sus muros, su reino; su mundo.

Si, era tal y como lo pintaban en los libros. Le empezaba a caer mal. ¿Y cómo lo pintarían a él en los siguientes tomos? Con un cerebro lleno de cuajos de sesos y cables, un segundo corazón, porque el anterior hacía mucho tiempo se había rehusado a seguir manteniéndolo con vida. Lo bueno es que en las pinturas no era posible saber si el protagonista de la obra tenía en realidad un corazón funcional.

—En absoluto, Majestad. ¡Qué magnífico es usted, sentado día y noche sobre esa silla, fingiendo invalidez para engañar a sus enemigos y subyugar a sus seguidores! ¡Vamos! Se podría hacer mucho más suprema su condición. Si usted me lo permite, rediseñaría el artefacto para que pueda hacer sus necesidades en ella. ¿No sería interesante? Sentir que se puede cagar sobre todas las cosas que le rodea sin tener que abandonar su trono andante.

Su mente estaba tan ocupada ensamblando frases para la ocasión que se le olvidaba recordar. Y no recordaba que se encontraba solo, que había dejado muy atrás a su batallón para dar el ejemplo de armisticio al que ambas naciones estaban sujetas a causa del maldito Parlamento. El monarca se había tomado la molestia de resaltárselo con un ejemplo práctico.

La punta de una alabarda en el costado de su nariz lo devolvió de sus ensoñaciones. Así como aquello, muchos otros instrumentos puntiagudos, como el espadón y la lanza, pensados para aniquilar de forma instantánea, apuntaron hacia su chaparra figura. Su mente se había atrofiado, de nuevo. Sonreía y afincó un poco su cabeza hacia adelante para que la alabarda pudiera hendir más la piel, una gota de sangre cayó sobre su lengua, ya en ristre, la cual utilizó para lamerse la parte afectada como un gato curándose una herida. La mirada del paralítico se había puesto seria y él aprovechó para sostenérsela mientras los reguerillos calientes surcaban su faz.

―A diferencia de usted…

―Ignis, Finfor Mor Ignis. ―Completó él.

―Lord Ignis ―continuó el rey, perdiendo la batalla de miradas―, no he leído nada sobre usted, pero me place descubrir sus proezas para el discurso y su evidente facilidad con la elocuencia. Tiene mi palabra de que, si algo malo le llegara a pasar a usted, yo escribiría esos libros.

―Los muertos siempre inspiran historias, Majesta, je-je ―repuso Finfor con su mejor sonrisa―, pero no por la codiciosa mercadería de las Casas Literarias, sino por la sangre. Antes, se usaba para redactar las primeras tablillas de los decálogos. Espero que alguno de los dos llegue a tener ese privilegio alguna vez.

Morgan hizo una expresión ceñuda con apenas una línea de visión dejando entrever los párpados, una especie de refunfuño confundido.

—¿Acaba de decirme una amenaza?

Finfor dio una palmada ceremoniosa.

—Pronuncié la palabra «mercadería», Majestad ―dijo, tomando derroteros que impedirían que aquella lanza se ensartara en sus costillas―, se supone que estamos hablando de negocios, es por eso que he venido.

Ya de por sí era difícil establecer contacto visual con él, por una extraña protuberancia en su cabeza. Un muchacho extravagante e insolente por igual, aunque no dejaba de incomodarle aquel tumor embobinado en un hemisferio desemejante de su cráneo. Se mostró todo el rato jovial y asquerosamente amigable. Por su sonrisa, un sádico rictus de diversión y unos ojos dispares, de los cuales uno era enteramente negro como el alquitrán húmedo, muy abierto para tratar de exhortar.

—Empiece por presentarse adecuadamente, lord Ignis —indicó Morgan Gar, se preguntaba qué clase de aparato subsistía en la cabeza de aquel muchacho-joven-adulto, o lo que fuera que intentaba atajar su apariencia física.

Como sacado de una comedia circense, el muchacho hizo bailar su muñeca reiteradas veces, finalmente, se inclinó, parodiando su primer saludo.

—Finfor Mor Ignis, a sus servicios, Majestad. Taumaturgo, aprendiz de descifrador de Profecías nivel Experto y lugarteniente del magnate y supremo Comandante gobernador, Morcilla Gustav Joe.

―Demasiado joven como para ostentar tantas eminencias, lord Ignis.

—¡Oh, no, no, no, no, no! —Finfor fingió sonrojarse—. Tengo veinticinco años, Majestad.

—Muy bien, «Finfor» —musitó Morgan Gar, como si llamarse de ese modo fuera ridículo o absurdo—, admiro bastante tu determinación para venir hasta acá sin escoltas y únicamente escudado con la insolencia por delante. ―Negó con la cabeza, le quedaba poca paciencia―. Me temo que mi simpatía por usted no durará mucho, como con los demás, si insistes en hacerme perder más mi tiempo. Hable de una vez qué es lo que quiere tu Comandante de mí.

Finfor hizo una mueca entre sonrisa y disgusto con los ojos entrecerrados. Morgan entendió desde el primer momento que era un rostro que no habituaba otras sonrisas que no fueran las sarcásticas.

—¿No está claro, Majestad? Je-je…—Siguió esgrimiendo esa sonrisa ancha y comprimida, como si temiera eructar la risa—. ¿Su padre nunca le contó de la profecía? Creo que él y mi Supremo Comandante estuvieron allí ese día, en la asamblea que se celebró en Pivote, en la cámara de la Fortaleza Filosófica.

Conocía bien el relato que su padre le hizo escuchar una y otra vez. Tenía diecinueve cuando aquello, pero decidió dejar que aquella rata asquerosa terminara su exposición.

―Los escribanos dijeron lo siguiente: «Una luz quemará el cielo y será cuando Mahalba baje de los cielos, expurgará el mundo de los otros dioses, la iglesia mandará sobre la historia y los libros se escribirán con sangre, que con el tiempo se secará y las generaciones futuras no olerán el tufo oxidado de nuestro presente». ―Enseñó las palmas y ladeó la cabeza―. ¿Le suena de algo? 

―¿Y eso qué? ―graznó Morgan.

Las profecías de los escribanos que se calculaban en base a la ecuación de Los Tres Narradores, casi siempre era motivo de alarma. Muchas veces traía consigo un complicado enigma lingüístico resultado de una subjetividad más allá del comprender mortal, complejo incluso para los mismos descifradores. Como aquella vez que le prometieron al Suar Mogolón, sultán de la Antigua Alabastia, que su participación en la guerra postraría a un reino en escombros y llamas a sus pies. Cuando el sultán se reveló contra la familia Gar, descubrió por las malas que ese reino del que hablaban los escribanos era el suyo propio. Así fue como la dinastía de su familia reinó con determinación aquellas tierras. A este hecho, teniendo en cuenta el final fatídico de la cordura del sultán en sus últimos días de feudo, se le atribuyó como «locura mologón» a la enfermedad que daba por ensartar con el estandarte de virilidad a la mujer u hombre equivocado, porque el sultán tenía cuantiosas parejas sexuales que terminaron por diezmar su salud. De Antigua Alabastia, su alabastro y mármol como parte de la osamenta arquitectónica, registrada con poco lustre y mohosa, igual que el aspecto del otrora déspota.

Su padre le había hecho saber dos profecías. Aquella, la de Mahalba, y la otra, que le impediría amar correctamente a una mujer en los días venideros de su restante juventud y posterior adultez. 

―Majestad ―prosiguió Finfor mientras Morgan tenía estas cavilaciones que te he relatado―, podrán ser usted y su gente ermonistas, eso lo respeto, y yo un neobeli-ermonista de la revolución, pero estoy muy convencido de las consecuencias que acarrea esta situación. La pregunta es, ¿lo está usted también?

―Naturalmente, lord Ignis.

La sonrisa de Finfor hinchó sus mofletes como los de un bebé.

«Je-je».

―Me alegra que nos entendamos, Majestad. ―Se llevó las manos a la espalda―. Entonces comprenderá eso, tanto como que no es un secreto para nadie lo que sucedió en el segundo cielo hace unos días. Lo vi todo. ―Y en este punto se empezaba a poner serio, por lo que su sonrisa se iba desdibujando―. Vi el cielo quemándose con una luz centrífuga, vi caer algo en la planicie. Como verá, soy un portento que intuye cosas y algo me dice que usted llegó primero a la zona de impacto. Dígame, ¿qué sabe al respecto?

―Yo no tengo nada que hablar con usted, Lord. ―Morgan tenía que ser implacable porque reconocía cuando le empezaban a ganar terreno, no iba a dejarse humillar nuevamente delante de sus hombres―. Si es para eso por lo que vino, entonces esta mediación se termina en este punto, me temo.

―¡Ah, ah, ah! ―Y a cada «ah» hizo oscilar el dedo―. Pasa y resulta que al llegar nos encontramos con un cuerpo de soldados, sospechosamente, en una jornada de patrullaje «rutinario» y cito al capitán que me lo dijo. Por supuesto, tuve que sonsacárselo. 

―Sonsacárselo ―repitió Morgan con sorna ―, ¿me estás queriendo decir que te cargaste a mi brigada?

―¿Cargarme a su brigada? ―gesticuló Finfor con falsa impresión―, para nada, Majestad. Yo no maltrato a quienes serán parte del almuerzo.

Un seseo metálico resonó y se multiplicó a diestra y siniestra hasta desgarrar por entero el silencio. Las espadas llevadas en ristre apuntaban hacia él y formaban una empalizada horizontal y semicircular que circunnavegaba su cuello. Una hoja en particular respiraba de cerca su garganta con su fría presencia, haciéndolo elevar un poco la barbilla.

Mirando hacia arriba como si hablara con un barbero, esto dijo al monarca:

―Si usted me mata, Alabastia será reducida a una pila de carbón para nuestras locomotoras. 

Tenía razón. La Batalla de los Tomates había sido un evento reciente que significó su mayor gloria tanto como su perdición y la imagen que dejó de sí mismo a sus estrategas de guerra. La moral en su pueblo estaba mermada, el Parlamento se la tenía jurada a la corona y aunque, ninguno de los dos bandos tenía consenso para llevar a cabo un enfrentamiento directo, sabía que Morcilla Joe tenía maneras de acabar con su reino mediante una guerra anónima, una guerra por correspondencia. El capitán de la guarnición de los adarves sacó un puñal de su cinto que reverberó por el sol. Pinchó a Finfor por la espalda.

―¡Majestad! ―rugió y las palabras le salían masticadas por la ira incontenida―, sé que no debería tomar partido en este dilema, pero esto ya es demasiado. Este sujeto es un maldito perro de Morcilla Joe, no merece la pena escucharlo más y si usted me da la orden, lo aniquilamos aquí mismo. 

Aquello no pareció inmutar al agente de Joe, a los pocos segundos dejó escapar una suave risita, como si sonreír con sinceridad le doliera.

―¡Se ríe en su cara, Majestad, deje que nos encarguemos de esto!

―Bajen sus armas ―musitó Morgan. Nadie obedeció, empezaba a hacerse realidad lo que más temía.

Sentía más preocupación por la desautorización del Capitán delante de sus hombres que por la sorna de aquel sujeto.

―El rey sabe lo que es más propicio ―objetó Juan a su considerable distancia.

―Su Majestad no está considerando que este hombre tenga cautivo al regimiento. ―Repuso el Capitán.

―Me parece haber escuchado, Capitán ―la sedosa voz de Juan seguía llegándole desde atrás y se mantenía imperturbable, con cierto dejo de impaciencia―, que el rey ordenó que bajaran sus armas.

―Voy a ejecutar a este hombre.

―Capitán, baje el puñal.

―¡Por qué no te callas de una vez, marica!

Morgan ya había llegado a su límite, y a consecuencia, dejó salir un grito que desgarró su voz.

―¡Bajen las malditas armas, es una orden!

El impacto que generó fue una impresión de retroceso, como una onda expansiva. Sintió la ausencia de las manos de su sirvienta, que siempre estaban puestas en el travesaño de la silla, miró a todos a su alrededor desde su altura, le devolvían una mirada como si acabara de ladrar un perro rabioso.

Sus ojos terminaron en los de su Capitán, a quién le sostuvo la mirada por unos segundos, ceñuda, desafiante, exhortándolo a que intentara desautorizarlo de nuevo. Todo lo que hizo su subordinado fue lanzar a sus hombres una mirada de disculpa, terminando en su rey. Luego miró el suelo que pisaba, negó con la cabeza y se alejó. Las espadas que apuntaban a Finfor volvieron a sus vainas.

―Hay un detalle que se me escapó, Majestad ―continuó la disertación el emisario de Péndulo como si nunca hubiera sucedido aquella interrupción―, los montañeses de Máncramum fueron interrogados y a que no adivina, me hablaron de dos personas que estuvieron merodeando cerca de la zona del impacto. ¿Tendrá algo que ver con usted? 

La pupila buena de Finfor temblaba como si tratar de enfocar una avispa, Morgan sospechaba que aquella protuberancia en su cabeza era un mediador entre la cordura y la locura.

―Mis hombres llegaron al mismo tiempo que los tuyos ―dijo Morgan.

―¡Ah, je-je! Ocurre que también me dieron descripciones casi exactas de esas personas. Fíjese, una de ellas era un hombre grande y de cabeza pelada, con un brazo mecánico; la otra, era una mujer de rojo y negro. Un contraste un tanto… Peculiar.

Morgan no dijo nada, pero se intuía por dónde lo estaba llevando Finfor.

«Belardo… Madeleine». Si era verdad aquello, entonces eso quería decir que su presidiario errante había desertado de su penitencia para unirse con Madeleine. Finfor hizo un movimiento con el dedo, como pulsando un botón invisible o una llaga.             

―Según recuerdo, Majestad, hay informes acerca de que usted tenía al servicio de la corona alabastina una bruja negacionista y criminal llamada Loreleth Norstem Taílis Madeleine.

Detestaba que su intuición siempre tuviera razón.

―Ella ya no tiene nada que ver con nosotros ― dijo sin perturbarse.

―Entiendo. ―Finfor se miró los pies y pateó una roca cercana―. Solo pensé que la bruja le había compartido esa pequeña travesura. Quién sabe, pudo haber una reconciliación forzada, tomando en cuenta que las perras siempre regresan a la mano que las alimentó.

  Por mucho que sus dientes hicieran fricción entre sí, su boca se encargó de esconder todas sus emociones, en la sola acción de rumiar la ira, regurgitarla y contenerla como un buche en los mofletes. Sus ojos no decían nada más que la misma mirada adusta que podía significar desprecio o simplemente indiferencia. No podía demostrar ningún tipo de enojo, eso daría entender que le afectaba, que seguía enamorado o que la odiaba. Al final, ¿intentaba mantener esa postura emocional neutral entre sus hombres, o para demostrarse a sí mismo que no sentía nada? A veces, no sentir nada es igual a sentir lo que en el fondo está negando la cordura, por el bien emocional.

―Esa bruja ya no está a mis servicios. ―Fue todo lo que dijo.

Finfor hizo un asentimiento.

―Está bien, Majestad ―dijo poniéndose serio―, ya tengo todo lo que necesitaba, así que me iré de aquí y ordenaré que liberen a sus hombres. Pero quiero que esté al corriente de ello: Mahalba está merodeando en las tierras de Nalgahlla, probablemente en compañía de esa bruja. Ha sido un honor, si no le molesta…

―¿Honor? ―Lo atajó antes de que el visitante hiciera ademán de despedida―. Que sea la última vez que usted se presenta en mis tierras y queda advertido desde ya, a usted y a su Comandante, que cualquier tentativa que tengan aquí, hostil o diplomática, responderemos irremediablemente con acero. Usted es la forma de vida más miserable e impía que he conocido, dudo mucho que sepa lo que es el honor.

Finfor contorneó los labios con una sonrisa efusiva e hizo varias cabezadas de reflexión.

―Puede ser, puede ser ―enfatizó―, quizá no haya elegido correctamente mis virtudes como lo hizo usted, Majestad, pero al menos siempre he sido juicioso cuando elijo a las putas con las que compartiré mi lecho. ―Hizo una parodiada inclinación―. Eso se puede ver en el hecho de que usted está en esa silla de ruedas y yo no.

Como última estocada de insolencia, se metió la mano en un bolsillo oculto de su casaca y el contenido lo depositó en la mano de Morgan, cuyos dedos cerró tiernamente con los suyos. Se alejó con un paso vacilante y casi coreografiado, silbando una melodía, a Morgan no le hizo falta verle la cara para saber que seguía sonriendo. Si Sophronia hubiera tenido las manos en el manubrio, habría sentido el temblor espasmódico de la silla de ruedas.

Diario de Nonk

¿Por dónde comienzas cuando las circunstancias ya han terminado contigo? En la facultad aprendí que la existencia creada por mis ancestros es dolorosa y llena de mortandad. Ahora estoy aquí, bajado del pedestal del que gozan los de mi clase, quemándome los pies con las brasas al rojo vivo. Escribo desde una época que nadie recordará, una perspectiva para la cual nunca me entrenaron. Duele tener consciencia, duele ser mortal. Todo me abrumaba y subyuga con una nada que se vuelve un todo. A los filósofos les tomaría milenios descubrir el verdadero ser, pero es necesario que yo descubra el mío en unos días, si para entonces sigo vivo.

Entre tanto, al menos estos imbéciles están ayudando a hacer lo que más anhelo en este momento: volver a casa. Y cuando lo haga, cuando lo consiga...

Esto son apuntes anónimos dirigidos a un remitente desconocido, jamás sabrán mi verdadero nombre. Desconoceré el de mi futuro lector y juntos seremos como dos ciegos que se dedican a hilvanar esta historia mediante el tacto…

9

Negocios turbios en Feudo Hastial

—¿Qué es esta mierda?

Belardo sujetaba una especie de carátula al que le aleteaban las páginas como mariposas de papel. El mercenario bizqueaba el vientre de las hojas y movía el objeto como si se tratara de un timón.

—¡Espera! ¡Devuélvemelo, es mío! —decía Nonk mientras intentaba compensar la notable diferencia de altura entre él y Belardo por medio de saltos y manotazos sin éxito.

Los labios de Belardo estaban unidos por un remiendo carnal, apenas con la fuerza suficiente para contener las carcajadas que se estaban fabricando en el fondo de su garganta. La risa que soltó era contraria a la respiración y seca, como si un burro con gripe estuviera rebuznando.

—¡¿Qué carajos es…?! ―rompió en risas casi que caballunas―. ¡Madeleine, Madeleine! —El mercenario toqueteaba el hombro de la bruja, aunque ésta no parecía dispuesta a permitir que nada interrumpiera su marcha—, no te pierdas de esto, tienes que ver, tienes que ver.

Belardo enarboló el diario de Nonk como si se tratara de un pergamino con arte rupestre pornográfico. Madeleine se giró un poco para verlo por tiempo breve.

—Es un libro, Belardo. Tiene letras que forman palabras que a su vez se usan para ser leídas.

Un poco más atrás se escuchó un ronroneo que sonaba a intento de risa, era Zoah’Staoghmord cerrando la comitiva.

—Sé lo que es un libro —dijo Belardo—, pero esto es un diario, qué gracioso, ¿verdad? Maricón nos salió el muchacho.

La bruja pareció atisbar terreno en el horizonte, que encontró más interesante que las conjeturas de Belardo o la inminente disputa que habría entre él y Nonk, como había sucedido durante casi todo el trayecto desde que abandonaran la guarida.

—los libros comunes y corrientes son diarios en su última etapa, Belardo —la voz de Zoah’Staoghmord llegó hacia ellos como un vendaval tamborileando sobre sus nucas.

—Me da igual. —La boca de Belardo se soslayó de confusión—. Tengo entendido que todo aquello que no tenga tinta sirve para limpiarse el culo y esto tiene páginas en blanco, así que...

―Haz lo que quieras ―dijo la bruja―, solo no te vayas a limpiar con la mano equivocada.

—¡Ni te atrevas, maldito! —gritó Nonk.

Tenía ampollas en los pies. Habían hecho cortas y escasas paradas en alguna taberna con posada y solo para hacer cuentas del plan en algún lugar privado. Todo lo que pudo permitirse en el pueblo, era una especie de cuaderno azul que tomó de un mostrador en la orfebrería. Estaba rayado con viejos cálculos y se las arrancó para reiniciar su propósito. 

—Un dios maldiciendo ―ronroneó Zoah’Staoghmord―, y creía haberlo visto todo.

—¿Qué fue lo que te dije hace rato sobre insultar? Ven acá. —Belardo tomó a Nonk con la mano buena, la cadenilla que unía las solapas de su capa y lo alzó. Nonk gruñía y pataleaba contra el abdomen del mercenario.

—Discúlpate ahora mismo, o te devolveré al cielo aquí mismo a punta de puñetazos.

—¡Devuélveme mi diario y bájame ahora!

—Pídeme perdón, pídeme perdón. Bendíceme, di que soy tu papi. ¡Eh, eh, eh! ¡Sin patadas!

—¡Muy bien, suficiente los dos! —Madeleine se paró en seco y dejó escapar un suspiro como una bocanada de humo—. Belardo, devuélvele su diario.             

—¿Pero…?

—No quiero escucharlo más chillar en lo que resta de camino. Regrésale su diario, ¡ahora mismo!

—Pero…

Belardo lanzó un balido infantil y soltó a Nonk.

El tropel de la amistad aprovechó la pausa de Madeleine para apartarse a un lado del camino de tierra y preparar el terreno con piedras y leña para un fogón. La luz se derramaba a raudales entre las hojas de un verde fosforescente. El olor a leña llenaba los pulmones con un apogeo ígneo que calentaba las fosas nasales, la columna de humo despedida por el fuego, el punto de cocción del conejo troceado y el aroma a axilas de las cebollas hervidas de Belardo. Las fauces de Zoah’Staoghmord seguían expeliendo cantidades colosales de humo negro, por lo que Nonk, que era el único además del dragón que no comía, tosía con ahíncos.

―No se supone que este sea el trato que se le da a un dios. ―Se quejó, pero todos fingieron no escucharlo.

Sentía una suela de tierra adosada a los pies, aunque los convictos se habían apiadado de su lamentable desnudez, no hallaron reparo en que tuviera que ir calzado más que con el tormento atenazándole una y otra vez.

―Mierda, ¿podríamos parar? Mis pies duelen mucho. ¿A nadie le ha picado una de esas cosas voladoras? Me empiezo a sentir enfermo y espero que no haya sido esa especie de mosquito enorme. Miren, putos. ¿Hola? Debería alguien cargarme, ¡no se supone que así deban tratar a un dios! Tengo frío y esta capa no abriga bien. Ay no, ay no, ay no, ¡una puta astilla se me clavó en el talón!

Pero sus palabras fueron más ignoradas que el viento indicándoles el camino. La lobreguez empezaba a amainar y poco a poco, la distancia entre los árboles era menos copulativa y más decorosa.

—Hay algo que no entiendo. —Nonk volvió a romper el silencio, cuyo espesor se perdía entre la densidad de la flora—. Si tienen a un dragón, ¿por qué sencillamente no nos vamos volando hacia Espada y Pivote?

Zoah’Staoghmord hizo zarandear sus alas, sin ningún ápice de parecer que fueran a levantar vuelo, cuyo movimiento reflejaba el espasmódico intento de la espuela bajo la membrana de dar una buena impresión aeronáutica.

—Mis alas dejaron de funcionarme hace mucho, mucho tiempo.

—¿Y qué pasó que ya no puedes volar?

—Bueno…

―¡Cállate, cállate, cállate! ¡No te oigo, no te oigo!

Un bufido y luego saltitos por parte de Belardo, cuyos oídos cubría con las manos.

―Ahora será difícil callarlo, ¿por qué tenías que preguntar?

La bruja dejó escapar un suspiro y aceleró un poco más el paso para marcar una distancia prudencial entre ella y el grupo. Para cuando Nonk pudo dilucidar la situación, el dragón ya estaba calando un cigarrillo y expelía humo blanco por sus fauces.

—Yo solía surcar los cielos fernolianos en busca de aventuras, o la aventura buscándome a mí, a través de los benévolos caballeros y matadragones… —El dragón declamaba con tenor solemne, todo un cuentista despechado por el pasado de sus propias historias—. Maté a cientos de viajeros, por lo que mi fama iba en aumento en aquel continente olvidado de la superficie…

Zoah’Staoghmord había descubierto varias cosas tras el espute de sus vaharadas de fuego: calentar el corazón de los niños con sus leyendas y calcinar la piel de los osados con la cruel realidad; el accidente hortelano que asoló media parcela de tubérculos y permitió así el grandioso hallazgo de su amor por las papas fritas

―¿Y luego?

—Luego empezaba a subir de peso, pero la fama, las dragonas y las riquezas, me hacían prescindir de mi imagen personal y pública. Un día me vi en la fuente y así estaba: gordo y atrofiado.

La voz de la bruja le llegó desde alguna parte de su olvido temporal, porque no la había escuchado en todo el trayecto más que para rezongar.

―No hables mucho con él ―dijo Madeleine desde su lejana delantera―, o empezarás a encariñarte.

De vez en cuando Nonk afincaba más un pie que el otro, de esa forma equilibraba el martirio de las caminatas. No así con el humor improvisado de la bruja, afilado por todas partes y sin tener de dónde agarrarlo.

―Puedes obligarme a caminar, pero no a sentir o dejar de hacerlo ―dijo en dirección a Madeleine.

La bruja ejecutó una media vuelta en salto que la hizo caminar en reversa, de un paso a otro, mostrando su magnanimidad como carta de presentación y consumándose así, como la perra engreída que era de esta forma.

―No era contigo, hablaba con Zoah y si quiero puedo pedirle a Belardo que te golpee en el estómago, porque hasta tu sensibilidad está bajo mis designios.  

―¡Ya me cansé de molestarlo! ―dijo Belardo―. Chilla demasiado por cualquier cosa, es muy marica.

―Ay, Bela, no me hagas reír, pero tampoco llorar ―dijo Madeleine con una sonrisa fría como su tez―. Me gustas tal como me gusta la aristocracia de este continente: indiferente, malo para mentir y fanfarrón.

―Que yo decida exteriorizar las ventanas hacia mi pasado no tiene nada que ver con algún arranque de empatía.

De un revés lingüístico el dragón hizo que Madeleine se enderezara, acompañada su sorna con un suspiro.

―Además ―agregó Nonk a modo de estocada final―, puedes dejarme de tratar como un prisionero. Quizá yo, en el fondo están haciendo exactamente lo que quiero que hagan: devolverme a mi hogar.

―Me alegra que lo veas de esa forma ―dijo ella―, no me importará tampoco que allá en el cielo me hagan un descuento si te devolvemos con un par de costillas rotas.

―No le hagas caso, Nonk. A ella nadie la ama y tampoco es capaz de amar.

―Estoy con Zoah. ―Belardo levantó el brazo tras decir ello.

―Sigan hablando estupideces ―zanjó Madeleine―, el amor no me ha servido más que para permitirme unos días de lujo, aunque tiende a aburrir. Lo tienes que cultivar todos los días con palabras, gestos, atención de mascota y recelo de amo, aunque al final la cosecha se pierda.  En cambio, el odio es permanente, si bien la persona este años y años ausente. Entonces, ¿para qué quiero que me amen si el odio es más fuerte? ¡Ah! Quedaron con sus bocas abiertas.

Las escamas del dragón se estremecieron como plumas tras un vendaval.

―el simple hecho de sentir te sigue haciendo inferior, Madeleine. No obstante, te felicito por ese silogismo filosófico que te atañe, ahora sí has logrado captar la atención… de mi indiferencia.

―¡Bah! Dragones ―rezongó Madeleine.

―Bah… humanos ―dijo Zoah’Staoghmord.

―¡Bah! Criaturas mortales ―indicó Nonk.

―¡Bah! Estos putos ―gruñó al final Belardo.

Los brezos y las ramas se hicieron a un lado y la hojarasca revoloteó a sus pies cuando salieron de la arboleda. Delante, había una pradera aledaña a un pueblo defendido por muro, fosa y barbacana.

―¿Esto es Fuerte Estival, verdad? ―preguntó, con el ceño arrugado como nalgas de abuelo, Belardo se rascó la cabeza, excavando en los pensamientos con ahínco.

―Creo que caímos en Fuerte Itriusa ―comentó―, no, sí, tal vez. Ah, no, no, sí tengo razón, mira hacia allá: recuerdo ese trigal de allá cerca del pozo, ¿ves esa torre quemada? Solía caerme a golpes allí por dinero. No me preguntes qué provocó el fuego, porque no lo recuerdo.

Madeleine se ciñó bien el cordel de la capa y con las dos manos escondió aún más su cabellera dentro de la capucha.

―¿Crees que puedas esperarnos aquí, Zoah’Staoghmord o buscamos un escondite más cómodo?

El crujido de escamas precedió la poderosa modulación del dragón al hablar.

―Me es igual, solo no se demoren y tráiganme papas fritas.

Madeleine asentó un leve puntapié en el talón de Belardo. Se miraron mutuamente y se apremiaron un asentimiento de cabeza que inauguró una nueva marcha hacia un propósito desconocido, en aquella nueva pocilga, en cuya atmósfera orbitaban olores acres y moscas de luz.

El trinar rezumaba en los balcones y los alfeizar, donde fuera que las aves depusieran su excremento. El clamor de los cascos repiqueteaba en el suelo de adoquín como una lluvia de sonidos itinerantes, de un andar por aquí y por allá, donde se precise comerciar, cargar o descargar alimentos.

Madeleine dio varios golpes de nudillo en la carcasa de su corselete, el sonido hueco que le dio por respuesta no fue muy alentador. Quedaría en la bolsa de cuero poco menos de cincuenta trineses y los veinte caliches reservados para un cigarrillo detallado. Mientras andaban al abrigo del anonimato, se preguntó en varias ocasiones si había silos de tabaco nimbulés, el único que en verdad le picaba en el paladar y le adormecía el resentimiento, rescoldos de llama lánguida rehusándose a extinguirse, pero al menos daba calor en sus memorias poco a poco emborronadas por la indiferencia.

Fuerte Itriusa tenía cierto parecido con Alabastia, solo que sin caballería andante patrullando en las esquinas oscuras, la aleatoriedad de los problemas o sin Morgan. El aroma imperante a estiércol y frutas podridas una esperanzadora señal de falta de ley en aquel distrito. Madeleine le dio palmaditas a la escultura viviente de Belardo y pararon cerca de un local con aroma a fritanga. La rótula tenía un dibujo de una manzana y un trozo de jamón.

―¿Tendrá de casualidad papas fritas? ―preguntó al tendero al otro lado del mostrador.

―¡Peculiar esto! Interesados por la gastronomía de la Mancomunidad Tocineta, algo que no se ve todos los días. Claro que sí, claro que sí, señorita, ¡papas importadas por el mercado negro de Aguasfritas! Déjeme y le preparo una ración.

Y recordando al instante que eran para el dragón, pidió diez.

El sol despuntaba el pináculo de su medio día, la hora perfecta para provocar un incendio de discordia en un ambiente tan volátil como una taberna en el pueblo bajo.

―¿A dónde me llevan? ―preguntó a su espalda Nonk―, se supone que tienen que llevarme al segundo cielo y solo veo que están de paseo por estos callejones mugrientos.

―Necesitamos dinero, imbécil ―dijo ella atisbando cada esquina de aquel recordó cerrado, oscuro y anegado a agua con orina de perro―. ¿Tú qué crees? Un viaje en barco hasta Espada y Pivote cuesta casi lo mismo que un castillo.

―No lo sé ―dijo Belardo a su espalda―, ni saqueando todo este maldito pueblo conseguiremos pasaje para los tres.

―Cuatro ―repuso Madeleine―, aunque sería mejor que Zo esperara aquí en el Feudo.      

―¿Tienes algún plan?

―¿Aparte el mismo al que siempre nos atenemos, tú haciendo como que me estás cazando en nombre de Morgan para justificar los destrozos? ―Negó con la cabeza y se mordió el labio inferior―. Creo que ya todos en el Feudo y la Mancomunidad saben que andamos juntos, lo mejor y más factible será buscar a ver quién necesita contratar mercenarios. Hace mucho que no tenemos una aventura de verdad.

Les tomaría meses reunir una cantidad considerable a un ritmo tan fútil y restringido como solo pasa al ganarse el dinero de forma honesta, pero era la única alternativa. Arriesgarse a ser reconocidos tomando en cuenta toda la reputación que se habían labrado con sus malas decisiones, no valía la pena y por experiencia, supondría una pérdida segura de la inversión.

Se rumoreaba en los bares, entre la carroña y los bailarines errantes, que los señores menores se estaban quedando sin recursos a cuesta de facilitar una guerra expedicionaria que, presuntamente, iría a desembocar más adelante en otra Batalla de los Tomates, decían los más optimistas. No era como si realmente le importara, sin embargo, si Morcilla y Morgan entraban en enfrentamiento directo una vez más, más que bien estaba para ella si se mataban entre sí. Belardo, se cobraría el brazo que Morcilla Joe le había cercenado y ella a Morgan su orgullo, que había reemplazado de igual forma con una prótesis de frialdad. Prefería que todo aquello fuera solo una especulación salida de la imaginación de un leproso con sífilis y locura mogolón, deseoso de comer a cambio de desparramar rumores, eso nada más, rumores sin más sustancia que la veracidad de la credulidad de estos pendencieros buenos para nada. Si alguien iba a encargarse de Morgan Gar, esa persona iba a ser ella y nadie más que ella. Tampoco se iba a quejar si en su momento dado sucedía lo contrario, no todo se trataba de su venganza.

En ese momento, así como en el futuro, tenía que resolver su situación de calle, a la que se había acostumbrado rápidamente, pese a los privilegios reales proveídos por Morgan y la vida en el castillo. Si no lograban atisbar algún cliente en esos tres días de estadía en la intemperie y las pocilgas, tendrían que saltar hacia otro asentamiento a probar suerte. Le preocupaba que el hambre o la sed no los languideciera primero. Le gruñía el estómago y dejó escapar un eructo, los jugos gástricos tamborileaban contra su vientre.

A petición de ella, entraron en una taberna con posada en la que, por la hora tan temprana y llena de una iluminación sobria, imperaba una especie de mutismo hostil entre los clientes, una musicalización del silencio compuesta por un instrumento al que le faltaban tres cuerdas. Madeleine no quería darle razones a ninguno de esos hombres para que trataran de divertirse con ella, como solía ser, así que se ciñó bien el cuello de la capa y caminó evitando el anadear femenino, tras ella le seguía el paso Nonk y por último Belardo, que se sentó a su lado apoyando los codos sobre la barra. No había nada peor que no tener para pedir unos tragos, mas tener que quedarse con la esperanza de algún recado mientras los olores de estofado de ciervo le abofeteaban.

―¡Me quiero ir! ―Se quejó Nonk.

―Cállate ―masculló ella seguido de un fuerte capirotazo.

Minutos después apareció ante ellos el que parecía ser el posadero. Un hombre en delantal que salió de la cocina empujando con su cuerpo los vapores del almuerzo recién hecho. Su estómago le increpó con más dolor gruñido y ya no quedaba dinero.

―¡Bienaventurados los forasteros! ―saludó el posadero con las brazos extendidos mientras el humo se desparramaba hacia las vigas del cielo raso―. Tengo venado y res fresca, ¿traen noticias el exterior o desean conocer las que aquí se dicen?

―Mis cordiales saludos a usted, buen hombre ―dijo Madeleine, desempolvando sus viejos modales―, vinimos solamente de paso para comprobar la situación por estos pasajes. Buscamos algo de trabajo «provisional», si me entiende.

El posadero tomó una pinta vacía y empezó a lustrarla con un trozo de tela tan curtida que probablemente embadurnaría de mugre más de lo que limpiaría.

―¿Qué tipo de trabajo?

Miró de izquierda a derecha. Belardo hacía bien su papel de parapeto gracias a su enorme constitución física y, aunque Nonk no llamaba menos la atención que un perro con armadura de diez tetillas, estaba segura de que nadie se fijaba en ellos. No porque no inspiraran curiosidad, sino por precaución.      

Madeleine hizo un ademán con la mano de indiferencia y se encogió de hombros.

―Nada extraordinario, algo simple como cargar balas de helo, abrevar caballos o secuestrar las hijas de condes, ¿me entiende?

El posadero y ella se sostuvieron la mirada por varios segundos para zanjar de una vez las claras intenciones. Este asintió con la cabeza y apoyó un codo para ganar proximidad con la capucha de la bruja.

―Lamento decepcionarla, señorita ―musitó el posadero con algo de pesar en su tono―, aquí no hay nada que realmente merezca la pena. Los Héroes se la pasan por estos asentamientos buscando retos para las historias que se escribirán sobre ellos. Hasta hace poco se ofrecía una jugosa recompensa a quien detuviera a un Warlock enloquecido en la meseta Frestod y ya hay un batallón de esos payasos dementes tras él. No, de verdad que lo siento, pero aquí no ocurre nada interesante. ¿Van a querer alojamiento para esta noche? Si van hacia Barropia les advierto que en el camino vertebral hubo un derrumbe y que se está usando mientras el paso trinchado. Yo les aconsejaría tomárselo con un poco de calma, los caminos escarpados del trinchado no son amigables con los que merodean por la noche.  

Madeleine negó con la cabeza. Cuando trabajaba para la corona no tenía que preocuparse por la disponibilidad del deber, el honor y lo que es moralmente correcto, mendigando servicios de sus herejes artificios mágicos. Como había muchos postulados en el Ministerio Narrativo, era muy recurrente la advenida heroica de quienes querían hacerse un espacio en la constelación de libros de fantasía para los otros universos. Mientras tanto, ella solo quería solventar la pobreza, que regurgitaba en su vientre y adolecía los músculos.

―No tenemos dinero ―dijo mirando fijamente al posadero, quizás esperando que algún tipo de dádiva aflorara desde lo más recóndito de su sentido comercial.

El posadero dejó escapar un suspiro de cebada caliente que le ventiló el rostro.

―Hagamos algo ―dijo y luego miró subsecuentemente a la derecha, luego a la izquierda―, un sujeto en la esquina, allá atrás. Mire disimuladamente ―efectivamente, eso hizo―, ¿lo ve? El encapuchado que está allá, me da problemas todos los días y no puedo hacer que se vaya. Le propongo esto: lo echan a la calle y les recompensaré con cena y habitación, leña incluida. Si se pone difícil, háganlo comer piso.

Cuando hizo su vida en el castillo tenía todos esos privilegios a su disposición, aunque no hubiera asuntos a lo que asistir en nombre de la corona. Sus primeros días no era más que una vulgar nómada de recados, poco a poco fue ascendiendo a través de los títulos nobiliarios que podía permitirle la corona. Subió tan alto en la jerarquía, que nunca se imaginó dando de lleno contra el corazón palpitante de Morgan, quien le dio todo cuanto estuvo a su alcance. Esos días no era más que un vestigio, ascuas que revoloteaban en una hoguera memorial en lenta atenuación, la vida resquebrajada que ya no formaba parte de ella y que se albergaba en el pasado disfrutando aún de los placeres. Remanecía en su presente, mirando la ventana cerrada a contraluz, dos siluetas reían y copulaban en la primavera y a ella, escociéndole el invierno.

Su estómago le volvió a increpar con gruñidos. Sentía que, en cualquier momento, en un ataque de rabia, este mordería sus otros órganos. Una sonrisa, los ojos acuosos por el fuego del pasado y la lenta asentida callejera. El trabajo era suyo. Le hincó el codo a Belardo para llamar su atención y este inclinó un poco la cabeza hacia ella.

―El sujeto que está detrás ―echó un rápido vistazo por encima del hombro de su compañero y se dio cuenta que el desconocido los estaba mirando―, encárgate de él. No lo mates. Si no tienes que hacerlo, claro.

La mandíbula de cubeta de Belardo se contrajo en una sonrisa congestionada de dientes. Su puño de carne golpeó en la palma abierta de metal. Se levantó, se dio lentamente la vuelta y caminó hacia el desconocido.

―¿Qué está sucediendo? ―susurró a su izquierda Nonk.

―Solo observa ―dijo.

Belardo se plantó frente al desconocido con el pecho inflado y los codos detrás de las costillas. El hostigado miró de arriba abajo y no parecía advertir de verdad lo que estaba sucediendo, o el alcohol no se lo permitía.

―¿Quieres pelear?

La voz de Belardo rebotó en las paredes con ese raspado gutural que sucedía cuando las circunstancias le concedían libertad de bramar.

―¿Y quién coño eres tú? ―respondió el aludido con un marcado dialecto de embriaguez.

―¿Y acaso eso importa? Levántate.

―Vete a la mierda.

El mercenario no tuvo que tomar casi impuso para mandar a volar la mesa de un puntapié con su bota de punta acerada. El mueble dio cuatro vueltas antes de aterrizar boca abajo, sobre un anciano. Una mujer al fondo, cerca de las escaleras hacia los pisos superiores, profirió un grito breve y agudo. Los demás comensales se levantaron, algunos se alejaron lentamente y un padre ya estaba llevándose a su hijo lejos de la inminente trifulca.

―¡Si no te levantas, te pisaré hasta convertirte en una plasta de mierda! ―vociferó Belardo, con las manos en alto lanzaba fintas y provocaciones―. ¡Levántate, maricón! ¡Qué esperas!

―¿Cuál es tu maldito problema? ¿Yo qué te he hecho?

No se esperaba aquella balada armónica del metal saliendo de su encuerado letargo. En menos de un segundo, un concierto de espadas en ristre apuntaba hacia Belardo. Eran al menos unas nueve, contando diez con el objetivo, que también abogaba por su persona mediante la justicia callejera. Hacía un momento el rostro constipado, cagándose de miedo. Con esa espada en mano y ese respaldo de nueve hombres el color había vuelto a su rostro.

―No sé quién coño eres ―dijo mientras pinchaba el abdomen de Belardo con la espada, constatando así la enorme diferencia de altura entre uno y el otro―, ni qué tipo de tara tengas en tu cerebro de frijol, pero acabas de cometer el peor error de tu vida.

Belardo no hizo más que enmascararse de la misma seriedad con que se lleva a cabo un trabajo apasionado, Madeleine no podía ver su rostro, por lo que no pudo determinar qué tan confiado o falto de apoyo sentía Belardo en ese momento. Sobre la madera, ella dibujaba unos grafos y runas a expensas de su sangre labial. 

―¿Crees eso? ―musitó Belardo, aunque pudo escucharlo, por la forma tan sutil que tenía su amigo de escupir las palabras rumiadas por la ira.

―Voy a decorar esta pocilga con guirnaldas hechas de tus intestinos.

Todo estaba sucediendo rápido y Belardo no daba siquiera respiro para anticipar un poco el rigor que se necesita para esos casos. Envalentonarse era crucial, Belardo atajó la punta de la espada con la prótesis y escuchó el crujido dentado de los engranajes accionando el eje de su codo. La espada había pasado a ser un búmeran. La impresión hizo que el hombre soltara el arma y Belardo se abalanzó sobre él con el puño preparado para caer con todo el peso de su cuerpo. Los demás abanderados de la algarabía hostil se lanzaron a la carga. Era la señal.

Se manifestó una pequeña onza, una partícula diminuta en la cabida de la mente, el raciocinio y la percepción limitada del ojo humano, trasponiendo algo que no era posible y que era doloroso de ver, una dilatación en el espacio. La oscuridad dolía tanto, como si los párpados masticaran vidrios rotos. Sin leche ni azúcar. El aire se quebró como un espejo en un punto inexistente, como un arcoíris que parece estar allí, pero que no se aleja ni se acerca. Una brecha negra con los contornos de pus blanco, negro y rojo. El vientre de un vacío inefable se abrió más y más desvirgando la posibilidad de lo que es posible, la improbabilidad de lo improbable. A continuación, una larva gigante con forma de tentáculo emergió de la oscuridad y se enroscó en el torso de uno de los atacantes, lo atrajo hacia el vacío y lo introdujo en aquella abertura demasiada pequeña, que terminó partiéndolo a la mitad hasta que sus manos se encontraran con los tobillos. Algunos prefirieron retroceder, uno vomitó en una esquina, y más allá por la puerta se iban, a los que aún le funcionaban las piernas.  

Belardo seguía vapuleando al tipo arrinconado en una esquina, terminó diezmado por un aluvión de puñetazos que poco a poco lo iban haciendo parte del empotrado. Se dio media vuelta y se encontró con una marea de rostros indecisos y perturbados. Un golpe de revés le volteó el rostro a uno y un golpe centrado en la boca del estómago, a otro lo hizo privarse en el suelo. Un tercero, desde la retaguardia, saltó sobre su cuello y le atenazó el abdomen con las piernas mientras golpeaba su cráneo repetidas veces, los demás treparon por su montañosa humanidad como monos enfurecidos. Mesas, sillas, barriles, lámparas, velas y licoreras se arremolinaban en torno a aquel torbellino de golpes, estocadas, patadas, reveces y amagos, cabezas estrelladas, líquidos terminando en cualquier parte menos para el propósito que se les fue dado, pezones quemados por el fuego, lenguas pisadas con los dientes, tentáculos oleaginosos dando zancadillas…

Cuando la cordillera oeste se interponía en el sol, un cielo gris y pasmado llovía sobre un amasijo de hombres apilados en la parte trasera de la posada. Frente al umbral delantero las capuchas se empapaban y los zapatos, calados, chapoteaban a un ritmo sosegado. Era más de lo que se esperaba el posadero.

―¿Qui… qui-enes?, ¿qué son ustedes? ―dijo con voz trémula mientras los apuntaba con el dedo, y luego la salida―.Llárguense de aquí, todos, incluyendo a su mascota. No quiero brujas ni monstruos de metal como ese aquí en mi local. ¡Váyanse ya o llamaré a la guardia!

El negacionismo era un dialecto mágico mal visto, porque no había sido ensamblado por los primeros dioses y por ello se decía que no era parte del código de la realidad. Sus practicantes no estaban exentos tampoco, sujetos a ninguna tela de juicio debatida entre las buenas o malas acciones. Eso no importaba, porque no eran parte de ningún decálogo o juicio divino que determinara sus vidas al final de esta. No estaba sujeta a nada. No creía ni en el bien ni el mal, solo en la amargura que les seguía a sus acciones, como, por ejemplo, sus zapatillas proclamándose un acuario por los charcos de agua que pisaba.

―¿Acaso no sabes lo que tienes delante de ti, sucio mortal? ―Cuando ya el grupo se disponía a marchar con una acostumbrada desgana, que rezaba las cuantiosas veces que habían pasado por aquella situación, Nonk se había revelado ante el anfitrión―. Soy un dios, soy divino, a mí al menos me debes pleitesía y a mis compañeros, compasión.

El posadero miró a Nonk, escudriñando a través de sus mechones dorados, luego una mirada subsecuente hacia los que restaban en el local, los muy borrachos para dilucidar y los muy flojos para pensar en lo que es peligroso y lo hilarante. De esta forma, el dios sin nombre provocó unas cuantas carcajadas que acentuaron con mayor vehemencia el despacho de los no deseados.

―¡Largo de aquí, payaso! ―gritó el posadero.

―¡No es justo! ―escuchó decir a Nonk a su espalda, quince minutos después―, ustedes hicieron algo por ese señor, ¿luego se rehúsa a ayudarlos? Mortales… malagradecidos. No tenía idea, en serio, no me hacía una idea de lo terribles que son aquellos además de ustedes.

Más atrás, la voz de Belardo le llegó en rezonga.

―Así es la vida aquí en Nalgahlla. Malditos posaderos…

―No, fue mi culpa.

―No, no digas eso ―por vez primera, la voz de Belardo se esforzaba en dejar de ser rasposa y ruidosa a su vez―, sí, fue tu culpa, pero no tienes que decirlo.

Ellos eran las únicas sombras deambulando a un ritmo mesurado que no advertía de qué tan lejos venían ni hacia dónde terminarían sus pasos. El faldón del vestido le pesaba con aquellos grilletes de agua pluvial, lo que le hizo optar a la desesperada por lo más cercano que tuvieran. Se escurrieron toda el agua que pudieron y entraron en la antesala cálida de un establecimiento, con fuego en la chimenea y escabeles frente a este para calentarse a gusto. No había nadie salvo un gordinflón granjero roncando cerca de una ventana y una mujer delgada con los dientes coronando su labio inferior, aunque tuviera la boca cerrada.

―Comida y alojamiento ―dijo Madeleine en primera instancia para esconder los desperfectos de aquella primera impresión abrupta.

Se había acallado las palabras sobrantes, sus labios se movieron en un silencioso «por favor», imperceptible, precoz, invisible incluso para ella.

―Todo eso se puede ―dijo la mujer con un dejo chillón en su voz―, mientras el bolsillo lo pueda, sus portadores lo pueden todo.

La atmósfera hogareña del lugar la persuadió de atender su situación actual, por lo que le tomó por sorpresa ver a Belardo con los brazos cruzados tiritando de frío. Nonk permanecía ceñudo, la boca medio abierta en agobio. Dependían de su capacidad de persuasión y era imperativo un poco de elocuencia. Carraspeó un poco para darse tiempo de pensar.

―Somos artistas de canciones para grandes castillos y pequeñas tabernas ―explicó suprimiendo la frigidez tanto como podía―, hicimos unas cuantas jornadas y…

La ceja de la posadera se levantó.

―¿Qué tipo de artistas son ustedes? Parecen más bien cirqueros.

―Malabaristas, malabaristas, eso somos. ―Repuso ella―. Verá, a nosotros nos tocaba nuestros honorarios hoy, pero la caravana de nuestro jefe se retrasó en Aguasfritas y no llegarán hasta el amanecer.

Un grupo de personas bien ataviadas se hicieron presentes desde la puerta que daba al vestíbulo, iban vestidos con abrigos y atuendos de lana gruesa gris y color crema. Uno de ellos iba a pedir la palabra, la posadera le pidió un segundo, que estaba ocupada recibiendo a tentativos nuevos huéspedes.

―Ya va, no lo comprendo aún, milady ―dijo ella mirando a Madeleine directamente a los ojos y luego a sus compañeros, los ojos con aire reticente―, ¿me está queriendo decir que no tienen dinero?

―No lo tenemos aquí, pero lo tendremos mañana.

―Pero es que sin pago por adelantado no puedo dejarlos pasar, aunque… ―con el índice, la mujer se toqueteaba los dientes salidos con ademán meditabundo―, podría hacerles un poco de espacio en el cobertizo. No hay ratas allí, quizá tengan que lidiar con las ladillas…

El mozo que había entrado hacía unos momentos con la comitiva se acercó a su oído. La posadera hizo varios asentimientos mientras garabateaban murmullos a su oído, asentía, asentía y luego con el rostro pétreo enarcó las cejas.

―¡Ay no, miren! Me temo que el cobertizo también está ocupado.

―¡Pero acaba de ofrecerlo! ―dijo Belardo, que había dado unos pasos hacia adelante con postura imponente.

―Belardo, déjamelo a mí ―musitó ella y luego hacia la señora―. No tenemos ningún problema con dormir en la cuadra.

―Hay muchos caballos albergados en la cuadra, eso no será posible, me temo.

―Entonces tendrá espacio en el granero, nos conformamos con la paja.

―No puedo, me multarían por ello... Lamento decirle esto, milady, pero no puedo ayudarlos.

Escaseaban las alternativas, y, además, su magia solo lo empeoraría todo. No era conveniente atraer la atención de la guardia local ni de los magos de la Magistralía. Recurrió al último recurso de la exasperación por encima de la presión moral.

―¡Pero tiene que haber algo aquí, nos moriremos de frío allá afuera! ¿No le importa en absoluto eso?

La posadera tenía los ojos bien abiertos, presa de un rictus, como si no admitiera que le contrariaran sus negativas. Se acercó a Madeleine, en dirección a su oído, le susurró algo que le hizo hervir la sangre en la cara.

―Lárguense.

Estaba lo suficiente agraviada para no seguir insistiendo, pero regia y orgullosa, permitiéndose a sí misma no abandonar su postura. Le temblaban los labios, silenciosos y sagaces, pero su mirada estaba cargada de un veneno capaz de matarla con odio. La anfitriona se dio media vuelta y se perdió de vista tras el mostrador. Su cabeza emergió tras la barra y enderezada como una vara, apuntaba una ballesta con los ojos desorbitados y saltones.

―Quiero que se vayan, Todos. Largo. ¡Largo de aquí, lunáticos, bandidos!  

Madeleine subió las manos en gesto apaciguador y muy lentamente, mientras retrocedía, decía a la posadera:

―No hay necesidad, en serio ninguna. Nos estamos yendo…

Del tranquilo crepitar del fuego, saltaron al azote indómito de la tempestad. Por encima del aullido del viento, Belardo ladró unos cuantos improperios a la posadera, escupió en el umbral y cerró la puerta, que vibraba de tal forma que sus bisagras pedirían perdón por siempre.

―Lo siento ―escuchó decir a Nonk sobre el repiqueteo diluvial.

Bajo la capucha calada y el debate del frío exterior con su calor corporal, una sonrisa trémula y sardónica asomó en su boca.

―¿Sientes pena por nosotros? ―dijo, luego se echó a reír.

Nonk contrajo los labios negando.

―En parte… Pero ellos no son mejores que ustedes, no se lo merecían. Mortales…

Desdeñó este último calificativo.

Reservaron sus últimas ganas para el retorno por el mismo sendero hacia el campamento, donde se encontrarían con el dragón. Para ello tenían que atravesar un erial abierto, húmedo y barroso. No podían optar por la entrada principal de la ciudad, sabía que los guardias los estaban buscando en el momento que, con absoluta certeza, la noticia de tres itinerantes desquiciados, un chico lleno de desvaríos, una bruja apóstata y un desalmado de metal andaban por ahí sueltos. A la mañana siguiente, seguirían su ruta contraria al afluente de Aguasfritas, continuarían por la cordillera Heladia, el lugar más frío de Nalgahlla y la corona del septentrión. Con un poco de suerte encontrarían tareas en el tablón público, bien sabía que las chambas y faenas mejor remuneradas se las habían ocupado ya los Héroes diseminados por todo el continente. Nalgahlla estaba a rebosar de libros en la Magistralía y el Ministerio Narrativo, además del mercado negro geargiano, era uno de los principales benefactores de las historias. Por una parte, una paz acartonada imperaba, por otro, el continente se había quedado sin valiosas aventuras para gente de su estrato y solo le quedaban las cáscaras de una gran extensión de tierra aburrida en la que no pasaba nada.

Odiaba la pobreza, le hacía añorar los días junto a Morgan, cuando vivía entre nobles sin tener que serlo, cuando la trataba como a una reina sin ceñir una tiar; cuando se sentía poderosa sin hacer magia; cuando su dialecto mágico más eficaz era la labia y el afecto, no su sangre.

―¡Madeleine! ―gritó Belardo.

Briznas amarillas empezaban a brotar de la tierra, luego se hacían tallo e iban creciendo, más y más, adelante, atrás, hacia todas direcciones la tierra se anegaba y lo que fue un erial se llamaría más tarde trigal.

―¿Qué está pasando? ―inquirió, encontró una posible respuesta en la luminiscencia sucediendo en Nonk, que se veía con el rostro anonadado por sus palmas y los reversos de sus manos.

Belardo miró a sus pies mientras se rascaba la cabeza con un dedo acerado. El trigo ya les llegaba por la cintura cuando preguntó:

―¿Tú hiciste esto?    

Nonk se encogió de hombros y negó subsecuentemente.

―No lo sé, creo que sí, pero salió solo… ¡En serio, no fue premeditado!

No dieron mucho reparo en las palabras de Nonk, pues algo los alertó, un movimiento a la distancia que separaba el trigo, hacía un caminillo por el mar dorado y poco a poco serpenteaba hacia ellos. Era un hombre de harapos y alpargatas que venía corriendo a toda velocidad, directo a postrarse como si delante tuvieran una figura de la idolatría.

―¡Alabado sea este milagro del segundo cielo! ―dijo el viejo con una voz esmerilada por el alcohol―. Meses, no, un año completo pidiendo a plegarias que mi tierra volverá a ser fértil, que me produjera sustento, ¡por fin me ha escuchado, oh, dios de la abundancia! Sepa que le he rezado a muchos de ustedes, a Mithoquin, a Naedres, a los Altos Miriños, a los Candios de los Astros, a Pólticres del Sol, a Sunecia de la Luna, pero mis plegarias nunca fueron atendidas y has venido tú, ser divino, piadoso, a quien no le había pedido nada, ¡y quien puede pedirme todo!

―Mi nombre es Nonk ―dijo Nonk sin vacilación alguna―, quiero para mí y para mis escoltas habitaciones calientes. Leña incluida.

Diario de Nonk

Perdona que haya tenido que arrancar unas tres o cuatro páginas de este libro, querido lector. Belardo las enchumbó de aceite lubricante de esa asquerosa prótesis y ahora me encuentro aquí, a vísperas del sopor, poniéndote al tanto de todo. Por si no lo recuerdas, me llamo Nonk, es claro si en la cabecera del título lo dice y a lo largo de toda esta odiosa travesía me han llamado por él, cuando no me están increpando con peyorativos tales como «pedazo de mierda» o «pupú errante».

De seguro ya lo habrás notado leyendo hasta este punto, ¡tengo poderes! Gracias a ellos un humilde capataz nos albergó en una de esas habitaciones para viajeros. Nos instalamos y todo lo que implica acomodarse. Madeleine ya no me mira feo, en cambio, parece un poco agradecida, si es que puedo interpretar su silencio y su comedimiento como tal. Belardo, en cambio…

Apenas que llegamos le dieron unos retortijones muy raros. se metió en el cuarto de aseo. Pegué el oído a la puerta, toda la letrina se llenó de un concierto de flatulencias. Madeleine me advirtió que me alejara si no quería perderle el gusto a respirar. Al parecer Belardo sufre de algo que aquí llaman «el síndrome del culo sollozante», algo así como la diarrea. Hacía meses que no se alimentaban bien, y parece ahora que esperan a que yo les salve el pellejo mientras nos hacemos camino hacia Espada y Pivote.

No sé lo que me espera, pero mañana se verá qué tipo de plan tienen estos idiotas.

10

Lo importante es creer…

El aire se llenó del polvillo levantado con la actividad del mercado de la plaza. Los tenderetes estaban vacíos y mecía el viento las guirnaldas y los banderines que suelen coronar las ferias de descuento con sonrisas de colores. No había nadie, salvo la soledad en silencio. Comerciantes y compradores de humildes fachas se apretujaban en un semicírculo, en torno al joven de cabellos a raudos solares y una capa color aceituna.   

―¿Puedes hacer que vuelva a florecer mi cultivo de papas? ―preguntó un hombre al fondo del tumulto, frotándose las manos como una mosca.

―¿Puede hacer que aparezcan remolachas en mi finca? ―Agregó luego una señora que trataba de abrirse paso entre el apretujo de brazos y hombros.

―Rábanos, ¡muchos rábanos para el pueblo!

―¡Y zanahorias!

―Y que crezca también pelo en mi cabeza calva.

Por los estatutos del nuevo orden, al pueblo se le había castrado todo intento de agricultura en los asentamientos rurales de la Mancomunidad Tocineta. La revolución quería que sus seguidores se acostumbraran al suculento y chisporroteante sabor de la carne de cerdo. No estaba prohibida la siembra, pero el desarrollo agrícola era hirsuto y los campos arados, aunque cenicientos, no servían más que para montar barbacoas.

Belardo se interpuso entre Nonk y la cordillera de cabezas ansiosas.

―¡Atrás todos!¡Si quieren milagros de este dios, tendrán que pagarnos primero!

El anciano que imploraba belleza capilar hacía unos segundos, tanteó la pierna del mercenario.

―Usted no luce como un sacerdote.

―No ―gruñó Belardo―, pero puedo pedir en mis plegarias que le crezcan de nuevo los dientes para tirárselos con mi puño. Échese para atrás, abuelo, ¡tú también, gorda insolente!

Madeleine se adelantó y tomó protagonismo en el concéntrico de la congregación.

―Espera, Belardo, déjamelo a mí ―dijo por encima del hombro―. ¡Ciudadanos, gente honrada!

Desde el panorama propiciado por su figura esbelta ella los recorría con la mirada, cada figura rechoncha y baja atendiendo como cochinos esperando que el contenedor se llene de comida.

―Mi compañero y yo tenemos la importante misión de mostrarle al mundo las proezas de este nuevo dios. ¡No más plegarias a la revolución! Ayúdennos a continuar con nuestro viaje, precisándonos sus dádivas y cualquier empuje financiero que nos ayude a lograr ese objetivo.

Entre los congregados se hizo una reacción en cadena de impresiones, discusiones murmuradas y cuchicheos inciertos. No era fácil aceptar la presencia de un dios en la Mancomunidad Tocineta cuando el neobeli-ermonismo había desmantelado los templos y usurpado el pedestal divino, en donde predominaba el pueblo, los dioses o los reyes pasaban a un contexto metafórico o ficticio. Todos rumiaban las palabras de la bruja y miraban a aquel prodigioso con indecisión. Encabezó la comitiva de incertidumbre un gordo granjero de andrajos, enfundado en guantes y armado con un cuchillo de carnicero.

―Hace mucho que estas tierras son menopáusicas ―argumentó con su voz nasal―, nos vendría bien un poco de consuelo agrícola. Lady, si este jovencito es capaz de fecundar la tierra como lo hizo con el trigal, le pagaremos cuanto haga falta pagar y rezaremos cuantas noches haga que rezar para la ascensión divina.

―Este sujeto me agrada ―agregó Belardo.

La comitiva los escoltó a los tres hasta un terreno yermo, baldío, abandonado a la suerte de los matorrales ásperos como un rostro mal afeitado. Antiguamente, era todo aquello un sembradío, acotó uno de ellos, pero la esterilización de las tierras occidentales las volvió un cementerio de prosperidad agrícola, los dientes de león y la maleza haciendo de lápidas. 

―¡Que lluevan hacia arriba las zanahorias! ―bramó el gordo haciendo alusión a esa trayectoria subiendo sus brazos como podía―. Que nazcan las papas del vientre del arado y que esta tierra se desangre a viñedos.

Nonk miró a sus compañeros y a la gente que los circundaba, sentía todo el peso de los ojos puestos en él. No sabía lo que se esperaba de él, ni él mismo estaba seguro de lo que estaba esperando el futuro a que sucediera. Separó los pies y arqueó las piernas, se llevó ambos puños al nivel de la cintura y esperó. Unos pocos segundos después cerró los párpados y les hizo tanta presión que el pliegue se le arrugó, su boca se frunció como si acabara de masticar un gajo de limón y esperó, lo hizo un poco más. Se le había salido un gas.

Abrió los ojos cuando el miedo le atenazaba con un nudo en la garganta. «¿Ahora qué?», pensó nervioso, no estaba creciendo nada de la tierra, lo único creciente allí eran los murmullos entre la muchedumbre, zumbaban como un avispero al que se le provoca con un palo. Volvió a su postura y empezó a musitar cosas ininteligibles incluso para él mismo. No ocurrió nada al final.

―¡Qué esperas, muchacho! ―gritó el alfarero.

―Haz algo útil ―dijo después la orfebre.

―Puta madre, termina de hacer crecer algo de una vez ―gritó a su vez el carpintero.

Antes los intentos fútiles de hacer que se manifestara algo, por más que lo intentara, insistiera, implorara a aquella fuerza escondida y presuntuosa, no ocurría nada. Nada de nada. La algarada del desencanto se propagó en cada uno de los presentes, alguien escupió una maldición, otro escupió de forma literal y algunos hasta ya abandonaban el lugar para volver a sus actividades. A lo mejor la burocracia celestial no funcionaba de esa forma. Nonk se encogió de hombros cuando Madeleine lo injuriaba con la vista y negaba con la cabeza.

―Nonk ―dijo mientras la punta de su pie subía y bajaba―, ¿qué fue lo que pasó? Porque sabemos lo que no pasó: nada.

―¡Habla, escuincle! ―bramó Belardo y lo instó de un fuerte revés en el pecho que lo hizo retroceder.

―¡Esperen, esperen! Pero es que… Oigan, no tengo ni idea de cómo me salió la primera vez, ¿entendido? Quizá, no sé, me estaba sintiendo incómodo. Supongo que el poder de un dios funciona como cuando vas a orinar: solo sale si nadie te ve.

―Pues si yo fuera una diosa ―dijo Madeleine llevándose las manos a la cintura―, ya les habría vertido mi poder sobre sus rostros y clavícula…

―¡¿Qué?! ―Belardo hizo una mueca.

―¿Qué…?

Madeleine se mordió el labio y parte de la piel inferior de la boca, miraba hacia otra dirección.

―Mejor olviden que dije eso.

―¿Y si vamos por unas cervezas? ―Belardo apremió a Nonk con una palmada fuerte en la espalda, dejando en claro que él también bebería―. A lo mejor con un poco de alcohol Nonk le roba algo de inspiración a la vergüenza.

―¿Quieres que Nonk haga el idiota como tú o que explaye su divinidad?

―No lo sé ―Belardo le volvió a dar otra palmada paternal exagerada―, lo que lo haga sentir más poderoso.

Madeleine soslayó la mirada y se rascaba debajo de la oreja, empezaba a sentirse estúpida en aquella rotunda soledad.

―Bueno, como siempre: yo no bebo, para mí un poco de sidra. Está bien, igual tengo sed y estoy algo obstinada de este pueblo, siento que respiro ese aire hediondo a tocineta y se me sube el colesterol.

Caminaron de vuelta a la plaza del mercado, rodeado de rótulas, tenderetes con cachivaches, carne en conserva y el vozarrón unánime de los precios de la carne en brochetas. Un establo vendía leche de puercacabra recién ordeñada y por otro lado alquilaban vacas verticales para subir montañas. Se habrían aprovechado el tiempo de buscar alguna misión o encomienda del ayuntamiento, no había trabajos disponibles y parecía que escaseaban los problemas. Con lo de anoche, ellos más que soluciones, se habían convertido en un problema, tuvieron que navegar por el arroyuelo de pasantes a través de calles congestionadas de tráfico transeúnte y de carromatos, al amparo de sus capuchas. Aquella mañana Nonk era un dios y para el mediodía estaba siendo más ignorado que el sindicato de luciérnagas de las farolas exigiendo un mejor salario al Ministerio Narrativo.

Dejaron atrás Fuerte Itriusa como la abordaron: sin tanta pena ni recompensa.  Continuaron más hacia el oeste, siempre con la cordillera helada a la izquierda y el desfiladero hacia el cielo abierto cerca del hombro derecho.  Desde el fondo del acantilado, los estuarios se abalanzaban silenciosamente hacia arriba, cerca de sus pies, con espumoso nácar del mar de nubes. Al fondo, sobre el precipicio azul, una red de pasarelas negras y arqueadas se truncaban de un extremo del continente hacia un trozo de isla enorme a la distancia, un cono de tierra invertido en cuya plataforma se alzaba una arquitectura afilada y revestida de una capa de mármol y cristal, que traslucía con los halos. Nonk miró hacia aquel monstruo continental que flotaba perezoso sobre la faz de la estratósfera, hacia el que se podía llegar mediante uno de los puentes que ya estaban abordando.

―¿Qué es ese lugar? ―inquirió anonadado por el eclipse.

―Eso de allá se llama Complejo Cervnika ―dijo Madeleine sin quitarle los ojos de encima al trayecto cóncavo―, la isla del Parlamento. Allí está la ciudad de Cervnika, en donde podremos pedir trabajos.

―¡Allí a nadie le importa de dónde vienes o hacia dónde te diriges! ―dijo Belardo con su afable entonación de toro―. Interesa poco o nada si eres ermonista de Feudo Hastial o neobeli-ermonista de la Mancomunidad.

―Lo más parecido a una nacionalidad es cuando preguntan qué tipo de bebida prefieres. ―Agregó Madeleine.

―Allí me peleé con un orco una vez ―dijo Belardo, y señaló bajo la barbilla una cicatriz roja que se puso blanca cuando la piel del cuello se estiró―, mira, justo aquí me mordió el hijo de puta.

―¿Un orco?

―En Cervnika se reúnen todas las razas de otros universos ―dijo Madeleine―, Nalgahlla se mantiene a flote financieramente con las historias que vende la Magistralía y el Ministerio Narrativo. Por justificar de una forma más elegante la corrupción del Parlamento con Péndulo y el mercado negro de Geargia.

―Espero que se hayan olvidado lo que pasó la última vez ―repuso Belardo.

―Ah, sí ―Madeleine dejó escapar un suspiro de ensoñación―, la última vez nos peleamos con un escuadrón de exploración y una comitiva de Héroes ineptos. Hace poco, en realidad más de un año, pero solemos dejar cicatrices que tardan en curarse, prometimos no volver hasta que se enfriaran las cosas.

―Yo creo que ya se han olvidado de nuestras caras.

―Sí y también de tu brazo mecánico golpea-elfos. ―Añadió Madeleine con una sonrisa aborrecedora.

  A los lados imperaba un desfile de nubes que pasaban por debajo del puente. Lloviznaba y el mármol estaba anegado, se las arreglaron para pasar sin que el vértigo de Nonk les retrasara más su acometida hacia el destino. Llegaron a un complejo de edificios tan altos que a lo lejos el cielo solo era las franjas de una celosía. El sol estaba en el mayor ápice, listo para dejarse caer en cualquier momento por el horizonte a una vertiginosa sensación de segundos rezumantes, como el color vespertino.

Se aposentaron en la taberna del Laúd Monocorde, que recomendó Belardo por la gran variedad de pasantes que buscaban idiotas con sus fachas para tareas complejas y que, por sentido común, deberían más bien adjudicarse a guerreros curtidos. Fuera en la rótula rezaba una función a vísperas de la algarabía nocturna, con lo que les había pagado el hacendado tenían para dos noches en una posada y quizá un barril entero de aguamiel. Aquella noche, su nacionalidad sería el bélico ron y la de Madeleine, los tranquilos suburbios del sidra.

Cuando la luna ya atraía las estrellas como polillas, el local estaba abarrotado hasta más no poder. Se aposentaron en una esquina llena de sombras y donde la música no alcanzaba a estirarse. Criaturas y humanoides, los había de toda clase, dientes afilados, orejas en punta, cabezas desproporcionales al tamaño de sus cuerpos, tonalidades diferentes de piel, acento gruñido, lírico, sedoso o raspado. Todos allí, menos el mercenario, la bruja y el dios, que tenían que pasar desapercibidos, se entregaban a una obertura lenta y que de la misma forma lubricaba la atmósfera antes se ensartarse en sus corazones ebrios de alegría. Los puños en alto, azotaban al unísono lo que fuera que usaran de soporte para sus bebidas.

Empezaba la danza de las botellas. La música se abalanzó en rompiente por un ritmo desenfrenado, de pocos acordes, cuerdas en frenesí y que invitaba a un zapateo incontenible. Y todos tomados de los codos, engarzados unos a otros, entregaban las riendas de su cordura al alcohol y sus pies a una melodía veloz que rezaba así:

Iba el jinete andando,

montado en su caballo,

huyendo de un demonio que escupía fuego helado.

Buscaba dar al blanco, ¡hia!

Cansado y desolado, ¡hua!

Con arco y flecha en mano persiguiendo su legado.

Confiaba en sus designios,

de guerrero empedernido,

pero el sudor le empaña, agarrotado y afligido.

En el sendero se encontró, algo oscuro y sombrío.

Flecha y arco, ¡hia!

Aire afilado, ¡hua!

Le falla el tiro. ¡Huo!

Espada en mano, ¡hiaaa!

Y las llamas de una bestia era el final de su camino.

Y ahíííííí va, el jinete.

Y ahíííííí va, el jinete.

―Para eso nos hubiéramos quedado en Fuerte Itriusa, ¿quién compuso esa canción tan pésima? ―dijo Nonk cabizbajo, los codos sobre la mesa, el estruendo musical evitó que alguien lo escuchara.

Madeleine tenía la barbilla apoyada sobre sus manos y miraba a la distancia con los ojos anegados de ensoñación y una sonrisa tenue. Belardo provocaba que la mesa pegara pequeños brincos afables por el movimiento frenético de sus rodillas bajo la tabla al son de la música. A Nonk le empezaba a fastidiar un poco aquella ensalada de voces, golpeteos y rasguidos melódicos de cuerdas.

Un pequeño trasgo se montó en la tarima y pidió atención a todos los presentes elevando sus pequeños brazos verdes. Y haciendo gárgaras con las palabras, dijo:

―¡Creen estar preparados para el trago fuerte!

Todos corearon, puños en alto, con un rugido afirmativo.

―¡No creo que estén preparados para el trago más fuerte!

Preparados para una batalla contra la larga noche, aullaron aún más fuerte, como una falange de soldados ante su final.

―Ustedes lo pidieron, malditos degenerados, afilen sus cuchillos, que esta noche, a continuación, y sin más preámbulo, con ustedes: ¡La Pagana Hermandad!

Un enano coleado se encaramó y de una cabriola mandó a volar al trasgo con una patada. Tras el vientre del telar se presentaron ante la luz, el clamor de las pintas entrechocando, los aplausos, el tintineo de las armas, un escuadrón de elfos con la piel morada, los ojos con arandelas amarillas y el rostro pintado como si se prepararan para un fiero combate. Un bramido gutural del cabecilla del grupo hizo que sus demás integrantes se lanzaran a la carga con sus instrumentos. El local se llenó de una batalla de notas musicales y una percusión desenfrenada. El alcohol tomó las riendas de la noche y de sus devotos.

―¿No has bebido antes, Nonk? ―preguntó Belardo con la cabeza baja, los puños ascendiendo y descendiendo sobre la mesa provocando un ruido estentóreo.

Nonk se llevó las manos a la cabeza y se peinó los cabellos hacia atrás.

―Mira, mi vida empezó hace unos días. No creo que haya nada que no sepas de mí.

―¡Mesero!

El mercenario agitó por encima de su cabeza un brazo mientras que, con el otro, el mecánico, vapuleaba la mesa para llamar la atención por encima del estruendo musical. A su mesa los abordó una mujer con delantal y una bandeja medio ocupada por unos jarros en precario equilibrio.

―Quiero el Bastión Rojo ―ordenó el mercenario.

―¿Estás loco, imbécil? ―gruñó Madeleine al otro lado de la mesa―. ¡Lo vas a matar!

―Yo no ando con débiles y es hora de que se haga hombre.

―¿Hombre? ―gimió Nonk con voz trémula.

―¿Cuántas rondas de Bastión Rojo? ―inquirió la mesera con un tono mecánico, como la panadera que pregunta cuántas hogazas de pan.

―Tres. ¡No! Mejor tráigannos la botella completa.

La mesera lo miró de arriba abajo, sin decir nada se alejó, casi galopando, casi desnucada cuando se miraba una coz.

―¿Y mi sidra? ―se quejó Madeleine.

―Tú también vas a beber.

―Sabes perfectamente que…

―¡Tú también vas a beber!

―No.

―Cállate, sí beberás.

La bruja emitió un resoplido, chistó y miró en otra dirección con abatimiento. Mientras que la música seguía latente y disimulada con los latidos del corazón, minutos después, colocaron tres vasos de cristal y una botella con forma de cuerno invertido, que ostentaba un líquido más transparente que rojo. La Pagana Hermandad ya había finalizado su primer tema, que fue ovacionado con aplausos, insultos cariñosos y voceos afables con las manos echas bocinas. La calma precedida por los aplausos les supuso un pequeño respiro auditivo. Belardo ya había servido los tragos, con los nudillos, empujó el que le correspondía a Nonk.

―Bebe. ―Fue más una orden que una sugerencia.

Mientras Madeleine miraba su vaso no tan convencida, Nonk veía el suyo, un olor dulce le quemó las fosas nasales con un picor que le recordaba a la pimienta con paprika.

―Bebe. ―Esta vez, sí había sido una orden directa.

―¿No me va a pasar nada malo, verdad?

―¡Bebe, maldita sea!

―¡Bebe! ―Se le unió una mujer lagarto de cuerpo pintón, escamoso y esbelto.

―Bebe, muchacho. ―Añadió con furia alegre, un enano con trenzas en la barba.

―¡Bebe!

―Adelante, maricón, ¡bebe de una vez!

Voces se sumaron a la causa, hasta formar un coro, los que estaban en la barra se unieron, hasta formar una legión y una última estocada de vítores, hasta formar un concierto en el que él era el artista.

Fondo, fondo, fondo, fondo, fondo.

La mirada de Nonk estaba perdida. Buscaba consuelo en alguna parte de aquella marea de ojos brillantes, hasta que se topó con los de Madeleine. La bruja enarcó su boca con una media sonrisa de misericordia, subió los hombros y se bebió su trago. Faltaba él. Miró su bebida, la superficie del líquido temblaba, el vaso estaba frío, le entumecía los dedos y solo había una posible salida. Se empinó todo, al instante sintió una vaharada helada y picante que le adormeció la boca entera, le quemó la garganta como si acabara de engullir un carbón al rojo sin masticar. Su cuerpo se estremeció, sus mofletes se volvieron veletas cuando su cara intentaba desperezarse de un letargo que había vivido con él antes de conocer el trance en el que ahora se encontraba.

Tras los vítores y los aplausos, la música continuó. De repente alguien lo elevaba por los aires, pero su cuerpo ascendía primero y luego su conciencia, con sus miembros inertes e inexistentes, se sentía como una cara flotante sobre los hombros de Belardo. La bruja enarboló el vaso en su dirección, brindado por su salud en silencio.

La noche había cobrado vida y le pareció que el ruido no daba cabida al silencio ni siquiera en el rincón donde se encontraban, siguiendo el hilo de una conversación que no recordaría después.

―¿Qué tal, mariquito? ―le preguntó Belardo en alguna oportunidad, en que el tiempo coincidía con su raciocinio por una interjección nacida del azar―, ¿te sientes más poderoso?

Abrió y cerró la boca, se dio cuenta de que estaba seco y deshidratado.

―No estoy seguro ―alcanzó a decir―, tengo ganas de orinar.

El martilleo en las sienes era parecido al que tenía cuando llegó a Nalgahlla en aquel cometa, le atenazaba con pinzas calientes. Para cuanto su conciencia estaba coincidiendo con el correr del tiempo y el peso del espacio como plomo en sus pies y manos, se encontraba hablando solo o sus palabras seguían una conversación en la que él ya no era parte. Echó un rápido vistazo al local y vio a Madeleine sentada en la barra junto a un sujeto de cabello lacio y grasiento. El tipo, que estaba de perfil, iba al asecho con su nariz con movimientos serpenteantes y una quijada que se bamboleaba como barco en plena tormenta. Madeleine negaba con la cabeza, indiferente y mirando despreocupada hacia cualquier parte, recostada en sus codos. El sujeto siguió insistiendo con la mirada, la punta de su nariz maniobrando cerca de su oreja, tratando de bucear por su piel pálida, un golpe de la bruja, directo en la frente, lo noqueó fuera de la silla y provocó un estallido de risas. Belardo estaba ocupado con una lavandera que tenía sentada en una de sus piernas de tronco y la escudriñaba, enajenado en pasión, parecía que en cualquier momento se la empinaría como a un barril de cerveza.

Como todos parecieron olvidarse de él, aprovechó el momento para apartarse y buscar refugio en el silencio. Vadeó el tumulto de borrachos hasta el otro extremo directo hacia la puerta, el mundo exterior lo saludó con el aliento caliente de la medianoche. Cerca de donde abrevaban los caballos, se bajó el pantalón y empezó a orinar, fatigando hasta la última gota.  

¿En algún momento del pasado, habrían llegado los dioses al mundo de los mortales para protagonizar alguna de esas peripecias que se cuentan en un capítulo perdido?, ¿sabrán otros jamás, en alguna etapa en que la tinta de esta historia se seque, de la verdadera realidad, del ser, aunque «no ser» sea la respuesta? Millones de años ensamblados con la línea del tiempo, marchita, venidera, tan efímera como eterna es la oscuridad cuando se agarroten los hombros del sol. Tejidos del éter con la energía oscura, remiendos de materia, el lacre con el que la existencia sella la carta de la vida que a cada uno concede. Ceros y unos, quizá el número dos, y con el tiempo germinan otros números, los dioses se encargan de construir el código en frío, un depurado eterno que nunca comete errores por más mortandad o prosperidad que suceda en la elipse cósmica. Hubo dioses que estornudaron las montañas y que por esa razón tienen formas de moco. Hubo dioses que subían sierras nevadas buscando forjar el trueno púrpura en el crisol de las estrellas. Hubo dioses que acabaron con los gigantes de hielo rojo, que se fundieron y la aguanieve se transformó en el magma del subsuelo. Luego estaban los dioses ermonistas, cuyo poder era tal que mantenía Nalgahlla a flote.

Todos ellos, los que fueron, los que son y alguna vez serán, hicieron actos que se grabaron en el conocimiento y lo ignoto. Por último, al final de la cadena deífica, estaba él, el dios Nonk, orinando despreocupadamente, borracho, cerca de un local en el que un enano al que no le llega a tiempo su pinta de cerveza solo puede significar problemas. Podría ausentarse un poco más mientras se entregaba poco a poco a un sentimiento cautivador que a toda alma sensible hace sentir acompañado: la soledad. No había tenido tiempo de escuchar sus pensamientos. Las voces de Madeleine y Belardo eran las que salían de la razón que hilaba su destino. Por fin conocía la voz de su interior, su conciencia fuera de los bordes del papel de su diario. Tenía uso de razón.

«¿Ahora qué?».

No lo sé.

«Deberías saberlo, tú sabes cómo terminará todo esto».

Terminará mal, lo que desconozco es la forma.

«¿Y los olores?».

Mucha pólvora, azufre y fluidos mágicos.

«¿Y el panorama?».

El fuego y el hielo disputándose la tierra, mientras que la luz y la oscuridad lo harán en la bóveda celeste.

«¿Y el día y la noche?».

Ya no habrá trueques entre el día y la noche, sino rivalidad. Entre el frío y el calor, abrumará la lucha, de la misma forma en que una mano te empujó, en ese momento, yaces en el suelo, miras y todo lo que ves era el cardumen de estrellas, mientras la tierra del suelo se hincaba en la piel de tu espalda con millones de dientecitos húmedos.

De repente, el rostro de Madeleine eclipsó la luna. Nonk no tuvo tiempo de anticipar o de preguntarse qué demonios estaba pasando y si había alguna forma de evitarlo, no era posible evitar nada si Madeleine era la responsable. Sus dos muslos, blancos y que absorbían la palidez melancólica de la noche, se aposentaron a los lados de su cintura, inmovilizando su torso y extremidades. Se inclinó como alguien sediento que va a beber agua de un lago. Mantuvo su rostro paralelo al de Nonk, mirando a través de los estanques vacíos y vírgenes de su mirada que no han visto nada, a través de los de la bruja, que parecían haberlo visto todo a lo largo de su vida. Las dos manos de la bruja atenazaron sus muñecas. A continuación, se enderezó y le colocó las manos sobre el pecho, luego le pidió que le pegara en el rostro.

―¿Qué? ―inquirió Nonk con una mueca.

―Haz lo que te digo ―exigió la bruja con un chasquido en su acento, la lengua cabalgada por la ebriedad.

―Qué haces…

―No seas débil ―esbozó una risa lenta, parsimoniosa―, pégame.

―No voy a pegarte.

―¡Pégame, coño!

Madeleine dejó caer su mano abierta con fuerzas flácidas, directo al rostro de Nonk, un rubor con forma de mano selló su rostro estupefacto. Como fuera posible, Nonk trató de quitársela de encima. Lanzó manotazos hacia su cara y empezaba a respirar con dificultad por el peso apoyado en su pecho.

―Eso, así es, así me gusta. Pega, pégame más fuerte, ¡como un hombre!

Transcurrieron unos pocos segundos más de lucha que se hicieron eternos, aunque para quien fuera que estuviera cerca, hubiera sido tan breve como un orgasmo. Esta vez Nonk había conseguido el dominio, con Madeleine bajo su cuerpo, aunque por las risas y los amagos, intuyó que la bruja le estaba dejando ganar.

―Ahora acaríciame ―musitó, deformando su voz en una abominable dulzura―, hazme cariños en el pelo. Ahora en el cuello, puedes ahorcarme un poco. No, mejor acaricia mi mejilla, así, pero suave, con dulzura, ¡más suave, he dicho! Ay, no jodas, no sirves para nada.

De un rodillazo ascendente, mandó a Nonk dos codos fuera del perímetro de aquella especie de ritual de apareamiento. Estuvo dos minutos postrado, en posición fetal, tratando de recuperar el aliento. La bruja se incorporó y desdeñó su victoria con un sonido de su boca entre la risa y la decepción. Se sentó junto a Nonk y apuró lo que quedaba de su trago.

―Nadie hasta ahora ha sido digno ―dijo, su lengua trastabillando por el estado de ebriedad. Arrojó el vaso lejos y continuó de esta forma de desvariar que resulta de mirar directo a los ojos de la luna―. Nadie como un todo y de ese todo, como él alguna vez lo fue. Si bien, no debería quejarme porque también soy nadie.

Estaría deliberando o quizá parafraseando algo que le dictaba la nostalgia con un lenguaje incomprensible por él. El recorrido de esas palabras era sinuoso y se deslizaba por el viento con premura, soltura, se desplumaba y tomaba impulso para perderse en aquella inmensidad de estrellas que lo hacía sentir muy pequeño. A su vez, cualquier palabra, expelida como humo de cigarrillo, llegaba a ser tan grande como el sentimiento de estar vivo. Nonk no quería interrumpirla, porque todo lo que decía la bruja no era para sí misma, entonces mucho menos para él.

―Él hacía todo lo que yo quería, sin que se lo pidiera. Él me pertenecía, sin ser mío ―presionó los labios, uno contra el otro, para evitar que rezumara la carcajada por completo―, ¡dioses! ¿Ves por qué no me gusta beber? Porque estando sobria es la única forma que tengo de no pensar en él. Cuando bebo, ¿sabes? El alcohol abre de piernas mi memoria. Incluso recuerdo cosas que nunca pasaron, pero que me habría gustado… Coño, es que, con ese ingrato infeliz, todo era tan posible que aburría ambicionarlo, cuando lo que ya tenía me era suficiente…

Madeleine se tomó un respiro prolongado, profundo, lleno de brío, fue como si la persona que hablara a través de su garganta no midiera su capacidad respiratoria.

―Me tenía en un pedestal, me idolatraba como a una diosa cuando todos los demás me marginaban. Me trataba como a una reina incluso cuando era su puta… Luego todo se quebró ―lanzó un gruñido―, él lo arruinó todo.

―¿Qué ocurrió? ―preguntó Nonk.

La pregunta lo tomó desprevenido incluso viniendo de él. En otras circunstancias, la bruja le habría mirado con rezonga y escupido en su dirección. En aquella excepción, lo miró con los ojos entrecerrados con una sonrisa bobalicona, llena de ensoñación y que a la brevedad se rompió en una mueca de aflicción. Negó repetidas veces con la cabeza.

―Cuando te devolvamos al segundo cielo ―continuó diciendo, como si Nonk nunca le hubiera interrumpido―, volveré a mi vida antes de todo este desastre, antes de ti, de Belardo, de Zoah… De él, de todos. Cuando estaba con mi hermana allá abajo, en Fernolia. Volveré a casa y todo esto habrá sido un mal sueño.

―Madeleine, ¿qué ocurrió?

Aquella habría sido su única oportunidad, la única forma en que coincidiera esa forma tan parsimoniosa de la bruja para mover la cabeza, abrir la boca para hablar, arrebatada por la sugestión, y en vez de eso, los interrumpió un interludio no deseado. La puerta del local se abrió y quemó las sombras azules de la noche. Nonk se había desacostumbrado a la luz y esta lo fulminó por unos segundos. Un señor regordete y de mirada fatigada señaló el interior con el pulgar por encima de su hombro.

―Señorita, vaya a ver lo que hace su amigo el grandote ―dijo.

Madeleine hizo una mueca y le dijo a Nonk que esperara allí, que ya volvía.

Comentaban entre los elfos que Belardo se había llevado en vilo a una de las mesoneras hasta el primer piso. No sin cierta dificultad, a Madeleine la empujaba un repentino sotavento, luego un barlovento. Todo se movía a su alrededor como en el interior de un barco en plena galerna. Ella se sentía inmóvil en la caminata y tenían que cederle el paso porque ella era la dueña de aquel espectáculo.

Alguien, no recordará luego, una persona afable y gentil la condujo hasta la puerta donde estaba Belardo disfrutando su botín de guerra. Ella creyó por un segundo que escuchaba gemidos de placer, cuando abrió la puerta, entendió que realmente se trataban de sollozos. Eran de Belardo, él estaba sentado en la cama con las manos conteniendo la traición de sus lagrimales y en conjunto, la lavandera ya se estaba poniendo la saya sobre las enaguas. Con un seno todavía desnudo, la mesera vio a Madeleine y se encogió de hombros con esa comprensión comedida entre mujeres.

―No lo sé ―dijo e hizo una mueca de confusión―, cuando bebíamos la misma cerveza y nos compartíamos la sonrisa, prometió que me destrozaría el útero y míralo, simplemente se puso a llorar.

Belardo lloró aún más fuerte cuando escuchó que hablaban de él.

―Bueno ―Madeleine sonrió y se mordió el labio inferior―, si él te prometió una batalla justa, no me quejaría si me dejaras vengarlo.

―Ay, es que… No debo, querida ―la mesera subió las manos a modo de disculpa―, yo no. Es que yo no hago nada con mujeres, no me gusta, pero te agradezco el interés.

Se terminó de vestir lo que le quedaba de piel desnuda, pasó volando cerca del hombro de Madeleine y apuró el paso.

―Aguafiestas… ―dijo Madeleine, que luego extendió las manos y se dejó caer como un árbol recién talado―. Oye, tú, ¿me puedes decir qué carajos pasa contigo ahora?

Nunca había visto llorar a Belardo y ante tan alarmante situación, pidió que le justificara, más llevada por la curiosidad que por la empatía. Se dio cuenta, si bien no le importaba en lo más mínimo, de su fatídica situación entre su mano y la persecución de las vigas del techo, que a ratos se iban como los pistones de una máquina loca o locomotora. Sentía las sabanas que se iban pegando a los bordes de su cuerpo, suntuoso, cuajándose con manos de tela y trepando por ella sin nunca conseguirlo.

La espalda de Belardo iba en descenso y el impacto hizo que toda la cama brincara y desplumara la almohada sobre la que apoyó su cabeza. Era tan alto y ancho, que su mano derecha y su brazo colgaban fuera del lecho. Su voz salía apenas como un hilo grave, sus gestos estaban dormidos, sus ojos en sopor, excepto su boca que trataba de mantenerse despierta.

―Ya estoy cansado de pelear ―dijo, luchando contra el sueño―, ¿entiendes? La gente espera eso de mí. Lo entiendes, ¿verdad? ¡El tipo grande y fuerte tiene que pelear! ¡El tipo grande y fuerte, digno oponente! ¿Lo entiendes? Maldita gente.

―En parte. ―Dejó salir la bruja con un jadeo sediento.

―Si papá estuviera aquí, ahora. Bueno, no justo aquí sino abajo, compartiendo una pinta conmigo o una bota de vino, me daría gusto poder golpearlo en la cara. ―La cama se tambaleó, anunciado un cambio de posición de aquel armazón de carne y metal que era Belardo, que quedó de lado, apoyando su cabeza en el antebrazo―. Ojalá pudiera pelear con papá, ojalá pudiera demostrarle que ya no soy un pelele, que ahora soy un hombre.

―Ustedes los hombres se preocupan tanto en ser lo que ya por nacimiento son ―dijo la bruja.

La respiración de Belardo se tornaba como una marejada lenta, rítmica, anticipando las palabras.

―¡Pero él me puso al nacer Hergar! Como a mi primo Hergar, campeón de justas, El caballero Locomotora.

―Caramba…

―Le dicen así por las fugas de vapor que tiene su armadura y por los medidores de presión, porque cuando se lanza al combate, hace parecer que va a arrollarte con todo su cuerpo de titán y su vestido de plata.

―Entiendo…

―Siempre lo quiso a él y a su hermano, mi primo Hagg, como el Héroe fabricado, porque eran más como sus hijos que su propio hijo. ¡Ahora me siento más fuerte, Madeleine! No soy un débil, ¿verdad? Dime que soy útil.

―Eres útil ―respondió Madeleine en el mismo trance―, los hombres siempre son útiles en una sola cosa y agradezco eso en tu caso. Un hombre que es bueno en algo será pésimo para mentirle a la mujer.

―¿Y si ese hombre fuera bueno mintiendo?

―O eres hombre o eres mentiroso. Decídete.

―Madeleine… ¿Crees que lo logremos, que por fin nos salga bien un trabajo?

Iba a responder algo cuando ya sus ojos empezaban a devolverle un espejismo que dejaba estelas de realidad pausada, buscando en la intemperie de aquellos colores el sonido de la voz de su amigo, en un intento de atajar su nombre cuando lo dijo, se perdió en un eco que terminó en el silencio de algún espacio ajeno.

Madeleine abrió los ojos cuando sintió el zarandeo.

―¡Despierta ya! ―gritó Belardo―. Nonk se escapó.

―¿Se escapó? ―inquirió, luego se llevó una mano a la cabeza, miró por la ventana y seguía oscuro. A lo sumo, habrían sucedido unas cuantas horas, pero la noche seguía latente como un corazón alegre―. ¿Cómo que se escapó? Yo lo dejé afuera…

―No está por ninguna parte. ¡Se escapó el cabrón, Madeleine! ¡Apresura esas tetas o se nos irá muy lejos!

Tomaron dos caballos prestados ―por no decir robado, aunque ya lo dije― y se lanzaron a galope por las inmediaciones, las callejas solitarias y por donde todavía los faroles despedían luz. Ante la inmensidad aplastante de los posibles caminos, optaron por la desesperada decisión de dividirse. Los enormes edificios del complejo se alargaban y rascaban la cúspide del cielo con luces erectas hacia los cilíndricos costados. Mala señal, pues en cualquier momento, el Ministerio Narrativo enviaría miembros del gremio a investigar todo movimiento extraño imperante en la ciudad.

Torres y arbotantes como costillas, siluetas que vestían la luna, sombras, tanta abominación asfixiaban las probabilidades de encontrar algo en aquella disposición de entrañas y laberintos de adoquín. Los pocos lugareños que seguían caminando por allí, encapuchados, que inspiraban mala espina y reticencia, hablaban de haber visto a un jinete misterioso despertando una nube de polvo por todo el distrito sur de Cervnika. Un guardia que patrullaba cerca del complejo del Parlamento comentó a su compañero haber avistado a un misterioso hombre a caballo que se dirigía hacia el sur, en dirección a las esclusas que retenían la esperma de las nubes del Cielo del Terror. 

Cerca del borde de la isla de bronce, parte de la red de puentes que circunnavegaba Cervnika, estaban tapizados por corrientes altas de cúmulos. Aquella hora no era prudente pasearse por los caminos de mármol, eso implicaba franquear las nubes, que a esa hora estaban cargadas de pequeños relámpagos medusa que al mínimo contacto podía provocar la muerte instantánea. Esa era la razón por la que el cuartel apostada alabarderos al pie de los adarves del rastrillo. Solo que allí, donde se suponía que tenían que estar, había un rastro de armaduras mancilladas por el hollín y vestigios de cenizas donde debía estar el cuerpo, apilado todo como en el interior de un cenicero. En algún momento, alguien en algún puesto de avanzada habría dado la señal que alertó al cuartel y a consecuencia enviarían una brigada a investigar.

Atravesaron el puente principal de la Magistralía y se internaron en las nubes. Madeleine hizo una pequeña pausa para montar en el mismo caballo en el que iba Belardo. Estaba demasiado borracha y no tenía control total de las bridas. Un sortilegio repelente evitó que los relámpagos medusa se les acercara mientras se abrían paso. Directo a los páramos septentrionales, la reciente zona reclamada al Feudo por la Mancomunidad. La luz de la luna caía en hilos a través de la lobreguez de la arboleda. A la distancia atisbaron a un caballo cuyo jinete era todo jirones y tela haciendo fru-frú con el viento, como una bandera andante.

―Va hacia Fuerte Itriusa ―gritó Belardo por encima del aullido del viento―, tenemos que llegar primero o la guardia nos joderá.

―Belardo ―musitó Madeleine a su espalda―, quiero vomitar.

―¡No jodas ahora, si perdemos a Nonk despídete de esos millones!

Tenía los cinco sentidos entumecidos, pero comprendía bien el significado de aquella frase sin importar el orden de ensamblado. El caballo avanzaba uniformemente como expelido por el soplo de cuatro nubes en cada coz. La oscuridad se iba abriendo en canal, llegaban a un claro y muy pronto estarían a merced de una ladera. A la partida se le unieron nuevos integrantes en la avanzadilla nocturna. Un hombre de cabello púrpura que ondeaba como si estuviera bajo el agua, una mujer encapuchada y del que le chisporroteaban mechones de pelo rojo por la capucha, y un… ¿trasgo?, no, ¿un chiquillo? En realidad, era un nimbo del viento con un báculo de negatrones que lo superaba en tamaño. Enviados por el cuartel de Héroes del Ministerio Narrativo, posiblemente. Aquello no era peor que la guardia, sí más desesperante.

―¡Váyanse de aquí, imbéciles! ¡Es mío! ―bramó Belardo al de cabello púrpura, que tan pronto como hizo acto de aparición flanqueó su caballo por la derecha. Los Héroes siempre estaban a disposición de los problemas, no podían dejar que les robaran el trabajo.

―Puede estar tranquilo, sir, estamos en el mismo bando ―le llegó a modo de respuesta afable.

La chica que los acompañaba soltó las bridas de su caballo, tensó un arco con una flecha que Belardo no vio cuándo sacó de su carcaj y disparó en dirección al fugitivo del frente.

El tiro pareció provenir desde el interior de la capucha, proyectado hacia una dirección incierta a pesar de que iba en línea recta, inofensiva, silenciosa, sin mucha pretensión. Cuando pareció que había fallado el tiro, el caballo del jinete esbozó un gañido desgarrador y trastabilló, derrumbándose ladera abajo junto a la silueta que, si los ojos no engañaban, se había dividido en dos.

―¡Le di! ―exclamó a su izquierda la arquera.

Al pie de la ladera se hallaron convenientemente en el centro de un claro cerca de Fuerte Itriusa, a campo abierto y sin posibilidades de escape. El encapuchado no tenía a dónde ir. Belardo se apeó del caballo tan rápido como pudo, desenfundó su arcabuz pimentero y disparó sin aviso, estropeando la presentación de los Héroes con el villano. La metralla se fragmentó en miles de trozos al rojo vivo y un aluvión de fuego inundó el valle con un estruendo pirotécnico que a los demás habría apagado la música de la vida, pero en cuyo silencio ya se había acostumbrado él. Una cortina de llamas dejaba sin escapatoria al prófugo, al que se le cayó la capa y todos pudieron ver de quién se trataba.

―¡Es el Warlock! ¡Es él, es él, es él, mírenlo! ―decía el pequeño nimbo con cada saltito de conejo para que todos lo notaran.

―En efecto. ―La arquera se quitó la capucha también.

Faltaría la tinta para describir los vértices de su belleza y colores nuevos para describir toda la majestad con la que la luna la contrastaba en aquel plenilunio, lleno de luces artistas. El viento soplaba en complicidad con su cabello ondulado y lo hacía ondear como el centeno.

―Si lo enfrentamos todos juntos… ―empezó a argumentar el caballero púrpura, espada en mano, imbuido por la determinación―, ¿está de acuerdo en pelear hombro a hombro, señor?

Belardo no le había prestado atención, hizo bocina con sus manos y gritó en dirección a la figura que acompañaba al Warlock.

―¡Nonk, hijo de puta! ¿Qué crees que haces?

A duras penas Nonk se había incorporado sobre sus rodillas, impedida su libertad de movimiento por lo que presuntamente era un nudo tras la espalda y los tobillos. Los intentos de su lengua por quitarse la mordaza de la boca tuvieron frutos, y gritó:

―¿Y tú qué crees que hago?¡Estoy siendo secuestrado, mueve tu culo hasta acá y sálvame!

De repente, fue como si la noche aún no se hubiera cernido sobre ellos. Cualquier alusión nocturna que se haya tenido antes sobre una noche a caballo, en compañía de una luna fiel a un hombro y las estrellas en el otro, no era nada en comparación a lo que estaba sucediendo en aquel momento. Una segunda noche. La luna se estaba escondiendo, o ellos se escondían de ella bajo un manto que volvió sombras todo lo que estaba debajo de la silueta de las montañas y no tocara el cielo.

Una voz ominosa y salida de una caverna subterránea, llena de rigor, desdeñosa con la vida y sus virtudes, se escuchó como salida de alguna brecha en la tierra, sentida más por sus pies que por sus oídos.

―No hay nada que puedan hacer contra mí ―al mismo tiempo que hablaba, unos puntos reverberaron luz roja, dos fuegos fatuos salidos del averno de sus ojos a la distancia―, estoy unos peldaños por encima de su comprender mortal y lo que la vida no entiende se lo deja a la muerte para que lo interprete. Aquí culmina el viaje, aventureros. ¡Yo soy la prueba final!

―¿Quién es ese? ―preguntó Belardo en voz baja.

―Es el Warlock ―respondió el caballero púrpura―, el hechicero loco que ha estado marchitando las montañas, secando los abetos y atrofiando los partos de nuestras mujeres.

―La única forma de derrotarlo es con el espejo del sabio ermitaño para adormecer el origen de su poder y para eso, debemos reunir los fragmentos restantes del monolito ―agregó la arquera, que ya estaba preparando una flecha de obsidiana―, no teníamos previsto toparnos con él tan pronto.

―No importa, yo tengo la esfera de vientos ―dijo el pequeño nimbo haciendo cabriola―, será suficiente.

―No, me parece que tendremos que retirarnos ―objetó el caballero púrpura―, no somos rivales dignos aún. Debemos buscar la espada del rey lobo de los piratas zombi vampiros, solo así tendremos oportunidad de derro…

―¡Quítense, perdedores! ―Madeleine se estaba integrando recién a la junta, haciéndose espacio a trompicones, las rodillas un poco arqueadas para compensar su falta de equilibrio―, yo me encargo de esto.

Con paso anadeado se puso en el centro de la comitiva y señaló hacia donde se concentraba más el espesor de la oscuridad y lo llamaba con un dedo.

―¡Oye tú! ¡El de allá! ―gritó en dirección al Warlock y luego se señaló a ella misma con el pulgar―. Vas a pelear conmigo.

De un momento a otro, Madeleine se dobló sobre su cintura, boqueaba un poco víctima de unas arcadas que le estaban haciendo pujar, había llegado al límite de su resistencia y comenzó a vomitar. Así durante poco menos de treinta segundos, vomitó una segunda vez, abrió y cerró la boca para escupir los últimos amasijos de la juerga de aquella noche.

―¿Segura que puedes con él así como estas? ―preguntó Belardo a su espalda.

Con el revés de su traje se limpió la boca y respiró hondo.

―Descuida ―dijo con una sonrisa―, siempre he querido medirme con un Warlock, no voy a dejar pasar esta oportunidad.

La espalda de Madeleine se arqueó y la columna se le marcó en el vestido como los dientes de un engranaje. Luego le siguió un crujido en los codos, se contrajo. Una mano preparó la combinación, la otra el depurador lingüístico dibujado en sangre de su palma.

Allá a lo lejos, la oscuridad se escurría ante la presencia de fulgores que iluminaban en fracción de segundos los rasgos del Warlock: cadavérico, huesudo, marcado por un bajorrelieve óseo. Cuando un hechicero se preparaba para el combate, lo primero que ostentaba era el brillo de su magia y lo último que atisbaba el perdedor, el de sus ojos.

Cuatro bengalas verdes salieron chispeando del enemigo. Alumbró el trayecto con un gusano de luz lánguida, directo hasta donde se encontraba Madeleine, que puso en práctica su credo de escepticismo, negando cualquier tipo de contacto con aquellas bolas luminiscentes, idealizándose como un blanco difícil de atinar. Ella no estaba allí, así como la noche no estaba durante el día. Los filamentos del vacío negro y bordes púrpura afloraron en el espacio y desencajó la realidad con una cicatriz supurante, segregaba vacío, remendada y cortada una y otra vez por su confeccionista. Colmillos negros se lanzaron al asecho del Warlock. La luz desvariaba, los alrededores y todos los demás veían el espectáculo como a través del culo de una botella.

Relámpagos verdes contra las briznas oxidadas del vacío, aullaban como latigazos de dolor humano. Jirones de realidad, telas del éter, fogonazos, luego un relámpago que habría caído cerca de sus pies pero que se desvió a tiempo. Un árbol saltó en astillas y otro, arrancado de la tierra, daba volteretas en el aire mientras se despedía agitando sus raíces.

Madeleine se limpiaba con la lengua el sudor asentado bajo la nariz. Le estaba costado, no obstante, lo disfrutaba. Si bien, el negacionismo de Madeleine era inexpugnable, ni ella ni su enemigo se lograban tocar. Eran iguales, estaban reñidos, eventualmente uno de los dos tendría que ceder. Los nodos no admitían otro tipo de derrotero sintáctico mientras el proceso de orden superior se estuviera ejecutando. Sabía que, si trataba de pensar en otro constructor de dialecto, las bengalas y las virutas de necrosis impactarían en ella, convirtiéndola en carne molida. Fue así, hasta que encontró un error de sintaxis.

Su magia prorrumpía en directrices de un hueco semántico en el último conjuro, que no dudó en explotar. Con un movimiento de su codo aprovechó la negligencia lingüística del Warlock, como si intentara repeler algo, la magia cruda del vacío se apiló cerca de la postura de combate y desbalanceó las probabilidades que, en vez de estallar al contacto con el suelo, aulló con la voz de mil espectros malditos. La onda expansiva proyectó al hechicero hacia adelante y lo hizo caer boca abajo. Allí donde faltaba su brazo, humeaba un muñón sanguinolento.

―¡Bruja insolente, mira lo que has hecho!

Espirales de carne de humo negro segregaban fuera de la herida, como la boquilla de una tetera y se iba arremolinando sobre el cuerpo a mucha altura. Ira suprimida, el corolario más nefasto de la necrosis. Lo había visto antes en las tierras salvajes de los marginados, donde empezó sus andanzas. Y si su memoria no fallaba, a lo que se enfrentaba no era el verdadero Warlock. Solo era un receptáculo.

Lentamente, una masa añil, una oscuridad más negra que la tinta y tan densa como la noche artificial propiciada por los párpados al cerrarse, todo aquello se unía sobre sus cabezas, un andamio óseo coronaba lo que al parecer era una escalonada estructura de costillas negras. Luego los tendones negros, al instante una humareda de cartílagos y venas de luz amarilla, tal como sus ojos, cuando toda la morfología se completó y el fulgor casi ígneo se ramificó por toda la musculatura de un ser del tamaño de una secuoya. La piel negra del ente se prensó cuando cerró el puño derecho y las venas fulguraron como si llevara un sol interior.

―¡Por los dioses! ―exclamó la arquera―, despertaste el demonio interior del Warlock.

―¿Que hice qué? ―preguntó Madeleine.

―El hechicero era solo un receptáculo de carne ―le dijo el caballero púrpura―, y tú has despertado al verdadero enemigo.

―¿En serio? ¡Genial! ―dijo con entusiasmo infantil.

El hechicero corría y agitaba su trozo de piel colgante, desparramando todo a su alrededor mientras se escudaba detrás de la bruja como un niño asustado.

―¡El megataur!―graznó con una voz aguda de pánico―. Si dejan que me mate, se liberará por completo y será el fin absoluto.

―Mortales ―habló aquella entidad con un grosor que sepultaba la entonación de las palabras―, a partir de este momento, mi reinado de llamas negras…

Un estallido de llamadas y chispas le interrumpió su presunta perorara de delirio de poder. Belardo enhebraba el ojo por la mirilla de su arcabuz pimentero y le tapaba la vista el humo que salía del boquete, que luego sopló.

―Ve y busca a Nonk ―dijo a la bruja. Acto seguido, se montó sobre el hombro al Warlock cual saco de papas―, yo me llevaré a este leproso lejos. Nos vemos en Fuerte Itriusa.

―Oigan, ¿y nosotros? ―preguntó el pequeño nimbo.

Ambos dejaron esa pregunta sin respuesta.

Fuego escarchado en los ojos y un poco del constructor negacionista para sumar poder a la ceguera dejada por el proyectil de Belardo. El espectro lanzaba manotazos del tamaño de carromatos y se quejaba con maldiciones. Cuando se recuperó, prorrumpió al cielo con los puños en el aire, tanto que las venas de su cuello brillaron con una luz cegadora.

Montados a caballo, Madeleine salió despedida lejos del ente. No hubo tiempo de rescatar a Nonk, consumido por entero a merced de la luz negra a su espalda. Había perdido su botín más valioso, solo quedaba tratar de sobrevivir y solventar luego la precaria situación en la que estarían pronto sin el factor inicial: los millones del segundo cielo.

Sin Nonk, estaban perdidos, y aquella oscuridad no le resultaba tan desalentadora como el tener que seguir con vida y desdichada económicamente. El Warlock brincaba sobre la espalda de Belardo con cada piafar y salto de su montura para sortear los obstáculos del camino. Baches, rocas, moho y un remolino de ramas podridas. El trinchado estaba tal y como el mercader se los había augurado.  Continuaron de esta forma hasta el trigal de Fuerte Itriusa, hacia donde la humareda musculada los había seguido a una velocidad que no parecía aminorar con los árboles o el regusto del viento.

Madeleine hizo uso del negacionismo y refutó la gravedad interior de la bestia. Con un grito de guerra, Belardo dejó caer al receptáculo y se abalanzó hacia la bestia de humo y carne, tomando impulso para encaramarse sobre el hombro y después al cuello del demonio. Mientras la bestia hacía brazadas para repeler el ataque de las briznas del vacío, con la otra intentaba quitarse a Belardo de encima, que lo vapuleaba con sus dos brazos a fuerza bruta y le suponía una molestia como la que provocaría una garrapata.

Madeleine hizo girar su muñeca una vez, seguido de un revés de la otra mano. Sangre. Ensamblador de los nodos adecuados para ese caso en que la realidad convulsionaba. Más sangre. Incluso los demonios emitían alaridos de dolor, imploraban que cesara el sufrimiento. El negacionismo negaba incluso la plenitud de lo impío, que propiamente, aunque estén allí para desesperanzar la esperanza, incluso ellos gozaban del privilegio de dudar y de ambicionar un bien para ellos y para su señor oscuro. Esta bestia había llegado a su tope, no podía soportar todo lo que le estaba pasando. El negacionismo lo hacía sentir igual de miserable que un mortal.

―¡Basta, no se supone que ustedes puedan…!

―Belardo, arremetida cenital.

Un chasquido, cambio de recorrido nodal y un poco más de sangre. Una cicatriz naranja se abrió en los pies de Belardo, haciéndolo desaparecer por una fracción de segundos, luego apareció por una brecha roja en el cielo, dejándose caer, su puño coronando la arremetida del descenso. El puñetazo aterrizó en la mejilla de la entidad, lo hizo mirar por encima de su hombro y escupir sanguinolentas vaharadas negras. Cuando se incorporó, con un revés desesperado mandó a volar lejos a Belardo, estampándolo contra el enmaderado de una granja.

Ya no quedaba sangre para más conjuros. Se miró el antebrazo y estaba lívido, pálido como la nieve. Las venas, tenues por el trasplante que perpetuaba a su negacionismo, se escondían en algún lugar recóndito de aquella piel lechosa. La poca fuerza en los dedos de sus pies evitó que se viniera abajo, porque todo lo demás que la constituía estaba inerte y no respondía a sus llamados. Intentó hacer oscilar su brazo, obtuvo el mismo resultado de tratar de hacer que se muevan las orejas. Un apéndice flácido se sentía toda ella. El hormigueo de la resaca la hizo ponerse de rodillas, dejó salir un buche, desencajó saliva y escupió.

Cuando parecía que todo estaba perdido, la tierra tembló y le produjo cierto cosquilleo en los pies y las manos, en ese momento plegadas en el barro frío y cenagoso. Levantó la mirada, algo estaba ocurriendo con el coloso negro. Primero se hinchó, luego se desinfló, parecía que no podía contener por más tiempo el sol que albergaba en su interior, un cuásar centrifugado, se abría paso, se escabullía a través de las heridas con luz espumosa.

Un estruendo atmosférico, como si hubieran apuñalado al cielo, hizo eco tras lo que siguió una sensación de succión. La implosión desfiguró la realidad en un punto, haciéndole derramar los colores y el sonido, en fracción de segundos, un estallido negro. El demonio se rompió en miles de pedazos de carne negra y viscosa que llovió por todo el trigal y las inmediaciones. Caían y convulsionaban los apéndices, se sacudían como un pescado dando tumbos mediante aleteos.             

El obeso poblado ya estaba arrimándose como les permitiera la gordura y el cebo, hacia donde estaban ellos. Belardo apenas se estaba incorporando cuando Madeleine miró el centro de lo que parecía rodear la mugre y las reminiscencias del combate: Nonk. Miraba a su alrededor como si no se lo pudiera creer. Miró a Madeleine y se encogió de hombros, ella no pudo apreciar con más detenimiento las fachas restantes de él, que en ese momento estaba rodeado de una jauría de pueblerinos contentos y hambrientos por demostrarle su gratitud por tan grandiosa hazaña.

―¡Nos ha salvado! ―dijo uno.

―¡Somos libres!

―Larga vida al dios… Al dios…

―Nonk. ―Terminó de decir Madeleine.

―¡Larga vida al dios Nonk!

―¡Salve el dios Nonk!

Para sorpresa de todos, la noche había transcurrido con normalidad, sin ajetreos, ni disputas. Estaba llegando todo a una satisfactoria conclusión al momento de que los boticarios, curanderos y herboristas acudieron a auxiliar a los afectados por la desolación del combate. El alcaide de Fuerte Itriusa pidió un informe detallado de los hechos y los involucrados tanto del desastre como del trabajo llevado a cabo.

―Nosotros hicimos el trabajo sucio ―indicó Belardo y Madeleine apoyada de él con un brazo por encima del cuello.

Lo que quedaba de noche la terminarían en la hacienda hasta que el alcaide de Fuerte Itriusa discutiera la recompensa del trabajo con el de Fuerte Estival, dos asentamientos que habían publicado en sus tablones de tareas y búsquedas. Al parecer, según como llegara a oídos, la suma de dinero publicada era tan absurda por dos motivos: para alentar a los aventureros a que la solicitaran y porque no creían los dirigentes de la administración de recompensas que alguien fuera capaz de lograrlo. Al final, lo habían conseguido una bruja borracha, un mercenario con poca paciencia para entender que los trámites burocráticos no son tan sencillos ni inmediatos y un cuasi-dios que, al parecer, gracias a su falta de identidad, su realidad había acabado con la del monstruo, cuya existencia funcionaba de otra forma, juntas, una de los dos tuvo que achicarse para dar espacio a la otra.

Madeleine se caía del sueño y Belardo miraba por la ventana y escupía hacia los matorrales, aquello estaba tardando demasiado. Nonk decidió dar un paseo. Ya lo había secuestrado un leproso con delirios de dominación total, engullido por un demonio predestinado a regir las almas en eterno círculo de tormento y apabullante desolación. Habría que tener muy mala suerte para que volviera a sucederle algo esa noche. Su corazón seguía acelerado, pero sus pies lo transportaban con absoluta calma. Embebido por el misticismo de una noche en estado de putrefacción, cuyo miasma siempre viene acompañado con los albores del nacimiento del alba, regusto húmedo, caliente y a la vez frío, con una consistencia enfermiza, casi debilitante y que solo se percibe cuando se está rodeado de vasos vacíos, camaradas noqueados, barriles volcados y ceniceros hasta el tope.

Paladeó el sabor silvestre que sucede en las mañanas antes de salir el sol, los pulmones se le llenaron de aire caliente imbuido del dulzor del estiércol de las vacas de combate y la tierra mojada. Había llegado al lugar previsto. La mujer de harapos seguía allí en la misma posición de piernas cruzadas, con la cabeza un poco inclinada y durmiente. A su lado, yacía el niño en una especie de jergón improvisado. Tiritaba y se abrazaba a sí mismo, temía que se le escaparan las últimas reminiscencias de calor y con ella, su vida. La madre se estremecía a momentos en sueños premonitorios y de vez en cuando se arrebujaba en el satén, puso una mano en su hombro y la sacudió con delicadeza. Ella abrió los ojos y pestañeó varias veces para escurrirse los pequeños regueros de sueño restante, se le quedó viendo la faz con una cara despierta, pero con unos ojos abiertos que seguían atrapados en el sopor.

―Mi hijo, mi hijo ―musitaba con apenas un hilo de voz. Seguía atorada en la pesadilla, pero como fuera trataba de abrirse paso.

―¿Qué ocurre con su hijo? ―preguntó en susurro.

―Mi hijo, mi hijo. Por favor, tiene que ayudarlo. Está enfermo, mi hijo se muere.

Olía a incienso, amoniaco, o era orina de gato. La figura enjuta y contraída se debatía en sueños y parecía que trataba de salvarse de la misma pesadilla que compartía con su madre. Miserables y encogidos por la inanición, raspaban la olla con sus uñas en un intento desesperado por seguir dando pequeños bocados de vida, de vida plena, de una segunda oportunidad. Se le veía al niño el semblante sucio y sudoroso como el de la madre, ella miraba de frente con la vigilia de esos mismos ojos febriles, cenagosos por las legañas y el desamparo. Compartían los mismos ojos, aquellos con los que la miseria los vigilaba día y noche.

―Sálvelo ―susurró la mujer con la boca entreabierta, ni para hablar ni para callar―, dios Nonk, es lo único que me queda. Perdí a mi esposo en la Batalla de los Tomates. Sebis, mi pobre Sebis, es lo único que me queda. ¡Sálvelo! No tengo dinero como los de la Magistralía, pero haré lo que sea. Por usted, lo que sea. Servidumbre, esclavitud, placer, todo lo que pedían los dioses de otros mundos y de antaño. Lo que sea, yo lo haré en este, en el mundo presente del presente.

Al término de aquella perorata, Nonk tragó fuerte por el nudo en la garganta. Se acercó al niño, esquivando los pensamientos evocados por las ofertas de la madre. No tenía claro cómo usar sus virtudes de dios ni de si le funcionarían en ese momento. Puso la mano sobre la frente del niño y este se contrajo por un ataque de tosidas con flema, era fiebre bubónica, un pequeño vestigio de lo que había quedado de una epidemia en los primeros calores y fríos de Nalgahlla. Probablemente, no había nada que hacer o quizá, sí.

Nonk volvió a la hacienda, entró por el zaguán y pidió a los dos dirigentes de ambos Fuertes que, como forma de pago, trajeran allí a la mujer, al niño y les proporcionaran los mejores médicos de la Mancomunidad Tocineta. Cuando les hizo llegar, se quedó presente durante toda la noche mientras al niño, en ese momento en un catre caliente, le suministraban brebajes y tónicos que poco a poco le devolvieron el color rollizo que todo niño merece tener.

―¡Mi hijo, mi Sebis! ¡Gracias, gracias! ―Abrazó a Nonk contra su pecho mientras le enchumbaba el hombro de lágrimas―, Dioses, eclipsados por el manto gris de las nubes, miren, si es que pueden, ¡cómo uno auténtico hace el trabajo, miren cómo alguien ajeno recompone el desastre que ustedes empezaron! Salve el dios Nonk, y por favor, hágame sabedora de las plegarias que me encomendarán a su favor. Dígame cómo puedo evocarlo por las noches antes de dormir y en qué templos se hallan su altar.

Era su primera labor como dios, la única que hasta ahora le estaba gustando. Nadie le había preguntado antes la forma en que debían devotarlo o el sistema de fe con el que se permutaban los milagros y las concesiones divinas. Solo le pedían y pedían, agradeciendo poco y ambicionando mucho, no era algo que realmente le importunara. Tampoco quería hacerse un espacio en el ya de por sí, alargado testamento de plegarias para los distintos contextos de la existencia y su código fuente. Como de religiones no sabía, ni de sectas había oído, simplemente dijo:

―Lo importante es creer… ―dijo, poniendo una mano en el hombro de la mujer.

―Sí, sí, yo creo en usted, desde luego que yo creo…

―No ―la silenció con un dedo―, en usted misma. Lo importante es creer en usted, es lo más valioso que nos ha dado la vida cuando todo lo demás parece ignorarnos.

Diario de Nonk

No había reparado antes en lo gratificante de ayudar a otros por decisión propia, no empujado por un deber intrínseco adjudicado a los dioses, que al parecer no se han molestado en atender las imperfecciones del código de la existencia que rige a estos mortales. Puede que sea mucho pedir de criaturas engendradas por el incesto y la lujuria latente en dioses que copulan sin medir las consecuencias. Mortales sujetos a una aparente miseria engrilletada en cada andar de sus pies, en el que a cada día que pasa, se va sumando un eslabón en la cadena.

Una mujer que estaba dispuesta a venderse o a someterse a cualquiera de mis designios, como una mula de carga o un trozo de carne andante, lo que fuera por el bienestar de su hijo, como solían hacerlo en la antigüedad y como fueron engendrados los primeros mortales: un coágulo de malas decisiones, la catarsis que sucede la juerga en el panteón divino. Aquella mujer lo sabe. Sus lágrimas resbalaron calientes sobre mi espalda cuando me abrazó, sentí su calor de madre, como si ella lo fuera. Aprecié su calor del parto, me estaba contando historias con su abrazo, como si ella me hubiera concebido, ¿y no lo somos todos cuando una madre te arrulla en un abrazo efusivo, estimulado por los pistones de una dicha llena de incertidumbre, en un veremos sujeto a una naturaleza en la que se come para vivir, pero en realidad se vive para comer? Quizá somos hijos de todas las madres cuando la mujer nos consagra con las lágrimas que se desparraman por nuestra espalda.   

Como te habrás percatado, no llevé a cabo nada que implicara algún tipo de energía divina, solo fueron palabras y acciones mortales, pero nunca me había sentido tan fatigado. Solo quería echarme a dormir, muy probable era que tuviera que lidiar con los zopencos de Madeleine y Belardo. Seguro me pedirían explicación de todo este ajetreo por el que tuvimos que pasar casi toda la noche.

Cuando fui a la antesala, me esperaba una especie de increpación o insultos por todos los recursos que les había hecho gastar. Para mi sorpresa, estaban dormidos en un alargado mueble de terciopelo rojo, lamidos por la luz fiel de la chimenea. Madeleine dormitaba bocabajo sobre la espalda de Belardo, que era lo mismo que el lomo de un buey, él se las había apañado para dormir a gusto con medio cuerpo escorado hacia el piso. El alcohol y la fatiga terminaron por hacerme precipitar, había sido una noche larga y así como al alcohol no le interesa sobre quien caes, la embriaguez del sueño tampoco sobre qué. Caí a los pies del mueble, sobre el alfombrado y cerca de donde se formaba un charco proveniente de una cascada de baba de la boca de Belardo.                  

Al día siguiente, nos llevaron a la Magistralía a declarar. Nos sometieron a una pequeña prórroga que determinaría, basado en los estatutos de Búsqueda y Aventura, la naturaleza de nuestras acciones con respecto a la tarea publicada; de otra forma, habríamos tenido que ir a juicio directo con el Parlamento, lo cual Madeleine quería evitar a toda costa. Al parecer se había creado un descontento colectivo entre el gremio de Héroes que ya se había estado encargando de la labor de frenar los planes de aquel hechicero loco que me raptó, no encontraron para nada gracioso que la recompensa se la adjudicaran a una bruja borracha y a un pendenciero con antecedentes penales. Sin embargo, salimos indemnes de la corte y nos recompensaron con las tres cuartas partes de la recompensa total. Por su puesto, nos dieron dinero y si los cálculos no fallaban, el suficiente para partir hacia Espada y Pivote.

Seguimos nuestra marcha en dirección a Aguasfritas. Belardo sigue jodiéndome la existencia y Zoah atiende a todas las peripecias que le relato de aquella noche desenfrenada. Le comento por lo bajo mi acción con la mujer. Parece que está siempre a punto de darme un consejo, mas todo lo que hace es limitarse a mirarme, derramando sus ojos sobre mí desde su prominente altura. ¿Me juzga? ¿Me apremia? ¿Analiza mi portento ético? La verdad es que no hay forma de saber en qué piensan esos reptiles.

Y Madeleine, por otra parte… No hay gran cosa que pueda decir respecto a ella. En realidad, sí. Es decir, Madeleine es de esas personas que con ademanes sencillos es capaz de decirte lo mucho que cambian las cosas. Ya no me pega, no me insulta y su indiferencia hacia mí no la puedo encontrar de otra forma más que acogedora. De vez en cuando me lanza miradas de soslayo, ¿se acordará de todo lo que hablamos esa noche? Quizá no, porque a lo mejor, al menos sonreiría un poco o tratara de transmitirme algo con sus ojos. Desde luego, me gustaría pensar que lo hace cuando aparta la mirada de mí. Con que sonría para sí misma, no para los demás, me es, por alguna razón que desconozco aún, suficiente.

11

Adonde no pudieran seguirlos

«Una mentira jamás duerme tranquila por las noches».

Querencias de poder, del querer es poder, pero incluso para querer se necesitaba poder. En aquello pensaba cuando sus ratos libres eran prisioneros de sus frustraciones. No recordaba la última vez que había sonreído por esbozo de felicidad, no para mantener una imagen delante un público al que tenía que complacer con odio y prosperidad. El destino puede reprogramarse, solo era cuestión de anidar unos cuantos lazos, alterar los valores de sus procesos, inmiscuir ciertos axiomas trascendentales e ignorados por el punto ciego de la mente mortal, echar a un lado unos cuantos idiotas, pavimentar el camino con las heces provocadas por el miedo que inspiraba y sonreír. Sonreír. Era lo más importante de todo, sobre todo como en ese momento delante del espejo, fingiendo a su vez que su placa craneal no distraería la vista de la dama cortejada. El reflejo en el espejo parecía cautivado. No así, la chica de Ambrose, que lejos de la música, el humo despedido de las jaulas de las bailarinas y las luces fluorescentes de los trajes, se esquinó en un rincón del antro donde ni la vista periférica daba cuenta.

Daba de vez en cuando sorbitos de mala gana a su pomada de Aguasfritas, sin verdaderos ánimos de la cerveza negra balgués. Ambrose, por otra parte, hacía todo lo que él no en ese momento: una orgía de humo multicolor, de almohadones, movimientos sinuosos de brazos serpenteantes, roces corporales, intercambio de sudor, jergas del susurro, postales de miradas silenciosas y libidinosas. Labios chocabab con cualquier cosa menos con una boca ajena.

—¡Ay de ti, Fin! Anímate, cabrón, que entristeces mi felicidad.

Ambrose lo abordó con un denso aroma a jazmín con fresas, dulzón, apabullante y que invitaba a paladear hasta los huesos. Lo impregnaba un vestigio silvestre y de sexo que marinaba cada eslabón del relieve de su piel, lubricada de aquella marea de músculos y los ojos anegados de una catarsis. Finfor lo miraba, le quemaba la vista y se obligaba a parpadear. Rechazó la invitación del artesano del amor, este se fue alejando como si el cimbreo de caderas accionara los pistones de sus pies.

A lo lejos, se veía una caravana de criadas que esgrimían sendas barcazas con promontorios de carne humeante. Serviles y consideradas con el escote abierto, incluso en el sonreír, para los rezagados como él. Para todos los demás, a merced del vapor multicolor y la vista rugosa como a través de sonidos e imágenes de propano, pezones como los pernos que mantienen fija la infraestructura femenina, manos curiosas, pies flotantes, contacto labial en carne tierna, contacto de pelvis, caderas pendulares… 

Minutos después, Ambrose estaba acostado contra un respaldo de colchones sobre un lecho de piernas, manos, labios y tetas al aire, haciendo de todo ello el pedestal sexual del antro. Los condensadores mellaban el potencial con respecto a la variabilidad de la resistencia, específicamente allí le picaba como si tuviera piojos. No era un asunto que pudiera arreglarse con mujeres, a menos que una de ellas fue taumatúrgica.

Ambrose se llevó una mano a la oreja.

—¿Dijiste algo? Porque no te escuché.

―Yo no he abierto la boca ―dijo Finfor.

—En ese caso, tengo una amiga que te puede devolver el habla. No es muy conversadora, pero tiene cuatro manos, así que prepárate para una dura batalla filosofal de señas.

«¿Para qué tantas manos? Mi pene sólo necesita una», pensó sin ganas. De un lado a otro se paseó su cuello y de izquierda un crujido, derecha otro más, dejó escapar un suspiro.

―Hay malas nuevas, pero no lo entenderías ―dijo.

—No lo entenderé porque aún no lo dices. ―Ambrose se encogió de hombros mientras una uña larga de mujer masajeaba un pezón de su pectoral―. Tengo oídos que escuchan y una cabeza que piensa.

«Si es que se le puede pedir eso a tu entrepierna».

―La expedición del galeón. ―Negó con la cabeza y bebió un poco, lo suficiente para mojarse los labios―. No fue como yo lo esperaba.

La operación había sido un fiasco y una pérdida de tiempo, aunque lo que más le afectaba fue su fracasado intento de cortejo a la chica de la facultad. Lo rechazó por correspondencia, ni siquiera de frente, cuando miraba de reojo, a una distancia considerable, la furtiva tertulia que tenía con Ambrose, las miradas subsecuentes de asco que ella le arrojaba y que dejaban en claro que hablaban de él.

Ambrose mantenía el optimismo latente pese a la desventurada gracilidad con que la vida había imbuido a su amigo. Le hizo una señal de aproximación con un dedo, con esa misma mano toqueteó los muslos paquidérmicos de una mujer, haciéndole la concesión de sentarse allí si así lo deseaba.

―No tengo ganas, en serio.

Lo cierto es que no se excitaba con las conquistas de otros por muy apetitosa que lucieran esas piernas ostentado aquel volumen de inmaculada carne. Ambrose dio varias palmadas y sus criadas acataron el movimiento de una mano que las invitaba cordialmente a desalojar la cama.

―¡Me exasperas de verdad, Ignis! ―dijo Ambrose―. ¿No puedes dejar sus problemas para otro momento y tan solo disfrutar tu glorioso ahora?

Finfor se dejó caer sobre el mar aterciopelado y miraba hacia la tarima. En aquel momento, tenía lugar una coreografía de sombras femeninas brincando, hincaban el aire con un pie sobre el nivel de la cabeza, seguida de giros tan pronunciados que enervaba los latidos del corazón, tan solo valiéndose de dos dimensiones y de blanco papel opalino. 

—¡Danza de los Mártires! Dichosos nuestros ojos, querido Finfor, ¡por eso amo tanto a las mujeres! ―dijo Ambrose mientras se enjugaba los ojos y los dientes se le fugaban a través de la sonrisa―. Pero cuéntame lo que te aqueja, desahoga tu ahogo, llora sobre mi cara y te juro que diré que son mis lágrimas. Tus penas son mis penas, amigo mío, a menos que sientas pena de vergüenza. En ese caso, yo sí te puedo asegurar que de ese tipo de pena no tengo nada.

—No estaba allí —negaba Finfor con la cabeza y miraba hacia otro lado—, Mahalba no estaba allí. No estaba en Nalgahlla Este. Fue esa bruja. Fue esa bruja, Ambrose, ¿sabes de cuál bruja hablo? Esa de la que tanto hablan por ahí y de la que culpan por dejar al rey de Alabastia en silla de ruedas.

Ambrose seguía embelesado por el cortejo de las sombras en la tarima, Finfor sabía que escuchaba, siempre escuchaba y por ello era su confidente.

―Fin, me preocupas. Me preocupas de veras, te tomas muy en serio tu trabajo, y es que, ¡mira! Una cana. Mi pobre Fin tiene una cana, estandarte del cansancio mental y para lo que te paga ese gordo…

―Ambrose ―Finfor se acercó al oído del artesano del amor y susurró lo siguiente, de una forma tan pronunciada que pareció que se lo estaba gritando―, estas operaciones se están comiendo el presupuesto de los pocos hombres que me quedan para navegar. Morcilla Joe me eximirá si Der Dorbolín y los magistrados esos de mierda de la Mancomunidad Tocineta dan primero con el premio gordo, ¿sabes lo que significa que Femisto me lleve la delantera en este asunto?

Ambrose se encogió de hombros y contrajo los mofletes.

―A la mínima oportunidad que tenga de obtener el ascenso de Joe, ese hombre no dudará en arruinarme.

Su amigo dejó escapar una sonrisa de incredulidad.

―¿Por qué te preocupa tanto ese señor? ¡Preocúpate más por mí! Te interesas demasiado por quienes te agravian, y no por los que se interesan que estés bien.

―Es que hay algo que no te he contado. Femisto estuvo el otro día en el barrio pobre del Distrito de las Puñaladas.

―¿Y qué hacía allí?

―Me seguía, intuyo. El maldito tuvo las sacrosantas y revolucionarias bolas de ofrecerme una disculpa, me firmó y selló un conceso de navegación. Y ahora que lo pienso, estaba seguro de que fallaría y de que eso le permitiría estar dentro de la operación de búsqueda. Si da con Mahalba primero que yo, incautarán a mi madre y ella no dudará en hundirme por mis crímenes a costa de salvar su enorme y gordo culo. Ella me odia tanto como yo la odio a ella.

Ambrose lanzó al aire un suspiro para nada sobrio, que habría sido una insinuación sin vocablos de haber un cuello femenino allí.

―Conflictos y más conflictos, te apabullan y te quiebran esa sonrisita bella de sádico. Y yo que me muero por hacerte feliz. Y de hacerlo, ¿le contarías a otros, así como me cuentas cómo te hacen sentir miserable los otros? Ese es tu problema, Fin.

―¡Ambrose, esto es serio!

Se miraba las manos como arrancado de paranoia por alguna presunta enfermedad embargándolo. El cromatismo de sus ojo veía hacia una perpetua dirección de sarcástica indiferencia, la pupila de su ojo bueno temblaba.

―¡Es que tú a todo lo condimentas con seriedad! ¿Qué te digo? ¡Ay de ti, Fin! Eres como el resto de los ambiciosos, siempre quieren llevar la delantera, pero deberías saber que dejar que se te adelanten es una oportunidad tú darles a ellos por detrás.

Se le estaban agotando los recursos como a Ambrose sus sexualizadas metáforas. Lo único que quedaba por hacer… Tiempo para pensar, un poco más. Sus condensadores hinchados atenuaban la potencia de la sinapsis y las neuronas del corazón. Hasta que, al fin y prosiguiendo: lo único que quedaba por hacer era buscar otros medios, en otra parte. Optar por el mercado negro de los poderes y la magia arcana prohibida en antaño.

―Primera ley de la artesanía del amor, Fin. ―Ambrose le pasó una mano por el hombro en gesto de camaradería―. «Quien te hacer enojar, es porque algo admira de ti». Fíjate en alguien tan paupérrimo como el señor Morcilla Joe. Puedes pensar, lógicamente, que desprecia tus defectos, pero en realidad repudia tus virtudes porque cada una de ellas las tiene en sombra. Y sombra no trabajada está condenara a acompañarte cada vez que te dé el sol.

―¿Y sabiendo esto me irá mejor con las mujeres?

Ambrose se echó a reír y Finfor sintió de lejos el vibrar de su tórax, se levantó y se sacudió el polvo de las nalgas.

―¿Das un paseo conmigo? ―Esgrimió con elegancia la sonrisa que lo caracterizaba―. Tengo un nuevo plan.

Había mucho que hacer en el día antes de que se hiciera la hora del consejo de guerra, con un poco de suerte, no necesitaría tanto tiempo para lo que se proponía. Y para el lugar que visitarían era menester ir encapuchados, uno al que no podrían seguirlos los del ministerio.

12

El clamor de las coronas

Los finos muros marmolados de Alabastia se corroían ante el asombro de un reinado en lenta decadencia. Los rumores se desperdigaron y no tardó en fecundarse el festín de imprecaciones hacia la familia real. De los Gar solo quedaba Morgan y por primera vez creyó la muerte de su padre, el privilegio que le permitió escapar de aquel predicamento. Un eclipse de sombras se cernía lentamente sobre sus cavilaciones, ideas pernoctaban con él, desvelándose junto a los sueños dormidos y que nunca pudieron ser. Una nueva era asolaría a su gente, los suyos iban a sufrir para que otros prosperaran. ¿Cómo iba a lidiar con eso desde una silla de ruedas?

Miraba el espejo, al otro lado era como si no hubiera reflejo. Intentaba sonreír como si le doliera, la imagen desaliñada que le devolvía el cristal era una boca trémula que también ejercía voluntad. Su efigie protestaba por la tarea a la que la estaba sometiendo y desistió. Sus labios se curvaron nuevamente, se dio cuenta de que no estaba molesto. Esa era su gesticulación natural, el tiempo y los problemas se la habían cincelado junto a sus arrugas. No era su padre, no era un rey de verdad, solo carne y sangre a quien le delegaron la administración de un reino en estado de putrefacción económica y social.

Locales comerciales vacíos, todos arrebujados en la sombra a la espera de lo peor. Sastrerías sin manos hábiles y remiendos a medio coser, un sollozo mal boqueado y un orgasmo interrumpido. Una tripa de oveja rota, una tribulación breve y un cálculo rápido del coste total de todos los daños que debía indemnizar y que faltaban para ello. ¿De dónde iba a sacar tanto dinero, a sabiendas de que las arcas estaban casi vacías y ajustadas al presupuesto castrense?

El lazo cívico se descocía, y Mahalba los regresaría a una era de subjetividad. Tenía que desechar esos pensamientos. ¿En qué más pensaría un rey, al menos uno igual a él?, ¿En Madeleine? A quien vio reflejada al reemplazo de la imagen burlona de su padre, que se mofaba desde el mundo de los muertos. Madeleine, en cambio, estaba viva y sabía que lo que reflejaba el espejo, además de ser un poético desvarío, era algo que estaba vivo. Con el puño hizo añicos el espejo, que se vino abajo como una cascada acristalada. Maldijo por lo bajo por el nuevo cardenal rojo que se había hecho en los nudillos.

―¡Majestad, por los dioses!

Su sirvienta acudió al rescate con pasos torpes y tambaleados, le vendó la mano con un trozo de retal de su traje de encajes.

―Así. Ya, déjalo así. Me siento bien, por favor, vete.

  Estaba de malas ese día. El encuentro con aquel monstruo de ojo negro coronó su montaña de catástrofes con una florecilla de insolencia. Iba en compañía de Juan, su sirvienta de ruedas, la fiel Sophronia y el resto de la comitiva de la guardia real. Estaba consciente de la humillación en días aneriores, por eso cuando cruzaban el camino de tierra principal de la ciudad, se miraba el regazo para evitar las preguntas, silenciosas y hechas con los ojos, de sus súbditos. Una ruidosa algarada petardeaba sus tímpanos con una composición arrítmica, discordante. «¿Vienen los come-cochinos a atacarnos, Majestad?», «¿nos asechan ahora los de la revolución porcina?», «su Majestad, ¿habrá guerra?», «por favor, su Majestad, responda alguna pregunta», «déjalo, el muy cabrón se hace el interesante, como de costumbre», «¡se comerán el culo de nuestras esposas, que los dioses nos amparen!».

En ese instante cruzaban por suelo pétreo. La silla de ruedas traqueteaba bajo sus suspendidos pies, en compañía con las pisadas silenciosas de Juan, como si caminara sobre seda. Los edificios se imponían sobre él con sus techos de pizarra y torreones en forma de trinches. Sentía la extraña corazonada de que todo lo que le rodeaba lo estaba imprecando con sombras sin un sol que las justificara. Sabía lo que significaba, era que tarde o temprano tendría que atestiguar y declamar frente a su pueblo. Su aterrado pueblo.

—Juan —el nombre de su consejero salió disparado de su garganta como el polvo de un libro viejo—, dime que van a ayudarme a solucionar esto, por favor.

—Van a solucionarlo, su Majestad —dijo Juan, el aceite caliente que era su voz y su hábito haciendo campana sobre su cuerpo con un elegante fru-frú.

Morgan Gar se acomodó en su silla, inquieto, reprimido por el enclaustramiento de su próstata.

Era mediodía, el sol hacía acto de cobardía escondiéndose tras nubarrones del color del té. Los pliegues del hábito, empujados por la brisa, impidieron a Morgan vislumbrar la sonrisa de Juan. Quizá su consejero abogaría delante de sus vasallos con alguna conjetura inteligente, solución que esperaba hubiera a su alcance, que no exigieran de un hombre que saltara para obtenerla. Cercaba las inmediaciones de la fortaleza, donde las demás familias ostentaban sus blasones pintados en sendos estandartes ondeando en la cima de las almenas y las vigas abovedadas.

En ese momento huía, de todos y de todo. Madeleine se reía de su escuálido ser, que apenas era una motita atrofiada, minúscula y subsistente en el espacio infinitesimal, rodeada de apéndices supurantes de sonrisas babeantes. La turba furiosa de súbditos dio con él antes de que tuviera tiempo de perderlos de vista. Fue en ese instante cuando dedujo que no se trataban de alabastinos, sino de tocinetos de la Mancomunidad Tocineta: seres humanos y criaturas antropomorfas por igual, deconstruídos que por los tiernos pliegues de la industrialización, también se les concedía la bendición artificial de autoproclamarse seres vivientes.

Se abalanzaron sobre él, lo despojaron de sus vestiduras y forcejearon sus extremidades como si se tratara de un trozo de bistec debatido por una jauría de lobos ―eso era realmente lo que era―, haciendo que mirara irremediablemente hacia las estrellas, hasta que sintió el primer mordisco en un flácido apéndice, en su pe…

Retozando espasmódicamente con las mantas fue que consiguió erguirse en la cama aquella mañana, sudoroso y desprestigiado por la enorme isla negra húmeda impresa en el colchón. Se palmeó la entrepierna, comprobando si la única razón de llamarlo hombre seguía estando allí y en efecto, seguía conservando su apéndice inútil. Aquella noche no se atrevió a salir de sus aposentos, ni a pararse frente al espejo. Ni a su propio reflejo le dejó ver sus lágrimas; ni a Madeleine; ni a Madeleine en el espejo. Por ello, el espejo se postraba a sus pies con añicos y fragmentos de recuerdos y anhelos. Aquel día iba a ser un hombre nuevo, no dejaría que su pueblo siguiera escupiendo sobre su linaje, su familia y su herencia.

Con el sol coronando la cabeza de las nubes risueñas, se anunciaba un nuevo día tras campanadas venidas del templo. Morgan se levantó y estiró los músculos, restregándose los párpados y tratando de abrirlos ante la tan exagerada felicidad del sol. Una vez abiertas las puertas de la sala de reuniones, la silla echó a andar con sirvienta al manubrio por el largo vestíbulo, ataviado del perpetuo saludo marcial de hileras de armaduras vacías. A su lado llegó Juan, como una silenciosa musaraña obedeciendo el más primordial instinto de seguimiento del más fuerte, colocándose a un lado de la rueda como un viejo halcón perfumado y de mala espina.

—Juan, reporte del peninsular y del vigía sur.

—Toque único de trompeta en vespertino, Su Majestad. Volvieron las brigadas enviadas al sur. Se ha hecho identificar en el rastrillo y dicen traer consigo un botín de guerra.

El salón del consejo aullaba en una única ensalada vehemente y melancólica de voces dentro de un espacio muy abierto. Los estandartes pendidos en el espacio negro del techo, en vez de suavizar la algarada, hacía que se confundieran los orígenes de aquellas exclamaciones. Alabastia, con los mazos cruzados. Mámcramum: el gato con el parche en el ojo. Barropia: una A apoyada sobre una T, cuya línea transversal servía a ambas letras, rodeadas de maizales dorados. Crumlech’hu: un ojo negro de tres pestañas sobre fondo magenta. Estas cuatro casas eran las insignias del Feudo Hastial, orientada hacia la gloria, muy orgullosa y ―burlesca― simbólica, un gallardete mayor con dos redondeles unidos por una leve fidelidad y que representaba el continente nalgués, ―las nalgas― los ojos de la diosa de la fertilidad.

El chillido aflautado y lastimeramente discontinuo de las ruedas, fue suficiente para acallar el mundo. El máximo exponente de Feudo Hastial hacía acto de aparición, la sucursal de lo divino, el monarca sentado en una andante silla. Morgan Gar ponderaba a menudo la necesidad de enfurruñar el fuerte oleaje de piel blanca que se formaba en su frente, la herradura invertida que eran las líneas de su boca. Los concejales y soberanos vasallos se levantaron de sus asientos y recibieron al monarca, posesos en una marcialidad aristocrática. Se escuchó «su Majestad» al unísono.

—¿Qué tenemos para hoy?

—¡El indulto a los ancianos que prestaron servicio en la batalla de los Tomates! —dijo Tolki, el rey de Crumlech’hu, un anciano de trémula papada y el hábito verde ceremonial, símbolo de los consejos privados.

Morgan Gar abrió un poco la boca, como si acabaran de preguntarle con qué tipo de papel se limpiaba las heces.

—Ehmm, no. Eso puede esperar, me temo mucho, Majestad.

Tomó la palabra esta vez la reina de Máncramum, Úrsula Kro-Kodil, haciendo un contoneo absurdamente innecesario de caderas al levantarse de la silla.

—En mayor prioridad se encuentra la treta de Morcilla Joe con El Parlamento, lores y damas, y el intento de consignar por todo el continente su tecnocracia. ¿De qué forma enfrentamos la problemática de la expansión de la Mancomunidad Tocineta hacia nuestro meridiano?

—Sin olvidar la maldita revolución industrial porcina pregonada por esos asquerosos caníbales ―dijo una mujer a su lado, con arrugas en las comisuras de sus ojos y los labios resecos de tanto existir, la concejala Eld/Kro-kodil y hermana mayor de Úrsula.

—Es exactamente eso, Eld Kro —afirmó Morgan chasqueando los dedos para anunciar la necesidad de saciar su sed de vino. Sophronia acudió con una copa de vino balgués que inmediatamente se empinó para ahogar sus lamentos—. Tengo que hablarles de todo lo que ha venido a decirme el lame bolas enviado por Morcilla Joe.

Morgan Gar les relató a todos los presentes lo sucedido frente a la muralla exterior del bastión y lo que deliberó educadamente con el taumaturgo venido de Péndulo.

—Luego se marchó.

La concejala Eld/Kro-kodil se encogió de hombros, contrayendo aún más los amasijos de carne si es que era posible que se arrugaran más.

—¡Pero si aún no nos ha dicho nada!

—¿Cómo que nada? Pero si les acabo de contar to…

Morgan Gar levantó una ceja y miró hacia arriba, y…

Diario de Nonk

Figuramos una segunda parada en el pueblo y ahora nos encontramos en las entrañas mismas de la Mancomunidad Tocineta. No es como si mi suerte haya cambiado demasiado: sigo secuestrado por la bruja impía y el mastodonte hereje, de vez en cuando me gritan cuando no voy al mismo ritmo que ellos.

Apesta demasiado a muerte con curry, esto que agravian con un chisporroteante adjetivo de grasa al escucharlo: parrilla. Tienen predilección aquí por el cerdo y nada más que el cerdo. Sigo indagando sobre la extraña tendencia de estas personas de comer cosas muertas romantizadas con el fuego y especias…

13

Reanudando el clamor de las coronas

A partir de aquí me di cuenta de los problemas mecano-técnicos que presentaban los embragues de la ecuación de Los Tres Narradores. Con un par de ―patadas― ajustes a la alimentación del carburador se hizo posible la inducción fotónica de los anteriores acontecimientos en el proceso cognitivo de los presentes, porque sería muy agobiante tener que repetir aquellos eventos.

—¡Por los dioses! —exclamó el rey Carlitos Lewis, señor de Barropia, un hombre de mostacho con forma de banana y boina torcida—¿Otra guerra con Morcilla Joe? ¡Pero si ni nos hemos recuperado de la primera!

—No hay suficientes viñedos vigentes en el reino como para levantarle la moral a todos esos desgraciados que sirven a Feudo Hastial —dijo después Steven Kininentos, rey de Jardín de Sombras, un hombre de mandíbula cuadrada, ojos pequeños y una extraña tendencia por los relatos espeluznantes—. Mi consejo es…

—¿Y quién va a ayudarnos a costear las operaciones de alistamiento? —repuso Úrsula Kro-Kodil pasándose por las axilas la opinión técnica de Steven Kininentos.

—Los indultos a los ancianos que pelearon en la Batalla de los tomates, ¿nadie piensa en ellos? —reiteró Tolki.

Morgan Gar alzo las manos, pidiéndole a todos que no se dejaran llevar por el picor escociendo en los pezones.

—Señores, necesitamos pensar con la cabeza en frío. —Morgan esbozó una sonrisa esperanzadora—. Piensen un poco, no tiene por qué haber una guerra si encontramos la forma de hacernos con el pez gordo del que hemos estado hablando en reuniones anteriores.

Tomó la palabra Úrsula Kro-kodilo.

—¿Sí, Majestad?

—¿A qué se refiere con pez gordo?

—Espada y Pivote. —Morgan entrelazó los dedos bajo su barbilla, sintiéndose más seguro y señorial sumado al hecho de que la mesa escondía a la vista la silla de ruedas—. Es nuestra única forma de aventajar a Morcilla Joe y evitar que Mahalba ascienda al segundo cielo.

—Me temo que la capital —dijo Steven—, ha proclamado su total neutralidad ante el conflicto entre usted y Joe.

—No por mucho.

Tomó la palabra la concejala Eld/Kro-kodil.

—Su Majestad, ¿cómo piensa involucrarlos?

—Por la fuerza.

—Espada y Pivote es impenetrable, me temo que eso es imposible, Majestad.

—No lo es, Eld/Kro-kodil.

El anciano Tolki golpeó la mesa con un trémulo puño y el baile de su papada fue suficiente para resaltar en la esquina del ojo de todos los presentes.

—Deberíamos discutir sobre qué flujo utilizar para empezar a sustentar a los más ancianos que lucharon en la Batalla de los tomates.

—Su Majestad —volvió a hablar Steven, hincando la mesa con un dedo—, le doy la razón a la concejala Eld/Kro-kodil. Las penínsulas, hablo de las cardinales, todas esas que forman el anillo exterior del concéntrico norte, majestad, todas esas están siendo vigiladas por buques de guerra de treinta y ocho cañones. Hay galernas en el Cielo del terror. Además, una línea de fragatas respalda día y noche los Rayos de la Muerte en cada polo. Intentar acercarse a Espada y Pivote es abrirse de piernas, Majestad.

Se precipitó poco después un aluvión de indagaciones que se hacían más absurdas conforme la discusión iba llegando a su máximo apogeo, ¿y el máximo apogeo de los altos dirigentes cuál sería? La demencia. Morgan palmeó la mesa para hacerse escuchar antes de llegar a tales extremos.

—Orden, orden, orden, orden. ¡Coño, dije que orden! —Y se hizo el orden entre los presentes—. ¿No se dan cuenta de que, en cualquiera de los casos, el Feudo Hastial está perdiendo potestad y el respaldo del Parlamento? —Esperó hasta que el eco de su voz dejara de utilizarse por las paredes del recinto como una pelota—. Si esos magistrados no quieren ayudar a nuestra gente, nuestro pueblo llano y humilde, tendremos que abrirnos camino conquistando Espada y Pivote.

No hubo risas, tampoco palabras. El silencio era una amalgama elegante entre estas dos dicotomías.

—Majestad —La reina Úrsula apoyó el mentón sobre sus nudillos―, creo que no hace falta que le repitamos que eso es imposible, ¿verdad?

Estaba quedándose sin tiempo, recursos, aliados y la Mancomunidad Tocineta se estaba quedando poco a poco con sus enclaves, carcomiendo el sur del Feudo Hastial. Tomó aire antes de soltar su nueva tentativa de expedición bélica.

―El Nigromante de la Marisma puede ayudarnos.

Hubo un centelleo de ojos asustados, vellos erizados y resuellos de niña asustadiza. Se escuchó luego un chisporroteo, alguien se había orinado en los pantalones.

―¿Nigromante, Majestad? ―objetó la anciana Eld/Kro-kodil―. Creo recordar que con la bruja que estuvo aquí hace un año no resultó en nada bueno y dudo mucho que esta vez sea diferente.

—¡Por favor! —Morgan extendió las manos, como si encontrara absurdo la sola mención del nigromante—. Ni que se tratara de Vol…

—Señor —intervino el rey Steven Kininentos. Lanzó una mirada de pupilas gelatinosas hacia el rey—, de cualquier forma, no creo que el Nigromante de la Marisma acepte ayudarnos, si así fuera, ninguno del cuerpo de caballería se atrevería a trabajar en conjunto con él.

—Pues se les duplica el coste de mantenimiento.

—No lo querrán ni por todo el oro de Nalgahlla, su Majestad —intervino Carlitos Lewis—. ¿Se hace alguna idea de quién es ese nigromante?

Morgan se encogió de hombros.

—Un pordiosero exiliado de Fernolia y condenado a morar por un mundo que no tiene un hogar para ofrecerle, ¿qué se yo y qué demonios me importa su pasado? Lo único que interesa saber es que nos puede ser útil en el futuro.

—El nigromante de la marisma es un hombre… —habló esta vez Úrsula, la mirada perdida como si hablara de un antiguo romance—. Es un hombre con métodos de trabajo muy poco ortodoxos, su Majestad. No niego que el plan y la operación en cuestión puedan resultar fructuosas, pero… No sé cómo decirlo apropiadamente, digamos que las repercusiones posteriores y el coste de la misión son mayores ante la recompensa, sin importar el tamaño de esta.

—Además, es bien sabido que es un necrófilo empedernido. —Repuso Lewis con naturaleza senil y su papada de vagina de abuelita se estremeció como el último suspiro de un meado.

Morgan Gar arqueó una ceja.

—¿Disculpe? ¿Dijo usted que es un qué?

Fue Steven quien esclareció su curiosidad.

—El maldito demente revive los cadáveres para luego cogérselos. Dicen que de esa forma inspira asco a los dioses y así se libra de la custodia divina.

«Vaya… y yo que pensaba que mi vida sexual estaba muerta».

Le siguieron después una andanada de comentarios y suposiciones alusivas hacia lo que podrían ser los aspectos más resaltantes del Nigromante de la Marisma, además del énfasis que hacían en todo momento con el fin de que el monarca abandonara cualquier esperanza de solicitar sus servicios. Fue inútil.

—Señores —volvió a sentenciarlos a todos en un silencio protocolario—, me es indiferente el estilo de vida que lleva ese nigromante. ―Se apoyó sobre la mesa y encaró a cada uno de los presentes, uno por uno―. No pienso dejar que el legado de mi padre y todo mi linaje se pudra por un maldito gordo come-gente y un dios de mierda. El Nigromante es un plan desesperado, pero el único infalible. Piensen, más vale que lo hagan, porque si lo que quieren evitar es que lo contrate, lo mejor será que empiecen a darme mejores alternativas.

Hon Commerton se hizo presente en la conciencia de todos. El clérigo carraspeó y los demás presentes se volvieron hacia él. A diferencia del resto, su hábito era blanco inmaculado y su boina disimulaba bien el pelo entrecano e incipiente de su coronilla. Su voz salió de su garganta como un tubo de escape obstruido.

—Con un barco titánico podríamos penetrar fácilmente la línea pivote. Los barcos titánicos son indetectables por los magos cardenales y, aunque el tamaño los delate, sería demasiado tarde para cuando logren reconocerlo en el horizonte. Claro, eso sin mencionar que su cubierta es a prueba de desintegrador de partículas, por lo que el Rayo de la Muerte no sería ningún problema ya que el casco está hecho de mantanegro, que absorbe todas las longitudes lumínicas.

—Eso es lo mejor que he escuchado en meses, vicario —Morgan se masajeaba las sienes, intentando por todos los medios no sonar demasiado grosero con el sacerdote—, pero se le olvida que no dispongo, ni yo ni los otros lores y damas, de barcos fuertes y preparados, ni mucho menos de uno de la clase titanizada, estoy bastante seguro de que un simple esquife de Morcilla Joe tiene más de buque que mis barcos mercantiles.

—Hay una forma —dijo de repente Steven de forma atropellada, como si le diera pena que la flatulencia atorada sonara muy fuerte—, el mercado de la xenocracia.

—¿Se refiere al mercado negro o al geargiano? —inquirió Morgan.

—Al geargiano. Verá, Geargia sigue endeudada con el continente nalgués y podríamos aprovechar eso para obtener una considerable rebaja en los precios de los Castillo Titanizados. Será posible si tenemos como recurso el estado de excepción en el que se ha declarado Espada y Pivote.

El mercado de la xenocracia era el órgano vital de Péndulo, también era cierto que tenían muchos enclaves clandestinos apostados en los rincones más insospechados de la Nalgahlla feudal. Morgan lo pensó por un momento. Era ilegal, iba en contra de las leyes reales y de los principios aprendidos durante su adiestramiento de los Gar. Estaba cansado de que lo llamaran cobarde.

―Una orden de compra para un Castillo Titanizado en el mercado geargiano. Encuentren al nigromante y tráiganmelo ante mí. Dejaré la forma firmada para que procedan.

―¿¡Las dos opciones, Majestad!? ―dijo Úrsula con un hilo de voz.

No era tanto porque se estuviera imbuyendo con gallardía o se quisiera revelar contra el Parlamento en secreto. Se había perdido la lealtad de la mitad de sus aliados aquel día que se cortó con la espada, de alguna forma tenía que reivindicarse o compensar las carencias. El Castillo Titanizado y el nigromante no solo suponían una garantía de victoria aplastante por sobre Espada y Pivote, sino que se encargaría de camuflar su futuro proceder y les recordaría a todos por qué él es el rey.    

―Ni una palabra de esto. ―Fue todo lo que dijo antes de marcharse.

Estaba seguro que entre sus aliados del Feudo Hastial había un soplón. Siempre los había sin excepción, por lo que aquella expedición hacia el Cielo del Terror, espacio que separaba el Feudo Hastial de Espada y Pivote, iba a ser un viaje definitivo.

Un chasquido de sus dedos fue más que suficiente para devolverle el movimiento horizontal a su mundo. Sophronia acudió con ese rápido taconear y empujó la silla fuera del complejo. De vuelta al espacio abierto y adoquinado, directo hacia el patio de armas. Ya habían avistado el cuartel general, una torre erecta hacia la gloria con cañoneras alargadas como dedos mohosos. Los bastiones se alzaban como colosos de piedra caliza marmolada, vigilantes perpetuos. En el patio de armas, un tumulto de hombres acorazados discutía asuntos estratégicos alrededor de una mesa cuya superficie soportaba la maqueta del continente, una ensalada inquieta como las mareas del mar, entre relieves verdes, cordilleras blancas y planicies llenas de brócolis. Morgan se había mezclado dentro del concierto de palabras y el festín de cinturas metálicas.

A un lado de la armería, había una enorme jaula con tres pares de piernas sobresaliendo por las aberturas de los barrotes. La jaula parecía una criatura transmutada con base de extremidades humanas y acero, al menos así lucía con el manto que la cubría desde la punta hasta la base. Morgan dio una orden para que descubrieran la tela y, su orden se llevó a cabo sin titubear. Las piernas les pertenecían a tres sujetos que, por el poco espacio del confinamiento que compartían, tenían las espaldas pegadas y las extremidades fuera de los barrotes a duras penas, tratando de caber en el mismo pantalón metálico.

Con la pregunta apenas a flor de labios, el mariscal se acercó al rey y declaró:

—Los encontramos husmeando cerca del lindero de la Selva Púbica, Majestad.

—¿Hombres del retorcido Ignis?

El mariscal negó con la cabeza.

—A uno de ellos le sonsacamos información. Están o, mejor dicho, estaban al mando de un tal Femisto Der Dorbolín.

La silla se movió hacia la jaula, que estaba suspendida al nivel de su frente. Vio que uno de ellos tenía cuajos de viscosidad roja y amarilla en la boca, las fosas nasales y los ojos.

«Efectivamente, son hombres de Morcilla Joe».

—Uno de ellos traía esto. —Agregó poco después el mariscal, que colocó sobre el regazo de Morgan un artefacto de composición bastante peculiar. Una caja de cobre y madera rematada con pernos en las esquinas, alargada en una trompa acordonada, un cañón de boquilla recortado, pero uno con un cristal al final del orificio, por lo que no podía tratarse de un arma.

Un guardia más joven intervino en la reunión

—Es un capturador de luz y gama sintética acoplado a una ruleta de velocidad a vapor y carburantes explosivos…

—Una cámara, eso es lo que es, señor —interrumpió Morgan.

Algo muy práctico que le había enseñado su padre una vez, Morgan Gar VII, era tener presente siempre que un pueblo como Alabastia era igual que cuidar una enorme prole de mocosos: se amamantaban con hidromiel; se les daba de comer de vez en cuando para disfrazar la escasez de recursos; se les compensaba con frecuencia con un nuevo juguete pesado y puntiagudo. Como todo niño, también gozaban de ver a los malos de las historias siendo castigados, eso era lo que aquel público de precarios rostros y acento lacónico le pedía al monarca a todo pulmón, un final contundente a los tocineros. Se había cansado de ser piadoso con sus prisioneros de guerra. Esta vez le daría al pueblo lo que quería. Justicia. Mediante esta justicia, se liberaría de la culpa de su ineptitud.

Estaba allí en el patíbulo, sentado, como era ya costumbre de él, aclamado y devotado falsamente por su público lleno del frenesí provocado por el morbo hacia la sangre y el sexo. Juan estaba a un lado de la silla. Los tres tocineros estaban apartados en el centro de la tarima, sobre tres trampillas y bajo tres nudos alrededor de sus cuellos. Tras una tediosa petición a todos sus músculos inferiores por permitirle erguirse, logró levantarse de la silla, aunque con una mano puesta en el brazo de ésta como respaldo, los aplausos fueron aún más estridentes. Tenían a su rey de pie una vez más, llevando a cabo una labor digna de hombres firmes. Tenía que ser valiente esta vez, tenía que ser impiadoso. La crueldad con unos le ayudaría a ganar simpatía de otros. Por un momento había dejado de sentirse inválido o una figura lastimera a la que se le debía tener compasión y odio por igual.

—Juan —dijo a éste—, colócate cerca de mi hombro. No, del lado opuesto a la cámara. Perfecto.

Tenían razón, él no era su padre, lo había aprendido de esta forma: no siempre se puede depender del prestigio que inspira un cargo. A veces uno tiene que levantarse y recordarle a los demás por qué uno es el rey. Un chasquido de dedos. Los mismos dedos que hacían que su mundo estático se hiciera errante, que sus designios se hicieran respetar, que hacía recordarle a todos que, pese a su condición de jinete de metal, debía ser respetado.

Era verdad que los reyes de verdad, los que estuvieron antes que él, eran hombres sentados en el trono del salón real con la determinación de resolver los problemas. A diferencia de ellos, el suyo se podía mover. Ya no tenía excusas. Un chasquido, solo eso bastaba. Sucedieron dos cosas tras ese último chasquido. El verdugo tiró de la palanca, los cuellos se encontraron con las sogas. Tanto rey como consejero sonrieron ante el espumoso destello de la cámara.

Seguro que a Morcilla Joe le gustaban las postales.

14

La verdadera Nalgahlla

La estación de la catedral era un hervidero de cabezas y zumbidos de voces, todo ello discurría con el itinerario y las carreras precarias. El pregonero, vociferaba abordajes en conjunto con una campana que hacía sonar al ras, mientras que su siamés anunciaba transbordo a los pasajeros recién llegados de Geargia, el apéndice inferior de Péndulo.

Finfor y Ambrose iban ataviados en sendas gabardinas, todo aquel que quisiera reconocerlos tendría que escudriñar a través de la oscuridad de sus capuchas por unos diez segundos. Al ritmo que iban, no daba cabida ni a los buenos días u otros protocolos del recato.

―¡Maquina loca!¡ máquina loca!¡Mami, mira, máquina loca! ―decía un niño a su madre mientras tironeaba de su mano y señalaba uno de los trenes con carcasa de cobre y latón.

―Locomotora, amor mío, se dice locomotora.

Aquellas elegantes bestias resoplaban vapor blanco y aullaban con un lamento hidráulico. Los andenes estaban dispuestos en segmentos pentagonales de forma que en el extremo de los cinco trenes de llegada y los cinco de salida se tocaran las trompas al final. Aquella, era apenas la cara superior de la estación de la catedral. Finfor dio un giro brusco por un callejón oscuro, vestido de baldosas, grafitis y hormigón carcomido por lengüetazos de orina seca, de color marrón.

Con la mano estampada en la nariz y la boca, pues resultaba incluso asqueroso tomar aquel aire con ella, el artesano del amor inquirió con un chillido que desnudó la masculinidad de su voz.

―¿A dónde me llevas? ¿Qué es este lugar?

―Confía en mí.

Llegaron a un vestíbulo oscuro, chorreante de chispas y ecos de goteras. Las voces del andén principal les llegaban como de una festividad lejana y alegre, el corredor era largo y monótono, de una forma vulgar se rompía esa sensación de perpetuidad con aquello que obstaculizaba una abertura hacia la infraestructura: un deconstruído. Un cuadrúpedo al que le habían amputado dos piernas, o un bípedo al que le habían agregado dos adicionales, piernas cilíndricas de carne y gruesas como troncos, embutidas con clavos de repetidoras interconectadas con pistones y piñones que alimentaban todo lo que no era carne, sino parte de su cobrizo exoesqueleto. Un golem que les triplicaba la altura, miraba con unas pupilas lechosas y fosforescentes.

Su voz salida desde la garganta de una manufactura lejana, un aullido industrial omnipresente, rasposo y que dolía en los oídos, palabras salidas de un tubo de metal por el que respiraba un humano hacía mucho tiempo ahogado. Inspiró todo el aire que le había negado la biotaumaturgia y dejó salir algo que no era humano, que no estaba vivo, ni tampoco muerto.

―¡Grrrra… cooontraseñaaaaa! ―dijo.

Finfor respondió al instante con un claro tono de voz que se mofaba haciendo uso de su prestidigitación y modulación lingüística.

―Paprika que crepita en el crepúsculo.

Cabe destacar, que los deconstruídos que sufrían alteraciones cognitivas no distinguían entre el desconocimiento y el desatino concerniente a la complejidad del trabalenguas. Un error era un error, como tales tenían que ser castigados. Por fortuna, no tuvo que averiguar el desagradable desenlace de esbozar mal la vocalización, pasaron treinta y cinco segundos incómodos que se hacían esperar como un amor prometido al amanecer. El deconstruído no dio señales de conformidad, tampoco de descontento. Una extremidad ejecutó un paso retráctil, luego otro, así con un retumbar pesaroso hasta colocarse de lado y permitirles la entrada.

Finfor notó temblores en Ambrose cuando le tomó la mano para indicarle que prosiguieran. Evidentemente, no estaban en un burdel, aunque también la abstinencia al sexo lo volvía así de convulso y paranoico. Atravesaron una caverna de tierra y baldosas, un trabajo a medio construir, uno de los tantos elefantes blancos de la revolución, inacabados, parciales y que remembraba la moral del pueblo que pasaba a echar una resignada mirada. No hablamos de políticos, sino de arquitectura sin terminar. La verdadera estación de la catedral era un pasillo de basura, charcos y hedor a cañerías. Golpeteos constantes en aquella oscuridad venían de las paredes de cal, algo al otro lado, una guarida de ratas león o cámaras de tortura. No se quedarían mucho tiempo para averiguar si una cosa o la otra, o detenerse a mirar el rostro o la morfología de cualquier cosa que fuera eso que iba y venía a la luz mortecina de las lámparas de gas.

El único tren de ese andén era una serpiente magullada de metal con la pintura craquelada y musculada con abolladuras en todas partes, vapuleada por el tiempo y el vandalismo. Abordaron ese mismo tren, el más feo y destartalado, que hacía la digestión con luces parpadeantes de un fulgor enfermizo y verde. Un prostíbulo de vagabundos y degenerados. El tren hizo combustión, su motor refunfuñaba una maldición al maquinista. Con una sacudida, luego una tosida de la máquina, traqueteaba el enorme armazón de excremento metálico hacia un confín en el que primero fue oscuridad absoluta. La luz intermitente de la fluorescencia verde fue toda la consideración que tenía el tren para que no se les asfixiara la vista.

El vagón en el que estaban sentados, de vez en cuando lanzaba sacudidas abruptas por una curva pronunciada con la que el tren tenía que lidiar, como si intentara sacudirse las pulgas. Aparte de ellos dos, no más de dos o tres pasajeros estaban a una distancia considerable, de un aspecto que rivalizaba con el del guardián del andén escondido. Tenían un lote de asientos para ellos solos, sentarse a cinco puestos de proximidad era una provocación directa de desafío. Con los ojos fijos en la ventana, Finfor indicó a Ambrose:

―Ni se te ocurra mirar a nadie a los ojos. ―Le dio toqueteos en el hombro para atraer su atención―. Escucha, si te metes en problemas no podré dar la cara por ti, si uso mi taumaturgia llamaría la atención de las autoridades en la próxima estación.

Un gruñido mecánico emergió de la garganta de algunas de esas siluetas negras sentadas en la oscuridad verdosa. Por la resonancia, el espacio angosto y el tren escorándose constantemente, pudo haber venido desde cualquier parte. Los golemns no eran hostiles, pero no se les podía tropezar, ni hablar, ni siquiera verlos a los ojos por mucho tiempo. Algunos solo estaban deconstruídos por la taumaturgia para permanecer pasivos, errantes, otras veces de portero como el primero al que tuvieron de frente. Algunos solo, por algún propósito desconocido, estaban allí nada más para mirar de manera fija a los demás pasajeros y respirar, con ese seseo industrial y otras veces cascado, hueco. 

Salieron de los ronquidos cavernosos. La oscuridad intermitente ahora quemada y cegada por un haz plomizo del pleno día. El tren emitió un aullido aplastante de desahogo cuando, al salir del túnel de interjección, se les vino encima el cielo azul y un carnaval de nubes desfilando por los confines más allá de la tierra flotante que era Nalgahlla: un retrato lleno del vacío, de lo que eran capaces los mortales, a su vez, sus limitaciones territoriales. Tierra conquistada por el hombre, cielo domado por nadie. Quizá sí por los barcos.

Las ferrovías se inclinaron de repente como una vertiente hacia el abismo azul. Justo cuando el enorme armazón traqueteante tomaba aire para dejarse caer, sus estómagos cosquillearon de vértigo y todos sus demás órganos se meneaban mientras iban despedidos por un ángulo oblicuo. No fue un desatino creer que por un momento se descarrilarían hacia el infinito. El tren adquirió un viraje pronunciado hacia la derecha. Si fue pensado para llevar carbón o saco de papas, los arquitectos no hicieron un mal trabajo. Mientras el tren se derramaba a toda velocidad, a la izquierda tenían la vista hacia el horizonte de puertos con grúas, cabestrantes y barcos estacionados en los puertos; islas flotantes y un trozo de continente lejano, traslucido por las nubes y las limitaciones del alcance del ojo humano. A su derecha, los estratos de tierra colgante de la planicie de Nalgahlla, encías marrones con incrustaciones de máquinas y ductos que despedían humo tan negro como la brea.

Las vías se clavaban en el subsuelo del continente como una astilla de metal, espetándola con una violencia sangrante de oscuridad. Un aullido subterráneo les martilló en los oídos cuando el tren se internó en el primer túnel de grava y humedad, no vieron absolutamente nada hasta la terminación del viaje. Cuando el humo se disipó, el andén y las luces de una actividad comercial los recibió con una rótula que rezaba:

Bienvenidos a Catacumbas de Chatarra.

Nivel: mercado.

Buena suerte.

Todo el que visitaba aquel lugar la necesitaba.

Desalojaron la estación, el camino terroso los condujo directo a entra a un complejo de tenderetes, toldos, artefactos a la venta, deconstruídos ir y venir a voluntad. Olía a miasma de comercio ilícito.              

—Maravilloso, Fin ―dijo Ambrose―. Me vas a explicar ahora mismo dónde estamos, ¿de acuerdo?

La diversidad de fealdad hallable en todas las personas a su alrededor, era apabullante incluso para él, que de por sí se consideraba feo y deforme. Se imaginó lo mal que la estaría pasando su amigo en aquel lugar de incienso y nicotina. Una criatura femenina de rostro anal les pasó cerca del hombro predicando flatulencias.

—Vine a buscar cosas que no hallaría en el mercado de Péndulo.

—Sí, pero, ¿qué?

—En primer lugar, privacidad. En segundo, y más importante, segundos: algo de cronomancia sintética, segundos de vida por si a Joe se le ocurre la brillante idea de enviar a alguien a aniquilarme.

Vadearon el tumulto de transeúntes hasta rincones insospechados, callejas de barro y recodos de estalagmitas. Allí se comerciaba aromas espesos y colores fantasmales, mientras que más allá, todo lo que los dientes no puedan masticar. Finfor adquirió de cada cual un poco de cada cosa que encontraba de viejos amigos tenderos: poliformizadores, también en tabletas masticables―; especias para el antiguo arte marcial gastronómico ―Finfor era tercer cinturón en su-chi-tsu―, lentejuelas variopintas y con distintas funcionalidades, usadas más para el ensamblado de la magia a base de polvo de desintegrador de organismos; una Carta Celeste del cielo occidental; un sextante para el número de serie del modelo que usaba el lentetubo de su ojo con cromatismo; un compás para los hechizos cardenales; bombas de electrohidrógeno caseras, ilegales en comercio abierto;, un pato de hule con ningún uso en particular, pero hacía un sonido muy gracioso.

Todo eso y mucho más adquirieron, penetrando dentro de un mercado oscuro y con un ambiente tan espeso que hasta se podía masticar el aire, las conversaciones, los murmullos, los hilillos de voz de dialectos gruñidos, los aromas, el aire caliente y prostituido en cientos de fosas nasales. Un hombre canoso con mandíbula de piñón, se acercó a ellos y les tendió una mano mecánica de tres dedos.

—¿Podría quitarse un momento la capucha, amigo?

—¿Yo? —preguntó Ambrose, señalándose.

—No —graznó el científico con un claro acento raspado balgués, era un paisano y eso le generó confianza a Finfor, también fastidio—, me refiero al más pequeño.

«Puta sea con los científicos».

Los científicos eran una triste y mundana parodia de los taumaturgos, eso pensaba Finfor, que se quitó la capucha con una mala gana que no se molestó en disimular.

—¡Efectivamente! —dijo el científico—. Justo lo que había olfateado a la distancia: el indiscutible ácido quemándose de los condensadores en funcionamiento de una placa cerebral.

—Bien —replicó Finfor, afirmando lo que era muy evidente.

—Mantenimiento y un poco de lustre… O no, mejor un cambio de placa cerebral. Se la hago gratis, quedaría como nuevo. Yo soy biotaumaturgo también. ―Lo expresó con aparte orgullo.

Finfor estaba consciente de que la placa de la que dependía su funcionalidad diaria era un modelo obsoleto, sin embargo, ese no le había fallado nunca, si se descontaba el desgaste acelerado de los condensadores, le permitía un procesamiento y capacidad cognitiva de psique mucho más allá del control científico, por lo que, si se arriesgaba a adecuarse a las tendencias de ese entonces, perdería su razonamiento lógico. Eso sin contar que un trasplante de placa tenía todas las de salir mal, haciéndole perder la vida durante la operación. Así que:

—Váyase a la mierda y ni se le ocurra volver a cruzarse conmigo. Vete, vamos. ¡Vete de aquí, mugriento!

Como un ratón hambriento pero asustado, el científico correteó lejos tras unas cortinas de tela, humo y oscuridad, por lo que el taumaturgo y el artesano de amor continuaron su andar.

—Creo que fuiste muy duro con él ―contradijo Ambrose con voz trémula.

Finfor escrutó a su amigo con interés fingido.

—¿Por qué?

—Bueno, te entiendo en parte. Yo no habría dejado que esas manos cochinas tocaran mi cabeza, pero tiene cierta razón, deberías hacer algo con ese modelo tan viejo y oxidado.

—Ambrose, déjame explicarte algo ―explicó mientras se sucedían ambos ante un resplandor fosforescente cerca de los límites del mercado―: los modelos viejos, como el mío, solían transmutarse con hierro y oro obsidianado, por eso me ofrecía un trasplante gratis, iba a sacar de ello una ganancia multiplicada por veinte al precio original cuando se fabricaron. Esas malditas ratas científicas y su situación social sólo consiguen enfermarme en vez de hacerme sentir misericordioso con ellos, debido a eso no les tengo respeto, así como tampoco a los ingenieros.

—Tú eres ingeniero también ―musitó encogiéndose de hombros.

—Sí, excepto que pienso como un taumaturgo, ¿por qué crees que terminé trabajando para el gobierno con un sueldo medianamente decente?

—¿Sabes algo? Si llego a tener un hijo, le pondré tu nombre.

―Solo lo dices porque sé que eso nunca va a pasar.

―Me conoces tan bien, mi querido Fin.

―De todas formas ―agregó al final―, no debería cambiar mi placa. Quizá eso es lo que quiere Joe: al él le conviene que me haga más imbécil.

A veces, hasta él quería lo mismo, así no tendría que lidiar con la persecución política.

Siguieron surcando los nubarrones subterráneos cerca de los límites de aquel suelo y más allá, un precipicio hacia los demás niveles del subsuelo: contornos de neblina y vapor a la lejanía, en el horizonte y el abismo, un inframundo de siluetas negras industriales sobre un fondo verde, mohoso, acompañado de un cántico metálico, una ópera de engranajes que copulaban, piñones gigantes que giraban y ecos de maquinarias que lamentaban su existencia.

Una sombra salió de la luz y los asedió con más oscuridad, una figura más baja que él, delgada, de torso desnudo y cabeza ancha, desproporcional al tamaño de su cuerpo. Le faltaba un brazo, cuyo muñón estaba contraído como tabaco consumido, en su espalda había una joroba de carne amarilla y protuberante que despedía una luz del mismo color, como una luciérnaga. Solo era un niño. Las rodillas permanecían inclinadas mientras caminaba hacia Finfor con una timidez que podía romper en lo hostil. No iban a asaltarlo, normalmente, los niños del rey rata no atacan si no vienen en tropel.

Pese a que Ambrose casi doblaba la altura de Finfor, por instinto se puso detrás del hombro de este. Ninguno de los dos dijo nada. Con una cabezada o ademán callejero, Finfor instó al niño a que hablara o dejara en claro sus negocios. Tenía los pelos de la cabeza como escarpias sucias e hirsutas, claramente por el polvillo del lastre constantemente cayendo del cielo de tierra.

—Es que, señor, yo venía para acá y lo vi desde lejos, entonces decidí acercarme, porque lo vi para decirle una cosa. —El niño se miraba los pies, de cuando en cuando baja la mirada acuosa y del mismo color que su tumor cervical—, Pensé… Señor, venía a hablarle de una cosa.

—¿Y qué cosa es esa?

—Bueno —dijo mientras hacía dibujos de timidez en el suelo con la punta de un pie—, yo quería… Quería decirle algo…

—¡Bueno, está bien, hijo! ¡Habla ya, que mi tiempo es valioso!

Lo último que le faltaba era lidiar con una alimaña del subsuelo. Reducidos a ratas, o a menos que eso, los niños del rey Rata eran del antiguo pueblo Armenialia, en donde se inventó la esclavitud. Toda su raza, su linaje y su futura progenie, si es que la biotaumaturgia lo obligaba a reproducirse artificialmente por medio de métodos dolorosos, era y estaba condenada a ser esclavos del subsuelo de Nalgahlla. Aquel paisaje de inmensidad hueca y verdosa era la verdadera Nalgahlla, porque en las Catacumbas Chatarra nivel calderas mágicas, de donde se había escapado aquel niño, subsistían las fábricas y las refinadoras de combustible que permitían al continente mantenerse a flote en el cielo. Para que eso pudiera ser posible, otros tenían que sacrificarse. Y allí abajo iban los deconstruídos denigrados por la sociedad, los criminales, convictos y los niños del legendario Rey Rata del alcantarillado que recibía la mierda y las aguas turbias de los de la superficie.

Empezaba a sofocarse, a tener tanto calor como prudencia se debía tener en las Catacumbas Chatarra.

Las palabras que siguieron después salieron del niño como una explosión no anticipada.             

—¿Podría regalarme un hechizo ensamblado? Por faaaaaaaaaaaaaaa, ¿síííííííí?

«¿Cómo supo que soy taumaturgo?».

Quizá se debía a su placa craneal, la que se tocó con una mano como para comprobar que seguía allí adosada. No era nada extraordinario, no al menos para los penduleses, que les eran indiferentes los científicos y las diferentes ramas de la taumaturgia, aunque literalmente, se debía a hombres como él el surgimiento de Péndulo. Para un estrato carcomido por la pobreza y el hollín, era como estar delante de un mesías.

—¿Qué tipo de hechizo necesitas? ―preguntó Finfor sin objetar o pensarlo demasiado.

—Bueno…

Mirada vidriosa, y no de pobreza. Cachetes rojos de pena, vientre hinchado por la mala alimentación. Le faltaba el colmillo derecho, que de seguro perdió tras la golpiza de algún celador con su porra electromagnética. Es evidente lo que quería: una forma más fácil de hurtar.

—Quisiera algo así como una luz móvil. Un fuego fatuo, ¿me entiende, señor?

«Por supuesto que te entiendo».

Los esclavistas y primeros pobladores de Nalgahlla le habían robado al niño no solo su inocencia infantil, sino también su humanidad. Era justo que él y su horda de hermanos de cicatriz pudieran regresarles el favor. Finfor sacó un pergamino de uno de los tantos bolsillitos del que gozaba su vestimenta. Luego esgrimió lo que parecía ser una especie de instrumento embotado en la punta y empezó a afincarlo sobre el trozo de papel, produjo el sonido de miles de patas de insectos y se formó con él unas semánticas con nodos, luego extrañas inscripciones parecidas a la lengua matriarcal. Sacó un polvillo blanco de uno de sus compartimientos, espolvoreó su creación, tras unos segundos de chispas y sonidos chirriantes, una bola luminosa emergió del papel, salpicando agua resplandeciente cual pez pegando un brinco. La bolita de luz era rica en brillo perpetuo y no tenía un contorno que se pudiera distinguir. Era un objeto que se veía plano desde cualquier ángulo que se mirara. Para aquello, el dialecto de ensamblado no necesitaba librerías de tres dimensiones. Finfor era prodigioso con la segunda dimensión y la uno punto cinco. El fuego fatuo saltó de la palma de Finfor y fue a orbitar frente a la nariz del niño, quien no pudo reprimir una exclamación de sorpresa, miedo, aprobación o quién sabe qué otra vorágine infantil.

—¡Por el dios dentado, señor!

—Todo lo que tienes que hacer es dar un chasquido en el aire para producir la morfogénesis y recitar: emena lux y ese pequeño destello te acompañará a donde quiera que vayas.

—¡Por el dios dentado! —Hizo énfasis el niño.

Las órbitas del niño cambiaron de amarillo fosforescente a un azul vivo.

—Pero señor, yo… Esto, una luz así es perfecta, yo pedía algo temporal. Señor, es mucho lo que ha hecho, no tengo para pagarlo.

—No te voy a cobrar. Ahora lárgate de aquí.

El muchacho hizo un rápido asentimiento, e increíblemente, con lo corto de sus piernas, desapareció en el anonimato del que gozaban los habitantes del subsuelo.

Lo que acababa de hacer era ilegal.

—Caramba —Ambrose no escatimó con su sonrisa—, te ganas la simpatía del niño y luego lo espantas.

—Casualmente, lo mismo me pasa con las mujeres.

—¡Ay de ti, mi Fin! Pero dime, ¿qué planeas con todo esto?

―¿A qué te refieres?

―¡Eso, aquello y lo otro! Todo lo que compraste.

Apresuraron el paso hacia la estación terrosa por donde habían llegado. No era peligroso nunca entrar en Catacumbas de Chatarra, el peligro estaba en quedarse demasiado tiempo.

―Irás a la tesorería y llevarás allí unos documentos de cambio, tengo el sello de la oficina de complementos en el Ministerio, así que eso le sumará credibilidad. Necesitaré ese Gallardeón Balgués, y si Joe no quiere concederlo, me procuraré uno con el mercado negro. Hablarás con quienes te pidas que hables, pondrás tus manos en una forma firmada y sellada por un capitán que solo me hace caso a mí, que conoce a gente importante en el partido, así nadie se dará cuenta del dinero que sale, ni en qué fue invertido.

―¿Eso no te meterá en problemas?

―No, porque Joe pensará que los fondos de las arcas serán profanados por la tesorería y por Cerve Mordecai. Nadie sabrá de esto.

―Me conoces, sabes que siempre tengo la boca cerrada cuando hay que callar.

Le creía, porque era lo único capaz de mantener cerrado.

Se acercaba lo peor: el consejo de guerra. Esa vez tendría que escoger con más comedimiento sus palabras, hacer uso de una cantidad equilibrada de tildes, ni muchas para mostrar arrogancia, ni pocas para mostrar pasividad. La revolución estaba en estado de excepción y Joe no dudaría en prescindir de aquellos que le inspiraran la mínima desconfianza. Él se la estaba jugando por un todo o nada.

Volvieron a la superficie de Péndulo cuando ya Nalgahlla se arropaba con la sucia mortaja del cielo nocturno. Péndulo era un granizado oscuro durante las noches, luces ambarinas sobre las cúspides, cúpulas, techos de pizarra y tejados, los únicos lugares con la luz natural propiciada por la atmósfera. Las calles dormitaban con el trino in crescendo de las palomas murciélago y permanecían en oscuridad perpetua. Nada se movía, si lo hacía, era imposible verlo.

Taumaturgo y artesano de amor caminaron por las calles donde los faroles estaban apagados, así hasta dar con el edificio del congreso, un edificio con insignias y cinceladas con el emblema del cochino que sonríe, cuyos ojos están muertos y desorbitados. El piñón superior, un triángulo dentado, servía de mascarón al umbral. En los contornos del triángulo, había pequeñas cabezas de cochino. Forrada de sombras estaba aquel complejo de hormigón con el crisol de la noche. Gordos y monstruosos cerdos de piedra, erguidos como leones, custodiaban ambos lados de las escalinatas. 

«La hora se avecina».

Tragó saliva fuerte, se rascó cuidadosamente cerca de donde se unía el metal de la placa y la carne de su cráneo. Él y Ambrose se presentaron en el complejo y se llevó una sorpresa.

Mejor dicho, ellos lo eran. La sala era la acostumbrada herradura semicircular y ellos se encontraban en la punta de ésta. El primer nivel del entarimado estaba compuesto de columnas de mármol negro, que separaban un conjunto de sillas donde se situaban los cortesanos, concejales y estrategas importantes ―de la milicia y el comercio―. El segundo y tercer nivel de las pasarelas la constituían los miembros asociados al consorcio de Joe, el numeroso vasallaje de Péndulo y sus enclaves del Fritania, Letania, Cochino Sonriente y Cromtetch. En el centro, coronando los escaños, el trono mayor, el sitial ocupado por Morcilla Joe con Femisto Der Dorbolín a su derecha.

Finfor jamás se había sentido tan observado como en aquel momento, apuntalado por cientos de ojos como los murciélagos oteando en la oscuridad de una caverna al huésped no deseado. Había llegado tarde al congreso, aunque estaba a tiempo de justificarse.

«Sucios hijos de putas».

La voz cavernosa de Morcilla Joe rebotó por todo el recinto y el cielo abovedado de este.

―Finfor ―dijo―, toma asiento.

«Mi madrastra me miraba así todos los días. Siento lástima por sus inútiles esfuerzos de hacerme sentir inferior, si esas son sus intenciones».

Las miradas adustas y frías de todos los presentes le auguraban el descontento por aquella abrupta interrupción. Finfor subió las escaleras de las gradas, se sentó en el rincón más oscuro de la cóncava. Ambrose lo siguió y se colocó donde no pudieran verlo.

Joe continuó como si no hubiera visto llegar a Finfor.

—Por lo que es importante, señoras y señores —habló con la voz multiplicada por el eco—, que tomemos partido y sin oportunidad de objeción a última hora. Ya conocen mis términos, que todo, bueno, siendo francos, se mantenga por debajo de la mesa sin involucrar al Parlamento. ―Dejó pasar unos segundos hasta que el eco multiplicado se acallara y no estropeara la armonía de su voz―. A continuación, serán testigos de la ignominia por parte del reinado de la dinastía Gar.

Joe chasqueó los dedos y un crujido eléctrico hizo que todos los presentes miraran hacia el techo, que se asolapó y dejó entrever un artefacto con lente en forma de tubo. La trompa de cristal disparó una luz hacia la pared sobre el dintel de la entrada y proyectó una imagen color sepia. Esto fue lo que todos los presentes vieron:

[Insertar aquí la ilustración]

Asombro, manos en la boca, estupor y resuellos se repitieron en todo el cilindro de la cámara. Finfor y Ambrose miraban en silencio la sonriente cara de Morgan Gar ostentando la ejecución de tres hombres de la revolución porcina. La imagen se quedó proyectada y Morcilla veía de izquierda la tarima escalonada. Juntó las manos y siguió hablando mientras sus pulgares se tocaban.

―Probablemente, algunos se estarán diciendo que esto es una prueba que podemos presentar a los magos del Parlamento. Podrían llevar a cabo un parado, una pequeña amonestación o una investigación a la familia real que resultaría en nada, se dan cuenta de lo que está pasando, ¿verdad? ―Con un dedo gordo como el embutido que lleva su nombre en conmemoración, señaló hacia la proyección―. Con esto que ven allí, si el raciocinio no engaña, y si mi juicio hace buen cálculo de ética, no cabe duda de que Morgan nos esté declarando la guerra. Es por ello, señoras y señores que para el cierre de este segmento y que la resolución se finiquite ahora mismo, yo propongo un proyecto de expansión de la patria, nuestra patria. Un mensaje de libertad al rey Morgan con nuestros mejores buques de guerra. Asedio naval a los puertos de Alabastia. 

La sesión entera se levantó y todo el salón se llenó de aplausos. Finfor no aplaudía por su discrepancia, Ambrose tampoco porque no quería ser descubierto allí. Cuando el bullicio se amainaba poco a poco, su voz enronqueció con la pasión comedida en que salieron estas palabras de su inmensa boca:

―¡Por siempre y para siempre el neobeli-ermonismo!

Y todos gritaron al unísono «por siempre».

―¡Por siempre y para siempre la revolución porcina!

―¡Por siempre!

―¡Por siempre y para siempre la Mancomunidad Tocineta!

―¡Por siempre!

Finfor vio que a lo lejos la figura enjuta y alargada de Femisto se erguía, con las manos hacía ceremonia en dirección a Morcilla Joe.

―¡Por siempre y para siempre el Supremo Comandante Morcilla Gustav Joe!

―¡Por siempre!

Con el puño en alto, Joe dio un golpe de gracia a su consigna con estas palabras:

―¡Y unidos como un vehículo de guerra!

A lo que todos respondieron.

―¡Venceremos!

El estrado se llenó de aplausos y estuvieron así el tiempo suficiente para camuflar el que hayan estado hablando de guerra. Uno por uno se fueron levantando de sus escaños y de esta misma forma fueron desalojando hasta que todos los asientos quedaran vacíos. Menos el de él. Para él aún no terminaba la junta. Su visita al Feudo hastial había sido más que una simple expedición de reconocimiento de terreno, y jamás se imaginó que, por atajar un detalle tan simple, un momento idóneo haciéndolo encajar con otro, los caminos de la revolución tomarían vías bélicas. Como siempre, Joe se tomaba muy a pecho la misma moneda con que pagaba a sus contendientes.

«Quien te hace enojar, te aprecia».

Lo que no sabía Ambrose era que esa primera ley ya la conocía desde que tenía uso de razón. Había hostigado la emocionalidad de Morgan hasta el punto de que atendiera a cada una de sus maniobras. Entre ellas, aquello que depositó en su mano antes de despedirse de él. Finfor se levantó de su asiento esbozando una sonrisa, acababa de empezar una guerra por un simple dedo cortado.  

15

La huida

Bullicio y crujido de guijarros bajo pisadas de botas. Melancolía de laúd, rasquido de sus cuerdas púbicas, el lamento orgásmico de la tela de un corpiño siendo rasgada al compás del fosfeno y las luces taberneras. El cielo era una dentadura amarillenta con las encías negras, la venida de una noche fiestera o la cuenta solar sin pagar de algún dios descuidado. Aquel momento era el propiciado por los valores sociales y la sugestión de tradiciones monótonas. Era los instantes que Madeleine usaba para pasar desapercibida. Sus labios, lleno de surcos profundos salidos de la carencia de besos apasionados, atenazaban el filtro de un cigarrillo del que quedaban solo vestigios grisáceos. Su compañía hablaba, pero ella no prestaba mucha atención, su aliento lentamente convertía aquel papel en un muñón carbonizado.

El consuelo de un viaje exitoso le devolvía poco a poco el rubor caliente en el cutis y las sombras de las arrugas del enojo. Por primera vez, sin tener que pertenecer al plan divino de la corte cósmica, Madeleine sentía que le estaba saliendo bien el plan que ella misma se había confeccionado. 

―Ya casi ―comentó a sus compañeros―. Un poco más y estamos pisando el puerto de Aguasfritas. Hagan lo que hagan, y de buena fe, no llamen la atención.

Miró el terreno al frente y circundante, un yermo de roca, ladrillos escombros, una jauría ruinosa congelada en la tempestad del pasado, condenada a subsistir en el presente por el abandono y la negligencia. Fuerte Triuno era un cementerio de columnas cenicientas, polvareda invocada por el viento de los fantasmas salidos de las supersticiones de la Mancomunidad. Si querían llegar a Aguasfritas sin ser vistos, debían evitar a toda costa Patana Crispante y las inmediaciones de Embote, la ciudad de los lácteos y las vacas de combate.

―¡Mierda!, ¿cuánto fal…? ―Resonó de improvisto la voz de Belardo.

―¡Shhh! ―Lo silenció Madeleine.

Como si su advertencia viniera desde otra boca y no la de ella, se ciñó el cuello de la capa y con una mano se peinó los mechones negros por detrás de los contornos de la capucha. Pese a su constitución, Belardo se disimulaba bien en aquel abrigo de jabalí pantera que había comprado con el dinero del botín. Nonk llevaba una especie de sotana, era la mejor forma de hacerlo pasar desapercibido, pues los predicadores y los nómadas eran tan ignorados como el sindicato de las luciérnagas mal asalariadas.

Llegaron a un puente cuyos extremos estaban coronados por torres negras y larguiruchas, sus vértices con respecto a la noche, asemejaban dos dedos cadavéricos. Desde la torre de Fuerte Triuno pasaron hacia Carnelia, también en abandono, si bien, mejor maquillada ante el deleite de la noche y su perspectiva cenital. Siguieron el riachuelo que conecta con el afluente de Aguasfritas. En dos horas dejarían la ciudad en ruinas pegada a la espalda, al amanecer ya estarían en puerto franco. Todo estaba oscuro como culo de lobo, apenas iluminada por antorchas melancólicas. ¿Antorchas? Algún cuerpo de patrullaje, quizá. Madeleine tiró de un pliegue de la capucha y su rostro era una belleza anónima.

Cuando la noche se hizo en su totalidad, se encontraron más adelante con Zoah’Staoghmord en la salida peninsular de Carnelia. Solo era seguir la confluencia hacia Aguasfritas, el puerto donde hallarían barco con rumbo a Espada y Pivote. El dragón hizo agitar su cola en señal de reconocimiento, siguieron la marcha lo más silencioso y discreto posible, teniendo a un dragón con sobrepeso en la comitiva, fumando, de paso.

―Tengo hambre ―gruñó Belardo en voz baja ―, ¿por qué no haces un poco de magia, Nonk? Haz aparecer algo así como una sopa de tubérculos con cuartillas de solomo recién pescado.

―Y una puta dentro con las piernas abiertas ―agregó Madeleine―, eso lo haría feliz.

―En primer lugar ―decía Nonk mientras andaban y dejaba salir las palabras con un dejo de cansancio―, no es magia, se llama manipulación rúnica de la realidad. Segundo, así no funciona la vida.

―Los dioses funcionan de formas muy misteriosas.

―A mí no me culpen ―Nonk se encogió de hombros―, yo no soy el autor del código fuente que los rige a todos ustedes, hago lo que puedo.

―¡Madeleine, quiero comer!

―¡Shhh! Imbécil de mierda ―las palabras de la bruja salían de sus dientes apretados por la zozobra―, comiste hace cinco minutos y te terminaste la última ración de carne cítrica.

―¡Pero tengo más hambre! ―protestó el mercenario con arrebato pueril.

―Bueno, esto está bien, pero ahora te jodes porque no compraremos nada hasta llegar al puerto de Aguasfritas.  

Un crujido prolongado los hizo frenar en seco. La quijada de Zoah’Staoghmord descendió hasta impedirles el paso y con un gruñido sordo, dijo:

―huele a cerdo frito y viene en esa dirección.

Las antorchas se lo habían advertido, pero no había otra forma de proceder sin que los delatara el esbozo nocturno o el espacio abierto de la pradera.               

—Mierda —masculló la bruja, acentuando la «r» con esmero, a la vez que miraba hacia donde veía Belardo, una camada de fuegos fatuos moviéndose hacia ellos—. Malditos penduleses.

Estaba convencida de que aquella camada de luces parpadeantes pertenecía a hombres de la revolución. La espesura de la selva Púbica no los dejaría ir muy lejos sin que delataran su recorrido y su posición actual. Era cuestión de retroceder…

―Regresemos, sin correr.

Se movieron en procesión, precedidos por las pisadas estentóreas del dragón, avistaron de nuevo el claro de un viejo claustro congestionado de maleza. No recordaba que aquella muralla mohosa se cerrara en un semicírculo perfecto. Hizo un conjuro de ruteo, separó los nodos de su papel de hechizos y el enladrillado del frente se fue separando como una orgía de cucarachas espantadas por la luz intrusa. Las paredes de las casuchas se cerraban en torno a ellos conforme iban descendiendo a la parte más ruinosa: sendero desigual y cenagoso con surcos de agua estancada. Dieron de lleno con columnas de antorchas puestas en sucesión militar a lo largo del sendero. No recordaba esa disposición tan cuidadosa y premeditada o que siquiera estuvieran allí.

La luz lánguida y perturbada por la densidad de la noche dejó entrever una galería de rostros regordetes de hormigón, enfurruñados, hartos de cal y argamasa, vientres hinchados en una avalancha de concreto sobre el cinturón, rabo en muelle, lomo jorobado, los ijares abiertos como los de un caballo, el hocico sobresaliente y respingado, las coces levantadas de un talante de garañón beligerante a dos patas. Eran estatuas de cerdos. La noche ya era de un sólo material, sin luces, sin sonido, todo era homogéneo. La mirada de Madeleine se topó por un segundo con el cráneo en perfil a lo alto del dragón, cuya silueta negra se recortaba, airoso y estoico, contra la cortina añil del cielo. En fracción de segundo hubo una luminiscencia efímera que la hizo dudar de si se trataba de una estrella flatulenta o un destello del ojo de su compañero.

―Zoah’Staoghmord…

La había traicionado su voz, trémula, quebradiza. Avergonzada, se llevó una mano al cuello, llamó al dragón como quien pide socorro a alguien más fuerte, quien poco le serviría ante la amenaza porcina. Ni Belardo, cuyo temor atenazaba su gallardía todo aquello que proviniera de Péndulo. La fuerza armada de Morcilla Joe contaban entre su arsenal con cañones de vapor inhibidores, que flagelaban la magia y a cualquiera que se hiciera llamar hechicero. Los pasos metálicos le estaban besando cada vez más de cerca las huellas.

—Esto no pinta nada bien.

—Madeleine —decía Belardo con voz trémula. Seguía escondido tras el dragón—, larguémonos de aquí, por favor.

―¿Qué? ¿Alguien me dice qué está pasando? ―musitó Nonk con histeria ruidosa.

—¡Suéltame! ¿Qué coño te pasa? —masculló la bruja, liberándose después del abrazo del mercenario. Levantó un dedo autoritario ante él y abrió desmesuradamente los ojos—. Sabes que no me gusta que me toquen. O te comportas como un hombre, o te comportas como una mujer, en caso de ser lo segundo al menos hazlo bien.

—Madeleine.

La confusión se tomó de la mano con la oscuridad absoluta. El mercenario daba pequeños saltitos insistentes, ávidos, casi como si hiciera amago para hacer cabriolas y miraba para todos lados. Empezaron a escucharse, poco después de unos segundos de silencio, pisadas crujientes y voces diáfanas a la distancia.

—Madeleine… ―Seguía gruñendo el dragón.

—No puede ser —dijo Nonk, la voz un poco agrietada por el gemido—, ¿nos van a comer?

—No, no, no, no, no —Belardo negaba con la cabeza, a la vez que reiteraba su negación con castañeteos—, no, no. ¡No, no, no!. Nadie me va a comer. —Pegó un brinco inesperado y flexionó torpemente las rodillas.

—¡Deja de chillar como un mono estreñido! —graznó la bruja, apenas articulando las palabras por lo cerrado que estaban sus dientes, estaba disimulando que a ella también le empezaba a embargar el sentimiento.

Miedo. La revolución porcina los estaba cercando.

—¡Madeleine…!

—¡¿Qué?! ¡¿Qué quieres?!

El dragón hizo un viraje brusco con su cabeza, señaló uno de los caminos transversales de barro y escombros. La algarada grupal de entes ajenos a ellos se hacía más ruidosa y amenazante a cada segundo.

—¡Ustedes, no se muevan!

Era tarde para caminos alternativos. Un anillo de luz los circundaba, hilera de teas iluminaba el perímetro y hacía en encuentro más íntimo. Belardo estuvo a punto de caer mientras cedía espacio a sus perseguidores, cuyas vestiduras aceradas invitaban al clamor de una batalla que muchos perderían: calzados con botas brillantes y de puntera larga, revestidos de malla, enguantados con brazales y encasquetados con yelmos de jabalí. Cuando Madeleine reparó en aquellas miradas vidriosas y porcinas, sabía que todo estaba perdido. ¿Cómo iba a explicarse con la guardia un dragón extranjero parlante, la prótesis de un sujeto con cara de hampón y el desconocimiento étnico de Nonk, cuyo rostro insolente invitaba a gritos que lo golpearan? El cabecilla de la guarnición dio un paso hacia ellos.

—¿Quién vive?

Preparada para estos casos, Madeleine se colocó frente al grupo y respondió antes de que alguno de ellos lo estropeara.

―Por siempre Morcilla Gustav Joe ―dijo con sosiego.

―Y para siempre la revolución. ―Completó el Mariscal en un tono de voz que delataba lo poco convencido que estaba―. Y me dirijo con… ―El sujeto hizo una elevación de barbilla.

—Liza. —Esbozó el nombre de la persona que más necesitaba en momentos así, su hermana—, Liza Porkmoint… ―Fue el apellido más porcino que se le había ocurrido.

—Tú —el líder acentuó el pronombre estirando los labios hasta formar pétalos con ellos, no había prestado atención a Madeleine, sino que veía a Nonk—, ¿cómo te llamas?

—Me… Me…

La zapatilla de Madeleine se había enterrado en el pie de Nonk, provocó que sus dientes se cerraran a cal y canto y su voz se convirtiera en un revoltillo de chillidos ininteligibles.

—No puede hablar, es retrasado mental —dijo Madeleine con una sonrisa—, ¿verdad, cariño?

Nonk la miró. No obstante, su rictus era verdadero y sus dientes estaban por debajo de ambos labios, un brillo de ira comprimida despedía su mirada. Asintió con la cabeza y emitió después un gemido de subnormal. En ese momento, el líder ya paseaba su mirada por el dragón, a quien recorría con los ojos cada polo de su agigantada silueta. Zoah’Staoghmord no habló, ni parecía tener intenciones de hacerlo en ningún momento, pero abalanzaba toda la majestad de sus galaxias oculares sobre su indigno espectador.

―¿Qué hace un dragón en Nalgahlla? ―inquirió con una actitud mecánica.

―Es una criatura de transporte, señor ―dijo Madeleine―, nos encomendaron llevarlo hasta el mercado de Geargia. Los hacedores de historia lo solicitan mucho.

Con la barbilla en alto, miraba desde la altivez a la bruja, ella sentía que le sudaban las partes íntimas e incluso tuvo que reprimir un resuello.

—Y usted…

El mariscal no concedía tiempo para pensar. Quería salir de ellos rápido, por lo visto, no se sentían muy confiados de un grupo tan dispar. Señalando con el codo la prótesis de Belardo, preguntó:

―¿Su nombre?

―Horastio ―dijo Belardo con apenas un hilillo de voz―, Horastio Flores…

Seguramente Belardo dejó salir lo primero que se le vino a la mente o lo que avistaron sus ojos. Solo que no tuvo tanta suerte.

―¿Horastio… Flores?

El Mariscal se pasó la lengua por los dientes, miró hacia otro lado e hizo un asentimiento. La mirada desde aquella altura inclinada denotaba cierta reticencia. Se llevó las manos al vientre.

―Dígame, señor Flores ―siguió empecinado el Mariscal―, ¿ha sido penado o procesado alguna vez por la corte pendulés?

―No.

Aquella no era una mentira plausible y el Mariscal se lo demostró llevándose una mano al antebrazo.

―Y entonces, ¿cómo puede explicarse vistiendo este artilugio? ¿Qué es?

―Esto, verá. Esto fue cuando tuve un accidente y…

―Usted no parece un deconstruído. ―Examinó más de cerca su brazo mecánico, surcando los contornos dentados de los engranajes y el piñón que articulaba el codo. El labio superior estaba contraído y los ojos entrecerrados, acentuando su poco convencimiento con una negación―. No, esto definitivamente no fue hecho por un biotaumaturgo. Parece solo una simple prótesis, y llevar eso sin licencia sellada por un artifista es contra la ley ¡Por favor! Todos y cada uno de ustedes, facilítenme sus registros y los papeles de tráfico de criaturas exóticas.

En las filas inferiores, donde las antorchas proyectaban más sombra que luces, hubo un movimiento discreto y apretujado. Algunos guardias esgrimían por lo bajo tridentes electrificados, otros tenían la mano cerca del cinto, allí donde la funda guardaba la peculiaridad de sus armas de fuego fragmentado. No eran simples guardias, se trataba de una brigada militar.

―Me temo que tenemos un inconveniente con los papeles, señor ―se adelantó Madeleine, conteniendo con una mano el tamborileo de su corazón.

La voz del Mariscal adquirió más rudeza de la normal.

―A lo mejor no me di a entender bien ―dijo con los labios tempranos a una sonrisa―, sus papeles, sus registros, los quiero ante mí de inmediato.

El insulto la estremeció, no tanto por no poder contrarrestarle lingüísticamente, sino porque el miedo de saber que no podían hacer nada le atenazaba el cuello. La cautela al elegir sus palabras era su único recurso.

―Oficial, no hay necesidad de ponerse grosero.

Un paso adelante, luego otro en inclinación y con un revés de su palma sobre el pecho de ella, la hizo retroceder.

―Mira, perra, estoy dándoles una orden y ustedes tienen que acatarla.

―Creo que se está pasando un poco ―gruñó Belardo.

Aunque Belardo lo superaba en altura y musculatura, el Mariscal se dirigió a él con determinación.

―¡¿Ustedes quieren tomarme por imbécil, o qué?! Transitando por este camino en dirección a Aguasfritas sin pasaporte ni registros pertinentes ―miró a cada uno de los custodiados con una sonrisa y los señaló―, todos ustedes me van a acompañar hacia Cervnika a examinar sus registros en la Magistralía, incluyendo a su dragón.

  Madeleine pudo escuchar el grotesco y crudo sonido de la garganta de Belardo intentando tragar un gargajo perdido. A ella le empezaban a sudar las manos, condición poco propiciada para factorizar la magia escondida entre sus muslos. Se le estaban acabando los recursos, también las palabras gentiles. De poco les serviría pelear, significando la muerte, tampoco dejarse conducir hacia la isla flotante del Parlamento a expensas de algún azar repentino que interviniera por ellos. Lo más probable era que terminaran procesados en Péndulo y directo en el estómago de los caníbales neobeli-ermonistas. No había salida alguna. Soltó una pequeña risa que amenazaba con romper la armonía de su comedimiento.

—Me temo que eso no puede ser, caballeros —dijo, soslayando una sonrisa y eclipsando sus globos oculares con el espesor de sus pestañas.

—¿Es una amenaza? ―El Mariscal se echó a reír y miró por encima de su hombro para cerciorarse de su poderío―. ¿No te das cuenta de que tengo todo un maldito batallón respaldándome? No tienes poder de decisión aquí, perra.

—Tengo un dragón.

—¿Y eso qué? —El líder sonrió, a Madeleine le pareció que la boca del cerdo, que hacía de casco, también se ensanchó—, la carne sabe mejor cuando está carbonizada, Además… Estoy seguro de que nuestro Supremo Comandante le dará gusto reencontrarse con usted —dejó la boca abierta, esperando que el silencio de condensara, para decir a continuación—: señor McCrush Belardo.

Zoah’Staoghmord hinchó el vientre, de manera que su cuello y quijada se iban posicionando hacia atrás como un telescopio siendo calibrado, lanzó su existencia hacia al frente y un azulado aluvión, denso y centrifugado, salió disparado hacia el círculo de guardias. El estruendo de las llamas, acompañados de virutas blancas y copos ígneos, era tal, que opacaba los aullidos de dolor, gritos en cero absolutos. El cuerpo de balística hincó rodilla en tierra y disparó saetas azules con sus tridentes, detonaron al contacto con el acorazado revestimiento de escamas y las múltiples ondas expansivas movieron el enorme cuerpo del dragón de un lado a otro, hasta que un tiro de gracia dio de lleno entre los ojos, haciendo que su cuello, recto e imponente, cayera lentamente como un abeto recién talado sobre la estatua del cerdo, terminando la escena en un armazón de escombros y cabillas entre lo que había quedado de Zoah’Staoghmord. El dragón no daba señales de volver a la lucha.

Madeleine ya tenía preparado un hechizo, con la uña arrancada del índice tuvo suficiente espacio para escribir en su mente, con el polvillo resultante, la semántica adecuada para proyectar su voluntad. Sintió como si su cerebro convulsionara o se moviera por voluntad propia, como un estanque se impresiona al conocer las ondas de la superficie. Después del efecto de revolcón cerebral, una pantalla fina, etérea y superpuesta sobre una dimensión en la que el ojo mortal no era capaz de dilucidar su profundidad y volumen, paraba una que otra saeta escapada de su embutido confinamiento. La égida onírica de Madeleine protegió a sus compañeros, era como agua vertical. Un chasquido de sus dedos hizo que cayeran chispas rojas sobre las cabezas de los artilleros, cegándolos y hasta quitándoles la facultad de la vista. Un rápido abanico de brazos, en pos de cada taconeo frontal, le daban el ritmo necesario a sus hechizos ofensivos para protegerse, responder y contrarrestar, a diestra y siniestra, neutralizando a todo el que interpusiera entre ella y un posible escape.

El mundo a su alrededor adquirió vitíligo y las cosas se mecían como si hubieran puesto el pueblo fantasma sobre la cubierta de un barco. Para cuando Madeleine se dio cuenta, estaba tirada en el piso, la cabeza inerte y lateral a su cuerpo, cuajada su frente de mechones sanguinolentos. Belardo había estado intentando de todo: patadas, golpes energizados, patada con la otra pierna, cabezazos. El frenesí de los tridentes llovió sobre su brazo mecánico, que apenas podía detener todas las puntas tripes.

Nonk tenía una expresión acartonada, para nada en sintonía con la realidad, una que su existencia no estaba preparara para afrontar alguna vez. Veía para todos lados, donde fuera que pusiera la mirada se encontraba con chistas, muros de llamas, siluetas a contraluz inertes fuera del campo de batalla y cuerpos calcinados diseminados por el suelo húmedo. Lo último en que se fijó, antes de que Belardo gritara «larguémonos de aquí, ahora», fue el cuerpo de Madeleine, tirado cerca de las brasas como una muñeca de trapo.

—¿No me escuchaste, maldita sea? ¡tenemos que irnos!

Nonk no respondió, no podía bajar los párpados, que estaban desmesuradamente abiertos, ni podía atenuar ese exagerado esbozo de su boca. Estaba tras Belardo, quien recibía golpes de la guardia al mismo tiempo que los devolvía con mucho gusto y pánico. Enderezó el cuerpo inerte de la bruja, metió una mano bajo sus pantorrillas y la otra en la nuca. Impelió su escuálida musculatura y e intentó levantarla, pesaba demasiado, más de lo que pudiera pesar alguna vez él en su vida.

—¡Nonk! —Belardo no dejaba de vociferar su nombre a cada amago ejecutado y golpe devuelto exitosamente. Se sentía en su voz el enfurecido desespero por llegar al límite de su resistencia.

Nonk intentó hacer acopio de sus fuerzas. Nada ocurrió, el peso muerto entre sus brazos era algo que su musculatura no podía costear. Miró a Belardo, lo que atisbó casi hizo que se le aflojara la vejiga. Dentelladas puntiagudas, dientes de marfil anatómicamente adecuados para arrancar de lleno la corteza, los tendones, e hincarse con mayor facilidad para succionar el tuétano. Lo mordían en el brazo que aún lo hacía parecer más humano que artefacto. Aullaba, pero inmediatamente se recuperaba con un golpe de nudillos brillantes.

Con la fuerza de sus triceps, con la voluntad de sus biceps y la flojera paupérrima de sus pantorrillas, Nonk resopló y resopló como en un parto. Los párpados aglutinados por las lágrimas del esfuerzo… El cuerpo de Madeleine no se movía. Fue cuando recibió el primer mordisco en un hombro, por parte del que era el líder, el momento en que todas sus hebras reaccionaron al mismo tiempo, la complicada mecánica artificial con la que la vida lo había maldecido hizo juego hasta fabricar una pequeña lágrima y un expelido bramido de dolor. Belardo acudió a tiempo para arrancárselo como una rata rabiosa, arrancándole de raíz la mandíbula entera y mandando a volar por los aires el casco de jabalí.

Nonk hizo un esfuerzo más por levantar a la bruja pese a su ensangrentada clavícula. Seguía el espejismo de los dientes en forma de recuerdo doloroso, dolía hasta pensarlo, la mordida no se esfumaba. Los músculos se le hincharon en el esfuerzo, los labios no eran capaces de cubrir el exceso de dientes que hacían fricción, los hombros se contorneaban y adecuaban, se crecían, se abombaban y dolían a la vez. Enarboló en alto el pesado cuerpo de Madeleine, justo en el momento en que Belardo lo empujaba por la espalda para salir huyendo. No hubo momento de reclamos, maldiciones ni sílabas cortas, ni siquiera esas rápidas miradas que suceden durante una fuga desesperada. Corrieron por un camino yermo, flanqueado por casas desplomadas.

Las piernas le dolían, pero no se comparaba con la piel tirante guindando en su clavícula. Si estaba sangrando, en aquel momento era el menor de sus preocupaciones. No pudo ver a tiempo cuando el mercenario, que se mantenía corriendo a su mismo nivel, se llevaba una mano al cinto. El arcabuz saltó de su funda con una voltereta hábil, propiciada por un dedo en el descansillo del gatillo, hasta terminar en la palma bien puesta de su mano. El pulgar accionó el percutor, la cadera cedió en muelle hacia atrás el pesado cuerpo del mercenario, sin detener la desenfrenada carrera que tenían ambos fugitivos, levantó el arma en dirección a sus perseguidores y jaló del gatillo. Nonk cerró los ojos incluso antes de escuchar el clic.

Se hizo la luz, la dicha con la ausencia de la oscuridad. Un día artificial iluminó brevemente la calle del distrito, proyectándose hacia el camino que tenían al frente. Nonk escuchó a una considerable distancia el estallido y estertor del cañón. Lloviendo sobre el camino empedrado que estaban próximo a pisar, caían trozos rojos brillantes de tendones, manos, brazos, piernas y unas que otras cabezas que no habían tenido tiempo de gesticular el horror.

Ni el mercenario ni él aminoraron el paso hasta terminar en un recoveco disimulado por la brecha negra de una oscuridad incapaz hasta para la mismísima noche de esbozar. Todo el rato que corrieron no se trataba ni de tacto ni de vista, sino del monótono y frenético chapoteo progresivo de sus pisadas. Al final del camin, hallaron una torre carcomida por el tiempo y el níquel, de una patada, Belardo tiró la madera podrida que alguna vez fue la puerta y se adentraron en la oscuridad. Nonk se dejó caer, ya en sus últimos momentos de boqueo y agonía física. Estaban sobre un suelo húmedo, frío y aterciopelado por el musgo.

Madeleine yacía con el justillo medianamente abierto, mostraba lo suficiente para clasificar esta historia apta para todos y a su vez frustrar a los entusiastas. Estaba más preocupado por otra cosa, y no encontraba forma de saberlo. Cayó de rodillas y desfalleció cuando su mente invocó «Zoah’Staoghmord» con una voz ignota. Lo último que escuchó fue a Belardo llamarlo desde el fondo de un estanque que se hacía más profundo conforme se hundía.

16

Dos engranajes que no calzan

Con vibración errática a momentos y espasmos en otros, el elevador ascendía y a sus pies se hundía el sarpullido de techos rojos de Péndulo. Del otro lado llegaba el lamento mecánico de la vértebra de la infraestructura. Los arrabales se amortajaban bien tras la neblina marrón de la atmósfera, por lo que los edificios, las tuberías de flogisto, brea, mugre, nácar, los oleoductos y los apéndices articulados que movían contenedores de una terraza a otra, tomaban protagonismo en la pintura oxidada que se formaba al otro lado del ventanal.      

Un tren pasó al frente zigzagueando entre los edificios a través de la telaraña ferroviaria, yendo en espiral descendente para detenerse en un balcón de compuertas hacia una luz con los colores de la fiesta, que empezaba a quedarse muy inferior y amainado por la neblina. El ministerio era de las pocas estructuras con una balconada terminal de trenes, pues el protocolo de acceso era más restringido a diferencia de los otros complejos. Mientras otros iban en tren, Morcilla Joe subía y subía más por aquella verticalidad que desparramaba los edificios cilíndricos, las chimeneas y las grúas de los cabrestantes hacia una distancia que pintarrajeaba, con agua de tabaco, un retrato casi onírico de la capital. La soledad se manifestó zumbándole los oídos con el seseo sanguíneo del silencio y la capa atmosférica que ahora atravesaba. La sala del aeróstato encallado lo esperaba en el último piso. 

En la sala pentagonal esperaba lo mejor de su guarnición, mujeres y hombres que fueron elegidos por el partido, no al revés. La Caudillo y señora de Patana Crispante, Stem-thorne, el concejal y lord de Cromtetch, Cerves Mordecai y el asesor general, delegado de Cochino Sonriente y señor mercante de Aguasfritas, lord Jamón Serrano Soler. Otros tres ministros de la Mancomunidad Tocineta y la vicaría de la Obra y Grasa se encontraban ocupando un lado exclusivo de la mesa junto a cinco acólitos de la religión del pistón, la filosofía que quería acabar con las corrientes filosóficas.

Uno a uno los presentes levantaban la mirada, devotaban al Supremo Comandante con el reparo de unos ojos brillantes entregados al fragor del ideal porcino. Stem-Thorne olía a combustible barato, esa fragancia le masajeaba disimuladamente, le despertaba el apetito sexual la pobreza. Cerves Mordecai tenía los ojos crispados por venillas royas y la parte inferior de la nariz irritada. Droga de sueños sintéticos, lo más asequible de las calles. Jamón Serrano Soler, en cambio, lo miró por encima del quicio de un libro al que no le despegaba la nariz. Joe se dejó caer en el asiento, sus compresas de carne hicieron fuelle ante el seseo de las articulaciones de sus válvulas. Sin mirar a nadie ni saludar, empezó a garabatear sobre un pergamino vacío, antes de anunciarse con palabras y signos de un espesor proporcional al de su garganta.

―¿La operación? ―inquirió.

―Un fracaso total ―dijo Stem-Thorne mientras aplastaba en un cenicero lo que había quedado de su cigarrillo―, los costos de mantenimiento no se justifican.

―Yo fui bastante claro ―empezó a hablar el viejo Cerves Mordecai con su voz calmada y sin prisa como la miel chorreando―, en que concederle esta expedición al joven Mor Ignis no iba a dar ningún fruto.

―¿Las cartas del exterior?

―De índole belicoso ―respondió Stem-Thorne.

―Remitente y razón.

―Morgan Gar, el octavo. Exige términos de mediación en una junta, so guerra declarada.

Morcilla elevó una mano enguantada, como si sopesara algo.

―Pero, ¿y el Parlamento?, ¿qué fue lo que le hizo prescindir del armisticio?

―De eso no tengo idea, pero precisará caudillos a mi voz de comando. Nos estamos quedando sin tiempo y en cualquier momento el tiempo se quedará sin nosotros.

―Yo tengo una acotación que dar ―intervino Serrano sin quitar los ojos de su libro―, Lichbrethard Jozef, autor de Los cadáveres del Cenicero, dijo algo en una entrevista que le hice, cito sus palabras exactas: «Hacen falta mortales para concebir a un dios, pero para que un dios exista debe engendrar mortales mediante el coito con la tierra flotante. Mientras prestamos atención a uno y le hacemos la guerra a lo otro, ignoramos aquello que no podemos comprender: el elemento unificador de esa paradoja, el eje central, el rabillo delgado y abstracto que rige el sentido común de nuestra existencia». Lo discutimos en la asamblea hace seis años como la «paradoja del abono con buen olor», dos años antes de que los escribas calcularan la llegada de Mahalba. Piénselo, Supremo Comandante, usted acabó con todos los beli-ermonistas, pero quizá haga falta hacer algo más para romper el bucle.

Su mayor temor era el regreso de los beli-ermonistas y su sacrosanto credo al monoteísmo. Todos conocían ese temor por una razón evidente, la existencia de la revolución y la adjudicación a su ideología como el nuevo pensamiento, partiendo de los residuos filosóficos chatarra del beli-ermonismo, con lo que se hizo el neobeli-ermonismo. Era un sentimiento que ni sus capas de arterias y grasa podían esconder, eso lo amargaba.

Jamón Serrano Soler miraba a todos los presentes, paseando la mirada y buscaba unanimidad sin aparente éxito.

―Vamos, señores ―dijo―, no es tan disparatado creer que a lo mejor el joven Mor Ignis tenga razón: la llegada de Mahalba.

―Lord Serrano ―dijo Morcilla Joe―, podría hacerme con ese Gallardeon Balgués o con algún otro galeón, claro que sí, de paso, acudir a la junta que pide Morgan en su carta, en la que es evidente que nos quiere tender una trampa, pero, dígame, ¿cómo pasamos por al lado del torreón vigilante del Parlamento sin que noten la guerra expedicionaria? No pienso ir hasta el Feudo sin buques de guerra y abierto de piernas para ese maldito paralítico. Si queremos hacernos con eso, lo que sea que haya caído del cielo, un cometa, alguien o algo, no podemos ir con galeras mercantes.

―Podríamos organizar una avanzadilla terrestre por la cóncava del sur. ―Repuso el viejo Mordecai.

―Sería contraproducente, tardaría meses en llegar ―argumentó Stem-Thorne, que ya estaba liando otro cigarrillo y miraba a la distancia con ojos austeros―, para entonces, si es que llegamos y no nos toman por sorpresa con la contingencia de estado. Recuerde que estamos en negativo, no podemos movilizar un regimiento grande sin los permisos de los Altos Magos de Cervnika.

―¿Y entonces qué pasará con Mahalba? ―inquirió Serrano.

―Si es que en verdad podemos confiar en la palabra y sentido cognitivo de Mor Ignis. Recuerden que ―se dio golpecitos en la calvicie―, todos sabemos cómo es el joven Mor Ignis.

―Escúchenme ―Morcilla Joe dio un manotazo sobre la mesa para acatar la atención de todos―, esto es un asunto que no se puede tomar a la ligera, ¿aún no entienden lo que implica esa profecía de mierda? Si permanecemos pasivos, la revolución peligra; si atacamos, la revolución peligra; si negociamos, la revolución peligra. Tendremos que encontrar un punto de regresión entre estas tres vertientes, es algo que me ayudarán a decidir en la próxima asamblea con el consentimiento de los demás concejales. Por siempre y para siempre el neobeli-ermonismo.

―Por siempre ―dijeron todos al unísono.

―Por siempre y para siempre la revolución porcina.

―Por siempre.

―Por siempre y para siempre la Mancomunidad Tocineta.

―Por siempre.

―Y unidos como un vehículo de guerra.

―Venceremos.

Uno por uno se fueron levantando con la desgana de un asunto inconcluso, magullaban el estado de ánimo, acentuando sus ojeras y la tez marcada por los narcóticos. Saludó con la mano Cerves Mordecai y se marchó sin hacer ruido con los pies, como si flotara. Serrano Soler cerró su libro cerca de la nariz y se fue sin mirar a nadie, ni siquiera al Supremo Comandante. Stem-Thorne se disponía a hacer carrerilla hasta la compuerta, pero una mano de Joe atajó su muñeca a tiempo.

―Necesito hablar contigo ―dijo en un tono de voz resignado.

Stem-Thorne no hizo ademán de apuro, tampoco de sentarse. Permaneció allí hasta erradicar los últimos vestigios de la reunión. Joe le puso el trozo de papel en su mano de marfil, sus uñas aprisionaron el papel, lo arrugaron un poco para luego desenvolverlo y leer lo que allí rezaba.

―Al final de los cálculos de compensación ―dijo Joe sin mirarla―, encontrarás un nombre.

―Sí ―Stem-Thorne hizo un asentimiento―, ¿qué hago con ese nombre?

―Confidencialidad. Creo que van a traicionarme y él es un potencial candidato a la sublevación.

―Sea lo que sea, es mi colega, por mucho que me caiga mal ―objetó la Caudillo sin estar de todo convencida, tanto de su fidelidad como de su traición―, ¿qué quiere hacer con él? ¿Seguro que no puede confiar en él?

―Ya no puedo confiar en ese hombre.

―Pero yo sí confío.

―Y yo confío en usted, porque usted confía en sí misma más que en los que le rodean. Y mientras eso sea cierto, no tiene que preocuparse por aquellos que son prescindibles.

―¿Lo quiere fuera de la nómina?

―No, levantaría sospechas y eso causaría que se ponga en juego mi potestad.

―¿Quiere que haga que parezca un accidente?

―No ―dijo Joe con el semblante ensombrecido por la suciedad cutánea―, quiero que parezca como que nunca existió ese hombre. 

17

H. M. S. Castillo Titanizado hacia la conquista

«Te lo advertí, Morgan».

Empezaban a dolerle las malditas piernas, articuladas dentro de sus pensamientos para caminar en círculos. Le gustaba imaginarse que las usaba de alguna forma.

El nigromante de la marisma ya estaba en auditoría listo para enfrentar los términos de la corona alabastina.

«Te lo advertí…».

Cuando Nalgahlla se separó de la superficie, los magos dejaron de ser nómadas mendigos predicando profecías a los ávidos aventureros. Ambas regiones habían firmado un tratado de salvoconducto e instauraron El Parlamento como medida preventiva del regreso de los beli-ermonistas, los grandes representantes de la magia pasaron a formar parte del Ministerio Narrativo, escribanos y decisores en la Fortaleza Filosófica, concejales y senescales en las instituciones de Cervnika e influyentes en la corte cósmica de Mithoquin, Naedres y otros dioses del Hexágono. Con el tiempo, se fueron desmantelando a los sublevados restantes y hechiceros clandestinos que no se adaptaran al nuevo orden. Hacedores apóstatas, como la perra de Madeleine o el leproso nigromante, eran privilegiados por el anonimato propiciado del olvido y el desconocimiento. El Parlamento prefería hacer caso omiso, pero condenaría a cualquiera, rey o mendigo, que se relacionara con este tipo de calaña. Morgan ya había tratado antes con la bruja y estaba confiado de que el nigromante no le diera problemas, menos cuando antes ya había burlado al Parlamento.

El nigromante estaba privado de movimiento alguno, sin siquiera poder rascarse la palma con un dedo, de la misma mano. Su cuerpo formaba una equis con las muñecas y los tobillos engrilletados por cadenas salidas del mamparo, que comunicaban la intrincada maquinaria del Castillo Titanizado. No protestó, no dio señales de lucha, simplemente se dejó arrastrar por la corriente de la incertidumbre. Cuando Morgan mandó a que le especificara sus términos, el nigromante pidió por correspondencia que ante él solo se le era posible persuadir si antes el solicitante deponía en alguna letrina. Morgan prescindió de los pormenores o la extravagancia de aquel requisito y sin tanto preámbulo mental, fue hasta el inodoro y cagó lo que había almorzado ese día.

El su confinamiento de cadenas y oscuridad, el nigromante se relamía el bigote con una lengua serpenteante, como si quisiera sacarse un moco, y no parecía importarle en absoluto que seis ballesteros, como medida de seguridad, apuntaran directo a su cabeza. Morgan hablaba con meticulosa parsimonia, ayudándose con las manos para dejar salir con suavidad las palabras.

―Lamento las medidas tomadas para hacerlo venir a mí ―dijo, su caminar, ostentando el rastro de sombras, la luz de su corona, las ojeras grises, las manos blancas y sus palabras dadas como limosna, fue su forma de presentarse.

La voz del nigromante no tenía color ni contornos, llegada desde todas partes de ningún lugar, suave, casi uniforme, como el sonido que surge tras soplar la boquilla de una botella ancha.

―Recuerdan a un hombre sabio por lo que hace, nunca por lo que lamenta haber hecho.

Fue lo que expresó. Colgaba inerte y se dejaba mecer por la agonía del poco oxígeno de la recámara, de haber estado más podrido y descompuesto, se habría dejado caer despellejado y en pliegues, sin importarle el dolor o el escozor de sus muñecas en carne viva, que demandaban una posición más cómoda.              

―¿Usted sabe quién le habla? ―inquirió Morgan, abanicando la aversión lejos con sus modales.

La voz de aire hueco volvió con estridencia, Morgan tuvo que reprimir el deseo de hurgarse el oído con un dedo.

―Me habla la voz de Bortolo Morgan Gar VII, me parece ―dijo―, pero me miran los ojos de otra persona. Unos ojos muy tristes y recordaba los de Bortolo fieros, enfurecidos, dispuestos a llenar por siempre una copa sin fondo con honor y benevolencia.

Su padre nunca tuvo que recurrir al origen arcano ni a la sociedad mágica para resolver sus problemas militares. Le resultaba extraño que el nigromante hablara así de él como si en vida se hubieran cruzado. De lo que sí estaba seguro, era que su padre habría condenado aquella decisión de la corte. Ya no había vuelta a atrás y Morgan tenía que delegar por su gente, a cualquier costo, incluso si el honor era un precio a pagar.

«Te lo advertí. Te lo advertí, Morgan».

―Soy su hijo, Morgan Gar VIII ―dijo.

―Ahora entiendo. ―La sonrisa del nigromante se ensanchó, el cartílago membranoso de sus mejillas se abrió como ala de murciélago con un chasquido húmedo. Su padre una vez le dijo que las sonrisas más grandes eran las más hermosas, sobre todo en la de los rostros que no suelen sonreír. Aquella forma abierta, como por una daga, trastornó aquella hipótesis paternal. Definitivamente, una sonrisa de aquella magnitud era cualquier cosa menos hermosa―. ¿Le hicieron conocer el procedimiento?

Cuando le explicaron el propósito de cagar antes de ver al nigromante, creyó que ya lo había visto todo en lo que llevaba existiendo en Nalgahlla. Morgan no podía exigirle al pasado la restauración por métodos arcaicos. Cuando se da una probada del destino, empiezas a sentir nostalgia por lo que te depara.

Los dialectos mágicos se procuraban una facultad de entendimiento ajeno al provisional, con las restricciones a los magos para la clandestinidad de los nómadas, marginados por el poder de la corte, brotaron raíces de los viejos dialectos arcanos que se arraigaron en las sociedades de magos pobres, dando luz a nuevas confecciones libre de restricciones. Entre ellas, estaba la nomenclatura del páramo, una convención de lenguajes de clase baja que incluso podía encapsular los hechizos como lo hacía la neotaumaturgia nacida en Péndulo. De esta forma, los magos clandestinos se mantenían bajo perfil ante la mirada de los dioses ermonistas o la mano jurídica de los hechiceros del Ministerio Narrativo. El usado por el nigromante de la marisma, era una rama de la clarividencia que bebía un poco del falibilismo, la cronomancia y con la misma nomenclatura del negacionismo para establecer la exclusividad.

―¿Qué está haciendo? ―Soltó la pregunta al aire para que cualquiera de sus soldados la atajara en vuelo con una respuesta, fue Sophronia quien respondió.

―Majestad, he visto eso antes. Se llama Clarividencia a través de la manipulación residual de las deposiciones del futuro.

«Quiere decir que, básicamente te lee la mierda», pensó y eso era lo que estaba haciendo el nigromante de la marisma, a quien le habían puesto la letrina personal del rey, olisqueando con un movimiento oscilatorio, catando con el olfato el hedor.

―¡Ah! Fantástico, como esto que se escribe ahora mismo mientras se lee por otros ―decía mientras trataba de convencer con la mirada que aquello era un barril de vino y no un recipiente de excremento.

Los dedos prensados por los grilletes se movían en armonía desigual, como larvas en el doloroso nacimiento. Su voz venía de todas partes, desde la nuca en forma de susurro, desde la lejanía en forma de llanto agónico y amenazante.

―Usted…, es Morgan Gar… El octavo de su dinastía.

―Eso ya se lo dije ―objetó Morgan con indiferencia.

―Vive, vistiendo la sombra de su padre, mas no su atuendo, su corona o el poder de su palabra. 

Es cierto que nunca pudo abrirse paso por los peldaños de la vanagloria, tomando en cuenta que las ruedas no sirven para subir escalinatas. Sin aquello u otro en lo recóndito de la infamia, la estima que una vez llegó a granjearse su padre, era una cosecha perdida para su hijo.

―Ama aunque no le amen ―graznó el nigromante, atenazando su cuello con las garras de un frenesí invisible―, se miente con la verdad. Víctima de su destino incierto, un espectador de los que le rodean, incluso de una vida que es más de un muerto anterior a usted, que está vivo y me ve con esos ojos llenos de lágrimas que nunca se van a derramar por las buenas…              

―Dígame cuál es el precio ―espetó.

No tenía que escuchar la voz del silencio, menos de una garganta hereje y estropeada por las verrugas. Las palabras tenían sarna y temía que contagiara la voluntad de sus hombres.

―Mi precio ―siguió hablando como si nunca le hubiese interrumpido―, es que escuche... Escuche lo que oigo, cuanto dice mi voz a través de mi garganta.

Levantó la cabeza, solo un poco para que nada más se notaran sus pestañas y la prominencia de su perfilada nariz. Escondió los dientes superiores tras los inferiores para gesticular una sonrisa membranosa, para después hinchar y deshinchar el pecho en una especie de risa jadeante.

―A usted lo persigue un sueño premonitorio, que sueña con usted cuando está despierto. Acabar con la persona que lo ama, terminar la vida de quien hizo que lo amara y de esa forma salvar su despreciable mundo.

Morgan miró a Juan y éste le devolvió un gesto frío, con los ojos se concedían un mutuo acuerdo de la profecía sobreentendida. Madeleine se interponía entre él y los tiempos de paz y prosperidad de su pueblo, su reino, su pequeño mundo de alabastro.

El recuerdo de Madeleine le hincó los dedos fríos bajo la yugular.

«Fuiste advertido, Morgan».

―¿Qué tiene que ver toda esa mierda? ―Interrumpió, se lamentó en seguida haber hecho aquella pregunta tomando en cuenta el contexto en que le estaban pronosticando el clima de su alma.

―Mucho ―bramó el nigromante―, porque ahora sé lo que significa esta empresa para usted. Y saber lo mucho que significa me da una idea de cuánto le puedo cobrar por mis servicios de nigromancia.

—Entonces pon tu maldito precio en vez de barajear mi destino.

Volvió a asomarse, mórbida, una sonrisa pespuntada de forúnculos y granos de pus. El nigromante negó repetidas veces con la cabeza antes de responder.

—Quiero muchas cosas, Morgan Gar VIII ―susurró de tal forma, que su voz empinó sus oídos de manera que no era posible no escucharlo, aunque se deseara―. La unión del mundo mágico con la monarquía, nuestra supremacía restaurada, nuestra treta al Parlamento. Quiero que volvamos a ser personas, no rumores, quiero que volvamos a ser los protagonistas y no los antagonistas.

«Te lo advertí, Morgan».

Devolverles a los magos sus días de gloria perdida era, prácticamente, abrirse de piernas ante el Parlamento, por otro lado, eran aliados poderosos contra estos, aunque eso significara otra guerra. Tratar de contentar a su gente con el disgusto de tener que compartir calle y mesa con proscritos era una jugada arriesgada. La recompensa empezaba a perder su peso, sin tomar en cuenta lo que podía perder: todo. Si bien, de ese todo ya nada importada. No había vuelta atrás, no podía dejar que Madeleine llegara a Espada y Pivote con Mahalba.

—Quiero a tus mejores acólitos ―dijo con convicción―, criomantes, brujos pirotécnicos, elementalistas, si aún quedan esas basuras. Quiero que formen parte de mi pequeña tripulación del Castillo Titanizado.

Morgan le explicó el plan al nigromante de la marisma. El perímetro meridional del concéntrico de Nalgahlla estaba parapetado de buques de guerra, fragatas y dos Rayo de la Muerte para proteger el tráfico mercantil. El Cielo del Terror era hogar de los piratas espaciales por la densidad con la que erraban sus nubes, cúmulos dopados con la fuerza de un afán fermentado por la lujuria de una atmósfera promiscua. El mayor problema era la flota naval de Espada y Pivote, que permanecía día y noche apostada en la cima de la cordillera de nubes rosadas.

Cuando el nigromante acabó de escuchar el discurso, con los ojos cerrados dejó escapar un orgásmico suspiro.

―Morgan Gar, el octavo de su dinastía. No es un mal hombre el dueño actual de ese nombre. ―Abrió los ojos y miró a Morgan como se contemplaría el fuego de una nación recién conquistada―. Adorado que me escucha, más que eso, siente mis palabras, escúchalas crujir lentamente como se desmenuzan en tus oídos. Morgan Gar, hijo de Bortolo, tu petición va más, hacia donde los barcos no pueden navegar, hacia un cielo que no ha sido reclamado por algún dios. Me halaga tu ambición, pero me temo que nada de esto se justificará con algún poder monetario.

―Me pediste que libertara a tu gente ―gruñó Morgan, las manos ejerciendo presión en las cintas metálicas de las ruedas―, ¿algo más?

―Morgan Gar, ¿entiende usted de sacrificios? ―Su tono de voz era un pequeño hilillo de aire caliente y sibilante, agudo hasta romper en acufeno―. Para este tipo de servicios preciso de sufrimiento, dolor. Mi magia se alimenta del miedo y del coraje, del desamparo y la aflicción. Tú eres muchas cosas, pero no un hombre de mal. Conozco mucha gente buena que obra con malas acciones, tú obras mal para hacer que haya bien. Por esa razón, te ofrezco la oportunidad de rectificar en tus decisiones, porque una vez que tú, Morgan Gar, me permitas hacerme uno con el barco, con tu gente, contigo, y te lo advierto, Morgan Gar, no habrá marcha atrás. ¿Eres consciente del elevado costo moral que eso implica?

Redactó el contrato en el consejo, fijó el nuevo regimiento y selló los documentos pertinentes con lacre para que lo examinara un escribano y le aprobara la forma. Ya estaba listo su nuevo barco, su diario de navegación, su mapa de ruteo espacial, su tripulación. ¿Pero estaba él listo?

«Te lo advertí, Morgan».

¿Él? Si tenía que ocupar su trono…

―Así es ―afirmó Morgan.

―¡Pero Majestad! ―exclamó Juan, desencajado de contrariedad―, su condición, usted no puede caminar.

―Y yo te respondo que tengo una silla que rueda.

―¿Y el trono? Tiene que estar sentado en el trono.

―Te respondo con la misma respuesta, Juan.

Sophronia lo empujó e hizo descender por las escalinatas del castillo hasta el patio. Un rey tenía que quedarse en su trono sentado y delegando por el reino, solo que su trono tenía ruedas. 

Así como su padre en su debido momento, él iba a estar a la cabeza de la inminente guerra expedicionaria. Tenía una guarnición bien surtida de caballeros, ballesteros y magos de diferentes dialectos mágicos, su fuerza castrense era proporcional al número de estatutos que estaba quebrantando, incluso estaba listo para enfrentar la tecnocracia de Péndulo, pero el objetivo era Espada y Pivote. La conquista de la Fortaleza Filosófica era crucial para abrirse paso hacia la magnificencia y la restitución de su apellido, atrofiado como lo estaban sus piernas, o su corazón.

―Majestad, ¡es imperativo que me escuche! ―susurró Juan cerca de su oído mientras la silla se movía a través del camino de piedra.

La comitiva real precedía el doble surco recto de las huellas y sobre él, cielo eclipsado por balcones y ventanas, asomaban cabezas curiosas, la plaza se llenaba para ver pasar la gran caravana del rey. Morgan miró hacia el frente y sin titubear.

―Majestad, permítame expresarme ―la voz sedosa se Juan empezaba a desgarrarse en un vórtice de exasperación―, hasta Espada y Pivote es una travesía muy larga, tortuosa, llena de montañas de nubes, galernas, tormentas eléctricas y gusanos del terror. ¡No llegará en una pieza!

―Tienes razón, llegaré en dos ―dijo y con el puño azotó el apoyabrazos como un martillo―, mi silla y yo.

―Majestad…

Su intento de perorata se había interrumpido por una especie de murmullo creciente y volátil, como de avispero y que poco a poco iba enervando el ambiente. Un gajo de mierda entre líquida y sólida se desparramó en su regazo. Quizás el rumor del consorcio con los magos clandestinos se había expandido más rápido que la sífilis el día de cobranza, no tardó el pueblo en demostrarle lo que pensaba. A causa de una bruja histérica dependía de una silla de ruedas, ¿qué virtud peligraba con la contratación de un nigromante y una supremacía de proscritos?

Dos égidas del tamaño de una puerta se apostaron en ambos laterales, escudando al rey de las acometidas escatológicas y los alimentos podridos. Los tomates, la carne descompuesta y las heces pintaron sobre los escudos emblemas de anarquía. Un aluvión húmedo, empedrado, repiqueteaba sobre su fachada andante al ras de sus ruedas.

Cuando la escotilla del H.M.S. Castillo Titanizado se cerró, el griterío se extinguió en su totalidad. Allí adentro ya no era Alabastia, sino un paisaje enclaustrado de titanio. El capitán empezaba a vociferar órdenes a la tripulación, dedujo Morgan, para fijar un rumbo oblicuo hacia el verdadero destino. Las amarras se fijaron, el velamen aumentaba la dimensión de su anchura a lo largo de los cuatro mástiles, sus respectivos palos de mesana se maniobraban para enderezar el ángulo de navegación. El rey empezaba a respirar con dificultad el aire abierto, un hematoma celeste que sus pulmones no habían respirado antes. A su espalda, su reino quedaba sepultado tras una cortina de espuma y prisma celeste, hasta volverse opalina como una pompa de jabón. Luego le siguió una pantalla de nubes sobre fondo azul terroso, el barco ya estaba en el Cielo del Terror.

―Sophronia ―dijo con voz autoritaria―, súbeme a la cubierta.

―¡Sus deseos, sus designios, Majestad!

Junto a la adquisición del buque de guerra, mandó a construir una red de elevado, entre el emparedado del mamparo. El trinquete clamaba una orden, con lento matraqueo la ascensión le entregaba pequeños raudales de luz blanca, luego, una infinidad sideral orquestada por las nubes, pliegues arquitectónicos llameando por siempre en el infinito del horizonte. Lloviznaba, lágrimas etéreas, briznas de agua que perecían ante el resplandor del sol.

Morgan dio órdenes pertinentes al almirante, convocó a los vasallos de Mámcramum y Barropia, de los pocos aliados dispuestos a seguir a un loco, porque estar a bordo de un barco de guerra en tiempos de una paz estipulada por los magos del Parlamento, adquirido de paso en el mercado negro geargiano y tripulado por desertores, asesinos, herejes e inmoladores, era de desequilibrados. En pocos meses había roto tantas leyes que, de haber sido posible, su padre se habría levantado de su sepulcro para meterle la espada por el culo. Sin embargo, su trasero estaba protegido por la mejor guarnición de Feudo Hastial y la peor calaña de las tierras de los magos nómadas. Si todo aquello le fallaba, seguía teniendo su silla estampada en las nalgas.

Mientras el H. M. S. Castillo Titanizado abría en canal con la eslora la cordillera de nubes, que se volvían rojiza borrasca crepuscular. La mente de Morgan navegaba en otra dirección, una en la que solo se podía llegar si la intención era perderse para nunca regresar: Madeleine.

«¿Madeleine?». De comensal con los perros del mercado, o de juerga con la lluvia sin techo, desamparada, lastimaba a unos para hacer feliz a otros. Desamparada, ¿dependiente solo de sus pies errantes y del peso de sus bolsillos, que no ocuparían salvo lo suficiente para unas cuantas noches a salvo de la mofa titilante de las estrellas? Si la encontraba, ¿cómo le explicaría todo lo que ocurrió?, ¿cómo se explicaría él mismo nada que sintiera, que en ese momento era todo lo que le atormentaba?

El abanico aterciopelando de la túnica de Juan le anunció su llegada.

—El disgusto de un pueblo es una forma de alertar a los gobernantes que algo hacen mal ―empezó a decir, la vista fija hacia el horizonte―, mientras que la indiferencia una forma de amar en silencio, y el fanatismo y la idolatría, una forma de amar con el miedo y la ignorancia. ¿En qué escala se encuentra su hegemonía, Majestad?

Morgan se giró para verlo, Juan hizo lo mismo, mientras se llevaba una mano al hombro para retirarse con el pulgar y el índice un trozo de residuo. 

―Si todavía no existe una en la que el pueblo le avienta heces y le grita del mal que se morirá, entonces yo la acabo de inventar.

Juan esbozó una sonrisa cariñosa, de las que precede una mano suave y fina que pretende acariciar la cabeza del doliente, aunque esto último no lo hizo. Concebida por la melancolía, Morgan dejó escurrir en sus labios una sonrisa lánguida. Miraba hacia el horizonte como si allá fuera a encontrar algún recuerdo perdido.             

―Recuerdo que mi padre hacía reiterados alardes a su martillo del juicio ―extendió las palmas, indicando cuan largo era su longitud―, era así. No, mentira, mucho más alargado que esto. Y la maza era casi, solo casi tan grande como un yunque de forja.

―Recuerdo ese martillo, Majestad ―dijo Juan.

En los labios de Morgan afloró una pequeña risita, silenciosa y marchita. No recordaba la última vez que se había reído.

―El cabrón lo usaba para las penas de juicio, para las guerras, para las vitrinas donde pudiera regodearse delante de las mujeres con quienes engañaba a mi madre. Cuando era un pequeño llorón creía que eso era normal, que un rey se acostara con otras que no fueran su reina.

―¿Y no lo es, Majestad?

―Viniendo de alguien que bautizó a su martillo como «El pene de Dios», probablemente.

―¿Y a qué Dios hacía alusión esa nominación?

Morgan se encogió de hombros.

―A él mismo, supongo.  

Las ruedas se estremecieron sobre la cubierta. Estarían encontrando pronto el meridiano que los dispararía hacia cielo abierto, por el momento, atracaban en una Islábrea, pequeñas isletas de combustible para las embarcaciones. Morgan tragó antes de hablar, para lubricar las siguientes palabras y que no se le atascaran en el gaznate.

―¿Crees que hallemos a Madeleine esta vez?

Contundente y frío, Juan dio su respuesta.

―Con un poco de suerte, esperemos que esté muerta.

Ella no podía estar muerta, la conocía bien, mejor que nadie. Las vidas silenciosas y sagaces provocaban las muertes más ruidosas, de haberle ocurrido alguna desgracia, en Alabastia ya habría corrido el rumor hasta sus oídos.

―¿Crees que todavía me ame? ―inquirió.

La pregunta pareció tomar por sorpresa a su consejero.

―Majestad, esa mujer no dudará en aniquilarlo o provocarle mucho dolor si tiene la desgracia de toparse con ella ―dijo con el semblante sobrio de risas o insinuaciones―, si llegamos antes a Espada y Pivote, no tendrá que lidiar con ella.

―No has respondido mi pregunta.

―¿No es evidente?

―Me dijiste ―Morgan empezó a hablar con paciente parsimonia―, que en mis sueños se me presentaría una profecía. Lo calculaste con la ecuación de Los tres Narradores, que acabar con la persona que me ama salvaría a mi pueblo, ¿eso no quiere decir que todavía ella me ama?

―Majestad ―Juan le puso una mano en el hombro―, si ese es el caso, con más razón témale.

Se alejó sin decir más que eso.

Cuando las nubes se cerraban en torno al sol como el párpado de un ojo somnoliento, Morgan pidió a Sophronia que lo llevara a su camerino. Lo depositó en el camastro, agarrotado del dolor, aguantaba las contusiones de su perpetua postura y de sus memorias rígidas. Pese a que la conversación había acabado hacía horas, seguía pensando en la perra de Madeleine como si su boca siguiera hablando lo que su mente callaba. Lo cierto es que nadie lo estaba escuchando, porque cualquiera se reiría tratándose de alguien que terminó condenándolo a andar en una silla.

—Sopa de cordero encebollado con pan negro —ordenó Morgan a Sophronia. Levantó el índice en alto―. ¡Y que esté bien tostado! —Hizo girar el mismo dedo, haciendo revoluciones mentales a su mezquina creatividad—. Y un poco de crema de berenjena. Berenjena bien carbonizada, por favor.

—Sí, Majestad.

La sirvienta hizo un asentimiento de obediencia, aunque Morgan no pudiera verla como en la mayoría del tiempo.

Los grumetes, esclavos del mismo mercado con marcas de guerra en el rostro y en la forma de articular los músculos para la faena, seguían combatiendo con una amenaza bastante mayor: cardúmenes de la bruma, que saltaban en andanada sincronizada por encima y muy cerca de la cubierta, escupiendo pequeñas tuercas sobre la toldilla y las cabezas de la tripulación. El capitán, ataviado con gabardina asolapada y sombrero alado, ordenaba de cuando en cuando palear un poco los repuestos diseminados y alimentar con ello el calorífero de la cámara de magia encausada, a través de la que se podía llegar ―a posibilidad de ratón― por medio de un ducto óseo y acerado que formaba parte del esqueleto del navío. Las velas se hinchaban y la proa se mecía en un vaivén atmosférico, franqueando la densidad de las nubes, cuya robustez era espesa y líquida a la vez. Todo iba en orden pese a los pulpos disparadores de tinta. A cualquier ángulo cardinal el barco no avistaba tierra flotante alguna. Ya estaban a cielo abierto, en unos días tendrían que lidiar con la presencia de los gusanos del terror, los leviatanes de la mitología balgués.

Siguiendo los patrones de distancia y fallo de la carta náutica, que mostraba tres planos perpendiculares ―siendo el primer plano el primer cielo, el suelo nalgués; el segundo plano, el segundo cielo; y el tercer plano el espacio sideral, cerca del ras de la bóveda espacial de los dioses y a la que no se podía acceder artificialmente―, Morgan acotó delante del capitán, el almirante y sus señores de la guerra, la dirección y ángulo que debían elegir como trayectoria, un recorte en nácar sobre los meridianos del universo, y que apuntaban hacia el concéntrico de Nalgahlla, Espada y Pivote. Llegaría en unos días gracias a la potencia y precisión aeronáutica del barco. Todo marchaba sobre ruedas, como siempre había sido a lo largo de su vida, o al menos eso creyó.

Se hallaba dentro del castillo de proa frente a los cristales del despacho del capitán, mirando sin mirar hacia infinitos confines de cremosos nubarrones, pues una tormenta de luces, además de haber embellecido el horizonte con trazos de escarcha seca, también dificultó la uniformidad con la que se movía el navío entre los surcos de nubes. Debían sortear los cumulonimbos, catedrales de nubes con alta carga eléctrica y que se defendía de los intrusos.

Una breve mirada al pasado y un lento atusar en su barba. Su boca se fruncía, besando algo invisible, un pensamiento escabroso.

—¿Por qué aún no he mandado a que me hagan una silla que pueda flotar igual como lo hace este barco?

La sirvienta respondió con el silencio sumiso al que estaba sujeto por contrato. Solo a Morgan le interesaban ese tipo de respuestas, porque era precisamente lo que quería escuchar de vuelta, retroalimentación taimada. Y cuando pensaba en su silla, instintivamente pensaba en Madeleine. Pensaba en la convivencia de los lazos, vertidas encima por los regueros de las casualidades, escupida y no tragada por el entusiasmo de los hechos, abofeteada por su poca empatía por la mortalidad. Su suerte era sadomasoquista. Un joven timorato que se enamoraba de una extranjera, un afecto en complicidad, un acuerdo tácito por el fetiche de la magia arcana de ver dos mitades uniéndose, una historia de amor que de amor tiene poco o nada, pero sí mucha felación y promesas agarradas de la mano, enchumbadas de sangre y honor.

«Maldeleine»”. ¿Sentía deseos de verla? Más bien de que ella lo viera a él, que lo escrutara con sus ojos de eclipse, hermosos y de color indeciso, que no se podía mirar por mucho tiempo sin colapsar. Si la bruja lo viera de nuevo, ¿cuál sería su primera reacción?

Juan abrió la puerta. No se molestó después en cerrarla de vuelta.

—¡Majestad! —La voz de Juan retumbó en las paredes del castillo de popa, de la cabeza del rey, de sus ensoñaciones. El grito hizo que Madeleine huyera de sus pensamientos, había perdido su erección.

—¿Ahora qué coño pasa? ―dijo y pensó.

—No sé cómo explicarle —respondió su consejero, moviendo los dedos dentro de los pliegues de tu hábito—, tiene que verlo por usted mismo. El Nigromante.

—¿Qué pasa con el Nigromante? —gruñó. No se sentía nada a gusto tener que tratar con un asunto que, se suponía, tenía bien sujeto en cadenas y argollas.

—Majestad, le ruego y perdone si reincide el entendimiento de mi petición, pero en verdad, preciso que esté allá o será demasiado tarde.

Se estaba temiendo muchas cosas, que el Nigromante se liberara de su prisión mental y física era el problema de menos categoría. Había cosas peores y que podían ser posibles.

«Te lo advertí, Morgan».

Ayudado por su sirvienta, descendió las escaleras hasta la cabina de toneles de explosivos, allí era donde tenían al Nigromante, al menos como él recordara hacia unas horas. Cuando llegó, el escenario era muy distinto a como lo había dejado la primera vez. Los soldados formaban un semicírculo en torno a donde debía estar encadenado el cautivo y en el centro de la cóncava, una mujer, aún con las vestiduras de metal enguirnaldando sus hombros y realzando su busto, se debatía y forcejeaba contra dos soldados, que parecían tener dificultades para mantenerla quieta.

—…a matar si sigues hablándome así. —Fue lo que alcanzó a escuchar de la boca de la guerrera al abordar la situación, cuya voz estaba abarrotada de una ronquera de odio e ira ciega.

Morgan levantó los brazos y movió las manos en gesto apaciguador.

—Que alguien me explique qué está pasando aquí. No. Basta. —Morgan esgrimió el índice y la mercenaria pataleaba ante el agarre de sus compañeros—¡He dicho que Basta!

La mercenaria quedó impertérrita, pendiendo de sus dos brazos, su pecho se hinchaba y desinflaba con un frenesí equiparable a la mueca de su boca, el blanco de sus colmillos y el negro de sus ojos. Más allá de la comitiva, justo en el centro de la habitación, el Nigromante tenía la cabeza y el torso hacia atrás como si intentara imitar la forma de un caracol. Reía y el tintineo de sus cadenas lo hacía también. Era una risa caballuna, infantil y sádica.

—¡Que alguien me explique qué demonios está pasando aquí! —se impuso Morgan.

Mientras el Nigromante seguía en su universo de risas, un soldado culinario se adelantó y saludo al monarca con una breve reverencia.

—Majestad. ―Se anunció el guerrero barropiano con voz trémula, algo no habitual entre sus soldados―. No sé, es que… En serio, no sabría cómo explicárselo.

―Mejor que le pongas más empeño ―respondió con los dientes presionados―, porque se me acaba la paciencia.

Alguien ubicado en la parte atrás, un ballestero de Mámcramum con la mano en la frente, se adelantó con un aire de pesar en su semblante. De fondo, la risa impávida del nigromante seguía crujiendo con insolencia.

―Majestad, en nombre de mi señora Úrsula y mis camaradas, pedimos abandonar la misión.

―Petición denegada ―graznó―, estamos a cielo abierto, a leguas del estrecho nororiental. ¡Explíquenme de una vez qué ocurre!

―¡Majesta! ¿Es que no lo siente usted también?

Morgan ignoró que le hayan elevado el tono de voz en un esfuerzo por comprender. Enfurruñado como estaba, negó con la cabeza.

―¿Sentir qué?

―¡Eso! Eso que. No me siento bien, ¿comprende? ¡Nadie aquí se siente tranquilo! Algo, como si estuviéramos a las puertas del abismo, como si temiéramos voltear y encontrarnos con algo horrible… Tuvimos que bajar a las bodegas, nadie quiere estar cerca de las ventanillas por miedo a que algo, algún impulso, los haga tirarse por la borda. ―El guerrero se estrujó las greñas y presionó los párpados―. ¡Ya, por los dioses del panteón, ya no me quiero sentir así, maldita sea! ¡Lo que sea que tenga que suceder, que suceda ya!

El nigromante seguía riendo.

—Su realeza —dijo el nigromante, cuya voz llegó al oído de Morgan como si éste acabara de destaponar sus oídos por el agua—, los sacrificios son como un juego. Usted sabe que, en todo juego, siempre hay un… mal perdedor.

Se escuchó un sonido de pestillo cerca de donde se encontraba Morgan, un arquero anunciándose.

—Que alguien lo calle, ¡cállate, cállate, cállate, maldito repulsivo!

—¡Voy a matar a ese hijo de puta! —gritó de pronto la mercenaria, moviendo los brazos, aún sujetos por sus compañeros, con la misma dificultad cuando se intenta pelear dentro de un sueño.

—Morgan Gar, el octavo dueño de ese nombre —dijo el Nigromante, las ojeras resaltando en el contorno de sus cuencas en contraste con su sonrisa—, sacrificios. Ellos deben callar y escuchar. Acatar el dolor. Se debe sufrir ―la frase se volvió eco―. Ellos temen lo que no pueden comprender. ―Las palabras se repitieron con repitió con voz siniestra.

―Majestad ―volvió a anunciarse el barropiano con voz trémula―, no podemos trabajar con él, es un impío, un hereje. Esos magos están cubiertos de una magia maldita. Por favor, déjenos en alguna Islábrea y nosotros nos las apañamos.

Morgan se masajeaba las sienes y presionaba los párpados. Abrió los ojos, ya miraba al suelo, luego al techo, no quería fijarse en nadie en específico. Chasqueó la lengua.

—Me pareció haberles advertido a todos en el puesto de avanzada —dijo mientras jugaba con sus dedos—, así como les recordé también en el puerto intercomunal, que trabajar con el Nigromante de la Marisma iba a resultar una experiencia… Escuchen, no hay otra forma de atravesar las líneas fronterizas hasta Espada y Pivote. Necesitamos a esos magos les guste o no.

El Nigromante lanzó una especie de gañido orgánico, una exclamación salida de la garganta de algo que no tenía cabida en la mentalidad.

—Morgan Gar, el octavo portador de Morgan —La lengua iba y venía dentro y fuera de su cavidad bucal con una indecente velocidad—. Ella, la muchacha, la que llora, esa que está ahí de frente, desdeñándome. Ella parece una mujer que entra en buenas razones. Podemos negociarlo, podemos llegar a llevarnos bien en lo que queda de viaje. Sé que podemos llegar a entendernos.

La mercenaria, con la boca abierta como si acabaran de tocarle las tetas, lanzó un resuello cargado de orgullo y pudor femenino. Un codazo a diestra y una patada baja a siniestra, fueron suficientes para liberarse de la presa que le habían tenido. Tan pronto era nuevamente una mujer libre, aventó un puño directo a la mejilla de su colega, uno de los artilleros, que lo dejó en el piso inconsciente. Le quitó la ballesta y la apuntó directo a la cabeza del Nigromante.

Morgan miraba, muy atento, la escena, pero por alguna razón le era imposible intervenir, no porque estuviera postrado. Hacía mucho tiempo, desde su época de oro, que no se sentía en tanta tensión. Él era el rey, pero se sentía como un bufón sin importancia dentro de un asunto de mercenarios. Hacía mucho, mucho tiempo, que no se involucraba en la balanza que cuestionaba el honor y la injusticia.

—Deberías intentarlo —dijo el Nigromante, aun pendido y estirado entre las cadenas como una putrefacta piel tirante y cicatrizada—, soy un buen amante.

—Si sigues hablando —la mercenaria hizo mover la mirilla del cañón de la ballesta—, te atravesaré el cráneo de un sólo perno.

—Vamos, no seas así. A lo mejor si piensas en tu hermano muerto, asesinado y destripado, parte por parte, mientras te hago el amor, quizás así tengas más rápido un orgasmo.

—¡vete a la mierda!

Morgan cerró los ojos justo en el momento que chilló la mercenaria. No le hizo falta ver para sentir un retortijón, pues el chasquido del gatillo de las ballestas era algo que ningún guerrero podía olvidar jamás. La bala roja y fosforescente salió escupida con violencia del artilugio de madera y hierro, trazando en su camino una trayectoria recta y blanca. Como si una mano invisible le hubiera empujado la frente hacia atrás, el Nigromante de la Marisma quedó inerte y con el cuello mirando hacia el techo. La sonrisa de su cara se había esfumado, lo único que sonreía era aquella abertura nacarina formada en su cráneo, una oquedad de la que rezumaba una especie de pus verde, amarillo y agusanado. Los hilos de secreción eran más blancos que rojos. El perno seguía brillando dentro de la cabeza como una calabaza y derretía las paredes neuronales con un siseo progresivo. El Nigromante quedó suspendido de las cadenas, no hizo falta que sus rodillas tocaran tierra para saber que estaba muerto.

Morgan abandonaba el recinto en ese momento, franqueando y tirando los barriles de cerveza a su paso con la imponencia de su silla de ruedas. No le había dado oportunidad a su sirvienta de servir para huir de las adversidades. Era de noche, solo que en el segundo cielo la luna se encargaba de emular un pleno día artificial. La cubierta estaba vacía, solo él se hallaba allí en aquel momento. Se crujió los nudillos, enseño los dientes, como si quisiera reprimir un grito animal. Se tomó los cabellos, gritando internamente.

—¿Majestad? —oyó que le preguntaba su sirvienta, Morgan no dio signos de reconocerla. Estaba envuelto en torno a su regazo, como había llegado al mundo, reprimiendo un sollozo.

Todo había acabado tan pronto… Tendría que ordenar un viraje brusco, de vuelta a Alabastia, tendría que dar muchas explicaciones. Un retorno precoz, una derrota aplastante y un despilfarro de dinero en aquel mojón gigante de metal, que ya no le serviría para ir a Espada y Pivote.

—¿Ma… Majestad?

—Tráeme... —dijo a la sirvienta, apenas en un susurro orgulloso y malcriado—. Tráeme al capitán, dile que es urgente.

La mercenaria ya estaba en cubierta, escoltada, a duras penas, por la fuerza de sus compañeros. Por más en desacuerdo que estaban con la compañía del nigromante, estaban consciente de que su aniquilación significaba la pérdida total de toda una planificación meticulosa y que les tomó semanas a sus reyes confeccionar en los mapas y los diarios de guerra.

La guerrera se debatía, lanzaba dentelladas, de vez en cuando un puntapié sucio o una cabezada que más de una nariz dejó hecha pulpa. Al final, el capitán, su capitán de la brigada de la soldada alabastina, la puso frente al rey. Tanto ella como Morgan se miraron, pero no dijeron nada. Llegó un momento en que el rey sintió propicio que él rompiera el silencio.

—¿Y bien? —inquirió Morgan

—¿Y bien qué? —gruñó la mercenaria.

—¿Se da cuenta de la gravedad de su acción?

Estaba seguro de que sí. Cuando el nigromante pereció, la paranoia se había esfumado en el rostro de sus hombres.

La mercenaria no veía al rey, se miraba las botas de hierro y las frotaba una con la otra. El viento soplaba y el relieve de nubes que chocaba con el casco rozaba la solidez. La luna brillaba, hermosa para los ojos sensatos, abominable para los que no estaban acostumbrados al nuevo día nocturno.

—Ayúdame a ir hacia la borda —dijo con amabilidad―, ¡No, tú no, Sophronia! Tú ―señaló a la mercenaria.

Pidió a la mercenaria que lo empujara hacia el puente de proa, desde allí el movimiento oscilante, ascendente y descendiente del barco era más vertiginoso. Pensó en todas las veces que se había dejado llevar por sus impulsos cuando Madeleine cometía alguna falta o dejadez de ignominia. Se prometió que esta vez iba a ser diferente. Rompió el silencio, ninguno de los dos veía al otro.

—Estoy pensando ahora qué voy a hacer contigo.

La mercenaria lanzo un suspiro e hizo un movimiento de hastío que Morgan no alcanzo a ver.

—Lo siendo, Majestad ―dijo en un tono de voz que no desdeñó su orgullo ni su rigor.

—Conocí a tu padre antes de que lo llamaran a la superficie de Fernolia. Yo peleé junto a tu él cuando todavía no me hacía ni una idea de que algún día iba a ser rey. Elekin Brestod, un buen hombre y un privilegiado de los dioses. El héroe que Fernolia necesitaba antes de que...

—Majestad, con el debido respeto. ―La voz de la mercenaria se quebró. Su ánimo le jugaba una treta de llanto que ella con habilidad eludió―. No quiero hablar de mi padre.

—Lo sé —Morgan hizo un ademán de disculpa—. Te hablaré de un poco de la persona con la que todos los días la gente me compara y mide para determinar mi temple como rey: mi padre.

La punta del bauprés ensartaba la neblina a la que se enfrentaban. El frío le mordía con suavidad los huesos mientras que los copos de nieve le besaban las mejillas, a su vez, sus labios iban explayándose.

―Mi padre pagó a muchos esgrimistas para que me enseñaran a pelar, pero no le gustaba el resultado de mis entrenamientos. Se quejaba todo el tiempo de que ellos eran muy suaves conmigo, así que decidió que mejor él era mi mentor. Un día me puso a prueba en el palastro, toda la guardia y sus guerreros estaban presentes para presumirme. A todos les decía que yo había heredado sus cualidades. ¿Sabes qué ocurrió después?

La mercenaria negó con la cabeza. Aquel suceso no pasó de aquellos muros, Bortolo amenazó con pena capital a quien se atreviera a hacerlo, por lo que aquello no se quedó más que como una semilla que nunca dio tallo.

―A la primera estocada resbalé con la tierra mojada de la arena, sus guardias se rieron. Creyó que lo había puesto en ridículo y me dio con el revés del brazal. Me tiró un diente, mira ―señaló con el índice una abertura donde antiguamente debió haber estado una molar―, se quitó los guantes y me dio una paliza que me hizo orinar sangre por una semana.

Lo recordaba todo con una sonrisa triste. Los copos le lamían la cara y se derretían en lágrimas invernales, las que él no podía llorar por compostura.

―Eso fue lo que hizo el tan amado Bortolo Gar VII ―dijo en voz baja―. Si hay algo en lo que estoy de acuerdo con todos, es que yo nunca seré como mi padre. ―Miró a la mercenaria a los ojos―. Por eso no te castigaré.

La Mercenaria le correspondió el contacto visual, con algo de pesar en su mirada, un brillo infantil en sus ojos que indicaban que todavía era una niña asustada.

—Majestad —enunció su título como un conjuro de paz.

El silbido eólico de las turbinas se encargó de llenar el vacío que había dejado el silencio en el ambiente, entre ambos. Las estrellas en el firmamento titilaban ante el reflejo a contraluz de un cometa cuya presencia fue tan breve como la decisión de Morgan.

—Me haré responsable de todo ―dijo con una sonrisa―, ¿ya qué? Mi vida ya está arruinada y lo más probable es que me linchen al regresar. Ya no hay esperanza para mí ―pensó una última vez en Madeleine, en cómo le habría gustado compensarla por todo los agravios―, y tú tienes una vida por delante. Volvamos a la cabina, debo ordenarle al capitán que fije las coordenadas de regreso.

Volvieron a la cubierta a reunirse con los demás tripulantes. Se había formado un pequeño tumulto mientras hablaban. No hizo falta que Morgan fuera a buscar al capitán. Éste corría hacia él con paso torpe y poco acostumbrado a las naves.

—¡Majestad! —exclamó, la mano en alto como si quisiera impedir que su monarca se fuera lejos.

—¿Capitán?

—Es… —decía, jadeos intermitentes entre cada palabra, mientras apoyaba las manos en las rodillas—, es.... el Nigromante, Majestad. —Con una mano, y a duras penas, señaló el umbral del castillo de popa, del que cuyo rellano venía ascendiendo una especie de silueta negra y submarina, como si la oscuridad fuera su mundo acuático.

Venía ascendiendo las escaleras apoyado sobre el hombro de Juan, que lo ayudaba con un gesto caballeresco. Tras Morgan, la mercenaria lanzo una exclamación, el rey se había quedado sin palabras. El nigromante de la marisma seguía vivo.

«No puede ser, yo lo vi morir, yo vi a ese hombre morir hace unos momentos».

La madera del suelo estaba seca y cubierta de un solvente atmosférico, tan poco tangible e igual de frío como el hielo seco cuando se sumerge en agua caliente. Las pisadas del nigromante de la marisma chapoteaban hacia el rey. Todos retrocedían asqueados, porque la repulsión siempre fue más fuerte que el miedo que inspiraba, los jirones de tela podrida iban a rastras como serpientes húmedas. Se detuvo frente a Morgan y el capitán, deshaciéndose del gesto amigable de Juan con un ademán grosero.

—Veamos —empezó a hablar, sin dirigirse a nadie en específico, seguro de que todos lo escuchaban atentamente—, debemos volver a fijar el fallo hacia esa dirección. Esa nube negra nos servirá de atajo, además de camuflaje. Supongo que ustedes, que conservan aún toda su capa craneal —esto último lo dijo, apuntando su grotesca dilatación pupilar a la mercenaria—, entenderán que es sencillo sentido común. La clave está en no ser divisados por las fragatas de Espada y Pivote, sino dar de lleno con sus dos Rayo de la Muerte y deshabilitarlos con nuestros inhibidores.

Desde la proa se escuchó una voz, rasposa por el salitre, los dióxidos atmosféricos y el vapor de agua. El capitán del barco anadeó hacia el centro de la comitiva, la barba negra entrecana meciéndose al ritmo de la cubierta. El único ojo en su rostro, una cuenca sin párpado, bastaba para sostener la mirada par de todos los presentes.

—¿A qué llamas tú tener sentido común? —inquirió el capitán, inclinando cerca del Nigromante su nariz de pimentón—, ¿lanzarnos dentro de esa nube negra y matarnos a todos?

—No hay que ser muy brillante —el Nigromante hablaba con una pausa que rayaba en lo absurdo e irrespetuoso—, para saber que se trata de un castillo de Nimbostratus, una simple precipitación atmosférica de clase dos. La arquitectura alargada de esa nube puede salvarnos.

El capitán lanzó un gruñido gutural, las arrugas de su boca se acentuaron.

—No sabes nada de navegación, y no voy a permitir que mandes a mi gente directo a un abismo sin retorno.

—No, puede que no. —El Nigromante hizo gala de sus pulgares e índices—. Pero soy un experto en muertes suscitadas, muertes espontáneas y probabilidades improbables de la cátedra de la mortandad. Estoy bastante seguro cuando digo que nada nos pasará si entramos en esa nube.

—¡Majestad! —El capitán se volvió hacia Morgan, las venas de su cuello tensadas y la boca empequeñecida—. No voy a permitir que me digan cómo capitanear un barco, mucho menos un Castillo Titanizado, que ya es un asunto mucho más serio, del que cualquier error nos haría volar a todos hacia la nada.

―Majestad ―se acercó el capitán de la guardia―, si usted nos lo pide, podemos aniquilar aquí y ahora mismo a este esperpento hereje.

―Majestad, volvamos a Alabastia.

―Hay que matarlo.

―Es un monstruo.

―¡Que le corten la cabeza para que no pueda revivir!

Morgan no dijo nada ante la avalancha de voceríos que se sumaban a la causa contra el nigromante. Era un asunto que requería una solución rápida, uno del que agregaba más peso ético por la cantidad de involucrados: la mercenaria, el capitán, la seguridad de la tripulación, la posterior decisión del Nigromante…

―No puedes matar a la muerte ―graznó el nigromante con su voz de viento y haciendo gala―, ahora, escúcheme con atención, Morgan Gar, el octavo nobiliario. Hablamos de sacrificios tanto como se habla de salvoconducto. Tu guerrera al mando cometió una ignominia delante de mis acólitos. ―El interior gelatinoso de su cráneo se estremecía. Morgan se dio cuenta que no sangraba, estaba lívido como un cadáver descompuesto bajo el agua―. Si vamos a continuar con este consorcio, habrá que equilibrar el dolor y el sufrimiento. El dolor no puede ser unitario, ¡debe ser bilateral!

―Majestad, no lo escuche ―habló el capitán del Castillo Titanizado―, rompa relación con estos vagabundos. No lo vale. ¡Por lo que más quiera, Majestad!

Juan hizo acto de presencia como mejor sabía hacerlo, tocando su hombro.

—Usted sabe lo que tiene que hacer, Majestad, y mejor que nadie —dijo Juan.

Habiendo escuchado la voz del capitán y de los demás marineros afirmando las órdenes que recibían, la de su consejero se escuchaba igual que pasar las manos desnudas sobre el terciopelo. Era peligrosamente dulce, como las veces que se tornaba cuando tenía buenos consejos para dar. Sobreentendió el mensaje oculto, odió en ese momento que Juan tuviera la razón. Negó con la cabeza mientras se miraba pensativo las manos.

—No —respondió Morgan con voz trémula, moviendo la mano cerca de su cara con ademán inseguro—, no puedo seguir con esto, hay que cancelar todo. No, no voy a permitir que corrompas la valía de mis hombres…

El nigromante se echó a reír, seguro de su victoria.

—Majestad —cortó Juan, no podía verlo, pero sabía que tenía las manos juntas, escondidas bajo las campanas de su hábito—, durante todos estos años he respetado su juicio y convicción para tratar este tipo de pormenores. Y como consejero, le digo con todo respeto, no le recomiendo que le dé marcha atrás al Castillo Titanizado.

Morgan tragó fuerte. En tierra era un magnánimo señor dueño de la razón y de la voluntad de los mortales que habían apostado por él. En un barco, lleno de grumetes, marineros de nubes saladas, un capitán que le habían arrancado el párpado, el miembro, y las uñas en una recóndita mazmorra de tortura, en tiempos remotos, un nigromante necrófilo. En Alabastia tenía poder. Allí solo se sentía como un hombre en una silla de ruedas.

—¿Qué hago, Juan? Dime. —El rey trató de que su voz no sonara como el de un pavorido aspirante—, ¿qué hago?

—Usted y yo sabemos a la perfección que el nigromante sabe lo que hace. Volver a Alabastia, ¿para qué, Majestad? Si supondrá una derrota pasiva, una guerra anónima perdida.

Morgan suspiró, le tomó mucho rato expulsar todo el aire. Tenía ganas de quedarse sin él.

―Oficiales, arresten a este hombre.

Fue todo lo que dijo, su dedo estaba apuntando hacia el capitán del barco.

—¡Qué demonios! —bramó el aludido, mas no se debatió, quizás acostumbrado a los arrestos marítimos.

Morgan empezó a hablar, no se dirigía a nadie en concreto, la mirada perdida y desprovista del brillo misericordioso de hacía unos momentos.

—Desde ahora esta nave está bajo el comando del maestre Coudin.

Aunque se llevaban fuera de la escena al capitán, éste siguió protestando ante el cambio brusco de nómina.

—¿Por qué me hacen esto? ¡Me necesitan aquí arriba!

—Ya no eres capitán, te relevo —dijo Morgan, como restándole importancia a si hería el orgullo de un centenario marinero.

—¿Quién dará las órdenes náuticas? ¿Quién comandará a los ingenieros? Ustedes no saben nada sobre barcos, ustedes solos no pueden pilotar una nave tan grande como esta.

Por un momento lo hizo dudar, sin embargo, no dejó que trastabillaran sus convicciones.

—Sáquenlo de mi vista.

Tan pronto como lo dijo, los caballeros de la guardia sacaron de la cubierta al capitán que ya no lo era. Durante el resto del viaje no se volvió a saber de él, ni de sus quejidos. El Nigromante se había mantenido al margen, pero justo en aquel momento aprovechó para incorporarse junto al rey, relamiéndose la lengua y limpiándose los dientes podridos y carcomidos. La sombra de sus ojeras, competía con el anonimato que le daba a duras penas su capucha.

―¡Aún necesito compensación de dolor! ―rugió por lo bajo―. Ella, ela tiene que pagar por lo que me hizo.

Morgan negó rotundamente.

―No, yo me haré responsable ―extendió los brazos y expuso su pecho inflado―, si vas a infligirle dolor a alguien, que sea a mí. A ella no la metas en esto.

―Majestad… ―susurró la mercenaria a su lado, pero él no atendió a su llamado.

―Morgan Gar ―seseó como una serpiente al fondo de una tubería―, el octavo… De su nombre. Me temo que no podrá ser posible. Desgraciadamente para ti, no me gustan los hombres.

―¡¿Qué?!

De la manga de su túnica, asomó un apéndice aceitoso, brillante, pulposo como una lengua muy larga, salió serpenteando de la manga del nigromante, reptando por la membrana de su pulgar, hasta caer de la punta de sus dedos. Tenía principio, no parecía no tener final y siguió su animalesco recorrido, oscilando la cabeza sin ojos, sin boca, hacia donde estaba la mercenaria. Se enroscó en el tobillo de la guerrera y la levantó sin ningún cuidado, invirtió su mundo y transgredió su honor de tan humillante forma.

—¡Majestad! ¡Majestad, ayuda! —gritaba.

―¡Guardias! ―prorrumpió en un grito que desgarró el grosor de su voz.

Al menos veinte alabardas, más atrás unas cinco ballestas, apuntaban en dirección al nigromante. La lengua, que chasqueaba allí, donde su superficie viscosa humedecía todo lo que tocaba, llevo a rastras a la mercenaria justo cuando empezaba a moverse hacia el castillo de proa. Y su voz, rasposa, seseante y gutural al mismo tiempo, empezó a expulsar las palabras con un entusiasmo mecánico:

―¡Intente cualquier cosa que se le ocurra y mis hombres responderán por mí! A la muerte no le interesa de qué forma vives tu vida, solo que seas puntual con ella. Mientras haya muerte, la vida volverá a ser posible. Piromantes, magos incendiarios, electrocutores y negacionistas, aquí hay cargas y hechizos encapsulados, magia encastada y lista para provocar el caos, ¡le reto a que ordene a sus hombres y los míos reducirán todo esto a cenizas! 

Sobre la pasarela que unía los palos, allí los vio. Sombras encapuchadas recortadas contra la noche, puntos de luz verde, amarilla, roja y naranja. Distinguió las manos engarfiadas, bastones y catalizadores. Estaba en la mira, en clara desventaja ante aquella legión de sombras. Cuando bajó la mirada, tenía la boca un poco abierta, víctima del mutismo.

—¡Majestad! —seguía suplicando la cautiva, era inútil. Morgan no quería escuchar, ni ver tampoco, no podía hacer nada.

―Recuerde lo que le dije, yo se lo advertí ―seseó el hechicero―, se lo advertí, Morgan. Le di la oportunidad de retractarse con todo esto porque lo vi como un hombre bueno. Si bien, que sea bueno no significa que sea el mejor tomando decisiones ―se echó a reír―, los hombres buenos son los más interesantes, al menos para gente como yo, que se aprovecha de los tontos.

El nigromante abrió con una mano la puerta que daba a los vestíbulos del castillo de mármol, mientras que con la otra seducía los movimientos del apéndice para que hiciera entrar, de manera brusca, el cuerpo de la mercenaria.

—Estaremos muy ocupados, así que dígale a sus hombres que no entren a molestarnos —dijo con una sonrisa babeante—. Si esta perra no colabora conmigo, la reuniré con su padre.

Sus risas vociferadas, junto a los gritos de súplica de la mercenaria, se apagaron justo cuando el primero azotó la puerta y le pasó el pestillo. Morgan abrió la boca y la volvió a cerrar, hizo girar su silla y la condujo en dirección a la popa, sin ver a nadie, aunque sintiera las miradas de todas puestas en él. Hacía mucho que no usaba los músculos de sus brazos para moverse él solo, al principio sintió un dolor de alivio.

—¿Majestad? —escuchó que Juan lo llamaba, decidió ignorarlo.

Desde la altura del jardín de aparejos tuvo una mejor perspectiva, una que no había tenido jamás sentado desde el trono del castillo. Respiró el aire nocturno y expulsó con arrepentimiento, miró hacia abajo, sintió ganas de tirarse. ¿Para qué iba a seguir adelante? No porque le tuviera fe a los resultados de la misión, no porque se sintiera aguerrido y con sed de conquista. No quería volver atrás para no tener que encarar la decepción impresa en los rostros de sus súbditos, no quería morir. A cambio, otra persona sufría una fuerte tribulación que le impediría luego morir y vivir con normalidad.

Su pecho dio un pequeño brinco melancólico, el interior de su lengua dolía, tenía la boca entreabierta y los ojos observando el vacío falso del espacio. Se había dado cuenta de sus errores, que habían empezado desde que decidió pensar igual a su padre. Jamás sería tan bueno como él alguna vez lo fue en vida.

«Te lo advertí, Morgan Gar» le decía el nigromante desde el pasado hacia el presente.

Empezó a llorar.

18

Limpieza de personal

Olía a mierda.

No recordaba su antiguo cuarto de aquella manera tan caótica y negligente. Mientras su estratagema política se cocinaba, él tendría que esperar a que la bomba germinara, explotara, con la suerte de que la onda expansiva no lo alcanzase. El catre desordenado, concebido por el reuma de dos orugas con nada de conocimiento sobre cómo van ensambladas las camas. La atmósfera era diáfana y hedía a sexo remoto, concebido por cosas que no estaban vivas después de eso, un aroma dulzón y avinagrado. Algo ajeno y que le impedía sentir nostalgia por aquel lugar. El aire viciado había allanado su propiedad en su ausencia. Diseminó sobre la cocha de plumas, el fardo de utensilios adquiridos en la Catacumbas de Chatarra. Era la hora de ponerse a trabajar, en ese momento que su taller era el sitio más inseguro para estar.

Sobre el arcón se podía apreciar aún la montaña de colillas negras y su yacimiento aterciopelado de cenizas, colillas negras y apiladas como cadáveres después de una desolación. Los vestigios de alquitrán de su juventud. Estuvo allí al abrigo de la noche, los secretos que patrullaban e iban en complicidad con la corrupción de Péndulo. Si lo estaban buscando, pensó, quizá no se les ocurriría buscar en la propiedad medio derruida y habitada por el hedor. Abrió el arcón y sacó sus viejos instrumentos de artifista.

El pueblo a las afueras de Péndulo brillaba por la luz propia de sus fábricas de aceleración hormonal de cochinos y el humo fosforescente, que impedía a los pueblerinos el reparar en la existencia de algún sol. No quería estar allí. No había querido, ni quiso nunca desde el día de su condecoración al concejo de Joe. El pueblo le traía vagos recuerdos que agradecía que fueran solo eso y no pesadillas más fuertes que la mente del soñador. Aún se escuchaban los gritos de los vegetarianos cuando fueron subyugados por las cadenas, que con brío tintineaban y los escoltaban un lamento hacia las fábricas, una vida miserable al margen de la libertad, en el subsuelo donde se cocina la férnika que mantenía el continente flotando. 

Le picaba algo, ¿quizá el oído? Las vibraciones sensoriales estaban alteradas, llenas de pánico, temblaban de miedo. Temblaban y la casa se rebullía, como si intentara conseguir una posición más cómoda, como si no le bastara aquella en la que había estado aposentada desde su deserción. La casa lanzaba resoplidos de madera rechinando, de viento encerrado, de un peo aguantado. No era un escozor, sus oídos no lo engañaban. El picaporte de la puerta giró con un crujido de resorte, alguien intentaba abrir la puerta, sin resultado alguno, porque Finfor había sido precavido de cerrarla con llave. No era Ambrose. La contraseña acordada nunca fue acordada con un movimiento convulso del picaporte.

«Joe, ¿mandaste a tus hombres a buscarme?».

Hubo un breve movimiento de machas negras en el piso y que se derramaban por el quicio de la puerta en forma de sombras. Tocaron cuatro veces. Necesitaba ganar tiempo con el silencio, nadie tenía que saber que estaba allí, por lo pronto averiguarían si en verdad estaba desierta la casa. Necesitaba algo, un utensilio, le faltaba una cosa que seguro se hallaba en su viejo arcón. Ante la expectativa de lo que pudiera hallar dentro, que ya no era tanto suyo, sino de la mugre y las cenizas de malos recuerdos y tabacos consumidos. Miró para los lados, asqueado, hasta que se decidió a levantar un pie, como si fuera a matar una cucaracha, y lo dejó caer con todas sus fuerzas sobre el garfio del candado.

El candado, aunque oxidado y enjuto, se mostraba reacio. Finfor lo tuvo que intentar varias veces. Hasta que, en un momento dado y de un placentero crujido, la pieza cayó derrotada. Cuando abrió el arcón, halló en él basura inorgánica: llaves en ele, tuercas, tornillos, muelles, piñones, fragmentos de mercurio y trozos de níquel, bronce conexas y cóncavas, corazón de autómata a medio ensamblar, una gran cantidad de piezas curtidas de grasa seca y negra, como defecadas por los malos tiempos. Tras un estruendo metálico que encontró placentero, apartó, excavó en la amalgama de chatarra y repuestos. Lo único útil fue algo que encontró al fondo de la cavidad.

Lo sacó, cuidando de no pincharse o incomodarse con las esquinas del artefacto, cerró el arcón. Tenía en las manos un artefacto del tamaño de un huevo de unicornio. El autómata pequeño tenía un diseño muy intrincado, lleno de esquinas y salientes, de una forma tan simbólica como para que se formara una figura ovalada y a la vez cuadriculada. Una vara de metal salía de la cabeza, en cuyo extremo opuesto se bifurcaba en noventa grados para formar una hélice de dos aspas. Era un rotóptero derruido y cubierto de grasa de motor, pero era mejor que nada. Era hora de aplicar las mismas técnicas mágicas con las que un día lo revivieron a él: la tecnomancia. No era muy buen constructor ni ensamblador, solo un simple encastado de magia de primer cuadrante, el más vulnerable de los preceptos mágicos.

En un pergamino de oro, que milagrosamente halló en su compartimiento de emergencia y que usaba para ensamblar sus propios hechizos, empezó a hacer trazos ayudándose con un pedernal, declarando en el membrete los principios del ensamblador, las sentencias que apuntalaban al registro de las fórmulas basada en sus estudios, que a su vez apuntalaba a las semánticas arcanas y que bebía del necromagnetismo, el principio aeronáutico de los autómatas voladores y los deconstruídos abalados por esa virtud. Dibujó una serie de líneas que al final se unían todas desde sus extremos, cortados por una cuarta parte de la anterior, que simbolizaba la semántica lógica, a lo que una letra rúnica, una B invertida y sin las aristas, en el costado del dibujo, especificó que era un rotóptero lo que quería reparar. De un compartimiento secreto en el fondo de su abrigo, halló un mortero de creaciones, lo puso delante del pergamino de oro y empezó a machucar la lingüística cognitiva en él, declarando todas las variables asignadas a cada pieza que componía el artefacto. En este punto se le habían olvidado todos los pasos posteriores.

«Mierda», masculló.

Agarró de otro de sus bolsillos un frasco de kinetizador instantáneo para el necromagnetismo y lo arrojó a la fórmula. El código empezaba a regurgitar gases y esputar comentarios peyorativos a su encantador: «bruto», «pendejo» los mensajes luminiscentes por defecto cuando el código arrojaba un error de razonamiento. No recordaba nada del último examen de ensamblador de clase omega, sí que se había copiado de uno de sus colegas casi todas las respuestas. Lo único útil que recordó fue su nombre y apellido.

Al final, improvisó un poco con lo que tenía a la mano. Hacía mucho que no llenaba un pergamino entero de fórmulas, sentencias y fuentes, cuyo orden lógico variaba mucho del dialecto utilizado para la taumaturgia en la que él, esa incorpórea que, no tenía nada que ver con componentes físicos. El paso final implicaba un corolario básico de hierro.  Como no tenía metal imbuido para el ensamblador, empuñó el estilete y se infligió un pequeño corte horizontal en la palma. Procuró que el reguero de sangre cayera en el mortero, se sacó el pene y, ayudado por el miedo y el estrés, orinó sobre el recipiente. No era lo ideal, ni propio de un ensamblador que se respetara y supiera todas las fórmulas de ensamblado, pero era un equivalente y él no era un simple ingeniero.

Al final, el código y la semántica compilaron en el mortero, de la oquedad de éste salieron pequeños y delgados tentáculos de humo púrpura, que fueron a pulular y densificar el espacio, con un efecto grasiento, hacia las partículas del artefacto, adhiriéndose a sus tornillos y holguras, rezumando a través de ellos como mantequilla derretida. Por último, lo que iba a determinar si todo su trabajo había valido la pena, hizo girar con lenta parsimonia la manivela trasera del artefacto. Poco a poco, el dínamo hacía fulgor diáfano e intermitente en los captores sensoriales del pequeño autómata. Su bombilla a modo de ojo languidecía, fulguraba, perdía fuerza y de nuevo regresaba la luz. El speaker principal le esbozó un saludo espasmódico y con chispas. El ojo-sensor, brilló con una luz blanca y sobria en su totalidad. La hélice del artefacto empezó a girar con sonidos flatulentos, haciendo que se elevara hasta la altura del hombro del taumaturgo.

«Sí, carajo, ¡lo logré!».

Lanzó un puño al aire en conjunto a un salto, así quedó por varios segundos, congelado en el efecto alusivo a un desborde de su propia victoria, por último, un mensaje sobre su cabeza que rezaba:

«Orinarte sobre algo y que funcione».

Por último, sacó de su abrigo un pergamino adicional, uno corriente y ordinario, escribió en el una nota breve y contundente…

Tocaron la puerta de nuevo. Finfor cayó al piso y apagó de nuevo el artefacto para que su zumbido no fuera escuchado, juzgando el toqueteo intenso de la madera de la puerta, dedujo que ya era demasiado tarde.

—¿Mor Ignis Finfor? —inquirió una voz cartografiada por la estática

Volvieron a tocar, esta vez con más fuerza, ya lo habían descubierto.

―En nombre de la revolución, queda usted detenido por traición y lavado de dinero.

«Ay, por el amor que ningún dios tiene por mí».

Se llevó una mano a la boca, reprimiendo un débil gemido. Sin quitar la vista de la puerta, Finfor caminó en reversa, directo hacia la ventana, la puerta empezaba a traquetear.

—Mor Ignis Finfor, sabemos que está adentro. Quite el cerrojo y no intente ningún tipo de artificio taumatúrgico. ¡Tenemos inhibidores!             

El olor a fritanga rancia y reiteradas veces usada se filtraba por debajo de la puerta y engrasaba la atmósfera. Eran guardias jabalí. Ese olor era el que lo acompañaban los gritos de una muerte lenta y humillante. Se le contrajo el estómago, y tanto escroto como glande se pusieron a cubierto como una tortuga asustadiza. Su pene tenía miedo y pesares melancólicos.

«¿Y cómo no tenerlos, si sabe que será convertida en una enorme longaniza balgués si no hago al respecto?».

Una pequeña salchicha, no seas tan optimista.

Más allá de sus posibilidades, se redujo la posibilidad de hacer posible que pudiera escapar al estilo de la más pura vieja escuela, el protocolo de seguridad de toda doncella en peligro en caso de que el caballero de brillante armadura se le atascara el casquete entre las muelas del dragón, porque después de todo, alguien tiene que ayudarla a prender sus cigarrillos.

En la acera opuesta había dos sujetos con cotas de cuero y cascos de cochino, el edificio estaba asediado. Se lo estaban cogiendo por delante y por detrás. Más allá del perímetro, por si fuera poco, unos más apostados en la cornisa del tejado del frente. Uno de ellos saludó a Finfor desde su lejanía, con un agitar de mano parsimonioso, seguido de un beso al aire y un guiño de ojo. Era la especie de coqueteo de un matón, que indicaba a su presa que, de atreverse a salir de su madriguera, podía considerarse muerta. Estaba arrinconado. Detrás, tenía zorros hambrientos, delante, un hipopótamo entusiasta con la gula.

Toc, toc, toc, toc, toc, toc, toc.

—¡La puerta, lord Mor Ignis, tendremos que derribarla si no se entrega!

Hubo otro retumbar de madera, que lejos de haber sido un toque de nudillos, más bien pareció una patada. Las bisagras se lamentaban su faena.

Tomó aire y lo soltó con ruido, ya no se preocupada de ser escuchado. La nota que había escrito la anudó al estribo del rotóptero.

Ven a mi casa. Me encuentro en peligro. Apresúrate.

―Finfor.

Ya no lo creía, estaba seguro de ello y para cuando Ambrose se dispusiera a ir en su busca, estarían planeando qué hacer con sus piernas y cómo sazonarlo para el almuerzo.

―¡Si en diez segundos no ha abierto la puerta, la derribaremos!

Le empezaba a dar diarrea mental, ¿qué iba a hacer ahora? Tras un rápido e intuitivo cálculo de posicionamiento y encausto, sus posibilidades ―¿ya lo había acotado?―, eran escasas.

Volvió a asomarse por la ventana, los matones acorazados tenían las armas en ristre, esperando a su equivocación. A naciente sol, embebiéndose lo poco que quedaba de la luna, los ojos brillaban, un mar rojo que amenazaba con picarlo en pedazos. Giró de nuevo la manivela, unas cuantas vueltas, una más por si acaso. El rotóptero se elevó nuevamente al nivel de su hombro y lo empujó con una mano hacia la ventana… ¡La dirección! Se le había olvidado reparar el sistema de navegación, ¿cómo coño entregaría la carta? Se lamentó en ese momento de haber resucitado.

El artilugio parecía feliz en su suspensión con un movimiento aerodinámico algo torpe y desequilibrado. No vivía en revolución ni lo estaban buscando para procesarlo. Al menos los cigarrillos habrían sido perfectos para morir bajo los masajes pulmonares del tabaco. Miró las colillas diseminadas cerca del catre, ¿buscando alguna con suficiente longitud para ser encendida, o recordando todas las veces que tuvo que calmarse ante las calamidades y el rechazo de los otros por su existencia de deconstruído, su conciencia como una forma de error en cada latido de su corazón?

«Je-je». No, no les iba a dar el gusto.

Si iba a morir, lo haría peleando. Se inclinó por fuera del alféizar, estudiando la altura de la caída entre su habitación y el callejón trasero. A los lados, varias luces se encendieron en las ventanas de las cilíndricas edificaciones, las cabezas salían a hacerse víctimas de su propia curiosidad. Mientras más personas se enteraran de su situación, más irían tras él, vociferando tras su persecución obscenidades e improperios sobre lo que harían con sus embutidos.

Se agarró del dintel de la ventana y sacó todo su cuerpo hacia la intemperie, lo único que quedaba dentro de la casa eran sus manos. Una expresión de horror pasó por las arrugas de sus comisuras y tensó sus mofletes en una divertida gesticulación de horror, los ojos bien abiertos, como si la yema ocular fuera a salirse de su clara en cualquier momento. Si se dejaba caer, el impacto no sólo iba a neutralizarle las piernas, que era lo de menos, sino que iba a provocar un chasquido violento en el circuito craneal, lo que causaría una parálisis mecatrónica, lo dejaría indefenso el tiempo suficiente para que los matones fueran por él. En el mejor de los casos, y lo más indoloro, una muerte cerebral instantánea. El crujido de la madera hizo que casi se orinara encima. La guardia jabalí ya había hecho añicos la puerta, eso lo dejaba sin tiempo de nada.

Se dejó caer.

19

Condenados a ser libres

Al despertar, un sabor a bilis le atizaba la parte anterior de la lengua y el paladar. Articuló un poco la boca para bostezar y salivar, un regusto de óxido se vino a mezclar con el ácido dulce de la bilis. Era sangre seca. Al menor movimiento, la clavícula le atenazó de dolor y le impidió levantarse. La zona donde lo habían mordido estaba vendada con retales de un marrón rojizo. Dejó salir un resuello agónico.

A través del marco de una ventana abierta, el gris portuario asolapaba las capas del cielo y los objetos distantes: aparejos, palos, mascarones, velas plegadas como alas de dragón, puentes de carga, actividad portuaria, estibación, bandidos, piratas, héroes y villanos, eran la misma cosa bajo el hipnótico efecto de letargo por las mañanas. El sol era un fuego fatuo amainado en el horizonte como una luciérnaga amarilla a punto de morir, el gris imperaba, desdeñaba los colores. Presos de su melancolía perpetua, espectadores de una comedia de la que nadie era tan osado para reírse. Un día más de vida o, mejor dicho, uno menos y que se acerca más a pagar la deuda de paupérrimas entidades que, de sentirse inconformes con la suerte, facilitan el trabajo acérrimo de la existencia.

Un pelícano se posó en el alfeizar, oteando con sus ojos que veían sin ver, ladeaba la cabeza a la izquierda, luego a la derecha, con esa aleatoriedad aviar. Alguien, no pudo ver quien, le lanzó un alargado pez cienaletas, el animal lo atajó en el aire con un embate ascendente de su pico de recipiente, las bisagras de su pico cerraron este, se escuchó un aluvión de crujidos húmedos. La trituradora gástrica del pelícano ultimó al pez y se fue volando.

Nonk movió su cabeza a la izquierda con mucho pesar. Un hombre de gabardina, botones y medallas, con una sonrisa cuadrada y exagerada, agitaba otro de esos pescados frente a la ventana abierta, invitando a que se le unieran nuevos comensales emplumados. Se dio cuenta de que hacía calor. La habitación estaba llena de un vapor fresco, aunque afuera hiciera frío. La puerta se abrió y vio que Madeleine y Belardo entraban, escoltados por dos hombres que le pinchaban las espaldas con los cañones de dos mosquetes. Volvió a cerrar los ojos y en cuestión de segundos la fatiga lo aventajó con sueño.

―¿Algo más? ―preguntó el cocinero.

—Cinco tortas de melón de fuego —dijo Belardo, rumiando las palabras con la boca llena de frijoles azulinos.

―Belardo ―masculló Madeleine cerca de su cuello ―, nos tienen aquí contra nuestra voluntad, no sabemos nada de Zoah’Staoghmord, ¿y tú solo te preocupas por comer?

Se encogió de hombros mientras seguía masticando.

—¿No puede darme hambre y preocuparme al mismo tiempo?

―¿No te preocupa lo que le haya podido pasar?

Belardo hizo un resoplido de toro que le hizo escupir un poco de comida que aún no tragaba.

—¿Eso es todo? ¿Ni siquiera vamos a recuperar el cuerpo?

Otro resoplido, vacuno y celoso. Los dos puños del mastodonte castigaron la mesa con un sonido astillado, los cubiertos y utensilios saltaron de la impresión.

—Tenemos una regla, y esa es… —Hizo oscilar su muñeca, instando a la bruja que terminara la oración.

—Dejar morir el pasado y hacerte un puente hacia el futuro con su cadáver ―musitó la bruja con entusiasmo somnoliento.

―Exacto. El dragón lo supo desde siempre y lo aceptó con gusto.

―Si lo que les preocupa es ese dragón, pueden estar tranquilos ―explicó el anfitrión y autor intelectual de toda la operación de captura―, está seguro con mis hombres.

El humo del combustible para los barcos ascendía y se crecía conforme la erección iba en aumento para copular con la panza de las nubes. Ya casi despuntaba el mediodía, Nonk dormía mientras el oficial de sonrisa bien marcada ostentaba con el pecho sus medallas, bien pulidas y engarzadas en el uniforme.

—Muy buenos días tengan —dijo, levantando la mano por encima de la frente y haciéndola oscilar como si limpiara un cristal—. Menuda acción tuvieron ustedes con mis hombres anoche. ―Esbozó una sonrisa e inclinó la cabeza.

Madeleine y Belardo permanecían en silencio hostil. El recién llegado se frotó las palmas, resuelto, de sus ojos saltaron chispas de audacia. Con una leve inclinación sobre la mesa, se presentó:

—Femisto Der Dorbolín. Me alegra haber dado con usted tan pronto, estimábamos dificultades, posibles altercados, pero me parece que esta es la mejor forma de allegarse con criminales de poca monta. ―Hizo una elevación de manos―. Ya que el fortachón terminó con su merienda, ¿no les importará que hablemos de cosas que nos competen ahora mismo?

Lo dijo en un tono que no admitía objeción. La falsa formalidad terminó por doblegarlos, después de todo, no contaban con el factor sorpresa del dragón, intentar algo, alguna maniobra de escape u ofensiva, significaría la muerte de los tres. Nonk seguía desmayado y más le valía permanecer de esa forma. Todo discurrió con tal protocolo parsimonioso y formal, siguiendo el derrotero macabro que había labrado Der Dorbolín con su peligrosa cortesía. El oficial cruzó las manos sobre el respaldo de la silla y, con un movimiento abanicado y principesco, sacudió el polvo invisible y absurdo como si tuviera en la punta de los dedos un plumero. Los estudió con la mirada, que iba de allá para acá.

—Les propongo que evitemos la fingida floritura conversacional de los falsos extraños, porque no voy a esconder que en mi conocimiento está la identidad de ustedes ―con los dedos de una mano, empezó a esbozar el enunciado―: en primer lugar, tenemos al dragón, presuntamente oriundo del mundo inferior. Fernolia, si no me equivoco. Usted, milady, es Loreleth Norstem Taílis… ―Hizo revoluciones con su muñeca para estimular los motores de su memoria.

―Madeleine. ―Terminó de decir ella.

―¡Madeleine, correcto! ―La apremió con un dedo―. La bruja que una vez trabajó clandestinamente para Feudo Hastial y la que provocó que Morgan quedara inválido. Y usted ―señaló por último a Belardo―, Hergar McCrush Belardo. Yo sé quién es usted, ¿cree que no lo sé? Pues permítame un poco de osadía, que no viene mal en estos tiempos: fue prisionero de guerra de Morcilla Joe en la Batalla de los Tomates. Le cortaron el brazo y se lo comieron delante de usted y cuando estaban por cercenarle las demás extremidades, un batallón de Morgan Gar lo rescató de su cautiverio en Péndulo y a cambio, le confeccionaron un brazo mecánico ilegal para servir a la ley de la corona. Era un penitente enviado a cazar criminales, entre ellos, a la negacionista y por lo visto, ¡se hicieron amiguitos!

Cuando finalizó, sus manos hicieron rápidos y suaves aplausos. Der Dorbolín se llevó las manos bajo el mentón y los miró como quien se deleita con un juguete nuevo.

—Enhorabuena, oficial ―dijo Madeleine con sorna―, no puedo decir que nos contente el trato con nuestros admiradores, si de todo esto saldrá algo bueno, le aseguro que no me pondré difícil.

—¿Quién mierdas eres tú? —inquirió Belardo con una asentida informal de barbilla.

Der Dorbolín extendió las manos para hacer gala de su majestad.

—¿Yo, caballero? Se lo diré para que seamos justos, tomando en cuenta que todo lo sé de ustedes. Soy almirante de la flota naval de Morcilla Joe, también soy magistrado de las provincias en Metauria y Reloj Coh-Coh, además de un empedernido… —Hizo un gesto de meditación fingida, llevándose un dedo a la punta de los labios—. Ese apodo, ¿cómo iba ese apodo que me pusieron los magos clandestinos? ¿Alguien puede decírmelo?

Uno de los esbirros custodiando, sin saberse quién con exactitud, respondió con una voz cavernosa a consecuencia de su casco de jabalí.

—Le dicen «el cazador de vegetarianos», su excelencia.

—¡Naturalmente! —dijo chasqueando los dedos—. Cuando Joe se montó en el poder, mis redadas no solo llenaron muchos estómagos hambrientos, también las Catacumbas de Chatarra con un sesenta y cinco por ciento de esclavos adicionales para la posteridad de este bello mundo al que estamos condenados a ser libres. Si son astutos, entenderán la razón por la que no los envío a las calderas subterráneas de férnika o les propicio ser carnada para cerdos león y vacas de combate: por todo lo que sé de ustedes.

Femisto Der Dorbolín hizo una señal de dedos suavizada, ceremoniosa, como si se cuestionara la razón de ser, o no ser, del aire fétido que surcaba delante de su cara. Pidió ron nimbulés. El cocinero les estaba sirviendo en copas de cristal, Madeleine no bebió, a diferencia de Belardo que sí se empinó su vaso, también el de ella.

¿Y Zoah’Staoghmord? ¿Qué iba a ser de Nonk después de aquella conversación?

La yema de los dedos le dolía con esa pequeña molestia de hemoglobina. Había perdido demasiada sangre anoche por el negacionismo y estaba a tan solo unos días de su luna de sangre. Se sentía lívida, la piel seca y pálida como la nieve. Por más que se intentara pinchar con la uña astillada no conseguía que herida alguna le respondiera el llamado sanguinolento. Pensaba en Zoah’Staoghmord, en Nonk, en Morgan… ¿En Morgan? ¿Por qué en ese instante? ¿Por qué en aquel momento en que su memoria austera no admitía invitados no deseados del pasado?

Femisto osciló la copa delante de su nariz, la olfateaba como un sabueso experto en conservas, la arrugó un poco y depositó la copa en la mesa, sin beber.

—Lo que quiero decir es que estamos bajo un plan de contingencia no correspondido por los parroquianos ―empezó a explicar con comedido tono, sin sonreír esta vez―. El sindicato ahora se opone al nuevo precio en que amaneció hace cinco meses la costilla de cerdo, pues como sabrán, conseguir los químicos, que intensifican la reproducción de esos animales, con un buen taumaturgo que sepa de necroingeniería, es una tarea muy complicada desde que esos bichos se rehúsan a negociar bajo un contrato vitalicio. —Femisto enarboló la copa, la hizo girar delante de sus ojos, viendo a través del líquido ambarino a sus invitados de honor.

—¿Qué es lo que quiere? ―inquirió Madeleine

—Ahí es adonde quiero llegar, lady Madeleine —Femisto hizo una leve inclinación sobre la mesa, las manos extendidas, más como una burla que por cortesía.—. El comisionado de la tesorería de Péndulo ofrece una recompensa por usted y el señor Belardo muy inferior a todos los daños causados en la Mancomunidad Tocineta. Tampoco es que sirva de mucho enviarlos a las Catacumbas de Chatarra, valen mucho más como lo que son que como esclavos de alquitrán, ¿saben lo que eso significa?

Belardo y ella se intercambiaron miradas de incertidumbre, no sirvió más que para alimentar la ignorancia mutua en la que se albergaba la suerte de sus cabezas.

—Significa que he considerado la idea de que ustedes no me sirven muertos y que la única forma, es que me sean rentables. Básicamente, de ahora en adelante sus culos me pertenecen.

Femisto los miró a cada cual, una sonrisa apremiante que decía mucho de lo satisfecho que se sentía aquel sujeto con culos ajenos. La fama de Péndulo no se debía a la devoción con la justicia, sino a sus acreedores corruptos, hombres como él integrando el partido. Todo ello lo hacía luciendo su sonrisa, una reminiscencia de sus peroratas, una blancura de pesadillas al que todo nalgués estaba condenado a soportar, desde el día en que eran coagulados menstrualmente por el fertilizante deífico de los dioses de la creación, Mithoquin y Naedres.

Madeleine ladeó un poco la cabeza, intentando lanzar su mejor mirada de advenimiento a su contendiente, indicándole que con ella no se podía jugar.

―Jugaré a su juego ―musitó―, solo explíqueme las reglas.

Femisto escondió su sonrisa tras una máscara escalofriante de seriedad. Era el momento de negociar, intuyó Madeleine. El magistrado señaló, sin dejar de mirar a la bruja, a Nonk.

—Ese muchacho —dijo—, el que los acompaña, sé muy bien de quién se trata. —Su lengua hizo un trazo en el centro del labio inferior y el del superior—. Mi jefe lo quiere.

―¿Su jefe? ¿Se refiere a Morcilla Joe?

Femisto hizo una inclinación resignada.

―Bueno, digamos que trabajo para otros, personas más poderosas. Eso es lo que quiero: el chico.

―¿Qué es lo que quiere?

―Pensé que hablábamos el mismo lenguaje, lady Madeleine.

―Mi lenguaje es el dinero ―acotó―, y usted parece quedarse sin recursos lingüísticos.              

Femisto entrecerró los ojos.

―Usted parece que no sabe con quién trata aún.

—¡Ja! —Soltó la bruja—. Me lo veía venir, almirante. Si me lo pregunta, con gusto le respondería que vida se ha compuesto enteramente de negocios con personas que siempre esperan algo a cambio, algo muy jugoso. Al parecer usted todavía no sabe lo que quiere, almirante. —Arrugó la nariz para abrirle paso a toda su sonrisa, un armazón de carne roja predispuesta a los negocios y a los comentarios lascivos—. Usted no ha tenido experiencia tratando con personas como yo.

Femisto se enderezó en la silla, tocando el respaldar con la espada, acomodándose en ella, derrotado y oyente.

—Bien, bruja, ya que eso es lo que eres —ya no sonreía—, supongamos que en el fondo no me hago una idea del valor incalculable de ese muchacho. De lo único que si soy conocedor es del valor de sus objetivos.

Belardo y ella volvieron a mirarse en tácito acuerdo de mutismo, ambos estaban claros en sus convicciones, o al menos Belardo de esa forma. Madeleine parecía reconsiderar la negociación.

—Yo le doy al muchacho ―dijo―, ¿qué nos dará a cambio?

Der Dorbolín volvió a esgrimir su sonrisa cuadrada.

―Le daré la oportunidad de acabar con Morgan. Le conseguiré el indulto del estado, será eximida de todo cargo, se le pagará al contado por sus servicios prestados, limpiaré los antecedentes de ambos, y sí, ¡desde luego que los de usted también, señor Belardo! Y yo mismo me encargaré de que puedan viajar sin pasaporte ―encaró a Madeleine con los ojos chispeante―, y usted podrá regresar a la superficie terrestre. De vuelta a su antigua vida con su hermana.

―¿Qué mierda haces, Madeleine?―graznó Belardo cerca de su oído―, Nonk es innegociable.

―Shhh ―lo acalló―, esta es nuestra oportunidad, no lo estropees y déjame hablar a mí.

De todas formas, no habían reunido el dinero suficiente para trasportarse los cuatro por cielo hasta Espada y Pivote, se estarían deshaciendo de una carga y saldrían airosos al final, era una oportunidad. El dinero, el pasado limpio, el futuro en blanco, el retorno a casa, la venganza contra Morgan. Era todo por lo que había luchado incansablemente en las calles. Se iba a aprovechar de ello.

Volviendo con Der Dorbolín, Madeleine le correspondió la sonrisa.

―Bien, señor Femisto ―dijo con educación―, hablemos de negocios.

20

A.W. M. Gallardeon Balgués hacia la victoria

Sintió el cosquilleo en los pies que no tienen suelo donde apoyarse. Sus piernas se tambaleaban con un dolor punzante por una caída que nunca sucedía. Los mocos seguían en sus fosas nasales, las Nalguirias, las matriarcas de Nalgahlla y que llevaban en hombros a sus guerreros caídos en combate, no acudían a su encuentro. La lista de cosas por hacer seguía estando incompleta, mañana seguiría siendo martes. Nada sucedía, nada lo dejaba dejar de ser. Nada en lo cual apoyar los pies o las manos, salvo el aire y el vacío sin luz ni gluten propio, que se burlaba de su condena a permanecer en tierra.

Finfor pataleó en el aire, pucheros mudos e invisibles, como un trasgo al que estuviera extorsionando para que pagara dinero que debía, si tan sólo aquella vez no hubiera sido un sueño, y sin al menos hubiera sido eso, y que más bien se trataba de un sueño húmedo despierto, pero no. Miró hacia abajo. ¡A tremenda altitud se encontraba! Una a la que su cuerpo no quería ceder o de lo contrario, el estampido de la caída le habría hecho averiguar el placer de rascarse el culo con los pies. ¿Cómo era posible aquello? No quiso averiguarlo, ni le interesaba, en ese momento, hasta un sujeto como él tenía que picarle la curiosidad en cualquier momento, así como el cuello de su jubón lo hacía, prensado en su garganta como si una mano invisible lo enarbolara y lo hiciera un ovillo sideral. Miró hacia arriba, y de inmediato asoció aquel ruido borracho y chatarrero. Su estúpido rotóptero lo llevaba en vuelo como una cigüeña, de un movimiento raudo de sus manos tuvo que agarrarse a los estribos, la envergadura del fluctuante artefacto.

—¡Regresa aquí, hijo de la puta que te parió! —grito a lo lejos tío Ver… Los asesinos acérrimos, apoyados en el alféizar con caras frustradas y ceñudas.

Finfor no tuvo que mirar atrás, y de hecho la limitante de los tendones de su cuello prensado se lo impedía, para saber que ya se encontraba a mucha distancia del ministerio, ni tuvo que bajar de nuevo la mirada para averiguar lo lejos que se encontraba sobre sus predadores, quienes se limitaban a lanzar imprecaciones, maldecir a dioses en los que no creían y amenazar de muerte. El humo de las chimeneas, que ascendía en una enfermiza espiral corrosiva, e iba a reunirse sin éxito con las nubes, hablaba por sí solo de la correspondencia perpetua de Péndulo con la estratósfera.

Techos de pizarra abuhardillados pasaban por debajo de la suela de sus botas. Terrazas conjuntivas, conectadas por pasarelas de hormigón y balaustrados con estatuillas de cerdo en los extremos, donde se apreciaba un constante emparrillado con el que se cocinaba la carne de cochino para ser comercializada y mercanceada en suelo firme. Muchos de aquellos tejados pavimentados y al aire libre detenían su algarabía para escrutar la figura torpemente zigzagueante que sobrevolaba a duras penas cerca de ellos, escupitajos de humo negro que salían de la válvula del artefacto, expresaban el trabajo que conllevaba cargar con Finfor.

Los mirones en sus respectivos distritos suspendían sus faenas y se cuchicheaban entre ellos cosas como: «¿Será un planeador?»; «¿Eres subnormal o qué?»; «Claramente es un idiota izado a uno de esos drones mensajeros»; «Quién habrá inventado los tenedores?»; «¡Puaj! Me estafaron, dijeron que esto me haría ver ogros voladores, no eso»; «¡Deja de fumarte mi polvillo de hongo de duendes!».

Las chimeneas de tubos de órgano musical dejaron de intrincar el paisaje, donde el verde, el amarillo y el azul del río discurriendo predominaba en lo ancho de su vista periférica. El rotóptero ya no daba para más y, sin respetar al menos las normativas físicas de un descenso aeronáutico forzado, hizo que Finfor se precipitara con fuerza hacia el enmaderado del puerto. Soltó el robot antes de aterrizar se cercioró de ejecutar vueltas para amortiguar la caída. Volvía a tener los pies sobre la tierra, rodeado de un velludo pastizal, salvaje y vigoroso alrededor de su vista. Se levantó y sacudió el abrigo y el jubón, salpicado de briznas de maleza y abrojos con fetiches por la tela. Giró en derredor y comprobó que al menos el artefacto había servido para dejar muy atrás el distrito, perdido entre los abetos que rodeaban el puerto. Más adelante, por el camino de tierra, se encontraría con Ambrose para posteriormente zarpar en el Gallardeón Balgués.

Recogió del suelo al rotóptero, recompuesto por técnicas de magia mal ensamblada, se encaminó por el paraje con paso firme. Usando sus pies se dio cuenta de que no se había vuelto chueco, ni mucho menos loco. Se sentiría más tranquilo alejado de aquella parafernalia de carne y dialecto ladrado, como era propio entre los marineros de nubes saladas. Necesitaba una pinta de cerveza, y que un enano borracho lo insultara mientras un viejo sabio, de barba entrecana, le hablara de los dragones de fuego de Knaak que nunca llegaron a ver el cielo de Azer. Necesitaba también dos putas.

«Y que cada una me chupe las respectivas bolas, porque el tamaño que acaban de adquirir abarcarían una boca completa». Ambrose ya lo ayudaría con ese requerimiento.

Las chozas, garitas, edificios pequeños de víveres y arsenales se encrespaban a lo largo de la línea de la zona atmosférica ―por no decir costera, pues debajo de la quilla de los barcos, atracados en los muelles, en lugar de agua, una masa líquida y vaporosa, hecha de la carne del éter, revestía el suelo con esperma de nubes―. Y entre cuadras de muelles, pequeños rectángulos de nimbos formados por cuatro vías de tablones de madera, lanzaban los pescadores un anzuelo, usando orejas de prisionero vegetariano como cebo.

Finfor era amante de los pescados, pero ninguno en particular con colmillos aserrados o pequeñas ancas en los cuartos traseros o cinco ojos viperinos, lo que normalmente se veía en aquel espeso nácar corrompido por los residuos de las fábricas de nubes. Sin contar aquellos raros casos en que un tiburón deconstruido hacía acto de aparición, cuya carne era totalmente nociva para el consumo humano, o aquellos anfibios metalizados, peces que no constituían ni una parte comestible.

La gente atmosférica solía estar cubierta de escamas, la de las víctimas cobradas en plena faena y las suyas propias, porque eventualmente la sangre no es lo único que empieza a tornarse salado al someterse a los designios de una vida a cielo abierto, el escorbuto, la lepra, el pus crónico y el síndrome del culo sollozante ―algo parecido a la diarrea―.

Hedía a arena y aguas salinas. Era un olor dulzón y avinagrado al que un amante se acostumbra cuando su condena amorosa es permanecer entre las piernas de su mujer, una criatura insatisfecha y deseosa. Eso no era tan importante, el Gallardeón Balgués lo saludaba con la nariz de la proa, oscilante y vacilante al ritmo obligado de la marea de las nubes, a la orilla del cielo y que no haga falta destacar que era un barco enorme, que con su nombre sea resuelto a sospechar de su envergadura y longitud, más allá de lo que ambiciona el plano del ojo humano, que se sospechaba por la vista múltiple de una mosca. Las velas estaban recogidas, sin embargo, la bandera del palo mayor lo saludaba. Tenía un feo tatuaje, el emblema de la supremacía porcina, el cochino sonriente.

«Así de grande tiene que ser la verga de un hombre. No, de un guerrero. Así de orgulloso me siento, y ya con eso puedo imaginarme el daño que podré hacer sentir a mis enemigos».

No había boca lo suficientemente grande para que se la chuparan, estaba seguro que sodomizaría con aquel barco a cualquiera que se le atravesara en su camino. Un navío que costaba miles de cristabalgueses, y que él había conseguido sin incluir el bolsillo de su pantalón, sino más bien el cierre del de su mente.

«Ojalá y existiera el sexo mental». Y sí lo había, pero las mujeres de Péndulo preferían el contacto físico.

Estaba acostumbrado al grito raspado de los tripulantes y los pescadores, dándose órdenes y contándose chistes burdos entre ellos, la voz que acudió con una sonata alegre era distinguible de allí hasta el segundo cielo. Ambrose lo llamaba, la mano oscilando en el aire para hacerse notar más entre el tumulto de hombres descamisados. Su amigo lo abrazó y le palmeó la nalga a modo de saludo. Finfor odiaba eso, pero era el único a quien se lo aceptaba de gusto afable.

—¡Por los dioses de la fertilidad! —dijo, una sonrisa blanca que contrastaba con su barba de tres días y el azul de su camisa—. Fin, dichosos mis ojos que por fin te ven. Entre tantos hombres de cara cortada y ojos rojos, barba hirsuta, belleza cuestionable. Me hacía falta ver algo de hermosura. Fin, ¿por qué caminas tan rápido? ¿Fin?

Finfor iba al trote mientras esquivaba a los marinos y evitaba saludar a los que sugerían algún vestigio familiar.

―Reúnete con el capitán y entrégale esta forma sellada y firmaba. ―Dicho esto, le entregó un pergamino enrollado y fijado con lacre―. Es la concesión para partir de inmediato. 

—¿Me puedes explicar…?

―¡No hay tiempo de explicar nada! ―Con una mano frenó en seco a su amigo y lo sujetó los hombros―. Han intentado arrestarme y tenemos que irnos ya antes de que toda la operación se cancele.

―¿Qué? Pero Fin… ―dijo Ambrose confundido, luego suspiró y dejó salir la voz con tembleque―. ¿Qué puedo hacer por ti?

―¿Quieres ayudarme de verdad? Has que se mueva mi barco, ahora mismo. ¡No hay tiempo!

El A.W. M. Gallareón Balgués no le pertenecía, sino al estado, pero refiriéndose a él como suyo se sentía más seguro. En ese momento, sentía que era lo único que le quedaba en la vida. Caminaron por los tablones de la triple popa hacia las pasarelas superiores, al ras de las velas. La verticalidad del barco era como trozos de carne pinchada de abajo hacia arriba, formaba una celosía de puentes y una lobreguez simétrica echa de amarras. Las velas formaban una bóveda esmerilada. Se trasladaron sigilosamente tras una pila de contenedores, donde reanudaron su furtiva tertulia.

―Fin, respira un poco, solo un poco más, ¿lo ves? Así está mejor. Por favor, explícame qué está pasando.

Finfor tomó aire, lo soltó, de nuevo inspiró y dejó salir todo con un buche de palabras.

―¡Se acabó! ―soltó―. Morcilla descubrió todo. Me van a procesar… ―Justo allí, empezó a invadirlo un frenesí de paranoia―. Me van a cortar en pedacitos, me cercenarán, o peor, me procesarán en las fábricas de salchichas, Ambrose, se acabó todo, mi vida, mi cargo, mi profesión, ¡Ambrose, todo se irá a la mierda pronto…!

Ambrose le imprimó una bofetada con una técnica de muñeca acostumbrada a dar buenas nalgadas.

―En primer lugar ―dijo con el índice cerca de su mejilla―, no te van a procesar sin antes una auditoría. Eres el miembro más valioso y confiable que tiene Morcilla Joe. Segundo, a nadie se le ocurriría hacer salchichas de Finfor, eso sería asqueroso, querido.

—Carajo, Ambrose… Esto es en serio.

—No digas esa palabra a la ligera si estás abordo de un barco, idiota.

Finfor esbozó un sollozo infantil.

―Sabes que puedes quedarte en mi casa un tiempo, hasta que logres…

—No lo entiendes, ¿verdad? —Los susurros de Finfor se hicieron más acentuados, implorando por salir transformados en gritos—. Este será mi viaje definitivo, no volveré a Péndulo a menos que esta operación salga exitosa.

―Mi Fin ―lo apremió con una sonrisa―, solo dime a quién tengo que seducir, hombre o mujer, lo que sea, podré persuadirlo para que juegue a tu favor.

―Por ahora no te intentes coger a nadie. Ve y haz lo que te pedí, tengo que ir a la torre de control para ir adelantando los preparativos de partida.

El navío era tan grande que en ningún momento se sentía el bamboleo en las rodillas. Necesitaba desahogarse primero, hablar con el estibador, discutir el rumbo con el cartógrafo y el ingeniero mecánico. El barco no le garantizaba seguridad, necesitaba alejarse de tierra cuanto antes.

«Mierda, mierda, mierda».

Años y años trabajando para la administración de la revolución porcina. Había sido beneficiario de cargos discretos y unitarios de los que cualquiera ni siquiera podía aspirar; había sido partícipe de cientos de reuniones fraternales con dirigentes de la política exterior, con reglas, culturas y costumbres diferentes, con los que formó una alianza de estado para reforzar los estatutos a los que muchos no se sentían cómodos, mayoritariamente el pueblo consumidor de carne; cuando el contrato con Joe caducaba o se rompía, cuando lograba ordeñar completamente la entidad económica que beneficiaba en mucho su nación, cuando los privilegios de armisticio se vencían, sucedían cosas horribles. Porque al final, fuera cual fuere el cargo civil al que estaban sujetos los burócratas extranjeros, ya sea duque, heraldo, senescal, monarca o incluso emisario, todos tenían el mismo sabor cuando se les plantaba la cara contra la parrilla. Ya podía oler el churrasco de su juicio.

Desconocía, y más bien quería ignorar, el nivel de conocimiento de los protocolos náuticos de Ambrose ―porque lo suyo era el «conocimiento»―. No sabía si era factible confiarle aquella tarea, si el prostituto iba a ser capaz de llevarlo a cabo. Esperaba que no intentara seducir a nadie, no por el momento.

Finfor se apoyó sobre la superficie plana y uniforme de la borda, escribió una autorización con el mismo estilógrafo que usaba para encausar la taumaturgia. No tenía ninguna pluma al alcance de su cordura, ni se molestó en recordar el bolsillo correcto de su abrigo bajo la cota de cuero escarlata. Le tendió otro pergamino a Ambrose y lo despidió ahí mismo con un gesto de la mano, sin esbozarlo propiamente. Sabía que si se demoraba crearía tiempo del delirio para retrasar su destino. Tenía que acudir, pues nadie podía escapar de Morcilla Joe. Los cabales rezumaban de las heridas abiertas de su cordura. Estaba rodeado de caníbales, deconstruídos, rufianes, piratas, hombres con los que había tenido que trabajar toda su vida ¿iba a temer en ese momento? Dilucidó una idea que presagiaba un futuro nublado e incierto. Se abrió paso por las pasarelas superiores, soportadas por las siete chimeneas del navío, lo que le daba un aspecto de ciudadela vertical.

El castillo de popa del tercer nivel del barco era un recinto ovalado, ostentando el arco de sus ojivas, sus cuatro rosetones apuntando hacia el norte, sur, este y oeste, cuatro puntos coronados por cuatro estatuas de cerdo, escalonado ascendente, dándole un aspecto de corona del barco. Finfor tomó aire y entró.

«Ya he enfrentado a ese gordo hijo de puta en anteriores ocasiones. No tengo por qué temerle ahora».

Si morcilla Joe lo esperaba allí, si le había ganado terreno, si se adelantó varios pasos a su treta política, entonces debía ir preparado con lo mejor de su taumaturgia. Se adentró en la oscura boca del puerco, paso anadeado y señorial como era habitual, y que inspiraba seguridad, ¿a quién? Se sorprendió a sí mismo que tuviera que inspirárselo a él y no al prójimo. El pasillo estaba poco iluminado con unas débiles luciérnagas verdes que seguían quejándose del reducido salario en la obra. La galería era larga y estrella. En ambos laterales, sin puertas ni adornos salvo pinturas de los dirigentes y pioneros del neobeli-ermonismo a lo largo de la historia de Péndulo, los partidarios de Morcilla Joe que habían empezado la revolución industrial porcina como una idea reprimida y muchas veces rechazada, y que su actual sucesor, Morcilla Gustav Joe, había madurado hasta volverlo una enfermiza planta carnívora.

Olía a mierda. Sabía por qué.

Era la misma atmósfera viciada de las calles de Péndulo, el olor a fritanga rancia, el cementerio de cimientos de cientos de capas de grasa cuajada de miles de cochinos pasados por el asador. Al final había una puerta, la abrió, el picaporte estaba grasoso. Empezaba a sentirse vulnerable y desde luego, el aire estaba impregnado con un vapor esterilizador escupido desde el interior de la nave a través de esterillas de metal. No recordaba haber ordenado inhibidores de magia.

El cuarto era pequeño, una cavidad hexagonal sin ventanas y que gozaba solo de la luz que el pináculo abierto del techo dejaba entrar. La escasa iluminación y el vapor condensaban la atmósfera con una visión salada, la misma al abrir los ojos tras salir del agua. El haz de luz mostraba una mano enguantada y regordeta haciendo trazos sobre un pergamino. La silueta negra hizo un ademán intuitivo de advenimiento. Con la mano libre hizo una señal para que la puerta tras Finfor se cerrara con pasador eléctrico. Allí estaba Morcilla Joe, ya era demasiado tarde para reaccionar.

Se giró para comprobar que había tres personas además de él y Joe. Un guardia con cabeza de jabalí que no dudaría en trincharle las bolas al mínimo intento de escape. Hizo como si todo aquello fuera un protocolo bastante natural. Escondiendo su sobrecogimiento, los pares de mofletes como nalgas, que era el rostro de su comandante, se movieron y proyectaron sombra en las arrugas de su cutis, la marea de carne en la frente y demás estrías faciales frutos de la dieta porcina.

—Finfor —salió su nombre desde la segunda garganta de su comandante, en conjunción con un movimiento bailado de su papada, que tardó mucho en hacer eco, una instrucción tardía en comparación al momento que su boca se abrió para gesticular—, termina de pasar y toma asiento. Tengo que hablar contigo.

Tragó saliva ―cuidando de no tragarse la lengua―, se acercó al escritorio. Se sentó, la presión de las nalgas contra el asiento impidió que el peo se escapara de su miedo. Las manos de Morcilla Joe se entrelazaron, a duras penas por el grosor, sus pulgares jugaron entre sí un tira y afloja distraído. Sus ojos estaban entrecerrados y su boca hacía una mueca parecida a una sonrisa.

—Creo que me has subestimado un poco, muchacho —dijo, se escuchaba su respiración agigantada, como alguien que respira por la boca, pero él lo hacía por la nariz―, ¿te parece estúpida mi cara cuando tienes que verla en los consejos?

Finfor hizo una pausa antes de contestar.

―Verá ―empezó a decir con sosiego―, no es tan fácil. Si respondo de cualquier manera, incluyendo esta por la que he optado, entonces me hará decirle que su cara es realmente estúpida. Por otra parte, si decido no responder, se entenderá que en el fondo lo creo y que por eso quiero evadir la pregunta. Así que para evitar un desagrado mejor cambiemos de tema.

Esperaba que no tuviera la inteligencia suficiente para entender el enigma de doble negación implícito. Se castigó a sí mismo mordiéndose la lengua. Era cierto que sin su taumaturgia no le quedaba más recursos que su labia, temía que su propia lengua le hiciera una zancadilla.

―Ya estoy cansado de tus chistecitos de mierda, ¿lo sabes? ―murmuró Joe―. Iré al grano: quiero saber por qué demonios a este barco se le adjudicó una expedición hasta Espada y Pivote. ¿Pensabas desertar, Finfor?

Que no entendiera el chiste era incluso peor. Pero ya que estaban desenfundando sus verdades, con la boca entrecerrada en cavilación, Finfor dejó salir, sin pudor, sin filtros ni comedimiento:

―Enviaste hombres a que me arrestaran.

—Finfor. —Morcilla Joe tomó un respiro antes de continuar—. No tienes nada con qué defenderte. Nada.

―No ha respondido a mi pregunta.

―No fue una pregunta, fue una acotación.

―¡Hábleme claro si me quería muerto! ―gritó. Se estremeció por la potencia con que su voz salió despedida, y no se esperó que poco después continuara maltrecha por la congoja―, me han… Me han intentado asesinar dos veces, una tentativa de arresto, amenazas, ¿y a usted le parece extraño que yo decida mover este trozo de latón gigante hasta Espada y Pivote?

Joe lo miraba con el semblante frío, sorprendido, como si un perro le acabara de hablar.

―No debiste comprometerte con la gente equivocada ―musitó―, nadie te mandó a que secuestraras a Stem-Thorne. No tengo idea de quién quiera ponerte fuera de juego, pero esa mujer es inocente.

―Esa mujer me amenazó.

Con un movimiento de cabeza, que hizo que sus mejillas gordas asintieran por él a causa de su pereza.

―No sé cómo lograste corromper el sistema, pero este barco no zarpará nunca de este puerto.

Finfor fingió sorpresa.

—¿En serio? —inquirió.

El taumaturgo, asintió con la cabeza, resuelto, y tomó una jarra que estaba en la mesa, comprobando que estaba llena de agua y se sirvió en un vaso de cristal. Morcilla Joe lo miró con un desprecio confuso. El crepitar acuoso del agua contra la oquedad del cristal competía con el ruido seseante del vapor siendo escupido por el suelo.

—¿Qué estás haciendo? —preguntó Joe al notar que Finfor no pretendía beberse el agua.

—¿Ve esto? Se llama reflector de movimientos sísmicos.

Depositó el vaso lleno de agua sobre el escritorio y esperó, mientras lo escrutaba, como si esperara a que el recién nominado objeto hiciera algún truco. Solo era cuestión de esperar, si la suerte estaba de su lado, entonces…

—¿Qué haces?

—Esto.

Morcilla Joe miró el vaso, comprobó lo que quería decir su lugarteniente. La superficie del agua oscilaba y de vez en cuando disparaba una gota de agua breve, rítmica.

Finfor extendió las manos y esbozó una sonrisa.

—Parece que el barco ya zarpó, Supremo Comandante.

La cara roja y ovala de Morcilla Joe se transformó en una obra terrorífica. Su boca pisó a medias un mudo «qué-ca-ra-jo…». Miró hacia arriba para comprobarlo, efectivamente, y por lo que le mostraba el espacio abierto del pináculo del cuarto, las nubes superiores estaban moviéndose, siendo rascadas una por una por el filo de los mástiles. Una mujer anfibia pasó muy cerca del techo y le mostró el dedo del medio a Joe antes de perderse en la marea celeste.

Golpeó la mesa con un puño.

—Pero, los inhibidores… ¡¿Cómo hiciste taumaturgia aquí adentro si se supone que no se puede?!

Finfor soslayó la cabeza, mostrando inocencia falsa.

—¿Magia? —Miró el vaso—. Es sólo un vaso con agua y poco de sentido común.

Morcilla Joe no parecía prestarle atención. Su cabeza, hasta lo que le permitía la inexistencia de su cuello, giró de izquierda a derecha, acorralado en su propia prisión.

—¿Qué hiciste? —dijo, paseando una vez más su mirada alrededor, para luego volver a dirigirse a Finfor—. ¡¿Qué hiciste?!

—Sencillamente, intuir que tratarías de arrestarme y paralizar el navío en puerto. —Inclinó la silla hasta apoyarla sobre dos patas—. Autoricé a Ambrose para que manejara las operaciones navales en mi ausencia y posteriormente, ordenara al capitán que diera marcha a las turbinas pese a mi ausencia. —Tomó el vaso de cristal y se bebió su reflector de movimientos sísmicos—. Y ambos sabemos que intentar dar marcha atrás supondría un gasto extra que estoy seguro y no te permitirías costear, además de que la talasocracia, la ley que rige los cielos y de la que nadie es dueño, plantea un estatuto sobre la conservación de los derechos del líder de la operación, es decir, este servidor. ―Se ensimismó con las manos en el pecho―. Así que no puedes hacerme nada mientras estemos a cielo abierto, sobre mi terreno, en el que llevo la ventaja.

—Eres un hijo de puta tramposo e hipócrita.

Finfor inclinó la cabeza en señal de agradecimiento.

—Bien, ahora que soy invulnerable, hablemos de negocios. Me parece que usted fue displicente con mi propuesta.

―¡Tu propuesta se fue al carajo cuando regresaste de ver a Morgan con las manos vacías! Ni un dios de mierda, ni la rendición, ni negociación, ¡nada! ¿Qué quieres, Finfor, que te dé las gracias por un trabajo mal hecho?

—Yo esperaba algo así como un cupón de descuento para comer en Mar’O Puerco.

Pasaron varios minutos de silencio antes de que el comandante dejara la necedad de lado. Finfor supuso que Joe le estaba guardando el debido luto a su orgullo muerto y sepultado bajo las diez mil toneladas de mierda excretada de su artimaña.

Leyendo sus pensamientos, Finfor agregó:

―No puedes arrestarme. De hecho, no puedes procesarme de ninguna forma mientras estemos en movimiento. Estos hombres obedecen al cielo, no a la revolución.

—Está bien, Finfor, tú ganas ―dijo sin más, cerrando sus párpados.

—¿De verdad? —inquirió levantando una ceja.

—Solo dime qué es lo que quieres sacar de todo esto, ¿eh? ¿Que estuve equivocado? ¿Qué debí dejar que hablas más?

―Yo pienso que no era cuestión de que me dejaras hablar más, sino que me escucharas lo poco que decía.

―En efecto ―dijo con indiferencia―, ¿qué pretendes con todo esto?

―Evitar que Mahalba regrese a la Corte Cósmica ―dijo Finfor―, si el beli-ermonismo asciende y acaba con nuestro mundo, por ende, se acaba nuestra revolución y todo por lo que vivo es para mantener viva la revolución.

―Mahalba ―pronunció aquel nombre como un mal chiste y dejó salir dos carcajadas mecánicas―, profecías de nuevo, ¿sabes que cuando toquemos puerto, tendré que procesarte verdad? Y no me refiero a jurídicamente, ¿lo sabes, Finfor? ―Lo miró directamente a los ojos—. Así que después de que finalicemos esta misión, nos daremos la mano y nos iremos por caminos diferentes.

El gordo se levantó, con mucha dificultad, de la silla, dispuesto a abandonar el recinto.

―A pesar de todo ―dijo a modo de despedida―, si esta operación tiene éxito, si el tal dios ese que tanto nombras lo tienes a como dé lugar, puede que reconsidere, que reconsidere todo. Sigo confiando en ti.

—¿Usted? ¿Después de todo lo que ha pasado, sigue confiando en mí?

Morcilla Joe se giró para verlo, a Finfor, que seguía sentado y pensante, negó con la cabeza.

—No. Tú eres el que confía en mí. Debes hacerlo.

—¿Debo confiar en usted?

—No te queda de otra, pequeña rata asquerosa.

—¿Y cómo sé que puedo confiar en usted?

Era como si en el fondo Morcilla Joe supiera lo de la persuasión, el chantaje, el peso legal y el propósito real del navío que ya estaba en movimiento. El comandante se giró para verlo por última vez.

—¿Sabes por qué sigues vivo? No ha sido por tu astucia, sino porque así lo he querido. Por ahora, mientras no me falles.

Segunda parte

Diario de Nonk

La cubierta se mueve con prisa bajo mis pies, pero es como si mi uso de razón siguiera encallado en aquel puerto apestoso a sardina y fetiches por felonías pesqueras. El barco se mueve a través de los cúmulos del cielo de terror, eso he oído por los pasillos de metal. No parece que esté más cerca de casa como cuando estaba a pie, junto a Madeleine, Belardo y Zoah, e íbamos con el mismo sosiego de un lago en calma cuando sueña con las entrañas de un cenote. Estas aguas que me arrullan y me arrastran me empujan a través de juncos y algas. No puedo moverme, ni patalear, solo dejarme llevar a un destino seguro hacia una catarata, más bajo que al principio, cada vez más lejos de mi hogar. Con aquellos tres que me escoltaban y me obligaban a marchar como un presidiario, aquellos tres que me salvaban del peligro con su peligrosidad, mis amigos y mis enemigos, mis compañeros y mis captores. Quizá con ellos se sentía la cercanía más pronta a mi antiguo hogar, porque estando con ellos era como estar en casa.             

Pero ya no están, no vinieron, prefirieron quedarse en tierra firme, lujuriados por las promesas de redención y tentados por el sabor agridulce del oro. Lo que nadie sabe es que hasta el oro se oxida y cuando escupan el regusto marrón por medio de un gargajo sanguinolento, será demasiado tarde para frenar el veneno.

De algo nos tenemos que morir, se dicen a sí mismos los mortales inconformes, amargados suprimidos, con su corto período de existencia. Ya no importan estas reflexiones porque nadie las va a leer, dudo mucho que vuelva a sumergir mis manos en las aguas de mi diario, antiguamente un río de incertidumbre cristalina, ahora un estanque séptico, hecho un cenagal de palabras.

Quizá los mortales ya no creen en nosotros porque no obramos para cubrir las fugas morales de sus acciones o todo lo que nos demandan, dando rienda suelta al capricho, o porque no podemos justificar el enorme arrebato angular entre el gozo de la mortandad, la prosperidad y el caos. Tres vértices que no están pautadas en las cláusulas de su efímera existencia, tres vértices que ellos han creado con su egoísmo, egolatría e ignorancia. Tal vez ellos hayan perdido la fe en los míos, o incluso en mí. Después de lo que pasó hoy ya ni me importa.

Ya no creo en los mortales. 

21

Entre el vapor y el sopor

El A.W.M. Gallardeón Balgués comprendía una envergadura engarzada con turbinas de apoyo. Luego, si mirabas desde la cubierta, amenazaban con cortarte los ojos una serie de cúspides escalonadas y cornisas salpicadas de estatuas de cerdos sobre dos patas. El alcázar estaba hecho de velones a medio derretir, como dos cuernos cilíndricos atravesando la pantalla del blanco náutico infinito que era la intemperie, traspuesto el cielo estrellado, por un lado, el sol de la mano con el día en su segundo plano. La marcha del galeón era lenta como una enfermedad, una mancha de herrumbre que contaminaba las nubes naranjas y amarillas, un trozo de materia fecal surcando con un vuelo atrofiado, como de ave enfermiza, pero a paso uniforme e ininterrumpido.

Finfor Mor Ignis, nuevo contramaestre del buque insignia, estaba sentado en una de las cientos de mesas redondas que conformaban la marea de muebles ocupados por aristócratas y partidarios del fiel vasallaje de la Mancomunidad. Un hombrecillo, a comparación de sus colegas, modesto y con comedimiento disimulado tras la amalgama sardónica de su sonrisa, capaz de sobrevolar las nubes más altas del mundo sin que mellara su humildad. Humildad con la que se regodeaba en el mal genio de Morcilla Gustav Joe. En Péndulo, era el Supremo Comandante. En el Cielo del terror, de supremo solo tenía el volumen corporal.

Sonreía. La curva de sus finos y pueriles pliegues labiales esbozaba una media luna como si todo el tiempo recordaba un chiste que sólo él entendía. Era una sonrisa que competía en falsedad con la laguna abierta de sus dos ojos, mirando atentos, cumplía las funciones navales adjudicadas a su nuevo cargo. Estaba satisfecho de lo lejos que había llegado, pero aquella escaramuza estratégica iba a costarle el cuello si la operación resultaba en fracaso. Sí, había persuadido sobre una amplia y bien surtida cobertura de leyes y los procedimientos implicados en el protocolo, aprovechándose de sus privilegios como concejal, lugarteniente y pronosticador de probabilidades improbables, oficio dominado por muy pocos del campo de la taumaturgia avanzada y las leyes de la realidad que consiste en hacer un muestreo de permutaciones. Algunos se conformaban con incrementar las posibilidades mientras el cero tuviera decimales. Finfor iba más allá, para él, la probabilidad improbable más idónea tenía que llegar a uno.

«¿Y ahora qué?».

Nunca había llegado tan lejos, su visión como pronosticador no abarcaba dicho campo de percepción. De allí en adelante, caminaría a través de neblina. Por el momento, le tocaba improvisar y en eso no era muy diestro, lo hacía sentir inseguro. No obstante, sonreía, Finfor siempre tenía que hacerlo porque nadie tenía que saber más de lo que él podía permitir.

—Yo imagino ese relato sacado de una versión tergiversada por los juglares, como juego sucio para ganarse unos caliches adicionales en las tabernas. Hasta donde yo sé, el caballero de vapor no llegó hasta la cumbre de cristal, la radiación lo mató mucho antes. —Inclinó la cabeza de lado, a la vez que enarbolaba un cáliz lleno de penca de árbol sonriente ―para los de clase prestigiada, derivado del whisky; para los grumetes y demás tripulantes, ron negro, el ron balgués―. No dijo nada más, pero el gesto esbozó un «¡salud!» antes de ir a su boca.

—No, no, no —enfatizó Serrano Soler del otro lado de la mesa, que llevaba un libro abierto y al que parecía considerar mejor comensal que los demás integrantes de la cena—, Delilah Corteus, ¿la recuerda alguien? La de la antología de cuentos Mis peripecias en el Valle del carbón palpitante. ―Hacía oscilar su dedo índice, una mera distracción para que no vieran que su sonrisa delataba el notorio estado de embriaguez―. ¡Ahora me van a decir que se olvidaron de esos cuentos! Yo fui su cronista un tiempo y archivé sus entrevistas. En una oportunidad me dijo algo que me cambió por siempre: «La verdadera guerra se libra contra aquellos que deciden quién la gana o la pierde».

—Interesante acotación, lord Serrano —dijo Finfor con una sonrisa tras el canto del cáliz—. Si nos tomáramos más en serio a los autores clásicos, del mundo serían los ciudadanos y no los dioses o los reyes.

―Sin embargo, estamos aquí los privilegiados, regodeándonos de los residuos de nuestros súbditos, señor Mor Ignis. ¿Qué seríamos de nosotros si no gozáramos de los jugos de lo ignoto o de la filosofía religiosa? No habría tecnocracia. Yo sería un granjero marginado y pues, sin tecnología, a consecuencia, usted no estaría vivo.

Serrano Soler afinó los ojos, gesticuló una sonrisa despreocupada que pretendía ser decorosa. No podía simplemente dejarlo pasar por alto, menos si se trataba de uno de sus potenciales perseguidores políticos. Serrano lo despreciaba y se encargaba de demostrárselo con lo mucho que disfrutaba de su compañía. Junto a ellos bebía también Stem-Thorne, calaba su cigarrillo y parecía como si esquivara cualquier tentación de mirar o inmiscuirse. La pintura de sus labios despachaba las colillas con un beso rojo, el espesor de sus pestañas eclipsaba la densidad de su mirada negra, almendrada, dotada de una robustez en actitud y pericia al enajenarse a sus pensamientos, como si nadie más importara. Seguro estaba, y era probable, de ella ser la responsable de su infortunio con la guardia jabalí. A ella la seguía a todas partes una pequeña comitiva de esos bichos ya que era la Caudillo de la fuerza castrense. En aquel momento, había al menos un par apostado en cada salida del restaurant como candelabros. Como mínimo, ante su actitud mezquina, debía sospechar de la ausencia de Joe, que no se había presentado para la cena para presentarse con el cuerpo de marinos, con el capitán o con los magistrados.

Cerves Mordecai, en camb, ajeno a la tensión y valiéndose de su senilidad, hablaba con el capitán del Gallardeón Balgués, un hombre con la cara mellada de surcos que podrían ser o bien las arrugas del tiempo o proliferados cortes de espada ―y de botellas―. Su rostro era incómodo de ver, era de esas caras curtidas que no podías ver sin temer a que su dueño pensara que estabas viendo las rayas del pasado. Sin embargo, la actitud del capitán más bien parecía invitar a que preguntaras la historia de cada una de esas cicatrices. Reía y golpeteaba la mesa. Entusiasmo de pirata.

—Magnífico buque, ¿no lo cree, capitán Claton? ―preguntó Mordecai.

El capitán lanzó un rápido vistazo, sin mover demasiado la cabeza, como si no pudiera creer que se encontrara dentro de un Gallardeón balgués.

—Sí, es… magnífico —dijo con voz enajenada y un acento mermado por limitantes lingüísticas—. Muy bonito, muy completo. Tiene artillería fuerte de contrarreste. Me gusta. —Asintió con la cabeza—. Sí, es perfecta…

Finfor escuchó una falsa aclaración de garganta. Miró a su lado, disimuladamente, y descubrió a Ambrose con un rictus tan falso como la virginidad de su madre, rasgueando las cuerdas invisibles de su cuello como un laúd.Contrajo las cejas, entre sorpresa y consternación meramente dentro del decoro de los números de formalidad, preguntándose con el gesto qué sucedía.

Ambrose abrió los ojos y dejó salir el aire de sus pulmones. Al parecer, le aburría aquella reunión de magistrados. Finfor le esbozó en clave una sonrisa leve y doliente, con los ojos le decía que compartían el mismo agobio, no así en el peinado. Mientras que Ambrose tenía bien domada a la bestia rizada con una coleta y extracto de jazmín que lo hacía ver aceitoso, Finfor tenía su cabello ondulado en flequillos dispares, medio despeinado, en parte saboteado por la placa craneal, donde no le crecía nada más que una incipiente pelusa.

―Dichosos mis ojos, Fin, que se maravillan ante tanta mercancía de primera clase ―dijo su amigo cerca del oído mientras su barbilla se movía de izquierda a derecha―, son tan hermosas…

―Sí, pero están casadas ―musitó Finfor sosteniendo la sonrisa e hizo un ademán contundente con la mano.

―Demonios, detesto a las casadas ―comentó rascándose por debajo de la oreja―, son las más fáciles.

―Ni se te ocurra, Ambrose.

―Quizá hasta pueda conseguirte a una acompañante de entre todas estas damiselas hermosas.

―Ya tengo demasiados problemas de por sí, puerco ―su dedo índice surcó por debajo de su cuello―, Joe me cortará la garganta al pisar tierra si esta travesía no tiene éxito.

―Con más razón, mi Fin, deberíamos exudar ese estrés. Además, es la oportunidad perfecta para seguir nuestras lecciones de seducción. Observa.

Con su dedo índice, hizo que su vista se perdiera en el horizonte de mesa, candelabros, encajes, vestidos, corseletes y sayas. Una en particular de piel lozana, un torbellino de cabello castaño ceñido en palillos de su-shitsu ―seguro era peleadora culinaria―. Podía haber una marejada alta de rostros hermosos y vestidos caros, pero Ambrose tenía la sutileza metódica de aludir a una mujer en específico como la más hermosa de la historia. Cuando Finfor posó sus ojos sobre la antedicha, supo al instante que hablaba de ella.

―Mirada cetrina, pequeños surcos de arruga en la periferia de sus ojos, prisionera de su sonrisa, que es más de sus comensales que de ella. No es una mujer libre. Observa cómo se rasca debajo del mentón, ¿ves? Vacilación. No confía en sí misma más que en su escolta de turno, el caballero de frac que habla con el magistrado y ni presta atención. Si comoncemos estos pequeños detalles, mi Fin, y siendo capaz de vulnerar a una mujer, esta puede ser tuya o pueden pertenecerse mutuamente, dependiendo de los intereses de tu corazón y si la mujer es más astuta, los de ella.

La mano de su amigo timoneó sus hombros hacia una mesa diagonal.

―Esa de allá, ¿la ves? La del cabello con motas verdes y piel aceitunada, morena de fuego, espíritu indomable. Segura de sí misma. Sigue a los más fuertes no porque los necesite, sino para ganar ventaja. Ha visto en mi dirección, me ha sostenido la mirada dos segundos para luego apartarla, si vuelve a mirar hacia acá y la sostiene por menos de eso, pueden ser dos cosas: o se siente intimidada, o no está interesada en el escrutinio. En caso de ser lo segundo, igual tengo mis métodos.

También cabía la posibilidad de que no lo hiciera para no tener que tropezar con la mirada de un deconstruído con cromatismo en un ojo y serios problemas de sudoración espontanea.

―Hay algo que siempre me he preguntado…

―¿Sí, Fin?

La pregunta era ofensiva incluso para alguien como Ambrose. Finfor se pasó la mano por la nuca y dejó salir un suspiro, el artesano de amor lo apremió con una sonrisa amigable.

―Ambrose, este. ¿No te da miedo contraer locura mogolon o sífilis?

Ambrose hizo girar sus ojos y le dio un leve empujón.

―Ay, por dioses de la fertilidad, Fin, desde luego que sí, pero eso se sabe. Yo sé cómo huele la muerte cuando se abre de piernas para intentar reclamarme, pero cuando percibes…

―Disculpe que me inmiscuya, lord…

A su lado, se sentó un hombre de abrigo sobretodo con diez botones dispuestos como las tetillas de un can preñado. Estaba gordo y la tela se le pegaba a la piel con el sudor. Era el señor de Reloj Coh-Coh, su obesidad era la insignia que lo identificaba como parte de la alta esfera política de la revolución. Era casi peor tenerlo allí presente que al mismísimo Morcilla Joe.

Saludó a los demás comensales. El viejo Mordecai le devolvió una sonrisa desdentada, Jamón Serrano Soler hizo una inclinación justa para no pegar el pecho de la mesa. Stem-Thorne lo miró por un segundo, le obsequió una media sonrisa y rápidamente volvió a su ensimismamiento, ya estaba calando otro cigarrillo. Tomó una silla vacía junto a Finfor y se sentó apoyando su antebrazo a lo largo de sus omóplatos. Palmeó su hombro a modo de caluroso saludo. Finfor tuvo que reprimir un chillido.

―Linda noche, lord Mor Ignis.

―¿Nos conocemos, lord?

―Nos hemos visto en el Ministerio, pero nunca hemos tenido el gusto. Sant Saitmov, magistrado de Reloj Coh-Coh ―le extendió la mano, tuvo que estrechársela disimulando la aversión―, es que no pude evitar escuchar su conversación y me vine aquí empujado por la curiosidad, tomando en cuenta que usted es el principal benefactor de esta, digamos, precipitada expedición. Dígame algo, ya que estaban hablando de las esposas de nuestros colegas y yo me veo en la postura de equilibrar las campanas de la moral, que al mínimo toque emiten un leve estridor, ¿cómo es que le dicen a su amigo, el de cabello largo y entintado de rojo?

―¿A mí? ―inquirió Ambrose, tocándose el pecho―. Tengo el gusto de decirle, mi lord, que soy un artesano del amor.

Saitmov sonrió sin mirar a Ambrose, como si no pudiera dar crédito a un candelabro parlante.

―Y dígame, ¿qué hace un prostituto involucrado en esta misión, a bordo de un barco como este?

Esquivo a los eufemismos, el magistrado despertó el interés de los que estaban sentados en la misma mesa con aquella palabra, construida con sonetos ruidosos. Finfor no pudo hacer más que reír y esgrimir su sonrisa característica.

―Bueno, mi lord, después de todo, aunque nuestras profesiones difieran en sus colores y sonidos, un taumaturgo como yo y un hombre como mi amigo Ambrose buscamos siempre lo mismo: encontrar el punto débil de las cosas.

―Desde luego, desde luego ―a cada aseveración, le palmeaba la espalda un poco más fuerte―, pero de donde yo vengo, cuando contratas a un artesano del amor es por problemas de cortejo, ¿tan mal le va con las mujeres, señor Ignis?

Aquello fue como una estocada en el pecho.

Miró alternativamente al capitán, bastante serio, y luego al concejal Mordecai. Las risas se encendieron con tono comedido, cuidadoso, lo suficiente para no agraviar. Stem-Thorne lo miró a los ojos y esbozó una sonrisa a la vez que negaba con la cabeza. Hizo una mueca entre sonrisa y disgusto, pasándose la lengua por los dientes.

―Mi lord ―intervino Ambrose levantando el dedo índice, con una pizca de inocencia y falta de malicia―, soy muy buen esgrimista, es que la disciplina le exige a todos sus aprendices y devotos que sepan defenderse para acerar los sentidos.

―Yo no estoy hablando contigo ―dijo Saitmov con un tono lacónico.

La intervención de Ambrose le había otorgado tiempo de pensar en una respuesta. Volvió a sonreír. No iba a dejarse joder, menos delante de su amigo, o peor, sus enemigos.

―De hecho, ya que tanto le interesa―realizó un ademán decoroso con las manos, en señal de que todos estaban invitados a involucrarse en la disertación―, mi compañero me estaba explicando que las mujeres cuyo marido no pueden verse el miembro por la inmensidad de su vientre, son las más propensas a aflojar rápido.

Una exclamación silenciosa vibró en la mesa, algunos apartaron la vista como lo había hecho Stem-Thorne desde el principio.

―¿Ah, sí? ―Imperioso asintió con la cabeza―. Más atrás, le explicaba a mis compañeros sobre lo ilícito de este viaje, este barco y usted, el responsable de todo esta pérdida de presupuesto.

Pensó en algo inteligente que decir. Por todas las acotaciones, llenas de explosivos y florituras pirotécnicas, sin filtros, sin decoro, prefirió mantener la boca cerrada y que ésta no sufriera el mismo destino que su cabeza. En aquel espacio, no había hombre con suficiente poder monárquico que rigiera sobre los piratas espaciales. Ni siquiera los dioses eran dueños del cielo.

Stem-Thorne miró a Finfor. Lo ensartó con los ojos, su rostro como un pozo en absoluta calma, de aguas tan cenagosas que no era capaz de determinar el fondo de sus emociones. Mordecai iba a decir algo, luego pareció preferir callarse. Serrano hacía como que estaba leyendo su libro de bolsillo, sin embargo, era perfectamente consciente de todo lo que acontecía.

En el fondo, aunque no le importara aquello, le dio un poco de vergüenza. No había sentido pena por sí mismo, al menos no que no fuera por el derrotero de circuitos de su cabeza, por el que había sido objeto de burla cuando era un don nadie. Al menos como lugarteniente nadie se atrevía a vilipendiarlo abiertamente si sabía lo que le convenía. El capitán, rostro enajenado por la supresión emocional, levantó una mano para tomar la palabra.

—Lord, será mejor que nos…

—Esto es entre el señor Ignis y yo. No quiero chismosos.

El capitán Claton se volvió a mirar hacia otra dirección, paladeó y masticó en privado palabras que nunca salieron de su boca. Cuando la mano estaba por palmearle la espalda, cimbreó sus hombros para quitarse de encima la cortesía, que ya empezaba a rozar en lo desapacible.

—Usted está jugando a un juego muy peligroso, señor Mor Ignis.

―Y según usted, ¿a qué juego?

―En primer lugar, ¿con qué financió este barco?, rectifico: ¿en dónde lo adquirió y bajo qué estatutos?

―Pienso, magistrado ―trató de mantener el equilibro con sus palabras―, creo que su presencia aquí no es muy grata y que se está inmiscuyendo en asuntos que no le conciernen y atribuyéndose privilegios que no hablan muy bien de usted. Empezando por su mano… Por favor, quítemela de encima.

El magistrado soltó una risa asfixiada.

―Usted, Finfor Mor Ignis ―pronunció su nombre completo con desdén―, es un partidario del pillaje y las fruslerías del libertinaje, repudiado por la sociedad, una amalgama de juicios sin parangón apadrinado por una prostituta con miembro. Es un traidor a la revolución y aún no concibo que el Supremo Comandante no lo haya apresado aún.

No solo había llamado la atención de los que estaban en si misma mesa, sino en las que les rodeaban. Se habían interrumpido los cuchicheos de las tertulias a la distancia y todos miraban a Finfor con extrañeza mezclada con lástima.

―De hombre a hombre, magistrado, le diré que…

―Usted no es un hombre ―le escupió―, los deconstruídos son producto de un error. Burlar la muerte no es lo mismo a estar vivo y ser como los otros, a usted debieron dejarlo morir. Usted no es un hombre ―parafraseó con intención de herir.

―¿Y según usted, qué es ser un hombre?

―Un hombre es fiel a su causa, a sus camaradas, a su ideología. Una persona que tiene un pie dentro y otro fuera, indeciso y titubeante, no lo considero un hombre de verdad.

Finfor se levantó de la silla y el magistrado lo siguió. Se envaró cuan largo era y le sostuvo la mirada, a la vez que tomaba distancia para no hacer fricción con su enorme barriga.

―Escúcheme algo ―ante el preludio, le hincó un dedo en el índice para que atendiera―, le puede preguntar a cualquiera de los que me conocen, sobre todo los que me odian, que he peleado, he sufrido y soporté enormes cargas sobre mi peso. He mantenido feliz a personas que me repudian y he tenido que alejarme de aquellos quienes me apreciaron alguna vez. He tenido que proceder sin justificarme nunca, al alcance de las especulaciones y al filo del mal temperamento de quienes me rodean. Eso es lo que significa ser un hombre, porque no basta con tener un trozo de cartílago colgando entre las piernas, lord. ―Empezaba a elevar el tono de voz y sentía cómo sus transistores se recalentaban en el hemisferio craneal―. Nosotros no menstruamos ni soportamos los dolores del parto, ¿qué hacemos los hombres como yo? Le explicaré lo que hacemos: ¡Ocupar un escaño en el concejo para proteger al pueblo de animales como usted, que se desviven y jactan de siete platos de salmón y langosta todos los días mientras los esclavos de las Catacumbas de Chatarra se mueren de hambre!

La manaza del magistrado se estampó en su cara. Por su tamaño y volumen, no era como el latigazo de una mujer, sino como el garrotazo de un troll. Finfor se llevó una mano a los ojos. Le dolía la cara y le quemaba la cabeza como si le atizaran el carbón.

―¡A mí no me vuelvas a faltar el respeto de esa forma, pequeña rata asquerosa!

Se percataría más tarde que en ese momento tenían la atención de todo el recinto entero, incluso de los meseros. El capitán permaneció en su sitio, Finfor pudo notar un pequeño interés en lo que estaba sucediendo, algo que quizá era un poco, solo un poco más interesante que sus cavilaciones. Stem-Thorne lo miraba ceñuda y con los brazos cruzados. Serrano Soler bajó la mirada cuando la suya se topó con sus ojos. Mordecai se había alejado de la mesa hacía mucho rato.

Claton empujó a un lado a Finfor, cuando ya las palabras no eran lo suficientemente duras para herir, se recurrieron a los puños, uno de ellos, bien asestado, se aposentó en la mejilla del magistrado que cayó al suelo con una amortiguación gelatinosa. Escuchó un seseo metálico en cadena y la fricción de cientos de sillas arrastrándose. Miró por encima de su hombro y vio que cientos de cimitarras, erectas y brillantes, abogaban por su causa o quizá la de su capitán. Este dio un paso, luego otro, las manos bien ceñidas a la cintura mientras recorría con los ojos la marea de rostros adustos y confundidos.

—Por si a alguien le quedaba duda ―empezó a declamar―, aclaro que este barco, aunque haya sido pagado por quién sabe y con qué tipo de dinero, ni me importa, está bajo mi capitanía. Que compartamos este barco por un interés en común, llegar hasta Espada y Pivote, sigue siendo un barco pirata. Así que se los diré una sola vez, aristócratas: si alguien vuelve a equivocarse con mi lugarteniente… ―Con un movimiento de cabeza, cuatro grumetes elevaron el pesado armazón de carne que era el almirante―. Pásenlo por debajo de la quilla.

―¡No, por favor, no! ¡Maldito pirata! ¡De esto se enterará el Supremo Comandante!

—Tu comandante me sabe a mierda ―gruñó a Claton―, también su ideología de caníbales. Aquí nos regimos por las leyes del mar: mueve tus manos y tus piernas o ahógate y no estorbes. Espero que sepas cómo acatar esa ley, o te deseo suerte con los gusanos leviatanes.

Pasar a un marino por debajo de la quilla del barco era casi similar a como sucedía con un barco a vela sobre agua salada: si se corría con la suerte de no morir por las tempestades de la atmósfera, seguía el riesgo del filo de los moluscos y las medusas relámpago. Los gritos del magistrado se apagaron al instante tras la escotilla de hierro, en ese instante que no había nada ni nadie por lo que preocuparse, era un buen momento para brindar.

22

 La risa exhumada de la amargura

Días de navegación fortuita, el acero de las espadas y las armaduras empañado, marejada de cúmulos lamiendo el casco del navío. Una llovizna le caía en la cara, la barba y el pecho desnudo con la punta de miles de dedos fríos. Sobre su cabeza y bajo la eslora había tiempo gris, emparedando un horizonte amarillo y naranja, una boca gris que lamía y disgustaba el sol. Su barco dejaba una huella de días en el pasado. Con el bauprés, la nariz puntiaguda de cristal, franqueaba las nubes hacia un futuro incierto. Gloria, muerte. Una muerte gloriosa, cualquier conclusión resultaba prometedora.

Al tercer día a cielo abierto, atisbaron un tifón a cientos de metros a estribor, un enorme cilindro gris hecho de estambres de viento y esperma de luz, en el que entraban y salían gusanos del terror como si se tratara de una gigantesca colmena. Eran siete veces el Castillo Titanizado, no eran hostiles, por fortuna, pero era prudente evitar entrar en su radio territorial.

El barco navegó entre dos bastiones de nubes, una erupción cutánea del mundo, un coliseo efervescente de los dioses. El tifón de vez en cuando rugía, su garganta intermitente de truenos escocía los ojos y estrujaba los corazones pocos acostumbrados a lo inefable, a lo deificado, a la consagración del segundo cielo tras echar sobre el tablero un par de dados con los que decidían la suerte de los desafortunados.

A Morgan Gar VIII le atizó bajo la lengua un efluvio de miedo repentino. ¿Miedo o arrepentimiento? Miedo por el pasado y un extraño enajenamiento de nostalgia por el futuro. Sus memorias le cerraban las puertas, el silencio en su cabeza le hacía sentirse cautivado por lo que fuera que le deparara el futuro. Una muerte gloriosa.

La proa del Castillo Titanizado terminaba en una punta de lanza de cristal transitable, una senda estrecha. La base de la lanza se combaba hacia abajo, un ángulo oblicuo que permitía el espacio suficiente a los timones delanteros oscilar, con los engranajes girar entre sí en una insondable danza sexual, los piñones de los carburadores como un sistema óseo metálico y sobresaliente de las tráqueas de una enorme bestia. El monstruo descansaba sobre el suelo nocturno, las estrellas hacían mecer su eslora. Tranquilidad ominosa.

Sintió la mano del nigromante, caliente y molesta, en un hombro. No lo sintió aproximarse, como si solo hubiese hecho acto de aparición.

—Hay viento de cambio vertical adecuado —dijo el nigromante de la marisma con el seseo viperino de su voz—, el suficiente para hacernos subir, por la fuerza de la termósfera a contra fuerza. Lo cual es adecuado para sondear el cielo en línea recta a privilegiada velocidad.

Morgan lanzó un gruñido, ni él mismo estaba seguro de si era de aprobación o la inercia superficial de su obstinación. No quería saber nada de aquel hombre ni de sus acólitos.

—Eso es asunto que deberías discutir con el capitán. Háblame de días.

—Tres. —El rigor se veía reflejado en el semblante y la vocalización del hechicero, no solo en la muerte en vida de su representación corporal—. Sólo tres días, y estaremos pisando el puerto comercial de Espada y Pivote.

El nigromante desencajó un gargajo y esputó. Un proyectil verdoso fue a parar cerca de sus pies, donde las propiedades alcalinas superaban en densidad el compuesto acerado de la cubierta con un gorgoteo. Morgan no quiso preguntar por la mercenaria. No era ya su problema, sino de su remordimiento, aquel sentimiento era una voz que prefería mantener dentro de su cabeza.

—Si ya no tienes nada relevante que decir... ―Quería despacharlo rápido, alejarlo de él, apagar aquella incomodidad que al respirar se trancaba su pecho.

—De hecho, hay algo más. Necesitaré restaurar mis suministros de proeza ceremonial, pequeños indultos de tiempo tardío que son menesterosos. Es algo rutinario, un poco de cronomancia. Para ello necesitaré hacer un pequeño ritual de intercambio de materia oscura por energía sintética.

Morgan, así como tú, querido lector, no tenía ni idea de lo que le estaba hablando el nigromante.

—Haz lo que tengas que hacer.

La mano se quitó de su hombro. No escuchó las pisadas, tampoco desapareció, simplemente, por alguna especie de evasión ignota, ya no estaba allí.

Sobre la cubierta seguía habiendo actividad entre los tripulantes. El contramaestre y los dirigentes marítimos de turno, seleccionados por Morgan para reemplazar la voz de mando del cautivo capitán, ordenaban a sus grumetes que mantuvieran todo limpio, mientras que a los de servicios se les pedía la manutención de la dirección y calibre de los seis palos del buque en proporción a la velocidad y presión ejercida en los carburadores de los motores, que en ese momento era inferior a la velocidad requerida para no caer en picada, que a su vez era así para sondear de forma correcta del meandro de cúmulos.

Aunque muy cercanos a las estrellas y a la luna, la luz era escasa. Estaban sondeando una rivera artificial creada entre la barrera de cumulonimbus y el muro exterior del tifón, que no dejaba de regurgitar haces de luz ramificada como venas cósmicas. Para cuando el cielo estaba lo suficientemente oscuro como para apostar a las luciérnagas verdes, las que seguían quejándose del salario que apenas les alcanzaba para subsistir, la cubierta superior del Castillo Titanizado se hallaba atestada de mercenarios vestidos con sus lorigas, la caballería ataviada del acero de sus armaduras. Estaban listos para la tempestad. Morgan dejó a su cuerpo de soldados y se marchó a su camarote. Le dolían los huesos, sentía el trasero como si no se hubiera acostumbrado a tenerlo sentado durante un año y medio, el tiempo que había pasado desde aquella vez que sufrió el infortunio con Madeleine.

«Maldita sea… ¿Por qué tuviste que recordármela?».

La luz desparramaba sombras errantes, convulsas, intentaban seguir el ritmo del serpenteo de las velas. El suelo era de mármol, era su preferido porque las ruedas al deslizarse no emitían ruido ni traqueteo.

—Linda noche, ¿no cree, Su Majestad?

Morgan no había notado en su momento la presencia de Juan, que se confundía con las cortinas de las ventanas de popa, la melaza del viento y la borrasca del silencio de la danza de la seda ondeando. Al parecer, todos en el barco se habían vuelto expertos en el sigilo o no prestaba demasiada atención a quienes pasaban por su lado. De improvisto, como una botella de sidra que se descorcha, lanzó al aire:

—¿Soy una mala persona?

Juan caminó hacia la mesa, sobre la que reposaban unos bocadillos, jalea, pan de melón de fuego y galletas de avena, tomó una galleta marrón rojizo como la caoba y se la llevó a la boca.

―¿A qué viene la pregunta?

―¿Y a qué viene creer que esta es una noche linda?

Juan se giró para verlo. El brillo de su cráneo pelón competía con el de sus ojos, llenos de una suspicacia infantil, equiparable a lo insólito de su sonrisa, que no podía ser natural, que tenía que tratarse de un chiste que recordaría. ¿Se estaría riendo de su condición, de su silla de ruedas? Visto desde aquella perspectiva, cualquiera que se riera parecía que lo hiciese por esa razón. Aunque Juan reía por otros motivos, se jactaba de una dulce como el durazno, roja como una manzana. Y como las frutas, se ofrece y comparte, como su sonrisa, que invitaba a sonreír también, pues, ¿para qué molestarse? Le preguntaba Juan con sus ojos, y a su vez le respondía con el mismo enunciado.

—Las thai-thai viajaban en juncos ―decía Juan mientras se paseaba alrededor de la habitación, y su túnica competía con las sombras bailantes de la llama de las velas―, no sé si recuerda aquella vez en la que le hablé de Sesgo de las cataratas lúgubres, un ensayo de la pirata Shim-Eichí, heredera de la flota escavacha que había sido del corsario Eichí. 

―Sí, lo recuerdo ―dijo Morgan con desgana. La vista se le escapaba de sus órbitas, fugitiva, hacia el cielo estrellado, la conciencia estaba en piloto automático como el barco en aquel momento.

―Lo que no puede recordar, porque nunca se lo dije, es que ese libro venía en el fardo andrajoso con el que llegó Madeleine la primera vez que la encontramos en el páramo de los marginados.   

Cada vez que decían su nombre, una roca hacía fricción con pedernal y arrojaba chispas sobre su mente, un aposento volátil y que le hacía tumbos. No dijo nada. Juan, en cambio, continuó con su andanada.

―Y es curioso, aunque creo recordar que ella una vez mencionó algo sobre que en una oportunidad navegó con una prima, tía o hermana suya, no recuerdo con exactitud, que era corsaria de Geargia y contrabandista del mundo inferior, en Fernolia. En ese caso, podríamos relacionarla. Supongo que cuando quedó varada en Nalgahlla por la galerna de la Mañana Eterna, tuvo que apañárselas con la brujería para sobrevivir.

La Mañana Eterna fue el evento luminiscente más triste de la historia de Nalgahlla. La tormenta espacial trajo consigo una marejada de escombros de restos de barcos, junto con ellos extranjeros desamparados y sin hogar. Con ello, una epidemia de luces asesinas, sumado a que el cielo estaba paralizado en un perpetuo amanecer agresivo con sus devotos, que duró siete meses. Lo cierto era que Morgan nunca se interesó por excavar demasiado en el pasado de la bruja. Cuando la halló en medio de un conflicto de magos marginados en el páramo, cuando la Gran Rebelión del Warlock contra el Parlamento, la mirada que Madeleine le devolvió tenía un matiz que quedaría engarzado en su memoria por siempre. Las pupilas lubricadas por la mendicidad, el hedor silvestre, párpados entrecerrados erigiendo una mirada triste y a la vez hostil. Le estaba agradeciendo con los ojos, y a su vez, le pedía que no indagara demasiado en su pasado, que la ayudara a construir un futuro nuevo, diferente al que el destino le había anticipado en las páginas de un capítulo perdido.

Juan se acercó a sus hombros, sus dedos se hincaron en la cervical a modo de masaje.

―El ensayo habla sobre las mujeres gálicas ―escuchó decir a su espalda―, y de cómo se las apañaron las thai-thai para acabar con el orco Omo'Tum Kruakant, ¿y sabe cómo lo hicieron? Desaparecieron lentamente su ejército, pegándoles enfermedades sexuales y cortándolos con dagas con veneno de azafrán. Por esa razón las llamaban las mujeres gálicas. Al final, tuvieron que extinguirse junto a los orcos para salvar Nalgahlla. Algunos las atribuyen a las Nalkirias, lo más parecido que ha tenido el continente respecto a esas leyendas. Me preguntó, qué habrá pensado Madeleine cuando leyó esto.

El libro del que hablaba Juan estaba en su mano, lo agitó con el pulgar y el índice para que Morgan atendiera al trozo de empastado rojo que enarbolaba. Luego, lo arrojó a su regazo. No quiso mirar de cerca aquel fragmento de recuerdo, no al menos mientras Juan estuviera allí. 

—Releyendo a Shim-Eichí, comprendí por fin la razón de por qué la cicatriz ha tardado tanto en cerrarse. La bruja, así como sus uñas o sus armas, tiene una forma afilada para amar y a nuestros corazones nunca los entrenan para defenderse de ese tipo de afecto.

―No quiero hablar de ella.

―Hablando de ella, Majestad ―Juan apartó las manos y se retiró hacia la ventana―, ayudará a que su mente deje de hacerlo en silencio, en el anonimato de sus memorias.

La brisa se afeminaba, o era la risa de Juan, cantarina y enajenada.

—¿Qué es tan divertido? —preguntó, las cejas anegando el pozo de sus ojos.

Madeleine. Parecía que su cabeza y su consejero, además de todas las mujeres bonitas de la servidumbre, se encargaban de recordarle ese nombre en cada momento. Cerró los ojos y se llevó la mano a la frente, veía venir la migraña.

—Juan, sabes que no me gusta hablar de ella.

Juan soslayó la cabeza.

—A mí no me gusta ser calvo, pero tengo que soportar ver por las mañanas el reflejo en mis ojos. Quizá, hablar de Madeleine le sentaría bien.

Morgan afinó los ojos y lo miró en silencio, luego:

—¿Acabas de hacer un chiste sobre la silla de ruedas?

—No, Majestad, solo digo la verdad.

No había más que hacer, tampoco su integridad peligraba. Morgan hinchó el pecho, dejó salir el aire, lenta y parsimoniosamente, miró hacia la ventana, allí no había luces ni nadie a quien pudiera recordar, ningún espíritu del pasado que pudiera sobrevolar aquellas alturas para atacar de lleno con melancolía.

—Sí, Juan, yo la amaba —dijo Morgan, la mirada perdida, ausente. Quizá todavía la amaba.

Juan tomó un taburete y lo acercó a la silla de ruedas para sentarse después. Ya había asociado los perfumes como un advenimiento de consuelo, hacía mucho tiempo que lo había dejado de tomar por una afeminada ostentación, si bien, la ostentación siempre se sentía en su sonreír. Era la única sonrisa que Morgan conocía que se esbozaba por gozo y no por una estratagema moral.

―¿Qué fue lo que ocurrió esa noche, Majestad? ¿Por qué dejó que es…? Bueno, que luego se escabullera…

Juan era el único que podía formular ese tipo de preguntas sin que su cuello peligrara.

—Quizá ella siempre lo supo—dijo, con un deje despectivo, sílabas afincadas—. Supo de la profecía cuando llegó a mis manos por parte de esos escribas de mierda. —Levantó una mano frente a sus ojos, enarbolando una magnificencia invisible, un vestigio de lo que había quedado de Madeleine—. También cabe la posibilidad de que ella nunca me quiso de verdad, que solo se desvivía por lo que era y no por quien era. Nunca lo sabré.

—Usted es un buen hombre, Majestad y se merece, siempre se mereció, a alguien mejor.

—No, Juan, soy una mala persona ―dijo con los labios trémulos, y se echó a reír para desviar el llanto del camino―, dejé que una tanda de vagabundos herejes mermase la moral de mis hombres, que diezmaran mi barco y la cordura. Y la mercenaria… ―Tomó aire y lo dejó salir―. Sea lo que sea que me depare el destino, espero poder pagar por mis errores.

—No, no y más no. Usted no es un mal hombre ―el intento de increparlo, proviniendo de Juan, no distaba mucho del tono de voz que usaba para sosegarlo―, ¿sabe quién sí era un déspota? Y perdone que lo saque a colación: Bortolo Morgan VII. A usted, Majestad, a diferencia de su padre, que murió sumido en el fracaso, le depara un futuro lleno de honor, gloria, magnificencia y mucha luz de las estrellas. El nuevo mundo le sonríe, solo tiene que tener el valor suficiente para abrirle la ventana.

―Juan…

En parte, agradecía que alguien por fin lo colocara por delante del pedestal en que tenían siempre a su padre. Juan comprendió esto al instante, se aventó hacia el rey y lo abrazó. Morgan se echó a reír por un recuerdo prematuro.

—Ahora entiendo… ¿Sabes, Juan? Entiendo ahora una cosa que ella me dijo una vez.

―¿Y de qué se trata, Majestad? ―preguntó Juan, apartándose por fin del abrazo.

―Que hacer el amor con la menstruación y la guerra se parecen: no basta con que te lo cuenten, al final hay que llenarse de sangre para vivirlo.

Juan enarcó una ceja y esbozó una media sonrisa.

―Ella siempre estaba caliente cuando la luna sangraba, me obligó muchas veces a disputar esas guerras con el rojo de su entrepierna.

Morgan dirigió una mirada brusca hacia su consejero, que aparte de consejos, estaba propagando una retahíla de desafortunadas casualidades de palabras. Ante la poca seriedad de sus palabras, tuvo que excusarse.

—Me disculpo, Juan. Estuvo fuera de lugar eso.

―No se disculpe, Majestad ―dijo con la voz templada―, pero insisto, sus lágrimas fueron hechas para una fuente de deseos que están dispuestos a cumplirse, no para derramarse sobre un pozo estancado como lo es la señorita Madeleine.

―Yo ya no la amo, pero… ―Por un segundo, presionó los párpados y negó con la cabeza―. Hay cosas que debería preguntarle.

―Si es que algún día nos topamos con ella ―agregó Juan―, y si es que ella concede tiempo suficiente para formular interrogantes. Sugiero que, a la mínima oportunidad, Majestad, acabe con ella ―el semblante de Juan se apaciguó con seriedad―, porque ella no dudará en hacer lo mismo.

El único somnífero eficaz que lo hacía dormir por las noches, era el mismo argumento revoloteando en su mente como murciélagos quemándose ante el sentido común. Si ella lo hubiera querido muerto, esa misma noche habría terminado con el asunto. También pudo ser que la llegada de sus guardias impidió que cumpliera con su cometido, conformándose con solo maldecirlo de por vida, reducirlo a un amasijo de deshonor y burla sobre ruedas. 

—Pienso que ya es hora de dejarlo descansar, mi visita no debería de prolongarse tanto.

—Está bien, Juan. Que descanses.

Juan ya estaba caminando hacia la puerta con un efecto flotante simulados por el largo faldón de su túnica, cuando se volvió y dijo:

—Que tenga dulces sueños…

—Juan.

—¿Sí, Majestad?

Morgan pareció titubear por un momento, miró el libro, inerte y desamparado en su regazo, luego volvió a mirar a su consejero.

—¿Piensas que todavía me amarga su recuerdo, que uso la venganza como medio indirecto de llegar hacia ella?

Al principio Morgan no lo notó, quizás era la madera de la cubierta, mecida por un compás musical, llena de la podredumbre del salitre que la hacía rechinar. Se trataba de la risa de Juan, que, sin abrir la boca, emitía una risa caballuna y parsimoniosa.

—No hay nada que se pueda rescatar de un hombre que rompe el corazón de una dama estando enamorado, pero entendible es aquel que se embarra de la sangre derramada voluntariamente, pues ha vivido un amor que va más allá del comprender mortal.

Morgan dejó escapar una risa con sorna.

—Claro, la sangre, lo dices por lo de sus lunas sangrientas. Muy gracioso, Juan, muy gracioso.

—No era un chiste. —Juan se tornó serio, atiplando el aire femenino y varonil de su faz.

—¿Sabes por qué a ti sí te permito hacer esos comentarios, Juan? ¿Sabes por qué no te corto la cabeza?

—No, Majestad, me gustaría saberlo.

—Porque me gusta pensar que tienes que levantarte todas las mañanas para ver tu cabeza calva en el espejo.

Ambos se miraron por unos segundos y rompieron en risas. No había nada por lo cual molestarse con Juan, ni este por su rey.

Diario de Nonk

No se siente el pasar de los días por la cercanía del cielo con el sol y la luna.

Las estrellas no son muy buenas conversadoras en este lado del cielo, tímidas ante quien no fuera astrónomo, se paseaban sobre el barco con la soltura de un cardumen de pecezuelos, embuchadas por el vestigio de una resaca nocturna contraída por la luna, resentida por su opuesto amarillo y grandilocuente.

El sujeto ese, el tal Femisto, escuché decirle al contramaestre que la fragata, presuntamente el barco en el que ahora mismo estoy, avistó un navío con la bandera del cochino sonriente con cuernos, el blasón de Péndulo. Parece que pronto nos uniremos a ellos. Piden a través de señales eléctricas que nos den las coordenadas del perímetro, creo que nos estamos acercando cada vez más y mientras tanto, yo estoy aquí en la bodega. Hoy en la mañana me golpearon por no querer desayunar una especie de crema de aspecto viscoso. 

Las estrellas, según recuerdo, son materia fecal de las emanaciones mentales de los dioses. Lo había aprendido de mis superiores. Ideas descartadas, hipótesis que no vieron la luz para ser incluidas en el código fuente de esta realidad por la que ahora buceo con las brazadas de la agonía. Así como el campesino precisa del estiércol, así como el mortal mismo entrega su cuerpo a la tierra y los monarcas aprovechan las deposiciones para asfaltar el foso tras las murallas. Al final todo tiene correlación: la mierda siempre es necesaria.

Los cañones están adosados a la batería de artillería, guardados en vertical, erectos, pero durmientes. Algo me dice que van en actitud belicosa estos penduleses de mierda. Me inclino un poco para abrir uno de los batientes de la cañonera. Esta noche, la fragata insignia de Femisto Der Dorbolín dejará entrever, en toda su inmensidad, una pequeña cabeza rubia, curioseando a través de la colmena de cañones. Yo y mis ojos, curiosos, alcanzan a divisar los cañones superiores e inferiores, como las espinas de un erizo. Una pestaña de luz sobresaliente sobre mí, fines festivos, una algarabía en la cubierta superior a la que no estaba invitada. Me gruñe el estómago.

No me había dado cuenta de lo oscuro que estaba aquí abajo hasta que tuve el valor de asomar mi cabeza. Las nubes en aquel meridiano están picadas, las náuseas son como pequeños barcos sorteando los peligros de mis ácidos estomacales. Lamenta una palidez que no se debía al alcohol. seguía siendo virgen, sobrio y un perdedor. Apestaba demasiado a pólvora.

―¡Tú, muchacho! ―Escucho una voz de lija hacer eco desde el fondo de la bodega. Un grumete corrió hacia mí y me dio una patada en la espinilla―. ¡Si te veo merodeando de nuevo cerca de los cañones, te tiraré los dientes!

Escucho mientras me quejo y pego saltitos para intentar sanarme con una mano. Después de escupir aquella amenaza, se aleja hacia el rellano para internarse en la luz de la cubierta superior.

La amenaza, incluso la patada, me había supuesto un pequeño respiro, aliviando mi desamparo. Nuevamente estaba solo, lamenté que no se quedara para partirme los dientes.

Nota: te escribo luego de transcurrir unas cuatro, cinco, quizá seis horas. al parecer, ahora vamos al mismo ras que el enorme barco del que te había hablado. Para que te hagas una idea de su tamaño, imagínate una pluma colocada cerca de una espada. 

23

Aligerando la carga

Los días transcurrieron como si el barco navegara a través de un cilindro espacial. Los astros circunnavegaban el buque con una ínsula de vómitos cósmicos, estrellas durante el día y soles merodeando la noche, hambre al atardecer y orgasmos lácteos. El Gallardeón Balgués era una orquesta sinfónica de aparejos tensándose con soltura felina, casi sensual, cobraban vida con la brisa. Bóveda celeste magenta, a veces naranja, tras lo que resulta al mezclar en un mortero con queratina de mamut y opio. No había diferencia alguna entre el día, el atardecer y la noche, el tiempo constituía una sola masa de gas, viento y color cuyo nombre aún no se había propuesto por los eruditos.

Comparando el diario con las cartas de navegación, las cuentas del astrolabio arrojaban un resultado divergente. Las cartas dictaban algo de un cumulonimbus, desenfrenándose muy al este, a una altitud de menos veintiocho niveles con respecto a la eslora del barco, por lo que sus coletazos debían de beneficiar en popa con la suficiente potencia para que el navío, ayudado con las turbinas de férnika de la próxima islábrea, navegara en línea recta hacia el epicentro del cielo.

Finfor Se pasó una mano por la cara, ya elástica de tanto pernoctar en su camarote. No estaba seguro ni siquiera en la seguridad de sus hombres de nubes saladas. El astrolabio estaba tirado a un lado, junto al mapa celestial, se mojó en una esquina por las lágrimas de frío exudado por una pinta de cerveza, que estaba cerca de una brújula y un catalejo con el oro de su lente herrumbrado.

«Estoy demasiado sobrio».

La cerveza ya no le llenaba tanto la conciencia como lo hacía el whisky balgués. Había algo extraño, algo inusual en el movimiento del barco… O él era de los movimientos divertidos, los ojos cerrados, la sonrisa aflorando como burbujas de saliva. Estaba lejos en tiempo y en espacio, la soledad que se respiraba en el cielo le aflojó la vejiga y fue al servicio de caballeros.

Suspiro de satisfacción, se subió los pantalones, se ajustó el chaquetón de invierno. Granizaba. Hizo gala de sus hombros, salió por una puerta que, desde afuera, parecía la uretra de un gigantesco dintel alquitranado en proa, desde la borda se podía apreciar un pequeño fleco cetrino de la estela que iban dejando las turbinas del barco. Si iban a la máxima potencia, ¿por qué el Gallardeón Balgues seguía moviéndose más lento que una cascada de excremento? La respuesta no llegó, pero sí una mano que tocó su hombro y casi lo hizo inclinarse sobre la baranda. Tras un resuello, se volvió hacia el otro lado para descubrir a Ambrose, cuyo chaquetón competía con el que portaba él, no en su capacidad de abrigo, sino de elegancia.

—¡Casi me matas del susto, cabrón! —dijo Finfor al prostituto.

—Mejor del susto que en físico. Ay, mi Fin, ¿y esa cara? Pareces una mujer mal cogida.

Si el insomnio lucía así, entonces le daba crédito. Ambrose le pasó el dedo a Finfor por debajo de la barbilla como si quisiera encontrar lo que a los hombres inexpertos le cuesta hallar en una mujer. Finfor lo apartó de un manotazo y dijo:

—A ver, tengo que llevar cuentas de los suministros usados para que esto se mueva. —Y fue enumerando sus pesares con los dedos—. Debo pasear el ojo en todo momento a los mapas celestiales, estar pendiente del timonel, de la sala de máquinas y de los suministros de combustible.

—¿Eso es lo que te molesta?

—No realmente, sólo que no tengo privacidad para masturbarme —dijo y se encogió de hombros—¡Por supuesto que eso es lo que…!¡Arg! —Piafó contra la cubierta—. ¿Tienes idea de por qué nos movemos tan lento?

Ambrose subió las manos, como si quisiera demostrar que no tenía en ellas el conocimiento en cuestión y curvó sus labios.

—¿Quién sabe? Eso deberías discutirlo con el capitán. Deben de ser estas nubes, escuché de uno de esos navegantes que no son fáciles de sondear.             

—Son el coletazo de una cumulonimbos a cientos de kilómetros, debería ser lubricante natural bajo la quilla.

—Fin, yo no tengo ideas de esas cosas, yo solo…

―Tendré que rectificar con el jefe de ingenieros. Ven, acompáñame a la sala de máquinas.

Los dos se movieron por la cubierta, empujados por el viento en popa y el interés en común que emanaba de su incondicional amistad.

—Maricón.

—Imbécil.

El cielo chorreaba haces de luz magenta sobre el barco y sus alrededores, como si sobre ellos hubiera una celosía. El campo electromagnético del barco, fruto de la imponencia y raciocinio de los eleturgo de la tripulación, mantenían a raya el interés de los leviatanes a lo lejos. Los cientos de tentáculos rojos del kráken de emergían del mar de nubes y renqueaban con indecentes pretensiones el casco del buque, mas no lo podía tocar en su totalidad.

—¿Esa cosa de tentáculos… eso de allá abajo? —señaló Ambrose con interés.

—Es un kráken. No debes preocuparte por él, el campo electromagnético nos mantiene a salvo.

—¿Se podrá comer?

Finfor se encogió de hombros.

—En efecto, no obstante, en el mejor de los casos, te dará el síndrome del culo sollozante, o si no, mueres por envenenamiento. Si eres inteligente, solo lo vendes y ya.

—¿Y quién los compra?

—Boticarios jactanciosos, estafadores con placebos o maestro de dragones. Estos últimos, según dicen, fortalece las alas de esas criaturas.

—¡Ja! Podría empezar una investigación sobre si inciden esas cosas en el rendimiento masculino.

—Yo te pagaré la investigación cuando todo esto salga bien y seamos hombres libres.

Ambrose se estaba armando una coleta tras la nuca, cuando dijo:

―A propósito. Lo que te dijo el gordo ministro eso, sobre que los de tu clase no deberían de revivir… No lo entiendo, ¿estuviste muerto o algo así?

No era un tema del que le gustaba hablar en particular.

―No.

―¿Me quieres contar de qué va eso de ser «deconstruído»?

«La verdad, no me apetece». Dejó salir un suspiro.

―Bueno ―empezó a decir con desgana, las palabras salían atropelladas de su boca―, fue por la Rebelión del Warlock contra el Parlamento. Tuve un accidente en ese conflicto. ―Se tocó allí donde el remiendo de piel se unía con la placa craneal―. Un hechizo perdido me alcanzó la cabeza.

―¿Y luego…?

―¿Y luego?

―¡Ay, Fin, dame detalles! ¿Qué se siente ser un deconstruído?

No lo había pensado antes, porque no recordaba haberse sentido normal antes de la operación, o de si sus recuerdos antes de ello eran reales y no una construcción cognitiva.

―Media cabeza estaba hecha una pulpa, casi como una sandía medio aplastada. Llevaba muerto ya una hora, según dicen.

Negó con la cabeza, no daba crédito a ello.

―Fin, ¡entonces sí fue una resucitación!

―No tengo idea ―dijo con la cabeza baja―, el biotaumaturgo que me trató fue el responsable de mi deconstrucción. El caso es que… Mira, se supone que si mueres ya dejas de tener conciencia y voluntad sobre tu cuerpo, tus pensamientos, todo, absolutamente todo. ¿Y si soy el resultado de una nueva concepción?

―¿Y qué?

―¿Cómo que…? Ambrose, no entiendes, ¿verdad? Cuando mueres tu persona ya deja de existir, y lo que la biotaumaturgia hace es devolverle la vida a un cuerpo, no a una conciencia. ¿Y si no soy el mismo por una hora de diferencia entre la vida y la muerte? ¿Si solo soy un alma y dogma artificialmente confeccionado?

Ambrose se echó a reír y negó con la cabeza.

―Al final, lo importante es que estás vivo. Vivir te da la oportunidad de volverlo a intentar. ¿De qué sirve arrepentirse si estando muerto no hay forma de rectificar?

―El caso es ―siguió diciendo Finfor―, que probablemente, antes de ese accidente era muy querido. Después de eso, ahora solo me respetan. Me temen. Quizás el Finfor de antes era mucho mejor.

―No lo creo ―dijo Ambrose con una mueca de ensoñación―, el Finfor de antes le caía bien a mucha gente, sí, pero fue lo bastante estúpido para dejarse matar. Al final sobrevivió el Finfor más fuerte e inteligente: el que ahora ostentas. Y si me lo preguntas, te prefiero así.

―¿Así de abominable e incómodo de ver?

Ambrose hizo que frenaran la marcha y lo tomó de los hombros para orientarlo hacia su rostro, una constelación de belleza e indulgencia.

―Fin, eres una persona muy bella. Y cuando termine todo esto, conoceremos mujeres mucho más surtidas y a tu medida, fuera de Péndulo.

La sonrisa de Finfor afloró nuevamente.

―Me conformo con que al besarlas su aliento no huela a fritanga rancia.

Siguieron caminando, la pared del castillo del primer nivel del puente de popa siempre en el hombro izquierdo, alcanzaron el segundo y luego el tercer puente concéntrico, el cuarto de astronomía del cual salía de su cúpula un gigantesco telescopio dorado, que le rascaba la panza a las nubes. Por medidas preventivas, antes de entrar en el tercer puente del castillo de popa, ajustaron sus cintos a un arnés de seguridad apostado en la baranda, así era siempre que el navío se movía entre borrasca espacial, que auguraba una leve turbulencia. En aquel momento, era una marea de estratocúmulo que hizo que el barco se moviera como una mecedora de abuela.

—¡¿Qué clase de nubes son estas? —preguntó Ambrose, agarrado a la baranda como hombre quien se aferra a su virilidad.

—Las nubes del nuevo mundo, amigo mío. Es buena señal, estamos cada vez más cerca de Espada y Pivote.

Bajo ellos había un cielo añil, mientras que las estrellas se pigmentaban por encima sobre un cielo naranja. En el bajo mundo había una precipitación. Finfor miró el reloj de bolsillo de uno de sus tantos bolsillitos, gruñó con disgusto y se lo volvió a guardar.

—Estamos ya cerca del punto en el que no es de día ni tampoco de noche.

Ambrose se llevó una mano a la poderosa barbilla, atusándola mientras pensaba con una sonrisa de por medio.

—Había oído algo de eso en historia de la reproducción mortal.

—¿Alguna vez hubo algo en tu erudición que no fuera sexo?

—Todo conlleva a eso, incluso tu profesión de taumaturgo.

—Hasta ahora, ninguna mujer se me ha resbalado por prepararle una infusión de azufre para las verrugas en las nalgas o por exterminar gnomiedades.

Ambrose alzó las pupilas y negó con la cabeza.

—Prepárate ―agregó Finfor―, el epicentro del cielo, donde el día y la noche no suceden, sino que están como congeladas en un estrato limitante con el espacio, donde el tiempo no transcurre ni las leyes de los dioses ermonistas son tan precisas.

Finfor se aferraba a la barra de la baranda, tratando de domarla como un caballo desenfrenado. Se había previsto ese tipo de congestión atmosférica, era el camino más rápido y seguro hacia Espada y Pivote.

—¿Quién lo hubiera dicho, Fin? —decía Ambrose con tanta tranquilidad, como si el vaivén vertical del navío no afectara su sonrisa y su despreocupación—, tú y yo fuimos sobrevivientes de la Batalla de los tomates, caminamos juntos por las calles de Péndulo, viendo caras que no nos gustaba ver, hacíamos cosas ilícitas que no queríamos hacer y comíamos comida frita que realmente no disfrutábamos. Y ahora —hizo gala con un brazo, glorificando el paisaje que mostraba con respecto a su brazo y un movimiento de muñeca—, caminamos sobre la zona erógena del mundo. ¡Nos volveremos los mejores amantes, esto lo cantarán los bardos en las pocilgas de la Mancomunidad y los bares de Péndulo!

Finfor entrecerró los ojos, miró a su amigo a través de la lluvia fingida que las nubes expulsaban en un arranque de ira por la colisión del casco del barco con ellas.

—Te ves muy confiado, je-je.

Su amigo le contagió el entusiasmo, sorbió por la nariz y escondió el semblante tras el hombro derecho.

—Oye, oye, pero no llores, hombre —dijo Ambrose una sonrisa.

—¡No estoy llorando, mierda! —graznó Finfor de improvisto, se avergonzó enseguida de que su voz sonara de aquella forma. No había nada en su rostro que delatara lo que era evidente, pero usó el revés de su brazo para limpiarse la hojarasca pluvial.

Por el mero instinto de un deconstruído, Finfor se llevó una mano a la bobina de su cabeza que conectaba con la ínsula cerebral. El barco ya había sondeando el meridiano de estratocúmulos y navegaban con normalidad. Se pusieron en marcha de nuevo, directo a la portezuela oval de la cúpula del castillo de popa, ubicada en la tercera terraza.

—Hablando de cortejo, una de las esposas regentes me habló muy bien de ti cuando me le acerqué para conocerla.

Finfor levantó una ceja, en realidad quería esconder su emoción interna.

—¿En serio? ¿Quién?

Ambrose hizo gala de su conquista con un movimiento de muñeca parsimonioso y una forma de hablar que sugería la facilidad que no existía en ello.

—Bueno, después de haberla estudiado desde lejos, me acerqué un poco a ella, ya sabes, lo de siempre. La mano en la espalda con el meñique ligeramente dispuesto en la raja del trasero, hablamos mal de su marido, el comodoro. Habíamos hablado de ti, le gustabas.

—¿Que… que le…? Le gusto a la esposa de un comodoro. —Finfor abrió más los ojos.

—Sí, eso habíamos discutido en mi camarote, a puertas cerradas. Tuvimos buen sexo y te puedo decir que es una mujer magnífica, un ejemplar que ha sido muy subestimado pese a su alcurnia.

—¿Qué?

—Que es una mujer de tu calibre, de tu altura…

—¿Te la cogiste y se suponía que le gusto yo?

—Dije que le gustabas.

―Ah, bueno… Gracias, Ambrose.

Finfor lanzó un largo suspiro mientras hurgaba en uno de sus bolsillos en busca de la llave, sacó una llave larga y de dientes siameses. Se ubicaron dentro de la cámara de astronomía, una sala abovedad con incrustaciones de estrellas artificiales que se movían en torno al epicentro del domo, ayudadas por astiles que se movían, simulando un efecto rotatorio, con un mecanismo interno. La pared de uno de los laterales de la sala cilíndrica mostraba un rincón desollado, donde se mostraba el cloqueo incesante de piñones y engranajes, que giraban en una tétrica armonía metálica y hacían de motor oscilatorio ornamentos adosados a las paredes: relojes de péndulo, juguetes de cuerda, pistones y teteras que servían un líquido negro. De fondo sonaba una música infantil, una proliferación de fonéticas de pequeños pines rítmicos, el equivalente al puntillismo en la pintura.

Ambrose subió los hombros y un poco las manos. Finfor fue hacia el aparador más cercano, donde las teteras silbaban y reían a borbotones, lanzando bocanadas blancas. Tomó una de las tazas blancas, llenas del líquido negro y marrón, que constituían el combustible orgánico de la carne y el cobre.

—Esta infusión sólo se consigue en el lugar al que iremos. Sí este barco funciona a base de esto en sus caloríferos, entonces es porque ya ha hecho viajes a Espada y Pivote.

Finfor dio un sorbo y explayó su satisfacción en único suspiro. Le dio la taza a Ambrose para que probara, este desde luego lo hizo, su sabor pareció activar fibras sensitivas que habían estado dormidas desde siempre en él, entre ellas, el asombro, la enfebrecida sensación instantánea y el ceño amargo.

—¡Puaj! Sabe a tierra tostada, ¿de qué está hecho?

Con una leve inclinación de formación cortés, dijo:

—Se le llama café, cuando llegue a Espada y Pivote averiguaré cómo lo hacen.

Ambrose seguía mirando la taza que tenía en la mano con reticencia.

—Yo paso de esto.

—Te acostumbras después de un tiempo. La gente suele alabarlo como medida de escape emocional a una crisis propiciada por un mundo apabullante que no pueden enfrentar dignamente.

Avanzaron por la antecámara a través de un largo y estrecho pasillo vacío que los condujo a una escalera de mano, bajaron por ella, fondeando la estructura del barco entera hasta llegar a una sala inferior donde el ruido de la maquinaria y el estertor de la magia eran un axioma musical. Los tubos y cañerías de las calderas de los motores regurgitaban calor al rojo vivo.

A medida que avanzaban, taumaturgo y artesano, las miradas sudorosas se paseaban sobre ellos. Se escuchaba el chasquido de las gafas de protección siendo removidos y el silencio de una ruidosa faena, allí había taumaturgos encargados de la combustión, epso-taumaturgos encargados de los carburadores e ingenieros que seguían las indicaciones pragmáticas de la teoría del jefe de ingenieros.

—Su Excelencia.

—Su Excelencia.

—Buenos días, buenas tardes o buenas noches, Su Excelencia.

—Bienvenido sea, Su Excelencia.

Todos y cada uno de los trabajadores saludaron a Finfor Mor Ignis con una inclinación leve. Aquel viaje había sidogracias a su mano y voz benefactora para los negocios y el ámbito político, lo que significó una gran fuente de contratación a eminencias que habían estado desempleadas, por lo que era natural que lo veneraran hasta con la forma de saludarlo.

Los obreros paleaban carbón dentro de los caloríferos, mientras el sistema conductual alimentaba la recámara de las turbinas donde la férnika hacía combustión.

—¿Por qué todos te saludan de esa forma? —inquirió Ambrose, claramente, con el fin de molestar a Finfor.

—Por la misma razón que en la capital todas las mujeres te saludan a ti. En algún lugar debemos cambiar los papeles, ¿no crees?

Ambrose iba a contestar, pero la llegada de un hombre de pecho desnudo interrumpió la charla. Su prominente bigote negro anillado indicaba que desempeñaba un papel muy importante en aquella parte de la infraestructura.

—Su excelencia —dijo con una poderosa voz que se escuchaba por encima de las vaharadas, luego una leve inclinación no acostumbrada a los números aristocráticos—, jefe de ingenieros. Es un honor para mí tener el beneplácito de cruzar palabras con usted.

«Habla como un oriental», pensó Finfor, acordándose del talante romántico de los hombres bajo la alcurnia de la era monárquica que subsistía en el este de Nalgahlla.

—El placer es todo mío —murmuró—. Dígame, ¿cuál es el problema con el barco?

El jefe de ingenieros carraspeó un poco.

—Ninguno, Su Excelencia, es algo más que un problema.

—¿Será alguna falla de la infraestructura, alguno de sus epso-taumaturgos que quizá no esté encausando bien su tarea?

El ingeniero negó con la cabeza, como quien se ofende por insinuar desperfectos en su modo de llevar su profesión y no quiere parecer grosero.

—Todo está bajo control con nosotros, ¿no ha visto algo peculiar en el diario de navegación que pueda servirnos de respuesta?

—Me temo que esa información no puedo dársela.

—Entonces tenemos un problema grave, Su Excelencia.

Tras el jefe de ingenieros, llego a ellos el capitán Claton.

—Finfor.

Se presentó, ocultando las intenciones de su semblante bajo su sombrero. Llevaba puesto su habitual levita, con todos los cueros y correas, la indumentaria perfecta que antecede un enfrentamiento. No podía hacer más que esperar a que las cosas siguieran el curso que habían tomado, algo no estaba bien. Finfor se volvió hacia el capitán, fingiendo un poco de sorpresa, no le convenía hacerse ver como sabedor de los movimientos del barco.

—¿Sí, capitán? —dijo Finfor con total naturalidad.

—Una fragata con la bandera de su nación —dijo y escupió hacia un lado. Claton miró al jefe de ingenieros por un segundo y volvió a dirigirse a Finfor—. Dos mil codos de depresión, mil quinientos codos de presión en popa. La eslora emite quejidos. Tiene que ser esa fragata de mierda.

―¿Fragata? ¿Qué fragata?

―¿Estás sordo, Ignis? ¡Nos vienen siguiendo desde ayer! Una bandera con cabeza de jabalí, pensé que eran tus hombres.

En otro contexto, la cercanía de sus aliados pondría seguridad a cualquiera. En su situación, en ese momento, sus aliados eran los enemigos, mientras que los malos, que eran los piratas, en lo que debía confiar. Una fragata…

          «¡Femisto!».

Si Femisto respaldaba a Joe, acabarían con él y con toda su guarnición. El capitán Claton escupió de nuevo y fue esta vez el jefe de ingenieros quien habló.

―La presión hizo que las calderas se estresaran y se congelaran los radiadores, por lo que el congelante auxiliar impide que el vapor fluya con normalidad.

―Esto no ha sido por un mal cálculo ―arguyó luego Claton―, fue premeditado. Aquí hay peso diseminado en la estructura del barco.

Finfor respiró hondo y soltó el aire con discreción. Nadie estaba al tanto aún de lo que él sabía: esa fragata era de Femisto. Tenía que ser de él, nadie era consciente del problema salvo él.

—¡Cierren todas las compuertas y sellen las escotillas! —gritó Finfor.

El capitán hizo una pausa, miró de nuevo al jefe de ingenieros con la misma mirada encendida.

—¿Qué está pasando? ―inquirió el jefe de ingenieros.

―¿Ignis, te volviste loco? ―inquirió Claton.

―¡Les pago para que sigan mis malditas órdenes sin chistar, ¿quieres saberlo? ¿Realmente quieres saberlo?, ¿Quiere escuchar de mí lo que de seguro usted ya de antemano sabe? ¿Lo digo aquí delante de todo el mundo? ¡Las escotillas y las compuertas! ¡Ejecuten alguna maniobra defensiva, esa fragata no es de los nuestros!

Se hizo el silencio entre los obreros, el capitán y el jefe de ingenieros, lo único que se escuchó fue el seso perpetuo de los vapores de las calderas. La manga del chaquetón de Finfor era ancha y holgada, por lo que nadie se percató de la semántica de mano, circundando sus dedos, que estaba preparando por si la situación se ponía fatal.

El capitán, hinchando el pecho, como si estuviera cerciorándose de que su postura tenía el talante suficiente para competir con el palo mayor, le dijo al jefe de ingenieros.

―¡Preparen los cañones, a sus posiciones todos!

El jefe de ingenieros no dijo nada, se quedó allí, mirando sin ver a su interlocutor. El capitán, en cambio, empezó a hablar con desenfreno. Finfor y Ambrose dieron un paso atrás instintivo, sabía que algo andaba mal, se podía respirar en el aire y sabía que su amigo así también lo percibía. Él era el contramaestre, él era el benefactor de aquella excursión de guerra, tenía que hacer algo al respecto. Carraspeó antes de hablar, más por educación que por necesidad real de hacerlo.

—¿Usted tiene idea de en qué meridiano nos encontramos en este momento, ingeniero? ―preguntó Finfor. El capitán ya se había esfumado para cumplir con su deber.

—¡Estamos a cielo abierto, lo más cercano ahora es Espada y Pivote, y todavía falta para eso… ¡Su Excelencia, cuidado!

El jefe de ingenieros, que se había mantenido neutral, intervino antes de que Finfor pudiera dilucidar de lo que pasaba a su alrededor. Lo caballeresco de sus ademanes se volvió pronto en todo el sentido de la designación, la maza con forma de llave de tuercas, que escondía en su cinto de herramientas, ahora en ristre, lo usaba a modo de arma. A Finfor le dio un brinco cardiaco al escuchar aquellas palabras tan juntas y fugitivas que, dichas todas a la vez en aquel momento, significó el final de todo: ¡Que viva la revolución porcina!

El ingeniero asestó un martillazo ascendente a un hombre que se abalanzaba hacia ellos, cayó inerte, murió antes de tocar el suelo. Se le había caído el casco de cerdo, un derechazo de su maza hizo que la cabeza de otro atacante sonara como un huevo estrellándose, el coagulo de raciocinio saliendo de la brecha abierta en el cráneo era más que suficiente para saber que estaba muerto. ¿Necesitaba más motivos para mover el culo? No.

Con un sensual movimiento de dedos, el trozo de papel arcano salió volando de frente, ayudada con la brisa artificial y una descarga de calor se apoderó de la siguiente tanda de guardias jabalí, apartando con sus extremidades un fuego que no existía, pero que de todas formas le estaba quemando la piel hasta sancocharla. Hubo una detonación. Miró a su espalda y vio que del fornido hombre solo quedó una pieza chamuscada de carne que dejaran demasiado tiempo en el fogón. Alguien le había disparado con un mosquete pimentero. Se escuchó una andanada de chasquidos de percutor, luego otra detonación y alguien chilló de dolor a su espalda.

Finfor se volvió hacia el interior de la sala y descubrió cómo poco a poco, de uno en uno, los grumetes del capitán, los obreros y los epso-taumaturgos fueron cayendo ante una cortina de balas de mercurio electrificado. Había una trinchera de decenas de boquillas apuntando en conjunción hacia donde estaba ellos.

―¡Fin! ―aulló Ambrose a su espalda.

Seguido de la cortina de balas, un aluvión de vapor pasó por debajo de sus pies y se metió dentro de su ropa y sus pulmones. Finfor tosía a medida que abanicaba inútilmente con una mano lo que en ese momento se había convertido en una nueva forma de respirar, vapor industrial, el inhibidor de la taumaturgia y la magia. Lo inutilizaron por completo.

Las detonaciones seguían percutiendo, estallaban, silbaban y a su alrededor todo se miraba como si se hiciera desde el blanco de los ojos, no de las pupilas. De vez en cuando, un destello rojo y naranja tras el anonimato del vapor y de las máscaras de cerdo a la usanza de los esbirros de Morcilla Joe. El pitido taladraba sus oídos, estaba aturdido, confundido. El suelo estaba salpicado de cadáveres apilados como las colillas de su cenicero. Buscó a Ambrose con la mirada, vadeando el vapor. Su amigo estaba tirado como una muñeca de trapo. No sonreía, y eso, más que extrañarlo, lo asustó. ¿Estaba muerto también?

No podía correr y huir, estaba dentro de un barco y tarde o temprano lo encontrarían. No podía usar taumaturgia. No lograba dilucidar sus pocas opciones, porque tan pronto como se dio cuenta de que estaba perdido, le enseñaron los puntos de sus párpados, se cerraron sus ojos, los sonidos a su alrededor, sus sentidos y no hubo más de él para contar.

24

La serenata del rescate

Nevaba dentro de la bodega del barco: cal, polvillo, pólvora, telaraña donde no alcanzaba el trapeador. Se llevó una mano al cabello, áspero por la llovizna de residuos granulares, se sacudió la caspa con frenesí. La fragata estaba sin protección ni vigilancia, todos los hombres, armas en mano, estaban abordando aquel barco enorme a babor. Era la oportunidad perfecta.

―Aprovechemos ese pequeño disturbio ―dijo Madeleine mientras paseaba la mirada por la escotilla hacia arriba, donde se suspendía un puente de atraco por el que transitaba una jauría aullante. Parecía como si estuvieran asaltando aquel barco. No supo para qué, ni le importaba, estaban allí por una única razón.

El barco padeció por cinco segundos una leve turbulencia, las luces parpadearon y los goznes del metal maestro se quejaron con el gañido lastimero de una montaña. Madeleine ya se estaba estabilizando, aplanándose la falda del corset, recuperando su elegancia y sensualidad de turno.

―¿Estás segura de que puede estar aquí? ―inquirió la voz rasposa de Belardo.

―Sé que está aquí ―respondió―, he navegado antes en buques de guerra robados por la piratería y sé dónde se arrojan a los prisioneros.

Algo que le dijo alguna vez su hermana, y que nunca se le olvidaría: «Los novatos siempre buscarán el barco más grande para las guerras, pero tú y yo no jugamos a la guerra, hermanita, por eso preferimos los juncos, pequeños, veloces, como el piquete de una abeja. Carroñeros, como los cuervos tras la borrasca de un sangriento combate. Nos interesa el botín de los muertos, no sus intereses políticos cuando estuvieron vivos».

Por esa razón, le pidió a Femisto un barco lo suficientemente grande para embarcar a un dragón y tan pequeño como para que la inmensidad de una fragata no lo detectara en su perímetro de navegación. Madeleine prefería las recompensas pequeñas, las pequeñas inversiones siempre le retornaban hasta diez veces el valor agregado. Nonk, le saldría más costoso a Femisto de lo que había pagado por él: un miserable velero con velas de ala de cuervo, tan insignificante como para no ser notado en la quilla por el día, ni a la distancia por las noches. El momento del asalto había llegado.

—¡Escucho disparos! ―Le llegó la voz atronadora del dragón desde fuera del barco, sobre el junco atracado cerca de la cañonera. Un ojo de constelaciones asomaba por la abertura.

—¿Disparos? ―inquirió ella.

—Arriba están disparando, ¿no lo escuchan? —Zoah’Staoghmord siguió olfateando, como si pudiera dilucidar las intenciones con la que el mortal usaba la pólvora—. ¿Una riña, quizás un motín?

—Sea lo que sea, me convendría subir a verlo por mí misma.

―¡No jodas, Madeleine! ―preguntó Belardo―, ¿si te descubren?

―Espero que no tengan tan mala suerte. Busca a Nonk, vigilaré que nadie baje por las escaleras de los camerinos. Si alguien se me atraviesa, me lo cargaré, recogemos al llorón y nos largamos de aquí.

Madeleine se fue alejando hacia las escaleras, una posición entre acuclillada y caminada, mientras que Zoah’Staoghmord se preparaba para regurgitar una advertencia.

—¡Espera! —rugió y la bruja se volvió hacia a él—. No deberías subir.

Ella soslayó la cadera y apoyó todo su peso en una pierna, una sonrisa dirigida al dragón era un denominador común que existía entre ellos.

—¡No pienses mal! Solo que no quiero que te pase nada.

—Qué maricón eres, Zoah, pero es lindo cuando tratas de parecer humano.

—Alguien del grupo debería intentar serlo, ¿no crees?

Madeleine hizo oscilar su muñeca por encima de su hombro en señal de entendimiento, siguió avanzando hasta llegar al rellano de las escaleras, hedía ligeramente a azufre, mercurio y pólvora, la disciplina de los fabricantes de bombas y otro tipo de artefactos que conjuran la volatilidad. Estaba segura de que ese olor provenía de mosquetes. En efecto, habían estado disparando, ¿pero a qué? ¿A qué nación pertenecía ese endemoniado barco? Por la altura a la que estaba, eclipsada por el casco del navío, no podía ver la bandera.

Avanzó por el largo corredor de los ventanales, directo hacia las mazmorras y depósitos. Estaba preparada para usar su sangre en el momento que se requiriera el negacionismo, sentía la humedad bajo sus pies, tan espesa que atravesaba la seda de sus zapatillas. Faltaban pocos días para su luna de sangre, los momentos en que se llenaba de un poder irrefrenable. Se echó a un lado el cabello para limpiarse el sudor en las esquinas de su frente.

Siguió corriendo a lo largo del oscuro corredor de la siguiente planta, iluminado por pequeños hilos de luz que iban oteando el anadeo de su trasero. Un olor dulzón y avinagrado a la vez le piqueteaba las fosas nasales. Olía a carne quemada, ¿o a salchichas ahumadas? No estaba segura, el olor le hizo recordar las arcadas de la resaca. También descubrió a qué se debía la humedad del piso enrejado: vapor industrial, estaba por todos lados y a la vez en ninguno. Miró por el filo de un recodo y descubrió movimiento, se mantuvo en la sombra mientras miraba cómo se llevaban cuerpos inertes hacia las escaleras que daban con la parte superior del castillo de popa, los arrastraban por las axilas y eran subidos por cables y poleas. Había sangre por todas partes que se había mezclado con el agua, y le daba un aspecto de herrumbre a las paredes y todo aquello donde había salpicado. Los hombres subieron por la escotilla hacia la cubierta superior, Madeleine se encontraba de nuevo sola.

Salió por la puerta hacia el aire diurno y nocturno a la vez, se sorprendió de respirar nuevamente sin depender de su resistencia al hedor de los meados y amoniaco. Hombres con máscaras de cochino y casacas de piel de cerdo, los había por todas partes, el navío en ese momento transitaba por una sonda de cúmulos que hizo que se tambaleara como un carromato sobre un camino pedregoso. Escuchó algo que le decía un oficial al timonel, luego se fijó en la pila de cadáveres maltrechos y dispuestos en posiciones grotescas. Estaban siendo rociados con aceite de lámpara por órdenes de Femisto… Femisto Der Dorbolín estaba a la cabeza de la guardia jabalí.

—Y presta atención —escuchó decir Madeleine de Femisto—, reduzcan los fuelles al nivel neutro, plieguen velas y apaguen los motores superiores para inclinar la proa en eje horizontal. —Hizo una señal con el índice y el dedo corazón pegados—. Todo aquel que estuvo bajo el contrato anterior que se lance por la borda. Estos de aquí, transpórtenlos a la cámara de fraguas, nos quedaremos con el Gallardeon Balgués.

Salieron de distintas puertas y escotillas más hombres, como hormigas enjambradas y embravecidas. Traían consigo cada cual un rehén a rastras, otros por sometimiento, otros por sugestión, y a lágrima suelta aquellos que no soportaron tales eventos. Todos y cada uno de ellos aglomerados, como los cadáveres que estaban pronto a convertirse, rodeados por una supremacía de hombres encuerados, armados con tridentes de toque ígneo. La mirada de aquellos hombres era más fría, desprovista de humanidad que la de los ojillos de los cerdos usados para el yelmo que vestían.

—Hagan la prueba de pureza a todas estas personas —ordenó Femisto. La prueba de pureza era un filtro poblacional impuesto a todos los ciudadanos que vivían en Péndulo para saber si eran devotos al neobeli-ermonismo—. Maten a dos cerdos, dos hombres y dos mujeres para la cena. Incluyan en el paquete toneles de la reserva de vino balgués. Esta noche celebraremos una victoria más y no puedo darme el lujo de ser tacaño conmigo mismo.

Femisto Der Dorbolín estaba por retirase, se apartaba del lugar, en dirección al barco gigante al que había oído nombrar «Galla no sé qué». Iba a perder su oportunidad, pero, ¿cómo aprovecharla, si había demasiada gente mirando? EL hombre se dio media vuelta, miró hacia el castillo de popa, hacia arriba, a las sombras. Madeleine sintió un vuelco en el corazón, como si sus pensamientos hubieran sido escuchados por él, pues su mirada sugería «ven por mí, hija de puta, si te atreves». Él vio hacia sus pies, por fortuna, no era a ella lo que había visto, una mujer seguía lloriqueando y manchándole de mocos la punta de sus botas.

—No… me… coman… Haré lo que sea, piedad, piedad, ¡lo que sea, pero no me coman!

Femisto ordenó a sus hombres que se la quitaran de encima, que no lo dejaba caminar, se marchó por el puente de atraco. Sus obesos esbirros prendieron fuego a los cadáveres y empezaron a sazonarlos con especias y esencias que guardaban en los compartimientos de sus casacas. Tan pronto como lo hicieron, el aire se impregnó de un amarillenta y dulce parrilla con curry. Madeleine se sintió hambrienta, eso le produjo asco, se tapó la nariz y regresó por sus pasos. El retorno fue menos tortuoso, pues ya no había nadie en las recámaras y corredores de popa, era como si hubieran expurgado el barco entero.

***

―¡Quita tu mugrienta mano!

Nonk forcejeaba su antebrazo encerrado en la mano de Belardo. El mercenario lo había hallado con magulladuras, contusiones y un ojo morado, a la lumbre de una luz en diagonal al fondo de un calabozo.

―Deja el maldito drama y vámonos.

―¡Me vendieron a ese canalla!

―¡Ya te dije que fue parte del plan, Madeleine lo tenía premeditado!

De una patada asestada en el muslo, Nonk se liberó del agarre y cayó de culo, cruzando los brazos, hizo una rezonga infantil y miró hacia otra dirección.

―No me vengas con eso ―Belardo se llevó una mano a la cara―, ¿tengo que hacer que colabores a punta de golpes como solíamos hacerlo?

Nonk le respondió con el dedo del medio.

―Ay, vete a la mierda, maricón. ―Hizo un ademán de desdén y se dio media vuelta, le gruñía el estómago, no comían nada desde hacía un día. Como el dragón pesaba demasiado, Madeleine recomendó no llevar demasiado cargamento. ―Buscaré algo de comer, Madeleine que se joda, y tú también ―gruñó.

La bodega estaba hasta el tope de suministros y armas de fuego. Al pan, pan, pero a la espada le vino, y bien rojo, no por la sangre de alguien, si de algo, un barril volteado que había recibido promesas de amor por parte de Belardo y que poco después fue abandonado a su suerte, solo y sin amigos, rodó sobre el maderamen con berrinche inanimado. Eructó, luego sonrió de satisfacción, el vino no lo emborrachaba, pero le había hecho alcanzar un estado de deleite. Las picas, el pollo desollado, los mosquetes, los pimenteros, las flechas explosivas, el escabeche desperdigado, la pólvora, el combustible, todo se veía letalmente apetitoso...

―¿Qué estás haciendo, imbécil?

Nonk lo había tomado por sorpresa mientras trataba de encender fuego con un pedernal.

―Prenderé un fuego para asar ese pollo ―respondió lacónico, la lengua afuera en un rictus de concentración.

―¿Sabes que estamos en un barco, verdad?

―Igual pensábamos prenderle fuego para que no nos sigan.

―Ten cuidado con eso… Maldita sea, ¿viniste solo? ¿Dónde están Zoah y Madeleine?

―Cálmate un poco, ¿quieres?

―¡¿Cómo quieres que me calme con toda la mierda que he tenido que soportar todos estos días, usted me vendieron…?!

Cuando Belardo por fin había hecho saltar chispas, éstas se desparramaron sobre un barril al que ni siquiera había apuntado. Tiempo después, el cuarto se llenó de humo. Nonk iba entre tosidas, golpeándose el pecho con el puño reiteradas veces.

―¿Qué hiciste, cabrón?

El barril se consumía lentamente entre lamidas sinuosas del fuego, mientras intentaban constatar la razón de por qué los contornos de la vista se empañaban y se veía todo como a través de una visión onírica. Se había consumido rápido cuando el fuego llegó hasta ese punto, no obstante, pudieron leer a tiempo la etiqueta, que había rezado: tohpio. Opio sintético.

—¿Qué es esto…? —dijo, las palabras impedidas por el humo en sus pulmones.

Mientras tanto, de fondo sonaba una música de ritmo lento y monótono, que hacía de bálsamo y a la vez de herida, agua caliente sobre cubos de hielo, acelerado y desacelerado. Belardo tosía también, reía y se palmeaba el abdomen adolorido por las risotadas contenidas. Se miraban mutuamente y dejaban salir la risa como una represa que ya no puede contener las aguas.

—Carajo —volvió a hablar Nonk, negando con la cabeza y conteniendo las risas—, la cagaste.

El hombretón lo miró con los ojos afinados, chiquitos, pueriles.

—Deberíamos salir de aquí… Aunque todavía tengo hambre.

―¿Y a estas alturas sigues pensando en comida?

El hombretón se dio la vuelta, sorteó el fuego, sondeó el humo y pisoteó la comida desperdigada, en la que había estado hurgando en busca de algo suculento. Entre crujidos y tintineos, al parecer, habían llamado la atención de alguien.

―Oigan ―se esucuchó una voz al fondo, segundos después, apareció un guardia jabalí con un mosquete en alto, el ojo puesto en la mirilla―, ¿cómo te saliste y…? ―Olisqueaba atacado por una incómoda inercia― ¿A qué demonios huele así?

Belardo salió de su escondite tras una columna de madera y le arrojó una bala de cañón en el vientre. Una vez en el suelo, le dio un puntapié en la boca y lo hizo esbozar una de esas sonrisas en las que se recuerda con cariño aquella vez en que se mudan los dientes de leche. Por último, se golpeó en sucesión los pectorales como un gorila y emitió un graznido gutural que lo hacía incluso verse menos animal de lo que era normalmente.

—¡Soy el nuevo rey de este barco!

Nonk seguía riéndose por la consternación. Paladeó un poco, abrió y cerró los ojos, lanzó un gruñido y se apartó con una sonrisa que apuntaba hacia la resaca emocional. Las sienes se le cerraban en torno como mofletes chupados hacia adentro. Implosión cerebral. Había timbre en sus tímpanos, era el sonido de su sangre circulando o era el ruido de las nubes pasando cerca del casco y haciéndole cosquillas. Habría sido cualquier cosa, pero se ahogaba hacia afuera, sentía de papel su respiración. Recordaba aquella vez en que algo nunca le sucedió y pensó en un color que no tenía nombre.

Belardo no atinó esta vez con la tetera y le pegó al músico que había estado colaborando con la sonata ambiental. Lanzó una risotada burlona dirigida al desfallecido, Nonk también se echó a reír.

—¿Dónde está Madeleine? ―preguntó

Belardo se encogió de hombros.

—“«Si alguien se atraviesa, me cagaré en…», «cagarse en…». Creo que dijo que iba a buscar un baño.

El oficial, al que posteriormente Belardo había atado al palo de mesana, lanzó una exclamación por encima de su mordaza.

—¡Los aparejos, las amarras, las velas, toda esa mierda necesitan atención, imbéciles de mierda!

Nonk pestañó varias veces. Vio elefantes, luego leones, después a sí mismo desnudo en una tina con una prostituta y un hombre trasvestido, pestañeó hasta conseguir vislumbrar su propia realidad. El cuarto de la bodega se veía con claridad. ¡Mierda, era cierto!

—Belardo, ¿quién timonea este barco?

El mercenario le estaba hincando los dientes a un pollo recién rostizado en las llamas propagadas por casi todo el maderamen.

—No me interesa, no sé.

—¡Mira!

Belardo no miró, Nonk se asomó por fuera del marco de la ventanilla. El barco gigante a babor se había detenido en seco, la fragata en la que se encontraban seguía en movimiento.

—¡Tenemos que detener rápido esta mierda!

—¿Qué coño pasa?

—¡El barco grande, ven a verlo por ti mismo, si dejamos que se aleje jamás podremos recuperar a la princesa!

Con una mueca de hastío, el mercenario caminó de mala gana, sometido bajo el efecto pesaroso del alucinógeno y se asomó por babor. Nonk esperó reacción alguna de Belardo, por lo que hizo tiempo hasta que este giró la cabeza, entrecerró los ojos, se rascó la cabeza, hacía sonidos meditabundos con la boca cerrada…

—¡mierda, el barco grande se aleja! —vociferó—. ¡Oigan, oigan! —Sacó los brazos y los empezó a agitar como una paloma frustrada —¡Nos alejamos, esperen, esperen, por aquííííííí, por aquííííííí! ¿Me escuchan?

Nonk trepó por su poderosa espalda hasta llegar al trapecio, golpeándolo en la cabeza como un chimpancé encolerizado.

—¡Estúpido, cállate ya! Nos van a descubrir.

Belardo estaba consciente de la situación, no por la princesa ficticia, sino por Madeleine. Se giró e hizo caer a Nonk.

—Tenemos que frenar esto —dijo mientras miraba en derredor—, si seguimos así nos alejaremos de Madeleine y Zoah’Staoghmord… Oye.

En el centro de la cubierta inferior había un panel de palancas, el sistema de cables estaba arraigado en su base y se desperdigaba a lo largo del suelo para perderse en protuberancias que conectaban con el intrincado sistema óseo del navío. Belardo señaló hacia ellas.

—Esas palancas, seguro que alguna tiene que ser el freno.

El oficial, luchando contra la poca visión de su sombrero de punta mal encasquetado, interrumpió al mastodonte:

—¡No toques eso, no sabes para qué sirven! Belardo, esto no es una locomotora. ¡Así no funcionan los barcos!

—¿Y si probamos esta palanca de aquí? —insistió Belardo.

—¿No acabas de escuchar lo que te acabo de decir?

El mercenario tiró de al menos tres palancas, no, cuatro.

En algún otro plano habrían acusado a algún dios, encargado de la administración de los relámpagos. En Nalgahlla, significaba el profético estruendo reiterado de un barco disparando a causa de dos idiotas drogados hasta la médula, predicado por el sacerdote local de las cosas insólitas. Las cuatro ventanillas de estribor exhalaban humo, de los cañones que degustaban su propio esputo de fuego, se unían al festival narcótico.

Frente a ellos como una inmensa pantalla negra, cuatro hendiduras perfectas, un rostro con verrugas recién arrancadas. Las cuatro balas aún despedían el fuego azul producto del combustible catalizador, salieron despedidas por un arco pronunciado hacia el horizonte. Al menos dos de ellas no terminaron de caer hacia el infinito, dieron con algo o alguien.

―¿Qué está pasan…? ―Madeleine estaba llegando, abanicaba lejos la humareda aún imperante y condensada por el encierro―. ¿ustedes dispararon esos cañones?

Nonk y Belardo se vieron las caras como si acabaran de dejar caer una pila de platos.

25

La oda a los lamentos por escupitajo

Para cuando toda la caballería al servicio de la corona estuvo apostada y enfilada a lo largo y ancho de la cubierta, el cenit mostraba una línea delgada de luna, había más sol, en alguna parte entre las nubes, pero era lo más parecido al alba. Los arqueros, encuerados en sus casacas y abrazadera; las égidas, el bastión de la vanguardia, la falange principal. Estaban por llegar a Espada y Pivote.

Morgan los iba estudiando, uno a uno, como si fueran juguetes que les pertenecieran. Al fondo estaban los magos clandestinos, apostados en las pasarelas del castillo y los puentes superiores, coronados por el nigromante, a quien la gangrena de su cráneo abierto se rehusaba a matarlo y la herrumbre del blanco de sus ojos hacía que mirarlo doliera, segregaba, purulento. La avidez se le notaba en el tembleque de su labio.

—¡Cada vez más cerca y más cerca estamos de Espada y Pivote! ―vociferó a sus hombres, llevándose una mano por encima del hombro, le indicó a Sophronia que hiciera mover la silla―. La hora de la verdad, la niebla de la incertidumbre y la probada de nuestro destino, están cada vez más cerca.

En respuesta, recibió un clamor entremezclado de sonidos metálicos, el grito de guerra más cercano al cielo que el de cualquier otro ejército.

—Leyenda y sangre. ¡Presten atención, porque lo primero será contado por tinta y lo segundo con el filo del acero! Que se sepa bien que aquí todos vamos a lanzarnos contra el enemigo, que no quede nadie sin pelear a muerte y que el que se atreva a regresar con la espada limpia, sin sangre enemiga, yo mismo, y se los juro por la memoria de mi padre, en la paz de los dioses, que me encargaré de embarrársela con la suya.

Se le hinchó el diafragma para poder explayar estas palabras que tensaron las venas de su cuello:

—¡¿Darán sus vidas por Alabastia?!

Alabanzas y ovaciones recibió en forma de bramidos. El buque se estremeció, todo el barco estaba en vela anticipada de guerra. La invasión estaba más cerca a cada grito de «viva el rey», «viva Alabastia».

—¡Por la gloria de las cenizas de nuestros antepasados, de la que nosotros surgimos cual fénix! —bramó Morgan, el puño en alto.

«Viva el rey».

―Por las cenizas de nuestros enemigos que embadurnarán nuestros pies.

«Honor y sangre».

―Por las lágrimas de los desamparados que empaparán nuestras manos.

«Honor y Sangre».

―En el fragor de la batalla, que Mithoquin acabe con los rebeldes y que Naedres haga crecer de la tierra, corazones honrados.

«Honor y sangre».

―Que los magos usen rayos, para avivar a nuestros aliados y fuego, para acabar con nuestros enemigos.

«Honor y gloria».

—¡Por nuestras mujeres! ¡Por nuestras esposas y por aquellas que los esperan para librar la última batalla en el lecho!

Espadas en alto, los juramentados de Morgan prorrumpieron con un romántico estertor de batalla.

«Viva el rey».

“«Por nuestras esposas».

“«Larga vida a su Majestad».

Su padre habría estado orgulloso.

La sangre caliente le cosquilleó en las orejas, sus pulmones acordonaban aire frío, sus piernas temblaban, querían levantarse, hacer que el cuerpo caminara, complacer el deseo de la voz de unirse en grito de guerra con sus hermanos. ¿Qué le estaba sucediendo? ¿Era eso sentirse vivo? Si era así, con melancólico raciocinio, se dio cuenta de ello. Ya no importaba el pasado, ni los cadáveres con los que se disfrazaba por las noches, ni sus residuos, ni el tiempo aprovechado por el perdido, importaba aquel momento que definiría el curso de Alabastia, su gente y la reputación de su linaje, lo que lo definiría como un dios o un demonio.

«Da igual cuál de las dos. A fin de cuentas, algo que rija sobre los mortales, ellos son felices mientras haya ron».

No importaba su padre, los muertos pierden su orgullo cuando los gusanos se abren paso por la carne. Algo viscoso toqueteó su hombrera.

—Morgan Gar, el octavo —graznó el nigromante.

—¿Qué ocurre?

—Tenemos que discutir algo, en privado.

Morgan dio las órdenes pertinentes al General, ordenó que aprovisionaran a los magos para cuando les hiciera falta su poder y ordenó que se estudiaran los meridianos que flanqueaban la isla a la distancia. Todavía no podía descartar que los Rayos de la Muerte estaban escondidos en algún punto de aquella frontera. Hizo una seña, la sirvienta lo llevó hasta un estribo superior de la arboladura del barco, desde donde se podía ver mejor las cabezas metálicas de su guarnición. La presencia del nigromante se hizo cierta, ni hubo un por qué de cómo llegó allí tan rápido, ni daba la impresión de haber estado con ellos alguna vez. Tomó aliento, preparándose para respirar el aire que orbitaba en torno al hechicero.

—Bien, empieza a hablar.

El nigromante hizo acopio de toda su sonrisa de dientes podridos, los enseñaba, los escondía tras los pliegues de labios y encías, el proceso se repetía hasta que las palabras salieron disfrazadas de gruñidos.

—Morgan Gar, el octavo portador, he venido hasta ti, hijo de un padre muerto, para hacerte conocedor de una perturbación que está saboteando mi ritual.

De nuevo, aquella interferencia vocal, aquel eructo de alguna extraña criatura alojada en su garganta, un soplo de botella.

―Una fuga onírica no deja que las pesadillas fermenten en propano ―siguió seseando el nigromante―, caldo de sol, fragancia, mugre. No hay punto de interjección entre los resultados del hexágono. Hay una profecía interfiriendo con las señales oníricas de mi ritual.

―¿Profecía? ¿Cuál profecía?

―Eso le pregunto yo a Morgan Gar. ―El nigromante se hizo crujir el cuello y su cabeza quedó inclinada hasta que su oreja tocó el hombro―. Intentamos con diferentes teoremas y todos los resultados apuntan hacia Morgan Gar, el octavo. Todo aquel a bordo de este barco puede tener sucio su pasado, pero imperativo que tenga limpio el futuro. Y tú, Morgan Gar, tu futuro está congestionado. Debes saldar todas tus premoniciones y profecías pendientes, o el ritual para frenar los rayos fotónicos no funcionará. Te explico ―con ambas manos para ilustrar el argumento, simuló una balanza―: los rituales funcionan con el propano de las pesadillas. O hay pesadillas o hay profecías. Las profecías interfieren con la señal onírica.

No era como si las profecías salieran de la Torre Filosófica como pan. Lo habitual era que los sabios escribanos se tardaran al menos de cinco años a una década en calcular siquiera el piquete de una abeja, eso en el peor de los casos en que la ecuación de los Tres Narradores, el teorema usado en los últimos trescientos años por su eficacia para detectar los eventos más relevantes, no arrojara resultados triviales. El suyo fue un vaticinio de bolsillo, un pequeño susurro del silencio de las letras, y el que timoneaba la dirección de sus designios. 

«Sacrificando a la persona que te ama hallarás salvación para tu mundo, y habrá paz». Conjuró en su mente, con la misma voz senil y melosa del sabio, aquella vez cuando se lo dijo en la Fortaleza Filosófica y le adjudicaron a Juan como su consejero. ¿Y ese augurio en qué afectaba el ritual?

―Tengo un vaticinio vigente ―dijo Morgan tras meditarlo.

―Lo sé ―dijo el nigromante―, la ecuación te pide que acabes con alguien que te profetiza amor. Debes zanjar ese asunto. ¿Alguien en este barco que sienta afecto por ti?

Con mucho gusto habría querido responder afirmativamente a esa pregunta.

―La profecía se refiere a una bruja ―dijo en voz baja, cuidando de que su subconsciente no lo traicionara diciendo su nombre―, que no está aquí, por cierto. Debe haber un error en tus cálculos.

―No, hay errores ―el nigromante se pasó la lengua por el labio superior―, si estás seguro de lo que dices, Morgan Gar, entonces esa bruja debe estar más cerca de lo que crees. No en este barco. Puede que la tengamos cerca, ¿es potencialmente peligrosa esa bruja que mencionas?

Era imposible que Madeleine estuviera, al menos no tan pronto, navegando por aquellas nubes. No tenía ningún tipo de asunto en Espada y Pivote y dudaba que nadie se tomara tanta molestia de hacer aquel viaje pagando un pasaje extremadamente costoso. A menos que…

«Ella viene con Mahalba».

Habrá descubierto que los dioses pueden ser regresados al segundo cielo a través de la Fortaleza Filosófica, pero, ¿a cambio de qué? ¿Qué motivos tendría ella, aparte del dinero? Lo más probable era que el maldito le haya prometido sumas exageradas de oro a cambio de devolverlo al segundo cielo y luego, para entonces, la posterior desolación de Nalgahlla. Sin embargo, seguía sin creer que Madeleine estuviera allí, en el lugar más improbable, en la situación más imprecisa que hasta el azar se abrumaba delante de la causalidad. Sin un buque de guerra, aquel trozo de cielo era imposible de franquear, a menos que ella se las haya apañado de alguna forma para seguirlo hasta el fin del mundo.

―¿Morgan Gar? ―inquirió el nigromante―, le hice una pregunta, ¿usted, octavo de la dinastía, cree que esté cerca la bruja? Necesito conjeturas para hacerme una idea de cómo podemos quitarnos de encima tu profecía, que interfiere con el protocolo ofensivo. Alguien, no lo sé, tiene que ser sacrificado. ¡¿Quién es esa persona y dónde podemos encontrarla?!

Hasta a él le tomaba por sorpresa. Durante mucho tiempo envió caballeros por todo el Feudo Hastial para cubrir todos los terrenos posibles en donde pudiera estar escondida la bruja. Ni siquiera la halló en el páramo, entre los magos marginados por el Parlamento, ni estaba seguro de que Belardo la había encontrado hasta enterarse de la evidente traición del convicto. Algo pasó antes de intentar darle una respuesta al nigromante.

Recordaría falsos recuerdos de cuando estuvo con ella después de que se marchó, como una madre que no está presente el día en que nace su hijo. Así de abstracto es la mecánica de la nostalgia. Desbordamiento de recuerdos que se fragmentan en escombros de realidad a su alrededor. Recordaría un silbido raspado, un restallido sordo, una risa pirotécnica que rompió la tranquilidad de aquel momento. Una luminiscencia en su vista periférica, como un carromato encendido en lámparas de aceite aproximándose a toda velocidad, luego una colisión que lo hizo caer. Lo hizo caer del estribo hacia la cubierta, con todo y silla. Como hormigas evitando un chorro de agua, los soldados se dispersaron, formando un alrededor amplio y reticente en torno a la figura despatarrada del rey, que por suerte cayó un poco más allá de donde lo hizo la silla. Fueron los tres segundos más largos de la vida. Después, vino una pequeña minoría de hombres en lorigas a auxiliarlo, izándolo por las axilas como un animal recién cazado.

—¡Su Majestad!

—¿Está bien?

—¿Se encuentra bien?

El temblor había hecho trastabillar a toda la tripulación, había que atender al rey. El rey era el más importante. Lo enderezaron sobre la silla y se apartaron ante sus múltiples ademanes de rechazo, como si le ofendiera que pudieran creer que él no podía levantarse solo.

—¡¿Qué ha ocurrido?!

El estampido de un impacto. Ya había hombres inclinados sobre la borda, en babor y estribor, oreja pegada a la línea de crujía y otros con los ojos fijados en el cielo superior y el inferior. Le llegó el murmullo de la tela abanicada por un vendaval, e hizo advenimiento de una presencia muy conocida. Juan se abría paso entre el cuerpo de caballeros, con sus manos delicadas y que dejaban una reminiscencia de dedos blancos en el acero que tocaba, hasta llegar a Morgan.

—¡Majestad, Su Majestad! ¿Se encuentra bien? ¿no se lastimó?

Morgan creyó que un gruñido sería una respuesta más que suficiente. Sobre sus cabezas, un llamado sarcástico los hizo levantar la cabeza ―hizo que le doliera el cuello―:

—¡Eh, Morgan, por aquí! —El nigromante asomó la cabeza y una mano abanicando sobre el alero del estribo— ¿Ahora sí vas a conceder mis deseos?

―¡Majestad! ―le llegó la voz del capitán―. Fue una bala de cañón, o dos.

El proyectil había impactado de lleno en la aleta babor, rozando la quilla, resultando del ataque una hendidura como de galio fundido, perjudicó la línea de flotación. La estela seguía haciendo eco en el espacio abierto con colores opalinos, por lo que el capitán ordenó que se sortearan las adversidades de ese lado del mar de nubes y seguir el camino de humo desde una posición privilegiada. El ángulo del proyectil marcaba un arco dentro de un campo despejado, cielo puro. Incus, una cordillera de nubes, se abría paso entre los meridianos con un efecto de arboladura, una selva de raíces blancas que facilitaba a cualquier buque de altas dimensiones entrar en sigilo.

El bauprés subió a un ángulo de setenta codos, por lo que hicieron uso de las jarcias para sujetarse bien a la cubierta. Y ya en la cima de un promontorio de nubes, encontraron bajo ellos, a un ángulo oblicuo, lo que estaban buscando. El capitán le aclaró la duda a Morgan: aquello era un A.W.M. Gallardeón Balgués. A simple vista, por la dimensión del barco, notaron después una pequeña flota que seguía al buque de guerra de cerca: cinco clíperes escolta y una fragata que despedía humo.

—¿Quiénes son esos? —preguntó Morgan, el ceño fruncido, la cólera a flor de labios y las manos sobre la borda para darse él mismo empuje―. Identifiquen la bandera.

Un viejo druida del cuartel de los magos, luchando para que el viento no le pegara la barba contra el rostro, fue quien le dio la respuesta:

—Bandera roja de excepción —todo aquel que se acerque será pulverizado a cañonazos—, bandera negra con líneas rojas perpendiculares —solo aceptamos tregua con criterios de orden militar y de itinerario— y Bandera…, espere… —el druida hizo visera con la mano y afinó los ojos—, una cabeza de puerco.

—¿Cabeza de puerco? —inquirió el nigromante.

—¡Por la promiscuidad de Naedres! —exclamó Juan, tragando fuerte y llevándose la punta de los dedos a los labios.

—Péndulo… Morcilla Gustav Joe —masculló Morgan, mordisqueando el nombre.

Ante la sola alusión a la nación de la revolución porcina, los soldados y mercenarios se pusieron sobre la amura de babor. Algunos se tocaban la entrepierna, con un dolor subjetivo y superficial, recordando la forma en que eran castigados aquellos que tenían por prisioneros de guerra la revolución porcina. Resultaba que su enemigo se encontraba también en aquellas nubes saladas del Cielo del Terror, ya no le parecía tan disparatado que también Madeleine estuviera cerca.

—¿Alguna actividad relevante, Ojotuerto? —preguntó el contramaestre al viejo druida.

Este último, haciendo cálculos sobre ecuaciones chispeantes en el espacio, dijo al fin:

—El buque insignia está flotando inerte sobre las nubes. Tienen el velamen reducido y se mueven a sotavento, dirección noroeste contra el error… ¡Esperen! Creo que están haciendo girar la embarcación al sentido contrario, no hay actividad en cubierta ni hombres en los aparejos. —Bajó el pie de la borda y se giró hacia el rey—. No parecen que estén en posición de querer atacar, Majestad.

—¿Será una escaramuza? ¿Entonces por qué nos dispararon? —inquirió este.

—De cualquier forma, Majestad, estamos a punto de entrar en niebla de guerra y no tenemos suficiente maniobrabilidad allí.

—Majestad ―intervino Juan con una mano aterciopelada en su hombro―, debemos negociar, no podemos gastar nuestros recursos cuando fueron pensados para un solo enemigo, no dos.

—¿Ah sí?, ¿qué negociación propones si entramos en guerra con ellos hace unos días?

—Desde luego —habló de nuevo el druida—, si quieren mi opinión…

Pero Morgan no la quería.

—¡Qué alguien me traiga una maldita carta náutica! Necesitamos saber qué es lo que están intentando hacer.

No podía creer, bajo ninguna media su cordura, la poca que le quedaba, podía concebir que Morcilla Joe también tuviera el mismo plan que él. El contramaestre hizo un saludo de sumisión y se marchó al alcázar. Morgan levantó una ceja y reprimió un «carajo».

—¿Qué le pasa a esa fragata?

El nigromante fue quien le respondió con un razonamiento más que convincente.

—Presumo que el compartimiento de toneles tuvo un accidente, se inflamó y se prendió en fuego. Quizá las llamas lamieron el mechero de los cañones y se disparó uno por accidente.

—¿Huelen eso? Huele como a… como a… —El druida atraía el humo hacia su nariz con movimientos circulares de su muñeca, aspiraba y expelía como si se tratara de un ramo de rosas.

Un soldado se acercó a la borda e hizo lo mismo.

—¡Sí, sí lo huelo! —exclamó.

—¿Verdad que huele a…?

—¡Sé a lo que huele y ya dejen de hacerlo! —gritó el rey.

Todos los malintencionados se apartaron de la borda.

—¿Y qué hacemos ahora? —inquirió el druida.

—Que Morgan Gar, el octavo, sea quien lo decida —agregó el nigromante.

A la edad de veintiuno acompañó a su padre a una revuelta de invasores en Jardín de Sombras. Bortolo Gar le preguntaba en ocasiones que qué se hacía en un caso en particular que estuvieran encarando, a lo que Morgan le exponía sus observaciones basadas en un juicio que le faltaban las cicatrices morales de un gobernante de verdad. Su padre lo escuchaba atentamente, desde luego, no tomaba en cuenta el argumento más que por su superficialidad, sujetado con el pulgar y el índice. Cualquiera pensaría que Bortolo Gar fue un padre excepcional por conceder a su hijo ese tipo de participación, el caso es que nunca obtuvo de él una aprobación o desacuerdo en cuanto a sus convicciones de líder formándose. Ante la expectación de aquellos hombres que una vez fueron de su padre, la decisión que tomara iba a ser relevante, no tenía hijos para sopesar su criterio de poder, tampoco un padre al que soltarle peroratas de un joven inexperto y seducido por la sed de aventuras. No tenía herederos, ni a Bortolo Gar, ni ya era un joven. Era toda la mezcolanza de un augurio con un mal sentido del humor.    

Lo que fuera que decidiera, iba a ser crucial tanto para Alabastia como la opinión de sus hombres con respecto a su determinación o ineptitud para llevar las cadenas del peso muerto que legó de su padre antes de perecer. Había mucha en juego y poco tiempo para pensar. Ni tiempo para maniobrar, ni espacio para albergar a tantos involucrados en la acción de combate. Empujaron un arcón desde la bodega y lo colocaron delante de la silla de ruedas, y sobre este, a modo de escritorio, trozos de pergaminos carcomidos por las orillas: las cartas náuticas.

Estaban en los meridianos del concéntrico, cerca de la línea peninsular sur de Espada y Pivote, privilegiados por inmensos promontorios de nubes que subían y bajaban, a la vez perjudicados. El mar de nubes, conformado por cumulonimbus que se alzaban como torres, bastiones y estalagmitas, aminoraría la marcha a cualquier toma de posición y la volvería tortuosa, en cuestión de segundos, por sortear sus depresiones escarpadas, un arma de doble filo del que no dependía de ningún conocimiento sobre guerras navales, sino de la suerte.

—Juan ―musitó a su consejero, siempre en la esquina de su hombro―, si atacamos, como Ben dices, derrocharemos recursos, si no hacemos nada, tan pronto como creamos que tenemos la situación bajo control, ese Gallardeon Balgués aparecerá y nos tomará por sorpresa. 

—Una negociación sería lo más idóneo, Majestad.

―Negociar con Morcilla Joe ―dijo con sorna, una risa, y luego una negativa―, mi padre me escupiría en la cara si hiciera eso. Negociar con Morcilla Joe…

―Su padre no está aquí ―repuso el consejero con dulzura―, ahora usted es el dueño de su destino. Majestad, estamos tan cerca, tan cerca de alcanzar nuestro cometido ―Juan le puso las manos sobre los hombros y le habló cerca del oído―, yo confío en usted, confío en su juicio y tacto para manejar esta situación. Y le pido, solo le pido meramente, Su Majestad, que confíe en mí. Todo saldrá bien si tratamos de llegar a un acuerdo. 

—¡No, Morgan Gar, reconsidere esa decisión! ―espetó el nigromante.

Entre ambos se había creado un ambiente de decisión, luego uno pesaroso, denso. Se sentía en la mirada que le clavó Juan al nigromante. Ya no sonreía, tampoco se le veía molesto.

—Escúcheme, Morgan Gar, el octavo, que no se arrepentirá en no escatimar nuestros recursos mágicos. Le tengo a su disposición un cuartel entero de un complejo de magia inimaginable ni siquiera por el Parlamento. Tenemos runas y hechizos de bolsillo, conjuros encausados y piel de centeno craquelada lista para maldecir. No tenga piedad con sus enemigos.

—Espera ―pidió Juan.

—Le prometo que la pesadilla acabará si nos permite hacer el trabajo completo.

—Escucha…

—Lo más probable es que sea ese barco el origen de la interferencia del ritual. Debe permitirnos…

—¡Escúchame!

Morgan abrió los ojos y por momento pensó que se le saldrían de sus cuencas, los mantuvo fijos, estupor absoluto. Jamás había escuchado a Juan romperse de aquella forma.

—No tienes autoridad aquí —fue todo lo que dijo.

—No soy consejero ni estratega, pero sé cómo pelear, tengo la tierra en mis uñas y la sangre de mis enemigos impregnada en mi racha…             

—¡Recuerda tu posición aquí, nigromante! ¡Recuerda por qué te se te han mitigado los recursos! ¡Y recuerda, por favor, recuerda, por qué te devolví la vida!

Aquello pareció hacer hecho retroceder al nigromante. No había dado un solo paso atrás, sino que esa había sido la impresión de Morgan. El hechicero se retiró sin decir una sola palabra. El rey tampoco lo extrañó, sin embargo, algo seguía sin encajar. Aún tenía la boca abierta en sus pensamientos, solo en ellos, porque en la realidad debía dar el ejemplo de magnánimo rigor en todo momento. Se atusó la barba, le picaba un poco y miro a Juan, quien había recuperado su máscara de docilidad.

—Juan…

—Hay cosas que debí explicarle antes, me disculpo si no ha sido así, Su Majestad, pero ruego, luego le rendiré cuentas. Ahora mismo tiene que tomar una decisión.

El consejero esbozó una inclinación algo exagerada y también se marchó. Morgan estaba a merced de sus oficiales y de los capitanes de su brigada.

—Órdenes, Majestad —solicitó el contramaestre.

No dijo nada al instante. ¿Acaso quería decir con ello que el nigromante había muerto por el flechazo de la mercenaria? ¿Qué potestad tenía, o creía tener, Juan para haber llevado a cabo semejante desfachatez? Aunque había agradecido no haber perdido su arma secreta, seguían surgiendo incógnitas cuya respuesta, estaba seguro, encontraría incómodas. Aunque la idea del nigromante era tentadora, seguía existiendo una posibilidad: Madeleine. ¿Y si Madeleine estaba en aquel barco? Solo había una forma de averiguarlo. Para eso tendría que encarar a Morcilla Joe, sí, no obstante, todavía quedaba un hombre en el que de seguro podía llegar a un acuerdo sin necesidad de que todo terminara en sangre y pólvora.

—¡Órdenes, Majestad!

Morgan salió de su ensimismamiento, era el momento de actuar como un verdadero rey.

No gritó, no se alteró, sencillamente lo dijo:

—Hagan la señal de tregua, negociaremos con Morcilla Joe.

26

Por lo que luchaba

La revolución industrial porcina.

El estandarte intangible con el que se despertaba cada mañana, un concepto a cambio de las pesadillas y los sueños mojados, algo ni bueno ni malo, era simplemente eso: una revolución que acabó con la iglesia militar y la separó del estado.

La revolución industrial porcina.

Estaba hecha para hombres como él. Tal y como lo dice su nombre, al que le harían honor en un futuro adjudicándoselo a un embutido de carne, no iba dirigido a los que veían al pueblo súbdito con ojos buenos o antagónicos, como una cosecha o un ganado que sirve a la corona, sino como un cuidador. Un cuidador no mata el cerdo porque lo odie, lo predispone como una criatura que nació para alimentar al mortal. Así es como Morcilla Joe, y sus antecesores, veía a sus seguidores.

«Porque al cerdo se le puede enseñar a comer como un lobo, alimentarlo con la misma carne de sus congéneres».

Cuando el beli-ermonismo del dios cruel Mahalba, autoproclamado como el único Dios, imperaba su hegemonía sobre Mahalba, el pueblo hambriento y desamparado, a la sombra de las faldas del arzobispo, a la espera de dormir con hambre en el estómago y resentimiento en el día, empezaba a germinar un ideal, un sentimiento de poder y libertad que alcanzaron con la revolución del primer Morcilla, el mariscal que acabó con los partidos eclesiásticos y los arrojó a las bocas hambrientas. Así fue como empezó la revolución de un pueblo desesperado por un mísero hálito de esperanza, de existir con dignidad: comerse a aquellos que se comían su comida, se apropiaban de sus tierras, sus cultivos, sus ganados, sus riquezas, mataban a sus bebés y violaban en los templos a sus mujeres en las mazmorras de penitencia.

La dinastía Morcilla había acabado con ese precepto eclesiástico sádico y que iba en contra de los principios de un mortal. Los dioses ermonistas los había abandonado a su suerte, velando por los aristócratas de la monarquía. Por esa razón, el neobeli-ermonismo no creía ni en dioses, ni en reyes: solo en el mariscal que les devolvió la dignidad. Y se aseguraba siempre de que todos lo supieran. Sus aliados, sus enemigos, todos eran conscientes de las cosas de la que era capaz Morcilla Joe.

La revolución industrial porcina. Una ideología pacífica, pero una que estaba bien armada.             

El hierro está destinado a volverse acero, ¿por qué no pasaría lo mismo con la forma de pensar de las personas? No bastaba para la revolución ser leal, sino también saber por qué tenías que serlo. Esa razón estaba a punto de ser ilustrada con lo que Morcilla Joe estaba por llevar a cabo.

No había mazmorras en los barcos, si bien, el pasillo por el que pasaban mostraba todo lo que se encontraba en uno: antorchas que no se habían molestado en aceitar, teas prendidas de mala gana y que poco iluminaban, el chapoteo rítmico y confiado de aquellos que no necesitaban ver un camino que ya conocían bien sin tropezarse. Las pisadas de Morcilla Joe dejaban con las ganas al oído de ser escuchadas, eran insonoras. El ruido del pisotón, como de excremento chapoteando, tenía que navegar a través de toda la órbita semiesférica de su sobresaliente barriga y moría en el intento. Las botas se hacían escuchar su acecho con un leve rumor, un latido de corazón lejano.

Iba con Stem-Thorne, Serrano Soler, de los pocos que habían quedado vivos tras la intervención fortuita de Femisto Der Dorbolín. Dos de sus escoltas de la guardia jabalí llevaban a rastras a Finfor Mor Ignis, apaleado, golpeado. Reducido a una servilleta arrugada y que había sido usada para limpiarse los mocos. Le sorprendía que siguiera con vida, daba igual lo que fuera o lo que soliera ser el apresado: noble, militar o científico, entre las paredes de aquel pasaje angosto y oloroso a vinagre con amoniaco no eras más que un trozo de mierda que se debía diluir en las cañerías.

Ya a un buen tramo, en la tercera cubierta inferior del Gallardeón Balgués, en lo más recóndito y escondido de los compartimientos inferiores, en un punto en que el mamparo estaba desnudo, el exoesqueleto inacabado del barco, se detuvieron en seco por una orden del Supremo Comandante. La mano de Joe, que era como un garrote, formó un puño y señaló una jaula vacía, dio palmaditas con una mano al puño de la otra para que prendieran una tea. La luz mortecina, esa luz de la que era propiedad la oscuridad más ominosa, destacó las líneas intrincadas de la fisonomía de Joe: un mapa de comisuras que en su mayoría no eran el resultado de darle forma a la nariz o a la boca, sino a sus pesados mofletes y la carne grasosa sobrante en el semblante deformado por la dieta. Se aclaró la garganta, haciéndole entender a sus hombres que ya era el momento.

Izaron a Mor Ignis como un saco de papas y lo arrojaron de bruces hacia el concreto de la celda, pavimentada de reminiscencias de meados de presos anteriores. Lo vio una vez más en la luz corrompida. El hijo de puta estaba más feo que el resultado de un incesto, repulsivo e incómodo a causa de la paliza. Más bien, gracias a la paliza, porque eran esas heridas y hematomas lo que le daban un aspecto más humano, algo que su placa cerebral se encargaba de desacreditarle.

Morcilla Joe se paró frente a la reja abierta, esperando por la disposición de Mor Ignis de seguir sufriendo, dándole tiempo de apaciguar inútilmente sus contusiones y cardenales. Sabía que había llegado el momento de hablar cuando el yaciente, sentado y con las piernas estiradas, levantó la cabeza hacia él, dirigiéndole una mirada que estaba seguro y se había encargado de disimularla por años. Hasta ese día, era la mirada de odio y desprecio más densa que le había dirigido un hombre alguna vez.

—Me sorprendo a mí mismo queriendo, a estas alturas, una buena razón para no ejecutarte —dijo, dejando escapar sus palabras como una retahíla pesada, letras gordas que se precipitaban hacia la cabecita del cautivo.

—Deberías darme tú una muy buena razón para querer seguir con vida, a tu lado, después de toda la mierda de la que fuiste capaz de hacer.             

—¿Te refieres a lo que pasó allá arriba en cubierta? —Señaló hacia arriba y chasqueó la lengua―. ¡Cómo crees! Todo ha sido protocolario, no más que una mera rutina de limpieza de nómina. Cualquiera puede ser parte de esto, parte de mí, de la revolución, de la causa, si es que así lo desea. No mato a nadie por gusto ni los sugestiono, sólo pongo a favor conceptos y elementos que de casualidad están a mi favor en ese momento y así de sencillo —chasqueó los dedos—, es como la gente se somete a mis designios. ¿Te pareció demasiado cruel eso?

—¿En serio quieres que te responda esa pregunta, hijo de puta? —Escupió el que sí era un hijo de puta.

Hubo un quejido vascular en su parte baja. En la rodilla de Joe había una guerra de articulaciones, un protocolo de permisos entre el músculo atrofiado y las arterias tapeadas cuando se estaba inclinando en el piso. Posó sobre una rodilla, sabía que necesitaría ayuda para levantarse, la última vez que se arrodilló fue cuando, de pequeño, un clérigo y dos feligreses lo obligaron a que se la chupara al obispo. Levantó una manaza sobre el cabello castaño de Mor Ignis, lo palmeó, cuidando incluso a esas alturas de no tocar su placa cerebral.

—Es hora de hablar como hombres que somos, Finfor. Ahora quiero que me digas, ¿por qué haces todo esto?, ¿por qué te tomaste tanas molestias para sacar de consensos extraños este barco y lo has movido hasta acá, a unas horas de Espada y Pivote?

—¿Por qué no me matas y lo averiguas por ti mismo? —respondió, casi escupiendo.

—Desde luego que te voy a matar, descuida, es que has llegado demasiado lejos como para permitirte seguir con vida. Te he perdonado, te he perdonado demasiadas veces, Finfor. —Calló, de repente fue como si recordara un buen chiste—. ¿Tienes idea de lo que hay en Espada y Pivote? ¿Te haces una idea, Finfor?

—Una maldita flota costera que se puede sortear fácilmente con un barco como este, ¿y eso qué?

—¿Ah, eso es lo que piensas? Pero, ¿te has preguntado qué es lo que realmente hay, no, mejor dicho, son ellos? Es el único lugar del mundo donde subsiste la niebla de guerra. Un lugar desconocido con un potente caudal comercial, enclaves en todo el continente y una potencia naval que va más allá de tu comprender y del mío, ¿qué sabemos realmente de ellos? Son entidades con las que comerciamos, importamos y exportamos para mantener viva la llama de Péndulo y la Mancomunidad Tocineta, de los que no tenemos idea. ¿Y si lo que está allí es algo con lo que tú no puedes lidiar? ¿No se te ocurrió ni por un segundo que por algo mandé a Femisto y no a ti? ¡Ah! Eso nunca se te ocurrió.

—Femisto es un cabrón que se quiere quedar con todo. Eso es lo que hace ―escupió―, ¿crees que, de encontrarse con una recompensa jugosa, te rendirá luego cuentas, a diferencia de mí, que te he sido malditamente leal, hasta la saciedad, todos estos malditos años?

—Aún no me das ninguna razón para permitirte conservar la vida.

―Supremo Comandante ―escuchó decir a Stem-Thorne seguido de una bocanada de humo―, me acaba de llegar un mensaje del telégrafo de bolsillo.

―Descencripta el mensaje ―dijo abanicando lejos el humo del tabaco.

Stem-Thorne apagó su cigarrillo y le dio vueltas a una especie de pequeño giroscopio que imprimió en una pequeña lámina de bronce un mensaje en rojo vivo. La concejala lo interpretó antes de que las letras se apagaran.

―Avistamiento de un barco a estribor ―enunció―, H. M. S. Castillo Titanizado, solicitan una negociación.

Morcilla Joe asintió con la cabeza, a lo que Stem-Thorne prendió otro cigarrillo

―Bueno Finfor, parece que el deber me llama y a ti se te acaba el tiempo.

Finfor abrió y cerró la boca, saboreando la bilis y el mal sabor de la situación

—¿Y Ambrose?

—¿Quién?

—Ambrose, mi amigo, mi oficial superior. ¿Dónde está?

—¡Ah! Ese —fingió sorpresa—, claro, si, ya recordé. Ese culo alegre está en la celda contigua, compartirán la deshonra del cautiverio.

Hubo un sonido de esputo, luego algo caliente y viscoso en el rostro. Se llevó una mano a la nariz, donde había caído el gargajo, se la comprobó como si acabara de sangrar. Ya no había nada que hacer allí.

―Stem, ¿qué deberíamos hacer con él?¡Apaga ese maldito cigarrillo!

Vio a su lado caer una colilla roja como una pequeña bengala.

―Deberíamos utilizarlo ―sugirió ella.

―¿Utilizarlo?

―Me trae sin cuidado lo que usted quiera hacer con él, pero pienso que podríamos utilizarlo como carnada o mediador, no estoy segura.

Joe chasqueó los dedos y alzó las manos como si sostuviera una caja sobre su cabeza. Los guardias lo izaron y ayudaron a levantarse, se dio media vuelta y frunció los labios, dejando escapar una contundente negativa.

―Mejor no ―dijo―, ya nos ha dado demasiados problemas. —Miró una última vez en la dirección de Finfor―. Había tenido muchas esperanzas puestas en ti, Finfor. Lamento de veras que esto tenga para mí, sobre todo para ti, una desagradable resolución. ―Giró sobre sus talones, mirando en la dirección del pasillo por la que habían llegado, y dijo:

—Mátenlo.

Comenzó a caminar y caminar, chapoteando sobre la cubierta inferior lodosa, pensando en la situación que ahora él tenía que asumir. Pensaba en Finfor, estaba en esos pensamientos. Joe pudo haberse permitido una tripulación un poco más sofisticada, pero el pequeño engendro se había llevado lo mejor de la guarnición de Péndulo. Finfor estaba en sus pensamientos y para escatimar en gastos, tuvo que hacerse con la lealtad barata de desalmados, prisioneros de guerra, violadores, convictos y asesinos a sueldo, que aceptarían viajar con él por diez míseros trineses la hora para cuando llegara el momento de volverse contra la tripulación del barco. Finfor se hallaba entre ellos, prisioneros que se vendieron a su causa a cambio de una libertad condicionada. Estaba en ellos, lo veía, veía al final del túnel de la mazmorra el avance de la revolución, el futuro y él no estaba en el.

Se escucharon nueve disparos de bayoneta.

27

Un breve preludio

El espolón se cargaba una hilera de nubes densas, penetraba una por una, nube por nube, cúmulo por cúmulo. Sorteaba, viraba, el barco se adaptaba a la sinuosidad del recodo de la cumulonímbus, estaba en posición ascendente, lamía el alfombrado blanquecino con su quilla, descendía luego. Se sentía como un halcón.

El último muro de nubes, ubicado en estribor, se disipó, ante ellos, el estribor del Gallardeón Balgués, un ominoso bastión que ponía en duda si se trataba de un barco o una fortaleza flotante. Estaban expuestos, vulnerables. Bastaba con una orden de Morgan para recudirlo todo a cascotes quemados con las andanadas del prodigioso Titanizado. Él lo tenía más grande, el espolón, desde luego.

—Juan, mi espada y un pergamino repelente.

No iba a servirle de mucho desde una silla, estaba aferrado a la esperanza de no tener que recurrir a ella. Juan se hallaba serio, sin embargo, verlo desde un ángulo perfilado indicaba cierto júbilo desconocido y que era probable que escondiera ante las mentes inocentes. Morgan lo veía desde su silla, donde se le advertía siempre una sonrisa artificial, traslúcida con respecto al sol. Envainó la espada en una funda de terciopelo acoplada al apoyabrazos izquierdo, mientras que el pergamino, una fabricación de magia instantánea se lo guardó en el bolsillo como una salvaguarda en caso de que las cosas se pusieran feas. Tenía muchos escoltas en las cercanías, hombres determinados en bravura pura y una ferocidad proporcional al tamaño de garbanzo que eran sus cerebros. Pero igual, no podía confiar en esos putos inútiles.

«Al final, hasta ellos están hechos de carne».

Ante la revolución porcina no se podía jugar. Ya los había enfrentado una vez, guerras pesarosas y contiendas dadas por un enemigo con una disposición mórbida por perder cualquier número de sus hombres a cambio de una victoria segura. Al final, enemigo o aliado, todos están hechos de carne para Morcilla Joe. De hecho, podía hacer lo que le viniera en ganas. Iniciar una andanada, descocerlos, mandarlos hacia el vacío de la superficie. Morgan podía acabar allí mismo con la revolución porcina. ¿Estarían en ese barco todos los dirigentes importantes de la revolución? Porque sería la única forma de erradicarlos. Tenía que estar seguro que ninguno de ellos permanecía en Péndulo. La mejor forma de ganar la guerra no era por medio de balas y bengalas mágicas, sino con consensos pequeños, negociación de rehenes y sobornos disfrazados de armisticio.

Miró a sus hombres. Los artilleros ya en posición, en alguna parte de las cubiertas inferiores, esperando pacientes tras la boca de las cañoneras; los arqueros dispuestos en los puentes; las égidas al frente; los mercenarios un poco más atrás; los magos clandestinos cerrando la formación. El Castillo Titanizado estaba listo.

¿Él estaba listo?

«Sí, si lo estoy».

Se encargaría de demostrarle al mundo, a su difunto padre, a sus hombres ―o a sí mismo―, que su reinado era algo más que un simple derecho de sucesión: era un deber.

Chasqueó los dedos, la sirvienta Sophronia hizo mover la silla.

—Llévame hacia el puente de amura estribor y hazlo rápido.

―Sí, Majestad.

Mientras la silla se movía hacia la proa, iba diciendo a sus hombres:

—Mantenga la formación, nadie se moverá hasta que sea necesario hacerlo. Juan, ven conmigo.

Los movimientos de Juan se disimulaban bajo lo holgado de su túnica. se puso al ras de la rueda derecha e iba flotando a su lado como una brizna empujada por el viento. Necesitaría a Juan para que lo ayudara a persuadir al mediador. Luego de aquello, tenía mucho de qué hablar con Juan, para su suerte, aquel no era el momento, tampoco se molestó en esconder su disgusto.

—¿Sabes algo sobre semiótica naval?

—Sí, Majestad. —Juan tenía las manos juntas, complacido siempre de responder, la calva de devolvía al sol la luz que proyectaba como una cascada sobre su cabeza.

—Bien, este es el comunicado que quiero que envíes.

Morgan le facilitó a Juan un pequeño pergamino enrollado y rezaba:

«Negociación, armisticio temporal, que se presente Mor Ignis Finfor, de preferencia. De no acceder a esta solicitud en cinco minutos, serán tomados por amenaza náutica y se procederá a la destrucción inmediata de su buque, flota incluida».

Juan lo releyó, parecía divertirle un poco el asunto del memorándum.

—De acuerdo, Su Majestad. ¿Incluimos hogazas de pan y queso duro a la lista?

Morgan miró por encima de la regala. Allá abajo, desde ese ángulo oblicuo, el Gallardeón Balgués no parecía tan impresionante. Respondió a Juan, ignorando su poco tacto, no estaba para chistes.

—Si en cinco minutos no hay una respuesta en mi regazo para yo leerla, ordena un ataque contundente en mi nombre.

—Confío en que sabe lo que hace, Majestad. Recuerde que un ataque no nos convendría a…

—¡Sólo haz lo que te pido sin titubear, maldita sea!

Juan no sonreía, tampoco parecía disgustado, algo más magnánimo se reflejaba en su rostro. Morgan no podía olvidar, simplemente no dejaría pasar, que Juan hubiera tenido algo que ver con la resucitación del nigromante. El consejero alzó el trozo de papel y, tras un encantamiento murmurado, empezaba la ceremonia de la semiótica. Desde ese momento, Morgan y Juan dejaron de intercambiar palabras.

«Sin arrepentimientos, aunque me cueste la vida».

Las señales eléctricas salieron despedidas del pergamino, directo a la torre de control del Gallardeón Balgués para ser compiladas por un interpretador.

28

De vuelta a la vieja costumbre

Sentía los muslos calientes, faltaba poco para su luna de sangre.

Se sentía fascinada, excitada, tantos hombres a su alrededor para complacerse a ella misma. Un jardín de glúteos que estaba por cosechar con el arnés que usaba para sodomizar a sus víctimas, pero allí en la cubierta no había de los olores que una mujer como ella solía disfrutar, exudación, endorfinas de la bravura y todo lo que despertaba sus fetiches. No, allí persistía un hedor insistente a orina, mierda y cobardía. Desde luego, todos temían por el dragón y no por ella, pero así estaba mejor. Nadie los molestaría y ganarían un poco más de tiempo para pensar en su próximo movimiento.

No podían llegar hasta Espada y Pivote a bordo de un simple junco, aquella fragata medio quemada tampoco es que les iba a servir de mucho ni, aunque estuviera en perfecto estado. Necesitaban un nuevo plan en el momento en que la situación, por razones ajenas a su conocimiento, se había caldeado en el barco gigante.

—¿Alguna idea en particular? —Lanzó la pregunta al aire, esperando a que alguno de sus compañeros la atajara con una respuesta.

―Bueno, ustedes me metieron en esto ―le dijo Nonk―, tú deberías saber qué hacer.

Los cuatro estaban sobre la cubierta estudiando sus opciones desde que decidiera Madeleine que seguir adelante, a ciegas por aquella cortina de nubes, era muy mala idea.

―No es tan fácil, Nonk ―intervino el dragón articulando su cuello hacia arriba para ver mejor―, creo que estamos en una situación sin salida. Madeleine no previó esto.

―Pues yo digo que lances a todos por la borda y nos apoderemos del barco gigante ―arguyó Belardo.

―¿Sí, listillo? ―inquirió Madeleine, cruzando los brazos―, ¿sin tripulación cómo piensas hacer que el barco navegue? Tres personas no pueden hacer que un Gallardeón Balgués se mueva.

―¡Entonces pensemos en algo rápido!

―Estoy pensando, estoy pensando…

―Muchachos ―agregó Nonk con voz trémula―, sáquenme de aquí, por favor, odio los barcos.

―Yo odio a los llorones ―repuso la bruja.

―Madeleine, ¿si damos media vuelta hacia la Islábrea más cercana?

―Hemos llegado muy lejos, Belardo, no pienso retroceder.

No tenían previsto que el barco insignia de Femisto se detuviese en plena travesía, tan próximos a Espada y Pivote y a una cercanía lejana. La nave en cualquier momento se hundiría y los arrojaría al abisal, pedir permiso para abordar aquel buque lleno de personas segadas por sus principios caníbales tampoco era una buena idea. Desde luego que podían regresar por donde vinieron a bordo del junco, pero no se veían compensados por el estímulo de empuje y las galernas empezaban a formarse en los meridianos hacía muchos días atrás. Ya no había forma posible de retorno sin que ello supusiera poner sus traseros en peligro.

―Quiero irme, odio los barcos ―sollozaba Nonk―, quiero irme, odio los barcos…

Faltaban horas hasta que llegara su luna de sangre, sintió que para entonces ya estarían muertos. Miró a su alrededor, la boca medio abierta y los ojos cansados, meterse en problemas en tierra firme era una cosa, pero a cielo abierto, lejos de casa y del puerto más cercano, el asunto le ensombrecía la faz. Escuchó el rumor gutural de las cuerdas vocales del dragón cuando anticipa la articulación de palabras.

―¡Miren allá, a la distancia!

Madeleine estaba tan desesperada que se giró al instante, muy cerca de sus cabezas había sobrevolado un esquife, que se perdió a estribor. No vio a tiempo quiénes iban a bordo, pero alcanzó su vista a darle forma a un hombre gordo, posiblemente una mujer y uno de esos cabezas de cochino de la guardia jabalí. Se dirigían hacia una sombra flotante tras un cúmulo, una especie de esquirla espacial, torreones, bóvedas, cúspides que se desdibujaban a la distancia como un candelabro con sus velas a medio fundir. Una especie de castillo flotante con nariz, aparejos, velas…

¡Un barco!

Madeleine señaló a la distancia con la boca abriéndose y cerrándose, dejando salir palabras mudas. Todos miraron en esa dirección.

―¿Qué es esa mierda de allá? ―inquirió Belardo no sin cierto temor.

―¿Es un barco? ―agregó Nonk al caldo de consternación.

—Desde aquí se lee: H… M. S. Casti… castillo tita… titanizado…, Mor… mor… Morgan Gar VIII.

Morgan Gar VIII, el octavo monarca de la dinastía que embargaba a Alabastia.

Morgan Gar, el sujeto sentado en el trono que alguna vez la miró con los mismos ojos con que se despidieron.

Morgan, el idiota que la hizo sentir amada alguna vez.

Mo…

Maldito.

La llama viviente de sus ojos, la ventana hacia corazón, su sexo, su feminidad interior, todo dentro de ella vulnerado por las costillas, que, al ritmo de su corazón, insistía en abrirse como dientes, dejar que todo lo que era ella se expusiera ante los ojos ajenos. Morgan, su antiguo amor, el amor que le había dado un nuevo significado a la venganza, la venganza que le daba esperanzas de algún día volver a amar. Tanto una como la otra subsistían con una relación simbiótica, de lo que estaba hecha Madeleine. No podía pensar en aquello justo en ese instante, que estaban tan cerca de llegar a su destino, la promesa de cientos de miles de cristabalgueses para comprar el continente entero y hasta los cielos junto a las estrellas. Poder volver a casa, encontrarse con su hermana, sin amores vengativos o venganzas por amor, porque lo seguía amando. ¿A Morgan? Cobarde de éxito, egoísta eminente. Quizás aquella iba a ser la única oportunidad que tendría de encararlo, de masticarlo con esos ojos de fuego vivo donde se habían alojado las cenizas del amor que alguna vez fue, que ahora sólo servían para mirar el mundo a través de un cenicero.

Miró el barco con una sonrisa triunfal. Espada y Pivote podría esperar, le gustara o no, porque no era como si no tuviera una razón para encontrarse con él.

—Muchachos —dijo y se levantó, apoyándose de una rodilla, luego de la otra, irguiéndose con la mirada fija en el inmenso horizonte negro y gris que era el castillo flotante del barco —, creo que hallé la forma de llegar hasta Espada y Pivote. Le haremos una visita a un viejo amigo.

29

Negociación

Miró hacia abajo, donde a duras penas un esquife sobrevolaba la borda del Gallardeón Balgués y flotaba por encima de la línea de nubes rezagadas, hacia su dirección. Allí estaba, era él: Morcilla Gustav Joe. Él también lo estaba viendo, ambos se veían fijamente. No había odio, amistad, felicidad, tristeza, goce u odio, era una mirada entre dos hombres que se han jurado la muerte desde el día en que asumieron sus cargos, y escogieron cuidadosamente a sus enemigos.

—Juan, ahí vienen ―musitó, como si aún no pudiera creerse que viviría para ver en persona al Supremo Comandante de la revolución industrial porcina.

Juan se pasó la lengua por los dientes superiores y sonrió.

—¿Qué piensa pedirles, Majestad?

Incluso desde la silla de ruedas Morgan tenía buena vista del panorama. El buque de guerra y su flota armada aguardaba en una sola posición, como pedazos de excremento flotando sin dirección ni corriente de agua que les dicte su destino. Sí, consintieron su misiva, la petición fue concedida.

Una guerra en la que se derrocha fuerza y la moral de la soldada era una guerra condenada al fracaso. Habría podido pulverizarlos a todos. Un Morgan menos prudente se habría lanzado a la carga. Su padre lo habría reprochado, e incluso, aunque muerto, seguía temiendo que apareciera desde una esquina para asestarle un puñetazo en una mejilla.

—Tregua —susurró Morgan a Juan, sin verlo. Veía a Morcilla Joe como si fuera propicio para el momento no perder la batalla visual entre ellos, porque quería asegurarse de al menos ganar esa—. Pediremos tregua.

¿Qué tanto miraba Morgan? Con ese mirar vidrioso, trasnochados, con párpados que no conocían el color de los ojos por mucho tiempo. Propio de las gárgolas y sentado en aquel artefacto con ruedas no lo distaba mucho de ser una. La mirada que se usa para ver en la oscuridad de la noche.

«Morgan, eres el cabrón más arrogante que ha conocido Nalgahlla y no te haces una idea ahora mismo de lo feliz que estoy de verte». 

Su impuntualidad con la muerte se la debía en parte a él. Había estado todo listo para finalizar con su juego tardío, bayonetas en alto y apuntando directo a su cabeza y corazón, allá abajo en el Gallardeón Balgués. Cuando Joe se dio la vuelta luego del estampido reiterado de las balas, se encontró con Stem-Thorme, una mano templada sujetando un arcabuz, con el tambor al rojo vivo, del que humeaba como el cigarrillo que se fumaba en ese momento. A sus pies, la sangre de los guardias jabalí que había manchado sus tacones. Todo lo que dijo para justificar el asesinato a sangre fría, simplemente, sin adornos ni florituras, sin maquillaje: Morgan quiere a Finfor, eso o nos descuece a cañonazos. Joe asintió con la cabeza como en un acuerdo tácito y premeditado, todo estaba hilvanado, hasta lo que no tenían planeado. Parecía que estaba allí a la disposición de un azar del que, en ese momento, él tenía el control o al revés, ya dependía del sentido del humor de su suerte.

―Esto ahora depende de ti ―escuchó que le dijo Joe desde el otro lado del casco de cochino, que le apretujaba el cabello con la placa craneal y le asfixiaba los sonidos a su alrededor.

Stem-Thorne estaba con ellos, maniobraba el tablero del esquife mientras este se escoraba en dirección al Castillo Titanizado. Por suerte, el humo de su cigarrillo se perdía en amoríos con el viento que dejaban atrás.

―Escúchame algo, Finfor ―siguió Joe, ambos mirando el inminente destino de su embarcación―, tenemos nuestras diferencias, siempre las tuvimos y eso nunca va a cambiar, pero debes saber, fue tu retorno de hace un mes lo que me hizo dar cuenta de muchas cosas.

«¿Cuántos espejos te hicieron falta para descubrir que tienes miembro y que siempre lo eclipsa tu barriga?».

―¿Sí? ―dijo con una voz cavernosa por el casco de cerdo, Finfor ladeó la cabeza con postura de falso asombro―. ¿De qué te enteraste?

―Femisto ―regurgitó aquel nombre―, Femisto me traicionará, Finfor ―lo dijo con un ápice de angustia.

―¿Y cómo llegó a esa conclusión?

El neobeli-ermonismo había compensado carencias, creando otras nuevas. No era secreto, ni siquiera para Joe, que las políticas aplicadas y el privilegio del sector tecnocrático tenía en negligente estado de putrefacción las leyes y la administración de los créditos de Péndulo, la traición y el dinero inorgánico estaban siempre a la vuelta de la esquina. De Péndulo empezaban a pulular las moscas en torno a heridas supurantes de miembros del partido enfermos por el poder, Femisto Der Dorbolín siempre estuvo operando por debajo de la mesa, desde un punto ciego en el que el Supremo Comandante no pudiera atisbar sus verdaderas intenciones. El dilema no era por qué lo hacía, sino para quién lo hacía.

Tomaron un viraje brusco entre un centeno blanquecino que suavizó el trayecto del esquife. Stem-Thorne lanzó un gruñido cuando su yesquero no le respondía más que con chispas, Finfor hizo un ademán de prestidigitador y salió de su manga su encendedor de llama perpetua de dragón ―otro de los cariños adquiridos en el mercado negro―, encendió la cola de su cigarrillo. Ella le dirigió una mirada breve de asombro, como quien no necesita ese tipo de detalles, ni los espera. Parpadeó tres veces a modo de agradecimiento y tras la calada de humo, lo expelió en su rostro. A pesar de todo, a ella también le debía que siguiera con vida. 

  ―Cuando Femisto llegó a respaldarme con su tripulación ―siguió Joe―, cuando acabó con todos los piratas bajo tu comando, me pidió que te ejecutara, que era muy importante que lo hiciera. Por esa razón te pedí que te pusieras el casco de la guardia, para que no te reconocieran. Me imagino que te intuyes lo que sucederá luego.

Desde luego que era fácil pronosticar. No necesitaba la intuición, su sentido común lo tenía muy claro: Femisto iba a apoderarse del Gallardeón Balgués y en el mejor de los casos, los lanzaría por la borda cuando trataran de cocinar a Joe, cuya carne demandaría seis días al fogón para que no se lo comieran crudo. 

  ―Escucha con atención ―siguió Joe, esta vez con un tono de voz más discreto―, debes persuadir a Morgan de que nos traslade hasta Espada y Pivote, sanos y salvos, a cambio de una tregua y una letra de cambio. Que no se entere de que todo esto se nos salió de control, que siga teniendo razones para temer.

―Descuide, Supremo Comandante ―dijo Finfor, sabía que Joe no necesitaba verlo sin casco para saber que sonreía―, puede confiar en mí.

―¿En serio puedo confiar en ti?

―Debe hacerlo ―Finfor lo miró a los ojos y le dio varias palmadas en la papada―, ¿por qué cree que sigue con vida? Es porque así lo he querido.

Guiñó un ojo a través de la visera del hocico, Joe hizo una mueca y emitió un resoplido.

―Solo no vayas a cagarla ―dijo, y para entonces, ya habían llegado al estribo del casco, un cabestrante los estaba subiendo lentamente hasta la cubierta. El esquife pegó de la borda con un golpe sordo de madera y eso hizo falta para que neutralizada su ingravidez en ese mismo sitio.

Cuando los tres se bajaron del esquife, tenían de frente a Morgan Gar VIII.

Ahí estaban, como hacía unos días cuando visitó Alabastia: Morgan en su silla de ruedas, acompañado de su extraño consejero, un tropel incalculable de soldados, escuderos, hechiceros y arqueros a su espalda. Morgan estaba ceñudo, por otra parte, su consejero permanecía impávido. Los cuatro se tenían de frente, mirándose como viejos compañeros de armas que se odiaban en el fondo. A Finfor le vino un mareo mental al reparar en que él tenía el control de la situación en vez de Morcilla Joe. Se adelantó unos pasos, con un pie hacia adelante y otro atrás, ejecutó una prominente reverencia, exagerada para lo que exigía la etiqueta.

—Majestad —saludó Finfor con la reverencia o la parodia de una. Tenía que seguir demostrándole, como la última vez, que seguía siendo el insolente Finfor Mor Ignis del último encuentro.

—Lord Mor Ignis —respondió Morgan sin ápice de emoción, luego fijó sus ojos en Joe—. Y usted debe ser el Supremo Comandante Morcilla Gustav Joe.

Joe no dio respuesta, hizo un leve y disimulado asentimiento, manejado por el orgullo. En ese momento entendía por qué él llevada las riendas. Morcilla, aunque pensara con la mente fría, seguía dejándose llevar por el impulso de su delirio de dictador. En cambio, él, tendría que valerse de su astucia y pericia para la negociación. En el fondo sabía que todo le jugaba en contra y que lo más probable era que salieran perjudicados. Antes de que se le ocurriera forma alguna de continuar con el intercambio de formalidades, Joe se enajenó decidido a una interacción que rozaba con un pequeño cariz de incomodidad.

—Morgan Gar, el rey empalado. —Nadie tenía los huevos para decirlo de frente, la hombría de Joe era proporcional al tamaño de su vientre. Esbozó una sonrisa disparada, casi forzada, mientras se llevaba las manos a las caderas que no tenía, negaba con la cabeza y miraba de reojo la longitud que constituía Morgan―. Recuerdo el rostro de tu padre, por un momento juré que me estaba dirigiendo a él. Te pareces mucho a Bortolo físicamente.

«Y esperemos que ese sea el único parentesco que tengan».

—Me gustaría creer que usted también se parece mucho al suyo —dijo Morgan, sus emociones en calma—, nunca lo conocí, pero apostaría a que su imagen alguna vez inspiró grandeza.

«¿En todo el sentido de la palabra? En eso estaríamos de acuerdo».

Entendía la postura de su Comandante de mantener la imagen de magnanimidad ante su enemigo. No obstante, creyó imperante interponerse entre el contacto visual y tomar él el derrotero conversacional.

―A usted lo recuerdo ―empezó con un tono melódico en dirección al consejero.

El consejero se juntó las manos, delicadas, blancas y marmoleadas, encajando entre sí como el rompecabezas perfecto que solo existe entre dos personas destinadas a amarse. La parsimonia de sus movimientos era un espectáculo, un deleite, digno de apreciar.

—Juan —se presentó el consejero de Morgan Gar.

—¿Juan y nada más?

—Sí, señor Mor Ignis, Juan y más nada.

Los ojos de Juan eran una extraña combinación entre pupilas pequeñas en ojos grandes y cuencas hundidas, por lo que estos no dejaban traslucir una emoción en concreto. No iba a ser fácil escrutar en su marejada mental, quizá si intentaba mirar por algún resquicio de comisura en su nariz. No, su nariz tampoco, tan perfilada, pequeña y esculpida en un solo sitio y que ni la respiración inmutaba. ¿Su boca, quizá? Sí, los labios se contraían al sonreír y mostraban unos pequeños dientes sobre encías rosadas.

Finfor extendió las palmas y las juntó en un aplauso contundente.             

―Creo que no debemos darle tantas vueltas a esto ―dijo, tratando como podía de sostener los dos pares de ojos y el fulgor reminiscente de toda la guarnición que respaldaba el barco―, nosotros tenemos un itinerario, así como ustedes. Verá, tengo negocios en Espada y Pivote. ―Y no mentía, si había una salida presupuestaria a ese problema, excavaría con sus uñas hasta dar con la piedra angular propicia para sacarlos de ese aprieto―. A cambio de discurrir juntos hasta puerto franco, les ofrezco una tregua y una compensación. Compraremos su tiempo de docilidad, una vez que lleguemos allí, cada quien sigue por su camino y no habrá pasado nada. El Parlamento no tiene que enterarse de esto ni tendremos que rendir cuentas a nadie.

Había visto a Juan la primera vez que llegó a Alabastia para entregar el intermediario a Morgan. No se había fijado mucho en él, de hecho, razón tampoco hubo para ello, aquella vez, el consejero permanecía en calma y silencio total como una mera pieza ornamental incluida en la presencia del rey además de su joyería y lujos. En ese momento, era como si él llevara la corona.

―No creo que haga falta, señor Mor Ignis ―rechazó Juan haciendo una mueca despreocupada―, no hay que ser muy listos para advertir la clara ventaja posicional en la que estamos con respecto a ustedes.

―¿Disculpe? ―le acercó el oído. Había escuchado bien, pero no podía creer el grado comedido de desbarajuste por el que optaba Juan.

―Creo que cometió un muy grave error al haber accedido a esta mediación, me temo ―dijo Juan―, pensábamos que solo vendría usted ―su mirada dio un lento viraje hasta encontrarse con los ojos de Morcilla Joe―, pero alguna razón que algún no alcanzo a dilucidar, lo acompaña el líder de la revolución porcina. No creo que haga falta que le diga que, aparte de que nos resulta confusa su jugada, bien podríamos solo tenerlos como rehenes.

En este punto, Finfor sabía que no podían regresar al Gallardeón Balgués, en ese instante, repleto de los traidores al partido. Por otro lado, no tendrían mejor suerte allí a bordo del Castillo Titanizado como prisioneros. Tenía una espada adelante y otra atrás, tragó saliva y le sostuvo la mirada a Morgan. En ese momento, Morcilla lo relevó en la disputa.

―Lo único que les pedimos ―dijo con su poderosa voz hueca―, es una pequeña y miserable tregua temporal, ¿de qué sirve que nos tomen como prisioneros si eso despertaría a los cañones de su letargo?

―Si creíste que iba a negociar contigo, estás equivocado, gordo comemierda ―le espetó Morgan―, esto es entre Mor Ignis y yo.

―Majestad ―estuvo a punto de quebrársele la voz, carraspeó un poco para encarrilar de nuevo su compostura―, no tenemos por qué darnos un encontronazo de itinerario. Como le dije, tengo allá grandes riquezas que podrían recomponer un poco la moral…

―Nosotros vamos a invadir Espada y Pivote ―le cortó―, precisamente para destruirlos a ustedes y a su neobeli-ermonismo.

Morgan había perdido la cabeza. Negociar con dirigentes desvariando, que no sopesaban sus posibilidades, no era un terreno en el que tuviera mucha pericia.

―Majestad, escúcheme ―continuó Finfor antes de que Morgan le dejara caer todo el peso de sus asuntos en Espada y Pivote, porque sabía que dejarlo terminar significaba el fin para ellos tres―, dio la casualidad que estábamos pasando por ahí, disfrutando el frescor del cielo, luego ustedes aparecieron con este gigantesco trozo de obsidiana, supongo que pensaron que era buena idea dispararnos y, ¡ah!, claro, también el de interponer el rumbo de nuestro barco con el suyo y luego pensé: ¡vaya! Estos señoritos como que quieren decirnos algo, mejor averigüemos qué es, se ven tan desesperados.

Juan echó la cabeza un poco hacia atrás, sonrió y soltó una pequeña risa.

—Usted no es un hombre estúpido, me disculpa si le ofendo.

—No, mi estimado, me ofendería si a estas alturas lo siguiera pensando.

—Bien, señor Mor Ignis, pero creo que no tiene sentido que sigamos, así que...

―¡Solo escúchenme por un momento! ―Mostró las palmas, tanto para que tuvieran piedad de sus intentos, como para apaciguarse él mismo―. La vida nos adjudicó diferentes trozos de tierra, pero compartimos el mismo cielo por el que fluctúan nuestras estrellas. Sonreímos a la misma luna que se esconde del sol, y aunque no compartamos a los dioses, al final de cada jornada, de cada sudorosa espalda, de cada pecho brillante e inflado, de cada abdomen golpeado o cada pierna agarrotada, nos agradecemos a nosotros mismos porque, a fin de cuentas, los dioses nos hicieron, ¿y qué, si los que vivimos nuestras vidas somos nosotros y no ellos por nosotros? ¡Cree que somos tan estúpidos de venir a acá sin el respaldo de una causa justa! Pues no, lord Juan, Majestad. Tenemos un enemigo en común y es la razón por la que todos estamos aquí, para impedir su ascensión al segundo cielo: Mahalba…

Se hizo el silencio entre todos los presentes, y en particular, en el rostro de Morgan que, hacía unos momentos, estaba congestionado de ruidos de ira contenida. Incluso sus gestos se habían paralizados, le dio la impresión de que Juan lo miraba con la boca ligeramente torcida, devanada en una pequeña cóncava que podría significar seriedad o disgusto. A pesar del discurso que tanto se había esforzado en sacar de la nada, no había sido suficiente.

―Aunque muy cautivador su discurso, lord Ignis ―habló esta vez Morgan, que luego gesticuló una sonrisa que dejaba en claro que a él no podía tomarle el pelo―, aún no se me olvida que usted amenazó a mi pueblo en nombre de su Comandante.

A él tampoco se le olvidaba.

―Majestad, tiene que entender…

―Entiendo perfectamente lo delicado que es intervenir la puerta al segundo cielo. Lo siento, sí, es un tema que nos compete a ambos, pero la responsabilidad pienso asumirla sin ayuda de nadie.

―Morgan…

Nada le había advenido el inminente fracaso de su último recurso, salvo su voz, que aparte de haberte traicionado prescindiendo del título, le sabía salido trémula, implorante. Miró por encima de su hombro, allí estaba Stem-Thorne de brazos cruzados, tristeza enojada y la mirada fija hacia un vacío, viendo sin ver. En cambio, Morcilla Joe hizo un mohín como de perro furioso y abría desmesuradamente los ojos, diciéndoles con ellos: «haz algo o estamos perdidos».

―Y por si fuera poco ―seguía ininterrumpidamente Morgan llevado por un enajenamiento de cólera―, aniquilaron a los rehenes de la Batalla de los Tomates. Se los comieron o qué saben los dioses qué hicieron con ellos ―lo siguiente lo iba diciendo sin despegar los dientes―, habíamos acordado negociar prisioneros en Cervnika, en la asamblea y ustedes violaron el decreto por armisticio. ¿Y así quieren llegar a un maldito acuerdo conmigo? No, no tenemos nada de qué hablar, señor Ignis. ¿Quiere saber lo que sucederá? Me los llevaré a Alabastia, los colgaré en el patíbulo y que se entiendan con la muerte, la única que estará dispuesta a escucharlos, ¡y que el Parlamento me perdone, porque yo no lo haré con ustedes!

Al menos lo intentó.

Ahora ya no quedaba nada más por hacer.

En tan solo un día le habían disparado, golpeado, arrastrado y dejado inconsciente por querer hacer las cosas bien, por un bien común. ¿Y ahora? Petrificado de ira e impotencia no recordaría luego en qué momento le colocaban los grilletes en las muñecas, tanto a él como a Joe y a Stem-Thorne. ¿Y en ese momento? Él era Finfor Mor Ignis, ¿en serio se dejaría derrotar de aquella forma? «No… ¡Maldita sea, no!». Incluso en la derrota, en ningún lado dice que no se pueda improvisar. Cuando lo escoltaban cerca de la formación del nigromante, le lanzó un escupitajo en la cara a uno de sus brujos.

―¡Hijo de…! ―gritó uno de ellos mientras se pasaba el revés por la boca, varios de sus colegas lo izaron por los codos para que no pudiera asestarle otro golpe a Finfor. Era más del cariño que podía soportar, a esas alturas, ya no tenía nada que perder. 

―¿No se dan cuenta? ―dijo en dirección a la formación del nigromante―. Cuando el Parlamento advierta la transgresión de Morgan con sus actos, ¿a quiénes creen que usará de carne de cañón? ¿A su adorada gente por la que se desvive y pierde el sueño por las noches llenas de remordimiento o a los vagabundos con los que no tiene ningún sentimiento de pertenencia, contra los que confabuló con nosotros para expulsar de sus tierras?

Había azotado el avispero, tan pronto como fuera posible, esperaba a que se alborotara con aquella andanada frenética que precede al zumbido. Así fue, mientras persistiera la duda y la confusión en los corazones de un pueblo que el Supremo Comandante ayudó a marginar amparados por los designios y consentimiento del Parlamento y de Alabastia. Si intentaba poner a los magos en su contra… Alguien se estaba abriendo paso entre las filas de encapuchados. ¿Un cadáver?  ¿Estaba vivo? Algo en estado de putrefacción se acercó con estrépito y le hincó la mano completa bajo el cuello.

―¡Nigromante! ―gritó Morgan tras su atacante.

Aquella cosa de ojos cenagosos no hizo más que gruñir. Si las serpientes pudieran gruñir, aquel murmullo esputado por esa garganta abierta en canal, habría sido la perfecta representación de la improbabilidad fonética. Finfor tenía la barbilla en alto, las palabras atascada, impedidas por la presión ejercida de las uñas.

―¡Bájalo, ahora mismo! ―gritaba Morgan, una y otra vez, sin respuesta a ninguno de sus llamados de atención.

 ―Cállate ―regurgitó aquel a quien llamaban nigromante―, acabaré con esta pequeña mierda y luego sigues tú, gordo ―dijo esto mirando por encima de su hombro, suponiendo que se estaba dirigiendo a Morcilla Joe.

―Son mis prisioneros ―repuso Morgan.

―Y serán mis víctimas.

―¡Bájalo, es una orden!

―Tú no eres mi rey.

No estaba mirando en ese momento por tener sus ojos fijos en un ángulo ascendente, escuchó el rumor de las ruedas acercándose hacia donde estaba él. Sintió el temblor de la mano de Morgan sujetando la muñeca que ejercía en el agarre de su cuello.

―Suéltalo ―musitó.

―¡Apártate, tullido!

De un codazo en el rostro de Morgan, hizo que la silla retrocediera unos cuantos eslabones, le sucedió al instante el silbido metálico de las espadas y el susurro de las túnicas, todo en un metódico y ensayado unísono. Tanto facultad mágica como soldada entera se mantuvo expectante, a la espera de que algo sucediera o de que el grupo contrario se atreviera a equivocarse. El nigromante lo miraba desorbitado de ira y hecho un mohín de trizas y cuajos de carne tirante y podrida, parecía que en cualquier momento se iba a romper. Su sonrisa abierta de oreja a oreja temblaba, dejaba al descubierto más y más dientes, pequeños colmillos dispares como estalagmitas y estalactitas amarillas, conforme sus uñas se iban hincando más y más. Un poco más. Le hizo estremecer un crujido húmedo.

Un trozo de apéndice brillante sobresalía de una abertura en la coronilla, como la cáscara de un huevo estrellado en la punta. Un gajo rojo y lleno de pus se inclinó hacia la izquierda, el otro a la derecha, el cráneo del nigromante quedó abierto como una flor. Su captor cayó junto con la espada, justo cuando Morgan soltó la empuñadura para que esta se dejara caer junto con su víctima. El nigromante convulsionó de risa y luego se dejó de mover. Como Morgan no pudo mantener el equilibrio, puesto que había tenido que levantarse, sabrán los dioses como carajos lo hizo, para asestar el mandoblazo, sus rodillas amenazaron con desbocarlo y aterrizó sobre el pecho de Finfor.

¿Qué seguía?

Dos criomantes se acercaban con sus cayados, que empezaban a eyacular luz escarchada en el orbe como aviso de inminente arremetida. Justo lo que estaba esperando, aunque tenía sus manos impedidas por las muñequeras de acero, encontró con unos dedos figones, dentro de su casaca, el bolsillito más cercano y que albergaba una granada de plasma. La dejó caer a sus pies y de una patada, además de ajustarla y hacerla llegar hacia sus agresores, la bomba arcana detonó y se vio en fracción de segundos raíces relampagueantes que paralizaron al instante a los criomantes. A partir de ese instante, tenía a su favor la estima de Morgan. Al precio se ponerse a sí mismo en contra a toda la guarnición de magos furiosos y desatados por el resentimiento de una raza diezmada por el hollín y el lento cloquear de los engranajes oxidados del tiempo.

No había reparado al instante en que el consejero de Morgan, Juan, estaba de cuclillas cerca del amasijo de lo que fuera en lo que se había convertido el nigromante tras su muerte. Una mano de seda se arrimó hacia la mejilla del fallecido como la espuma del mar recorrería la arena. Juan hizo un ademán parsimonioso de negación, elevó la mirada y dirigió sus ojos a Finfor. Este no pudo evitar que aflorara una sonrisa, era como si algo dentro de él quisiera regodearse delante del consejero, quien había estado convencido hacía unos momentos de su victoria. Salía de tantas, que hasta él mismo se sorprendía del hecho. sin embargo, en la ejecución de maniobras al azar sin ninguna estimación de error, aunque puedan apremiar al practicante con resultados favorables, tenía que atenerse a una progresión igual de improvisada como el azar mismo, que siempre busca abrumar, como en aquel momento.

Un estampido hizo que todo el barco se bamboleara a sus pies, el estremecimiento mismo hizo que le temblaran los huesos hasta el tuétano. Le llegó muy tarde, cuando se esfumó el pitido en los oídos, el lamento industrial de una enorme maquinaria rechinando por una contusión enorme. El Castillo Titanizado había sufrido un golpe. Un segundo impacto fue más que suficiente para que todos se cercioraran de que el Gallardeón Balgués los estaba atacando.

30

La calma antes de la tormenta

Pitido, sordera, sonido blanco. Un recuerdo de la primera vez que se la chupó una lavandera en el depósito del salón real y de repente, todo volvió a tener normalidad, el sonido con sus colores habituales y las imágenes ya dejaban de practicar las multiplicaciones. La muerte anticipada podía llegar a ser muy sentimental con sus inmolados, sabía lo cruel que era para un mortal dejar de existir. Era tierna, maternal, pero con las almas. ¡Nunca con la carne y los huesos!

Lo tenía delante de él, haciéndole sombra a su barco, a su silla de ruedas, a su corona: el Gallardeón Balgués de Morcilla Joe. Había una historia allí, una cargada de mucho romance y heroísmo simplón. Morgan lo sabía, el miasma de lealtad de los hombres hacia sus ideales, su puta mayor, se sentía en el olfato, que dolía y se escuchaba en el ritmo cardiaco, que hacía doler los oídos por tan enmarañada música apoteósica. Una orquesta, una auténtica ópera letal, era tan hermoso, tan sacado de un cuento feérico, que le hizo olvidar por unos segundos que tal beldad y mentira, unidos por la simbiosis, significarían la muerte.

Su primera batalla naval. Bortolo Morgan Gar VII se habría sentido orgulloso, sin embargo, se encargaría de sobrevivir para no darle el gusto en el mundo de los muertos. No, él tenía que vivir, él ceñía la corona. Si había algo por lo que recordar su padre antes de adentrarse en la tormenta de fuego, era por estas palabras que una vez le dijo y que jamás se le iban a olvidar: no siempre se puede vivir de un título… porque siempre llegará ese momento crucial en la vida en que tienes que recordarles a todos por qué eres el rey.

—¡Fuego!

Seguido de su rey, gritó el mariscal a todo su regimiento:

—¡Fuego!

Gritó el general a sus ballesteros:

—¡Fuego!

Y gritó el contramaestre a los artilleros, que pasarían la voz a los de los cañones de las cubiertas inferiores:

—¡Fuego!

El fuego se hizo… Que, a expensas de cañones, metrallas y rayos, tiñó el cielo de un rojo vivo y palpitante, deformando las nubes y haciéndolas un cúmulo de polvo, vísceras de estratósfera, hasta reducir la arquitectura sideral a una nada estrellada, un vacío cósmico. Nada más que cuerpos caían al vacío y sobre estos, a contraluz, estrellas, polvareda, astillas y escombros flotando en el cielo.

Todo deshizo.

31

Gallardeón Balgués vs. Castillo Titanizado parte 1

Alguien tocaba una percusión, lenta, profunda, hueca, como en una ceremonia de iniciación. Era el palpitar de sus corazones, eco proliferado de acero desenvainado, crescendo de un retumbar eléctrico. El bramido del fuego, también lágrimas, alaridos y el clamor de las empuñaduras contra los escudos. ¡Por el rey! ¡Por Alabastia!

Los barcos se gritaban una retahíla de improperios, filosofía pirotécnica que prometía cargarse vidas y recuerdos rotos por un agujero de bala, muchas vidas inocentes, porque nadie es culpable de haber nacido para aquello. A la orden del rey, que posterior a la del general, hizo que las ballestas dispararan sus pernos, a los magos clandestinos no les quedó de otra que defenderse hombro con hombro. Ya ajustarían cuentas con los dirigentes del Feudo Hastial y la Mancomunidad Tocineta.

Cortina de bengalas rojas y azules silbaron e hicieron explosión ígnea y escarchada en el casco del Gallardeón Balgués. El Castillo Titanizado remontó una marea alta de nubes con un movimiento ascendente, a riesgo de escorarse, a consecuencia, y de salir bien, preparara la andanada con la que descocería a su contendiente. El Gallardón Balgués le correspondió al cortejo avanzando con cierto trabajo debajo de las nubes que iba pisando la quilla de su enemigo.

―¡Todo a babor y aumenten la presión de los caloríferos de la amura inferior!

Por un momento, los navíos se besaron con furia acerada, frenesí pasional, los amantes que se abrían camino hacia el corazón de su pretendiente, en el lecho de nubes, desollándose a besos de acero. Las balas de los cañones expresaban el mismo fervor, encerrándose en un halo de humo, gritos envalentonados, de agonía, de gozo y sollozo, pulpa de cascotes volantes que eclipsaba a pequeños intervalos la dirección en que iban los disparos, las flechas, los proyectiles mágicos, las miradas de odio, las vidas hacia la muerte. No fue así cuando los ojos de Morgan, en medio de una llovizna de astillas y chispas mágicas, se encontraron con las terribles esquirlas azuladas de una mujer, con su sombrero alado, su piel tostada por el sol, lechosa por la luna, un color inefable. No se conocían, si bien se odiaban, enajenación mutua que habría durado todo lo que el enfrentamiento. Eran enemigos por siempre y para siempre en ese cielo sin bandera ni distinciones, enemigos, hasta que a alguno de los dos no quedara maderamen bajo sus pies.

Despierta, Morgan.

¡Despierta, hijo de puta!

Parpadeó y se levantó con un ligero regusto a óxido. Era la guerra, ya había empezado, aunque hacía unos segundos todo a su alrededor aconteciera sin sonido, se hizo al primer contacto de su lengua con la sangre que manaba de su labio roto. Las flechas, que eran disparadas de la amura babor, se lo decían con esa extraña fosforescencia azulada, trazaban en el aire un amplio ángulo y caían en uno oblicuo, con la gentileza de una pluma, con el perdón falso de un arpón de balista. Así como las flechas, las balas de cañón venían en andanadas hacia el Castillo Titanizado, chocaban contra el casco, la cubierta y se diseminaban con un efecto granulado, hendían, socavaban, astillaban, convirtiéndose en trozos fulgurantes como hielo a la luz de la luna.

Escudos, espadas, cascos, también hombres, los que aún estaba enteros y cuyas piernas no saltaban por los aires. El mariscal ordenó retroceder hacia la línea de crujía, en respuesta, el jefe de artillería ordenó una segunda ronda de cañonazos. Con astucia felina, El Gallardeón Balgués sorteó el escupitajo de metralla con una maniobra brusca entre las esquirlas de nubes, que juntas empezaban a formar un arrecife atmosférico.

Morgan no se perdonaría aquel error nunca. Su gente, la vida de sus hombres muertos, la moral de los que aún seguían en pie. ¿Qué iría a pasar con todo eso? Lo cierto es que era un hombre amargado, en silla de ruedas, que había matado a sus hombres antes de que nacieran. No era mejor que su padre, y nunca lo sería. Por eso tenía que seguir con vida, no quería volver a verle el rostro a Bortolo Gar. No, no iba a darle el gusto a ese bastardo arrogante, por muy afilados sus recuerdos como la espuma de la cerveza bajando por la garganta.

Juan. Morgan, tienes que dar con Juan.

«¡Cierto!».

Juan siempre tenía la solución, solo esperaba que su desaparición no lo convirtiera en el problema.

El sabor a bilis fue suficiente para despertarle los ojos, no así sus miembros impedidos por el miedo, y su vejiga, traicionera, casi abandonó a su suerte la compostura. Intentó mover la cabeza, descubrió navajas dentro de ella que le picaban las emociones, se habría cubierto con un almohadón y mandado a la mierda el sol matinal, pero era tan probable encontrarlo como de su columna vertebral, igual de adolorida, hallara un jergón. En vez de eso, suelo de madera y clavos mal tachonados, le hizo recordar su antiguo hogar. No soportaba el sabor avinagrado, dulce, salado, de su boca, que significaba la vida, y también un alto grado de deshidratación. La muerte le había meado la boca, avisándole que pronto estaría reclamando su nuevo territorio y si él no era de ninguna mujer, menos lo sería de la muerte, por su placa craneal, aún menos de la vida. Demasiado sobrio para soportarlo.

Se dio la vuelta, apoyó sus manos, acodándose, se irguió sobre sus rodillas, utilizando la que menos le dolía en ese momento. Se puso de pie y escuchó, atento, murmullos que venían desde muy lejos, aunque en realidad todo estaba cerca, una cubierta y un estallido de astillas. Festival de estruendos metálicos, bajo sus pies la madera tenía cosquillas, un aluvión heterogéneo de voces que parecían no ponerse de acuerdo en la resolución de sus emociones. Otro ruido, bombas, estampidos fangosos, luego un breve temblor que hizo cimbrear sus pies, se imaginó que para lo que fuera que estuviera pasando requerirían su ayuda. Levantó el índice, abrió un poco la boca en ademán solícito y se giró con el talón hacia el lado opuesto de la puerta, preparado para encarar a…

Sus ojos se abrieron como huevos ante lo que vio o, mejor dicho, lo que se esperaba ver y ya no podía ser. Tendría que estar Juan rodeado de una guarnición de caballeros, pero ni él, ni la silla de Morgan se hallaban allí, tampoco el cadáver ni la jauría enfurecida de magos, de haberlo estado, sería imposible adosarlos donde solían estar. No había suelo, ni paredes, ni ventana, a sus pies, cerca de una cornisa, solo un abismo añil, la oscuridad del submundo que los ojos no alcanzaban a atisbar, bordeado con brocales de horizonte azul que rodeaban la negrura del vacío. No se había dado cuenta antes, que sus manos, pegadas a ambos lados de la pared de la puerta y sus pies, paralelos y formando una línea horizontal en el quicio del piso, de que se hallaba acorralado por el precipicio. Tablones pendían, astillas, vástagos, cabillas anilladas, un esqueleto de costillas abiertas, un hocico de colmillos ahí donde todavía había suelo para pisar.

Él seguía vivo, tenía que continuar con vida. ¿Qué era todo ese ajetreo sonoro, ese laúd desafinado que le taladraba los tímpanos, esos gritos de lamentaciones, esos chillidos animales? Tomó aire, volvió hacia el fragor de la batalla y sumergió su rostro en él, esperando no ahogarse en el intento.

—¡Juan, maldita sea, ¡¿dónde estás?!

Ya había bajado del puente superior del barco para estar en las líneas de la retaguardia, como sus hombres. Sus ordenados estaban perdidos, o muertos, tampoco era que había tiempo de esperar que acudieran o sentirse mal por ellos. No podía mandar a su sirvienta a que buscara a Juan, porque significaba quedarse sin movimiento, tenía que estar con sus hombres, lo necesitaban. Tan patética era la suerte de aquellos soldados cuya moral dependía del enardecimiento de espíritu de un tullido en silla de ruedas. Se echó a reír en su interior, no era su voz, sino la de su padre.

Las flechas no dejaban de caer, los escudos se estaban quedando sin espacio en sus caras para repelerlas; las balas de cañón seguían disparando hacia el buque, dañando cada vez más su infraestructura, dificultaban el movimiento, la maniobrabilidad, las posibilidades de éxito. Los hechiceros menguaban su fuego y hielo; el poder mágico se agotaba y no parecía infligir notablemente la arquitectura del Gallardeón Balgués. Los ánimos estaban bajando y los montículos de muertos subían.

—¿Dónde está Juan? ¡Qué alguien me ayude a encontrar a Juan!

Era todo lo que se escuchaba a su alrededor, lo que él creía que llenaba el silencio de su mente y más bien no salía más allá de su rango auditivo. Se sorprendió a sí mismo, en un momento dado, en que ni lograba escucharse, o escuchar a los demás. La guerra era tal y como la recordaba desde la Batalla de los tomates, una amalgama de sentimientos y emociones acompasadas por el miedo, el valor, un festín en el que los rangos, los títulos nobiliarios y las jerarquías no tenían ninguna validez. Allí nada de eso importaba, todos eran hombres que se cagaban encima tras el tiro certero de una flecha en el vientre; todos gritaban de fervor, furor, alegría, espanto, terror, agonía, un mero ritual que inmiscuía a la muerte.

Allí él no era un rey, nadie le prestaba atención, nadie le daba importancia más que a salvar sus vidas y la de sus compañeros. Él era solo un hombre en silla de ruedas, un estorbo, se sentía inútil por no poder empuñar una espada y ahogarse entre gritos y empujones. En medio de una jungla de brazos y piernas moviéndose, circundándolo a diestra y siniestra con una solemnidad desenfrenada, lo hizo sentirse un niño.

—¡Juaaaaaaaaaaaaaaan! —A voz rompiente, estimulada por sus venas arbóreas, ramificadas en su cuello, respiraba a un ritmo enfermizo y acelerado, con los dientes al descubierto, aferrado a la vida que sabía que perdería pronto.

El Gallardeón Balgués les tomaba la delantera en artillería. No se había dado cuenta de que estaba llorando cuando las lágrimas, discretas, espesas, fugitivas, sorteando los caminos intrincados de su barba descuidada, se colaron dentro de su boca.

«No quiero morir… no así… ¡No así!».

Delante de él, a los costados, sus hombres corrían, tropezaban por el infortunio de la buena puntería del enemigo, se humillaban terriblemente delante de la muerte con una flecha en la espalda, el estandarte de la mortandad. El mariscal habría ordenado una retirada ante algo así, tenía que hacerlo, intuyó Morgan, pero tampoco iba a tomarse la molestia de averiguar qué había sido de jefe de la división. Era una batalla perdida, no podía huir porque estaban a cielo abierto, no podía quedarse porque le cercaba la muerte con clara amenaza de dentellada rápida en la piel que une el cuello con el hombro.

Correr, ¿hacia dónde? Correr, no había de otra. ¿Por qué sus piernas no respondían? No, no era miedo, es que era un maldito tullido, y dependía de su servidumbre para fingir el desplazamiento por la vida.

—¡Sácanos de aquí, ahora! —gritó a Sophronia.

Sus gritos no se escuchaban a causa de otra nueva andanada que hizo temblequear la silla, esta vez con un espasmo más violento, señales que el barco no soportaría más el sortilegio de suspensión gravitacional. La aeronáutica incluso se estremecía con el espasmo de los cañones, los suyos y los del enemigo. La sirvienta tenía que entender, tenía que entender que…

—¡Sácanos de aquí, Sophronia! ¡Sácanos de aquí, ahora!

Miró por encima de su hombro, a duras penas, pues sus caderas habían dejado de alegar hacía tiempo la necesidad de mirar hacia atrás. No tenía que recordarse su pasado, ni recordarle a los imbéciles que sus órdenes tenían que hacerse. La sirvienta no iba a obedecerle, ni lo haría nunca más. Con una flecha en la cabeza, la mirada enajenada y la expresión petrificada por la sombra de un horizonte imposible de atisbar por una persona, una persona viva. La muerte le sopló en el cuello y eso hizo que cayera envarada.

«Sophronia… maldita sea… ¡Esta mierda no puede estar pasando!».

Estaba perdido entre un mar de sollozos, un pavimento de cuerpos de acero y carne desbordada, mareas de sangre, las arrugas y surcos de su rostro arrebolados por el horizonte ajado, vislumbrado a la distancia por encima de un nuevo amanecer. Era la historia perpetuándose sin él, sin Morgan VIII, el último de los Gar.

Usa tus manos, paupérrimo mal nacido.

«Cierto».

Dejó caer sus manos a los lados de la silla. El tacto del latón, del que estaban hechas las ruedas, era una sensación totalmente nueva para él, empujó las ruedas hacia adelante, la silla se movía. Se sorprendió de lo fácil que era, mucho más que conseguir una erección. Las flechas se iban cerrando en su trayectoria, como una barracuda que quisiera devorarle las nalgas. A través de los rescoldos, las astillas volantes y la llovizna roja de la metralla contra la madera chispeante, Morgan aventó toda su majestad hacia las fauces de la retirada.

Una bala de cañón terminó siendo el punto y aparte de la infraestructura del castillo central, se vino abajo como si hubiera estado hecho de arena, un efecto granular de los negatrones del Gallardeón Balgués, la onda sísmica lo hizo bambolearse, driblar, hasta resbalar y caerse de boca, lejos de su silla de ruedas, sin ella, su movilidad no era mejor que el de una babosa.

Intentó ordenarles a sus piernas, fuera imperativo que respondieran, que, si no querían al resto de su cuerpo muerto, tenían que cooperar. No obstante, sus piernas estaban tan inertes como sus hombres, su sirvienta, su barco, todo lo que podía hacer era esperar a que la siguiente cortina de balas acabara con él. Se volvió como un rodillo para el pan, quedando boca arriba, las manos sobre el pecho como un bebé huérfano e indefenso ante las adversidades. Allá en la intemperie, la última andanada de proyectiles, denso como un enjambre enfurecido, estaba aterrizando hacia su posición, cerró los ojos, ya estaba muerto desde que las vio venir, estaba muerto desde el día en que asumió el ascenso al trono para delegar por todas las cagadas que le había legado su padre al final de su reinado. Se había fallado a él mismo y a su vez, había fallado a sus hombres, a su pueblo, incluso a su padre.

Presionó los párpados, no lo hizo para anticipar el dolor, ni para reprimir las lágrimas, no quería verse reflejado en el espejo de sus recuerdos y todo lo que había tenido que hacer para combatir los monstruos que habían mancillado la corona de su familia convirtiéndose en uno. No cerró los párpados por miedo a morir, se estaba preparando para recibir su merecido castigo. No sintió las flechas llegar, sí un viento primaveral, un aroma silvestre, casi vulgar, a hojas de otoño muertas, a hojas quemadas, a carne calcinada, sangre y huesos pulverizados… Ese olor, esa densidad llena de polen humano. Abrió los ojos, por encima de él se cernía un serpenteante cuerpo animal, que terminaba en un extremo con una quijada enorme y abierta, la papada escamosa con un brillo ígneo que se fue apagando, un dragón. ¿Un dragón? ¿Un maldito dragón en Nalgahlla? Miró bien, confirmó sus sospechas y a su lado, un brazo voluminoso, fuerte, empuñando una especie de artefacto, Belardo. Belardo? ¿De verdad? Era tan increíble como el que un dragón estuviera a bordo de su Castillo Titanizado.

Vio cómo Belardo sacaba de su cinto una especie de arma, tiró del gatillo y un proyectil hizo estallarse festival de luces asesinas y la mitad de la cubierta del Gallardeón Balgués, ya muy próximo a la de su barco, se inundó de llamas rojas y negras por la humareda, el dolor del metal derramándose fundido. El trinquete se torció, cayó como un árbol recién talado. El dragón pareció hincharse todo entero, preparándose para escupir otra llamarada y las llamas, azules, verdes, quizá un defecto cromático en ese momento, desintegraron al vuelo la última andanada de balas y con ellas, a sus tiradores. Olía a carne quemada, se escuchaban tribulaciones, quejidos, bramidos espeluznantes. El Gallardeón Balgués esputó de sus ductos, turbinas azuladas en un ángulo casi vertical, luego se alejó a velocidad considerable, dejando tras de sí una estela de llamas y lamentaciones, remontándose en un bastión arrebolado de cúmulos que lo ponían a cubierto.

El dragón se izó sobre sus dos patas traseras, en una postura ufana, victoriosa, regodeándose de sus víctimas con un rugido, haciendo pavonear sus escamas negras. Belardo prorrumpió en un aullido vacuno, casi gutural, alimentado por el éxtasis de una batalla que se remonta en último momento. A su lado… Una mujer de corselete escarlata con motivos negros y un rostro calmado que no admitía arrugas que pudieran delatar sus emociones.

—Madeleine —dijo.

Le sorprendió haberlo dicho, ella pareció escuchar que susurraron su nombre o lo habían evocado en un pensamiento. Lo miró desde su prominente altura, se cruzó de brazos, una sonrisa de medialuna, los pómulos elevados como si no pudiera aguantar la risa. La misma sonrisa que hacía creer a todos que el prójimo era un chiste, incluso él, tal y como recordaba.  Se arrastró hacia su silla, de la forma más lamentable y lastimera. Tenía que recuperar su libertad de movimiento, a cambio de perder su dignidad delante de sus enemigos.

Bajo el alfeizar, Finfor se cubría la cabeza con las manos, por más deseoso que estuviera por unirse a la contienda, un estallido, un estruendo o un soplo de bala lo mantenía en esa posición sin ánimo de alternativas.

—¿Necesitas ayuda con algo? —gritó por encima de los crujidos y lamentos del barco.

A su lado, con una rodilla sobre el suelo del mármol y disparando a diestra y siniestra con una carabina apoyada en la ventana, Stem-Thorne respondía a las acometidas del Gallardeón Balgués, sumergida en un trance y concentración casi felina, instintiva.

—Si preciso que alguien encienda mi cigarrillo, le avisaré, Ignis —dijo ella tras el retroceso del arma.

Joe permanecía en un rincón de cuatro patas y reptando como un cochino mientras esquivaba las astillas que caían de las vigas. El combate estuvo sucediendo durante un buen rato sin que ningún bando cediera ni nubes a su contrario ni altitud. Por regla intrínseca, no se podía permitir bajo ninguna circunstancia maniobrar muy por debajo de la línea de flote del enemigo, porque se le estaría permitiendo la ventaja posicional y el inmediato exterminio de la tripulación, aquella facultad tenía un valor axiomático entre los estrategas como noción de aeronáutica.

Ambos buques se lanzaban hacia el mar nacarino, ascendiendo, tomaron un rápido viraje a babor, luego a estribor en descenso, así todo el tiempo con respecto al barco enemigo, serpenteado una y otra vez a vertiginosa velocidad como dos serpientes copulando. Hasta que sus quillas estuvieron al mismo ras y sus bordas se besaron. No llevaba la cuenta de cuántos hombres se había cargado Stem-Thorne con la carabina, pero seguro estaba de que al menos tres los había visto caer al vacío a merced de su puntería y pericia para el manejo de armas de precisión. Tiro certero, respiración contenida, otro tiro, y así de forma subsecuente con su tenacidad para atisbara un nuevo objetivo cuando el anterior todavía estaba cayendo cerca de las cañoneras.

No recodaría más tarde cuando ni cómo, los cañones y los estruendos habían dejado de suceder a su alrededor. Poco a poco se fueron apagando como los restantes rescoldos luminiscentes de lo que quedababn de fuegos artificiales. Fue increíble que pese a la gordura prominente de Joe, su vientre bamboleándose como el agua y sus piernas atrofiadas, fue el primero en erguirse y salir corriendo por la puerta, algo estaba pasando o había dejado de pasar. Hacía mi momento era incisivo el rumor de las balas y los conjuros, en ese momento el silencio era total.

—Joe, espera. ¡Joe, no vayas sin nosotros!

Él y Stem-Thorne salieron del camerino, atravesaron el largo corredor de la infraestructura. Le abrumó la increíble velocidad a la que iba ese gordo hijo de puta, para lo perezoso que era siquiera en levantar un brazo que no sea para llevarse algo a la boca. Al final del trayecto, hallaron unas escaleras medio derrumbadas y como pudieron, ayudándose mutuamente, escalaron los trozos restantes de peldaños que el pesado cuerpo del Comandante había hecho añicos. El barco seguía rechinando internamente, como si en cualquier momento fueran a ceder los calderos de la cámara del carburador principal. El Galardeón Balgués no era el único enemigo al que enfrentaban, si las turbinas de férnika dejaban de escupir humo escarchado, se precipitarían hacia el vacío.

Cuando llegaron a la cubierta, se encontraron con todo lo que quedaba de la comitiva de Morgan: Morgan y nadie más que Morgan. Del otro lado de la inmensidad de Joe, algo que en definitiva terminó de coronar aquel día como el mayor de los absurdos, un dragón, un hombre con un brazo metálico y, si su intuición no lo engañaba, juzgando sus vestiduras, una bruja. La presunta hizo un asentimiento de barbilla en dirección a Morgan.

—Morgan —pronunció su nombre como un conjuro y luego arrugó la nariz—, es hora de que arreglemos cuentas pendientes.

Morgan no le contestó, las miradas que se dirigían dolían por daño colateral y mientras ellos mantenían una disertación visual, el fortachón que acompañaba a la mujer se estaba crujiendo los nudillos, miraba con avidez animalesca a Joe, como si tuviera delante a un jugoso cerdo rebozado en jugo de limón. 

—¡Carajo, pero miren lo que me trajo la marea! —dijo y dejó salir una risa silenciosa—. Me imagino que te acuerdas de mí, ¿te acuerdas? ¿No? Supongo que recordarás lo que me hiciste. Mira, mira lo que me hiciste. —Se señaló la prótesis—. ¡Mira lo que me hiciste, maldito gordo! ¡Te voy a arrancar los ojos y te obligaré a que te los comas!

Aquel sujeto se despegó de su cohibición, ya le caía bien por el desprecio hacia Joe que tenían en común. De igual forma, no podía dejar que se desencadenara una lucha interna cuando todo lo que les quedaba para sobrevivir era ellos mismos. Una mano extendida frenó la carrera del sujeto con claras intenciones hostiles, este era tan alto que estuvo a punto de derribar a Finfor en su trayecto mientras se abría paso con ademanes bruscos que casi llegaban a ser manotazos.

—¿Tienes idea de lo mierda que la he tenido que pasar por tu culpa? Se burla de mí a mis espaldas y nadie se me acerca por culpa de esto.

—Belardo, es por esa cara, esa ropa y esa conducta de gorila idiota la razón por la que la gente te evita —musculló la bruja.

—¡Tú cállate! —gritó al que llamaban Belardo—. ¿Tienes idea de lo doloroso que es estar muy borracho, luego ir a cagar y limpiarte el culo con la mano equivocada?

Finfor intentó decir algo al respecto, las palabras le salieron como polvo trasluciendo en el sol, sin pena ni gloria se esfumaron en el anonimato del silencio y la inhibición. No quería arriesgarse a que esa máquina de músculos le reventara la cabeza como un huevo, por el rabillo del ojo, notó que Morcilla Joe levantaba las palmas y reclinaba la mirada.             

—Yo… De verdad lo lamento —dijo con un comedido tono de autoridad, sin arrepentimiento real—, tu penitencia fue algo que se escapó de mi jurisdicción.

—¡Sé que disfrutaste arrancándome el brazo y comértelo con tus «camaradas»! —A la mención de la palabra, hizo una voz de subnormal.

—Era necesario.

—Será necesario entonces mi puño bien enterrado en tu mandíbula.

—¡Ya cálmense de una maldita vez todos ustedes!

Tragó saliva para aliviar el ardor de su garganta, no podía creer aún que aquellas palabras salieran de él, al menos había funcionado. Todos lo miraban a él, era el centro de atención, lo hacían de mala gana, pero era mejor que nada. Empezó a caminar con las manos agarradas tras la espalda, mirándolos a cada uno.

—Sí, es cierto, no cabe duda de que aquí todos nos odiamos y que tenemos asuntos pendientes por saldar, les aviso de una vez que no me opongo a eso —elevó la mirada hasta que su cuello hizo que se entre abriera su boca, comprobó que el dragón también lo estaba escuchando—, pero justo ahora debemos atender a algo más importante: el Gallardeón Balgués…

—De eso quería hablarte si es que lo encontraba vivo, señor Ignis —dijo Morgan, que se estaba acercando con su silla de ruedas—, ¡¿explíqueme por qué su barco insignia nos está atacando y con ustedes aquí a bordo?!

—No queríamos decírselo antes, pero…

—¡No tiene por qué saberlo! —protestó Joe.

 —Nos han traicionado nuestro almirante.

Listo, ya lo había dicho. Suspiró de alivio, dejándose llevar por la creencia de que, en lugar de empeorar su situación, quizá de esa forma todo sería más fácil.

—¡Maldito seas! ¡Maldito seas, Finfor! —gruñó Morcilla, aserrando los dientes unos contra los otros.

—Cierra la boca, gordo seboso —dijo después Belardo.

Antes de que lo dejaran continuar, escuchó un chasquido metálico a su espalda.

—Será mejor que te calmes, fortachón —amenazó Stem-Thorne con un tono neutral, carabina perpendicular a su pecho.

—Púdrete. —Escupió Belardo.

—Cálmate, Belardo. —Le instó la bruja con la mano en el hombro y la parodia de un tono apaciguador.

—¿Este animal salvaje viene contigo? —preguntó Stem a la bruja, que luego se encogió de hombros.

—Se podría decir que yo voy con él, ¡pero claro! Sabe dónde cagar y orinar sin que se lo enseñe.

—¡Mierdas, mierdas, mierdas y carretillas de mierdas! —El tal Belardo respiraba aceleradamente, haciendo que se le dilataran y contrajeran las fosas nasales. Se propinó un rápido golpe en la cabeza, luego otro, por último, se llevó las manos a la cabeza—. Voy a matar a ese gordo, voy a matar a Morcilla Joe, ¡mi brazo cabrón! ¡Mi brazo me lo vas a pagar! 

Sobre sus cabezas se escuchó un alboroto difuso, como hilado por el gruñido de miles de leones.

—Ya basta, mortales inútiles —miró hacia arriba y reparó en que el dragón hablaba. ¡era un jodido dragón parlante con facultades del habla!—, al parecer, el único que tiene algo inteligente para decir es el sujeto deconstruído y mientras eso siga siendo cierto, les sugiero que se callen todos y escuchemos lo que tenga para decirnos. 

Al término de todo el estruendo vocal, el dragón cruzó sus patas bajo el ijar y adoptó una postura de descanso, plegando sus alas y depositando la quijada sobre la cubierta. Por como pintaban las cosas, el dragón no iba a suponer un futuro problema, eso, mientras siguiera desconociendo las intenciones de aquellos polizontes. Se llevó un puño a los labios y se aclaró la garganta.

—Ahora mismo nos embarga una prioridad: llevar este barco hasta puerto franco antes de que el Gallardeón Balgués nos hunda.

—¿Mover este barco, dice? —intervino Morgan con sorna—. Criterio superior, alabado sea su sentido común, Ignis, ¿cómo demonios, cómo rayos piensa hacer funcionar esto sin tripulación?

—Con lo que queda de su regimiento será más que suficiente, Majestad.

—No son hombres preparados para navegar.

—Bastará con que sigan las órdenes al pie de la letra.

—¿Bajo órdenes de quién, Ignis? ¡¿Bajo órdenes de quién?! Ya no tenemos capitán ni jefe de máquinas, ¿no se da cuenta?

—Yo capitanearé este navío hacia los arrecifes del cumulonimbus —dijo Finfor, inflándosele el pecho con el orgullo suficiente para no pecar ni de humildad o arrogancia—, allí habrá una corriente de aire galvanizada que nos dará el impulso suficiente para escapar del Gallardeón Balgués directo hacia la península de Espada y Pivote.

La bruja levantó los dedos de una mano.

—Yo sé de navegación y un poco de aeronáutica —dijo ella—, es decir, he timoneado antes juncos y avispones, pero creo que podré perfectamente con la semántica de este barco. Necesitará magia si lo que quieren es que siga en movimiento a pesar de los daños.

—Si piensa que voy a dejar que timonees mi barco —añadió Morgan, prescindiendo totalmente del argumento de la bruja, fulminó a Finfor con los ojos y hablando con una calma que amenazaba con estallar—, está muy equivocado. Y aunque se lo permitiera, eso no cambiará las cosas: ni la situación del barco ni nuestras relaciones diplomáticas.

El tiempo se les agotaba y era más de lo que podía soportar. Incluso el bruto con mente de animal era perfectamente consciente de la gravedad del asunto, Morgan seguía sin advertirlo. Como las palabras ya no eran suficiente, tuvo que recurrir a lo único que estaba por encima de su elocuencia imbuida con su sonrisa: sus ojos. Y, sobre todo, el cromado, con un color negro imposible para luz, agradable para la noche, que le cubría todo el globo ocular. Tomó los apoyabrazos de la silla de ruedas y la orientó con un movimiento brusco, hasta que la cara de Morgan estuvo cerca de la de él.

—Creo que tendré que tomarme el atrevimiento de ser más franco con usted, Majestad, puesto a que se me acaba la paciencia y al tiempo se le agotan los segundos que me da ha dado de suerte hasta ahora —empezó a decir con cortesía gélida—, no importa lo que usted quiera creer o a los nefastos ideales a los que quiera aferrarse y que no comparto, lo cierto de todo esto es que le salvé el culo, y usted está en la obligación de devolverme el favor —acercó todavía más la silla para que su ojo negro se viera desde una perspectiva más siniestra—, así que escúchame con atención, tullido: me dejarás que nos lleve a todos a una zona más segura. Todos trabajaremos en equipo para hundir al hijo de puta que nos traicionó, luego de eso, no habrá ningún problema en que sigamos por caminos separados. Puedes estar seguro, tienes mi palabra de honor, de que el Parlamento no se enterará, no al menos por mí, de tu alianza con magos marginados.

Esto último pareció darle a Morgan la estocada final, directo a su conciencia, pudo observar a tiempo cómo la nuez le subía y bajaba por el gaznate. Al estar seguro de que había constatado todo lo esencial, que ya se manejaban por el mismo entendimiento, le dio dos palmaditas en la mejilla y se apartó. Cuando se llegaba a un acuerdo con criminales, pasabas a ser un criminal; cuando se trabajaba para el consejo, un simple adulador chupando de las tetillas del gobierno; cuando se hacían ambas cosas, te convertías en un potencial político. ¿Cómo lo había logrado? En las expediciones navegó a lo largo y ancho del cielo abierto nalgués, participó en el apaciguamiento de pequeñas refriegas de los pueblos aún en estado de sublevación de la Mancomunidad Tocineta. En el proceso, se enfrentó al pillaje de los piratas espaciales más despiadados, tramposos y cobardes que jamás haya visto Nalgahlla. Todos ellos enemigos de Paranaimaconator, el rey pirata que escribió las cartas jurídicas de la talasocracia y bajo la que un pirata «honrado» se regía, la medida que se tuvo que tomar entre ellos para que los mejores bucaneros no se convirtieran en sucios corsarios de la Mancomunidad Tocineta o el Feudo Hastial. De esta forma fue que consiguió favores con las sociedades clandestinas y marginadas, a su vez que cumplía con su deber para con el neobeli-ermonismo y la revolución porcina. Finfor era todo lo que se necesitaba en ese momento crítico, Morgan lo sabía. Se lo decía con la resignación anegando sus ojos de perro de mercado, sus horas de navegación se lo permitían y más que nunca se sintió determinado, listo para enfrentarse al cabrón de Femisto Der Dorbolín.

Él nunca perdió una batalla naval, aquella ocasión no iba a ser la excepción.                    

—No es mi estilo eso del «trabajo en equipo» —añadió Madeleine, cruzada de brazos y la barbilla en alto que hacía difícil la tarea de estudiar sus ojos, entrecerrados y calculadores—, aunque no me opongo a ello considerando la situación en la que estamos, pero tengo una única condición. —Levantó el dedo índice al nivel de su cara, mirando a todos sin mover la cabeza, luego hizo que el dedo bajara lentamente, pasando de ser el número uno a una flecha: apuntaba hacia Morgan.

No había advertido antes la distancia existente entre ella y Morgan. Ambos navegaban por el mismo río, solo que, en una nebulosa diferente, a un ritmo dispar, un contrato sobreentendido de anonimato presencial y unas miradas que se lanzaban desde ojos ciegos o que no querían ver. Estaban muy cerca, hacía falta un viaje en barco para pasear la mirada desde uno hacia el otro. No parecían coincidir y sus miradas nunca se encontraban, como la luna y el sol, estaban hechos de tiempos diferentes, las piezas estaban allí, pero los segundos estaban desperdigados como los resortes de un reloj descompuesto. No se miraban a tiempo, se evitaban con el fingimiento hasta que sus ojos se tocaron con cierta aprensión, había un caldero hirviente de saludos y palabras efusivas, sin embargo, ninguno quería quemarse las manos.

—Muduluine… —masculló Morgan con los ojos puestos en el suelo, las palabras siendo masticadas.

—No te escucho, habla más fuerte —dijo ella, ladeando la cabeza y colocándose una mano en la oreja más cercana a Morgan.             

—Ma…mmm… Madeleine. —Entre esfuerzos y pujas de parto, se le había salido una sonrisa sádica, como si le doliera pronunciar su nombre.

—Esa soy yo —apremió Madeleine con buen humor—, dime.

Morgan inspiró hondo y dejó salir todo el aire.

—Necesito tu ayuda —dejó salir ya cuando estaba de frente.

—¿Disculpa?

Morgan parpadeó y enseñó los dientes.

—Dije —dijo—, que necesito tu ayuda.

—No puedo tomarte en serio si no me llamas por mi nombre y elevas el tono de voz, querido.

Como respuesta vio el morro en su boca, los dientes serrándose unos con otros.

—Madeleine, necesito que me ayudes… Una última vez.

Madeleine, Sonaba a páginas de un libro plegadas y acartonadas por los ácaros, incluso un regusto de polvo pareció salir de la boca, a través de la garganta, lo que le hizo pensar que quizá no pronunciaba su nombre, guardado en el polvoriento baúl de los sueños.

«¿Tienes miedo, Morgan? Porque sabes que quiero matarte desde hace mucho. Lo sabes y también que, si aceptas, lo haré, ¿verdad?».

Lo harás.

«¿Lo haré?».

32

El cuento de una bruja y un rey que se amaban             

No. Cuando por fin la tuvo de frente, no era capaz de hacerlo, no era como si pudiera hacer mucho desde una silla de ruedas.

Madeleine seguía estando igual que en el antaño reflejado en sus ojos, la única ventana abierta de su pasado. Su ropa, su andar, incluso su rostro que parecía envejecido por la mendicidad y el desamparo, parecían ser las únicas cosas que no concordaban con la mujer que él recordaba. Sus ojos seguían siendo los mimos, solo brasas a medio apagar en su mente. Tenerla de frente no solo había avivado las llamas en los carbones, sino que se había sacrificado a un niño en ellas. Tan anonadado por su beldad, que se le había olvidado que se hallaba en una silla de ruedas, que no se veía muy masculino o estoico, que estaba feo y la barba no se había deshecho de él, porque era más barba que hombre. Tal y como habían acordado, ellos se irían a un lugar retirado para fijar condiciones, quizá un acuerdo tácito.

En la cabina del puente de popa no había mucho: un retrato de acuarela, lámparas de aceite en alcayatas, el paisaje del cielo con sus contornos desdibujados por el socavón de una bala de cañón, una mesa con lo que podría ser el diario de navegación. No necesitaban más de aquello para lo que se proponían, que no era un encuentro fortuito de sexo añejado en la entrepierna de dos amantes, fluidos craquelados en los muslos, sino un criterio de moral disputada con el silencio y miradas incómodas, inconformes de sí mismos de tomarse por el ruido de los pensamientos, de los deseos enajenados, del hambre pasional que subsistía, mutuo, impedido por las tribulaciones personales y los tiempos bélicos. Estaban en guerra.

Morgan se llevó una mano a la barba, atusándosela para ganar tiempo de pensar sus palabras. Deseaba arrancársela, aunque sólo fuera una desafortunada coincidencia, aunque no haya sido todo aquello premeditado, aunque…

«¿Qué carajos… me pasa?». Volvía a sentirse como un joven precoz, ella estaba allí para matarlo.

—Creí que jamás volvería a verte. —Fue el mejor saludo que se le ocurrió. 

Cerró sus labios para pronunciar su nombre, no obstante, se lo pensó mejor cuando la «m» ya estaba a flor de labios. Su nombre pasaba por las papilas gustativas y le evocaba ciertos aromas y sabores. Pétalos de rosa, sudor, olores silvestres, avena, mugre. Nombrarla era sostener una vieja rosa. Una flor calva, sin pétalos, pero con las espinas sedientas de sangre. Ella lo estaba viendo con esa mirada taimada, entrecerrados en un trance de grandilocuencia, somnolencia, como si estuviera soñando despierta a los de su alrededor en ropa interior… No, esa era su mirada habitual. Lo recordaba, así lo miraba siempre.

—Yo esperaba no tener que hacerlo —dijo ella, cruzándose de brazos, cabizbaja y mordiéndose el labio inferior.

Se mecía con el ir y venir de sus caderas de reloj de arena. Parecía indecisa con sus movimientos, que no se ponían de acuerdo con sus etiquetas, tenía una lucha interna, se le notaba en sus ojos, divagando entre los ornamentos del camerino. Sus tacones la llevaron hacia un rincón, hacia el otro y el faltante, rodeándolo como un león que juega con su presa.

—Dime algo, ¿ahora que por fin me tienes de frente, vas a matarme? —No tenía miedo de morir, precisaba saberlo para sesgar sus nervios.

La voz de Madeleine estaba un poco lejos y aun así se sentía en el cuello.

—Si te quisiera muerto, ya lo estarías, por ahora no me apetece hacerlo.

—¿Entonces sí lo harás en algún momento?

—No me faltan las ganas de hacerlo. Lo haré, solo si eliges mal las palabras.

—¿Me darías un ejemplo de palabras que no debería utilizar?

En ese momento ella estaba sitiada a su espalda, muy cerca, su nuca se lo anunciaba.

—¿Un ejemplo? A ver, hay palabras que encuentro de mi agrado. Amo, por ejemplo, porque me gusta la dominación. Té, caliente, con limón y miel, pero ni se te ocurra juntar «te» con «amo».

Te amo. ¿Esa perra mal agradecida estaba tan segura de ello? Te amo. La condena y condición a la que estaba condenado a la condenación, se debía a ella y solo a ella. Te amo. Nunca dejaban de sonar los engranajes que accionaban el clamor de las pesadillas que tenía despierto y sentirse lúcido soñando, desde aquella noche en que ella lo convirtió en un presidiario del suelo, de una silla, de unas ruedas. Te amo. No se hacía una idea de lo mucho que la odiaba.

Sus dedos blancos y fríos le tomaron por sorpresa desde la retaguardia, como una tarántula que aterriza en los ojos desde la cabeza.

—Tu cara, es la de siempre, nunca se molesta en disimular el disgusto y justo ahora, puedo notar que estás enfadado —dijo ella, atizando el espacio frente a ella con un dedo acusador—, tú no tienes que estar enfadado. La que debería estar así soy yo.

—Claro, ¿se supone que tengo que estar contento por estar así? —Hizo parsimonia con las manos, que señalaban la silla.

—Era necesario darte tu merecido, Morgan.

—Madeleine. —Morgan ladeó la cabeza y la miró con cierto desespero de sus pupilas por seguirle el paso—. ¿Qué fue lo que pasó para que termináramos con estos modos?

—Tú deberías saberlo —alcanzó a ver a Madeleine mirando con curiosidad un catalejo que halló en el estante—, tu falta de juicio y tu incompetencia como rey, amas a quienes te odian, desprecias a los que te aman, reinas con una corona prestada más que heredada, alquilas la estima de quienes te fueron encomendados, mendigando segundos, y no pagando con ellos a quienes estuvieron contigo desde el inicio cuando eras un perdedor sin corona, ahora eres un perdedor con corona. Fue lo que te llevó a tu ruina, que hayas terminado en esa silla a causa mía fue una de las tantas circunstancias que ayudaste a construir con tu vanidad y egoísmo.

—¿Pero de qué coño me estás hablando? —Se había dado cuenta de que estaba elevando el tono de voz. No le importaba, así como tampoco el de lo mataran, no le importaba que ella lo matara, de hecho, deseaba que terminara con el trabajo—. ¿Egoísmo? ¿Vanidad? Luché, peleé y me sometí a circunstancias poco fortuitas y a situaciones en las que me vi obligado a hacer cosas de las que me arrepiento. Tanto, Madeleine, tanto me costó llegar hasta el punto de asumir el puesto de Bortolo…

—Aja, sí, ya estoy cansada de escuchar esa historia. Bortolo esto, Bortolo aquello, ¡maldita sea! ¡Aún no me creo que todavía te sigas arruinando la vida, comparándote con un muerto! —ella se llevó las manos a la cabeza, por un momento pareció que iba a perder la cordura, se limitó a solo peinarse los flequillos—, aquello terminó aniquilándote hasta el punto de desconocerte.

—No tienes idea de lo que he tenido que pasar.

—Sigues haciéndote el mártir. Ahora sí que estoy convencida de que no has aprendido nada en todo este tiempo que estuve ausente. —Ella negó con la cabeza y dejó escapar una risa flatulenta—. Patético.

—¿Patético, dices? —Las palabras empezaban a salir más aserradas. Ya no tenía miedo de adelantar su ejecución—. Mira, maldita loca, te voy a decir algo: me ha costado ganarme el favor de mi pueblo, de personas que se lo pensarían dos veces para seguir la dirección de un maldito tullido. Si no fuera por la reputación de mi padre, de mi linaje…

—Aquí vamos de nuevo, dioses… —Esa forma de enojarse, de poner sus labios blancos con la presión de sus dientes, de piafar el suelo donde se afincaba la punta de su pie con rondas circulares, de su vientre arquearse hacia adelante como poni encabritado… Ella tampoco había cambiado.

Quería arrancarle las ropas, extirparle sus dolencias, masajearle los pies, ahogarse con el hedor imbuido por tierras vírgenes, desvirgadas por su feminidad. No, maldita sea. Madeleine le estaba ganando terreno emocional.

—¿Ves? Esa actitud tuya siempre me enferma —dijo ella, negando con la cabeza—, la misma prepotencia, la arrogancia de un rey y la vulnerabilidad de un hombre, porque, a fin de cuentas, ¿qué eres cuando no llevas esa corona y estás desnudo delante del espejo?

—Un mortal que intenta hacer las cosas bien. Un buen rey, un buen amante, en su debido momento, y te consta…

—No, un pobre alfeñique sin identidad —le ensartó las palabras sin oportunidad de reaccionar o responder—, y no lo niegues, que te has esforzado tanto en parecerte a tu padre, que cuando me acostaba contigo, no sabía si el que me la metía eras tú o mi difunto suegro.  

—No sabes nada de mí —dijo con la voz ronca—, nada del peso que me dejó mi padre sobre los hombros. Más que una responsabilidad, un deber, ha sido una pesadilla que solo he podido aliviar mientras duermo por las noches y no sueño con nada… ¿Crees que tuve elección? ¿Crees que alguien me preguntó si yo quería algo más que solo avivar la llamada de la dinastía?

—Morgan, ambos sabemos qué haces esto para superar las expectativas de tu gente y, sobre todo, de tu padre. Admítelo —le hincó el índice en el pecho—, siempre te molestó ser inferior a tu padre. No haces esto por querer cumplir las expectativas de nadie, sino porque vives atormentado, día y noche, queriendo demostrarle que eres incluso mejor que él.

—No es eso…

—Sí que lo es.

Quizá tenía razón.

—Sí que lo es, Morgan —hizo énfasis y se acercó hacia donde estaba él, moviendo sus caderas como un péndulo al andar—, ¿quieres saber una cosa? Todos esos ineptos por los que luchas te desprecian por no ser igual a tu padre, ¿quieres saber otra cosa? Fui la única persona que te amó precisamente por eso.

—Basta.

—Acéptalo de una vez, llorón —se inclinó lo suficiente para quedar al mismo nivel que él, las manos trepando por el apoyabrazos y quitándole terreno por el cual existir—, tú no estás empujado por ningún sentido del deber, ambos lo sabemos. Lo único que verdaderamente te escuece, es no ser mejor que ese desgraciado maltratador y déspota. Tu padre te atrofió, no fui yo.

Se había quedado sin palabras. Madeleine lo acorralaba con la mirada y no dejaba que se apartara un segundo para que su mente respirara ideas frescas para contrarrestar su andanada de imprecaciones. Le dio la razón sin que se diera cuenta, así se la quitaría de encima unos segundos vitales.

—¿Y fue por eso que me condenaste a andar en silla de ruedas?

Se sentía impotente e incapaz con las limitaciones que ella había establecido hacía años en su cuerpo, tanto como en ese momento. Ella dio señales de hacer maquinaciones, devanándose los sesos para terminar de engullírselo a él por completo, como un gato que juega con un ratón antes de comérselo. Abrió la boca un poco, solo un poco, luego pareció tomar otro recodo conversacional.

—¿Quién eres? —susurró ella.

—Creo que ya lo sabes.

—¿Quién eres? —repitió la pregunta con impaciencia.

—No juegues conmigo —respondió él también a los susurros.

—Si voy a matarte, Morgan, quiero que estés consciente de la persona a la que voy a matar, porque aún pareces no dilucidarlo.

Ella le levantó el rostro con un dedo en la barbilla. Hubo proximidad y sus latidos contrastaron, uno con otro, en sus miradas se descubrieron el verdadero color del que estaban hechos. El hedor a amor podrido rezumaba, entre las rendijas oxidadas de lo que estaban convertidos sus corazones… O era, ¿pelo quemado?

—¡Eh, oye! ¡Ya va, espera! ¿Qué estás haciendo?

Por instinto, la cabeza se movía de izquierda a derecha, como quien no quiere que su madre le saque los granos faciales. Se había dado cuenta, una vez terminado el trabajo, que la bruja tenía las uñas engarfiadas, al rojo vivo y las palmas llenas de sangre, cuidando de que sus dedos no se quemaran unos con otros. No sabía que tenía el rostro caliente hasta que se pasó la mano por la mejilla. Lisa, lubricada, seca, ni se sentía los cañones cutáneos. Ella le puso un espejo delante con una ceremonia de prestidigitadora.

Un espejo, o una ventana hacia el pasado. ¿No reconocía al hombre del espejo, o era su reflejo que no reconocía al hombre del otro lado? Aquel a quien veía… aquel… Ese era Morgan Gar VIII, el joven Morgan Gar, el aspirante a la caballería andante, futuro Héroe y protagonista de su propia historia; Morgan Gar, el joven guerrero que tuvo que renunciar a sus anhelos para ocupar un trono vacío.

—¿Soy yo? —dijo con una nota de asombro que rozaba con lo agradecido que estaba. Se sorprendió que sus labios siguieran finos como los de una doncella, su mentón cuadrado y adiamantado… Su rostro adquirió un fulgor que había estado apagado por las sombras de la barba.

—Necesitaba verte justo como cuando me alejé de ti esa noche —dijo ella cuando estaba depositando el espejo de nuevo en la mesa. Se giró y se cruzó de brazos, mirada analítica y entrecerrada, sonrisa taimada—. Ahora ya no siento que hablo con un extraño.

Las pupilas de Morgan temblaron, hasta descender a su regazo, se miró las rodillas y se amasaba las manos.

—Supongo que… Gracias. Yo también sentía lo mismo.

—Parecía que te habías untado engrudo en la cara y luego besado el culo de un mandril.

Tiempo pasado se habría echado a reír, pero las risas en su interior eran como las de un cielo sin nubes del que se espera una gota de lluvia.

—¿Podrías devolverles el vigor a mis piernas también?

Madeleine esbozó un mohín en forma de risa.

—¿Podrías tú regresarme la dignidad perdida la noche en que me lastimaron tus hombres?

—Espera… ¿Qué? ¿De qué hablas?

—Ah, claro —ella hizo un gesto de falsa ignorancia—, supongo que tu consejero no te lo había contado.

—¿Juan? ¿Se suponía que algo tenía que decirme Juan? Madeleine.

—Entonces todo este tiempo has estado en esa silla, sin saber realmente por qué yo… Fascinante.

—¿De qué mierda me estás hablando, mujer? ¡Habla de una vez! Si esto fuera un jodido libro…

—De hecho, ya lo es, Morgan —dijo y se fue a contonear sus caderas en otra dirección—, ya se está escribiendo sobre esto, de hecho, sé por qué está sucediendo todo esto y por qué sucedió lo que sucedió aquella noche en que nos separamos: la ecuación de los tres narradores. La profecía del fin de Nalgahlla.

—¿Conoces la profecía?

—De hecho, mucho antes de que me rescataras del páramo de los magos marginados —dijo con un tono de ensoñación, la vista perdida en el resplandor de la ventana—, siempre lo supe. Nalgahlla dejará de existir cuando el lector llegue al final de estas páginas y…

—Ma… Maddy…

Se llevó una mano a la boca, se miró los dedos, palabras tiernas sangraban de sus labios, hacía mucho que no la llamaba de esa forma. El fantasma del romance que alguna vez vivió entre ellos, justo en ese momento, le hundía los dedos bajo el cuello. Su respiración dolía y ya era un buen momento para economizar las palabras. No quería llorar. Maddy se giró hacia él, el semblante en calma, pero una ligera curvatura hacia abajo era toda la caligrafía que necesitaba ver para saber que algo le pesaba. ¿Estaría ella igual de afligida?

—«Sacrificando a quien te ama, hallarás la paz para tu mundo» —recitó—. Cuando ordenaste a tus hombres a que me interceptaran esa noche, esa misma noche que regresaba para verte, ellos simplemente me atacaron…

—Te equivocas —se apresuró a decir—, Juan me sugirió que te citara…

—Intentaron violarme…

—Yo solo les pedí que te escoltaran hacia mi recámara para hablar en privado de esa profecía...

—Uno de ellos lo logró —dijo ella con apenas un hilo de voz y los labios temblorosos

—No… Madd… Madeleine, no. No, no, no puede ser…

—¿Sabes qué fue lo peor? No dejaban de repetir que se los ordenaste.

—¡Basta!

Las lágrimas salieron solas, sin que la melancolía le ordenara. No hubo un cosquilleo solícito, un nudo traqueal ficticio, no hubo dolor en su garganta. Las lágrimas, guardadas y polvorientas en los lagrimales, salieron de él a raudales, le nublaron la vista y casi lo atragantaban.

—Yo… Madd… yo no tuve nada que ver con eso —dijo a trompicones, y en sucesión se golpeó las rodillas—. ¡Yo no ordené a nadie que te agrediera! ¡Yo no sería capaz de hacerle eso a la mujer que amo!

Habría esperado una tertulia de sus lágrimas con las de ella, sus jadeos ininteligibles, sus palabras obstruidas por el sentimiento amargo como una pelusa de carbón atorada en un ducto de escape. Madeleine se acercó a él y le dio una bofetada que lo hizo mirar hacia la ventana. Allá afuera no había nada salvo nubes y un poco de humo negro de alguna fuga del barco, entonces, ¿hacia dónde se había ido su dignidad?

—Compórtate como un hombrecito por una vez en tu vida, Morgan —extendió los brazos—, ¿me ves llorando? ¿Tengo alguna razón para hacerlo? Ja, ¡por los dioses beligerantes, soy una mujer! Lloré lo suficiente esa noche que me escapé del castillo, al abrigo del peligro, al acecho de un techo negro y estrellado y caras sonrientes de burla. Lloré un mar, lloré el consuelo de mi derrota, lloré mis consejos, lloré mi determinación, lloré por todo el continente y así lo limpié con mi melancolía, ¿crees que voy a corresponderte a las lágrimas? ¿Creíste que iba a volver a llorar, a arrojarme a tus brazos? No tengo ninguna razón, porque esa noche que me rompí, luego, cuando cobré venganza postrándote de por vida, dejé de amarte.

Por un momento, su hombría no estaba mejor que la condición de sus piernas, nada podía hacer, solo permanecer sentado, escuchando, ser asechado, ser coaccionado por la confluencia. Ya nadie empujaba su silla de ruedas.

—Maddy… Yo no lo hice…

Madeleine esbozó una sonrisa, cerró los ojos y negó con la cabeza.

—Morgan…

—Podré ser toda la porquería que puedas imaginarte, pero no un mentiroso. Te fui fiel a la verdad, al amor. Te di toda mi verdad y ya solo me quedarían las mentiras que vivía al ceñir la corona, por lo que preferiría callar…

Ella lo miró.

«Ella me mira…».

—Morgan…

—Te lo juro por todo lo que me queda, porque no todo lo tengo y como amo todo, no me queda nada, ni tú. Te lo juro, Madeleine, que yo jamás habría hecho tal cosa.

—De todas formas, ibas a asesinarme por la profecía de la ecuación. Juan te lo ordenó, ¿o crees que nací ayer?

—Solo quería discutir contigo y llegar a una solución. Yo jamás…

—Sí, lo sé, me pones ahora en un pedestal como solías hacerlo. Un pedestal de palabras, pero, ¿y tus acciones, Morgan? Te avergonzaba. Siempre preocupado por lo que pensaban tus súbditos, por parecerte a tu padre, todo aquello que te desgraciaba lo pusiste por encima de mí, de nuestro amor, de lo que creí que teníamos.

—¡Te amaba tanto, maldita estúpida, que envié a cientos, a miles, a buscarte para traerte de regreso!

—¡Mandaste a Belardo a que me asesinara a cambio de su libertad, Morgan!

—¡Viva! ¡Le ordené que te trajera viva, coño, ¿por qué eres tan jodidamente terca?!

—Si tanto querías remediar todo, lo habrías hecho tú mismo…

Los labios de Morgan temblaban, se contraían. Estaba sentado, lloraba, las palabras insistían en salir balbuceadas, era menos que un niño, menos que un hombre. No podía dejarla ganar, se estaba apoderando de sus sentidos, de su hombría.

—¡Ay ninguna nada, perra! Querías que te buscara, pero ni siquiera te molestaste en dejarte encontrar. Ni siquiera me dejaste con piernas y una próstata intacta para salir corriendo a tu encuentro, ¡¿te atreves a decirme que ni siquiera intenté arreglar las cosas a pesar de no tener ni una maldita idea de lo que había sucedido, salvo una mente confundida y un culo adolorido?!

—¡Ja! ¡Claro, imbécil! ¡Como tú estabas taaaaaaaan martirizado allí, en tu castillo, rodeado de sirvientes y espadas, de comida y calefacción! Yo tuve suerte de nunca contraer sarna.

—Mira, Madeleine, solo estás molesta porque en el fondo sabes que yo no tuve nada que ver. Tú tampoco has cambiado nada: puta arrogante que nunca admite no tener razón y que, en vez de eso, se escuda con un comentario inteligente.

—Mira quién habla, te has preocupado tanto en parecerte a tu padre que te has olvidado de como parecerte a ti. Eres un hombre cascado y te da miedo descubrir que dentro de ti no hay nada, que solo lo podrás llenar con lo que fue tu padre.

—¿Ves? ¡Ses! Lo haces de nuevo, lo haces siempre, ¿qué tiene que ver mi padre en esto?

—No lo sé, Morgan, tú eres el que anda obsesionado con él. Me culpas a mí de atrofiar tus piernas, pero no lo culpas a él de hacerlo con tu esencia. Eres tan inepto, que aún no te das cuenta que no fue la agresión por todo lo que hice, sino por ti. Siempre se ha tratado de ti.

—Entonces, ¿ya está? ¿Me vas a seguir odiando por algo que no hice?

—Es exactamente por eso que te odio, Morgan —habría preferido que lo mirara con su risa sardónica, con sus labios en mohín, con sus ojos desolladores, no, tenía la mirada de una mujer definitiva en sus convicciones—, porque no hiciste nada.

Ella se dio la vuelta y le dio la espalda, le pareció lejana la Madeleine que una vez arrullaba entre sus brazos. Habría podido incluso recordar su olor a lacre fundido, su miasma dulzón al enfermarse, su exudación de las noches, el sabor que rumiaba de su lento respirar. Y la Madeleine, que le daba la espalda, se alejaba, parecía haber crecido en constitución física. Una espalda ancha y un perfil que no obsequiaba a cualquier ojo que estuviera a menor altura que ella, se estaba alejando y ya no quedaba nada para él, porque ella siempre lo fue todo.

—¡Maddy, espera!

Había tenido muchas pesadillas en el que se daba ese encuentro no premeditado, sus ojeras debían valer algo, su oquedad en el pecho tenía que valer la pena. Ella se volvió hacia él, ni un ápice de emoción hubo cuando sus ojos se posaron sobre los de él, como si allí nunca se hubiera dado una discusión. Era cierto, para olvidar rápido las mujeres son una diabólica eminencia, para olvidar con la mente, pero no con…

—Si tengo que seguir sufriendo mi dolor en silencio, si tengo que expiarme hasta el día de mi muerte, como un miserable, igual que lo fue mi padre, quiero vivir en su lugar ahora que él está muerto, pero no como un Bortolo. Soy Morgan Gar. Entonces al menos me conformo con haberte dicho todo esto, con verte una vez más y si no vas a devolverme mi putrefacto corazón, Maddy…Madeleine… Al menos déjame despedirme de él.

La nariz ya estaba sorbiendo los mocos. Él no estaba llorando, su cuerpo lo hacía por él, lo hacía estremecer. Le pareció ver, por un segundo, no, por una fracción de segundo, que Madeleine… ¿También lloraba? Era difícil decirlo con los ojos empañados por el desvarío de melancolía, un trago amargo que se había estado añejando para ese momento. Su rostro estaba difuminado, ¿no lo estaba todo a su alrededor? Todo se veía mojado, sollozante por él, como disculpándose la vida por ser tan cruel. Al menos déjalo despedirse de su corazón…

Ella caminó hacia él, sin pausa, sin romper contacto visual. Se llevó una mano al interior del corselete escarlata, allí donde estaba su corazón… Sacó de él un trozo de pergamino, oleaginoso de sudor, viajes cansinos, monotonía laboral.

—Allí tienes una lista de los hechizos que usaré —dijo Madeleine—. Belardo disparó una bala de pulso picante, muy eficaz, aunque no te cobraré los cargos tomando en cuenta que esa munición es única, muy limitada y demás está decir que es costosa. Si precisas un segundo disparo de su arcabuz pimentero, te cobraré mil quinientos trinenses más el cincuenta por ciento del primero que fue disparado. Unos dos mil doscientos veinticinco aproximadamente. —Su hablar se había hecho monocorde, como el de un panadero hablando del oficio de hornear el pan perfecto—. Por lo demás, los requerimientos básicos para mi trabajo de negacionismo, que ya tú debes conocer de sobra. Mi única condición es esta: que nos desembarques en puerto franco y nos dejes ir.

—Perfecto —dijo, recuperando su timbre de voz—, entonces vas a necesitar…

—Sacrificios no harán falta, el baño de sangre y pilas de carne de tus hombres muertos bastarán para catalizar. Por lo demás, lo de siempre, pedirle a los que quedan vivos, tus hombres, que se mantengan alejados. —Se encogió de hombros—. Ya sabes de qué forma hago mi trabajo.

Eso era todo, él asintió con la cabeza.

—Está bien.

Volvía a alejarse. Las largas noches de vigía en el balcón de su recámara habrían servido de algo si al menos la silueta tan esperada hubiera entorpecido la belleza de la noche, la fealdad de la muerte, emisario de las estrellas que por un lado alumbraban su poderío terrenal, por el otro, la desdicha de una mujer que no tenía culpa de todo lo que le pasó. De lo único que tenía culpa era de haberse topado con él. ¿Y quién era él?

«Morgan… Soy Morgan».

Ella siempre estuvo delante de sus narices, merodeaba y sembraba el miedo allí donde pisaban sus tacones. Morgan sintió un hormigueo en las piernas, una camada de termitas mordisqueaba su pierna, ¿lo había embrujado? ¿Ese era su nuevo castigo? ¡Le picaba! Se rascaba los muslos, la zona sensible de las rodillas, que cosquilleaban. El escozor era insoportable y un espasmo de terror se apoderó de él, mejor dicho, una avidez juvenil en sus piernas.

Morgan se levantó de la silla. Firme y haciendo florear los dedos de sus pies, que se movían dentro de sus botas como una germinación simbiótica de lombrices recién nacidas, calientes, llenas de sangre y circulación, llenas de vida. El rigor de sobrellevarlas, como si estuvieran dormidas, había desaparecido, se miraba los pies como si acabara de recuperarse de una enfermedad mortal. ¿Fue ella? ¿Acaso la bruja lo había liberado de su maldición?

—Morgan…

Al escuchar su nombre, una retahíla de vellos se erizó. Madeleine seguía de espalda, pero se había detenido frente a la puerta.

—Madeleine.

Caminó hacia ella, aminó hacia la única mujer que había amado de verdad. Las rodillas intentaron derrumbarlo más de una vez, pero mantuvo el equilibrio, no podía dejarse caer de nuevo. Ella se giró hacia él y lo miró de arriba abajo.

—Respóndeme una cosa antes de que te vayas —dijo él—, ¿traes contigo al dios?

—Sí —respondió de forma lacónica.

—¿Y sabes que su retorno al segundo cielo acabará con Nalgahlla?

—Morgan… —volvió a decir su nombre como una canción que intentara recordar—. Si de todas formas Nalgahlla tendrá un final, quiero recuperar mi vida… —empezaba a quebrársele la voz—, antes de ti, antes de todo, antes de que terminara por accidente en este continente. Recuperaré mi vida, Morgan, ¿no te has dado cuenta que todo lo que me ha sucedido ha sido por tu culpa, aun cuando tratas de arreglarlo?

—Maddy…

—No te preocupes por esa profecía de la ecuación de los tres narradores —dijo con un tono tajante—, bien sabes que, para traer paz, hay que sacrificar a quien te ama. Y te tengo noticias, Morgan: yo ya no te amo.

—Madeleine, tú no... —musitó.

Ella ya se estaba volviendo hacia la puerta para dejarlo solo una vez más, cuando puso su mano en el picaporte, algo la detuvo. Una indecisión, su lucha interna, todavía sucedía en lo más profundo y de lo inescrutable. Escuchó cuando soltó un suspiro.

—Haré todo lo que esté a mi alcance para llevarte sano y sano hasta el puerto. Allí nos separaremos y te dejaré tranquilo por esta vez, sólo por esta vez, pero si te vuelvo a ver en una siguiente ocasión, si incides en mis planes, si osas interponerte en mi camino, si ocurre la desafortunada coincidencia de hallarnos nuevamente, tenlo por seguro y puedes estar convencido de ello: te mataré.

Abrió la puerta y la cerró de un trancazo al marcharse. Así como ella llegó, también se había ido: profiriendo una amenaza de muerte.

«Madeleine…».

Nunca un hombre había sentido antes tantas ganas de amar a una mujer odiada. Presionó los puños.

«Juan…».                                                                                                                      

Ni tantas ganas de matar a un muerto.

33

Gallardeón Balgués vs. Castillo Titanizado parte 2

Apoyado en el estribo de la borda, Femisto Der Dorbolín hacía visera con una mano y depositaba la mirada en el estrato inferior del cielo, allá abajo donde las nubes eran más densas que en el cúmulo presurizado en el que acababa de camuflar el Gallardeón Balgués. El otro navío sobrevolaba el nácar pluvial con una lentitud peligrosa y uniforme. No se columpiaba con la marea, más bien iba marcado por un claro compás, desangrándose con hemorragias de fuego y humo negro de combustible, reptando por las nubes a gemidos y trompicones, astillaba las nubes con su armazón abierto como costillas de hierro, una masa homogénea y esmerilada por el vapor, enfermiza. Le pesaba volar, en cualquier momento dejaría de hacerlo. Elevó un poco la barbilla y se rascó el cuello, su mirada era de curiosidad.

—¿Metralla de obsidiana o cartuchos incendiarios? Aunque preferiría darle a todo esto un punto y aparte más, digamos... —hacía girar las muñecas para ventilar su decoro—, elegante. Si se va a escribir esto, que los escribanos escatimen en tinta, así como nosotros lo haremos con la munición.

A quien le hablaba, ese sujeto que tenía a su lado y que ostentaba un chaquetón de condecoraciones, miraba a la distancia con cierta desazón, inmediatez de palabras, por indecisión en el proceder.

—Difícilmente, almirante —decía con un dejo de lamento—, me parece que vamos a necesitar la metralla para las defensas de la amura estribor y los torreones de hechicería. Se aprecia desde aquí que cuentan con artillería arcana.

Eso le llegó como respuesta desde algún lugar, no necesitaba saber de quién, mientras todos supieran quién era él y el papel que ahora desempeñaba en aquella expedición. Con dos dedos se tocaba el labio inferior como la cuerda de un laúd, meditabundo y asentía con parsimonia.

—¿Qué tan dañado estará el primer cuadrante de sus escudos arcanos?

—Cuarto cuadrantes asegurados y fácil de penetrar, si disparamos vapor picante, podríamos contrarrestar a los magos...

—Pregunté por el primer cuadrante...

—Para eso está la metralla de obsidiana, señor —dijo el oficial a modo de disculpa.

—Olvídense ya del cuarto cuadrante. Quiero que busquen atinar a los caloríferos y hagan que se desplomen los carburadores de férnika. Usen las balas de categoría tres.

Incluso se escuchó cuando el oficial tragó fuerte, era consciente de la consternación que generaba su mando entre los solados, sin embargo, la lealtad estaba más que asegurada.             

—¿Está consciente de que en ese barco sigue a bordo el Supremo Comandante Morcilla Joe?

—Eso es correcto.

—¿En serio quiere utilizar la metralla de categoría tres?

—Oficial —se giró hacia su subordinado, cuya expresión en su rostro era tan ajena, que no concordaba con su uniforme y sus medallas—, seguimos órdenes de una voz superior. En ese barco se encuentra el dios que bajo ninguna circunstancia debe retornar al segundo cielo, quiero que hundan ese navío antes de que toque puerto franco de Espada y Pivote.

—Señor, pero... —en el fondo, sus hombres sabían que no estaban en posición de titubear—, ¿categoría tres?

Femisto arrugó la nariz, negó la cabeza con una especie de sonrisita sardónica.

—¿Sabe qué? Mejor que se usen los cartuchos de alquitrán para asfixiarlos, categoría cuatro. Vaya y dígaselo a los hombres de la cámara de artillería.

Mejor de categoría cuatro, iba a necesitar algo más grueso para perforar el vientre de Morcilla Gustav Joe.

Un biombo de nubes arreció a la distancia. Allá, reposando en la calma celeste, donde el cielo ya era negro por encima y tenía una encía cósmica, el Gallardeón Balgués se preparaba para la siguiente arremetida erizada de cañones. Femisto se lanzó en picada hacia ellos. El alférez daba la orden predilecta para la posición defensiva, no había mucho por hacer, salvo tratar de permanecer con vida. En sus rostros había algo característico, casi onírico, salvado por la vista en esos momentos en que el tiempo transcurre lento y la luz se hace mortecina. Esos hombres, todos ellos, incluyéndose, tenían el rostro impregnado de eso, de lo que se sabe de un hombre cuando sabe que está a punto de morir. No iba a permitir que ese hijo de puta ganara, menos con su preciado barco.

El Castillo Titanizado todavía crujía y se precipitaban tablones y escombros al vacío, como la crisálida de la mariposa en el apogeo de la metamorfosis. La andanada enemiga castigó el casco con balas de cañón del tamaño de un hombre, viniendo en salpicadas, dejaban una estela de humo rojo a su paso.

—¡Todo a babor y máxima potencia en la aleta de la amura estribor!

Lo tuvo a tiro, pudo haberlo matado, pudo haber acabado con sus pesadillas en ese mismo instante. ¿Qué la había frenado y conllevado a perdonarle la vida? De paso, protegiéndola de la amenaza latente en aquellas nubes. Siempre creyó que les daría fin a sus pesadillas si acababa con Morgan y lo enterraba en el mismo lugar donde había sepultado su pasado. Sin embargo, cuando estuvo con él, cuando se había prolongado de más su negociación, cuando estaba a flor de labios el conjuro adecuado para hacerle estallar sus órganos, algo la llenó de una determinación, la suficiente para reconsiderar sus opciones y para convalidar con su subconsciente. Toda su vida había sido una pesadilla y al encontrarse con aquel rostro demacrado, saturado de pelusa y remiendos de sueño mal conciliado, sintió que se había despertado. El conjuro que estaba a flor de labios no iba a decirlo, sabiendo que los órganos que reventaría no iban a ser los de él.

«¿Te... amo?».

Sino los de ella.

No, no había tiempo para esas fruslerías provisionales de un foco interno ignorante de lo que sucedía a su alrededor físico. Ya luego se encargaría de ese pelele infeliz y sentimental al tocar tierra y reclamar la recompensa en la Fortaleza Filosófica por Nonk.

La mujer que fumaba mucho, disparaba con su carabina por encima de la borda, de vez en cuando escondía la coronilla cuando recargaba. Joe, estaría escondido en algún lugar con Morgan y los demás grumetes, eso no importaba. Nonk, que aguardaba en el junco, tendría que esperar hasta que pudieran ponerse a salvo, era lo más importante para ella en ese momento, la única cosa que le daba sentido al problema en el que se había metido. Utilizó un viejo compilado nodal, uno para aquella ocasión. Lo normal era que en aquellas alturas la fuerza militar respondiera con alguna especie de vapor disipador de fuego y hielo, por lo que las bengalas de las torres de los magos dejarían de servir en cualquier momento y el momento, aquel, era el suyo para brillar.

Belardo y ella intercambiaron miradas, este hizo una cabezada apremiante y ella asintió con determinación.

—Quédate aquí con ella —dijo señalando a la carabinera—, Zoah y yo nos encargaremos de esto.

—Tú me dices cuando y yo hago lo mío. —Tronó el dragón con su garganta de cañón.

Ella se encogió de hombros e hizo una mueca.

—Cuando gustes.

Acto seguido, el dragón llevó su poderosa quijada hacia atrás, como si preparara su cuello para azotarlo como un látigo. Tomó aire y lo transformó en propano, exhaló llamas azuladas que se convirtieron en bolas de fuego, rápidamente, con una exitosa ejecución del negacionismo, pasó a ser una gigantezca esfera de carbón ardiente que se estrelló contra el casco del Gallardeón Balgués con un impacto chisporroteante de magma. Para un barco de aquella magnitud, iba a necesitar toda la sangre de su cuerpo, en el mejor de los casos.

—¿Pero qué mierda ha sido eso? —gritó Femisto con una mano apoyada en el estribo para recuperarse del temblor en las rodillas.

—¡Almirante!

Oyó que pasaban volando cerca de su intemperie personal avispones tipo exterminadores, naves pequeñas de sacrificio. Uno de los pilotos se quitó las gafas de protección y se dirigió a Femisto.

—Tienen a un dragón. ¡Tienen a un jodido dragón a bordo con ellos!              

Tenía la boca medio abierta, en una mueca entre consternación e incredulidad. Le divertía el hecho, y a la vez lo hacía consciente de la gravedad que adquiría el asunto.

—¿Y qué coño están esperando? ¡Acaben con esa maldita cosa!

Los avispones tipo exterminadores recuperaron altitud con un ruido de motor y se abalanzaron hacia el lejano Castillo Titanizado como un enjambre enfurecido. Iba siendo hora de acercar la nave y ultimar a Morcilla Joe y al odioso de Morgan con un asalto final.

El Castillo Titanizado se izó de costado, arrebujándose por el retroceso en un estuario de nubes que repiqueteaban con granizo sobre la cubierta, llovía hielo y ascuas de los cañonazos. Ordenó apagar los presurizadores para compensar la carencia del pistón mayor de dirección, ya no contaban con el viento y el combustible de reserva no iba a ser suficiente para llegar a tierra firme ni, aunque el Gallardeón Balgués los dejara de atacar. De una forma u otra, iban a morir, solo que sus intentos desesperados de aferrarse a la vida buscaban la forma menos dolorosa de despedirse de ella.

La respuesta estruendosa del Castillo Titanizado hizo que se escorara. El retroceso del cañón padre ubicado en la boca del mascarón de proa desestabilizó el armazón de la eslora y toda la cubierta, los pisos inferiores se bambolearon como una dentadura floja. Toda la infraestructura rechinó con agonía industrial. El ángulo de la superficie los hizo resbalar, el tropiezo pasó a ser una caída en precipicio. Finfor perdió el piso y cayó de espaldas, deslizándose sobre la cubierta hasta chocar contra uno de los palos del trinquete, todo su cuerpo crujió cuando quedó tendido en el mástil como ropa mojada, los brazos colgaban a los lados. El aullido en alguna parte de la rotundidad le indicó que algunos no tuvieron su misma suerte para toparse con los aparejos, los palos, que se iban desmoronando en un desorden acrobático. La borda los esperaba para tragárselos con la gigantesca boca del abismo bajo sus pies, ni se atrevió a mirar hacia abajo.

El barco volvió como pudo a su punto de cohesión, solo un poco. La estabilidad se había perdido y el centro de gravedad descalibrado, por lo que había que apoyarse más sobre una pierna que la otra para no resbalar. Finfor recuperó equilibrio y miró a su alrededor, se estaba quedando solo. Los rodeaba una pantalla de nubes que separaba físicamente a los pocos que quedaban con vida, de la guarnición de Morgan quedarían unos pocos, no más de diez hombres armados. De repente, lo que faltaba para empeorar la situación hizo acto de aparición: vispones tipo exterminador. Orbitaban en torno al barco, el Castillo Titanizado agonizaba y se desplazaba lento y mortecino, las avispas, con su motor flatulento y sus hélices zumbantes, esperarían el tiempo suficiente para picarle y terminar con su último aliento de vida. Lo irónico es que iba a morir abordo de un barco enemigo, atacado por el de sus aliados, traidores a la revolución.

Tomó el timón y reemplazó al timonel caído en combate, las manos, en inercia de rigor, aferradas a los astiles del timón. Miró hacia el horizonte y se despidió de él con un rápido viraje hacia babor. Estaba listo para enfrentarse cara a cara con Femisto Der Dorbolín.

—No, definidamente no voy a morir a bordo de este trozo de pupú volador.

Belardo hacía rondas circulares de sus nudillos de acero contra su palma de carne, mirando al enemigo que los cercaba, los besaba con la sombra de su inmensa envergadura. El Gallardeón Balgués estaba cada vez más y más cerca. Tenía la mano en la funda, donde el arcabuz pimentero seguía en su letargo.

Zoah’Staoghmord hizo piafar la pata trasera de la izquierda, adelantando la de la derecha, raspaba la madera del suelo con la delantera, expeliendo humo de sus fauces con reminiscentes chispas amarillas.

¿Era uno de esos momentos que iban a devolverlo pronto al mundo de las letras? Estaba por saber qué tan justo habría sido el destino para un dragón viejo que buscaba su gloria perdida, ¿no habría de hacerlo? Volaba por el cielo sin necesidad de sus alas, envalentonando a sus compañeros con el calor de la bravura y la confianza asistida sin la necesidad de sus llamas. Entonces, volvería a ser aceptado de nuevo en las historias, dejarían de tratarlo como una parodia obscena de una criatura que se hizo mitológica por sus errores transgredidos. Su sabiduría había abarcado todo el saber intangible, conocía el mundo mejor que nadie y más que cualquier criatura existente. E n ese instante el mundo lo iba a conocer a él.

—Solo necesito que esté a tiro de fuego —dijo, las escamas se erizaron, dejando resquicios de celosía corpórea que titilaba con luces naranjas, el fuego de su fragua interior haciéndose con el martinete y la voluntad de un dragón decidido a luchar.

—¡Atentos, aquí viene! —exclamó Madeleine.

Arcabuz en mano, hombro con hombro, Madeleine y Belardo delante de Zoah’Staoghmord, juntos delante de la amenaza latente, la sombra cerniéndose como un nuevo cielo. Estaban listos para llevar a cabo lo que mejor sabían hacer. Alguien gritó fuego, y el fuego se hizo entre ambos contendientes, cortejándose con la cercanía de sus cañones y el beso de sus bordas rozando.

Saltaron por los aires vástagos, astillas volantes y fuegos fatuos. Un aullido de fantasmas metálicos, de goznes gigantes que chirreaban por la fricción del metal doblándose, se mecían y casi se hacía vertical el suelo que pisaban. Belardo cayó al suelo y el plan de la muerte era hacerlo rodar directo hacia el vacío, Madeleine lo tomó por el cuello de la capa y esta estaba sujeta a un tobillo articulado de Zoah’Staoghmord, y él, a su vez, engarfiadas sus garras en la cubierta, hendiéndola como un gato que no quiere caer en el agua. No era una presentación muy heroica que se diga, si bien, la muerte siempre quiere sorprender a uno cagando.

Maniobra evasiva, el barco adquirió un salto longitudinal con el impulso de la explosión fallida de los carburadores, los motores de la amura, no sabía exactamente si la de babor o la de estribor, o el motor auxiliar de la crujía. De lo que sí tenía certeza, era que lo ayudó a salvar el barco de tres sucesiones de balas azules que hubiera supuesto el fin para todos, cargas de profundidad explosivas. Femisto iba con todo, ya era algo personal. Seguro que había descubierto que seguía con vida y a eso debía que estuviera derrochando tantas provisiones. Si no fue así, ya lo habría hecho cuando ambos se vieron en el instante en que los barcos iban al mismo ras, siempre que se reunían en alguna junta o consejo, las miradas que se lanzaban eran estocadas comedidas por las etiquetas del decoro y los modales propios de la hipocresía entre burgueses. En aquel momento era diferente, miró directamente a los ojos a Femisto y no sonreía con picardía como solía hacerlo cuando se veían uno a otro.

Le estaba diciendo con los ojos: «ven por mí si es que eres tan valiente, maldito hijo de puta, aquí te espero».

Femisto, con las manos atrás en una actitud militar, captó el mensaje visual y eso fue lo que hizo, fue por él.

El barco sorteaba la pantalla de nubes, sobre la que navegaba, una restinga opalina que hacía de neblina, lubricaba la quilla. El Gallardón Balgués le seguía la estela que iba dejando atrás, sondeaba las nubes de los flancos, las navegaba desde abajo, volvía a emerger y se sobreponía sobre ellos, haciéndoles sombra por una fracción de segundos. Se tanteaban, mutuos, en un amorío desenfrenado por ver quién circunnavegaba mejor el contorno de las nubes de humo negro que iban dejando ambos, vadeando, abriéndose paso como pecezuelos, trazaron espirales de fuego negro y azulado, haciendo trazos en la calma absoluta del mar acostado, estudiándose los movimientos de pilotaje y precisando el mejor momento para disparar los cañones.

Si tan solo… Si los motores no se estuvieran apagando, si el humo de las velas prendidas de mesana le dejaran ver hacia donde iba… Estaban perdiendo altitud, el mascarón de proa se lo dijo con la sombra del sol menguando en él y una expresión de horror en su rostro de sirena.

Estaban cayendo.

—¡Suban a mi lomo! ¡Ahora, esto se está cayendo!

De una impelida violenta, Belardo sentó a Nonk sobre el cuello del dragón, él más atrás, junto a Madeleine. Al sentir el cosquilleo de los pies de sus compañeros, Zaoh emprendió una torpe marcha a través de la cubierta del barco, del que saltaban chispas y no dejaban de enervar detonaciones, como si los motores, en su último rictus de tosidas ya no dieran para más. ¿Y a dónde huirían? Estaban en un barco, un redil de almas condenadas a ganar o a perder y ellos estaban perdiendo, no solamente vuelo. Los soldados, guerreros y alabarderos, los artilleros porcinos, caían por la borda con el bamboleo incesante, a ellos tarde o temprano les esperaría lo mismo, si es que antes el barco no se desmoronaba en mil pedazos. Si tan sólo él, un dragón, pudiera volar como en antaño.

El maldito tuvo que hartar papas fritas hasta la insana saciedad.

Ejerciendo el límite no antes tocado por su osamenta, sus tendones dormidos, la carrera se hizo trabajosa. Hacía mucho que no esprintaba de esa forma, se imaginaba lo ridículo que debía de verse en la perspectiva de otra persona.

¿Por qué Zoah’Staoghmord corría como un reptil estreñido? ¡Eso quedaría para el recuerdo si salían vivos de aquello!

Madeleine le siguió de cerca, con mucho cuidado de no correr con la misma suerte que los tripulantes y los grumetes, que tropezaban con los carretes, se ahorcaban con los aparejos o morían aplastados por los cañones que caían bajo su propio peso gravitatorio desde estribor hacia la condenación jurada de babor, un remolino añil tapizado de nubes falsas y un mar negro.

Un cañonazo perdido la hizo trastabillar. El nácar vaginal casi afluye por sus pantorrillas, excitación anticipada de discordia, ¡su menstruación! Adoraba el llanto y los plañidos de los hombres. El barco se deshacía a cada taconeo incierto, improvisaba, de sus pies flotando entres vaharadas de suspensión repentina. Estrépito y sacudidas, el ritmo al que iba el barco, que indicaba que no faltaba mucho que ya no diera para más. El ángulo de navegación que iba adquiriendo el barco era imposible para las balas arcanizadas del enemigo, también lo era para la estabilidad de los tripulantes. Madeleine se hizo un camino de sangre con los cuerpos de los yacientes que aún no se habían ido al otro mundo.

—Madeleine, hay cosas volando cerca. Cuidado.

Pequeños artefactos con hélices y pedales, pilotados por hombres, asechaban a los supervivientes restantes. Ya no le quedaba sangre suficiente para un conjuro más y, por lo tanto, no iba a disponer del negacionismo. Siguieron huyendo del vacío que poco a poco se tragaba trozos de lo que quedaba del barco y llegaron al puente de proa, pisado por un único ocupante. El mismo sujeto de cabeza extraña estaba timoneando el barco, girando el timón hacia la izquierda, luego dejándolo rodar hacia la derecha.

La bruja, su dragón, su amigo el mastodonte y el afeminado no resultaban una compañía que pudiera alentarlo a salir de aquel apuro. Él seguía siendo parte del bando enemigo, eso no le impediría seguir pilotando el Castillo Titanizado.

—¡Oye, tú, esbirro de Morcilla Joe! —escuchó a su espalda mientras maniobraba el timón. Era la voz de la bruja, la tal Madeleine—. ¿Qué carajos haces?

—¿Pues qué más crees que hago? ¡Trato de salvar nuestras vidas!

Esa última sacudida sísmica le hizo sentirse un poco ridículo por aquella aseveración.

—Sacándole la mierda al barco no harás otra cosa que acercarnos a la destrucción total. Dirígete al puerto.

—No.

—¡No podemos seguir peleando, son demasiados!

La bruja no estaba del todo equivocada, los avispones estaban acabando con lo que quedaba de la guarnición de Morgan a punta de centellazos. Las cañoneras estaban deshabilitadas, la guarnición real se preocupaba por no caerse por la borda, el mamparo se despedazaba por los costados, la artillería mermada, la sala de máquinas sin supervisión, eso sin contar el poco ángulo de navegación del barco. Era habitual en los enfrentamientos, al menos los que había presenciado Finfor, desmantelar el maderamen del casco y penetrar los calderos desde la parte inferior con el fin de inutilizar el barco enemigo sin gastar demasiada munición y el plan de intermitencia de Femisto era simple: dejarlos sin posibilidades de fuego de artillería, visión, o viraje.

Finfor estaba esperando deseoso que él hiciera eso.

Giró las válvulas conexas del barco y los motores se apagaron de súbito con un gemido industrial, el barco dejó de funcionar.

Sentía haber despertado luego de un largo letargo.

El pasillo hacia el camarote del rey estaba oscuro, lleno de sombras, una cáscara vacía que estaba dejando atrás con un andar lento, sin prisa, mientras las paredes se astillaban y toda la infraestructura se venía abajo entre polvillo de hormigón, escombros y tuberías aun escupiendo vapor. La muerte tendría que ser paciente si es que lo estaba esperando a la vuelta de la esquina, al final de ese pasillo negro quebrado por una luz diagonal. La muerte podía esperar, él estaba volviendo a nacer.

Todo se derrumbaba y los corredores, que antes eran rectos, se volvían zigzag. Le pareció ver la luz al final en un recodo diagonal. El umbral se hacía más pequeño, conforme, la cubierta del barco se abría ante él, reverenciado, como un coliseo prendido en batallas, lamentos y nubes inquietas. Tras de sí dejó oscuridad, una estela de preocupaciones, el vello facial hirsuto y contraído por el calor, la silla de ruedas volcada. No llevaba la corona, no es que fuera necesaria, así como tampoco su cargo civil al que estaba sujeto por derecho, para sentirse un rey. Y no el tipo de rey que ostenta un cargo.

Morgan Gar VIII era el rey.

Se llevó las manos a la cintura, enderezó la espalda y sacó el pecho, orgulloso y revestido de unos ánimos de complacencia súbita, virtuoso. Que todos lo vieran. El vértigo empezó a hacerle cosquillas en los intestinos, sintió la sangre desencajarse y bajo la suela de sus botas, la plataforma se despidió de sus pies. Miró hacia abajo. El barco se estaba precipitando hacia abajo, muy pronto, cuando su raciocinio hiciera uso de razón de la lógica que no comprendía, lo haría él también. Estaba recién estrenando sus piernas y ya se las quebraría pronto.

«Mal… dita…».

Y cayó.

«¡Seaaaaaaaaaaa!».

El vértigo se tragaba los intestinos, a la vez eran esputados, regurgitados, o esa era la impresión de Finfor. El vértigo, además, le succionaba los genitales. Habría sido el mejor sexo de su vida, pero uno que sólo se podía hacer una vez porque estaba a punto de morir por el aplastamiento.

Tercera parte

«El final de Nalgahlla se acerca».

34

Espada y Pivote, preludio del fin

La cubierta y toda su superficie, abierta como los dientes en rondas circulares de un gusano, torcidas hacia el firmamento, costillas abiertas por las que se había salido desprendido el corazón, palpitante de calor y fugas de vapor, restos de caloríferos, calderas, vigas, madera, canillas y conductos en ángulos inconexos, hacia afuera. El barco estaba destripado y la punta de la proa estaba aplastada como un cigarillo recién apagado. Y el espolón de proa, la alargada estaca de cristal, hundida en el puente de proa del Gallardeon Balgués, en las mismas condiciones, hecho añicos, superpuesto en una angulación espasmódica, prometiendo a sus espectadores una imagen más difusa de la destrucción resultante. El Titanizado sobre el Gallardeón lograba lo que en principio sus capitanes habrían buscado con desesperación evitar, un acto de fornicación que quedaría para la perpetuidad.

Finfor habría emitido un bramido de júbilo al ver su preciado cálculo coincidir con la coincidencia del logro del momento, pero no se le veía por ninguna parte en aquel mohín de cascotes, rescoldos, cenizas sé que rehusaban a menguar y residuos de buques glorificados alguna vez por el esmero de la ingeniería. Pero, a fin de cuentas, calculó bien el golpe penetrante.

Estaban en tierra firme. La costa de Espada y Pivote.

Su intuición no podía engañarlo, todo había salido bien, y nada refutaba la veracidad con la que la arena crujía con un sonido granular bajo sus pies. La dulce música de tierra firme.

Tenía adelante una línea fronteriza de árboles con hojas grandes y curvas que dividían la arena de la playa con el verde de la selva. Las nubes se tornearon en una posición privilegiada para no ser molestadas por algo que no fuera barcos voladores, y todo eso y mucho más atisbó cuando el dragón, que los había arrebujado bajo el refugio de sus alas, se elevó y las plegó a su cuerpo en su pasmada forma inicial.

La bruja tenía el asombro sin disimular en la forma de ver de allá para acá, lo mismo con el grandullón, que parecía beberse la ensoñación, pero sin poder aguantar dos o tres tragos secos de aquella maravilla paradisiaca. Era una playa empañada por el blanco de la arena con rspecto al verde de la selva.

Alguien, un chico que no había visto anteriormente, se golpó repetidas veces el pecho y tosió.

—Mierda, ¿dónde estamos? —preguntó con cierta ronquera.

Nadie contestó al momento, y la respuesta vino en forma de silencio, y el silencio era igual a hacerse la misma pregunta, por lo que nadie tenía ni puta idea. Hasta que la bruja dio un paso al frente, decidida, respondona y sin perder el glamour.

—Espada y Pivote, tiene que ser —dijo.

El grandullón fue a hacer lo que pareció en el momento “un suceso oportuno masculino”, palmeando como un domador el trasero de la bruja, haciendo que se escuchara un placentero aplauso. La bruja se volvió hacia él y le dio una patada en la entrepierna.

—¡Ey! —exclamó él, el puño levantado.

—¿Qué crees que haces?

—Sólo quería quitarte de encima eso que llevas en el culo.

La bruja se miró por instinto el volumen de su trasero, como si le acabaran de decir que el vestido la hacía ver gorda. Y allí, en la posadera oblicua que conformaba las dimensiones de sus glúteos, un cangrejo le pellizcaba con una tenaza, moviéndose como un péndulo cuando su presa intentaba deshacerse de ella.

—¡Quítamelo, quítamelo ya! —dijo mientras hacía una improvisación de baile contemporaneo.

Era el momento de Finfor, y no para acercarse al trasero de una dama. Bueno, quizá eso también. Se acercó a la bruja, le arrancó el cangrejo y lo aventó hacia el cielo que limitaba con la arena, donde las nubes del cielo que acababan de atravesar se encontraba con la playa.

No hubo agradecimiento, pero Finfor no tuvo que esperar a ello para ejecutar una inclinación, una de sus mejores sonrisas de su arsenal. Le convenía tenerlos como aliados.

—Finfor Mor Ignis, para servirles —dijo, mirando en todo momento a la bruja, cuya aura de malignidad despedida le sugería el cargo de líder.

La bruja levantó una ceja, toqueteándose los dientes con la lengua, buscando quizá algún trozo de comida enroscada en ellos, o por el mero hecho de gesticular su indiferencia ante las relaciones nuevas.

—Madeleine —esbozó con un deje de orgullo. Bruja con complejos, taimada, le gustaba la provocación visual, lo vio en el combate entre su mirada y la de él—. Loreleth Norstem Taílis Madeleine. Eres un buen piloto, Mor Ignis.

—Por favor, miladi —agitó las palmas hacia adelante—, insisto en que me llame sólo Finfor.

—Muy bien, Finfor. Tú puedes decirme Loreleth Norstem Taílis Madeleine, todo completo.

Por poco dejó que su sonrisa se apagara. Un poco de insolencia para romper el hielo nunca estaba de más. Le agradaba eso.

—Muy bien, señorita Loreleth Norstem... ¿Taílis? Madeleine. ¿Sí? Perfecto. Aunque me atrevo a decir, sería un poco engorroso en los momentos de apuros en los que posiblemente nos enrollemos, ¿por qué molestarme en decirlo completo?

—Ver esa cosa adosada a su cabeza también me causa cierta incomodidad, y no le ando preguntando por qué tengo que ver eso cada vez que hablo con usted. —Madeleine se echó un mechón se pelo a un lado.

Le llegó el rumor de los escombros permiténdole el paso a un nuvo resucitado. Era Stem-Thorne que se sacudía el uniforme con palmadas obstinadas.

—Mor Ignis, eres pésimo timoneando un barco —declaró mientras se unía a la comitiva.

Finfor no hizo más que hacer una mueca y encogerse de hombros.

—Pero estamos salvados.

—Salvados, pero algo me dice que no tenías ni idea de lo que estaba haciendo.

—Lo mismo me pasa cuando hablo con las mujeres, pero al final, de una u otra forma —señaló al Titanizado encimado en el Gallardeón —, todo termina bien. 

El hombretón se palmó la rodilla y prorrumpió en risas.

—¡Bah! —graznó al tiempo—, nos salvastes a todos. —Le extendió la mano—. Tienes mi respeto, hombre raro con cabeza de compresor. Hergar McCrush Belardo…

—Pero puedes decirle imbécil —agregó Madeleine—, ya está acostumbrado.

—Perra…

—¿¡Están sordos!?¡Vengan, maldita sea!

Escucharon a la distancia unos gritos. Los tres de giraron hacia el origen, que venía unos pocos metros más allá, alejados hacia el horizonte informe de ambos barcos encallados y fornicando por siempre. A un lado de un estuario circundado por escombros, yacía el dragón, el cuello inerte y lamido por la arena, las alas en la posición de dormir más incómoda que te imagines, las patas echadas hacia los lados como un gecko aplastado. A un lado estaba el chico de rasgos afeminados que había visto hace unos momentos, zarandeando la mandíbula de la criatura, consiguiendo el mismo resultado como si se hiciera con un roble.

—¡Malditos inútiles, ayúdenme, no despierta! —dijo empujando reiteradas veces, cada intento más inútil que el anterior.

—Zoah’Staoghmord… —dijo la bruja con un resuello.

Madeleine corrió hacia el dragón, levantando nubes de arena a su paso, palmeando las escamas con preocupación maternal, tocando, tanteando allí con la esperanza de encontrar una contusión que no iba a percibir con tan acorazada densidad de la que estaban hechas las escamas de esas criaturas.

Cuando pareció dar por finalizado su análisis médico, se agachó delante del cuerpo inerte, pegó la frente de la piel del dragón y le dio un puñetazo de frustración.

—¡No me jodas, Zoah, despierta ya! —bramó, las palabras serruchadas por sus dientes apretados. Un puñetazo—, despierta, —luego otro—, despierta, —y otro más—, ¡despierta!

—¿Está muerto? —inquirió Belardo con una sombra de certeza en su voz con respecto a lo que era evidente.

Finfor no conocía de nada a aquel grupo, y era como si cada uno de ellos tuviera afinidad con el dragón, lo que le llegó a resultar extraño, si estas criaturas no consideraban a los humanos mejor que el excremento que defecaban. Por mucho que la idea fuera disparatada, tenía que considerar los hechos acontecidos y lo que lo ponían en una mala posición estratégica. Estaba prácticamente solo, sin abanderados, sin brigadas de respaldo, lejos de casa en unas tierras desconocidas, vulnerable y a merced de la poca cordura que podría existir en individuos de aquella calaña: cazarrecompensas, seguramente, convictos asalariados. Le convenía tenerlo en el equipo, aunque ayudarlo no tenía por qué augurar promesas y agradecimientos por parte del dragón. Era probable que lo mínimo que podría encontrar el dragón como compensación era convertirlo en su almuerzo. Así eran esas criaturas. La vastedad de la costa, en algún otro momento, habría embelesado sus sentidos, hasta el gusto, porque el salitre le hacía desear a las fosas nasales desarrollar algún tipo de lengüeta viperina para saborearlo, catarlo en la manera más propia, de infinita arena dorada hacia los lados, una selva llena de árboles con hojas alargadas como látigos, o un mal peinado, lleno del pulmón viviente que servía de respiradero a todo el bioma en su esplendor, un paraíso, a fin de cuentas.

Y ellos eran una inconexa existencia rimbombante, una mancha mancillando el paraje y sus alrededores arenosos, sumisos, o mejor dicho, sedentarios. Ellos eran, después de todo, incluyendo ropajes, su pasado plegado a sus sombras espesas por los rayos del sol, intrusos. Intrusos. Ellos contra lo que fuera que viviera en esa tierra desconocida.

—No podemos dejarlo morir —dijo el de rasgos afeminados. Se sentía un minuendo de resignación en su voz—. Madeleine, haz algo. Madeleine. —Madeleine le devolvió la mirada, neutral, sin ápice de respuesta. Parecía que ella tampoco sabía qué hacer—. Belardo, ayúdame. ¡No podemos dejarlo morir, hagan algo!

—Nonk, tranquilízate.

Finfor se pasó la mano por el cuello, estudiando sus posibilidades. La única que existía en el momento: ayudar al dragón. Caminó hacia él con cierto cuidado para no perturbar la arena, fina y brillante como la de esos relojes que guarda La Muerte en sus estanterías.

De uno de sus bolsillos, más bien compartimientos secretos, sacó un artefacto pequeño, un astil con doble cabeza solapada, que se ensanchaba en ambos extremos siamés y los comunicaba con alambres de bobina. La bruja le puso una mano en la muñeca. Finfor no forcejeó, no hizo falta, pero sí que le correspondió al baile insondable de miradas solemnes. Madeleine lo miraba inquisitiva, no estaba dispuesto a detenerlo. Era la mirada de alguien que imploraba ayuda.

Finfor estaba dispuesto, le dijo con sus ojos, y fue suficiente para que ella lo soltara.

El artilugio se paseó por las escamas del dragón, sin tocarlas, y a su vez una onda de plasma, cimbreante como el movimiento del mar, bailoteaba a través y entre los bordes del artilugio, sin dimensiones, totalmente plano desde cualquier ángulo en el que se apreciara. El dragón seguía echado, el cuello tieso, la membrana del párpado abierta y bordeando la parte inferior del ojo entrecerrado, y el morro en un mohín incómodo de rabia y dolor profundo. Sufría como un perro moribundo.

Las alas se movieron en un repentino calambre, una pata patinó en la arena, abriéndose y cerrándose, un intento desesperado por erguirse. Finfor se incorporó, ya tenía el análisis final.

—Sigue vivo, al menos el cosquilleo indica que los nervios responden a la onda de sensores —dijo, guardándose de vuelta el artefacto.

—¿Pero…? —inquirió el sujeto de cabello rubio que se hacía llamar Nonk.

—¿Estará bien? —agregó luego la bruja.

Finfor miró a uno, y luego a la otra. Negó con la cabeza.

—Se va a morir pronto.

La bruja se mordió el labio inferior, reprimiendo el estupor que revelaban sus ojos abiertos.

—Tiene que haber una forma de salvarlo.

—Miladi, me temo que mis conocimientos de sanación…

—¡Tiene que hacer algo! —gritó Nonk, que le había dado un leve empujón en el hombro, y poco después, Belardo ya estaba cerca para conformar un acorralamiento.

—Oye, te agradecería algo, hombre —dijo el hombretón, ciñéndose bien el cinto e hinchando el pecho—, él es Zoah’Staoghmord, puede llegar a ser un pretencioso y arrogante de mierda, he hecho, me importa un carajo lo que le suceda, pero ha permanecido mucho tiempo con nosotros y es… algo así como… —Se pasó la mano por la cabeza calva—… Bueno, como una mascota y su dueño, ¿me entiendes? No, es como un compañero, una persona, incluso mejor de lo que nosotros somos o intentamos ser. Si se muere, será doloroso. Si se muere, jamás me lo perdonaré. Si se muere… ¡Por los dioses beligerantes, hombre, tienes que salvarlo!

Finfor volvió a negar con la cabeza, sin dejar de mirar a Belardo.

—Ayúdalo —agregó Madeleine—. Ayúdalo y de algun forma u otra te recompensaremos. Tienes mi palabra.

Aunque en el fondo sabía que no había nada por hacer, tenía que hacer uso de cualquier recurso del que dispusiera como eminente. En parte, porque sabía que no iban a aceptar un no por respusta, y ya no quería tentar más a su suerte por ese día, 

—Escuchen. —Levantó las manos, solicitando calma—. Es claro que todos queremos que el dragón se recupere y cualquier pantomima ligada al sentimentalismo que quieran involucrar, pero tenemos que pensar con la cabeza bien fría y ser racionales. Estamos varados en esta isla. No conocemos de nada la raza que impera en Espada y Pivote. Y en cuanto al dragón, hay mucho daño y una alta probabilidad de hemorragia interna. No soy sanador, pero tampoco necesito serlo para saber que el estado en que se encuentra su amigo está mucho más allá de la ayuda medicinal o mis conocimientos de biotaumaturgia. Haré lo que pueda. Repito, haré lo que pueda, pero no les garantizo nada.

Miró a cada uno a los ojos, uno por uno, y volvió a mirar a la bruja, que no dejaba de suponerse como el claro líder del escuadrón. Ella asintió con la cabeza.

—No intenten nada, por favor, y vengan con nosotros sin recurrir a algo precipitado.

Dijo una voz, sonaba rasposa como una lija haciendo fricción, como guijarros pisoteados, una ronquera natural adquirida por el salitre y el exceso de ron, o las competiciones de media noche en un bar con bardos y juglares en el ardid de la borrachera. Una voz, femenina, que hasta escucharla era un trago seco y caliente en la garganta del alma.

Todos se volvieron hacia el origen. Dos hombres semi desnudos, sin pantalones, pero vistiendo una especie de levita que cubrían sus piernas hasta las rodillas, y del pecho dejaba una línea media donde se unen los pectorales y el abdomen. Ambos de constitución fornida, definidos como una cuerda prensada, orejas alargadas en punta, erectas hacia la gloria de los dioses, rasgos faciales afilados, ojos cafés, piel blanca e inmaculada uno, piel negra y tostada el otro. Llevaban arcos tensados, flechas azuladas cargdas de un fulgor helado.

Y en el centro que formaban, una mujer encorvada, de piel morena en la plenitud del bronce brillante, la misma forma de las orejas y los mofletes un tanto realzados por el volumen de gordura. No era gorda, solo gruesa, corpulenta; no era la misma gordura de un pendulés.

Madeleine y su compañía elevaron sus brazos con las palmas abiertas. Hizo un gesto de cabeza rápido y comprensible.

35

Morgan descubre su verdadero propósito

Era un cielo distinto. No era hostil con sus observadores, ni agresiva sus nubes, que a  esa  distancia  no  suponían  un  peligro  naval  o  un esputo  pluvial.  El sol hacía cosquillas en la  piel  fría,  caldeaba el  humor  para  dejar  todo  de  lado  y  echarse  sobre  la  arena.

Desde afuera,  la  choza  se  asemejaba  a  un  animal  peludo  con forma  de  iglú,  la  parte  superior  terminando  en  punta  como  un sombrero  de  bruja  o  un  mango  chupado.  Y tanto  ésta,  todas  las demás,  que  conformaban  un  archipiélago  arquitectónico, suspendido  en  lo  alto  de  atalayas  a  la  orilla  de  la  costa. Conformaba todo aquello el puerto pesquero de Espada y Pivote.

Desde dentro de la  choza  toro  era  distinto,  iluminación  segmentada , barrotes de luz a  merced  del  cañaveral,  de  lo  que  estaba hecha  la  fachada  principal.  Había una impresión de  frío artificial  encausada  por  la  atmósfera,  y  los hilos  de  luz  filtrados  lamían  la  piel  con  un  picor  ultravioleta agradable.  Se sentía la presencia  de  alfarería  en  el  olor  a arcilla  cocida,  y  además  de  enseres  de  mimbre,  el  miasma  dulzón de  los  frascos  sellados  con  arpillera  auguraban  boticaria, salazón y conservas en almíbar.  En conjunto, todo aquello con  el  entrelazado  solar, conformaban  una  completa  amalgama  artesanal. 

Uno  de  los escoltas  de  la  mujer  morena  hacía  de  prestidigitador  con  un cable  de  cobre,  el torso desnudo apoyado  en   equilibrio  sobre  una pasarela conectada  a  la  terraza  de  la  choza.  Su  aire  de beligerancia  se  había  perdido,  reemplazada  por  la  de  un  pescador encorvado,  incluso  sus  músculos  parecían  amoldarse  a  la  faena.

No  era  la  musculatura  de  un  arquero  por  excelencia,  sino  el  de un  pescador  artesanal.

Su  congénere  ayudaba  a  la  mujer  morena.  Ésta  le  pasaba frascos  lleno  de  algo  ambarino  y  que  albergaba  algo serpenteante  debido  al  movimiento  y  negro.  Subía  unas  cortas escaleras  de  caña  hacia  una  hilera  de  estanterías  altas  con camas  y  jergones.  Tres  hombres  semi  desnudos  de  la  cintura  para arriba,  caballeros  de  Morgan,  inertes  y  sumisos  ante  la hospitalidad.  Morgan  yacía  en  uno  de  los extremos,  el  sol  se  filtraba  por  una  ventanilla  próxima,  dándole en  la  cara.  De  las  cuatro  camas  restantes  del  otro  flanco, estaban  siendo  ocupadas  dos.  Sobre  una  Morcilla  Joe, sobe otra, también Morcilla Joe.

—'Ta inmenso el gordito ese. Parece una pera que espera —decía la vieja morena.

—¿Qué? —inquirió Madeleine con una mueca.

—¿'Ta soldo tu entendimiento, chachita? Si roba alguna ve usted, que se compre par de orejitas pa' esa ignorancia suya.

—Está bien —dijo simplemente para quitársela de encima.

Allí  cerca  de  sus  pies,  tirado  y  balbuceando  cosas  contra el  canto  del  piso,  Belardo  rebosaba  en  su  propio  charco  de  baba. Madeleine  le  dio  un  puntapie.  Ya  sabía  que  estaba  vivo,  pero  lo hizo  para  no  perder  la  costumbre.

—Deja  de  hacerte  el  payaso.  Tenemos  un  trabajo  pendiente,

¿recuerdas?

El  vientre  subía  y  bajaba.  Subía  y  bajaba.  Y  ya  sabes  el resto.  Y  sus  pupilas  también  se  movían  de  allá  para  acá, atisbando  una  mosca  en  la  habitación  que  quizá  sólo  estaba  en  la imaginación  de  su  inconsciencia.

—Pero  si  hace  unos  momentos  estabas  bien,  ¿qué  coño  te  ha ocurrido?

La  mujer  morena  negó  con  la  cabeza,  como  si  le  hubieran formulado  a  ella  la  pregunta.  ¿Cuál  era  su  nombre?, ¿Podría decírmelo?

—Ramha  La  Aitac  —esbozó  la  figura  oval  y de pellejo bronceado,  el  semblante  esculpido  en  una  perpetua  seriedad rupestre.

Madeleine  enarboló  un  dedo  acusador  en  dirección  a  la mujer,  y  dijo:

—Señora,  no  entiendo  nada  de  lo  que  me  dice...

—Ramha  La  Aitac.  —Curvó  la  boca  y  se  encogió  de  hombros, como  si  no  encontrara  el  chiste  en  el  asunto—. Así  me  llamo, ¿qué  es  lo  que  no  entiendes  de  eso,  'chacha?

—No  entiendo  qué  le  hizo  creer  que  podría  interesarme  en su  nombre.

—Tu'llaB-Verás.  Salvé  la  vida  de  tus  amigos.  —hizo  un gesto  ceremonioso  hacia  los  aletargados en  los respectivos jergones.

Morgan.  Morcilla  Joe.  Unos cuantos rufianes de Alabastia.

Sí, se  sentía  muy  afortunada  de  tenerlos  sanos  y  salvos.

—En  fin  —dijo,  esbozando  un  suspiro—.  ¿Qué  ha  pasado?

—Sé  tanto  como  tú,  miamol.  Var'Koz-plosionando  uno  contra sí.  —Ramha  La  Aitac  hizo  mímica  de  lo  más  parecido  a  una  épica batalla  naval,  haciendo  que  sus  palmas  se  asecharan  y  una aplaudiera  la  otra  con  violencia—.  Tús  llegaron  caídos...

—¿Tús?

—Tús, mijita, el plural de tú. Escucha. Mis cuquitos  de  servicio  re'cataron  los  que  salvidas.  Y  aquí  están tús, todos tedes.

—Ya  —Madeleine  asintió  con  la  cabeza—,  sí, ya  veo.  —Y volvió  a  fijarse  en  Belardo,  que  seguía  despatarrado,  moviendo la  cabeza  de  lado  a  lado,  buscando  en  sus  pesadillas  la comodidad  que  nunca  iba  a  encontrar.

—¿Y  a  él  qué  le  sucedió?

—¿Son  tu'  cuquitos  de  servicio,  el  gradototototote  y  el que  parece  doncella?

Cuquitos  de  servicio.  Madeleine  se  fijó  en  el  que  hacía faena  de  pescador  de  una  manera  prodigiosa,  que  volvía  de hacerse  caer  con  una  cuerda  elástica  atada  a  los  tobillos  a  la posición  inicial,  un  brazo  arqueado  sobre  la  cabeza  y  un  pescado en  la  mano,  aleteando  por  una  mínima  oportunidad  de  escape.

Cuquitos  de  servicio.  Y  luego  estaba  el  otro,  que  no  dejaba  de palmear,  toquetear  e  hincar  los  dedos  en  la  espalda  nudosa  de Ramha  La  Aitac,  como  si  fuera  una  especie  de  masaje.  Cuquitos  de servicio.  Esta  parecía  tener  cierta  influencia  y  autoridad sobre  ellos,  o  al  menos  del  masajista,  que  trataba  de  dar  lo mejor  de  sí  cuando  bajaba  la  intensidad  y  su  ama  lanzaba  una rápida  y  enfurruñada  mirada   por  encima  del  hombro.

—Sí  —dijo  ella  y  asintió  con  la  cabeza,  la  boca  como medialuna  resuelta  y  dichosa—,  lo  son. Son mis cuquitos.

—'UeoH/Hu-ka.  El  grandototototote  no  tiene  tumores  de dolor.  Hay  en  él  cantidad  absurda,  ingesta  excesiva  de  narcótico extraño  con  químico  etílico,  adulterado.

Belardo  degustó  el  sabor  de  su  propia  bilis  como  si  se despertara  de  una  larga  siesta,  se  irguió  sobre  sus  dos  manos  y se  pasó  la  mano  por  la  cabeza.

—Opio y cerveza —gruñó—,  recuerdo  ya.  Cerveza con  opio bebí  junto al  maldito  de  Nonk.

—¿Cerveza-opio?  —inquirió  la  morena—.'UeoH.  Tu  cuquito es  algo  retrasao,  miamol.

Ramha  La  Aitac  chasqueó  un  dedo  y  dijo  algo  ininteligible  a su  masajista,  a  lo  que  éste  fue  hasta  una  de  las  cómodas  y  tomó de  allí  una  botella  forrada  en  mimbre  y  sellada  con  un  corcho  de arpillera.  La  destapó,  el  sonido  de  liberación  vino  acompañado de  un  vaho  dulzón,  que  se  hizo  breve  y  acostumbrado  en  el registro  nasal,  como  si  siempre  hubiera  existido  ese  hedor-aroma.

El  masajista  se  acuclilló  frente  a  Belardo,  y  éste  lo  miró a  él  con  el  ceño  fruncido  y  consternación  en  los ojos.

—¿Qué  coño  es  eso?

—Esto es un analgésico.

Belardo  pedaleó  con  un  movimiento  evasivo  retráctil.

—¡Aleja  esa  mierda  de  mi  culo!

—Estúpido  —dijo  Madeleine—,  analgésico no  tiene  nada  que  ver  con  el ano,  sólo  intentan  purificar  un  poco  la  putrefacción  de  la  que...  Aunque  deben  tener  cuidado  con  limpiarlo  demasiado, funciona  a  base  de  peos  y  podredumbre.

—No  me  importa  un  carajo  por  dónde  se  mete  eso,  ni  se atrevan  a  tocarme. Yo me curé varias veces de la sífilis y no pienso volver a consumir hierbas raras.

Ramha  La  Aitac  miró  a  Madeleine,  y  ésta  a  ella,  y  la  mirada de  complicidad  femenina  era  tan  peligrosa,  un  lenguaje  universal que  abarcaba  también  ese  lado  del  continente.

Madeleine  asintió,  una  sonrisa  apremiante.  La  morena  hizo una  señal  a  sus  cuquitos  para  que  inmovilizaran  a  Belardo,  y  se impresionó  de  lo  fácil  que  les  resultaba  con  un  hombre  de  una musculatura  accidentada  por  el  dios  idiota  de  ese  tipo de hombres  idiotas.

Los  gritos  de  Belardo  despertaron  a  Morgan,  nacido  de  la resaca  del  combate  aéreo.  Miró  a  su  alrededor,  se  fijó  en Madeleine,  en  Belardo,  pataleando  cual  bebé  convencido  de  que  su remedio  era  un  supositorio;  a  los  hombres  delgados y fornidos,    a  la  mujer morena,  luego  en  Joe,  dormido  y  el  pulgar  a  flor  de  labios.

Se  pasó  una  mano  por  la  cara.

—Mejor no pregunto nada —dijo desganado. Madeleine  se  cruzó  de  brazos.

—Porque  ya  sabes  la  respuesta.

—¿La sé?

Morgan  apoyó  todo  su  peso  en  una  muñeca,  inclinándose  hacia un  lateral  con  un  ademán  torpe,  quizá  tratando  de  convencer  a  su memoria  muscular  que  ya  no  tenía  por  qué  temer  de  su  condición rectal.  Morgan  no  llevaba  más  que  el  pantalón  del  uniforme  de navegante  y  una  chaqueta  abierta  de  canal,  una  línea  corporal que  mostraba  lo  justo  de  lo  mejor  de  su  abdomen  y  el  centro  de su  pecho,  surcado  de  cardenales,  contusiones  y  raspones  con sangre  seca.  Le  recordó  las  veces  que  hacían  el  amor.

—¿Soy  prisionero  aquí?

—¿Y  qué  te  hace  pensar  que  eres  un  invitado  de  honor, Morgancillo?

Morgan  le  dirigió  una  mirada  neutral,  tenía  la  boca abierta,  como  si  acabara  de  hablarle  un  perro.

—Hablaba  con  la  señora,  si  no  te  importa.

—Y  yo  daba  una  respuesta  a  ese  feo  sonido   en la  habitación...  Disculpa,  ¿ese  feo  sonido  venía  de  ti?

Ramha  La  Aitac  se  interpuso  entre  ellos,  dando  la  espalda  a Madeleine  y  encarando  a  Morgan.

—¡Qkut/'eto  ahí,  Morgan  Gar!  —Morgan  dio  un  paso  atrás. La  inminente  increpación  no  iba  para  ella,  pero  por  instinto retrocedió  hacia  Nonk—. ¿Ere'tú sabedor de lo que te trajo ahta quí?

Morgan miró a su alrededor solo paraencontrarse con más hilosde luz fustigadora. Sus ojos se encontraron con los de ella.

Apartaron la vista por instinto.

—Antes... quisiera tomarme el atrevimiento de preguntar —dijo mientras se palpaba la cabeza—, aunque suene  a masticar  un  poco  la  insolencia,  ¿soy  prisionero  aquí,  o  puedo irme  libremente?

Ramha  La  Aitac  soltó  una  exhalación.  Se  dio  la  vuelta, encargándose  de  los  demás padecidos, en ese momento, de Morcilla Joe.

—Uted no será libre hasta que deje de ser prisionero de lo que lo trajo aquí, joven Gar.

—¿De qué habla? No entiendo nada...

—Yo hablo de usted y de su profecía. «Sacrificando a quien te ama, hallarás la paz para tu mundo», ¿logró su paz, joven Gar?

—No —respondió tajante, sin mirar a nadie en concreto—, esa profecía es pura patraña. A mí nadie me ama.

—Cuando se está solo, es máj fácil darse cuenta. ¡Quite de en medio la hojarasca, joven Gar! Mire y dese cuenta, que no hay maleza en la pradera. Usted tiene libertad para ver y caminar.

—Está bien, ¿y a dónde voy?, ¿qué hago ahora? No tengo barco, ni tripulación, y lo más seguro que al regreso de mi tierra me espere la horca. Escúcheme bien, anciana —cuando los ojos de Morgan se posaron sobre los de Rahma, halló en aquella acuosidad un dejo de vehemencia entremezclado con el desamparo—, no tengo nada, y esa profecía a estas alturas ya no tiene sentido.

—Lo tiene, sí, de hecho, sí —porfió la señora—, mira, mijito, si te trajo hasta este dios que vemos aquí.

Los presentes allí, los que estaban despiertos, incluso los cuquitos seducidos por la curiosidad, miraron hacia donde estaba señalando la anciana.

Todos, excepto Nonk, porque él era ahora el centro de atención. 

—¿Yo? —preguntó este.

—Tú y Morgan están aquí para Qu'm/plir una tarea —agregó la anciana—, no te llaman por nada en el segundo cielo, pero aquí en el primero lo hacen por Nonk. ¿Nonk es tu nombre?

—Nonk —esbozó Morgan como si se tratara de un viejo conjuro—, Nonk... Ese nombre me suena —dijo en voz baja.

—Espera un momento —intervino Madeleine—, me dijiste algo en el barco sobre un supuesto dios que acabaría con esta historia.

—Nonk... —volvió a decir Morgan, como si habla con nadie en concreto—, he estado... han sucedido cosas en mi cabeza, imágenes, palabras, tinta onírica. Me suena de algo “Diario de Nonk”. ¿Has sido tú?

          —No, espera, ¿qué? Pero... —Nonk retrocedía a medida que Morgan avanzaba hacia él—, no sé de qué están hablando.

—Claro que sabe, mijo. ¿Hace rato no preguntaste por mi nombre? Y te respondí que Rahma La Aitac.

—Pero yo, yo... ¡No entiendo nada! —exclamó llevándose las manos a la cabeza, su espalda chocando con la cañavera.

—Yo estoy igual de confundido, ¿quién... Qué eres? —dijo Morgan—, ¿y por qué escucho cosas que normalmente no deberían escucharse?

Nadie lo sabía. 

—Pero yo sí —dijo Rahma La Aitac.

—¿¡Cómo hizo eso!? —inquirió Morgan.

—Mentira, porque la pregunta la hizo el chachito Nonk, no Morgan.

—Bien, esto se está saliendo de control —arguyó Madeleine—, yo también quiero saber qué pasa. ¿Se conocen ustedes, tú y Morgan, Nonk?

—Jamás en mi corto período de existencia he visto a este sujeto, Madeleine.

Morgan se llevó un dedo a los labios en postura reflexiva.

—Creo que te faltó la “e” al final de su nombre... ¡Maldita sea, está sucediendo de nuevo!                               

—Cálmense tús'tedes aquí, ¡silencio, que la vieja Aitac habla!—Y el silencio se hizo—. La sucedería aquí es que Morgan tiene una conexión onírica y estrecha con el caído del cielo. ¿Y quén es el caído al que llaman aquí Nonk? Es parte de la ecuación de Los tres Narradores, ¿qué no ven? Vetú'a sabe, mijitas y mijitos insensatos.

—¿De qué hablan? —se estaba uniendo Belardo, pero de poco iba a servir su entendimiento, así que Madeleine decidió ignorarlo.

—La ecuación de los Tres Narradores, mijitas y mijitos —continuó dicindo la anciana—, Nalgahlla se escribe y se escribará siempre con esa ecuación, así como los mundos otros que no existen en nuestro compender, hasta que se acabe la tinta y los ojos lectores se cieguen por la muerte o el desinterés. Nonk es uno de los tres narradores de esta historia: es el dios de la literatura.

Ahora que por fin había comprendido su propósito... Ahora que todo tenía sentido. El punto de vista pasaba a pertenecer a Nonk, ahora él era el que decidía el rumbo, el principal timonel de la prosa.

—¡Eso también lo escuché!

—¿Qué cosa, mijo?

—Eeeee....eso, eso, ¡eso, coño! De que ahora él decidirá el rumbo o algo así. Pero... ¿en tiempo pasado?, ¿eso quiere decir que esto se escribe desde el futuro o algo así?

—El destino se escribe siempre desde lo ya escrito, joven Gar. Tiene que ser sabedor de eso, y no le tomará por sorpresa de nuevo. No podemos anticipar, pero podemos preparanos para lo que viene a escribirse. Y lo que viene ahora es simple: ayude al mijito Nonk a regresar al segundo cielo.

—La profecía —graznó Morgan—, dice claramente que... ¿Y el final de Nalgahlla?

—Mijito —Rahma se llevó las manos a la espalda y empezó a pasearse por la cámara—,tús'todos tedes no están aquí por casualidad, sino por causalidad. El joven Nonk debe volver porque así ha sido escrito, así haya final o no haya final. La ecuación es una fórmula infalible, inefable, infinitiésima.

—¡No me está entendiendo! —granzó Morgan—, la profecía que habla de Mahalba. Sesupone que él —señaló a Nonk como si lo acusarade un crimen—, él será el responsable de nuestro fin, ¿por qué tendría que ayudarlo si todo lo que he estado haciendo es precisament evitar su ascensión?

—Porque yo no soy Mahalba —intervino Nonk con voz trémula.

Morgan se giró hacia él. Tenía la mirada de tundra, el hielo en sus palabras, duras como un invierno.

—¿Entonces dime quién demonios eres?

Nonk solo se limitó a encogerse de hombros y a hacer una mueca de inocencia.

—Pues, Nonk.

—Dime la verdad.

—Soy Nonk, ¿qué más puedo decir de mí?

—¡Nalgahlla se acabará contigo y necesito saber por qué!

—¿Es cierto lo que dice él, Nonk? —inquirió ella.          

 Todos se  volvieron  hacia  Nonk. Incluso ella estaba reconsiderando ciertos paradigmas no antes tomados en cuenta a la hora de emprender el viaje. En primer lugar, el el vehemente deseo de retornar a su lugar de origen en la corte cósmica, sin oponerse siquiera o mostrar resistencia. Después de todo lo que habían pasado juntos, los cuatro, ¿era capaz Nonk de acabar con todos ellos?, ¿ese era su plan desde el principio? En Morgan  había  un  deje  de  brillo esperanzador,  como  eperando  que  un  desconocido  fuera  la  solución al  problema  en  que  se  había  metido;  Ramha  La  Aitac  lo  miró  e hizo  un  rápido  asentimiento,  como  queriendo  permitirle  el derecho  a  hablar.

Nonk  se  tomó  un  respiro  antes  de  intervenir en el asunto. Por un momento iba a hacerlo, pero la anciana le puso la mano en un hombro, quizá no en plan de relevo, pero casi parecía como que Nonk buscaba cualquier pretexto para callar, así que simplemente hizo eso. Dio un paso atrás y dejó que otro tomara partido.

—Lo que es cierto o no, joven Gar —dijo Rahma ante el silencio—, eso lo sabe la ecuación.

—Si él es parte de esa maldita ecuación —dijo Morgan—, entonces él sabe que se terminará todo. Él conoce el final, tiene que conocerlo, ¿no es así, muchacho? ¡Pero habla, maldición!.

Nonk había levantado un dedo para objetar, pero de nuevo, Rahma se había interpuesto entre sus razones y el juicio de rigor de Morgan.

—Eso es incierto, no es verdad en nuestro mundo al menos. La ecuación de los tres narradores se formuló en base a cierto criterio: Nonk es la tinta con la que se escribe esta historia, es por eso que tú, como algunos pocos, pueden escucharlo existir. El único que sabe el final de este mundo es aquel al que no podemos ver, de quien no podemos siquiera concebir sin que nuestra realidad colapse. El tercer narrador es a quien tú buscas, joven Gar: el tal Mahalba ese, el obliterador.

—Mahalba... —Morgan pronunció su nombre con un dejo de desesperanza.

—Mientras que Nonk tiene capacidad de enchumbar tinta, Mahalba puede borrarla. La tinta no se borra, ¿lo sabe, joven Gar? Sentido común, y solo un dios puede. Mahalba ya hizo los cálculos: hagan lo que hagan, él va a ganar esta guerra. 

Era cierto  que iban  a  requerir  toda  la  ayuda  posible  hasta alcanzar  la  dichosa Fortaleza Filosófica,  el  recinto  vertical  donde  se hallaba  la  puerta  hacia  el segundo  cielo,  el  único  lugar  en  el  mundo  donde  se  podía  hablar directamente  con  los  dioses.  En persona,  en  tiempo  real,  una prioridad  comunicativa  superior  al  de  las  plegarias,  rituales  y sacrificios,  cuyas  respuestas  se  demoraban  días,  o  un  poco  más, milenios.  Con un poco de suerte, los dioses ermonistas tomarían partido, era responsabilidad de ellos. Crearon Nalgahlla, y solo ellos tenían derecho de borrarla, no Mahalba. Todos  miraban  a  Nonk  como  si  se  tratara  de  un  ídolo alquitranado  con  luz  negra  sobre  un  pedestal  de  fuego.

—Tengo... —Nonk hablaba con apenas un hilo de voz, pero sus intentos de evasión hacían de su presencia un escándalo, que al mínimo despertaba la atención de los demás—. Tengo algo... Bueno, creo que ya es hora de que les suelte algunas cosas que he ocultado... 

Abrieron la  puerta  de  caña.  Era  Finfor,  que  irrumpió  en  la estancia  sin  esperar  la autorización de  nadie. Finfor no dijo nada al momento, sino que se mantuvo expectante, y en ese momento, Morcilla Joe despertaba y miraba en derredor. Su vista dio un encontronazo con la pequeña tertulia, que en ese momento tenía a Nonk encerrado en un círculo por alguna especie de inercia.

Tragó saliva, cerró ojos y tomó aire.

—Mahalba, lo conozco —dijo al final—, yo no caí del cielo por error: Mahalba puso a los dioses ermonistas en mi contra para que me expulsaran.

Nadie dejó salir ningún tipo de resuello dramático, porque nadie tenía idea de la gravedad de asunto. Nadie, salvo ella.

Si lo habían expulsado, entonces eso quería decir que no había recompensa. No la había, por algo simple: nadie lo quería de vuelta.

—Miren,  yo  no  sé  si  esté  preparado  para  volver  a  casa, ni de si los otros querrán que regrese. Lo sé, lo sé, debí decirlo desde un principio, pero es que estaba solo, aturdido, lleno de miedo... Y ustedes me enseñaron a no temer, y a hacer cosas buenas por los demás.

—Yo jamás te enseñé eso —dijo ella.

—A tener bravura...

—Ni yo eso —agregó Belardo.

—El punto es... El punto es... ¡Coño, pero es que no entienden, probablemente no haya recompensa por regresarme al segundo cielo!

 —Nonk —ella se acercó y lo miró desde su altura. Por esta vez, se inclinó un poco para verlo mejor a los ojos—, incluso si todo esto ha sido para nada, lo que importa ahora es terminar el trabajo. Además, siempre se puede llegar a un acuerdo con los dioses, así que...

—Madeleine —escuchó que Morgan la llamaba.

  Aunque llevaba rato sintiendo a Morgan en su vista periférica desde el fatidico aterrizaje, no había reparado en que ya no llevaba la corona en su cabeza. No traía las joyas ni ostetaba su cota de mala bajo el traje de terciopelo, y apenas vestía un jubón raído por todos los desastres que había atravesado. Ya no había zozobra en sus ojos ni mendicidad que demacraba sus facciones. Algo en él se había apagado. Alguna otra cosa debía estar llameando en su interior para que sus ojos brillaran de esa forma tan mortecina, como una puesta del sol.   

También él estaba tomando aire para confesarse con los demás.

—No tengo ningún lugar al cual regresar —dicho eso, se llevó una mano la mano derechaal hombro izquierdo, luego al derecho, y la capa resbaló por su espalda y cayó con su peso—, lo único que me queda es seguir adelante con todo esto, sea lo que sea.

—Agradezco tu iniciativa, Morgan —dijo ella, esforzándose por no mostrar disgusto, ni tampoco en sonreír—, pero con Belardo me es más que suficiente. Con respecto al futuro incierto de Nalgahlla, no estoy enterada ni tampoco me importa. Mi única razón para devolver a este bicho raro es para que los dioses dela corte cósmica nos paguen.

—Iré con ustedes.

—Y yo ya dije que no, la recompensa se repartirá nosotros nada más.

—¡No hago esto por dinero! Lo haré por ti, porque te amo.

—¿Cuánto?

  —Mucho...

—No, me refiero a cuánto quieres del botín.

Uno delos pesqueros de Rahma hizo un sonido con la boca, expresando su pena.

—Eso no ha sido noble, señorita.

—¡Da  lo  mismo,  no  hables  tú,  que  no  eres  más  que  un  extra en  esta  historia!

—Emmmmmm.  --Finfor  se  miró  los  pies,  carraspeó  a  la  vez que  se  daba  golpecitos  con  miras  de  llamar  la  atención--.  Vine para acá precisamente a  darles noticias del  estado  del  dragón, ¿será que me van a dejar hablar por fin?

Madeleine le lanzó una mirada inquisitiva, ambos se sostuvieron las miradas por unos cuantos segundos. No había nada que hablar.

Finfor, simplemente, negó con la cabeza.

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                       .

36

La despedida e inminente final de Nagahlla

El  cielo  estaba  de  luto,  ya  no  lo  abanicaría aquellas alas membranosas  en  un  intento  lastimero de volar.

Zoah’Staoghmord  ya  no  se  debatía,  ni  se  molestaba en  tener  la  razón  de  vivir.  Estaba  inerte  sobre  la  arena,  los ojos  entreabiertos, galaxias que se quedaban sin estrellas,  y  el  morro  descubierto,  haciendo  un  mohín  de resignación  con  la  cruel  y  fría  muerte que  estaría  pronto  a  llevárselo para  siempre.  Y  el  sol  en  el  horizonte  repartía  luz  a  la Nalgahlla de aquel estrato antes de hundirse en el horizonte, cuando las luces reverberan de dolor hermoso, y los ojos no pueden hacer más que embelesarse como si contemplara las llamas d una fogata. La fogata del mundo.

Sus compañeros  de  viaje, que  lo  habían  hecho  empezar  donde  su  historia  había  terminado, estaban allí.  Madeleine lo  miraba  como  si  se  tratara  de  una estatua, un  símbolo  de  batallas  y  experiencias  pasadas  de  la humanidad.  Belardo  se  miraba  las  botas,  que  se  llenaban  de borrasca  y  seguro  le  molestaba  en  los  pies.  Nonk  dejaba  que  el viento  hablara  por  él en  la  forma  en  que  agitaba  su  cabello,  lo único  en  su  ser  con  la  voluntad  de  moverse,  pues  todo  él  estaba estático,  expectante. Un door bajo la lengua le atenazaba y su respiración era entrecortada. Prefirió callar, de otra forma, las palabras de despedida habrían salido empapadas. 

Recordó  todas esas veces  en  las  que  lo  vio  franqueando  los  peligros  del  continente, contra  sus enemigos  en  común,  abriéndose  paso  hacia  un  mismo objetivo,  haciéndose  cada  vez  más  inmortal  con  cada  victoria infundada  delante  de  las  adversidades,  más  inteligente  delante de  las  incógnitas. Recordó y sintió ganas de apuntarlo en su diario. Ya dentro de poco, el dragón se quedaría sin tinta para seguirse escribiendo. ¿De qué le servía ser un dios, si tenía que resignarse a ver sufrir a otros y aprendiendo el verdadero significado de la vida, segundos antes de perderla?

Ahora,  en  sus  ojos  mortecinos,  en  las  escamas  flácidas  y la  pereza  para  respirar.  Nonk habría  dicho  algo,  algunas  palabras  emocionales,  las pocas  que  había  aprendido  de  los  rostros  joviales  y  afligidos  de su  viaje.  Lo  habría  hecho,  pero  la  bruja  fue  más  rápida.  Le  dijo unas  palabras  ininteligibles  al  dragón. El viento soplaba muy fuerte desparramaba el significado.  Ella le  acariciaba  el hocico y  se  abrazaba  a  él  contra  la  pelambrera de  sus  blancas  cejas.

Nonk  habría  caminado  hacia  el  cuerpo  yaciente,  quizá  para palmearlo  un  poco o decirle  cosas  al  dragón,  palabras  rígidas  que amenazaban  con  desgarrarle  la  garganta  de  ser  pronunciadas.  Lo habría  hecho,  pero  Belardo  pasó  a  su  lado,  empujándole  el hombro,  corriendo  hacia  el  dragón,  caminando  de  derecha  a izquierda,  como  si  en  su  desesperación  quisiera  encontrar  la respuesta  a  un  problema  que  no  tenía  solución.  Demostraba  su frustración  zarandeando  al  taumaturgo,  lo  amenazaba,  le increpaba  con  palabras  esputadas  desde  las  entrañas  de  lo  soez, pero  el  taumaturgo  era  como  una  muñeca  de  trapo,  no  se  inmutaba, parecía  compartir  el  sentimiento  amargo  de  sus  congéneres  a causa  de  su  medicación  fallida.

Belardo lo soltó,  y  se  hacía  caballuna  su  respiración,  que dolía,  que  parecía  atragantarlo,  y  su  dolor  encontró  una  fuga acuosa  en  sus  ojos.  Estaba  de  espalda,  se  escondía  de  Madeleine, de  él,  incluso  de  Zoah’Staoghmord,  sin  saber  si  seguiría  mirándolo.

¿Qué  era  aquello  que  estaba atenazándole  la  parte  inferior  de  la  lengua?,  ¿tan  amargo  puede llegar  a  ser  el trago de  los sentimientos mortales?  Tan  piadosos  pueden llegar  a  ser  con  criaturas  de  morfología  diferente  a  la  de ellos.

Madeleine  y  Belardo  permanecieron  más  rato  así.  Ésta  le dijo  al  taumaturgo  que  tenía  que  quedarse  con  Zoah’Staoghmord mientras ellos terminaban la tarea de devolver a Nonk a su hogar. Finfor,  el  taumaturgo, accedió  de  buena  manera,  y  se  sentó  en  la  arena  junto al yaciente dragón para  contemplar el atardecer,  y  la  bruja  y  el  mercenario  se  pusieron  en  marcha.

Se  habría  acercado  al  dragón,  para  palmearlo,  para  abrazar su  hocico  sin  miedo  a  quemarse,  para  expresarle  sus  sensaciones mortales  sin  miedo  a  una  respuesta  sardónica.  No  pudo.  Ya se  estaban  yendo.  Ya  tenían  que  irse.  Ya  estaban  al  final  de  su viaje.  Volvió  su  vista  hacia  la  playa  cuando  ya  estaban  pisando la  línea  verde  tapizada  de  revestimientos  metálicos  de  la  zona industrial de  Espada  y  Pivote.  El  dragón  a  contraluz  vespertina estaba  ya  tan  muerto,  y  sus  alas  hacían  de  mortaja,  y  su  silueta más  negra  y  más  negra,  a  medida  que  se  alejaban  de él. Y  se  le  acercaba  la  muerte.

37

El camino hacia la Torre Filosófica

Se mantuvieron todo el tiempo al margen del camino peninsular, con la playa a la izquierda, las palmeras a la derecha y el sol escondiéndose tras el hombro del mar de nubes.

El camino principal era un medio indiscreto, irrefutable el hecho por la forma en que se los dijo Rahma La Aitac, y por lo tanto, habría que conducirse por ciertos recodos subterráneos, caminos terrosos que daban la impresión de haber sido excavados con uñas largas e imbuidas con algún metal desconocido, pero ¿qué podría tenerlas de esa forma? Pasajes de acuíferos a través de una garganta profunda de tierra, internándose cada vez más en las entrañas del trozo de tierra flotante que era Espada y Pivote.

La senda estaba parcialmente iluminada por quicios de luz verde foscorescentes que parecían provenir de ninguna parte, y que estaba allí para asomar por el entrecejo, haciendo cosquillas en la vista y abanicando las sombras lejos como pasto mecido por el viento. Las paredes y el techo estaban en igualdad de condiciones, un cilindro semicircular que algunas vces se truncaba, zigzagueaba y de repente recuperaba su compostura. Era como estar dentro de un gusano convulso, petrificada por siempre aquella cavidad como si lo que le dio muerte fuera un relámpago.

Empezaban a asomar cabezas de las paredes y el techo.

Grumos de sombras de ojos brillantes e incapaces de expresar una impresón que no fuera la de curiosidad animal. Emergían desde madrigueras dispuestas en un patrón desigual, salpicado. Era una colmena de marginados.

Morgan se rascaba por incercia la barba que ya no tenía, y se le veía la amargura en el rostro por la silla de ruedas que ya no se asdosaba por siempre en el culo. Madeleine encabezaba la comitiva, aunque fuera Rahma La Aitac la guía a través de las entrañas del archipiélago. Nonk caminaba en silencio junto a Belardo, nadie decía nada, ni se intercambiaban opiniones con las miradas. Era un momento de introspectivo para todos, un silencio de luto tácito por el cénit en el que se hundía lentamente aquel viaje, en la coronilla del mundo, asomados del otro lado en el rostro más triste de la luna. Espada y Pivote guardaba secretos e historias. Todo el que iba allí lo hacía para finalizar la suya propia.

Sabían que estaban llegando cuando el pasaje dejaba de ser tierra y empezaba a mostrar contusiones de alquitrán y casi al final, cerca del umbral, una sutura embobinada al estrato con un túnel de papel tapiz y terciopelo. A partir de este momento, se encontraban debajo de la Fortaleza Filosófica.

Madeleine sacó de su corselete un pedernal, y de dos chasquidos prendió un cigarrillo que le había pedido a la carabinera de Mor Ignis.

—Ya estamos cerca —dijo con un hilo de voz, sin ver a nadie en concreto, pero segura de que Nonk entendería que se dirigía a él.

—Es aquí, hecho el hecho —dijo Rahma.

Madeleine se volvió justo en el momento en que expulsaba el humo de sus pulmones, y miró a Nonk a los ojos a través de la pantalla de humo.

—¿Te sientes listo para regresar? —preguntó.

Pero esa no era la pregunta auténtica aflorada en sus labios, y atorada en su lengua indecisa. Nonk entendía, debía comprender que la bruja le estaba preguntando con los ojos si todo estaba bien, y que no pasaría nada malo si lo ayudaban a cruzar el umbral al segundo cielo, hacia la corte cósmica. Nonk afincó un labio con el otro y asintió con determinación.

«Puedes estar tranquila». Le dijo él con la mirada

También lo escuchó en sus pensamientos, porque él era uno de los narradores, y estaban por llegar al final de aquel viaje asfaltado con papel y carburado con tinta.

38

La muerte ideológica nace del cadáver de todos los intentos fallidos

Dejó de sentir el pulso del dragón  media  hora  después  de  la partida  de  los  cazarrecompensas.

El  calotipo-sonda  se  había  incrustado  a  duras  penas  entre las  holguras  de  las  escamas,  duras  como  el  acero,  y  en  las primeras  tres  capas  de  piel  draconiana no hallaba anomalías ni contusiones, por lo que el problema debía ser en la recámara de combustión, y eso ya estaba fuera de su conocimiento.

Existían  alternativas,  pero  eran  tanto  grotescas  como profanas.

«¿Y  qué?  Ellos  me  pidieron  salvarlo.  Salvarlo  a  toda  costa. Quieren  al  dragón  con  vida.  Tengo  que  hacerlo,  ¿tengo  que hacerlo?».

Se  llevó  una  mano  a  la  cabeza,  tanteando  la  línea  blanca supurante  del  implante  entre  su  carne,  hueso, cobre  y  la  placa  madre incrustada.  Tocaba  los  condensadores,  masajeó  los  cables,  como  comprobando  que  estuvieran  bien conectados.  Hacía  mucho  que  no  acicalaba  los  derroteros  de  oro  y bronce,  mancillados  por el  salitre  de  un  mar  ajeno. O  por  el  mar  ajeno,  se  giró  a  ver  la  marea  de  nubes,  que desde  el  horizonte  chocaban  hacia  él  lamiendo  la  arena  con  un vaivén  infinito, con la indecisión de una finta.

Volvió  a  la  atalaya  minutos  después.  Las  cosas  seguían  en su  mismo  sitio,  los  jergones  en  sus  estanterías,  así  como  los cuchillos  y  arpones  puestos  a  lo  largo  de  una  mesa  con  sangre acartonada de los pescado.  Morcilla  Joe  estaba  sentado  en  el  regazo de  la  cama  en  una postura de  cavilación,  mirando  el  suelo,  la  boca entreabierta  y  las  pupilas  escondidas  bajo  la  carne  parcial  de los  párpados.

Finfor carraspeó para hacerse notar.

—No quería decir que te lo dije, pero... ¡Ups! No era mi intención. Bueno, ¿qué puedo saber yo sobre traiciones, yo que siempre te fui leal aunque siempre dudabas de mí?

Pasó  algo  más  de  un  minuto  hasta  que  Finfor  recibiera respuesta  del  único  habitante  de  la  atalaya, pero  no  fue  necesariamente  la  esperada.

El  gordo  se  echó  reír  como  si  se  hubiera  acordado  de  un chiste  en  un  lapso  repentino.  Finfor  se  fue  directo  a  la  mesa, sobre  la  que  había  pescados  destripados,  desperdigadas  sus tuercas,  espinas  y  entrañas  sanguinolentas  como  un  cruento rompecabezas  sin  terminar.  Tomó  de  allí  los  apéndices  mecánicos, los  piñones  y  de  paso  tuvo  que  meter  el  brazo  entero  hasta  la médula  del  pescado  para  arrancar  la  bujía  alojada  como  una incrustación  auxiliar  cerebral.

Morcilla  Joe  estornudó,  haciendo  que  sus  pliegues  faciales aplaudieran.

Hubo  más  sonidos  de  succión  burbujeante  cuando  la  mano de Finfor  estaba  ya  en  las  entrañas  de  otros  pescados y la risotada del gordo seguía oyéndose de fondo.  Arrancó  con los  dientes  un  trozo  de  trinquete  acoplado  en  los  pistones  de las  aletas.  Escupió  un  gargajo  de  sangre  con  diente  incluido, del  pescado  o  de  él.  El  sabor  avinagrado  con  óxido  dulce  le indicó  que  era  una  combinación  de  ambas. Con el índice afincado en el estilete, practicó una pequeña insción en el vientre de una de las medusas relámpago. Con mucha cautela y pericia, cuidando de no cortar el cable maestro... Demasiado tarde. No lograba concentrarse.

—¡Qué es lo que causa tanta gracia, coño!

No se había percatado de ella al principio, pero Stem-Thorne estaba del otro lado, mirando por la ventana, y es que era más fácil atisbar su presencia a través del olor a tabaco que notarla físicamente. Torció la boca y se eoncogió de hombros a modo de respuesta.

Morcilla Joe dejaba de reír, paea decir estas palabras:

—¿Traición?, ¿lealtad? —dijo con un tono monocorde y despreocupado, como acabándose de recuperar de una retahíla de vómitos—, con esto me confirmas que no has aprendido nada en estos años dentro del neobeli-ermonismo. Nunca te enteraste de la verdadera naturaleza del partido. Pero descuida, yo tampoco, y ya no tiene caso pensar en ello. Muerte ideológica, aquello que le da vida a una nueva concepción, el fénix saliendo de las cenizas de la mortandad, el polvo de hueso entre los escombros. ¿Y tú crees que a mí me importa si estuve equivocado con respecto a ti? —siguió riendo por al menos unos diez segundos más—, si supieras que esto es mucho más complejo que una simple connotación de favoritismo, que algo peor que todo esto está por cernirse sobre nosotros, si todos lo supieran...  

—¿De qué mierda estás hablando?

No hizo la pregunta esperando una respuesta, y Joe captó la retórica, pues siguió carcajeándose.

Finfor  metió  todo  en  un  saco  de  arpilla  y  salió  en  busca del  dragón.  Una vez en la arena, metió  las  manos  en ella  para  desprenderse  en parte  de  la  ennegrecida  sangre  y  tanteó  la  respiración  del dragón con las manos blancas por las virutas que quedan al sacudirse la arena.  Estaba  helada,  pero  no  era  un  frío  de  los  que  hacía cosquillas  en  la  mano,  sino  el  que  da  una  dolencia  ósea, incomodidad.  Algo  parecía  alterar  la  atmósfera  costera.  Finfor se  llevó  una  mano  a  la  nariz.

«Maldición,  huele  como  a  coño  sin  lavar».

El  dragón  despedía  un  miasma  que engrasaba las fosas nasales, o esa era la sensación dada.   El  aroma a azufre salado de  sus  escamas  se  había esfumado con un dejo estéril.  Estaba  haciéndose  un cadáver,  y  lo  único  vivo  de  él  era  la  respiración  sin  compás, amenazando  con  apagarse  en  cualquier  momento.  Se  estaba  echando a  perder.

El  planeador se  plantó  a  su  lado  en  la  arena,  hizo  girar sus válvulas,  tiró  hacia  sí  mismo  la  palanca de arranque y de esta forma  salió  al  descubierto  el  compartimiento  interior  como  una lengüeta,  en  el  que  había  soldadores,  herramientas  para  el dialecto ensamblador y  pergaminos  con  algoritmos  densos  y  de  tinta  chorreante,  en llanto  por  los  años  y  la  humedad.  Se  restregó  el  ojo,  le  picaba, y  lo  siguió  haciendo.  Se  sentía  rico.  Masturbación  ocular.  El trabajo  que  estaba  a  punto  de  empezar  le  iba  a  tomar,  con  un poco  de  suerte,  alrededor  de  cuatro  horas,  o  quizás  menos  si  la realización de  la  taumaturgia  no  presentaba  el  mismo  problema de  recalentamiento  prematuro.  Cuatro  horas  o  menos,  y  ya  estaba bostezando.  De  todas  formas  el  dragón  ya  no  tenía  escapatoria  de su  contundente  destino. Con un  poco  de  suerte,  sus  actividades  no  serían  detectadas  por  el Parlamento  de  Nalgahlla.  Saldría  impune.  Estaba  en  tierras ajenas,  adueñada  por  seres  libres,  que  no  pertenecían  a  nada  ni nada  les pertenecía.

Se  limpió  el  sudor  de  la  frente  y  luego  a  la  faena.  Las  alas  estaban  rasgadas  y  abiertas  como el  velamen  de  un  barco  fantasma.  Estaban  rígidas,  contraídas como  hojas  secas.  Eso  iba  a  ser  un  problema  cuando  le  tocara aplicar  los  principios  pertinentes  de  la  necro-taumaturgia, músculos  inservibles  en  vida  iban  a  hacer  de  catalizador  a  la inversa  en  el  proceso  de  automatización  de  la  vida,  y  eso  a  su vez  iba  en  contra  de  una  de  las  leyes  básicas  de  la biotaumaturgia. La  membrana  tenía  que  alinearse  con  el exoesqueleto,  y  su  inercia  haría  equilibrio  entre  su forma  viva  y  la  fallecida.  Era  cuestión  de  prestar  el  asunto  a una  ecuación  de  intersección,  pero  más  fácil  le  saldría  cortarle las  alas... Ya qué, igual se iba a morir, ya nada tenía que perder. Ni siquiera los dragones necesitaban la dignidad en la muerte.

A  su  oído  llegó  una  andanada  de  chasquidos  metálicos.

Lo que más se temió estaba sucediendo. ¿De verdad? Esperó unos segundos antes de mirar por encima del hombro.

Tras él había una  empalizada  de mosquetes en alto, apuntándole en la cabeza.  Tenía el  estilografo pisando  la  terminación  incierta  de  un  cero  o  un  seis,  y  estaba convencido  que  el  ruido  borroso  del  bronce  entintado  contra  el papel  iba  a  ser  más  que  suficiente  para  que  lo  convirtieran  en un colador.

—Suelte  lo  que  tenga  en  ambas  manos  y  proceda  a levantarlas...  Lentamente —dijo  una  refinada  voz  masculina. Entre  los  hombres  se  hallaba  uno  sin  armas,  o  de  haberla  tenido, la  escondía  tras  la  espalda, donde tenía las manos.

«No... Por favor, no...». Balbuceaban sus pensamientos.

Femisto  Der  Dorbolín  se  adelantó  pisando  con  cuidado  la arena.

—He  dicho,  señor  Mor  Ignis,  que  suelte  lo  que  tenga  en  las manos,  y  que  las  levante,  es  específico  por  encima  de  su  cabeza, si es tan amable. —Apretó  los  labios  y  los  separó  con  una contundente parsimonia para decir:—. Ahora.

Finfor  obedeció  a  la  orden  y  en  el  mismo  instante  inusitado ya  estaba  sobre  la  arena  el  soldador  y  el  estilografo.

Hizo  lo  que  mejor  sabía  hacer  en  situaciones  sin  salida.

—Lord Dorbolín, creo que podemos llegar a una solución factible para ambos, sin tan solo me dejara explicarle...

Femisto lo  hizo callar con un pisotón que hizo  saltar la  arena  bajo  sus  pies.

—¡No, no, no y no,  cierre  la  boca,  no  use  esa  maldita  lengua conmigo, que  hace  que  todo  se  venga  abajo  con  solo  utilizarla!  No, Mor Ignis, no tengo nada  que  hablar  con  usted. Me temo que no tiene ninguna forma de salir de esto mediante las palabras.

—Señor  Der  Dorbolín...por  favor...

—No  tengo  nada  que  hablar  con  usted.  —Femisto  ejecutó  una media  vuelta  marcial y chasqueó los dedos—.  Aprésenlo.

Tres  de  los  hombres  de la guardia jabalí bajaron  sus  mosquetes  y  caminaron  ya  hacia  Finfor  con  paso firme.

De  nuevo  ese  ataque  repentino  de  risa.  Salía  de  él  como  una tos  involuntaria.

«¿Y  cómo  puedes  evitar  reírte  cuando  todo  lo construido  con las  manos...?».  Se  miró  las  manos.  «Estas  manos...  todo  que  hice y  por  darle  una  razón  a  mi  lucha... El  beli-ermonismo...  El  beli-ermonismo al final ganó».

Se  apoyó  sobre  sus  rodillas,  empujándose  a  sí  mismo  para que  hicieran  de  bisagra  al  cuerpo  hecho  un  amasijo  de  mil  y  un almuerzos  y  cenas  prematuras.  No  había  tiempo  de  cavilaciones innecesarias,  era  un  juego  en  plena  estrategia  arruinada,  en  su apogeo  de  fracaso.  Estaba  condenado  a  perder.

Pero  se  llevaría  consigo  el  mayor  número  de  piezas  del adversario.

«Fuimos escogidos como los colosos que sostendrían Nalgahlla sobre las nubes».  Decía  y  quitaba  el  cargador  de  su  vientre.

«Nos ganamos el amor de la gente desamparada a través del miedo. Les mentíamos con la verdad, y luego lo que era cierto perdió fuerza delante de lo que no. Nos construimos nuestra propia realidad, y eso le gustó al pueblo».  Pasaba  los  percutores e hizo chasquear los resortes del tambor, luego desplgó el  trípode  y  el  travesaño  que hacía  de  soporte  en  el  cinturón.

"Pero ya nada de eso tiene sentido. Hemos perdido, pero moriremos de la misma forma en que llegamos al poder: peleando a sangre fría".  Se  limpiaba  con  la  lengua  el  sudor lloviznando  en  su  rostro  de  geografía  de  arrugas.  Se cercioraba  la presión del galvnómetro  y  aseguró  la  cámara  de  enfriamiento. Se  volvió  a  colocar  el  sobretodo y se sacudió el guardapolvo,  que  lo  hacía  verse  una inmensidad,  una  montaña  de  carne  disfrazada.

Esa  noche  iba  a  morir  como  un  grande,  junto  a  la  revolución porcina.

Femisto  hizo  una  cabezada  y sus  hombres arrojaron  a  Finfor  a  sus  pies.  Cuando  éste  estaba  escupiendo  la arena,  el  ministro  aprovechó  para  patearlo  en  la  boca  del estómago.  Finfor  se  quedó  en  privado  con  sus  pensamiento,  su dolor,  y  un  encuentro  con  su  ombligo  y  rodillas.

—Eso  fue  por  faltarme  al  respeto  en  la  cámara  del  consejo —dijo,  y  lo  volvió  a  patear  en  el  mismo  lugar—,  ¡y esto, por creese siempre más listo que los demás!

No  hubo  reacción  en  el  taumaturgo,  permaneció  callado  y sibilante,  porque  gritar  habría  sido  aire  valioso  que en ese momento le mendigaba sus pulmones. Femisto  le  dio  otra  patada,  y  luego otra,  y  fueron  varias  que  más  bien  se  estaban  acercando  a pisotones. Finfor se cubrió la cabeza. Podrían pisarle cualquier cosa, incluso las bolas, pero era menester que su placa craneal se mantuviera indemne. Al menos para poder seguir con vida todo lo que fuera posible.

—¡Vamos,  vamos,  vamos!  Póngase  de  rodillas.  ¿Sabe qué? Cambié  de parecer.  Voy a disfrutar mucho esto. Te  mataré  arrodillado  ante  mí, desde luego que sí,  como  siempre  soñé  verle.  De prisa,  de  rodillas.  ¿Señor  Ignis?  —Femisto  inclinó  la  cabeza como  un  padre  esperando  a  que  su  hijo  pase  a  su  lado, prometiéndole  que  no  le  seguirá  pegando  más—. ¿Señor  Finfor?  ¡He dicho  que  se  ponga  de  rodillas!  Ay,  por  la tuerca divina, álzenlo.

Por  más  que  Finfor  se  retorciera,  peleara  y  lanzara dentelladas  como  un  perro  bravo,  lo  fijaron  a  la  arena  de rodillas  con  la  constante  amenaza  de  hacerlo  sufrir  con  más severidad  si  no  cooperaba.  Lo  que  resultaba  absurdo.

«Igual  me  van  a  matar».  Debatirse  a  cambio  de  un  poco  de  dolor adicional  abría  las  posibilidades  a  la  posibilidad  de circunstancias  más  posibles,  algún  salvamento  de  último  momento que  fuera  en  su  rescate,  uno  de  esos  momentos  de  la  vida aleatorios  que  suceden  sin  explicación  alguna.

Miró  hacia  el  cielo,  como  si  esperara  a  que  lloviera. «¿Y  bien?,  ¿eso  es  todo?,  ¿así  es  como  la  historia  de Finfor  Mor  Ignis  termina?».

Paciencia,  que  lo  mejor  está  por  venir...

...

...

«¿Y  bien?».

Femisto,  que  también  parecía  estar  esperando  algo  de  mí, bajó  la  cabeza  hacia  Finfor. Como fuera, iba a retrasar su muerte.

—Le propongo algo —le dijo Femisto mientras acicalaba su arma—, yo le voy a dar una oportunidad de que trate de convencerme de que no lo mate. Sí, sé lo que dije hace un momento, pero le puedo asegurar que en el peor de los escenarios, a lo máximo que puede aspirar es ser golpeado hasta morir. Lo otro sería morir a manos de mi cañón, pero eso está por verse. Así que adelante, señor Ignis, sé lo ansioso que está de buscar una solución mediante las palabras, pero insisto, ¡y hago especial hincapie en ello! La única forma posible de salir de aquí es mediante la muerte. Sin más que agregar, empecemos el juego. Le dejaré hablar.

Sentía deseos desesperados por seguir con vida, pero en ese momento, su elocuente palabrear no le funcionaba.

—Traicionaste a Joe —fue todo lo que se le ocurrió decir. Tenía un nudo de impotencia en las cuerdas vocales. Por poco y se meaba encima, y lo que menos quería era en ese momento tan crucial se le aflojara la vejiga—, solo quiero saber, ¿por qué? Luego, puede hacer lo que quiera conmigo, porque no pienso rogarle.

Femisto le propinó un golpe que fue directo a la sien. El impacto hizo que escuchara el crujido metálico interno de su placa craneal. De no ser porque lo tenían izado y aplastado contra la arena, se habría caído desmayado.

—Quizás en Péndulo no era necesario, pero le aconsejaría que ahora mismo mida sus palabras —se lo dijo con los labios un poco arqueados, una sonrisa modesta y a la vez arrogante—, ¿quién utilizó dinro de las arcas para adquirir del mercado negro de Geargia un buque de guerra y una tripulación pirata?, ¿quién fue el que disparó contra los hombres de la revolución? Más traidor que usted en este momento no existe. No, en mi caso, esto no es una traición, o... —levantó el índice y su boca formó una “o”—, un momento, ¿es lo que creo que es?, ¿qué piensa que yo intento sublebarme, acabar con el líder para hacerme como nuevo jefe de estado porque en el fondo quería más poder? —echó la cabeza hacia atrás y esbozó una risa nasal, casi caballuna—, ¡Tuerca santísima, usted necesita clases de historia! Señor Ignis, de haberse pasado más seguido leyendo los libros de la Magistralía, como lo hizo Serrano Soler, razón por la que siempre se mantuvo como un peón y no un influyente, se habría dado cuenta de algo muy elemental y que implica la construcción de un gobierno perfecto, ¿por qué los líderes anteriores fallaban?, ¿por qué, si tenían el juego ganado, se les acababan los movimientos por una simple estocada en el corazón con la mano derecha o veneno en la copa de vino de la izquierda? Por una simple razón, Mor Ignis, permítame ilustrarlo:  una mala estructura jerárquica, un planteamiento lineal poco factible y que tiene muchas fugas.

Se había interrumpido para hincar una rodillaen la arena y estar a su altura. Con el cañón de su arma, empujó su barbilla hasta que sus ojos obstinados se encontraran con los de él.

—La revolución ha funcionado por años y años por una razón, porque ella no depende de una sola persona. ¿No lo entiende, Mor Ignis? Si Joe se va, ¿significa eso el final del neobeli-ermonismo? Claro que no, a ese gordo solo le había llegado su hora, como a todos los que alcanzan el peso adecuado. Lo mismo que con los penduleces, una vez que alcanzas el cénit corporal perfecto, vas para la fábrica de salchicas. Joe ha postergado durante muchos años su ceremonia de consagración al partido, esquivo convenios, decretó nuevas leyes y se hizo políticamente invulnerable, ¿y yo soy el traidor? Solo soy un depurador, señor Ignis.

—¿Por qué hace todo esto?, ¿por qué se tomó tantas molestias? Joe siempre habló de una traición...

—Joe solo quería evitar formar parte de un futuro al que su gordura no está prepara.

—¿Pero qué es, por qué?

—No está tratando de convencerme, y eso empieza a molestarme.

—No pieso rogarle a nadie, así que púdrete, maricón.

Fueron tres golpes subsecuentes que no pudo anticipar. Primero uno en el estómago, luego otro en la cara y finalmente, el que terminó por atrofiar el funcionamiento de su placa craneal. No recordó en qué momento cayó al suelo. Los colores se derramaban y todo a su alrededor estaba a través de una vista de tunel. Su mente se dilató y su cabeza palpitaba como un corazón con latidos mudos. 

—¿Le digo algo? —dijo mientras limpiaba con un trapo la boquilla de su arma— Siempre me molestó que me viera con esos ojos tan burlones —le  apuntó  directo  a  la  frente con el arma—, pero eso se acaba hoy.

Lo  último  que  vio  Finfor  antes  de  su  exhalación   fue  el  dedo  de  Femisto  tirar  del  gatillo. Ominoso retroceso le llegó, luego una sacudida, y lo siguiente que vio fue hacia el infinito, las estrellas enguirnaldadas en una boveda sobre su cabeza, teníala boca abierta, la inercia de mirar hacia el cielo en busca de algún brillo de esperanza. Casi podía tocarlas con solo estirar sus manos, o esa fue la impresión que tuvo. La impresión de aquella fracción de segundo que se tiene antes de la última exalación. Maldijo a Femisto antes de que sus circuitos se apagaran, y de un chispazo melancólico, Finfor Mor Ignis dejó de funcionar.

39

La ascensión

Tras el chasquido metálico, los engranajes interiores despertaron de su letargo con un ruido somnoliento y oxidado, y el elevador se puso en funcionamiento. La plataforma  hexagonal  los  empujaba  hacia una bóveda emborronada por el alcance de la vista, encerrado en una infraestructura de seis paredes, pasarelas intrincadas como una telaraña que iban en ascenso o descenso y un empotrado infinito de estanterías llenas de libros.

En aquellas estanterías, y a medida que la ascensión iba engulléndolas una por una, pudieron apreciar a tiempo la presencia de entidades patrullando de izquierda a derecha, frenando, pausando su tarea por unos segundos para girarse con un ademán mecánico empujados por la curiosidad. No tenían ojos, porque miraban a través de yelmos con rendijas delgadas. Si había carne y sangre, la armadura que bestían, llena de picos, ornamentos y brocales dorados, se encargaban de esconderlo todo. Armados con una lanza galvanizada, miraban a los intrusos con la resignada calma que surge de saber que no había forma de dar con ellos, pues iban a bordo de un elevador que hacía años no estaba en funcionamiento.

—Inquisidores—dijo Morgan a los demas, al frente de la comitiva, dejándose espetar por las centenares de miradas sin ojos de los moradores—, ¿dónde están los monjes cyborgs?

—¿Sabes quiénes son? —escuchó de Madeleine a su espalda.

—La orden de la iglesia militar. Son beli-ermonistas, servidores de Mahalba...

—Esos de allí tienen tiempo entre nosotros —intervino Ramah La Aitac—, desactivaron los rayos, neutralizaron las defensas de nuestra capital. Lo tienen todo aquí preparado como esperando la llegada de alguien.

—Mahalba —repitió Morgan.

El elevador tuvo un pequeño espasmo que hizo que temblara la plataforma bajo sus pies. Los inquisidores, quietos y expectantes, los veían subir, entregados a un embeleso entre inexpresivo y confuso. Morgan miró hacia arriba, ya pronto estarían alcanzando la cúpula de la biblioteca más grande de Nalgahlla, y el umbral único hacia el segundo cielo.

—Sea lo que sea lo que nos aguarde allá arriba —dijo sin mirar a nadie en concreto—, espero poder serte de utilidad.

—Me conformo con que no me estorbes demasiado —dijo Madeleine—, ¿estás consciente que hagas lo que hagas, suceda lo que suceda esta noche, todo seguirá igual entre nosotros?

—Con la única diferencia de que mi lealtad y mi corazón son tuyos.

—Qué fácil  regalar  lo  que  no  usas,  ¿no,  Morgancillo?

Quizá  había  de  cierto  que  hacía  mucho  que  no  le  daba  el  uso adecuado  a  su  corazón,  uno  de  monarca  que  solía  usarse  para impartir  amor  artificial,  pregonando  el  odio  hacia  otros.  Con Madeleine  sucedían  ambas  cosas.  Era  un  afecto  que  no  se  podía sostener  con  la  corona  como  fachada.  Eran  asuntos  románticos  que dependían  por  entero  de  una  sola  cosa.

Y  la  vida  aristocrática  había  acostumbrado  a  Morgan  a  que todo  se  lo  solucionara  aquello  regido  bajo  su  hegemonía.  Pero contra  Madeleine.

Contra  Madeleine  era  un  asunto  íntimo. Una misión en solitario, por esa razón ya no ceñía la corona en su cabeza. Era solo Morgan Gar, un hombre ordinario que estaría a punto de enfrentarse con su destino.

Con los ojos cerrados, tomó aire y lo dejó salir.

—No hago esto para que me perdones —le dijo con una calma que antes no había experimntado al hablar—, hago esto para perdonarme a mí mismo.

Madeleine no solía fijar la mirada por más de un segundo, divagaba y tendía a caer en lagunas mentales por el poco interés que le generaba su prójimo. En ese momento, cruzada brazos, miró a Morgan por másde tres segundos sin pestañear. Morgan le correspondió la mirada, ceñuda, llena de determinación, e hizo una asentada con la barbilla, como tentando al destino a que le arrojara la prueba más difícil que tuviera.

—Tenías razón. Ahora lo reconozco, siempre la tienes, Madeleine —dijo—, nunca quise esconder nuestro amor furtivo, tampoco quise ser rey ni ceñirme al plan macabro que mi padre tenía para mí antes de morir. Mis acciones se justificaban en pos de mantener la balanza entre una cosa y la otra. Esta noche ya no tengo corona. Esta noche ya no ostento mi corazón. No te lo entrego por alguna compensación a causa de mis malas decisiones, ya no soy ese hombre, así como tampoco dejé caer la corona por lo mismo. Esta noche no necesito ni una cosa ni la otra. Para lo que voy a hacer, no necesito nada más que mi espada.

—¡Gigante  tonto  del  coño,  no  haga  usted  eso,  cochino, marrano,  puerco,  sucio  bravucón! —Ramah  La  Aitac  bailoteaba  de lado  a  lado  delante  de  Belardo,  éste  de  espalda  a  ellos,  y  de frente  con  las  manos  juntas  como  si  sostuviera  una  espada  de  lo más  bajo--.  Señorita  bruja,  dígale  a  decir  que  no  puede  mear  en el  cristal,  ¡esto  es  un  sitio  sagrado!

La  tensión  se  había  roto  cuando  Madeleine  tuvo que atender al alboroto montado en la otra esquina del hexágono.

—¡Belardo, ¿qué coño haces?

—A  menos  que  ninguna  de  ustedes  piense  ayudarme  a sacudirlo  —dijo  Belardo—,  váyanse  a  otro  lado,  ¿no  ven  que necesito  privacidad?

—Belardo hijo  de  tu  puta  madre  —intervino  Lonk  poco después—¡Estás  orinando  el  santuario  de los dioses!

—Con tanto presupuesto para montar sus efectos especiales y no podían poner aquí una letrina, qué miserables.

Eran nimiedades en ese momento. Ellos podían seguir con su concierto de lo absurdo. Mientras tanto, Madeleine se volvió hacia Morgan, y le puso una mano en el hombro. Sus dedos se encontraron con su clavícula y adivinó allí las pecas marrones donde posara la yema de sus dedos. 

—Gracias —musitó ella.

Se miraron por unos segundos más antes de que el elevador llegara hacia la cúpula de mármol. Estaban llegando al final de su misión.

—Solo te pediré una cosa, Madeleine  —Morgan  sentía  un  esbozo  de  amor,  un  te  amo declarado,  cada  vez  que  pronunciaba  su  nombre—. Si adónde vamos hay  peligro  de  muerte,  quiero  que  huyas  y  no te  preocupes  por  lo  que  pueda  pasarme.

Madeleine  dejó  escapar  una  exhalación. No fue agobio, de eso estaba seguro, sino  más  bien  algo parecido  a  un  gemido  prematuro  a  la práctica  de  la  intimidad.  Haciendo  el  amor  con  las  palabras.

Ella  se  dio  media  vuelta.  Caminó hacia  sus  camaradas  y  se detuvo.

—Morgan  —dijo  en  un  tono  suave. Ella  miró  por  encima  de  su  hombro,  y  lo  primero  que  asomó por  él  fue  una  de  sus  sonrisas  burlonas —. Eso era exactamente  lo  que  iba  a  hacer.             

40

Ratatatatata

«Femisto...».

Una  voz  incrementada,  un  tenor  atorado  entre  las paredes  de  una  garganta  amplia,  gorda...

Tenía  que  ser  él.  Y  efectivamente,  cuando Femisto  miró  hacia la  cúspide  de  la  atalaya,  allí  estaba  Morcilla  Joe,  parado  en  el balcón  de  bambú,  la  capa  ondeando recortada contra la luna.  El  vientre,  una  marea de carne contenida  por  la fuerza  de  voluntad de los arneces y los tirantes de su abrigo.

Su retaguardia ostentaba a la carabinera de Péndulo, Stem-Thorne, sosteniendo como a un bebé un cinturón de balas de alto calibreque emitieron un destello breve en la oscuridad.

El elevador llegó al último piso con un último quejido chirriante.  Estaban  ya  en  la  cima  de  la  Fortaleza Filosófica, en  una  antecámara ovalada como una cúpula, tapizada  de  cuadros  con  rostros  de  nobles  deificados, mortales que fueron consagrados por la corte cósmica,  caballeros y hechiceros; floreros,  un  suelo de cuadros blancos y negros y  al  frente, flanqueado por dos pilares de blanco mármol, el principio de unas escalinatas cuyo  final  no  se  veía  por  el  dintel superior,  en  donde  rezaba  en  letras  al  rojo,  como  si  acabaran  de reformarla  en  la  fragua,  sobre  placa  de  oro:

«Aquí termina la mortalidad  y  la  vanidad  de  los  dioses.  Pero la  fe  no  ha  de  tener  nunca  principio  ni  fin».

—Hasta aquí llega esta vieja chueca —Ramah La Aitac frenó de súbito, dejando que los demás se le adelantaran—, al momento de llegar al final de esas escaleras, se harán responsables desu propio destino. Yo a cumplí con llevarlos hasta aquí, así que me retiro.

La vieja shamán hizo una inclinación y se fue por el elevador. Aunque contaba con la compañía de tres, no podía evitar sentir una especie de soledad empotrada en el ambiente de aquel lugar sin presurizar. Habían superado la atmósfera habitable. La sangre murmuraba en sus oídos con más fuerza y el silencio parecía no admitir la llegada de ningún ruido ajeno a la naturaleza de la cúspide.

Lo que fuera que iban a hacr, tenían que hacerlo de prisa. Algo se lo decía.Tenían que darse prisa.

—¿Estás  listo,  pequeño  puto?  —Belardo  le  palmeó  el hombro.  Con  la  mano  metálica.  Eso  sí  que  le  dolió,  pero  a esas alturas  iba  a  verse  más  heroico  y  pretencioso si disimulaba un  poco, ahora  que  estaban  hacia  el  final  de  su  travesía.

Dejó escapar una exhalación.  Maravillado, ambrumado, ¿y algo melancólico? Eran las emocionesque lo embargaban en ese momento con un toque agridulce bajo la lengua, la yugular, e intentaba estrangular su corazón. Ellos, que desde el principio actuaron como sus mayores enemigos, fueron los únicos que se preocuparon de verdad por su retorno. De ellos tendría que despedirse para siempre, mientras que al final de aquellas escaleras, en la brecha que separa el éter de la corte cósmica de Nalgahlla, iba a encontrarse con seres de los cuales no tenía certeza que esperaran su retorno.

—Estoy  listo —dijo  sin  más.

—¿Te  acordarás  de  nuestro  dinero  cuando  regreses  con  tus padres?

—Si antes no se lo gastan ellos en una fiesta privada con los dioses de otros mundos, intentaré negociarlo con ellos.

—¿Les dirás que ayudamos a  tanta  gente?

—Pues,  no  creo  que  les  importe...

Madeleine  se  puso delante  de  él,  y  preguntó:

—¿Te  acordarás  de  nosotros?

La pregunta que tanto quería evitar responder.

Para  Nonk,  las  emociones  mortales  seguían  siendo un nuevo concepto sin sustancia.  Abrir  la  boca  y no  decir  nada.  Respirar  y  no  sentirse  vivo.  Tenía  una  lucha moral  que  resultaban  en  incongruencias  y  le  pateaban  la  boca  del estómago. Si algo había aprendido entre ellos, incluyendo al dragón, era que algunas incógnitas no siempre se responden con palabras. Las más pequeñas, con acciones. Las de mayor índole, con dolor, sufrimiento y resurgimiento, como el que sentía en ese momento. Como el que experimentaba Morgan. Y la más important de todas: la respuesta a la muerte es vivir la vida.

—¿Acordarme  de  ustedes?  —inquirió,  y  habrán  pensado  esos idiotas  que  era  una  pregunta  retórica,  porque  guardaron  silencio.  En  serio,  ¿acordarse  de  ellos?  Porque necesitaba  que  alguien  más  le  respondiera  esa  pregunta.

Nonk  cerró  los  ojos.

«¿Por qué pregunto esta pregunta?».  Bien, Nonk,  acabaste  de desperdiciar  tinta  en  el  papel conjeturando eso.

—Ustedes...  —dijo,  y  siguió  intentándolo  hasta  que  su respiración  entrecortada  no  hablara  por  él—. Ustedes... Son la peor escoria que un mortal tuviera la desgracia de conocer. —No  se  había  percatado  de que,  en  vez de  tener  los  puños  a  los  lados,  como  siempre  al  llegar  a  niveles de  estrés  considerables,  los  tenía  en  el  pecho.  En  el  corazón—. Pero yo no soy un mortal, por eso...  Recordarlos — Ssoltó  una  exhalación  final,  y  bajó  los  hombros—,

Desgraciadamente, sí,  los...  recordaré...

«Hijos de puta».

Belardo  lo  alzó  en  vilo  por  el  cuello  de  la  capa  y  lo estrujó  contra  su  pectoral.

—¡Nonk, te has vuelto un hombre de verdad! —dijo con su voz  extasiada  de emoción  mientras  lo  bamboleaba  como  una  niña  lo  haría  con  un  oso de  peluche—.  Nosotros  también  te  vamos  a  extrañar.

—Ya  va,  yo  dije  "pensar  en  ustedes"  —recalcó  Lonk—,  no dije  nada  de  que  los  extrañaría.

—Lonk,  no  te  hagas  el duro o te rompo las costillas —y acto seguido, procedió a estrecharlo con más fuerza.

—Aarrgg,  jódete. aarrgg,  y  suéltame.

—Dime que me extrañarás.

—¡Maldita  sea,  está  bien,  está  bien!  Puede  que...  —Cuando Belardo  lo  depositó  en  el  piso,  movió  de  lado  a  lado  la  cabeza, sacudiéndose el orgullo—.  Puede  que  los  extrañe  un  poco. —Miró  a  Madeleine,  que  estaba viendo desde  una  distancia  no tan  discreta—,  ¿es  verdad  lo  que  dice  Belardo,  que  me  van  a extrañar?

Madeleine  parecía  estar  a  punto  de  decir  algo,  pero  las palabras  se  le  atoraron  en  una  polvorienta  tosida  repentina.

—Insisto  —dijo ella,  aclarándose  la  garganta—.  Mientras  más pronto  hagamos  esto,  más  rápido  estaremos  de  vuelta a nuestras vidas. Andando.

Había cierta  negligencia  cósmica,  muy  pocos  raudos  de  luz  por  parte  de las  estrellas,  y  el  único  origen de luz en aquella oscuridad marchitada por una luna cada vez más débil tras un bastión de nubes, chisporroteaba  de los  mecheros  de  los  mosquetes.  Todos  apuntaban  sin  excepción  en dirección  a  Morcilla  Joe.

Femisto  hizo  un  saludo  militar  delante  de  su  ex-líder  de partido,  y  dijo:

—¡Fue  un  honor  haber  servido  a  su  causa  durante  todos estos  años,  Comandante  Morcilla  Gustav  Joe. Destruyan al gordo y a su puta de los cigarrillos.

Mientras  que  Femisto  estaba  dando  la  orden,  Joe  ya  tenía las  manos  en  el  aire,  habiendo  ejecutado  un  floreo  con  su  capa que  hizo  que  su  armadura  y  todo  su  ropaje  superior  cayeran al suelo.  El  vientre  debía  derramarse sobre  la  baranda  de  bambú  como  un  aluvión de grasa y celulitis.  Pero  lo cierto es que no estaba  gordo  por  eso.

Las  manos  de  Joe  descendieron  tras  ambos  hombros, como si quisiera tocarse los omóplatos,  y volvieron  a  subir,  aferrando  cada  una  dos  travesaños que,  con  un ademán  ágil  pero  meticuloso,  los  colocó  debajo  del  descansillo giratorio, una máquina repetidora con base en su vientre.  Los  pliegues  de  piel, transformados en muñones,  se  abrieron  en  flor  para  dar  paso  a  los  dos  cañones paralelos,  donde  debían  estar  las  tetillas,  erectos,  y  por  último,  desenrrollándo  finalmente  en  sus  pies, lo que faltaba del  cinturón  de  balas.             

La  válvula  de  la  pelvis  puso  en  funcionamiento  la  torreta con  un  siseo de vapor que  se  iba  intensificando.  El tambor de la repetidora  empezó  a girar  en  torno  a  su  eje,  y  conforme  a  esto,  se  iba  tragando  el cinturón  de  balas.  Las  tetillas-cañones    de  Joe  empezaron a escupir balas a toda velocidad,  levantando  la arena  con  un  efecto  purulento  de  geisers  sincronizados,  lo  mismo con  la  sangre  que  saltaba  de  los  soldados  impactados,  y  uno  a uno  caían.

Así  como  cayeron  soldados,  uno  a  uno  como  una  torre  de  naipes, varias  balas  alcanzaron  a  Joe,  haciendo  que  su  cuerpo  escupiera estornudos  de  sangre  con  cada impacto, pero el colesterol y la dieta revolucionaria hacía de chaleco, por lo que no iba a ser fácil derribarlo. El bípode  de  la  ametralladora  de  su vientre  se  desplegó en  armonía  con  el  compartimiento ortopédico  de  su  espalda,  convirtiéndolo  en  un  cuatrípedo con articulación de  cangrejo,  lanzándose  en  todo  momento  hacia adelante,  hacia  los  soldados, moviendo las patas mecánicas en descenfreno hacia adelante, disparando  su  andanada  ardiente  sin parar,  y  así  mismo,  recibiendo  las  estocadas  de  fuego a quemarropa.

Una  bala.  No,  dos.  Quizá  tres  le  dieron  en  el  brazo.  No  lo sabía,  por  que  no  estaba  mirando,  tenía  los  ojos  cerrados,  o estaban  tan  empañados  de  sudor  y  delirio  que  no  supo  dilucidar la  realidad.  Su  realidad.  Estaba  sangrando,  pero  por  alguna razón  no  sentía  dolor.  Estaba  tan  ocupado  sintiendo el gozo de reducir a esos cabrones a no más que simples pulpas rojas agujereadas.

Del campo  de  batalla  sólo  quedó  la  humareda restante  de  los  cuerpos,  sangre  y  ningún  ápice de  vida. Olía a carne quemada y a pólvora. Sus dos aromas favoritos.

Joe  se  estaba  moviendo  aún, hasta que sus patas lo acercaron al cuerpo de  Finfor. En ese momento, Femisto estaba preparando el cañón de su arcabuz.

—¡Púdrete, maldito gordo! —rugió.

Se oyó una detonación que le paralizó todo su cuerpo. Joe cayó sobre su trasero a un lado de Finfor, pero no por el disparo, sino por las heridas sangrantes a lo largo de su pecho y zona abdominal mecánica. Femisto, en cambio, cayó abatido por una bala de la carabina de Stem-Thorne, que seguía apuntando hacia el hostil por si se le ocurría levantarse. Femisto tosió unas cuantas veces de agonía, miró a Joe con los ojos inyectados en sangre, cargados de ira e impotencia. 

Con lo último que le quedaba de vida, a Joe le restaba hacer una última cosa.

 —Señorita Stem-Thorne —dijo entre respiros entrecortados —. Señorita Stem-Thorne... Necesito que haga algo por mí.

Ella no pregunt'o acerca de qu'e ten'ia que hacer, porque era algo que ya le había pedido muchas veces. Incontables veces.

Con paso anadeado, femenil y seguro, Stem-Thorne iba dejando huellas que terminaron cerca del yaciente Finfor. Allí, a un lado, dejó caer la carabina, que seguía escupiendo humo negro como si fumara cual su dueña. Tenía la mirada baja y esquiva, y sin ver a su Supremo Comandante, formuló esta pregunta:

—¿Depuramiento de memoria?

Joe negó con la cabeza repetidas veces. Necesitaba economizar sus fuerzas si quería seguir respirando por más tiempo.

—Quiero que esta vez lo recuerde todo.

—Comandante, ¿y usted?

—Ya no necesito el catalizador, ya no hay esperanza para mí.

Un siseo hidráulico acompañó el vapor expelido del vientre bajo la ametralladora. A continuación, un compartimiento metálico enarboló una cápsula negra con venas verdes fosforescentes que al contacto con los dedos, cuando ella lo sostuvo entre sus manos como un embrión, dejó tras de sí estelas verdes que se imprimían en la retina por al menos un espacio de diez segundos.

El catalizador de Joe, la fuente de vida de los híbridos y los decontruídos. Lo que mantenía vivo a aquella descomunal masa grasienta y semi inconsciente.

El catalizador reaccionó ante la inactividad cerebral de la placa craneal de Finfor. Las agujas de los presurizadores iban convulsas de izquierda a derecha, las chispas saltaban, las piezas metálicas de su cráneo, que antes lo mantenían vivo, se reajustaban a la nueva configuración de su estado actual. Las briznas de cobre reptaban por su piel y se metían por dentro de sus tendones para una vez más, como hacía ya tiempo, el metal se apoderara de más terreno corporal.

Finfor se levantó de la arena como obedeciendo al llamado de una orden, y lo primero que hizo fue mirar hacia donde estaba Femisto. El almirante se debatía  entre  la  vida  y  la  muerte,  desesperado  por  cubrir  las heridas  con  todas  las  manos  que  no  tenía, sacudiéndose por el temblor  en  las  piernas  y  el  rigor  atenazándole  poco  a  poco  las extremidades  como  una  honda  de  congelamiento de  un  frío absoluto.  El  semblante  que  había  dibujado  en  su  faz  era  una  cara que  Finfor  jamás  llegó  a  conocer,  hasta  ese momento:  sorpresa,  enojo, y  quizá  impotencia  por  el  arma  en  su  mano,  que  intentaba  hacer que  apuntara  a alguien en concreto.

Cuando la mano que empuñaba el arma cayó sobre la arena, Femisto dejó de respirar.

—Ahora, ustedes dos —Joe se señaló a sí mismo con sus pulgares—, desabrochen mi exoesqueleto.

De otra forma, Finfor habría protestado o cuestionado aquella acción sin justificación, pero Joe sabía que era alguien nuevo. Mejor dicho, algo nuevo. Ya no era el mismo Finfor.

Finfor había muerto hacía mucho tiempo ya, y todo lo que se conocía de él, y todo lo que se conoce hasta ahora a través de estas líneas, ha sido solo producto de la imaginación atribuyendo algo a una cosa que ni la vida ni la muerte pueden comprender, pero que Joe, a continuación, tendrá el placer de ilustrarnos.

—Ahora entiendes, ¿verdad? —inquirió Joe con una sonrisa sangrienta.

Finfor fijó la vista en él. No dio respuesta, pero de alguna forma, le estaba afirmando con la mirada. Algo le confería un aura de entendimiento. Finfor estaba consciente de todo lo que estaba pasando, y de lo que su existencia significaba para el partido.

—¿Cuántas veces? —preguntó en un tono de voz tan bajo que hasta dejaba de sonar como él.

—Con esta serían cuatro —dijo Joe—, has desempeñado muy bien tu papel como chivo expiatorio, Finfor Mor Ignis. Desviaste de mí la atención de ese cabrón hacia ti. Como siempre ha sido. Fuiste ensamblado como deconstruído político para eso: para ayudarme a permanecer más tiempo en el poder. Todo lo que hacías, todo lo que pensabas, todas las ideas locas de sublevarte contra la revolución, han sido porque así lo que querido. Finfor, eres el resultado de una conciencia viviente, eres la prueba viviente de que lo que fue creado por los dioses, se puede perfeccionar con lo que fue concebido por el mortal: metal y carne, código y neuronas, conciencia y pseudocódigo.

En ese momento, Stem-Thorne detuvo el proceso de desabrochar los arneses y aprovechó para encender un cigarrillo, mientras que Finfor, con la mirada ida, viendo sin ver, parecía tratar de asimilar todo.

—No soy... —musitó.

—Eres algo, y a la vez nada. Ahora escúchame con atención, ven aquí y ayúdame con esto, obedece.

Debajo  del  bronce  y  el hierro  refinado,  el miasma  le llegó  de  una  raja  diagonal  en  el  vientre,  como  una  operación  de riñón,  o  de  estómago. La  raja  suturada  surcaba  en  gran  medida  su cuerpo  con  una  fea  sonrisa  vertical.  Finfor  desmontó  también  los implantes  laterales,  plegados  en  donde  empezaban las extremidades.  Depositó  las  prótesis  a  cierta  distancia  de  Joe, y este quedó despojado de todo su traje y artilugios que constituían su traje de exoesqueleto.

Bajo  las  cutículas  de  metal  que  hacían  de  conexión  entre  carne  y metal,  se  podía  ver  aún  partes  acartonadas  de  piel,  el  muñón restante  y  estéril  como  un  cigarro  apagado  furiosamente  en  la punta.

Finfor  pensó  en  el  odio  y  desprecio  que  le  había  profesado desde  su  uso  de  razón, o al menos cuando esta fue ensamblada en las fábricas de deconstruídos. En ese momento, estaba  aprendiendo  a  darle  uso  y fuerza  a  ese sentimiento sublime de  los  mortales,  cuando  aquel sujeto, sin su prótesis ni su traje, se veía como una papa: Morcilla Joe no tenía ni brazos ni piernas.

Al tener de  frente  a  Joe,  desnudo  y  con  la  imagen inenarrable de un trozo de carne mil veces remendada,  ese  resentimiento  de años  y  años  se  convirtió  de  golpe  en otra cosa. Compasión. Sentía compasión por Joe.

—No, no me  miren  así  —dijo  escupiendo  de  súbito  un taco de baba  sanguinolenta—.  No  quiero  que  me  miren  con  lástima.

Pero  no  sólo  era  lástima,  sino  asco  y  aversión.  Aunque pensó  que  al  final  no  eran  tan  diferentes.  Ambos, tanto él como Joe, al final dependían  de  la deconstrucción  para  subsistir. No eran mortales, eran rechazados por la vida, envidiados por la muerte.

Finfor  no  dijo  nada.  Permaneció  callado, así como Stem-Thorne, que mantuvo la distancia, quizá horrorizada por la visión. Se  escuchaba  el  sonido  de  las  nubes  lamiendo con  indiferencia  la  orilla  de  la  arena.  Calma  y  serenidad  era  lo que  se  respiraba  en  aquel  lugar. Joe parecía estar rodeado un poco de ella, a pesar de que toda su vida la había estado persiguiendo con sangre y opresión.

—Nunca  pensé...  —Joe  respiraba  entre  leves  estertores.

Finfor  se  dio  cuenta de que  debido  a  su  estado  yaciente  le  costaba alzar  el  cuello  y  mirarlo  a  los  ojos,  por  lo  que  el  taumaturgo se  acuclilló  a  su  lado  y  le  sostuvo  la  cabeza,  que  pesaba  tanto como  un  niño.  Inclusive,  Joe  lo  miraba,  sin  mirarlo,  como  si pudiera  ver  el  cielo  a  través  de  él, como si no existiera. Ninguno de los dos existía—...  Nunca pensé...  Nunca  pensé  que...  Eres  la  única  persona, además de Stem,  que  me  ha visto de  esta  forma. Ni siquiera mi hija... —Hizo  una  pausa  para  dejar  escapar una  exhalación—.  Yo te hice, Mor Ignis. Para que estuvieras de mi parte. Paa que estuvieras en contra. Fuiste muy útil, de pensamiento y criterio más óptimos que en tu fase inicial...

—Está  perdiendo  demasiada  sangre,  no  hable o...

Pero  Joe  se  apartó  de  la  mano  que  Finfor  tenía  en  su  rostro de  forma  paternal.

—Necesito que escuches —siguió  hablando  como si  lo  que  tuviera  que  decir  fuera  más  importante  que  su  vida peligrando—.  Para llegar hasta donde estoy ahora, tuve que perder los brazos  y  las  piernas.  Fue necesario. Todo cuanto has visto ha sido neceario. Gracias a mí, el beli-ermonismo no había podido regresar. No, hasta esta noche, en que ya es demasiado tarde.

Un  arranque  de  risas  lo  hizo  interrumpirse  entre  quejidos  y tosidas.  Así  de  repulsivas  eran  sus  carcajadas.

—Joe,  escúchame  atentamente.  Aunque  puede  que  lo  lamente después,  te  curaré  las  heridas  y  volveremos  a  Péndulo.  Tengo  un taller  clandestino  en  Cogos  donde  pueden  reconstruir  tu cuerpo...

—¡No,  no,  no,  escúchame  tú,  maldición!  —Ya  en  este  punto Joe  masticaba  con  dificultad  las  palabras—.  Yo...  yo  hice muchas  cosas  horribles  para  que  pudiera  hacerse  realidad  el neobeli-ermonismo.  Mucha  gente  murió,  señores  menores  a  los  que maté  de  hambre  junto  con  sus  familias  para  hacer  posible  mi proyecto.  Quemé  pueblos,  drené  los  presupuestos  de  otros,  gasté todo  el  dinero  en fuerza castrense y  lo  repuse  con  más  guerra. Enseñé a mi gente a repudiar a esos aristócratas que una vez les arrebató a todos la comida de sus bocas. —Un ataque  de  quejidos  internos  evitó  que  siguiera  hablando.  Joe

Estaba  luchando  con  las  ganas  de  llorar—. El beli-ermonismo hizo mucho daño a este continente y yo enseñé a la gente a comerse la carne del enemigo en tiempos de hambruna. Erradicamos a esos eclesiásticos de mierda, a esos reyes obstinados. Expulsamos a Mahalba de la corte cósmica... Yo...

Joe  empezó  a  sollozar.  Finfor  no  sabía  de  qué  forma reaccionar,  pero  a  él  también  empezaron  a  escocerle  los  ojos. Ahora  sabía  qué  estaba  sucediendo.  Joe sólo quería  confesarse. Confesarse  de  alguna  manera  con  otro  hombre  que  también  había hecho  cosas  terribles,  porque  estaba  resignado  a  morirse  allí.

—¡Ahora no hay nada más que hacer, estamos jodidos!

—¿De qué hablas?

—Mahalba ganó, Ignis. Esta historia ya tiene un final preconcebido. Nalgahlla dejará de ser... Dejará de ser...

Finfor  bajó  la  cabeza  hacia  un  cangrejo  muero  medio aplastado  entre  la  arena  y  el  cuerpo  del  Comandante.  Cerró  los ojos,  y  volvió  a  dirigirse  a  Joe.

—Joe, estás desvariando.

Y  por  primera  vez,  sintió  que  Joe  lo  estaba  viendo  de verdad.

—¿Tú crees?

Joe  esbozó  una  sonrisa  torcida  y  desigual  como  la  cicatriz de  su  cuerpo.

El  neobeli-ermonismo...

Madeleine  y  Belardo  iban  atrás,  hombro  con  hombro,  mientras que  él  y  Morgan  estaban  delante,  veinte  escalones  aventajados por  encima,  acercándose  más  y  más  al  final,  cuyo  rellano  parecía tocar  el  mismo  cielo.

—Muchacho.  —No  se  había  dado  cuenta  que  se  dirigían  a  él tras  haber  pasado  unos  segundos  de  incómoda  cavilación. Nonk miró  a Morgan,  y  éste  siguió  hablando sin  verlo—. Haz lo que tengas que hacer, lo que sea que hagas, que suponga tiempos de paz para Nalgahlla.

Nonk  lo  comprendió  al  instante.  La  desdicha  por  su  asunto son  Madeleine,  la  reivindicación,  quería  compensarlo  todo  con  la redención.

Pero  el  departamento  de  redención,  tal  y  como  lo  recordaba, estaba  en  estado  negligente  de  pila  de  papeles  y  archiveros,  y habían  despedido  hacía  cinco  años  al  dios  encargado.  Morgan tendría  que  esperar  unas  cuantas  décadas  para  que  su  alma volviera  a  purificarse. Pero para eso estaba él.

¿Él iba a poder hacer algo al respecto?

…Mahalba planea Un modelo hegemónico  que  reformará  todo:  las  leyes,  la forma  de  pensar  de  las  personas,  la  tecnología,  la  economía.  Y consigo  viene  la  catástrofe  de nuestro mundo como lo conocemos.

Seremos azorados por  el  beli-ermonismo. Una  nueva teocracia en el que dejarán de existir los dioses, y ocupará el trono solamente uno: Mahalba.

—No  se  preocupe  —dijo  Nonk  a  Morgan—.  Todos  podremos volver  a  nuestras  vidas  una  vez  que  sea  devuelto  al  cielo.

—Tengo  que  preguntarte  algo.

Morgan  y  Lonk  estaban  a  tan  solo  diez  escalones.  Sólo  unos escalones  más  y  ya  estaría  en  el  haz  transportador  del  pináculo.

—¿Y  Mahalba?

—¿Mahalba?

Sí,  Mahalba hizo un convenio con los antiguos jueces del Parlamento  y  la corte  cósmica  de  los  dioses. Así como lo oyes, Finfor, un  convenio  político  y  religioso que  a  ambas  partes  les permitirá gobernar, ¿sobre los hombres? No, ¿los reyes? Tampoco. Lo hicieron para tener potestad sobre los dioses.  Si  Mahalba  vuelve  al segundo  cielo,  un nuevo monoteísmo someterá las mentes mortales con mensajes de amor y paz escritas con sangre.

—No lo  sé,  Majestad  —respondió  Nonk,  a  punto  de  llegar  al último escalón, la bruma arremolinándose en torno a sus tobillos —,  pero  haré  todo  lo  que  esté  en mis  manos. Seré un buen dios, así como traté de serlo como mortal.

—Por  favor,  no  me  des  ese  tratamiento.  —Morgan  se  pasó  la mano  por  la  cabeza,  se  atusó  la  barbilla,  ahora  sin  barba—. Solo soy Morgan. Esta noche haré lo que Morgan Gar VIII jamás habría hecho desde esa silla de ruedas.

Se  detuvieron  al  final  de  las  escaleras,  Nonk le  puso  una  mano  en  el  hombro             

—Esta  noche  haremos  historia —dijo Nonk.

Los  templos telecomunicadores de  súplicas  y  las  garitas  de  deseos  se destruirán. Los demás dioses serán expurgados de la corte cósmica, colocando  a  Mahalba como  el  único  en  quien  se  deba  creer.  La  iglesia  será amparada por un poder militar  basando  su dogma en  la  fe sintética para  la  fabricación  de  heraldos  que  puedan  oprimir al  pueblo,  en  la  teocracia  como  único  poder  de  mandato,  en  la adoración,  devoción  y  tributo al beli-ermonismo. No habrán ideologías, solo religiones. No habrá libre albedrío, solo idolatría.  Todo  se  moverá en  torno  a  las  decisiones  de  la  iglesia  centralizada.

De  un  momento  a  otro  estaban  en  una  pequeña  antesala  oscura que  precedía  al  pináculo.

—¿Están  listos?  —preguntó  Nonk  a la comitiva.

Todos  asintieron  a  su  vez.  Nadie  dijo  nada  al  momento,  a excepción  de  Madeleine.

—Lonk,  ten  cuidado  con  lo  que  haces.

—Llegó  la  hora  de  acabar  con  esta  mierda  —esbozó  Belardo.

—Hagámoslo  —dijo  por  último  Morgan.

Salieron  al  aire  libre  y  como  acto  final,  la  última  prueba que  tendrían  que  atravesar.  Se  encontraban  en  una  plataforma  de hormigón  amplia,  sin  ornamentos  ni  ningún  indicio  de  utilidad. Pero  al  final,  cerca  de  una  de  las  cornisas,  se  hallaba  un hombre  de  espalda  a  ellos,  iluminado  por  un  haz  proveniente  de un  círculo  de  sol  a  lo  lejos  en  el  cielo,  el  único  origen  de  luz de  entre  la  nubosidad abismal  de  la  noche.

—¿Una  reforma?,  ¿un  solo  dios?

Finfor  le  estaba  zarandeando  la  cabeza  a  Joe,  al  que claramente  le  quedaban  pocos  vestigios  de  vida.

—Si  la  iglesia  adquiere  el  control  total,  el  mundo  no tendrá  escapatoria  de  una  fundación  de  fe  sintética  monoteista. —Escupió  otro  gargajo  sanguinolento.  Tosió  un  poco  más  y  otro poco. Los párpados se le cerraban.

Por  un  momento,  Finfor  llegó  a  pensar  que  la  voz  se  le había  desvanecido,  pero  Joe  se  armó  con  las  fuerzas  restantes para  hablar.

—¿Quién  querría  vivir  en  un  mundo  así,  gobernado  por  un sólo  dios  con  el  control  absoluto  de  la  tecnología  y las  mentes  de  sus  feligreses? ...  Es  claro...  Que  yo  no...  —De súbito,  esbozó  una  sonrisa  crispada,  adolorida,  pero  en  paz—.  No tengo  motivos  para  seguir  viviendo  en  este  mundo,  prefiero  morir a  ver  nacer  ese  engendro concebido por el  incesto y  otras  prácticas que  ayudaron  a  construir  esa  putrefacta  placenta.

—Joe,  no  juegues  conmigo.

—Yo...  no...  juego...  jamás...

Madeleine  y  Belardo  tuvieron  la  guardia  en  alto, expectantes  ante  lo  que  fuera  que  intentara  aquel  desconocido, conjuros  y  arcabuz  pimentero  en  ristre  respectivamente. Por otro  lado,  Nonk  permaneció  callado,  paciente,  esperando  a  que sucediera  lo  que  fuera  que  estuviera  próximo  a  suceder.

Morgan  esbozó  un  ruidoso  estupor,  justo  cuando  el  hombre alzara  los  brazos  como  si  la  luz  que  lo  cubriera  en  realidad  se tratara  de  una  lluvia,  y  al  momento,  éste  asomó  el  rostro  por encima  de  un  hombro.

—No.  No  puede  ser  posible  —dijo  Morgan  por  lo  bajo.

—Si  no  es  ese  muchacho,  entonces,  ¿quién?  Dímelo,  ¿quién es  ese  tal  Mahalba?

Joe  tuvo  un  repentino  ataque  de  risa  caballuna.

—¿Quieres  saber  quién  es  Mahalba  en  su  forma  humana?

Finfor  acercó  el  oído  a  la  boca  sangrienta  de  Joe.  Y  éste,

Como  si  sacara  el  nombre  de  una  estantería  polvorienta  de  la biblioteca  de  su  mente,  dijo:

—Su...  nombre...  es...

―Juan.

―¿Sí, su Majestad? ―dijo Juan con una sonrisa, justo cuando se estaba dando la vuelta para encarar al grupo que acababa de llegar.

41

El fin de la revolución

A lo lejos, en la cima de la Fortaleza Filosófica, apareció una luz naranja.  Cuando  se  apagó,  el  negro  lo fue  reemplazando,  y  sólo  quedaba  embebida  el  origen  de  luz rezumante,  y  empujada  por  una  nueva  oscuridad  que  no  tenía  luna ni  sol  allá  en  lo  alto  de  la  torre  carcomida,  como  un  dedo esquelético  invocando  la  ira  del  fuego.

Un  sarpullido  de  luz,  como  forúnculos  ígneos,  se  hizo presente  sólo  allí  y  no  parecía  que  echara  en  falta  tener  que alumbrar  lo  demás  del  mundo,  que  no  hacía  falta.

Ni  en  ambos  el  blanco  de  los  globos  oculares  se  notaba  en la  oscuridad.  Finfor  sacó  de  su  cinto  un  conjuro  rápido  de  fuego fatuo.  Los  dedos  se  quejaban  con  un  temblor  pasmado,  un  espasmo, y  luego otra  vez el miedo le  crispaba  las  articulaciones.  Pero lo  consiguió  al  final.

Finfor  tragó  fuerte  y  temió  hacer  la  pregunta.  Sin embargo,  así  como  sus  dedos  consiguieron  prender  luces,  su  voz salió  de  su  garganta  como  si  la  articulara  lejana,  desde  los pies  y  no  sus  tráqueas.

—Joe.  De  casualidad...  —Tomó  aire  de  nuevo  y  se  puso  una mano  en  el  pecho,  sopesando  los  latidos  de  su  corazón--. ¿Hay forma de evitar todas esas cosas horribles de las que hablas?

Con  un  crujido  de  cuello,  Joe  negó con la  cabeza.

—Ya  está  sucediendo  — dijo,  y  se  echó  a  reír  con  un entusiasmo  enfermizo.  Era  una  de  esas  risas  que  no  se  compartía  con nadie  que  no  comprendiera  cuan  jodido  se  puede  llegar  a  estar.

—¿Y  qué  va  a  pasar?

—Todo  lo  que  dije.

—No  puede  ser.

—Si  puede  —dijo  Joe—,  ¿no  ves?  Ya  es  muy  tarde.

—¡No,  me  rehuso  a  creerlo.  Esta  mierda  no  puede  estar pasando!

Finfor  caminó  de  izquierda  a  derecha,  las  manos  en  las greñas,  como  un  león  malcriado.  Se  detuvo e hizo unacabezada  incierta,  entre  la  negación  y  la  obstinación.

—¡Ahora entiendo lo que hablaba ese hijo de puta, Femisto... Femisto nos mandó a todo al carajo, nos traicionó a todos! Dime, Joe, dime cómo se puede frentar todo esto.

—Esto  es  lo  que  harás  —empezó  a  decir por lo bajo—.  Toma  una  de  mis pistolas  y  vuélate  la  tapa  de  los  sesos.  Es  lo  más  sensato  que alguien  puede  hacer  a  partir  de  este  momento.

Finfor  negó  con  la  cabeza.

—Joe,  es  en  serio.

—Estoy hablando en serio, Ignis.

—¡Entonces para qué coño me devolviste a la vida!

—¡Porque quise darte antes de morir algo que nunca dejé que tuvieras: poder de decisión! No eres un deconstruído, eso solo es una etiqueta. Pero, ¿y si te ordeno que pienses por tu cuenta, que nada sea planeado, que te dejes llevar por tu libre albedrío?, ¿no sería eso también adjudicar nuestra voluntad por algo que está por encima de nosotros, algo que va más allá de nuestro comprender?, ¿ahora lo entiendes? Decide qué hacer.

—¿Y qué mierda puedo hacer sin saber por dónde empezar?

—¿Me  lo  preguntas  o  me  lo  afirmas?  Porque  si  quieres  una muerte  más  seria,  menos  dolorosa  pero  más  lenta,  que  al  menos  te haga  llegar  a  la  vejez,  pero  una  decrépita,  desesperanzada, entremezclada  con  el  miasma  colectivo,  entonces  acepta  el destino  que  Mahalba tiene  para  el  mundo.

Aunque  sabía  que  Joe  sólo  estaba  siendo  víctima  del  delirio precedido  por  el  pasillo  hacia  la  muerte,  sus  ideas  nunca  habían sido,  a  fin  de  cuentas,  disparatadas.  Lo  que  más  inquietaba  a Finfor,  era  que  el  Comandante  Supremo  no  tenía  ya  ningún  motivo para  mentir  a  esas  alturas.  Menos  por  haberlo  salvado  de  la muerte.  Por  cuarta vez.  De  repente  miró  a su  alrededor  y  le  pareció  que  los  muertos,  aunque  recientes,  le llegaba  la  visión  de  que  poco  a  poco  se  hacían  uno  con  la  arena y  el  barro.  Eran  más  afortunados  que  él.  Y  más  pronto  que  tarde Joe  lo dejaría  solo con Stem.

El  viento  silbaba  un  tanto,  pero  incluso  con  una  armonía ajena  a  su  existencia,  y  eso  lo  hizo  sentirse  más  solo, con ganas de orinar.  Ya  no había  nada  que  hacer,  ¿y  qué  podía  hacer  él?  Era  un  simple hombre  cuyo  desperfecto  físico  limitaba  su  forma  de  vida,  sin armas,  ni  ejércitos,  ni  un  barco.  Estaba  más  desnudo  que al  principio.

Estaba  a  punto  de  dejar  caer  las  nalgas  sobre  la  arena, cuando  Joe  esbozó  con  un  estertor  sanguinolento  unas  palabras silabeadas  a  duras  penas.

—Escúcha...  Escúchame...  Escú...chamé...ál...gó... Morrrrr...  Ignis.

A  Joe  no  le  quedaba  más  allá  que  el  último  susurro  granular de  un  reloj  de  arena.  Incluso  una  rata  miserable  como  él  merecía un  poco  de  conmemoración  estando  tan  cercana  la  muerte.  Finfor se dejó  caer  sobre  sus  rodillas  a  un  costado  del  yaciente Comandante.

Joe  sonreía. A pesar de todo, eguía sonriendo. Como él siempre lo hacía en el ministerio.

—Que...  que  la...  gente  sepa  quién  fue  Morcilla  Gustav Joe...  Que  la  gente...  sepa...  que  yo  salvé  a  mi  pueblo...  del Parlamento...  De Maha....  —Un  espasmo de  sollozos  estremeció  a  Joe,  y  de  súbito,  gruesas  gotas surcaron  su  mejilla  con  facilidad  por  la  grasa  acumulada  en  sus mofletes—.  Que  la gente...  sepa  la...  verdad.  Finfor...  Finfor...  Finfor...

Finfor  acercó  más  el  oído  a  su  boca.  Y  Joe  dijo:

—Pon...  de  nuevo  mi...  Mi  exoesqueleto.  Siento  pena,  y  no por  los  que  hallen  mi  cadáver...  sino  por  la  muerte...  Para  ella quiero  verme  como  un  revolucionario...

Y  así  lo  hizo  Finfor,  que  le  dedicó  los  siguientes  minutos a  ensamblarle,  ceñirle  y  calibrarle  al  cuerpo  las  correas,  los ganchos  y  las  prótesis.  Y  de  nuevo  era  el  Comandante  Supremo Morcilla  Joe,  con  sus  brazos  y  sus  piernas  como los  ijares  de  un caballo.  Pero  faltaba  algo,  y  el  taumaturgo  lo  dedujo  al instante.  Le  encasquetó  con  cuidado,  una  cautela  inútil,  el sombrero  de  ala  ancha.

—Joe  —dijo—, gracias.

Joe  no  contestó,  sino  que  se  limitó  a  observar,  con  los ojos  empotrados  en  una  expresión  perpetua,  rígida,  mirando  el cielo  a  través  de  su  testigo,  esperanzado  de  hallarse  allá arriba  si  es  que  los  dioses  ermonistas, mil veces rechazados por su neobeli-ermonismo, tuvieran  alguna  mínima  noción  de política  y  religión y se compadecieran de su alma.

 No  se  movió  más.  Murió en ese momento, y  junto  con  él,  la revolución  industrial  porcina.

Si  todo estaba  perdido,  si  él  ya  no  tenía  salvación  ante  la  inminente catástrofe,  entonces  le  quedaba una  última  cosa  por  hacer.

Negociar  con  la  muerte.

42

Mahalba

En el semblante de Juan no  había  ni  un  ápice  de  sombra, arruga  o  cualquier  línea  que  delatara  emoción  alguna.  Tenía  el mismo  porte  en  condición  servicial,  incluso  hizo  girar  las  manos en  torno  a  sus  muñecas,  como  instando  a  que  alguien  le  hiciera saber  sus  deseos  para  cumplírselos.

—¿Entonces?  —dijo  Juan,  y  parecía  bastante  convencido  de que  la  aparición  del  grupo  no  significaría  ningún  percance  para él—,  ¿a  alguien  le  gustaría  decir  algo?

Morgan miraba a Juan con toda la intensidad de la que eran capaces sus ojos. Así como su viejo consejero, no había ápice de emoción. Parecía querer contenerlo todo antes de derramar toda su ira y decepción.

—Entretanto  nadie  tenga  palabras  para  decir  —siguió  Juan, como  si  acabaran  de  interrumpirle  la  cena—,  observen  todo  lo que  quieran, —hizo gala de las luces que en ese momento se entrelazaban en su atuendo—,  pero  no  pueden  acercarse.  Bien,  de  hecho,  nada  les impide  hacerlo,  sólo  que  no  es  aconsejable.  Ahora,  si  me disculpan...

Se  habría  dado  media  vuelta  para  dar  el  rostro  a  la iridiscente  luz,  mortecina  en  lo  alto  de  los  nubarrones,  blanca y  palpable  conforme  estaba  más  y  más  cerca  del  consejero  de Morgan.

—Juan  —no  pudo  más  que  decir  el  monarca.  Nonk  se  adelantó un  poco  más  allá  de  su  flanco  izquierdo,  encabezando  la comitiva.

—Su  nombre  no  es  Juan  —dijo  cuando  estuvo  a  distancia considerable,  considerada  entre  desafiante  y  cautelosa—, Mahalba,  el  dios el tercero de la ecuación.  ¿Me recuerdas,  verdad?

Juan  esbozó  una  sonrisa,  sus  labios  temblaron  como  si quisiera  reprimir  una  carcajada.

—Por  su  puesto  que  te  recuerdo.  Nonk. De hecho, yo fui quien sugerí que te pusieran ese nombre. Me gusta como suena, y nada más.

—¿Qué?

—Nonk,  no  aprendiste  nada  en  estos  mil  años  de entrenamiento. Una  pena.  —Mahalba  reiteró  un chasquido  de  negación  con  la  boca,  a  la  vez  que  negaba  con  la cabeza—. Las  viejas  costumbres  tienen  algo  de  conservación  en el  tiempo,  aunque  tienden  a  evocar  los  minúsculos  errores  de  la historia.
Y  tal  como  en  el  mundo  mortal,  se  suelen  aplicar sentencias  pertinentes  de  orden  mayor  cuando  las  capacidades  del inexperto  sobrepasan  la  ineptitud.  Teje  la  telaraña  del  destino y  no  te  extrañes  con  los  resultados  del  diagrama  formado  por  el tejido.  Incluso,  mucho  menos  asustarte  si  te  pierdes  entre  los recovecos  de  vuelta  al  epicentro.  El  tiempo  es  una  maraña  de tejidos  de  araña  sin  epicentro,  pero  tampoco  aristas  finales,  ni salida  alguna.  Todo  está  conectado,  Nonk,  así  como  el  hecho  de tu  nombre  que  siempre  estuvo  presente  en  el  conocimiento  de todos.  La  corte  cósmica  no  es  la  única  forma  de  un  dios  de recibir  su  nombre.  Ni  siquiera  los  dioses  tienen  cabida omnipresente  en  el  tiempo.  ¿Qué  significa  haber  recibido  tu nombre  antes  o  después  de  saberlo,  si  ese  es  el  nombre  que  se  te tenía  predestinado?  No  es  tan  difícil  hurgar  en  el  tiempo,  ni  en el  espacio.

Morgan llevó una mano a la empuñadura, presto a asesinar en cualquier momento al hombre que le arruinó su vida, y la de su amada.

—Tú  me  arrojaste  al  mundo  de  los  mortales —dijo Nonk, avanzando varios pasos hacia Juan.

Juan  movió  la  cabeza.  La  lentitud  con  lo  que  lo  hizo  no dejó  traslucir  ni  negación  o  afirmación.

—Tu expulsión de la corte cósmica era la única forma de retornar al segundo cielo. Ahora que estás aquí, delante de mí, lo único que han hecho todos ustedes, imbéciles desmedidos, es traerme al ser que ansiaba destruir desde hace mucho tiempo para hacer posible mi cometido.

—¡Suficiente  de  esta  mierda!

Morgan  se  hizo  a  un  lado  para  dar  paso  a  una  Madeleine  con ademanes  impetuosos,  como  si  ellos  fueran  maleza  que  le impidiera  su  andar.  Se  puso  a  un  lado  de  Nonk,  escudándolo  con la  mitad  del  cuerpo.

—No  sé  quién  seas  en  realidad. Por otra parte, Nalgahlla me sabe a mierda y puedes hacer con ella lo que quieras, puedo irme a otro continente si ese es el caso, pero sigues siendo el maldito que arruinó mi vida y mi vida amorosa, por lo que, ni lo dudes por un segundo, voy a romperte el culo, Juan.

Morgan  dio unos  pasos  hacia  el  frente,  tocó  el  hombro  de  la  bruja  pero  ésta se  desperezó  de  su  mano  con  un  movimiento  brusco. Juan  le  sonrió  a  Madeleine  como  si  le  acabaran  de  dar  una buena  noticia.             

—Tiene que entender, señorita Madeleine, que todo cuanto hice fue necesario, mas nunca fue personal —dijo Mahalba con sosiego en su voz—, sencillamente eras alguien que se interponía entre Morgan y yo, y tenía que tomar medidas. Por lo visto, se ha reuhusado obstinadamente en morir. Es escurridiza, pero puede que eso cambie esta noche, porque puede estar segura de algo, señorita Madeleine: ahora que estoy aquí, soy imparable.

—Juan...

Morgan  se  habría  atusado  la  barba,  pero  además  de  que  ya  no la  poseía,  sus  ojos  no  podían  enfocar  algo  más  que  no  fuera  del que  alguna  vez  fue  de  consejero  real.

—Juan  —volvió  a  esbozar,  y  los  labios  volvieron  a temblarle  con  la  sola  mención  de  su  nombre—,  ¿lo  que  dice Madeleine  es  verdad?  Juan,  yo  confiaba  en  ti.  Juan,  respóndeme.

—Me  temo  que  sí,  Su  Majestad.  —Juan  se  encogió  de hombros,  como  quien  admite  la  culpa  pero  se  siente  moralmente exento—. Verá,  permítanme  ilustrarlos  un  poco.

Cuando  Juan  caminó  hacia  ellos, la  ausencia de sonido y sustancia terminó de convencerlo que estaba delante de algo que era ajeno tanto de la vida como de la muerte. Juan iba más allá que eso. Así  como los demás, Morgan interpretó el  movimiento de una forma que se adivinaba a través de una capa delgada de hielo, que con su densidad esmerilada, difumina la realidad, y era como si no huibiera tal cosa como moverse, respirar o existir. Juan se movió de un punto a otro, y nadie recordaría cómo lo hizo.  Y  cuando  Juan  se  desplazó,  los  raudales luminiscentes  de  un  sol  artificial  tras  el  cúmulo  de  nubes  le seguía,  confiriéndole  una  sensación  de  mayor  penumbra  a  los otros.

—Todos utedes, cada uno de los presentes que esta noche están a punto de presenciar mi inevitable ascensión, fueron cómplices de este momento desembocado por cada una de sus decisiones, pensamientos y formas de proceder. Todo esto fue consecuente, todas sus experiencias y aventuras, comedidas y anticipadas por una mano maestra invisible, los llevaron a un final determinante. Esta noche, Nalgahlla dejará de ser como la conocemos.

Continuó  diciendo.  Y  desde  este  punto,  la  voz  de  Juan  salía  de su  garganta  con  una  insistencia  masturbatoria,  monótona,  sin pararse  a  descansar,  ni  resollar  o  jadear. El  timbre  de  voz  era el  mismo  para  cada  quien  y  cada  rincón  desde  el  que  se escuchase.  Era  como  escuchar  el  mismo  discurso  una  y  otra  vez, palabras  haciendo sonidos a través de señales eléctricas, mucho  antes  de  abrir  la  boca  para pronunciarlas.

Juan  paseó  la  mirada  por  todos  los  que  estabas  oyendo,  miró de  último  a  Nonk  y  sonrió  como  si  le  causara  gracia  su  sola presencia.

—Nalgahlla  ha estado insostenible desde el reinado de Bortolo Gar, ¿qué  fue  lo  que  evitó  que  sucediera el colapso hacia Fernolia, hacia la superficie del mundo?, ¿los esclavos de fábricas de férnika en el subsuelo, en las Catacumbas de Chatarra? No lo creo.  La esclavitud de mi gente e inocentes a causa del neobeli-ermonismo no es lo que realmente mantiene a flote este trozo de tierra.

De un parpadeo, Juan estaba lejos en el horizonte, en la esquina del ojo, cerca de la nuca. No estaba en ningún lugar en concreto, solo donde fuera que el lector lo pensase.

—Morcilla Gustav Joe pensó que burlaría a Femisto usando a su asqueroso deconstruído político, y que con eso lograría evitar nuestro consorcio en secreto con el beli-ermonismo. Pero todo fue premeditado. No hay nada que pueda pasar sin que yo lo haya escrito antes. Nalgahlla ya se está escribiendo, de hecho. Tengo entendido que Joe le pidió a Mor Ignis que se disparara a sí mismo pues no tendría la suficiente gallardía de afronta el nuevo mundo que tengo preparado para ustedes. A estas alturas ya debe estar muerto.

Hizo gala elevando sus brazos, sosteniendo algo invisible sobre su cabeza.

—De hecho, este discurso que ahora les esto exponiendo también fue cuidadosamente pensado porque sabía que este momento iba a suceder en cualquier momento. Les ofrecería gentilmente que se unieran a la causa justa de este nuevo mundo que estoy profesando para todos, condenados a ser libres, esclavos de la libertad, aprendiendo a sufrir con dignidad. Me temo que que rehusarán, y que luego tendré que lidiar con ustedes.

Cuando  hubo  acabado  miró  a  cada  uno  con  excitación contenida.

La  mirada  de  Juan  en  algún  momento  habría  tenido  un brillo de júbilo,  una  faz  de  camaradería discreta. No  le  quedaba  duda  a Morgan,  ya  no  había  nada  de  Juan  allí.  Era  llamarlo  por  lo  que era  realmente,  Mahalba.

Transcurrieron  los  segundos  y  Mahalba  permanecía  en silencio,  pero  ahora  no  veía  a  nadie,  o  sí  que  lo  hacía, pero  era como  si  estuviera  viendo  a  través  de  ellos  algo  que  había  a  sus espaldas,  profundizando  para  sus  adentros  un  trance  en  el  que  no existía  nadie  más,  nada  más,  salvo  él.  Y  solamente  él.

—Juan  —dijo  Morgan  rompiendo  el  silencio,  y  su  voz  hizo eco  en  el  acto—.   Conspiraste con Femisto, confabulaste con el enemigo...

—El neobeli-ermonismo no era más que las cenizas de las que resurgiría el beli-ermonismo más tarde, reformado y con más fuerza. No más dioses, no más dogmas, no más criterio ni sistemas de pensamiento: solo yo y nadie más que yo debe ser considerado como única cosa posible. Crean en mí, empiecen a fabricar la fe con sus corazones, apaguen sus cerebros, y todo se les concederá.

En ese momento, Morgan iba a decir algo, pero en cambio, y quizá notando la falta de palabras para expresar lo inefable, Nonk se adelantó para delegar la disertación.

—Los mortales no son perfectos. Lo sé, incluso siendo dios me siento un poco identificado con ellos, ¿y sabe algo? Diré algo muy útil que aprendí con ellos: váyase a la mierda.

Mahalba no hizo más que darse  media  vuelta  y  echar  a  andar  en  dirección  al  centro de  la  plataforma,  y  así  dio  por  sentado  que  ellos,  así  como  los demás  que  serían  víctimas  de  una  injuria  que  a  la  larga  formaría parte  de  su  forma  de  existir,  no  merecían  más  justificaciones.

Se  escuchó  un  roce  entre  el  cuero  y  algo  metálico  que cortó  el  silencio  con  su  filoso  ruido.  Morgan  se  había  dejado llevar  por  el  instinto,  y  ni  se  había  fijado  en  que  estaba caminando  hacia  Juan  con  el  estoque  en  ristre.

—¡Se acabó, Juan!

—No —dijo Madeleine poniéndose al ras con él—, deja que me encargue...

—¡Deja de hacerte la fuerte por una vez en tu vida, perra idiota! Esto es entre él y yo

Mahalba  siguió  caminando  y  parecía  no  escuchar  más  nada  de nadie,  y  se  estaba  haciendo  uno  con  la  luz,  y  no  se  sabía  si  su cuerpo  inmaculado  y  desnudo  estaba  trasluciendo  a  la  luz  o  era la  luz  lo  que  traslucía  contra  su  diáfana  piel.

—¿¡Me  oyes,  Juan!?,¡Aún  no  hemos  terminado!

Juan  iba  a  paso  lento,  pero pudo haber sido el  peso  de  la espada  lo  que  hacía  que  Morgan  no  sintiera  que  se  estuviera acercando.  Por  lo  que  precipitó  el  paso.

La  ira  de  Morgan  fue  creciendo. Incluso perdió  el  miedo  a  acercarse  a  la  entidad delante de él.  Aunque  Juan  tenía forma  mortal,  sus  brazos,  piernas  y  rostro,  algo  en  él  le confería  cierto  aire  de  inefabilidad. No era real, pero a la vez, aquello era mucho más real que cualquiera de ellos. Estaba fuera de sus posibilidades el herirlo, y no sabñia por qué.

Morgan  atajó  el  hombro  de  Mahalba  con  un  gruñido  y  lo  hizo girarse  hacia  él.  No  alcanzó  a  ver  el  velo  añil  de  sus  pupilas.

Sin percatarse de cuándo ni cómo, yacía  en  el  suelo  retorciéndose,  contrayéndose  y  tratando de enderezarse como  un  gusano  reaccionando  ante  el  fuego.  Soltó  la  espada  y tanteó  con  la  mano  su  brazo  opuesto,  pero  allí  en  el  piso  había un  reguero  húmedo,  como  lágrimas  efervescentes,  y  siguió buscando  con  los  dedos,  subiendo  y  subiendo  y  sin  encontrar  y encontrando  a  su  vez.  Dio  con  sus  dedos  en  una  terminación  casi hasta  el  hombro,  donde  restaban  tiras  de  piel suelta como un apéndice.  Morgan  prorrumpió  en  un  bramido  y  miraba  lo  que  ya  no quedaba  de  su  existencia.

—Lamento  no  haber  sido  conciso  con  mi  advertencia  de acercarse  a  mí  —dijo  Mahalba,  mirando  a  Morgan  como  si  se tratara  de  un  perro  flaco  del  mercado  muriéndose.

—Escúchame  bien,  hijo  de  puta  —Madeleine  pasó  por  el costado  del  yaciente  Morgan  y  se  paró  frente  a  Juan. Morgan miró a Madeleine y reparó en que de ella saían regueros  rojos  chisporroteando por su entrepierna,  corriendo fugitivos  por  sus  pantorrillas  hasta perderse  en  los  talones  de  sus  botas.

Aquella era su luna de sangre. Ella estaba experimentando su máximo ápice de poder.

—Acabaremos contigo, Juan. Te haré pagar, ¿me oíste, maldito? ¡Te haré pagar por todo esto!

Juan  soltó  una  carcajada.

—Ya  he  visto  este  momento  tejido  en  la  amalgama  del destino,  en  la  linea  horizontal,  en  los  recovecos  de  nuestra existencia,  señorita  Madeleine.  Ustedes  intentarán  detenerme, pero  no  habrá  forma  de  impedir  mi  ascensión.  Lo  único  que conseguirán  es  una  muerte  muy  dolorosa  y  una  desafortunada experiencia  en  el  reino  del  vació  al  que  fue  a  parar  el  brazo amputado de Su  Majestad  Morgan  Gar VIII.

—Sí, tú eres un Dios, pero nosotros somos los pendencieros, y ahora que lo pienso —dijo, y esbozó una sonrisa de medialuna—, tu cabeza debe valer mucho.

—Señorita  Madeleine, yo que usted ni me atrevería a intentarlo.

—Vete a la mierda, muñeca de trapo  —Belardo  se  adelantó  unos pasos  y  se  puso  hombro  con  hombro  con  su  camarada. Levantó  el  arcabuz  pimentero  y  le  hizo  cantar  los  piñones—. Tú serás un dios, pero yo soy un cabrón muy malhumorado, así que voy  a  hacerte  mierda.

Juan  miró  a  cada  uno  con  expectación,  como  si  los estudiara,  uno  por  uno,  y  cada  uno  parecía  tener  una  historia  en sus  ojos  para  contar.  Morgan  aprovechó  ese  momento,  ya  que  no  le dolía  algo  que  no  existía,  para  erguirse  y  ponerse  al  lado  de Madeleine,  espada  en  mano.  Sería  difícil  maniobrarla  con  una sola  mano,  pero  tenía  que  intentarlo.  Tenía  que  hacerlo  por Madeleine.

—Morgan,  quédate  atrás  —dijo  Madeleine  sin  mirarlo.

—No.  Mi  vida  te  pertenece.  No  me  importa  morir  si  es  para ayudarte.

—Morgan.

Morgan  se  volvió  y  se  topó  con  los  ojos  de  ella.

Y  ella  dijo:

—A  veces  me  sorprende  lo  idiota  que  puedes  ser  incluso  a estas  alturas.  —Respiró,  cerró  y  abrió  los  ojos,  y  continuó—. No  quiero  que  mueras.  No  me  sirves  de  nada  muerto.

—¡Increíble  hasta  dónde  puede  llegar  la  insolencia  de  los mortales!  --interrumpió Juan,  y  luego  extendió  las  manos—.  Será  mejor  que reconsideren  lo  que pretenden.

—Mahalba  —dijo  Morgan,  la  espada  ya  en  un  ademán  de desafío—.  Uno  de  los  dos  morirá  esta  noche.

—¿En  verdad?  —inquirió  y  ladeó  la  cabeza—.  Entonces están  decididos  a  enfrentarse  a  mí pese a las circunstancias y la clara ventaja que tengo por sobre ustedes. Bien, no digan que no se los advertí.

Hubo  unos  segundos  de  miradas  combatiendo  entre  sí,  una lucha  de  tensión  para  estudiarse  unos  a  otros.  Hasta  que  al  fin, Mahalba  esbozó al final:

—Si  eso  es  lo  que  quieren, si lo que desean es pelear inútilmente...

A continuación,  Juan  empezó  a  elevarse  por  los  aires, contrastando  y  haciéndose  aún  más  uno  con  la  luz.     

43

El fin de Nalgahlla tal y como fue escrito

Su  cuerpo  ya  había  alcanzado las contracciones  del  coágulo:  estaba  en  sus  días menstruales  y  la  luna  estaba  en  el  punto  cardinal  adecuado  para empezar  a  engendrar  la  errática  germinación  más  profana  del negacionismo, sus esbirros y apóstatas de la placenta del vacío.  Y  cuando  todos  se  hicieron  a  un  lado,  cayó  lo  que dentro  estaba,  y  seguía  fecundando  desde  el  foso  de  su  faldón. Un  esputo  crepitante,  purulento  y  en  constante  ebullición,  una tinta  palpitante  entremezclada  con  su  sangre  que  se  bamboleaba como  una  medusa  intentando  como  puediera  regresar  al  agua.

«Después  de  esto, a Morgan se le quitará cualquier deseo sexual que tenga por mí escudado tras esa fachada de redención barata que tiene ahora". Pensó  Madeleine  mientras escribía en el aire con sus uñas cargadas de veneno del negacionismo.  "Aunque  Morgan  se  ve  tan desesperado  por  recuperarme  que  no  creo  que  le  vaya  a  importar. Mierda, cierto, primero salvemos Nalgahlla, luego lidiaremos con él».

El  amasijo  terminó  por  evaporarse  y  su samgre  a diseminarse,  pequeños  cienpieces  negros  proyectados  en  el  suelo como  sombras  negras,  revoloteando  en  rondas  circulares  y zigzagueantes.  Cuando la  tinta  se  secó,  allí  donde  se  habían dibujado  para  morir  se  abrió  una  grieta  en  la  existencia segmentada  en  un  plano  que  se  miraba  de  frente  sin  importar  la perspectiva  desde  la  que  se  contemplara.  Las  grietas  escupieron vaharadas  de  humo  púrpura  como  si  se  trataran  de  geisers,  y  el estruendo  fue  igual  que  un  dragón  eructando  dentro  de  un  sitio cavernoso,  y  le  siguieron apéndices y colmillos  de  apariencia  viscosa  que salieron  erectados  hacia  arriba, directo  a  los  tobillos  de  Mahalba.

Algunas  llegaron  a  enroscarse  a  duras  penas,  lamiéndole  los tobillos si acaso,  mientras  que  la  mayoría  de  las  hermanas se marchitaban en el  trayecto  por  la  sequía,  se  acartonaban  justo  antes  de convertirse  en  una  vara  craqueada  que  a  la  mínima  sacudida indiferente  de  una  pierna  se  hacían  polvo.

El  embrión  del  vacío  seguía  y  seguía  gestando  hijos  no deseados,  probando  una  estrategia  diferente  y  dejándose  llevar por  su  naturaleza  duplicativa.  Conforme  el  embrión  del  vacío  se hacía  más  exigente,  Madeleine  perdía  sangre,  y  así  nuevos segmentos  de  un  sólo  plano  iban  a  unirse  a  la  semántica pintada  a  lo  largo  del  suelo  como  el  anatema  de  algún abismo  desconocido  y  sin  religión.  Había  suficientes  bocas  de geiser  eructando  las  cepas,  que  éstas  empezaron  a  llover  en sentido  contrario,  marcando  un  arco  abrupto  en  el  aire  para  caer en  picada  sobre  la  cabeza  de  Mahalba.

—Niña  tonta  —masculló,  aunque  de  forma  audible  por  el  eco del  silencio.

Con  movimientos parsimoniosos  iba  desviando  los apéndices del vacío  que venían  en  andanadas  de  aves  de  presa,  las  que  no  se  estrellaban de  lleno  en  la  pared  opalina  de  sequía.

—No  puede  dañar  a  un  dios  con  nada  que  exista.  Se  los diré  de  una  vez:  lo  único  que  puede  vencer  a  un  dios  es  una fuerza  que  no  existe.  Ni  siquiera  el  negacionismo  puede  hacerlo, ¿sabe por qué?

Mahalba  chasqueó  los  dedos,  y  de  un  relampagueo  las  cepas, las  grietas,  todo  el  caldo  bacterial  se  esfumó  como  empujados por  una  brisa  caliente  que  los  hizo  polvo  estelar.  El  cielo  se iluminó  y  las  nubes arreboladas por el cortejo de una luz artificial.

—Porque  yo  creé  el  negacionismo,  yo  creé  las  armas,  yo creé  la  existencia  sobre  la  que  están  sus  pies.  Y  si  quiero, ¡puedo borrarlo todo!

Todos  dieron  un  paso  atrás  por  una  inercia  colectiva incidida  por  un  movimiento  de  Mahalba,  como  si  él  hubiera planeado  que  así  fuera.  Y  cuando  estaba  seguro  de  haberlos sometido,  allí  suspendido  en  el  mismo  punto en el espacio muy por encima sobre sus cabezas,  aduirió una  posición  fetal  en  la  que  podía  abrazarse  las piernas.  Hubo  un  sonido  de  succión  vibrante,  corazones palpitantes,  o  era  sólo  el  suyo.  Pero  Madeleine  juraba  estar escuchando  el  de  sus  compañeros.  La  luz  de  sus  ojos  se  atenuaba como  tenerlos  medio  cerrados.  Una  exclamación  habría bastado  para  alertarlos,  pero  ocurría  que  la  voz  tardaba demasiado  tiempo  en  salir  de  su  garganta,  la  sentía  arenosa  y  no sabía  si  se  había  quedado  sin  ella  o  si  sus  oídos  se  hicieron sordos.  Y  los  demás parecían  tener  el  mismo  padecimiento.  Se cernía  en  torno  a  ellos  una  oscuridad  asfixiante,  y  al  mismo tiempo,  era  como  si  Mahalba  estuviera succionando el  color  de  las cosas,  pues  su  cuerpo  iba  en  creciente  brillo  y le  daba  un aspecto fantasmal.

Belardo  movió  la  boca,  y  aunque  no  salió  de  ella  palabras, por  el  rictus  de  sus  labios  Madeleine  supo  que  dijo  "trágate esto",  a  lo  que  levantó  el  arcabuz  pimentero  justo  cuando  no quedaba  nada  de  luz  para  interpretar  como  fotones.  Madeleine pudo  ver  la  fracción  de  segundo  exacta  en  el  que,  antes  de apagarse  el  mundo,  la  recámara  del  arma  se  recalibró  después  de escupir  una  bala  al  rojo  vivo  cuya  trayectoria  fue  lenta,  pero visible.

La  bala  dio  de  lleno  en  el  antebrazo  de  Mahalba  e  iluminó por  unos  segundos.  No  pareció  inmutarlo,  al  menos  del  todo,  pues le  pareció  haber  escuchado  a  lo  lejos  una  maldición,  como  el  eco de  una  caverna  muy  lejana.  La  oscuridad  se  hizo  palpable  hasta el  punto  de  poderse  masticar  con  los  párpados,  y  lo  único apreciable  e  imposible  de  ignorar  era  el  punto  amarillo flotante.  De  Mahalba  no  quedaba  ningún  rastro  distinguible  de humanidad  a  causa  de  la  luz,  que  en  vez  de  contrastar  en  su cuerpo  más  bien  éste  era  su  origen. Mahalba era la luz, y la luz se hizo en él. Todo lo demás era negrura casi absoluta.

Pronto  comprendieron  por  qué  tenían  que  empezar  a preocuparse  de  que  Mahalba  hubiera  drenado  la  existencia  casi  en su  totalidad.  Madeleine  se  tocó  los  brazos,  los  sentía  huesudos, pero  trató  de  convencerse  que  no  era  más  que  una  sensación  y  que aún  seguía  su  piel  allí.  La  respiración  había  sido trabajosa  momentos  antes,  y  luego  se  hizo  espesa,  pesada, inconcebible,  hasta  el  momento  en  que  ya  no  había  nada  que  se pudiera  respirar,  ni  siquiera  un  mísero  miasma  reminiscente  de lo  que  había  quedado  de  la  existencia.

El  negro  era  lo  único  visible.  ¿O  también  se  había  quedado sin  ojos.                                                                                             

El  negro  absoluto,  y  luego,  la  obliteración  de  la  historia y  sus  protagonistas. Nalgahlla dejó de...

44

El no ser, allí está la respuesta

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La partícula de las letras

El cero  y  el  uno son como la «a» y la «b». La esencia se sostiene de una palabra conformada por muchas letras. Para que algo exista, en cambio, basta con unir una constante con otra, un valor de un cuadrado perfecto. Y la existencia no habla el idioma de los números o las letras, solo hace uso de ellas para ensamblarlo todo. Trata de pensar sin palabras o calcular sin números. De la misma forma, sería imposible para lo que es real separarsede lo irreal.

El  cero,  el  uno  y  otro  uno.

El  verdoso  germen  resplandeció  apenas  por  una  fracción  que la  luz,  de  tener  uso  de  razón,  no  habría  podido  tampoco percatar.

El  cero,  el  uno  y  otro  uno.  Cero...

La  pequeña  celda  se  movía  como  una  luciérnaga  ebria. No, todo a su alrededor lo hacía y dejaba la impresión de movimiento.  No  hay  forma  de  moverse  sin  espacio,  ni  tiempo.  Y  se  le unió  poco  después  un  cardumen  de  celdas  enmarañadas  con  un festín  de  rotación  aleatoria,  igual  a  de  las  moscas  en  torno  al excremento.

El  cero,  el  uno  y  otro  uno.  Cero,  uno,  cero,  cero,  cero...

Y  así  las  celdas  orbitaban  entre  sí  y  conformaron  un  nodo más  brillante.  Una  se  apagó  por  siempre  y  se  encendieron  dos más.  El  acto  de  copulación  conformaba  la  misma  ronda  rotativa, una  entre  sí,  dos  sobre  uno  y  uno  sobre  dos,  en  una  especie  de enfrentamiento  copulativo  sin  distinción  de  género.  Se  mecían  y viraban  en  un  revestimiento  verdusco,  onírico.  La  ecuación  total de  su alquimia incierta  definía  el  papel  de  las  vencedoras,  como las  féminas  fecundas,  éstas  en  posiciones  fértiles,  y  sus compañeras, la partícula dominante.  Dos  más  se  desvanecieron,  una apareció  y  las  ocho  ocupando  las  celdas  del  mismo  número  a  su alrededor  desaparecieron,  pero  a  su  vez  hicieron  posible  un caldo  de  enjambres  que  se  proyectó  y  colisionó  con  uno  nuevo, como  si  un  ejército  de  avispas  se  encontrara  con  otro.

Nació  un  organismo.

Sucedió un orgásmo cósmico.

Se  repitió  el  proceso  una  y  otra  vez  hasta  que  el  espacio equis  y  ye  engendró  el  zeta.

Se  repitió  el  proceso.

Cero,  uno  y  otro  uno.  Cero,  uno,  cero,  cero,  cero. Cero,  uno  y  otro  uno.  Cero,  uno,  uno,  uno,  uno.

Despierta, mundo, y recuérdate luego en los ojos que ahora te están mirando.

Esos ojos que ahora mismo te están leyendo.

46

Desde las cenizas del papel

Tuvo  que  pasar  un  largo  rato  hasta  que  sus  ojos  enfocaran algo  más  que  no  fuera  la  blancura  inmaculada de la pantalla de luz.

Frente  a  él  estaba  Mahalba.

El  dios  de  la  obliteración estaba  recortado  contra la bóveda de nubes, arreboladas por una luna pálida a la izquierda, enfrentao al  sol  que la asechaba desde  la  derecha,  en  una  eterna lucha  por  decidir  en  ese  momento si la noche o el día tenía que suceder.  Se  miraban  cara  a  cara aquellos astros, tan lejos y cerca a la vez por tratarse de la capa atmosférica más alta y habitable, tal  y  como  lo  hacían  en  ese  momento Nonk y  Mahalba.

Dos  astros, dos  dioses despidiendo chispas y asesinando la oscuridad con unaluz cegadora. Así mismo, oscuridad perpetua que luchaba por abrirse paso a cuchilladas por entre el aura luminosa de Mahalba. La luz infernal y la oscuridad nocturna se debatían, implosionaban. Era imposible verlo sin que la vista escociera como si se tratara de un eclipse.

—¿Se te olvida que yo también soy un dios? —dijo Nonk a Mahalba mientras orbitaban entre sí, suspendidos y delimitado el vacío bajo sus pies y el espacio estrellado sobre sus cabezas.

—No lograrás nada con esto —habló  así  Mahalba,  cuya  voz  le  llegó  como  un  eco prorrumpido desde todas partes.  Acorde  a  lo  que  había  aprendido  de ascensiones,  estaba  alcanzando  ya  su  cumbre  de  divinidad.

—¡Pues tú no dañarás  a  mis amigos, ¿me oiste?! —dijo  Nonk,  manteniendo  como  fuera  posible  la  posición extendida, como si tratara de sostener el peso del cielo con sus hombros.

—Pequeña  rata  miserable  e  impía  —dijo Mahalba entre seseos—, no eres más que un coágulo etereo semi inconsciente, un error, una mala decisión de la corte cósmica. Hace falta algo mucho más para autodenominarse dios.

—He hecho el bien, Mahalba, ¿no lo entiendes? He ayudado a mi prójimo como me ha sido posible, y al final, ¿no es eso para lo que fuimos creados, además que para regir con una hegemonía divina?

—¡Han librado guerras en mi nombre, han sacrificado, peleado, masacrado y conmemorado mi sagrada imagen en templos y tabernáculos! ¿Crees que hacer el bien es lo que necesita la gente? Un dios no es un dios por lo que hace, sino lo que significa para sus feligreses: temor a los designios, fe acérrima, miedo a pecar,miedo a no ser parte del rebaño de nubes.

En  ese  mismo  instante  recordó la  impasibilidad  de  Belardo.  La  gallardía  de  Madeleine.  Y comprendió  que  acorde  a  lo  que  había  vivido  con  ellos,  era  hora de  definir  el  propósito  de  sus  acciones.  Por  alguna  razón  estaba allí,  suspendido  a  cientos  de  metros  sobre  la  plataforma  de obsidiana  de  la  torre  y  a  kilómetros  de  a superficie.

Era  hora  de  comportarse  como  un  dios.

De repente, un meteoro empezaba a avecinarse hacia ellos, directo hacia Mahalba para aniquilarlo al instante.

—Deus ex Machina —pronunció Mahalba—, no puedes destruirme de esa forma sin justificarlo.

Y de un chasquido de sus blanquecinos dedos, Mahalba hizo que el meteoro desapareciera al instante como una bengala apagándose en el cielo. Acto seguido, un dragón negro apareció entre las nubes, preparando una llamarada contenida en su hocico, lista para acabar al instante con él.

—Disonancia narrativa —dijo Nonk—, no hay dragones en Nalgahlla, salvo una excepción que es Zoah.

Nonk también hizo chasquear sus dedos y el dragón desapareció de un soplido. Allá en las nubes, una bruma gigante, un rey maldito sentado en un trono de nubes, masticando relámpagos listos para dispararlos de un grito. Y desde el trono tronó...

—Cacofonía—objetó Mahalba, que hizo que la aparición atmosférica desapareciera.

Una bengala al rojo vivo llegó desde alguna parte del cielo e impactó en el pecho de Mahalba, a lo que este retrocedió, rugiendo de impotencia.

—¡De dónde salió eso, sin justificación ni efecto rebote narrativo!

—De hecho —arguyó Nonk con una sonrisa sardónica—, sí la tiene. Lee la página uno.

Fue como si por un momento hubiera perdido la compostura. De nuevo ya estaba aflorando, con lentitud, aquella alarmante sonrisa de convicción.

—No  me  hagas  reír,  Nonk, ¿quieres ver cómo se usa el poder divino apropiadamente?

Tenía  los  dientes  apretados por el esfuerzo. La presión sobre sus hombros era tal que su cuerpo entero se revestía de sudor, resbaloso y acuoso sudor a raudales. Tenía  mucho  por  comprender  los principios  y  corolarios  del  origen  de  poder  divino,  que  era  algo mucho  más  que  la  contraposición  de  la  luz  y  la  oscuridad.  Era bien  sabido  que  dioses  del  segundo  cielo  como  lo  era  Mahalba tenían  en  esa  labor  miles  de  años,  en  desestimación.  Nonk  lo estaba  haciendo  por  primera  vez.

No  iba  a  resistir  por  mucho  tiempo.

—¡No  dañarás...  a  mis amigos.  No  dañarás...!

Mahalba  se  echó  a  reír  con  descaro.

—Es  hora,  Nonk  —dijo  con  los  labios  torcidos  por  la presión  reflejada  en  el  dibujo  arbóreo  de  sus  tendones  y  venas en  todo  su  cuerpo—.  Llegó  la  hora  de  que  todos  los  que  anhelan el  poder  allá  abajo  contemplen  lo  que  verdaderamente  soy.

Relámpagos  de  luz  cayeron  a  su  alrededor  con  un  parpadeo aterciopelado,  insonoro,  y  la  luna  y  el  sol  a  lo  lejos,  aún enfrascados  en  su  enfrentamiento  cósmico, se estremecieron  junto con  todo  el  espacio  alrededor,  asemejando  una  sensación  de movimiento  recto  un  astro  contra  el  otro,  pero  sin  colisionar una  contra  la  otra  nunca.

—¡Yo  soy  el  poder!  —dijo  Mahalba,  y  Nonk  sintió  retemblar el  espacio  a  su  alrededor  como  si  un teremoto fuera posible en el espacio.

Suspendido  a  muchos  codos  sobre  ellos  se  hallaban  como  una  estrella  muy  cercana.  Nonk  y Mahalba  eran  meras  siluetas  perceptibles  a  lo  lejos  rodeados  de un  aura  de  luces  en  movimiento  rotatorio. Fue  lo  primero  que vio  Madeleine  cuando  recuperó  el  sentido del juicio y raciocinio.

Miró  a  su  alrededor  y  comprobó  que  allí  estaba  aún  Belardo y  Morgan,  que  se  palpaban  el  torso  y  el  rostro, buscando  señales de  herida.  Morgan  había  recuperado  su  brazo  gracias  al  reinicio de  la  existencia.

—¿Nada grave, entonces?  —preguntó  la  bruja.

Morgan  hizo  un  asentimiento  ausente,  como  si  no  estuviera convencido  de  ello,  y  Belardo  lanzó  dos  puños  al  aire.

—Estoy  bien,  ¡bien  encabronado!

—Eso  me  gusta.  ¿Cuántas  balas  te  quedan?

De  un  manotazo  desplegó  de  costado  el  cilindro  del  arcabuz pimentero,  lo  hizo  matraquear  y  con  un  ojo  cerrado y otro abierto miró  cada  una de  las  recámaras,  casi  todas  vacías.

—Me  queda  sólo  una  bala, y de todas formas.  —Miró hacia  arriba  y  escupió  al  suelo—.  Ese  hijo  de  puta  es  inmune  a las balas.

Madeleine  se  encogió  de  hombros  sin  mirar  a  Belardo,  porque en  ese  momento  estaba  prendiendo  un  cigarrillo.  Volvió  a  hablar con  las  palabras  acompasadas  por  el  humo  recién  expelido.

—Yo  podría  intentar  algo  —dijo  a  la  vez  que  abanicaba  el exceso—,  pero  está  demasiado  arriba  y  mi  magia  no  llega  tan lejos.  ¿Algún  plan,  Morgan?

Morgan  abrió  los  ojos  y  se  señaló  a  sí  mismo,  tratando  de decir  algo  pero  sin  hacerlo  al  final.

—Sí,  te  habló  a  ti.  Necesitamos  un  plan.

—Pues. —Morgan  tosió  un  poco  por  la  última  vaharada  de  la bruja—.  Es  un  dios,  no  se  le  puede  dañar  con  balas,  ni  con magia,  ni  con  nada.  Sin  embargo...

Miró  hacia  arriba.  Por  instinto,  Belardo  y  ella  también  lo hicieron.  Sobre  sus  cabezas  los  halos  luminiscentes  orbitaban  a tal  velocidad  que  visto  con  los  ojos  entrecerrados  era  como  si una  esfera  de  luz  blanquecina,  amarillenta  y  anaranjada, estuviera  circunnavegando  a  Nonk  y  a  Mahalba  como una especie de celosía en el sol.  Con  una  armonía  simétrica,  las  nubes  de  ese lado las nubes se abrían, como  si ellos  fueran  el  origen  atmosférico.

Morgan  se estrujó  los  ojos  y  pestañeó.

—Hay  muchas  formas  de  matar  a  un  dios,  como  una  vez  me dijo  mi  padre  —dijo.  Se  miró  los  pies  como  para  darse  tiempo  de pensar—.  Pues,  sí.  Existen  formas  diversas,  pero eso  depende  del  ángulo  y  la  perspectiva  del  origen.  Bueno, también  la  forma  y  si  se  respetan  ciertos  principios...  Bien,  lo que  quiero  tratar  de  decir...

Se  vio  interrumpido  por  un  repentino  tiro  hacia  arriba.  Al mismo  tiempo  que  sus  pies  no  tocaban  el  suelo,  su  rostro  estaba de  frente  al  de  Belardo.

—Di  con  qué  se  mata  y  yo  busco  la  forma  de  hacerlo  posible —gruñó.

Cuando  Belardo  lo  soltó,  dijo:

—Bien.  Esto  es  lo  único  que  se  me  ocurre  por  el  momento. ¿Alguien  tiene  algo  de  conocimiento  sobre  cronomancia?

Madeleine  y  Belardo  estrecharon  una  mirada  mutua,  buscando entre  sí  la  respuesta  que  no  había  en  uno  ni  en  el  otro.  Ambos negaron  con  la  cabeza.

—¿Qué  mierda  es  la  cronomancia? —Fue  Madeleine  quien preguntó.

—Es  un  complicado  arte  de  manipulación  del  tiempo,  aunque un  tanto  inútil.  —La  bruja  cruzó  la  mirada  con  la  de Morgan—.  Los  cronomantes  más  distinguidos  de  la  historia  han logrado  siquiera  un  deja  vú,  si  a  caso  un  avance  o  retroceso  de segundos  en  el  tiempo  con  repercusión  global,  pero  hasta  para eso  se  necesita  un  complicado  ritual  que  es  muy  costoso  y  de paso,  por  irónico  que  suene,  lleva  tiempo.  Y  no  tenemos  tiempo para  hacer  tiempo.

—¿Y  no  sabes  nada  sobre  esa  magia?

Madeleine  negó  con  la  cabeza,  chupó  de  su  cigarro  y  le  echó el  humo  en  la  cara.

—Dediqué  toda  mi  vida  al  negacionismo,  Morgancillo.

—¡Muchachos!

El  grito  de  Belardo  les  llegó  como  un  trueno.  Tanto Madeleine  como  Morgan  miraron  hacia  donde  lo  estaba  haciendo  el mercenario. Un estruendo de  botas metálicas hacía acopio, más y más. Les  llegó como  el  murmullo  lejano  de  una  represa  a  punto  de  colapsar.

Los inquisidores del beli-ermonismo.

El  cielo  nunca  había  tenido  la  oportunidad  de presurizarse  de  aquella  manera  tal  que  sus  nubes  se arremolinaran  en  una  mandala  inmensa.  Las  hebras  de  luz  espesa, como  cabellos  flotando  bajo  el  agua,  se  bifurcaban  y  dejaba  paso a  otras  aristas  blanquecinas  y  amarillentas  en  el  centro conformado  por  la  división  espontánea,  bailoteaban  entre  sí  y  se volvían  a  unir  como  una  única  serpiente,  todo  con  la  misma  y constante  armonía  simétrica  en  cada  uno  de  los  rincones  de  la esfera  diáfana  conformando  las  auras  enfrentadas  de  Nonk  y Mahalba.  La  semántica  luminiscente  de  los  dioses  seguía dibujándose  en  el  espacio  y  parte  del  cielo  y  el  espacio  seguía contorneando  con  un  amanecer  y  una  noche  que  no  terminaban  por concretarse.

Mahalba  pudo  contener  a  su  contendiente  todo  el  rato  sin inmutarse.  Nonk,  en  cambio,  estaba  perdiendo  altitud.

—Nonk, Nalgahlla está perdida, junto con ustedes. Así fue escrito, no puedes evitarlo ya.

—¡Cállate!  —graznó  Nonk,  apenas  las  palabras  escupidas por  entre  los  dientes  apretados.  Las  manos  seguía  en  alto  como si  intentara  frenar  una  pared  que  se  estuviera  cayendo. Sus tendones se tensaban y  poco  a  poco  dejaban  de  responderle los  músculos.

—Acéptalo, no sirves para ser un dios.

—¡He  dicho  que  te  calles!

—¿Cuánto  más  crees  poder  resistir?  Empiezas  a  aburrirme.—Mahalba  se  llevó  una  mano  a  la  boca  para  reprimir  un  falso bostezo,  y  con  ello  dejó  bien  claro  a  Nonk  que  él  no  necesitaba las  dos  manos  para  ejercer  su  divinidad.

«Necesito...  ayuda...Por  favor...ayuda»  Pensó,  y  se  dio cuenta  de  lo  estúpido  que  estaba  sonando.  ¿A  qué  dios  iba  a pedirle  ayuda?

—¡Mierda,  son  demasiados!

Belardo  se  abalanzaba  sobre  la  tropa  de  enemigos  impulsado por  el  propulsor  de  su  brazo,  golpeando  a  diestra  y  siniestra. Morgan hizo lo propio con su  estoque  blandido con  las  dos  manos.  Madeleine,  protegida  por  la  guardia  de  ellos dos,  frenaba  las lanzas gavanizadas con un intento de negación. Tuvo que desviar la rtrayectoria de un proyectil,  porque a alguien creyó  que  sería  buena  idea  subir  al  último  piso  de  una  torre  una bazuca.

Los  inquisidores  se  movían  de  un  lado  a  otro buscando  algún  flanco  débil  para  cercar  a  la  bruja  o  tener  un buen  ángulo  de  ofensiva.  Uno  de  ellos  recibió  un  sablazo  de  Morgan en  el  cartílago  que  une  el  cuello  con  el  hombro,  y  otro  lo habría  vengado,  pero  los  golpes  de  Belardo  eran  rápidos  y llegaban  a  cualquier  rostro  desprevenido  que  se  pusiera  a  su alcance.

Guardó  la  última  bala  de  su  arcabuz  pimentero. «Si  la  cosa  se  pone  muy  fea,  será  mi  último  recurso». Pensó.  Como  se  dio  cuenta de que  tener  rehenes  no  servía  para  nada, pues  de  igual  forma  esos  esbirros  tiraban  a  matar,  tomó  la cabeza  del  desgraciado  y  no  dejó  de  torcerla  hasta  que   su  médula  espinal dejara de crujir. 

La última estocada de Morgan empaló el  vientre  de  dos,  haciéndolos  sangrar  a borbotones,  y  Belardo  de  encargó  del  alabardero  que  intentó ensartarlo  por  la  espalda  como jabalí al  fuego.  Lo  tomó  por  la nuca  y  le  estrelló  el  cráneo  contra  su  rodilla, haciendo que este se ablandara con un crujido húmedo.

Madeleine  mantuvo  la  distancia  mientras  sus  bocas  del  vacío se  tragaban  cualquier  abanico electromagnético que  fuera  a  dirigirse  a  sus amigos.

Ella  no  previó  el  que  iba  dirigido  a  ella.

—¡Madeleine,  el  tirador  de  atrás! —le  gritó  Belardo.

Morgan  pareció  haberlo  notado  a  tiempo,  pues  justo  en  ese momento  se  interpuso  entre  la bengala azul y  Madeleine.  El  proyectil colisionó  contra  la  hoja  plana  de  su  espada  ladeada. Igual pareció  haberlo  dejado  abatido.  Una  segunda  bala  y  una  tercera entraron  en  la  pierna  y  plexo  respectivamente  del  rey.

Cuando  Madeleine  se  acuclilló  para  auxiliarlo,  las  bocas habían  cesado  de  tragar  la magia del enemigo.  Belardo  ya  tenía  encima  una buena  parte  de  la  soldada  encima  de  él.  Lo  sujetaron  entre  ocho hombres  y  lo  golpearon con nudillos acerados  hasta  dejarlo  medio  muerto  en  el  suelo cerca  de  sus  compañeros.

Nonk  tenía  buenos  motivos  para  descender  a  la  plataforma. Había  estado  reparando en que sus amigos estaban en problemas.

Y  así  lo  hizo. 

Por  el  rabillo  del  ojo  notó  que  Mahalba  no hizo  ademán  alguno  de  ir  tras  él.  Seguía  esbozando  su  sonrisa burlona  y  de  triunfo.  Sabía  que  si  dejaba  de  ejercer  fuerza,  el dios  se  escaparía  para  completar  su  ascensión.  Pero  sus  amigos, sus  amigos  estaban  siendo  masacrados...

Cuando  tocó  el  suelo  de  la  torre,  el  escudo  formado  por  las mil  luciérnagas  y  hebras  de  luz  repelieron  las puntas de las lanzas.

Tan  pronto  como  estuvo  allí  hombro  con  hombro  con  sus amigos,  Mahalba,  quien  pudo  haber  completado  su  ascensión,  se colocó  a  una  considerable  distancia  para  mirar  el  acto.

—Conmovedor y patético  —dijo  con  su  voz  incrementada.

Hizo  chasquear  los  dedos  y  con  la  brevedad  de  un  parpadeo el  escudo  de  Nonk  se  quebró  en  mil  pedazos.  Morgan  agonizaba tratando  de  cerrarse  las  heridas  con  una  mano  ensangrentada.

Belardo  estaba  sentado  y  arrojando  miradas  de  furia,  lleno  de cardenales  y  contusiones.

Por  un  momento,  sintió  la  mirada  de  Madeleine.  Sus  ojos, que  siempre  estaban  cargados  de  un  brillo  de  ironía,  un  escudo para  disimular  su  sentimentalismo,  ahora  estaban  desprovistos  de todo  eso. Era  la  mirada  de  resignación  que  tiene  alguien  que  sabe  que va  a  morir.  Una  mirada  de  despedida,  y  una  que  jamás  creyó  ver en  la  bruja.

Se estaban acabando las opciones.

Todos,  a  excepción  de  los  soldados  que  mantenían  las  armas apuntadas  hacia  los  cautivos,  se  volvieron  hacia  Mahalba  justo cuanto  éste  dijo:

—No  habría  tenido  ningún  problema  en  permitirles  ver  el nacimiento  del  nuevo  mundo monoteista —dijo—.  Desgraciadamente  no  fueron lo  suficientemente  valientes  para  aceptar  lo  que  les  dije.  Ustedes estaban  destinados  a  perder  y  es  hora  de  darles  un  ejemplo  de que  en  verdad  no  existe  forma  alguna  de  cambiar  lo  que  esta escrito  en  el  tiempo.

Nonk  inhalaba  y  sentía  como  si  el  aire  que  respiraba  fuera tierra  que  se  le  atorara  en  los  pulmones.  Miró  por  última  vez  a Madeleine,  una  expresión  de  derrota  disimulada  por  la  dureza  de su  mirada  hacia  Mahalba. Ella tenía las manos encerradas en puños. Quiería pelear, pero estaba impedida por la incapacidad de salir ilesa de aquella situación.  Belardo,  en  cambio,  miraba  una  hormiga que  le  caminaba  en  una  bota,  la  boca  medio  abierta  y  los  ojos  en un  trance  de  enajenación.  Morgan  parecía  estar  en  sopor,  a  las puertas  de  la  muerte.  Ya  no  había  nada  más  por  hacer.

Los  cielos  a  lo  lejos  se  abrieron  para  revestir  una  vez  más la  entidad  de  Mahalba,  como  si  esperara  a  que  el  dios  terminara su  ascensión.

Cuando  Mahalba  chasqueó  los  dedos,  Nonk  cerró  los  ojos.

-—Mátenlos  —dijo  Mahalba—.  Mátenlos  en  el  nombre  de  su dios  de  la  paz  y  del  nuevo  mundo.

Fue  todo  lo  que  escuchó.

Y  después,  un  estallido  de  llamas.

Pero  seguía  sintiendo  su  corazón  palpitar.  ¿No  estaba muerto  aún?  Abrió  los  ojos  para  comprobar  qué  había  sido aquello,  y  lo  que  vio  no  pudo  más  que  hacerle,  y  como  unas ganas,  explayar  un  resuello.

Mahalba   estaba  en  el  aire  tratando  de  enderezarse  como  si alguien  lo  hubiera  puesto  de  cabeza.  Cuando  por  fin  lo consiguió,  alcanzó  a  mirar  en  la  misma  dirección  en que lo hacían sus hombres.  Dos  poderosas  membranas  se  asomaron  por  la  cornisa  de la  plataforma.  Con  otra  agitación  logró  ver  un cuello,  y  la  última  ascensión  mostró  por  entero  el  cuerpo  de  un dragón.  Estaba  agitando  las  alas  con  cierto  trabajo,  y  en  las alas  había  placas  metálicas  como  los  parches  de  una  vela remendada. Su quijada era por entera la carcaza de un barco, y uno de sus ojos despedía una marejada roja.

Era  Zoah estaba  volando.  Fue  como  si  Nonk  hubiera pensado  en  voz  alta,  porque  sus  compañeros  miraron  en  la  misma dirección.

—No  puede  ser  —esbozó  la  bruja—.  Zoah.

—¿Zoah?,  ¿dónde?  —inquirió  Belardo  con  soltura infantil.

—¡Allí,  míralo,  está  volando!

—Madeleine,  dime  que  no  me  he  estado  drogando  últimamente...Porque  estoy  viendo  a  Zoah volando.

Nonk  se  levantó  e  hizo  abanicos  con  los  brazos.

—¡Zoah!

Y  justo  cuando  el  dragón  viró  en  la  dirección  de  la plataforma,  escupió  una  andanada  de  fuego  azulado  mientras  una voz  prorrumpía  con  un  entusiasmo  que  desgarró  el  aire:

—¡Mueran, hijos  de  puta!

La  llama  se  bifurcó  justo  donde  se  hallaban  los  cautivos  y patinó  por  el  suelo  de  obsidiana  donde  estaban  los  soldados formando  el  círculo  alrededor  de  ellos.  Tan  pronto  como  todo  se llenó  de  aullidos  lastimeros  y  llantos,  el  aire  se  impregnó  de una  combinación  dulzona e industrial entre  la  tela, el metal fundido  y  la  sangre  quemada.

Quedaron  regueros  de  brasas negras al rojo vivo, esqueletos  ennegrecidos  y llamas  pequeñas.  Mahalba  lo  presenció  todo  con  el  rostro impasible,  la  sorpresa  contenida  en  sus  labios  apretados  de impotencia.

Pero  ese  grito.  Ese  aullido  de  guerra  no  había  sido  del dragón.  La  voz  de  Zoah  tenía  un  vibrato  equiparable  al ronroneo  de  un  león.  Entonces...

Entonces  Nonk  miró  con  más  atención  y  notó  a  alguien montado  en  el  lomo  del dragón.                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                     

Era  Finfor  Mor  Ignis.

Pese  a  las  láminas  de  latón  en  su  uniforme  de  ministro, sentía  el  escozor  caliente  en  el  culo.  Había  escuchado  antes  que las  escamas  de  los  dragones  podía  chamuscar  al  instante  el  papel si  se  dejaba  caer  uno  sobre  éstas. Quizá  desestimó  demasiado pronto  la  teoría  de  los  que  suelen  crear  calumnias  en  los  bares de  mala  muerte  de  Péndulo,  porque  hasta  hacía  unas  horas  no había  creído  que  esas  criaturas  siguieran  existiendo  en Nalgahlla.  Y  ahora  estaba  montado  sobre  uno  y  tenía  que  turnarse el  peso  de  su  cuerpo  de  una  nalga  a  la  otra  cada  vez  que  una  se ponía  tan  caliente  como  para  no  soportarlo.

Habría  recordado  a  las  barbacoas  que  solía tener  con  Joe  y  los  ministros  cada  viernes  ceremonioso  en  honor a  la  revolución  porcina, a como hedía en ese momento.  Pensó  que  sus  nalgas  ya  habían alcanzado  suficiente  punto  de  coción,  pero  recordó  que  acababa de  ordenar  una  andanada  de  llamas  a  los soldados de rojo sobre  la plataforma,  ahora  un  brocal  circular  de  cuerpos,  mejor  dicho, esqueletos  ennegrecidos  rebosando  en  cenizas  que  seguían bailando.

El  consejero  de  Juan,  que  por  alguna  razón  estaba  a  cientos de  codos  sobre  él  en  un  ángulo  adyacente,  rugió  su  nombre:

—¡Mor-Ignis!

«Entonces  es  verdad  lo  que  me  dijo  Joe».  Pensó.  «Y  si  la teoría  que  me  dijo  es  cierta,  tengo  una  pequeña  ventana  abierta de  oportunidad  para  frenar  a  este  paupérrimo».

Y  desde  este  punto,  las  luces  del  segundo  cielo  se intensificaron  en  torno  al  cuerpo  de  Juan  como  si  se  tratara  de una  marioneta  manipulada  por  una  cruz  invisible  desde  el resguarde  de  las  nubes.  El  brillo  de  ira en  sus  ojos  fue  lo  único  que  le  quedó  como  rasgo  distinguible, porque  su  voz  se  pronunció  de  tal  forma  que  cualquiera,  en cualquier  rincón  de  la  realidad,  podía  escucharla  como  si éste  les  hablara  desde  la  espalda  por  encima  del  hombro.  Muy cerca  del  oído.

Se suponía que Finfor  Mor  Ignis tenía que  quitarse  la  vida  delante  del  cuerpo de  su  comandante  caído  en  combate.

¿Qué hace usted  aquí?

¿Cómo eludió  la  muerte  que  le  estaría  esperando  en  el momento justo?

¿Qué pretende?

Esto  no  tiene  ningún  sentido  ni  cabida  en  los  engramas básicos  de  la  existencia que yo creé para nalgahlla. Esto va en contra de  los  engranajes  de  la  vida.

—Zoah —Finfor  se  inclinó  hacia  adelante  para murmurarle al dragón.  Sus  nalgas  lo  agradecieron mucho—.  ¿Estás  listo?

El  dragón  emitió  un  ronroneo de  reconocimiento.

—Lord   Mor  Ignis.  Estoy  listo  desde  el  día  en  que  mis  alas  dejaron  de funcionar. Hace  mucho  que  quiero  formar  parte  de  la  historia que  la  gente  recordará  por  siempre.

Finfor  echó  una  rápida  mirada  en  cada  flanco  para inspeccionar  los  parches  a  modo  de  prótesis  en  cada  ala.  Esperó que  aquel  concepto  de  aerodinámica  no  le  fallara  y  el  vuelo fuera  perpetuo.  Sí, el  dragón  estaba  listo, y esperaba que su taumaturgia lo estuviera también.

Se  irguió  con  cierto cuidado  y  se  posó  apoyado  en  el lomo, e  hizo  bocina  con  sus  manos.

—¡Lord  Juan! —dijo,  aunque  ya  tenía  toda  la  atención  de éste—.  Llegó  la  hora  de  que  arreglemos  cuentas  pendientes.

¡Ja!

Rugió  con una  risa  longitudinal,  como  si  las  vocalizaciones empezaran  a  salir  al  revés  de  su  boca.

Ustedes parecen  seguir  ignorando que  yo  soy  un  dios y  por  lo  tanto  soy  inmortal. Soy  el  principio  y  el  final; soy  amor  y  odio; soy  el  que  decide  cómo  acabar  la  historia  y  cómo reiniciarla y  si  yo  quiero,  puedo  repetir  este  evento una y otra vez y  nada  ni  nadie  podrá  evitarlo ni  siquiera  seres  imperfectos como  un  hombre  deconstruido o un  dragón  deconstruido.

El  dios  se  extendió  en  toda  su  longitud  y  fue  como  su expulsara  hacia  todas  direcciones  la  luz,  eyaculada  en  todos  los ángulos  posibles.  Las  nubes  a  lo  lejos  se  abrieron  en  intervalos,  como los  cráteres  de  la  luna,  y  en  cada  hoyo  iba de bajada  un haz de luz,  y  luego otro,  y  se  fueron  proyectando  contra  la  planicie como lámparas  de  aceite  gigantes.

Si  fuera  posible  que  el  aire  temblara,  aquello  habría  sido lo  más  parecido  que  sintió en  ese  momento. Las  cenizas  empezaron  a  entremezclarse  con  las  luciérnagas  y  las hebras  de  luz  errantes.

Asomadas  en  el  filo  del  mundo,  allí  donde  se  formaba  un brocal  en  las  nubes  abiertas  como  cráteres,  se  asomó  una  especie de  cometa  rojo,  y  tras  ella,  una que se  unió  con  la cola roja de la primera.  Y  luego  una  tercera  y  una  cuarta,  que  parecían  planear en  el  aire.

Bengalas  de  fuego.  Estaban  cayendo  por cada  uno  de  los  agujeros  formados  en  el  cielo.  ¡Estaba  lloviendo fuego!  Zoah  pareció  notarlo  mucho  antes  que  él,  porque empezó  a  zigzaguear  en  el  espacio  para  esquivar  unas  que  al principio  parecían  muy  lejanas,  pero  conforme  la  vista  se  iba acostumbrando  al  fulgor  dejado  por  la  estela,  comprendió  que estaban  más  cerca  de  lo  que  creía.

Un  resplandor vivo y llameante, desesperanzador. Finfor  comprendió  que tenía  que  aferrarse  bien  a  los  estribos  improvisados  con  bambú. Zoah  prorrumpió  un  rugido  de  advertencia.  Finfor  comprendió sin  que  le  avisara  que  los  próximos  movimientos  evasivos  iban  a ser  turbulentos.

Juan  seguía  con  las  manos  extendidas,  maximizando  del  todo su  ente  de  divinidad  y  los  hoyos  en  la  nubes  no  paraban  de escupir  regueros  de  bengalas  cayendo  y  copulando  a  su  vez  en movimientos  circulares,  como  para  que  al  pegar  fuera  más doloroso.  Zoah  hizo  una  rápida  maniobra  de  ascensión  y planeó  en  sentido  oblicuo  hacia  el  frente  y  en  leve  descenso. Serpenteaba enel espacio, eludiendo las rocas de fuego como pudiera.

Las  estrellas  rojas  pasaban  y  llovían  por  todos  lados.  Miró hacia  arriba  el  rojo  sangriento  como  el  vino  que  se  había formado,  como  una  tarde  perpetua.  Era  como  si  el  cielo  estuviera sangrando  por  aquellos  socavones  de  cúmulos.

La  estela  que  iban  dejando  las  bengalas  se  quedaban impresa  en  la  retina  por  varios  segundos,  y  era  como  si estuvieran  dejando  un  rastro  de  rayos  parpadeantes.  Tuvo  que cerrar  los  ojos  para  reprimir  las  nauceas  que  aquello  infundía, y  dejó  todo  el  peso  de  la  situación  en  Zoah.  El  dragón  se llenó  de  más  calor  del  que  tenía  que  a  duras  penas acostumbrarse.  Finfor  lo  sabía,  estaba  a  punto  de  expulsar  de nuevo  las  llamas.

El  proyectil  azulado  salió  disparado directo  hacia  Juan, llevándose  por  el  medio  las  pequeñas  bengalas  rojas, desintegrándolas  por  la fuerza en su trayectoria.  La  azulada  bengala  gigante golpeó  a  Juan  y  lo  hizo  retroceder  un  poco.  Emitió  un  rugido  que se  escuchó  hasta  en  lo  profundo  del  corazón  mortal  pese  a  que  no pareció  dañarlo  ni  eso  evitó  que  el  cielo  siguiera  eyaculando luces  cargadas  de  pirotecnia.

—¡Tenemos  que  ir  a  la  plataforma!  —le  gritó  al  dragón.

Zoah  hizo  un  rápido  asentimiento  de  reconocimiento  y  se lanzó  en  picada,  ejecutando  una  tirada  de  barril  giratorio.

Marcó  una  cóncava  de  abajo  hacia  arriba  y  con  un  despliegue total  de  sus  alas  detuvo  su  vuelo  en  lenta  caída  de  pluma  sobre la  plataforma  de  obsidiana.

—Vaya  —dijo  el  dragón  con  cierta  desgana—.  Me  voy  por cinco  minutos  y  ustedes  ya  se  andan  metiendo  en  problemas  con  un dios.

—Vete  a  la  mierda,  Zoah, o sácanos de aquí —gruñó  Belardo,  que  se  erguió con  cierta  habilidad,  despegándose  del  suelo  hasta  ponerse  sobre sus  pies—.  Parece  que  no  querías  morirte  aún.

—Para otro momento podemos atacarnos con comentarios inteligentes. Súbanse rápido.

—Muévanse, maldición, ¡Nalgahlla se viene abajo! —dijo al último Finfor.

Dio  una  palmada  y  todos  se  pusieron  en  la  trabajosa  labor de  subirse  a  Zoah,  escalando  por  sus  escamas  escalonadas  de costado.  Belardo  abrazó  contra  su  pecho  a  Nonk,  lo  alzó la  barrera divina que los protegía de la magia apoteósica de Juan  desapareció  justo  cuanto  todos  estaban  a  bordo  del dragón. Nadie tuvo que darle la orden, Zoah emprendió el vuelo dejándose caer para recuperar altura poco después.

Eran ellos y el dragón en ascenso, esquivando la lluvia de fuego.

—Sujétense bien  fuerte.

Zoah subió  la  nariz  y  la  orientó  de  tal  modo  que  se dejara  guiar  por  la  dirección  del  viento,  que  en  ese  momento estaba  a  favor  e  inflaba  la  membrana  de  sus  alas.  Mahalba,  en  lo alto  y  coronado  por  la  luna  de  un  lado,  el  sol  del  otro  y  la guirnalda  de  nubes  en  celosía,  esperaba  con  una  mueca  torcida  y un  brillo  infernal  en  sus  ojos.

Las bengalas  llovían  a  intervalos  cada  vez  más  cerrados  y  estaba próximo  a  ser  lo  mismo  que  caminar  bajo  la  lluvia  sin  mojarse. Mayor  parte  de  los  impactos  igneos  chocaron  contra  el  hocico  del dragón,  que  intentaba  volar,  maniobrar,  virar,  dar  vueltas abruptas  en  sentidos  longitudinales  y seguir en refreno sin menguar su vuelo. Finfor  no  sabía  dónde  era  arriba  o  abajo.

En  un  momento  dado,  el  cielo  los  encerró  a  todos  en  una planicie  de  nubes  en  la  que  no  existía  orientación.  Arriba  era abajo  y  abajo  era  arriba,  y  el  sol  y  la  luna  podrían  estar encarándose  desde  cualquier  parte  en  el  fondo  estrellado.

Este es el momento en que Nalgahlla se termina ustedes luchan hasta el final y yo que lo escribí todo

Que le sugerí todo al tercer narrador.

Decreté el inevitable final.

Zoah prorrumpió  en  un  rugido  que  hizo  estremecer  cada fibra  escamosa  de  su  envergadura.  El  movimiento  retráctil  que ejecutó  hizo  que  todos  saltaran  en  un  jalón,  como  si  un  toro encabritado  intentara  quitárselos de encima.  Estaban  cada  vez más  cerca  de  Mahalba.  Más  y  más  cerca,  y  el  dragón  seguía  en constante  ascensión  y  aguantando  los  impactos  proliferados  de las  bengalas.  Y  a  medida  que  se  acercaba  más  y  más,  los  cometas se  iban  multiplicando.

Las  bengalas  eran  demasiado  grandes  para  que  un  dragón pudieran  soportar  el  impacto.

Finfor  sintió  un  empujón  hacia  adelante  que  lo  hizo tragarse  los  cabellos  de  la  nuca  de Madeleine,  cuando  Belardo  se puso  en  pie  y  en  precario  equilibrio.  Apunto  su  arcabuz  en dirección a  los  cometas,  cerró  un  ojo  y  disparó.

La  bala  llegó  justo  en  el  momento  en  que  cuatro  cometas iban  a  estrellarse  contra  ellos,  y  la  explosión  que  siguió emitió  un  destello  de  llamas  cegadoras  que  fragmentó  los asteroides  en  miles  de escombros  lloviendo  en  forma de  champiñón,  en  cuyo  centro  se  abrió  Zoah para escapar ileso.

Mahalba  estaba  frente  a  ellos  a  unos  metros.  Era  ahora  o nunca.

—¡Rápido,  denme  la  espada!  —gritó  Finfor  por  encima  de  su hombro  a  los  demás.

Mahalba  había  empezado  a  reír.  La  risa  hizo  eco  en  el interior  de  sus  hueso.

—¡La  espada, o algo,  maldita  sea,  rápido, es ahora o nunca!

Se  los  dije nada  pueden  hacer  para  detenerme ahora. Mueran. Mueran  en  nombre  de  la  revolución  mundial estuvo  a  punto  de  gritar  de  nuevo  que  le  dieran  la espada...

Algo  en  movimiento  chocó  contra  su  espalda  y  lo  hizo resbalar  de  un  lado,  con  medio  cuerpo  fuera  del  cuello  del dragón.  Estaba  a  punto  de  caer  y  se  aferró  como  pudo engarfiándose  con  una  pierna  y  las  manos  apretujando  los cabellos  de  Zoah.  Y  en  seguida  descubrió  qué  había  sido  lo que  lo  había  hecho  tropezar.

«Sacrificando a quien te ama, hallarás la paz para tu mundo».

…

¿Y si aquella persona, la de la profecía, no era Madeleine?

Morgan  corría  por  el  fuselaje  del  dragón,  espada  en  mano  y ladeada  en  posición  de  ataque.  Dio  varios  pasos  más  a  través  del cuello  y  por  último,  dos  brincos  menores  con  un  pie  en  la coronilla,  luego  otro  en  el  hocico,  y  por  último,  un  salto  de mayor  intensidad  hacia  el  vacío.

La  espada  empezó  a  emitir  el  fulgor  de  la  taumaturgia de Mor Ignis en la empuñadura  e  hizo  que  el  salto  del  monarca  no  fuera  lo que  iba  a  ser,  una  torpeza  que  lo  terminaría haciendo sucumbir.  Y  fue  como  si  todo  se  hubiera  puesto  en  silencio mientras  las  bengalas  seguían  cayendo  a  su  alrededor  y  dejaban estelas  llameantes.

Ninguna  alcanzó  a  Morgan.

Y  después,  cuando  la  suspensión  se  resolvió  por  completo, el  salto  marcó  un  amplio  arco.  Morgan  ya  estaba  en  descenso hacia  un  ángulo  diagonal  depresivo.  Y  justo  cuando  la  espada estaba  en  frente  como  un  ariete,  se  clavó  en  el  pecho  de  Mahalba y  quedó  guidado  del  pomo.

El aullido que salió de Juan fue como el de miles de hombres y mujeres bramando de dolor al mismo tiempo.

Miró  a  Juan  directo  al  rostro  deformado  por  el  dolor latente.  Había  dado  resultado  no  sólo  por  la  expresión  de derrota,  sino  también  por  la  herida,  que  no  sangraba,  pero  en sus  contornos  se  iba  expandiendo  un  hematoma  de  grietas purpúreas.

Juan  se  había  apagado.  Los  cielos  ya  no  lo  iluminaban.  Las nubes  se  habían  cerrado  por  entero.  Su  cuerpo  quedó fosforescente  como  una  lámpara  recién  apagada.

Y  Juan  ya  no  sonreía.  Ya  nunca  más  sonreiría.

—Sú...  majes...tad  —dijo con un hilo de voz.

Intentó  boquear  todo  lo  demás  que  quizá  quería  decir  en  el momento.  Las  arrugas  de  dolor  se  iban  deformando  más  y  más.  Y las  palabras  no  salían.  No  salían  por  más  que  su  boca gesticulara.  Lo  único  que  alcanzó  a  hacer fue colocarle a Morgan una mano en la mejilla y acariciarla con dulzura.

—Perdóneme, su...  Majestad.

Su  cabeza  quedó  inerte como una muñeca de trapo, contemplando  por  siempre  la  luna  y  el  sol  con  brillo reconciliador.  Y  Morgan  y  Juan  cayeron  al  vacío.  Pero  no  fue  una caída  de  peso  muerto.  Con  lo  último  que  quedó  de  divinidad,  fue suficiente  para  que  se  tratara  de  una  pluma  perdida  cayendo.

Una  pluma  perdida  que  no  vería  el  alba  desde  las  nubes nunca  más.

A medida que caían, Juan se iba desintegando lentamente en cenizas de diamante.

47

El despertar de un nuevo mundo

Monte  incinerado  y  el  dulce  acre  de  una  mezcla  de  todo quemado  eran  los  olores  más  resaltantes. Por allá y por acá, solo nubarrones  grises  y negros  se  levantaban  con  las  pisada, alejándose  con  el  rocío eólico matutino.

Las  tablas  ennegrecidas,  trozos  de  astilla, láminas  de  latón  con  aureolas  negras  y  escombros,  era  todo  lo que  se  agolpaba  y  pavimentaba.  La  mañana  era  fría,  pero  habría sido  irónico  que  alguien  prendiera  una  fogata  para  menguarlo habiendo  tenido  bastante  de  ello  la  noche  anterior.  Algunos estornudaban  y  otros  trataban  de  sacudirse,  sin  resultado,  el hollín  de  las  cenizas manchando sus  pantalones.

—¡Ouch!

Morgan  yacía  sin  pantalones  y  mantenía  los  dientes apretados,  luchando  para  no  impedir  de  un  manotazo  que  Finfor  le tratara  la  perforación  por  la punta de la lanza.

—Se  lo  dije,  Su  Majestad —dijo  el  taumaturgo  sin  quitar la  vista  del  trabajo  de  costura  aplicado  con  aguja  y  tripa. Tenía  la  lengua  afuera  para  atajar  los  regueros  de  sudor—. ¿Recuerda  cuando  se  lo  dije,  la  primera  vez  que  nos  vimos?

—No  sé  de  qué  me  habla.

—Usted  terminaría  necesitando  mi  ayuda  para  no  agonizar más.  Y  efectivamente...

—¿Por  qué  no  se  calla  y  sigue  haciendo  su  labor  en silencio?  Maldita  sea  —graznó—.  Tengo  tanta  hambre,  ¿no guardará  por  allí  alguna  tocineta?

En  la  plaza,  lo  único  que  no era  negro  o  gris,  había  un  enorme  sitial  rojo  de  terciopelo  con la  coronilla  ancha  como  las  plumas  de  un  pavo  real.  Sobre  él estaba  sentado  un  hombre,  aunque  no  necesariamente  joven. Llevaba  una  barba  tupida,  alargada  y  llena  de  escarcha blanquecina,  aunque  por  no  por  ello  era  viejo.  Tenía  la  cabeza apoyada  en  una  palma  y  una  pierna  fuera del  asiento  sobre  uno  de los  apoyabrazos.

—Siguiente  —dijo  con  una  voz  profunda  y  soporífera,  y  sin ver  al  último  de  los  atendidos.  Tampoco  miró  al  que  le  siguió

—¿Qué  necesitas? —El  pivotero  de  encogió  de  hombros.

—Pues,  quisiera  mi  casa  de  vuelta  y  un  poco  de  dinero  para pagar  mano  de  obra. También mucha cerveza para mis camaradas y música para nuestras mujeres.

—Concedido.  Siguiente.

Ya  había  dicho  siguiente  sin  dejar  al  pivotero  darle  las gracias.  Pasó  el  siguiente,  una  mujer  de  orejas  firmes  y  que sobrepasaban  la  parte  superior  de  su  cabeza. Ejecutó  una reverencia  y  dijo:

—Paz  y  armonía  para  mi  esposo  y  mis  cuatro  hijos  diezmados por  la  terrible  tormenta  de  fuego.

Cuando  Mithoquín  le  respondió  a  su  plegaria,  lo  hizo  de  una forma  mecánica  e  insípida.

—Paz  y  armonía  para  los  restos  de  tus  familiares  caídos, proclamado  por  Mithoquín,  dios  de  la  beligerancia del  hombre guerrero,  bajo  el  amparo  de  mi  esposa  Naedre,  la  diosa  de  la copulación  desenfrenada,  en  el  nombre  de  todos  los  comensales  de la  corte  cósmica,  y  como  mi  poder  me  permite  te  declaro santificada  y  gloria  sea  para  aquellos  que  quedarán  implicados en  tus  futuras  melancolías.  —Hizo  una  señal  con  la  palma,  como si  limpiara  un  retrete,  y  chasqueó  los  dedos—.  Siguiente.

La  mujer  se  alejó  ejecutando  varias  reverencias  de regocijo.  El  siguiente  era  un  hombre  escuálido,  nervudo  y  con  la nariz  sobresaliente  como  un  estilete  usado  para  curar  el  cuero.

—Su  Gran  Divinidad,  omnipotente  y  omnipresente.  Quisiera ser  menos  feo.

Mithoquín  miró  hacia  abajo  y  comprobó,  de  hecho,  que  era incómodo  verlo.

—¿Te  dañó  de  alguna  forma  el  fuego?

--Pues...  bueno.  No,  la  verdad.

—Entonces  no  puedo  ayudarte.

El  hombre  se  miró  los  pies  y  se  alejó  arrastrándolos.  Los siguientes  fueron  dos  hombres  y  una  mujer con pintas muy extrañas.

—Uno  a  la  vez  —esbozó  Mithoquín  sin  mirarlos  con detenimiento.

—Queremos  dinero,  muchísimo  dinero  —dijo  Madeleine,  que parecía  cuidar  que  el  tirante  restante  de  su  ropa  destruida  no se  rompiera  para  desvelar  su  seno.

—No,  señorita.  No   pueden  pedirle  dinero  a  los  dioses así sin justificación.

—¿Y  a  mí  de  qué  carajos  me  va  a  servir  la  fe  y  sus  divinas condolencias?  ¡Páguenos  por  el  servicio  que  le  hicimos!

El  tono  de  insolencia  que  empezaba  a  tener  la  supuesta plegaria  de  la  mujer  despertó  a  Mithoquín  de  sus  cavilaciones soporíferas.  Se  inclinó  hacia  adelante  y  dijo:

—Espere  un  momento!,  ¿usted  tiene  idea  de  con  quién está...?

Habría  continuado  con  una  retahíla  de  maleficios  deíficos  y le  habría  prometido  a  la  mujer  futuras  verrugas  en  su...

Entre  ella  y  un  hombretón  maltrecho  como  si  una  turba furiosa  en  un  bar  lo  hubiera  linchado,  estaba  Nonk.

Nonk... "Mi  hijo".  Nonk.

Su  padre  se  bajó  del  enorme  sitial  de  terciopelo  y  se erguió  cuando  alto  era.  Medía  el  doble  de  Belardo  y  lo  percibía macizo  inclusive  con  aquella  toga  blanca  blanca  que  intentaba esconder  su  musculatura.

—Nonk...

—¿Padre?

El  dios  de  la  beligerancia  se  arrodilló  para  estar  a  la altura  de  Lonk  y  lo  hizo  presa  de  un  abrazo  que  obligó  al muchacho  a  sondear  el  vientre  de  la  barba.

—Volviste... Después de tanto—Mithoquín  retrocedió  para  apreciarlo  mejor  de  arriba  a abajo—.  ¡Por  nosotros,  vaya  que  te  ves  un  poco  cambiado!

—A  mí  me  parece  que  sigue  siendo  la  misma  mierda  de siempre  —escuchó  Nonk  un  murmullo  de  Belardo  a  su  espalda.

.—Padre,  estos  sujetos.  —se  hizo  a  un  lado  para hacerles  ceremonia  con  un  brazo  extendido—.  Creo  que  deberías conocerlos.

—Así que ustedes salvaron a mi hijo, y por ende piden una recompensa a cambio.¡Ja!,  ¿Quieren  dinero?  Consíganselo  honradamente.  Empezando  por ayudar  a  estos  mortales  a  reconstruir  su  civilización.

—Pero,  pero...  —Belardo  levantó  un  dedo,  queriendo excusar  inutilmente  la  brusquedad  con  la  que  se  expresaba— ¡Nosotros  no  tuvimos  nada  que  ver  con  esto!

—Indirectamente,  sí, de hecho —argumentó  el  dios  de  la beligerancia encogiéndose de hombros—. Ustedes junto al inepto de mi hijo —señalóa cada uno de los pendencieron y a Nonk—, todos ustedes, sí, todos, van a limpiar tooooodo el desastre. Y tú, Nonk, no vas a regresar al segundo cielo hasta que terminen.

—¡De qué coño estás... Padre!

—Así es, te quedarás aquí a recomponer mi mundo perfecto.

En  lo  alto  del  promontorio  el  sol  tenía  una  mejor perspectiva  de  sus  devotos.  Por  primera  vez  sintió  la  brisa  sin que  esta  estuviera  cargada  de  las  flatulencias  de  Belardo,  pero muy  pronto  estaría  martirizándose  y  arrepintiéndose  de  su decisión  final  pues  el  mastodonte  pidió  para  el  almuerzo  unos frijoles  exóticos  de  la  región.

—Entonces  te  quedarás  con  nosotros,  Lonk  --le  dijo Madeleine,  los  brazos  cruzados  y  la  vista  fija  hacia  el  manglar en  el  fondo  del  despeñadero.

Las  olas de nubes rompían  en  un  pequeño  arrecife  de  una  playa  en  la que  abundaban  algas  marinas. Nonk  no  las  estaba  mirando  por algún  propósito  en  general.  Le  pareció  hermoso  el  mundo  de  los humanos.

—Y  más  vale  que  te  portes  bien  —habló  luego  Belardo—, porque  ahora  que  no  supones  ningún  valor  monetario  puedo golpearte  en  serio  esta  vez  si  me  da  la  gana.

—Pues,  supongo  que  gracias  por  todo  esto.  Fue  una experiencia  única.

—¿Y el  dinero?  —se  hizo  escuchar  como  un  gruñido  la estruendosa  voz  de  zóstomor—,  ¿cuánto  nos  pagaron?

—Nada —dijo  la  bruja  con  desgana,  y  fue  como  si  la  sola pregunta  bastara  para  que  encendiera  un  cigarrillo.

—otro  trabajo  bien  hecho,  ¿eh,  muchachos?

—¡Bah! —Belardo  hizo  un  gesto  despectivo  en  dirección  al dragón—.  No  jodas  ya  con  eso.  Tú  al  menos  ya  puedes  volar,  ¿qué haces  aún  con  nosotros?

—Me quedo  para  cuidarlos —respondió  el  dragón,  mirando  a nonk—.  Además, el  mundo  es  mucho  más  interesante  con  un  dios cerca.

Dejó  que  ellos  siguieran  enfrascados  en  su  conmemoración  de la  anterior  apoteosis.  Tenía  un  asunto  pendiente  con  Morgan.

Hacía  mucho  tiempo  que  había  dejado  de  amarlo.  Con  todo  lo que  les  había  pasado  juntos,  y  por  separado,  empezaba  a  dudar  si alguna  vez  llegó  a  amar  a  una  persona  en  verdad.  Pero  de  todas formas,  tenía  que  tratar  de  arreglar  las  cosas.  A  pesar  de  todo, no  se  sentía  como  la  misma  mujer  que  dejara  todo  atrás  hacía  dos años.

Se  acercó  a  Morgan,  que  miraba  hacia  el  atardecer propiciado  por  un  sol  muy  próximo,  pues  éste  tenia  mejor  vista de  ellos  allí,  en  lo  alto  del  promontorio.

—Morgan.  —La  bruja  se  sacudió  un  codo  con  la  mano  opuesta y  se  miraba  los  pies—. ¿Qué harás ahora?

La brisa empujaba los cabellos de Morgan y algo parecía revestirlo de un aura de magnanimidad. Algo mucho más grandioso que un título nobiliaro. Morgan solo se encogió de hombros porque sabía una cosa.

«Sacrificando a quien amas, hallarás la paz para tu mundo».

No estaba seguro de si Alabastia estaría contenta de tenerlo de vuelta, tomando en cuenta las bajas de su regimiento y la ausencia de su consejero y escribano importante de la Magistralía. En las historias, normalmente los heroes reciben una recompnsa tras una apoteósica hazaña.

Nadie en ningún lugar de Nalgahlla se enteraría nunca de que ellos fueron héroes.

—Regresaré a Alabastia. Asumiré mis crímenes. Probablemente me castiguen con la horca, no lo sé.

—No tienes que regresar...

—Lo sé, pero lo haré.

—Morgan...

Esbozó  una  sonrisa  tierna,  cálida.  Hacía  mucho  que  no veía...

De  hecho,  nunca  había  visto  tal  expresión  de  benevolencia en  el  monarca,  ni  siquiera  en  el  apogeo  de  su  fogosidad  amorosa, ni  en  sus  mejores  días,  ni  cuando  jugaban  a  ser  amantes  en  la clandestinidad  de  los  números  civiles.

Ella  le  correspondió  la  sonrisa.  Y  negó  con  la  cabeza.

—Gracias por todo lo que hiciste, Morgan.

Morgan  hizo  un  asentimiento  ceremonioso,  los  ojos  cerrados y  al  tiempo  la  brisa  le  empujaba  los  flecos  para  dejar  entrever su  frente.  Lo  veía  más  joven,  fuerte  y  sereno.  No  se  parecía  en nada  a  su  padre.  Era  mejor  que  su  padre.

Ella  lo  tomó  de  un  brazo,  lo  hizo  girar  y  le  imprimió  un beso.  Con  lengua.  Húmedo,  y  tal  entusiasmo  le  hizo  recordar  las noches  en  que  se  escondían  uno  del  otro,  desnudos,  buscándose  la intimidad  con  besos  fugitivos  en  cada  rincón  de  sus  cuerpos.

Y  al  separarse  de  él,  le  dijo:

—No mueras, Gar. No mereces la horca.

Morgan  abrió  y  cerró  la  boca.  Al  final,  no  dijo  nada  con respecto  al  tema.  Miró  hacia  abajo  y  luego  volvió  a  verla,  los ojos  vidriosos.

En  algún  momento  volverían  a  encontrarse,  o  era  la esperanza  de  hacerlo  lo  que  había  en  la  mirada  de  Morgan.  Cuando se  dio  la  vuelta  para  marcharse,  Madeleine  lo  tomó  del  brazo  de nuevo. Ella  no  dijo  nada,  pero  Morgan  asintió  con  la  cabeza.  Sí, le  quiso  decir,  volverían  a  verse.

Y  Madeleine  ya  se  había  sacado  del  pecho  aquel  sentimiento de  añoranza  y  melancolía.

«Mierda,  al  fin».  Se  dijo.  «Te  veré  cuando  me  ponga caliente  con  la  sola  mención  de  tu  nombre  en  mis  sueños  más lúcidos,  Morgancillo. Entre  tanto,  sólo  quiero  divertirme  un poco».

—¡Muchachos!

Madeleine  corrió  hacia  su  grupo  y  el  trozo  de  muñón  de  su último  cigarrillo  quedó  sepultado  por  la  tierra.

—Es  hora  de  irnos.

—¿A dónde vamos?

—Adonde sea,  pero  que  sea  lejos  de  esta  asquerosa  isla. No pienso limpiar ni mierdas. —Se  encogió  de  hombros—. Vayamos a un  bar  en  lo  más recóndito  de  Baldia.  ¡De  vuelta  a  las  tierras  salvajes  de Nalgahlla!

—¡Ya  lo  dijo la Madeleine! —esbozó  Belardo  lanzando  un  puñetazo al  aire—.  ¡Vámonos  de  esta  mierda!

Se  subieron  al  dragón  uno  por  uno,  con  Madeleine encabezando  la  montura,  tras  ella  Lonk  y  por  último,  Belardo.

—¿No  viene  con  nosotros,  señor  Finfor?

Mor  Ignis  negó con la cabeza.

—Tengo aún un asunto pendiente en estas tierras, señor Zoah, pero agradecido estoy por el ofrecimiento.

Ambrose, Stem-Thorne. Péndulo. Sus vidas anteriores. Lo había perdido todo y a la vez sentía que no había perdido nada en absoluto. ¿Significaba eso que sus sueños, añoranzas y melancolías se habían quedado atascados en sus vidas pasadas?

Stem-Thorne, tal vez, se daría las respuestas que tanto ansiaba. En aquel momento, ella estaba emergiendo de los escombros y carbones.

Lo primero que pidió fue un cigarrillo.

Volaron alto, hacia el horizonte y siempre en linea recta por encima de las nubes.

Y mientras  volaban  a  cielo  abierto,  Madeleine  comprendió que  no  echaba  tanto  en  falta  su  retorno  a  Fernolia,  que  su familia  podía  esperar  y  que  todavía  tenía  mucho  por  descubrir.

Al final de todo, Nalgahlla terminó siendo su verdadero  hogar.

Cuando el lector cierre este libro, será el final de todo aquello que en este momento tiene en frente de él: la risa estruendosa de Belardo, la mirada de Madeleine que refleja el amanecer del horizonte, el rostro asustadizo de Nonk y la quijada imponente de Zoah'Staogmord.

Aquí concluye las peripecias de Los Pendencieros, pero no tiene por qué ser el fin, mientras se recuerden por siempre volando hacia el horizonte, compitiendo con el sol a un lado, haciéndose cada vez más pequeños como una gaviota a lo lejos. Luego una partícula negra entre el arrebol de las nubes.

Y luego, solo luego, una reminiscencia de la nostalgia.

Dedicatoria

A

Maglenia Soler, mi madre de armas tomar, y a Maryflor Soler, mi madre ejecutiva y que financió mi futuro. Dos nombres con el prefijo «ma», mis dos madres. Mujeres cuyo patrón perfecto es irrepetible.

Y luego están los rancios de Caracas. Gracias por aceptarme en su manada de lobos, aunque yo fuera un lince. Al final, todos teníamos algo en común: cojear de la misma pata.

A todos esos jóvenes, hermanos insurgentes, que lucharon en las calles. A todos los que murieron y los que no volvieron a ser los mismos después de una batalla perdida. Los llevo en cada latido de mi corazón, en cada puño asestado, en cada palabra dicha con vehemencia en tiempos duros. Algún día seremos libres y los caídos resurgirán de las cenizas de nuestros enemigos.

A ti, querido lector, que formaste parte de mi mundo, que, aunque feo, rancio y desdentado como Cindy la sin dientes, tiene una labia que te cautivó de tal forma que llegaste a esta página.

Agradecimientos

A

Alexa C. Pérez, mi correctora y arma secreta. Gracias por tu infinita paciencia y tus «consejos no pedidos». Nunca los solicité, pero en el fondo los pedí a gritos y sé que eras consciente de ello.

Alexander Monagas, insurgente en Perú. El mejor músico que he conocido y quien me ayudó con los diseños y las canciones implicadas en las tabernas.

Marta Cuchelo, por tan asombrosa portada que captura en su totalidad la esencia de la obra.

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