Crímenes entre escritores

Una Navidad sangrienta

Alex Celi

Primera edición digital, julio de 2018

© 2018, Alexander Augusto Celi Cabanillas.

Todos los derechos reservados.

Diseño de portada: Alex Celi.

Ilustraciones de portada: Alex Celi.

Esta es una obra de ficción. Nombres, caracteres, lugares y situaciones son producto de la imaginación del autor, y cualquier parecido con personas, vivas o muertas, hechos y situaciones reales, son pura coincidencia.

No se permite la reproducción total o parcial de este libro, ni su incorporación a un sistema informático, ni su transmisión en cualquier forma o por cualquier otro medio, sin la autorización por escrito del autor.

(Art. 270 y siguientes del Código Penal)

A Mercedes, mi muy querida hermana y compañera en esta aventura que es la vida.

La ignorancia es atrevida.

Domingo Faustino Sarmiento

La mediocridad es el único pecado sin redención alguna.

Sibila

Índice

Dramatis Personae

La noche del crimen

Viernes, 22 de diciembre

Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Capítulo 4

Capítulo 5

Capítulo 6

Capítulo 7

Capítulo 8

Sábado, 23 de diciembre

Capítulo 9

Capítulo 10

Capítulo 11

Capítulo 12

Capítulo 13

Capítulo 14

Capítulo 15

Capítulo 16

Domingo, 24 de diciembre

Capítulo 17

Capítulo 18

Capítulo 19

Capítulo 20

Capítulo 21

Capítulo 22

Capítulo 23

Capítulo 24

Capítulo 25

Capítulo 26

Capítulo 27

Día de Navidad

Capítulo 28

Capítulo 29

Capítulo 30

Capítulo 31

Sobre Alex Celi

Plano del pueblo y sus alrededores

Dramatis Personae

Pamela:Editora.

El Bakala:Novio de la anterior.

Nini:Aspirante a escritora. Sin oficio conocido.

Elisabeth:Aspirante a bloguera. Sin oficio conocido.

Cirilo:Abogado de origen ecuatoriano.

Fidel:Aspirante a escritor. Sin oficio conocido.

Gustavo:Novio del anterior. Propietario de la casa.

Narciso:Aspirante a escritor y contable.

Sandra:Abogada sevillana y aspirante a escritora.

Kristán:Aspirante a dibujante.

María:Aspirante a escritora. Ama de casa.

Daniel:Joven estudiante y aspirante a escritor.

Ainhoa:Novia del anterior.

Carmen:Aspirante a escritora y profesora de instituto.

La noche del crimen

Sobre la cama yace el cuerpo inerte. Ha sido solo un instante. Un momento que ha pasado sin que se haya percatado de cuándo había terminado.

Entre sus manos, el arma está gritando su culpabilidad. Sabe que debe sacudirse de aquel repentino momento de asombro. Debe huir, incriminar a otro, o intentar esconder aquel cadáver.

Por un instante, su mente se introduce en una densa oscuridad. ¿Qué hacer?, qué hacer, ¡qué hacer!

Deja el arma sobre el suelo y camina hacia su víctima. Siente el impulso repentino de acomodar aquel cuerpo. Quizás de disimular su crimen.

Viernes, 22 de diciembre

Capítulo 1

A través de la ventana del salón, Fidel echó una mirada hacia afuera. El paisaje nevado cubría los jardines que rodeaban la casa. La nieve había empezado a extenderse sobre los escasos árboles de la huerta que circundaba la propiedad; y todo tenía un aire frío, lúgubre y mustio.

Se empezaba a anunciar una nevada singular, muy potente. Pero eso a él no le preocupaba, la casa en la que vivía con Gustavo, su pareja, era grande y confortable; prácticamente un castillo en medio de la sierra de Madrid. Su castillo, alejado de todo, a excepción de aquel pueblo cercano; pero con todas las comodidades con las que siempre había soñado, un lugar para reunir las cosas que siempre había amado; e, incluso, para sobrevivir hasta el apocalipsis, si éste se atreviera a llegar e irrumpiese en la vida perfecta que él se había decidido vivir allí. Su vida, y la de Gustavo, quizás, por supuesto.

Se llevó las manos hacia la espalda y se las tomó una contra la otra, satisfecho; mientras examinaba el horizonte de la propiedad, y su propia vida, que estaba tan involucrada con ella.

A derecha e izquierda, hacia los límites de la finca, podía ver la silueta de las colinas cercanas, también nevadas. Del otro lado, en el frente, y dando directo a la fachada del edificio, estaba el camino hacia el pueblo cercano, a diez kilómetros de distancia, descendiendo hacia abajo desde la suave meseta en la que la casa se encontraba; y al que se llegaba atravesando meandros de carretera que, en pleno invierno, convertían los tres minutos de recorrido en coche, en veinte, y en una hora si se quería hacer el recorrido a pie.

Pero la ventisca podría ser todo lo intensa que se le antojase. Él lo pasaría bien ese fin de semana allí dentro. Se avecinaban días muy intensos. La cena de aquel día; y luego la visita de la familia de Gusti, hija y nietos, que venían desde Australia para pasar la Navidad con ellos. ¡Un fin de semana realmente muy agitado!

Un fin de semana en el que tendría que soportar a aquella mocosa insufrible, a la que parecía no agradarle del todo que su padre viviese con otro hombre, que su padre fuese maricón; y, en particular y por encima de todo, que aquel hombre fuera Fidel.

Atrás habían quedado aquellas épocas, aquellos duros tiempos. Desde los dieciocho años lo había sido todo: camarero, cosechador de olivas en Andalucía, y de uvas en Francia, incluso obrero de la construcción. Siempre en trabajos mal pagados, siempre despedido por jefes abusivos; y, en alguna ocasión, cuando él era jovencito, eran los ochenta, pero las cosas parecía que todavía no habían cambiado, y en la obra se había corrido la voz de que era gay. Así había sido, eso le dijeron cuando se deshicieron de él: “te echamos por maricón”.

Entonces, abrumado por la falta de estabilidad en su vida; cedió ante la presión de sus padres y se casó con una amiga de la infancia, de la que se convenció que se había enamorado. Sin embargo, aquella convicción, a Fidel, solo le duró dieciséis meses. Los suficientes para engendrar una hija; y para separarse de su esposa, cuando a ambos les quedó claro que él no había nacido para estar casado con una mujer. El divorcio resultó siendo un acuerdo muy conveniente para él: su ex-esposa cargó siempre con la niña y nunca le reclamó sus deberes como padre. Fidel solo tenía que ver a su hija un par de veces cada año, y podía continuar con su vida de soltero gay con toda libertad. Por lo demás, su ex-mujer también había tomado su propio camino: se había casado y la niña de ambos había crecido con el marido de ella como padre postizo. ¡Y hasta había tenido tiempo de dedicarse a un caprichito de infancia!: la pintura.

Y después, conoció a Gusti. En esa época, él todavía estaba saltando de un trabajo malo a otro aún peor. Había sido una temporada particularmente dura para él. Le habían echado por no poder pagar el alquiler; y se había tenido que resignar a compartir piso con una familia latina. Sin duda, esa fue el peor periodo de su vida. Un conocido de su madre le había conseguido trabajo de repartidor de comida china. Un trabajo que aborreció desde el primer instante; conducir una motocicleta por las calles de Madrid en pleno verano era un infierno para el que él no estaba preparado.

Un día, el propietario del restaurante, un chino viejo y maloliente, le había indicado una dirección fuera de Madrid, él protestó, le tomaría dos horas ir y otras dos regresar; pero el chino se había impuesto y Fidel no tuvo más remedio que coger su moto y tirar para aquel remoto paraje de la sierra de Madrid. Aquella fue la primera vez que vio la casa en la que ahora vivía, y la primera vez que vio a Gusti.

Un hombre, ya pasado de sus treinta, le había abierto la puerta. Aquella fue una charla muy breve; pero un brillo de reconocimiento mutuo se produjo entre ellos. En los días siguientes, el chino empezó a recibir más llamadas desde aquella casa: años después, Fidel se enteraría que cada vez que hacía un pedido al restaurante chino, Gustavo exigía que fuera él quién se lo llevase. Finalmente, un día, hacia el final de aquel agobiante verano, Gustavo terminó con aquella farsa de los pedidos y le confesó que quería que se quedase a vivir en aquella casa, con él.

Le contó que estaba solo, se había separado recientemente de su mujer, cansada de sus frecuentes infidelidades con otros hombres; pero, antes de su huida, ésta había escogido la manera perfecta de vengarse de su infiel ex marido. Obtenida la custodia de la hija que habían procreado, la mujer se las había ingeniado para llevársela al otro lado del mundo, a un lugar al que sería imposible que Gustavo la viera, Australia. Ese era el precio que le había hecho pagar por sus infidelidades y su amor propio de mujer despechada, aquel fue el precio que Gustavo tuvo que pagar para conservar la casa de sus padres y abuelos, y la fortuna de su familia, y para hacer desaparecer a aquella mujer de su vida.

Y ella se hizo humo. Pero la que no desapareció nunca fue la hija de Gustavo, aquella chiquilla insolente se hizo mayor; y, cuando pudo viajar sola y escapar de la custodia de su madre, empezó a aparecerse regularmente en su casa, en la casa de Gusti y de él. Siempre dejando claro, a él y a su padre, lo mucho que Fidel le desagradaba. Los primeros años, apenas cumplidos los dieciocho, el viaje lo había hecho sola. Algunos años más tarde, había empezado a venir con el novio, en primavera y verano. Después el novio se convirtió en marido y ella se embarazó; entonces cambió la temporada de sus visitas de los ardientes veranos a las fiestas de fin de año. Así fue durante un par de años más: primero, con una bebe; luego, de nuevo embarazada y con la primogénita de la mano; luego, con ambos y el marido. Hasta que un año, de repente, vino sola con los niños: su matrimonio se había acabado, y ella y el marido se habían separado.

Desde entonces, las visitas anuales se habían convertido en un padecimiento interminable para Fidel. Y la de ese año ni siquiera había comenzado aún. El fin de semana de Navidad se estaba aproximando y la cena de aquel día no era sino el principio.

Pero era necesaria. Sería una ocasión perfecta para socializar con Pamela, su editora; y una gran oportunidad para hacerse más influyente en la editorial. A pesar de que ya llevaba tres novelas policíacas publicadas con Pamela, Fidel sentía que tenía que hacerse más cercano a aquella mujer. Lástima que para la cena ella trajera al insoportable y vago de su novio. Pero, en fin, si quería estar cerca de Pamela, tendría que aguantar la proximidad de aquel idiota inútil del Bakala.

Es lo que tocaba hacer si se quería lograr algo con Pamela.

Capítulo 2

—Hola, chicos. ¿A dónde vais?

Aquella pareja de muchachos jóvenes le había parecido conocida. Esperó a que la luz del semáforo cambiase a verde y, al girar la calle para tomar la avenida, acercó su coche todo lo que pudo hacia la acera para llamar su atención.

La chica fue la primera que se percató de la presencia del coche, y tocó el antebrazo de su acompañante para llamar su atención hacia el hombre que les había hablado.

—Mira, Daniel, ¿ese no es uno de los escritores que publican en la editorial de Pamela?

Daniel dirigió sus ojos hacia el lugar que su novia le señalaba y se encontró con el rostro sereno de Cirilo. Este era un hombrecillo de piel oscura, pómulos sobresalientes y ojos rasgados. De no ser por la circunstancia de hallarse montado sobre un coche, podría muy bien habérsele confundido con un obrero de la construcción latino, de los que hacía varios años pululaban por Madrid.

Daniel se acercó al cristal de la ventana del coche para saludarlo.

—Hola Cirilo. Ainhoa y yo vamos a la casa de Fidel. A la cena que han preparado hoy para la gente de la editorial. La he convencido a última hora para ir.

Daniel sonrió a Cirilo, poca cosa sabía de él. Lo había visto en algún encuentro que Pamela había organizado, incluso había compartido mesa con él en alguna presentación de autores. Sabía que era ecuatoriano y vivía en España desde hacía más de veinte años; había escuchado que era abogado y que tenía un estudio en el centro de Madrid.

—Es una coincidencia, —dijo Cirilo—. También yo voy para allá en este momento. Os puedo llevar si lo deseáis.

Daniel intercambió una mirada con Ainhoa, ésta dio su consentimiento con un simple gesto de hombros. Habían quedado en pasar el puente de las fiestas de Navidad en San Sebastián, con los padres de Ainhoa, hacia dónde partirían en bus una vez terminada la cena en la casa de Fidel. Si aceptaban el ofrecimiento de Cirilo, se ahorrarían los billetes de autobús hasta el pueblo en el que se hallaba la casa y eso, en su presente situación económica, no era algo que la pareja se pudiese dar el lujo de rechazar.

Se sentaron en los asientos traseros del coche, que arrancó y volvió a su marcha, atravesando las calles agitadas de un Madrid envuelto en los ajetreos de los últimos preparativos para las fiestas de Navidad y Año Nuevo.

—No sabía que también ibas a ir a la reunión de Navidad que Fidel está organizando, —dijo Daniel, por buscar conversación, cuando el coche de Cirilo empezó a abandonar Madrid, camino a la sierra.

—Yo tampoco sabía que iría a esa fiesta; de hecho, no voy.

Daniel y Ainhoa intercambiaron miradas de sorpresa e incredulidad entre ellos. Desde su lugar frente al volante, Cirilo percibió la inquietud que se había instalado detrás de él, en los rostros de sus ocasionales acompañantes.

—Es más, si quiero ser sincero con ustedes, —añadió, volviendo repentinamente al trato de la segunda persona del plural tan característico de los latinos—, ya ni siquiera pertenezco a la editorial.

—¿Y eso, cómo?, —preguntó Daniel con interés.

—La jefa, —Cirilo sonrió sarcásticamente después de pronunciar la palabra jefa—, me ha mandado esta madrugada un mensaje de WhatsApp comunicándome que rescindía mi contrato.

—¡Oh!, —exclamó Ainhoa, sinceramente apenada—, ¡cuánto lo siento!

Cirilo sonrió sarcásticamente y su risa burlona llenó la cabina del coche, dejando estupefactos a los dos novios.

—Ah, querida... —Cirilo no recordaba el nombre de la chica.

—Ainhoa, —repuso ella.

—Ainhoa, si te soy sincero, no me siento para nada apenado de ser echado por esa chica wasap de su editorial de mierda.

La pareja no profirió palabra; pero sus rostros expresaban elocuentemente que no estaban comprendiendo nada.

—Es más, les puedo asegurar —continuó el abogado ecuatoriano— que nunca me habían dado mejor noticia antes de Navidad. Aunque su forma de comunicarme la rescisión ha sido la acostumbrada: muy grosera y sin dar la cara—. Cirilo hizo una pausa para volver a tomar aliento, después de haber soltado la parrafada que llevaba dentro, incrustada como una espina en el pecho, y luego añadió concluyentemente—: Como de costumbre, seguro que en esto está metido aquel gordo miserable y falso de Fidel y su protegido Kristán.

—No entiendo, —dijo Daniel sinceramente confundido—. Si no habéis quedado en buenos términos ni con Pamela ni con Fidel, ¿cómo así ha sido que te han invitado a la cena?

Cirilo giró la cabeza para mirar a Daniel a los ojos y, volviendo a sonreír, dijo:

—Es que no me han invitado, querido Daniel. Yo voy por mi cuenta, a plantarle cara a esa cobarde. —Y volvió a girar la cabeza para ver la carretera, en el preciso instante en el que un camión cargado de pienso para animales pasaba por el carril vecino.

—Y a reclamarle en la cara por la mierda que hizo con mi libro su “Kristancito”, —Cirilo masticó con rabia las últimas palabras; y, por un momento, pareció que se iba a quedar callado. Pero, al cabo de unos instantes de silencio, volvió a hablar, como si se le hubiese olvidado decir alguna cosa: —Por cierto, ¿les he contado que llevo seis meses esperando que la jefa me envíe los ejemplares que compré de mi novela?

Ainhoa miró a Daniel con preocupación. El chico se había quedado muy quieto, mirando con ojos muy abiertos la espalda maciza del ecuatoriano.

—¿Tú ya has publicado con Pamela?, —preguntó Cirilo de repente, dirigiéndose al muchacho.

Daniel negó con la cabeza.

—Aún no hemos cerrado el contrato. Justamente, Pamela me había dicho que hablaríamos de ese tema durante la cena.

—Pues piénsatelo bien antes de firmar cualquier cosa con Pamela. Ten mucho cuidado, —agregó Cirilo y se concentró de nuevo en la carretera.

Ainhoa se arrellanó en el sillón en el que estaba sentada y miró con preocupación a su novio.

Algo le decía que el comienzo de aquel fin de semana no sería de ninguna manera tranquilo.

***

—Pero, ¿qué bonita es la casa de Fidel?, —dijo María.

—Mi tío, el que vive en Kentucky, tiene una casa igual a esta, —respondió Nini, con una amplia sonrisa en los labios; dedicándole un poco más de aquella expresión a Pamela, pero mirando también a todos los que estaban dentro de la cabina de la camioneta, como si quisiera repartir aquella estúpida sonrisa, a partes iguales, entre todos los que la rodeaban.

El Bakala consultó su reloj de pulsera y suspiró aliviado. Eran las cinco menos diez. Habían sido dos horas soportando la charla aburrida de ese par de gordas pesadas. Esa María, tan obesa, siempre machacando que era malo que la gente se burlara de los gordos, como si estuviera advirtiendo de antemano a quienquiera que la escuchase que no se metiese con ella. Y esa Nini. Siempre que a Pamela se le antojaba salir a sus reuniones de autores fuera de Madrid, a él le tocaba cargar con Nini. Parecía que aquel engendro tenía una necesidad de vivir pegado a Pamela.

Pero lo peor venía, sin duda, cuando la tal María acudía a esos dichosos encuentros. Había que ir a recogerla a la parada del autobús, pues vivía en un pueblo de la provincia de Ciudad Real, y luego llevarla a la casa de los padres de Pamela; y, por supuesto, aguantarla cuando se reunía con Nini. ¡Y el hedor que esas dos juntas le dejaban en el coche!

No sabía por qué les gustaba estar siempre juntas si, en sus conversaciones, cada una parecía hablar sin prestar atención a lo que la otra decía.

Si por lo menos fueran guapas, pero las dos eran un par de masas de carne, sin forma, enormes, sin cintura de lo gordas que ambas estaban. Quizás por eso disfrutaban estando juntas: ninguna de ellas podría reprocharle su obesidad a la otra. Sin embargo, le preocupaba que un día Pamela empezase a engordar como esas otras dos. El día que eso pasara, la dejaría sin pensárselo dos veces.

—Mete el coche al garaje, cariño, y saca las maletas del baúl —le ordenó Pamela. Había sacado su móvil y estaba escribiendo en él—. Le estoy mandando un wasap a Fidel para avisarle que ya estamos aquí.

—¿Por qué simplemente no le llamas?, —replicó el Bakala.

Pamela no le respondió y siguió afanada escribiendo sobre la pantalla del teléfono, en ese momento le entró una llamada.

—Hola, Fidelito, cariño, —respondió Pamela—, ¡que ya estamos aquí, corazón! —Se produjo una pausa, en la que seguramente le estarían hablando desde el otro extremo de la línea—. Vale, —respondió Pamela y guardó el móvil.

No tuvieron que esperar mucho más; pues pocos segundos después, un tipo calvo y gordo, aún más gordo que Nini y María, vestido con un horrible chándal de estar en casa, apareció desde detrás de la puerta principal de aquel caserón.

Apenas vieron a aquel gordo, las tres mujeres que le acompañaban saltaron del coche y fueron corriendo a su encuentro entre chillidos de alegría desbordante. O que, por lo menos, así lo parecía.

—Cariño, Fidelito, ¿cómo estás?, — dijo Nini, la primera de ellas que alcanzó al gordo y que pudo echarse a su cuello.

Resultaba gracioso ver cómo sus vientres abultados se encontraban, impidiendo que el abrazo de los dos gordos pudiese cerrarse del todo.

Después de Nini, la que se echó sobre el cuello de Fidel fue María, con idénticas muestras de exagerado cariño, pero con el mismo fracasado abrazo, incompleto e imposible. Cuando, finalmente, ésta se desprendió del obeso, fue Fidel quien se lanzó hacia Pamela, a quien terminó estrechando con mucha efusividad, tanta que hizo nacer una llama de celos en el pecho del Bakala. Menos mal que era maricón, el tal Fidel, sino tendría que haberse visto obligado a repartir tortas como hostias en aquel preciso momento.

—¿Cómo ha estado el viaje, jefa?, —preguntó Fidel cuando Pamela se deshizo del abrazo en el que la había envuelto.

—Desde mi casa hasta Guadalajara, todo normal. Paramos diez minutos para recoger a Nini y todo parecía estar bien. Pero desde ahí hasta que hemos llegado al pueblo de allá abajo no ha parado de nevar.

—En la radio han anunciado que estos días nevará más de lo acostumbrado. Pero yo no creo que haya que preocuparse.

—¿Aquel es el único camino que lleva desde el pueblo hasta vuestra casa?

—Sí, pero la verdad, en los veinte años que Gusti y yo tenemos viviendo en este lugar, nunca hemos tenido problemas. Nada que no se pueda resolver con un par de cadenas en los neumáticos.

Fidel le dedicó una amplia sonrisa untuosa a Pamela mientras la contemplaba. La editora era más bien pequeña, no más de un metro cincuenta. Tendría poco más de treinta y cinco años. Sin duda había sido muy guapa en su juventud, y aún conservaba algo de aquella belleza; ahora algo ajada y maltrecha, sin duda por aquella jodida enfermedad del páncreas.

—¿Cómo meto el coche en el garaje?, —dijo el Bakala, interrumpiendo la escena entre su novia y el obeso gay.

Fidel dio un respingo cuando la figura filiforme del novio de la editora entró en su campo visual, como si se diese cuenta de pronto y de golpe de su presencia.

—Venga, mi estimado Bakala, —dijo el gordo, con una ancha sonrisa debajo de su espesa y canosa barba—, te llevo hasta el garaje.

Pamela les vio alejarse a los dos juntos, como Stan y Laurel, pensó divertida, y tuvo ganas de reír mucho. El día estaba precioso y el fin de semana se le aparecía en toda su gama de posibilidades. Si tenía suerte y movía bien sus fichas, conseguiría enganchar a ese muchacho, el tal Daniel, con un contrato de edición. Esos eurillos le vendrían bien a la editorial, y a ella. Últimamente, el Bakala le había estado pidiendo demasiado dinero; y la cosa no remontaba desde hacía varios meses.

Era terrible, tenía que confesárselo. Pateó una ramita que encontró en el suelo. A su alrededor; Nini y María habían entrado, conversando como un par de gallinas parlanchinas, a la casa sin que nadie les hubiese invitado y la habían dejado sola. En fin, decidió que no iba a preocuparse. Todavía existía la posibilidad que la andaluza alocada y coqueta que había conocido en el encuentro autores de Málaga le diera otro libro para publicar. La tía escribía horrible, pero tenía pasta. Eso sería unos doscientos eurillos más, y si convenciese a Daniel, en total podría sacar hasta cuatrocientos euros durante ese fin de semana. Si tenía suerte, no tendría que ajustar al Bakala y sus interminables sangrías de dinero. Pero, una cosa era cierta: necesitaba dinero y tenía que encontrarlo pronto, sino la editorial se vendría abajo.

El ruido de un motor acercándose por la carretera, la arrancó de sus pensamientos. Por el camino de entrada, un coche se aproximaba a la entrada de la casa. El vehículo viró hacia el lugar en el que ella se encontraba, giró por su costado y se detuvo a pocos metros. De él salieron, tres mujeres y un chico.

De la puerta de la casa, que se había quedado entreabierta, volvieron a emerger Nini y María, corriendo todo lo que sus cuerpos les permitían, dando saltitos y emitiendo grititos agudos. Detrás de ellas, venía Fidel apurando inútilmente el paso, en un penoso esfuerzo por ponerse a la altura de las que le precedían.

Una de las mujeres, la que venía conduciendo el vehículo, se acercó a Pamela apenas la vio y la estrechó contra su pecho.

—¿Cómo has estado, mi reina?, —le dijo aquella mujer mientras aún seguía abrazándola con efusividad.

—Muy bien, Carmen, guapa, ¿y tú?

Carmen era una mujer muy alta y muy delgada, de cabello rojizo muy corto, y que siempre llevaba unas gafas rosas. Decía ser escritora de romántica, e incluso había publicado alguna novela con una editorial de pago; pero siempre que Pamela le insinuaba el tema de que publicase con ella, se iba por las ramas y nunca le decía nada en concreto. Ya estaba harta de ella, lo tenía decidido, no volvería a invitar a aquella mujer ni a encuentros ni a ningún otro evento. Esa sería la última vez que se le vería la cara por ahí.

—Bastante bien, también, maja, —respondió Carmen y correspondió con una sonrisa a la que Pamela le estaba ofreciendo—, y con muchas ganas de conocer la casa de los chicos.

—Pues, pasa, Gustavo debe estar adentro.

Carmen le volvió a sonreír y se marchó dando sonoros pasos con sus largas y flacas piernas.

Mientras Pamela había estado conversando con Carmen, Fidel había tenido oportunidad de acercarse al grupo de los recién llegados y ya charlaba animadamente con Kris, un dibujante que había conocido por internet, y que también escribía novelitas LGTB. El chico, tenía que reconocerlo, era bastante problemático y se gastaba aires de divo; pero Fidel lo apoyaba completamente. Y eso para ella era suficiente. Aunque el Bakala dijera que Fidel lo apoyaba porque Kristán era gay como él.

El rumor de una conversación agitada llamó su atención cuando se aproximó a la altura de aquel grupo. Nini y Elisabeth, una chica de Madrid, que había venido con Carmen, discutían a gritos en medio del patio exterior, ajenas a quienes las rodeaban.

—¡Me dijiste que me llamarías al móvil cuando estuvieras en la estación!, —decía furiosa Elisabeth con el rostro enrojecido por la cólera y esgrimía el dedo índice con gesto agresivo delante de la cara de la otra—. Estuve esperándote ahí durante dos horas. ¡Me dejaste tirada!

—¡Ya te dije que Pamelita me llamó esta mañana y me dijo que podía traernos a María y a mí!, — respondió Nini. Eso era cierto, la editora la había llamado por sugerencia de María, aunque al Bakala no le había hecho ninguna gracia.

—Pero tú y yo habíamos acordado en venir juntas.

—Ya, pero en el coche de la jefa solo había sitio para una.

—¡Podrías por lo menos haberme avisado que ya no vendrías a reunirte conmigo!

Pamela se acercó a la última mujer que había venido en el coche de Carmen.

—Vaya lío, ¿no te parece?, —le dijo Pamela.

—Ya te diré, —respondió esa mujer. No era tan alta como Carmen, pero sí era hermosa, de facciones armoniosas, ojos verdes y cabello rubio; y con una bonita figura. Alguna vez había sorprendido al Bakala mirándole el trasero—. Elisabeth le mandó un WhatsApp a Carmen quejándose que Nini la había dejado abandonada en medio de Madrid, y diciendo que no tenía ni puñetera idea de cómo llegar hasta aquí. Ha estado protestando desde que la recogimos.

—¿Y vosotros?, ¿cómo habéis llevado el viaje desde el sur?, —quiso saber Pamela.

—Bastante bien, —respondió aquella mujer, tomándose el cabello con coquetería involuntaria y jugando con él—. Carmen y yo salimos de Sevilla muy temprano y fuimos a Córdoba a recoger a Kristán.

—¡Sandra, mi amor!, —dijo Fidel irrumpiendo en la conversación que ésta sostenía con Pamela—. No sabía que ibas a venir a la cena.

—No iba, pero cuando Carmen me dijo que vendría en coche, pensé que podría regresar esta misma noche a Sevilla.

Aquella Sandra era abogada, trabajaba en un prestigioso despacho de Sevilla; era exitosa, guapa, tenía dinero, y Pamela la detestaba. Pero tenía que soportarla porque había publicado una novela romántica con la editorial y siempre estaba pidiendo reimpresiones para vender entre sus amigos y clientes. Si por lo menos no tuviera esas piernas, y ese culo, y esas tetas...

—Pero, ¿qué hacéis aquí afuera, criaturas?, —dijo de repente Fidel, extendiendo los brazos y sacudiéndose de la charla con Pamela y Sandra para llamar la atención del resto de los presentes—. ¿No pensaréis quedaros en el patio con el frío y la nevada que está por caer? Pasad dentro de la casa. Gusti nos tiene preparado chocolate con churros.

—¡Churros, churros!, —dijo María.

—¡Qué rico!, —dijo Nini; y ambas dieron algunos saltitos emocionados.

Fidel se colocó en el umbral de la puerta y, con gestos, hizo pasar uno a uno a todos sus invitados hacia el interior de la casa.

—Eso no es de amigas, —escuchó Pamela que Elisabeth le reprochaba a Nini, que le dio la espalda y entró a la casa, sin prestar más atención a la bloguera.

***

El salón de la casa estaba decorado con gran profusión de adornos navideños de estilo estadounidense: papá noeles y renos de peluche sobre las encimeras y sobre toda superficie que no fuera el suelo; largas cintas de musgo artificial, dispuestas a lo largo de las paredes y por encima de las puertas y las ventanas; y un gran árbol de Navidad presidiendo aquella estancia, inusualmente enorme, incluso para aquel desmesurado salón.

Sus ocasionales invitados siguieron a Fidel, a través de aquella Babel de objetos disímiles dispuestos en inquietante apretujamiento, que resultaba ya bastante caótica, aún sin considerar las decoraciones navideñas de última hora.

El salón era una amplia estancia, construida con evidente intención de imitar el estilo de un castillo escocés, aunque no tuviera más de ochenta años de edificada. Las paredes habían sido decoradas de modo que parecieran haber sido hechas de viejas piedras de cantería medieval. Algunas de ellas tenían claraboyas en forma de ojiva, por lo demás totalmente inútiles: toda la luz que fuera necesaria para iluminar dicha estancia era proporcionada de sobra por los enormes ventanales acristalados.

Pero el detalle que más llamaba la atención al ingresar en aquel recinto era la cantidad de estanterías, armarios y repisas de la que estaba poblado ese salón; y, más particularmente, lo que había sido dispuesto sobre y dentro de aquellos muebles. Multitud de objetos, pequeños y grandes, de diversos materiales, de variadas formas, algunos más reconocibles que otros; luchaban por un espacio, contraídos en un apiñamiento inverosímil.

Trastos de lo más variados, algunos incluso de dudoso gusto e incierta procedencia; que parecían haber sido tomados directamente del bote de la basura por algún acumulador compulsivo; asaltaban, e incluso agredían, los sentidos de cuánto visitante ingresase en ese salón.

—¡Hala!, —exclamó Nini con los ojos muy abiertos, cuando tuvo frente a sus ojos el espectáculo de aquel conjunto abigarrado—, ¡cuántas cosas tenéis aquí!

—¿Verdad?, —dijo Fidel, inflado de gusto, orgulloso de sus colecciones, luciendo dos veces más ancho y gordo de lo que en realidad era—. Pues esta es una pequeña muestra de los tesoros vintage que durante veinte años hemos ido coleccionando Gusti y yo.

—¿Esto?, —dijo Sandra, incapaz de disimular su sorpresa; y señalando con la vista la totalidad del salón, pero sin concentrarse en alguna cosa en particular—, ¿de dónde habéis sacado todo esto?

Fidel, que no se había percatado de la nota de desagrado con la que las palabras de Sandra habían sido pronunciadas, se paseaba muy orondo entre los muebles de la estancia; haciendo, a veces, ademanes de tocar una pieza, pero evitando posar la mano sobre los objetos, como si a último momento se arrepintiera de ello.

—Pues lo que veis son piezas que son herencia familiar; aunque algunas han sido compradas en nuestros viajes a otros países, Marruecos, Portugal; pero, la mayor parte, y me enorgullezco en decirlo, proviene de nuestras incursiones en el rastro de Madrid, y alguna que otra de verdaderos tesoros abandonados por los vecinos.

—¿Tesoros y abandonados?, ¿dónde?, —preguntó María con interés.

—En los cubos de reciclaje del vecindario.

Un breve silencio incómodo atravesó el salón y a los que ahí estaban reunidos, en tanto que Sandra había hecho un mohín de rechazo arrugando la nariz con asco. Sin embargo, Fidel estaba demasiado concentrado en la contemplación de sus posesiones para percatarse de lo que sucedía a su alrededor.

—Nosotros mismos, Gusti y yo, nos encargamos de restaurarlos y recuperar la belleza de esos objetos, —dijo el obeso gay, todavía abstraído en la evocación de sus aventuras por los cubos de basura del vecindario.

Pero su momento de meditación no duró mucho. Un hombre, algo entrado en carnes, pero sin llegar al grado de obesidad de Fidel, de cabello cano y piel muy blanca, casi aporcelanada, irrumpió repentinamente en el salón.

—¿A qué no adivinas qué, Fidel?, —dijo aquel hombre, había entrado hablando mientras caminaba con pasitos amanerados y muy delicados—. Oh, perdón, —dijo, callándose de pronto, cuando vio a la nube de acompañantes que en aquel momento rodeaban a Fidel; y que se giraron hacía a él, mirándole con curiosidad—; no sabía que estabas ocupado.

—Estaba admirando nuestra colección con nuestros invitados, cariño, —dijo Fidel, con una gran sonrisa en su rostro, debajo de su áspera barba.

—¡Es preciosa, Gustavo!, —dijo Nini, con la misma sonrisa de Fidel dibujada en sus labios.

—Realmente preciosa, —añadió María.

Gustavo sonrió a su vez satisfecho.

—Estos chicos tienen buen gusto, —afirmó Fidel, con seguridad.

Sandra restregó la punta de su zapato de tacón varias veces en el suelo, había descubierto que estaba pisando una vieja alfombra con motivos orientales. Hubiese preferido que no la hubieran incluido en el grupo de los admiradores de las antigüedades de la pareja gay. Pero eso no podía manifestarlo en voz alta. Se contentó con manifestar su desaprobación escondiendo brevemente la boca detrás de la palma extendida de su mano izquierda.

—Pero no todo ha sido perfecto hoy, —dijo Gustavo, recobrando el hilo de la conversación que le había llevado hasta el salón—. ¿A qué no adivinas qué?

—¿Qué ha pasado?, —respondió Fidel, arrugando las cejas y la frente con preocupación.

—Pues que la inútil de la asistenta se ha olvidado de comprar el edulcorante para nuestras bebidas y no tenemos nada, nada, nada, para el fin de semana y para la Navidad.

La tímida figura de una mujer pequeñita, muy morena y de aspecto sudamericano, se insinuó detrás de la puerta de acceso al salón, como si tuviera temor de asomarse y dejarse ver.

—¡No puede ser!, —dijo Fidel con indignación en la voz—. Ya te lo he dicho varias veces, Gusti. Algo tenemos que hacer con esa ecuatoriana. Siempre olvidándose de las cosas, siempre descuidando su trabajo. ¡Es el colmo! Sin edulcorante para el café, ¡y encima durante las fiestas de Pascuas! ¡Qué rabia!

—Nosotros podemos arreglárnoslas con azúcar simple, —intervino Carmen con suavidad—, da lo mismo que sea morena o blanca.

Los ojos de Fidel y Gustavo se clavaron despiadadamente sobre aquella mujer flaca y esmirriada que había hecho aquella afirmación con tanta ligereza. Gustavo, incluso emitió un sonido burlón muy bajo, como una risa sarcástica desganada.

—¿Azúcar con el café? Claro que tenemos azúcar, pero para los invitados. Fidel, en cambio, es incapaz de beber el café si no tiene edulcorante. Y yo ya me he acostumbrado a beberlo así también; —y añadió con desdén mal disimulado—: No sabes de qué estás hablando, guapa.

—Aún es temprano, —dijo María con vivacidad—, supongo que todavía habrá alguna tienda de alimentación o supermercado abierto en dónde comprar algo de edulcorante.

—De haberlas, las hay, —dijo Fidel, todavía no recuperado de su rabieta—. El caso es que habría que irlo a buscar hasta el puto pueblo de los cojones de allá abajo; —y luego añadió, hablando con saña, dirigiéndose a la asistenta que todavía no se atrevía a entrar en el salón—: ¡Debería mandarte a traerlo a ti, sola y a pie!; con esta nevada a ver si te va a gustar hacer el camino dos veces.

La ecuatoriana se sobresaltó cuando sintió que la ira de su patrón se concentraba en ella y trató de encogerse, de hacerse más pequeña de lo que era.

—¿Quizás esa sea la solución?, —dijo Gustavo.

—Entonces, ¿la mandó a traer el edulcorante desde el pueblo?, —dijo Fidel con sevicia.

—No, —respondió Gustavo—. En este momento, tenemos cuatro coches en esta casa. El tuyo, el mío, —dijo dirigiéndose a Fidel—, el de Carmen y el de Pamela.

—Pero, tú tienes que hacer la cena y yo estoy muy ocupado en este momento, —dijo Fidel, con incomodidad.

—Sería abusar demasiado de nuestros invitados…

El Bakala se puso a mirar la colección de objetos de la pareja gay, con más atención de la que antes le había prestado, evitando en todo momento el contacto visual con cualquier otra persona.

—La jefa no puede conducir. Está muy cansada por el viaje, y además está su páncreas, —intervino Nini.

—¿El páncreas?, —dijo Sandra susurrando suavemente en la oreja de Carmen—. ¿Qué pasa con el páncreas de Pamela?

—Lo tiene muy malo, —contestó aquella, en el mismo tono bajo—. Está muy enferma.

—¡Qué vaya Carmen con la asistenta!, —dijo Nini casi con alegría.

La proposición de la obesa muchacha sorprendió a Carmen, que todavía no había alejado su boca de la oreja de Sandra.

—Si no es mucha molestia, —agregó Fidel, suplicante.

—Sí, además aún tiene el motor caliente, —añadió Nini.

—Solo serán unos minutos hacia allá, —insistió Fidel—. La muchacha—, dirigió la mirada hacia el rincón en el que apenas se vislumbraba la figura de la asistente ecuatoriana—, te va a indicar la tienda. No tardarás mucho.

Carmen exhaló muy fuerte, ruidosamente, con aire resignado, se encogió de hombros y dijo:

—Venga, entonces. Iré yo. Podéis ir arreglándoos para la cena. No tardaremos.

Cogió el manojo de llaves que al llegar había dejado sobre la mesa; y se dirigió a la asistenta ecuatoriana, con un gesto de invitación.

—Venga, vámonos.

La chica, que no parecía mayor de veinte años, y con marcados rasgos indígenas, corrió hacia Carmen y ambas desaparecieron por la puerta de entrada de la casa.

Capítulo 3

Cuando Carmen y la asistenta ecuatoriana partieron hacia el pueblo, Fidel invitó a los demás a sentarse y Gustavo trajo cañas, algo de vino, vasos y copas.

—Sírveme algo de vino, cariño, —dijo Pamela tan pronto como vio aparecer las botellas de licor; al tiempo que sacaba un cigarrillo de su bolso, que encendió, echando el humo, con una larga bocanada, por encima de las cabezas de los presentes en el salón.

¿No se supone que está enferma?, se dijo Sandra para sí; ¿qué hace bebiendo entonces? Se le hacía muy difícil de comprender que alguien en su estado, supuestamente delicado, según lo que Carmen le había comentado, tuviese tan poco cuidado de su propia salud.

No quiso profundizar en el tema. No quería amargarse la cena. Se arrellanó en el sofá en el que se había sentado y se puso a pensar en los planes que tenía para el fin de semana y para la Navidad. Regresaría a Sevilla esa misma tarde, en el coche de Carmen; sería una paliza en toda regla, pero no había podido resistirse a la invencible curiosidad que la había decidido a hacer aquel viaje. Nunca antes había estado en la sierra de Madrid; y, cuando Carmen le había dicho que Pamela las invitaba a las dos a cenar aquel viernes, se lo pensó un rato, pero después se dejó convencer. En aquel momento, había pensado que la pelirroja miope tenía razón; además tendría la oportunidad de conocer por fin la sierra de Madrid.

Y quizás podría tener la oportunidad de conocer personalmente a alguien interesante entre los escritores que irían a la cena. Aquel chico guapo de Canarias, Daniel, que aparecía en las conversaciones de WhatsApp y en los grupos de Facebook. Parecía simpático. ¿Sería tan guapo en persona? Carmen le había asegurado que él era uno de los que asistiría a la comida. Ya se vería. Mientras tanto, a pasarlo bien. Durante el fin de semana que se le avecinaba, ya tendría oportunidad, en la casa de sus padres, para el turrón y para la cena de Navidad, y los niños de sus hermanas. La pena es que allí no conocería a ningún chico guapo.

—¿Te gustaría beber una copa?

La voz que la había arrancado de sus pensamientos era femenina. Sandra se giró hacia el lado del sofá desde donde parecía provenir aquella voz. Se encontró entonces con el rostro ancho y sonriente de Nini, que le extendía una copa llena con algún líquido oscuro, con una amplia y teatral sonrisa en los labios. ¡Qué boca más grande tiene esta mujer!, pensó Sandra en aquel momento.

—Hola, cariño, —dijo Nini con voz melosa—, pensé que quizás te apetecería beber una copa de vino—; y le tendió la copa con el licor. La otra no había dejado de sonreír en todo ese tiempo.

—Gracias, —dijo Sandra, algo confundida por aquel inesperado abordaje; y tomó la copa con la bebida que Nini le ofrecía. Ésta última se sentó en el sofá, en el espacio vacío al lado de Sandra.

—Me han contado que eres sevillana. A mí me gustaría mucho conocer Sevilla, me encanta la escena final de “Ocho apellidos vascos”. Ese paseo al lado del río, y esa torre tan mona.

—Lo que se ve al fondo en esa escena es la Torre del Oro. Sí, aquella parte de la ciudad es bonita, —dijo Sandra secamente, llevándose la copa a la boca y bebiendo un lento sorbo, que le permitió ocultar el rostro sonriente de Nini de su campo de visión—. Aunque últimamente está muy cargada de turistas babosos.

Bebió otro sorbo y, cuando retiró la copa, aquella muchacha todavía estaba ahí, delante de ella; su sonrisa, ancha como la de un payaso plácido y estúpido, tenía sin embargo, una particular nota hiriente que la agredía de algún modo extraño e indefinible.

—No he leído tu novela, cariño, —dijo Nini—. Cuando la pongas gratis, me avisas para poder descargarla.

—En formato digital está muy barata, tan solo cuesta un euro.

—Ya, pero no tengo dinero para descargar libros de Amazon. —Una profunda pena atravesó el rostro abotagado de aquella muchacha obesa. Por primera vez, desde que la había abordado, aquella sonrisa se había borrado del rostro de la tal Nini—. Mi padre no me deja dinero para comprar libros por internet. Él dice que esas son gilipolleces.

—Oh, ya veo, —dijo Sandra—; y lo que ganas en tu trabajo no te basta para permitirte ese tipo de cosas, —agregó la abogada andaluza, sinceramente conmovida.

—Yo no trabajo, —dijo Nini, con un acento determinado, casi diríase ofendido—. ¿Te parece poco trabajo llevar la casa de mi padre, y atenderlo a él y a mi hermano?

—Ya, comprendo. Entonces, las clases de la universidad no te dejan tiempo para trabajar…

—No he ido a la universidad, —dijo Nini, con orgullo; y la sonrisa volvió a emerger en sus labios—. Yo voy a ser escritora.

—¿Has publicado, entonces?

—Con Pamela he publicado un libro de relatos románticos. ¡Me encanta la romántica! —La gorda estaba empezando a emocionarse. El voluminoso pecho de Nini subía y bajaba, muy agitado, como si se tratase de un fuelle—. Además tengo una trilogía.

—Tres novelas.

—Bueno, tres relatos que he publicado por separado. Mi trilogía. Pienso reunirlos en un solo volumen de cincuentaicinco páginas.

—Ya veo, —respondió Sandra y prefirió beber otro sorbo de vino a continuar hablando.

Nini había parado de hablar también. Sandra no estaba segura si porque ya no tenía nada qué decir, o si porque su propia agitación le impidiese continuar. En cualquier caso, lo prefería así, la charla de aquella muchacha le estaba empezando a resultar fastidiosa e incómoda.

—Debes ser muy jovencita, —dijo finalmente la abogada andaluza, cansada también ya de aquel silencio; buscando romperlo con cualquier comentario.

—Tengo treinta años, —repuso Nini, muy pagada de sí misma. Pero entonces Sandra percibió un pequeño instante de arrepentimiento, casi inmediatamente después de que aquella extraña muchacha hubo cerrado sus labios; quizás por la desprevenida sinceridad con la que acababa de confesar su edad.

“Treinta años, no trabajas, vives en casa de tu padre y no has estudiado nada”, pensó Sandra. “Y quieres mantenerte como escritora. No me imagino cómo será lo que escribes, pero tendría que ser muy bueno”.

Miró a su copa de vino y vio que ya estaba vacía. Mejor así. No iba a beber más. Ya no quería. Paseó sus ojos por la estancia. Pamela estaba sentada en un sofá y conversaba muy animadamente con Kristán y Fidel, el Bakala estaba a su lado, sin hablar, como un perro guardián. La editora fumaba y se la veía reír ruidosamente, agitando en cada carcajada su diminuta figura. También ella miró su copa y, acto seguido, dirigió sus ojos con aire demandante hacia el Bakala; que, comprendiendo la exigencia silenciosa de su novia, se la rellenó y, de paso, también se sirvió una para él.

—Tengo planeada una novela en el Titanic, —dijo Nini, a su lado. Había vuelto a hablar y ahora la miraba a Sandra con ojos brillantes, como los de aquellos dibujos animados japoneses que ella tanto detestaba—. Además me encantaría escribir una novela basada en “Ocho apellidos vascos”. Me encanta esa película y me encanta todo lo vasco. De hecho, tengo un par de amigas de allá que conocí por internet.

—Pero esa película ya se ha hecho, —replicó Sandra, ya algo cansada de aquella charla y deseando que terminase pronto.

—Ya, ¿y qué?, —replicó Nini, como una niña a la que se pidiera que devolviese un juguete ajeno, del que se ha encaprichado y no se quiere desprender bajo ningún argumento.

—¿Qué hacéis aquí vosotras, tan solitas?, —dijo una voz chillona y con marcado acento manchego. Sandra levantó la vista y reconoció a María, que se había aproximado al sofá y les miraba con una sonrisa cómplice—. Si solo os juntáis entre vosotras, me voy a poner celosa, Nini.

—No, amiga, ¿cómo puedes pensar eso?, —dijo Nini, levantándose vigorosamente del sofá y estrechándose en un abrazo con la otra gorda—. Tú eres mi amiga del alma.

En ese momento, unos golpes secos en la puerta de la calle interrumpieron las conversaciones.

—¿Tan pronto habrá llegado Carmen al pueblo?, —dijo Fidel mirando su reloj de pulsera.

—¿Y regresado?, —añadió Gustavo, a su lado—. ¡Es imposible!, —y fue caminando con prisa hacia la puerta.

Detrás de ésta, apareció la menuda figura de un hombrecito bajo, que observó a los ocupantes del salón con mirada sigilosa, atenta, casi desconfiada. Los otros, le devolvieron la mirada, paralizados en el ademán en el que la interrupción de aquel individuo les había sorprendido.

—¡Narciso!, —dijo de repente Pamela, reaccionando de golpe, en medio de la sorpresa de la que los demás aún no se habían repuesto—. Y corrió a abrazarlo.

Narciso era un hombrecillo nervioso, calvo y bastante bajo. Sandra calculó que no debía exceder del metro cincuenta y dos de estatura. Un pitufo, casi un duende, se dijo para sí, divertida.

El recién llegado llevaba una barba como la de Fidel, pero todavía negra; de modo que parecía una versión reducida de aquel, calvo y barbudo, pero con mucho menos vientre.

Después de besar ambas mejillas de la editora, Narciso se aproximó saludando, cortés y tímidamente, al resto de los presentes. Tenía unos modales sigilosos y ratoniles y sus ojos, de un azul intenso, siempre estaban girando con vivacidad hacia todos lados, como si estuviera atento y vigilante contra cualquier enemigo o amenaza potencial.

Gustavo, que se había quedado un instante en el umbral, después de que Narciso hubiera ingresado en el salón, echó una mirada curiosa hacia el exterior y cerró la puerta. A continuación, caminó unos pasos hacia el centro de la estancia, con expresión de contrariedad en el rostro.

Cuando pasó por el lado de Sandra, ésta quiso saber:

—¿Ocurre algo malo, Gustavo?

Gustavo se sacudió la expresión del rostro; pero aun así no pudo arrancarse del todo el aire extrañado.

—Nada malo, —dijo—, más bien, raro. Este tío se ha aparecido así de golpe en nuestra puerta y, allá afuera, no había ni coche ni nadie que le acompañase.

—¿Y qué te llama la atención de eso?, —insistió Sandra, ya completamente cautivada por la curiosidad.

—Pues, ¿cómo ha podido llegar hasta aquí él solo, sin compañía, sin coche? ¿Ya has visto cómo está el camino desde el pueblo hasta aquí? ¿Y la carretera? ¿Y esa nevada? No hubiera creído que alguien pudiera llegar, solo, en esas condiciones.

—Pasa y siéntate con nosotros, Narciso, —dijo Pamela, invitando muy amablemente al recién llegado a ubicarse a su lado. Éste, avanzó con pasos estudiados hacia el lugar que le indicaban y tomó asiento al lado de Pamela, sin dejar de echar miraditas de exploración, desconfiadas, hacia todos los presentes—. Para quienes no le conozcáis, —dijo Pamela, con voz vibrante, dirigiéndose a los otros—, Narciso es uno de nuestros más brillantes escritores, autor de una preciosa novela de capa y espada que ha publicado con la editorial. Vamos: ¡nuestro próximo Dumas!

—Yo preferiría más Pérez Reverte. Me gusta más ese, —replicó el hombrecillo, nerviosamente.

—Pues, os diré una cosa, chicos, —sentenció Pamela, sin perder la sonoridad de su voz—; seguid el ejemplo de este hombre. Es un contable de gran éxito; y, aun así, no ha perdido ocasión de dedicarse a su gran vocación: las letras.

Pamela había apoyado su brazo izquierdo sobre los hombros de Narciso, que lucía rojo hasta las orejas, quizás por la inesperada atención de la que era objeto, o por el inusual contacto de su pecho contra el seno de la editora.

—¡Ha sido una sorpresa!, —dijo Pamela—. No te esperábamos. Como nunca confirmaste la invitación, supuse que no vendrías a la cena.

—Me decidí de un momento a otro, —dijo Narciso; y luego añadió, como disculpándose—, no os importuno con mi presencia, ¿verdad?

—No, para nada, —respondió Fidel, agitando con efusividad las palmas de las manos de lado a lado—. Tenemos provisiones suficientes como para aguantar un bombardeo nuclear. No es cierto, ¿Gusti?

—Así es, —respondió Gustavo, ya repuesto de su confusión inicial.

En ese momento, el timbre de la puerta sonó estridentemente.

Gustavo y Fidel se miraron entre sí con expresión interrogante.

—¿Esperamos a alguien más?, —le preguntó Gustavo a su pareja.

—A nadie más que yo sepa, —replicó Fidel, mirándole confusamente; y luego, dirigiéndose hacia Pamela, añadió—: ¿viene alguien más?

—Iré a ver de quien se trata, —dijo Gustavo y se aproximó a la puerta.

Pamela vaciló; como si removiese muy profundo dentro de su memoria, con una incipiente expresión negativa congelada, en sus labios y en un movimiento de cabeza de lado a lado.

—Creo que no, —después, con un gesto de reconocimiento instalado en su rostro, la editora dijo—: a no ser que se trate de…

—Hola chicos, —dijo una voz cantarina y muy alegre.

—¡Daniel!, —exclamó de pronto Pamela; y salió corriendo en dirección al chico.

Sandra giró la cabeza hacia la puerta, en cuyo umbral Daniel se había detenido. No era tan alto, como se lo había imaginado, pero sí que era guapo. Por lo menos eso compensaba aquella aburrida conversación con Nini.

—No me confirmaste que vendrías, pillín, —dijo Pamela señalando a Daniel con un gesto travieso con el dedo índice.

—Nos decidimos a última hora, —dijo Daniel y se apartó un poco del marco de la puerta para dejar un espacio vacío entre éste y su cuerpo.

—¡Hola!, —dijo una muchacha de cabello castaño y ojos azules; que se coló en el espacio que Daniel había dejado para abrazarse, con gesto cariñoso, al torso del chico.

—Para quién no la conozcáis, os presento a Ainhoa, mi novia, —dijo Daniel, mientras asía de la cintura a la muchacha que se había colocado junto a él, sonriendo a todos en aquel salón.

—¡Anda, ya!, tiene novia; y encima, vasca, —se le escapó a Sandra, que no se había percatado que estaba hablando lo suficientemente alto como para que se le escuchase a un metro de distancia.

—¿Qué tienen de malo los vascos?, —intervino Nini, a su lado—, a mí los vascos me encantan; y todo lo vasco me gusta. Incluso tengo amigas en San Sebastián.

Sandra tuvo ganas de replicarle a Nini: “¡Ah, cállate ya, gorda pesada, con tus rollos insoportables!”. Pero no dijo nada. Tuvo que reconocerlo: se encontraba más decepcionada que enfadada.

—Además es guapa, —añadió Nini—. Voy a saludarla, —dijo y, antes que Sandra tuviera tiempo para pensar, se incorporó del sofá y fue directo hacia la pareja recién llegada, que aún permanecía de pie.

"Sí que es guapa", pensó Sandra, "pero él, lo es más". Se le escapó un suspiro que no pudo controlar y dirigió una intensa mirada ensoñadora hacia Daniel, que fue capturada por Ainhoa.

"¡Qué rara esta rubia!", se dijo la chica vasca para sí. "¡Y qué descarada para mirar de esa manera a mi novio!"

—Espero, que no os hallamos causado algún problema, por el tema de la cena, —dijo Daniel.

—No os preocupéis, —intervino Gustavo desde un rincón—. He preparado suficiente comida para todos nosotros.

—Y así nada más, ¿os habéis animado a venir?, —dijo Pamela, todavía con la sonrisa en los labios. Realmente la asistencia de Daniel a la cena, le convenía, y mucho. Tendría ocasión de conversar con él, e intentar convencerle para que por fin publicase su novela con ella.

—Vamos a pasar la Navidad en casa de los padres de Ainhoa, en San Sebastián.

—¿San Sebastián?, —intervino Nini desde detrás de Pamela—. Yo tengo muchos conocidos allí. Me encanta esa ciudad.

—Y bueno, saldremos para allá cuando termine la cena —continuó Daniel, ignorando la interrupción de Nini—. Hemos comprado billetes para el autobús que pasa por la estación del pueblo.

—¿Habéis venido en autobús hasta aquí?, —preguntó Pamela con interés. Sabía que la pareja no podía permitirse un coche propio. Ambos trabajaban y estudiaban; y tenían que pagar el alquiler de un apartamento en Madrid.

—Pues no; alguien nos ha traído, —dijo Daniel, tratando de mantener la sonrisa en los labios.

Pamela se puso de puntillas y estiró el cuello, intrigada, tratando de ver más allá de los hombros de Daniel; estuvo a punto de preguntar quién les había traído, pero no tuvo oportunidad de hacerlo. Una voz que reconoció al instante le dio la respuesta.

—¡Hola!, —dijo Cirilo asomándose por la puerta, lo suficiente para ponerse en el campo visual de la editora; a quién, cuando vio al abogado ecuatoriano, se le borró repentinamente la sonrisa de los labios.

—¿Qué haces tú aquí?, —dijo Nini, con indignación—. Ya no perteneces a la editorial. No estabas invitado a esta cena.

—Hola, Nini, querida, —dijo Cirilo con sorna—, no es contigo con quién quiero hablar. Mejor dicho no he venido hasta aquí por ti. Sino por tu jefa, mejor dicho por vuestra jefa. Esta era la única manera de hablar con ella, me ha bloqueado en el móvil, en Facebook, en el WhatsApp; y no quiere responder mis llamadas. Creo que en persona no puedes bloquearme, ¿no? Tendrás que hablar conmigo, jefa.

—Y este tío, ¿quién es?, —preguntó Sandra, sin percatarse que lo había dicho en voz alta.

—Es un chico ecuatoriano, —respondió Narciso que se había colocado a su lado, repentinamente, y sin que ella se hubiera dado cuenta de cuándo lo había hecho—. Ha escrito un libro para niños, que también ha ilustrado. Según sé, no ha quedado contento con la maquetación y edición que Kristán le ha hecho.

—Será mejor que te marches, Cirilo, —intervino Fidel—, esta es una cena de amigos.

—Sí, ya veo que es una reunión de amigos, —dijo Cirilo—. Acababa de descubrir al grupo que se había concentrado en el centro del salón, y que conversaba o bebía sentado en los sofás; y ahí había distinguido la figura de Kristán, que se había congelado en el gesto de llevarse un vaso de licor hacia la boca.

—Sí, vete, —intervino Nini—. Aquí no hay lugar para ti.

—No te preocupes, Nini, —respondió Cirilo—. No pienso quedarme en esta cena de amigos. Solo quería decirte a ti, —señaló con el dedo a Pamela—, y a ese remedo de ilustrador y maquetador que tienes allá atrás—, dirigió un gesto de cabeza despectivo hacia Kristán—, que juntos han cagado mi libro, lo han arruinado. Me voy con gusto de tu editorial, Pamela; estás rodeada de mediocres y no te das cuenta.

—Kris es un buen ilustrador y un gran maquetador. Un artista, —intervino Fidel, indignado.

—¡No tienes derecho!, —gritó Nini, completamente enfurecida, con los ojos muy abiertos y esgrimiendo amenazante un puño delante del rostro de Cirilo.

—Chicos, chicos, creo que todos debéis pasar dentro de la casa y cerrar esa puerta de una buena vez, —dijo Gustavo mirando con preocupación a su móvil.

—Yo ya he terminado. No tengo más que hacer aquí, así que me marcho, —dijo Cirilo, escupiendo con desdén las palabras y sin dejar de mirar con furiosa intensidad a Pamela.

—No, tú también debes entrar en la casa, —dijo Gustavo serenamente, sin dejar de mirar la pantalla de su teléfono.

—¿Ha pasado algo, cariño?, —preguntó Fidel, intrigado por la expresión seria de su pareja y por la atención reconcentrada que aquel le dirigía al aparato.

—Tengo tres llamadas perdidas de Carmen, —dijo Gustavo, todavía muy pendiente de su móvil—; y un mensaje de texto en el que me dice que ha pasado algo muy grave en el camino de regreso. Ella ya debería estar aquí; —y añadió, con tono impaciente—: ¿alguien podría cerrar esa puñetera puerta de mierda de una buena vez, por favor?, se nos está colando todo el frío aquí dentro.

Daniel se apresuró a acudir hacia la puerta. Atravesó el marco y desapareció brevemente en el exterior.

—¿Qué hace?, —preguntó María.

—¡Hemos traído algunos regalos para vosotros!, —dijo Daniel reapareciendo con un bulto, una bolsa de supermercado en los brazos.

—¡Oh!, —exclamó María.

—¡Qué ilusión!, —dijo Nini.

—Alguna chuchería de supermercado, —dijo Ainhoa—, turrones, polvorones. Algunas bagatelas. Y algunas otras cosas que llevo para pasar la Navidad con mis padres en el norte.

—Pero, tendréis que ayudarnos a meter todo dentro lo más pronto posible.

—Yo voy, —dijo Nini, entusiasmada.

—¡Y yo!, —añadió María.

Ambas corrieron hacia el exterior, seguidas por Elisabeth, Kristán y Narciso, que había sido vencido por su curiosidad.

Entretanto, Gustavo se había sentado con gesto ceñudo en un sofá y manipulaba con nerviosismo su móvil. Cirilo se había apartado de la puerta y aguardaba, con impaciencia y fastidio, el veredicto del teléfono de Gustavo que le concediera la oportunidad de largarse de aquel lugar cuanto antes.

Los que habían ido al exterior de la casa regresaron, pasando por en medio del salón, cargados con bolsas y paquetes de diverso tamaño, forma y naturaleza.

—¡Traéis bebida gaseosa de naranjas!, —dijo Elisabeth, dirigiéndose a Ainhoa, al pasar al lado de ésta por el salón—, ¡con lo que me gustan! —Iba llevando penosamente una bolsa que apenas podía mantener lejos del suelo. Delante de ella, Nini abrazaba con aparente idéntico esfuerzo un botellón, llevaba el rostro perlado de sudor.

—Podéis quedaros con esa. Me la incluyeron en la cesta de Navidad. Pero no sé qué hacer con ella. Ahora voy a ayudaros con esas cosas.

Caminó hacia la puerta para coger la última bolsa que había quedado fuera de la casa y se dirigió hacia la cocina, detrás del grupo que se afanaba con el peso de sus cargas. Poco después, Fidel cerró con violencia la puerta y se fue a sentar en el sofá, junto a Gustavo.

—¿Alguna novedad, cariño?, —preguntó Fidel.

—Espera, —respondió Gustavo—. Carmen me acaba de escribir otro mensaje de texto. Dice que regresará al pueblo y me llamará desde allí, desde un teléfono fijo. El móvil le está fallando.

***

En la cocina, los que habían traído las bolsas y paquetes los pusieron sobre la mesa y en el suelo.

—Ya está, —dijo Kristán—, depositando con gran esfuerzo una bolsa de la que sobresalía la pezuña de un jamón, por encima de los otros objetos que contenía. El dibujante gay se pasó dramáticamente el dorso de la mano por la frente.

—Sí que vais bien provistos, —dijo Narciso resoplando después de haber dejado su carga, una caja que lucía pesada, sobre el suelo.

—A ambos, a Daniel y a mí, nos han dado cestas de Navidad en nuestros trabajos, —dijo Ainhoa—. Son demasiadas cosas para nosotros dos solos. Así que decidimos llevarlas para el norte, a San Sebastián.

—Muchas gracias a todos, —dijo Daniel, sonriendo—. Podéis iros todos al salón. También tú, Ainhoa. Yo me quedaré, arreglando y ordenando todo por aquí.

Entonces, la cocina se vació por completo, a excepción de Daniel; los otros, abandonaron la estancia para dirigirse en desorden hacia el salón de la casa.

Por el camino, Nini tomó del brazo a Ainhoa; tan intempestivamente que la novia de Daniel se estremeció, sacudida por lo imprevisto de aquel abordaje.

—Creo que tú y yo podríamos ser muy buenas amigas, —le dijo Nini, sonriéndole de un modo tan aprensivo que le hizo sentirse incómoda—. Me llevo muy bien con todas las vascas. Tengo muchas amigas en el País Vasco.

—Me alegro, —dijo Ainhoa sin saber muy bien cómo reaccionar. Inconscientemente trataba de adelantarse. Nini la seguía detrás.

—Me encanta todo lo vasco.

—Eso veo, ya lo habías dicho. —Se había sentado en un sofá. No había podido evitar que Nini se sentara a su lado.

—Me he visto “Ocho Apellidos Vascos” más de cinco veces.

—Bueno, esa película está llena de muchos estereotipos. Los vascos no somos así como nos pintan en ella...

—¿Cómo no?, —dijo Nini—. ¿Cómo no vais a ser así?, —repuso la muchacha obesa, sin dejar de sonreír—. Incluso tú eres tan guapa, como la chica de la película. Tan guapa como lo sois todas las vascas.

Y aquella sonrisa lucía aún más grande, aún más inquietante; hierática y muerta, como montada sobre un armazón sin vida.

—Con permiso, —dijo Ainhoa en ese momento, incorporándose de golpe del sofá en el que se había sentado hacía apenas un par de segundos—. Voy a ver qué tal le está yendo a Daniel con las cosas, allá en la cocina. —Y salió caminando muy rápido.

En el salón la atención de todos los presentes se había ido concentrando en el sofá que ocupaban Fidel y Gustavo, que, con cara de circunstancias había cruzado una pierna sobre la otra, y, con rostro serio, miraba hacia un punto incierto en la pared que tenía frente a él; mientras una de sus manos, debajo de su barbilla, parecía sostener su cabeza en un precario equilibrio a punto de romperse.

—¿Ya te ha llamado Carmen?, —quiso saber Narciso cuando vio a la pareja sentada en el sofá con aire expectante.

—Aún no, —respondió Gustavo—. Dijo que llamaría, pero hasta ahora no lo ha hecho.

—Espero que no sea nada grave, —comentó Sandra.

—Espero que no haya tenido un accidente. —Nini había pronunciado con naturalidad aquellas palabras. Sin embargo, un silencio se precipitó en medio del salón como si hubiera caído una piedra arrojada de improviso en la superficie plácida y pacífica de un estanque de agua.

—¡Qué bestia es esta mujer!, —dijo Sandra entre dientes.

—Algo, —replicó Narciso a su lado, que había escuchado las palabras de la abogada andaluza.

—¡Mucho!, —repuso en voz baja Sandra, pero sin poder evitar la expresión—. Por cierto, —volvió a hablar inmediatamente, un poco para distraer la atención de aquel pequeño hombre de lo que acababa de escapársele de la boca—, ¿le dicen Nini porque ni trabaja ni estudia?

Y estuvo a punto de desternillarse a carcajadas de lo que creía que era una frase muy ingeniosa.

Narciso solo sonrió levemente, casi por compromiso.

—No, —le dijo—. Su verdadero nombre es Monique Belinda Lockhart. Tú sabes, Monique, Monini, Nini, —añadió, explicando brevemente la evolución del sobrenombre de la obesa muchacha, que ahora se había instalado al lado de Elisabeth y María y cuchicheaba animadamente con las dos.

—¿Lockhart?, —dijo Sandra con interés—. ¿Es británica?

—Su padre es canadiense, o yanki, no lo sé —respondió Narciso—. El caso es que es un militar estacionado en la base de Rota. Tú sabes.

—Ya, —dijo Sandra—. Si es militar y es americano, me lo imagino cómo uno de esos capaces de comerse cinco hamburguesas y tres pizzas en el almuerzo, obsesionados con las armas; de los que incluso tienen su propia colección, —agregó Sandra y estuvo a punto de celebrar su humorada, cuando el teléfono móvil de Gustavo volvió a sonar.

—Atención, callad todos, —dijo éste y se llevó el aparato al oído; y, para asegurarse que tomaría bien la llamada, se incorporó del sofá y se dirigió hacia la chimenea.

Entretanto, las conversaciones continuaban.

—Aun así, para ser justos, —Cirilo intervino en ese momento, acercando una copa de vino a sus labios—, y a pesar que su padre es un guiri, la muchacha aquella también tiene su partecilla muy española; y ésta es muy notable a decir verdad.

—¿Ah, sí?, —preguntó Sandra, sinceramente intrigada—; ¿Y cuál es esa?

—¿No lo has notado aún?, —dijo el abogado ecuatoriano depositando la copa a medio consumir sobre la mesa.

—No, la verdad.

—Pues que nuestra querida Nini es idéntica a la Mari Bárbola.

—¿La Mari Bárbola? ¿La del cuadro de Velázquez?

—Exacto. La Enana deforme.

Cirilo emitió entonces una risilla ratonil, burlona. Sandra giró la cabeza hacia el lugar en el que Nini, con una ancha sonrisa congelada estúpidamente en su rostro, asistía entonces a una conversación que se desarrollaba entre Pamela y Fidel, de la que también el Bakala era testigo.

La abogada andaluza contempló entonces los rasgos abultados y desproporcionados de la cabeza de aquella muchacha. Aunque Nini no calificaba exactamente como una enana, pues debía medir quizás un metro y medio de estatura: aquella expresión alelada, en esa cabeza, sólida y maciza, y el sobrepeso que la aquejaba; le imprimían una particular estampa de monstruo de corte del siglo XVII, que era el sello característico del personaje de Las Meninas.

Absolutamente repulsiva, pensó Sandra y se mesó las sienes con las yemas de sus dedos.

***

Daniel y Ainhoa ya habían terminado con las bolsas y paquetes y estaban entrando de nuevo al salón.

—No la puedo soportar, Daniel, —dijo Ainhoa en voz baja, en el momento en el que los dos cruzaron la puerta—. No me gusta la manera como ella te ha mirado.

—Tranquila, cariño. No tienes nada de qué preocuparte. Yo solo te amo a ti.

Daniel dio unos suaves golpecitos conciliadores en los hombros de su chica. La conducía, sin que ella se percatara, hacia el grupo; cuando percibió el extraño silencio que se había instalado en el salón y la intensidad con la que todos miraban en dirección a Gustavo.

Estuvo a punto de preguntar qué era lo que estaba pasando, pero la atención concentrada en la que el resto estaba sumergido le persuadió de guardar silencio y prefirió sentarse, junto con Ainhoa, a un lado, sobre un sofá cercano al grupo.

De pronto, la nariz del chico se arrugó, con un gesto de evidente desagrado que llamó la atención de su novia.

—¿Qué te pasa?, —le preguntó ésta en voz baja.

—¿No lo has notado?, —replicó Daniel llevándose el dedo índice hacia la aleta izquierda de su nariz.

—¿El qué? Yo no noto nada, —respondió la chica; y luego añadió, como excusándose—: llevo la nariz tapada desde esta mañana. Espero que no me dé un catarro.

—El olor. Parece que alguien aquí no se ha bañado en días. O ha acabado de sostener una pelea de lucha libre.

Ainhoa rió divertida, echando su cabeza hacia atrás y dejando al descubierto su hermoso cuello. Daniel hubiera querido besarla en ese momento, pero una voz que se levantó por encima de todos, se lo impidió.

Gustavo había terminado su conversación telefónica y retornaba hacia el resto del grupo, caminando desde la chimenea con pasos delicados, pero con rostro todavía serio.

—Atención todos, —dijo de pronto.

—¿Qué ha pasado ahora?, —preguntó Fidel—. ¿Por qué ese rostro tan serio?

—Carmen está en el pueblo. No se puede mover de ahí. Ha caído una enorme nevada mientras ella hacía las compras en el pueblo. El camino está bloqueado y no se sabe cuándo lo van a despejar. Tendremos que permanecer todos aquí hasta que la nevada termine; y los bomberos y protección civil puedan despejar el camino y rescatarnos.

No puede ser, se dijo para sí Ainhoa. Pensó en sus padres en San Sebastián, esperándoles a ella y a Daniel.

—Lo siento, —volvió a hablar Gustavo—. Es la tormenta de nieve. No podemos hacer nada más que esperar—. Calló por un momento y luego, dirigiéndose a Fidel, que le miraba con la cabeza apoyada en una mano, dijo—: Tendrás que tomar tu café con azúcar.

Capítulo 4

—¡Una tormenta de nieve!, —exclamó Nini dramáticamente.

—¿Y por cuánto tiempo estaremos así, encerrados?, —dijo Elisabeth.

De pronto, la perspectiva del bloqueo y de la imposibilidad de salir o entrar de aquel caserón se les había representado en toda su absoluta realidad.

—Eso no podemos saberlo, querida, —respondió Fidel—. Cuando nos cae una de estas tormentas, a veces puede ser cuestión de horas. Pero, si tuviéramos mala suerte, podríamos quedarnos encerrados aquí dentro durante varios días.

—¡Varios días!, —dijo Sandra frotándose las sienes con las palmas de ambas manos, en el nacimiento de sus rubios cabellos.

—¡Dios!, —dijo Elisabeth.

—¡Qué desgracia!, —intervino Pamela, resoplando con fuerza con los labios entrecerrados.

—¡Esto es un desastre!, —repuso Cirilo—. Yo tengo que estar en Madrid el lunes por la mañana. ¡Tengo trabajo pendiente!

—Y a Daniel y a mí nos esperan mis padres en San Sebastián, —dijo Ainhoa con una nota de pena en la voz.

—¡Todos juntos! ¿Encerrados?, —dijo con preocupación María—. ¡Nos moriremos de hambre!

—Chicos, calmaos, —intervino Gustavo—. No tenéis de qué preocuparos. No os vais a morir de hambre, no nos moriremos de hambre. Tenemos en la casa suficientes reservas de comida para todos para varios días. De hecho, Fidel y yo nos hemos estado procurando provisiones desde hace algún tiempo, en vista de la celebración de la Navidad. En principio eran para pasar las fiestas de Navidad y Fin de Año con mi hija y mis nietos; pero en fin, las circunstancias son así, esas provisiones nos servirán para sobrellevar el encierro.

Un rumor recorrió al grupo reunido en torno al inesperado anfitrión, un aleteo que intercambiaba opiniones entre murmuraciones. Hasta que una voz quebró ese ruidoso silencio.

—Somos trece personas en esta casa, —dijo Cirilo—. Es bueno saber que vamos a tener con qué alimentarnos; pero, ¿cómo vamos a pasar estos días y, sobre todo, estas noches? Si me lo preguntaran, preferiría dormir aquí mismo en el salón, antes que compartir cama o habitación con “algunas personas”.

Entonces un rumor de desaprobación ascendió desde el grupo, pero nadie dijo nada.

—Por eso no tendrás que preocuparte, —respondió Gustavo—. La casa es grande y en ella hay habitaciones suficientes para albergar a todos.

Se produjeron más murmullos y conversaciones por lo bajo. Algunos se giraban para mirarse entre ellos y discutían con reserva la nueva situación que la tormenta de nieve les había impuesto: Pamela cuchicheaba con el Bakala, mirando con desconfianza a su alrededor; Kristán y Fidel, por su lado, conferenciaban a solas; entretanto, se había formado un grupito parlanchín en el centro del salón, conformado por Elisabeth, María y Nini, que hablaban entre ellas, como si de un aquelarre privado se tratase.

A esta gente no le hace ninguna gracia quedarse encerrados juntos, ni siquiera una noche; pensó Ainhoa. Algunos tenían la expectativa de librarse de los otros en el devenir de unas pocas horas; pero ahora que la tormenta les ha obligado a compartir el mismo techo por un tiempo indeterminado, la perspectiva de las siguientes horas se les hace insufrible. Aquí la sangre va a llegar al río, se dijo para sí misma, sonriendo divertida con ganas.

—¿Por qué sonríes?, —le preguntó Daniel.

—Por nada en particular, —respondió ella—. Pensaba en lo bien que nos lo vamos a pasar todos juntos—, hizo un gesto teatral, señalando a los que estaban reunidos en el salón—, en los próximos días.

Daniel la observó en silencio, tratando de asimilar el comentario que su novia le acababa de hacer. Pero sin comprender del todo la ironía implícita en éste.

—¡Déjalo así!, —dijo ella risueña—. Mejor descubrámoslo juntos.

—Yo me encargaré de las cenas, almuerzos y desayunos —dijo Gustavo, alzando la voz por encima del resto de conversaciones—. De hecho, ya lo tenía todo listo para la cena de hoy—. Mientras tanto, Fidel, encárgate de repartir las habitaciones entre nuestros invitados.

—Cómo no, cariño, —respondió el aludido—. Voy por las copias de las llaves. Regreso en un minuto.

***

—Mirad, chicos, —dijo Fidel mostrando un informe revoltijo de llaves—; nuestra casa se compone de una planta baja, en la que ahora nos hallamos, y cuatro pisos por encima de nosotros. Y, por supuesto, contamos con un sótano, justo debajo de nosotros, que nos sirve un poco de trastero y en el que están aparcados vuestros coches, y alguno de los nuestros, de colección.

—Menudo caserón, —le dijo Daniel discretamente a su novia.

—Ya te digo, —le respondió ésta—. Y parece que presumir de ella, a Fidel no le produce ningún pudor.

—Además, —seguía hablando el obeso gay—, encima de estos cuatro pisos, tenemos una azotea que nos sirve también de depósito para las valiosas antigüedades a las que no hemos podido hallar, de momento, un lugar en el resto de la casa.

"Es decir, un basurero donde amontonan todas las porquerías que no les caben el resto de la casa", pensó Cirilo para sí mismo.

—Pues bien, chicos, —continuó Fidel—; las habitaciones que tenemos disponibles en la casa se encuentran todas ellas en la primera planta. Así que voy a indicaros la que ocupareis hasta que los rescatistas vengan a por nosotros. Para empezar, Gusti y yo, ocupamos la estancia del lado norte, es nuestra habitación matrimonial. Así que, descontando aquella, os voy a distribuir en las habitaciones restantes, siguiendo el orden de las manillas del reloj. Empecemos.

De pronto, los ocupantes de la casa de agolparon todos en derredor de Fidel, con expresión expectante en los rostros.

—Veamos, —dijo el obeso gay, tomando un juego de llaves entre sus gruesos y bastos dedos—; estas son las llaves de nuestro “Salón Medieval”, está al lado derecho de la habitación de Gusti y yo, justo pasando los baños. Esta te la voy a dar a tí, Kris, —y extendió la mano con la llave hacia el dibujante gay—. ¡Va perfecta con tu personalidad!, la habitación de un caballero medieval.

—¡Caray!, —le susurró Ainhoa en el oído a Daniel—. Eso sonó tan lanzado, como si se le estuviera insinuando—. Daniel se encogió de hombros, sin prestarle importancia al comentario de su novia—. No creo que a Gustavo le agraden esas insinuaciones.

"¡Qué promiscuo es este tío!", pensó Cirilo para sí. "Ni aun cerca de su pareja, se contiene para lanzarle los tejos a Kristán".

Fidel, por su parte, continuaba distribuyendo las habitaciones, ajeno a todo lo demás.

—La siguiente, el “Salón Renacentista”, será para vosotros, —dijo el obeso gay, poniendo una llave en la mano de Daniel.

Ainhoa se fijó de inmediato en el llavero al que estaba adosada la llave. Se trataba de un par de muchachos besándose apasionadamente en la boca. Una sonrisa se dibujó en los labios de la chica vasca.

—¡Hala! —La exclamación se había escapado de la boca de Ainhoa, antes que ésta pudiera controlarla. Las pequeñas figuras de metal asemejaban el estilo de una escultura de Miguel Ángel. Por lo menos, no se podía negar el cuidado con el que el llavero había sido elegido en función al nombre y al tema de la habitación.

—¿Por qué llamáis "salones" a las habitaciones de vuestra casa?, —preguntó Nini con interés—. Me parece tan curioso.

—A mí me parece una gilipollez, —opinó Cirilo.

—Les llamamos así, —respondió Fidel extendiendo otra llave hacia Sandra, que la tomó con la mano—, porque todas las habitaciones están decoradas según un estilo particular que las define. Por ejemplo, tú, Sandra, encontrarás una decoración de corte asiático, entre japonés, chino, incluso hindú, en la habitación que vas a ocupar. Por eso la llamamos "Salón Oriental".

—¡Qué exótico!, —comentó la abogada andaluza, no sin cierto matiz de burla en la voz.

—La siguiente habitación es nuestro "Salón Americano", —dijo Fidel, extendiendo un llavero con un Tío Sam de miniatura hacia Nini—. Esta te la doy a tí, Nini.

—¡Qué Guay!, —dijo la obesa muchacha, tomando el llavero y paseándolo entre sus regordetes dedos con fruición infantil.

—Creo que la habitación te encantará, está dedicada a la cultura americana de todos los tiempos: James Dean, Madonna, etc. Todo con un estilo muy americano.

—Muy yanqui, mejor dicho, —afirmó Cirilo. Pero nadie prestó atención a sus palabras.

—Pues bien, —dijo Fidel con una sonrisa cómplice; y, luego, dirigiéndose hacia Pamela y al Bakala, añadió—: A vosotros, que sois pareja, os dejaré nuestro "Salón Griego". Estoy seguro que os encantará, —concluyó el obeso gay con un guiño de ojo.

—Gracias, —dijo la editora, adelantándose al Bakala en tomar la llave de los dedos de Fidel.

—Me faltan María, Cirilo y Elisabeth, —dijo Fidel examinando las llaves que aún tenía en las manos.

—¡Y yo! —exclamó la voz de Narciso, desde un extremo de la pequeña muchedumbre que rodeaba al obeso gay.

—Es cierto. Me había olvidado de ti, Narciso. Pues bien, —Fidel se acomodó las gafas con gesto amanerado y pomposo—, a Cirilo le pondré en el "Salón de Indias", muy apropiado a su personalidad, pues está dedicado a los países de América Latina.

—¡Cámbiame de habitación!, —exclamó el abogado ecuatoriano.

—¿Por qué?

—Pues porque me estás reduciendo a un cliché; el hecho que sea sudamericano no justifica que me envíes a dormir a tu "Salón de Indias", —concluyo Cirilo, con un gesto despectivo en la última frase que pronunció.

—Está bien, está bien, —concedió Fidel—. María irá al "Salón de Indias"; y a ti te pondré en la habitación siguiente, el "Salón Art-Nouveau". ¿Estás satisfecho?

Por toda respuesta, Cirilo rezongó en voz baja y se apoderó de la llave de la habitación que le habían asignado. María tomó a su vez la llave del "Salón Art—Nouveau", dirigiendo una mirada de reprobación hacia el abogado ecuatoriano.

—Pues, ya está, —dijo Fidel—. Tan solo resta ubicaros a vosotros dos, —inclinó la vista hacia Elisabeth y Narciso—, en las dos habitaciones que aún quedan. A ti, Elisabeth, te pondré en el "Salón Romano"; ya te podrás imaginar de qué va el tema de la habitación.

—Por supuesto, —replicó la aludida—. ¿Tema del Imperio Romano?

Fidel asintió en silencio a Elisabeth.

—Finalmente, —prosiguió el obeso gay—, Narciso irá a la última habitación, nuestro "Salón Romántico". Se trata de una habitación decorada con los grandes temas del amor romántico.

Ainhoa no pudo dejar de notar que, al decir aquellas últimas palabras, su ocasional anfitrión había adoptado la actitud y las maneras de un hostelero ofreciendo una de sus habitaciones a un turista indeciso.

Nini estuvo tentada a solicitar el cambio de su habitación por la del pequeño contable. Lo romántico, sin duda, era lo suyo; y ella se veía más identificada con el tema de aquella habitación: pero ocupar la habitación de al lado de Pamela, tampoco estaba mal. Así que eligió quedarse callada.

—Pues bien, —dijo Fidel, extendiendo las palmas de ambas manos, ya vacías—, ahora solo nos queda esperar a que Gusti termine de disponer la cena de hoy.

***

Veinticinco minutos después, todo estaba dispuesto para lo que se había convertido en una cena improvisada para trece personas; y los invitados involuntarios de la casa ya se habían instalado en sus sillas, en los lugares que ellos mismos habían elegido.

Cirilo había escogido sentarse exactamente delante de Pamela y Kristán, que se habían sentado con el Bakala al lado de la editora.

—Mira aquello, —le había dicho Ainhoa a Daniel, señalando a los cuatro personajes que se habían reunido.

El chico echó una mirada hacia ese lado y enarcó las cejas, moviendo levemente la cabeza hacia Ainhoa, como preguntándole qué pasa.

—Pues, que ese grupito que se ha formado allá tiene todas las papeletas para terminar liándola a lo grande.

—Exageras, mujer, —respondió Daniel y se concentró de lleno en su ensalada.

Ainhoa no insistió, se encogió de hombros y se dispuso también a atacar su plato. Mientras tomaba el tenedor alzó la mirada y vio que delante de ellos se había sentado Sandra, que les dirigía una mirada coqueta, que se desviaba levemente hacia la derecha de Ainhoa. ¿Quizás hacia el lado en el que Daniel estaba sentado? Esta no va a ser una noche tranquila.

—Lo que yo detesto es la manera cómo la gente nos hace bullying solo porque somos gorditas, —se oía que decía María desde el rincón de la mesa en el que se había sentado, entre Nini y Elisabeth.

—Eso es verdad, amiga, —replicó Nini, asintiendo en dirección de María, con una sonrisa amplia.

—¡Es un acoso insoportable, amiga! ¡No te lo puedes imaginar!, —repuso María, totalmente indignada.

—¿De verdad las acosan tanto?, —preguntó Ainhoa, dirigiéndose a Daniel, sinceramente preocupada.

—Esa mujer es una exagerada, —intervino Narciso, apuntando con la punta de su cuchillo de mesa en dirección a María. Se había sentado al lado de Ainhoa y comía vivazmente y a buen ritmo—. Siempre se está imaginando que la gente a su alrededor se burla o habla mal de ella, y de su gordura, —añadió el pequeño contable, devorando con ganas un filete de ternera—. Creo que, en el fondo, lo que busca es echarle la culpa de su obesidad a otros.

Y Narciso volvió a sumergirse en su filete, perdiendo aparentemente por completo el interés en la conversación que acababa de sostener.

—Así que vais a pasar las fiestas de Navidad y Año Nuevo en San Sebastián, —dijo de repente Sandra. Aunque el comentario había sido expresado en plural, los ojos de la abogada se habían clavado en Daniel, pareciendo dirigirse en exclusiva a él—. ¿No es un lugar demasiado frío para pasar las fiestas de fin de año?, —añadió y dio un largo sorbo coqueto a su copa.

—Es donde viven mis padres, —dijo Ainhoa, sin percatarse había levantado la voz y puesto la mano firmemente sobre la mesa, en el espacio que les separaba de Sandra—; y es de dónde soy yo.

—Vale, maja, —dijo Sandra imperturbable, sin dejar de mirar coquetamente a Daniel.

Ainhoa habría querido replicarle algo a aquella mujer descarada; pero cuando estaba a punto de hacerlo, Fidel intervino dirigiéndose a Sandra y cortándole la réplica a la vasca antes que ésta pudiera formularla.

—¿Qué te parece la cena, Sandrita?

—Está muy buena. Realmente exquisita, —respondió Sandra—. Todo aquí está realmente muy bueno, —añadió, mientras se limpiaba los labios con la punta de una servilleta, con un gesto delicado que aprovechó para retirar su atención de Daniel y dirigirla hacia el obeso gay.

—Me alegro que te guste, —dijo Fidel sonriéndole.

Todo son sonrisitas aquí, pensó para sí Ainhoa. Estaba realmente enfadada y descargó su furia sobre una patata que había ido a parar a su plato.

Pero, en el otro extremo de la mesa, la conversación no era tan pacífica.

—Bueno, por fin tengo la oportunidad de verles reunidos a ambos, —dijo Cirilo en ese lado de la mesa, mientras hundía furiosamente el cucharón en la ensaladera.

Pamela y Kristán se volvieron a mirarse uno al otro, con expresión interrogante.

—¿De qué estás hablando? ¿Qué insinúas?, —dijo Pamela con contrariedad.

—Que deben estar satisfechos con el trabajo que hicieron con mi libro, —replicó Cirilo con amargura.

—¿Qué estás diciendo?, —dijo Kristán, enfadado.

—Todo en tu libro está perfecto, Cirilo, —dijo Pamela categóricamente y apartó las manos de la mesa para encender un cigarrillo.

Cirilo emitió una carcajada forzada y desganada. Los dedos de Pamela que sostenían el cigarrillo se empezaron a mover nerviosamente.

—Eso no es cierto y lo sabes, Pamela. El libro no ha quedado nada bien. Ni siquiera ha quedado como lo habíamos acordado. Me mandaste un paquete de libros impresos en blanco y negro, ¡cuando en el contrato que firmamos decía claramente que los libros debían imprimirse en color!

—Eso fue un error, —respondió Pamela dando una chupada a su cigarrillo y evitando los ojos de Cirilo—, no miré dentro de la caja cuando la imprenta me envió tus libros.

—¿Tú recibes paquetes de la imprenta y los envías sin mirar qué hay dentro? ¿Sin fijarte si los libros están bien?

Pamela no respondió inmediatamente; jugó nerviosamente con el cenicero durante unos instantes.

—Ya lo solucionaré, —dijo al fin la editora, imprimiendo a sus palabras un gesto despectivo con la mano derecha, mientras exhalaba una exuberante nube de humo por encima de la mesa.

—¿Ya lo solucionarás?, ¿ya lo solucionarás?, —dijo Cirilo con un acento desamparado en la voz—. ¿Y cuándo lo solucionarás? ¿Cuándo piensas solucionarlo? Te recuerdo que ese paquete lo he recibido hace dos meses. Y antes me habías enviado un lote con una maquetación horrible, gracias a “Kristancito”, eso fue hace cuatro meses. En total llevo seis meses esperando mis libros. Por los que ya he pagado, por cierto. ¿Cuánto tiempo más tendré que esperar, Pamela?

La editora lucía ya muy incómoda.

—¿Quieres bajar la voz?, —dijo susurrando, visiblemente enfadada.

—¿Por qué tendría que bajar la voz?, —dijo Cirilo ofendido—. ¿No quieres que tus subordinados se enteren de lo inútil que eres?

—Ya está bueno de importunar a la jefa, —intervino Fidel.

—Sí, ya está bueno ya, —dijo Kristán—. En la editorial, todos somos gente cualificada; y Pamela, la más.

—¿Te puedes considerar calificado tú, Fidelito, —dijo Cirilo—; cuando no eres más que un mediocre escritor de dramones seudo-policiacos?

—¿Cómo te atreves...?

—Me atrevo, y más: porque, ¿sabes que no eres capaz de escribir ni siquiera una trama detectivesca aceptable?

—Estás hablando por pura envidia. He escrito tres libros de novela negra.

—Todos mediocres.

—¿Quién eres tú para decirlo?

—Alguien que por lo menos ha leído a Edgard Allan Poe.

—Yo también he leído a ese en el instituto. Pero ese no escribía novela negra. Ahora tú eres el que no sabes nada de nada, Cirilo. El que no tiene formación de escritor.

—Y tú, ¿la tienes? ¿Qué escritores de thrillers has leído?

Se produjo entonces un profundo silencio. Fidel se quedó algunos instantes con los labios congelados en una palabra que no se decidía a emitir, hasta que los sonidos salieron liberados de su boca.

—Pues yo he leído a esa escritora italiana. ¿Leona, algo? Se llama Leona. No me acuerdo del apellido. Es una escritora italiana que tiene un detective que vive en Venecia.

—¿Te refieres a Donna Leon?

—Sí. Esa misma.

—Pues Donna Leon no es italiana, es estadounidense, Fidelito. Pero, aun así, Donna Leon es relativamente reciente. Para hablar con tanta autoridad necesitas haber leído a los clásicos del género. A ti, que tanto parecen gustarte los escritores policiales estadounidenses, ¿quizás hayas leído alguna vez a Dashiell Hammett o Raymond Chandler?

—¿Quiénes son esos? ¿Son escritores? En mi vida había oído hablar de ellos.

Una expresión de profunda y sincera sorpresa se dibujó en el rostro de Cirilo.

—¿De verdad no sabes quienes son Dashiell Hammett y Raymond Chandler?

Fidel hizo un gesto aburrido de negación.

—¡Joder! Y este se dice escritor de novela negra, —dijo Cirilo.

—Son escritores clásicos estadounidenses, —intervino Sandra—. Dashiell Hammett es el autor de "El halcón Maltés". El libro del que se hizo la película de Humphrey Bogart.

—Exacto, —afirmó Cirilo, sin entusiasmo.

—Yo tampoco les conocía, —intervino Nini.

—De todas maneras, —replicó Cirilo—, si pretendes convertirte en escritor de novela negra, mínimo debes haber leído algo de los clásicos de ese género, ¿no lo crees? Para poder escribir es indispensable haber leído antes. Es lo se requiere para empezar a escribir.

—No es cierto, —opinó María—. Solo se puede escribir cuando se está inspirado; si no hay inspiración, no se puede hacer nada. Si las musas no vienen a mí, yo no puedo escribir.

—¿Es por eso que no has escrito nada más que un relatito corto de apenas diez páginas?, —le preguntó Cirilo, con cierto matiz de arrogancia en la voz—. María, probablemente tú seas la única novelista que no ha escrito nunca una novela.

—¡Calla!, —dijo María con fastidio.

—Quizás debas reconocer, —prosiguió el abogado ecuatoriano con una sonrisa—; que si no has podido escribir más es porque simplemente no tienes talento, querida; y no porque no esas “musas” no vengan a inspirarte. Para no hablar de esa eterna antología de relatos en contra del Bullying que siempre estás preparando y que nunca termina de salir.

—Eres un resentido, Cirilo, —intervino Nini vehemente—. No todos podemos concentrarnos para escribir. Yo no puedo; tengo una casa que atender, ¡y a un adolescente!

—Pero, ¿tienes un hijo?, —le preguntó a Nini una sorprendida Ainhoa.

Los colores subieron al rostro de Nini en una fracción de segundo.

—¡No!, —replicó enérgicamente la obesa muchacha; negando con aplomo, como se haría para desmentir alguna condición vergonzosa o infamante que le hubiese sido atribuida—. Se trata de mi hermano. Yo le atiendo desde que nuestra madre murió: le cocino, a él y a mi padre, le lavo y plancho la ropa, —concluyó Nini con una nota de orgullo en la voz.

—¿Y aún es muy pequeño tu hermanito?—, pregunto Ainhoa sinceramente conmocionada.

—Tiene diecinueve años, —dijo Nini inocentemente—. Está en el instituto.

La atención de Sandra se dirigió en ese entonces hacia la obesa muchacha. La observó con interés, crudamente, casi clínicamente. Sin duda, Nini era un personaje muy extraño. Se trataba de una chica muy pálida, de sonrisa perennemente congelada y rostro sólido y estúpidamente impasible. Denotaba una bastedad intrínseca que la atravesaba toda: en su forma de hablar, en sus opiniones, incluso en su forma de vestir, que era anticuada y poco cuidada. Nada de lo que llevaba puesto parecía haber sido adquirido en el último cuarto de siglo. ¿Se trataría acaso de la ropa de su madre muerta?, se preguntó Sandra. Aquellas ropas anacrónicas parecían haber sido forzadas para encajar sobre su cuerpo y le hacían lucir una rara estampa caricaturesca de la que alguna vez fuera su madre; como si Nini quisiera mimetizarse en ella, no solo al punto de vestir su ropa, sino de asumir los roles de aquella mujer, en su casa, con su hermano, ¡quizás incluso con su padre!

Sandra meneó su rubia cabeza, sacudiendo un pensamiento que revoloteaba dentro, como una mariposa ciega y con las alas medio rotas, intentando desterrarlo a toda costa de ella.

—Pues, ya os digo que escribir romántica es muy complicado, —dijo entonces María, atrayendo hacia ella las miradas de los que la rodeaban—. Es difícil hallar inspiración, historias que puedan cautivar a las lectoras.

—¿En serio?, —dijo Cirilo, escéptico.

—Yo, por ejemplo, —intervino Nini—, me inspiró viendo películas románticas en la tele, como Titanic. Me encanta Titanic. Algún día voy a escribir algo como Titanic, —añadió la gorda repentinamente emocionada—. A veces, incluso hasta los realities de la tele me sirven para encontrar historias para contar. Es muy difícil encontrar una historia que merezca la pena ser escrita. Las historias de amor son raras.

—Depende, —dijo Sandra—; el primer cuento que escribí fue sobre un noviete que tuve cuando tenía quince años. Aunque esas cosas no pueden publicarse, —añadió la abogada andaluza con una sonrisa pícara en los labios—; muchas empezamos por ahí.

—Yo no tengo novio, —dijo Nini repentinamente sería, casi como si el comentario de Sandra la hubiera ofendido—. Además, nunca se me ocurriría escribir sobre mí, o sobre mi vida. Eso es muy privado.

—Era solo un ejemplo...

—Como sea, —intervino Cirilo secamente, visiblemente contrariado por el rumbo que había tomado la charla—. Solo quiero añadir algo: hay cosas que no se pueden improvisar, que tienen que hacerse con seriedad y con cuidado.

—Si quieres volver a tocar el tema de tus libros..., —empezó a decir Pamela.

—¿Qué vas a decir?, —le interrumpió Cirilo.

—Deja de incordiar a la jefa, —intervino Kristán.

—¿Quieres saber lo que tu jefa opina de tu trabajo, Kristán? —Cirilo encendió su móvil y se lo ofreció al dibujante gay—. Mira, mira tú mismo; lee lo que la jefa me escribió sobre tu trabajo, después que hicieras esa maquetación en la que estiraste y cortaste de mala manera los dibujos que te di para mi libro—. Kristán rechazó el aparato, haciendo un gesto desdeñoso con la mano–. ¿No quieres leer el mensaje?, no hay problema; lo leeré por ti.

—Pero este, ¿qué se cree?, —dijo María, dirigiéndose a Nini.

—Es un grosero y un maleducado, amiga, —respondió aquella.

—Pues bien: presta atención, Kris, —seguía diciendo Cirilo con tono sarcástico—, esto va a encantarte. Acercó el móvil a sus ojos y empezó a leer de la pantalla de este—: “Lo siento, Cirilo. Ese chico gay es un completo bobo. No es la primera vez que la lía. No es la primera queja que tengo de autores”. —Un silencio acompañó las  últimas palabras pronunciadas por el abogado ecuatoriano—. Ahí lo tienen, —sentenció triunfante.

Kristán, con una expresión de sorpresa en el rostro, miraba incrédulo en dirección a Pamela; que, a su vez, trataba de evitar los ojos del dibujante.

—¿Tú le enviaste eso a este?, —dijo Kristán.

—Pues, sí. Pues, sí, Kris, —intervino Cirilo, antes que Pamela dijera palabra—. Esto es lo que tu jefa en verdad piensa de ti. En realidad Pamelita solo dice lo que opina de alguien a otros. Nunca se lo dice al aludido directamente a la cara.

—¿Eso es lo que piensas realmente de mí?, —dijo Kristán, visiblemente decepcionado—, ¿de mi trabajo?

La jefa no decía nada. Giraba nerviosamente la cabeza hacia derecha e izquierda, evitando la mirada de todos, dirigiéndola hacia puntos indefinidos en las paredes y en el techo.

Cirilo festejaba abiertamente la decepción de Kristán; exploraba con una sonrisa en los labios los rostros de los otros comensales, buscando señales de aprobación en ellos. Pero, nadie decía nada.

—Pues una cosa sí hay que reconocerle a ese mensaje, —dijo casualmente Sandra, mientras exhibía una hoja de lechuga cortada en el extremo de un tenedor—; que dice toda la verdad respecto de tu trabajo, Kristán. Eres mediocre, corazón, y dibujas como el culo.

La abogada se interrumpió para llevarse el tenedor a la boca y sumergirlo dentro. Se tomó su tiempo para secar con sus finos dedos de uñas rojas una humedad que había caído sobre sus labios pintados de carmín; y masticó el alimento con lentitud. Kristán le lanzaba miradas de odio; Cirilo estaba encantado; y Pamela no dejaba de removerse inquieta en su silla, sin saber qué hacer ni qué decir.

—Una cosa más, —volvió a decir Sandra, cuando terminó de deglutir la ensalada, haciendo una seña de atención con el índice levantado—. Por si te estás enterando por primera vez esta noche, Pamela también a mí me ha confesado que eres un inútil, cuando me quejé del mamarracho que dibujaste para la portada de mi libro. Por lo visto, toda la editorial conoce la opinión que Pamela tiene de ti—, Sandra hizo una pausa para beber un sorbo de agua—; bueno, todos, excepto tú, por supuesto, cariño—, y vertió el resto del contenido de la copa dentro de su boca.

Kristán alternaba miradas entre Sandra y Pamela, sin saber dónde depositar su atención. Tenía los ojos enrojecidos de furia; y, por un momento, Ainhoa temió que se fuera a echar a llorar. Pero pareció sobreponerse al golpe pronto y adoptó un aire despreocupado, más bien cínico.

—Pues, mira, querida, —dijo Kristán, por fin, hablándole a Sandra con el mismo tono que aquella había empleado para dirigirse a él—; tampoco tú te salvas de los comentarios de nuestra jefa.

—¿De qué hablas?, —dijo Pamela repentinamente, saliendo de su silencio.

—Pues de lo que tú me comentaste, hace algún tiempo, cuando me pasaste el libro de nuestra querida Sandra, ¿te acuerdas, Pamela?

—Yo no te dije nada, Kris; no seas ridículo, —replicó la editora, visiblemente alarmada.

—¿Qué habéis dicho acerca de mí? ¡Decidlo!, —dijo Sandra tornándose violentamente roja, con las mejillas encendidas de furia.

—¿No te acuerdas, jefa, que me decías que Sandra era una escritora sin talento, pedante y ridícula; a la que solo publicabas porque tenía dinero para pagarnos la tirada.

—¡Eso es mentira!, —dijo Pamela, en un arrebato de cólera. Había tomado con una mano temblorosa la copa de vino del Bakala y se la había tragado de un solo golpe.

—¡Epa!, —había dicho el Bakala.

—¡Cállate, gilipollas!, —le replicó Pamela a su chico.

—Tú no puedes beber alcohol, jefa. Recuerda que estás en tratamiento, por lo de tu páncreas, —intervino Fidel.

Por toda respuesta, Pamela se apoderó de la botella de vino y vertió de ella en el vaso que tenía a su alcance.

—¡Serás cabrona!, —dijo Sandra dirigiéndose a Pamela, en la que había concentrado toda su atención.

—¡Es mentira! ¡Es una falsedad!, —dijo Pamela levantando la voz, casi al borde de las lágrimas.

—Cálmate, cariño. No te pongas así, bombón, —dijo Nini.

—Pero sí tú lo dijiste muy claramente: “Sandra no tiene talento. Solo le publico porque tiene dinero”, —insistió Kristán adoptando una voz engolada—. Es más, aquí tengo el mensaje de wasap que me enviaste con ese comentario. ¿Quieres verlo, bombón?, —dijo dirigiéndose a Sandra y lanzando sobre el centro de la mesa su móvil hacia la aludida.

Los ojos de Pamela se habían agrandado aún más y, humedecidos, lanzaban lastimeras miradas hacia el objeto mientras éste se deslizaba hacia las manos de la abogada. Hubo un momento en el que Ainhoa temió que Pamela se fuera a echar sobre el tablero de la mesa; y, a gatas, se lanzase en pos del móvil. Pero eso no ocurrió finalmente; Sandra cogió con furia el aparato y lo llevó hasta sus ojos, recorrió con la mirada la pantalla del teléfono. Varias veces las pupilas de la andaluza fueron de izquierda a derecha, leyendo y releyendo el mensaje en el móvil de Kristán; como si sus ojos no hubieran dado crédito a lo que habían leído la primera vez, ni la segunda ni la tercera.

—¡Cabrona!, —dijo finalmente Sandra, escupiendo entre dientes, con la voz casi saliéndole de los labios como en un susurro.

—Caíste por tu propio vicio; mentirosa y falsa, chica wasap, —dijo Cirilo despiadadamente, dirigiéndose a Pamela.

—¿Por qué le ha dicho eso?, —preguntó Ainhoa con interés a su novio; sin percatarse que, debido al silencio que se había instalado en el salón, su comentario había sido oído por todos.

—Porque nuestra jefa, lo hace todo por esa aplicación, —respondió Cirilo, encantado de ser el centro de atención—; ordena, concluye contratos, incluso hasta echa autores de su editorial por el WhatsApp. Jamás puede conversar por teléfono o reunirse contigo. Todo tiene que hacerlo por WhatsApp. Es una auténtica chica wasap.

—No te metas con Pamelita, —dijo de repente una voz femenina que no había sido oída hasta ese entonces.

Las miradas se volvieron hacia el lugar de dónde había provenido aquella intervención, a un extremo alejado de la mesa; y ahí descubrieron a Nini, con los dientes apretados y la mirada cargada de odio.

—Tú eres un desagradecido, Cirilo, —continuó Nini, casi incapaz de manejar sus emociones y refrenar su cólera—. No eres consciente del enorme esfuerzo y sacrificio que hace mi niña para editar nuestros libros. Ella nos está dando una oportunidad con su editorial…

—¿De qué estás hablando?, —dijo Cirilo interrumpiendo a la obesa muchacha—. ¿Que Pamela nos está dando una oportunidad por publicarnos los libros? ¿Debemos agradecerle por lo que hace? No, niña. Tu jefa no nos está haciendo ningún favor a ninguno de nosotros. Ella nos cobra por publicarnos…

—Eso es falso, —intervino María con vehemencia—. No pagamos para que nos publique…

—Que sí, que sí le estamos pagando, —dijo Cirilo—. ¿O qué crees que pasa si no vendemos todos los libros que le encargamos en la presentación?

—¿Qué es lo que pasa?, —preguntó Ainhoa de nuevo, ganada otra vez por su curiosidad.

—El contrato dice que la editorial nos proporciona veinte ejemplares, que tenemos que vender en la presentación del libro, —respondió Sandra.

—¿Y qué pasa si es que no los vendéis en esa presentación?, —volvió a preguntar Ainhoa.

—Pues tenemos que pagarlos nosotros de nuestro bolsillo. La editorial de Pamela no asume su venta, —respondió Sandra.

—Así es, —dijo Cirilo—. Y, si tenemos que pagar los ejemplares que no se vendieron en la presentación; entonces Pamela nos los está….

—Vendiendo, —dijo Ainhoa, completando inadvertidamente la frase del abogado ecuatoriano.

—Comprenderás, entonces, —siguió hablando Cirilo, dirigiéndose a Nini—, que la jefa no nos está haciendo ningún favor. Nos está brindando un servicio y nosotros le pagamos por eso. Y encima de eso, no nos rinde cuentas sobre las ventas digitales que su editorial hace a través de Amazon. Ella hace como si nada se vendiese a través de internet. ¿O es que ese dinero no existe, Pamela?

Pamela había sumergido el rostro entre sus manos; parecía inconsolable, pero no estaba llorando. Con un gesto rápido se había vuelto a hacer del vaso de vino y bebía de a pocos de él, de a pocos, con sorbos breves, sin cesar.

—¡Bueno, ya está bueno ya! —Fidel había levantado su voluminosa figura sobre los demás comensales, aún sentados a la mesa—. No voy a seguir permitiendo que sigas echando a perder esta reunión de amigos, importunando a Pamelita y diciendo calumnias sobre Kris, —agregó el obeso gay con autoridad.

—Se comportan como una secta, ¿lo saben?, —dijo Cirilo con rabia.

—¡A callar!, he dicho, —sentenció Fidel con firmeza—. Has sido muy grosero, has ofendido a Kris…

—Kris, —siseó Cirilo con acento de burla—. Ha sido precisamente su “Kris” quién ha cagado mi libro.

—No te permito. Kris es un excelente ilustrador, además de escritor…, —dijo Fidel.

—Dime una cosa, con sinceridad, ¿por qué le defiendes tanto?, —cuestionó Cirilo—. ¿Es porque realmente crees que es un buen ilustrador, o porque es gay como tú?

—¡Sudamericano insolente!, —dijo Kris, incorporándose repentinamente de la mesa y arrojando despectivamente hacia el centro de ésta una servilleta—. ¡Mis ilustraciones son mejores que tus dibujitos de mierda!

Acto seguido, Kristán apartó la silla y abandonó el salón con aire ofendido.

—Pero, ¿a dónde vas, Kris?, —dijo Fidel, cuando vio que el dibujante gay se alejaba y desaparecía por la puerta del salón—. No te creas esas cosas. Son dictadas por la pura envidia que le tienen a tu trabajo.

Fidel se levantó a su vez de la mesa y salió detrás de Kristán, dejando a sus invitados sin ninguna explicación.

—Para mí también fue suficiente, —dijo Cirilo con expresión de asco en el rostro y se levantó de su silla—. No soporto más este espectáculo. Me voy a la cama. Espero que mañana esté despejada la carretera y me pueda largar de aquí—, añadió y se marchó sin mirar a nadie y dando pasos furiosos antes de perderse por el umbral de la puerta, por la que antes habían salido Kristán y Fidel.

—¡Menuda cena hemos tenido!, —dijo Ainhoa a Daniel, esta vez cuidando que los demás no la oyeran.

—Ya te digo, —respondió Daniel sin dejar de mirar hacia el extremo de la mesa en la que se había desarrollado aquel pequeño drama.

En el lugar, Pamela se había derrumbado sobre las palmas de sus manos y sollozaba desconsoladamente. Nini se había levantado de su silla, en el otro extremo de la mesa, y se había acercado a la editora, a la que trataba de consolar.

—No les hagas caso, mi niña, —decía con tono melifluo la obesa muchacha.

Pero la editora solo atinó a servirse otra copa de vino, que empezó a beber con expresión perdida, cuando Nini consiguió que levantase la cara.

En ese momento, Ainhoa tuvo la certeza que la cena había concluido, aunque todavía había platos sin consumir sobre la mesa, y aunque no se hubiera servido ni el postre ni el café. Los demás habían empezado a levantarse en desorden de sus sillas; y Daniel y Ainhoa hicieron lo mismo.

—Esto va a acabar mal, —susurró Ainhoa en la oreja de su novio.

Este asintió, se había quedado sin nada qué decir; incapaz de replicarle algo a su novia.

—Chicos, chicos, —dijo Gustavo en el centro de la mesa, extendiendo las manos a ambos de su cuerpo, y tratando de llamar la atención de sus ocasionales invitados—. No os levantéis así de la mesa.

—Es inútil, Gustavo, —dijo Sandra acremente, incorporándose a su vez de la silla.

—Os propongo que todos vayamos a tomar el café, —dijo Gustavo señalando en dirección opuesta a la cocina de la casa—, tenemos una terraza interior desde la que hay una magnífica vista de los alrededores. Os va a encantar, os lo aseguro. ¿Quién quiere venir? Venga, no nos levantemos de la mesa enfadados. Y los que no queráis café, podéis beber alguna copita. Tenemos excelentes licores aquí en casa.

—Yo no bebo alcohol, —dijo Elisabeth secamente—. Solo puedo tomar refresco de naranja, durante o después de las comidas.

—No te preocupes, guapa—, dijo Gustavo—. Si te apetece, llevaremos la botella grande de refresco que bebes para la terraza, para que también tú puedas acompañarnos a la sobremesa.

—Sí es así, —dijo Elisabeth, sin dejar del todo su actitud apática—, aceptó. Pero solo si Nini y María nos acompañan.

—Por supuesto que iremos, —dijo Nini entusiasmada; y, luego, añadió, dirigiéndose a Pamela que había entrado en un estado melancólico, pero sin dejar de sujetar su copa con firmeza—: Tú también irás, ¿verdad, mi niña?

—Ella no debería seguir bebiendo, —afirmó Sandra enfáticamente—. Está enferma del páncreas y bebe como un cosaco. Se puede poner mal.

—Ven, Pamelita, —dijo Nini—. Vamos un rato a la terraza. Eso nos hará bien a todos. Ya se han ido los problemáticos, bueno casi todos, —añadió insinuante, mirando de soslayo a Sandra.

—Pues, a mí también, me han entrado unas ganas de beberme un vermut con todos vosotros, —dijo Sandra provocativamente y caminó desafiante hacia la terraza, en la que ya estaban el Bakala, María y Narciso.

Detrás de ella fueron también Daniel y Ainhoa; y Nini, llevando casi de la mano a Pamela. Gustavo cerraba la marcha, portando una botella de vino en cada mano.

—Vaya nido de idiotas en el que nos has metido, —le reprochó Ainhoa a su novio, por el camino. Lo dijo muy bajo, para evitar que el resto del grupo les oyese.

Capítulo 5

La terraza de la casa había sido construida sobre un promontorio rocoso, al borde de un barranco que empezaba justo detrás de la pared sobre la que estaba montado el ventanal que presidía aquella estancia. Se trataba de un ambiente más bien sencillo, y hasta diríase pequeño, que parecía haber sido edificado con el único propósito de servir de marco para aquel ventanal y para la vista que empezaba más allá del cristal. Un paisaje nevado, con algunos árboles invernales, desperdigados aquí, allá y más allá, una hondonada que caía a pico y que daba, a quién se colocaba detrás del ventanal, la sensación de precipitarse hacia un vacío hecho de sombras y de blancos interminables.

Cuando entraron a la terraza, descubrieron que el Bakala se había dispuesto frente a aquel ventanal, dando la espalda a la puerta de acceso a la estancia, y a todo aquel que entrase a través de ella. Había tenido tiempo para rellenar su vaso de licor y daba breves sorbitos satisfechos, ajeno a lo que ocurría a su alrededor.

Narciso tuvo el impulso de acercarse al novio de la editora tan pronto le vio. Aquel hombre tan reservado le había llamado la atención desde el principio. Sabía que su poca disposición a intervenir, cuando se hallaba entre el grupo que formaban los escritores que rodeaban a su novia, se debía a una extraña forma de timidez. Era extraño ver un macarra tímido, se había dicho Narciso; en realidad era extraño ver a un tipo de su edad, conservando todavía aquella aureola. ¿Cuantos años tendría el Bakala? Pamela debía estar en los treinta y seis o treinta y siete, aunque aparentaba ser mayor. El Bakala podría ser dos o tres años más viejo que su novia. Éste último, aunque probablemente de más edad, lucía incluso más joven que ella; aun así, era evidente que el pelo de su cabeza no había soportado del todo bien el paso de los años: el Bakala llevaba el cabello muy corto, sin duda para disimular alguna incipiente calvicie. Tampoco podía ocultar algunas arrugas de su rostro, cuya piel tostada delataba un bronceado abusivo, producto de interminables horas bajo el sol.

—¿Qué pasa, colega?, —dijo Narciso llamando la atención del Bakala, tratando de lucir campechano y desenfadado.

—Nada, tío, —respondió el Bakala, echando una breve mirada al pequeño contable que se había provisto, a su vez de una copa con vino y estaba parado frente al ventanal de la terraza, imitando la misma postura que el novio de la editora.

—¿Que ves, colega?, —dijo Narciso, acercándose curiosamente a la ventana y tratando de ver con sus propios ojos qué era aquello que había capturado el foco de atención de su ocasional interlocutor.

—Nada, —replicó el Bakala—, y luego agregó, quizás sintiéndose obligado a decir algo más—: Solo miraba, allá al frente, abajo. El barranco.

Narciso se irguió todo lo que su reducida estatura le permitió, tratando de adoptar la misma perspectiva que su interlocutor. No era fácil, el contable apenas alcanzaba al metro cincuenta y cinco, en tanto que el Bakala llegaba bastante bien hasta el metro setenta.

—Es un descenso muy pronunciado, ¿no es verdad?, —dijo Narciso.

—Si alguien cayese por ahí, sería una muerte segura, —afirmó el Bakala, sombríamente.

—Sin duda, sin duda, —respondió Narciso. Se le habían agotado los temas de conversación. No era fácil entablar una conversación con aquel hombre, mucho menos mantenerla. Así que se conformó con contemplar el paisaje en silencio, hasta que el rumor de objetos moviéndose detrás de ellos y de conversaciones entrando en la terraza, les dio la oportunidad de desembarazarse de aquella conversación.

En la terraza, el grupo que acababa de llegar del salón se había empezado a acomodar en los tres sofás que, junto con una pequeña mesa de café y un pequeño frigorífico para bebidas alcohólicas, conformaban el mobiliario de aquella estancia. Daniel, Ainhoa y Gustavo fueron los últimos en entrar en la terraza.

Pamela se instaló en un sofá, rodeada de una cohorte que se había agolpado estrechamente a su alrededor; Nini estaba sentada al lado de la editora, colmándola de atenciones, mientras que María y Elisabeth ocupaban el resto de los espacios vacíos del mueble.

Daniel y Ainhoa se habían sentado juntos en el sofá contrapuesto a aquel grupo; mientras que, cerca de ellos, Gustavo se afanaba disponiendo vasos, copas y botellas de licor sobre la mesa de café.

Sandra, de pie con una copa de licor a medio beber en la mano, se mecía incómoda en un extremo de la terraza, muy cerca de la puerta. De cuando en cuando echaba breves y furtivas miradas hacia todos lados, indecisa sobre a quién pegarse o a qué grupo unirse.

Pamela parecía haberse repuesto de la cena y ahora conversaba amenamente con el grupito que le rodeaba. Sacó un cigarrillo de su bolso y lo encendió, empezando a lanzar bocanadas de humo por encima de todos. Cuando vio que su novia había empezado a fumar, el Bakala acudió a su lado para pedirle un cigarro para él y el mechero para encenderlo.

—Y Pamela sigue fumando. ¿No se supone que está enferma del páncreas?, —le dijo Ainhoa, en tono confidente, a Daniel.

—No solo eso, —respondió el chico—; además está fumando como chimenea de fábrica.

—Y el tal Bakala ese, no hace nada para evitar que siga fumando, —agregó Ainhoa con reprobación.

Pamela tomó entonces una copa de vino de la mesa y se la llevó despreocupadamente a los labios. Había empezado a hablar más alto y a reír con energía. Con un par de sorbos había despachado la copa hasta dejarla casi vacía. Para ese momento, sus mejillas adoptaron un color sonrosado y sus ojos verdes parecían estar empezando a navegar en un mar de emergente ebriedad. De pronto, pareció animarse repentinamente y se irguió, incorporándose de su lugar en el sillón de un salto.

—¡Chicos, chicos!, —gritó, agitando las manos con las palmas abiertas al mismo tiempo.

El rumor de las conversaciones que le rodeaban se extinguió; y las miradas acudieron hacia su minúscula figura.

Satisfecha del silencio que había logrado, Pamela empezó a hablar:

—Tengo que haceros algunos anuncios importantes. —A su lado los ojos de Nini y María la observaban con atención, casi con adoración.

—Dinos de que se trata, jefa, —intervino Narciso, acercándose al centro de la terraza.

Pamela se desplazó hasta quedar a un lado de la mesa de café, esquivando torpemente algunos obstáculos imaginarios con los que sus diminutos pies se habían enredado.

—Este no es el momento que hubiese querido para contar lo que voy a deciros, —dijo Pamela cuando consideró que el suelo estaba suficientemente firme bajo de sus pies—. Pero la mala baba de la discusión que hemos tenido hace un momento, en la cena, me ha obligado a adelantarme…

—Tú ni caso a lo que ha dicho ese envidioso, mi niña, —dijo Nini entusiastamente—. Tú vales mucho, bombón.

—Que las cuentas de la editorial no andan del todo bien, —concluyó Pamela, ignorando las palabras de Nini.

—¿Has oído eso?, —susurró Ainhoa en el oído de Daniel. Éste asintió moviendo la cabeza de arriba a abajo.

—A ver, vosotros, callaros, —dijo repentinamente María—. La jefa está contándonos algo que nos interesa a todos.

El rostro de Ainhoa se tornó repentinamente escarlata y echó una mirada elocuente hacia Daniel. En la pausa que produjo la interrupción de María, Pamela se había hecho con otra copa de vino, de la que bebió un largo sorbo, antes de retomar su discurso.

—El caso es que la actual situación me obliga a tomar algunas decisiones necesarias. —Pamela hizo una pausa y compuso la expresión más seria que le fue posible—. Habrá que hacer cambios y reestructurar el modo cómo hemos estado haciendo las cosas en esta editorial.

—¡Qué miedo!, —dijo Nini. Todo su cuerpo se estremecía exageradamente, como si, de repente, se hubiese hallado ante un peligro inesperado e inminente.

—Sin embargo, —siguió diciendo Pamela—, no todo está perdido.

Dio una chupada a su cigarrillo e hizo un gesto de desagrado cuando comprobó que éste se había apagado. Con gesto fastidiado aplastó lo que quedaba del cigarro contra un cenicero de cerámica y sacó otro del bolsillo de su chaqueta.

—¿Por qué, jefa?, —dijo María con curiosidad. A su lado, Nini se había llevado las manos a la boca y se roía las uñas con fruición, echando miraditas intrigadas en dirección a Pamela.

La editora tomó el mechero de la mesa y, con el cigarro entre los labios, aún sin encender, le hizo un gesto con la mano a la gorda para indicarle que esperara.

—Se trata de una sorpresa que os tengo preparada, —dijo Pamela, cuando por fin tuvo su cigarrillo encendido en la boca.

—¿Qué es, cariño?, —dijo Nini.

—No puedo deciros aún nada, —replicó Pamela, envuelta en una espesa nube de humo que acababa de exhalar—. Deberéis ser pacientes. Os prometo que en cuanto confirme algunos datos, os lo diré. Me he traído algunos papeles para trabajar este finde.

—No te mates trabajando, jefa, —dijo María—. Tú ya haces mucho por todos nosotros. Te mereces descansar un poco.

Pamela asintió con la cabeza varias veces, pero sin emitir sonido alguno; tenía un buche de vino en la boca.

En ese momento, Fidel y Kristán ingresaron a la terraza, conversando animadamente. Ya había pasado un buen rato desde que el dibujante gay había abandonado la mesa del comedor; y, al parecer, Fidel había conseguido convencerle para que regresase con los demás.

—¿Os habéis enterado?, —preguntó Nini entusiasta a los recién llegados.

—¿De qué, Nini querida?

—Mi niña, Pamelita, nos ha dicho que tiene una sorpresa para nosotros, sus autores.

—En realidad lo que ha dicho es que la situación financiera de la editorial no es buena, —dijo Ainhoa en voz baja, dirigiéndose a Daniel.

—Así es, —intervino Narciso.

Sorprendidos, los dos jóvenes giraron sus cabezas hacia el pequeño contable, que a su vez miraba en dirección a Pamela con los ojillos entrecerrados, ajeno a ellos y a la sorpresa que les había causado. Los chicos miraron en derredor; pero, era evidente que nadie más había captado lo que se habían dicho entre susurros. Nadie excepto Narciso, por supuesto.

—Me pregunto qué será aquello que quiere anunciarnos, —dijo el pequeño contable, todavía con una expresión ensoñadora.

***

Algunos minutos más tarde, la terraza se había animado bastante. En un rincón, Narciso, Fidel, Pamela y el Bakala habían formado un grupito que conversaba con ganas. De cuando en cuando, Pamela estallaba en estridentes risas, cada vez más tambaleante; a veces retorciéndose hasta el límite de la estabilidad, pero sin perder pie.

El humo de los cigarrillos de Pamela y el Bakala había llenado el ambiente. Incluso Sandra se había animado a encender un cigarrillo y fumaba con una copa de vermut en la mano, charlando con Gustavo; que, entusiasmado, le hablaba de los tesoros restaurados que él y Fidel guardaban en aquella casa. Por momentos, también aquel se unía a la conversación para contar alguna anécdota de recolección, que a su criterio la abogada tendría que encontrar muy divertida.

En su sofá, Nini intercambiaba historias de realitys con Elisabeth, que María debía de encontrar muy divertidas pues reía y batía las palmas de sus rechonchas manos contra sus rodillas, con cada narración que la muchacha obesa concluía.

Ainhoa y Daniel habían permanecido sentados en su sofá un buen rato, pero la dinámica de aquel grupo, gobernada por el alcohol, había empezado a envolverles. El grupito que habían formado Narciso, Fidel, Bakala y Pamela se desintegró cuando la editora, algo más tambaleante, y más bebida, se acercó, arrastrando a su novio de un brazo, hacia el lugar en el que Daniel y Ainhoa reposaban, aburridos. Narciso no tuvo más remedio que incorporarse definitivamente a la conversación que, en aquel momento, sostenía el trío formado por Sandra, Gustavo y Fidel.

—Tienes que publicar con nosotros, Daniel, —les dijo Pamela melosamente, cuando estuvo lo suficientemente cerca para que la pareja le oyera y se derrumbó en el sofá al lado de Ainhoa—. No puedes perder esta oportunidad. Tu novela merece publicarse con nuestra editorial.

Dio una calada a su cigarrillo y tendió su copa al Bakala, en un gesto elocuente que indicaba que quería que se la llenaran de nuevo. El Bakala tomó la copa de la mano de su pareja e, inmediatamente, la colmó con el vino de una botella que llevaba en la otra mano.

—¿Puedes hacer eso a pesar de tu problema con el páncreas?, —preguntó Daniel a la editora, en el momento que ésta inclinaba la copa y bebía un prolongado sorbo—. Beber y fumar, digo.

—¡Bah!, —respondió Pamela, despreocupadamente—. Fumarme un cigarrito de vez en cuando no va a hacerme demasiado daño—. Bebió otro sorbo de vino y agregó—: y este es buen vino—. Se levantó del sofá y, cuando ya estuvo incorporada del todo, hizo una pistola imaginaria con la mano izquierda en dirección a Daniel y dijo—: Pero, en serio, y volviendo a lo que te decía, tienes que publicar conmigo. Ya hablaremos de eso antes que la tormenta termine.

Y giró en dirección de Fidel y Narciso, hacia donde caminó, seguida de cerca por el Bakala; que fue detrás de ella con un vaso en una mano y sin abandonar la botella de vino, que llevaba consigo en la otra.

—¡Vaya!, —exclamó Ainhoa, cuando ambos estuvieron suficientemente lejos para que no la escuchasen—, oyéndola hablar así pareciera que su editorial no solo no tiene problemas, sino que podría estar atravesando uno de sus mejores momentos.

Daniel se encogió de hombros, despreocupado, y alargó el brazo hacia un botecito repleto de cacahuetes. En ese momento, una mano se posó sobre el hombro del chico. Daniel giró la cabeza hacia el lado de donde provenía aquel contacto inesperado y descubrió los ojos de Narciso, azules y brillantes por el alcohol. El pequeño contable exhibía una sonrisa ancha y satisfecha; el vino le había vuelto muy conversador, incluso confidente.

—Mi estimado Daniel, —dijo Narciso, apoyándose de costado contra el brazo del sofá, en el lado en el que el aludido estaba sentado—. Al parecer, vas a publicar muy pronto con la editorial de Pamela.

—Bueno, Pamela y yo aún estamos en conversaciones; y todavía no hemos concluido…

—Nada, nada, nada, —le interrumpió Narciso, agitando enérgicamente las manos—, cuando Pamela se propone que publiques con ella, ya eres parte de la editorial.

Daniel intercambió una mirada con Ainhoa. No cabía duda que Narciso estaba bastante achispado. El pequeño contable aprovechó ese momento para rodear el mueble y dirigirse hacia el otro lado; y ahí depositó, de un golpe, su diminuta humanidad al lado de Ainhoa.

Las risas de Pamela les llegaban cada vez más fuertes. Cuando una de aquellas risotadas, una particularmente más estridente que las anteriores, les estalló en los oídos, los ojos del contable se desviaron hacia el lugar del que ésta había provenido. La atención de los jóvenes novios resultó capturada por aquel gesto mínimo y, a su vez, se giraron hacia aquel lugar. ¿Cuánto tiempo más durará de pie Pamela?, pensó Ainhoa para sus adentros; está a punto de rodar por el suelo.

—Yo, por mi parte, —dijo de pronto Narciso, interrumpiendo los pensamientos de la chica—, tengo un sueño muy preciso y determinado—. Ainhoa tenía la sensación que Narciso, aunque algo bebido, estaba en ese raro estado fronterizo en el que la sobriedad se encuentra en delicado equilibrio con la borrachera; en el que se tiene la suficiente lucidez para hablar con franqueza, pero sin dejarse abandonar a la inconsciencia.

El contable extendió la mano hacia el cuenco vecino al de los cacahuetes y tomó una aceituna de él que se llevó a la boca.

—Mi sueño es sencillo. Muy simple a decir verdad, —empezó a decir Narciso con aire melancólico. Inconscientemente, había juntado las manos, adoptando la postura de un orante—. Sencillo y creo que no es difícil de concretar. ¿Queréis saber en qué consiste mi sueño?, —añadió de repente, dirigiéndose a la pareja de novios. Ambos asintieron a la vez, moviendo la cabeza. Narciso aprobó el gesto y cerrando un poco los ojos, en actitud concentrada, enunció—: Yo quiero, mi mayor deseo, es volverme famoso y ver mis obras expuestas en los escaparates de las librerías más reconocidas de Madrid, y de España.

Narciso se sumergió entonces en un silencio inesperado, casi litúrgico, que hizo que Ainhoa y Daniel se miraran entre sí, desconcertados. El contable aspiró profundo hasta llenar completamente de aire sus pulmones, se inclinó hacia adelante y tomó otra aceituna que devoró con placer.

—Hombre, —empezó a decir Daniel, cuando el silencio se había hecho demasiado evidente—, eso es algo que nosotros, los autores, no podemos controlar del todo. Solo podemos seguir escribiendo y procurar que nuestras novelas sean cada vez mejores…

—¡Pamplinas!, —estalló Narciso inesperadamente—. Yo solo quiero ser famoso. No creo que sea demasiado difícil. Si tíos que eran corresponsales de guerras y presentadores de televisión lo han logrado, ¿por qué nosotros no podríamos hacerlo también?

Daniel cayó en la cuenta que era inútil tratar de ser contemporizador y razonable con su pequeño interlocutor; así que le dejó devorarse la tercera aceituna de la noche y continuar con su charla.

—Verás, Daniel, nosotros podemos subir muy fácilmente en las listas de ventas de Amazon. Nos beneficiaríamos todos; pero, eso sí, tenemos que participar todos. Es sencillo, se pueden hacer cosas.

—¿Como cuáles?

—Pues bien, —dijo Narciso arrellanándose cómodamente en su asiento; y, volviéndose hacia Daniel, le habló a través de la espesa cabellera cobriza de Ainhoa—; hay una cosa que no nos costaría mucho. ¿Conocéis el periodo de prueba de Kindle Unlimited? —Daniel asintió—. Pues es muy simple, podemos ponernos de acuerdo entre diez o quince de nosotros, entre autores, y todos pedir el servicio de prueba de Kindle Unlimited a la vez. Cuando lo tengamos, cada uno, pide leer el libro de otro miembro del grupo; y simplemente no lo lee, ¡solo pasamos páginas!

Narciso estaba entusiasmado con la brillantez de su idea y miraba sonriente, y con aire emocionado a Daniel. Éste, por su parte, le observaba con atención, sin comprender del todo el punto al que Narciso quería llegar.

—¿No comprendes?, —dijo por fin el pequeño contable; cuando juzgó que el silencio de Daniel ya se estaba demorando demasiado, y éste ya debía de haber saltado del sofá para felicitarle por el sensacional descubrimiento que acababa de hacer.

—La verdad, no, —dijo Daniel con franqueza.

—Pero si es muy sencillo, —replicó Narciso, sin perder su entusiasmo—. Al coger cada uno el libro del otro y pasar páginas, todos subimos en las listas de ventas, atraemos gente por la popularidad de nuestros libros; y, lo mejor de todo, que esto no nos costará nada, cuando expire nuestro mes gratuito, nos retiramos del servicio y la gracia no nos habrá salido gratis.

La sonrisa se congeló durante un instante en el rostro de Narciso, convencido de su propia brillantez.

—Pero, —dijo Ainhoa—, eso es como ponerse debajo de la luz de un reflector. Llamaríais demasiado la atención. Imagínate, Narciso, un pelotón de gente, de la noche a la mañana, entra en el periodo gratuito de Kindle Unlimited, lee libros de determinados autores y luego desaparece, ¿no te parece que Amazon se percataría del engaño? Es todo demasiado evidente.

—Bah, —dijo Narciso haciendo un gesto desdeñoso con la mano—. Eres demasiado pesimista, muchacha. Demasiado.

Ainhoa intercambió un gesto con Daniel; al que éste contestó con otro, que podría haberse leído como “¿y a mí que me vas a decir?”

—Aquí lo que importa es volverse famoso, —dijo Narciso para sí, pero lo suficientemente alto para que esas palabras fueran escuchadas por sus acompañantes—. Lo importante es volverse por todo medio, y a toda costa, un escritor reconocido—, y de repente calló y se quedó muy quieto en su lugar.

El pequeño contable parecía haberse aburrido del pesimismo de la pareja, y de las aceitunas, y había entrado en un estado de semi inconsciencia. Ahí sentado sobre el sofá, sin moverse apenas, daba la impresión de haberse quedado dormido con los ojos abiertos.

—Bueno, os tengo que dejar, —escucharon decir Ainhoa y Daniel de pronto a sus espaldas. Ambos giraron las cabezas al mismo tiempo y vieron a Sandra, gesticulando con las manos en medio de un grupo en el que hablaban en voz muy alta Fidel, Bakala y Gustavo.

La abogada lucía algo fastidiada, pensó Ainhoa, y se preguntó si la presencia de Pamela, atiborrada de alcohol, cerca de ella, entusiasmada y muy espabilada, tendría algo que ver con la incomodidad de Sandra.

—Estoy cansada y ya tengo sueño, —respondió Sandra secamente a una protesta de Fidel, que ellos no habían alcanzado a escuchar—. Os dejo. Adiós, hasta mañana, —añadió la abogada andaluza con tono terminante, les dio la espalda dramáticamente y salió muy digna de la terraza, sin mirar atrás.

—También yo me siento cansada, Daniel. Quisiera irme a dormir, —dijo Ainhoa, incorporándose de un salto e invitando a Daniel a hacer lo mismo que ella, con un leve tironcito que aplicó al brazo de su novio—. Hasta mañana, Narciso, —dijo la chica vasca, mientras llevaba a su novio tirando del brazo, que la seguía sin oponer resistencia.

—¿Eh?, —dijo Narciso, despertando de su letargo—. Eh, sí. Hasta mañana, chicos. Hasta mañana, —agregó, y se incorporó del sofá de un salto, como si hubiera recuperado su vitalidad de golpe. De inmediato fue a incorporarse al grupito que Sandra había abandonado al marcharse.

—¿Os gusta el escocés?, —escucharon Ainhoa y Daniel que Fidel preguntaba a gritos a Pamela y al Bakala, cuando pasaron por su lado.

La editora, muerta de risa, era incapaz de responder; así que el Bakala se encargó de contestar por ambos con una serie de afirmaciones.

—Cariño, creo que he visto la botella en la cocina, —le dijo Fidel a Gustavo.

—Iré por ella. —repuso éste último

Daniel caminó un buen trecho todavía asido al brazo de Ainhoa. Ambos iban en esa extraña disposición en silencio. Sin embargo, cuando doblaron por el primer pasillo en el que descubrieron que no les llegaban ni las voces y ni los ruidos de la algarabía de la terraza, Ainhoa arrojó la mano de Daniel y se soltó, continuando la marcha por delante de su novio con paso firme.

Daniel, asombrado por la repentina reacción de su novia, caminó varios pasos detrás de ella hasta que pudo darle alcance y ponerse delante, cerrándole el paso.

—¿Qué pasa?, —preguntó el muchacho.

Su novia volvió a emprender el camino, mientras iba diciendo:

—Este lugar y esta gente no me gustan nada, Daniel. Sí, ya sé que ya te lo dicho, en la cena. Pero ahora me gustan mucho menos que antes. —Ainhoa caminaba recta, evidentemente enfadada—. Todos son muy raros, y ahora nos toca estar encerrados con ellos—. El ruido de los pasos de la chica rebotaba contra el suelo y se incrementaba con el vacío de aquellos pasillos desiertos, generando una rara sensación de soledad y aislamiento.

—De esa Sandra, no me fio. Ya he visto cómo te mira, —Daniel estuvo a punto de protestar, pero Ainhoa no se lo permitió—. Pamela me parece una persona fría y vacía. Nini es una vaga que no se preocupa por hacer nada; y además me molesta la forma tan empalagosa que tiene de mirar a las mujeres, a ciertas mujeres diría yo. Es tan rara. Y me molesta esa fijación suya por lo vasco—. Ainhoa había comenzado a ascender por las escaleras—. Kristán me parece insoportable, remilgado y demasiado pagado de sí mismo. Incluso Cirilo me parece grosero y antipático.

Ya habían llegado a la primera planta y Ainhoa se dirigía, con paso decidido, hacia la habitación que les había asignado Fidel, en el llavero se leía “Salón Renacentista”. Ainhoa recordaba que no había podido reprimir una sonrisa cuando vio ese nombre por primera vez.

De pronto, sintió la mano de Daniel que tomaba la suya y tiraba con fuerza de ella, haciéndola girar hasta colocarla delante de sus ojos. La mirada de su novio era tranquila.

—¡Vámonos de aquí, en cuanto podamos! No me gusta este lugar, —suplicó la chica antes de caer rendida entre los brazos de Daniel.

Capítulo 6

Un estruendo atravesó de pronto la casa de extremo a extremo.

—¿Oyeron eso?, —dijo Kristán.

—¿Qué ha sido eso?, —repuso Fidel.

***

—¿Has oído aquello?, —preguntó Ainhoa; había estado pegada al cuerpo de Daniel, unida a él en un abrazo.

—Parece que viene de abajo, —respondió Daniel, dando un par de pasos en dirección a la escalera.

—¡Vamos para allá!

Ambos bajaron a la carrera hacia la fuente de aquel ruido.

Ya abajo, al pie de la escalera, se encontraron con Narciso, Fidel y Kristán que venían a todo correr desde la terraza.

—¿Habéis escuchado eso?, —dijo Daniel.

—Lo hemos escuchado, —respondió Fidel—. Creo que viene de la cocina.

Ainhoa y Daniel se unieron al grupo y penetraron en tropel en la cocina de la casa.

Allí, derrumbado sobre el suelo, despatarrado de mala manera, hallaron a Gustavo retorciéndose de dolor. A su alrededor, una batería de cacharros e instrumentos de cocina, regados en todas direcciones, eran vestigios de una pequeña hecatombe. Una enorme mancha de una consistencia oleosa se extendía debajo de él.

—¿Qué ha pasado, cariño?, —dijo Fidel, tendiendo su mano para tomar la de su pareja.

—Un resbalón. He caído. ¡Vaya golpazo! Creí que iba a morirme. Creo que ha sido aquel charco, —Gustavo señaló hacia la mancha oleosa con un dedo tembloroso—. Si me hubiese dado de lleno en el cráneo…, —respondió Gustavo, entrecortadamente.

—¿Te has rotó algo?, —preguntó Kristán.

—Ha faltado poco. Pero creo que no, —respondió Gustavo—. Solo tengo un dolor insoportable. Aquí, en el costado. Creo que tendréis que ayudarme con ambos brazos, —agregó rechazando la mano que Fidel le extendía.

Entre Fidel, Kristán y Daniel le izaron del suelo, muy lenta y cuidadosamente, evitando pisar aquella mancha oleosa que se extendía por el suelo; mientras Gustavo emitía alaridos de dolor. Finalmente pudieron sentarlo en una silla. El hombre tenía pequeños espasmos y se frotaba el costado y la parte inferior de la espalda, sobre la que una mancha húmeda se marcaba visiblemente sobre la ropa.

—Gracias, chicos, —dijo Gustavo cuando ya se había afirmado sólidamente sobre la silla. Corrientes como destellos parecían atravesar por su rostro de cuando en cuando, retorciéndoselo en una mueca—. ¡Joder! ¡Qué dolor!

—¿Qué ha pasado, Gusti?, —dijo Fidel—. ¿Qué ha sido esto?

—Pues, yo mismo no lo sé, —respondió Gustavo—. Ha sido ponerme a buscar la botella de Whisky y venirme al suelo. Quizás haya sido un desvanecimiento.

—Quizás estés demasiado borracho, —dijo Kristán.

—¿Notas un olor raro?, —preguntó Ainhoa, en tono confidente, a Daniel. La muchacha había arrugado la nariz y olisqueaba en el aire, como un animal silvestre buscando un rastro.

—¿Cómo qué?, —preguntó Daniel.

—Como cítrico, como naranjas, diría yo.

En su silla, Gustavo mecía vigorosamente su cabeza; todavía sacudido por las muecas de dolor.

—Quizás tengas razón, —dijo—, quizás he bebido ya bastante y debería irme a dormir; ha sido un día muy largo.

—Me pregunto si los demás habrán oído el golpazo que se ha dado Gustavo. Nosotros lo hemos sentido hasta en el primer piso, —le dijo Ainhoa a Daniel.

La respuesta les vino en forma de ruido de voces femeninas que venían aproximándose por el pasillo, hacia la cocina, desde la terraza. Un par de segundos más, distinguieron las siluetas de Nini, María y Elisabeth, que hablaban a grandes voces por el corredor, caminando con paso cansino.

Cuando éstas vieron a Gustavo sentado en la silla, con rostro maltrecho, se lanzaron hacia él, saltando cuidadosamente sobre la mancha que se extendía por la cocina.

—Pero, ¿qué es esto?, —preguntó Elisabeth cuando tuvo toda la escena frente a sus ojos.

—¡Dios mío! ¿Qué te ha pasado, Gusti?, —dijo Nini, inclinándose sobre el herido todo lo que su voluminoso cuerpo le permitía.

—¡Jo! ¡Qué te has hecho, Cariño!, —dijo María, haciendo también varios intentos infructuosos de acercarse; objetivo bastante más que improbable, teniendo delante de ella el cuerpo de Nini.

Fidel les explicó cómo habían encontrado a Gustavo, cuando él, Narciso y Kristán habían entrado en la cocina.

—Me pregunto qué habrá sido de Bakala y Pamela, —dijo Daniel, estirando el cuello para tener una mejor visión del pasillo que se extendía más allá de la puerta de la cocina—. Me parece raro que aún no hayan aparecido.

—De la forma en la que Pamela se ha puesto, —respondió Ainhoa—, sería sorprendente que pudiesen llegar por su propio pie hasta aquí, sin caerse por el camino, —agregó con tono desilusionado.

—Creo que deberíamos llevarte a la cama, Gusti, —dijo Fidel—. Tú no podrías llegar solo en este estado.

—Cierto, —comentó Nini.

—Yo ya he tenido suficiente por hoy, —dijo Kristán y se marchó de la cocina sin dar más explicaciones.

—¿Viste eso?, —dijo Ainhoa a su novio, en confidencia—. ¡Qué fuerte este tío para pirarse de esa manera y dejar tirado a Gustavo!

—A ver, Nini querida, —dijo Fidel dirigiéndose a la obesa muchacha; al tiempo que sostenía en el aire uno de los brazos de Gustavo, antes de colocárselo sobre uno de sus hombros—, ayúdame con esto.

Entre los dos ayudaron a Gustavo a incorporarse de la silla y a afirmarlo sobre sus pies en el suelo. Aunque aquella maniobra pareció llevarse con éxito y sin mayor contratiempo, el novio de Fidel seguía transido de dolor.

—Tendrás que acompañarme a llevarlo arriba a acostarle, —dijo Fidel con el rostro empapado de sudor e impregnado de vivos colores por el esfuerzo que acababa de hacer—. Entre los dos, podemos hacerlo.

—Voy yo también, —dijo María adelantándose dos pasos y superando a Elisabeth.

—Creo que entre Nini y yo nos bastamos, —afirmó Fidel—. No necesitamos más ayuda.

—Iré de todas maneras, —dijo María firmemente; y se puso del lado de Nini para tomar el extremo de la mano de Gustavo, que había quedado colgando por encima del hombro de aquella.

Fidel hizo un gesto de fastidio y resignación y se afirmó con solidez sobre el suelo, con el otro brazo de Gustavo sobre su propio hombro. Entre los tres y, caminando muy lentamente, se alejaron hacia las escaleras, llevando a rastras a Gustavo.

—Lucen como un paso de la semana santa de Sevilla, —dijo Daniel a su novia, mientras el grupo se iba alejando con el accidentado a cuestas.

***

—¡Coño!, —exclamó Pamela—. ¡Qué ha sido eso! ¡Ha sonado como si hubiesen matado a alguien!

El Bakala había dejado la botella de licor sobre la mesa de café y miraba como Nini y María se iban alejando, con pasitos apurados y lentos, todo lo que sus obesos cuerpos les permitían; y detrás de ellas Elisabeth, alta, de tronco esquelético, pecho hundido y caderas gruesas, totalmente discordantes con el resto de su cuerpo. La última, parecía ser una mujer flaca del ombligo para arriba, y una obesa desde aquel punto hacia los pies. Realmente asquerosas las tres, pensó el Bakala y apuró el resto del contenido del vaso que todavía tenía en la otra mano.

Se giró hacia Pamela. Ésta, sentada en el sofá sobre su pierna derecha doblada, y con la otra extendida sobre los cojines del mueble, sacudía levemente la cabeza y lanzaba al azar miraditas perdidas hacia remotos puntos de la terraza; que apenas duraban breves instantes, tan solo unos segundos. La editora navegaba a la deriva en el mar de una borrachera que ya no podía controlar.

Aquel era el momento que había estado esperando. Con las dos copas ya preparadas en las manos, avanzó hacia la semi consciente Pamela y le extendió la que llevaba en la mano izquierda.

—Toma, cariño, —dijo ofreciéndosela a la editora—; un mojito, preparado como a ti te gustan. Pamela extendió su mano hacia la copa que le ofrecían y murmuró un gracias casi inaudible.

La vio beber un sorbo largo de la copa, saborear satisfecha el contenido y limpiarse los labios con el dorso de la mano. Bakala sonrió satisfecho. Todo normal. Todo llevándose a cabo de acuerdo a sus cálculos. Se aproximó a su novia y se sentó en el sofá, justo a su lado. Ella le miró con curiosidad; pero, al instante, prefirió volver a  sumergirse en la bebida que tenía en la mano.

—Y bien, corazón, ¿qué tan malo es el estado de nuestras finanzas?, —dijo el Bakala. Se sentía sereno y decidido.

La editora dio un pequeño respingo, como sobresaltándose por haber hallado algún desagradable bicho en el fondo del recipiente que contenía su bebida.

—Si te estás refiriendo a la editorial, ya no se trata de nuestras finanzas, cariño, —dijo Pamela con un énfasis determinado, que hizo dudar al Bakala de su embriaguez.

Con calma, como si tratara con un niño pequeño, él se arrellanó un poco más hasta quedar más cerca de ella. Estaba empezando a sentirse impaciente, incluso nervioso, y sabía que si eso ocurría su lengua le traicionaría y le daría a ella el control de la situación. Pero no podía evitar sentirse confundido.

—¿Cómo esh esho, esho que hash disho…?

Pamela estalló en una sonora carcajada cuando le escuchó hablar. Había pasado otra vez, ¡joder! Era inevitable que, cuando se sentía nervioso o apocado empezara a pronunciar las palabras de esa manera. Ella lo sabía y se burlaba siempre de sus inseguridades.

—Y ahora, ¿qué es lo que te ha pueshhhto nervioshhho, cariño?, —dijo ella, burlándose abiertamente de él.

El Bakala sintió ganas de borrarle, de una sonora bofetada, aquella sonrisa burlona de la cara, en ese mismo momento. Pero se contuvo; sin duda, el resto de gilipollas oiría el escándalo que la perra de Pamela armaría si la golpeaba.

Contuvo la furia dentro de sí; y, de pronto, sintió que aquella ira le devolvía la serenidad y el aplomo y, cuando volvió a hablar, su lengua ya no le traicionó más.

Aproximó su rostro hacia el de ella, hasta sentir en sus narices el aliento alcohólico de la mujer. Ella ya no se reía; ahora le miraba algo sorprendida, quizás incluso fastidiada o incómoda.

—Bueno, ya basta, cariño, —dijo muy lentamente y cuidándose de pronunciar cada una de las sílabas—. Ahora vamos a hablar de cosas que nos interesan; a ti y a mí. ¿Qué es eso de que la situación económica de la editorial anda mal?

—Eso significa que se te está empezando a secar el grifo de dinero, amorcito, —respondió Pamela burlonamente. Dio una chupada a su cigarrillo y volvió a beber de su mojito; y agregó—: Parece que puedes empezar a acostumbrarte a ser pobre, corazón.

—Ya está bueno, gilipollas…, —dijo el Bakala montando en furia.

—No, —le interrumpió Pamela—. Ya se acabó, se acabó. ¿Lo entiendes, capullo?

El Bakala estaba sorprendido. Ella nunca se había rebelado de aquella manera. Él estaba acostumbrado a considerarla como arcilla que podía moldear y manipular a su antojo. Entonces pensó que tal vez se tratase del alcohol. Calculó lo que Pamela había bebido y juzgó que ya era suficiente. Ahora él tenía que enterarse de toda la situación; y  tenía que saberlo rápido. Mientras aún pudiese.

Pamela había vuelto a emprenderla con su vaso de mojito.

—Ya está bueno de esta mierda, —dijo el Bakala, tomando el vaso y tratando de arrebatárselo.

—¡Suéltalo, cabrón!

Lucharon un rato más, hasta que el Bakala se hizo con el control de la situación estampando el vaso contra una pared, en la que se hizo añicos, desperdigando por el suelo su contenido líquido mezclado con fragmentos de hielo.

—¡Maldito imbécil!, —gritó Pamela, arrojándose contra el Bakala con la mano extendida. Éste atajó el golpe que iba directo a su mejilla y se arrojó a su vez sobre ella.

—¡Epa, gatita!, —le dijo con voz suave.

—¡No soy tu gatita, mariconazo!, —le respondió Pamela, propinando furiosos golpes con el puño cerrado dónde le era posible: en el hombro, en la espalda, incluso en los glúteos del Bakala.

—¡Cállate, perra!, —dijo el Bakala, sin darse cuenta que ya estaba gritando.

—¡Perra, tu puta madre!, —respondió Pamela al insulto. Lo golpeaba con ambas manos y con los pies, sin control y sin ver hacia donde iban sus golpes, con los ojos cerrados; debatiéndose sin éxito entre los fuertes brazos del Bakala, sintiendo la presión del cuerpo del hombre contra el suyo, pero incapaz de librarse de su sujeción. Hasta que una sonora bofetada, que el Bakala le propinó con la mano abierta, la dejó por fin libre.

Cayó violentamente sobre el sofá, sintiendo repentinamente que la mejilla le ardía de repente y que le subía un dolor creciente en el lugar en el que la mano del Bakala le había impactado.

—¡Infeliz!, ¡Malnacido!, —le gritó al Bakala, cuando pudo incorporarse del todo, temblando de furia, llorando de cólera; de pie frente a aquel hombre al que quería patear, arañar y hacerle todo el daño que le fuera posible.

Por el pasillo se deslizó una figura diminuta, curiosa, atraída por los gritos de la pareja. Se colocó a un lado de la puerta, casi tímidamente, sin permitirse entrar en la  terraza; espiando con deleite el desarrollo de la trifulca.

“Parece que la jefa y su parejita no están en buenos términos”, se dijo Narciso para sí y se alejó de ahí sin enterarse del final de la discusión, caminando con sigilo por los corredores de la casa. Tenía otras cosas que hacer, más importantes; y algo que debía hallar tan pronto le fuese posible.

***

—¿Y Narciso?, —preguntó Ainhoa de pronto.

—No lo sé. Estaba hace un rato aquí, con nosotros, y ahora ya no está, —dijo Daniel.

—Ni siquiera me he dado cuenta de cuándo se ha marchado.

—¿Dónde estará?

Daniel se encogió de hombros en un gesto elocuente. Se habían quedado solos en la cocina, después de que se llevaran en brazos a Gustavo entre Fidel, María y Nini.

—Quizás deberíamos marcharnos nosotros también, —dijo Ainhoa y ambos empezaron a andar hacia su habitación.

***

La luz en los pasillos era algo pobre; y cada vez costaba más ver en medio de aquella oscuridad que parecía, a ratos, asfixiarle. Pero, de momento, él no tenía dificultades para seguir caminando. Sabía que varios de los ocupantes de la casa todavía estaban todavía despiertos; les podía escuchar, incluso les había podido ver.

Fidel había tenido grandes complicaciones para llevar a Gustavo hasta la cama. Las gordas no ayudaban del todo; no porque fueran débiles, de hecho había visto a Nini sostener ella sola todo el peso de Gustavo, cuando los tres doblaron la esquina de la escalera con la pareja de Fidel a cuestas, sino porque siempre parecían estar estorbándose entre ellas.

Y aquella peleíta de pareja. Sonrió para sus adentros. Había sido divertido ver a Pamela encajar ese bofetón y como después caía derrumbada sobre el sofá despatarrada, con los cabellos revueltos sobre la cara. Sí que había sido una escena de telenovela mexicana, de esas que ya no se veían desde hacía varios años.

Pero él no tenía tiempo ni para el drama ni para la comedia de pareja. Todavía no había avanzado gran cosa en su búsqueda; y no quería ser descubierto. Pero tampoco quería fracasar. Sería, sin duda, más fácil si los demás se fueran de una vez a la cama. Así él podría buscar más tranquilo. Sería más sencillo, sin duda.

Por el pasillo, Narciso siguió caminando, atento a cualquier ruido, girando los pomos de las puertas, comprobando que nadie estuviera observándole.

Capítulo 7

No podía dormir. Se removía en su cama, intranquila. Estaba enfadada. Pamela era una hija de puta, aprovechada e hipócrita. ¿Cómo se atrevía a juzgar sus libros de ese modo? ¿Quién se había creído para decir que ella no tenía talento? ¿Con qué autoridad aquella enana macilenta, paliducha y sin gusto ni para vestirse ni para los hombres, se atrevía a criticar sus libros? ¿O es que acaso, aquella estúpida, se creería que sus libros o los de sus amiguetes eran mejores que los que ella había escrito?

¿Y acaso ese grupo de fanfarrones se creía con mejor derecho que ella para escribir?

Ese gordo petulante y ridículo, que cree ser escritor de novela policíaca y no ha leído más que a Donna Leon. ¡Era increíble que no conociera ni a Dashiell Hammett ni a Raymond Chandler! Realmente Cirilo le había puesto en evidencia.

¡Y ese par de gordas que se creen escritoras! Esa María que dice ser escritora y no ha sido capaz de escribir más que un relatito mediocre de diez páginas. Siempre buscando excusas para lo que es más que evidente: que es incapaz de escribir, no porque no tenga tiempo para hacerlo, o porque no le llegue la inspiración de las “musas”, sino porque no tiene talento ni imaginación para escribir algo que valga la pena.

Y esa Nini, tan gloriosamente ridícula; tan asquerosa, repugnante y fastidiosa. Con esos relatos tan infantiles, que parecen haber sido sacados de un reality de televisión. ¿Qué podría esperarse de una tía de treinta años que nunca ha trabajado en su vida, y que ni se molesta por buscar un empleo? ¿De alguien que vive en casa de su padre, alimentándose de fantasías en las que sueña con vivir sin trabajar? Y esa forma tan desaliñada de vestirse. No le sorprendía que no tuviese novio. ¡Quizás, incluso, aún fuera virgen!

Sandra sonrió por primera vez desde que se había metido en la cama. Eso era algo que ella no había visto antes. Una treintona virgen. Volvió a sonreír y giró hacia el otro lado de la cama. Había estado esperando desde hacía un buen rato que el cansancio le llegase y la obligara a dormir. Pero eso no había ocurrido.

Y ahora que volvía a esforzarse en quedarse dormida; una ronda conformada por las obesas figuras de María, Nini y Fidel se le aparecía en su imaginación. Los tres, con sus redondas figuras, tomados de las manos, girando y bailando, alrededor de Pamela, que sonreía encantada del juego que se desarrollaba alrededor de ella. Después, Nini rompía la cadena de manos y se acercaba mucho a Pamela hasta estrecharla contra sus pechos, abultados y deformes, diciéndole: “Tú eres la mejor, bombón. Te lo mereces todo”. Pamela entonces hacía ademanes con las manos, como si estuviera diciendo “que va, que va; esas son exageraciones vuestras”. Pero en el fondo, estaría muy satisfecha por los halagos.

En un lado, con la ronda de manos ya deshecha, María se afanaba en repetir una y otra vez “No al bullying”; acompañando sus palabras con gestos dramáticos e hieráticos, como si de una muñeca de cuerda se tratase, haciendo un esfuerzo por continuar funcionando antes de caer en el más absoluto desuso. El gordo Fidel, con aquella vocecilla engolada y sabionda, se esforzaba en comentar a un interlocutor invisible una y otra vez: “es que Kris es el mejor, el mejor”.

Desde un rincón, Elisabeth se había acercado al lugar en que había estado bailando la ronda de los tres gordos y había tomado la mano de Nini, que la ignoraba, mientras seguía arrobada contemplando a Pamela y haciéndole carantoñas a ésta como si se tratase de una niña pequeña. Con la otra mano, Elisabeth había intentado capturar la de María, que al sentir el contacto de la bloguera, se había girado hacia ésta y le había señalado con cara muy seria: “No al bullying”. Desilusionada, Elisabeth giró sobre su cuerpo y miró con pena sus pechos hundidos y fláccidos, por encima de su jersey, y se palpó las caderas, anchas y redondas. Parecía estar a punto de decir a los que habían hecho las rondas: “¡Dejadme participar, mi culo es tan grande como los vuestros!”

Desde otro rincón, Kristán había aparecido de pronto y apenas Fidel le vio, había abandonado a su desconocido interlocutor para ir a correr hacia el dibujante, con una ancha sonrisa entre la barba canosa. Había estado a punto de rodearle con sus brazos, pero Kristán le había rechazado con un gesto desdeñoso de mano. Y, a pesar del desprecio, Fidel se había plantado en el lugar en que el gesto de rechazo de Kristán le había sorprendido para decirle a aquel: “Eres el mejor Kris. Quiero que todo el mundo lo sepa”. A espaldas de aquellos, Cirilo sonreía con sarcasmo, gesticulando burlonamente, como si insinuara que aquellos dos estuviesen emparejados. Sentado en una silla, completamente mudo, el Bakala asistía a la escena sin dejar de fumar.

Todo normal. Todo muy normal, por lo menos para esta gente, pensó Sandra. Es lo que se esperaría. Cerca de ella, no parecía haber nadie más y suspiró aliviada; hasta que, cuando volvió la cabeza, les vio. En un apartado rincón, Daniel y Ainhoa estaban besándose impúdicamente. No alcanzaba a verles las caras, apenas eran dos sombras en la oscuridad, casi dos siluetas; pero ella sabía que se trataba de ellos. De eso no tenía dudas. Daniel la tenía sujeta de la cintura con la mano derecha; mientras la otra mano recorría la cintura de la chica, se detenía en un pecho, que acariciaba, apretaba y luego dejaba a la vista. Un ramalazo de furia y deseo atravesó la columna vertebral de Sandra, y se sintió arder por dentro, mientras espiaba aquella escena. De pronto los otros parecían haberse ido muy lejos, o el salón había empezado a hacerse más grande; y las distancias que  separaban a Daniel, Sandra y Ainhoa del resto del grupo empezaron a crecer vertiginosamente.

El chico ahora quería más. Tomó del cuello a su novia y la forzó a girarse con violencia hasta que ella quedó a cuatro patas, apoyando las manos contra una mesilla de café, que justo había aparecido para la ocasión. Ainhoa no dejaba de gemir y de retorcerse excitada. Entonces Sandra deseó estar en el lugar de Ainhoa, estar entre ellos. Estar enredada con ellos. Cuando Daniel estuvo finalmente satisfecho de la posición en la que había colocado a Ainhoa, la desnudó de cintura para abajo, dejándole los vaqueros y las bragas remangados a la altura de los tobillos. Ainhoa ya estaba fuera de sí y no cesaba de mover su hermoso culito, tan blanco, tan delicado, delante de los ojos ansiosos de Daniel.

Sandra no tuvo que esperar más. Con celos, deseo y envidia, vio como Daniel penetró con furia y sin ningún cuidado ni miramiento el ano de Ainhoa, que gritó quejándose de dolor, placer y furia.

De pronto; unos ruidos incoherentes retumbaron en el pasillo, y Sandra se despertó de un salto, todavía sudorosa y agitada por lo que acababa de soñar.

Ruborizada por sí misma, y por su sueño, se levantó la sábana hasta la altura de la cabeza, como si quisiera cubrirse la cara de algún espectador, indiscreto e invisible. Pero, entonces volvió a recordar los ruidos que la habían despertado y esforzó el oído para descubrir su procedencia.

Ya no se oía nada. ¡Qué raro!, se dijo. Juraría que los había escuchado con nitidez hasta hacía un par de minutos. ¿O también los habría soñado? Pero, no. Algo la había arrancado de ese sueño tan delicioso; que, tuvo que confesárselo, nunca habría querido abandonar voluntariamente. Más la última parte, que la primera, por supuesto. ¡Qué horror!, se dijo, volviendo a recordar la danza de los gordos.

Pero, vuelta a su presente, algo había que la inquietaba. Algo le había llamado la atención. ¿Sería prudente investigarlo? ¿Salir al pasillo y ver de qué se trataba? Bah, se dijo, ¿qué cosa podría ser? Nada amenazador, seguramente. Y, con ese pensamiento en la cabeza, saltó descalza al suelo y caminó hasta la puerta de la habitación.

Le pareció ver una silueta de hombre en el corredor. Pensó: quizás se trate del sudamericano o del pequeñito aquel, el contable, que siempre está fisgoneando por todos lados. Gran cosa, se dijo, y volvió a la cama.

Pero la calma no duró nada. Oyó un estrépito muy fuerte. Esta vez no cabía duda. Algo se estaba moviendo con mucha estridencia allá afuera. Volvió a salir al pasillo, descalza, con el cabello revuelto y una bata de dormir de tejido liviano sobre los hombros. Miró con expectación hacia la dirección desde la cual le había parecido que aquel ruido había provenido. A unos seis pasos de ella, Fidel, agitado y casi sin aliento, venía caminando solitario hacia la dirección en la que ella se encontraba.

—Sandrita, —dijo el obeso gay, reparando en la mujer que, en medio del pasillo, le miraba con ojos aún adormilados y con expresión intrigada—. Te suponía dormida desde hacía buen rato.

—Me ha despertado un sueño, —dijo Sandra sin poder evitar que los colores se le subieran al rostro—. Quizás una pesadilla, —añadió tratando de ocultar sus facciones a Fidel—. ¿Ha pasado algo?; porque también me ha parecido escuchar algo.

—Debe haber sido el accidente de Gustavo, —respondió Fidel con rostro acongojado.

—¿De qué accidente hablas?

—Más bien, un desvanecimiento que Gusti ha sufrido, —respondió Fidel corrigiéndose—. En la cocina, felizmente nada serio, gracias a Dios. Acabamos de dejarlo recostado en su cama, recuperándose. Nini y María me ayudaron a llevarlo hasta nuestra habitación.

—¿Ellas han estado contigo?, porque esta casa está llena de ruidos, —dijo Sandra recordando el que le había despertado de su sueño.

—Nini dijo que quería ver a su niña, —respondió Fidel descuidadamente.

—¿Su niña?…

—Perdón, a Pamelita, —corrigió Fidel, percatándose de su falta de atención—; y María ha dicho que se iba también con ella.

Sandra habría querido insistir en los ruidos que había percibido, minutos antes; pero no tuvo oportunidad de hacerlo.

Por las escaleras empezó a ascender una confusa barahúnda de voces que atrajo inmediatamente la atención de ambos; y, detrás de aquellos ruidos entremezclados, apareció la figura del Bakala, que llevaba casi a rastras a Pamela, que sumergida en un extraño estado de semiinconsciencia parecía luchar y resistirse con balbuceos que les llegaban entrecortados e ininteligibles.

Pues ya está, pensó Sandra para sí, ya está completamente borracha. Está tan bebida que si el Bakala no la sostuviera por la cintura, sin duda rodaría por el suelo irremediablemente. Pero, ¿cómo podía llegar a ponerse en ese estado? Era increíble que no se cuidara y bebiese y fumase de ese modo, máxime si se encontraba tan enferma del páncreas como había oído que lo estaba.

El Bakala les reconoció apenas los vio; había levantado la mirada hacia ellos cuando sintió que era observado, esos ojos parecían agobiados. Quizás sea porque Pamelita se había puesto pesada y querría seguir bebiendo, se dijo Sandra. Hay borrachos que se ponen insoportables cuando beben; no quieren dejar la botella y pierden totalmente el sentido del ridículo y arman escándalos.

Detrás del grupo, incierto y precario, que formaban la editora y su novio, se veía a una tercera figura, oculta tras los dos de adelante. Sandra no pudo percibir a primera vista quién era, pero comprendió que aquella persona completaba el cuadro incoherente de voces que les había arrancado a ella y Fidel de su charla. Y supo, antes de verla, de quién se trataba. Solo podía ser ella, se dijo, fastidiada, para sí.

—Chicos, —dijo todavía detrás, parcialmente cubierta por los cuerpos de Pamela y el Bakala, la voz estridente de Nini—. Necesitamos vuestra ayuda.

—¿Qué ha pasado?, —preguntó Fidel con preocupación.

—Pues, —respondió Nini, esforzándose por sostener desde detrás el cuerpo inerte de Pamela—, mi niña está un poco….

—Borracha, — Sandra completó la frase—, más bien absolutamente ebria…

Nini le lanzó a la abogada andaluza una mirada colérica, como si ésta le hubiera infringido una afrenta personal.

—¡Ya veo!, —se apuró a decir Fidel y corrió todo lo que pudo hacia el grupo, poniéndose del lado opuesto al del Bakala para recibir el peso de Pamela desde esa posición.

Cuando sintió el repentino cambio de equilibrio, Pamela pareció recobrarse algo del estado de inconsciencia en el que se había sumergido y abrió mucho sus ojos por una fracción de segundos, reconociendo en ese breve instante el rostro de Fidel. Murmuró un par de monosílabos; pero estaba claro que le costaba articular las palabras y que éstas se le enredaban en la lengua y se hundían en su garganta.

—¿Quieres decirme algo, Pamelita?

—Ella eshtá muy canshada, —dijo el Bakala nerviosamente.

—Está agotada, —añadió Nini, pasando la mano desde el trasero de Pamela hasta debajo de las axilas de la editora.

—Fide…, —masculló entre dientes Pamela repentinamente, haciendo un esfuerzo.

—Sí, corazón, aquí estoy, —respondió Fidel.

—Fidel, —habló Pamela otra vez, exhalando pesadamente al emitir las palabras.

—Sí, Pamelita, —respondió el obeso gay.

—Ya osh he disho que mejor llevarla a la cama…, —repusó el Bakala.

—¡Fidel!, —dijo de pronto Pamela con alarma y abriendo los ojos desaforadamente, como despertando con violencia.

Aquella fue una reacción tan inesperada que Sandra sintió que el corazón le había saltado en el pecho, sobresaltado; como si hubiese asistido de pronto a la resurrección de alguien a quién ya se daba por muerto.

—¡No te alarmes, cariño! Aquí estoy.

—¡Fidel, Fidel, Fidel!, —exclamó a voces Pamela, mirando intensamente el rostro abotagado y barbado que, complacido, le sonreía a su lado. La editora parecía haber vuelto a la conciencia de golpe, aunque sus ojos se cerraban, vacilantes. Pero, ella se esforzaba por mantenerlos abiertos. Parecía querer ubicarse, giró la cabeza en torno suyo, como si empezara a reconocer el lugar en el que se hallaba; y se encontró directamente con los ojos del Bakala.

Entonces, el cuerpo de la editora se sacudió; como si de repente una corriente eléctrica lo hubiera atravesado.

—¡Gilipollas! ¡Hijo de puta! —De pronto Pamela parecía completamente despierta; y, con todas las fuerzas de su cuerpo, la había emprendido contra el Bakala. Los puños de la editora se estrellaban con furia descontrolada sobre su chico, con golpes ciegos, instintivos, y poco precisos; que, sin embargo, acertaban de cuando en cuando en el rostro o en el cuello.

—¡Joder! ¡Cálmate, loca!, —alcanzó a decir el Bakala en medio de la lluvia de puñetazos que le caía encima.

—Loca, tu madre, ¡malnacido, desgraciado!

Conforme el ataque continuaba, los intentos del Bakala para escapar a la furia de Pamela se tornaban cada vez más infructuosos. En el precario equilibrio en el que se hallaban, si optaba por cubrirse la cara, tendría necesariamente que dejar de sostener el cuerpo de Pamela; y, muy probablemente, la trifulca les arrastraría, junto con Fidel y Nini, hacia el suelo.

—¡Joder, Pamela!, déjalo ya, —suplicó Fidel, haciendo un esfuerzo por equilibrar el peso de Pamela de su lado e impedir que se fuera hacia el del Bakala.

Sin embargo, los puñetazos y patadas de la editora comenzaron a espaciarse y perder fuerza. Por fin, cansada de golpear, dejó caer los brazos a ambos lados del cuerpo y empezó a sollozar sin control. Con los ojos inundados de lágrimas, y la mirada perdida, pareció volver a notar la presencia de Fidel y Nini; repartió un par de breves, y suplicantes, miradas entre los dos y dijo:

—Llevadme lejos de ese maricón de mierda.

Y apuntó con el dedo índice hacia el Bakala, como si estuviera dirigiendo una daga hacia él.

Fidel la hizo tomar pie y la apoyó contra la pared. Ignoró intencionalmente el insulto que había salido de la boca de la editora y se dirigió al Bakala.

—Nosotros nos encargaremos desde aquí.

El Bakala hizo un pálido amago de protesta; pero, antes de que pudiera abrir la boca, Pamela volvió a hablar.

—Ni se te ocurra tocarme. ¡Lárgate!

El Bakala dejó el peso de Pamela entre Fidel, Nini y la pared. Dio un paso hacia atrás pero no se marchó. Lucía como un perro apaleado, que aún aguardaba con expectación que le tocara un hueso de una mesa de la que acababa de ser echado.

Pamela, sin embargo, volvió a sumergirse, casi de inmediato, cuando se vio liberada del contacto del Bakala, en el mismo sopor en el que había estado inmersa minutos antes; y ya se había vuelto a derrumbar, semiinconsciente y balbuceante. El cambio repentino de balance sorprendió a Fidel y Nini, que apenas pudieron sostenerla.

Para ser tan pequeña, sí que debe ser muy pesada, pensó Sandra para sí.

Cuando parecía que los dos gordos habían evitado que la editora rodara por el suelo, Nini alzó los ojos, demandantes, hacia Sandra, que había permanecido impávida todo ese tiempo.

—Ahora nos toca llevarla a la habitación y meterla en la cama.

—Pues, yo me voy a dormir. Estoy muy cansada y ya es muy tarde para mí.

Y se dio media vuelta desapareciendo detrás de la puerta de su habitación.

—Tendremos que llevarla entre nosotros, —comentó Fidel, después de escuchar el portazo detrás de Sandra.

—Yo podría ayudarlosh, pero…, —dijo el Bakala.

—Tú no me toques, —interrumpió Pamela, volviendo brevemente de la inconsciencia y apuntándolo con el dedo.

Fidel se encogió de hombros con resignación y empezó a caminar penosamente en dirección a la habitación de Pamela; más bien la llevaba arrastrando, pues Nini se limitaba a sostenerla desde atrás para impedir que se cayera. El Bakala les seguía de cerca, había adoptado una actitud servil después de la última advertencia que Pamela le había dirigido.

Ya dentro de la habitación, condujeron el cuerpo de Pamela hasta el borde de la cama, donde la echaron con gran esfuerzo. La editora cayó sobre las sábanas con un golpe seco; se removió un poco, como reconociendo la suavidad de la ropa de cama, y se dejó caer en la somnolencia, hasta quedar completamente dormida frente a los ojos de los que la observaban.

—Y ahora hay que cambiarla, —dijo Nini.

El Bakala hizo un intento de acercarse a Pamela. Se aproximó hacia la mujer derrumbada y puso las manos sobre la chaqueta de punto que llevaba puesta. Pero cuando Pamela sintió el contacto en sus hombros, abrió los ojos y volvió a señalar con el dedo en dirección al muchacho:

—Si ese cabrón me vuelve a tocar, le cortaré las bolas. Os lo advierto.

Volvió a cerrar los ojos y se arrellanó contra la almohada, a la que abrazó con pasión y cubrió de babas. Nini y Fidel intercambiaron rápidas miradas en silencio.

—¿Y ahora qué hacemosh?, —dijo el Bakala, retrocediendo hasta abandonar la cama y ponerse lado a lado con los otros dos.

—No hay remedio, chico, —dijo Fidel—, ya la oíste.

El Bakala miró intensamente a Fidel, con expresión interrogante e indignada:

—¿No pretenderás desnudarla tú?

—Yo debo irme a ver cómo le está yendo a Gustavo, —se excusó Fidel nerviosamente. Ya le he dejado solo demasiado tiempo.

—¡Yo la cambiaré y la meteré en la cama!, —dijo Nini entusiasmada, levantando la mano como una colegiala dispuesta a responder una pregunta.

—Creo que a eso no podrás objetar nada, —dijo Fidel dirigiéndose al Bakala.

Pamela se volvió a remover; y, como si se debatiera con alguien en la somnolencia, habló entre sueños.

—No vuelvas a tocarme, maricón de mierda.

El Bakala asintió a Fidel y se marchó en silencio de la habitación.

Poco después, el propio Fidel posó la mano sobre el hombro de Nini y se dispuso a abandonar a su vez la estancia.

—Ahí te la dejo, —le dijo a la obesa muchacha al salir.

—Maricón de mierda. Todos sois unos maricones de mierda, —volvió a hablar Pamela con voz delirante, mientras Fidel cerraba la puerta y dejaba dentro solas a ambas mujeres.

Capítulo 8

En el pasillo, el Bakala se había reclinado de espaldas contra la pared opuesta a la habitación en la que Nini y Pamela se habían encerrado. Tenía el talón de la zapatilla izquierda apoyada contra la pared. Fumaba con fastidio. Tener que esperar afuera de la habitación de su propia novia, ¡como si él fuera un extraño!

Tiró despreocupadamente las cenizas del cigarrillo en el suelo del pasillo y las pisó con rabia. ¿Cuánto tiempo más tendría que esperar? ¿Cuánto tiempo llevaría la gorda esa encerrada con su chica? De cuando en cuando le parecía oír algunos ruidos. Seguramente esa Nini es tan inútil que se debe enredar y tropezar con las sábanas. Debe estar rodando redonda por el piso. Sonrió ante aquella imagen representada en su cabeza.

Unos pasos inseguros en el extremo del pasillo le anunciaron que alguien se estaba aproximando desde aquella dirección. El Bakala giró la cabeza y descubrió la figura de Narciso acercándose, con curiosidad en el rostro.

—¿Qué ha pasado?, —le preguntó el pequeño contable.

—Nada, —respondió el Bakala con fastidio—. Estamos preparándonos para irnos a dormir.

—Pues yo también me voy a la cama, —dijo Narciso y se marchó.

***

De nuevo los ruidos en el pasillo. Al parecer esa noche nadie quería dormir en esa casa.

Sandra se removió intranquila en su cama. Buscó cubrirse las orejas colocando la cabeza debajo de una almohada. Pero fue inútil, alguien parecía estar arrastrándose allá afuera. ¿Acaso Pamela se les había escapado de las manos, y estaba armando follón otra vez? Se volvió a dar la vuelta, para quedándose de nuevo con los ojos mirando hacia el techo de la habitación. Ya no podía cerrarlos. Definitivamente aquel ruido no la dejaría dormir. Tendría que dar un rapapolvo a quienquiera que estuviese perturbando su sueño a esas horas.

Se volvió a incorporar. Estaba furiosa. Se calzó las zapatillas de noche y abrió la puerta de su habitación.

Afuera se encontró cara a cara con el rostro sobresaltado de María. Sandra miró con fastidio a la gorda; que parecía haber sido pillada en falta. La culpabilidad se leía en sus facciones.

—¿No es demasiado tarde para que aún estéis caminando por los pasillos? —Sandra había cruzado sus brazos sobre su bata de dormir y miraba desafiante a María—. Si seguís así, nadie os podrá despertar mañana por la mañana. Estaréis todos muertos.

A María parecía habérsele trabado la lengua dentro de la boca. Arqueó mucho las cejas, con gesto culpable, e hizo un círculo con los labios. Pero los sonidos tardaban en salir.

—¿Te… te he despertado?, —preguntó finalmente la gorda, desarmada y confundida.

—¿Tú qué crees?, —respondió Sandra, acentuando y exagerando su gesto de enfado.

—He tenido que ir al baño… —dijo María—. Pero me he perdido en la casa. ¿Sabes dónde está Nini, o Fidel?

—Los dos están intentando de hacer dormir a Pamela. También Bakala anda con ellos.

—Gra… gracias, maja, —respondió María tratando de colocar una sonrisa en su rostro; y se alejó caminando, bamboleando su pequeña y obesa figura a derecha e izquierda con cada paso.

¡En qué nido de locos me he metido!, se dijo Sandra para sí y se volvió a meter en su habitación.

***

—Pero, María, —dijo Fidel; había aparecido sin que ella le hubiera visto—. ¿Qué haces todavía despierta, corazón?

—Me... Me he perdido.

—Venga, que te llevaré hasta tu habitación.

Fidel tomó la delantera y la condujo caminando por unos pasillos, mientras le iba conversando.

—Me preocupa la jefa, María. Hay mucha gente desagradecida, —meneó la cabeza, apenado—, que no se da cuenta de la oportunidad que ella nos está dando a todos nosotros. Ese Cirilo no ha hecho más que atacarla desde que ha llegado a esta casa.

—La gente es muy mala, —dijo María—. Y se dedica a burlarse de los defectos de otros. Son muy crueles cuando se refieren al físico de las personas, sobre todo de los gorditos.

Fidel, algo sorprendido por aquel comentario, se calló. Aquella no era la conversación que él deseaba entablar. Pero ya no tuvo tiempo de hacer otro intento. Habían llegado a la puerta de la habitación que María debía ocupar.

—Pues, bueno, María, ya puedes irte a descansar.

—Gracias, Fidel.

María sonrió y miró a Fidel por un instante. Entonces, él tuvo tiempo para contemplarla tal y como era: una mujer aún joven, quizás en sus treinta y cinco o treinta y seis; muy bajita; poco atractiva; muy obesa.

Fidel abrió la cerradura y separó la hoja de la puerta del marco.

—Hasta mañana, María.

—Hasta mañana, Fidel.

La gorda entró en la habitación y Fidel permaneció unos instantes fuera, sin saber por qué, hasta que se convenció que María ya no saldría de su habitación.

***

Nini salió de la habitación de Pamela. Cuando la vio emerger detrás de la puerta, el Bakala se apartó de la pared en la que se había apoyado todo ese tiempo, esperando.

La obesa muchacha llevaba una señal de acaloramiento en su rostro. Sin duda debido al modo en el que las cosas se habían desenvuelto en las últimas horas.

—Ya está, —le dijo Nini—. Cambiada y dormida. La jefa por fin descansa.

El Bakala asintió con un balanceo de cabeza. Pero no tuvieron tiempo de decir más.

—¿Habéis acostado a la jefa?, —dijo Fidel. Había aparecido repentinamente por el pasillo, con su rostro obeso y sus maneras untuosas.

—Sí, mi niña ya está dormida, —respondió Nini.

—Entonces, —dijo Fidel, adoptando un aire pontifical—, ahora sólo me falta ubicaros a vosotros dos en vuestras habitaciones.

—Va a ser difícil que Pamela me permita dormir con ella, —dijo el Bakala con amargura—. Ella lo ha dejado muy claro. No me dejará compartir la misma habitación.

—Eso no será un gran problema, —dijo Fidel, con aplomo—. Tengo disponibles diez habitaciones en las que puedo alojaros a todos. La asistenta iba a ser despachada al pueblo en cuanto la cena terminara, no duerme nunca en la casa. Nos faltaría una habitación para alojaros. Contad vosotros mismos, —les enseñó sus regordetas manos y empezó a contar él mismo con cada dedo, mientras iba enunciando—: Pamela, una. Narciso, Cirilo y Sandra, cuatro. Daniel y Ainhoa, cinco; ellos dormirán juntos como pareja. Elisabeth, Kristán y María, ocho. Gustavo y yo, dormiremos en la novena habitación. Quedaría la décima, la última de nuestras habitaciones decentes; y vosotros dos. Y supongo que no queréis compartirla, ¿no es así?

Nini lanzó un suspiro lánguido y muy profundo desde el fondo de sus pulmones que sacudió sus inmensos pechos. El Bakala, por su parte, echó una mirada furtiva, muy rápida a Nini; y, con un elocuente gesto de desagrado, manifestó su rechazo a aquella proposición.

—Así que la alternativa que tenemos sería enviar a uno de vosotros a dormir en alguna de las terrazas, o en alguno de los salones de la casa. O en la habitación de la asistenta, en el sótano.

—En la cama de la asistenta, no. ¡Qué horror!, —exclamó Nini con afectación, completamente horrorizada.

—Entonces, no tengo más remedio que dar la habitación sobrante a uno, y el otro tendrá que dormir en alguna terraza o salón. Aunque, debo confesaros que ésta última persona no dispondría de un lecho demasiado confortable. Solo podría hacer uso de los sofás para dormir.

Nini y el Bakala se miraron confusos. Era evidente que ninguno de los dos quería dormir en un sofá, mucho menos sobre una silla. Pero, para Fidel también resultó claro que ninguno cedería su lugar al otro de buen grado.

—Existe otra posibilidad, —dijo Fidel—; también podría acomodar a alguno de vosotros, si no os parece mal, en alguna de las habitaciones que ya está ubicada por alguien. Se trata de camas anchas y en ellas pueden dormir perfectamente dos personas.

Se produjo un silencio. La perspectiva de compartir cama con otra persona, aunque ésta gozara de la simpatía de alguno de ellos, no era fácil de digerir ni para Nini ni para el Bakala. A Fidel no se le escapaba ese detalle; que, en el caso particular del Bakala, incluso adoptaba incluso ribetes cómicos. No era un secreto que el novio de Pamela no gozaba de gran popularidad entre el resto de los presentes; y sería difícil que alguien, quienquiera que fuese, quisiera compartir cama con él.

Consciente de ello, Fidel le dirigió una mirada suplicante a Nini.

—A mí no me importaría compartir habitación con alguna de las chicas, —dijo Nini entusiasmada, entendiendo el gesto del obeso gay—. Es más, preferiría que fuera con Pamelita, para cuidarla.

—A Pamela es mejor dejarla sola, —comentó Fidel escuetamente.

—Estoy de acuerdo contigo, —dijo el Bakala.

La decepción se había coloreado repentinamente en el rostro de la muchacha.

—Bueno, —dijo Nini con resignación—, si eso es lo que pensáis, está bien. Pero, entonces, podría dormir con una de las chicas.

—Con la que quieras. Si ésta está de acuerdo, me parece bien, —dijo Fidel.

—Creo que podría compartir habitación con Elisabeth.

—Está resuelto,  —dijo Fidel, con autoridad—: siendo así, entonces, Bakala ocupará la habitación en la que tú ibas a dormir.

Ambos asintieron. 

Fidel los dispuso a cada uno en su respectiva habitación y luego marchó a la cama satisfecho, pensando que todos sus invitados estarían ya acostados.

***

En medio de la noche, un individuo caminaba entre los pasillos de la casa. Las luces ya se habían apagado desde hacía un buen rato; pero aquel hombre seguía recorriendo esos parajes poco iluminados, palpando un reborde ahí, una esquina allá; camuflándose en las penumbras, pasando por una sombra más en aquel reino nocturno de penumbras.

A veces se detiene para examinar una estancia que le parece particularmente llamativa, incluso abre cajones y revuelve cuidadosamente en su contenido. Desciende hasta el sótano, como asciende hasta la azotea, siempre del mismo modo; confuso y caótico. Siempre huyendo de la luz. Siempre ocultándose.

En alguno de los pasillos, la claridad de la luna atraviesa las ventanas e incide en el interior; y, cuando este individuo pasa inadvertidamente por alguna de esas oquedades, no puede evitar que esa luz le bañe el rostro y que las facciones de Narciso queden a la vista.

El contable aún no se ha acostado, y un crimen está por cometerse.

Sábado, 23 de diciembre

Capítulo 9

Un brillante rayo de luz invernal había penetrado por las altas ventanas de los salones de aquel solitario edificio, llenando de suave y tranquila claridad todas las estancias de la casa. Esa mañana, Gustavo se había despertado de buen ánimo; sin duda contagiado por el resplandeciente ambiente de aquellas primeras horas.

—¿Por qué te levantas?, —preguntó Fidel, todavía adormilado y envuelto en entre las mantas—. ¿Te sientes mejor?

Gustavo hizo un mohín de dolor que apenas duró unos segundos, para ser reemplazado por una sonrisa.

—¿No lo has visto? Es un día precioso, Fidel, —respondió Gustavo señalando hacia el exterior. La luz del sol incidía sobre el paisaje nevado y rebotaba en todas direcciones, cubriendo todo a su alrededor con alegres y cálidas tonalidades ambarinas.

—Pero, tú aún no estás recuperado, —dijo Fidel, aludiendo a los breves gestos de dolor que, intermitentemente, aparecían como tics nerviosos en el rostro de su pareja.

—Da igual, Fidel. En un día tan hermoso como éste es imposible sentirse agobiado. Iré a preparar el desayuno para nuestros huéspedes.

***

Los ocupantes de la casa se habían ido levantando lentamente y descendido, uno a uno, hasta la planta baja del caserón. En el interior de la cocina, Gustavo se estaba afanando en preparar un copioso desayuno para trece personas. La mayoría de los que habían bajado se habían ido a instalar cómodamente en los sillones del salón, esperando pacientemente que su primera comida del día estuviera lista y servida.

Los olores de los huevos fritos y las tostadas recién hechas subían hacia los pisos superiores, atrayendo al resto de los ocupantes de la casa. Sandra se había despertado con dolor de cabeza y pensó que quizás una buena taza de café le ayudaría a desembarazarse de aquel espantoso martilleo dentro de sus sienes. Después de ducharse cuidadosamente, se había puesto por encima unas medias en las piernas y un ceñido vestido de punto. Se miró en el espejo, peinó sus cabellos rubios y se puso brillo labial y un ligero toque de maquillaje alrededor de sus ojos. Volvió a contemplarse: un estilo casual, pero elegante. Aquella ropa no estaba nada mal. No quería dejar de lucir mona, ni siquiera en aquel obligado encierro.

Cuando hubo descendido los escalones, hizo un repaso visual de los presentes. En el salón, sentados charlando animadamente o mirándose con desconfianza, estaban Fidel, Cirilo, Nini y Elisabeth. Caminó un par de pasos más y descubrió que desde la cocina, a través de la puerta semi cerrada, se podía percibir las voces de Daniel y Gustavo. Decidió dirigirse hacia allá.

—Esta mañana no he encontrado ni rastro del charco con el que me di el sopapo ayer, —decía Gustavo cuando Sandra entró a la cocina. El novio de Fidel vertía huevos fritos en sendos platos dispuestos delante de él. A su lado, Daniel había tomado un par de aquellos platos y se disponía a llevarlos hacia el salón.

—Hola, —dijo Sandra sonriéndole al chico—. ¿Servís el desayuno? ¿Os puedo ayudar?

—Sí, —dijo Gustavo—, mira, bonita, ¿ves aquella botella?

—¿La que tiene ese líquido color naranja tan llamativo?, —dijo Sandra sin poder reprimir un gesto de extrañeza.

—Es gaseosa con sabor a naranja, —dijo Gustavo.

—¡Qué barbaridad!, ¿quién puede querer beberse esa cosa? ¡Y encima en el desayuno!

—Es la bebida preferida de las chicas, —dijo Gustavo—. Elisabeth me la encargó esta mañana. Me dijo que nunca desayunaba sin beberse un vaso de ella. También Nini y María dicen que la beben. Debe ser buena.

—No me extraña que estén tan gordas. Si quieren naranja para el desayuno, ¿por qué no beber zumo natural?

—Ese es problema de ellas, niña, —dijo Gustavo zalameramente—. Mientras tanto, si deseas ayudarnos, lleva ese botellón al salón. Del resto me ocupó yo, chicos. Las otras cosas ya están en su lugar. Tomad asiento y esperadme.

Sandra y Daniel salieron de la cocina con sus respectivas cargas. Por el camino, Daniel tuvo tiempo para comentarle a la abogada andaluza:

—Bajé hace un par de minutos, y vi a Gustavo afanado en llevar platos y frascos de mermelada de la cocina al salón, me ofrecí a ayudarle.

—Eres un chico muy atento, ¿sabes?, —le respondió Sandra, ofreciéndole una sonrisa seductora.

Daniel le devolvió la sonrisa a la abogada andaluza. No cabía duda que se trataba de una mujer atractiva. Entre treinta y treinta y cinco años, con una figura de gimnasio; quizás un metro setenta de estatura, rostro de muñeca. Era evidente que no escatimaba en su aspecto personal. Pero Daniel ya no podía fijarse en ella. Por más guapa que le pareciera Sandra. Él ya estaba comprometido y con otras responsabilidades. Tendría que ser cuidadoso para evitar dejarse cautivar por aquella mujer.

—Por cierto, —dijo Daniel, dirigiéndose a Fidel—: ¿qué era aquel olor a naranjas que estaba en el suelo de la cocina anoche?

—Era el friegasuelos que usamos, —respondió Fidel, despreocupadamente—. Esta mañana, poco después de despertarme, lo he limpiado. Es natural que la cocina huela un poco a eso.

—Es cierto, ¿pero en aquella cantidad? Anoche había mucho del friegasuelos en la cocina.

—Creo que deberíamos concentrarnos en el desayuno, ¿no crees?, —replicó Fidel. Lucía algo incómodo, y Daniel prefirió no seguir indagando.

—Por fin, ¡el desayuno!, —exclamó Nini cuando les vio aparecer en el salón con los platos y el refresco de naranja. La obesa muchacha ensayó un batir de palmas satisfecho, acompañado de unos alegres saltitos.

¡Dios!, sí que parece una niña, se dijo Sandra para sí. Una niña fea, obesa y deforme; como la Mari Bárbola del cuadro de Velázquez. Recordó las palabras del día anterior de Cirilo, y no pudo evitar sonreírse para sus adentros.

Hizo con los ojos una rápida revista de los presentes. Entre el salón y la cocina, contando a Gustavo, estaban todos ahí abajo, a excepción de Narciso, Kristán, María y Ainhoa.

—¿Por qué no se ha levantado aún la jefa?, —dijo Nini, dirigiéndose al Bakala, mientras se servía un vaso de la gaseosa de naranja.

—Ayer tuvo un día difícil; y la noche tampoco la debió pasar de mejor manera, —respondió el Bakala.

Nini sorbió con deleite algunas gotas de gaseosa que habían salpicado en la punta de sus dedos de uñas mordidas.

—Yo creo que aún debe estar borracha y seguramente todavía está durmiendo la mona, —dijo Cirilo con desprecio—, como la diva que se cree—, y añadió con una sonrisa sardónica—: como su querido Kristán, que es otra diva.

—Te recuerdo que estás hablando de mi chica, —dijo el Bakala sombríamente. Aunque no hubo un insulto en sus palabras, resultaron intimidantes.

—No creo que Cirilo se esté equivocando demasiado cuando juzga a la jefa, —murmuró Sandra por lo bajo.

Elisabeth, que estaba sentada al lado de la abogada, había escuchado las palabras que aquella había pronunciado y le lanzó una mirada significativa, cargada de odio.

—Tú eres un cochino envidioso, Cirilo, y lo sabes. Atacas a Kris porque sabes que es más artista que tú y eso te jode, —dijo Fidel con tono paternal en la voz.

—Tu Kris solo sabe arruinar libros, —respondió Cirilo—. ¿Ya viste lo que hizo con la maquetación del mío? Las ilustraciones que le di estaban mal encuadradas, con los bordes recortados. Hasta un mono podría haberlo hecho mejor…

—No te lo permito, —interrumpió Fidel.

—Tú lo que no quieres escuchar es como critican el trabajo de tu adorado Kris…

—Será mejor que te calles, Cirilo, —replicó ásperamente el gordo.

—¿Y quién eres tú para hacerme callar…?

—Esta es mi casa, —le interrumpió Fidel.

—Eres un….

—¡Que te calles he dicho! Todos los sudamericanos sois iguales. Insolentes y maleducados. Deberíais cambiaros el chip antes de venir a este país a dar por culo.

—¡Joder!, —dijo Daniel—. Eso sí que fue fuerte.

Cirilo iba a replicar algo. Pero, en ese momento, la voz de Nini le atajó:

—Ah, ¡ya cállate de una vez! Nos estás arruinando el desayuno.

Se produjo un breve intercambio de miradas entre Nini y Cirilo. El abogado ecuatoriano la miraba con furia y Nini le respondía de la misma manera. Pero pronto las miradas de la obesa muchacha cambiaron de cariz; entonces lo enfrentó con expresión desarmada, como si aquella discusión le doliese profundamente, y ella fuese muy frágil y estuviese a punto de echarse a llorar.

—¡Solo has venido a sembrar la discordia entre amigos!, —dijo Nini entre sollozos.

En ese momento se oyeron unos pasos pesados y el crujir del suelo; la figura rechoncha de María, somnolienta y sorprendida, entró en el comedor.

—¿Qué coño pasa aquí? Las voces que dais se escuchan hasta en las habitaciones del primer piso.

La recién llegada dio un par de pasos más y pudo ver la escena completa: Nini, desarmada y sollozante, interponiéndose entre Fidel y Cirilo. Bakala, hacia un lado de la mesa del salón, muy enfadado y lanzando miradas asesinas hacia el ecuatoriano. La atención de María fue hacia el extremo de la gran mesa; hacia el lugar en el que Nini, con enormes lagrimones, que le rodaban por las gruesas mejillas, hacía pucheros, intentando contener los mocos, que afloraban sin control desde sus narices.

—¿Qué ha pasado, amiga?, —dijo María, acercándose a Nini. Todavía no se había cambiado el pijama y tenía el pelo revuelto de mala manera sobre la cabeza—. Tranquila, mi niña, —añadió y corrió a estrechar la cabeza temblorosa de Nini contra sus enormes pechos, que lucían fláccidos debajo de la chaqueta de su pijama.

—¡Qué asco!, —susurró Sandra para sí, emprendiéndola de inmediato con la bandeja de tostadas.

Daniel deslizó su rostro hacia la abogada andaluza y vio que ésta, después de un instante en el que tomó conciencia que el chico la estaba observando, le correspondió con una sonrisa.

—¡Es un desayuno de locos!, —dijo Sandra, abriendo mucho, y seductoramente, sus ojos verdes.

—Ya lo creo, —respondió Daniel—. Parece que aquí no se hacen buenas migas.

Sandra volvió a sonreír y Daniel empezó a sentir que la abogada no estaba tan interesada en la charla que sostenían, como en el mero hecho de sostener una conversación con él.

—¿Cómo has dormido?, —le preguntó a la mujer, por decirle algo, cualquier cosa y salir del paso.

—Yo muy bien, —dijo Sandra muy cortésmente—, ¿y vosotros?

—Yo he dormido bien. Pero Ainhoa…

La sonrisa se le heló a Sandra en los labios; y con ella, también el gesto de revolverse un mechón de cabello con los dedos de la mano izquierda, que ésta había empezado a hacer sin percatarse.

—¿Qué ha pasado con tu chica?, —se oyó decir a sí misma Sandra.

—Ella ha dormido muy mal y he preferido dejarla descansar un poco más, —respondió Daniel—. Pero creo que quizás ya sea hora de ir a despertarla.

—Quizás, —dijo Sandra algo desencantada.

—Voy a ello en este mismo instante, —dijo Daniel y, sin esperar la reacción de la abogada, se levantó de su silla y se marchó; dejando a Sandra observándole mientras abandonaba el salón.

—Quizás, deberíamos llamar a los que aún faltan para poder desayunar todos juntos, —sugirió Gustavo—. Aún no han llegado ni Pamela ni Kristán, ni Narciso ni Ainhoa.

—Yo ya estoy aquí, —intervino Narciso, estaba sentado a la mesa, justo a la derecha de Gustavo—; y Daniel ha ido a buscar a su novia a la habitación que han compartido durante la noche pasada.

Nadie sabía cómo ni en qué momento había aparecido el pequeño contable.

—Quizás deberías ir a llamar a los que aún están ausentes, —dijo Gustavo, tomando del brazo a Fidel. Aquel dio un respingo, sobresaltado por la repentina aparición del pequeño contable, pero no había hecho ningún comentario.

—Todavía faltan Kris y Pamelita. Voy por ellos, —respondió Fidel y emprendió el camino hacia el primer piso, casi corriendo alegremente.

***

Cuando Daniel entró a la habitación, encontró a Ainhoa secándose el cuerpo, después de haber tomado una ducha. La muchacha aplicaba enérgicamente una toalla a sus cabellos; sonrió cuando le vio aparecer en el umbral de la puerta. Llevaba echado encima uno de los albornoces de la casa, que Gustavo había dejado en el baño de cada habitación.

—Cuando desperté, ya te habías marchado, —le dijo Ainhoa. Le dio la espalda y se despojó del albornoz. A la intensa luz de aquella mañana, su cuerpo desnudo había adquirido una opalescencia casi sobrenatural. Los vellos rubios, casi transparentes, de su cuerpo parecían erizarse al mero contacto con el brillante sol que entraba por la ventana. Por un momento, antes de que ella se colocara el sujetador y las bragas, Daniel sintió unas ganas intensas de poseerla, pero recordó el motivo por el que había subido hasta aquella habitación y dijo:

—Nos esperan para el desayuno.

—¿Sabes lo que daría por marcharnos de aquí? Mis padres deben estar esperándonos en San Sebastián.

—Lo sé, cariño. Pero eso, de momento, no es posible. Y tú lo sabes. Por lo menos no hasta que la tormenta termine y despejen el camino de acceso al caserón.

—Tampoco me gusta la manera como esa chica, la tal Sandra, te mira. Me doy cuenta que te encuentra atractivo y no tiene empacho en disimularlo. —Ainhoa bajó la cabeza, mimosa.

Daniel se acercó a ella y le puso una manta sobre el pijama de estar en casa, que la chica acababa de ponerse, tapando sus hombros con un gesto tierno. Tomó la barbilla de su novia y levantó su rostro hasta enfrentarlo con sus ojos; y tuvo que confesarse que sintió la cursi necesidad de verse reflejado en ellos.

—Sabes lo que hay entre nosotros, cariño. Y si lo que ha pasado esta noche no nos une lo suficiente, pues no sé qué podría hacerlo.

Ainhoa, por fin, miró directo a los ojos de su novio y sintió la confianza que emergía de ellos. Se dijo para sí misma: “es cierto”, nada podría separarles; y lo que había pasado la noche anterior era testimonio de aquello. Le estrechó con fuerza y se quedaron así por un breve instante.

Hasta que un rumor les llegó desde el pasillo y deshicieron el abrazo para ir a ver de qué se trataba.

***

—¿Qué ha sido eso?, —dijo Nini saltando en la silla en la que estaba sentada.

—¿Qué cosa?

—Eso, eso, ¿acaso no lo oís?

La conversación había atraído la atención de los comensales que, sentados a la mesa, habían estado desayunando en silencio después de que Fidel y Daniel partieron hacia el primer piso a por los ausentes.

—No oigo nada. No, espera. Sí, ya lo oigo. Son como pasos. Pasos apresurados. ¡Alguien que corre!

De pronto, la figura de Kristán apareció en el rellano de la escalera. Estaba agitado y asustado, con ojos muy abiertos y con aspecto de estar a punto de sufrir un colapso cardíaco, o algo peor.

—Pronto, —dijo simplemente—. Ha pasado algo. Subid todos.

Capítulo 10

—¿Qué ha sido eso? ¿Qué ha pasado? —dijo Ainhoa, saliendo a la puerta de la habitación que ocupaba con Daniel, que venía detrás de ella.

En el pasillo parecía reinar un cierto desorden impreciso.

—No lo sabemos, —respondió Sandra al pasar—. Kristán ha venido al salón de la planta baja a pedirnos a voces que le siguiésemos. Y luego se ha echado a correr.

Ainhoa miró a su alrededor y vio al grupo avanzar en desorden hacia el extremo del pasillo y dejarles a ella y Daniel de pie, bajo el umbral de su habitación. Los dos chicos se miraron uno al otro con expresión de preocupación y, a su vez, marcharon detrás del grupo.

***

Kristán había desaparecido del rellano de la escalera, después de haberles llamado. Los que se encontraban en el salón dejaron su desayuno a medio acabar y subieron en tropel hacia el primer piso. En desorden y a trompicones, caminaron por el pasillo, todavía iluminado por aquella rara claridad matinal que desde temprano les había acompañado.

En el pasillo del primer piso se encontraron con la figura de Kristán: éste observaba desde el umbral de la puerta, inmóvil y paralizado, hacia algo en el interior de la habitación, a través de la hoja semi girada de la puerta.

El grupo se acercó en desorden y se asomó a la habitación que Pamela había ocupado. Iban con franca curiosidad, picados por las enigmáticas palabras de Kristán, y ansiosos por enterarse de lo que había provocado el rostro de muerte que se había instalado en el dibujante gay; pero lo que verían dentro de aquella habitación, no podrían habérselo esperado.

Fidel estaba en medio de la habitación, con una manta escurrida de mala manera a sus pies. Se adivinaba que, minutos antes, aquella había estado entre sus manos y que debía haber caído por alguna poderosa razón.

No tuvieron que esforzarse demasiado para descubrirla; estaba sobre la superficie arrugada de la cama. En ésta, Pamela yacía desnuda y despatarrada. El cabello le caía sobre el rostro, cubriéndoselo totalmente. Estaba semi acostada sobre su lado derecho, con la cadera ligeramente girada hacia la izquierda, lo que dejaba ver sus heridas.

Múltiples cortes, salvajes y furiosos, cubrían la parte inferior de su vientre, como si el asesino hubiese querido ensañarse con su feminidad. Unos profundos cortes se habían asestado en los níveos pechos de Pamela, destrozando sus pezones y sus aureolas, como si alguien hubiera querido no solo cercenárselos, sino destruirlos. El pálido cuerpo destrozado de la editora lucía más pequeño de lo que había sido en vida, desangrado y drenado; coloreado por una espesa mancha negra que lo cubría ahí donde no era visible ni su blanca piel ni los escasos mechones de vello rubio de su pubis.

Habían roto aquel cuerpo diminuto con cortes furiosos e inmisericordes; pero, cosa rara, curiosamente ninguno había sido dirigido a su rostro, que había quedado congelado en una mueca de sorpresa y vacío por la muerte sobrevenida, con sus intensos, y ya cadavéricos, ojos verdes muy abiertos y perdidos para siempre en la nada. Un charco de sangre negra, ya coagulada, discurría por debajo del cuerpo de la editora.

Los que presenciaban la escena se habían quedado petrificados y silenciosos, estupefactos ante el sangriento espectáculo que contemplaban. De pronto, el silencio fue rotó por una voz nerviosa, casi culpable.

—Cuando llegué, ella ya estaba así. Yo tan solo la descubrí, quité la manta y la vi. Así como está ahora. —Fidel, asustado, miraba a todos lados, mientras mascullaba entre dientes palabras que no alcanzaban a llegar a los demás.

El grupo se había quedado paralizado y nadie se atrevía a reaccionar.

Repentinamente, un sollozo atravesó la estancia y envolvió a todos los presentes. Los ojos se volvieron hacia la fuente de aquel llanto y descubrieron a Nini presa de un temblor incontenible. La obesa chica había roto a llorar desconsoladamente y se dirigía hacia el cadáver de Pamela. Antes de que nadie pudiera reaccionar, ya había estrechado la cabeza de la editora contra sus voluminosos pechos.

—¡Ay, mi niña! ¡Mi niña! ¡Qué te han hecho, mi niña!, —gritó a voz en cuello, sacudiendo el cadáver de Pamela con tanta fuerza que parecía que iba a arrancarlo de la cama.

Temiendo que el cuerpo cayese precipitado a tierra, entre Fidel y  Kristán la sujetaron y la retiraron del cadáver. Nini había luchado para mantenerse al lado de Pamela y separarla no había sido fácil; con los ojos rojos e hinchados y los cabellos alborotados, era la viva estampa del dolor y el sufrimiento. Había ofrecido una resistencia encarnizada a ser alejada de la cama sangrienta; los otros dos tuvieron que hacer un enorme esfuerzo para retirarla de aquel lecho, que les había dejado agotados.

—Pero, ¿está muerta?, —preguntó Narciso de repente.

Los ojos de Fidel, Kristán y Nini se depositaron, como un acto reflejo, sobre el pequeño contable; indicándole, en silencio, lo estúpida que era su pregunta.

—No debéis tocar nada, —dijo Sandra—. Ha muerto violentamente; la policía deberá examinarla tal y como la hemos hallado.

—¿La policía? —dijo Elisabeth—. Pero nos encontramos totalmente aislados. Nadie podrá entrar aquí hasta que no se haya despejado el acceso a este caserón.

—Es verdad, —dijo Cirilo—. Nadie podría entrar, ni tampoco nadie podría salir. Como tampoco nadie puede haber entrado ni salido de aquí en las últimas horas.

De repente un silencio de entendimiento se instaló entre los presentes, que despertaban a una verdad innegable, que nadie se había atrevido a formular hasta ese entonces. El crimen, indudablemente, tenía que haber sido cometido por uno de los ocupantes de la casa: por uno de ellos.

Capítulo 11

Para Ainhoa, aquella fue una mañana intranquila, llena de sensaciones y emociones difíciles de definir. Lo que había comenzado como una parada de paso accidental se había convertido en un encierro involuntario. Y, a pesar que, después del hallazgo del cadáver de Pamela, todos en aquella casa habían caído en un intranquilo letargo, ella sentía que su vida y la de Daniel corrían un peligro inminente. Se sentía indefensa y amenazada; pero, sobre todo, impotente.

—Tenemos que abandonar esta casa cuanto antes, Daniel. Ahora no me lo podrás negar, ya no se trata solo de que tus amigos de la editorial no me agraden; sino de que matan, hay un asesino entre ellos, —le dijo a Daniel en la primera oportunidad que pudo encontrarse a solas con él.

—Pero, cariño, eso no podemos hacerlo, —respondió Daniel—. Nieva, los accesos a la casa están cerrados; y es difícil, y suicida, que nosotros solos podamos marcharnos a pie y llegar hasta el pueblo. Probablemente moriríamos en el intento.

—No podemos quedarnos aquí. No podemos, después de lo que acaba de pasar.

—Tranquila, cariño, —dijo Daniel y abrazó a su novia, estrechando la cabeza de la chica contra su pecho.

—Pues, ya está, —dijo la voz de Fidel. Había emergido desde la escalera que llevaba al primer piso y blandía una llave en la mano—. Hemos clausurado la habitación en la que Pamela ha sido asesinada.

—¡Mi pobre niña!, —sollozó Nini, de pronto—. ¡Dios, pobrecita mía!

—¡Cálmate, querida mía!, —dijo María acercándose a la chica obesa, que había empezado a llorar ruidosamente.

—Pero es que me la han matado, amiga. ¡Me la han matado miserable y cruelmente!, —dijo Nini, y volvió a sumergirse en un llanto incontenible. María la había estrechado contra su cuerpo, tratando de sofocar sus lamentos.

—¡Debes calmarte, preciosa!, —dijo María. Las lágrimas de Nini habían empezado a deslizarse profusamente de sus ojos, y un lamparón de humedad había empezado a aparecer sobre el hombro de María.

—No puedo, no puedo, amiga. ¡Me la han quitado! ¡Me la han arrancado!

Nini ya estaba empezado a llorar a gritos, y en los ojos de María habían emergido las primeras lágrimas. Primero tímidamente; pero después, con más intensidad, hasta que también ella empezó a llorar, sin pudor y abiertamente.

—¡Nos la han quitado!, —exclamó María, ya completamente abandonada al llanto, en una pausa entre los mocos, las lágrimas y saliva que le brotaban incontrolablemente.

Ambas se habían fundido en un abrazo y ya formaban una sola entidad, sollozante, apesadumbrada y teatral; a la que Fidel rodeó con un abrazo, en un mudo gesto paternal y consolador.

—¡Joder, qué patético!, —dijo Cirilo.

—Era nuestra compañera, —dijo Fidel, sin dejar de abrazar a la pareja de amigas. El gordo trataba de hacer aflorar algunas lágrimas adecuadas para la situación; pero éstas se negaban a salir.

—Esa chica se había buscado muchos enemigos, —comentó Sandra a pocos metros, desde un rincón; sentada muy cerca de Cirilo.

—Con lo cabrona que había resultado ser, no me extraña que alguien quisiera matarla, —sentenció Cirilo secamente.

—¿Queréis dejar en paz a Pamela, de una buena vez?, —estalló Kristán gritando repentinamente. El dibujante gay se incorporó de su sillón y caminó algunos pasos, con actitud amenazante, hasta quedar muy cerca de Cirilo, y se dirigió a éste—: Quizás tú seas quién más motivos tienes para desear ver muerta a Pamela.

Sandra enarcó levemente las cejas, fue un gesto casi imperceptible, pero que a Kristán no se le pasó inadvertido.

—¿Acaso estás minusvalorando lo que digo?, —dijo el dibujante gay encarando a la abogada—. Porque, si eso es lo que pretendes, te diré que también tú podrías ser una candidata perfecta para ser la asesina de la pobre Pamela.

—¿Te lo parece, querido?, —dijo Sandra, sarcásticamente y mirando con desprecio a Kristán—. Pues, también debería decirte que tú quizás tengas un interés subalterno para formular acusaciones falsas. Quizás, podría ser, que estés pretendiendo desviar hacia otros las sospechas que podrían apuntar en tu dirección, cariño.

Abrazadas la una a la otra; Nini y María presenciaban, con los ojos muy abiertos, y enrojecidos, la discusión. Fidel se había apartado de ellas para asistir más cómodamente a la trifulca que se llevaba a cabo delante de él, indeciso sobre qué partido tomar.

—Pues, yo estoy de acuerdo con Sandra en ese punto, —dijo Cirilo, incisivamente—. ¿Qué podrías estar ocultándonos, Kris? ¿Acaso que Pamela ya no quisiera contratarte por las mierdas de ilustraciones que hacías con otros libros como el mío?

—¡Cállate, tú!, —gritó Nini con violencia, dirigiendo un puño levantado hacia Cirilo.

—¡Callaos, todos vosotros!, —intervino agriamente Fidel, dirigiéndose al resto con autoridad—. Lo importante es que permanezcamos serenos.

—Eso es pedir demasiado con un asesino dentro de la casa, —replicó María, sorbiéndose los mocos.

—Lo mejor es conservar la calma, —respondió Fidel—. Cuando el bloqueo de la casa termine, la policía se encargará de hallar al asesino de Pamela.

—Pues ese ya es un motivo para que ese asesino se desespere, —dijo Narciso.

—O para que intente huir, —dijo Elisabeth.

—O para que continúe matando hasta que sienta que ya no está amenazado, —sentenció Cirilo sombríamente.

—Este lugar no me gusta, —le dijo por lo bajo Ainhoa a Daniel—. Y esta gente, tampoco, cariño. No van a parar hasta matarse los unos a los otros; y, cuando la policía llegue hasta aquí, lo único que encontrará será una pila de cadáveres.

Daniel miró intensamente a Ainhoa. Había asistido en silencio y con preocupación a la discusión y no sabía qué decirle a su novia.

—Lo importante es que permanezcamos juntos, —seguía insistiendo Fidel, aplicando cada vez a su voz matices más edulcorados—, si estamos juntos el asesino no nos hará daño.

—A propósito de eso, ¿dónde está Gustavo?, —preguntó Elisabeth.

—Allá arriba, —respondió Fidel.

—¿Sólo?, —preguntó Narciso.

Fidel abrió la boca formando una o con los labios, pero sin emitir sonido. Permaneció en aquel gesto por un momento hasta que comprendió lo que le estaban insinuando.

—Creo que será mejor que vayas a ver a tu marido, —le indicó Sandra con voz suave.

—Bah, —dijo Fidel, restando importancia a la observación de la abogada—, el resto de los ocupantes de la casa nos encontramos aquí reunidos. Nada puede pasarle. No corre peligro.

—Nunca se sabe, —replicó Sandra con una sonrisa—. Si fuera mi pareja, yo no le dejaría solo en estas circunstancias.

El obeso gay miró con ojos redondos a la abogada andaluza y, un instante después, como tomado por un reflejo involuntario, fue corriendo hacia las escaleras del primer piso y ascendió por ellas hasta desaparecer de la vista.

—No puedo creer que el asesino sea uno de nosotros. Tiene que haber un error, debe ser alguien que ha llegado de fuera —dijo María.

—Quizás la criada sudamericana ha vuelto por la noche y ha matado a la pobre Pamela —dijo Kristán.

—¿Por qué tendría que ser la asistenta? —le recriminó Cirilo—. ¿Sólo por ser ecuatoriana? Eso es racista.

—Tiene que ser uno de los que esté dentro, —intervino Ainhoa, atajando la respuesta de Kristán antes de que éste tuviera oportunidad de replicar.

—También creo que el asesino está dentro de la casa, —comentó Sandra—. ¿Pero, quién?

—¿Uno de nosotros?, —dijo Nini—, ¿uno de los que aquí estamos?, —insistió, paseando con interés su mirada por las caras de los otros—. Salvo Fidel y Gustavo, el resto, los otros diez, estamos aquí.

—Por cierto, ¿dónde está el Bakala?, —preguntó María.

Se miraron unos a otros y comprobaron que el novio de Pamela no se encontraba en el salón.

—¿Cómo es que nadie se ha dado cuenta que ese tío ya no estaba con nosotros?, —dijo Sandra enfadada.

—Estábamos distraídos con las peleas…, —señaló María.

—No hay tiempo que perder, —la interrumpió Sandra—; necesito que alguien me acompañe a ubicarlo cuanto antes.

—¿Temes que sea el asesino?, —preguntó Kristán.

—O que se convierta en una víctima, —sentenció Sandra muy seria.

—Yo voy contigo, —dijo Daniel, levantando la mano. Ainhoa le dirigió una mirada recriminatoria, que el muchacho respondió con un gesto que sin palabras decía: “¿y quién más va a ir, sino yo?”.

—Pues bien, —dijo Sandra—, ven conmigo.

—Si me permiten, —intervino Narciso—, creo que sé dónde puede estar el Bakala. —Y echó a caminar por los escalones, invitando a los otros dos a que le siguieran.

Los tres subieron a la carrera, siguiendo al pequeño contable y se dirigieron hacia la habitación en la que descansaba el cadáver de Pamela. La puerta estaba abierta y había alguien dentro.

Entraron sin hacer ruido y, cuando ya estuvieron en el interior, vieron al Bakala, arrodillado sobre el suelo; al lado de la cama en la que aún se hallaba el cadáver desnudo y ensangrentado de Pamela.

—Quizás, después de todo, sí la quería, —susurró Sandra.

—Quizás la haya querido, —afirmó Narciso con seguridad—; pero él no puede estar aquí—, y avanzó con pasos menudos hacia el Bakala.

Cuando llegó a su lado, a Narciso le pareció que el novio de Pamela lucía profundamente acongojado. Estaba sentado en cuclillas frente al cadáver de su novia, en silencio; evitando tocar el cuerpo de la mujer.

—¿Qué es esto?, —dijo la voz de Fidel desde el umbral de la puerta, en el que su obesa figura acababa de aparecer—. ¿Qué hacéis vosotros aquí?

—Shhh, —dijo Daniel, señalando a las dos figuras delante de ellos, la una acuclillada, la otra de pie, a su lado.

—Bonita manera de asegurarse que la puerta de esta habitación permaneciese cerrada, —repuso Sandra sarcásticamente, señalando a su vez, con la palma abierta hacia los dos hombres que estaban al pie de la cama de la editora.

—Pero, ¿qué hacen?, —dijo Fidel.

—Pues que el Bakala ha abierto la puerta de esta habitación con la llave que tú te has asegurado de haber escondido.

—Me la ha debido de quitar.

—Eso es evidente, ¿no?

—¿Queréis calmaros los dos?, —dijo Daniel, ya exasperado por la discusión—. Venga, aproximémonos y veamos de cerca qué es lo que pasa allá adelante.

Los tres caminaron entonces hacia el frente hasta colocarse al costado de Narciso, que no habiéndose movido del lado del Bakala, parecía examinarlo con interés clínico.

—Todo parece estar muy normal en este lado de la habitación, —dijo Narciso cuando se percató que le habían rodeado.

—¡Hombre! Si te parece normal regresar a la habitación en la que hemos encerrado un cadáver, —replicó Sandra.

—Yo diría algo más, —intervino Fidel—. Esa parte de la sábana, la punta de ese lado, parece haber sido retirada. Y no recuerdo si dejé las cosas en esa disposición, —añadió apuntando con el dedo a un par de cajas de madera envejecidas por medios industriales.

—¿Y qué dices?, —le susurró Daniel—, ¿que él ha movido esos objetos y levantado la punta de la cama?

—¿Qué estaría haciendo aquí si no?, —respondió Sandra, también susurrando.

—Yo no he movido nada, —afirmó el Bakala con voz muy suave; pero sin abandonar la posición en la que le habían encontrado, y sin mirarles, aún con la mirada fija hacia un punto en el suelo.

—Vamos, colega, debemos dejar todo como lo encontramos; debemos tratar de no mover más cosas, —dijo Narciso dirigiéndose hacia el Bakala y tomándole por el hombro para invitarlo a levantarse.

El Bakala se incorporó entonces. Pero su mirada seguía dirigida hacia abajo; incluso parecía que buscaba esconderla intencionalmente de la de los demás. ¿Quizás se tratase de un gesto que pudiera interpretarse como de pena o de congoja?

—Vosotros no entendéis, —rompió el silencio el Bakala con voz muy baja.

Aún parecía que iba a decir algo más; pero Fidel, con gesto teatral, le atrajo hacia él con un abrazo exagerado, ahogando lo que el novio de la editora fuese a decir contra su pecho sudoroso.

—Es mejor que trates de calmarte, sabemos lo mucho que la querías, —dijo el obeso gay—. Baja al salón con los demás, no es bueno que estés solo en un momento así.

El Bakala asintió, sin dejar de despegar la mirada del suelo y se marchó de la habitación de Pamela.

—No cabe duda que, a pesar de las diferencias que tenían, ellos se querían mucho, —añadió Fidel, cuando el Bakala ya había abandonado la habitación.

—¿Qué diferencias?, —preguntó Sandra con un susurro.

Pero era notorio que ni Narciso ni Daniel sabían a qué se estaba refiriendo el obeso gay: ambos le dirigieron sendas miradas interrogantes, sin comprender.

Aquel, por toda respuesta, se limitó a dedicarles una mirada en la que se leía: “yo sé algo que vosotros no sabéis, y que no os diré”.

Capítulo 12

A la hora del almuerzo, todos parecían estar sumergidos en una tensa tranquilidad. Nadie se animaba a iniciar una conversación que implicase al resto de los presentes. Quizás, pensaba Ainhoa, todos en el fondo sabían que cualquier cosa que se dijera generaría una nueva discusión. La muchacha repasó con su mirada los rostros serios, preocupados, incluso confundidos, de los que le acompañaban a la mesa. Quizás nadie confiaba del todo en los que le rodeaban. La comida se había convertido en un juego de miradas desconfiadas.

Y eso era, las miradas eran las protagonistas de aquel raro almuerzo. Miradas que rodaban por todos lados. Narciso, Sandra y Daniel miraban, cada cierto tiempo, hacia el Bakala. Nini, Elisabeth y María dirigían breves y furtivas escrutaciones a Ainhoa y Daniel. Ainhoa miraba con desconfianza a Sandra, preguntándose si aquella pretendería algo con su novio. Kristán a Cirilo, con reserva y furia. En tanto, Gustavo y Cirilo miraban a Fidel. La tensión había crecido en el ambiente entre todos: la tensión del recelo y la antipatía mutua.

Para el final del almuerzo, eran conscientes que habían comido en el silencio más profundo e insoportable; como si en vez de asistir a una comida, hubieran sido parte de un funeral.

—A ver, A ver.

Aquella llamada inesperada fue tan repentina que sacudió a los presentes y les arrancó de golpe de sus cavilaciones. Ainhoa y Daniel movieron sus cabezas al mismo tiempo hacia el lugar de dónde aquella voz había provenido. Descubrieron a Fidel, muy erguido y ventrudo, delante de la mesa, con una copa llena de agua en la mano, sonrisa en el rostro: todo en una actitud muy teatral.

—A ver, a ver, chicos, —volvió a hablar Fidel, con autoridad y suficiencia. El gordo esperó hasta que el resto de su auditorio volviese la cabeza hacia él y, cuando estuvo satisfecho del resultado que había obtenido, volvió a hablar—: Creo que estamos llevando esto demasiado dramáticamente. Miraros: estamos con unas caras, ¡madre mía!

Después de haber dicho aquello, hizo un amago de dibujar una sonrisa distendida en sus anchos carrillos. Sin embargo, nadie pareció estar dispuesto a contagiarse de su alegría. Pero el gordo no pareció amilanarse por aquella reacción inesperada.

—Como sea, chicos. Hay que levantar esos ánimos. Vamos a tratar de relajarnos y entretenernos un poco. Recordad que mañana es Nochebuena, víspera de Navidad.

—Yo espero no tener que pasar la Navidad encerrada en este lugar, con un asesino, —dijo Sandra, muy seria.

—Lo mismo puedo decir yo, —intervino Kristán; y, añadió, por lo bajo—, la compañía, por lo menos la de algunos, no es demasiado agradable.

—A mí tampoco me gusta tu compañía, —dijo Cirilo mosqueado, entendiendo que la alusión del dibujante se dirigía hacia él.

—¡Cállate la boca!, —dijo Nini exasperada, dirigiéndose a Cirilo, terciando en la discusión—. Tú estás dividiéndonos.

—¿Acaso estás insinuando que yo asesiné a Pamela?

—Por la forma cómo te comportas, y por lo que has dicho de nuestra pobre Pamelita, no me extrañaría que tú la hubieses matado, —replicó con furia Nini—. Tienes todas las papeletas para ser su asesino: eres un tipo violento, engreído, insoportable, —sentenció Nini.

Cirilo estaba a punto de responder, pero se quedó con las palabras en la boca.

—No has sido un buen amigo, —intervino Elisabeth.

—No te has integrado en el grupo, —dijo María—. Siempre estás quejándote. Que si la portada no te gusta, que la impresión no estaba bien hecha.

—Me quejo porque es mi derecho, —contestó Cirilo, furioso—. Vuestra Pamelita me hace comprar toda la primera tirada de la edición… Claro, claro, ustedes van a decir que no es verdad, que solo tenía que comprar los libros que no hubiese vendido en la presentación. Pero es igual: estaba haciéndome comprar todos los libros que no se vendieron en la presentación. Tu jefa me cobraba por publicar con ella.

—Eso no es verdad. Pamelita no cobraba por publicar con ella. ¡Es falso! ¡Es falso!, —dijo la obesa muchacha con desesperación.

—Llámalo como quieras, mujer. El caso es que, si le estaba pagando por los ejemplares que su editorial me imprimía; lo justo es que, por lo menos, me entregase libros bien hechos. Lo justo era que hiciese bien el trabajo. Pero esa jefa tuya era una total gilipollas. Contrató a ese huevón que está a tu lado—, Cirilo señaló con el dedo a Kristán—, y éste maquetó el libro cómo quiso. ¿Qué fue lo que te disgustó de mi libro, tío?, —ahora Cirilo se dirigió directamente al dibujante gay—, ¿que te dijera que no quería tus dibujos en mi libro porque ya tenía los míos?

Kristán, apabullado y con una sonrisa nerviosa en los labios, encogía los brazos, que tenía cruzados, como si el reclamo de Cirilo no se estuviese dirigiendo hacia él.

—¿O que fuese un ecuatoriano, un latino, quién te lo exigiese?

—A ver, Cirilo. Creo que te estás pasando, —intervino Fidel con expresión muy grave—. Kristán es un profesional y un gran artista.

—Kristán es un niñato engreído, Fidel, que se cree superior al resto, solo porque tiene veintitrés años, dibuja y es gay.

—¡Te lo advierto!, —increpó muy serio Fidel.

—Y tú, Fidel; también sabes que tu Kris es un esperpento. Dibuja como el culo. Sus personajes no tienen vida y son muy amanerados. Entonces, ¿por qué le defiendes tanto? ¿Será porque ambos, tú y él, son gays y crees que debes defenderle, haga lo que haga, aunque su trabajo sea pésimo, solo porque es gay como tú?

—¡Eres un envidioso, Cirilo!, —replicó Nini.

—No, chica. Lo único que quería era que mi cuento y mis dibujos estuvieran decentemente impresos. Y lo que Kristán hizo con su maquetación fue recortar mis dibujos y mutilarlos. Y, para que lo sepas, Kris, cuando se lo reclamé a tu jefa, ella te echó toda la culpa a ti.

—Eso no puede ser, —dijo María.

—Así no era mi Pamelita, —intervino Nini, furiosa.

—Después, yo mismo tuve que hacer la maquetación, y vuestra jefa se demoró seis meses en volver a imprimir los libros, y cuando, por fin, me los envió; ¿a qué no adivinan? Recibí una caja cerrada, la abro y dentro están los libros; ¡pero impresos en blanco y negro! ¡Y en el contrato habíamos dicho que se imprimirían a color! Le llamo a la jefa y le cuento lo que me ha enviado, y ella me dice muy suelta de huesos: “¡No me lo puedo creer, Cirilo! ¡Es que en esa imprenta son unos tontos del culo!”

Fidel miraba para todos lados, como perdido, incapaz de detener la catilinaria del indignado Cirilo, visiblemente incómodo.

—Entonces, le hice la pregunta más simple del mundo: “Y tú, Pamela, ¿no revisaste los libros cuando la imprenta te los entregó?” ¿Y qué creen que pasó? Después de un minuto, seguro pillada en falta, la jefa me dice: “No. No revisé los libros.” ¡La jefa me mandó los libros sin siquiera abrir la caja y ver que había dentro! ¿Pueden creerlo? Yo creo que los tontos del culo no eran los de la imprenta. Por cierto que hasta ahora, después de nueve meses, aún estoy esperando que Pamela me entregue mis libros…

—Bueno, bueno, ya está bueno ya, —le interrumpió con brusquedad Fidel—. Nos estamos olvidando que se está hablando de una querida amiga nuestra que ha muerto.

—Yo no… —intentó hablar Cirilo de nuevo.

—Ya has hablado suficiente, Cirilo, —le dijo Nini ásperamente.

—Ustedes actúan como si nada…

—¿Que ya, Cirilo! ¡Basta!, —dijo María, alzando la voz.

—Sabía que iban a reaccionar así, —replicó Cirilo muy enfadado cubriendo con la mirada a Nini, Fidel, María y Kristán. Había cruzado ambos brazos sobre el pecho—. Sabía que os apañaríais entre todos.

—Ya no queremos escucharte, —dijo Kristán terminantemente.

Cirilo se quedó mudo, pero en la superficie, en su expresión se podía adivinar que dentro de sí seguía masticando su rabia; pero ya resignado a no ser oído.

—Bueno, bueno, chicos, —volvió a hablar Fidel, de nuevo con la sonrisa empalagosa en los labios. Tomó la palabra cuando pudo; era evidente que no quería proporcionarle a Cirilo una oportunidad para volver a hablar de nuevo—. Ya hemos tenido demasiados disgustos para una mañana. Os propongo que nos levantemos de la mesa. A los que queráis, os puedo llevar por un tour para que conozcáis nuestra casita y los tesoros vintage que tenemos.

—¿Qué ha sido todo eso?, —le preguntó Ainhoa a Daniel, cuando la mayoría de los comensales se habían levantado de la mesa.

—Pues parece que una pelea.

—Y una muy chunga. Se han dicho de todo.

—¡Joder que sí!

—Y todo eso; lo del libro de Cirilo, y lo de la maquetación que Kristán hizo, y las impresiones y los libros que Pamela no le entregó: ¿será cierto?

Daniel se encogió de hombros y la ayudó a ponerse en pie. Ambos se dirigieron, tomados de la mano, hacia el extremo del salón en el que Fidel estaba requiriendo la atención de sus ocasionales huéspedes. Entre tanto, Ainhoa se preguntaba si aquellas gentes serían capaces de matar por una maquetación mal hecha, o por unas ilustraciones o unos libros no entregados en la fecha prevista.

Capítulo 13

Cuando la pareja se acercó al extremo del salón en el que Fidel, sonriente, estaba hablando con su voz edulcorada y expresión satisfecha en el rostro; el resto de los ocupantes de la casa parecían haber pasado página de la discusión que acababan de presenciar hacía apenas unos instantes. Por lo menos eso es lo que se podía ver en los rostros serenos y estúpidos de Nini y Elisabeth, y en la expresión despreocupada de Kristán. Solo Cirilo parecía estar aún enfadado; lucía el ceño fruncido y todavía tenía los brazos cruzados sobre el torso, pero estaba aparentemente calmo y mudo. Se había derrumbado sobre un sillón y, desde ahí, parecía aceptar con resignación la indiferencia del resto del grupo.

—Bueno, bueno, chicos, —estaba diciendo Fidel, todavía sonriente—, como os estaba diciendo, os ofrezco un pequeño paseíllo, una visita guiada, por nuestra casita. Gustavo y yo la hemos decorado con preciosos objetos vintage. En los pisos de arriba tenemos impresionantes colecciones: libros raros, de ediciones que ya no están disponibles para el público, y de armas antiguas muy valiosas que hemos encontrado en nuestras visitas al rastro de Madrid, y alguna más que es herencia familiar.

—Yo no voy, —dijo Nini rechazando agriamente la invitación. Todavía estaba enfadada—: Nunca me han gustado las armas, —dijo contundentemente.

—Pero a tu padre sí que le gustan, —replicó Elisabeth insidiosamente—. Tú me has contado que él tiene armas de cuando sirvió en el ejército de los Estados Unidos.

—Él es él, yo soy yo, —respondió Nini con determinación—. A mí no me gustan las armas. Nunca he tenido una entre mis manos; y no quiero tener una nunca. Id vosotros si queréis.

Cirilo todavía no se había recuperado de la impresión que la disputa del almuerzo le había producido y permanecía, sentado y malhumorado, en el sillón del que aún no se había movido.

—A ver, chicos, ¿a quién le apetece venir al tour por la casa?

—Vayamos, Daniel, —le propuso discretamente Ainhoa a su novio, rozando levemente el hombro del chico con la punta de sus dedos—. Creo que será más conveniente que quedarnos aquí.

—Nosotros iremos, Fidel, —dijo Daniel en voz alta. El gordo asintió satisfecho.

—Yo no voy, —dijo Kristán—. Prefiero quedarme aquí en el salón. Resulta más cómodo, —añadió dirigiendo una sonrisa, satisfecha y arrogante, hacia Cirilo.

El ecuatoriano percibió la sonrisa burlona del dibujante gay y le dirigió una mirada cargada de rabia. Se incorporó de un salto del sillón y dijo, sin dirigirse a nadie en concreto:

—Pues, yo sí voy.

Fidel le dedicó una mirada severa a Cirilo, pero no hizo ningún comentario.

—Es la antipatía que siente hacia Kristán lo que le conduce a aceptar la invitación de Fidel, —dijo Ainhoa, en un susurro a Daniel. El chico asintió.

—No deja de ser curioso, —le respondió Daniel, también susurrando—. Después de lo que acabo de ver en el almuerzo, tampoco creo que Cirilo y Fidel se tengan demasiado cariño.

—Sí, pero, por lo visto, Cirilo lo prefiere a permanecer al lado de Kristán. No creo que tenga un auténtico interés por conocer el resto de la casa, —respondió Ainhoa en un murmullo.

—¿Nadie más se apunta para el tour por nuestro humilde castillo?, —insistió Fidel por encima de los susurros de la pareja—. Os aseguro que no os arrepentiréis. Tenemos verdaderos tesoros en antigüedades que os sorprenderán.

Nadie respondió a la invitación del gordo. Fidel miró con ojos melancólicos y ligeramente anhelantes al grupo. Pero, era cierto: nadie más quería conocer las bellas antigüedades restauradas que poseía. Resignado, murmuró un “pues bien, vamos”; y empezó a caminar hacia el interior de la casa, seguido de cerca por Daniel y Ainhoa, Cirilo cerraba la marcha.

—A mí también me gustaría ir, —dijo alegremente una voz entre el grupo de los que se estaban quedando en el salón.

Ainhoa dirigió sus ojos hacia atrás y descubrió la menuda figura de Narciso, viniendo hacia ellos, con la mano levantada.

—Me gustaría conocer el resto de la casa, “más a profundidad”; y con más detalle, —dijo el pequeño contable.

—Lo que éste quiere es una oportunidad para seguir husmeando “con más profundidad y con más detalle”, por la casa, —dijo Elisabeth secamente, en voz baja, a Nini y María que estaban cerca de ella.

—Sí, sí, este es un tipo de cuidado, —dijo María en tono confidente a Nini.

—Ya lo creo, amiga. De mucho cuidado, —replicó Nini.

***

El grupo de los que quedaron en el salón de la casa se había derrumbado con pereza sobre los muebles; más por desaprensión que por cansancio, y se resignaban a no hacer nada y permanecer ociosos hasta que la hora de la cena llegara.

Algunos no tuvieron más remedio que sucumbir a la conversación: en una esquina, María y Nini cuchicheaban ruidosamente, observadas de cerca por Elisabeth que parecía intervenir también en la conversación.

Sandra, con el móvil en la mano, buscando infructuosamente un lugar en el que poder captar algo de señal; caminaba dando taconazos que resonaban continuamente sobre el suelo de madera de la estancia.

En el rincón opuesto, a Kristán no le había quedado más opción que sentarse al lado del Bakala, con el que trataba de entablar conversación desde hacía ya más de diez minutos, sin obtener más que monosílabos y breves frases por respuesta.

—Es una putada estar metidos en esta mierda de casa, —dijo Kristán.

—Sí, una putada, chaval. Una putada.

Y, sin embargo, a ratos, el dibujante tenía la extraña impresión que el Bakala no parecía estar acongojado, como se podría haber creído, por la muerte de la editora. Incluso, en algún momento, su charla se había vuelto relajada y tranquila.

—¿Fumas?, —dijo Kristán ofreciéndole una cajetilla.

—Gracias, colega, —respondió el Bakala, llevándose el pitillo a los labios—. ¿Tienes fuego?

—Por supuesto, —Kristán llevo la llama de un mechero hacia el cigarrillo que colgaba de la boca del novio de Pamela.

El Bakala aspiró profundamente el humo y lo retuvo dentro de sus pulmones, para después expulsarlo lentamente, casi diríase hasta haber disfrutado hasta la última fibra de tabaco. Mientras tanto, Kristán aguardaba, con el mechero en la mano, observando a su interlocutor.

Alrededor de ellos, los grupos de conversación habían variado. Sandra finalmente se había sentado y conversaba animadamente con Gustavo. Del otro lado, María y Nini parecían haber expulsado de su conversación a Elisabeth, que se había puesto a mirar a través de la ventana con expresión pensativa, hacia el paisaje nevado del exterior de la casa.

—Y lo que también es una putada es lo que ha pasado, —dijo Kristán, tratando de reanimar la conversación con el Bakala.

El otro se limitó a asentir con la cabeza y a expulsar humo de su boca y fosas nasales al mismo tiempo.

—La muerte de Pamela ha sido tan inesperada, tan brutal, —dijo Kristán.

El Bakala miraba indiferente hacia el frente, ya sea arriba o abajo; ya sea concentrado en un punto lejano de la pared de enfrente o en la punta del cigarro que tenía en la mano, pero sin decir palabra, como si no comprendiese lo que Kristán le estaba diciendo.

—Durante esas horas, yo no sentí nada. Es cierto que estaba acostado dentro de la cama, en mi habitación, —volvió a hablar, con torpeza Kristán—. Yo no escuché nada ni nadie en el pasillo. ¿Tú escuchaste algo?

El Bakala volteó la cabeza hacia Kristán y le miró en silencio fijamente. En sus ojos no había furia, ni siquiera desconfianza, tan solo reserva. Kristán aguardaba un insulto o una palabra malsonante, pero nada de eso ocurrió. El Bakala tan solo se incorporó de su asiento y empezó a caminar hacia la cocina.

—Necesito beber un trago, —dijo mientras se iba alejando—, para olvidar.

—Pero, ¿te vas así? Recuerda que acordamos no quedarnos solos.

—Vete a la mierda, —dijo el Bakala serenamente.

***

Kristán se había quedado solo, en un rincón del salón, observando como el Bakala se iba marchando con pasos pesados a por su trago. Quizás también él debería ir a buscar un trago a la cocina, pensó para sí; estaba cansado, aburrido y algo enfadado. De pronto, volvió a recordar a aquel antipático ecuatoriano. ¿Dónde estaría ahora aquel idiota? ¡Joder! De no haber aceptado la invitación de Pamela, en ese momento, Kristán no estaría en esa casa encerrado con aquel tío. Se tomó las manos con la cabeza y clavó los codos en sus rodillas, encerrando su mirada detrás de los barrotes de sus dedos.

Sus pensamientos volaron súbitamente hacia la escena que se desarrollaba frente a él: Nini estaba monologando animadamente delante de Sandra, que la escuchaba con cara de aburrimiento, y de Gustavo, que exhibía una expresión difícil de desentrañar, entre circunspecta y condescendiente. ¡Esa gorda era otra pesada!

Pero lo que realmente le llamó la atención fue que María y Elisabeth parecían estar enzarzadas en una discusión en voz baja. Resultaba raro que, en un recinto tan pequeño como aquel, un par de personas tuvieran una disputa a susurros: porque eso era lo que parecía ser aquello. ¿Estarán ocultando algo? ¿Se estarían acusando mutuamente de ser la asesina de la editora? Trató de aguzar el oído por si lograba captar algo de la agitada charla que se desarrollaba entre las dos “amigas”. Aquellas dos mujeres hablaban muy bajo; y, sin embargo, algún retazo de su conversación le llegaba, cuando ellas olvidaban que estaban guardando un secreto y levantaban inadvertidamente la voz.

—Ella me lo debe, —escuchó Kristán que Elisabeth le decía a María con vehemencia; mientras miraba con atención a Nini, que seguía hablando despreocupadamente a sus acongojados oyentes.

Ah, pensó él, debe tratarse de un asunto de dinero. Seguramente esa Nini le debe algo a Elisabeth. No me extraña que no le pagué, si esa Nini ni siquiera se preocupa por buscar trabajo. Yo no le prestaría nada a aquella muchacha, untuosa y obesa; y mucho menos le daría dinero. ¡Nunca me lo devolvería!

De pronto, una mano poderosa se posó sobre su hombro, arrancando a Kristán, con un sobresalto, de sus pensamientos. Se volvió hacia el lado en el que la mano desconocida había aterrizado sobre su persona y descubrió que, junto a él, Gustavo estaba sentado. Éste tenía una expresión de fatiga dibujada en la cara: ¿quizás se habría cansado de la charla de Nini?

—Esa mujer no para de hablar, —le dijo la pareja de Fidel—, señalando en dirección a Nini—. Si tú mencionas algo que has hecho o tienes, ella también lo ha hecho o lo tiene; siempre invariablemente. Es una niñata maleducada. ¡Insoportable!

Kristán volvió a fijar su atención hacia la escena paralela que, hacía un par de minutos antes, había estado observando. Sandra se estaba arrellanando, aliviada, en el sillón en el que estaba sentada. Mientras Nini se alejaba de la abogada andaluza.

¿Se habría acabado Nini todos sus temas de conversación?; ¿o se ha percatado de la actitud indolente y poco entusiasmada de su interlocutora ocasional, a la que entonces abandonaba para ir a tomar un lugar entre María y Elisabeth, irrumpiendo en la charla de éstas?

Lo que con la irrupción de Nini pasó en aquel grupo de conversación fue curioso. María y Elisabeth que, segundos antes de la aproximación de Nini, habían estado charlando con agitación, casi con furia; callaron repentinamente, sorprendidas, interrumpiendo, sin motivo aparente, la charla que habían estado sosteniendo. Ambas quedaron mudas de inmediato, sumergidas en un silencio incómodo.

—La verdad, ese trío resulta ser bastante agotador, —dijo Gustavo, arrancándole de sus cavilaciones. Estaba sonriéndole de modo confidente: se había percatado que Kristán estaba dirigiendo toda su atención hacia la escena que se desarrollaba delante de ellos.

Kristán suspiró, levantó los hombros con gesto resignado.

—Están pasando cosas tan raras en esta casa, —dijo el dibujante gay, sin preocuparse en el efecto que esas palabras podrían ocasionar en su interlocutor.

Aquel se quedó pensativo por un momento y luego asintió suavemente, como si estuviera considerando para sí mismo lo que acababa de oír. La leve sonrisa que lucía hacía unos minutos ya había desaparecido de sus labios.

—Eso es cierto, mi querido Kristán. En las últimas horas, han pasado cosas en esta casa que nunca antes habían ocurrido.

—Perdona, no he querido expresarme mal de tu casa, de ti o de…

—No te preocupes, Kris. Lo entiendo, —le interrumpió Gustavo sin furia—. A mí mismo me han llegado a extrañar ciertas cosas.

—¿Cómo cuáles?, —preguntó, con curiosidad, Kristán.

Gustavo hizo una pausa reflexiva como si quisiera fijar un evento, o un acontecimiento esquivo en su mente.

—Hay algo que me ha estado rondando la cabeza durante la pasada noche, mientras aún me revolvía adolorido en mi cama. Es algo curioso, incluso raro. —Kristán había callado y miraba a su interlocutor con atención, dejándole hablar—. Es una tontería, pero tengo que confesar que me persigue ese intenso olor a naranjas que percibimos justo antes de que yo tuviera aquel accidente; justo antes de caer al suelo.

—Te refieres al olor aquel, ese que identificamos como uno de los detergentes que usáis para fregar los suelos. ¿Pero no dijisteis que no os parecía nada raro que algo de ese líquido hubiese quedado en el suelo de la cocina?

—Sí. Eso pensé incluso yo en aquel momento. Pero ahora me llama la atención un detalle: que ese líquido friegasuelos estuviera allí, cuando, instantes antes, no había ni una sola gota sobre el suelo; y en aquella cantidad tan excesiva.

—Como si todo hubiera sido dispuesto de modo expreso para que tuvieras un accidente.

—Eso mismo.

***

Sandra, ya liberada de la charla de Nini, había permanecido sentada un rato en su lugar, observando la estancia en silencio. Estaba aliviada de que aquella charla se hubiese terminado.

Se decía para sí que el asesino debía haberse equivocado de víctima, porque si alguien había en aquel lugar tan irritable como para encajarle un tiro en medio de las cejas, ese alguien debía ser, sin duda, Nini.

No podía racionalizar por qué, pero percibía algo en Nini que le incomodaba. La manera cómo aquella muchacha le había mirado las piernas y los pechos: por un instante a Sandra le había parecido sentirse en presencia de un chico baboso. De uno de aquellos que ciertas veces la abordaban y que le hablaban, por hablar, tan solo por tener la ocasión de estar en frente de ella y deleitarse con la visión de su cuerpo, tanteando, buscando una torpe aproximación hacia ella. Tenía que confesárselo a sí misma: por un momento, cuando se había quedado a solas con Nini, se había sentido como si estuviera delante de un chico que estaba intentando seducirla.

Aburrida, se levantó y caminó hacia la cocina, en busca de un trago con el que llenar su vaso vacío.

***

—Y, en esta sala, Gusti y yo, guardamos los objetos de art-decó que hemos hallado en todos estos años, —dijo Fidel alegremente, encendiendo la luz de la estancia en la que acababan de entrar.

Ante los ojos de Ainhoa y Daniel, que venían detrás del obeso gay, y de Cirilo, que les seguía de cerca; una lámpara de luz amarillenta y enfermiza iluminó varias vitrinas de cristales vulgares, detrás de las que se exhibían multitud de cacharros variados, de diversas dimensiones. En los espacios dejados sin ocupar por aquellos muebles, estaban dispuestas varias estanterías de baldas descubiertas, sobre las que se habían apilado en desorden los objetos que parecían no haber cabido dentro de las vitrinas.

Fidel les había conducido por la casa, recorriendo los pisos inferiores y la azotea del edificio, a través de estancias similares a la que pisaban en ese instante; todas repletas de grandes cantidades de objetos: cuadros en viejos marcos; lámparas desconchadas vueltas a pintar; alfombras raídas lavadas a cepillo con detergente; viejos adornos de yeso, metal, cuero, madera y vidrío, que representaban desde dioses de la antigua india, hasta soldados de la primera guerra mundial, pasando por inverosímiles reproducciones, minúsculas y baratas, de esculturas romanas apócrifas, realizadas en bastas imitaciones de bronce antiguo.

—Esto parece un rastro, —susurró Daniel a la oreja de su novia, cuando habían abandonado una de aquellas estancias atiborradas en el segundo piso para entrar en otra similar.

—¿Qué dices?, —respondió, en el mismo tono de voz, la chica—: ¡Esto es el rastro!

Sonrieron y rieron por lo bajo, cuidando que sus risas no llegaran a los oídos de Fidel. Pero su precaución era del todo innecesaria; aquel estaba totalmente absorto en la contemplación de sus maravillas rescatadas del olvido de los hombres. En aquel preciso momento, ajeno a todo lo que le rodeaba, a excepción de sus preciosas posesiones, hablaba con pasión y orgullo nada disimulados:

—Debo confesaros que muchas de las cosas que veis son hallazgos que hemos hecho en el rastro, —Daniel hizo una señal de reconocimiento a Ainhoa, que podría haberse interpretado como un “te lo dije”—. Incluso, algún objeto ha sido extraído directamente del cubo de basura de algún vecino y nosotros lo hemos reacondicionado cuidadosamente para “rescatar su esencia vintage”, —añadió Fidel con expresión traviesa en el rostro, como si revelase un secreto profesional.

—Esta casa está llena de cacharros inservibles y desechados, —dijo Ainhoa a su novio, por lo bajo, en un susurro.

—Fidel, y quizás también Gustavo, son un par de acumuladores compulsivos, casi sicopáticos. No son coleccionistas —dijo Daniel asintiendo en silencio; el gordo seguía abstraído en sus tesoros.

—Lo que Fidel dice que es arte y valiosos objetos vintage—, replicó la chica—, no es más que pura mierda y objetos inservibles sin valor alguno. Puro esnobismo.

Cirilo miraba con indiferencia los cuadros colgados en las paredes; dentro de los marcos, fotografías y dibujos viejos eran exhibidos como si se trataran de obras de arte que deberían estar en el Museo del Prado. Fidel se acercó al ecuatoriano, confundiendo la expresión de sus ojos de aquel, cansados y entrecerrados, con atención concentrada.

—Ese de ahí es un cuadro que pintó la ex mujer de Gusti; lo hemos utilizado para la portada del próximo libro que Pamelita va a publicarme, —dijo con entusiasmo Fidel—. Un libro de viajes, —añadió suspirando, con algo de nostalgia en la voz.

Pero el ecuatoriano ya no le escuchaba. Mientras Fidel había estado evocando sus recuerdos; aquel había deslizado su interés de los cuadros de gruesas pinceladas hacia una pequeña estantería, en la que libros antiguos, discos de vinilo, y hasta discos compactos, competían por el espacio entre las baldas.

Un libro, medio asomado entre las filas desordenadas, había capturado la atención de Cirilo, que ya estaba dirigiendo su mano para tomarlo por el lomo polvoriento.

—Ese lo hallamos dentro de un secretaire que compramos en el rastro, en el que también estaba el libro que está a su lado.

El gordo señaló displicentemente con su rollizo dedo hacia el otro volumen, que apenas se mantenía en su lugar, en un precario equilibrio que parecía dispuesto a romperse en cualquier momento. En el lomo de aquel se leía en grandes caracteres “Doncellas en los cerros”.

—Ese es de un autor peruano. Tú eres ecuatoriano, quizás lo conozcas en persona.

Cirilo continuaba el examen del objeto que tenía en sus manos, ignorando por completo la charla de Fidel. Se trataba de un volumen, encuadernado con lo que parecía ser cuero de cabra. El roce de centenares y anónimas manos había hecho desaparecer los caracteres del título y del autor, a excepción de una sola palabra: “SIBILA”, en la parte inferior, seguramente la última sección del título de la obra.

—¿Y de qué va?, —preguntó Cirilo, aparentemente ya había olvidado la trifulca que hacía poco acababa de sostener con su interlocutor.

—¿Este? Tonterías. Nunca he podido saberlo. Está escrito en una lengua que no distingo. Parece latín, pero un latín muy raro. Quizás sea esperanto. Incluso, alguna vez, me ha parecido que podría ser una especie de español. Pero no como el nuestro, sino diferente. Bueno, —agregó el gordo, quitando el libro de las manos de Cirilo y volviéndolo a colocar en su ubicación primitiva—, vamos a dejar este aquí. Hay más cosas por allá, y mucho más interesantes que un simple libro viejo que nadie comprende.

—A mí, la verdad, Fidel, —replicó el abogado ecuatoriano—, todo esto me parecen puros cachivaches; solo cosas inservibles. Tan inútiles como Nini que ni estudia ni trabaja.

El obeso gay no respondió nada; pero, en la expresión de su rostro, se podía adivinar un profundo enfado por el doble insulto que acababa de oír de labios de Cirilo. Éste, en cambio, se alejó con aire despreocupado de Fidel; hasta ponerse cerca de Ainhoa y Daniel, que habían contemplado la escena en silencio.

—Por cierto, ¿dónde está Narciso?, —dijo Ainhoa.

—No lo sé, hace tiempo que le hemos perdido de vista, —respondió Daniel.

—¿Has notado que tiene una propensión a perderse ocasionalmente de vista para reaparecer momentos después? Es un tío muy raro. Mucho.

—Se trata de una manía inofensiva suya, y nada más—, dijo Daniel sin darle más importancia a ese detalle de la conducta del pequeño contable.

—No lo sé, Daniel, —dijo Ainhoa—, a mí me parece que está buscando algo.

Mientras tanto, Fidel trataba de interesar a Cirilo con alguna pequeña escultura de yeso; pero el frío recibimiento que sus comentarios recibieron por parte del abogado ecuatoriano, que asentía sin interés a todo lo que le decía, le dejó desconcertado y furioso. Tratando de hallar oyentes mejor dispuestos, el gordo dirigió su mirada hacia atrás descubriendo a Daniel y Ainhoa en una animada charla en voz baja.

—¡Eh, vosotros!, —dijo Fidel levantando la voz hacia la pareja de novios—, no os quedéis atrás. Preguntad lo que queráis, si tenéis alguna duda no os la dejéis para vosotros solos.

Daniel observó a su novia, sin saber qué hacer ni qué responder. Ésta le devolvió una mirada perpleja e indiferente, como diciendo “y que más da”.

—Pues nada, Fidel. Estamos admirando lo que vosotros tenéis aquí, —empezó a hablar Daniel, diciendo lo primero que le vino a la cabeza. Ainhoa había sonreído levemente cuando le escuchó hablar. Daniel le dio un suave codazo en el costado; mientras intentaba mantener una sonrisa forzada en los labios y cruzaba una mirada de rabia con los ojos de su novia en la que se leía: “no me provoques que si he tenido que decir aquella chorrada es porque alguien tenía que hablar por los dos”.

—¡Oh!, —dijo satisfecho el obeso gay, recomponiendo la sonrisa que la charla que había gastado con Cirilo le había hecho perder—. Os he visto conversando con interés entre vosotros. ¿Será por algo que os ha gustado particularmente? ¿Qué ha sido? ¿Qué os ha llamado tanto la atención, chicos?; decidme, no seáis tímidos.

A su lado, Daniel sentía que Ainhoa no paraba de agitarse, conteniendo una risa que amenazaba con estallar en franca carcajada en cualquier momento. Angustiado, y pillado en falta, el chico buscaba en su cabeza el modo de desviar la conversación hacia los intereses del obeso gay; pero nada de lo que se le pasaba por la cabeza, le parecía un buen tema para seguir la conversación con los temas predilectos de su interlocutor. Con el rabillo del ojo, miró por un breve instante a su novia, pidiéndole ayuda con un sutil gesto; pero, ésta le miró con ojos risueños, en los que podía leer: “Yo no sé. Tú te metiste solito en este berenjenal, sal tú de él como mejor puedas”.

Daniel repasó con la vista las viejas y polvorientas estructuras de madera que tenía delante y se le ocurrió algo, cualquier tontería serviría para salir del paso de esa conversación tan incómoda.

—Esto, esta colección, —se corrigió Daniel inmediatamente, cuando vio que los ojos de su anfitrión se achicaban al oír la palabra “esto” para referirse a sus amadas posesiones—, parece bastante bien conservado, ¿cómo lo hacéis? ¿Las limpiáis vosotros mismos?

El gordo mudó repentinamente hacia una sonrisa; satisfecho de la pregunta formulada, hizo una breve pausa y respondió al chico:

—Me alegra tu pregunta, —dijo el gordo pomposamente, ahíto de gusto por tener, al fin, un interrogante que contestar.

Se dirigió, lenta y pesadamente, hacia uno de las vitrinas, con la misma actitud que adoptaría el director de un museo de antigüedades, se apoyó delicadamente en la estructura de madera del mueble, antes de girarse para a hablar de nuevo:

—Las estanterías y los muebles son limpiados tres veces por semana por nuestra asistenta ecuatoriana. Para los suelos y ventanas, se compran desodorizantes naturales con fragancias que yo mismo selecciono, y que esa muchacha sudamericana aplica concienzudamente en toda la casa. De hecho, eso es algo que aún no os he enseñado. Acompañadme por aquí, por favor, —dijo y salió a toda prisa de la habitación.

—¿Y eso?, —alcanzó a decirle Cirilo a Daniel, mientras marchaban a paso rápido, detrás del gordo—, ¿a dónde nos lleva con tanto apuro?

—No tengo idea, —le respondió Ainhoa. Estos sujetos, cada vez, me desconciertan más, pensó para sí la novia de Daniel.

Fidel les condujo, escaleras abajo, hasta el sótano de la casa, sin pronunciar una palabra durante el camino. Cuando llegaron, tuvieron que caminar entre pilas de objetos amontonados en las esquinas y entre las junturas de las paredes.

—Esos son objetos de reciente adquisición y aún no hemos tenido oportunidad de catalogarlos y restaurarlos, —dijo Fidel con orgullo cuando cruzaron por entre aquellas pilas.

Un par de pasos más adelante, Fidel pareció haber llegado al final de su trayecto, cuando se detuvo al lado de una puerta de madera basta, que estaba cerrada.

—¿Y esto?, —dijo Daniel sin percatarse que había pronunciado esas palabras en voz alta.

—Creo que se trata de una habitación. Quizás una de servicio, —dijo Narciso a su lado. Daniel no sabía exactamente desde hacía cuanto tiempo estaba con ellos; simplemente aquel hombrecito había vuelto a reaparecer sin que nadie se hubiese percatado del momento exacto en el que lo había hecho.

—Esta es la habitación de la asistenta, —dijo el gordo, poniendo la manaza sobre la hoja de la puerta de madera, con gesto elocuente de hacer girar la hoja.

—¿Acaso quiere mostrarnos la habitación en la que su asistenta duerme?, —dijo Daniel a Ainhoa por lo bajo.

—No lo sé, —respondió ésta—. ¿Eso se puede?

Daniel meneó la cabeza, indeciso sobre qué responder.

—A ver, a ver, chicos, —dijo Fidel; introdujo una llave en la cerradura y la giró hasta que la puerta se abrió. Palpó con los dedos en la pared interior de la habitación y encendió la lámpara del techo—. Venid, muchachos, os la voy a enseñar, —les dijo a sus indecisos acompañantes que le miraban sin entender a lo que les estaba invitando.

Narciso se adelantó a todos los demás y se introdujo por debajo del vano de la puerta. Fidel le siguió hasta dentro y luego Cirilo, con un gesto aburrido, como si dijese que ingresaba en aquella estancia porque no tenía nada más interesante qué hacer en ese momento.

Ainhoa y Daniel se miraron mutuamente, por un segundo, y luego siguieron al resto.

La habitación de la asistenta ecuatoriana era bastante austera. Apenas una cama, un armario y una mesa de noche con una sencilla lamparita encima de ella. De todo lo que les podría haber llamado la atención en aquel lugar, solo una cosa se destacaba: un penetrante olor a naranjas, que inundaba con sus efluvios asfixiantes la habitación.

—¿Qué es ese olor?, —dijo Ainhoa, cubriéndose la nariz para protegerse de la agresiva fragancia, que ya le atacaba los ojos y la garganta.

—Debe ser el friegasuelos, —dijo Fidel con naturalidad—, con el que la asistenta trabaja los suelos de la casa—; y fue a abrir el armario de la habitación, del que extrajo un enorme frasco al que le faltaba el tapón—. Esta muchacha es una descuidada—, agregó al instante, meneando negativamente la cabeza.

—Pues si fue ella quien dejó el friegasuelos destapado, también se debió haber asegurado de regarlo por el suelo—, dijo Narciso tapándose la cara con una mano y señalando con la otra a un grupo de manchas que brillaban sobre el suelo.

—Yo me marcho de aquí, —dijo Ainhoa—. Ese hedor es insoportable —y se salió de la habitación, todavía cubriéndose la boca y la nariz con ambas manos. La siguieron Daniel y Cirilo. Finalmente, Fidel también abandonó la habitación, después de que Narciso salió de ella, y cerró la puerta de nuevo, sin echar la llave.

Sin dejarse afectar por las expresiones de asco de Ainhoa, Fidel propuso alegremente, cuando todos se reunieron:

—Bueno, bueno, chicos, acabado el tour guiado por nuestro humilde castillo, sería bueno que fuéramos al salón. Es tiempo de cenar y descansar, pues mañana será Nochebuena.

Capítulo 14

Sandra entró en la cocina. Tenía la cabeza llena de un ruido insoportable que no se le salía de dentro. Necesitaba tomarse un trago después de haber soportado más de media hora de pesada charla con aquellas mujeres. Pero, al entrar en la cocina, descubrió que no estaba sola.

Al parecer el Bakala había tenido la misma idea que ella; y, en aquel momento, se encontraba sentado a la mesa que se hallaba en el centro de la estancia, con aire satisfecho, bebiendo a breves sorbos de un vaso que contenía un líquido ambarino, que ella no acertó a identificar.

—Venga, guapa, —dijo el Bakala, repentinamente animado, cuando se percató de la presencia de Sandra—. Vente a beber una copita conmigo.

Sandra se dijo a sí misma que, aunque el novio de la editora no le parecía un hombre especialmente feo, le costaba encontrarle atractivo. Se preguntaba qué habría sido lo que la difunta Pamela habría encontrado en aquel hombre, tan simple, que le había hecho enamorarse de él.

—Pues, gracias, guapo, —respondió Sandra, tratando de actuar con toda la naturalidad que le fue posible. Se acercó al armario, que estaba abierto; y del que, presumiblemente, el Bakala había extraído la botella de licor de la que estaba bebiendo. En el fondo de la balda que era visible, se podía observar una serie de botellas de diversas formas y colores. Estaban evidentemente desordenadas y movidas de sus ubicaciones originales; como si la mano de alguien hubiera estado hurgando entre ellas, antes de elegir cuál abriría para bebérsela.

La mano de Sandra se deslizó hacia una botella de vino tinto, que asió por el cuello y se llevó hacia un lado de la encimera, donde una fila de copas de cristal se ofrecían coquetamente. Con la copa de vino en la mano, la abogada andaluza se puso a beber sin prisa; apoyándose contra el respaldo de una silla, mirando de frente hacia el Bakala. Sandra había cruzado las piernas; las uñas de sus largos y finos dedos, pintadas de rojo, tamborileaban sobre la superficie del cristal de la copa cada vez que cambiaba de posición el recipiente, con cada sorbo de vino.

—¿Qué pasa, niña? ¿No te apetece sentarte a la mesa conmigo? ¿No quieres hacerme compañía mientras te bebes esa copa?

—Prefiero beber el vino de pie, —respondió Sandra, con picardía—, por si éste se me sube a la cabeza.

—Como quieras, —respondió el Bakala con algo de decepción en la voz; y luego volvió a su bebida, con largos y ruidosos tragos, y la mirada perdida hacia un punto indefinido en frente, que aparentemente solo él podía ver.

Sandra, a su vez, volvió a beber de su copa de vino, evitando mirar directo al Bakala. Éste había vuelto a callar, sumergiéndose en una atención reconcentrada que a ella se le hizo difícil de comprender. Repentinamente había dejado de lado la chulería con la que la había recibido, para sumergirse herméticamente dentro de sí. ¡Qué hombre tan raro, sin duda!

Sandra bebió plácidamente el resto del vino; cuando terminó, se giró hacia el fregadero para dejar dentro la copa vacía. A pesar que el Bakala parecía haber caído en un extraño ensimismamiento, no se fiaba del todo de aquel tipo tan extraño, mucho menos después de que su novia había sido asesinada de aquella manera tan brutal.

—Bueno, guapo, —dijo la abogada, mientras se giraba—, debería dejarte aquí. Espero que disfrutes del resto de tu bebida. Ya tendremos otras ocasiones para charlar.

Como respuesta el Bakala murmuró algunas palabras ininteligibles entre dientes, y continuó en la misma posición de antes. Tío raro, sin duda. Pero, ¿sería capaz de matar a su novia? Eso ella no lo podría asegurar, pero tampoco podía negarlo.

Decidió abandonar la estancia. Quedarse a solas con el Bakala tampoco le resultaba cómodo: no le parecía una buena idea. Caminó con decisión hacia la puerta; cuando pasó al lado del novio de Pamela, tuvo oportunidad de echarle una última mirada. El Bakala todavía tenía una mano sobre el vaso de vidrio, ya medio vacío; con la otra jugueteaba con un pequeño objeto alargado que manipulaba nerviosamente entre los dedos. ¿Qué cosa rara aquella?, ¿qué sería?, ¿habría tratado de ocultársela durante todo el tiempo que estuvieron a solas en la cocina, bebiendo cada uno por su lado?

Afuera, cuando salió al exterior, el pasillo lucía desierto. Pero aquel silencio fue rápidamente roto: de las escaleras se empezó a escuchar el rumor de gente ascendiendo desde el sótano. A continuación aparecieron las siluetas de Fidel y Narciso, que caminaban juntos, trabados en una animada charla.

—El edificio no es tan antiguo como te lo parece, querido amigo, —iba diciéndole el obeso gay—. El solar ha pertenecido a la familia de Gustavo desde hace generaciones, junto con otras propiedades en el pueblo y los alrededores. Mira a quien tenemos aquí, hola Sandrita.

—Hola Fidel, —respondió la abogada andaluza y, luego añadió, cuando vio emerger de las escaleras a Daniel y Ainhoa—; hola chicos.

—Hola —respondió Ainhoa al saludo. Daniel se percató del acento frío que estaba contenido en la respuesta de su novia.

—¿Lleváis, entonces, viviendo mucho tiempo en este caserón?, —insistió vehemente y curioso el pequeño contable, ansioso por retomar la charla con el gordo.

—Pues, verás, querido Narciso, Gusti y yo nos conocimos hace como treinta años…

—¿Todavía estabas casado con tu mujer en aquel entonces?, —preguntó Narciso atropelladamente.

—No puedo creer que le haya preguntado eso, —dijo Ainhoa en voz baja a Daniel.

—Ese Narciso es un pequeñajo muy entrometido, y muy chismoso, —respondió Cirilo, que se había colocado detrás de los dos jóvenes.

Sin embargo, Fidel no parecía afectado por la pregunta del contable. Con total calma, respondió:

—De hecho, cuando decidimos vivir juntos, Gusti también estaba casado. Su hija, la que ahora vive en Australia, era muy pequeña en esa época; y yo me divorcié de mi mujer hace como treinta años, poco tiempo antes de conocerle.

—Ah, caray, —dijo Narciso, espoleado en su curiosidad; con el cuello estirado hacia Fidel, adoptando el gesto de alguien que escucha con sumo interés lo que le están contando y espera por más.

—De hecho, mi matrimonio siempre fue una farsa: con decirte que el mismo día de mi boda, apenas horas después de que Conchi y yo hubiéramos salido de la iglesia, tuve un encuentro con un chico en el baño de la estación de trenes. Estábamos esperando embarcar para nuestra noche de novios, —añadió Fidel, con una sonrisa pícara, como quien estuviera contando una travesura divertida de juventud.

—Ahora el que no puede creérselo soy yo, —dijo Cirilo, en voz baja, para que solo le escucharan Daniel y Ainhoa—. ¿Se puede ser más hijoputa?

Narciso sonrió, satisfecho por la información que la confidencia de Fidel le había proporcionado. Aquel permanecía en un estado de ensoñación, como si estuviera rememorando un enternecedor recuerdo de otras épocas.

El grupo siguió caminando por el pasillo mientras asistían a la conversación entre Narciso y Fidel, hasta que llegaron al salón en el que Nini, María y Elisabeth estaban sentadas perezosamente.

—Pero, ahora Gusti y yo somos muy felices. Llevamos años juntos y nos compenetramos muy bien, —concluyó Fidel.

—Por cierto, ¿cómo sigue Gustavo?, —preguntó Ainhoa.

—Aún sigue algo adolorido por el accidente aquel. Pero ya se puede mover mejor.

—Entonces, no habría que exigirle mucho en estos días. Quizás no debería encargarse de la cena…

—¿Qué dices, mujer?, —interrumpió Fidel—, a Gusti le encanta cocinar.

—Pero, yo hablaba de las cenas de Nochebuena y la comida de Navidad; esas deben ser muy fatigosas y pesadas para alguien en su estado…

—¿La cena?, —intervino Nini, levantando la cabeza con animación—, yo ya tengo hambre.

—Y yo, —dijo María.

—No os preocupéis por las cenas y las demás comidas. De hecho, eso ya estaba resuelto desde antes de que vosotros vinieseis. Como pensábamos pasar las fiestas con la hija de Gusti y sus nietos, ya habíamos dispuesto todo para las comidas de estos días; y, como parece que finalmente ellos no van a poder acompañarnos, —un gesto de teatral pena se instaló en el ancho rostro de Fidel—, y, como parece que vosotros tendréis que permanecer dentro de la casa conmigo y Gusti—, Cirilo lanzó un suspiro fastidiado, que fue claramente audible para el resto del grupo—, pues, que no os preocupéis: comida y cena habrá para todos.

Nini y María lanzaron unos grititos emocionados al oír aquellas palabras y pegaron unos saltitos de satisfacción.

—El único inconveniente será la cena de esta noche, —dijo Fidel de repente.

La alegría de las gordas se paralizó de súbito y dejaron de saltar.

—¿Qué pasa con la cena de esta noche?, —dijo Elisabeth.

—Pues que Gustavo no tenía nada preparado para la cena de hoy.

—¿No cenaremos?, —dijo Nini con auténtica decepción en el rostro.

—No es así, querida Nini, —le respondió Fidel—, solo que para esta noche lo único que tenemos para cenar son pizzas congeladas.

—¿Pizzas para cenar?, —repuso Nini, con alegría desbordante en el rostro.

—¡Qué bueno!, —exclamó María volviendo a saltar y dando ligeros botecitos sobre el suelo.

—El único inconveniente es que habrá que traerlas desde el congelador grande que está en el sótano, —replicó Fidel—; así que necesito que alguien me acompañe al sótano para traer las pizzas. ¿Quién quiere venir conmigo?, —agregó con una amplia sonrisa; y, sin esperar respuesta, se acercó al Bakala; al que estrechó con energía por ambos hombros—: Tú vendrás conmigo, querido Bakala, ¿no es así?

El aludido, sorprendido por el asalto que acababa de sufrir, solo atinó a mirar al obeso gay y sonreírle con nerviosismo.

—Pues, tú vienes, —dijo Fidel, interpretando aquella sonrisa pálida como una señal de asentimiento.

Kristán había estado dirigiendo miradas de odio a Cirilo, desde que le vio emerger con el resto del grupo que venía del “tour por la casa” que Fidel había organizado; y, en ese momento, contemplaba con desazón al ecuatoriano que se había derrumbado en un sillón del que no parecía querer levantarse.

—Yo también voy contigo, —dijo Kristán finalmente, decidido a no compartir la misma estancia con Cirilo.

—Muy bien, Kris, —dijo Fidel—, ¿alguien más quiere venir con nosotros por las pizzas?

—¿Deseas que vaya con Fidel?, —le preguntó a su novia Daniel en un aparte.

—Estoy cansada, después de esa marcha por toda la casa, Daniel. Preferiría que te quedaras conmigo, —respondió ella.

—Necesitamos a otra persona que nos ayude. ¿No viene nadie más?

—¡Yo, yo!, —dijo Nini con entusiasmo; al mismo tiempo que levantaba la mano presa de una agitación que no podía contener dentro de su cuerpo—. Yo voy contigo, Fidel.

Fidel asintió, sonriendo en silencio a la muchacha.

—Me parece indignante este entusiasmo por comer pizza, —replicó, de pronto, agriamente Elisabeth—. Algunos, incluso, parecen olvidarse que el cadáver de Pamela está allá arriba en su habitación; y que hay un asesino entre nosotros.

Un silencio incómodo se instaló en el salón, entre todo el grupo; sin que nadie se animase a responder a aquel comentario.

—¡Vayamos por las pizzas!, —dijo el Bakala, de pronto, rompiendo el silencio—: tengo hambre.

Capítulo 15

El Bakala, Fidel, Kristán, y Nini habían descendido por las escaleras hasta el sótano de la casa que ocupaba la pareja gay. Fidel les había conducido, parloteando sobre lo que encontraban en su camino, por entre varias estancias; como si buscara intencionalmente exhibir los bajos de aquella edificación de los que también estaba muy orgulloso, como del resto de su casa, de su persona y de su vida.

Cuando ya regresaban; cargados con varias cajas de pizzas congeladas, que habían extraído del fondo de un congelador enorme, entre viejos cortes de carne de ganado vacuno, pescados y mariscos congelados, y alimentos precocinados; pasaron por una habitación que tenía la puerta entreabierta.

—Aquella es la habitación en la que duerme la ecuatoriana que tenemos como asistenta, —dijo Fidel; esforzándose por mantener el equilibrio de una pila de cajas de pizzas, que llevaba en el brazo izquierdo, mientras que con la manaza derecha empujaba la hoja de la puerta. Para el regreso les había llevado por un camino diferente, como si quisiera que pasaran por delante de aquel cuarto ya vacío—. Como veis, se trata de una habitación muy confortable.

Aquella estancia era pequeña, sin ninguna ventana por la que el interior pudiera ventilarse; y, más bien oscura, se necesitaba tener siempre encendida la luz del techo para poder ver cualquier cosa dentro.

—Algo huele muy fuerte aquí, —dijo Kristán. De pronto, alguna cosa le había producido una rara sensación de familiaridad que no acertaba a definir exactamente.

—Eso es cierto, —dijo Nini—. ¡Huele muy fuerte a naranjas!

Entonces Kristán recordó el comentario que Gustavo le había hecho sobre un intenso y raro olor a naranjas que aquel había sentido en la víspera, justo antes de sufrir el accidente en la cocina.

—Debe ser el líquido que esta muchacha usa para limpiar los suelos de la casa. Huele a naranjas. A mí y a Gusti nos encanta ese olor. —De pronto, una sonrisa satisfecha se instaló debajo de la espesa y descuidada barba canosa de Fidel.

—A mí me da un poquito de asquito, Fidelito, —dijo Nini, llevándose los dedos índice y pulgar de la mano derecha hacia las fosas nasales.

—Eso es cierto, —dijo el Bakala—, hay una peste insoportable ahí dentro.

—Esta muchacha ecuatoriana es una descuidada. Ha dejado abierto el botellón del friegasuelos, —dijo Fidel.

Pues aquella asistenta debía ser anósmica, pensó Kristán. ¡Joder!, ¿cómo podría dormir durante la noche con ese persistente hedor en su habitación?

—¡Qué raro que guarde el friegasuelos en su propia habitación!, —dijo el Bakala, extrañado.

—¿Por qué habría de ser raro?, —dijo Fidel con sequedad—. Es parte de lo que hace. Ella trabaja con el friegasuelos, es parte de su rutina de trabajo. Quizás ella quisiera mantenerlo cerca para empezar a fregar tan pronto como se levante.

Aquella debía ser la asistenta más comprometida con su trabajo del mundo.

Kristán había escuchado el final de aquella conversación sin formular ningún comentario; pero, en su cabeza, aquel insoportable olor a naranjas no dejaba de rondarle por dentro. Se trataba de un pensamiento que no podía abandonar, por más que se esforzara en ello.

—Bueno, bueno. Creo que ya hemos visto suficiente, —afirmó Fidel. Su gruesa mano se apartó violentamente de la hoja de la puerta, que se cerró violentamente delante de ellos—. Ahora toca irnos de aquí para ir a preparar la cena—, añadió con una ancha sonrisa.

Los demás estuvieron de acuerdo con él. Más aguijoneados por el frío, que se sentía con más intensidad allí abajo que en el resto de la casa, que por el hambre; el grupo empezó a ascender cansinamente. Kristán ascendía detrás de Fidel, cuyo enorme culo le tapaba la visión de todo lo que había delante de ellos. Detrás de éste, el Bakala caminaba pensativo. Cerraba la marcha Nini, que llevaba la carga menos pesada; así lo había dispuesto Fidel, para que la chica no sufriera demasiado con el peso.

Nini se había contagiado de la misma plaga de silencio que parecía aquejar al resto de aquel grupo. Su conversación, salvo por Fidel, no había sido recibida con entusiasmo; y nadie, entre los que habían bajado a por las pizzas, parecía prestarle demasiada atención. Ella estaba deseando volver a arriba, donde quizás la conversación estaría más animada que allá abajo con ese grupo de pringados. Entonces percibió una prominencia, que se destacaba en el bolsillo de la chaqueta del Bakala. El bulto, ahusado y estrecho, se movía al ritmo de cada paso que daba el novio de Pamela, atrayendo incesantemente la curiosidad de la muchacha obesa hasta un nivel que se le hacía insoportable. Ella tenía muchas ganas de saber de qué sería aquello. Pero no sabía cómo averiguarlo.

En el comedor de la casa, los recién llegados del sótano encontraron ya dispuesta la vajilla para la cena. Gustavo, que ya parecía algo mejor y casi recuperado del golpe, estaba distribuyendo, ayudado de María, Cirilo y Ainhoa, la cubertería.

—Pues, bien, chicos, —dijo Fidel; éste había caminado hasta colocarse justo en el centro del salón, a la vista de todos los presentes, mientras se frotaba vigorosamente ambas manos una contra la otra—, dispongámonos a cenar—, y extendió los brazos hacia ambos lados.

Este gordo maricón aprovecha hasta las pizzas de la cena para llamar la atención y hacerse notar, pensó Cirilo para sí, mientras arrastraba una de las sillas.

—He notado algo raro, —le susurró Nini a María, cuando estuvo cerca de ella. La otra dejó la silla en la que estaba a punto de derrumbarse y miró a su interlocutora con interés.

—Habla. ¿El qué?

—Pues que ese tío idiota del Bakala tiene escondida una cosa en el bolsillo de su chaqueta.

—Eso no tiene interés, —murmuró María decepcionada, mientras se arrellanaba en la silla.

—Sí lo tiene, —insistió Nini—. Mira, se trata de una cosa rara. No sé por qué tendrá algo así en la chaqueta. Es un objeto estrecho y largo, que se nota por encima de la tela.

—¡Un cuchillo!, —dijo María, repentinamente embargada por el interés, mirando con ojos brillantes de curiosidad a su amiga.

Elisabeth había notado el cuchicheo de las dos mujeres y les miró disimuladamente. También Sandra había sentido los susurros que venían desde ese lado de la mesa; pero, pronto, pareció perder interés en aquello y emprendió una conversación casual con Daniel.

—¡Shhh! ¡Calla! No levantes la voz, —dijo Nini sin dejar de susurrar. Echó una mirada escrutadora a su alrededor, de la que quedó satisfecha pues, al parecer, nadie las estaba observando.

—Esa podría ser el arma con la mataron a Pamela, —dijo María, con voz más baja, con la mirada perdida en el vacío.

—¡Cómo odio las armas! ¡Todas ellas!, —dijo Nini. Su voz estaba impregnada de una nota de repulsión y había hecho un elocuente gesto de rechazo.

—¿Y si el Bakala ese ha asesinado a Pamela?, —dijo María llevándose ambas manos sobre la boca. En ese gesto, sus gruesos antebrazos lucían como un par de jamones colgados del techo de una charcutería.

—¡Qué miedo, amiga!, —dijo Nini sollozando y apretando sus dedos sobre la blanda superficie que el hombro de María le ofrecía—. Seguro que ese hombre malvado le hizo algo a mi Pamelita. Y ahora oculta el arma.

María miró a su amiga con pánico. Nini se estremecía de miedo y parecía estar a punto de romper en llanto.

—¿Qué será?

—Tenemos que averiguarlo.

—Pero, ¿cómo?

—Yo sé cómo. Debemos quitárselo. Cuando nos levantemos de la mesa, le buscas conversación con cualquier cosa, le distraes; yo me acercaré a su lado y le quitaré del bolsillo lo que sea que esté escondiendo.

—¿Y si se pone violento?

—Tenemos que hacerlo por Pamelita. Si somos cuidadosas, no se dará cuenta de nada.

—Vale.

Ainhoa estaba empezando a sentirse incómoda. Apenas había comido de la cena y no sentía ganas de más. De pronto, había empezado a percibir un asco impreciso que se le metía por debajo de la piel y se introducía muy dentro de ella. Lo atribuyó a lo cargado del ambiente. Esta gente tóxica era capaz de poner enfermo a cualquiera. Quizás fuera eso.

—Estoy empezando a sentirme mal, —le dijo a Daniel. Había puesto la mano sobre el brazo de su novio para llamar su atención discretamente.

—¿Qué pasa, cariño?

—No me siento bien, Dani. Estoy…

—¿Qué es que lo sientes, amor?

Pero Ainhoa ya no pudo responder la pregunta. Con un supremo esfuerzo, y sin incorporarse, tiró para atrás con fuerza de la silla en la que estaba sentada, y sumergió la cabeza por debajo del mantel; y ahí, debajo del nivel de la mesa, vomitó a sus anchas, vigorosa y placenteramente.

Los colores subieron inmediatamente al rostro de Daniel. Los demás se habían levantado de las mesas, asqueados y curiosos, por el espectáculo que se desarrollaba delante de ellos. Las sillas se habían movido estrepitosamente y toda la atención del grupo estaba sobre Ainhoa, que aún agonizaba su arcada, jadeando.

—Tenemos que aprovechar este momento, —le dijo, en voz baja y decidida, Nini a María. Aquella la miró con expresión estúpida por algunos segundos—. Tú solo colócate delante del Bakala y hazle conversación. Hablale de cualquier gilipollez.

Y dicho aquello, la obesa muchacha se desplazó con agilidad hacía el lado en el que se agolpaban los otros comensales asombrados, asqueados y fascinados.

—Perdonad—, dijo Daniel entrecortadamente. Se hallaba sinceramente abochornado. Ligeramente inclinado hacia Ainhoa, intercambiaba miradas entre la muchacha y el resto de los ocupantes de la mesa; que, ya incorporados en su totalidad, le miraban con expresión ausente.

—¡Qué desastre!, ¿verdad?—, dijo María dirigiéndose al Bakala. Se había puesto delante de él y le miraba con expresión expectante y vacía, tratando de capturar toda la atención del novio de Pamela. Tuvo que hacer un enorme esfuerzo para que una sonrisa nerviosa no aflorase a su rostro.

—Sí, sí, —dijo el otro lacónicamente, mientras no perdía de vista a Ainhoa; que, con la ayuda de Daniel, se había incorporado parcialmente. En el rostro de la muchacha, estragado y pálido, se leían las huellas del esfuerzo y la fatiga.

María observó que Nini se había puesto detrás del Bakala y la observaba con ojos demandantes. Ella, decepcionada por el escaso éxito que había obtenido cuando había querido capturar la atención del Bakala, respondió al gesto de Nini con otro sutil en el que se leía: “¿Y ahora qué hago?” Nini le miró exasperada y, sin prestar atención a su amiga, introdujo su mano en el bolsillo izquierdo de la chaqueta del Bakala, hasta que pudo palpar con sus dedos un objeto liso y alargado.

—Perdonadme, de verdad, —seguía diciendo Daniel, totalmente avergonzado, e incapaz de mirar directamente a nadie a los ojos—. Estos son accidentes que pasan. La verdad…

—Sí, sí, Danielito. No te preocupes, —respondió Fidel con los ojos muy cerrados, mirando con pena su valiosa alfombra oriental, rescatada del rastro.

—Decidme, ¿dónde guardáis los trastos de limpieza?, —preguntó Daniel nerviosamente.

—¡Lo tengo!, —le susurró Nini con emoción a María. Acababa de colocarse a la izquierda del Bakala, después de arrastrar a María de delante de los ojos del novio de Pamela, que seguía mirando hacia la mesa del salón, con ojos redondos.

—¿Y qué es?, —preguntó María.

—Pero, ¡qué tonto soy!, —exclamó de pronto Daniel. No había dejado que Fidel le respondiese. Seguramente, aquel aún estaría pensando en su alfombra de segunda mano y en los estropicios que aquella muchacha había ocasionado sobre ella—. Pero, si tú mismo, Fidel, nos has conducido allí esta tarde, —añadió el muchacho con entusiasmo; y, luego continuó, sin dejar oportunidad de réplica al azorado aspirante a escritor, y propietario de valiosas alfombras desechadas—: Vuelvo en un instante.

Y Daniel desapareció casi corriendo del salón.

—Pero, ¿qué es?, —insistió María, con desesperación.

—Ahora no, —dijo Nini firmemente—. Delante de todos, no. El idiota del Bakala se puede dar cuenta que se lo hemos quitado.

—Vale, —aceptó María—. Esperaremos a estar solas para ver qué es.

La otra gorda asintió moviendo pesadamente su cabeza de arriba a abajo con un movimiento exageradamente oscilante.

—Ya está. Ya lo tengo, —dijo Daniel. Había tardado muy poco en regresar y exhibía en la mano derecha, triunfante, un frasco enorme con un líquido anaranjado en su interior.

—¿Y eso?, —empezó a decir Fidel—, ¿qué vas a hacer con…?

Pero Daniel no le dejó proseguir. Con un movimiento decidido y entusiasta, el muchacho vertió con generosidad el líquido friegasuelos, contenido en el frasco, sobre el suelo del salón y sobre la preciosa alfombra reciclada de Fidel.

El obeso gay observaba con ojos lacrimosos como aquel líquido se iba esparciendo por su preciosa adquisición, empapándola y mezclándose con la suciedad que estaba depositada sobre ella: un hedor a naranjas se apoderó de la atmósfera del salón, envolviendo a todos los presentes en un vaho de ilusoria limpieza.

—¡Cuidado con la cantidad que pones!, —exclamó Kristán—. Eso es suficiente no solo para matar a las bacterias, sino hasta a un rinoceronte.

—Ay, ¡la alfombra!, —se quejó Fidel.

—No te preocupes, Fidel, —replicó Daniel, que ya estaba aplicándose con mucha energía a pasar una escobilla sobre el suelo y a hacer saltar burbujas de la alfombra siniestrada—. Te la dejaré muy limpia.

—¡Ay qué vergüenza!, —gimió Ainhoa a su lado.

—¿Te encuentras bien, cariño?

Ainhoa estaba a punto de responder que se hallaba mejor, cuando se percató que la pregunta no se la había formulado su novio sino Nini; que se había acercado a ella y le estaba tomando de la mano para ayudarla a incorporarse.

—Sí, —dijo Ainhoa en voz baja—. Perdón, Fidel, —añadió, dirigiéndose a su anfitrión, que aún miraba su alfombra con pena.

—Oh, querida, no te preocupes. No ha sido nada, —dijo Fidel sin sinceridad.

Sin embargo, el obeso gay tuvo que reconocerse a sí mismo que el trabajo que Daniel había hecho sobre el suelo, y la alfombra, había sido impecable. Después de un par de segundos de fregado, ya no quedaba huella visible del accidente que Ainhoa había sufrido.

—Pero, ¿qué te ha producido esa descomposición, chica?, —preguntó Elisabeth a Ainhoa.

Ainhoa; con los ojos húmedos y enrojecidos, producto del esfuerzo, y cobijada entre los brazos de su novio; movió negativamente la cabeza. Se había refugiado en el cuerpo de Daniel, después de que éste la hubiera arrebatado de las manos de Nini.

—Algo debió haberte sentado mal, corazón, —dijo Nini, tratando de acariciar la cabeza de Ainhoa con sus dedos pálidos y exangües.

—No tengo idea de qué podría haber sido, —dijo Daniel. Su mano se desplazaba por la cabeza de su novia, consolándola.

—Seguro fueron las pizzas congeladas, —dijo Kristán con desdén—. Por eso yo no acostumbro comer cosas congeladas.

—Creo que lo mejor que podemos hacer es llevar a Ainhoa a descansar, e irnos todos a la cama, —intervino Sandra—. Mañana es Nochebuena y quizás, con suerte, el camino ya esté despejado para entonces.

Las cabezas del grupo asintieron silenciosamente a la propuesta; y, uno a uno, todos se fueron, ascendiendo por la escalera, hacia las habitaciones del primer piso. Ainhoa parecía algo más recuperada y caminó en primer lugar; todavía estrechada entre los brazos de Daniel, subía en silencio por los escalones.

Abajo había quedado Nini, mirando la escena de la ascensión de la pareja por las escaleras. Para cuando más de la mitad de los ocupantes de la casa hubieron tomado el camino del primer piso, entre ellos Cirilo, Kristán y Fidel, María aprovechó para aproximarse sigilosamente a Nini.

—¿Y bien?, —le dijo María a la muchacha obesa—, ¿qué era aquello? Ya podemos mirar.

—Yo también quiero ver, —dijo la voz de Élisabeth. Se había acercado a las otras dos, sin que éstas lo hubieran notado y les miraba con cara de seria expectativa.

Las otras se miraron asombradas y silenciosas.

—¡Vamos!, —dijo Elisabeth con decisión—. No os hagáis las inocentes. He visto que habéis sustraído algo de la chaqueta del Bakala. Así que no lo neguéis y no perdamos tiempo. Veamos de qué se trata.

Nini y María sabían que no había forma posible de negárselo. Habían sido sorprendidas en evidencia, habían sido pilladas en falta: no les quedaba más remedio que compartir su precioso descubrimiento.

—Vale, vale. Pero te vas a quedar calladita o descubrirán que se lo hemos quitado al Bakala, —dijo María por las dos.

—Bien, bien. Tampoco os hagáis las dramáticas, que todos tenemos secretos en esta casa, —replicó Elisabeth.

—Vale, saca lo que el Bakala tenía en la chaqueta, —dijo María dirigiéndose a Nini.

Nini obedeció y enterró su basta mano en su propio vaquero y, unos segundos después, la hizo emerger de ahí. Lo que se hallaba, entre los dedos gruesos, de uñas mordidas y descuidadas, de Nini; sorprendió a las tres espectadoras.

—No creo que con esto hayan podido matar a Pamela, —dijo Elisabeth, señalando a un objeto totalmente romo, de plástico pálido.

—Sí, ¿pero qué es?, —dijo Nini moviendo el objeto plástico de un lado a otro.

—¿No sabes que es, niña?, —dijo María, con los ojos muy abiertos.

—La verdad, no, —respondió Nini, todavía incapaz de reconocer el objeto que manipulaba en sus manos.

—Pues, una prueba de embarazo, —dijo Elisabeth.

—¡Ay!, —exclamó Nini, con asco y haciendo el ademán de dejar precipitar el objeto sobre el suelo.

—¡No la dejes caer! Miradla con atención, —dijo Elisabeth.

—Y además de todo, ¡con resultado positivo!, —exclamó María.

—Pero, ¿quién coño estará embarazada en esta casa?, —preguntó Elisabeth.

—¿No te parece obvio?, —dijo María.

—Esa extraña descomposición. Ese vómito, —dijo Elisabeth.

—A ver, —afirmó María, frenéticamente—, dame eso—. Y arrancó la prueba de embarazo de las manos de Nini—. Esta cosa indica un embarazo de dos semanas.

—¡Joder!, —exclamó Nini, sorprendida—. Esa chavalita, tan formalita—. ¡Joder!, embarazada. ¡Qué fuerte!

—¿Por qué tendría que ser fuerte?, —dijo Elisabeth agriamente—. Tiene novio. No pensaréis que pasan las noches jugando al parchís o al twister.

***

Ya en la habitación que ambos compartían, Daniel se estaba prestando a desnudar a su novia para meterla en la cama. Con delicadeza le quitó las prendas que las cubrían y le fue colocando el pijama, primero la chaqueta y luego el pantalón.

—Gracias, cariño, —dijo Ainhoa reconfortada y segura.

—No es nada, mi amor, —dijo el chico dejando un beso en la mejilla caliente de la muchacha. Luego, mirándola con afecto y bajando intencionalmente la voz, preguntó: —¿Te sientes bien?

—Sí. Estoy bien. Estamos bien, —corrigió Ainhoa, acariciándose el vientre con suavidad.

Daniel la volvió a besar con ternura, esta vez en la boca y se acostó a su lado.

Muy pronto, ambos se sumergieron en el sueño.

Capítulo 16

En su habitación, Narciso estaba sumergido en la revisión del tesoro de papeles y documentación del que se había hecho durante el día anterior. A la tenue luz de la lámpara de mesa a la que se había sentado, repasaba con manos firmes pero ansiosas los folios que tenía delante de él; como si se tratase de un sacerdote estudiando con atención devota un pasaje oscuro de alguna desconocida escritura sagrada. En las setenta y dos horas precedentes, no había dormido mucho; pero no había sentido cansancio hasta ese entonces. No después de que sus sospechas hubieran sido confirmadas.

Era precisamente esa mezcla de agotamiento físico con euforia mental, la que aún le mantenía despierto. Los documentos que había cosechado en la habitación de Pamela corroboraban lo que él había sospechado.

El caso de Sandra le había llamado la atención particularmente. Se preguntaba si sería cierto lo que el abogado ecuatoriano le había dicho a Pamela, pocas horas antes de que ésta muriese, acerca de las ventas a través de medios digitales. Entre los documentos que tenía en su poder, había hallado un resumen impreso de las ventas por internet de los libros de la editorial. El reporte del sitio de Amazon era contundente, y confirmaba lo que Cirilo decía: las ventas de los libros digitales de aquella mujer habían sido importantes desde los primeros meses. Y eso ocurría con casi todos los otros escritores, incluso en su caso. Bueno, en casi todos los casos: María no había vendido nada porque no había publicado nada aún; y las ventas de Nini eran ínfimas, casi inexistentes. Pero, para los demás casos, era evidente que Pamela había mentido y ocultado los ingresos obtenidos de las ventas bajo medios digitales.

Y sin embargo no se sorprendió como, antes de revisarlo todo a fondo, había pensado que lo haría.

Simplemente aquello corroboraba sus sospechas: Pamela robaba, y sus víctimas eran los escritores que publicaban con su editorial.

De pronto, le pareció escuchar un leve rumor en el pasillo. ¿Qué habría sido eso? Miró la hora en su móvil. Las tres de la madrugada. Era raro que todavía hubiese alguien merodeando por los pasillos a aquella hora. ¿Quién habría sido? ¿Y si alguien hubiese descubierto que él era poseedor de aquella información? ¿Acaso el Bakala se habría percatado que faltaba parte de los documentos que Pamela había traído a esa casa? ¿Acaso el Bakala sabía también que existía información que le relacionaba con la estafa que Pamela se había montado? ¿Cómo reaccionaría aquel sujeto, si es que quisiera abordarle a Narciso? Sin duda, el pequeño contable sabía que no podría ofrecer ninguna resistencia significativa si el Bakala se propusiese a sacarle algo; y más aún si decidiese, para obtener eso, hacer uso de la fuerza.

Sin embargo, también cabía la posibilidad que fuese otro. Pero, ¿quién? Sería mejor que fuese a investigar.

Narciso abrió la puerta de su habitación tímidamente y asomó su calva entre la hoja entreabierta y el marco. Se deslizó suavemente por el pasillo, tan solo un par de pasos, tratando de volver a captar el ruido que, hace algunos instantes, había atraído su atención. Nada. Nada parecido a aquello.

Avanzó un poco más. Caminaba, en silencio y a oscuras; tanteando el suelo con cada pisada. Prefería no encender ninguna luz: era conveniente manejárselas en la oscuridad, a ser descubierto por cualquier impertinente.

De pronto, en el fondo del pasillo, entrevió una figura; o más bien, le pareció ver un revolotear impreciso de telas y ruidos de pies deslizándose velozmente sobre el parqué del suelo, hacia el hueco de las escaleras, y desapareciendo en él. ¿Un hombre, una mujer? Era difícil saberlo con aquella oscuridad, espesa e impenetrable. Recuperado de la impresión que aquella aparición le había producido, se dispuso a seguirla. ¿A dónde habría ido? Debía tener cuidado, podría tratarse de alguien violento; ¿quién puede saber a quién podría encontrarse allá abajo, haciendo qué?

Unos pocos pasos más para llegar hasta el inicio del descenso de las escaleras: avanzar con cuidado, pensar en cada paso, en dónde poner el pie y caminar con seguridad hasta el próximo umbral, el de la siguiente habitación. Y, hacia allá mismo, le llevó su curiosidad para descubrir, con un vuelco en el corazón, que, en el umbral de la puerta de aquella estancia, se había asomado alguien que le contemplaba con extrañeza e interés.

—¡Hombre, Narciso! ¿Qué estás haciendo levantado tan tarde?, —le dijo la voz de Fidel; que, con su pijama muy apretado contra su voluminoso vientre, intentaba dirigirle una sonrisa indiferente.

—Yo, nada. ¿Qué voy a estar haciendo? Solo iba por el pasillo, —dijo, con nerviosismo, el pequeño contable; adivinando, en plena oscuridad, la expresión del rostro de su interlocutor. Fue un momento de pasmo, pero solo fue un momento nada más; pues, al instante siguiente, atacó—: Y tú, ¿qué andas haciendo por aquí?

El gordo dio un respingo, detrás de la oscuridad en la que estaba velado. Pero su voz no reflejó ninguna nota de preocupación.

—¿Yo?, pues nada. Acabo de acordarme que hemos dejado muchas cosas hechas un desastre después de comer. Tú sabes, aquel accidente que nuestra amiga Ainhoa tuvo durante la cena.

—Sí, sí, ya veo, —replicó Narciso.

La conversación había caído repentinamente en un precipicio de silencio y ambos descubrieron que no sabían que más decirse. Ninguno sabía cómo sortear el obstáculo que el otro significaba para cada sí.

—Pero, ¡qué frío está haciendo esta noche!, —dijo Fidel repentinamente.

—Sí, un poco.

—No es extraño que tarden tanto en rescatarnos. Cae una ventisca muy fuerte allá afuera.

—Sí. Eso veo.

Fidel tragó saliva y continuó:

—Es una lástima que nos hayamos reunido en estas condiciones. De hecho, estaba a punto de proponerle a Pamelita que aprovecháramos el encierro para montarnos una tertulia literaria, nosotros mismos.

—Hubiera sido una buena idea, —respondió Narciso. Estaba exasperado y miraba con ansiedad el hueco de la escalera hacia dónde le impedían marchar.

—¿De verdad, te lo parece? Bueno, estas circunstancias no son las mejores, —dijo el gordo, con expresión apenada—. Acabamos de perder a nuestra amiga y mentora…

—Sí. Es una pena.

¿Cuánto tiempo más le retendría aquel gordo pesado?

—Pero, si te parece una buena idea, quizás podamos organizar algo así. Incluso podríamos empezar a montárnoslo estos días. ¿O te parece una falta de respeto para con la pobre de Pamelita?

Narciso sentía que una cadena empezaba a estrechársele en el cuello. Se sentía impotente y vencido; pero, sobre todo, perplejo. Él sólo deseaba ir abajo, detrás de su fantasma. ¿Quién sabe si aún le encontraría ahí? Había perdido minutos valiosos con ese gordo y su cháchara insustancial y estúpida.

—No. No lo sé… Es una…, —empezó a hablar Narciso, sin saber cómo iba a terminar aquella frase. Pero de aquello ya no tuvo que preocuparse.

—¿Qué hacéis aquí vosotros?

Al lado de ambos, habían aparecido la silueta del busto y del rostro de Sandra: los pechos iluminados por la escasa luz de un móvil que la abogada tenía en la mano derecha.

—Pero, sobre todo, ¿qué hacéis aquí, en la oscuridad?, —dijo Sandra con expresión de extrañeza en los ojos—. Voy a encenderos la luz.

—No, no, no hace falta, —dijo Narciso con apremio—. Ya nos estábamos marchando. ¿Verdad, Fidel?

Pensó, quizás aún tuviera alguna posibilidad de deshacerse de aquellos dos pesados e ir hacia abajo. Con un poco de suerte, todavía podría seguir a aquella sombra, o lo que fuese, y descubrir qué era lo que se proponía.

—Bueno, —dijo Sandra torciendo los labios, como si le diera igual lo que aquellos dos hombres quisieran hacer con sus noches—; si eso es lo que queréis.

—Sí, la verdad, ya nos vamos—, dijo Narciso, con un atisbo de sonrisa en los labios que se desvaneció muy pronto. Las pupilas de sus ojos habían vuelto a percibir aquel extraño aleteo, aquel revoloteo, esa sombra en el fondo del pasillo, regresando al primer piso.

—Bueno. Yo creo que deberíamos irnos a dormir, —dijo Fidel.

Aquella sombra había vuelto del piso de abajo. ¿Qué cosa habría hecho allá? ¿Quién era? Con frustración se dio cuenta que probablemente nunca lo sabría. Ahora daba lo mismo.

—Bueno, entonces, nos vemos mañana en el desayuno, —dijo Sandra. La expresión de extrañeza no había desaparecido de su rostro y ahora se mezclaba con la preocupación y la curiosidad.

Ya no se percibía nada de aquel bulto, de aquella sombra. El pasillo lucía desierto, a excepción de ellos tres. ¿Dónde se habría metido? ¿A dónde habría ido la sombra?

—En fin, —dijo Narciso, con fastidio y frustración disimulados—. Os veo mañana.

Y desapareció detrás de la puerta de su habitación.

Los otros dos se quedaron en el pasillo, preguntándose qué le habría sucedido al pequeño contable, hasta que se despidieron sin más y ambos se introdujeron en sus respectivas habitaciones.

Arropado en su cama, Narciso especuló durante varios minutos sobre lo que acababa de presenciar. ¿Y si sus ojos, presas de horas de desvelo, le hubieran fallado? Por momentos le parecía no estar seguro de haber visto a la sombra; y, a veces, tenía la seguridad de haberla visto desplazarse hacia abajo, hacia el primer piso, pero no regresar. Si eso último hubiese pasado, aquella sombra podría ser cualquiera, incluso los propios Sandra y Fidel. De lo contrario, se les podría excluir de los candidatos. Pero eso no era lo verdaderamente importante.

¿Qué habría estado haciendo ese alguien, allá abajo? Eso era lo que no podía resolver y lo que le preocupaba.

Lentamente, con aquella pregunta aún en su mente, fue perdiendo la consciencia y cayó en un profundo sueño.

Domingo, 24 de diciembre

Capítulo 17

Cuando se despertó al día siguiente, Ainhoa se sentía repentinamente liberada de una pesada carga que no sabía que había estado llevando consigo. Pálidos rayos de luz solar entraban con timidez por las persianas entreabiertas de las ventanas de aquella estrafalaria habitación, rebotando en los extraños bustos y pinturas, imitaciones baratas e imaginativas de obras del renacimiento italiano. A su lado, Daniel dormía plácidamente, indiferente a los cuadros de damas florentinas que nunca habían existido, que les observaban desde su vacío temporal con ojos indolentes e inexpresivos.

Por su parte; Ainhoa no parecía sentir ninguna de las molestias que le habían aquejado durante el día anterior, desde el momento en que se descubrió el cadáver de Pamela, y que habían ido creciendo dentro de ella hasta explotar durante la horrible cena de la noche pasada. Aparentemente, el bebé, dentro de su vientre, se había calmado; y ella había despertado con ganas de reponer las energías que había consumido durante el día anterior.

¡Vaya panda de idiotas con la que se había metido Daniel! Cada uno más raro que el otro. Ese par de gays cincuentones, acomplejados y amanerados, que vivían rodeados de basura, orgullosos de los trastos inservibles que iban reuniendo por ahí; convencidos que, acumulando cosas viejas que ya nadie quería, estaban rodeándose de valiosos objetos de arte que tan solo sus ojos eran capaces de ver.

Aquella treintona, hombruna y poco femenina: esa muchachona era de chiste. Se sentía tan orgullosa de su padre estadounidense y de ser, ella misma, “medio americana”; y, sin embargo, cuando se enteró que ella, Ainhoa, era vasca, había faltado poco para que se le echase encima con aquellos ojos brillantes suyos y una inquietante expresión de adulación en sus oscuras pupilas dilatadas. ¡Era para sentir escalofríos! ¿Sería verdad que la gente le decía “Nini”, inconscientemente porque, a sus treinta, ni estudiaba ni trabajaba, como cruelmente había dicho aquel chico ecuatoriano?

Y el tío ecuatoriano ese, tampoco se le antojaba un angelito. Evidentemente estaba cabreado por las trastadas que Pamela y Kristán habían hecho con la publicación de aquel cuento infantil suyo. Pero, también, estaba claro que no hacía el menor intento por contenerse y que siempre buscaba que sus palabras fuesen lo más hiriente que fuera posible. No era un tipo pacífico, eso ella lo notaba. Estaba siempre a la defensiva, como si esperase un ataque en cualquier momento; y, cuando éste no venía, lo precipitaba o lo provocaba.

También era cierto que ni a Fidel ni a Kristán parecía caerles demasiado bien. Y ninguno de los dos se molestaba en disimularlo. En particular, ella compartía la opinión de Cirilo sobre Kristán: éste le parecía un niñato petulante, que disfrutaba de la pose de ilustrador y de gay; como si ser portador de ambas condiciones fuera un mérito que, de por sí, tendría que ser reconocido por todos, con independencia de cualquier otra consideración adicional, por ejemplo, la calidad de su trabajo. Fidel y Kristán habían llevado el orgullo de ser gay a una categoría de auténtica supremacía, que les colocaba por encima del resto de los demás seres humanos. ¡Pura ridiculez e impostura!

La otra gorda de la casa; la tal María esa, estaba siempre susceptible y pendiente de que apareciese cualquier comentario relativo a la obesidad, como si todos tratasen de atacarla. Pero, cosa rara, siempre que se sentaba a la mesa, no dudaba en devorar todo cuanto se le pusiese delante. Era raro y curioso al mismo tiempo: ¿sería cierto lo que había dicho Cirilo? De verdad, ¿María era la única novelista que nunca había escrito una novela? Y, sobre aquella antología de relatos contra el bullying hacia los obesos, ¿sería cierto que siempre estaba en preparación y que nunca parecía tener fecha de publicación?

Apenas apareciese la más mínima posibilidad de abandonar aquella casa, no lo dudaría, se marcharía; y se llevaría a Daniel con ella. El clima en ese lugar no era bueno; algo, muy dentro de ella, se lo decía una y otra vez, incesantemente.

A su lado, sin embargo, Daniel todavía estaba sumergido en el sueño; con la pesada respiración de los que duermen sin preocupaciones. ¿Cómo podía estar tan tranquilo? ¿Acaso no era capaz de ver lo que ella veía? Se puso a contemplar párpados oscuros y clavó su mirada serena en los ojos azules de Ainhoa.

—Hola, —dijo el chico, sonriendo con dulzura—. ¿Qué haces?

—Nada. Solo te miraba dormir, —contestó Ainhoa con una leve sonrisa.

—¿Llevas despierta mucho tiempo?

—No mucho, la verdad, —respondió ella lacónicamente.

—¿Te pasa algo?

—Quiero irme, cariño.

—Lo sé, amor. Pero no podemos, la tormenta…

—La tormenta, la tormenta… —dijo Ainhoa con impaciencia—. La tormenta no es lo que debería preocuparnos. Aquí ha habido un asesinato. Han sido apenas un par de horas de estar en esta casa y han matado a una persona, —añadió la chica con un acento de desesperación en la voz.

—Lo sé, Ainhoa, —dijo Daniel tratando de aparentar serenidad.

—Tengo la impresión que algo malo, muy malo, se mueve en esta casa, cariño, —dijo la chica, mirando a su novio con ansiedad.

—Pues claro, alguien ha muerto. De hecho, algo malo ha pasado. Sé cómo debes estar sintiéndote, corazón.

—No es eso, Daniel, —replicó Ainhoa, ya completamente exasperada—. Es esa gente, —añadió, señalando con el dedo hacia el exterior—. ¿No te das cuenta?

—¿Qué tienen ellos?

—Son… Son raros.

—¡Bah!, estupideces, amor. Son escritores. Claro, no todo el mundo es escritor, no es un oficio particularmente popular. Y a quienes no lo son, por supuesto, les parecen raros.

—No, no, no, —dijo Ainhoa, sacudiendo vigorosamente su cabellera castaña—. No es eso. No es que sean escritores. Es algo más, ¿sabes? Tienen algo sombrío. Todos ellos. Algo que no me gusta.

—¿El qué?, —preguntó Daniel, extrañado, incapaz de comprender lo que su novia trataba de trasmitirle.

—No lo sé. Es algo en ellos, —dijo Ainhoa frunciendo el ceño—. Te juro que siento que, si seguimos aquí, algo malo va a ocurrirnos. Debemos marcharnos, —agregó la chica, con ojos suplicantes—, por favor.

—Ven aquí, —dijo Daniel y la estrechó entre sus brazos.

Ainhoa se dejó abrazar por su novio y, muy a su pesar, se abandonó a aquella sensación de seguridad, que sabía efímera e ilusoria. Cerrando los ojos se sumergió entre los cabellos de Daniel, dejando que el olor de la piel del chico la envolviese y cubriese por completo.

Ella sabía que, a pesar de todo, no podía dejar de confiar en Daniel. Lo que le unía a él era algo que iba más allá de cualquier pensamiento racional, de cualquier análisis que ella se pudiera plantear. Ainhoa sabía que, estando cerca de Daniel, cualquier sensación de inseguridad se desvanecía; y ella se sentía más fuerte, y su mundo se hacía más grande, más cómodo y confortable.

La muchacha suspiró, inexplicablemente aliviada; y, cuando se separó del cuerpo de su chico y abrió los ojos, le descubrió contemplándola con una seguridad que iba más allá de la dulzura.

—Solo te pido una cosa, —dijo ella.

—¿El qué?

—Que apenas haya la más mínima posibilidad de huir de esta casa, lo hagamos, ¿vale?, —respondió ella y se volvió a sumergir en el abrazo de su novio.

—Vale, —dijo él, muy cerca de su oído, con un susurro cálido que fue a morir detrás de la nuca de Ainhoa—. Ahora, bajemos a desayunar, cariño. Abajo deben estar esperándonos.

***

—¿Qué estás haciendo?, —dijo de pronto Nini.

María, sobresaltada, dio un respingo y estuvo a punto de gritar. Pero se contuvo a tiempo e hizo un gesto elocuente a la otra gorda, con el dedo índice pegado contra sus labios cerrados. Nini comprendió aquella señal e hizo silencio, expectante.

—¿Qué pasa?, —susurró la obesa muchacha.

De pie, en medio del pasillo; María había estado dirigiendo su mirada hacia las escaleras que corrían hacia abajo, contemplando algo que, sin duda, había capturado su curiosidad.

—Es el Bakala. Está allá abajo, —respondió a la pregunta de Nini.

—¿Tan temprano?

—Sí. Lleva un rato ahí de pie al lado de la escalera. Mirando hacia todos lados

—¿Qué estará esperando?

—Eso es lo que quiero saber, —respondió María con impaciencia.

Giró su enorme culo, tratando de sostener el equilibrio y evitando, al mismo tiempo, caer rendida por el peso de su voluminoso cuerpo. Nini, por su parte, se esforzaba por obtener una mejor vista del espectáculo; pero el cuerpo rotundo de la otra se lo impedía.

—¡Chist!, —dijo, de pronto María—. Ha empezado a caminar por el pasillo.

La sorpresa se congeló en el rostro de la obesa muchacha cuando vió a María salir corriendo, descalza y vestida tan solo por un camisón de dormir. escaleras abajo y hacia el rellano. Con aquella vestimenta, y desplazándose vertiginosamente desde el aún silencioso primer piso; María parecía una almohada deforme lanzada por los aires por algún travieso chaval.

—¿Qué vas a hacer?, —preguntó Nini con preocupación, cuando pudo alcanzarla un par de escalones antes del rellano. Ella también había salido descalza y en pijama.

—Voy a ver qué se trae entre manos este tío. A mí, me parece muy sospechoso, —respondió María y fue escaleras abajo, caminando con determinación, seguida de cerca por Nini; que caminaba detrás de ella, ansiosa por no perderse nada.

No obstante, solo pudieron dar un par de pasos más sobre la escalera. De repente, y sin ninguna advertencia, María se frenó en seco, un par de pasos después de superar el rellano.

—¿Qué ha pasado ahora?, —preguntó Nini totalmente consumida por la curiosidad.

—¡Calla!, —le urgió María con vehemencia—. Está ahí, dentro de la cocina, señaló hacia abajo con su grueso dedo.

Nini hizo un esfuerzo por mirar en esa dirección. Pero, como había ocurrido antes, escaleras arriba, María obstaculizaba totalmente su línea de visión.

—¿Y qué hace?

—Es raro.

—¿El qué?

—Ha levantado la tapa del cubo de basura. —María calló por unos instantes, antes de continuar—: El muy cabrón se ha dado la espalda y no me deja ver nada.

—¡Joder!

—Creo que ha metido algo dentro del cubo.

Siguió un breve instante de silencio; y, después, la voz urgente de María:

—¡Pronto!

—¿Qué pasa ahora?

—Que está subiendo.

María echó a andar escaleras arriba con gran esfuerzo, como huyendo de un espectro. Detrás de ella, Nini, con idéntica premura, se afanaba en seguirle el paso a la otra.

Segundos después, detrás de la puerta de la habitación de María, las dos gordas vieron ascender la figura de el Bakala por las escaleras y caminar por el pasillo hasta su habitación para luego desaparecer detrás de la puerta.

—¿Qué ha sido eso?, —dijo Nini, casi con desesperación—. ¿Qué ha tirado al cubo?

—No lo sé.

—¡Debemos ir a ver!

—Espera, espera.

—¿Qué?

—¿No oyes? Más ruidos.

—¡Joder!

María cerró, entonces, la puerta de su habitación con gran estrépito.

—Hay gente afuera, —dijo ésta, colocando su oído contra la superficie de madera—. Y se dirigen hacia abajo.

—¡Joder!

Cuando estuvo segura que quién había pasado por el pasillo ya había desaparecido por el hueco de las escaleras, María abrió la puerta y fue hacia aquel punto.

—Es Gustavo, —dijo la gorda cuando alcanzó el rellano de las escaleras.

—¿Y qué hace!?, —preguntó Nini con interés.

—¡Saca el cubo de la basura!

—¡No!

—Se lo lleva. Se ha marchado con él.

—¡Joder!

—¡Joder!, —replicó, a su vez María, decepcionada—. ¿Qué será lo que el Bakala habrá metido en ese cubo?

***

Cuando Daniel y Ainhoa bajaron al Salón, el resto de los ocupantes de la casa ya estaban reunidos ahí.

En aquella ocasión, todos habían acudido casi al mismo tiempo. Ainhoa repasó con la mirada a los que le rodeaban, y confirmó que no faltaba nadie: ahí estaban las doce personas que aún permanecían vivas en la casa.

—A ver, chicos, —intervino Fidel hablando por encima de las conversaciones que, en ese momento, se estaban desarrollando; logrando imponer su voz amanerada por encima de todas las demás—. Debo deciros algo, chicos. Chicos por favor, —volvió a intervenir Fidel. Las otras conversaciones se fueron extinguiendo hasta llegar a reducirse al silencio.

—Bueno, bueno, debo deciros que acabo de sintonizar la radio y he escuchado que el internet, los teléfonos, e incluso las señales de los móviles están inoperativas. Estamos aislados e incomunicados—. El gordo hizo una pausa dramática en ese instante, produciendo en su rostro, barbado y canoso, una mueca de seriedad y circunspección; como para asegurarse que los otros habían comprendido la gravedad de la situación en la que todos se hallaban.

—¡Dios!, —exclamó Nini, con pánico en el rostro.

—Incomunicados, —dijo María con preocupación.

Fidel asintió con la cabeza solemnemente, balanceándola de arriba abajo; como si ésta careciera de peso y la hubiese abandonado a su propia dinámica, como un objeto inanimado.

—Los servicios de rescate esperan poder liberarnos mañana por la mañana, —volvió a decir Fidel, sin perder su estudiada e intencionada gravedad—, cuando la tormenta por fin amaine.

—¿Otro día más?, —exclamó Sandra, dejando escapar un suspiro, con el que manifestaba su profundo agobio y fastidio.

—No tienes que expresarte de esa manera, —reaccionó Elisabeth agriamente al comentario de la abogada—; como si te fastidiara permanecer entre nosotros.

—Por lo menos, hoy no nos hemos despertado con “un cadáver para el desayuno”, —soltó Kristán desenfadadamente.

De repente, todos callaron; produciéndose un silencio desasogado.

—¿Qué?, —dijo Kristán, cuando se percató del efecto que sus palabras habían producido, mirando desafiante a los que le rodeaban.

—Vamos, vamos, Kris, —intervino Fidel, tomando por el brazo al dibujante gay—. Es hora que vayamos a desayunar, —añadió conduciendo a Kristán hacia la mesa del comedor; y se alejó con el chico tomado del antebrazo, mientras éste aún lanzaba miradas cargadas de rabia hacia el grupo que no había dejado de mirarle en silencio.

Los demás se dispusieron a tomar el desayuno, que Gustavo se había ingeniado en preparar. Éste parecía haberse recuperado ya del todo del accidente que había sufrido; pero, aún así, todavía renqueaba un poco. Sin embargo, se había negado rotundamente a recibir ayuda cuando se la ofrecieron.

Ya en la mesa, con todos los ocupantes de la casa sentados a ella, la atmósfera se había tornado pesada. Era claro que aún no se habían recuperado de la impresión que el comentario de Kristán había provocado.

Comían en silencio; algunos agobiados por la reclusión obligatoria. Otros, malquistados por alguno de los que se habían sentado a la mesa. Las miradas se cruzaban. Cirilo y Kristán se lanzaban el uno al otro miradas de odio, pero sin decirse nada. Por su parte, María y Nini se intercambiaban miradas cómplices entre ellas. Atraída por aquel intercambio, Elisabeth miró de soslayo hacia aquel punto. Todo normal, al fin y al cabo; las mismas cosas idiotas de siempre, pensó para sí Ainhoa y quiso distraerse de aquella reunión. Pero no pudo. ¿Acaso Sandra estaba lanzando algunas miraditas coquetas a Daniel, o ella se lo estaba imaginando?

En el extremo de la mesa que ocupaba, Fidel sonreía y cuchicheaba ruidosamente con su pareja, mientras trataba de entablar conversación con el Bakala. Pero aquel no salía del ensimismamiento en el que estaba sumergido. Por su lado, Narciso permanecía silencioso y aparentemente reservado, observando los movimientos y reacciones de todos los presentes.

De pronto, se escuchó un tintineo que rompió las conversaciones que se estaban desarrollando sobre la mesa. Ainhoa giró la cabeza hacia el lugar desde donde provenía aquel ruido agudo y descubrió a Fidel; erguido sobre su asiento, el voluminoso abdomen por delante, aplastado contra el tablero del mueble, con un vaso de agua en la mano derecha y una cuchara en la izquierda. La misma actitud arrogante y pesada de siempre, se dijo la muchacha.

Fidel se aclaró la garganta ruidosamente y, entonces, se dirigió a todos los presentes:

—Bueno, bueno. A ver, ¿por qué esas caras tan tristes? Vamos a levantar un poco los ánimos. Recordad, amigos, que esta noche es…

Iba a decir a sus invitados que aquella noche celebrarían la Nochebuena. Pero sus palabras se interrumpieron repentinamente.

En el centro de la mesa, en el lugar que había escogido para sentarse, Elisabeth esta empezado a convulsionar, echando abundante espuma por la boca.

Los que aún estaban sentados, se levantaron de sus asientos, sorprendidos y horrorizados. Las mujeres gritaban de pánico. Nini estaba histérica y fuera de sí. Y nadie atinaba a comprender lo que estaba ocurriendo.

Sobre la mesa del desayuno, aún sin acabar, Elisabeth había muerto con la cabeza volcada sobre sus propios espumarajos.

Capítulo 18

Una calma vacía había caído de nuevo sobre todos los presentes, que lucían silenciosos y ensimismados, como aguardando una sentencia de muerte que, irremediablemente, fuera a caer sobre sus cabezas. El aire que envolvía el salón de la casa había adquirido una temperatura nada acogedora, más bien gélida.

El cadáver de Elisabeth había sido recogido entre Cirilo, Fidel, Daniel y el Bakala, quienes lo habían levantado cuidadosamente y se lo habían llevado a la habitación que la fallecida bloguera había compartido con Nini.

—No te preocupes, querida, —le dijo Fidel—. Esta noche compartirás habitación con María.

—Hacéis bien, —dijo Nini sollozando cuando les vio alejarse, con el cadáver a cuestas de la que había sido su amiga—; no podíamos dejar a la pobrecita ahí, en la mesa del comedor, hasta que la policía viniera a rescatarnos.

—Cómo sea, yo creo que no debisteis mover el cadáver de dónde se encontraba —dijo Sandra secamente—. Eso podría dificultar la investigación judicial. Es alterar la escena del crimen.

—Y tú, ¿qué querías que hiciésemos?, —replicó Kristán, dirigiéndose a la abogada—. ¿Que cada vez que pasásemos por el salón la viéramos ahí: tendida en la mesa, muerta sobre el plato de los bollos, entre la mermelada y el azúcar? —Meneó la cabeza enérgicamente —. ¡Bonito espectáculo íbamos a tener!

—Podrías expresarte con más delicadeza, ¿no crees? —intervino María—. No estamos hablando de un pollo muerto, ni siquiera de una desconocida. Se trataba de un ser humano. ¡Era nuestra querida amiga Elizabeth!, ¡la pobre! —La gorda calló de pronto, como embargada repentinamente por una pena que no era capaz de controlar, y empezó a emitir sollozos que sonaron como gorjeos; a los que Nini se unió.

—En fin —dijo Sandra exasperada, interrumpiendo la escena de dolor que se había empezado a montar delante de ellos—. Pero, una cosa sí tendréis que reconocer; deberíamos asegurarnos que los cadáveres resistan hasta que la policía venga para hacer la investigación del caso. O para nuestra propia comodidad, —agregó la abogada con una nota sombría en la voz.

—De hecho, he quitado la calefacción de las habitaciones en las que hemos depositado a Pamela y Elisabeth, —señaló Fidel.

—Y, con el frío de este invierno, sus cuerpos se van a congelar como cubos de hielo, —añadió Cirilo.

—¡Eres un insensible de mierda! —dijo Nini, saliendo violentamente de su congoja.

—¡Un cochino imbécil hijo de puta! —añadió María entrecortadamente, tragándose los mocos que provenían de su pena.

Un rumor sordo, pero persistente, de murmuraciones, había empezado a ascender y a apoderarse, invencible, de la estancia en la que se hallaban; cuando la voz alta y exasperada de Ainhoa rompió por sobre los demás ruidos del ambiente.

—¡Callaos todos vosotros!

El silencio se impuso en la estancia, casi inmediatamente. Desde todos lados, los ojos de los presentes miraron con atención, y hasta con sorpresa, a la novia de Daniel. Muy en el fondo de sus espíritus, más de uno, nunca se hubiera imaginado que esa chica, tan callada, fuese capaz de aquel despliegue de aplomo y autoridad.

Una vez asegurada la atención de su auditorio, Ainhoa volvió a retomar la palabra; esta vez con convicción y tranquilidad en la voz.

—Basta de tonterías, por favor. Lo único cierto, lo único que sabemos con certeza en este momento, es que nos enfrentamos a un asesino. —Ainhoa hizo una breve pausa para calcular la reacción que sus palabras habían producido entre los ocupantes de la casa; y para preparar el efecto que quería imprimir a lo siguiente que iba a decir—: Y que está entre nosotros.

En los rostros de los que le acompañaban, la chica leyó claramente como su auditorio iba pasando de la absoluta pasividad al sobresalto y la incomodidad. Aun así, se percibía que aquellos seres desconcertados no eran capaces de manifestar los pensamientos que, en aquel momento, sacudían sus mentes.

De pronto, el silencio fue quebrado abruptamente.

—¿Entre nosotros? ¿Que el asesino está entre nosotros? ¿Por qué decir eso con tanta seguridad? —dijo Fidel, lanzando la mano con gesto despectivo, con la palma hacia abajo, en dirección a Ainhoa—. Pero, ¿qué estás diciendo, muchacha?

—Fidel tiene razón, —intervino Kristán—. ¿Por qué asumir que uno de nosotros es el asesino?

—Exacto —afirmó Fidel con aire triunfal, espoleado por el comentario de Kristán—. ¿Por qué no pensar que éste pudo haber venido desde el exterior, desde afuera de la casa?

—Como tu asistenta ecuatoriana, por ejemplo. ¿No es verdad, Fidel? —dijo Cirilo—. Es más fácil que ella sea una delincuente porque es sudamericana, ¿verdad?

—Eres un idiota resentido —dijo Fidel, mirando a Cirilo con desprecio.

—Bueno, ya está bueno ya. ¡Basta! —irrumpió Sandra con determinación—. Lo que debemos hacer en este preciso momento es dejarnos de gilipolleces y empezar a comportarnos como personas adultas. Aquí tenemos un grave problema; y no va a ser tocándonos las narices los unos a los otros como vayamos a salir de este asunto.

La abogada hizo una pausa y, cuando estuvo segura que la atención de todos los presentes era suya, continuó hablando:

—Calma, sobre todo, calma. Repasemos todo lo que sabemos sobre lo que ha pasado en estas horas, —dijo Sandra y, luego, con tono dubitativo, añadió—: Todo lo que sabemos sobre estos asesinatos; pues no cabe duda que aquí ha ocurrido más de uno.

—Si Pamelita estuviera viva, ella sabría qué hacer en este caso, —dijo, entre lágrimas, Nini.

—Sí, por supuesto, ella era tan astuta, —dijo Cirilo con sarcasmo; muy por lo bajo, casi inaudiblemente.

—¡Serás hijoputa!, —dijo Fidel, que había oído el comentario del ecuatoriano, con furia impregnada en los ojos—. Hablar así de una persona ya muerta.

—Eres despreciable, despreciable; muy despreciable —dijo Nini, casi incapaz de articular palabras, ahogada por los mocos y las lágrimas, que no dejaban de brotar copiosamente de sus fosas nasales y sus ojos.

Narciso intervino en ese instante:

—Ainhoa tiene razón; debemos señalar qué es lo que sabemos… Hasta ahora.

—Este tío siempre quiere saberlo todo, —murmuró María. Aunque su comentario no había pasado desapercibido; pareció que los presentes habían preferido pasarlo por alto.

—Nunca vamos a llegar a nada con esta gente —susurró Ainhoa con amargura en el oído de Daniel.

—Se detestan a muerte. Cualquiera de ellos podría ser el asesino. O los asesinos, —respondió Daniel a su novia, en el mismo tono confidente.

—De que se odian, eso no cabe la menor duda. Pero, aun así, me aventuraría a decir que el odio que algunos se profesan entre sí es distinto del que otros sienten, —volvió a susurrar Ainhoa en la oreja de Daniel, a pesar que murmurar ya no era estrictamente necesario; pues la discusión en el salón de la casa había vuelto a crecer sorda, pero inextinguiblemente.

—¿A qué te refieres? —le dijo Daniel a su novia, sus ojos expresaban todo el desconcierto que le embargaba.

—Eso te lo voy a explicar luego, —le respondió la chica; y, levantando un poco la voz, dijo, dirigiéndose esta vez a todos:

—¡A ver; si todos volvéis a hacer silencio de nuevo, y me hacéis el favor de prestarme un momento vuestra atención! —Los murmullos empezaron a descender hasta llegar a un nivel casi inaudible, y de ahí al silencio—. Gracias, —dijo Ainhoa aprobando la nueva atmósfera de atención que se había instalado en el salón—. Creo que ya hemos desperdiciado mucho tiempo, no perdamos más. En cuanto más pronto aclaremos esto, estaremos más seguros.

—¿Qué propones? —preguntó Sandra.

—Creo que deberíamos empezar por el lugar que tenemos más a mano. Os invito a acercaros a la mesa del comedor, —respondió Ainhoa, doblando la muñeca y extendiendo la mano en dirección hacia aquel mueble, con gesto juguetón que nadie pareció percibir.

Un momento más tarde, los ocupantes de la casa se encontraban rodeando la mesa en la que el desayuno había sido servido. Algunos no habían tenido oportunidad de terminar sus alimentos, después de que Elisabeth se desplomase muerta sobre la mesa; y otros, no habían tenido la presencia de ánimo suficiente para continuar comiendo.

A pocos pasos del tablero de la mesa, Ainhoa sintió la mano de su novio, que se asía con fuerza a la suya. Giró la cabeza y se encontró con la mirada de Daniel, fija, clavada en sus ojos.

—¿Eres consciente que quizás, entre los que aquí están ahí, parados delante de esa mesa; sacando conclusiones acerca de los hechos que tenemos claros sobre estas muertes; se encuentre el propio asesino? —le dijo Daniel, bajando mucho el volumen de su voz.

—O los asesinos, —le respondió Ainhoa. —Sí, lo sé, y soy consciente del peligro que corremos… todos nosotros—; la chica susurró aquella última frase con una caricia ligera sobre su vientre, y una nota de inesperada calidez cómplice en la voz, como si ya no se tratara tan solo de protegerse a ellos dos, sino a alguien más; alguien que estaba presente en aquel momento, pero que todavía no había nacido.

Sandra se acercó a la mesa, que salvo por la ausencia del cadáver de Elisabeth, no había sido alterada desde el desayuno.

—Muy bien, —dijo la abogada andaluza, tomando la palabra ante la pasividad del resto—; una cosa parece clara: a Elisabeth la envenenaron. Eso está fuera de toda discusión…

—¿Cómo puedes decir eso con tanta ligereza?, —interrumpió Fidel a Sandra, ásperamente.

—Déjala que se explique, por favor, —dijo Gustavo, dirigiéndose a su novio.

Sandra asintió con la cabeza, aprobando la intervención, y volvió a hablar:

—Os diré por qué lo afirmo. Elisabeth era una muchacha que se hallaba en el término medio entre los veinte y los treinta, bastante saludable, aparentemente. —Hizo una pausa para dirigirse a Nini y María que, acongojadas y de pie, se estrechaban la una a la otra en un extremo de la mesa—: Vosotras, que la conocíais más a fondo; ¿diríais que ella padecía de alguna dolencia que hubiese podido provocarle una muerte tan repentina y fulminante?

La que respondió fue María:

—Ella era una chica muy saludable y fuerte.

—La maldita tenía una salud de hierro, —dijo Cirilo en un murmullo imperceptible, que no fue captado por nadie a su alrededor.

—Yo la frecuenté mucho —intervino Nini—. Hubo veces que, incluso, me quedé a dormir en su casa. Yo sabía todo de ella. Nunca me dijo que padeciera alguna enfermedad.

¡Joder!, pensó el Bakala para sí, solo te ha faltado decir que las dos teníais la regla juntas, al mismo tiempo. Pero no dijo nada en voz alta.

—Entonces, —continuó Sandra—, establecido eso; queda claro que, lo más probable, casi una certeza inapelable, es que Elisabeth haya muerto debido a algo que ingirió o que le fue suministrado.

—Hablando claro, —interrumpió Narciso—, que la mataron.

—¿Pero, cómo?, ¿cuándo?, —dijo Fidel, con un tono de apremio en la voz.

—¿Cuándo?, esa es una pregunta muy fácil de responder, —intervino Narciso—, justo hoy por la mañana. Debieron haberla envenenado justo hoy, durante el desayuno.

—¿Hoy? ¿Por la mañana?, —dijo Cirilo—. ¿En qué momento?, ¿en el momento en el que todos estábamos desayunando? Ocurrió delante de todos, y ninguno de nosotros se dio cuenta que estaban matando a alguien delante de nuestras propias narices, ¿porque somos tontos?, ¡tontos de cojones!

El ecuatoriano sacudió la cabeza negativamente varias veces, con expresión enérgica; mientras el pequeño contable se encogía de hombros, imprimiendo a aquel gesto un matiz de indiferencia amanerada.

—Cirilo no deja de tener razón, —dijo Sandra—, si hubo alguien que contaminase los alimentos; ese alguien, muy probablemente, haya actuado mucho antes de que nos sentáramos a consumir el desayuno. Y, quizás, probablemente, esa intervención podría haberse producido incluso antes de que el desayuno nos fuera servido.

Ainhoa asintió.

—Eso nos lleva a un periodo anterior a esta mañana. Incluso, ¿quizás, el asesino podría haber actuado la pasada noche? —La pregunta de la novia de Daniel no estaba dirigida a ninguna persona en particular, pero Sandra sucumbió al impulso de responderla.

—¿Y por qué no? Creo que lo que sea que haya provocado la muerte de Elisabeth, podría habérsenos servido en el desayuno.

Ainhoa se aproximó lentamente hacia el centro de la mesa, como queriendo comprender bajo su mirada todos los objetos que estaban delante de ella.

—Eso nos lleva a que ese alimento contaminado debería estar…

—En esta misma mesa, en este preciso instante, —concluyó la abogada andaluza el razonamiento.

Nuevamente los murmullos empezaron a emerger de las gargantas de los ocupantes de la casa, que miraban con ojos temerosos los restos de los alimentos que, hacía tan solo unos minutos, habían estado consumiendo con tanto deleite.

—¡Dios mío! ¡Dios mío!, —dijo Nini temblando de pies a cabeza; a su lado, María bamboleaba su voluminoso cuerpo, con el rostro escondido detrás de los rollizos dedos amorcillados de sus manos.

—¡Nos han envenenado! ¡Nos han envenenado! ¡A todos! ¡Todos vamos a morir!, —gimió ésta última muy fuerte y dramáticamente.

—¡Calla, joder!, —dijo Kristán, fastidiado, con un gesto imperativo de la mano—. Si así fuera, ya todos estaríamos muertos en este instante. Si han envenenado a alguien, solo ha sido a Elisabeth. Solo ella la ha palmado, ¡coño!

—Eso es cierto, —dijo Sandra—. No cabe duda que el alimento con el que Elisabeth fue envenenada le fue suministrado solamente a ella. Así que tan solo tenemos que determinar cuál fue éste.

—Eso es absurdo, —dijo Narciso, —al final todos comimos todo. Todos deberíamos estar muertos, a todos nos deberían haber envenenado, —añadió el pequeño contable con un acento urgente en la voz.

—Eso no es del todo cierto, —dijo Gustavo. No todos comimos todo. Yo no comí ni bollos ni queso.

—Ainhoa comió bollos y yo comí queso, —dijo Daniel.

—Entonces, podemos descartar el queso y los bollos. El veneno no estaba en ninguno de esos dos alimentos.

—En fin, deberíamos concentrarnos en lo que la víctima consumió específicamente, —dijo Sandra—. ¿Alguien recuerda qué comió Elisabeth?

—Yo estaba a su lado, —dijo Fidel—, la vi beber café, comer de esas tostadas con mermelada, además de esa bollería que ya establecimos que no estaba envenenada.

—Yo también comí las tostadas con mermelada, —dijo Cirilo—, y, de momento, aparentemente, no parezco haber sido envenenado, —añadió el abogado ecuatoriano con un matiz de preocupación en la voz.

—Y yo bebí café, —dijo Sandra—, me siento bien; así que el veneno no estaba en esa bebida. Parece ser todo. No lo entiendo, debe faltar algo más.

—Sí que lo falta, —dijo de improviso el Bakala—; esa mierda que no paraba de beber. ¿Sabéis a qué me refiero? Ese refresco de naranja.

—Es cierto, —señaló Narciso—. Yo la vi servirse un vaso del refresco de naranja del que hablas, de ese de la garrafa—, e indicó con el dedo hacia una botella que contenía un líquido con un color intensamente anaranjado.

—¡Vaya guarrada! ¡Beber refresco de naranja para desayunar! —dijo Cirilo despectivamente.

—¿Qué te ocurre a ti? —intervino Nini, visiblemente enfadada—; yo la he bebido alguna vez, y María también lo ha hecho en alguna ocasión conmigo, y Fidel. Está muy buena; —añadió, asintiendo vigorosamente y mirando con atención al resto de los presentes, como queriendo buscar una señal de aprobación en sus miradas. Pero nadie dijo ni comentó nada.

—¡Eso no es lo importante, Nini! Dinos, esta mañana, ¿bebiste o no de la garrafa de refresco de naranja? —dijo Kristán, con vehemencia.

Nini, sorprendida por la violencia de la pregunta con la que acababa de ser asaltada, murmuró, manteniendo los ojos fijos y clavados en el dibujante:

—Hoy no bebí. No me dio tiempo. Elisabeth se sirvió. Apenas habíamos empezado a desayunar. Fue muy repentino. ¡Pensar que también yo podría haber bebido de esa garrafa!

Un profundo suspiro lastimero acompañó estas últimas palabras. Pero a Kristán pareció no importarle, se volvió inmediatamente hacia María:

—Y tú, ¿bebiste del refresco de naranja? —le preguntó Kristán a la obesa aspirante a escritora.

Ésta, paralizada por la misma impresión que parecía haber afectado a Nini, sacudió la cabeza de lado a lado muy despacio; incapaz de pronunciar palabra.

—Yo tampoco he bebido de eso en toda la semana, —dijo Fidel categóricamente—. Si nos ponemos a ello, todos alguna vez, quizás, hayamos bebido de ese refresco en algún momento de nuestras vidas. Pero la única que tenía manía por esa bebida era Elisabeth. Todos lo sabíamos; y, de hecho, si esa garrafa está ahí, —señaló la botella con el dedo índice—, es porque yo la traje de la cocina, porque sabía que a ella le gustaba.

—Esto es importante, —empezó a decir Sandra—; de lo que acabamos de oír, parece certero pensar que el veneno estaba contenido en el refresco de naranja.

—¿Acaso habéis traído una botella con refresco envenenado? —preguntó María dirigiéndose hacia Daniel y Ainhoa.

—Eso no es posible, —dijo Ainhoa. Cuando nosotros la trajimos estaba sellada.

—Eso es cierto, —agregó Daniel.

—Me llevaré esta cosa y la tiraré por el fregadero, —dijo Fidel, tomando la garrafa con sus rollizas manos.

—No hagas eso, idiota, —le dijo Cirilo—. Eso sería destruir una evidencia que a la policía quizás le gustaría examinar cuando nos rescatasen.

Los ojos de Fidel se clavaron con furia en el abogado ecuatoriano, pero no tuvo tiempo de decir nada; Sandra intervino:

—Eso es cierto, Fidel. Mejor será confinar esa botella en la habitación en la que hemos colocado el cadáver de Elisabeth. —Luego, la abogada andaluza dijo, dirigiéndose a Nini—: pues sí, bonita; definitivamente te va a tocar compartir habitación con María. Parece que vosotras dos lleváis bien.

—Yo no quiero dormir sola, —afirmó Nini temblando.

—Ni yo tampoco, amiga, —dijo María—. Juntas nos haremos compañía.

—Bueno, bueno, ya, —dijo Kristán ásperamente, interrumpiendo la efusión de emotividad que ya se había iniciado entre las dos mujeres—. Lo que debemos hacer es centrarnos en Elisabeth. Es evidente que, si ella fue envenenada, el veneno tuvo que haber sido colocado antes del desayuno; o, más probablemente, durante la noche pasada o, quizás, ayer.

Ainhoa intervino:

—A ver, nos vamos a aclarar un poco, ¿vale? Me interesa determinar exactamente cuando fue “intervenida” esa garrafa de refresco de naranja. Decidme, alguno de vosotros recordáis si alguien consumió de esa garrafa ayer o anoche.

—Yo bebí de esa garrafa poco tiempo después de llegar a la casa. Fue solo un vasito, —dijo Nini.

—Eso fue ayer y, evidentemente, no te ha pasado nada —dijo Sandra; y, luego, añadió—: ¿alguien recuerda si ayer Elisabeth bebió de esa garrafa de refresco?

—¡Cómo si recordarlo fuera difícil! Se la pasaba bebiendo maniáticamente de esa cosa. Anoche mismo, por la cena, la vi beber de ese refresco, —dijo Kristán—. Y poco antes de irnos a la cama.

—Apenas llegamos, vi que se abalanzó; —dijo el Bakala. Pero hizo una pausa para corregirse y volver a empezar—: Bueno, Nini y Elisabeth se abalanzaron sobre esa botella de refresco—. Miró a María con atención un segundo y agregó—: Y tú también.

—¡Joder!, —exclamó Narciso, dirigiéndose a María y Nini—. !Cómo os gusta esa bebida a vosotras!

—Por eso están tan gordas y fofas las dos, —dijo Cirilo, muy despacio—. Perdón, las tres, Elisabeth también estaba hecha una “chancha”.

—¡Ya basta de bullying! —bramó María con los ojos encendidos y el puño en alto, dirigiéndose a Cirilo—, ¡que tú ya te estás pasando de la raya! —Bajó la voz y luego dijo, dirigiéndose a Nini, en un murmullo—: Estos latinos de mierda—. La otra asintió con un gesto de cabeza.

—Bueno, ya; basta de gilipolleces, —intervino el Bakala con determinación.

—Termina lo que estabas diciendo, —añadió Gustavo, con un gesto de preocupación en el rostro, dirigiéndose a Sandra.

La interpelada prosiguió, sin prestarle, aparentemente, demasiada importancia a la disputa que se acababa de producir.

—Tenemos que Elisabeth cenó la noche anterior y bebió del refresco sin sufrir ningún daño evidente. Antes de dormir también la volvieron a ver bebiendo de ese líquido y al levantarse se encontraba bien. La conclusión salta a la vista: el veneno debió haber sido puesto en un periodo temporal bastante definido, que va desde después de que todos nos fuéramos a dormir hasta antes del desayuno de esta mañana.

Los presentes guardaron silencio por un instante, hasta que Ainhoa lo rasgó.

—Otra cosa que también parece estar clara es que el ataque del asesino estaba dirigido específicamente hacia Elisabeth. Aquel, sabedor de su manía por ese tipo de bebidas, por este tipo de refrescos de naranja, colocó el veneno en la botella que contenía el líquido que sabía que, sin duda, tarde o temprano, ella bebería. —La novia de Daniel, hizo una pausa, mientras estrechaba ambas manos, cruzando alternativamente los dedos de éstas. Tomó un poco de aire y volvió a hablar, con un ritmo más lento—: Lo dicho también nos lleva a una conclusión inevitable: el círculo se cierra y las sospechas sobre la identidad de este asesino recaen forzosamente sobre uno de los que, en este momento, ocupamos la casa.

—¡Bah!, —dijo con desprecio Fidel.

Ainhoa, sin embargo, continuó hablando como si no hubiera escuchado aquel comentario.

—Entre nosotros, o por lo menos para algunos de nosotros; los hábitos alimenticios de Elisabeth eran bien conocidos. En especial, aquella particular afición suya por ese refresco de naranja; a cualquiera que hubiera pasado estos días entre nosotros, y que quisiera asesinar a Elisabeth, le sería muy fácil determinar qué alimento contaminar para lograr su objetivo.

Las miradas empezaron a cruzarse, interrogantes y asustadas, entre los ocupantes de la casa. La pregunta estaba en la cabeza de todos, pero fue Daniel quién la formuló:

—Pero, ¿quién querría matar a Elisabeth?

—Y, sobre todo, ¿por qué?, —añadió Sandra, con aire pensativo.

El interrogante quedó flotando en el ambiente, sin que nadie pareciera ser capaz de contestarla.

Capítulo 19

Un manto de invisible oscuridad había caído sobre los ocasionales huéspedes de la pareja gay. Se habían quedado todos en silencio de repente, parecían haberse sumergido en un estado catatónico, derrumbados sobre los sillones y sofás del salón de la casa. Todos silenciosos, se hallaban inmersos en sus propias meditaciones; aislados dentro de su propia interioridad y sin ningún interés de compartir sus pensamientos. Pero aquella calma aparente no tardaría en quebrarse.

—¡Tenemos que salir de aquí, o ese miserable terminará matándonos a todos! ¡Tenemos que salir!

Daniel, sobresaltado, giró su cuello en la dirección desde la que había provenido aquel alarido y se encontró con una escena incomprensible. De pie, en medio del salón, justo delante del sillón en el que hacía apenas unos segundos había estado derrumbada; se  encontraba María, con los ojos desorbitados, el cabello teñido de amarillo desordenado, y aún masticando en la boca los efluvios que el alarido que acababa de emitir le había dejado entre dientes.

—Vamos a morir, vamos a morir. Seguro que moriremos. ¡Todos!, —decía la obesa mujer, con una expresión enloquecida en sus ojos oscuros.

A su lado, Nini la contemplaba con los ojos anegados de lágrimas y una expresión de indescriptible miedo. Mientras tanto, María no cesaba de murmurar, hasta que de su boca dejaron de salir palabras aisladas, para emitir tan solo sonidos inarticulados y sin ningún significado reconocible. Daniel echó una mirada en derredor y estudió el rostro de los otros. Mientras Nini lucía absolutamente aterrada; Narciso y Kristán observaban con incomodidad los espasmos en los que se había convertido el cuerpo de la gorda; Fidel la miraba con preocupación, pero sin decidirse a intervenir; en los ojos de Sandra había indiferencia; y Cirilo seguía la escena con despiadada indolencia. Pero nadie parecía querer reaccionar.

Finalmente, el Bakala, más fastidiado que afectado por la crisis nerviosa de la eterna aspirante a escritora, se levantó del sillón en el que se hallaba y se dirigió con paso firme hacia el centro del salón. Dos sonoros golpes impactaron en el rostro de la mujer y ésta se derrumbó sobre el sillón en el que había estado sentada poco antes de su crisis; y ahí se quedó quieta por fin, perpleja, pero tranquila.

—¡Eres un abusador, maricón de mierda! ¡Golpear a una mujer!, —gritó Nini.

—Era la única forma que se callará. Era eso o estrangularla para que dejara de gritar como una loca.

—Nada justifica lo que has hecho. ¡Cuánto debió haber sufrido mi pobre niña contigo! ¡Mi Pamelita!

El Bakala no respondió nada que fuera audible; pero, al pasar por su lado, a Daniel le pareció oír que el novio de Pamela decía entre dientes:

—Gorda de mierda. A ti también debería darte un par de hostias para que dejes de ser tan gilipollas.

Gustavo, que había visto toda la escena, se acercó a su pareja y le habló muy despacio en el oído.

—Ven conmigo. Quiero que me ayudes con algo, Fidel.

Fidel miró con aire de extrañeza a su novio; pero Gustavo insistió con su demanda.

—Ven y no digas nada.

Finalmente Fidel se rindió ante la voluntad de Gustavo y ambos abandonaron el salón, uno detrás del otro, con rumbo hacia la cocina de la casa.

Un par de minutos más tarde, Fidel y Gustavo reaparecieron con sendas fuentes, atiborradas de bocadillos y bebidas.

Gustavo cruzó la estancia, por medio de sus invitados, que aún lucían silenciosos y ensimismados, ofreciéndoles el contenido de las bandejas que él y Fidel habían traído consigo. Gestos negativos se percibieron en algunos de los rostros de los presentes; en tanto que, otros, como el Bakala, rechazaron manifiestamente los alimentos que se les ofrecían.

—¿Seguro que no queréis comer nada? —preguntó Gustavo, con la bandeja repleta entre sus manos y algo sorprendido por el rechazo que acababa de experimentar.

—Aún son las cuatro de la tarde, —intervino Fidel, todavía portando su bandeja; cuyo contenido había ofrecido a Nini, ésta había tomado un gran bocadillo de ella—. No es demasiado tarde para prepararos algo para cenar como Dios manda, ¿no es cierto, Gusti? —El novio de Fidel asintió con la cabeza, satisfecho por el entusiasmo con el que María se había apoderado de tres bollos de salchicha de la bandeja que llevaba consigo—. Además—, volvió a intervenir Fidel—, no hay que olvidar que esta noche es Nochebuena; y es una fecha para celebrar.

—Yo no tengo hambre, —dijo Sandra—. Permanecer encerrada en una casa con dos cadáveres; y uno, o más de un, asesino suelto cerca de mí; no es la manera cómo hubiera planeado pasar la Navidad.

—Yo es que no puedo hacer mucho más, querida Sandra, —dijo Fidel—; he tratado de llamar al pueblo, pero el teléfono de la casa no funciona; y, con el móvil, solo he podido enviarles mensajes de texto a los rescatistas y a la policía. La tormenta ha dificultado mucho las comunicaciones.

—¿Has podido hablar con los del pueblo? ¿Qué te han dicho?, —preguntó Ainhoa con interés.

—¿Les has contado de los asesinatos?, —dijo Nini, pero nadie le prestó atención.

—Han dicho poca cosa, la verdad. Han dicho que los rescatistas están trabajando para llegar en nuestro auxilio; por lo que solo nos queda aguardar a ser rescatados. Y, mientras tanto, debemos evitar ser víctimas del asesino, —añadió Fidel, sin disimular cierto sarcasmo, que no fue celebrado por el resto.

—Al parecer este asesino está matando a una persona por día. Tan solo habría que determinar quién podría ser su próxima víctima, —dijo Narciso inocentemente, pero poniendo cara de sagacidad.

—Y que se joda el candidato elegido por el asesino, —replicó Cirilo con ironía.

—O evitar ser ese candidato, —intervino el Bakala, malhumorado.

Sobre la atmósfera del salón cayó un silencio denso e incómodo, que fue interrumpido por Ainhoa:

—O podemos hacer otra cosa, algo más productivo: intentar descubrir al asesino y evitar que mate esta noche…

—No digas bobadas, niña, —dijo Fidel ásperamente, interrumpiéndola con un gesto de la mano.

—No, no, —dijo Sandra, replicando con el mismo gesto al obeso gay—. En las actuales circunstancias, no me parece tan mala idea.

—A mí me gusta la sugerencia, —intervino Narciso—. Evitar que tengamos “Un cadáver para Navidad”. De verdad me gusta —insistió el pequeño contable, con un brillo infantil en sus ojillos traviesos—, si hasta parece un buen título para una novela de misterio.

—Solo que esto no es una novela de Agatha Christie, ni estamos en medio de la campiña inglesa. Esto es la puta realidad y estamos encerrados en un lugar a tomar por culo de la sierra de Madrid. Y, por cierto, nosotros no somos Hercules Poirot, —dijo Kristán con una nota de amargura en la voz.

—Pero somos escritores, —intervino María, con un tono animado en la voz.

La obesa mujer lucía ya algo recuperada de su reciente colapso nervioso; a causa, sin duda, del aumento de azúcar en su sangre ocasionado por la ingesta de una buena cantidad de bollos, que había devorado mientras nadie prestaba atención a su persona.

—Y escritores de talento, además, —añadió Nini con entusiasmo.

—¿Qué talento puedes tener tú?, —le replicó Cirilo con descarnada sinceridad—, con la mierda que escribes. No tienes originalidad ni ideas. Tus parlamentos son insulsos. Tus personajes, son idiotas, como tú lo eres. En definitiva, tú no sabes escribir, gorda parásita.

Se formó un grueso silencio después que Cirilo terminó de pronunciar esas palabras. Un silencio, sorprendido, que quedó suspendido en el aire por varios interminables segundos, sin que nadie se atreviera a romperlo. La franqueza del ecuatoriano había caído francamente mal a algunos, como Fidel y María, que manifestaban su desaprobación con murmullos y gestos negativos de cabeza. Otros, entre ellos Kristán y Sandra, sin embargo, permanecieron ajenos a las palabras que Cirilo acababa de enunciar. De pronto, un pequeño tumulto había ascendido por sobre los ocupantes de la casa.

—Pero, ¿cómo te atreves, tú, ecuatoriano desagradecido?… —La voz de Fidel quedó tragada por el murmullo creciente de las demás voces y fue engullida por otras expresiones de reprobación.

—¡Eres un puto picapleitos! ¡Un cabrón picapleitos, eso es lo que eres!, —gritaba Kristán con vehemencia. A su lado, el Bakala se encogía de hombros y observaba con indiferencia la escena.

—¡Eres malo, muy malo!, —Nini lloraba, totalmente desecha e inconsolable—. ¡Yo jamás diría ese tipo de cosas! ¡Eres un ser malvado!

El llanto de la chica obesa fue apagado momentáneamente, por el voluminoso pecho de María, que llevó la cabeza de Nini hacia sus propios pechos, tratando de ahogar en su cuerpo los sollozos de aquella.

Daniel, agitando ambas manos en el aire, trataba de apaciguar los ánimos de unos y otros, mientras intentaba levantar su voz por encima del griterío general.

—Por favor, chicos. Estamos todos nerviosos y alterados. El estallido de Cirilo se debe, sin duda, a la presión insoportable que todos estamos viviendo en estas horas. Por favor, calmaros.

Entre tanto, la intensidad de la trifulca fue amainando poco a poco; debido, seguramente, a que Kristán se había cansado de gritar, y a que Fidel había renunciado a ello, su vocecilla amanerada apenas podía ascender por encima del nivel de ruido que había en la estancia. El momento de apaciguamiento fue aprovechado por una voz femenina que se apoderó de la atención de los presentes.

—Debéis calmaros todos, —dijo Ainhoa; y, cuando estuvo segura que tenía la atención de los ocupantes de la casa, continuó—: lo que debemos hacer, en este momento, es tratar de reunir toda la información que tenemos, e intentar hallarle algún sentido, si es que lo tiene.

—Pues, niña, lo que sabemos es que hay un asesino, que mata cada noche; y que, muy probablemente, ese asesino, sea uno de nosotros, —dijo Gustavo categóricamente.

—Entonces, lo que tendríamos que hacer es concentrarnos en las asesinadas, —dijo Ainhoa, sin desanimarse—; en qué tienen en común y en qué les ha hecho víctimas.

—Las dos eran amigas, —dijo Fidel.

—De hecho, todos aquí somos amigos, —dijo Nini, entusiasmada; pero, al momento, pareció arrepentirse de la afirmación que acababa de emitir—; por lo menos, casi todos—, rectificó haciendo un mohín despectivo, sin un destinatario determinado, pero que podría estar dirigido hacia Cirilo o Sandra.

—De esta forma no vamos a avanzar gran cosa —dijo Sandra, desalentada.

—Quizás deberíamos concentrarnos en lo raro, sospechoso, único o, incluso, inusual, —replicó Ainhoa.

—Pues de eso, en esta casa, ha habido mucho en los últimos días, —dijo Narciso.

—Y a ti, ¿cómo te consta eso?, —preguntó Sandra con cierta nota aprensiva en la voz.

—Pues pasa que, aquí el amigo Narciso, se ha pasado estas noches husmeando y hurgando, como una rata, por todos lados, —explicó Cirilo.

—Eso es totalmente falso, —replicó Narciso con una expresión que intentaba transmitir lo profundamente ofendido que se sentía y tratando, inútilmente, de lucir convincente.

—No te preocupes, Narciso, —intervino María, apoyando confidentemente su gruesa mano sobre el hombro del pequeño contable—, ya tenemos muy bien conocido a este sujeto, —añadió señalando con un gesto de barbilla al abogado ecuatoriano—. Ya sabemos que todo lo que dice no son más que calumnias. Además, tú eres amigo.

Narciso movió la cabeza afirmativamente, asintiendo a lo que la mujer acababa de decir. También intervino Fidel:

—Pues sí, amigo Narciso. Yo sé que esas acusaciones son totalmente infundadas, —dijo el obeso gay, acercándose tanto al contable que casi estuvo a punto de estrecharlo en un abrazo. Sin embargo, Narciso, adivinando aquel gesto, fue más rápido; dio un paso atrás, como una comadreja que huye de la embestida de un oso. Fue un gesto tan repentino y automático que dejó perplejo a Fidel, y con los brazos vacíos extendidos hacia adelante; y arrancó una risita de procedencia inubicable.

—¡Pero, si lo que digo es cierto!, —insistió Cirilo; dirigiendo una mirada suplicante hacia el resto de los presentes, como buscando un rostro amistoso entre esas caras indiferentes, alguien que le apoyase. El ecuatoriano lucía igual de perplejo que Fidel; pero, en su caso, por no encontrar confirmación de sus afirmaciones en los otros.

—Yo creo, —intervino Ainhoa de pronto, —que, dadas las circunstancias en las que nos encontramos, no deberíamos omitir ningún detalle, por más ínfimo y ridículo que éste nos pudiera parecer. No debemos despreciar ninguna información. Creo que deberíamos dejar que Cirilo se explique.

—Eso es verdad, —concluyó Daniel, reafirmando lo dicho por su novia—. ¿En qué te basas para decir eso, Cirilo?

Aspirando aire profundamente, aliviado, el abogado ecuatoriano dijo:

—Pues, yo he visto al “amigo Narciso” deambular durante las noches por la casa, en actitud sospechosa, como si buscase algo o a alguien.

—¿Eso es cierto? —le preguntó Daniel directamente a Narciso, interesándose vivamente en la información que acababa de soltar el abogado.

La calva cabeza de Narciso lucía más reluciente que lo acostumbrado, producto del fino sudor que emanaba de los poros de su piel. Incapaz de hablar claramente, lucía muy nervioso y visiblemente atacado por una sucesión de tics gestuales, que parecía incapaz de gobernar. Alterado de una manera muy penosa, no pronunciaba palabra; más debido al bochorno de verse descubierto, que por negarse voluntariamente a emitir una respuesta.

—¡Venga ya!, —intervino finalmente Kristán, dirigiéndose al pequeño contable—, que todos te hemos visto, colega.

—La verdad sabemos que has estado rondando por las noches, —se atrevió al fin a confesar Fidel.

Acorralado, Narciso lucía como un pajarito mojado en medio de la tormenta, que ha sido pillado justo en el momento de robar una miga o una semilla prohibida; incapaz de salir por sus propios medios del apuro en el que se acababa de meter. Consciente que no tenía más remedio, el contable empezó a hablar con voz poco firme y dubitativa.

—Va, va, vale, vale, vale. Lo reconozco, vale. He estado saliendo por las noches, es cierto, —empezó a decir, continuando luego de forma atropellada—: Pero, lo he hecho por una buena razón, ¿vale? Por una muy buena razón.

Se interrumpió, buscando una señal de aceptación entre los rostros curiosos e indolentes que le observaban, sin pasión pero con interés.

—Habla ya, —dijo una voz desde el fondo del salón y Narciso obedeció. Con el mismo atolondramiento de antes, su voz volvió a emerger, ratonil y sibilante, poco segura.

—Pues, veréis, seguro que vosotros. Es decir, que alguno de vosotros; seguro a más de uno, os habrá llamado la atención algunos aspectos sobre la manera en la que se llevaba la editorial “Autores y Amigos”. O, más bien, sobre las repetidas afirmaciones que Pamela hacía sobre el estado en el que marchaban las ventas de la editorial. Algunas de sus afirmaciones eran contradictorias. A veces decía que había ganancias. Pero luego se desdecía de eso. Decía que no se vendían los libros; sin embargo, ¡los comprábamos entre todos nosotros! Cuando ella te captaba para su editorial, te decía que no te cobraría por editarte; pero, luego, el contrato que firmabas con ella, consignaba que debías vender un número mínimo de ejemplares, sino tendrías que pagarle de tu bolsillo a Pamela los libros que no se vendieran de la tirada. La verdad, todo eso, a mí, me pareció muy raro desde el principio.

—¡Qué va a ser raro, hombre! Así se maneja una editorial, —dijo Fidel tajantemente.

—Comprar tus propios libros, ¿te parece normal? Es lo que yo siempre he dicho, —replicó Cirilo, y, luego, dirigiéndose secamente a Narciso, agregó—: Sigue.

—Pues, eso, en realidad, no es lo importante. Todos aceptamos comprar nuestros propios libros cuando firmamos ese contrato, —continuó Narciso—. Lo que realmente me preocupó, y por lo que me puse a buscar e investigar los papeles que Pamela decía haber traído a esta casa, fue lo que nos dijo la primera noche, pocas horas antes de ser asesinada. De hecho, eso ya nos lo había dicho antes, un par de veces.

—¿El qué?, —preguntó Kristán, visiblemente impaciente.

—Pues que no había dinero para pagar a los autores de los libros.

—¿Y qué descubriste que fue tan importante para ponerte a husmear por nuestra casa como si fueses un ladrón? —le preguntó Gustavo, visiblemente ofendido por la revelación sobre las conductas nocturnas del pequeño contable.

—Pues que no era del todo cierto, —empezó a decir, nerviosamente, Narciso; y, luego, completó la idea que no salía completa de su brillante cabeza—: O, mejor dicho, que era totalmente falso. Dinero había, mejor dicho, hubo. Pero, pero… —El contable parecía no saber cómo lanzar la información de la que era poseedor. Pero, sin embargo, después de un instante de duda, dijo nerviosamente—: Pamela nos ha estado mintiendo. A todos.

Varias cabezas se movieron de un lado a otro con gesto negativo. Narciso se percató de las señales de desaprobación que lo que acababa de decir había producido; pero, después de echar una rápida mirada hacia Sandra, que le observaba serenamente, instándole sin palabras a continuar hablando, prosiguió:

—He encontrado información, documentación entre los papeles que Pamela traía consigo, que contradice sus dichos y que, incluso, demuestran que ha estado maquillando las cifras y mintiéndonos. El dinero lo ha desaparecido ella misma y…

—¡Eso es falso!, —dijo Fidel enérgicamente, levantando con furia la voz; interrumpiendo repentinamente al pequeño, y ya más que nervioso, contable.

—Pamela es, era, una excelente editora, —dijo tajantemente María.

—No puedes hablar de esa manera de mi niña, —añadió Nini—. Ella nos estaba dando una oportunidad, a todos nosotros, de publicar, y ahora se ha ido; —agregó, y se echó a sollozar ruidosamente.

—Pero, ¿de qué oportunidad están hablando ustedes? Ella buscaba su beneficio como cualquiera de nosotros. No nos estaba haciendo un favor. A ninguno, —replicó Cirilo, con énfasis apremiante.

—Estás hablando por rencor. Todos sabemos que Pamela no te caía bien a ti. Solo estás tratando de dañar su imagen, —dijo Kristán.

—Eso es, —intervino María—. Solo eres un envidioso. Tú no querías a Pamelita. No eras amigo.

Cirilo, presa de la desesperación, y del asombro; finalmente, estalló levantando mucho la voz:

—¡Todos ustedes están comportándose como si fueran una secta! No se dan cuenta que esa mujer los ha manipulado y engañado. ¡Sois unos gilipollas, todos vosotros!

De inmediato, cuando aún Cirilo no había terminado de pronunciar aquellas palabras; las luces se extinguieron repentinamente y la casa se sumió en la más profunda de las oscuridades.

Capítulo 20

Nini y María se habían abrazado, la una a la otra, y ahora gritaban, aterradas; les había resultado muy sencillo llegar a ese contacto físico: siempre permanecían juntas.

—¡Coño! Callaros, que con gritar no vamos a conseguir que la electricidad vuelva, —se escuchó en la oscuridad la voz fastidiada del Bakala.

Los lamentos empezaron a disminuir en intensidad hasta convertirse en un suave, pero constante, ruido; que, aunque aún molesto, era algo más soportable que el llanto abierto y manifiesto que le había precedido.

De pronto, el salón de la casa de la pareja gay se había convertido en un paraje muy frío. Al haberse interrumpido abruptamente la electricidad, la calefacción había dejado de funcionar, sumergiendo a los ocupantes de la casa en un atmósfera mortalmente gélida.

—Os pido calma a todos, —la voz de Fidel se oyó en medio de la oscuridad; su poseedor trataba de hacerla sonar segura y confiada—. No nos desesperemos. La tormenta debe haber dañado los cables de la conexión eléctrica. Es parte de los problemas que este horrible tiempo ocasiona. Debemos tener paciencia.

—¿Cómo vamos a tener paciencia?, —respondió Sandra con acritud, en algún lugar del salón, mientras se estrechaba los hombros con las palmas de las manos; los brazos dispuestos en cruz sobre el pecho, muy encogida y aterida—. Sin la calefacción, pronto nos moriremos de frío.

Daniel sintió que, a pocos centímetros de él, su novia temblaba y su cuerpo se estremecía sin control. Se apresuró a estrecharla entre sus brazos; apenas sintió el contacto con la muchacha, una ola de intenso frío, proveniente del cuerpo de Ainhoa, impactó contra su propio cuerpo y se le introdujo en los músculos y hasta por dentro de los huesos. Tembló con la chica al mismo ritmo, hasta que; un minuto, o dos, más adelante, los cuerpos de ambos jóvenes se fueron dando calor, poco a poco, el uno al otro; y fueron desterrando el potente frío que les venía del exterior y que amenazaba con envolverles en su helado y mortal abrazo.

—Vale, vale, —intervino Fidel de nuevo, tratando de parecer equilibrado e indulgente—, entiendo que estéis pasando frío y que os sea incómodo…

—Es que esto no es que sea solo incómodo, Fidel, —le interrumpió Sandra, hablando muy lento, pero muy enfáticamente—. Si no hallamos un medio de calentarnos, y muy pronto; vamos a morir congelados.

—Debemos hacer algo cuanto antes, Fidel, —dijo Daniel con tono suplicante. El rostro del chico había emergido a la luz de la linterna de su móvil, como una cabeza carente de cuerpo. Casi inmediatamente, varios móviles se encendieron y empezaron a iluminar pálidamente el enorme salón de la casa; como si sus propietarios hubieran recordado, de repente, que tenían el aparato apagado en el bolsillo de sus chaquetas y se apresuraran a encenderlo en ese preciso momento.

Fidel miraba perplejo las caras y los cuerpos trémulos de sus huéspedes. Su mente parecía haber empezado a ralentizarse, a funcionar penosamente, como si la bajada de temperatura también hubiera influido en la densidad de sus neuronas o en el tamaño de su inteligencia.

—¿Tienes algún sistema eléctrico de emergencia en esta casa? ¿O algo que haga poner en marcha de nuevo la calefacción?, —preguntó Daniel.

—Hay un sistema auxiliar de emergencia que funciona con gasolina; pero solo sirve para echar a andar el sistema eléctrico de la casa; y solo por algunas horas, —respondió Gustavo.

—¡Joder!, —dijo el Bakala, temblando a su vez de frío.

—Con esta tormenta, apenas tendríamos suministro de combustible para proporcionar electricidad a toda la casa por una o dos horas.

—¡Y después, oscuridad total!, —pensó Kristán en voz alta.

—Y el asesino rondándonos alrededor y con inmejorables oportunidades para atacarnos, —agregó, también en voz alta, Sandra, aún temblando de frío.

—Eso no es lo peor, para cuando el asesino se decida a atacar de nuevo, ya habremos muerto de frío, —una nube de vapor salió de la boca de Cirilo después de haber dicho aquellas palabras.

—No vamos a congelarnos ni vamos a ser víctimas de ese asesino, —dijo Gustavo, interviniendo con decisión—. ¿Veis eso?, —dirigió la luz que emanaba de la linterna de su móvil hacia un punto; al tiempo que señalaba con el dedo una pared del salón, de la que una oscura oquedad parecía emerger directamente desde el suelo. Los presentes asintieron con penosos movimientos de cabeza—. Esas chimeneas no son solo un ornamento. De verdad funcionan, o funcionaron alguna vez. Os voy a decir lo que haremos—. Nuevo asentimiento silencioso del resto, Gustavo asintió, a su vez, y continuó hablando—: En el sótano hay algunos muebles de madera, que Fidel y yo habíamos comprado en el rastro con el fin de restaurarlos y convertirlos en objetos vintage de decoración—. Cuando Fidel escuchó mencionar los objetos del sótano, su cabeza empezó a moverse negativamente de lado a lado—. Lo siento Fidel, esta es una situación de emergencia—, entonces, la cabeza del obeso gay cayó sobre su pecho en señal de resignación—. Bueno, como os decía, vamos a traer toda la madera combustible de esos muebles y la vamos a meter en esta vieja chimenea, con eso conseguiremos algo de calor.

—No será suficiente. Esta chimenea es muy vieja, y no creo que arda del todo bien como para calentarnos a todos, —intervino Narciso.

—Eso es cierto, —concedió Gustavo—; así que tendremos que buscar la manera de mantenernos calientes con otro método. En las habitaciones de arriba tenemos suficientes mantas, edredones, cobertores y ropa de cama. Creo que, de momento, éstos y el calor de la chimenea serán suficientes para conservar el calor hasta que nos rescaten.

—Entonces, ¿qué vamos a hacer?, —intervino el Bakala, con un matiz de escepticismo en la voz—, ¿nos vamos a quedar todos aquí acurrucaditos, para mantener el calor, esperando que el asesino nos ataque uno a uno durante la noche?

—No, —dijo Sandra, recobrando la energía—, si, ponemos en marcha el generador eléctrico, por lo menos para iluminar esta estancia, ¿cuánto tiempo de luz crees que tendríamos, Gustavo?

—¿Solo el salón?; calculo que entre siete u ocho horas, quizás algo más.

—Es suficiente, —por lo menos podremos sobrevivir esta noche; y, mañana, mañana ya veremos, —concluyó la abogada andaluza.

—¿Has intentado comunicarte con los rescatistas, Fidel? ¿Te han dicho algo?, —intervino Ainhoa.

—Les mandé otro mensaje de texto, hace un par de minutos, poco después de que se produjera el apagón.

—¿Qué dijeron?

—Me confirmaron que fue la tormenta la que produjo el fallo eléctrico. Al parecer algunos cables no han soportado el peso de la nieve que les ha caído encima y han colapsado.

—¿Y sobre el rescate? ¿Cómo van?

—Dijeron que el quitanieves avanzaba rápido. De hecho, creen que llegarán hasta nosotros antes que se restablezca la electricidad.

—¿Te dijeron cuándo?

—Mañana, por la mañana. Eso dijeron, lo aseguraron.

—Bien, —dijo Ainhoa, volviendo a la actitud reconcentrada que ya había adoptado antes—. Entonces, eso es bueno; por lo menos es mejor que no tener nada. Solo tenemos que aguardar hasta mañana y esperar a ser rescatados.

—¡Rescatados en Navidad!; es bonito, —dijo Nini.

—Va a serlo, solo si el asesino no se ceba con nosotros antes de que llegue Navidad, —dijo Cirilo pesimista.

—Bueno, ya, —intervino Gustavo—. No debemos perder más tiempo. A ver, vamos a ponernos en marcha ya, que aquí ya está haciendo demasiado frío.

—María y yo podemos ir a las habitaciones del primer piso a por las mantas, —sugirió Nini con una sonrisa congelada en el rostro.

—Vale, —asintió Gustavo.

—Si queréis, puedo ir con vosotras, —se ofreció Kristán. Las otras asintieron y los tres partieron hacia el primer piso.

—Vamos a necesitar que alguien vaya a por los muebles para quemar en el fogón de la chimenea.

—Que vaya Narciso, —dijo Fidel con amargura—. Él conoce a la perfección la casa y seguro que puede moverse por ella en la más completa oscuridad—. El aludido se ruborizó de inmediato, pero no dijo nada.

—Necesitarás que alguien te ayude, —dijo Sandra—. ¿Dos chicos fuertes y amables?, —añadió sonriendo coquetamente, pero sin mucha convicción—. Bakala y Cirilo, ¿podéis acompañar a Narciso a traer leña para el fuego?

El Bakala hizo un mohín de fastidio frunciendo los labios de manera despectiva, pero acató la orden; también él estaba muriéndose de frío, y lo que más quería en ese instante era buscar un medio para calentarse lo más rápido posible. Los tres desaparecieron del salón, acompañados por una triste mirada de Fidel.

—No es posible que quieras deshacerte de todos nuestros tesoros, cariño, —le dijo, con voz lastimera, Fidel a su pareja—, tan solo para hacer una hoguera con ellos. Eso no es posible; ¡no es justo!, —añadió el obeso gay, casi con lágrimas en los ojos.

—Necesitamos el calor. Eso hasta tú lo sabes. Ahora bien, si tú quisieras contribuir a que todos pasemos esta última noche de la mejor manera posible; podrías empezar, tú también, a ayudar con algo. ¿No crees?

Fidel hizo un amago de responder, que su pareja ignoró, dirigiéndose con voz meliflua, alta pero cortés, a Daniel:

—¿Serías tan amable, por favor, de acompañar a Fidel a poner en marcha el generador eléctrico, Daniel?

Daniel asintió con la cabeza y se incorporó del sofá en el que estaba sentado junto a Ainhoa. Fidel continuaba mirando fijamente y con desencanto a Gustavo, todavía parado y sin moverse.

—Bueno, ¿a qué esperas, Fidel, para conducir a Daniel hacia el sótano?, —le dijo Gustavo a su pareja fríamente.

Fidel, que parecía obligado a hacer un movimiento que, en lo profundo de su ser, no tenía ganas de realizar; miró a Gustavo y, alejándose por delante de Daniel, olvidándose del todo de quienes les rodeaban, le dijo a su pareja:

—Todavía no hemos terminado. Tenemos que hablar. Más tarde.

Cuando los pasos del obeso gay y los del novio de Ainhoa se fueron disipando entre la oscuridad, Sandra habló, dirigiéndose a Gustavo.

—Quizás sea una buena idea la de servir algo de comida caliente. No digo una cena, mucho menos una cena de Navidad, la verdad no tengo ganas de nada de eso, y menos en estas circunstancias.

—Creo que es una buena idea, —repuso Ainhoa.

—La verdad, estoy empezando a morirme de hambre, —dijo Sandra, con un gesto cómico, quizás involuntario.

—Bueno, bueno, niñas, —dijo Gustavo de pronto—. Estoy de acuerdo con vosotras. Vamos a por esa cena caliente.

***

En la oscuridad de la planta en la que se hallaban, apenas podían verse. Antes de ascender, habían acordado que tan pronto estuviesen arriba, se dispersarían y tratarían de coger cuanta manta, colcha, edredón y ropa de cama pudiesen. Aunque eso significase que tuvieran que ir a tientas por el largo pasillo que dividía a izquierda y derecha las habitaciones de los invitados. La idea que, al principio parecía ser tan buena, estaba resultando muy difícil de llevar a la práctica. Más pronto que tarde, tuvieron que ir, inevitablemente, cada uno por su propia cuenta, sin tener una idea de quién estaba exactamente en qué lugar. Un impulso desconocido les inducía a permanecer callados y evitar alzar la voz, resignándose a verse sumergidos en la oscuridad y el silencio.

***

—Ten mucho cuidado por donde pisas, Daniel, —había dicho Fidel—. El camino puede ser muy peligroso.

De eso se percató Daniel cuando ya habían pasado varios minutos en el sótano; y ya habían sorteado varios muebles, inservibles, pero útiles para alimentar el fuego de la chimenea de la planta baja de la casa. Al principio, sentía los suspiros y lamentaciones silenciosas de Fidel. El gordo, seguramente, estaría pensando en sus preciosos objetos de colección; que, en aquel preciso momento, estarían siendo examinados, a la pobre luz de los móviles, por Narciso, Cirilo y el Bakala, en el otro extremo del sótano. Estarían revisando cada pieza, analizándola en base a la conveniencia con que ésta ardería en el hogar de la planta baja y a la cantidad de calor que su combustión produciría.

Fidel, delante de él, avanzaba apartando los objetos que se iba encontrando a su paso, caminando a través de su museo de la inutilidad. Ahora economizaban la batería de los móviles y los encendían y apagaban intermitentemente, aquí y allá; pero la oscuridad empezaba a ser predominante en la atmósfera y las pantallitas permanecían más tiempo apagadas que encendidas. Sin embargo, en los escasos momentos de luz, podía captar, de cuando en cuando, la voluminosa figura detenerse para posar su gruesa mano sobre el respaldo rugoso de lo que sería una silla, o el tablero de una mesa arruinada. Y, con toda seguridad, aún en la más completa de las oscuridades, sin lugar a dudas, el obeso gay podría adivinar la identidad de cada pieza estragada, de cada objeto ruinoso; que sería capaz de reconocer, aún sin verlos, pues formaban parte de su corazón y de lo más íntimo de su ser, como aquellos fragmentos narrativos tan sentimentales que tanto se esforzaba en componer.

El obeso gay ya no se dirigía hacia Daniel, solo avanzaba silencioso y apagado. De pronto, su presencia se había convertido en una sombra, algo más oscura, entre otras sombras; y, luego, en un lejano rumor o un ruido apagado, que le indicaba la dirección por la que debía seguir caminando. Pero luego, ya casi nada; y Daniel empezó a preguntarse qué tan lejos estaría la caja con los fusibles a la que ambos se dirigían. Tan solo le quedaba adivinar la progresión de su guía y esforzarse a seguirlo en la oscuridad.

Algunos minutos más tarde, sin embargo, dejó de sentirlo y se preguntó, para sí, dónde estaría Fidel.

***

—Este lugar está lleno de pura mierda, —exclamó enfadado Cirilo enfadado. Acababa de golpearse la pantorrilla con un objeto metálico abandonado sobre el suelo del sótano; y ahora estaba descargando su furia dando patadas a un sillón desvencijado, sucio y roto.

—Esto es pura basura, —intervino el Bakala—. No entiendo como esos maricones pueden creer que toda esta porquería tiene algún valor, —agregó tomando lo que un día podría haber sido un reloj, o algún objeto que funcionase con un mecanismo de relojería, pero que ya lucía totalmente irrecuperable.

—Creo que deben tener el Síndrome de Diógenes, de acumuladores compulsivos, —repuso Narciso con un resplandor pícaro en sus ojillos ratoniles, que lucían tan brillantes como su calva.

—Ese es un buen punto, Narciso, —dijo Cirilo, con una sonrisa sarcástica en los labios—. ¡Lástima que ustedes no se atrevan nunca a decirse las verdades en la cara! Como siempre han actuado de acuerdo a lo que vuestra sacerdotisa, ¡la gran Pamelita de los cojones!, les dictaba—. El abogado ecuatoriano se esforzaba por sortear los obstáculos del suelo y hurgar entre la maraña de objetos menudos que tenía delante de sí—. Es que ya les dije allá arriba. Ustedes actúan como una secta, como una puta secta.

—Y yo te recuerdo que precisamente yo fui quien descubrió que esa mujer nos robaba. Y no me lo callé, — espetó con desprecio Narciso; tenía los brazos cargados de fragmentos de madera y de pequeños muebles.

—¡Callaros los dos, o os cogeré a hostias!, —irrumpió el Bakala violentamente; estaba destrozando una silla con los puños, hasta reducirla a añicos y astillas fáciles de transportar—. No os olvidéis que estáis hablando de mi chica—. Parecía que el Bakala había querido añadir algo más; pero, como arrepintiéndose repentinamente, se sumergió en el silencio.

—Lo que no se nos olvida es que tú fuiste su cómplice, —dijo el abogado ecuatoriano en voz baja—. Vosotros dos erais compinches de ese robo.

Se oyó un estruendo de objetos cayendo en desorden hacia el suelo; y luego el brazo del Bakala atravesó la oscuridad para aterrizar sobre el cuello de Cirilo, rodeándose en torno a él.

—¡Ya basta! —dijo Narciso desde algún punto entre ellos, y por debajo de ellos—. No es momento de pelearnos entre nosotros—. Dos manitas se posaron sobre el pecho de cada uno de los contendientes, alejándolos lentamente y con gran esfuerzo—. Será mejor que os separéis y busquéis en direcciones contrarias. Tú por allá, y tú por allí; yo os esperaré, aquí, justo en el centro.

Los otros le obedecieron silenciosamente y empezaron a moverse en las direcciones que les había indicado el pequeño contable; aparentemente calmados y ya habiendo superado su trifulca.

—Y no os alejéis demasiado. Será difícil volvernos a encontrar en medio de esta oscuridad y con todos estos trastos de mierda de por medio, —se oyó decir a Narciso, antes que el silencio, la oscuridad y la soledad se tragara a los tres y los separara.

***

Ainhoa pensaba que sería difícil que tuvieran una noche tranquila. La atmósfera se había enrarecido aún más entre los ocupantes de la casa. Era claro que algunos de ellos se detestaban y no podían permanecer juntos. ¿Cuánto tiempo más tendrían que soportar Daniel y ella para verse liberados de ese ambiente tan peligroso? ¡Maldita la hora en la que se dejó convencer por Daniel para desviarse de su viaje a San Sebastián y terminar en esa casa! De haber sabido cómo eran aquellos supuestos amigos de su novio, no hubiera aceptado pasar ni siquiera una hora en compañía de ellos. Incluso habría influido en él para que buscase a otra editorial y se alejase de ese grupo de gente. ¡Joder! Y encima, los muertos y el asesino suelto.

—Tened cuidado de no tropezar cuando salgáis de la cocina, —dijo Gustavo—. Sí, sí, ya sé que estáis supercargadas, pero entre menos viajes hagamos hasta el salón; menos nos congelaremos.

¿Menos viajes? Aquel era el tercero y parecía que no acabarían nunca de trasladar alimentos y trastos hacia el salón. Este par de tíos sí que se las gastaban bien en sus comidas, tanto como en su casa; lástima que tuvieran tan mal gusto, y esa manía recolectora de porquería. No obstante, el de la manía parecía ser Fidel, con esa enorme barriga, la calva y la barba blanca; tenía toda la estampa de quién había vivido la decadencia en su juventud y había alcanzado una madurez estragada e insatisfactoria. Gustavo, en cambio, le caía mejor. Le parecía menos falso e hipócrita que su pareja.

—Ya falta poco, niñas. —Ainhoa volvió a escuchar la voz de Gustavo, que las dirigía a través de los pasillos que les separaban de su destino. Ella no podía verlo, él iba por delante de los tres, justo antes que Sandra, que iba en segundo lugar de la marcha. Desde donde estaba ubicada, solo tenía la perspectiva de la amplia y fuerte espalda de aquella abogada andaluza que le había caído tan mal el primer día que se conocieron.

No cabía duda que era inteligente y guapa, pero sus coqueteos con Daniel no le habían agradado nada. Sin embargo, con el correr de las horas, sus reservas hacia ella se habían empezado a disipar, pero sin que Ainhoa pudiera llegar aún a depositar toda su confianza en la abogada. Algo no le terminaba de gustar de Sandra, de esa situación y de esa casa opresiva en la que estaba encerrada. Solo tenía una cosa clara en su mente: tenía que huir, y tenía que llevarse a Daniel con ella.

—¡Coño! ¿Qué ha sido eso?, —dijo Gustavo de repente, deteniéndose en seco, a medio camino del salón.

Las dos mujeres que le acompañaban se detuvieron a su vez y aguzaron el oído para percibir lo que el dueño de la casa aseguraba haber oído. Nada. No oyeron nada al principio. Pero después percibieron unos ruidos apagados, como roces de fibras. Luego, fue claro que algo estaba pasando, y Ainhoa se esforzó por ubicar dónde.

—Es allá abajo, —dijo Sandra, que se había aproximado hacia la escalera, todo lo que la carga que llevaba en los brazos se lo permitió: apenas un par de pasos—. Algo está pasando en el sótano.

El corazón de Ainhoa saltó dentro de su pecho cuando escuchó la conclusión a la que había llegado la abogada andaluza. Inmediatamente pensó en Daniel.

Pero no tuvo tiempo de entrar en un lento estado de pánico. Un estruendo, y luego un grito de angustia atravesaron la casa desde sus cimientos hasta los tejados.

Ainhoa dejó caer la loza que llevaba en las manos; y ésta no se detuvo hasta que cayó al suelo, haciéndose añicos.

—¿Qué es eso?, ¿qué es eso?; ¡Por Dios santo!, ¿qué es eso?, —dijo la chica vasca, completamente aterrada, y volcando en el suelo, a su alrededor todo lo que llevaba en los brazos. Ahora se oían lamentos lastimeros y ruidos de pies deslizándose por el suelo del sótano.

Y más ruidos, esta vez de objetos volcándose al paso de alguien, o de varios. Voces profiriendo frases imposibles de entender y lamentos que no cesaban de solaparse por debajo de todos los ruidos.

—¡Que están matando a alguien ahí abajo! ¡Eso es lo que pasa!, —gritó Gustavo de pronto, volcando sobre un sofá los envases de dulces y frascos de mermelada que había traído consigo desde la cocina; y corrió, tan rápido como pudo, hacia el agujero en el que empezaban a descender los escalones hacia el sótano.

Pero ninguno de los tres llegó hasta su destino. Justo junto al pilar de soporte de las escaleras, vieron ascender pesadamente a dos figuras, con aspecto lamentable y aún veladas por la amplia oscuridad de la noche.

Fidel llevaba a rastras el cuerpo de Cirilo, cuya cabeza caía inerte sobre su pecho, en actitud inconsciente. La escena era difícil de olvidar: el brazo del abogado ecuatoriano sobre el cuello del obeso gay; y, por detrás de los dos, Kristán, ascendiendo dos escalones por cada zancada.

—Ha sido atacado por el asesino, — dijo Fidel, al pasar al lado del trío que les había observado ascender hacia la primera planta.

Capítulo 21

Poco tiempo después, los ocupantes de la casa se encontraban reunidos en medio del salón. Se habían echado mantas y edredones encima. Fidel y Daniel habían puesto en marcha solamente las luces auxiliares; pero, como lo habían decidido, la calefacción de la casa permanecería apagada para economizar combustible.

El ambiente que se vivía en el interior del salón había adquirido un aspecto de abandono. Los huéspedes de la casa se habían desparramado cómo mejor pudieron; y, en conjunto, tenían el aspecto de náufragos reunidos en contra de su voluntad, en el curso de una borrasca, de la que ellos no tenían ningún control y de la que no podían escapar.

Los encargados de los alimentos habían dispuesto una “cena” de Navidad improvisada; que, en ese momento, yacía desperdigada por el suelo: platos por todos lados que contenían dulces navideños y marisco a medio comer, algo de pan y cordero asado.

Después del atentado, el resto de los ocupantes de la casa habían ido llegando desde los lugares a los que les habían llevado sus encargos, para ir reuniéndose, con aire preocupado y desconfiado, delante de la improvisada mesa.

En un extremo de la habitación, Cirilo estaba sentado, casi derrumbado, sobre un sofá, envuelto en una manta. A su lado, Daniel le tendía una taza con algo de chocolate.

—¿Todavía te duele? —preguntó la novia de Daniel, señalando con su dedo un punto en su propio cuello.

Cirilo tenía una intensa marca, como un profundo surco de color violáceo, a la altura de la manzana de Adán; y aún respiraba con dificultad. Al abogado ecuatoriano le costaba recuperarse del ataque que había sufrido: sus ojos estaban más abiertos de lo que Ainhoa recordaba haberlos visto nunca y, cuando habló, todavía no había recuperado el tono habitual de su voz y pronunciaba las frases con dificultad y en un volumen más bajo del acostumbrado.

—Acabábamos de separarnos. El Bakala y yo nos habíamos enfadado, —estaba diciendo el abogado ecuatoriano con una voz muy delgada y tosiendo entre cada palabra—, así que yo fui para un extremo del sótano. No quería volver a tropezarme con ese idiota. Ya había andado un buen trecho. La verdad es que caminaba sin fijarme demasiado por dónde iba yendo. Sé que quizás eso haya sido un error. Pero en ese momento estaba tan enfadado.

Cirilo hizo una pausa; y, por un momento, Ainhoa se preguntó si podría seguir hablando. Pero el hombre solo había hecho una pausa para descansar y volver a hablar, de nuevo, lentamente.

—Cuando quise darme cuenta, no sentía cerca ni al idiota del Bakala ni al presumido de Narciso. Lo reconozco, me preocupé. Palpé a mi alrededor y avancé en la oscuridad, estuve a punto de tropezarme varias veces; hasta que hubo algo más que espacio vacío al alcance de mis manos y pude tocar una superficie firme. Encendí la linterna de mi móvil y dirigí la luz hacia la estructura que tenía delante. En efecto, era la pared; la pared que limitaba los escalones que conducían hacia la planta baja. Había dado un rodeo completo y terminado justo en el punto por el que descendimos a ese maldito sótano.

—¿Qué fue lo que pasó entonces? —preguntó Ainhoa.

—Fue cuestión de un momento. Quise ver cómo había llegado hasta allí y, sobre todo, dónde estaban los otros. Así que le di la espalda a la escalera y dirigí la luz del móvil hacia el interior del sótano. De pronto, sentí que una cuerda rodeaba mi cuello y se apretaba; estrechándose y apretándose, hasta llevarme casi a la asfixia. Di patadas en el aire y traté de gritar; pero todo parecía inútil: estaba muriendome sin remedio.

El abogado ecuatoriano volvió a hacer una pausa en su relato, aparentemente para volver a tomar aire y continuar relatando su encuentro con la muerte. Pero un gesto, llevarse las manos hacia el cuello, delató sus pensamientos: estaba volviendo a revivir lo que había pasado allá abajo, en el sótano de la casa. Al emerger de sus recuerdos, continuó su relato con un brillo rojizo en los ojos:

»Con los pies pude derribar un grupo de trastos inservibles, apilados en una columna; eso hizo que aquella porquería cayera por tierra. Se armó un gran estruendo; y, por un momento, me pareció que quien estrechaba aquella cuerda contra mi cuello estaba muy cerca de separarme la cabeza del cuerpo. Creo que en ese momento me desmayé.

—Con toda seguridad, el ruido de la caída de aquella pila de basura puso en sobre aviso al asesino y lo hizo desistir de sus intenciones, —dijo Ainhoa.

—¿Quién fue el primero que vino a socorrerte?,  —quiso saber Sandra.

—No lo sé, no lo sé, —dijo Cirilo, con fastidio—. En ese momento yo ya no me percataba de nada.

—¿Quién fue el primero que acudió en auxilio de Cirilo? —preguntó la abogada andaluza, dirigiéndose a todos los presentes.

—Fui yo, —dijo Fidel. Los ojos de Sandra se clavaron en el obeso gay, como diciéndole en silencio “y bien, ¿qué más?” Este pareció confundido por un instante, con una expresión de estúpido asombro en el rostro; hasta que comprendió que debía continuar hablando—. Estaba cerca del cuadro de contadores de la luz. Me fue algo más difícil desplazarme por el sótano, sin luz y solo con la pantallita del móvil para iluminarme. De hecho, hubo un momento en el que Daniel y yo nos separamos.

El aludido asintió con la cabeza, silenciosamente. Fidel prosiguió con su relato:

»De hecho, creo que perdimos todo contacto visual. En fin, el caso es que estoy en medio del sótano, sin una idea precisa de mi ubicación exacta, cuando escucho cerca de mí, un ruido de cosas cayendo al suelo. Al principio, me sorprendí; creí que solo era una pila que había colapsado bajo su propio peso. Pero luego, casi inmediatamente, escuché unos sonidos inconfundibles; gemidos apagados, el ruido de alguien que se debate con todas sus fuerzas. Hice la conclusión evidente. Corrí echando voces hacía el lugar desde el que me pareció que provenían aquellos sonidos. Creo que el asesino se asustó cuando escuchó que me aproximaba a todo correr. Cuando llegué golpeé con los pies lo que me dio la sensación que era un cuerpo. Iluminé para abajo y vi a Cirilo despatarrado. Estaba tirado en el suelo, me temí lo peor. Pero, cuando me incliné hacia él, comprobé que aún respiraba.

—Cuándo Fidel iba ascendiendo con Cirilo a cuestas, vimos que tú venías con ellos, —afirmó Sandra, dirigiéndose a Kristán—. ¿También él estuvo presente cuando hallaste a Cirilo desmayado?, —le preguntó incisivamente la abogada andaluza a Fidel, sin dar oportunidad a que el dibujante gay tomase la palabra.

—La verdad, —dijo Fidel, sorprendido y desarmado por el giro repentino de la conversación—, no recuerdo haberle visto allá abajo. —Lo dijo casi con pena, apesadumbrado por no haber podido darle una coartada al dibujante.

—Yo estaba allí. Pero tampoco, vi nada, en realidad. Es decir, sobre el ataque. Ni tampoco les vi a ninguno de los dos, ni a Cirilo ni a Fidel, hasta que aquello pasó, —dijo Kristán.

—Entonces, ¿cómo fue que terminaste detrás de ellos cuando subían las escaleras?, —preguntó Sandra con insistencia seca en la voz—. Si mal no recuerdo, tú estabas en el primer piso, recogiendo ropa de cama y mantas con Nini y María.

—Es cierto, —afirmó Kristán—, nosotros también nos dispersamos por un momento, un buen rato, la verdad; teníamos que buscar a tientas las puertas de las habitaciones, ¿vale? El caso es que estaba reuniendo mantas para abrigarnos, cuando escuché el mismo ruido de trastos cayendo por tierra que describió Fidel; así que descendí los dos niveles en dirección del origen del ruido.

—¿Viste u oíste algo más de lo que Fidel nos ha contado?, —intervino Ainhoa.

—No gran cosa. Solo algo.

—¿Qué fue?

—El sonido de unos pasos pesados, como de alguien corriendo. Pero como alguien de gran tamaño.

—¿Por qué de gran tamaño? ¿Cómo puedes decir eso si dices que no viste gran cosa? ¿Acaso llegaste a ver quién se alejaba corriendo?

—No lo vi. Pero lo sentí. Y digo que era de gran tamaño porque sus pisadas hacían un gran ruido cuando sus pies se asentaban, con cada paso que daba, sobre el suelo, mientras huía de aquel lugar, —concluyó Kristán.

—¿Quiénes estábamos cerca? —preguntó Narciso con interés.

—¿En ese momento?, prácticamente todos, o casi todos, —respondió Ainhoa—. Más bien, me explico, el asesino atacó a Cirilo justo en las escaleras que descendían al sótano. Desde ese lugar, cualquiera de nosotros podría haber atacado a Cirilo, sin importar desde qué piso viniera. Justo en ese punto, esas escaleras permiten que cualquiera pueda desplazarse libremente entre los pisos.

—Pero, estábamos en grupos, —dijo Nini—, si alguien se hubiese marchado para atacarlo—, señaló con el dedo índice a Cirilo—, los que estaban en el grupo del asesino, habrían notado que se ausentaba.

—¿Puede alguien, entre todos vosotros, asegurar que aquellos a quienes acompañó, estuvieron todo el tiempo con él o ella? —preguntó Ainhoa.

—Yo tuve que separar a Cirilo y a el Bakala porque estaban a punto de darse de hostias, —afirmó Narciso—, y luego nos separamos.

El Bakala dio un respingo cuando escuchó las últimas palabras del pequeño contable.

—Hubo un momento que Fidel y yo perdimos contacto —dijo Daniel—. De hecho, no estuve presente cuando él halló a Cirilo.

El aludido no pudo evitar echar una intensa mirada al novio de Ainhoa.

—Y yo, ya sabéis que descendí a todo correr las escaleras cuando oí esos ruidos de los que ya os he hablado, —intervino Kristán; pero, después, como percatándose de un detalle que antes no había tomado en cuenta, agregó—: Pero, no fui yo quién intentó matarle.

—Ni yo, —dijo el Bakala.

—Tampoco yo, —dijo Fidel—. Y vosotras, —agregó, señalando a Ainhoa y Sandra—, ¿estuvisteis siempre juntas?, —y; luego, dirigiéndose a su pareja—: Y tú, ¿estuviste con ellas todo el tiempo?

Gustavo enrojeció de furia, pero se abstuvo de contestar al comentario de su novio.

—Estábamos completamente a oscuras, —respondió Ainhoa con serenidad—. Claro, la mayor parte del tiempo íbamos en fila india, uno detrás del otro. Pero, a veces, perdíamos el contacto visual al regresar de nuevo a la cocina, o cuando estábamos en ella.

—Es decir que cualquiera de vosotras podría haberse desviado del camino, en algún momento, y atacarlo, —dijo Kristán, con aspereza—. Visto de esa manera, todos somos sospechosos. ¡Es una locura!

Una barahúnda fue levantándose, descontrolada, desde todos lados; amenazando con sumergir a todo el salón en un corrillo de voces murmurantes y fantasmales.

—A ver, a ver, por favor, —intervino Ainhoa, alzando la voz por encima del ruido que iba creciendo descontrolado; e, incorporándose del sillón en el que estaba sentada, caminó dando unos pasos hacia el centro de la reunión. Las voces del resto de los presentes bajaron paulatinamente hasta hacerse inaudibles, entonces la chica prosiguió—: Es cierto, no lo puedo negar; pero tampoco pretendo hacerlo: incluso cualquiera de nosotros tres, Gustavo, Sandra y yo, pudimos haber atacado a Cirilo—. Gustavo hizo un ademán de querer decir algo, pero Ainhoa le atajó con un gesto de mano—: Sé lo que quieres decir, Gustavo. Y a eso voy. Pero especulando, no vamos a ir a ningún lado. Si queremos avanzar algo en este asunto, algo que de verdad nos ayude, lo que tenemos que hacer es empezar por la propia víctima; quién es realmente la única que podría decirnos algo realmente relevante sobre el asesino.

Ainhoa se aproximó hacia el sillón en el que había estado sentada minutos antes, al lado de dónde, todavía maltrecho, aún descansaba Cirilo, y se dirigió a éste:

—Dinos, Cirilo, ¿cómo era el que te atacó?

Capítulo 22

Todavía, con la voz algo cascada, y hablando muy despacio, Cirilo intervino:

—La verdad, no recuerdo gran cosa. El ataque fue muy repentino. Estaba caminando entre la oscuridad y, al momento siguiente, mi garganta estaba siendo comprimida con fuerza, con furia.

Se llevó de nuevo las manos al cuello, como había hecho hacía algunos minutos antes. Fue una pausa que duró solo un par de segundos, pues Sandra arremetió:

—Debe haber algo, Cirilo. Quizás no lo hayas visto con atención, pero siempre hay un detalle; una cuestión que puede parecer pequeña, incluso insignificante, cuando uno piensa en ella, pero que puede ser importante. Haz un esfuerzo, piensa, Cirilo. ¿Recuerdas algo como lo que te estoy señalando?

El abogado ecuatoriano lucía incómodo por la situación en la que se encontraba y, por un instante, pareció que iba a rechazar de plano la idea que se le estaba invitando a considerar; sin embargo, de pronto, un destello de luz cruzó por sus ojos, como si un pensamiento, o un recuerdo repentino, hubiese surgido desde el fondo de su memoria.

—Espera, espera. Quizás si haya algo. Recuerdo un detalle en especial. Algo que sentí como una vaharada mientras era atacado…

—¿Qué era?

—Les va a parecer raro, pero a mí se me quedó grabado. ¡Joder!, —Cirilo miró a los ojos de la abogada andaluza, como si buscase en su mirada una excusa para lo que estaba a punto de decir—. Te vas a reír. Es idiota; pero te lo diré: recuerdo el olor pesado que despedía el cuerpo del que me atacó.

—¿Un olor pesado?, —preguntó Ainhoa—, ¿cómo así era pesado ese olor, Cirilo?

—Era un olor muy fuerte, penetrante. No es que quien me atacó oliera solo mal. Sí, de hecho, olía fatal; era, más bien, diría quizás como un olor masculino. Sí, solo un hombre podría oler de aquella manera tan espantosa.

—Eso hace las cosas más fáciles, —intervino Kristán, que había estado oyendo la conversación desde cerca—. Si se acepta que nadie más ha venido desde fuera de la casa a cometer esos crímenes; entonces, en principio, hay once personas que podrían haber cometido el atentado. Pero, aún más; de esas, aún habría que descartar como sospechosos a las cuatro mujeres que todavía permanecen en la casa. El asesino, en conclusión, forzosamente tiene que ser uno de los siete hombres que estamos presentes aquí.

—Seis, —intervino Sandra—, si excluimos del conteo al propio Cirilo, que no podría en estas circunstancias asesinarse a sí mismo. Dada la manera en la que fue cometido el atentado contra su persona, es imposible que él mismo se haya auto estrangulado con un cable. En esa escalera, no hay ningún asidero en el que se pueda colocar un cable para apretarse el cuello. Además que sería una manera estúpida de autolesionarse.

El dibujante gay asintió desganadamente a las palabras que Sandra acababa de enunciar y empezó a enumerar:

—El asesino sería o Narciso, o Gustavo, o Fidel, o el Bakala o Daniel.

—O tú, —replicó Cirilo, en un susurro.

Kristán dirigió una mirada asqueada y furiosa al abogado ecuatoriano y declaró, despectivamente:

—¿Cómo se te ocurre insinuar que yo podría ser el asesino,…?

—¿Os olvidáis que no hay que descartar que haya más de un asesino? —Sandra interrumpió la discusión, poniéndose en medio de ambos y añadió—: En cuyo caso, aún estamos como al principio, y todos podríamos ser él, o los, asesinos.

—O ella, o las asesinas, —corrigió Daniel.

—¡Que no, que no!, —irrumpió Fidel; y añadió, señalando a Cirilo con el dedo—: Él ya dijo que le atacó un hombre.

—Yo sí creo que podríamos enfrentarnos a más de un asesino, o asesina, —dijo el pequeño contable, con aire muy sagaz y los ojillos brillantes.

—¿Y eso, por qué?, —le preguntó María, con cierto acento de desconfianza en la voz.

—Pues, —respondió Narciso—, podrás ver que los crímenes han sido cometidos de maneras distintas: apuñalamiento, en el caso de Pamela; envenenamiento, en el de Elisabeth; y estrangulación, en el de Cirilo. Forzosamente tiene que haber más de un asesino, quizás tres.

—Olvidas que quizás el asesino haya escogido el mejor medio del que pudo disponer en cada momento para cometer cada uno de sus crímenes, —sentenció Sandra apáticamente.

El pequeño contable, abrió la boca nerviosamente y sus labios se curvaron como dibujando una palabra, que no llegó a emitir. Hizo un nuevo intento para hablar, pero se volvió a trabar y no supo qué contestar a las afirmaciones de la abogada.

La voz de Nini se levantó entonces:

—Preguntémosle al Bakala. Él no habla casi nunca.

El Bakala había sido sorprendido por el comentario de la muchacha obesa y, cuando quiso decir algo, de su boca solo salieron breves tartamudeos y confusos balbuceos. Nini, mientras tanto, le miraba como diciéndole: “bien, ¿y ahora qué tienes que decir?”

Entonces, el que había sido el novio de la editora asesinada, sacudido de sí mismo, arrancó a hablar:

—Yo no shé qué quieresh que te diga. —Las palabras salieron en la media lengua, en la que el Bakala se expresaba cuando estaba nervioso; y luego se quedó mirando a la chica gorda con aire inocente.

—Entonces, —volvió Nini al ataque—, ¿podrías decirnos qué estabas haciendo durante la noche pasada, y esta noche, husmeando en la cocina?

Aquellas palabras fueron pronunciadas con agresividad, y el Bakala pareció encajar mal el golpe.

—Te vuelvo a deshir que no shé de qué hablash. Esho que dishes no esh shierto. —Los ojos del Bakala miraban con rabia a la obesa aspirante a escritora. En la expresión, y en todo el gesto, de aquella se leía una determinación, que Daniel no había visto nunca antes en ella.

—Yo también te he visto husmear entre las cosas de Pamela, —intervino María, repentinamente; y los ojos del Bakala se dirigieron, nerviosos, hacia la otra gorda, que reanudó su charla—: y aún más, te hemos visto llevarte un objeto al bolsillo de la chaqueta; algo que seguramente has recogido del suelo de la habitación de Pamelita, el día que descubrimos su asesinato.

—¡Vosotras dos, estáis locas!, —estalló el Bakala completamente mosqueado. En medio del arrebato de furia que había hecho presa de él, su media lengua se había desvanecido tan pronto como la cólera había reemplazado al nerviosismo.

El par de “amigas” que le habían lanzado aquellas acusaciones le miraban como fiscales, inquisidoras y desafiantes.

—¿Acaso estáis insinuando que yo he matado a Pamela?, —gritó el Bakala, ya completamente fuera de sí.

—En este punto, todos somos sospechosos, —respondió María, impávida—. ¿Tienes algo que decirnos, o quizás, que estés ocultándonos, Bakala?

El Bakala sacudió enérgicamente la cabeza; pero, aquel gesto, más que una negación, era una expresión de profunda rabia y menosprecio.

—Creo que deberías explicarnos qué estabas haciendo cuando merodeabas durante la noche y con qué intenciones, —reclamó Nini con rotundidad. El Bakala parecía no enterarse que se estaban dirigido a él y cruzaba los brazos en gesto desafiante, girando la cabeza hacia el lado contrario en el que se ubicaba la pareja de “amigas”.

—Bakala, —intervino Sandra, con tono conciliador—, en este punto, y en la situación en la que nos encontramos, el reclamo de Nini y María no es injustificado. Estamos encerrados en este horrible lugar, y con un asesino dispuesto a matarnos uno a uno, si es necesario; y no tenemos manera de saber quién, o quiénes, será la próxima, o las próximas, víctimas. Creo que puedes ver que nuestra posición es desesperada por dónde queramos verla.

»Así que, lo que más nos conviene, a todos nosotros, es encarar la situación y exponer las sospechas y coartadas de todos. Y más aún después de lo ocurrido con Cirilo: está claro que esta persona, o personas, quién quiera que sea, hombre o mujer; no se va detener ante nada, hasta llevar a cabo su cometido. Va a seguir matando.

Todos se quedaron en silencio.

—Así que, por el bien de todos, lo mejor es que respondas a la pregunta que te acaba de hacer Nini, —dijo Fidel—; dinos qué estuviste haciendo en la habitación de Pamela.

El Bakala lucía acorralado, como un niño pillado en una indiscreción de la que no sabe cómo salir.

—Fidel tiene razón, colega, —sentenció Kristán.

Cirilo se aclaró penosamente la garganta y habló, lo más alto que su voz le permitió.

—Estoy de acuerdo con lo que ellos dicen. Creo que deberías responder.

Todos los ojos miraban al que había sido el novio de Pamela; y éste se percató de la intensa atención de la que su persona era objeto. Recorrió a todos con la vista; pero esta vez su mirada ya no era desafiante. Hubo una señal de derrota y abatimiento cuando sus palabras empezaron a ser emitidas. Sin embargo, el acento nervioso, que se había apoderado de él hacía unos minutos, impidiéndole pronunciar las palabras con claridad, ya había desaparecido, y tampoco había furia en su voz.

—Es cierto, —empezó a hablar con lentitud—, estuve hurgando entre los papeles de Pamela. Pero yo no la maté.

—Vamos, hombre. ¿Eso es todo?, —dijo Narciso con desenfado, y hasta socarronería—. ¿Es todo lo que vas a decir? Dinos, por lo menos, qué es lo que estabas buscando con tanto interés, —añadió el pequeño contable con un brillo de picardía en sus ojillos.

—Esho no importa. No interesha, —dijo el Bakala, repentinamente nervioso; y después volviendo a tomar aplomo, añadió—: esos papeles eran sobre asuntos que solo nos incumbían a nosotros dos, a ella y a mí.

—Vamos, vamos, amigo Bakala, ¿así de sencillo?, —insistió Narciso, repentinamente envalentonado—. ¿Asuntos que solo os incumbían a vosotros dos? ¿No sería que, entre aquellos “asuntos”, había algo relacionado con la editorial y el manejo que Pamela estaba haciendo del dinero de ella, y de nosotros?

—No, —dijo rotundamente el Bakala.

El pequeño contable, muy seguro de sí mismo, empezó desplazarse por el espacio vacío que había en medio de la estancia; yendo y viniendo, de arriba a abajo, como quien está devanando un asunto muy importante y requiere la máxima atención de un auditorio, real o imaginario.

—¿Sabes qué?, —dijo Narciso, de repente, adoptando un aire dramático—, también yo he estado revisando los papeles que Pamela trajo a esta casa; y he hecho descubrimientos muy interesantes. Entre ellos, que Pamela, además de falsear las ventas de los autores, ha estado disponiendo del dinero de la editorial como mejor le ha parecido.

—Eso es una calumnia, —gritó Nini repentinamente—. Mi niña jamás haría algo así—, y, después de decir aquello, enterró su rostro detrás de sus gruesos y amorcillados dedos, mientras lloraba ruidosamente—. ¡Pobre, mi niña! No se merecía esa muerte tan denigrante.

—Y que después de muerta; encima la denigren y la acusen de ladrona, —añadió María, también con los ojos enrojecidos y sollozando ruidosamente.

—Vuelve a manifestarse la secta, —dijo Cirilo por lo bajo.

—Pero eso es lo que vi, —insistió con vehemencia el pequeño contable, aunque en su voz había ya menos convicción—. Incluso, puedo demostrarlo—. Extrajo una hoja de papel del interior de su chaqueta y se puso muy serio, antes de continuar—. Lo que hay aquí es muy grave”, —declaró—. Y muy comprometedor—, completó con dramatismo.

Y, sin añadir más palabras, depositó la hoja de papel en las manos de Sandra. Ésta, sorprendida, tomó el papel con ambas manos y lo extendió delante de ella.

—¿Qué es esto?, —preguntó finalmente la abogada andaluza.

—Es un estado de cuentas de la editorial y algunos comprobantes de depósitos bancarios. Básicamente los comprobantes bancarios que demuestran el desvío de fondos de la cuenta de la editorial a la cuenta personal de—, Narciso hizo una pausa antes de continuar—, del Bakala.

El aludido se agitó violentamente en su asiento y miró con ojos incrédulos a los demás.

Lo que vio en los rostros de sus compañeros de encierro fue reprobación. Se percató que no había forma de defenderse de las acusaciones en su contra. Entonces, decidió hablar con franqueza:

—No lo puedo negar. No sabía que ella traería aquella documentación a esta maldita casa. No comprendo por qué la trajo, como no sea para jodernos la vida, o jodérsela a alguien más. —El Bakala se calló para emitir un intenso y potente suspiro; que, en medio del profundo silencio, que presidía el salón de la casa, se escuchó como un lamento de bestia herida—. Ella era así, —dijo, explicando la naturaleza de la que había sido su novia, y con un atisbo de sonrisa en los labios añadió—: gustaba de tocar los cojones a todo el mundo. Una puta cabrona de mierda, mi cabrona de mierda.

El Bakala se pasó el dorso de la mano por la cara; el miembro atravesó el rostro del chico, ya húmedo; y, sin embargo, el novio de la editora emergió de aquel gesto con los ojos enrojecidos, pero con la expresión todavía adusta.

—Sí, coño, ¡a la mierda!, —dijo con enfado, estallando repentinamente; de tal manera que Sandra y Ainhoa, e incluso María, se sobresaltaron por su violenta reacción. Pero, contrariamente a lo que se hubiese esperado, el Bakala volvió a caer en su beatifica indiferencia, cuando siguió hablando—: Lo reconozco, coño. Nosotros nos embolsábamos el dinero de la editorial. Sí, es cierto, por eso nunca había dinero para pagarles a los estúpidos que publicaban libros con Pamela.

—Ya lo sabía, esa mujer era una ladrona, —sentenció Cirilo agriamente.

—No hables así de los muertos. Se merecen respeto, —dijo Fidel ceñudamente.

—Eso no menoscaba la veracidad de los hechos —dijo Sandra seriamente—. Pamela hacía un uso abusivo de los medios económicos de la editorial y el Bakala participaba en esas actividades, ayudándola, beneficiándose del producto de ellas. ¿Sabéis lo que eso significa?

—¡Que él la mató!, —afirmó Nini enfáticamente, al mismo tiempo que señalaba con el dedo al novio de Pamela.

—No necesariamente, —dijo Sandra, tratando de conducirse con ecuanimidad—. Pero sí que tenía motivos para matarla, —añadió la abogada.

—Yo creo que él la mató, —dijo María categóricamente.

—¡Yo no la maté!, —explotó el Bakala con un acento de urgencia en la voz—. ¡Dios! Yo la quería—; y escondió la cara detrás de las manos, en señal de abatimiento—. Pasamos juntos por muchas cosas. No hubiese querido que terminásemos de esta manera. Yo habría querido pasar mi vida con ella.

Todos callaron; sorprendidos por la reacción del Bakala, y sin decidirse a reaccionar.

Finalmente, Fidel, bamboleando su inmenso cuerpo, se aproximó hacia el chico; y, sin que aquel pudiera hacer nada para evitarlo, ni para resistirle, le estrechó con sus manos velludas, que, como un par de zarpas, le rodearon en un feroz abrazo.

—Te creo, muchacho, —sentenció el obeso gay; y añadió, después de liberar un poco la cabeza del Bakala de su pecho sudoroso—: Él no puede haber matado a nuestra Pamelita.

Un bufido salió de los labios de algunos de los concurrentes a aquella escena, que se extinguió antes que quienes lo emitieron pudiesen comprenderla.

Sin embargo, no todos se resignaron a quedarse en silencio.

—Pero, —empezó a decir Ainhoa—, hay algo que me llama la atención; y que, ya que se trata de que todos tengamos las cosas claras, me gustaría que nos explicaras, Bakala.

El aludido emergió de los brazos de Fidel y miró, con ojos enrojecidos, a la novia de Daniel.

Una expectación anhelante se instaló en la estancia. Los ojos de Nini y María volaron sorprendidos y ansiosos hacia Ainhoa. También Sandra, enarcando las cejas, dirigió su mirada, con atención concentrada, hacia la chica.

Transcurrieron varios segundos; sin embargo, el Bakala no reaccionó al requerimiento que se le había hecho.

Finalmente, Kristán, impaciente por una pausa que nadie parecía querer romper, intervino, dirigiéndose a Ainhoa:

—¿Qué es lo que quieres saber, mujer?

—Solo preguntarte, —Ainhoa empezó a hablar como si estuviera conversando para sí misma, pero dirigiendo su interrogante hacia el Bakala—, si no notaste nada raro en Pamela. Es decir; si no te percataste que la misma noche en que murió, pocas horas antes, su comportamiento se había vuelto algo extraño, como confuso, diría yo. Sus movimientos no eran coherentes y había empezado a expresarse de forma inusual. ¿No te parece que estaba demasiado locuaz, quizás demasiado habladora?

—Eso es normal. Estaba borracha, —intervino Cirilo sin compasión—; a “vuestra jefa” le gustaban mucho los cubatas. Eso, y el puto cigarro; eran cosas que no podía controlar.

—Pero, no. Espera, un segundo, —dijo Sandra—, Ainhoa tiene razón. Es cierto que Pamela había bebido, pero aquello, lo que vimos esa noche, era algo más que una borrachera. Recuerdo que se tambaleaba; incluso, empezó a mostrarse enfadada y agresiva—. La abogada hizo una breve pausa, como para revisar un pensamiento que estaba en el fondo de su memoria. Luego continuó en el mismo tono de antes—: Además, recuerdo que Pamela se empezó a comportar así de manera de manera repentina; lo recuerdo, aquello fue casi intempestivo. Y eso me llamó la atención. Eso era inusual, y os explicaré por qué. Cuando alguien se embriaga; lo hace, por lo general, de manera gradual. Sin embargo, Pamela pareció volverse incoherente muy pronto, como si estuviera algo más que borracha…

—¡Cómo si la hubieran drogado!, —exclamó Kristán.

—¡Estaba drogada!, —dijo Narciso.

—La habían drogado, —afirmó Sandra.

—Eso, —dijo Ainhoa animadamente—. Aquello, esa extraña “borrachera” suya, ocurrió muy rápido, fue muy repentino. Recuerdo que estábamos cenando y, para después de la cena, ya lucía incoherente, como habéis dicho, y algo ausente. Eso no lo comprendo del todo. Tomando en cuenta que, en aquella ocasión, no hubo de por medio alimentos que sólo Pamela consumiera. De hecho, en esa cena, todos comimos y bebimos lo mismo, a excepción de Elisabeth que agregó a su comida esa bebida de naranja a la que era adicta. Sin embargo, aun así, ella no resultó muerta. Por lo menos, no aquella noche.

—Es cierto, al terminar la cena, Pamela estaba algo achispada, pero no borracha del todo, —dijo Fidel.

—Y, poco después; su deterioro, fue evidente y dramático, —intervino Daniel—. Eso ocurrió justo después de que regresáramos de atender el accidente de Gustavo en la cocina. ¿Os acordáis?; cuando llegamos y la encontramos, casi cayéndose al suelo, y sujeta del brazo por…

—Por el Bakala, —dijo Narciso, completando la afirmación del novio de Ainhoa. Había imprimido un acento acusatorio al pronunciar esas palabras.

De pronto, las miradas de todos los presentes volvieron a posarse en el novio de Pamela.

—¡Tú la mataste!, hijo de puta, —gritó Nini desaforadamente.

—No, no, —se apuró a intervenir Sandra—. No necesariamente. Eso solo probaría que Pamela ya estaba drogada después de haberse quedado sola con el Bakala.

—Pero es que nosotras le vimos echar algo en la basura, —insistió Nini, señalando con el índice al Bakala—. Esta misma mañana. ¿Verdad, María?

La aludida asintió y murmuró entre dientes, siseando con furia y odio:

—¡Maldito asesino!

—¡Mi pobre niña!, —exclamó Nini.

—Pero, está claro que Pamela murió apuñalada —dijo el Bakala tratando de defenderse—. Yo no la maté. No pude haberla matado,

—Pero entonces, ¿admites que la drogaste?, —dijo Narciso inquisitivo y con aire sagaz.

El Bakala se quedó mudo.

—Solo hay una manera de determinar qué fue lo que el Bakala hizo aquella noche, —continuó el pequeño contable y, dirigiéndose a Gustavo, añadió—: ¿habéis tirado la basura en estos días?

—Todos los días, vaciamos el contenido de los cubos de la basura en un contenedor; que es el que se lleva el camión de la basura cuando pasa por aquí.

—¿Dónde está ese contenedor?, —dijo Narciso con vehemencia, presa de una emoción que difícilmente podía contener—. ¿Dónde lo tenéis?

—En el sótano. Desde ahí lo deslizamos para afuera cuando el camión viene, —respondió Gustavo.

Sin aguardar más, y sin dar ninguna explicación de su conducta, el pequeño contable se lanzó corriendo escaleras abajo. Detrás de él fueron algunos más, intrigados por la acción de Narciso; entre ellos, Daniel y Kristán.

Mientras estaba descendiendo hacia el sótano; Kristán pasó por la puerta entreabierta de una habitación, que le llamó la atención por alguna razón que no se le representó del todo clara en aquel momento. Sabía que se trataba de la habitación que ocupaba la criada ecuatoriana de la pareja gay anfitriona. Sintió que el penetrante olor del friegasuelos, que golpeó sus narices con fuerza, y algo se removió de repente en su interior; pero que no afloró del todo hasta la superficie de su consciencia. La interrogante se alojó en su cabeza, sin que pudiera deshacerse de aquella idea.

Entretanto, Narciso exploraba, con aire inteligente, los vericuetos del sótano de la casa. El hombrecillo iba premunido de una linterna, corriendo como un demente de habitación en habitación. Hasta que llegó a una gran estancia, una especie de depósito, que estaba ocupado por un conjunto incongruente de objetos; aparentemente, desechos. En el fondo de aquella habitación había un enorme contenedor.

Narciso no pareció dudarlo ni un instante; se dirigió decidido hacia ese lugar de la estancia y levantó con determinación la tapa del contenedor. Un poderoso olor a podredumbre e inmundicia inundó de pronto la atmósfera de aquel recinto, envolviendo a todos los que allí se encontraban. Sin embargo, el pequeño contable no pareció inmutarse por el hedor que agredía a los que le habían seguido; se encontraba demasiado abstraído en sus acciones.

Frente al asombro, y el asco de los presentes, sumergió sus manos en el contenedor, removiendo enérgicamente su contenido.

—¿Reconoces la bolsa que habéis desechado recientemente?, —preguntó Narciso, ansioso, a Fidel, que se encontraba cerca de él—. Es decir, la bolsa con la basura que desechasteis el día siguiente a la muerte de Pamela.

—Debe ser una de las dos que están en la cima de la ruma de desperdicios, —respondió el obeso gay con un gesto de desagrado.

—Pero, ¿cuál?, —preguntó Narciso, con voz nerviosa y muy desesperada.

—Escoge la que tenga peor olor, —dijo Sandra—. Es la que lleva más tiempo en la pila de la basura.

Con un gesto enérgico, Narciso extrajo una bolsa del contenedor y la depositó sobre el suelo.

—¿Nadie se anima?, —preguntó a los presentes, invitándoles con un gesto de mano, en dirección a los restos malolientes contenidos en la bolsa.

Nadie le respondió.

Sin aparentar decepción alguna, Narciso abrió la bolsa y buscó dentro de su interior. Al cabo de un breve momento, sacó de dentro lo que parecía ser una caja vacía. Examinó el exterior del objeto con interés.

—Es evidente que se trata de un medicamento que induce al sueño: un somnífero, —dijo el contable—. Faltan varios comprimidos del interior.

Narciso paseó la caja vacía entre sus dedos, analizándola con gesto grave y concentrado. Cuando, al parecer, se hubo cansado de su examen; se dirigió, afectando un gesto inteligente, hacia Fidel.

—¿Esto es de vosotros?

El gordo, que había bajado junto con el grupo, pero muy lenta y penosamente, debido a su considerable volumen, jadeaba descontroladamente. Intentando recuperar el aliento, negó con la cabeza, e, inmediatamente articuló:

—Ni Gustavo ni yo tomamos somníferos.

—Interesante, —dijo Narciso, adoptando el aire como de aquel que está reflexionando para sí mismo; pero que no está interesado en compartir sus pensamientos con quienes le rodean, por considerarles incapaces de comprenderlos.

Después de un instante de meditado silencio, el pequeño contable se dirigió al resto de los que le habían seguido en su loca carrera hacia el sótano de la casa:

—Y vosotros, ¿esto es de alguien?

Siguió un silencio profundo y un agitar de cabezas, que se meneaban en señal de negación.

Triunfante, Narciso concluyó:

—Pamela debió haber sido drogada con estos somníferos, sin lugar a dudas. Eso explica su conducta repentinamente errática.

—Lo siento, Bakala, —se escuchó que decía la voz de Ainhoa, que venía descendiendo cuidadosamente por las escaleras—; pero las circunstancias te colocan en el centro de este asunto. Hemos encontrado estos somníferos, que nadie reconoce. Y, si bien es verdad que alguno, o algunos, de los presentes podría no estar diciendo la verdad sobre la propiedad de estos medicamentos; lo cierto es que Pamela mostró síntomas de haber sido drogada, justamente después de que tú te quedaras a solas con ella.

—¿Qué fue lo que pasó, Bakala, cuando vosotros os quedasteis solos?, —preguntó Sandra.

—¡La mataste, cabrón!, —dijo Nini, provocativamente.

El Bakala, que parecía haberse quedado sin más recursos, estalló con un grito que remeció el sótano:

—¡Está bien, coño! Confieso que yo le di esa droga a Pamela.

—¿Por qué hiciste eso, Bakala?, —preguntó Sandra—. ¿Sabías que podrías haberla matado?

—En ese momento yo quería matarla, —declaró el Bakala por fin, completamente exasperado.

Todos a su alrededor callaron, sorprendidos por aquella revelación repentina.

—¡Asesino!, —murmuró María con odio.

El Bakala escuchó el insulto y se sobresaltó:

—Ella me exigió que devolviese el dinero que había tomado. La editorial estaba casi al borde de la quiebra; incluso dijo que iría a la Policía y a Hacienda para denunciarme. En ese momento quise matarla.

—Eso no ocurrió así, Bakala, —se oyó intervenir a una voz femenina—. Tú te tomaste la molestia de traer los somníferos a este viaje, quizás los llevabas siempre contigo, —añadió Ainhoa implacable—. Tú ya habías planeado, desde hace algún tiempo, acabar con Pamela. No se trató de una decisión impulsiva.

—¡Hijo de puta!, —dijo Nini con furia.

—Es verdad, —reconoció sin cólera el Bakala—, lo que dices es verdad. Había planeado la muerte de Pamela desde hace algún tiempo. Pero cuando le puse los somníferos, me arrepentí. Intenté darle vino, agua, traté de mantenerla despierta a toda costa; cualquier cosa que evitase que la droga hiciera efecto.

—¿Por qué?

—Simplemente ya no quería que se muriese.

—Primero querías verla muerta y después ya no; ¿qué te hizo cambiar tan rápido de opinión?, —preguntó Sandra despiadadamente.

Pero el Bakala ya se había sumergido dentro de sí mismo, de la misma manera que lo había hecho antes; y, como en aquellas otras ocasiones, cuando se hallaba en ese estado, era imposible sacar nada más en claro de él.

El chico se había quedado mudo, mirando al suelo con actitud desaprensiva, diríase como un idiota. Resignada, Sandra desistió.

—Lo cierto es que las drogas que el Bakala le suministró a Pamela, no la mataron, ella fue acuchillada hasta la muerte.

El ruido del viento del exterior se hacía sentir en aquel sótano. La temperatura también había bajado notablemente en aquel lugar. Debe haber alguna rendija mal tapada que permite que el frío de fuera se cuele dentro, pensó Daniel para sí.

—De pronto se está poniendo muy helado aquí abajo, ¿no lo creéis?, —se quejó Nini.

—Eso mismo digo yo, —repuso María—. ¿Qué necesidad tenemos de seguir aquí abajo, helándonos hasta los huesos?

—Me estoy convirtiendo en un carámbano, —dijo Nini. Estaba temblando como una hoja y tomó a María del brazo, al mismo tiempo que depositó su cabeza sobre el hombro de la otra gorda.

—¡Subamos, ya! —sugirió María—. Este lugar de mierda hiela como el mismo infierno.

—Las chicas tienen razón, —sentenció Fidel, esforzándose por capturar la atención de sus invitados, —deberíamos subir todos de nuevo, a gozar del calentito de la chimenea. A ver, chicos, para arriba todos—. Empezó a aplicar sus gruesas manazas sobre los hombros y las espaldas de los presentes, conduciendo a todos, como si de un rebaño díscolo se tratara.

Al pasar por la habitación de la asistenta ecuatoriana, de regreso hacia las escaleras, Kristán no pudo dejar de volver a pensar en aquel olor tan característico. Pero nada le llegaba aún desde el fondo de sus recuerdos.

Al llegar a la planta cero, Fidel sacó una botella de una alacena vieja y la ofreció a los presentes.

—Este es un licorcito aromático. Es muy bueno para aliviar los efectos del frío.

Escanció un par de copas y las fue repartiendo entre sus invitados. Cuando llegó el turno de Ainhoa y Daniel, solo el último aceptó la copa.

—Para mí, no gracias, —dijo Ainhoa, atajando la invitación con la palma de la mano.

—¿Acaso no bebes?, —preguntó Fidel perplejo.

—Claro que sí bebo. Normalmente bebo. Pero que ahora, no.

Fidel permaneció con la copa rechazada en la mano, con aire estúpido, y sin haber entendido.

María se adelantó a cualquier reacción y, con aire sagaz en su redonda y abultada cara, intervino:

—Nini y yo sabemos por qué ella no quiere beber, —María se quedó expectante, mirando con ojos brillantes a todos. Saboreando la atención, tomó del brazo a Nini y acercó su cabeza a la de ésta.

—¡Está embarazada!, —declararon finalmente las dos amigas a coro.

—Lo descubrimos por esta prueba de embarazo, —dijo Nini, que no cabía dentro de sí de puro gusto, mientras exhibía la prueba de embarazo.

—Pero esa prueba no es mía, —declaró Ainhoa—. No me hecho ninguna en estos días.

—Tiene que ser tuya, —dijo María.

—Pero, no, —replicó Ainhoa—. De hecho, yo no necesito hacerme ninguna prueba para saber si estoy o no embarazada.

—Entonces, lo admites, —insistió María.

—Vale, —admitió Ainhoa exasperada—. Es cierto, estoy embarazada.

—Lo sabíamos. Esos vómitos, esos malestares…

—Pero, no. Ya os he dicho que yo ya no necesito de estas pruebas. Esta, en particular, es reciente y yo llevo ya tres meses de embarazo. Lo sé desde hace varias semanas.

—¿Eso es cierto?, —preguntó María intrigada, sorprendida e incrédula.

Ainhoa asintió. Las dos gordas se miraron una a otra sin comprender lo que estaban oyendo.

—Pero, a todo esto, ¿de dónde habéis sacado vosotras dos eso?, —les preguntó Sandra señalando con el dedo la prueba usada.

—Pues esto lo llevaba el Bakala en el bolsillo, ayer por la noche.

El Bakala levantó los ojos, rojos de furia, hacia las dos mujeres.

—Y vosotras se lo extrajisteis, —afirmó Sandra.

Ellas asintieron.

—¡Zorras!, —murmuró el Bakala con furia.

Sandra, ignorando el último comentario, se volvió hacia el Bakala y le dijo:

—Por eso fue que te arrepentiste de haberla envenenado, e hiciste lo que te fue posible para evitar que ella muriese, ¿verdad?

El Bakala asintió en silencio con un movimiento de cabeza.

—Me lo dijo aquella misma noche. Como si se tratara de un chiste. Justo después de que le di la droga.

Capítulo 23

En una atmósfera dominada por un silencio repentino, Fidel había distribuido alcohol entre sus invitados; que bebían de sus vasos con una mezcla de preocupación, incredulidad y miedo.

Sandra sorbió lentamente de su copa, sin mirar a nadie. La bebida alcohólica pasó por su garganta dejándole un regusto amargo. No podía dejar de pensar que entre esas personas había no solo un asesino, sino muchos secretos incómodos e inconfesables. Haberse metido con Pamela había sido el error más grande de su vida, se decía para sus adentros. Ya no se trataba solo que esa mujer era una pésima editora, que se preocupaba más por la pintura de sus uñas, los cubatas y los cigarrillos, que por los libros que editaba; sino que, sin que la propia Sandra se pudiese explicar cómo, se las había arreglado para rodearse de una panda de seres envidiosos e ignorantes. Hasta el punto de haber convocado a un asesino entre ellos. Eso era la editorial de Pamela. ¡Un error sin dudas!, un error de los grandes y gruesos.

Se mesaba los pelos de su cabellera rubia, estrujándose el cerebro, tratando de hallar una manera de salir de aquella situación y, si era posible, también de esa casa; pero no la hallaba. Se sentía sola, aislada, abandonada sin remedio; y pensaba, ¿quién, de entre ellos, sería el criminal? Paseaba sus ojos por todos los presentes: la mayoría de ellos se le representaban sosos y estúpidos, incapaces de urdir y llevar a cabo una trama para matar a otro ser humano; y, sin embargo, uno de aquellos individuos espectrales lo había hecho. Pero, ¿quién? Uno de ellos, sin duda. Uno de ellos.

En ese momento, todos adoptaban actitudes bastantes normales. Las gordas conversaban entre ellas sabía Dios de qué; Fidel, sentado entre Gustavo y Daniel, ponderaba las cualidades del licor que acababa de servir a sus invitados; Ainhoa se ocupaba de Cirilo; Narciso estaba sumergido en esa estúpida actitud suya de siempre, tratando de lucir como Hercule Poirot, ¡detestable sujeto vano! Todos aparentaban la normalidad de siempre. Entonces, Sandra vio, en el fondo del salón, al dibujante gay con una copa de licor en la mano, que no había tocado para nada; estaba mirando al vacío, con el ceño fruncido, a algún impreciso punto en la alfombra del salón. Este tiene algo raro, se dijo Sandra a sí misma. Se acercó a Kristán hasta ponerse a su lado; aquel, sin embargo, no pareció percatarse de la proximidad de la abogada hasta que ésta estuvo muy cerca. Kristán lucía pensativo.

—¿Qué te pasa?, —preguntó Sandra.

El dibujante gay, dirigió sus ojos sorprendidos hacia el punto en el que Sandra se hallaba, como si se preguntara cómo había ido a parar aquella mujer a ese lugar. Cuando respondió, Kristán pareció masticar un pensamiento dentro de su cabeza.

—Allá abajo, en el sótano, había algo raro. Algo que me ha llamado la atención cuando hemos bajado.

—¿El qué, Kristán?

—Cuando hemos estado caminando, he percibido un penetrante olor; uno que invadía todo el ambiente y parecía impregnarlo todo. En ese momento, me he puesto a pensar en aquel olor. Ese olor me traía a la cabeza alguna idea que no conseguía aclarar del todo, pero que tampoco dejaba de rondarme. Por un momento, he llegado a la conclusión de que debía tratarse de algo sin importancia. Y, con esa idea, volví al salón. Pero…

—¿Pero?

—Pues que, no hace mucho, he descubierto de dónde me venía el recuerdo de aquel olor.

—Y bien, ¿de qué te viene?

—De una conversación que tuve con Gustavo. La otra noche, él me contó que el día que tuvo aquel accidente en la cocina de la casa, había sentido un olor penetrante que le había llamado la atención, justo antes de resbalar y caer al suelo. —De pronto, el dibujante gay, había empezado a hablar muy rápido sin darse cuenta—. Ese olor, el que he sentido en el sótano era olor a naranjas; a naranjas, como lo que Gustavo olió en la cocina el día que se accidentó. Pues, da la casualidad que he recordado que también percibí ese olor a naranjas en el friegasuelos que Daniel trajo desde la habitación de la asistenta, para limpiar el suelo cuando Ainhoa vomitó durante la cena.

—El mismo friegasuelos que, presumiblemente, el asesino vertió en la bebida que Elisabeth siempre consumía, y que quizás la haya matado, —interrumpió, abstraída, Sandra, como si estuviera pensando en voz alta.

—Sí, —replicó Kristán, con un acento de urgencia en la voz—. Hay algo que me llama la atención, en toda esta historia. Es lo que Gustavo dijo: que parecía que ese líquido había sido vertido intencionalmente en el suelo para que él se resbalase. Creo que alguien ha tratado de matar a Gustavo.

—Perdonad, —intervino Fidel—, he escuchado la conversación que habéis tenido. Sin querer, por supuesto. Y vuestra conclusión es preocupante, pero también reveladora, por los hechos que habéis mencionado. Y, creo, si se me permite hacer alguna conjetura, que si alguien planeó la muerte de Gustavo, tiene que ser por fuerza la asistenta; aquella muchacha sudamericana. De hecho, según lo que habéis dicho, ha sido en su habitación en dónde, Kristán y Daniel, han ubicado el friegasuelos que causó el accidente de mi Gusti.

—El hecho que tu asistenta sea ecuatoriana no la convierte inmediatamente en sospechosa de asesinato, —replicó el abogado a la pareja de Gustavo, visiblemente indignado.

—Pero sí que el friegasuelos haya sido hallado en su habitación, —insistió el obeso gay, mosqueado sin duda.

En ese momento, la discusión, que había comenzado como una conversación privada entre Sandra y Kristán, había ido elevando su tono y ya involucraba a todos los ocupantes de la casa.

—Eso me parece inquietante, —dijo Ainhoa enigmáticamente.

—¿Qué cosa es lo que te parece inquietante?, —preguntó Fidel sin entusiasmo.

—Pues el hecho que se descubriera la botella con el friegasuelos en la habitación de la asistenta ecuatoriana, —respondió la muchacha serenamente—. Eso luce tan burdo y chabacano: como si alguien, un alguien realmente culpable, hubiese querido incriminar intencionalmente a vuestra asistenta.

—¡Bah! —dijo Fidel, acompañando sus palabras con un gesto despectivo de la mano.

—Ese alguien debe ser realmente un sujeto muy simplón, —intervino Cirilo—. Mira que tratar de incriminar a alguien de esa manera tan estúpida.

—¡Joder! Tú siempre con ese interés tuyo por defender a la asistenta, —replicó Fidel con fastidio.

—Y tú, ¿por qué estás tan interesado en señalar como culpable a aquella muchacha?, —le preguntó Cirilo.

Los colores violáceos invadieron el rostro del obeso gay. Fidel lucía contrariado; lo que acababa de escuchar de los labios del abogado ecuatoriano no había sido de su agrado.

—¿Es que acaso tienes alguna razón en particular para pretender involucrar a la asistenta?, — continuó preguntando Cirilo, con acento provocador—. ¿Cuál podría ser esta? ¿Quizás sea una razón muy importante y gruesa? ¿Acaso has sido tú, Fidel, quien ha intentado matar a Gustavo?

La pregunta cayó como una bomba entre los presentes. Fidel lucía repentinamente nervioso y alterado. Sin embargo, parecía hacer un esfuerzo para aparentar soltura de huesos y lucir desenvuelto. La pregunta había quebrantado su tranquilidad, y su paciencia.

—¿Qué dices?, ¿matar yo a Gustavo? ¿Poniéndole el suelo resbaladizo para que caiga y se parta la crisma? No digas gilipolleces, sudaca.

El insulto racista quedó flotando en el aire; pero, a pesar de aquella violencia verbal, nadie pareció percibir el peso de las palabras que acababan de ser lanzadas. Fidel sonreía despectivamente, como si la cosa no tuviera mayor importancia. Un atrevido silencio había caído sobre la estancia.

Pero, en el momento en el que el ambiente que le rodeaba se volvía más inquietante, el aspirante a escritor comprendió el motivo por el que todos los presentes habían caído en aquel silencio tan revelador: Los ocupantes de la casa le estaban mirando fijamente; todos y cada uno de ellos, con una mirada interrogadora y sombría.

—¿No estaréis pensando que yo querría matar a Gusti?, —dijo Fidel, embargado por la sorpresa—. ¿Qué podría esperar yo de su muerte? ¿Qué podría ganar yo con la muerte de Gusti? Es absurdo, no tengo móvil para matarle; —dijo Fidel, abriendo mucho los ojos con exagerado gesto de incredulidad. A sus palabras le siguió otro enorme silencio, aún más pesado que el anterior, que fue roto por la voz, ratonil y despiadada, de Narciso.

—Bueno, tanto como que no tienes nada que ganar con la muerte de Gustavo; en fin, pues eso no es cierto, Fidel, —dijo el pequeño contable. Buscaba mostrarse sagaz e inteligente, pensando que de ese modo obtendría la notoriedad que tanta falta le hacía y que siempre estaba buscando.

—¿A qué te refieres? ¿Qué quieres decir, Narciso?, —dijo el interpelado, mosqueado, pero también sorprendido por quién le señalaba como sospechoso.

Narciso, con gesto dramático y afectado, se dirigió hacia todos los presentes, como si de un auditorio cautivado por él se tratase, y empezó a hablar:

—Aquella noche, la noche que estuve investigando por la casa…

—Más bien, deberías decir la noche que estabas husmeando por la casa, —intervino María agriamente. Pero aquel no se dio por enterado y continuó hablando como si con él no fuera la cosa.

—Esa noche, estaba diciendo, descubrí, entre los documentos que Fidel y Gustavo guardan en el despacho del sótano.

—¿Estuviste hurgando entre nuestras cosas?, —preguntó Fidel, exagerando su enfado. Narciso le ignoró y siguió hablando.

—Pues, entre esos papeles, encontré algunas cosas muy interesantes: por ejemplo, los testamentos de ambos. Por cierto, Fidel no tiene mucha cosa que dejar a sus herederos. Pero, aparte de eso, —añadió Narciso, imprimiendo un tono inteligente a sus palabras y expresión—; el caso de Gustavo es distinto. Gustavo es dueño de una considerable fortuna; de hecho, esta casa le pertenece, además de otras propiedades, acciones de empresas, depósitos bancarios, etcétera. Y vaya que se trata de un largo etcétera.

—Ya lo ven. Ahí tenemos un móvil para que Fidel desease la muerte de Gustavo: heredar toda su fortuna, —dijo Cirilo, entusiasta.

—Te equivocas, listillo, —le atajó Fidel ásperamente, y luego añadió, mirando con fijeza, primero al abogado ecuatoriano y luego a Gustavo; empleando con éste último un sutil tono de reproche—: Gustavo nunca ha querido casarse conmigo. En efecto, si alguna vez muere, toda su fortuna iría a parar a manos de su hija, que vive en Australia.

—No te pongas así, cariño, —intervino Gustavo, tratando de consolar a su pareja—. Tú sabes que te quiero y que eres muy importante para mí. De hecho, te he dejado un pequeño legado en mi testamento. Sabes que no te quedarás en la calle.

—Pero cuando tú ya no estés, tendré que dejar esta casa y todos nuestros recuerdos juntos aquí, —replicó Fidel, inconsolable y muy afectado.

—Debes entender, esta es la casa en la que Shannon creció y vivió desde pequeña. Ella le tiene un especial aprecio, —dijo Gustavo orgulloso.

—¡Shannon, Shannon! Su nombre es Isabel. ¡Joder! ¡Qué capricho cambiarse el nombre cuando se fue a vivir a Australia! Tu hija nunca me ha querido, ni ha aceptado que su padre viva con otro hombre. Y eso tú lo sabes. Cuando tú mueras, me quedaré en la más absoluta de las miserias, —concluyó Fidel, con un acento en la voz cercano al sollozo.

—Eso no es del todo exacto, —intervino el pequeño contable en la discusión—. Entre los papeles que he estado investigando, he encontrado un curioso documento.

Narciso extrajo del interior de su chaqueta un papel muy arrugado que extendió y mostró a la concurrencia, que aguardaba expectante.

—¿Qué es eso?, —preguntó Gustavo, desconcertado.

Narciso se tomó su tiempo para hablar:

—Esto, señores y señoras, es una póliza de seguro que encontré en uno de los armarios del sótano; casi diría que estaba cuidadosamente escondida.

Ainhoa observó que los ojos de Fidel se habían puesto muy redondos; y que en toda su persona los signos de una creciente agitación eran ya más que evidentes.

—¿Una póliza de seguros? —dijo Gustavo, desconcertado—. ¿Estás seguro? Es raro. Yo no recuerdo haber suscrito algo así.

—Eso es porque tú no suscribiste esta póliza, Gustavo, —continuó Narciso con aire misterioso, agitando vigorosamente los papeles que sujetaba en su mano izquierda—. La suscribió Fidel.

Gustavo miró directamente a su pareja, perplejo e interrogante. Le encontró incómodo. Pero ninguno de los dos tuvo oportunidad de intercambiar palabras. Narciso no se los permitió, prosiguiendo con sus revelaciones:

—Lo interesante de este documento es que estipula un seguro en favor de Fidel en caso de que tú, Gustavo, mueras de forma accidental.

—¿Por qué harías algo así, Fidel?, —preguntó Gustavo con un acento de súplica en la voz. Y luego, añadió, más violentamente, más resignado—: ¿Acaso esperabas que tuviera un accidente para cobrar el dinero del seguro?

Fidel intentó decir algo, pero las palabras no salieron de su boca.

Entonces, Gustavo dedujo una verdad, que le pareció irrefutable; e hizo la pregunta:

—Fidel, aquel primer día, ¿acaso tú provocaste mi accidente en la cocina?

El interpelado quiso empezar a hablar, pero solo pudo emitir balbuceos; las palabras que dijo salieron penosamente de sus labios, como de los de un niño confundido e incapaz de defenderse a sí mismo, incapaz de argumentar coherentemente a su favor.

—Yo no, Gusti. Si yo te amo. Yo, nunca, cariño.

Y, luego vino una pausa sin palabras; y, después de aquello, más palabras.

—Pero, ¿cómo podría haber yo provocado un accidente tan horrible como ese, Gustavo? Piensa, por favor, no te dejes influenciar.

Fidel miró con profundo odio a Narciso, como si acabara de descubrir un enemigo en él; luego, quizás buscando un aliado que considerara irreductible, se dirigió hacia el dibujante gay:

—Kris, ¿te parece que yo sería capaz de matar a Gusti?

—Por supuesto que no, Fidel, —dijo Kristán con resolución—. Además, ¿de qué modo?

De pronto, el dibujante gay se quedó repentinamente callado.

—¿Qué pasa, Kristán?, —preguntó Fidel.

Después de un segundo de vacilación, el dibujante gay respondió muy serio:

—Estaba pensando en algo que estuve conversando con Gustavo. Él me contó que, poco antes de tener aquel accidente, percibió algo que le llamó la atención. ¿Te acuerdas, Gusti?

La expresión de Gustavo delataba que se había puesto a pensar intensamente en lo que Kristán le acababa de decir; y, después de un instante de vacilación, pareció haber recordado finalmente.

—¿De qué se trata?, —preguntó Fidel a ambos con desesperación.

El que habló fue Kristán.

—Esa tarde, cuando Gustavo entró en la cocina, había un intenso olor a naranjas que le llamó la atención particularmente. Esta noche, cuando hemos bajado hasta el lugar en el que se guarda el contenedor de la basura; he sentido el mismo olor penetrante, cuando pasamos por delante de la habitación que ocupa la asistenta de Fidel y Gustavo.

—Te refieres al friegasuelos, —dijo Fidel, exultante.

—Se trata de una sustancia muy resbaladiza, —intervino Sandra—; que, de haber sido puesta intencional y abundantemente sobre el suelo de la cocina, habría causado que Gustavo se accidentase sin remedio.

—De hecho, —dijo Fidel, con tono confidencial, dirigiéndose a Daniel—, ¿no recuerdas que la noche de la muerte de Pamelita, bajamos al cuarto de la asistenta y encontramos aquel mismo olor penetrante en la habitación de aquella muchacha? Es más, incluso hallamos el recipiente que contenía el friegasuelos. Fue de ahí de dónde tú lo sacaste, cuando Ainhoa tuvo aquel incidente en la cena de la noche siguiente: ¡Ahí está, ha sido la asistenta!; esa muchacha ecuatoriana, es innegable. Todo está claro ahora. Ella ha sido quién ha intentado matar a mi pobre Gusti.

—Espera un poco, —dijo Ainhoa—. Veamos. Ese líquido friegasuelos fue vertido abundantemente después de que vuestra asistenta se marchase, con Carmen, hacia el pueblo para ir a traer vuestro edulcorante. Recuerdo que entramos para dejar en vuestra nevera las cosas que Daniel y yo habíamos traído; y ninguno de nosotros percibió aquel extraño olor ni, por supuesto, sufrió ningún accidente en ese momento. El vertido tiene que haber ocurrido, necesariamente, cuando vuestra asistenta ya se hubo marchado.

Se produjo una pausa tensa en el salón, que fue rota por Sandra.

—Me llama la atención algo que acabas de decir, Kristán. Hoy has reconocido que aún olía a friegasuelos en la habitación de la criada. Pero el botellón con el contenido de ese detergente fue retirado de aquel lugar por Daniel, cuando limpió el accidente de Ainhoa; entonces, ¿cómo se explica que aún ahora esa habitación siga oliendo a friegasuelos?

—Tiene que haber una explicación para eso, —dijo Kristán, desconcertado.

—Alguien se ha asegurado de verter una cantidad abundante de friegasuelos en aquel lugar para señalar, sin que quedé lugar a dudas, a la asistenta ecuatoriana como culpable, —dijo Sandra.

—Es idiota, —reflexionó Daniel—, como en el cliché de las novelas de detectives: “el asesino siempre es el mayordomo”.

—Exacto, —sentenció Ainhoa—, como en las malas novelas policíacas. Esto tiene algo como muy grueso, como…

—Como muy burdo, —dijo Cirilo repentinamente—. Esto parece haber nacido de una mente muy simple, y muy básica. El asesino, el que ha tratado de matar a Gustavo, ha exagerado los hechos hasta la caricatura. Ha escogido como medio para hacer resbalar a su víctima a un implemento de limpieza fácilmente relacionable con la asistenta, exagerando la aplicación de éste sobre el suelo. Pero, aún más, se ha esforzado impregnando la habitación de la asistenta con ese producto para que todos lo oliéramos y lo relacionáramos con aquella muchacha. Y todavía hay más.

Cirilo hizo una pausa, posando sus ojos sobre todos los que le rodeaban, pero sin mirar a nadie en concreto y, luego, concluyó:

—Se aseguró que la puerta de aquella habitación estuviera siempre abierta; y nos condujo dentro para enseñarnos que la botella con el friegasuelos estaba dentro de las estanterías de su asistenta, —dijo y señaló, con la mirada fija en Fidel, clavando duramente sus ojos sobre aquel.

La cólera sobre el ecuatoriano subió violentamente a la cara de Fidel, que estaba a punto de estallar y emprenderla contra el abogado. Pero aquello no llegó a consumarse: Gustavo, con una nota de dolor en la voz, se dirigió hacia su pareja.

—¿Por qué, Fidel? ¿Era necesario acaso?

El aludido hizo un amago para responder y defenderse de aquella acusación; pero Gustavo no se lo permitió:

—¿Acaso no te di todo cuanto tenía, todo cuanto soy? ¿No compartimos juntos tantos años?

Entonces, Fidel se desarmó al fin; sus ojos cayeron al suelo, incapaz de defenderse y ya resignado.

—Ibas a darle esta casa a la Shannon esa. Tendría que marcharme, abandonar lo que ha sido mi vida desde hace años.

Cirilo, triunfante, se levantó de su sillón y señaló con el dedo hacia Fidel:

—Ya tenemos a nuestro asesino. Fue él; él es el asesino. Es un hecho que ha sido un hombre quién me atacó. Mientras me estrangulaba, sentí un olor penetrante, asqueroso; sin duda, una presencia masculina.

—No, eso no, —dijo Fidel con desesperación—. Reconozco que dispuse todo para que Gustavo tuviera un accidente y muriese; pero yo no he matado a las otras dos, ni he intentado matar a ese sudamericano—. Fidel buscó ansiosamente a alguien entre los presentes, y, cuando lo encontró, dijo—: Cuéntales, Daniel, ¿estaba a tu lado en el momento en que trataban de asesinar a Cirilo?

Daniel movió afirmativamente su cabeza.

—Eso es cierto. Él no estaba a más de tres pasos de mí, cuando escuchamos los gritos de auxilio de Cirilo.

—Por otro lado, —intervino Gustavo—, el crimen de Pamela fue particularmente sangriento y grotesco. Si Fidel lo hubiese cometido, os aseguro, que, inevitablemente yo hubiera detectado señales de su culpabilidad. Ambos dormimos juntos. Es un miserable, pero no puedo faltar a la verdad, —añadió con dolor—. Sin duda habría notado su agitación, o su ausencia, después de haber cometido ese asesinato; incluso, me habría percatado de que sus ropas estaban sucias, o hubiera sido testigo de cómo se limpiaba la sangre de Pamela de su cuerpo.

Sandra suspiró.

—Pues, —dijo Cirilo resignadamente—, estamos como al comienzo: con dos asesinos que no llegaron a matar a sus víctimas, dos muertes y un asesino aún suelto entre nosotros.

Capítulo 24

—Tengo frío, —dijo Ainhoa, acurrucándose contra el pecho de Daniel. La chica temblaba y tenía los dedos de las manos helados. Daniel la recibió entre sus brazos y estrechó su cabeza contra su pecho, en un intento de transmitir a su novia el calor de su propio cuerpo.

—Si no vienen a rescatarnos pronto, vamos a morir congelados, —dijo Sandra, frotándose vigorosamente las palmas de las manos y tratando de entrar en calor.

—Tranquilos, —intervino Fidel—, los rescatistas han dicho que estarán aquí mañana por la mañana—. Aunque trataba de sonar normal, la voz del obeso gay estaba impregnada por un matiz de inquietud. De cuando en cuando, lanzaba intensas miradas hacia Gustavo; pero aquel rechazaba todo contacto visual con Fidel, con una expresión en la que se combinaban la furia y el desengaño.

—¡Justo en la mañana de Navidad!, —dijo Nini expectante, frotándose con infantil deleite las manos una contra la otra.

—En la mañana de Navidad, —dijo Cirilo con sarcasmo, y añadió—: Pues, si las cosas siguen como están; esos rescatistas van a encontrar doce cadáveres tendidos por toda la casa, y al asesino clamando ser el único sobreviviente de una masacre, en la que él mismo ha estado a punto de convertirse en una de las víctimas.

—No nos queda más alternativa que aguardar a que los rescatistas vengan a por nosotros, —dijo Sandra, suspirando con resignación.

Y esperar que el asesino no vuelva a atacar, pensó Daniel para sí mismo.

—Tengo frío, —dijo Nini, de pronto, con voz trémula.

—Por el frío, no os preocupéis, —replicó Gustavo, levantándose enérgicamente del sofá en el que estaba sentado—. El frío no va a ser un problema para nosotros mientras tengamos esto—. Extendió su mano derecha hacia la chimenea. Las miradas de los otros siguieron ese movimiento con interés.

Se acercó hacia una pila de escombros de muebles y trastos aún útiles. Los ojos de Fidel, apenados y casi encenegados, le habían seguido, con expresión interrogante, en su desplazamiento. Gustavo caminó por el salón y, cuando estuvo a dos pasos de lo que hasta hacia unas horas su pareja había considerado un tesoro vintage, se detuvo y tomó de la pila de trastos una cajita de música de madera y la partió con sus manos. El pequeño objeto emitió un quejido lastimero cuando se quebró por la mitad, como el hueso de un ave rompiéndose en dos.

En ese entonces, un chillido de profundo dolor se levantó en medio del salón.

Fidel se dirigió, con pasos torpes, hacia el lugar en el que su pareja había seccionado la cajita musical; extendió los brazos hacia aquel, en un gesto inútil, para evitar el sacrificio. Gustavo, apercibido de la proximidad de Fidel, se apresuró a moler los maderos de la cajita de música con las palmas de sus manos, alejando los restos de los dedos ansiosos de aquel. Para cuando Fidel se aproximó a Gustavo, las astillas ya habían caído sobre la hoguera de la chimenea, desprendiendo polvorientas llamas desde sus entrañas.

—Esto es una venganza tuya por lo del suelo de la cocina, ¿no es así?, —susurró el obeso aspirante a escritor a su pareja.

Gustavo se encogió de hombros, dándole la espalda a Fidel, y se dirigió plácidamente hacia el sofá en el que había estado sentado, sin volverse para mirarle.

—Ya te lo dije, Fidel, —respondió Gustavo secamente—. Necesitamos el calor.

De pronto, a la mortecina luz de las llamas, que devoraban los objetos que habían sido el orgullo de la pareja gay, la temperatura se incrementó levemente en el salón de la casa; sumergiendo a sus ocupantes en una atmósfera de gélido ardor.

Todavía estaba envuelta entre los brazos de su novio, pero el cuerpo de Ainhoa parecía haber recobrado ya su temperatura habitual. Daniel la sintió agitarse, como si estuviera siendo presa de alguna inquietud.

—¿Te pasa algo, cariño?, —le preguntó Daniel a su novia.

Ésta le dedicó una mirada distraída, como si la hubieran sacado de alguna importante cavilación para decirle que tenía que ir a comprar el pan. Algo le da vueltas en la cabeza, con toda seguridad, pensó Daniel. Había una nota de preocupación en la mirada de su chica.

—Estaba pensando en algo que oímos no hace mucho, y que me tiene intrigada.

—Cuéntame. ¿Qué es aquello que te tiene tan preocupada?

—Estaba pensando en cómo murió Pamela, —dijo Ainhoa abstraída—. Y más particularmente, en la manera en la que el asesino la mató. Se ensañó con ella. Aquello fue un ataque salvaje, despiadado y desenfrenado. Una auténtica carnicería, —siguió diciendo Ainhoa—. Un asesinato así, necesariamente debió haber generado mucha sangre y éste, de hecho, la tuvo que producir. Tú viste cómo dejaron el cuerpo de Pamela. Y no solo eso, ¿viste como estaba todo alrededor?, ¿viste la escena que el asesino dejó? Aquella habitación era un desastre. Quienquiera que fuese el que la mató, dejó las sábanas regadas de sangre, y la cama, incluso el piso y alguna pared.

Daniel asintió, moviendo la cabeza pensativo; y luego preguntó a su novia:

—¿A dónde quieres llegar?

—Hemos visto como quedó la víctima y la escena del crimen; pero también debemos pensar, e imaginarnos, cómo habrá quedado el asesino; —respondió Ainhoa, mirando intensamente a Daniel. Y, un instante después, agregó—: Un asalto de esas características, necesariamente, tendría que haber dejado al atacante de Pamela, literalmente bañado en sangre.

Daniel asintió a los razonamientos de su novia y calló reflexivamente para dejarla continuar.

—Pues, bien, ¿no te parece raro que ese asesino haya pasado desapercibido hasta ahora? ¿Qué nadie se haya dado cuenta de haber visto a alguien como nuestro asesino merodeando por ahí? Después de haber cometido aquel crimen, el de Pamela, esa persona debió haber sido necesariamente muy notoria, no podría haber pasado inadvertido tan fácilmente. —Daniel levantó la mano derecha, en un ademán de interrupción que no alcanzó a completar—. Sí; ya sé que vas a decir que este asesino debió, en algún momento, haberse limpiado y lavado a conciencia, y por eso ha podido pasar desapercibido hasta ahora. Pero, aun así, no es fácil quitarse de encima las pruebas materiales que quedan después de haber matado, sin que alguien se percate de ello; alguien que podría haber visto al asesino aseándose, deshaciéndose de sus ropas ensangrentadas, e incluso del arma.

—¿No crees que ya estás llevando ese asunto del detective más allá de los límites aceptables, muchacha?, —la interrumpió Fidel amargamente—. Deberíamos dejar este asunto, todo este puto asunto, en manos de la policía; ya nos hemos hecho demasiado daño—. Su aspecto general, completamente devastado, revelaba que aún no se había repuesto del todo de su confesión de culpabilidad. Gustavo, que había huido de él y se había sentado al lado de Kristán, en el extremo opuesto a Fidel, evitaba mirarle, receloso, después de haber descubierto que su pareja había planeado matarle.

—Por el contrario, —intervino Cirilo—; es ahora cuanto más urgente es dar con el asesino. Éste sabe que pronto vendrán a rescatarnos y la policía seguramente querrá echarle el guante. Estas horas son cruciales para él, o ella; porque, aunque tú pienses lo contrario—; se dirigió a Nini—; no creo que nosotros tengamos ninguna oportunidad de develar su identidad, por lo menos no más de lo que la policía tiene. Así que el asesino sabe que solo tiene un par de horas para escapar y salir libre de toda imputación. Ahora mismo debe estar desesperado: el tiempo se le acaba. En ese estado de ánimo, ese sujeto, sea quién sea, es capaz de seguir matando solo para evitar ser descubierto.

—¡Eso es espantoso!, —exclamó María—. ¿Estás insinuando que él no se va a detener hasta que no haya acabado con todo aquel que pueda delatarlo?

—O, —añadió Sandra—, hasta que ellos hayan acabado con los que piensan que aún pueden delatarles.

—¡Es horrible!, —se oyó sollozar a Nini.

—Terrible o no, si ese tipo decide que aún tiene que matar, por el motivo que sea; va a volver a hacerlo; —intervino Cirilo, y luego, palpándose la herida en el cuello, añadió—: incluso ahora, creo que le está empezando a coger cierto gustillo a asesinar. Así que, ¿qué era lo que estabas diciendo?, —Esta vez el abogado ecuatoriano se dirigió a Ainhoa, animándola a continuar hablando—: ¿A dónde querías llegar finalmente?

Ainhoa se incorporó y, hablando a todos los presentes, empezó a explicar:

—Pues bien, como ya he dicho, he estado pensando que, dada la naturaleza sangrienta de la muerte de Pamela, el asesino no podría haber pasado inadvertido después de haber cometido aquel crimen. Alguien, forzosamente, tendría que haberlo visto; alguien que sabe y conoce su identidad.

Un silencio atento se instaló en el salón; todos miraban fijamente a la novia de Daniel.

—Ahora bien, —continuó Ainhoa, —ese alguien, si es que existe, y, por lo que acabo de decir, es improbable que no sea así; ha callado hasta ahora y no ha revelado la identidad del perpetrador del primer asesinato de este fin de semana, el de Pamela. Entonces, me pregunto qué razones habrían podido inducir a esta persona para conducirse de esa manera. Se me ocurren un par de explicaciones para esto. Una primera podría ser que este “testigo”, llamémosle así, podría tener algún “interés especial” para no revelar la identidad del perpetrador del crimen de Pamela. Pensemos más en las razones que explicarían aquel proceder. Podría ser que no quisiera delatar al asesino porque este testigo ha sido quién ha cometido el segundo crimen; o quién ha intentado cometer el tercero, y teme que el perpetrador del primer crimen le delate. Otra razón por la que a este testigo no le interesase delatar a quién sabe que ha cometido el crimen de Pamela, podría ser porque es cómplice en aquel: y sabe que sus propios intereses particulares, y los del asesino, están unidos por esa circunstancia. En este caso, el testigo sobre el que estamos especulando, incluso podría haber ayudado al asesino de Pamela a cometer el delito, o a ocultar las pruebas de éste.

—Me pierdo con vuestras especulaciones, —dijo Fidel, visiblemente fastidiado. Pero nadie le prestó atención.

—Si esa fuera la situación, estaríamos ante más de un asesino, —intervino Sandra.

—Tal vez el testigo le teme. Eso podría pasar en el caso que este individuo solo fuera un simple testigo no colaborador con el asesino, —dijo Daniel.

—Esa posibilidad podría darse inclusive para el caso que fuera su cómplice, o su encubridor; —repuso Cirilo—. Ya vimos lo que le hizo a Pamela; es claro que este asesino es un tipo de guardar, con el que no conviene enemistarse—. Se volvió a acariciar con aprensión el cuello, mientras decía aquellas palabras.

—Y ese alguien, ese misterioso testigo del crimen de Pamela, cuya existencia es más que probable, ha escogido, por una u otra razón, no hablar, —dijo Daniel, mirando con desconfianza a su alrededor—. Ha preferido no revelar lo que sabe.

Los ocupantes de la casa se miraron entre ellos y callaron, sumergiéndose en un pesado silencio que nadie se atrevía a romper.

Daniel volvió a hablar:

—Pues bien, si no podemos identificar al asesino; ¿quizás podamos identificar a aquel testigo misterioso?

—Eso puede ser incluso aún más peligroso, —replicó Sandra—. Si es que dicho testigo no es tan solo una inocente víctima.

—Pero, espera, —dijo Ainhoa—, aún hay un aspecto en este asunto que deberíamos considerar. ¿Y si el testigo, al que nos estamos refiriendo, no ha hablado aún, hasta ahora, porque no puede hablar?

—No entiendo, —dijo Cirilo observándola con extrañeza.

—A ver, os lo voy a explicar de la siguiente manera y espero que me sigáis, —dijo Ainhoa, extendiendo las palmas de ambas manos y manteniéndolas a la vista del resto de los ocupantes de la casa.

—Habla, —dijo Fidel secamente.

—La verdad es que, en este punto, no tenemos mucho de dónde asirnos. Solo tenemos algunos hechos aislados, de los cuales estamos partiendo para darles la mejor interpretación posible, aquella que explique lo que ha estado pasando en esta casa durante este fin de semana. Ignoro si es así cómo proceden los policías; y vosotros, que sois escritores, tendréis, seguramente, como Nini ha dicho, más experiencia a la hora de armar un rompecabezas que yo, que no lo soy. Así que solamente estoy tratando de hallarle una explicación coherente a lo que mis sentidos están percibiendo en las presentes circunstancias.

La expectación seguía creciendo mientras Ainhoa hablaba. Daniel miró con orgullo a su novia y pensó, para sí mismo: en el fondo, todos estos saben que quizás ella sea quién mejor comprenda los eventos que han pasado en esta casa, y quién esté en mejor situación para develar la identidad o identidades de los asesinos; pero hay algunos que nunca lo aceptarían y, por supuesto, mucho menos se atreverían a verbalizarlo. Así que, por  un acuerdo implícito, dejan que siga hablando mientras aguardan en silencio sus conclusiones. Quizás Ainhoa haya tenido razón todo este tiempo, y meterme con Pamela, y todos “sus escritores”, no haya sido más que un error del que no he querido enterarme hasta que, irreversiblemente, hemos llegado a este punto.

—Supongamos que en este caso existe aquel testigo misterioso, —volvió a hablar Ainhoa—. Pongámonos, por un momento, en su mente. Este individuo, por la razón que sea, ha entrado en conocimiento de la identidad del asesino. La pregunta que importa es: ¿el asesino sabe que su identidad ha sido descubierta? Para responder a esa pregunta, veamos como actuaría el presunto, y más que probable, testigo misterioso. ¿Qué es lo que tiene, digámoslo de ese modo, en su patrimonio?, ¿qué es lo que ha adquirido en las últimas horas? ¿Qué tiene ahora que antes no tenía?

Todos callaron, desconcertados. El silencio indujo a Ainhoa a continuar hablando.

—Pues, este sujeto ha tomado posesión de una información relevante para una persona en particular; en este caso, el asesino: se ha apoderado de la identidad de quién ha cometido el asesinato de Pamela. Y sabe que esa información es importante, muy importante, para aquella persona. Esto vale para los dos supuestos de testigo que habíamos estado considerando antes: ya sea que nuestro testigo se trate de un testigo cómplice o de un testigo espectador. Incluso valdría para un tercer caso: un testigo encubridor.

»Así que, introduciéndonos de nuevo, dentro de la mente de este individuo en particular, nuestro testigo, tratemos de reproducir sus pensamientos. Tiene en su poder una pieza de información que sabe que es una bomba: sabe que tiene en su poder un dato que es la clave del destino, y del futuro, de una persona. Y con ello, tiene a ese sujeto a su merced. Sigamos pensando, y metiéndonos dentro de la mente de este particular testigo: empieza a saborear y a sopesar su reciente adquisición. Incluso llega a disfrutar y deleitarse con ella. Se puede decir que se embriaga con aquel poder, llegando a un estado casi febril que, prácticamente, le hace perder la razón.

—Parece que estuvieras hablando de un caso de excitación sexual; —dijo Narciso, divertido.

—Exactamente, —concedió Ainhoa—. Bueno, casi; de lo que no cabe duda es que la situación le produce a nuestro testigo una intensa sensación de poder, un placer casi extático. Pero, lo importante es lo que le sucede a continuación; ese estado de embriaguez le hace perder la cabeza totalmente, como ya dije, y le vuelve atrevido. Quiere restregar su poder en la cara del criminal, incluso sacar provecho de él. En otras palabras, nuestro testigo se vuelve un completo insensato y se pone a jugar con alguien con quién, como ya dijo Cirilo, no conviene jugar. Encara al asesino y le revela la información de la que es poseedor.

»¿Cómo reaccionaría éste al verse descubierto? No podemos saberlo a ciencia cierta, no exactamente; pero, quizás podríamos conjeturar algunas cosas. Veamos cómo podría haberse desarrollado aquella conversación entre el testigo y el asesino. Quizás, al principio, el asesino haya negado rotundamente los hechos. Pero el testigo habría insistido. Él sabe que lo que ha visto, u oído o sentido, es real e irrefutable. El asesino habría comprendido, entonces, que no había forma de negar lo que es ya evidente. Está atrapado en las garras del testigo y éste ha adquirido un gran poder sobre su persona. Al fin, se rinde; y, quizás, se derrumba. ¿Qué es lo que quiere el testigo?; se pregunta y así se lo expone a aquel. Pero ese es el gran problema. Aparentemente, el testigo no quiere nada, por lo menos, nada tangible; nada que no sea, restregarle su crimen en la cara, humillarle y hacerle sentir que se encuentra en su poder, a su merced y disposición.

—Ahora comprendo, —dijo Narciso, con aire inteligente—. Ya veo, aquí se ha configurado una relación master-slave; de dominio; entre el dominador, el testigo misterioso, y el sometido, en este caso el asesino. De este modo, han establecido una relación de interdependencia, y por eso dices que el testigo no puede hablar. Si hablase expondría su relación inapropiada con el asesino.

—¡No!, —dijo Ainhoa con firmeza—. No es a eso a lo que me refiero cuando digo que aquel testigo no puede hablar. Y lo voy a exponer de este modo. Si la personalidad del asesino es como la acabo de describir, no me gustaría para nada estar enemistada con él. Eso ya lo dijimos antes, pero hay que remarcarlo justo ahora: en este punto. El asesino es un ser muy particular, actuó impulsivamente con Pamela: prácticamente destrozó su cuerpo, como si quisiera no solo matarla, sino castigarla; y, quizás, hasta vengarse de ella. Se trata de una persona muy peligrosa; quizás con una susceptibilidad muy elevada, a la que no conviene enfadar, y mucho menos llevar hasta el límite de su paciencia, porque eso es jugársela con él. Y, creo que justamente eso fue lo que el testigo hizo: jugó con fuego, desafió al asesino y le humilló al hacerle saber que estaba en su poder. Y ahora te respondo, Narciso: si el testigo no puede hablar, es porque ahora ya no puede. Ese testigo ha sido víctima del propio juego que empezó con el asesino de Pamela; y así se convirtió en su segunda víctima.

»Ese testigo era Elisabeth.

Capítulo 25

La revelación había dejado mudos y estupefactos a los ocupantes de la casa. Daniel aprovechó ese momento para dirigirse en secreto a Ainhoa:

—¿Qué haces, loca? ¿Acaso estás jugando al detective?

—¡Es que me temo que acabo de descubrir al asesino, Daniel!

—Pues déjalo así y cállate; ¿no acabas de decir que es un sujeto peligroso, con el que hay que andarse con cuidado?

—Y lo es, Daniel. Es un ser malévolo y absolutamente desquiciado.

—Entonces, ¿por qué te has empeñado en exponerlo? ¿No sabes lo que sería capaz de hacer si le descubres?

—Precisamente, por eso. Porque sé lo que es capaz de hacer es que quiero descubrirlo. Tengo la intuición que si puedo desenmascararlo y no hago algo, alguna cosa para detenerlo; no saldremos vivos de esta casa, Daniel. Ninguno de los tres.

Ainhoa se acarició el vientre con gesto tierno, como si abrazase a su hijo aún no nacido. Las palabras de su novia sacudieron una fibra interna muy sensible en Daniel, que asintió y estrechó la mano de Ainhoa. Sabía que no se podía hacer nada para hacerla desistir y optó por sentarse a su lado en silencio.

Superado el estupor inicial, la incredulidad se había apoderado de los rostros de varios de los asistentes. Pero aquello no duró mucho, Fidel reaccionó y encaró enérgicamente a Ainhoa:

—Pero, ¿qué estás diciendo, mujer?; ¿que los dos crímenes los ha cometido la misma persona?

—Aún más, Fidel, —replicó con serenidad, Ainhoa—, estoy casi segura que la tercera muerte; aquella que terminó por frustrarse esta misma noche, también ha sido intentada por la misma mano criminal.

—Pero, ¿quién?, —dijo Kristán, paseando su mirada por entre todos los presentes, que también lucían desconcertados.

Aquello fue suficiente para que una algarabía estallara en ese momento entre ese grupo de seres confundidos.

—¿Es uno de nosotros?, —dijo María, mirando fijamente a Ainhoa.

—Y vosotras, ¿sabéis quién es?, —preguntó Gustavo.

Ainhoa no respondió. Se quedó callada, desviando la mirada hacia un lado.

Un poco más tarde, la barahúnda fue disminuyendo en intensidad, lentamente, hasta llegar a calmarse del todo.

Al final, tan solo fue perceptible la voz de Nini, quién dijo, con un tono muy tenue:

—¡Un asesino entre nosotros! ¡Tengo mucho miedo!

Cuando la escuchó, Fidel se acercó a la muchacha y la estrechó entre sus rollizos brazos velludos.

—No tienes por qué temer, Nini, —le dijo—. Yo estoy aquí para protegerte.

La muchacha, aún temblorosa, se abrazó muy fuerte contra el cuerpo del obeso gay.

Capítulo 26

—Eso quiere decir que, según tu teoría, resolviendo el crimen de Pamela, resolveríamos también los demás; —dijo Gustavo.

—¿Incluso el atentado en contra de Cirilo? —preguntó Daniel.

Ainhoa asintió con la cabeza.

—Seguimos estando como al principio, —dijo Narciso, desilusionado—. No hemos avanzado nada con tus especulaciones, —añadió, dirigiéndose a Ainhoa.

—Por el contrario, —señaló Sandra—, creo que hemos llegado a concluir que es más que probable que el asesino haya cometido esos dos crímenes y que, además, sea responsable del que estuvo a punto de ser el tercero, el de Cirilo.

—Eso no nos lleva a nada, —replicó Kristán—. Aún seguimos ignorando lo más importante: ¿quién es este asesino?

—Y a vosotras, —intervino Narciso sarcásticamente, dirigiéndose al mismo tiempo a Sandra y Ainhoa—, ¿se os ocurre algo que nos lleve a conocer la identidad de nuestro “misterioso asesino”?

El desaliento se instaló en los rostros de todos los presentes, después de oír las últimas palabras de Narciso.

—A mí, sí; —dijo Ainhoa repentinamente, provocando que algunas cejas se enarcaran y algunos ojos se abrieran mucho—. Creo que ya es hora que todos discutamos sobre algo a lo que hemos aludido desde la misma noche en la que Pamela murió. Algo que es muy evidente y que, por ser así, se nos ha estado pasando de largo hasta ahora.

—¿A qué te refieres?—, le preguntó Fidel, perplejo.

—Pues, que creo que es tiempo que hablemos de lo que cada uno vio aquella noche. Ya que no tenemos al testigo que necesitamos, pues éste ha desaparecido, o más bien nos ha sido arrebatado violentamente; es preciso que, entre todos los presentes, reunamos los trozos de recuerdos que tenemos sobre lo que ha pasado en estos días. Para ordenar los hechos.

—Vamos a seguir jugando a los detectives, —farfulló el Bakala con escepticismo.

—Eso es todo lo que tenemos; —dijo Sandra, dirigiéndose al novio de Pamela. Es todo de cuanto disponemos, en este momento—. Luego, hablando al resto de los presentes, añadió en voz alta—: ¿quién tiene algo que compartir? ¿Alguno vio algo raro, o que le llamara la atención?

Se hizo un silencio. Sandra insistió:

—¡Venga!, con algo tenemos que empezar.

—Aquella noche pasaron muchas cosas raras, —intervino Narciso.

—Como tú, merodeando por todos lados como un hurón; —le replicó con violencia María.

El aludido se sonrojó hasta las orejas y farfulló algunas palabras ininteligibles entre dientes, que nadie comprendió. De pronto, el Bakala habló:

—Yo recuerdo algo, —dijo y todos los ojos se dirigieron sobre él. Descubrieron en su rostro una adustez, que contrastaba con su habitual desaprensión, y callaron sorprendidos por su seriedad—. Es algo que recuerdo más o menos. O quizás no sea nada. Esa noche Pamela y yo habíamos bebido mucho.

—Esa era vuestra costumbre, —dijo Cirilo inmisericordemente—, os bebíais el dinero de todos los escritores.

—Déjalo hablar y no le interrumpas, —dijo Sandra—. ¿Bakala, podrías ser más específico, o más claro, sobre lo que viste esa noche?, —añadió la abogada andaluza.

Entonces El Bakala habló, acompañando sus palabras con una expresión ceñuda:

—Como os he dicho, es algo que no recuerdo claramente del todo; algo que incluso había olvidado que había visto: Lo que vi fue un fantasma.

Todos se quedaron repentinamente callados frente a la sorprendente afirmación del Bakala. Desde el fondo de la estancia, se oyó ascender la risita divertida de Cirilo sobre la fría atmósfera del salón.

—Esto ya es demasiado. Este asunto ya se ha convertido en una comedia. Ahora aparece un fantasma en el ruedo, —dijo Fidel exasperado.

El Bakala lucía confundido:

—Ya os dije. La verdad, que ni yo mismo sé lo que vi.

Se tomó la cabeza con las manos.

—Es el colmo, —dijo Fidel, seca y cáusticamente.

Ignorando los comentarios que Fidel acababa de verter, Sandra se dirigió al Bakala y lo animó a que continuase:

—Di exactamente qué fue lo que viste esa noche.

El que había sido el novio de Pamela reaccionó y aceptó la invitación para seguir hablando:

—Ya era tarde. Yo no podía dormir. Creo que a consecuencia de la pelea que tuve con Pamela. O, quizás, por la preocupación que me dejó el saber que acababa de darle un fuerte somnífero a la mujer que…

El Bakala se trabó, incapaz de continuar.

—A la mujer que llevaba dentro de ella a tu hijo; —dijo Ainhoa, terminando la frase que el Bakala había dejado inconclusa.

—Yo no sabía, —replicó el Bakala, con un acento de dolor en la voz.

—Continúa, por favor, —le dijo Sandra. Es importante, —añadió.

El Bakala prosiguió:

—Estaba en el pasillo. Había regresado de fumar algo en el baño del extremo derecho; cuando vi, con el rabillo del ojo, que una forma blanca se desplazaba por ahí.

—¿Solo eso?, —preguntó Sandra—. ¿Una forma blanca? ¿Blanca, cómo qué?

—No te lo puedo decir con exactitud. Fue una cosa muy pálida que pasó por mi lado, como un globo blanco. Os vais a reír con lo que voy a deciros. Era como si se tratara de un muñeco hinchable; de los que montan en las atracciones de las ferias de pueblo. De esos que llenan de ese gas apestoso y fuerte; un globo que parecía que se hubiese escapado de la mano de alguien.

—¿Te acuerdas de algo más? ¿Forma, tamaño?

—Era como oblongo, no del todo redondo. Quizás sí, redondo, y algo alargado; pero no muy grande. Creo que me llegaba por debajo del hombro. Era un fantasma más bien pequeño.

—¿Un fantasma pequeño?, —preguntó Cirilo, con cierta sorna en la voz, e inclinó la cabeza en dirección a Narciso.

Éste dio un respingo y reaccionó saltando como un muñeco de relojería:

—¿Qué estás diciendo?

—Que Bakala está describiendo a un pequeño fantasma que coincide, más o menos, con tu estatura, —le respondió Cirilo.

—Si hay alguien que podría estar libre de sospechas, es precisamente yo. —El enfado estaba pintado con rojos colores en el rostro de Narciso cuando respondió a las palabras de Cirilo.

—¿Y por qué deberías estar tú libre de sospechas?, —preguntó Cirilo insidiosamente.

—Pues, porque yo, justamente yo, he sido quién ha estado vigilando a todos durante este fin de semana, —respondió Narciso—. Yo soy precisamente la última persona en esta casa que podría ser el asesino.

—¿Así que no puedes ser el asesino, solamente porque tú lo dices? Te recuerdo que tu actitud en estos días ha sido muy sospechosa. No sé los demás; pero, particularmente yo, no me creo que has estado merodeando por ahí solo para buscar documentos, —añadió Cirilo.

—Eso es cierto, mi querido Narciso, —intervino Fidel.

Había, en la forma en la que el obeso gay dijo aquellas palabras, un acento de sorda furia; unas ganas por desquitarse de las ocasiones en las que, en las pasadas horas, el pequeño contable le había vinculado con los asesinatos. Ya nada quedaba de la simpatía, con la que Fidel se había dirigido a Narciso durante las primeras horas del mutuo encierro.

—En estos últimos días, tú has estado muy raro. Te has aprovechado de la confianza que Gusti y yo te brindamos como huéspedes, y has ido y venido por todos lados, como mejor te ha parecido, husmeando en lugares en los que no te estaba permitido. Has introducido una nube de desconfianza entre gente que te estimaba y que creía que eras su amigo. En suma: Narciso, te has portado mal. Muy mal.

—Espera, espera, —dijo Narciso, intentando decir algo en su defensa. Pero Fidel no se lo permitió y continuó hablando por encima de las palabras del pequeño contable:

—Si has tenido el desparpajo de entrar como un ladrón en nuestra casa y de sustraer documentos que no te incumbían, ¿no te parece que también podrías haberte atrevido a cometer esos crímenes? Tú mismo lo reconoces, has estado por todos lados, ¿por qué no habrías de estar también en la habitación de Pamela, precisamente en el mismo momento en que ella moría; asesinándola?

—¡Eso no es cierto!, —estalló Narciso, enfadado—. Yo no maté a nadie. Cuando estuve allí ni siquiera la toqué.

Las palabras de Narciso cayeron como una bomba entre los ocupantes de la casa. La revelación sorprendió a todos de modo dramático e inesperado; incluso, hasta al propio Fidel, que aún tenía la acusación dibujada en su boca. La normalidad tardó en recomponerse; hasta que, por fin, una voz femenina se atrevió a quebrar el silencio.

—¡Tú estuviste en la habitación de Pamela la misma noche que ella murió!, —dijo Sandra con asombro.

Sin embargo, quién lucía más atrapado en su estupor era el propio Narciso. Había caído en la cuenta de lo que acababa de decir, de la gravedad de lo que se le había escapado. Entonces, sus ojos se abrieron, enormes. Gordas gotas de sudor resbalaban desde su calva reluciente. Todo él tenía el aspecto de un duende asustado y acorralado.

—A ver, dinos, —intervino Kristán, moviendo animadamente las manos—; exactamente, aquella noche, ¿cuándo entraste en la habitación de Pamela?

—Poco antes de que la asesinaran, —respondió el contable, con pavor en los ojos.

—¿Cómo sabías que aún estaba viva? ¿La viste de cerca? ¿Te aproximaste a su cama? ¿Ella te vio?; —preguntó Fidel atropelladamente.

Presa del más profundo nerviosismo, Narciso respondió:

—Estaba viva. No la vi, —dudaba visiblemente—. La verdad es que no lo sé. Yo entré a la habitación, estaba todo a oscuras. Percibí el bulto de su cuerpo sobre la cama y deduje que ella se encontraba dormida.

—¿A qué hora ocurrió lo que estás contando?, —le preguntó Daniel.

—Pues, no lo sé. Aquella noche dormí muy poco, supongo que serían las dos o dos y media de la madrugada.

—No podemos sacar nada en claro de lo que nos estás contando; —intervino Sandra.

—Suponiendo que lo que nos has dicho sea toda la verdad,—dijo Ainhoa muy enfática—; la última vez que se vio viva, con certeza, a Pamela fue cuando entre Fidel, el Bakala y Nini la llevaron a la cama. Eso sería, más o menos hacia las doce y media o una de la mañana. Después de eso, todos nos fuimos a dormir.

—Y no volvimos a enterarnos de nada hasta la mañana siguiente, —agregó Nini.

—Cuando Fidel descubrió el cadáver de Pamela; —afirmó Narciso, con un acento insidioso en la voz, que no le pasó desapercibido al obeso gay.

—¿Qué quieres insinuar?, —estalló Fidel, meciendo toda su voluminosa humanidad contra el pequeño contable.

Aquel pareció recular de sus insinuaciones y, con expresión taimada y comedida, levantó ambas manos, imitando una expresión de total inocencia, y dijo:

—Yo no insinúo nada, Fidel. Tan solo estoy señalando un hecho: tú descubriste su cadáver.

—¿Y por eso tengo que ser yo quién la mató?; —dijo Fidel muy enfadado, y casi fuera de sí.

—Y también fuiste tú quién acudió primero cuando estrangularon a Cirilo, —intervino Sandra—. ¡Vaya coincidencia!, ¿no te parece, Fidelito?

—Empezáis malquistándome con Gusti, ¡y ahora me acusáis de haber asesinado a mi mejor amiga!, —dijo Fidel con un pronunciado acento dramático en sus palabras.

En ese momento, Ainhoa capturó una mirada sorprendida, que Nini dirigió a Fidel, después de que aquel emitiese aquellas últimas palabras. La chica reflexionó para sí misma: “Seguramente, después de la tierna escena a la que hemos asistido hace poco, con abrazos incluidos, esta se pensaría que la mejor amiga de Fidel tendría que ser ella y no Pamela. Menuda decepción se ha llevado la pobre Nini”. Pero Ainhoa no hizo ningún comentario al respecto, y se guardó su observación.

—Pues yo no era el único que merodeaba esa noche, y tampoco tengo que ser el único sobre el que recaigan las sospechas; —dijo Narciso con desesperación—. Fuiste tú quién descubrió el cadáver, eso es innegable. Y además, a ti también te vi—; Narciso se dirigió a Kristán—. Estabas dando vueltas por el piso de arriba.

Todos los ojos volaron hacia Kristán, que se sobresaltó inmediatamente.

—¿Yo?, —preguntó éste, confundido y con una expresión en la que no dejaba de disimularse cierto aire de súbita estupidez.

—¿Es eso cierto, Kristán?, —dijo Sandra. El dibujante gay dudaba; y, por un momento, pareció que iba a negarlo todo, pero una sombra de reconocimiento se apoderó de su mirada cuando recorrió y se enfrentó a la de los otros. Entonces comprendió, para sus adentros, que si había algo que decir, era mejor decirlo en ese momento, y contar la verdad:

—Vale. Es cierto. Estuve dando vueltas por el pasillo un rato.

—¿Y por qué tendrías que estar rondando por ahí?; —dijo Sandra inquisitivamente—. ¿Qué estabas haciendo?

Kristán colapsó de nuevo y soltó de golpe toda su confesión:

—Tenía ganas de darle un par de hostias a ese sudamericano insolente —señaló con el dedo a Cirilo.

—¿Ya vieron?, —replicó el aludido—. Ha confesado que ha querido matarme, que es quién ha intentado estrangularme.

—¡Yo no he dicho eso, idiota! —repuso Kristán violentamente; y luego, dirigiéndose a los demás—: Solo he dicho que quería darle una buena lección a este tío de mierda; —respondió Kristán—. Pero me distraje por un ruido en el corredor y, finalmente, desistí y decidí regresar a mi cama.

—¿Sabes que eso no elimina la posibilidad de que tú hayas sido quién entró a la habitación de Pamela para matarla?, —le interrogó Sandra.

—Pero yo no lo hice, —dijo el dibujante gay—. Eso tan solo me pone en el pasillo, cerca del momento en el que mataron a Pamela; como Fidel, Bakala y Narciso. Pero no señala directamente mi culpabilidad.

—Eso es cierto, —concedió Sandra—. Solo estáis ubicados en el pasillo, más o menos, en la misma hora que Pamela murió.

—Cualquiera de vosotros pudisteis haber matado a mi pobre niña, —dijo Nini, con amargura.

—¿Pero qué dice esta?, —dijo Kristán con sequedad.

Entonces, otros murmullos de protesta empezaron a ascender. Sin embargo, con gestos enérgicos de manos, Sandra atajó la charla antes de que aquella se embrollara.

Ainhoa preguntó a Sandra, con algo de preocupación en la voz:

—¿No estaremos precipitándonos?

—Tiene que haber sido uno de ellos, —dijo María, implacable—. Además, recuerda que Cirilo dijo que percibió a un hombre, estrechándole el cuello, cuando le atacaron.

—Así que aquí tenemos a todos los chicos sospechosos de ser el asesino, —dijo Nini—. Incluso, a tu novio, —añadió dirigiéndose a Ainhoa.

Ésta se estremeció al oír las palabras de Nini. La muchacha gorda continuó, con un brillo maligno en los ojos y la voz sedosa:

—¿Y por qué no también a Gustavo y Cirilo?, —enunció alegremente, deleitándose en las palabras que acababa de pronunciar.

—La noche que mataron a Pamela, yo no podía moverme, —intervino Gustavo. Estaba recostado en la cama, gracias al accidente que aquel miserable, —señaló con la mirada a Fidel—, me provocó.

—Y yo no podría haberme auto estrangulado, —replicó Cirilo.

—¿Y tu novio?, —preguntó María, con malicia, a Ainhoa.

—Nada coloca a Daniel en el pasillo aquella noche, —respondió Ainhoa—; durante esas horas, ambos estábamos durmiendo juntos.

María hizo un mohín. Un gesto como si quisiera dejar dicho que no se mostraba demasiado convencida con la explicación que acababa de recibir.

—¿Estás segura que tu noviecito pasó toda la noche contigo, guapa?, —insinuó María, con la misma expresión irónica.

Daniel estuvo a punto de hacer una réplica ofendida a la mujer obesa; pero Ainhoa se lo impidió, tomándole del brazo.

—Tranquilo, Daniel, no hace falta, —le dijo—. De verdad, te aseguro que no hace falta.

Daniel pareció aplacarse con las palabras de su novia. Calló y se arrellanó en su asiento.

—De verdad que está volviendo a hacer mucho frío aquí dentro, —comentó enigmáticamente el muchacho.

—Así que se podría decir que aquí tenemos a los sospechosos de ser el asesino, —insistió Nini, con evidente regocijo en la voz.

Narciso se llenó de pavor al oír lo que la gorda acababa de decir; y empezó a hablar aceleradamente:

—¡Que ya os he dicho que yo no he matado a nadie! Y tengo una manera de probar…

—¿De probar que no eres el culpable?, —le interrumpió María, intimidante.

—No, exactamente, —dijo tartamudeando, y temblando, el pequeño contable—. Pero, puedo proporcionaros información que podría sernos útil para el momento de determinar quién es el asesino.

—Habla claro, insecto, que no te estamos entendiendo nada, —dijo Kristán, áspera y bruscamente.

El insulto pasó desapercibido para la mayoría de los presentes, que ya se habían sumergido de lleno en el clima caldeado que se vivía y respiraba dentro de la casa.

—Tengo documentos en mi habitación… —dijo Narciso.

—¡Los documentos que has estado escamoteando durante todo el fin de semana!, —dijo Fidel, con desagrado, y sin pizca de compasión en la voz.

—Yo tampoco me fiaría de él, —intervino Nini—. ¿Quién sabe qué otras cosas podría haber escondido este, allá arriba, en su habitación?

—Es cierto, —dijo María con un acento de ofuscación en la voz—. ¿Y si, allá arriba, tiene alguna arma escondida para hacernos daño, y solo está esperando la ocasión para usarla en contra de nosotros?

—¡Qué arma voy a tener yo!, ¡joder, mujer!

—Cómo sea, —intervino Kristán—, tampoco es que este fin de semana hayas sido demasiado transparente: te has movido por dónde has querido, te has apoderado de sabe Dios qué cosas; has ocultado, mentido y manipulado.

—No, no, no. Os estáis equivocando conmigo, —dijo Narciso intentando una desesperada protesta; que no tuvo oportunidad de concluir.

—Deberíamos ir a su habitación y averiguar si, entre lo que ha escondido durante este fin de semana, hay alguna arma, o algo, con lo que pudiera lastimarnos, —sugirió Nini, sin prestar atención a las protestas del pequeño contable. Daniel se percató que ésta no había dejado de temblar mientras hacía su sugerencia.

—No sé si será una buena idea…, —empezó a decir Ainhoa.

—Creo que deberíamos ir a averiguar qué nos has estado ocultando en tu habitación, —afirmó Fidel, interrumpiendo bruscamente a la novia de Daniel—. Se trata de la seguridad de todos los presentes.

La propuesta fue secundada por la mayoría.

—Creo que nadie debería subir solo con Narciso —dijo, determinado, Fidel—. Existe la posibilidad que sea el asesino y, quienquiera que fuese con él, correría el riesgo de convertirse en su próxima víctima. Yo subiré con él, pero no quiero ir solo.

—Yo subiré con vosotros, —intervino Nini con entusiasmo. Fidel asintió.

—Pero, —señaló el obeso gay—, aun así, necesitaremos que con nosotros venga otra persona más; en caso que tengamos que contener a Narciso por la fuerza. Esa persona tendría que ser joven y fuerte. ¿Podrías acompañarnos tú, Kris, por favor?, —añadió, dirigiéndose seductoramente al dibujante gay.

—Por supuesto, —dijo el aludido, aceptando la invitación de inmediato.

Capítulo 27

Los que quedaron en el salón de la casa habían empezado a conversar entre sí acerca de los acontecimientos de aquel fin de semana.

—Me siento aliviada porque ya se están encargando del asesino, —manifestó María.

—Comprendo lo que sientes, —dijo Sandra.

En un aparte, muy discretamente, y sin que los demás les oyeran, Ainhoa y Daniel susurraban.

—Yo no estaría tan segura de eso, —le dijo enigmáticamente la chica a su novio.

—¿A qué te refieres?, —preguntó Daniel.

—Aún no es momento para explicártelo, —le dijo ella—. Todavía es demasiado peligroso para nosotros.

—Vamos, ya, —insistió Daniel.

—No puedo decirte más, cariño, —replicó Ainhoa, concluyente—. Si revelo lo que sé, ambos podemos morir esta misma noche. Confía en mí. Yo encontraré el momento oportuno, será lo mejor para los dos.  

Daniel calló y lanzó una mirada intranquila a su novia. Sabía que ella no exageraba; los hechos eran graves, eso era innegable.

***

Arriba, en el primer piso, una curiosa fila de gentes embargadas por diversos sentimientos caminaba por el pasillo. Iban yendo en silencio. Por sugerencia de Fidel, se había decidido que Narciso iría delante de ellos; el gordo había dicho que sería lo más seguro para todos. Detrás de Narciso venía, también por determinación de Fidel, Kristán; con la secreta indicación, también por parte de aquel, de reaccionar al menor movimiento sospechoso que el pequeño contable intentase. Detrás de Kristán, casi escondido por éste, venía Fidel, en actitud protectora; para asegurarse, según había dicho, del bienestar de una temblorosa Nini, que cerraba la marcha.

—Os estáis comportando como unos canallas conmigo, —protestó Narciso ante la actitud que habían tomado contra él.

—Esto lo he decidido para garantizar nuestra seguridad, —le respondió Fidel con aspereza—. Así que calla y camina.

—¡Qué miedo!, —dijo Nini, aferrándose repentinamente a la espalda del gordo.

—Tranquila, aquí estoy yo para protegerte, —respondió éste.

—Gracias, —dijo Nini.

—De nada, Nini, querida. Has sido muy valiente al ofrecerte a venir a acompañarnos, a pesar del peligro que eso significaba.

—¡Os habéis vuelto locos todos! Yo no soy peligroso para nadie, —protestó Narciso tímidamente.

—¡Ya te dije que te callaras, coño! —respondió con acritud Fidel. Aquella reacción, tan poco amistosa, finalmente hizo callar a Narciso—. Te estamos vigilando. No se te ocurra hacer nada, —sentenció finalmente el gordo, ahogando las protestas del pequeño contable.

Al llegar a la habitación de Narciso se detuvieron y entraron. El pequeño contable quiso aprovechar aquel momento para protestar una vez más; pero nadie prestó atención a sus reclamos.

Narciso ya era la viva encarnación de la derrota y el abatimiento. Sus vivaces ojos se paseaban con inquietud por el interior de la estancia a la que era conducido. Presa de la desesperación, y viéndose ya perdido, dirigió su atención hacia lo que parecía ser un pesado barrote de hierro, que yacía abandonado a un lado de la cama. Seguramente, alguno de los cachivaches inservibles que la pareja gay acumulaba compulsivamente. Imitaciones baratas, y de mal gusto, de artefactos y armas antiguas.

Entre tanto, Fidel estaba afanado en rebuscar ansiosamente entre los cajones. Algunas prendas volaron por los aires, impelidas descuidadamente por el obeso gay. Muy dentro del armario, éste finalmente halló lo que estaba buscando. Una maleta, mal cerrada, repleta de papeles muy apretujados, que fue colocada al lado de la cama con displicencia. Fidel la abrió violentamente; y, montando en furia, mientras iba sacando los documentos que ésta contenía, iba hablando maquinalmente:

—Mirad. ¿Lo veis? ¿Qué es esto?, ¿qué es todo esto? ¿Lo veis? ¡Miserable ladrón, embaucador, pillo!

Los documentos iban cayendo hacia el suelo, para terminar regados sobre la superficie, en una pila informe de papeles revueltos de mala manera.

—Aquí hay otra maleta, —dijo Kristán, señalando a un objeto arrinconado contra la pared.

Fidel se arrodilló pesadamente. Su voluminoso cuerpo se agitaba por la emoción de ver como el que antes consideró un socio, incluso un aliado, y que ahora se había convertido en un enemigo, caía totalmente en desgracia. Abrió la maleta y extrajo ropas que tiró por el suelo. Pero también halló cds y memorias usb que a su vez arrojó sobre el suelo sin ninguna consideración.

—¿Y esto? ¿Qué contiene todo esto?, —interrogó violentamente a Narciso, con un par de cds y memorias usb en la mano.

El pequeño contable lucía apabullado y al borde de las lágrimas.

—Tengo algo de información de todos vosotros, pero no pensaba usarla para hacer daño a nadie. Solo quería saber qué estaba haciendo Pamela con el dinero que los escritores le daban a su editorial. Siempre sospeché que algo, no del todo claro, había en este asunto.

—¡Maldito miserable, mentiroso!, —estalló Nini, a la vez que se lanzó furiosa y chillando contra Narciso—. ¡Traidor! ¡Falso!

Ambos cayeron sobre la cama del contable, enredados en una confusa pelea. Sin embargo, cuando impactó con toda la fuerza de su cuerpo y derribó a Narciso, Nini golpeó con el pie un objeto que salió despedido de debajo de la cama. El artefacto rodó caóticamente por el suelo, hasta quedar a la vista de los cuatro presentes, que lo miraron aterrorizados. Se trataba de una daga de estilo griego antiguo, manchada con sangre reseca. Por un momento, nadie dijo palabra alguna; pero todos habían adivinado ya qué era aquel objeto. La daga con la que, muy probablemente, Pamela había sido asesinada. La primera que reaccionó fue Nini.

—¡Es el cuchillo con el que mató a mi niña!, —exclamó la gorda, ya fuera de sí, aún se hallaba sobre el cuerpo de Narciso.

Sin que nadie pudiera reaccionar, debido a la impresión que el hallazgo de aquella arma les había producido, Nini se abalanzó hacia ella, pasando por encima del cuerpo del sorprendido contable, que era incapaz de hacer ninguna cosa.

Con un salto, inusual para su voluminoso cuerpo, la gorda alcanzó sin dificultad la daga. La tomó con la mano y se la enseñó a los otros. Fidel y Kristán se habían quedado mirando la escena sin reaccionar, completamente anonadados. La gorda, con el arma en la mano, y expresión alucinada y expectante en el rostro, parecía una inusual representación de alguna primitiva deidad de la violencia.

Se quedaron paralizados solo por un par de segundos, pero aquello fue suficiente para desencadenar lo que a continuación ocurrió.

El pequeño contable había empezado a lloriquear, los ojos húmedos y enrojecidos, desesperado e implorante:

—Eso no estaba allí. Yo no lo puse ahí. No sé cómo ha llegado hasta aquí. No sé nada. Tenéis que creerme. Yo no la maté. ¡Soy inocente!

De pronto, Kristán derribó a Narciso de un puñetazo, interrumpiendo violentamente sus parlamentos.

Éste cayó despatarrado sobre el suelo y, un instante después, empezó a levantarse penosamente, con la cara ensangrentada y la nariz rota.

—¡Creedme! ¡Por favor! —había reiniciado sus súplicas. Pero, una vez más, fue rápidamente interrumpido.

—¡Asesino!, tú la mataste, —le acusó Nini.

—No es cierto. No la maté, no la maté, —decía Narciso. La cara manchada por la sangre, y el pánico, le hacía lucir como una grotesca representación del pavor. Había empezado a retroceder. Dentro de sí, se daba perfecta cuenta que sus súplicas y alegaciones eran del todo inútiles.

—¡Cuidado con él!, —dijo Fidel—. Está tratando de huir.

Kristán se echó sobre Narciso, intentando reducirlo. Pero el pequeño contable, avisado del movimiento del dibujante gay, fue más rápido; y, cuando aquel estaba por saltar sobre él, le derribó con un golpe desesperado y devastador que le propinó con la barra metálica, sin duda una representación poco lograda de alguna lanza antigua, que había estado sobre el suelo; y de la que Narciso se había hecho con un rápido giro sobre su cuerpo. El impacto le dio de lleno a su atacante entre las costillas y la pelvis. Kristán cayó al suelo retorciéndose de dolor.

Entonces Fidel empezó a clamar auxilio, dando voces que se escucharon hasta la planta inferior.

—¡Se ha puesto violento! ¡Ayudadnos! ¡Rápido! ¡Por favor!

Narciso, horrorizado por lo que acababa de acontecer, incluso por la agresión que le había infringido a Kristán; hizo otro intento de parlamentar, dirigiéndose a los interlocutores que aún tenía frente a él.

—¡No, no, no! No os precipitéis. No he matado a nadie. Os lo digo. Yo no…

Kristán, desde el suelo, aprovechó ese momentáneo descuido para asirse firmemente a las piernas del pequeño contable y hacerle perder el equilibrio. Narciso cayó con un golpe seco y sonoro sobre el suelo.

La escena se volvió aún más confusa. Ambos se liaron en una disputa desordenada. Ese fue el momento que Fidel escogió para intervenir; aunando su peso, enorme y determinante, a la pelea, se tendió sobre los dos antagonistas. Sin embargo, Narciso no dejaba de debatirse en el suelo. Extendía desesperadamente su mano hacia el frente, intentando infructuosamente tomar la barra metálica con la que antes había herido a Kristán. Pero el contable ya se encontraba en muy mal estado debido a la caída y la posterior disputa con los dos gays, en la que, a todas luces, estaba perdiendo; sus intentos de defenderse ya eran penosos e inútiles. Apenas una débil pantomima.

No obstante, en medio de la trifulca, Fidel se percató de las intenciones del pequeño contable y se dirigió a voz en cuello a Nini, gritándole en medio del frenesí de la lucha:

—Nini, ¡ayúdanos! No dejes que se apoderé de ese tubo.

Nini se lanzó decidida hacia la barra, pero se detuvo en seco repentinamente. Fue tomada por ambos pies por el agonizante Narciso y resbaló al suelo.

De pronto, la muchacha obesa se debatía para liberarse, luchando directamente con Narciso. Fidel había quedado rápidamente fuera de combate, debido a su pésimo estado físico; sin embargo, seguía dándole órdenes a Nini, resoplando sin control a un lado, ajeno a la trifulca.

Narciso propinó un par de golpes en los genitales del dibujante gay, que lo pusieron también fuera de acción; aunque éste, aún retenía parcialmente a su víctima con el peso de su cuerpo. Por su lado, Nini pugnó desaforadamente durante varios minutos para liberar sus pies de la sujeción de Narciso; cosa que logró instantes después, con un gesto de suprema fuerza. Apenas se vio libre, alcanzó la barra metálica.

—Dale, Nini, ¡dale!, —gritó fuera de sí Fidel, cuando vio aquel artefacto metálico en las manos de la gorda—. La muchacha obesa obedeció y descargó su furia con tres iracundos golpes sobre la cabeza de Narciso, hasta que el pequeño contable dejó de moverse.

Un charco de sangre recorrió el suelo. Cuando todos se aplacaron, Narciso yacía muerto. Entonces, Nini posó sus ojos desorbitados sobre el cadáver, mirándolo con fijeza. Repentinamente, empezó a llorar desconsolada.

—¿Qué ha pasado?

La figura de Daniel había aparecido en el vano de la puerta. El chico volvió a formular su pregunta, pero fue ignorado. Se detuvo a contemplar el llanto inconsolable de Nini, con expresión de no comprender nada. De pronto, descubrió el cuerpo de Narciso, desmadejado y ruinoso, sobre el suelo y quedó paralizado en el lugar donde estaba de pie.

El obeso gay, casi sin aliento, empezó a consolar a la gorda:

—No llores, querida Nini. Era lo único que podías hacer. Se trataba de defensa propia; era él o nosotros.

Ambos se incorporaron pesadamente, sosteniéndose el uno al otro, mientras Daniel ayudaba a levantarse al dibujante gay.

Después de ayudar a aquel a incorporase, una inquietante emoción pasó por el pecho de Daniel, pero prefirió callar. La escena, con el cadáver recién ejecutado de Narciso, se le había atragantado en la garganta. Fue a auxiliar a los dos gordos, que aún estaban abrazados el uno contra el otro.

—Será mejor que Nini, Kris y yo bajemos al salón para recuperarnos de esta batalla, —sugirió Fidel, casi con una sonrisa en los labios.

Juntos empezaron a caminar pesadamente a través del pasillo y a bajar por la escalera. Los tres combatientes supervivientes tenían un aspecto sucio y sudoroso.

Al pie de la escalera, les esperaban el resto de los ocupantes de la casa, con expresión anhelante y mirada expectante.

—¿Qué carajos ha pasado allá arriba?, —preguntó Cirilo.

—Por fin ha terminado, —dijo Fidel con una mueca de alegría en el rostro. Todo se ha resuelto. Hemos descubierto a nuestro asesino; la valiente Nini le ha hecho frente y nos ha salvado la vida a todos. Ahora solo toca esperar a que la policía y los rescatistas puedan llegar hasta nosotros; ya podemos celebrar la Navidad.

Gustavo se levantó penosamente y miró su reloj; dijo:

—Atención, en dos minutos serán las doce. Voy a traer unas copitas de cava para brindar.

Fidel asintió y dijo:

—Es lo mejor, Gusti. Así nos curamos de tantos malos ratos que hemos pasado.

Gustavo le dirigió una mirada apenada y Fidel no pudo evitar bajar la cabeza. Su pareja aún no le había perdonado.

—¿Podrías traernos una bandejita con turrones, porfi, —intervino Nini con infantil entusiasmo.

—Por supuesto, bombón, —respondió Gustavo y se marchó.

Algunos en el salón de la casa lucían aliviados; entre ellos, Fidel, María y Nini. Sin embargo, Cirilo lucía incómodo.

Gustavo regresó de la cocina, trayendo consigo copas, mazapanes y turrones, que repartió entre la concurrencia.

Sandra tomó su copa con ambas manos y dijo:

—La verdad, no me parece adecuado que estemos bebiendo y brindando en este momento. Os recuerdo que en esta casa yacen los cuerpos de tres personas que han muerto en los pasados días.

—Es lo menos que nos merecemos, Sandra, —intervino Fidel—. ¡Descubrimos al asesino, acabamos de librarnos de una muerte segura y, para abundar más, ya es Navidad! Seremos rescatados, saldremos de esta pesadilla y podremos retomar nuestras vidas con normalidad.

—Con normalidad, no, —interrumpió Nini. Nos faltará Pamela, nuestra Pamela; mi niña salvajemente asesinada. Y prorrumpió en sollozos apagados. Una vez más, Fidel acudió a consolarla.

—Tienes razón; no la olvidaremos. Tranquila, pequeña, ya todo ha pasado.

En medio de aquella celebración improvisada, Sandra se acercó a Ainhoa. La abogada andaluza había notado que la novia de Daniel no había comido nada.

—Debes alimentarte, comer alguna cosa, —se dirigió Sandra a Ainhoa—. Todas estas emociones, y esta situación en sí misma, no son buenas ni para ti ni para el niño.

Ainhoa se llevó instintivamente las palmas de ambas manos hacia su vientre, clavando sus ojos azules en los verdes de Sandra. Todavía no había olvidado las maneras insinuantes con las que aquella se había dirigido a su novio; pero no dejaba de reconocer que la abogada parecía franca y sinceramente interesada en su suerte, y en la del niño que llevaba dentro de ella. Tampoco se le escapaba a Ainhoa que Sandra había demostrado ser una mujer decidida y con carácter en las circunstancias que en esos días les había tocado vivir. Y no olvidaba que la abogada andaluza había resultado ser una mujer inteligente y equilibrada que había evitado, con sus intervenciones oportunas, que algunos de los ocupantes de la casa se agrediesen mutuamente.

—Además, debo confesar que yo misma estoy muerta de hambre, —remató Sandra, mientras se acariciaba su propio vientre, pasando repentinamente de la ternura a la chanza. Un atisbo de sonrisa se asomó en los labios de Ainhoa, pero sin llegar a dibujarse del todo.

Replicando a la sonrisa de la chica vasca, Sandra se dio media vuelta y se alejó, dejando a Ainhoa con un bollo en los labios, y una risilla que pugnaba por salírsele.

Todavía estaba pensando en las palabras de Sandra, cuando Ainhoa se percató que el abogado ecuatoriano lucía una extraña expresión en el rostro, y decidió interpelarle.

—¿Pasa algo, Cirilo?

—¿Te acuerdas de aquel olor tan profundo que percibí cuando fui atacado, ese olor tan fuerte asqueroso y penetrante?, —preguntó Cirilo a la novia de Daniel.

Ainhoa asintió:

—Sí, ¿qué pasa ahora con ello?

—Pues, ahora mismo estoy oliéndolo claramente en este lugar.

Día de Navidad

Capítulo 28

Sandra, que había escuchado la conversación entre la chica vasca y el abogado ecuatoriano, se acercó a éstos; intrigada, asombrada, e incapaz de dar crédito a lo que acababa de escuchar.

—Pero, ¿cómo va a ser eso posible?, —les interrogó—. ¡Se suponía que el asesino era Narciso!

La inquietud de la abogada andaluza llegó a oídos de Fidel; que interrumpió su brindis y su degustación de dulces navideños para acercarse al pequeño grupo conformado por Sandra, Ainhoa y Cirilo.

—¿Qué está pasando aquí?, —preguntó el obeso gay.

—Pues que aquí están diciendo que el asesino aún está vivo; y entre nosotros.

—Eso no puede ser, —dijo Fidel con tono determinado—. Narciso mató a Pamela. Vimos el arma que usó, escondida en su habitación, y ahora está muerto, bien muerto.

—Pues te digo que, aquí mismo, estoy percibiendo el olor corporal del que me atacó ayer por la noche. Y ese olor procede de esta misma habitación. Mi atacante está en este preciso momento entre nosotros.

El terror y el miedo volvieron a instalarse en los rostros de los ocupantes de la casa. Ainhoa permanecía pensativa y silenciosa; nadie, aparentemente, se atrevía a decir algo coherente.

—A ver, quiero saber, —María rasgó finalmente el silencio, con un tono acre en su voz—. Tú decías que el que te atacó era un hombre—, señaló con su grueso dedo hacia Cirilo—; y ella—, señaló entonces a Ainhoa—, nos ha hecho un complicado razonamiento para explicarnos que aquel hombre, el que mató a Pamela, también te atacó a ti; entonces, si ahora dices que has sentido la presencia de esa persona entre nosotros, eso significa que Narciso no era el asesino.

—¡Dios!, —exclamó Nini horrorizada.

—Pero, si Narciso no era el asesino; entonces, ¿quién es?, ¿quién es?, —dijo Gustavo.

—¡Coño!, que ya habíamos quedado en que el asesino era Narciso, —dijo Fidel.

—Pero, si él no era el asesino; entonces, ¿quién es?, ¿quién es?, —repitió Gustavo con la mirada extraviada.

—¿Y si no hubiera sido él?, —dijo María con una estúpida expresión de interrogación en sus ojos muy abiertos.

—Entonces, ¿quién es?, ¿quién es el asesino?, —dijo Gustavo mirando hacia el vacío.

—¡Joder! Y ahora resulta que quizás ese enano cabrón no haya sido el asesino, —dijo Kristán exasperado.

—Pero, si Narciso no era el asesino; entonces, ¿quién es?, ¿quién es?, —dijo Gustavo casi con un hilo de voz, tenía los ojos perdidos y una mirada febril y lejana.

Fidel se acercó a quien todavía consideraba su pareja y le dijo:

—¡Cálmate, Gusti! Esto no es bueno para ti.

El aludido rechazó el abrazo del obeso gay con energía y determinación; y, con amargura, dijo:

—¡Déjame! Estamos rodeados de asesinos. Estoy rodeado de asesinos.

—Tiene que ser alguno de vosotros, —dijo María, señalando histéricamente hacia a un rincón; en el que se encontraban, entre otros, El Bakala, Kristán y Daniel.

—¡Que no! ¡Que no! ¡Que no!, —dijo Fidel; una y otra vez, con expresión y voz demencial—. ¡No puede ser!, ¡no puede ser!, ¡no puede ser! Tenía que ser Narciso: era Narciso. ¡Debía ser Narciso!

—Pues, después de todo, no era Narciso, —intervino Sandra, cortante—. Ya lo habéis oído. Habéis matado a un hombre inocente.

De pronto, Nini estalló:

—¡Nosotros no hemos matado a nadie! ¡No quisimos matarle! —Se interrumpió un instante con los ojos desorbitados y saliéndoseles del rostro; y, luego, al borde de la desesperación, o de la locura, añadió dirigiéndose a Fidel—: Además, él era el asesino. ¿No es cierto, Fidel, Fidelito? ¡Tú me aseguraste que él era!

Fidel permaneció mudo, incapaz de responder a las reacciones enloquecidas de la gorda. Entonces, ésta se puso a sollozar ruidosamente. La escena se fue sumergiendo irremediablemente en el caos.

—Bonita manera de recibir la Navidad, —ironizó amargamente Daniel en uno de los oídos de Ainhoa.

—Tiene que ser uno de vosotros, tiene que ser uno de vosotros. Necesariamente, uno de vosotros, —María repetía su mantra obsesivamente.

—¡Qué dices, gorda!, —le replicó el Bakala ásperamente—. ¿Qué pruebas tienes para afirmar eso?

—Tiene que ser uno de vosotros, —dijo maniáticamente María.

—¡Que no, estúpida! ¡Cómo crees que la mataría sabiendo que mi hijo estaba creciendo dentro de ella!, —replicó furiosamente el Bakala.

—A ver, si os calmáis todos; y ponemos un poquito de orden en esto, —dijo con su voz engolada, Fidel. Gordo y artificial; parecía querer asumir, una vez más, el papel de mediador dirimente que siempre deseaba adoptar.

—¡Joder, Fidel! —dijo Kristán, absolutamente exasperado—. ¿No te das cuenta que todos estamos en peligro? Tenemos tres muertos en esta casa; ¡y a uno lo hemos matado nosotros mismos, con nuestras propias manos!

—¡Callaos todos, coño!, —gritó Sandra, imponiendo su voz por encima de todas las demás, a fuerza de exigir a sus pulmones al máximo.

Todos callaron ante la intervención de la abogada andaluza. Por un instante, reinó el silencio más absoluto en el salón de la casa; luego, Sandra continuó hablando:

—Dadas las presentes circunstancias, solo queda una cosa por hacer: Tenemos que identificar al asesino, antes de que todos nos volvamos locos y empecemos a matarnos entre nosotros.

—¡Como si identificarlo fuera tan fácil!, —intervino Kristán—. Además te olvidas que estamos tratando con un tipo peligroso. En cuanto se vea descubierto, ten por seguro que no le hará ni puta gracia.

—Ya había pensado en eso, —respondió Sandra, hizo una pausa y siguió hablando—: Fidel, vosotros, Gustavo y tú, coleccionáis todo tipo de objetos antiguos, ¿no es verdad?

El gordo asintió silenciosamente con la cabeza. Entonces Sandra prosiguió:

—Entre vuestras colecciones, sé que debéis tener algunas armas antiguas.

—Sí, —el obeso gay, volvió a asentir y añadió—: Pero se tratan de objetos de colección, son vintage.

Cirilo sonrió, burlón. Fidel percibió aquella reacción; pero prefirió ignorarla, pasarla de largo y no hacer comentario alguno sobre ella:

—Es decir, querida; que, en este momento, muchos de aquellos objetos no son armas funcionales. Las tenemos solo como piezas de colección. Pero, ¿a qué viene ello?, ¿por qué me preguntas eso?

Sandra ignoró las últimas palabras de Fidel; e, inmediatamente, le repreguntó:

—¿Acaso tendréis alguna arma que sí funcione?

Fidel se quedó pensativo, por un segundo, y luego respondió:

—Debemos tener algunas Luger, o alguna arma como esa, de la Segunda Guerra Mundial. Pero, ¿para qué?

Nuevamente la abogada ignoró la pregunta del obeso gay:

—Esto es lo que quiero que hagáis: id a por aquella arma, o la que creáis que esté en mejores condiciones, traedla aquí. La pondremos sobre la mesa. Cuando averigüemos quién es el asesino, si éste planea hacer algo contra nosotros, tendremos oportunidad de reducirle, —concluyó Sandra—. Pero luego reflexionó un momento y volvió a intervenir—: ¡Qué no vaya uno solo! No es conveniente, en tanto no sepamos quién está detrás de estas muertes. Fidel, tú irás con Gustavo, Daniel y el Bakala.

Hizo un giro inesperado y tomó una mochila, que estaba abandonada sobre el suelo. Se trataba de una de las mochilas que Narciso había traído consigo. Vació su contenido y se la entregó a Fidel.

—En cuanto tengáis el arma, la ponéis dentro. No dejéis que ninguno de vosotros la lleve a su antojo. No es conveniente.

Fidel recibió la mochila, desconcertado. Pero no hizo ninguna objeción y partió con los designados hacia el lugar en el que la pareja almacenaba sus preciosas antigüedades.

***

En el salón; el resto de los ocupantes de la casa se quedó aguardando, con ánimo sombrío.

—Tiene que ser uno de ellos. Tiene que ser uno de ellos, —repetía María incesantemente, con persistencia maniática, recorriendo el salón de un lado a otro.

Nini, por su parte, no dejaba de sollozar.

—Gorda ramplona de mierda, —murmuró Kristán entre dientes. Nadie le escuchaba. Lo que no llego a comprender, pensó para sí el dibujante gay, es cómo estas mujeres piensan descubrir la identidad del asesino.

—Ya cálmate, Nini. ¡Deja de llorar, por favor! —dijo Sandra con cansancio en la voz—. Y ve a limpiarte la sangre de Narciso, o a cambiarte de ropa, que da mucha grima verte así.

***

Mientras tanto, arriba, los designados para traer las armas recorrían el ático de la casa. Caminaban por los mismos parajes que, al principio de aquel fin de semana, habían sido recorridos, con Fidel como guía, por Ainhoa, Daniel y Cirilo.

Fidel conducía al grupo, repitiendo la misma cháchara vacía, muy pagado de sí mismo, como en la primera visita guiada que había brindado a sus huéspedes.

El obeso gay iba ponderando, aquí y allá, su mobiliario vintage, reciclado de mercadillos de ocasión y cubos de desechos; que la propia pareja gay se encargaba de “restaurar” para restablecer su belleza original.

Sus ocasionales acompañantes lucían más cansados y nerviosos, que interesados por las explicaciones de su anfitrión. Callaban sin prestar atención a su monólogo.

Para sus adentros, Daniel pensaba: “¡Caray con este tipo!; acaban de matar a tres personas en su casa y aún sigue interesado en presumir de sus antigüedades”.

Finalmente, después de un breve periplo, arribaron a una habitación decorada con vetustos armatostes, lanzas renegridas y escudos viejos y cuarteados; algunos de esos trastos, evidentemente falsificados.

—Bueno, chicos, pues este es nuestro “salón de armas”, —dijo Fidel pomposamente.

—¡Al fin!, —exclamó el Bakala.

—¿Qué hay aquí que nos pueda servir?, —preguntó Daniel.

—Tengo unas pistolas Luger preciosas. Eran de mi abuelo, que las obtuvo cuando estuvo en Rusia, durante la Segunda Guerra Mundial, —respondió Fidel.

—¿Tienen balas?, —preguntó el Bakala.

—Algunas tendrán, —afirmó Fidel.

Se pusieron a revisar las armas.

—Estas están muy viejas, —dijo Daniel—; como no sea que, si las usamos, acabemos disparándonos a nosotros mismos.

—Esta mierda no sirve, —dijo el Bakala.

—Ya os he dicho que se trata de objetos de colección, —dijo Fidel con acento ofendido—. Son armas preciosas, recuerdos invaluables de mi abuelo.

El Bakala se acercó a una estantería, ubicada a un extremo del “Salón de Armas”.

—¿Qué hay dentro?, —preguntó.

—Ahí es donde guardamos armas de caza y otros objetos de menor valor, —respondió Fidel—. Baratijas, —agregó con gesto despectivo—. Las cosas que no son tan importantes.

Abrieron la puerta del armario y dentro descubrieron varias armas baratas, entre ellas un fusil AK 47.

—Eso, —dijo Fidel—, es algo que nos vendieron en el rastro de Madrid, junto a un lote de otros objetos que nadie quería.

—Es perfecto, —dijo el Bakala, examinando el arma—, y aún está cargada. Nos llevaremos esta, y también esto—. Levantó la otra mano, en la que llevaba asida una botella, con un líquido muy claro y raro; que había descubierto en una estantería, de alguna de las salas que Fidel les había obligado a recorrer antes de llegar a su “Salón de Armas”.

—Eso es ron de las Antillas, de Granada, —dijo Fidel—. Se lo trajo a Gusti un amigo que fue allá en los años ochenta. Lastimosamente murió de SIDA hace algunos años. ¿No pensarás beberte eso, Bakala?; ¿ya viste el grado alcohólico que tiene?

—Sí, ya vi. Setenta y cinco por ciento, —dijo el Bakala con los ojos encendidos y un brillo intenso en las pupilas—. Es justo lo que necesito para olvidar las miserias que he vivido en este caserón de mierda durante este fin de semana.

***

Después de un buen rato, los que habían quedado aguardando en el salón; pudieron ver el retorno de quienes habían ido arriba en busca del arma. Daniel llevaba en la espalda la mochila con el AK 47 dentro.

Cuando todos se hubieron reunido en el centro del salón, se sentaron alrededor de la mesa de café. Depositaron la mochila sobre el mueble. Sin haberse percatado, la contemplaban como si estuvieran adorando un ídolo antiguo.

—Pues, bien, —dijo Sandra—; ha llegado el momento de descubrir quién es el misterioso asesino que ha estado matando impunemente durante todo este fin de semana.

Capítulo 29

Los ocupantes de la casa se habían sentado alrededor de la mesa de café. Vistos desde el exterior, desde una posición neutral, daban la impresión de ser miembros de algún grupo esotérico, o de ser oficiantes de algún rito antiguo, pagano e inconfesable.

El fusil AK 47 había sido extraído de la mochila y, en ese momento, estaba depositado en el centro del mueble: en ese lugar, lucía como un objeto sagrado que había sido dispuesto para formar parte de un sangriento ritual hermético.

En un lado del salón, el Bakala había abierto la botella de ron y bebía; con pequeños sorbos y a intervalos, entre un vaso sucio, que llenaba con dificultad creciente, y a ratos directamente del cuello de la botella.

Daniel miraba con preocupación al novio de Pamela. Si se emborracha, se va a montar un follón horrible, con el arma sobre la mesa y esta gente excitada, nerviosa y fuera de sí. Los rostros desencajados de los otros le daban mala espina y sentía que las cosas no andaban nada bien. ¡Si tan solo le hubiera hecho caso a Ainhoa y hubieran salido de esa casa cuando todavía podían hacerlo!

—Bien, ¿cómo piensas proceder?, —le dijo Gustavo a Sandra.

—En primer lugar, —empezó a decir la abogada andaluza—, esto puede llegar a ser muy traumático. Estamos tratando de desenmascarar a un asesino brutal y sin escrúpulos, que tiene una ventaja muy importante sobre nosotros: sabe que él es el asesino. Si, como creo, está dispuesto a actuar como lo ha hecho en ocasiones anteriores, no cabe duda que no nos va a ser fácil detenerle. Quiero que lo comprendáis desde ahora: detenerle quizás no bastará. Hay que neutralizarle totalmente; y eso, no va a ser fácil de ninguna manera. Nos está escuchando en este momento, ya sabe de los planes que estamos tomando en su contra y nosotros no podemos hacer nada para evitar que tome conocimiento de ellos. ¿Lo entendéis?

Los demás ocupantes de la casa, con el rostro reflejando intensa preocupación, asintieron a las palabras de Sandra. Después de hacer una pausa, en la que examinó a cada uno de los que la rodeaban para tratar de leer en sus expresiones, la abogada andaluza volvió a hablar:

—Pues bien, propongo que todos nos ubiquemos lo más cerca unos de otros. Que nadie se quede por fuera, el arma deberá estar justo en medio de nosotros. Tú también, Bakala, y ya deja de beber que en esto se nos va la vida, incluso la tuya.

El aludido asintió a regañadientes y se aproximó al grupo, aún con la botella en la mano.

—Vale, —dijo Sandra, volviendo a retomar su discurso—. Ahora esto será lo que haremos: vamos a intentar develar la identidad del asesino. No sé si podremos tener éxito antes de que amanezca y vengan a rescatarnos, pero tenemos que intentarlo. Este asesino, quienquiera que sea, una vez que su identidad haya sido revelada, hará cualquier cosa para quedar librado de sus delitos. Os lo digo ya: lo intentará todo y no se detendrá ante nada ni nadie. Así que es importante que permanézcanos juntos en esto. Ahora somos diez; es decir que, dentro de poco, seremos nueve contra uno. Así que es preciso que, cuando el criminal quede desenmascarado; los otros nueve, le detengamos. Esa es nuestra única ventaja contra su ciega determinación por matar: el número, y debemos aprovecharlo, ¿entendido?

Todos volvieron a asentir de nuevo. En medio del grupo, una mano se levantó vacilante. Se trataba de Gustavo. Sandra le concedió la palabra.

—Hay una cosa más. Ya nos hemos equivocado una vez, y un inocente ha pagado con su vida nuestra equivocación.

Se oyó un profundo lamento entre los presentes:

—¡Dios!

Las miradas se buscaron entre sí y descubrieron que la exclamación había provenido de Nini; que ya se había cubierto la cara con ambas manos y parecía sollozar en silencio.

La mano de Ainhoa se levantó a su vez para pedir la palabra.

—Creo que es cierto que debemos evitar que haya más víctimas. Por eso, no me parece una buena idea haber traído esa arma aquí. —La chica señaló el AK 47 con el dedo.

—Es por nuestra propia seguridad, —intervino Nini.

Daniel la miró con interés. Ya se había cambiado las ropas manchadas con la sangre de Narciso. Ahora lucía tranquila, pero aún sucia y sudorosa, y su apariencia era la viva estampa del descuido y la zafiedad.

—Eso es cierto, niña, —dijo María, dirigiéndose a Ainhoa—. Se trata de ese loco o de nosotros.

—Bueno, bueno, —intervino Fidel con complacencia—. Ainhoa, concédenos que aquí nadie quiere convertirse en la próxima víctima de ese asesino. Se trata de un acto de supervivencia.

—Yo tampoco quiero que nadie más muera en esta casa, —dijo entonces Ainhoa, con un acento de súplica en la voz—. Y tampoco quiero ser una víctima, o que lo sea Daniel, o nuestro bebé.

Se produjo un breve y pesado silencio entre los ocupantes de la casa, que parecían estar considerando lo que acababan de oír. Luego Ainhoa continuó hablando:

—Os quiero proponer algo. Pero para eso, necesito que no nos alteremos, que tratemos de tomárnoslo con la mayor calma posible. Es cierto que hay un asesino entre nosotros; y que está dispuesto a seguir matando, si cree que eso le conviene a sus intereses. Y, muy probablemente, en este momento, esté pensando que lo que ahora está ocurriendo no tiene buena pinta para él. —Se produjo otra pausa durante la cual Ainhoa respiró profundamente; para luego volver a dirigirse a sus compañeros de encierro—: Creo, que si nos la vamos a jugar en hallar al responsable de aquellas muertes; primero, debemos estar seguros que quién creamos que lo es, lo sea del modo más fiable posible. Es decir, que no tengamos ninguna duda que es realmente el asesino. No queremos precipitarnos y acusar injustamente a un inocente.

Se produjo una pausa incómoda. Un suspiro cortó la voz de Ainhoa. Los rostros de algunos se volvieron para evitar las miradas de los demás.

—Otra vez, no, —sentenció Ainhoa.

—Aquello fue un accidente, —dijo Nini lastimeramente.

—Como sea, —interrumpió Ainhoa—; en este preciso momento, existe un método muy sencillo, y evidente, para desenmascarar al asesino; y que creo que no dará lugar a ninguna duda. Propongo que lo pongamos en práctica dentro de unos minutos. Después de que yo os cuente algo.

—¿El qué?, —preguntó con sorna Fidel—. ¿No irás a confesar que tú eres el asesino? —Hizo un amago de emitir una sonrisa despreocupada, que luego se tornó amarga para terminar congelándose violentamente en su rostro. Luego, añadió, con una expresión estúpida e inquieta—: Porque no lo eres, ¿verdad?

Ainhoa ignoró el comentario impertinente del obeso gay y continuó hablando:

—No puedo contaros aún como determinaremos, de manera definitiva, la identidad de nuestro asesino. Eso sería revelarle información que no necesitamos que sepa, darle una ventaja que podemos ahorrárnosla, evitando ponerle en una posición ventajosa. Así que os pido que confiéis en mí; a su debido momento, efectuaremos esa comprobación, que creo será definitiva.

Ainhoa calló entonces, como si estuviera buscando en su cabeza la mejor manera de exponer lo que estaba por decir. La pausa fue breve, como si en un instante hubiera desechado sus temores internos y se hubiera echado a hablar, jugándoselo todo en sus palabras.

—Como ya os he dicho, antes de revelaros a quién creo que es nuestro asesino; es importante que me permitáis exponer un razonamiento. Una sencilla comprobación, que luego pondremos en práctica, demostrará las conclusiones de aquel.

—¿De qué se trata?, —dijo Gustavo muy serio—. Dinos ya lo que piensas. Sin rodeos.

—A eso iba; y os pido que estéis atentos en todo momento por lo que pueda pasar mientras hablo. Sobre todo eso: permaneced atentos, que nadie os coja desprevenidos.

Todos asintieron. Ainhoa continuó:

—¿Os acordáis que hace un par de horas os comenté que, muy probablemente, aquí tengamos un solo asesino? Eso aún lo sostengo; pero, ¿os acordáis de la razón por la cual llegué a dicha conclusión?

—No me acuerdo, niña, —dijo Fidel—. Estoy totalmente perdido.

—Pues bien, —dijo Ainhoa—, os refrescaré la memoria. En aquella ocasión dijimos que era muy poco probable que el asesino haya pasado desapercibido. Dada la naturaleza tan violenta de la muerte de Pamela; alguien tuvo que verle, por fuerza. Ya sea limpiándose, o deshaciéndose del arma; de algún modo, debió haber un testigo de sus acciones. ¿No es así?

El resto asintió.

»También dijimos que ese testigo debió ser Elisabeth. Y de ahí su trágico destino: fue asesinada por haber jugado irresponsablemente con un asesino muy peligroso, y muy impredecible. Eso jamás debe hacerse con personas tan peligrosas, como aquella con la que ahora nos enfrentamos.

»Pues bien, —prosiguió Ainhoa—, cabe determinar por medios lógicos quién puede ser el asesino, y tenemos una forma muy sencilla para deducir su identidad.

La expectación se había apoderado del salón.

»Es muy simple: tan solo tenemos que determinar quién, entre nosotros, pudo hacer de Elisabeth su testigo. Es decir, debemos determinar la identidad de aquella persona a la que Elisabeth pudo observar en sus actividades criminales.

»Quizás, haya alguien en este salón que ya lo sabe, o que ya lo ha deducido, aparte del asesino, por supuesto, —dijo Ainhoa—. En cuyo caso, ese alguien puede ahorrarme el trabajo de revelar esa información ahora mismo; y ayudarnos en la detención de aquel criminal.

Nadie pronunció palabra. Ainhoa aspiró más aire y retomó sus palabras. No parecía decepcionada.

»Solo hay una persona a la que Elisabeth pudo contemplar en sus idas y venidas; las del asesino. Solo una persona a la que aquella, Elisabeth, vio como borraba las huellas del crimen de su cuerpo. Una persona de la que Elisabeth no pudo evitar ser testigo; por la simple razón que ella, Elisabeth, estaba materialmente imposibilitada para no ver lo que vio. Así que, en conclusión, vio todo y supo, desde el principio, la identidad del asesino de Pamela.

Ainhoa hizo una pausa muy prolongada, y luego dijo:

—¿Aún no lo habéis adivinado?

Las cabezas se movieron, indolentes, en señal de negación. Finalmente, ya exasperada, la novia de Daniel dejó caer:

—¡Pues, Nini, la compañera de cuarto de Elisabeth!

Todos los rostros se volvieron hacia la aludida; que, sorprendida, parecía no dar crédito a lo que estaba escuchando. Sin embargo, repentinamente, ésta dejó de sollozar, para lanzar una sonora carcajada, una penetrante carcajada, que retumbó en el salón aún después de que Nini dejara de reír.

—Eso es ridículo y estúpido, —dijo Nini. Luego, dirigiéndose a Daniel, añadió—: Tu novia es una tonta del culo.

La muchacha gorda parecía haber perdido del todo su apariencia frágil, temblorosa e indefensa; adoptando entonces una audacia inesperada.

—Además, idiota—, Nini se dirigió a Ainhoa; que la miraba con atención, sin perder ni uno de sus movimientos—; ¿no dijo ese gilipollas que quién le atacó fue un hombre? —El grueso dedo índice de Nini señaló directamente a Cirilo.

—Sobre ese punto volveré un poco más tarde, —dijo Ainhoa serenamente.

La incredulidad, el asombro y la indignación se pintaron en el rostro de Nini.

—¡Estás tonta! ¿Cómo se te ocurre insinuar que yo maté a Pamela?, ¡perra maldita! De entre todos estos imbéciles, yo era la única que realmente quería a Pamela, mi Pamelita, mi niña.

Por un instante, pareció que Nini iba a romper a llorar. No obstante, se repuso inmediatamente. Había furia en sus ojos, como si se fuese a echar sobre Ainhoa para estrangularla hasta la muerte.

Los que la rodeaban se estremecieron, ante la violenta transformación de la gorda. Alguna mano se desplazó en dirección del fusil AK 47. Pero aquella detectó el movimiento y declaró:

—No hace falta que hagáis eso. No soy la persona violenta que esta puta de mierda insinúa; y, mucho menos, la asesina de Pamela. Yo la quería. ¡La quería mucho!, —concluyó con un grito desgarrador y por fin prorrumpió en llanto.

Pero aquel no fue un llanto como los que había representado en los días anteriores. En aquella ocasión, se trataba de algo que provenía desde su interior, desde sus propias entrañas, diríase. Todos guardaron silencio en derredor.

—Y fue por eso mismo que la mataste, —concluyó Ainhoa despiadadamente.

En ese entonces, la incredulidad y la sorpresa reemplazaron a la empatía que las lágrimas de la muchacha obesa habían arrancado a quienes la rodeaban.

La impresión que produjeron las palabras de Ainhoa fue tan violenta que hasta Nini lucía afectada por lo que acababa de escucharse.

—No puedes negar eso, Nini, —continuó Ainhoa—. Pero no, en verdad, no es que solo la quisieras; más bien, la amabas, la deseabas.

—¡Eso es mentira, zorra asquerosa!, —respondió Nini. Tenía los ojos anegados de auténticas lágrimas y una mirada asesina en los ojos.

—Lo que has dicho, niña, es muy grave, —dijo Fidel dirigiéndose a Ainhoa. El obeso gay había adoptado su habitual papel de conciliador; la representación de quién lo sabe todo de todo.

Sin embargo, Ainhoa no se amilanó y no dejó que la interrumpiese:

—¡Vas a callarte, de una vez, Fidel!, —dijo la chica con firmeza—. ¡Ya basta de haceros los políticamente correctos! Esta vez me vas a dejar hablar, te vas a callar y vas a escuchar todo lo que tenga que decir, sin interrumpirme.

El obeso gay dio un respingo para atrás, sorprendido de que una muchacha tan jovencita fuera capaz de hacerle callar con tanta autoridad. Pero prefirió conceder. Vio determinación en los ojos de la novia de Daniel, y prefirió escucharla:

—Es cierto, Nini. Lo que he dicho, todo es cierto. Y lo voy a demostrar.

—Es mentira, mentira, mentira. ¡Mentira!, —replicó Nini.

Daniel no se había desatendido de la manera en que los acontecimientos venían desarrollándose; y no le pasó desapercibido que Nini estaba empezando a violentarse visiblemente, montando en cólera de manera lenta, paulatina, pero constante.

—¡No te me acerques, gilipollas!, —dijo la gorda, cuando empezó a sentir la proximidad de Daniel.

—Cuidado con ella, cuidado con ella, —repetía Cirilo, como un sonsonete, continuo y monótono.

—Vamos a morir, vamos a morir, —decía Gustavo con desesperación creciente.

—Calmaos todos. Aquí nadie más va a morir, —dijo Sandra.

—Eso, —dijo Fidel, ubicándose, a su vez, cerca de Nini y sujetándola de los hombros con actitud cariñosa. Aquella, aunque aún estaba agitada y muy alterada, se sometió a la pequeña atención.

Ainhoa impuso su voz serena sobre la agitación que se había apoderado de la estancia:

—Terminemos con esto de una vez. Lo que ahora vamos a hacer es una simple comprobación. En realidad, muy sencilla y elemental, que nos ayudará a determinar si nuestro razonamiento ha estado acertado. Sobre todo, nos interesa evitar señalar como culpable a un inocente—. Ainhoa calló de repente; y, después de una pausa reflexiva, añadió, como completando su pensamiento—: De nuevo.

—¿De qué manera pretendes comprobarlo, que resulta ser tan sencilla?, —preguntó María.

—Creo que sé a qué te refieres, —señaló Sandra—. La verdad es que, llegado a este punto, cualquiera podría haberlo deducido.

—Así es, —concedió Ainhoa—. Pero se trata de una prueba que solo ahora podemos hacer.

—Pero, ¿qué es?, —exclamó Fidel, exasperado.

—Ahora lo verás, Fidel, —dijo Ainhoa y se dirigió al abogado ecuatoriano—: Cirilo, acércate, por favor, a cada uno de nosotros y dinos qué hueles—. Sin embargo, la novia de Daniel pareció pensárselo un instante y rectificó inmediatamente—: Más bien; dónde hueles a la persona que te atacó.

Obedeciendo a la indicación de la chica, y algo perplejo, Cirilo se aproximó lentamente hacia el grupo en el que se encontraban los ocupantes masculinos de la casa; y pasó de una persona a otra, acercándose a cada uno durante un par de segundos. No obstante, después de percibir brevemente el olor corporal de cada uno de aquellos hombres, se alejó del grupo, expresando su negativa con un meneo de cabeza.

Al terminar su revista, Cirilo miró interrogante y desconcertado a Ainhoa. En su expresión se leía: “ya he terminado con todos, y no es ninguno”.

—Creo que aún no has acabado, —respondió Ainhoa a su gesto.

—No es ninguno de ellos, —replicó Cirilo.

—Aún te falta seguir con las chicas, —señaló Ainhoa.

—Eso es absurdo, —protestó María.

—Es cierto, —añadió Nini—. Él mismo ha dicho que quién le ha atacado ha sido un hombre.

Cirilo, desconcertado, asintió silenciosamente.

—No, —replicó Ainhoa de inmediato—. No ha sido así. Lo que Cirilo ha dicho es que, quién le atacó, olía como hombre. O, por lo menos, como él, el propio Cirilo, pensaría que un hombre debería oler.

Cirilo frunció el entrecejo, tratando de asimilar lo que acababa de oír. Pero resultaba evidente que nada le era comprensible.

—Que alguien huela como hombre, no significa que sea un hombre, —dijo Ainhoa—. Venga, Cirilo, empieza conmigo, —añadió la muchacha, animando al abogado ecuatoriano a acercarse a ella.

Cirilo, aún desorientado, se acercó, dubitativo, a la novia de Daniel. Ésta, apartándose algunos mechones de cabello, le invitó a percibir su aroma corporal. Después de un par de segundos, el resultado fue negativo.

El abogado ecuatoriano continuó con Sandra, que tampoco resultó ser portadora de tan peculiar olor, y con María.

Cuando llegó el turno de Nini, Cirilo se aproximó un par de pasos hacia ella. Aquello fue suficiente para que, a menos de un metro de ésta, el abogado ecuatoriano reculase con un gesto de reconocimiento en el rostro.

Nini le miró. De nuevo estaba agitada y sudorosa; y, por añadidura, nerviosa e inquieta. Había hostilidad y desconcierto en los ojos muy oscuros de aquella muchacha obesa y hombruna.

—¿Por qué me atacaste? —tan solo atinó a decir Cirilo.

Nini permaneció de piedra, impasible, sin hablar. El silencio era total.

Entonces, Ainhoa intervino:

—¿Recuerdas lo que pasó poco antes de tu ataque? Poco antes de eso, tú tuviste una discusión con Nini y le dijiste cosas que a ella no le agradaron. Así que decidió que también tendría que ajustar cuentas contigo.

Nuevamente el silencio era sepulcral. Todos habían callado y solo se atrevían a mirar intensamente a Nini, que parecía abstraída y distante de quienes le rodeaban.

Ainhoa sintió que aquel era el momento para exponer sus teorías y, con la mayor tranquilidad de la que pudo ser capaz, empezó a hablar:

—Esto es lo que creo que pasó la noche del primer crimen. Aquella noche, Pamela estaba muy enfadada con el Bakala, quizás se habría dado cuenta que éste había estado a punto de matarla; no lo sabemos. Quizás los intentos de aquel por salvarle la vida in extremis, solo contribuyeron a incrementar el enfado que ella ya sentía por el que aún era su novio. Fue poco antes de eso que te reveló que estaba embarazada de ti, ¿no es así?, —preguntó Ainhoa repentinamente al Bakala. Éste respondió afirmativamente, asintiendo en silencio con la cabeza.

»Pues, bien; para cuando intentaste llevarla a la cama, ella ya estaba completamente enfadada contigo. Así que no hubo manera de que tú solo pudieras meterla en la cama por tus propios medios. Ella te rechazaba abiertamente, estaba furiosa y se estaba poniendo francamente violenta. ¿Fue entonces que os encontrasteis con Nini y Fidel en el pasillo?

El Bakala no dijo nada. Pero, en su aspecto general, había una tácita aceptación de todo cuanto estaba oyendo.

»Fue en ese momento que ocurrió lo que creo que fue un hecho determinante en la tragedia de aquella noche. Había que cambiar a Pamela y meterla en la cama. Pero ésta estaba alcoholizada y drogada, y rechazaba ser auxiliada por su novio. Así que solo había una posibilidad para tal tarea: que Fidel o Nini la vistieran. El pudor de Fidel, o el entusiasmo de Nini, determinaron que, finalmente, fuera ésta última la designada para ese cometido. Y aquí es donde creo que ocurrió el evento que rompió con la tranquilidad de nuestro fin de semana de víspera de Navidad, y que minó el delgado equilibrio en el que se movía la vida de Pamela para precipitarla definitivamente hacia el vacío.

Ainhoa hizo una pausa; y se dirigió a Nini:

—Fue en ese momento que pasó aquello, ¿no es verdad, Nini?

La aludida no respondió y solo atinó a sollozar.

Capítulo 30

—Creo que tengo una idea aproximada sobre lo que ocurrió en ese momento, dentro de aquella habitación, —continuó diciendo Ainhoa—. Algo que terminó siendo determinante para lo que hemos vivido en estos días y que ya le ha costado la vida a tres personas. Más tarde, ese mismo día, todos estaban durmiendo, o se supone que ya lo estarían. Pero tú, —dijo dirigiéndose a Nini—, no podías dormir aquella noche. Te levantaste de la cama y fuiste hacia la habitación en la que yacía, indefenso y a tu merced, tu objeto de deseo.

Ainhoa esperó inútilmente que la muchacha obesa, que tenía enfrente, reaccionase, que dijese algo. Pero nada pasó, Nini lucía imperturbable, como si la conversación que estaba escuchando versase acerca de una absoluta desconocida. Ainhoa decidió que tenía que romper definitivamente aquella impostura, y nuevamente se dirigió a Nini:

—Ella te rechazó, ¿no es así?

Nini no respondió. Ainhoa suspiró resignada, presta a continuar. Pero, cuando parecía que la muchacha obesa iba a permanecer definitivamente callada, su indolencia se quebró y habló, con voz de sepultura:

—Ella me llamó gorda asquerosa.

***

En su habitación, Nini no puede dormir. Se revuelve incesantemente en la cama, inquieta; no puede dejar de pensar en los blancos pechos de Pamela, que ha visto mientras la estaba desnudando para meterla en la cama.

Le atormenta el recuerdo de los muslos redondeados y la mata de vello púbico rubio entre las piernas de la editora, y novia del Bakala. Vuelve a darse la vuelta, buscando una posición cómoda para dormir. Pero es inútil. La imagen del cuerpo desnudo de Pamela no la abandona.

Finalmente, inquieta, poseída de un deseo que ya no puede controlar, decide levantarse de la cama. A su lado, Elisabeth ronca plácidamente. Cuando se incorpora, tiene oportunidad de verla con más detenimiento. Contempla con desdén aquel cuerpo, tan poco atractivo. La bloguera no despierta el menor interés en ella: su pecho flaco, de tetas caídas y fofas, sus caderas abultadas, su papada sebosa y sudorosa. Con asco, Nini termina de incorporarse y abandona la cama.

Sale sigilosamente de la habitación. Elisabeth, sobre la cama, parece estar profundamente dormida. Cierra con mucho cuidado la puerta. Ya afuera, apoya la espalda contra la pared, mirando al techo. Sabe que podría ser descubierta y esa posibilidad le aterra; pero de nuevo el recuerdo de Pamela arremete con fuerza dentro de su cabeza, debajo de su piel y consumiendo intensamente su pecho. Siente que su sexo está a punto de estallar y sabe que tiene que obedecer ese instinto, que no le es posible resistirse a él. Baja la cabeza y se resigna a su propia condición, sabiendo que después de esa noche ya no habrá marcha atrás. Pamela será suya, o toda posibilidad de volver a estar junto a ella perecerá para siempre; si es rechazada, deberá alejarse de su amor, de aquellos ojos verdes que hacen saltar su corazón. Tiene que armarse de valor y continuar hasta el final.

Aquella oportunidad no volverá a repetirse.

Cruza los pasillos a oscuras; y, a tientas, llega hasta la puerta de la habitación en la que Pamela duerme. Llegar hasta ahí no fue ni fácil ni tranquilo. Por el camino, ha descubierto a Narciso, merodeando por entre los rincones oscuros de la casa. Aquel enano infernal seguía sin echarse a dormir, continuando sus exasperantes e infatigables pesquisas. A Nini, aquella curiosidad atrofiada le parecía rara, inusual e inquietante. Pero prefiere no preocuparse por aquel hombrecillo.

Penetra silenciosamente en la habitación. Pamela duerme profundamente, totalmente sumergida en su borrachera. Nini calcula; aquella es su oportunidad: nunca antes ha tenido a la editora tan indefensa y a su merced. Se desnuda rápidamente. Cuando ha terminado de arrancarse la última prenda, tiene oportunidad de observar, por el espejo que se encuentra en la habitación, su obeso cuerpo; pálido y muy blanco, y deformado por la acumulación tenaz e irremediable de grasa sobre su culo, sobre su vientre, sobre sus tetas.

En el lecho puede entrever el cuerpo pequeño y armonioso de la editora entre las sábanas revueltas. Un pecho blanco, de pezón rosado, luce expuesto debajo del pijama que ella misma le ha puesto hace tan solo un par de horas. Aquella visión enciende el deseo dentro de ella. Se acerca. La desnuda cuidadosamente, con ternura, con amor. Pamela, por su parte, emite incoherentes protestas, más que inútiles; pues ella sabe que la víctima no tiene ninguna posibilidad de oponerse al embate de su atacante.

Cuando por fin ha desnudado a su presa, ella intenta tocarla, satisfacer su deseo con el cuerpo de Pamela. Lástima que aquellos párpados cerrados le impidan contemplar la belleza de esos ojos verdes. Pero, en compensación, tiene todo lo demás, el resto del precioso cuerpo de aquella mujer deseada. Sus pechos de aureolas sonrosadas, sus piernas breves; que ya han perdido algo de la lozanía de la primera juventud, pero que lucen aún hermosas. Acaricia su vientre, sus muslos, incluso sus pies y sus manos. La tiene toda para sí, vencida absolutamente. Y, aun así, la editora, en medio del sopor, se resiste. Pero Nini, renegando de su propia virginidad, de la que no ha tenido oportunidad de deshacerse; desciende sus dedos por debajo del monte de venus de su mujer, atraviesa un campo dorado de vegetación salvaje y la penetra con los dedos. Aquella violenta irrupción en su feminidad, provoca que Pamela salga finalmente del estado de somnolencia en el que se hallaba sumergida.

La editora, todavía consumida por los sueños de opiáceos y alcohol, descubre la escena. Infiere que Nini ha querido aprovecharse de ella.

¿Qué haces? ¿Qué haces? ¿Qué me estás haciendo?

¡Mi niña; mi bombón, mi cielo!

¡Suéltame, gorda; gorda asquerosa! ¡Déjame en paz!

Pamela aparenta haberse despertado ya del todo; y aprovecha esa repentina claridad mental para agredirla. La insulta, la vuelve a tratar de gorda sucia, de gorda asquerosa. Mientras tanto, Nini rompe en llanto y trata de abrazarla, repitiendo desconsolada, una y otra vez: “mi niña, mi niña, mi niña”. Pero Pamela ya está incontrolable, descarga todo su furor contra la gorda. Y empieza a golpearla caóticamente con los puños cerrados, con furia, tratando de hacerle el mayor daño posible.

Ahora ella llora ya sin vergüenza, sintiendo la humillación y el rechazo; pero pronto ese dolor, su dolor, su terrible y hondo dolor, se transforma en furia y, sin haberlo pensado ni calculado, le da una bofetada a Pamela, que cae balbuceante sobre la cama. Nini, aterrorizada por su acción, por su brutal y culpable proceder, acerca mucho su oído hacia el cuerpo de Pamela y, en ese supremo momento de compasión, de amor, escucha un insulto final de aquella que ha sido su objeto de deseo.

¡Gorda asquerosa!

Totalmente trastornada y desecha, ya ha perdido la cabeza y empieza a golpear a su víctima sin control. Pamela intenta defenderse y golpea también a su agresora, con todo lo que le es posible, con puñetazos, con golpes de sus pies descalzos. En medio de la oscuridad, dos mujeres desnudas han emprendido, sin saberlo, una lucha de voluntades; una lucha por la supervivencia.

Pamela logra echar a golpes a la gorda de la cama. Pero, cuando intenta incorporarse, las drogas le hieren dentro de su cabeza y tiene que derrumbarse sobre el lecho, otra vez; vencida. En el suelo, furiosa y humillada; Nini, fuera de sí, toma una daga de estilo griego, una vieja y lamentable imitación de un arma antigua, casi herrumbrosa, que ha caído al suelo con la lucha; la empuña con convicción y apuñala con ella repetidamente a la editora: en los pechos, en los muslos y el vientre. Es un largo instante de desahogo, de amor no correspondido; del que ella no sabe si luego va despertar. Pero lo hace y, cuando ve que Pamela ya no se mueve ni se resiste; ataca el sexo de la editora.

Cuando, finalmente, todo termina, Nini se descubre bañada en la sangre de Pamela; entonces, pasa del frenesí al pánico. Ante sí tiene el cuerpo ensangrentado de una mujer a la que acaba de matar; y en su propio cuerpo, las huellas de su crimen y de su culpabilidad. Lo primero que hace es llorar: llorar largo, tendido, con sollozos ahogados que acaban con maldiciones y deprecaciones hacia el objeto de su deseo; por haberla insultado, por haberla rechazado, por haberla humillado.

Entonces, despierta de su furia, de su pena y de su asco. La ira por el rechazo hace nacer en ella el instinto de conservación; y vuelve a pensar. Desaparecer ese cadáver es imposible; no en medio de aquella noche helada, en ese lugar apartado, con todas las señales de la sangre en las mantas, la cama, el colchón. Inevitablemente, cuando de nuevo se haga de día, habrá un cadáver en esa casa; eso no hay manera de evitarlo. Pero no habrá un culpable. No: por lo menos, ella no lo será; tendrá once cabezas de turco. Pero ella no será culpable.

Acomoda el cuerpo de la editora de la mejor manera posible. Le pasa las sábanas por encima, sin mover nada. Sin tocar apenas nada. La deja envuelta y preparada, en su sueño tranquilo y eterno. Así la hallarán mañana. Hermosa y muerta.

Sabe que Narciso está merodeando afuera de la habitación y teme que éste la descubra. No confía en ese extraño personaje. Tiene dos alternativas: o lo mata para evitar que pueda descubrirla, o lo implica en el asesinato. Escoge la segunda opción. Se dirige silenciosa, y aún desnuda, hacia la habitación que sabe que está destinada a Narciso. Ingresa en silencio; como lo sospecha, aquel no está allí. Con cuidado, pone la daga sangrienta debajo de la cama. Sale.

Ahora deberá volver a su habitación. Ahora deberá olvidar todo, tratar de olvidarlo.

***

Un hombre ha salido de la habitación en la que duerme y empieza a caminar a tientas por los pasillos. Camina a pasos lentos, cuidándose de no hacer ruido y de no ser visto por nadie. La habitación de Pamela está a pocos pasos. Se siente algo mareado, quizás sea por el licor que ha estado bebiendo durante el día, o por los porros que acaba de fumarse; no lo sabe a ciencia cierta, pero las cosas empiezan a tomar una forma difusa, a veces transparente, a veces poco sólida.

Y empieza a dudar de lo que sus sentidos ven, quizás sea su nerviosismo. Es solo un rato, después pasa y, cuando empieza a sentirse mejor; el mundo a su alrededor vuelve a ser sólido, sereno, confiable. Ahora tiene la seguridad suficiente para ir hasta la habitación de Pamela; y, sin embargo, a pesar de aquella lucidez repentina, no puede dejar de sorprenderse cuando un fantasma muy blanco, pequeño, redondo, pasa, por su lado, casi rozándole. Se detiene un segundo, preguntándose si ya puede fiarse de lo que le dicen sus sentidos. Decide racionalmente que no tiene más tiempo que perder y que debe llegar a la habitación de su novia cuanto antes. Ese renacuajo de Narciso puede adelantársele.

***

Desde el umbral de la puerta de la habitación que comparte con Elisabeth, Nini ha tenido tiempo de observar el instante de vacilación del Bakala y ha contemplado con horror cómo ha entrado en la habitación que ocupa Pamela. Debe apresurarse. Las cosas podrían complicarse esa misma noche y ella debe estar preparada para lo que sea que se presente.

Ya en la habitación, Nini entra sigilosamente en la ducha y trata de eliminar de su cuerpo todas las trazas de su delito. Permanece un buen rato bajo la corriente de agua: deprimida, triste o quizás hipnotizada por su reacción; por lo que ha tenido que hacer, ante el rechazo de Pamela.

Para cuando sale de la ducha, Elisabeth todavía sigue dormida: aparentemente no ha sentido nada, no se ha dado cuenta de nada. Así es mejor. Tendrá menos problemas si esa pesada no se entera de lo que ha ocurrido esa noche. Será mejor para ella, y para Elisabeth también.

Desde el lado de la cama que ocupa, Elisabeth abre repentinamente los ojos. ¿Qué ha sido todo eso? ¿Por qué Nini ha tenido que tomar una ducha en medio de la noche? Podría levantarse y preguntárselo; pero algo le dice que será mejor esperar hasta el día siguiente.

Plácidamente, se deja caer en el sueño; mientras siente, a su lado, el cuerpo todavía húmedo de aquella gorda. Por lo menos ha dejado de oler tan mal.

Mañana sabrá qué ha pasado. Mañana se enterará de todo.

Capítulo 31

Nini desecha, lloraba desconsoladamente. A su alrededor, el resto de los ocupantes de la casa, asistían pasmados a la escena que se desarrollaba delante de ellos. La obesa chica lucía, por primera vez, auténticamente desarmada.

—Pamela, Pamela…

Las gordas lágrimas de Nini caían desde sus ojos, rodando por sus mejillas para morir, absorbidas, en la vieja y mugrienta alfombra que cubría el suelo del salón.

Nini estrujó sus gruesas y bastas manos contra su rostro; como si, sorprendida por la acción de llorar, estuviera luchando contra una máscara, que ya había dejado de servirle, o con la que ya no supiese qué hacer. Se había estrujado los cabellos revueltos, emergiendo de detrás de sus manos rollizas, con los ojos rojos, pero aún empecinados.

De pronto, pareció tomar conciencia del lugar en el que se hallaba, percatándose que era observada por todos. Las lágrimas dejaron de emerger de sus ojos y pareció recomponerse; hasta adoptar casi una calma, estática y salvaje, todavía luciendo una expresión violenta y con los ojos enrojecidos.

—No sabía lo del bebé, —dijo dirigiéndose hacia el Bakala. Casi lucía arrepentida.

Éste la contempló con furia y le habló con una lentitud, que podría haberse confundido con serenidad:

—Nunca me agradó tu cercanía con Pamela, —dijo para luego derrumbarse sobre un sillón, dando un largo sorbo a la botella que llevaba en la mano.

Cuando la escena hubo decaído hasta el silencio, Ainhoa consideró que debía continuar con su relato, mirando fijamente, con gesto serio y severo, a Nini:

—Así que, después de haber matado a Pamela; te dirigiste a la habitación que compartías con Elisabeth, y te dispusiste a limpiar de tu cuerpo las huellas que Pamela había dejado en el tuyo.

Nini permanecía callada, mirando a Ainhoa con una extraña mezcla de indiferencia y cólera, con las manos sujetas contra sus sienes, como si temiera que la cabeza se le fuera a caer al suelo.

—Supongo que ella vio cómo te aseabas en el baño de la habitación que vosotras dos compartíais; ¿qué fue lo que pasó? No acabaste con su vida en ese mismo momento; así que supongo que ella se habría hecho la dormida aquella noche y, en algún momento de las horas siguientes, habría aprovechado para insinuar que conocía tu secreto.

Nini negó vigorosamente con la cabeza.

—No fue así. La muy zorra me lo dijo directamente al día siguiente, después del hallazgo del cuerpo de Pamela. Esa tía no era idiota, hizo las sumas y dedujo que yo la había matado. Me dijo que, de momento, se guardaría el secreto y ya vería qué iba a hacer. Lo que a continuación pasó fue una tortura para mí. La muy maldita no dejaba de insinuar y restregarme lo que sabía; hasta un punto en el que no pude más.

Las manos de Nini se retiraron de su rostro y se dirigieron vigorosamente contra sus rodillas, provocando un ruido estridente al chocar contra éstas.

Ainhoa continuó la narración que aquella había dejado inconclusa:

—Entonces, te decidiste a actuar la noche siguiente. Te levantaste en medio de la oscuridad, cuidando de no ser vista ni oída. Tenías que tener cuidado, tenías a una rival peligrosa en la casa. El líquido friegasuelos había quedado en el salón después que Daniel lo utilizara para limpiar...

Ainhoa se sonrojó levemente, recordando el accidente que había sufrido aquella noche; pero después, volviendo a adoptar su actitud reconcentrada, continuó con su relato.

—Tomaste el líquido friegasuelos. Fuiste hacia el botellón de refresco de naranja, que sabías que Elisabeth bebía inevitablemente durante el desayuno, y vertiste el friegasuelos dentro. Se trataba de un líquido también naranja, y con fuerte olor a naranjas; así que Elisabeth no sospechó nada y bebió del vaso sin preocupaciones, confiando que estaba tomando la bebida a la que estaba tan habituada.

El relato de Ainhoa parecía haber afectado el aplomo de Nini, que lucía incómoda y totalmente desarmada, aparentemente indefensa.

—Pues, aquí tenemos a nuestro asesino, —dijo con calma Ainhoa, sin ostentación—; solo que es una asesina. Y tú la confundiste con un hombre, Cirilo, porque cuando Nini suda, despide un olor característico. Ella no usa desodorante; así que quizás, ese particular aroma suyo, se vea incrementado por su exceso de peso, quizás se trate de algún desajuste hormonal o fisiológico. Además…

Pero, en esa ocasión, Ainhoa no alcanzó a terminar la frase. Inesperadamente, Nini se precipitó con agilidad hacia la mesa sobre la que estaba depositada el arma.

Su movimiento tomó totalmente por sorpresa a Daniel y Fidel. Los gritos inundaron de repente el salón de la casa. Con un gesto desesperado, Daniel consiguió tomar por el cañón el arma que la gorda tenía en las manos; y, por un momento, la lucha pareció haberse equilibrado. Pero, para su sorpresa, mientras forcejeaba con ella por el control del arma; el muchacho descubrió amargamente que Nini era poseedora de una gran fuerza, y que arrebatarle algo no era tarea sencilla.

Nadie más hizo ningún esfuerzo por ayudar a Daniel. Mientras aquella lucha iba ganando en intensidad y dramatismo, los demás habían aprovechado para ponerse a buen recaudo. María, Kristán y Cirilo habían huido, tan pronto pudieron, del salón y fueron a refugiarse en las habitaciones interiores de la casa. Sandra y Ainhoa quedaron acorraladas en un rincón de la estancia y se parapetaron detrás de un sofá, que había sido derribado cuando la trifulca comenzó.

El Bakala se quedó paralizado de miedo junto a una puerta, incapaz de moverse. El vaso del que ocasionalmente bebía, cuando no tomaba directamente de la botella, se le había escapado de las manos, cayendo a sus pies y haciéndose añicos contra el suelo.

Fidel se había alejado unos metros, en dirección a Gustavo, que permanecía, expectante y paralizado, como esperando que su pareja acudiese hacia él.

El obeso gay se debatía en su fuero interno, indeciso entre salir huyendo o intervenir de alguna manera. Finalmente, eligió dirigirle unas palabras a Nini, desde cierta distancia; considerando que aún gozaba de algún ascendente sobre la obesa muchacha.

—Vamos, Nini, —empezó a decir confiado en sí mismo, con su habitual voz engolada, ahora aún más acaramelada—. Para ya esta locura. Baja el arma y entrégamela.

Fidel avanzó unos pasos hacia la furiosa mujer, que todavía se debatía por el control del arma.

—Vamos, sé buena. Vamos, Nini.

—¡No me llames así!, —chilló ella fuera de sí, cuando se percató que Fidel se aproximaba hacia ella—: ¡Estoy harta que todos me llaméis así! ¡Yo no soy ninguna nini!

La furia pareció incrementar la fuerza de la gorda y, con un supremo esfuerzo, consiguió liberar el cañón de las manos de Daniel, arrojando a éste por los suelos. Inmediatamente, ya con el control absoluto, concentró toda su atención hacia el obeso gay y le apuntó directamente con el arma.

—¡Y también estoy harta de ti, gordo maricón!, —le dijo a un sorprendido Fidel, que no podía comprender lo que estaba ocurriendo delante de sus ojos.

Con frialdad y tranquilidad, Nini disparó sin dudar sobre su objetivo. El tiro impactó en el pecho de Fidel, que cayó de espaldas, sangrando generosamente por la herida.

Daniel aprovechó ese momento para escurrirse por el suelo, a gatas, e ir a reunirse con Sandra y Ainhoa, detrás del sofá volcado.

Gustavo, que había presenciado el último acto de valor, o de imprudencia, de Fidel; se inclinó, aterrado, sobre el voluminoso cuerpo de su novio y le abrazó. Entre llantos y sollozos, trató, por unos instantes, de reanimarle; pero el obeso gay ya agonizaba irremediablemente, y murió al cabo de unos segundos, mirándole fijamente.

Gustavo levantó sus ojillos, anegados de furia, hacia Nini y le apuntó con el dedo. Pero no pudo emitir ninguna palabra de reproche o de condenación. Aquella le disparó en el vientre y, cuando Gustavo cayó en el suelo, le remató con otro tiro.

—Y también estoy harta de ti, maricón de mierda. ¡Ya me teníais harta con vuestra casa, con vuestras colecciones, con vuestra vida maricona!

Nini levantó los ojos y contempló, indolente, al aterrado Bakala, que también la miró, incapaz de decir palabra. Se dirigió a éste:

—Y tú, imbécil de mierda; tú que fastidiaste mi amistad con Pamelita; tú que la llevabas a drogaros y fumar esa mierda y beber toda esa porquería.

Le disparó en una pierna. El Bakala cayó medio arrodillado, mientras suplicaba por su vida.

—No lo hagas, por favor. Yo no te hecho nada.

Nini ignoró sus ruegos y siguió hablando como si nada hubiera oído:

—¿Qué has estado bebiendo?

Volvió a dispararle, esta vez en la otra pierna. El Bakala cayó en el suelo y empezó a arrastrarse, intentando una inútil y patética huida.

Nini tomó la botella de la que el Bakala había bebido; la olió, hizo un gesto de asco. Aun así engulló un trago:

—¿Así que esto es lo que tanto te gusta beber? —Una mueca de aversión se instaló en el rostro de la muchacha—. Es una pura mierda—. Bebió otro trago y arrojó la botella violentamente hacia un lado. Ésta se rompió al golpearse contra la superficie; y vertió su contenido por el suelo del salón, y sobre el lío de papeles y ropa que había estado contenido en las maletas de Narciso.

Entonces Nini se enfrascó en una curiosa persecución del reptante Bakala, que se arrastraba desesperadamente por el suelo del salón. Mientras tanto, no dejaba de dirigirse a éste con desprecio:

—¿Por qué bebes esa mierda? ¿No sabes que esas cosas matan, Bakala?

Nini volvió a disparar, esta vez hacia el lugar en el que la mayor parte del licor se había derramado, como si quisiera asesinar también a aquel líquido del que su adversario tanto disfrutaba. La parte de la alfombra en la que cayó el tiro se encendió con presteza y propagó sus llamas hacia la ropa y los papeles, que todavía yacían sobre el suelo. El fuego crecía lenta pero inexorablemente, ganando fuerza cada vez que invadía un nuevo objeto con su calor destructivo.

Después de perseguirle durante un rato, Nini pareció hartarse de aquella representación y, liquidando la distancia que les separaba, se acercó al lado del Bakala y le tomó por la cabeza, de un escaso mechón de cabello. Se dirigió a él, con serena furia:

—Eres igual a la porquería que metiste dentro de mi niña. —Le escupió en el rostro—. Esa cosa amorfa y asquerosa que crecía dentro de ella. ¿Sabes?, es verdad; yo no sabía que ella estaba embarazada. Me enteré que aquello estaba en el cuerpo de mi niña, mientras la estaba apuñalando, me lo confesó cuando me suplicaba que no la matara.

Entonces, Nini desenrejó otro tiro; esta vez, sobre la espalda del Bakala, que se estremeció cuando la bala penetró en su cuerpo. Satisfecha por su tiro, Nini siguió disparando, se apoderó de ella una furia frenética; y continuó disparando, a pesar que el cuerpo del chico ya no se movía.

Sandra, Daniel y Ainhoa aprovecharon aquel instante para abandonar su parapeto detrás del sofá e intentar huir.

—Esa cabrona maneja el fúsil como una maestra, —observó Daniel—. ¿Acaso no decía que detestaba las armas?

—Debió haber mentido en eso. ¡Y en otras cosas más!, —sentenció Sandra.

—Traer ese fúsil ha sido un error. ¡Ha sido una estupidez! —dijo Ainhoa.

—Lo sé, lo sé, —replicó Sandra con los ojos enrojecidos—. Lo siento, chicos. No pensé…

—Es una tía peligrosa, os lo advertí, —dijo Ainhoa—. Tenemos que huir. Ya no podemos esperar a la policía y los rescatistas.

El fuego seguía avanzando y ya consumía la mayor parte del salón. Los tres corrieron a ciegas, incapaces de encontrar una salida, o de ver a los demás, que habían huido hacia otra dirección.

—¿Qué hora es?, —preguntó Ainhoa.

—Las seis, —respondió Sandra, consultando su reloj.

—Por lo menos faltan dos horas para que amanezca; y, cuanto menos, hora y media para que los rescatistas se pongan en marcha a por nosotros.

—Debemos tratar de huir, de cualquier manera, —dijo Sandra.

—Vayamos al garaje. Puede ser que haya algún coche que podamos poner en marcha.

Mientras tanto, Nini caminaba, fusil en mano, por los pasillos de la casa, sin prisa: con calma y seguridad, por primera vez en su vida. El fuego ya devoraba la planta baja del caserón. Cuando entró en la cocina, descubrió que Cirilo, Kristán y María se habían refugiado allí.

—Así que habéis huido juntos, —dijo Nini con ironía—. ¡Vosotros que tanto os odiáis!

Aquellos seres desesperados se abrazaban los unos contra los otros, totalmente aterrados.

—¿A quién le tocará primero?, —dijo Nini, sonriéndoles.

María se estremecía entre los brazos de Kristán; con un reclamo en favor de la amistad que la unía a Nini, que el pánico había solidificado en su garganta, haciéndola incapaz de poder expresarlo con palabras.

—Me pregunto, de entre vosotros, ¿a quién odio más?, —dijo Nini con expresión juguetona en los labios. Pareció reflexionar un instante sobre su pregunta, como si de un problema muy importante se tratase; y, luego, con determinación, se contestó a sí misma—: La respuesta es obvia.

Puso en ristre el fúsil y, acto seguido, disparó y mató, de un tiro preciso en la cabeza, al abogado ecuatoriano.

Aprovechando una momentánea distracción de la tiradora, Kristán y María lograron alcanzar la puerta de la cocina, que abrieron, y echaron a correr despavoridos hacia el patio. Nini fue en su persecución, caminando lentamente, con seguridad y determinación. Cuando pasó junto al cadáver de Cirilo, escupió sobre éste y lanzó:

—¡Sudaca de mierda!

Y salió al patio.

Fuera, la nieve estaba cayendo y, aunque aún estaba oscuro, el resplandor del incendio iluminaba la caótica huida en la que María y Kristán se habían enfrascado.

Nini les avistó a poca distancia. Tomó posición y disparó, con inesperada solvencia, desde una veintena de metros sobre Kristán. El dibujante gay cayó sobre la nieve, mancillándola con su sangre roja.

María se había escondido detrás de un árbol, desde donde lloraba ruidosamente. Nini se acercó a Kristán, que agonizaba irremediablemente; tendido sobre la nívea cobertura helada, renunciando definitivamente a toda huida.

—Nunca me han gustado los maricones como tú, —le espetó Nini con desprecio—. Además, que lo sepas: tus maquetaciones eran una mierda y, la verdad, no tienes talento como ilustrador. Dibujas como el culo. Horrible.

Le disparó primero un tiro; luego fueron dos, tres disparos seguidos; y hasta el cuarto Nini no quitó su dedo del gatillo.

Cuando ya estuvo satisfecha con su reciente víctima, miró hacia el árbol del que provenía el llanto histérico de María.

Caminó con lentos pasos hacia allí; y, se enfrentó a aquella obesa mujer. Ésta no dejaba de llorar y, entre sollozos, le decía, una y otra vez, que eran amigas y que siempre la había estimado y querido.

Nini apuntó con frialdad hacia María y le dijo sin furia:

—A mí, nadie me ha querido en esta vida. Mis amigas siempre me han apuñalado, me han dado la espalda y me han tratado como una mierda.

Disparó sobre el abultado vientre de la otra gorda, que cayó pesadamente de espaldas, fracturándose el cuello en su caída.

—Quedan tres pajaritos, —murmuró Nini para sí y se volvió, empezando a caminar de nuevo hacia la casa.

***

En el garaje, Sandra, Daniel y Ainhoa, intentaban desesperadamente poner en marcha los vehículos que allí habían hallado. Entre los tres, iban probándolos, uno a uno. Pero sin ningún éxito.

—¿Qué vamos a hacer?, —dijo Daniel con preocupación en la voz—. Esa loca asesina no tardará en llegar.

—Y ninguna de estas preciosas mierdas sirve para nada, —dijo Sandra, expresando su frustración con una patada en la portezuela de un coche, que resonó en todo el sótano.

—Es una distancia de seis kilómetros desde aquí hasta el pueblo. Con la avalancha cortando el camino, será difícil que podamos escapar de ella sin un coche, —dijo Ainhoa, meneando la cabeza hacia ambos lados, buscando con desesperación algún vehículo que se les hubiera pasado por alto.

—Podríamos escondernos en el bosque, —sugirió Daniel.

—¿Con esta temperatura?, —replicó Sandra—. ¡Moriríamos congelados!

—Algo hay que hacer, —repuso Daniel, anhelante.

—No hay nada que hacer, chicos, —dijo repentinamente la voz de Nini.

Había aparecido por una puerta, sin que nadie la hubiese escuchado venir. Tenía la cara tiznada de carbón y el cabello chamuscado. Estupefacto de lo banal y estúpido del pensamiento que acababa de aflorarle; Daniel se dijo para sí que la gorda tenía la  típica mirada asesina de folletín, acompañada de la también clásica sonrisa de psicópata de cine negro.

—¿A dónde vais, chicos?, —les dijo Nini, con sarcasmo—. El plan no era que huyeseis, sino que pasáramos juntos Nochebuena y Navidad. Como los amigos que somos, como una familia unida: eso, como la gran familia de la editorial “Autores y Amigos”. Los amigos no huyen de sus amigos. Aunque, pensémoslo bien, —añadió Nini, tornándose repentinamente ensoñadora y reflexiva—: Vosotros nunca fuisteis ni seréis mis amigos. Yo no nunca tuve amigos. ¡Hijos de puta!, —concluyó con un grito que parecía salirle desde lo más profundo de su ser, de sus ovarios, e incluso, de su útero,

Se aprestó a disparar. Les tenía a tan solo dos metros de ella. Sin embargo, cuando estaba disponiendo el cañón del arma en dirección a sus víctimas, el fusil se enredó caprichosamente en el espejo retrovisor de un coche.

A derecha, Daniel y Ainhoa habían quedado abrazados. Mientras, a la izquierda, Sandra miraba aterrada a Nini. Ésta luchaba, desordenada y cómicamente, para liberar su arma del obstáculo en el que había quedado retenida. Sabía, sin la menor duda, que sus presas estaban a punto de escapar. Y aquello fue lo que pasó.

Los tres acorralados emprendieron una huida desordenada del garaje hacia el exterior. Nini, hundida en la frustración, dio un tirón algo más fuerte, con desesperación, que hizo que un disparo se escapase del fusil. La bala impactó en unas latas apartadas en un rincón, que contenían pinturas y removedores. El disparo lanzó los envases, aún llenos y sin usar, por los aires. Suspendidos en el espacio, éstos formaron una nube de vapor inflamable que, al contacto con el aire ya caliente de la estancia, encendió la atmósfera en una llamarada que envolvió a Sandra, que iba por detrás en la huida hacia el exterior, e hizo estallar el garaje y todo lo que había dentro.

El fuego se propagaba por el resto de la casa ya de modo inevitable. La explosión había arrojado a Nini hacia el exterior, con el arma firmemente aferrada en las manos. La gorda terminó por aterrizar sin ninguna herida sobre un montículo de nieve, desde el cual pudo contemplar como el fuego terminaba de consumir el lugar en el que había estado hacía apenas unos segundos.

—¡Qué lástima!, ¡la más mona de todas!, —murmuró Nini para sí. En su cabeza tenía la imagen del fuego envolviendo a Sandra—. Es una lástima que hayas acabado así; y que yo ni siquiera haya podido tocarte.

De pronto, un par de sombras que corrían en dirección al bosque helado que rodeaba la casa, llamó su atención distrayéndola de sus pensamientos.

—A por los tortolitos, —se dijo, en voz alta—: ¡Los últimos que quedan!

La gorda se incorporó con una agilidad sorprendente, para el volumen y peso de su obeso cuerpo, y empezó a correr y dar tiros al mismo tiempo.

—¡No huyáis, chicos! ¡Esperadme para darle un bonito final a esta Navidad!, —clamaba Nini dando voces y llamando a la pareja, que no cesaba de correr, presa de la desesperación.

—No la perderemos, Daniel, —dijo angustiada, Ainhoa—. Es muy fuerte, muy rápida. ¡Nos alcanzará irremediablemente!

—No nos queda otra. No voy a dejar que nos mate como ha hecho con los otros, —le replicó Daniel, sin dejar de tomarla por el brazo. La llevaba casi arrastrando, preocupado por el bebé.

Las tres figuras, los perseguidos y la perseguidora, se habían ido alejando de la casa, que ya no era más que una hoguera en pleno apogeo. Ainhoa y Daniel oían los tiros, a poca distancia, que seguían saliendo incesantemente del cañón del fusil; mientras ellos trataban de escabullirse entre los árboles.

—¡No puedo más, Daniel!, —dijo Ainhoa, completamente agotada—. Las piernas ya no me responden.

—Venga, ¡que te llevo! —Daniel puso un brazo por debajo del hombro de su novia y empezó a arrastrarla por la cobertura blanca de la nieve. De sus bocas salía un vapor que casi se solidificaba al contacto con la atmósfera fría, recordándoles que cada uno no llevaba más que una camiseta y un jersey sobre el cuerpo. No sobreviviremos, no sobreviviremos, se decía Daniel a sí mismo, una y otra vez, sin dejar de arrastrar el cuerpo casi inerte de su novia, dejando un lastimero sendero sobre la nieve.

Llegaron a una pequeña depresión coronada por una roca pelada. Quizás estemos a poco más de medio kilómetro de la barrera de nieve que nos mantiene aislados del pueblo, pensó Ainhoa; tratando de recordar el trayecto que había hecho con Daniel y Cirilo, en el coche de éste último, el primer día. Pero ya se sentía desfallecer, quizás su cálculo hubiese sido erróneo y aquella horrible muchacha, acomplejada y ruin, aún tuviera tiempo para alcanzarles. Todo aquello había sido un error. Ojalá Daniel no les hubiera conocido nunca. A ninguno de ellos.

Unos pasos más adelante, Daniel se percató que ya estaba empezando a amanecer. Y los ruidos de los pesados pasos que les perseguían empezaban a disiparse en sus oídos. Quizás aún pudieran huir, y Ainhoa podría ser madre.

De pronto, un pensamiento curioso pasó por su cabeza, dejando el espectro de una media sonrisa sobre los labios del chico.

—¿Qué te pasa?, —dijo Ainhoa, percatándose del gesto en el rostro de Daniel—. ¿Por qué sonríes?

—No es nada, —respondió Daniel, resoplando, tratando de mantener el aliento—. Es solo que he recordado lo que Pamela dijo la primera noche.

—¿De qué hablas?

—¿Te acuerdas que dijo que tenía una gran noticia para comunicarnos?

—¿Y eso qué?

—Que no tuvo oportunidad de contarnos de qué iba esa gran noticia. Nunca lo sabremos.

Su conversación se interrumpió repentinamente.

Un silbido rasgó el aire en torno a ellos. Daniel se estremeció en el acto y, cuando Ainhoa se inclinó hacia él, descubrió que una bala había impactado directo en el hombro del chico. Daniel se derrumbó sobre el suelo, hincando las rodillas sobre la nieve, arrastrando a Ainhoa en su caída, deteniéndose en seco con él.

—Me ha dado, —dijo Daniel lastimeramente.

—Vamos, cariño. Tienes que levantarte, ¡tienes! Ya falta poco.

Reuniendo todas sus fuerzas, la chica trató de hacerle incorporarse. Pero Daniel era más pesado de lo que ella se imaginaba. Aun así, con un esfuerzo del que Ainhoa no hubiera podido creerse capaz, pudo ponerlo en pie y afirmarlo contra el suelo.

—Hola, —escucharon de repente detrás de ellos. Era la voz de Nini, estaba a tan solo tres pasos de Ainhoa y Daniel.

El tiempo que habían perdido en atender la herida de Daniel había sido suficiente para que Nini, que ahora lucía triunfante en lo alto del promontorio rocoso, con el fusil apuntándoles, se aproximase a ellos.

—Al fin nos reunimos, chicos, —dijo aquella, sonriendo con esa extraña sonrisa suya; ahora aún más extraña, congelada en un rictus de honda satisfacción. Desde lo alto de aquella roca, lucía más desaliñada, más bestial, incluso más antinatural.

Les tenía acorralados y ahora les apuntaba con el arma.

—Ha llegado el momento de morir, chicos, —les dijo con felicidad en la voz y rastrilló el arma, presta a dispararles.

El sol había empezado a salir tímidamente sobre el bosque helado. Es irónico pensó Daniel, al amanecer, como en las ejecuciones, como en los fusilamientos. La nieve había empezado a derretirse y, en el intento de conseguir un mejor ángulo de disparo, repentinamente Nini perdió pie y resbaló, cayendo de espaldas, contra la dura superficie del promontorio. El impacto de su cabeza contra el suelo de roca produjo un horrible golpe hueco, como de ramas secas partiéndose. Se había fracturado el cráneo y sangre negra brotaba del lugar en el que su cabeza se había abierto.

Nini había muerto con la última grosería de su vida, la que no pudo pronunciar por la sorpresa de la muerte, congelada para siempre en su boca, en una mueca de profundo odio.

Un último disparo salió del fúsil de la obesa muchacha; un tiro que, dirigido hacia la joven pareja, terminó desviándose hacia el cielo y retumbando atronador entre los árboles, provocando un inesperado vuelo de alas invernales que revoletearon aterradas en derredor de ellos.

Daniel y Ainhoa se estrecharon y volvieron a emprender la marcha; esta vez con paso apurado, como si temiesen que la gorda se levantase de improviso y volviera a perseguirles. Pronto estaban corriendo de nuevo y, cuando se dieron cuenta, estaban huyendo, dejando la casa en la que habían pasado el fin de semana de Navidad, ardiendo apaciblemente con un fuego tranquilo.

FIN

Sobre Alex Celi

Alex Celi, Alexander Augusto Celi Cabanillas, nació en Lima, Perú, abogado, egresado de la Pontificia Universidad Católica del Perú. Además de ejercer su profesión se desempeña como autor de obras de ficción y de dramaturgia y como guionista e ilustrador.

Su cuento infantil “Noche y el velo de la novia” fue finalista de la II Bienal de Cuento Infantil 2008.

El relato “En el alma de mis captores”, fue finalista en el III Concurso “Ten en cuento a La Victoria” del año 2010, siendo publicada en una antología con los demás cuentos finalistas por la Municipalidad Distrital de La Victoria (Perú).

Su obra de teatro “Quebrada de las sombras”, fue finalista del Concurso de Dramaturgia convocado con motivo de la Muestra de Regional de Teatro de Lima y Callao del año 2009.

Su primera novela, "Doncellas en los cerros", (2017) nos introduce en el oscuro mundo del thriller de misterio y conspiraciones políticas.

"Crímenes entre escritores" (2018), la presente novela, es una nueva incursión en la novela policíaca; en la que, bajo el pretexto de una novela al estilo de Agatha Christie, se efectúa una descarnada disección de un grupo de personajes, que es también un retrato de los pequeños monstruos que genera la era digital.

Puede seguir a Alex Celi en:

Facebook :

@alexceliescritor

@ungatitollamadonoche

@alexceliilustrador

Twitter:

@alexceli

Instagram:

@alexcelioficial