La misteriosa muerte de la prestigiosa activista norteamericana Susan Moore en aguas del puerto de Barcelona desencadenará una investigación que llevará al policía Samuel Montcada a recorrer medio mundo con el fin de desenmascarar un crimen global que va más allá del asesinato.

Sin embargo, la muerte de Susan Moore no es más que la punta del iceberg de una trama mundial llevada a cabo por organizaciones de reconocido prestigio que, disfrazadas con sus políticas de ayuda al Tercer Mundo, no solo perjudican al desarrollo, sino que crean desequilibrios socioeconómicos para beneficio de unos pocos.

Con la ayuda de un economista, un exagente de la CIA y una policía guatemalteca, Montcada irá desvelando al lector una realidad política, económica y social de muchos países en desarrollo, que a medida que avance el libro lo harán estremecer. Y es que Miguel Pajares, una vez más, nos conduce por un complejo laberinto de instituciones y Gobiernos que están detrás de crímenes en masa de los que, sin saberlo, muchas veces acabamos siendo cómplices.

Miguel Pajares

Crímenes de hambre

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Titivillus 08.12.2022

Miguel Pajares, 2018

Editor digital: Titivillus

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Mientras el dolor no os abrase las entrañas,

mientras un día de hambre y abandono —siquiera un día—

no os haya devuelto a la vasta humanidad, no la comprenderéis.

RAFAEL BARRETT

PRIMERA PARTE

LAS DENUNCIAS DE SUSAN MOORE

1

Cada vez que hacía este recorrido, el camino le parecía más intransitable.

Quizás la furgoneta era demasiado vieja.

O acaso se acumulaban nuevas piedras en el terreno. Inexplicablemente, ya que hacía meses que no llovía y tampoco podía decirse que pasaran muchos vehículos por allí como para cambiar las piedras de sitio. De hecho, el mayor temor de Mónica Juárez era que se le averiase la furgoneta y no pudiera pedir socorro a nadie.

Aunque hoy lo malo era el calor. Debió de haber salido más temprano, pensó, porque eran ya las doce del mediodía y aún le quedaba al menos una hora para llegar. El camino de vuelta lo haría cuando se hubiese puesto el sol; no se quedaría a dormir en casa de Valeria, aunque ella insistiera.

Una de esas piedras fortuitas provocó un bote de la furgoneta y se golpeó con la cabeza en el techo. «¡Viejo cacharro! ¡Mierda de amortiguadores!», maldijo en voz alta. Se detuvo a descansar y salió del vehículo con la botella de agua en la mano. Bebió, se echó un poco por el cuello y dejó que su vista se perdiera en el horizonte. Desde el montículo en el que estaba, se veía una amplia extensión de tierras áridas y cuarteadas; pobladas en algunas zonas por tallos secos de maíz que descansaban sobre el suelo, unos tumbados, otros ladeados, cuales víctimas de una batalla. La lluvia no llegaría hasta junio. Mayo, con un poco de suerte. Valeria y su familia no podrían aguantar los meses que aún faltaban para la próxima cosecha. Ni ellos ni todos los demás que vivían en el poblado. Sabía las escenas que la esperaban al llegar. Y, de hecho, hoy hubiera preferido no hacer este viaje. Pero Yolanda había insistido: la semana próxima viajaba a Nueva York y quería llevarse todos los documentos.

Mónica subió a la furgoneta y reinició la marcha. Más piedras; más subidas y bajadas por montículos que parecían estar ahí solo para hacer difícil el camino; más tierras baldías… Corredor Seco, naturalmente.

Un poco molida por el último tramo ascendente, el más irregular de todos, divisó los postes que le anunciaban que había llegado. Unos postes inclinados que amenazaban con desmoronarse en cualquier momento y que aguantaban decenas de cables, de los que, a buen seguro, ninguno llevaba electricidad. Enseguida vio las primeras chabolas y a cuatro niños con escasos harapos que se entretenían arrastrando un destartalado coche de juguete en el que uno de ellos estaba sentado. Avanzó por lo que podía considerarse una calle, dado que tenía casas y chabolas a los lados, y le sorprendió no ver adultos por allí. Solo algunos niños más. Hasta que, en un giro, vio al fondo un numeroso grupo de gente en torno a una casa.

Le dio un vuelco el corazón.

La niña.

La niña de María. De Pedro y María.

Se acercó un poco más, detuvo la furgoneta, se bajó y siguió caminando.

Comenzó a saludar a hombres y mujeres, mencionando sus nombres. Los hombres le respondían al saludo de forma casi inaudible. Ellas, un poco más alto: «Hermana», «Bienvenida, hermana»… Todos con un respetuoso movimiento de cabeza.

Mientras se acercaba a la puerta de la casa, los que había por allí se apartaban para hacerle paso. Era igual de bajita que ellos, vestía unos pantalones y una camiseta casi tan ajada como la ropa que vestían ellos, tenía las mismas arrugas en el rostro y el mismo color de piel tostada por el sol que ellos, estaba casi tan cansada de vivir como ellos, pero ella era la hermana Mónica, y contaba con su devoción.

En la habitación había poca luz y sus ojos necesitaron unos instantes para adaptarse a la penumbra. Unas quince personas se encontraban de pie. María estaba sentada, con Valeria a su lado agarrándole las dos manos.

La niña reposaba sobre la cama.

Pálida. Descarnada. Pero, aun así, bella. Al menos, más bella que el último día que vino Mónica al poblado, hacía poco menos de un mes. Y, sin duda, mejor vestida de lo que había estado nunca.

Se acercó a ella, le acarició su fría cara, le puso sobre el pecho el crucifijo que acababa de descolgarse del cuello y se agachó para besarle la frente.

Fue como una señal para que varios de los presentes rompieran a llorar. Especialmente, María.

Mónica lo entendió como un desahogo colectivo. Al fin y al cabo, esto era lo más parecido a una extremaunción que podía recibir la niña. Aquí no vendría ningún sacerdote. Como tampoco habría venido ningún médico.

María se levantó para recibir el abrazo de Mónica. Esta la estrechó contra su pecho, pero después la condujo de nuevo a la silla. Allí se agachó ante ella, le agarró las manos, como antes había hecho Valeria, y le habló. Le habló de esperanza y le habló del Cielo, pese a que sabía que el Cielo quedaba muy lejos para María, después de haber perdido también a sus otros dos hijos. Sus propias palabras se cruzaban con otras que le pasaban por la mente, tales como justicia e incluso venganza, palabras que no podía decirle a María, ni a ninguna otra persona del poblado, porque la justicia y la venganza estaban a años luz del alcance de esta gente.

Después buscó con la mirada a Pedro y lo encontró encogido en un rincón de la habitación. Se acercó a él.

—Hiciste lo que pudiste, Pedro.

—No.

—Sí, los dos lo hicisteis.

—Era la única que nos quedaba. Debí llevarla la semana pasada al hospital para que nos dijeran lo que tenía. Pero pareció que mejoraba y…

«Para que nos dijeran lo que tenía», repitió Mónica para sí. No se necesitaba ningún médico para saber lo que tenía la niña:

Hambre.

Como muchos otros niños del poblado. Como la mayoría de la gente de los poblados cercanos. Como tantos miles de los habitantes del Corredor Seco.

Hambre que mata.

Mónica Juárez pasó la noche en la casa de María y Pedro. Les habló durante horas, unos ratos en español y otros en quekchí, pero con el alba se tumbó para dormir un par de horas. Después se despidió de ellos y se fue a visitar a Valeria. Otra mujer que había perdido dos hijos, aunque de eso hacía más tiempo.

—He traído los papeles para que les pongas tu huella. Pero antes me gustaría leértelos.

—No hace falta.

No hacía falta, efectivamente. Mónica se había limitado a escribir lo que Valeria le había explicado: cómo había sucedido todo. Pero, aun así, se los leyó, porque cabía la posibilidad de que la historia de Valeria se hubiera mezclado con las de otras familias en las notas de Mónica y que hubiera errores en el escrito. Después de todo, la de Valeria era la historia número ochenta y siete.

Después del entierro de la niña, Mónica se fue con su vieja furgoneta, llevándose los papeles firmados por Valeria, pero dejando en aquel pequeño pueblo un trozo de su alma, como lo había dejado en tantos otros sitios. Volvía a viajar a pleno sol, pero no podía demorar más la marcha, porque Yolanda esperaba esos papeles.

Mientras descendía por el camino, y veía aquel valle seco, inmenso, inmensamente muerto, volvió a pensar en lo que ahora hubieran podido estar viendo sus ojos: un valle verde, lleno de altos tallos de maíz, con huertas alternando con los campos de cereales, con granjas en las zonas cercanas a los pueblos… Todo estaba preparado. Los ingenieros habían dicho dónde había que hacer los pozos, los planos para canalizar agua del río Negro estaban hechos, los proyectos también, las oenegés que participaban habían acabado el diseño de todas las acciones, la venta de las tierras al proyecto estaba apalabrada, la ubicación de las escuelas y los hospitales estaba fijada, se sabía el coste de todas y cada una de las cosas que había que hacer… Decenas de miles de personas tenían, al fin, una vida por delante. Una vida digna. Sin hambre.

Pero pasó aquello.

Y todo volvió a ser como siempre.

No le gustaba pensar en eso, pero era imposible evitarlo cada vez que realizaba este trayecto.

El camino pedregoso dio paso a otro en mucho mejor estado y la furgoneta pudo adquirir más velocidad. También el paisaje cambió. Una enorme plantación de palma llegaba, por ambos lados del camino, hasta donde alcanzaba la vista. Aquello sí estaba irrigado, pero aquellas plantas solo servían para alimentar a los coches, no a las personas. Como las plantaciones que ella sabía que vería un poco más adelante de caña de azúcar, también destinadas a la fabricación de combustible.

Pero tampoco en esto quería pensar ahora.

Prefería pensar en lo que Yolanda Ramos iba a hacer con los papeles que ella llevaba meses proporcionándole. ¡Por fin toda esa documentación se ponía en marcha! Las palabras justicia y venganza volvían a su mente. Pero qué difícil era que todo saliera bien. Se enfrentaban a fuerzas demasiado poderosas.

Así llegó a las carreteras asfaltadas y finalmente a las afueras de la ciudad. Se desvió para coger una calle sin asfaltar que llevaba a la vivienda de Yolanda, una vieja casa de campo que ahora ya no estaba en el campo, porque la urbanización había llegado hasta sus aledaños. Aparcó en un llano al que daba la casa de Yolanda y otras dos cercanas.

Yolanda Ramos la recibió con un abrazo. Una vez más, Mónica se preguntó cómo podían ser tan diferentes y tan iguales al mismo tiempo. Físicamente eran bien distintas: Yolanda era alta, delgada y guapa, mientras que Mónica era lo contrario de todo eso y además le llevaba veinte años. Yolanda vestía de forma elegante, y siempre, fuera la hora que fuese, iba bien arreglada y con un moderado toque de maquillaje, mientras que Mónica no podía ser más descuidada con sus formas de ataviarse, y lo de maquillarse jamás se le había pasado por la cabeza. Yolanda era abogada y atea recalcitrante, mientras que Mónica era monja. No podían ser más dispares. Pero nunca había sentido con ninguna otra persona una comunión de ideas e intereses como la que sentía con Yolanda. Llevaban años trabajando juntas en distintos proyectos y se conocían y se querían como si fueran hermanas.

Después de leer los papeles que Mónica le entregó, Yolanda dijo:

—Vamos a llevarlos a la cuadra, que ahora los guardo allí.

—¿En la cuadra?

—Sí… —La abogada dudó—. Es que estos últimos días he visto unos hombres… Bueno, será una tontería mía, pero creo que vigilaban la casa.

—¡Ay, Dios! A ver si van a robarnos los papeles, pues.

—Tranquila. Están bien guardados. Ahora lo verás.

La cuadra era una construcción tan vieja como la casa pero en mucho peor estado, que se encontraba a unos quince metros de la vivienda. Estaba llena de trastos inservibles, herramientas, aperos en desuso y, sobre todo, polvo. Yolanda abrió una trampilla que se hallaba debajo de lo que alguna vez fue el comedero de los animales y extrajo una caja de madera, de unos veinte centímetros de alta y algo así como medio metro cuadrado de superficie. Contenía todos los documentos preparados por las dos mujeres y perfectamente ordenados.

Cuando iba a cerrarla de nuevo, con los papeles traídos por Mónica dentro, Yolanda dijo:

—Ah, espera, que los que me diste la semana pasada los tengo aún en casa. Voy a por ellos.

Mónica se entretuvo observando la colocación de los documentos dentro de la caja. No cabía duda de que Yolanda era una persona metódica. Otra diferencia con ella misma.

De pronto oyó el ruido de un coche que se aproximaba a gran velocidad y finalmente frenaba derrapando delante de la casa. Ella se dirigió a la puerta de la cuadra para ver quién osaba llegar con tanto alboroto, pero antes de abrirla, oyó voces de hombres, y lo que hizo fue mirar por un ventanuco.

Lo que vio la dejó atónita. Eran tres hombres y estaban armados. El más alto parecía gringo. Lo era, porque enseguida comenzó a dar órdenes a los otros dos y, aunque lo hacía en español, su acento era claramente norteamericano. A uno, al que llamó Nájera, le dijo que se quedara vigilando donde estaba y al otro que entrara con él en la casa.

A Mónica comenzó a golpearle el corazón en el pecho con fuerza y su primera intención fue gritar para avisar a Yolanda, pero de inmediato se dio cuenta de que eso sería completamente inútil. La casa de su amiga no tenía puerta trasera y, por tanto, no había escapatoria para ella. Además, lo más probable era que esos hombres vinieran a por los documentos, de modo que lo mejor que podía hacer era esconderlos de nuevo sin perder ni un segundo. Con esta determinación, se volvió hacia la caja de madera que los contenía, la cerró y la metió bajo la trampilla. Y justo cuando acababa de hacerlo, oyó algo que la dejó paralizada de terror:

Una ráfaga de metralleta.

¡¿Habían matado a Yolanda?!

Se sobrepuso como pudo y volvió al ventanuco. A tiempo para ver salir a los dos hombres de la casa.

—La monja no está —gritó el gringo—. Hay que buscarla. Su furgoneta sigue aquí, de modo que no puede andar muy lejos.

Uno se metió en la furgoneta y los otros dos se fueron hacia la parte de atrás de la casa. Eso le daba a Mónica unos segundos, pero no tardarían en fijarse en la cuadra y venir hacia ella. Una parte de su cerebro le dijo que tenía que hacer algo rápidamente, pues, de lo contrario, esos hombres la matarían también a ella, como a buen seguro habían hecho con Yolanda. Pero la otra parte se negaba a reaccionar. Estaba abatida, le faltaba la respiración, las piernas casi no la sostenían y las lágrimas le nublaban la vista. ¿Qué era su vida sin Yolanda? ¿De dónde sacaría las fuerzas para seguir con la lucha que tantos años llevaban desarrollando juntas? Yolanda, su mejor amiga, su hermana, su hija… La abogada lo había sido casi todo para ella. Se enjugó las lágrimas y miró de nuevo por el ventanuco, hacia la puerta abierta de la casa, con la esperanza que sabía ilusoria de ver aparecer a Yolanda. Su juicio le decía que no iba a aparecer, porque la habían asesinado, pero su ánimo le impedía apartar la vista de aquella puerta, porque el deseo de verla era más fuerte que el de seguir con vida. Y porque carecía de la energía necesaria para hacer ninguna otra cosa.

Sin embargo, vio asomar de nuevo al gringo que llevaba la metralleta, y lo vio cómo miraba hacia la cuadra y comenzaba a caminar en dirección a ella.

Mónica se apartó del ventanuco y apoyó la espalda en la puerta. Solo le quedaban unos segundos de vida. ¿Qué iba a hacer, dejar que la mataran sin más? ¿Sin ni siquiera haber intentado averiguar quiénes eran los asesinos de Yolanda? ¿Sin tratar de poner los documentos en manos de la abogada de Nueva York que estaba esperándolos? ¿No había sido una luchadora durante toda su vida?

La visión de otra ventana en la pared opuesta pareció devolverle algunas fuerzas y un poco de lucidez. Se lanzó hacia ella, la saltó y salió corriendo hacia el edificio que vio más próximo. Lo bordeó para desaparecer lo antes posible de la vista del gringo, y acabó zigzagueando por las calles del barrio más cercano. Hasta que sus piernas y sus pulmones dijeron basta y ella cayó entre las sombras de un zaguán lleno de trastos. Allí se acurrucó detrás de una pila de sacos y pudo dar rienda suelta a su llanto.

2

El inspector Samuel Montcada no sabía a ciencia cierta cuál era su misión.

Tenía que velar por la seguridad de Susan Moore, pero nadie le había dicho por qué o de qué estaba amenazada.

—Tú, que has estado en Washington y sabes inglés —fue lo que le espetó su jefa, la intendente Pilar Truyol.

Así era: había estado en Washington DC. Casi cinco meses y a gastos pagados, ya que se trató de una estancia de formación para policías de varios países europeos financiada por el FBI. Y, claro, aprendió inglés. Sobre todo, a partir del segundo mes, cuando se lio con su profesora. Una arcana fantasía sexual que él había tenido de adolescente, como tantos otros, liarse con esa profesora que deja ver los muslos cuando toma asiento, la había cumplido a los cincuenta y tantos. Solo que, de adolescente, la profesora que le llevaba de cabeza tenía diez años más que él, y la de Washington tenía veinte menos. Pero inglés había aprendido de sobra, porque la profesora no dejaba de hablar ni en los trances de éxtasis. En estos, Samuel aprendía ese inglés que no se enseña en las clases, sensual o libidinoso, pasional o de burdel, delicado o concupiscente, dependiendo de los momentos; y la profesora se lo enseñaba, ora entre caricias suaves, ora entre impúdicos arrebatos, pero siempre con un precioso acento, más británico que americano, pese a que ella no era ninguna de las dos cosas. Wei se llamaba, y era china. O tal era su origen familiar. Samuel había seguido hablando con ella por teléfono tras su vuelta a Barcelona; al principio con conversaciones largas y diarias, pero últimamente más cortas y menos frecuentes. Mala señal. Tendría que hacer algo porque no quería perder esa relación. Aunque sabía que con un océano en medio no iba a ser fácil conservarla.

Pero ¿qué tenía esto que ver con hacer de acompañante de Susan Moore? Nada, realmente. Solo era uno más de los cuatro o cinco trabajos pueriles que había realizado desde que volvió de los Estados Unidos, hacía ahora más de dos meses, tiempo en el que no se habían producido homicidios en Barcelona. Este había sido traspasado desde el Área de Escoltas porque andaban escasos de agentes.

Sin embargo, era el primero, de esa retahíla de trabajos, en el que tenía que acompañar a una mujer atractiva, y eso al menos ofrecía algún aliciente. Entre los cuarenta y los cuarenta y cinco, Susan Moore lucía una media melena rubia, curvada hacia el cuello, y un traje negro que quizás no lo había elegido para moldear su figura, pero tampoco impedía que Samuel vislumbrara unas formas sugestivas entre los pliegues de la tela. Elegante, en cualquier caso.

Por lo que sabía, la petición de protección para Susan Moore la hizo la asociación Attac, concretamente una tal Joana Ferrer, aunque Samuel no había hablado con ella, y lo que Susan iba a hacer era impartir una conferencia en la Facultad de Geografía e Historia de la Universidad de Barcelona. La misión de Samuel consistía en acompañarla desde el aeropuerto hasta el hotel, cosa que ya había hecho, desde el hotel a la facultad, cosa que estaba haciendo en ese momento, vigilar el entorno mientras daba la conferencia y volver a dejarla sana y salva en el hotel. O acaso también acompañarla al día siguiente al aeropuerto. Esto era todo lo que le había explicado su jefa.

La subinspectora Eulalia Planells le había contado algo más sobre la norteamericana, quizás porque para ella no era una persona desconocida, o porque se había entretenido en indagar por Internet. Susan era doctora en Ciencias Políticas, o algo parecido, y periodista. Según Eulalia, era una activista muy reconocida del altermundialismo y de la lucha contra el cambio climático, y en los últimos meses, tras la publicación de su último libro, se había paseado por todas las capitales europeas impartiendo conferencias.

En cuanto bajaron del taxi, delante de la puerta de la facultad, una mujer fue de inmediato hacia ellos y se abrazó con la norteamericana. Susan se la presentó a Samuel como Joana Ferrer.

De unos cincuenta años, cara afable que rezumaba inteligencia, delgada y vestida como cualquiera de los estudiantes que se movían por allí, a Samuel le pareció que Joana Ferrer encajaba a la perfección en el entorno académico en el que se encontraban. Y eso lo llevó a preguntarse por su propia indumentaria, la habitual de este tiempo frío de finales de marzo: pantalón tejano, parka impermeable y el gorro de lana gris con el que se cubría la cabeza completamente afeitada. ¿Le daba todo ello pinta de poli? Esa fue la pregunta que se hizo en ese instante, y la que, suponía, se hacían todos los policías del mundo cuando no iban de uniforme.

—Usted fue la que nos pidió hacer este acompañamiento, ¿verdad? —le dijo a Joana Ferrer.

—Sí. No creo que vaya a pasar nada, pero…

—¿Hay algo en lo que quiere que nos fijemos especialmente?

—Bueno… Cualquier cosa que pueda parecer… Yo también estaré atenta, y si veo a alguien que me resulte extraño, se lo diré. Pero le adelanto que hay mucha gente: el aula magna está ya casi llena y la antesala también. ¿Cuántos policías tienen vigilando?

—Pues…, la verdad es que solo somos dos, una subinspectora y yo.

Joana Ferrer hizo un gesto a medio camino entre la sorpresa y el disgusto, pero se limitó a volverse hacia la puerta y decir:

—Vamos, que no hay que hacer esperar a los asistentes.

Samuel siguió a las dos mujeres y enseguida vio a la subinspectora Planells aproximándose a él. Se quitó el gorro. Cuando volvió de los Estados Unidos con la cabeza afeitada y barba de una semana, ella le había dicho que estaba muy guapo. «Te pareces a Josep Guardiola», afirmó. Lo que le gustó más que la comparación que hizo Wei cuando acabó de afeitársela y lo puso frente al espejo: «Clavadito a John Malkovich». Aunque Eulalia había añadido: «Así dejarás de quejarte de que estás quedándote calvo».

—Hola, Eulalia. ¿Has visto algo que te llamara la atención?

—¿Aparte de que te hayas bajado de un taxi con una rubia imponente?

—Algo más.

—No, nada especial. Pero antes de venir he estado buscando información y creo que deberíamos haber montado un dispositivo de seguridad mayor.

—¿Por qué?

—Porque es una mujer importante.

—¿Y?

—En el discurso que hizo en París, hace dos semanas, los del Frente Nacional intentaron impedir su entrada en la universidad, hubo hostias entre ellos y los estudiantes que la apoyaban, y tuvo que intervenir la policía.

—¡Joder! ¿Y cómo es que nadie nos dijo nada de eso?

En el ascensor, los dos policías se mantuvieron en silencio mientras Susan y Joana hablaban en inglés sobre los dos hijos adolescentes de la primera. Quedaba en evidencia que Joana los conocía y que la relación entre las dos mujeres venía de lejos. Después accedieron a un vestíbulo amplio que, efectivamente, estaba lleno de gente. Joana arrastró a Susan a paso rápido en dirección a la puerta del aula magna, lo que no impidió que, entre los presentes, jóvenes la mayoría, corriera un murmullo y giraran la mirada hacia ellas, como si se advirtieran unos a otros de que una diosa acababa de hacer su aparición.

—Tú síguelas de cerca —le dijo Samuel a Eulalia—. En la sala te colocas por la parte delantera; yo me quedaré por detrás.

Mientras los dos policías se distanciaban, Samuel trató de observar a todo el mundo, para ver si alguien hacía algo diferente que los demás, o si vestía ropas que tuvieran algo de especial, o si miraba de forma rara… Se fijó en las personas de más edad, que pudieran no ser estudiantes, y, sobre todo, en las que parecían solas. Una cara, de un hombre de unos sesenta años que se encontraba muy cerca de la puerta del aula magna, le llamó la atención porque le resultó conocida. Al punto supo de quién se trataba: Alfredo Cardoso, un agente del Centro Nacional de Inteligencia al que Samuel había conocido cuatro años atrás y con el que incluso llegó a comer después de una reunión. ¿Qué hacía aquí? ¿Tan mal pagaba el Estado a sus espías como para que se unieran a los movimientos de protesta? Pero el tipo entró en la sala y, cuando el inspector trató de avanzar hacia él, se vio frenado por el cuello de botella que se había formado en la puerta.

Ya dentro, Samuel vio a Susan y a Joana subiendo al escenario, a Eulalia de pie en uno de los pasillos laterales, y a mucha gente tratando de ocupar los asientos que aún estaban libres o quedándose apoyados en las paredes, pero a quien no vio fue al agente del CNI. No conocía tanto su cogote como para reconocerlo entre la gente sentada.

El inspector se quedó junto a la puerta, a ratos dentro del aula magna, buscando con la mirada a Alfredo Cardoso, y otros ratos fuera para ver quién se movía por la antesala. La tercera vez que entró, estaba ya hablando Susan Moore. Lo hacía de pie, frente a un atril, y en un inglés que le recordó al que utilizaba Wei cuando daba las clases, aunque sonaba un poco más nasal.

—… se dio por supuesto que la empresa privada era más eficiente que la pública y que cualquier servicio que pudiera ser operado por una empresa privada no debería estar en manos públicas; de modo que los Gobiernos tenían que vender todos los activos capaces de ir al sector privado y dar beneficios, fuesen aerolíneas, servicios de telefonía, empresas energéticas…

El inspector tuvo que reconocer que había magnetismo en su voz, su figura y la vehemencia con la que hablaba, lo que explicaba el profundo silencio que imperaba en la sala. Pero él se obligó a sí mismo a dejar de prestarle atención. Volvió a salir y vio cómo se acercaba el profesor Ángel Nadal, un académico jubilado que lo había ayudado en algunos casos tiempo atrás. Venía acompañado por un hombre de unos treinta y cinco años, que contrastaba con la altura de Nadal, porque no mediría más de metro sesenta. Además, era algo obeso. También contrastaba en la vestimenta: mientras el jubilado Nadal vestía tejanos y sudadera, al estilo de los estudiantes que andaban por allí, su joven acompañante llevaba americana a cuadros y corbata. Eso sí, el nudo de la corbata estaba flojo y ladeado, la chaqueta no estaba abotonada y un lateral de la camisa se le salía por encima del cinturón del pantalón.

—Samuel, ¿tú por aquí?

Hablaron unos segundos, en los que Nadal le presentó a su acompañante como Mario Batet, profesor de economía, pero enseguida dijo que llegaban tarde a la conferencia de Susan Moore y se despidieron.

Durante toda la hora que duró la conferencia, el inspector siguió moviéndose en torno al umbral de la puerta, hasta que el aula magna comenzó a tronar en aplausos y Samuel se internó en busca de Eulalia.

—¿Qué? ¿Has visto algo?

—No —dijo ella—. ¿Y tú?

—¿Te acuerdas de Alfredo Cardoso, aquel agente del CNI que comió con nosotros?

—Cómo no. En la comida no paró de contar chistes. Machistas y racistas, por cierto. ¿Está por aquí?

—Lo vi en el vestíbulo, pero parece que después se esfumó.

—Raro, ¿no? Bueno, ¿y qué…?

—Lo mejor será que nos aproximemos los dos al escenario y nos situemos muy cerca de la conferenciante para salir de aquí.

Así lo hicieron, de modo que la acompañaron para salir del aula magna, del vestíbulo y de la universidad. Aunque todo ello les tomó su tiempo, por la cantidad de gente que se acercaba a la estrella para felicitarla o saludarla, y por el rato que ella empleó en despedirse de Joana Ferrer.

Finalmente, los dos policías y la conferenciante acabaron dentro del coche que habían dispuesto para llevarla al hotel. En el recorrido, ella se mostró muy simpática y agradecida por el servicio que le habían prestado los policías. Eulalia hizo comentarios sobre algunas de las cosas que Susan había dicho en la conferencia, evidenciando que, a diferencia de Samuel, la había escuchado con atención. Él tuvo la sensación de que las dos mujeres conectaban bien.

En el vestíbulo del hotel, fue Eulalia la que dijo que vendría a recogerla al día siguiente por la mañana para llevarla al aeropuerto. Samuel se quedó con las ganas.

3

No hubo viaje al aeropuerto.

A las ocho de la mañana, el cuerpo sin vida de Susan Moore se encontraba tendido sobre el suelo de piedra del puerto de Barcelona, en el muelle de la Barceloneta, al borde de las aguas sucias y oscuras de las que acababan de sacarlo, y envuelto por un liviano vestido rojo que todavía chorreaba.

La mañana de este último martes de marzo era gélida y gris, y al inspector Samuel Montcada le produjo un escalofrío ver ese cuerpo con tan poca ropa, pero lo que le generó un malestar mucho mayor fue la evidencia de que estaba sin vida, cuando el día anterior él había recibido el encargo de proteger a Susan Moore durante su estancia en Barcelona. La rabia que sentía lo llevó a gritar a unos guardias urbanos que apartaran de una vez a los curiosos y a los periodistas que se habían acercado, y que se apartaran ellos también, para que los de la policía científica pudieran comenzar a balizar la escena.

Se quitó el gorro de la cabeza, se golpeó con él en la pierna y se lo volvió a poner. Intentó calmarse, contener su ira y comportarse con la máxima objetividad posible para iniciar una investigación que no tenía pinta de que fuera a ser sencilla.

Observó a la subinspectora. Estaba de pie, rígida, a dos metros del cadáver. Con la mano izquierda se sujetaba el codo derecho, y con la otra mano se tapaba la boca. Su gesto compungido mostraba incredulidad y espanto. Quizás también se sentía culpable por no haber dado a Susan Moore la protección adecuada. En cualquier caso, también necesitaría ser espoleada para ponerse a trabajar con celeridad.

Se le acercó.

—Eulalia, sigamos con el cantante.

Simon Jones, cantante británico de sobrada fama, pero con más éxitos musicales en el pasado que en el presente, era el dueño del barco de recreo atracado justo delante de donde ellos se encontraban, y el que había llamado a la policía a las siete de la mañana cuando vio emerger, junto a su barco, el cuerpo de Susan Moore. Él mismo lo había sacado del agua sin esperar a que llegara la policía y lo había depositado en la orilla del muelle. Ahora estaba sentado sobre un bordillo, con cara llorosa, tiritando, con la ropa completamente mojada y medio cubierto con una manta que alguien le había echado por encima. El inspector y la subinspectora habían hablado ya con él, pero la conversación quedó interrumpida cuando llegaron los de la científica.

Le pidieron que se pusiera en pie.

—A ver, estaba diciéndonos que Susan Moore había pasado la noche en su barco.

—¿La noche? No… No sé… Desde las doce de la noche no sé lo que ocurrió. Desde las doce, o…

Parecía confundido. La vista se le extraviaba de un lado para otro como si él no pudiera controlarla, y sus cabellos rubios, lustrosos según las fotografías que Samuel recordaba de él, ahora parecían girones enganchados de cualquier forma sobre su cabeza.

—Yo tengo la culpa —añadió gimoteando—. Bebimos tanto…

—Cálmese. ¿Su estancia en Barcelona también se debía a que venía Susan Moore a impartir una conferencia?

—No… Fue casualidad. Pero, como sabía que daba esa conferencia, pues…

—Pues ¿qué?

—Le propuse cenar juntos.

—¿En su barco? —Samuel pensó que, de ser así, Susan les habría dicho algo cuando se despidieron de ella en el hotel.

—No. Yo iba a ir a su hotel. Pero hablamos por teléfono y cambiamos de idea. Ella me propuso… No, yo le… Bueno, cogió un taxi y se vino aquí. Me dijo que la esperara con dos pizzas. Yo… compré las pizzas y la esperé.

—¿Eran muy amigos? —preguntó Eulalia.

—Mucho… No sé… Sí, muy amigos.

—Muy bien —dijo Samuel—. Llegan con las pizzas al barco y…

—Bebimos mucho. Mucho. Nos reíamos… No sé… Pero yo había dormido poco la noche anterior y me quedé dormido a…, a las doce, o más tarde. No sé… Desperté en algún momento y ella no estaba. Pensé que se había vuelto a su hotel. Me había dicho…, no sé, que no tardaría en marcharse porque tenía que ir por la mañana al aeropuerto. Yo volví a dormirme.

—¿Cómo descubrió el cadáver esta mañana?

—Me desperté… No me encontraba bien. Salí a cubierta, me apoyé sobre la barandilla y la vi. Vi el mismo vestido rojo que anoche llevaba puesto. Supe de inmediato que era ella. Mi querida Susan…

En ese instante, el inspector pensó que la muerte de Susan Moore debería ser comunicada enseguida a sus seres queridos. Recordó que tenía dos hijos adolescentes. Además, habría que hacerlo antes de que los medios de comunicación lo difundieran a los cuatro vientos. Susan Moore era una activista mundialmente conocida, y que hubiera muerto en circunstancias extrañas, después de una noche con un cantante más conocido aún, implicaba una difusión explosiva de la noticia. Pensó que la forma más rápida de llegar a la familia sería a través de Joana Ferrer. ¿Sabría ya esta mujer que su amiga había muerto? También a ella tenía que darle la noticia.

Samuel le dijo a un agente que entrara con Simon Jones al barco para que se vistiera con ropa seca —sin que tocara nada que no fuera la ropa que iba a ponerse— y lo llevara después a la comisaría.

A continuación, pidió a la Central que le facilitaran el número de teléfono de Joana y la llamó.

Joana Ferrer no sabía nada sobre lo ocurrido, de modo que los inicios de la conversación fueron complicados para Samuel, pero después pudo hacerle algunas preguntas de forma más o menos sosegada. Unas sobre la familia de Susan y cómo darles la noticia, y otras acerca del cantante. Joana confirmó que Susan tenía amistad con Simon y dijo que este colaboraba estrechamente con los movimientos altermundialistas y había cantado muchas veces a beneficio de causas solidarias. Samuel quiso concluir la conversación, porque vio que la jueza acababa de llegar, pero antes de despedirse de Joana, la citó en la comisaría de Les Corts al día siguiente a las diez de la mañana.

La jueza tomó las riendas de la investigación y no tardó en hacer el levantamiento del cadáver. Conversó con el inspector sobre las pesquisas a realizar y ambos concluyeron que había que actuar con la máxima celeridad porque, en caso de que no se tratara de un simple accidente, la posibilidad de esclarecer los hechos disminuiría con rapidez con el paso de las horas. «Me temo que será un caso complejo», dijo su señoría.

Pero a las doce de la noche ya no había caso.

Samuel llegó a su casa a esa hora, cuando su hijo ya estaba dormido. Al entrar en el piso notó olor a fritos, y sobre la mesa vio los restos de lo que Raúl se había preparado. Por suerte, había dejado en el plato un trozo de tortilla y una salchicha. El inspector se lo comió, acompañándolo de una cerveza y unas almendras que encontró por la cocina, y después se sentó en el sofá.

Se limitó a mirar fijamente al televisor apagado.

Pese a las muchas muertes que había investigado en su vida, esta vez sentía un profundo malestar del que no lograba identificar las razones. Parecía que una voz le repetía machaconamente que a Susan Moore no le tocaba estar muerta; o que a él le habría tocado hacer algo para que no lo estuviera. Ahora lamentaba, además, no haber escuchado con atención su discurso, como si fuera algo que podría conservar de ella y se le había escapado.

Puede que lamentara también que el caso estuviera a punto de cerrarse ante la evidencia de que se trataba de un accidente. Parecía que, si su muerte hubiera sido otra cosa, y él hubiera logrado esclarecerla, habría podido sentir que hacía algo por esa mujer.

Pero las cosas estaban ya lo suficientemente claras.

El empleado del hotel que estuvo en la recepción la noche anterior confirmó que Susan Moore salió unos quince minutos después de las diez de la noche y que bajo su abrigo asomaba un vestido rojo. Ese empleado había pedido el taxi un momento antes y la acompañó hasta la puerta misma del vehículo. Habían localizado al taxista que la llevó desde el hotel hasta el muelle de la Barceloneta y este había explicado que Susan se encontró con un hombre al que abrazó amigablemente. El hombre llevaba dos cajas de pizza en la mano. Le mostraron al taxista la fotografía de Simon Jones y lo reconoció como tal hombre. Y los tiempos también cuadraban: según el taxímetro, Susan montó en el taxi a las 22.14, más o menos lo que dijo el empleado del hotel, y se bajó a las 22.32.

El taxista, además, dijo que no se fue de inmediato porque quiso fumar un cigarrillo fuera del taxi, y que, a falta de otra cosa mejor que hacer, se quedó mirando cómo la pareja caminaba por el muelle y accedía a uno de los yates a través de una pequeña pasarela.

De la autopsia aún no tenía el informe completo, pero ya sabía varias cosas. La primera, que el nivel de alcohol en sangre era muy elevado: la borrachera de Susan había sido monumental. La segunda, que el agua encontrada dentro de los pulmones era del puerto, es decir, que había entrado viva en esas aguas y había salido muerta. La tercera, que el ahogamiento se produjo antes de la una de la madrugada. Y, finalmente, el aparato digestivo de Susan evidenciaba que había comido pizza.

Pero lo que resultaba determinante era la grabación que había hecho una cámara de videovigilancia pública del puerto que apuntaba precisamente hacia la zona en la que se encontraba el barco de Simon Jones. Pese a que se trataba de horas nocturnas, las figuras de Simon y Susan se veían con bastante claridad, gracias a las luces del barco y las farolas del puerto.

Cuando el reloj de esa cámara marcaba exactamente las 22.35, es decir, tres minutos después de que el taxímetro registrara la hora de llegada al puerto, Simon Jones —con las pizzas en una mano— y Susan Moore llegaban hasta el yate y cruzaban la pasarela que conectaba el muelle con la cubierta. Enseguida se metían en el camarote, pero a través de las ventanas se les seguía viendo gracias a la iluminación interior: comían las pizzas. Salían de nuevo a cubierta a las 23.03. En cubierta estaban un rato en el que iban bebiendo lo que parecía whisky; después volvían adentro; más tarde volvían a salir; seguían bebiendo; esta secuencia se repetía y cada vez se les veía más ebrios: más risas, más movimientos cimbreantes… La última vez que Simon salía a cubierta, el reloj de la cámara marcaba las 23.50; después volvía adentro y se tumbaba en un sofá. A partir de ese momento, a él se le vio siempre en la misma posición. Se había quedado dormido, claramente. Susan, sin embargo, salió y volvió a entrar dos veces más, siempre con bebida en la mano y ya completamente borracha.

La última vez, se sentó sobre la barandilla del barco, apuró su vaso echando la cabeza muy hacia atrás, la venció el peso del tronco y cayó por la borda.

La hora que marcaba la cámara en ese instante era las 0.35.

La autopsia decía que había muerto entre las 23.30 y las 2.00.

Caso cerrado.

Hora de irse a dormir.

En la habitación, a oscuras y arrebujado entre las sábanas, Samuel siguió dándole algunas vueltas a todo eso, pese a que quería apartarlo de su mente porque sabía que ya no quedaba nada por aclarar y lo único que lograría sería desvelarse. Por suerte, otros pensamientos fueron desplazando a los anteriores. Unas evocaciones más placenteras que en las últimas semanas se habían repetido cada noche, antes de que el sueño las hiciera languidecer: los momentos que había pasado con Wei.

La recordaba en instantes muy variados, lapsos de esos tres meses que había convivido con ella, pero uno que le venía a la mente con frecuencia era el que supuso el punto de arranque de la relación.

Cuando llevaba más de un mes asistiendo a las clases intensivas que ella daba, se la encontró un día en el parque, camino de la escuela, y descubrió así que hacían un recorrido parecido desde sus respectivas casas, de modo que acopló su salida a la de ella para hacer también el camino de vuelta juntos. Y al día siguiente, de nuevo yendo a clase, se las arregló para encontrarla otra vez en el parque. «Volvemos a coincidir, ¡qué curioso!», dijo él. «Sí, pero si quieres podríamos quedar a una hora concreta en la entrada del parque», repuso ella, desbaratando así la excusa de la coincidencia pergeñada por Samuel. Cuatro días más hicieron juntos el camino de ida y vuelta, sin que ocurriera nada especial, aparte de que él se sentía cada vez más seducido por su cuerpo largo, su sonrisa y sus movimientos desenfadados, y de que se contaran todo lo que tocaba contarse sobre sus parejas anteriores y su actual soltería. Pero al quinto día se abrieron las nubes y brilló el sol. Se sentaron en un banco del parque para hacer frente al astro y Wei no tardó en subirse la falda hasta convertirla en una faja. «Las chinas tenemos que aprovechar el sol», dijo, y Samuel tuvo que disimular su deseo de acariciar las bellas piernas puestas al desnudo. Aunque, unos minutos después, en una muestra de talento para hacer lo que toca en cada situación, ella lo agarró del brazo, se recostó un poco más en el asiento, apoyó la cabeza sobre su hombro y dijo: «Estamos bien aquí, ¿no, Samuel?». Ese fue el pistoletazo de salida. El momento que él aprovechó para hacer lo que acababa de desear, si bien, con el recato que imponía el lugar público en el que se encontraban.

Aquel momento lo había rememorado casi cada noche desde que volvió a Barcelona. Aquel y otros. Lo de Wei se parecía más a un amor juvenil que a ninguna de las relaciones que había tenido en las últimas décadas. Un amor de estudiante. Al fin y al cabo, eso había sido él durante su estancia en Washington.

4

A las diez de la mañana, el inspector Montcada se encontraba en su despacho trabajando en un nuevo caso que le había encomendado su jefa, cuando una cabo de su equipo entró para decirle que una mujer lo esperaba en la entrada de la comisaría.

—¿Quién?

—Joana… Me ha dicho también el apellido, pero…

—¡Hostia, Joana Ferrer! —Samuel se había olvidado por completo de que ayer la citó para hoy en la comisaría.

Bajó al vestíbulo.

Tardó en reconocer a Joana, porque de ayer a hoy parecía haber envejecido diez años. Así que lo primero que se le ocurrió fue algo parecido a un pésame.

—Ha sido una gran pérdida. Sé que ustedes eran buenas amigas. Yo no la conocía, pero en las últimas horas he sabido que se trataba de una mujer extraordinaria.

—Sí, la pérdida es enorme —dijo ella, moviendo la cabeza de un lado a otro y con la vista extraviada en el suelo, como buscando un punto al que engancharla—. No solo para sus hijos y sus amigos; lo es para… Me atrevería a decir que para toda la humanidad. Lo que se había construido en torno a ella era tan…, tan…

—¿Me permite que la invite a un café?

Joana asintió y los dos salieron a la calle, cruzaron la avenida de Les Corts y ocuparon una mesa en un pequeño café.

—¿Tan claro está que fue un accidente? —preguntó ella, después de que el policía le explicara las conclusiones de la jueza.

—Sí, lo está. Hay incluso la grabación de una cámara del puerto.

—No sé…

El camarero les puso los dos cafés con leche que habían pedido.

—¿Qué es lo que le genera dudas?

—Mucha gente podía tener un gran interés en que Susan Moore muriera. Hace poco más de un año sufrió un atentado.

—¿Fue por eso por lo que nos pidieron que le diéramos protección durante su visita a Barcelona?

—No… Bueno, en parte, sí. Pero era más para que no sufriera el hostigamiento de la gente de ultraderecha, como había sucedido en París. Aunque también temíamos que pudiera atentarse contra su vida.

—Ya, pero…

Joana lo miró a la espera de que acabara la frase. Pero Samuel no quería decir que esta vez todo se reducía a una monumental borrachera.

—Esta vez ha sido claramente un accidente.

—Sí, supongo que sí.

Se mantuvieron un rato en silencio, ocupados en dar pequeños sorbos de sus respectivas tazas. Samuel buscaba algo que decirle a esa mujer abatida, algo que le infundiera ánimo, o la sacara de la confusión, o le diera una mínima explicación a la absurda muerte de su amiga; pero no encontraba las palabras ni la forma de enlazarlas. Lo único que le venía a la mente era un ruego de perdón; reconocer ante Joana que él no había hecho bien su trabajo y compartir así la rabia y la pena.

—¿Sabe si acostumbraba a beber…? Quiero decir… —Se arrepintió al instante de la pregunta que acababa de hacer. Y, además, no supo por qué la había hecho.

—No bebía nunca. Era abstemia.

El inspector dio un respingo.

—Bueno, no es que fuera abstemia —aclaró Joana—, es que años atrás había tenido un pequeño problema con el alcohol y después había dejado de beber radicalmente.

Eso era otra cosa, pensó Samuel. Incluso, ahí podría estar la explicación de por qué la borrachera fue tan garrafal. Pero él no pensaba decir tal cosa a Joana.

—¿Sabía Simon Jones que Susan no debía beber alcohol?

—Quizás no. Pero me extraña que ella se dejara llevar por esos derroteros.

Hablaron después sobre la familia de Susan y de cómo habían recibido la noticia, especialmente los hijos. También de la repatriación del cadáver y del funeral, al que Joana pensaba asistir. Cuando se despidieron, el inspector volvió a su despacho y, sin muchas ganas, retomó el asunto que su jefa le había encargado, pero no logró quitarse de la cabeza la inquietud que le provocaba lo que Joana Ferrer le había desvelado: Susan Moore sabía que no debía beber alcohol y, sin embargo, se había dejado arrastrar por el cantante a una borrachera sin sentido. ¿Cuadraba esto con la impresión de fortaleza que en todo momento le había dado la activista? Realmente, no cuadraba.

Esperó a su hijo en la puerta del restaurante en el que solían comer los días de clase después de que el chico saliera del instituto y, cuando llegó, entraron juntos. El menú del día incluía merluza a la plancha, pero, por más que Samuel trató de que su hijo la pidiera, no lo logró. El chico se mantuvo firme defendiendo los calamares a la romana.

En cuanto se apartó el camarero, y sin que viniera a cuento de nada que Samuel hubiera dicho, su hijo le espetó:

—¿Investigas tú el asesinato de Susan Moore?

—¿Asesinato? ¿Quién te ha dicho a ti que a Susan Moore la han asesinado?

—¡Papá, lo sabe todo el mundo!

—¿Quién es todo el mundo?

—Las redes sociales.

—¡Joder! ¿Y qué dicen tus redes sociales?

—Que se la han cargado los de Monsanto.

—¿Quién coño…? —Samuel comenzaba a estar cabreado.

—¡Papá, los de los transgénicos y toda esa mierda!

—¡Ya sé quiénes son…! ¡Y baja la voz!

—Pero si hablas tú más alto que yo.

Samuel optó por no replicar, aunque negó con la cabeza.

—También dicen —añadió Raúl— que ha sido un complot de las multinacionales para hacer fracasar el Consenso de Barcelona.

—¿Tú sabes qué es eso del Consenso de Barcelona? —Samuel recordó que esa expresión la había oído de pasada en la conferencia impartida por Susan Moore.

—No. —El chico alzó los hombros e hizo un gesto como si preguntara: «¿Acaso importa?», y su padre optó por aclararle que no había asesinato de ningún tipo, que la muerte de Susan había sido un accidente y que esto estaba ya más que probado.

Pero después, mientras comían el primer plato en silencio, se dio cuenta de que la convicción que sus palabras habían expresado no iba pareja con la que él realmente sentía. Al rato, trató de apartar esa sensación de su cabeza, aunque se dijo que debería averiguar qué era el Consenso de Barcelona. Y quizás alguna cosa más.

Después de comer, Raúl se fue a casa y Samuel enfiló hacia la comisaría.

Pero, sin saber muy bien por qué, al pasar por delante de la estación de Les Corts decidió entrar y coger el metro hasta la estación de Drassanes, la más cercana al puerto. No le apetecía encerrarse en el despacho.

La tarde era fría pero soleada, y Samuel fue dando un paseo por el Moll de la Fusta, observando los barcos de recreo que había enfrente, pasó por delante del Museo de Historia y giró hacia el muelle de la Barceloneta.

Fue fijándose en los yates. Uno por uno.

Algunos le parecieron enormes y se preguntó quién podía tener tanto dinero como para costearse algo así. Debería pedir información sobre los dueños de los barcos que estaban cerca del de Simon Jones, se dijo. Pero… ¿para qué? ¿Qué era lo que le rondaba por la cabeza? ¿Por qué había venido al puerto? En muchas investigaciones, él había hecho cosas poco razonables; se había dejado llevar por eso que llaman intuición, aunque actuar por intuición solo fuera, la mayoría de las veces, dar palos de ciego; pero en ocasiones el resultado había sido bueno. Sin embargo, lo que estaba haciendo en este momento no formaba parte de ninguna investigación, así que se dijo que debería volverse a la comisaría; pero siguió caminando hasta que llegó a la altura del yate de Simon Jones, uno de los más modestos, aunque, con seguridad, valdría también una pasta.

Cuando llevaba diez minutos mirando el barco, sin saber muy bien qué quería ver, sacó el móvil de su bolsillo y llamó a Joana Ferrer. Otro acto sin sentido.

Le preguntó si sabía cuándo pensaba irse Simon Jones de Barcelona.

—Se irá pronto, porque el martes próximo hay una reunión en Londres a la que quiere asistir. Yo también iré. Se trata de un consejo que había convocado Susan para preparar un encuentro que se hará aquí en junio. Esta mañana hemos intercambiado correos entre distintas personas para decidir si, pese a la muerte de Susan, seguíamos adelante con todo lo que estaba programado y hemos decidido que sí.

—Lo que están preparando es lo que llaman Consenso de Barcelona, ¿no?

—Así es.

—¿Y Simon Jones está involucrado en ello?

—Sí, a su manera. Los más involucrados son un conjunto de economistas y sociólogos, además de un buen número de representantes de oenegés y dirigentes de fuerzas políticas y sindicales, pero también hay algunos famosos: cantantes, actores…, y de estos, Simon es de los más activos.

—¿Y qué es concretamente el Consenso de Barcelona?

—Se lo puedo explicar, si quiere. Y mejor aún se lo podría explicar Mario Batet, un economista de la Universidad de Barcelona que es de los que más han trabajado en las propuestas que van a debatirse. He quedado para comer mañana con él, y con Simon, por cierto. ¿Quiere venir a tomar café con nosotros?

—Bueno, no quisiera entrometerme en algo que no…

—No se preocupe. Estaremos encantados de explicarle el proyecto.

Una vez más, se dijo que no tenía sentido alguno seguir hurgando en todo lo relacionado con Susan Moore. De modo que decidió declinar la invitación. Pero lo que salió de sus labios fue:

—Sí, de acuerdo. Dígame dónde…

Joana le indicó el restaurante en el que habían quedado y se despidieron.

Después, el inspector estuvo preguntándose un rato de qué le sonaba el nombre de Mario Batet, hasta que al fin se acordó. Era el joven bajito, algo obeso y con corbata descentrada que anteayer fue con Ángel Nadal a la conferencia impartida por Susan.

Y, mientras pensaba en el fugaz encuentro que tuvo con Ángel y Mario, se detuvo frente a la cámara de videovigilancia pública que había captado la borrachera y la caída por la borda de Susan Moore.

Miró la cámara durante unos segundos y después llamó a la subinspectora Planells:

—¿Podrías tratar de conseguir las grabaciones que hizo la cámara del puerto en los días anteriores al accidente?

Tercera pesquisa, pensó, de una investigación que no existía.

Al día siguiente, el inspector Montcada llegó a su despacho antes de las ocho. Quería pasarse la mañana viendo el vídeo de la grabación hecha por la cámara del puerto durante la noche del accidente. Eulalia le había dicho que por la tarde tendría las grabaciones de los días anteriores, así que, de momento, la única que podía ver era la de la noche de los hechos. Él y sus ayudantes la habían visto ya hasta el momento en el que Susan Moore cayó por la borda, pero lo que ahora quería ver eran las horas siguientes, hasta el momento en el que Simon Jones miró desde cubierta y vio el cuerpo en el agua. De modo que colocó una taza grande, llena de café, junto al ordenador y se dispuso a ver la película más aburrida de su vida: seis horas y media de grabación —desde las 0.35, cuando Susan cae al agua, hasta las 7.02, cuando Simon llama a la policía— en las que todo lo que tenía que verse era un barco atracado en el muelle, que sufría un casi imperceptible balanceo en las aguas tranquilas del puerto. Para morirse de hastío.

¿Por qué quería él ver esa grabación? Esta era la pregunta que se hacía mientras realizaba los preparativos para verla cómodamente. Pero que no hubiera respuesta a esa pregunta era algo que le traía sin cuidado. Puede que la respuesta fuera que no tenía otra cosa mejor que hacer.

Cuando llevaba dos horas y cuarto viendo la misma escena durante todo el tiempo, entró Eulalia en el despacho.

—Me preocupas, Samuel.

—¿Mmm? —Detuvo el vídeo—. ¿Uno de esos dos cafés que traes es para mí?

—Claro. Ver eso que estás viendo dormiría a un ejército. Y aún no me has explicado por qué lo haces. Ni por qué quieres las grabaciones de los días anteriores. Ni por qué fuiste ayer al puerto…

—Joder, Eulalia, no te lo he explicado porque no lo sé. Me ha dado por ahí, qué quieres que te diga. Lo poco que sé de Susan Moore no es coherente con que se emborrachara.

—Bueno, pues nada, tú sigue con tu vídeo. Esta tarde te traigo los de los días anteriores. Te recuerdo que hoy es jueves, o sea que tienes que verlos entre hoy y mañana, porque el sábado inicias esas apasionantes vacaciones que te has montado. —Eulalia salió del despacho.

«Sí, las jodidas tres semanas de vacaciones —reconoció Samuel para sus adentros—. Y nada menos que en el mes de abril». Eulalia sabía que él no tenía plan alguno para ellas, y de ahí venía su sarcasmo. Cuando dijo que sí a las fechas que le propusieron sus jefes fue porque pensó en ir a Washington y pasarlas con Wei, pero resultó que ella tenía que irse a China a la boda de una prima. ¿Le sugirió Wei que la acompañara a tal evento? Dijo algo, pero… No, realmente no mostró interés en semejante cosa, lo que, a decir verdad, le dolía un poco; aunque, si se lo hubiese propuesto, él no lo habría aceptado; no podía costearse un viaje así. Ella también le comentó que en Shanghái propiciaría algún tipo de encuentro relacionado con la organización ecologista a la que pertenecía. ¿Cómo se llamaba la organización? Sí, tenía un número a modo de nombre. Eso es: 350. Ella decía: «350 oerregé». Y un día le explicó el porqué de ese nombre, pero ahora no lo recordaba. De pronto se dio cuenta de que había puntos en común entre Wei y Susan Moore; a buen seguro, la muerte de Susan no le sería indiferente. ¿Debería explicarle que, de alguna forma, él estaba relacionado con ese hecho?

En cualquier caso, ahora el problema era que no sabía en qué emplear esas extemporáneas vacaciones. La semana próxima, Raúl iniciaba un intercambio escolar que duraría casi un par de semanas, de modo que Samuel solo tendría a su hijo consigo en la tercera semana. Y tampoco se le había ocurrido ningún proyecto alternativo para las dos primeras. Lo más excitante que se le pasaba por la cabeza era llamar alguna noche a algún amigo para irse de copas. ¡Vaya plan!

Volvió a poner el vídeo en marcha. «Otro plan cojonudo —pensó—, pegarme los dos últimos días de trabajo viendo unos vídeos en los que no hay nada que ver».

Lo detuvo una hora y media después para ir a por más café, y enseguida volvió para ponerlo en marcha.

Pasadas casi dos horas más, cuando el reloj del vídeo marcaba las 5.41, Samuel lo paró, porque para él eran ya las dos y media de la tarde y tenía que ir al encuentro de su hijo para comer con él.

5

Tras despedirse de su hijo, Samuel se dirigió al restaurante en el que iba a tomar café con Joana Ferrer, Simon Jones y Mario Batet. Pensó que le convendría tener alguna información sobre este último, así que, mientras caminaba, llamó al profesor Nadal, le comentó que iba a verse con el economista y le preguntó sin ambages qué opinión tenía de él.

—¿Mario? Pese a su juventud y la cara de niño que tiene, es uno de los economistas más brillantes que tenemos por estos lares, sobre todo en lo relacionado con el estudio de la macroeconomía y las finanzas internacionales.

—¿Está muy implicado en lo del Consenso de Barcelona? —preguntó Samuel, dudando sobre si no debería haber preguntado antes qué era el Consenso de Barcelona.

—Mucho. Es uno de los que más han trabajado por involucrar a otros economistas de renombre mundial, y lleva meses preparando las propuestas con ellos.

—¿Y su relación con Susan Moore…?

—Susan era la líder. Coordinaba los preparativos con los economistas, con las oenegés, con los think tanks progresistas de medio mundo, con los foros sociales…

Joana, Simon y Mario ocupaban una mesa redonda en la que había una silla libre y ya tenían delante sus respectivas tazas de café. Tras los saludos, Joana llamó al camarero y Samuel pidió un café largo. La conversación a la que el inspector se incorporó iba sobre los trabajos que Susan Moore dejaba a medio hacer, y después se habló de la cantidad de gente que estaba enviando condolencias, de lo que decía la prensa internacional… Samuel se temió que este encuentro no pudiera ser otra cosa más que una especie de honras fúnebres en petit comité. Él había querido verse con ellos para que le hablaran del Consenso de Barcelona, pero ahora dudaba de que este tema pudiera ser abordado.

El cantante parecía el más afligido y mostró claros signos de sentimiento de culpabilidad, especialmente cuando se refirió a las menciones que hacía la prensa internacional sobre la borrachera que había conducido al fatal desenlace. De aspecto, sin embargo, Samuel lo vio mejor que el martes; quizás porque sus cabellos rubios volvían a estar secos y bien peinados. A Joana también se la veía más entera que el día anterior. Igual de triste, pero menos abatida. Y Mario parecía el más dispuesto a mirar hacia delante, a centrar la atención en el futuro y a seguir con las cosas a las que Susan había dedicado la vida. A Samuel le estaba generando muy buena impresión, no solo por lo que decía, sino también por su aspecto de buen tipo. Cara redonda, gesto afable, mirada franca, corbata de nuevo aflojada y ladeada, la misma chaqueta de cuadros que llevó a la conferencia de Susan… Además, Mario comenzó tuteando a Samuel y ese fue el registro que se impuso después para todos.

Fue Joana quien sacó el tema por el que Samuel había ido a verse con ellos.

—Querías saber qué es eso a lo que llamamos Consenso de Barcelona, ¿verdad?

—Sí… Es curiosidad más que nada…

El inspector miraba a Joana, pero fue Mario el que habló:

—Es algo que tendrá una dimensión histórica… Verás, inspector, no quisiera parecer grandilocuente, pero lo cierto es que contamos con que el Consenso de Barcelona sea el punto de partida para cambios…, cambios importantes.

—Aunque, sin Susan… No sé… —dijo el cantante.

—Todo seguirá adelante como estaba previsto —lo corrigió Mario.

—Todo no —inquirió Joana, con tristeza.

Mario ladeó la cabeza, medio asintiendo. Después miró al inspector, apoyó los codos sobre los brazos de la silla, juntó las manos uniéndolas por las yemas de los dedos y continuó con su explicación.

—El Consenso de Barcelona saldrá de un encuentro que se realizará aquí el 21 y 22 de junio. Será un encuentro que… Bueno, participarán prácticamente todos los que en las últimas décadas han elaborado alternativas al actual modelo de sociedad: filósofos, economistas… Supongo que te haces una idea después de haber oído el discurso de Susan Moore.

Samuel no quería decir que no le había prestado la más mínima atención, pero tampoco podía afirmar lo contrario.

—La verdad es que… Yo estaba más atento a la gente que había por allí. Así, por lo que dices, será un encuentro académico.

—¡No, en absoluto! Se trata más bien de un salto adelante en el camino trazado desde hace años por el Foro Social Mundial. Participarán muchos académicos y representantes de un buen número de think tanks progresistas, pero el liderazgo está en manos de los representantes de las oenegés altermundialistas y ecologistas, de las organizaciones campesinas mundiales, de los sindicatos… Será…, bueno, algo así como una coalición de los movimientos globales que trabajan por la justicia social, fiscal, alimentaria y climática, pero formada en un momento en el que las alternativas están claras.

Mario agarró los brazos de la silla con ambas manos y se quedó mirando a Samuel, como esperando la reacción de este. Pero el inspector no sabía qué decir ni qué preguntar.

—De lo que se trata —continuó el economista, volviendo a juntar las yemas de los dedos— es de que ahora hay ya mucha elaboración, ideas bien definidas y movimientos sociopolíticos suficientemente fuertes como para establecer un nuevo paradigma contra las desigualdades sociales, contra el poder de las finanzas transnacionales y de las grandes corporaciones, contra el fundamentalismo del libre mercado… y, por supuesto, contra el cambio climático. Muchos han comenzado a llamarlo la Gran Transición.

Mario volvió a mirar fijamente a Samuel.

—Entiendo… Muy ambicioso, parece. —Samuel temió haber sonado escéptico.

El economista dio un trago de su café y continuó:

—Sí, muy ambicioso, pero… —Se acabó el café—. Te diré una cosa, inspector: la prueba de que ahora sí se puede es que varias multinacionales, grandes bancos y fondos de inversión están trabajando con denuedo para sabotear el encuentro. Los think tanks conservadores están batiéndose el cobre para desprestigiar a los economistas y a las entidades participantes; los servicios de espionaje de varias potencias han puesto el foco sobre todos nosotros… En fin, que están realmente preocupados.

«¿Tanto como para que quisieran atentar contra la vida de Susan Moore?», pensó el inspector. Pero no lo dijo, y tampoco supo por qué se le pasaba una idea tan estúpida por la cabeza.

Samuel no pidió más explicaciones sobre el Consenso de Barcelona, y la conversación volvió a los aspectos sobre los que había girado antes de sacar ese tema, hasta que dijo que tenía que volver a la comisaría y comenzó a despedirse.

Cuando estaba levantándose de la mesa, Mario le dijo:

—Espera. Es una pena que no pudieras prestar atención al discurso que hizo Susan. —Mientras lo decía, hurgaba entre los rincones de una cartera que había apoyado en su regazo. Después sacó un pendrive—. Toma, aquí está el discurso completo.

Extendió el dispositivo hacia Samuel, ofreciéndoselo con la palma de la mano.

—Su último discurso —añadió el economista, y Samuel creyó ver que se le humedecían los ojos.

El inspector cogió el pendrive. No pensaba escuchar una hora de discurso, desde luego, pero tampoco podía despreciar algo que Mario le daba como si fuera la Buena Nueva.

Mientras se alejaba del restaurante, y sin pararse a pensar en la hora que sería en Shanghái, llamó a Wei utilizando Internet. Quería hablarle sobre Susan Moore y, además, quería mantener viva la conexión oral con ella. Hacía cinco días que se había ido a China y no habían hablado desde entonces.

No tuvo éxito. La llamada se perdió en una secuencia de pitidos. Lástima.

Probó un rato después con dos nuevas llamadas, pero finalmente decidió enviarle un mensaje escrito en el que mencionó la muerte en Barcelona de la activista, pero sin dar más explicaciones.

La subinspectora Eulalia Planells entró en el despacho del inspector cuando este acababa de pasar el discurso de Susan Moore del pendrive que le dio Mario Batet a su ordenador portátil. No tenía intención de oírlo, pero quería tenerlo en pantalla por si algún día cambiaba de parecer. Además, lo que ahora se disponía a hacer era ver la hora y pico que le faltaba de la grabación hecha en el puerto: desde las 5.41 que marcaba el reloj del vídeo cuando dejó de verlo antes de irse a comer, hasta las 7.02, hora en la que Simon Jones llamó a la policía.

Lo primero que hizo Eulalia fue soltar sobre la mesa otro pendrive, y después se acomodó en una silla frente a Samuel.

—Te he traído entretenimiento. Ahí tienes las grabaciones hechas durante los seis días anteriores al accidente. ¿O ya no lo llamas accidente?

—Va, déjate de hostias.

—Uy… Te noto tenso.

Samuel cabeceó, pero después le ofreció a Eulalia una sincera sonrisa. Realmente, se alegraba de que la subinspectora fuera la de siempre. Durante los meses en los que él estuvo en Washington, ella había ocupado el puesto de responsable del grupo de homicidios de Barcelona, y cuando volvió se temió que pudiera reaccionar mal ante el hecho de tenerlo de nuevo como jefe. Pero lo cierto era que todo había vuelto a ser como antes, y Eulalia seguía tratándolo con la misma familiaridad que hacía ya años se había establecido entre ellos.

—En el pendrive también hay un documento con un listado —continuó ella—: los propietarios de los yates atracados en el mismo muelle en el que está el del cantante. Pero te adelanto que ni uno solo pertenece a una persona física; todos son propiedad de empresas, unas que parecen españolas, por los nombres, y otras extranjeras. O sea que buscar a los propietarios reales no será fácil.

—¡Joder!

Hubo unos instantes de silencio entre ambos. Samuel apoyó los codos sobre la mesa y se sujetó la cabeza con las manos.

—¿Por qué no me dices qué mosca tienes detrás de la oreja para que yo pueda ayudarte? —preguntó la subinspectora.

Él respondió explicando su encuentro con la activista de Attac, el cantante y el economista, y la enorme dimensión que adquiría Susan Moore a medida que sabía más cosas de ella. ¿Tenía sentido que una persona de esa altura, a la que fuerzas poderosas querrían ver muerta, perdiera la vida a causa de una simple borrachera? Pero, mientras hablaba de Susan y de las dudas que lo inquietaban, el inspector tomaba cada vez mayor conciencia de que, en realidad, tales dudas no se fundamentaban en nada. Eran humo. Una niebla que se le había instalado en el cerebro y no le dejaba ver más allá de sus narices.

De modo que, cuando Eulalia salió del despacho, Samuel ya tenía una decisión tomada: olvidarse por completo de todo lo relacionado con Susan Moore.

Cogió el pendrive que la subinspectora había dejado sobre la mesa y lo metió en un cajón. Después lo cerró con rabia, se levantó de la silla y se fue para su casa.

Vigilando si su hijo hacía los deberes perdería menos el tiempo.

Al día siguiente, nada más entrar en su despacho, el inspector ordenó los expedientes de varios asuntos menores que se le habían ido acumulando. Leerlos sería lo que haría en este último día de trabajo, previo a las tres semanas de vacaciones que estaba a punto de iniciar.

Pero recibió una llamada telefónica de la Central.

La intendente Pilar Truyol le dijo que tenía en línea a una policía que quería hablar con alguien que estuviera investigando la muerte de Susan Moore. La mujer llamaba desde Guatemala.

—Iba a decirle que esa muerte ya no la investiga nadie, pero la he notado tan interesada…

—Vale. Pásame la llamada.

El sonido cambió en la línea y habló Samuel:

—Hola, soy el inspector Montcada. ¿En qué puedo ayudarla?

—Mis saludos, inspector. Le habla la subcomisaria Natividad Morales, de la Policía Nacional Civil. Me han pasado con usted porque es quien investiga la muerte de Susan Moore, ¿no es cierto?

A Samuel le pesó más la curiosidad que el deseo de ser veraz:

—Sí, así es.

—Pues, verá, inspector, hubo un homicidio en Guatemala capital. La difunta es una abogada llamada Yolanda Ramos. A la mujer la acribillaron a balazos en su propia casa. Eso sucedió el lunes por la tarde, pues. Y verá, entre las últimas llamadas que hizo desde su celular hay una hecha el mismo lunes a un número de los Estados Unidos, pero la llamada se recibió en Barcelona. La compañía telefónica nos ha dicho que la titular de ese número era Susan Moore. Me he enterado por la prensa de que murió entre el lunes y el martes a consecuencia de… Bueno, digamos, a consecuencia de un accidente, pues. Dos muertes tan seguidas y tan conectadas…, no sé. En realidad, solo quería intercambiar impresiones con usted.

—¿Por qué dice que las muertes están conectadas? ¿Solo porque se conocían entre ellas?

—No solo eso. Susan Moore había estado en Guatemala varias veces; unas, haciendo campaña contra las multinacionales extractoras, y otras, contra los monocultivos transgénicos y los de palma para biocombustibles, y siempre estuvo acompañada por Yolanda Ramos. Ambas eran activistas de las mismas causas.

—¿Investiga usted ese homicidio?

—A medias. Quieren apartarme del caso. Me temo que aquí no hay mucho interés en que eso se investigue. En parte, lo he llamado por eso, pues. Para que usted lo sepa. Por si le sirve de algo. Y también para que me diga si en la investigación que usted hace ha aparecido esa llamada que Susan Moore recibió desde Guatemala; quizás la señora Moore, antes de morir, habló con alguien sobre Yolanda; puede que esta le comentara que estaba en peligro, o…

—No. Nadie nos ha dicho que Susan Moore le hablara de esa conversación con Yolanda Ramos. Pero lo cierto es que, dado que ya hemos establecido que la muerte de Susan Moore fue un accidente, no hemos hecho una investigación a fondo. Ni siquiera hemos comprobado las llamadas de su teléfono.

—¿Fue un accidente, seguro?

—Seguro —dijo Samuel, aunque no fue esa la respuesta que le vino a la mente.

Hubo un instante de silencio y el inspector se temió que la subcomisaria guatemalteca fuera a despedirse y cortar la llamada. Por alguna razón que no se molestó en buscar, él no quería que esta comunicación acabara aquí, de modo que se apresuró a hacerle una propuesta:

—Me gustaría saber más sobre las actividades de Yolanda Ramos y sus vínculos con Susan Moore. ¿Sería posible que intercambiáramos informes por correo electrónico?

—Sí, cómo no, pues. Le puedo pasar el informe que tengo sobre Ramos y sobre las pesquisas que he hecho desde que sufrió el ataque.

Intercambiaron direcciones de correo electrónico y se despidieron.

El inspector se retrepó en la silla y estuvo un buen rato con las manos cruzadas detrás de la nuca y mirando al techo. Era su habitual postura de reflexión, pero ahora se pasaba los pulgares por la cabeza afeitada, cosa que antes de ir a Washington no hacía.

Cuando enderezó el tronco, abrió el cajón en el que había enterrado el pendrive que ayer le dio Eulalia, lo cogió, lo insertó en el ordenador y clicó en imprimir sobre el documento con la lista de los propietarios de los yates.

En ese momento entraba la subinspectora al despacho.

—Samuel, puede que estés contagiándome tu maldita obcecación, pero yo también estoy dándole algunas vueltas al asunto…

—¿Y?

—Susan Moore dijo algo al final de su discurso… En el último minuto. Algo sobre unas acciones judiciales. Convendría…

—Tengo su discurso completo en mi ordenador. Te lo paso y lo oyes, ¿vale?

Cuando ella salió, Samuel le envió el discurso por correo electrónico, aunque la curiosidad por oír ese último minuto hizo que situara el cursor al final del audio.

«… cambio climático está poniéndonos unos plazos acuciantes…»

Pero lo paró, porque había comenzado a sonar su móvil y en la pantalla aparecía esa preciosa foto que Wei tenía en su WhatsApp.

—Hola, cariño —dijo él, empleando la misma expresión con la que ella lo recibía siempre, y esperando que la utilizara de nuevo.

—¡Hola, Samuel! ¡Hacía días que no hablábamos! Vi tu llamada de ayer, y el mensaje que me enviaste. Yo también quería llamarte. Me enteré el mismo martes de la muerte de Susan Moore en Barcelona, pero no me imaginaba que la hubieras conocido…

Wei siguió hablando de la activista: lo dolorosa que era su muerte para los ecologistas, la de gente que en estos días se sentía de luto, lo apenada que estaba ella misma, lo mucho que había hablado sobre ello con los ecologistas que conocía en Shanghái… Y le hacía preguntas a Samuel. Pero él no captaba todo lo que ella decía porque había demasiado ruido al otro lado, como si hubiera mucha gente alrededor de Wei, y, además, el lag era notable y el diálogo se producía en inglés; de modo que se mantenía en la conversación a duras penas, lo que estaba incomodándolo bastante. No era esta la charla que quería tener con su amada. Así que, cuando llevaban hablando unos diez minutos, él comentó la mala calidad del sonido y le dijo a Wei que volverían a llamarse en otro momento. «Te echo de menos», dijo Samuel a modo de despedida, y prestó mucha atención a lo que ella respondió. Su frase fue un poco más larga, pero el ruido se había intensificado y él no acabó de captarla.

Así que, cuando dejó el móvil sobre la mesa, volvió a su postura de reflexión. Aunque ahora, mientras se pasaba los dedos por la nuca rasurada, en lugar de reflexionar, lo que intentaba hacer era contener la sensación de vacío que le había dejado la charla con Wei. A la poca densidad afectiva que tuvo la conversación se unía otra evidencia: Wei estaba bastante involucrada en el movimiento ecologista, y si él no lo había sabido hasta ahora era porque nunca le prestó demasiada atención cuando hablaba de esas cosas. Ahora recordaba momentos en los que ella iniciaba conversaciones sobre el cambio climático, o sobre las fechorías de las empresas energéticas, o sobre los efectos desastrosos que la presidencia de un negacionista como Donald Trump iba a tener… Pero él se implicó poco en esas conversaciones y no supo valorar la importancia que esos temas tenían para Wei. Ahora se arrepentía. Un poco tarde, quizás.

Pero al cabo se deshizo de esos pensamientos y decidió seguir con lo que estaba antes de que sonara el teléfono.

Clicó sobre el audio.

«… para que demos un giro definitivo a la historia y acabemos con las cuatro décadas de avances del neoliberalismo desregulador, privatizador y devastador de la justicia social; que a su vez ha sido el capitalismo manirroto en el consumo de combustibles fósiles.

»Quiero anunciarles, para concluir, que, en apoyo de este consenso, muy pronto vamos a iniciar unas acciones judiciales que servirán para evidenciar que el neoliberalismo no solo es dañino para la inmensa mayoría de la sociedad, sino que también es criminal. Unas denuncias penales con las que queremos establecer un nuevo hito en el concepto de justicia universal. Ahora no puedo ser más explícita, pero les aconsejo que estén atentos a las noticias que vayan apareciendo sobre ello.

»Nada más. Me despido diciéndoles que cuando celebremos el encuentro del Consenso de Barcelona, la atención mundial estará puesta en sus conclusiones, y yo espero que, inmediatamente después, todo tipo de fuerzas sociales, académicas, culturales, sindicales y políticas se sumen vertiginosamente a este consenso.

»Les animo a ser partícipes de este ilusionante reto».

6

El inspector estiró los brazos, hizo unos movimientos con los hombros para desentumecerlos y salió de su despacho en busca de un café.

Mientras la máquina se lo dispensaba, llamó a Joana Ferrer.

—¿Sabes qué era eso de las acciones judiciales que dijo Susan Moore en su discurso en la universidad? —le preguntó—. Lo dijo al final…

—Sí, sé lo que dijo porque yo estaba a su lado, pero no sé más. Yo también se lo pregunté mientras bajábamos del escenario, y me respondió algo así como que en los días siguientes se vería con una abogada de Bruselas y que después nos reuniría a unos cuantos para explicárnoslo. Puede que Mario sepa algo más.

Cuando se despidió de Joana, Samuel pensó en llamarlo, pero una vez más se preguntó por qué seguía dándole vueltas a la muerte de Susan Moore. Lo de las acciones judiciales, al fin y al cabo, no era algo que obligara a replantearse su muerte como algo distinto de un simple accidente. Claro que, antes de oír ese minuto del discurso, había hablado con la subcomisaria guatemalteca y ahí sí había algo de interés policial: dos activistas que trabajaban en las mismas causas y que habían muerto el mismo día. Una de ellas claramente asesinada.

¿Qué hacer?

Comenzaban a provocarle cierto malestar estos flujos y reflujos que se producían en sus intenciones de seguir indagando sobre la muerte de Susan Moore. Pero lo cierto era que ahora tenía más ganas de hacerlo, quizás espoleado por la conexión que había descubierto entre Susan y Wei.

Sin haber tomado decisión alguna al respecto, hizo lo que el impulso interior le dictó: llamar a Mario.

El economista tampoco sabía nada sobre las acciones judiciales, pero dijo que tenía buenos amigos en Bruselas y que trataría de dar con esa abogada. Añadió que precisamente viajaba allí el domingo, porque a partir del lunes impartía un curso de economía aplicada en la Universidad Libre de Bruselas.

Cuando iban a despedirse, el inspector pensó que quizás Mario supiera algo sobre las empresas dueñas de los yates. Se lo mencionó y le dijo que le pasaría la lista.

Acordaron verse al día siguiente para tomar un café en el bar Estudiantil de la plaza de la Universidad, a las once de la mañana.

Después, Samuel pensó que, mañana precisamente, él comenzaba sus vacaciones, y que solo podría estar los dos primeros días con su hijo. Pero consideró que perder un rato a media mañana no cambiaba mucho las cosas.

La mañana del sábado resultó soleada y en la terraza del Estudiantil se estaba bien, siempre que uno no se quitara la chaqueta. Samuel y Mario pidieron cafés con leche y cruasanes. El economista comenzó explicando al inspector que acababa de dejar a Simon Jones, con el que había tomado ya un primer desayuno. Estuvo una hora hablando con él para animarlo a que siguiera con un proyecto para el que ya estaba todo preparado: un concierto que se haría en Londres, dos días después de finalizado el encuentro del Consenso de Barcelona, y con el que se quería dar mayor difusión a sus conclusiones.

—Está hecho polvo —concluyó el economista—. Todos lo estamos, pero él, además, se siente culpable por haber permitido que el alcohol fuera dominándolos.

Por suerte para Samuel, este emotivo instante de duelo lo interrumpió el camarero poniendo sobre la mesa los desayunos.

Cuando ambos tenían los cruasanes a medio comer, el inspector sacó del bolsillo de la chaqueta un folio doblado. Lo estiró y lo puso sobre la mesa.

—Mario, este es el listado de empresas dueñas de los yates que hay en el muelle en el que también está el de Simon Jones.

El economista lo miró, pero no se lo acercó para leerlo porque estaba ocupado con el cruasán.

—Dime una cosa, Samuel: ¿tú estás seguro de que la muerte de Susan fue un accidente?

—¿Por qué no iba a estarlo?

—Todo lo que haces indica otra cosa: te has interesado por el proyecto político en el que Susan estaba implicada, quieres información sobre los yates que había cerca de donde ella murió, buscas datos sobre las denuncias judiciales que quería interponer…

—Sí, bueno… Pero no… Supongo que lo que me pasa es que estoy un poco fascinado por la personalidad de Susan Moore.

—Como todos. Pero tú eres el inspector de homicidios de Barcelona.

Samuel alzó las cejas y ambos guardaron silencio durante unos instantes. Quiso llevarse la taza a la boca para romper el impás, pero ya se había acabado su café.

—Mira, Samuel, lo que quiero decirte es que me alegro de que tengas dudas y que no seas de esas personas que enseguida se sacan las pulgas de encima. Ayer por la noche, hablando con Joana, llegamos a la conclusión de que habría que investigar más la muerte de Susan. Y los dos coincidimos en que era una suerte que hubiera un policía, como tú, que parecía haber llegado a esa misma conclusión.

Ese peso que Mario cargaba sobre sus hombros no le resultó nada agradable a Samuel.

—¿Por qué llegasteis vosotros a esa conclusión?

—Porque no nos creemos que Susan se dejara arrastrar por el alcohol hasta ese extremo.

—¿Y qué otra cosa pudo suceder?

—Yo no lo sé —respondió. Y, con la mirada, pareció añadir: «El policía eres tú».

A Samuel no le gustaban este tipo de presiones, pero lo cierto era que se sentía cada vez más impelido a seguir investigando. No había nada racional en ello, todo era visceral; pero cada vez tenía más claro que contaba con un porqué: porque le daba la gana. Recordó que tenía que acabar de ver la grabación hecha por la cámara del puerto la noche del accidente, así como las grabaciones de los días anteriores.

Mientras esto hervía en su cerebro, Mario alcanzaba la lista de las empresas dueñas de los yates y comenzaba a leerla.

—A mí me ha resultado extraño que todos los yates sean propiedad de empresas —dijo Samuel, más que nada para incitar a Mario a que comentara algo sobre lo que estaba leyendo.

—¿Extraño? No, no tiene nada de extraño. Los ricos, para no pagar impuestos, esconden su patrimonio en sociedades instrumentales. Ahí meten sus yates, sus mansiones, sus terrenos… No lo hacen todos, claro, pero sí la mayoría.

—Sí, lo sé, aun así…

Mario no parecía estar ya escuchando, por lo que Samuel se retrepó en la silla y alejó la mirada hacia la fachada de la universidad.

—Una sí la conozco —dijo a la postre el economista.

—¿Cuál?

—Mecanus Ltd., una empresa creada en el Reino Unido. —Mario dejó el papel sobre la mesa, apoyó los codos y juntó las yemas de los dedos—. Yo supe de su existencia cuando estudiaba el entramado de uno de los fondos buitre más activos en España, el Wine-Street Trust Ltd. Es un fondo de Nueva York, aunque, como todos, está registrado en un paraíso fiscal, este concretamente en las Islas Caimán. En España, se lo relaciona con otro fondo similar, el que compró activos de Bankia, después de que esta fuera rescatada con veintitrés mil millones de euros que pagamos entre todos los contribuyentes. Bankia le vendió los activos por el cinco por ciento de su valor, de modo que, después, el fondo buitre hizo un suculento negocio. Digamos que el dinero que ganó ese fondo lo perdimos los contribuyentes; una de tantas formas que existen de traspaso de dinero público a manos privadas. ¿Y sabes quién gestiona los negocios del fondo Wine-Street en España?

—Apuesto a que vas a decírmelo.

—José María Azores. Hijo.

—¡Joder!

—Él creó la empresa Mecanus Ltd. y otras, unas para trabajar con ese fondo buitre y otras para diferentes negocios en los que está metido.

—Entonces… ¿El yate…?

—El yate es suyo, aunque él no figure como propietario. Y por lo que veo en el listado, está atracado a veinte metros del de Simon Jones. Hay otros dos yates entre medio. Luego buscaré información sobre las demás empresas —agregó, mientras volvía a coger el listado y se lo guardaba en un bolsillo de la chaqueta.

Después hablaron sobre el viaje de Mario a Bruselas.

—En la medida de lo posible, mantenme informado al detalle de todo lo que averigües. Allí tienes buenos contactos, dijiste, ¿verdad?

—Sí, muchos, pero confío especialmente en uno.

Samuel se quedó a la espera de que el economista aclarase lo que acababa de decir.

—Se llama Henry Rubio —continuó Mario—, un norteamericano que era de la plena confianza de Susan Moore. Amigo mío, también. Desde la muerte de Susan hemos hablado un par de veces por teléfono. Aún no le he dicho nada sobre la abogada que hay que buscar, pero he quedado con él para mañana por la tarde.

—¿Podría conocerla?

—Podría, pero, sobre todo, podría localizarla. Es un tipo peculiar. Fue agente de la CIA, pasó años en Colombia, estuvo en Irak… En algún momento, dejó la CIA y se pasó a la seguridad privada. En Irak trabajó para Blackwater. Ahora vive en Bruselas y es dueño de una pequeña empresa de seguridad, especializada sobre todo en seguridad informática. En los Estados Unidos, a su vuelta de Irak, experimentó una curiosa mutación: se unió al altermundialismo e hizo amistad con Susan Moore. Desde que está en Bruselas se ha cuidado muchas veces de la seguridad de nuestros encuentros. Es fácil que conozca a todas las personas que se relacionaban allí con Susan. Por cierto, también es de los que dudan de que su muerte haya sido un accidente.

—¿Está investigando…?

—Le he hablado de ti.

Samuel enarcó las cejas.

—¿Vas a afrontar el asunto como un posible caso de homicidio? —preguntó Mario.

—No lo sé, acabo de iniciar tres semanas de vacaciones.

El economista hizo un gesto de contrariedad.

—Vaya, entonces… Esperar tres semanas puede ser fatal para…

—No te preocupes. En realidad, no tengo nada que hacer en estas vacaciones. Incluso podría…

Iba a decir «ir contigo a Bruselas», aunque no lo dijo.

Pero Mario sí:

—¿Y si vienes unos días a Bruselas? Será mucho más útil que hables tú con Henry que no que lo haga yo; también podrás hablar con la abogada, cuando la localicemos, y puede que haya más gente con la que hablar. En Bruselas tienen presencia todos los ángeles y todos los demonios.

Samuel no necesitó que le insistiera. Al fin y al cabo, acababa de abrírsele la posibilidad de hacer algo interesante con sus vacaciones.

Se despidieron, y el inspector se dirigió al metro para volver a casa con su hijo. Pensó en proponerle algún plan divertido para este fin de semana: cine esta tarde, paseo en bicicleta mañana por la mañana…

Cuando salía del metro le sonó el teléfono. La llamada la hacía Eulalia Planells, y él, como solía hacer en presencia de la subinspectora, aunque ahora no fuese el caso, se quitó el gorro de la cabeza y se lo guardó en un bolsillo de la parka, antes de llevarse el móvil a la oreja.

—Dime.

—Llevo un rato viendo las grabaciones de los días previos. Debo de estar tan loca como tú. No las he visto enteras, pero he ido pasando trozos a distintas horas de todas ellas. Se ve siempre lo mismo.

—Los yates, claro.

—Sí, la orilla del muelle y una hilera de yates balanceándose ligeramente.

—¿Y qué querías ver?

—El barco de Simon Jones.

—No entiendo.

—No se ve. La cámara está apuntando más a la derecha. Nada que ver con la grabación que tenemos de la noche del accidente, en la que el barco de Simon ocupa el centro de la imagen.

Samuel dejó de caminar y se pasó la mano que le quedaba libre por el rasurado de la cabeza.

—¿Estás diciéndome que antes de que Susan Moore entrara con Simon Jones en el yate de este, alguien había girado la cámara para que se viera la escena?

—Dame tú otra explicación, si no.

—¡Joder!

Lo que siguieron hablando los dos policías comportaba de forma clara que la muerte de Susan Moore se había convertido en caso policial. Pero decidieron no decírselo aún a sus jefes por si ellos no lo veían así y les ordenaban olvidarse del asunto. Samuel informó a Eulalia de que se iría unos días a Bruselas, y le pidió que averiguara todo lo posible sobre los yates: entradas y salidas, personal de seguridad y limpieza, etcétera, y que exigiera la máxima colaboración de la policía portuaria: si alguien giró la cámara el lunes, había que averiguar quién y por qué.

Cuando estaba entrando en su piso, Samuel tenía una idea incrustada en el cerebro que iba a resultarle difícil de apartar: alguien manipuló la cámara del puerto para que se viera la escena ocurrida en el barco de Simon Jones.

«Para que nosotros viéramos la escena», se dijo.

Encontró a su hijo pegado al ordenador y se propuso olvidar el caso por unas cuantas horas para disfrutar de los dos días que iban a estar juntos antes de que el chico comenzara el intercambio escolar.

—Ya que estás con el ordenador, mira a ver qué películas hay y nos vamos al cine esta tarde. Podríamos…

—No puedo.

—¿Cómo? ¿No puedes qué, mirar la cartelera en el ordenador o ir al cine esta tarde?

—He quedado con los amigos —dijo Raúl, sin apartar la vista de la pantalla.

—¿Qué amigos?

A eso ya no recibió respuesta. Samuel se sintió como el amante despechado que ni siquiera recibe una explicación. Pero insistió en la pregunta y logró que algo le explicara su hijo: había quedado con los compañeros de clase para ir primero al cine y después a una sala de billares.

—Bueno, pues mañana.

—Mañana es el cumpleaños de Jordi. Algunos iremos a comer con él y pasaremos la tarde en su casa.

—¡¿Quién es Jordi?! —Y para sí dijo: «¡Joder!».

7

Samuel encontró habitación en el mismo hotel de Bruselas en el que se alojaba el economista. La reservó para tres días, pues pensó que, si las pesquisas que pudiera hacer se agotaban enseguida, siempre podría disfrutar de un poco de turismo. Mario no estaba en el hotel cuando el inspector llegó, pero ya habían quedado en verse a las seis de la tarde en la Grand Place.

Lo primero que hizo tras abrir la maleta fue coger la pistola, su Walther P99, sin seguro y siempre en disposición de disparo. Había podido portarla porque tenía una licencia de armas de Europol —en el vuelo vino custodiada por el comandante del avión—, pero él se preguntó para qué la había traído. Se lo preguntaba siempre que viajaba, pero el hecho era que no se la dejaba nunca en casa. Parecía haberse convertido en una manía desde aquello que le sucedió un año atrás, cuando iba a detener a un maltratador en una finca agrícola y se vio envuelto en un tiroteo sin llevar arma alguna; por suerte, lo acompañaba un uniformado que sí llevaba la suya reglamentaria, pero él vivió unos segundos muy angustiosos hasta que el agente se hizo con el control de la situación. Desde entonces, no solo llevaba siempre la pistola, sino que hacía prácticas de tiro cuando disponía de tiempo para ello.

Paseó sin rumbo por la ciudad hasta que llegó a la Grand Place. Lo hizo con tiempo suficiente como para deleitar sus sentidos observando los edificios de sus cuatro lados. Hacía más de tres años que no venía a Bruselas y, como él nunca hacía fotos en sus viajes, cuando volvía a ver las cosas que le habían gustado las disfrutaba como si recuperara una bella imagen perdida. Y, pensando en las fotos, sacó su móvil y abrió una de Wei. Era guapa, la condenada. O a él se lo parecía. Y esa sonrisa… En la foto estaba vestida, pero, mientras la miraba, él la recordaba desnuda. O casi. Con el tirante del camisón de raso deslizándose desde el hombro y dejando un pecho al descubierto, al tiempo que él hurgaba por debajo de la seda para encontrar el otro. Ella encima, dominante; él tratando de llevar la iniciativa sin conseguirlo. Y esa preciosa sonrisa… ¿Se le estaba escapando? ¿Llevaba camino de convertirse en un recuerdo que iría disipándose hasta parecerse a una imagen borrosa?

Mario lo pilló con la cabeza gacha y la mirada clavada en el móvil, pese a que la pantalla se había puesto en reposo por su cuenta y ya no se veía foto alguna.

—Hola, Samuel. Vamos. Henry Rubio nos espera en Le Roy D’Espagne.

—Ah, hola, sí. ¿Dónde?

—En aquella cervecería.

Samuel ya conocía esa turística pero, a pesar de ello, agradable cervecería. Entraron, subieron escaleras, sortearon los vericuetos del local y, finalmente, Mario se dirigió a una mesa ocupada por un hombre. Este se levantó al verlo y le tendió la mano. Un sujeto corpulento, de unos cincuenta años, vestido con tejanos y un jersey azul del que asomaba una camisa a cuadros, tanto por el cuello como por abajo, con cara pecosa, rasgos de boxeador y pelirrojo.

Mario hizo las presentaciones, se sentaron y enseguida apareció un camarero. Samuel fue el primero en decir que quería una cerveza, pero el camarero no se conformó con ello y quiso saber qué cerveza, de modo que acabó pidiendo la misma que los otros dos: una trapista de fermentación alta, según dijeron.

Desde el inicio de la conversación, quedó patente que Mario y Henry se conocían desde hacía tiempo, porque hicieron algunos comentarios sobre cómo habían recibido la noticia de la muerte de Susan Moore varios amigos comunes, tanto de Europa como del otro lado del Atlántico. Henry hablaba un buen castellano, con un toque gutural estadounidense y acento colombiano.

El camarero dejó las cervezas sobre la mesa y cobró su importe, que pagó el americano. Y ese impás dio pie a que abordaran de inmediato el tema que los había congregado allí.

—La abogada que buscan ustedes se llama Kate Bryant. Nos espera mañana en su despacho a las dos de la tarde. Les adelanto que Kate está muy afectada por la muerte de Susan… Todos lo estamos, ¿no es cierto? —Henry concentró la vista sobre su cerveza y la cogió con las dos manos, como si fuera a darle un trago, pero no lo hizo.

Tras un par de segundos de silencio, Samuel preguntó:

—¿Tú sabes algo sobre las denuncias que Susan preparaba con esa abogada?

—No mucho, pero algo sé. La idea de Susan era denunciar por la vía penal a personas concretas como responsables de las muertes originadas por sus acciones empresariales o institucionales. Esto se ha hecho ya otras veces: en mi país ha habido tabacaleras condenadas por la muerte de fumadores, ¿no es cierto?, pero lo que ella quería era inculpar a determinadas personas de las más altas esferas por las muertes masivas ocurridas en algunos países.

—¿Muertes masivas?

—Sí, producidas en los países más pobres… A ella le interesaban las consecuencias que tienen para la población determinadas acciones, tanto de los organismos internacionales como de los fondos de inversión y las corporaciones transnacionales.

—Quería denunciar a empresas multinacionales —dedujo Samuel.

—Bueno… Creo que estaba más interesada en organismos tipo Organización Mundial del Comercio, Fondo Monetario Internacional…

El inspector no sabía cómo llegar a alguna conclusión relacionada con lo que lo había llevado a Bruselas: quién o quiénes podían estar interesados en la muerte de Susan Moore y haber asesinado a su colaboradora, Yolanda Ramos.

—¿Tienes alguna idea sobre quiénes iban a ser los denunciados? —preguntó.

—No. Eso no lo sé.

—¿Salió el nombre de Yolanda Ramos en alguna de vuestras conversaciones?

—No.

Samuel dedicó la mañana de su segundo día en Bruselas a pasear, porque no tenía nada mejor que hacer. Había quedado con Mario y con Henry a la una de la tarde para comer en un pub irlandés que se encontraba cerca del despacho de la abogada. Las horas que pasó solo, deambulando por la ciudad, le activaron el cerebro y el resultado no fue agradable. ¿Qué hacía en Bruselas, exactamente? Se comportaba como si estuviera investigando un homicidio, cuando, a todas luces, él no tenía el encargo de investigar ningún homicidio. Había venido a Bruselas para averiguar algo sobre las denuncias penales que quería poner Susan Moore contra gente poderosa. Bien, pero… ¿para qué quería él averiguar eso? De pronto, comenzaba a temerse que sus actos estuvieran guiados por el deseo de que tales denuncias llegaran a buen puerto. Su labor policial en los últimos años, especialmente desde que comenzó la crisis, lo había apartado de toda creencia en que vivimos en una sociedad en la que la ley es igual para todos, en la que cabe esperar que la justicia llegue a todos los rincones sociales, y todas esas dulzuras en las que quizás creyó alguna vez. El caso que más le impactó fue el de una mujer de cincuenta y siete años que vivía sola y tenía una orden de desahucio a punto de ser ejecutada. La mujer tuvo, años atrás, un piso completamente pagado, pero le dijeron que la aluminosis que afectaba a otros del mismo bloque aconsejaba derribarlos todos. Adigsa, la agencia de la vivienda de la Generalitat de Cataluña, le ofreció otro piso con una hipoteca suave y ella aceptó. Se unió con un hombre que durante cuatro años la maltrató y la controló por completo, años en los que la hipoteca no se pagó. Cuando se deshizo de él, la mujer negoció el pago progresivo de los atrasos, pero un tiempo después llegó la crisis, perdió el empleo y no pudo cumplir con los pagos. ¿De cuántos delitos fue víctima aquella mujer? La estafa de una constructora que se forró utilizando material defectuoso, la violencia de género, el saqueo financiero que generó una crisis que le hizo perder el empleo, y la extorsión de una agencia pública de vivienda, Adigsa, que nada tenía de social, porque se guiaba por el ánimo de lucro dada la corrupción que tenía dentro. Sin embargo, nadie habría pagado por esos delitos un precio tan alto como ella. Ni de lejos. O sea que quizás sí: puede que estuviera en Bruselas porque quería que las denuncias de Susan Moore siguieran adelante. El problema estaba en que él era solo un simple policía, de modo que se sentía como pez fuera del agua. Y eso no le gustaba nada.

Y para colmo, estaba malgastando sus vacaciones. ¿Por qué tuvo que casarse la prima de Wei en estas fechas?

Entró en el pub en el que habían quedado y enseguida vio a Henry Rubio. Se saludaron, se acercaron a la barra, pidieron dos cervezas y se sentaron en una mesa. Esperarían a que llegara Mario para pedir la comida.

—Estoy tratando de averiguar algo sobre Yolanda Ramos —dijo Henry—. Pero, de momento, la información que me han dado mis contactos en Centroamérica es parecida a la que vos tenías.

—Podría haber más gente en peligro —agregó Samuel, y se dio cuenta de que esa idea le había venido de sopetón a la cabeza; antes no había pensado en ello.

—Podría… Podría.

—¿Tienes buenos recursos para investigar eso? Estuviste en la CIA, me dijo Mario.

El mencionado apareció en ese instante por la puerta. Se saludaron y los tres se dirigieron a la barra para pedir la comida. Después volvieron a la mesa.

—Me preguntabas… Sí, estuve en la CIA. Pero vos sabes que después del 11 de septiembre del 2001 se crearon otras agencias, y las compañías privadas de seguridad crecieron espectacularmente. Y estas pagaban más, ¿no es cierto? Yo además había tenido una mala experiencia con mis jefes de la CIA en Colombia. Así que me pasé al sector privado. Estuve en Halliburton y en Blackwater. En aquella época a mí solo me interesaba el dinero. Bueno, y un poco el patriotismo americano y toda esa mierda del carajo…

Se quedó callado y los tres bebieron de sus respectivos vasos.

Mario miró a Henry como si fuera a decirle algo, pero después bajó la vista. Tras unos instantes de silencio, se decidió a hablar:

—Nos conocemos desde hace un tiempo, Henry, pero nunca te he preguntado qué fue lo que te hizo cambiar tan radicalmente de opinión como para que te vincularas al altermundialismo y…

—Irak… Fucking Irak.

Lo dijo en voz baja, sin que quedara claro si estaba respondiendo a Mario o expresando un pensamiento que le hubiera venido de súbito.

—¿Irak? —preguntó Samuel.

—Nadie volvió de Irak como había ido, ¿no es cierto? No hablo de las élites, hablo de los demás. La mayoría volvimos hechos una mierda. Pero yo tuve la suerte de encontrarme después con la gente adecuada y pude entender lo que había pasado… Reconstruir los hechos me sirvió para recomponerme un poco a mí mismo.

—Los hechos —repitió Samuel.

Henry asintió con unos movimientos de cabeza que duraron dos o tres segundos. Después miró fijamente a Samuel.

—Los hechos, sí. En el 2003, yo trabajaba para Halliburton, la empresa que había sido del entonces vicepresidente de los Estados Unidos, Dick Cheney. Fue la que más contratos tuvo para la reconstrucción de Irak. ¡Reconstrucción, lo llamábamos, ¿no es cierto?! Lo que en realidad hicimos los americanos y nuestros aliados fue la más pendeja destrucción de un país que jamás haya podido hacerse. Pero entonces nos creíamos toda la mierda que nos contaban, ¿cierto? ¡Éramos libertadores! ¡Íbamos a destruir el régimen satánico de Sadam y a construir una democracia! Después, supe que Sadam nunca había sido una amenaza para la seguridad de los Estados Unidos, fuck! ¿Vos sabes para quiénes era una amenaza? —Miraba a Samuel, pero este solo hizo una leve negación con la cabeza—. Antes de que invadiéramos Irak, Sadam acababa de firmar contratos con la principal petrolera rusa, y las empresas energéticas norteamericanas y británicas veían que se quedaban fuera del país que tenía las terceras reservas de petróleo más importantes del mundo.

Desde la barra los llamaron para que fueran a recoger los platos. Así lo hicieron y, durante un rato, estuvieron entretenidos en acomodarse de nuevo y comenzar a comer. Pero Mario quiso seguir con el tema:

—Es verdad, las empresas norteamericanas y británicas acabaron controlando el petróleo, pero no era solo cuestión de petróleo. Creo que ni siquiera era lo más importante. Lo que querían Bush, Cheney, Rumsfeld, Bremer y los demás neocon era hacer un gran experimento: destruir una economía basada en el sector público y levantar un país en el que todo, absolutamente todo, estuviese en manos del sector privado.

—Es posible. Pero el experimento salió mal. —Henry dejó la mirada perdida y se mantuvo en silencio unos instantes. Después cogió comida con el tenedor y se la llevó a la boca. Mario y Samuel lo miraron a la espera de que aclarara su última frase, pero él, pese a que masticaba sin ganas, parecía prestar solo atención a su plato.

—Quizás para los neocon salió bien —reflexionó Mario.

—Puede. —Cuando acabó de tragar, continuó—. Pero todo lo que hicimos fue destruir. Allí no se construyó nada de lo que se suponía que había que construir. Irak había tenido un buen sistema sanitario, un buen sistema educativo… Antes de las sanciones, era el país que tenía la tasa de alfabetización más alta del mundo árabe, y más alta, por cierto, que la de algunos estados de los Estados Unidos. Tenía también uno de los niveles más altos de la región en cuanto a equiparación de derechos entre hombres y mujeres. Era el país más laico del mundo árabe, ¿no es cierto? Y, desde luego, no tenía armas de destrucción masiva.

—Ni había yihadistas organizados en su territorio —agregó Mario.

—Claro que no. El yihadismo lo llevamos los occidentales a Irak. Vos sabes que dos terceras partes de los trabajadores iraquíes perdieron sus trabajos. Entre estos estaban los militares, claro, pero también muchos técnicos, ingenieros, médicos, enfermeros, profesores… Las escuelas fueron desapareciendo, hasta que, en el 2006, más de la mitad de los escolares habían dejado de ir a la escuela. La sanidad pública se desmontó… Así que, al final, fueron los clérigos y las mezquitas quienes comenzaron a dar los servicios: reabrieron las escuelas, gestionaron la recogida de las basuras, enviaron electricistas para reparar el tendido eléctrico, arreglaron las conducciones de agua… Así crecieron las milicias locales que empezaron prestando los servicios y acabaron enfrentándose a la ocupación.

Pareció dar por concluida su explicación e hincó con fuerza el tenedor en la comida, como si esta mereciera algún tipo de castigo. Pero antes de llevárselo a la boca, añadió:

—Y nuestra respuesta fue la represión. No fue otra, ¿cierto? Bremer incluso prohibió las elecciones locales. ¡El pendejo que iba a llevar la democracia a Irak prohibió las elecciones! Solo represión, ¡y qué represión! Llegamos a tener más de sesenta mil prisioneros iraquíes. Hay que haber estado allí para saber todo lo que fuimos capaces de hacerle a aquella gente. Fuck! Ustedes vieron las noticias sobre Abu Ghraib, pero no podéis haceros una idea clara de la extensión con la que aplicamos la tortura y el asesinato. No, no podéis. Yo mismo creo muchas veces que todo aquello no pudo suceder. A veces… No sé… Yo… Asesiné a gente inocente… Mutilé cuerpos y me hice fotografiar con ellos…

Se quedó callado durante un rato y los otros dos respetaron su silencio.

—O sea que sí —continuó—, sí, podemos atribuirnos todo el mérito de que en Irak se reavivara el yihadismo, ¡ya lo creo que podemos! Allí nació el Estado Islámico, ¿no es cierto?, o sea que todo lo que ha venido después es la herencia de nuestro paso por Irak.

La emoción con la que hablaba había ido creciendo mientras daba esas explicaciones, y se notaba en que su tono de voz iba haciéndose más gutural y que su mirada se perdía con frecuencia en lo que parecía un lejano horizonte. Como si allá, a lo lejos, siguiera viendo las escenas de represión, torturas, asesinatos… Como si viera a aquellos niños que perdieron toda posibilidad de ir a la escuela durante la ocupación. Samuel se preguntó cómo puede sobrellevarse el haber sido partícipe de crímenes de tal magnitud, o cómo puede superarse el trauma que necesariamente ha de quedar incrustado en lo más hondo de uno mismo. Parecía que Henry había encontrado la cura yéndose al lado opuesto, al altermundialismo, y se había dotado de los conocimientos y del relato adecuado que le permitían compensar su pasado criminal. Samuel supuso que su sólida lealtad a Susan Moore se debía a la necesidad que tenía de repararse a sí mismo.

Kate Bryant abrió la puerta del despacho y saludó a los tres hombres extendiendo el brazo para dar un apretón de manos a cada uno. El tronco lo echó hacia atrás tanto como pudo, para que —pensó Samuel— a ninguno se le ocurriera intentar besarla, más aún cuando dos de los que entraban eran mediterráneos. Tenía entre cuarenta y cincuenta años, y vestía un pantalón tejano y una chaqueta americana gris. Cara redonda y cabello muy corto.

Los había recibido con amplias sonrisas, pero, en cuanto estuvieron sentados alrededor de una mesa y salió el nombre de Susan Moore, su rostro se tornó serio y se le humedecieron los ojos. Samuel creyó apreciar no solo tristeza en aquella expresión, sino también rabia. Como si Susan le hubiera fallado dejándose morir de forma tan estúpida.

La conversación se inició en inglés, y Samuel tuvo la sensación de que el espíritu de Wei flotaba en el ambiente. Era la primera vez que volvía a hablar en este idioma desde la última conversación que tuvo con ella y se vio golpeado por un ramalazo de nostalgia. Se percató de que la echaba de menos más de lo que le convenía.

Mario sacó enseguida el tema de las denuncias, y Kate comenzó diciendo que Susan le había dicho que le pasaría pronto los documentos relacionados con eso, pero no había llegado a recibirlos. Samuel la interrumpió para preguntarle de qué país.

—De Níger —respondió la abogada.

El inspector sufrió cierta decepción al no oír el nombre de Guatemala.

—Los documentos —continuó ella— son testimonios y denuncias de varias decenas de personas, quizás un centenar. Quien los está recogiendo es una médica nigerina: Yamilla Boukari. Yo la conocí hace un par de años en Dakar, en un congreso sobre el rol de las mujeres en el desarrollo africano en el que participaba también Susan Moore. Fue Susan quien nos presentó. Pero sobre esas denuncias no supe nada hasta hace tres meses, cuando Susan vino a Bruselas a hablarme del asunto. Los denunciantes son personas que han perdido a seres queridos, hijos, hermanos… por causa del hambre.

—¿Y los denunciados? —Samuel hizo la misma pregunta que le había hecho el día anterior a Henry.

Y recibió parecida respuesta:

—No lo sé. Alguien de alguna empresa multinacional, o de algún organismo internacional… Puede que Yamilla Boukari lo supiera. Pero sí sé que de lo que se trata, o se trataba… —su rostro se compungió un instante—, era de demostrar que esas muertes habían sido homicidios, y sé que Susan contaba con poder presentar pronto las denuncias.

—Demostrar eso ha de resultar muy difícil, ¿no? —dijo Samuel, como reflexionando en voz alta.

—Sí, muy difícil. Cuando una empresa o un organismo internacional toma una decisión de la que se derivan muertes o infortunios masivos, lo difícil es atribuir tal decisión a determinadas personas concretas, y más difícil aún es demostrar que sabían que el resultado de su acción serían esas desgracias masivas. Sin esto, no hay juicio penal posible. De modo que, si Susan Moore creía que podía presentar ya las denuncias, sería porque había resuelto esas dificultades. —Se quedó callada a la espera de otra pregunta, pero al cabo añadió—: Las denuncias las pondríamos en alguno de los países en los que rige el principio de jurisdicción universal.

Se produjo un nuevo silencio, hasta que Henry dijo:

—Deberíamos hablar con Yamilla Boukari. ¿Cómo podríamos localizarla?

—No lo sé —respondió Kate—. Pero es posible que Simon Jones lo sepa. Dio un concierto en Niamey hace seis meses para apoyar a una oenegé nigerina, y sé que Susan estuvo allí con él. Cabe la posibilidad de que ella le presentara a Yamilla.

Los tres hombres la miraron, indecisos, a la espera de algo más, hasta que Henry se dirigió a Samuel y a Mario:

—Me he encontrado algunas veces con Simon Jones, pero no tengo su número de teléfono, ¿lo tiene alguno de ustedes?

—Sí… —dijeron al unísono los dos interpelados.

—Yo misma puedo preguntárselo, si queréis. Tenemos buena relación. Desde la muerte de Susan he hablado con él varias veces. Está muy afectado, pero puedo preguntarle eso.

Los tres asintieron y ella sacó el móvil de un bolsillo de su americana.

Simon atendió la llamada.

Ella le aclaró enseguida que ahora lo llamaba por un asunto concreto, le explicó con quién estaba y le preguntó si en Niamey había conocido a Yamilla Boukari.

El resultado fue infructuoso. No la conocía de nada.

Después, la conversación entre Kate y los tres hombres entró en una especie de bucle en el que se repitieron algunas de las preguntas que se habían hecho, pero sin que se descubriera nada nuevo. Estaba claro que Kate Bryant no sabía más que lo que ya les había dicho. Aún no había comenzado a trabajar en el proyecto de las denuncias porque todavía no le habían proporcionado ningún material. Solo intuía que el proyecto de Susan era muy ambicioso, y no podía decir mucho más. Pero, tras unos instantes de silencio, la abogada dijo:

—En aquel congreso de Dakar conocí a otra mujer, también médica y de Níger. Se llama Binta Foumakoye. Puede que ella sepa algo sobre Yamilla. Os doy sus señas.

Volvió a sacar el móvil y anotó en un papel varios datos que leía en la pantalla. Le pasó el papel a Henry.

Cuando Mario, Henry y Samuel salieron del despacho, la conversación que se produjo entre ellos denotó que los tres estaban faltos de ideas. Henry dijo que contactaría con Binta, pero más allá de eso no sabían qué nuevos pasos tocaba dar. A Samuel Montcada le dio la impresión de que había entrado en una vía muerta, un camino que concluía de súbito: vino a Bruselas en busca de una abogada a la que Susan Moore había explicado su proyecto de denuncias, pero después de dar con ella resultaba que lo que la abogada sabía era más bien poco, y ahora al inspector no se le ocurría nada que permitiera dar continuidad a esta seudoinvestigación en la que se había metido.

Se despidieron enseguida, porque Mario tenía que ir a la universidad y Henry a su empresa. Samuel y Mario quedaron en volver a verse a las seis de la tarde para cenar juntos. Henry se uniría a ellos un par de horas después. Pero, ya solo, lo que el inspector pensó fue que tocaba dar por concluida la investigación y decírselo así a los otros dos hombres. Mañana cogería el vuelo que tenía de vuelta a Barcelona, y sobre lo que haría después con las vacaciones que le quedaban… ya pensaría algo.

8

Samuel se encontró con Mario en la plaza Jourdan.

El economista le propuso que, en lugar de cenar en un restaurante, podían darse un atracón de patatas fritas. «Cuando las pruebes, sabrás por qué te lo propongo», dijo.

No hacía falta ser un lince para saber dónde se vendían, porque el olor que procedía de un quiosco casi circular que había en medio de la plaza y la hilera de gente formada ante él lo delataban.

Mario y Samuel se pusieron a la cola.

El inspector no tardó en transmitir a Mario su desánimo y le dijo que no se veía capaz de seguir adelante con una investigación en la que no sabía qué era lo que investigaba.

El economista le pidió que no se precipitara y que lo hablaran un poco más despacio mientras se comían las patatas, pero como solo quedaban ya un par de personas por delante de ellos en la cola, lo apremió a decidir qué salsas quería.

—Elige tú por los dos. Para beber quiero una cerveza.

—No, la cerveza la pediremos en uno de esos bares. Aquí la costumbre es irse con las patatas a un bar y pedir allí la bebida.

El inspector se desentendió un poco mientras el economista hacía su pedido, y a la postre ambos se apartaron del quiosco con sendos paquetes en las manos.

Mientras caminaban hacia la terraza de un bar, sorteando los coches aparcados en la plaza, Samuel comenzó a picotear de su bolsa de patatas y comprobó que estaban exquisitas. Así iba a decírselo a Mario, pero al girar la cabeza hacia él observó algo a su espalda, cuatro o cinco metros detrás.

Su instinto de policía lo hizo reaccionar con la rapidez de quien se lo juega todo en un instante.

Los dos segundos que pasaron, a partir de que a él se le cayó la bolsa de las manos, fueron decisivos.

Lo que había visto era a un hombre que lo miraba y llevaba su mano derecha oculta bajo la parte inferior izquierda de la americana, mientras con la mano izquierda se la desabotonaba. Solo con eso, el inspector había sufrido ya una descarga de adrenalina. Una fracción de segundo después, vio el hierro, y, de inmediato, una pistola que apuntaba hacia ellos. En ese instante, a Samuel se le caían las patatas, agarraba del brazo a su compañero y tiraba de él hacia el suelo.

Antes de impactar contra el empedrado de la plaza, ya oía el disparo.

Por suerte, en ese momento estaban entre dos de los coches aparcados, de modo que el morro de uno de ellos los cubrió. Pero no del todo, así que, mientras Samuel hurgaba entre sus sensaciones para saber si había sido alcanzado, tiró un poco más de Mario para cubrirlo. Y entonces notó que las manos se le bañaban de sangre.

Pero no había tiempo para pensar en la sangre, ni en si era de él o de Mario, porque el agresor solo necesitaba un par de segundos más para volver a tenerlos a tiro.

Samuel sacó su pistola y disparó en cuanto el sicario asomó la cabeza. Eso hizo retroceder a este y desapareció de la vista del inspector. Pero él sabía que por poco tiempo.

Miró por los bajos del coche en busca de los pies del malhechor, pero unos cartones dificultaban la visibilidad. Lo apostó todo a que el tipo daría la vuelta por el otro lado del coche para pillarlo desprevenido y giró la pistola hacia allí. Si se había equivocado, el resultado sería fatal, porque el agresor aprovecharía ese giro para dispararles a placer.

No se había equivocado. Vio asomar al esbirro por el lado que lo esperaba y disparó de nuevo. El otro retrocedió una vez más.

En ese instante, la gente que había estado sentada en las terrazas de los bares, haciendo cola en el quiosco de patatas o paseando por la plaza corría despavorida y los tres enfrascados en la pelea iban quedándose solos.

Samuel volvió a buscar los pies del agresor por debajo del coche, pero como no los encontró alzó la cabeza por encima del capó. Lo vio cuando el otro ya disparaba. Él también lo hizo al tiempo que escondía la cabeza. Disparó cuatro tiros más a ciegas, mientras advertía que el otro no lo había alcanzado.

De nuevo se esforzó buscando angustiosamente los pies del forajido entre los malditos cartones que reducían la visibilidad.

Un gemido de Mario le hizo temer que tenía al pistolero a su lado.

Se giró bruscamente apuntando con la pistola hacia el cielo, pero allí no estaba.

Samuel se mantuvo un rato, mirando hacia un lado y el otro del coche, encañonando hacia todas las direcciones, hasta que finalmente se decidió por incorporarse un poco.

En ese momento, se oían sirenas de coches policiales.

El inspector siguió mirando a su alrededor con tiento, pero acabó percatándose de que Mario y él estaban solos. El sicario había puesto pies en polvorosa.

Entonces se fijó en Mario. Estaba blanco y jadeaba, la sangre le bañaba la camisa y formaba un pequeño charco en el suelo.

Samuel le apartó la chaqueta, rompió la camisa y vio el agujero de bala en la parte superior del tórax, junto a la axila izquierda. Taponó la herida apretando con ambas manos y gritó que alguien llamara a una ambulancia. Primero en castellano y luego en inglés.

Pero quien llegó primero fue la policía. Cuatro agentes. Que vieron la pistola de Samuel en el suelo y se parapetaron tras los coches apuntándolo con sus propias armas. Samuel gritó que era policía, que no había tiempo para eso y que llamaran a una ambulancia. Pero, para resultar más convincente, dio una patada a su propia pistola y la apartó tres o cuatro metros.

Entonces sí se aproximaron los agentes, aunque sin dejar de apuntarle.

Sin acabar de acercarse a él, le exigieron que pusiera las manos en la nuca.

Samuel no lo hizo, porque eso significaba dejar de taponar la herida sangrante de su amigo.

Los agentes lo amenazaron, cada vez más histéricos.

Él también les gritaba, tratando de que se percataran de lo que pasaba en realidad.

Así se mantuvieron un rato en el que la tensión no dejó de crecer.

Hasta que recibió una fuerte patada que lo lanzó de costado al suelo. Su cabeza golpeó contra uno de los adoquines y sonó como un martillazo, o él lo percibió como si le hubieran pegado con un martillo. Pero no perdió el sentido, puede que gracias a que el gorro de lana intermedió entre su cráneo rasurado y el adoquín.

Desde el suelo, vio que llegaba una ambulancia y decidió tranquilizarse y no oponer más resistencia.

Muchas explicaciones le pidieron los policías belgas al inspector Samuel Montcada.

Si bien, las que él dio fueron bastante escasas. Había ido a Bruselas para hacer tres días de vacaciones, aprovechando que su amigo Mario Batet impartía un seminario en la Universidad Libre de Bruselas. No tenía ni idea de por qué alguien había atentado contra su vida. No tenía enemigos tan motivados como para eso y no creía que Mario los tuviera. Hasta las diez de la noche se mantuvo en sus trece, sin que los policías que le tomaban declaración dieran pruebas de que acabaran de creerse esa versión. Pero, entre tanto, se habían puesto en contacto con la Policía Nacional española y los Mossos d’Esquadra y se habían producido llamadas telefónicas abundantes en ambas direcciones y a distintos niveles estamentales, de modo que, finalmente, se relajaron, invitaron a Samuel a cenar algo con ellos en la misma comisaría y le devolvieron el teléfono móvil para que llamara a quien quisiera.

Llamó primero al hospital, aunque ya sabía por los policías belgas que Mario se encontraba fuera de peligro. La herida de bala no había dañado zonas vitales y ahora simplemente estaba débil y con la atención médica adecuada. Quien atendió la llamada desde el hospital le dejó muy claro que el paciente ya dormía, que no le pasarían llamada alguna y que no podría visitarlo hasta las ocho de la mañana del día siguiente. Después llamó a su hijo. Quería explicarle sucintamente lo que le había ocurrido, tratando de quitar importancia a los hechos, pero ni eso pudo hacer, porque el chico le dijo enseguida que estaba liado y que ya hablarían más tarde. Samuel se quedó mirando el teléfono, hasta que se dio cuenta de que un policía belga lo miraba a él y temió estar poniendo cara de idiota.

A las once de la noche, sus colegas lo dejaron marchar. «Podrás coger el vuelo que tienes mañana para Barcelona», le dijeron. Y Samuel se lo agradeció, aunque ya sabía que ese vuelo se iría sin él. Lo que no le devolvieron fue la pistola, dado que quedaban pendientes las pruebas de balística.

En la calle cogió un taxi, pero no le dio la dirección de su hotel, sino la del pub irlandés en el que había comido por la mañana, y después estuvo muy atento para asegurarse de que nadie los seguía. Cuando bajó del taxi se parapetó entre unas sombras frente al pub y llamó a Henry.

—¡Por fin! —exclamó el americano—. Sé lo que ha pasado. ¿Dónde estás? ¿Te han soltado ya?

—Sí, pero temo por la seguridad de Mario.

—Sí, sí, yo también. Pero, tranquilo, he tomado medidas.

—Para ti también tienes que tomarlas.

—Sí, no te preocupes, estoy en ello. Y vos, ¿dónde estás?

Samuel se lo dijo, pero sin mencionar el nombre del pub. La forma como iba a actuar a partir de que salió de la comisaría no se parecería en nada a como había actuado antes del tiroteo. Ahora tocaba tomar precauciones serias. Se enfrentaba a una gente que no había tenido reparos en disparar contra un policía, y, si era la misma que había matado a Yolanda Ramos en la otra punta del mundo, se trataba de crimen organizado.

Cuando llegó Henry, lo primero que ambos hablaron fue sobre la seguridad de Mario. El americano dijo que estaba bien amarrada porque su empresa gestionaba la seguridad del hospital y la había reforzado con varios empleados. Nadie podría acercarse al economista que no fuera el enfermero y la médica que lo atendían. Después, Henry llevó a Samuel a un piso franco y le garantizó que encontraría la forma de recoger sus cosas del hotel. Cuando se despedían, acordaron que un empleado de Henry recogería al inspector a las seis de la mañana y lo llevaría al hospital para visitar a Mario de incógnito.

Ya solo, Samuel llamó a la subinspectora Eulalia Planells. Ella sabía lo del tiroteo y se mostró un tanto inquieta. Le dieron algunas vueltas a lo ocurrido en Bruselas, pero enseguida el inspector le preguntó por la cámara de vigilancia del puerto. Lo averiguado por la subinspectora aportaba pocas luces: la policía portuaria no sabía nada, y la persona que se encargaba de las cámaras de videovigilancia tampoco tenía ni idea de cómo pudo haberse girado la que apuntaba al muelle en el que estaba el barco de Simon Jones.

Cuando casi estaban despidiéndose, Eulalia dijo, con tono de seria advertencia:

—Samuel, tienes que llamar a Pilar Truyol. Ella lo está esperando.

—Ya…

Se despidieron y él se enfrentó a la embarazosa obligación de llamar a su jefa. ¿Qué explicaciones podía darle de todo lo ocurrido? ¿Le diría que estaba investigando algo? ¿Qué, exactamente? De pronto, se dio cuenta de que venir a Bruselas sin haber hablado con su jefa había sido temerario. Y utilizar su arma lo había complicado todo. Se enfrentaba a una más que posible sanción. Pero posponer la conversación con Pilar Truyol solo serviría para empeorar las cosas.

Aun así, finalmente, no llamó. Se tumbó en la cama, puso el despertador de su móvil a las cinco de la mañana y concentró sus pensamientos en una sola cosa: en el caso de que la muerte de Susan Moore no hubiera sido un accidente, ¿cómo se las habían arreglado sus asesinos para que lo pareciera de forma tan clara? ¿Había alguien más dentro del barco? ¿Y qué, si lo hubiera?: en el vídeo se veía claramente que ella caía al agua sin la ayuda de nadie. ¿Cayó al agua, no se ahogó y después alguien la ahogó de verdad? Eso implicaba que los asesinos hubieran previsto que ella se caería al agua, cosa que tenía poco sentido. ¿Pasó algo, en algún momento, desde que ella llegó al puerto hasta que cayó al agua, que contradijera la versión del accidente? Tampoco parecía posible, porque el taxista la dejó tres minutos antes de que entrara en el barco y, además, estuvo observando cómo caminaba junto con Simon Jones hacia el yate y entraba con él, y la cámara del puerto los captó desde ese momento hasta que ella cayó al agua… Así, hasta que se quedó dormido.

9

A las seis y media de la mañana, un empleado de Henry proporcionó a Samuel una bata blanca y lo dirigió con discreción por los pasillos del hospital hacia la habitación de Mario.

Antes de entrar, el inspector cogió unas flores de un gran ramo que había junto a la puerta de otra habitación.

Mario estaba despierto.

—Buenas, compañero… ¿Cómo estás?

—¡Hombre, te han soltado! Me dijeron que te tenían detenido. ¿Se sabe algo del tipo que nos jodió la cena?

—A mí no me han dicho nada, pero creo que aún no. Ahora vendrá Henry; quizás él nos cuente alguna cosa. Pero, dime, ¿tú cómo te encuentras?

—Bien, pero si en vez de traerme flores me hubieras traído un paquete de las patatas fritas que ayer no pudimos comer, estaría mucho mejor.

—Ah. —Samuel reparó en que llevaba las flores en la mano como quien lleva la bolsa de la compra—. Me las he encontrado por ahí y no sabía dónde tirarlas.

—Pues déjalas en esta mesita, a mi lado, que a mí sí me gustan.

Eso era lo que Samuel había supuesto, aunque no supiera por qué.

Mario le señaló a Samuel la silla.

—Bueno, inspector, la cosa se complica, ¿no?

—Eso parece. Hay alguien muy interesado en que saquemos la nariz de donde quiera que la tenemos metida. Aunque ni nosotros sepamos dónde es.

—¿Y tú qué piensas hacer? ¿Sacarla?

Samuel se demoró un poco en contestar. Él era policía, y se consideraba preparado para afrontar riesgos, pero Mario era profesor de universidad, y recibir un balazo no debía de ser fácil de encajar para él.

—Yo seguiré indagando. Pero tú has de adoptar un discreto mutis, volver enseguida a Barcelona e irte a la casa de algún familiar, donde no sea fácil encontrarte. Cógete una baja y desaparece por un tiempo.

—Ni hablar. Estamos juntos en esto. ¡Casi nos matan juntos, hostia!

A Samuel le pareció que lo decía con alegría, por la sonrisa de cuarto y mitad que el economista esbozaba. En ese instante se dio cuenta de que ya lo unía una franca amistad con este hombre convaleciente, pese a que solo hacía unos días que lo conocía. Era espontáneo y entrañable, y daba toda la impresión de ser de los que no dejan tirado a un amigo. Samuel no pensaba apartarlo, pero tampoco quería que sufriera riesgos. Puede que sí, que haber estado a punto de morir juntos había creado un fuerte vínculo entre ellos.

—Joder, Mario, eres cabezota, ¿eh?

—Suerte que tengo la cabeza dura, porque me pegaste una buena hostia contra los adoquines cuando tiraste de mí hacia el suelo.

—Pues no parece que consiguiera ablandártela mucho.

—Por cierto, ¿ese apósito que tienes en la calva…?

—También mi cabeza probó el tacto de los adoquines.

Mario iba a añadir algo, pero ya no lo hizo porque la puerta se abrió.

Apareció Henry Rubio, pero se detuvo a un metro de la puerta. Tenía la expresión de quien acaba de ver a un fantasma.

—¿Qué pasa, Henry? ¿Tan mal me ves? —inquirió Mario.

Pero Henry no captó la broma, porque siguió pasmado y sobrecogido.

Samuel y Mario también adoptaron un gesto serio. Algo le pasaba a Henry.

Finalmente, habló:

—Kate Bryant ha muerto esta madrugada.

Los tres se miraron, turbados. Las miradas se movían entre los vértices del triángulo que formaban, hasta que el inspector preguntó:

—¿Qué ha pasado?

Henry Rubio acercó su corpulenta figura hacia ellos.

—A las dos de la madrugada se produjo una explosión de gas en su casa. Yo me he enterado hace poco más de media hora.

Fue como un puñetazo en la boca del estómago. Samuel recordó que la pasada noche, antes de quedarse dormido, pensó en llamar a Henry para preguntarle si había avisado a Kate de la posibilidad de que estuviera en peligro, y optó por no hacerlo, decidió dejarlo para esta mañana. Con un nudo en la garganta que casi le impide hablar, preguntó:

—¿Pudo ser un accidente? ¿Tú qué crees?

—¿Un accidente el mismo día que intentaron matarlos a ustedes, después de que nos reuniéramos con ella? No, carajo, nada de accidente. El policía que me ha explicado todo dice que no huele a accidente. —Se quedó callado un momento antes de añadir—: Creo que ustedes deberían marcharse de inmediato de Bruselas.

Tras esas palabras, los tres miraron los tubos a los que Mario estaba enganchado.

—Si las muertes de Yolanda Ramos en Guatemala, de Susan Moore en Barcelona y de Kate Bryant en Bruselas responden al mismo plan, es igual dónde vayamos —dijo el economista.

Y el inspector pensó que tenía razón, tanto por lo que había afirmado como por incluir a Susan en ese paquete de muertes no accidentales.

—Lo que tenemos que hacer —manifestó Samuel— es ponernos a trabajar para averiguar cuanto antes quién está detrás de todo esto.

Lo dijo con convicción. Le salió de dentro. Ya no albergaba dudas: ahora tenía un caso entre manos. Le daba igual que sus jefes policiales lo vieran así o no; él dedicaría sus vacaciones a investigar las extrañas muertes producidas y el intento de asesinato que había sufrido junto a Mario. Necesitaba saber quiénes estaban detrás de esas acciones criminales porque esa era la única forma de poder sentirse seguro a partir de ahora. Contaba, además, con Henry Rubio, un exagente de la CIA, exmiembro de una multinacional del negocio de la seguridad, jefe de una empresa similar, bien conectado con algunos cuerpos policiales y otras agencias, y anímicamente entregado, como devoto de Susan Moore que era.

—Tenemos que centrarnos —continuó— en las denuncias que Susan Moore quería poner, porque la muerte de Kate Bryant conecta con ese asunto y, probablemente, la de Yolanda Ramos también. Hay que obtener toda la información posible sobre esas denuncias. Hemos de averiguar quiénes tienen más información sobre ello y hablar con esas personas. Nuestro objetivo es saber quién o quiénes iban a ser los denunciados. ¿No, Henry?

—Sí, de acuerdo.

—Vosotros dos podríais hacer un listado de la gente más cercana a Susan Moore a la que ella pudiera haber comentado alguna cosa sobre las denuncias.

—De momento —dijo Mario—, quien seguro que sabe algo es esa nigerina de la que nos habló Kate… ¿Cómo dijo que se llama?

La pregunta era para Samuel, pero la contestó Henry:

—Yamilla Boukari. Ayer estuve trabajando en ello. Conseguí hablar con Binta Foumakoye. La buena noticia es que conoce a Yamilla e incluso mantienen cierta amistad y trabajan juntas en distintas cosas.

—¿Y la mala?

—Que hace una semana que no sabe nada de ella.

«Joder», dijeron al unísono Samuel y Mario, aunque este lo dijo dos veces.

Después, los tres se quedaron mudos.

Hasta que Henry dijo:

—Voy a ir a Níger. Si quieres, Samuel, puedes venir conmigo. Mi empresa cargará con todos los gastos.

El inspector asintió, con un gesto que era más de duda que de confirmación.

Mario los miró alternativamente con cara de enfado.

—¿No pensaréis dejarme aquí solo, cabrones?

A las nueve de la mañana, ya de nuevo en el piso franco proporcionado por Henry, Samuel volvió a enfrentarse a la obligación de hablar con su jefa. No debería demorar más esa llamada. Tuvo varias veces el móvil en la mano, pero en ninguna se decidió a hacerla. Su prioridad ahora era saber quién había intentado matarlo; si no averiguaba eso, en Barcelona tampoco podría sentirse seguro. La muerte de Kate Bryant corroboraba lo que ya pensó tras el tiroteo de la plaza Jourdan, que se enfrentaban a gente con muchos recursos y pocas contemplaciones. Lo más probable era que tanto el asesinato de Kate como el intento de matarlos a él y a Mario estuvieran causados por la reunión que mantuvieron en el despacho de la abogada. ¿Qué creyeron los asesinos que la abogada les había contado? ¿O que ellos le habían contado a la abogada? Sin duda, quienes fueran que trataban de cazarlos creían que ellos sabían más de lo que en realidad sabían. Se equivocaban, pero esto no servía para que fuesen a dejarlos en paz. Así que la opción de ir con Henry a Níger le parecía cada vez menos descabellada: que ellos supieran, Yamilla Boukari era la única persona viva, si aún lo estaba, que podía aportar más información sobre las denuncias de Susan Moore, la única que podía saber a quiénes iban a denunciar, y si se había escondido, era posible que también supiera algo sobre quiénes la amenazaban. En este momento, ese era el único hilo del que Samuel podía tirar.

Sonó el teléfono y vio el nombre de Enric Alonso en la pantalla, un temido inspector de la división de Asuntos Internos. Samuel lamentó no haber hecho antes la llamada a su jefa, pero de nada serviría ya no atender esta. Descolgó y saludó, sin pretender mostrar sorpresa.

—Por aquí queremos saber si necesitas algo, querido Samuel. Nos hemos ocupado de que la policía belga te tratara bien… ¿Lo hemos conseguido?

—Absolutamente, Enric. Muchas gracias por todo. Ahora intentaré seguir con mis vacaciones.

—Sí, tus vacaciones, lo sé, tres semanas, ¿no? Pero vuelves hoy a Barcelona, ¿verdad?

El avión para el que el inspector tenía billete salía de Bruselas dentro de tres horas. El inspector tuvo un instante de duda sobre qué responder a esa pregunta.

—Sí, claro. Bueno…, si no pierdo el avión. Aún estoy en pijama. —¿Lograría así acortar esta conversación?, se preguntó.

—Claro, claro, no lo pierdas. Por aquí quieren hablar contigo. Los jefes, digo. Quieren asegurarse de que estás bien.

—Estoy bien, de verdad.

—Pero quieren asegurarse. Ten la amabilidad de pasar esta tarde por la Central. Si quieres te recojo en el aeropuerto.

—No, tranquilo.

—Te recojo, no me importa.

Ese cabrón no iba a soltar a su presa así como así, pensó el inspector.

—Vale, Enric, gracias. Te llamo yo si…

—Y ese amigo tuyo, el profesor, ¿necesitará algo también? ¿Cómo se encuentra?

—Convaleciente.

—¿Lo has visitado en el hospital?

—No. Y ahora he de irme al aeropuerto.

—¿No lo has visitado, dices?

—Sí, bueno, tengo que…

—Y no sabes por qué os han disparado. No tienes ni idea, ¿verdad?

—Ni idea.

—Porque en Bruselas solo estabas de vacaciones, creo.

—Así es.

—Pero te llevaste la pistola…

—Sí, la llevo siempre. Se convirtió en una manía desde aquello que me pasó…

—Sí, sí, lo sé: aquel día que fuiste a detener a un tipo violento sin llevar arma. Un pequeño desliz sin importancia, digo. Pero en Bruselas no tenías que detener a nadie, ¿verdad, Samuel?

Todavía le reprochaban aquel pequeño desliz, pero no era momento de seguir hablando de la pistola.

—No. Claro que no.

—Y ese profesor tan amigo tuyo…, Mario Batet, bastante izquierdista, creo, ¿no estará metido en algo…?

—Que yo sepa, se limita a dar clases y seminarios.

—Pero deberíamos investigarlo, ¿no? Por tu seguridad, digo. ¿Podrías prepararnos un informe sobre él? Un pequeño informe. Lo que puedas hacer en el avión.

—Sí, de acuerdo. Hoy quizás no, pero en un par de días… Ya indagaré todo lo que pueda.

—¡No, por Dios, tú, indagar, no! Tú no has de preocuparte de nada. Estás de vacaciones. Pero nosotros sí vamos a hacerlo. Por tu seguridad, como te he dicho. Hubieran podido matarte, y tenemos que saber quién ha querido matar a uno de los nuestros. No, tú no tienes que investigar nada. Únicamente haznos un buen informe sobre el profesor. Lo conoces desde hace tiempo, ¿no?

—No…

—¿Y os vais de vacaciones juntos, Samuel?

Había caído de cuatro patas.

—Sí, lo conozco desde hace tiempo. Y no eran exactamente unas vacaciones juntos. Bueno, Enric, tengo que colgar. Si no, perderé el avión.

—Sí, date prisa. Me llamas antes de embarcar, si quieres que te recoja en el aeropuerto.

Samuel tiró el teléfono con rabia sobre el sofá. En la Central había molestado mucho que él no hubiera dado explicaciones. Probablemente, además sospechaban que estaba investigando algo; debían de saber que él había seguido dándole vueltas a la muerte de Susan Moore. Y estaba claro que no le dejarían desarrollar una investigación en toda regla, y menos una en la que se estableciera relación entre el tiroteo de la plaza Jourdan, la muerte de Kate Bryant y el asesinato de Yolanda Ramos en Guatemala. Sus jefes centrarían las pesquisas en las sospechas que parecían tener sobre Mario Batet. Si volvía ahora a Barcelona, se quedaría sin saber quiénes habían intentado matarlos. Así de sencillo.

¿Podría después pasear con su hijo tranquilamente por la ciudad?

Se reafirmó en lo que ya había decidido: ir con Henry a buscar a Yamilla Boukari, aunque ello supusiera empeorar las cosas con sus jefes. El dilema estaba entre conservar su estatus policial o conservar su seguridad personal, y acaso también la seguridad de su hijo o de cualquiera que lo acompañara por la calle. Y tenía claro que debía priorizar lo segundo. Que a esa aventura se hubiera apuntado también Mario, no le gustaba nada, pese a lo bien que le caía el economista, porque se convertiría en una preocupación más. Pero Henry y Mario eran amigos y ya habían tomado la decisión.

Sobre lo que a la postre Samuel explicaría a sus jefes… Ya improvisaría. Pero era muy consciente de que todo esto podía acabar con su puesto de trabajo.

De momento, lo que hizo fue sustituir la llamada a Pilar Truyol por un mensaje de texto con el que le mostró su profundo agradecimiento por lo que habían hecho por él. Confiaba en que con eso apaciguaría un poco el enfado de la jefa.

En los cuatro días más que aún permanecieron en Bruselas, Henry proveyó a Samuel, a Mario y a sí mismo de nuevos teléfonos móviles, aunque convinieron en que podían seguir utilizando los viejos hasta que salieran de la ciudad. También encargó a un técnico de su empresa que manipulara los ordenadores portátiles de cada uno. Y, además, elaboró nuevas identidades para los tres. Viajarían a Niamey con pasaportes falsos. Esto le produjo cierto vértigo al inspector. ¡Un policía moviéndose con documentación falsa! Pero era importante que sus perseguidores creyeran que seguían en Bruselas cuando ellos estuvieran ya en Níger.

Habló con la subinspectora Eulalia Planells un par de veces más. Le pidió que restableciera el contacto con Natividad Morales, la subcomisaria guatemalteca, y que la animara a no abandonar la investigación sobre el asesinato de Yolanda Ramos. También le dijo que intentara averiguar qué hacía Alfredo Cardoso, el agente del CNI, en Barcelona, y más concretamente en la conferencia que impartía Susan Moore, y que siguiera tratando de esclarecer el misterio de la cámara del puerto que se movía sola.

El sábado, víspera del viaje a Níger, dieron el alta a Mario, y la gente de Henry se las arregló para llevarlo de forma discreta al piso franco. Las curas diarias de la herida se las seguiría haciendo el americano, ya que tenía conocimientos de enfermería.

Mario se tumbó en su habitación en cuanto llegó al piso, y sus dos compañeros se quedaron en la sala de estar, enganchados cada uno a su propio ordenador portátil, aunque ya era la hora de la cena y Henry dijo que enseguida saldría para comprar algo.

Unos pitidos del móvil llamaron la atención de Samuel. Lo miró.

Mensaje de Wei.

Un ramalazo de alegría, sazonado con cierto temor, lo sacudió. Al abrirlo comprobó que eran fotos. Ya con la primera de ellas, Samuel supo que eran de la boda a la que asistía en China. Se veía a cinco mujeres en primer plano que miraban a la cámara, y más gente por detrás en un comedor de mesas circulares; las cinco iban muy bien arregladas, todas con vestidos que claramente eran de celebración. Wei con un vestido rojo de falda hasta los pies y las otras cuatro con minifaldas. Ella era la más alta y estaba preciosa. En la segunda foto aparecía solo Wei. Más preciosa todavía. Sonriente y con esa mirada seductora que a él lo dejaba sin defensas. Deseó ardientemente tenerla ahora a su lado.

Tras detenerse más de un minuto mirando esa foto, pasó a la siguiente: Wei con más gente. En la siguiente no se veía a nadie, pero sí una mesa llena de platos de comida que activó los recuerdos de Samuel: los días de Washington en los que Wei decidía cocinar, preparaba distintos platos y los disponía todos juntos sobre la mesa, componiendo lo que a él le parecía una apetitosa obra de arte.

—¿Conoces algún restaurante chino que sea bueno por aquí? —le preguntó Samuel a Henry.

—Sí, hay uno bien cerca. Y es bueno. ¿Quieres comida china?

—¿Te había dicho que tengo una novia china?

—No. Claro que no.

—Pues la tengo. Creo. Y ahora está en China, asistiendo a la boda de un familiar.

—¿Y vos qué haces aquí, con dos tíos pirados: un loco de la economía y un pendejo de la seguridad?

—Ya ves.

Samuel mostró a Henry la foto con los platos de comida y le pidió que trajera cosas similares. Así los tres hombres harían algo parecido a acompañar a Wei en la celebración y él podría dar fe de ello enviándole una foto.

Cuando Henry estaba saliendo del piso y Samuel se disponía a ver la siguiente foto, le entró una llamada. Era su hijo.

—Hola, chaval.

—Qué, papá, ¿cómo te encuentras?

—Bien, hijo. No he estado mal en ningún momento.

—¿No has tenido más problemas con los tipos que te dispararon?

—No, tranquilo, estoy bien protegido. No habrá más problemas.

Raúl insistió en la pregunta y Samuel en la misma respuesta, y después siguieron hablando de distintas cosas. El padre estaba emocionándose. Su hijo se interesaba por él y lo había llamado. Esto era poco habitual: Raúl no lo telefoneaba nunca, si no era para pedirle algo. Suponía un salto cualitativo en la difícil comunicación que últimamente se producía entre ellos, de modo que ahora casi se alegraba de haber sufrido el incidente de los disparos. La conversación duró más de quince minutos, un récord que Samuel jamás supuso que podría alcanzar en una charla de teléfono con su hijo.

Después de colgar, el inspector dejó el teléfono sobre la mesa, pero no tardó en cogerlo de nuevo porque quería ver el resto de las fotos enviadas por Wei.

Las tres siguientes eran similares a las que ya había visto: Wei con distintas personas y mesas llenas de platos de comida; pero la cuarta era distinta, y Samuel se sintió profundamente impactado por ella. Solo se veía a Wei, de medio cuerpo, con el mismo vestido rojo, una sonrisa pícara y sosteniendo un plato de comida delante del pecho con la mano izquierda y unos palillos con la derecha. Se trataba de un plato de almejas con verduras y una salsa espesa, muy similar a uno que ella le hizo un día en Washington. La foto no solo encendió los instintos sexuales de Samuel, sino que también lo llevó a la convicción de que Wei seguía con él. No le habría enviado semejante foto si sus sentimientos hacia él estuvieran apagándose.

Fue un día en el que Wei había cocinado comida china para los dos y, como siempre, solo disponían de palillos para comérsela. Ella había dejado muy claro desde el principio que no quería que Samuel utilizara el tenedor cuando comían platos chinos. Pero ese día había unas almejas que se le estaban resistiendo, porque tenía que separarlas de la cáscara y eran muy resbaladizas.

—¿Y para estas almejas no podría, excepcionalmente, utilizar el tenedor?

—Ni hablar. Antes prefiero dártelas yo.

—Pues venga.

Dicho y hecho. Ella se puso el plato sobre la mano izquierda, se giró hacia Samuel, colocó su pierna al otro lado de las de él y, con los palillos, le acercó a la boca una almeja bien cargada de trocitos de verdura y salsa. Estaba deliciosa y él lo hizo constar con tanto énfasis que ella, en lugar de volver a dejar el plato en la mesa, cogió un nuevo bocado para dárselo. Entre tanto, Samuel había puesto su mano sobre la rodilla desnuda de Wei y estaba acariciándola. Con el tercer bocado, las dos piernas de Wei habían quedado colocadas a los lados de las de Samuel, y este acariciaba sus muslos con ambas manos. Con los siguientes, las manos siguieron avanzando, penetrando por debajo de la falda y acercándose lentamente hacia lo más recóndito, y los gestos de Wei comenzaron a acompasar los bocados de Samuel, como si fuera ella la que se deleitara con los sabores de su propia cocina. Para Samuel, la visión de esos gestos se fundía con el tacto y con el sabor, en un triple combinado de sensaciones que estaba desbordando sus sentidos. Y así llegó con los pulgares a lo más hondo, tras sortear los escuetos encajes que trataron de cortarle el paso, y ella siguió dándole un bocado detrás de otro, gesticulando como si cada vez que le ponía una almeja en la boca a ella le produjera un placer enorme; hasta que tuvo que dejar el plato sobre la mesa porque le temblaban ya tanto las manos que le era imposible sostenerlo.

—Aquí está tu comida china. —El sonido de la puerta y las palabras de Henry devolvieron a Samuel al presente.

SEGUNDA PARTE

RÍOS DE SANGRE

10

Salieron de Bruselas el domingo, pero a Niamey llegaron el lunes, después de pasar por París y Casablanca. Mario decía estar bien, aunque se le notaba cansado. Samuel se reafirmó en que había sido una imprudencia permitirle hacer este viaje, especialmente al salir del avión y recibir el azote de los treinta y ocho grados de húmeda temperatura que imperaban en ese momento, pero el economista había dejado claro, con testaruda firmeza, que la investigación era cosa de tres y que no era buena idea amputar un pincho del tridente.

Henry ya había estado, años atrás, en la capital de Níger, y eso se notó por la facilidad con la que se movió a la hora de alquilar un vehículo, un viejo todoterreno, y conducir desde el aeropuerto hasta el hotel. El camino lo hicieron primero por una carretera asfaltada, después por algunas avenidas de la ciudad con los arcenes salpicados por puestos de comida, bebida y otros artículos, y finalmente por varias calles sin asfaltar. Para ser la capital, el tráfico no era muy intenso. Fueron cruzándose con taxis y camiones, coches últimos modelos y otros que reclamaban a gritos el desguace, algún que otro vehículo con las siglas de Unicef, FAO y otras agencias de Naciones Unidas, muchas motos y bicicletas, y algunos carros de distinto tamaño y condición tirados por animales de aspecto cansino. Pero lo que más llamó la atención de Samuel fue el color marrón claro, ligeramente anaranjado a veces, que lo impregnaba todo: el suelo, las fachadas de las casas de adobe, las paredes de los almacenes y las tapias, los sacos que se amontonaban en algunos laterales, las ramas secas de los árboles e incluso las túnicas descoloridas que vestían algunos de los viandantes y vendedores que había por todas partes.

El hotel le pareció a Samuel muy agradable. Ocuparon tres habitaciones contiguas y se dieron una ducha rápida, ya que dos horas más tarde tenían que ver a Binta Foumakoye. Tras ese expeditivo aseo, se encontraron en la habitación de Mario, porque Henry tenía que hacerle el cambio del vendaje. La herida evolucionaba bien, según dijo el americano.

Después bajaron al vestíbulo del hotel, que también hacía de restaurante. Una sala en la que había una pequeña barra de bar atendida por un camarero, unas cuantas mesas rodeadas de sillas, y dos zonas de sofás y butacas, todo muy sencillo y de colores alegres. En ese momento, solo estaban ocupadas dos mesas, una por dos hombres negros y uno blanco, bien trajeados todos, y la otra por un joven y su ordenador portátil. Las densas cortinas impedían que la luz del sol invadiera la sala, pero penetraba una penumbra cálida que le daba el aspecto de un sitio en el que se podrían pasar largos ratos de charla y descanso. De los tres ventiladores que colgaban del techo, solo funcionaba uno, pero ahí dentro no hacía un calor excesivo. De fondo, se oía una bonita música africana.

Samuel y Henry propusieron a Mario que se quedara descansando en el hotel, prometiéndole que le explicarían con detalle el resultado del encuentro con Binta, pero él se negó en redondo, de modo que los tres se vieron de nuevo circulando por aquellas calles áridas pero llenas de vida. Enseguida salieron de la ciudad y rodaron durante dos horas por una carretera en la que no dejaron de ver gente por los arcenes, casas de adobe con laterales de ramas secas, y vallados hechos a base de una malla de plástico anaranjada.

Llegaron a otro núcleo urbano y enseguida dieron con el hospital en el que iban a encontrarse con Binta. Era una pequeña nave de una sola planta, con paredes de color crema, y puertas y ventanas de hierro, unas pintadas de verde y otras de azul. Más parecía un almacén que un hospital. Junto a una de las puertas, dos hombres con bata blanca hacían indicaciones a un grupo de mujeres rodeadas de niños. Henry se dirigió a uno de esos hombres, cuya bata llevaba el logotipo de Médicos Sin Fronteras, y le preguntó por Binta.

Siguiendo las indicaciones recibidas, llegaron a una sala en la que había dos mujeres vestidas con túnicas y pañuelos coloridos, tres niños y una mujer más, vestida con bata blanca, que, como suponían, resultó ser Binta Foumakoye. Era alta y fuerte, de unos cuarenta años y sonrisa amplia. Los recibió hablando en francés, pero Henry le pidió pasar al inglés, en atención a Samuel.

Sin embargo, en ese instante, el inspector no estaba en condiciones de prestar excesiva atención a la médica, fuera cual fuese el idioma en el que le hablara, porque, cuando se fijó en las dos niñas y el niño que se encontraban allí, se sintió aturdido, sin poder apartar la vista de sus rostros.

—Noma —oyó decir a Binta.

—¿Qué?

—Es la enfermedad que tienen —agregó la médica.

A una de las niñas le faltaban totalmente los labios y buena parte de la mejilla izquierda, dejando al descubierto unas encías y unos dientes que tampoco estaban en buenas condiciones. Al niño le faltaba la nariz y también parte del labio superior, y la otra niña tenía un lateral de la cara en buen estado, pero del otro le faltaba parte de la nariz, el párpado inferior, parte del labio superior y el moflete, de cuyo hueco sobresalían unas encías y unas muelas que parecían protuberancias crecidas sobre el rostro.

—¿Noma? —preguntó Samuel.

—Es una de las muchas enfermedades que produce el hambre, pero esta es especialmente cruel. Se ceba en los niños de entre seis y doce años. En este hospital nos dedicamos sobre todo a la malaria, pero esta mañana he recogido de un poblado cercano a estos niños y a sus madres para llevarlos luego a otro centro en el que tratamos el noma. Si me permitís, acabo de ponerles unas inyecciones, porque tiene que venir un compañero a por ellos.

Los tres hombres se apartaron a un lado, y se mantuvieron en completo silencio mientras la médica preparaba las inyecciones; pero, quizás porque ella los vio demasiado sobrecogidos, les propuso que la esperaran en un pequeño bar que había frente al hospital.

Aceptaron la sugerencia y acabaron sentados a una mesa con tres vasos de té.

—¿Conocías el noma? —preguntó Samuel a Mario.

—Claro, me dedico a estudiar la economía mundial.

Samuel no tuvo claro si había entendido la respuesta, pero optó por concentrarse en su vaso de té. Lo mismo hicieron los otros dos. Henry también parecía un poco ausente.

Un rato después, el inspector insistió:

—¿Hay muchos niños afectados por noma?

—¿En Níger?

—En Níger… En África… No sé.

—En África hay más de doscientos millones de personas que pasan hambre —dijo Mario—, y la mayoría son niños. El noma no sé a cuántos…

En ese instante llegó Binta y los tres hombres hicieron ademán de ponerse en pie, pero ella fue más rápida sentándose en la silla que estaba libre.

—Me preguntaba Samuel —dijo el economista a la médica— si hay muchos niños que padezcan noma.

—Decenas de miles. Es difícil saber cuántos. Se hacen pocas estadísticas, pero se calcula que cada año afecta a unos cien mil niños en el África subsahariana.

—¿Y qué se hace…? —Samuel estaba estupefacto por las dimensiones que tenía ese problema y por el hecho de que él no lo hubiese oído mencionar nunca.

—Hacemos lo que podemos. Ten en cuenta que muchas familias esconden a sus hijos cuando están aquejados por noma, porque sienten vergüenza o creen que se trata de alguna maldición. Además, los organismos internacionales prestan poca atención a esta enfermedad.

—¿Y la Organización Mundial de la Salud? —inquirió Henry.

—La OMS… ¿Qué quieres que te diga? Ten en cuenta que está muy penetrada por las grandes corporaciones farmacéuticas, y a estas el noma no les interesa lo más mínimo. Es una enfermedad que puede combatirse con medicamentos baratos, pero las víctimas son insolventes.

El camarero puso otro té sobre la mesa, pese a que Binta no lo había pedido. Debía de conocer sus costumbres.

—¿Podría combatirse con facilidad, dices? —preguntó Samuel.

—Bueno… Si hablamos de prevención, la enfermedad se erradicaría combatiendo el hambre, porque lo que la produce es la desnutrición prolongada. La flora bucal se vuelve patógena y eso es lo que provoca la gangrena de los tejidos. Pero si hablamos de detener el avance de la gangrena, basta con tratarla con penicilina. Y después mantener al niño con una dieta y una higiene adecuada, claro. Esto es lo que hacemos con los que detectamos, pero nuestros recursos son escasos y solo llegamos a una pequeña parte de los afectados. Lo cierto es que el noventa por ciento de los niños aquejados por noma mueren. Y de los que sobreviven, la mayoría conserva las malformaciones para el resto de sus días.

—¿La mayoría? ¿Y los otros?

Quien contestó esta vez fue Mario:

—Hay organizaciones humanitarias que se llevan a algunos niños para hacerles injertos locales en hospitales de otros países. En algunos casos logran hacer reconstrucciones faciales bastante dignas.

Los cuatro se quedaron callados, mirándose los unos a los otros a la espera del siguiente comentario o pregunta, pero nadie habló y todos bebieron de sus vasos de té.

Finalmente, Binta dijo:

—Buscáis a Yamilla Boukari, ¿no?

—Sí, y es importante que demos con ella —dijo Henry—. Nos preocupa lo que me dijiste por teléfono: que no se sabe nada de ella desde hace más de una semana.

—¿Y por qué…?

—Podría estar en peligro —añadió el americano—. En los últimos días han muerto dos personas que colaboraban con Susan Moore en la preparación de unas denuncias, y…

—Para un momento… ¿De qué estás hablando? ¿Muertas? ¿Asesinadas?

—Podría ser —intervino Samuel—. Una ha sido la abogada de Bruselas que nos puso en contacto contigo.

—¡¿Qué?! ¡¿Kate Bryant?!

La cara de Binta expresaba una mezcla de asombro, dolor y miedo.

—Sí. Lo siento. ¿Teníais mucha relación?

Binta bajó la mirada al suelo y se mantuvo con la boca abierta, pero callada, durante unos segundos.

—No. No mucha. Hicimos algo de amistad en un congreso que se celebró en Dakar. Pero…

Nuevo silencio.

—¿Y vosotros creéis que…?

—Estamos investigando. Pero como hay riesgo de que…

De pronto, Binta se volvió bruscamente hacia Henry y dijo:

—¿La muerte de Susan Moore podría ser también…?

—No —atajó Samuel con contundencia. No quería discutir ahora con Binta ese asunto—. La muerte de Susan fue un accidente. Pero hay peligro para la gente que colaboraba con ella en esas denuncias. ¿Te habló Yamilla alguna vez de que estuviera recogiendo documentación y testimonios para denunciar algo?

—Sé que preparaba algo con Susan Moore, pero no llegó a explicármelo bien.

—Pero ¿te explicó algo? —insistió el inspector.

—Llevaba algunos meses recorriendo los barrios más pobres de Niamey. Buscaba familias que se hubieran trasladado a la capital después de ser expulsadas de sus tierras.

Los tres hombres la miraron como anhelando algo más, pero ella echó el cuerpo hacia atrás y miró más allá de donde ellos estaban. Seguía desconcertada por lo que acababan de decirle.

—¿Sabes algo de alguna de esas familias? Un domicilio, una…

—No. —Volvió a mirar a Samuel, y después al cielo, pensativa—. También buscaba algo en distintos organismos de la Administración. Creo que certificados de defunción. Ah, y en los hospitales recogía historiales médicos. Puede que relacionados con esas familias.

Los tres insistieron en las mismas preguntas y otras similares, pera ya no obtuvieron más información. Samuel acabó pidiéndole todos los datos que tuviera sobre Yamilla y ella se los dio: número de teléfono móvil, dirección postal y de correo electrónico, nombre y otros datos de los amigos más cercanos que tuviera en Niamey o en otras partes de Níger… El inspector le dio a ella su número de móvil —el nuevo que Henry le había proporcionado— y le rogó que lo llamara si recordaba o se enteraba de cualquier otra cosa.

En el camino de vuelta hacia Niamey, Samuel, como reflexionando en voz alta, se preguntó qué posibilidades habría de rastrear las llamadas y posicionamiento del móvil de Yamilla.

—Eso vos no lo conseguirás desde España —dijo Henry.

—Lo sé, y estaba pensando en llamar a algunos de los responsables del FBI que conocí en Washington, pero no tengo la suficiente confianza con ninguno como para pedirles un favor así.

Mientras detenía el coche a un lado de la carretera, Henry dijo:

—Yo sí tengo la confianza necesaria con la gente adecuada, ¿no es cierto?

Hizo una llamada y pidió, a quien la hubiera atendido, el rastreo del teléfono de Yamilla.

Cuando reanudaron el viaje, comentaron las actuaciones que llevarían a cabo en cuanto llegaran a Niamey: las visitas a quienes Binta había dicho que eran los amigos más cercanos de Yamilla y la inspección de la casa de esta. Pero Samuel y Henry se percataron de que Mario apoyaba la cabeza sobre el respaldo del asiento y cerraba los ojos, de modo que optaron por guardar silencio durante el resto del trayecto.

Eran las seis de la tarde cuando llegaron al hotel. Mario se acercó a una de las butacas que había en el bar y se repantigó en ella.

—¿Qué tal se come aquí, Henry? —preguntó.

—En este hotel no se come mal, si te refieres a eso.

Tanto la pregunta como la respuesta le sonaron a sarcasmo a Samuel.

—Pues pide algo, anda.

Henry se fue a la barra a hablar con el camarero.

Samuel se arrellanó en el sofá que formaba conjunto con la butaca en la que estaba Mario, y también Henry acabó ocupando la otra butaca.

Se mantuvieron un rato en silencio, con las cabezas apoyadas en los respaldos.

—Más de doscientos millones de personas pasan hambre en África —dijo Samuel, sin saber muy bien por qué y sin mirar a sus compañeros, como si hablara solo para sí, o se le hubiera escapado un pensamiento. Desde que había visto a los tres niños que sufrían noma, tenía sus rostros impresos en la retina y no se le habían ido de la mente ni un solo segundo.

—Más de ochocientos millones en el mundo —agregó Mario, enderezando el tronco, como deseoso de dar continuidad a la conversación.

Samuel también se recolocó apoyando los brazos sobre las rodillas.

—¿No fue uno de los objetivos de la ONU en el año 2000 que ahora, por estas fechas, el hambre se hubiera reducido a la mitad? ¿Se ha avanzado algo?

—Sí, a nivel mundial se ha avanzado, pero se debe principalmente a la reducción del hambre en China y en Asia suroriental, o sea, Laos, Vietnam, Camboya…, esos países. Bueno, y también en Brasil, durante los Gobiernos de Lula y Dilma Rousseff. En África incluso se ha retrocedido: no ha dejado de aumentar el número de hambrientos.

—¿Tan difícil es acabar con el hambre?

—¿Difícil? Hace años que se sabe perfectamente cómo acabar con el hambre en el mundo. La FAO incluso calculó el coste: una inversión anual de cuarenta y cuatro mil millones de dólares durante cinco años, o sea, unos doscientos veinte mil millones.

—¿Eso es mucho?

—Bastante. Pero es menos que lo que cada año añaden a sus arcas las cien personas más ricas del mundo, que son unos doscientos cuarenta mil millones, según calculó Oxfam. —Hizo una pausa mientras observaba los movimientos del camarero en la barra—. Y puestos a hacer comparaciones…, ¿sabes cuánto se gastaron los Estados occidentales durante el 2008 y el 2009 para rescatar a los bancos? Te lo diré: 8,9 billones de dólares. Billones de los europeos, no de los americanos, ¡eh! Eso es cuarenta veces mayor que lo que se necesita para acabar con el hambre. Por decirlo de otra forma, si hubieran dado treinta y nueve partes de aquel importe a los bancos y hubieran reservado una, solo una, para acabar con el hambre en el mundo, hoy el hambre estaría completamente erradicada.

El camarero depositó tres tés sobre la mesa y les dijo que la comida no tardaría en llegar.

—En África, por ejemplo —continuó el economista, que había juntado las yemas de los dedos y ya parecía dispuesto a dar rienda suelta a su disertación—, se riegan menos del cuatro por ciento de los suelos que pueden ararse. La inmensa mayoría de los campesinos practican la agricultura de lluvia…

El camarero puso unos mantelitos y los cubiertos sobre la mesa.

—¿Esa sería la inversión que ha de hacerse en África? ¿Regadío? ¿Basta con eso?

—No es tan sencillo. Y lo será menos con el cambio climático. Además, no es solo cuestión de inversión. Las multinacionales del agronegocio tienen que dejar de expulsar a los campesinos de sus tierras. Y dejar de convertir tierras en las que se cultivan alimentos en tierras para cultivar agrocombustibles. Los fondos de inversión tienen que dejar de especular con el precio de los alimentos. Y Occidente tiene que dejar de robar a África. ¿Sabes cuántos impuestos eluden pagar aquí las multinacionales?: treinta y cinco mil millones de dólares cada año, según el cálculo de Health Poverty Action. Así que, ya lo ves, son muchas las cosas que hay que cambiar.

Mario, sin separar las manos que tenía unidas por las puntas de los dedos, se quedó mirando a Samuel con la clara intención de que este le pidiera alguna aclaración más, pero el camarero irrumpió entre ellos y puso sobre la mesa tres platos de ensalada de mango con langostinos, unas croquetas que, según dijo, contenían carne de cabra y un pastel que definió como moi-moi.

Los tres comensales miraron los platos, pero sin atreverse a coger el tenedor. Así estuvieron un rato. Samuel pensaba en los datos que acababa de dar Mario: el dinero que robaban las multinacionales coincidía, más o menos, con el que se necesitaba para acabar con el hambre.

—Con el cambio climático todo va a complicarse —continuó el economista—, pero, hasta ahora, no ha sido la falta de alimentos lo que ha provocado el hambre.

Cuando acabó de decir eso, Mario separó las manos y cogió el tenedor. Unos segundos después, los tres comían en silencio.

11

Después de esa cena que acabaron a las ocho y media de la tarde, se quedaron un rato recostados en el sofá y las butacas, pero Samuel dijo que si querían entrar de alguna manera en la casa de Yamilla tenían que hacerlo de noche, porque unos blancos moviéndose por las inmediaciones de la vivienda, abriendo ventanas o escalando fachadas, podían resultar demasiado llamativos; de modo que, pese a lo cansados que estaban, decidieron no esperar al día siguiente y se pusieron en acción.

Henry y Samuel fueron a sus habitaciones a por las cosas que querían llevarse, pero Mario no se movió de su asiento porque esta vez había aceptado quedarse en el hotel. El americano metió sus enseres en una mochila y proveyó de otros al inspector: una linterna, un juego de ganzúas y una pistola. Una Glock 19, parecida a la Walther P99 que Samuel tuvo que dejar en Bruselas. Se la colocó bajo el cinturón y no quiso preguntar a Henry cómo se las había arreglado para traer dos pistolas en el equipaje; prefería no saberlo.

Como la temperatura reinante no le permitía ya vestir el gorro de lana, antes de salir, Samuel se puso una gorra de visera para que su crisma afeitada y blanca llamara lo menos posible la atención.

Tras un trayecto de media hora en coche por calles sin asfaltar y con más gente transitando que durante las horas diurnas, detuvieron el vehículo y caminaron un tramo hasta la casa de Yamilla. Por allí había gente paseando, motocicletas, bicis y algunos coches circulando, vendedores ambulantes ofreciendo sus productos y todas las tiendas abiertas pese a que eran las once de la noche, pero lo que no había eran blancos. Salvo ellos, naturalmente. Así que no lo tenían fácil para pasar desapercibidos.

La casa de Yamilla era pequeña y de una sola planta. Por la parte que daba a la calle principal, se prolongaba con un terreno delimitado por una tapia de casi dos metros de alta, en cuyo frontal había una puerta de metal pintada de verde. En la parte de atrás había dos ventanas y ahí hicieron el primer intento, pero al tantearlas comprobaron que estaban cerradas a cal y canto.

—¿Ahora qué? —preguntó el inspector—. ¿En esa mochila llevas algo para abrir una ventana que seguramente tiene un vulgar cerrojo echado por dentro?

—No hay ingenios que puedan con las cosas vulgares, ¿cierto?

—Pues habrá que pensar algo.

—Habrá que pensar, sí.

Aunque lo único que había que pensar, añadió el inspector, era cómo iban a saltar la tapia. Estaba claro por dónde hacerlo, ya que tenía un lateral muy poco iluminado, pero, aun así, alguien podría verlos, porque había un puesto de venta de frutas a seis o siete metros.

El plan que unos segundos después propuso Henry le pareció descabellado a Samuel, pero a él no se le ocurrió otro mejor.

El inspector se quedó apoyado en la zona más oscura de la tapia, mientras el americano se iba a por el coche. Al cabo de un rato, Henry reapareció conduciendo el viejo todoterreno y, sin vacilación alguna, embistió el puesto de frutas, lo que produjo un destrozo considerable y el correspondiente griterío de insultos y protestas. Ese fue el momento en el que Samuel se encaramó sobre la tapia y saltó al otro lado. Henry había dicho que los dólares americanos lo resolvían todo, de modo que Samuel supuso que no tardaría en hacerse la calma.

La luz de la luna era escasa, pero le permitió ver el patio. Una mesa y cuatro sillas de jardín, muchas macetas con plantas diversas, unos dibujos sobre el suelo hechos a base de piedras blancas… A Samuel le pareció un patio pulcro y bien arreglado. La casa tenía una puerta y una ventana en la fachada interior que ahora él tenía a la vista. Preparó el juego de ganzúas, pero cuando tocó la puerta comprobó que no estaba del todo cerrada. La empujó muy despacio, prestando la máxima atención a cualquier ruido que pudiera producirse en el interior; hasta que acabó entrando por completo sin que nada hubiera oído.

Encendió la linterna.

La luz mostró, al instante, el escenario de un gran desbarajuste, especialmente por el contraste que se producía entre la pulcritud del patio y el caos interior.

Los asientos estaban rotos, los cajones de los armarios por el suelo, un colchón destrozado mostraba sus muelles por toda la superficie, montones de papeles hacían de alfombra, los cacharros de la cocina estaban por todas partes, el televisor roto…

Se dirigió a las ventanas que daban a la calle de atrás y abrió una; después, fue paseando por toda la casa, intentando adivinar qué buscaban quienes hubieran hecho ese desperfecto.

Oyó el movimiento de la ventana que había abierto y apagó la linterna. Después, un susurro:

—¿Samuel? Soy yo.

—Pasa y cierra. La casa ha sido registrada. Está todo destrozado.

La luz, ahora de dos linternas, volvió a mostrar el entorno.

Los dos hombres decidieron, sobre la marcha, lo que convenía mirar y se pusieron a ello. Samuel se entretuvo especialmente con los papeles que había por el suelo, que sobre todo eran expedientes médicos, y recogió los que le parecieron de interés. Buscaba cualquier cosa que pudiera tener algo que ver con las denuncias en las que trabajaba Yamilla. Henry se concentró en los aparatos electrónicos y los muebles, y en buscar sangre o cualquier indicio de lucha. No había ningún ordenador, pero vieron huellas sobre una mesa que indicaban que allí solía haber un portátil.

Durante casi dos horas, los únicos comentarios que hicieron entre ellos fueron para quejarse de lo infructuosa que estaba resultando su acción, y los hacían en voz baja, como si diera lo mismo si se oían o no el uno al otro. Hasta que decidieron abandonar. Cargaron en las mochilas los documentos que optaron por llevarse y salieron por la ventana. Del repaso que Samuel había hecho de esos papeles, así como de los libros que había por la casa, quedaba claro que lo que interesaba a Yamilla Boukari era una combinación de dos temas: salud y pobreza, dos temas que en Níger combinaban mal, pero ninguno de los escritos que se llevaron parecía que tuviera algo que ver con las denuncias en las que trabajaba con Susan, aunque el inspector quería que Mario se los mirara bien.

El desayuno lo hicieron a las nueve de la mañana sentados en las mismas butacas y el mismo sofá que habían ocupado en la tarde del día anterior. Antes de que se lo sirvieran, Samuel y Henry le habían explicado a Mario los exiguos resultados de su licenciosa incursión en la casa de Yamilla, y el economista había echado un primer vistazo a los papeles hurtados. A él tampoco le pareció que tuvieran nada que ver con las denuncias.

—Podría estar muerta —dijo Mario.

Los otros dos asintieron.

Hablaban en voz baja, debido a que había una mesa ocupada por otros clientes del hotel, o acaso también porque entre ellos estaba instalándose cierto pesimismo.

—Cada vez queda más claro que nos enfrentamos a una organización criminal con capacidad para actuar en distintas partes del mundo casi simultáneamente —reflexionó Samuel.

—O una agencia de inteligencia, o una gran compañía de seguridad —añadió Henry.

—No sé hasta qué punto podemos estar seguros de que no sepan que estamos aquí, quienesquiera que sean los malos —dijo Samuel, sin mirar a ninguno de sus dos compañeros.

Se produjo un nuevo silencio que rompió Henry con gesto serio:

—¿Y qué más podríamos haber hecho, Samuel?

—No… Perdona, Henry, creo que lo que has hecho es imposible de superar.

Samuel lamentó haber puesto en duda la eficacia de las medidas de ocultación que Henry efectuó antes de que salieran de Bruselas. El inspector sabía que Henry se había esmerado al máximo, ya que llevaba consigo a un policía que iba a viajar con documentación falsa y a un profesor de universidad al que no quería someter a nuevos riesgos. Los documentos falsos que llevaban eran excelentes, cosa que Samuel sabía apreciar ahora, después del curso que el FBI le había dado en Washington; como también era de gran calidad la manipulación que los técnicos de la empresa de Henry habían hecho con los ordenadores portátiles: podían seguir usando sus perfiles de Internet, incluido el correo electrónico, sin que fuera posible localizar su ubicación. Cualquiera que tuviera los medios necesarios para localizarlos por los correos que emitieran, lo que vería era que se encontraban todavía en Bruselas.

Lamentablemente, esa artimaña de deslocalización no habían podido hacerla con los teléfonos móviles, y esa era la razón por la que ya no podían utilizar los números y los aparatos que cada uno tenía antes de salir de Bruselas. Ahora tenían móviles nuevos, pero tampoco podían utilizarlos para llamar a las personas con las que se habían comunicado frecuentemente con los teléfonos anteriores, ya que sus números podían estar intervenidos. Lo único que les estaba permitido hacer, sin poner en riesgo su encubrimiento, era llamarse entre ellos, o llamar a personas con las que no se hubieran comunicado antes por teléfono, y Samuel también podía llamar a la subinspectora Eulalia Planells, gracias a que su terminal policial era muy difícil de controlar por agentes externos.

Acaso eran estas limitaciones las que estaban incomodando a Samuel. Tanto con Raúl como con Wei había hablado antes de salir de Bruselas, pero ahora no sabía cuándo podría volver a llamarlos. Esta mañana, antes de bajar a desayunar, les envió sendos correos electrónicos para decirles que se le había estropeado el móvil y que, mientras no lo tuviera arreglado, se tendrían que comunicar por ese medio.

Con Wei habló el sábado por la noche, después de que ella le enviara las fotos de la boda y Samuel le correspondiera enviando una foto de la comida china que hizo con sus dos compañeros. Le pareció que estaba cariñosa, aunque no tanto como a él le hubiera gustado, o no lo suficiente como para sacar el tema del plato de almejas y dar un toque lascivo a la charla, cosa que deseó hacer en varios momentos pero no encontró la manera. Ahora pensaba que le apetecía mucho hablar con ella, aunque ya no tenía ganas de incluir aspectos eróticos en la conversación. No, después de haber visto a los niños con noma.

Los tres hombres siguieron desayunando mientras alternaban silencios con pequeños comentarios que expresaban más dudas que propuestas de acción. Hablaron sobre las visitas que iban a hacer esta mañana a los amigos de Yamilla, pero lo cierto era que ninguno sabía qué tocaba hacer después.

—¿Por qué estuvisteis tan convencidos de que la muerte de Susan había sido un accidente? —preguntó Mario a Samuel.

—Por varias razones, pero principalmente por el vídeo de la cámara del puerto. ¿Quieres verlo? Lo tengo en mi portátil.

Mario dijo que sí, y Samuel fue a por su ordenador, lo puso en marcha y lo colocó delante del economista. También el americano se recolocó para verlo.

En cuanto Susan Moore y Simon Jones aparecieron en escena para acceder al yate por la pasarela que lo unía al muelle, Mario dijo:

—¿Es Susan, seguro?

Henry observó la pantalla con mayor atención, pero no dijo nada.

Samuel, un tanto perplejo, miró a Mario.

—¿No te lo parece?

—No sé… Ahora sí me lo parece, pero la manera como se movía al principio…

—¡Joder! —dijo Samuel—. Volvamos a ponerlo desde el inicio.

Repitieron varias veces los primeros segundos, aunque eso no sirvió para que Mario llegara a algo concluyente. Parecía Susan, pero en algunos momentos no. ¿Era porque Susan estaba tonteando con el cantante y se movía de una forma que resultaba desconocida para Mario?

Henry, por su parte, decía que a él sí se lo parecía. Pero las dudas del economista le generaron cierta inquietud a Samuel. Y alguna pregunta.

¿Habían sustituido a Susan por otra mujer antes de que entrara en el yate del cantante? ¿Cuándo podía haberse hecho tal sustitución?

Decidió repasar minuciosamente los hechos.

Recordaba perfectamente los tiempos: Susan Moore había cogido un taxi en la puerta del hotel a las 22.14, según marcó el taxímetro, y ello fue observado por el empleado del hotel que pidió el taxi para ella, lo que descartaba la posibilidad de que montara en el vehículo una persona distinta. Llegó a las 22.32 al puerto, también según el taxímetro, y allí se encontró con Simon. El propio taxista vio cómo subían ambos al yate. En ese instante entraban ya en el espacio de visión de la cámara de videovigilancia y esta marcaba las 22.35. ¿En qué momento pudieron cambiar a Susan Moore por otra persona?

Todo esto Samuel lo dijo en voz alta, y al final añadió:

—Yo había pensado ya en esa posibilidad: que la que cayera al agua no fuera Susan Moore, pero, desde que entraron en el campo de visión de la cámara, se la ve continuadamente, a veces en cubierta y la mayor parte del tiempo dentro del camarote. Tú mismo —dijo, dirigiéndose a Mario— puedes seguir viendo el vídeo y comprobar lo que digo: gracias a las ventanas del camarote, y a la luz interior, se la ve constantemente. Pero lo que no se me había ocurrido era la posibilidad de que la que llegara al puerto no fuera ella.

Los tres se quedaron en silencio.

—Salvo que…

—El taxista —dijo Henry, adelantándose a Samuel.

El inspector cogió de inmediato su teléfono y llamó a la subinspectora Planells.

—Eulalia, quiero que investigues al taxista que llevó a Susan Moore desde el hotel hasta el puerto. Mario está viendo el vídeo y dice que cabe la posibilidad de que la mujer que se ve en él sea una doble. Es difícil que en los dieciocho minutos que duró el trayecto del taxi tuvieran tiempo de hacer el cambiazo, pero no sé… Podría haber dos taxistas implicados: uno cogió a Susan en la puerta del hotel y otro llegó con la doble al puerto. Eso supondría que Simon Jones estaría también implicado, pero lo primero es aclarar lo del taxista. Vuelve a tomarle declaración y averigua si de verdad es taxista, desde cuándo lo es y todo lo que puedas sobre su vida.

Cuando acabó la conversación, se sentó de nuevo en una butaca, pero no dijo nada porque no quiso interrumpir a sus dos compañeros, que estaban viendo el vídeo del puerto con la máxima atención. Decidió entretenerse en ordenar la lista de amigos de Yamilla que Binta les había dado y situar sus domicilios en el mapa utilizando el portátil de Mario.

A la postre, Henry dijo:

—Es verdad que a Susan se la ve todo el rato. Si no es ella, el cambio tuvieron que hacerlo antes de llegar al barco, ¿no es cierto? Y el taxista tendría que estar implicado. Y el cantante también, claro.

—Pero ¿a ti qué te parece, es ella o no? —preguntó el inspector.

—A mí me parece que es Susan.

Mario no dijo nada. Seguía atento al vídeo.

En ese momento sonó el teléfono de Henry. Atendió la llamada y al cabo dijo:

—El celular de Yamilla no tiene actividad desde hace semana y media, desde el 30 de marzo. Me han dado la dirección de su última posición y es precisamente su casa.

—De modo que el secuestro de Yamilla se produjo en su casa el día mencionado por Henry, tres de días después de que muriera Susan Moore y que Yolanda Ramos fuera asesinada en Guatemala —comentó Samuel—. No hay que descartar —añadió— que en esos días murieran o desaparecieran otras personas, en otras partes del mundo, de las que aún no tenemos noticia. Lo que probablemente no estaba en estos planes criminales era la muerte de Kate Bryant. Si fue un asesinato, me inclino a pensar que fue inducido por la visita que le hicimos a su despacho.

—En cualquier caso —dijo Henry—, tenemos que prevenir a…

Sonó el teléfono de Samuel.

Miró la pantalla y les dijo a los otros que era Binta.

Ella, claramente azorada y transmitiendo miedo en su voz, le dijo que acababa de hablar con uno de los amigos de Yamilla.

—Se llama Seyni Mahamadou y es uno de sus amigos más cercanos. —El inspector recordó que ese era uno de los nombres que les había dado el día anterior—. Le he explicado quiénes sois y dice que quiere hablar con vosotros. Pero tiene miedo. Yo también. Me ha dicho que ya sabía que a Yamilla le había pasado algo y que él lleva más de una semana escondido.

Binta le dio a Samuel la dirección donde podían encontrar a Seyni. Tenían que ir a Kollo, una localidad que se encontraba siguiendo el curso del río Níger hacia el sur. Por su parte, Samuel la advirtió de que debería tomarse unas vacaciones e irse a algún lugar en el que nadie pudiera localizarla. También le dijo que el móvil se lo dejara en Niamey y que, cuando estuviera ya oculta allá donde decidiera ir, lo llamara a él desde otro teléfono, para que no perdieran el contacto.

12

Dieron con Seyni Mahamadou en una pequeña granja situada a las afueras de Kollo. Era un hombre alto, de menos de cuarenta años, ingeniero agrónomo, que conocía a Yamilla desde la adolescencia, compartía con ella intereses e ideas y siempre se habían tratado como hermanos, según dijo. Una vez más, la conversación comenzó en francés, pero enseguida pasaron al inglés para incluir a Samuel.

—Desde muy jóvenes quisimos luchar contra el neocolonialismo y nos vinculamos a distintas organizaciones que se oponían a…

—Seyni, antes de nada —le dijo Henry—, dinos de qué tenía miedo Yamilla y de qué tienes miedo tú.

—Sí… Hace un año, más o menos, Yamilla me dijo que Susan Moore le había hecho un encargo…

—¿Eran amigas? —preguntó Samuel.

—Sí, hacía tiempo que Yamilla participaba en proyectos con Susan.

—¿Tú también conocías a Susan Moore?

—Personalmente no, pero he leído todos sus libros, y en Níger habíamos organizado seminarios para debatir sus escritos. Me considero un seguidor suyo. Como Yamilla, aunque ellas sí tenían relación personal.

Seyni y sus tres visitantes estaban sentados alrededor de una pequeña mesa, a la sombra de una acacia y delante de una casa que mezclaba el adobe con los bloques de cemento en sus paredes exteriores. Por allí había mujeres atareadas en distintas faenas, niños jugando y cabras yendo de un lado para otro. El entorno era árido, aunque a lo lejos, hacia donde se encontraba el río, se veían algunas zonas verdes. A unos diez metros de ellos, bajo una marquesina con techo de paja, dos mujeres machacaban mijo golpeando alternativamente sobre un mismo mortero grande que se encontraba en el suelo, de modo que los cuatro hombres oían los golpes rítmicos de los mazos como si se tratase del tictac de un reloj.

—Bien, hablabas de un encargo que le hizo Susan a Yamilla.

—Teníamos que localizar a antiguos agricultores nigerinos arruinados o expulsados de sus tierras, y que tuvieran miembros de su familia que habían muerto por hambre o enfermedades relacionadas con la malnutrición. Eso no era difícil, porque en Níger son muchos miles, pero, además, había que conseguir que relataran sus historias y firmaran unos documentos. Yo podía hacerlo, porque llevaba años trabajando en temas de agricultura y en contacto con campesinos de distintas regiones. Llegué a localizar a casi un centenar de familias que cumplían esos requisitos, y confeccioné otros tantos relatos con la historia de cada familia. Se los iba pasando a Yamilla, comentábamos cada caso y después ella buscaba cualquier tipo de documentación, de hospitales o registros, con la que apoyar esos relatos. A veces también nos servían los documentos que nos aportaban algunas oenegés y entidades religiosas.

—¿Dónde guardaba ella toda esa documentación? —preguntó Samuel, recordando que en su casa no habían encontrado nada que se pareciera a lo que Seyni explicaba.

—Bueno… De eso se trata. Me preguntabas de qué tenía miedo… —dijo, con la cabeza gacha, pero mirando de soslayo a Henry—. Hace un mes, o poco más, alguien registró el despacho de Yamilla en el hospital en el que trabaja y se llevó parte de ese material. Eso nos preocupó, aunque no le dimos gran importancia porque la documentación más valiosa estaba en casa de Yamilla. Pero hace poco más de tres semanas sufrió un intento de secuestro cuando salía de un encuentro con un grupo de estudiantes. Se salvó porque estos lo vieron y se echaron encima de los dos tipos que la arrastraban hacia un coche. Después de eso, ella metió toda la documentación en una maleta y se la llevó a alguien para que la escondiera.

—¿Sabes a quién?

—No.

—¿Qué pasó luego?

—Hace… creo que once días, el viernes 30 de marzo, la llamé por teléfono. Yo quería dejar de visitar familias y de recoger sus historias, pero ella me dijo que aún podíamos recoger más. Discutimos un poco y, al final, me pidió que nos viéramos y lo habláramos en persona. Quedamos en encontrarnos en un parque dos horas después. Sin embargo, un rato antes de la cita fue ella la que me telefoneó para decirme que no había salido de su casa porque había tres hombres fuera que parecían vigilarla, uno de ellos blanco. Aplazamos un par de horas más el encuentro, pero yo no esperé tanto y la llamé al cabo de una hora para asegurarme de que seguía bien. Lo que recibí fue el mensaje de que su teléfono estaba fuera de servicio. Seguí llamando a intervalos y el teléfono seguía sin funcionar, así que me fui para su casa. Llamé a la puerta y no contestó nadie. Fui al parque y allí tampoco estaba. Seguí intentando comunicarme por teléfono con ella, esa noche y durante todo el fin de semana, pero ya no hubo forma. El lunes la busqué en su trabajo y en otros sitios, pero… No volvió a aparecer.

Samuel pensó en preguntarle por qué quiso dejar de recoger las historias de las familias que tenían miembros muertos por hambre, pero le interesó más otra cosa:

—¿Denunciaste su desaparición?

—Fui a la policía, pero no pusieron ningún interés. Aquí, una mujer que a la edad de Yamilla no está casada y vive sola es una rareza y no merece demasiada consideración por parte de la policía, así que… Bueno, no insistí mucho. Además, yo empecé a sentir miedo y me vine a esta casa, que es de un familiar mío. —Tras un breve silencio, añadió—: De vez en cuando llamaba a gente para ver si sabían algo de Yamilla… Pensaba que en algún momento podría aparecer. Ayer llamé a Binta y me habló de vosotros.

—¿La documentación que recopilabais era para poner denuncias? —preguntó Mario.

—Sí, eso era lo que Susan Moore quería, según lo que Yamilla me explicó.

—¿Contra quién o quiénes?

—No estoy muy seguro, pero Yamilla dijo que primero nos centráramos en los casos relacionados con las medidas que el Fondo Monetario Internacional le impuso a Níger.

—¿A qué te refieres? —inquirió Samuel.

—En Níger no se pasaba hambre hasta que el FMI impuso sus condiciones de ajuste estructural. El Estado tenía grandes stocks de reservas de cereales que aportaba a los campesinos cuando necesitaban grano para las siembras o cuando surgían necesidades alimenticias. El FMI obligó a desmantelar esos stocks porque, supuestamente, pervertían las reglas del libre mercado. Las multinacionales querían controlar el mercado de cereales e imponer sus precios, y no les gustaban esas ayudas que el Estado daba a los campesinos. También contábamos con la Oficina Nacional Veterinaria, que proporcionaba vacunas para el ganado, así como antiparásitos y vitaminas, y el FMI obligó al Gobierno nigerino a liquidarla para abrir el mercado a las multinacionales farmacéuticas. Así que los ganaderos se vieron obligados a comprar las vacunas, los antiparásitos y las vitaminas en el mercado privado y a los precios que marcaban las multinacionales. Muchos de ellos se encontraron pronto con que no podían pagar esos precios y acabaron perdiendo sus rebaños; dejaron el campo y se fueron a vivir a los barrios de chabolas de Niamey y otras ciudades; pero tanto los que se quedaron en el campo como los que se fueron a esos barrios se vieron dominados por la miseria y el hambre. Desde entonces, en este país se pasa mucha hambre…

Una mujer se acercó a la mesa y puso sobre ella cuatro vasos de té. Los tres visitantes le hicieron gestos de agradecimiento y cogieron los vasos para dar el primer sorbo.

—Así, lo que Susan Moore pretendía era denunciar al FMI —dijo Mario, incitando a Seyni a continuar.

—No estoy seguro. Yamilla y yo trabajábamos en eso: establecer una relación directa entre las imposiciones del FMI y la muerte por hambre de muchos miles de personas.

Hubo una pausa en la que los tres visitantes se lo quedaron mirando a la espera de que continuara, pero Seyni se limitó a cambiar de postura, apoyar los codos sobre las piernas y mirar fijamente su vaso de té.

—¿Por qué querías dejar de visitar familias y recoger sus historias? ¿Tenías miedo por lo del intento de secuestro de Yamilla? —le preguntó Samuel.

—No. No tenía nada que ver con eso. Empecé a sentir miedo cuando ella desapareció.

—¿Entonces?

El africano hizo un gesto de duda alzando los hombros y mostrando las palmas de las manos. Se mantuvo unos segundos en silencio, mirando solo a su vaso de té. Al cabo, dijo:

—Acababa de tener una mala experiencia. —Hizo una nueva pausa—. Visité a una familia… Una más de las que tenían miembros que habían muerto por hambre tiempo atrás. Ya los había visitado a finales del pasado año y sabía que estaban mal, pero no esperaba encontrarlos tan… Tan desesperados. Y el problema era que en mi visita anterior me había quedado un tiempo con ellos y habíamos adquirido cierta familiaridad. Un grave error por mi parte. Esta vez también me quedé tres días. El más pequeño de la familia estaba agonizando. Llevaba varios días agonizando antes de que yo llegara y… Muchas veces he visto muertes así, pero en esta ocasión…

Su silencio fue más prolongado que los anteriores, pero hacía gestos como si fuera a continuar hablando, de modo que los tres visitantes se mantuvieron a la espera. Después los miró a los tres, bajó de nuevo la vista y continuó hablando:

—Morir de hambre… Quizás sea la muerte más dolorosa que existe. Es una agonía larga. Lo he visto en tanta gente, ¡tantos niños!… Su pequeño cuerpo infantil va destruyéndose lentamente. Y también su mente. Hasta que llegan a estar permanentemente desorientados, ausentes. Les hablas, y no sabes si te están oyendo. Y cuando te miran, tampoco sabes si te están viendo. Pero sus rostros reflejan lo que sienten: un abandono total. Reflejan el pánico que se ha apoderado de ellos, como si supieran que lo que les pasa solo puede ir a peor. Notas ese espanto silencioso reflejado en sus ojos; porque de alguna forma perciben que están consumiéndose… y que eso es imparable, irreversible. Ves en los ojos de esos niños la tristeza de quien sabe que está extinguiéndose. Ves… Bueno, ves la infinita soledad que se ha adueñado de ellos.

Volvió a quedarse callado unos segundos.

Samuel había supuesto que el noma era lo peor que podía pasarle a un niño, pero acaso era aún peor la lenta agonía del hambre, pensó.

—La angustia está también en los rostros de las madres… y de los padres —continuó Seyni—. Ven el amanecer de cada día preguntándose cómo lograrán el sustento de ese día para sus hijos. Pero saben que no van a lograrlo, no lo suficiente, y miran a sus pequeños preguntándose cuánto tiempo aguantarán. Hasta que adquieren la certeza de que la vida está escapándose del cuerpo de su pequeño. Entonces, el horror se apodera de ellos. Llevo años paseándome por Níger y otros países. He visto a tantas personas sometidas al ahogo del hambre… Son tantos cientos de miles… Y cada madre que ve morir a su hijo es… Es eso: una madre que ve morir a su hijo; ¿qué otra forma hay de decir algo tan horroroso? ¿Qué otra…?

»Perdonad…

»Lo había visto otras veces, pero esta vez me afectó más. Por eso le dije a Yamilla que no quería seguir con eso. Aunque supongo que ella me habría convencido de que siguiera.

Las últimas palabras las dijo en voz muy baja y con la mirada perdida en el horizonte. Después bajó la vista, pero se quedó callado.

—Así, vosotros queríais mostrar las consecuencias de las imposiciones del FMI… —dijo Samuel, para volver al tema central y sacar a Seyni del estado de ansiedad que en ese momento parecía dominarlo.

—Sí, os decía que Yamilla y yo trabajábamos en eso, pero no sé si el proyecto de Susan Moore abarcaba más… Por lo que un día me dijo Yamilla, creo que también trataba de establecer la responsabilidad de algunas multinacionales y bancos de inversión.

Todos bebieron de sus vasos de té y parecieron agradecer que la conversación volviera al asunto de las denuncias. Henry lo demostró haciendo otra pregunta:

—¿Esas denuncias contra el FMI iban dirigidas a unas personas concretas?

—No lo sé. Eso era algo que estaba en manos de Susan Moore.

—¿Sabes si había otra gente buscando en otros países una información similar a la que recogíais vosotros aquí? —preguntó Samuel, con la esperanza de que Seyni mencionara a Guatemala.

—Sí, en Somalia y en Zambia. Me lo comentó un día Yamilla. Allí también recogían testimonios sobre las consecuencias de las imposiciones del FMI y el Banco Mundial, pero no sé si había algo más…

—Ni sabes quiénes hacían ese trabajo, supongo.

—No, no lo sé.

En el camino de vuelta a Niamey, Henry dijo que intentaría averiguar quién era el blanco que intervino en el secuestro de Yamilla. Tenía que ponerse un rato con el ordenador para ver qué gente tenía la CIA en la embajada estadounidense y si había alguien a quien él conociera —y en quien pudiera confiar—. Si lo había, le preguntaría qué empresas de seguridad o qué mercenarios blancos estaban moviéndose por Niamey.

Eso fue lo que hizo en cuanto llegaron al hotel. Cogió su ordenador de la habitación y se sentó con él en una de las mesas del bar.

También los otros dos ocuparon el sofá y una butaca después de colocar sus ordenadores sobre la mesa; aunque, de momento, se recostaron sobre los respaldos con escasa intención de ponerse a mirar las pantallas. El camarero se acercó para preguntarles si querían algo y ellos pidieron unos refrescos.

El economista tenía cara de cansado y al inspector le pareció que había adelgazado desde que recibió el disparo en Bruselas.

Después de un rato repantigados en los asientos, Samuel se recolocó y dijo:

—¿Conocías esas condiciones que el FMI impuso al Gobierno de Níger?

—Sí.

—¿Fueron como nos las ha contado Seyni?

—Tal cual. La mayor obsesión del FMI fue siempre abrir los mercados de todos los países a las multinacionales. Aunque ahora quien más se encarga de eso es la Organización Mundial del Comercio y los tratados comerciales que se han hecho después.

—Sin que importen mucho las desgracias que con ello generan a millones de personas —añadió el inspector.

—Sin que importen una mierda.

—¡Joder!

—El programa de ajuste estructural que el FMI le impuso a Níger supuso la supresión de todas las subvenciones que existían para los productos básicos, pero no solo eso, también incluyó la reducción de tierras destinadas a la producción de alimentos. Esto iba dirigido a liquidar la autosuficiencia en la producción de cereales y así podían introducir los suyos las multinacionales. De paso, se cargaron el sistema de estabilización de precios que existía en el país y las multinacionales pudieron imponer los suyos.

—¿Por qué acepta un Gobierno algo así? ¿Es la corrupción…?

—Sí, en muchos casos la corrupción de los gobernantes favorece ese resultado. Pero no es solo eso. —Mario había apoyado ya los codos sobre las rodillas y había juntado las manos uniendo las yemas de los dedos, lo que Samuel ya interpretaba como la particular invocación de su sabio amigo al conocimiento que contenía su portentoso cerebro—. El punto de partida es la deuda de los países, que principalmente está en manos del FMI. Este impone sus medidas como condición para refinanciar la deuda. Además, exige que el Gobierno priorice el pago de la deuda, y eso requiere que la producción esté dirigida a la exportación. El proceso es más o menos el mismo en todas partes: los campesinos venden sus tierras a las multinacionales cuando ya no pueden competir con ellas, y lo que esas grandes empresas hacen es cambiar los cultivos y producir para exportar. Van desapareciendo tanto la agricultura hortícola como los campos de arroz, mijo o mandioca, y lo que crecen son los cultivos de algodón, café, cacao, plantas para agrocombustibles…

—Y crece el hambre.

—Sí… El hambre… El ochenta por ciento de los africanos que pasan hambre son antiguos agricultores arruinados. O sea que sí: puede decirse que el hambre crece de la mano del FMI, el Banco Mundial y la Organización Mundial del Comercio. —Hizo una pausa, con la vista fijada en sus dedos aparejados—. Estas instituciones lo justifican todo diciendo que defienden el libre mercado, pero, mientras a los países pobres los obligan a eliminar todo tipo de subvenciones a los productos básicos y todo tipo de ayudas a sus campesinos, a los ricos se les permiten subvenciones gigantescas. La agricultura de los países occidentales está subvencionada con más de cuatrocientos mil millones de dólares anuales. Se calcula que la agricultura europea está subvencionada por el cuarenta por ciento de su valor. La OMC, Samuel…

El camarero se aproximó a ellos y les puso los refrescos sobre la mesa. Los dos dieron largos tragos de sus vasos. Mario se quedó pensativo, como si se hubiera olvidado de lo que iba a decir. Samuel lo animó a seguir:

—La OMC…

—La Organización Mundial del Comercio, amigo mío, se creó para eliminar las trabas al libre comercio y sancionar a los Estados que las pusieran; pero bajo ese régimen de libre mercado está produciéndose un flujo enorme de riqueza de los países pobres hacia los ricos. Las propias publicaciones del Banco Mundial lo dejan claro. Y, además, al prohibir los aranceles y todo tipo de subsidios a las industrias locales, está impidiéndose la industrialización de los países pobres. Eso de que el libre comercio es lo que hará que los países pobres se desarrollen es una gran mentira: todos los países que se industrializaron desde el siglo XVIII lo hicieron protegiendo con aranceles sus industrias locales. Sin esas protecciones, el comercio solo favorece a quienes tienen mayor capacidad de penetración en los mercados. La OMC y los tratados de libre comercio que han venido después son… ¿Cómo te diría?… Son armas de destrucción masiva al completo servicio de las multinacionales. Están pensados para permitir que las multinacionales gobiernen el mundo.

Mario dio otro trago de su refresco. Abrió la boca para decir algo más, pero de nuevo se quedó pensativo, como antes de sus últimas frases.

Hasta que dijo:

—De lo que ha explicado Seyni hay algo que me resulta extraño.

Como volvió a callarse, Samuel lo apremió a que se explicara. El economista respondió:

—No sé, pero creo que el intento de vincular las decisiones del FMI con las muertes masivas por hambre no es algo a lo que los dirigentes del FMI debieran temer demasiado. Ese vínculo está establecido de sobra, y desde hace mucho tiempo. Muchos informes de oenegés lo dejan muy claro. Pero eso no quiere decir que los dirigentes del FMI deban temer que un día la policía vaya a ir a sus casas a detenerlos. Tiene que haber algo más.

—¿Como qué?

—No sé… Algo más. Susan debía de tener algún as escondido en la manga para suponer que sus denuncias surtirían efecto. Recuerda lo que nos dijo Kate Bryant: que para inculpar por asesinato masivo a un dirigente del FMI es necesario demostrar no solo que las muertes son resultado de sus actos, sino también que él es consciente de ello.

—¿Y crees que no son conscientes?

—Lo son de sobra. Pero en un juicio penal hay que demostrarlo. Y para eso… —Se quedó cavilando unos instantes—. Tendría que ser que…

—¡Tengo algo! —dijo Henry desde la mesa en la que estaba con su ordenador.

Samuel y Mario lo miraron e hicieron ademán de levantarse de sus asientos, pero Henry se levantó antes y se aproximó a ellos.

—En la embajada norteamericana hay un pendejo que trabajó para mí años atrás. Creo que puedo conseguir su discreción.

Henry se puso manos a la obra y, tras cuatro o cinco llamadas de teléfono, consiguió contactar con su hombre. Quedaron en verse de inmediato. Henry salió del hotel a las cuatro de la tarde, con la intención de estar de vuelta antes de las siete para cenar con sus dos compañeros.

La conversación entre Samuel y Mario ya no se reanudó, porque este se fue a su habitación para echar una siesta. Samuel aprovechó para abrir el ordenador y consultar su correo. Raúl le había contestado, pero el texto era telegráfico. «Vuelta a la normalidad», dijo para sí Samuel con un poco de amargura. Él escribió otro en el que no le quedó más remedio que mentir y afirmar que seguía en Bruselas. Después cerró el navegador y llamó a la subinspectora Planells.

Lo primero que le dijo Eulalia fue que estaba a punto de llamarlo ella, porque ya tenía información concluyente sobre el taxista. El hombre llevaba casi veinte años en el oficio, de modo que no podía ser ningún impostor disfrazado de taxista; su vida era sencilla, o todo lo sencilla que puede serlo con una familia de tres hijos, el pequeño aún adolescente y los mayores sin trabajo, y desde la muerte de Susan Moore no se apreciaba ningún cambio en sus rutinas. Tanto el navegador del taxi como el taxímetro habían sido analizados por la policía científica y quedaba claro que hizo el recorrido del hotel al puerto tal como había afirmado. La conclusión era clara: la mujer que llegó al puerto y se encontró con Simon Jones era, sin duda alguna, Susan Moore.

Tras esa conversación, Samuel estuvo un rato con las manos enlazadas detrás de la nuca, rozándose con los pulgares el rasurado y mirando al techo. O más exactamente, al ventilador que movía lentamente sus aspas encima de él.

La muerte de Susan Moore había sido un accidente.

Que se produjo precisamente cuando alguien estaba liquidando a sus colaboradoras. ¿Cómo era posible tan mayúscula coincidencia? No parecía posible, pero así había sido y estaba obligado a aceptarlo.

Y si la muerte de Susan fue un accidente, él no tenía caso, por más que estuviesen produciéndose otras muertes en distintas partes del mundo. Había alimentado la esperanza de tener una oportunidad frente a su jefa: mostrarle algunas pruebas de que Susan Moore había sido asesinada y que ello sirviera para justificar su actuación, pero no parecía que fuera a tener tal fortuna.

Mientras pensaba en ello, había bajado la vista del techo y observaba distraídamente la pantalla de su ordenador, hasta que sus ojos se posaron sobre el archivo que llevaba por nombre «Discurso de Susan Moore». Recordó que solo había oído bien el último minuto, en el que ella habló de las denuncias.

«Tendría que oírlo entero», se dijo.

Ahora estaba cansado, pero… Sí, en algún momento, debería oírlo.

13

Henry traía noticias.

—Hay un americano, llamado Gary Cornell, que trabajó durante varios años para Blackwater, cuando la empresa se llamaba así. Ahora trabaja para otra compañía de seguridad, aunque mi informante no sabe cuál. Según él, Cornell lleva un par de semanas en Niamey, concretamente desde el 28 de marzo. O sea, dos días antes de que Yamilla desapareciera.

—Entonces no pudo ser él quien organizara el intento de secuestro que sufrió Yamilla con anterioridad a su desaparición —comentó Samuel.

—No, pero puede tener que ver con todo ello, ¿no es cierto? Puede que lo hicieran venir después de que aquel secuestro fracasara.

—Sí, claro, puede.

—La cuestión es que no tenemos tiempo que perder.

Samuel y Mario lo miraron con gesto de interrogación.

—Sé en qué hotel está, qué carro tiene alquilado y tengo su foto. —Mientras decía esto, sacaba de su bolsillo un folio doblado que, al desplegarlo sobre la mesa, mostraba la foto de Gary Cornell. Pelo claro sin entradas, cara de tipo duro, barba de una semana.

—¿Y qué propones?

—Hacerle una visita.

—¿Y nos contará, así sin más, lo que ha hecho y todo lo que sepa?

—Hacerle una visita, fierro en mano.

—¡Joder! ¿Estás hablando de secuestrarlo, o algo así? Yo no puedo hacer eso. Soy policía.

—Yo sí puedo. Soy mercenario.

—Déjate de hostias.

Pero aparte de esto, Samuel no supo qué más decir, y al cabo de un rato preguntó al americano:

—¿Cuál es tu plan?

Samuel y Henry llegaron en coche a las proximidades del hotel en el que se hospedaba Cornell y, cuando tuvieron su letrero a la vista, se bajaron y analizaron el entorno. El hotel tenía tres plantas y estaba rodeado de edificios de lo más diverso: bloques de pisos, casas de una planta en las que dominaba la uralita, almacenes en los que había actividad, otros en los que no la había… Observaron los coches aparcados por los alrededores, pero ninguno era del modelo y la matrícula que correspondía con el de Cornell.

—Creo que desde los ventanucos de aquel almacén tenemos buena visión del hotel, ¿cierto?

El almacén tenía una fachada alta y un portón cerrado. Los ventanucos que indicaba Henry estaban a unos cuatro metros del suelo, como en un primer piso. A Samuel también le pareció buen sitio para la probablemente larga actividad de vigilancia que se proponían hacer, pero el almacén aparentaba estar bien cerrado, de modo que meterse dentro no resultaría fácil. Y esta vez no había un puesto de frutas al que atropellar.

Dieron la vuelta hacia la calle de atrás del almacén y vieron una puerta pequeña.

—Mierda, no me he traído las ganzúas —dijo Samuel.

—Pero yo sí.

Henry ya se había descolgado la mochila y rebuscaba dentro de ella.

Necesitó menos de quince segundos para abrir la puerta, y, al punto, los dos se encontraron dentro. Era un almacén que, a la luz de las linternas, parecía más bien un basurero de trastos y chatarra. Pero eso era bueno, porque quería decir que allí no trabajaba nadie y, por tanto, podrían estar todo el tiempo que necesitaran.

Por la parte que daba a la fachada de la otra calle, la del hotel, el almacén tenía un altillo con un cubículo que parecía haber servido de oficina en alguna etapa pretérita. Una escalera sin barandilla llevaba a su altura, y los dos hombres la ascendieron, de modo que enseguida se encontraron observando el exterior desde los ventanucos que les habían interesado.

—Bueno, ahora vos y yo vamos a acomodarnos para irnos turnando y no dejar de observar el hotel en ningún momento, ¿cierto, Samuel? —dijo Henry, mientras sacaba del cubículo un par de sillas y las colocaba frente a los ventanucos.

—Sí, comienzo yo.

Samuel se sentó, apoyó los brazos en el alféizar y concentró su mirada en la fachada del hotel. La pistola que llevaba bajo el cinturón le molestó y la dejó también sobre el alféizar. Tenía puesto un silenciador, porque Henry quiso que los dos lo pusieran en sus respectivas pistolas. Samuel le había preguntado si acaso pensaba disparar, a lo que el americano había respondido: «No, pero cuando se apunta a alguien con un fierro que lleva silenciador, el mensaje que recibe es que estás más que dispuesto a utilizarlo». A Samuel también le molestaba el chaleco antibalas que Henry le había prestado. Pensó, en ese momento, en lo acostumbrado que debía de estar el americano a viajar con todo tipo de artilugios marciales, herencia de la vida belicosa que le había tocado vivir.

Henry, entre tanto, había sacado el termo de la mochila y no tardó en ponerle un buen vaso de café al inspector. Este le dijo después que bajara para ver si el portón del almacén podía abrirse. Les interesaba tener abierta esa salida para poder aproximarse con rapidez al hotel cuando llegara el momento.

Henry pudo abrirlo y lo dejó entornado. Después subió otra vez al altillo y se sentó en el suelo con otro vaso de café en la mano.

Durante una hora y cincuenta minutos, lo único que los dos hombres hicieron fue ir turnándose en la vigilancia, beber café y especular con lo que Cornell podía estar haciendo en Níger. Si su misión fue hacer desaparecer a Yamilla, ¿por qué permanecía en Niamey once días después? ¿Tenía asuntos aún pendientes? ¿Estaba buscando a Seyni? ¿Había alguien más en peligro?

—¡Eh, Samuel! ¡El carro de Cornell!

El inspector ocupó rápidamente su silla y vio la misma escena que estaba viendo Henry. El coche hacía una pequeña maniobra y aparcaba en el mismo lado de la calle en el que estaba el hotel, a unos quince metros de su puerta, en una zona bastante oscura.

Un hombre se bajaba de él y lo cerraba con el mando a distancia.

—Es Cornell —afirmó Henry.

Bien, pensó Samuel, ahora de lo que se trataba era de esperar a que volviera a salir para coger de nuevo el coche, pero, teniendo en cuenta la hora que era, lo más probable sería que eso no lo hiciera hasta la mañana siguiente, de modo que tenían por delante una noche larga.

Así se lo comentó a Henry, y este dijo que tendrían que dormir por turnos. Buscó cartones por allí y los colocó a ambos lados de las sillas. Samuel miró de soslayo la cama que parecía corresponderle a él y supuso que, sentado en la silla y con los brazos apoyados sobre el alféizar, también podría dormir a ratos.

No habían pasado más que otros veinte minutos cuando Samuel vio de nuevo a Cornell saliendo del hotel.

—¡Vamos!

Henry no se entretuvo en coger la mochila. Lo que sí llevaban los dos en la mano eran las pistolas.

Bajaron rápidamente las escaleras, salieron a la calle y se aproximaron al coche aprovechando las sombras de la noche. Llegaron al vehículo dos segundos después de que Cornell se hubiera montado.

Samuel abrió la puerta del copiloto, Henry la de atrás, y se sentaron dentro acercando ambas pistolas a la cabeza de Cornell.

Este los miró sorprendido, pero, más que mostrar miedo, lo que su rostro expresó fue fastidio.

—¿Quién cojones sois vosotros? —exclamó, en inglés.

—Arranca y conduce —dijo Henry.

—¡Y una mierda! ¿Qué cojones queréis?

—No lo repetiré, Cornell, arranca o te meto una bala en tu estúpida mollera.

Oír su nombre y ver el silenciador en las pistolas debieron parecerle razones suficientes para arrancar el coche y comenzar a circular despacio.

—Hacia el aeropuerto —añadió Henry.

—¡Mierda! ¡Me cago en la leche! ¿Queréis decirme qué pasa? Estoy haciendo lo que puedo, ¡joder!

La última frase sorprendió a Samuel. Cruzó la mirada con Henry: a él también le había llamado la atención.

El inspector se dio cuenta de que Henry ponía en marcha una grabadora que llevaba en un bolsillo de su camisa. Era uno de los aparatos que se había traído para esta acción. A Samuel le había parecido buena idea grabar todo lo que el sicario dijera, aunque no esperaba gran cosa de esa grabación, pero ahora pensaba que el resultado podría ser mejor del previsto.

—Hay quien no lo ve así —dijo Henry.

—Ya le expliqué al jefe lo que había pasado, ¡joder!

—El jefe quiere que nos lo expliques a nosotros.

Samuel pensó que, si Cornell los había confundido con otros, era preferible que él no abriera la boca para no delatar que no era estadounidense.

Henry tampoco dijo nada más. Naturalmente, era mejor dejar hablar a Cornell para no sacarlo de su error. Pero este se limitaba a mover la cabeza, expresando enojo, de modo que fueron circulando en silencio hasta que salieron de Niamey.

—Para en ese escampado y apaga las luces —ordenó Henry.

Obedeció y se detuvo en un terreno yermo, dejando cierta polvareda detrás que el escaso cuarto menguante que quedaba de luna permitía ver.

Se giró hacia ellos y los miró inquisitivamente.

—¿Y ahora qué? ¿Vais a pegarme un tiro, o qué cojones queréis?

—Explícanos lo que ha pasado.

—¿Otra vez? ¡Qué cojones! ¡Ya se lo expliqué a Michael! Estoy tratando de arreglarlo.

—Michael está impacientándose —dijo Henry.

—Sí, pero qué cojones quiere que haga. La puta está muerta. ¡Ya no puede decirme dónde escondió los putos papeles! Tenía un colaborador, pero ha desaparecido. ¡Y Níger es muy grande, joder!

—¿Qué hiciste con su cuerpo?

—¿El de Yamilla? Lo tiré al Níger, joder, ya se lo dije a Michael. A estas alturas estará por Nigeria, o en el mar, yo qué cojones sé. ¿Por qué es importante eso? Los papeles los recuperaré. Necesito más tiempo.

Eso último lo dijo en tono menos altanero, casi de súplica. Pero después se quedó callado. Mirándolos alternativamente. Henry no dijo nada más, y Samuel tampoco podía hacerlo. Era difícil saber qué decir para obligarlo a continuar hablando pero sin que se percatara del error que estaba cometiendo, así que el silencio se prolongó diez, quince, veinte segundos…

Hasta que añadió:

—Los papeles los recuperaré, joder. Hubiera recuperado también los de Guatemala si Michael no me hubiera enviado para aquí.

Samuel hizo un gran esfuerzo para evitar dar un respingo cuando oyó la mención de Guatemala. Con toda probabilidad, el tipo que tenía delante era también el asesino de Yolanda Ramos.

Volvió a producirse un molesto silencio. El inspector lamentó no poder obrar del modo habitual: detener a Gary Cornell y hacerle un interrogatorio completo. Tenía ante sí al hombre que podía desvelar todos los misterios: cómo se habían producido las muertes, quién las había ordenado y, sobre todo, por qué, o a favor de quién.

—Aún no hemos encontrado los papeles de Guatemala —dijo Henry.

—¿Y me metéis prisa con los de Níger? Aquí todo es mucho más difícil. Al menos en Guatemala os dejé el nombre de la puta que los tiene.

—No me dijeron que hubieras dejado ningún nombre.

—¡Joder! La monja, Mónica Juárez, ¿cómo que no?

—Ah, sí… El problema es que nadie sabe nada de ella.

—Porque Michael envió allí al inútil de Arthur, joder.

Nueva pausa. Más prolongada que la anterior.

—Bueno, ¿qué? ¿Tenéis algún recado para mí o vamos a estar así toda la puta noche? ¡¿Queréis dejar de apuntarme con las putas pistolas?!

Samuel y Henry no cambiaron ni un ápice su posición. Pero lo cierto era que resultaba difícil saber cómo avanzar en esa extraña conversación, de modo que lo de estar así toda la noche no iba desencaminado.

Finalmente, Henry dijo dos palabras con cierto tono de cansancio y reproche:

—Somalia, Zambia…

—¿Qué cojones me vienes a mí con Somalia y Zambia? Ahí enviasteis a otros. ¿Qué tengo que ver yo…?

En ese instante, su rostro cambió de expresión. Reveló una mezcla de sorpresa y rabia.

—¿Quién cojones sois vosotros?

La magia se había evaporado. El error había sido descubierto.

Al punto, Samuel pensó en acercarle más la pistola a la cabeza y decirle algo así como: «Muy bien, te hemos engañado, pero ahora vas a contárnoslo todo si no quieres que te peguemos un tiro».

Aunque no hubo tiempo para eso.

Cornell abrió su puerta y se lanzó al suelo fuera del coche. Samuel hubiera podido dispararle antes de que desapareciera del asiento, pero se limitó a decirle: «¡Quieto!». No podía disparar a un hombre desarmado. Y menos aún al hombre que tenía tanta información que dar. Tampoco Henry disparó.

Pero tan desarmado no estaba, porque, desde el suelo arenoso, comenzó a disparar contra ellos dos.

En poco más de dos segundos, Samuel escondió la cabeza, abrió la puerta de su lado, se tiró también al suelo, se parapetó tras la rueda delantera y disparó por debajo del coche hacia lo que parecía un bulto rodeado de polvo.

Volvió a disparar y aguzó la vista para ver si sus disparos habían tenido algún efecto, pero aquello estaba muy oscuro y era difícil saber dónde estaba Cornell.

Henry había salido del coche por el mismo lado que Samuel, y estaba igualmente tumbado en el suelo junto a la rueda de atrás. También disparó dos tiros rasantes.

¿Alguno de esos disparos habría alcanzado a Cornell?

El inspector supo enseguida la respuesta:

Oyó tres nuevos disparos seguidos. Venían desde el otro lado y se distinguían claramente de los del suyo porque Cornell disparaba sin silenciador. La rueda que cubría a Samuel estalló con el tercer disparo.

Sintió miedo. Algo irracional le hacía creer que Cornell tenía ventaja sobre ellos dos; que los veía mejor de lo que ellos podían verlo a él. Temió que en el siguiente disparo del sicario lo que estallara fuera su propia cabeza. La oscuridad lo estaba mortificando y el corazón le latía con fuerza. Se dijo a sí mismo que no debería dejarse abatir por el pánico. No en un momento como ese.

Movió la pistola en distintas direcciones, aunque ya no sabía hacia dónde apuntar porque el polvo se había ampliado. Aun así, disparó de nuevo.

Oyó otros dos disparos hechos por Henry. También a ciegas, con toda probabilidad.

Hubo dos fogonazos más procedentes del otro lado. Esta vez la que estalló fue la rueda que cubría a Henry. «Ese cabrón sigue vivo», se dijo Samuel, mientras miraba hacia su compañero con la esperanza de ver indicios de que no hubiera sido alcanzado.

Y justo en ese fugaz vistazo, la débil luz de la luna fue suficiente para que viera aparecer una figura erguida desde la parte de atrás del coche y, sobre todo, el metal que la acompañaba. Giró su pistola hacia ella, pero no con la rapidez suficiente como para impedir que de aquel metal saliera un fogonazo.

El inspector disparó tres veces seguidas.

La figura se desplomó contra el suelo.

Samuel se aproximó al cuerpo inmóvil de Cornell sin dejar de apuntarle con su pistola.

Mientras oía unos lastimeros quejidos de Henry, comprobó que Cornell sangraba abundantemente por el cuello y que sus manos no sostenían ya ningún arma.

Se volvió hacia Henry y le dio un vuelco el corazón. Estaba de lado, en posición fetal y con los brazos cruzados sobre el pecho. Sus gemidos eran casi inaudibles.

Samuel se lanzó a buscar la herida de su compañero. La oscuridad no se lo facilitaba, pero fue tanteando su cuerpo en busca de sangre. No la encontró. Le arrancó la camisa y, al ver el chaleco antibalas, tuvo un ramalazo de esperanza. Casi se había olvidado de que ambos lo llevaban puesto.

Le quitó el chaleco y no tardó en encontrar el punto en el que había recibido el impacto de la bala. La zona golpeada estaba caliente e inflamada, pero la bala no había penetrado la piel.

Poco a poco, Henry fue recuperándose y acabó poniéndose de pie. Lo primero que hizo fue comprobar si su grabadora había sido dañada. Seguía intacta.

Después, ambos concentraron su atención sobre el cuerpo sin vida de Gary Cornell.

Se quedaron su documentación y su pistola. De lo que no podían apropiarse, pensó Samuel, era de sus conocimientos. Las preguntas que aún no habían podido hacerle permanecerían sin contestar.

Se aseguraron de que en el vehículo no quedaba nada que pudiera delatarlos, ni sus huellas ni ninguna otra cosa, y se fueron de allí dejando cadáver y coche tal y como estaban.

El inspector se sintió más delincuente que policía.

Caminaron hasta el almacén, donde tenían que recuperar la mochila de Henry y el coche que dejaron aparcado cerca. El americano hacía pequeños gestos de dolor a ratos, pero no se quejaba.

Ya en su habitación del hotel, el inspector se dio una ducha y se dejó caer en la cama.

Estaba exhausto, pero apenas pudo dormir. Era la primera vez que mataba a un hombre con sus propias manos. En otra ocasión, ordenó disparar a un compañero y el malhechor también murió. Entonces sintió un hondo malestar como ejecutor de aquella muerte, pero ahora se daba cuenta de que apretar el gatillo uno mismo tenía un efecto mucho más turbador. Percibía que había sufrido un cambio, como si ahora fuera diferente a la persona que había sido hasta unas horas antes; como si algo de sí mismo también hubiera muerto; como si una muerte se hubiera llevado un trozo de otra. Claro que Gary Cornell era un despreciable bandido que había asesinado a Yolanda, a Yamilla y a saber a cuántas personas más. Y, además, Samuel había disparado en defensa propia y al mismo tiempo que Cornell disparaba sobre Henry. Aunque no sabía hasta qué punto podía hablar de defensa propia en este caso, ya que antes del tiroteo habían secuestrado a Cornell a punta de pistola.

Y haberlo dejado allí, tirado, sin más, en aquel llano… Quizás los primeros en descubrir el cadáver fueran unos niños. ¡Como si los niños de este país no hubieran sufrido ya bastantes desdichas causadas por los blancos occidentales!

Y lo peor de todo: al darle muerte habían eliminado toda posibilidad de que el tipo les aportara la información que ellos necesitaban. ¡Y era tanta! ¿Cómo no se les ocurrió cachearlo cuando lo tenían en el coche y quitarle su arma? ¿Cómo podía cometer un error así un inspector de policía? Puede que esto le produjera más malestar aún que haber dado muerte a un ser humano.

14

—De modo que lo que sabemos es lo siguiente. —Samuel quiso hacer una síntesis después de que él y Henry hubieran explicado a Mario su aventura de la pasada noche y de que hubieran oído, mientras desayunaban, el audio grabado de la conversación con el sicario—. Primero, el jefe de la organización contra la que luchamos se llama Michael, aunque tanto podría ser el jefe máximo como uno intermedio. Segundo, teniendo en cuenta que Cornell era estadounidense, podemos suponer que la organización tiene su centro en los Estados Unidos. Tercero, no han encontrado los papeles de Yamilla Boukari, lo que quiere decir que aquella maleta que ella entregó a alguien sigue escondida en alguna parte. Cuarto, Yolanda Ramos también tenía unos papeles que quiere esa gente; hemos de suponer que similares a los de Yamilla, de modo que se confirma que ella buscaba en Guatemala testimonios parecidos para las denuncias de Susan Moore. Quinto, con Yolanda había otra mujer, llamada Mónica Juárez, que es monja, y que seguramente es la que ahora tiene los papeles de Guatemala.

—Y que sigue en peligro, ¿cierto? —añadió Henry.

—Exacto. Si es que no la han encontrado ya… —Hizo una pausa—. Bueno, sigo. Quinto, o sexto, no sé por dónde voy… Sí, sexto: en Guatemala hay un miembro de la organización, llamado Arthur, que busca a Mónica. Séptimo, en Somalia y en Zambia hay, o había, gente haciendo el mismo trabajo para Susan que hacían Yamilla y Yolanda, es decir, se confirma lo que ya Seyni nos había adelantado. Y octavo, la organización lo sabe y ha enviado a su gente para asesinar a quien corresponda. ¿Me dejo algo?

—Sí —dijo Mario, después de un par de segundos de duda—, que a estas horas la CIA ya sabrá que Henry intervino en la muerte de Cornell; o no tardará en saberlo. Ya no estamos aquí de incógnito.

—No sé… —dudó Henry—. Antes de desayunar he hablado con mi informante de la embajada y creo que he conseguido su discreción. El pendejo me debe favores; no le hablará a nadie sobre mí. Le he pedido, además, que ponga todo su empeño en averiguar para quién trabajaba Cornell.

—Lo más urgente es averiguar qué personas colaboraban con Susan Moore en Somalia y en Zambia —observó Samuel—. Si aún están vivas, hemos de advertirlas del peligro que corren. Y también hemos de localizar a Mónica Juárez, claro.

Los otros dos asintieron.

—Voy a ponerme a buscar información reciente que manejen las agencias de seguridad y de inteligencia sobre esos países —dijo Henry.

—Yo también escribiré unos cuantos correos —agregó Mario.

Samuel no pudo añadir nada y se sintió un poco inútil.

Durante las dos horas siguientes, los tres hombres estuvieron con sus ordenadores en la sala de estar del hotel, sin apenas hablar entre ellos. Samuel escribió algunos correos; uno de ellos a la subcomisaria guatemalteca Natividad Morales, para preguntarle si conocía a Mónica Juárez. También buscó por Internet información variada sobre Guatemala. Dos veces abrió un nuevo mensaje de correo para escribir a Wei, pero ninguna de las dos se decidió a escribirlo.

Se paseó por la sala y se entretuvo mirando los cuadros de pintores africanos que había por las paredes: mujeres altas y delgadas, viviendas tradicionales, animales… Todo a base de marrones, ocres, naranjas…, colores cálidos. La música africana y la luz suave que lograba filtrarse por las cortinas e invadía todos los rincones completaban un escenario que Samuel pensó que recordaría durante mucho tiempo, acaso también por la presencia de dos tipos a los que quince días atrás no conocía de nada, pero con los que ahora tenía el compañerismo propio de los soldados en el frente de batalla. Al fin y al cabo, ya había sufrido un tiroteo con cada uno de ellos.

Le llegó la respuesta de su correo a la subcomisaria: no conocía de nada a la monja, pero haría averiguaciones.

—Bueno… Ya no sé a quién más escribir —dijo Mario, mientras echaba hacia atrás el tronco y estiraba los brazos—. Espero que no tarden en contestarme. Alguien tiene que saber quiénes eran los colaboradores de Susan en Somalia y en Zambia. Alguien tiene que conocer a Mónica Juárez.

Samuel estaba de nuevo sentado frente a él. Henry seguía en otra mesa, solo atento a la pantalla de su ordenador.

—¿Por qué Somalia y Zambia? —inquirió el inspector—. Quiero decir… ¿Las actuaciones del FMI o de otros organismos o empresas han sido parecidas a las que se han producido en Níger?

Mario iba a contestar, pero Henry se levantó de la mesa en la que estaba y dijo:

—He quedado con mi informante cerca de la embajada. Me voy. En menos de una hora estaré de vuelta.

—¿Has averiguado algo sobre Somalia y Zambia? —le preguntó Samuel.

—Nada de interés. En Somalia operan muchas agencias de seguridad privada, porque allí están algunas empresas norteamericanas y por el asunto de la piratería marítima. Está Bancroft, que entrena a fuerzas locales; está Academi, que es la antigua Blackwater; está G4S…, bueno, G4S está en Kenia, pero parece que también tiene gente de Mogadiscio; está Blackforest Hoffman Security; está…, en fin, unas cuantas. Y sobre Zambia, tampoco he llegado a ninguna conclusión. Necesito saber a qué empresa pertenecía Gary Cornell.

Henry se despidió de sus dos compañeros y salió del hotel.

Después, Samuel y Mario comentaron lo difícil que iba a resultar averiguar lo sucedido con los colaboradores de Susan Moore en esos dos países africanos. Al menos, en el caso de Guatemala disponían de un nombre, el de la monja, y el contacto con una subcomisaria, aunque tampoco sabían cómo avanzar con la investigación en ese país. Parecía que se encontraban en un punto muerto.

Y lo mostraron manteniendo un rato de silencio después de esos lamentos.

Hasta que Mario juntó las yemas de los dedos y dijo:

—Antes me preguntaste si en Somalia y en Zambia el FMI actuó como en Níger. En realidad, en toda África ha actuado de forma similar. Somalia era un país autosuficiente en alimentos en los años setenta, pero en los ochenta, el Fondo Monetario Internacional y el Banco Mundial aprovecharon la deuda que el país había adquirido para imponer a su Gobierno determinadas medidas. Ya sabes…

—Sí, programa de ajuste estructural.

—Exacto. Tuvieron que privatizar los servicios veterinarios, como en Níger, cancelar las ayudas a sus agricultores y abrir los mercados a las multinacionales agroindustriales americanas y europeas. El arroz y el trigo procedentes de los Estados Unidos y de Europa, que como ya te dije están fuertemente subvencionados, entraron masivamente a unos precios con los que los agricultores somalíes no podían competir.

—Y arruinaron a los agricultores locales —agregó Samuel.

—Sí, los precios bajos se mantuvieron hasta que los agricultores abandonaron o vendieron sus tierras. Estas fueron a parar a manos de las multinacionales, y con ellas desarrollaron grandes extensiones de monocultivos para la exportación. En fin, lo que ya conoces. Y al final… Bueno, en 1992 murieron de hambre trescientas mil personas, y desde entonces las hambrunas han continuado. La del 2011 también mató a otras doscientas cincuenta mil personas en esa región, y en el 2017…

—Siempre se habla de la sequía…

—Sí, la sequía también colabora con el desastre, y cada vez será peor a causa del cambio climático. Pero hay otras cosas que hasta ahora han sido más importantes. Quizás lo más dañino sea la especulación con los precios de los alimentos que hacen los fondos de inversión. Las grandes hambrunas del 2008 y el 2011 tuvieron mucho que ver con eso. Esos fondos obtuvieron colosales beneficios matando de hambre a cientos de miles de personas en distintos países. —Hizo una pausa con gesto pensativo—. En cualquier caso, en Somalia se han venido produciendo alimentos de sobra para alimentar a toda la población, pero como no los producen los agricultores locales, sino las multinacionales, esos alimentos son exportados a Arabia Saudí y a otros países. Somalia ha sido un gran exportador de cabezas de ganado, por ejemplo.

Hizo otra pausa y añadió:

—Ya te dije que el hambre no es una cuestión de escasez de alimentos.

—Ya. ¿Y Zambia?

—Lo mismo. En la década de los ochenta, el Estado subvencionaba los abonos, las semillas y los pesticidas; la agricultura local funcionaba y nadie pasaba hambre. Pero en los noventa, el FMI le impuso su plan de ajuste y… Actualmente, la mitad de los niños menores de cinco años sufre anemia y retrasos de crecimiento. ¡La mitad de todos los del país!

—¡Joder!

Mario se quedó mirando durante unos segundos a Samuel y después añadió:

—En todos los lugares en los que el FMI y el Banco Mundial impusieron sus programas, lo que dejaron fue un inmenso rastro de hambre y muerte.

Tras otro silencio, Samuel preguntó:

—¿Siguen imponiendo esas políticas de ajuste?

—Por supuesto. Lo hemos vivido en la Europa mediterránea: en Grecia, en España…

—Me refiero a los países más pobres.

Mario hizo un aspaviento con las manos ya separadas y se recostó en la butaca.

—Ya no se habla de programas de ajuste estructural, pero la medicina neoliberal es la única que conocen las instituciones de Washington. Además, la cruzada del libre mercado se dotó en 1995 de un nuevo ejército: la Organización Mundial del Comercio. La OMC es ahora la encargada de imponer a los países pobres la prohibición de los aranceles y de los subsidios a las industrias locales, para que las grandes corporaciones transnacionales puedan entrar sin tapujos con sus productos. También impide la fabricación local de medicamentos baratos…

—¿Son conscientes los dirigentes de esas instituciones de las consecuencias de sus políticas? —preguntó Samuel, y al punto se sintió como un escolar haciendo una pregunta que haría sonreír a cualquier adulto.

—¿A estas alturas? ¡Cómo no van a serlo! Mira, te enseñaré una cosa.

El economista se puso a buscar algo en su ordenador.

—Aquí lo tengo. Es una carta que escribió Davison Budhoo en 1988, cuando dimitió como empleado del FMI. Te la leo: «Hoy he dimitido como miembro del personal del Fondo Monetario Internacional tras más de doce años, y tras mil días de labores oficiales del Fondo sobre el terreno, pregonando su medicina y su saco de trucos y ardides a Gobiernos y pueblos de América Latina, Caribe y África. Para mí, esta dimisión es una liberación inestimable, porque con ella he dado el primer gran paso hacia ese lugar en el que algún día espero poder lavarme las manos de lo que, en mi opinión, es la sangre de millones de personas pobres y hambrientas». Y sigue… No te la leo entera. Pero más adelante dice: «La sangre es tanta, sabe usted, que fluye en ríos. También se reseca y se endurece sobre toda mi piel; a veces tengo la sensación de que no hay suficiente jabón en el mundo que pueda limpiarme de las cosas que hice en su nombre».

—Ríos de sangre —musitó el inspector, de forma casi inaudible.

El camarero apareció por la sala y aprovecharon para pedirle dos tés.

—Dices que ya no se habla de programas de ajuste estructural…

—En realidad, lo que ha cambiado es el discurso. Sobre todo, el del Banco Mundial, que desde hace unos cuantos años está cargado de buenas intenciones para la eliminación de la pobreza. Ahora funciona un nuevo paradigma que utiliza términos como «desarrollo propobre» y otros similares. Es un modelo que impulsan tanto el Banco Mundial como las grandes agencias de desarrollo.

—¿En qué consiste?

—Básicamente, en lograr el apoyo de las grandes empresas a los programas de desarrollo y de lucha contra la pobreza. Se trata ni más ni menos que de implicar a las grandes corporaciones transnacionales en la construcción de un mundo mejor. Suena bien, ¿no? Y se las invitaba a hacer donaciones para la lucha contra el sida, contra el hambre, contra la pobreza y a favor del desarrollo sostenible de los países más pobres.

—¿Y las hacen?

—¡Por supuesto! Muchas se han sumado con entusiasmo a esa idea; hacen las donaciones y llenan su publicidad y sus páginas web de buenos deseos para erradicar la pobreza y favorecer el desarrollo sostenible. Puedes entrar en las webs de las grandes multinacionales y comprobarás lo verdes y propobres que son todas.

El camarero puso los tés sobre la mesa.

—Cuanto cinismo, ¿no? —dijo Samuel.

—Mucho. ¡Las mismas grandes corporaciones que manejan sus finanzas de forma criminal para eludir todos los impuestos que pueden en los países pobres son ahora las más indicadas para hacerse cargo del destino de los desamparados de la Tierra!

Dio un trago de su té. También Samuel bebió, pero quedó a la espera de que Mario continuara hablando. Sabía que iba a hacerlo: había vuelto a juntar las yemas de los dedos.

—A ese modelo se han sumado los filantrocapitalistas, esos superricos que ponen parte de sus fortunas al servicio de la lucha contra la pobreza. Bill Gates y algunos más son ahora los mayores donantes, y también los principales impulsores de la participación de las grandes empresas en los proyectos humanitarios.

—¿Consiguen algo?

—Bueno… Lo que consiguen tiene dos caras. Una, son las mejoras concretas de las que se benefician algunas poblaciones, que hay que reconocer que son valiosas…

—¿Y la otra?

—Que nada cambia a nivel macro: las desigualdades siguen creciendo, y también el hambre, al menos en algunas partes del mundo, como es el caso de África. Lo esencial de este modelo filantrópico participado por las multinacionales es que no resulta amenazador para las élites capitalistas. Al contrario: en la medida en que amplios sectores del activismo social han concentrado sus esfuerzos en proyectos en los que esas élites participan, difícilmente pueden estas sentirse amenazadas por ningún tipo de revolución social. Los activistas no harán mala publicidad de las multinacionales que subvencionan sus proyectos, y los beneficiarios de esos proyectos en los países pobres estarán agradecidos a esas mismas multinacionales. Entre una cosa y la otra, la merma de las fuerzas que podían involucrarse en un cambio radical es considerable.

—Bill Gates ha dicho cosas que sonaban bastante anticapitalistas.

—Cierto. Y yo no pongo en duda su sinceridad altruista, ni valoro negativamente su labor. Creo que merece cierto reconocimiento por lo que hace. Mi reflexión es más general: lo que pienso es que… ¿Cómo te diría? Creo que la implicación de las grandes corporaciones en el ámbito humanitario se ha convertido en algo así como la última forma de afianzamiento de su poder. Es el nuevo recurso del neoliberalismo para impedir el desarrollo de alternativas globales a su sistema.

Samuel asintió y, tras unos instantes de silencio, dijo:

—Pero tú me dijiste que ahora hay muchas organizaciones y muchos intelectuales que no siguen ese juego. Esa es la razón por la que va a hacerse el Consenso de Barcelona, ¿no?

Se dio cuenta de que Mario no lo escuchaba porque había comenzado a prestar atención a la pantalla de su ordenador. Enseguida dijo que le había llegado uno de los correos que estaba esperando.

15

Mario leyó para sí el correo durante medio minuto. Después dijo:

—Es de un miembro de Attac del Reino Unido. Buen amigo mío. Se llama Thomas Griffin. Me ha dicho que Susan Moore le pidió hace un tiempo que averiguara algo sobre las actividades en Guatemala de un abogado de Londres, llamado Steve Hunter. Thomas dice que no pudo hablar con el abogado en los días posteriores y que Susan le dijo después que dejara el asunto. Pero conoce a Steve Hunter y dice que, si le explicamos bien lo que queremos, puede intentar que el abogado responda a sus preguntas.

—Mmm… El problema es que no sabemos lo que queremos, más allá de dar con Mónica Juárez. ¿Ese abogado podría saber algo sobre ella?

Mario hizo un gesto de duda.

El camarero les sirvió otros dos tés pese a que no los habían pedido, y Samuel dio el primer sorbo. El correo recibido por Mario podía ser un resquicio por el que continuar la investigación, pero era fácil que no condujera a ninguna parte.

Cada uno fue tomándose su té, mientras la conversación se tornaba una sucesión de lamentos por las escasas posibilidades que había de desvelar el conjunto de crímenes que se producían a su alrededor.

Llevaban un rato en silencio, cuando llegó Henry Rubio.

Los dos lo interrogaron con premura sobre lo que había averiguado en el encuentro con su amigo de la embajada estadounidense.

—Me ha dicho que aún no sabe para qué empresa trabajaba Gary Cornell, pero seguirá indagando. Lo que sí sabe es que han encontrado ya el cuerpo, porque lo primero que ha hecho la policía nigerina ha sido ir a la embajada para mostrarles la foto a ver si lo identificaban. Nos recomienda que nos larguemos de Niamey de inmediato.

—Vaya —se limitó a decir Mario.

Samuel no habló, pero entendía que marcharse era lo más razonable. Al fin y al cabo, ahora que sabían que Yamilla Boukari había sido asesinada por Gary Cornell, y estando este también muerto, poco les quedaba por hacer en Níger. Salvo volver a avisar a Seyni y a Binta de que se mantuvieran escondidos durante un tiempo, y pedirles que, si averiguaban algo sobre la maleta de Yamilla, los llamaran para decírselo.

—¿Qué opinan ustedes? —preguntó Henry.

—Aquí poco más podemos hacer —dijo Mario, coincidiendo con lo que había pensado Samuel—. Pero podríamos ir a Londres.

Y le explicó a Henry el correo que había recibido. Propuso hacerle una visita a Steve Hunter.

—Busco vuelos para mañana y ahora nos vamos a cenar algo por ahí, ¿sí? Conozco un restaurante que es un agradable jardín. Y tiene cerveza bien fría, una rareza por estos lares, ¿no es cierto? Côté Jardin, se llama, si no le han cambiado el nombre.

Samuel tenía pocas ganas de llevarse nada a la boca, pero lo de la cerveza fría le resultó interesante.

Henry no los había engañado: el jardín era realmente agradable. Había bastantes mesas, y buena parte de ellas estaban ocupadas, pero los árboles que se interponían entre las mesas otorgaban cierta intimidad a cada grupo de comensales. Un amable camarero les entró hablando en español, como si Mario o Samuel llevaran escrita en la frente la procedencia, y les dijo que el cocinero era malagueño y que hacía una pierna de cordero asada que era su especialidad más reclamada. Pero ellos no tenían el apetito acorde con semejante propuesta, y acabaron pidiendo pizzas, que según Henry también las hacían muy buenas.

La temperatura esa noche era suave, lo mismo que la música y las voces de los comensales que tenían más cerca, así que Samuel sintió cierto confort, sobre todo tras el primer trago de cerveza. Aún seguían impresos en su retina los niños con noma; y las conversaciones con Seyni Mahamadou y con Mario sobre el hambre criminal que provocaban ciertas élites seguían generándole una amarga sensación de impotencia y desaliento; pero Níger lo estaba seduciendo sin que supiera muy bien por qué. En ese momento crecía en él la sensación de encontrarse justo en el lugar en el que tenía que estar. Con Henry y Mario a su lado, camaradas de la extraña aventura que estaba viviendo. Dos tipos buenos, cada uno a su manera.

—No nos dijiste cómo reaccionó tu novia china a la foto de la comida que hicimos la última tarde en Bruselas —dijo Henry con algo de sorna.

—¿Cómo? —inquirió Mario—. ¿Una novia china, Samuel?

—Sí, china y en China —reconoció él.

—¿Comprasteis toda aquella comida china, de la que sobró más de la mitad, solo para hacer una foto? ¿Y me entero ahora?

—Vos estabas en la cama cuando Samuel me enseñó las fotos que ella le había enviado de un banquete; por eso no te enteraste, ¿cierto? Y no había tanta comida; lo que pasa es que vos casi no la probaste, pendejo.

—¿Y qué fotos son esas? Yo también quiero verlas, hostia.

Samuel se sintió obligado a sacar del bolsillo el móvil antiguo que ahora tenía apagado, encenderlo —aunque en modo avión, para que no emitiera ninguna señal— y mostrar la primera foto a Mario.

—Es la que está en medio. Se llama Wei.

—¡Joder! ¡Es guapa! ¡Y más alta que tú!

—¡Qué va a ser más alta que yo! Más que tú, sí, pero más que yo, no —dijo Samuel, mientras le daba a Mario un toque en la cabeza con la palma de la mano, toque que iba dirigido al hombro, pero que viró hacia la cabeza en el último instante al recordar la herida del economista—. Si las pasas, verás más fotos. Es la boda de una prima, o algo así, a la que ha asistido en Shanghái.

Mario recibió el cachete de Samuel con una sonrisa de niño travieso, y después se tomó su tiempo para ver las fotos una a una.

Al cabo, levantó la vista hacia Samuel y, con gesto serio, dijo:

—¿Una prima, has dicho? A mí me parece que la novia es ella. Es la única que va con vestido largo, y, además, es un vestido muy elaborado y de color rojo, un color muy usado en China para los vestidos de novia. Y si no es la novia, ¿cómo es que no hay ninguna foto en la que ella esté junto a otra que parezca serlo?

—¡Cagüen la leche, Mario, déjate de chorradas! —Samuel quiso decir eso en tono jocoso, pero se temió que no le hubiera salido así. En realidad, si Mario había querido hacer una broma, lo que había conseguido era crearle una desagradable duda; a fin de cuentas, a él también le resultaba extraño lo poco que Wei había querido hablar de esa boda.

Hubo silencio mientras Henry y Mario miraban fijamente a Samuel como escrutando su gesto. Hasta que el americano dijo:

—Fuck! Este tío está enamorado, ¿no es cierto? —Miraba a Mario, pero con un gesto del pulgar había indicado a Samuel.

—Eso parece.

Samuel los miró con cara de mala leche.

—¡Vaya par de cabrones estáis hechos!

Entonces los dos se echaron a reír, y finalmente también lo hizo Samuel.

De forma menos jocosa pero más distendida, el inspector acabó hablándoles de Wei, de cómo se habían conocido, de la militancia ecologista de ella —y de la poca atención que él había prestado a ese aspecto—… Incluso llegó a reconocer que esperaba encontrar la manera de que pudieran vivir juntos en algún sitio, a ser posible en Barcelona.

—¿Y vosotros qué? —dijo, cuando ya estaban dando buena cuenta de las pizzas y habían pedido una nueva ronda de cervezas—. ¿Tú, Henry, una mujer en cada puerto o qué?

—No. Yo solo he tenido una novia en mi vida, y me la asesinaron.

«¡Joder!», pensó Samuel, mientras se le iban de golpe las ganas de broma. Estaba claro que Henry había hablado muy en serio.

El inspector y el economista se quedaron mirando al americano, como esperando algo más, pero sin atreverse a formular pregunta alguna.

Fue él quien siguió hablando.

—Marina. Era militante de las FARC, las Fuerzas Armadas Revolucionarias de Colombia, y yo había entrado en contacto con ellos haciéndome pasar por miembro de una misión de paz de Naciones Unidas. Eran los primeros conatos para el proceso de paz que después iría creciendo. Pero nosotros, la CIA, no estábamos demasiado interesados en esa paz; solo queríamos infiltrarnos para hacer daño, ¿no es cierto? Y bueno… Ella fue mi enlace durante meses. Estaba casada, pero iniciamos una relación… En fin, yo me enamoré de verdad. Plenamente, carajo. Pero mis jefes ya tenían sus datos, y según parece, un buen día, se los pasaron a los paramilitares… La verdad es que no llegué a saber bien quién fue el responsable de aquello. O quién fue el mayor responsable después de mí mismo. —Tras unos segundos de silencio y la cabeza gacha, añadió—: Así que no, nada de una en cada puerto. No, señor. No.

Se acabaron las pizzas sin más conversación que pequeños comentarios sobre la comida y el lugar, hasta que Henry, quizás porque quería volver a la charla distendida de antes, dijo:

—Y vos, Mario, ¿qué tienes que decirnos? ¿Qué hay de mujeres por tu parte? Mira que te conozco desde hace tiempo, pero, carajo, nunca me hablaste de ninguna novia.

—Es que no es novia, es novio. Y últimamente andábamos un poco a la greña. Cuando vuelva a Barcelona ya veremos cómo está la cosa. Ya os contaré.

16

A las cinco de la tarde se registraron en el hotel de Londres que Henry había reservado. Su empresa seguía cargando con todos los gastos, pese a las intentonas que hizo Samuel para repartirlos un poco. Henry aseveró que su empresa daba beneficios, que a él le gustaba gastarlos en este tipo de cosas y que no quería más discusiones sobre ese asunto. El hotel estaba cerca de Covent Garden y, para encontrarse con Thomas Griffin, quedaron en un pub de Saint Martin’s Lane.

En el pub había bastante gente, pero era grande y quedaban rincones sin ocupar. Mario encontró enseguida a Thomas y le presentó a sus dos amigos. Tras pedir las respectivas pintas de cerveza se acomodaron en torno a una mesa pequeña, relativamente apartada de la zona más ruidosa. Mario había hablado por teléfono con Thomas una hora antes, de modo que estaba bien informado de lo que buscaban en el encuentro que querían tener con Steve Hunter, lo que permitió que la conversación tuviera pocos preámbulos.

—Hay que plantear el asunto como una consulta profesional. Steve es codicioso, pero siempre está dispuesto a prestar un primer asesoramiento gratuito.

—¿Sobre qué asesora?

—Forma parte de un gabinete que tiene oficinas en Londres y Nueva York, y puede que en otros sitios, no lo sé. Asesoran a inversores, pero especialmente a fondos de inversión, y su mayor especialidad son las inversiones en países del tercer mundo.

—Depredadores, vaya —dijo Mario.

—Sí, unos auténticos cabrones —confirmó Thomas—. Trabajan mucho con fondos buitre. Ellos se dedican a buscar empresas y países con problemas para aconsejar a los fondos los objetivos sobre los que han de lanzarse y los momentos propicios.

—Joder, Thomas, ¿y ese tipo es amigo tuyo? —preguntó Mario, dando muestra de la familiaridad que lo unía a Thomas.

—¿Amigo? No exactamente. Estudiamos juntos durante muchos años y mantenemos una relación cordial. Ya de estudiantes nos distanciamos mucho ideológicamente, pero tenemos amigos en común y a veces nos encontramos.

—¿Y qué clase de asesoramiento podemos pedirle para que sea verosímil? —inquirió Samuel.

—Pues no sé…

—Yo tengo una empresa de seguridad —dijo Henry—. ¿Qué tal si le pedimos consejo para instalarla en Guatemala? Eso daría pie a que nos hablara de ese país…

—Es buena idea, pero, en ese caso, vais vosotros a la cita —dijo Mario, mirando a Henry y a Samuel—, porque ambos podéis dar el pego hablando de temas de seguridad. Yo la cagaría a la primera que abriera la boca.

También a Thomas le pareció bien la idea. La perfilaron un poco más y enseguida salió del pub para llamar a Steve. Cuando volvió a entrar, dijo que la cita estaba montada para el día siguiente a las 12.30. Tomarían el lunch con Steve Hunter en un bar cercano a su despacho, por la zona del Museo de Londres. Explicó la forma de llegar y añadió:

—Le gusta hablar de política. Hace un tiempo, su tema preferido era el brexit; ahora no lo sé, pero id preparados para soportar sus diatribas.

Tras otra ronda de cervezas, salieron del pub, se despidieron de Thomas y volvieron caminando hacia el hotel.

A falta de una sala como la del hotel de Niamey, se acomodaron en unos sofás de la zona de recepción. Samuel se apartó un momento para llamar a la subinspectora Eulalia Planells y ponerla al corriente de sus últimos movimientos. Él no pensaba, ni por asomo, dar explicaciones a nadie sobre la muerte de Gary Cornell, pero con Eulalia no tenía secretos, y contarle a ella lo ocurrido era una forma de desahogarse.

Sin embargo, la que comenzó dando explicaciones fue ella:

—Tengo noticias de la subcomisaria Natividad Morales. Dice que han detenido a un tipo, un sicario guatemalteco de poca monta, según ella, que ha confesado haber participado en el asesinato de Yolanda Ramos.

—¡Guau, eso es bueno! O sea que ella sigue investigando el caso.

—En realidad, no. La habían apartado y el caso estaba cerrado. Al sicario lo detuvieron por otra causa, pero lo interrogó ella y el tipo acabó hablando de lo de Yolanda.

—¿Y ella va a seguir investigando?

—Sí, por su cuenta. Parece que le cabreó mucho que sus jefes cerraran el caso; dice que Yolanda Ramos estaba considerada una especie de enemigo público por parte de los mandos policiales y que esa es la razón por la que no están interesados en buscar a los asesinos.

—¿Y el sicario qué ha…?

—Sí, a eso iba. El sicario ha dado dos nombres, de dos estadounidenses: Gary y Arthur. Aunque ha dicho que no sabe los apellidos…

—¿Ha dado pistas que permitan localizar a Arthur? —se precipitó a preguntar Samuel.

—¿Arthur? Te he dicho que son dos…

—Ya, pero de Arthur ¿qué ha explicado? —insistió, mientras daba paseítos nerviosos en torno a las butacas de la recepción del hotel.

Hubo un silencio en la línea.

—¿Qué me he perdido, Samuel?

El inspector se detuvo, se sosegó y comenzó a explicarle a Eulalia que él ya sabía de la existencia de Gary y de Arthur, que de Gary también sabía el apellido y una cosa más: que estaba muerto. Porque él lo había matado. Cuando acabó, Eulalia dijo:

—Joder, Samuel, menudo lío. Eso no pensarás explicárselo a los jefes, ¿verdad?

—No tengo la más mínima intención.

—Mejor.

Después de otra pausa, ella continuó:

—Lo que me ha dicho Natividad Morales concuerda con eso. El sicario guatemalteco confesó que el norteamericano que conectó con él fue Gary. Este lo contrató a él y a otro guatemalteco para que lo acompañaran en el asalto a la casa de Yolanda Ramos. Pero al día siguiente de asesinar a la abogada, Gary les presentó a Arthur y les dijo que siguieran a las órdenes de este. Y a Gary no volvieron a verlo. Ah, y sobre lo que me preguntabas, lo que la subcomisaria me ha dicho es que no tiene más pistas para buscar a los norteamericanos. Aunque, claro, ahora habría que advertirla de que basta con que busque a Arthur.

—Y de lo importante que es actuar con rapidez: Arthur está buscando a Mónica Juárez. ¿Puedes volver a hablar con ella?

—Sí, claro. ¿Le explico todo, lo de Níger…?

—¿Crees que puedes confiar en ella?

—Creo que sí.

—Pues explícaselo.

«Una más en el equipo —pensó el inspector—. Un equipo extraño y variopinto».

Cuando iban a despedirse, Eulalia dijo:

—Ah, otra cosa, Samuel: tienes a los jefes bastante alterados por no haber venido o contactado con ellos después de lo de Bruselas. A mí no me han dicho nada directamente, pero me llegan cosas. Creo que te la estás jugando; quizás deberías llamar a la jefa; no sé…

El inspector respondió con evasivas y se despidieron. Tras guardarse el móvil, siguió dando pequeños paseítos por la recepción, con las manos en los bolsillos y cabizbajo. Se reafirmó, una vez más, en que no tenía más alternativa que la de seguir adelante con esta peculiar investigación en la que se había metido, pasara lo que pasara después. Y con esa determinación volvió con sus dos amigos para explicarles la información aportada por la subcomisaria Natividad Morales. Hablaron un rato sobre ello y, cuando ese asunto se agotó, Samuel planteó la pregunta que traía en mente desde que se despidieron de Thomas Griffin:

—¿Cómo actúan los fondos buitre, Mario? Sé algo al respecto, pero…

—Veo que en la academia de policía no os enseñan las cosas que son importantes.

—Puede —dijo. Y asintió con un gesto.

—Son fondos de alto riesgo, pero los fondos buitre están especializados en desplumar a países y empresas con problemas.

—¿Y los fondos de alto riesgo?

—Son… ¿Cómo te diría? —El economista compuso su gesto habitual, como si creara un cerebro con las manos y conectara los dos hemisferios—. Son la punta de lanza de la especulación financiera. Uno muy conocido era el de Bernard Madoff, aquel tipo que detuvo el FBI y acabó en la cárcel. Pero los más importantes son el Quantum Investment Fund, de George Soros, el Paulson & Company, de John Paulson, el…, Bueno, hay unos cuantos, pero lo que los caracteriza a todos es buscar altas rentabilidades con la especulación más salvaje. Cambian el dinero de sitio buscando los puntos débiles del sistema. Por ejemplo, con la crisis financiera del 2007 y el 2008, lo movieron del sector inmobiliario a los mercados de materias primas, especialmente a los mercados agroalimentarios, lo que provocó subidas exorbitantes de los precios alimentarios en dos ocasiones: en el 2008 y en el 2011. Ya te hablé de las hambrunas producidas en esos años en distintas partes del planeta.

Samuel vio, como si en ese momento los tuviera delante, a los tres niños con las caras gangrenadas por el noma que se encontró en Níger.

Mario esperó alguna pregunta del inspector, o de Henry, que también estaba atento, pero, como no las hubo, continuó:

—Lo específico de los fondos buitre es que buscan países con problemas, con economías deprimidas, para caer sobre ellos. Cuando un Estado pasa por grandes dificultades para pagar su deuda, como les ha ocurrido en distintos momentos a muchos Estados latinoamericanos, africanos, etcétera, buena parte de los inversores que tienen bonos de ese Estado creen que no podrán cobrarlos y tratan de venderlos lo antes posible. ¿Qué ocurre entonces? Pues que el precio de esos bonos en el mercado secundario baja. Si los problemas de ese Estado son muy gordos, el precio de sus bonos soberanos baja aceleradamente. Ese es el momento en el que los fondos buitre los compran. Pueden llegar a comprar bonos soberanos por el diez por ciento de su valor nominal, e incluso por menos.

—¿Y qué hacen, esperar a que suban para venderlos?

—No, amigo mío, con eso no le harían ningún daño a ese Estado. La cosa va de otra manera. A lo que esperan los fondos buitre es a que los demás acreedores de ese Estado se pongan de acuerdo sobre cómo salvar la parte de la deuda que puedan cobrar, es decir, a que se produzca una reestructuración de la deuda soberana: una rebaja de intereses y una quita sobre el nominal. Con la reestructuración, todos aceptan que ese Estado pague solo una parte de lo que debía. Todos, menos…

—Los buitres.

—Exacto. Cuando ese Estado comienza a pagar a los demás acreedores la deuda reestructurada, los fondos buitre dicen que ellos no participaron en el acuerdo y exigen el valor nominal de los bonos más los intereses. Eso puede ser diez o veinte veces superior a lo que les costaron los bonos. El negocio, como podéis ver, es…

—Lo que no entiendo —interrumpió Henry— es por qué los Estados ceden ante los fondos buitre. Basta con que paguen a los demás acreedores que han participado en el acuerdo y no a los buitres. Eso ya les permitiría refinanciarse, supongo.

—Eso es exactamente lo que intentan hacer, pero entonces los fondos buitre presentan un litigio ante los tribunales de Nueva York o Londres, y estos normalmente les dan la razón. Lo que los tribunales hacen, en esos casos, es prohibir el pago a los demás acreedores si no se paga también a los fondos buitre. Cláusula pari passu, se llama. Y, como el pago de la deuda de los Estados pasa normalmente por bancos de Nueva York o Londres, todos los pagos quedan bloqueados. El resultado es que los Estados no pueden refinanciarse si no pagan a los fondos buitre.

El economista miró a Henry como esperando que planteara alguna duda más, pero enseguida continuó:

—Y, claro, quienes tienen este tipo de problema son siempre los países pobres o los que pasan por graves dificultades. En Latinoamérica, han sufrido el ataque de los fondos buitre Argentina, Brasil, Perú, Panamá… En África, lo han sufrido Sierra Leona, República Democrática del Congo, Etiopía, Uganda, Liberia, Camerún, Zambia…

—Joder. Y el tipo al que vamos a ver mañana se dedica a asesorar a esos fondos… —dijo Henry—. No me extraña que no quieras venir con nosotros.

17

Thomas Griffin presentó sus dos acompañantes a Steve Hunter. Sobre la mesa en la que este los había esperado había un periódico abierto con una fotografía de Jeremy Corbyn que ocupaba media página. También había cubiertos para cuatro personas.

—¿Has visto las medidas que plantea el comunista este? —preguntó Steve a Thomas, señalando el periódico—. Supongo que vosotros no tendréis un problema así en Bélgica —añadió, mirando a Henry y a Samuel.

Ellos hicieron un gesto evasivo, acompañado de una sonrisa de circunstancias, pero Thomas, también sonriente, respondió:

—Les he echado un vistazo. No están mal, me parece a mí.

El gesto de Steve hizo prever una respuesta vehemente, pero junto a la mesa estaba ya un camarero que ofreció cuatro cartas a los comensales y preguntó qué querían beber. Todos dijeron que agua. Samuel hubiera preferido una cerveza, pero como los dos británicos dijeron «agua» con tanta contundencia, le pareció que pedir cualquier otra cosa estaba fuera de lugar.

Mientras los cuatro leían la carta, el inspector se fijó un poco más en Steve Hunter. Hacía pequeños movimientos nerviosos con todo el cuerpo, como si tuviera prisa por acabar de leer y pasar a otra cosa. Era un tipo atractivo, vestía un traje claro de impecable corte y planchado, iba bien rasurado y repeinado hacia atrás. Samuel se pasó la mano por su propia barbilla y su cabeza; hacía varios días que no se afeitaba ninguna de las dos.

Enseguida llamaron al camarero y le dijeron lo que querían comer.

—Que no están mal, ¿eh? —dijo Steve a Thomas.

Thomas se limitó a ladear la cabeza. Así que Steve continuó:

—¿Has visto las subidas de impuestos que quiere hacer?

Thomas sonrió de nuevo y dijo:

—A ver si nuestros invitados van a pensar que los británicos no queremos pagar impuestos.

—¡Ja! —exclamó Steve, echando hacia atrás el cuerpo y golpeando la mesa con una mano—. Ustedes son empresarios. —Miró a Henry y a Samuel con el gesto de quien busca complicidad—. Saben a qué me refiero.

Samuel y Henry asintieron con la cabeza y después cruzaron una lastimosa mirada.

—En todas partes sufrimos el problema de los impuestos —dijo Henry.

—¿Lo ves? —le dijo Steve a Thomas como reprochándole algo. Después miró a los dos empresarios—. En este país casi habíamos conseguido acabar con la cultura del subsidio. Podíamos decir que el «Estado providencia» había pasado a la historia. Y ahora viene el comunista este a decir que…

Thomas lo interrumpió:

—No está mal que el Estado se cuide un poco de los más pobres y trate de reducir las desigualdades.

—¿Perdona? Veo que no has cambiado nada. Los subsidios y todo eso que llamáis políticas de redistribución no reducen las desigualdades, lo que hacen es desincentivar el esfuerzo y alimentar la vagancia. Cuanto más se aumenta el subsidio de desempleo, menos gente quiere trabajar y más parados hay. La política del todo gratis, sanidad gratis, enseñanza gratis, servicios gratis, es lo que hace disuadir a la gente de querer progresar. En vez de un país de emprendedores y gente que se esfuerza en sacar a su familia adelante, lo que tienes es un país de gente que no necesita buscar trabajo, ni enseñar a sus hijos a estudiar y esforzarse, ni… ¿Para qué? ¿Para qué esforzarte en conservar un trabajo, si el Estado puede seguir manteniéndote? ¡Joder, cuando la gente tiene la sanidad gratis, ¿para qué necesita protegerse de las enfermedades, evitar contagios y enseñar higiene a sus hijos?! Vosotros lo sabéis bien. —Miró de nuevo a los dos empresarios—: Una sociedad no funciona si falla el sentido de responsabilidad individual, si falla el esfuerzo, el amor al trabajo. Estas virtudes se las carga por completo el Estado burocrático, eso que mi amigo Thomas llama «Estado del bienestar», ¿o no?

Henry y Samuel asintieron de nuevo. El inspector miró de reojo a Thomas, con la esperanza de que diera fin de alguna manera a esta soflama.

Pero, en lugar de eso, lo que Thomas hizo fue alentarla:

—Vuestro modelo de Estado liberal solo ha servido para que los ricos tengan cada vez más dinero y el resto de la sociedad esté cada vez más jodido.

—¿Perdona? El enriquecimiento es lo único que sirve para salir adelante; es lo que estimula a los trabajadores a esforzarse; es lo que hace aumentar el rendimiento de las empresas; es lo que empuja a los chicos a estudiar… ¿Que no todo el mundo llega a rico? Eso ya lo sé, pero todo el mundo puede prosperar si lucha por ello. Esa es la lucha que hay que incentivar. Y, naturalmente, los vagos van a fracasar, pero ¿quién tiene la culpa de eso? ¿Quién tiene la culpa de que uno sea mal estudiante o que no quiera buscar empleo? ¿Tiene que cargar el resto de la sociedad con el coste de los fracasados, de los torpes, de los parásitos, de los delincuentes…?

Steve Hunter parecía encendido. Lo que acababa de leer en el diario sobre las medidas que proponía Jeremy Corbyn lo había sacado de sus casillas. Por suerte, en ese momento llegó el camarero con los platos y Thomas dijo algo sobre la calidad culinaria del restaurante, lo que animó a todos a coger el tenedor y comenzar a comer. Aun así, entre bocado y bocado, Steve siguió haciendo mención de que la administración pública era ineficaz y cara, de que la empresa privada era lo único efectivo, de que las subidas de impuestos eran un obstáculo para el crecimiento, de que los que generaban la riqueza eran los empresarios… Hasta que esa perorata decayó, quizás porque Thomas dejó de incitarla, o porque, con el estómago lleno, Steve pudo relajarse.

—Así que queréis instalaros en Guatemala —dijo de pronto Steve.

—Sí, queremos expandirnos por Centroamérica, y comenzaríamos por Guatemala porque se nos ha ofrecido la posibilidad de absorber una pequeña empresa de allí —aclaró Henry—. Thomas nos dijo que tenéis oficina en ese país.

—No, oficina no, pero yo he trabajado mucho con Guatemala. Lo conozco bien. Tenéis que saber que hay mucha competencia y muchas empresas de seguridad ilegales, y, además, años atrás el Gobierno prohibió la actividad de una parte de las que estaban legales para favorecer a otras. Necesitaréis asesoramiento. Pero campo hay, porque los jodidos campesinos están cada vez más revueltos. Las empresas norteamericanas y europeas que tratan de hacer algo por ese mísero país sufren mucha oposición. Tú eres español, ¿no? —dijo mirando a Samuel—. Pues una de las empresas que más ha hecho por Guatemala es Unión Fenosa. Pero aquella no es gente agradecida, ya lo veréis. El sesenta y cinco por ciento de la población es indígena, de modo que podéis imaginaros. Por suerte, el ejército tiene las cosas claras. —Hizo una pausa, como si recordara algo concreto, y dio un bocado—. Yo no estoy metido en los negocios de seguridad, pero os pasaré un buen contacto de allí. Es un gabinete en el que hay militares y buenos abogados. A mí me pasaron información de mucha calidad.

—Nosotros estamos especializados, sobre todo, en protección de organismos internacionales. Estamos en varios países africanos y solemos acompañar a las delegaciones del FMI, proteger las oficinas, ese tipo de cosas —dijo Samuel.

—No sé qué empresas hacen eso en Guatemala. Tampoco tengo negocios con ese tipo de organismos. Pero el contacto que voy a pasaros os asesorará bien —dijo Steve, y volvió a concentrarse en la comida.

Intento fallido, pensó Samuel, pero tampoco era cuestión de preguntar: «¿Cuáles son allí tus negocios?»; y mucho menos: «¿Qué fue lo que Susan Moore quiso saber sobre tus actividades en Guatemala?».

—Unión Fenosa ya no está allí, ¿verdad? —dijo Thomas a Steve—. Creo que sus acciones las compró un fondo de inversión británico en el 2011.

—Sí, ahí sí que asesoré yo. Ya sabes que mi campo son los fondos de inversión.

Estaba claro que Thomas también había lanzado un anzuelo para ver si Steve explicaba algo más, pero este volvió a llevarse el tenedor a la boca.

Resultaba difícil que Samuel y Henry pudieran provocar la conversación que les interesaba, porque Steve había dicho ya que les pasaría un buen contacto en Guatemala y, por tanto, poco más podían pedirle; el ardid de que querían expandir su empresa en Centroamérica no daba más de sí. Pero Thomas debió de darse cuenta de esa dificultad y tomó todo el protagonismo de la conversación. Fue preguntando a Steve distintas cosas sobre los fondos de inversión y los bancos con los que trabajaba, intercalando eso con comentarios sobre sus propias actividades, como si se tratara de una charla entre viejos amigos que intentan ponerse al día de sus mutuas andanzas; como si Samuel y Henry no estuvieran ya presentes.

Así fue como, ya en los cafés, salió el nombre del Wine-Street Trust Ltd., un fondo de inversión norteamericano del que Samuel no era la primera vez que oía hablar, aunque en ese momento no recordaba qué le había dicho Mario sobre él. Por los primeros comentarios que Steve hizo, quedó claro que se trataba de un fondo buitre.

—Un hito. Lo que conseguí para ese fondo fue un hito que me dio más fama en Manhattan que cualquier otra cosa de las que había hecho antes.

Estaba pavoneándose y eso era bueno. Los tres lo miraron expresando interés en que continuara, y él lo hizo:

—El Wine-Street tenía bonos soberanos guatemaltecos que quería cobrar por su valor nominal, más los intereses, como es natural. Guatemala decía que su deuda había sido reestructurada y que ese fondo debía atenerse a la reestructuración. Así que el fondo litigó ante el Tribunal de Apelación del Distrito Sur de Nueva York, y este le dio la razón. Por suerte, aún hay tribunales que respetan la ley. Pero, aun así, aquellos bonos no eran fáciles de cobrar, y ahí fue donde intervine yo. Busqué activos que el Estado guatemalteco pudiera tener por el mundo y que fueran embargables. Es un trabajo que ya había hecho antes para otros fondos que buscaban bienes embargables de Argentina. Recordaréis que ese país estuvo a punto de perder el buque insignia de su Armada, el Libertad, cuando atracó en Ghana. Bien, pues, en el caso de Guatemala, me dediqué a rastrear bienes y cuentas del Estado por todo el mundo, y lo que encontré fue muy bueno. Muy muy bueno. Varias asociaciones y ayuntamientos de Noruega y Suecia habían juntado una importante cantidad de dinero para desarrollar un macroproyecto en Guatemala. Era un proyecto…, bueno, eso no importa; lo importante es que el dinero pasaba por una cuenta que el Gobierno guatemalteco tenía en el Chase Manhattan Bank de Nueva York. El dinero no iba a estar ahí mucho tiempo, pero el suficiente para que quedara retenido por orden del Tribunal de Apelación del Distrito Sur. Y fui yo quien descubrió que iba a producirse ese movimiento y quien avisó al juez. Así que todo el montante quedó embargado. Lo cobró Wine-Street y yo obtuve fama y una suculenta comisión. ¿Qué me dices, eh?

Una inmensa sonrisa de satisfacción radiaba en su rostro.

Thomas dijo:

—No sé… ¿Para qué era ese dinero, dices? ¿Qué proyecto…?

—¿Qué importa eso? —Steve se mostró decepcionado con que su amigo no supiera ver dónde estaba la proeza.

—No es que importe, pero… ¿De qué era el proyecto?

—Joder, no sé, iban a irrigar grandes extensiones en una región del Corredor Seco, o algo así. Lo importante es que era mucho dinero. Por eso hubo una batalla de narices, no creas que la resolución final fue fácil. Menuda oposición montaron desde Guatemala. —Miró a los empresarios y añadió—: La líder era una abogada llamada Yolanda Ramos. Cuidaos de ella cuando estéis por allí.

Samuel casi dio un respingo, pero supo contenerse. Él y Henry ni se miraron entre sí, para evitar que sus rostros transmitieran alguna emoción. De pronto, se evidenciaba que el fondo buitre para el que había trabajado Steve podía tener algo que ver con los asesinatos. También se evidenciaba que él no sabía que Yolanda Ramos había muerto, de modo que no estaba personalmente implicado.

Thomas le preguntó sobre esa batalla legal de la que había hablado, pero Steve no tenía ganas, una vez que había explicado su epopeya, de entrar en aspectos que para él eran secundarios. Además, miró su reloj, señal de que no iba a tardar mucho en decir que tenía que irse, de modo que resultaba ya muy difícil reconducir la charla. Samuel pensó que, con el nombre de ese fondo buitre, Mario podría averiguar muchas más cosas de las que Steve Hunter estuviera dispuesto a contar.

Ya en el hotel, Henry y Samuel transmitieron toda la información a Mario y lo dejaron solo para que se pusiera a trabajar.

Poco antes de las cinco, Mario llamó a la puerta de la habitación de Samuel y dijo que ya lo tenía. Llamaron también a Henry, y los tres se fueron a uno de los bares que rodean el mercado de Covent Garden, Mario con su portátil en la mano. La tarde era soleada, así que ocuparon una mesa en la terraza.

Pidieron té para los tres; al fin y al cabo, pensó Samuel, estaban en Londres y eran las cinco de la tarde.

Mario colocó su ordenador sobre la mesa y abrió un texto que había preparado con todo lo que había averiguado.

—Para empezar, el fondo Wine-Street Trust Ltd. es una empresa subsidiaria del banco de inversiones Silverpoor Sachs, uno de los grandes, cuyo dueño es John Singerman. El poder de John Singerman en Wall Street es enorme; el Silverpoor Sachs está liderando la ISDA, que es el lobby de los grandes bancos que controlan los derivados. Ellos tienen en sus manos el negocio de las apuestas sobre los precios; son los que deciden cuándo una hambruna generalizada en unos cuantos países puede resultarles beneficiosa. Y, como son unos cabrones, estas decisiones las toman con facilidad. John Singerman forma parte del grupo de personas más poderosas del mundo; es uno de los amos de la Tierra, podríamos decir. En los Estados Unidos tiene gran influencia sobre el Partido Republicano. Ello no impide que todas sus corporaciones estén domiciliadas en las Islas Caimán para no pagar impuestos en los Estados Unidos, ni en ningún otro sitio.

A Samuel lo mareaba un poco la dimensión de lo que Mario explicaba. ¿Iban a enfrentarse los tres que estaban allí, tomando un té en Covent Garden, a un tipo como el que mencionaba el economista?

Mario bebió un poco de su taza, la dejó sobre la mesa, juntó las manos y siguió:

—El banco Silverpoor Sachs está relacionado con Guatemala no solo porque su fondo buitre Wine-Street se quedara con aquel dinero, sino también porque una empresa filial del banco está metida en el negocio de la palma. Hay cuatro familias de la oligarquía guatemalteca, asociadas en la Gremial de Palmicultores, que controlan todas las plantaciones de palma, y la filial del Silverpoor Sachs está vinculada a una de esas familias. Ya sabéis que el aceite de palma, además de estar en gran número de alimentos preparados, se utiliza para la obtención de biodiésel. —Miró a Samuel y a Henry como si quisiera asegurarse de que sabían de qué les hablaba, pero ninguno de los dos hizo preguntas—. Por cierto, el Silverpoor Sachs tiene otra filial en el negocio de la jatrofa en África. La jatrofa es otra planta de la que también se obtiene biodiésel. Y uno de los países en los que esa filial está implantada es Zambia.

Así que el Silverpoor Sachs conectaba dos de los países que habían interesado a Susan Moore para sus denuncias, pensó Samuel. Pero sacar alguna conclusión de ese hecho se le antojaba imposible.

—Y hay más —continuó Mario—: el Silverpoor Sachs también es la empresa madre de otro fondo que compró parte de la cartera de créditos morosos de Bankia con descuento del noventa y cinco por ciento, y con el que compró, en el 2013, un paquete de viviendas sociales al Ayuntamiento de Madrid, y esto, a su vez, lo conecta con una empresa española. —Hizo una pausa y miró a Samuel—. Recuerda lo que te dije de que el fondo Wine-Street Trust Ltd. estaba relacionado con la empresa británica Mecanus Ltd., que, a su vez, tiene relación con la empresa española de José María Azores, empresa propietaria de uno de los yates atracados en el puerto de Barcelona cerca del de Simon Jones.

—¡Joder! —Samuel estaba ya mareado del todo.

—¿Y todo esto adónde nos lleva? —preguntó Henry.

—A ninguna parte.

Mario se retrepó en el asiento y se cruzó de brazos.

Durante unos segundos, nadie habló. Samuel y Henry miraban como embobados a Mario, mientras el ruido de una carretilla cargada de macetas, que arrastraba un joven por el adoquinado de la plaza, se imponía sobre el de la gente sentada en otras mesas de la misma terraza.

—Por eso he mirado otras cosas. Tengo toda la información del proyecto al que el Wine-Street Trust Ltd. robó el dinero. Iba a desarrollarse en una región del Corredor Seco de Guatemala. Se trataba de un proyecto muy ambicioso, que iba a sacar de la miseria a un conjunto de comunidades de la región, decenas de miles de personas. Incluía regadío, nuevas plantaciones de maíz, granjas, escuelas, hospitales y varias cosas más. El proyecto lo financiaban desde Europa, pero estaba plenamente diseñado y controlado por dos organizaciones campesinas de Guatemala: el Comité de Unidad Campesina y la Coordinadora Nacional de Viudas de Guatemala. Ambas forman parte de la organización internacional Vía Campesina. He encontrado el nombre de Yolanda Ramos como parte del equipo jurídico de esta organización en Guatemala. Así que me dije que los de Vía Campesina podrían conocer también a Mónica Juárez.

—Podrían —dijo Henry.

—La conocen —afirmó Mario—. He llamado por teléfono a una hondureña amiga mía, dirigente de Vía Campesina, y le he pedido que me facilite el contacto de alguien de Guatemala. Ella me ha dado los datos de un tal Napoleón Ramírez, lo he llamado y me ha dicho que conoce a Mónica. Él no sabía nada de que la monja tuviera problemas, aunque sí estaba muy afectado por el asesinato de Yolanda Ramos. Dice que ellos lo han relacionado con la lucha que llevan contra una empresa minera canadiense; sicarios supuestamente contratados por esa empresa han asesinado ya a varios dirigentes campesinos. Lo de Yolanda Ramos lo ven como algo parecido al asesinato de Berta Cáceres en Honduras, en marzo del 2016, es decir, como la acción asesina de las multinacionales contra quienes se oponen a sus proyectos. Yo he preferido no contradecirlo y no le he dicho nada acerca de las denuncias que preparaba Susan Moore.

El camarero preguntó si querían algo más, pese a que las tazas de té estaban todavía casi llenas. Le dijeron que no, educadamente.

—También me ha dicho dónde vive, o vivía, Mónica Juárez. En una casa con otras religiosas. Unas diez o doce, dice. Hay una madre superiora, o algo así, pero él no sabe cómo se llama. Tengo el teléfono de la casa.

Mario sonrió, satisfecho, mientras los otros lo miraban boquiabiertos.

—¿Has llamado?

—No, esa es una decisión de equipo.

—Pues… llamamos, ¿no? —dijo Henry.

Los dos miraban a Samuel. Este se mantuvo callado un par de segundos.

—Sí, llamamos y simplemente preguntamos por ella. A ver qué pasa.

Se acabaron los tés y se fueron de allí para buscar un sitio sin ruido. Regresaron al hotel y, en la habitación de Mario, Samuel llamó con su móvil nuevo poniendo el altavoz.

Una mujer contestó.

Él preguntó si estaba Mónica Juárez.

Ella dudó y le dijo que le pasaba con la superiora.

La superiora dijo, primero, que no conocía a Mónica Juárez, y, después, que por qué preguntaba por ella.

Contradictorio. Pero cuando Samuel insistió, se cortó la comunicación.

—Buena señal —dijo el inspector—. Tratan de protegerla. Eso es que Mónica está escondida. Y viva.

—Sí, pero ¿qué hacemos ahora? —preguntó Mario.

—Ir a Guatemala —respondió Henry.

Samuel volvió a sentir vértigo. Cuanto más avanzaba esta investigación, más se jugaba su puesto de trabajo. Pero él seguía teniendo muy presente que estaban obligados a llegar al final del asunto para poder sentirse seguros en adelante: si no desmontaban la trama criminal, tarde o temprano la trama los encontraría a ellos. Y ahora, todas las claves estaban en Guatemala. Allí estaba Mónica Juárez, que podía darles nueva información sobre las denuncias de Susan Moore, y, lo que era más importante, allí estaba Arthur, que podía decir para quién trabajaban los asesinos esparcidos por medio mundo.

18

Aterrizaron en el aeropuerto La Aurora en la tarde del sábado. Samuel casi había consumido ya dos semanas de sus vacaciones. Le quedaba solo una, pero ya no se quejaba de estar malgastándolas: «Al fin y al cabo —ironizó para sí mismo—, si lo que se espera de unas vacaciones es que le queden a uno recuerdos para la posteridad, estas llevan camino de convertirse en espléndidas, porque serán inolvidables».

Recogieron las maletas, alquilaron un coche y se fueron al hotel reservado por Henry, un edificio de planta baja y dos pisos que ocupaba una esquina entre dos calles del centro histórico de Ciudad de Guatemala, cerca de la plaza de la Constitución. Las habitaciones del primer piso que les dieron tenían una balconada que daba a una calle muy concurrida. A Samuel le pareció que aquello tenía cierto encanto, aunque receló de los ruidos que podían producirse por la noche. Cuando comenzaba a colocar sus cosas en el armario, después de haberse dado una ducha, lo llamaron desde la recepción para advertirlo de que tenían visita. Pasó por las habitaciones de sus compañeros y bajaron.

Una mujer de entre treinta y cuarenta años, formas redondeadas pero no obesa, metro sesenta de altura, aproximadamente, pelo negro recogido en una coleta, rasgos indígenas, ojos vivos, sonrisa franca y vestida con chaqueta y pantalón tejanos los saludó con gestos afables y recalcando que eran muy bienvenidos al país: la subcomisaria Natividad Morales.

Pasaron al bar del hotel —una sala pequeña en la que destacaba, por los cuatro costados, una madera rojiza a la que Samuel atribuyó apariencia de cerezo—, se acomodaron en una mesa y pidieron cuatro vasos de lo que Natividad recomendó: fresco de chilacayote.

De inmediato, se pusieron al corriente sobre los hechos que los unían. Natividad Morales sabía todo lo que Eulalia le había explicado, pero ellos completaron el relato de lo sucedido en Barcelona, Bruselas, Niamey y Londres sin omitir nada que pudiera ser de interés. Habían decidido confiar en ella. La subcomisaria, por su parte, explicó que estaba tras la pista del otro sicario que ayudó a Gary Cornell en el asesinato de Yolanda Ramos, un delincuente llamado Juan Alberto Nájera —les mostró una foto—, y que, si lo pescaba, esperaba que supiera algo más que permitiera dar con Arthur. El detenido había confesado que quien conocía a Cornell y a Arthur era Nájera, y ella creía que decía la verdad.

—El problema es que mis jefes no saben que estoy investigando lo de Yolanda Ramos, o sea que los recursos que tengo son escasos.

—Mis jefes tampoco. Yo estoy de vacaciones —dijo Samuel—. ¿Está totalmente cerrada la investigación oficial?

—Sí. Yolanda Ramos era una activista muy molesta para las élites, y aquí estamos acostumbrados a las muertes de opositores que no llegan a investigarse. Especialmente si son campesinos y activistas que se oponen a los intereses de las grandes empresas extractoras o de agrocombustibles. Aquí hay una alianza entre oligarquía, multinacionales y ejército que deja muy poco margen para hacer justicia en determinados casos.

—¿Y tú, por qué…? —Samuel no se atrevió a acabar la pregunta, y enseguida pensó que no debería haberla iniciado.

—Yo soy hija de guerrillero, pues —respondió ella, con rapidez y la cabeza alta—. Mi padre me ha transmitido la frustración que ha vivido él desde 1996, así que tengo mis propias razones.

Los tres hombres la miraron como dispuestos a seguir prestando atención, lo que a ella la empujó a hablar de esas razones:

—Los guerrilleros esperaban una sociedad más equitativa tras los acuerdos de paz de 1996, pero ni se hizo la fiscalidad progresiva que acordaron ni se restó poder alguno a la oligarquía. Al revés, pues, se siguieron aplicando a rajatabla las recetas del Fondo Monetario Internacional.

—Lo sé —dijo Mario—. Además, en Guatemala, la coalición entre militares, patronal, narco y transnacionales ha impuesto un modelo con el que las empresas apenas pagan impuestos, no hay aranceles para las transnacionales, o son muy pequeños, se produce principalmente para la exportación y todos los esfuerzos se centran en los bajos costes laborales. Es un modelo neoliberal de libro. Por eso es uno de los países con mayor índice de pobreza. Y de hambre.

Ella asintió con unos movimientos de cabeza.

—Yo me crie oyendo a mi padre quejarse de todo eso. Por eso admiraba a Yolanda Ramos, pues. Sentí mucha rabia cuando me exigieron que dejara el caso de su asesinato. Rabia e impotencia. Y mi padre… Cuando le dije que no iba a investigarse, casi me tira una zapatilla; lo hubiera hecho si no fuera porque apenas tiene movilidad.

Ella esbozaba una sonrisa, pese a que se le habían humedecido los ojos. También sonrieron ellos, aunque eran sonrisas de congoja. Después, Henry dijo:

—Natividad, ¿en qué podemos…?

—Llamadme Nati. Todo el mundo me llama así.

—Okey, Nati. Te preguntaba en qué podríamos ayudarte nosotros, tanto para dar caza a ese tal Nájera como para localizar a la monja.

—He enviado la foto de Nájera a unos cuantos policías de distintas ciudades, solo a compañeros con los que tengo confianza, porque les he dicho que la investigación no es oficial.

—Y para localizar a Mónica Juárez, ¿qué…? —preguntó Samuel.

—Podemos, si os parece, hacer una visita a la casa de religiosas en la que vivía Mónica, pero si a vosotros no quisieron daros información por teléfono, ¿verdad?, es posible que no les saquemos nada. En otra ciudad, a unas dos horas en carro desde aquí, hay otra casa de las mismas religiosas. Mónica podría estar allí, o ellas podrían decirnos algo. Si queréis, les hacemos una visita mañana.

—¿Y ver la casa de Yolanda Ramos? —preguntó Samuel.

—Cómo no, pues. Por cierto, delante de la casa hay una furgoneta que, al no ser de Yolanda, pensamos que sería de algún vecino, pero cuando me hablasteis de Mónica Juárez, hice comprobaciones y resulta que es de ella. Y la furgoneta sigue allí; al menos, hasta esta mañana.

—¿La casa de las religiosas en la que vivía Mónica está cerca de la de Yolanda?

—No. En la otra punta de la ciudad.

Mónica Juárez había huido dejando su furgoneta tras visitar a Yolanda, pensó Samuel. ¿Cómo interpretar eso? ¿Estaba allí cuando asesinaron a Yolanda? ¿Huyó en ese momento?

—Creo, Nati, que antes de ir a esa otra casa de las religiosas deberíamos pasar por la casa de Yolanda.

Así lo acordaron y, antes de que Nati se fuera, quedaron en encontrarse de nuevo en el hotel al día siguiente.

Ya solo en su habitación, Samuel escribió un correo a su hijo, pese a que aún no había recibido respuesta del anterior. Le dijo que la semana próxima debía pasarla con su madre, porque él no sabía qué día estaría de vuelta en Barcelona. Por suerte, últimamente la exmujer de Samuel no ponía ningún tipo de objeción a los cambios que le pedía en la alternancia de la custodia.

Después de enviar el correo, se retrepó en el asiento con las manos tras la nuca, volvió a percatarse de que hacía días que no se rasuraba ni la barba ni la cabeza, y estuvo un rato preguntándose qué decirle a Wei si se decidía a escribirle un nuevo correo. A la postre, colocó los dedos sobre el teclado y empezó a escribirlo. Comenzó diciéndole que seguía sin teléfono móvil y por eso no la había llamado en una semana. Puso un punto y buscó la segunda frase que debería ir a continuación. No la encontró. Si no podía decirle lo que hacía ni dónde estaba, ¿qué iba a contarle? Tampoco quería hablarle de sentimientos y menos aún de sexo, porque ella no se había mostrado muy proclive para eso en la última conversación que mantuvieron estando él aún en Bruselas. Así que finalmente decidió hacer un ejercicio de malabarismo y tratar de explicarle cosas sin acabar de explicárselas del todo. «Han muerto algunas colaboradoras de Susan Moore…», «ya te diré quiénes…», «parece que no son muertes accidentales…», «ya te contaré lo que ha pasado…», «puede que tengan que ver con algo que ella quería hacer, relacionado con la élite económica mundial, aunque no sabemos…», «ya te explicaré lo que sabemos…», «yo estoy tratando de averiguar algunas cosas…», «ya te explicaré…».

Una vez enviado el correo, lo releyó y se dio cuenta de que había escrito el texto más confuso de su vida. «Si hubiera un Pulitzer para textos absurdos, podría presentar este y me lo llevaba seguro —dijo con rabia para sí—. Wei no entenderá una mierda, o sea que con este correo no he hecho otra cosa más que alejarla un poco más de mí, ¡joder!»

Con el ceño fruncido y rascándose el cogote con la mano izquierda, miró la bandeja de salida de los correos y se lamentó de que él no conociera ningún sistema para evitar que un correo ya enviado llegara a su destino.

Cuando Mario y Samuel estaban ya desayunando en el bar del hotel, apareció Henry con una sonrisa que anunciaba noticias.

—Hay novedades —dijo, mientras ponía sobre la mesa su ordenador y hacía un gesto al camarero indicando que quería lo mismo que estaban tomando los otros—. El Arthur que buscamos puede ser Arthur Pulaski. Ha coincidido con Gary Cornell en varias empresas de seguridad.

—¡Joder, bien! —exclamó Samuel—. ¿Y qué se sabe sobre Arthur Pulaski?

—Es estadounidense. Estuvo en Afganistán y se lo considera un mercenario sádico pero con pocas luces, ¿cierto? Tengo un listado de empresas de seguridad para las que ha trabajado, la mayoría son norteamericanas, pero un par no. De momento, nadie ha sabido decirme para qué empresa trabaja ahora.

Levantó la tapa de su ordenador y añadió:

—Esta es la foto del pendejo.

Unos cuarenta y cinco años, pelo plateado cortado a cepillo, barba gris de un par de meses y unos rasgos faciales que, si Samuel hubiera tenido que describirlos, habría dicho que eran de boxeador, aunque solo porque parecía faltarle el tabique de la nariz.

—¿Y estás seguro de que es nuestro Arthur?

—Seguro no. A ver qué puede hacer Nati con esta foto. Yo le he encargado a mi gente en Bruselas que intente hackear todas las videograbaciones de Guatemala que puedan, las de la policía, las de los bancos… Tengo un par de tíos muy buenos para esas cosas, ¿no es cierto?

Otro delito, pensó Samuel. Cuando volviera a reincorporarse al trabajo, no iba a saber si perseguir a los delincuentes u ofrecerles asesoramiento. Aunque también era posible que no pudiera reincorporarse al trabajo, se dijo con cierta amargura.

Habían acabado ya de desayunar cuando apareció Nati por el hotel. Le explicaron las novedades y ella dedicó media hora a enviar correos y mensajes con la foto de Pulaski a los policías a los que había enviado la de Nájera.

Después, los cuatro se fueron en el coche de la subcomisaria hasta la casa de Yolanda Ramos.

Henry y Samuel quisieron echar primero un vistazo a la furgoneta, pero no se entretuvieron demasiado porque Nati les dijo que ella ya la había analizado a fondo. Unas imágenes de la Virgen y del Sagrado Corazón de Jesús aludían a su pertenencia a la monja, y la colocación del asiento daba fe de que era una mujer bajita. Pero eso era todo. Después se acercaron a la casa.

El precinto policial de la puerta continuaba puesto, y las ventanas seguían cerradas por dentro, como Nati sabía que tenían que estar, lo que indicaba que nadie había entrado, aunque hacía ya casi tres semanas que se había producido el asesinato.

Rompieron el precinto y entraron.

Una casa amueblada de forma sencilla y seguramente con buen gusto, si es que eso podía adivinarse pese al estado en el que se encontraba todo: las puertas de los armarios abiertas, los cajones por el suelo, papeles por todas partes… Lo que seguía en su sitio eran unas fotografías grandes de paisajes rurales, en blanco y negro, y un par de cuadros abstractos que ocupaban las paredes de la sala de estar. Un arco separaba esta sala de un estudio que tenía estanterías por sus cuatro lados y que debieron de estar repletas de libros, a juzgar por los que había por el suelo.

—Lo mismo que en la casa de Yamilla, ¿no es cierto, Samuel? —dijo Henry.

—Idéntico. También aquí buscaron los papeles.

Después de pasearse detenidamente por toda la casa y de analizar durante un rato la zona en la que todavía se apreciaban las marcas de la sangre de Yolanda y los desconchones de las balas, salieron al exterior.

—Ese viejo establo —dijo Nati, señalando a otro pequeño edificio— también pertenece a la casa.

—¿Lo analizaste?

—Sí, pero vamos, si queréis.

Entraron. Trastos viejos y mucho desorden. Pero el desorden parecía antiguo, porque el polvo y la suciedad daban la impresión de estar confortablemente acomodados sobre los objetos. A Samuel no le pareció que allí hubiera sucedido nada de interés.

Pero Nati dio un grito:

—¡Eh, eso no estaba así!

Señalaba una trampilla del suelo abierta y una caja de madera destapada y vacía que se hallaba a un lado. La caja no estaba sucia ni era tan vieja como todo lo que había alrededor.

—Esa trampilla no la vi, y, desde luego, estaba cerrada. Tampoco estaba esta caja.

—Alguien ha estado aquí y ha sacado la caja de su escondite —apostó Samuel.

—Y se ha llevado lo que hubiera dentro —dedujo Nati.

—Los papeles —dijeron Mario y Henry al unísono.

—¡Púchica! ¡Debí haber mantenido la vigilancia aquí! —añadió ella.

—Si estaban ahí los papeles —dijo Samuel—, quien se los haya llevado sabía dónde encontrarlos, porque ni estaban rotos los precintos de la casa, ni esta cuadra parece haber sido revuelta. O sea que es muy probable que se los haya llevado la monja… O que la hayan obligado a decir dónde estaban.

En ese instante, Henry miraba su móvil, porque un par de pitidos lo habían advertido de que tenía un nuevo correo. Eso era algo que había hecho ya varias veces a lo largo de la mañana, pero en ninguna había comentado nada a sus compañeros. Esta vez sí lo hizo:

—Eh, amigos. Tengo algo. Me han enviado una grabación en la que parece que se ve a Arthur Pulaski.

Todos concentraron la mirada sobre su móvil.

Lo que se veía era un coche que se paraba junto a una acera y del que salían dos hombres. Ambos se juntaban en la calzada y oteaban el horizonte, mientras señalaban en una dirección y comentaban algo entre ellos. Después volvían al coche y desaparecían. El que había salido y vuelto a entrar por el lado del conductor parecía Nájera. El otro podría ser Pulaski, pero estaba bien rasurado y, a juicio de Samuel, no era fácil afirmarlo.

Sin embargo, a Henry le pareció claro:

—¡Son ellos! ¡Es Arthur Pulaski!

—¡El conductor es Nájera, seguro! —añadió Nati.

Samuel sintió euforia. Como los demás, a juzgar por sus tacos y sus gestos. Si realmente eran ellos, se confirmaban algunas cosas importantes: Arthur Pulaski era el Arthur que buscaban; seguía en Guatemala, lo que quería decir que aún no había concluido el trabajo para el que lo enviaron aquí; y lo más importante…

—Es un indicio más de que Mónica Juárez sigue viva. Aún no le han dado caza. Al menos, hasta que se hizo esa grabación.

El correo recibido por Henry decía cuándo había sido tomada: el viernes, o sea, hacía dos días. Y también el lugar: una calle céntrica de Salamá.

—Es la capital del departamento de Baja Verapaz —dijo Nati—. Yo trabajé allí; conozco a unos cuantos policías en los que creo que puedo confiar, e incluso a unos cuantos delincuentes en los que puedo confiar seguro. El carro es un Toyota Corolla, pero la matrícula no se ve bien.

—Mi empleado sí la ha visto. Está en el correo.

Henry la leyó: una P, tres cifras y tres letras más.

—¿Qué hacemos? ¿Vamos a Salamá? —sugirió Mario.

—Yo esperaría a tener nueva información, pues —dijo Nati—. En este momento podrían estar ya en cualquier otro sitio. Pero voy a poner a distinta gente a rastrear Salamá y los alrededores.

Ya en el bar del hotel, la subcomisaria continuó enviando mensajes y haciendo llamadas a distinta gente de Salamá y pueblos cercanos. Al cabo, Mario dijo que era la hora de comer y que lo mejor sería hacerlo antes de salir para un viaje de dos horas hasta la casa de las religiosas que querían visitar. Sugirió pedir algo allí mismo, pero Nati dijo que le gustaría llevarlos a un restaurante que estaba cerca del hotel.

Comieron ceviche de entrante, y después yuca con chicharrón y una enchilada que Nati dijo que no era igual que la mexicana, como podían comprobar —Samuel no pudo comprobar nada, porque no recordaba cómo era la enchilada de los restaurantes mexicanos de Barcelona, y en México nunca había estado.

19

Hacía una hora y media que habían salido de Ciudad de Guatemala y ahora llevaban quince minutos circulando por una estrecha carretera de escaso tránsito. Conducía Henry, y Nati iba de copiloto pese a que el coche era suyo, porque ella había tenido que atender ya varias veces al móvil por la información que había solicitado sobre Pulaski y Nájera. De momento, las llamadas que le habían hecho eran para buscar aclaraciones y ninguna había aportado datos sobre los sicarios.

—En ese cruce gira a la izquierda —le dijo a Henry—. Falta poco para llegar. Encontraremos un pueblo pequeño, y después…

Su teléfono volvía a sonar.

Ella descolgó, saludó y estuvo un rato callada, oyendo a su interlocutor. Hasta que le dio un grito a Henry:

—¡Para! ¡Da la vuelta! —Luego, mientras su compañero hacía el giro, se dirigió a quien estuviera al otro lado de la línea—: ¿Los ves dentro del restaurante?… ¿Tienes tu carro cerca?… ¡Púchica, eso sí es un clavo! ¿Y una moto?… Pues toma la moto y tenla cerca, por si ellos montan y arrancan. Y ahí dame una llamada con cualquier cosa que veas.

Cuando se separó el teléfono de la oreja, les explicó:

—¡Están en San Jerónimo!

—¿Y eso dónde es?

—A diez kilómetros de Salamá.

—¡Joder, se mantienen en esa zona! —exclamó Samuel—. Eso debe de ser porque tienen indicios de que Mónica Juárez está por allí. ¿Quién te los está vigilando?

—Un delincuente que me debe la vida, por así decirlo. Hará lo que esté en su mano. Pero voy a llamar a otras personas.

—¿Cuánto hay de aquí a San Jerónimo? —preguntó Henry, que ya conducía a una velocidad muy superior a la que había mantenido hasta ese momento. Excesiva para la carretera por la que transitaban, pensó Samuel, aunque le vinieron ganas de pedirle que apretara aún más el acelerador.

—Algo más de una hora.

—Fuck! ¿Llevas tu arma? —preguntó, girándose hacia Samuel.

—No, hostia; íbamos a ver a unas monjas.

—Yo sí la llevo —dijo Nati.

—Yo también —añadió Henry.

A Mario nadie le preguntó.

En los siguientes treinta minutos, Nati continuó llamando a gente y dando instrucciones. Algunos de los colaboradores que estaba improvisando eran de Salamá, ya que en San Jerónimo no conocía a tanta gente. A uno le dijo que entrara en el restaurante y no quitara ojo a los sicarios; a otros dos, que se pusieran cada uno en un extremo de la calle en la que estaba el restaurante, con un vehículo por si tenían que seguir al Toyota; a otros los colocó en las carreteras de salida del pueblo… A todos les decía la matrícula, color del coche y los rasgos de los sicarios. También les decía que tuvieran cuidado: eran tipos peligrosos y, casi con toda seguridad, irían armados.

Dijo que ya no se le ocurría a quién más llamar y se quedó con el teléfono en la mano, cerca de su pecho, como si de una reliquia se tratase. A Henry le dijo que virara a la izquierda en el siguiente cruce. Un minuto después recibió una llamada.

—Es del que tengo dentro del restaurante —dijo para sus acompañantes, al tiempo que se ponía el móvil en la oreja—. Sí, dime… A ver si puedes hacerles una foto, pues; pero asegúrate de que no te ven… ¡Púchica!… Dame una llamada si se mueven.

Volvió a ponerse el teléfono cerca del pecho y dijo:

—Ha entrado otro tipo en el restaurante, un guatemalteco, se ha sentado un rato con ellos, les ha mostrado algo con el móvil y ellos le han dado unos billetes.

—¡Joder! —dijo Samuel—. Eso suena a que les han pasado una localización.

—¿Cuánto falta para llegar? —preguntó Henry en tono rudo, al tiempo que aumentaba aún más la velocidad.

Nati no contestó porque le sonó el teléfono. Volvía a ser el colaborador que tenía dentro del restaurante. Cuando colgó, dijo: «Están yéndose», y llamó al que tenía vigilando fuera.

—¿Van hacia el carro?… ¿En qué dirección?… Síguelos hasta el extremo de la calle.

Después llamó al que tenía en ese extremo para decirle que el Toyota iba hacia allí. Y a continuación, llamó a otro. Y después, a otro.

Todos le decían hacia dónde se movía el coche y ella daba instrucciones y después se las comentaba fugazmente a sus tres compañeros, pero estos no decían nada para no interrumpir su labor de directora de orquesta a distancia.

—¡Eh, ese cruce! ¿Hacia dónde? —preguntó Henry con premura.

—De frente. Estamos a unos diez minutos de San…

Sonó su teléfono.

Atendió la llamada y después dijo:

—Han tomado una carretera secundaria hacia el sur.

Hizo otra llamada con nuevas instrucciones. Al coche que seguía al Toyota le añadió una moto. Cuando iba a hacer la siguiente, le entró una.

—… Vale. Tú no te detengas, pues. Han podido verte detrás.

Y a continuación, volvió a hablar con el de la moto:

—El Toyota se ha metido por un camino a unos tres kilómetros del pueblo. Verás una casa a la derecha y a unos veinte metros está el camino a la izquierda. Acércate con cuidado.

En ese momento, estaban ya en San Jerónimo.

—Sigue recto —le dijo a Henry, y al cabo de un minuto añadió—: Ahora, a la derecha. Esta es ya la carretera por la que han…

Llamaba el de la moto.

Nati le dijo que no se moviera de allí y después le pidió a Henry que disminuyera la velocidad porque estaban llegando.

—Para ahí a la derecha, junto a esa casa. El Toyota se ha metido por aquel camino —señaló un punto de la carretera un poco más adelante— y, según mi confidente, se ha detenido a unos treinta metros. Él dice que hay una casa al final del camino. A menos de doscientos metros de la carretera.

Samuel miró hacia ese lado, pero el bosque y las irregularidades del terreno impedían ver casa alguna. En cuanto el coche se detuvo, dijo:

—Alguien tiene que quedarse aquí. Si los sicarios trataran de escapar con su coche, habría que seguirlos. ¿Te quedas tú, Mario?

El inspector no quería someter a Mario a la posibilidad de encontrarse en medio de otro tiroteo. Henry encomió la propuesta, y el economista la aceptó. Después salieron todos del coche y, mientras Mario se acomodaba en el asiento del conductor, los otros tres cruzaron la carretera y se acercaron al camino.

En cuanto se adentraron en él, vieron a un hombre; Henry hizo ademán de sacar su pistola y Nati lo tranquilizó diciendo que era su confidente. Ella habló un rato con él y después le pidió que se fuera de allí, llevándose la moto de la mano para no hacer ruido, y que se quedara junto a la casa en la que estaba Mario con el coche, a quien Samuel llamó para advertirlo de que iba a tener compañía.

Caminaron un poco por el sendero, pero enseguida se apartaron para seguir avanzando entre los árboles. No tardaron en divisar el Toyota.

—Me adelanto yo —dijo Henry.

Él fue acercándose con movimientos rápidos de árbol a árbol. Nati no le hizo caso del todo y también avanzó detrás.

En el coche no había nadie, de modo que los tres siguieron hacia la casa por el bosque.

Aún no la habían divisado cuando oyeron un disparo, y, enseguida, otros dos más.

A Samuel se le heló la sangre. ¿Acababan de asesinar a Mónica Juárez? ¿Habían llegado tarde en su intento de ponerla a salvo? Sintió una rabia inmensa ante la posibilidad de que el largo periplo que habían vivido, persiguiendo a los asesinos de Yolanda, de Kate y de Yamilla por medio mundo, concluyera aquí, con otra de las colaboradoras de Susan Moore muerta ante sus propias narices.

Los tres aceleraron el paso. Henry y Nati llevaban sus pistolas en la mano. Samuel se sintió desnudo.

Vislumbraron la casa más allá de los árboles; estaba a algo menos de cien metros. El bosque todavía los cubría, pero solo hasta la mitad de esa distancia. Delante de la casa había una explanada, sin árbol alguno, que tenía un ancho de unos cincuenta metros.

—Samuel, tienes que quedarte aquí, tú no llevas arma, ¿cierto? —dijo Henry.

—¡Y una mierda! Quédate tú, Nati, y déjame tu pistola.

Ella lo miró con gesto severo y el inspector se dio cuenta de que había sido un tanto machista. Pero lo que dejó muy claras las cosas fue que la subcomisaria se giró y dio unos pasos hacia la casa. Ni se molestó en discutir la propuesta de Samuel.

—Insisto, Samuel —agregó Henry—. Si nos disparan desde la casa, cuando salgamos de los árboles, alguien tiene que quedarse atrás para hacer algo.

«¿Y qué cojones voy a hacer sin un arma?», pensó, pero no dijo nada. Simplemente hizo un gesto de aceptación.

Henry y Nati decidieron separarse. Uno avanzó por el bosque hacia un lado y la otra en dirección contraria. Tratarían de correr por la explanada hacia la casa, saliendo del bosque por dos sitios bien distantes.

Samuel se quedó donde estaba, pero cuando ya había perdido de vista a sus dos compañeros, decidió avanzar un poco para tener una mejor visión de la explanada.

Apenas llevaba unos segundos caminando solo, cuando oyó un disparo. Muy cerca de él. Y no solo eso: también el ruido de la bala al estrellarse contra un árbol a quince centímetros de su cabeza.

El golpe que sufrió de adrenalina le hizo mirar en todas las direcciones, al tiempo que trataba de decidir en qué lado del árbol tenía refugio.

Un hombre salió de entre el bosque, cojeando y con una pistola en la mano. Una pistola que ya apuntaba hacia Samuel.

Él se colocó detrás del árbol con un movimiento rápido, y otra bala volvió a estrellarse contra la madera.

Estaba a resguardo, pero por poco tiempo.

El sonido de las pisadas del tipo que arrastraba una pierna evidenciaba que estaba acercándose. Y no había otros árboles lo suficientemente cerca como para buscar nuevos escondites. Si se movía, se ponía a tiro. Si no se movía, bastarían cinco segundos más para que el otro pudiera disparar sobre él a bocajarro. Así de simple.

Optó por salir corriendo en dirección contraria al individuo. Algo le protegería el árbol. Pero al segundo paso oyó otro disparo y, por puro instinto, se tiró al suelo.

Decisión errónea, pensó al instante.

Aunque lo que vio desde el suelo no fue al individuo acercándose hacia él para dispararle a placer, sino cómo caía de bruces contra la hojarasca.

Y enseguida vio también a Henry. Era este quien había disparado.

El siguiente segundo lo dedicó a estirar los brazos en el suelo, mirar al cielo entre las copas de los árboles y disfrutar de seguir estando vivo.

Enseguida se levantó y, junto a Henry, se acercó al tipo que yacía en el suelo.

Era Nájera y estaba muerto.

Y además…

—Ya tengo arma.

Mientras Samuel observaba el arma que acababa de arrancar de la mano del sicario —un revólver Colt Python, parecido al que le dieron cuando entró en los Mossos d’Esquadra—, apareció Nati. Iba azorada, pero se tranquilizó al ver la escena. Comprobaron que Nájera tenía dos agujeros de bala: uno en el pecho, que aludía al disparo de Henry, y otro en un muslo, que era lo que antes lo hacía cojear. No entendieron el significado de esa otra herida de bala, pero…

—No perdamos tiempo —dijo Nati—. Pulaski no puede andar muy lejos.

Los tres se pusieron a caminar hacia la casa, pero esta vez no se separaron entre ellos más que unos metros. Miraban en todas las direcciones por si Pulaski estaba en el bosque.

Así llegaron hasta los últimos árboles. Delante tenían la casa y entre medio cincuenta metros en los que nada iba a cubrirlos. Cada uno se parapetó detrás de un árbol y desde esa posición discutieron cómo proceder. ¿Salían los tres a la carrera hacia la casa? ¿Salían dos y otro los cubría?

De pronto, Nati dijo:

—¡Eh, allí!

Señalaba hacia un punto, situado a unos setenta metros, al lado izquierdo de la casa, en el que se veía a un hombre corriendo hacia ella.

—¡Joder! ¡Es Pulaski, ¿no?! —dijo Samuel.

—Sí, sin duda —confirmó Nati.

—¡Vamos! —gritó Henry.

Pero no pudieron moverse, porque en ese instante sonó otro disparo y una bala se estrelló a los pies de la subcomisaria.

—Fuck! ¿Quién dispara? —preguntó Henry.

—¡Allí, en aquella ventana!

Lo que allí había era una mujer con un rifle que apuntaba hacia ellos. La ventana era de la planta superior de la casa.

—¡Hostia puta! ¡¿No es Mónica Juárez?! —Samuel solo había visto fotografías de ella, pero le pareció clavada.

Los otros dos lo confirmaron.

El inspector decidió hablarle a gritos. Advertirla de que el peligro para ella estaba en un hombre que había alcanzado un lateral de la casa y quizás ya estaba dentro.

—¡Mónica! ¡Nosotros…!

Pero no acabó la frase porque otro disparo le pasó rozando.

—¡Joder! ¡Tiene buena puntería, la cabrona! Bueno, ¿qué cojones hacemos?

La situación estaba clara, pensó Samuel: mientras ellos tres se mantenían allí, protegiéndose del rifle de la monja, Pulaski entraría en la casa y no tendría dificultad alguna para matarla. Ahora entendía, además, los tres primeros disparos que oyeron desde el camino: uno lo hizo ella, y los sicarios respondieron. Pero el hecho de que Nájera tuviera un tiro en una pierna confirmaba la buena puntería de Mónica.

—Hay que dispararle para que se proteja y podamos llegar hasta la pared de la casa —propuso Henry.

—¡¿Cómo?! —exclamaron Nati y Samuel al unísono.

—Tranquilos, tengo buena puntería. Dispararé a un lado de la ventana para obligarla a esconderse.

Y, sin más, cogió su pistola con ambas manos, apuntó y disparó. En un lateral de aquella ventana se vio una pequeña nube de polvo y, efectivamente, la monja desapareció de su vista. Samuel y Nati salieron corriendo hacia la casa, y, mientras lo hacían, volvieron a ver cómo aparecía el rifle por la ventana. Pero otro disparo de Henry volvió a obligar a Mónica a esconderse.

Nati y Samuel llegaron a la pared.

Se pegaron a ella y buscaron el lateral en el que suponían que estaba la puerta. El mismo hacia el que Pulaski había corrido. En la esquina, Samuel asomó la cabeza con un movimiento rápido y no vio a nadie al otro lado. Le hizo un gesto a Nati para avanzar.

En esa otra pared había, efectivamente, una puerta.

Y estaba abierta.

Con mucho cuidado y con las pistolas apuntando hacia delante, se metieron en la casa. Allí no había nadie, pero sí unas escaleras a las que Nati se dirigió.

Samuel advirtió que ya no había vuelto a oír ningún disparo, ni de la monja ni de Henry. Y tampoco de Pulaski. ¿A qué se debía? ¿Qué había pasado en el piso de arriba tras la entrada de Pulaski en la casa?

Lo sacudió la idea de que la monja pudiera estar degollada.

Llegaron al pasillo del piso de arriba. Había tres puertas.

Una estaba abierta y de ella salían unos ruidos que parecían quejidos.

Samuel se acercó y echó un fugaz vistazo hacia el interior.

Lo que vio le permitió sacar dos conclusiones: una, que podían entrar, y la otra, que podían hacer poco contra el sicario.

Samuel entró, apuntando hacia delante con su revólver, y también lo hizo Nati.

Enfrente estaba Arthur Pulaski. Sentado en una silla y agarrando a una mujer a la que había colocado de espaldas sobre su regazo. Pulaski tenía un cuchillo en una mano, con el que apretaba el cuello de la mujer, y una pistola en la otra que, de momento, no apuntaba a nadie. Pero la mujer no era Mónica Juárez. Esta estaba arrodillada en el suelo con gesto lastimero. Su rifle también estaba en el suelo, pero a dos metros de ella, junto a los pies del sicario. Detrás de este, estaba la ventana completamente abierta desde la que seguramente la monja había disparado aquel rifle. A un lado de la habitación había una cama y una mesita de noche.

La mujer amenazada por Pulaski era joven y tenía aspecto anglosajón. Estaba aterrada. Temblaba tanto que Samuel pensó que podría escurrírsele al sicario entre las piernas.

—Muy bien. Ahora vais a decirme quién cojones sois vosotros —dijo Pulaski en español y con acento norteamericano—. Pero lo primero que vais a hacer es tirar vuestras armas al suelo y darles una patadita hacia mí. Y poneos al lado de la monja, arrodillados como ella.

¿Qué hacer? Tirar las armas no era buena idea, porque Pulaski haría después lo que había ido a hacer: matar a la monja. Y, de paso, los mataría a ellos.

Pulaski apuntó con su pistola a Nati, sin dejar de apretar con el cuchillo el cuello de la mujer. Ahí estaba el problema. Si el sicario disparaba sobre Nati, Samuel no podría disparar sobre él, porque estaba parapetado tras el cuerpo de la mujer. Antes de que Samuel hubiera podido recolocarse, también le habría disparado a él. En definitiva, Pulaski podía disparar sobre los dos sin ningún problema. ¿Por qué no lo había hecho ya? Seguramente, porque quería la respuesta a la pregunta que había hecho. Había que aprovechar eso.

—O sea que quieres saber quiénes somos, ¿eh? —dijo el inspector—. Serás imbécil. Nos envía Michael, gilipollas.

Por un momento, a Pulaski se le heló la sonrisa que había lucido hasta ese instante. Buena señal, pensó Samuel, pero eso no iba a darle mucho margen.

—Vamos a hacer una cosa —dijo el sicario—. Primero vais a tirar las pistolas como te he dicho —parecía que ya solo se dirigía a Samuel—, o empezaré por matar a la puta india guatemalteca que te acompaña, y después me explicas eso que has dicho. ¿Qué te parece?

En ese momento, una cabeza asomaba por la ventana, detrás de Pulaski: la de Henry Rubio. Samuel no hizo ningún gesto que pudiera delatar lo que sucedía, y estaba seguro de que Nati tampoco lo haría, pero temió por lo que pudiera hacer Mónica Juárez si lo veía. Por suerte, la monja los miraba, sobre todo, a ellos, quizás porque estaba preguntándose si eran sus salvadores u otros sicarios que también acabarían matándola.

Samuel no sabía cómo se las había arreglado Henry para aparecer por la ventana, pero al ver que su cuerpo seguía ascendiendo lentamente, supuso que había colocado una escalera.

Nati bajó el brazo y dejó de apuntar a Pulaski. Ella quizás había pensado que esa era la mejor forma de ganar tiempo, para que Henry pudiera acabar de colocarse en una posición que le permitiera controlar al sicario, antes de que este rajara el cuello de la mujer. Pero Samuel no estuvo de acuerdo con eso. Él siguió apuntando a la cabeza de Pulaski porque pensó que era mejor mantenerlo en tensión.

Y para que la tensión no decayera, dijo:

—No me has entendido, imbécil. ¿Te crees que porque estés amenazando con rebanar el pescuezo a la tipa esa no puedo pegarte un tiro? ¿Crees que ella le importa una mierda a Michael?

Oír de nuevo el nombre de Michael volvió a hacerle cambiar el gesto al sicario. Pero en cualquier momento podía disparar sobre Nati.

—Así que vas a ser tú quien conteste a mis preguntas —continuó diciendo Samuel. Hablar era una forma de atraer la atención del sicario, de que este no oyera el movimiento que se producía detrás de él y que tampoco mirara a la monja, cuyo gesto podría delatar lo que estaba viendo—. Michael quiere saber si has encontrado ya los papeles de Yolanda Ramos. Veo que al menos has dado con la monja. Pero el jefe está harto de tus errores, de los de Gary Cornell y de los de toda la pandilla de ineptos de los que os habéis rodeado.

Arthur Pulaski parecía confundido, como si se preguntara qué había de cierto en lo que estaba oyendo. Había girado el brazo, y lo que hacía en ese momento era apuntar con su pistola a Samuel, así que los dos se apuntaban el uno al otro.

Entre tanto, Henry se había sentado sobre el alféizar, detrás de Pulaski, después se había colocado de pie y estaba acercando sus manos por cada lado del sicario para controlar tanto el cuchillo como la pistola.

Pero en ese instante Pulaski debió de oír algún ruido, pese a que a Samuel le había parecido que Henry no hacía ninguno, o quizás se dio cuenta de que la entrada de luz en la habitación había disminuido, porque hizo un pequeño giro con la cabeza y después un movimiento rápido para recolocarse que incluyó un corte de su cuchillo sobre el cuello de la mujer.

20

Henry fue más rápido que Pulaski y logró agarrarle las dos muñecas al mismo tiempo. Una bala salió disparada de la pistola del sicario y se incrustó en el techo, al tiempo que la mujer caía al suelo sangrando por el cuello.

Nati se lanzó hacia ella para atenderla, le taponó con sus dedos la herida y le gritó a Mónica Juárez que buscara vendas y alcohol por la casa.

También Samuel actuó con celeridad para ayudar a Henry en el forcejeo con el sicario, hasta que lo tuvieron en el suelo, boca abajo y con la rodilla de Henry sobre su espalda. Este sacó de su bolsillo varias esposas de cordón y le ató las muñecas y los pies.

Mónica llegó con vendas, esparadrapo, alcohol, tijeras y alguna cosa más, y Nati procedió a la cura. La mujer estaba blanca, pero más por el susto que por la sangre que había perdido. Nati dijo que el corte no era grave: estaba más cerca del hombro que del cuello.

Cuando todo pareció controlado, Samuel llamó a Mario para explicarle cómo estaban las cosas y decirle que se viniera con el coche hacia la casa. Al acabar la conversación, se giró y vio cómo Mónica se agachaba para coger la pistola que había en el suelo. El inspector tuvo tiempo de darle una patada en la mano que hizo que la pistola saliera despedida.

—¡Joder con la monja! —exclamó.

Pero se dio cuenta de que el diálogo que había mantenido con Pulaski debía de ser poco tranquilizador para Mónica Juárez. Así que le dijo:

—No somos sicarios de nadie. Lo que le he dicho a este tipo era para distraerlo. Estamos aquí para ayudarte.

Eso debió de ser poco convincente, a juzgar por el gesto duro que mantuvo ella.

—Soy policía.

Eso tampoco pareció serenarla.

—Somos amigos de Susan Moore.

Eso debió de resultarle contradictorio con lo anterior.

Samuel desistió por el momento y recogió del suelo la pistola, el cuchillo y el rifle. Al rato, la mujer herida se incorporó un poco y apoyó la espalda en la pared. Nati esperó a que se serenara y luego la ayudó a ponerse de pie.

—¿Qué tal si dejamos a Pulaski aquí y bajamos todos al comedor para hablar? —preguntó la subcomisaria, mirando a Henry.

Él dijo que no había problema, pero se aseguró un poco más cogiendo otras esposas y enlazando con ellas un pie del sicario a un hierro de la cama.

Mientras realizaba esa labor, Samuel se interesó por la acertada ocurrencia de entrar por la ventana.

—Después de disparar por segunda vez, para que la monja apartara el rifle mientras ustedes iban hacia la casa, vi que un hombre aparecía cerca de la ventana y la reducía. No podía ser otro más que Pulaski. Mi intención inicial fue la de ir detrás de ustedes, pero vi la escalera en el suelo y pensé que, si ustedes entraban por la puerta, no era mala idea utilizar esa escalera.

El inspector sonrió y le dio un golpe de aprobación en el hombro.

Cuando estaban todos en el comedor, apareció Mario.

Ocuparon seis sillas alrededor de la mesa. Samuel explicó a las dos mujeres quiénes eran ellos y por qué estaban ahí. Lo hizo en español, no sin antes asegurarse de que la mujer de aspecto anglosajón entendía bien este idioma. A medida que la explicación avanzaba, notaba que el gesto de Mónica Juárez iba relajándose, pero sin perder del todo la mueca de desconfianza que se le había petrificado en el rostro. La otra hacía preguntas y también parecía dudar sobre si podía fiarse de ellos. Mario comenzó a llevar la voz cantante en las respuestas, y eso fue lo que dio un vuelco a la situación, ya que llegó un momento en el que la mujer herida reconoció a Mario como uno de los economistas que preparaban el Consenso de Barcelona y del que había leído algunos textos.

Cuando la confianza estuvo establecida entre todos ellos, Samuel le preguntó quién era ella y qué hacía ahí.

—Me llamo Patricia Sullivan y soy abogada en Nueva York. Colaboraba con Susan Moore en las denuncias de las que has hablado. Antes de que asesinaran a Yolanda Ramos, ella tenía previsto viajar a Nueva York para traerme la documentación que había preparado con Mónica. La documentación la tenemos aquí.

Explicó también que la monja la había llamado para que supiera de la muerte de Yolanda, y que ella decidió venir a Guatemala para ayudarla. Tenían dos billetes de avión para irse juntas al día siguiente a los Estados Unidos y llevarse los papeles. De hecho, cuando Mónica divisó a los sicarios desde la ventana de la casa, y reconoció a uno como participante en el asesinato de Yolanda Ramos, ambas estaban acabando de preparar las maletas porque pensaban pasar la noche en un hotel cercano al aeropuerto.

—Pues esos billetes no los desaprovechéis —dijo Nati—. Marchaos, porque aún no sabemos para quiénes trabajan los que han tratado de mataros.

Hablaron, después, del contenido de la documentación y quedó claro que era parecido al de los papeles de Yamilla Boukari: documentos que acreditaban la muerte por hambre de personas concretas, como consecuencia directa de las actuaciones de otras personas, dirigentes de organismos internacionales o magnates de la élite económica.

Tras unos segundos de silencio, Mario dijo:

—Desde que supimos lo de las denuncias, nos hemos preguntado contra qué personas eran y por qué creía Susan Moore que podían prosperar por la vía penal.

—Las dos preguntas se responden juntas, pero yo no voy a saber respondértelas del todo. Susan Moore tenía un informador en la más alta jerarquía del Fondo Monetario Internacional. Alguien dispuesto a denunciar todos los crímenes del Fondo ante los medios de comunicación, y ella lo había convencido para que no lo hiciera así, sino que colaborara en una denuncia penal. Ese informador tenía grabadas un montón de reuniones, tanto del propio Fondo, como del Comité Conjunto del FMI y el Banco Mundial, como de dirigentes del Fondo con otros organismos o empresas. También grabó reuniones con la Organización Mundial del Comercio. Esas grabaciones las tenía ya Susan Moore y, junto con el testimonio del informador, serían las principales pruebas de la acusación. Pero yo no sé qué personas concretas aparecían en esas grabaciones, ni sé contra quiénes iban a ponerse las denuncias. Supongo que algún director gerente del FMI estaría entre ellos, aunque la documentación que se ha recogido en Guatemala tiene más que ver con la banca de inversiones, y más concretamente con el banco Silverpoor Sachs y su dueño, John Singerman.

—Sabemos que su fondo buitre, el Wine-Street Trust Ltd., se quedó el dinero de un macroproyecto de desarrollo comunitario. Nos lo explicaron en Londres —dijo Mario.

—Eso es. En cambio, la documentación de Haití sí está relacionada con el FMI —agregó Patricia.

—¿Haití? —preguntó Mario.

—Sí. Los países en los que estaba recogiéndose información eran Somalia, Zambia, Níger, Haití y Guatemala. A ti no necesito explicarte, Mario, que el FMI, el Banco Mundial y la OMC, así como los grandes bancos, fondos de inversión y multinacionales, han llevado a la muerte por hambre a muchos millones de personas en muchos países, pero si Susan Moore eligió los cinco países que te he dicho fue por dos razones: primera, porque las grabaciones que tenía aportaban pruebas de que las hambrunas estaban directamente relacionadas con las decisiones que se tomaban en esas altas instancias, y segunda, porque esas grabaciones también dejaban claro que quienes las tomaban sabían cuáles iban a ser las consecuencias.

Samuel recordó que Kate Bryant había dicho que para poner una denuncia penal por asesinato era necesario poder imputar a personas concretas y demostrar que eran conscientes de su crimen. Pero lo que ocupó su mente enseguida fue la posibilidad de que hubiera alguien en peligro en Haití.

Se lo preguntó a Patricia Sullivan.

—No —respondió ella—. Quien recogió los testimonios y la documentación de Haití fue otro abogado que ya no está en ese país. Y los papeles están en la caja fuerte de mi despacho en Nueva York.

—Has dicho que la documentación de Haití hace mención de decisiones del FMI —dijo Mario—; supongo que te refieres al momento en el que el FMI y el Banco Mundial obligaron a ese país a eliminar los subsidios sobre los cultivos de arroz.

—No solo los subsidios, también obligaron a eliminar los aranceles a las importaciones de arroz. Y entonces el arroz de los Estados Unidos, que como sabes está fuertemente subsidiado, inundó el mercado haitiano. Los campesinos se arruinaron, se convirtieron en mendigos y el hambre se extendió por el país. Los testimonios que hemos recogido son de personas a las que se les murieron algunos familiares por causa del hambre y que antes habían sido campesinos que tenían asegurada la subsistencia.

Samuel prestaba atención, aunque las sensaciones que todo eso le producía no eran agradables. Lo invadía una sacudida de impotencia, porque era consciente de que su capacidad para luchar contra fuerzas tan poderosas era muy limitada, tan limitada como la de la hormiga que trata de escapar de la bota humana. Así que sus pensamientos tendían a poner el foco en aquello que consideraba más a su alcance, y había algo muy concreto que le preocupaba: Susan Moore tenía colaboradores que aún podían estar en peligro.

—Patricia, ¿sabes quiénes eran las personas que recogían la información en Somalia y en Zambia?

—No.

—¿Sabes si siguen recogiéndola? Podrían estar en peligro.

—Lo he pensado muchas veces, y más ahora que me habéis dicho que Yamilla Boukari fue asesinada, pero no sé quiénes eran, ni si estaba ya recogida esa documentación. Lo que sí sé es que la documentación sobre Somalia iba a trabajarla una jurista canadiense, pero no sé quién es.

—¿Tendrías alguna forma de averiguarlo?

—No. Bueno…, contactaré con alguna gente.

—¿Sabes de alguien más que esté implicado en las denuncias?

—No. Por supuesto, lo estaba el informador que Susan tenía dentro del FMI, pero tampoco sé quién es. Susan Moore era bastante reservada con este tema.

Hubo una pausa en la que se miraron los unos a los otros como si nadie supiera muy bien cómo continuar, o como si se concedieran unos instantes de silenciosa reflexión. Estaba haciéndose de noche y el ambiente en ese comedor de muebles escasos y antiguos se volvía introspectivo; la sensación que le producía a Samuel era que un vínculo entrañable unía a las seis personas que rodeaban la mesa.

Él rompió ese silencio, manteniendo la voz pausada con la que todos hablaban desde hacía rato:

—Los asesinatos de colaboradores de Susan Moore demuestran que alguien la traicionó. Alguien que conocía cabalmente todo el proyecto. O varias partes de él. Tú dices que ella era reservada, pero hubo alguien en quien confió. Y esa persona transmitió la información a alguno de los que iban a ser denunciados.

—Y ese contrató a una empresa o una organización criminal para que ejecutara los asesinatos —añadió Henry.

«Incluido el de la propia Susan Moore», pensó el inspector, aunque no lo dijo.

—Sí, creo que tenéis razón —dijo Patricia—, tiene que haber un traidor. Pero no me imagino quién puede ser.

—De momento hay algo que podemos hacer —dijo Henry, mirando a Samuel—: averiguar cuál es la empresa o la organización contratada… Vamos a charlar un rato con el invitado que tenemos arriba.

Nadie objetó nada a esa propuesta. Mónica y Patricia tenían sus maletas casi preparadas. Fuera estaban los coches, el que la neoyorquina había alquilado al llegar a Guatemala y el de Nati, así que dijeron que irían preparándose para la marcha.

—Para no andarnos con rodeos te explicaré la situación.

El inspector no dijo nada más, a la espera de que Pulaski lo mirara. Le habían cortado las esposas de los pies y estaba sentado en el suelo, con las manos atadas a la espalda y esta apoyada sobre el lateral de la cama.

Pulaski no habló, pero pareció prestar atención.

—Antes te engañé. No nos envía Michael. De hecho, lo único que queremos de ti es que nos digas quién es Michael y cuál es su organización.

—¿Quién cojones sois vosotros?

—Tú ya estás perdido, amigo. Esa a la que llamaste «puta india guatemalteca» es una subcomisaria que va a llevarte detenido a la capital. Van a acusarte del asesinato de Yolanda Ramos. A la abogada la mató Gary Cornell, pero este ya no está aquí, de modo que el crimen te lo encasquetarán a ti. Los únicos que sabemos que no fuiste tú somos nosotros, así que te conviene colaborar.

—¡Que os jodan!

—Sí, vale, pero cuando nosotros nos hayamos ido y tú estés en un calabozo, el futuro que te esperará será muy oscuro, y…

—¡Que os jodan mil veces, hijos de puta!

Samuel lo miró con gesto indolente.

—Vamos a llevarlo al bosque —dijo Henry—. Para que vea a Nájera.

Al inspector le pareció buena idea. Lo levantaron entre los dos y se lo llevaron fuera de la casa.

Lo fueron empujando hasta internarse en el bosque y no tardaron en hallar el cuerpo sin vida de Nájera.

—¿Ves lo que hacemos a los chicos malos que no quieren colaborar? —dijo Henry.

Le pegó una patada en la pantorrilla y Pulaski cayó de rodillas ante el cadáver de su compinche.

Samuel se acuclilló delante de Pulaski, con lo que quedaba de Nájera en medio.

—Arthur, dinos ya quién es Michael, cómo se apellida. —Lo dijo en voz baja, como si de una confidencia se tratara.

Pulaski había perdido toda su petulancia. Ahora parecía aterrado. Era casi de noche, y eso, en medio del bosque, debía de reforzar la idea de que podían hacer cualquier cosa con él.

—¿Quiénes sois vosotros?

—Deja ya de hacer esa pregunta, joder. Somos los que pueden evitar que te hagas viejo en las cárceles guatemaltecas. Somos los tipos con los que te conviene colaborar.

—No me fío de vosotros.

Henry se agachó y se puso en cuclillas frente al reo, como estaba también el inspector. Le apuntó con su pistola a la cara.

—¿Qué vais a hacer conmigo, si os lo digo?

Henry bajó el arma y Samuel le hizo un gesto para que pusiera en marcha la grabadora que siempre llevaba consigo.

—Te entregaremos a la policía guatemalteca, pero no serás acusado del asesinato de Yolanda Ramos. Esa es la opción que te damos, si colaboras. Así que, venga, dinos ya cómo se apellida Michael, tu jefe.

—No me fío —replicó, casi con lágrimas en los ojos.

—No tienes más remedio que fiarte —dijo Samuel—. Somos los únicos que sabemos que tú no mataste a Yolanda Ramos.

—No me fío —repitió como un susurro.

Samuel y Henry no insistieron. Guardaron silencio durante unos segundos. Pero la pistola de Henry fue acercándose lentamente a la frente de Pulaski. La oscuridad crecía en el bosque.

—No me… —Miró suplicante a Henry—. Michael Hoffman.

—¿Hoffman? —dijo Henry mientras se incorporaba—. Joder, claro, Michael Hoffman. El dueño de Blackforest Hoffman Security.

Samuel quiso cerciorarse y le preguntó al sicario:

—¿Trabajas para esa empresa?

—¿Para esa empresa? No. Trabajo para él. ¿Y ahora qué? ¿Qué vais a hacer?

—Ya te he dicho lo que vamos a hacer. Pero aún has de explicarme un par de cosas más. Primera: ¿a quién envió Michael Hoffman a Somalia?

Samuel se fijó atentamente en la expresión con la que Pulaski oía esa pregunta, y le dio la impresión de que no sabía de qué le hablaba. Y eso fue justo lo que Pulaski dijo:

—¿De qué cojones hablas? ¿Somalia? Yo no sé nada de Somalia.

El inspector se mantuvo unos segundos en silencio.

—Te juro que no sé nada de Somalia, joder… —añadió el sicario en tono lastimero.

—¿Y de Zambia?

—¿Zambia? Joder, ¿de qué cojones estás hablándome? No sé nada de Somalia ni de Zambia. Te lo juro, joder.

Entonces el inspector le hizo la pregunta test:

—¿Adónde envió Michael a Cornell, después de que matara a Yolanda Ramos?

—A Níger. Tenía que cargarse allí a otra tía y cogerle los documentos. Los mismos que buscábamos aquí. Bueno…, unos parecidos.

Respuesta correcta. Samuel supuso que Pulaski decía la verdad cuando afirmaba que no sabía nada de Somalia y de Zambia.

—¿Dónde podemos encontrar a Michael? —preguntó Henry.

—No tengo ni idea, joder. Los trabajos me los encargaba por teléfono.

—¿Cuándo hablaste la última vez con él?

—Hace tres días. Me dijo que ya no era necesario matar a la monja, pero…

—¿Cómo? —preguntó Samuel, sorprendido—. ¿Qué quieres decir? ¿Y por qué seguías intentándolo?

—Porque quería cobrar. Michael me había hecho un encargo, y si la mataba tendría que pagarme. Tengo una familia que alimentar.

Se produjo un largo silencio. Samuel y Henry se habían quedado sin preguntas. Decidieron dar por acabado el interrogatorio, pusieron en pie al sicario y se lo llevaron hasta donde estaban los otros.

En ese momento, junto a la casa había otro coche más, uno de la policía guatemalteca, seguramente llamado por Nati.

No tardaron en ponerse todos en marcha. El coche policial se fue por su lado, con Pulaski dentro, y el de Patricia siguió al de Nati durante todo el recorrido hasta el hotel en el que Patricia y Mónica pasarían la noche.

Después, todos se fueron a dormir. Había sido un día largo. Ni siquiera discutieron durante el trayecto en coche lo que convenía hacer al día siguiente. Lo hablarían durante el desayuno. Pero Samuel tardó en conciliar el sueño. Tenían que localizar a la jurista canadiense de la que había hablado Patricia Sullivan. Y podría estar muerta.

Aunque lo que más lo desveló fue una pregunta: ¿qué significado tenía que Michael Hoffman se hubiera desinteresado por matar a Mónica Juárez tres días atrás?

21

Henry, Mario y Samuel se encontraban en la mesa del bar del hotel, con los cafés, unos platos de pastas y unos vasos de fresco de chilacayote, cuando entró Nati.

—Patricia y Mónica están ya volando hacia Nueva York —fue lo primero que ella dijo.

—Estupendo. Henry estaba explicándonos lo que se sabe de Michael Hoffman.

—Sí, comienzo de nuevo. Estuvo en Irak. Fue uno de los torturadores más imaginativos de Abu Ghraib, aunque nunca fue de la CIA y no estoy seguro de cuál era la empresa que lo había contratado. Podría tratar de averiguarlo, pero no creo que eso tenga interés ahora. Lo importante es que allí trabajó para la autoridad de la ocupación y, en los tiempos de Paul Bremer, ascendió mucho e hizo muy buenos contactos. Cuando volvió a los Estados Unidos, montó su propia empresa de servicios de seguridad, Blackforest Hoffman Security, y, gracias a los contactos que había hecho, sus negocios subieron como la espuma. Hoy, Blackforest es una de las grandes de la seguridad privada, da servicio a un montón de multinacionales y a algunos Gobiernos.

—¿Sus servicios incluyen el asesinato? —ironizó Samuel.

—Eso no lo encontrarás en la página web de la empresa, pero si se lo pide alguien poderoso puedes estar seguro de que atenderá su petición.

—Sí, de alguien poderoso estamos hablando; no cabe duda —dijo Nati.

—Y solo Michael Hoffman puede decirnos quién es —añadió Mario—, aunque me temo que nuestras posibilidades de llegar a él serán escasas.

—Antes de bajar de la habitación —dijo Henry—, he hablado con mi gente de Bruselas para que hagan un rastreo completo de todo lo relacionado con Blackforest Hoffman Security y con Michael Hoffman, incluyendo el hackeo de sus archivos internos. Pero yo también me pondré ahora con el ordenador a mirar cosas.

Samuel asintió con la cabeza y luego se dirigió a Mario:

—Hay que seguir hablando con toda la gente que colaboraba con Susan Moore o podían ser de su confianza. Alguien tiene que saber qué personas hacían el trabajo de recogida de documentación en Somalia y en Zambia. Es posible que ya no estén vivas, pero… —Hizo una pausa—. También hay que dar con la jurista canadiense. Y, de paso, hay que tratar de establecer el listado completo de personas que conocían el proyecto de las denuncias, porque entre ellas está el traidor que ha señalado a las activistas que había que asesinar. Por lo que sabemos hasta el momento, las personas que lo conocían no eran muchas, y casi la mitad están muertas. Uno era su informador del FMI, que no sabemos quién es, otras tres fueron Kate Bryant, Yamilla Boukari y Yolanda Ramos, las tres muertas, y, finalmente, Patricia Sullivan, Mónica Juárez y la jurista canadiense. Ah, y Seyni Mahamadou, que colaboraba con Yamilla. Pero ninguno de ellos tenía una visión global del proyecto como para saber a quiénes había que eliminar para desbaratarlo; salvo el propio informador del FMI, claro. Y quizás esa jurista canadiense.

—Sí, seguiré indagando entre todos los colaboradores de Susan. Cabe la posibilidad de que alguien sepa con quién hablaba ella del FMI.

Se mantuvieron un rato en silencio mientras comían y daban sorbos de sus cafés. Hasta que Samuel dijo:

—Hemos de decidir qué hacemos ahora. Quiero decir… En Guatemala poco nos queda por…

—¿Ya quieres marcharte, Samuel? —dijo Nati.

Él se encogió de hombros.

Cuando acabaron de desayunar, Nati se fue a su trabajo y los tres hombres a sus habitaciones para centrarse cada uno en sus pesquisas.

Pero Samuel poco podía hacer para obtener alguna información sobre lo que él mismo había planteado a sus compañeros, así que salió al balcón, apoyó los brazos sobre el pretil y observó el tránsito humano que se producía en la calle. Gente de aquí para allá, caminando deprisa en general, salvo los turistas, que se distinguían por su caminar perezoso; algunos vendedores ofreciendo sus productos… Se preguntó contra qué estaba luchando. Michael Hoffman era un magnate del mundo de la seguridad privada, y parecía claro que era el ejecutor de los asesinatos. Pero lo hacía por encargo de alguien. Alguien con mayor poder aún. Alguien que había sido intocable hasta que Susan Moore encontró una forma de arremeter contra él, hasta que ella abrió una vía con posibilidades de éxito para una denuncia penal. ¿Quién? ¿John Singerman? Este banquero había sido definido por Mario como uno de los amos del mundo. Estaba en la cima del poder mundial. Su banco de inversiones, el Silverpoor Sachs, era uno de los que controlaban las apuestas sobre los precios de los alimentos, de modo que John Singerman podía decidir cuándo provocar una hambruna que le proporcionara sustanciales beneficios. Entre su entramado de empresas, estaba el fondo buitre Wine-Street Trust Ltd., el que se quedó con el dinero destinado a un gran proyecto de desarrollo en el Corredor Seco de Guatemala, otra acción dirigida a abatir de hambre a decenas de miles de personas. Yolanda Ramos era ya conocida por las empresas de John Singerman, antes incluso de que empezara a colaborar con Susan Moore, ya que era letrada de Vía Campesina y había destacado en la lucha contra el fondo buitre. Y había más: conectada con el fondo Wine-Street, estaba la empresa británica Mecanus Ltd., asociada a su vez con otra, cuyo propietario era José María Azores. Y, casualmente, este personaje era también dueño de un yate atracado en el puerto de Barcelona el día que murió Susan Moore. ¿Casualmente?

John Singerman parecía estar en el centro de todo. Pero eso solo era cierto a medias, pensó Samuel, porque, en realidad, en lo que se refería a las denuncias que Susan Moore preparaba, a ese magnate de las finanzas solo cabía relacionarlo con Guatemala. En Haití y en Níger, las denuncias tenían que ver con las acciones del FMI en esos países. Y, aunque en Zambia John Singerman tenía intereses en el negocio del biodiésel producido a partir de jatrofa, parecía que, tanto en Zambia como en Somalia, lo que le interesó a Susan fueron también las actuaciones del FMI. Por otro lado, el informante que ella tenía era alguien de la alta jerarquía del FMI, según había dicho Patricia Sullivan; de modo que era el Fondo Monetario Internacional, y no el banco Silverpoor Sachs, el que aparecía como principal objetivo de Susan Moore. O, en todo caso, era una combinación de ambos. «Una extraña combinación que escapa por completo a mis entendederas», pensó.

Hoy era el lunes de su tercera semana de vacaciones, la que podía pasar con su hijo Raúl, y lo que Samuel deseaba era volverse ya a Barcelona. Pero ahora sabía mucho más sobre la trama criminal que había intentado asesinarlo, y no podía abandonar su intención de desmontarla. Aunque, por otra parte, lo que sabía sobre Michael Hoffman ponía en evidencia que hincarle el diente no iba a resultar nada fácil.

Volvió a entrar en la habitación, se sentó, entrelazó las manos detrás de la nuca y le siguió dando vueltas a la idea de volverse a Barcelona. Se sentía atrapado en un dilema: no se veía capaz de actuar contra Michael Hoffman, pero abandonar ahora suponía llevarse la amenaza que pendía sobre él allá donde fuera, es decir, llevársela a Barcelona.

En la bandeja de entrada del ordenador que tenía frente a él apareció un correo de Wei.

El corazón se le aceleró un poco mientras lo abría. ¿Qué conclusiones había sacado ella del correo extraordinariamente confuso que le envió anteayer? Pero, de entrada, lo que vio fue que el correo de Wei era larguísimo, y que el nombre de Susan aparecía en todos los párrafos. En el primero, Wei se mostraba muy contenta de que Samuel estuviera implicado en averiguar cosas relacionadas con Susan Moore, porque, decía, eran muchos los activistas de la lucha contra el neoliberalismo y el cambio climático que pensaban que Susan había sido asesinada. Entre esas personas mencionó a dirigentes de organizaciones internacionales importantes, que no hacían tales acusaciones en público, pero sí expresaban sus sospechas en las comunicaciones privadas entre activistas. Después, Wei exponía algunas de las cosas que decían al respecto, y Samuel pudo comprobar que estaban muy errados: ni mencionaban las denuncias que Susan quería poner ni hablaban de sus colaboradoras asesinadas. De pronto, él se sintió importante. Sabía más que toda esa gente tan destacada que en distintas partes del mundo estaba preguntándose qué le había pasado a Susan Moore. Al menos, para Wei sería un titán si lograba desentrañar todos los misterios.

Siguió leyendo. Wei solo había coincidido personalmente con Susan en una ocasión: una reunión de un reducido número de personas que se celebró en Montreal para diseñar una estrategia de combate contra la extracción de petróleo de las arenas bituminosas de la provincia canadiense de Alberta. El texto seguía con variadas menciones de la gigantesca personalidad de Susan Moore, pero, entre tales apreciaciones, Wei iba insistiendo en lo feliz que le hacía que Samuel estuviera inmerso en lo relacionado con la muerte de la dirigente. Él se iba animando con cada elogio que ella le hacía, y esperaba que todo eso se tradujera al final del correo en una despedida amorosa.

Pero tal cosa no llegaron a verla sus ojos. Ni un «te quiero», ni un «estoy deseando verte», ni un «te echo mucho de menos». «Besos», eso sí había escrito como despedida. «Besos», una palabra con la que uno se despide de cualquiera, quiera dárselos o no.

Samuel salió de nuevo al balcón para airear las sensaciones contradictorias que el correo de Wei le había producido: le gustaban sus elogios, pero lamentaba la ausencia de un toque amoroso. Sin embargo, volvió enseguida sobre sus pasos hacia el ordenador, porque tenía algo importante que preguntarle: «¿En aquella reunión que tuviste en Montreal había alguna jurista? ¿Sabes, en cualquier caso, de alguna jurista canadiense que se relacionara con Susan? Cualquier información que tengas es importante. Y la necesito con urgencia».

Después de enviar el correo, decidió ir al bar para tomarse otro café, pero antes de salir de la habitación llamaron a la puerta. Eran Mario y Henry, y este llevaba el portátil en la mano. Dijo que había encontrado algo y los tres bajaron al bar.

—Cuenta —lo apremió Samuel.

—No es gran cosa, ¿cierto? No sé si ustedes recuerdan que, cuando os dije, en el hotel de Niamey, qué empresas de seguridad privada había en Somalia, mencioné a Blackforest Hoffman Security entre varias.

—Pues no, la verdad —dijo Mario, y Samuel también negó con la cabeza.

—Bueno, es que aún no sabíamos su implicación en los asesinatos. Hoy he estado buscando información y también me han llegado cosas de mi gente en Bruselas. La empresa de Michael Hoffman está muy implantada en Somalia y realiza básicamente dos trabajos diferentes. Uno es dar protección a los buques pesqueros que faenan en los caladeros somalíes. Tiene contrato con dos multinacionales para defender a sus barcos de los piratas. Y el otro es encargarse de echar al mar desechos radiactivos y de todo tipo. Sobre todo, desechos de algunas corporaciones energéticas y de la industria química de varios países, especialmente de los Estados Unidos y de Noruega.

—Creía que la protección a los pesqueros la hacían las fuerzas militares de los países interesados —inquirió Samuel.

—Sí, pero ya sabes que la seguridad militar y la seguridad privada están ahora muy entremezcladas. Bueno, el asunto es que Blackforest tiene casi sesenta empleados en Somalia, y al frente de esa delegación está un tipo llamado Bill Kramer, al que conozco bien. Un cabrón, ¿cierto? Pero conozco sus puntos débiles.

Se calló, porque llegaron los cafés y él se entretuvo en poner azúcar al suyo, removerlo y dar el primer sorbo, pero Mario y Samuel se quedaron mirándolo a la espera de que aclarara un poco más lo que había dicho.

—Sus puntos débiles —repitió Samuel.

—Sí, el tipo había trabajado para Blackwater antes de pasarse a Blackforest, y sé a ciencia cierta que fue uno de los que hicieron aquella matanza de civiles en Irak, en el 2007, por la que Blackwater fue expulsada del país al año siguiente. Eso ya lo sabía, pero, además, mi gente de Bruselas me ha enviado otras informaciones sobre él que son…, digamos, interesantes. Una de ellas es que está proporcionando armas a Al Shabaab, la filial de Al Qaeda en Somalia.

—¿Lo hace por su cuenta o por cuenta de Blackforest?

—Eso no está claro. Mis hackers están investigándolo.

—En cualquier caso, vender armas a una filial de Al Qaeda podría ser muy comprometedor para Michael Hoffman en los Estados Unidos, ¿no?

—No mucho, porque Bill Kramer hace eso en colaboración con la CIA. Pero sí, algo comprometedor sería, ¿no es cierto?

—¡Joder! ¡¿La CIA proporcionando armas a una filial de Al Qaeda?!

Tras esas exclamaciones de Samuel, hubo unos segundos de silencio, pero él siguió hablando porque no esperaba respuesta.

—La cuestión es… ¿Será Bill Kramer quien recibió el encargo de Michael Hoffman de asesinar a los colaboradores de Susan Moore? Y si no fue él, ¿sabrá algo sobre el asunto? ¿Esas informaciones que tienes servirían para hacerle chantaje y que nos diga lo que sepa? O… ¿O qué?

Henry Rubio alzó hombros y manos al mismo tiempo. No sabía responder a esas preguntas.

—¿Qué sugieres? —insistió Samuel.

—Podríamos ir a Mogadiscio.

Los tres se miraron entre sí y nadie dijo nada durante un rato, hasta que Samuel rompió ese silencio.

—No. Cuando fuimos a Níger y cuando vinimos a Guatemala, sabíamos quiénes eran las colaboradoras de Susan Moore a las que teníamos que buscar, y teníamos los contactos de personas que iban a ayudarnos. Pero de Somalia solo sabemos que hay un tipo que puede que sepa algo sobre los colaboradores de Susan o puede que no. Y, si lo sabe, puede que encontremos la forma de que nos lo diga o puede que no. Y lo más probable es lo segundo.

—Ya —dijo Henry—. Mis hackers están rastreando sus correos y más cosas. Quizás en las próximas horas aparezca algo de interés.

Tras una nueva pausa, Henry dijo que se apartaba a otra mesa para seguir trabajando.

Mario y Samuel se quedaron donde estaban. Un tanto alicaídos, se limitaron a dar pequeños sorbos de su café durante un rato. Samuel pensó que este esfuerzo era inútil, porque lo más probable era que los colaboradores de Susan en Somalia y en Zambia llevaran bastantes días muertos.

Como Mario no levantaba su vista de la taza de café, Samuel quiso sacar algún tema de conversación:

—Así que Blackforest se dedica a proteger a los pesqueros contra los piratas somalíes…

—Justo en eso estaba pensando —dijo el economista, separando las palabras con cierta cadencia y sin levantar la vista.

Pero no añadió nada más.

—¿Y? —lo animó Samuel.

—Los piratas. ¿Quiénes son los piratas?

—No sé…

—Los primeros piratas son los mismos buques pesqueros. La pesca que practican en aguas somalíes es ilegal.

Se calló, como si con eso estuviera todo dicho, pero Samuel sabía que iba a continuar hablando. Estas eran las cosas que a Mario le gustaba explicar, así que esperaba que en cualquier momento el economista juntara las manos uniendo las yemas de los dedos y comenzara su plática. Y no se equivocó.

—Ya te comenté que en los años ochenta el FMI y el Banco Mundial le impusieron a Somalia su programa de ajuste estructural, lo que sirvió para que el arroz y el trigo procedente de los Estados Unidos entrara masivamente y arruinara a los agricultores y ganaderos locales. La consecuencia de eso fue que, a principios de los noventa, el tejido social y económico somalí se había deshecho por completo. Y así llegó el hambre… Y la guerra. Con la guerra, el Estado se desmoronó, y fue sustituido por reinos de taifas: los señores de la guerra, ya sabes. Y ahí es donde aparecen nuestros piratas: las multinacionales occidentales de la pesca, a las que se unieron las chinas y las indias. Sin que el Estado somalí pudiera controlar sus aguas jurisdiccionales, estas se llenaron de buques dispuestos a faenar en sus ricos caladeros sin ningún tipo de control: ni de redes, ni de especies, ni de nada. Desde entonces, grandes empresas europeas, norteamericanas y asiáticas esquilman esos caladeros con métodos destructivos e ilegales, como la pesca de arrastre. Por cierto, entre ellas hay una importante empresa española.

Unos turistas jóvenes de habla alemana llegaron con gran estruendo y por un momento la sala quedó invadida por sus maletas, su griterío y sus movimientos saltarines. Cuando el ruido disminuyó, Mario reanudó su explicación:

—Los pescadores somalíes comenzaron a organizarse cuando vieron que se destruía su forma de vida tradicional, y eso tuvo ciertas derivaciones: aparecieron las organizaciones armadas, y más tarde las bandas criminales, que son las que ahora hacen también un buen negocio atacando a los buques pesqueros y petroleros. Negocio en el que participan algunos bancos británicos y suizos, por cierto. O sea que ya lo ves: hay dos tipos de piratas, y ya sabes quiénes son, a mi juicio, los peores.

—Sí, creo que lo sé.

—Y está también lo de los residuos radiactivos y tóxicos que Henry ha mencionado. La falta de un Estado que proteja las aguas somalíes está siendo utilizada por todo tipo de empresas que vierten allí uranio, mercurio, basura química de todo tipo, desechos industriales, basura de los hospitales… En fin, de todo. Así que no es de extrañar lo que Henry ha dicho: que la CIA ha colaborado en el armamento de la filial somalí de Al Qaeda. A muchas multinacionales les interesa que Somalia siga siendo un Estado fallido.

Samuel asintió con la cabeza.

—Ah, y otra cosa: el comercio de esos residuos lo controla principalmente la mafia italiana, de modo que, si Blackforest participa en él, eso quiere decir que Michael Hoffman está asociado con la mafia. De alguna manera, lo está.

A Samuel le gustaba oír las explicaciones de Mario, pero lo aturdían un poco. El economista abría tantos flancos en sus análisis que costaba hacerse una idea cabal de conjunto sobre los asuntos de los que hablaba. «El problema quizás está —pensó el inspector— en lo acostumbrados que estamos a los análisis simplistas y al reduccionismo de las noticias rápidas. Necesitamos alcanzar certezas, pese a no tener más que unos escuálidos argumentos. Nos creemos que sabemos de algún asunto en cuanto hemos oído o leído cuatro noticias sobre él. ¡Con qué facilidad nos creemos que los malos de la película son los piratas que atacan a nuestros buques pesqueros!»

Samuel volvió a su habitación porque quería ver si Wei le había respondido. Y, sí, lo había hecho: no había ninguna jurista en aquella reunión, ni ella conocía a ninguna jurista canadiense. Pero iba a preguntar a todos sus contactos en Canadá. Removería cielo y tierra.

«Eso está bien, una más en el equipo», se dijo él. Después se tumbó en la cama.

Se despertó un poco confundido, sin saber cuánto rato se había quedado dormido. Bajó al bar a por un café bien cargado y, como vio que Henry y Mario estaban muy atentos a las pantallas de sus ordenadores, optó por subir de nuevo a la habitación y tomarse el café en el balcón.

Media hora después, llegó un nuevo correo de Wei: «Susan Moore tenía una relación bastante estrecha con una abogada penalista de Ottawa, pero aún no me han dicho el nombre. Sigo indagando sin descanso. Besos».

Samuel llamó a Patricia Sullivan, le dijo que la jurista que ella había mencionado podría ser de Ottawa y especializada en derecho penal. Ella aseguró que haría averiguaciones de inmediato.

El inspector no sabía si todo esto iba a ser de alguna utilidad, pero, durante las dos horas siguientes, él fue el vértice de un ángulo que tenía en un lado a Wei y en el otro a Patricia. Lo que Wei le decía por correo electrónico, él se lo transmitía a Patricia por teléfono, y lo mismo a la inversa. De Nueva York a Shanghái y de Shanghái a Nueva York, pasando siempre por Ciudad de Guatemala. Así fueron avanzando cada una de las dos mujeres, utilizando la información que se aportaban mutuamente para hacer nuevas preguntas a las distintas personas con las que estaban contactando, hasta que, a la postre, dieron con el nombre de la jurista:

Emily Ross.

¡Eureka!

Pero una nueva llamada de Patricia Sullivan, hecha unos minutos después de haber dado con ese nombre, hizo que la euforia de Samuel se tornase en preocupación:

Emily Ross llevaba casi una semana desaparecida.

Samuel se lo comunicó a Wei para que ella también siguiera indagando, y de inmediato bajó a informar a Mario y a Henry. Estos se aplicaron en la búsqueda de información sobre la jurista y Samuel volvió a quedarse solo con sus pensamientos. ¿Habían dado con una nueva víctima de los asesinatos ordenados por Michael Hoffman? ¿Cuántas más había? ¿Tenían ellos alguna manera de parar esta cadena de asesinatos, o iban a irse produciendo sin que pudieran hacer otra cosa más que descubrirlos a toro pasado?

Le sonó el teléfono. Era Patricia, de nuevo. Habló con precipitación y Samuel no entendió las primeras palabras.

—… quiere vernos.

—¿Cómo? ¿Quién…?

—Emily Ross. Está escondida. Tiene miedo.

¡Estaba viva! Samuel sintió un inmenso alivio.

—A ver, explícate. ¿Cómo…?

—Entre las personas más cercanas a Emily Ross ha circulado la información de que estábamos buscándola, debido a las llamadas que tu amiga Wei y yo hemos hecho a unos y otros, y un abogado canadiense que conozco bien me ha llamado para preguntarme por qué la buscábamos. Como lo considero de toda confianza, se lo he explicado. Le he dicho quiénes erais y lo que había pasado en Guatemala. Esa conversación se ha acabado sin que él me diera ninguna explicación sobre el motivo de su interés, pero al cabo de unos minutos ha vuelto a llamarme y me ha pasado el recado de Emily. Y…

—¿Sí?

—Quiere vernos. Mañana.

TERCERA PARTE

LOS AMOS DEL MUNDO

22

Hacía dos horas que habían salido de Ottawa y ahora circulaban por una carretera que cortaba un bosque eterno. Los lados de la calzada comenzaban a estar nevados y, aunque dentro del coche la temperatura era agradable, Samuel Montcada se dijo que no había traído ropa suficiente para esta expedición. Llevaba las prendas de abrigo que preparó para ir a Bruselas, y le habían sobrado todas mientras estuvo en Níger y en Guatemala, pero esto era Canadá… y la carretera era ascendente.

Henry Rubio iba al volante, guiado por el navegador del teléfono de Patricia Sullivan. Ella hacía de copiloto.

Apenas hablaban entre ellos, pero Samuel suponía que todos pensaban en lo mismo: en que se había producido otra muerte. Emily Ross no había querido extenderse por teléfono con muchas explicaciones, y les había dado la posición de una casa ubicada en una urbanización de montaña, es decir, tomaba precauciones. El miedo que Emily tenía era el mismo que antes había tenido Seyni Mahamadou, y que lo había llevado a esconderse en la casa de un familiar, lejos de Niamey, y el mismo que había tenido Mónica Juárez; era el miedo de quien sabe que la muerte le ronda, porque alguien cercano ha sido asesinado. Samuel se sentía abatido: parecía que estaban condenados a llegar tarde a todas partes. La muerte iba por delante de ellos. Aunque se decía una y otra vez que eso no era del todo cierto, ya que le habían salvado la vida a Mónica Juárez y a Patricia Sullivan; y, matando a Gary Cornell, quizás también se la habían salvado a Seyni Mahamadou.

La nieve aumentaba en los márgenes de la carretera a medida que ascendían.

Estaba haciéndose de noche.

El termómetro marcaba una temperatura exterior de dos grados negativos. Bajaría más, supuso el inspector, y, como un acto reflejo, se ajustó el gorro de lana para que le tapara también las orejas.

¿Quién sería el muerto? ¿O quiénes?, se preguntó. Dado que Emily Ross estaba relacionada con la documentación que se recogía en Somalia para las denuncias de Susan Moore, Samuel llevaba rato cultivando la certeza de que los colaboradores de Susan en ese país estaban ya muertos, y que esa era la noticia que Emily Ross les tenía reservada.

Dejaron la carretera por la que circulaban para adentrarse en otra más estrecha y totalmente cubierta por la nieve. Los faros del coche iluminaban los surcos que otros vehículos habían dejado antes, pero Henry se vio obligado a disminuir la velocidad. La temperatura exterior era ya de cinco grados bajo cero. Los cuatro ocupantes del coche seguían callados.

El navegador los obligó a hacer otro giro y la carretera se convirtió en camino. Ahora, solo los árboles señalaban sus límites e indicaban por dónde había que circular, pues ni siquiera había roderas a las que seguir. Y la noche era ya cerrada. Pero este tramo duró poco, porque súbitamente apareció una casa ante ellos.

Las ventanas y el porche estaban iluminados.

En el instante en el que se detuvo el coche, la puerta principal de la casa se abrió y apareció una mujer alta, muy delgada y de unos sesenta años, que llevaba un abrigo sobre los hombros.

Saludó con premura a los recién llegados y les hizo pasar adentro.

El interior era cálido. Una chimenea lucía un hermoso fuego de abundante leña, frente al que había unas butacas. También había una mesa con cubiertos y platos puestos para cinco comensales. El resto de la sala destacaba por la escasez de muebles y la profusión de piezas de cerámica y de cuadros por las paredes. Un lateral estaba cubierto por estanterías repletas de libros. El ambiente era acogedor, o esa sensación tuvo Samuel. Emily invitó a todos a que dejaran sus abrigos.

—He dado por supuesto que no habríais cenado, así que he preparado algo.

Todos se lo agradecieron y ella dijo que la sopera que había sobre la mesa contenía sopa caliente, y que lo mejor era sentarse a comerla antes de que se enfriara. Les indicó dónde estaba el baño y, después de pasar por él, todos fueron ocupando sus sillas frente a la mesa. La conversación se producía en inglés.

—Así que tú eres Mario Batet —dijo Emily, mientras le ponía sopa a Patricia pero miraba al economista—. Había visto tu foto y… Bueno, he leído muchas cosas tuyas.

—Sí… —dijo él, tímido.

—Tus propuestas para el Consenso de Barcelona están muy bien elaboradas.

—Mucha gente ha hecho propuestas…

—Ya, pero las tuyas son a la vez sintéticas y de contenidos muy claros.

Samuel pensó que era una suerte que estos encuentros, tanto el que tuvieron con Patricia Sullivan en Guatemala, como este con Emily Ross, se hicieran en presencia de Mario. Él no era desconocido para esas mujeres, y eso constituía la principal baza para que ellas confiaran en el peculiar equipo de investigación que los tres hombres formaban.

—¿Pensabas ir al encuentro del Consenso de Barcelona? —preguntó Mario.

—Pienso ir —lo corrigió ella—. ¿O acaso no va a hacerse?

—Por supuesto que sí. Pero como le dijiste a Patricia que…

—Sí, ahora llevo unos días escondida. Pero espero que esto se resuelva pronto. Para eso estáis aquí, ¿no?

Samuel sintió el peso de la responsabilidad sobre sus hombros. Pero también impotencia, ya que el enemigo a abatir para lograr que Emily Ross se sintiera segura se le antojaba gigantesco e inabordable para sus limitados recursos.

Emily había acabado de servir los platos y estaba sentándose frente al suyo. El inspector pensó que las últimas palabras de la jurista permitían entrar en materia, pero no quiso ser maleducado y comenzó a comer. Como los demás. Durante unos segundos, nadie habló. La sopa estaba exquisita y lo hicieron constar. Pero Henry debía de estar tan impaciente como Samuel, de modo que no tardó en preguntar a Emily cuál era su participación en las denuncias de Susan Moore.

—Susan me habló de esto hace ya dos años. Aunque hasta hace dos meses no me trajo la documentación recogida en Somalia para que la analizara. Me dijo que había otros abogados que iban a estudiar paquetes similares de información procedentes de otros países. Pero yo solo…

—Perdona —la interrumpió Samuel—, ¿sabes quién recogía la documentación en Somalia?

—Sí, un médico de Mogadiscio. He hablado bastantes veces con él desde que recibí la documentación.

—¿Y la última vez que hablaste con él cuándo fue?

—Si lo que quieres saber es si está vivo, te diré que he hablado con él esta misma mañana. Ahora está en Zúrich. Sabe que le conviene mantenerse escondido.

Samuel sintió alivio. Pero le duró poco, porque de inmediato se dijo: «Entonces, ¿quién es el muerto? ¿La persona que recogía la información en Zambia? ¿O no hay muerto esta vez? Y si es así, ¿de dónde procede el miedo de Emily?».

—Supongo que sabes que en Zambia también se recogía información… ¿Sabes quién…?

—No. Sé los países elegidos por Susan y sé por qué los eligió, pero ella solo me encargó que trabajara con la documentación de Somalia, y solo me puso en contacto con el médico que la recogía.

—Pues hemos de averiguar quién lo hacía en Zambia y qué jurista iba a encargarse de ese país. Eso es lo que nos falta del puzle… Quienes sean están en peligro.

—¿Sabéis quién iba a analizar la documentación de Níger?

—Sí, una abogada británica afincada en Bruselas: Kate Bryant. Murió hace casi dos semanas. Suponemos que asesinada.

Un mohín de terror transformó el rostro de Emily Ross.

Después, estiró el tronco y tomó aire, como si tratara de sobreponerse, y dijo:

—Bueno, yo… sé algo más. Y eso es lo que quería explicaros. —Hablaba como si se hubiera tragado un estropajo y se le hubiera quedado atascado en la garganta.

Hizo una pausa en la que no se oyó ni el movimiento de las cucharas. Bebió un poco de agua y continuó:

—Todo comenzó en Davos, el 21 de enero del 2016. Un conocido de Susan Moore participaba en el Foro Económico Mundial aquel año, y un alto ejecutivo del FMI lo abordó en algún momento para decirle que le procurara una reunión con Susan. La reunión se produjo en Londres, en la casa del conocido de Susan, a principios de febrero del mismo año.

—Sí, Patricia nos habló de ese informante del FMI. —Samuel hizo un gesto hacia la mencionada y después se dirigió a Emily—: ¿Llegaste a saber quién es?

—Sí. Peter Johnson. Estadounidense. Vivía en Boston. También murió hace seis días.

Los que iban a llevarse la cuchara a los labios la dejaron suspendida en el aire, los que tenían sopa en la boca se la tragaron de golpe. Después, el silencio fue absoluto durante unos segundos.

—¿Cómo…? Quiero decir: ¿cómo murió? —preguntó Samuel a la postre.

—Se suicidó. Eso dijo la policía de Boston. Yo me enteré el mismo día de su muerte e indagué un poco a través de mis conocidos en esa ciudad.

—¿Y lo del suicidio…? ¿Qué crees? —preguntó Henry.

—No… Verás, cuando supe que Susan Moore había muerto, me sentí abatida, como huérfana; pero un par de días después supe que habían asesinado a Yolanda Ramos, y entonces mi angustia empezó a convertirse en miedo. Y dos semanas después, el miércoles pasado, se produjo la muerte de Peter Johnson. Me entró pánico. Creí…, y creo, que todas las muertes son una cadena de asesinatos. Y ayer, Patricia me dijo que la colaboradora de Susan en Níger también fue asesinada; y ahora me decís que la abogada de Bruselas…

Le temblaron los labios con las últimas palabras. Samuel pensó que debería decirle algo que pudiera tranquilizarla, como por ejemplo que ellos la protegerían. Pero eso iba a sonar un poco falso y optó por callar. Como los demás.

—Ayer hablé con un amigo mío bien situado en los mentideros políticos de Boston —añadió Emily—, y me explicó sus sospechas de que Peter Johnson había sido asesinado, pero la policía mantiene la versión del suicidio.

Desde que Patricia Sullivan les había hablado del informador del FMI, Samuel había concebido la idea de que ese era el traidor, la persona que conocía el proyecto de las denuncias con la suficiente amplitud como para señalar a quiénes había que matar. Pero se había equivocado, pensó ahora, porque Peter Johnson era otro de los muertos.

—Peter Johnson iba a ser el principal testigo en los juicios —continuó Emily—. Con su muerte se desmoronó todo el proyecto de las denuncias diseñado por Susan Moore. Aunque hubiéramos querido darle continuidad sin ella, ya no es posible.

A la memoria de Samuel vino lo que Pulaski había dicho: que Michael Hoffman había perdido el interés, el jueves pasado, por el asesinato de Mónica Juárez, justo un día después de la muerte del informador del FMI. Pudiera ser que con esta muerte hubieran dado por concluido su macabro plan de asesinar a todas las personas que supieran algo sobre las denuncias, dado que ya no iban a ser interpuestas. ¿Podrían él, Mario y Henry sentirse ya seguros? ¿Podía decir a Patricia y a Emily que ya no estaban en peligro? ¿Podía él volverse a Barcelona dejando las cosas como estaban? Esta última pregunta le produjo cierta repugnancia: aun en el caso de que él no debiera temer por su vida, Michael Hoffman había ordenado el asesinato de cuatro personas, cinco quizás, si se incluía a Susan Moore, y él como policía no podía desentenderse de ello. Nadie estaba persiguiendo esos crímenes en ese momento; solo Henry, Mario y él sabían que Michael Hoffman era el perpetrador; solo ellos sabían, además, que podía estar haciéndolo por encargo de alguien muy poderoso; ¿dejaría él las cosas como estaban sin tratar de llevar esos crímenes ante la justicia?

Estas reflexiones fueron interrumpidas por la pregunta que Henry le hizo a Emily:

—¿Tienes idea de quién pudo ser el conocido de Susan que participó en Davos en el 2016? Si él fue el mediador entre Susan y Peter Johnson, y se reunió con ellos, puede que conociera el proyecto completo.

—No. Un hombre, seguro, por la forma como Susan hablaba de él. Pero nunca me dijo quién.

—Un hombre —repitió el inspector. Y después se dirigió a Mario—: ¿Puedes hacerte con el listado de todos los que participaron en el Foro Económico Mundial del 2016?

—Lo intentaré.

—Hay una cosa más —dijo Emily—. Ya sabéis que Peter Johnson le había proporcionado a Susan Moore un conjunto de grabaciones hechas en reuniones en las que él había participado. Reuniones internas del FMI, o con dirigentes del Banco Mundial y de la OMC, o con magnates de las finanzas y otra gente. Bueno, la cuestión es que yo tengo una de esas grabaciones. Me la pasó Susan cuando me dio la documentación de Somalia.

—Solo una —repitió Mario, más como pregunta que como afirmación.

—Sí, me la pasó porque la tenía a mano. Ella me dijo que había otras grabaciones relacionadas también con Somalia, pero por precaución tenía el material en distintos ordenadores. Su intención era recopilarlo todo y después montaría un encuentro de varias personas para que todos oyéramos las grabaciones completas. Un encuentro que iba a realizarse pronto…

—Y en esa grabación, ¿qué…? ¿Quién…?

—Después de comer podemos oírla —dijo Emily.

Samuel se dio cuenta en ese momento de que los platos de sopa estaban sin acabar. Todos hundieron las cucharas en el líquido y se pusieron a comer como si tuvieran prisa. Emily no tardó en levantarse de la mesa e hizo ademán de querer recoger los platos usados, mientras decía que iba a traer el segundo. Los tres hombres se pusieron en pie, como si tuvieran un resorte en el asiento, y fueron ellos quienes recogieron los platos y la sopera, y acompañaron a Emily hasta la cocina.

El segundo era una pieza de pescado con verduras, que todos comieron sin pausa alguna. Al acabar, los hombres volvieron a recoger la mesa, que quedó despejada en unos instantes, y Emily colocó su portátil sobre ella.

—En la reunión grabada hay cuatro personas. Todos hombres. Uno es Peter Johnson, que habla poco. Hay dos que no sé quiénes son, pero, por los comentarios que me hizo Susan, uno es un ejecutivo del FMI de mayor nivel aún que Peter, lo que quiere decir que es muy próximo al director gerente, y el otro un ejecutivo del Banco Mundial.

—¿Y el cuarto? —preguntó Mario.

—El cuarto sí sé quién es: uno de los hombres más ricos del mundo, dueño del banco Silverpoor Sachs y de un gran entramado de empresas financieras: John Singerman.

«¡El banquero, de nuevo!», pensó Samuel. John Singerman volvía a aparecer, y esta vez relacionado con Somalia. Cada vez aparecían más indicios de que Michael Hoffman podía haber perpetrado los asesinatos por encargo del banquero.

—He traído también las notas que me he hecho sobre esta grabación. —Emily señaló una libreta que había puesto junto al ordenador—. Os iré diciendo quién habla y alguna cosa más. Tengo anotados los tiempos en los que aparece cada uno. ¿La oímos?

—¡Sí! —dijeron todos a coro.

23

Mientras Emily Ross tocaba el teclado, dijo:

—La grabación está hecha en marzo del 2011. Se inicia cuando la reunión está en marcha; supongo que Peter Johnson encendió la grabadora en el momento en el que creyó que lo que iba a hablarse era relevante.

Hizo clic con el ratón:

«… si no conseguimos ese posicionamiento de…»

—El que está hablando es John Singerman. —Emily había parado el audio para hacer ese comentario. Lo puso de nuevo en marcha.

«… de las autoridades de Mogadiscio, mis inversores no…

»En Somalia no hay autoridades que…»

—El que ha dicho eso es el ejecutivo del Banco Mundial. No acaba la frase porque lo corta John Singerman.

«Siempre hay algún tipo de autoridades. Siempre hay alguien con quien hablar. Al menos, en Mogadiscio hay autoridades. Basta con presionarlas un poco con la refinanciación. Si entienden que se han de incrementar las exportaciones, mis inversores podrán…

»Dirán que ellos también pueden producir…

»Ellos no pueden. No pueden. Los contratos de grano con Arabia Saudí, India y otros países no los tienen ellos.

»Ya, pero extensiones tan grandes de tierras…

»Están medio compradas. Solo se necesita el último empujón».

Emily volvió a detener el audio.

—Parece que John Singerman habla en nombre de algunos inversores que quieren comprar grandes extensiones de tierras en Somalia. Pero, sin duda, está refiriéndose a sus inversores, es decir, sus propias empresas. El verdadero inversor es él. Lo que pretende con ese acaparamiento de tierras es producir grano dirigido a la exportación, y quiere que el FMI y el Banco Mundial le faciliten esas compras negociando con el Gobierno la refinanciación de la deuda soberana. Lo que se ha hecho tantas veces y en tantos sitios: para que un país pueda renegociar su deuda y obtener más financiación, se le obliga a que exporte la mayor parte de lo que produce, para así obtener las divisas necesarias con las que hacer frente a los pagos de la deuda. El que pone pegas es el del Banco Mundial. Quien va a hablar ahora es el del FMI, pero enseguida le replica el del Banco Mundial. Ambos se enzarzan en una pequeña discusión:

«Creo que no habrá problema, John. Enviaremos una delegación a Mogadiscio…

»Sí habrá problema. El Cuerno de África está viviendo una sequía peor que la del 2008.

»Esa no es la cuestión. La cuestión es que se ha de elegir: o se hacen con las tierras los inversores norteamericanos, o se harán con ellas los chinos. Tú lo sabes mejor que nadie. La sequía es otro asunto. Para la sequía hay otras medidas… Vosotros tenéis preparado un paquete de ayuda, ¿no?

»Claro que estamos preparando ayudas, pero… El precio del grano…

»Sí, va a subir, pero eso no lo decidimos nosotros. No manejamos el mercado.

»¡Maldita sea! Naturalmente que…»

—Ahora vuelve a hablar Singerman.

«… que va a subir. Nuestras inversiones en futuros suben, claro. Y con la sequía…, sí, claro, más. Los precios subirán más y las inversiones serán más seguras. Por eso es importante llegar a ese acuerdo con Mogadiscio. ¿Dónde está el problema?

»Problema no hay…»

—Este es Peter Johnson, que, pese a estar ahí acompañando al otro miembro del FMI, sale en apoyo del representante del Banco Mundial.

«… no, no hay problema, pero es verdad que los precios subirán.

»Subirán. Eso es lo que esperan los inversores».

—Atentos a lo que viene ahora. Parece que Peter Johnson trata de que John Singerman y el del FMI sean más explícitos. Está grabando y quiere que sus palabras los delaten de forma clara.

«Si movéis más inversiones al mercado de futuros, subirán mucho.

»Claro, ¿y?

»Lo que quiero decir es que eso, unido a la compra de tierras destinada a producir para la exportación, hará subir más… Hablamos de los precios de los alimentos.

»Bueno, Peter, ¿a qué viene eso ahora?…»

—Este es el del FMI, que, como os dije, es su jefe, o alguien de mayor rango que él.

«… no estamos hablando de eso. La cuestión es cuál es nuestra capacidad de presión sobre las autoridades de Mogadiscio, y lo que hemos de valorar es…

»Sí, entiendo. Pero han muerto ya más de cien mil personas en esta hambruna, y mover más dinero al mercado de futuros…

»A ver, Peter…

»Esta reunión no es para hablar del mercado de futuros, joder…»

—Ahora es John Singerman, que ha interrumpido al del FMI.

«… es para hablar sobre cómo se presiona a Mogadiscio para…

»Está claro, John, pero déjame acabar. Lo que digo es que mover más dinero al mercado de futuros hará subir aún más los precios y se doblará con creces el número de muertos en los próximos meses…

»Pero ¿qué cojones…? ¿Qué tengo que decir a los inversores, que no quiero que ganen dinero? ¿Tanto importan ahora los negritos? ¡Allí siempre se han muerto de hambre! ¡No es cosa nuestra! ¡Claro que vamos a aprovechar la subida del precio del grano! ¡Esta sequía es una bendición, joder!»

Emily lo detuvo ahí.

—Ya lo habéis oído: John Singerman se ha salido de sus casillas. No entiende que un alto cargo del FMI como Peter Johnson se preocupe por el número de gente que puede morir de hambre a causa de los movimientos financieros. Lo que indica lo poco acostumbrados que están a que ese tipo de preocupaciones se pongan sobre la mesa.

—Sí, es tremendo —dijo Patricia—. Y las dos últimas frases de Singerman son escalofriantes. ¡Con qué facilidad lo lleva Peter a hacer tal declaración de principios!

Todos hicieron gestos y mascullaron palabras de afirmación.

—A partir de este punto ya no hay polémica —dijo Emily—. Peter se disculpa y no se vuelve a hablar del hambre. El del Banco Mundial interviene ya poco, como si estuviera molesto por el poco efecto que han tenido sus objeciones. Lo que se hace es un repaso de los compromisos que el Gobierno de Mogadiscio tiene en lo que se refiere a pago de la deuda, y se habla sobre cuál será el momento idóneo para ponerle las condiciones que favorecerán a los inversores de Singerman.

Escucharon veinte minutos más de audio, en los que ella solo lo detuvo cuando alguien preguntaba quién era el que hablaba en ese momento. En el conjunto de la grabación, quedó claro que el FMI y el Banco Mundial iban a dar pleno apoyo a la estrategia de John Singerman, y que este llevaría adelante el acaparamiento de tierras.

Cuando cerró el ordenador, se produjo un extraño intercambio de miradas, como si todos se preguntaran unos a otros: ¿y ahora, qué?

Volvieron a hablar sobre las otras grabaciones y dónde podría haberlas guardado Susan Moore, o a quién más podría haber confiado algunas de ellas, pero ninguna luz apareció en medio de esos interrogantes. También le dieron algunas vueltas más a la pregunta que antes se habían hecho: quién podría ser la persona que hizo de intermediario entre Peter Johnson y Susan Moore. Mario, Patricia y Emily fueron mencionando a distinta gente, teniendo en cuenta que tenía que ser alguien que asistió al Foro de Davos del 2016 y a la vez amigo o conocido de Susan, pero nadie acababa de encajar en ese perfil.

Finalmente, el cansancio se impuso y Mario dijo que deberían volverse a Ottawa, donde habían reservado hotel.

En ese momento, Emily estaba de pie y miraba por la ventana hacia su trozo de jardín iluminado por la débil luz del porche.

—Está nevando y es muy tarde. Lo que yo había previsto es que os quedarais a dormir. Arriba hay una habitación con tres camas para vosotros. Ya están preparadas. Y para ti, Patricia, hay otra pequeña habitación. Ah, y por los pijamas no os preocupéis: mi difunto marido era coleccionista, o sea que puedo proveeros a todos.

Samuel hubiera preferido ir al hotel, pero eso implicaba conducir durante tres o cuatro horas, y Mario no estaba en condiciones para semejante paliza. Tanto a este como a Patricia se les iluminó el rostro, así que todos se lo agradecieron y no tardaron en darse las buenas noches y retirarse.

Los tres hombres, con los pijamas prestados puestos, se rieron durante un rato de lo pequeño que le quedaba el suyo a Henry, lo que sirvió de terapia para sacudirse un poco las desagradables sensaciones que les producía toda la información que iban recabando; aunque Samuel suponía que la verdadera terapia estaba en la relación que se había establecido entre ellos. Pensó en Mario, el profesor sabio, bondadoso y espontáneo; un amigo que sin duda iba a conservar en Barcelona mucho tiempo. Y pensó en Henry, el hombretón cargado de humanidad, mucho más introvertido que Mario pero dispuesto a darlo todo cuando se sentía obligado a hacer algo; pensó en su novia asesinada, en su paso por Irak…, en cómo todo eso podía haberlo llevado a convertirse en un desalmado, pero él, por suerte, había ido en la dirección contraria; pensó en la influencia que Susan Moore había tenido sobre él. Y esto lo llevó a pensar también en sí mismo, y en que hubiera deseado conocer a la activista en vida; y después en Wei, y en lo mucho que le gustaría decirle que ahora entendía, mejor que antes, sus causas e inquietudes.

Las bromas fueron decayendo y los tres amigos acabaron cada uno en lo suyo: Henry sentado ante una pequeña mesa sobre la que había abierto su ordenador, Mario recostado en su cama, con el portátil sobre las piernas, y Samuel sentado en un lateral de la suya, también con el portátil en el regazo. Pero enseguida el inspector recordó que le tenía que preguntar algo al economista:

—¿Cómo fue la hambruna del 2011 en Somalia, Mario?

—Doscientas cincuenta y ocho mil personas murieron de hambre. Niños en un alto porcentaje, pero también adultos de todas las edades; familias enteras; poblados enteros… Los que sufrieron el hambre fueron muchos más, claro. Y lo siguen sufriendo. Actualmente, más de dos millones de personas pasan hambre en Somalia.

—¡Joder! ¿Qué cojones es eso del mercado de futuros? —preguntó el inspector, mientras dejaba su ordenador sobre la mesita contigua a su cama.

—¿El mercado de futuros? Bueno… En realidad, es algo que existe en los Estados Unidos desde hace un siglo y nunca había causado los problemas que causa ahora. Durante muchas décadas, fue un mercado en el que las cosechas se vendían anticipadamente; por eso se llama de futuros. Se hacía en la bolsa de Chicago, y los que intervenían eran los agricultores, que vendían, y la industria alimentaria, que compraba. Pero todo cambió cuando el mundo financiero descubrió ese mercado. Fue Goldman Sachs, en 1991, quien creó un nuevo producto de inversión: los derivados, y creó también un índice de materias primas, entre las que estaba el trigo, la soja, el cacao, los cerdos… Los derivados son una especie de apuestas que se hacen respecto al precio futuro de las cosechas, el ganado, etcétera. Pero el mayor problema vino cuando los grandes bancos consiguieron que el Gobierno estadounidense desregulara ese mercado de futuros. Eso fue en 1999, con Bill Clinton de presidente. Desde entonces, el movimiento de capitales de los fondos de inversión hacia la especulación con los alimentos ha sido incesante, especialmente cada vez que ha fallado otra cosa, como en el año 2000, cuando estalló la burbuja tecnológica, o en el 2008, cuando estalló la burbuja inmobiliaria.

Mario también había apartado su ordenador y estaba ya sentado en el borde de su cama, frente a Samuel, que seguía sentado en la suya.

—Actualmente —continuó—, solo el dos por ciento de los contratos que se hacen sobre alimentos acaba con la entrega real del producto, el otro noventa y ocho es especulativo, y está en manos del sector financiero, que nada tiene que ver con la industria agroalimentaria. Las cosechas de los próximos ocho años están vendidas y revendidas cientos de veces. Y, claro, el precio de los contratos de futuros afecta al de los alimentos reales. Creo que ya te dije que la especulación que hace el sector financiero con los precios de los alimentos fue identificada por la FAO como la principal causa de las crisis alimentarias del 2008 y el 2011. En el 2008, cuarenta millones de personas fueron empujadas al hambre por la subida de esos precios. Y, especulando con ellos, Goldman Sachs ganó cinco mil millones de dólares en el 2009. Recuperó con creces las pérdidas que tuvo en el sector inmobiliario.

—Y en Somalia…

—En Somalia esa especulación alimentaria se mezcló con el acaparamiento de tierras para una agricultura industrializada dirigida a la exportación. En marzo del 2011, cuando se produjo la reunión grabada por Peter Johnson, los precios de los alimentos estaban ya disparados; el de los cereales había subido el setenta por ciento. En los meses siguientes se producirían la mayor parte de las doscientas cincuenta y ocho mil muertes por hambre que te he dicho. Podría decirse que de las decisiones tomadas en aquella reunión se derivó la muerte de más de ciento cincuenta mil personas. Con toda seguridad, el apoyo que el FMI y el Banco Mundial le dieron a Singerman en esa reunión le reportó a este grandes beneficios económicos, pero fue a cambio de la vida de todas esas personas.

Samuel Montcada cambió de posición. Se recostó sobre el cabezal de la cama. Entonces se dio cuenta de que Henry Rubio ya no estaba junto a su ordenador, sino sentado a los pies de su propia cama, escuchando las explicaciones del economista.

—¡Cuánta gente han matado tipos como John Singerman, ¿no?! —dijo el inspector.

—Mucha —repuso Mario.

—Mucha —repitió Henry—. Fuck! Han matado a mucha más gente que el terrorismo, ¿no es cierto?

Los tres hombres se quedaron callados, mirándose alternativamente. Hasta que Mario dijo:

—Mucha más que el terrorismo. Tienes razón, Henry. Si pudiéramos sumar los muertos de todos los terroristas juntos, sean neonazis, islamonazis, judeonazis, cristianonazis, nacionalistas y creyentes violentos de todos los pelajes, gentes que matan porque se creen poseedores de las verdades más absolutas, si los sumáramos incluso retrotrayéndonos a varias décadas atrás, para incluir a los muertos de la Baader-Meinhof, de las Brigadas Rojas y de todos los Carlos Chacal que queráis añadir, entre todos, no han asesinado a tanta gente como cada uno de los miembros de esa élite de financieros que manejan desde sus despachos de Manhattan los precios de los alimentos o retrotraen riqueza de los países pobres. Estos son, podríamos decir, terroristas a gran escala, a los que, sin embargo, nuestros sistemas penales prestan muy poca atención. Se mueven por el mundo como élites respetables, los miman en Davos, les ponen alfombra roja para que hagan sus donaciones a los partidos, también donan, ya os lo dije, a las asociaciones humanitarias… Pero son delincuentes, en definitiva. Asesinos. Asesinos en masa.

Volvió a producirse un silencio. Pero enseguida dijo Mario que se acostaba y Samuel añadió que, por el momento, eso era lo mejor que podían hacer los tres: dormir.

—Mañana decidiremos qué hacer. Tenemos que plantearnos el asunto de Zambia. Y si tenemos alguna posibilidad de hacer algo contra Michael Hoffman.

—Tengo a varios empleados en Bruselas rastreando todo tipo de información que se haya producido en Zambia en las últimas semanas. Y contra Hoffman… No sé. Lo hablamos mañana.

Henry volvió a la mesa para cerrar su ordenador, pero…

—Fuck! ¡Un momento!

Algo en la pantalla había llamado su atención. La observó unos segundos y dijo:

—¡Barcelona! Donde deberíamos ir es a Barcelona.

—¿Cómo?

—Pasado mañana, jueves, se inicia un congreso… Lo llaman el World Security Congress, dura hasta el sábado y se hace en el… Aquí pone «Centre de Convencions Internacional de Barcelona», no sé…

—Sí, en el Fórum —dijo Samuel—. ¿Y?

—Pues que asisten los amos de un montón de empresas de seguridad. De las grandes. Y uno de ellos es Michael Hoffman. Interviene en un panel que se hace el mismo jueves a las 16.00.

Samuel sintió euforia. Si daban caza a Michael Hoffman, se precipitaba la solución de todo el embrollo en el que se habían movido hasta ahora. Él creía que Hoffman no estaba ya interesado en seguir asesinando a las personas implicadas en las denuncias de Susan Moore, pero su detención implicaría que todos podrían sentirse más a salvo. Y además se haría justicia; hasta cabía la posibilidad de que Michael Hoffman denunciara a John Singerman como la persona que había encargado los asesinatos. Aunque la pregunta que después le vino a la mente desactivó esa euforia: ¿cómo iba él a actuar contra Michael Hoffman en Barcelona si ni siquiera sabía cuál era su propia situación ante sus jefes policiales?

Se recostó sobre el cabezal de la cama y cogió el ordenador que antes había dejado en su mesita para apagarlo, pero se quedó mirando un archivo que se llamaba «Discurso de Susan Moore». Volvió a pensar en que le hubiera gustado conocerla. Estaba cansado, pero no tenía sueño, así que se levantó, buscó unos auriculares en su maleta y con ellos se volvió a la cama dispuesto a oír a Susan hasta que le entrara sueño.

Hizo clic sobre el archivo.

24

«En los años setenta del siglo pasado, se inició una revolución neoliberal que no ha dejado de progresar hasta el presente. Hoy, he venido a explicarles que estamos cerca de dar un giro a la historia y comenzar a revertir las victorias que el neoliberalismo ha logrado en casi medio siglo. Estamos cerca porque estamos estableciendo el consenso necesario para ello.

»El neoliberalismo, o neoconservadurismo, como también lo llamamos en Norteamérica, se basó en un gran consenso, un conjunto de ideas o supuestos que constituyeron la ideología dominante, que fueron aceptadas como el marco de lo razonable, lo posible, lo que permitía crecer y avanzar.

»En 1989 se le dio un nombre: el Consenso de Washington.

»Lo bautizaron así porque eran las ideas que guiaban no solo al Gobierno estadounidense, sino también a las dos grandes instituciones establecidas en Washington: el Banco Mundial y el Fondo Monetario Internacional. Aquel año, esas ideas fueron definidas como el núcleo común de las compartidas por los economistas serios, y es que, efectivamente, no eran muchos los economistas, políticos o intelectuales que se atrevían a discrepar de lo que la mayoría de ellos aceptaba como indiscutible. Aquel consenso impregnó después a la Organización Mundial del Comercio y a los demás tratados comerciales que fueron firmándose para globalizar el libre mercado. Y se infiltró de lleno en las estructuras de Naciones Unidas, cuando las grandes corporaciones transnacionales penetraron en sus agencias y se hicieron dueñas de sus agendas en temas como el clima, los alimentos, la ciencia y tecnología, etcétera.

»El Consenso de Washington giró en torno a cuatro ejes:

»El primero fue el de la privatización. Se dio por supuesto que la empresa privada era más eficiente que la pública y que cualquier servicio que pudiera ser operado por una empresa privada no debería estar en manos públicas; de modo que los Gobiernos tenían que vender todos los activos capaces de ir al sector privado y dar beneficios, fuesen aerolíneas, servicios de telefonía, empresas energéticas, etcétera. El impulso privatizador alcanzó también a los servicios educativos y sanitarios, e incluso a los de seguridad y defensa. Menos gobierno se hizo sinónimo de mejor gobierno, y vaciar los Estados de empresas públicas se interpretó como una acción modernizadora.

»El segundo fue el de la desregulación gubernamental. Los Gobiernos debían eliminar todas las reglamentaciones y normativas que dificultasen la acumulación de beneficios, y tenían que suprimir todo tipo de aranceles o tasas impuestas al libre comercio y al movimiento de los capitales. Había que dejar que fuera el mercado quien estableciera las reglas: el capital y, en particular, las grandes corporaciones ya sabrían cómo hacer las cosas a beneficio de toda la sociedad…»

De fondo se oyeron risas. Samuel aprovechó para detener el audio y acercarse al lavabo para beber un poco de agua. Después pensó que debería dormir, como estaban haciendo ya sus compañeros, pero él seguía sin tener sueño y optó por continuar oyendo a Susan Moore. Volvió a acomodarse los pinganillos.

«El tercero fue el de la reducción de impuestos. Para que la empresa privada prosperara sin freno, los Gobiernos debían reducir los impuestos al máximo. Nada debía oponerse a que los beneficios del capital crecieran tanto como fuera posible, porque se suponía que eso era lo que alentaba las inversiones y el crecimiento.

»Y el cuarto, por último, fue el de la reducción del gasto social. Los Gobiernos tenían que recortar drásticamente los fondos empleados en servicios públicos y en programas o prestaciones sociales. Esto era, naturalmente, el complemento necesario a la reducción de los impuestos y la privatización de los servicios.

»Aunque el nombre de Consenso de Washington no se acuñó hasta 1989, las ideas del libre mercado ya pugnaban por crecer desde los años cincuenta…»

Un ronquido de Henry llegó a los oídos de Samuel junto a las palabras de Susan Moore. Giró la vista hacia él, pero comprobó con alivio que los ronquidos no continuaban. Volvió a pensar en detener el audio, pero no lo hizo. Susan siguió explicando que, en los años setenta, el neoliberalismo inició sus más importantes ensayos en Latinoamérica, con la dictadura de Pinochet en Chile y la dictadura militar en Argentina, demostrando que, aunque los neoliberales habían dicho que libre mercado y democracia iban juntos, la democracia les interesaba muy poco, y la única libertad que les importaba era la de obtener beneficios. Habló después de cómo, en los años ochenta, el Banco Mundial y el Fondo Monetario Internacional utilizaron las deudas de los países pobres para imponerles los llamados «programas de ajuste estructural», que no eran otra cosa más que la aplicación a rajatabla del programa neoliberal, y cómo hicieron lo mismo en los noventa con los países salidos del desmoronamiento del Bloque Socialista y la Unión Soviética.

A continuación habló del sistema financiero mundial, de la enorme expansión que había tenido, gracias precisamente a la desregulación lograda con el neoliberalismo, de cómo los grandes bancos y fondos de inversión se habían hecho con el control total de la economía productiva, y de cómo esa desregulación había conducido a la crisis financiera que estalló en el 2008.

Samuel se sentía cada vez más inmerso en la coherencia del discurso. Le estaba gustando; y eso lo ayudaba poco a coger el sueño.

«Pero, dicho todo esto, ¿sirvió la crisis del 2008 para poner remedio al patógeno desregulador que el neoliberalismo había ido inoculando durante décadas en la economía mundial?

»Ni mucho menos.

»En un primer momento, en el 2008, los líderes del G 20 hablaron de la necesidad de hacer grandes cambios —refundación del capitalismo, llegaron a decir—, y todos los cambios que mencionaron podían resumirse con un solo epígrafe: regulación del sistema financiero. Después de tres décadas de desregulación, parecía que ellos querían invertir la tendencia.

»Pero no, nada de eso ocurrió. Y era de prever. Era muy difícil que unos políticos educados en la ortodoxia neoliberal actuaran contra esa ortodoxia.

»Tres años después, en el 2011, y gracias al dinero público que se regaló a los bancos, los mercados financieros se habían recuperado, los beneficios del capital financiero volvían a ser altos y la especulación volvía a estar por las nubes.

»Y así seguimos: no se le han puesto límites a la gran banca financiera, no se ha avanzado en la supervisión de sus operaciones, y las medidas que se le han impuesto para controlar su excesivo endeudamiento son muy insuficientes. Tampoco se ha establecido ningún tipo de regulación para los fondos de alto riesgo; nada se ha hecho contra las ventas en corto; no se han prohibido los derivados financieros, ni siquiera los más tóxicos y nocivos; y no se ha actuado contra las agencias de calificación de riesgos, pese a su enorme poder y a la responsabilidad que tuvieron en la génesis de la burbuja financiera.

»Nada de eso se ha hecho.

»Y, por descontado, tampoco se ha acabado con los paraísos fiscales. Desde el 2009, cuando el G 20 anunció que actuaría contra ellos, el dinero escondido ha crecido en más de un veinticinco por ciento.

»Finalmente, la crisis del 2008, que en cierto modo todavía persiste, ha servido para lo que sirvieron todas las crisis, desastres y golpes de Estado producidos en el último medio siglo: para que el neoliberalismo conquistara nuevas fronteras».

Explicó a qué se refería, relatando los recortes de gasto público realizados en distintos países y resaltando que eso se había hecho al mismo tiempo que aumentaban los beneficios de la banca y de las grandes corporaciones. Puso como ejemplo lo sucedido en España, lo que generó una nueva ronda de aplausos.

«¿Y cuál es, en esencia, el resultado de ese paseo triunfal del neoliberalismo que ha ido ganando una batalla tras otra?

»Es fácil resumirlo con una sola frase: que las desigualdades no han dejado de crecer. Los ricos se han hechos cada vez más ricos, y se han alejado cada vez más del resto de la sociedad. Esa distancia entre los más ricos y los demás ha alcanzado extremos impensables medio siglo atrás. El contrapunto del impetuoso y colosal enriquecimiento de unos pocos, acentuado a partir del 2011, es que los salarios de los trabajadores han perdido peso proporcional, que las prestaciones sociales se han reducido y que la población en situación de exclusión social o pobreza ha aumentado.

»Ustedes tienen un buen ejemplo en España: la recuperación de la economía de la que tanto se habla es recuperación de los beneficios de los inversores, especialmente de la élite más adinerada, mientras la población en situación de pobreza crece, el trabajo se precariza cada vez más y el peso proporcional de los salarios en la renta nacional sigue bajando. Cada vez hay más gente que, pese a estar trabajando, es pobre.

»Esta apropiación de la riqueza está protagonizada a nivel mundial por ejecutivos de las grandes corporaciones, grandes inversores y otras categorías de la élite, pero buena parte de esa apropiación es de naturaleza especulativa. La mayor parte de las inversiones realizadas en el mundo están orientadas a obtener plusvalías y no a producir bienes o servicios. Las actividades más rentables del capitalismo se han desplazado de la producción a la acumulación financiera, es decir, a la extracción de la riqueza que genera la producción. Somos, en definitiva, víctimas de un gran saqueo».

Más aplausos. Y más fuertes esta vez.

«Pero yo he venido hoy aquí a anunciarles que estamos en condiciones de dar un giro a la historia. Así se lo dije al inicio de esta conferencia.

»De la misma forma que el triunfo del neoliberalismo fue posible porque sus ideas se convirtieron en ideología dominante, su declive puede ser hoy anunciado porque otras ideas se han abierto paso en los últimos años, y están avanzando con una fuerza similar a la que tuvieron las ideas neoliberales en los años ochenta y después.

»Actualmente, cada vez son más los economistas, filósofos, sociólogos y otros pensadores, así como activistas, sindicalistas y políticos, que cuestionan de arriba abajo todo el andamiaje construido por el neoliberalismo, y lo hacen planteando alternativas rigurosas para revertir las transformaciones impuestas por el fundamentalismo del libre mercado.

»De lo que les hablo, ya lo ven, es de un nuevo consenso, y lo llamamos Consenso de Barcelona, porque sus bases van a sentarse en el encuentro mundial que celebraremos en esta ciudad dentro de tres meses».

Hizo una pausa, que a Samuel le pareció para beber agua, lo que algunos aprovecharon para volver a aplaudir y fueron seguidos por todo el auditorio.

Después, pasó a relatar las propuestas que se estaban preparando para el Consenso de Barcelona. Defendió la economía mixta con un sector público fuerte y un mercado regulado; defendió los servicios públicos y la fiscalidad adecuada para sostenerlos, defendió los sistemas de autogestión y habló de la gestión en común de los recursos y los servicios a todos los niveles que fuera posible, especialmente a niveles locales y vecinales.

En las últimas palabras cambió el tono, como si advirtiera al auditorio de que tenía que prestar atención porque lo que iba a decir ahora era importante.

«Todas esas propuestas son, a su vez, lo que nos permitirá afrontar con eficacia la lucha contra el cambio climático. Ustedes ya saben que, para evitar los enormes desastres que pueden acaecer dentro de muy pocas décadas, el calentamiento global no ha de superar el límite de dos grados en este siglo; de hecho, debería quedar bastante por debajo de eso; pero lo cierto es que, pese a lo acordado en la cumbre de París del 2015 y las posteriores, avanzamos sin freno hacia un calentamiento de cuatro grados; y ello es debido a que las contundentes medidas que habría que adoptar para evitar ese calentamiento entran en profunda contradicción con el libre mercado. Se requiere que los Estados hagan grandes inversiones en infraestructuras de carbono cero y en el desarrollo de grandes parques de energías renovables; que penalicen a las compañías de combustibles fósiles y prohíban nuevos proyectos extractivos, sean de fracking, de gas natural, de petróleo en zonas como la Antártida, o de cualquier otra nueva zona o forma de extracción… Se requiere también que prosperen las asociaciones de autoconsumo energético, que avance la soberanía energética de comunidades locales, regionales, etcétera, basada en las energías renovables… Pero todo esto resulta herético para los adalides del libre mercado y es enormemente amenazador para las élites.

»La conciencia sobre la magnitud de las transformaciones que se requieren para afrontar el cambio climático es, probablemente, lo que hoy está actuando con más fuerza para que alcancemos el consenso necesario para derrotar al capitalismo de libre mercado. El cambio climático está poniéndonos unos plazos acuciantes para que demos un giro definitivo a la historia y acabemos con las cuatro décadas de avances del neoliberalismo desregulador, privatizador y devastador de la justicia social; que a su vez ha sido el capitalismo manirroto en el consumo de combustibles fósiles.

»Quiero anunciarles, para concluir, que, en apoyo de este consenso, muy pronto vamos a iniciar unas acciones judiciales que servirán para evidenciar que el neoliberalismo no solo es dañino para la inmensa mayoría de la sociedad, sino que también es criminal…»

Esta era la parte final que Samuel ya había oído. Optó por cerrar el audio y el ordenador y ponerse a dormir. Que lograra conciliar o no el sueño era otra historia. El audio le había recordado aquello que sintió hacía ahora tres semanas: que a esa mujer no le tocaba estar muerta, o que a él le habría tocado hacer algo para que no lo estuviera.

Pensando en eso, comenzó a sentir algo de somnolencia; y en un instante de duermevela tuvo la seguridad de que Susan Moore había sido asesinada. Ello volvió a desvelarlo y estuvo un buen rato hurgando en su cerebro para captar el dato o el argumento que lo había llevado a esa certeza. No lo encontró, pero se prometió a sí mismo que ese asesinato no quedaría impune.

25

Los tres hombres llegaron al aeropuerto de Barcelona el jueves por la mañana. Mario Batet se fue directo a la casa de su novio en Castelldefels, donde además conocía a un médico que podía hacerle una revisión de la herida y un chequeo completo. Y Samuel y Henry se fueron a una pensión del barrio del Raval bien conocida por el inspector. De momento, ni Mario ni Samuel irían a sus respectivos pisos porque aún querían tomar algunas precauciones. Ya instalados en la pensión, Henry se puso a trabajar de inmediato con su ordenador, y Samuel se fue hacia el instituto en el que estudiaba su hijo. Quería verlo discretamente, y lo logró cuando el chico salía de una clase.

Padre e hijo disfrutaron de un buen rato de charla, en la que Samuel se sinceró y explicó a Raúl, en líneas generales, lo que había hecho durante las dos últimas semanas y media. Eso sirvió para que el chico entendiera que debía ser cauto hasta que todo estuviese resuelto y que ambos estarían sin verse unos días más.

A la una de la tarde, el inspector se reunió con la subinspectora Eulalia Planells junto al mamut de hormigón del parque de la Ciudadela. Otra cita que también tenía que ser discreta. Ella había oído ya las grabaciones que Henry Rubio hizo en los encuentros que tuvieron con los dos sicarios de Hoffman: la conversación con Gary Cornell dentro del coche en el que lo secuestraron en Níger y la conversación con Arthur Pulaski en el bosque de Guatemala, y tenía toda la información que Samuel y sus dos compañeros habían obtenido en su peculiar periplo.

—He pensado —dijo Samuel, en cuanto hubieron cruzado los primeros saludos— en ir ahora a ver a la jefa, explicarle todo y preparar un dispositivo policial para detener a Michael Hoffman esta misma tarde. Él interviene a las cuatro en el Fórum y…

—Para el carro, Samuel, que te traigo malas noticias.

Ambos se pararon en seco. Habían comenzado a pasear por la zona más sombría del parque.

—¿Malas noticias?

—Esta mañana me he enterado de que están preparándote un expediente sancionador. Saben que estuviste en Guatemala y… Bueno, dan por sentado que no aparecerás hasta el lunes, pero no dejarán que te incorpores a tu puesto de trabajo.

—¡Joder! ¡¿Uno no puede emplear sus vacaciones en lo que le dé la gana?!

No esperó respuesta de Eulalia y comenzó a caminar de nuevo. Era consciente de que había dicho una estupidez: claro que un policía no puede emplear sus vacaciones en perseguir por su cuenta, a lo James Bond, a unos criminales por medio mundo.

Ella se puso a su lado y caminaron unos segundos en silencio.

Al cabo, él espetó:

—¡O sea, que vamos a dejar que se vayan sin más! ¡Tenemos a un asesino delante de nuestras narices y lo dejaremos irse de rositas!

—No, yo no pienso dejarlo irse sin más.

—¿Ah, no? ¿Y qué piensas hacer? —dijo él, destilando irritación.

—¡No lo sé, Samuel, pero para eso estamos aquí, ¿no?! ¡Te digo que no pienso dejar que se nos escape alguien que ha asesinado a mujeres como Yolanda Ramos, Yamilla Boukari y Susan Moore! O sea que cálmate, que tenemos muy poco tiempo para actuar.

Samuel se dio cuenta de que estaba siendo injusto con Eulalia. En este momento, además, ella era su único punto de apoyo en el cuerpo policial. Y puede que estuviera tan motivada como él para actuar contra Michael Hoffman.

Más sosegado, dijo:

—¿Por qué has incluido a Susan Moore entre las asesinadas?

—¿Tú tienes alguna duda de que fue asesinada?

—No, pero la versión del accidente no tiene ningún resquicio. Le hemos dado mil vueltas y…

—Pues habrá que darle alguna más, porque solo podremos detener a Michael Hoffman por ese asesinato. Los otros quedan por completo fuera de nuestro alcance. Yo ya he dado un paso… Esta mañana he hablado con la jueza que instruyó el caso. En realidad, le he explicado todo lo que tú has averiguado.

—¿Y?

—Si encontramos algo que contradiga la versión del accidente, podemos detenerlo.

Samuel sintió que Eulalia había tomado el mando. Pero no le importó. Al fin y al cabo, en ese momento él estaba atado de pies y manos para realizar cualquier actuación policial.

—He llamado a Henry Rubio hace quince minutos —añadió ella—. Sus hackers todavía no han encontrado nada. Han conseguido entrar en las cuentas de correo electrónico de Michael Hoffman, pero los correos que han leído hasta el momento no aportan nada de interés.

—Lo sé. Yo también he hablado con él hace un rato. Explícame el dispositivo que has puesto en…

—Tengo a seis compañeros trabajando. Tres en el Centro de Convenciones y otros tres siguiendo a Michael Hoffman desde que llegó al aeropuerto. Ha venido acompañado por otro hombre y ahora están los dos en el hotel. Se ha visto con varias personas en el bar del recinto. Tenemos fotos de todos. Os las acabo de enviar a ti y a Henry por correo.

—Veámoslas —dijo el inspector.

Se sentaron en uno de los bancos del camino y la subinspectora sacó una tableta en la que, de inmediato, comenzó a pasar las fotos. En las primeras, a Michael Hoffman se le veía en el aeropuerto con un tipo más alto que él y de rasgos anglosajones, o eso le pareció a Samuel; las siguientes eran del hotel, saludando y charlando con distinta gente, pero ninguna cara le decía nada al inspector.

—Mantendré la vigilancia esta tarde, mientras interviene en el Centro de Convenciones —dijo Eulalia—, y después, hasta mañana a las 10.40 que tienen su vuelo de vuelta a Nueva York. Pero creo que solo con vigilarlo no conseguiremos nada. Hay que encontrar algo…

En ese momento sonaba el móvil de Samuel. La llamada era de Henry. Este dijo que estaba viendo las fotos y que conocía al que había venido con Michael Hoffman.

—Es Andrew Davis, un pendejo que estuvo conmigo en la CIA. Después también se pasó a la seguridad privada y, por lo que parece, ahora está en Blackforest Hoffman Security. Ya he dicho a mi gente de Bruselas que estudien bien su historial y que hackeen sus correos electrónicos.

—Estupendo… Henry, ya sabes que se van mañana a las once menos veinte de la mañana…

—Sí, sí, tengo a un montón de gente trabajando en esto.

Colgaron y Samuel transmitió a Eulalia la última información. Ella, de inmediato, llamó a un agente para que hiciera especial seguimiento a Andrew Davis. Después, Eulalia dijo que quería irse ya hacia el Centro de Convenciones y se despidieron.

Samuel salió del parque para coger un taxi que lo llevara al barrio del Raval. Se sentía terriblemente angustiado y tenía más de un motivo para ello. Michael Hoffman estaba a un tiro de piedra, pero él tenía las manos atadas y ni podía coger la piedra ni podía tirarla. Solo podía actuar de espectador, y acaso ver cómo ese criminal se paseaba por el Fórum cual hombre respetable y cómo tomaba al día siguiente el avión que lo llevaría a su confortable mansión. Viajaría en primera, y en todas partes sería tratado como gente de bien… ¡Joder! La impotencia que sentía le producía dolor físico en la boca del estómago. Y además estaba lo de la sanción: él podía acabar perdiendo su puesto de trabajo, ¡y tenía un hijo que no daba pocos gastos! ¡Y una hipoteca que seguir pagando!

En el taxi recibió una llamada de Eulalia.

—Te he enviado más fotos. Y adivina con quién se ve a Andrew Davis en algunas de ellas.

—Venga, suelta.

—¡Con Alfredo Cardoso!

Samuel dio un respingo. Se despidieron y él buscó las fotos en su móvil.

El agente de la inteligencia española charlaba con Andrew en el hall del hotel. ¿Qué cabía deducir de este encuentro? El hombre del CNI que estuvo en la conferencia de Susan Moore se veía con un empleado del hombre que probablemente había ordenado su asesinato. Si de verdad Susan Moore había sido asesinada, era muy probable que Alfredo Cardoso tuviera algo que ver en ello.

En cuanto llegó a la pensión, se dirigió a la habitación de Henry y le explicó lo del agente del CNI. «Pondré a alguien a trabajar para desnudar informáticamente también a ese pendejo», dijo el americano.

Samuel pasó la tarde en su habitación, moviéndose como un tigre encerrado en una jaula de cuatro metros cuadrados. Así era como se sentía. Iba recibiendo información de Eulalia sobre lo que pasaba en el Centro de Convenciones, y Henry le iba comentando alguno de los correos hackeados que pudieran tener mayor interés, pero nada servía, de momento, para relacionar al jefe de Blackforest con el asesinato de Susan Moore. Y él no paraba de darle vueltas al mismo asunto: si la muerte de Susan no fue un accidente, cómo era posible que no hubiera ningún resquicio que permitiera vislumbrarlo. Sabía, minuto a minuto, lo que pasó aquella noche: un trayecto en taxi que duró dieciocho minutos; tres minutos más desde que se paró el taxímetro hasta que ella y el cantante entraron en el barco… Esos tres minutos… Uno para pagar, bajar del taxi y encontrarse con el cantante, y dos más para llegar hasta el barco. ¿Sabían con certeza lo que pasó en estos dos minutos? En cierto modo sí, porque el taxista testificó que se quedó mirándolos hasta que entraron en el barco. Tener la convicción de que Susan Moore había sido asesinada y que todas las pruebas indicaran lo contrario era algo que estaba atormentando a Samuel Montcada.

A las ocho de la tarde, Henry entró precipitadamente en la habitación del inspector. Parecía eufórico.

—Tengo algo, ¿cierto? Al hackear una cuenta de correo de Andrew Davis, hemos visto unos correos que intercambia con Michael Hoffman. Lo hace a una cuenta de Hoffman que no habíamos detectado antes. Hay un correo de Davis a Hoffman del martes 27 de marzo, enviado a las diez de la mañana, es decir, unas horas después de que muriera Susan Moore…

Henry puso su portátil en la mesa para que Samuel leyera el correo:

«Todo bien en el accidente de Moore. Dime si tengo que ir a otro sitio. Querría irme hoy mismo de Barcelona».

Samuel se quedó como obnubilado.

—¡Joder! ¿Ya está?

—¿Te parece poco?

—No, no, es… Es la hostia. Realmente, la hostia.

—Y otra cosa…

—¿El otro correo?

—No, carajo, espera. Otra cosa sobre Davis: he comprobado que vino a Barcelona un mes antes de que muriera Susan y se fue el mismo martes en el que escribió ese correo.

—Vino a organizar su asesinato.

—Eso parece.

—¿Y el otro correo?

—Es aún más delator. Se refiere a Kate Bryant. Está escrito a las cinco de la tarde del miércoles 4 de abril, el día que nos vimos con ella, y una hora después de que hubiéramos salido de su despacho. Se lo escribe Hoffman a Davis. Aquí lo tienes:

«Hay una abogada que, según acaban de decirme, sabe algo en relación con lo que estamos ocupándonos. Encárgate. Tengo ahí a otro empleado al que he pedido otro trabajo. No tenéis que entrar en contacto. Esta es la dirección de su casa».

Después aparecen dos líneas con una dirección de Bruselas.

—He comprobado que es la casa de Kate Bryant —dijo Henry.

—¡Hostia! ¡Esto es bueno! Envíame copia de esos correos, y a Eulalia…

—Ya lo he hecho.

Se despidieron y Samuel sintió, por primera vez en las últimas horas, cierto optimismo. Llamó a Eulalia, pero estaba comunicando. Después recibió un mensaje de la subinspectora en el que le decía que estaba yendo a ver a la jueza para mostrarle los correos.

La hora y media siguiente, hasta que recibió la llamada de Eulalia, se le hizo eterna a Samuel. Pero lo que la subinspectora le dijo lo dejó aún más postrado de lo que estaba antes de conocer esos correos.

La jueza había sido taxativa. Primero, los correos entre Hoffman y Davis habían sido obtenidos de forma ilegal, lo que los invalidaba como prueba. Y segundo, no eran lo suficientemente delatores como para deducir que habían asesinado a Susan Moore. Pero el abatimiento de Samuel se debía a algo más, que él sabía de antemano pero no había querido pensar en ello: si esos correos no valían como prueba, tampoco valdría cualquier otra cosa que pudieran obtener los hackers de Henry, y el problema era que en ese momento no tenían ninguna otra vía para obtener información.

Abrió la ventana de la habitación y se apoyó en el alféizar para que el aire frío del exterior le bañara la cara. Le daban ganas de saltárselo todo a la torera y realizar una detención ilegal, llevarse a Michael Hoffman o a Andrew Davis al bosque de Collserola por la noche y hacerle cantar hasta La Traviata; al fin y al cabo, algo así habían hecho con Gary Cornell y con Arthur Pulaski. Sabía que esta noche iba a pasarla en vela, y no porque tuviera muchas cosas que hacer, sino precisamente porque no tenía ninguna. Quedaban doce horas para que Michael Hoffman se le escapara volando, y él no tenía ninguna acción que poner en marcha para evitarlo. Ninguna idea. Ningún plan.

Media hora estuvo mirando, sin ver, la fachada de enfrente, hasta que se dio cuenta de que tenía una cosa que preguntar a Mario. El segundo correo de Michael Hoffman delataba que este se enteró de que Kate Bryant sabía algo el mismo día en el que se reunieron con ella. «Según acaban de decirme», ponía en el correo. ¿Quién acababa de decírselo? ¿Qué pasó durante la reunión para que alguien se enterara de lo que allí se habló? Samuel lo recordaba perfectamente: la llamada de teléfono que ella hizo.

—Hola, Mario. ¿Te han hecho ya el chequeo?

—Sí, estoy perfectamente. ¿Y por ahí cómo…?

—De momento no tenemos gran cosa para detener a Michael Hoffman. Luego te lo explico todo, pero quería preguntarte algo: cuando te pedí que te hicieras con la lista de todos los asistentes al Foro de Davos del 2016, buscábamos a alguien que tuviera relación con Susan…

—Sí, aún no he encontrado a nadie así, pero no tengo la lista completa…

—Ya, pero lo que quiero ahora es preguntarte por alguien concreto, y que me digas si pudo asistir a ese foro.

—¿Quién?

—Simon Jones.

26

Samuel pasó una mala noche, durmiendo a ratos en un sofá y en vela la mayor parte del tiempo. Nada de lo que encontraron los hackers de Henry fue mejor que los dos correos vistos la tarde anterior, pero a las once y media de la noche se había producido una novedad: la jueza había autorizado a la subinspectora Eulalia Planells el control de todas las grabaciones de las cámaras de videovigilancia pública y de los bancos de Barcelona hechas en los días previos a la muerte de Susan Moore, para ver si en alguna aparecía Andrew Davis. También le había autorizado el rastreo de sus llamadas telefónicas y correos, y Eulalia había puesto a trabajar a quince policías en ello. Además, eso le permitía utilizar el hackeo que realizaban los empleados de Henry Rubio: lo que estos descubrieran se lo presentaría a la jueza como averiguado por los policías bajo su autorización; ya no serían pruebas obtenidas de manera ilegal. Samuel confió, en un primer momento, en que ello diera algún resultado: en alguna grabación se vería a Andrew Davis o a Alfredo Cardoso o a ambos haciendo alguna cosa que fuera delatora; algún correo o conversación telefónica podría serlo también. Pero a las siete de la mañana aún no se había encontrado nada, y esto comenzaba a desesperar al inspector.

Mario había aportado otra novedad: Simon Jones asistió al Foro de Davos del 2016. De modo que se podía dar por hecho que el cantante era la persona que había intermediado entre Peter Johnson y Susan Moore para que se produjera la reunión entre ellos. Esta se había realizado después en su casa de Londres y, por tanto, el cantante había estado presente. Él fue la persona que lo supo todo desde el principio: qué grabaciones había hecho el miembro del FMI, a qué altos mandatarios y magnates afectaban, qué tipo de denuncia se les podía poner y cuáles eran los países en los que convenía hacer trabajo de campo para apoyar las denuncias. Eso explicaba que Susan Moore hubiera permitido que Simon Jones estuviera al tanto de casi todo lo relacionado con estas, pese a haber sido extremadamente precavida a la hora de explicar el proyecto al resto de sus colaboradores.

Así que la persona que había traicionado a Susan Moore era su amigo, el cantante. Samuel lo había pensado en distintos momentos. Cada vez que se reafirmaba en la sospecha de que Susan Moore había sido asesinada, se decía a sí mismo que tal asesinato no podría haberse realizado sin la cooperación del cantante. Pero ahora ya lo podía dar por hecho. Aunque ello tampoco cambiaba mucho las cosas: seguían sin tener una explicación de la muerte de Susan Moore que pudiera ser presentada ante la jueza.

A las ocho y media de la mañana decidió irse para el aeropuerto. Sabía que Eulalia estaba ya allí y que seguía pendiente de que apareciera alguna cosa para que la jueza le permitiera detener a Michael Hoffman y a Andrew Davis antes de que embarcaran, es decir, antes de las diez.

Los Mossos d’Esquadra de la comisaría del aeropuerto lo pasaron a la zona de salidas. Se dirigió a la puerta de embarque del vuelo a Nueva York y se encontró a Eulalia sentada en una mesa con su ordenador portátil abierto. Antes había visto a cuatro agentes apostados muy cerca de ella.

La subinspectora lo vio llegar y le hizo un discreto gesto para que mirara hacia otra mesa. ¡Ahí estaban! Michael Hoffman y Andrew Davis se encontraban sentados con unas tazas de café en la mesa.

—He visto a los compañeros uniformados —dijo él—. ¿Qué vamos a hacer?

—¿Qué vamos a hacer? Qué sé yo. La jueza está de nuestra parte. Ve que los indicios de que asesinaron a Susan Moore son muy potentes y se muere de ganas de instruir el caso, pero dice que con lo que tenemos no es suficiente para practicar detenciones. Hemos de encontrar algo más. Si al menos apareciera Andrew Davis en alguna grabación de los días en torno a la muerte de Susan… Tengo a veinte compañeros trabajando en eso.

Era como para echarse a llorar, pensó Samuel. Quedaba media hora para que los dos americanos embarcaran y aún no habían encontrado nada que permitiera detenerlos.

Pasó un buen rato, en el que Eulalia siguió intercambiando mensajes de ordenador y teléfono con sus hombres y con Henry, mientras Samuel, sintiéndose superfluo, se limitaba a mirar de soslayo y con rabia contenida a los dos criminales que tenía a pocos metros. Se temía que acabaría viendo cómo se levantaban de la mesa, cómo se colocaban en la fila de embarque, cómo pasaban el control de tarjetas y cómo desaparecían de su vista absorbidos por el tubo que los metería en el avión.

—Voy a por un café con leche, que aún no he desayunado. ¿Quieres otro?

—Sí —repuso la subinspectora, sin levantar la vista del ordenador.

En la barra del bar llamó al camarero y le pidió dos cafés con leche.

Una pareja de chico y chica veinteañeros que se encontraba a su lado dijeron al camarero que ellos estaban primero, y le pidieron varias cosas. A Samuel le entraron ganas de sacar la placa y exigir trato preferente, pero pensó que, en realidad, no tenía nada que hacer, aparte de mirar cómo se tomaban sus cafés los dos americanos a los que vigilaba.

—¿Son las nueve? Ese reloj estará mal, ¿no? —dijo con cierto tono chillón el macho de la pareja—. Camarero: ese reloj…

El chico le señalaba un reloj de sobremesa que el camarero tenía tras él, ubicado entre las botellas de un expositor.

—Sí… El jefe, que todavía no lo ha adaptado al horario de verano.

—Pues si espera cinco meses más, ya no hará falta que lo cambie. En otoño volverá a estar bien —dijo el chico, soltando una sonora carcajada. La chica también le rio la gracia.

Quien no reía era Samuel, que solo miraba a los dos americanos, y a Eulalia, a ver si hacía algún gesto que indicara cualquier novedad.

Mientras esperaba, vio cómo Hoffman y Davis se levantaban y se dirigían a la fila de embarque.

También oyó el anuncio por megafonía de que iban a comenzar a embarcar. Con la vista clavada en los dos americanos, se sintió abatido de impotencia.

El camarero fue hábil y, después de poner a la pareja parte de lo que habían pedido, le trajo los dos cafés con leche a Samuel. Este pagó, cogió una taza con cada mano y se dirigió a su mesa.

Pero entre la barra y la mesa se paró en seco. Algo brotó en su mente como una súbita erupción. ¿Y si en lugar de tres minutos, fue una hora y tres minutos?

Dio un paso, pero volvió a pararse. Le temblaban las piernas y los brazos. Las tazas tintineaban sobre los platos. El cerebro le funcionaba deprisa.

Dio otro paso más y, al punto, supo cómo aclarar el crucial interrogante que le había surgido.

Entonces corrió hacia la mesa y puso las tazas sobre ella con tanto ímpetu que se derramó la mitad del líquido de cada una.

—¿Qué pasa, Samuel?

Él, sin contestar, le señaló el ordenador y le dijo que abriera el vídeo grabado por la cámara del puerto la noche en que murió Susan Moore.

Ella lo hizo.

—¿Recuerdas que estuve mirando este vídeo durante varias horas?

—Sí, ¿y?

—Cuando el reloj de la grabación marcaba las 5.45, o algo así, me fui a comer, porque pensé que aún me faltaba más de una hora por mirar, ya que Simon Jones había salido a cubierta a las siete. Llamó a la policía a las 7.02.

—Ya, ¿y? —Ella parecía haberse contagiado de la excitación de Samuel.

Él, mientras había dicho las últimas frases, había ido moviendo el cursor por la línea de tiempo: 5.45… 5.48… 5.50… 5.53…

—¡Ahí está!

Hizo clic en ese punto y se vio cómo Simon Jones aparecía en cubierta y se acercaba a la barandilla.

—¡Con una hora de antelación!

Levantó la cabeza y vio que ya estaban embarcando, y que solo había tres o cuatro personas delante de Michael Hoffman.

—¡Vamos!

Ambos salieron corriendo.

Llegaron justo en el momento en el que Michael Hoffman mostraba su pasaporte y extendía la tarjeta de embarque hacia el azafato.

—¡Policía! —dijo la subinspectora, mostrando la placa. Y sacó a Hoffman de la fila.

Samuel hizo lo mismo con Andrew Davis.

De inmediato, llegaron los uniformados, que habían estado atentos, y pusieron las esposas a los dos detenidos.

Entonces Eulalia se quedó mirando a Samuel como preguntándole qué habían hecho y por qué.

Samuel le dijo en voz baja:

—Léeles sus derechos.

—¿Por?

—Por el asesinato de Susan Moore.

Ella suspiró, negó con la cabeza, se volvió hacia los dos hombres esposados y, con una voz que expresaba poca convicción, dijo:

—Quedan detenidos por el asesinato de Susan Moore. Tienen derecho a no declarar. Tienen derecho a la asistencia de un abogado. Tienen derecho a que los visite un médico. Y tienen derecho a que comuniquemos el motivo de su detención y el lugar en el que se encuentran a las personas que designen.

Después, pidió a los uniformados que los separaran lo suficiente como para que no pudieran hablar entre ellos, que los llevaran a la comisaría en dos coches diferentes y que allí los mantuvieran aislados.

Samuel y Eulalia volvieron a la mesa donde había quedado el ordenador de ella. La subinspectora seguía mirando al inspector con gesto de interrogación.

—El taxista vio entrar a Susan Moore y Simon Jones en un barco, pero no fue el barco del cantante —aclaró él—. Fue otro barco. Y justo una hora después, el cantante entró en su barco con otra mujer que llevaba el vestido que le habían quitado a Susan Moore.

—¿Una hora después?

—Sí, el reloj de la cámara del puerto no se había adaptado al horario de verano. Los hechos se produjeron dos días después de que hubiera debido adaptarse. Lo que veíamos en la grabación sucedía una hora más tarde.

—¡Joder! O sea que otro barco…

—Tuvo que ser el de José María Azores, si tenemos en cuenta las conexiones que hay entre él y John Singerman. La empresa de Azores, la propietaria del yate, está conectada con el fondo buitre Wine-Street, que a su vez es parte del entramado de empresas del banco Silverpoor Sachs, propiedad de John Singerman.

—Uf, habrá que cursar una orden de detención contra Azores.

—Sí.

—A ver qué dice la jueza de todo esto.

27

A las siete de la tarde, Samuel se dispuso a salir de su casa porque había quedado con Mario para cenar. Henry también se incorporaría después. En las horas que habían pasado, desde las detenciones de Michael Hoffman y Andrew Davis, él se había limitado a reinstalarse en su propio piso, a recoger a su hijo y a estar con él. Los interrogatorios a los detenidos eran cosa de la subinspectora. Lo que no se había quitado de la cabeza era la posibilidad de que, cuando se presentara el lunes al trabajo, se encontrara con una severa sanción. Las detenciones practicadas le daban la razón en el hecho de que había sido necesaria una investigación, pero se temía que sus jefes podían ver las cosas de forma muy diferente.

Cuando iba a salir del piso, le sonó el móvil y vio en la pantalla la cara de Wei.

Se sobresaltó un poco, con una mezcla de sorpresa, alegría y desasosiego. La sorpresa fue efímera, y se debió a que el teléfono móvil volviera a ser la forma de comunicación entre ellos dos —desde el mediodía, su habitual número de móvil volvía a estar en servicio, después de haberlo tenido casi dos semanas apagado, y seguramente Wei había probado suerte y había acertado—. Y, en lo relativo al desasosiego, Samuel no se molestó en preguntarse a qué se debía, pero lo cierto era que en lo más recóndito de su cerebro anidaba el temor a que Wei le dijera en algún momento que, por su parte, la relación sentimental estaba agotada y que en adelante seguirían como amigos. Así que, mientras tocaba el aparato para recibir la llamada, el corazón se le había acelerado.

—¡Hola, Wei!

—¡Hola! Veo que ya te han arreglado el teléfono.

—¿Eh? Ah, sí. Yo también iba a…

—Ya estoy en Nueva York. Acabamos de aterrizar y he querido llamarte enseguida porque…

Se paró dejando así la frase.

«Ahora viene —pensó Samuel— cuando me dice que ha conocido a alguien… O que se lo ha pensado… O incluso que vuelve de China casada, como aventuró Mario pretendiendo gastarme una broma».

—¿Sí?

—Porque en el avión he llorado mucho.

—Has llorado… —Samuel se sintió un poco desconcertado.

—Sí, y tenía que decírtelo enseguida…

Se produjo un silencio en la línea.

—Wei, puedes decirme lo que sea. Entiendo que vivimos a mucha distancia…

—No puedo aceptar que esté muerta —dijo entre sollozos.

¿De qué estaba hablándole ahora?

—Wei…

—En el avión puse el audio que me enviaste.

Ah… Samuel casi se había olvidado de que anteayer por la mañana, cuando aún estaba en la casa de montaña de Emily Ross, le envió un correo a Wei con el discurso de Susan Moore que él había escuchado durante la madrugada.

—Su último discurso —añadió entre más gemidos.

«Su último discurso». Ella había empleado la misma expresión que usó Mario el día que le dio el pendrive con el audio del discurso.

—Sí… —Samuel no sabía qué decir—. Entiendo que te haya impresionado. A mí también… Era una mujer extraordinaria, no hay duda.

—Y la han asesinado. Quizás nunca se sepa quién…

—Ya lo sabemos. Esta mañana hemos detenido a dos de los que participaron en el complot para matarla.

—¡¿Cómo?!

—Sí, ya te comenté que estaba indagando sobre su muerte y la de algunas de sus colaboradoras. La ayuda que me prestaste para dar con Emily Ross sirvió para eso. Ahora ya sé lo que pasó y cómo…

—Samuel: ¡¿has descubierto tú a los asesinos de Susan Moore?!

La pregunta y el tono empleado por Wei sonaba como: «¿Has sido tú quien ha salvado a la humanidad de una guerra nuclear?», o algo parecido.

—Sí…, bueno, y mis colaboradores. Tú también has contribuido.

Se produjo un nuevo silencio. Esta vez sin gemidos.

—Samuel…

—¿Sí?

—Tengo muchas ganas de verte. —Otra pausa—. Me quedan diez días de vacaciones y me muero de ganas de… Podría estar en Barcelona dentro de una semana. ¿Crees que podríamos…?

—Claro que sí. Ven en cuanto puedas. Desde que volví de Washington te he echado mucho de menos.

—Yo también… Hoy mismo, cuando llegue a casa, compraré un vuelo para el sábado de la próxima semana. ¡Qué ganas tengo de verte! ¡Qué alegría!

Sí, qué alegría, se dijo él. Volvería a tenerla unos días a su lado. No sabía si la repentina decisión de Wei se debía a que aún conservaba los sentimientos que expresaba en Washington, o a que él se había convertido en su héroe al resolver el asesinato de Susan Moore, pero casi le daba lo mismo.

Cogió un taxi para ir al encuentro con Mario, porque ya llegaba un poco tarde. A lo largo del día, el inspector había hablado por teléfono varias veces con él y con Henry para transmitirles los resultados de los interrogatorios que Eulalia le iba comunicando.

Los interrogatorios de los detenidos habían sido duros y en las dos primeras horas no hubo ningún avance, pero al final Andrew Davis había acabado delatando a su jefe. Eulalia le había hecho creer que tenían abundantes pruebas de que él había ejecutado tanto el asesinato de Kate Bryant como el de Susan Moore; pero, además, comenzó a hablarle de los asesinatos de Yolanda Ramos, Yamilla Boukari y Peter Johnson, como si fuera información que estuviera aportando Michael Hoffman —¿de qué otra forma, si no, podía saber tanto sobre esos asesinatos una policía de Barcelona?—. De manera sutil, fue insinuando que Hoffman estaba cargando sobre Davis la totalidad de los cinco crímenes, hasta que este optó por cantar. Aseguró que él no había tenido nada que ver con los homicidios producidos en Ciudad de Guatemala, Niamey y Boston, pero reconoció que sí había participado en el de Susan Moore y en el de Kate Bryant, y, llegados a ese punto, la subinspectora le propuso un trato: si declaraba cómo se habían planificado y ejecutado los homicidios de Susan Moore y Kate Bryant, ella se encargaría de que quedara clara constancia de que las órdenes las daba Michael Hoffman y que, por otra parte, Andrew Davis no había tenido nada que ver con los otros tres homicidios. Además, se le aplicarían los beneficios pertinentes por colaboración con la justicia.

Y funcionó.

La declaración de Andrew Davis le permitió a la jueza cursar las órdenes de detención contra José María Azores, Alfredo Cardoso y el agente de la policía portuaria que había colaborado con Cardoso para girar la cámara de videovigilancia hacia el barco de Simon Jones y retrasar un par de días la adaptación del reloj al horario de verano. La jueza también dictó órdenes internacionales de detención y extradición contra Simon Jones y Sophia King. Esta última fue la doble que habían seleccionado en los Estados Unidos por su parecido con Susan Moore.

Para lo que no sirvió la declaración de Andrew Davis fue para saber si la persona o personas que colaboraban con Susan Moore en Zambia habían sido asesinadas o no. Parecía cierto que Davis no sabía nada sobre eso, de modo que, hasta que no obtuvieran una confesión de Michael Hoffman, ese asunto quedaría por esclarecer.

Samuel vio a Mario en una de las primeras mesas de la entrada del restaurante. Volvía a vestir americana de cuadros y la misma corbata floja y ladeada con la que lo conoció, hacía ahora casi cuatro semanas.

Se abrazaron como si llevaran años sin verse.

Mario no esperó a que Samuel se mirara la carta para hacerle la primera pregunta.

—¿Por cuenta de quién organizó Michael Hoffman los crímenes? De eso aún no me has dicho…

—Davis no lo sabe, y Hoffman no ha confesado aún.

—Así que sobre John Singerman…

—Nada.

—¡Mierda! Tengo que explicarte una cosa acerca de John Singerman. Pero echa un vistazo a la carta, que viene el camarero.

Samuel lo hizo y el camarero les tomó nota. Un solo plato cada uno. No tenían mucho apetito. Cuando el camarero se fue, el inspector quiso preguntar a Mario qué era eso que tenía que explicarle, pero el economista se le adelantó con otra cuestión:

—Explícame un poco mejor lo que pasó en el puerto, que con lo que me dijiste por teléfono no me ha quedado muy claro. Y lo de ese agente del CNI…

—Alfredo Cardoso tenía una relación bastante estrecha con Andrew Davis desde los tiempos en que este estaba en la CIA, pero, además, para este trabajo Michael Hoffman le ofreció doscientos mil euros. El asesinato lo planificaron entre Alfredo y Andrew, pero todo empezó cuando Michael Hoffman supo, con tres meses de antelación, que Susan Moore iba a impartir una conferencia en Barcelona. Entonces le encargó la operación a Andrew y este contactó con Alfredo. Michael Hoffman le dijo a Andrew que podía contar también con la colaboración de Simon Jones y de José María Azores; y una de las primeras cosas que descubrieron sobre ellos fue que ambos tenían barcos de recreo, así que Andrew y Alfredo idearon el crimen contando con ese hecho. Para el plan que pergeñaron, necesitaban una doble que se pareciera mucho a Susan. En los Estados Unidos dieron con una tal Sophia King y la hicieron venir.

—Ya. Pero ¿cómo…? Eso de la hora de diferencia…

—Sí… Cuando Susan se encontró con Simon en el puerto, este la condujo al barco de José María Azores. El taxista declaró que los vio entrar en el barco, y nosotros dimos por supuesto que habían entrado en el del cantante, porque la grabación los mostraba entrando en ese momento. Pero, en realidad, no era el mismo momento: lo que mostraba la grabación ocurría una hora después. En el barco de José María Azores estaban Andrew Davis y Alfredo Cardoso con la doble. Ellos redujeron a Susan, le quitaron el vestido y después le hicieron comer pizza y beber alcohol. Según Andrew, Susan se resistió mucho, pero la amenazaron con hacer daño a sus hijos. Tenían todos los datos sobre ellos: dónde estudiaban, quiénes eran sus amigos… Así que ella acabó comiendo y bebiendo lo que iban ordenándole. Entre tanto, cuando hubo pasado exactamente una hora desde que entraron en el barco de José María Azores, Simon, con otro paquete de pizzas en la mano, se fue con la doble a su propio barco. Para nosotros solo habían pasado tres minutos desde que Susan llegó con el taxi, pero, en realidad, había pasado una hora y tres minutos.

—Ya. Y en el barco, la doble interpretó el papel de una Susan emborrachándose hasta que se dejó caer por la borda.

El camarero llegó con los platos de pasta.

—Correcto —confirmó Samuel—. La doble se fue buceando o nadando hasta el barco de José María, allí se quitó el vestido rojo de Susan y con ello concluyó su trabajo. Una hora antes de eso, Andrew y Alfredo habían ahogado a Susan junto al barco de José María. Después solo tuvieron que volver a ponerle el vestido y acercar el cuerpo hacia el barco del cantante.

Mario asintió con la cabeza. Después cogió el tenedor y comenzó a comer. Samuel hizo lo mismo.

—Lamentablemente —agregó el inspector tras los primeros bocados—, Andrew no ha dicho nada sobre los motivos que pudo tener Simon Jones para traicionar de esa manera tan brutal a Susan Moore. —Hizo otra pausa y siguió comiendo, pero enseguida dijo—: ¿Qué ibas a explicarme tú?

—Precisamente, tiene que ver con los motivos de Simon Jones…

Se detuvo, se llevó comida a la boca y la masticó con gesto pensativo. Después dejó el tenedor y continuó:

—¿Recuerdas lo que comentamos días atrás sobre esos superricos que se dedican a la filantropía? A ellos se les suman destacados cantantes, como Bob Geldof, Bono… Estos filántropos tienen, como te dije, una retórica bastante elaborada de lucha contra la pobreza, contra el hambre, contra el sida en África…

—Sí: hablan de justicia global, pero promueven soluciones paternalistas que no son amenazantes para las élites —agregó Samuel, para demostrar a Mario que recordaba bien lo que le explicó.

—Desde luego que no —afirmó con contundencia Mario, como si dudara de la convicción de Samuel—. De hecho, para las grandes corporaciones transnacionales resulta muy útil: lavan su imagen con eso que llamamos políticas de responsabilidad social corporativa y se ponen el sello de empresa responsable que está contra la pobreza y a favor del desarrollo sostenible, pero después siguen haciendo lo que las multinacionales saben hacer mejor, entre otras cosas, no pagar apenas impuestos en los países pobres.

—Y entre esos filántropos está Simon Jones, ¿no? —aventuró Samuel, para que Mario fuera al grano.

—Inicialmente, sí. Pero a finales de los noventa se tropezó con Susan Moore y eso le hizo cambiar de rumbo. En aquel momento, los filántropos estaban impulsando entre los países ricos, y en especial en el G8, la propuesta de que se perdonara la deuda a los países más pobres de África, y Simon Jones participaba en esa campaña. Consiguieron que se perdonara una parte de la deuda a unos cuantos países, pero el G8 les impuso condiciones: privatizar servicios públicos, eliminar aranceles para facilitar la entrada de las multinacionales…, en fin, lo que ya conoces. Simon Jones estaba encantado con lo que él creía que era una conquista, pero Susan Moore le hizo ver que aquello solo iba a servir para empeorar la situación de los países más pobres. Ahí surgió una larga amistad entre ellos y, desde entonces, Simon Jones ha sido siempre crítico con Bono y con otros cantantes que participan del filantrocapitalismo.

—¿Entonces?

—En los últimos años había empezado a hacer otro cambio de rumbo, aunque parece que Susan no lo sabía. Ni Susan ni nadie del mundo del activismo; yo lo he averiguado hoy a base de comunicarme con distintos economistas del Reino Unido. Simon Jones se metió en negocios inmobiliarios que fueron mal, y después comenzó a mover su dinero y sus empresas a los paraísos fiscales. Esta traición a lo que decía defender no le sirvió para evitar la ruina económica, así que, al final, completó la felonía acordando una alianza con un banquero. Uno de los grandes. Adivina quién.

—¡Joder! ¿John Singerman?

—Acertaste. Por lo que hoy me han dicho, la situación económica de Simon Jones está totalmente en manos de John Singerman. La empresa creada por el cantante que es propietaria de su yate, en realidad, ahora forma parte del entramado de Silverpoor Sachs.

—Así que los dos barcos que se usaron en el asesinato de Susan Moore son propiedad de empresas que forman parte del entramado del banquero.

—Ahí quería llegar yo. ¿Qué te parece?

En lugar de contestar, Samuel repitió: «¡Joder!», se quedó pensativo y fue comiendo de su plato de pasta. Mario también volvió a coger el tenedor y se concentró en la comida.

Mientras el camarero retiraba los platos, apareció Henry Rubio. Pasaron del catalán al castellano y Samuel le explicó a Henry lo que aún no sabía y lo último que acababa de desvelar Mario.

Pidieron tres cafés.

—Así que está meridianamente claro que John Singerman es el autor intelectual de los crímenes, o sea, el pendejo que los encargó, ¿no es cierto? —dijo Henry.

—Sí —repuso Samuel.

—No —añadió Mario.

Lo miraron con gesto interrogativo.

—Bueno, lo que no está claro es que solo sea él. Todo apunta a que el banquero contrató los servicios de Michael Hoffman, pero lo que no sabemos es si fue el único que tomó la decisión de los asesinatos. Las personas que iban a ser denunciadas por Susan Moore, a partir de las grabaciones de Peter Johnson, eran varias. Entre ellas, seguro que había algún alto mandatario del FMI, y puede que también alguno del Banco Mundial y de la Organización Mundial del Comercio. E, incluso, algún otro magnate de las finanzas, además de John Singerman, o ejecutivo de alguna multinacional. No sabemos quiénes aparecían en las grabaciones. Podemos dar por hecho que John Singerman recibió la información de manos de Simon Jones y supo así quiénes eran los que podían ser denunciados. Es muy posible que Singerman hablara con todos ellos, y puede que incluso se reunieran en algún lugar de Manhattan y adoptaran juntos la decisión de encargar a Michael Hoffman los asesinatos. Si diéramos con las grabaciones de Peter Johnson…

—Estando Peter y Susan muertos, dudo mucho que algún día encontremos esas grabaciones —dijo el inspector—. Pero si Scotland Yard detiene a Simon Jones, y este confiesa, también podríamos saber quiénes iban a ser los denunciados.

—Y si confiesa Michael Hoffman —añadió Henry—, e inculpa a John Singerman, a este podría detenerlo la policía de Nueva York y también podría acabar diciendo…

Mientras Samuel asentía a lo dicho por Henry, Mario esbozaba una sonrisa ladina y negaba con la cabeza.

—¡Ingenuos! ¿La policía de Nueva York deteniendo a uno de los banqueros más poderosos del mundo?

—Si cayó Madoff… —dijo Henry, aunque también sonreía ya, como reconociendo su candidez.

—Madoff resultó molesto para el sistema, y el sistema lo dejó caer. Pero John Singerman es el sistema. Forma parte de esa élite que no solo son los amos de los mayores bancos, sino que también son los principales accionistas de buena parte de las mayores corporaciones transnacionales: petróleo, automóviles, alimentación… Los amos del mundo, en definitiva. La cúspide del poder mundial. A John Singerman no lo detendrán en ningún caso, y los Estados Unidos jamás lo extraditarían.

—Supongo que tienes razón —reconoció Samuel—, pero eso vale también para las denuncias de Susan Moore. Ella quería ponerlas en países que reconocen la justicia universal y, por tanto, también se habrían acabado pidiendo extradiciones a los Estados Unidos.

—Sí, pero no creo que Susan confiara mucho en que el resultado final de los juicios fuera la cárcel para tipos como John Singerman. Lo que ella quería era que la justicia universal pusiera de manifiesto el carácter criminal de las élites capitalistas, y que eso incentivara la movilización social para cambiar el sistema.

El camarero colocó las tazas sobre la mesa. Samuel y Henry pusieron azúcar y comenzaron a remover el café, pero Mario continuó hablando.

—Ahora, en el mejor de los casos, John Singerman podría ser reclamado por los asesinatos de Susan Moore, Kate Bryant, Yolanda Ramos, Yamilla Boukari y Peter Johnson, pero lo que buscaba Susan era imputarle los asesinatos de millones de personas. Lo que intentaba era poner en evidencia que cada persona que muere de hambre es un homicidio, y que los criminales son gente concreta con nombres y apellidos. Este era el verdadero valor de las denuncias: actualmente, veinticinco mil personas mueren de hambre o de enfermedades relacionadas con la malnutrición cada día en el mundo; veinticinco mil, ayer; veinticinco mil, hoy; veinticinco mil, mañana…; de modo que, si la justicia universal estableciera que las muertes por hambre son asesinatos… En fin, estaríamos hablando de veinticinco mil asesinatos diarios atribuibles a las élites capitalistas. Estaríamos poniendo de manifiesto un crimen global.

Ahora, también Mario puso el azúcar y comenzó a remover con la cucharilla. Pero los otros dos siguieron mirándolo, porque sabían que iba a continuar hablando.

—No solo las que mueren de hambre, claro. Las personas que perdieron los trabajos durante la última crisis, las que perdieron las viviendas, las que se suicidaron…, todas fueron también víctimas de la codicia de las élites capitalistas. Pero la muerte por hambre es la expresión más brutal de la desigualdad. Lo que Susan quería era algo así como someter la desigualdad extrema al veredicto de la justicia. Si John Singerman y algunos más eran declarados culpables de asesinato, los condenados serían todos los que están acaparando el grueso de la riqueza en sus manos, los que manejan las finanzas de forma especulativa, los que se adueñan de las tierras en los países pobres y expulsan a los campesinos, los que imponen a los Estados pobres el libre mercado y la eliminación de todas las ayudas, los que especulan con los precios de los alimentos… Todo eso sería reprobado como criminal.

Mario cogió su taza con las dos manos y se bebió todo el café de un sorbo, mientras Samuel y Henry lo miraban pensativos.

—Se necesitaría algo así como un nuevo tribunal de Núremberg para juzgar a los especuladores por crímenes contra la humanidad —dijo Henry.

Samuel asintió, pero dijo:

—Para los crímenes más grandes, la justicia se queda pequeña.

Pagaron y salieron del restaurante.

Fuera estaba lloviznando, pero ellos comenzaron a caminar sin prisa. Pensativos. Con las manos en los bolsillos. Sin prestar atención al agua que les mojaba la cara.

Pasaron por delante de la Facultad de Geografía e Historia, a esas horas cerrada, y Samuel pensó que ahí había comenzado su recorrido por las expresiones más gigantescas del crimen. Todo empezó para él con el discurso de Susan Moore.

La lluvia arreció, pero ellos no modificaron su paso parsimonioso. Como si estuvieran concediéndose un descanso, después de las tres semanas intensas que habían vivido juntos.

Samuel volvió a pensar en su trabajo y en el expediente disciplinario que estaba al acecho. El lunes sabría qué futuro tenía por delante. Le esperaba un fin de semana angustioso.

Pero en ese momento se alegraba de haber puesto en manos de la justica a un tipo como Michael Hoffman; aunque esa alegría se tornaba en impotencia cuando pensaba en otro: John Singerman. Nadie actuaba contra los principales criminales del mundo; ningún código penal definía sus gigantescos delitos; ninguna justicia cabía esperar contra ellos.

O acaso sí: puede que la labor que realizaban personas como Mario Batet permitiera atisbar una esperanza de justicia. Puede que la justicia global no fuera cosa de jueces, sino de activistas, políticos y movimientos sociales.

Pensó en el Consenso de Barcelona y se volvió hacia Mario para preguntarle si la participación en el encuentro estaba abierta a cualquiera que se apuntara, a un simple policía como él, por ejemplo. Pero Henry Rubio estaba adelantándose con otra pregunta para el economista: quería saber cómo le había ido con su novio de Castelldefels.

NOTA DEL AUTOR

En esta novela aparecen nombres de personas que existen realmente, pero todos los personajes que participan en la trama son, naturalmente, fruto de la creación literaria. También se mencionan bancos y otras empresas que existen, pero, igual que ocurre con los personajes, aquellas empresas que se relacionan con la trama son ficción. Lo son, por ejemplo, el banco de inversiones Silverpoor Sachs, el fondo buitre Wine-Street Trust Ltd., su filial Mecanus Ltd., o la agencia privada de seguridad Blackforest Hoffman Security. Sin embargo, las actuaciones que se relatan en la novela de estas empresas de ficción reflejan las de otras que existen realmente.

En la novela, el fondo buitre Wine-Street Trust Ltd. se queda con el dinero de un proyecto de desarrollo para una región del Corredor Seco de Guatemala. Esto es igualmente creación literaria; pero ese es el tipo de cosas que hacen los fondos buitre, de modo que también está inspirado en la realidad.

No se ha celebrado en Barcelona ningún World Security Congress, que yo sepa, y tampoco el Consenso de Barcelona descrito en la novela existe.

Quedo muy agradecido a los autores de ensayo y análisis socioeconómico que, con sus textos, me han ayudado a escribir el mío. Citaré a los que creo que han tenido mayor influencia en esta novela: Pierre Dardot, Susan George, David Harvey, Juan Hernández Vigueras, Owen Jones, Naomi Klein, Christian Laval, Manfred Max-Neef, Thomas Pikkety, David Rieff, Philip B. Smith, Göran Therborn y Jean Ziegler. Y añado que hay dos libros cuya influencia ha sido muy importante: La doctrina del shock, de Naomi Klein, y Destrucción masiva, de Jean Ziegler. Recomiendo la lectura de estos libros a quienes hayan sentido la necesidad de saber más mientras leían la novela. Como igualmente recomiendo la lectura de otro libro de Naomi Klein: Esto lo cambia todo. El capitalismo contra el clima, que también ha influido sobre esta novela, aunque tendrá mayor influencia sobre otra que tengo en preparación.

También quedo agradecido a las personas que han leído el manuscrito y me han sugerido correcciones: Mama Diedhiou, Cecília Font, Sebastian Thomas y Jordi Ollé; así como a las personas que me han aportado información útil de tipo forense y policial: Santiago Crespo, Dolors Giménez y el ya mencionado Jordi Ollé.

Y quedo igualmente agradecido a Gregori Dolz y a todo el equipo de Alrevés por haber querido publicarme una vez más y por su excelente trabajo editorial.

MIGUEL PAJARES es antropólogo social y presidente de la Comisión Catalana de Ayuda al Refugiado. Su primera novela, Cautivas, publicada en el año 2013, fue finalista al Premio Nadal en su 68.ª edición y al premio a la mejor primera novela de género negro en la Semana Negra de Gijón de 2014. El tema que en ella abordó fue la trata de mujeres. Con su segunda novela, La luz del estallido, continuó cultivando el género negro de denuncia social, adentrándose esta vez en el racismo más extremo. Ha escrito varios libros de ensayo y numerosos artículos. El primero de sus libros, La inmigración en España, se publicó en 1998, y después le siguieron otros ocho títulos, centrados en temas como la lucha contra el racismo, la inmigración, el asilo y los derechos humanos. En los veinticinco años que lleva trabajando sobre esos temas, ha sido asesor o miembro de distintas instituciones, como el Foro para la Integración Social de los Inmigrantes, el Comité Económico y Social Europeo, o el Sistema de Observación Permanente de las Migraciones de la OCDE.