ISBN: 978-84-9991-967-6

Editorial Círculo Rojo

Rosa Alcántara, una joven que ha sido expulsada de la policía y que trabaja de investigadora privada para una compañía de seguros, llevará a cabo el robo más extravagante y arriesgado realizado nunca en Murcia.

Lo que ella no sabe es que el objeto, que forma parte de la Historia de la región y representa el mayor símbolo de orgullo de sus ciudadanos, así como un importante reclamo turístico, está custodiado por una secta milenaria formada por los hombres más poderosos de la ciudad, cuyo éxito profesional y económico se retroalimenta con la pertenencia incondicional a esta organización secreta.

Pronto, la joven se encontrará asediada por un inspector de policía mujeriego, al que se le ha encargado accidentalmente la resolución del caso, y por un sicario de la secta que no se detendrá ante nada con tal de recuperar lo sustraído.

A mis padres

Quemad viejos leños,

bebed viejos vinos,

leed viejos libros,

tened viejos amigos.

Alfonso X el Sabio

Introducción

El fatigado cortejo, formado por tres personas, llegó a La Ciudad de las Siete Puertas pasada la media noche del 27 de julio de 1284. Un guardia les dio la voz de alto cuando se percató de su presencia próxima a la muralla. El mayor de los tres hombres se acercó y le mostró la medalla que colgaba de su cuello y que lo identificaba como Copero de Su Majestad el Rey. El guardia se cuadró y franqueó el paso de los extraños visitantes, a la vez que les entregaba un hachón para que alumbrase su camino.

Los tres hombres deambularon por las solitarias calles de Murcia hasta que llegaron a su destino. El Copero del rey, llamado García Jufré, aporreó con fuerza la puerta de la capilla del Alcázar Mayor. Un anciano fraile la abrió al cabo de unos pocos minutos. El grito de los herrumbrosos goznes rompió el silencio de aquella calurosa noche.

Los viajeros, procedentes de Sevilla, se apartaron el cuello de las camisolas y mostraron al fraile una letra equis que llevaban grabada a fuego encima del pecho izquierdo. Pasaron dentro sin demora, ya que el fraile esperaba desde hacía semanas aquella visita, y se sentaron exhaustos en el último banco de la capilla. Uno de los hombres deshizo su impedimenta y sacó un bulto cuadrado envuelto en telas raídas. Se lo entregó al Copero ante la atenta mirada del fraile. El funcionario real deshizo el envoltorio y apareció un cofre, de dos palmos de largo por uno de alto, en el que un orfebre granadino había incrustado pequeñas piedras preciosas y fundido detalles en oro. El fraile dio un paso atrás y se persignó frenéticamente ante aquella visión.

Preámbulo

Los pasos acelerados de Pablo Rocamora, un cura que acababa de salir del seminario y había sido trasladado al Palacio Episcopal de Murcia como secretario personal del obispo, castañearon por las imponentes escaleras de mármol que conducían hasta las plantas superiores.

Una vez se encontró frente a la puerta, le asaltó la duda de si debía interrumpir la reunión que se estaba llevando a cabo en aquel preciso momento en el despacho de monseñor. Conocía perfectamente a todos los presentes, ya que los había convocado por teléfono conforme a la lista que le había pasado el obispo un par de días antes, pero desconocía el asunto que allí se trataba.

El temor del joven cura no estaba fundado en el malestar que provocaría la interrupción, sino en el efecto que tendría la noticia que era su obligación trasladar inmediatamente al máximo responsable de la iglesia católica en la provincia de Murcia.

Allí, de pie frente a la puerta del despacho, Pablo Rocamora comenzaba a sudar temiendo los ataques de furia que el prelado solía padecer ante las malas noticias. Cerró los ojos y comenzó a masticar un Padre Nuestro, ya que decidió que al terminar la oración entraría para cumplir con la prueba a la que Dios quería someterlo aquella mañana de Sábado Santo.

El obispo fue el único que se sobresaltó por la interrupción. Observó cómo el joven caminaba rápido hacia él sin decir una palabra. Se anotó en la memoria que debía reprenderlo, cuando se encontraran a solas, por su atrevimiento. Pero su sorpresa fue aún mayor cuando el joven se tomó la libertad de acercarse a su oído izquierdo para susurrarle algo.  

Apenas el cura había terminado con lo que tenía que decirle, cuando el prelado lo apartó violentamente de un manotazo.

—Señores, me van a tener que disculpar. Continuaremos la reunión en otro momento —informó el obispo, mientras miraba por una de las ventanas que daban hacia la Catedral de Santa María.

1

Muchos eran los casos extraños que aparecían de vez en cuando en la aseguradora Carrión y Asociados, pero el de aquella semana era probablemente de los más insólitos que habían pasado nunca por la única oficina que tenía en la calle Gavacha número 12. En realidad, jamás hubo ningún asociado a Julián Carrión, propietario de la aseguradora, pero el nombre venía impuesto por su mujer, a la que le pareció que daba empaque al logotipo de la empresa, que debía constar en los recibos, los sobres, las tarjetas y en un sinfín de objetos más diseñados para darla a conocer.

La aseguradora Carrión, desde hacía ya muchos años, daba cobertura a todas aquellas propuestas peculiares solicitadas por clientes que nunca eran aceptadas por las compañías de seguros convencionales. En muchos casos eran extravagancias de gente con dinero que quería presumir de haber asegurado una u otra cosa delante de sus familiares o amigos, y en el resto de ocasiones se trataba de personas excéntricas tratando de, llegado el caso, apaciguar con dinero la pérdida, robo o rotura de algo a lo que les unía un especial cariño o devoción.

Pero lo que aconteció aquella mañana de abril, que hacía removerse inquieto en su sillón de cuero a Julián Carrión, era algo que temía él mismo desde hacía algún tiempo. Empujado por su mujer, a la que aún a pesar de veinte años de matrimonio todavía no había aprendido a negarle nada, había incluido dentro de las coberturas de su empresa a las mascotas. —Es una idea genial. Todo el mundo quiere mucho a sus perros o gatos, y no serán capaces de negarles nada —decía ella mientras apretaba el difusor del pequeño frasco de Cacharel sentada ante el tocador de su habitación. Julián asentía con la cabeza mientras se apretaba el nudo de la corbata.

Conchita tenía diez años menos que él, pero parecían veinte. Mientras que el dueño de Carrión y Asociados se había entregado a la vida sedentaria dejándose crecer la barriga y caer el pelo, su mujer dilapidaba todo el dinero que estuviese a su alcance en operaciones de estética, gimnasios, masajes, peluquerías, manicuras y todo aquello que aparecía en un determinado momento en una de tantas conversaciones con sus amigas. La moda, por supuesto, era otra de sus debilidades. Conocía y era conocida en todas la tiendas de alto nivel de Murcia. Tiendas en las que el resto de mortales se conforman con mirar el escaparate y soñar conque algún día tendrían la talla, el dinero y el estómago para gastarlo en adquirir alguno de los pocos modelitos que ofrecen. Conchita, sin embargo, se movía como pez en el agua dentro de ese caro ambiente y criticaba, como no podía ser menos, los comentarios tacaños de su marido cuando leía la etiqueta de algún nuevo vestido colgado en el vestidor del chalet en la urbanización Altorreal, que era su residencia.

Y es que para Julián Carrión todo en la vida era capaz de medirse por el dinero. Desde los dieciséis años que comenzó como vendedor de seguros con su padre, no había conocido otra profesión y, por tanto, otro sistema métrico. Los automóviles, los hogares e incluso la vida misma se podían valorar con dinero. —El cálculo es sencillo, Julián. Si establecemos tanto dinero al año, teniendo en cuenta el valor de lo asegurado, y consciente del nivel de riesgo de la cobertura que das, obtendrás como resultado un nuevo cliente y dinerito fresco para tu cuenta bancaria —le decía su padre mientras le apretaba el nudo de la corbata tan fuerte que le cortaba la respiración por unos segundos—. Si cualquier asunto te sale mal, declaras la empresa en bancarrota, te eximes del pago reclamado de la póliza y montas otra empresa con un nombre distinto.

—Recordaba con cariño aquellas lecciones mientras iban los dos llamando a las puertas del vecindario para vender algún seguro de vida o de automóvil.

Ahora no era tan sencillo como lo pintaba su padre, pensaba mientras recorría con la mirada el sobrecargado despacho decorado por Conchita. Las administraciones, y sobre todo la justicia, tenían medios de control suficientes como para que no fuese tan fácil escurrir el bulto. Otros lo habían intentado y acabaron con sus huesos en la cárcel. —No, eso no, a prisión nunca. ¿Qué haría su mujer y sus dos hijos? —mascullando palabras incompresibles abrió el cajón de la mesa de diseño y sacó una agenda de piel repleta de números de teléfono.

—Dígame. —Una adormilada voz femenina descolgó el móvil.

—Te he llamado tres veces consecutivas. ¿Dónde te metes?

—De momento, durmiendo plácidamente hasta que me has despertado     —dijo la voz aturdida de la mujer—. Además, para las pocas veces que me llamas, sería mejor que ni te contestara. —La voz parecía haberse espabilado finalmente.

—Y menos aún debería llamarte. Ya sabes que cuando lo hago es porque algo va mal y necesito de tus servicios. Tengo un caso para ti; te espero en la oficina.

—En una hora estaré allí. Anoche me acosté tarde y necesito un buen desayuno.

—¡Por Dios! Si son las once de la mañana. Procura que sean cuarenta minutos. Tengo que salir con mi mujer a elegir el menú para la comunión de mi hijo, y algo me dice que no será rápido ni barato.

2

—Gordo calzonazos —dijo la mujer una vez había apretado el botón rojo de su móvil.

Abrió el grifo del agua caliente y la dejó correr el tiempo suficiente como para que estuviese a su gusto. Se quitó el pijama serigrafiado con la frase I`m a bad girl en la parte de delante de la camiseta y se introdujo en la ducha. El chorro de agua tibia despertaba poco a poco sus músculos y sus sentidos. La noche anterior había sido larga y aliñada con más alcohol de la cuenta. Aquel día era el cumpleaños de un amigo de otro amigo que había decidido celebrarlo la víspera en La Boutique, una cafetería de moda donde daba igual que fuese lunes o sábado; siempre había gente dispuesta a satisfacer sus ansías de fiesta. A ella, sin embargo, le costaba mucho salir de juerga, pero sólo se trataba del arranque inicial. Las primeras elucubraciones respecto a cómo se iba a desarrollar la noche casi siempre la desanimaban pero luego, una vez se encontraba en la cafetería que fuese, no existía forma humana de hacerla volver a casa.

Sacó del armario unos vaqueros y una camiseta azul de entretiempo. Frente al espejo que incorporaba la puerta del armario se fue vistiendo. En la pared de al lado, un diploma enmarcado y escrito con letra gótica decía: Policía Rosa Alcántara Heredia, y al pie una fecha y varias firmas, entre ellas, la del Ministro de Interior de aquella época. Decidió conservarlo a pesar de que llevaba dos años expulsada de la policía, como un recuerdo de una etapa de su vida que había quedado muy lejos. Ella era así. No se arrepentía de nada de lo que había vivido. La vida, pensaba, se componía de éxitos y fracasos, y de ambos resultados siempre se aprende algo.

En el fondo, jamás se sintió resentida hacia el Cuerpo Nacional de Policía por haberla echado. Tenían poderosas razones para hacerlo, y su egocentrismo no le ocultaba esa circunstancia. Tampoco la pilló por sorpresa, ya que sabía perfectamente que aquello iba a pasar tarde o temprano.

Víctor, inspector de turno, la había elegido a ella para que fuese su acompañante en las salidas que hacían desde la comisaría por algún aviso de los compañeros que solicitaban su presencia o, simplemente, para dar una vuelta y asegurarse de que las patrullas se encontraban haciendo su trabajo. Fueron muchas las horas que pasó junto a él, un sevillano cinco años mayor que ella, casado y con un hijo. Aquella convivencia marcaría una etapa de su vida que finalmente acabó con su carrera como policía.

Bajó los cuatro pisos sin ascensor que separaban su apartamento de la calle Sierra Morena del barrio de San Andrés. El piso, de alquiler y con tres habitaciones, lo había encontrado a buen precio cuando vino destinada a Murcia después de su paso por Barcelona donde hizo las prácticas. Había tenido mucha suerte de encontrar plaza en su provincia de nacimiento y residencia, ya que lo habitual era pasar varios años en destinos alejados hasta que esa circunstancia se produjese. Rosa nació y vivió, hasta que aprobó las oposiciones, a diez minutos de la capital, en la localidad de Alcantarilla. Sus padres, a los que iba a visitar muy de vez en cuando, aún vivían allí, en una casa en bajo situada en el barrio de San Pedro. El dinero que ganaba y la cercanía a su trabajo la empujaron a independizarse, aunque era muchas las veces que se había arrepentido de alejarse de los cuidados y mimos de su madre. La independencia es un rollo si tienes que hacerlo todo tú sola, pensó mientras recordaba que en casa de sus padres jamás tuvo que lavar, planchar, prepararse la comida o incluso hacer la cama, ya que era hija única y su madre atendía todas estas necesidades con sumo gusto. Pero su orgullo le impedía volver al que siempre había sido su hogar. Sus padres sólo conocían la parte de la historia que ella les había contado, y que pasaba por haber renunciado por propia voluntad a su trabajo como policía. Volver con ellos suponía asumir un fracaso en su vida que ella no veía como tal y, además, mantener una mentira teniendo a los engañados cara a cara todos los días.

Sacó el móvil de la bandolera que utilizaba como bolso y miró el pequeño reloj digital que incorporaba. Las doce menos cuarto. A esa hora ya debía estar frente a su jefe, pero se guardó el teléfono de nuevo y entró en el bar Triunfo que se encontraba al final de su calle. Los bazares árabes, abiertos desde hacía muchas horas, exponían gran parte de sus mercancías en las puertas tratando de captar la atención de las personas, mayormente mujeres y niños, que iban y venían camino del ambulatorio.

—Un café con leche y media tostada con tomate —pidió mientras se sentaba en uno de los taburetes de la barra.

—Hemos tenido una noche agitada… —indicó el camarero, mientras metía un trozo de pan en el tostador. Tendría unos veinticinco años, atendía al nombre de Carlos, aunque muchos clientes los llamaban Charly, y había establecido cierta confianza con Rosa por ser una de sus clientes habituales.

—Respóndeme a una pregunta, Carlos. ¿Por qué sois tan entrometidos los camareros? ¿Es una asignatura que os dan en la escuela de hostelería?

—Es deformación profesional. Como la gente viene aquí y nos cuenta su vida, cuando nos encontramos con alguien como tú que nunca suelta prenda nos vemos en la obligación moral de preguntar. —Charly dejó el café con leche y la media tostada embadurnada con tomate rallado frente a Rosa—. En cuanto a lo de la escuela de hostelería… Si tú llamas así a empezar con trece años en el bar de mi pueblo fregando platos y limpiando calamares, pues vale, pero en realidad todo el mundo lo conocía como la cantina del Patas negras.

Rosa alargó el brazo para coger el aliñador con el aceite y la sal. Le hacía gracia la simpleza que tenía Carlos para contar las cosas. Las rápidas e inagotables respuestas del camarero traslucían toda una vida detrás de la barra, tratando con toda clase de gente, a pesar de ser tan joven.

Sintió un gran alivio cuando tragó los primeros trozos de tostada. El amargo dulzor del café con leche disfrazó la acidez del tomate combinado con el aceite de oliva y la sal. La vida se veía de otra manera con el estómago lleno, pensó dando buena cuenta del resto del desayuno.

Dejó los dos euros con cincuenta sobre la barra y se despidió con una mano mientras con la otra se limpiaba la boca con una servilleta. Miró de nuevo el reloj del móvil: las doce y diez. Ya habría hecho rabiar lo suficiente a su jefe, así que decidió ir hacia la oficina directamente.

3

La única agencia de la aseguradora Carrión tendría cerca de cien metros cuadrados. Una superficie muy grande en comparación con el resto de bajos comerciales y de oficinas de los alrededores. La superficie en el casco viejo de Murcia se pagaba muy cara; por eso los propietarios realizaban particiones hasta el límite de lo habitable para sacar el mayor provecho de sus inversiones. Lo que daba razón de ser a la amplitud de las dependencias de la aseguradora, es que Julián Carrión había heredado el bajo tras el fallecimiento de su padre. El patriarca de los Carrión lo había comprado a principios de los años sesenta cuando aquella zona de la capital, que siglos antes daba forma al barrio de la judería, estaba abandonada y era escasamente transitable. El tiempo, las reformas de la ciudad y la especulación inmobiliaria habían hecho el resto, convirtiendo aquella inversión en un boleto de lotería premiado.

Una cristalera completamente traslúcida separaba las oficinas de la calle, dejando ver a los peatones todo lo que pasaba allí dentro. Era otra de las ideas de Conchita, alegando para su ejecución que una compañía de seguros debía parecer transparente a sus clientes, y aquella manera le parecía una buena forma de manifestarlo subliminalmente.

Rosa torció la esquina de la calle del Olmo y continuó por la acera de la oficina. En la otra acera de la calle Gavacha observó cómo un jubilado aparentaba leer el periódico, mientras lo que hacía realmente era disimular sus miradas curiosas hacia el interior de la aseguradora.
       —Buenos días, Rosario —saludó mecánicamente mientras traspasaba la puerta, también de cristal, y ponía sus pies en el pulcro suelo de Porcelanosa—¿Qué hace ese viejo ahí?

—Pues imagínatelo, cariño. Viene todas las mañanas a leer el periódico aquí. ¡Como sin no quedaran bancos en los jardines! Yo lo ignoro, y él, sin embargo, parece que disfruta con mi indiferencia. Si es que está el mundo lleno de salidos. La culpa de todo la tiene la Internet esa.

Rosario había cumplido sesenta años recientemente, pero por su aspecto era imposible adivinarlo. Siempre Llevaba la cara muy maquillada, y el pelo, de un rubio apagado, largo y peinado permanentemente de peluquería. Casi siempre vestía faldas de tubo muy ceñidas y un escote generoso que dejaba asomar sus grandes pechos por encima de las camisas. Una coqueta empedernida que se negaba a envejecer, tanto física como moralmente, manteniendo en ocasiones conversaciones con Rosa en las que fingía estar a la última sobre los locales de moda y ser una chica más de veintiocho años. Era soltera y vivía aún con su madre que debía de tener cerca de los noventa años. No se había casado nunca, según decía, porque los hombres sólo se le acercaban buscando sexo. Sin embargo, le encantaba llamar la atención y provocarlos constantemente, como el que la acechaba detrás del periódico aquella mañana. Su estado de ánimo cambiaba según el número de seguidores que tuviese esa semana. Si de camino a la oficina se encontraba alguna obra, Rosario pasaba lo más cerca posible para provocar a los albañiles y escuchar algún piropo subido de tono. Luego, lo contaba sofocada, como si aún fuese una quinceañera que se avergonzara con cualquier comentario de un hombre dirigido a su persona.

En el terreno profesional, era una secretaria a la antigua usanza. Sabía de ordenadores lo justo para encenderlos, escribir una carta o mantener actualizada una base de datos hecha a medida para la aseguradora por un sobrino de Carrión que estudiaba informática. Los recibos de los clientes aún los rellenaba con una vieja máquina de escribir Olivetti que permanecía en todo momento junto a su mesa. Atendiendo el teléfono era donde marcaba la diferencia con las administrativas más jóvenes y preparadas. Cambiaba el tono con la misma facilidad que una actriz, y se deshacía en gratitudes y mimos con el interlocutor. Cuando alguien hablaba con ella por teléfono, era como si hubiese llamado al Cielo y un ángel estuviese al otro lado. Presumía a menudo de que nadie, jamás, había dado de baja alguna póliza atendiendo ella la llamada.

—Qué cara eres de ver, hija —recriminó a Rosa sin apartar la mirada de la lima que pulía y daba forma a unas largas uñas pintadas de rojo intenso.

—Eso es una señal de que todo va bien. ¿Cómo está el jefe hoy?

—Pues como siempre: gordo, calvo y arisco. En resumen, insoportable para variar —dejó la lima de uñas sobre la mesa y empezó a hablar en voz baja—. Yo creo que esa arpía lo quiere matar a disgustos. Tenías que haberlo conocido hace veinte años, cuando lo hice yo; era todo un latin lover que llevaba a las mujeres de calle. Todo fue casarse con ésa, y comenzó su declive. —Rosario sentía devoción por su jefe. La había sacado de la oficina de una triste empresa de venta de cementos y ladrillos veinte años antes, más o menos cuando ella presumía de haberlo conocido. En realidad, ellos dos eran los que fundaron la aseguradora Carrión y Asociados, cuando Julián decidió dar el salto y montarse por su cuenta.

Rosa entró sin llamar en el despacho de su jefe.

—¡Ya era hora! Imagino que has tenido tiempo de desayunar y darte un último revolcón con uno de esos desharrapados amigos tuyos.

Julián Carrión odiaba a Rosa. La conocía el tiempo suficiente como para saber que detrás de aquella media melena rubia, la cara de niña y un cuerpo delgado y apetecible, se escondía una mujer más inteligente que él. Por desgracia, el dueño de la aseguradora era un tacaño, y contratar los servicios de “la chica”, como se refería a ella cuando hablaba con Rosario o con el resto de trabajadores de la empresa, le resultaba mucho más barato que acudir a una agencia de detectives. Además, no todos los casos extraños que se presentaban eran del gusto de estas agencias, más acostumbradas a perseguir adulterios y bajas laborales. Luego estaba lo del contrato de trabajo. Rosa carecía de tal cosa, y el sueldo, que sólo cobraba cuando tenía algún caso, se lo pagaba en metálico sin que constara relación profesional entre ellos de ninguna clase.

Aquella mujer lo ponía nervioso y de mal humor. Siempre que la tenía delante recordaba aquel asunto de la policía. Julián sabía que la habían expulsado, pero no conocía los motivos por lo que sucedió tal cosa, y no porque no se lo hubiese preguntado en infinidad de ocasiones, sino porque “la chica” jamás le contestaba a esa cuestión. —Eso forma parte de mi vida privada —le respondía, consiguiendo humillarlo y ponerlo de los nervios.

Julián Carrión empujó una fotografía al otro lado de su mesa donde permanecía Rosa sentada.

—Es un dálmata y responde al nombre de Pecas —informó su jefe circunspecto, como si el de la foto fuera un peligroso terrorista buscado por la Interpol—. La última vez que lo vieron fue en el jardín que hay junto a su casa en la plaza del Rocío, cuando su dueña, nuestro cliente, lo sacó a pasear. Como habrás visto, la mancha negra que cubre su ojo derecho ayudará a su localización.

4

Salió de las oficinas de la aseguradora sin despedirse de Rosario. Estaba ofuscada y caminó a la salida mirando al suelo y maldiciendo entre dientes. Todo aquello parecía sacado de la película Ace Ventura, pero ahora el protagonista no era Jim Carrey poniendo sus caras estúpidas y haciendo gestos con todo el cuerpo sino que era ella misma, y su mala suerte, quien la había llevado a tener que investigar la desaparición de un perro.

—Si no quieres encargarte, otro lo hará por ti, y quizás más barato de lo que me cuestan tus servicios —le había dicho Carrión al percibir los ojos de odio clavándose en su cara como dardos envenenados. El rostro aniñado y angelical de Rosa se había transformado en el de un ser perturbado.

—¿Qué quieres que haga? La vieja quiso asegurarlo. Me dijo que no tenía hijos y que Pecas era la única familia que le quedaba en este mundo. —Carrión había cambiado el tono. Ahora hablaba más como una súplica que como una exigencia, tratando de tranquilizar al rotwailler en el que se había convertido la chica que permanecía sentada al otro lado de su mesa—. Si no aparece el maldito perro tendré que pagarle un pastón. Las cláusulas del contrato dicen que lo debemos encontrar, vivo o muerto, pero tenemos que entregárselo a su dueña. 

Rosa caminaba deprisa, estrujando la foto del perro con su mano y recordando la conversación con su jefe.

—Te pagaré lo convenido de sueldo, los gastos y te prometo una gratificación de tres mil euros si lo traes vivo. —Julián Carrión no se fiaba de Rosa. La creía capaz de encontrar al perro con vida y matarlo con sus propias manos para fastidiarlo a él y a la vieja. La aseguradora habría cumplido con su parte del trato, aunque sólo fuese entregando el cadáver del chucho, pero eso le daría mala imagen a su empresa. La gratificación, el sueldo y los gastos de su empleada eran calderilla al lado de lo que tendría que pagar a su cliente si Pecas no aparecía.

El corazón de Rosa latía a mil por hora. Aquella humillación profesional le había formado un nudo en el estómago, y la rabia contenida provocaba que escaparan pequeñas lágrimas por las comisuras de sus ojos azules. Caminaba sin rumbo por la Gran Vía mordiendo en su mente las palabras que de buena gana le habría dicho al gordo de su jefe. Pero se las había callado todas. Necesitaba el dinero. Su casero, un jubilado de Correos codicioso y usurero, le cobraba un veinte por ciento más sobre el precio del alquiler si prorrogaba algún mes, y estaba a punto de hacerlo. Por un momento echó de menos su trabajo como policía. Allí cobraba puntualmente un sueldo decente, sin sorpresas ni sometido a ningún otro condicionante que el de acudir cada día al trabajo. Pensó en Víctor, en su aterciopelada voz y en los momentos tan felices que vivió a su lado. Con él se sentía protegida, amparada dentro de la calidez de sus abrazos.

Apartó de su mente el pensamiento sacudiendo la cabeza con un gesto que no pasó desapercibido para un peatón de los muchos que a esas horas se cruzaban en su camino. Se detuvo en un escaparate al azar y vio su reflejo en el cristal. No podía aspirar a más, pensó mientras observaba su silueta. La expulsión de la policía le cerraba las puertas de las agencias de detectives serias. Nadie la quería con aquel curriculum manchado. Tras el cristal, unas empleadas de la tienda colocaban unas camisas de hombre en un perchero circular. Ella no servía para eso. Por su físico no hubiese encontrado problemas en que le dieran un trabajo como dependienta, pero ella sabía que no valía. No servía para sonreír cuando no le apetecía ni para decirle a otra persona que algo le sentaba bien cuando no era así. Se le notaría demasiado y la gente se daría cuenta de su mentira.

En una ocasión, su amigo Alfonso Carrascosa le había ofrecido trabajo como vigilante en un centro comercial donde era el Jefe de Seguridad. Pero lo descartó enseguida. De pie, con una falda corta y ajustada a la puerta de unos grandes almacenes, no podía pasar ocho horas de su vida dando los buenos días a todo el que entrara, o deteniendo educadamente a todo aquel al que le sonaran al pasar las pantallas antirrobo. Al fin y al cabo, prefería aquella especie de trabajo que tenía con Carrión a cualquier otra cosa que pareciera estar a su alcance.

Quería tranquilizarse e hizo lo único que lo conseguía. Se marchó a casa y cerró todas las ventanas, puso el tema de Smoke on the water de los Deep Purple a todo volumen en el equipo de música. Sacó una lata de cerveza del frigorífico y se tendió en el sofá a continuar pensando en su mala suerte; enseguida se encontró algo más tranquila.

5

Un olor sofocante a heces y orina se percibía desde la caseta de entrada a la perrera municipal donde el vigilante apuntaba en un libro, sosteniendo con una mano el carné de identidad de Rosa y escribiendo con la otra, su nombre, la fecha y la hora de la visita.

—Espere un momento. Enseguida saldrá un empleado que la acompañará.

Rosa salió de la asfixiante caseta y sacó un chicle de su bandolera en un intento de distraer a su olfato por medio de las papilas gustativas. Afuera no había ninguna sombra y el sol de abril parecía avisar de que el verano sería, como todos los que se repetían en Murcia, bochornoso e implacable.

Se entretuvo observando el perímetro de las instalaciones. Una valla metálica formada por rombos de alambre se alzaba a tres metros del suelo. Al otro lado del cerco, en un trozo de campo que se debió emplazar para que los perros allí encerrados hicieran ejercicio, permanecía vacío y con matojos que llegaban a la altura de la cintura. Hasta en la cárcel dejan salir a los presos una hora al patio, pensó Rosa mientras trataba de intensificar el sabor a menta de su chicle mascándolo con más fuerza.

Un hombre vestido con mono azul y botas altas de goma verde llegó hasta su altura. Se le notaba que su visita debió de interrumpir lo que fuese que estuviera haciendo y lo había puesto de mal humor.

—¿Viene a adoptar o a buscar? —preguntó mientras los dos se introducían en las instalaciones con paso acelerado.

—A buscar —contestó Rosa mirándolo de arriba abajo y algo molesta por su tono huraño—. Trato de localizar a un dálmata macho. 

—No sé que clase es esa; a mi me parecen todos iguales. Daremos una vuelta para ver si lo encuentra.

Eran en aquellas dependencias donde acababa cualquier animal encontrado sin la protección de su dueño merodeando por las calles. Los policías avisaban a los encargados de atraparlos cuando se encontraban con un caso así. Otras veces, eran los mismos vecinos o viandantes los que alertaban de la presencia de algún perro suelto escarbando en los contenedores de basura.

Entraron en un edificio de cemento rectangular rodeado de pequeñas ventanas cuadradas situadas muy cerca del techo. El olor se incrementó considerablemente y cientos de ladridos comenzaron a sonar provenientes de todas partes. A los dos lados del pasillo central se sucedían casetas de dos metros cuadrados pegadas unas a otras y separadas por un tabique de ladrillos. Se le formó un nudo en el estómago al ver aquella escena. La mayoría de animales se acercaban a la puerta de alambres saltando y ladrando en lo que a Rosa le pareció un intento de llamar su atención. Otros, sin embargo, permanecían acostados sobre el suelo mojado y sucio, volviendo tan solo su mirada hacia la visitante y manteniéndose indiferentes hacia la desconocida. A Rosa todo aquello le recordó los campos de concentración nazis. Pensó que aquella imagen era muy parecida a la de los judíos esperando en los barracones que les llegara el turno de ser gaseados. Salvo por el detalle de que cuando pasaba un tiempo sin que nadie los reclamara o adoptara, tal y como le explicó el hombre del mono azul, la forma elegida de matar a aquellos perros era por medio de una sobredosis de anestesia irrigada por una inyección, las semejanzas con aquellos campos de exterminio eran evidentes.

No perdió más de un minuto del tiempo necesario en salir de allí. No había ni rastro del dálmata. Se encontraba angustiada y con una mezcla de tristeza y rabia. Pensó en la gente que compraba un perro para regalárselo a su hijo por su cumpleaños y el animal, una vez que crecía más de la cuenta o sus cuidados empezaban a ser una molestia para la familia, era arrojado a la calle a su suerte.

Caminaba mientras barajaba estas ideas en su cabeza y no fue hasta más tarde, cuando se encontraba a punto de entrar en un supermercado con la idea de comprar unas latas de comida para perro, cuando cayó en la cuenta de que el pequeño yorkshire que llevaba bajo el brazo la había seducido con malas artes.

Primero, aquel ser diminuto se había acercado a la puerta de su caseta en silencio y sin aparentar mucho interés por la visita. Pero fue entonces, al sentir Rosa el impulso de meter dos dedos por el cuadrado de alambre de la puerta para acariciar su pequeña cabeza, cuando aquel truhán había comenzado a lanzar suaves y acompasados ladridos a la vez que meneaba su corta cola fingiendo una desorbitada alegría por aquel contacto humano. El segundo de los errores fue abrir la puerta y cogerlo en brazos. Aquel embaucador de cuatro patas sacó su minúscula lengua y consiguió alcanzar con dos lametones la cara de Rosa. La conquista ya estaba completada. Dejarlo otra vez en el suelo de su barracón y cerrar de nuevo la herrumbrosa puerta le pareció una acción imposible de realizar. En un espacio de tiempo que ahora le pareció no haber existido nunca, se encontraba dándole sus datos al hombre del mono azul. Curiosamente, aquel personaje que momentos antes aparentaba ser despreciable, había cambiado por completo su tono arisco y pasó a sentirse feliz por aquella relación que comenzaba. Con la misma solemnidad de un sacerdote oficiando una boda, el hombre acercó a Rosa un bolígrafo casi gastado para que firmara los papeles de adopción. Una simple rúbrica, y otro macho la había embaucado para entrar en su vida. «¿Por qué le resultaría tan fácil al otro sexo engatusarla siempre?» se preguntó mientras miraba a la cara del pequeño yorkshire, que parpadeó como si entendiera lo que pasaba por su cabeza. Con un soplido de resignación lo dejó en el cesto del carrito del supermercado y preguntó a un empleado por el pasillo de las mascotas.

6

Rosa se despertó aquella mañana decidida a cambiar de vida. No fue algo impulsivo ni motivado por su estado de ánimo, que recién levantada solía ser bastante malo. La noche anterior había dormido muy bien y se encontraba espabilada. Era un pensamiento que la acompañaba, como una pesada mochila cargada a la espalda, desde hacía mucho tiempo. Ningún trabajo parecía estar a su alcance, y los que lo estaban no eran de su gusto. El dinero siempre era un problema. Hasta el momento había tenido relativa suerte en Carrión y Asociados, apareciendo un nuevo caso, a modo de salvavidas arrojado a un náufrago en medio del océano, que la hacía salir a la calle sin miedo a encontrarse en la escalera con su casero. Pero nada le garantizaba que siempre saldrían billetes de la cartera de Julián Carrión y, aún así,  era raro el mes que no pasaba alguna dificultad. Su situación la amargaba y la cabreaba al mismo tiempo. Recordaba los cursos de psicología en la policía donde mostraban como ejemplo a gente como ella, titulares de trabajos mediocres en los que las dificultades económicas de un mes se solapaban con las  del siguiente. Terreno abonado, decía el formador policial, para obtener de estas personas cualquier cosa, ya fuese información convirtiéndolos en confidentes, u obligándolos a hacer determinadas tareas que estaban vetadas a los agentes de la autoridad. Conocía perfectamente esa historia e incluso se había servido de gente así, como ella en la actualidad, para resolver algún caso que, cogiendo otro camino, se habría prolongado durante meses o años. Almas desesperadas por conseguir unos euros para pagar el alquiler o satisfacer algún vicio.

El pequeño yorkshire la miraba tranquilo, acostado en su cesto con la cabecita cubierta de pelo marrón apoyada en el borde, mientras en la cafetera gorgoteaba agua hirviendo y Rosa lavaba un par de tazas en el fregadero. Pensó en llamarlo Víctor. Creyó que era una buena forma de humillar al hombre que precipitó su caída hacia el abismo de sentimientos donde ahora se encontraba sumida. Pero no pasó mucho rato hasta que le pareció una tontería. El inspector de policía jamás sabría que tenía un perro y que lo había bautizado con su nombre peyorativamente. Desde aquel lejano día en que ellos dos permanecían sentados al otro lado de la mesa del Comisario, mientras Víctor narraba lo ocurrido con una claridad de detalles pasmosa y cobarde, no había vuelto a saber nada de él. Un caballero jamás habría hecho algo así, pensaba, pero ella tampoco se hubiese enamorado nunca de un caballero. No dijo nada que no fuese verdad. No exageró ningún pasaje de su relato, pero el inspector lo contó todo. Cuando se sentó frente a aquella mesa, Rosa sabía perfectamente cuál sería el castigo y lo asumía resignada, pero dentro de sus planes previos a aquella reunión no entraba el tener que pasar una vergüenza tan atroz. Ella le clavó una mirada de rabia y sorpresa mientras Víctor hablaba, pero él no hizo ni caso a aquellos ojos azules que tantas frases bonitas y piropos le habían inspirado. No se dirigió a la que había sido su inseparable compañera ni un instante; ni tan siquiera cruzó una mirada de reproche, y mucho menos de compasión. Simplemente la ignoró en todo momento.

Se sirvió café con leche en una taza y se sentó frente a la mesa de la minúscula cocina mientras lo removía con una cucharilla. —¿Qué nombre te pongo yo a ti? —preguntó dirigiéndose al yorkshire. Su compañero de piso dejó de mirarla y se acurrucó en su cesto de mimbre. Aquel pequeño animal que unos pocos días antes, en la perrera municipal, se mostraba simpático y cariñoso, en realidad era egoísta y despreocupado para con su dueña. En cierta manera Rosa lo prefería así. No lo hubiese soportado durante mucho tiempo de haber sido un zalamero que buscara constantemente atenciones y caricias. En aquel apartamento de setenta metros cuadrados vivían cada uno su vida por separado, sin preocuparse demasiado por el otro. Sólo acudía en su busca meneando el rabo cuando quería salir a la calle, y para eso era muy exigente, permitiéndole unos pocos minutos de intervalo hasta que se ponía a ladrar como un poseso.

Rosa encontró un placer nuevo en sacarlo a pasear. Hasta la llegada de aquel animal apenas salía de casa salvo para trabajar o ir de juerga, pasándose la mayor parte del tiempo sentada frente a su portátil navegando por Internet. Este nuevo término medio la obligaba a respirar más aire del que estaba acostumbrada.

Se vistió con lo primero que cogió del armario y salieron los dos a la calle para que el perro diera su paseo matutino. Muy próximo al apartamento, al final de la calle Navarra, se encontraba el inmenso Jardín de la Seda. Un sitio ideal para dejar al animal suelto y sentarse en un banco de madera a pensar en lo humano y lo divino, a recapacitar sobre los errores o regocijarse con los aciertos de su vida, que apenas con veintiocho años, no había hecho más que comenzar pero que le parecía, vista desde su perspectiva actual, que iba a resultar muy difícil de vivir. Elegía siempre el mismo banco situado frente a un pequeño lago artificial habitado por una docena de patos. Acariciaba con su dedo índice un corazón tallado a navaja en el que se podían leer los nombres, uno encima del otro, de Ismael y Shara. Se preguntaba si aún seguirían juntos, o si alguna vez lo llegaron a estar. Se recreaba imaginando cómo sería aquella pareja; si él iría siempre vestido con chándal y montado sobre una ruidosa Scooter, y ella con llamativas mechas, las orejas repletas de pendientes y algún que otro piercing en la nariz. Imaginaba y pensaba en cualquier cosa que la distrajese por un momento de su vida y de aquella sensación de hacer algo distinto, definitivo, que le diera de nuevo razones para existir, para no sentirse perdida. Giró la cabeza y vio al yorkshire dando vueltas alrededor de un ficus olisqueando su tronco. En una cosa parecía haber acertado. Hasta que lo rescatase de la perrera, y con ello de una muerte casi segura, aquel perro estaba tan perdido en este mundo como ella. En cierta manera eran almas gemelas, pensó, y fue entonces cuando le vino a la mente el nombre ideal para aquel animal que, a pesar de su indiferencia y falta de agradecimientos hacia su salvadora, cada día le caía más simpático. —Perdido —dijo en un susurro audible. En castellano no sonaba muy bien, así es que se le ocurrió traducirlo al inglés. —Lost —lo repitió hasta tres veces en voz alta para oír cómo sonaba. El pequeño yorkshire, que ahora se entretenía asustando a los patos del lago, había sido por fin bautizado.

7

Había otro perro que quitaba verdaderamente el sueño a Rosa, y ese era el dálmata que parecía habérselo tragado la tierra. En realidad, no le preocupaba en absoluto el futuro de aquel animal, pero debía aparentar lo contrario si quería cobrar sus honorarios al tacaño de Carrión.

Junto a la Catedral, en la plaza de Los Apóstoles que daba nombre a una de las puertas del sagrado edificio, se encontraba la oficina comercial del diario La Verdad, el periódico regional con más tirada. Rosa se acercó hasta allí con el propósito de poner un anuncio por palabras, junto con la foto de Pecas, donde ofrecería una recompensa, que no estaba dispuesta a pagar de su bolsillo, por alguna pista sobre su paradero.

Sorprendentemente, en las oficinas comerciales del periódico madrugaban menos que ella. Eran las nueve de la mañana, y un cartel hecho con ordenador avisaba que aquellas dependencias no comenzaban su actividad hasta las diez. Disponía de una hora para perder en lo que fuese. A lo lejos, frente a la puerta principal de la Catedral que daba a la plaza Cardenal Belluga, un nutrido grupo de turistas escuchaba atento las explicaciones de un joven guía que, con amplios gestos de su mano, señalaba en el aire los detalles labrados en las piedras de la fachada. ¿Por qué no? Se preguntó. Había pasado miles de veces junto a la Catedral de Santa María de Murcia, e incluso había entrado en alguna ocasión, pero una vez dentro no había entendido nada de lo que allí veía. Además, el joven guía le pareció muy atractivo. Probablemente se tratara de algún estudiante de la universidad que se sacaba unos euros trabajando para las agencias de viajes. Disimuladamente, se incorporó al grupo como una más.

Por el acento advirtió que los turistas eran catalanes. Accedieron al interior siguiendo al guía que se llamaba Alejandro, según ponía una pegatina que llevaba en el pecho con el logotipo de la agencia de viajes. El grupo estaba formado principalmente por mayores de cincuenta años. Enseguida se dio cuenta de que ella era la más joven, pero confió en que Alejandro, enfrascado en sus explicaciones históricas, no se percataría de su presencia.

—La Catedral de Santa María se comenzó a construir sobre la Mezquita Mayor árabe en el siglo XIII, cuando Jaime I conquistó la Taifa de Murcia, a pesar de que había firmado un pacto con los musulmanes de no destrucción de sus templos. Evidentemente, el acuerdo no se cumplió y el mismo Jaime dio la orden de construcción en honor a la Virgen María, ya que el soberano solía ofrecer una misa a la Virgen en aquellas plazas que conquistaba.

Alejandro hablaba sin parar. Los turistas escuchaban atentos todas sus explicaciones y sacaban alguna foto de aquellos lugares donde el joven guía ponía más énfasis o les reclamaba un especial interés. Rosa se dio cuenta de que los manejaba como si fuesen marionetas, ya no porque lo siguieran a todas partes, puesto que era algo obvio seguir a un guía, sino porque con sus explicaciones conseguía incluso que cambiaran su estado de ánimo. Si hablaba de una historia triste, los turistas se afligían. Si quería hacerlos reír, lo conseguía sin dificultad. Aquel joven sabía de su habilidad y la empleaba en todo momento. Rosa se sintió atraída por él y comenzó a especular con su edad. Vestía unos vaqueros lavados a la piedra y una camiseta llena de letras que no formaban ninguna palabra inteligible. Iba informal pero sin caer en la chabacanería propia de algunos jóvenes. Tenía el pelo moreno y liso, y desde su posición le pareció que debía de ser muy suave.

—Nos encontramos en la capilla de San Antonio. Mandada construir por el obispo Fernando de Pedrosa en 1388. Es la más antigua de las que se conservan. En ella reposan los restos del obispo Fernando desde 1402. También se la conoce coloquialmente como de la cena, por el cuadro que cuelga de aquella pared, que recrea dicho pasaje bíblico. —Los turistas catalanes se pegaban a los barrotes forzando la vista para tratar de ver la escena plasmada en el cuadro, pero la escasa luz de la capilla en combinación con la pintura ennegrecida con el paso de los siglos lo hacían una tarea casi imposible.

Conforme avanzaba la visita, Alejandro omitió las típicas palabras de cortesía que lograban una transición educada entre capilla y capilla. Daba igual; aquel grupo lo seguía a todas partes como unos colegiales siguen a su maestro durante un día de excursión.

—Ahora entramos en la capilla de los Vélez, la más imponente de toda la Catedral. —Todos, casi al unísono, alzaron la cabeza en busca de la cúpula estrellada de diez puntas que parecía haber sido tallada en el mismo cielo. Los fogonazos de las máquinas de fotos se sucedían frenéticamente, rompiendo aquel silencio sagrado con pitidos que desentonaban con la antigüedad de la estancia. En unos pocos minutos, el grupo se volvió anárquico inundando toda la cripta con su presencia. Los turistas miraban a todas partes buscando la foto perfecta en la infinidad de detalles labrados en las paredes. Hombres con pantalones cortos y sonrosada piel posaban bajo la dirección de sus mujeres que trataban de captar esa imagen que días más tarde enmarcarían y colocarían sobre el televisor de su salón.

Al joven guía le costó varios minutos reorganizarlos a todos en la puerta de la capilla, pero finalmente lo consiguió. Salieron como habían entrado, y continuó la visita por las distintas salas que daban forma y contenido a la Catedral de Santa María. Los condujo por la capilla de Junterones, informándoles de que se trataba de una joya del Renacimiento español y que su bóveda elíptica había sido catalogada por los libros de arte como Bóveda de Murcia, creando un estilo propio y único.

Continuaron la visita por la capilla de La Inmaculada, donde Alejandro centró hábilmente toda la atención del grupo sobre los mármoles blancos y negros que decoraban su frontal. Les contó que se encontraban en la primera capilla del mundo que fue consagrada a la advocación de La Inmaculada Concepción.

Aquel joven los tenía a todos hipnotizados, incluso a Rosa, que escuchaba sus palabras con atención, si bien en algunos momentos centraba su interés en los brazos, en la cara o en la boca del muchacho, pasando sus palabras a ser un velo sonoro que acariciaba el aire del trasfondo de aquella escena.

La visita casi estaba llegando a su fin. Se encontraban en el Altar Mayor. Algunos de los turistas se sentaban en los bancos situados en dos filas para descansar unos pocos minutos, mientras los otros continuaban de pie en el pasillo central. Alejandro subió los tres escalones que daban acceso al Altar. A Rosa le pareció una imprudencia; seguro que le llamarían la atención si algún responsable de la Catedral lo viese en aquel lugar sagrado y hablando en voz alta. Pero nada de eso parecía preocuparle al joven guía, que se permitía el lujo de caminar de un lado al otro mientras continuaba con sus explicaciones. De pronto, y a sabiendas de la sorpresa que causaría su gesto, Alejandro se clavó de rodillas en un gesto que a Rosa le pareció ensayado mil veces, pero que levantó un murmullo de admiración y extrañeza entre el grupo.

—Pero lo más sorprendente de nuestra Catedral es, sin duda, lo que se encuentra aquí enterrado. —El guía, de rodillas frente a la mesa del Altar Mayor, inclinó el torso hacia delante, y con la palma abierta de su mano derecha  golpeó con fuerza el frío mármol que cubría el suelo produciendo un sonido que retumbó en las paredes de piedra del edificio. Todo el grupo, incluyendo los que se habían sentado, se abalanzó sobre él para escuchar de primera mano cuál era la sorpresa que les tenía reservada para el final de la visita.

—Enterrado bajo este suelo, apelmazado por los siglos, yace el sarcófago con el corazón de Alfonso X el Sabio. Fue la última voluntad del soberano, condicionada por el amor que le tenía a esta tierra. La urna de piedra custodiada por dos estatuas de maceros es sólo un símbolo decorativo. La verdad es la que yo les estoy contando, en primicia, a ustedes. —Una exclamación de sorpresa recorrió la sala mientras Alejandro, aún arrodillado, abría sus brazos en cruz y giraba la cabeza hacia un lado. Las máquinas de fotos no daban abasto y los fogonazos acariciaban la figura del joven guía que, manteniéndose en aquella postura, parecía la versión moderna de una Crucifixión pintada en el Barroco.

La escena se prolongó cerca de veinte minutos, hasta que poco a poco fue deteniéndose la sucesión de los flashes y los turistas guardaron sus máquinas. Andando despacio, y sorteándose la compañía de Alejandro, el grupo se encaminó hacia la puerta que daba a la plaza Cardenal Belluga. Fue entonces, mientras los turistas se distraían mirando hacia el interior de los confesionarios de madera brillante que rodeaban el pasillo circular de la Catedral, cuando Alejandro se deshizo de dos gruesas mujeres, que lo avasallaban con comentarios vacíos, y se aproximó a Rosa.

—¿Tú no formas parte de este grupo, verdad? —Rosa creyó que el mundo se venía encima. En otras circunstancias, habría pasado de él y se marcharía sin responderle, pero lejos de adoptar esa actitud, la vergüenza apareció en su rostro en forma de un rojo intenso.

—Lo siento. Es que me pareció interesante y no pude resistir la tentación de colarme. Dime qué te debo. —Rosa cogió su bandolera y abrió la cremallera dispuesta a sacar el monedero. En el fondo, esperaba que el guía interrumpiera aquel ofrecimiento, pero Alejandro se mantuvo en un silencio incómodo mientras la observaba acariciándose la barbilla, pensativo.

—Me debes una cerveza, pero no quiero que me des el dinero; me gustaría que nos la tomáramos juntos.

8

Por ser día de semana, los guardias permitían que accedieran los autobuses de turistas a la misma plaza. Todas y cada una de las personas que componían el grupo estrecharon la mano de Alejandro y, en la mayoría de los casos, el apretón de despedida escondía algún billete de propina. El joven se deshacía en gratitudes hacia aquella gente mientras subían al autobús en marcha y con el aire acondicionado esperándoles. Rosa observaba la escena a distancia.

—Se acabó —dijo mientras doblaba los billetes y se los guardaba en el bolsillo trasero de sus vaqueros—. Podemos irnos.

Rosa lo siguió obediente y en silencio. Doblaron la esquina de la estrecha calle Arenal, encontrándose en un instante entre el edificio del Obispado y el Ayuntamiento. Un artista callejero, sentado en un minúsculo taburete, tocaba una conocida melodía al acordeón y sonreía a los viandantes que a esas horas iban y venían absortos en sus pensamientos ignorando por completo al artista y a su gastado instrumento. Grupos de funcionarios entraban parloteando por la pequeña puerta del edificio municipal destinada al personal, una vez agotado el tiempo de descanso estipulado para el desayuno.

Salieron al jardín de la Glorieta y giraron a la derecha, continuando su camino por la línea de la fachada del Ayuntamiento, hasta que se toparon con la terraza del café Tornasol. Alejandro separó de la mesa una de las sillas de aluminio invitando a Rosa a sentarse sin utilizar palabras. De las cinco mesas que conformaban la terraza del bar, tres estaban ocupadas. En la más alejada, un par de hombres vestidos con traje miraban en silencio unos papeles que se intercambiaban de vez en cuando con algún escueto comentario. Más cerca, una mujer con un carrito de bebé tomaba un café mientras con una mano sostenía una revista de cotilleo, y con la otra mecía suave y acompasadamente el carricoche. En la tercera, un jubilado leía el periódico a la vez que daba pequeños sorbos a un vaso de agua con gas. Demasiada tranquilidad para estar en un sitio tan céntrico, pensó Rosa.

La camarera, una joven checoslovaca con el cabello castaño y ojos a juego, tomó nota del pedido y se guardó la libreta en el bolsillo del delantal de diseño. Tenía una pequeña cicatriz en la barbilla, fruto, según pensó Rosa, de alguna travesura infantil que la había marcado de por vida recordándole los detalles cada vez que se mirara al espejo. La chica limpió la mesa con una bayeta escurrida, colocó un servilletero en el centro y se perdió por la puerta del bar con paso decidido.

—Disimulas muy mal. —Alejandro rompió el silencio que mantenían acompañando su mordaz comentario con una sonrisa burlona—. Desde el primer momento me he percatado de tu presencia. Destacabas demasiado dentro de ese grupo de cincuentones.

—Tú, sin embargo, eres muy buen actor —contraatacó Rosa—. No hay más que ver el numerito del Altar Mayor. —Alejandro no pudo contener una carcajada.

—Entiéndelo. Si no se emocionan, no sueltan la pasta. No tengo contrato y la agencia de viajes me paga una miseria por estas visitas. La única forma de compensar esa injusticia es por medio de las propinas. De todas formas, si lo que pretendías era molestarme no lo has conseguido, ya que es el mejor piropo que puedes decirme. Estudio interpretación en la Escuela de Artes y Oficios, aunque en la agencia piensan que estoy matriculado en Historia del Arte.

—Además, mentiroso. —La joven temió por un momento llevar aquella conversación de una forma demasiado antipática. Le pasaba a menudo. Cuando alguien le gustaba, se ponía a la defensiva durante el primer acercamiento y, para la antigua policía, la mejor defensa era un buen ataque. Pero a Alejandro continuaba haciéndole gracia el desparpajo de aquella rubia con ojos azules. Es muy guapa, pensó mirándola descaradamente y provocando de nuevo un silencio incómodo. Rosa, sin embargo, lejos de amedrentarse con la actitud desafiante del joven, se recreaba estudiando todos los detalles de su cara que, hasta el momento, aparte de una sutil sonrisa de ligón experimentado, parecía la de un jugador de póker que no quiere que descubran su jugada bajo ningún concepto.

La camarera irrumpió con una bandeja sostenida hábilmente con su mano derecha, la apoyó sobre la mesa y puso las cervezas acompañadas de una marinera para cada uno de ellos. En el otro extremo de la terraza, los hombres trajeados se levantaron dejando unas monedas sobre el platillo con la cuenta. Se estrecharon fuertemente la mano y desaparecieron cada uno por su lado.

El jardín de la Glorieta era un continuo ir y venir de gente de toda clase y condición. Estudiantes de un instituto próximo cargando pesados libros, secretarias con portafolios y mujeres con niños que se divertían espantando a los grupos de palomas que picoteaban en el suelo. En el centro, la fuente rodeada de rojos geranios y con innumerables chorros de agua que formaban pequeños arcos, transmitían por medio de su sonido un apacible frescor al ambiente ya caluroso de finales de abril. En uno de los extremos se encontraba la estatua de bronce que reproducía la imagen de cuerpo entero del Cardenal Belluga, que asistía impasible al paso del tiempo y a los problemas de aquel mundo que él abandonara tres siglos antes. Al otro lado, el continuo gruñido de los coches y autobuses que circulaban por la avenida Teniente Flomesta manifestaba desafiante su poder hegemónico sobre todos aquellos mortales que desearan un momento de paz y sonidos que no fueran artificiales. Aún así, la naturaleza se abría paso en forma de canto de pájaros, zureos de palomas y el imperecedero sonido del agua que transformaba aquel ruido de motores en un murmullo lejano y sin ningún interés.

Rosa acomodó a su gusto la anchoa sobre la rosquilla con ensaladilla rusa y le lanzó un bocado. Alejandro le dio un buen trago a su cerveza dejándose algo de espuma en el labio superior. Rosa cogió una servilleta y alargó la mano para limpiárselo. La joven no lo pensó, fue un acto reflejo y quizá inadecuado para el breve intervalo de tiempo en que se sostenía aquella relación. Pero tampoco le preocupó demasiado. Alejandro, extasiado por aquel gesto, alargó su mano en silencio y la puso suavemente sobre la de la joven.

9

Rosa se esforzaba por recordar cuándo lo había conocido, en qué momento empezó a gustarle y cómo habían llegado hasta su apartamento mientras el joven guía le alzaba los brazos para sacarle la camiseta. Pero le resultaba imposible. Su corazón bombeaba con fuerza la sangre hacia su cerebro mientras Alejandro acariciaba sus pechos por encima del sujetador y la besaba en el cuello, muy despacio y acariciaba con sus labios la blanca piel que envolvía aquel cuerpo que ya no parecía el suyo.

Hicieron el amor dos veces casi consecutivas. Recordaba haberlo sentido encima, debajo y dentro de ella. No podría elegir con cuál de las tres formas disfrutó más, ni cuándo había sido la última vez en que había gozado tanto. Tenía la boca seca de lamer todos los rincones de su cuerpo, de besarlo y de morderle.

Alejandro permanecía acostado de lado, mirándola y dibujando círculos imaginarios con su dedo índice sobre el vientre de Rosa. Intuyó desde el primer momento que era mayor que él, pero eso lo excitó aún más. Se dio cuenta por las pequeñas arrugas que se le formaban en las comisuras de los ojos cuando sonreía. ¡Siempre los ojos! Pequeños delatores de la condición humana y de sus entresijos, pensó mientras conducía su dedo hacia los de la joven.

—Eso que has contado en la Catedral, lo del corazón de Alfonso X el Sabio, ¿es verdad? —preguntó Rosa, aún con los ojos cerrados. Estaba desnuda sobre la cama y completamente relajada.

—Gran parte de las cosas que digo me las invento sobre la marcha. No sé si ese tipo estaba enamorado de Murcia, de Sevilla o de la China.

—No me refiero a lo que pensaba; te pregunto si es cierto que su corazón está enterrado allí, y no metido en la urna de piedra como cree todo el mundo —aclaró Rosa, mientras abría los ojos y se ponía de costado mirando a la cara del joven.

—Eso sí que es verdad. Siempre ha estado enterrado allí. La urna es algo decorativo, un regalo de la ciudad a la Catedral.

—Se habrá convertido en cenizas porque, si no ¿cómo podría mantenerse tanto tiempo? —continuó interrogando Rosa.

—Eso sería lo lógico. Ten en cuenta que murió en el año 1284, y desde entonces ha llovido mucho. No obstante, tengo un amigo que se llama Víctor y es arqueólogo. Fundó una empresa de excavaciones junto con una socia, una tal Raquel. La empresa, Propex creo recordar que se llama, ha pasado a ser una de las más solicitadas del Levante. Como te decía, no hace mucho los contrató el Obispado para que supervisaran unas obras de restauración en la Catedral que incluían el Altar Mayor. Aprovechando la ocasión, el mismo Obispado les encargó que localizasen el sarcófago con los restos, pues no sólo está el corazón, sino que se supone que las entrañas del soberano también se encuentran ahí. Querían ver el estado de conservación y sacar alguna foto para el archivo Diocesano. Oye, ¿por qué te interesa tanto esa chorrada?

—Curiosidad, solamente. Es que me resulta muy extraño, y no es por la interpretación que has hecho en la Catedral. Simplemente se me ha pasado por la cabeza —mintió Rosa. El pensamiento que había cruzado la mente de la joven era otro muy distinto y sus preguntas tenían una clara intención—. Pero continúa con la historia.

—Pues resulta que, a unos dos metros de profundidad, encontraron el sarcófago. Al parecer, y según me contaba mi amigo, una maravilla de orfebrería del siglo XIII, repleta de florituras de oro y con toda clase de piedras preciosas incrustadas. Todo muy aparatoso y adaptado a la pompa que les gustaba a los reyes del momento. Bueno, como decía, sacaron el millonario cofre y, lógicamente, lo abrieron. Dentro estaban, como siempre ha contado la historia, el corazón y las entrañas de Alfonso X. Al parecer, se encontraban casi perfectas, como si no hubiese pasado apenas tiempo desde que las enterraran. Aunque no te lo creas, yo le hice la misma pregunta a mi amigo Víctor, y me contestó que no se habían convertido en cenizas por dos motivos: el primero, por la abundante humedad y el completo aislamiento de cualquier fenómeno ambiental. La segunda razón, que es la más decisiva en toda la historia, te lo cuento con la condición de que me des una cerveza; tengo la garganta seca de tanto hablar.

La joven le dio un pellizco en el muslo que lo hizo soltar una exclamación acompañada de una carcajada contenida. Los dos se levantaron. Alejandro se puso los vaqueros sin nada más arriba y Rosa se colocó su camiseta sin nada más abajo. El guía sacó dos latas de cerveza del frigorífico mientras ella cogía un par de huevos y una bolsa de patatas congeladas listas para freír.

Rosa insistió en que continuara con la historia mientras comían. Lost entró en la cocina despacio y mirando con recelo al desconocido. Bebió agua de su cacharro, soltó dos ladridos dirigidos a Alejandro y se marchó por donde había venido.

—La segunda causa por la que los restos se encontraban en perfectas condiciones era porque estaban embalsamados. Lo que sorprendió a mi amigo fue el modo en que lo habían hecho. Me contó que el embalsamamiento se practicaba en casi todo el mundo desde que lo inventaran los egipcios. A lo largo de la historia y en cualquier rincón del planeta, siempre había alguien con suficientes recursos que deseaba que se lo practicasen por las más variadas razones. El caso es que en cada país o en cada cultura se hacía de una forma distinta. La técnica era modificada o se perfeccionaba según donde se desarrollara, y todas ellas están en la actualidad identificadas y documentadas en libros, tratados y enciclopedias que se pueden consultar en cualquier biblioteca pública. Pero lo más sorprendente es que la forma en que habían sido embalsamados los restos de Alfonso X el Sabio en la Catedral de Murcia, los productos y técnicas utilizadas eran totalmente desconocidos.

—Llamaron a decenas de universidades de todo el mundo, e incluso trajeron a algunos especialistas a Murcia —continuó hablando el joven, mientras colocaba un par de servilletas y unos cubiertos sobre la mesa—. No escatimaron en gastos para aclarar el misterio, pues la bolsa del Obispado no tiene fondo, pero no consiguieron nada. Las obras de restauración de la Catedral debían terminarse, el tiempo se agotaba y decidir si enterrarlo de nuevo o dejarlo fuera para siempre. En las altas instancias del Clero no estaban dispuestos a cambiar la historia dejando el cofre en un museo o en cualquier otro sitio que desaviniera con los deseos del Soberano. Finalmente, el sarcófago se volvió a enterrar, y fin de la historia.

A Rosa le sorprendió lo bien que se había documentado Alejandro sobre estos temas para conseguir el trabajo de guía en la agencia de viajes. Pensó que, siendo tan concienzudo, algún día podría llegar a ser un buen actor.

10

La joven permaneció toda la noche despierta dando vueltas en la cama. Sentía calor y apartaba la sábana que la cubría. Al poco rato, sentía frío y se volvía a tapar. Aturdida, no pasó ni diez minutos a gusto. Miles de imágenes aparecían en su mente como fogonazos incoherentes. Veía a sus padres, defraudados por la falta de profesión de su única hija. Recordaba la reunión previa a su expulsión con Víctor y el Comisario; la decepción y la vergüenza que sintió mientras, el único hombre al que había amado, aireaba todas las intimidades que habían vivido juntos. También aparecía en su mente Julián Carrión, regocijándose en la profunda dependencia profesional donde por sus necesidades de supervivencia se encontraba sumida.

Su cama aún olía al fresco perfume de Alejandro. Se entretuvo comparándolo con Víctor en un vago intento por conciliar aquel sueño que parecía haberse esfumado esa noche por una de las ventanas. No se parecían en nada. El inspector de policía poseía verdadera experiencia con las mujeres, y no en el plano sexual donde Alejandro se desenvolvía muy bien, sino en todo aquello que rodea una relación. Era romántico cuando a ella le apetecía y masculino cuando la ocasión lo precisaba. Apenas conocía al joven guía que estudiaba para ser actor, pero era suficiente como para saber que aquella relación no duraría mucho tiempo. Con Víctor ocurrió todo lo contrario. Desde el primer momento en que lo vio supo que deseaba pasar junto a él toda la vida. Un día en su compañía resultaba ser mejor que el anterior. La hacía reír con sus ocurrencias, cualidad que a Rosa le parecía muy importante en un hombre que tratara de seducirla.

Sólo pasaron unas pocas horas desde que había hecho el amor con Alejandro y ya era consciente de que carecía de todas aquellas virtudes. Un hombre, pensaba Rosa mientras cambiaba otra vez de posición en la cama, donde mejor se le conoce es cuando te acuestas con él. Ella tenía mucha experiencia con los hombres en la cama, ya que siempre lo había hecho con todo aquel que le había apetecido. Con su pelo rubio, los ojos azules, el cuerpo delgado y bien definido, que aparentaba el de una chica desvalida, resultaba una provocadora tentación para el verdadero sexo débil. Sólo debía fingir interés sobre cualquiera de sus víctimas para que éstas acudieran hasta ella dejando un rastro de babas como los caracoles. Casados, recién divorciados, solteros, vírgenes e incluso uno que se reconocía a si mismo como homosexual, sucumbieron a sus encantos con el único condicionante de haberlo deseado. No le resultaba difícil conseguirlo. Debía ser un talento, como el que tienen los músicos o los pintores, pensaba mientras se levantaba de la cama para ir al baño.

Se lavó la cara con agua fría y puso la cafetera sobre el fuego. Lost giró su pequeña cabecita para mirarla sin cambiar de postura en su canasto. Se puso un poco de leche y dos cucharadas de azúcar. Acompañada del tintineo de la cuchara removiendo el contenido de la taza se acercó hasta la ventana del salón. Miró el reloj digital de la televisión; marcaba las seis y cinco, las seis y dos minutos para ser exacto ya que iba tres minutos adelantado con el resto del mundo. Lo podía haber cambiado en infinidad de ocasiones, pero le daba pereza hacerlo. Al fin y al cabo, pensaba, ¿qué suponían tres minutos en la vida de una persona? Nada cambiaría saber que se iba a vivir tres minutos más o menos.

Abrió la ventana de aluminio y dejó la taza humeante sobre el saliente. Apoyó sus brazos sobre la barandilla y miró hacia abajo. La caída desde el cuarto piso debía de ser implacable e infalible, pensó mientras cogía de nuevo la taza y daba un sorbo a su café con leche. Nunca había pensado en el suicidio como una salida a sus problemas, su orgullo jamás se lo habría permitido, pero le gustaba fantasear con los detalles de la caída cada vez que se asomaba a aquella ventana. Un ruidoso camión de la empresa de limpieza municipal dobló la esquina y entró en la calle Sierra Morena. Un artilugio situado horizontalmente en la parte de atrás rociaba con agua el asfalto y las aceras. Enfrente, al inicio de la calle Navarra, empleados vestidos con llamativos chalecos reflectantes sacaban la suciedad de los rincones con un aparato que soltaba aire a presión. En el otro extremo de la calle, un vehículo con dos cepillos circulares en su frontal barría y aspiraba la suciedad que se depositaba a su alcance. Se preguntó por qué todos aquellos aparatos, destinados al fin y al cabo a trabajar de madrugada, tenían que ser tan ruidosos. Miró hacia las ventanas de los edificios vecinos y no vio ninguna luz; a aquella gente no parecía importarle demasiado el ruido. A ella tampoco le hubiese importado de haber conciliado el sueño. En ocasiones, aquella infernales máquinas la había despertado, pero aquel pequeño desvelo se solucionaba con un cambio de posición en la cama. Aquella breve interrupción incluso le resultaba algo agradable, sobre todo en invierno, cuando pensaba que todavía le quedaban algunas horas hasta tener que levantarse.

De pronto, una pregunta absurda le provocó más desasosiego del que ya padecía. ¿Qué pasaría si ya no volviera a dormir más? Le ocurría a alguna gente, lo había leído en una revista. Sufrían alucinaciones y acababan volviéndose locos. Se quitó la idea de la cabeza mientras daba otro sorbo a su café, ya templado. Los problemas que ella tenía no la empujarían a enfermedades extrañas. El resultado sería algo más tangible, más acorde con lo que le sucede a algunas personas todos los días por no tener dinero. Sabía que, llegado el caso, podría marcharse a casa de sus padres donde tendría cubiertas todas sus necesidades e incluso, conociendo a su madre, alguna más. Pero no veía aquello como una opción. Debía, como había hecho a lo largo de su vida, salir de aquella situación por sus propios medios.

Otra vez acudió a su mente la idea principal que no la había dejado dormir, martilleándole la cabeza y apropiándose poco a poco de toda su razón. Aquella posibilidad sí le parecía una salida a la situación por la que estaba pasando y, quizá, le dejaría resuelta la vida para siempre. Durante su época como policía conoció a la gente necesaria que se podría encargar de la venta. Eso no lo consideraba un problema.

Hacerse con el cofre y los restos de Alfonso X el Sabio era la cuestión principal, aparentando ser lo realmente complicado de aquel plan que poco a poco iba tomando forma en su imaginación.

11

En el fondo, Rosa siempre había admirado a los ladrones de “guante blanco”. De hecho, en todas las películas los reflejaban como gente inteligente y culta, dando una sensación de que ellos, y no los torpes policías que los perseguían sin apenas éxito, eran los buenos de la historia.

En algún momento decidió realizar los preparativos para el robo. Lo que no había resuelto todavía era llevarlo a cabo. Pensó en arreglar los detalles necesarios, y una vez que lo viera claro, decidiría si lo haría o, por el contrario, desechaba la idea suponiendo todo aquello un entretenimiento absurdo. Lo que tenía claro es que lo haría, a ser posible, sola, ya que también sabía que la eficacia en este tipo de cosas se diluía, como el azúcar removido en un café caliente, conforme el grupo de implicados era mayor. Tal y como le enseñara en la academia de policía un profesor experto en interrogatorios, todas las cadenas se rompían siempre por su eslabón más débil, y cuantos más eslabones tuviese, más fácil era encontrar el que cedería ejerciendo la tensión adecuada.

Le daba vueltas a todo eso mientas iba tranquilamente por la calle de Santa Teresa, camino de la oficina comercial del diario La Verdad para insertar el anuncio con la foto de Pecas, gestión que el día anterior no realizó ya que prefirió estar toda la jornada disfrutando de la compañía de Alejandro. Le importaba un bledo aquel perro, pero debía mantener las apariencias con Carrión y Asociados, ya que su experiencia policial le decía que el primer síntoma de la culpabilidad era el cambio en las rutinas.

El momento no podría ser mejor, pensaba mientras cruzaba la Gran Vía por el semáforo de la puerta del edificio de Hacienda. La Semana Santa estaba encima y la ciudad de Murcia sería un ir y venir de turistas, situación propicia para confundir a la policía y ponerle todo un poco más difícil a sus antiguos compañeros. Le estimulaba sobremanera la idea de cruzar la línea de la ley y situarse al otro lado. Sobretodo pensaba en la presión que por parte de sus superiores sufriría el Comisario, el mismo que la expulsó del Cuerpo, cuando se descubriera el robo, y disfrutaba con la idea de que su expediente quedara manchado por un caso de esa magnitud sin resolver. Vio su cuerpo reflejado en el escaparate de una zapatería de la calle José Antonio Ponzoa y descubrió que iba sonriendo inconscientemente. La gente que se cruzara con ella debió de pensar que estaba loca o enamorada, dos circunstancias que a la joven le parecían lo mismo.

Transformó su rostro y volvió de nuevo a la realidad. Para llevar a cabo su objetivo debía empezar por algo básico, y esto era saber dónde se encontraba lo que quería robar. El Altar Mayor de la Catedral de Murcia debía de tener unos cincuenta metros cuadrados. Era una superficie demasiado grande como para ir probando a ciegas. Necesitaba saber la ubicación exacta del sarcófago, y para ello tenía que ayudarse de Alejandro y, sobre todo, de ese amigo suyo arqueólogo que, extraña coincidencia, también se llamaba Víctor. Pensó en la socia de éste, puesto que según le había contado su reciente novio el día anterior, se encontraba presente en el momento en el que volvieron a enterrarlo una vez acabada la reforma encargada a su empresa. Sea como fuere, nadie debía saber nunca cuál era su objetivo, puesto que dejaría una clara pista que, tarde o temprano, conduciría a la policía hasta ella.  

Hombre o mujer, era lo que debía decidir pronto para empezar con su plan. Una de las dos opciones era hacerse amiga de esa tal Raquel, salir juntas unas cuantas noches y emborracharla hasta conseguir la información que precisaba. La segunda alternativa pasaba por el otro dueño de la empresa Propex, y algo le decía en su interior que aquella opción estaba más a su alcance y que le resultaría más fácil de conseguir tratándose de un hombre. Al fin y al cabo, la estadística estaba de su parte, ya que exceptuando una sola vez en su vida, había conseguido siempre con los hombres lo que se había propuesto. Ahora, su preocupación se basaba en la pinta que tendría aquel otro Víctor. Sería joven o viejo, gordo o flaco… Fantaseando con la figura de su próximo objetivo cruzó la puerta de cristales de la oficina comercial del periódico.

12

No pasó mucho tiempo hasta que conoció a Víctor. Rosa se propuso salir todos los días con Alejandro para conseguirlo. El joven, ingenuo, creía que detrás de aquella insistencia se escondía un deseo irrefrenable por pasar más tiempo con él. Se había enamorado de ella, pero no era algo significativo, ya que Alejandro se solía enamorar continuamente las chicas. Ella, sin embargo, ya se había cansado de él. Hacía muy bien el amor, pero tenía la cabeza vacía. Además, su ambición por convertirse en actor lo empujaba a un narcisismo que irritaba a Rosa pero, lejos de manifestárselo, se lo guardaba dentro y fingía estar también locamente enamorada. Lo necesitaba para conseguir su plan y eso, desde hacía algunos días, era lo único para lo que vivía Rosa.

Ocurrió en el pub Sol, situado en la calle Saavedra Fajardo, en una zona conocida como de Las Tascas. Alejandro y ella estaban sentados en la barra bebiendo una Heineken mientras la camarera, una colombiana de veinticinco años, les contaba sus impresiones sobre los murcianos. Rosa llevaba unos días impaciente. Era Viernes de Dolores y se había dado el pistoletazo de salida a la Semana Santa. Necesitaba conocer a aquel hombre de inmediato si quería continuar con los preparativos del robo tal y como ella los había concebido. Pero no deseaba hacer ninguna insinuación al respecto al joven guía. Todo debía surgir de forma natural. Aunque Alejandro no supiera nunca los motivos de su interés por su amigo, otra persona más inteligente que él, a la que se le contara la historia desde el principio, no tardaría demasiado en atar cabos.

—Rosa, déjame que te presente a mi amigo Víctor. Te he hablado de él en alguna ocasión. —La chica se sobresaltó. Cuando se aproximó hacia ellos con una sonrisa pensó que se trataba de otro de tantos amigos absurdos del aspirante a actor. Eran muchas las veces en las que Rosa se había preparado para el encuentro en similares circunstancias, y en todas ellas sufrió una decepción al encontrarse cara a cara con un insulso compañero de clase, un primo suyo o un simple conocido al que Alejandro daba más importancia de la que se merecía.

Víctor tendría la misma edad que ella. Era guapo, de pelo moreno y de similar estatura. Vestía de forma descuidada y esto le daba un aire despreocupado, poco frecuente en la gente joven y de ambiente universitario. Rosa se sintió aliviada. Muchas eran las imágenes que se había inventado para aquel chico, y la mayoría no eran del todo buenas.

Disponía de poco tiempo para seducirlo y sacarle la información que precisaba sin que él se diera cuenta. No lo tendría fácil, pensaba mientras intercambiaban las primeras frases en la barra del pub. El brillo en sus ojos revelaba que no era tan ingenuo como Alejandro. Se trataba de un licenciado en historia que había fundado una empresa de arqueología, con una compañera de la universidad, que no tardó mucho en convertirse en un referente en la provincia para todo aquel que precisase de sus servicios.

Pronto, Rosa y Víctor acapararon la conversación. Alejandro, de nuevo, no estaba a la altura del intercambio de sagaces y divertidos comentarios que mantenían, y el joven guía derivó su atención hacia la camarera colombiana. Rosa percibió enseguida que todo iba según lo previsto. Víctor parecía sentirse a gusto hablando con ella, y la conversación iba subiendo al mismo ritmo que el número de cervezas consumidas. Rosa sorprendió al arqueólogo mirando su escote un par de veces. Vestía una delgada camisa blanca de entretiempo abrochada a la misma altura que sus pechos. Se abría un pequeño espacio que dejaba ver, con algo de trabajo, los finos dibujos apuntillados que formaban los bordes del  coqueto sujetador. Ella, lejos de abrocharse el botón superior y dejar zanjado el tema, se separaba la camisa del cuerpo con rítmicos tirones quejándose del calor que hacía en el local. Era consciente de que debía llevar a cabo el cortejo con sutileza. Aquel chico no parecía ser un amante de la vulgaridad ni de las cosas fáciles.

Alejandro interrumpió por un momento su animada conversación para anunciar que se marchaba. Dijo que un dolor martilleaba su cabeza y se retiraba a casa para descansar. Rosa sabía que era mentira. La camarera terminaba el turno en media hora y probablemente habían quedado en otro sitio para llevar un poco más lejos su nueva amistad. Pero ella, lejos de enfadarse por lo que a buen seguro iba a ser una flagrante infidelidad, dio un beso maternal en la frente del joven guía y lo emplazó para salir al día siguiente. Alejandro insistió en que la dejaba en muy buena compañía y que su súbito malestar no era excusa para que ella se marchase a casa un viernes por la noche. Rosa, con un fingido gesto de lástima en su rostro, salió hasta la puerta del pub para despedirse. Las cosas, pensó mientras veía su figura desaparecer por la esquina del cine Rex, no le podían ir mejor.

Víctor insistió en invitarla a cenar. A ninguno de los dos les apetecía hacerlo formalmente, así es que decidieron irse de tapas. La actividad por las calles de Murcia se iba acrecentando conforme cerraban los comercios y la gente abandonaba sus obligaciones laborales hasta el lunes. Hacía rato que los aparcamientos públicos estaban llenos, y filas de coches esperaban pacientemente en las rampas de acceso a que algún otro se marchara. Grupos de jóvenes universitarios tomaban las barras de los bares entre risas y el sonido de jarras de cerveza chocando entre si. Hombres y mujeres de raza china con grandes manojos de rosas artificiales detenían a las parejas ofreciéndoles, casi siempre al hombre, que le comprara una a su acompañante.

Eligieron el bar La Caña que estaba situado en uno de los costados de la iglesia de Santa Eulalia, muy cerca de la Plaza de Toros. A esas horas el local se encontraba repleto, pero en una esquina había una pequeña mesa y dos sillas que parecía haber sido colocadas a propósito para ellos. El camarero, un joven grueso pero muy activo, tomó nota del pedido y se marchó hasta la ventana de la cocina, donde lo repitió gritando.

—¿Dirías que ya tenemos confianza como para que te pregunte algo personal? —preguntó súbitamente Víctor, mostrando una sonrisa traviesa. La joven no supo qué contestar pero asintió con la cabeza, preocupada por si su negativa contrariaba a su acompañante y todo el trabajo realizado hasta aquel momento se venía abajo. Lo conocía apenas un par de horas, muy poco tiempo para la desconfiada expolicía. En circunstancias normales, con una mirada fría a los ojos de su interlocutor hubiese bastado para dar una respuesta muy clara a esa pregunta, pero necesitaba los conocimientos de aquel joven y para eso le urgía tener su confianza.

—¿Qué hace una chica como tú con un personaje como Alejandro?

—Comenzó a caerle bien aquel tal Víctor. Siempre le había gustado la gente que no se andaba con absurdos rodeos, que dice o pregunta las cosas de una forma clara y sencilla. La pregunta era buena, tanto que puso en serios aprietos a Rosa. Debía ir con cuidado ya que la respuesta, aunque era relativa a otra persona, diría mucho de ella misma.

—Me da lástima —contestó sin alargar demasiado el tiempo de espera para que pareciera creíble—. Cuando lo conocí me pareció una persona con la que compartir algo más que un rato de cama, pero me equivoqué. Ahora no veo el momento de romper con él, aunque será más pronto que tarde. —Rosa habló compungida; parecía triste por lo que sería un duro revés para el corazón de Alejandro. Quería mostrarse compasiva, débil y sentimentalmente comprometida. Víctor no pudo evitar coger su mano para mostrarle su apoyo en aquellos momentos tan difíciles. La joven se sintió aliviada cuando notó el suave tacto de su piel. La pequeña mesa, que apenas dejaba distancia entre ellos, había ayudado bastante a que se estableciera un halo de romanticismo y confianza.

El camarero llegó portando una bandeja con parte de su cena. Colocó una cerveza a cada uno, un plato con una pequeña montaña de tomate partido en triángulos encumbrada con boquerones en vinagre y salpicado con aceitunas aliñadas con ajo. Víctor incorporó sal y aceite de oliva.

—Y tú, ¿tienes novia? —preguntó la joven mientras se comía una aceituna.

—No —se apresuró a contestar Víctor al mismo tiempo que agachaba la cabeza en un gesto inconsciente que Rosa no supo cómo interpretar.

—Eres guapo, inteligente y tu trabajo parece interesante; sin duda tiene que existir una buena explicación para eso. —Rosa quería descubrir todas las cartas de su acompañante. No deseaba encontrarse con alguna sorpresa que pudiera tirar al traste su plan.

La respuesta de Víctor fue interrumpida por una nueva llegada del camarero que traía el resto de la cena. El grueso empleado quitó el aliñador de la mesa y apartó hacia un lado el plato con el tomate para hacer más sitio. Puso en el centro una ración de ensalada de pimientos asados, un revuelto de patatas con huevo, calabacín y cebolla conocido como zarangollo, y otro plato más con dos filetes de lomo de cerdo y dos tiras de tocino a la plancha colocados sobre una base de pan tostado y una rodaja de tomate. Los jóvenes comenzaron a cenar mientras el camarero servía otras dos cervezas adelantándose a la su demanda.

—Imagino que mi soledad se debe al poco tiempo que me deja el trabajo —continuó Víctor con la explicación que le había demandado la joven. Rosa percibió que, fruto de las varias cervezas que se habían tomado o bien por el estímulo que representaba ver los apetitosos alimentos aguardando para ser engullidos, el chico se encontraba ahora un poco más animado. Pero también se dio cuenta de que en el fondo era tímido. Quizá, dedujo Rosa, esa era la causa principal por la que se encontraba solo.

13

El apartamento que Víctor tenía alquilado en la calle Sagasta era un verdadero caos. Montañas de legajos se elevaban sobre las mesas en un equilibrio precario. Fotografías de solares y planos indescifrables para los profanos estaban esparcidos por todas partes. Infinidad de vasijas y pequeños cacharros, a los que les faltaba algún trozo y que debían de ser antiquísimos, copaban las estanterías provocando la sensación de que se estaba en un museo arqueológico dirigido por un enfermo de Síndrome de Diógenes.  En la cocina, el seno del fregadero permanecía repleto de tazas, platos y vasos aguardando a ser lavados. Ropa de todas clases y temporadas sembraban la única habitación del piso.

Rosa se negó a hacer el amor en aquel dormitorio que parecía una tienda de saldo en el primer día de Rebajas. Lo hicieron en el sofá. Víctor carecía de experiencia con las mujeres y lo dejó bien claro en aquella ocasión. Viendo cómo había evolucionado la noche hasta aquel momento, a Rosa no le sorprendió aquella relación sexual en la que sólo había disfrutado él. Pero a ella le daba igual. No había seducido a Víctor para pasárselo bien, sino persiguiendo un propósito aún mayor, que era el de conocer la ubicación exacta del sarcófago con los restos de Alfonso X el Sabio. Un preciado botín que la sacaría de aquella vida de privaciones y anhelos en la que se encontraba sumida. Ahora se encontraba desnuda, fingiendo curiosidad por todo el material que amontonaba Víctor en aquel apartamento y pensando en cómo sacar el tema sin que se notara demasiado, mientras el arqueólogo permanecía acostado en el sofá, observándola satisfecho de lo que él creía que era su conquista.

—Sin duda, has trabajado en sitios muy interesantes —lanzó el primer cebo la joven.

—Así es —contestó Víctor orgulloso—. Aquí, en Murcia, hemos hecho trabajos en todos los edificios y zonas importantes. 

—¿Como cuáles? —continuó preguntándole Rosa para llegar a donde ella quería.

—Como la Catedral, por ejemplo —respondió cándidamente el chico.

—¿Y qué hicisteis allí? —Rosa fingía inocencia a la perfección. Mientras, Víctor pensaba que la joven estaba impresionada por la curiosa decoración de su apartamento.

—Restauramos el Altar Mayor, hará un par de años.

—Tuvo que ser increíble —dijo Rosa, justo en el momento en el que estuvo a punto de tirar al suelo uno de los cacharros de barro que descansaba en una estantería. Víctor se sobresaltó incorporándose de un salto, pero finalmente Rosa lo atrapó en el aire. El arqueólogo se acostó de nuevo. La chica pensó en el cariño que debía de tenerle a todos aquellos enredos.

—El proyecto era el de hacer un enorme agujero para sanear los bajos del Altar donde habían aparecido humedades. Nada demasiado emocionante, salvo porque allí estaban enterrados los restos de Alfonso X. Tener aquella caja en las manos fue lo único que mereció la pena, ya que el dinero que nos pagaron tampoco fue como para tirar cohetes. La Curia no se caracteriza precisamente por firmar grandes cheques.

—¿Y qué hicisteis con eso, con los restos del cadáver después de sacarlos?

Víctor soltó una gran carcajada ante la ignorancia de aquella chica.

—No son los restos del cadáver lo que había allí dentro. Son sólo el corazón y las entrañas; el resto está enterrado en la Catedral de Sevilla.

A Rosa le molestó bastante el tono burlón que había empleado para responderle. Ella conocía perfectamente la historia sin necesidad de que aquel eyaculador precoz se la explicara. Pensó que todos los eruditos eran iguales; se creían superiores a los demás y no perdían ocasión de demostrarlo. Pero no podía replicarle en aquellos términos, por mucho que a ella le apeteciera en aquel momento.

—Los volvimos a enterrar. Una pena, ya que sería una excelente pieza de museo.

—¿Dónde? —preguntó la joven, tratando de disimular su ansiedad.

—En el Altar, ¿dónde si no? —el joven continuaba con aquel tono.

—Me refiero a qué zona; el Altar es muy grande —replicó Rosa apretando los puños.

—Ah, te refieres a eso. Pues en el mismo centro, donde nos dijeron los curas.

Rosa ya había conseguido su propósito. Acercó su mano a uno de las vasijas de las estanterías. Eligió la que pareció que ocupaba un lugar más destacado dentro de aquel caos y, sin que él se diera cuenta, la empujó sutilmente con su dedo índice cayendo al suelo y rompiéndose en mil pedazos. La cara de Víctor se transformó en un segundo. Ahora, la joven sí que sintió una sensación parecida a un orgasmo.

14

Eran la diez de la mañana cuando Rosa salió a la calle aquella mañana de sábado. La Semana Santa había empezado, y las calles por donde discurrirían las procesiones se engalanaban para destacar sobre las demás. Una furgoneta de la Policía Local iba dejando señales de prohibido aparcar en los extremos de las aceras.

Cruzó la Gran Vía, donde una docena de obreros, todos gitanos, se afanaban en colocar filas de sillas de madera para los espectadores. La procesión de aquella noche saldría de la iglesia de Santa Catalina y era responsabilidad de la cofradía de La Caridad.

Caminó por la calle Trapería en dirección a la Catedral. Grupos de turistas, de todas las nacionalidades, copaban la estrecha y emblemática calle sacando fotos a derecha e izquierda. Rosa también llevaba su máquina de fotos digital guardada en la bandolera. Era un regalo que el otro Víctor, el inspector de policía, le había hecho en uno de sus cumpleaños. Hacía tiempo que había tirado todos sus regalos a un contenedor de basura, pero le dio lástima desprenderse de aquella cámara; no por el valor sentimental, que había pasado a ser nulo, sino porque le resultaba un aparato muy práctico, y de haberse deshecho de ella tendría que comprar otra.

Aquella mañana iba decidida a tomar varias fotos del Altar Mayor para estudiarlas tranquilamente en casa. Se había propuesto ir sobre seguro, y eso incluía cuidar hasta el más mínimo detalle. Todas las puertas de la Catedral estaban abiertas de par en par, y la gente entraba y salía continuamente. Cruzó por la Puerta de las Cadenas, que recibía ese nombre por los enormes eslabones entrelazados que delimitan el recinto exterior que, presidido por una gran cruz de piedra, existe desde la época medieval en el atrio que se abre frente a esta fachada.

Bajo el quicio de la gran puerta, una anciana sentada en el suelo pedía limosna. Rosa sacó un euro de su bandolera y lo depositó en la pequeña caja de cartón donde sólo se veían algunos céntimos. No acostumbraba a dar dinero a los cientos de pedigüeños que inundaban Murcia, casi todos de procedencia rumana, ya que los creía con capacidad suficiente para desarrollar cualquier trabajo. Ella ayudaba únicamente a los músicos callejeros, por parecerle una forma muy digna de ganarse la vida, y a los que suponía que estaban verdaderamente desvalidos. La anciana, que daba la impresión de ser un bulto de ropa abandonado, no le pareció que pudiera trabajar en nada.

—Gracias, hija. Dios te lo pagará; pero ten cuidado, graves peligros te acechan. —La mujer alzó el rostro y miró directamente a Rosa mientras le dijo estas palabras. Su cara, de tez muy morena y con grandes arrugas que revelaban mucho sobre la vida que debió de llevar hasta ocupar aquel trozo de suelo, le pareció el de una anciana amable, algo raro tratándose de una persona que vivía de las sobras de los demás.

Las palabras no causaron ningún efecto en la chica. No era supersticiosa, ni lo había sido nunca. No creía en la buena o mala suerte, sino en la capacidad de las personas para cambiar su propio destino. Ella lo estaba haciendo ahora, a pesar de que se jugaba una buena temporada en la cárcel. Pero así creía que debían ser las cosas: esforzarse, arriesgar, trabajar o cualquier otra cosa que no fuese la de confiar sus esperanzas a unas creencias irracionales o supersticiones absurdas. La anciana le había dicho que la acechaban grandes peligros, ¿y a quién no?, pensaba mientras caminaba ya por el interior de la Catedral. Un albañil subido a un andamio, un taxista que se pasa el día conduciendo, un ama de casa que cocina ayudándose de gas y fuego; todas las personas están sometidas a grandes peligros, pero en contadas ocasiones se detienen a pensarlo.

Fue directa hacia su objetivo y sacó la cámara de fotos de la bandolera. Miró alrededor. Todo el mundo allí dentro disparaba sus máquinas tratando de captar aquellas imágenes que le parecían interesantes de recordar algún día. Un gran enrejado de hierro forjado protegía el Altar Mayor de los visitantes, pero por lo ancho de sus barrotes permitía introducir la cámara y fotografiarlo en toda su extensión. La idea le vino dada por un hombre que le pareció inglés. El extranjero vestía pantalones cortos, una camiseta roja con un toro dibujado y se protegía los pies del contacto con las sandalias con unos gruesos calcetines blancos. El hombre, de piel sonrosada a causa de aquel sol implacable sobre ella, abandonó finalmente el hueco que ocupaba y le cedió el sitio a la chica pronunciando la palabra sorry, mientras se volvía. Qué estúpidos eran los ingleses, pensaba Rosa mientras ocupaba su lugar; se pasaban la vida disculpándose por cosas que no tenían importancia y, luego, no lo hacían nunca con las atrocidades que habían sembrado por el mundo a lo largo de la historia. —Pide perdón por las matanzas en la India o por el Apertheid en Sudáfrica, mamonazo —masculló entre dientes mirando a la cara al extranjero que, sin tener la menor idea de lo que decía la chica, sonrió cortésmente.

Estuvo cerca de veinte minutos tomando fotos y concentrada en lo que la había llevado hasta allí. El enrejado tenía una puerta en el centro que permanecía cerrada con un simple candado. Sacó un bloc y un bolígrafo de la bandolera y tomó nota de que necesitaría una cizalla para cortarlo. Nada aparatoso, ya que el candado era pequeño y estaba colocado más como un impedimento para los curiosos que como una medida de seguridad.

El Altar Mayor está construido a dos alturas. Un escalón de treinta centímetros separa una superficie de la otra. El centro está claramente definido y es donde termina el escalón. El suelo ha sido cubierto con losas de mármol de cuarenta centímetros.

Escribía deprisa pero con buena letra. Un soplido de tranquilidad se escapó de sus pulmones. Hasta aquel momento no recordaba si las losas serían aún más grandes, siendo con ello mayor la dificultad de quitarlas o partirlas, ya que el mármol era de las piedras más duras que existían. Tratándose de esa medida, todo sería más fácil. Sólo tendría que romper o quitar una de las losas y el resto sería arrancado sin mucha dificultad haciendo palanca. Bajo ellas se encontraría una capa de unos dos centímetros de cemento, lo justo que se suele poner para amaestrar el suelo y dejarlo totalmente uniforme antes de colocarlas. Después sólo encontraría tierra. Quedaba cavar y cavar hasta encontrar el sarcófago que, suponía, no debería de estar más allá de un metro de profundidad.

15

Despejó de enredos la pequeña mesa de escritorio. En la pared, fijó un tablero de corcho que incorporaba una veintena de chinchetas de distintos colores. Aquel rincón sería su centro de operaciones desde aquel momento. Descargó las fotos del Altar Mayor en su portátil, las imprimió y las clavó en el tablero de corcho. Abrió una lata de cerveza y se sentó frente a la mesa a repasar las notas. Comenzó a realizar el inventario de herramientas que necesitaría y fue anotándolo todo en una lista. Debían ser cosas ligeras, algo que ella misma pudiese llevar en una mochila o un macuto sin que le impidiesen moverse con rapidez. Las compraría en unos grandes almacenes, pagándolas en metálico para que, en el caso de que tuviera que abandonarlas y fuesen requisadas por la policía, no pudieran relacionarlas jamás con ella. No tardó en caer en la cuenta de que estaba sin blanca. Necesitaba dinero y lo necesitaba pronto. No lo pensó dos veces, cogió el móvil y marcó el número de Julián Carrión.

—¡Ya era hora de que dieses señales de vida! Dime: ¿cómo llevas el caso? La vieja me llama todos lo días preguntando por su perro.

—Muy bien. Creo que ya estoy muy cerca, pero necesito dinero para poder seguir. —Rosa mintió a su jefe sin sentir el más mínimo remordimiento.

—Sabes de sobra cuál es nuestro acuerdo: nada de dinero hasta que termines el trabajo —replicó con firmeza el dueño de la aseguradora.

—He tenido unos gastos imprevistos y estoy sin un céntimo. Te hablo muy en serio cuando te digo que no podré seguir si no me das un adelanto. —Rosa se contuvo y habló serenamente. De buena gana le habría dicho a Carrión todo lo que pensaba de él, pero sabía que no estaba en situación de enemistarse con su única fuente de ingresos, por mediocre que ésta fuera.

—De acuerdo. Le dejaré algún dinero a Rosario para que pases por la oficina a recogerlo. ¡Pero quiero resultados ya mismo!

Rosa estaba segura de que Carrión se encontraba entre la espada y la pared por ese dichoso perro. En cualquier otra ocasión, el usurero de su jefe se habría negado a darle ni un solo euro hasta que resolviese el caso. Ahora, apenas le había costado esfuerzo sacarle un par de cientos.

El lunes, a primera hora, Rosa se encontraba recogiendo el dinero de manos de Rosario. El grupo de admiradores de la secretaria había aumentado, siendo ahora dos los jubilados que disimulaban al otro lado de la acera mientras lanzaban miradas de soslayo a través del cristal. Rosario, como era su costumbre, se lamentó de esta circunstancia en cuanto apareció la chica, pero Rosa firmó el recibo y salió enseguida de la oficina argumentando que el caso del dálmata la tenía muy ocupada y no podía perder un minuto.

Paró un taxi y le pidió al conductor que la llevase a la Nueva Condomina. El estadio de fútbol del Real Murcia que permanecía en el centro de la ciudad se había quedado obsoleto hacía ya algunos años, y un empresario venido de Madrid compró el club y sedujo al alcalde de la ciudad que le cedió unos terrenos para su explotación particular, a cambio de construir de su bolsillo un nuevo campo de fútbol que sería le envidia del país. El trato se cerró y el empresario construyó el estadio, y alrededor toda un área comercial con las franquicias más conocidas, entre ellas, una macro tienda especializada en herramientas y bricolaje.

Rosa pagó al taxista y cogió un carrito para cargar la compra. Las vacaciones de Semana Santa se hacían notar allí dentro, siendo del todo inusual que hubiese tanta gente comprando un lunes por la mañana a primera hora. Rosa creyó ser la única mujer, aparte de las cajeras, en todo el establecimiento. Notó las miradas de los hombres conforme avanzaba por los pasillos. Llevaba unos vaqueros Levis lavados a la piedra y que se ajustaban a la perfección a su silueta. Una camiseta blanca de manga corta, también ajustada, conseguía dar la impresión de que sus pechos eran aún más grandes. Por un momento sintió repulsión hacia aquellos hombres al pensar que se trataba en su mayoría de maridos que, aprovechando sus vacaciones, iban allí en busca de alguna herramienta o componente para hacer alguna reparación en casa mientras sus mujeres cargaban con la limpieza del hogar y con los niños, tareas éstas que no conocían de vacaciones.

Puso una palanca en el carro de la compra, un destornillador, una cizalla, un marro, un pico, una pala de tamaño mediano y dos linternas, una de mano y otra que por la forma asemejaba a las antiguas lámparas de aceite, aunque ésta funcionaba con cuatro potentes pilas. Todo debía de ser lo suficientemente grande como para resultar efectivo, pero a su vez tenían que caber en una maleta con ruedas que fue lo que finalmente se le ocurrió utilizar, descartando así la mochila o el macuto por ser demasiado pequeños. Aquellas herramientas juntas pesaban una barbaridad, pero no podía hacer otra cosa ya que era todo imprescindible. Pensó que la teoría, una vez llevada a la práctica, siempre solía guardar alguna sorpresa inesperada.

Dejó las herramientas en una consigna de la misma tienda y salió de allí. Cruzó el aparcamiento y se dirigió hasta otro centro comercial a comprar la maleta. Entró a una tienda especializada donde una dependienta con un piercing en la nariz la atendió. La joven empleada se sorprendió del interés de su cliente por los kilos que soportaba cada maleta que le mostraba. Rosa la cogía, la revisaba desde el mango hasta las ruedas para acabar diciéndole que quería otra aún más resistente o de un color menos llamativo. Finalmente, y sin poder deshacerse de algún recelo, se decidió por una. Regresó a la tienda de bricolaje y recuperó las herramientas. Pidió a la chica que se encontraba en el mostrador de información que le llamara un taxi y le dio las gracias amablemente.

Era cerca de la hora de comer cuando llegó de nuevo a su casa. Subir la maleta con las herramientas cuatro pisos sin ascensor le resultó un martirio. Para colmo, Lost la recibió dando saltos y con ganas de que su dueña le hiciese carantoñas.  Aquel perro era increíble, pensó Rosa; parecía adivinar su estado de ánimo para desear justo lo opuesto de lo que le apetecía en ese momento. No le hizo caso y entró al apartamento tirando pesadamente de la maleta. Se encontraba tan fatigada que se dejó caer en el sofá de golpe. Pero curiosamente, una sensación de qué podría conseguir su objetivo fue inundando todo su cuerpo, y comenzó a sentirse muy bien.

16

No tenía gran cosa para comer en el apartamento y decidió acercarse al bar Triunfo para tomar un bocado. Mientras bajaba las escaleras fue revisando las llamadas perdidas en su móvil. Eran tres y dos habían sido realizadas por Alejandro, el joven guía, y la otra por Víctor, el arqueólogo presuntuoso. Buscó la opción de borrar y la seleccionó. Ya tenía todo lo que quería de ellos y pensó que sería mejor poner tierra de por medio. Además, no le apetecía volver a verlos. Había encontrado en los dos algo que le gustaba, pero también aspectos que le desagradaban. Sentía esa sensación con todos los hombres a los que había conocido después de que la expulsaran de la policía. Era una especie de manía que aparecía en todos los momentos en los que se encontraba en compañía de algún hombre, charlando, dando un paseo o haciendo el amor. Era inevitable que, en esos ratos, hiciese un balance mental de lo que ella veía como defectos y virtudes. Víctor, el inspector de policía, le había hecho más daño del que se podía apreciar a simple vista.

Pero, en el fondo, el no contestar a sus llamadas era porque tampoco deseaba que de alguna forma se viesen involucrados en el robo que estaba dispuesta a llevar a cabo. Eran unos pardillos que le habían sido útiles, y nada más. Se guardó de nuevo el móvil en la bandolera mientras una sensación de placer fue recorriéndole todo el cuerpo; ahora era ella la que desechaba a los hombres como si fuesen pañuelos de papel, y no al contrario como le había ocurrido en la otra etapa de su vida.

—Hola, rubia ¿has venido a comer? —preguntó Charly, mientras retiraba unos platos sucios de la mesa y pasaba la bayeta enérgicamente para terminar de limpiarla.

—No. En realidad he venido a verte. Ya sabes que no puede pasar mucho tiempo sin que mi corazón me traiga hasta aquí.

—Si fuese un quinceañero enamoradizo, creería eso que me dices. Pero como uno está de vuelta de todo en esta vida, entiendo perfectamente que lo que te ha traído hasta aquí es el estómago, y no ese corazón que presumes de tener y que sé muy bien que no existe, guapita —replicó Charly, mientras sacaba un bloc de notas y un bolígrafo del bolsillo de su camisa blanca llena de lamparones de todos los tamaños y colores.

Rosa no pudo evitar que se le escapara una pequeña carcajada. Aquel camarero siempre tenía que decir la última palabra, y además resultaba ser gracioso con sus ocurrencias. Pidió un plato combinado con lomo a la plancha, patatas fritas y un huevo. Reclamó a Charly que le adelantara una cerveza de barril, ya que tenía mucha sed. Aquel mes de abril estaba resultando inusualmente caluroso. El camarero cumplió con su orden y añadió de su cuenta un plato con almendras saladas para que acompañara la bebida mientras salía de la cocina su comida, que aún tardaría un rato. 

Una chica joven, vestida con ropa muy gastada, entró en el establecimiento. Fue por las mesas dejando un encendedor sobre una pequeña nota. Rosa cogió el manoseado pedazo de papel y lo leyó mientras esperaba su comida. El texto explicaba que aquella chica pertenecía a una asociación de sordomudos y que, en su nombre, pedía una colaboración a cambio de aquel mechero. Ella era consciente de que lo más probable es que toda aquella parafernalia no fuese otra cosa que un montaje para ganarse la vida, pero aún así sacó un euro de su monedero y lo dejó sobre la nota. Probó el encendedor y se lo guardó en la bandolera. La chica pasó de nuevo por todas las mesas, pero esta vez para recoger la nota, los mecheros y la calderilla que le hubiesen dejado. Nadie, aparte de ella, le había entregado nada. La joven sonrió a Rosa cuando recogió el euro y la nota de su mesa. No puedo evitar sentir lástima por aquella joven. Tampoco pudo esquivar el pensamiento de verse ella misma haciendo alguno de esos trabajos para tener que sobrevivir. Trató de encontrar alguna diferencia entre ella y la chica que se hacía pasar por sordomuda para ganarse la vida. Le costaba idear alguna. Imaginó que la muchacha jamás habría deseado aquel futuro, pero sin embargo se había convertido en su presente por alguna razón. Estaba segura de que aquella joven había soñado en su infancia con ser enfermera, profesora, doctora o cualquier otra profesión respetable y bien pagada, pero algún avatar del destino la había empujado a tener que mentir para mendigar unas monedas. En un momento determinado, y sin que se diera cuenta, la vida la había atrapado con unas pinzas de algún otro sitio y la había depositado en aquel bar con los bolsillos llenos de mecheros y de notas. Sintió un nudo en el estómago al pensar que a ella, como a la vendedora de mecheros, la vida también le tenía preparado un desenlace para su historia. Pensó que el destino, como dicen algunas religiones, estaba escrito, y que la posibilidad de cambiarlo era una quimera.

—Aquí tienes tu plato combinado, princesa.

—Carlos ¿Tú de niño querías ser camarero? —preguntó Rosa, en serio.

—Para nada. Yo de niño soñaba con ser jubilado cuando fuese mayor. Levantarme todos los días cuando me diera la gana y no tener más obligación que la de ir al quiosco, comprar el periódico e irme al parque a leerlo. Pero lo que nadie me dijo en aquel momento, es que existen cincuenta años entre una época de la vida y la otra, en la que hay que trabajar como un cabrón para, con suerte, poder disfrutar de siete u ocho años de retiro. ¡Si es que esta vida está mal diseñada!

Los disparates de Charly la animaron y la hicieron poner los pies en suelo nuevamente. Le pidió otra cerveza y atacó su comida antes de que se enfriase. Al fin y al cabo, pensó mientras explotaba la yema del huevo frito con un trozo de pan, todo estaba escrito, y lo que tenía que pasar iba a ocurrir de igual forma.

17

El Martes Santo amaneció completamente nublado y con mucha humedad en el ambiente. El sol estaba escondido más allá de las nubes y parecía no tener intención de asomar en todo el día. Rosa miraba desde la ventana del salón el ir y venir de la gente, en aquella burbuja gris en la que se había convertido la ciudad aquel día, mientras daba pequeños sorbos a su café con leche. Se sentó frente a la mesa de escritorio y lanzó una mirada a las fotos del Altar Mayor clavadas en el tablón de corcho. Debía decidir cuál sería el día apropiado para llevar a cabo el robo. Aquella semana era perfecta, ya que la gran cantidad de gente que venía de fuera para ver las procesiones confundiría a la policía. Tenía claro que la confusión era su mejor aliada.

Repasó una vez más sus notas. La tarde anterior la había pasado caminando por Murcia. Tuvo tiempo de ver un rato la procesión de la cofradía del Cristo del Perdón, que salía de la iglesia del barrio de San Antolín, muy cerca de su apartamento. Pero su verdadero objetivo aquella tarde era estudiar la rutina que seguían a diario en la Catedral. El edificio cerraba al público a las diez, pero habían ampliado este horario hasta las doce de la noche durante aquella semana. Era la hora en que las procesiones que transcurrían frente a alguna de sus fachadas ya habían pasado y continuaban su camino hasta su iglesia de recogida.

No existía vigilancia alguna en su interior. Un hombre, de unos sesenta años, era el sacristán encargado de cerrar sus puertas y hacer una ronda para asegurarse de que no se había quedado ningún turista dentro. Una vez hecho esto, el hombre se marchaba a casa hasta otro día. Rosa confiaba en que su plan no le llevaría más de tres o cuatro horas, con lo que el horario de apertura por la mañana no le resultó un dato importante a tener en cuenta.

Dando los últimos sorbos a su café, pensó en lo confiados que resultaban ser en el Obispado. Lo tesoros que se amontonaban dentro de la Catedral de Santa María eran razón suficiente como para justificar la presencia de un par de vigilantes armados durante todas las noches del año. Sin embargo, pensó Rosa, debían apelar a la buena voluntad de la gente para ahorrarse cualquier medida de seguridad. Aún así le parecía muy extraño, ya que de vez en cuando saltaba la noticia de algún robo en cualquier iglesia del país. Existían bandas organizadas que se dedicaban a trapichear con toda clase de objetos de arte religioso robados en iglesias de pueblo. Le parecía normal el hecho de que una pequeña iglesia no se pudiese permitir ningún tipo de seguridad, pero seguía pareciéndole un disparate que la Catedral de Murcia tampoco la tuviera. Sea como fuere, Rosa concluyó su reflexión agradeciendo aquella aparente falta de interés por preservar de forma segura todas aquellas obras de arte sin descartar, claro está, el pequeño sarcófago con piedras preciosas incrustadas que contenía el corazón del monarca.  

Algo llamó la atención de Rosa mientras hacía todas estas reflexiones. Dejó la taza vacía en el fregadero y abrió el grifo dispuesta a fregar los platos y cubiertos que se amontonaban de días anteriores. En un momento cayó en la cuenta de que no tenía ni la menor idea de quién era Alfonso X el Sabio. Había sido rey, eso pareció tenerlo claro, pero desconocía por completo cualquier otra circunstancia de su vida. También sabía que no había nacido en Murcia, con lo que aquella fijación del monarca por esta ciudad despertó en esos momentos la curiosidad de Rosa.

Volvió de nuevo sus pensamientos a lo que debía de ser más importante en aquel preciso momento. Era martes, y tenía que escoger pronto un día si no quería que aquella semana se le escapara entre los dedos. La noche del miércoles no estaba mal. Aquella tarde, la procesión que llamaban de Los Coloraos salía de la iglesia del barrio del Carmen. Junto con la de los Salzillos del viernes por la mañana era la procesión que más gente congregaba, y no sólo de espectadores, pues también era la más numerosa en cuanto a participantes. El enorme gentío en la calle le daría una buena cobertura hasta bien entrada la noche. Pero no, concluyó; no era mal día, pero la puso nerviosa pensar que le quedaban veinticuatro horas solamente para llevar a cabo el robo que debía cambiar su vida. También pensó en la noche del Jueves Santo pero la descartó, ya que era la Procesión del Silencio y la ciudad entera solía guardar escrupulosamente el luto rememorando la muerte de Jesús. Finalmente decidió que entre la noche del Viernes Santo y el Sábado Santo llevaría a cabo el robo. Y también decidió, por una cuestión de respeto mezclado con curiosidad, que hasta ese día tenía tiempo suficiente para documentarse acerca de aquel rey que donó su corazón a esta ciudad. Además, pensó mientras se disponía a vestirse para ir a la Biblioteca, tampoco tenía nada más interesante que hacer hasta entonces.

18

Bajó los cuatro pisos, y una vez en el portal, sujetó con la correa a Lost. El pequeño yorkshire parecía decidido a acompañarla a cualquier parte del mundo aquella mañana. Desde que Rosa se levantara de la cama, su compañero de piso había estado detrás y delante de ella sin descanso. Era como si su instinto animal le dijera que si se ponía realmente pesado con su dueña, esta accedería a llevarlo con ella sin condiciones. Cuando Rosa sacó la correa del cajón del armario recibidor, Lost había comenzado a saltar y a ladrar mostrando una alegría desmesurada ante la inminente expectativa de salir a la calle. Pero lo que de verdad alegraba a aquel pequeño animal, era el haberse salido nuevamente con la suya.

Cruzaron el Jardín de la Seda por una de sus esquinas y encararon la calle Isaac Albéniz. En la puerta de la iglesia de San Antón, más conocida por la iglesia del Padre Joseíco por el párroco que una vez la regentó e hizo historia por su ayuda a los pobres, se congregaba un centenar de personas que esperaban para oficiar un entierro. Continuaron calle arriba hasta llegar a la plaza Diez de Revenga. El tráfico, a esa hora de la mañana, saturaba por completo la rotonda dificultando el paso incluso a los peatones. Cruzaron por la esquina del Edificio Alba sorteando con dificultad los coches que permanecían embotellados, gritando con ese lenguaje incomprensible y molesto producido con los claxon. No existían grandes obras ni ningún acontecimiento que justificara aquel gran atasco. Todo era consecuencia del cielo, que con su color ceniza provocaba que el número de automóviles que acudían a la ciudad aumentara el triple. No hacía falta que lloviera; tan sólo la amenaza de que pudiera suceder era suficiente para colapsar toda la ciudad.

Siguieron paseando por la calle Mar Menor. Lost caminaba con su paso característico, que era como ir dando saltitos con sus cuatro patas. Intentaba detenerse en todas las esquinas para olisquearlas, pero Rosa tiraba de él con la correa arrastrándolo algunos centímetros por la acera. Puede que aquel perro fuera un gran chantajista cuando se encontraban en el apartamento, pero una vez en la calle su reducido tamaño lo hacía someterse a la voluntad de su dueña por medio de una simple correa.

Doblaron algunas esquinas más y pronto se encontraron en la puerta de la Biblioteca Pública. Grupos de jóvenes entraban y salían cargados de mochilas, carpetas y libros. Por un momento recordó sus años de estudiante en los que aún no existía. En su época, el edificio público se encontraba en la primera planta de lo que ahora era el Museo Arqueológico, en pleno centro de la ciudad. Recordó sus largas mesas de madera envejecida rodeadas de estanterías repletas de libros. El viejo carné de usuario, verde, grande y con una foto, que debía ser presentado en el mostrador de préstamos. Entonces no se utilizaban aún los ordenadores, por lo que apuntaba el funcionario en una ficha de cartulina la fecha y el nombre del libro que se quería sacar. Acudieron a su mente los cigarrillos fumados en los bancos de la plaza Preciosa con sus compañeros de instituto. Ahora todo era distinto. El nuevo edificio era muy moderno y abundaban los ordenadores no sólo para los empleados, sino también para los usuarios que deseaban navegar un rato por Internet. La instalaciones habían perdido ese encanto que se espera de una biblioteca, para pasar a ser más funcionales y prácticas. Por un momento se sintió vieja al lado de todos aquellos chicos y chicas que permanecían absortos en sus libros y apuntes.

Se dirigió al mostrador de información donde un funcionario de unos cuarenta años pasaba los códigos de barras de unos libros por un escáner de mano que estaba unido a un ordenador.

—Buenos días. Querría consultar algún libro que hablase de la vida de Alfonso X el Sabio —dijo Rosa, susurrando.

El funcionario asintió sin decir una palabra. Apartó el pequeño montón de libros que estaba manipulando y tecleó algo en el ordenador.

—Tenemos un trabajo, algo parecido a una tesis, titulado “El corazón de Alfonso X el Sabio” que, aunque ocupa algo menos de diez páginas, es muy completo y ayuda a hacerse una idea general.

A Rosa se le encogió el estómago al oír, de boca de otra persona, nombrar algo relativo al corazón que estaba planeando robar dentro de dos días. Se mantuvo firme y asintió dando su conformidad al ofrecimiento.

—También tenemos varios libros, por si quiere alguna cosa más amplia o concreta —insistió el funcionario.

—Con la tesis es suficiente, muchas gracias —contestó Rosa, esforzándose porque su voz no transmitiera nada anormal a aquel hombre.

—Está digitalizado, con lo que puede consultarlo en cualquiera de aquellos ordenadores. También puedo imprimírselo ya que, como le he dicho, son apenas ocho páginas. Le saldría a cinco céntimos por hoja.

A Rosa le empezaba a molestar la eficacia del funcionario. Por alguna extraña razón, comenzó a sentirse muy incómoda y quiso terminar con aquello lo antes posible. Era la primera vez en su vida que veía a aquel hombre, pero le cayó mal desde el primer momento.

—Está bien. Imprímalo, por favor —respondió, impaciente e intentando no levantar demasiado la voz.

—Puedo sacarle la primera página a color, ya que es la portada, pero le costará treinta céntimos más.

—Oiga, haga el favor de imprimirme las malditas copias de una vez. Me da igual si me las da con la portada a color, o en blanco y negro, pero no me gustaría perder toda la mañana escuchando sus tarifas. —Rosa no se pudo contener. A pesar de que no alzó la voz en ningún momento, el tono de sus palabras simulaba estar gritando.

El funcionario permaneció en silencio durante un instante, mirándola con cara de pocos amigos. Salió del mostrador y se metió en un cuarto colindante donde debían de estar las impresoras. Al cabo de un minuto salió con unas hojas en la mano y sin dejar de observarla fijamente. Sus mirada la repudiaba sin disimulo.

—Son cuarenta céntimos —fueron las únicas palabras que pronunció.

Rosa le pagó con el importe justo y cogió los ocho folios dirigiéndose hacia la salida. Echó un vistazo a los papeles conforme caminaba hacia el exterior y descubrió que no le había impreso la portada a color.

En la calle, dos chicas de unos catorce años le hacían carantoñas a Lost, que permanecía atado a una farola. Rosa pudo ver cómo el presumido de su compañero de piso correspondía con zalamerías la atención que le mostraban.

—¿Lo queréis para vosotras? Si os gusta, os lo regalo —dijo Rosa, mientras desataba la correa de la farola—. Es cariñoso y come poco. —Se sorprendió a sí misma por la facilidad con que estaba mintiendo. Lost debió entender lo que estaba pasando porque detuvo en seco sus monerías hacia aquellas extrañas.

—No, gracias. Mi madre no me dejaría tenerlo en casa —confesó una de las chicas.

—No pasa nada. Siempre puedes tenerlo encerrado en un trastero o en un garaje —replicó Rosa.

El yorkshire permanecía inmóvil y pendiente de la conversación, girando la cabeza de un lado a otro como si presenciara un partido de tenis. En un momento, comenzó él mismo a tirar de la correa para arrastrar a su dueña y marcharse inmediatamente de allí. Rosa se dejó llevar, divertida, mientras se despedía con la otra mano de las dos jóvenes.

De regreso al barrio de San Andrés, Lost caminaba con el cuello torcido mirando a su dueña esperando ver algún remordimiento en su rostro. Ella lo intuyó y mantuvo cara de póker durante todo el trayecto.

19

Rosa se acomodó en el sofá del salón, pero antes había cogido una lata de cerveza del frigorífico. La curiosidad sobre el hombre que fuera poseedor del corazón que iba a robar se fue acrecentando por minutos. Mientras volvía a casa, fue imaginando las motivaciones que pudo tener Alfonso X el Sabio para que dividieran su cuerpo y mandara enterrar su corazón en Murcia.

El estudio que el funcionario de la Biblioteca le había fotocopiado ocupaba los dos primeros folios hablando de su nacimiento, que fue en Toledo el 23 de noviembre de 1221. Su padre fue Fernando III el Santo, y su madre Beatriz de Suabia, hija de Felipe, rey de Alemania. Su educación durante los primeros años de vida corrió a cargo de García Fernández de Villamayor en una propiedad de éste afincada en Orense.

Rosa pensó en lo extraño que parecía en la actualidad que un recién nacido fuese apartado de sus padres para ser criado por otras personas. Pero eran cosas de la Edad Media, concluyó mientras daba un sorbo de cerveza. El paseo hasta la Biblioteca con aquel calor primaveral le había provocado mucha sed.

Cuando Alfonso cumple diecinueve años, utiliza oficialmente el título de heredero y comienza a ejercer actividades de gobierno en el reino de León. A partir de ahí, la tesis hablaba de numerosas hazañas bélicas, llamando especialmente la atención de Rosa el hecho de que participara en primera línea en la conquista de Sevilla en 1248, siendo el encargado de repartir entre la hueste los nuevos territorios adquiridos. Rosa retrocedió en la lectura para sacar la cuenta y ver la edad que tendría en ese punto de su vida, que eran veintisiete años. Ahora, pensó mientras bebía otro trago de cerveza, los hombres con esa edad son apenas unos niñatos con la cabeza llena de pájaros, y este rey ya andaba conquistando reinos y batallando por toda Europa.

Se recostó en el sofá y continuó con más curiosidad que al principio. Leyó sobre la boda del monarca en Valladolid con Violante de Aragón, matrimonio que le daría once hijos, una circunstancia que nuevamente sorprendió a Rosa. Llegó a la parte donde, a la muerte de su padre, fue proclamado rey el 1 de junio de 1252. A partir de ahí, el estudio hablaba de sus logros en política interior y numerosas reformas legislativas que introducirían su reino en lo que los entendidos llamaban Estado Moderno.

Rosa se impacientaba; quería que las páginas que estaba leyendo hicieran honor a su título y le hablaran del corazón de Alfonso X el Sabio. Pasó varias hojas con el fin de saciar cuanto antes su curiosidad, pero aquella tesis seguía un orden cronológico riguroso y era casi imposible de entender si se saltaba alguna parte. Se armó de paciencia pensando en que, en definitiva, sólo se trataba de ocho páginas, y continuó leyendo.

Llegó a la parte donde el investigador explicaba que el apodo de “El Sabio” venía impuesto por una prolífica labor cultural, en la que destacaba como el autor de Las Cantigas de Santa María, una obra poética escrita en una mezcla de gallego y portugués, dedicada a la Virgen, que tenía como objetivo ser difundida por los trovadores de la época. Una larga lista de obras literarias, que ocupaba medio folio, contaba que aquel rey no perdía el tiempo. Las obras trataban sobre los temas más diversos, como uno titulado Libro de los juegos, que hablaba sobre ajedrez, tablas y dados. Otro destinado al conocimiento astronómico que era conocido como las Tablas Alfonsíes. 

La polifacética figura de Alfonso X el Sabio llamaba la atención de Rosa conforme iba descubriendo más aspectos de su vida. Sin duda, pensó, hubiese sido un hombre lo suficientemente interesante como para haberlo conocido en persona. Bebió de un solo trago el contenido que quedaba en la lata de cerveza y echó un vistazo a Lost, que permanecía acostado a los pies del sillón con los ojos cerrados.

Ahora, el historiador hablaba de la última etapa de la vida del monarca. Definía aquella época con un pequeño subtitulo con los caracteres en negrita llamado: Los años sombríos de Alfonso X. Contaba que los últimos años de su reinado fueron especialmente grises ya que, desde 1272, un amplio sector de la alta nobleza se enfrentó a él. Además, la muerte en 1275 de su primogénito Fernando, abrió una disputa por la sucesión. Los hijos de este infante, llamados Alfonso y Fernando, entraron en la pugna por la Corona con el segundogénito de Alfonso X, bautizado con el nombre de Sancho. Pero finalmente fue el segundo de los hijos del monarca el que ser proclamaría rey a la muerte de éste.

Por fin, la tesis comenzó a contar algo referente al corazón del monarca. Rosa se incorporó y permaneció sentada para leer la parte que más le interesaba de aquel estudio.

Todo comenzaba el uno de mayo de 1243, cuando el todavía infante tomaba posesión del reino de Murcia. Días antes, Ahmmed Abenhud, hijo del rey moro murciano, firmó en Alcaraz el sometimiento de la Taifa y la convertía en un protectorado de Castilla. Desde entonces, fueron frecuentes las visitas de Alfonso X a Murcia, pero el verdadero respeto hacia ella vino motivado por la lealtad que junto con Sevilla, le mostró cuando su propio hijo Sancho se reveló contra él y quiso arrebatarle la Corona. Estas dos ciudades se mantuvieron de su lado y, para agradecérselo, manifestó en su testamento que quería ser enterrado en Sevilla, pero que su corazón debía ser llevado hasta Murcia. Su aprecio estaba dividido y, tras su fallecimiento, dispuso que su cuerpo lo estuviese también.

Todo en la vida, pensó la joven mientras dejaba el último folio sobre los demás, tiene una explicación.

20

El Viernes Santo llegó, y Rosa madrugó más de lo habitual. La procesión de los Salzillos había despertado a todo el barrio de San Andrés nada más amanecer. Se vistió y salió a la calle a tomar un café. El bar Triunfo era un hervidero de gente aquella mañana. Nazarenos y estantes apuraban sus desayunos precipitadamente antes de dirigirse a la iglesia de Nuestro Padre Jesús, donde los esperaba la procesión más popular de Murcia. Apenas si tuvo ocasión de saludar a Charly, ya que el camarero casi no podía levantar la vista de la barra o apartarla de la máquina de café.

La mañana amaneció limpia y soleada. Estuvo viendo la procesión en un hueco que encontró en la plaza de San Agustín. Cuando finalmente se situó, ya habían cruzado por allí dos pasos, pero vio el resto relativamente cómoda. Dejó que se situara, justo delante de ella, a una madre que acudió más tarde con su hijo. El niño, que no tendría más de cuatro años, llevaba atada a la muñeca una bolsa de plástico vacía con el logotipo de un conocido centro comercial. Inducido por su madre, alargaba el brazo con la palma de la mano hacia arriba pidiendo en silencio un caramelo, que luego era guardado en la bolsa como un preciado botín. El hecho de que en las procesiones de Murcia los nazarenos dieran caramelos y chucherías, era motivo más que suficiente para que los principales protagonistas acabasen siendo los niños.

Rosa quería distraerse aquel día a toda costa. No sentía ningún miedo, pero cada vez que acudía a su mente el trabajo que debía realizar aquella noche, le daba la impresión de que el estómago se le encogía. Lo tenía todo perfectamente planificado y sabía que no resultaría demasiado difícil salirse con la suya, pero no podía evitar aquel nudo de nervios que se centraba en la parte alta de su abdomen.

Lejos de amedrentarse, deseaba que aquellas horas que la separaban de las doce de la noche pasasen lo antes posible. Pero los minutos también tenían aquel día sesenta segundos, y las horas sesenta minutos. No se podía hacer nada contra el tiempo, pensaba mientras veía a la gente disolverse por la plaza una vez terminada la procesión. El niño, que estuvo durante todo el rato delante de ella, había abandonado su actitud obediente y lloraba desconsolado porque su madre no le permitía comerse ninguna de las golosinas que formaban parte del preciado botín que guardaba en el fondo de la bolsa de plástico.

—Hasta que no comamos, no te daré ninguna —decía la madre a su hijo, que la miraba forzando el gesto triste para probar a remorderle la conciencia y salirse con la suya. Pero la madre parecía conocer aquella estrategia y evitaba mirarlo directamente a la cara.

Rosa jugó por un momento a imaginarse como madre, mientras caminaba sin rumbo fijo hacia las calles del centro. Aunque no lo reconocería nunca ante nadie, la idea de tener un hijo le atraía bastante. Incluso, recordaba mientras encaró la calle Santa Teresa caminando pausadamente, aquel sentimiento había sido muy fuerte cuando se encontraba con Víctor, el inspector de policía. De hecho, no podía imaginarse a otro padre para su hipotético hijo que no fuera él. Conoció a sus dos hijos por una fotografía que él siempre llevaba en la cartera. Había sido ella la que insistió en que se la enseñara. Un niño y una niña, guapos como el padre y como la madre. En medio de todo esto, como una tonta usada y engañada, se encontró ella durante algo más de año y medio. Aún a pesar del tiempo que había pasado, Rosa todavía sentía vergüenza cuando recordaba aquella fotografía y el gesto orgulloso del padre mostrándola.

—Maldita sea —masculló entre dientes. Después de todo lo que le había hecho aquel hombre, resultaba ser el primer rostro que acudía a su mente cuando pensaba en el padre de su hijo. No entendía bien qué le ocurría. No lo quería, parecía tenerlo claro, pero tampoco lograba olvidarse de él por completo. Bien fuera para situaciones imaginarias buenas o malas, siempre aparecía aquella cara. Por un momento sintió miedo. Pensó en que, quizá, todo aquello que le pasaba con Víctor era consecuencia de que se trataba del único hombre de su vida. Se imaginó por un momento rechazando a todos los demás que se cruzaran en su camino porque ella creyera, inconscientemente, que no se encontraban a la altura del inspector de policía. Temió porque la vara de medir que aplicara a cualquier pretendiente fuera la de aquel canalla que la había engañado desde el primer momento en que lo conoció.

Sus temores no eran del todo infundados, cayó en la cuenta mientras se veía reflejada en el escaparate de una pequeña tienda de ropa en la que un neón apagado la anunciaba como Modas Aurelio.  Hasta el momento le había ocurrido justamente lo que pensaba aquella mañana. Sin haberlo querido, todos los amantes que había tenido la defraudaron. No fueron muchos, pero tampoco se puede decir que se acostase con pocos desde que la expulsaran de la policía por el incidente con Víctor. El caso es que todos carecían de algo o, simplemente, descubría en algún momento un defecto que los volvía odiosos casi de forma instantánea.

De repente, como si de un milagro se tratase, se cruzó en su campo visual la fachada de un edificio que la hizo abandonar aquellos pensamientos que, sin darse apenas cuenta, la estaban sumiendo en una depresión.

El edificio era el de un orfanato que había estado allí desde la guerra civil. En plena calle Santa Teresa y regentado por unas monjas, aquella casa había sido el hogar de centenares de niños huérfanos hasta que fueron acogidos por alguna familia. Rosa comenzó a sentirse bien. Pensó que no necesitaba a ningún hombre para tener un hijo. Su ánimo comenzó a espabilarse cuando llegó a la conclusión de que si no encontraba nunca más al hombre de su vida, tampoco emplearía mucho tiempo en añorarlo. Todo, al fin y al cabo, se podía solucionar de alguna forma, y si no se encontraba solución, pues bastaba con arrojarlo de su pensamiento las veces que hiciese falta, concluyó mientras continuaba calle arriba hacia la Gran Vía.

21

El día se le hizo eterno, pero finalmente llegó la tarde. Eran las nueve cuando se encontraba sentada en un banco de la plaza de Santo Domingo comiéndose un pastel de carne y bebiendo una lata de cerveza fría. Mientras masticaba aún el último bocado, se levantó y comenzó a caminar hacia su casa. Las calles eran un ir y venir continuo de gente.

Tardó un cuarto de hora en llegar al apartamento. Fue repasando el plan mentalmente una y otra vez durante el camino. Sobre el sofá descansaba la maleta abierta, cargada con las herramientas. Se cambió de ropa mientras puso la cafetera en el fuego. Tenía preparado un pantalón vaquero negro y una camiseta también negra. No quería llamar la atención bajo ningún concepto, por lo que se trataba de prendas corrientes que compró en el mercadillo de los jueves. Nada de trajes de neopreno ni monos de diseño, como se veía en las películas norteamericanas. Todo era mucho más eficaz si se hacía con normalidad. Era viernes por la noche, con lo que centenares de chicas jóvenes elegirían el negro para sus salidas. Pasar desapercibida era la máxima que perseguía en aquel momento.

Se bebió un café cuando acabó de calentarse; estaba convencida de que aquella noche sería larga. Cerró la maleta y la dejó caer al suelo pesadamente para que se apoyara sobre sus ruedas. Bajó con ella los cuatro pisos, respiró hondo y salió a la calle cuando eran exactamente las diez y media de la noche.

Parecía uno de tantos turistas que durante aquellos días deambulaban por la ciudad de Murcia. Su piel blanca y media melena rubia ayudaban bastante a la figuración.

Llegó a la puerta principal de la Catedral a las once menos diez. Miró hacia los lados y pudo ver cómo la gente iba a lo suyo; nadie parecía fijarse en ella. Entró al edificio y el silencio la envolvió de inmediato. Apenas una docena de personas, separadas por parejas, paseaban por su interior a aquella hora. Se dirigió sin perder tiempo a la capilla de La Inmaculada situada en el trascoro. Durante una de sus muchas visitas, había descubierto que el enrejado que la protegía del exterior se encontraba sin candado. También pudo observar un rincón oscuro y lo suficientemente amplio donde esconderse sin problemas hasta que cerrasen.

El sacristán se adelantó y comenzó a cerrar veinte minutos antes de las doce. Dio varias voces mientras caminaba a lo largo del pasillo que rodeaba la Catedral. Rosa permanecía inmersa en la oscuridad que le proporcionaba el rincón de la capilla mientras escuchaba el eco de los pasos del sacristán y los gritos que informaban de que en unos minutos cerraría. Decididamente, pensó Rosa, la preocupación de aquel hombre se centraba en que nadie se quedase allí dentro por accidente. No parecía contemplar ni por un momento la idea de que el motivo de que alguien permaneciera en el interior del edificio cuando él se marchase fuese otro distinto o peor intencionado.

Al cabo de unos minutos escuchó un ruido de llaves y se apagaron todas las luces. Los sonidos viajaban a través de aquel silencio con una claridad inquietante, ya que parecía que todo estaba ocurriendo a su lado, cuando en realidad había un centenar de metros de por medio. Tras el ruido del manojo de llaves, el chirrido de unas bisagras y, después, un portazo que retumbó en toda la Catedral.

Rosa esperó un rato. Quería estar segura de que se encontraba completamente sola antes de salir de su escondite. Aguantó casi media hora más, y finalmente dejó aquel polvoriento rincón de la capilla de la Inmaculada. Encendió la linterna de mano y se dirigió al Altar Mayor. La oscuridad cortada por el haz de la linterna y el ronroneo de las ruedas de la pesada maleta era lo único que la hacía sentirse aún en el mundo de los vivos.

Fue por el pasillo central que dejaban las dos filas de bancos hasta llegar a la altura del enrejado del Altar. Acostó la maleta en el suelo y la abrió para sacar la cizalla. La argolla del pequeño candado no tardó en partirse ante el pellizco de las cuchillas, produciendo un chasquido seco que se repitió dos o tres veces conducido por el eco. —Maldita acústica —masculló entre dientes, molesta.

Abrió las dos puertas de la verja de hierro y puso un pie, por primera vez en su vida, en el Altar Mayor de la Catedral de Santa María. Recorrió con la linterna de mano alumbrando las paredes y las figuras que lo presidían inmóviles. 

Encendió la linterna grande y la dejó sobre el Altar. La estancia se iluminó lo suficiente como para que pudiese realizar el trabajo aquella noche. Se puso unos guantes negros de piel que se ajustaban perfectamente a sus manos. Sacó el marro y calculó la zona centro del suelo anudándose con las losas. Finalmente se decidió por una, alzó el martillo gigante por encima de su cabeza y lo dejó caer con fuerza. El impacto sonó grave, con tonos bajos, similar a si hubiese golpeado un montón de tierra. La losa de mármol de cuarenta centímetros se partió en cinco trozos con un solo golpe. Continuó rompiendo las que se encontraban al lado hasta llegar a nueve losas. Lo hizo de una en una, deteniéndose unos minutos entre cada una de ellas para dejar que se disipara el sonido y, a su vez, poder escuchar algún otro que supusiera un peligro para ella.

Hizo a un lado el montón de cascotes en los que se habían convertido las nueve losas y quedó a la vista una capa de cemento. Sacó el pico de la maleta. Era de tamaño mediano respecto a los que se podían ver en las obras, pero tenía la punta lo suficientemente fina como para penetrar varios centímetros a través de cualquier superficie. Lo levantó dejándolo caer sobre la superficie. El pico se clavó sin mucha dificultad; la humedad de aquel suelo había empezado a descomponer el compuesto. Tiró hacia ella y un pequeño bloque de cemento, no mayor de un palmo, se desgajó del resto. Siguió con la misma operación hasta apartarlo todo, y entonces hizo su aparición una capa de tierra rojiza.

Se sentó un instante en los escalones para descansar. Se había recogido el pelo con una goma, y pequeñas gotas de sudor resbalaban por su frente. Tenía la boca seca y maldijo el momento en el que no pensó llevar una botella con agua. Por allí, en algún lugar, debería de haber un grifo, pero a pesar de que deseaba beber por encima de cualquier otra cosa, el hecho de  tener que adentrarse en aquella oscuridad que parecía infinita no le apetecía lo más mínimo. Ella no era una miedosa, sino más bien lo contrario. Su temeridad le había ocasionado todos los problemas graves de su vida. Pero aquel lugar le producía una mezcla de sentimientos extraña como nunca hasta aquel momento había sentido. Una especie de leve temblor le acompañaba en todo momento y no sabía exactamente a qué podía deberse. No eran nervios, de eso estaba segura, pero la inquietaba el hecho de no poder dar una explicación a aquella sensación. Decidió no darle más importancia. Al fin y al cabo, pensó, tampoco antes se había encontrado sola en un lugar como aquel, con lo que la novedad era más que suficiente justificación.

Extrajo la pala de la maleta. Aquella herramienta sí parecía estar diseñada para facilitar su transporte. Permanecía plegada en todo momento, con la plancha de hierro doblada y de cara al mango. Soltando un pasador metálico se desplegaba y adquiría la forma adecuada para trabajar con ella.

Comenzó a sacar la tierra del agujero. No tenía tiempo para remilgos, pero su conciencia la empujó a que fuese depositándola en un lateral, con relativo cuidado y sin lanzarla despreocupadamente. No deseaba causar más daño del estrictamente necesario para llevar a cabo el robo, y eso incluía no ensuciar demasiado.

Rosa siempre pensó que el sarcófago no estaría a más de un metro de profundidad. Se equivocaba. Lo comprobó cuando tuvo que meterse dentro del agujero para continuar trabajando. Hasta que llegó a los dos metros, profundidad a la que realmente se encontraba, pasó verdadero miedo. Pero el temor que sentía era el del estrepitoso fracaso en el que se veía abocada con cada palada de tierra que iba sacando. Por su mente pasó más de cien veces la idea de que se hubiese equivocado de lugar para hacer el agujero. Víctor, el arqueólogo, le había dicho que se encontraba enterrado en el mismo centro del Altar Mayor, pero esa afirmación podía ser muy relativa en una superficie de cincuenta metros cuadrados. Finalmente, cuando se encontraba a punto de empezar a dar golpes a todas partes y destrozarlo todo empujada por la rabia, la pala, igual que pasa en las películas de piratas cuando buscan un tesoro entre las arenas de una isla, chocó con algo duro y aparentemente hueco.

No pudo evitar hincar las rodillas en la tierra y continuar cavando con sus propias manos. Con cada manotazo a aquel objeto, apartaba un puñado de tierra de su superficie, pero en realidad no distinguía de qué se trataba. El agujero resultó ser tan profundo que la luz de la linterna no era lo suficiente intensa como para introducirse por ella misma en aquella tumba recién excavada. Tuvo que sacarla a tientas.

Salió con dificultad del agujero y puso el sarcófago sobre la mesa del Altar. La caja le pareció más pequeña de lo que se había imaginado; no tendría más de dos palmos de larga por uno de alta y ancha. Pesaba bastante, pues cuando le quitó la piel que la envolvía para aislarla de la tierra pudo comprobar que era completamente de hierro. Acercó la linterna para verla mejor. Sobre la superficie se veían con claridad los golpes de martillo que debieron darle ocho siglos antes para domesticar aquel hierro que se había vuelto casi negro con el paso del tiempo. Se quitó el guante de la mano derecha y acarició la tapadera. Una veintena de pequeñas protuberancias indicaban dónde habían sido engarzados los diamantes. Cogió la linterna con la otra mano y la acercó todo lo que pudo para ver las piedras preciosas. Estaban toscamente trabajadas. La Iglesia, propietaria del sarcófago y su contenido, no debió de permitir nunca que se alterara ningún detalle de aquella antigüedad del siglo XIII.

Rosa observó la cerradura que era, como todo el conjunto, burda y algo ridícula en comparación con las actuales. Pero se sorprendió de que no incorporara la llave. Tendría que forzarla si quería ver el contenido, que era lo que más le apetecía en aquel momento, pero no podía hacerlo. Temía que la pieza perdiera mucho valor de ofrecérsela al comprador rota. Lo que Rosa estaba robando era muy valioso, estaba segura, pero todavía no tenía claro qué alcanzaría más valor en el mercado negro, si el corazón momificado de Alfonso X El Sabio, o el sarcófago repujado en oro y repleto de piedras preciosas. Ella no entendía de arte ni de historia, con lo que en realidad no tenía ni idea del valor real de lo que estaba robando.  

Eran las cinco y media de la mañana cuando terminó de recoger las herramientas y las guardó, junto con el pequeño cofre, dentro de la maleta. Se dirigió hacia la puerta de la sacristía, y justo a unos metros de su lateral se introdujo en un confesionario. Se sintió a gusto cuando se sentó en aquel cubículo. La madera de pino pulida proporcionaba una calidez agradable. Allí esperó a que fuesen las nueve de la mañana, hora en la que el sacristán entraría de nuevo en la Catedral para abrir sus puertas al público. El hombre fue puntual. Entró por la puerta, que se encontraba a una docena de metros de Rosa, y giró a la izquierda en dirección a la Puerta de las Cadenas. Ella abandonó su escondite tirando de la maleta cuando el hombre era sólo un eco de pasos lejano, y salió tranquilamente por la puerta a la calle. Cuando el sacristán terminó de abrir todas las puertas y pasó cerca del altar mayor descubriendo el enorme agujero del suelo, Rosa caminaba tranquilamente por la calle del Pilar, a cinco minutos escasos de su apartamento.

22

Aquel Sábado Santo la procesión saldría a las siete de la tarde de la iglesia de San Juan de Dios, en la plaza Cristo de la Salud, de manos de la cofradía del Cristo Yacente. Se percibía que después de la procesión de los Salzillos, la Semana Santa iba tocando a su fin a pesar de que aún faltasen dos desfiles, una cada día, por salir a la calle. El ambiente dejaba de oler a incienso para dar paso al aroma de flores de las Fiestas de Primavera, y los paladares sustituían el sabor de los caramelos de los nazarenos por el de las morcillas y salchichas asadas en las planchas de las barracas. En todos los jardines de la ciudad se instalaban réplicas de las antiguas casas de la huerta, que resultaban ser improvisados restaurantes donde sólo se ofrecían platos autóctonos. Las montaban las Peñas Huertanas con el fin de obtener algunos ingresos extra. Se trataba de unas asociaciones de amigos que practicaban ritos huertanos, bailes y cosas por el estilo. Una excusa para viajar y divertirse, procurando al mismo tiempo que ese tipo de costumbres no se perdieran con el paso de los años.

Rosa no salió durante aquel sábado del apartamento. Llegó muy cansada, pero no pudo dormir. Tampoco lo intentó demasiado en serio, ya que cuando rebasó la puerta fue directa a la cocina y se bebió casi un litro de agua en un solo envite. Después, puso la cafetera con agua y café fresco en el fuego, mientras se daba una reconfortante ducha. Lost, como casi siempre, no le hizo ningún caso cuando apareció tirando de aquella pesada maleta.

Con el albornoz cubriendo su cuerpo desnudo, pasó al salón con la taza de café bien cargado en la mano. Tenía hambre, así que acompañó la bebida caliente con un trozo de pan tostado con aceite de oliva y sal. La maleta aún permanecía abierta en el suelo, dejando ver las herramientas manchadas de tierra y polvo. El cofre estaba sobre la mesa, como si al mueble le hubiese crecido un apéndice de hierro envejecido. De pronto, Rosa recordó que en algún lugar guardaba un producto limpiametales que compró para sacar brillo a las hebillas del uniforme de policía. Se metió el último bocado de pan a la boca y dejó la taza de café junto al sarcófago. 

Rebuscó por cajones, armarios y un sinfín de cajas llenas de cosas inservibles que se amontonaban en la otra habitación destinada a hacer de trastero. Finalmente lo encontró. Era un bote circular, hecho de metal dorado que intentaba imitar al oro. Lo abrió y acercó la nariz al contenido espeso y blanco, parecido a la vaselina. Apartó la cara de golpe cuando el impacto de los vapores de aquel producto, altamente tóxico como advertía la etiqueta, penetró por sus fosas nasales. —¿Para qué demonios tengo que olerlo? —se preguntó en voz alta, visiblemente molesta por su propia estupidez.

No quiso emplear un trapo de cocina, puesto que quedaría inservible, así es que rompió una vieja camiseta de algodón en dos largos jirones. Se sentó frente al cofre, bebió un sorbo del café, que empezaba a enfriarse, y comenzó a pasar el improvisado trapo untado con aquel producto sobre uno de los laterales.

No resultó tan fácil ni tan rápido como anunciaba la etiqueta, pero a base de frotar varias veces a cierta velocidad y sobre el mismo sitio se conseguían resultados. El color oscuro que había adoptado el metal, fruto de la variación de su composición química por el paso del tiempo, iba desapareciendo para dejar paso a un gris con algo de brillo. La caja no estaba realmente sucia, más bien todo lo contrario ya que estuvo protegida mientras permaneció enterrada por una especie de funda hecha con piel, probablemente de cordero. Las personas que a lo largo de la historia fueron los encargados de su custodia y conservación, se habían cuidado mucho de asegurar la forma más duradera y segura para llevarla a cabo.

Rosa ocupó toda la mañana en limpiar el sarcófago. Conforme avanzaba en su tarea, iban apareciendo chapas de oro protegiendo las esquinas y las cuatro pequeñas patas que la apoyaban sobre la mesa. La cerradura, comprobó una vez estuvo limpia, era también de oro. La parte que más le costó fue la tapa. Las pequeñas protuberancias que engarzaban los diamantes resultaban especialmente complicadas de acceder con el trapo en su base y sus aristas. Mientras que alrededor quedaba una superficie brillante y limpia, la negrura de estas zonas desentonaba con el aspecto tan bueno que iba adquiriendo. Incluso las pequeñas abolladuras, fruto de los golpes de martillo del artesano que lo hizo en el siglo XIII, le quedaban bien, pensó en medio de un imprevisto ataque de risa.

Estuvo entre carcajadas un buen rato hasta que cayó en la cuenta de que no existía ninguna razón para hacerlo. Lo único que podría justificar aquella actitud era el hecho de que todas las ventanas permanecían cerradas y los vapores del producto limpiametales había inundado el salón. Fue a abrir inmediatamente los cristales que la separaban de la calle para airear la estancia. Hizo un esfuerzo por centrar sus pensamientos en saber qué hora era y cuánto tiempo llevaría allí sentada limpiando el sarcófago. No pudo calcularlo sin mirar la pantalla digital del reproductor de Dvd para ver la hora. Un cohete estalló en el cielo anunciando que la procesión comenzaba a salir; eran las siete de la tarde.

23

;Cerca del ambulatorio se estaba construyendo un edificio. Rosa se deshizo de las herramientas abandonándolas en aquel lugar. Los obreros se sorprenderían cuando llegasen el lunes, pero estaba segura de que no avisarían a la policía por el hallazgo. La gente denunciaba alguna conducta cuando le perjudicaba, y no cuando le estaban regalando un material que no resultaba nada barato. La otra opción era abandonarlas en un contendor de basura, pero esta idea le pareció más peligrosa, ya que cuando pasara el camión a vaciarlo, los encargados de hacerlo se darían cuenta resultándoles altamente sospechoso que alguien abandonase unas herramientas prácticamente nuevas. No hacia falta ser un portento de la deducción para imaginar que habían sido utilizadas en alguna actividad ilícita. Dentro de las dos opciones, la de la obra le pareció la más congruente y discreta, así es que fue la que llevó a cabo aprovechando una de las salidas a la calle a pasear a Lost.

De vuelta al apartamento aquella soleada mañana de Domingo de Resurrección, se tropezó con su casero. En realidad no fue un encuentro casual, sino que el cartero jubilado la esperaba pacientemente en la acera frente a su portal. Vestía una camisa de manga corta a rayas y un pantalón de pinzas color crema. Ella se había percatado de su presencia desde el mismo momento en que dobló la esquina, aunque él se ocultaba discretamente detrás de los coches aparcados. Y es que a Ramiro, que era como se llamaba el casero, le gustaba añadir el factor sorpresa a los encuentros con sus inquilinos. Rosa conocía esta afición del cartero, por lo que lo saludó mucho antes de llegar al portal.

—Buenos días, don Ramiro. ¿Qué le trae por aquí? —preguntó Rosa, que sujetaba con una mano la correo de Lost y, con la otra, la maleta que decidió guardar una vez se deshizo de las herramientas, por no suponer una prueba que la incriminase con el robo.

—De sobra lo sabes. Estamos a finales de abril y aún no he cobrado el alquiler —el casero endureció el tono a propósito.

—No entiendo de qué se sorprende. Esto ya ha pasado otras veces; usted me aumenta un veinte por ciento el precio por la demora y asunto solucionado. No adivino qué tiene de especial esta vez.

El cartero agachó la cabeza por un momento, como avergonzado por lo que tenía que decir.

—He encontrado a unos inquilinos nuevos. Se trata de un matrimonio joven con un niño. Quiero que haya abandonado el apartamento para el día uno de mayo —aclaró levantando el rostro y endureciendo de nuevo el tono—. Además, quiero hacer una revisión del estado en que se encuentra el piso —dijo mientras avanzaba hacia el portal con un juego de llaves en la mano.

—No puede hacer eso. No tiene ningún derecho a irrumpir en mi casa cuando le plazca. —Rosa recordó que el sarcófago permanecía encima de la mesa del salón. Debía impedir a toda costa que Ramiro lo viese.

—Claro que puedo, y le recuerdo que no es su casa, sino la mía. Cuando decidí alquilarle el piso nadie habló de llenarlo de animales. Necesito tener la certeza de que ese salvaje no ha hecho destrozos ya que, de ser así, tendré que repercutírselos descontándolos de la fianza que me entregó. —El animal salvaje al que ser refería era Lost. El pequeño yorkshire pareció entender que el asunto iba con él y se escondió tras los tobillos de su dueña.

—Estoy dispuesta a llamar a la policía si persiste en su actitud. —Rosa intentó un farol. Bajo ningún concepto alertaría a las fuerzas del orden, ya que sería ella la que con toda probabilidad acabara en la cárcel.

—Le recuerdo, señorita, que no existe ningún contrato de arrendamiento   —comenzó a decir el cartero de forma sarcástica—. Conseguiría echarla a la calle ahora mismo y no me podría hacer nada. Así es que llame a quien le de la gana. —Finalmente, introdujo la llave en la cerradura y abrió la puerta.

Ramiro llevaba razón. Rosa recordó que, cuando formalizaron su entrada al apartamento, el casero veía la realización de un contrato de alquiler como una fórmula absurda de tirar el dinero. Entonces, claro está, todo era diferente. A ella le resultaba algo cómico aquel cartero. Bajito, regordete y siempre con los pantalones muy por encima de la cintura. En aquellos momentos nunca pensó que tendría problemas con él, con lo que no le dio demasiada importancia a poner por escrito los términos del acuerdo que estaban pactando. Creía que podría controlar cualquier situación que se presentase con aquel hombre, pero el tiempo le demostró que se equivocaba.

Ahora era consciente de que se encontraba a su merced. Tenía razón en lo referente a que podría echarla a patadas en cualquier momento. Rosa debía pensar rápido alguna solución a su dilema. Ramiro sólo quería comprobar que el piso se encontrara en buenas condiciones, y lo estaba. Por eso no tenía que preocuparse. Pero lo que sí la alarmaba era el hecho de que descubriese el cofre, y si entraba al apartamento lo vería con toda seguridad. Pero ¿sabría aquel mentecato lo que era? Se preguntó Rosa mientras pasaban por el rótulo que anunciaba que habían llegado al primer piso.

Acababan de descubrir el robo, con lo que los medios de comunicación todavía no lo habían anunciado. Los telediarios no habían sacado ninguna imagen del sarcófago, pero tarde o temprano lo harían, con lo que Ramiro reconocería el cofre cuando lo viese por la tele. El cerebro de Rosa funcionaba al cien por cien mientras pasaban por el segundo piso.

Podría matarlo. Darle un golpe en el occipital mientras estuviese distraído. Después, por la noche, se desharía del cadáver en cualquier esquina de Murcia. Le quitaría la cartera, el reloj y los anillos, con lo que el móvil del robo estaría garantizado. ¿Pero, qué estaba pensando? Se acababa de convertir en una ladrona, pero no en una asesina, se recriminó a sí misma. Apenas tenía tiempo para encontrar alguna solución, con lo que no era el momento más adecuado para pensar en disparates. Tercer piso, anunció el siguiente letrero.

El destino, junto a la gordura de su casero, pareció ponerse de acuerdo para darle un respiro. La rechoncha figura del cartero jubilado tuvo que detenerse a coger aire; estaba exhausto. En ese momento, la cotilla del tercero, la señora Cristina, como ella misma le gustaba llamarse, abrió la puerta y salió al encuentro del propietario del cuarto “B”. Y es que la señora Cristina se pasaba el día al acecho de cualquier movimiento en la escalera. Rosa comprobaba a menudo cómo, cuando bajaba o subía, la luz que salía de la raja inferior de la puerta se oscurecía, motivado porque su vecina en ese preciso momento pegaba el ojo a la mirilla. Cotillear se había vuelto para aquella mujer, que acababa de cumplir los sesenta y cinco años, en su único entretenimiento, ya que era viuda y tenía una sola hija que vivía fuera de la ciudad.

—¡Señor Ramiro, qué alegría verle! Está usted hecho un chaval —dijo la señora Cristina, poniéndose delante del casero y cortándole intencionadamente el paso.

Rosa vio entonces la oportunidad que se abría frente a ella.

—Deje que me adelante, Ramiro. Así recojo un poco los enredos que me dejé antes de bajar. No esperaba ninguna visita hoy. —Rosa adelantó al cartero y apartó con un suave empujón a su vecina, que la repasó de arriba abajo sin molestarse en disimular.

Pudo notar la mirada de los dos mientras subía el último piso arrastrando la enorme maleta, y la correa con Lost en el otro extremo. No había abierto la puerta del apartamento aun cuando percibió cómo la señora Cristina murmuraba algo con su casero.

Entró directa hacia el salón. Cogió el sarcófago y lo metió en la habitación de los trastos cubriéndolo con un trozo de sábana vieja que salvaguardaba del polvo al resto de cajas. Respiró tranquila y salió de la habitación cerrando la puerta tras de sí. Fue a su dormitorio y sacó parte del dinero que le había dado Julián Carrión para que continuase con la investigación sobre el paradero de Pecas, el dálmata que su dueña había asegurado en la compañía para la que ella trabajaba.

Una vez pagara a Ramiro, se encontraría de nuevo con apenas un centenar de euros. No podía recurrir más a su jefe, ya que éste le pediría resultados antes de darle un céntimo más. Le había mentido una vez, y no conseguiría hacerlo otra. En las cosas relativas al dinero solía ser Julián Carrión quien engañaba a la gente, y no al contrario.

El casero cruzó el umbral jadeando como un perro. Sacó un pañuelo del bolsillo del pantalón y lo pasó por su amplia frente. Entró sin remilgos, mirando a una y otra parte, entreteniéndose con la pintura de las paredes y revisando el estado de los muebles. Rosa lo seguía en silencio, con los brazos cruzados.

Entraron en el dormitorio. Sobre una silla se encontraban dos braguitas que Rosa había dejado cuando las descolgó del tendedero. Ramiro se percató del descuido de la chica e hizo como que se interesaba por el estado de la silla para verlas más de cerca. La reacción de Rosa fue instantánea y, sin decir palabra, las cogió para introducirlas en el cajón superior de la mesilla.

Pasaron a la cocina. El fregador se encontraba, como casi siempre, repleto de tazas y cucharillas sucias. Lanzó una mirada reprobadora a su inquilina, pero Rosa hizo porque adivinara con su gesto que no le daba la más mínima importancia.

Parecía que ya había terminado la inspección del casero, cuando vio la puerta de la habitación pequeña cerrada y se dirigió hacia allí.

—Ahí sólo tengo enredos —aclaró Rosa, alargándole la mano con el dinero del alquiler.

A Ramiro le había surgido una especie de sexto sentido a base de muchos años alquilando sus casas a todo tipo de inquilinos. Tenía un instinto especial, parecido al de los lobos que se dice que huelen el miedo, para detectar cuando alguien le mentía u ocultaba algo. Así es que el cartero jubilado miró la mano de Rosa con el dinero, volvió la cabeza de nuevo y vio la puerta de la habitación cerrada, y sin pensárselo dos veces, optó por abrir la puerta con energía. Una vez dentro caminó despacio alrededor del montón de cajas tapadas con la sábana. Rosa permanecía impertérrita apoyada al marco de la puerta con los brazos, de nuevo, cruzados. Ramiro la miró, y en un gesto parecido al de uno de esos magos que salen por televisión, apartó de un tirón la sábana provocando una pequeña nube de polvo. Aparecieron dos docenas de cajas de cartón repletas de trastos y, en un extremo del montón, se veía el sarcófago.

—¿Qué es eso? –preguntó el casero, señalando el cofre.

—Un regalo de mi abuela. Cosas de viejas, ya sabe —respondió Rosa, sin darle ninguna importancia y mirando el reloj de su muñeca para que se percatara de que aquella visita estaba durando más de lo que debía.

Ramiro se dio por satisfecho con la inspección del apartamento. Cogió el dinero correspondiente a la mensualidad de abril y cruzó la puerta para marcharse.

—Le repito que tendrá que haber abandonado la casa el día uno de mayo, si no quiere que tengamos problemas.

—¿Me está amenazando? —preguntó Rosa, dando un enérgico paso hacia donde se encontraba Ramiro.

El casero retrocedió dos pasos ante la reacción de la chica. No había pensado lo que dijo. Aquella mujer tenía agallas, y lo último que deseaba aquella mañana de domingo era enfrentarse a palos con ella.

—No quería decir eso —reaccionó tratando de suavizar la situación—. Sólo quiero que entienda que usted es altamente irregular con el pago. Con esta familia no tendré ese problema ya que el marido tiene un empleo fijo. No tengo, ni nunca tuve, nada en contra de usted. Al contrario, siempre me pareció una buena chica con demasiada mala suerte, eso es todo. Usted, en mi situación, haría lo mismo.

—Yo, en su situación, le concedería algo más de una semana para echarlo a la calle —concluyó la chica, dándole un portazo en las narices.

24

Rosa hizo balance aquella mañana de lunes. Tenía el teléfono colapsado por las llamadas perdidas que le había hecho Julián Carrión, sin duda, para informarse de cómo iban las investigaciones relativas al dálmata de sus desvelos. Su casero la echaba al final de aquella semana a la calle, y no se le pasaba un momento por la cabeza la idea de volver con sus padres a Alcantarilla. Le quedaba algo menos de cien euros, con lo que pronto se vería en serias dificultades para comer.

Sin duda, pensó mientras se vestía en su cuarto aquella mañana, debía vender pronto el sarcófago. 

Desde el primer momento sabía quién estaría interesado en comprar aquella antigüedad. Había conocido a Zoran Banjac hacía cuatro años, cuando desde la comisaría de Alicante pidieron refuerzos a la de Murcia para llevar a cabo el registro de su domicilio, un chalet de Cabo Roig, en una urbanización de lujo muy cerca de Torrevieja. Ella era una principiante, con lo que su cometido aquel día fue el de acompañar a los inspectores encargados del caso para hacer el trabajo sucio durante el registro. Allí encontraron una veintena de obras de arte robadas, listas para ser vendidas en el mercado negro internacional. Aunque esto no era lo que buscaban sus superiores. Zoran Banjac era un conocido traficante de cualquier cosa, incluidas las armas. La policía le temía y quería atraparlo por este hecho, que era el que le proporcionaría una condena lo suficientemente larga como para olvidarse de él para siempre. Pero aquel día no tuvieron suerte. Allí no encontraron nada más que las obras de arte, por lo que su paso por la cárcel duró apenas dos años, de los cuales, una tercera parte estuvo durmiendo en su casa por tener el segundo grado de vigilancia penitenciaria.

Rosa era consciente de que no contaba con nada aparte de su encanto, y aquel cofre, para llamar la atención del traficante serbio instalado en España.

Julián Carrión no salía de su asombro cuando vio que la chica cruzaba la puerta de la aseguradora.

—¡Esto sí que es una sorpresa! No respondes a mis llamadas y te presentas aquí, como si nada.

—No hago caso a tus llamadas, porque iba a presentarme aquí —contraatacó Rosa, intentando mantener el tono irónico con el que casi siempre le hablaba.

—Encima vienes con ganas de broma…

—Necesito un coche para ir a Lorca. He recibido una llamada contestando el anuncio en el periódico; creen haber visto al chucho por allí.

—¿Te parece fiable la información? —preguntó Carrión, visiblemente interesado.

—Sea fiable o no, debo de ir a comprobarlo —respondió Rosa, fingiendo prisa y a su vez mostrando un interés por el caso que no tenía en absoluto.

—Claro, por supuesto. Rosario, déjale las llaves del Ibiza a la chica —Rosa había conseguido contagiar aquella hipotética prisa a su jefe, que estaba contento por como creyó que se desarrollaban los acontecimientos,

Rosa sacó del garaje el Seat Ibiza que la aseguradora Carrión y Asociados tenía para los desplazamientos de los comerciales, y encaró la autovía en dirección a Alicante. En su bandolera llevaba una foto que había impreso, antes de salir de casa, del sarcófago. Evidentemente, no se iba a presentar con la pieza original. De ser así, probablemente se la quitarían y le pegarían dos tiros. Era preciso un primer acercamiento, y después ya pensaría en algo.

Se desvió por la salida de Torrevieja. Por la circunvalación que rodeaba la ciudad se dirigió hacia las urbanizaciones de playa. Pasó por la Playa Flamenca, por la Zenia y llegó a Cabo Roig una hora después de haber salido de Murcia.

Recordaba perfectamente el chalet y todo lo que ocurrió aquella jornada de hacía cuatro años. Pero la urbanización había crecido mucho y dio bastantes vueltas por las calles, que le parecieron todas iguales. Finalmente decidió reproducir el recorrido que hicieron con los coches patrulla el día del registro. Salió de la urbanización y volvió a entrar por donde la otra vez. También recordaba que entonces iba en compañía de Víctor, e incluso le vino a la mente un comentario que le hizo:

—Algún día nos vendremos a veranear a este lugar —le prometió el inspector, con esa seguridad que siempre daba a sus afirmaciones.

La puerta del chalet no había cambiado mucho. Estaba algo más vieja y las enredaderas habían crecido considerablemente. En lo alto de las esquinas de la gruesa tapia se erguían cuatro cámaras de vigilancia, si bien, las habían sustituido por otras más modernas. Las actuales no se veían, ya que estaban en el interior de unas bolas negras suspendidas de un tubo de hierro blanco, como una fruta que pende de su rama.

Bajó del coche y se colgó la bandolera mientras se acercaba a una puerta pequeña que parecía el acceso principal de la casa. Alargó el brazo para pulsar el timbre de un interfono que también incorporaba una pequeña cámara. Pero no tuvo tiempo. Antes de hacerlo, la puerta se había abierto y detrás apareció un hombre enorme vestido con un traje que parecía cortarle la respiración. El gorila se limitó a mirarla sin pronunciar ni una palabra.

—Quisiera ver a Zoran —pidió, con decisión.

—Mucha gente querer ver a Zoran —replicó el hombre, con una voz aflautada que desentonaba con aquella corpulencia. El acento y la pronunciación deficiente demostraban que era extranjero, pero no pudo precisar bien de dónde procedía.

Rosa se quedó por un momento sin saber bien qué decir.

—Lo que yo traigo le va a interesar más que lo que le pueda ofrecer el resto de gente —dijo al fin.

El gorila recibió una orden en un idioma incompresible a través de un transmisor portátil que llevaba colgado del cinturón. Con un claro gesto de desconfianza, se apartó de la puerta franqueándole el paso. Una vez dentro, el hombre la cerró de un manotazo y lanzó a Rosa contra la pared de un empujón. La chica alzó las manos instintivamente y puso las palmas abiertas sobre la pared. Notó la talla cuarenta y cinco del pie de aquel orangután golpeando sus tobillos para separarle las piernas. Permaneció quieta mientras el hombre palpaba con destreza todos las partes y rincones de su cuerpo. Ella lo había hecho en infinidad de ocasiones cuando era policía, pero se trataba de la primera vez que la cacheaban. Para todo hay una primera vez, pensaba mientras sintió un golpecito sobre su hombro izquierdo señalándole que el registro había terminado.

Siguió a aquel hombre por un camino hecho con un mosaico de piedras planas colocadas sobre un césped muy bien cuidado. El chalet era mucho más grande de lo que aparentaba desde el otro lado de la tapia. En realidad, desde fuera solamente se veía parte del tejado color naranja con varias antenas. En cada una de las cuatro esquinas de la casa había una cámara de seguridad igual que las del muro. No parecía haber un rincón de aquel lugar sin vigilancia permanente. 

Doblaron una esquina de la casa tras caminar unos minutos por aquel jardín. Continuó detrás del gorila que ahora se dirigía hacia la piscina. Otro hombre, también vestido con traje y corbata, permanecía de pie en uno de los extremos de una valla decorativa de un metro de alta que delimitaba el recinto de la piscina. Así vestido, desentonaba con dos chicas que estaban acostadas tomando el sol sobre una hamaca, solamente con la braguita del biquini.  

A unos metros, sentado frente a una mesa, un hombre de complexión normal vestido únicamente con una camisa completamente abierta y un bañador parecido a un calzoncillo, permanecía concentrado tecleando algo en un ordenador portátil. Cuando llegaron a su altura, cogió el ratón, pinchó en algún lugar y finalmente lo cerró.

—¿Qué es eso que me va a interesar tanto? —preguntó el hombre del bañador, mirándola de arriba abajo.

25

El inspector Jesús Cifuentes estaba detrás de la Comisaría Central de la plaza Ceballos, tomando un café cortado en el bar Sol, cuando su ayudante, el joven subinspector Luis Morro, fue a buscarlo. Aquel no era su mejor día ya que, aún teniendo libre todo el fin de semana, debía trabajar por no haber podido negarle el cambio de turno solicitado por el inspector Valera, un compañero que tenía a su familia en Granada y que quería aprovechar las fiestas para hacerles una visita.

Cifuentes no era un compañero dado a hacer favores, pero tampoco resultaba un ser antisocial. Se trataba más bien de una persona que pasaba prácticamente desapercibida para todos aquellos que no fueran sus superiores inmediatos, o sus subordinados directos.

—No te vas a creer lo que ha pasado —dijo Luis Morro, cuando apareció por el lugar de la barra donde se encontraba el inspector Cifuentes removiendo su café con la cucharilla. Aún mantenía la complexión fuerte fruto de muchas horas de gimnasio, afición heredada de su paso por la brigada antidisturbios durante dos años.

—No hay nada como quince años en esta profesión para volverte un crédulo de primera. Sea lo que sea, te aseguro que me lo creo —contestó el inspector. Luis Morro conocía lo suficiente a su superior como para saber que se encontraba de un humor de perros aquella mañana de Sábado Santo. La semana anterior había sido su treinta y cinco cumpleaños, y le regaló un bolígrafo Mont Blanc que le había costado un pico. Luis Morro se alegró de que lo llevara en el bolsillo de la camisa.

—Han robado en la Catedral —dijo al fin Morro, sin poder evitar dibujar una sonrisa en su rostro—. Un café manchado —pidió al camarero.

—Lo que yo te diga. Para ver cosas raras, no hay nada como hacerse policía —aseveró Cifuentes, apurando su cortado de un trago—. Vámonos, no hagamos esperar al clero. 

—Pero… ¿y mi café?

—No deberías tomar tanto. ¿Sabías que el riñón tarda alrededor de una semana en depurarlo? —respondió Cifuentes, cuando salían los dos por la puerta del bar. Morro miraba compungido a la cafetera mientras se alejaban caminando por la calle Pintor Villacís en dirección a la Catedral de Santa María, que apenas estaba a cinco minutos a pie.

—¿Qué tenemos aquí? —preguntó Cifuentes, frotándose las manos y poniéndose en cuclillas para ver de cerca el agujero que ya habían rodeado con baliza de plástico.

—¡Unos vándalos! Eso es lo que son. Si tuviésemos todavía la pena de muerte, se pensarían dos veces las cosas antes de hacer algo así.

Cifuentes giró la cabeza lentamente en dirección a la fuente de los comentarios.

Se trataba del sacristán de la Catedral. Tenía la cara y la frente roja por la ira. De sesenta y cuatro años de edad, Marcial llevaba cerca de treinta al cuidado del sagrado templo. Ahora, cuando le quedaban apenas unos meses para jubilarse, unos desconocidos habían cometido un sacrilegio terrible en el lugar que con tanta devoción había cuidado siempre.

—¡Son sectas satánicas! —aclaró Marcial a gritos dirigidos al inspector de policía. Cifuentes le escuchaba pacientemente y en silencio.

—¿Insinúa que se trata de gamberros? Pero… ¿qué sentido tiene hacer un agujero en el suelo?

Marcial miró a los lados cuando escuchó la pregunta del inspector. Había policías de uniforme conteniendo a los fisgones que, poco a poco, desviaban su atención de la Catedral para fijarla en lo que quiera que estuviesen haciendo allí tanto hombre uniformado. Una especie de pescadilla de curiosidad que se mordía su propia cola.

El sacristán se acercó al Cifuentes todo lo que pudo hasta que posó su mano amistosamente sobre el hombro del policía.

—Este agujero no lo han hecho porque si —comenzó a decir Marcial, en un susurro—. Aquí había enterrado algo muy valioso.

—Pues entonces ¡dígame de una maldita vez de que se trata, y déjese de tanto misterio! —gritó Cifuentes, rebotando el eco en las paredes y desviando toda la atención del lugar sobre su persona.

Al sacristán casi le da un infarto provocado por el inesperado cambio en el tono de aquel inspector de policía, y seguidamente porque alguna vez alguien le había dicho que lo que guardaba aquel agujero debía permanecer en secreto para el resto del mundo. Nadie, hasta el momento, le había indicado que aquello no era tan desconocido para mucha gente. Finalmente respondió sin rodeos a la pregunta de Cifuentes.

26

El inspector Cifuentes llevaría cerca de dos horas en la Catedral cuando un policía de uniforme se acercó a entregarle un pequeño sobre. Había estado revisando las puertas de la Catedral en compañía del subinspector Luis Morro. Todas ellas se encontraban en perfectas condiciones, sin ni siquiera un arañazo provocado por los que habían llevado a cabo el robo. Instintivamente, viendo la profundidad del agujero, ambos pensaron que los autores debían de haber sido varias personas.

Finalmente, alguien ajeno a la policía había decidido cerrar la Catedral aquella mañana, ya casi mediodía, de Sábado Santo. El inspector pensó que se podría tratar del mismo autor de la nota que ahora estaba sacando del sobre, y acertó.

Cifuentes cruzó en solitario la plaza Cardenal Belluga y entró por la puerta del Palacio Episcopal, que permanecía abierta para las visitas. Bajo el quicio, una anciana cubierta con un pañuelo pedía limosna acurrucada en una esquina tratando de no interrumpir el paso y evitar con ello que la echaran de aquel lugar. El policía sacó un euro del bolsillo y lo dejó sobre la mano ennegrecida y arrugada de la anciana.

—Que Dios te bendiga. —Las palabras salieron de aquel bulto de ropa que apenas se movía.

—Soy el inspector Jesús Cifuentes —se identificó enseñando su placa a un cura joven que había detrás del mostrador de recepción.

El cura abandonó su puesto y pidió al inspector que lo acompañara. La persona que lo esperaba, le dijo el cura mordazmente, llevaba ya algún tiempo haciéndolo. Subieron a la tercera y última planta por unas escaleras anchas, de mármol antiguo pero muy bien conservado. El cura pidió al inspector que esperara en un gran recibidor que era la antesala a un despacho de parecidas proporciones. Todo, desde el suelo hasta los cuadros, pasando por las sillas, era antiguo y parecía haberse mantenido incorrupto a lo largo de los años por intervención de algún ser divino. Pero aquella perfección intemporal, más que fruto de algún milagro, era consecuencia de ingentes cantidades de dinero invertidas en empresas de restauración. 

El joven cura, que el inspector dedujo que debía ser el secretario del obispo, abrió finalmente una de las dos alas de la puerta del despacho invitándolo a entrar.

Cifuentes se dirigió hacia la mesa del obispo que, sin llegar a levantarse, alargó la mano para que el policía le besara el anillo. El inspector solamente se la estrechó como lo haría con cualquier otra persona. El obispo enseñó una sonrisa que al policía le pareció fingida.

—Me llamo Ginés Mendoza, y soy….

—Sé perfectamente quien es usted, monseñor. Le ruego que vaya al grano, tengo la mañana algo ocupada. —Cifuentes se impacientaba, y no tenía ninguna intención de disimularlo.

Todo el mundo en Murcia conocía a Ginés Mendoza. Se trataba del obispo más mediático de todos cuantos habían pasado por la región, y no por buenos motivos precisamente. Mantenía una feroz disputa con Antonio Pla, rector de la universidad católica que se había construido unos años antes en el monasterio de Los Jerónimos, en la localidad de Guadalupe, por la propiedad de la misma. Era raro el día que no aparecía uno de los dos en algún medio de comunicación esgrimiendo una nueva prueba que daba la razón al Obispado, o por el contra se la daba a la fundación de la que era propietario Antonio Pla. Una lucha encarnizada por hacerse con la mina de oro en la que se había convertido la única universidad privada que existía, donde estudiaban los hijos de las personas más ricas e influyentes de Murcia. 

—Quisiera saber, por boca de un profesional, qué ha pasado en nuestra querida Catedral —aclaró el obispo, que no pareció enfadarse ante la visible falta de tacto del policía.

—De momento sólo tengo la declaración de su sacristán. Me dice que enterrados en el Altar Mayor estaban los restos de Alfonso X El Sabio ¿es eso cierto?

—Lo es —respondió con calma el prelado.

—¿Y la urna de piedra con los alguaciles? 

—Un regalo del Ayuntamiento de la ciudad sin ningún valor, salvo el puramente romántico y un objeto que pueden fotografiar los turistas. Y son maceros, no alguaciles.

—¿Quién demonios puede querer los restos momificados de un personaje del siglo XV? —preguntó el inspector, tratando de hacer florecer en aquel hombre imperturbable que tenía enfrente alguna emoción.

El obispo cambió su postura en el sillón antes de responder.

—Creo que lo que buscaban los ladrones no eran los restos, sino el cofre que los contiene. Además de ser una antigüedad, está fabricado con oro y diamantes. Es del siglo XIII, y su ignorancia en algo tan básico me hace plantearme su competencia en este caso. —El obispo se mantuvo en todo momento frío y con un tono severo.

—Afortunadamente para mí, usted no es nadie para plantearse si soy o no competente —contraatacó el inspector.
      —Eso lo veremos —sentenció Ginés Mendoza, amenazante.

—Pero mi intención no es enfrentarme con usted, sino todo lo contrario   —el obispo dejó asomar una leve sonrisa para quitar tensión al momento—. Quiero que sepa que puede contar con el Obispado para cualquier cosa; lo que sea —Mendoza se levantó y comenzó a caminar por la habitación con las manos a la espalda—. A nosotros, sin embargo, nos da relativamente igual lo que ocurra con el cofre. Nos interesa, sobre todo, su contenido. Alfonso X el Sabio confió en la iglesia para que custodiase sus restos y que se hiciera cumplir su última voluntad. Como usted comprenderá, no podemos faltar a nuestra palabra, aunque la diésemos hace siete siglos.

Ginés Mendoza se detuvo en seco y miró fijamente a Cifuentes.

—Encuentre esos restos, sin escatimar en medios. No tema a las consecuencias, y cuente con nosotros para sortear cualquier obstáculo que se encuentre; por alto y difícil que le pueda parecer, los dedos de Dios son largos, poderosos y todavía pueden hacer milagros. Tráiganos de vuelta el corazón del soberano, y le prometo que me encargaré personalmente de que sus deseos se hagan realidad.

Un escalofrío recorrió la espalda de Jesús Cifuentes, pero se mantuvo impertérrito. No era el momento adecuado para demostrar emociones.

—No me prometa eso, monseñor; puede que mis deseos resulten demasiado escandalosos para su eminencia —respondió mientras se levantaba en dirección a la puerta. Justo antes de salir y desaparecer de la vista del obispo, el inspector se volvió de nuevo hacia él. —Pero ya que puedo pedir lo que sea, me gustaría disponer de una foto del cofre, para tener idea de lo que estoy buscando. Ah, y procure estar localizable, monseñor; es posible que necesite hablar con usted.  

Cifuentes no llegó a verlo, pero la ira se reflejó en el rostro del obispo en forma de hinchazón y de un rojo intenso que colapsó sus sentidos durante unos minutos.

27

Rosa sacó la fotografía con el sarcófago de su bandolera. Procuró hacerlo despacio, ya que detrás permanecía el gorila pendiente de todos sus movimientos. Estiró el brazo y la dejó sobre la mesa de jardín, junto al ordenador portátil. Zoran Banjac la miraba fijamente a los ojos mientras hacía todo esto. Rosa pudo ver cómo tenía la cara marcada con pequeños agujeros consecuencia de alguna enfermedad de la infancia, y eso le daba a aquel hombre un aspecto aún más aterrador.

Era de las pocas veces que recibía a alguien para hacer negocios sin saber de quién se trataba. Normalmente, todo el que acudía a su casa era conocido o venía de parte de alguien que sí lo era. No existía ningún temor por parte de Zoran en que aquella chica fuese de la policía, ya que en España las leyes prohibían que las autoridades tendiesen trampas para detener a alguien. De ser así, ninguna de las pruebas que consiguieran mediante este método serían admisibles en un juicio. El serbio lo sabía perfectamente, y las garantías que ofrecían las leyes españolas eran uno de los motivos por los que había elegido este país para vivir. Pero lo que Zoran jamás descartaba es que se tratara de alguna artimaña urdida por alguno de sus competidores. En el mundo en el que él vivía, bajar la guardia suponía la mayoría de las veces acabar en la cárcel o enterrado en algún lugar desconocido.

—¿Qué es ésto? —preguntó el serbio, sin soltar la foto. Hablaba perfectamente castellano, aunque el acento continuaba marcado con algunas consonantes.

Rosa le explicó de qué se trataba. Zoran la escuchó atento, casi sin pestañear; no quería perderse ninguna de sus reacciones mientras le contaba la historia de aquel cofre.

—¿Y tú quién eres? —fue la segunda pregunta, ya lanzada a la chica con algo de desprecio.

También se lo contó, incluyendo de qué lo conocía a él y cuando fue la última vez que estuvo en su casa. Fue lo más sincera que pudo, ya que sabía que si detectaba aquella gente alguna mentira en su historia, probablemente no saldría de allí con vida.

—¿Sabe alguien más que has venido? —preguntó Zoran, casi sin darle importancia y con el tono más amigable.

—Sí —mintió Rosa

—¿Quién? —preguntó el serbio

—Mi seguro de vida —afirmó impasible la chica, mientras cambiaba el peso del cuerpo sustituyendo el pie de apoyo. Zoran se percató y la invitó a sentarse con un gesto de su mano derecha. El gorila que permanecía detrás de ella se adelantó y le acercó una silla que colocó justo enfrente de su jefe.

Pasaron unos minutos en los que Zoran permanecía en silencio mirando la foto. Finalmente, el serbio dejó ver un diente de oro dibujando una sonrisa en una cara poco acostumbrada a hacerlo.

—Tienes agallas —comenzó a decir Zoran—. Eres muy valiente para presentarte en mi casa, contarme que fuiste una de las policías que participó en mi última detención, y pedirme que te ayude con esto. —El serbio arrojó la foto encima de la mesa con desdén.

—No quiero tu ayuda, sino tu dinero —concretó Rosa—. He venido a vendértelo, pero si no lo quieres… —Rosa cogió la foto de encima de la mesa y se la guardó de nuevo en la bandolera.

Zoran la miraba aún con la media sonrisa en los labios y la cabeza ladeada, analizando su cara como si estuviesen los dos en medio de una partida de póker. Se mantenía sentado, con un brazo sobre la mesa y las piernas cruzadas. Por la camisa completamente abierta, asomaba su pecho cubierto de tatuajes indescifrables de un azul pálido.

—¿Tú ves antigüedades por alguna parte? —preguntó Zoran, señalando su casa con ambas manos—. Yo no me dedico a comprar esas cosas, aunque eso seguro que lo sabes ya. —El serbio descruzó las piernas y se echó hacia delante colocando su cara muy cerca de la de ella—. Lo que yo hago es buscar compradores a cambio de una comisión —explicó mientras se tocaba con el dedo índice la punta de su nariz.

—Me has preguntado si me interesa —continuó hablando el serbio—, y te respondo que no lo sabré hasta que haga un par de llamadas. Pero de una cosa puedes estar segura, bonita, y es que soy el único en este mundo que te puede quitar ese peso de encima. ¿Dónde está ahora el cofre? —preguntó Zoran, levantándose enérgicamente y caminando deprisa hacia la casa.

—En un lugar seguro —contestó Rosa

—No existe ningún lugar seguro, rubia. Escribe tu número de teléfono en un papel y déjalo sobre la mesa; ya te llamaré, y si no lo hago, no se te ocurra volver por aquí, si no quieres que Boris destroce esa cara tan linda con una lijadora. Es checheno, y a ellos les encantan esas cosas. —Zoran desapareció finalmente por la puerta del chalet que daba a la piscina. El gorila que estaba a su espalda comenzó a reírse, por lo que dedujo que él debía de ser Boris.

Escribió su número en una servilleta del bar Triunfo, que alguna vez debió meter en su bandolera, y la dejó sobre la mesa tal y como le habían indicado. Boris la acompañó de nuevo hasta la puerta de salida.

28

Jesús Cifuentes estaba sentado con los pies sobre su mesa. Leía el informe que le habían pasado los del laboratorio sobre las huellas encontradas en la Catedral. De las dactilares, sólo relataban los especialistas que habían encontrado infinidad de ellas por el enrejado del Altar Mayor, pero todas eran desconocidas, ya que no constaban en la base de datos de la policía, por tratarse de personas que no habían sido previamente fichadas. Pero algo en aquel informe llamó la atención del inspector.

—Escucha, Luis; esto puede ser interesante —dijo a su ayudante, el subinspector Morro, que estaba sentado frente a su mesa pasando los primeros datos de la investigación a su ordenador.

—Se han encontrado huellas de calzado en los alrededores del agujero. Dicen los del laboratorio —continuó Cifuentes resumiéndole el contenido al subinspector—, que al excavar en la tierra, se formó una película de polvo prácticamente imposible de ver de noche, por lo que los sujetos no se molestaron en borrarla. Espera…..—dijo el inspector guardando silencio e incorporándose a la vez que avanzaba en su lectura—. ¡No te lo pierdas, Luis! —Comenzó de nuevo a decir, exaltado—. Sólo encontraron huellas de calzado de una única persona. Son unas zapatillas de deporte identificadas como de la marca Conversse, por el dibujo de la suela, y corresponden a una talla treinta y nueve.  

—Eso sitúa a un único culpable en el lugar del robo; y además se trata de alguien muy bajito —dijo Luis Morro, pensando en voz alta.

—No seas machista, pedazo de animal. También puede, y quizá sea lo más probable, que se trate de una mujer. Los del laboratorio no lo pueden aclarar porque el modelo de zapatilla se vende tanto para hombres como para mujeres —aclaró Cifuentes, mientras le enseñaba una foto de las zapatillas bajada de Internet.

—Son bonitas —dijo Luis Morro—. Eso nos acerca más aún a la teoría de que se trata de una mujer. Un hombre bajito también podría ser, pero que además tuviese tan buen gusto….

—Lo ves, Luis, como esta maldita profesión nunca deja de sorprenderme —el subinspector asintió con la cabeza al comentario de su jefe—. Salgo a hacer un recado. Mientras tanto, métete en la base de datos y busca alguna mujer con experiencia en robos de obras de arte. Comenzaremos por el principio, siguiendo el manual.

Jesús Cifuentes sacó su pistola Glock de nueve milímetros del cajón, lugar donde acostumbraba a guardarla mientras se encontraba en la comisaría, y cruzó la puerta del despacho en dirección a la salida.

En apenas cinco minutos se encontraba en la calle Trapería, parado frente al portal donde, en el entresuelo, se encontraba la empresa de excavaciones arqueológicas Propex, de la que era socia su exnovia Raquel.

Cifuentes no se había casado nunca. Mantuvo, en dos momentos de su vida, relaciones que se parecían bastante al matrimonio, pero sin llegar a formalizarse de ninguna manera. La primera fue con Isabel, una cartagenera a la que conoció en su breve paso por un destino en esta ciudad. Vivieron juntos durante tres años, pero la ausencia constante del inspector, sumado al hecho de que Isabel descubrió que la engañaba, fulminaron aquella relación de la que él ya casi no se acordaba. Y es que Jesús Cifuentes se esforzaba por ser fiel, pero no podía. No se trataba de un cazador dispuesto a disparar su escopeta sobre cualquier pieza, pero sí de alguien a quien de vez en cuando se le escapaba un tiro.

Con Raquel fue distinto. La conoció cuatro años antes, en un caso donde los protagonistas fueron los miembros de su empresa. Al parecer, en una excavación desenterraron una pieza que debía de ser muy valiosa, pues un grupo de mafiosos trataron por todos los medios de hacerse con ella. En el intento, los malos decidieron secuestrar a uno de los compañeros de Raquel para, llegado el momento, intercambiarlo por la pieza. En aquel momento ella mantenía una relación con su socio, un tal Víctor, pero dada la constancia del inspector de policía y la facilidad que tenía para el cortejo, finalmente la conquistó. La relación duró cuatro años y ella no lo dejó por haberle sido infiel, que lo fue aunque nunca se enteró, sino porque se había cansado de la profesión de su novio. Raquel, en definitiva, era una chica demasiado normal para Cifuentes. Al principio, ella veía sólo la parte positiva de su profesión, pensando en él como en un funcionario cualquiera. Pero con el paso de los meses fue descubriendo que no era así. A ella, como a cualquier chica de barrio, le gustaba salir a cenar con más parejas y acabar la velada en cualquier discoteca del centro. Eso, con la profesión y el rango de Jesús, era del todo imposible. No tenía horario fijo ni una jornada semanal preestablecida. Trabajaba cuando le asignaban algún caso, y el tipo de investigaciones que llevaba a cabo no se podían interrumpir durante dos días para disfrutar de un fin de semana, o durante cuatro, para irse de puente. Los malhechores no seguían ningún calendario para cometer los delitos, ni las comisarías se cerraban los días de fiesta. Cifuentes vivía en sus propias carnes los daños colaterales que producía esta profesión en su vida privada, y soñaba con el día en que encontrara a una mujer que fuese capaz de aguantar aquella clase de vida.

De momento, y parado como un espantapájaros frente a la portería del edificio donde trabajaba, intentaba rescatar su relación con Raquel. El motivo por el que lo estaba haciendo esa mañana no podía ser más absurdo, ya que se encontraba allí por culpa de un sueño. La noche anterior había soñado que volvía a estar con Raquel. Sabía que se trataba de un disparate, pero algo en su interior le decía que debía desplazarse hasta allí para verla. De hecho, en su visión nocturna, el reencuentro se llevaba a cabo en la oficina de Raquel.

Cifuentes soltó un soplido de resignación, consciente de lo absurdo de su comportamiento, aunque por otro lado pensaba que poco tenía que perder por intentarlo. Finalmente, sometido a ese tira y afloja emocional, se decidió a entrar en el edificio.

Unas letras talladas sobre un cartel de metal dorado indicaban dónde se encontraba la empresa. La puerta de la oficina estaba entornada y sólo tuvo que empujarla para acceder al interior. La mesa de la recepcionista estaba vacía. Aquel lunes mucha gente solía hacer puente, ya que al día siguiente se celebraba el Bando de la Huerta y era festivo en la capital. Los despachos, tres concretamente, se hallaban separados por paredes de cristal, dando la sensación de estar rodeados por enormes peceras. Pudo verla de espaldas en el despacho del fondo, de pie y con su cabeza de cabello corto y pelirrojo agachada mientras ojeaba unos papeles. Junto a ella, y también de pie, la cabeza de Víctor, su socio y antiguo novio, visionaba los mismos papeles. Ninguno de los dos se percató de su presencia. Charlaban animadamente, para incomodidad del inspector que sintió una punzada en su ego. Dejó pasar un par de minutos pero, lejos de mejorar las cosas, la rabia de Cifuentes fue en aumento a medida que los observaba. Los cuerpos de los dos socios permanecían muy cerca, casi rozándose.

—Buenos días —el inspector se sintió mejor habiendo interrumpido aquella escena.

Los dueños de Propex se volvieron a la vez rápidamente, y casi con la misma premura desaparecieron las sonrisas de sus caras al descubrir quién era el visitante.

—Hola, Jesús. ¿Qué te trae por aquí? —preguntó Víctor, con tono amable pero claramente fingido.

—Raquel, lógicamente —respondió el inspector—. No creerás que vengo a verte a ti —añadió con toda la mala leche que pudo.

Raquel se adelantó hacia Cifuentes y lo arrastró del brazo hasta otro despacho. Por los cristales que los separaban vio el gesto torcido de Víctor, que no dejó de mirarlo fijamente hasta que la chica se puso intencionadamente en medio del campo visual que los unía.

—¿Qué haces aquí? —preguntó a bocajarro Raquel.

—Quiero que volvamos a estar juntos. Estamos hechos el uno para el otro —dijo Cifuentes.

—Lo que tú quieras me trae sin cuidado, y, créeme, estamos hechos de materias muy diferentes.

—¿Por qué te enfadas? Parece que te hecho algo horrible —intentó el inspector que su interlocutora bajara el tono.

—Porque parece que la única forma de que me dejes en paz es enfadándome contigo. Cada vez estoy más segura de que no existe otra forma de acabar con lo nuestro, que no sea mal. Por favor, Jesús, dejémoslo ya como dos personas adultas —el tono de Raquel pasó a ser casi de súplica—. Intentemos que cuando nos veamos por ahí nos saludemos, sin rencores. ¿Estás de acuerdo?

Jesús Cifuentes no había estado más de acuerdo con nada en toda su vida. Raquel, como persona más inteligente que él, siempre tenía razón en todo. De buena gana le habría dicho cuál fue el motivo que lo había llevado allí esa mañana, pero en ese momento le daba una vergüenza horrible confesarlo. Contándole lo del sueño sólo conseguiría hace más el ridículo, pensó mientras se disponía a salir de aquella oficina en silencio.

Fue entonces cuando algo llamó su atención y consiguió que su mente cambiase de plano casi de inmediato. En un tablón de corcho, frente a la mesa de la recepcionista, se amontonaban medio centenar de fotografías clavadas con chinchetas. Cifuentes apartó suavemente a Raquel, que permanecía diciéndole algo a lo que él ya no le prestaba la más mínima atención, sonando las palabras en su cabeza como un rumor lejano. Como hipnotizado, fue acercándose muy despacio hacia aquel tablón de corcho. Había fotografías de sitios donde habían estado trabajando, e incluso alguna de cenas de navidad y aniversarios en las que aparecían personas bailando o en actitud festiva. Aquel tablón de corcho parecía ser un cajón de sastre donde iban colocando las fotografías relacionadas con la empresa sin importar demasiado la temática.  Alargó su mano y señaló con el dedo índice una de ellas, la que había captado su atención por completo.

Era idéntica a otra de las que, en aquel preciso momento, debía tener sobre su mesa, en la comisaría. Se veía el Altar Mayor de la Catedral y, justo en el centro, se encontraba un agujero de dos metros de profundidad.

—Explícame que significa esta fotografía —exigió Cifuentes, dando golpecitos con su dedo sobre la imagen.

El tono de Jesús había cambiado. Raquel se percató de ello y algo en su interior le dijo que Jesús, el que había sido su novio hasta hacía unas pocas semanas, se había esfumado para dar paso al inspector de policía que llevaba dentro durante veinticuatro horas al día.

—La hicimos cuando llevamos a cabo las obras de saneamiento en la Catedral —respondió Raquel, no sin mostrarse algo nerviosa por el extraño interés que mostraba Jesús por su trabajo. Nunca antes, hasta aquel momento, se había molestado en preguntarle jamás por lo que hacía.

El inspector cayó en la cuenta. La foto, aunque idéntica a la que él tenía, había sido realizada varios años antes.

—¿Y el sarcófago? —preguntó Cifuentes, mientras miraba de nuevo hacia la foto.

—Enterrado ahí. ¿Dónde va a estar si no? —respondió Raquel, a lo que le pareció una pregunta absurda.

Como un fogonazo, acudió a su mente el hecho de que se encontraba frente a las últimas personas que habían tenido el cofre en sus manos hasta el momento del robo. Miró a Víctor, que seguía la escena desde el otro despacho, extrañado por cómo se iba desarrollando. Cifuentes fantaseó por un momento con la idea de que él fuese el ladrón. Disfrutó imaginando durante unos segundos el momento de su detención. Se ofrecería, incluso, a trasladarlo a la cárcel una vez lo hubiesen condenado en el juicio.

Jesús Cifuentes volvió a la realidad. Los dos arqueólogos lo miraban fijamente, esperando alguna clase de explicación. Pero el inspector se dio media vuelta y cruzó la puerta sin despedirse. 

Salió de nuevo a la calle Trapería, que parecía haberse llenado de gente en un momento. Se dirigió hacia la comisaría mientras fue pensando en lo misteriosos que resultaban ser los sueños.

29

Rosa aguantó lo que pudo para no vomitar dentro del coche propiedad de la aseguradora Carrión y Asociados. Los nervios siempre se le manifestaban, primeramente, en el estómago. Aquella vez no le dio tiempo a salir de la urbanización, sino que tuvo que detenerse en una de sus calles para arrojar parte del desayuno que su cuerpo aún no había metabolizado.

Durante su entrevista con Zoran consiguió canalizar la ansiedad que sentía, interiorizándola y evitando con ello parecer alguien mediocre delante de aquellos mafiosos. Pero que no se percibiera su excitación no significaba que no la padeciera. Los psicólogos de la policía le habían enseñado a mantenerse fría para afrontar cualquier situación hostil, pero todas aquellas técnicas se basaban en la representación de un papel; métodos parecidos a los que utilizaban los actores de cine. Esos mismos profesores le habían advertido que los sentimientos, ya fuesen buenos o malos, eran como un fuerte torrente de agua que se podía reconducir durante algún tiempo, pero que tarde o temprano debería desembocar en alguna parte. Eran parte de la invariable naturaleza humana, y en algún momento se veían obligados a aflorar.

Arrancó de nuevo el coche y bajó todas las ventanillas. La boca le sabía a metal, pero el aturdimiento y la presión que con las primeras arcadas sufrió dentro de su cabeza iban desapareciendo conforme pasaban los minutos.

Decidió hacer el viaje de regreso por la costa bordeando los pueblos del Mar Menor. Sería cerca del mediodía cuando encumbró el Puerto de la Cadena, divisando a lo lejos la mancha informe de edificios que componían el paisaje de la ciudad de Murcia. Tenía un hambre atroz; le ocurría casi siempre unos minutos después de haber vomitado.

Cuando llegó a entregar el coche era la hora de comer, y se encontró con la puerta de la aseguradora cerrada. Lo aparcó encima de la acera de enfrente y metió las llaves por debajo de las puertas de cristal. Cuando llegara Rosario las encontraría en el suelo y se encargaría de guardarlo de nuevo al garaje.

Salio en dirección a la calle Riquelme. No podía comer en ningún restaurante, ya que tenía que administrar el poco dinero que le quedaba, así que optó por entrar a la confitería Zaher y apañarse con un pastel de carne y una lata de cerveza fría. Cruzó por el callejón Jiménez Baeza y se sentó en el borde de la fuente de la plaza de Las Flores. Los chorros de agua refrescaban el ambiente, anormalmente caluroso para estar a principios de mayo, pero en Murcia la climatología siempre se ponía de parte del calor.

Las terrazas de la plaza se encontraban llenas de gente que disfrutaba de un aperitivo que, casi con toda seguridad, se prolongaría hasta convertirse en un almuerzo en toda regla. Al día siguiente era festivo en la capital, y el entusiasmo por celebrar el Bando de la Huerta había convertido a aquel lunes en un viernes artificial, o incluso en un sábado improvisado. Rosa recordaba haber hecho lo mismo en algunas ocasiones, cuando su monedero llevaba algo más que facturas y recibos de una tarjeta de crédito sin crédito. Ahora se conformaba con mirar las mesas de aluminio, protegidas con parasoles de tela que anunciaban marcas de refrescos. Mordía su pastel de carne mientras veía a los camareros que iban de una mesa a otra, llevando platos con docenas de caballitos todavía con el rebozado de la gamba a la misma temperatura que el aceite que los había frito. Desenvolviéndose como podían entre las mesas abarrotadas y mientras mantenían el equilibrio de la bandeja cargada de bolitos de cerveza o vasos con vermú. Entregaban a sus destinatarios la rosquilla con ensaladilla y una anchoa que daba forma a lo que era conocido en el lenguaje murciano de los bares como marinera.

Rosa Alcántara dio el último bocado a su frugal comida visionando aquel escaparate de ambiente prefestivo. Lo hizo sin resignación, ya que mientras se comía el pastel, su cerebro masticaba la idea de que su presente pronto iba a cambiar. Se permitió mirar con desdén a toda aquella gente que en ese preciso momento, bajo su punto de vista, estaban en mejor situación económica que ella. Se encontraba a tan solo una llamada de teléfono de una vida mucho mejor que la de cualquiera de ellos. Bebió el último trago de cerveza y, sin levantarse de su improvisado asiento en el borde de la fuente, arrojó la lata vacía a una papelera que se encontraba a unos metros. El bote chocó con el borde del recipiente para la basura y calló al suelo, casi a los pies de un hombre que pasaba por allí en ese preciso momento. El desconocido se detuvo en seco y miró a Rosa entre sorprendido y confuso. El hombre se desbloqueó y finalmente se agachó, lo recogió y lo introdujo en la papelera.

—Lo siento —se disculpó Rosa, que notó cómo se ruborizaba. No le dio tiempo para prepararse ante aquella situación, y la cara la estaba traicionando.

—No pasa nada —dijo el hombre—; yo también tengo muy mala puntería. —Permaneció quieto, mirándola con una tenue sonrisa en la boca. Sin duda quería aprovechar la accidentada casualidad para entablar una conversación con aquella rubia de ojos azules.

Rosa se colgó la bandolera sobre el hombro y se puso de pie. Se dio cuenta de que el desconocido continuaba inmóvil y observándola, y eso aún la violentó más volviendo sus gestos inseguros y poco precisos. Era moreno, guapo, alto y parecía bastante fuerte. Vestía unos vaqueros azules muy claros, camisa a rayas verticales y una americana informal. En cualquier otra ocasión se habría detenido a charlar con él sin dudarlo ni un segundo, pero ahora se sentía como una estúpida por el altercado con la lata de cerveza. Se creía en clara desventaja emocional en aquella situación, y su naturaleza defensiva la hizo dar el primer paso hacia otra parte, y después de ese vino otro paso más, y así hasta que salió de la plaza casi sin darse cuenta.

30

Era la segunda cerveza que pedía Luis Morro al camarero mientras esperaba a su jefe. Se encontraba en la terraza del bar Los Toneles, apoyado en uno de los barriles adaptados para que hiciesen las veces de mesa. Llevaba cerca de media hora esperándolo, y tenía serias dudas de que Jesús Cifuentes acudiera a la cita que él con tanta insistencia había concertado llamándolo repetidas veces al móvil durante toda la mañana del lunes. No era la primera vez que no acudía después de haber quedado, pero él jamás se lo tenía en cuenta. Y es que el subinspector sentía un aprecio por su jefe que iba más allá de su relación profesional, aunque los dos se conocieron en la policía. Su reciente y rápido ascenso no hubiese ocurrido nunca sin la ayuda de Jesús, y eso era algo que una persona como Luis Morro no olvidaba de ninguna manera. Más bien, y quizá motivado por su origen humilde, se sentía en la obligación de agradecérselo a diario. 

Luis Morro sabía todo lo que había pasado entre su jefe y Raquel. La cantidad de horas que ambos policías pasaban juntos no dejaba lugar a guardar demasiados secretos. No se trataba de una circunstancia exclusiva de ellos, sino que ese conocimiento de la vida del otro era algo que solía ocurrir entre casi todas las parejas de la policía que pasaban largos periodos de tiempo compartiendo un mismo destino. Era casi imposible mantener una relación estrictamente profesional cuando, a veces, dos compañeros pasaban noches enteras encerrados en un coche vigilando la casa de un sospechoso. En esos momentos los minutos se convierten en horas, y las horas parecen días. Sin más compañía que la voz y la conversación del compañero, ésta se convierte en el único cabo que te sujeta al atracadero de la realidad cotidiana.

El subinspector había venido destinado a Murcia después de cinco años en Barcelona, ciudad a la que fue nada más salir de la academia en Ávila. Recordaba a menudo su reacción cuando le llegó la carta del Ministerio del Interior anunciándole que debía abandonar una de las ciudades más importantes del país, para acudir a su actual destino. Presintió que se trataba de un grave revés en su carrera, ya que las especialidades que se podían desarrollar en la policía eran muchas más cuando se trabajaba en una gran ciudad como Barcelona. Llegó a Murcia deprimido y sin ningún interés por su profesión, sintiéndose engañado por el mismo sistema con el que había soñado formar parte desde que era niño. Pero su situación todavía empeoró más cuando lo destinaron a las oficinas que expedían los documentos de identidad. Había estudiado la carrera de Graduado Social y eso lo convertía en una víctima de los destinos de oficinas. Llevaba cinco meses en el puesto administrativo cuando se planteó seriamente abandonar la policía. Estaba soltero y no tenía ninguna familia que mantener. Excepto su vocación por ser agente de la autoridad, nada le impedía dejarlo todo y comenzar una nueva vida. Fue entonces cuando Jesús Cifuentes se cruzó en su camino. Ocurrió un día en el que el inspector acudió a su oficina para comprobar unas fotos y tomar nota de unas filiaciones que, por la habitual desidia burocrática, aún no habían sido introducidas en la base de datos compartida por las comisarías. En un primer momento, el inspector Cifuentes no lo había mirado ni a la cara. Era algo habitual en la policía respetar las jerarquías, existiendo varias clases sociales dentro del cuerpo y se marcaba aún más esta circunstancia entre las personas destinadas en puestos operativos, que eran todos aquellos que estaban vinculados con la acción, y los de apoyo, que se ocupaban de hacer el trabajo más engorroso, como el caso de Luis Morro. Jesús Cifuentes siempre, desde que salió de la academia, había ocupado puestos operativos. Por su complexión y buen estado físico fue destinado inmediatamente a los antidisturbios y, unos años después, propuesto por un superior, pasó a formar parte de la Policía Judicial. Era lógico, y aceptado a todos los niveles, que los primeros en ascender fueran agentes con esa clase de expedientes, antes que aquellos que pasaban los días trabajando entre teléfonos y fotocopiadoras.

Esos estatus profesionales daban lugar a situaciones como la que vivía Jesús Cifuentes. Nadie discutía que fuese un policía excepcional, pero apenas sabía cómo se conectaba un ordenador. Eso fue precisamente lo que provocó, cuando conoció a Luis Morro, que viera en él a un candidato idóneo para ser su ayudante. Entendió que formarían una pareja ideal, complementado cada uno la carencias del otro, y hasta el momento así había sido.

Llevaba bebida la mitad de su segunda cerveza cuando Morro vio cómo por el lateral de la iglesia de San Pedro venía caminando, cabizbajo y reflexivo, su jefe. Luis se alegró mucho de que acudiera a la cita, ya que le apetecía pasar un rato informal con Jesús, pero sobre todo lo hacía por el inspector. Observaba desde hacía unas semanas cómo su superior se iba encerrando en sí mismo. Sin duda, pensaba Luis Morro, aún no se había repuesto del todo de su ruptura con Raquel. Se pasaba los días callado y malhumorado, y Luis se sentía en la obligación moral de cuidar de él.

Jesús Cifuentes se detuvo un momento para buscar entre la gente a su ayudante. Luis levantó el brazo para indicarle su posición. El Inspector no pudo cruzar la plaza de Las Flores en línea recta, ya que las mesas y sillas de las terrazas se lo impedían, así que se desvió en dirección a la fuente por donde había un ancho hueco. El subinspector apuró su segunda cerveza de un trago y se dispuso a pedir un par más al camarero, cuando vio como el inspector se detenía a hablar junto a la fuente con una chica rubia. No pudo apartar toda su atención en la escena ya que, conforme fue enfocando su vista hacia la joven, pudo comprobar que no estaba nada mal.

—¡Maldita sea! Yo aquí, preocupándome por levantarle el ánimo, y el tío liga en cualquier sitio y sin apenas esfuerzo —esputó Luis Morro, entre divertido y molesto.

El subinspector tenía a su jefe como un superhombre en lo referente a las mujeres. Estaba convencido de que disponía de alguna especie de atracción animal, desconocida para la ciencia, que lo convertía en irresistible para el sexo opuesto. Lo achacaba a varios conceptos subjetivos y sin ninguna base probada, salvo la que le producía su propia imaginación. Una de sus teorías era que el éxito de Cifuentes se debía a que emitía un olor, imperceptible por el olfato convencional, pero que hacía mella de alguna forma en el subconsciente de las mujeres atrayéndolas hacia él. Otra teoría, igual de inconsistente, era que las mujeres quedaban indefensas ante un mentón fuerte y bien formado, como era el caso del inspector.

—¿De qué conoces a ese pedazo de rubia? —preguntó a bocajarro Luis Morro, sin apenas dejar que Jesús se acomodara en el taburete.

—Absolutamente de nada —contestó el inspector, mientras levantaba la mano y chasqueaba los dedos avisando al camarero.

—¡Es increíble! Yo necesitaría tres meses para atreverme a hablar con una mujer así, y tu vas y en un momento te la ligas —replicó con resignación Luis Morro.

—Para empezar, no estaba ligando, o por lo menos al principio. Se le ha caído algo al suelo y yo….—pero, ¿qué hago dándote tantas explicaciones?       —atajó el tema Cifuentes, que conocía de sobra la sobrevaloración que de sus actitudes con las mujeres hacía su ayudante— ¿Llevas mucho rato esperando?

—Una hora, más o menos. Pero conociéndote, no me importa esperar lo que sea, siempre y cuando aparezcas.

—Gracias por tu paciencia, amigo —dijo Cifuentes, poniéndole la mano sobre el hombro—. Sé que últimamente no he sido un compañero demasiado agradable.

—¿Todo es por Raquel, verdad? —preguntó Morro, conociendo de sobra la respuesta—. No te mortifiques más con eso; tú puedes tener a la mujer que quieras. Haz borrón y cuenta nueva.

—Esta mañana la he vuelto a ver —reconoció Cifuentes. Luis le clavó la mirada como un puñal—. No te preocupes más por ese tema, creo que ya lo he superado, o por lo menos eso espero, porque la he tenido que incluir en la investigación.

—¿De qué me estás hablando? —preguntó tan sorprendido Luis Morro que llamó sin querer la atención de la mesa de al lado. 

—Resulta que los últimos que tuvieron en su mano el sarcófago de las narices fueron ella y su socio.

—Explícate —exigió Morro.

—Si, hombre. Hace unos años restauraron el Altar Mayor, y el encargo fue a parar a su empresa. Ellos lo enterraron nuevamente al acabar las obras, por lo que esa coincidencia los convierte en sospechosos.

Luis Morro lo escuchaba atento y asombrado. Decididamente, pensó, aquella mujer no iba a salir de la vida de su jefe tan fácilmente.

—He buscado, como me ordenaste, en la base de datos. Ninguno de los hombres conocidos usan esa talla de calzado, y todas las mujeres que tienen antecedentes por hechos parecidos, están en la cárcel o muertas. Eso nos acerca más a la hipótesis de que se trate de alguna aficionada.

—Cuanto más lo pienso, más creo también que se trate de alguna oportunista. Pero dejemos a un lado el trabajo por un rato —cortó Cifuentes—. Me has llamado para invitarme a una cerveza, y eso es lo que pienso pedir ahora mismo —concluyó mientras llamaba al camarero, que seguía ignorándolo. Las terrazas estaban a rebosar y el personal de los bares era el mismo que cualquier otro día.

—¿Invitarte? Yo no he dicho eso en ningún momento —protestó Morro, divertido.

—Entonces, nos iremos sin pagar; es lo que se merecen por el servicio que nos están dando.

31

Rosa acostumbraba a vestirse con el traje regional todos los años durante el Bando de la Huerta. Le gustaba juntarse con algunos amigos e ir al jardín de la Seda, junto a su casa, y pasar la mañana bebiendo y comiendo tirada al sol sobre el césped. Luego, por la tarde, se iban hacia las cafeterías de moda a tomar unas copas y bailar un rato. Pero aquel año había hecho caso omiso de la docena de llamadas que recibió de sus conocidos, entre ellas la de Alejandro, el joven guía, con quien aquel día festivo le hubiese apetecido estar, y también el hecho de que su generosa cartera habría pagado todos los gastos. Temía que Zoran Banjac la pudiera llamar, y que por cualquier motivo no pudiese atenderle.

Permaneció todo el día en casa, asomada por la ventana a ratos viendo el ir y venir de la gente. La ciudad estaba sitiada por un ejército de personas vestidas con el traje regional, y allí hacia donde se mirase había alguien con un chaleco, en el caso de los hombres, o con un enorme y colorido refajo, en el caso de las mujeres. Sus ganas de salir se iban acrecentando conforme observaba el ambiente de la calle desde su ventana, así es que decidió distraerse ordenando y recogiendo sus cosas, ya que al final de aquella semana debería abandonar el apartamento.

Preparó unos macutos con su ropa y los objetos que le merecían más respeto y apego. El resto los abandonaría allí para que lo tiraran o se lo quedasen la nueva familia; le daba igual lo que hicieran con ello. Si todo salía bien, pronto tendría dinero para comenzar una nueva vida, y si por alguna razón fallaba su plan, no estaba dispuesta a ir cargada de trastos por la ciudad mientras buscaba cobijo en la casa de algún conocido.

El móvil, que se encontraba sobre la mesa del salón y junto al sarcófago, sonó bien entrada la tarde. Ella estaba en ese momento en la cocina, pero Lost había cogido la costumbre de ladrar siempre que escuchaba la melodía que Rosa había elegido como tono de aviso. Acudió deprisa y lo cogió sin descolgar. En el pequeño panel, que se encendía intermitentemente, aparecía el texto que indicaba que la llamaban desde un número desconocido.

—Dígame —dijo Rosa, una vez había pulsado el botón verde.

—Le ofrecemos sesenta mil euros por el cofre. —La voz aflautada de Boris, el guardaespaldas que había conocido el día anterior en la casa de Zoran, no necesitó más presentación.

—Dile a tu jefe que no estoy para bromas. Quiero como mínimo  un millón de euros —contestó Rosa, mientras apretaba el botón rojo de su móvil sin permitirle la posibilidad de réplica. Quería mantener la iniciativa durante la negociación, y para eso tenía que evitar el regateo con el empleado del serbio.

Ella, en realidad, no tenía ni la menor idea de lo que podría valer aquel sarcófago en el mercado negro. Pero que la llamaran al día siguiente para hacerle la primera oferta, la puso en antecedentes de que podría sacar una buena tajada de todo aquello. El interés de Zoran estaba claro, así es que ya sólo quedaba negociar. Era consciente de que quizá la cantidad que había pedido podía ser excesiva, pero también sabía que se trataba de una pieza única e irreemplazable. Si alguno de esos coleccionistas frikies la quería, debería pagar por ella lo que pidiesen, y Zoran se encargaría de que así fuese. Dentro de la inquietud que la acompañaba desde el día del robo, se encontraba relativamente tranquila. Aquella llamada había sido una prueba de su integridad. Cerrar un trato durante el primer acercamiento era algo que jamás haría un ladrón de guante blanco. Zoran quería ponerla a prueba, saber si se trataba de una aficionada o, por el contrario, de alguien digna de hacer negocios con él. Probablemente, pensaba Rosa mientras se sentaba con el móvil aún en la mano, de haber aceptado aquella ridícula cantidad nunca más hubiese vuelto a saber del serbio y, casi con toda seguridad, la policía se enteraría por algún chivatazo anónimo de quién había realizado el robo. Ahora, sabía mientras acariciaba con la palma de la mano la tapa del sarcófago, que sólo quedaba esperar a que llamasen con una nueva oferta.

32

A Mateo de la Cruz le molestaba sobremanera que el obispo lo citara con tanta prisa, y más aún si ocurría un día tan señalado como el Sábado Santo y, encima, por la tarde. En realidad, le incomodaba el mero hecho de verlo. El prelado no le caía bien. Además, el tener que desplazarse hasta el Obispado siempre lo ponía de mal humor. Él vivía y trabajaba en el ático de la Torre Godoy, cercano a la avenida Juan Carlos I. Decidió quedarse con la última planta entera del que había sido su negocio más conocido. Durante su larga etapa como empresario había hecho otros muchos más fructíferos, pero ninguno tan popular como aquel rascacielos visible desde cualquier parte de la ciudad por no existir otro más alto. Lo llamaba “mi Torre”, cuando se refería a él en alguna conversación, y es que era totalmente suyo. Las empresas que instalaron sus oficinas en la Torre Godoy lo habían hecho como inquilinas.

Pero el caso es que Mateo de la Cruz jamás hubiese consentido que el obispo acudiera a verle a él. Intentaba mantener en secreto su relación por todos los medios, y que el máximo mandatario de la iglesia católica en Murcia acudiera a “su Torre” no habría pasado desapercibido para nadie. Así es que cada vez que tenían que reunirse, era el floreciente empresario el que debía ir discretamente al Palacio Episcopal.

—¿Qué demonios quieres? —preguntó Mateo de la Cruz, quitándose las gafas de sol y dejándolas sobre la mesa.

Ginés Mendoza inspiró hondo cargándose de paciencia.

—Nos han robado el sarcófago de Alfonso X —dijo el obispo, a bocajarro.

Mateo de la Cruz se removió inquieto en uno de los dos sillones que había frente a la mesa de Mendoza.

—¿Quién ha sido? —preguntó Mateo de la Cruz, después de permanecer un rato pensando en silencio.

—No tengo ni la menor idea —reconoció el prelado—. Puede que se trate de una banda organizada de las que se dedican al tráfico de obras de arte, de un oportunista o, en el peor de los casos, de alguien que quiera chantajearnos. —El obispo se quitó las gafas y se acarició los ojos. Se le notaba visiblemente cansado.

—En el primero de los supuestos, sólo tenemos que esperar a que lo saquen al mercado negro y comprarlo a cualquier precio. En el segundo, la policía no tardará en dar con él. Y el tercer caso, simplemente me parece poco probable. ¿Quién puede saber el interés que nos une a ese objeto? Y las únicas personas que lo saben son conscientes de lo que les ocurriría si trataran de arrebatárnoslo. —Mateo de la Cruz pensaba rápido; ésa era una de las razones por las que se había convertido en millonario con tan solo veinticinco años. Ahora, con treinta y nueve, ni él mismo conocía toda su fortuna.

—Debo llamar a Sevilla para comunicarlo —anunció Ginés Mendoza, acompañando sus palabras con un soplido de resignación.

Mateo de la Cruz dio un respingo en el sillón.

—¿Ya, tan pronto? Espera al menos que pase una semana —replicó el empresario, extremadamente preocupado.

—Me hace la misma gracia que a ti, Mateo, pero debemos hacerlo —aclaró el obispo—. Yo podría mantener a una parte de la prensa silenciada, sobretodo a la que pertenece a grupos de comunicación grandes, pero con esto de Internet cualquier muerto de hambre tiene su propio periódico digital, y del hermetismo de la policía no puedo responder.

—¡Maldita sea! ¡Te lo dije hace tiempo, pero no me hiciste caso! —Mateo de la Cruz se levantó del sillón con tanta energía que el mueble salió proyectado dos metros más atrás. Parecía fuera de sí mientras caminaba de un lado a otro del despacho.

—¡Te advertí que deberíamos poner seguridad en la Catedral! ¿Recuerdas?

—Sí, lo recuerdo. Y te digo ahora lo mismo que expliqué en su día: eso llamaría mucho más la atención sobre lo que se guarda dentro. ¡Por Dios! ¡Sería la única Catedral de España que la tuviera! —ahora era el obispo el que gritaba a su interlocutor, poniéndose de pie.

—Lo que ha pasado es absurdo, Mateo —Ginés Mendoza respiró hondo y cambió drásticamente a un tono más conciliador—. Existen mil y una obras de arte más valiosas que ésta por ahí, desparramadas en iglesias de mala muerte en puebluchos perdidos. —El obispo se volvió a sentar. El empresario pudo ver cómo le temblaban las manos por la excitación— Alguien nos quiere hacer daño, Mateo; cada vez estoy más seguro.

Mateo de la Cruz despreciaba a aquel hombre, pero por un instante sintió lástima al verlo arrugado y nervioso en su sillón. La llamada a Sevilla le traería muchos problemas a los dos, pero especialmente a él como empresario. Al obispo no le quitarían nunca más su condición eclesiástica, con lo que su sustento estaría siempre garantizado por la iglesia. Pero Mateo estaba a punto de emprender un negocio colosal para el que precisaba la financiación de su banco de confianza que, casualmente, pertenecía al hombre al que iba dirigida aquella llamada. Por un momento sintió un picor en la letra equis de diez centímetros que llevaba grabada a fuego en el pecho, encima del pezón izquierdo, y que lo identificaba como miembro de los Sapientis. Se acarició esa parte del cuerpo mientras pensaba en que la gente que lo había encumbrado hasta lo más alto de la sociedad murciana no tendría ningún escrúpulo en hacerlo descender de golpe y sin paracaídas. La misión más importante que tenían encomendada los miembros de esa selecta sociedad secreta, desde tiempos inmemoriales, era la custodia de los restos de Alfonso X el Sabio, monarca que la creara en el siglo XIII con su gente de su confianza para que velaran por su integridad y lo defendieran frente a los conspiradores, empezando por su propio hijo Sancho. A cambio de la lealtad de este pequeño grupo de incondicionales, el Rey Sabio proporcionaría éxito y prosperidad a ellos y sus familias. El grupo, unido siempre junto al monarca, se dividió en dos tras la muerte de éste, separándose entre Sevilla y Murcia de la misma forma que lo hicieron los restos de su cadáver. Con la Biblia en la mano, los Sapientis juraron por la condenación de su alma que continuarían velando los restos de Alfonso X el Sabio para que su deseo fuese cumplido hasta el final de los días. En cuanto al éxito y a las riquezas, una vez muerto el rey se quedaron sin benefactor, por lo que también juraron que ellos mismos se encargarían de proporcionárselos los unos a los otros, canalizando la ayuda incondicional desde el más fuerte al más débil, retroalimentándose con cada logro de alguno de sus integrantes y convirtiéndose en un grupo poderoso e indestructible, como finalmente habían conseguido.

Con el paso de los siglos, la veneración de los restos de Alfonso X el Sabio había quedado en un segundo plano, convirtiéndose en una mera tradición y nexo de unión histórico para la sociedad secreta. Esto había provocado la relajación en la custodia que daba sentido y excusa a su existencia, y ahora el grupo de Murcia estaba a punto de pagar las consecuencias de su desidia.

El obispo vio cómo su compañero se pasaba la palma de la mano por la marca que él también llevaba grabada con un hierro incandescente en el mismo lugar del cuerpo.

—Abriré una investigación por mi cuenta y a mi manera. Espera, por favor, una semana antes de llamar a Sevilla —pidió Mateo de la Cruz, cogiendo de nuevo sus gafas de sol de encima de la mesa del prelado.

—¡Maldita sea la hora en que accedimos a entrar! —dijo el obispo, tocándose la marca del pecho izquierdo por encima de la ropa.

—Y eso me lo dices sentado en el sillón del obispo de Murcia –replicó el empresario cargado de sarcasmo mientras se dirigía hacia la puerta—. Si existe algo peor que un cobarde, es un desagradecido —espetó antes de salir del despacho del prelado.

33

Zoran Banjac, sentado en una silla junto a su cama, contemplaba a Rosa dormir placidamente. En sus manos sujetaba a Lost al mismo tiempo que acariciaba su pelaje muy despacio. Mientras la observaba, se preguntaba cómo una muchacha como aquella se había decidido a cometer un robo de esa envergadura. Los ladrones de arte solían ser especialistas en la materia y vivían en casas bastante más lujosas que aquel apartamento. Eran discretos, pero no renunciaban a los placeres que la vida ofrece a los que tienen dinero. Lo sabía bien porque él los conocía a todos. Zoran había echado un vistazo por el piso antes de sentarse junto a ella, y llegó a la conclusión de que la chica estaba haciendo todo aquello por una mera cuestión de supervivencia.

Sentado en el salón, cambiando los canales de la televisión que mostraba las imágenes con el volumen suprimido, estaba Boris. Tenía apoyada su mano izquierda sobre el sarcófago con el corazón de Alfonso X el Sabio que permanecía a su lado.

Rosa, que tenía la costumbre de dormir sobre alguno de sus costados, se giró en una de tantas vueltas que, durante toda la noche, solía dar para cambiar de lado. Ahora, estaba de cara hacia Zoran. Serían las siete de la mañana y el serbio llevaba cerca de media hora allí sentado, observándola en silencio. En la calle comenzaba a amanecer, y la ciudad se despertaba aquel miércoles de resaca después de los excesos del Bando de la Huerta. Una vez se dio por satisfecho de haber mantenido aquella situación durante el tiempo que quiso, tosió.

Rosa entornó los ojos inconscientemente. Pudo ver entre tinieblas la imagen del hombre y el perro, pero creyó que estaba soñando y volvió a cerrarlos completamente. La chica, todavía en aquel estado de duermevela, tuvo la suficiente consciencia para pensar qué ocurriría si la situación que había soñado fuese real. Su cerebro descartó al fin aquella cuestión, no porque fuese imposible, sino porque se trataba más de una pesadilla que de un sueño.

El serbio continuó en silencio, recreándose con la situación y jugando a imaginar qué haría la chica cuando se despertara del todo. Zoran era, entre otras muchas cosas, aficionado a observar las reacciones de la gente ante determinados contextos ambientados por él mismo. Había vivido una experiencia muy similar un año antes, pero en aquella ocasión su víctima se despertó cuando sintió la presión de un cojín sobre su cara empujado por el frío cañón de una Walter P99 de nueve milímetros. Pronto, aquel individuo notó que no podía respirar. Zoran lo apartó un instante para ver el miedo y la impotencia reflejada en el rostro del hombre que había desaparecido sin pagarle unos miles de euros fruto de un trato anterior. En aquellos pocos segundos de tregua, hasta que decidió volver a ponerle el cojín de manera definitiva, el serbio pudo leer en su cara el arrepentimiento por haber querido engañarlo. Ese gesto era lo que en realidad buscaba, y no el dinero que le debía. Finalmente, un ruido sordo y una docena de plumas volando por la habitación daban por concluida una de tantas escenas que formaban la película de la vida del serbio.

La luz de la calle comenzaba a entrar por la ventana de la habitación y se reflejaba en la cara de Rosa. Notó frío en la mano y la metió debajo de la almohada sintiendo un gran placer. Siempre dejaba la persiana subida, ya que le gustaba levantarse a cerrarla aún adormilada. El momento de volver a acostarse para dormir unas horas más le parecía una sensación sin igual, y provocaba aquella especie de molestia de forma intencionada.

Mecánicamente se sentó en el borde de la cama, aún con los ojos cerrados. Se incorporó a la vez que los abría y se topó con Zoran, acomodado frente a ella con una pierna sobre la otra y acariciando a Lost pausadamente. Por un momento se sintió desfallecer. La pesadilla cobraba vida delante de ella en un instante y por sorpresa. De forma inconsciente se sentó de nuevo. Llevaba su pijama favorito, el que en la camiseta llevaba la frase I`m a bad girl. Ahora no se sentía como una chica mala, sino más bien como una persona indefensa y con muy mala suerte. Miró al perro y lo maldijo en silencio por no haberla avisado, con unos simples ladridos, de que alguien entraba en el apartamento. Muy al contrario, el yorkshire parecía haberse hecho muy amigo del que ahora aparentaba ser su peor enemigo.

Intentó ordenar sus ideas lo más rápido que pudo. Pensó en el sarcófago, que estaba sobre la mesa del salón. Dedujo que hacía rato que ya no le pertenecía. Ahora, imaginaba como el serbio sacaría una pistola del interior del tres cuartos de cuero que llevaba puesto y ¡pum! ¡pum!, le pegaría dos tiros, como lo haría cualquiera que supiera cómo se mata realmente a una persona. Un tiro podría ser insuficiente, tres tiros demasiado escándalo. Dos disparos rápidos era lo correcto: uno en la frente y otro en el centro del pecho; conocía el método de su paso por la policía. Cualquier otra cosa era fruto de las películas y de la imaginación de los guionistas.

Continuó buscando una salida. El tiempo pasaba, y aquella situación no permanecería tan tranquila durante mucho rato. Tenía la puerta cerca, pero también estaba al alcance de Zoran. El pulso se le aceleraba y notaba su corazón bombeando sangre con fuerza. De pronto, vio una luz a final del túnel. El serbio permanecía quieto y se recreaba mirándola. Quizá, pensó, aquel traficante de armas y obras de arte se estuviera excitando mientras la observaba. Si quisiera violarla antes de matarla, eso le daría alguna oportunidad de arremeter contra él y poder escapar. Tenía claro que estaba todo perdido, por lo que ganar tiempo debería ser su única preocupación en aquel momento. Decidió acelerar la respuesta del serbio y asegurarse de que su plan funcionaria, así es que relajó los músculos y se quitó la camiseta del pijama, despacio. En un momento, su torso blanco y suave quedó expuesto.

Zoran la miraba complacido, como demostraba la sonrisa que, desde que viera la reacción inicial de la chica, se dibujaba en su boca dejando ver el diente de oro. Se encontraba muerta de miedo, estaba seguro. A lo largo de su carrera había visto el miedo en el rostro de mucha gente y sabía identificarlo sin que existiera posibilidad de error. Con lo que no contaba era conque se quitara la camiseta. Eso lo excitó, pero no en el plano sexual. Ahora tenía pruebas de que aquella chica temía realmente por su vida y estaba dispuesta a hacer cualquier cosa con el propósito de conservarla. Su macabra fantasía había llegado más lejos de lo que imaginó inicialmente, y eso le proporcionaba un placer que para él superaba al que se obtenía acostándose con una mujer.

—Vístete y prepárame un café ¿sabes hacerlo? —ordenó Zoran, a la vez que se levantaba y arrojaba a Lost sobre la cama, junto a Rosa. La pregunta era sincera. La creía demasiado moderna como para saber preparar un café decente.

La chica asintió entre sorprendida y entusiasmada. Entendió que no tendría que acostarse con aquel hombre despreciable. Se imaginó por un momento la cara llena de marcas rozando su piel y estaba segura de que le hubiese provocado arcadas.

—Ah, y no hagas ninguna tontería si no quieres que te mate —explicó con tranquilidad el serbio, mientras salía de la habitación recomponiéndose la chaqueta de cuero.

Rosa supo que no moriría aquella mañana siempre y cuando obedeciera a Zoran. Preparó café para los dos, ya que el serbio no permitió que Boris los acompañara mientras ellos se lo bebían en la cocina.

—Tienes muchas agallas. Primero por rechazar mi oferta, y segundo por colgarme el teléfono —comenzó la conversación Zoran, a la vez que removía el café con una cucharilla.

—No te lo colgué a ti, sino al gorila que hay en el salón —aclaró la chica—Y respecto al precio que le has puesto al sarcófago, creo que me merezco algo más de lo que me ofreces. —Rosa buscó una fórmula de seguir negociando, aunque aquella situación no le favorecía en absoluto. La idea que tenía era la de apelar a la conciencia de sinvergüenza del serbio para que la dejara vivir, y para conseguir un precio más o menos justo. Debía tratarlo con respeto, de eso estaba segura.

—Cuál, según tu parecer, es el precio que te mereces. Y no me vuelvas a pedir un millón si es que aprecias en algo tu vida —dijo Zoran, acompañando las palabras con su marcado acento.

—Si te soy sincera, no tengo ni la menor idea —Rosa decidió decir la verdad. Una voz en su interior le decía que si mentía, o continuaba haciéndose pasar por una persona entendida en la materia, aquel hombre la descubriría y lo perdería todo, incluyendo su vida.

—Esto lo he hecho por pura necesidad —continuó hablando Rosa, mientras bajaba la mirada avergonzada—. Mi casero me echa de aquí al final de esta semana, y no tengo dónde caerme muerta. Se me ocurrió la idea porque creí que sería un golpe definitivo. Cometería un único delito y comenzaría una vida nueva. Pero está claro que me he metido en algo que no puedo controlar.

Zoran no lo demostró, pero agradecía que la chica le contara toda la verdad sin tener que amenazarla más aún. Odiaba cuando alguien, a pesar de saber que tarde o temprano le diría la verdad, se resistía a hacerlo. Siempre era una cuestión de tiempo y de emplear la fuerza precisa que la gente hablara, pero casi nunca sus adversarios parecían entenderlo.

—Te daré doscientos mil euros. Soy muy generoso, créeme, y lo hago por lástima, como estoy seguro que entenderás. —Zoran se levantó y se dirigió hacia la puerta— Ya te avisaré cuando tenga listo el dinero; mientras tanto, no se te ocurra cometer ningún exceso ni hablar con nadie de esto —advirtió al mismo tiempo que salía del apartamento. Segundos después lo siguió Boris, que llevaba el sarcófago debajo de un brazo.

Rosa no pudo resistirse y salió corriendo a la escalera a preguntarle:

—¿Cómo me has encontrado?

—No existe ningún lugar seguro, rubia. Te lo dije cuando viniste a verme en mi casa —Zoran continuó bajando las escaleras, pero antes de que Rosa entrara de nuevo en el apartamento habló de nuevo. —El papel donde apuntaste tu número de teléfono era una servilleta del bar de ahí abajo. El camarero te conoce y ha sido muy amable diciéndonos dónde vivías.

—¡Maldito Charly! —esputó Rosa, cerrando la puerta, esta vez dando dos vueltas a la cerradura. Se sentía como una vulgar ladrona de tres al cuarto que iba dejando burdas pistas por todas partes.

34

Cuando el inspector Jesús Cifuentes entró el despacho, comprobó que su ayudante, como era habitual, había madrugado más que él aquella mañana. Los dos tenían el mismo horario, pero Cifuentes marcaba la línea de diferencia jerárquica llegando al trabajo media hora más tarde.

—Recapitulemos —ordenó el inspector, sentándose en su sillón de escritorio. Luis Morro lo percibió especialmente activo aquella mañana—. Jugamos con la hipótesis de que se trata de una única ladrona. Sólo hemos encontrado huellas de unas mismas zapatillas de deporte, de un número anormalmente pequeño para tratarse de un hombre y de un modelo que, de tratarse de un varón, sería de uno un poco rarito —añadió con sarcasmo Cifuentes.

—Bien —continuó el inspector, poniendo los pies sobre la mesa y apoyando las manos entrelazadas en su nuca—. No tenemos ninguna puerta forzada ni hemos encontrado ventanas rotas, con lo que todo apunta que la ladrona, daremos por hecho que se trata de una mujer, esperó a que cerraran la Catedral y permaneció dentro. El edificio es enorme, lleno de recovecos y capillas oscuras, sin olvidarnos de que el encargado de custodiarlo en un viejo medio chiflado que ve al demonio por todas partes. Imagino que la inspección que hace por las noches deja mucho que desear.

—Eso no nos dice demasiado —dijo Luis Morro, volviendo a escribir sobre el teclado del ordenador.

—Espera, rata de biblioteca, que no he terminado. —Cifuentes lo llamaba así amistosamente, pero también porque sabía que al subinspector le molestaba que lo hiciera.

—Poca gente sabe que en realidad el cofre estaba enterrado en el Altar Mayor, pero nuestra ladrona conocía la ubicación exacta, que era en el mismo centro, justo donde termina el escalón que eleva el tercer nivel. —Cifuentes acompañaba sus comentarios con el dedo índice de su mano derecha trazando círculos en el aire.
       —Luis, cita a Raquel y a su socio, cada uno por separado. Tenemos que interrogarles, ya me entiendes, apretarles las tuercas. Quiero saber quién más tenía conocimiento, por el motivo que sea, de la ubicación exacta de ese chisme.

El subinspector dejó lo que estaba haciendo en su ordenador y miró a su jefe sorprendido.

—No te preocupes, yo me quedaré en la salita, al otro lado del espejo. El interrogatorio lo harás tú —aclaró Cifuentes. Se levantó de su silla y se acercó a la puerta—. Voy a tomar un café, vuelvo dentro de un rato.

A Luis Morro le parecía bien la idea de citar enseguida a Raquel y a Víctor. Era justo la fórmula que necesitaban para que saliese cuanto antes de la vida de Cifuentes definitivamente.

Levantó el teléfono e hizo las gestiones para que una patrulla fuese a buscar a la chica. Después, y sin darles tiempo para que hablasen entre ellos, se traerían a su socio para interrogarlo.

Pero aquella mañana el subinspector tenía pensado hacer unas visitas por su cuenta. Había estado toda la noche dándole vueltas a la idea de que alguien que cometía aquel robo tan particular, debía saber necesariamente algo referente a aquel cofre y a su historia. Para llegar a esta deducción se puso a él mismo como ejemplo: llevaba varios años viviendo en Murcia y no tenía ni la menor idea de que el rey Alfonso X el Sabio deseara que enterraran su corazón y sus entrañas en la Catedral de Murcia. Además le parecía un deseo de lo más raro, si bien se dijo a sí mismo que ocho siglos antes debían de ser todos bastante raros.

El subinspector avisó al policía destinado en la recepción, que salía a hacer unas gestiones y que lo llamaran al móvil cuando la patrulla hubiese llegado con Raquel.

Anduvo la calle Saavedra Fajardo en dirección a la universidad de Murcia. Quería saber si habían despedido recientemente a algún profesor que pudiera plantearse cometer aquel robo o encargar a alguna alumna enamoradiza de primer curso que lo hiciese por él. Pero en secretaría despejaron todas sus dudas. Los profesores que podían tener relación con aquel objeto eran unos vejestorios y lo que sabían sobre el cofre o el Rey Sabio lo había leído en los libros. No, pensó Luis Morro, allí no había gente de acción, sino ratas de biblioteca como él.

Salió por donde mismo había entrado y se dispuso a desandar el camino de nuevo hasta la comisaría. Pensaba en lo acertado de su decisión de no decirle nada a Cifuentes sobre lo que pensaba hacer aquella mañana cuando, sin quererlo, sus ojos se posaron sobre el escaparate de la librería Diego Marín. Tras el cristal se exponían, formando pequeños montones sobre una mesa tapizada con una tela de raso azul, los libros más vendidos aquel mes. Luis Morro empujó la puerta de cristal y entró.

—Buenos días. Querría algo sobre la vida de Alfonso X el Sabio —pidió el subinspector a la mujer que había ante el ordenador, que era también la caja registradora.

La dependienta, metida en los cincuenta pero aún muy aparente, tecleó el nombre del rey en su ordenador y pinchó en algún sitio con el cursor.

—No tenemos nada de él. Si lo desea, podemos encargarlo. Aquí aparecen varios ensayos —explicó la mujer, señalando el monitor. Luis Morro pudo ver que tenía las manos arrugadas pero muy cuidadas, con unas largas uñas rojas e infinidad de anillos y pulseras.

—Si no tienen nada en stock, eso quiere decir que no es algo que le pidan habitualmente —tiró del hilo el subinspector.

—En los quince años que llevo trabajando en esta librería, probablemente sea el primero que me pregunta por Alfonso X el Sabio. —La mujer notó que su comentario había sonado algo áspero, por lo que se vio empujada a suavizar algo el tono— Tenga en cuenta que todos estos temas son solicitados siempre y cuando alguno de los profesores de ahí al lado —dijo señalando el edificio de la universidad—, mandan algún trabajo a sus alumnos.

La mujer no estaba muy convencida de no haber molestado a aquel hombre delgado y de tez morena. Pero en realidad, Luis Morro estaba contentísimo por la información que le estaba proporcionando.

—Debería preguntar en la Biblioteca Regional —continuó la mujer—, allí seguro que encuentra algo. Ellos no tienen en cuenta las ventas para mantener un libro en su fondo.

El subinspector Morro salió feliz de la librería. Su pista estaba cogida por los pelos, pero por lo menos era algo más que sentar a una exnovia en un cuartucho frío de cemento para “apretarle las tuercas”. Que el tema de Alfonso X no fuese algo popular, hacía que cualquiera que se interesara por él se convirtiese en alguien investigable. Luego, su trabajo policial descartaría a los culpables de los inocentes, pero en aquel momento su único objetivo debería ser añadir sospechosos a una lista imaginaria.

Caminaba pensando en la satisfacción que sentiría si le planteaba a su jefe una alternativa fiable para la investigación. Eso, hasta el momento, no había ocurrido jamás. En los casos que les asignaron desde Jefatura siempre había sido el inspector quien conseguía las pistas y terminaba resolviéndolos. Que aquella línea de investigación tuviese una relación directa con “ratas de biblioteca” y si, llegado el caso, esas mismas ratas los condujeran hasta el final de la investigación, era algo que se lo estaría restregando a Cifuentes por las narices durante mucho tiempo. Sería un tema de conversación, sacado a propósito por el subinspector, en todas las comidas y cenas informales.

El móvil sonó en su bolsillo cuando pasaba justo por la puerta de la iglesia de San Lorenzo.

—Si, de acuerdo, ya estoy llegando —contestó Luis Morro cuando lo avisaron de que ya tenían a la dueña de la empresa de excavaciones Propex en la comisaría.

35

Rosa necesitaba un plan de huida. Cualquier persona que cobrara una cantidad de dinero tan grande procedente de un hecho delictivo, debería desaparecer de la vista de todos. Una vez tuviese los doscientos mil euros, habría una manada de hienas detrás de ella para pegarle dos tiros y arrebatárselos. Podrían ser desde empleados de Zoran, que la perseguirían a espaldas de su jefe, o algún policía que la descubriera y desease una jubilación anticipada. Una chica joven, con una cantidad de dinero que para las autoridades no existía, era como dejar un caramelo en la puerta de un colegio. Esta vez el caramelo era ella, y los niños del colegio iban armados y no tendrían prejuicios en matarla aunque sólo fuese por una cuarta parte de aquel dinero.

No tenía ni idea de cómo tenía que hacerlo. Marcharse a un lugar lejano era algo relativamente fácil, pero el asunto se complicaba cuando, para llegar a ese destino, tuviera que pasar por alguna aduana con un macuto cargado con doscientos mil euros, pensaba sentada en un banco del jardín de la Seda mientras Lost jugaba a asustar a los patos del estanque.

Dos eran las preguntas para las que no tenía respuesta: dónde y cómo debía desaparecer. Decidió pedir ayuda a la única persona en la que confiaba, y que era capaz de responder a sus dudas.

Alfonso Carrascosa medía casi dos metros y llevaba cerca de diez años como jefe de seguridad en un conocido centro comercial de la ciudad. Pero en realidad, Carrascosa era algo más que un jefe a cargo de una docena de vigilantes. Sólo unos pocos, entre los que se encontraba Rosa, intuían, porque en realidad nadie sabía cómo lo hacía, su capacidad para conseguir información. Era conocido en este minúsculo círculo de amigos con el apodo de El Capitán General. Todos sospechaban que Alfonso alguna vez fue, o quizá todavía lo era, miembro de los Servicios Centrales de Inteligencia españoles. Existían rumores de que se trataba de un espía en toda regla, disfrazado en un trabajo digno, bien remunerado y que le permitía no perder el contacto con las altas esferas policiales.

Rosa preguntó por él a una chica que hacía las veces de recepcionista en el primer piso de los grandes almacenes. Era casi la hora de comer, y los empleados entraban y salían de sus vestuarios constantemente.

—Rosa Alcántara desea verle —comunicó la joven a su interlocutor al otro lado del teléfono.

—Vaya hasta el final de este pasillo. Verá la puerta que pone Jefe de Seguridad. Ése es el despacho del señor Carrascosa; la está esperando.

Rosa empujó la puerta del despacho sin llamar. Al fondo, y sentado en una mesa repleta de papeles, El Capitán General la recibió con una amplia sonrisa dibujada debajo de su bigote.

—Qué alegría me dá echarte la vista encima…Aunque debería sacarte a patadas de aquí. ¿Cuánto tiempo hace que no has hecho por verme? —preguntó Carrascosa, volviendo a adoptar un gesto serio.

—Mucho, sí que es verdad. Pero tampoco quería molestarte; sé que andas siempre muy ocupado —admitió la joven.

La amistad entre ellos dos nació unos años antes, cuando Rosa aún se encontraba en la policía. Fue en un servicio rutinario del que la avisaron por radio. En el centro comercial donde trabajaba Carrascosa habían detenido a un gitano con una cámara de video sustraída del interior. El ladrón había introducido el artículo dentro de un paquete de cereales, volviendo a cerrar la caja con un pegamento que se trajo de casa. El paquete de cereales lo pagaría en la caja, con lo que no pasaría por las pantallas antirrobo que cada salida incorporaba, llevándose por un par de euros que costaban los cereales una cámara de video valorada en casi mil. Los vigilantes lo vieron todo por el sistema de cámaras y llamaron a la policía para denunciarlo.

Pasaron al gitano a un cuarto donde se encontraban Alfonso Carrascosa, un par de vigilantes y Rosa con Víctor, el inspector que ya entonces era su compañero de patrulla. En un momento, mientras Víctor pasaba la filiación de aquel hombre por el transmisor para que le dijeran su situación policial, sacó una navaja de un bolsillo y se abalanzó sobre el jefe de seguridad para clavársela en el pecho. Rosa se percató y lo inmovilizó antes de que consiguiera su objetivo. Carrascosa era diabético, por lo que aquella herida dirigida justo al corazón le hubiese provocado una muerte casi segura. Desde entonces, El Capitán General la incluyó en su selecto círculo de amistades especiales.

—Imagino que vienes a pedirme algún favor —dijo Carrascosa, mostrando una sonrisa traviesa. Era un hombre directo, y daba mucha importancia a las pocas palabras que salían por su boca.

—Así es. Y te prometo, que será el último —aclaró Rosa.

La chica había recurrido a él en otras ocasiones, pero se sentía molesta cada vez que lo hacía. La acción de salvarle la vida unos años antes la veía como parte del trabajo que entonces desarrollaba. Aquel era un buen hombre y no le agradaba la idea de tener que cobrarle ningún favor.

—Tú dirás —dijo Carrascosa, mientras le señalaba una silla frente a su mesa para que se sentara.

—Voy a recibir una gran cantidad de dinero, y tengo que desaparecer durante una larga temporada. —Rosa intentó ser directa. Conocía de sobra a Carrascosa y sabía que no le gustaba que lo hicieran perder el tiempo con rodeos absurdos.

El jefe de seguridad tenía una mirada escrutadora, fijándose en detalles de su cara que a la gente como él le revelaban cierta información.

—Entiendo —dijo Carrascosa, pensativo—. Necesito saber de qué cantidad se trata.

—Doscientos mil —aclaró Rosa, que no vio en aquella pregunta ningún interés aparte del necesario para solucionar su problema.

—¿Billetes pequeños o grandes? —preguntó Carrascosa—. Ten en cuenta que no ocupan el mismo espacio, ni pesan igual —aclaró el sentido de su pregunta, aunque ella no se lo hubiese pedido.

—Todavía no lo he decidido —mintió la chica. Era un detalle que se le había escapado durante la negociación con Zoran Banjac.

—Pídelos pequeños, son más fáciles de utilizar y llaman menos la atención. Por contrapartida, ocupan más espacio y el macuto pesará algo más —explicó Carrascosa. A Rosa le pareció que ya había descubierto que no había pensado en el tamaño de los billetes. El Capitán General hablaba mecánicamente y con el mismo tono rutinario conque un fontanero arregla una tubería. Sin duda, pensó Rosa, aquella situación no tenía nada de especial para él.

—Dame un día. Vuelve mañana y tendré preparados todos los detalles. Ahora, te invito a comer; te estás quedando muy flacucha —concluyó levantándose enérgicamente de su sillón. A Rosa, sin embargo, le pareció que él había engordado desde la última vez que lo vio.

36

El ático de la Torre Godoy estaba dividido en dos partes. La primera era el despacho de doscientos metros cuadrados donde Mateo de la Cruz pasaba la mayor parte del día dirimiendo sus negocios que, aunque en la actualidad abarcaban un amplio espectro de actividades, se centraban sobre todo en la construcción. El lugar de trabajo del floreciente empresario murciano se componía de una gran sala totalmente acristalada donde estaba su mesa de despacho, situada de espaldas a las ventanas. En uno de los extremos había una larga mesa con doce sillas, destinada a reuniones. En una esquina, oculta por una puerta de cristal opaco, se escondía un cuarto de baño. En el recibidor, al otro lado de la puerta de dos alas de madera, se encontraba su secretaria personal. El resto del espacio estaba dividido en media docena de oficinas más pequeñas donde los contables, ingenieros, delineantes, responsables de logística y comerciales desarrollaban su trabajo de forma separada. En el centro de estas oficinas, un espacio abierto agrupaba una docena de mesas donde permanecía el personal administrativo menos cualificado.

La segunda división de la última planta de la torre era su casa. La enorme vivienda de trescientos metros cuadrados la habitaba con su mujer y con una joven asistenta sudamericana en calidad de interna. El único hijo del matrimonio llevaba dos años estudiando en Londres, con lo que la esposa de Mateo pasaba la mayor parte del día allí, acompañada por alguna amiga o fuera, de compras, convirtiendo cualquier capricho en un recado que tenía que solventar. La casa, con dos partes diferenciadas, una para el servicio y otra para los dueños, sólo era frecuentada por las amistades de la señora y por la cocinera que, aunque trabajaba los siete días de la semana, no se quedaba nunca a dormir.

Aquel miércoles siguiente al Bando de la Huerta, Mateo de la Cruz había llamado personalmente a Resembrín Velásquez, su mano derecha para asuntos turbios. El colombiano llevaba instalado en Murcia algo más de diez años. Vino de la mano de Mateo, que le ofreció trabajar para él en uno de los numerosos viajes que el empresario realizó al país sudamericano con el propósito de construir allí una urbanización, cuyas casas serían vendidas por su empresa a españoles con dinero negro acumulado. En estos viajes Resembrín fue su guardaespaldas ya que, por aquel entonces, el colombiano se ganaba la vida como sicario de un cártel de la droga, a pesar de que acababa de cumplir tan solo veintisiete años de edad. Cuando terminó los negocios en este país, Mateo le ofreció venirse a España bajo su tutela, ya que no acababa de encontrar a ningún nacional que careciera de escrúpulos para resolver cualquier situación engorrosa, como ocurría con Resembrín.

—En este país, uno da una patada a un árbol y caen treinta universitarios recién licenciados y en paro, pero no hay forma de encontrar a un tío que sepa dar palizas —solía quejarse el empresario, en la reuniones con su círculo más estrecho de colaboradores.

Resembrín Velásquez llegó cinco minutos antes de la hora acordada a las oficinas de su jefe. Vestía un traje de chaqueta azul marino sin corbata. El dinero que le pagaba Mateo de la Cruz lo empleaba con frecuencia en sí mismo, gastándolo sobre todo en caprichos y ropa. Medía un metro ochenta, y procuraba mantener su complexión atlética corriendo y asistiendo al gimnasio a diario. La dirección y supervisión del empresario murciano lo había convertido en todo un profesional, perfeccionándose con cada trabajo y alejándose de todo aquello que no le proporcionara la suficiente discreción. Había pasado de ser un sicario de tres al cuarto, de los que se podían encontrar por centenares en las calles de Bogotá y encargar un trabajo por un puñado de dólares, a un disciplinado, sofisticado y eficaz brazo ejecutor de los encargos de su jefe.

Mateo de la Cruz lo recibió sin levantarse de su sillón. Resembrín, en cambio, permaneció todo el tiempo de pie frente a su mesa, con las manos apoyadas sobre la hebilla de su cinturón.

—Quiero que lo encuentres —le ordenó su jefe, como frase final a la larga explicación que sobre lo ocurrido con el cofre le había contado—. Con la prima que estoy dispuesto a pagarte si lo consigues rápido, tendrás para construirle a tu familia una mansión en Colombia.

Lo que en realidad quería hacer Resembrín con su familia no era construirles una casa. El sueño del colombiano era traerlos a España, junto a él. El sueldo que le pagaba Mateo de la Cruz le permitía vivir muy bien, pero apenas si conseguía guardar algo de dinero al final de cada mes para este propósito. Ahora, con la promesa que su jefe le acababa de hacer, podría cumplir su objetivo.

—Descuide, patrón. —Fueron las únicas palabras del colombiano, que siempre se dirigía a su jefe con ese término.

—Pídele a Matías todo lo que necesites —dijo Mateo de la Cruz, dando por concluida aquella reunión.

Matías era el jefe contable de su empresa. Hombre menudo, de cincuenta años, gafas y una coronilla completamente calva, parecía más bien un escribiente del siglo dieciséis. El contable sabía perfectamente que existían dos partidas de gastos que nunca tendría que justificar. La primera era, por supuesto, la de su jefe y dueño de la empresa. Y la segunda contemplaba una cuenta ilimitada para todo aquello que le pidiera Resembrín Velásquez. A Matías no le gustaba aquel hombre, aunque no supiera a qué se dedicaba exactamente en la empresa. Para sus empleados era impensable que Mateo de la Cruz precisara de un sicario para encontrar atajos a la hora de llevar a cabo sus negocios. El empresario era un ejemplo a seguir por todos aquellos que trabajaban para él. Un hombre que, de la nada, pasó a ser uno de las personas más ricas de Murcia sin haber cumplido aún los treinta años. Se codeaba con otros poderosos empresarios y con los políticos más destacados de la región. Donaba fortunas a organizaciones de ayuda sin ánimo de lucro, y lo galardonaban con algún premio todos los años.

37

Raquel sentía una mezcla de ira y miedo mientras esperaba sentada en el cuarto de interrogatorios. El enfado estaba motivado porque sabía, o creía saber, que detrás de todo aquello estaba Jesús Cifuentes, su exnovio. El temor era porque aquella habitación le parecía horrible. Únicamente había en su interior una mesa con dos sillas, una a cada lado y clavadas en el suelo, al igual que la mesa. Las paredes habían sido enlucidas y pintadas para salir del paso, sin ningún interés por guardar en lo más mínimo las apariencias como en cualquier estancia normal. Incrustado en el centro de una de las paredes había un espejo, por el que Raquel conocía de las películas que al otro lado podría haber gente observándola. En una de las esquinas superiores, una cámara de vigilancia la enfocaba directamente mientras parpadeaba incesantemente una lucecita roja.

—Buenos días —saludó Luis Morro, mientras entraba en la sala y cerraba la puerta tras de sí.

—Buenas tardes —corrigió Raquel al subinspector, visiblemente molesta—. Es casi la hora de comer.

Raquel conocía a Luis Morro. Durante el tiempo que fue la pareja de Cifuentes habían salido juntos a cenar y a tomar alguna copa. Tenía confianza con él.

—¿Te han tratado bien? —preguntó Morro, cortésmente.

—Déjate de chorradas y dime qué hago aquí —respondió indignada Raquel.

Luis Morro decidió ir al grano. Respetaba mucho a Raquel. Le parecía una mujer muy inteligente y con un gran empuje, como demostraba la empresa que había fundado convertida en pocos años en un referente de su materia. Él, en el fondo, tampoco estaba muy de acuerdo con aquella situación, pero se lo había ordenado su jefe y debía representar el papel que le tocaba.

—Fuiste la última en ver el sarcófago, y ahora lo han robado —aclaró Morro, mientras se sentaba al otro lado de la mesa.

—¿Y qué me quieres decir con eso: que soy sospechosa? —preguntó Raquel. A Luis Morro le pareció que estaba especialmente guapa. Su pelo corto y rojizo dejaba ver sin obstáculo todos los detalles de su cara, incluido sus ojos verdes.

—Ser sospechoso es una condición que, en realidad, sólo significa que lo eres hasta que hacemos las comprobaciones necesarias para que dejes de serlo —contestó el subinspector, pacientemente—. Lo que trato de determinar con este interro….bueno, con esta reunión —Morro quiso suavizar la terminología—, es que no tienes nada que ver con el robo.

—No tengo nada que ver, ya está. ¿Quieres algo más? —dijo Raquel, a la vez que se levantaba de su silla.

—Los únicos que conocíais la ubicación exacta donde estaba enterrado, sois vosotros —continuó hablando Luis Morro, mientras que con la mano le indicaba que debía volver a sentarse.

—Eso no es cierto. Cuando lo enterramos de nuevo, había un montón de gente vigilándonos.

—¿Quiénes? —preguntó mecánicamente Morro.

—El sacristán, varios curas, el obispo en persona y dos o tres que no conozco de nada —aclaró Raquel—. Si vuestra investigación se basa en el secreto del lugar donde estaba enterrado el sarcófago, vais a tener que interrogar a mucha gente –dijo Raquel, dirigiéndose en plural a Morro y mirando descaradamente al espejo de la habitación. 

El subinspector estaba de acuerdo con ella. Aquella línea de investigación no llevaba a ninguna parte, o lo que era peor, conducía a un sinfín de bifurcaciones que harían imposible encontrar resultados. Era muy difícil, pensó Luis Morro, fingir que se está convencido de algo, cuando verdaderamente no se creía en ello.

Jesús Cifuentes permanecía de pie al otro lado del espejo, con los brazos cruzados y en silencio, mientras veía cómo se marchaba Raquel. Cifuentes también la vio especialmente guapa. Pensó, sin quererlo, en la posibilidad de que estuviese enamorada de nuevo. Si era así, tenía bastante claro que no era de él, y eso le incomodó sobremanera. «¿Por qué la habría perdido?» Se preguntó mirando la sala de interrogatorios que ya estaba vacía. Se decía a sí mismo que jamás encontraría a una mujer como aquella. Sólo debía haberle prestado un poco más de atención, se respondía en silencio una y otra vez hasta que la puerta de la antesala donde se encontraba se abrió y entró Luis Morro.

—Jesús, esto no nos lleva a ninguna parte —dijo con resignación el subinspector.

—Lo sé —afirmó Cifuentes, mientras se dirigía a la salida—. Lo sé —repitió abatido; y se marchó.

38

El día anterior, Alfonso Carrascosa la había invitado a comer en un restaurante nuevo frente al centro comercial donde trabajaba. Rosa, haciendo gala de su sempiterno apetito y para regocijo de Carrascosa, que disfrutaba viendo comer a la gente, se había pedido unos calamares con tomate de primero, y conejo en ajo cabañil con patatas a lo pobre de segundo. El Capitán General, sin embargo, por su diabetes debía ser más moderado, y se comió unas verduras a la plancha de primer plato, y un filete de atún, también a la plancha, de segundo. Rosa no pidió postre porque todo lo que anunciaba el establecimiento se componía de platos elaborados con mucha azúcar, y no quería poner los dientes largos a su amigo Alfonso, que no podía probarlos.

Estuvieron hablando de los viejos tiempos y también de los nuevos. Rosa le contó a lo que se dedicaba en la aseguradora Carrión y Asociados. Carrascosa hizo una mueca de desagrado. Le habló de su mujer y de sus dos hijos, de una casa nueva que se había comprado en el barrio de La Flota y de un perro que estaba acabando con los nervios de toda la familia. Hablaron de todo y de todos, pero de lo que no se dijo una palabra durante aquella comida fue del robo que había cometido Rosa. Bien por el efecto de la botella de vino que se bebieron, o por el ambiente distendido que existía entre los dos amigos, la chica estuvo tentada a contárselo, pero finalmente decidió que no lo haría. No quería, bajo ningún concepto, buscarle complicaciones a aquel hombre que se esforzaba para ayudarla. Esa información lo convertiría en cómplice de su delito y lo comprometería para siempre.

Rosa se encontraba en una de las cafeterías del centro comercial a la hora indicada de aquel jueves. Se trataba del lugar donde había quedado con su amigo el día anterior. Era la hora del desayuno, alrededor de las diez de la mañana, y la cafetería rebosaba de empleados del centro que aprovechaban sus veinte minutos de descanso para tomar el café y unas tostadas. Entre el ir y venir de gente vio cómo se quedaba libre una pequeña mesa con dos sillas en un rincón. Al poco rato apareció una camarera y le pidió un café con leche.

Carrascosa llegó quince minutos más tarde. Apareció con el semblante serio que lo caracterizaba, hasta que vio a la chica en el rincón y le dedicó una sonrisa cómplice. Se pidió un café cortado en la barra y él mismo lo acercó a la mesa.

—Perdona el retraso. El director me ha visto cuando venía hacia aquí, y me ha parado para comentarme un par de cosas. —Alfonso Carrascosa no era de la personas que se disculparan ante nadie, pero con ella siempre se comportaba de manera distinta.

—Espero que no sean complicaciones —agregó Rosa, sin dar importancia al cuarto de hora que había tenido que esperar.

—Siempre lo son. Esta gente, como en todas las empresas privadas donde he trabajado, sólo piensan en abaratar costes —continuó Carrascosa mientras añadía la pastillita de sacarina a su café—. No hay forma de que entiendan que existen otras formas de ahorrar dinero sin poner en peligro la seguridad. Reducir vigilantes es permitir que se cometan más hurtos; la proporción siempre es directa. Al final les sale más caro, pero no hay forma de hacérselo ver.

Rosa se percató de que Alfonso no había comenzado aquel día demasiado bien. Le preocupaba la idea de estar apartándolo de sus obligaciones. Pero antes de que fuese directamente al asunto, el jefe se seguridad comenzó a explicarle.

—He estado dándole vueltas a tu tema y tengo una solución, así es que escucha atentamente —Carrascosa se bebió medio café de un solo trago—: Una vez tengas el dinero en tu poder, tienes que sacar un billete de avión para algún lugar de Sudamérica; Brasil, por ejemplo, estaría bien. —El jefe de seguridad pudo ver la cara de sorpresa de su amiga, por lo que continuó dándole las instrucciones sin interrupción— Por supuesto, jamás saldrás en ese vuelo. Lo haremos sólo para despistar a la policía, si llegado el caso conocieran tu identidad. De momento, y por las averiguaciones que he hecho, sólo tienen claro que se trata de una mujer, pero no te confíes, tarde o temprano darán contigo. Es una cuestión de tiempo; siempre lo es —dijo Carrascosa mientras apuraba el último trago de café. Rosa se sobresaltó al darse cuenta de que su amigo lo sabía todo, pero también lo conocía lo suficiente como para tener claro que el secreto estaba a buen recaudo dentro de aquella cabeza en la que ya aparecían multitud de canas.

Tenía que haberlo supuesto, pensó la chica mientras el jefe de seguridad se tomaba un respiro antes de continuar con las instrucciones. Manejar información siempre había sido la especialidad de Carrascosa. Era imposible que ocurriera algo en Murcia y que él no lo supiera.

—Bajo ningún concepto acudas a tu casa, ni a ningún sitio donde acostumbres, una vez hayas recogido el dinero. Todo lo que te explico, deberás hacerlo inmediatamente después ¿entendido? —El jefe de seguridad se puso extremadamente serio llegado a esta parte de las indicaciones. Rosa asintió sin abrir la boca.

—El lugar al que irás será a Tarifa. Lo harás en autobús, que es el único medio de transporte donde no tienes que dar tu identidad. —Carrascosa hablaba con una normalidad inquietante, como si le estuviese dictando una receta de cocina—.Tu destino inmediato será cruzar el Estrecho hasta Tánger. En la aduana no te miraran el equipaje. Les preocupa realmente lo que puedan meter a la península y no a la inversa. No obstante, compórtate con normalidad ya que pasarás un control de la Guardia Civil, y para el problema de que te desmorones en ese punto no tengo ninguna solución.

La camarera apareció para limpiar la mesa. El jefe se seguridad aprovechó para pedirse otro café y preguntarle a Rosa si quería alguna cosa más, a lo que la chica negó con la cabeza.

—Una vez allí, dirígete al aparcamiento y busca un Mercedes 300 rojo bastante viejo, con esta matricula —Carrascosa le entregó un trozo pequeño de papel—. El chófer es nativo, pero habla perfectamente castellano. Confía en él; es un viejo amigo que te llevará sana y salva hasta el final de tu viaje.

La camarera volvió con el café, y Carrascosa le entregó un billete de diez euros para pagar toda la cuenta.

—Cuando terminéis el viaje, el chófer te pedirá una cantidad de dinero que incluye el precio de sus servicios y el de una casa que habrás comprado. No te preocupes, no será mucho; aún te quedará suficiente para vivir como una reina al sitio al que vas. Rosa, es lo que te puedo ofrecer: empezar una nueva vida en una ciudad de Marruecos, de la que no sabrás el nombre hasta que te encuentres en ella, para evitar así la tentación de que se lo digas a alguien.       —El jefe de seguridad cambió el tono severo, y lo transformó en el de un padre hablando con su hija— Te prometí que te sacaría de este país, y estoy dispuesto a cumplirlo. Créeme, es lo mejor que te puedo conseguir, y lo que más te conviene.

Rosa confiaba plenamente en su amigo Carrascosa, y no dudó ni por un momento de que llevaba razón en todo lo que decía. Estaba emocionada y no pudo pronunciar palabra. Alargó su brazo y estrechó su mano con cariño.

—No hagas eso, o pensarán que tengo un lío contigo —dijo el jefe de seguridad entre risas, y señalando con un gesto de su cabeza a una mesa en la que habían un grupo de cajeras mirándolos. Rosa se asustó y soltó la mano enseguida. Carrascosa no pudo evitar soltar una carcajada ante la reacción de timidez de la chica.

39

Luis Morro odiaba utilizar un coche para moverse por las calles de Murcia. En realidad, no era conducir lo que le incomodaba, sino tener que aparcar en el destino. Trataba por todos los medios de evitarlo yendo a los sitios que podía paseando. Le gustaba andar, y consideraba la capital murciana un lugar donde se podía ir a casi cualquier parte caminando. Pero la Biblioteca Regional le pillaba demasiado lejos de comisaría como para ir a pie, por lo que decidió bajar al aparcamiento, esperar a que algún coche patrulla saliera hacia alguna parte y pedirles a los policías uniformados que lo acercaran hasta allí. Para volver ya encontraría otra patrulla, o simplemente se subiría a un autobús Rayo de los que hacían trayectos urbanos callejeando por toda la ciudad. Estaba convencido de que cualquier elección le llevaría emplear menos tiempo que conducir a esa hora de la mañana por el centro y aparcar por los alrededores de la Biblioteca.

Informó al policía de recepción dónde estaría, y bajó hasta el sótano del viejo edificio. Se apoyó en la puerta de las cocheras y sacó un chicle del bolsillo de su americana de entretiempo. Charló unos minutos con el agente que custodiaba el garaje en una minúscula caseta de obra. Era un hombre que hablaba mucho y le contó, como a todo el que aparecía por allí, que se jubilaba en unos meses y que pensaba dedicar todo su tiempo a restaurar una vieja casa de huerta que le habían dejado en herencia.

No tuvo que esperar demasiado hasta que una patrulla, que acababa de dejar a un detenido que se había emborrachado y molestaba a las madres que iban a dejar a sus hijos al colegio, salió para incorporarse de nuevo al servicio. No vieron ningún problema en acercarlo hasta la avenida Juan Carlos I donde estaba la Biblioteca.

Aún no le había dicho nada a Jesús Cifuentes de la pista que creía seguir aquella mañana de jueves. Y no lo había hecho porque la última vez que lo vio fue el día anterior al poco de terminar de interrogar a Raquel. Por la tarde no acudió a comisaría, ni aquella mañana había llegado aún al trabajo, a pesar de que ya eran cerca de las once.

Sorteó a unos estudiantes que salían con prisa por la puerta giratoria entre risas y cuchicheos, caminando sin ningún tipo de miramientos hacia el resto de usuarios que, como el subinspector, pretendían entrar. Era la primera vez que Luis Morro acudía a la Biblioteca de Murcia y le sorprendió gratamente ver unas instalaciones tan nuevas. Las enormes cristaleras que rodeaban todo el edificio dejaban entrar la luz sin obstáculo de aquel día soleado que pronto, con la llegada del mediodía, se convertiría en caluroso.

Morro era consciente de la base tan poco sólida que tenía aquella pista. Sólo el comentario de la empleada de la librería era lo que había motivado que estuviese esa mañana allí. Pero era un investigador incansable. Esto le venía dado por su condición, que siempre le empujaba a llegar al final de todo lo que empezaba. Esa tenacidad era un aspecto de su personalidad que había heredado de su padre. Morro entendía el trabajo policial en su aspecto más contemporáneo, y este se basaba en ir agotando líneas de investigación, por absurdas que pudieran parecer en un primer vistazo. Rara vez ocurrían las cosas como en las películas, donde el malo solía aparecer como una mezcla de villano, inteligente y seductor. El subinspector estaba convencido de que en la vida real los malos era casi siempre torpes, y dejaban tras de sí rastros inconfundibles, parecidos a las babas de los caracoles cuando se desplazan hacia alguna parte. Siempre, en todos los casos en los que había trabajado hasta el momento, los culpables se dejaban cabos sueltos. El trabajo de un verdadero policía consistía en encontrarlos. En su opinión, no existía el crimen perfecto; el ser humano se había socializado tanto que le era imposible desarrollar cualquier acción al margen del resto. Siempre habría alguien que pudiera verte haciendo algo, era inevitable.

Llegó hasta el mostrador de información y esperó a que le tocara su turno, ya que el funcionario, de unos cuarenta años y con una gran calva que abarcaba desde la frente hasta la nuca, sermoneaba a un joven que se había retrasado en la entrega de un libro de préstamo. El chico, que vestía unos vaqueros rotos a propósito por los bolsillos de atrás y las rodillas, escuchaba resignado la reprimenda con claros síntomas de que quería evitar a toda costa tener problemas con aquel hombre. Finalmente, el funcionario se había desahogado y el joven se fue maldiciéndolo entre dientes. Algún día, pensó Morro mientras observaba la cara del chico, el funcionario público se encontraría las ruedas de su coche pinchadas; estaba seguro de ello.

—Buenos días —saludó el subinspector, apoyando los brazos en el mostrador—. Busco algún libro relativo a la vida de Alfonso X el Sabio —pidió al fin.

—¿Qué pasa últimamente con Alfonso X, que se ha puesto tan de moda? —dijo el funcionario con acritud, sin responder al saludo y sin levantar la vista de la pantalla del ordenador. Pero Luis Morro, lejos de enfadarse, se alegró muchísimo de aquel comentario.

—Dígame quién más ha preguntado por él —solicitó el subinspector, a la vez que ponía la placa encima del mostrador.

—Una chica….la semana pasada, creo —respondió el funcionario, dejándose lo que estaba haciendo y depositando toda su atención en el subinspector.

Luis Morro miró hacia el techo y las esquinas de la sala, dando la vuelta sobre sí mismo muy despacio.

—Quiero la grabación que hiciera aquella cámara, ese día en concreto       —ordenó Morro, señalando con su dedo índice hacia una de las esquinas.

—Debo avisar a mi supervisor —informó el funcionario, visiblemente nervioso mientras levantaba el auricular del teléfono.

—Llama a quien te de la gana, pero hazlo rápido —contestó Morro, mostrando el mismo tono de tipo duro que el de los policías de las películas, y disfrutando con el efecto que causaba sobre aquel hombre. Ahora, pensó mientras recordaba al joven que minutos antes le había precedido en el mostrador, ya no eres tan chulo.

40

Resembrín Velásquez vivía en un apartamento, alquilado por Mateo de la Cruz, en la avenida Ronda Norte. El colombiano era caprichoso y le gustaba especialmente todo lo relacionado con la electrónica. Tenía un Dvd de última generación conectado a una televisión de plasma y a un Home Cinema. Se compró un ordenador portátil con conexión inalámbrica a Internet, un Ipod, una cadena de alta fidelidad y siempre llevaba consigo la última moda en teléfonos móviles. Para él, vestir con ropa de marca y poseer artilugios, era cuanto necesitaba una persona para vivir bien. En Colombia, todo aquello estaba sólo al alcance de unos pocos potentados, mientras que en España, cualquier familia media disponía de algo parecido.

Procedía de un entorno muy pobre, siendo el mayor de tres hermanos. Su padre era un borracho sin oficio que tenía una pequeña pensión que complementaba ganándose unos dólares haciendo recados poco importantes para los camellos locales. Su madre también bebía, y rara vez abandonaba la casa situada en un bloque de pisos construidos por el estado en una zona marginal del sur de Bogotá conocido con el nombre de El Barrio de los Abandonados. Inmediatamente más joven que él estaba su hermano, que cuando abandonó Colombia se encontraba en la cárcel cumpliendo una condena de veinte años por un asesinato hecho por encargo. Su hermana, que en la actualidad tendría veinticinco años, se marchó de casa con apenas quince y nadie de su familia conocía su paradero desde entonces.

Resembrín jamás asistió a la escuela. Lo más parecido que frecuentó, donde aprendió a leer y a escribir, eran una especie de clases impartidas por una asistente social en un local del barrio, cuya presencia era obligatoria bajo la amenaza de suprimir la pensión de su padre de no hacerlo. Los niños como él nacían en El Barrio de los Abandonados predestinados a delinquir. Nada más cumplir los ocho años, los traficantes locales los empleaban como recaderos llevando pequeños pedidos de cocaína de un lugar a otro. Cuando se convertían en adolescentes, estos mismos traficantes les entregaban una pistola y convertían a los más decididos en sicarios. En su barrio, el sueño de cualquier joven era tener una motocicleta, y este trabajo les permitía conseguirla matando por encargo a cambio de trescientos o cuatrocientos dólares.

Los que no aceptaban este oficio, por cobardía o por principios religiosos, eran apartados de las organizaciones y buscaban trabajo como cocineros, jardineros, camareros y oficios por el estilo. Pero no todos conseguían abandonar ese mundo para siempre. A veces, cuando cumplían veinte años, eran de nuevo repescados para hacer de mulas. Los narcotraficantes les llenaban los estómagos de bolas de cocaína, les entregaban un billete de avión y una dirección a la que dirigirse, mandándolos a alguna ciudad de Estados Unidos o de Europa bajo la amenaza de aniquilar a toda su familia si se negaban, o si colaboraban con las autoridades. La amenaza, como la estrategia de marketing de una gran empresa, siempre se cumplía en El Barrio de los Abandonados. Casi a diario, allí veían marchar a uno de estos jóvenes vestidos con un traje prestado y una maleta y, a veces, al cabo de unos días alguien entraba en la casa donde vivía su familia para asesinarlos a todos.

Resembrín creció en aquel barrio matando gente por encargo, y no había un solo día en el que no recordara alguno de esos avatares. Por eso, cuando llegó a Murcia traído de la mano de Mateo de la Cruz le pareció haber desembarcado en otro planeta distinto. No podía creer el mundo de posibilidades y lujos que se abría frente a él y, al fin y al cabo, aquel nuevo jefe sólo le pedía que hiciese el trabajo que había hecho siempre, desde niño, y que los dos sabían que se le daba muy bien.

Aquella mañana de viernes, Resembrín salió de su apartamento y sacó el coche del garaje. El Ford Escort azul oscuro lo había comprado con el dinero que le entregó su jefe para este propósito cuando llegó a Murcia. Lo registró a su nombre, siguiendo también indicaciones de Mateo de la Cruz que no quería ningún vínculo oficial o burocrático con el colombiano. Una cosa es que lo vieran junto a él, y otra bien distinta que existiesen pruebas físicas de que mantenían alguna relación.

Puso dirección hacia la autovía, ya que había quedado en Torrevieja con un compatriota suyo que trabajaba como cocinero. Al parecer, su conocido tenía alguna información de primera mano relativa al robo del sarcófago.

Llegó al centro de la ciudad en apenas una hora y metió el coche en el aparcamiento público que había junto a la feria. Habían quedado en el bar Miraflor, muy cerca de allí.

Los colombianos afincados en toda la costa levantina mantenían un contacto permanente con la finalidad de ayudarse entre ellos. Se buscaban trabajos, casas y cualquier otra cosa que necesitasen. Se trataba de una red de ayuda mutua en la que todos, alguna vez, conseguían buenos resultados. Resembrín había  dejado recado en un locutorio de Murcia de lo que estaba buscando, y a partir de ahí el aviso corrió como la pólvora entre su gente. El compatriota se llamaba Marcos y tenía sesenta años, aunque por el color de piel tostado y la completa ausencia de canas en su cabello aparentaba veinte menos.

—Buenas, hermano —dijo como presentación Resembrín, que no conocía a Marcos salvo por haber hablado por teléfono el día anterior, pero a quien por su apariencia no le fue nada difícil reconocer. Se estaba tomando una cerveza de barril, y Velásquez se pidió otra.

Marcos le contó que trabajaba de cocinero en la casa de Zoran Banjac. Por la ventana de la cocina había presenciado, y escuchado, la entrevista del serbio con la chica, a la que definió como una rubia muy bonita y con acento murciano. No se fijó en la matricula del coche, puesto que no tenía ninguna razón para hacerlo, pero sí le llamó la atención una pegatina que el Seat Ibiza llevaba en la parte de atrás, y que anunciaba una empresa llamada Carrión y Asociados. Lo recordaba perfectamente porque el mismo Marcos se llamaba de apellido Carrión, y esa coincidencia hizo que se le grabara en la memoria aquel detalle.

Resembrín le pidió la dirección del chalet de su jefe y sacó cinco billetes de cien euros de una pulcra cartera de piel marrón. Se los entregó a Marcos, que no se creía la suerte que estaba teniendo aquella mañana.

De vuelta a Murcia, el colombiano llamó a su jefe y le contó la conversación con Marcos. Antes de que Resembrín llegase a la ciudad, Mateo de la Cruz le pasó un mensaje al móvil con la dirección de la aseguradora. En cuarenta y cinco minutos, Resembrín Velásquez se encontraba de pie frente a Rosario luciendo una amplia y blanca sonrisa.

41

Luis Morro se alegró sobremanera cuando su jefe cruzó la puerta del despacho que compartían. Llevaba dos días sin tener noticias suyas y estaba seriamente preocupado. El móvil permanecía apagado y le dejó varios mensajes en el buzón de voz sin obtener ninguna respuesta. Para mayor sorpresa de su ayudante, Jesús Cifuentes no apareció aquella mañana de viernes con cara de resaca, agotado o sin afeitar. Llegó puntual, muy despierto y anormalmente activo.

—¿Dónde está esa famosa cinta? —preguntó el inspector, dando por sentado que los dos se referían a uno de los mensajes que le había dejado Luis Morro notificándole el hallazgo de la grabación de la Biblioteca.

En realidad, la cinta se trataba de un Cd Rom al que el personal de seguridad del edificio había pasado las imágenes en las que se veía a Rosa hablar con el funcionario y esperar en el mostrador de recepción a que éste le hiciese las fotocopias. El sistema de seguridad de la Biblioteca grababa las imágenes de todas las cámaras en el disco duro de un ordenador, y a su vez las iba borrando automáticamente por orden de antigüedad transcurridos dos meses.

Luis Morro descolgó el teléfono y pidió a Secretaría que le trajeran un formulario de registro de pruebas. El subinspector no había visto todavía la grabación, y no precisamente por falta de ganas, pero tuvo claro desde el primer momento que lo haría en presencia de su jefe. Una vez visionada, debía ser formalizada como una prueba en el preciso instante en que se hiciese, conforme marcaba la ley. Proceder de cualquier otra forma podría invalidar la prueba, y aunque la teoría del subinspector estaba cogida por los pelos, hasta ese momento era lo único de que disponían para desarrollar la investigación.

El subinspector abrió la disquetera de su ordenador mientras Cifuentes se sentaba junto a él. Insertó el disco y enseguida saltó a la pantalla la imagen en la que se veía el mostrador de recepción de la Biblioteca. La grabación incluía todas las horas previas a la visita de Rosa desde la apertura, con decenas de alumnos acercándose a aquel mostrador con algún propósito, pero los de seguridad le habían marcado con unos créditos el momento en el que la chica, que les había indicado el funcionario, aparecía en escena.

Morro adelantó el tiempo de las imágenes arrastrando la barra de progreso hacia delante, y casi llegando al final, apareció la palabra Sospechosa, con la que el vigilante se atrevió a titular el instante convencido de lo apropiado que lo consideraría la policía. Sin embargo, la reacción de Cifuentes y Morro fue la de reírse de la ocurrencia.

La imagen era nítida y se veía a Rosa con total claridad. Morro detuvo la imagen en uno de los momentos en los que el rostro de la chica estaba de frente a la cámara.

—¿Tenemos algún dato, no sé….carné de la Biblioteca o algo así?—preguntó Cifuentes a su ayudante.

—Nada de nada. No sacó ningún libro; simplemente el funcionario le entregó unas fotocopias de una tesis sobre Alfonso X el Sabio. Sólo tenemos esta imagen —explicó Morro.

—Debemos hablar con ella como sea. Tendrá que explicarnos para qué demonios quería esa información. Pero sin un nombre, no tenemos dónde buscar —replicó Cifuentes, mientras miraba fijamente la cara de la chica. Por un momento le pareció que le sonaba aquel rostro, pero descartó la idea achacándolo a un reflejo producido por el rato que llevaba visionando la imagen.

—Si esto fuese una película norteamericana, introduciríamos la cara en un superordenador y nos daría toda la filiación —dijo Morro, intentando hacer reír a su jefe. Lo había echado de menos durante aquellos dos días.

Cifuentes dibujó una sonrisa franca ante el comentario de su ayudante, sin apartar la vista de la imagen congelada. Una agente de uniforme entró en el despacho y le entregó el formulario de registro de pruebas a Luis Morro. Mónica era una policía de unos cuarenta años, con el pelo teñido de rubio y recogido con una coleta. Emanaba coquetería, aunque se le adivinaba un trasfondo de mal carácter.

—¡Anda, si es Rosa! Cuanto tiempo hacía que no sabíamos nada de ella      —dijo la agente, observando divertida a la pantalla—. Menuda mala leche se gastaba la amiga.

Cifuentes y Morro se cruzaron una mirada de extrañeza, para acabar girándose en sus sillas y clavando sus ojos en la policía que estaba de pie, detrás de ellos.

Una fuerte sensación de que algo había hecho mal fue inundando de repente todo el cuerpo de Mónica. En un instante, recordó la cantidad de veces que había metido la pata a lo largo de su vida, y reconoció para sí misma que fueron bastantes. Su hermana acostumbraba a decirle que hablaba antes de pensar, y tenía razón, pensó a la vez que sentía cómo se clavaban las miradas de los dos policías en su rostro. La única diferencia que encontraba entre esa situación y las vividas con anterioridad, era que en aquellas identificó en apenas unos segundos el motivo de su torpeza, mientras que ahora le resultaba imposible encontrar en qué se había equivocado.

—¿Conoces a esta chica? —preguntó Cifuentes, haciendo un gran esfuerzo por disimular la excitación que sentía por dentro al tener claro, por el comentario inicial de la agente, que la respuesta sería afirmativa.

—Sí, por supuesto que la conozco. Es compañera, quiero decir, era policía. Rosa… Alcántara, se llama —Mónica estaba nerviosa, pero comenzó a comprender lo que estaba pasando. Veía a sus dos superiores frente a aquel ordenador visionando una grabación, y ahora le preguntaban por Rosa. Entendió que no había cometido ningún error y de nuevo recordó a su hermana, esta vez para afianzarse en la teoría de que era una entrometida.

Cifuentes y Morro guardaron silencio, pero el inspector hizo un gesto alzando los hombros y Mónica comenzó a hablar como si alguien le hubiese pulsado un interruptor oculto en alguna parte de su cuerpo.

—Hará… tres o cuatro años que la expulsaron del cuerpo. Le dio una paliza a su inspector de turno. —A la policía se le escapó una risita, que fue cortada de raíz por el gesto serio del inspector Cifuentes.

—¿Por qué le pegó? —preguntó Luis Morro, profundamente extrañado.

—Al parecer estaban liados —continuó Mónica, resignada por tener que dar una respuesta a algo tan evidente. Si aquel subinspector hubiese sido mujer, pensó, no le habría hecho aquella pregunta tan obvia. —Él estaba casado y tenía uno o dos niños. Le prometió que se dejaría a su mujer para irse con ella. La historia mas vieja del mundo, pero aún quedan infelices que se la tragan —concluyó mientras se miraba las uñas en un gesto cargado de feminidad que contrastaba con aquel uniforme policial.

—Pero qué fue, un cruce de bofetadas, imagino —insistió el subinspector Morro con aquella parte de la historia que despertaba más su curiosidad.

—De eso nada. Fue una paliza en toda regla. Yo pude ver las diligencias, que luego no se mandaron al juzgado porque el inspector…Víctor Burruezo, creo que se llamaba, no quiso darle más aire al asunto —Mónica ahora parecía más una portera que una policía—. Ocurrió en plena calle. El inspector le dijo que no quería continuar con la relación, y Rosa sacó la porra y se desquitó a gusto. Tuvieron que intervenir varios ciudadanos para poder separarla. Estuvo ingresado en el hospital algo más de una semana.

—Burruezo, si, lo conocí. Era de Sevilla, creo. No quiso nunca dejarse las patrullas. Le gustaba presumir de uniforme en la calle —dijo Cifuentes, pensativo—. Después pidió el traslado de provincia; ahora ya sé por qué.

Luis Morro descolgó el teléfono y llamo a la sección de personal.

—Quiero que me paséis cuanto antes la filiación de Rosa Alcántara, una compañera que fue expulsada hará tres o cuatro años —ordenó el subinspector.

42

Rosa quedó con Zoran Banjac aquel sábado a las nueve de la tarde, en el jardín de La Glorieta, frente al edificio del Ayuntamiento. Después del Bando de la Huerta, la fiesta que más gente congregaba en la capital de Murcia era el Entierro de la Sardina, y se trataba quizá del mejor momento del año para pasar desapercibido entre los centenares de miles de personas que inundaban las calles desde primera hora de la mañana. El momento álgido del desfile que partía la ciudad en dos era, sin duda, la hora elegida por el serbio para entregar el dinero a la chica. Todas las miradas, incluyendo las de la policía, estarían puestas en el interminable pasacalle y en las carrozas que, bajo el estandarte de algún dios mitológico, arrojaban al público millones de juguetes y baratijas.

Rosa respiró relativamente tranquila cuando supo que Zoran cumpliría con su palabra, aunque le advirtió por teléfono que la cantidad había cambiado. Le explicó que las negociaciones con el comprador se complicaron y tuvo que ceder en el precio. La chica recibiría cincuenta mil euros menos de los prometidos en primera instancia por el serbio. Alegó que el comprador consideraba el producto demasiado “caliente” y, en esos casos, el precio solía oscilar a la baja. Rosa se tomó la noticia con resignación, ya que no podía hacer nada. Era consciente de que necesitaba aquel dinero más que nada en el mundo y, tal y como estaba la situación, se consideraba afortunada porque todo fuese a terminar de aquella forma. Durante los dos días que transcurrieron hasta la cita, tuvo demasiado tiempo para pensar. Era consciente de que la única garantía que tenía era la palabra de un traficante de armas que, para entretenerse, también trapicheaba con obras de arte. Sabía perfectamente que toda aquella historia podía acabar tal y como estaba hasta ese momento. Durante aquel tiempo de espera recapacitó acerca de su situación real; no le gustaba nada la tesitura en la que se encontraba. Era la ladrona a todos los efectos, con lo que la policía sólo estaría centrada en atraparla a ella. Lo tenía todo en su contra y, sin embargo, aún no había ganado nada. Tuvo tiempo para lamentarse de su falta de previsión a la hora de esconder el sarcófago, y era consciente de que podría haber muerto durante la visita de Zoran. Planificó el robo a la perfección, pero no recapacitó lo suficiente en los detalles posteriores. En definitiva, pensó, era otro de tantos ladrones que se creían lo suficientemente listos como para salirse con la suya, pero que luego acababan siendo las víctimas de sus propios errores. 

Una vez tuvo claro el momento en que le entregarían el dinero, sacó un billete de avión para Argentina por Internet con salida desde Madrid, siguiendo así las instrucciones de su amigo Alfonso Carrascosa. Después, se dirigió a la estación de autobuses y compró otro billete para Cádiz. Su autobús salía de Murcia a las doce de la noche, con lo que tendría tiempo de sobra para llegar a subirse en él. Desde la capital murciana no existían conexiones con Andalucía de otro tipo. En un principio pensó en alquilar un automóvil, pero descartó enseguida la idea ya que se vería obligada a dar sus datos para formalizar el contrato de alquiler. Además, se trataba de un viaje demasiado largo como para hacerlo sola. Una avería o un pinchazo podrían echar al traste con todo el plan. También creyó que la policía no pensaría jamás que huiría en autobús, y eso le proporcionaba más tranquilidad que cualquier otra cosa. Sabía que de alguna forma sus excompañeros estaría muy cerca de ella pasado aquel tiempo. No existía el crimen perfecto, lo había aprendido en sus años de policía. Los culpables, pensaba mientras echaba un último vistazo al piso, nunca sabían el momento en que iban a ser detenidos pero, sin embargo, siempre ocurría.

Salió del apartamento con las maletas a las seis de la tarde. Le rompió el corazón tener que deshacerse de Lost, pero debía hacerlo. Lo dejó atado al asidero de puerta de Cristina, la vecina cotilla que vivía justo debajo de ella. Pensó que sería una buena compañía para una mujer sola. El pequeño yorkshire pareció entender lo que ocurría y no montó ninguna escena ladrando o tratando de seguirla. Simplemente se sentó y la observó hasta que desapareció de su vista por el siguiente rellano de la escalera. Rosa no pudo evitarlo y se le escaparon unas lágrimas. Creía que odiaba a aquel perro, pero se equivocaba. Dejó las maletas en el hueco de la escalera, ocultas en un rincón. Cuando todo terminara, sólo tendría que cogerlas y dirigirse hasta la estación de autobuses sin necesidad de subir de nuevo al apartamento. La idea de perder demasiado tiempo en algún punto de su plan la obsesionaba.

Se marchó a dar una vuelta por la ciudad para hacer tiempo. Pasó por la puerta del bar Triunfo y no pudo evitar la tentación de entrar para ver por última vez a Charly. No le diría al camarero que se marchaba para siempre aquella misma noche, pero disfrutaría un rato de su compañía.

Estuvo bebiendo una cerveza con unas almendras saladas mientras Charly le contaba que una vez él salió en el desfile del Entierro de la Sardina. Fue de hachonero, como se llamaba a los jóvenes que, vestidos con una especie de pijama a rayas y un capirote, rodeaban las carrozas con bengalas en la mano para evitar que el público estropease las caras representaciones de cartón piedra que las recubrían. Cuando terminó la consumición se despidió de él, como hacía siempre, y salió de nuevo a la calle.

El centro estaba a rebosar. Las filas de sillas que flanqueaban las calles por donde pasaría el desfile se iban completando con familias enteras que venían desde todas partes de la región, e incluso fuera de ella. El origen de la fiesta se remontaba a mediados del siglo XIX, cuando un grupo de estudiantes madrileños formaron un cómico cortejo fúnebre presidido por una sardina, símbolo del ayuno y la abstinencia, tratando de reproducir el festejo que se hacía en todas las partes del país justo cuando terminaba la Cuaresma. A raíz de aquello se formaron los Grupos Sardineros que dieron continuidad a aquella fiesta pagana que pronto llegó a tener carácter internacional.

Rosa llegó con tiempo de sobra a la puerta del Ayuntamiento. Hacía una temperatura muy agradable, y se sentó en un banco a esperar la aparición del serbio. Grupos de personas cruzaban el jardín de La Glorieta de un lado a otro sorteando los carros de los vendedores de palomitas. Sería difícil reconocer a alguien entre aquel tumulto, pero tenía la seguridad de que Zoran daría con ella de todas formas.

43

Luis Morro se tapó el oído que le quedaba libre para intentar escuchar a su jefe al otro lado del teléfono. Se encontraba situado en la esquina del jardín de La Glorieta, en la fachada trasera del Palacio Episcopal. Estaba oculto por la estatua de bronce del Cardenal Belluga, y tenía sólo que alargar el cuello para ver a Rosa sentada en un banco, aunque era casi imposible que la chica lo descubriera a él.

Estuvo toda la mañana en el interior de un coche camuflado en la calle donde vivía Rosa, esperando que saliera a alguna parte. Finalmente lo hizo, ya bien entrada la tarde, y el subinspector abandonó el coche para seguirla a pie. Decidió llamar a Jesús Cifuentes cuando observó que la chica permanecía sentada frente al Ayuntamiento. Anduvo toda la tarde de un sitio para otro, y algo le decía a Morro que la excompañera había llegado por fin a su destino.

—Creo que aquí será el intercambio —dijo Morro, levantando inevitablemente la voz para que su jefe lo oyera entre aquel ruido de voces y silbatos—. Lleva un buen rato sentada. Aunque no ha traído nada con ella; seguramente lo tendrá escondido por aquí, en alguna parte.

—Perfecto. Voy para allá. —El inspector Cifuentes había decidido esperar en la comisaría por si Morro necesitaba algún tipo de apoyo. Desde allí sería más fácil organizarlo todo. La Jefatura era un hervidero aquella tarde. Las patrullas no daban abasto presentando detenidos por riñas, hurtos en comercios y los siempre presentes carteristas. Los implicados en el robo del sarcófago habían elegido un día perfecto para llevar a cabo el intercambio, pensaba mientras se ponía la americana y salía en dirección a la calle acompañado por cuatro agentes vestidos de paisano. Todos los efectivos tenían alguna tarea encomendada ese día tan señalado en la capital y no pudo contar con más ayuda.

Ordenó a los policías que se situasen uno en cada esquina del jardín. Todos llevaban encima transmisores portátiles y estarían pendientes de sus órdenes. Se acercó hasta donde estaba Luis Morro y le estrechó la mano para aparentar que se trataba de un par de amigos que se encontraban después de mucho tiempo. Era algo que hacían siempre que quería disimular.

—¿Dónde está? —preguntó Cifuentes, mostrando una amplia sonrisa para que  pareciera que le estaba preguntando por la familia o por el trabajo.

—Sentada a tu izquierda, en el banco que está delante del macizo de geranios rojos —indicó Morro, devolviéndole la sonrisa y sin mirar en ningún momento hacia donde le estaba señalando.

El inspector Cifuentes se sacó el transmisor del bolsillo interior de la chaqueta con disimulo y señaló la posición exacta de la chica a los cuatro agentes que, con dificultad por el enorme ruido de ambiente, respondieron con “recibido” dejando claro con esa palabra que la tenían localizada y a la vista.

—¿Dónde narices habrá escondido el sarcófago? —preguntó retóricamente Cifuentes.

—No hay nadie más con ella, eso seguro —afirmó Morro, mientras apoyaba su mano sobre el hombro de su jefe, como harían dos buenos amigos charlando—. Puede que estemos aún en la fase inicial del trato, y todavía no se hayan puesto de acuerdo en el precio ni en la entrega.

—Me dá igual —atajó Cifuentes—. Ésta se viene para comisaría, y mañana a más tardar habrá cantado si es ella la que lo robó, y dónde lo guarda. Esperaremos para ver con quién se va a encontrar, por si tenemos suerte y nos llevamos a dos chorizos en lugar de uno, pero si en una hora no ha venido nadie y todo esto se trata de un paseo turístico, desmontamos el operativo y nos vamos para Jefatura.

—Es ella, Jesús, estoy seguro. Va a hacer el trato aquí y se marchará esta misma noche. Mi intuición ha encendido la luz roja y brilla con más intensidad que el letrero de un burdel.

—¿Has podido averiguar dónde se larga? —preguntó con dificultad Cifuentes. Un grupo de jóvenes pasaba a su altura haciendo sonar estrepitosamente unos silbatos.

—Ha reservado un billete para Argentina. El vuelo sale mañana a las doce del aeropuerto de Barajas. Ya he avisado a los de Control de Pasaportes para que no la dejen embarcar, si se diera la circunstancia de que se nos escapara esta noche —aclaró Luis Morro, mientras paraba un carrito de palomitas y compraba un paquete de chicles. A Cifuentes le agradó que una vez más su ayudante fuera un profesional tan precavido.

Los dos policías miraban de vez en cuando hacia su objetivo. Junto con los cuatro agentes de las esquinas, formaban un total de doce ojos vigilando a Rosa.

44

Resembrín Velásquez permanecía alerta desde que esa misma mañana, cuando se dirigía a derribar la puerta del apartamento de la chica y sacarle a puñetazos el sarcófago, se percatara de que alguien también la estaba vigilando desde el interior de un automóvil aparcado en su misma calle. Llamó a Mateo de la Cruz para avisarlo, y pronto su jefe le devolvió la llamada informándole que se trataba de la policía.

Aquel trabajo se le estaba atragantando al sicario colombiano, más acostumbrado a llevar a cabo su cometido al margen de todo y de todos. Rara vez se veía alguien más involucrado en sus asuntos, salvo su jefe y el propio objetivo. En aquella ocasión debería sortear, además de las vicisitudes de cualquier trabajo, la presencia de la policía. Su jefe le advirtió que llevara cuidado, puesto que su capacidad de maniobra con las autoridades policiales tenía ciertos límites. Resembrín sabía perfectamente dónde se dibujaba la frontera que dividía esos límites, y era en los sobornos. Con dinero se podía comprar a casi todo el mundo, pero ese “casi” era la línea divisoria que separaba el bien del mal. Los incorruptibles, aquellos que se conformaban con su sueldo de funcionario, eran terriblemente peligrosos para alguien como Resembrín y su jefe. Mateo de la Cruz podía tener a cinco policías en nómina, pero un solo agente uniformado que se encontrara al margen de ellos disponía de la capacidad de tirar por tierra cualquier misión, poniendo sus averiguaciones en conocimiento de algún juez que no formara parte del negocio. Nada en el mundo oscuro en el que se movía Resembrín Velásquez era infalible, y cuando se trataba de la policía, menos aún. A lo largo de su carrera había visto de todo. Conoció a políticos corruptos, a jueces chantajeados y a casi cualquier alto estamento de la sociedad comprado. Todo aquel que le gustara el dinero por encima de cualquier otra cosa era fácilmente seducido y, una vez subido al tren de los lujos, nunca querían bajarse. Pero con los policías era distinto. También había visto cómo muchos de estos funcionarios cogían el dinero y no cumplían con su palabra. Se trataba de arrepentimientos de última hora o simple estrategia, pero acababan tirando por la borda negocios de mucho dinero. Desde niño, Resembrín no confiaba en ellos, pero el paso del tiempo y las experiencias vividas lo afianzaron aún más en sus recelos.

Sentado en una mesa de la terraza del bar Tornasol, el sicario colombiano se bebía una Coca Cola Light sin perder de vista en ningún momento a Rosa, que permanecía sentada justamente enfrente. Para hacerlo con disimulo, se ayudaba de una revista de pesca que había adquirido aquella mañana en el quiosco del barrio de San Andrés. El gentío haría el resto.

Había identificado al policía que estaba unas horas antes en la calle de la chica y que posteriormente la había seguido hasta allí. Resembrín había hecho lo mismo con él con la tranquilidad de que no sería sorprendido, ya que lo último que podría imaginarse el cazador es que también estaba siendo acechado. Cuando cada uno ocupó su sitio en aquel jardín, pudo ver cómo apareció un segundo policía que, supuso el colombiano, debía de tratarse del jefe que dirigía la operación. Aquello se estaba complicando demasiado, pero no podía perder a la chica que tenía el sarcófago. La opción de esperar unos días a que hiciese el intercambio con Zoran no era viable desde el mismo momento en que comprobó que la policía había entrado en el juego. Además, era mucho peor enfrentarse a aquella banda formada por exmilitares y traficantes de armas, que a una chica indefensa.

Ahora, pensaba Resembrín mientras pedía su segunda Coca Cola, todo pasaba por aquella joven. Maldijo en silencio su mala suerte; había estado muy cerca de atraparla antes que nadie. Aquella misma mañana podría haberle quitado el sarcófago, pero aquel maldito policía estaba allí antes que él. Volvió a mirar a Morro y a Cifuentes. La sangre le hervía y deseó levantarse, sacar la Veretta de nueve milímetros que siempre llevaba en el lado derecho de su cintura, y meterle dos tiros a cada uno de aquellos policías. Después se dirigiría hacia la chica y la arrastraría de los pelos hasta donde tuviese escondido el sarcófago para, más tarde, matarla también. Sentía unas ganas terribles de matar a todo el mundo, pero sabía perfectamente que no podía hacerlo. Todo aquello era figuraciones que pasaban por su cabeza sin haber sido pensadas racionalmente. Respiró hondo y se tranquilizó. No podía hacer otra cosa que ver cómo se desarrollaban los acontecimientos y esperar una oportunidad para llevarse de allí a la chica que, sin duda, era el trofeo más preciado para los cazadores que esperaban aquella noche en el jardín de La Glorieta.

45

Zoran Banjac llegó quince minutos tarde. Se acercó por detrás al banco donde esperaba Rosa y acarició el hombro de la chica antes de que lo viese tratando de sorprenderla. Rosa casi se pone en pie del sobresalto. Intentaba disimular todo lo que podía allí sentada, pero en realidad tenía todos los músculos de su cuerpo en tensión.

—Hola, rubia —dijo el serbio, a modo de saludo.

Lo acompañaba Boris, que como siempre iba embutido en un traje formal que por su corpulencia le quedaba fatal. El checheno llevaba en su mano un macuto de color azul oscuro, sin marca y sin nada llamativo escrito en él. Miraba hacia todas partes, y permaneció a cierta distancia mientras su jefe se sentaba junto a la chica.

—¿Dónde piensas marcharte? —preguntó Zoran, mostrando una sonrisa cínica.

—Me voy a Barcelona —contestó Rosa, sin quitar ojo al macuto que llevaba Boris.

Zoran Banjac sabía perfectamente que lo estaba engañando. Antes de hacer la consulta, era consciente de que aquella chica jamás le diría la verdad, pero quería transmitirle algo con aquella pregunta. Intentaba advertirle de la necesidad que tenía de largarse de allí cuanto antes, dando por hecho que ella ya lo había pensado. En cierta forma, a Zoran le caía bien Rosa; por eso estaba allí, y por eso, entre otras cosas, tenía pensado pagarle su parte. Tampoco quería problemas con la justicia, y era consciente de que, de no cumplir con su promesa, aquella chica le echaría encima a la policía en un abrir y cerrar de ojos. Matarla tampoco era una buena solución. La policía acabaría aclarando que había sido ella la ladrona, y la visita a su casa la relacionaba con él. Todo era mucho más complicado con un muerto de por medio. Ponían especial interés en los casos donde moría gente, pero daba mucha menos importancia a un robo, aunque fuese de aquella magnitud. Zoran era, al fin y al cabo, un hombre de negocios que sopesaba siempre los pros y los contras de sus operaciones. Tenía claro que los ciento cincuenta mil euros que traía en el macuto era una insignificancia en comparación con los tres millones que había sacado a un japonés coleccionista de rarezas. La llamada avisándola de que descontaría cincuenta mil del precio inicial había sido por pura avaricia, mezclada con la extraña forma que tenía de divertirse Zoran Banjac.

—Barcelona está bien —dijo el serbio, sin dejar de mostrar aquella sonrisa—. Quizá yo también me traslade allí algún día.

Con un gesto de su mano, Zoran ordenó a Boris que acercara la bolsa. Rosa estaba desando acabar con aquello, y respiró aliviada.

—¡Estoy harto de ti! —gritó una voz a escasos metros del banco donde se encontraban Rosa y Zoran. Era Julián Carrión, el dueño de la aseguradora Carrión y Asociados que se acercaba caminando deprisa hacia ellos y gesticulando. Junto a él, pero a cierta distancia, estaba Conchita, su mujer, excesivamente maquillada y cubierta de joyas.

—¡Llevo cuatro días intentando localizarte! —continuó gritando, cuando llegó a su altura.

Era cierto. Las llamadas perdidas se amontonaban en el móvil de la chica, que con las preocupaciones que tuvo durante aquella semana se limitaba a borrarlas sin darle mayor importancia.

Aquello no podía estar ocurriéndole a ella, pensó Rosa, mientras observaba la cara de extrañeza con la que miraba la escena el serbio.

—¡Alto, policía! —gritaron dos hombres, que venían corriendo hacia ellos apuntándoles con sus armas.

Julián Carrión levantó las manos en un acto reflejo. En un instante reconoció que había engañado a mucha gente a lo largo de su carrera como vendedor de seguros, pero aquello era demasiado como para que fuese con él. Horrorizado, se tiro al suelo boca abajo y con las manos en la nuca.

El enorme ruido que había en la calle impidió que Boris pudiese oír las palabras que utilizaba siempre la policía para identificarse. Tan sólo vio cómo dos hombres armados se acercaban a la carrera hacia su jefe, por lo que metió la mano debajo de la chaqueta para sacar su pistola. Los dos policías impidieron que lo consiguiera disparándole al unísono sobre su pecho. Duró unos pocos segundos en pie, pero finalmente el enorme cuerpo de Boris cayó de espaldas al suelo, sin vida.

En el mismo instante en que los policías se centraban en abatir al checheno, Zoran Banjac se agachó y sacó un revolver del calibre treinta y ocho que llevaba oculto en su tobillo. Consiguió realizar un disparo que pasó rozando la cabeza de Luis Morro, que se quedó petrificado al escuchar tan claramente silbar la bala cerca de su oído. Cifuentes cambió rápidamente de blanco cuando vio cómo se desplomaba el cuerpo de Boris, y disparó sobre el serbio en el mismo momento en que éste lo hacía sobre el subinspector.

A pesar de ruido del desfile, los tiros sonaron claros en la plaza, y pronto la gente que pasaba por allí corrió despavorida hacia todas partes. Como una gota de aceite vertida sobre el agua, las personas se disolvían despejando la zona donde se encontraba Rosa. La chica escuchó perfectamente el impacto de la bala sobre el cuerpo de Zoran, que ahora se retorcía de dolor en el suelo, junto a la bolsa con el dinero. En un acto reflejo, la joven cogió el macuto y salió corriendo en dirección a la Gran Vía. Pensó que si lograba cruzar el jardín y llegar hasta allí, se mezclaría con la multitud y les resultaría imposible dar con ella.

Resembrín Velásquez presenciaba la escena sentado aún en la terraza del bar Tornasol, listo para entrar en acción sólo en el momento en que su instinto se lo dijera. Pero cuando vio a Rosa salir corriendo, se levantó y la persiguió, pistola en mano, por toda la plaza.

A Rosa le faltaban unos pocos metros para llegar a la Gran Vía cuando le vino de frente un policía, de los cuatro que cubrían los vértices del jardín, que en una mano llevaba la placa y en la otra la apuntaba con su pistola reglamentaria. Pero en un instante, los ojos del policía se desviaron de ella y miraron a alguien que tenía justo detrás. El agente soltó la placa y cogió la pistola con las dos manos dispuesto a abrir fuego. Rosa siguió corriendo y pasó junto al policía que ahora la ignoraba cuando, de pronto, el agente disparó hasta tres veces sobre Resembrín, parando en seco su carrera. La mano sin vida del colombiano no llegó a soltar el arma que cayó al suelo sin haber sido disparada.

Rosa pudo ver por el reflejo de los cristales del escaparate de una tienda de zapatos cómo el policía abatía a aquel desconocido que la perseguía con una pistola en la mano. Transcurrieron apenas unos segundos pero, sin dejar de correr en ningún momento, tuvo tiempo suficiente para reconocer que aquel no era un hombre de Zoran.

Cuando el agente apartó la pistola de la mano y comprobó que el colombiano estaba muerto, salió corriendo por donde intuía que se había marchado la chica, pero ya era demasiado tarde. El humo de las bengalas de los hachoneros, el sonido de la música y los miles de personas que se agolpaban unos contra otros intentando coger un juguete de los que tiraban las carrozas convertían la persecución de Rosa en una tarea imposible. Sacó el transmisor para avisar a sus compañeros de que la chica se había perdido, pero antes de poder hacerlo, llegó corriendo el subinspector Luis Morro.

—¡Maldita sea! —gritó Morro, que aún sujetaba su arma reglamentaria, cuando el agente le informó que Rosa había escapado.

46

Al juez que permanecía de guardia aquel sábado le pareció una imagen surrealista ver todo el jardín de La Glorieta balizado con cinta de plástico serigrafiada con las palabras: Cordón Policial – No Pasar. Sentada junto a él, en los asientos traseros del Peugeot 406 propiedad de los juzgados, lo acompañaba una joven que hacía apenas unos meses había tomado posesión del cargo de secretaria judicial. Estaba visiblemente nerviosa, ya que se trataba del primer levantamiento de un cadáver de su recién iniciada carrera. El juez, sin embargo, miraba por la ventanilla para disimular su enfado. Había pedido el traslado a Murcia, precisamente, para no tener que encargarse más de este tipo de casos. Le faltaban apenas dos años para jubilarse, y la ciudad levantina le pareció el mejor sitio, o por lo menos el más tranquilo, para acabar con treinta años de profesión plagados de homicidios y asesinatos. Cuando él empezó, recordaba mientras la policía despejaba a empujones a la gente para que el chofer pudiese aparcar, todo era mucho más sencillo. En aquellos años, aún se juzgaba a las personas por robar gallinas, y los homicidios, en la mayoría de los casos, se trataban de crímenes pasionales. Pero enseguida todo cambió. Llegó la droga y con ella narcotraficantes a los que no les importaba llevarse por delante a cualquiera con tal de tener despejado el camino. Después, vinieron las bandas organizadas. Exmilitares de los países del Este de Europa que se agrupaban para llevar a cabo sus fechorías y que carecían de escrúpulos. Para ellos imperaba la ley del más fuerte, y sólo la atendían como único principio para desarrollar su vida delictiva.

Un policía uniformado abrió su puerta y lo saludó llevándose la mano a la gorra cuando se aseguró de que el juez tenía el paso libre. El chofer había aparcado junto a las escaleras situadas frente a la puerta principal del Ayuntamiento, que daban acceso a la plaza del jardín de La Glorieta. A unos pocos metros de ellas, se encontraba el primer cadáver. La manta de papel metálico que había puesto la policía para cubrir el enorme cuerpo de Boris apenas cumplía su función, y dejaba ver claramente los brazos y las piernas del checheno.

El juez alzó la mirada desde aquella posición y pudo ver al cerca de un millar de curiosos que se agolpaban al otro lado de la línea policial alrededor de toda la Glorieta. Al fondo, en la plaza Martínez Tornel, se veía con claridad la figura de la sardina de cartón piedra que se quemaría una vez finalizado el desfile, sobre las dos de la mañana. Miró su reloj y comprobó que apenas faltaba una hora. Jamás en toda su carrera tuvo tanto público, pensó mientras apartaba la manta de la cara de Boris ayudándose de su estilográfica. Habría cerca de un millón de personas por las calles de Murcia, y aquel suceso estaba atrayendo la atención de cada vez más gente conforme pasaban los minutos. Pronto, los efectivos policiales libres aquella noche se verían impotentes para controlar aquella marabunta humana. Decidió acabar con las formalidades cuanto antes.

—¿Dónde están los responsables de la investigación? —preguntó alzando la vista por encima de sus gafas.

—Aquí, señoría —contestó el inspector Cifuentes, mientras daba un paso al frente para diferenciarse del resto de agentes que lo acompañaban.

—¿Tiene usted claro lo que ha pasado aquí? —pregunto el juez, con autoridad.

—Un tiroteo con tres muertos. Investigamos el caso del robo del sarcófago en la Catedral, y aquí tenemos a algunos de los responsables.

—Bien, pues acompañe a esta señorita para que tome nota de las identificaciones y daremos por finalizado el levantamiento de los cadáveres. Continuaremos con el sumario en otra parte, o pronto todo esto se les irá de las manos —concluyó el juez, mientras señalaba con su pluma estilográfica a los curiosos que pugnaban por estar lo más cerca posible de la plaza. La lucha por un buen sitio, pensó el juez mientras caminaba hacia el coche, pronto se parecería a la que se había producido un rato antes por un juguete de los que arrojaban las carrozas.

A Cifuentes le dio mucha pena aquella joven. Sin duda, pensó, todos los muertos que vio hasta aquel momento había sido por televisión o en el cine. Miró en un par de ocasiones su cara y le pareció más pálida que la de aquellos cadáveres, así es que decidió quitarle un poco de hierro a la situación.

—Vaya nochecita para andar a tiros por Murcia —dijo el inspector, mostrando una sonrisa cordial.

—Yo no debería estar aquí —contestó la joven—; cambié el turno de guardias por hacerle un favor a un compañero. —A la secretaria judicial le pareció que aquel policía era bastante atractivo, y se dio miedo a sí misma por lo que estaba pensando en medio de aquella situación. Pero se había pasado los dos últimos años prácticamente encerrada en casa estudiando las oposiciones, y añoraba flirtear con un hombre de verdad y no sólo con los que aparecían en su imaginación.

—Algo parecido me ha pasado a mí —confesó Cifuentes, pensando en el cambio de turno con su compañero de Granada el mismo día que robaron el sarcófago—. Esta es la peor situación para conocerse, pero permítame que me presente… —El inspector alargó la mano y le dijo su nombre. Aquella chica era guapa y de aspecto frágil. Pronto se sintió atraída por ella y la invitó a tomar un café cualquier otro día, a lo que la joven accedió.

El inspector Jesús Cifuentes y su ayudante Luis Morro estuvieron toda la noche trabajando. En primer lugar se desplazaron a los juzgados para informar al juez de todo lo que había pasado desde el día del robo. Le pidieron órdenes de registro para la casa de Zoran Banjac y de Resembrín Velásquez, y las llevaron a cabo de inmediato para impedir que se destruyera alguna prueba.

Era alrededor de las cinco de la mañana cuando encontraron el cofre con el corazón de Alfonso X el Sabio en el chalet del serbio en la urbanización de Cabo Roig. Jesús Cifuentes y su ayudante creyeron que les había tocado la lotería cuando lo hallaron. Estaban convencidos de que la entrega no se había llevado a cabo y que la chica lo tendría escondido, pero nunca se sintieron los dos tan contentos por haberse equivocado.

Sólo una decepción, que sería aplacada con el paso de unos pocos días, apareció aquella mañana en la casi imperturbable mente de los dos policías. Los de Control de Pasaportes del aeropuerto de Barajas llamaron a las doce en punto avisándoles de que el vuelo 7256—APV con destino a Argentina había despegado sin que hubiese rastro de Rosa Alcántara Heredia por ninguna parte.

El caso seguiría abierto, puesto que no habían atrapado a la culpable, pero el expediente acabaría en el fondo de otro montón de casos por el estilo, todos ellos sin resolver. Lo más importante de aquella situación era encontrar el sarcófago, y eso lo habían conseguido. Además, como premio adicional a sus desvelos, habían quitado de la circulación a Zoran Banjac, un conocido traficante de armas buscado por la Interpol en ocho países, y a Resembrín Velásquez, un extraño y solitario sujeto, de nacionalidad colombiana, al que no podían encajar de ninguna manera en aquella historia pero que, aún careciendo de antecedentes, no debía de ser trigo limpio.

47

El viaje a Tarifa le pareció interminable. El autobús con destino a Cádiz partió de Murcia con media hora de retraso debido a la falta de presión en una de las ruedas. La espera en la estación fue angustiosa. A esas horas no había nadie más salvo los doce pasajeros que partirían hacia la ciudad andaluza, en su mayoría inmigrantes marroquíes que harían un trayecto muy parecido el de ella.

Rosa temía que en cualquier momento entrara la policía y la detuviese. Estaba convencida de que había tenido demasiada suerte aquella noche, y algo en su interior le avisaba que en algún momento se le acabaría la buena fortuna. Miraba con frecuencia hacia la única puerta de la estación que a esas horas los vigilantes dejaban abierta, filtrando así el paso de los viajeros e impidiendo que se colasen vagabundos buscando un sitio donde cobijarse. Durante todo el tiempo que permaneció esperando, no soltó de su mano el macuto azul con el dinero. Nada mas llegar, fue directa al cuarto de baño a comprobar que la bolsa no estuviese llena de recortes de periódico, y que todo aquello no fuese nada más que otra de las maniobras sádicas de Zoran Banjac. No hubo problema; el dinero estaba dentro.

Finalmente el autobús salió de la estación y Rosa respiró algo más aliviada mientras circulaban lentamente por la calle García Alix en dirección a la autopista. Varias familias caminaban animadamente hacia sus casas con bolsas llenas de juguetes que había atrapado trabajosamente en el Entierro de la Sardina. Al día siguiente, todas aquellas baratijas acabarían en la basura, pero en aquel momento representaban un preciado botín obtenido en una guerra donde la única pólvora que se quemaba era la de las bengalas de colores de los hachoneros.

El destino quiso reírse de la chica antes de que se marchara aquella noche. Cuando el autobús dobló la esquina de la calle Pintor Soberano, a apenas cien metros de la entrada de la autopista, pudo ver a un dálmata macho, completamente sucio, rebuscando en unos contenedores de basura. El perro, bien por el ruido provocado por el vehiculo, o por ese mismo destino que parecía poner a prueba a Rosa, giró su cabeza y miró directamente al autobús. Era Pecas, pensó la chica; la mancha negra cubriendo su ojo derecho no dejaba lugar a dudas.

Rosa intentó dormir, pero no lo consiguió hasta pasadas cuatro horas desde la partida, cuando el agotamiento y el estrés acumulado invadieron por completo su cuerpo y su mente. Despertó tres horas mas tarde, cuando el chofer hizo una parada en una venta para que fuesen al lavabo, tomasen un bocado y estirasen las piernas. Al reiniciar de nuevo la marcha ya estaba amaneciendo.

Sería alrededor de las diez de la mañana cuando el autobús llegó a Tarifa. Hizo una breve parada para dejar bajar a los pasajeros que como Rosa habían elegido aquel destino, y continuó su camino hacia Cádiz. La chica paró un taxi y le pidió que la llevara al puerto. Las taquillas de las compañías de ferris permanecían abiertas de nueve de la mañana a once de la noche, el mismo espacio de tiempo que partían y arribaban barcos desde Tánger. Eligió una compañía al azar y compró un billete que le costó treinta y un euros. La salida era cada dos horas, así es que eligió el de la una del mediodía. Cuando circulaba con el taxi vio varios bares que estaban situados cerca del puerto, y se acercó hasta uno de ellos para reponer fuerzas mientras dejaba transcurrir el tiempo hasta que saliera su barco.

El viaje que cruzaba el Estrecho duró cuarenta minutos. A Rosa la esperaba en Tánger el Mercedes rojo, tal y como le había prometido su amigo Alfonso Carrascosa. El chofer era un marroquí de unos cincuenta años. Vestía con ropa muy usada y hablaba muy bien castellano. Rosa pensó que, por la amistad que unía a aquel hombre con Carrascosa, debía de tratarse de algún agente de la inteligencia marroquí, pero no quiso hacer preguntas. Comenzaron el viaje en dirección a Tlemcen para cruzar la frontera entre Argelia y Marruecos por Oujda. Siguieron esta carretera, que transcurre por el norte de la Cordillera del Atlas pasando por El Kelaa. Tardaron un día completo en llegar a la espectacular Marrakech. Esa parte del trayecto estaba llena de bellos contrastes entre naturaleza y desierto que la hicieron comprender la elección de su amigo por aquel país. La parte más dura del recorrido se la encontraron cuando abandonaron la carretera principal, hasta llegar a Ouarzazate, que era la penúltima parte de su viaje, donde hicieron noche.

Al día siguiente partieron muy temprano, y estaba bien entrada la tarde cuando llegaron a Tarif, un pequeño pueblo rodeado de montañas. Parecía haber retrocedido en el tiempo cuando vio aquellas humildes casas blancas y a la gente volviendo de la jornada de trabajo en el campo. Abel, que era como se presentó el chofer amigo de Carrascosa, le mostró cuál sería su hogar, y Rosa le pagó los diez mil euros que le pidió por la casa y sus servicios.

La vivienda estaba situada en una pequeña plaza en la que había una fuente muy antigua que no paraba de arrojar agua. Se sentó en el borde mientras Abel metía las maletas; quería deleitarse un poco más con aquella primera visión del lugar donde residiría, si el destino así lo quería, de forma indefinida.

Le quedó suficiente tiempo para instalarse y descansar un par de horas hasta que llegó la noche. Ya no tenía prisa por nada.  Mientras dormía, tuvo un extraño sueño en el que aparecían centenares de corazones enterrados bajo una fina capa de tierra, casi a ras de suelo. No le quiso dar demasiada importancia, achacando aquella imagen al cúmulo de emociones que había padecido durante aquellas semanas.  

La casa tenía un pequeño salón con un balcón que daba directamente a la plaza. Cuando se despertó, sacó una silla y se sentó a disfrutar de una brisa templada que debía proceder del desierto que se encontraba a un par de kilómetros. Allí, sentada entre un silencio sólo perturbado por el ruido de algún animal nocturno, fue consciente de que permanecería en el anonimato para siempre. Pero lejos de que esa sensación le atenazara el espíritu, sintió un reconfortante alivio. No existía nada en el mundo del que provenía que le interesara demasiado.

Epílogo

Pablo Rocamora, secretario personal del obispo, se encontraba con la oreja pegada a la puerta del dormitorio del prelado. Eran las siete de la mañana y quería descubrir algún sonido al otro lado que le indicara que ya estaba despierto. Pero no escuchó nada. Monseñor solía levantarse temprano, más o menos sobre esa hora, pero la noche anterior se había ido a la cama muy tarde. Un tiroteo en la fachada trasera del Palacio Episcopal lo mantuvo en vilo hasta bien entrada la noche. Pablo lo sabía muy bien, porque antes de irse a acostar, mientras el secretario le ayudaba a desvestirse, el prelado le soltó un sermón sobre la inseguridad que se vivía en la calles producto, según él, del terrible negocio de la droga.

El dilema que ponía de los nervios aquella mañana de domingo a Pablo Rocamora era encontrarse en la tesitura de tener que despertarlo. Debía darle una noticia, buena esta vez, para tranquilidad del joven secretario. Pero ser portador de buenas nuevas no era óbice para que el obispo sufriera uno de sus acostumbrados ataques de furia hacia su persona. Enfadar al obispo era tan sólo una cuestión en manos del azar.

El joven cura pegó de nuevo la oreja a la puerta; le había parecido oír algo, pero se trataba de otra falsa alarma. En silencio, se lamentó de los favores que tuvo que pedir su padre para recomendarlo y conseguir aquel puesto. Salió del seminario siendo la envidia de todos sus compañeros, pero aquellos jóvenes no eran conscientes de la cantidad de humillaciones que debía soportar a diario. Ahora, él era quien envidiaba a sus compañeros destinados en alguna humilde parroquia. De pronto, alejó aquellos deseos tan poco cristianos de su cabeza. Reorganizó sus pensamientos y concluyó que Dios lo había puesto allí, y aquel era su lugar. Finalmente se armó de valor y entró con energía al dormitorio del obispo.

—Monseñor —dijo susurrando, de pie frente a Ginés Mendoza que continuó durmiendo sin percatarse de la visita.

El secretario cambió de posición y se plantó en el lado izquierdo de la cama, en el que permanecía acostado el obispo.

—Monseñor, despierte —repitió subiendo intencionadamente el tono. El prelado abrió los ojos y vio a su ayudante de pie, junto a él.

Pablo Rocamora sintió una mezcla de alivio y de miedo cuando observó que el obispo se había despertado. Sin perder ni un segundo más, decidió darle la noticia en aquel preciso momento.

—Han encontrado el sarcófago con el corazón de Alfonso X el Sabio—informó el joven cura—; lo tiene la policía.

Ginés Mendoza puso los pies en el suelo, dando un salto que al secretario le pareció imposible para su edad, y se abalanzó sobre él. El joven cura estuvo tentado de salir corriendo, ya que se encontraba a escasos metros de la puerta del dormitorio, pero desechó la idea por parecerle demasiado infantil. A cambio, cerró los ojos y apretó los dientes esperando resignado el bofetón, la patada o el zarandeo, que eran prácticas tan comunes sobre su persona. Pero la sorpresa del secretario fue mayúscula cuando el obispo, lejos de pegarle, lo sujetaba fuertemente por los hombros y comenzaba a besarle la frente con vehemencia.

—Llama inmediatamente a Mateo de la Cruz y díselo —ordenó el obispo, soltándolo y quitándose el pijama con mucha prisa—. ¡Estamos salvados!

Pablo Rocamora no entendió qué quiso decir con aquello, pero era algo que le ocurría a menudo. Aún aturdido por aquella excepcional muestra de cariño del obispo, se dispuso a obedecer sus órdenes sin demora. De nuevo, mientras salía de la habitación, soñó con que pronto lo destinaran a alguna pequeña parroquia alejada del resto del mundo.