Barragán Fernando - Conspiración y muerte en el Vaticano

Barragán Fernando - Conspiración y muerte en el Vaticano

La carta oculta de Jesús.

“La verdad os hará libres” Lucas 8:32

Introducción

Durante mucho tiempo he debido permanecer en silencio, no por

voluntad propia sino por haberme sido impuesto por quien

quiera que sea el hacedor o administrador de todas las cosas,

que quiso, por ser también quien dicta las leyes del orden -o

desorden- universal, crear una ley de compensaciones,

acogiéndome a la cual mi vista es tan aguda como completa mi

mudez; soy también del todo incapaz de moverme y necesito ser

asistido para cualquier desplazamiento, limitación esta que

también compenso en parte gracias a mis propiedades visuales,

que me han permitido ser testigo de hechos ocurridos lejos

del lugar donde habito. Mi gran enemigo es la oscuridad, pues

ella me deja inerme, ajeno a cuanto acontece a mi alrededor y

sometido a su poder, que ejerce como lo hacen todas las

tiranías: en forma dictatorial. He permanecido -por no poder

oponerme a ello- largos periodos languideciendo en las

tinieblas, al margen de cualquier forma de comunicación con

mi entorno natural o con cualquier otro, por poco natural que

éste pudiese ser.

Sucedió un hecho, inesperado por lo insólito, que desafió al

orden que establece los límites entre lo aceptable por la

razón y aquello que, sin explicaciones racionales,

simplemente ocurre sin más; este acontecimiento cambió el

significado de mi existencia. Ocurrió repentinamente, al poco

tiempo de ser rescatado de uno de mis más largos periodos de

oscuridad. Sin casi apercibirme de ello, me hallé en posesión

del divino don de la palabra, “divino”, pues únicamente un

dios podía haber obrado el milagro, ya que ¿de qué otra forma

podríamos definir lo que el entendimiento no entiende?

Haciendo uso de este inesperado atributo, quiero ganarme el

derecho a prolongar mi existencia -no voy a caer en la

vulgaridad de hablar de inmortalidad- optando por permanecer

en la memoria de los hombres, y para ello voy a relatarte una

historia, una entre tantas de las que he sido testigo,

algunas de ellas simples jirones de la condición humana que

quedaron enganchados en mí: soledad, desesperanza, abandono,

ambiciones, frustraciones, envidias, traición y muerte o la

simple angustia del no saber, pero no vayas a pensar por ello

que lo que voy a relatarte es algo cotidiano y de andar por

casa, un pequeño gran drama de cada día…

Presta atención, la historia que tengo para ti se inicia con

una carta que fue escrita hace casi dos mil años y que de

haber llegado a su destinatario, habría cambiado el curso de

la humanidad… o no, nunca se sabe; quizá quien debía

haberla recibido la habría desechado o le habría dado un uso

poco apropiado, o sólo habría dado lugar a uno más de los

posibles multiuniversos que nos promete la física cuántica.

Lo cierto es que la epístola de referencia permaneció oculta

durante periodos de tiempo que se podrían adjetivar como

largos en comparación con la corta vida de los humanos, con

ocasionales intentos de darse a conocer sin lograr del todo

ese objetivo; pese a ello el solo hecho de la presunción de

su existencia originó la aparición de partidarios de su

destrucción y de otros que, en lado opuesto, se conjuraron

para protegerla esperando el momento en que se manifestara la

ocasión de que viera la luz pública. En un principio sólo

fueron personas que, a título personal -ya que de personas se

trata-, comulgaban con una u otra posición; luego los

defensores de cada facción se constituyeron en logias; su

historia -la de la carta- es compañera de ambiciones

espurias, traiciones y… asesinatos en altas, medias y bajas

esferas -¿por qué esferas y no cubos o dodecaedros?

Personalmente, prefiero los círculos como figura geométrico-

gramático-social, ya que concéntricos pueden contenerse sin

tocarse-. Los sufridos en las carnes de los pertenecientes a

las dos últimas categorías, en realidad, no cuentan gran

cosa, claro, y los que han acabado en forma arbitraria y

anticipada con la vida de los poderosos han sido, en su

mayoría, escondidos tras el eufemismo de “muerte por causas

naturales”, aunque no siempre, a veces, se los ha mentado con

propiedad, llamando a las cosas por su nombre, es decir:

envenenamiento, apuñalamiento o estrangulación.

A esta altura de mi discurso te estarás preguntando: ¿Quién

es este que, por haber recuperado por obra de algún prodigio

la capacidad de locución, se arroga el conocimiento de lo

que, según sus propias palabras, no ha visto la luz, no

afloró a la superficie; en resumen, ha permanecido ignoto?

¿Cómo puede estar al tanto del contenido de una carta que no

ha sido leída?

No tanta prisa, amable lector, que estamos tan sólo en las

primeras páginas de este cuento, que no es cuento sino

rigurosa verdad, y espero y deseo, con el fervor con que

desea todo charlatán, ser escuchado, que recorramos juntos

algunos cientos de ellas. Vayamos pues, por partes, a dar

satisfacción a la pregunta que intuyo te haces. En primer

lugar, acordemos que yo no he recuperado la voz, ya que mal

se puede recuperar lo que nunca se ha poseído, sino que he

sido dotado de ella, y ya en posesión del papiamento, en

ningún renglón de los que hasta ahora has recorrido he dicho

que la carta que constituye el meollo, ombligo o fuente

nutricia de esta historia no haya visto la luz; para saberlo,

tendrás que continuar leyendo las páginas que restan.

El cómo lo he sabido es fácil de explicar y puedo

adelantarlo: de la observación íntima, directa, minuciosa y

continuada de las personas que consiguieron penetrar en su

misterio, tanto de aquellas que dedicaron toda su energía en

el empeño de hacer que permaneciera oculta como aquellas que

dejaron la vida en el intento de que su contenido viera la

luz pública arrancándola del escondrijo en que permaneció

disimulada durante dos milenios.

Darte a conocer mi identidad es algo más complicado, y está

por verse si lo consigo, ya que no es pequeña la tarea para

hacer que me creas, sobre todo porque como ya habrás podido

imaginar por lo susodicho, no hay antecedentes de que los de

mi especie sean pródigos en palabras, quizá debería dejar

abierta la incógnita y ver si eres capaz de descubrirlo por

ti mismo.

¿Que te dé alguna pista? ¿Que vas a tratar de resolverlo como

si fuera un acertijo? Vale, ¿por qué no? Ello hará que te

impliques más en mi relato.

Puedo decirte que -y ya te he dado dos indicios en el mismo

sentido, el primero unas líneas más arriba, al decir “los de

mi especie”, y el segundo al utilizar la primera persona del

plural, dejando así establecido que pertenezco a un grupo,

tribu, sindicato, corporación, logia, conciliábulo, clan,

cabila, cáfila, casta, linaje, horda, etcétera a cuyos

individuos unen condiciones, gustos o intereses afines, y de

los posibles comunes denominadores es sin duda el más

importante nuestra condición de videntes, en cuanto a que

todo lo vemos y nada se nos oculta- cuando nos encontramos en

público, se nos mira de reojo, como al descuido, mas en la

intimidad, sin testigos y a solas, frente a frente, cara a

cara, cuerpo a cuerpo, todos se desnudan ante nosotros

exponiendo a nuestra vista sus más ocultos secretos,

haciéndonos partícipes de sus más íntimos detalles, sin pudor

alguno, en ocasiones -no pocas- nos dirigís la palabra,

habláis con nosotros, que es tanto como hablar con vosotros

mismos, ya que no podemos sino dar la callada por respuesta,

ensayáis el parlamento elocuente, promesas de amor eterno,

empalagosos requiebros, la reclamación airada o la protesta

de fidelidad sumisa y pelotillera, hacéis reverencias, gestos

y muecas, para luego preguntarnos: ¿Qué tal?

¿Cómo he estado? Y así nos inquirís con la certeza de que

habréis de escuchar la respuesta deseada; luego nos dais la

espalda y os alejáis, no sin antes girar la cabeza para

dirigirnos una última mirada por sobre el hombro.

Tenemos también el don de la omnipresencia, ya que hemos

estado en todo tiempo y lugar, y si, como te he dicho antes,

carecemos del don del habla y del movimiento por cuenta

propia, estamos dotados de la cualidad de poder comunicarnos

a través del tiempo y el espacio a la velocidad de la luz.

No todos los de nuestra hermandad somos iguales; muy por el

contrario es entre nosotros tan grande la variedad en las

formas y características, que sólo por nuestros actos se nos

puede relacionar.

Algunos vamos a cara descubierta, exhibiendo sin embargos,

complejos ni pudor nuestra condición, no dejando lugar a la

duda de nuestra identidad -yo soy uno de ellos-; otros van de

incógnito con las más variadas apariencias, ya que somos

maestros también en el arte del disimulo, pero sin dejar de

cumplir con nuestra misión, con más o menos eficiencia.

Somos críticos severos y nada se escapa a nuestro análisis

implacable, si bien debo reconocer que tenemos el

incontrolable defecto de llevar siempre la contraria,

poniéndolo todo del revés, y que algunos de los nuestros

tienden a deformar las cosas, y como también nos hallamos

presentes en los ojos de los humanos y les damos información

de su realidad, no es de extrañar que algunos de ellos,

muchos diría yo, vivan su realidad tan deformada.

Bueno, supongo que con tal cantidad de pistas e indicaciones

habrás despejado de obstáculos el camino, llegando a la

conclusión, lejos de toda duda, de que quien te habla es un

espejo, sí, una superficie lisa y pulida que recibe la luz y

devuelve imágenes, antiguo como el hombre mismo, incluso más,

pero como todo lo que puebla y habita la tierra, no adquiere

existencia real hasta que se la concede el hombre, ya que

nada es si nadie sabe que es. Si no has arribado a este

descubrimiento -que yo soy un espejo-, será quizá debido a

que mi descripción ha sido un tanto críptica y mis pistas,

algo ambiguas, o bien deberás aceptar que no eres muy ducho

en acertijos. Bueno, bueno, para ya, no comencemos tan pronto

a deteriorar nuestra relación con observaciones tan

superficiales y tontas como esa que está formando tu mente de

que los espejos no hablan, vamos, que cosas más difíciles de

creer han colado como ciertas; vosotros, los humanos, sois

proclives a creer lo que os echen, cuanto más inverosímil,

mejor, y no te cuento si además aparece escrito en letra de

molde… Y ya te he dicho al comienzo que se trata de un caso

especial sin antecedentes -excepción hecha de los utilizados

por brujas, adivinos, nigromantes, magos, hechiceros,

aojadores y madrastras-, y que probablemente no se vuelva a

repetir. Y ahora, si estás en disposición de querer saber lo

que un espejo puede decirte, continúa leyendo, que yo daré

comienzo a mi historia.

Al decir “mi historia” no aludo a la mía propia, que, por

cierto, no deja de tener interés y está de algún modo ligada

a aquella que me dispongo a participarte, pero ¡qué diablos!

¿A qué viene tanta humildad? Voy a comenzar por decir algo de

mí mismo, no sea que vayas a creer que yo soy, acaso, un

vulgar trozo de vidrio con la espalda cubierta de azogue, es

decir, azogado -que suena como azorado en plan gangoso-, ya

sabes, ese procedimiento mediante el cual una lámina de

vidrio es acostada boca abajo y cubierta, por la espalda, con

delgadas hojas de estaño, que son cuidadosamente alisadas

para luego verter mercurio sobre ellas. Bueno es que sepas

que quien te habla es una verdadera obra de arte diseñada y

realizada por el genio Bernardino di Betto, conocido como el

Pinturrichio, como muestra de agradecimiento a su mecenas el

papa Alejandro VI, que hizo que me colocasen en la cámara

papal para tenerme siempre al alcance de su vista. Soy grande

y robusto, de la altura de un hombre y algo regordete, ya que

mi perímetro es oval, pero perfectamente armonizado con el

vestido con el que me rodeó el artista por los cuatro

costados.

¿Que un óvalo no tiene costados y mucho menos cuatro, pues

entonces dejaría de ser óvalo para ser un paralelogramo?

¡Chupa del frasco, Carrasco! El lector me ha salido

respondón. No te pases de listo, majo, ¿acaso no sabes lo que

es una metáfora? Y además, no quieras darle lecciones de

geometría artística a quien ha nacido de las manos de uno de

los sublimes artistas de la más pródiga de las épocas que la

humanidad se ha regalado en materia de buen gusto, y ha

vivido lo que para ti serían muchas vidas, viendo asomarse a

sus ojos la flor y nata del arte, de modo que no me

interrumpas y oye, tú que tienes oídos, que yo soy todo ojos

y no sé en virtud de qué extraño sortilegio dispongo hoy del

don de la palabra, y no puedo contenerme en su uso.

Decía entonces que estoy vestido con un maravilloso marco de

madera de nogal labrada con armoniosas volutas que conforman

un encaje penetrando las unas en las otras, todo ello

recubierto de pan de oro, con su adecuada pátina. El maestro

vidriero que conformó mi cara, y con ella mi alma, ha dado a

mi superficie, no sé si de chiripa o por intencionada

picardía, una casi inapreciable concavidad, lo que hace que

quienes en mí se miran se vean algo más estilizados de lo que

en realidad son. Esto es causa de que me tengan más aprecio

que a la mayoría de mis hermanos, y esta característica

particular de mi carácter ha sido muy apreciada por quien fue

mi primer dueño, ya que a su santidad el papa Alejandro VI -

Rodrigo Borgia de seglar- difícilmente podría haberlo

contenido en mi interior en su totalidad de no ser por esa

particularidad con la que me dotó mi creador.

No fue el papa Alejandro VI especialmente pródigo en

mecenazgos; él prefería gastar los dineros del Vaticano en

aumentar sus ejércitos y fortalecer el castillo de

Sant.Angelo, dotándolo de altas torres y almenas que adornaba

con profusión de culebrinas, bombardas y otros artilugios

propios de la noble tarea de sacudir el polvo a los

semejantes, y no es que mi papa favorito fuera

particularmente guerrero, ya que eran otras guerras las que

le sorbían la mente y de otra naturaleza los polvos que

sacudía -si quieres entenderme-.

Al que le privaba ver salir la sangre a raudales por la

puerta abierta por las armas era a su hijo César, pero para

mi suerte, Alejandro VI era amante de los placeres materiales

de la vida, de los que no excluía el rodearse de lujo y

belleza, de modo que sus habitaciones fueron magníficamente

adornadas, cubiertas por frescos de Pinturrichio -su pintor

de cámara- con temas tan poco sacros como la recreación del

mito egipcio de Osiris e Isis, haciendo pasear al buey Apis

por las paredes de los aposentos -debo confesar que estos

motivos son muy de mi agrado-.

Este vicario de Cristo, en un acto que no sabría si es

correcto definir como provisto de fina ironía, dio órdenes a

mi creador para que pintase en una de las paredes un fresco

en el que la virgen María era representada con la cara de la

jovencísima y bella Julia Farnesi, y en el que también

aparecía él, a sus pies, en actitud de adoración. ¡Todo un

“cuadro”!

Con seguridad estarás pensando que la historia que quiero

contarte se origina en estas estancias donde dio comienzo mi

propia existencia; pues yerras si tal piensas, ya que la

historia se remonta a los tiempos en que fue escrita la carta

de marras que cito al inicio de mi relato, y fueron su

escriba y su destinatario actores principales, y no meras

comparsas, de esta obra.

¿Qué dices? ¿Que una historia de dos mil años ha de ser muy

larga y con seguridad aburrida? ¡Leche!, pero ¿qué haces?

¡Por favor! No te vayas, no cierres ya el libro, aguarda,

espera, te suplico, ten algo de paciencia, que siempre es

necesario mondar la naranja, cascar la nuez y pelar el

plátano para catar la dulzura del sabor de su interior, que

los comienzos son siempre áridos, la escultura fue primero

piedra, el dibujo, boceto, y el amor, cortejo. Recuerda

aquello de la mona y la nuez verde, no te quedes con el

amargor de la cáscara, y ya verás que si perseveras

encontrarás esta historia apasionante y su contenido podrá

cambiar tus convicciones.

Ya tornaremos a los Borgia y su familia, pero antes vamos a

buscar la punta del hilo que nos permita desenredar la madeja

y dar al relato un cierto orden, pues con esto de verme de

repente dotado del don del habla, son tantas las cosas que

quiero contar, que se me hace la picha un lío, con perdón,

que esto es sólo una licencia, pues es sabido de todos que

los espejos no tenemos picha, si no es prestada, claro, ya

que tratándose de prestado, por supuesto que disponemos de

todo lo que pueda disponerse.

Para que no te sorprenda lo extenso de mis conocimientos,

sobre todo de aquéllos acaecidos fuera de mi tiempo y lugar,

debo decirte que los de nuestra familia hemos estado siempre

al loro de todo, vamos, al tanto, quiero decir, desde los más

lejanos orígenes, ya que cualquier superficie pulida,

incluida la del agua, ¿has oído hablar del espejo del agua?,

es uno de nosotros; incluso las gotas de la lluvia o del

rocío son minúsculos espejos, hasta las gafas que ponéis ante

vuestros ojos son espejuelos y vuestros propios ojos son

espejos en los que se reflejan vuestras emociones, vuestro

carácter y son la puerta por que se puede acceder a vuestro

secreto interior; ya sabes aquello de que la cara es espejo

del alma, y habrás oído que aquel santo varón fue espejo de

virtudes, ya que en nuestras virtudes se reflejan las

vuestras; así, lo espejado es limpio, puro, también reluce o

refulge y es claro y diáfano, mas también somos propensos a

deformar la realidad o crear realidades virtuales, y así una

aparición o visión terrenal o divina puede ser ¡un espejismo!

Como nuestra memoria es ilimitada y nuestra información viaja

de reflejo en reflejo, resulta que en forma directa o

reflejada lo hemos visto todo, eso sí, al revés, ya que

nuestro corazón está a la derecha.

Voy ya, sin más trámite, a tirar de la punta que emerge de la

madeja para introducirte en su interior y a ver hasta dónde

llegamos.

Palestina, abril, año 2000

Juan Pablo II interrumpió la misa. La voz del muecín llamando

a oración le llegaba lejana y monótona. Había entre los

asistentes al oficio una buena cantidad de musulmanes entre

autoridades y curiosos, y les debía ese respeto. Yasir Arafat

paseó la mirada orgulloso sobre la multitud y una no

disimulada sonrisa se dibujó en sus carnosos labios mientras

con un suave movimiento de cabeza agradecía al papa su gesto.

No era para ellos nueva esta relación que se había iniciado

hacía ya casi veinte años, cuando el líder palestino hacía

equilibrios en la delgada línea que separa el terrorismo de

la política, y Juan Pablo II lo había recibido en audiencia

privada aquel 15 de septiembre de 1982, poco después de ser

tiroteado ¡por un musulmán! Él le prometió su apoyo en la

consecución de la paz en Palestina, ahora ambos eran ya

ancianos que luchaban por esa porción de ilusión de

inmortalidad que se obtiene al figurar en los libros de

historia y enciclopedias, perviviendo así en la memoria de

las gentes.

Jerusalén, “Ur Shalem”, la ciudad de la paz, ¡qué ironía!

Ninguna otra como ella había sufrido tantas y ensañadas

destrucciones, hasta no quedar piedra sobre piedra, en

ninguna otra como en ella se había profanado tanto el nombre

de la paz en aras de una intolerancia religiosa cainita entre

primos hermanos carnales como judíos y musulmanes -ambos

hijos de Abraham- y hermanos por adopción, que no son otra

cosa los cristianos de los primeros, todo ello en la defensa

de un mismo Dios, y allí estaban matándose, los unos

venerando las piedras de un muro que suponían fue parte del

antiguo templo de Salomón, los otros sosteniendo que el muro

no es sino la pared posterior de la gran mezquita de

Jerusalén.

Había pedido perdón en nombre de la Iglesia por las

persecuciones, expoliación y martirio a los que habían sido

sometidos los judíos a lo largo de dos milenios de

cristianismo, sabía que eso no era suficiente, una

esquizofrénica relación unía a cristianos y judíos desde sus

orígenes y la Iglesia había deshecho a golpe de espada y

fuego, sobre todo fuego, el nudo gordiano que ataba el yugo

de los bueyes cristianos al carro del judaísmo.

“Alah Akbahar ilaha illa lah!” La monótona letanía de la

oración facilitaba el camino a la modorra a la que era tan

propicio. Últimamente se quedaba dormido a la menor ocasión,

le quedaba poca vida terrenal, su cuerpo, sometido a tantas

agresiones, estaba ya muy gastado, se sentía débil y enfermo,

arrastrando un cansancio que le hacía verse a sí mismo como

una vela cuyo pabilo ardiera en una habitación en la que casi

no quedase aire.

- Soy viejo, eso es todo -se dijo. Necesitaba estirar el

tiempo y en ese estado de letargo en el que el breve sueño lo

sumía, los segundos se hinchaban, dando cabida cada uno de

ellos a muchos años.

¡Abril del año dos mil! Nunca creyó que llegaría a ver el

tercer milenio, y allí estaba, en la Tierra Santa, en un

viaje que tenía poco de pastoral y mucho de político y

exculpatorio. El 20 de mayo próximo cumpliría los ochenta, su

mente estaba clara y su pensamiento, lúcido, aunque era

consciente de que en ocasiones se le escapaban las ideas,

pero su cuerpo se resentía, su voz era baja, trémula, apenas

inteligible, y su espíritu flaqueaba; entornó los párpados y

dejó que su mirada volara hacia el infinito por sobre las

cabezas de miles de fieles congregados en las faldas de ese

monte, el mismo en el que Jesús diera el sermón de las

bienaventuranzas, y la mirada perdida en la lejanía le fue

llevando veloz el pensamiento hasta aquel treinta de agosto

de 1978, cuando aún era el cardenal Karol Josef Wojtyla.

“…Su Santidad Juan Pablo le requiere en audiencia privada

que tendrá lugar el día…” Este deseo del recién elegido

papa, que cuatro días antes era el cardenal Albino Luciani y

desde entonces el sucesor de Pedro con el nombre de Juan

Pablo -nombre que tomó en recuerdo y a modo de homenaje a los

dos papas que lo precedieron: Juan XXIII, que lo hizo obispo

en 1958, y Pablo VI, que en 1969 le otorgó el capelo

cardenalicio-, le sorprendió. Lo había votado, como lo había

hecho la mayoría de los cardenales, como un papa de

compromiso que pusiera fin a la lucha fratricida entre los

cardenales italianos monseñor Siri y monseñor Benelli, pero

no se podía decir que fuesen particularmente amigos ni que

tuviesen puntos de vista comunes en lo que hacía a la

organización de la Iglesia.

Mientras esperaba ser introducido en la sala de audiencias,

se preguntaba qué querría de él ese nuevo papa, neutro y

bonachón, hijo de un maestro vidriero de Murano, la pequeña

isla vecina a Venecia, a quien él mismo otorgó su voto en el

segundo día de ese tortuoso cónclave que, como era tradición,

se celebró en la capilla Sixtina.

Para sorpresa general, el encierro duró poco y el nombre de

Albino Luciani apareció en las dos terceras partes de las

papeletas, el mínimo exigido para ser elegido; las papeletas

fueron incineradas, volando al cielo los nombres que

contenían en blancas volutas, que al escapar por la boca de

la chimenea, darían forma a la “fumata” que anunciaba a los

fieles congregados en la plaza de San Pedro la buena nueva:

“Habemus papam”. Luego vino la ardua labor de convencerlo

para que aceptase. Cuando lo hizo, pronunció unas tremendas

palabras que cobrarían significado más tarde:

“Tempesta magna est super me” (una gran tormenta se abate

sobre mí).

Lo recordaba con tanta claridad como si hubiese sucedido ayer

mismo, la cara del bueno del papa Luciani le traía a la mente

aquélla del cuadro del pintor milanés Giuseppe Arcimboldo en

el que, representando al verano, un rostro conformado por

frutos y cereales tenía por nariz un pepino, ¿o quizá era un

calabacín? No lo recordaba con exactitud y ese pequeño

detalle le molestaba. ¿Por qué se molestaba tanto por

pequeñas cosas sin importancia? Quizá porque era consciente

de que la pérdida de la memoria significaría el inicio del

deterioro final. Ese pensamiento del cuadro de Arcimboldo…

¡Qué asociación de ideas tan infantil!

Mas no podía evitarlo, no quería ser irreverente ni siquiera

en el anonimato de la intimidad de sus pensamientos. Quizá

esas asociaciones le vinieran de aquellos felices y

despreocupados años en los que formaba parte del grupo de

teatro experimental Studio 38 fundado por Tadeus Kudlinski,

sí, aquéllos eran años despreocupados, corrían los 38,

acababa de trasladarse con sus padres a Cracovia, él tenía

dieciocho, estudiaba filosofía y aún la bestia de la segunda

gran guerra no había dado su primer rugido; luego vendrían

tiempos difíciles.

Con qué facilidad la mente divaga enlazando un pensamiento

con otro, alejándose de su dirección primaria y concluyendo

en recuerdos recónditos y escondidos entre los pliegues del

alma. En esa breve eternidad que le brindaba la oración de

alabanza a Alá, había regresado hasta el momento en que

recibió de las manos de su breve predecesor el conocimiento

de la existencia de ese misterioso escrito, que permaneció

arrinconado con diferentes envolturas entre los documentos de

la Iglesia oficial desde el mismísimo Pedro, 262 papas antes

que él, y probablemente sólo un puñado habría conocido su

significación, y de aquellos que hubiesen estado al tanto de

ello, ninguno había querido revelarlo.

De hecho, aún hoy ignoraba el secreto que encerraba y

desconocía si alguno de los que lo precedieron lo supo;

parecía que su predecesor Albino Luciani sí que penetró en el

secreto, pero no vivió lo suficiente para contarlo; quizá, a

su regreso a Roma, la joven Alexandra della Rovere tuviese ya

la respuesta.

Volvía con el pensamiento nuevamente a las dependencias de

Juan Pablo I, quien despidió a su secretario y, una vez a

solas, se levantó de su silla y avanzó hacia él llamándolo

por su nombre:

- Karol, ven, acércate.

- Santidad…

- Estamos solos; por favor, no me llames Santidad, hace sólo

cuatro días y me siento muy raro con ese tratamiento. Llámame

Albino, como siempre.

- De acuerdo, Albino, entonces, dime, ¿a qué se debe esta

extraña audiencia privada luego de haber recibido a todos los

cardenales en conjunto?

Tardó un rato en responder; parecía como si le costase

encontrar las palabras adecuadas para dar comienzo a su

explicación.

Karol Wojtyla permaneció en silencio. Finalmente, luego de un

carraspeo y una especie de suspiro, sin más preámbulos,

Albino Luciani le dijo:

- A poco de ser elegido papa, el bibliotecario encargado del

archivo secreto del Vaticano, un fraile dominico español,

seco de carnes y de carácter, llamado Lorenzo, me solicitó

una audiencia privada con carácter urgentísimo.

Ya sabes, Karol, que a mí esto de ser papa me queda muy

grande y aún no sé cómo cedí ante vuestras presiones y acepté

el cargo, de modo que, intrigado y preocupado, le concedí la

entrevista. La segunda sorpresa fue cuando me rogó que

despidiese a mi secretario, ya que sólo mis oídos podían oír

lo que debía decirme. Lo hice entonces -como lo he hecho

ahora para recibirte a ti- y, una vez a solas, luego de besar

el anillo, me dijo: “Santidad, debéis saber que existe en el

archivo secreto de la biblioteca un ejemplar de la

Apocalipsis de Esdras. Este apócrifo del Antiguo Testamento

es el más oculto de los libros, y su conocimiento se ha

transmitido de generación en generación a los iniciados de

una secta llamada Custodios de la Verdadera Palabra de Jesús

y ni siquiera todos los papas han sabido de su existencia.

Pues bien, escondida entre sus hojas se halla una revelación

que podría cambiar todo el sentido de la cristiandad. Ningún

papa, que yo sepa, ha podido descifrar o arrancar de su

escondrijo el secreto que se oculta entre la revelación que,

como su Santidad bien sabe, es el significado de la palabra

Apocalipsis -que el ángel Aor El, o Uriel si su Santidad lo

prefiere, le hizo al profeta Esdras-. Si alguien en algún

momento lo consiguió, se guardó muy bien de darlo a conocer.

La secta de los Custodios espera que se manifiesten los

signos que indicarán que su contenido debe ser conocido, y

será un papa el mensajero de que ha llegado ese momento”.

- ¿Te das cuenta, Karol? -dijo Juan Pablo I-. Llevaba sólo

unas horas como vicario de Cristo y me desayunaba con

semejante noticia. No pude menos que preguntarle a aquel

hombre si aquello no podía haber esperado algún tiempo; la

respuesta que me dio fue lo que me llevó a llamarte a mi

presencia.

- ¿Qué fue lo que te dijo? -le contestó.

- Su respuesta fue tan oscura como aterradora: “Santidad,

usted es un hombre de iglesia distinto a los que se mueven en

el ámbito Vaticano, su trayectoria ha sido siempre pastoral y

humana, quizá quiera cambiar muchas cosas en las que se

mezclan intereses terrenales y espirituales y hay poderes

fácticos dispuestos a todo para que esas cosas no cambien.

Existe otra logia nacida en las mismas fechas en las que

tiene origen la de los Custodios, y los fines que persigue

son contrapuestos, como lo blanco a lo negro o el bien al

mal, a aquellos que persiguen los miembros de los Custodios

de la Verdadera Palabra; estos otros, llamados a sí mismos

los Paulianos, se proponen la destrucción de la Apocalipsis y

lo que guarda en su interior.

“La vida de un hombre es muy frágil, incluso la del sucesor

de Pedro. Ha habido pontificados, como el de Pío III, Marcelo

II, Urbano VII, Inocencio VIII o León XI, que duraron días o

meses, y otros muchos que, de más larga duración, fueron

interrumpidos por la inesperada y siempre para algunos

oportuna visita de la Parca; hoy goza su Santidad de buena

salud, mañana quizá quiera el Señor llamarlo a su lado”.

- Como te darás cuenta, Karol, lo que me decía este hombre era

estremecedor. Pensé que debía de estar mal de la cabeza, pero

me picaba la curiosidad y le pregunté qué era aquello tan

tremendo que se ocultaba en el libro de Esdras, a lo que me

contestó: “Existe una carta, de alguna forma oculta, en esa

Apocalipsis, o bien en ella se guarda la clave para hallar el

escondrijo de la carta; el contenido de la epístola parece

haber sido escrito de puño y letra por Santiago o Jacob, el

hermano de Jesús testigo de la infancia del Salvador, y en

ella se harían revelaciones que podrían dejar sin sostén

varios dogmas de la Iglesia católica. El contenido del

documento pudo haber sido conocido por el papa Alejandro VI,

quien decidió ocultarlo en el apócrifo. Debe de contener una

revelación trascendental para los intereses terrenales del

Vaticano, pues está la banca muy interesada en que no salga a

la luz”.

- Interrumpí su discurso para preguntarle cuáles eran los

poderes fácticos a los que había hecho mención antes. Me miró

como si dudase entre considerar mi ignorancia como disimulada

o como clara evidencia de que yo estaba en el limbo pese a mi

condición de papa.

“Santidad -me contestó-, acabo de mencionaros la existencia

de dos sectas de opuestos fines. La primera, de carácter

hermético y estrictamente religioso, entronca de algún modo

con los Cátaros o Albigenses; la segunda se vincula a la

familia de las sectas francmasónicas y mantiene estrechos

lazos de unión con la Banca Ambrosiana, el Banco del Laboro y

el Banco Chigui, y también con logias, como la P-2 o la

Congregación para la Doctrina de la Fe, que tienen en común

el principio de que si algo debe cambiar es para que todo

siga igual”.

- Dicho esto, me ofreció un papel, que tomé de su mano, en el

que estaba anotada la catalogación de la Apocalipsis de

Esdras en el archivo secreto, y me pidió la venia para

retirarse. “Antes de irte -le contesté-, debes primero

decirme cómo sabes tú todo lo que me has contado”. Su

respuesta fue: “Santidad, he dedicado mi vida a estudiar

entre los archivos secretos buscando un indicio y custodiando

la Apocalipsis”.

- Dicho esto, se retiró. Cuando se hubo ido, me quedó la

impresión de que había pronunciado con particular énfasis la

palabra “custodiando”. ¿Habrá querido significar que él era

uno de los iniciados de la secta de los Custodios?, me

pregunté. Todo cuanto dijo sonaba a extraño misterio e

intrigas de las que todos hemos tenido oídas como parte de la

leyenda del Vaticano, pero lo que en verdad me inquietó mucho

fue el hecho de que me atribuyera la intención de abordar

reformas en los manejos económicos y financieros del

Vaticano.

Ello me ha llevado a llamarte dentro del programa de

consultas personalizadas con los cardenales, pues, en efecto,

es en cierto modo la razón por la que acepté la tiara, la

posibilidad de devolver a la Iglesia el verdadero espíritu de

Cristo desprendiéndola de las ataduras materiales y

acercándola al hombre.

Wojtyla recordó, con tanta claridad como si hubiese sucedido

ayer mismo, que le dijo con un punto de ironía:

- ¿Le has tomado la idea al pobrecito de Asís?

También pudo recordar con la misma claridad su respuesta y la

profunda pena que asomó a sus ojos ante aquella observación:

- No, Karol, la he tomado de Jesús; recuerda que dijo que es

más fácil que pase un “camillus” por el ojo de una aguja a

que entre un rico en el reino de los cielos.

- Perdona mi insolencia, Santidad -fue todo lo que atinó a

contestarle, y él prosiguió:

- Llevo estos cuatro días tratando de visitar la biblioteca y

me ha sido imposible, me encuentro como prisionero en el

Vaticano y son los barrotes el protocolo y el rígido programa

de actividades a que me tienen sometido. Tengo la sensación

de que algo apesta a mi alrededor en el Vaticano, y además

una terrible revelación se oculta en la biblioteca. Temo que

algo pueda sucederme e incluso sospecho que ojos y oídos me

acechan incluso en la intimidad de estas habitaciones. He

recurrido a ti porque conozco tus orígenes y trayectoria.

Voy a tratar de hacerme con el libro y ver si en los archivos

secretos hay algún otro documento que pueda tener alguna

vinculación, y después tendré también una larga conversación

con el arzobispo de Milán, a quien considero un amigo, y le

preguntaré, como te lo pregunto a ti, si puedo contar con

vosotros para emprender las reformas necesarias, pues

necesitaré de apoyos, ya que voy a convocar al cardenal

Camarlengo, monseñor Villot, que es el administrador de los

bienes pontificios, para exigirle la revocación del cardenal

Marcinkus, ya que su nombre se encuentra entre los implicados

en el escándalo de la Banca Ambrosiana. Ahora debes irte, no

quiero que la duración de esta audiencia particular pueda

levantar sospechas.

Quiso arrodillarse para besar su anillo, pero él lo impidió.

Tomando sus manos, lo besó en las mejillas y disimuladamente

dejó en su mano izquierda el papel con los datos de ubicación

del apócrifo, y le susurró al oído estas extrañas palabras:

- Si algo me sucediera, trata de encontrar el libro oculto. En

este papel que te doy está su catalogación; habla con el

padre Lorenzo y averigua si hay algo de cierto en lo que me

ha dicho, y hay que enfrentarse a un nuevo problema con el

que no contaba, o está completamente loco, y deberás

centrarte en el asunto de las finanzas, y luego habla con el

arzobispo de Milán; no quisiera que se perdiera la

oportunidad de hacer lo que es necesario, aunque todo

dependerá del papa que vaya a sucederme.

Cuando el cardenal Wojtyla ya alcanzaba la puerta, le detuvo

la voz sencilla de hombre de pueblo de Juan Pablo I, una voz

que no había sido uniformada con ese tono monocorde y falso

que tan frecuentemente se instala entre los papas; él mismo,

en ocasiones, se descubría hablando de ese modo y lo atribuía

a la necesidad de expresarse en italiano, tan suave y

cantarino, tan distinto a su polaco materno:

- Karol, no temas lo que puedas descubrir, no hay secreto que

no vaya a ser revelado ni verdad que pueda permanecer por

siempre oculta.

Se giró y asintió con una inclinación de cabeza sin añadir

palabra, con una extraña sensación, la de que ese hombre

sabía que iba a morir y no precisamente de causas naturales.

Un hecho sorprendente reafirmó aquella sensación: desde el

día 15 de septiembre, vale decir trece días antes de su

repentina muerte, circulaba en forma secreta, en círculos

reducidos y autorizados, una lista de veinte “papabili”, esto

era tanto como dar por hecho que en breve serían cerradas

nuevamente a cal y canto las ventanas y puertas de la capilla

Sixtina para la elección de un nuevo papa.

Cuando Karol Wojtyla objetó ante quien le hizo confidente de

esa lista que el nuevo papa parecía gozar de muy buena salud,

le contestó en tono de misterio: “Eso es algo que nunca se

sabe”.

Abrió lentamente los párpados, que le pesaban una enormidad,

y por la rendija de luz que dejaban pasar entre sus

abotargados pliegues distinguió la sonrisa en los abultados

labios de Yasir Arafat, rodeados de una desprolija y rala

barba en la que alternan los pelos blancos y negros con áreas

de piel lampiña cubierta de manchas de vejez, en la cabeza el

perenne turbante a cuadros negros y blancos que cubre una

gran calva sólo conocida por un puñado de sus íntimos.

El muecín apenas había pronunciado las dos primeras palabras

de la llamada a oración, ¡qué maravilla, cómo puede elongarse

el tiempo en nuestro interior dando cabida a tantos

pensamientos! A su derecha, el primer ministro israelí, Ehud

Barak, también sonreía, debía pedir perdón a los judíos por

tantos siglos de persecución, tortura, muerte, discriminación

y humillaciones a los que los cristianos les han sometido,

iba a hacerlo ahora en público, no había tenido el valor de

hacerlo antes recogiendo la antorcha que dejó en su lecho de

muerte aquel papa bueno, Juan XXIII, en una de sus últimas

oraciones: “Reconocemos ahora que muchos, muchos siglos de

ceguera han tapado nuestros ojos, de manera que ya no vemos

la hermosura de tu pueblo elegido ni reconocemos en su rostro

los rasgos de nuestro hermano mayor.

“Reconocemos que llevamos sobre nuestra frente la marca de

Caín.

Durante siglos, Abel ha estado abatido en sangre y lágrimas

porque nosotros habíamos olvidado tu amor.

Perdónanos la maldición que injustamente pronunciamos contra

el nombre de los judíos. Perdónanos que en su carne te

crucificásemos por segunda vez. Pues no sabíamos lo que

hacíamos…” Él tenía su deuda particular para con los

judíos; ésta devenía de la lejana niñez, cuando compartía

juegos, fantasías e ilusiones con quien era su mejor amigo,

Jurek Kruger, el hijo del presidente de la comunidad judía.

Un par de años más tarde, en los albores de 1936 y con 16

años de edad, llegó el primer amor de la adolescencia en la

persona adorable, rebosante de alegría de vivir y amor a las

cosas de la vida de Ginka, la dulce judía; ya para entonces,

la senilidad política del mariscal Hidenburg, el rencor

alimentado en el pueblo alemán por las humillantes

condiciones del tratado de Versalles y la ceguera egoísta del

resto del mundo habían permitido que la locura de Hitler se

instalara democráticamente en Alemania; la fiera xenófoba

despertaba y el antisemitismo se extendía por Europa como una

viscosa mancha contaminante. La división alcanzó al instituto

Marcin Vadovius, donde él estudiaba; allí rompió sus primeras

lanzas a favor de los judíos cuando decía a sus compañeros

que ser antisemita era ser anticristiano. Sus palabras se

perdían en el griterío racista; Ginka, su primer amor de

juventud, partió para Palestina, él la despidió parafraseando

al gran poeta polaco Adam Mickiewicz: “Señor, al judío,

nuestro más antiguo hermano, ayúdalo en el camino a la

eternidad”.

Ginka se despedía de él agitando su menuda mano mientras le

decía entre sollozos: “Adiós Lolek, no me olvides”. Lolek…,

le sonaba raro, hacía ya una eternidad que nadie le llamaba

así.

Se preguntó si también Juan XXIII habría tenido conocimiento

de lo que se ocultaba en la Apocalipsis de Esdras, quizá

intentó descifrarlo sin éxito, se preguntó también si alguno

de sus predecesores habría penetrado en el arcano.

¿Sería él el papa que esperaba la secta de los Custodios para

hacer pública la palabra de Jesús? ¿Habría tenido éxito

Alexandra en su intento? ¿Estaría suficientemente protegida?

Un accidente de circulación es algo muy frecuente en una

ciudad como Roma y con demasiada frecuencia no se da con el

conductor homicida.

Llegaba a su memoria su propio atropello, fue en marzo del

44, se cumplía ya un año de su última aparición en el

escenario de un teatro con la representación del papel de

Samuel Zborosky, y ya en aquella lejana juventud algo se

movía dentro de él guiando sus pasos hacia la Iglesia.

Probablemente fue culpa suya, andaba metido en sus

pensamientos y fuera del mundo que le rodeaba, no vio el

coche que avanzaba en su dirección, tampoco debió de verlo a

él el conductor. En la confusión de las sombras que propicia

el crepúsculo, sólo recordaba del accidente un irritante y

algo lejano sonido producido por el chirriar de los frenos en

un intento desesperado de evitar el atropello, luego un ruido

sordo, que fue el que hizo su propio cuerpo al chocar con el

parachoques para rebotar luego sobre el asfalto del

pavimento. Despertó en el hospital varios días después, y

conoció por primera vez la nada de la muerte durante el

tiempo que duró la conmoción cerebral, luego tuvo algunos

otros encuentros ocasionales con el ángel de la muerte, mas

en ninguno de ellos consideró el Señor que debía acompañarlo.

Ya recuperado de la conmoción cerebral y de las heridas y

fracturas, el arzobispo Adam Stefan Sapieha le llevó a su

casa, donde funcionaba el seminario clandestino. En ocasiones

había pensado que aquel coche que surgió de la nada fue un

acto de voluntad divina para darle la señal que buscaba. Allí

permaneció hasta el final de la guerra, tenía 24 años, las

tropas rusas liberaban Cracovia de la ocupación nazi y

recibió tonsura y la primera de las órdenes menores, el

ostium, con la íntima sensación de haber hecho más por su

alma que por la de sus semejantes durante esos años

rebosantes de oprobio que llenaron sus días con la

humillación de las botas de los invasores de la cruz gamada.

Los libertadores no resultaron mejores que los anteriores

opresores y decidió que debía luchar contra el comunismo con

todas las fuerzas y habilidades que Dios quisiera concederle.

Cuando salió de la sala de audiencias tras su entrevista con

el recién elegido papa Juan Pablo I, se preguntaba si había

sido acertado otorgar su voto a ese hombre. Abandonó en las

profundidades de un bolsillo el papel que le había dado y se

dijo que, seguramente, cuanto le había dicho ese

bibliotecario no era otra cosa que los desvaríos de un cura

con la mente afectada de tanto hurgar entre los archivos. Se

fue convencido de que nada habría de sucederle al nuevo papa

y que, en el desempeño de su nueva responsabilidad, Dios le

ayudaría a realizarlo correctamente.

Se olvidó del asunto y partió de visita a la República

Federal de Alemania con la compañía del cardenal primado

Stefan Wyszynski y los obispos de Stroba y Rubin.

No duró mucho su viaje; la terrible noticia de la inesperada

y sorpresiva muerte de Albino Luciani hizo que el día 3 de

octubre tuviera que regresar a Roma para asistir a los

funerales del papa que hacía el número 262 desde Pedro.

La muerte de Juan Pablo I le impactó profundamente, ya que

nada en él daba que pensar en una muerte tan repentina; por

el contrario, tenía un aspecto agradable y saludable. No

podía sino recordar las palabras del bibliotecario tal como

el mismo Albino se las había relatado, y sus propios temores

que le había susurrado al oído, pero eso era imposible; hacía

mucho que se había superado la Edad Media y el Renacimiento.

En pleno siglo XX no se podía asesinar a un papa dentro del

Vaticano. El diablo le sopló en el oído que a los papas no se

les hace autopsia y la policía de Roma no tiene jurisdicción

dentro de las fronteras del Vaticano, que es un Estado

independiente; los únicos con capacidad para ordenar una

investigación podrían ser los mismos con capacidad para el

magnicidio.

Durante los diez días que debió permanecer en Roma hasta que

se celebrase el cónclave, trató de hacer algunas

averiguaciones. Cumpliendo con lo que para él fue el último

deseo del papa que se disponían a reemplazar y con el papel

rescatado en el que estaban los datos de localización de la

Apocalipsis de Esdras, se dirigió a la biblioteca vaticana,

preguntó por el encargado y la persona que le atendió le dijo

que el documento que requería pertenecía al archivo secreto.

Le preguntó si el papa fallecido había examinado alguna vez

el documento y le respondió que lo ignoraba, pues no había

tenido el placer de conocer personalmente al recién

desaparecido papa, pero que en caso de haberlo hecho tampoco

podría haber dado cumplimiento a sus deseos ya que esa

codificación correspondía, como acababa de decirle, al

archivo secreto. Le preguntó si era nuevo en el cargo, a lo

que le respondió que llevaba diez años desempeñándolo;

recordaba que insistió preguntándole si acaso había sido

reemplazado por algún suplente o si tenía algún ayudante que

tuviese acceso a dicho archivo; reafirmándose él en su

respuesta añadió que sólo el padre Lorenzo tenía la posesión

de las llaves y los códigos de entrada al archivo secreto. Un

estremecimiento recorrió su cuerpo y por unos instantes se le

ocurrió que quizá hubiese algo siniestro tras la muerte de

ese papa sencillo y con deseos de cambiar algunas cosas;

enseguida sacudió de su mente esos pensamientos como se

sacude una inoportuna suciedad que ha caído en uno de

nuestros hombros; no obstante, recordó también que en aquella

entrevista le había manifestado su intención de examinar el

libro y tener una conversación con el arzobispo de Milán, se

preguntó si habría conseguido hacerse con el libro y si

habría tenido esa conversación con el arzobispo de Milán y,

de tenerla, se preguntaba si le habría participado de sus

planes reformistas solicitando su apoyo, y si éste se lo

habría dado, de modo que esa misma noche se hizo con el

número de teléfono del arzobispo y lo telefoneó. Se mostró

sorprendido de su llamada pero más lo sorprendió el motivo de

la misma, cuando le preguntó si había tenido una conversación

con Juan Pablo I poco antes de su muerte; sólo atinó a decir

“¿cómo?”. Cuando le repitió la pregunta, se hizo del otro

lado de la línea un silencio embarazoso, como si dudase entre

negarlo o reconocerlo, finalmente le llegó una respuesta

afirmativa para, a continuación, contraatacar preguntando a

su vez cómo era que estaba enterado de ello. Le contestó que

el mismo papa se lo había contado poco antes de su muerte.

Un nuevo silencio, sin duda estaba conjeturando sobre cuánto

podría saber él de esa conversación para, a continuación,

añadir:

- Sí, tuvimos una larga conversación de más de una hora

durante la que tratamos asuntos confidenciales, relativos al

Vaticano y su organización política y financiera.

- ¿Nada más? -insistió.

Tras una nueva vacilación, le dijo:

- Bueno también hablamos de la oportunidad de abrir al público

algunos de los archivos secretos de la biblioteca, pero ¿a

qué vienen tantas preguntas? Ni que fueras a ser el próximo

papa.

- Nunca se sabe -le contestó bromeando, a lo que él, en el

mismo aire festivo, le dijo:

- Lo tienes muy difícil, no sólo no eres italiano sino que

además eres polaco.

Antes de colgar, Wojtyla le hizo una última pregunta:

- ¿Sabes algo de la secta de los Custodios de la Verdadera

Palabra de Jesús o de la logia de los Paulinos?

La respuesta tardó unos segundos que se le antojaron en su

silencio llenos de significado; le hubiese gustado ver la

cara del arzobispo en esos instantes y mirarlo a los ojos,

quizá habría visto algo, pero a través del frío contacto del

teléfono sólo llegaron a sus oídos unas inexpresivas

palabras:

- No sé de qué me hablas.

Decidió olvidar todo ese asunto, pero guardó cuidadosamente

el papel que le había dado Albino, no tanto con la intención

de profundizar en el tema sino como recuerdo de su

predecesor. Diez días más tarde, el 16 de octubre de 1978,

alrededor de las cinco y cuarto de la tarde, sin que tuviese

conocimiento de que varios cardenales lideraban una corriente

para favorecer la elección de un papa que no fuera italiano,

se propuso su nombre precisamente por su cruzada personal

contra el comunismo, que pretendía asfixiar sin conseguirlo

el catolicismo de Polonia.

Fue así elegido el sucesor de Pedro y, por un impulso que no

sabía a qué atribuir, decidió tomar el nombre que había

adoptado Albino Luciani, pasando a ser Juan Pablo II.

Roma, comienzos del siglo XVI

Creo que ha llegado el momento en que debo retroceder en el

tiempo más allá de lo que los pensamientos del papa Juan

Pablo II puedan hacerlo y brindarte así, amable y paciente

lector, una perspectiva más alejada que te permita asumir la

trascendencia de esta historia en su verdadera magnitud.

Voy a comenzar en el momento en que se inicia mi propia

existencia, es decir, durante el papado de Alejandro VI, el

catalán, como lo llamaban en Roma además de otros

calificativos menos amables; ciertamente, no era justa tal

denominación, ya que mi primer amo había nacido en Játiva,

villa de la región de Valencia. Dado que yo lo conocí cuando

era ya papa, creo que conviene que te cuente algo de su vida

anterior para que puedas comprender un poco mejor su

personalidad. Rodrigo fue desde joven un chico despierto,

miembro de una no muy importante familia de Játiva; su tío

Alfonso, hermano de su madre, Juana, que era a la sazón papa

con el nombre de Calixto III, lo distinguió con su

preferencia y le otorgó la dignidad cardenalicia cuando sólo

contaba veinticinco años de edad.

Calixto III tuvo dos pasiones que dieron sentido a su vida:

la primera, organizar una cruzada contra los turcos, para lo

cual empleó todo el dinero a su alcance, enviando a

predicadores por toda Europa para reclutar a gente ofreciendo

entradas preferentes -incluso palcos en proscenio- al cielo

para los que se uniesen a la guerra santa, a más de los

predicadores abocados a reclutar mano de obra bélica -carne

de cañón, podríamos decir, pues ya comían carne los cañones

en esos tiempos-. Armó una flotilla de quince trirremes que

también requerían servidores a las tres filas de remos, pero

para ello no se precisaba desperdiciar dispensas ni regalar

entradas al paraíso pues para algo estaban las cárceles,

llenas de posibles galeotes. Su otra pasión fue un desmedido

amor por sus sobrinos y hacia toda su parentela, abrigando la

intención de perpetuarse en ella con la instauración de una

dinastía; creo que esto se llama nepotismo, ¿o no? Perdona si

me explayo un poco en este papa que, aunque no conoció el

secreto de la Apocalipsis de Esdras, creo sin embargo que es

interesante pues inicia la dinastía de los Borgia y establece

una línea de actuación que seguiría luego su sobrino.

Si Alfonso Borgia -Calixto III- puso los ojos en Rodrigo para

ampliar su control de la Iglesia, no fue menos generoso con

el hermano de éste, Pedro Luis, el que era gallardo mozo y

causaba estragos entre los corros de las féminas romanas,

dueñas o solteras, condición esta que, por lo que tengo

visto, compartían los varones de la familia. Para este pollo

poco afecto al mundo de la Iglesia pensó su tío el papa ceñir

una corona real y, a modo de desbrozarle el camino a ésta,

hízole primero Gonfaloniero de la Iglesia, luego prefecto de

Roma y poco después duque de Spoleto, y se dedicó

posteriormente a mover los hilos de su fina sensibilidad

política para prepararle el trono de Nápoles, para intentarlo

luego con el de Chipre y por último con Bizancio.

En los primeros días de agosto de 1458 murió Calixto III -

este amante protector de los suyos- luego de casi cuatro

fructíferos años de pontificado. Los romanos, más celosos y

envidiosos que indignados con la preeminencia de los

“catalanes”, se lanzaron a la caza y captura de éstos,

haciendo de sus propiedades hogueras con las que elevar la de

por sí alta temperatura del verano de Roma; quizá fue este

aumento de temperatura la causa de las fiebres que acabaron

con la vida del hermano del futuro papa -y mi primer dueño-,

camino del refugio que esperaba hallar en su huida a

Civitavecchia. Su muerte dejó un inmenso patrimonio a

Rodrigo, haciendo de él el cardenal más rico, con mucho, de

la curia romana, importante valor añadido a su cargo de

vicecanciller de la Iglesia, el más alto en la jerarquía

eclesiástica, inmediatamente por debajo del Sumo Pontífice.

Dicen que el conocimiento es poder, y la misma condición se

le atribuye al dinero; pues bien, ambos se le salían por las

orejas al cardenal Rodrigo Borgia, que hizo buen uso de ellos

para mantener una corte de cardenales adictos y papas

complacientes. Debes tener en cuenta, lector, que veinticinco

años de vicecanciller y doce de papa no son moco de pavo; su

poder era tanto y tan conocido, que cuentan que en cierta

ocasión llegó hasta Juan de Volterra, secretario del papa, el

conde Juan de Armagnac, sondeando la posibilidad de conseguir

la dispensa matrimonial para un caso de consanguinidad en

primer grado, y el secretario le prometió hablar del asunto

con el vicecanciller Rodrigo Borgia, anticipándole que al

tratarse de un delicadísimo caso, debía contar con disponer

de una buena cantidad de oro; pocos días después se

despachaba una bula papal que legitimaba las relaciones

incestuosas del conde ¡con su hermana!, veinticinco mil

monedas de oro se repartieron el obispo de Aleth, que

extendió la bula, Juan de Volterra, secretario papal, y mi

buen dueño, el cardenal Rodrigo Borgia. Este gran hombre -

como poco por el tamaño- había sido dotado por la naturaleza

de una magnífica planta, alto, agraciado y desbordando

fortaleza y salud por todos los poros, dueño de una voz

cálida y dulce a la vez que convincente y enérgica que

insinúa complicidad en tanto que ordena, ojos aquilinos y

penetrantes que acarician o hacen daño, de gestos agraciados

y porte majestuoso, risa fácil y contagiosa que atraía a las

hembras como el néctar a las abejas o el imán a las limaduras

de hierro. En el palacio que se hizo construir cerca de Campo

di Fiori siempre estaban las puertas abiertas para quien

llegase a él en busca de “alegría” y estuviese dispuesto a

recordar los favores recibidos.

La relación de Rodrigo con la Apocalipsis de Esdras comenzó

cuando éste era aún cardenal y de una forma harto extraña y

en todo distinta al modo como pudo haber sido alcanzada por

sus antecesores, que, si los hubo, se guardaron muy mucho de

hacerlo público. Hubiera sido quizá más fácil para la

comprensión de este relato comenzar la historia por quien

inició la misma, es decir, por Santiago el menor, Yago,

Jacob, Jacobo o como queráis llamar a ese hermano de Jesús,

testigo y relator de la infancia de su hermano, cuyo

testamento ha querido la Iglesia oficial dejar oculto o

apócrifo, pero al que echa continuamente mano para la

recreación de pasajes de la infancia del Salvador. Sin

embargo, he decidido no hacerlo así por dos motivos: el

primero, ceder a Alexandra Della Rovere el placer de que sea

ella quien os desvele el misterio de la Apocalipsis de

Esdras, el segundo motivo es la particular debilidad que este

espejo que os habla ha tenido y tiene por este papa

simoníaco, perdulario, alegre, juvenil y mujeriego hasta en

su senectud, perjuro, escéptico, vendedor de bulas, capelos y

báculos y por sobre todo quien decidió que yo fuese creado -

quien no es bien agradecido…

Ha llegado el momento de introducir a un personaje que fue

conocedor y partícipe en toda la larga y complicada relación

que mantuvo Rodrigo Borgia desde el inicio de su cardenalato

hasta su fin como papa con el libro secreto; se trata del

hijo natural de su tío el papa Calixto III, se llamaba el

primo -en el sentido de parentesco de la palabra, que de lo

otro no tenía nada- Francisco, al que su padre hizo en

principio tesorero pontificio y luego obispo de Teano y de

Cosenza, y fue inmortalizado al fresco por el Pastura,

discípulo del Pinturrichio, de rodillas en actitud de oración

ante la elevación de la Virgen al cielo, las manos con las

palmas juntas, la mirada elevada a las alturas, la nariz

larga con caballete en el dorso, mejillas planas, descolgadas

y afeitadas, mandíbulas cuadradas, con el mentón algo

adelantado, los labios finos y apretados, casi ausentes, y el

pelo corto pegado a la frente en un flequillo aceitoso; muy

cerca de él, en otra pared, su maestro hacía lo propio con

Alejandro VI ante la tumba abierta de Jesús.

El tal Francisco era un personaje oscuro, avaro hasta para sí

mismo, una fisonomía vulgar con una expresión siempre

lacrimógena y una sola virtud: una fidelidad perruna para con

su primo, a quien hacía las veces de secretario,

trotaconventos y correveidile y de cuyas más secretas

intimidades estaba al tanto, mas nunca salió de su boca una

palabra que pudiese utilizarse en contra de su pariente y

benefactor, algo que no podrá decirse, como más adelante

verás, de su “magister cerimoniarum”, Burckard -toma nota del

nombre pues es personaje importante de esta tramaese

reprimido y chivato alemán quien no dejó de anotar en su

“Diarium” o “Liber notarum” ni un pedo que se le escapase al

papa de turno durante los veinte años que duró en el cargo de

maestro de ceremonias, cosa que le permitió el contacto más

estrecho con un papa que ningún otro puesto le pudiese

brindar, y que odiaba secretamente a ese papa español que

hacía virtud del pecado y que, como Satanás, tenía el don de

atraer a la gente.

Las circunstancias que vinculan a Rodrigo Borja, o Borgia,

con este relato tienen un inicio que puede datarse con

precisión en tiempo y lugar. Andaría el entonces cardenal

rondando los treinta años y estaba de paso por Siena, no

sabría decirte en qué menesteres, abocado seguramente en

alguno ligado a su cargo o a su bolsillo, aunque no había

para este perillán diferencia alguna entrambos; lo cierto es

que trabó amistad con gente divertida a la alocada manera de

las ciudades-estado italianas de comienzos del Renacimiento

que tanto agradaba a nuestro joven purpurado.

Para dar gusto al ilustre visitante -nada menos que el

“vicecancelarum”-, decidieron estos jóvenes crápulas

organizar una fiesta nocturna en los jardines de Gianni de

Bichis y, para animar esta fiesta, qué mejor idea que reunir

a una decena de jóvenes solteras y casadas, algunas de dudosa

reputación y otras no tan dudosa; vamos, que era de todos

conocido que eran putas, sin que faltase alguna respetable

dama deseosa de dejar de serlo. Las puertas de la residencia

fueron cerradas a cal y canto para impedir el acceso a

inoportunos maridos, hermanos u otro tipo de cancerberos, ya

que para perrerías de cualquier índole ya se cuidaban ellos.

No faltó a la fiesta, como es de suponer, su fiel primo

Francisco. Durante el transcurso de la bacanal, un enano

acondroplásico de nombre Gabrielino, bufón al servicio del

dueño de la casa, se vio sin saber cómo en uno de esos

momentos en que el vapor de los alcoholes de los vinos y

licores cambia las realidades sensoriales de los humanos y

deja salir del interior lo peor, o lo mejor, que éstos

encierran en el envoltorio de sus cuerpos, cambiado a su

pesar de la actitud de bufón activo -en eso de provocar la

hilaridad por sus actos volitivos- a la de sujeto pasivo u

objeto que da motivo al jolgorio por el uso manual que se da

de él. Gabrielino, convertido en “enano objeto”, fue

utilizado como lanzadera que volaba por el aire de mano en

mano capturado antes de tocar el suelo y vuelto a lanzar al

aire para finalmente ser sumergido de cabeza en el recipiente

del ponche al grito de: “¡bebe, bebe vino, Gabrielino, que

así volarás más fino!” El pobre bufón estaba a punto de morir

ahogado en el licor en medio de las risas generales que

provocaban sus esfuerzos por respirar, que eran interpretados

como grotescas muecas destinadas a beber más ponche y

contribuir a la jarana general.

Rodrigo, al que muchos han considerado amoral, que

seguramente lo fue, a mí me es muy difícil valorarlo ya que

en mi condición de espejo no he sido dotado de adornos

morales, sin embargo no era cruel, y el sufrimiento ajeno no

le provocaba placer; tanto era así, que cuando por razones de

conveniencia debía deshacerse de alguien, procuraba que el

tal no se apercibiese de ello y su tránsito fuese lo más

rápido e indoloro posible, haciendo suyo el precepto judío

que impone la obligación de que el cuchillo para el degüello

tenga el filo perfecto por aquello que dijo el profeta: “Ya

que hemos de matarlos para satisfacer nuestra necesidad, al

menos, que no padezcan innecesariamente”. De modo que,

molesto por los apuros por los que pasaba el escaso

personaje, decidió intervenir a su favor y, cogiéndolo con

una mano del tobillo, lo elevó en el aire extrayéndolo

chorreante de la fuente, sosteniéndolo con el brazo estirado

como el que exhibe un conejo o algún otro trofeo de caza

menor. Este gesto dio nuevos bríos a la cuchipanda del

personal, que lo interpretó como la incorporación del

cardenal al “juego del enano”. No lo entendió así Gabrielino,

que apreció la actuación del purpurado en su justa medida e

intención de privarle de ese no querido baño, salvando así su

vida, y una vez en el suelo se lo hizo saber abrazado a sus

rodillas, prometiéndole eterno agradecimiento.

La fiesta se fue entonando a medida que avanzaba la tarde

cediendo su lugar a la noche, el calor que los centenares de

cirios encendidos esparcían en el ambiente se sumó al que

brotaba del interior de los cuerpos, que comenzaron a

despojarse de sus vestiduras. No voy a aburrirte describiendo

escenas que tantas veces he visto y que se me hacen todas

iguales; quizá más adelante te brinde mayor detalle de alguna

de las juergas que se corrió Rodrigo siendo ya papa.

Para darte una idea de lo que ésta de Siena, con enano

volador, pudo llegar a ser, bastará con que te transcriba la

carta de reconvención que el entonces papa Pío II le envió a

su vicecanciller Rodrigo Borgia, del que en los medios

vaticanos se decía en sorna: “Vicecancelarius non solus in

lecto dormiverat”. Así rezaba la misiva: “Amado hijo: cuando

hace cuatro días se congregaron en los jardines de Gianni de

Bichis diversas mujeres de Siena dedicadas a la vanidad

mundana, tu Dignidad, olvidándose del cargo que ocupa, se

entretuvo con ellas desde las siete hasta las veintidós

horas… Se bailó disolutamente; allí no dejó de gozarse de

ninguno de los encantos del amor, y tu comportamiento no fue

distinto del que hubiera sido si hubieses pertenecido al

grupo de los jóvenes mundanos. Lo que allí ocurrió debe

callarse por pudor, pues son indignos de tu rango no sólo el

hecho sino hasta su nombre.

“A los maridos, los hermanos y los parientes de las mujeres

jóvenes y de las doncellas que allí había no les fue

permitida la asistencia, para que vuestro deleite pudiera ser

más desenfrenado.

“Nuestro disgusto es indecible, pues esto se vuelve en

desdoro del estado y del cargo sacerdotal”.

Si te transcribo el contenido de esta regañina epistolar que

el papa envió a su vicecanciller no lo hago con espíritu de

cotilla, al fin y al cabo se trata de documentos hoy públicos

y que pueden ser consultados por cualquiera, sólo me mueve la

intención de que te hagas una idea del natural de Rodrigo

recurriendo a otras voces que las mías, algo que utilizaré

con cierta frecuencia, no vaya a ser que creas que lo que te

voy diciendo es un “espejismo”, una intencionada ilusión que

brota del fondo de mi alma de azogue. Regresemos entonces a

la fiesta para encontrar a un cardenal Borgia desprovisto de

capelo y púrpura, desnudo como su madre lo parió y

refocilando con tres féminas al unísono, haciendo un alarde

de vigor y entusiasmo que no podían seguir sus jóvenes

compinches de Siena, que yacían exhaustos, desparramadas sus

sudorosas humanidades por los distintos habitáculos y

rincones del palacio. Agotadas las chorbas (esta palabra es

nueva, la he aprendido de un colaborador un tanto “progre” de

Alexandra, mi última dueña) por la potencia del garañón

cardenalicio, en el que se había finalmente aplacado el

ardoroso impulso vital que lo animaba, consideró entonces que

era llegado el momento de vestir nuevamente el hábito y

retirarse. Una vez revestido de la solemnidad que le prestaba

el ropaje se preguntaba si sería capaz de orientarse por sí

solo en esa desconocida ciudad de Siena y llegar hasta la

casa de la madre del hijo de su tío, el ya difunto papa

Calixto III, vale decir su incondicional primo Francisco, de

modo que la madre de éste vendría a ser algo así como su tía,

en cuyo hogar se hospedaban. Paseó la mirada a su alrededor

en busca de algún perdulario de los que lo acompañaban que

pudiese guiarlo por el laberinto de callejas; la inspección

ocular sólo le devolvió cuerpos tremolantes por los

ronquidos, buscaba entre ellos el rostro familiar de

Francesco Borgia, obispo de Cosenza, su primo y hombre de

confianza, al que más adelante, cuando fuera ya el papa

Alejandro VI, otorgaría el capelo cardenalicio con el título

de Santa Cecilia; en su busca se ocupaba cuando un tirón en

los bajos del hábito le hizo dirigir la vista abajo para

encontrar la cara regordeta, adornada con un gran bigote, del

enano Gabrielino.

- Monseñor.

- ¿Qué quieres, Gabrielino?

- Compradme, monseñor, no os arrepentiréis de ello, alegraré

aún más vuestra ya alegre vida.

Dicho esto hizo una profunda reverencia barriendo el suelo

con una descomunal pluma de avestruz, tan grande como él

mismo, con la que adornaba su sombrero.

Rodrigo no pudo evitar reír ante el gesto del bufón.

- Dime, Gabrielino, ¿qué utilidad puede tener para un cardenal

de la Iglesia de Roma un bufón?

- Monseñor, entre otras muchas que iréis descubriendo puedo,

así de pronto, señalaros una que no es cosa banal: desde la

perspectiva que me da mi altura puedo otear los bajos de las

bellas y evitaros alguna desilusión facilitándoos información

privilegiada; os sorprenderá sin duda comprobar que se pueden

ver y oír desde las bajuras cosas a las que no se llega desde

las alturas en las que su eminencia se mueve.

El ingenio del minúsculo hombrecillo provocó un nuevo rapto

de hilaridad en el cardenal.

- De todos modos, Gabrielino, no es a ti a quien corresponde

decidir sobre tu cambio de dueño, creo que algo tendrá que

decir al respecto tu amo.

- Eminencia, ¿quién podría negarse a satisfacer un deseo al

vicecanciller del Vaticano, protegido de su Santidad Pío II y

uno de los cardenales con más posibilidades de ser algún día

sucesor de Pedro?

- De acuerdo, entonces te ofrezco un trato: le diré a tu amo

que eres un enano muy gracioso; si entonces él me ofrece que

me quede contigo, así lo haré; si tan sólo agradece mi

elogio, desistirás de insistir en el futuro en tan

descabellada idea, y esta observación sólo la haré si en el

camino que me lleve a encontrar al obispo, mi primo, tropiezo

con Gianni de Bichis y éste se encuentra despierto.

- ¿Conoce su dignidad el lugar donde reposa el obispo de

Cosenza?

- Lo cierto es que no sé en qué sitio del palacio se esconde.

- Seguidme entonces.

Y dicho esto y con una agilidad insospechada en sus cortas y

zambas piernillas, inició una carrera por sobre los cuerpos

inermes de los bacantes entregados ahora a Morfeo, que sigue

siempre muy de cerca a su hermano Baco, dirigiéndose al lado

opuesto del salón, donde una gran escalera de mármol rosado

desarrollaba su abanico hasta el piso superior. Gabrielino,

al grito de “¡seguidme eminencia!”, inició el ascenso de los

peldaños apoyando los nudillos de las manos sobre el peldaño

que tenía por encima, y balanceando el cuerpo saltaba de

costado hasta el inmediato superior como lo haría un

chimpancé; Rodrigo, entre risas, apenas si podía seguirlo. El

bufón entró en una cámara en la que un informe amasijo de

cuerpos entremezclados yacían en una cama, de ésta pasó a

otra en la que el dueño de la casa dormía abrazado a un

doncel de ensortijada cabellera, aquí se detuvo Gabrielino y,

encaramándose de un salto a los pies de la cama, comenzó a

agitar sus breves brazos como si fuesen alas imitando el

canto del gallo; esto hizo despertar a Gianni de Bichis,

quien, incorporándose, dijo:

- ¡Cómo! ¿Es ya de día que canta el gallo?

Entonces, dirigiéndose a Rodrigo, dijo el enano:

- Eminencia, en el camino, buscando al señor obispo, habéis

hallado al dueño de la casa despierto, como podéis ver.

Entonces éste, conteniendo a duras penas la risa, cumplió con

el trato y comentó dirigiéndose al medio despierto Gianni:

- Ya es hora de recogerse, te saludo y me retiro. Por cierto,

que tienes un bufón muy divertido.

A estas alturas de la conversación, el anfitrión estaba lo

suficientemente despierto para darse cuenta de qué clase de

gallo era el que lo había despertado y, con un punto de

malhumor en la voz, contestó:

- Querido Rodrigo, si de veras encuentras divertido a este

jodido enano puedes quedarte con él, es para mí un verdadero

placer regalártelo.

Al escuchar estas palabras, Gabrielino saltó de la cama al

suelo y tirando de la capa del cardenal le urgió:

- Daos prisa, amo, que aún nos queda hallar al señor obispo

Francisco.

Mientras lo seguía desandando el camino, pensaba Rodrigo en

la astucia del pequeño deforme que lo guiaba descendiendo las

amplias escalinatas por el lado derecho de las mismas, en

tanto que cuando subieron lo hicieron por la izquierda; al

llegar a la base, apoyada la espalda en la columna en la que

se remataba el extremo de la baranda y oculto por la misma,

Francisco Borgia agitaba sus colgantes mejillas en cada

soplido producto de un profundo sueño, seguramente poblado de

agitadas ensoñaciones a juzgar por los guiños y muecas que

acompañaban los movimientos del fuelle de sus mejillas. Era

evidente que el pequeño bufón sabía desde el primer momento

dónde se hallaba, y le había hecho dar ese rodeo escaleras

arriba a través de los dormitorios hasta llegar al de Gianni

de Bichis con el propósito de que se cumplieran las

condiciones del pacto que le había ofrecido; de esta

observación extrajo en conclusión que, después de todo, quizá

había hecho una adquisición que podía serle muy útil.

Francisco estaba vestido. Como era natural en él, acompañaba

a su primo en toda ocasión, incluidas las francachelas,

incluso le proporcionaba los mejores datos de “donnas” más o

menos dispuestas al jolgorio, pero él nunca participaba de

los mismos; la sexualidad del obispo era un misterio, pues

tampoco había evidencias de que gustara del amor de los

efebos y menos aún que sus inclinaciones cayesen hacia el

lado de los hombres viriles y velludos; en fin, que era en

efecto un misterio y no puedo dejar de confesarte que esto me

contraría un tanto, ya que presumo de que pocas cosas se me

escapan de la intimidad de los humanos debido, como te he

explicado al principio, a la innumerable cantidad de espías y

relaciones con las que cuento, y para más escarnio de mi amor

propio, el obispo de marras ha estado largas horas a solas

conmigo en la cámara de Rodrigo cuando éste era papa y aquél

cardenal, y ni con ésas, que mucho he podido saber de su

personalidad y de sus intrigas, he podido tener constancia de

su lealtad perruna para con su primo, pero de su sexo, nada;

vamos, que ni siquiera se lo he visto. En fin, dejemos ya de

hurgar en los bajos de Francisco y prosigamos con el relato.

Ya despejado el primo, abandonaron el palacio de Gianni de

Bichis y se internaron en el laberinto de callejas de Siena.

Rodrigo creía que podría haberse orientado guiándose por el

alto campanario de seis pisos que se elevaba desde la

magnífica catedral gótica de mármol policromado sobresaliendo

por entre el conglomerado de los apretados edificios de la

ciudad, pero pudo comprobar que se había equivocado, pues si

bien el alto campanario era visible recortado en la claridad

de un cielo estrellado y con una luna que ya estaba alta

pasadas las doce de la noche, no servía como punto de

referencia, viéndose de igual modo desde cualquiera que fuera

el sitio donde uno estuviese; afortunadamente, el obispo sí

sabía dónde vivía su madre y los guiaba con seguridad. Así

marchaban los tres, sin prisas, alumbrados por la vacilante

luz de un candil que portaba Francisco pese a su dignidad, ya

que de haberlo hecho, como correspondía, el recién adquirido

criado la lumbre apenas habría alcanzado hasta la altura de

las rodillas, cuando de pronto Gabrielino empujó

violentamente a Rodrigo mientras gritaba con su voz aflautada

y bitonal:

- ¡Huid, excelencias, por vuestras vidas! Corred hasta que no

sintáis las piernas.

El empujón desequilibró a Rodrigo, que se inclinó hacia

delante y sintió algo como un fuego que le quemaba la espalda

a la altura del omoplato derecho. Francisco de Borgia lo

cogió de la mano arrastrándolo en una desenfrenada carrera

hacia delante. Resbalando en las húmedas piedras que

adoquinaban las calles, Rodrigo perdió el pie y cayó

arrastrando a Francisco en la caída; ya se levantaban

reiniciando la alocada carrera, volvió el cardenal la vista

atrás en medio de la confusión que les impedía hacerse cargo

de la situación, ya que la claridad del cielo no llegaba

hasta las calles, y el vicecanciller apenas vislumbraba un

confuso revuelo de bultos que rodaban entre imprecaciones y

maldiciones, alcanzando a distinguir unas palabras:

- ¡Dile al Piccolomini que es un aviso: la Apocalipsis no debe

ser revelada, nada debe cambiar; si lo intenta, él será el

próximo!

Los bultos se hicieron sombras que se esfumaban diluyéndose

en la oscuridad de las paredes, Francisco ya se incorporaba y

ayudó a su primo, que se cogió de su hombro y corrieron ambos

sin parar hasta llegar a la casa de la madre del obispo,

vecina a la “Piazza”. La anciana, amante que había sido de

Calixto III, les abrió la puerta en ropa de dormir portando

una lámpara de aceite. Francisco tenía la cara roja por la

congestión del esfuerzo de la carrera, su corto pelo siempre

brillante de grasa estaba empapado del sudor que corría en

verdaderos arroyos desde la frente y mejillas abajo. Cuando

la luz de la lámpara recorrió la cara de Rodrigo Borgia, la

“madonna” ahogó un pequeño grito; ésta presentaba un blanco

cerúleo cubierto de pequeñas gotas de un sudor viscoso que

perlaban la superficie de la piel sin desplazarse, reflejando

la luz del candil. El grito que no provocó la fantasmal cara

del sobrino escapó de la garganta de la señora cuando vio

brotar de entre las piernas del cardenal un pequeño monstruo

deforme; la impresión fue tan fuerte que dejó caer la

lámpara, que fue cogida al vuelo por Gabrielino, pues no era

otro el resultado del parto que alumbraron los muslos de

monseñor.

- Tranquilízate, tía, se trata de mi nuevo criado.

Las piernas de Rodrigo vacilaron aflojándose sus rodillas y

habría caído de no ser sostenido entre Francisco y su madre;

éste, que había pasado su brazo bajo la axila de su primo

para sujetarlo, sintió cómo su mano se humedecía en un

líquido caliente que le chorreaba hacia el codo.

Transportaron al cardenal hasta el lecho y despojándolo de

las ropas apreciaron que tenía un profundo corte en la región

de la paletilla derecha del que manaba abundante sangre.

- ¡Que la Virgen nos asista!

- exclamó la tía-. ¡Me lo han matado!

- Hay que llamar a un barbero -dijo Francisco, pero se imponía

la chillona voz de Gabrielino dirigiéndose a la dueña.

- Señora, facilitadme una aguja de coser, brocados e hilo de

seda, si de ello disponéis.

Corrió la matrona presurosa en busca de lo solicitado, el

bufón limpió de coágulos la herida que presentaba sus bordes

limpios y nítidos; luego, arrollando la camisa del cardenal y

haciendo con ella una almohadilla, la aplicó sobre la herida

sentándose a continuación sobre ella. Algo más de diez

minutos demoró la tía en regresar con lo que Gabrielino le

pidió. Cuando el enano tuvo la aguja en su poder, enhebró el

hilo de seda y luego, retirando sus irreverentes posaderas de

la espalda de Rodrigo, quitó la almohadilla y para sorpresa

de los presentes, los labios de la herida estaban juntos y

habían dejado de sangrar; luego, con la aguja y la seda,

cosió los bordes y aplicó nuevamente la doblada camisa sobre

la ya cerrada herida, sujetándola firmemente al tórax con los

cordones que arrancó de la capa.

Ya recuperado el aliento y cerrada la brecha por donde se le

escapaba la sangre gracias a los buenos oficios de

Gabrielino, las primeras palabras que pronunció Rodrigo

fueron:

- ¿Quiénes habrán sido esos cabrones?

Quien estaba ahora pálido era Francisco, que parecía que

acababa de asumir la gravedad de lo ocurrido y, a la pregunta

que Rodrigo había formulado al aire, sólo atinaba a mover la

cabeza en gesto de impotente ignorancia. Le siguió un breve

silencio que rompió la voz de “castrato” de Gabrielino:

- Son hombres de Agostino Chigui; aunque iban embozados pude

distinguir con claridad la cicatriz que cruza el ojo

izquierdo de Casio.

Como ves, amable lector, el cardenal Rodrigo Borgia salió

bien librado de este intento de asesinato, claro que esto no

tiene sustancia ni miga ni misterio, y en estos momentos

estarás diciéndote: “Menudo petardo el espejo éste, si no

hubiese sobrevivido a ése o a cualquier otro atentado no

habría llegado a ser ni papa ni papá, ni habría muerto a los

setenta y dos años envenenado, según cuentan”.

Podría desde luego contestar con alguna rotundidad a estos

pensamientos, pero no quiero hacerlo y es que tú llevas las

de ganar, ya que tienes la sartén por el mango, como se dice,

pues si cierras el libro me cierras el pico, de modo que sólo

te diré que la historia de la cuchillada viene a cuento tan

sólo como un episodio que es el punto de partida de la

intrusión de Rodrigo Borgia en el asunto de la Apocalipsis de

Esdras, que es el verdadero personaje de esta historia.

¿Recuerdas la advertencia, mensaje o amenaza que pronunció el

frustrado asesino cuando Francisco y Rodrigo huían gracias a

la afortunada intervención de Gabrielino?: “Dile al

Piccolomini que es un aviso: la Apocalipsis no debe ser

revelada”. Bueno, voy a dejar que los personajes se expliquen

por sí mismos, pero a los fines de facilitarte la comprensión

de sus conversaciones te haré algunos comentarios sobre

nombres que seguramente no te dicen nada, pero que tanto

Rodrigo como Francisco conocen muy bien, por lo que pasarán

por alto dar sobre ellos explicación alguna. El Piccolomini

al que hay que advertir es, para mentarlo al completo, Enea

Silvio Piccolomini y no es otro que el papa Pío II, el mismo

que unos días más tarde enviará la nota de reconvención a

nuestro cardenal, y el puzzle comienza a encajar alguna

pieza, ya que este papa era precisamente oriundo de Siena;

bueno, no exactamente de Siena, en realidad nació en

Corsignano, un pequeño pueblo perteneciente a Siena, y fue un

gran humanista en el amplio sentido de la palabra, sus

conocimientos abarcaban la historia, la filosofía, la

política y las letras, escribió incluso algunas novelas de

fino ingenio satírico y erótico -como a mí me gustan- en un

estilo muy cercano al del sublime Giovanni Bocaccio. Fue

secretario privado del emperador del Sacro Imperio Romano

Federico II de Estiria, quien lo nombró poeta laureado, y

para finalizar el retrato de este hombre te diré que quien le

concedió el capelo cardenalicio fue Calixto III, ¡un Borgia!

Nada menos que el tío de Rodrigo y padre de Francisco. Y aquí

encaja otra pieza que liga el intento de asesinato de

Rodrigo, precisamente en Siena, quizá sólo por sentido

poético de la geografía. El otro personaje, el que envía el

aviso, el tal Agostino, para quien trabaja el esbirro del ojo

con cicatriz que Gabrielino alcanzó a reconocer, es un

miembro de la poderosa familia Chigui, que monopoliza la

banca de Siena y con fuertes intereses en la banca Romano-

Vaticana. ¡Con la banca hemos topado!

La banca da señal y aviso al Vaticano. ¿Qué se cuece? Creo

que es momento de que deje de robar cámara y devuelva el

protagonismo a nuestros personajes.

A la mañana siguiente, Rodrigo sólo tenía un fuerte dolor en

el hombro derecho y un enorme cardenal -lo que no deja de ser

una redundancia- que le llegaba hasta donde la espalda cambia

de nombre, vaya, que nuestro cardenal tenía un ídem en el

culo. El trabajo de Gabrielino, ayudado por la fuerte

complexión física de Rodrigo, había conseguido que no se

presentaran fiebres ni supuraciones, y el Borgia olvidaba ya

la herida intrigado por el mensaje.

- ”Francesco, no m.admira que haguin volgut matarme, els Borje

tenim molts i poderossos enemics, no oblidem que el teu pare

i el meu oncle Calixto III van repartir cárrecs a mes de

trescents valencians i catalans”.

- ”Rodrigo, darrera de tot aixó veig la ma dels Rovere”.

Como ves, los Borgia tenían la costumbre de hablar en catalán

cuando se hallaban en la intimidad familiar, y era la lengua

que utilizaban en su correspondencia epistolar, pero como es

muy posible que tú, lector amigo, no domines esta bella

lengua romance, continuaré el relato de sus diálogos en

castellano, reservándome el derecho de dejar colar alguna que

otra frase tanto en catalán como algún latinajo o italiano a

los efectos decorativos y como elemento coreográfico, o en

ocasiones para mejor conservar el espíritu del cronista.

- Más que el mensajero me intriga el mensaje. Si tan sólo se

tratase de eliminarme físicamente para acabar con la

influencia de los Borgia en los asuntos de Roma, el asunto

tendría fácil lectura, ya que la fortuna que me dejó mi

hermano, más el cargo de vicecanciller, que se me fía largo

si tienes en cuenta el afecto y agradecimiento que me profesa

Pío II, me hacen poderoso y si bien tengo comprados a varios

cardenales que pertenecen a grandes familias, nunca se está

del todo seguro, porque tratándose de los Orsini, los Coloma,

los Medici y los del Este nunca se sabe; con los Della Rovere

no hay duda, son enemigos declarados, por eso no has vacilado

en ver su mano empuñando la daga asesina; aspiran al papado

tanto como yo, pero a diferencia de ellos yo me puedo

permitir ir eligiendo a los papas que han de precederme hasta

que me llegue el momento.

- Dime entonces por qué desestimas mi apreciación sobre Della

Rovere.

- Es el mensaje verbal el que me desconcierta no el físico,

¿recuerdas? “la Apocalipsis no debe ser revelada”. Esto

comienza por ser un contrasentido semántico, ya que

apocalipsis significa revelación; por tanto es como decir que

la revelación no debe ser revelada, y enseguida la segunda

incógnita: ¿a qué Apocalipsis se refiere?

¿Estará quizá señalando la clave de los simbolismos

utilizados por Juan el evangelista? Con seguridad

comprendidos por sus contemporáneos, pero que a nosotros se

nos escapan.

- ¿Y qué relación puede tener tu muerte con una discusión

teológica que, por otra parte, me consta que no te preocupa

gran cosa?

- Querido Francisco, si lo supiese dejaría de ser una

incógnita, y déjame proseguir que viene la tercera pregunta:

¿qué tiene que ver un banquero con la apocalipsis y qué

importancia ha de tener el vínculo para que el tal banquero

amenace al papa enviándole como aviso y señal el cadáver de

su vicecanciller?

Tierra Santa, abril, año 2000

Abril estaba siendo especialmente húmedo y frío en Palestina,

tanto en Jordania como en Israel no cesaba de caer una

insistente y en ocasiones torrencial lluvia que se

transformaba en nieve a cierta altura, pero esto no había

arredrado a la muchedumbre, compuesta mayoritariamente de

jóvenes llegados de los más variados países que, en religioso

silencio, soportaban estoicamente la fina lluvia cubriéndose

con paraguas, plásticos, gorros o, sencillamente, dejando que

el agua los mojase.

Juan Pablo II parecía dormitar, pero su mirada viajaba por

sobre las cabezas de la multitud y continuaba hilvanando sus

recuerdos.

Después de ser elegido papa olvidó por completo el encuentro

con su predecesor y el misterioso personaje que lo visitó

diciendo ser el bibliotecario del Vaticano.

Guardó en algún recóndito cajón el trozo de papel que le dio

Albino y en un probable pliegue de su cerebro la conversación

que mantuvo con el arzobispo de Milán.

Había demasiado trabajo que hacer en un mundo dividido en dos

bloques. Polonia, su patria, se hallaba en el sitio

equivocado, del otro lado del telón la Iglesia estaba

proscrita, y tampoco en casa las cosas andaban muy bien,

dentro del propio seno de la Iglesia católica apostólica

romana surgían movimientos, como el llamado de “liberación”,

que pretendía catequizar el tercer mundo participando de sus

revoluciones, los curas en traje de fajina con el fusil en

bandolera; y era precisamente en ese tercer mundo, el ancho y

extenso mundo de la pobreza, de la miseria y la explotación

inmisericorde, donde Jesucristo se alzaba desde lo alto de la

cruz confraternizando quizá con antiguos dioses y ritos aún

vivos en el escondido subconsciente del indígena como señal

de esperanza, y eran esos curas guerrilleros los que hacían

que el pueblo aguantase el hambre con la esperanza de un

cambio que no llegaba. También había jesuitas que en las

ciudades sacudidas por la violencia del Estado hacían frente

al poder.

Mientras así estaban las cosas en la mayor parte de ese

planeta que Dios creó en seis muy largos días, en el llamado

primer mundo, el espíritu de Sodoma y Gomorra planeaba por

sobre su grey, la sociedad de consumo anteponía en el orden

de prioridades el coche, la casa y las vacaciones a los

hijos, el escándalo llegaba a los extremos de publicitar en

televisión los condones, alentando a la juventud a la

concupiscencia promiscua; se hacía pública ostentación del

pecado nefando e incluso no faltaban sacerdotes que hacían

orgulloso alarde de su condición de homosexuales, el colmo de

la perversión se alcanzaba con la bendición de la legislación

laica, que amparaba a los homosexuales y se aceptaba la unión

de parejas del mismo sexo que pretendían, incluso, se les

facultase para la adopción de niños; el orden natural

amenazaba subvertirse. Quizá fuese esa extraña enfermedad que

afectaba a homosexuales y drogadictos el fuego del Señor,

sería acaso el equivalente de la lluvia de azufre y fuego que

hizo caer sobre las ciudades malditas, pero ellos parecen no

darse cuenta y continúan con sus abominables prácticas

degeneradas. Se preguntaba si podrían hallarse en cada ciudad

los cincuenta primeros justos que le concedió Yahvé a Abraham

para salvar a Sodoma.

No, decididamente la situación no estaba en aquel momento

para perder el tiempo investigando en los archivos secretos

del Vaticano en busca de un extraño Apocalipsis, apócrifo

para más datos. Así pensaba en ese tiempo; ahora, sin

embargo, pasados tantos años y ya apagados todos los fuegos

de la juventud, los del cuerpo y los del alma, veía las cosas

con otra claridad y comprensión, ya no era todo tan simple

como cuando, lleno de vigor, cogió el relevo de Pedro,

dispuesto a expulsar a latigazos si era menester a los

mercaderes del templo, y había comenzado con furia, a sólo

tres meses de encasquetarse la tiara ya tuvo su primera

audiencia con Andrei Gromyko, ministro de Asuntos Exteriores

de la, gracias a Dios, desaparecida Unión Soviética; arbitró

en el conflicto entre la República Argentina y Chile y viajó

a su Polonia natal, Varsovia, Auschwitz, Treblinca,

Majdanek… Separó tenuemente los entornados párpados y ya no

estaba en Palestina, se hallaba de pie soportando treinta

grados bajo cero con el pico entre las manos, golpeando las

congeladas piedras para sacar de ellas el carbón en la

cantera a cielo abierto de Zakrowek. Tenía veinte años y

comenzaba a aprender a resistir en silencio a dos tiranos,

Hitler y Stalin. En sólo treinta días Polonia había perdido

los veinte años de libertad que había tardado dos siglos en

conquistar. Ahora volvía a estar en Varsovia y era ya papa,

se vio a sí mismo en el pequeño cuarto que conformaba el

búnker del hambre del campo de exterminio de Auschwitz,

imaginando la escena: intento de evasión en el bloque 14,

diez judíos prisioneros son tomados al azar por el Lagerfürer

Fritsch, uno de ellos se rompe, las piernas le tiemblan y no

lo soportan, cae de rodillas e implora por su vida. Un hombre

se adelanta de entre las filas de prisioneros que observan

aterrorizados: “Yo ocuparé su lugar”. “¿Y tú quién eres?” “Un

sacerdote católico” es la lacónica respuesta.

El padre Maximiliano Kolbe murió en aquella celda en la que

él, el papa que vino del frío, como lo llamaban en Roma, le

rendía homenaje. Stanislas Kania, el ideólogo del partido

comunista polaco, cruzó con él una mirada acuosa y asintió

con un gesto de la cabeza, el acto fue transmitido por la

televisión oficial y alguien le dijo que Wojciech Jaruzelski,

al verlo, se había persignado. No es posible comprender la

historia de la nación polaca sin Cristo, le contestó a quien

se lo había contado.

Antes de cumplir un año de pontificado, su viaje a Turquía

haría su cuarta visita internacional pastoral, iniciando el

largo camino que habría de recorrer para convertirse en “el

papa viajero”.

¿Era esta visita que ahora efectuaba a Jordania e Israel su

87 u 88 viaje pastoral por el ancho mundo? ¿O quizá había

llegado ya al centenar? ¡Cuánta tierra recorrida! ¿En cuántas

lenguas había pronunciado bendiciones y homilías? ¡Cuánto

cansancio acumulado!, cansancio del cuerpo y del alma,

cuántas veces había vacilado su fe, sólo él lo sabía, cuanto

más arreciaban las dudas más debía aferrarse a la ortodoxia,

la razón no puede sino destruir la fe, sólo en Cristo se

puede hallar la salvación. Así comenzó su andadura, pero

ahora, en la vejez, había comprendido que la Iglesia se había

hecho fuerte y poderosa, no con Cristo sino a pesar de

Cristo, y allí estaba él pidiendo públicamente perdón por los

errores cometidos y aferrándose a la más pura tradición

cristiana. Había seguido sin duda el camino de Narciso hacia

la santidad, y como aquél, ya cerca del final, envidiaba a

Goldmundo, él pudo ser Goldmundo en su juventud, cuando en

aquel mundo bohemio del teatro conoció a ambos de la pluma de

Hermann Hesse, y le asustó el hombre que llevaba dentro, no

muy distinto de los otros, y eligió encerrarse en el

monasterio de Narciso.

Allá, en Roma, Alexandra, por indicación suya, estaría quizá

dinamitando los cimientos de la Iglesia, pero la duda no

creaba inquietud en su alma, Cristo debía prevalecer por

encima de las manipulaciones que tantos de sus antecesores

habían maquinado; otros, sin embargo, como Albino Luciani,

habían entregado su vida por tratar de que nada permaneciera

oculto al servicio de mantener una estructura de poder al

margen de las enseñanzas de Jesús.

Roma, julio de 1999

Desde la ventana del estudio de Alexandra della Rovere

alcanzaba a divisarse la cúpula de la catedral de San Pedro,

testigo monumental del genio multifacético de Miguel Ángel,

en esta ocasión como arquitecto, destacando al final del

dédalo de pequeñas azoteas y buhardillas pobladas de una

maraña de antenas de televisión y tendederos de ropa. No era

la mejor vivienda que podía encontrarse en Roma, pero

probablemente una de las mejores que podían obtenerse en el

centro con los magros ingresos que obtenía de los encargos

que distintas instituciones le hacían para la utilización de

sus conocimientos de paleografía. Cuando el trabajo escaseaba

siempre estaba su padre, pero ella tenía en mucho el orgullo

de ser autosuficiente.

El calor de julio la agobiaba, estaba completamente desnuda y

recibía el golpe del aire caliente que un ventilador recogía

por detrás de sus paletas para luego impulsarlo hacia

adelante igual de caliente, pero que al agitar sus cabellos

le daba una falsa sensación de frescor. Se pasó por la cara y

el cuello la fría superficie de un vaso con limonada en la

que tres o cuatro cubitos de hielo pegoteados entre sí

golpeaban las paredes interiores de la copa tintineando y

transmitiendo su frío al cristal, provocando que el agua de

la humedad del aire se condensara en su superficie,

induciendo la formación de fríos arroyuelos que se deslizaban

hacia su base, refrescando las ya húmedas manos de ella.

Había hecho un alto en la tarea de descifrar el texto de uno

de los rollos de Qumran. Era un trabajo muy interesante,

encargo del museo Metropolitano de Nueva York, interesado en

crear una sala dedicada a estos fabulosos documentos. Sus

amplios conocimientos sobre escrituras antiguas

mesopotámicas, que incluían el cuneiforme, el jeroglífico y

demótico egipcios y el arameo y hebreo primitivo, hacían que

su nombre fuera ampliamente conocido en el reducido círculo

de la arqueología y la paleografía; este encargo le

proporcionaría bastante dinero y podría buscar un piso mejor,

o quizá lo gastase en algo frívolo y superficial como mejorar

su aspecto. Se miró en el espejo y se dijo: Me voy a hacer

una liposucción, tengo el vientre y las caderas como una

matrona del renacimiento, y las tetas vacías y caídas. ¡He

aquí el resultado de cumplir con eso de poblar la tierra!

Tenía apenas treinta y cuatro años, debía también cuidar su

cuerpo, volvió a mirarse y moviendo lentamente de un lado al

otro la cabeza, dijo en voz alta dirigiéndose al espejo: Eres

un jodido cabrón que me hace la pelota, eres el único que me

dice que estoy más delgada de lo que soy, seguro que cuando

mi padre insistió en que me quedase contigo sabía que eras un

adulador, quizá lo hizo porque sabe que en caso de necesidad,

cualquier galería de subastas de arte me daría por ti una

fortuna, pero ¿cómo voy a desprenderme de ti?

Por un lado eres un regalo de papá y, por otro, el único que

me dice que no necesito la liposucción y silicona en las

tetas.

Qué, ¿te has dado cuenta ya?

Claro, caro lector, que sí, que has adivinado, que el espejo

de Alexandra soy yo, que no hace falta ser un lince para

advertirlo.

¿No soy acaso yo quien te está contando toda esta historia?

De todos modos, te ayudaré a atar algunos cabos, ¿Te suena el

nombre de Della Rovere? Sí, exacto, lo menciona unas páginas

más arriba Francisco, el primo del entonces cardenal Rodrigo

Borgia, como la posible mano negra que se escondía tras el

intento de asesinato del que fue objeto en Siena, cuando

Gabrielino le salvó la vida.

Bien, pues resulta que el tal Giuliano della Rovere, que era

en quien pensaba específicamente Francisco, fue años después

quien sucedió a mi más querido amo como vicario de Cristo con

el nombre de Julio II, y no fue precisamente este papa

“espejo” de virtudes cristianas, que fue tan bicho como mi

dilecto Borgia, pero frío y calculador y sin los encantos que

adornaban a mi primer amo, mas debo reconocer -nobleza

obliga- que fue mecenas de importantes artistas y a él le

debemos que Miguel Ángel, “más que mortal, divino”, en

palabras de Ludovico Ariosto, decorase con sus frescos la

cúpula y las paredes de la capilla que el papa Sixto IV -

también un Della Rovere- hizo construir; sólo el haber sido

el responsable de que nos quede esa pintura ha llenado de

razón su existencia y justifica su papado. Pues bien, un

hermano de este papa se enamoró de mí a primera vista, sí,

claro, era más bien gordito, ya sabes, por esta cualidad mía

de hacer que se vean algo más delgados, todos los gordos me

quieren. El caso es que desde entonces he permanecido en

poder de esta familia hasta llegar al padre de Alexandra,

que, poseído por su pasión arquitectónica -te anticipo aquí

que este hombre es muy dado a dejarse poseer por las más

variadas pasiones-, se entregó con brío a la tarea de

remodelar el viejo palacete familiar y, con la idea de hacer

un estudio con solera para disponer en él sus mesas de

dibujo, ordenadores y demás útiles de su profesión, demolió

un tabique que limitaba el espacio útil aprovechable del

desván, hallando detrás de éste un cementerio de muebles y

trastos viejos entre los que se encontraba… ¡Sí, sí, yo, el

inigualable, el único e inimitable espejo, facundo gárrulo y

locuaz! Y como es natural, quedó prendado de mis hechuras, me

rescató del más largo periodo de ostracismo en ausencia

completa de luz que he vivido, me limpió, hizo que

restaurasen algunas resquebrajaduras y desconchones del pan

de oro de mi marco y me instaló en un lugar de privilegio,

una vez que hubo acabado su estudio, y allí quedé, mudo

testigo de horas de trabajo de hacer planos, consultar

ordenadores, citas galanas, reflexiones sobre sus más íntimos

pensamientos, conversaciones telefónicas y terribles

revelaciones, hasta que un buen día apareció su hija

Alexandra de visita y nuestras miradas se cruzaron, en

realidad se enlazaron, se fundieron y se multiplicaron hasta

el infinito, ya que sus redondos y tiernos ojos de gacela

oscura llegaban a los míos que no eran otros que los suyos

que a ella regresaban, atravesaban la ventana de su pupila y

llegaban hasta el fondo de la retina desandando el recorrido

mientras en sus límpidas córneas, diminutos espejillos

convexos, mi propia imagen en ellos pequeña y regordeta, se

refleja y vuelve a mí, que la devuelvo y así en una eternidad

contenida en unos segundos hasta que ella rompe el hechizo

que nos ata y dice:

- ¡Qué espejo tan bonito, papá!

¿De dónde lo has sacado?

- ¿Te gusta? -pregunta él de forma ociosa.

- Sí, mucho -responde a lo obvio de la pregunta.

- Es tuyo.

Y ya el maridaje queda concertado, y vivo desde entonces

junto a ella la segunda etapa mejor de mi vida desde aquellos

inolvidables tiempos de Rodrigo -permíteme que, cuando me

refiera a él prescinda de etiquetas y apee el tratamiento, ya

que nadie como yo ha sido su más íntimo- Deja ahora que te

describa a Alexandra: es una mujer joven, inteligente,

sensible y bella, con una belleza inocente de cervatillo

asustado que de pronto se hace pícara cuando ríe, porque ella

nunca sonríe; cuando la sonrisa se dibuja, inicia primero

lenta y luego desbocada la carrera a la risa, siempre con ese

toque infantil descontrolado; ni alta ni baja, la talla justa

para fundirse en la multitud sin respirar el aire más puro

por encima del horizonte que separa la superficie capilar de

la marea humana ni el denso y contaminado por los efluvios

corporales de la biomateria humana que se ven obligados a

utilizar los bajitos, rubia oro en la infancia primera, sus

cabellos son ahora castaños oscuros y los lleva cortos y

alborotados, finos como el plumón de un ave joven se agitan

como las algas marinas a la más leve brisa; delgada y

estrecha de talle, se preocupa por unas inexistentes grasas

bajo su piel.

Entregada con entusiasmo a su trabajo, entre los caracteres

de las antiguas escrituras esconde sus frustraciones, dudas y

necesidades insatisfechas, y con la máscara de la

racionalidad cubre la cara de todas sus emociones contenidas.

Cuando el sentimiento de que su vida es un completo fracaso

la amenaza, se defiende exhibiendo ante sí misma la lista de

los secretos arrancados a quienes los habían ocultado entre

misteriosas escrituras milenios atrás.

Se casó muy niña, con apenas dieciocho años, “tremendamente

enamorada” de un estudiante norteamericano de arqueología.

¿Enamoramiento primero del despertar del sexo y la llamada

del instinto primario de correr con la pareja en busca de la

nueva cueva donde parir los cachorros? ¿O bien huida

desesperada del hogar que arropó su infancia y que se

fractura por la llegada de otra hembra que despierta en su

padre la necesidad de renovar en ella una juventud que siente

que se aleja con cada año que suma a los cuarenta? Cualquiera

que haya sido la causa, el efecto que le correspondió fue un

divorcio precoz cuando, pasados los primeros años, se deshace

el caramelo del enamoramiento que cubre la superficie y se

descubre un hombre desconocido que no se corresponde con el

que ella espera para compartir su vida, y allí se queda con

dos hijos de tres y cinco años y sus sueños aún vivos. Su

padre se opuso con firmeza al matrimonio, no con la firmeza

necesaria que quizá habría cambiado su vida; él no quiso

imponerle nunca actitudes, pensamientos o conductas, se había

limitado a enseñarle a razonar, darle su opinión y consejo y

rara vez repetía uno, solía terminar su plática diciendo: “Tú

decides, es tu vida, si te equivocas, no culpes después a

alguien, ha sido tu opción, si abres la puerta equivocada,

tuya será la responsabilidad de lo que halles al final del

pasillo, yo sólo puedo aconsejarte la que a mí me parece la

mejor de las opciones”. Probablemente su padre no quiso

asumir el compromiso de equivocarse por ella. Amaba a su

padre, lo amaba tanto, que tenía que demostrarle que era una

mujer que había sabido triunfar en la vida para que él no

supiese cuánto le había hecho sufrir la aventura que tuvo con

aquella mujer, aquella aventura que no se acababa, que

desembocó finalmente en el divorcio con su madre y posterior

casamiento con la advenediza, que había tenido el mérito de

dar a su padre esos remansos del río de la vida que llamamos

felicidad; sólo por ello la respetaba y hasta había llegado a

quererla.

Así es Alexandra della Rovere, mi actual dueña. Habrás podido

apreciar que la conozco muy bien; en realidad todo lo supe de

ella aquel primer día que se cruzaron nuestras miradas en el

estudio de su padre. A través de esos ojos conocí a las dos

Alexandras, la del cuerpo, que da forma al aire que lo rodea,

y la del alma, que es limitada por ese cuerpo.

Regreso ahora al escenario en que irrumpe Alexandra en este

cuento, ¿recuerdas? Estaba ella frente a mí diciéndome esas

tonterías de la liposucción y las tetas.

Dejó de hablar y sus ojos como avellanas se posaron en mi

fría superficie de cristal, pero no pude devolvérselos pues

no buscaba ella su reflejo; su mirada atravesó el plano del

cristal y siguió de largo perdiéndose en mi interior; yo la

veía a ella pero ella no, un brillo especial hizo refulgir

mil pequeñas estrellas en la superficie de sus córneas y, de

pronto, el llanto brotó inesperado, intempestivo, se habían

roto las barreras:

- ¡Soy un fracaso! -decía, dirigiéndose a mí-. ¡Cómo echo de

menos a mis hijos! Papá, papá, ¡cuánto te necesito!

Hubiera querido consolarla, decirle que no había fracasado,

que así es la vida de los humanos, que todos llevan en su

interior la sensación del fracaso, que sólo los necios e

ignorantes se creen sus propias mentiras, que los que van de

triunfadores sólo tratan de disimular el mayor de los

fracasos, el desconocimiento de su propia ignorancia.

Entonces todavía no tenía el don de la palabra; de haberlo

tenido, le habría dicho que ella había triunfado en el más

difícil de los desafíos, había sabido amar sin condiciones, y

en ocasiones el trofeo de esta victoria es el desamor de

quienes amas; le habría dicho que este viejo y redicho espejo

que tanto ha visto y oído la ama.

Me estoy poniendo sentimental y eso es algo que un espejo no

se puede permitir, pues si lloramos, las lágrimas se escurren

por nuestra espalda separando el azogue del cristal y eso

para nosotros es envejecer y tenemos que recurrir al

restaurador, que viene a ser algo así como el cirujano

plástico de los espejos. Estoy pensando que…

sí, sí, pienso, como lo oyes, y aun a riesgo de que me dejes

con la palabra en la hoja, he de decirte que eres un tanto

zoquete. ¿Cómo podría hablar si no pensase? ¿Te ríes? Sí, ya

lo veo, tanto, que te ha dado un acceso de tos. ¿Cómo?

¿Que son legión los que hablan y no piensan, pues si pensasen

no hablarían? ¡Tocado! Tienes toda la razón, creo que

finalmente nos llevaremos bien tú y yo. En fin, olvida esa

tonta afirmación mía y acepta que pueda pensar tan sólo un

poco. Bien, te decía entonces que pienso que fue el amor y la

ternura, que el desamparo de Alexandra hizo nacer en mí lo

que finalmente decidió a quien mueva los hilos de este guiñol

en el que todos, humanos y espejos, somos marionetas, a

otorgarme el don de la palabra, que fue precedido por la

capacidad que, sin saber cómo, supe que tenía para

comunicarme con Alexandra, sólo con ella, utilizando los

caminos de entrada que se abren en la mente de los humanos

cuando el cerebro duerme.

Alexandra se limpió las lágrimas con el dorso de la mano, me

miró y dijo:

- Basta de tonterías, sé que lo he hecho lo mejor que he

podido.

Vamos a relajarnos, a espirar hondo para expulsar toda la

energía negativa e inspirar profundo y lento para que la

energía universal me penetre y se distribuya por todo mi

organismo.

Dicho esto, luego de varias inspiraciones y espiraciones, se

sentó en el suelo con las piernas cruzadas, abrió los brazos

en cruz, sacudiéndolos en forma de ondas, y luego arqueó la

espalda hacia atrás hasta tocar el suelo con la cabeza, para

después retomar la posición de yoga y, cruzando los

antebrazos sobre el pecho, presionar los dedos pulgar y mayor

de cada mano comenzando a emitir un lento y progresivo

“ommmm” con la boca cerrada; de esta forma, su energía se

uniría a la de todos los que en ese instante estuviesen

haciendo lo propio, dejando así escapar su tensión emocional.

Al cabo de unos momentos, cesó en ello y dio dos o tres

soplidos profundos, luego me miró, o se miró, según se mire,

diciendo:

- Ya estamos mejor.

Habrás visto que ha utilizado la primera persona del plural.

Con seguridad Alexandra, en su subconsciente, sabía que yo

estaba allí, frente a ella, observándola y comprendiéndola.

Sucede con frecuencia que quien mejor entiende tus dudas, tus

manifestaciones y tus silencios, calle; suele ser más

elocuente el silencio bien dicho que la palabra mal callada.

Perdona que mi actual incontinencia verbal me lleve a decir

tonterías, soy consciente de que era más sabio cuando por

imperativo de la sustancia de las cosas inanimadas sólo veía,

oía y callaba, ahora no puedo dejar el chamullo.

El sonido de “rrrrrrrr” prolongada de la chicharra de la

puerta la sobresaltó, haciéndole exclamar:

- ¡Joooder! No esperaba a nadie esa tarde. ¿Quién podría ser?

¿Franco, Sandrine?

“Rrrrrrrr”, la chicharra de nuevo.

- ¡Ya voy! -dijo en un breve grito, y, doblando la lengua

mientras la mordía en un gesto muy característico de ella

cuando cogía un cabreo repentino y de corta duración, un

chubasco emocional podríamos decir, corrió a ponerse un

amplio vestido de falda larga, de tela cruda al estilo de los

viejos hippies de los años sesenta, repitiendo por lo bajo:

- ¡Ya voy, carajo!

Aplicó el ojo a la minúscula mirilla telescópica y cuando

encontró finalmente el ángulo de visión adecuado, distinguió

del otro lado a un mensajero de uniforme con cara de pez

curioseando por detrás del cristal de la pecera.

- ¿Qué quieres? -gritó sin abrir la puerta.

- Un mensaje del Vaticano.

Mierda, mierda, mierda, justo ahora que estaba en medio del

trabajo del museo de Nueva York se les ocurría venir con

algún encargo, y el puto de Carlo sin llamarla ni dejarle

ningún mensaje en el contestador; con seguridad la bruja de

su mujer no le daba un minuto de tranquilidad. Era domingo, y

los domingos los dedicaba a la familia.

¡Odiaba los domingos!

“Rrrrrrrrr”, insistía la chicharra.

- A éste lo reviento -dijo en voz alta mientras se dirigía a

la puerta.

Tierra Santa, finales del siglo XX

Abrió levemente los entrecerrados ojos: todo estaba igual,

parecía que el tiempo se hubiera detenido. Trató de controlar

el temblor del brazo derecho, que al llegar a la mano se

hacía tan intenso, que el papel que sostenía y que contenía

el texto de su alocución se batía como las alas de una blanca

paloma que, retenida, no pudiera levantar vuelo. Volvió a

cerrar los ojos y dejó que fuese su espíritu el que levantase

el vuelo de la mano de los recuerdos.

Fue el 8 de febrero de 1981, durante la entrevista que

mantuvo en Catinari con el jefe de los rabinos de Roma, el

rabí Elio Toaf, cuando afloró a la superficie de su

consciencia el asunto del que en forma tan confusa y

misteriosa le participó Albino Luciani y que mantenía

guardado en el fondo de su cerebro.

El rabí era un hombre culto y de mente abierta,

intercambiaron opiniones sobre los problemas que aquejan a

judíos y a cristianos; el rabí insistía en la cuestión del

judeocristianismo y la conversación derivó a los libros y

documentos sagrados. Fue entonces cuando Elio Toaf dijo algo

sobre los rollos del mar Muerto, los libros ocultos y los

libros proscritos, como la Apocalipsis de Esdras, y en ese

momento, aquel pequeño papel que Juan Pablo I depositó

subrepticiamente en su mano y las palabras que musitó en su

oído cobraron vida nuevamente y retornaron a la superficie de

la memoria.

Dejó al rabí con un compromiso de un nuevo encuentro en el

que debían acercar posturas entre el cristianismo y el

judaísmo. De regreso al Vaticano, decidió que debía hacer una

visita a la biblioteca. Se refrescó la cara con agua fría, el

verano de Roma lo agobiaba con su calor intenso y pegajoso y

le hacía añorar el clima fresco de su Polonia. Sin darle más

vueltas al asunto, se dirigió al templo de los libros

directamente desde sus habitaciones por el largo sistema de

pasillos y pasadizos, reservado sólo al papa y a sus más

allegados colaboradores. Por estos vericuetos se podían

recorrer todas las instalaciones del palacio Vaticano, la

Basílica de San Pedro y Sant.Angelo, viendo sin ser visto y

oyendo sin ser oído.

En puntos estratégicos, generalmente culos de saco ciegos y,

por tanto, fuera de la vista y acceso de quienes recorrían

los circuitos conocidos, se abrían puertas ocultas tras

tapices o muebles, que se desplazaban a mor de silenciosos

mecanismos y que permitían, a quien circulase por los

pasadizos secretos, incorporarse inadvertidamente a las zonas

conocidas.

Juan Pablo II andaba con ese paso rápido y atlético que debía

a su afición a la natación, adquirida en su juventud y que no

había abandonado, ya que nadaba a diario en la piscina de que

disponía para su uso exclusivo. Utilizaba los nuevos

corredores secretos, construidos a finales del siglo XIX, ya

que por ellos se podía acceder a la mayoría de las mil

habitaciones con las que estaba dotado el palacio.

Los pasadizos antiguos constituían una verdadera maraña que

guardaba aún algunos secretos, pues las murallas y palacios

databan de la baja Edad Media y del Renacimiento, y él, pese

a su curiosidad, no había podido explorarlos hasta el

momento. Estas galerías de reciente construcción que ahora

recorría, además de comunicar todas las dependencias del

Vaticano, constituían una vía de escape que posibilitaba que

en caso de emergencia el papa pudiese abandonar el recinto de

incógnito, ganando las calles de Roma desde una vieja casa

donde funcionaban las dependencias de una fundación para el

estudio de las manifestaciones Marianas; él la había

utilizado en alguna que otra ocasión para mezclarse entre la

gente como un ciudadano más.

Absorto como estaba en sus pensamientos, pasó de largo el

desvío que lo llevaba a la biblioteca una decena de metros.

Al percatarse del error, se detuvo bruscamente y, al volver

sobre sus pasos, algo llamó su atención en la pared, observó

con atención y le dio la impresión de que un sector de ésta

parecía ser el cierre o condena de una abertura, que pensó

podría haber pertenecido a alguna vieja puerta que diera

acceso a la biblioteca y que había sido condenada. Volvió

sobre sus pasos y halló la puerta que franqueaba el acceso

privado a la biblioteca.

Era la primera vez que lo utilizaba. Al traspasar la puerta

comprobó que ésta daba a una sala de regulares dimensiones en

la que se disponían algunos muebles: una mesa de madera con

seis sillas a su alrededor, una mesa de lectura con la tabla

inclinada graduable a modo de atril y su correspondiente luz

incorporada a un flexo, un cómodo sillón, que asistía a la

mesa…

La puerta se cerró tras él automáticamente, y entonces, casi

inconscientemente, dirigió su vista a la derecha, hacia donde

debía de haberse abierto la puerta que había sido cancelada,

y tuvo la impresión de que la distancia que mediaba desde

donde se encontraba hasta la pared que ponía final a esa

estancia era menor que la que había recorrido en el exterior.

De ser así, la supuesta puerta debía de ser un acceso a un

pasadizo que, probablemente, comunicaría con alguna

dependencia oculta de la biblioteca.

Una puerta se abrió en la pared opuesta, entrando al cuarto

un hombre alto y delgado, casi completamente calvo y provisto

de unas gafas de montura de carey y gruesos cristales, vestía

un guardapolvo azul; se dirigió a Juan Pablo II e inclinando

una rodilla le besó el anillo diciendo:

- Santidad, es un grato placer que honréis la biblioteca con

vuestra visita.

- Levántate, hijo mío, era ya tiempo de que viniera, es una

deuda que tenía con Juan Pablo I.

- Decidme, Santidad, ¿qué deseáis saber? O ¿qué libro queréis

consultar?

- Quiero que me traigas los libros de Esdras.

- Santidad ¿queréis unas fotocopias de Crónicas y de los

libros 1 y 2?

- Hijo, no pensarás que he recorrido estos corredores para

pedirte la fotocopia de algo que está entre las páginas de la

Biblia que tengo en mi habitación.

- No os comprendo, Santidad.

- Quiero que me traigas la Apocalipsis de Esdras.

- Pero, Santidad, la Apocalipsis que me pides forma parte de

los libros apócrifos de Esdras, el segundo libro para ser más

preciso.

- No agotes mi paciencia. Por supuesto que se trata de libros

apócrifos; de ser canónigos estarían incluidos en el Antiguo

Testamento y no estaría yo aquí en estos momentos.

- Santidad, en ese caso debo llamar al custodio y encargado de

los libros de consulta restringida.

- ¿Qué haces entonces que no vas a por él?

- Ya mismo, Santidad.

Y haciendo una genuflexión, desapareció por la puerta por la

que había entrado.

¡Libros de consulta restringida! Hasta entonces había creído

que ningún libro debía ser restringido. Poco después

ocurriría el acontecimiento que cambiaría su actitud con

respecto a la libertad de pensamiento y lo haría más

conservador. Pasaron más de diez minutos, no sabía bien

cuántos, pero ya había rezado un rosario completo y comenzaba

a impacientarse. Se dirigió hasta la puerta por donde había

desaparecido el funcionario que lo recibió y al que no había

preguntado su nombre; mal hecho, se recriminó, siempre se

debe saber con quién has hablado o quién te ha atendido para

cualquier servicio.

En la puerta había una gran mirilla con una rejilla de bronce

con pequeños orificios a través de los que se podía ver con

nitidez el largo pasillo, flanqueado por anaqueles que

llegaban hasta el techo a una considerable altura, que debía

aproximarse a los cinco metros. Ya estaba a punto de

eclosionar su fuerte genio polaco y se disponía a abrir la

puerta para ir en búsqueda de algún responsable sobre el que

descargar su enfado, cuando en el fondo del corredor,

tenuemente alumbrado, vio avanzar a paso acelerado una

delgada figura que vestía una sotana negra a la vieja usanza,

que le llegaba hasta los tobillos, que se prolongaban en unos

grandes zapatones también negros. Las largas zancadas del

personaje hacían flamear la sotana como una bandera al

viento. Al llegar a la puerta, con la inercia de la prisa que

llevaba, la abrió con brusquedad, dándose de bruces con el

papa. El inesperado encontronazo le hizo dar un respingo y

emitir un pequeño y ahogado grito:

- ¡Santidad!

- T£ no eres Lorenzo, el encargado de los archivos secretos -

le increpó recordando a aquel parco fraile español que lo

atendió en su primera consulta.

- No, Santidad, mi nombre es Marcos, el sector de la

biblioteca a mi cargo es tan sólo restringido al público en

general, pero disponible para estudiosos, bibliotecarios,

investigadores o cualquier persona acreditada por una

universidad o centro de estudios religiosos de cualquier

signo. Fray Lorenzo se cuida ahora de los archivos secretos.

Me ha comunicado el bibliotecario mayor que deseáis consultar

un apócrifo.

- Así es, quiero que me traigas un ejemplar de la Apocalipsis

de Esdras, y no quiero estar toda la mañana en esta oscura

habitación.

- No tardaré nada, Santidad.

¿Quiere su Santidad que le haga servir un té o un refresco

mientras espera?

- Lo que su Santidad quiere es disponer del dichoso libro de

una buena vez.

Sin añadir más palabras, el personaje de la sotana se alejó

con tal velocidad, que parecía volar sobre el suelo.

No habrían transcurrido ni diez minutos cuando reapareció

llevando en la mano un libro encuadernado en tapas de cuero

del tamaño aproximado de un misal, y con la voz agitada por

el sofoco de la carrera se dirigió al papa diciendo:

- Santidad, aquí tenéis, se trata de una edición realizada en

Brujas en el año 1783. Una verdadera joya para un bibliófilo.

- Bueno, me lo llevo para leerlo con calma en mis aposentos.

- Santidad, debéis firmarme un recibo -y dicho esto le

extendió un talonario y un bolígrafo.

Al leer el recibo que se aprestaba a firmar, el código de

catalogación le llamó la atención y, metiendo la mano en el

amplio bolsillo, extrajo de sus profundidades aquel trozo de

papel que Albino Luciani le dejó disimuladamente entre los

dedos, lo leyó y notó que difería del que figuraba en el lomo

del ejemplar que le habían traído.

- No es éste el que estoy buscando. Toma nota de esta

catalogación -dijo, extendiendo el papel al padre Marcos- y

ve por él.

El cura tomó con extrañeza el arrugado trozo de papel y luego

de leerlo demoró unos instantes mientras localizaba

mentalmente los datos de catalogación, para luego decir:

- Lo siento, Santidad, esta catalogación pertenece a la de los

archivos secretos y su acceso es permitido a un muy reducido

grupo de personas, y, además, requiere la autorización

expresa del portavoz de su Santidad, o bien del

vicecanciller, el secretario, el jefe de protocolo y algunas

pocas más que su Santidad desee nombrar. Es curioso, pero en

la última semana su Santidad es la tercera persona que se

interesa por esta obra.

- ¿Quién más te la ha solicitado?

- Una señorita con acreditación de la biblioteca Ambrosiana de

Milán y un caballero historiador con credencial de la

Universidad de Barcelona, que dijo estar escribiendo un

tratado sobre los libros apócrifos.

- ¿Tomáis nota de los datos personales de quienes consultan

obras como ésta?

- Todos los visitantes de la sección restringida son

registrados con sus señas particulares en el libro de

registro de visitantes.

- Podrías, entonces, facilitarme sus señas.

- Por supuesto, Santidad.

- Cuando las tengas, hazlas llegar a mi secretario. Dime,

Marcos, ¿Cuántos años llevas en este cargo?

- Cinco, Santidad.

- ¿Alguna vez mi predecesor, el papa Juan Pablo I, te pidió o

consultó sobre este libro?

- No, Santidad, pero si hubiera estado interesado en ello

habría tenido que hacerlo, como vos mismo, en los archivos

secretos.

- Supongo que no puedes pedirle a fray Lorenzo que me traiga

aquí el documento.

- Ningún documento puede salir del recinto de los archivos

secretos, esta orden emana directamente de su Santidad, ha

sido así por siempre, al menos que yo sepa.

Debéis dirigiros personalmente a fray Lorenzo.

El papa se levantó dando por concluida su visita, y Marcos se

inclinó para besarle la mano mientras el Pontífice hacía con

dos dedos extendidos la señal de la cruz sobre su cabeza.

Palestina, finales del siglo XX

La Virgen lo estaba ayudando en este -siempre creía que sería

el último- viaje pastoral. Palestina lo recibía con un clima

de relativa paz, producto de un alto de la intifada.

A través de la rendija de sus entrecerrados ojos la marea de

multicolores cabezas se extendía más allá de lo que él podía

distinguir, perdiéndose en una fluctuante línea del horizonte

que soportaba en inquebrantable voluntad la persistente

lluvia.

La Iglesia goza de excelente salud, se dijo, pese a tanto

agorero había acercado posiciones con las distintas sectas

del cristianismo e incluso se estrechaban vínculos entre las

tres grandes ramas del monoteísmo abrahanita; finalmente,

judíos, cristianos y musulmanes provenían de un culto único a

Elohim o Yahvé, el Dios de Abraham.

Ni que decir tenía que la salud de las finanzas tanto de la

Santa Sede como del Estado Vaticano, cuyas cuentas se

llevaban por separado, era excelente, se había cerrado el

balance de la primera el pasado año con un superávit de más

de 5.000 millones de dólares.

¡Dios mío!, se dijo, ¿acaso será pecado disponer de tanto

dinero? Y con éste iban ya siete años consecutivos de

balances positivos.

También las cuentas de la ciudad dejaban un saldo a favor de

casi tres millones de dólares a sumar a los cerca de diez que

quedaron del 98, todo ello sin tener en cuenta que, además,

se habían rehabilitado edificios, se habían construido nuevos

accesos a los museos vaticanos y, para dar facilidades a sus

775 habitantes e incontables visitantes, se había construido

un aparcamiento subterráneo de enormes proporciones en la

cercana colina del Gianicolo.

El arzobispo Sergio Sebastiani, presidente de la prefectura

de asuntos económicos, así se lo hizo saber tranquilizando su

conciencia cuando añadió: “Además, Santidad, está el óbolo de

San Pedro”. Sí, pensó en ese momento, el impuesto religioso,

voluntario o forzoso según el país de que se tratase, y el

proveniente de las limosnas, esas contribuciones que rascan

de los bolsillos de su miseria los ciudadanos más pobres de

los países más ricos para sostener a los ciudadanos más ricos

de los países más pobres; pero en este caso, él mismo había

tomado a su cargo dar las instrucciones para que los 55

millones de dólares que en el año 99 había recaudado el óbolo

de San Pedro se distribuyesen en el eufemismo del tercer

mundo, principalmente África y América Latina, pues los

desastres naturales se ensañaron, como siempre, con los más

desprotegidos.

El Estado Vaticano tenía además el monopolio del comercio, el

turismo y los viajes organizados; de las finanzas tanto del

Estado Vaticano como de la Santa Sede se hacía cargo el I.O.R.

- Instituto para las Obras de Religión-, al que se vinculaban

algunos bancos, como el Ambrosiano y la Banca del Lavoro o la

Banca Chigui, y en todo ello quiso meter las narices su

predecesor, Albino Luciani, él no sabía entonces, ni ahora,

mucho de números, pero se imaginaba que esa ingente cantidad

de dinero invertida con mediano acierto debería dar una renta

difícilmente imaginable. Seguía sin saber si el asunto de la

Apocalipsis se relacionaba de algún modo con la trama

financiera, pero por lo que Albino Luciani le había confiado

en aquella entrevista, suponía que sí.

Quizá nunca había estado tan sólida la salud económica de ese

pequeño estado independiente, de apenas 44 hectáreas, con su

propia moneda, la lira vaticana, correo, un periódico,

L.Osservatore Romano, un semanario: L.Osservatore della

Domenica, una agencia de prensa: Fides, Radio Vaticano, que

emite en 33 lenguas, una cadena de televisión y hasta

estación de ferrocarril. Él era apenas un niño cuando en 1929

Benito Mussolini firmara en representación del rey Víctor

Manuel III el pacto de Letrán, que concedía la soberanía

absoluta y categoría de Estado al territorio del Vaticano.

No sabía qué se escondía en ese libro que Alexandra della

Rovere trataba de descifrar por expreso pedido suyo, pero

había muerto mucha gente para evitar que eso ocurriese y

entre esos muertos sospechaba que podía incluirse a Albino

Luciani, y posiblemente al servicio de los mismos intereses

estaban los que pagaron y guiaron la mano de Alí Agka. A su

regreso al Vaticano ultimaría los detalles para conseguir del

gobierno italiano el indulto de éste; tendría que hablar

nuevamente con él y luego haría público el tercer misterio de

Fátima, que, habiendo sido escrito en 1944 por sor Lucía, la

única sobreviviente de los tres pastorcillos a los que se

apareció la Virgen, había sido mantenido en secreto por todos

los papas que lo habían precedido.

En esos inagotables minutos su mente jugaba con el tiempo y

toda su vida tenía cabida en sus recuerdos, que, dotados de

voluntad propia, viajaban erráticos hacia atrás o hacia

adelante sin someterse a orden alguno que él quisiera -que no

quería- imponerles. Retrocedió así diecinueve años,

encontrándose nuevamente en febrero de 1981, cuando, tras

bendecir a Marcos, el encargado del sector restringido de la

biblioteca, se dirigía a los archivos secretos. Recordó su

anterior visita, cuando aún no había sido elegido papa: el

padre Lorenzo, ese jesuita español de carnes magras y gesto

avinagrado, lo había recibido con frialdad, negándole toda

facilidad y respondiendo a sus requerimientos que sólo el

papa podía autorizar el acceso a ese documento; en ese

momento no había papa que lo autorizase, pero ahora el papa

era él, y ya comenzaban a impacientarle las dificultades para

hacerse con la dichosa Apocalipsis.

El recibimiento que le brindó el padre Lorenzo no fue muy

distinto del que obtuviera cuando era el cardenal Karol

Wojtyla; sólo lo diferenció una genuflexión y el tratamiento

de Santidad, por lo demás, la misma seca frialdad.

Tomó el trozo de papel con la codificación, la estudió unos

segundos y luego dijo:

- Santidad, necesito al menos un día para hallar este

ejemplar.

Os ruego que esperéis hasta mañana y lo llevaré a vuestras

dependencias.

- Tómate tu tiempo, hijo mío, mañana regresaré. Una cosa más,

¿has conocido personalmente a Juan Pablo I?

- Sí, Santidad.

- ¿Ha consultado él este libro?

Demoró unos segundos en contestar, dando antes una mirada en

semicírculo como queriendo comprobar si alguien los

observaba, aun cuando era evidente que estaban solos.

- Para contestar debería comprobar las hojas de consulta;

mañana os daré la respuesta.

Al día siguiente, cuando pidió a su secretario que hiciese

venir a fray Lorenzo a su presencia, le comunicaron que se

hallaba en cama afectado de una repentina enfermedad, y ya no

pudo volver su atención al apócrifo, al día siguiente

iniciaría su noveno viaje pastoral que le consumiría once

días, del 16 al 27 de febrero, en los que visitaría Pakistán,

las islas Filipinas, Japón y las islas de Guam y Anchorage,

estas últimas de soberanía estadounidense.

No recordaba bien sus actividades, y al regreso de este viaje

todo quedó absorbido por aquel fatídico 13 de mayo de 1981

que marcó un hito, estableciendo un antes y un después en su

vida. Circulaba por la plaza de San Pedro antes de dar la

audiencia general cuando, en una confusa amalgama en la que

no había límites, se mezclaron el estallido de unos petardos

y una especie de golpes sordos sobre su cuerpo que lo

empujaron hacia atrás, haciéndolo caer, sólo una fracción de

segundo antes de que Alois Esterman, el capitán de la guardia

suiza a cargo de su custodia, se cruzase delante suyo en un

intento apenas tardío de interponerse entre él y las balas

que lo golpearon. Le llamó la atención una anormal agitación

en un sector del público donde guardias y carabineros

forcejeaban con un hombre joven, moreno, de pelo muy corto y

de aspecto mediterráneo; luego tuvo la sensación de un

líquido espeso y tibio en su piel y, al ver sus blancas

vestiduras teñirse de rojo, tuvo conciencia de que había sido

tiroteado, después voces apremiantes, unos instantes

interminables en los que sentía que su vida se le escapaba

con la sangre mientras venía a su mente el tercer misterio de

Fátima, que ningún papa antes que él había querido revelar, y

se vio a sí mismo como el obispo blanco que ascendía al monte

coronado con las tres cruces mientras era tiroteado, luego el

ulular de las sirenas y la llegada al hospital Gemelli. No

perdió la consciencia hasta que la mascarilla que el

anestesista colocó sobre su cara dio comienzo a su tarea.

Supo después que la intervención quirúrgica que salvó su vida

duró seis horas; cuatro días después, desde su cama en el

hospital, recitó el Angelus y rezó por Mehmet Alí Agka, el

hermano que le había disparado y al que sinceramente había

perdonado, pues no había sido responsable de sus actos sino

un instrumento para que se cumpliesen los designios del

Señor.

Jerusalén, año 33

El cielo estaba encapotado, el sol oculto bajo una espesa

capa de nubes escamoteaba su luz a la tierra, en la que la

noche había desplazado al día en cuestión de minutos, ahora

las nubes parecían a punto de partirse y dejar escapar el

agua encerrada que caería con fuerza sobre los pocos curiosos

que aún quedaban esperando el último suspiro de los tres

crucificados que alimentaban el morbo de la plebe. Era pues

el momento apropiado, José se aproximó al guardia que,

arropado con un grueso paño descansaba su cuerpo apoyándose

en el pilum. Al verlo aproximarse se irguió en actitud

respetuosa, conocía a José de Arimatea y sabía que se trataba

de un magnate judío que gozaba del favor del mismo Poncio

Pilato.

José se dirigió al soldado romano llamándolo por su nombre:

- Ave, Longino.

- Ave, José, ¿qué deseas?

- Es tarde y se aproxima el comienzo del Shabat, la noche ha

caído repentina y los truenos amenazan un pronto aguacero,

todos queremos regresar a casa y las familias deben hacer los

ritos funerarios y enterrar a los muertos antes de la puesta

de sol, o deberán esperar hasta el domingo.

- Para ello es necesario que los ajusticiados expiren.

- Dos de ellos ya lo han hecho, ya que les han quebrado las

piernas, y el tercero, Jeshua, a cuya familia protejo, está

próximo a dar su último suspiro.

- ¡Oh, José!, poco sabes de crucifixiones, el reo puede aún

aguantar un par de horas.

- Entonces ayudémosle acortando su tormento.

- ¿Cómo había de hacerlo? Me has pedido que no le quiebre las

piernas y que lo hiera superficialmente con la lanza. ¿Qué

más he de hacer por la moneda que me has dado?

En esos momentos el crucificado emitió un ronco quejido,

entreabrió los resecos labios y dijo:

- ¡Agua! ¡Por piedad, dadme un poco de agua!

José aprovechó la intervención de Jeshua para insistir:

- Ya ves, Longino, sólo tienes que acercar a su boca esta

esponja empapada en veneno y no vulnerarás la ley y te habrás

ganado esta otra moneda de plata.

Longino miró la moneda y, tomándola de la mano de José, dijo:

- Dame la esponja.

Y clavándola en la punta del pilum la aproximó a la boca de

Jeshua diciendo:

- ¿Tienes sed, judío? Pues bebe.

Los pocos asistentes que aún había se aproximaron extrañados

del gesto de piedad del guardia. Jesús sorbió con fruición de

la esponja y luego de tragar con avidez lo que pudo extraer

de ella torció la boca en un gesto de repugnancia tratando

sin éxito de escupir lo que aún le quedaba entre los labios.

Longino, asustado de que alguno de los asistentes descubriese

lo que había hecho, reaccionó con rapidez y, dirigiéndose al

crucificado, le dijo con voz tronante:

- ¡Eh!, rey de los judíos, ¿no te ha gustado el vinagre?

Todos prorrumpieron en risotadas, que fueron acompañadas por

una risa nerviosa de Longino, aliviado de haber salvado la

situación.

A los pocos minutos, Jeshua gritó:

- ”Elohim, Elohim, ¿lema sabactani?” -Y exhalando un hondo

suspiro su cabeza cayó hacia delante y se aflojó todo su

cuerpo. Era la hora nona.

En ese momento, las nubes reventaron y el agua cayó con

violencia haciendo escapar a toda prisa a los curiosos que

aún quedaban, Longino se cubrió como pudo con el manto y

gritó tratando de hacerse oír por sobre el fragor de la

tormenta:

- Ya podéis llevaros el cuerpo.

Jacob, el más joven de los hermanos de Jeshua y el único que

lo había seguido, ayudado por Juan, también el único de sus

discípulos que lo acompañó hasta la cruz, y con la asistencia

de Longino, a quien José había dado para ello otra moneda,

descendieron el cuerpo inerme de Jeshua y se dirigieron con

él hasta un huerto de olivos, vecino al lugar de la

crucifixión y en el que había una caverna con una gran piedra

a un costado capaz de ocluir por completo la entrada, como si

se tratase de un sepulcro que alguien hubiera preparado y que

finalmente no hubiese sido utilizado. Esperaron el regreso de

José de Arimatea, que había ido a ver a Pilato para obtener

su permiso para el enterramiento. Éste se extrañó de que

Jeshua ya hubiese muerto e interrogó con la mirada al

centurión, que lo corroboró; compró luego José una sábana de

fino lino para hacer el sudario y regresó con Nicodemo, que

llevaba mirra y óleo para ungir el cuerpo.

Cuando llevaron el cuerpo a la cueva, Miryam, la madre y su

hijo Jacob lo acomodaron con delicadeza en el suelo de la

caverna. Miryam de Magdala, llamada por ello la Magdalena,

bañó con su llanto el cuerpo de Jeshua mientras cubría su

rostro de besos y se arrancaba mechones de cabello y se

surcaba las mejillas con las uñas dejando en ellas rojos

regueros de sangre.

Cuando el cuerpo estuvo lavado y vendado y cubierto por el

sudario, al ver la cara de Jeshua cubierta por completo,

Jacob detuvo a las mujeres y dijo:

- Descubridle la cara.

- ¿Es que acaso va a respirar?

- le recriminó la Magdalena.

- Así lo ha querido él -contestó José de Arimatea apoyando a

Jacob.

- Es ya muy tarde -dijo con voz nerviosa Jacob mirando el

cuerpo yacente-. Todos sois testigos de que mi hermano, el

rabí, ha muerto; cerremos ahora la sepultura y regresemos a

Jerusalén.

Miryam de Magdala no dejaba de ir cada día al huerto donde

estaba la sepultura de Jeshua, allí se sentaba frente a la

gran piedra que obstruía la entrada y allí lloraba

desconsoladamente hasta que el sol caía tras el horizonte. El

primer día trató de mover la piedra para ver por última vez

el rostro que había quedado descubierto, pero eran necesarias

al menos cuatro personas para moverla.

Al tercer día, cuando se acercó a la sepultura comprobó con

asombro que la piedra había sido movida y reposaba a un lado

de la entrada, corrió precipitadamente hasta el interior para

hallarlo vacío. En el suelo yacían las vendas y, algo

apartada, cuidadosamente doblada, la sábana que había traído

José de Arimatea y le había servido de sudario. En la parte

que había cubierto su rostro, y que Jacob le había obligado a

retirar, se veía con nitidez la impronta de la cara de Jeshua

dibujada con su sangre.

Salió al exterior gritando enloquecida:

- ¡Ay de mí! ¡Se han llevado el cuerpo de mi amado Jeshua y no

sé qué ha sido de él!

Y se mesaba los cabellos y desgarraba las vestiduras en medio

de grandes muestras de dolor cuando apareció ante ella un

hombre, cubierto su cuerpo con un manto y su cara con un

velo.

- ¿Quién eres? ¿Acaso el dueño del huerto que ha cambiado de

lugar la sepultura de mi señor?

- Miryam de Magdala, ¿quieres ver nuevamente a Jeshua?

- Oh, sí, te lo ruego, condúceme hasta donde su cuerpo reposa.

- Sígueme entonces.

Y la guió hasta lejos de las murallas de Jerusalén, donde a

la sombra de un sicomoro apareció la figura del rabí

demacrado el rostro por el sufrimiento.

Quiso abalanzarse sobre él para rodearlo con sus brazos, pero

la figura de la cara embozada la retuvo cogiéndola de un

brazo y, con una voz que recordaba mucho a la de Jacob, le

dijo:

- No lo toques, primero regresa a Jerusalén, reúnete con los

discípulos y diles que el rabí ha resucitado, que en su

momento les visitará por una única vez y luego no volverán a

verlo. Cuando hayas cumplido ese encargo, regresa aquí.

La Magdalena cumplió lo que se le pidió y nunca más supo

alguien de ella.

Siena, finales del siglo XV

Regreso con mi cuento a la época que me es más entrañable,

sin duda por ser la de mi nacimiento.

Si bien se suele decir que todo tiempo pasado fue mejor, yo,

en razón del largo -en comparación del vuestro- tiempo que

llevo siendo testigo de las repetidas tonterías que los de

vuestra especie cometéis sin que al parecer toméis de ellas

las experiencias que os permitan evitarlas en el futuro,

puedo decir que desde mi cristalino punto de vista no ha

habido para mí tiempo mejor que aquel que me tocó compartir

con el papa Borgia.

Aprovecho este momento en que me dirijo a ti, nuevamente en

forma directa, para aclararte que no obstante no haber sido

testigo directo de los hechos relacionados con Juan Pablo II

- como te podrás imaginar-, he tenido conocimiento de ello por

vía de múltiples reflejos, que comprenden una legión de

agentes de las más diversas guisas, que van desde las gotas

de lluvia o rocío o las córneas de millones de ojos que se

pasan el en ocasiones muy fugaz testigo de uno a otro, así

hasta llegar a mi pulida superficie. ¡Ya lo sé! Que esto ya

lo he dicho antes, algunas páginas atrás, en la introducción

para ser más exacto, pero antes hablaba de generalidades y

ahora lo hago de particularidades, y no seas quisquilloso,

que tú eres un lector detallista, pero muchos otros pasan las

hojas a vista de pájaro o, lo que es peor, en ocasiones la

mente vuela lejos de la lectura, dejando alguna página en

blanco, de modo que quizá ellos agradezcan esta ayuda, no los

pájaros, sino los lectores despistados.

Francisco escuchaba a su primo con esa expresión de estúpida

y devota atención que se imprimía en su cara cuando no

alcanzaba a entender los razonamientos de Rodrigo.

- La fortuna ha traído a Gabrielino a mi lado para evitar mi

muerte y, quizá si desentrañamos el misterio que encierra

este mensaje, salgamos de la situación aún con ventajas, ya

que todo esto suena a algún tipo de secreto que no debe

conocer la luz; si nosotros logramos penetrar en él, sin duda

seremos aún más poderosos. Ya sabes, Francisco, que el

conocimiento es poder.

- ¿Debemos pedir cuentas de ello a los Chigui? Podíamos acudir

al papa para que los llame a capítulo.

- Nada más lejano a eso, en principio no tenemos ninguna

prueba, ni siquiera alguna evidencia en que fundamentar la

sospecha, nuestro único indicio es el reconocimiento que

Gabrielino ha hecho de uno de los esbirros de Agostino

Chigui; debemos, por tanto, averiguar de qué se trata sin

alertar al enemigo.

- ¿Hemos, pues, de ocultar al papa el ataque de que hemos sido

objeto?

- No, Francisco, esa gente ha enviado un mensaje al

Piccolomini y se lo daremos, pero no haremos mención a los

Chigui, ya que si consigo hacerme con el secreto y evitar su

divulgación, quizá los Chigui se conviertan en amigos y

protectores de quien, no dudes, será en su momento el vicario

de Cristo.

- Regresemos entonces cuanto antes a Roma a dar cuenta al papa

de lo sucedido.

- No tan deprisa. Primero debemos hacer algunas

averiguaciones. Aprovecharemos que tu madre vive aquí. No, no

nos iremos sin antes tomar ventaja sobre quienes nos han

atacado… Dentro de tres días será el dos de julio.

- ¿Y qué? -le interrumpió Francisco.

- ”No fotis”, Francisco, ¿tú eres de Siena y no sabes qué pasa

el dos de julio?

- ¿El palio?

- Francisco, en ocasiones pareces tonto, por supuesto que me

refiero al palio. Tú te encargarás de averiguar en qué

contrada están las preferencias de los Chigui y Gabrielino se

las apañará para saber cómo están las apuestas, los sobornos

y las trampas. Yo haré que Agostino Chigui quede deudor mío

por una cantidad tan grande como la que sea capaz de apostar,

ya me encargaré yo de que esa cantidad valga el rescate de un

rey.

Ese dos de julio se presentaba fresco en Siena, pese al cielo

de un intenso azul celeste sin un discreto esbozo de nube que

lo maculara y con un sol que, como un disco de oro, refulgía

en él. Eran las doce del día y todo Siena bullía en

preparativos para la carrera que comenzaría a las siete;

acabada la hora de la comida, cada contrada llevaba su

caballo a bendecir y en las baldosas de la iglesia de cada

barrio repicaban, amplificándose, los ecos de los cascos de

los equinos, mientras el cura, haciendo sobre sus nerviosas

orejas la señal de la cruz, les decía: “Ve caballito, corre y

regresa triunfante”. Por esa extraña virtud de los ruegos a

las vírgenes y santos del cielo, cada uno de los que recibía

exacta bendición en la que no variaba una coma o un acento

salía de la iglesia imbuido en la sensación de ser el elegido

para hacerse con el palio, ese estandarte con la figura de la

virgen.

Ya son las cinco de la tarde y Gabrielino se abre paso entre

las gentes que componen el cortejo en que se representan los

catorce grupos; en ellos están presentes las comunas, las

ciudades de la república, las corporaciones y las contrades.

En desordenada disciplina desfilan caballeros con vistosos

ropajes, acompañados de sus pajes, soldados de refulgentes

armaduras, alabarderos, arqueros y ballesteros y, encabezando

el desfile de cada contrade los abanderados que compiten en

la habilidad de lanzar al aire los estandartes, haciéndoles

describir graciosas figuras para luego recogerlos al vuelo

con precisión y soltura. El centro del cortejo está ocupado

por el carro de la república, que, arrastrado por una yunta

de bueyes blancos, es portador del palio.

Las vistosas y costosas galas bufonescas de Gabrielino le

permitían acceder a todos lados, pues nadie dudaba de que

sirviese a persona principal. Había así averiguado que entre

las siete contrades que tenían asegurada una plaza en la

carrera por no haber participado en la pasada edición se

encontraba la de la Oca, a la que pertenecía Silvio, el menor

de los hijos de los Chigui, joven alocado -como todo hijo de

buena familia- muy aficionado al juego. Se daba el caso de

que el caballo del barrio de la Oca era el gran favorito, ya

que era capaz de correr el circuito sin jinete y con vocación

de victoria, y esta carrera la ganaba el caballo que primero

cruzara la meta con o sin caballero, pues todo era lícito en

“el palio”.

Cuando se dio a conocer como sirviente del cardenal Rodrigo

Borgia, Gabrielino fue recibido con prontitud por Silvio

Chigui, que, rodeado de su corte de aduladores y compañeros

de francachelas, aparentaba una displicencia e indiferencia

que estaba muy lejos de sentir.

- En pequeña estima me tiene tu amo cuando tan pequeño

embajador me envía.

Risotadas y aplausos de los lameculos.

- El tamaño del mensajero tiene en este caso el valor del

mensaje, mi señor.

- Mal me huele el mensajero, así ha de apestar el encargo -

dijo apretándose la nariz con los dedos pulgar e índice de la

mano derecha y desviando la cara hacia un costado, entre los

festejos de sus parciales.

- Tienes razón, mi señor, pequeña es la encomienda pues sólo

de dinero se trata y ello es negocio baladí para el

vicecanciller de la Iglesia.

- No te comprendo, enano, ¿acaso quiere el cardenal un

empréstito?

- Oh, no, no, mi amo sólo quiere apostar contra el caballo de

la contrade de la Oca, que tiene entendido pertenece a

vuestra familia.

- ¿Sabe tu amo que las apuestas cotizan tres a uno a favor de

nuestro caballo?

- Por cierto que es sabedor de ello, y te ofrece darte a ti

esa ventaja.

- Y ¿a cuánto asciende la suma que la generosidad del

vicecanciller quiere hacer pasar a mi bolsillo?

- Cien mil ducados, que vos deberéis pagar si vuestro caballo

pierde, contra trescientos mil que recibiréis si, por el

contrario, gana.

El rostro de Chigui se puso repentinamente serio y rojo como

la grana, mientras un murmullo mezclado con exclamaciones de

asombro se extendía entre sus acompañantes.

La cifra era de una magnitud tal, que muchos de los presentes

ni siquiera eran capaces de imaginarla.

Ante el silencio del hijo del banquero, Gabrielino retomó la

palabra:

- Mi señor me ha dado instrucciones para que, en caso de que

la cantidad sea excesiva para vos, me retire con prontitud a

visitar al resto de la lista de principales capaces de hacer

frente a su envite, de modo que con vuestro permiso me

retiro, pues el tiempo apremia.

Dicho esto hizo ademán de dar la vuelta cuando la voz de

Silvio lo detuvo:

- No tan deprisa, pequeño engendro, que aún no te he dado mi

respuesta. Dile a tu amo que ya que está de visita en Siena,

lo recibiré en mi palacio una hora antes de que dé comienzo

la carrera, es decir, de aquí en una hora, pues que son ya

las cinco.

- El vicecanciller de la Iglesia católica, su eminencia el

cardenal Rodrigo Borgia, os espera en el salón de los

recibimientos del palacio de Gianni de Bichis, en compañía

del notario que tendrá los documentos prestos para formalizar

la apuesta; deberéis estar asistido de dos testigos.

Y en medio de un silencio espeso, Gabrielino realizó una

exagerada reverencia barriendo el suelo con la descomunal

pluma de su sombrero, tras lo que dio media vuelta,

abandonando el palacio del estupefacto Silvio Chigui.

- ¡Magnífico! -exclamó Rodrigo dirigiéndose a su primo

Francisco-. Los vamos a joder. Gabrielino ha hecho un gran

trabajo, no hay duda de que Dios lo ha puesto en mi camino,

ahora te toca a ti, que conoces mejor la ciudad y sus gentes.

Debes averiguar quiénes son los otros competidores con

posibilidades de triunfo, pues con el dinero que he puesto en

juego no dudo que Silvio comprará a los “fantinos”, o

jinetes, para sellar las alianzas que aseguren sin dudas el

éxito de su caballo. También debemos saber quién es aquél con

menores posibilidades, ya que de éste no se cuidará nadie y

será nuestro hombre.

Son ya las siete de la tarde, el sol declinado mantiene a

Siena vestida de oro, refulgiendo de amarillo rojizo las

paredes de sus casas estucadas con sus rojas tierras.

Una muchedumbre en la que se apretujan codo con codo todos

los habitantes de Siena abarrota la plaza en la que no queda

un balcón, ventana o techo que no esté ocupado por racimos de

gente que cuelgan como flores de variopintos colores.

Las gradas soportan milagrosamente el peso de la multitud,

que se agolpa sobre sus tablones, la tensión aumenta por

momentos hasta convertirse en una presencia física tangible a

medida que los diez competidores se preparan para la salida.

Los caballos piafan nerviosos, caracolean, alguno quiere

arrancarse y el jinete debe aplicar el freno con firmeza,

aquél tira un mordisco a la pierna del “fantino” del equino

vecino, otro sacude una coz al que le importuna por detrás, y

entre todos destaca la imponente y nerviosa figura del blanco

caballo árabe que lleva los colores verde y blanco de la

contrada de la Oca, que no cesa de caracolear.

Los “fantini” consolidan las alianzas establecidas con

anterioridad, aquellos que no han pactado miran desconfiados

a sus contrincantes, los nervios a flor de piel de los

jinetes apenas les permiten mantenerse en la línea de salida

esperando la señal que dé comienzo a la carrera. Los que han

hecho las componendas tampoco están libres del nerviosismo de

la incertidumbre, siempre pueden sufrir cambios por adición o

deserción de último momento, o puede urgir algún tapado con

el que no se contaba.

El rugido de la fiera colectiva surge atronador y reverbera

en las áureas paredes del atardecer trasponiendo las murallas

de la ciudad, y los “contadini” saben sin estar allí que en

la plaza de Siena la carrera ha comenzado. Los caballos se

lanzan desbocados desde la línea de salida, los “fantini”

azotan con la fusta a diestro y siniestro sin hacer

distinción entre el caballo propio y los jinetes de los

vecinos, y como se da se recibe, y ya en el mismo instante de

la salida se pueden ver en algunos rostros los regueros de

sangre que dejan escapar las heridas abiertas por las fustas

de sus vecinos. Se llega a las curvas a galope tendido y

nadie frena a las cabalgaduras, un jinete es despedido por la

fuerza de la inercia estrellándose contra una valla,

continuando la bestia, aligerada de la carga del caballista,

la carrera. El caballo del barrio del Aquila, al entrar en la

segunda vuelta, resbala sobre las piedras de la calle y cae

rodando sobre su jinete hasta que es detenido en informe

amasijo por los espectadores, que se apretujan contra las

paredes de las casas.

Se han completado dos vueltas a la plaza y al inicio de la

tercera y última sólo quedan seis caballos en competición: el

blanco del barrio de la Oca, al que arropan otros tres que

hacen un semicírculo que le cubre flancos y retaguardia, el

negro corcel del barrio de la Torre, que intenta adelantarse

por el interior, pero el “fantino” que cubre el flanco

derecho del de la Oca le cierra el paso mientras le fustiga

el rostro. Ya se ha cubierto la mitad de la última vuelta y

sólo unos metros separan al pelotón cuando, de repente, el

jinete del caballo blanco se lleva las manos a la cara y cae

hacia atrás siendo arrollado por el caballo que le cubre la

retaguardia, que cae también al suelo; nadie ha advertido la

piedra que con la velocidad y fuerza de una bala de arcabuz

golpeó al jinete en la cara.

El caballo de la Oca, aligerado de su jinete, excitado por

los gritos de los espectadores y azuzado con las fustas de

los dos que lo flanquean, se dispara hacia delante

separándose por un cuerpo de sus protectores, momento que

aprovecha el alazán del barrio de San Marino para colarse por

el lado interior a la grupa del favorito y, dando gritos, le

fustiga los ijares impidiéndole ceñirse al interior de la

última curva, y sacándolo por la tangente, lo lleva a chocar

contra el banderín de hierro de la esquina, que

inexplicablemente estaba torcido y angulada su punta hacia el

interior, de modo que golpea el ojo del caballo, del que

brota un gran chorro de sangre. De todo ello se aprovecha el

caballo negro del barrio de Istrice, que se cuela por el

interior del de San Marino, y el de la Oca, herido y sin

jinete, parece aún con posibilidades de alcanzar primero la

meta cuando, a los pocos metros, agotadas las fuerzas, cae

muerto, alzándose con la victoria el de Istrice, que ha

aprovechado la lucha del de San Marino con el de la Oca.

La carrera ha durado solamente setenta y cinco segundos, en

el aire se mezclan los gritos de alegría de los ganadores con

los lamentos de los perdedores, la plaza se llena de pañuelos

con los colores amarillo y negro del barrio del vencedor, que

danzan como alas de mariposas enloquecidas. El “fantino”

vencedor es llevado en andas y todos quieren tocar y besar al

caballo, que relincha y se agita con el cuerpo cubierto de

espuma blanca mientras su cuidador trata de serenarlo y le

echa una manta sobre el lomo. El capitán de la contrada de

Istrice recoge el palio, el premio de la carrera, y todos,

entre cantos y algazara, se dirigen a la catedral, donde el

ilustre invitado, el vicecanciller de la Iglesia, cardenal

Rodrigo Borgia, oficiará el “tedeum”.

Rodrigo se hallaba sentado ante la bella mesa de talla

florentina sobre la que, en ordenados montículos, tenía

separados los despachos de las distintas recaudaciones y

órdenes de pago a los que debía dar su visto bueno,

cumpliendo eficazmente con la función de vicecanciller, que

desempeñaba con responsabilidad. Apenas levantó la vista por

sobre los papeles cuando la puerta se abrió sin aviso previo,

ni siquiera apartó los ojos de lo que tenía entre manos, ya

que sólo su primo Francisco podía entrar de tal manera, y, en

efecto, era él.

- ¿Qué pasa, Francisco?

- Rodrigo, está aquí pidiendo audiencia para verte el mismo

Agostino Chigui acompañando a su hijo Silvio.

Desde el incidente de Siena se había dejado crecer un fino

bigote cuyas guías dirigía hacia arriba y una perilla que

mesaba suavemente con su mano derecha mientras meditaba la

respuesta que debía dar.

Finalmente se decidió, dejó la tarea de acariciar la breve

barba y levantando el dedo índice señaló a su primo diciendo:

- Diles que hoy no los puedo recibir, dales audiencia para

dentro de tres días.

- Quizá deberías verlos antes, son malos enemigos.

- Peor los hemos tenido, los Orsini hicieron asesinar a mi

hermano en su viaje en barco de Ostia a Civitavecchia, luego

que el pobre renunciara a todo tras la muerte de mi tío -y tu

padre- Calixto III, y no dudes que peor los tendremos, las

familias italianas no perdonan nuestro origen. Pero, querido

Francisco, uno a uno iré metiendo a todos en mi faltriquera,

conocer sus debilidades es nuestra fortaleza y verás que con

la ayuda de Dios, o del Diablo, seré cada vez más fuerte como

vicecanciller, hasta que llegue el momento de asaltar el

papado.

- A veces me asustas, Rodrigo.

- Desde que regresamos de Siena no has descubierto para mí

nada que me alegre el ojo, de eso deberías asustarte,

Francisco, me obligas a saciar mis ganas de mujer con

vulgares putillas que me traes a escondidas y haciéndome

pasar por tu secretario. ¡A ver si despiertas, “chiquet”!

Tres días más tarde y tras una antesala de dos horas, el

cardenal concedía audiencia a Agostino Chigui y su hijo

Silvio, los recibió vestido con la púrpura cardenalicia, el

capelo y sentado en una silla de respaldo alto montada sobre

una tarima.

Avanzaron a indicaciones de un ujier hasta llegar a los pies

del cardenal, para luego doblar una rodilla y besar el anillo

cardenalicio que éste les ofreció.

- Eminencia -tomó la palabra Agostino-, desearía tener con vos

una audiencia en privado.

- Si ha de ser en privado hemos entonces de estar solos, os

sugiero por tanto que se retire también vuestro hijo.

El vicecanciller hizo un gesto con la cara y el ujier,

acompañado de Silvio Chigui, se apresuró a abandonar el

recinto cerrando tras de sí la puerta.

- Veo que gozáis de buena salud, eminencia, tras vuestra

visita a Siena en la que he sabido que habéis sufrido un

desgraciado percance, del que afortunadamente y con la ayuda

de Dios habéis salido con bien y, además, acreedor de una

pequeña fortuna, que os adeuda el perdulario de mi hijo, tan

grande que jamás en su vida, por larga que sea, podrá poseer,

ni siquiera cuando yo muera, pues siendo el menor no tendrá

herencia.

- ¡Oh! micer Agostino, os agradezco vuestras condolencias,

pero el tal percance no pasó de ser el intento que unos

rufianes hicieron de apoderarse de mi bolsa y no tuvo Dios

que intervenir en mi favor, que se bastó para ello mi bufón;

con relación a la deuda contraída por vuestro hijo, supongo

que no dejaréis que se pudra en la cárcel o vaya a galeras

por un puñado de ducados.

- Muy grandes tenéis las manos, eminencia, para que tal

cantidad de ducados os entren en un puño, pero no estáis

errado al suponer que no permitiré que lleven a los

tribunales a mi hijo si está en mis manos impedirlo.

Precisamente el motivo que me ha traído a Roma es solicitaros

un plazo para reunir esa cantidad.

Rodrigo estalló en una carcajada y levantándose de la silla

se acercó al banquero, al que pasó familiarmente un brazo

sobre los hombros mientras le decía, abandonando el

formalismo protocolario e iniciando un tratamiento de

confidencia familiar:

- Querido Agostino, podrías por edad ser mi padre y pareciera

que por un niño me tomas y como tal me hablas pese a mi

investidura, pero no te engañes creyendo que por edad y

frivolidades puedo ser uno de los tantos jóvenes purpurados

hijos de buenas familias, diletantes, cínicos e hipócritas

vestidos de seda y envueltos en armiños, luciendo anillos y

collares en los que refulgen el rojo del rubí, el ámbar de la

amatista o el verde de la esmeralda, que exhiben sin pudor

incluso haciendo de ello ostentación sus jóvenes y bellos

mancebos o atletas; podría estar hablando de Ipolito d.Este,

de Petruci, de los Gianni de Bichi, de los Coloma y, por qué

no decirlo si estamos solos, del joven Silvio Chigui. Conoces

mi fama de mujeriego y juerguista, quizá los haya acompañado

y los acompañe en esos banquetes en los que el faisán o el

pavo real son presentados en bandejas de plata para ser

servidos en platos de oro, y son los sirvientes gráciles

doncellas envueltas en vaporosas gasas y tules de los que se

van despojando hasta acabar desnudas, pero allí se acaba toda

la semejanza que yo pueda tener con los jóvenes de vuestras

nobles familias italianas, de modo que no pretendas

engañarme, tú eres la cabeza de la más importante

organización de banqueros y prestamistas de Siena, de Roma y

de vuestra eterna rival Florencia. ¿Crees acaso que se me

oculta que estás haciendo construir en el mejor sitio de Roma

la villa Farnesina?

De modo que no me llores penas pidiéndome un aplazamiento

para satisfacer la deuda. Y en lo tocante a mis dignidades,

las cuido celosamente, y los planes que tengo en mente para

mi futuro van mucho más allá de lo que imaginas, y ya

entrados en confidencias, te voy a confesar que confío en que

tú me ayudarás a que mis deseos devengan en realidades.

Vosotros los italianos sois muy dados a solucionar las

diferencias por la vía del puñal o del veneno, pero esa

inclinación a la “vendetta” no suele funcionar y, a la larga,

el que a hierro mata a hierro muere. Nosotros los valencianos

- catalanes, como nos llamáis a todos los que hablamos esta

lengua- confiamos más en involucrar a nuestros enemigos en

una trama de interés común, cuanto más extensa y tupida

mejor; de ese modo, el enemigo se dice: si a mi enemigo las

cosas le son propicias yo prospero, ergo debo ayudar a mi

enemigo para que continúe mi progreso, claro que esto es

válido hasta el punto en que tu enemigo pretende tomar tu

lugar, entonces ha llegado el momento del veneno.

- Eminencia, yo no soy vuestro enemigo.

- Si el haber enviado a vuestros esbirros con el encargo de

apuñalarme para luego hacer llegar con mi cadáver un mensaje

a su Santidad ha sido un acto de amor, Dios me libre de

vuestros amores, ya que hacen carne aquel decir popular de

que hay amores que matan.

- Pero eminencia…

- Calla, Agostino, no digas más, me hago cargo de que no había

en ello nada personal, pero ahora sí lo hay, pues tu hijo me

adeuda cien mil ducados, deuda que ha sido certificada ante

un notario y cuatro testigos, dos de ellos amigos de vuestro

hijo.

- Con relación a la deuda…

- Calla, calla te he dicho, deja que acabe, tengo un trato que

ofrecerte.

- ¿Un trato?

- Sí, sí, un trato.

- ¿Qué clase de trato, eminencia? -Preguntó Chigui entre

curioso y temeroso.

- Muy simple, tú me reconoces documentalmente la deuda de tu

hijo y yo me olvido de cobrarla, es decir, te la perdono;

para ser más exactos, la dejo en suspenso.

- ¿Así, sin más contrapartida?

- Bueno, de aquí en más tú serás mi amigo.

- Pagáis muy alto mi amistad, excelencia.

- Mirado de otra forma, la estoy pagando con tu propio dinero,

pero hay más.

- ¿Más?

- Tú me dirás en qué consiste el secreto que guarda el papa

Piccolomini y yo me encargaré de que Pío II no revele la

revelación que no debe ser revelada.

- ¿Qué ganáis vos con todo ello?

- Dos cosas: la primera, satisfacer la curiosidad que me ha

despertado esa Apocalipsis y, la segunda, el poder del

conocimiento.

- Habéis hablado claro, excelencia. Debería quizá pedir algo

de tiempo para meditar sobre vuestra oferta, pero para qué

engañarnos, me tenéis en vuestras manos, pues el pequeño

tarambana de Silvio es una de mis debilidades, de modo que os

firmaré ese reconocimiento que deseáis a cambio del que

tenéis de mi hijo. Con relación al secreto que el papa

debería hacer que siga siéndolo, curiosamente nadie sabe bien

de qué se trata, pero es tradición que existe una carta que

Santiago, el hermano de Jesús, envió a san Pablo y cuyo

contenido podría conmover los cimientos de la Iglesia.

- Y ¿qué tiene esto que ver con un libro del Antiguo

Testamento?

- Según trasciende entre los iniciados en este secreto -que

somos pocos-, ese libro guarda la clave del escondrijo de esa

epístola, y sólo los papas -no todos- tienen acceso a ese

libro del profeta Esdras.

- ¿A qué se debe que vos, un banquero sin ninguna relación con

la Iglesia, esté tan interesado en que ésta no se vea

conmovida?

- Eminencia, vos me habéis confiado vuestras ambiciones. Como

creo que hoy se abre una etapa de colaboración entre ambos,

que espero que será fructífera, yo voy a confiaron las mías.

Como vos acertadamente habéis observado, estoy preparando mi

traslado a Roma, que no obedece a que prefiera esta ciudad

llena de ruinas, recuerdo de un antiguo esplendor, a la mía

natal de Siena. Mis planes son los de vincular la banca de la

familia Chigui a las finanzas e intereses económicos del

Vaticano, en una unión que, como el matrimonio, sólo Dios

pueda separar.

- Querido Agostino, te recuerdo que la Iglesia tiene la

facultad de deshacer los matrimonios.

Por otro lado, para que tus planes pudiesen concretarse debes

contar con la aprobación del vicecanciller de la Iglesia, y

ése soy yo mientras el papa no disponga otra cosa, algo que

no creo que su Santidad esté en disposición de hacer.

- Eminencia, nuestros planes esperaban pacientemente que la

voluntad de Dios produjera un cambio de personas, mas como os

deseo una larga vida a vos y a su Santidad, mis planes

deberán esperar mucho tiempo.

- Quizá no sea necesario esperar tanto y la voluntad del Señor

ya se haya manifestado propiciando este encuentro entre

nosotros.

Hola, querido lector, soy yo otra vez, el espejo parlanchín,

locuaz y dicharachero. ¿Que no te dé la vara? ¿Que quieres

seguir la novela? Vale, vale, ¡no te jode!

Ahora será el lector el que le marque las pautas al escritor;

será por aquello de lo interactivo, tan de moda en estos

tiempos. ¡Pues no! Yo voy a seguir esto a mi aire. ¡Que no,

hombre! -o mujer, no se me vaya a cabrear alguna feminista y

no me lea o recomiende-, ¡que es sólo de coña! ¡que tu

opinión en realidad lo es todo para mí! ¡Vaya pelota que

tiene que ser uno para que lo lean! Bueno, sólo te quiero

hacer unos comentarios que, debido al desarrollo de la obra,

quedarían descolgados o fuera de lugar en la trama que

estamos tejiendo, luego de tanta charla se me ha ido el santo

al cielo. ¡Ah, sí! Te quería comentar que un descendiente de

este Agostino Chigui llegó a ser papa y adoptó el nombre de

Alejandro VII, fue el primero en rescatar ese nombre en más

de ciento cincuenta años.

¡Mira si lo había dejado devaluado nuestro buen Rodrigo!

Lo otro que quería adelantarte es que pocos años después de

estos hechos recientemente relatados, en 1472 para ser más

precisos, exactamente veinte años antes de ser elegido papa,

Rodrigo Borgia es encomendado por Sixto IV -sí, ese que hizo

construir la famosa capilla que por ello se llama Sixtina- a

cumplir con una delicada misión diplomática allá por tierras

hispánicas, no te digo yo las suyas para no herir la

susceptibilidad de tantas patrias, naciones, nacionalidades,

reinos, principados, condados, países y comunidades

históricas como ha habido, hay y no sé si habrá, pues del

futuro no me llegan reflejos. En ese batiburrillo que

responde -no siempre- al nombre de España, la misión se las

traía y Rodrigo demostró que además de ser un pendejo que le

daba gusto al cuerpo, tal como le dijo a Agostino, sabía

tejer su malla de intereses, pues viajando por los reinos de

Aragón y de Castilla logró que los nobles castellanos, que

eran muchos y mal avenidos, aceptasen a Isabel -a quien él

mismo, algo más tarde, cuando fue papa, otorgó el título de

reina católica- como soberana.

Te cuento estos pequeños chismes históricos sólo porque a la

vuelta de este viaje su primo Francisco le tenía preparada

una fémina de las que, según sus palabras, le daban alegría

al ojo, y se trataba nada menos que de Vannozza Cattanei, de

la que tuvo al menos cuatro hijos reconocidos y que fue la

única papisa de facto de la que he tenido noticia. Como sé de

buena fuente que tanto el papa como sus hijos se van a colar

nuevamente en esta historia, voy a hacer mutis por el foro y

dejo que sigas con la lectura del relato.

Roma, finales del siglo XX

Al abrir la puerta, Alexandra pudo comprobar que el mensajero

no tenía cara de pez, como le pareció al verlo a través del

ojo de la mirilla. Pese a eso, no podía decirse que la madre

naturaleza lo hubiese tratado bien en lo que respecta a

belleza exterior según el canon a la usanza, ya que estaba

dotado de unos grandes dientes superiores salidos para

delante, una nariz afilada y caída hacia la boca, el mentón

pequeño y retraído y una piel llena de granos, consecuencia

del acné juvenil en pleno florecimiento. El chico no decía

nada y permanecía boquiabierto metiendo sus pequeños ojillos

de un azul acuoso en el escote de la bata, que se había

abierto dejando entrever el nacimiento de los pechos de

Alexandra. Ella, al advertirlo, lo cerró con una mano

mientras con la otra arrancaba el papel que el hipnotizado

muchacho sostenía entre los dedos, diciéndole con enojo:

- ¿Qué miras, tarado? ¿Nunca has visto unas tetas?

- Nunca unas como las tuyas, parecen de cabra -dijo el chaval

ruborizándose por haber sido cogido en falta y, para

reafirmar que no era ningún pardillo, cerrando el puño de la

mano derecha, le enseñó el dedo mayor enhiesto y salió por

piernas.

- ¡Será capullo! -exclamó Sandra mientras cerraba la puerta y

se disponía a leer el mensaje.

El sobre llevaba el escudo con las llaves cruzadas y la mitra

del Vaticano.

- ¿Qué querrán éstos ahora?

¡Siempre tan inoportunos!

El texto de la misiva, por lo escueto y fuera de todo

protocolo, la sorprendió en extremo:

“De la secretaría de su Santidad a la señora Alexandra della

Rovere. Su Santidad Juan Pablo II le concede audiencia

privada el día 23 del mes de enero del año 2000 a las diez de

la mañana”.

La carta llevaba la firma de Navarro Valls, portavoz del

Vaticano, y una posdata le indicaba que previamente sería

recibida por el mismo Navarro Valls.

¿Qué demonios podía significar eso? Ella no había solicitado

ninguna audiencia al papa, y siempre que el Vaticano había

requerido sus servicios lo había hecho por medio de la

secretaría de museos vaticanos o bien por la dirección de la

biblioteca vaticana. ¿Sería un error o alguien le quería

gastar una broma pesada?

Debería contrastarlo consultando con la secretaría de agenda

de audiencias del Santo Padre; le quedaban cinco días para la

fecha consignada en la esquela, esto era rarísimo, ¿acaso el

papa quería verla a ella? ¡Qué estupidez!, se dijo, no hay

duda de que tiene que ser una confusión, de todos modos no

podía dejar de comprobarlo, le pediría a su padre que lo

hiciese por ella.

Palestina, finales del siglo XX

Una sensación de angustia y la necesidad de inspirar

profundamente lo fue invadiendo, se había quedado dormido y

la cabeza le cayó bruscamente hacia delante, deteniéndose al

llegar la barbilla al esternón, haciéndole despertar con esa

desagradable percepción de muerte que provoca la apnea, que

se hace angustia al ser arrancado con violencia del ensueño,

que se vive como una verdad alternativa al sueño de la

vigilia. ¿Cuánto había dormido?

Quizá dos o tres segundos, soñaba que flotaba agradablemente

desnudo en las aguas del mar Muerto, de espaldas, sintiendo

esa extraña sensación de no poder hundirse en las oscuras y

oleosas aguas; a su lado, gozando también de la ingravidez de

ese mar, eterno compañero del pueblo judío, había una mujer

que, como él, estaba completamente desnuda. El cuerpo,

próximo a él, dejaba reposar indolente el brazo derecho

vecino al suyo cogiéndolo de la mano; la mujer estaba

desprovista de rostro, en su lugar una ventana, y asomándose

a ella se le ofrecía la visión de un mundo en el que se

contemplaba a sí mismo como un hombre normal, que exploraba

la vida degustando sabores insospechados, aspirando aromas de

deleite y llegándole por la piel sensaciones antiguas y

olvidadas. Por unos instantes intemporales, lejos de toda

medida, volvió a tener cuarenta años y ser el joven

dignatario de la Iglesia que en 1960 tomó partido a favor de

una sexualidad armoniosa, invitando a la pareja a no enfocar

la relación amorosa con el único fin de tener hijos. Fue

mucho más lejos aún cuando en “Instrucciones a los

confesores” escribió: “Hay que exigir que en el acto sexual

no sea el hombre el único que alcance el clímax de la

excitación, y que éste ocurra con la participación de la

mujer y no a sus expensas.” No era nueva la vecindad de esa

mujer compañera de una ensoñación recurrente, siempre una

mujer desnuda cerca de él, en otros tiempos la figura tuvo

rostro pero no podía recordarlo, sí recordaba que en su

juventud esos sueños se los enviaba el Demonio y le

perturbaban la carne haciendo que manchara las sábanas. ¿Por

qué Dios nos había insuflado ese fuego entre las piernas que

nos quema y nos consume, en su caso y en el de todos los

sacerdotes por dos veces, la primera en la furia del deseo

insatisfecho de pecar y la segunda en el arrepentimiento por

el pecado no cometido pero deseado? El pecado ya no estaba

presente en la compañía de esa mujer, la vida que se le iba

con la juventud se llevaba todo ese fuego que no dejó

cenizas.

Generalmente no recordaba los sueños, sólo aquellos en los

que lo acompañaba esa siempre desconocida mujer. Hoy le

tocaba flotar sobre las aguas, en otras ocasiones volaba,

pero volaba de verdad, ninguna experiencia onírica o vigil

era tan perfecta, volar no podía ser de otra forma distinta a

como él la percibía, primero sentía la brisa del aire en su

rostro, luego cerraba los ojos y dejaba que el sol acariciase

su piel tibiamente, con esa tibieza rojiza del amanecer;

siempre volaba al amanecer y siempre estaba el sol presente,

luego batía sus brazos, lenta y suavemente como las alas de

un gran pájaro, un águila o un cóndor, y tras dos o tres

aleteos de calentamiento, que hacían un ruido especial y

provocaban una corriente de aire a su alrededor, se elevaba

etéreo en el aire y ascendía raudo, majestuoso, casi

vertical, viendo como todo se empequeñecía por debajo de él,

los hombres, los campos, las ciudades y las colinas, todo se

alejaba en una espiral que giraba lenta siguiendo en sentido

contrario sus propias evoluciones, y desde la altura

contemplaba la obra de Dios que parecía más y más pequeña en

la medida que se elevaba. Cuando volaba no estaba desnudo,

vestía su hábito blanco que flameaba al viento en el ruedo,

adhiriéndose el resto a su cuerpo, la cabeza descubierta, los

cabellos le azotaban el rostro y saboreaba la vida que le

entraba y salía por los poros en un interminable ciclo de

renovación.

En ocasiones, seguramente como castigo del Señor a su

soberbia o quizá llegado en un soplo de Satanás, envidioso de

él, soñaba que se aprestaba a soñar que volaba, pero no lo

conseguía, agitaba inútilmente los brazos, al principio

lento, como siempre, y luego de forma frenética intentando

ayudarse impulsando su cuerpo hacia arriba, pero no lograba

despegar los pies del suelo, entonces quería correr para

catapultarse y las piernas no le respondían, las sentía como

si fueran de corcho en una extraña amalgama que las hacía ser

etéreas y plúmbeas al tiempo. En ese momento la necesidad de

volar lo acuciaba y se convertía en imperiosa necesidad, mas

como pese a todos sus esfuerzos no lograba despegar, corría

haciéndolo de esa manera lenta y pegajosa con que se corre en

las pesadillas cuando es necesario huir y el miedo lastra los

movimientos y asciende hasta la garganta, donde se congela el

grito que no puede ser liberado, y él escapaba hacia un alto

acantilado en cuyo borde se acababa el mundo y se disponía a

saltar, y cuando lo hacía y caía sin conseguir volar,

entonces se daba cuenta de que en realidad estaba soñando,

que quería soñar que volaba sin lograrlo, y se despertaba.

En sus sueños soñaba, cuando un nuevo sobresalto le dio el

aviso de que cabeceaba nuevamente, levantó la cabeza e inició

una leve sacudida para desprenderse de la modorra, dirigió su

mirada a la derecha para ver el rostro del primer ministro

Barak con la mirada perdida, ese fugaz sueño le había hecho

perder la noción del tiempo. ¿Acababa de empezar la llamada

del muecín a oración o finalizaba ya? El sueño había

interrumpido el repaso de lo que su vida había sido en el

momento en que a los pocos días de abandonar el hospital tras

22 de internamiento, tuvo que ser intervenido nuevamente de

urgencia por aquella infección de citomegalovirus. Casi tres

meses permaneció en total en el hospital desde que las balas

integristas, de la locura o la conspiración, buscaron su

cuerpo para habitar en él. Cuando el cinco de agosto se

retiró a Castelgandolfo para reponerse, no es que olvidase la

Apocalipsis de Esdras, sino que la enterró en un recóndito

rincón de su memoria convencido de que así lo había querido

Dios, y por ello se había manifestado su voluntad en forma

tan dolorosa, no debía de estar en sus designios que se

entrometiese en ese asunto, y así se lo hizo saber enviándole

dos señales, la primera al enfermar a fray Lorenzo y la

segunda por medio de las balas que el turco le disparó.

De allí en más, su vida fue un continuo peregrinar de viajes

pastorales en desesperada lucha contra la muerte, robándole

el tiempo necesario para visitar a los hijos de Dios en el

más recóndito rincón de ese planeta que Él había creado para

ellos.

Hasta que Dios se manifestó nuevamente, fue el 8 de enero de

1999. Finalizada la primera audiencia de la mañana, que había

correspondido al primer ministro de la República Italiana,

Massimo D.Alema, se retiró a descansar a sus aposentos, se

sentía cansado y algo febril, llevaba tiempo aquejado de una

gripe, no muy fuerte, pero que no lo abandonaba, dando pábilo

a los frecuentes rumores sobre su endeble salud; como le

había dicho alguien, sobrellevaba sus obligaciones de vicario

de Cristo con una mala salud de hierro. Al llegar a la

antecámara, pidió que le llevaran un vaso de leche y una

aspirina, mejoró la leche con un generoso chorro de vodka y

se acostó, cayendo pronto en un profundo sopor. Entonces tuvo

aquel terrible sueño que reproducía el tercer secreto de

Fátima, tal como describió la pastorcilla sobreviviente la

revelación que le hizo la Virgen el 13 de julio de 1917, en

la Cova de Iría. Recordaba cada una de las palabras que sor

Lucía escribió en 1944 y que ningún papa había querido

revelar hasta el presente: “Escribo en obediencia a vos, Dios

mío, que me lo ordenáis por medio de su excelencia el señor

obispo de Iría y de la santísima Madre, vuestra y mía.

“Hemos visto al lado izquierdo de Nuestra Señora, un poco más

alto, un ángel con una espada de fuego en la mano izquierda;

lanzaba llamas de fuego que parecían destinadas a incendiar

el mundo, pero se apagaban al contacto con el resplandor que,

desde su mano derecha, Nuestra Señora enviaba hacia él; el

ángel, señalando la tierra con la mano derecha, con voz

fuerte, exclamó: penitencia, penitencia, penitencia. Y vimos

en una luz inmensa, que es Dios, algo semejante a como se ven

las personas en un espejo cuando pasan frente a él, a un

obispo vestido de blanco, tuvimos el presentimiento de que

fuera el Santo Padre.

“Vimos también a otros obispos, sacerdotes, religiosos y

religiosas subir una montaña, en cuya cima había una gran

cruz de maderos toscos, como si fueran de alcornoque con la

corteza; el Santo Padre, antes de llegar a ella, atravesó una

gran ciudad medio en ruinas un poco tembloroso, con paso

vacilante, apesadumbrado de dolor y pena, rezando por las

almas de los cadáveres que hallaba en el camino.

Llegado a la cima del monte, postrado de rodillas a los pies

de la gran cruz, fue muerto por un grupo de soldados que le

dispararon varios tiros de armas de fuego y flechas; y del

mismo modo murieron unos tras otros los obispos y sacerdotes,

religiosos y religiosas y personas laicas, hombres y mujeres

de varias clases y posiciones.

Bajo los dos brazos de la cruz había dos ángeles, cada uno de

ellos con una jarra de cristal en la mano, en las cuales

recogían la sangre de los mártires y regaban con ellas las

almas que se acercaban a Dios”.

Así rezaba la carta que podía recitar de memoria, pero en su

sueño había algunos cambios. Cuando estaba alcanzando la

cruz, al pie de ésta lo esperaba Alí Agka, que le apuntaba

con un revólver diciéndole: “La revelación no debe ser

revelada y lo oculto debe permanecer oculto”.

Entre los obispos que se dirigían a la cruz se destacaba

Albino Luciani, su predecesor, que le extendía un papel

diciendo: “Karol, búscalo en la biblioteca, la humanidad

tiene derecho a conocer la verdad”.

Entonces Alí Agka desviaba el arma y disparaba contra Albino,

que caía muerto mientras el papel volaba por el aire hasta

caer en sus manos, y cuando lo aferraba entre sus dedos, el

árabe volvía el revólver contra él y sentía cómo las balas

impactaban en su cuerpo, que se impregnaba del húmedo calor

de la sangre.

Despertó de aquella pesadilla agitado y empapado de sudor, la

leche, la aspirina y el vodka habían cumplido su cometido y

el sudor pegajoso y ardiente que provoca la eliminación de la

fiebre le había parecido sangre en sus sueños.

Se dirigió al baño con paso lento y vacilante, ya se había

caído dos veces con anterioridad, en una se había

descoyuntado un hombro y en la otra se había fracturado el

fémur, pero se negaba tozudamente a tener un asistente a toda

hora y verse así privado completamente de unos momentos de

privacidad. Lavó su cara con agua fría y se sentó en su

poltrona, pensó que ese sueño distinto a cuantos había tenido

no podía ser otra cosa que un mensaje divino.

El mensaje estaba claro en las palabras de su ejecutor,

anunciado en el tercer secreto de Fátima.

Alí Agka era tan sólo un instrumento, en su sueño había dicho

que la revelación no debía ser revelada, era evidente que se

refería a la Apocalipsis pues ése es el significado de esta

palabra, y al apostillar que lo oculto debía permanecer

oculto, estaba señalando que la Apocalipsis era apócrifa, ya

que esta palabra deriva del griego y quiere decir oculta o

secreta.

Desde que el homicida había fallado en su intento, era

evidente que la Divina Providencia quería que el secreto

fuera conocido, al menos él debía penetrar en el arcano, y

conociendo su significado estaría en situación de decidir si

debía hacerse público o mantenerse secreto; se preguntaba si

el papa Luciani lo habría desvelado. En el sueño, Alí Agka

disparaba en primer término contra Albino Luciani, matándolo,

y luego contra él. ¿Era eso una señal de que la muerte de

Juan Pablo I y el intento de acabar con la suya propia

obedecían a una misma mano asesina?

Decidió que debía entrevistar con urgencia a dos personas, al

padre Lorenzo y al turco que había querido acabar con su

vida.

Del primero, para obtener más información sobre el libro

oculto, del segundo trataría de sacar los motivos reales y

los inductores de su intento de asesinato, así como

sonsacarle cualquier información que tuviera sobre la muerte

de Albino Luciani.

Roma, finales del siglo XV

Pío II recibió a su vicecanciller en la sala secreta de la

biblioteca, a la que se accedía por un pasadizo oculto cuya

existencia -tanto la del pasadizo como la de la sala- sólo

era conocida por el papa, el vicecanciller y Burckard, el

“magister cerimoniarum”. “Querido Rodrigo, es de rigor que el

luctuoso suceso en el que tu eminencia se ha visto envuelto,

cercano a ceder en ello la vida, haya despertado tu

curiosidad e interés en las enigmáticas palabras del mensaje

que tu desconocido agresor quería hacer llegar hasta mí

prendidas en el ropaje de tu mortaja.

Agradezco a Dios que así no haya ocurrido y puedas ser tú, en

plenitud de juventud y salud, quien me las transmita”.

Te habrás percatado, atento lector, de que el muy zorro del

cardenal se ha cuidado de callar el hecho de ser conocedor de

la identidad de su agresor, y por supuesto nada ha dicho de

sus negociados con Agostino Chigui, no dudo de que también

habrás tomado nota de que así, como el que no quiere la cosa,

he vuelto a un personaje que ha sido mencionado como al

descuido unas páginas más arriba. Esa tercera persona,

conocedora de las tripas secretas del palacio del Vaticano,

de nombre Burckard, no es mencionada así de pasada sólo por

ser el tercero en conocimiento de pasadizos varios, sino más

bien por ser un tercero en discordia, y mucha. Este cotilla,

alemán de origen, ocupó el cargo de maestro de ceremonias

durante más de veinte años, en el curso de los cuales dibujó

con meticulosidad de miniaturista las apretadas líneas de su

famoso “Diarium o liber notarum”, en las que no dejó de

incluir la más íntima de las intimidades de los papas que

desfilaron en el tiempo en que duró en el cargo, y a quien

más atención dedicó, poniéndolo a parir de la manera más

ponzoñosa, fue a mi querido Borgia.

Si te digo que este individuo era fanático, misógino y

reprimido te explicarás el porqué de su predilección. He

querido llamar tu atención en este tipejo porque fue factor

clave en el desarrollo de esta historia.

¡Ah!, me olvidaba. De paso aprovecho para decirte que la

biblioteca fue fundada por el papa Nicolás V pocos años antes

del momento de nuestra historia. Este papa bibliófilo -no

paidófilo o pedófilo, como suele decirse- empedernido hasta

la saciedad quiso disponer de un recinto secreto donde

pudiese guardar escondidos, lejos de la curiosidad general

para así releer a su antojo, a todos los autores malditos,

declarados sacrílegos por la Iglesia, cuyas obras estaban por

tanto proscritas. Para ello encargó a un constructor genovés

la tarea de levantar ese apéndice que debía comunicar con la

biblioteca general y con sus aposentos, con los que

conectaría por un pasadizo secreto que sólo él conocería.

Pero ya ves que estos secretos no pasan de ser veleidades

carentes de realidad, pues cuando es más de uno el enterado,

finalmente dejan de ser tan secretos.

El constructor fue pagado más que generosamente y regresó a

su lugar de origen con los obreros que participaron de la

empresa, que eran, a su vez, genoveses.

- Su Santidad no puede ocultar el poeta que lleva dentro, y se

asoma cada vez que abre la boca.

- No creas que porque me adules he de olvidar el escándalo que

protagonizaste con esos jóvenes libertinos en el palacio de

Gianni de Bichi, ya te he hecho saber en una carta mi

desagrado y descontento por esa conducta impropia de los

hábitos que vistes y de tu condición jerárquica de

vicecanciller de la Iglesia.

- Santidad, os ruego olvidéis por un momento mis debilidades

de pecador, pues el enfado os aleja de revelarme el acertijo

que me tiene sobre ascuas, a éste se le suma ahora el extraño

lugar que habéis elegido para sacarme de mi ignorancia.

- Estoy dudando sobre la conveniencia de hacerte partícipe de

un secreto que ha permanecido siendo tal durante mil

quinientos años.

- Santidad, ¿no soy acaso vuestro vicecanciller? ¿No os sirvo

con diligencia y lealtad? ¿No he puesto toda mi influencia y

la de mi familia, así como nuestros dineros, en la causa de

que vuestra noble cabeza se ciñera el camauro?

- Rodrigo, hijo mío, no es necesario que me recuerdes la

firmeza de tus apoyos, como también es ocioso que yo te

reitere mi amor, que es tanto como el de un padre con su

hijo, y mi tolerancia para con tus travesuras, que es mayor

aún; si dudo es precisamente por ser el tema que nos ocupa de

carácter teológico que afecta al dogma y puede socavar los

cimientos mismos del edificio de la Iglesia, no es por tanto

asunto baladí, y debe preocupar y preocupa a quien es el

representante de Dios en la tierra, pero no veo en ello

relación alguna con la hacienda de la Iglesia.

A nuestro hábil cardenal debió de hacerle cosquillas en la

garganta el responder que allí donde tanto interés ponía la

banca Chigui debía de haber mucho dinero de por medio, mas en

lugar de ello dijo:

- Santidad, si os dijera que no soy indiferente a los

misterios que forman el dogma de la Santa Iglesia y que

intuyo que el mensaje tiene que ver con la Apocalipsis y no

la del profeta Daniel o la de Juan el Evangelista, sino

alguna que por razón que ha de ser el nudo de la cuestión ha

sido oculta y es por tanto apócrifa, quizá la de Enoc o la de

Esdras, y un algo que no sabría definir me inclina hacia el

segundo libro de Esdras, pues éste establece un nexo entre el

Antiguo y el Nuevo Testamento; Esdras se lamenta por la caída

de Jerusalén -de igual modo a como lo hace llorando nuestro

Señor-, luego tiene visiones en siete sueños cuyo significado

le es revelado por el ángel Uriel, una de éstas es nada menos

que la llegada del Mesías. Y sobre todo es el sesgo cristiano

que adopta la Apocalipsis, escrita en griego aparentemente

unos trescientos años después del nacimiento del Salvador y,

evidentemente, no por hebreo sino por cristiano, lo que me

inclina por este apócrifo.

- Me sorprendes, Rodrigo, siempre he tenido de ti una

valoración alta como excelente administrador, político sagaz

y buen tejedor de tramas, y si bien no dudaba de tu formación

eclesiástica, no te suponía tan interesado en los estudios

bíblicos.

- Ya veis, Santidad, que no es así y mis desviaciones mundanas

no son sino concesiones a la debilidad de la carne, que trato

de compensar con una mayor dedicación a las bases teológicas,

que son el sostén moral de la Iglesia.

No digas nada, sé que conculca y vulnera casi todas las

normas morales y códigos éticos de conducta, pero no me

negarás que este cabrón ha sido genial, su tío Calixto III

sabía lo que hacía cuando le otorgó el capelo cardenalicio

aun antes de profesar las órdenes mayores, en sólo un año y

medio en la Universidad de Bologna alcanzó el doctorado en

derecho canónigo, lo que a otros les llevaba entre tres y

cinco. ¿Por ser quien sois?

Puede que sí, pero treinta y siete años como vicecanciller

durante cinco papados mientras prepara el suyo propio es

mucha tela. ¿Que fue pesetero? ¡Vaya, quién no!

Pero no fue hipócrita, el peor de los defectos a tenor de la

opinión de este viejo y cansado trozo de vidrio que hoy te

habla. ¿A que me ha salido bien este toque de humildad? Fue

cínico. ¿Y qué? ¿Es ello defecto o virtud? Quizá a mí me

gusten los cínicos -Voltaire fue otro de mis chicos

favoritos-.

¿Te escandalizan mis comentarios y mi forma de tratar un tema

tan serio y delicado? Espero que sepas disculparme, caro

lector, lejos de mí toda intención de ofender tu

sensibilidad, finalmente eres tú quien me da la vida. ¿Tiene

vida, existe acaso un libro sin que nadie lo lea? Quizá seas

tú el único que lea mi historia, ya ves si es importante para

mí que no me abandones, mas debes tener en cuenta que quien

te habla es un objeto inanimado, excusado por ello de

sometimiento a norma moral alguna. Con respecto a las formas

del lenguaje, mis cinco siglos de existencia me han permitido

ver nacer y morir tantos estilos y modas sociales de

expresión, donde se han alternado la hipérbole redundante y

rebuscada y la palabra soez y agresiva, extemporánea y

simplemente provocadora para darse el autor una pátina de

desdén hacia los convencionalismos, señal inequívoca al

entender de una progresía de café, presente en todos los

tiempos de superación intelectual por encima de

convencionalismos.

Ni tanto ni tan calvo, dirás, y coincido contigo, pero entre

la frescura popular y el engolamiento solemne mis

preferencias están claras; vamos, que en el contencioso entre

Góngora y Quevedo yo voto por Quevedo.

¿Que todo esto nada tiene que ver con el Borgia? Pues no,

pero quizá trataba de justificar ante ti lo que tal vez no

sea más que un complejo de Edipo -¿Electra?-, que vincula a

este espejo con su padre.

- En realidad, querido Rodrigo, no sé bien de qué se trata, el

asunto me ha llegado de algunos años atrás, durante el breve

- pero bien aprovechado- papado de tu tío Calixto III, que

como bien sabes, se caracterizó por la invasión de parientes

y amigos, de los que se rodeó y a quienes dio pingües

acomodos. Algunos de ellos, como tú mismo, fueron hombres de

gran valía, otros no tanto. Hubo entre los primeros uno

llamado Cosme Montserrat, a quien designó bibliotecario, por

serlo de profesión y afición. Este hombre, de gran cultura y

asombrosos conocimientos bibliófilos, organizó como nadie lo

hiciera antes -ni después- nuestra biblioteca. Como era

hombre de memoria prodigiosa y lector insaciable, no hubo

libro o documento que catalogara que no hubiera leído o al

menos ojeado su contenido. En el año del Señor que precede al

que hoy vivimos fue llamado a dejar su envoltura de carne

para sin duda ascender a los cielos; en su lecho de muerte,

al recibir los santos óleos, quiso que fuera yo quien le

diera confesión, y antes de entrar al sacramento quiso

confiarme un secreto fuera de éste, para que pudiera yo

disponer de él discrecionalmente sin estar afectado al

secreto de confesión. Sus palabras fueron más o menos así:

“Santo Padre, no quiero entregar mi alma al Salvador sin

antes confiaros la existencia de un secreto celosamente

guardado por un puñado de iniciados que han sabido de su

existencia. De ellos, sólo unos elegidos, entre los que he

tenido el privilegio de contarme, han accedido a comprobar

con sus ojos que no se trata tan sólo de una leyenda. El

secreto en cuestión es una epístola que Santiago, el hermano

de Cristo, dirige a Pablo y en la que hace terribles

revelaciones. Yo conocía su existencia, como acabo de

deciros, más como leyenda de transmisión oral que como hecho

cierto hasta que, casualmente, hallé la mítica epístola entre

las hojas del libro segundo del apócrifo de Esdras; este

documento llamó enseguida mi atención -aunque aún no era

consciente del valor de mi hallazgo-, ya que parecía ser

antiquísimo y estaba escrito sobre un papiro similar a los de

factura egipcia.

Los caracteres de la escritura parecían ser arameos, y si

bien conozco muy superficialmente la escritura hebrea, no son

estos conocimientos suficientes para descifrar el contenido

del manuscrito. Tremendamente emocionado por el

descubrimiento, sospechando que el mismo, quizá, encerrase

alguna revelación de interés, me aboqué a la tarea de

localizar a alguien que conociera esa escritura. A los pocos

días de iniciar las averiguaciones me abordó Burckard, el

“magister cerimoniarum”, que me dijo: “_”He sabido, micer

Cosme, que habéis hallado un raro ejemplar de pergamino

escrito en arameo y buscáis un docto en esa herética

escritura. Sólo entre la raza maldita de los judíos podríais

hallar quien os lo interprete, y han de ser con seguridad

conjuros satánicos para traer maleficio al corazón de la

cristiandad. Creo micer Cosme que deberíais pedir la

autorización del Santo Padre para entregar a las llamas esa

escritura diabólica_”.

“Si me permitís que os lo diga, Santidad, ese alemán siempre

me ha dado mala espina, y su exposición vino a confirmar mis

sospechas de que todo lo espía desde los laberintos secretos,

pues yo a nadie había mencionado las características del

documento, sólo había esparcido la voz de que necesitaba los

servicios de alguien que conociese la escritura aramea.

Presintiendo que el documento podía tener un valor

incalculable, decidí trasladarlo conjuntamente con el

ejemplar de la Apocalipsis al compartimento secreto de la

biblioteca, haciéndolo personalmente durante la noche sin que

nadie tuviera noticia de ello”.

Calló en este punto el papa, como si al hacer el relato se

diese cuenta de algunos cabos que no casaban, y de los cuales

no se apercibió en su momento y ahora, al rememorarlo, lo

viese por primera vez con nueva claridad. Rodrigo, que era

muy zorro, intuyó que esto podía hacer que Pío II continuase

desenredando la trama más para sí que para confiárselo a él,

y arriesgó entonces darle el pie para elaborar una tesis.

- Entonces, Santidad, sospecháis que Burckard conocía el

contenido del manuscrito y por alguna oculta razón deseaba su

destrucción.

- Es más, sospecho que Cosme Montserrat murió envenenado, y el

“magister cerimoniarum” ha sido el inductor de la mano

asesina.

- ¿En qué fundamentáis tan terrible sospecha, Santidad?

- En unas extrañas palabras que pronunció antes de entregar su

alma al Señor.

- Me tenéis sobre ascuas, ¿qué palabras fueron ésas?

- ”Santidad, no comáis de la mano de Burckard ni bebáis en su

mesa”. No tuvo tiempo de dar más claridad a sus palabras,

pues expiró ni bien acabó de pronunciarlas.

Rodrigo escuchaba atentamente mientras pensaba cómo dirigir

el discurso del papa hasta la familia Chigui, ya que hasta

ahora no aparecía relación alguna, veía que el asunto era aún

más importante de lo que había sospechado y debía

interiorizarse de todo, en primer término para dar

cumplimiento al compromiso adquirido con Agostino y, por otro

lado, presentía que el contenido de ese manuscrito podía

hacerle aún más poderoso, de modo que, aprovechando la pausa,

volvió al ataque.

- Santidad, sigo sin comprender el nexo entre este asunto y el

ataque personal de que he sido objeto acompañado de una

advertencia a vos.

- Tampoco yo lo entiendo del todo, pues no he podido descifrar

el contenido de la epístola, que supongo, a tenor de las

palabras de micer Cosme, se trata de la de Santiago, ya que

la persona que dijo ser entendida en lenguas orientales era

en realidad un farsante que mal conocía el hebreo clásico, y

se dio en alardear de haber descifrado un importante

documento que era mantenido en el más absoluto de los

secretos y al que sólo él había accedido. La consecuencia de

esto fue que su cadáver fue hallado flotando en el Tíber con

el cuello abierto, y que yo he recibido presiones de varias

de las más importantes familias, entre las que destacan los

Chigui, para que destruya ese documento escrito por judíos e

inspirado por el príncipe de las tinieblas.

¡Por fin aparecía el nombre de Chigui! Ahora sólo le faltaba

averiguar el contenido del manuscrito y, si era posible,

apropiarse de él; debía jugar sus cartas cuidadosamente, el

papa Piccolomini, pese a parecer habitar el Parnaso en

compañía de las musas, era un hombre inteligente e intuitivo

que confiaba en él, pero que podía perder esa confianza si

daba un paso en falso.

No puedo menos que decir que el calavera purpurado de nuestro

cardenal era asiduo visitante de las faldas -nunca mejor

dicho- del monte Parnaso, pues mientras el papa se perdía

etéreo entre las nubes de la cima, dejándose querer por las

musas, el Borgia ofrendaba las primicias a Dionisios y Pan.

La luz de los velones que alumbraban con su llama amarillenta

el pequeño cuarto secreto que se comunicaba con el sector

restringido de la biblioteca y con el cuarto privado de

lectura del papa por medio de anaqueles móviles, mediante

silenciosos mecanismos, apenas permitía ver las altas

estanterías habitadas por los más secretos de los documentos,

cuyo conocimiento había pasado de papa en papa. La luz

bailoteaba sobre los lomos de las encuadernaciones haciendo

que éstas cobrasen vida al conjuro de la vacilante llama, el

mobiliario sencillo, apenas un par de sillas y un facistol

con una lámpara por sobre él para examinar las obras

escogidas.

- Santidad, la emoción me domina y la curiosidad me corroe.

¿No oís el alterado batir del corazón que quiere salir del

pecho? ¿No vais a dejar que vea el manuscrito?

- Sí, claro, por ello te he traído hasta aquí. De todos modos

eres la única persona en quien puedo confiar en las actuales

circunstancias.

El papa Piccolomini se dirigió al anaquel situado a su

derecha, retiró de él dos volúmenes encuadernados en vitela

y, buscando a tientas con los dedos por detrás de la madera

de la balda, accionó un mecanismo que hizo desplazar

lateralmente el fondo, dejando al descubierto la abertura de

un nicho de cuyo interior extrajo un rollo sujeto con una

cinta púrpura, se dirigió con él hacia el facistol y,

apoyándolo verticalmente, lo desenrolló y luego, aplicando en

su centro dos bastoncillos de madera, lo fue separando,

desplegando así el pergamino que abrió sus intimidades a los

atentos ojos de Rodrigo Borgia, que gracias a su elevada

estatura veía por sobre los hombros del papa. Los caracteres

no le decían nada, pero apenas podía sofrenar la emoción que

hacía vibrar su cuerpo sin saber por qué.

- Santidad -dijo sin poder controlar un leve temblor en la

voz-, creo que conozco a la persona adecuada para descifrar

el papiro.

- ¿Sí? ¿Quién es?

- Se trata de un rabí judío, sacerdote de la alhama judía de

Zaragoza, llamado Adonías, hijo de un célebre médico

malagueño de nombre Jehudá Franco.

- ¿Me estás sugiriendo que un judío sea introducido en la casa

de Pedro?

- Santidad, en mi tierra, del otro lado de los Pirineos, hay

judíos que han llegado a obispos, quizá yo mismo, o mi tío,

que fue papa, haya tenido mezclada entre la suya algo de

sangre judía.

Claro que esto lo dijo Rodrigo en voz baja con los gestos de

un conspirador y una media sonrisa en su boca, en una actitud

de la que él era consciente rompía las rigideces de los

protocolos, y que utilizaba sólo cuando sabía que su

interlocutor era receptivo.

- ¡Hijo mío, qué cosas dices!

Respondió el papa persignándose, y luego, moviendo lentamente

la cabeza de un lado a otro, dejó la risa insinuarse entre

sus labios para añadir:

- Rodrigo, eres incorregible.

- Santidad, este hombre tiene fama de ser un sabio conocedor

de las santas escrituras, severo y rígido en sus

convencimientos y, lo que es más importante, casi con

seguridad conocerá el arameo, pues es la lengua en que se han

escrito la mayor parte de los libros de la Torá.

- Pues toma dentro del mayor secreto las medidas para que lo

traigan con la máxima premura.

- No es seguro que acceda a desplazarse; es más, dudo que lo

haga.

- Rodrigo, no me exasperes, tú mismo lo has propuesto, de modo

que no me vengas ahora con que me has sugerido lo que no

puedes cumplir.

- Lejos de mí, Santidad, está la disposición de adoptar la

fácil actitud de aparentar ofrecer una solución para luego

desentenderme del asunto, sólo quiero sugerir a su Santidad

que me dé la libertad de negociar con el judío de forma que

pueda desarmar todas sus defensas y se avenga a nuestros

deseos.

El papa sacudió la mano delante de su cara, como si espantase

una mosca, para luego conceder:

- Cardenal Rodrigo Borgia, ¡siempre haces lo que te viene en

gana!

En ese momento, las llamas de las velas y de la lámpara sobre

el facistol se inclinaron hacia un mismo lado y se dejó oír,

por detrás de los anaqueles, un crujir de maderas; ambos

hombres callaron y mientras el papa Piccolomini reponía

apresuradamente el rollo a su escondrijo cerrando el

compartimento secreto, Rodrigo, acercando sus labios al oído

del papa, le susurró:

- Alguien ha estado espiándonos, quizá nos haya visto y oído.

- Hay aquí muy escasa luz como para que hayan podido ver el

compartimento secreto, -le respondió el papa en un susurro, y

luego, alzando la voz:

- Como os decía, cardenal Borgia, debemos analizar a fondo el

libro segundo de la Apocalipsis de Esdras para estudiar si se

debe revisar su catalogación y considerarlo de libre acceso.

- Reuniré un comité de sabios teólogos para satisfacer

vuestros deseos, Santo Padre.

Se entendieron con una mirada y el papa dio por terminada la

reunión.

- Cardenal, es el momento de retirarnos, ya es casi la hora de

maitines, debemos acudir a la Iglesia.

- Te digo, Francisco, que en todo esto hay algo muy extraño

cuyo alcance se me escapa.

- Vamos a ver, Rodrigo, si me aclaro. Por lo que he podido

entender has conseguido cumplir tu compromiso con el

Piccolomini, ya que en tus manos está el controlar el

manuscrito y que no se haga público; tal fue el mensaje que

te gritaron el día de tu apuñalamiento.

- Sí, con esto y el reconocimiento de deuda tenemos bajo

control a los Chigui, pero hay una serie de piezas que no

encajan.

- Lo que sucede, Rodrigo, es que eres muy complicado y siempre

le buscas una pata más al gato, no veo lo que no encaja, has

obligado a Agostino a que te reconozca una deuda millonaria

con la que has envuelto a su hijo, has descifrado el asunto

de la Apocalipsis, y está en tus manos que éste diga lo que

tú quieras que diga, ya que te encargarás de elegir al

traductor.

- Francisco, ¡nunca verás más allá de tus narices! Si juegas

una partida de ajedrez, el fin del juego no consiste en ganar

una pieza al adversario, ni dos ni tres, tampoco vale ofrecer

tablas, tienes que dar jaque mate. Para ello no debes

quedarte en la autocomplacencia de la bella jugada que has

hecho; más importante aún es penetrar en el pensamiento de tu

contrario, saber qué es lo que él va a jugar para, así,

neutralizarlo.

- No sé qué tiene que ver el ajedrez con todo esto, yo lo

único que sé es que casi te matan de una puñalada y estás en

condiciones de deshacerte de quien te envió a los asesinos.

- Querido Francisco, a veces tienes la virtud de desesperarme,

creo que deberías dedicarte a dar misas.

- No me digas eso, Rodrigo, sabes que me duelo con ello,

¿quién sino yo está siempre a tu lado como un perro guardián,

listo para protegerte y darte todos los gustos y

suministrarte todo tipo de placeres?

- Bueno, bueno, no te pongas lacrimoso que no he querido

herirte, lo que pasa es que esto me tiene irritado. Mira, te

voy a explicar cuáles son en este tablero las piezas que no

encajan, que no son muchas pero sí muy significativas: la

advertencia decía que la Apocalipsis no debía ser revelada, y

ello podía querer significar dos cosas, o bien que no se

tradujera su significado o que no se hiciera público.

- ¿Qué tiene eso de extraño?

- Calla y escucha, tiene todo de extraño. Primero, el único

secreto de la Apocalipsis de Esdras es que guardaba entre sus

páginas un manuscrito muy antiguo; segundo, que el papa no

tiene ni idea de lo que significa la escritura de dicho

pergamino; supone, sólo supone, que se trata de una supuesta

carta que Santiago, el hermano de Cristo, le envía a Pablo,

todo ello fundado en una leyenda que yo desconocía y que así

lo afirma; tercero, que el bueno de Pío II no ha hablado con

nadie sino conmigo de este asunto, del hallazgo de la carta

en cuestión.

- Eso significa que alguien más sabe de la existencia de estos

papeles.

- Excelente, Francisco, ya vas aprendiendo, y aquí viene otra

pieza que no encaja. ¿Por qué suponía el desconocido

personaje que el papa abrigaba intenciones de hacer público

el manuscrito?

- No se me ocurre, Rodrigo.

- A mí tampoco, pero ahora viene la pregunta que vale un reino

- o un papado-. ¿Qué importancia puede tener este documento de

contenido desconocido para que Agostino Chigui se arriesgue a

hacer asesinar al vicecanciller de la Iglesia y amenazar al

papa?

- Ese viejo maldito debe de saber su contenido.

- Así debe de ser, pero precisamente el cómo lo ha conocido y

su significado es lo que lo mantiene en situación de ventaja

en la partida, y son las dos cosas que debo averiguar para

saber cómo debo colocar mis piezas y planificar

cuidadosamente mi próximo movimiento.

- ¿Sospechas de alguien?

- Sí.

- ¿De quién?

- De ti.

- ¡”Collons”! Rodrigo, tómame en serio.

- Quien sin duda tiene mucho que decir en todo esto es

Burckard, el “magister cerimoniarum”.

- ¿Ese alemán marica?

- Sí, creo que este hombre va a traernos muchos problemas.

No sabía bien -con todo lo que sabía- el entonces cardenal,

más tarde papa y en el culmen de su gloria hacedor porque sí,

porque le dio la gana, del más grande objeto -metafóricamente

hablando- que ojo humano se haya regalado, obviamente estoy

refiriéndome a menda lerenda, el magnífico, el incomparable -

por ser único- espejo parlante contador de historias.

Continúo luego de este breve autopanegírico con aquello que

no sabía el papa, y me refiero a cuántos problemas había de

depararle el “magister” antes, durante y después de su papado

- es decir, después de muerto-. No sabría decirte si éste era

tan sólo un medio idiota masturbador, obsesionado con la

letra pequeña del ceremonial que dirigía, o se trataba de un

gran hijo de puta, amargado, resentido y reprimido, sexual y

cerebralmente; lo cierto es que en su diario, en el que no

dejó de escribir cada día de su vida, salvo breves

interrupciones coincidentes con las pocas veces en las que se

ausentó, dejó para la posteridad, en un latín pedestre y

falto de imaginación o adornos, el testimonio de cada pequeño

o gran acto del que fuera testigo o le fuera relatado.

La minuciosidad con la que narra algunos episodios, como el

famoso “convivium” de las cincuenta cortesanas desnudas, y la

frialdad con que los describe, como si se tratase del

inventario del mobiliario de la sala de recibimientos, sin

comentarios en el margen, sin análisis ni juicio de valores,

te lleva a exclamar: “¡qué jodido mojigato correveidile! O

bien: ¡qué cronista aséptico, imparcial y objetivo!” ¿Cómo?

¿Que de qué va el asunto el “convivium” de las cincuenta

cortesanas desnudas? Bueno, en realidad sólo lo he citado

para dibujar el perfil de este personaje, que tendrá una

importante participación en el desarrollo de la trama que nos

ocupa. ¿Que te ha picado la curiosidad? Es que en realidad

esto no tiene nada que ver con la Apocalipsis ni con la línea

argumental del libro. ¿Que no pasa nada, que lo cuente, que

así descansamos un poco? Vaya, vaya, por lo visto el tema de

la porcachonada erótica no deja de tener tirón, y más si

afecta a personajes famosos, y el morbo se dispara si el

protagonista ha sido un papa de la Iglesia. De acuerdo, a

pedido de la concurrencia, allá va la historia relatada por

Burckard en su célebre diario.

La fiestecita se celebró en la víspera de la festividad de

Todos los Santos, en el año 1501, cuando Rodrigo era ya

Alejandro VI y contaba setenta años de edad, vale decir

cuarenta años más tarde del momento de nuestra historia,

claro que, como nuestra historia dura cerca de dos mil años,

poco importa que demos pequeños saltos para atrás y adelante.

Ya veis que el zorro pierde el pelo pero no las mañas, y el

otrora apuesto cardenal, ahora papa barrigón, no cesaba de

darle gusto al cuerpo allá por las bajuras, que era por donde

más se lo pedía.

Vamos entonces a la historia tal como la describe Burckard en

su diario; las traducciones son de andar por casa y corren

por mi cuenta, te ruego sepas disimular los errores, ya que

el pobre latín que conozco es tan sólo de tanto haberlo oído

hablar a mi alrededor.

¿De qué otro modo puede saber algo un espejo?

“In sero facerunt cena cum duce Valentinense in camera sua in

palatio apostolico”. Por la noche, en la cámara papal del

palacio apostólico, cenaron acompañados del duque de

Valentinoise -su hijo César.

“Quinquaginta meretrices honeste, cortegiani noncupate, que

post cenam coreaverunt cum servitoribus et aliis ibidem

existentibus, primo in vestibus suis, deinde nude”. Luego de

la cena, cincuenta honestas putas hicieron un coro con los

servidores y los invitados, primero vestidas y luego en

pelota picada -desnudas, por si no has entendido.

“Post cenam posita fuerunt candelabra communia mense in

candelis ardientibus per terram, et proyecta ante candelabra

per terram castanee”. Cuando terminó la cena, fueron

retirados los candelabros de las mesas y puestos en el suelo,

fueron arrojadas sobre sus llamas castañas.

“Quas meretrices ipse super manibus et pedibus, nude

candelabra per transeúntes colligebant”. Aquí las pendonas

empelotadas, avanzando entre los candelabros con los pies y

las manos, es decir, con el culo en pompa, cogían las

castañas al paso.

“Papa, duce et d. Lucretia sorore sua presentibus et

aspicientibus”. El papa, el duque y Lucrecia, su hija,

presentes, no les quitaban los ojos de encima, vaya, que no

perdían detalle.

“Tandem exposita dona ultima, diploides de serico, Paria

caligarum”. Finalmente aparece una última mujer con vestidos

de seda y sandalias de la isla de Paria.

“Bireta et alia pro aliis qui pluries dictas meretrices

carnaliter agnoscerent; que fuerunt ibidem in aula publice

carnalite tractate arbitrio presentium, dona distributa

victoribus”. Bueno, aquí se monta la jodienda colectiva, la

“madama” en vaporosas sedas distribuye a las meretrices y a

la vista de todos da comienzo la exhibición del meteisaca, y

de haber estado presente un monje miniaturista, con toda

seguridad dispondríamos hoy de un códice iluminado al que

poco tendría que añadir el “Kamasutra”. ¡Manda güebos!

Así lo cuenta Burckard y, si retrocedes unas líneas, al

comienzo de la descripción, verás que todo ocurre en la

cámara papal, y ¿quién estaba siempre presente en la cámara

papal? ¿A quién se dirigía el buen Alejandro VI cada mañana

al levantarse? ¡Sí, bingo! Era yo quien presidía el

dormitorio papal, testigo inevitable de cuanto en él sucedía.

¿Que si yo he presenciado el asunto de las castañas? ¡Por

supuesto! ¿Que te dé mi versión de los hechos? ¡No hijo, no!

Que para cotilla ya se basta el Burckard, de mis reflejos

sólo verás salir aquello que otros ya han hecho público.

Jerusalén, año 40

El joven Saulo, recién llegado de Tarso, se expresaba ante el

pequeño sanedrín como conocedor profundo de la retórica

griega, deseoso de profundizar en el conocimiento de la Torá

con la ambición de convertirse en rabí.

El famoso maestro Gamaliel el Viejo le decía:

- ¿Cómo es que tú, que hablas como un griego y vistes como

griego y procedes de una ciudad griega, me pides que te

instruya en el estudio de la Torá?

- Oh, sabio rabí, he nacido sin que mi voluntad tuviese parte

en ello en la ciudad de Tarso, pero fui circuncidado al

octavo día como manda la ley y educado por mi padre en la

interpretación farisaica de la ley, y ya no toca la navaja el

pelo que crece en mi cara. Quiero dar comienzo a mi

colaboración con el sanedrín, denunciando las actividades

blasfemas de Esteban, quien con una elocuencia inspirada sin

duda por Belial desvía a numerosos judíos de la

interpretación farisaica, atrayéndolos a la secta de los

cristianos, secta de inspiración esenia fundada por Jeshua de

Galilea y avalada por el decapitado Juan, llamado el

Bautista.

- Difundir y ser seguidor de la doctrina esenia, como hacen

los cristianos, no constituye blasfemia, y cumplen

escrupulosamente la ley de Moisés.

- Esteban ha blasfemado, ha predicado en público que Jeshua el

crucificado es Dios vivo y que al tercer día de muerto ha

resucitado.

- ¿Hay testigos que avalen tu acusación?

- Los hay.

Esteban fue condenado por el sanedrín a morir lapidado. Saulo

de Tarso fue el primero en lanzar una piedra.

Roma, finales del siglo XX

En el estar, salón y estudio, todo en uno, del apartamento de

Alexandra, sentadas en la alfombra sobre el suelo, las

piernas cruzadas en posición de escriba, la una al lado de la

otra y ambas frente a mí, se hallaban Alexandra y Sandrine -

una amiga-, se hablaban la una a la otra por mi intermedio,

ya que ambas se miraban -me miraban- y yo les devolvía la

mirada.

Creo que fue aquel día que comenzamos, tímidamente, sin

darnos ambos cuenta, a comunicarnos, no sé por qué, pero

había en Alexandra un algo que me recordaba a Lucrecia, como

si en lugar de ser descendiente de los Rovere lo fuera de mi

querido papa Borgia, algo que no descarto, ya que pocas damas

se resistieron a los embates de la prédica fornicatoria en la

que no cejó hasta el día de su muerte -pongamos que algún día

antes.

Como te decía, sentía que Alexandra entroncaba con aquéllos

los mejores días de mi existencia, que no vida, pues los

objetos no estamos dotados de ella ¿o sí? Ahora que lo miro,

siempre se habla de la vida útil de las cosas, es pues quizá

la nuestra de mayor consideración que la de los humanos, ya

que la de éstos no siempre es útil.

Había algo especial en esa joven dotada de una capacidad de

prodigarse a quien se acercaba a ella, un afán quizá

desmedido de amar al prójimo, posible manifestación de un

ansia de ser amada, de buscar en el reconocimiento ajeno la

reafirmación de su propia seguridad. Ha de haber sido esa

súplica no declarada de ella ante mí, hablándome en su

soledad y haciéndome testigo de sus más íntimos deseos y

frustraciones, el soplo que se hizo en mí hálito de vida y

dio lugar a la magia que hoy me permite esta incontenible

verborrea con la que ahora te castigo.

- Sí que es raro lo que me cuentas de esa audiencia no

solicitada, igual el papa se ha enterado de que te quieres

poner las tetas de silicona y te ha llamado para darte su

opinión, o bien se ha enterado de que hay una divorciada

entre la gente que trabaja en el Vaticano y quiere

convencerte de que vuelvas con tu ex.

- No digas chorradas, Sandrine, que el tema me tiene de los

nervios, no me explico qué carajo puede pasar.

- Bueno, no le des más vueltas al asunto, seguro que se trata

de un error.

- ¡Que no, coño! Que me lo ha confirmado la secretaría del

Vaticano.

- Bueno, no lo pienses más, dentro de unos pocos días saldrás

de dudas. Dime, ¿cómo va ese trabajo que te han dado los

yanquis?

- Muy bien, es un poco arduo, pero muy interesante, se trata

de traducir del arameo unas copias de unos manuscritos.

- ¿Son muy antiguos?

- Aproximadamente dos mil años.

Fueron hallados hace relativamente poco, en 1947, por un

pastor beduino en unas cuevas vecinas a los restos de un

asentamiento de una secta judía, en un sitio llamado Qumran,

cerca del mar Muerto, en el desierto de Judea.

- ¡Una secta! Eso le gustaría un montón a tu madre.

- Sí, desde luego. Aún no le he dicho nada, ni pienso, me

enloquecería con sus cosas misteriosas y no me dejaría

trabajar en paz.

- No sabía que también los judíos tenían sectas, y menos aún

en esos tiempos.

- Sí, había varias. La que habitaba este asentamiento era la

de los esenios.

- Y ¿cómo es que si los descubrieron en 1947 tienes que

traducirlos tú ahora?

- No seas bobita, Sandrine.

En primer lugar se han seguido descubriendo ánforas con

rollos en su interior en cuevas vecinas. En este momento

suman más de ochocientos los rollos encontrados, además de

infinidad de fragmentos y documentos hallados en otros

sitios, como Damasco y El Cairo, que se vinculan de algún

modo con éstos.

- ¿Y qué tiene que ver con esto el museo de Nueva York?

- Quieren dedicar un sector de la sala de las culturas

mesopotámicas a las culturas de los márgenes del Jordán y del

mar Muerto.

- Y tú, ¿tienes que descifrar algún secreto?

- No, las copias que yo tengo que traducir ya lo han sido por

rabinos de la casa del libro de Jerusalén.

- ¿Entonces?

- Les interesa tener otra versión y contrastarla, y no es por

darme pisto, pero entre los goyim, es decir, no judíos, se me

considera una de las máximas autoridades en el arameo.

- ¿Y de qué va el rollo?

- Parece que tiene que ver con el cristianismo.

- ¿Con el cristianismo, unos escritos judíos de hace dos mil

años?

- Sí, la cosa parece bastante interesante, pero todavía no

pesco del todo el sentido. Estoy en la fase más ardua, la de

identificar los caracteres y hallar un principio de

traducción literal; luego hay que llevarlo al hebreo para ir

encontrando el significado de las frases.

- Parece muy complicado.

- Lo es, requiere muchas horas de trabajo y consultas para

luego cotejarlo con otras escrituras hechas en arameo, griego

y latín, como la Biblia, por ejemplo.

- Eso sí que es un rollo, me quedo con mis clases de yoga y

aeróbic. ¿Sabías que he editado un vídeo?

- Sí, ya me lo has dado.

- ¿Cómo te sientes sin los niños?

- Jodida, el peque se ha querido ir definitivamente con el

padre.

- ¡Qué cabroncete! ¡Con lo que te has desvivido por sacarlos

adelante sin una ayuda del capullo del padre! Tú tranquila,

que ya vendrá con las orejas gachas. ¿Y James?

- Ése es un cielo, cuando acabe las vacaciones con el padre

regresará, quiere estudiar informática.

- ¡De puta madre! Es la profesión con más futuro.

Roma, finales del siglo XX

En la cárcel de máxima seguridad, los carabineros de la

guardia lucían el uniforme impecable con los blancos

correajes acharolados refulgentes en el interior, patios y

paredes recién fregados olían a limpiador desinfectante con

perfume de pino; los presos, tras los barrotes, peinados y

rasurados invadían los pasillos del corredor con el aroma a

“aftershave”, distribuido gratuitamente por las autoridades

carcelarias en ocasión de la visita.

Los barrotes de las celdas y las puertas de hierro que

bloqueaban corredores a mor de omnipresentes mecanismos

electrónicos agobiaban a Karol Wojtyla, le traían recuerdos

de su patria, primero bajo la ocupación nazi y luego de los

comunistas.

Rodeado de estrictas medidas de seguridad, entre las que no

faltaban los agentes del pequeño servicio secreto de la

guardia suiza que lo acompañaban continuamente, se desplazaba

con su lento e inseguro paso ante la atenta y respetuosa

mirada de los reclusos; alguno se santiguaba a su paso, otros

se arrodillaban, se oyeron algunas tímidas peticiones de

bendición y hubo uno que escupió al suelo cuando pasó frente

a su celda; él no negó la bendición a ninguno de los que la

pidieron, haciendo el mágico movimiento de manos frente a

cada una de las jaulas sin detener el paso. Había sido su

deseo acceder al locutorio donde se entrevistaría con Alí

Agka pasando por el interior del presidio. Ya le resultaba

duro vivir prisionero de la cárcel de carne en la que se nos

confina ni bien nacemos, para soportar por encima de ésta

otra prisión, que se superponía a la primera como en esas

típicas muñecas rusas de madera. Había conseguido del primer

ministro, Massimo D.Alema, el indulto para su fracasado

asesino y el privilegio de ser él quien se lo comunicara;

había solicitado que la entrevista se realizara en un

locutorio sin barreras físicas entre él y el prisionero,

donde no pudiesen ser oídos y con el compromiso de las

autoridades carcelarias de que no habría ningún aparato de

escucha.

La habitación, de unos tres por tres metros, de paredes

grises, desnudas y desconchadas trajo a su mente que las

cárceles italianas todavía tenían la estética de una prisión,

parecían lo que eran sin disimulo.

Trato de transmitirte lo que se me ocurre que debía de pensar

el papa, ya que a mí todo esto me llega por medio de reflejos

ya muy reflejados, y si bien se dice que asomarse a los ojos

de alguien es como hacerlo por una ventana que comunica con

el patio interior del alma, esto me ha parecido más o menos

cierto cuando me ha sido dado hacerlo directamente en los

ojos del candidato a desnudarme su alma; en este caso mi

visión es de tan segunda mano, que he tenido que ver un poco

con los ojos de la imaginación. ¡No pongas esa cara de

desilusión! ¿O acaso has creído que cuando cualquier autor te

cuenta lo que piensa éste u otro personaje está dentro de su

cerebro para saberlo? Todos hacen lo mismo que yo: le echan

imaginación a la cosa, al menos yo muchas las sé de primera

mano. Te he dejado un poco al pairo con el encuentro del papa

con el turquito balaseador para abundar en la reflexión que

hizo Juan Pablo II sobre las cárceles italianas, que parecen

ser lo que son y esto me lleva a destacar el hecho de que en

estos tiempos que corren, me refiero a los finales del siglo

XX -ya que para mí han corrido tantos-, se ha extendido y

popularizado la moda del eufemismo y las cosas que no son, lo

parecen o parecen lo que no son, y no se mentan por su

denominación de origen; es decir, las de toda la vida, allá

van algunos ejemplos: ahora un ciego es un “invidente”, ¡como

si así dejase de ser ciego! Los cojos, paralíticos; tuertos o

mancos ahora son “discapacitados”, ¡si hasta parece algo

bueno! A fornicar se le dice “hacer el amor”, ¡qué poético!,

y el capitán Pantaleón Pantoja llamaba “visitadoras” a las

putas con las que levantaba la moral del ejército peruano. Al

asesinato de las ideas y la disidencia por el expeditivo

sistema del tiro en la nuca se le llama “lucha armada”, y a

una banda de asesinos descerebrados que se dedican a la

extorsión, el asesinato y la intimidación por medio de la

violencia física y moral, “brazo armado de un partido

político”. Al enriquecimiento milmillonario en pocos días

haciendo uso de información privilegiada se le dice “stock

options”… Ya ves, las cosas no suelen llamarse por su

nombre.

Entre tanto, mi buen Borgia echaba sus polvos sin disimulo y

reconocía a sus hijos -al menos, a varios de ellos-, y en un

mundo como el de siempre eso es de agradecer.

- Quiero confesión, Santidad.

Fueron las primeras y extrañas palabras del convicto al ver

al papa en el locutorio, si tenemos en cuenta que se trata de

un musulmán.

Juan Pablo II estaba sentado en una silla tapizada de

terciopelo rojo, que había sido llevada allí ex profeso, y

Alí Agka, arrodillado frente a él. El papa acercó su boca a

la oreja derecha de éste y en voz muy baja, hablando en

italiano con esa voz cansada y monocorde que le era

característica, le dijo:

- Hijo, antes de recibirte en confesión quiero adelantarte una

buena noticia y hacerte unas preguntas.

- Lo escucho, Santidad.

- El gobierno italiano te ha concedido el indulto.

- Iré a Portugal, a Fátima, para rezar con los cardenales

durante cuarenta días y cuarenta noches. El misterio de la

Virgen contiene las razones de mi gesto.

- Antes deberás poner al día tu deuda con las autoridades

turcas por el asesinato del director del diario “Milliyet”,

pues con el indulto se ha concedido tu extradición a Turquía.

- No dudo de que pronto estaré nuevamente en Roma para besar

vuestros pies, pues soy inocente del crimen que se me imputa.

- Hijo, ciertamente has sido un instrumento de los designios

del Señor, pero en ocasiones los caminos que utiliza son

inescrutables y posiblemente sus órdenes te han llegado

ocultas en las de alguien que te haya sugerido distintas

razones. -No os comprendo, Santidad.

- Quiero decir que quizá alguien hizo que se cumpliese la

profecía ofreciéndote dinero para que me matases.

- Quiero confesión, Santidad.

- Habla, hijo, te escucho bajo el sagrado sacramento de la

confesión, cuyo secreto es inviolable bajo cualquier

circunstancia.

- En marzo de 1981 un contacto italiano de la organización

“Lobos grises”, llamados terroristas cuando son en realidad

patriotas turcos, se puso al habla conmigo diciéndome que

tenía que realizar una acción armada de gran envergadura por

cuenta de una poderosa corporación internacional; esta acción

haría que el mundo entero dirigiese sus ojos a Turquía e

ingresaría en la cuenta suiza de los “Lobos grises” un millón

de dólares.

- ¿Cuánto ingresaría en la tuya, hijo?

- Cien mil, Santidad.

- Prosigue.

- Parece que el asunto les apremiaba, ya que en menos de una

semana tuve una reunión en un restaurante de las afueras de

Roma con nuestro contacto italiano y dos hombres, que aun

vistiendo vaqueros, se dejaba ver que eran gente de alto

nivel y acostumbrados a moverse entre el dinero como el pez

en el agua, trataban de pasar inadvertidos como si fueran

turistas o algo así, pero a Mehmet no se le engaña

fácilmente, la sola vista de sus zapatos o las cuidadas manos

de manicura fueron suficientes para saber con qué clase de

personas estábamos tratando. Me dijeron que la acción tenía

un cierto riesgo, por eso pagaban tal cantidad de dinero,

dieron muchas vueltas antes de decirme finalmente quién iba a

ser el blanco. Cuando supe que debía dar muerte a tiros al

papa me negué en principio, y uno de ellos dijo sonriendo que

si era cierto que su Santidad era el representante de Dios en

la Tierra, ya se cuidaría Él de ponerlo a salvo, o bien si

moría sería porque así lo había dispuesto. Recuerdo que les

contesté con enfado que el único Dios es Alá y Mahoma su

profeta, y que no me asustaba acabar con la vida de ese

farsante cristiano.

Perdonad estas palabras, Santo Padre, pero todavía la Virgen

no me había iluminado con el conocimiento de la verdadera fe

de Cristo.

- Continúa, continúa.

- Toda la conversación se desarrolló por intermedio de nuestro

contacto, que hablaba con ellos en italiano y conmigo en

árabe. Yo entendía bastante el italiano, pero aparentaba no

comprenderlo; en un momento en que nuestro contacto y yo

estábamos embarcados en una larga conversación en árabe en la

que éste me explicaba los pormenores del atentado y cómo se

realizaría el pago, los dos europeos hablaban en voz baja

entre sí en un idioma que suponían que yo no entendería,

español, con un fuerte acento suramericano, creo que

argentino, y se equivocaban, pues hablo aceptablemente el

español.

- No divagues y sigue.

- Uno le dijo al otro: “Por ese conchudo documento vamos a

freír dos papas”. En ese momento, pasó un camarero y el

segundo hombre, sin poder contener la risa, se dirigió a éste

diciendo: “Mi amigo quiere papas fritas para acompañar el

vermut”.

- ¿Estás seguro de que no dijo libro en vez de documento?

- No, Santidad, dijo sin duda alguna documento.

- ¿Qué otra cosa pudiste escuchar?

- Nada más, Santidad.

Juan Pablo II quedó desorientado e impresionado por las

revelaciones de Alí Agka; con ellas quedaba claro que pese a

que nada pudo comprobarse durante el juicio, había habido una

conspiración para acabar con su vida. Eso no lo sorprendía en

demasía, lo de dos papas fritos ligaba su frustrado asesinato

con la muerte de Albino Luciani, pero lo que lo desorientaba

por completo era la palabra documento, esto introducía un

nuevo elemento. ¿Ocultaría la Apocalipsis un documento? Si

había en él motivo para asesinar a dos papas era señal

inequívoca de que quienes estaban detrás de todo esto

conocían su contenido y no les interesaba que se hiciera

público, pero entonces, si poseían tanto conocimiento y

recursos, ¿por qué no habían destruido el documento? Eran

evidentes dos cosas: la primera, que no debían de tener

acceso a dicho documento o lo que fuera, él mismo no había

podido hasta el momento hacerse con él; la otra era que en la

Santa Sede no había quien supiese el significado de este

escrito, o bien se había mantenido oculto sin hacerlo

público.

Sin noción de lo que hacía, comenzó a levantarse cuando una

voz lo sacó de sus pensamientos.

- ¡Santidad, la absolución!

- ”Ego te absolbo in nomine pater et fili”…

La tarde estaba agradable y soleada pese a estar avanzado el

mes de enero. Vistos desde la altura de los balcones, los dos

ancianos, uno vestido con una larga y negra sotana, ya en

desuso desde hacía muchos años, y el otro en albos ropajes,

también cubriéndole los zapatos, daban una extraña impresión.

- Santidad, os he rogado que sostuviésemos esta conversación

mientras paseamos por el jardín debido a que los muros del

Vaticano parecen estar dotados de mil oídos, y no hay

dependencia que esté libre de ellos, ni siquiera vuestras

habitaciones privadas.

- No te falta razón, hijo mío.

- Creo saber el motivo por el que habéis querido verme.

- Habla entonces.

- Santidad, cuando poco después de la muerte de vuestro

antecesor, siendo aún cardenal, me visitasteis indagando por

el apócrifo de Esdras, desconfié de transmitiros un

conocimiento cuyo alcance yo mismo ignoraba -e ignoro aún-

pero intuía -e intuyo- de la máxima trascendencia. En 1981,

habiendo ya sido elegido sucesor de Pedro, volvisteis a

requerirme; en esa oportunidad una fuerte gripe me impidió

acudir a vuestra presencia. Supongo que en aquella ocasión

habría tenido que confiaros todo en aras del voto de

obediencia; la enfermedad me evitó tener que hacerlo.

Fue en ese mismo año, poco después de mi enfermedad, un par

de meses, creo, que sufristeis el atentado que por poco acaba

con vuestra vida; en ese momento pensé que pudiera ser que

este intento tuviese alguna conexión con la repentina e

inesperada muerte de Juan Pablo I, ambos sucesos acaecidos

casualmente luego de manifestar curiosidad por el apócrifo de

Esdras.

Eran muchas casualidades y en ese entonces yo desconocía que

Alí Agka pudiese ser un instrumento de la Virgen para que se

cumpliese la profecía de Fátima.

- Advierto cierta ironía en estas últimas palabras, hijo mío.

- Santidad, soy ya muy viejo para que me reste ironía, quizá

algo más de escepticismo.

- Prosigue entonces.

- Pensé en aquel entonces que debería deciros cuanto sabía del

asunto, pero vuestra Santidad no volvió a requerir mi

presencia hasta hoy; han pasado casi veinte años, durante los

cuales habéis estado más tiempo de viaje fuera del recinto

del Vaticano que dentro.

- Dime, Lorenzo, ¿contiene el libro de Esdras algún documento

escondido en su interior?

- No, Santidad, me sorprende que me hagáis esa pregunta.

- ¿Por qué te sorprende?

- Es sólo que poco antes de la muerte de Juan Pablo I una

mujer joven que se dijo doctora en filología hebrea se

interesó por los libros apócrifos de Esdras, y consiguió del

mismo papa, por medio de su portavoz, una autorización para

examinar el archivo secreto, y dedicó varias horas a la

lectura de la Apocalipsis de Esdras. Finalizado el estudio,

me hizo la misma pregunta, pero la formuló como si el

documento debiera estar allí, ya que dijo: “¿Dónde está el

documento?”.

- ¿Qué le respondiste?

- Lo mismo que a vos, Santidad, que no sabía de qué me estaba

hablando.

- ¿Qué hizo ella?

- Dudó unos instantes y luego dijo: “debo de haberme

equivocado”.

- ¿Entonces?

- Se fue, pero me había dejado intrigado. Se me ocurrió en ese

momento preguntar al encargado de los documentos restringidos

si esa misma joven, cuyos datos había recogido en el

formulario de visita, había estado anteriormente y había

examinado algún otro documento.

- ¿Y?

- Mi corazonada resultó acertada; la misma mujer había

solicitado examinar el ejemplar original del diario de

Burckard, de modo que tomé ese ejemplar y lo examiné

cuidadosamente. Esto me llevó bastante tiempo, pues no sabía

lo que buscaba, y este “magister cerimoniarum” era un hombre

muy detallista que no dejaba de reflejar en su diario ni el

más mínimo detalle de cuanto observaba, y, por otro lado, mi

latín estaba algo olvidado.

- Deja los detalles y vayamos a lo importante.

- Al llegar a la época de Alejandro VI, entre sus páginas

apareció un billete suelto con un texto escrito en un latín

descuidado y cuya caligrafía no dejaba lugar a dudas de que

había sido hecha por el mismo autor del diario. El texto

rezaba: “El papa impío ha escondido la palabra de Jesús en la

Apocalipsis apócrifa, y el manuscrito de Santiago en

sacrílego maridaje con el compromiso del mercader en algún

oculto lugar, el simoníaco de acuerdo con el banquero no

quiere que nada cambie”.

- ¿Qué significa ese galimatías?

- Tampoco yo lo sabía, Santidad, pero tuve la sensación de que

quien lo consultó antes que yo sabía exactamente lo que

buscaba, pues su examen de la obra no duró más de una hora.

Decidí entonces averiguar quién era y qué valedores le habían

llevado a conseguir que el portavoz de la Santa Sede

autorizase el examen de ambas obras.

- ¿Qué averiguaste?

- Que la estudiosa se llama Simonetta Chigui y pertenece a una

familia ligada a la banca con la que el Vaticano lleva sus

negocios financieros.

- ¿Y qué relación puede guardar eso con la misteriosa carta?

- Que da la casualidad de que en la fecha en que Burckard hizo

sus anotaciones, el banquero a que hacía referencia era

Agostino Chigui, antepasado de esta estudiosa de documentos

secretos.

- Es cierto, es una gran casualidad, pero ¿has encontrado esa

carta?

- No, no la he hallado ni sé si existe, pero a los pocos días

de ser elegido papa el cardenal Albino Luciani, ocurrió un

extraño robo en el Vaticano que fue impedido por la guardia

de seguridad; fueron aprehendidos dos conocidos ladrones de

obras de arte, que se alzaban con un par de incunables y

¡vaya coincidencia! Se llevaban también la Apocalipsis de

Esdras.

- ¿Cómo pudieron llegar hasta el archivo secreto?

- Evidentemente, contaban con ayuda de dentro, pues llegaron

hasta lo que buscaban de forma directa y sin hacer ningún

destrozo. Nunca delataron a quien les hizo el encargo.

- ¿Y en eso quedó todo?

- No, Santidad, a los dos días del abortado robo yo fui

atropellado por un coche que se dio a la fuga, y salvé la

vida de milagro.

Fue entonces cuando, recuperado del accidente, visité al

recién elegido papa y le puse al tanto de todo. Parece que

Juan Pablo I examinó el diario de Burckard y la Apocalipsis,

y debió de descubrir algo sin llegar a descifrar del todo el

enigma, y también, casualmente, el bueno de Albino Luciani

murió misteriosamente a los pocos días; yo creo que debió de

comentar el estado de sus investigaciones a la persona

equivocada o en el sitio equivocado. Ya veis por qué os he

pedido que tengamos esta conversación en el patio.

- Ahora cobran sentido las palabras con las que Albino me dejó

su mensaje antes de morir.

- ¿Pecaría de imprudencia si preguntase a su Santidad qué

palabras fueron ésas?

- Este asunto requiere de gente en la que pueda confiar y no

son muchos; tú eres uno de ésos, hijo; lo que Juan Pablo I me

dijo la última vez que lo vi fue que temía por su vida.

- Pudiera ser, Santidad, que haya que seguir dos pistas

distintas que por alguna razón se cruzan en la Apocalipsis de

Esdras; os propongo que mientras yo estudio nuevamente el

diario de Burckard con más detenimiento, vos os hagáis cargo

de hallar a la persona adecuada para estudiar la Apocalipsis.

En la obra del “magister” hay algunas líneas, que en ciertas

partes llegan a ser una página entera, con tachaduras hechas

con pluma y tinta para hacer ilegible el texto; éstas

corresponden a la misma época en que fue escrito el diario, y

probablemente alguien que tuvo en su poder el libro de

memorias del maestro de ceremonias quiso eliminar algún

testimonio que le resultase molesto. Examinando esas páginas

con rayos X puede ser que Dios quiera que halle lo que tan

rápidamente parece haber encontrado la señora Simonetta

Chigui.

- Mañana mismo hablaré con mi secretario para que me indique

algún experto en arameo.

Algún lugar de Galilea, siglo I

- Debemos evitar que él lo sepa.

- Tienes razón, Jacob, destrozaría los últimos años de su

vejez.

- Es inaceptable. Jamás un judío ha blasfemado de tal modo.

Sólo por eso merece mil veces la muerte por lapidación.

- No te excites, Jacob, sabes que tu hermano ha renegado

siempre de la violencia.

- Lo sé, Miryam, lo sé. ¿Cómo no había de saberlo yo, su

hermano, que he sido testigo de cómo aceptó con resignación

de cordero ser el receptor de toda la violencia para redimir

con su sacrificio al pueblo judío? Desde pequeño he sido su

guardián, como me lo pidió su madre. Soy ya muy viejo para

poder hacer algo, pero no puedo permitir que esto prosiga y

pueda llegar a sus oídos.

- Todos somos ya ancianos.

Elohim ha querido que nuestra vida fuera larga para dar

testimonio del Mesías y no podemos renunciar a esa misión en

tanto quede un soplo de vida en nuestros cuerpos. Hay que

impedir que se siga utilizando su mensaje para pervertir la

ley, pero algo debemos hacer, Jacob.

¿Está Simón al tanto de lo que está ocurriendo?

- No lo sé, María, las últimas noticias que tengo son que

Simón y Juan predican en las sinagogas de Jerusalén y son

muchos los que los siguen, pero han sido conducidos a

declarar ante el sanedrín, los saduceos se han unido a los

fariseos.

- ¿Y los esenios?

- Muchos de ellos siguen a los apóstoles, sobre todo los que

fueron seguidores de Juan el Bautista; otros no toman

partido.

- He oído rumores de que el mismo Simón, influenciado por ese

arribista de Pablo, predica en el exterior de la sinagoga

permitiendo la asistencia de incircuncisos; dicen incluso que

va a ir a predicar a Roma.

- Yo también los he oído, María, pero no creo que Simón, en

quien mi hermano confió la divulgación de sus enseñanzas, lo

traicione; si va a Roma será a predicar a los judíos de esa

perversa ciudad y recordarles sus obligaciones para con su

Dios.

- Deberías viajar a Jerusalén y hablar con Simón y con Juan.

- María, temo que si me allego hasta ellos y han sido

condenados por el sanedrín, puedan también tomar represalias

contra mí, y os dejaría abandonados a vuestra suerte.

- ¡Oh, Jacob! Él ya ofreció una vez su vida para que salga la

palabra de Elohim del corazón de su pueblo, debes hacer algo.

- Ya sé lo que haré, redactaré una epístola que haré llegar a

Pablo de forma que no queden dudas sobre el significado del

mensaje, y una copia de ella con un mensaje personal tendrá

como destinatario a Simón.

Roma, finales del siglo XV

- Estoy convencido, Francisco, de que la clave de este

embrollo la tiene Burckard, y no sé por qué me da en las

narices que este mentecato ha complicado las cosas metiendo

en el asunto a los Chigui.

- ¿Por qué no le has preguntado a Agostino, ahora que es tu

aliado?

- Francisco, eres como un niño, tratar de sonsacar a Agostino

es tanto como hacerle partícipe de nuestra total ignorancia

sobre el contenido del jodido libro y perder con ello una de

nuestras ventajas.

- ¿Qué propones pues que hagamos?

- Tenemos que hallar la forma de que Burckard se confíe a ti.

- ¡Oh, eso es imposible! Todo el mundo sabe en Roma que

cualquier cosa que yo sepa estará inmediatamente en tu

conocimiento.

- Bueno, Francisco, las intrigas palaciegas no deben

precipitarse, mi apuesta es a largo plazo.

Ya te dije una vez que esto es como una partida de ajedrez, y

no hemos hecho más que la apertura; vamos ahora a desarrollar

el medio juego, aquí es donde se prepara el final ganador,

pero va a ser una partida larga, por ahora dejemos las cosas

como están, pues mantenemos el control sobre ellas. En tanto

tú tienes que iniciar una aproximación amistosa hacia

Burckard, busca puntos de encuentro y si tienes que hablar

mal de mí no dudes en hacerlo.

Rodrigo se recuperaba lejos de Roma de la herida recibida en

Siena, en una pequeña aldea emplazada en un bucólico valle

alejado del ajetreo mundano. Había dejado los asuntos de la

Iglesia en manos de Francisco, y necesitaba algo de tiempo en

paz para pensar con tranquilidad en cuanto había acontecido.

Lo ayudaba en la recuperación, como no podía ser de otra

forma, una bella campesina, de nombre Livia, a la que asistía

su joven hija, Florinda.

Desgranaba las horas en descansados paseos a través de los

prados tapizados de florecillas silvestres, que perfumaban el

aire mezclándose sus aromas con el del heno recién cortado,

que los campesinos amontonaban en altas parvas con forma de

gigantesco panal de abeja, y en ellas el cardenal, haciendo

uso de otros atributos, que no los cardenalicios, retozaba

como un gatillo juguetón con la madre… y con la hija.

No, no pases de hoja para atrás y adelante, no mires el

número, no es un error, no se trata de una página de otro

libro interpolada entre las de este que lees, tampoco el

espejo relator ha perdido la chaveta, lo que pasa es que

Rodrigo tenía a veces esos impulsos.

Luego de los sucesos de Siena y el arreglo establecido con

Agostino Chigui, creyó que sería oportuno desaparecer unos

días de Roma, dejando actuar a Francisco. Recordó a aquella

bella campesina que conoció cuando acudía a vender sus

productos a su palacio, y mientras el mayordomo examinaba la

mercadería él, que pasaba circunstancialmente por las

cocinas, se dedicó a examinar a la viuda campesina, aún

apetitosa en sus 34 años.

Estaba el cardenal jugando a los escondites con las rústicas

cuando el resonar de los cascos de un caballo a ritmo de

galope en vertiginoso crescendo lo forzó a delatar el

escondrijo que apretadamente compartía con la más joven de

las labriegas; salió de éste a la pata coja mientras entre

salto y salto intentaba subirse las calzas.

No había terminado de cubrir sus partes íntimas -algo

bastante comprensible, dado el estado enhiesto de las mismas-

cuando el caballo, un percherón de pequeña alzada, casi tan

ancho como alto, sofrenó su loca y destartalada carrera.

Encima de él, como formando parte del caballo -extraña

apariencia de centauro-, un torso con una cabeza coronada de

un gran sombrero, rematado en exagerada pluma de avestruz y

sujeto por un barbiquejo a una cara de la que emergían por

los flancos las guías de un enorme bigote.

Rodrigo, ya sujetas las calzas, corrió al encuentro del

caballo y, cogiendo las riendas, acabó de sofrenar al equino,

y luego, extendiendo los brazos, ayudó a poner pie en tierra

al medio jinete.

- ¡Gabrielino! ¿Pasa algo grave?

- Eminencia, debemos regresar más rápidos que el viento, su

Santidad el papa ha muerto.

- ¡Me cago en todos los santos del cielo! Sin mi voto y mi

presencia saldrá elegido el Della Rovere.

Vale, vale que es muy fuerte poner en boca de un cardenal de

la Iglesia esas blasfemias, ¿qué quieres que yo le haga?

Rodrigo era así, no lo he inventado yo.

Resulta que en Roma, Francisco había hecho correr la especie

de que su primo se recuperaba con dificultad de una severa

enfermedad; de ese modo tomaba nota de las distintas

reacciones de todas las marionetas del guiñol, y de paso se

iba ganando la confianza del “magister”.

Manta, cincha, bocado y riendas, montura y estribos, las

manos no le son suficientes al hijo de la viuda, el caballo

de monseñor ya está listo, ya monta Rodrigo de un salto y

saluda con la mano mientras grita:

- Adiós, remanso de paz.

- ¿Seremos proveedores del Vaticano?

- Por siempre, amadas mías.

Ya se aleja veloz como el tiempo, sin dar descanso a la

cabalgadura, corre, corre, no para, no descansa, ya divisa

las colinas de Roma.

- ¡Monseñor!

Todos vuelven hacia él la mirada, cubierto de polvo, con

botas de montar y la cabeza vendada.

- Os hacíamos gravemente enfermo.

- Un gravísimo ántrax casi acaba con mi vida, pero el Señor ha

querido reservarla para mejor servirle desde este valle de

lágrimas.

- Ya procedíamos a la votación.

- Solicito un aplazamiento de tres horas para poder

refrescarme y cambiar el vendaje de mi cabeza.

Los cardenales Juan Bautista Cibo y Pietro Barbo acceden de

inmediato, Francisco della Rovere también, su pariente

Giuliano lo fulmina con la mirada, finalmente se concede la

prórroga para que Rodrigo pueda votar.

- Si no llegas a tiempo, Della Rovere era ya papa.

- Gabrielino me ha salvado la vida por dos veces. Pietro Barbo

ya es Pablo II, yo sigo vicecanciller y preparando el camino

al papado, aún soy muy joven, debemos asegurarnos la facultad

de poder poner en la silla de Pedro a uno o dos papas más -

depende de lo que vivan-. ¿Cómo han ido tus averiguaciones?

- He logrado sonsacar algo a Burckard y también a Silvio

Chigui, nada concluyente, pero al menos tenemos algo más que

antes.

- Vamos, Francisco, no me des la paliza, deja de hacerte el

misterioso y cuenta ya qué es lo que has averiguado.

- Parece ser que existe una leyenda en el Vaticano -que casi

nadie conoce- que habla de la existencia de una epístola, que

se atribuye al mismo Jesús, cuyo contenido destruiría el

soporte de grandes dogmas de la Iglesia.

- Eso significa que Burckard desconoce la gaveta disimulada,

ya que casi con seguridad fue él quien produjo la humillación

de la luz de las velas la noche en que el difunto papa Pío II

me confió el compartimento oculto en el recinto secreto de la

biblioteca, y si lo supiera habría aprovechado mi ausencia en

el momento de la muerte del papa y se habría hecho con el

manuscrito, tanto si su intención es divulgarlo como si

pretende su destrucción; cabe también la posibilidad de que

pretendiera utilizarlo en beneficio propio. Tendré que andar

con tiento y buscar la ocasión propicia para visitar

nuevamente ese sitio sin que el nuevo papa se aperciba de

ello.

¿Qué te parece, lector? Como para no preocupar el asunto a

esa panda de golfos que campeaban por sus respetos por la

Iglesia de Roma, total, casi nada: una carta de Jesucristo

avalando la concepción dualista de los cátaros o albigenses;

para ellos la cosa era muy simple, de un lado Jesucristo

representando al Dios del bien, sólo espíritu, y del otro el

Dios del mal, Satán, representado por la corrupción, el

dinero, el poder, el sexo y los placeres de la carne y los

sentidos. El objetivo de esos chicos: abolir la Iglesia.

Bueno, no es que yo apruebe la cruzada que Inocencio III

envió contra ellos allá por 1209, hasta prácticamente su

exterminio; me horroriza incluso el churrascamiento hogueril

a que la Santa Inquisición sometió a los pocos que quedaron,

pero debo reconocer que yo no lo habría pasado muy bien con

ellos, y no ya por mi amistad con Alejandro VI, incluso por

mi propia naturaleza, ya que según dijo alguien, “la cópula y

los espejos son obra de Satán, pues ambos multiplican los

hombres sobre la tierra”.

Roma, finales del siglo XX

- Papuchi, mi vida, siempre trayéndote problemas.

- No, cariño, dime, ¿qué te pasa ahora? ¿Necesitas dinero?

- No, gracias, no es eso, lo que sucede es que he recibido una

carta del Vaticano en la que el papa me concede una audiencia

privada.

- ¡Qué bien, hija! Y eso ¿qué tiene de extraño? No es la

primera vez que trabajas para el Vaticano.

- Sí, pero estoy muy nerviosa porque no sé de qué se trata. La

carta la firma el señor Navarro Valls, el portavoz del

Vaticano, y dice que primero debo entrevistarme con él.

- Conozco a Navarro Valls; si quieres, lo llamo y averiguamos

para qué te requieren.

- Sí, por favor, pucho.

- ¿Cuándo tienes la entrevista?

- Pasado mañana.

- No sé si tendré tiempo de averiguar nada. ¿Cómo van tus

cosas con el banquero?

- Sin progresos. Dice que le va a poner un negocio a la mujer

para lavar su conciencia y que luego le pedirá el divorcio.

- Estás haciendo las cosas mal otra vez. ¿Es que no vas a

aprender nunca, hija? Aunque más no sea de tus propios

errores.

- No empieces otra vez, papá, ahora necesito tu ayuda para

otra cosa.

- ¿Pronto? ¡Arquitecto Della Rovere! Es un placer. ¿En qué

puedo serle útil?

- Querido señor Navarro, me permito tomar algo de su tiempo

para pedirle un favor.

- Usted dirá, arquitecto.

- ¡Aló, aló! ¡Pronto!

- Sí, lo escucho.

- Estos dichosos teléfonos móviles, parece que no estoy muy

bien de cobertura.

- Yo le recibo perfectamente.

- Sí, ahora también yo le escucho bien. Se trata de mi hija…

- No diga más, ya sé lo que va a decirme, yo mismo he

recomendado a su hija al Santo Padre.

- ¿De qué se trata?

- El Santo Padre tiene necesidad de los servicios de un

paleógrafo que domine a la perfección el arameo, pero además

debe ser alguien de la máxima confianza y discreción.

- Mi hija…

- Por descontado, arquitecto, por si el nombre de la familia

de la que proviene no fuera ya aval suficiente está el hecho

de que ya ha trabajado para el Vaticano y conocemos bien sus

virtudes.

- Señor Navarro, me complacería mucho si pudiese acompañarla a

la entrevista.

- El tema que se va a tratar es extremadamente confidencial,

casi me atrevería a decir que se trata de un secreto de

Estado, Vaticano por supuesto, pero supongo que de todos

modos ninguna promesa evitará que le participe a usted de lo

que hable con su Santidad, de modo que puede usted

acompañarla el día de la entrevista, pero cuídese de co…

pru… res…

- Aló, aló, ¡pronto! ¿Me escucha? ¡Se ha cortado!

Palestina, finales del siglo XX

La modorra lo posee por segunda vez, “Alah akbahar”… ¿Es

otra llamada a oración? Tiene que ser la misma, el tiempo no

existe. La relajación de los músculos del cuello ha hecho

caer la cabeza hasta que el mentón frena la caída contra el

esternón, sueña, revive, rebobina, la vida es como un vídeo,

sólo en fracción de segundos, atrás, adelante, “stop”, la

imagen se detiene.

Noviembre 23, 1982, un año después del atentado, preside la

segunda reunión plenaria del colegio cardenalicio, tema

monográfico: revisión del código del canon legal de la

solvencia financiera de la Santa Sede y las relaciones entre

el instituto de trabajos religiosos y el banco Ambrosiano.

Obra pastoral, ayuda al tercer mundo, inversiones en

actividades desconocidas de países productores de armas,

blanqueo de dinero…

inmoral… ajeno al espíritu del cristianismo… la

Iglesia…

realismo… pragmatismo… la Iglesia necesita dinero para

sostenerse, la Iglesia se dedica a las almas… los bancos,

al dinero, pero el dinero del banco Ambrosiano es el dinero

de la Santa Sede… pragmatismo… que tu mano derecha no

sepa lo que hace tu mano izquierda. “Stop”, rebobina, un poco

para atrás, en esa reunión había un hombre, un seglar,

¡Chigui!, Agostino Chigui. Simonetta Chigui era el nombre de

la dama que interrogó a Lorenzo. Hay algo que da vueltas,

quiere asomarse pero no encaja… sigue rebobinando… hacia

atrás, un año, dos…

ya está, la imagen se aclara… no es una imagen, es una voz

sin rostro… tiene un nombre… ¡El arzobispo de Milán! Fue

cuando tuvo con él esa conversación telefónica, ¿de qué

habían hablado el arzobispo y Juan Pablo I? Muchas cosas,

había algo que en ese momento no significaba nada, pero ahora

cobraba un nuevo protagonismo. ¡Ya está! “Abrir al público

algunos archivos secretos de la biblioteca”.

En ese momento supuso que hablaba de la biblioteca vaticana,

allí estaba el error. ¿Por qué el arzobispo de Milán, para

hacer público un documento del Vaticano?

¡No era del Vaticano de lo que hablaban! ¿Cómo no lo supo

antes?

Se referían a la biblioteca Ambrosiana, fundada en Milán en

1602 por el cardenal Federico Borromeo y que guardaba la

colección más importante de manuscritos y documentos de los

siglos XV y XVI. Había pues intereses de las bancas Chigui y

Ambrosiana de por medio; por lo visto se trataba de dos

documentos, y se movían asuntos terrenales que movilizaban a

los representantes de dos poderosas fortunas. La vida de la

joven Alexandra della Rovere podía valer muy poco cuando la

suya propia había estado a punto de ser sacrificada.

Se despertó con el sobresalto y la necesidad de respirar

hondo que acompañaban a cada uno de sus sueños en apnea.

¿Sería la falta de oxígeno en su cerebro la que daba a cada

segundo el valor de varios años?

- ”Ite misa est”. Necesito un teléfono móvil.

- ¿Santidad?

- Que necesito un teléfono móvil.

- ¿Ahora?

- Ya mismo, es de suma urgencia y un asunto privado.

¡Viva el papa! ¡Bendícenos, Santo Padre! ¡Somos tuyos! El

cántico entonado por la boca colectiva se eleva al cielo:

“Alabado sea el santísimo sacramento del altar y la Virgen

concebida sin pecado original… Gloria al padre, al hijo y

al Espíritu Santo”.

- ¿Pronto, Alois?

Jardines del Palacio Episcopal del Vaticano, finales del

siglo XX

- Se está a gusto aquí, ¿verdad, Lorenzo?

- Sí, Santidad, el murmullo de las fuentes y la sombra de los

árboles que dan cobijo al trino de los pájaros nos aleja de

los hombres y nos acerca a la creación del Señor.

- ¿Has hecho algunos avances con Burckard?

- Sí, Santidad, en un primer examen de la obra me ha llamado

la atención la abundancia de tachaduras hechas sobre

anotaciones que correspondían al papado de Alejandro VI.

- Eso ya me lo habías dicho la última vez que conversamos en

este mismo patio.

- Sí, sí, pero dejad que concluya.

- Sigue, sigue.

- He examinado con rayos X y luz negra esos borrones y, con

mucho trabajo, paciencia y cubriendo los espacios ilegibles

con palabras que dieran sentido al resto, creo que podemos

aceptar que dicen algo así como: “La oscuridad y la luz han

sido ocultadas juntas por el papa impío. La Apocalipsis de

Esdras guarda la llave. Cuando la puerta se abra, Satanás

será expulsado por Jesús”.

- ¿Algo más?

- Sí, hay otras sobretachaduras en las páginas finales del

diario que dicen: “Dejaré de comer y de beber. Ha llegado el

momento de buscar la perfección y recibir el “consolamentum”.

- ¡Herejía cátara!

- Sí, Santidad, a lo que parece, Burckard era un hereje

infiltrado.

- Esto nunca ha sido sospechado.

- No, Santidad, pero nunca antes se ha podido leer lo que

subyacía borroneado, que por otro lado tampoco sería

concluyente de no haber agregado yo los elementos faltantes

para dar coherencia al texto en latín.

- Cuanto más investigamos, más confuso se pone todo. Hay algo

que me dijo el arzobispo de Milán hace veinte años que me da

vueltas en la cabeza, pero que no logro recordar -cada vez

tengo más dificultad para recordar-, y algo me dice que

arrojaría luz sobre todo este embrollo.

- Quizá quiera Dios iluminaros en vuestro viaje a Tierra

Santa.

- Dentro de una semana iniciaré mi visita por Jordania e

Israel.

Antes de partir quiero dejar todo encaminado; no quisiera que

el Señor me llame sin haber resuelto el problema. Mañana

mismo entrevistaré a una joven que me ha escogido Navarro

Valls y le facilitaré la Apocalipsis.

- ¿Habéis decidido hacerla pública?

- Sí.

- ¿Sea lo que sea?

- Hace dos días, no sé si soñando o despierto, cada vez se me

hace más difícil establecer la diferencia, vino a mi mente el

pasaje del evangelio de Mateo en que Jesús dice a los

discípulos: “No hay nada encubierto que no haya de ser

descubierto ni oculto que no haya de saberse”. Creo que ya es

tiempo de que dejemos de estar de espaldas a Cristo; te voy a

pedir que confíes en la joven Alexandra della Rovere y le

hagas partícipe de todo lo que vayas descubriendo en el

diario de Burckard.

- Confiad en que así se hará, Santidad.

Roma, finales del siglo XX

- El Santo Padre me ha encomendado la tarea de localizar a

alguien experto en lengua aramea y de la máxima confianza; no

he tenido que buscar muy lejos, ya que esa persona, que eres

tú, es prácticamente de la casa y, para más referencias,

último vástago de una familia de la que han salido dos papas.

He cumplido el encargo de su Santidad, a quien he transmitido

su deseo, arquitecto, de estar presente en la reunión.

Lamentablemente, pese a mi recomendación favorable, su

Santidad no lo ha considerado oportuno, e insiste en mantener

la audiencia con su hija a solas. Con honestidad, ni yo mismo

sé realmente de qué se trata el trabajo que su Santidad va a

encomendarle a Alexandra.

- Señor Navarro, le agradezco de todos modos el interés que se

ha tomado. Usted me indicará dónde puedo esperar a mi hija.

- Por favor, arquitecto, tenga la bondad de esperar en mi

despacho hasta que deje a Alexandra en los jardines del

palacio episcopal, pues el papa ha decidido conversar con

ella mientras pasean. De ese modo, cumple con las

recomendaciones de su médico de hacer algo de ejercicio al

día; mientras tanto, usted y yo tendremos una conversación

preliminar sobre unas obras de ampliación y restauración que

hay que realizar en Castelgandolfo, y de las cuales podría

hacerse usted cargo si resulta de su interés.

- Alexandra, puede ser que el futuro de la Iglesia católica…

dependa de ti… de tus conocimientos en la lengua que habló

Jesús… de tu discreción, de tu valentía y, sobre todo, de

la ayuda que la santísima Virgen te brinde.

Nerviosísima, las palmas de las manos le sudan copiosamente y

un reguero le baja de las axilas a la cintura; hace un

tremendo esfuerzo por seguir el discurso del papa con esa voz

casi inaudible y las palabras estiradas en el final hasta

enlazar con la siguiente, cada una le parece que será la

última y que se va a morir allí mismo delante de ella, no se

anima a pronunciar palabra por temor a interrumpirlo.

Esa introducción le está llenando de espanto.

- ¿Estoy bien así, Sandrine?

- Pareces una hippie de los años sesenta, no creo que le guste

al papa.

- ¿Ahora?

- Está mejor, esa falda por debajo de las rodillas, los

tacones un poco altos…

Se pone unos zapatos, se los quita, baja la falda, sube la

blusa, no tanto escote, mejor un jersey, suelta el pelo, lo

recoge…

- ¡Ahora estás perfecta!

- Es el uniforme de trabajo que me pongo cuando voy al

Vaticano.

- Contarás con la ayuda del bibliotecario mayor, él conoce

todo acerca de las diferentes secciones y te facilitará

cuanto necesites; también él estudia otros documentos cuyo

contenido te hará conocer.

- ¿Perdón?

- Que el padre Lorenzo será tu asistente y guía.

- No se enfade, Santidad, es que no le entiendo bien.

- Ahora me río, Carlo, pero allí, delante del papa, me cagué

hasta las patas, es que no le entendía un carajo, además, de

vez en cuando, se le mezcla alguna palabra no sé si en

polaco.

- ¿El señor va a probar el vino?

Levanta la copa, la mece suavemente, mete su nariz y aspira

profundamente, la eleva y mira su suave color rubí con

reflejos ambarinos, bebe un generoso trago, pero no lo

ingresa, hace un suave movimiento con el caldo en la boca y

finalmente traga, gira lentamente la cabeza y hace un suave

gesto de aprobación, sonrisa autosuficiente del “sommelier”

que escancia.

- ¿Qué quería de ti el viejo reaccionario?

- No hables así del papa, es muy viejecito y muy bueno,

también un poco cascarrabias cuando no entiendes lo que dice.

- Bueno, vale, ¿qué te dijo el viejecito bueno?

- Nada, un aburrido tema de traducción, y tú ¿qué le dijiste a

tu mujer? ¿Vas a cortar de una vez?

- No debes hablar de esto con nadie, ¿me has entendido bien?

- Sí, Santidad, ¿y a quién debo comunicar lo que vaya

traduciendo?

- Sólo a mí y al padre Lorenzo. No debes comentarlo con tu

padre, ni siquiera con el señor Navarro Valls. En caso de que

descubras algo terrible, puedes llamarme a un número que voy

a dejarte; pertenece a un móvil que lleva mi secretario, y

bastará con que digas que llama Alexandra para que me pase la

comunicación.

- ¿Un teléfono de dónde?

- Un moóoovil, que lleva mi secretariooo.

- Perdón, perdón.

- La langosta debe hacerse hervida al vapor, recién sacada del

estanque, viva y agitando fuertemente su cola contra el

abdomen.

- ¡Qué crueldad!

- Es como mejor sabe. Luego debe servirse tibia y acompañarse

con una salsa mahonesa suave, salsa rosa o, simplemente,

aceite de oliva, según las preferencias.

El lamento del violín los envuelve, el violinista zíngaro

rasga el aire con las chardash de Monti mientras se acerca a

ellos. El esperma de la vela se derrama por las rojas

paredes, dejando un verrugoso reguero que alcanza el mantel,

se ha roto la compuerta del reborde y ya otro río de cera

líquida sigue al primero, ella lo interrumpe con su dedo que

se cubre de una delgada capa.

- ¡Qué lugar maravilloso, cariño! ¡Me haces tan feliz! Pero no

puedo continuar así, tienes que definirte y elegir.

- ¿No crees que ya he elegido?

- No se enoje, Santidad, pero tiene que darme una pista de lo

que busco. Hasta donde he entendido tengo que traducir del

arameo un antiquísimo libro, una Apocalipsis, parece, y en

tanto que lo traduzco debo ver si encuentro entre el texto

algo que se aparta de éste, es decir, un documento disimulado

entre la Apocalipsis.

¿Es eso?

- No lo sé, Alexandra, quizá lo que se esconda entre la

escritura de la Apocalipsis sean las indicaciones para hallar

el sitio que esconde lo que buscamos.

- ¿Y qué es lo que buscamos?

- Una carta de Jesucristo.

- ¿Cómo?

- ¿No me has entendido? Creo haber hablado alto y claro.

- Sí, sí, Santidad, lo he comprendido, sólo que me ha

impresionado su respuesta.

- No he podido sonsacarle nada.

- Es vital que lo hagas, Carlo, hay mucho dinero en juego;

además, ya sabes que si conseguimos lo que se nos pide,

pasarás de ser director de sucursal a director regional con

una importante prima en acciones y en efectivo, colocadas en

una cuenta numerada en la casa central en Zurich de la misma

banca Chigui.

- Por ahora no ha soltado prenda, pero hay que darle un poco

de tiempo, todavía no ha comenzado con el trabajo.

- Se te va a dar un margen de tiempo, pero más vale no poner

nerviosos a los jefazos.

- Lorenzo, ésta es Alexandra, debéis poneros a trabajar de

inmediato. El mes próximo inicio mi viaje por Palestina, y a

mi regreso desearía tener algún resultado.

- ¿Dónde y cuándo comenzamos?

- Mañana mismo, en el sector privado de la biblioteca.

- ¿De qué ayudas puedo disponer?

- De todo cuanto necesites, amplificación, fotografía,

proyectores, fotocopiadoras, luz negra, rayos X, textos de

época…, y lo que no tengamos, lo conseguimos.

- Comandante.

- ¿Cabo?

- Un mensaje del Santo Padre, desea que vaya a verlo a los

jardines del palacio episcopal.

- ¿En los jardines?

- Sí, mi comandante.

- ¿A qué hora?

- Ya mismo, mi comandante.

- ¿Alois?

- Sí, Santidad.

- Deja que me coja de tu brazo y caminemos, si es que puedes

seguir mi marcha.

- Haré lo que pueda, Santidad.

- Quiero confiarte una misión muy importante.

- A vuestras órdenes. ¿Puedo preguntaros algo?

- Pregunta.

- ¿Por qué en los jardines?

- Es una tradición que deberías conocer: las paredes del

Vaticano tienen oídos.

El comandante de la guardia suiza, Alois Esterman (“), esbozó

una sonrisa y casi imperceptiblemente, como si estuviese

haciendo un ejercicio de estiramiento de cuello, recorrió con

la vista cada balcón y terraza que asomaba al jardín, así

como balaustradas de: (“) El comandante Alois Esterman murió

asesinado en las extrañas circunstancias, que luego se

detallarán, en mayo de 1998, es decir, dos años antes; nos

permitiremos este anacronismo para mejor servir a los

intereses de la trama de esta ficción.

escalinatas y árboles alejados, y luego dijo en voz muy baja

y con la boca dirigida a su propio hombro:

- Santidad, para escuchar las conversaciones a cielo abierto

están los micrófonos direccionales.

- Lo sé, Alois, pero sería demasiado ostensible, y creo que

tus hombres se apercibirían de algo así; además, ya resulta

bastante difícil y requiere de paciencia entenderme a unos

pocos centímetros. La misión que voy a encomendarte roza la

ilegalidad, pues tendrás que realizarla en buena parte fuera

de los límites del Vaticano y no afectado a mi persona, es

decir, fuera de tu jurisdicción.

- Nada de lo que su Santidad disponga es ilegal.

Juan Pablo II lo miró de soslayo, pronunció algunas palabras

ininteligibles mientras meneaba la cabeza y luego prosiguió:

- Hay una joven, llamada Alexandra della Rovere, que comenzará

mañana a realizar unos trabajos en la sección de documentos

secretos por encargo expreso mío. Encontrarás todos sus datos

en los archivos de seguridad, ya que es personal contratado

por el Vaticano a tiempo parcial por la biblioteca, sección

de documentos antiguos y lenguas muertas. Debes convertirte

en su sombra sin que ella ni nadie, absolutamente nadie, lo

sepa; eso incluye a mi secretario, el jefe de protocolo y el

portavoz; ni siquiera fray Lorenzo, con quien trabajará, debe

saber que es vigilada.

También cuidarás de él. Tendrás que estar al tanto de todos

los movimientos de la señorita Della Rovere, dónde va, quién

la visita y con quién habla por teléfono.

- ¿Quiere que pinche su teléfono?

- Yo estoy ya muy viejo para entender vuestro lenguaje, no sé

de qué me hablas, sólo quiero que hagas lo que te he dicho y,

además de vigilarla, cuídala.

- ¿Cómo?

- Sí, que la cuides, su vida es muy valiosa y corre grave

peligro, ella y probablemente su familia.

¡Ah! Casi lo olvido, quiero también que encargues a alguno de

tus hombres de máxima confianza que viaje a Milán y visite la

biblioteca Ambrosiana y saque copias de todos los documentos

que hagan referencia al papa Alejandro VI o a los 27 años en

los que se desempeñó como vicecanciller de la Iglesia; cuando

los tengas en tu poder, les darás traslado a fray Lorenzo.

- Necesitaré disponer de algunos hombres.

- ¿Cuántos?

- Al menos cuatro.

- Escógelos entre los más fieles y discretos, en la medida de

lo posible deben ser insobornables.

Hola, soy yo, el espejo parlanchín. Hace rato que no te

interrumpo con intromisiones directas, dejando que te metas

en la historia por boca de sus personajes sin meter yo el

cazo. He hecho un “break” para que te relajes un poco

mientras te digo algo sobre la guardia suiza, tan colorida,

tan brillante y, como verás, efectiva, no tanto como lo fue

en sus buenos tiempos, no en los de mi papa, pues ya habrás

ido viendo que a él le iban otra clase de guerras y no era la

alabarda su arma favorita sino la lanza; no es que no tuviera

su ejército, que lo tenía, y no eran poca cosa los ejércitos

pontificios, a cuyo frente estuvo su hijo César, pero la

guardia suiza fue creada en 1505 por su sucesor y enemigo

inveterado Giuliano della Rovere -Julio II-, que quiso tener

su propia guardia pretoriana y quiso también que fueran sus

números los más aguerridos y fieles soldados mercenarios de

la época, que, fíjate por dónde, eran los suizos, entre queso

y queso, de modo que hasta el día de hoy esta pequeña fuerza

sólo puede estar formada por hombres de esa nacionalidad.

Julio II, que no quiso ser menos que mi papa en figuración,

se dijo: “Mi guarnición -lo cortés no quita lo valiente-, a

más de fieros tienen que dar el cante por su elegancia”, y

como en esos tiempos no se hablaba todavía de Versace, le

encargó el diseño del vestuario de su guardia nada menos que

a Michel Angelo Buonarotti -Miguel Ángel-. ¡Ahí es nada!

¡Jódete, patrón, saca pan y vino, chorizo y jamón! Y tuvo

tanto éxito la vistosidad y el colorido de los uniformes en

las pasarelas, que hasta hoy no lo han cambiado.

Todos estos cotilleos vienen a cuento, pues el tal Julio II

tiene algo que decir en nuestra historia, y la guardia suiza

será la encargada de velar por nuestra protagonista; no voy a

decirte ahora si tuvieron éxito en ello, eso le quitaría

interés al asunto y podrías dejarme colgado luego de haber

recorrido juntos tantas páginas.

Un último dato: la guardia suiza cuenta en la actualidad con

110 hombres y seis oficiales, un capellán, 23 suboficiales,

70 alabarderos y dos tambores, no muchos, suficientes para

decorar pasillos y desfiles y… un pequeño grupo para hacer

servicios especiales, eso sí, sin uniformes de mangas

acuchilladas, ni alabardas ni brillantes corazas y cascos de

pulido acero.

Milán, Biblioteca Ambrosiana, finales del siglo XX

El joven rubio de pelo corto y gafas con gruesa montura de

carey, que vestía unos pantalones cortos de ésos de mil

bolsillos con camisa verde oliva del mismo estilo, se detuvo

ante las escalinatas de mármol del impresionante edificio

renacentista y miró a lo alto, frunciendo la nariz y los ojos

para evitar el exceso de luz de un radiante sol de verano que

asomaba justo por encima del frontispicio de la biblioteca

Ambrosiana.

- ¿Puedo ayudarte?

- Sí, supongo que podrás hacerlo. Busco alguna documentación,

fundamentalmente correspondencia de la época que va desde el

papado de Calixto III hasta el de Julio II incluido.

- Son muchos años. ¿Qué es exactamente lo que buscas?

- Estoy haciendo una tesis sobre la influencia de los Borgia

en las cortes europeas de su tiempo; no creo que haya mucho

de ese material aquí. ¿Tú crees que debería haber comenzado

por la biblioteca vaticana?

- ¡Ya quisieran! ¿Sabes que esta biblioteca contiene más de

850.000 libros impresos, 2.100 incunables y, asómbrate,

35.000 manuscritos, entre los que buscar la documentación que

te interesa?

Ven, te acompañaré hasta la sala de los ordenadores; allí

debes comenzar la búsqueda. ¿Cómo te llamas?

- Cédric.

- ¿De dónde eres?

- Alemán.

- Hablas muy bien italiano, aunque con mucho acento.

- Mi madre es italiana.

- Salgo a las seis, ¿te apetece que cenemos juntos?

- Pronto, ¿comandante Esterman?

- ¿Cédric?

- Sí, mi comandante.

- ¿Has encontrado algo?

- Hay una enormidad de material para examinar, esto me puede

llevar varios días.

- Bueno, ni bien encuentres algo significativo, lo fotocopias

y me lo envías por fax.

- Comandante.

- ¿Sí, Cédric?

- Hay una bibliotecaria joven muy dispuesta a colaborar, y me

ha invitado a cenar esta noche, ¿debo aceptar?

- Sí, desde luego, puede ser útil en la búsqueda, trata de

sonsacarle si conoce a Simonetta Chigui, es restauradora y

paleógrafa y pertenece a la familia de los banqueros, forma

parte también del consejo de administración de la fundación

de la biblioteca. Averigua si en el último año ha retirado

algún documento que pueda tener relación con nuestra

búsqueda, ¿Cédric?

- Sí, mi comandante.

- ¿Es guapa la muchacha?

- No está mal, mi comandante.

- ¡”Achtung”!

Roma, finales del siglo XX

- ¡Apaga ya ese jodido cigarrillo! Si quieres matarte, al

menos, no lo hagas delante de mí, sabes que me produce

alergia y me irrita los ojos.

Simonetta apagó la colilla contra la superficie de cristal

del cenicero mientras con la otra mano hacía por debajo de la

mesa el conocido signo con el dedo mayor sobresaliendo erecto

del resto de la mano cerrada en un puño.

- Aumenta el aire acondicionado, se llevará los restos de

humo.

- El aire acondicionado también me da alergia -contestó con

gesto malhumorado Agostino Chigui.

- Papá tiene razón, Simonetta, fumas demasiado, no terminas

uno y ya das comienzo al otro.

- Tú te callas, Beto, a ti nadie te ha dado vela en este

encierro.

- Bueno, a callar ambos.

Se impuso la voz grave de Fabio, el mayor de los Chigui,

Simonetta lo ignora mientras examina el circulito que se

agranda en la malla de sus medias negras caladas, carrera en

puerta, coge los hilos separados y trata de anudarlos para

evitar que el estropicio se propague.

- ¿Alguna novedad?

- He localizado una carta de un banquero judío veneciano que

ofrecía una verdadera fortuna a Julio II a cambio del

documento. No he podido hallar ni trazas de contestación a

esa carta ni mención alguna durante el papado de Giuliano

della Rovere, esto es una prueba concluyente de que el

documento existía, ya que en la carta se mencionan las mismas

circunstancias que nos han llegado por medio de la historia

familiar, desde ese tatara tatara que se llamaba como tú,

papá.

- ¿Qué has hecho con la carta, Simonetta?

- La he retirado y la he llevado a la sección de restauración,

a mi propio gabinete; allí está segura.

- Hay que traerla y llevarla a la caja de seguridad de la

central de Zurich.

- Beto, ¿cómo van tus indagaciones?

- Resulta que el amiguete de la paleógrafa es director de una

de nuestras agencias, de modo que ya le he puesto la miel en

la boca, pero la chica, por ahora, o no ha descubierto nada o

no suelta prenda.

- Ya ves lo que pasa con los familiares advenedizos, hoy

están, mañana un divorcio o una amiguita, o amiguito… -

terció Fabio mirando a Simonetta.

- Los secretos de familia nacen y mueren en la familia, y en

la familia no se entra, se nace -sentenció Agostino Chigui.

- Resumiendo -volvió a intervenir Fabio-, estamos igual que

hace veinte años, parece que el papa Luciani, antes de morir,

alcanzó a comunicarle algo a Wojtyla, y éste pareció

interesarse en la búsqueda del documento, pero luego, los dos

tiros que le metió el turco al polaco lo mantuvieron quieto

hasta ahora.

- No estuvo mal, consiguió que la cosa estuviera quieta

durante estos años.

- Sí, pero los documentos siguen intactos y su valor se ha

multiplicado por mil.

- Puta casualidad -intervino Simonetta-, resulta que la niñata

que está metiendo las narices en el asunto es descendiente en

línea directa del papa Giuliano della Rovere, Julio II.

- Tenemos a los Chigui y a los Della Rovere, disputas entre

familias, natural, estamos en Italia, ¿o no? -añadió Beto.

Roma, finales del siglo XX

El “scriptorium” privado del papa había sido invadido por una

gran mesa, formada por un tablero de conglomerado de dos

pulgadas de espesor y cuatro metros de largo por dos de

ancho, montado sobre unos caballetes; en su superficie se

amontonaban ordenadores, lupas, lámparas de luz ultravioleta

y multitud de hojas de fotocopias con anotaciones y esquemas.

Alexandra se inclina sobre la mesa hasta casi acostarse en

ella, está ordenando varias hojas de modo que coincidan

algunos párrafos, mientras fray Lorenzo consulta

equivalencias semánticas entre arameo y hebreo.

- ¡Aquí, aquí, hay algo!

Da un salto fray Lorenzo y pisa unas hojas en el suelo, cae

aparatosamente de espaldas.

- ¡Fray Lorenzo! ¡Fray Lorenzo!

Corre Alexandra, tropieza Alexandra y cae sobre el fraile,

respira con dificultad el jesuita, se lleva una mano al

pecho.

- ¿Le pasa algo? ¡Ay, Dios mío! No se muera, fray Lorenzo -le

cachetea las mejillas Alexandra.

- Deja que me levante. Bueno, ayúdame, me has dado un susto de

muerte. ¿A qué viene tanto grito?

- Mire, fray Lorenzo, en esta fotocopia del capítulo segundo

del libro primero, siguiendo la pauta establecida, hago las

fotocopias aumentadas y voy traduciendo entre líneas y he

encontrado unos trazos muy suaves entrelineados.

- ¿A ver? Sí, ya los distingo, pero no recuerdo haberlos visto

en el original.

- Es que no se ven en el original, deben de estar escritos con

algún tipo de tinta invisible, y la pluma ha dejado una suave

impronta que ha sido captada por la fotocopiadora.

- Veámoslo con la lámpara de luz negra. Hemos examinado con

toda la ayuda técnica el diario de Burckard para ver debajo

de las tachaduras, pero no se nos ha ocurrido hacerlo con la

Apocalipsis.

- Tranquilícese, padre, ¿cómo íbamos a hacerlo si todavía

estamos haciendo la traducción definitiva de las dos primeras

páginas? ¡Qué nervios! Veámoslo, aquí, aquí, ¿lo ve, padre?

- Sí, sí, pero… ¡demonios!

- Sí, padre, es latín.

- ¡Alabado sea Dios! ¡Por fin tenemos algo!

- El 18 de mayo, su Santidad cumple 80 años, tenemos casi dos

meses para darle un buen regalo de cumpleaños.

Roma, finales del siglo XV, año 1474

Rodrigo se paseaba a grandes zancadas por el salón del

palacio; mientras, Gabrielino, que había tomado la costumbre

de imitarlo en todos los gestos, lo seguía dando cuatro pasos

por cada dos del cardenal. Francisco, en un rincón, rezaba el

rosario sentado en una silla, cumplida la misión de alejar de

Roma en “misión oficial” a Domenico d.Arignano, el

funcionario del Vaticano al que el cardenal Rodrigo Borgia

había endosado el incómodo -o cómodo, según se mire- papel de

marido oficial de Vannozza Cattanei, la bella mantuana que el

mismo Francisco había oteado para su primo entre las bellas,

durante el tiempo que el cardenal gastaba desplegando sus

dotes políticas en España para conseguir la aceptación de

Isabel como reina de Castilla por encima de los derechos

sucesorios de su sobrina Juana, la hija de su hermano

Enrique.

Vannozza había sido la mejor pieza que Francisco había

cobrado entre los cotos de caza públicos y privados en los

que se movía en busca de satisfacer la lujuria de su admirado

Rodrigo. Sumaba Vannozza a su belleza serena y delicada una

pasión amatoria que llegaba a saciar por completo los

insaciables apetitos del cardenal. La pasión que despertaba

en Rodrigo era poco usual, ya que la bella había dejado atrás

la juventud y pasaba los treinta años; no obstante, bastaba

una palabra, una media sonrisa o el roce de su mano para que

se encendiera el deseo de Rodrigo.

Entre la tensión ocupada por el paseo del salón, surge un

grito desgarrado seguido del llanto de un recién nacido.

- ¡Soy padre! ¡Soy padre!

- Sí, padre, sí, padre, el padre Borgia es dos veces padre -le

parodia Gabrielino. Vuela Gabrielino por los aires

catapultado por los fuertes brazos del cardenal, que lo

recoge en el aire, ya lo deja en el suelo y sube los

escalones de tres en tres, irrumpiendo en la cámara. Sonríe

sudorosa y bella como una “madonna” Vannozza, la matrona

sostiene al niño y se lo ofrece:

- Vuestro hijo, eminencia.

Lo coge el cardenal entre sus manos, mira el rostro del

pequeño, que ya nace con el ceño fruncido y los puños

apretados como en actitud de pelea, ríe Rodrigo y lo alza

extendiendo los brazos, mirándolo desde abajo.

- ¡Mira, Vannozza, parece que ya quiere comerse el mundo! Lo

llamaremos César, y sin duda que llegará a papa después de su

padre.

Francisco, presente siempre al lado de su primo en los

momentos importantes, participa sinceramente de la alegría

del cardenal.

- ¡Un Borgia más! Nos vamos a comer Roma.

- Francisco, es el comienzo de lo que ha de ser la gran

familia Borgia; a ver, hombre, si te buscas tú también una

buena hembra que a más de calentar tu cama contribuya a hacer

más numerosa la familia.

- A mí déjame en paz, ya te encargarás tú de ello. Yo cuidaré

de tus hijos como lo hago contigo.

- Ahora que he iniciado una familia, me he cargado de

responsabilidades, he cumplido ya 44 años, el papa actual,

Sixto IV, es un Della Rovere, aunque se llame Francisco,

igual que tú, primo.

Creo que es hora de que intentemos llegar hasta el escondrijo

de la carta.

- Monseñor, recibid mis más cálidas felicitaciones, la buena

nueva que recorre Roma es el nacimiento del primogénito de su

dignidad, yo me sumo al deseo de la ciudad toda de que crezca

en salud y sea digna rama del tronco del que sale.

- Agradezco tus deseos y, sabedor de tu impaciencia por

satisfacer de algún modo la deuda de gratitud que te obliga

para conmigo, te recuerdo que la Apocalipsis está a buen

recaudo, y su Santidad Sixto IV no desea otra cosa que

mantenerla oculta dejándose aconsejar por su vicecanciller.

- Sois evidentemente, monseñor, insustituible en el cargo, ya

que cuatro papas no han pensado siquiera en otro sino en vos

para tan importante función, incluso, para maravilla del

pueblo romano, un Della Rovere, cuando deja su nombre para

ser Sixto IV, hace su primera elección confirmando a monseñor

como “vicecancellarium”.

- Amigo mío, la “donna” Vannozza vería con mucho agrado que

alguien le obsequiara una discreta posada, situada a no más

de 20 estadios del Vaticano y cuyo nombre es La Cuádriga, es

un negocio que una dama puede administrar fácilmente.

- Monseñor, os lo ruego, no permitáis que nadie se me adelante

y me prive del placer de ser yo quien dé la sorpresa a la

“donna” Vannozza.

- Quedad tranquilo, Agostino, que a nadie participaré de este

deseo.

Abandona el palacio episcopal Agostino Chigui, el hijo del

cardenal le va a costar algunos ducados, mas están bien

empleados y, si bien no deja de sentirse cogido de sus partes

íntimas por aquel reconocimiento de deuda que el cardenal

guarda celosamente, desde que cerraron aquel trato los

negocios de la banca Chigui en Roma se ha multiplicado, y por

sus manos pasan todas las transacciones económicas del

Vaticano.

A la luz mortecina de la lámpara, Rodrigo recorría con paso

seguro el estrecho pasadizo que, a semejanza de la galería de

un gusano, recorría las entrañas del palacio episcopal.

Abstraído, olvidó bajar la cabeza al doblar el recodo tras el

cual se iniciaba un suave descenso disminuyendo la altura,

ahogó una imprecación y se llevó la mano a la frente, la

retiró manchada de sangre. Sólo unas pocas veces había

recorrido ese camino en los últimos años, una tras la

elección de cada uno de los tres papas, y en otra ocasión en

que a Burckard le dio un delirio místico mascullando que se

acercaba el momento en que se revelaría el misterio. Evitaba

frecuentar el gabinete secreto temeroso de que el “magister”

lo descubriese, pues estaba seguro de que el jodido alemán

sabía de la existencia del documento, incluso sospechaba que

conocía algo del reconocimiento de deuda de Chigui y que

estaba familiarizado tan bien como él, o incluso mejor, con

todos los laberintos y recintos secretos que cribaban el

Vaticano. En esta ocasión había sido la obsequiosidad

meliflua de Agostino la que lo había inducido a controlar que

sus secretos seguían siéndolo y estaban a buen recaudo.

Incomprensiblemente, todavía no conocía el contenido del

papiro después de tantos años, pero cada vez que lo había

tenido en sus manos dispuesto a sacarlo del escondrijo para

llevarlo a traducir, una extraña sensación -por otro lado,

desconocida para él- lo impulsaba a dejarlo nuevamente en su

nicho; no sabía a qué atribuirlo, pese a sus investiduras y

su carácter de dignatario de la Iglesia era absolutamente

escéptico con respecto a los temas religiosos, y los dogmas

no eran otra cosa que herramientas de trabajo que había que

saber manejar muy bien para sacar del negocio el máximo

rendimiento y poder regalar a su cuerpo con todos los

placeres; cuanto más dinero, más placeres, el dinero en sí

mismo era la llave del mayor de los placeres, el poder, pero

ese documento tenía algo que lo atemorizaba, le parecía

incluso que cuando lo tenía mucho tiempo en las manos, le

quemaba. Se decía a sí mismo que el papiro esperaba que

llegase a traducirlo la persona indicada, que no era otro que

Adonías Franco ben Jehudá, y todavía no había podido

contactar con el hebreo.

Llegó al pasadizo en el que se abría la puerta que comunicaba

con el cuarto secreto de la biblioteca, al que se accedía por

la pared frontera al “scriptorium” privado del papa, traspuso

la puerta y dio lumbre con la lámpara que llevaba a la

linterna que iluminaba el tabuco. Era un hombre valiente

capaz de echarle cara a cualquier situación, pero no podía

evitar que un cosquilleo le recorriese el cuerpo cuando se

movía en el silencio de la noche por esos corredores de

paredes desnudas que parecían querer atraparlo;

ocasionalmente, una corriente de aire frío lo alcanzaba por

la nuca y él aceleraba el paso con la absurda sensación

infantil de que el demonio iba tras suyo, casi sin darse

cuenta acababa corriendo y cuando por fin llegaba a la

seguridad del cuarto, cerraba la puerta tras su espalda,

rezando “pater noster”…

Acciona el resorte y busca con la mano sacando de las

profundidades una vitela atada con una cinta púrpura,

murmurando: ¡Aquí te tengo, Chigui! Deposita la vitela en la

mesa y busca nuevamente en el compartimento secreto, el

corazón parece detenerse, no está, se dice, el pánico lo

domina, se alza sobre la punta de los zapatos, busca

desesperadamente arrastrando la mano por el fondo y allí,

como escondido en el ángulo diedro entre pared y fondo, está

el papiro.

Algo lo aferra por la espalda y lo arrastra, cierra la mano

sobre el pergamino y desaparece la fuerza que tira de él, un

sudor frío le cubre la frente, respira hondo tratando de

superar la agitación que mueve el fuelle de sus pulmones y se

calma el batir del corazón dentro del pecho.

- Te digo, Francisco, que si el Demonio existe está cuidando

el pergamino ése “del collons”.

- No digas eso, que me da repelús.

- Si tengo que volver allí, lo haré por la puerta principal y

de día.

- Tendrás que pasar por los aposentos papales.

- Soy el vicecanciller.

- Sí, pero la llave la tiene el papa.

- ¿Tú crees que Sixto sabe algo de todo esto?

- Con seguridad que ignora la existencia del compartimento

secreto.

- ¿No crees que ha sido arriesgado esconder en una dependencia

reservada al papa el reconocimiento de deuda de Chigui?

- Si cayésemos en desgracia, lo primero que arrasarían sería

mi palacio, el de Vannozza y el tuyo propio, recuerda lo que

sucedió a la muerte de tu padre, Calixto III, tuvimos que

huir abandonando todo, y mi pobre hermano, pese a dejarles

todos sus bienes, fue asesinado en la barca que lo llevaba a

Ostia. Si en un lugar está seguro nuestro aval, es en los

aposentos papales; de todos modos, no te preocupes, que yo

seré el próximo papa y me encargaré de que tú seas cardenal.

No sé, igual a ti no te interesa el chismorreo, pero a mí el

comadrear es algo que me chifla, y resulta que mi amo y señor

- hubo muchos otros, pero en mi corazón de cristal sólo uno-

no volverá a tener relación con la intriga de la Apocalipsis

hasta diez años después, con la elección del próximo papa,

pues se equivocó en sus afirmaciones a Francisco cuando le

dijo que sería el siguiente: tuvo que esperar ocho años más,

ya que la gloria visitó antes al cardenal Giovanni Battista

Cibo, que “papeó”, vale decir, fue papa con el nombre de

Inocencio VIII, y no puedo dejar de soplarte en el oído

algunos jugosos chismes de la vida privada de Rodrigo, ya que

para suplir la carencia de “paparazzis” en el alegre

Renacimiento, Dios ha querido que haya un espejo parlante.

Ya, ya, algo de pisto me estoy dando, casi todo lo que te

cuento está reflejado en documentos guardados en los archivos

secretos del Vaticano, pero no todo el mundo puede ir a meter

el hocico en esos archivos. A lo que íbamos, que la Vannozza

dio al cardenal garañón y cojudo cuatro hijos (antes y

después tuvo más, pero con otras). César, como hemos visto

más arriba, fue el primogénito (con Vannozza), y no hay dudas

de la fecha de su nacimiento, pues el mismo padre ni bien se

ciñó la tiara le entregó la silla episcopal de Valencia,

dejando reflejado en el documento la edad de 18 años; así

rezaba el latinajo: “Ad praesens in decimo octavo nel circa

tuae aetatis anno constitutus”.

También deja constancia de ello nuestro amigo Burckard en su

famoso diario un año antes, cuando el joven César tenía sólo

17 años y papi, todavía cardenal, consiguió que Inocencio

VIII le concediera la diócesis de Pamplona; así lo cuenta el

“magister”, dejando además constancia de que era su hijo:

“Praefati cardenalis vicecancellarii filius era in XVII sue

etatis anno constitutus”. Los otros hijos que la Vannozza le

dio fueron Juan, Lucrecia y Vilfredo; de Juan y Lucrecia

hablaremos luego, ya que tienen su papel en esta historia. De

algunos de los otros nos han llegado los nombres: Jerónima,

Isabel y Pedro, Luis, Laura y un misterioso infante romano

del que quizá hablaremos más tarde. Esta abundancia de hijos,

que siempre reconoció como propios y cuidó -cosa que habla

mucho a su favor-, no sabría decirte bien si fue debida al

fervor cristiano por poblar la tierra o a que entonces no se

había inventado el condón, y el “coitus interruptus”, a más

de repetir el pecado de Onán, dejando caer su simiente en la

tierra para no propiciar la estirpe de su fallecido hermano

en su cuñada Tamar, dejaba sensación de frustración y dolor

de testículos.

Roma, finales del siglo XX

- Escuche la cinta, mi comandante.

Ruido de cinta grabando el silencio, ruido de puerta que se

abre, ruido de pasos en la tarima que cruje, ruidos sin

identificar, ruidos de algo que raspa, pequeña campana o

timbre que suena, una voz masculina: ¡Hecho! Otra voz: “Voy a

probarlo con el móvil”.

Musiquilla secuencial de marcado, un timbre de un teléfono

sonando, alguien que descuelga: “Hola, ¿se oye bien?” Cuelga,

sonido de llamada al móvil: “¿Sí? Okay nos vamos”. Puerta que

se cierra, silencio.

- ¡Por todos los santos! Están manipulando el teléfono que

nosotros hemos pinchado.

- Parece que tenemos competencia.

- Hay que establecer tres turnos de vigilancia.

- Vamos a necesitar algunos hombres más.

- ¿Cuántos?

- Al menos dos.

- Fíjese, padre Lorenzo, además de las anotaciones en latín

hay un subrayado en algunos párrafos.

¿Qué querrán significar?

- Veamos, vamos a anotar en una hoja las estrofas de la

Apocalipsis subrayadas y en otra la traducción del texto en

latín.

“El ángel que había sido enviado hacia mí y que se llamaba

Uriel me respondió: “He sido enviado para mostrarte tres

caminos y proponerte tres parábolas. Si me explicas una de

ellas te revelaré la vía que deseas conocer y te enseñaré por

qué este corazón es malo”. “Habla, señor, le dije. Él

respondió: “Ve a pesar el fuego con una balanza, a medir el

viento con una medida o, si no, vuelve a llamar a mí el día

que ya ha pasado. Si te preguntara ¿cuántas moradas hay?, tú

que eres corruptible no puedes conocer la vía de aquel que

escapa a la corrupción”.

- Ésta es la traducción de las estrofas de la Apocalipsis que

se han subrayado, pero fíjese, padre, en estas anotaciones al

margen a la altura de las estrofas subrayadas: “Veritas

emergit lumen infra corruptio”, que, traducido, viene a

decir: la verdad saldrá a la luz bajo la corrupción.

- Aquí hay otra inscripción marginal.

“Jesus Crhistus verbum subesse Apocalypsis apocryphus.” -¡La

palabra de Jesús está bajo la Apocalipsis apócrifa!

- exclamaron a dúo el padre Lorenzo y Alexandra.

- ¿Qué puede significar todo este embrollo? -se preguntó

Alexandra en voz alta.

- Debe de ser sin duda la clave para hallar un documento por

el que hay cierta gente interesada en que no aparezca -

contestó casi sin apercibirse de ello el padre Lorenzo-.

Mira, hija, debo decirte algo, pues esto debemos dilucidarlo

entre ambos y no puedo ocultarte información. Hay algunas

pistas que parecen coincidir con este asunto y han sido

dejadas por otra persona en otro documento.

- Dígame, fray Lorenzo.

- No sé si habrás oído hablar del diario de Burckard.

- No, no sé de qué va.

- Se trata de un canónigo alemán que ejerció el cargo de

maestro de ceremonias a lo largo de más de veinte años

durante varios papados, entre los que se encontraban dos

antepasados tuyos, de la familia Della Rovere, Inocencio VIII

y Julio II, y entre ambos, Alejandro VI, el Borgia. ¿Me

sigues?

Alexandra, sentada en un taburete alto, los codos apoyados en

el tablero que hacía de mesa y la cara descansada entre las

palmas abiertas de las manos, asentía con la cabeza

escuchando con interés las explicaciones del anciano

sacerdote español.

- Sí, padre, pero todavía no encuentro la relación.

- Para resumírtelo, te diré que este hombre llevó un diario

íntimo en el que anotaba cada acontecimiento o hecho que

sucedía en torno a los pontífices por banal que fuese; pues

bien, unas anotaciones aparecidas durante el papado de

Alejandro VI hacen suponer que todo este asunto se inicia

durante esa etapa, y a la vista de tu reciente

descubrimiento, la coincidencia es más notoria.

- ¿Podría ver esas anotaciones?

- Sí, te voy a enseñar las fotografías obtenidas de lo que

subyace bajo unas raspaduras que han sido estudiadas con

rayos X.

Fray Lorenzo rebuscó entre un cúmulo de papeles que tenía

apilados en una estantería hasta hallar lo que buscaba.

- Aquí está, mira.

“Papae corruptio abscondere oscuridad et lumen”.

- El papa corrupto esconde la oscuridad y la luz -tradujo

Alexandra.

- Ahora compárala con la que tú has encontrado escrita con

tinta invisible en la Apocalipsis de Esdras.

“Veritas emergit lumen infra corruptio”.

- La verdad saldrá a la luz bajo la corrupción, que puede

también interpretarse como oscuridad.

Estas frases parecen tener conexión entre sí.

- Claro, los escritos en la Apocalipsis de Esdras parecen ser

hechos por Alejandro VI, y el comentario de Burckard debe de

referirse a ello. La pregunta que surge ahora es ¿quién

intentó ocultar con tachaduras de tinta este comentario?

- El asunto se hace cada vez más complicado. Voy a tomar nota

de estas frases y las voy a estudiar en casa con

detenimiento, pues quiero revisar la traducción del arameo de

las parábolas de la Apocalipsis y compararlas con unas citas

que me han llamado la atención en unos rollos de Qumran que

estoy traduciendo y creo que pueden tener alguna relación.

- ¿Qué relación pueden tener los manuscritos del mar Muerto

con el siglo XV?

- Fray Lorenzo, si tengo que tratar de descubrir algo no me

tome por tonta; la Apocalipsis de Esdras data precisamente de

esa época y, por si no lo sabe, le diré que su Santidad me

confió que el documento que buscamos podría ser una carta de

Jesucristo.

- Comandante Esterman.

- ¿Sí, cabo?

- Creo que he encontrado algo interesante, se trata del

documento que la tal Simonetta Chigui retiró de la colección

de la biblioteca y trasladó a la sección de restauración, de

la que ella misma es directora. Con la inestimable ayuda de

Tina, la bibliotecaria, he logrado hacerme con unas

fotografías del documento original en latín y de la

traducción que la dicha Simonetta ha tenido la amabilidad de

hacer.

- Bravo, cabo, regrese inmediatamente a Roma y véame en cuanto

llegue.

- Cariño, ya le he dicho que quiero el divorcio.

- ¿Qué te ha contestado? -pregunta ansiosa.

- En un principio montó una escena, ya sabes que está al tanto

de lo nuestro, pero finalmente entró en razón. Ya verás que

estas próximas navidades las pasaremos juntos.

- Lo mismo dijiste hace un año.

- Esta vez va en serio, te he llamado hasta cansarme a tu casa

y nunca estás ni dejas mensajes en el contestador.

- Ya sabes, esto del Vaticano me absorbe todo el día.

- ¿No vas a contarme nada? Me tienes en ascuas.

- Me han pedido que lo mantenga en el más absoluto secreto.

- ¿Y qué pasa? ¿Es que yo voy a ir pregonando a todo el mundo

lo que me cuentas?

- No es eso.

- Ya, yo divorciándome de mi mujer y tú con secretos, que por

otro lado me importan un bledo; lo que me jode es la falta de

confianza, el hecho de que ya empecemos desconfiando el uno

del otro.

- No seas tonto, no hagas de un hilo una cuerda; además, son

temas de religión que a ti nunca te han preocupado.

- Mira, ¿sabes qué te digo?

Que te guardes tus secretos donde quieras que yo haré otro

tanto.

Alexandra le cogió la mano por sobre la mesa y se la acarició

con ternura, mientras sus ojos, exageradamente maquillados,

lo acariciaban con la mirada.

- ¡Cómo no iba a confiar en ti!

Si tú también me fallases ya no podría volver a hacerlo en

nadie.

En el salón del lujoso chalé, domicilio de Agostino Chigui,

se hallaban reunidos Simonetta y los dos varones, Fabio y

Beto, ella enfundada en una apretada y cortísima minifalda de

cuero gris perla, blusa de malla plateada, que dejaba

adivinar unos magníficos y provocativos pechos que hacían

honor a los millones de liras pagadas al cirujano plástico,

una chaqueta del mismo material y color que la falda y las

larguísimas y bien torneadas piernas rodeadas de unas medias

negras caladas que finalizaban en unos delicados pies,

guardados en unas sandalias de charol gris plata con tacones

de vértigo; el conjunto la hacía sentir satisfecha con sus 44

años, fumaba un cigarrillo que alternaba con un vaso de

whisky sin hielo ni agua.

- ¡Joder, Simonetta, parece que lo haces adrede! Ya sabes que

papá odia que fumes, y menos en su salón.

- Mejor te callas, Beto, a ver qué le parecerán a papá las

rayas de coca que te esnifas un día sí y otro también.

- Cerrad el pico, que viene papá. -Interviene Fabio. Simonetta

busca afanosamente un cenicero con la vista, naturalmente no

lo encuentra, apaga el cigarrillo en el whisky y tira la

colilla en el interior de un valioso jarrón esmaltado de

cristal de Murano del siglo XVI. Agostino Chigui besa a sus

tres hijos, Simonetta es la última, y luego de besarla se

aleja un poco de ella para mirarla con detenimiento, hace

como que no ha percibido el olor a tabaco y le dice:

- ¿No podías vestirte de forma algo menos provocadora?

- ¡Papá!, no seas anticuado.

Coge al padre del brazo, se cuelga de él y le dice zalamera:

- Vamos a sentarnos -y, volviendo la cabeza-. Vamos, chicos,

acercaos, que tengo importantes nuevas.

Se sienta la familia unida alrededor de una mesa baja de

mármol en cómodos sillones de cuero, entra la sirvienta,

uniforme negro con delantal blanco y ribete de encaje, cofia

coronada con lo mismo:

- ¿Sirvo el café, “comendatore”?

- ”Prego”, Nina.

- ¿Cómo está tu marido, Simonetta?

- En la consulta nunca acaba antes de las nueve.

- ¿Y el pequeño Luigi?

- Hasta el sábado no sale del internado. Muy bien, es muy

aplicado a los estudios, quizá demasiado.

Entra Nina con bandeja y cafetera de plata y primorosas tazas

de porcelana transparente con decoración en azul Prusia y

oro. Vierte el fino chorro del oscuro brebaje en las tazas.

- ¿Dos terroncitos de azúcar, niño Fabio? -Fabio mira el

escote cuando ella se agacha a servir, ella sonríe y adelanta

disimuladamente los hombros, facilitando la visión de los

pechos.

- Bravo, Nina. Ahora que nadie nos moleste hasta que te avise

con el timbre; no estamos para nadie, ni siquiera al teléfono

- ordena Agostino.

- A servir, “comendatore”.

Se retira con discreto bamboleo de caderas y dedica una

sonrisa furtiva a Fabio.

- ¿Aló mamá?

- ¡Alexandra, te has acordado de que tienes madre! ¿Dónde te

habías metido?

- Estoy muy atareada con un trabajo para el museo de Nueva

York, y ahora estoy realizando un encargo para el Vaticano.

- ¿Has roto ya con ese cabrón casado?

- Se va a divorciar.

- ¡Y un huevo! Ese hombre te está usando.

- No empieces otra vez, mamá.

¿Ves por qué no te llamo?

- Ya veo por qué no me llamas.

Dime, pues, ¿por qué me llamas?

- Examinando un antiguo ejemplar de la Apocalipsis de Esdras

hemos encontrado una escritura entrelíneas, hecha con tinta

invisible, y unos versos subrayados cuyo significado no

llegamos a comprender. He pensado que tú, que estás metida en

todo eso del esoterismo y las sectas, podrías echarme una

mano.

- El lunes próximo tenemos una reunión a la que asistirá un

famoso maestro de energía; con su dirección podremos intentar

activar el octavo chacra y se nos dará la respuesta.

- No sé, no sé, mamá. Bueno, ya veré. Cualquier cosa, te llamo

de nuevo. Estaré el fin de semana en casa tratando de ver si

caso ambos escritos.

- ¿Comandante? Soy Cédric, creo que hay novedades en la casa

del sujeto.

- Te escucho, Cédric.

- Ha llamado por teléfono a la madre y le ha confiado los

avances de la investigación.

- ¿Ha dicho por qué?

- Parece que confía en la madre para obtener alguna clave.

Tengo la cinta para que la escuche.

- Tened abierto el ojo y no perdáis el contacto ni un minuto,

no olvidéis que alguien más escucha esas conversaciones.

- Comprendido, comandante.

- ¿Cédric?

- Sí, mi comandante.

- Tenedme al tanto de cualquier movimiento sospechoso.

- A la orden, mi comandante.

- Por fin he podido localizar un documento que confirma la

existencia del que estamos buscando.

- ¡Bravísimo, Simonetta! Hasta ahora sólo teníamos la

información por tradición familiar -la anima Fabio.

- Se trata de una carta que Agostino Vespuci dirige a

Maquiavelo.

- Supongo que la habrás traído -pregunta Fabio.

- He traído la traducción del original en latín, y si me

dejáis terminar sin interrupciones, os la voy a leer.

- Adelante, comienza.

Abre parsimoniosamente el bolso, en forma de sobre de gran

tamaño, de charol, a juego con las sandalias, busca en su

interior, consciente de la expectación creada, y extrae un

papel doblado en cuatro que despliega ante sus ojos y lee:

- De Agostino Vespuci, etcétera, etcétera. A Nicolo

Maquiavelo, etcétera. Me voy a saltar toda la introducción y

voy a ir al grano.

“El papa mantiene continuamente su grey ilícita, cada noche

son traídas a palacio más de 25 mujeres, desde la hora del

Ave María hasta pasada la una de la madrugada, convirtiendo

el palacio pontificio en un prostíbulo, de modo que se baila

y se hace el amor. Es de particular agrado del papa el ver

bailar a jovenzuelas, cuanto más ligeras de ropa mejor, de

modo tal que si comienzan con alguna acaban sin ella, él toma

parte siempre de estos jolgorios, que no abandona por ningún

asunto. Fui una noche a visitar a su beatitud integrándome al

grupo y tomando parte del general jolgorio, participando,

hasta llegado el día, de los placeres habituales de su

beatitud, en los que no falta nunca la presencia de las

damas, sin las que actualmente en este palacio no se celebra

fiesta alguna que pueda considerarse de deleite. Se practican

también en estas reuniones del Vaticano los juegos de azar,

en los que me ha tocado perder a favor de su Santidad algunos

cientos de ducados, lo que no pude hacer con la impasibilidad

necesaria, dejando traslucir sin duda en mi expresión el

desagrado que me provocaba perder esa suma. El papa, que

siempre desborda alegría en medio de estas juergas, al notar

mi pesadumbre, me dijo entre risas que el banquero Chigui

había perdido contra él a las patas de un caballo, no unos

cientos de ducados sino el valor de un ducado, haciendo

chanza con el juego de palabras.

No sé, querido Nicolo, qué puede significar esto, pero os

digo que desde hace algún tiempo se considera a los Chigui

incondicionales sostenedores de su beatitud.

“No quiero daros más noticias por ahora, pero si me

respondéis os facilitaré otras aún más graciosas”.

- Con la venia, mi comandante, el cabo Cédric Tornay solicita

despachar.

- Hágalo pasar, lo estaba esperando.

- Descanse, cabo, y tome asiento, ¿un cigarrillo?

- No gracias, mi comandante.

- Veamos, Cédric, qué es lo que ha encontrado en la biblioteca

Ambrosiana de Milán.

- Con la inestimable ayuda de una empleada, he podido obtener

una fotografía de un documento que la señora Simonetta Chigui

retiró de la colección de correspondencia epistolar de los

siglos XV y XVI, dándole traslado a la sección de traducción.

- Veámoslo.

Coloca el cabo sobre sus rodillas un portafolios negro de

cuero, antiguo, de los de base con fuelle, empuja el muelle

que libera la cerradura, que se desliza bajo el arco

metálico, levanta la solapa y separa las divisiones

interiores; rebusca en el interior, extrae un sobre y se lo

extiende al comandante, que lo recibe y lo abre sacando de su

interior una hoja de papel fotográfico que examina

atentamente con la mirada.

- Se trata de una carta dirigida a Maquiavelo, pero mi nivel

de latín no da para tanto; de todos modos, habrá que

llevárselo a fray Lorenzo.

Roma, finales del siglo XV, año 1484

Han pasado ya diez años, y unas cuantas páginas, no son

muchas en verdad, en las que mis reflexiones -por lo de

reflejar, que es lo míoparlantes no te dan la lata, y aunque

a ti se te hayan hecho pocas por no oírme, han sido para mí

largas por no hablarte, de modo que retomo el relato

apologético de mi creador.

Durante los diez años en que lo hemos dejado en paz, no ha

permanecido inactivo el cardenal Rodrigo Borgia. Vannozza le

ha dado otros dos vástagos, Juan, que luego fue su hijo más

querido, que nació durante un interregno de viudez de

Vannozza y Rodrigo reconoció como suyo sin muchas gaitas y,

para que no quedasen dudas, a los pocos meses de ser papa, en

la bula de 19 de septiembre de 1493 con la que le asigna el

ducado de Gandía, así lo deja escrito para la posteridad:

“Dilectum filium nobilem virum Joannem de Borgia ducem

Gandiae procreavimus”; y Lucrecia, que si bien es conocida

como Borgia, llevaba en realidad el apellido Da Crocce, que

así se llamaba Giorgio, el voluntario que le fue asignado

como marido a Vannozza un par de meses antes del nacimiento

de Lucrecia. Ésta llegó a ser la más conocida de la familia

borgiana, fama que no le vino de sus obras o influencias en

el momento que le tocó vivir, quizá debido a que su vida

sentimental y familiar estuvo sazonada con todos los

condimentos necesarios para elaborar un sabroso melodrama,

inspirando, por ejemplo, al gran impulsor del romanticismo

francés, Víctor Hugo, para componer en 1833 el drama en prosa

“Lucrecia Borgia”, al que luego puso música Donizetti, y ya

tenemos una ópera, aunque puestos en melodramas, a mí me

gusta más “La Traviatta”.

Para esas fechas estaba yo cumpliendo uno de mis largos

periodos de confinamiento a oscuridad en el desván; de no

haber sido así, podría haberle brindado al insigne poeta,

novelista y dramaturgo francés alguna información de primera

mano sobre la heroína; de ese modo, no habría quizá pasado a

la historia o historieta popular como hábil envenenadora,

manipuladora libidinosa y sometida a los deseos incestuosos

de su padre y hermano y, posiblemente, hubiese trascendido

algo más el retrato que de ella hace Ludovico Ariosto en su

célebre “Orlando furioso”, cuando dice aquellos versos:

“Qual lo stagno a l.argento, il rame all.oro, il campestre

papavero allá rosa il palido salce al sempreverde alloro

dipinto vetro a gemma preciosa é verso qualque altre donne

Lucrezia Borgia Di cui d.ora in orasa La beltá, la virtú, la

fama honesta E la fortuna crescerá non meno Che giovin pianta

in morbido terreno”.

Es decir, como el estaño a la plata _, el cobre al oro, _, la

silvestre amapola, a la rosa _, el pálido sauce al siempre

verde laurel, _, el vidrio pintado a las piedras preciosas,

_, es Lucrecia Borgia comparada a cualquier otra mujer, _,

Lucrecia Borgia de la que hora por hora, _, la belleza, la

virtud, la honestidad, _, y la fortuna crecerán tanto _, como

la joven planta en terreno fértil.

¿A que es bonito? No sé, es que a mí estas cosas poéticas y

románticas me ponen de un tierno que se me afloja el marco.

Disculpa mis escapadas por las ramas, pero ya nos vamos

conociendo y sabes de mi prodigalidad verbal, que se hace

incontinencia cuando de cotorreo se trata. Vaya, sucedía que

Rodrigo tenía una prima en segundo grado, de nombre Adriana

Mila, que gozaba de gran ascendiente sobre él, de modo que a

su cuidado fue confiada la educación de la niña Lucrecia,

separándola para ello de su madre, y ya sea por casualidad o

causalidad, hete aquí que en el mismo invernadero crece un

bello pimpollo que, en el ir abriéndose de sus pétalos,

exhala una cautivadora fragancia cuyas volutas van

envolviendo al ya maduro cardenal y perenne vicecanciller,

que no puede sino caer rendido al encanto de la fresca

belleza juvenil cuando ya el capullo -me refiero a la joven,

no al futuro papa- es flor. Se llamaba la bella en cuestión

Julia Farnesio, y con el epígrafe de “la bella” era conocida

por antonomasia en los mentideros romanos; en fin, que la

bella y graciosa moza me lo puso a cien al cincuentón

“vicecancellarium”, echando las bases de la fortuna de la

familia Farnesio, enchufando al hermano de Julia, que, mira

por donde, se llamaba Alejandro, y otorgándole el capelo

cardenalicio ni bien se calzó la tiara, tomando para ello el

mismo nombre; otro tanto le dio a su hijo César y lo de Juan

ya te lo he contado. Todo ello en menos de un año. Y fíjate

lo que se cae de las vueltas que da la vida, el hermanito de

la “esposa de Cristo”, como mordazmente la llamaba el pueblo

romano y a la que nuestro viejo conocido Burckard, sin tantos

eufemismos, describe en ése su diario -que tan útil nos está

siendo- como “concubina papae”, llegó con el andar del tiempo

a ser el papa Paulo III, ¡toma cuñadísimo! Debía de tener sus

virtudes Julia cuando Sanudo la describe diciendo: “favorita

del papa, joven esposa de gran belleza, inteligente, prudente

y de carácter dulce”.

¡No saltes la página! Ya me voy, ya hago mutis por el foro y

te dejo con Rodrigo y sus intrigas.

En el palacio del vicecanciller de la Iglesia pasa la hora de

maitines y la luz de las velas da vida a las figuras que

adornan las vidrieras de los altos ventanales.

Sentadas, rodeando una gran mesa oval de mármol con vetas

verdes y blancas, cinco sombras trazan una estrategia; se

trata del cardenal Rodrigo Borgia, el obispo Juan de

Fuensalida, el médico Gaspar Torrella, el primo Francisco,

obispo de Teano, y una pequeña figura que de pie sobre la

silla apoya sus antebrazos en la fría superficie del mármol.

- No queda nadie por tocar, dispongo de un grupo de cardenales

fieles, pero nos faltan cuatro votos para llegar a los dos

tercios necesarios.

- ¡Sólo cuatro votos!

- Sí, mas son irreductibles.

- ¿No crees, Rodrigo, que si dos de esos cardenales muriesen

repentinamente, los otros dos estarían más dispuestos a dar

su voto?

- preguntó Torrella.

- No, Gaspar, ya no hay tiempo para ello, y aun cuando lo

hubiera, no es el procedimiento; ya nos odian bastante por

ser ricos y extranjeros. Sólo comprándolos podremos tenerlos

de nuestro lado; si nos temiesen, se unirían y serían

nuestras cabezas las que rodarían.

- Tienes razón, Rodrigo -tercia Francisco-, Sixto IV se ha

muerto muy deprisa sin darnos tiempo a maniobrar.

- Sin embargo, yo coincido con Maquiavelo: si has de elegir

entre que los que has de mandar te amen o te teman, has de

optar por la segunda opción -interviene el obispo Juan de

Fuensalida.

- Los cuatro que nos faltan por comprar -sigue Rodrigo su

razonamiento- están comprometidos con los Coloma. Hemos

conseguido reducir a los Orsini, pero debemos ganarnos

también a los Coloma.

- Mañana mismo se celebrará el cónclave, y han decidido los

cardenales que sea en la capilla que hizo construir Sixto IV

- añade el obispo Juan de Fuensalida.

- ¿No crees que la carta oculta puede encerrar algo con lo que

pudiésemos coaccionar a los cuatro que se resisten? -aventura

Francisco.

- Hace casi diez años que no se menciona ese pergamino, no

disponemos de tiempo y, por otro lado, está escrito en

hebreo. ¡Podías haberte acordado antes de la carta de los

“collons”!

- ¡”No fotis”! Rodrigo. ¿Cómo podía saber que el papa se

moriría así, de pronto?

- Escuchad todos, debemos hacer de la necesidad virtud y sacar

de la derrota algún provecho; debo conservar al menos el

cargo de vicecanciller, que me permita seguir maniobrando

desde dentro y sostener a los nuestros. He decidido venderle

mi voto y el de mis parciales al cardenal Juan Bautista Cibo.

La media persona que había permanecido callada prorrumpió en

aplausos diciendo:

- Eminencia, el papa que ha de salir de este cónclave lo

elegiréis vos y vos seréis sin duda el próximo; considerad

que sois aún muy joven, apenas tenéis 52 años.

- Tienes razón, Gabrielino, no debo dejarme dominar por la

impaciencia.

El cónclave no deparó ninguna sorpresa y el cardenal Cibo fue

elegido papa adoptando el nombre de Inocencio VIII. Rodrigo

lo había atado bien.

La magnífica bóveda de la capilla, que desde ese momento

comenzó a llamarse Sixtina, impresionó a Rodrigo, que no pudo

evitar que su contemplación lo llevara a recordar ese

misterioso documento. Pensó que enviaría a alguien a buscar a

aquel rabino de Zaragoza y le arrancaría su secreto;

necesitaba de todas las armas que le diesen poder. Cibo era

ya un anciano, y lo que le quedase de vida, que no habría de

ser mucho, era el plazo de que disponía para organizar su

asalto al solio pontificio; una vez sentado en él, haría del

Vaticano un Estado poderoso, pero el sólo pensar en un nuevo

encuentro con ese escrito le producía escalofríos; aún no se

había borrado de su memoria el último intento, y todavía

podía sentir en su espalda esa garra que lo aferró por la

espalda. Se dijo que era hora de ir desentrañando el arcano,

de modo que decidió encomendar a Gaspar Torrella el viaje a

la búsqueda del judío.

Algunos días después de la elección del nuevo papa,

compartían mesa en el palacio de Adriana Mila -la prima de

Rodrigo- los mismos personajes que en vísperas del cónclave

analizaban la estrategia por seguir, con la ausencia de

Gabrielino y el añadido del teólogo escolástico Pedro García

y la anfitriona.

Luego de una abundante comida, a la que Rodrigo hacía siempre

buenos honores, hecho este que se dejaba ver en el volumen

que iba adquiriendo su figura en general y su abdomen en

particular, durante la que se conversó sobre temas domésticos

y sociales, Rodrigo dio indicaciones a los criados para que

abandonasen la sala y no interrumpiesen. Adriana Mila,

excusando tareas que realizar, abandonó también el comedor,

dejando a los hombres solos.

- Gaspar, voy a encomendarte una misión de la máxima

importancia -entró en tema Rodrigo-. Deberás viajar hasta

Zaragoza, allí te dirigirás a la alhama judía y averiguarás

el paradero de un rabí de nombre Adonías Franco; me han

llegado referencias de él como hombre docto, conocedor en

profundidad del Antiguo Testamento y de la lengua de los

hebreos, en la que están escritos los antiguos documentos.

- Va a ser difícil. En Zaragoza precisamente, como no ignoras,

se ha producido recientemente una grave revuelta de los

judíos y conversos que ha culminado con el asesinato del

inquisidor Gaspar Yuglar, en la misma catedral, mientras

rezaba maitines. Esto ha desatado una verdadera caza de

conversos, no se han salvado ni parientes del mismo Fernando.

- Sí, sé que la situación de los judíos y conversos es

delicada en España, todo debido al fanatismo de Torquemada,

ese dominico loco que apesta a cristiano nuevo.

- En el supuesto de que logre dar con ese judío, ¿qué debo

hacer con él? -preguntó Gaspar Torrella.

- Traerlo aquí a cualquier precio.

- ¿Qué he de decirle para convencerlo?

- Dile tan sólo que lo necesito para traducir un importante

documento judío.

- Supongo que debo ofrecerle algo a cambio. ¿Qué sugieres para

ello?

- Accede a cuanto pida, no importa la cantidad.

- ¿Y si se niega?

- Entonces le dirás que si cumple con éxito la labor que le

tengo reservada, conseguiré del papa la destitución de

Torquemada e influiré en los reyes Fernando e Isabel para que

dejen en paz a los judíos. No dejes de hacerle ver quién será

el próximo papa y de dónde procede.

- ¿Y si aun así se niega?

- Entonces lo amenazas con la hoguera, y si esto no funciona,

le propinas un buen garrotazo en su dura cabeza y me lo traes

encadenado. Llevarás documentación que te acreditará como

correo especial del Estado pontificio en misión diplomática,

bajo las órdenes directas del vicecanciller, viajarás en

compañía de Gabrielino, te sorprenderán los recursos de este

pequeño hombre, y llevarás además una protección de cuatro

soldados.

- Conozco personalmente a Alonso de Caballería, el gobernador

de Zaragoza por delegación del rey Fernando; se trata de un

cristiano nuevo, hombre cabal y agradecido que me debe algún

favor, de modo que también yo puedo darte una carta de

creencia para él, que te facilitará la búsqueda -intervino el

obispo Juan de Fuensalida.

Roma, finales del siglo XX

- ¡Éramos pocos y parió la abuela! -Así se expresaba el

anciano fraile cuando hubo leído la copia fotográfica que le

facilitó el comandante de la guardia suiza.

- ¿Qué significa eso, padre?

- Significa que si no teníamos suficiente complicación con

enlazar dos documentos distintos, que no parecen sino indicar

la existencia de un tercero del que no sabemos nada, tú me

traes ahora un cuarto.

Lo de la abuela es un viejo dicho de mi tierra.

- ¿No tiene pues ninguna relación esta carta con vuestra

investigación?

- No lo creo, comandante Esterman, se trata de correspondencia

privada entre Agostino Vespuci y Nicolo Maquiavelo, en la que

se hacen comentarios sobre la lujuriosa vida del entorno de

Alejandro VI y una deuda de juego contraída por Agostino

Chigui con el papa.

- Por favor, padre, hágame una copia de la traducción de esa

carta; no estoy tan seguro de que no tenga vinculación con la

búsqueda que están haciendo -contestó el comandante Esterman.

- Señor portavoz, el asunto se está complicando algo, y he

cometido un error; como usted indicó, además de controlar a

la joven Della Rovere hemos extendido la vigilancia a la

familia Chigui, una vez que establecimos su implicación en la

operación Apocalipsis.

- Me está mareando, Alois, por favor, vaya al grano. ¿Cuál es

el error que dice haber cometido?

- El cabo Tornay se hizo con un documento en latín de la época

correspondiente a los papados que van desde Pío II hasta

Giuliano della Rovere, que es la que el padre Lorenzo está

investigando, de modo que se lo entregué a él para que lo

tradujera y ver si conseguíamos alguna información.

- ¿Y bien?

- Que parece que a los Chigui no les interesa el tema de la

operación Apocalipsis, ya que el documento que le di trata de

una deuda millonaria contraída entre el fundador de la banca

Chigui y Alejandro VI.

- Esto puede interesarnos mucho, pero tiene razón, mejor

hubiera sido no meter al padre Lorenzo en esto. A propósito,

¿el cabo Tornay es de fiar? Me parece que es demasiado lo que

sabe y ni una palabra de todo este asunto debe salir de los

que estamos en ello.

- No creo que dé problemas, es algo inestable, pero de

confianza; cuando acabe todo esto habrá que darle alguna

clase de premio, una medalla o algo así. En el informe que le

dejo hay una copia traducida del documento.

- Incremente el control sobre la familia Chigui.

- No me mires, Alexandra, me da vergüenza que me veas la

barriga. Eres tan joven y guapa…

- No seas tonto, me gustas como eres, no me importa tu

barriga, tampoco yo soy tan joven, pero ya verás, cuando me

opere las tetas sí que te voy a volver loco.

- Ven aquí -le dice él y, tomándola de una muñeca, la arrastra

a la cama; pretende ella resistirse, muy poco, lo justo para

despertar aún más su deseo, cede y cae con controlada

violencia sobre su pecho, se besan apasionadamente y ella lo

recibe en su interior a horcajadas, arqueando la espalda

hacia atrás y elevando sus pechos que apuntan al cielo, él

intenta acariciarlos y unas breves sacudidas le anuncian un

orgasmo anticipado que ha sido incapaz de contener; intenta

ella prolongarlo para alcanzar el suyo propio, insiste

mientras él se desmadeja, desiste finalmente y descabalga.

Simula haber alcanzado el culmen y yace junto a él, lo besa

suavemente y juega con el vello de su pecho haciendo pequeños

círculos que forman rizos, le susurra al oído:

- Te quiero tanto, Carlo…

- No es suficiente, Simonetta.

Lo que has hallado, de alguna forma coincide con nuestra

información de que existió una relación de deuda de juego

entre nuestro antepasado y Alejandro VI, pero no nos acerca

al documento que reconoce esa deuda y está oculto en algún

sitio del Vaticano.

- Papá, llevas casi veinte años detrás de ese fantasmal

documento; finalmente no puede tener otro valor que el

histórico -intervino Fabio.

- Te equivocas, Fabio, olvidas que el lema de la banca Chigui

es precisamente su tradición de quinientos años; presumimos

de ser la institución bancaria y financiera más antigua de

Europa, al no haber interrumpido nuestra actividad desde que

fue fundada.

- ¿Y qué hay con eso? -preguntó Beto.

- Que ese documento sería ejecutable por los herederos legales

de Rodrigo Borgia o los de quien haya recibido un endoso, y

si la cifra es de la magnitud que suponemos y le sumas los

intereses acumulados durante quinientos años, el resultante

puede superar el valor de toda la banca Chigui -le respondió

el padre.

- ¿Y cómo sabemos si ese documento ha sido librado por la

banca o a título personal por nuestro antepasado, o siquiera

si existe o es tan sólo una leyenda? -intervino nuevamente

Fabio.

- ¡”Porca miseria”! Lo ignoramos, pero sí sabemos que la

muerte de Juan Pablo I no es ajena a su intención de

destituir al obispo americano Marcinkus de la dirección de la

IOR, o banco Vaticano, por sus escandalosas vinculaciones con

la masonería de la P-2 y nuestra competidora, la banca

Ambrosiana.

- Algo se mueve en los archivos secretos del Vaticano, y

sabemos también que gira en torno a un documento de Alejandro

VI; ya tu hermana Simonetta investigó aquello hace veinte

años.

- Es cierto, pero todo se tranquilizó tras la muerte del papa

Luciani, y luego la tentativa de asesinato de Juan Pablo II,

según nuestros informadores, también coincidió con un intento

de remover la cuestión de los archivos, y ahora está la joven

ésa, Alexandra della Rovere, metiendo las narices en el

asunto.

- ¡Exacto! Y ahora os pregunto: ¿cómo se llamaba el papa que

sustituyó a Alejandro VI?

- Si no tenemos en cuenta a Pío III, que sólo duró 26 días,

fue Julio II -contestó Simonetta, incorporándose a la

conversación.

- Y dime, Simonetta, tú que eres la más versada en la materia,

¿cómo se llamaba Julio II antes de ser papa, cuando aún era

cardenal?

- Giuliano della Rovere.

- Y ahora, ¡por la santa sangre de San Genaro! ¿Es casualidad

que la que está hurgando entre los papeles de Alejandro VI

sea heredera en línea directa de ese papa, que, sin duda,

pudo tener acceso a toda la documentación que dejó el Borgia?

La pregunta de Agostino Chigui quedó flotando en el aire,

huérfana de respuesta.

En los jardines del Vaticano, Juan Pablo II recorría con su

paso lento y vacilante los senderos cubiertos de gravilla que

trazaban caprichosos recorridos entre los parterres de flores

y arbustos; a su lado, el recientemente designado comandante

de la guardia suiza, Alois Esterman, hasta ese momento

capitán y encargado de la protección personal del papa. Con

su elevada estatura lo protegía del sol y esperaba

pacientemente que el pontífice tomara la palabra.

- ¿Cómo va todo, Alois?

- ¿Su Santidad se refiere a las investigaciones que me ha

encomendado?

- Todo a su tiempo, hijo. Te preguntaba por ti, ¿cómo está tu

esposa? ¿Sigue tan bella? Y ¿cómo te preparas para la

ceremonia oficial de tu nombramiento?

El comandante miró un poco de reojo al papa; de primera

impresión parecía un anciano cercano a la demencia senil, el

mal de Parkinson mantenía sus manos en un continuo temblequeo

y su voz, algo escandida y apenas audible, reforzaba esa

impresión, mas eran ya muchos los años que llevaba a su lado

como para llamarse a engaño, y sabía que no salía de su boca

ni una frase que no tuviese perfecta coherencia; estaba al

tanto de las circunstancias personales de todos los que lo

rodeaban, cuando menos se lo esperaba saltaba con algún

comentario como el que acababa de hacer sobre su esposa, se

preguntaba si llevaba segundas intenciones, luego se

insinuaba en su boca una suave sonrisa cómplice, rotaba la

cabeza un poco hacia un costado y arriba y regalaba una

mirada en la que brillaba una cierta picardía, como queriendo

decir: “Te he pillado”.

- Gladys sigue, en sus cincuenta años, siendo una mujer muy

atractiva, y su trabajo en la embajada venezolana la mantiene

muy ocupada. En cuanto a mi nombramiento, me hace sentir, por

supuesto, muy orgulloso y agradecido a su Santidad.

- Me alegro, sinceramente me alegro de que Dios así lo haya

querido, y ahora dime qué es lo que has averiguado.

- No mucho, Santidad, pero hemos encontrado algunos indicios

que nos llevan a dos líneas distintas de investigación, y

todo parece indicar que ambas coinciden en un punto, y la

llave de éste se encuentra oculta en algún lugar del

Vaticano.

- Háblame de esos indicios y esas líneas de investigación.

- Por un lado, uno de mis hombres ha investigado en la

biblioteca Ambrosiana siguiendo la pista de Simonetta Chigui,

que es la persona que dos veces, con intervalo de veinte

años, consultó los archivos secretos del Vaticano

interesándose en un libro en particular, la Apocalipsis de

Esdras.

La primera de las visitas de esta dama coincide con la muerte

de su Santidad Juan Pablo I y un intento de robo que fue

frustrado por los servicios de seguridad; entre los objetos

que pretendían llevarse los cacos figuraba, ¡curiosamente!,

la Apocalipsis de Esdras. La vigilancia de esta mujer dio

como resultado conseguir una copia de un documento que fue

hallado, seguramente, tras largos años de trabajo por la

constancia de la citada Simonetta, que es la directora del

departamento de restauración de la biblioteca Ambrosiana,

soportado financieramente por la banca Chigui, y, siguiendo

con las casualidades, el padre de la dicha Simonetta es nada

menos que Agostino Chigui, se podría decir que el dueño de la

banca que ha pertenecido a la familia durante quinientos

años.

Alois Esterman hizo un alto en su disertación para comprobar

si el papa seguía su exposición, ya que parecía haberse

quedado dormido con los ojos semicerrados.

- ¿Santidad?

- ¿Qué pasa, por qué interrumpes tu relato cuando comienza a

ser interesante?

- Creía que…

- Sigue, sigue, ya sé lo que creías.

- El documento en cuestión es una carta dirigida por Vespuci a

Maquiavelo, y en ella se hace referencia a una probable deuda

de juego contraída por el fundador de la banca Chigui con el

papa Alejandro VI.

- ¿Qué opinas de todo esto?

- Creo que los Chigui buscan algo que no tiene nada que ver

con el dogma de la Iglesia, ni siquiera creo que tenga

relación con la trama de la P-2 o la muerte de Juan Pablo I,

pero no sé por qué se interesan en la Apocalipsis.

Hemos pinchado el teléfono de Alexandra della Rovere y nos

llevamos una gran sorpresa al comprobar que hay alguien que

se nos ha adelantado para seguir de cerca sus progresos en el

estudio de la Apocalipsis. Intentamos hacer lo mismo en la

casa de Agostino Chigui, que es donde se reúne el clan, pero

ha sido imposible, debido a las impenetrables medidas de

seguridad que tienen instaladas.

- ¿Has comprobado algo sospechoso en la chica?

- No, ella parece ser de fiar, pero no es todo lo discreta que

se le ha exigido, pues ha participado de su trabajo a su

madre y a su padre, con el que tiene una estrecha relación, y

posiblemente a un hombre casado con el que mantiene

relaciones, y creo que, en esta ocasión debido realmente a

una casualidad, el amante es director de una sucursal de la

banca Chigui en Roma.

- ¡Qué contrariedad! Deberemos retirarla de la investigación

que lleva con Lorenzo.

- Si su Santidad me permite una opinión, creo que debería

dejarla seguir; el padre Lorenzo hace un buen equipo con ella

y han comenzado a encontrar cosas. Creo que puedo demostrarle

a Alexandra que su amante la utiliza, y quizá podamos, a

través de ella, enviar información falsa a quienes la vigilan

y hacer así que se descubran.

- Lo dejo en tus manos. ¿Quién es el padre Lorenzo?

La pregunta sorprende a Alois, que queda desconcertado; no

sabe si el papa le está haciendo algún tipo de prueba, de

modo que opta por responder con naturalidad.

- Es el jesuita español que está a cargo de los archivos

secretos de la biblioteca Vaticana y, por encargo directo de

su Santidad, está investigando el asunto de la Apocalipsis

con la chica de quien hablábamos.

- Sí, sí, claro, por supuesto.

¿Sabes, Alois? Últimamente la memoria me juega algunas malas

pasadas; puedo recordar en pocos segundos hechos

insignificantes de mi infancia, pero comienzo a olvidar las

cosas más cercanas, y ello me asusta, Alois. Quedan muchas

cosas importantes por hacer.

Calló evidentemente fatigado.

El comandante Esterman pensó que también se hacía muy difícil

en ocasiones entender lo que decía, al fin y al cabo se

trataba de un anciano que había sido muy castigado y con una

actividad que a muchos jóvenes les superaría; no sabía si

hacía lo correcto teniéndolo al tanto de todos los detalles

de la operación Apocalipsis, quizá al portavoz no le

agradase.

- Fabio, tienes que hacer espiar a la chica ésa, Alexandra,

debemos enterarnos de cuanto vaya desentrañando del asunto

ése de la Apocalipsis, hasta donde sé, todo este endemoniado

asunto se origina con algo que ha ocultado el jodido papa

Alejandro VI. Habla con Nicola, es el director de la compañía

que se cuida de nuestra seguridad. Ellos tienen más

artilugios que la CIA, son capaces de colocarle un transmisor

en el culo, de modo que estarán al tanto de todo lo que hace

hasta en el baño.

- De acuerdo, papá, mañana mismo me pondré en contacto con él.

- ¿Qué quieres que haga yo?

- Tú, Simonetta, sigue investigando en cuanto archivo pueda

encontrarse algún documento vinculado con la familia Chigui,

sobre todo durante los pontificados desde Pío II hasta Julio II.

- ¿Quieres que lo intente nuevamente en los archivos del

Vaticano? Tenemos muy buenos contactos.

- Aquello está ahora muy revuelto por culpa del jesuita ese

español, que tiene prácticamente bloqueado el archivo

secreto; es mejor dejar que investigue él y nosotros estar al

tanto de los avances que vaya haciendo por medio de la hija

del arquitecto.

- ¡Mira aquí, Alexandra!

El padre Lorenzo la llama excitado con una mano mientras con

la otra sujeta, muy próxima a una hoja fotocopiada, una lupa

circular rodeada de un fino tubo que emite una luz violeta, a

la que tiene aplicados los ojos, que no ha movido del papel

que examina mientras la llama. Corre Alexandra secándose el

sudor de las palmas de las manos en la superficie rústica de

la descolorida tela de los pantalones tejanos que el viejo

cura ha preferido ignorar.

- ¿Qué ha encontrado, padre?

- Nuevas anotaciones en latín entre las líneas del versículo

23 del capítulo dos de la Apocalipsis, también en el 25 y el

27, ¿las has traducido ya del arameo?

- Sí, ya las tengo, he llegado hasta el capítulo IV.

- Búscalas, tenemos que intercalar lo que he descubierto entre

líneas.

Se afana Alexandra y busca nerviosa entre decenas de copias

de las traducciones del arameo al hebreo y de éste al

italiano.

- ¡Mierda! -se le escapa-.

Perdone, padre.

- No es nada, hija, sólo has dicho mierda. Anda, sigue

buscando.

Remarca el padre Lorenzo con bolígrafo los rasgos arrancados

a la tinta invisible por la fotocopiadora; se trata de líneas

subrayadas de versículos del capítulo II.

- ¡Ya está!, ya las tengo.

La mesa está cubierta, no hay un lugar libre para colocar un

nuevo papel ni las muestras a examinar, barre con el

antebrazo parte de la mesa el padre Lorenzo, dando por el

suelo con todo lo que había sobre ella.

- No nos iremos hasta haber ordenado todo -aclara.

Copia apresurada Alexandra sus traducciones en una hoja en

blanco, dejando espacio entre línea y línea para que pueda el

jesuita intercalar la traducción de lo que ha hallado

entrelineado en latín; ya lo acaba y se lo alcanza, lo coge

el viejo y completa la tarea. Alexandra, impaciente, mira por

sobre su hombro: 23 Pues Israel ha sido entregada en oprobio

a las naciones.

“Yo te digo que ninguno es más odioso que tú a los ojos de mi

hermano”.

Y el pueblo que amas a los pecadores.

“Sirves a los fariseos sumándote a la corte del sacerdote

impío”.

La ley de nuestros padres ha sido rechazada.

“Maquinas para corromper la Torah”.

25 Pero qué hará por su santo nombre.

“Quién sino tú une el yugo de los judíos al carro de los

gentiles”.

Que está invocado sobre nosotros.

“Cristo, el ungido, mi hermano”.

27 No puedes traer la esperanza a los justos.

“Fieles al espíritu del maestro de justicia”.

Pues este siglo está lleno de dolor y debilidad.

“Intentas también corromper a Pedro”.

Leen ambos en silencio, el padre Lorenzo se pasa una mano por

sus blancos cabellos, Alexandra se muerde las uñas. Al cabo

de un rato, ella dice:

- Algunas de estas frases me resultan conocidas.

- ¿Las arameas o las latinas?

- En realidad es la combinación de ambas; creo que tiene algo

que ver con el texto de unos manuscritos del mar Muerto que

estoy traduciendo para el museo Metropolitano de Nueva York.

- ¿Dónde los tienes?

- En mi casa.

- Tráelos mañana, ahora vamos a poner un poco de orden en todo

esto.

- Comandante, no me va a creer lo que está pasando.

- Dime, Cédric.

- Parece una película de los hermanos Marx. Han vuelto a

entrar en el domicilio de la señora Della Rovere y han

colocado otros aparatos de escucha en las habitaciones y en

el teléfono.

- De modo que ya somos tres los que la espiamos.

- Así parece. En esta ocasión tuve contacto visual con los

intrusos, los seguí y pude averiguar que son empleados de una

conocida agencia de seguridad.

- Parece que esto no termina de complicarse.

Roma, septiembre, año 2000

- Le digo a usted que no, esto está llegando muy lejos y hay

que ponerle freno ya mismo.

- Cardenal, creo, pese a todo, que no le queda mucho, no

debemos precipitarnos.

- Ustedes los seglares ven las cosas desde otro ángulo, sólo

ven el lado económico del asunto.

- Vamos, eminencia, no me venga con gaitas -interviene un

tercero-, el papa anterior sólo pensaba en un cambio en las

estructuras económicas de la Iglesia.

- Señor Gelli -le interrumpe el arzobispo-, cuide sus formas,

se está dirigiendo a un cardenal.

- De todos modos -insiste Gelli-, ambos aspectos están

íntimamente ligados; si se derrumba el sostén dogmático de la

Iglesia, se viene abajo el edificio económico.

- Si me permiten -se incorpora un cuarto participante a la

asamblea-, hay una importante novedad que deben saber.

- Hable -concede el cardenal.

- La chica está siendo vigilada por la guardia suiza.

- Eso ya lo sabemos -le interrumpe el cardenal-, el comandante

Esterman es hombre del Opus e incondicional de Navarro Valls.

- Lo que usted no sabe, eminencia, es que además está siendo

sometida a escuchas y espionaje por una agencia de seguridad.

- ¿Estatal? -pregunta inquieto Gelli.

- No, se trata de una empresa de seguridad y vigilancia

privada.

- ¿Para quiénes trabajan?

- quiere saber el cardenal.

- Aún no lo he podido averiguar.

Se mueven todos inquietos, enciende Gelli un cigarrillo, el

arzobispo le pide uno, Gelli se lo da y le acerca la llama

del mechero, aspiran ambos el humo profundamente; se seca el

sudor de la frente el cardenal, que rompe el silencio:

- ¿Con seguridad que no está metiendo el Estado las narices?

- Ayer mismo cené con el ministro del Interior -responde

Gelli-. Hablamos de la Iglesia, del papa y del jubileo, y no

parecía inquieto por nada.

- De todos modos, es hora de llegar al fondo de la cuestión.

Gelli, usted tiene que encargarse de presentar un informe con

todo lo que la chica y el jesuita español han averiguado; si

el documento existe, hay que destruirlo aunque haya que

incendiar la biblioteca vaticana, y a la joven Della Rovere

hay que neutralizarla y desacreditarla de modo que lo que

ella pueda decir carezca de credibilidad.

Quien ha hablado, con una voz deformada por un dispositivo,

es uno de los tres personajes encapuchados, que han

permanecido hasta el momento en silencio.

- Se hará todo lo necesario, gran maestre -se apresura a

conceder el cardenal.

- La semana próxima se reunirá el consejo de la Congregación

para la Doctrina de la Fe, y se aprobará con carácter de

dogma infalible el “dominus Iesus”, resolución que ya está

completamente consensuada y será presentada por el cardenal

José Ratzinger: “Existe una única Iglesia de Cristo, que

subsiste en la Iglesia católica, gobernada por el sucesor de

Pedro y por los obispos en comunión con él”.

- Bien -aprueba el cardenal, y refuerza la afirmación con un

gesto de su cara-, pero para que la resolución adquiera

carácter de infalible, debe firmarla el papa.

- No hay ninguna dificultad para ello; el papa me firma lo que

le ponga por delante -asegura el cardenal-, si puede dominar

el temblor del Parkinson, que ya le sacude incluso el

antebrazo. Además, se está deteriorando por momentos, se

olvida de prácticamente todo, le puedes presentar una misma

persona dos veces con un día de intervalo.

- De acuerdo, señor secretario, a ninguno se nos oculta ese

hecho.

Pese a ello, se ha manejado muy bien en Palestina y lleva

personalmente la investigación de la carta de Santiago.

Gelli se mete los dedos entre la camisa y el cuello y estira

la cara hacia un lado y otro en un gesto incontrolado que

repite cada pocos minutos y al que se unen una serie de

guiños cuando la situación es más tensa. El arzobispo se

contagia y hace un amago de estirar su cuello, se da cuenta,

se detiene y comenta:

- Sí, sí, parece que hay algunos asuntos que aún lo mantienen

despierto, pero el deterioro se acrecienta día a día; espero

que no suceda como con Juan Pablo I.

Lo interrumpe la voz metálica y tenebrosa del artilugio que

utiliza el gran maestre:

- Está bien, hay que poner freno a los desvaríos aperturistas

del polaco, pero jugamos con fuego; esta afirmación infalible

puede estallarnos en las manos si aparece la carta de

Santiago y se hace público su contenido, de modo que, como

dije antes, nada debe impedir su destrucción, pero no nos

confundamos, hasta ahora todo lo que el jesuita y la joven

están averiguando es por medios indirectos, anotaciones

hechas por Alejandro VI y Burckard, sólo hay ideas,

suposiciones; es necesario que nos conduzcan hasta el

original.

- Por lo que se ve, gran maestre, está usted al tanto de todos

los avances que están haciendo -responde Gelli en nombre de

todos.

- Hay algo de lo que no estáis al tanto; en primer término, de

que existe otro documento, un reconocimiento de deuda de

juego de Agostino Chigui a Alejandro VI.

Todos se miran unos a otros con extrañeza, el cardenal se

quema los dedos con la colilla, el arzobispo no se inmuta y

Gelli abre la boca estúpidamente.

- ¿Por qué no se nos comunicó antes? -pregunta la cuarta

persona.

- Había motivos para ello -sentencia el gran maestre- y hay

algo más que deseo que quede claro.

- ¿De qué se trata, gran maestre? -quiere saber el cardenal.

- La joven Alexandra della Rovere debe ser neutralizada, como

dije antes, pero no debe sufrir ningún daño físico.

- De primero nos pone un par de docenas de ostras, pero antes

algo de caviar beluga dorado y una botella de champán Dom

Pèrignon para acompañar el caviar y las ostras; de segundo,

pechitos de faisán en “coulis” de frambuesas y, de postre,

nos prepara “zabaglioni” y flameado de fresas; para beber, un

ribera del Duero español.

- Papá, te va a costar una fortuna esta cena, no quiero que

gastes tanto dinero, yo lo que quiero es estar contigo, me da

igual si es en una pizzería.

- No te preocupes, hijita, no salimos a cenar muy

frecuentemente y la ocasión bien lo merece. Mejor me lo gasto

contigo que con cualquier pelandusca.

- ¿Cómo van tus cosas con Ada?

- No tan bien como yo quisiera.

- Ésa, más que Ada es una bruja.

- No seas tan dura, pero no vamos a estropear nuestra cena

hablando de Ada, hablemos de ti; ¿le ha dicho ya ese

aspirante a banquero a su mujer que quiere el divorcio?

- Todavía no, pero lo hará.

- Seguramente, en alguna otra reencarnación, ¿no te lo ha

dicho tu madre?

- Papá mejor hablemos de otras cosas.

- De acuerdo, hablemos de tu trabajo. ¿Cómo van las

traducciones de los rollos del mar Muerto?

- Lento, pero muy bien. Es apasionante. ¿Sabías que los

esenios que habitaban el asentamiento de Qumran a orillas del

mar Muerto, de donde proceden los manuscritos que estoy

estudiando, son posiblemente los precursores del

cristianismo?

- ¡Pero qué dices! ¿Quieres que te excomulguen?

- No, de verdad. Mira, te doy algunos ejemplos: en el manual

de disciplina de los esenios se cita el deber de poner la

otra mejilla como respuesta a una ofensa, tal como dice Jesús

según Mateo; Juan el Bautista aparece en el desierto de

Judea, cerca del río Jordán, que desemboca en el mar Muerto

muy cerca de Qumran, y casualmente el bautismo de conversión

que el Bautista imparte, precisamente en ese río, coincide

con la enseñanza qumránica sobre la necesidad del baño ritual

para la purificación y la santificación, y he aquí que los

textos mencionan la misión de los esenios de Qumran y la de

Juan Bautista con la misma cita: Isaías 40, 3, donde se habla

de ir al desierto para preparar el camino del Señor. Hay

muchas más, pero veo que te ríes. No quiero aburrirte con

esas cosas.

- No, hija, no me aburres, sólo que sabes que yo no creo mucho

en esas cosas. ¿Cómo te tratan en el Vaticano? ¿Has cobrado

algo ya?

- No, todavía no, pero me gusta mucho lo que hago. Estoy

trabajando con un cura viejecito, español, que es muy

simpático. Al principio me impresionaba mucho porque parece

muy serio y cortante, pero ahora nos hemos hecho muy amigos,

estamos descubriendo unas pistas que pueden llevarnos al

escondite de una carta que parece que escribió Santiago, el

hermano de Jesucristo, a san Pablo, y ahora la cosa se ha

puesto muy interesante, ya que ha aparecido una carta que

habla de una deuda entre un banquero y el papa Alejandro VI,

y dice el padre Lorenzo que según unas anotaciones que ha

encontrado en un diario que seguía el maestro de ceremonias

del papa, un tal Burckard, cree que hay una vinculación entre

esta deuda y la carta que estamos tratando de encontrar.

- ¿Qué vinculación puede haber entre una carta de hace dos mil

años y una deuda de hace quinientos?

- Aún no lo sabemos, pero ya han aparecido un montón de datos

que tenemos que cotejar y vincular.

Yo investigo en el arameo, es decir, en lo que pasó hace dos

mil años, y él en el latín de hace quinientos.

- Creo que no deberías ir contando esas cosas; puede ser muy

peligroso. ¿No te han dicho que guardes secreto?

- Sí, me han encarecido que no debo hablar de ello con nadie.

- Y ¿por qué lo haces?

- ¡Papá, te juro que sólo te lo he dicho a ti!

- Ni siquiera a mí. ¿No le habrás comentado nada al capullo de

tu ligue?

- Papá, no lo llames así, no es ningún capullo y tampoco es un

ligue, estoy enamorada de él.

- Seguro que le has dicho algo.

- Bueno, sólo un poco, es muy preguntón.

- Hija, por favor, no le digas una palabra, en estas cosas te

puedes jugar la vida.

- No me asustes.

- No quiero asustarte, pero por una vez en tu vida haz caso a

tu padre; si notas algo raro, como que te siguen o que han

revisado tu casa, me lo dices. Si quieres verme o decirme

algo no me llames por teléfono desde tu casa, hazlo desde un

teléfono público.

- Ya me has asustado.

- Ya sabes que me gustan mucho las películas de intriga, pero

ya basta de eso, que aquí están el caviar y el champán. Ahora

te voy a contar los planes que tengo para comprar un barco y

pasar un año entero navegando.

- ¿En qué puedo serle útil, comandante?

- Señor secretario, necesito hablar con su Santidad con

urgencia.

Abre el secretario Estanislao Deizinsky una agenda, recorre

las hojas, se quita las gafas y las limpia con un pañuelo que

saca del bolsillo posterior; se impacienta el comandante, que

carraspea y se revuelve en la silla.

- Veré qué puedo hacer, comandante, déjeme que vea la agenda;

quizá la semana próxima pueda recibirlo.

- Se trata de un asunto oficial que no puede esperar hasta la

semana próxima.

- Su Santidad está aquejado de una fuerte gripe; si es algo

oficial facilíteme a mí el informe, y si se trata de una

comunicación verbal, démela ahora mismo, que tomaré nota de

ella en el registro de entrada de asuntos internos.

- Lo siento, señor secretario, pero se trata de un asunto

privado, encargo de su Santidad, y a nadie puedo confiarlo si

no es a él mismo.

- Sólo puedo decirle, comandante Esterman, que haré lo que

pueda. Regrese mañana, que si su Santidad está en condiciones

de escucharme, le transmitiré su solicitud.

- Mañana estaré aquí. Le reitero que se trata de un asunto de

la máxima importancia.

Zaragoza, finales del siglo XV, año 1485

- Llegáis en muy mal momento para hablar de judíos, señores.

Han pasado en esta ciudad hechos terribles en los que se han

visto implicados los conversos de Zaragoza y otros de

diferente procedencia. El inquisidor de Zaragoza -como no

dudo será de vuestro conocimiento- ha sido asesinado en forma

brutal por cuatro conjurados mientras rezaba maitines en la

misma catedral. La reacción del inquisidor general, Tomás de

Torquemada, ha sido terrible y se ha castigado con

ejemplaridad a todos los conjurados; ni siquiera la

influencia de mi padre, el rey, ha podido librar a algunos

que contaban con su protección.

Quien así hablaba era el arzobispo de Zaragoza, el joven

Alfonso de Aragón, hijo del rey Fernando y de doña Aldonza

Roig Iborra, habido con anterioridad al casamiento con doña

Isabel.

- Eminencia, estamos al tanto de estos desdichados sucesos,

mas no son conversos lo que nos trae a vuestro reino; se

trata, como ya os anticipamos, de un judío -insistió Gaspar

Torrella.

- Lo que trato de deciros, caballeros, es que el pueblo,

enfurecido por el asesinato, tomó partido por el inquisidor -

aun cuando no eran los inquisidores bien queridos en estas

tierras- y, no haciendo distingos entre judíos o conversos,

se alzó contra los judíos incendiando la alhama y matando a

muchos de ellos, de modo que no sabría deciros si

encontraréis con vida a vuestro judío.

- Será una gran contrariedad si no lo hallamos, pues el

vicecanciller Rodrigo Borgia cifra en los conocimientos de

ese hombre importantes asuntos de la Iglesia.

- Quizá don Alonso de Caballería, gobernador de Zaragoza por

voluntad de mi augusto padre, pueda saber algo de ese hombre,

pues a él da cuentas el regidor de la alhama judía para los

pagos del impuesto de capitación.

- Os ruego entonces, eminencia, me introduzcáis a don Alonso,

por ver si está en la voluntad de Dios que podamos hacernos

con este judío.

Alonso de Caballería, designado gobernador de Zaragoza por

deseo expreso de Fernando de Aragón, era uno de los pocos

cristianos nuevos que habían salido bien librados de la caza

de brujas, o de judíos, que para el caso era lo mismo, para

ese gran tostador que fue Torquemada; de buen seguro que de

vivir en estos tiempos, se ganaría bien la vida regentando

algún asador, y si es donostiarra, mejor, pues lo suyo era el

asado a la brasa, y a diferencia de sus cofrades, los

churrascadores franceses cuya especialidad eran herejes y

brujas, a nuestro buen dominico lo que le iba era la carne de

judío, y el mejor corte, el de converso o cristiano nuevo,

como les decían los cristianos viejos para marcar

diferencias, o bien simplemente marranos, como le gustaba al

pueblo.

Bueno, ¡caramba, no te enfades!

¡Que hace un buen rato que no me meto en el libro! Y si yo no

te cuento estas cosas, no te enteras de ellas, no vayas a

creer que los personajes te van a dar tantos detalles, y

además, todos estos chismes los sé de muy buen reflejo, y los

he conocido sin defectos de refracción, de modo que sigo con

mi rollo.

Alonso de Caballería recibió a los enviados de Rodrigo e hizo

las gestiones oportunas para tratar de dar con Adonías

Franco, pero las noticias que trajeron sus delegados no

fueron muy alentadoras: Adonías, gran rabí de la alhama de

Zaragoza, había sido señalado como uno de los implicados en

la conspiración que acabó con la vida del inquisidor Yuglar y

tuvo que huir precipitadamente, nadie supo dar noticias de

él. Gaspar Torrella, apesadumbrado y temeroso de la reacción

que pudiera tener el cardenal ante su fracaso, se lamentaba

de lo inútil de su misión y se preparaba para el regreso a

Roma cuando Gabrielino le pidió licencia para hacer unas

gestiones por su cuenta; don Gaspar miró al enano con

displicencia para finalmente acceder.

No me preguntes cómo lo consiguió, pues no lo sé, ¡caramba!

¡No seas tan quisquilloso!, tampoco vayas a creer que lo sé

todo, pon tú también algo de imaginación; además, tampoco

tiene tanta importancia, lo importante es que el pequeño

bigotudo pudo saber que Adonías había huido a África, en

concreto a la ciudad de Masoura, de modo que no estaba todo

perdido; habría que viajar a Egipto.

Te estarás probablemente diciendo que el Borgia se está

poniendo un tanto agonías con el Adonías, que ya habría en

Roma algún judío o letrado que conociera el arameo, y no te

falta razón, pero así fueron las cosas y así te las cuento.

Roma, finales del siglo XX

Cerraba los ojos para sentir con más deleite el calor de la

caricia del sol atenuada por el viento que se arremolinaba

por detrás del parabrisas del pequeño deportivo japonés que

circulaba descapotado. Todavía no terminaba de creérselo,

Carlo la había invitado a pasar un fin de semana en un

romántico y recoleto hotel de montaña, lejos de la

masificación de la costa, un sitio íntimo y confidencial

donde podrían hacer planes para el futuro cuando se

concretase su divorcio. El chirriar de las gomas al tomar una

curva pasado de velocidad la arrancó de su ensoñación con un

sobresalto.

- ¿Qué ha pasado?

- Nada, nena, estaba un poco distraído y entré en la curva

demasiado rápido.

- Me has asustado.

- Tranquila, no pasa nada.

- ¿En qué pensabas?

- En nosotros. Pensaba que me han prometido que antes de final

de año me van a ascender a director regional.

- ¿Y eso es mucho?

- ¿Que si es mucho? Tanto como duplicar el sueldo y un derecho

a opciones sobre acciones de la banca Chigui, que está en

trámites de fusión con la Ambrosiana, y cuando se haga

efectiva la fusión, la nueva banca tiene asegurado un

convenio con el Vaticano por el que se hará cargo del manejo

del total de las finanzas de éste; eso significa que vamos a

ser millonarios.

- Cariño, qué importante eres para que te confíen esas cosas

tan confidenciales.

- Ya ves, y yo te lo cuento todo a ti.

- Carlo, no sé si es que estoy paranoica, pero me parece que

hay un coche blanco que nos sigue hace un rato.

- Sí, ya lo he visto, pero es sólo que no se anima a pasarnos

en esta carretera de montaña; además, llevamos un deportivo y

eso impone, verás, voy a dar un acelerón y lo vamos a dejar

como un poste de quieto.

- No corras, que me da miedo.

- Bueno, entonces voy a bajar la velocidad. Si de veras nos

está siguiendo bajará él también, y si no, nos adelantará.

Pisa el freno Carlo para que se note que es generoso y quiere

dejar que lo adelante ese pardillo, y por si queda alguna

duda pone el intermitente del lado derecho.

- ¿Has visto, tontita, que no nos seguía? Nos ha adelantado y

además, mira, se desvía en la próxima salida.

- Ese tío es un capullo de campeonato. ¿Has oído lo que le

decía?

- Tiene la lengua con seguridad más larga que el cerebro, no

sé qué le ha visto la chica, que no está nada mal y parece

bastante más lista que él.

- Vamos a comunicar, pásame el móvil. ¿Hola? Aquí unidad móvil

blanca, damos paso a unidad negra, el hotel en que pararán

está a unos quince kilómetros, hemos grabado una conversación

que puede ser interesante.

- ¿Comandante Esterman?

- Lo escucho, Cédric.

- La chica, tal como quedó con su amigo, se dirige al norte,

si no han cambiado los planes que hicieron por teléfono, y

pasarán juntos el fin de semana en el hotel El Corzo. Vamos

tras un sedán blanco que la sigue desde que abandonaron el

apartamento de ella.

- ¿Crees que pueda ser un detective privado? Quizá lo haga

seguir la mujer por el asunto del divorcio.

- No, mi comandante, no parece ser un detective de éstos de

asuntos matrimoniales, se han turnado al menos dos veces. He

identificado también un coche negro.

- Podrían ser del servicio secreto italiano.

- No lo sé, mi comandante.

- ¡Qué maravilloso es todo esto! La comida ha sido como en las

películas, en ese pequeño salón de madera, y ahora este paseo

por el bosque siguiendo el curso del arroyo.

Se sientan ambos en una roca a la orilla del cauce del

pequeño y serpenteante riachuelo, el agua corre veloz entre

los meandros que le configuran las piedras más grandes del

lecho, allí se forma una pequeña rompiente, más allá, una

diminuta cascada, y luego un remanso donde el agua gira en un

remolino para luego seguir su curso hasta perderse de vista.

Ella se descalza e introduce sus pies en las frescas aguas,

cierra los ojos y se estremece de placer.

- ¿Estás a gusto, Alexandra?

- Demasiado.

- Qué quieres decir con demasiado.

- Que es como un sueño que dura siempre poco y sabes que

despertarás y nada de eso habrá pasado.

- Esto es real, está pasando.

- Sí, pero cuando queramos darnos cuenta ya será pasado.

- Entonces llegará mi ascenso y seremos ricos.

- Eso es una ilusión, ahora es cuando somos ricos, tenemos

cuanto necesitamos. He leído en algún sitio que es de necios

esforzarse y gastar la vida en la obtención de cosas que no

son necesarias.

- El dinero te abre todas las puertas, con dinero eres

alguien, sin él te manosea todo el mundo.

Mira, “cara”, no es igual cuando llegas, por ejemplo, al

hotel con un deportivo y le das las llaves al aparcacoches

que si lo haces con un seiscientos, y si traes un Ferrari, es

ya la repera, te darían ellos la propina por llevarlo hasta

el parking.

- Eso es una tontería, Carlo, el dinero hace falta en la justa

medida para no pasar necesidades, tener tu casa digna, un

trabajo en el que te realices, poder alimentarte bien y poder

satisfacer tus necesidades espirituales, acceso a la cultura

y la salud para ti y tus hijos, todo lo demás sobra, y más

aún si para ello tienes que sacrificar tu alma. Con respecto

al coche, te digo que yo voy igual de a gusto en mi

“Cincuecento”, que además gasta muy poco y ayuda a conservar

el medio.

- Eres una romántica poco práctica, el mundo real no es así.

- No sé cómo será el mundo, Carlo, pero como dice mi padre, la

felicidad está compuesta por retales de vida que vas dejando

en el camino, son momentos que debes capturar y saborear con

deleite, crestas de una cordillera en la que se alternan los

valles de la desesperanza y el hastío de vivir; a veces el

destino rompe la burbuja que habías construido a tu alrededor

para poder permanecer más en la cima y lo hace con una

enfermedad tuya o del ser que amas, una muerte, un desamor,

que equivale a la muerte momentánea del alma, o cualquier

otra circunstancia en la que te ves envuelta, y entonces

crees que ya el mundo se ha acabado.

También dice mi padre que hasta los malos momentos hay que

vivirlos intensamente, porque sin ellos no existirían los

buenos, sólo la llegada de la oscuridad pone de manifiesto la

maravilla de la luz; dice también que la belleza sólo destaca

en comparación con la fealdad que pueda rodearla.

- No conozco bien a tu padre, pero hasta donde sé es un

arquitecto de renombre y no parece que le haga feos al

dinero; además, proviene de una de las familias más

aristocráticas de Roma.

- Precisamente son esas familias las que te dan el mejor de

los ejemplos de lo vano y efímero del poder y del dinero si

los miras con la perspectiva que te da el tiempo.

Un caso ejemplificador de lo que te digo son los escritos que

está estudiando el padre Lorenzo y que pertenecen a uno de

los papas que más poder y dinero acumuló para él y su

familia, incluso parece que ha encontrado un documento en el

que se habla de una deuda muy importante que contrajo un

banquero de la época. ¿De qué les sirvió a ambos, acreedor y

deudor, tanto dinero?

Sólo para ser esclavos de él.

Tener mucho dinero sólo sirve para preocuparte por no

perderlo.

- Al contrario, Alexandra, lo bueno de tener mucho dinero es

no tener que preocuparte por conseguirlo.

- Se me han quedado los pies helados, vamos a andar un poco y

luego volvamos al hotel.

El hombre que estaba en la otra ribera, unos cincuenta metros

más abajo, sostenía una larga caña, que curiosamente apuntaba

corriente arriba en dirección a donde ellos estaban; parecía

no prestarles ninguna atención, enfrascado en la lectura de

un libro que tenía sobre las rodillas, pero cuando se

levantaron y desaparecieron bosque arriba dirigiéndose al

hotel, se levantó, plegó su silla de tijera y redujo el largo

de su caña introduciendo telescópicamente un segmento dentro

del otro, como una antena de radio de coche, y trepó luego

ágilmente la escarpada ladera de ese lado del río sobre la

cual, un centenar de metros más arriba, discurría la

carretera.

- Hola, señor Chigui, aquí Carlo Giacobone.

- Señor Giacobone, le he recomendado que no me llame si no es

imprescindible. ¿De dónde me llama usted?

- Le llamo desde la plaza de estacionamiento del hotel donde

estamos pasando el fin de semana; me pareció importante, me

dijo algo nuevo, que el cura español de la biblioteca ha

encontrado un documento que parece que trata de una deuda o

algo por el estilo entre el papa Alejandro VI y un banquero.

- Sí, puede ser importante pero ¿no le dijo qué decía el texto

del documento? ¿O algún otro dato que nos sirva para tratar

de identificarlo?

- No, pero trataré de sacarle más información, pues tengo que

terminar rápidamente con esto; me parece que mi mujer

sospecha de mi asunto con Alexandra, hoy cuando veníamos nos

pareció que nos seguía un coche.

- ¿Cómo? ¿Dice que los han seguido?

- En realidad fue una falsa alarma, bajé la marcha para ver

qué hacía y nos adelantó siguiendo por el primer desvío que

apareció en la carretera.

- Bueno, bueno, señor Giacobone, sea más cuidadoso y que su

mujer no se entere de nada, trate de averiguar cuanto pueda

y, si tiene acceso a la casa de ella, saque fotos de todos

los papeles que encuentre, para eso le hemos dado la máquina,

no para sacar fotos de paisajes.

- Algo más, “comendatore”.

- ¿Sí? Dígame.

- Cuando regresamos al hotel, el teléfono móvil de Alexandra

tenía un mensaje.

- ¡Vaya al grano, hombre!

- El mensaje era del padre Lorenzo, le pedía que el lunes

acudiese sin falta a la biblioteca a primera hora de la

mañana, que él estaría allí trabajando desde las seis. Debe

de tratarse de algo importante.

El hombre que pescaba enfrente de ellos daba acomodo a sus

aparejos de pesca un par de coches más allá del de Carlo,

tenía la cabeza y el tórax en el interior de la parte trasera

del monovolumen, que parecía querer tragarlo con su gran boca

posterior abierta, la caña nuevamente desplegada descansaba

en el ángulo formado por la puerta elevada y el techo del

vehículo, uno de los extremos apuntaba en dirección a Carlo,

que, enfrascado en su conversación, no le prestó ninguna

atención.

Carlo Giacobone conducía de regreso a Roma con excesiva

prudencia, había tenido un par de sustos en curvas más

cerradas de lo que parecían. Conducir de noche no es lo

mismo, se dijo, pensó que tampoco era el momento más

apropiado para tener un accidente con un promisorio futuro

por delante. A su lado, Alexandra dormitaba apoyada la cabeza

sobre su hombro, la miró de reojo, le daba pena, la muchacha

se había enamorado, también él se había encandilado, era muy

atractiva y una fiera en la cama, pero sobre todo cariñosa y

de buenos sentimientos, pero él se debía por sobre todo a su

mujer y a sus hijos, no debía permitir que una aventura

destrozase su hogar, por muy encoñado que estuviese, porque

finalmente no era otra cosa que eso, un encoñamiento de los

cincuenta, pero le costaba dejarla, le hacía sentir joven

nuevamente y se excitaba con sólo pensar en ella, y

precisamente ahora que había decidido dejarla, su futuro

dependía de la información que ella pudiera brindarle.

Se estaba haciendo muy tarde, las retenciones de la caravana

de regreso a Roma luego del fin de semana eran interminables.

Alexandra parecía tener razón, ¿de qué le servía el deportivo

en medio de ese monumental atasco? Finalmente, llegaron al

centro con un par de horas de retraso, detuvo el coche en

doble fila delante del portal y se bajó para abrirle la

puerta y ayudarla a descender.

- ¿Cómo lo has pasado?

- Muy bien, cariño, pero a ver si arreglas de una vez el

asunto con tu mujer, me siento muy mal y muy sucia obrando de

este modo.

- El trago peor lo paso yo, que tengo que volver ahora a casa.

Quédate tranquila, que pronto se acabará esta situación y

estaremos siempre juntos.

La atrajo junto a él y la besó profundamente en la boca y se

sintió enfermo; por un instante cruzó por su mente el dejarlo

todo, el contacto con el cuerpo de ella le decía cuánto la

deseaba, tuvo en ese fugaz momento conciencia de ser un

hombre pequeño y despreciable, sólo por una pequeña fracción

de tiempo, la que necesita el alma para montar sus defensas y

así justificar todas las acciones por perversas que sean; el

sentimiento de culpa destruye, hay que ser malo o bueno sin

fisuras, el espíritu no es capaz de afrontar la duda y el

remordimiento sin acusarlo y pasar factura.

Esperó a que cerrase el portal de acceso a la escalera y,

pese a que era ya tarde, no dejó la acera hasta que comprobó

que se encendía la luz del ático. Con una extraña sensación

de desasosiego que no conocía, subió al coche.

- ¿Qué me está pasando? -se preguntó-. Yo no soy una mala

persona -se contestó a sí mismo.

Absorbido por sus pensamientos no se percató de que alguien

se había aproximado hasta la puerta derecha del coche y

golpeaba la ventanilla con los nudillos, dio un pequeño

respingo sobresaltado, luego respiró aliviado.

- ¿Es usted?

- Desde luego que soy yo. ¿Le sorprende verme?

- Sí, sí, claro, no esperaba verlo así, tan de pronto, sé que

le debo una explicación.

- Tranquilo, para eso he venido, para que se explique.

Algo más relajado al reconocer al responsable de su

sobresalto, abrió la puerta invitándolo a pasar al interior

del coche.

- ¡Cuidado! Parece que alguien se acerca por la acera de

enfrente.

Carlo giró automáticamente la cabeza hacia su ventanilla para

comprobarlo.

Lo único que Carlo vio fue un estallido multicolor acompañado

de un ruido seco y explosivo como el que hace una bolsa de

papel llena de aire cuando se revienta entre las manos; luego

se apagaron todas las luces, tuvo una sucesión vertiginosa de

pensamientos dispares y el anunciado fin del mundo se hizo

presente para Carlo, llenándolo todo con la nada.

Cuando Alexandra llegó al “scriptorium” encontró al padre

Lorenzo demacrado con unas oscuras ojeras rodeando sus

profundos ojos, que brillaban con místico fulgor en la

profundidad de unas órbitas acentuadas por su ascética

delgadez.

- ¡Por fin llegas, hija! Te esperaba ansioso.

- Padre, son las ocho de la mañana.

- Te he dejado un mensaje para que vinieras con urgencia.

- Era domingo y no estaba en Roma.

- Bueno, bueno, no perdamos tiempo en palabrería huera, vamos

a lo esencial; parece que he descubierto lo que puede ser una

pista con sentido, pero antes aclárame algo que me ha dejado

cavilando.

El viernes, antes de irte, dijiste que lo que habíamos

descifrado te parecía haberlo visto en unas piezas de los

rollos del mar Muerto que estás traduciendo.

- Es cierto, padre, se trata del estilo y las palabras

utilizadas, así como el tema tratado.

Parece como si los tres escritos, la Apocalipsis de Esdras,

los manuscritos del mar Muerto y el entrelineado hubieran

sido escritos en la misma época y por personas pertenecientes

a una misma orientación.

- Aclárate; de acuerdo en que pueda haber una cierta

coincidencia del apócrifo de Esdras y los rollos de Qumran,

¡pero el entrelineado está escrito en latín y aparentemente

por Alejandro VI!

- Sé que suena extraño, padre, pero, por favor, busque los

apuntes donde habíamos hecho la traducción en arameo de los

versículos 23 a 27 y de los agregados en latín.

Revuelve el padre Lorenzo los cientos de hojas hasta dar con

las que le pide Alexandra.

- Aquí las tienes, hija.

Dispone una al lado de la otra las tres hojas.

- Vea, padre, aquí, en el versículo 23, la traducción del

arameo reza: “Pues Israel ha sido entregada en oprobio a las

naciones”.

Y el subrayado en latín: “Yo te digo que ninguno es más

odioso que tú a los ojos de mi hermano”.

Esto podría ser la traducción en latín de un texto judío

contemporáneo a Jesús, pero luego continúa: “Y el pueblo que

amas a los pecadores”.

Y el subrayado en latín: “Sirves a los fariseos sumándote a

la corte del sacerdote impío”.

Esta frase parece copiada casi literal del manual de

disciplina esenio. Luego prosigue: “La ley de nuestros padres

ha sido rechazada”.

Y por debajo: “Maquinas para corromper la Torah”.

En el versículo 25: “Pero qué hará por su santo nombre”.

Lo que el misterioso escribiente añade: ¿”Quién sino tú une

el yugo de los judíos al carro de los gentiles?”.

Y luego: “Que está invocado sobre nosotros”.

“Cristo, el ungido, mi hermano”.

Luego, en el 27, la Apocalipsis reza: “No puedes traer la

esperanza a los justos”.

Y lo escrito en latín: “Fieles al espíritu del maestro de

justicia”.

Y finalmente: “Pues este siglo está lleno de dolor y

debilidad”.

“Intentas” también “corromper a Pedro”.

- No puede estar más claro, todo ello se encuentra reflejado

en los rollos y hace alusión al enfrentamiento mantenido por

el maestro de justicia líder de los esenios con el sacerdote

fariseo del templo de Jerusalén, y, por otro lado, la

correspondencia de intención y temporalidad entre los

escritos del apócrifo de Esdras y el agregado en latín no

deja lugar a dudas de que ambos textos se corresponden en

tiempo y lugar y los autores coinciden en los conceptos.

- Sí, tienes razón, eso sólo puede significar que quien hizo

esas anotaciones en latín estaba copiando de un original de

la misma época que la Apocalipsis, posiblemente el siglo I, y

si damos fe a lo afirmado en el versículo 25, su autor no

puede ser otro que Jacob o Santiago, el hermano de Jesús,

autor del protoevangelio de Santiago, catalogado oficialmente

como apócrifo. Se trataría entonces de una carta dictada, o

al menos con la aprobación, del propio Jesucristo; ello

significaría que se identifica como el maestro de justicia,

ergo Jesús pertenecería a la secta de los esenios, y no murió

en la cruz.

- Eso es algo que sostienen algunos estudiosos de los rollos

del mar Muerto, que tanto Juan el Bautista como Jesús eran

esenios.

- Siempre que se trate de la transcripción de un original y no

de una simulación intencionada.

- Eso es lo que creo que estamos buscando, ¿no es así padre

Lorenzo?

El padre Lorenzo no contestó de inmediato, meditó unos

instantes que se le hicieron eternos a Alexandra para,

finalmente, mirando fijamente a los ojos de la muchacha,

decir:

- Así es, hija mía, creo que debes saber algunas cosas más

sobre este asunto. ¿Estás dispuesta a guardar el más absoluto

secreto sobre lo que voy a decirte?

- Desde luego, padre, puede contar con mi discreción.

- ¿Lo juras?

- ¡Padre, jurar es pecado!

- No digas tonterías, Alexandra, pecado son otras cosas que tú

has hecho. Dime ¿lo juras?

- Lo juro, padre.

- Existe una leyenda milenaria que nace desde los primeros

tiempos de la Iglesia y que habla de una carta que Jacob o

Santiago, el hermano de Jesús, escribe por dictado de éste a

Saulo y Cefas (Pablo y Pedro), y en ella se desvelaría la

verdadera palabra de Jesús. Esta carta no ha sido nunca leída

por nadie, o al menos nadie que la haya leído ha transmitido

su contenido. Entre las muchas cosas que se dicen de este

asunto, la que más fuerza ha cobrado es la versión de que

Alejandro VI la tuvo en su poder y conoció su mensaje, pero

decidió ocultarla sin comunicar a nadie su contenido, aunque

dejando pistas para que cuando llegara el momento oportuno,

pudiese ser hallada y hecha pública.

- ¿Y cuándo sería ese momento?

- El papa Alejandro VI fue un papa muy poco piadoso, pero tras

la muerte de su hijo Juan -su favorito- a manos de unos

asaltantes, tuvo un súbito cambio de actitud y cayó en un

repentino misticismo, decidiendo que había que dar a conocer

el contenido de la carta, pero desconfiaba de todos,

particularmente de su “magister ceremoniarum”, Burckard -de

quien ya conoces bastante-, por lo que mantuvo oculta la

existencia de la carta con el convencimiento de que tras él

vendría un papa sobre el que Dios daría alguna señal para

indicar que sería el encargado de sacarla a la luz.

- ¿Y cómo sabe usted todo eso?

- Alejandro tenía un primo llamado Francisco que era su más

íntimo colaborador y a él le encargó la fundación de una

orden secreta, que fue llamada Orden de los Custodios de la

Verdadera Palabra de Jesús y que habría de tener como misión

custodiar el secreto hasta que se manifestaran las señales de

quién habría de revelarlo.

- ¿Y aún existe esa orden?

- Sí, cuenta con tan sólo ciento cincuenta miembros en todo el

mundo y yo soy el prior.

Alexandra miraba al padre Lorenzo con la boca entreabierta y

una expresión de asombro impresa en su rostro.

- De modo que si estamos tratando de hallar el original de la

carta, ¿significa eso que se han dado las señales de que el

momento ha llegado?

- Sí, el candidato parecía ser el papa Juan Pablo I, pero se

fue de este mundo en forma demasiado rápida y harto

sospechosa.

- Entonces, los rumores que hablaban de la monja misteriosa

que le llevó la tisana…

- Desgraciadamente pueden haber sido ciertos, pues debes saber

también que existe una logia, que cuenta con la complicidad

de varias otras al servicio de los poderes fácticos

económicos, que han controlado el Vaticano y que desean la

destrucción de esta carta que podría acabar con la fuente de

sus riquezas, pues socavaría los cimientos sobre los que se

asienta la Iglesia, y esta gente no tiene reparos a la hora

de conseguir sus objetivos y no les asustaría tener que

acabar con la vida de un papa.

- Padre, me está aterrorizando.

- No quiero que te asustes, pero es necesario que lo sepas

para que te cuides, aunque estás siendo custodiada por

algunos elementos de la guardia suiza.

- ¿Quiere decir que me están vigilando?

- Es por tu propia seguridad, y ha sido el mismo papa quien lo

ha dispuesto.

- Entonces puedo estar tranquila.

- No del todo, algo se está moviendo en torno a la guardia

suiza y no sé si podemos fiarnos plenamente del comandante.

- ¿Será, entonces, Juan Pablo II quien revele el misterio?

- No lo sé, y aquí comienzan nuestros verdaderos problemas. En

un principio pareció que así iba a ser, se presentaba como un

papa innovador que realizaría las reformas económicas que se

proponía el papa Luciani y seguiría las líneas maestras

trazadas por el Concilio Vaticano II, con una apertura de la

Iglesia al mundo, favoreciendo el diálogo con el resto de las

iglesias; que se enfrentaría a las tesis fundamentalistas de

monseñor Lefevbre; un papa que ponía fin a cuatro siglos y

medio de papas italianos. Juan Pablo I, poco antes de morir,

tuvo con él una entrevista y lo puso al tanto del asunto de

la carta oculta de Santiago y él dio comienzo a una serie de

averiguaciones, contactando incluso con el arzobispo de

Florencia, encargándole que iniciara una investigación con

carácter urgente para determinar el grado de la presencia

masónica en la jerarquía eclesiástica y, en particular,

dentro del Vaticano. El cardenal Giovanni Benelli realizó, en

efecto, lo que el papa le pidió, mas no llegó a revelarse en

razón de la inesperada y repentina muerte de Juan Pablo I. El

actual papa, que en principio pareció dar su apoyo a Luciani,

se retiró luego a sitio neutral al morir éste, pero tras el

atentado que sufrió a manos del turco Alí Agka, pareció

olvidar por completo el asunto.

- Pero padre Lorenzo, si fue precisamente su Santidad quien me

encargó personalmente la traducción de la Apocalipsis.

- Calla, calla y deja que concluya, te decía que después del

atentado pareció olvidarlo todo, hasta recientemente que no

sé por qué motivo, cobró nuevo interés en el asunto,

retomando la investigación.

- Entonces, ¿dónde está el problema?

- El problema está en que en estos últimos días parece estar

como secuestrado, es imposible acercarse a él en privado

desde que monseñor Ratzinger, de algún modo, le obligó a

suscribir como infalible el documento “Dominus Iesus”, en el

que, contradiciendo la postura de toda su vida, declara a la

Iglesia católica romana como la única verdadera, excluyendo

la posibilidad de salvación fuera de ésta.

- ¿Tanta influencia tiene ese cardenal?

- Es algo más que influencia; el cardenal Ratzinger es la

cabeza de la Congregación para la doctrina de la Fe; ignoras

qué congregación es ésta ¿verdad?

- Sí, digo, no, no la conozco.

- Pues es, nada menos, que la continuación del Santo Oficio,

de la Inquisición.

- ¿La Inquisición en el siglo XXI?

- Sí, hija, sí, la Inquisición y, para más datos, te diré

también que es una de esas sectas que te mencioné antes que

conocen la existencia de la carta y buscan su destrucción.

Luego de esta declaración es para ellos vital hacer

desaparecer la carta; acaban de echar un órdago.

- ¿Qué es eso?

- Una expresión de un juego de naipes de mi tierra.

- ¿Y qué vamos a hacer ahora?

- Trabajar 25 horas al día para hallar la clave. Yo trataré de

llegar hasta el papa y rezar para que Dios nos ilumine.

¿A que se está complicando un poco la cosa? ¡Eh, chaval!

Despierta, soy yo, el espejo oblongo y renacentista. ¿Quién

otro se dirige a ti con estas confianzas? ¿Que no me pase?

Vamos, anda, estás tú bueno, ya no me asustas, que estamos en

la página titantos y pico, no vas ahora a confinarme en

función decorativa de relleno en un anaquel de tu biblioteca.

¡Abre, abre, no me cierres, que era de coña! Sólo un farol,

tú ganas, como siempre.

Vamos a dejar el presente por un rato y a abrir la puerta de

la máquina del tiempo para regresar junto a mi tan dilecto y

admirado papa. Lo habíamos aparcado unas cuantas hojas atrás

en 1484, cuando, tras la muerte de Sixto IV, el bueno de

Rodrigo simoneó como sólo él sabía hacerlo para que Juan

Bautista Cibo cambiara de nombre y pasase a llamarse

Inocencio VIII; luego de ello, envió a Torrella y a

Gabrielino a Zaragoza en busca del judío Adonías para que

éste le tradujera la mítica carta.

Cuando los emisarios regresaron de vacío con la noticia de

que habría que buscar al rabí en África, contra todo

pronóstico, no montó en cólera -en realidad, en cuanto a

montar, era hombre de idea fija con relación a la

cabalgadura- y le dijo a su primo Francisco que quizá todavía

no había llegado el momento de averiguar qué contenía el

manuscrito y que éste podía esperar en la gaveta secreta, y

el judío en Masoura, hasta que él fuera papa.

Los ocho años que Dios le dio de propina a su vicario

Inocencio VIII los pasó Rodrigo regando a la bella Julia, que

desplegaba sus pétalos viendo crecer a sus propios vástagos y

tejiendo una cada vez más tupida malla de intereses que

involucraba a las más influyentes familias romanas.

Francisco, mientras tanto, se aproximaba a Burckard y lograba

su confianza a expensas de mostrarse ante él envidioso y

despechado con la conducta de su primo el “vicecancelarium”,

y así, Vannozza, amatronándose y enriqueciéndose con sus

casas de postas, Lucrecia, ganando en belleza y sabiduría

bajo la tutela de Adriana Mila, César, desarrollando un

carácter avasallador y guerrero, Juan, dulce y encantador, y

los otros… vaya usted a saber.

Pasan los años hasta llegar al mítico 1492, el año pródigo en

acontecimientos magnos que cambian la faz de la tierra.

Boabdil cede Granada a los reyes de Castilla y Aragón y llora

como una mujer lo que no supo defender como un hombre -

valiente cursilería atribuida a Aixa, la madre del último

nazarí, que además es falsa, me lo dijo un espejo al que se

lo reflejó el agua de la fuente del patio de los leones de la

Alhambra, y a ésta, las cantarinas y siempre chismosas

murmurantes aguas del Darro-; un genovés trapisondero, pirata

y braguetero engatusa a la reina Isabel y hete ahí que

descubre América; Torquemada, cansado de torrar conversos

consigue que los reyes expulsen a los judíos de la recién

formada España; el cardenal Rodrigo Borgia es elegido papa

y… suenen las fanfarrias, repiquen los timbales, contenga

la humanidad el aliento, la tierra se regala con el magno

acontecimiento del nacimiento del singular, sin par, excelso

espejo verboso, lenguaraz y comadrero: yo, menda -que no

mendaz, que siempre digo verdades.

Hubo otros muchos acontecimientos importantes en este

glorioso año, pero vamos a dejarlo en éstos para no hacer

excesivamente larga la lista y nos explayaremos en el más

importante, al menos para quien habla, la elección del futuro

Alejandro VI.

Al llamar Dios a su lado a Inocencio VIII, Rodrigo decide que

ha llegado su hora, ha superado los sesenta y el apetecible

fruto del frondoso y prolífico árbol de la Iglesia, cargado

de manzanas de oro, está ya maduro; es el momento de

recogerlo so riesgo de que se pase y se apoderen de él los

gusanos. El desarrollo de la larga partida de ajedrez, cuyo

primer movimiento comenzó hacía más de cuarenta años, cuando

su tío el papa Calixto III le impuso el capelo, había llegado

a su final, un final de alfiles que tendría que jugar sin

cometer el más mínimo error, era ahora o nunca, si se le

escapaba, la tiara iría a parar a la cabeza del cardenal

Carafa.

La empresa no fue fácil, también el contrario se había

preocupado en esta oportunidad de colocar los trebejos en

lugares estratégicos. Los cardenales Costa y Carafa se han

aliado en contra del enemigo común, y en el primer escrutinio

quien más votos reúne es Carafa, pero no llega a los dos

tercios necesarios. Han sido horas agotadoras, se forman tres

grupos que discuten su voto, se pasa a la segunda votación,

que da un empate técnico -así se dice ahora- entre Costa y

Carafa, el cansancio comienza a hacer mella entre los

cardenales, ese 6 de agosto de 1492 se prometía largo, las

riquezas y obligaciones que había tejido Rodrigo le habían

dado un gran poder, pero el hecho de ser español era un

escollo en el que naufragaban muchas intenciones, pues la

resistencia a nombrar a un papa extranjero era muy fuerte en

los cardenales italianos, que eran mayoría.

Se llega así a la tercera votación; en ella el joven cardenal

Juan de Medicis aglutina una fuerte oposición, proponiendo a

Ascanio Sforza como papa y dejando a Borgia con tan sólo ocho

votos, le faltan como mínimo otros siete para alcanzar los

quince necesarios. La situación parece desesperada, llevan ya

encerrados cuatro días sin salir del espacio de la capilla

Sixtina, estamos ya a 10 de agosto, y entonces sucede lo que

ha sido una constante en la vida de mi amo: se agranda en la

adversidad. Sin dudarlo un momento, en forma decidida, se

dirige a su rival, Ascanio Sforza, y, cogiéndolo de un brazo,

lo lleva a un aparte y lo convence de la imposibilidad de la

maniobra de Juan de Medicis para que sea papa; le confiesa

que está agotado y ha pactado con Carafa para entregarle su

voto y los de los otros siete que le son parciales a cambio

de conservar el cargo de vicecanciller, y el de

“gonfaloniero” para su hijo César; finalmente, le dice que

difícilmente un papa puede obtener tanto como él lo ha hecho

como vicecanciller. Claro que si a Ascanio Sforza le hacía

ilusión el cargo de vicecanciller, el magnífico palacio de

los Borgia en Roma, el castillo de Nepi y el episcopado de

Eriau con una renta de más de 10.000 ducados, él se los daría

si era elegido papa, traicionando su palabra con Carafa, pero

claro, le matiza, para eso harán falta algunos votos más

aparte del suyo.

¿Qué te parece, lector? ¿Tú qué habrías hecho? No importa, no

lo digas y quédate con la ilusión de que habrías sido

incorruptible, de todos modos nadie se iba a enterar. Lo

cierto es que cuando Sforza se convenció de que no tenía

ninguna opción de vencer, y que el camauro se lo pondría

Carafa y el jodido catalán seguiría con el control como

vicecanciller, dejó su oído blando a las sugerencias de

Rodrigo, tan blando, que le señaló el nombre de los

cardenales que lo habían votado para que probara con ellos.

Orsini pensó que era el momento en que sangre fresca española

accediera a la mitra a cambio de las ciudades de Monticelli y

Soriano; el cardenal Coloma aceptó de buen grado la abadía de

Subiaco con todas sus fortificaciones; Civita Castellana y el

obispado de Mallorca fueron a parar al cardenal Savelli;

Pamplona fue considerada un buen bocado por Pallavicini; a

Juan Michiel le tocó el obispado de Porto; Riario fue a las

manos de Sclafenati; para Sanseverino, Riario y Domenico

della Rovere hubo grandes abadías y buena pasta -y no

precisamente “tagliarini”, sino ducados contantes y sonantes-

. La tarea de convencer a los cardenales Ardicino della Porta

y Conti corrió por cuenta de Ascanio Sforza.

A buen seguro que no has sacado la cuenta. El final es de

infarto; con los votos comprometidos y el suyo propio -no

pensarás a estas alturas que no se iba a votar a sí mismo- se

suman 14 sufragios.

¡Faltaba un solo voto para superar los dos tercios! Los

cardenales Carafa, Costa, Piccolomini, Medicis y Giuliano

della Rovere antes se habrían abierto las venas que darle su

voto a Borgia; Lorenzo Cibo no habría llegado al suicidio,

pero como era sordo, no se enteró de la subasta; todo quedaba

en las manos de sólo un hombre cuyo voto podía decidir la

cuestión, era el viejo cardenal Gerardo, de 95 años y con una

imbecilidad senil que lo hacía impermeable a cualquier

oferta. Sus familiares se encargaron de conseguir el voto a

cambio de un sonajero, unas gachas o vaya uno a saber qué

otra cosa hicieron para convencer al pobre hombre, y así, con

el voto de un pobre viejo babeante que apenas andaba, más

sordo que una tapia y que no veía tres en un burro, en la

mañana del 11 de agosto de 1492 se abrió la ventana del

cónclave anunciando a Roma el nombre del nuevo papa, el

cardenal Rodrigo Borgia había muerto y el papa Alejandro VI

acababa de nacer.

Si vosotros creéis que el camauro y las llaves apostólicas

obran milagros, vais buenos; mi buen amo siguió bajo su manto

papal con la misma vida que cubría bajo la púrpura

cardenalicia. La mística paloma del Espíritu Santo sólo le

dejó las manos aún más libres, si cabe.

Roma, finales del siglo XV

- Gabrielino, coño, no vayas detrás de mí parodiando la misa

en el camino de regreso de la basílica; cuando te escucho

cantar el “Angelus” con esa voz de gangoso que pones, no me

aguanto la risa, y tú, Francisco, cuando veas que lo hace,

dale una patada en el culo y sácalo de mis espaldas; y ahora

dime, Francisco, ¿cómo van tus relaciones con el “magister

cerimoniarum”?

- Me lo estoy ganando a fuerza de ponerte a parir. Ahora que

eres papa me es más fácil, ya que su indignación es tal

cuando te pasas el protocolo por donde más te place, o cuando

dices la misa con la celeridad que te caracteriza…

“IX duravit ad mediam horam”, suele decir. El día que vio

cómo Lucrecia y Sancha subían contigo a la silla de mármol y

las otras jóvenes ocupaban riéndose los asientos de los

canónigos de San Pedro, se le pusieron tan hinchadas las

venas del cuello, que pensé que le reventarían; fue en ese

momento que me gané del todo su confianza cuando, simulando

una santa indignación, exclamé refiriéndome al espectáculo

que ofrecíais: “Cum magnum dedecore, ignominia et scandalo

nostro et populi”.

- Tampoco te pases, primo, ¿has podido averiguar qué es lo que

sabe del documento?

- Es muy cuidadoso al respecto, pero Dios ha querido venir en

nuestra ayuda; esta misma mañana traspasaba yo la puerta del

pasadizo que conduce de tus habitaciones a la basílica, y

cuando me disponía a desplazar el tapiz que la oculta escuché

un murmullo de conversaciones y me detuve a tiempo de ver por

un pequeño agujero que Burckard hablaba con dos seglares a

los que no había visto antes. Ya sabes que tengo un oído

excepcional y puedo distinguir con claridad palabras allí

donde el común apenas oye un murmullo; pude así escuchar casi

toda la conversación, si bien se me escapa casi por completo

su significado.

- A ver si eres capaz de repetir cuanto has oído.

- Cuando me puse en situación de máxima atención, el que

hablaba era uno de los seglares, que decía: “La verdadera

palabra de Jesús corre peligro si este corrupto entre

corruptos se hace con la carta”. A lo que añadió el otro

seglar: “Debemos hallar el pergamino y ponerlo a salvo”. A

continuación fue Burckard el que habló: “No sé exactamente

dónde se oculta, creo que está en el “scriptorium” privado

del papa en el sector secreto de la biblioteca. Hace algunos

años, cuando el papado de Pío II, estuve muy próximo a

descubrirlo, se encontraban el papa y el simoníaco, que

entonces era vicecanciller”.

- ¿Puedes ahorrarme los calificativos?

- Es que sólo puedo recordarlo si recito todo de un tirón.

- Anda, anda, sigue.

- ¿Dónde iba? ¡Ah, sí! El “magister” decía que os había

seguido a ti y al papa Pío II hasta el cuarto oculto de la

biblioteca, “hablaban de un pergamino antiguo y manipularon

algo sobre el facistol, pero no pude ver de qué se trataba,

ya que desde el sitio en el que espiaba la visión estaba muy

dificultada, y además la iluminación de las velas era muy

escasa; un movimiento que hice creó una corriente de aire que

movió la luz de las velas y los alertó, sospechando que

alguien los vigilaba, de modo que continuaron la conversación

que mantenían en voz alta diciendo algo sobre la conveniencia

o no de recatalogar la Apocalipsis de Esdras”.

- Entonces estaba acertado, siempre sospeché que había sido

ese bastardo el que nos espiaba, pero por lo visto no sabe

dónde se oculta, lo que ignoramos es si sabe su contenido.

Creo que es hora de que hagamos una visita al sitio en el que

descansan nuestros preciados documentos.

- Habrá que hacerse con un conocedor de la antigua lengua

hebrea.

- ¿Cómo, Francisco? ¿Ya te has olvidado de que teníamos uno

seleccionado?

- ¡Santidad, eso fue hace ocho años! Y recuerda que había

desaparecido de Zaragoza.

- Claro que lo recuerdo, recuerdo también que según los

informes que recogió Gabrielino, huyó a Masoura, una ciudad

perdida en Egipto.

- No estarás pensando en buscar en Egipto a un judío del que

apenas conocemos el nombre.

- No, Francisco, estoy pensando en un golpe de mano que nos

puede hacer aún más ricos, de paso que localizamos a nuestro

judío.

- No te sigo, Santidad.

- Voy a enviar para esta misión a César, que hará un pequeño

rodeo antes de tocar Masoura, llegándose hasta Constantinopla

para entrevistarse con el sultán Bayaceto II. Es ya tiempo de

que saquemos algún provecho de nuestro huésped, el príncipe

Djem, el hermano del sultán, que no hace otra cosa que

asistir a las procesiones con sus extravagantes vestidos

orientales, que han provocado a Juan a imitarlo en el vestir

luciendo sobre las vestimentas turcas la cruz y las insignias

pontificias.

- ¿No estarás pensando en entregar a Djem al sultán?

- Nada de eso, Francisco, tan sólo quiero que el sultán nos

encuentre a nuestro hombre, el judío de Zaragoza, y de paso

ver cuánto vale para él su hermano, y ver si está dispuesto a

prestarnos su ayuda.

Lo siento de veras, no es que quiera darte el coñazo, pero si

no te cuento algunas cosas se te va a hacer una empanada

mental, pues la introducción así, sin más, de estos

personajes turcos para encontrar al rabí que traduzca el

arameo parece traída de los pelos y sin substancia para el

meollo de la cosa que tratamos, pero no es así.

El tal príncipe Djem era pretendiente al trono otomano, que

disputaba a su hermano Bayaceto, el hijo del gran Mehmet II,

el conquistador de Constantinopla.

El tal Bayaceto, con su poderoso cuerpo de jenízaros, fue la

bestia parda de la cristiandad del oriente europeo,

guerreando contra Hungría, Polonia y Venecia. Su hermano

Djem, hijo también de Mehmet II, ambicionaba a su vez el

trono, pero no tenía lo que había que tener para

disputárselo, y, convengamos en que fuera lo que fuera eso

que hay que tener, tenían que ser muy gordos para ponerse

frente a los jenízaros. Bayaceto, que no se cortaba un pelo

y, puesto a cortar, prefería cortar cabezas, comenzó a mirar

golosamente la de Djem.

Éste sospechó que tales miradas podían no ser buenas para su

salud y decidió poner pies en polvorosa huyendo a Rodas, de

donde fue acogido por los caballeros hospitalarios de San

Juan. Te suenan, ¿verdad? Sí, los eternos rivales de los

templarios antes de que éstos fueran perseguidos hasta su

total exterminio.

El gran maestre de esta orden de caballeros monjes, Pedro

D.Aubouson, que demostró ser además abusón, se llevó al

príncipe Djem a Francia, brindándole su protección por la

módica suma de cuarenta y cinco mil ducados anuales; si bien

el negocio era pingüe, finalmente, lo cedió al papa Inocencio

VIII a cambio del birrete cardenalicio, y así el príncipe

turco hace en marzo de 1489 una entrada triunfal en Roma,

instalándose con todo su séquito en el Vaticano. El papa

Inocencio, que de ello no tenía nada, se sirvió del turco

para organizar una nueva cruzada de las potencias cristianas

contra el Islam, y como aquí el que no corre vuela, encontró

en esto un filón y envió cartas a los distintos Estados

europeos, afirmando en éstas que el príncipe se había

comprometido con él, si conseguía el califato, a retirar las

fuerzas turcas cediendo, incluso, Constantinopla, que pasaría

a ser nuevamente cristiana bajo gobierno del Vaticano.

Incluso se negociaría un trato especial en Jerusalén para los

santos lugares, todo ello con tan sólo una discreta

aportación económica y el compromiso de disponer de sus

ejércitos, pero sólo para mostrar los dientes, ya que todo

quedaría resuelto con la asunción del califato por Djem.

Pero como suele pasar frecuentemente, se subestima al rival,

y Bayaceto, que no se chupaba el dedo, creyó llegado el

momento de deshacerse de tan peligroso y ambicioso hermano, y

para ello contactó con un tal Cristofano da Castrano, al que

llamaban Magrino, que era natural de la Marca de Ancona y no

se complicaba demasiado la vida, de modo que urdió una manera

sencilla e infalible para eliminar al príncipe; averiguó que

éste sólo bebía agua de la fuente de Belvedere, ya que estaba

convencido de las propiedades curativas de esta agua para

limpiar los riñones, y decidió envenenar la fuente al

completo, pero como no hay en la vida nada más falible que

los planes infalibles, el suyo fue descubierto y en mayo de

1490 don Cristofano da Castrano se columpiaba del extremo de

una cuerda que el papa Inocencio hizo que anudaran alrededor

de su cuello.

Todos estos pequeños percances enfriaron un tanto los

entusiasmos del papa por la cruzada, y Bayaceto, para

terminar de enternecerlo, le envió como regalo una reliquia

de gran valor, nada menos que la punta de la lanza con la que

Longinos hirió el costado de Jesús, y mientras el papa se lo

pensaba, llegó la parca, lo cogió de la mano y le dijo:

“Anda, Inocencio, majo, vámonos, que le toca el turno de la

tiara a Rodriguito”.

Y ahora que te he puesto en situación de las circunstancias

que llevaron a Djem a ser huésped de Alejandro VI como

herencia dejada por su antecesor, devuelvo tu atención a los

personajes principales y te libero de la impertinente

cháchara de espejo lengüilargo e irreflexivo, cuando lo suyo

es precisamente lo contrario, vale decir, ser reflexivo, por

eso de reflejar que no de cogitar; no obstante, “sum ergo

cogito”, ¿o era al contrario, “cogito ergo sum”?

- Mira, Francisco, el asunto del manuscrito de Santiago me

preocupa, pero tenemos algunos otros problemas que resolver

más acuciantes e inmediatos. Carlos VIII amenaza con

incursionar en Italia, necesitamos recurrir al auxilio del

sultán, y en conseguirlo consiste precisamente la misión que

le encomendaré a César, que ha de pasar primero por Génova,

donde entregará al nuncio Giorgio Bocciardo una carta que

éste llevará al sultán.

- De modo que en Génova se sumará a la comitiva el nuncio

genovés.

- Así es, Francisco, esta misión necesita de alguien muy

diplomático y no es ese rasgo algo que caracterice a mi hijo

César.

- ¿No crees que sería útil que enviaras a Gabrielino como un

observador neutral entre ambos? El pequeño hombrecillo es

fiel hasta dar la vida por tu Santidad.

- Es un viaje peligroso y temo por él, pero creo que seguiré

tu consejo y le pediré que los acompañe hasta las tierras del

infiel.

Toma las medidas necesarias para que partan cuanto antes.

La mar estaba alborotada, la falúa aparejada al estilo turco

que Bayaceto había puesto a disposición de Gabrielino, al que

el sultán consideró, pese a su escasa estatura, el más hábil

y fiable de los embajadores del papa cristiano, se movía como

una pequeña hojarasca entre la espuma que la rompiente de las

furiosas olas hacía brotar de las negras aguas del Mare

Nostrum.

Gabrielino ya no tenía en su interior nada que ofrendar a los

dioses de las profundidades marinas como no fueran sus

propios intestinos; hacía veinte días que habían zarpado de

Constantinopla y el tiempo hasta el momento había sido

bonancible. Comenzó a tener los síntomas del mareo ni bien

puso los pies en cubierta, si bien éste había sido soportable

mientras navegaron por el mar de Mármara.

Atravesaron después el estrecho de los Dardanelos para entrar

en el Mar Egeo, hallando puertos seguros y abastecimientos en

la multitud de islas controladas por el sultán. Le brindaban

protección un grupo de diez jenízaros al mando de un capitán

de este cuerpo, personalmente elegido para esta misión por el

mismo Bayaceto. Omar era el nombre del capitán de los

jenízaros, que sobresalía más de una cabeza por encima del

resto de guerreros y marineros que tripulaban la embarcación.

La nívea blancura de su piel se hacía tostada en su cara por

la continua acción del sol, refulgían en ella los ojos de un

azul celeste como el mismo cielo en los claros días

estivales, llevaba la cabeza afeitada a excepción de un

dorado mechón que crecía como la cola de un caballo en el

occipucio, signo distintivo de este temible cuerpo, formado

por eslavos hechos prisioneros en su niñez, entrenados en una

férrea disciplina militar y religiosa en la que el espíritu

de cuerpo y la fidelidad al sultán, del que se consideraban

hijos, eran los valores máximos que guiaban sus vidas.

Omar, por señas, pues no hablaba ninguna de las lenguas que

dominaba Gabrielino, le indicó que debía atarse a unas

argollas de metal que sobresalían en la cubierta vecinas a la

regala, pues esa mar que a Gabrielino se le antojaba

embravecida no era sino el despertar de una galerna que se

abatiría sobre ellos rápidamente. Estaban en alta mar, lejos

de cualquier refugio, pues el capitán había decidido evitar

la costa de Líbano y Palestina para no encontrarse con los

piratas berberiscos, que no respetaban ni la bandera del

sultán, de modo que decidió hacer rumbo sur desde Chipre

hacia Damieta; allí lo desembarcaría para seguir por tierra

su camino hasta Masoura.

Os estaréis preguntando posiblemente cómo es que no he

mencionado a César, el hijo guerrero del papa, cuando unas

páginas más arriba se lo cita entre el grupo de delegados

papales que viajaría a Constantinopla con el mensaje a

Bayaceto, para luego seguir hasta Masoura; lo que acontece es

que finalmente César no formó parte del grupo, ya que debió

ser cedido por su padre en rehenes al francés, asegurando así

que se cumplirían los pactos, y permaneció en el castillo de

Gaeta junto con Djem, el hermano de Bayaceto. Carlos VIII

marchó sobre Nápoles, pero luego de algunos días de marcha,

César, que como el legendario Ulises era rico en ardides,

entró en los establos por un extremo como príncipe de la

Iglesia y salió por el otro como palafrenero, y de esta guisa

consiguió huir desde Velletri hasta Roma, de modo que

Gabrielino viajó solo hasta Génova, siguiendo luego a

Constantinopla en compañía del nuncio Giorgio Bocciardo,

portador de una extensa carta del papa en la que éste

alertaba a Bayaceto de la gravedad de la situación en la que

ambos se encontraban, ya que el peligro no sólo se cernía

sobre Nápoles, feudo de la Iglesia, pues una vez que Carlos

VIII hubiese conquistado el reino, el francés haría rumbo a

Constantinopla al frente de una poderosa armada y llevaría

con él a Djem, a quien sentaría en el trono musulmán.

Magnificaba en la carta el peligro real para el turco,

citando inexistentes alianzas que hacían más poderoso al

ejército franco. Pedía por tanto ayuda al sultán con tropas

por tierra y mar para socorrer al rey de Nápoles y a él

mismo, y le encarecía asimismo de la acuciante necesidad de

adelantarle cuarenta mil ducados para hacer frente a los

gastos militares más urgentes.

El contenido de la carta fue convenientemente aderezado por

nuestro enano trapisondero, que produjo una fuerte impresión

en el mameluco, sorprendido de que en sólo medio hombre

cupiese más entendimiento que en uno entero, y de los

grandes, de los que rodeaban al sultán. No dejó de

impresionarle asimismo el gran bigote del pequeño cristiano,

que podía sin desmedro compararse con el de los mejores

bigotudos otomanos.

Alarmado Bayaceto por el contenido de la carta y los añadidos

verbales de Gabrielino, pidió al nuncio genovés que regresara

urgentemente a Roma y lo hiciera acompañado del embajador

turco, Casim Beim, portador de los cuarenta mil ducados de

oro solicitados por Alejandro VI, y se comprometió a llevar a

Gabrielino, debidamente protegido, hasta Masoura para dar

cumplimiento a su misión de encontrar al rabí de Zaragoza.

Gabrielino ignoraba que mientras vomitaba inerme en las manos

de Neptuno, quizá había salvado la vida, ya que cuando

Bocciardo y el embajador turco desembarcaron en Ancona para

proseguir por tierra hasta Roma, fueron asaltados, cuando no

habían andado diez millas, por un grupo de hombres

fuertemente armados que se hallaban emboscados a ambos lados

del camino. Estos bandidos no eran tales sino enviados por

las familias enemigas del Borgia, acaudilladas por Giovani

della Rovere, hermano del cardenal Giuliano della Rovere, el

más acérrimo enemigo del “catalán” y que sería después el

papa Julio II, antepasado de nuestra Alexandra.

El embajador turco, Casim Beim, liberado del peso del oro,

pudo correr más rápido, salvando así su pellejo, en tanto que

el nuncio genovés, Bocciardo, que confió demasiado en la

protección de su investidura, fue aprehendido y llevado a

Sinigaglia, de la que era prefecto el susodicho hermano del

cardenal Della Rovere.

Dos meses después, Djem moría, aparentemente, de causas

naturales; obviamente, es absolutamente natural que alguien

muera luego de ingerir una buena dosis de arsénico

convenientemente disfrazada por el vino, por otro lado

absolutamente prohibido por el profeta a sus fieles durante

su estancia terrenal. El cadáver de este rocambolesco

príncipe fue trasladado a Constantinopla, donde su hermano le

rindió homenajes de acuerdo con su rango, no pudiendo

Bayaceto evitar que sus mejillas se humedecieran con

abundantes lágrimas, que también de alegría se llora. El

sultán retribuyó con esplendidez oriental a quienes habían

formado parte de su séquito, llegándole, como es natural, una

generosa porción a mi hacedor, también de ello deja

constancia en su diario -nuestra inagotable fuente de

información- el “magister” Burckard.

He dejado unas líneas más arriba a Gabrielino aterrado ante

la revelación que le había hecho Omar de que lo que él creía

que era una infernal tormenta no era sino el aperitivo que

precede al banquete, que la verdadera tormenta aún no había

hecho acto de presencia. No había terminado de amarrarse

cuando la fuerza del mar se mostró en todo su magnífico

poderío, ¡qué voy a deciros sobre una tormenta que no haya

sido dicho antes! Que Gabrielino tuvo noción, de repente -

pero sin tiempo para percatarse de ello-, de la redondez de

la Tierra, pues el cielo estaba abajo y el mar arriba; supo

también de la ingravidez sujeto a la cubierta de la falúa,

que remontaba vuelo con blancas y burbujeantes alas de espuma

para luego descender en vertiginoso picado de cormorán

pescador introduciéndose en la negrura del húmedo abismo, que

no quiere aún devorarla y la escupe con violencia nuevamente

a las alturas, tan oscuras como las profundidades; de

repente, el agua desaparece por debajo de la quilla y la

barca quiere ser pájaro, pretende que sus velas son alas e

intenta volar, mas no, no puede y cae vertical y el mar va a

su encuentro y resuena como un estallido la bofetada

acuática, y la barca estalla en mil pedazos y la negrura se

hace también en Gabrielino, que se sumerge en la nada de la

inconsciencia.

El fuego solar va deshaciendo la bruma que ocupa el cerebro

del bufón enano, bigotudo y embajador de excepción de su

Santidad. El calor comienza en la espalda y va licuando un

frío que escapa a las manos y pies sumergidos en el agua, aún

está atado al trozo de cubierta que sujeta la argolla, abre

los ojos y ve frente a él cómo dos pequeñas gemas separan su

azul claro de aquel otro más oscuro de las aguas; son los

ojos de Omar, que lo vigilan desde la proximidad de otro

resto de la falúa desguazada, y que mantenía el control sobre

la que sostenía a Gabrielino mediante una cuerda que, luego

de dos vueltas en la muñeca del jenízaro, anidaba su extremo

en el cerrado puño. Bayaceto le había dicho que protegiera la

vida del delegado papal con la suya propia, y así lo hacía al

pie de la letra aquel hijo del sultán que nunca había

conocido a aquel otro padre, rubio como los trigales, de la

desconocida patria serbia.

Dos días flotaron sin hablar una palabra por no gastar las

pocas energías que restaban… y por no tener nada que

decirse; un grupo de gaviotas que se acercaban desde el

horizonte, volando en círculos, les dio la primicia

anticipada de que una embarcación se aproximaba; estamos

salvados, se dijo Gabrielino, pues tanto si se trata de una

nave cristiana como musulmana, llevamos credenciales

suficientes.

Ni cara ni ceca, la moneda cayó de canto, se equivocó

Gabrielino, se equivocaba, se trataba de una nave del temido

pirata Aruch, conocido como Barbarroja, cristiano, natural de

la isla de Lesbos, quien observando que el cristianismo sólo

ofrecía sufrimiento en esta vida para alcanzar un premio

místico e intangible en un paraíso al que sospechosamente

todos retardaban en lo posible su acceso, decidió cambiar de

bando y afiliarse al Islam, que no escatimaba los placeres

terrenales y los prometía aún mayores al cambiar de estado -

físico, que no geográfico-. Este tránsfuga se contrató de

cómitre, algo así como director de orquesta de los galeotes,

a los que marca el ritmo a golpe de tambor en una galera

turca, que, por esos vaivenes de la guerra, fue capturada por

una galera rodiota; no, hombre, que no es un insulto, se

trata de una galera de los Caballeros de Rodas. Fue degradado

de director de orquesta a músico de bulto, es decir, galeote,

y es aquí donde el azafranado color de su tupida barba le

valió el apodo de Barbarroja; la superficie del mar, por

quieta y calma que se halle, tiene siempre suaves movimientos

que la quiebran en millares de minúsculas superficies que

devuelven a la rosa de los vientos los rayos reflejados del

sol y, con ellos, las imágenes que su luz transporta, de modo

que esto que te digo me viene de testigos presenciales que

han ido pasando el testigo. Dicen pues estos reflejos, de

cuya veracidad no tengo motivos para dudar, que el corpulento

lesbiano -provenía de la isla de Lesbos- consiguió escamotear

a la vigilancia de sus captores un pequeño cuchillo con el

que se liberó de la cadena que lo aherrojaba al remo y,

amparado por las sombras de la noche -esta parte de la

historia es reflejo de rayo de luna-, se lanzó al agua y,

nadando durante toda la noche, alcanzó la costa llegándose a

Estambul, donde tras muchas vicisitudes, que no es el caso

que te cuente ahora, se enroló como timonel en una galera y,

una vez en alta mar, hizo gala de sus dotes de amotinador

nato y, soliviantando a los galeotes, se hizo con un hacha y,

sin muchas explicaciones, le cortó la cabeza al capitán y dio

comienzo a su productiva carrera de pirata, dirigiéndose a

Berbería, donde reclutó al por mayor a los moriscos

andaluces, que, despojados y extrañados por Fernando,

engrosaban las listas del paro y habíanse quedado con la

sangre en el ojo. De modo que ya tenemos en funciones a los

temidos piratas berberiscos, en cuyas manos ha venido a dar

el bueno de Gabrielino.

Por fortuna para el bufón, pues nadie habría dado un maravedí

por un enano, Omar no necesitó dar muchas explicaciones, ya

que a un jenízaro se lo conocía a la distancia, y, una vez

establecida la identidad de los náufragos, Barbarroja decidió

que podía sacar rescate por partida doble, ya que ofrecería

el lote al papa cristiano y a Bayaceto, de modo que fueron

ambos conducidos hasta la isla de Djerba, en la que tenía el

de la bermeja barba sus cuarteles.

En aquella época las comunicaciones no eran tan rápidas como

lo son ahora, y todo se tomaba con mucha calma, de modo que

nuestro pequeño gran personaje y su rubio guardián debieron

permanecer con los piratas durante largo tiempo, pero, en

atención al sultán, fueron tratados más como huéspedes que

como prisioneros, gozando de una relativa libertad de

movimiento, y al cabo de un año Barbarroja accedió, subyugado

o harto de la irresistible charla del pequeño bigotudo, y

permitió que, siempre acompañado del inseparable Omar y

convenientemente escoltados de berberiscos andalusíes con los

que Gabrielino se entendía muy bien, se prepararan para

realizar el largo viaje que los llevaría de Túnez a Egipto en

búsqueda del rabí zaragozano. Barbarroja, al enterarse de la

misión del delegado papal, pensó, con ese espíritu comercial

con el que Alá (sólo Alá es grande) ha dotado a sus fieles,

que si conseguían hallar al judío, el papa debería pagar un

rescate también por éste, y que a juzgar por el interés y los

esfuerzos puestos en el empeño, no había de ser cosa baladí.

Una mañana de primavera en que Poseidón y su corte de

tritones parecían estar de buen humor y todos los augurios

eran favorables presagiando tiempo bonancible, se hicieron a

la mar en una pequeña barca con aparejo latino y tripulación

berberisca; navegaron siguiendo la costa africana hasta

llegar a Alejandría, la que fuera la perla del Mediterráneo;

allí, los berberiscos contactaron con un jeque de nombre

Mohamed que, si bien se declaraba fiel al sultán Bayaceto,

era incondicional de Barbarroja, y al recibir de boca del

capitán de la nave las recomendaciones del pirata, sumó a los

diez berberiscos que cuidaban de la seguridad y permanencia

de Gabrielino y su jenízaro seis bereberes de su tribu,

dotándolos de diez camellos y abundantes provisiones,

formaron así una caravana lo suficientemente grande y segura

para llegar a Masoura sin temor a ser asaltados por las

numerosas bandas que hacían su agosto (también el resto de

los meses del año) con los incautos mercaderes que se

aventuraban sin protección suficiente.

De lo que aconteció en este viaje a través del desierto no me

atrevo a darte detalles, ya que el conocimiento que de él

tengo no me ha llegado por medio de reflejos sino de

espejismos, que es lo que se lleva en el desierto, y ya sabes

que estos parientes no son muy de fiar, pero como quiera que

el viaje haya sido, lo cierto es que llegó a su término

felizmente, sin incidentes de mayor importancia.

Masoura no era lo que se dice una gran ciudad, de modo que

allegarse hasta el barrio judío fue tan sólo cosa de

preguntar al primero que se cruzó por delante; una vez allí,

tampoco fue necesario recurrir a la sagacidad de que tú,

querido lector, has hecho gala, al deducir en las primeras

páginas la vítrea personalidad de quien te habla, para dar

con la sinagoga y allí preguntar por el rabí Adonías ben

Jehuda. Dar con él no fue tampoco difícil, ya que era el

Cohen ha Gadol de la comunidad judía de Masoura; también fue

tarea sencilla que éste los recibiera, haciendo gala de la

hospitalidad oriental; ahora bien, la reacción del judío

cuando escuchó la propuesta de Gabrielino merece ser contada

por boca de sus actores. Paso el testigo al diálogo habido

entre Gabrielino y Adonías.

- Y así, sabio descendiente del rey Salomón, te ruego escuches

con benevolencia el pedido del papa de los cristianos y

vengas con nosotros a Roma para descifrar el documento del

que te he hablado.

- Abusas de mi hospitalidad, cristiano. ¿Cómo pretendes que un

sacerdote del pueblo al que los tuyos han perseguido,

expoliado y expulsado como perros de Sefarad, de nuestra

patria, colabore de alguna forma con quienes han sido sus

verdugos?

- Serás retribuido generosamente, tú pon el precio que mi amo

no lo discutirá.

- Con seguridad que no habría de hacerlo, no han de faltarle

dineros con los que el demonio de Isabel le habrá pagado de

aquellos que robó a mi pueblo por medio de aquel satánico

decreto de expulsión. En él nos extrañaba de Sefarad,

quedándose con nuestro oro, pero yo te digo que no dispone tu

dueño de caudales suficientes para comprar a Adonías.

- Eres muy duro con mi amo, sin duda porque desconoces que él

siempre ha intercedido por los vuestros ante los reyes de

España.

- ¿No era acaso Tomás de Torquemada gran inquisidor para

España por designación papal?

- Quien designó a Torquemada fue Sixto IV. Mi amo, por el

contrario, llamó a capítulo a Fernando, pidiéndole que

frenara los abusos de Torquemada para con los de vuestra

raza, y ha dado refugio y protección a los que huyendo de él

se han dirigido a Roma.

- No parece tener entonces el papa de los cristianos poder

sobre los reyes de su religión.

- Adonías, tú bien conoces a Fernando; no en balde es, según

Nicolo Maquiavelo, el arquetipo del príncipe.

- Allá vosotros con vuestras querellas, pero desecha toda

posibilidad de que yo pueda inmiscuirme en ellas. Ni el oro,

ni ruegos ni amenazas -que tu amo no está en condiciones de

ejercer- harán que cambie de idea.

- Veo que tu decisión es firme; sólo me resta decirte antes de

partir de regreso que el documento que se pretende que

descifres ha sido escrito por un judío, su clave está

escondida en un libro judío y su contenido posiblemente dé la

razón a los de tu religión, privando de argumentos a quienes

os maldicen.

- Si así fuese, ¿por qué habría de querer el papa que éste se

hiciera público?

- En realidad, no puedo asegurarte que así sea, pero ¿no crees

que vale la pena intentarlo?

Roma, septiembre, año 2000

Preside la reunión el gran maestre de la orden de los

Paulianos, asisten diez cardenales, representantes de

distintas corrientes masónicas. Todos convenientemente

caperuzados. Invitado de excepción, el cabo de la guardia

suiza Cédric Tornay.

- Señor Tornay, ¿han conseguido usted y sus dos amigos la

información que les fue encomendada?

- pregunta el gran maestre con la voz escandida que le

proporciona el dispositivo electrónico.

- Sin ninguna duda, señor. El comandante Esterman es hombre

del Opus y está realizando una planificación para hacer de la

guardia suiza un cuerpo de élite, una especie de cuerpo

especial que concentrará, además de la competencia habitual

que le es propia de la seguridad del papa, las de

inteligencia y de seguridad ciudadana, actualmente

competencia del Corpo della Vigilancia.

- ¿Ha logrado hacerse con alguna documentación que pueda

confirmar sus averiguaciones?

- Hay una lista que contiene más de 125 nombres de obispos,

cardenales y seglares pertenecientes a distintas logias

masónicas.

- ¿Tiene en su poder esa lista?

Se revuelve inquieto el cabo, se pasa una mano por sus

dorados cabellos, duda, parece buscar las palabras.

- ¡Por Dios! Hable de una vez, -tercia un cardenal con

impostada voz que no requiere deformación electrónica.

- Verán ustedes, excelencias, la lista la guarda celosamente

el comandante en una caja de seguridad en su propio

apartamento; para poder cumplir con eficiencia con la misión

que me ha sido encomendada, he necesitado de la colaboración

de la esposa del comandante -se pavonea Cédric, ensayando una

semisonrisa de galán de los años 60-. Gladys me ha permitido

ver la lista, pero no pude copiarla, si bien memoricé al

menos una docena y media de nombres.

- Díganos, Cédric…

La voz del gran maestre de los Paulianos trata de ser

familiar y envolvente, algo bastante ridículo saliendo a

través de un modulador que la hace tan musical y envolvente

como la del tenebroso Darth Wader de “La Guerra de las

Galaxias”.

- ¿Qué nos puede aportar sobre las investigaciones que le

encargó el comandante Esterman con relación a los estudios de

la protegida de su Santidad, cuya seguridad también les ha

sido encomendada y espero que no descuiden?

- Este asunto está muy complicado. El comandante Esterman

sospecha que se mezclan en él dos caminos que corresponden a

distintos intereses y que, de algún modo, se unen creando

confusión.

- Aclárate, hijo mío -interviene nuevamente el encapuchado que

lo hizo anteriormente, con un punto de impaciencia en la voz.

- Yo, personalmente, seguí una de estas pistas que nos llevaba

hasta la biblioteca Ambrosiana de Milán, y más precisamente

hasta un distinguido miembro de la familia de Agostino

Chigui; se trata de la señora Simonetta Chigui, que se mostró

interesada en un documento de finales del siglo XV que hacía

referencia a una presunta deuda contraída por alguien de su

familia.

- ¿Y qué opina de esto el comandante? -quiere saber la voz

metálica.

- Él opina que los Chigui andan tras la pista de un documento

comercial que no tiene nada que ver con el que busca su

Santidad, y que por alguna razón aún desconocida tienen algo

en común.

- ¿Hay alguna novedad en la vigilancia de Alexandra Rovere?

- La chica está siendo sometida a vigilancia por agentes de al

menos dos organizaciones a más de la nuestra misma.

- ¿Sabes quiénes son vuestros competidores?

- En realidad lo ignoramos, pues son muy profesionales, pero

el comandante Esterman sospecha que una de las escuchas

podría ser cosa del Corpo della Vigilancia; en fin, si me lo

permiten vuestras excelencias, en ese caso nadie mejor que

vosotros para saberlo, ya que es notoria la rivalidad entre

el Corpo y la guardia suiza, y en tanto que la guardia parece

estar bajo control del Opus, parece lógico que a la

gendarmería la controle la masonería.

- Sea más explícito, cabo Tornay… -aquí el de la voz de

ultratumba parece querer marcar distancias nuevamente.

- Cuéntenos si sabe de algún avance en los trabajos que están

llevando a cabo la joven Della Rovere y el padre Lorenzo en

la biblioteca Vaticana.

- La chica tiene un amante que trabaja para la familia Chigui

y ella lo ignora; le ha dicho algo como que están trabajando

en descifrar una presunta carta del hermano de Jesús dirigida

a san Pablo.

- ¿Sabes si se ha obtenido evidencia de la existencia real de

ese documento?

- No lo creo, ya que el comandante Esterman goza de la total

confianza de su Santidad y, por consiguiente, de la joven

Della Rovere, y si bien no estoy del todo seguro de que el

comandante se fíe totalmente de mí, tampoco Gladys, perdón,

su esposa, ha hecho ninguna referencia a que esa carta haya

sido hallada.

- Supongo, señor Tornay, que mantendrá usted todo lo que aquí

se habla y sabe dentro de la más absoluta confidencialidad.

- Ni siquiera la señora Muguette Baudat, mi madre, está al

tanto del contenido de un portafolio negro que se guarda en

una caja de seguridad, y sólo en caso de que yo sufriera un

desgraciado accidente, saldría éste de ese lugar. Por lo

demás, espero que todo este asunto termine pronto y pueda

dejar la guardia para hacerme cargo del puesto en el banco

que se me ha prometido en Zurich.

Las puertas del salón de conferencias del hotel se han

cerrado tras las espaldas de Cédric Tornay; por unos segundos

que se alargan interminablemente, un espeso silencio ocupa la

atmósfera de la sala; una voz de falsete lo desplaza

abriéndose camino hasta los oídos vacíos de los asistentes.

- Un chico listo el cabo.

- Sí, un chico muy listo, habrá que seguirlo muy de cerca.

- Parece que el Opus quiere controlarlo todo.

- Esterman es hombre de Navarro Valls.

- Navarro Valls es hombre del Opus.

- Al Opus tampoco le interesa que la carta salga a la luz.

- El papa está metiendo demasiado las narices en la carta.

- Desde los disparos de Alí Agka se había quedado tranquilo.

- Sí, pero ahora…

- Ahora Ratzinger le ha hecho firmar el dogma “Dominus Iesus”.

- Ratzinger es también del Opus…

- En realidad nos están haciendo el trabajo.

Ahora hablan todos a una sin escucharse los unos a los otros,

quizá porque las capuchas tienen agujeros para los ojos y la

boca pero no para las orejas; la voz metálica se impone sobre

el parloteo general.

- ¡No! La carta debe llegar a nuestras manos, la guardia suiza

debe disolverse o quedar reducida a una docena de hombres,

como simple decoración para celebraciones, y nosotros debemos

hacernos con el poder en el Vaticano y procurar que el

próximo papa no sea hijo de vidriero ni de minero polaco.

Se retiran uno a uno con intervalos de un minuto,

desapareciendo por una puerta lateral, el tiempo necesario

para despojarse de la capucha y confundirse luego con la

gente del gran hotel de lujo.

- ¿Cómo van las cosas, hija?

- No sé, papá, Carlo hace dos días que no llama.

- Probablemente esté enfermo.

- Sí, eso me han dicho en el trabajo, que ha llamado diciendo

que no podrá ir a trabajar durante toda la semana.

- ¿Has visto?

- No sé, no sé, es raro, tengo ganas de llamarlo a su casa,

pero no me animo.

- Ni se te ocurra; ya me encargaré yo de hacer alguna

averiguación, verás que no es nada. ¿Cómo van tus trabajos de

detective del pasado?

- Se está poniendo muy interesante, de noche no me puedo

dormir de los nervios y las ganas de que llegue la mañana

para ir a la biblioteca.

- Estos asuntos son más para tu madre que para mí, pero estás

despertando mi curiosidad.

- Es realmente apasionante, papá, hay una coincidencia

absoluta entre algunos versículos de la Apocalipsis de

Esdras, algunos escritos del manual de disciplina de los

esenios y unas anotaciones hechas con tinta invisible en

latín, presumiblemente, por el papa Alejandro VI.

- ¡La bestia parda de nuestro antepasado, Giulliano della

Rovere, el papa Julio II!

- ¡No es para hacer bromas, papá! El padre Lorenzo tiene una

teoría; cree que el papa Borgia tuvo en su poder esta carta

y, pese a la fama de corrupto que lo ha acompañado hasta el

presente, no tuvo el valor de destruirla y, quizá en un

acceso de misticismo provocado por la muerte de su hijo Juan,

la escondió en algún lugar seguro y copió parte o toda la

carta con tinta invisible entrelineada entre los versículos

de la Apocalipsis de Esdras, dando a la vez pistas sobre el

emplazamiento de su escondite.

- Hija, me estás poniendo los pelos de la nuca erizados, no sé

si lo que me cuentas es una novela de Agatha Christie o se

trata del descubrimiento más importante desde que Pedro fue

la piedra fundacional de la Iglesia de Cristo.

- Cefas.

- ¿Qué?

- Que en realidad Jesús le dijo a Simón que sería Cefas, que

en arameo, que es la lengua que hablaba Jesús, significa

piedra.

Lo de Pedro, que viene de “petra”, es la versión latina.

- ¿Me dices esto por deformación profesional o para poner en

evidencia la ignorancia de tu padre?

- Ya quisiera yo conocer la décima parte de lo que tú sabes,

papá, sólo quería que vieras que tu hija también tiene

sentido del humor.

- Bromas aparte, no deberías haberme revelado todo esto que

estás conociendo, ya te dije antes que es sumamente

peligroso.

- Papá, sólo he hablado contigo y con Carlo, pero desde la

última conversación que tuvimos en aquella maravillosa cena,

ni siquiera a él le he comentado nada.

- Me parece que debería contratar a alguien para que te

escolte.

- No seas paranoico, papá; además, ya lo hace la guardia

suiza, tengo nada más y nada menos que al comandante Esterman

continuamente a mis espaldas.

- ¡El propio comandante!

- Bueno, no personalmente, con él converso casi cada día y lo

pongo al tanto de nuestros avances, pero siempre hay un par

de sus hombres vigilándome; si miras disimuladamente a la

mesa que tienes a la derecha, verás a un rubio alto,

guapísimo; es el cabo Cédric Tornay, acompañado de uno de mis

infalibles escoltas.

- Parece, pues, que estáis en el final del camino.

- No del todo, existe otra fuente de la que estamos sacando -

digo estamos, y en realidad es el padre Lorenzo quien la está

estudiando- que nos trae por la calle de la amargura.

- ¿Cómo es eso?

- Se trata del maestro de ceremonias del papa, un tal

Burckard; el padre Lorenzo ha descubierto bajo unas

tachaduras unas anotaciones tremendamente coincidentes con lo

que buscamos.

- ¿Qué tiene eso de extraño?

- El padre Lorenzo cree que hay un segundo documento al que

Burckard alude como corrupción y no tiene nada que ver con la

carta de Santiago.

- ¡Vaya, esto sí que complica las cosas!

Resulta que sí, que efectivamente, tal como ha dicho el

arquitecto Della Rovere, descendiente en línea directa del

papa Julio II y padre de mi actual dueña, Alexandra, esto se

está poniendo algo embrollado. Permíteme aquí un lapso en el

relato y déjame tener una explosión alborozada de autoestima;

es que, ¿sabes?, nos acercamos inexorablemente al desenlace

de esta trama, y durante su desarrollo he ido tomando

conciencia gradual y progresiva de la verdadera naturaleza de

mi ser, que encierra en las limitadas características de un

espejo una avasalladora vocación de narrador. Dios, en

ocasiones, se confunde y rodea el alma de su creación con un

envoltorio exterior que no se corresponde con ésta; yo me veo

a mí mismo bajo un toldo multicolor de algún mercado muslim,

rodeado de silenciosa y subyugada audiencia, relatando

historias, contando cuentos, dando al escuchante -que no

oyente- ese justo margen para que su imaginación complete los

detalles de la descripción, o bien la ponga allí donde ésta

falta, por ser la acción, el diálogo o el análisis

protagonistas del relato; dicen por ahí que vale más una

imagen que mil palabras, debería este lugar común llenar el

saco de mi vanidad, ya que no es otra mi natural función que

la de dar imagen, y sólo imagen, pues ninguna otra cosa

podría salir de la superficie de un espejo, mas no hallo en

ello otra virtud que devolver al ojo lo que es del ojo, algo

que está, que ya ha sido creado y desaparece cuando la luz le

niega la vida. ¡La palabra!

¡La palabra! Sólo al hombre concedió Dios el don supremo de

su posesión, ella sola suple a todos los sentidos y por sí

sola puede dar vida a la abstracción del pensamiento, pues

suena aun sin ser oída y tiene vida sin ser pronunciada. A

través de la palabra puede ver el ciego, oír el sordo y

sentirse la calidez del tacto cuando a la piel no llegan los

eléctricos cables de los nervios. ¡Cómo envidio, tras esta

breve incursión mía en el mágico mundo del verbo, a quienes

sus calles transitan con la libre arrogancia de quien conoce

bien el camino y por él se pasea con soltura, con insolente

exhibición del arte que admiro y no domino! Duelos he

presenciado de toda índole, lances de todo tipo, con armas,

con pelotas -deportivos-, gimnásticos, gastronómicos o de

récord, mas quítense todos ellos allí donde el esgrima verbal

ensaya fintas. Antes de lanzarme atropellado al verborrágico

ejercicio de contador circunstancial de cuentos, cuando era

todo ojos y reflejos, leía, leía con pasión exagerada cuanto

por delante de mí se ponía impreso; debo confesarte, no sin

algo de pudor, mi falta total de selección en la literatura,

y que me he comportado como cualquier drogadicto, en forma

compulsiva y desenfrenada.

Te he pedido que me permitas un paréntesis en la historia que

te alcanzo, y que lo he dedicado a hacer la apología de la

palabra, que no necesita defensa ni apologetas, pero es que

presiento que cuando cierres la última página de esta, por

así llamarla, obra me devolverás al silencio de las cosas. Te

agradezco tu paciencia y te devuelvo a la acción.

Agostino Chigui se pasea como un tigre enjaulado por el

cuidado césped del jardín de su chalé, atrás, adelante, hace

un alto, continúa, se muerde el bigote, sus hijos lo observan

con la preocupación pintada en el rostro; finalmente, se

detiene, agita un diario hecho un revoltijo y dice:

- ¿Habéis visto? Han encontrado el coche de Carlo Giacobone

incendiado y en su interior un trozo de carbón que sólo ha

podido identificar su dentista.

Bajan la mirada los hijos, se altera más aún la cara del

padre, que se llena de pequeñas manchas rojas. Fabio se

anima, suspira hondo y de un tirón da su comunicado.

- En la agencia de detectives me han asegurado que estamos

siendo vigilados, también a Carlo lo seguían, y además de la

nuestra hay otra escucha en la casa de Alexandra della

Rovere.

- ¡”Porca miseria”! -exclama Agostino.

Sin darle tiempo a más, interviene Simonetta; mientras habla

se mira las uñas de la mano:

- Alguien ha estado metiendo las narices en la biblioteca

Ambrosiana de Milán y se ha llevado una fotocopia de la carta

de Maquiavelo.

La cara del padre se pone ahora lívida, destacando más las

pequeñas manchas rojas.

- ¿Y quién era? -balbucea.

- Según dijo la empleada, tenía acento alemán, de modo que no

se trata de la policía.

- La guardia suiza.

- ¿Cómo?

- La guardia suiza -repite Fabio.

- ¿Y qué hace la guardia suiza en este negocio?

- ¡Papá, por favor! ¿No era acaso un papa Rodrigo Borgia?

¿No estamos por casualidad espiando a una empleada del

Vaticano?

- ¡Dios mío! ¿Qué vamos a hacer ahora?

Fabio se siente seguro, disfruta viendo desmoronarse la

autoridad del padre.

- No hay que hacer nada, hay que olvidarse de todo este asunto

del “maledetto” documento, ir deshaciéndose lentamente de las

acciones para evitar su desplome, y si el jodido

reconocimiento de deuda ve la luz y alguien pretende ejercer

derechos sobre él, pasar el asunto al departamento jurídico;

en el peor de los casos, el juicio se puede prolongar “in

aeternum”.

- Nunca debimos habernos metido en este asunto.

Se encoge más aún Agostino.

- No es momento de lamentaciones, creo que es buen momento

para que el “Simonetta II” leve anclas y la familia en pleno

se embarque en un crucero por el Caribe hasta que el viento

se lleve el olor a chamusquina. Me he anticipado y he

liquidado la cuenta de la agencia de detectives, dando por

finalizado el encargo.

Fabio es consciente de que se ha producido el relevo en el

mando de la familia, el padre asiente y lo confirma en el

puesto.

- Beto, Simonetta, haced cuanto vuestro hermano mande.

Vía Venetto, en la terraza de la cafetería, Simonetta saborea

un Martini rojo mientras espera la llegada de alguien; ese

alguien se hace presente entre las miradas de soslayo de los

hombres y los desvergonzados exámenes de las mujeres; Gladys

Meza Romero se agacha consciente de que sus cincuenta años no

son todavía un obstáculo para que su persona no pase

inadvertida.

- ¿Cómo estás, querida? ¿La familia bien?

- Todos vivos, Gladys, ¡qué tremendamente atractiva te veo! ¿Y

tu marido? ¿Lo han confirmado oficialmente como comandante de

la guardia suiza?

- ¡Qué te voy a decir de Alois que tú no sepas!

- Vamos, Gladys, si tuviese que enrollarme con algún miembro

de la guardia suiza no lo haría con tu marido, sino con su

asistente, el cabo Tornay, ¿has visto cómo está el chaval? De

modo que déjate de tonterías y dime si ha recibido Alois la

confirmación oficial del cargo de comandante.

- Aún no, la ceremonia oficial será la semana próxima, y ahora

dime, Simonetta, ¿por qué tenías tanta urgencia en que nos

viésemos?

- Mira, Gladys, voy a hablarte con franqueza, no quiero que

pienses que pretendo pasarte factura por la ayuda que te he

dado para facilitar el trasiego de dinero de Roma a Suiza que

habéis hecho el comandante y tú, para eso están las amigas…

y los banqueros, pero ahora soy yo quien necesita que muevas

tus influencias, pues quiero una información de vital

importancia para nuestra familia, y cuando digo vital, lo

estoy haciendo en el sentido más literal de la palabra.

- Me estás intrigando.

- Hace un par de días ha sido hallado el cuerpo carbonizado de

un hombre en el interior de un coche; el tío en cuestión era

un empleado de una de las sucursales de la banca Chigui.

- ¿Y por qué te preocupas por un empleaducho? O ¿acaso estabas

liada con él?

- ¡Por Dios! ¡No sabes la clase de petardo que era el pavo!

- ¿Entonces?

- Voy a ir al grano, el fulano se llamaba Carlo Giacobone y

además de trabajar en el banco estaba, por encargo de mi

padre, trabajándose a una tal Alexandra della Rovere, que

está haciendo una investigación para el Vaticano, para ver si

conseguía sacarle alguna información.

- ¿Y qué puede investigar una paleógrafa en la biblioteca

vaticana que preocupe tanto a un banquero?

- Mi padre está interesado en rescatar un antiguo documento en

el que un antepasado nuestro y fundador de la banca Chigui

reconocía una deuda de considerable magnitud al papa

Alejandro VI.

- Y quieres que yo crea que el Vaticano ha contratado a una

paleógrafa para descifrar un documento del siglo XVI.

- No, no, por lo que hemos podido saber, ella y un fraile

español están tratando de desentrañar una especie de

jeroglífico que incluye una misteriosa carta oculta, escrita

en arameo y que procedería de un hermano que, por lo visto,

tuvo Jesús.

- ¿Y?

- No sé por qué aquello que busca mi padre se mezcla con este

asunto de la Iglesia.

- ¿Y qué instrumento toco yo en este concierto?

- Mi padre supone, y creo que con motivos, que el tal Carlo no

ha sido asesinado por un vulgar chorizo, que no se habría

tomado la molestia ni el riesgo de llevarlo a cincuenta

kilómetros de Roma para luego prender fuego al coche. Él está

convencido de que lo ha hecho alguien que sabía lo que

buscaba de su relación con la chica.

- ¿Y por qué cree eso?

- Por alguien bien informado -mi padre tiene muchas amistades-

, que supo que el teléfono de la muchacha había sido pinchado

y le confirmó que ella estaba siendo sometida a vigilancia

por una o más organizaciones, ya que su teléfono había sido

intervenido y era seguida a dondequiera que fuese.

- ¿Y en qué puedo yo ayudarte, Simonetta?

- Mi padre teme por su propia vida y por la de todos nosotros;

lo que quiero de ti, Gladys, es que me digas si la guardia

suiza está vigilando a Alexandra, y que sonsaques a tu marido

si sabe quién puede estar tras el asesinato de Carlo.

- Creo que sobrestimas mi influencia.

- ¡Vamos, Gladys! No me vengas con falsas modestias ni me

tomes por tonta; sé muy bien que además de haber sido la

primera mujer policía de Venezuela, has pertenecido a los

servicios de seguridad del Estado de tu país, y ni que hablar

de tus amistades con monseñor Castillo Lara o con el conde

Dobjensski.

- Para, para, ya veré lo que puedo hacer, dame unos días para

hacer averiguaciones y nos vemos nuevamente.

Se afana el cabo Tornay de la guardia suiza en dar gozo a la

insaciable y no por madura menos bella Gladys Meza;

lubricadas las desnudas pieles por el sudor viscoso y tibio,

se desliza el pecho de Cédric, suave y escrupulosamente

depilado, sobre la espalda de la venezolana, cubierta de una

suave pelusa delicada como la del melocotón. Las manos de él

ascienden hábiles por los flancos para convergir entre los

omóplatos, descendiendo luego a lo largo del canal vertebral

para acabar su recorrido en las nalgas, en las que se apoyan

las palmas abiertas brindándole el punto firme para erguirse

y dar un fuerte envite, que hace más profunda y violenta la

penetración. Grita Gladys su satisfacción a las sábanas, que

bajo su boca se arrugan húmedas de sudor y saliva, brama,

muge, ruge y barrita el semental a sus espaldas la

satisfacción del placer de la hembra.

- Estás tensa, Gladys, ¿qué pasa? ¿No ha sido suficientemente

bueno?

- No te sientas tan importante, hijo, que yo recién le estoy

sintiendo el gusto y ya noto que tu pija vira de cobra a

gusano dentro de mi vaina.

- ¿Algún problema con el comandante?

- Por si fueran pocos los tejemanejes de Alois con el gallego

del Opus, esta mañana Simonetta, esa niñata de papá de la

banca Chigui, pretende apretarme las clavijas pidiéndome

información sobre el espionaje al que la tenéis sometida los

guardias.

- ¿Te ha dicho algo que no sepamos?

- Parece que lo que ellos buscan no tiene nada que ver con el

asunto vuestro; me habló algo de un reconocimiento de deuda

de un antepasado de la familia para con el papa Alejandro VI.

- ¿Y qué quiere saber de ti?

- Están acojonados, parece que un empleado de ellos se comía a

la experta en lenguas muertas, y están convencidos de que ha

sido asesinado porque debió de sonsacarle algo a la mocosa

que molestaría a algunos.

- ¿Se lo has comentado a Alois?

- ¡Claro, carajo! ¿Qué esperabas?

- ¿Y qué dijo?

- Sonrió poniendo esa cara de huevón que pone cuando se cree

que conoce más que nadie de esta vaina, y me dijo que sabía

quién lo había hecho.

- ¿Te dijo el nombre?

- No, sólo masculló: “A ese masón hijo de puta ya lo tengo

cogido por los cojones”.

- ”Comendatore”…

- Espero que sea de la suma importancia lo que tiene que

decirme; ya sabe que sólo debe utilizar este teléfono en

casos de extrema gravedad.

La voz metálica y de ultratumba -algo ridícula de tanto oírse

en películas de asesinos en serie- hace cosquillas en el oído

del cabo, que se siente muy importante trebejo en la partida

de ajedrez que se está librando.

- Gran maestre, el comandante Esterman sabe quién mató a Carlo

Giacobone, y su esposa me ha dicho qué es lo que buscan los

Chigui espiando a la muchacha.

- ¿Sólo por eso ha usado usted esta línea?

- El asesino les debe de ser cercano, ya que su expresión

exacta fue: “A ese masón hijo de puta ya lo tengo cogido por

los cojones”.

- ¿Algo más, cabo?

Se rasca incómodo el corto pelo rubio detrás de la oreja el

cabo Tornay.

- También dijo algo sobre tener terminado el informe técnico

en el que fundamentará el portavoz Navarro Valls la reforma

de las fuerzas armadas del Vaticano, dando a la guardia suiza

carácter militar de cuerpo de asalto y poniendo bajo su mando

directo el cuerpo de la vigilancia; de este modo, el Opus se

haría con el control completo del Vaticano, con Esterman al

frente del aparato militar y Ratzinger dirigiendo la

Congregación para la Conservación de la Fe, moviendo los

hilos que manejan al papa.

Se hace un breve silencio, el gran maestre de la orden de los

Paulianos se toma un tiempo para digerir lo que el cabo

Tornay acaba de decir.

- Bien hecho, cabo, me encargaré personalmente de que su

trabajo sea plenamente recompensado.

- No sé si esto será importante, “comendatore”, el comandante

planea hacerse con el documento que están descifrando en la

biblioteca vaticana, parece ser que está ya muy avanzado y su

contenido podría darle un gran poder dentro del Vaticano.

¿Hola, hola, “comendatore”?

La línea ha quedado muda, el gran maestre de la orden de los

Paulianos se ha despedido a la francesa.

Son las cuatro de la madrugada, el padre Lorenzo da

distraídos sorbos a una taza de humeante y oscuro café,

siempre llena a expensas de un acerado termo de más de un

litro de capacidad; en la larga e improvisada mesa tiene

frente a él, a la derecha, las fotocopias de la Apocalipsis

de Esdras con el entrelineado resucitado por la magia de la

fotocopiadora y los rayos X; a su izquierda, la réplica del

diario de Burckard y, en el centro, una hoja en la que va

anotando el entrelineado de la Apocalipsis y las anotaciones

subyacentes al emborronamiento del diario.

Debe llegar rápidamente al final de ese acertijo, sabe que el

tiempo se acaba, el papa está virtualmente secuestrado y ya

no controla nada, y hará cuanto le dicten Ratzinger, Navarro

y la gente del Opus, y esa pobre chica, Alexandra, ha quedado

destruida tras el asesinato de su amante. En su interior se

abre paso el presentimiento de que terribles acontecimientos

han de suceder, y de que, posiblemente, sea la última

oportunidad de hallar la epístola. Gracias al trabajo de

Alexandra, está claro que las anotaciones en latín del papa

Alejandro son transcripciones de la carta de Santiago, pero

en su mente danza algo que no puede definir, la mayoría de

los párrafos destacados de la Apocalipsis, tanto como las

anotaciones entrelíneas hechas por Alejandro VI y las

anotaciones marginales cubiertas de tachaduras del diario de

Burckard, son crípticos y parecen encerrar algún significado

oculto a la vez que relaciona entre sí las fuentes, pero es

incapaz de encontrar la clave que los vincule.

Vuelve por enésima vez a tomar un lápiz y escribir todas las

frases que le parece que pueden dar algo de luz, suspira, se

dice a sí mismo que no debe permitir que la sensación de

premura le reste claridad de pensamiento, habla solo, echa de

menos a Alexandra, vamos a tratar de ordenar nuevamente todo,

mas en esta ocasión separaremos las anotaciones marginales,

el texto subrayado y la escritura con tinta invisible y,

aparte, las anotaciones tachadas del diario de Burckard.

Tenemos así tres columnas:

“Texto y tinta invisible”:

“Pues Israel ha sido entregada en oprobio a las naciones”.

“Yo te digo que ninguno es más odioso que tú a los ojos de mi

hermano”.

“Y el pueblo que amas a los pecadores”.

“Sirves a los fariseos sumándote a la corte del sacerdote

impío”.

“La ley de nuestros padres ha sido rechazada”.

“Maquinas para corromper la Torah”.

“Pero qué hará por su santo nombre”.

“Quién sino tú une el yugo de los judíos al carro de los

gentiles”.

“Que está invocado sobre nosotros”.

“Cristo, el ungido, mi hermano”.

“No puedes traer la esperanza a los justos”.

“Fieles al espíritu del maestro de justicia”.

“Pues este siglo está lleno de dolor y debilidad”.

“Intentas también corromper a Pedro”.

“Anotaciones marginales”:

“Veritas emergit lumen infra corruptio” (la verdad saldrá a

la luz bajo la corrupción).

“Jesus Cristus verbum subesse Apocalipsis apocryphus” (la

palabra de Jesús está bajo la Apocalipsis apócrifa).

“Diario de Burckard”:

“Papae corruptio abscondere oscuridad et lumen” (el papa

corrupto esconde la oscuridad y la luz).

“Veritas emergit lumen infra corruptio” (la verdad saldrá a

la luz bajo la corrupción).

- Alexandra tiene razón -se dijo-, está muy claro que lo

escrito con tinta invisible tienen que ser traducciones de

partes de la carta de Santiago; también está clarísima la

relación entre la carta y los versículos, de lo que se deduce

que éstos han sido escritos probablemente por

judeocristianos. La clave del escondrijo tiene que estar en

las dos columnas restantes.

Tiene la sensación de que en ese algo que se le escapa está

la respuesta a todo, pero ¿qué es?

Toma un gran trago de café, se quema y vuelca la taza, que se

derrama en la copia del diario del “magister”, menos mal que

no se trata del original, piensa, y en ese momento se hace la

luz. ¡Claro! Lo que baila en su memoria no corresponde al

papado de Alejandro VI, las anotaciones entrelineadas con

tinta invisible en el apócrifo de Esdras habían atraído toda

su atención, desviándola de cualquier otro sitio. Limpió con

la manga de su sotana el café derramado y volvió con ansiedad

las páginas de la copia del diario de Burckard hacia atrás,

hasta llegar al papado de Pío II; finalmente, halló lo que

buscaba, unas tachaduras bajo las que se leía: “El papa y el

vicecanciller han examinado el libro apócrifo de Esdras en el

compartimento secreto de la biblioteca.

Algo terrible se esconde bajo este libro”.

¡Ésa era la palabra! Había estado siempre ante sus narices,

“Jesus Cristus verbum subesse Apocalipsis apocryphus”,

Alejandro lo estaba indicando con toda claridad, la carta se

hallaba bajo el libro.

Vaticano, Basílica de San Pedro, comienzos del siglo XXI

Parecen papaveráceos, rojas amapolas, las decenas de

casquetes que cubren el suelo por delante del solio, los

nuevos cardenales, humillados ante él, esperan el turno para

acercarse y recibir de sus manos la imposición del capelo

cardenalicio; la memoria le fallaba, pero le parecía que eran

muchos, ¿38? ¿48? ¿Alguna vez se habían concedido tantos al

tiempo?

¿Quién los había seleccionado?

¿Ratzinger? De todos modos, Navarro le había dicho que estaba

todo en orden. Su cabeza estaba ya perennemente inclinada a

la derecha y no podía mantenerla quieta; lentamente, trató de

sincronizarla al movimiento de la mano pero ésta se disparaba

en oscilaciones más amplias y frecuentes. Con la vista

dirigida desde ese ángulo casi apoyada en el hombro, el campo

de amapolas cobraba el tamaño real de la flor; en relación

con su mano, más cercana al ojo, jugaba con la perspectiva

conteniendo en su palma la cabeza de aquel prelado que no se

quedaba quieto y saltaba de la mano al compás del Parkinson.

Ahora los blancos hábitos formaban un solo cuerpo y las

amapolas viraban a gotas de sangre, tenía ante sí al obispo

blanco tiroteado que anunciaba la profecía de la Virgen de

Fátima, se dejó poseer por esos sueños breves, cada vez más

frecuentes y que prolongaban su vida casi al infinito,

mutando los segundos en horas, días, años…

Antes los sueños recreaban retales de su vida con precisión

de miniaturista, reviviendo algunos detalles como aquel botón

que faltaba en su camisa, el gusto salado del sudor que le

venía de la frente cuando trabajaba en la mina o cada una de

las pequeñas flores que decoraban el delantal de percal de

Ginca, la delicada y etérea, alegre, risueña y cantarina

judía, amor primero de aquella lejana y cercana niñez; podía

sentir el calor áspero del humo de aquel primer cigarrillo,

fumado en la intimidad cómplice del sótano y compartido con

su mejor amigo, Jurek Kruger, el niño judío que perdió su

niñez y su vida en el gueto. Así eran sus sueños antes, podía

degustar inagotables segundos de infinitos detalles que no

acababan; ahora, sus ensoñaciones las constituían

caleidoscópicas imágenes de su vida toda, que cambiaban en

infinitas combinaciones al girar del tubo que deja caer

caprichosamente los cristales; allí estaba Albino Luciani,

que se cambiaba en Alí Agka, que mudaba ahora en una joven

mujer desconocida que, repentinamente, tomaba un nombre:

Alexandra della Rovere, en su boca una frase: “La verdad os

hará libres”, y una cita: Lucas 8:32.

Roma, finales del siglo XV

Hola, caro lector, si has llegado hasta aquí creo que puedo

ya considerarte casi un amigo y pedirte que me prestes tus

manos, tú que las tienes, y tus pies, que hacen que puedas

moverte libremente, en tanto que mis únicos apéndices son

doradas volutas de madera, cubiertas de pan de oro,

envejecidas con betún de Judea. Curiosamente, el restaurador

ha querido devolverme el esplendor de mi juventud sin que se

pierda la solera de los años.

Te suplico que con ellas, tus maravillosas antropomorfas

manos, abras para mí la ventana. Es noche profunda, inmensa y

silenciosa, noche sin luna, noche negra de magia, en la que

las estrellas refulgen haciendo destacar su pedrería en el

terciopelo oscuro del firmamento, noche propicia para que la

luz de las estrellas devuelva las imágenes que recibió en un

pasado tan remoto como lejano el astro que lo capturó, ¡qué

maravilla! Luz azul de plata que me baña y se funde en mi

cristal, luz pura, sin colores que deformen la pureza de las

formas, ¡cuántas imágenes!

¡Cuánta historia jamás contada!

La emoción me embarga, sé generoso, lector, te ruego,

permíteme que tenga emociones, que des un margen a la

fantasía y dejes que por un instante este objeto intemporal,

circunstancialmente animado, amoral y locuaz, se embriague

del placer de sentir las sensaciones del alma.

Separo de todas las imágenes una y estoy nuevamente con mi

amo Rodrigo -disculpa la confianza-, el papa Alejandro VI.

Corre el año del Señor de 1497 y en los mentideros de Roma se

comenta en los corrillos que Juan Esforza se ha esfumado, ha

hecho un sutil mutis por el foro en una actitud de sana

profilaxis para evitar el puñal que, en el decir de las

buenas gentes de Roma, esgrime a sus espaldas su temible

cuñado César Borgia. Lucrecia, por su parte, conocedora del

percal, se alejó también del Vaticano para encerrarse en un

convento, no en vano conocía cómo las gastaba su hermano: se

encaprichó de Sancha de Aragón, su lozana, fresca y hermosa

cuñada, esposa de su hermano Vilfredo, y ambos tuvieron que

salir por patas para evitar el acoso de César -hacia Sancha,

no sobre sus espaldas-, “proper indignationem quam dux

Valentinensis assumsit sibi contra eum pro eu quod idem

cardinalis diligebat et cognoscebat principissam uxorem

fratis dicti Ducis quam etiam ipse dux carnaliter cognoscebat

dixit” Burckard, menos mal que allí está el diario del

“magister cerimoniarum”, que era una especie de cotilla del

Vaticano, que si no, cualquiera daba crédito a lo que este

“blablante” espejo está contando.

El hecho es que César era el brazo armado de su padre, que

admiraba su bravura y decisión, mas sus afectos -el corazón

no sabe de razones- se volcaban en Juan, el duque de Gandía,

y a nadie escapaba que éste era el favorito del papa papá,

que no se cansaba de repartir privilegios entre su prole; fue

así que el 7 de junio concedía a su retoño los señoríos de

Pontecorvo, Terracino y Benevento, primeras gemas del

codiciado reino de Nápoles, que ya eran feudo de la Iglesia,

y como buen padre que quería evitar cuestiones de celos entre

hermanos, al día siguiente nombró a César legado pontificio

para asistir a la coronación del rey Federico, de modo que

ambos “fratelli” debían abandonar Roma de viaje a sus

respectivos destinos. La madre de ambos, Vannozza Cattanei,

no quiere despedir a sus hijos sin una reunión familiar, y

organiza una fiesta campestre en la villa de su propiedad,

vecina a San Pietro in Vincoli. La fiesta transcurre en paz y

alegría, se digieren ingentes cantidades de “mongetes amb

butifarra”, y al ceder la tarde la luz del día, los hermanos

compiten en fraternal concurso de dar fuego a los tronantes

pedos, cargados de abundante gas metano, resultando ganador

César con una llamarada de casi dos metros, que chamuscó las

barbas del juez del concurso y cuyo rebufo dejó a todos sin

aliento, mejor dicho, conteniendo el aliento. Llega la noche

y con ella las sombras y el momento de decir adiós a la

“mamma”, montar el caballo y volver a casa; al llegar a la

ciudad eterna, los hermanos se separan, César toma el camino

de la derecha, negro jinete en negro corcel, confundiéndose

con la prieta noche, se dirige a su palacio, Juan monta un

blanco bridón y se pierde internándose en el dédalo de

estrechas callejas, que son flanqueadas por el Tíber; lo

acompaña un hombre embozado que su padre le ha asignado como

escolta.

La lechosidad de la bruma espesa pegada al suelo del alba del

día siguiente comienza a desflecarse en vaporosas hilachas

que se disuelven al calor del sol; sobre la tierra húmeda, en

un charco de sangre coagulada, es hallado el cadáver del

hombre embozado que debía cuidar de Juan; del duque de

Gandia, ni rastros. La noticia es llevada de boca en boca,

mas nadie tiene el valor de comunicarlo al papa; al llegar la

tarde, Alejandro VI ya lo sabe, el pánico se apodera de él,

el espanto atenaza su estómago y personalmente recorre todos

los prostíbulos de Roma en busca de su muy querido hijo. Un

leñador murmura algo en una oreja y allí, en el sitio donde

las inmundicias de Roma se vacían en el Tíber, Juan, el duque

de Gandía, el hijo dilecto de su Santidad el papa de Roma,

Alejandro VI, es pescado con palos y redes como un gran pez

putrefacto con el vientre hinchado, la cara deformada y el

pecho cosido a puñaladas.

Bernardo, el leñador, preparaba su poco pretencioso lecho en

la barca que le servía de transporte de la leña recogida y

lugar donde entregarse al sueño reparador luego de una dura

jornada, cuando advierte un movimiento en una calleja que, en

la ribera opuesta, desemboca en el río, mira con atención, la

tenue luz de un candil que porta un hombre le permite

distinguir a otros tres que se materializan de las sombras

junto a un jinete que lleva, atravesado a la grupa del

caballo blanco, un bulto que es arrojado al suelo sin ningún

miramiento; dos de los hombres de a pie toman uno de cada

extremo el hato y se llegan hasta el río, arrojándolo a sus

aguas violentamente; la capa carmesí de Juan no quiere

rendirse y flota cubriendo a su dueño, uno de los asesinos

coge una gran piedra y la arroja sobre la prenda, que se

hunde bajo su peso.

Así, el sucesor de Pedro, nombrado pescador de hombres, pescó

de las aguas del Tíber a su propio hijo, “Piscattorem hominum

ne te nom, Sexte putemos: Piscaris nostrum retibus ecce

tuum”.

Fue en estas dolorosas circunstancias cuando Gabrielino

regresó a Roma acompañado de Adonías, rabí de la alhama judía

de Zaragoza, tras un periplo de tres años en su busca.

- ¡Qué desgracia tan grande Gabrielino! -solloza Francisco,

balanceando sus colgantes mejillas introduciendo los nudillos

de ambos índices en sus ojos y girándolos a derecha e

izquierda con el ánimo de restañar las lágrimas y con el

resultado de provocarlas en mayor cantidad.

- He tenido noticia del desgraciado suceso aun antes de llegar

a Roma; ya en el puerto de Ostia no se hablaba de otra cosa,

monseñor, mas decidme, ¿cómo se halla su Santidad? Es preciso

que lo vea, pues he logrado traer al judío cuya búsqueda me

encomendó.

- A nadie recibe, Gabrielino, lleva siete días encerrado en la

cámara, negándose a comer y beber, sólo se oyen sus llantos y

lamentaciones, sus sollozos e imprecaciones llenan el palacio

y se teme lo peor. Todos los cardenales se han llegado a

visitarlo a excepción de César, incluso Giuliano della Rovere

ha querido consolarlo, el Sacro Colegio Cardenalicio me ha

rogado con insistencia que haga lo posible por sacarlo de la

depresión que lo posee. “Majus damnum et periculum quod

persone sue evenise exinde posse considerans”…

- Permitid, monseñor, que lo intente, quizá la noticia de que

el judío me acompaña lo saque de esta situación.

No precisa Gabrielino agacharse hasta la cerradura de la

puerta de la cámara papal, pues el ojo de ésta se encuentra a

la altura del suyo propio; por esta ventana divisa la

irreconocible figura del antaño apuesto Rodrigo Borgia,

hogaño demacrado y macilento, remedo de aquel que fue, la

barba blanca sin afeitar, la cabellera que rodea la calva

crece como descuidados matorrales sin jardinero que cuide de

ellos, oscuros círculos rodean sus ojos hundidos en las

profundas cuencas, la tez cerúlea y la soberbia nariz es

afilado gancho que moquea sobre los apretados y azules

labios, yace entre sus propios excrementos y orines en la

cama que nadie ha podido adecentar.

Gabrielino, que amaba sinceramente a su amo, llora

desconsoladamente ante la imagen que se da a sus ojos, y con

su voz atiplada de falsete le grita:

- ¡Santidad, soy yo, vuestro Gabrielino! Me ha llevado el

empeño tres años, pero aquí estoy con el judío dispuesto a

hacer la traducción.

La voz de Gabrielino tiene la virtud de animar al papa, que

se levanta con gran dificultad, pues la debilidad del ayuno a

duras penas se lo permite, llega hasta la puerta casi

arrastrándose, levanta las trancas que la bloquean y dice con

un hilo de voz:

- Francisco, ayúdame, que vengan los sirvientes.

Han pasado varios días, la fortaleza física con que la

naturaleza ha dotado a Rodrigo ha permitido que éste se

reponga rápidamente, también ha superado la honda pena y el

abatimiento en que la muerte de su hijo predilecto lo ha

sumido, pero persiste en él una crisis mística, convencido de

que lo sucedido ha sido un castigo divino por sus muchos y

terribles pecados.

Alejandro VI desatiende las obligaciones del cargo y pasa las

horas reunido con Francisco y Gabrielino; la llegada del

judío la interpreta como una indicación que proviene

directamente de las alturas celestiales de que debe proceder

a descubrir el misterio que oculta esa carta tan celosamente

guardada y que nadie se ha atrevido a desentrañar, y dar

conocimiento de su contenido.

Da indicaciones a Francisco de que oscurezca todas las

ventanas de los aposentos, obstruye con sebo de velas los

orificios de las cerraduras por las que pueda violentar su

intimidad la mirada indiscreta de algún observador no

deseado, y pide a Gabrielino que traiga al judío a su

presencia.

- Tengo entendido que tienes por nombre Adonías.

- Así es, excelencia -responde Adonías, negándole el título de

Santidad.

- Te agradezco que hayas hecho tan largo viaje para dar

satisfacción a mis deseos, pero tus esfuerzos se verán

generosamente recompensados y brindarás un servicio

inestimable a la humanidad.

- Aceptaré cuanto queráis retribuirme, considerándolo como un

pequeño gesto de reparación a las vejaciones a las que mi

pueblo ha sido sometido en Sefarad.

- Me excuso de todo ello en nombre de la Iglesia de Cristo, de

la cual soy cabeza, pero créeme que ésta no tiene todo el

poder terrenal que quisiera sobre cada uno de los reyes

cristianos, y es particularmente díscolo Fernando, pese a ser

ambos hijos de la misma tierra, y sin ninguna consideración

al hecho de haberles otorgado a él y a la muy devota de su

esposa el título especialmente creado para ellos de reyes

católicos. Yo me he opuesto al decreto de expulsión de los

judíos y he dado protección personal en Roma a cuantos de

vuestra religión hayan querido acogerse a ella.

- Excelencia, no consideréis esto una impertinencia, pero para

realizar el trabajo de traducción que me pedís, cosa que haré

con lealtad, honestidad y total discreción, sólo pongo una

condición.

- Habla.

- Que pueda conservar una copia, que yo mismo haré, del

original y mantendré bajo juramento, oculta en lugar seguro

sin hacer público su contenido, salvo indicación vuestra en

sentido contrario.

Meditó unos instantes el papa y luego consultó con la mirada

a Francisco, que permaneció impávido, y luego a Gabrielino,

que asintió con la cabeza.

- Así sea, cuento con que jurarás por ello ante nuestro Dios

común.

Tras obtener el mutuo y recíproco compromiso, Rodrigo Borgia,

guiando al extraño grupo tras la única y mortecina luz de una

vela de sebo, se llegó hasta el tapiz que ocultaba la entrada

que daba paso al estrecho corredor que llegaba al

“scriptorium” privado, dejando en él a Gabrielino y Adonías y

continuando en compañía de Francisco hasta el recinto que

guardaba los libros secretos. Retiró del anaquel el libro de

la Apocalipsis de Esdras, elevándose sobre las puntas de los

pies descorrió el piso del anaquel que hacía de tapa del

compartimento secreto y, con reverente cuidado, retiró de

allí el manuscrito de papiro. En esta ocasión no sintió tras

él presencias angustiosas, sino una sensación de liviandad

que le hacía creer que no se desplazaba sobre el suelo sino

que flotaba sobre él.

De regreso al “scriptorium”, depositó sobre la mesa el papiro

y se dirigió a Adonías.

- Este documento puede haber sido escrito por uno de tu

religión al que nosotros adoramos como Dios, trata este

documento con el máximo respeto. Puedes comenzar tu trabajo

de inmediato, dispones de vitela, tinta y pluma, y haré que

te sea suministrado cuanto pidas, pues deberás permanecer

recluido en este aposento hasta que lo finalices; luego serás

acompañado con escolta que garantice tu seguridad hasta tu

ciudad de origen y podrás conservar la copia tal como nos

hemos conjurado.

- Así lo haré.

¡Qué te voy a decir! Que el tiempo, que no tiene medida a

pesar de que los pretenciosos humanos hayan querido acotarlo

en unidades de ingeniosa correlación astrológica con aparente

precisión de nanosegundos, ignora que la física no controla

la metafísica, cuando no es la misma física la que se desdice

a sí misma (tenemos ahora, por ejemplo, el asunto de la

teoría cuántica, que nos plantea los multiuniversos

temporoespaciales, todo ello sin tener en consideración que

muchos años pueden ser contenidos en un segundo y que, a su

vez, un segundo puede durar muchos años)…

Toda esta inconsistente cháchara pseudosesuda o filosófica

tiene como único objeto dar respaldo al lugar común de decir

que hasta para mí, de vida harto más larga que la tuya,

lector, el tiempo ha pasado volando y ha llegado ya el poco

por mí deseado momento de dar por acabado en este relato el

cometido del -ya te habrás percatado de ello- tan querido

papa Alejandro VI con relación al asunto central de esta

historia, pues en tanto que ya sabes que en el presente el

famoso escrito está en vías de ser descubierto por el padre

Lorenzo y destripado su misterio por Alexandra, es

evidentemente obvio que el papa, una vez enterado de su

contenido, decidió regresarlo al lugar en donde lo halló, sin

darlo a conocer al resto de los mortales.

Te confieso que me cuesta dejarlo, y ya que hemos hurgado en

su vida hasta sus 67 años, que es la edad que hacía en el año

de 1497, el año en el que retorna Gabrielino con el tan

buscado rabí y se encuentra el desolador panorama de nuestro

papa hecho “fosfatina” y mustio como perejil en lata tras la

muerte de su hijo por causas naturales -ya me dirás tú si no

es natural morirse después de que te envainan tropecientas

veces la hoja de un puñal y te tiran luego en el río Tíber, o

en cualquier otro, y, por si esto no ha sido suficiente, para

que te mueras de asco, lo hacen allí donde vuestros cuerpos,

los de los humanos, se deshacen de la suciedad, hablando

delicadamente, de las materias fecales y urinarias,

haciéndolo científicamente, o de la mierda y los orines, en

el decir popular-, de Juan, el niño de sus ojos.

Voy pues brevemente a darte un resumen de los seis años que

le quedan de vida al último papa español -hasta ahora.

El Cohen ha Gadol Adonías ben Sehuda ha finalizado su

cometido. No necesita hablar para que el papa de los

cristianos perciba a través de sus ojos que algo muy grave e

importante es lo que ha encontrado en la escritura de ese

antiguo papiro. En aras de una mejor puesta en escena, voy

una vez más a sacrificar la satisfacción de mi ego haciendo

el relato en primera persona y voy a ceder mi voz -ya ves si

soy generoso cediendo parte de mi tan preciado tesoro- a los

actores.

- Excelencia, el documento que me has dado para que te

traduzca está escrito en un antiguo papiro de procedencia

egipcia, redactado en el idioma que se hablaba en Galilea, es

decir, el arameo, también los caracteres utilizados son

arameos, y ambos, idioma y caracteres, poseen las mismas

características con que se han escrito los documentos judíos

que he podido leer procedentes de las épocas de los

emperadores romanos Octavio, Augusto y Tito, tiempos en los

que en Judea reinaron desde Herodes el Grande a Herodes

Antipas y Aquelao; es pues el tiempo en que vivió y predicó

Jeshua el Galileo. Lo que en este documento se dice es

terrible, y casi temo que mi condición de sacerdote, que me

impide mentir, me obligue a transmitirte la verdad de su

contenido, y ello me lleve la vida; te pido pues que cumplas

con nuestro trato y me dejes marchar en paz, yo seré fiel a

mi juramento y mantendré mi copia fuera del conocimiento de

las gentes.

- Muy graves palabras son estas que has pronunciado, pero

puedes estar tranquilo, que yo cumpliré mi juramento y creo

que tú harás lo propio, mas por si el contenido del papiro

pudiese tentarme a no hacerlo, no daré lectura a la

traducción que me has dado hasta dentro de dos días, en los

que haré ayuno, penitencia y oración, pidiendo a Dios que me

ilumine. Tú partirás de inmediato; Gabrielino, con una

escolta, te acompañará hasta que abandones las tierras que

controla la Iglesia, de allí en más será Dios quien velará

por ti.

Alejandro VI cumplió con su promesa y se encerró en la

capilla ayunando y orando. ¿Te asombras?

No es para tal, así suelen ser de maximalistas las

conversiones de los grandes pecadores cuando caen en una

crisis mística, aunque podría no haber sido una crisis sino

un delirio provocado por la cuarta fase del entonces llamado

mal francés y más tarde conocido como sífilis; yo mismo he

visto con mi propio cristal tantos y tan variados meteisaca

de mi amo, que ya he perdido la cuenta; si a ellos agregas

aquellos de los que sólo he tenido conocimiento por reflejos

que me han llegado, la cifra puede ser de vértigo. De modo

que, si te gusta más la segunda opción, puedes quedarte con

ella, o ensayar la que sea más de tu gusto para sentirte así

un implacable revisionista, ya sabes que en esto del

revisionismo vale todo, y cuanto más esperpéntico, mejor. Yo

a lo que voy es a los hechos y no a las causas, de modo que

tanto monta; el caso es que cualquiera que fuese el motivo

que llevó a mi dueño a orar y pedir la ayuda del cielo antes

de asomarse al secreto desvelado y durante tanto tiempo

oculto, éste permitió que Adonías desapareciese de Roma y de

la memoria de los hombres llevándose consigo una copia

literal y primorosamente realizada por propia mano de la

epístola de marras, cuyo contenido no dudo que también tú,

constante lector, estarás impaciente por conocer.

Pasados los dos días de gracia concedidos a Adonías,

dedicados a una piedad de nuevo cuño, Alejandro VI, etéreo

espiritual y físicamente -no hay que olvidar que ha estado

sometido a un prolongado ayuno-, imbuido de la gracia de

Dios, se retiró a la intimidad del “scriptorium” para leer la

traducción de la carta que se mantuvo secreta desde los

tiempos de Jesús y que a él lo había mantenido entre el deseo

de conocer su contenido y el temor a lo que éste pudiese

significar.

Cuando hubo finalizado la lectura, permaneció un espacio de

tiempo silencioso y meditabundo, apenas daba crédito a lo que

estaba leyendo. En un principio pensó que todo había sido una

trampa del judío, inmediatamente desechó la idea, ya que él

seguía teniendo en su poder el documento original y podía

contrastar la traducción con cualquier otro que conociese la

antigua lengua hebrea. El significado de esas palabras era

terrible, ya que destruía los cimientos mismos en que se

sustentaba la Iglesia; resultaba que ya no había sido Pedro

la piedra en la que Jesús edifico su Iglesia, sino todo lo

contrario, se hallaba aturdido y no sabía qué decisión

adoptar. Tomaron cuerpo en su mente las consecuencias que

podría tener para el poder espiritual y terrenal -sobre todo

este último- de la Iglesia, se debatía indeciso sin saber

bien qué camino tomar, la muerte de Juan aún pesaba mucho en

su alma y el temor a Dios y el pensamiento de que ésta era la

consecuencia de la ira divina por sus muchos pecados no lo

había abandonado, si bien comenzaba inconscientemente y sin

casi apercibirse de ello a maquinar sobre cómo atar la

continuidad de su estirpe al frente del carro de la Iglesia.

Sin haber tomado aún una decisión en firme, regresó a sus

aposentos e hizo llamar a su primo Francisco.

- Esto que me has dicho es terrible, con seguridad es falso,

obra del mismísimo Satanás.

- ¡Vamos, Francisco! No me vengas con ésas, no creo que el

Demonio se dedique a escribir cartas en arameo.

- El Demonio es capaz de cualquier cosa con tal de destruir la

Iglesia de Cristo, y si no ha sido el Demonio, habrá sido

cualquier judío de los que crucificaron a nuestro Señor, y

además, ¿de dónde sale que Jesús tenía un hermano?

- ¡Francisco! A un obispo como tú lo menos que se le puede

exigir es que conozca los Evangelios que la propia Iglesia ha

dado por buenos. Jesús tuvo cuatro hermanos: Simeón, Judá,

Josetos y Jacob. Este último nombre deriva latinizado a Yago,

y éste se hace santo, tenemos ya a Sant Yago y, todo junto,

Santiago, y es este hermano de Jesús el supuesto autor del

Evangelio conocido como protoevangelio de Santiago, que

nosotros, es decir, la Iglesia, hemos catalogado como

apócrifo y al que, no obstante, recurrimos continuamente

cuando necesitamos información sobre la infancia del

Salvador.

- ¿Quieres decir, entonces, que la carta es auténtica?

- No lo sé, según el rabino, el manuscrito ha sido escrito en

la época de Cristo, pero ello no conlleva que el autor haya

sido Santiago, y menos aún que lo haya hecho con el

conocimiento y aprobación de nuestro Señor.

- Lo que debemos hacer entonces es destruir ese pergamino,

que, pese a lo que digas, sigo pensando que es obra del

Diablo.

- No, Francisco, hay un poder en ese rollo que lo protege y no

creo que provenga de las tinieblas.

La primera vez que lo tuve entre mis manos, aun antes de

conocer el secreto que encerraba, una fuerza desconocida tiró

de mis vestiduras levantándome del suelo de tal forma, que me

aterrorizó y lo devolví a su sitio deseando no volver a

verlo.

- ¿Qué hacer entonces?

- Creo que finalmente la Virgen se me ha manifestado

indicándome el camino a seguir.

- Dime luego qué te ha manifestado la santa madre de Dios.

- Debo destruir la traducción que nos hizo el rabino y

devolver la carta al sitio donde ha permanecido oculta

durante todos estos años, y en el libro que se guarda sobre

el escondrijo, la Apocalipsis apócrifa de Esdras, escribiré

con tinta invisible partes de la carta traducida, dejando

pistas que lleven a descubrir dónde se encuentra la misma.

Luego haré tapiar el recinto donde se guardan los libros

secretos y, con ellos, la Apocalipsis de Esdras, colocaré en

el compartimento secreto la carta de Santiago y sobre ella el

reconocimiento de la deuda de Chigui hasta que “veritas

emergit lumen infra corruptio”.

- Y ¿a quién van dirigidas las pistas que has de dejar?

- La Virgen me ha dicho que vendrá en su momento un papa que

sabrá encontrar el significado de estas pistas, hallará la

carta y la Virgen le indicará qué debe hacer con ella.

- ¿Y Burckard? ¿No está al tanto de la existencia de la carta?

- Él sabe que algo se oculta en el compartimento secreto, sus

intromisiones comenzaron cuando Agostino Chigui me entregó el

reconocimiento de la deuda de su hijo. Tú te encargarás de

darle más información al respecto, de modo que quede

convencido de que todo se trata de un asunto de negocios.

- ¿Eso es todo lo que quieres de mí?

- No, Francisco, a ti voy a encomendarte la misión más

importante, deberás seleccionar entre nuestros más fieles

parientes un pequeño número; con ellos constituirás una orden

cuya misión será custodiar el secreto de la carta,

transmitiéndolo de generación en generación hasta la llegada

del elegido.

- ¿No crees que es peligroso que tanta gente sepa el contenido

de la carta y el lugar donde se oculta?

- No, la orden, a la que llamarás Custodios de la Palabra de

Cristo, sólo tendrá conocimiento del libro apócrifo de Esdras

y de que éste oculta una clave que espera la revelación

divina para ser descubierta; la carta y el lugar donde se

esconde seguirán siendo una leyenda hasta que llegue el

momento.

Ya ves cómo finalizó la relación del papa Borgia con la carta

oculta de Santiago, también finalmente te explicas por qué se

mantuvo la leyenda durante quinientos años y cómo se origina

la secta de los guardianes de la verdadera palabra de Cristo,

de modo que nada tengo ya que hacer en esta maravillosa e

irrepetible época.

Esto es una cursilada, ya que toda época pasada es

irrepetible, pero ¡qué demonios! A mí me gusta, no olvides

que fue en la que yo nací y también para los espejos todo

tiempo pasado fue mejor. ¿Que ya está bien de viejas

historias? ¿Que lo que tú quieres es saber cómo acaba esto?

Vale, dame tan sólo unas líneas de gracia para que,

brevemente, te cuente cómo acabó el misticismo de mi amo… y

su vida.

El asunto religioso le duró algunos meses, en los que dividió

su tiempo entre arreglar los asuntos de Estado de la Iglesia,

la oración y escribir con tinta invisible entre las líneas de

la Apocalipsis de Esdras, en tanto que Burckard lo hacía en

su diario con tinta absolutamente visible, si bien

susceptible de ser borroneada.

Pasados unos meses -no llegó al año- de la muerte de Juan y

la revelación del contenido de la carta, y por aquello de que

la cabra tira al monte, retorna a sus fueros y tiene que

apagar las voces airadas que se levantan contra César, que ha

dejado la púrpura cardenalicia para dedicarse por entero al

oficio de las armas, y hace boca intentando asesinar a su

cuñado, el príncipe de Bisceglie, marido de su hermana

Lucrecia, en las escaleras de la basílica de San Pedro. No lo

consigue y Lucrecia, que ama a su marido, lo cuida en el

lecho noche y día hasta que la abandonan las fuerzas y,

mientras cae rendida por el sueño, su amado esposo es

estrangulado en la cama por los secuaces de su hermano.

El retorno de Alejandro VI a las cosas mundanas de la Iglesia

en los años que siguieron a los luctuosos hechos que te he

contado está lleno, a punto de saturación, de intrigas de

toda índole, con exaltación del nepotismo hasta hacer de ello

un arte, baste decirte que cinco Borgia adornan sus cabezas

con la púrpura cardenalicia y más de veinte sobrinos -¡vaya

tío!- y demás parientes ocupan sedes episcopales e

importantes cargos eclesiásticos.

Quiero despedirme de él con el retrato que en sus setenta y

dos años le hace el embajador veneciano Giustiani, quien lo

ve en el umbral de su segunda juventud participando de

fiestas, cabalgatas y juegos y, sobre todo, disfrutando del

placer de las féminas, ya que Venus continuaba ocupando

muchas de las horas de sus días, nocturnas y diurnas, como en

aquellos tan lejanos tiempos en que, siendo un joven cardenal

de la Iglesia, participaba de la alegre y despreocupada

farándula de la vida de los jóvenes nobles sieneses, como la

que se celebró en los jardines de Giani de Bichis, que

provocó la suave reconvención de Pío II, que te he transcrito

cuando dimos comienzo a nuestra relación -la tuya y la mía.

El poeta Michele Firno, en hexámetros latinos, lo parangona

con aquel otro Alejandro, el deiforme inmortal macedonio,

cuando escribe: “Cabalga en un caballo blanco como la nieve,

con frente serena y majestuosa dignidad. Así se presenta al

pueblo; así los bendice a todos y así es objeto de todas las

miradas; así también su mirada penetra por todo y todo lo

alegra. ¡Qué maravilloso el dulce abandono de su fisonomía,

la franca nobleza de su rostro y la limpidez de su mirada!

¡Esta lozanía y este aspecto de agradable belleza, así como

la fresca y plena alud de su cuerpo!, ¡cómo acrecienta la

veneración que inspira!”.

¡Vaya pelota! Para que no vayas a creer que este espejo es el

único apologista que ha tenido Alejandro VI, que antes fuera

Rodrigo Borgia.

Roma, siglo XX

Al padre Lorenzo le tiemblan las piernas de la emoción. Con

las palmas de las manos viscosas, cubiertas de sudor

pegajoso, y el corazón acelerado se dirige a la carrera hasta

la sección de la biblioteca de uso restringido donde se

encontraba catalogada la Apocalipsis de Esdras, las piernas

se le enredan en la sotana y está a punto de caer, los

empleados lo observan con extrañeza, la ansiedad le impide

aclarar las ideas y recordar el emplazamiento de la obra y

tiene que consultar con el archivo.

Ya llega, no puede esperar el recorrido de la escalera desde

el extremo opuesto y acerca una silla, se sube y otra vez la

condenada sotana está a punto de hacerle caer y tiene que

aferrarse al borde de la balda, pero ya está allí, en el

espacio vacío que dejó la retirada del volumen que está en su

mesa de trabajo; pasa frenéticamente la mano por el piso de

la estantería y no halla ningún resquicio o resalto, tampoco

ningún desnivel, arroja al suelo sin consideración los

volúmenes vecinos al sitio que ocupara la Apocalipsis ante la

mirada atónita de un par de clérigos; nada, la maldita tabla

es maciza y no presenta ninguna anormalidad, la percute con

los nudillos en espera de oír sonido a hueco, pero no, sólida

madera que le ha despellejado los nudillos, allí no puede

esconderse nada, se aleja desconsolado, presa de una angustia

que le dificulta la respiración, no se resigna a dar todo por

perdido; de repente, se detiene y se aplica un feroz puñetazo

en el lado derecho de su cráneo exclamando en un grito.

¡Claro! ¡Idiota de mí! Acaba de darse cuenta de su error, el

compartimento oculto debía de estar bajo el sitio donde se

guardaba la Apocalipsis de Esdras… ¡En el tiempo de

Alejandro VI! Sin pérdida de tiempo, se dirige a los

aposentos del palacio Borgia, llega hasta la que fue la

cámara papal sin que nadie se lo impida, afortunadamente no

es todavía horario de visita en el Vaticano y los cuidadores

aún no han comenzado su tarea, sólo están los vigilantes de

guardia.

La puerta que comunica con el pasadizo que, con toda

seguridad, lleva al “scriptorium” secreto tiene que ocultarse

entre esas paredes, pero ¿dónde? Es consciente de que el

tiempo se acaba, se mesa los cabellos blancos y reza, Señor,

dame una señal, levanta los ojos que dirigió al suelo durante

la oración y se encuentra los de la bella y quinceañera Julia

Farnesio, que lo mira entre santa y pícara, desde el lienzo

del Pinturrichio, se acerca, lo examina y acaricia con la

palma de la mano los rizos de oro de la joven amante del

lujurioso papa, y allí, en un tirabuzón detrás de la oreja,

un relieve, lo presiona suplicante, trata de moverlo de

derecha a izquierda y viceversa y nada, no pasa nada.

Desesperado, grita:

- Señor, ¿por qué me haces esto? -Mientras, golpea con furia

la oreja de la Farnesio, y entonces le parece oír un quejido

y el ruido sordo que podría hacer un muelle al saltar, empuja

con todo su cuerpo el fresco de la adoración y éste se hunde

desplazándose unos cincuenta centímetros lateralmente, y un

tufo a humedad y encierro le sopla en el rostro. Luz,

necesita luz, mete rápidamente la mano en el insondable

bolsillo de la sotana y extrae de sus profundidades una

pequeña linterna que utiliza para estudiar al trasluz los

documentos.

Con una extraña mezcla de miedo, reverencia y curiosidad, se

interna por el pasadizo que nadie ha hollado en quinientos

años, lo recorre a paso acelerado sin reparar en las

telarañas que le envuelven el rostro ni en el olor a fétida

putrefacción; llega al “scriptorium”, allí está la mesa

asistida de las sillas, el facistol en el que Alejandro VI

debió de examinar el manuscrito, el resplandor de la linterna

surca de rayos de luz ansiosos, desordenados, pero

escrutantes, las paredes de la estancia hasta que, al fondo,

uno de los rayos se pierde en un agujero negro tras el que se

esconden los anaqueles de los libros secretos, y ya está la

linternita en un examen próximo, destripando su contenido.

Por breves segundos la curiosidad detiene el haz en alguno de

los enmohecidos lomos; dura poco, no son volúmenes ocupados

lo que busca sino volúmenes vacíos. De pronto, la luz ya no

se mueve, se ha detenido en el hueco dejado por un libro

ausente, se pone en puntillas, de pie, y examina con la yema

de los dedos la polvorienta superficie, las lágrimas se

desbordan y le nublan la visión, su dedo mayor ha tropezado

con un resalto, lo ha presionado y una pequeña rendija se

abre en el fondo, mete en ella la punta del dedo, lo desplaza

lateralmente y con él se desliza una tapa, mete la mano

entera en la gaveta descubierta y aferra con la delicadeza

con que lo haría un pequeño pajarillo un rollo de vitela

sujeto con una cinta, lo saca de su sitio trémulo de emoción.

Es consciente de que nadie lo ha tenido en sus manos en

quinientos años, sujeta la linterna con la boca y con ambas

manos extiende el pergamino y lee.

La sangre abandona en un principio su rostro y su cerebro

cree que perderá el sentido; no puede ser, después de tanto

esfuerzo, lo que tiene ante sus ojos no es otra cosa que un

reconocimiento de deuda de un tal Agostino Chigui con el papa

Alejandro VI. Ahora la sangre vuelve en oleadas furiosas de

ira, repite esta vez en un grito ¡no puede ser, Señor! No se

resigna, regresa a la gaveta, se eleva sobre la punta de los

dedos de los pies y, en un esfuerzo, dobla la mano para

intentar repasar el fondo del compartimento secreto y algo

cruje bajo sus dedos, se estira aún más y ya no hay dudas, su

mano tacta algo seco y friable.

Sin respirar, con toda la delicadeza de que es capaz, lo

extrae, se sienta en el suelo y lo examina a la luz de la

linterna, casi no puede ver, pues los ojos se le han nublado

por el llanto, se trata de una escritura hebrea, ahora

encajaban todas las piezas del rompecabezas, la anotación

marginal de Alejandro VI: “Veritas emergit lumen infra

corruptio”, quería decir que la luz de la verdad estaba bajo

la corrupción, representada por el documento de Agostino

Chigui, y la anotación de Burckard: “papae corruptio

abscondere oscuridad et lumen”, significaba que el “magister”

sabía que el papa poseía ambos documentos y los había

escondido, pero no supo dónde.

Alexandra coge el teléfono sobresaltada, son las cinco de la

madrugada, siempre que el teléfono suena en esas horas le

provoca un estado de emoción y ansiedad que le impide

conciliar el sueño posteriormente.

- ¿Padre Lorenzo? ¡Me ha dado un susto de muerte!

- Tienes que venir a la biblioteca inmediatamente.

- ¿Ahora?

- Sí, ya mismo.

- ¿Qué ha pasado?

- No puedo decírtelo por teléfono, ni desayunes ni te laves

los dientes, toma un taxi y ven.

- Comandante Esterman, parece que algo importante ha

acontecido; la chica ha recibido una llamada urgente del

padre Lorenzo conminándola a ir al Vaticano a toda prisa.

- Muy bien, Fritz, localice al cabo Tornay y dígale que se

presente inmediatamente en mi casa.

- Gran maestre, disculpe que lo moleste en esta hora, pero hay

novedades importantes: la señorita Della Rovere ha sido

requerida con urgencia por el padre Lorenzo y el comandante

Esterman me ha citado en su casa.

- Asegúrese de que también esté presente la señora Esterman.

- Pero ¿cómo puedo estar seguro de que estará allí?

- Es asunto suyo, pero tiene que conseguir que Gladys Meza

esté allí, y su misión habrá terminado y podrá dejar la

guardia con un importante puesto en Zurich.

- Padre Lorenzo, ¿está seguro de que ésta es la auténtica

carta?

- Como mínimo tiene quinientos años; tú me dirás si tiene dos

mil cuando estudies sus caracteres, cosa que tendrás que

hacer sin darte una hora de sueño.

- Necesito entonces llevar una copia a casa.

- Ni lo sueñes, esto es demasiado importante, ni siquiera aquí

estaremos seguros.

- Padre, si no estamos seguros en el Vaticano, ¿dónde lo

estaremos?

- Mira, Alexandra, hasta que esto se revele corremos un gran

peligro; lo que vas a hacer es partir esta misma noche para

España. Allí te llegarás a un pequeño pueblo llamado Silos en

el que existe un monasterio que facilita celdas para retiros

espirituales de seglares. Una vez en el monasterio, pide

hablar con el padre Teobaldo y le dices que yo te envío para

retirarte a estudiar la verdadera palabra; él es uno de los

miembros de nuestra poco numerosa secta.

- Pero ¿y usted?

- Yo me reuniré contigo lo antes posible; voy a sacar una

fotocopia del documento para que tú te lo lleves y yo

guardaré conmigo el original.

- Papá, tengo que salir urgentemente de viaje para España.

- ¿Qué pasa, que te has echado por fin un nuevo novio? ¡Cuánto

me alegro, hija!

- No es eso, papá, se trata del asunto del Vaticano. Ha

aparecido un antiguo documento que tengo que traducir y para

ello me voy a encerrar en un monasterio hasta que complete mi

trabajo.

- ¿En un monasterio de España?

- Sí, papá, en Silos, ese de los monjes que sacaron un disco

con cánticos gregorianos.

- ¿Quieres que te lleve?

- No, papá, esto debe permanecer en el máximo secreto, ni

siquiera he querido decírselo a mamá, por favor, no hagas el

menor comentario con nadie.

- No, hija, ¡por Dios! Con quién habría de comentarlo…

- Papá necesito que me prestes algo de dinero, me dio apuro

pedírselo al padre Lorenzo, pero yo no tengo una lira.

- Descuida, hija, espera un poco que voy a la caja y te daré

tres mil dólares.

- Eso es demasiado, papá.

- Seguro que se te ocurrirá comprar muchas cosas en España.

- Ah, papá, ¿sabes una cosa?

El padre Lorenzo, en el mismo sitio donde se ocultaba el

escrito arameo, ha hallado un documento en latín, fechado a

finales del siglo XV, en el que un banquero reconocía haber

adquirido una deuda de considerable valor con el papa

Alejandro VI, y esto es lo que nos ha traído de cabeza y

confusos, ya que las alusiones a la Apocalipsis de Esdras que

hacía Burckard en su diario eran referentes de ese documento,

y parecían coincidir con las anotaciones que hacía el papa en

esa Apocalipsis, y no eran otra cosa que pistas que dejaba

para revelar el sitio donde lo había escondido, mezcladas con

traducciones al latín de la misma carta de Santiago,

seguramente para dejar constancia de que conoció el contenido

de la carta y no quiso revelarlo, pero dio órdenes a su primo

Francisco para que crease una especie de orden secreta con el

fin de custodiar el escondite de la carta.

- ¡Menuda historia me estás contando! Me parece que tú y ese

vejete cura español estáis un poco locos.

- Por Dios, papá, no tomes esto a broma y no lo comentes con

nadie.

- Por supuesto que no lo comentaré con nadie, y eso de tomarlo

en serio, ¿quién fue el primero que te dijo que todo esto

podía ser muy peligroso?

- Tú, papá, dame un beso y deséame suerte.

España, Monasterio de Silos

En la celda del padre Teobaldo la electricidad se siente en

el ambiente. Alexandra no ha querido anticipar sus progresos

a ninguno de los dos viejos clérigos, que han esperado

pacientemente los dos días que le ha llevado la traducción

completa del documento.

- Queridos padres, puedo deciros con certeza que el documento

que he traducido corresponde, sin ningún género de dudas, al

comienzo de nuestra era. Yo no soy versada en religión; pese

a ello, intuyo que lo que se dice es de suma gravedad. Aquí

os lo entrego y vosotros decidiréis lo que debe hacerse.

Algún lugar de Galilea, siglo I

Este encabezamiento es personal, para datar el documento

según los caracteres y sintaxis utilizados. Para la

traducción he preferido seguir el sentido del texto según los

modismos a la usanza de la cultura y la época, sirviéndome

para ello de la correlación con otros textos de la época,

como los manuscritos del mar Muerto, en lugar de utilizar la

traducción literal, por otro lado muy difícil de realizar

directamente del arameo y que puede conducir a graves errores

interpretativos.

Alexandra.

De Jacob, hermano de Jeshua, el rabí santo, cuya venida fue

anunciada por las profecías y su camino preparado por Juan,

llamado el Bautista, hermano de la luz de los esenios, que

habitan el desierto en la pureza del estudio de las Sagradas

Escrituras, y hablando por boca del rabí me dirijo a Saulo de

Tarso.

Hermano… dices en tus prédicas que mi hermano se apareció

ante ti cuando hacías el camino de Jerusalén a Damasco

enseñándote el camino verdadero que lleva a la luz, y tomaste

en ese momento conciencia de la oscuridad que rodeaba a aquel

por el que a ciegas andabas.

¿Cómo osas contar tales embustes tú, que has servido primero

a los gentiles, adoptando sus costumbres tan distintas de las

del pueblo de Israel? No dudaste incluso de cambiar el

sagrado nombre del rey Saúl, con el que te honraron tus

padres, por el de Saulo para hacerlo más grato al oído

heleno.

Luego, de regreso a la tierra prometida por Elohim a Moshe,

te sumaste a la corte de los fariseos rindiendo pleitesía al

sacerdote impío, y susurraste a su oído el nombre de Esteban

como seguidor de las enseñanzas de mi hermano Jeshua,

consiguiendo del sanedrín la condena a morir por lapidación a

nuestro querido Esteban.

Yo te digo que ninguno como tú es más odioso a los ojos de mi

hermano. He tenido noticia de la epístola que diriges a los

corintios, en la que les dices con hipócritas palabras: “No

unciros en yugo desigual con los infieles, pues ¿qué relación

hay entre la justicia y la iniquidad? ¿Qué armonía entre el

ungido y Belial?

¿Qué participación entre el fiel y el infiel? Y yo te

pregunto, ¿cómo tal dices dirigiéndote a los incircuncisos

goyim? ¿No dijo acaso mi hermano: “No toméis el camino de los

gentiles ni entréis en ciudad de samaritanos; dirigíos más

bien a las ovejas perdidas de la casa de Israel”? Tú, Saulo,

sirves a la corte del sacerdote impío, maquinas para

corromper la Torah llevando el mensaje de Cristo, el ungido,

mi hermano, a las naciones.

¿Quién sino tú une el yugo de los gentiles al carro de los

judíos, buscando con ello la destrucción de aquellos que son

fieles al maestro de justicia?

Ignoras las palabras de mi hermano cuando dice: “No penséis

que he venido a abolir la ley de los profetas. No he venido a

abolir sino a dar cumplimiento”.

Quieres también corromper a Simón y lo tientas con engañosas

palabras, y entregando tú personalmente a la Iglesia

cristiana de Jerusalén el dinero que recaudas en las escuelas

que dejas al paso de tu prédica en tierras de gentiles, con

todo ello quieres torcer la voluntad de Simón, tentándolo,

como hizo Asmodeo con nuestro primer padre Adán, para que

viaje al centro de perdición, donde se adoran falsos dioses y

donde tú, falso profeta, pretendes crear una iglesia

apropiándote de las enseñanzas de mi hermano, al cual no

tuviste la dicha de conocer, pero Simón no irá a Roma sino

que difundirá la palabra de mi hermano en Jerusalén y en las

ciudades que habitan los descendientes de aquellos que Moshe

trajo de regreso de Egipto para morarlas, y a ti, desde aquí,

te maldigo y te digo que Adonais hará de tu estirpe una raza

maldita. ¿Dices que Yahvé te indicó que la llegada de mi

hermano iniciaba el fin de todos los credos, dando comienzo a

la llegada de los nuevos tiempos? ¡Y esto afirmas cuando en

la epístola que diriges a los gálatas dices que la ley de

Moshe en manos del pecado puede convertirse en un poder

esclavizador! Tu interpretación de la ley es aún más perversa

que la de los fariseos, pues no sólo la profanas exponiéndola

a los gentiles, también blasfemas sobre ella.

Aún puedes rectificar, Saulo, y retornar -como el hijo

pródigo de la parábola de mi hermano- al seno de la ley de

Moshe, reniega de los gentiles, aléjate del reino de Goyim y

regresa al seno de tus hermanos, súmate a los seguidores de

Jeshua, fieles al espíritu del maestro de justicia, arranca

la hiel de tu corazón.

¿Cómo estamos, querido lector?

Con toda seguridad que ya has dejado deslizar por la yema de

tu pulgar derecho -o izquierdo, en el caso de que seas zurdo-

las páginas que restan y ya sabes que son muy pocas, de modo

que estamos casi en la despedida. Por otro lado, finalmente,

te has enterado del contenido de la carta que no hemos

desvelado hasta el final. No sé si para ti ha constituido una

sorpresa, no lo ha sido en absoluto para mí, ya sabes que,

sin ninguna pedantería de mi parte, puedo decir que no se me

escapa nada, o bien, si ponemos una pizca de humildad, casi

nada. Te estarás diciendo que aunque sean pocas la páginas

que quedan, son muchos los cabos sueltos y que tú no me has

aguantado tantas hojas para que ahora te deje a medio saber o

apele a tu imaginación -como hacen algunos- para construir el

final; tienes toda la razón y no seré yo, mientras me dure un

segundo la facultad del habla, quien no la aproveche para

enrollarme más que una persiana.

Ciudad del Vaticano, siglo XX

Estamos en el apartamento del sencillo edificio de tres

pisos, de los pocos que componen el censo urbano de la ciudad

del Vaticano, que ocupa el matrimonio que forman el

comandante Alois Esterman y su esposa, Gladys Meza. Se

encuentra reunido con ellos el cabo Cédric Tornay, los dos

primeros sentados en un sofá de tres cuerpos de imitación de

cuero, y el cabo Tornay en uno de un solo cuerpo, a juego con

el primero; se interpone entre ellos una mesa baja de madera

y vidrio que sirve de apoyo a tres vasos de cristal y boca

ancha llenos hasta la mitad de whisky, en el que flotan

algunos cubos de hielo.

- Cédric, esta misma noche desmantelarás toda la instalación

de la casa de Alexandra y daremos por finalizada la misión.

- ¿Esta misma noche?

- Sí, la muchacha saldrá de viaje y el piso estará desocupado.

- ¿Se ha averiguado algo? -interviene Gladys.

- Parece que sí, pero el Santo Padre ha perdido interés en el

asunto y todo el resultado de las pesquisas va a ser

archivado -responde Alois.

- ¿Qué tienen que ver los Chigui en todo esto? Simonetta está

histérica y paranoica -insiste Gladys.

- En realidad nada, nos han hecho seguir una pista falsa.

Ellos están interesados en un documento mercantil de

quinientos años de antigüedad y de dudosa validez, pero hay

un individuo al que dicho documento le interesa tanto como

para matar por él, y ya se ha cargado a un empleado de esos

banqueros de pacotilla, pero resulta que el señorito es un

jefazo de la masonería, partidario de la disolución de la

guardia suiza.

Aquí, en este portafolios, tengo todas las pruebas que lo

incriminan sin lugar a la duda razonable, de modo que la

justicia italiana nos hará el favor de deshacernos de este

molesto individuo.

- Comandante, ¿puedo llevar la documentación al inspector

Leonardi?

- No, Cédric, no es que no confíe en ti, pero esto es algo que

quiero hacer personalmente, y no será un inspector quien

reciba este maletín sino el juez anticorrupción.

Suena el timbre de la puerta del apartamento, con sobresalto

del matrimonio y absoluta indiferencia del cabo Cédric

Tornay, que continúa paladeando la bebida.

- ¿Esperas a alguien, Gladys?

- No, ¿y tú, Alois?

Deniega con la cabeza el comandante.

- Yo abro -se ofrece el cabo.

Abre la puerta y da paso al interior del apartamento a un

hombre. El comandante, al reconocer al recién llegado, se

levanta y lo recibe con una sonrisa algo irónica dibujada en

los labios.

- Pase, pase, “comendatore”, no esperaba verlo tan pronto, y

menos de visita en mi casa.

- Supongo que apreciará un buen whisky, “comendatore” -comenta

Gladys mientras sirve una cuarta copa.

El recién llegado trae consigo un bolso de cuero de

considerables dimensiones, de los que se abren por arriba; lo

deposita en la mesa baja entre los vasos.

- Le agradezco el trago, Gladys.

Da un buen trago y comenta:

- Excelente, ahora quiero, de alguna forma, retribuir vuestra

hospitalidad.

Y diciendo esto, abre el bolso y saca del interior un fajo de

billetes de cien dólares que arroja sobre la mesa.

- ¿Qué significa esto? -exclama el comandante.

- El bolso está lleno de fajos como éste -es la lacónica

respuesta que da el recién llegado, mientras introduce

nuevamente la mano en el interior del bolso, pero en esta

oportunidad la saca del mismo empuñando una pistola Sig Sauer

de nueve milímetros provista de un silenciador. Antes de que

el comandante pueda reaccionar, el visitante le dispara dos

tiros a bocajarro, el primero le da en un hombro y el

segundo, en el pómulo derecho; a continuación, gira el arma

hacia Gladys Meza, que recibe un único disparo y cae

fulminada. Sólo han transcurrido unos pocos segundos y ya los

reflejos del cabo Tornay comienzan a desbloquearse cuando una

voz metálica, que proviene del mismo que ha efectuado los

disparos, le dice:

- Tranquilo, cabo, la misión ha terminado.

La expresión de asombro que se dibuja en la cara del cabo

apenas tiene tiempo de cambiar a sorpresa cuando ve

levantarse el cañón del arma en dirección a su rostro y

recibe una bala que le penetra por la boca y le revienta al

salir del cerebro.

A continuación, la inesperada visita arrastra los cadáveres

hasta un pequeño despacho que el comandante tenía instalado

en una de las habitaciones, dispone el cuerpo del cabo boca

abajo, retira el silenciador al arma, colocándola, luego de

limpiarla con un pañuelo, debajo del cadáver de Cédric

Tornay; previamente ha cacheado rápidamente el cuerpo para

comprobar que no lleva su arma reglamentaria -idéntica a la

utilizada para cometer el triple homicidio- encima.

Por último recoge con una mano el maletín en el que el

difunto comandante guardaba las pruebas que lo incriminaban

en el asesinato de Carlo Giacobone y el asunto de la trama

Chigui; con la otra, el que él mismo había traído, y como no

dispone de más manos, deja la puerta entreabierta cuando

abandona el apartamento.

Vecina al cuartel de la guardia suiza, se alza la pequeña

iglesia de los santos Martín y Sebastián.

En ella, tres catafalcos alojan los cadáveres de los esposos

Esterman y del cabo segundo Cédric Tornay. Juan Pablo II es

asistido para arrodillarse, cercano a los féretros se cubre

la cara con las manos y parece rezar, su mente errática trata

de encajar las piezas de este horrible crimen ocurrido tan

cerca de él; había algo que pugnaba por abrirse camino en la

confusión que imperaba en su cerebro, él mismo había

encomendado al fallecido una misión, se trataba de algo

personal relacionado con una joven, ¿cómo se llamaba? Y algo

que Albino Luciani le había transmitido, nuevamente venía a

su cabeza esa cita de Lucas, “La verdad os hará libres”, era

muy extraño. ¿Qué relación podía haber entre su antecesor,

una joven cuyo nombre no podía recordar y el jefe de su

guardia? Sin embargo, estaba seguro de que le había confiado

una misión importante y personal; de todos modos, había

muerto, de modo que no podía preguntárselo. Su secretario le

había dicho que debía hacer un nuevo viaje. ¿Es que quedaba

algún sitio que no hubiese visitado?

Un leve carraspeo a sus espaldas lo trae de regreso a la

capilla ardiente, debe hacer el responso, alguien le entrega

el papel con el texto que debe leer: “Señor, acoge junto a

ti, en la paz, a tus siervos Gladys Meza y Alois Esterman,

que era una persona de mucha fe y profunda entrega al deber,

que durante dieciocho años me prestó un servicio fiel y

valioso que yo le agradezco personalmente. Te suplico

misericordia para Cédric, que ahora se encuentra ante tu

juicio”.

Hoy me han hablado, literalmente, se han dirigido a mí

directamente, es tan poco lógico y fuera de crédito como que

a mí mismo se me haya dado el raro privilegio de articular el

pensamiento, dando a la abstracción un código de palabras con

las que me he puesto en contacto contigo y te he contado esta

sarta de verdades enhebradas con el hilo de la imaginación, y

alguna que otra licencia. ¿Lo ves?

No puedo evitar el irme por los cerros de Úbeda; es que sé

que estoy apagándome, que dejaré de existir, que perderé la

maravillosa noción de ser y comunicarme, he de tomarlo con la

resignación con que debe tomarse todo aquello que no podemos

cambiar. Te decía que aunque probablemente no fuera así,

aquel cabrón que tenía ante mí parecía que sabía que yo lo

escuchaba. Lo que seguramente no sospechó es que estaba en

condiciones de contarlo.

Examinó meticulosa y parsimoniosamente todos los apuntes y

papeles que Alexandra guardaba en su desordenado ático, se

desenvolvía con la soltura de quien conoce a la perfección el

territorio en que se mueve y con la tranquilidad de quien

sabe que nadie va a molestarlo. El examen le llevó poco

tiempo, metió todo cuanto halló de interés en un bolso de

cuero, de esos que se abren por arriba, luego lo cerró y,

sacando un teléfono móvil de un bolsillo, interpuso entre él

y su boca un dispositivo electrónico para deformar la voz,

marcó un número, esperó a que la llamada sonara tres veces,

apretó luego el botón de rellamada y aguardó hasta que

alguien contestó del otro lado de la línea.

- Hola, sí, pueden salir inmediatamente. Los dos curas deben

sufrir un accidente mortal, quiero los documentos, pero a la

chica no tiene que pasarle nada, ni un cabello de ella tiene

que sufrir el más mínimo daño, ¿entendido?

Devolvió el teléfono al bolsillo y luego cogió una silla, la

arrastró hasta disponerla frente a mí, se sentó, sacó un

cigarrillo, lo encendió, aspiró una profunda bocanada, me

miró unos instantes y… ¡finalmente me habló!

- ¿Qué tal, viejo? No lo hemos hecho tan mal, ¿verdad? Nos

hemos librado del jodido suizo, que, además de interponerse

en nuestro asalto al Vaticano, había metido las narices donde

nadie lo había llamado, y para redondearlo le hemos dejado un

buen embolado al español; a ver cómo explica el portavoz

Navarro la aparición de los tres cadáveres en el Vaticano.

Pronto los dos curas estarán junto a Dios -que es donde deben

estar-, y con los documentos en mi poder, ¡a ver quién es el

guapo que nos pone obstáculos en el Vaticano!

¿Qué va a pasar con mi hija? Nada, quedará desacreditada

profesionalmente si intenta dar a conocer lo que sabe, ya me

encargaré yo de convencerla de que lo mejor es olvidar todo

este asunto. Sigues siendo un magnífico interlocutor, sabes

guardar un secreto como nadie y eres un testigo al que no es

necesario eliminar. Además, continúas poseyendo esa cualidad

de ser el perfecto adulador, pues eres único para devolver

esa imagen juvenil y estilizada. ¿Que por qué me cargué a

Carlo? ¡Porque estaba jodiendo a mi hija en los dos sentidos

de la palabra! Además, Alexandra le había contado más de lo

conveniente. Ese mamón era el que más lo merecía.

Se levantó, se acomodó el nudo de la corbata, me guiñó un ojo

y luego se fue apagando la luz y cerrando la puerta con llave

desde fuera.

Te he dicho anteriormente que, debido a mi natural condición

de cosa, estoy al margen de cualquier condicionamiento moral,

que sólo sirve para complicar las relaciones entre vosotros

los seres humanos y vuestra conciencia, ente intangible que,

por cierto, sólo conozco por haberos oído hablar

frecuentemente de él, pero cuya existencia no me consta, ni

se desprende que así sea de la observación de vuestros actos.

Queda entonces claro mi carácter de amoral, pero no por ello

me son ajenos los sentimientos, y si muchas veces te he

confesado mi debilidad por el Borgia, puedes estar seguro de

que es Della Rovere quien saca de mí los peores reflejos. No

podía ser de otra forma, de casta le viene al galgo,

¡recuerda fue Giuliano della Rovere el peor enemigo de

Alejandro!

¿Que quieres saber qué aconteció con Alexandra y los padres

Lorenzo y Teobaldo? ¿Si finalmente el padre de Alexandra se

salió con la suya? ¿Si la carta de Santiago vio la luz

pública? ¡Caramba, lo quieres todo servido! Y yo percibo que

se acerca la medianoche y el encantamiento cesará, mi carroza

devendrá en calabaza y yo tornaré a ser un objeto reflejante;

en el último esfuerzo de mi agonía, sin fuerzas ya para ser

yo quien te lo diga, te remito a la hemeroteca.

Adiós, amigo, gracias por haberme dado la vida escuchándome-

leyéndome, y por haberme acompañado hasta el final.

La Voz de Burgos, Sucesos

Accidente mortal en la Nacional I… el conductor del

turismo, un sacerdote del monasterio de Silos, murió en el

acto; su acompañante, también sacerdote, en estado de muerte

cerebral ha sido trasladado al hospital…

Sala de prensa de la Santa Sede, Boletín 184

El comandante en jefe del cuerpo de la Guardia Suiza

pontificia, coronel Alois Esterman, fue hallado sin vida en

su domicilio junto a su esposa, Gladys Meza, y el cabo

segundo Cédric Tornay.

Los cadáveres fueron encontrados poco después de las 21 horas

por una inquilina del apartamento contiguo, alertada por los

fuertes ruidos. Un primer reconocimiento superficial permite

afirmar que los tres murieron por disparos de arma de fuego.

Bajo el cuerpo del cabo segundo se encontró el arma

reglamentaria del mismo. Las investigaciones serán dirigidas

por el juez único de la ciudad del Vaticano, Gianluigi

Marrone…

Boletín 186, divulgado por la sala de prensa de la Santa Sede

Declaración del portavoz Navarro Valls: “…de una primera

comprobación de los hechos y de los resultados de las

autopsias se deduce que el cabo segundo Cédric Tornay, tras

haber disparado dos veces con su pistola reglamentaria contra

el comandante Esterman y una vez contra la esposa del

comandante, se quitó la vida.

“Se confirma que las exequias serán celebradas por el

secretario de Estado, cardenal Angelo Sodano, esta tarde a

las 17 horas en el altar de la cátedra de la basílica

patriarcal vaticana”.

Il Giornale

Policía italiano manifiesta dudas y desconcierto.

“…¿Por qué no actuó la policía italiana? Dentro de los

límites del Vaticano han sucedido cosas raras y especiales,

por decirlo de algún modo. Mis compañeros tuvieron

conocimiento inmediato del triple crimen, pero cuando se

presentaron en el lugar de los hechos, fueron invitados a

retirarse.

Nunca antes se actuó de semejante manera, tantas prisas,

mucho nerviosismo y, sobre todo, un continuo circular de

gente rara, que nunca habíamos visto. Todo esto huele a

cuerno quemado, ni siquiera nos agradecieron el habernos

personado…”

Panorama

Entrevista a Muguet Baudat, madre del cabo segundo Cédric

Tornay.

- ¿Qué contenía la cartera negra?

- No tengo ni idea, pero desde entonces no he dejado de atar

cabos y recordar detalles. Recordé que mi hijo me había dicho

en otoño: “Estoy haciendo con unos amigos una investigación

del Opus Dei en la guardia”.

- Pero ¿por qué razón tendrían que haber elegido a su hijo?

- No olvidemos, además, que en la casa de los Esterman se

encontraron cuatro vasos usados; estaba presente una cuarta

persona.

¿Quién era?

Vaticano, Secretaría de Estado

Mediante un decreto del 5 de febrero de 1999, el juez

instructor del Tribunal Vaticano, abogado Gianluigi Marrone,

ha decidido el archivo de las diligencias.

Epílogo

Alexandra della Rovere fue hallada en su domicilio muerta por

una sobredosis de barbitúricos sin signos de violencia. Su

amiga Sandrina sugirió que no había sido capaz de superar la

muerte de su amante; su madre sostuvo siempre que su hija fue

asesinada a causa de un trabajo de investigación que estaba

realizando por encargo del mismo papa.

Las investigaciones realizadas por la policía judicial

italiana con la colaboración de la guardia suiza no

encontraron ningún elemento que avalase la tesis del

asesinato. En su domicilio se halló abundante material del

trabajo que realizaba a cuenta del museo Metropolitano de

Nueva York sobre los manuscritos del mar Muerto.

El caso fue archivado como suicidio.

El arquitecto Della Rovere murió al despeñarse el automóvil

que conducía por una carretera de montaña cercana a la ciudad

de Montecarlo. Unos excursionistas declararon a la policía

que una caravana “autoportant”, que circulaba en sentido

contrario, lo sacó de la carretera, provocando el accidente;

la caravana no fue identificada.

La banca Chigui fue absorbida por un gran banco suizo, que

compró a la familia la totalidad de las acciones.

La carta de Santiago no fue hallada y ningún medio

informativo dio razón de su existencia; no obstante, la

leyenda se mantiene.

Es posible que los padres Lorenzo y Teobaldo hayan puesto a

salvo el original y su traducción en manos de algún otro

miembro de la secta de los Guardianes de la Verdadera

Palabra. Por otro lado, el cohen judío Adonías puede haber

mantenido la copia que llevó consigo cuando salió de Roma

hace quinientos años.

El espejo parlante languidece silencioso en un oscuro sótano

de la casa de subastas de arte Sotheby.s, devuelto a su

natural condición de objeto inanimado, observándolo todo y

acumulando reflejos, esperando que el milagro se repita

nuevamente.

Él puede esperar, su tiempo es mucho más largo.

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01/04/2009