Las fantasías sexuales de las mujeres que dejaron de soñar con ser princesas.

Cuando las mujeres dejamos de soñar con ser princesas, cuando ya no nos conformamos con los cuentos que hasta entonces nos han contado, empezamos a imaginar otros cuentos, más nuestros, más íntimos, a solas con nuestros deseos. Sin prejuicios, con dos tacones.

En estas páginas sinceras y por momentos muy atrevidas, la periodista Celia Blanco ha reunido las historias que le han confesado, con todo lujo de detalles, mujeres de a pie, entre 18 y 75 años, que buscan gozar y disfrutar de sus encuentros sexuales.

Orgías veraniegas, sexo con un desconocido en el vagón de un tren, amantes que solo miran, princesas que se dejan atar y desayunos clandestinos con chicos más jóvenes son solo algunos de los momentos de este libro dedicado enteramente al placer.

Fantasías sexuales de todos los colores, para todos los gustos, que nos muestran lo que son capaces de imaginar las mujeres sobre el sexo cuando no tienen que rendir cuentas a nadie.

Celia Blanco

Con dos tacones

Las fantasías sexuales de las mujeres que dejaron de soñar con ser princesas

ePub r1.1

Titivillus 12.01.2022

Celia Blanco, 2014

Cotejado y revisado por: lvs008

Editor digital: Titivillus

Primer editor digital: lvs008 (r1.0)

ePub base r2.1

A los hombres de mi vida, cuyas ausencias hicieron posible

la existencia de todos estos amantes.

Agradecimientos

Enormemente agradecida a cada una de las mujeres que me dieron permiso para ser partícipe de las fantasías a las que recurren cuando no rinden cuentas con nadie más que consigo mismas.

Especial amor a las que lo hicieron sin importarles cuánto sabía yo de sus vidas y fueron capaces de no esconderme ni un solo detalle de lo que desean a solas.

Prólogo

CUANDO DEJAMOS DE SOÑAR CON SER PRINCESAS

Nos habíamos acostumbrado a pedir poquito y a conformarnos casi siempre con lo que teníamos o lo que nos tocaba en el reparto; compensando, como mucho, con todas las fantasías con las que pudiéramos endulzar nuestras vidas. Por muy mal que nos fuera, siempre podíamos abstraernos deseando el final feliz al que estábamos más que acostumbradas. Ese que recibíamos a través de los cuentos, películas y los dibujos animados. Las niñas buenas no solo iban al cielo, además terminaban en brazos de un príncipe azul. El hombre de nuestra vida.

Soñábamos con ser princesas.

Así, en general. Que era algo muy bonito y eterno.

Siempre había uno cerca. Nuestra década también tuvo su gran príncipe por obra y gracia de Hollywood, uno de verdad con el soñamos terminar abrazadas. Un Richard Gere que regresaba en nuestra búsqueda ascendiendo por la escalera de incendios, ramo de flores en ristre. Qué bien.

Hasta que cambiamos el cuento.

¿Princesas? ¿Para qué?

Nos transformamos en las protagonistas absolutas de nuestros mejores cuentos, esos en los que nos acostamos con quien nos da la santa gana, sin rendirle cuentas a nadie y sin ninguna necesidad de justificarnos. En vez de un príncipe queremos dos. A veces hasta más de tres. Que nos vean, que nos aten, que se dejen atar. Que haya otras mujeres, que nuestros amantes sean más jóvenes.

Que elijamos y sepamos hasta los detalles más escabrosos de nuestra fantasía.

Perdimos interés por ser princesas.

Todas las historias que aparecen en este libro son las fantasías sexuales de un nutrido número de mujeres, que se reunieron conmigo a charlar abiertamente sobre lo que eran capaces de imaginar para recrear las mejores situaciones y encuentros sexuales. Esos que no llevan a cabo, justo los que no se cumplen. Solo es fantasía aquello que se imagina, que no se ejecuta, que no se hace realidad. Todas las mujeres tienen vida sexual y la mayoría la consideran como «buena». Cada una en su baremo, cada una en su vida.

Afortunadamente, también idealizan otras. Imaginan.

La mayoría reconoció que recurren a estas fantasías cuando se masturban o incluso cuando tienen sexo real. Otras, simplemente, lo hacen al final del día intentando conciliar el sueño, dejándose llevar por lo que les gustaría vivir, aun cuando no pongan el más mínimo interés en hacerlo realidad. Pueden imaginar que practican sexo en una orgía, pero no la buscarán en su vida real. Les gusta simplemente fantasear con la posibilidad de verse rodeadas de hombres y mujeres haciendo el amor con ellas. Saben qué pueden llegar a sentir y cómo quieren vivirlo en sus propias carnes.

Y todos esos detalles son los que yo he reunido en este libro. A través de muchas cenas, muchos cafés, muchos correos electrónicos y hasta más de un reencuentro. Mujeres entre dieciocho y setenta y cinco años que bien podrían ser la vecina del tercero, nuestra madre, nuestra mejor amiga e incluso nosotras mismas. Mujeres que quieren gozar y disfrutar de sus encuentros sexuales, fortuitos o repetidos, y que así lo describen.

Con todo lujo de detalles.

1

CUANDO LOS PRÍNCIPES NO PEINAN CANAS, MESAN LAS MÍAS

Sentirse bella, apetecible y deseada son las tres premisas que cumple imaginarse con un amante más joven. Es la necesidad de parar el paso del tiempo y de mantener en la cama el vigor y la juventud que reporta carecer de arrugas, lucir golosas, apetecibles. Poder hacer el amor sin prisas o al menos invertir el suficiente tiempo para disfrutar del sexo tanto como merece. No hay mejor cura de juventud que tener a un amante más joven. Demi Moore se reconcilió con todas las mujeres del planeta el día que eligió a Ashton Kutcher como macho alfa a su lado, dieciséis años menor que ella, guapo, atlético y con pinta de hacerla inmensamente feliz, sobre todo en la cama. Lástima que al cumplir ella cincuenta, el treintañero de Asthon volviera a interesarse por las de su edad. Incluso más jóvenes. Y lo que pareció la prueba fehaciente de que también las mujeres podían tener amantes menores perdió fuelle para quedar relegada a la literatura, el cine, unas cuantas mujeres a las que se señala desde todos los frentes y, por supuesto, el delirio. Para Carmela la simple presencia de un desconocido, que además sea más joven, le gusta sencillamente por eso. Porque no es su marido y porque a su lado retrocede en el tiempo. Puede retroceder en el tiempo y creer que aún quedan muchos años por delante cuajados de buenas sesiones de cama: «Solo echo de menos la sorpresa. Esa que aparece cuando te metes en la cama las primeras veces, cuando no tienes una guía fija que seguir para alcanzar el éxtasis. Que no sepa qué va a ser lo siguiente que suceda. Con eso me conformo».

Imaginarse con un hombre más joven es la fantasía más repetida entre las mujeres entre cuarenta y sesenta años. Estamos acostumbrados a ver hombres que ya no cumplen los sesenta y cinco del brazo de guapas mujeres jóvenes. Si ocurre al contrario, tardamos poco en encontrar una justificación, casi siempre bastante cruel, a semejante emparejamiento. Por educación, la mayoría de mujeres no están preparadas para admitir que desean a un hombre joven, solo unas pocas pueden permitírselo. Por eso, muchas mujeres se lo conceden única y exclusivamente como quimera. Tener sexo con hombres más jóvenes es también la fantasía que más tiempo mantenemos. Conforme envejecemos, la perspectiva de la juventud varía. A una mujer de cuarenta años, un joven que no haya cumplido treinta le sigue pareciendo un crío. Cuando ella tenga sesenta, esa inmadurez se la adjudicará a uno de cuarenta. Sara tiene claro que «el elixir de la eterna juventud lo encontramos en la cama. No puedo evitar echar de menos cómo era el sexo hace diez, quince años, cuando daba igual que amaneciera sin haber dormido ni un minuto. Eso se pierde con la edad y seguro que yo soy la primera culpable por caer rendida después de un polvo que, con suerte, sobrepasa la media hora. Echo de menos eso y que puedan empeñarse en demostrarme su virilidad».

La cama es el lugar en el que nuestra desnudez no solo es física sino mental cuando no hay que rendir cuentas a nadie más que a una misma. Incluso si únicamente lo imaginamos. Las fantasías dejan de serlo cuando se llevan a cabo. Por eso, nos permitimos recrearlas siguiendo tan solo nuestras apetencias. Las situaciones imaginadas están cargadas de detalles en los que el hombre demuestra una y otra vez lo mejor que puede reportar la juventud: picardía, desvergüenza y vigor. Y las mujeres que se ciñen a ella no quieren nada más. Para Ángela, la picardía de un niñato le provoca demostrar que ella sabe más: «Me gusta esa osadía que tiene la juventud empeñada en demostrarte cuánto sabe. Me gusta creer que puedo darles sopas con honda, que una vieja como yo les puede enseñar mucho más de lo que ellos mismos creen saber sobre sexo. Es ese papel de maestra de sexo el que más me excita y por eso recurro a imaginarme situaciones en las que sorprendo a un chico joven. No puedo evitarlo, no es por sentirme aún joven; sin ellos lo soy. Es por canalizar parte del orgullo que todavía tengo por haber tenido una buena vida sexual. Me he acostado con quien he querido sin importarme demasiado que no fueran mis novios. Ahora lo que me divertiría es demostrarles que no saben tanto como ellos creen».

AVE Madrid-Barcelona

Sara imagina un amante más joven. Acostumbrada a trabajar rodeada de hombres a los que dirige en una empresa del sector turístico, por su vida pululan los suficientes como para que su fantasía sexual hubiera dejado de serlo. Bastaba haberse sentido atraída por alguno o haber aceptado las sugerencias de más de uno. Que las ha habido. Está divorciada y tiene dos hijos en edad adolescente. No tiene problemas económicos y vive en un barrio sin grandes estridencias, pero también sin grandes diferencias sociales. La relación con su exmarido es lo suficientemente cordial como para que Ana y Jacobo campen a sus anchas de una casa a otra saltándose cuanto régimen de visitas se estableciera. Para intentar cierta cordura, un fin de semana en casa de cada progenitor y la posibilidad de alargar la estancia previo aviso. La distancia entre ambas casas es de apenas un par de kilómetros. El instituto de los niños está a mitad de camino. Si Sara tiene que viajar o surge algún plan irrechazable, la vida de sus hijos no se complica en exceso. Y los niños se llevan bien con Cristina, la nueva mujer de su padre.

—Podría haber tenido aventuras con hombres más jóvenes, pero siempre las he tenido con hombres de mi edad. No mucho mayores, pero tampoco menores. Una nueva pareja no me apetece. Me he acostumbrado a vivir sola y a preocuparme de mis hijos nada más. Dentro de poco ni de ellos. Me inquieta más dejar de vivir sin Ana y Jacobo que incorporar un nuevo miembro a nuestra familia.

Dos veces por semana, a veces tres, va al gimnasio a hacer ejercicio en clases guiadas y los fines de semana los invierte en quedar con amigos, cenar alguna noche fuera de casa y tomar una copa que no se alargue mucho. La mayoría de sus conocidos están también divorciados y algunos enfrascados en su segundo matrimonio. Fue fácil coordinar los fines de semana con los ex para tener todos los niños a la vez y coincidir también en los libres. Si alguien podría aparecer con un novio más joven, es ella. Pero Sara no quiere una relación estable y los hombres jóvenes no la atraen. Únicamente le interesan para imaginar que mantiene sexo con ellos. Lo bueno de las fantasías es que permiten recrear la aventura como mejor conviene; se desea amantes ideales. Y cuando Sara imagina a los suyos, los elige perfectos desconocidos. Por seguridad.

Sara viaja con frecuencia. Al menos una vez al mes duerme fuera de su casa y las ciudades en las que mantiene esas reuniones suelen ser grandes urbes de Francia, Reino Unido y España. Cuando va en el avión camino de Lille o en el AVE rumbo a Barcelona, analiza siempre cómo debe plantear el encuentro profesional y recrea con todo lujo de detalles cómo desearía que ese viaje no pasara desapercibido en su recuerdo. Le gusta elegir a su amante entre el resto de los pasajeros. Así tiene tiempo de observarlos lo suficiente como para hacerse una idea de lo que serían capaces de hacer juntos. Quiere un amante joven, desconocido y arrogante. Que se fije en ella en ese avión o tren en el que ambos viajan y que la siga hasta el hotel para saber dónde se hospeda. Todo fácil e irremediablemente irrepetible.

—No tengo un patrón fijo para elegirlos —recalca Sara—. Simplemente me empeño en encontrar a mi próximo amante imaginario entre los que viajan en mi mismo vagón o avión. Me fijo en ellos, busco al que más me atrae y trato de memorizar sus facciones, su tono de voz, su forma de hablar y construir las frases para poder fantasear más tarde. Algunos han conseguido que los imagine antes de que acabe el viaje. Y reconozco haberme excitado en un tren imaginando lo que me puede pasar con ese joven desconocido con el que me cruzo en el pasillo y que me parece guapo.

Su tren AVE salió a las siete y media de la mañana de la estación de Atocha y llegará a las once menos veinte a la de Sants, en Barcelona. Perfecto. Desde allí un taxi hasta Montigalá y reunión a las once y media con los responsables de zona. Prefiere desayunar en la cafetería del tren antes que levantarse aún más temprano y hacerlo en casa. Café con leche muy caliente y un croissant, aunque sea de bolsa. El tren va lleno; típico AVE de jueves por la mañana de personas que se citan en Barcelona para reuniones que nunca se alargan más de lo estrictamente necesario y que devuelven a todos a casa en el día. Sara aprovecha para reunirse también con los equipos francés y británico, pero eso será al día siguiente. Duerme en Barcelona y no regresa hasta el viernes a media tarde. Y toca fin de semana sin niños. Ana y Jacobo se han marcado un puente largo en casa de Pedro y su mujer, Cristina.

Sara supo reconducir su vida después de la ruptura con el padre de sus hijos. Tiene cuarenta y seis años, viste una talla 42, no es demasiado alta, pero lo disimula con zapatos cómodos de tacón para trabajar todo el día sin excesivos sufrimientos. Lo justo para sentirse un poco más alta, un poco más segura, pisando fuerte. Prefiere los trajes de chaqueta de pantalón para el día y los vestidos para salir. Solo se permite las estridencias en los complementos y jamás llamaría la atención con un escote. No es su estilo. Siempre le pareció mucho más excitante que le desabrocharan los botones de la camisa. Más incluso que se los arrancaran. No está acostumbrada a ser el centro de las miradas, a pesar de ser una mujer atractiva. Simplemente es de las que hay que ver antes y deleitarse después, cuando ya caes en la cuenta de que no es del montón. Por mucho que haya que percatarse en un segundo vistazo. Por sí sola no llama la atención. Así se describe ella misma. Y parece sentirse cómoda en ese segundo plano en el que puede deslumbrar pero no destacar a la primera.

Tres vagones separan el vagón de Sara de la cafetería. La mayoría de los viajeros están enfrascados en sus ordenadores personales y algunos aún dormitan tratando de raspar unos minutos más de descanso. Esos trenes impersonales cargados de personas que ni se miran ni se hablan son los que le gustan a ella; le permiten observar a los que la acompañan durante el trayecto sin prestar atención a nada más que sus ocupaciones, iniciando la jornada laboral desde el mismo instante en el que suben al vagón que les corresponde. Cada uno a lo suyo, y Sara entre ellos. Eso piensa mientras atraviesa los tres vagones camino de la cafetería dejándose mecer por el vaivén propio del viaje sobre los raíles de alta velocidad. Hasta que lo ve. Él se limita a observarla desde que entra en el vagón hasta que sale de su campo de visión. Sin inmutarse. Sin girar la cabeza para dejar constancia de que la sigue con la mirada, pero manteniéndosela para que tampoco se le pase por alto. Sara se percata desde el principio. Bastan tres segundos de mirada certera para corroborar que la mira a ella, que mantienen un pulso visual. No lo reconoce y puede garantizar que no se han cruzado jamás. Es buena fisonomista y el hombre es lo suficientemente llamativo como para que lo hubiera reconocido si hubieran coincidido antes. Guapo, moreno. No más de treinta y con suerte. Lleva el pelo recogido en una coleta baja de la que se escapan algunos mechones que le caen por delante de los ojos y luce barba de un par de días. A Sara le extraña que la mire tan fijamente los escasos cuatro metros en los que coinciden de frente, él sentado en su plaza de ventanilla en una de las mesas de cuatro. Le sorprende y a la vez le gusta. A nadie le amarga un dulce. Es excitante que un hombre quince años más joven demuestre interés hasta el punto de no disimularlo cuando pasa a su lado camino de la cafetería del AVE.

Siempre elige el mismo hotel, en el Born. Un apartotel que su madre detesta. «Mamá, cuesta una pasta. Solo que no sale en casi ninguna guía y, por supuesto, ninguna de tus amigas ha coleccionado las miniaturas del baño», le dice por teléfono cuando su madre se cerciora de nuevo que no le ha hecho caso en la elección de dónde dormir. «Un día te darán un disgusto, cuando vuelvas de cenar sola por la noche». Nunca entenderá por qué su madre se empeña en poner tanto énfasis en los malos augurios. Siempre pensando lo peor, lo más dramático. Así crio a Sara, intentando que fuera más temerosa de lo estrictamente necesario, recordándole los infortunios que podían sucederle si se salía un poco, aunque solo fuera un poco, del guión preestablecido. Sara lidió con todo el miedo que su madre pretendía insuflarle, saltándose a la torera muy discretamente todas y cada una de sus recomendaciones.

El Born parece haberse creado con un sinfín de recuerdos de los que han pasado por él. Se siente bien paseando sola por sus calles, atravesando Montcada y parándose apenas unos segundos en las puertas del Museo Picasso. Ha picado algo en los bares de alrededor y regresa de nuevo a su hospedaje por el que ha pasado hace unas horas a dejar la maleta antes de ir a engañar el hambre. No es miedosa. Está acostumbrada a esos días de trabajo y carreras en una ciudad ajena. Se nota ya el buen tiempo en Barcelona y no lleva más que su traje de pantalón gris marengo, una camisa blanca y una pañoleta en tonos berenjena comprada en un mercadillo de Spitalfields, en Londres. Lleva todo el día en pie; está agotada. Quiere llegar cuanto antes, ducharse y meterse en la cama. Mañana la cita es en la ciudad con los de Londres y Lille. Y a Madrid. El AVE sale a las seis de la tarde; llega para un vino en Rosell, esa taberna de su barrio que tanto le gusta.

—Si me invitas a la última, prometo no contarle a tu marido que te he conocido.

Sara se sobresalta. El Born está en penumbra y la arquitectura no ayuda a las sorpresas. Se da cuenta de que está sola en la calle y de que no ve apenas en la oscuridad. Las farolas emiten un halo amarillo de luz escaso. Casi todo son bultos a su alrededor, pero ninguno corresponde a un hombre, y la voz era masculina. Acelera el paso como si no hubiera escuchado nada con la esperanza de llegar cuanto antes al apartotel. En la calle, sus pasos rápidos retumban contra las paredes de piedra de los edificios, pero no son los únicos que se oyen. Detrás de ella, no demasiado cerca, resuenan otros amortiguados por unas suelas de goma. Sí, son pasos que van a su mismo ritmo. La están siguiendo. Intenta ir más deprisa, le duelen los pies después de quince horas en danza. Pero, por primera vez, está realmente asustada. Como si haber sorteado y burlado todas las recomendaciones de su madre fuera a pasarle una desagradable factura. Sara intenta que sus zancadas sean más amplias, que su paso se torne aún más seguro. Desea volar y llegar cuanto antes al hall del apartotel; necesita sentirse a salvo. No es una mujer especialmente valiente ni demasiado confiada; tampoco es de las que tienta a la suerte. Por un instante lamenta haber elegido de nuevo el apartotel de una callejuela del Born en vez de optar por vía Laietana, también en el barrio gótico y mucho más populosa que esas calles estrechas por las que intenta escapar de no sabe bien qué. Reconoce el miedo. Ha tensado todos los músculos y apretado los dientes. Su respiración se ha acelerado y se reconoce ansiosa, al borde del llanto. Los pasos siguen detrás, acelerando al mismo ritmo que ella. Quiere llegar a un lugar con gente, pero no encuentra a nadie a su paso. Es como si de repente la noche hubiera engullido a todos los posibles turistas que deberían estar en el barrio más bonito de Barcelona. El miedo se le anuda en la garganta y oprime su pecho. Sigue andando deprisa, ya es casi una carrera que sería más rápida si no fuera porque está hecha polvo. Saca de donde no le quedan las últimas fuerzas para conseguir las zancadas amplias con las que huye de esas pisadas que siguen detrás de ella. Por fin distingue las luces de su meta, lo que la anima a correr hacia la puerta, notando detrás cómo se dan la misma prisa por alcanzarla. Justo cuando está a punto de llegar a la puerta, una mano la agarra con fuerza del hombro y la obliga a parar en seco.

—¡Espera! —dice en voz alta, casi gritando—. ¡No te haré nada!

La luz de la entrada del apartotel permite distinguir a su perseguidor. Es el mismo joven del AVE. Sara no puede evitar sentirse agradecida de que sea él y no un desconocido. La claridad deja que reconozca su cara, sus angulosas facciones de piel joven que él se empeña en madurar dejándose esa medio barba.

—Pensé que me habías reconocido… ¡Si no, no te hubiera perseguido! No pretendo asustarte. En serio, perdona.

El tono es amable. Parece avergonzado por haberla aterrorizado. Baja la mirada en señal de arrepentimiento para volver a elevarla y mirarla.

—¿Qué haces sola en este barrio canalla?

Una sonrisa inmensa ilumina su cara. Sara calla, el joven olvida todo gesto de arrepentimiento y adopta de nuevo el rictus de osadía. Sus palabras lo corroboran.

—Repito mi oferta: si me invitas a una copa, no le contaré a tu marido que te he conocido.

La sorpresa y el miedo se mezclan esta noche para provocarle un regusto placentero. No lo puede evitar. Desaparece la diferencia de años entre ambos y se quedan las ganas de saltarse a la torera los convencionalismos. Sara ni siquiera se compara con él. Para ella son solo un hombre y una mujer jugando a seducirse. Él acaricia el óvalo de su cara hasta llegar a la boca, donde se recrea siguiendo el borde de sus labios. Intenta convencerla de que le abra las puertas de una aventura dejándole claro que se escapará también por ella. Es alto, delgado, con espaldas anchas que bajan imponiéndose hasta la cintura. Apenas tiene arrugas y su mirada aún no languidece por el cansancio del día a día. Eso llega después, como le sucedió a ella. La mira con una mueca mezclada con una sonrisa chulesca que denota seguridad. Con el dedo y sin hablar, siguiendo con los ojos el rastro que deja su huella, acaricia una y otra vez los labios de Sara, tentando abrirlos para dejar que las yemas de sus dedos dibujen círculos dentro de su boca. Con la mano entera la agarra de la mandíbula y acerca su cara para besarla. Tranquilo, cariño. No pienso escapar.

—Entra.

El joven sostiene la puerta para que ella pase y la sigue. Ni siquiera tienen que pedir la llave. Sara tiene la costumbre de incorporar a su bolso todas las llaves y tarjetas de hotel de sus viajes para evitar esperas en las recepciones al regresar agotada. Suben en el ascensor besándose y acariciándose mutuamente por encima de la ropa. Sus manos recorren las curvas de Sara, aferrando los senos y juntándolos en mitad de su pecho. Sara distingue que la respuesta es inmediata bajo el pantalón vaquero del hombre. La bragueta está a punto de estallar lanzando los botones por encima de sus cabezas. Sara apoya su mano encima del bulto calibrando con lo que se va a encontrar, distinguiendo el montículo ardiente que desea descubrir cuanto antes.

Alcanzan la cama a trompicones. Por el camino ella ha perdido la chaqueta; la camisa es apenas un trozo de tela arrugada sobrepuesta, casi la lleva en volandas mientras no deja de tocarla y besarla. Él marca los registros de ese encuentro espontáneo en el que el sexo es lo único que los une. Con un gesto rápido se desprende de su camiseta y solo con los pantalones puestos se ubica de pie junto a la cama. Besos lamidos, besos de agua, besos en los que se comen el uno al otro cargados de la excitación que provocan los encuentros furtivos inesperados. Absoluta complicidad entre dos desconocidos que parecen haber adivinado las ganas del uno por el otro sin necesidad de que nadie los presente. Juego afortunado de medirse las fuerzas para rendirse a la evidencia del deseo. Hasta la respiración de él se torna deseosa de sexo. De su sexo. Sara se deja comer, se deja tocar, se deja agasajar. Ni rechista. No tiene nada que decir. Tampoco pone pegas cuando él abre su camisa y un par de botones saltan por los aires, perfecta coreografía mil veces imaginada que ahora se hace realidad. El pecho se hincha por esa inhalación de aire que precede todas las grandes gestas, retenido por el sujetador que va a estallar. Sara se excita siguiendo la coreografía que su maestro le dicta con las manos, con la boca, con la lengua.

Es Sara la que se arrodilla a los pies del joven apostando su cara a la altura de la bragueta y con sus propias manos libera el objeto de su deseo. De ella emerge un pene erecto, pletórico, ancho y grande apuntando directo a la boca entreabierta de Sara que se relame de gusto solo de verlo.

—Me encantaría que hicieras con ella lo que quisieras. Me pierden esos labios gruesos desde que te vi en el tren y no puedo dejar de pensar en ellos jugando con mi polla. Es tuya. Toda tuya.

Lo dice en un susurro, con un toque de humildad que ya quisiera Sara haber escuchado en otras ocasiones. Casi parece pedir perdón por desearla a pesar de que ella ansía ese pene que le ha llegado por pura casualidad. Le gustaría creer que la ha perseguido por todo Barcelona obsesionado con sus labios, los mismos que abre para llenarse la boca con su falo, queriendo descubrir su sabor, notando su firmeza, tragando su fuerza. Sorbos de sexo empapados en saliva que emiten un sonido burbujeante sin que él haga nada más que dejarse. Le basta solo su boca para darle placer, para sentirlo en la misma proporción. Sara abre aún más la boca para dejar que inunde todo el hueco de su cara hasta rozarle con la punta de los labios el vello público y notando cómo le llega hasta la garganta. Una manada soberbia que condecora el poderío de su sexualidad. Arrodillada y sintiéndose poderosa utilizando como única arma su magnífica boca, perfecta artillería con la que defiende su patrimonio femenino. «Tu boca es el pecado que todos queremos cometer», dice el treintañero arrastrando las sílabas para ordenarlas con la liturgia exacta. Oración que parece culminar, pero que él detiene para levantarla del suelo y dejarla caer sobre la cama. Casi por inercia, Sara se coloca dándole la espalda, ofreciéndole entrar en esa postura que bien sabe lo que le gusta, lo que le reporta.

De pie junto a la cama, agarra a Sara por las caderas para acomodarla a su altura. A cuatro patas, ofreciéndose por entero. Por encima de su hombro, la mujer acierta a mirarle un instante antes de sentirlo dentro. Las miradas se cruzan de nuevo y de ambas emana el deseo de unirse completamente. Sara explota por dentro cuando él la penetra. El paso de los años se transforma en peso cuando dejas de notar esa detonación magnífica que provoca un miembro desconocido entre tus piernas. Hace mucho que Sara se acomodó a los amantes esporádicos y repetitivos de su agenda, a esos amigos que se pasan por su cama y ella por la de ellos casi como una costumbre de divorciados que necesitan unos minutos de cariño. Lo que ahora mismo ocurre no tiene nada que ver con eso. Sara retrocede a sus veintipocos, cuando al salir de la discoteca de moda lo hacía del brazo de un chico guapo con el que había tonteado durante horas y enfilaban la cuesta de turno para ascender a la montaña rusa del sexo esporádico. Los gemidos nítidos resuelven el silencio de los amantes.

—¡Plas! —Resuena el cachete que le da en la nalga. Sin fuerza, pero nítido—. Eso en Argentina lo llaman «cachetadas de cariño».

Siempre tuvo buen culo. Siempre lo tendrá. Sin dejar de empujar, el hombre anima a Sara a seguir con su coreografía marcándole el ritmo con tenues golpes que le gusta sentir. Sara desea ganarlas todas. Quiere que le arranque cada uno de los gemidos que emanan como una cascada desde el fondo de su pecho. Echado sobre su espalda, besándola en la nuca, el joven alcanza el clítoris de Sara y lo acaricia con dulzura sin perder el vigor. Refriegas que se llenan de flujo, esparciéndose por su sexo. Nota la polla dentro y su mano fuera en una sincronización exacta de impulsos y caricias con los que la apresa. Escucha su respiración en la nuca, resoplidos que a veces acompaña de pequeños mordiscos en su cuello. Los dientes apresan la carne haciendo que ella se retuerza de gusto. Las embestidas se aceleran al tiempo que aviva el movimiento de los dedos. Es la danza perfectamente interpretada para una única protagonista: ella. Quiere que se corra, desde dentro y hacia fuera. Sin que quede la menor duda de que esa convulsión que le nace de las entrañas al llegar al clímax nace dentro de su caverna, recién descubierta por él. La sangre se le agolpa en el sexo provocándole intensos latidos, instantes en los que el corazón abandona el pecho para viajar a la entrepierna de Sara donde explota. Sara revienta. Estallido perfecto que la estremece sin que el hombre se detenga ni aparte la mano. Se siente vencer arropada por esos dedos convertidos en cinturón impuro. Rendida ante la evidencia de que las embestidas no se detienen ni ralentizan, culminadas con la derrota que supone llegar al clímax de la eyaculación. Justo en el último instante, él la abandona expulsando sobre su espalda. Sara lo nota caer ardiente sobre la piel y lo imagina salpicándole la nuca, la cintura, el culo y el pelo. Un grito de placer inunda a los dos amantes. La espalda de Sara es la bandeja de plata en la que ambos exhiben el trofeo con el que ella se siente afortunadamente mancillada.

Solo cuando termina de correrse le desabrocha el sujetador y vuelve a girarla para mirarla a la cara. Sara descubre que tiene los ojos marrón oscuro, cuajados de enormes pestañas. Podría perderse en esa mirada. Es la primera vez que el hombre le toca las tetas al descubierto, hasta ahora presas por la ropa interior. Tiene los pezones erectos por el roce de la tela y la sensualidad. Él los amansa con la lengua. Como un perrillo que lame su plato de agua después de un largo paseo cuajado de galopadas. Los muerde con cuidado para no hacerle daño, tratando de llevárselos en la boca y consiguiendo que cada vez estén más pétreos. Sara nota que sigue mojada, totalmente mojada. La cara interna de sus muslos resbala de puro sexo. Y él repasa todo su cuerpo bebiendo su sudor, oliéndole la piel, acariciándola con las manos y la lengua para abrazarla. Ella le acaricia el pelo, descubriendo, ahora sí, alguna que otra cana dispersa que terminará por pasar desapercibida entre todas las que tendrá en unos años. Ambas respiraciones se tranquilizan lentamente. El hombre y la mujer recuperan el ritmo pausado de los latidos del corazón abrazados. Allí tumbada, Sara sonríe con la cabeza del joven echada sobre su tripa y los brazos rodeándola, dejándose cada vez que él repasa con uno de sus dedos sus muslos, su entrepierna, descendiendo hasta su pubis donde mesa el vello que lo corona.

—Hueles tan bien…

La frase apenas es un anuncio imperceptible que pronto queda en anécdota al notar su lengua. Con ambas manos la ayuda a abrirse de piernas. Primero repasa con el dedo los bordes de sus labios, dejando a la intemperie su sexo. Lo hace despacio, muy despacio. Con la lentitud propia del que degusta, del que saborea, del que quiere rendir pleitesía a la mujer a la que hace el amor. Para Sara es una prolongación magnífica de placer. Aún retumba en sus entrañas el orgasmo que acaba de tener. Palpita entera y solo el roce de esa lengua por los bordes del clítoris la enloquece. Hasta que lo alcanza y entonces se rinde por completo. Al principio, él sigue con ese ritmo pausado para que disfrute con su llegada, pero pronto acelera, centrado única y exclusivamente en el triángulo de las Bermudas de su placer, empeñado en que sea esa la firma con la que rubriquen la noche. Los suspiros de Sara se encadenan entre sí con las descargas de electricidad que le provoca esa lengua dentro, encima, en cada hueco, en los rincones, empeñada en el botón que ella misma aprieta cada noche que se siente sola. Un pincel que repasa el lienzo de carne sin darle ninguna tregua, obcecado por pintar el trazo perfecto para ella. Sara nota los latigazos de gozo que emanan desde su pubis y que explotan transformando sus suspiros en un gemido intenso que retumba en toda la habitación. Pero no es el final, ni mucho menos. El joven coloca la palma de la mano encima haciendo círculos al mismo tiempo que ella se corre, recogiendo el flujo de su delirio. Mirándola a los ojos se mete los dedos enteros en la boca y saborea el líquido.

—Todo lo que huele así de bien sabe aún mejor. Eso lo sabe hasta un crío.

El novio de la hija de la vecina del quinto

Se cruzan con frecuencia en el portal. La hija de la vecina del quinto no debe de tener más de diecisiete años y desde hace unos meses sale con un chico tres o cuatro años mayor que ella. A veces los sorprende besándose en la oscuridad. Dejan aposta que se apague la luz para no volver a encenderla y meterse mano a oscuras en el mismo vestíbulo. A Ángela le hace gracia. Se recuerda a sí misma haciendo lo mismo con todos los novios que tuvo en su adolescencia. Mezclaba a partes iguales la emoción del momento con la preocupación de que los sorprendiera un vecino, o aún peor, que el que llegara en ese mismo instante fuera su padre. Con la poca gracia que le hicieron todos sus pretendientes y la de trabas que puso a los que llegaron a ser novios…

La niña es guapa. Y él más. A Ángela, el novio de la hija de la vecina del quinto le parece un verdadero bombón de niño. Alto, con el pelo castaño, larguirucho con unos brazos que le cuelgan a ambos lados del cuerpo evitando que pierda el equilibrio. Una cicatriz le atraviesa la frente desde el nacimiento del cabello hasta la ceja derecha. Seguro que se cayó contra un columpio cuando no levantaba dos palmos del suelo, pero a Ángela le da por pensar que fue por un botellazo con el que le partieron la cara en una pelea de barrio. Ni siquiera tiene edad para que sea de eso. Tiene cara de malo. Y de listo. Pero sobre todo le mira el culo a Ángela, porque no le hace falta tener ojos en el cogote para saber que se lo mira cuando los sorprende metiéndose mano porque no han encendido tampoco hoy la luz. Los muy listos.

El niñato bien podría una mañana equivocarse de piso. Y en vez de al quinto «A» enfilar derechito hacia la misma letra pero en el tercero. Donde vive Ángela. Un martes, claro está. El único día que tiene la mañana libre en la tienda en la que trabaja, un negocio familiar de venta de cortinas y todos aquellos accesorios que impidan que los vecinos descubran qué hacemos en nuestra casa. Ángela de todo. Desde hace siete años vive con el mismo hombre, Tano. Acababan de cumplir treinta y cinco años cuando alquilaron ese piso: tres habitaciones, dos baños, un salón grande y una cocina justita. Lo bueno es el lavadero, en él fuman desde que nació Mauro, hace cuatro años. Un ataque de responsabilidad como otro cualquiera. Y no fuman tanto como para que sea un incordio ni siquiera en invierno. Tano y Ángela están bien juntos. No se casan porque nunca reúnen ni las fuerzas ni el dinero suficiente como para montar una fiesta de ese calibre y porque, para ambos, ya lo están. Mauro les parece el mejor de los contratos. Y por ahora no quieren cambiar ni una letra del mismo.

—Me gusta dormir con el mismo hombre desde hace años. Le he sido infiel. Nueve años dan mucho de sí y no siempre nos ha ido tan bien como parece. Pero reconozco que me gusta mi vida tal y como es. Incluso con esas peleas que surgen sin razón aparente, fruto más del cansancio de un día entero fuera de casa. Que se agudizan más desde que llegó la responsabilidad del niño. Pero en la cama, Tano y yo lo damos todo.

Darlo todo en la cama para Ángela es tener una vida sexual satisfactoria en la que cree haber llevado a la práctica todo cuanto le ha llamado la atención del sexo. Que es mucho. Se han duchado y bañado juntos para hacer el amor mientras el agua golpea sus espaldas y enjuaga todo su ardor; pueden saltarse las horas elegidas por la mayoría, no tienen problema para buscarse por la casa si el calentón lo exige con tal de consolarse mutuamente, aunque sea con una caricia furtiva que lleva una mano a buscar bajo la falda o dentro del pantalón. Tano se excita encendiendo la luz de la mesilla para ver cómo ella le hace una felación y ella se pierde cuando él sujeta sus dos manos sobre la almohada mientras guía su polla hasta bien dentro. Una vida sexual sana y plena que repiten un par de veces a la semana. Mauro duerme como un bendito. No molesta ni en esas.

El novio de la hija de la vecina del quinto podría este martes aparecer por su casa. A partir de las diez, cuando ella desayune. Que tuviera que abrir la puerta con el tarro de mermelada de melocotón aún en la mano. Tano en el trabajo y Mauro en el colegio. Perfecto. Que no se le haya olvidado nada, porque entonces no es creíble. Ángela prefiere que se gane a pulso toda esa pinta de chulazo a la que aspira y que se plante en su puerta con un simple: «Hola. Me gustaría saber si tienes el culo tan bonito como parece». Total, si solo será un ratito… Y ya puestos, que pase rápidamente a su casa, que este portal es muy cotilla y como lo vean deambular por un descansillo que no sea el del quinto van a empezar a especular sobre ella. Ni la viuda del «B» ni la madre de tres niños adolescentes del «C» tendrían piedad si se enteraran. Porque Ángela tiene muy claro lo que quiere que ocurra a partir de ahora. Va a ser la mejor maestra para ese crío que se cree muy mayor porque le mete mano a la de diecisiete y, cuando los padres no están, hasta puede que intente hacerle algo parecido al sexo en un cuarto repleto de pósters.

—Ven —dice Ángela—. Además de tener un buen culo, te va a venir muy bien aprender a aprovecharlo. Y yo soy una gran profesora.

Las manos del chaval agarran su culo por encima del camisón mientras la besa con fuerza, quizás con demasiada fuerza. Él está tan excitado que respira jadeando, sacando la lengua tratando de entrar en la boca de Ángela. Errando en el tiro, pero insistiendo como solo la juventud empuja. Cuando logra serenarlo obligándole a que siga el ritmo pausado de los besos adultos, desaparecen los mordiscos y arrecian los juegos de lengua. Los encajes sin bolillos de dos bocas que se juntan encajando perfectas, conociéndose, disfrutándose a través de los labios. Ven, mira cómo es. Déjame hacerte creer que es únicamente tu boca lo que necesitas para estar con una mujer. Él tiene prisa. Se le nota toda esa urgencia que alimentan las hormonas explotando dentro de un cuerpo que se aferra a la adolescencia, pero pone un dos delante de sus años. Con mucha urgencia le ha bajado las bragas hasta las rodillas para irrumpir con las manos entre las piernas de Ángela. No sabe adónde ir, qué hacer. Esos pocos años le dan toda la osadía de no dejar de intentarlo amparado por informaciones tan confusas como son las que recibes a esa edad, cuando crees que el amor dura toda la vida, cuando crees que habrá una única persona que te pueda dar toda la felicidad que quieres. El sexo se calibra por la urgencia con la que llegas a él y la infidelidad se te antoja como la traición más deplorable del ser humano. El chaval roza con sus dedos el clítoris de Ángela, casi de pasada. Está obcecado con alcanzar su orificio, meterlos dentro y, ya se lo imagina Ángela, moverlos con fruición. En realidad, actúa por impulsos como cuando se masturba a solas en la cama y empapa los calzoncillos con los que se limpia para abandonarlos en el suelo y que al día siguiente los recoja su madre. Céntrate en mí. Por una vez olvídate de que eres el rey del mambo porque no eres más que un aprendiz. Potrillo desbocado y empalmado intentando parecer ya un caballo.

—Tranquilo, no es una carrera de velocidad, sino de largo recorrido.

Ángela susurra sus órdenes. Le gusta comprobar que él cambia el gesto adusto y chulesco por el de un niño travieso. El único regalo que parece de boda sin serlo es una inmensa mesa de madera de haya que la madre de Tano les pagó para el salón cuando se fueron a vivir juntos. Robusta, recia, impresionante. Idónea para esas reuniones familiares que cada vez se repiten más desde que llegó Mauro a sus vidas y pasaron de salir a tomar copas a invitar a los amigos a cenar cuantos sábados por la noche hagan falta. Meticulosamente pulida y cómodamente encajada en un lateral del salón con sus ocho sillas a juego alrededor. Funcional como pocas y perfecta para que Ángela se tumbe sobre ella completamente desnuda. De un manotazo aparta lo suficiente el jarrón como para que no peligre y aleja la bandeja de su desayuno. Sube los dos pies al borde de la mesa y apoya las muñecas en las rodillas dobladas. Separa las piernas para que no quede ninguna duda de cómo es su cuerpo desnudo. El chaval abre los ojos confesando su sorpresa. Ante él una mujer se le ofrece, brindándosele casi como una escultura de la sexualidad. Ángela abre las piernas aún más. Los labios cubiertos de vello recortado a ras de la piel, tenue alfombra que oscurece la carne sonrosada, protegiendo el tesoro que él ansía descubrir. Ángela comienza a acariciarse. Con la punta de los dedos juega siguiendo el camino exacto desde el clítoris hasta el primero de sus agujeros. Desde el vértice hasta la base de ese cono del que refulge la calentura de Ángela saciada con halagos suaves.

—Ven, mírame —dice Ángela—. Quiero ver tu cara mientras me acaricio.

Sus palabras son música. Compases seductores que relajan al chico a pesar de lo que supone estar con una mujer que casi le dobla en edad, convertida en maestra del sexo por obra y gracia de su descaro al morrear con su novia en el portal y mirarle el culo a esta vecina. Ángela recorre lentamente los bordes de la puerta por la que él desea entrar. Las yemas de los dedos se le empapan en la misma proporción que al chaval se le abulta el pantalón ante semejante espectáculo. Movimientos lentos que discurren de abajo a arriba, primero con una mano, después con la otra. Ángela se conoce bien, sabe dónde pulsar para encender el desvarío de su ser.

—Déjame que te acaricie yo. Me estás poniendo a cien…

El chico suplica que lo deje participar, pero Ángela no quiere. Prefiere que siga aspirando siquiera a rozarla antes de dejar que lo haga.

—Será mucho más placentero si primero descubres qué es lo que debes hacer si quieres que caiga rendida a tus pies.

Ángela afina aún más sus mimos, recorriendo los escasos centímetros de carne que sobresalen en el vértice de su entrepierna. Pulpa de fruta que él quiere morder y que Ángela espolea con los dedos, encerrándola entre dos, frotando con la mano, golpeando rítmicamente con las yemas… Jaleándose a sí misma con sus propios gemidos. El chaval no puede más. Se marea solo de contenerse las ganas de bajarse la cremallera del pantalón y acompañarla en esa masturbación en directo.

—Voy a estallar… Déjame al menos que me toque también.

—No, espera… Será un minuto. Necesito que antes de que vayas a lo tuyo descubras cuál es la combinación que abre esta caja fuerte.

Ángela sigue un ritmo constante, casi podría sentir como puñales los ojos del rubiasco desgarbado que observa la escena. Seguro que se ha hartado a verlo en la pantalla de su ordenador después de marcar las teclas que componen los portales exactos en los que otras mujeres hacen lo mismo que ella sin el morbo añadido de conocerlas. A Ángela también le excita verlo frente a ella, mordiéndose el labio de pura agonía por no poder ni rozarla. Sí, es solo un momento; segundos que se hacen eternos para ambos, goce de ella y desesperación de él. Ángela siente los latigazos atravesándola hasta convertirse en chasquidos. Las gotas de flujo empapan el regalo de haya de su suegra.

Sobre la mesa sigue el bote de mermelada que no ha untado en las tostadas. De melocotón y casera. Ángela sonríe y lo invita a cercarse.

—Dame tu mano, cariño.

El chico obedece y ella le chupa los dedos antes de meterlos en el bote y llenarlos de confitura con trocitos de fruta.

—Coge más; necesitas un poco más.

Obediente, los pringa enteros para que Ángela los utilice como una brocha sobre su sexo aún caliente, lo que le provoca un respingo. La mermelada está fría del frigorífico; ella rezuma calor. El contraste de temperatura la deja sin aire. Despacio, quiere que se lo unte muy despacio. Que ese helor calme poco a poco el calor de su entrepierna. Que con sus dedos acaricie dejándole el reguero de mermelada que marque el camino de su excitación: desde el clítoris hasta el agujero más pequeño, rebosando por todos lados, pringándola por completo. Lleno.

—Tienes que lamerlo muy despacio, pero sin parar. ¿Has visto cómo lo hacía yo? Pues tú lo mismo, pero con la lengua. Aprende a hacerlo bien y no habrá mujer que no te quiera en su cama. ¿No quieres ser el mejor?

El chaval tiene aún señales en la cara de los granos de los quince. Los ojos muy abiertos, como no queriendo perder detalle de esa mujer que se le ofrece como ninguna de sus amigas. Desnuda sobre la mesa con las piernas abiertas aleccionándolo en las artes amatorias que él apenas si imagina. Claro que se acuesta con su novia, por supuesto que le mete mano en cualquier esquina. Pero la hija de la vecina del quinto ahora se le antoja como una niña con las tetas muy duras con la que aprender todo a la vez, ella y él. Ángela se siente como una actriz porno estrenando el éxito de un director debutante. El crío agacha y acerca su cabeza. Puede oler el dulzor de la fruta mezclado con los aromas de ella. Un olor suave, goloso, apetecible. La lengua se desliza en pequeños lametazos intentando recuperar la gollería de melocotón. Ángela no tiene pudor dando las indicaciones precisas.

—Sigue ahí… Sigue. Despacio, pero sin dejar de lamerme. ¿Ves? ¡Ahí! Esa pequeña almendra es la que más te tiene que gustar porque es ahí donde más tienes que lamer. Pero no te olvides de bajar, sigue hacia abajo y relame cada hueco que tenga mermelada…

Cada vez que limpia un pequeño tramo de su piel, el chico repone con más mermelada para chuparlo de nuevo. Lame con pequeños lengüetazos guiado por Ángela, degustando la mezcla. Está tan mojada…

—Vuelve de nuevo arriba —le indica—. Ahora tienes que llenarme de mermelada justo la punta más rosa, el ángulo agudo que te pide que lo beses a gritos. Y tendrás que dejármelo de nuevo brillante.

Una y otra vez el novio de la hija de la vecina del quinto unta su clítoris a punto de estallar. Palpita arremolinándosele la sangre, latiendo a empujones que podría distinguir si se parara a mirarlo. Ángela abre las piernas suplicándole que encalle la cabeza entre ellas y aferra la mano que aún le queda limpia al chaval para hundírsela dentro.

—Méteme los dedos a la vez como si pudieras follarme al mismo tiempo —exige entre jadeos—. Conseguirás maravillas el día que domines esa técnica en la que la mujer se siente besada y penetrada a la vez.

Nunca unas órdenes fueron tan explícitamente acatadas. Ángela siente la respiración excitada de él al que después agasajará con su propia boca. Pero antes quería enseñarle a cuidar bien de las damas. El chaval se la come y atraviesa con los dedos arrancándole suspiros de placer. Y lo hace un niñato de barrio, el novio de la hija de la vecina del quinto, siguiendo todas sus indicaciones. Untándole primero jalea de melocotón en pequeñas cantidades para limpiarla una y otra vez después. Entrando y saliendo con los dedos por su agujero que se derrite, que se funde. Consiguiendo que grite de placer al llevarla al éxtasis por fin, mojándole la mano sin apartarle ni los dedos ni la cabeza, manteniéndolos con la sincronización exacta que la llevan a exhalar ese aullido de regocijo y complacencia.

Ángela nota cómo se le han licuado las piernas sobre la mesa de madera de haya que le regaló su suegra. Sin ni siquiera casarse.

Ahora le toca a él. Y Ángela no va a dejarlo sin su premio. Los pantalones en el suelo evidencian un pene gloriosamente vivo que apunta alto. Tan alto como para que ella se tumbe encima de la mesa convertida en lecho y se lo meta entero en la boca. Agarra con las dos manos el mástil dejando que sus dedos acaricien todo el perímetro de arriba abajo, predecesores y descendientes de sus labios a la vez. A Ángela le sabe a gloria bendita. El chico querría agarrar la cabeza de ella, pero no se atreve y se conforma con mover los brazos evidenciando el sumo placer que siente. Ángela se afana en la punta redonda y circuncidada, repasando los bordes que parecen dobladillos en los que se esconden los puntos del delirio. Abre aún más la boca, la quiere bien dentro. No es tan grande ni tan gruesa como otras que ha homenajeado con idéntico entusiasmo, pero hace tiempo que el tamaño dejó de importarle. Y esta tiene el calibre perfecto para que pueda arroparla por completo y acariciar con la punta de sus labios su vello púbico, dejando bien claro que le cabe entera, enterita. Repasándola con la lengua desde la misma base hasta la corona, chapoteándola con su propia saliva, apretando suavemente con los labios, recorriéndola milímetro a milímetro en un gesto con la rapidez idónea con la que se saborea un caramelo. Dulce felación que solo puede acabar cuando el primer borbotón de semen empapa la boca de Ángela para emerger glorioso salpicando su cara.

Nota máxima en el examen. Lección aprendida.

Desayuno sin diamantes

Si a los veinticinco años le hubieran dicho a Carmela que su fantasía sexual la protagonizaría junto a un hombre más joven, no lo habría creído. A esa edad ni siquiera había nacido Juanito, quien llegó tres años después. Y se sentía inmensamente protegida por el hombre con el que se había unido uno antes. Por supuesto, mayor que ella. Seis años, para ser exactos. Carmela es secretaria en un instituto de secundaria, adora ver comedias románticas los viernes en el cine, de esas que también le deben de gustar a las novias de su hijo. Y la mantequilla, a la que ella espolvorea por encima una pizca de sal. Cada vez que unta una tostada con esa capa de grasa y la muerde sabe que ese sabor podría ser la metáfora perfecta de su vida. Sin grandes florituras, sin un sabor espectacular, pero cargada de encanto. Sin estridencias y disfrutada a mordisquitos.

Ahora tiene cincuenta y tres años. En septiembre cumple veintisiete al lado de Juan, quien envejece bastante bien, no está muy calvo y sigue teniendo la misma mirada de niño malo que cuando se enamoró de él. Ni las arrugas que rodean sus ojos cansados de tanto escudriñar pueden con esa chispa. Veintisiete años. Carmela podría reconocer las manos de Juan recorriendo su cuerpo con los ojos vendados. Como si de un código morse se tratara.

Juan sigue su propia ceremonia cada vez que hacen el amor. Unos preámbulos a los que ella sabe responder; los conoce. A Juan le gusta hacer la broma de poner las manos debajo de sus pechos grandes cuando inicia los juegos premilitares. Ella de lado, él desde la espalda. Recorre sus tetas hasta ascender hacia los pezones, moviéndolas incluso levemente como si estuviera calibrando su peso.

—No son tan grandes, Juan, solo se han caído un poco.

Carmela disfruta con el sexo. Le gusta acostarse con su marido, se siente segura en ese ritual en el que entran y que ella conoce. Únicamente le molesta un poco que sus tetas ya no respondan con la misma entereza a las bromas de Juan. Esas que hace años tanto le hacían reír. Era divertido cuando sus pechos rebosaban juventud. Parecía que podían quedarse ahí para siempre. No es así. Sigue excitándose, le gusta el sexo con el hombre que conoce, el único con el que se ha acostado. Lo que no sabe determinar es si ese placer que experimenta es la respuesta lógica que ha obtenido siempre o se emociona porque cumple sus expectativas. Y Juan demanda sexo desde el primer día que se acostaron, antes de casarse, que ella no se casó virgen, pesando sus senos en la balanza romana que inventa con sus manos. A cambio besa su cuello. Algo que a Carmela la enloquece. Complicidad entre ella y el único hombre que recorre su cuerpo acariciándola. Un hombre que conoce cómo es y hasta dónde puede llegar, su único amante, su macho.

Juan acerca todo su cuerpo haciendo la curvatura exacta de su espalda, siguiendo la hondonada que deja desde la cintura hasta el culo. Ambos como dos piezas que encajan sin fisura. Sin dejar un resquicio en el que pueda escapar el deseo, él acomoda su pene entre los cachetes del trasero de Carmela, para envalentonarse con el roce de sus nalgas. Una lenta erección que tarda, claro que tarda, pero que llega tras esa fricción de la que emanan los resquicios del perfume que usa su esposa mezclados con el olor tenue del sudor del día. Juan no tiene grandes problemas, pero no se empalma por el simple roce de su mujer. Necesita sentirla cerca, besar su cuello, acomodarse detrás para sentir la presión de los cachetes sobre su miembro y creer que puede ponerse el mundo por montera. A su lado así se siente. Su respuesta no es tan inmediata como lo era antes y los preludios son totalmente necesarios. Son tan conocidos como cuando distingue con el primer beso si el día ha sido bueno o malo.

También hay dudas. Las que no quieren plantearse y que hablan más de costumbre que de respuesta física. Mejor no saberlo. Juan lo repite porque también se siente seguro obteniendo la respuesta que espera: que su verga pida paso y que Carmela se lo ceda. Es su modo de llamar la atención de la mujer a la que quiere y con la que comparte toda su vida. No sabe hacerlo de otro modo. La «danza sexual» de Carmela y Juan se repite cada diez o doce días. Como mucho.

A su edad, no está mal, ¿no?

A la cama de Carmela no solo llega Juan. Deja la puerta abierta para que sea su imaginación la que traspase los preceptos de su matrimonio, de toda esa complicidad ganada con los años.

Cada mañana Carmela desayuna en un bar que está justo al lado del instituto en el que trabaja. Llega deprisa, apenas tiene quince minutos, la mitad del recreo, para escaparse y comer algo que permita aguantar hasta las tres de la tarde. Es un bar de barrio, con clientela de siempre, regentado por un hombre sudoroso que cada vez trabaja menos y cede el puesto y mando a un camarero de unos treinta años. No siempre estuvo. Apareció una mañana cualquiera de invierno y se hizo en dos días con las riendas de la barra.

—Café con leche y tres churros para la secretaria más guapa.

No es más que una frase que repite diariamente con una sonrisa que no le cabe en la cara y que a Carmela le priva. Una retahíla amable sin más que él pondera dejando en el plato de los churros un sobre extra de azúcar. Carmela solo tuvo que pedirlo la primera mañana que apareció detrás de la barra del bar. A partir de entonces, él mismo lo pone. A Carmela le gusta rebañar en azúcar las piedrecitas dulces antes de sumergir los churros en el vaso de café con leche.

Es a ese camarero amable que sabe lo que le gusta desayunar al que Carmela invita a su cama.

Lo ha bautizado Marcos. Así se llamaba un vecino de su portal que le gustaba cuando tenía dieciséis años y con el que nunca tuvo nada, más allá de encontrarse por la escalera y sonreírse mutuamente mientras él desaparecía subiendo los escalones de dos en dos para llegar cuanto antes al tercer piso. El nuevo Marcos es mayor. Es la evolución de su Marcos hasta los treinta y pocos, unos diez años mayor que su hijo Juanito.

—Un desayuno completo para la secretaria más linda del barrio.

Este es el Marcos que se cuela en su cama muchas noches que necesita creer que son unas manos desconocidas las que se posan sobre ella. Quiere que le hagan el amor convirtiendo un simple polvo en toda una demostración de sexo y amor. Esa mezcla en la que ambos términos se confunden como les sucede a todos los jóvenes cuando se meten en faena guiados más por el trajín de la sorpresa que por los capítulos escritos durante toda una vida. Por mucho que los episodios escritos por Carmela y Juan hayan sido buenos.

Carmela lee la prensa del día en la cama. Ya han pasado todas las noticias y el mundo puede convulsionar de nuevo desde que salió de la rotativa ese periódico que sostiene tumbada en la cama. Le gusta ser la última en enterarse de lo que sucede en el mundo, pero no acostarse sin saberlo. Es un momento de plácida soledad que ella se dedica a sí misma sin ejercer de esposa ni de madre. Un ritual que repite y exige como única condición para poder seguir a la mañana siguiente dando de más y puede que recibiendo de menos. Justa proporción establecida y respetada por los dos hombres de la familia que la dejan desaparecer a la hora que ella marca. Infinidad de noches tempranas, en las que su marido y su hijo aún ven la televisión, Carmela se retira a imaginarse con su amante ficticio. Ese del que no sabe nada pero que quiere que sea la reencarnación de un amor adolescente. El mismo que esta noche, mientras lee sola en su habitación, no va a dejar que llegue siquiera a la sección de cultura.

Las manos de Marcos son grandes con dedos largos y delgados. De pianista. Manos que buscan el teclado de su cuerpo y marcan los acordes idóneos con los que interpreta su propia sonata y fuga. Eso es lo que hace Marcos cada vez que se cuela en su cama convirtiendo el cuerpo de la mujer en un piano de placer.

Con la yema de los dedos sigue el borde de su camisón de algodón marcando un camino invisible sobre la piel guiándose por el encaje blanco. De hombro a hombro. Despacio. Las manos entran en contacto con la piel de Carmela fundiéndose y emanando calor. Deslizándose con esa parsimonia y justa celeridad en los momentos precisos que solo los grandes intérpretes dominan. Al mismo tiempo, la besa detrás de la oreja, lamiéndole justo el hueco que esconde el lóbulo, donde ella suele echarse dos gotas de perfume por las mañanas. Una caricia que provoca que la respiración de Carmela se acelere.

Por la sana evidencia de que no está tan sola como todos creen.

Manos grandes de dedos largos y finos, perfectas para acariciar el cuerpo de una mujer, su cuerpo. Centímetro a centímetro, sin darle tiempo siquiera a que se desnude completamente, porque tampoco hace falta. Marcos utiliza el mapa de su vestimenta de algodón para definir la ruta de su placer. El camisón ya está subido por encima de su cintura, arrugado y a la vez apartado del territorio que él marca como suyo propio.

—Déjame que te lama entera. Quiero probar a qué sabes —susurra a su oído, pidiéndole un permiso que tiene concedido.

Carmela se deja. Mira a la cara de su camarero reconociendo las pestañas tupidas, las cejas desordenadas. Barba de dos días que mañana lucirá perfectamente rasurada, pero que hoy, al rozar con su piel, le provoca un cosquilleo agradable. Esa mueca que anuncia la sonrisa clara la tranquiliza por completo. Marcos acompaña cada con multitud de pequeños besos, porque ambos saben que esos encuentros furtivos en el cuarto marital no son más que la evidencia de que quieren saldar las cuentas pendientes del pasado.

Marcos marca el camino a seguir. Comienza por los labios, boca de líneas estrechas de un color rosado intenso dibujadas a la perfección. Primero pequeños besos, recorriéndolos de lado a lado, acompañándolos de sutiles caricias con la punta de la lengua que le dejan a Carmela un reguero húmedo en los bordes delgados. Como si los estuviera pintando con un pincel, como si quisiera degustar el sabor de su boca. Con las manos recoge los pechos grandes de Carmela y mete la cabeza entre ellos para olerla.

—Hueles a vainilla y canela. Sabes a pastel de hojaldre y miel.

Los labios de Marcos la cubren de besos alcanzando los pezones. Esas caricias provocan que se endurezcan y respondan a los mimos de lengua y boca. Ambas manos sujetando los senos, caricias de enamorado, besos de amante, lametazos que sacian la sed de ambos. Pinceladas de Marcos dibujando en torno a los pezones de Carmela las líneas de la complacencia y que convierten sus pechos en pasteles que él devora. Carmela disfruta sintiéndole encima evidenciando el placer que le reporta ese encuentro clandestino sin pautas escritas, siguiendo la partitura de un concierto de piano sobre su cuerpo. Lentamente desciende hasta el ombligo, para seguir bebiendo. A su antojo, a su gusto. Las manos de Marcos rozan los muslos de Carmela. Sentir su respiración tan cerca la excita aún más. Alterados resoplidos que bufan entre sus piernas, exhalando un aire que ella distingue igual que sus manos camino del sexo. Marcos aparta la braga sin llegar a quitársela y recorre la ingle a lametazos.

Carmela nota cómo la sangre se le acelera entre las piernas.

Es apenas un roce, unas yemas de los dedos que calman las palpitaciones de su sexo. Caricias amansando una fiera que clama por rugir. Marcos besa su vulva con cuidado. Aferrando con la boca primero la corona de carne que los protege, como presentándose, exigiendo el camino abierto para esa boca que desea llegar aún más adentro. Carmela está mojada. Las caricias se deslizan de abajo a arriba permitiendo que el brote de su enajenación sea centro absoluto de atención. La lengua lo roza, lo rodea, lo agasaja, lo culmina. Resorte divino de todos los placeres, de cada uno de los delirios de Carmela. Con las dos manos, Marcos separa la gola que rodea cual cuello almidonado el verdadero tesoro de la mujer. Lo que haga falta con tal de ejercer la cata elegida: el saboreo y regodeo del sexo de Carmela. El primer lametazo consigue una respuesta inmediata. Un escalofrío recorre la espalda de Carmela concentrando toda su intensidad en ese minúsculo órgano con forma de triángulo que se hincha de sangre. Uno y otro. Otro más. La lengua de Marcos no para. Pequeños gemidos flotan en esa habitación. Es Carmela intentando no llamar la atención de su marido y su hijo que están en la habitación del fondo. Carmela los ahoga antes incluso de que broten de la garganta, incapaz de callarlos por completo y dejándolos salir convertidos en una respiración ansiosa.

Marcos sigue ahí abajo. Bebiéndosela. Un dedo entra en su agujero sin que la boca se detenga. Un dedo que pronto se convierte en dos, recorriéndola por dentro, golpeando en las almohadillas de carne que se amoldan a su presencia y responden por dentro. Los dedos de Marcos entran para convertirse en una cuchara curva que escarba en el lugar apropiado, en el pliegue exacto, en el hueco preciso. ¿No es ahí donde cuentan que está la panacea del placer? En ese lugar exacto que ni ella misma ubica pero que él conoce. Las sábanas están empapadas de los fluidos de ambos. Con los codos, el amante retiene las piernas de Carmela para que no pueda cerrarlas. Ejerciendo una presión de ataduras invisibles que excitan aún más a Carmela. No puede negarse. No quiere hacerlo. Relame una y otra vez su sexo, mordisqueando con los labios el botón que todo lo puede, que todo lo consigue. Sin descanso más que para acelerar el movimiento de los dedos, hasta el momento justo en el que parece saber que ella está a punto de correrse y dedicarse entonces a acompañarla hasta el orgasmo solo con la lengua. Últimos instantes antes de dejarse caer por el precipicio del placer emitiendo un gemido ronco que nace en su garganta. Llevaba tanto tiempo contenido que ha brotado sin pudor.

Marcos está excitado y exhibe su sexo furioso. Grande. Pétreo. Mayúsculo. Carmela lo ve de pie sobre la cama y reconoce la mirada amable de todas las mañanas, ahora maliciosa por el deseo, apaciguada solo por el amor. El pelo lo tiene revuelto y en la boca le distingue el calor de su propio placer.

—Déjame entrar, Carmela. ¿Es locura? Sí, la nuestra.

Ni siquiera espera una respuesta afirmativa cuando ya ha aprovechado para colocarse encima apoyando las manos en las sábanas después de guiar su pene hacia ella. Tiene la polla pétrea. Como la piedra que se le presupone a los hombres jóvenes y que la suya certifica. Un pene erecto que accede con facilidad en el cuerpo de Carmela y que ella siente cubriéndola por completo. Ocupando toda su anchura, toda su profundidad, rebosando plena. Lo suficiente como para que en cada uno de los envites Carmela la note entera. Encima de ella se miran a los ojos recorriéndose el uno al otro, hablándose sin tener que decir nada porque las únicas palabras que brotarían no necesitan articularse. Los compases de la partitura son los suspiros de ambos perfectamente sincronizados. Carmela ha elegido como amante a un hombre veinte años más joven, que cada vez que empuja dentro de ella le dice a la cara que es bella sin mediar palabra, reportando toda la felicidad que se le presupone a estos pecados.

—Quiero que vuelvas a correrte, una vez más, solo para mí. Y no voy a parar. No. No quiero.

Carmela imagina que el agua de colonia que utiliza debe de ser cualquiera de las que se anuncian en televisión a través de hombres jóvenes que triunfan con mujeres también jóvenes. Un olor que distingue cada mañana mezclado con el del café recién molido en los treinta segundos escasos que dura su conversación diaria. Olor a piel tersa, a frescura impostada. El olor que se le adivina a un hombre que lleva a su cama a las mujeres que quiera. A ellas y a Carmela. Porque es ella, Carmela, cincuenta y tres años, casada y con un hijo, la que acerca hasta su cama a un desconocido para imaginar que la rejuvenece haciéndole el amor. Agarrándole las tetas y mordisqueándole los pezones. Veinte años menor para notar hasta el final que la erección acaba por mucho que ella tarde un poco más en correrse. Necesita que no quede ni un milímetro de su hondonada que no esté ocupado por el sexo de Marcos. Entrando y saliendo sin abandonarla del todo. Hasta dentro. Y acariciar un torso joven de hombre sin una sola cana. En el que la piel sigue adherida a los huesos, con el hueco de la axila aún por descubrir. Quiere mirar a los lados y descubrirse entre dos brazos fuertes no demasiado musculados, pero hartos de entrenarse en esa postura, la que se magnifica y moldea haciendo el amor. Nota cómo una punta roma irrumpe en su cuerpo con la fuerza de un tálamo que puede con todo, que arrasa con todo, que entra una y otra vez.

Son esas sacudidas que Marcos articula en sus sábanas las que la llevan al éxtasis. Carmela vuelve a convulsionar irradiando cada azote desde las caderas y explotándole entre las mismas piernas en las que él está preso. El orgasmo llega con virulencia para dejarla exhausta de nuevo encima de la cama.

A Carmela se le escapa una risita nerviosa al imaginarse con Marcos en la cama. A pesar de ser una fantasía a la que recurre con frecuencia, a veces incluso cuando hace el amor con su marido, prefiere recrearlo cargado de iniciativa sexual. Se acalora al verse con ese hombre más joven que se lo da todo hecho, que no la deja escapar. No quiere tomar decisiones. No quiere pedir, quiere que la iniciativa la marque él, que parece saber más de lo que ella podría imaginar. Porque lo mejor de Marcos es que la conoce desde que era una cría cuando ella creía que no la dejaría escapar.

Un Marcos cuyo nombre no sabe ni quiere saber. El mismo Marcos que ha encontrado el camino exacto para que sus destinos vuelvan a cruzarse muchos años después. Ese Marcos al que ella deja entreabierta la puerta de su cuarto para que se cuele a hacerle el amor y arrebatarle los años que no quiere cumplir más.

El protagonista masculino de su propia comedia romántica de los viernes.

—Café con leche muy caliente, en vaso. Y tres churros para la secretaria guapa.

Mientras Carmela escucha la plegaria amable de su camarero sabe que sus diamantes no están en ningún escaparate de la Quinta Avenida. Los suyos están hechos de harina frita.

A la que ella espolvorea un sobre de azúcar.

2

CUANDO EL QUE VIENE A MI CAMA ES MI PRÍNCIPE AZUL

Crecimos con el ideal de tener por ahí suelto un príncipe azul que nos busca. La literatura y los dibujos animados han ayudado lo suficiente como para que todas creamos, en algún momento de nuestra vida, que alguien vendrá a hacernos felices. Partimos de la base de que nos lo merecemos. Los cuentos clásicos hablan de esas princesas que son siempre rescatadas de un profundo letargo o de una vida miserable por un príncipe azul que las encuentra. Siempre las encuentra. Aunque tenga que probar zapatos a todas las féminas de su reino si es necesario, o llevar toda la vida buscando ese amor perfecto que, por supuesto, somos nosotras. Walt Disney puso el resto. Nos educaron para crecer viendo una y otra vez el mismo cuento; Cenicienta es un clásico del folclore que se transmitió de manera oral hasta que Charles Perrault le sacó partido en 1697 y entre todos nos dejaron escrito en el ADN que, al nacer mujer, creeríamos que un príncipe azul nos rescataría de todos los males que pudiéramos padecer. De todos. Los cuentos acababan siempre en boda y nunca hicieron secuela de la película para corroborar si llegaron a comer perdices; el punto final a ese anhelo lo encontramos cada vez que incorporamos un hombre nuevo a nuestras vidas. Y los primeros meses lo convertimos irremediablemente en nuestro héroe. La realidad de la convivencia nos trae de vuelta al hombre real, no sufran. Y a ese podemos o no amoldarnos, pero mantenemos viva la llama del amor eterno por ese hombre perfecto que nos ganamos a pulso. Nos lo merecemos.

Por eso seguimos creyendo en él. Necesitamos pensar que existe. Y como nunca aparece, no hay nada mejor que dotarlo de todas las cualidades que queremos y añadirlo a nuestra existencia como sea, también con la imaginación. Si no llega, lo traemos. Para Adela, su príncipe perfecto se engolosinará por ella sin haberla visto siquiera. «Es mucho más fácil cuando eres una mujer muy atractiva, guapa. Soy de lo más normal, tan del montón que no recuerdo haber ligado nunca solo por mi físico. Supongo que por eso no es tampoco en el físico en lo que primero me fijo por mucho que me encante comentar con mis amigas cuando vemos a un guapito cerca. Pero a ninguno de esos me los imagino cumpliendo mis expectativas de modelo masculino. Esos están muy bien para verlos en la gran pantalla. Pero el hombre que quiero perfecto es aquel que pueda admirar por su forma de ser, por su inteligencia, por su sarcasmo también. Lo quiero listo. Ahí sí que me pierdo».

Podemos elegir un actor famoso, un cantante o incluso puede que nos fijemos en el marido de esa compañera que jamás suelta un reproche, ni siquiera los viernes, después de una semana agotadora. Si ella lo tiene, ¿por qué no nosotras? Como todas las fantasías sexuales, imaginarnos con el hombre perfecto es eso: perfecto. Nuestro héroe nos libra de un maleficio para salvarnos la vida en los cuentos y, cuando lo llevamos a nuestra cama, queremos que nos exorcice con la misma excelencia, aunque nuestras miserias se circunscriban solo a timidez o cobardía para enfrentarnos a la vida. Todos los amantes ficticios que recreamos nos conocen, el príncipe azul, además, nos salva. Para Mónica su príncipe azul es alguien a quien admira. Ese matiz abarca casi toda su aventura sexual: «Puedo meterme en casi todas las camas que quiero. De hecho, mantengo vivas las que me reportan satisfacciones sin permitirme el lujo de entenderlos como perfectos hombres con los que compartir mi vida. Así que si elijo a uno como el mejor, quiero que lo sea porque antes me ha llamado la atención por encima del resto. Que me conquiste, que me gane, que merezca la pena dejarse seducir. Y sobre todo, que se sienta orgulloso de haberme conseguido».

Pero, al margen de los gratos momentos que podemos ser capaces de recrear con nuestros ídolos del celuloide, las mujeres tendemos a idealizar a hombres mucho más cercanos y reales que esos que jamás saldrán de la gran pantalla para acompañarnos, por mucho que Woody Allen nos regalara La rosa púrpura de El Cairo. A nuestro alrededor también tenemos esos príncipes azules a los que coronamos precisamente por la admiración que les profesamos. Hombres que existen, a los que no conocemos, en los que nos fijamos por el simple hecho de que lo poco que sabemos de ellos se amolda a nuestros gustos. Esos príncipes azules están a la orden del día, y lo que es mejor, justo por eso están aún más cerca que todos los que solo conocemos por el papel cuché o la gran pantalla. Son de los nuestros. O, al menos, en cualquier momento podemos arriesgarnos a que lo sean.

El príncipe «enredado».

Adela no conoce en persona a @JayKureishi. Ni en el mejor de sus sueños. Se relacionan por Twitter, siguiéndose el uno al otro. Y de él no sabe absolutamente nada. Solo que es cruel y despiadado con sus sentencias escritas con una lírica sublime. Capaz de condensar en ciento cuarenta caracteres más mala leche que nadie y poner un espejo ante todos los que, en ese patio de la red, son capaces de proferir sentencias. Listo hasta decir basta. Y poco vanidoso, a juzgar por la escasez de fotos que podrían ayudarla a descubrir cómo es físicamente.

—Lo único que puedo hacer es imaginarlo por la fotografía de su avatar. Es la única que ha colgado en la red y me permite hacerme una idea de cómo es físicamente. Pero está forzado. No creo que tenga los ojos tan pequeños ni ese gesto adusto. Me gusta el pelo. A pesar de la frente despejada, las entradas que seguro aumentan, incluso así me gusta. Pelo corto, despeinado, apuntando canas en las patillas igual que en algunos tramos de la barba que recorta con cuidado. Y alto. Quiero que sea más alto que yo.

Adela vive sola. Ni marido ni novio en los últimos años, solo amantes. Sus parejas no duran más de seis meses sin que ninguno de los dos sea responsable de las rupturas. Son historias que se acaban, sin más. Pero ella se enamora irremediablemente y se ve obligada a purgar todo su dolor al concluir el romance. Cada vez que empieza una aventura cree que puede ser algo más; en algún lugar del planeta existe ese hombre que la hará feliz. Por eso también tiene fantasías sexuales con un hombre idealizado que ella misma ha recreado a través de las redes sociales, en las que es aún más fácil idealizar a nuestros interlocutores.

—He tenido muchas aventuras, más o menos esporádicas o duraderas, con casi todos los hombres que me han interesado. Y siempre he creído que podría ser algo más que una relación corta. Todas mis historias las he empezado con esa premisa. Reconozco que, cada vez que me imagino con @JayKureishi, quiero que sea el mejor amante, el más tierno y cariñoso que haga de ese encuentro el más placentero para ambos. Lo quiero perfecto.

Por Twitter, Adela sabe que a @JayKureishi le gustan los gatos, es seguidor del Atlético de Madrid y fotografía cielos cargados de nubes que parece que van a caer sobre su cabeza, esté donde esté. Su sentido del humor es inteligente, a veces demasiado sarcástico. Él mismo ha desvelado que trabaja en publicidad en algún que otro furioso ataque a campañas que se convertían rápidamente en virales. Demoledores sentencias capaz de darle sopas con honda a más de un listillo idolatrado por miles de seguidores. @JayKureishi no llega a los dos mil. Y las suelta con bala. Algo que a Adela le gusta y a la vez trastoca. Demasiados contrastes para un hombre que lleva a su cama infinidad de noches después de seguirlo frente al ordenador, con sus reflexiones crueles y honestas. Es discreto con su vida privada. No sabe si tiene pareja o no, si le gustan las mujeres o los hombres, jamás descubre dónde está ni ofrece un resumen a golpe de tuit de lo que hace en cada momento. Utiliza la red social para vengarse de la incultura en general y de la mediocridad humana en particular, pero no para darse a conocer. Casi parece que sentencia a solas mientras observa a su alrededor al resto de la humanidad.

Como un dios. Y por supuesto, también en la cama. Así lo quiere.

Adela se echa un último vistazo en el espejo del salón. Una inmensa pared reconvertida para que pueda verse entera y agrande los escasos doce metros cuadrados de la habitación. De arriba abajo. Pies y manos con las uñas del mismo color, rojo; vestido también carmín de algodón y seda con tirantes y largo hasta la rodilla, suelto. No quiere ir ajustada. No. No quiere curvas en las que derrapen coches ni estrecheces en las que no pueda cruzar bien las piernas. Sandalias de tiras, azules. Del mismo color que el pañuelo que danza de la mano al cuello y vuelta a empezar. Bolso de mano con pulsera a la muñeca. Está guapísima. Impecable. Así debe ser cuando se va a La Venencia una noche de julio a tomar un par de amontillados.

—¿Quieres otro?

Las cáscaras de cacahuetes cubren la mesa de madera. Aún está el plato de las aceitunas en el que solo quedan una docena de huesos roídos encallados en un líquido de color verdoso. Llevan dos rondas. Una más y empezará a hablar muy rápido y a reír por todo. No falla. Hoy es día grande en La Venencia, si es que algún día no lo es. Está lleno. Las mesas de madera oscura y descascarillada llevan décadas siendo testigos de los encuentros más fortuitos y clandestinos de todo Madrid. En la época franquista, como refugio de los rojos, y ahora como vestigio del pasado y escenario perfecto para todas las clandestinidades futuras. A Adela le gusta venir porque la conocen desde que hace siete años se mudó al barrio y porque sabe que da igual con quién se presente, que ella será la única a la que le pregunten. Y siempre por todas las cuestiones que bien podría gritarlas si quisiera. Ni una sola vez se han interesado por nadie que la acompañara en su anterior visita y sabe que a Juan, uno de los propietarios de la taberna y el hermano con el que más habla, le da lo mismo quién sea el que desde detrás de la barra aprovecha para tocarle el culo mientras ella pide los vinos.

—Claro. Uno más.

Le gusta sentarse en la mesa que está junto a las escaleras que da paso al salón donde los grupos piden botellas enteras que acompañan de aperitivos sencillos pero bien ricos: mojama y huevas en salazón, canapés de anchoas meticulosamente limpiadas y conservadas en salmuera, tostadas de queso de cabrales desliado a mano en cuencos con un chorro de fino; salchichón, lomo o jamón. No hay más. Como tampoco hay cerveza, ni agua, ni mucho menos refrescos con gas. Esto es una tasca del barrio de las Letras que se dedica única y exclusivamente a los vinos de Jerez: amontillado, manzanilla, palo cortado, fino y oloroso. Punto y final. Si no quieres tapa, con la primera ronda tendrás las mejores aceitunas maceradas con ajos enteros, con la segunda cacahuetes y con la tercera patatas fritas. Pero el ruido, la decoración conseguida a base de las barricas y toda una colección de carteles de vendimias de años tan pasados como la madera de los barriles terminarán por obligarte a que te lances a probar sus canapés y raciones, brindando por la cándida adolescencia si hace falta sin que te dejen hacer una sola foto. Que para eso llevan más de un siglo escondiendo a la flor y nata del golferío madrileño. Y a Adela.

La tasca está llena de gente y Adela y @JayKureishi se conocen por fin, prestándose la misma atención que les habría brindado elegir un lugar menos concurrido. La oportunidad no la buscaron, pero les reventó en la cara. Por chulos. Bastó que él adelantara el capote para que ella enfilara con la testuz baja escribiéndole en los mensajes privados que por supuesto que se atrevía, claro que sí, a ponerse cara el uno al otro y descubrir quiénes se escondían detrás de sus nicks, esos pseudónimos con los que se evita la posibilidad de ser reconocidos para soltar los improperios que sea sin que tu jefe se entere de qué pie cojeas. Ambos son expertos.

Adela está preciosa. Y él es bastante más atractivo de lo que parece en las pocas fotos que cuelga en su perfil. Tiene la mandíbula cuadrada, los ojos un poco más pequeños de lo que dicta la armonía estética, la boca grande, alargada, el labio inferior bastante más grueso que el superior y la nariz un pelín torcida hacia el lado derecho, como si de pequeño se la hubieran partido y nadie hubiera reparado en colocársela bien. Le gusta. Y a él le gusta Adela. No se la imaginaba tan delgada ni que se le marcaran tanto los huesos de la clavícula, que parecen tener que ser así para soportar toda la longitud de su cuello. Qué cuello más largo. Por eso parece tan alta sin serlo.

Ni siquiera han salido de La Venencia cuando se besan. Treinta metros escasos separan la taberna del portal de Adela. Cruzan la calle Echegaray y entran. Es un edificio antiguo con una empinada escalera de madera que cruje bajo su peso mientras suben al cuarto piso. Ella delante, él detrás agarrándola por la cintura con un gesto casi furtivo. Adela se da la vuelta constantemente para verlo reír. Solo un vecino por planta, cuatro únicas viviendas, paradas obligatorias en cada descansillo besándose entre risas y caricias. En el del primero, territorio de los propietarios de una casa de comida casera en la misma calle, @JayKureishi desliza la mano por debajo de su falda para acariciarle las nalgas pétreas de continuas subidas y bajadas desde la buhardilla. Su piso. Adela le agarra las manos para que no deje de tocarle el culo mientras suben, mientras la eleva un palmo por el suelo para que gane dos o tres escalones en un mismo paso. Segundo, a las puertas de la modista argentina y su hijo, el portero de Xarandonga, el bar que linda con la finca y que congrega cada noche un grueso y generoso grupo de jóvenes ansiosos porque los dejen entrar a bailar hasta el toque de queda, impuesto a las tres en punto de la madrugada. @JayKureishi la retiene en el descansillo para morderle la nuca. Adela baja la cabeza y aparta su pelo, allanándole el camino del cuello completo. Él aprieta un poco más fuerte, agarrando un trozo de carne. Adela abre los ojos y descubre la alfombra de hilos de colores enganchadas en las grietas de la madera del suelo a las puertas de la casa de la modista. Hay decenas. Minúsculas hebras de todos los colores que caen del mandil de la mujer cada vez que ella lo sacude al abrir la puerta a los clientes. Esta noche son lucecitas de colores iluminándola desde el suelo mientras se contonea apresada entre las fauces de ese hombre. Tercera planta, la familia boliviana. Adela no sabría decir si viven tres o trece en la casa; todos se parecen. Solo queda su tramo de escalera, en el que nadie los ve, al que no suben más que los que ella invita, los que recibe en su reino. @JayKureishi la agarra de un tobillo y Adela cae cuan larga es sobre los peldaños. La carcajada resuena en todo el hueco de escalera. El hombre gatea hasta quedar encima de ella y la besa. Ya nadie puede abrir una puerta y descubrirlos. Ella tumbada sobre la madera desgastada con él besándola sobre sus piernas dos escalones más abajo, estirando el cuello hacia el cuarto piso en el que están sus labios. Lo bueno del número 14 de la calle Echegaray es que los vecinos se preocupan de no molestarse. Nadie va a estropear ese beso.

En mitad del salón un hombre y una mujer abrazados respiran el uno a través del otro. Ella de puntillas para alcanzar bien. Él agarrándole la cara con las manos extendidas alrededor de su mandíbula. Las bocas se funden en besos hambrientos. Desde detrás de la oreja acaricia su nuca por la línea en la que nace el cabello hasta llegar a los hombros. Los dedos siguen su camino arrastrando tras de sí el tirante, primero uno, después el otro. El vestido rojo de seda y algodón cae al suelo mostrando su cuerpo cubierto tan solo con la ropa interior. Con los brazos se enreda al cuello de ese hombre que la colma a caricias y roces sublimes que erizan su piel y la hacen sentirse magnífica. Ella acaricia su pecho, que huele a cardamomo y jengibre, a limpio. La hilera de vello se acrecienta marcando la división de los pectorales. Piel suave, piel tersa y tirante. Una línea negra no muy ancha atraviesa el ombligo para perderse bajo el pantalón, el mismo que Adela desabrocha y deja caer. La hebilla del cinturón emite un ruido seco al estrellarse contra el suelo del parqué. Ahí, quédate ahí.

La puerta corredera que separa el salón de la habitación de Adela está abierta. La cama los espera. Una cama grande en la que caen los dos; él en calzoncillos, ella con las bragas y el sujetador. La claridad de las farolas de la calle entra en el cuarto. Adela nunca quiso cortinas que oscurecieran su refugio, su guarida, la casa en la que se esconde cuando hace falta y que reverbera de alegría en las cenas con amigos mientras Pink Martini suena en toda la casa. Su hogar. Su castillo. Y ahora su hombre.

@JayKureishi callejea con los dedos por el borde de la braga entre las piernas de Adela. Sin poder evitarlo, ella tensa los muslos y asciende su pelvis al cielo dejándole que toque a su antojo. Ofreciéndose por completo a ese perfecto desconocido del que se ha encaprichado a través de los ciento cuarenta caracteres que exige Twitter. Son esos dedos desconocidos que se pasan la vida tecleando las teclas de un ordenador los que ahora la acarician empapándose de ella. Movimientos precisos que cambian a circulares sobre el punto exacto que abre sus piernas. En un momento, @JayKureishi desabrocha el sujetador y libera sus senos. Tetas pequeñas sabiamente lucidas con contrachapados y almohadillas que las hacen parecer más grandes cuando va vestida. Absurda mentira que ella mantiene por el simple placer de corresponder sus propios gustos. Sí, le gustaría usar una talla más, pero se quedó en la 85C. No hay mal que por bien no venga. Jamás se le caerán por el peso que deja el paso de los años. A la vez que desliza la mano dentro de ella muerde uno de los pezones, que responde endureciéndose. Sorbos de lujuria, gruñidos de deleite. Besos prietos. Así quiere que muerda, justo así. Con esa intensidad apropiada que engalana los salientes de sus dos montañas, cubriéndolos de saliva y calmando a lametazos. Está excitado. Por supuesto que lo está. Pero prefiere alargar el momento de entrar del todo en ella. De un salto desaparece por la puerta en dirección a la cocina. Adela oye cómo abre el frigorífico, vierte un líquido en un vaso y del congelador saca unos cubitos. ¿Qué quiere hacer? Espera que no sea tomar una copa… A contraluz, con las piernas abiertas en la puerta de la habitación y el vaso en la mano, distingue su envergadura. No es enorme, simplemente más grande que ella. Delgado, hombros y espalda anchas pero poco musculazo. Mejor. Piernas largas, larguísimas. Mucho más que las de Adela. El hombre regresa a la cama blandiendo en una mano un cubito de hielo. Arma demoledora para tantos ardores. Lo acerca a uno de los pezones de Adela dejando que una gota gélida resbale hasta el final del pecho. Casi la ve caer a cámara lenta, tentada en pegar un grito, ansiosa por recibirla sobre el tapiz de su piel. Su respiración se entrecorta al saber lo que le espera. Frío helador cayendo sobre su piel ardiente. Ella abrasa. Emana calor por cada centímetro de su cuerpo. Una calentura que él amaina haciendo resbalar la piedra congelada, saciando el débil dolor que provoca el cubito helado con lametazos analgésicos. El ritual se prolonga rastreando las pistas marcadas en el mapa que es Adela, convirtiendo en una pequeña piscina de aguas nórdicas el hueco del ombligo para después bebérsela, dejando que las gotas patinen desde la barriga hasta el monte de Venus y se pierdan en su bosque de vello esquilado. @JayKureishi deja que el dado quede reducido al tamaño justo para que él se lo meta en la boca y lo estalle, convirtiéndolo en pequeños cristales que van de boca a boca en un beso fresco.

—¿Tienes sed? —pregunta él—. Yo mucha. Y tienes aquí mi bebida favorita.

Abre la palma de la mano para agarrarla a través de la braga. Adela la nota húmeda aún del cubito de hielo. De rodillas en el suelo, @JayKureishi la acerca al borde de la cama abriendo la boca camino de su sexo. Solo ver el gesto de su cara le enloquece. La ropa interior queda relegada a los pies de la cama en un acto rápido. Primero las bragas, después el sujetador, un revoltijo de algodón y encaje que pierde importancia desde que no tocan carne. Adela intenta cruzar las piernas en un acto reflejo pero él no se lo consiente. Los dos sueltan una carcajada, sonido clave, contraseña perfecta para que sigan el ritual que han venido a interpretar. En realidad, no quiere que pare y le importa bastante poco que la vea desnuda. Quiere que haga exactamente lo que empieza a hacer, lamer despacio, muy despacio. Acaricia más que toca. Adela tumbada sobre la cama, @JayKureishi apoyado sobre las rodillas con todo el cuerpo sobre las piernas de ella abriéndose paso con las manos. Con los dedos separa las dos conchas del sexo de Adela; llega mejor. Epicentro del terremoto que está dispuesto a provocar, de un borde al otro del clítoris, lame y se relame de ella. Adela gime con cada lengüetazo. Cúspide de placer, concentración de gozo, montículo de carne hambrienta de todos esos repasos que siguen el ritmo necesario. La habitación parece dar vueltas a su alrededor, recluyéndola en un tiovivo de placer que la sitúa en el borde mínimo de la cordura, bendita locura la que revienta entre sus piernas que flaquean como si estuviera al borde de un precipicio. Está tan mojada, tan empapada… Las manos de Adela se aferran a esas sábanas mil veces habitadas y esta vez glorificadas. Esta. La vez en que las ha ocupado con un hombre que rebosa la humedad de sus entrañas lamiéndole el sexo, acariciando tenuemente sus dos orificios, el camino que los separa y la almendra de su pastel. Un desconocido del que podría analizar todas sus reflexiones, pero del que desconoce sus sentimientos. No son cosquillas, son descargas de toda esa electricidad que ella necesita, que la atraviesa desde la coronilla hasta la punta de los dedos de los pies.

Hasta que se parte en dos; sí, en dos… Los gemidos se transforman en un suspiro jadeante más nítido. No puede callar. No puede ni quiere.

—¡Me corro! —susurra cuando explota por dentro.

—No podía imaginar algo mejor. Que tú te corrieras en mi boca —responde él después de lamer todos sus fluidos—. Mis estupideces las comete solo mi cerebro. No hay más.

¿Acaso esperaba menos? Se limita a corroborar demasiadas coincidencias en gustos, una admiración por la lucidez y rapidez de sus mordaces sentencias. De esas que escuecen y que parecen ir con doble sentido. Una competición constante en la que el cerebro reacciona rápido solo si tienes un bagaje ganado a pulso. Una pelea de las que de verdad le gustan a Adela, mucho más dramáticas que todas las emocionales. En las que el intelecto se mide con otro, más aún cuando los actos sexuales pasan primero por su mente. «Tienes un cerebro sexy», detona en su memoria. La frase de su penúltimo amante. Y ahora él. Un desconocido del que ha olvidado hasta su verdadero nombre. Jota. Se llama Jota. No sabe si de Juan, Javier, Joaquín o Julián. Tampoco le importa. Es Jota, nada más. Un hombre que, aun cuando no ha terminado de correrse del todo, coloca sus piernas hacia arriba apoyándoselas en los hombros, buscando y encontrando. Entra con facilidad, hinchada, dura. La siente atravesándola de una manera especial, como si esperara las paladas exactas que él le proporciona.

—Ponte los tacones azules. Las sandalias de tiras que llevabas hoy. Quiero que me recuerdes con ellas sobre mis hombros.

Dos segundos después, con las sandalias ya puestas, Adela coloca sus tobillos a ambos lados de la cabeza de él. Eleva el culo, apoyándolo en sus propias manos para que no quede ni un hueco de aire entre ambos. Adhiriéndose para que esos empellones tengan como única consecuencia satisfacciones aún más carnales que las inteligentes frases que escribe y que ella recibe como si fueran mensajes cifrados para llamar su atención. Podrá descifrarlos cada vez que lo retenga en la memoria sintiendo su verga horadándola de este modo, arreando con las caderas y la música de los aullidos de ambos mezclados con los compases de bossa nova que revientan en uno de los silencios de canción y canción.

Adela se corre al mismo tiempo que él. Sincronización perfecta de amantes recién estrenados. Semen, flujo, ardor y sudor mezclados calando las sábanas blancas de algodón de percal.

Esa es la imagen de @JayKureishi cuando hace el amor con Adela. Y vuelve a sentir cómo entra de nuevo hasta el fondo aprovechando lo mojada que está. Fácil y sutilmente para esconderse dentro de ella y hacerla gozar en cada empujón. Amándola en su propia cama, escuchando la lista de temas que un día colgó en un tuit. Para ella fue mandarle las piezas que quería que sonaran cada vez que se acostaran. Bossa nova de Carlos Jobim. Una aventura sexual en la que se cumplen todos los parámetros para que sea perfecta. Por música, por prolegómenos, por besos, por caricias y por intensidad. Quiere que sea en ese encuentro forzado en el que aparezca su príncipe azul para destrozarle todos los muros de metacrilato en los que parapeta su vida. Sabe que una vez que estén en la cama, él abrirá cada candado que mantiene cerrado, dejando por fin su cuerpo laso.

—No quiero llevarme una decepción con él. He conocido a hombres de Twitter que me llamaban la atención por diferentes motivos y algunos también fueron amantes. Como yo, trabajaban en cualquier ámbito que tuviera que ver con la publicidad; escuchaban música del estilo que a mí me gusta o los conocía de otra cosa. Me gustaban y la red nos lo facilitó. Pero @JayKureishi ni siquiera ha hecho amago de conocerme, a pesar de que está claro que a mí podría gustarme. No sé nada de él ni me importa, pero yo necesito una excusa para entrar cada día a la red y reunirme con los de siempre. También con mi público. Es más que probable que si él no estuviera en Twitter, yo no entraría todos los días. Lo utilizo con bastante mesura. Aún me asusta. También es una excusa inocente. Hay noches que me alegra leer sus improperios repartiendo a diestro y siniestro. Analizando además todo lo que ocurre diseminando muy poco sus sentimientos. Para que yo pueda recrearlo si duermo sola. Confirmando cuál es mi mejor afrodisíaco: el sexo conmigo primero tiene que ser inteligente. Y suele salir bien; tengo un cerebro sexy.

Mantequilla, mermelada y sal

A las malas, cualquiera puede aparecer en este mismo instante y convencerla de terminar en una cama. Tampoco sería muy difícil. Mónica es de las que mantiene relaciones con «personas», no solo con hombres. Y las dos ocasiones que ha tenido una aventura con una mujer, ambas lesbianas reconocidas, se empeñaron en hacerle creer que ella algún día saldrá del armario.

—En absoluto. Soy heterosexual. Lo cual no me ha impedido tener aventuras con ellas dos, cada una por separado. Relaciones que estaban zanjadas antes incluso de que nos besáramos. Con una mujer tengo conexión simplemente con que sepa utilizar las palabrotas en su justa medida. Las dos veces que me he acostado con mujeres ha sido sobre todo una puesta en escena de inteligencia entre dos personas. Y me alegro de que, un par de veces, una mujer haya conseguido que me apeteciera acabar en la cama. Me acuesto con personas, no con hombres únicamente. Y en ambos casos deben demostrarme que la cama puede ser el ejemplo de su inteligencia, no de su belleza. El físico o el género son secundarios.

Pasar por una cama sin hombres de por medio ha supuesto una capa de chocolate más de un pastel que Mónica no disfruta si no tiene la guinda de un macho. Y en su caso, el pastel en vez de una única guinda luce tres diferentes en todo lo alto: Goyo, Nico y Max. Tres hombres presentes jugando cada uno su propio papel. Piezas exactas que encajan a la perfección en su puzle. Porciones con diferentes entrantes y salientes que se complementan la una con la otra.

El sexo con Goyo está repleto de besos largos y apasionados, dulces caricias a cámara lenta, la guinda amarilla macerada en ron, que al morderla deja un sabor azucarado en la boca. Una relación que se cimenta en la necesidad de besarse, abrazarse, hacer el amor de un modo sosegado y tierno y dormir abrazados. Goyo también quiere tener una relación seria al margen de esos encuentros, como Mónica. A veces hasta imaginan cómo sería introducir ese elemento discordante en la relación que ellos dos mantienen. Asumen que podría poner punto y final a sus encuentros, aun a sabiendas de que difícilmente alguien pudiera merecer ser pareja de verdad de cualquiera de ellos.

—Necesito su ternura y su magnífico colchón tres o cuatro veces al mes. Y es fácil conseguirlo. No hay complicaciones; somos amigos que se acuestan precisamente porque se quieren más de lo que queremos al resto y también de otro modo. Nuestro código para demostrárnoslo pasa por hacer el amor. ¿Qué es si no el sexo con una persona que te aporta serenidad y bondad? ¡Magia!

La velada puede comenzar en el cine, después una copa y debate sobre la cinta que acaban de ver. Pero seguro que termina donde quieren ellos: en la cama. En esa gloriosa y bendita cama de Goyo en la que Mónica se deja engullir también por él. Sexo que a veces parece suplir ese hueco vacío que les queda al lado de la cama, pero que no quieren que esté siempre ocupado por la misma persona. Sexo de caricias y besos; de ojos que se buscan y se encuentran para darse el uno al otro serenidad y templanza. Paz. Sobre todo mucha paz.

Nico es el cuerpo del pecado. David de Miguel Ángel de mármol esculpido con cincel. Sexo puro y duro, tabla de salvamento gimnástico que culmina en placer y al que recurre como mínimo una vez al mes. Con él las conversaciones no son trascendentales, ni hay feng shui que los envuelva; tampoco espera mucho más de un tipo que lee libros de autoayuda y se preocupa mucho más por su propio físico que por el intelecto de cuantos le rodean.

—Termino agotada. Es el sexo por antonomasia, sin más artificios, sin disculpas, sin poses intelectuales que nos desubicarían por completo. Nico es lo que es y no quiero tampoco que sea nada más. Puedo llamarlo por teléfono después de dos semanas de estrés y tensiones en el trabajo, quedar con él, hacerlo como si no hubiera un mañana y amanecer como nueva. Que me coloque, que me mueva, que me coja y me someta. Que me dé una buena tunda en la que no falta ni una de las posturas, estiramientos ni contorsiones propias del mejor entrenador del mundo. Sin preguntas y, por supuesto, sin respuestas. Nico es la parte más anodina de la tertulia. Pero si el sexo pudiera comprarse en pastillas, la caja de esas píldoras debería llevar una fotografía suya desnudo. Se venderían como churros.

Toda esa honestidad es lo que hace que Mónica recurra a él. Es el amante del que no necesita más. Este segundo hombre de su vida es el que la empotra contra los buzones del portal cuando no tienen tiempo de llegar a casa, embestidas a pulso que dejan arañazos y moratones en la espalda de Mónica. Una guinda de almíbar con sabor a vodka de color verde esmeralda.

—Me gustan las citas esporádicas con Nico pero nada constantes. Jamás me iría con él una semana a ningún sitio y su egoísmo no va conmigo. Lo quiero como un amante al que recurrir cada vez que sea necesario. Es una válvula de escape en la que nunca falta la mejor de las posturas para que yo me sienta amada, sudor a espuertas, pareja fácil de conciertos que se rubrican con una noche de jadeos y gritos.

A cambio, Nico es el que mejores vinos compra para la ocasión, trayéndolos de donde haga falta. Eso sí que tiene mérito: no tener ni idea de todos los temas que a Mónica le fascinan pero haber preparado un Colomé reserva del 2009 esperando a que aparezca por la puerta de su casa para descorcharla y empezar a besarse en el salón hasta terminar en el suelo de la cocina a cuatro patas.

Max es la tercera guinda, la roja, la que quiere todo el mundo. La más dulce, la del sabor más reconocible, la que lo tiene todo. El que la ata al cabecero de la cama y muerde sus pezones, empitonándolos hasta que duelan. El que calmará ese sufrimiento con embestidas de las que desgarran. Y lamerá sus heridas y huecos sin dejarse un solo recoveco. Las guindas rojas son las más dulces y también las que recuerdan a orujo del bueno.

Una mente prodigiosa, un intelecto sublime y un cuerpo para deleitarse contemplándolo, capaz de traerla de cualquier infierno y hacerla gozar en el paraíso. El hombre al que Mónica se hubiera unido; del que por supuesto se enamoró, pero que no supo reaccionar como ella deseaba. Después de seis años, Mónica ha aprendido a mantenerlo en su vida tal y como está sin esperar que quiera dar el paso que ella deseó durante mucho tiempo. Porque fue él el que no quiso ser su pareja, pero tampoco quiso alejarse. A Mónica le compensó seguir y llegar a la «entente cordiale» de no albergar ninguna esperanza. Mantienen una relación sana pero no perfecta en la que falta amor aunque lo compensan en la cama.

—La gente brillante hace aguas por otro lado. Ya me gustaría a mí, como en Hamlet, que me mostraran a un hombre que no fuera esclavo de sus pasiones para ponerlo en mi corazón. Es imposible. Quiero a los tres por igual después de aprender a no desbordar ese sentimiento con ninguno en particular. Los quiero en mi vida, dándome cada uno lo máximo de cuanto yo necesito. Goyo la ternura, Nico las sesiones maratonianas de sexo y Max la lucidez y la pasión propia de la pareja ideal sin que lo sea. Sí, cóctel a la carta.

Perfecta combinación de agenda y necesidades que Mónica maneja recogiendo sus tacones después de cada cita, despidiéndose con un «Adiós, mi estrella», porque a Mónica le gusta que sus sentimientos deambulen de uno a otro sin desbocarse siquiera. El sexo de Mónica, con ellos o con los espontáneos que pueda cruzarse, es la perfecta conjugación de cariño, dulzura y sobre todo talento, mucho talento. Que, para mentir, lo mínimo es ser elegante e ingenioso. Lo demás son burdas patrañas. Considera el sexo como una de las grandes engañifas de la vida.

—Todos tendríamos que participar en una orgía al menos una vez en la vida. Mi naturaleza es estar con una única persona, serle fiel y con la que intente construir algo duradero. Pero una orgía es un momento de libertad sexual como pocos. Un grupo de personas que aparca sus diferencias, todo lo que las separa, para mezclarse los unos con los otros sin más explicaciones. Las pocas veces que he participado en sesiones de sexo en grupo he disfrutado tanto como solo me divierto cuando tengo la sensación de que no existe una norma previa. En una orgía no sabes con quién empiezas ni cómo; mucho menos puedes saber cuál será el final de la sesión. Te sorprenden y sorprendes; das y tomas; juegas y eres objeto de juegos ajenos. Y todos los que participan están exactamente igual que tú. Eso me da mucha autonomía. Después te vistes, desapareces y ni siquiera tienes que despedirte de nadie. Ese adiós es general y carece de personalizaciones. Estás tú frente al resto. Ese grueso de personas después sale de tu vida exactamente igual que tú sales de la de ellos. He participado en dos ocasiones. Y no descarto estar en alguna más.

Cada mañana, lo primero que hace Mónica en cuanto pone un pie en la calle es comprar el periódico. Y buscar rápidamente la columna del delirio de sus versos. Siempre en la misma página par los lunes; en la contraportada los viernes. Dos a la semana, apenas un total de cincuenta líneas, preñadas de inteligencia e ironía a partes iguales. Textos perspicaces. Lee el periódico en el bar en el que desayuna, uno que permanece inalterable en el barrio a pesar de todas las remodelaciones habidas y por haber. Mónica lleva más de diez años desayunando temprano un té con leche y dos tostadas de pan, pan (nada de molde), bien cargadas de mantequilla, mermelada y un espolvoreado de sal. Así le gustan. Se sienta en una de las mesas del fondo para que la marabunta que se origina entre las diez y las once no la engulla y, con toda la tranquilidad del mundo, lee su columna favorita para ojear el resto con rapidez y terminar la última migaja de tostada con el suplemento del día.

—¿Has terminado con este?

El tipo señala el periódico que Mónica acaba de cerrar y que aún está encima de su mesa.

—Sí, sí. No te preocupes. Puedes cogerlo.

—¿Algo digno de mención o que deba leer primero?

—Si me das a elegir, la contraportada. Una reflexión indispensable si quieres saber por dónde te la están colando.

El hombre coge el periódico y se aposta en la mesa contigua. Dos porras con café con leche y una pequeña copa de anís. Curiosa combinación para esas horas. Mónica no le presta más atención y sigue a lo suyo. Tiene que decidir una película para esta noche. Tiene previsto llamar a Goyo; si no tiene planes, a ella se le ocurren unos cuantos. Y todos empiezan con una buena película, un polvo lleno de besos y una noche entera durmiendo abrazados hasta la mañana siguiente. Para desaparecer después del desayuno y no volver a verse en unos diez días. Es el tiempo mínimo que pasan sin saber nada el uno del otro. Así las citas se convierten primero en una puesta a punto de sus vidas y de sus entrepiernas después.

—Nunca pensé que tendría tanto éxito esta columna —dice el hombre que se ha llevado el periódico de Mónica—. Parece que todo el mundo la lee.

La columna que señala no es otra que la que obliga a Mónica a comprar ese periódico.

—¿Te gusta? ¡A mí me encanta! Forma parte de mis mañanas localizarlas en el periódico y devorarlas junto con el desayuno.

—Curioso desayuno, por cierto. He visto que echabas sal encima de las tostadas.

—¡Sí!

A Mónica le da un poco de vergüenza que el hombre haya visto cómo prepara sus tostadas. Extiende bien la mantequilla sin dejar un solo milímetro de pan sin cubrir, después la mermelada y culmina con vuelcos secos del salero.

—No puedo evitarlo. Me gusta el dulce de la mermelada, pero echo en falta encontrarme toques salados.

—Buena combinación. Una base dulce en la que encontrar obstáculos salados. Como esa columna que lees: si fuera siempre condescendiente o siempre agresivo no te gustaría tanto. Pero las reflexiones de opinión deben también decirle a la gente lo que no quiere oír, aunque sea con palabras que permitan que se enteren de lo que ocurre.

—¡Exacto! —exclama Mónica, acercando por inercia su silla a la otra mesa—. Eso es lo que hace. Si no fuera por esa columna, no me habría enterado nunca del doble rasero con los que defraudan. ¿Puedes creer que si yo estoy cobrando ochocientos euros de paro y me saco un sobresueldo de cuatrocientos en negro me pueden llevar a la cárcel?

—Claro que pueden llevarte a la cárcel. Pero si defraudas a hacienda medio millón de euros porque eres una constructora y te tiras cuatro años sin pagar las plusvalías, la sanción será administrativa, no penal. Ir a la cárcel es casi imposible. La justicia no es igual para ricos que para pobres.

—Lo que no entiendo es cómo podemos permitirlo. —Mónica ya ha terminado su desayuno; con el cuerpo completamente girado hacia la mesa del desconocido confiesa su ignorancia—. No tenía ni idea de lo que suponía esa nueva ley hasta que no me lo ha contado en su columna.

—No te sientas culpable. Hay que explicar las cosas con ejemplos que todo el mundo entienda. Y no me imagino a ningún político dando una rueda de prensa y aportando los datos que aquí se describen para que los ciudadanos entiendan qué supone. Es mucho mejor utilizar palabras rimbombantes, frases subjuntivas y dar el máximo de rodeos. Se trata de atocinar a los votantes y que digan que sí a todo, no de motivarlos para la crítica. Eso es política.

Mientras habla, el desconocido señala con el dedo la columna del periódico cargada de exabruptos inteligentes.

—Un albañil en paro puede ser juzgado por lo penal si cuando está cobrando el paro se dedica a hacer chapuzas que le permitan llegar mínimamente al sueldo que tenía antes de ser despedido. Si en vez de eso tuviera un montón de pisos alquilados y no los hubiera declarado, solo recibiría una pena administrativa. Quien hace la ley hace la trampa.

—Si no hubiera sido por él —Mónica se refiere al autor de esas líneas como si ambos lo conocieran personalmente—, nunca habría entendido la nueva ley.

—La función que debe tener un periódico es tocar los huevos.

Los primeros arrumacos llegan con pequeños roces de mano, con miradas que se sostienen perdiéndose a la vez en la mirada del otro. Una conversación que se alarga primero en el mismo bar en el que se conocen y después paseando por Madrid, apartando las obligaciones de cada uno para centrarse en ese momento. Una de las pocas ventajas de trabajar como una mula y ser autónoma es que no tienes jefe. El tipo tiene las orejas un poco desabrochadas, los ojos achinados y un corte de pelo tan al milímetro que le da un aspecto un poco extraño. Como si le importara bastante poco el físico y quisiera compensarlo con camisas impolutas de rayas y chaquetas de pana lisa. Los ojos están rodeados de infinidad de arrugas minúsculas y bajo esas dos almendras alargadas le brotan bolsas delatoras del cansancio. Pero a Mónica le gusta. Será por las canas, demasiadas para intentar que pasen desapercibidas, o por el tono de voz siempre modulado. Y la sonrisa. También es por la sonrisa perenne con la que se encuentra su interlocutora cada vez que él comienza a hablar. Es fantástico hablar con un desconocido que mantiene ese gesto dulce y amable sin preocuparse en interpretar el papel de seductor o castigador. Antes de la hora del vermú se besan en la calle Colón, a las puertas de La Ardosa. Y antes de la hora del café están en un apartamento de la calle Barquillo, abrazados en una cama que Mónica desconoce y de la que no quiere saber nada más. Lo importante no es la historia que tenga detrás, sino lo que ellos dos, Mónica y ese desconocido, sumen a su liturgia.

—Siempre he sido de follar mucho, rápido y bien —admite Mónica—. Una de mis mejores aventuras tuvo lugar justo después de una fiesta en la que terminé con el que más había estado hablando, un desconocido del que no recordaría su nombre, que me siguió cuando abandonaba la juerga. En el mismo portal me besó y dio el pistoletazo de salida para todo lo que vino después.

La conversación sobre la noticia leída en el periódico ha sido en este caso la primera detonación de esta mascletá. Sienten que merecen los besos y las caricias que se suceden en perfecta armonía con cada parrafada que desde el desayuno hilan una detrás de la otra. Las manos del hombre recorren el cuerpo de Mónica también envolviéndola. Con los ojos se hablan sin tener que decirse nada. Ya se lo han dicho todo; ahora solo quieren escuchar el silencio del sexo. Entre ellos hay quince años de diferencia; a Mónica no le interesan más jóvenes. Le gusta sentirse pupila fuera de la cama y acompañar al mismo nivel dentro de ella. Es un hombre que sobrepasa la cincuentena, cuajado de pelos canos y con la cara ajada de arrugas marcadas también alrededor de la boca. No quiere a Claudio; ella es de Hamlet.

Agarra la cara de Mónica con las dos manos. Sosteniéndola como si pudiera ir por libre y escapar de esa cama en la que acaban de entrar, dejando el cuerpo al margen. Su mirada es relajada. Sabe lo que hace, sabe dónde está, sabe lo que quiere. Los besos no cesan, formando una cadena imposible de romper. Como si ninguno quisiera dejar de acariciar con sus labios la boca del otro y cada uno de esos roces se dieran para sellar la evidencia. De la cara pasa al cuello, masajeando a la vez los músculos que sostienen la cabeza pegada al resto del cuerpo. Tirantes, rígidos de la tensión de todos esos días que Mónica ha lidiado con clientes, jefes y competencia. No habría podido apreciar el nudo que la tortura si los dedos no se hubieran esmerado en deshacérselo. La besa sin parar mientras las manos siguen su propio camino. Como si no pudiera verla y quisiera comprobar que todo está en su sitio, que no falta nada, recreándose en cada una de sus reacciones cuando unas manos desconocidas la recorren, la liberan, la llevan a esa relajación de la que su vida carece. Y las reacciones de Mónica pasan del estremecimiento a la ansiedad por que siga tocándola. Completamente. Leyendo su pensamiento, traduciendo su respiración acelerada cuando roza sus senos, el hombre baja a ellos y los descubre. Redondos, pétreos por no haber amamantado más que a adultos que no deformaron su entereza. Los acaricia despacio, recreándose en la línea de los pezones, ascendiendo lentamente hasta la cúpula y rozándola con los pulgares. Los besos también son para ellos. Roces de terciopelo. De esa ternura y textura que hacen que desees que se queden ahí para siempre. Que no se muevan. Que sigan. Que paren el tiempo si hace falta para que avancen hasta el resto del cuerpo. Del cuerpo de Mónica que se imagina envuelto en un papel pinocho de esos que, de pequeña, usaba para las manualidades. Las mismas que quiere que ese desconocido haga sobre su tripa, donde está ya, besando su ombligo, acariciando la piel. Cosquillas de placer que se desdibujan avanzando hacia su sexo. Sin una palabra, aparcando todas las charlas y obviando las que pudieran tener. Ahora no hay nada más que ellos dos enredándose.

Mónica no puede esperar, desea empezar ella con él. Recompone las piezas de su propio puzle que han sido desencajadas para ordenarlas de nuevo. Responde a sus caricias recorriendo primero su pecho velado de pequeñas canas. Sal y pimienta en un tórax que es besado y repasado por Mónica. Huele a madera, olores secos de perfume masculino que emanan de su piel. Mónica desciende hasta el sexo, magnífico miembro delgado e inmenso que le pide a gritos que siga, hinchado y valiente apuntando hacia el cielo de esos techos que lo guarecen. Mónica acaricia la bolsa que resguarda sus esferas, primero con las manos, después con la boca. Sintiendo entre los labios el movimiento de esos ovillos provocando aún más rigidez del tallo. Desde abajo, Mónica lo recorre hasta que sus labios topan con el bálano empeñado en exhibirse fuera de la piel, arrastrando con la lengua el cosquilleo perfecto que humedece al que recibe y a la que ofrece. Con las dos manos Mónica aferra esa verga excitada que ella desea probar, comer, saborear hasta el infinito. Sin parar de mover las manos en una plegaria profana, arropa la polla del hombre en la que las venas se marcan de puro placer. Y la envuelve con la boca, contrayendo los labios alrededor de su diámetro, cuidando de abrir un poco más la boca cuando alcanza su garganta, cerrándola alrededor de los bordes de la cúspide. Sublime costura a la que presta las atenciones oportunas logrando que en cada chupada él aferre su cabeza encajándosela bien. Los suspiros se transforman casi en lamentos de extenuación, al compás de los chapoteos provocados por esa mamada. Chupa, sorbe, provoca. Degustación gozosa de sexo oral que a Mónica le fascina. Nota cómo, desde dentro de la carne que la subyuga, arrecian los latigazos del orgasmo, pero él la aparta a pesar de que ella podría haber seguido hasta el final, recogiendo su cara para besarla en los labios sin dejar que se escape de sus garras. Es un beso largo, eterno. El hombre la abraza entre sus brazos como si ella pudiera volatilizarse y quisiera retenerla. Envueltos en esa misma carantoña, Mónica es tumbada en la cama para que él recupere de nuevo la coreografía en la que es ella la idolatrada.

Siente la respiración una vez más, entrecortada ahora entre las piernas. Pequeños besos en el monte de Venus primero, lametazos intensos justo después. La lengua de los discursos honestos roza suave también dentro, estimulando carnalmente lo que antes ha conquistado intelectualmente. Comiendo. Sorbiendo. Devorándolo entero a sabiendas de que esa puede ser la única vez que lo tenga en su boca. Mónica abre las piernas dejándole seguir, que complete el trabajo del todo. Pero ella se resiste a no terminar lo que ha comenzado antes. Cabeza entre las piernas el uno del otro. Encaje perfecto de sexos con bocas, ajuste preciso y perfecto. Es difícil concentrarse cuando al mismo tiempo lamen tu clítoris convertido en un helado de limón que pudiera derretirse en la boca. Sí, Mónica se derrite en cada roce de la lengua que acelera el ritmo. Alentando cada uno de los masajes para que se hinche de gozo, que parezca que va a estallar, igual que lo parece el falo que tiene en la boca y que deglute. Sí, así, así le gusta a Mónica que se lo coman y comerla. Los dedos escondiéndose y tentando a la suerte de cada uno de sus agujeros, rozando los bordes haciéndola gozar mientras su propia garganta acoge esa verga que envuelve entre la lengua y los labios saboreándola desde abajo hasta arriba. No pares; sigue hasta el final. Está casi a punto de explotar. Esos gemidos de placer que se escuchan en la habitación demuestran lo bien que lo estás haciendo. Regocijándose precisamente cada vez que ella se convulsiona, agarrándola fuerte con las manos cuando quiere escapar al correrse. No, no la deja ir, sigue con la cabeza hundida a pesar de que Mónica ha dejado la polla enhiesta libre para poder gritar de placer. Su orgasmo se prolonga a tenor de los lametazos que no cesan. La descarga recorre su cuerpo atravesándola de norte a sur, materializándose en un grito que tampoco tiene fin.

Nada acaba ahí. Las manos de él vuelven a ponerse en marcha siguiendo la ruta del cuerpo de Mónica. La lengua corrobora que sigue las pistas precisas para hacerse con ella. Para tenerla y poseerla. Para que cada centímetro de su piel recuerde el paso de sus manos. Centímetro a centímetro, milímetro a milímetro. Divirtiéndose en sus cuevas, acompañando cada caricia con más y más besos, para que le deje hacer. Para entrar en ella en ese preciso instante en el que aún no ha dejado de manar el testigo de su éxito anterior. Aún se puede sentir el flujo resbalando hacia la sábana cuando él entra. Mónica contiene la respiración al sentir que la ocupa por completo. Los vaivenes de sus cuerpos se coordinan en una coreografía exacta que permite que la polla entre y salga de su interior. Empujones gozosos que afloran desde dentro. Él arriba, ella debajo. Ni una palabra, no hace falta. Ellos hablan con sus cuerpos que se entregan mutuamente. A Mónica le gusta todo ese silencio acompañado únicamente de los jadeos de ambos, gemidos cada vez que la verga se hunde por completo. Ahí está, ahí la tiene. Esas manos que le apartan el pelo de la cara para dejarle la cara despejada, que no paran de tocarla y mimarla. Manos que acarician sus senos, que seducen por separado cada uno de ellos. Manos que son testigo de la tersura de su piel, que comparten suavemente cada porción de carne que recorren. Sin parar. Dentro; fuera. Un tamaño perfecto. Para sentirla precisa cuando entra golpeando con la punta el final del recoveco del cuerpo de Mónica, notarla también cuando sale cogiendo fuerzas para regresar de nuevo dentro. Apenas empieza a correrse Mónica cuando el hombre acelera sublimando su propio placer para descargar sobre su tripa un chorro de semen caliente que esparce sobre ella.

Cómo le gusta este desconocido…

Los dos están desnudos sobre la cama abrazados; ni siquiera una declaración de guerra habría evitado esa batalla que acaban de mantener. Mónica perfectamente encajada por su abrazo con la cabeza sobre el pecho de él. El hombre le acaricia la cabeza revolviéndole el pelo con delicadeza. Ambos con una sonrisa dibujada en el rostro después de horas haciendo el amor. La tarde se les ha echado encima. Mónica, como hace siempre que se acuesta con alguien que no sea Goyo, Nico o Max, recoge todas sus cosas. Todavía nota el perímetro de su pene dentro y el roce de sus manos por todo el cuerpo, pero las historias se zanjan en el mismo instante que concluyen. Por eso Mónica se viste, se despide con un beso en los labios, su frase mítica, «Adiós, mi estrella», desapareciendo de esa casa y de esa vida para siempre, sellando la despedida con un beso más, corroborado con unos segundos en los que parece volcarse en la mirada del hombre.

Es lunes. Hoy también hay una de esas columnas que Mónica devora en el desayuno. Coge el periódico y directamente va a la página en cuestión a empaparse de conocimientos, de acidez e ironía, de reflexiones puras y a la vez duras. Página impar; aquí está.

«Deberíamos tener la capacidad de encarar las cosas enfrentándonos a ellas. La ignorancia se combate con el aprendizaje y la timidez con la valentía. Si la vida que nos obligan a vivir la sobrelleváramos con la misma actitud con la que nos enfrentamos a las sorpresas que nos depara, nada ni nadie podría amedrentarnos. A menudo, las relaciones personales pasan por un cúmulo de sorpresas que se transforman al invitar a tu apartamento a una desconocida con la que has desayunado todo un debate sobre leyes y políticos que mienten». Vaya, hoy se ha puesto más personal. «Es una de esas veces que te dejas llevar no por la cabeza ni por el corazón, tan solo por las entrañas. Unas tripas que se retuercen de gusto cuando recorres su cuerpo desnudo sobre una cama que la echará de menos pero que no dejarás que la eche de más. Escuece. Sabes que no volverá». Este también tiene aventuras con desconocidas. Bien. «Hay pieles que no has dibujado una sola vez con las manos y tus manos reclaman que las recorras de principio a fin. Desde la cabeza, adecuando la intensidad en los músculos que la unen al resto del cuerpo, respondiendo como esperas que contesten las mujeres sin nombre que necesitas amar en ese mismo instante. No vaya a ser que se te escape la desconocida que ojalá se dejara conocer un poco más». ¡Afortunada! Le hizo mella. «Nos empeñamos en entrar y salir de los grandes eventos sin darnos cuenta de que la mejor de las fiestas es la que celebran dos personas a solas que pasan horas hablando y conociéndose para calibrar la posibilidad de avanzar un paso más. Y yo lo doy. Lo doy por ella, por mucho que no sepa nada de su vida más que cada lunes y cada viernes lo primero que hace es tratar de descubrir las verdades que otros no quieren contarle y que algunos nos empeñamos en enseñarle. Ella las busca. Las busca y las encuentra. Igual que yo encuentro un bendito placer en satisfacer la sed que me provoca haberla tenido cerca. Igual que te rompe el corazón ese hijo que te abandona, a mí se me rompió cuando optó por desaparecer regalándome un último beso. El eco de los gemidos quedó atrapado en las cuatro paredes de un apartamento cualquiera de la calle Barquillo en el que la deseé, amé y gocé. Se quedaron allí para que yo pueda seguir escuchándolos mientras escribo estas columnas que seguro ella lee, en el mismo bar de siempre, con un té con leche y dos tostadas de pan del auténtico, repletas de mantequilla, mermelada y un espolvoreado de sal. Con la única esperanza de que otra mañana me deje de nuevo este mismo periódico y me permita explicarle que el amor se fabrica con porciones de locura. La misma locura que nos unió; idéntica demencia la que nos separó. Adiós, mi estrella».

3

CUANDO TRES, MÁS QUE MULTITUD, SON DELICIAS POR PARTIDA DOBLE

Nuestra cama deja de ser territorio de dos. Ya no queremos arrugar sus sábanas solo con nuestro amante de turno, sino que invitamos a una tercera persona a que participe del acto más íntimo que existe con nuestra pareja. Los tríos están a la orden del día, cada vez nos atrevemos a practicarlos más y al mismo tiempo es más fácil encontrar a posibles candidatos y candidatas que vengan a nuestra cama a alterarnos las normas. Porque las normas las ponemos nosotras. Sea hombre o mujer la persona invitada, entra en nuestra intimidad más absoluta. Puede ser un amigo o amiga con el que fantaseamos porque nos gusta o elegimos a alguien completamente desconocido para convertirlo en el amante extra que necesitamos para disfrutar de nuestro trío.

También así se imaginan.

Consideramos el trío un hecho extraordinario porque lo es. Forma parte de ese crédito extra que nos concedemos. Se necesitan las circunstancias determinadas para que ocurra; puede provocarse, pero no siempre realizarse. Excepto las personas que abiertamente mantienen relaciones sexuales en grupo, las mujeres practican sexo con más de una persona en contadas ocasiones. Y muchas ni siquiera se lo plantean. Imaginarlo es mucho más fácil. Ana tiene la absoluta seguridad de haber cumplido todas sus fantasías que tengan que ver con posturas, lugares y hasta situaciones. Hacer el amor en el probador de una tienda le parece una vulgaridad, pero le gusta regresar al coche sin ropa interior después de pasar por el baño y terminar en un descampado haciéndolo en el asiento de atrás del coche de su amante. Su trío está claro: con un hombre y una mujer. «Indispensable que ella sea una desconocida», recalca. También sueña con que se masturben observando cómo lo hace con cualquiera de los hombres con los que se acuesta. «Pero en un lugar íntimo, no en la calle. A pesar de haber estado un par de veces a punto de ser detenida por escándalo público, prefiero que esa situación suceda en una habitación. Me masturbo muchas veces pensando que alguien ve cómo lo hago y aprovecha para autocomplacerse observándome. Me siento muy bella en esos momentos». Amaya, sin embargo, no es capaz de imaginarse siquiera con otra mujer. Su trío es con dos hombres. «No lo puedo evitar, pero siento rechazo al sexo oral con una mujer. Y es curioso, porque no tengo ningún tabú en la cama e incluso cuando hablo con mis amigas y les cuento que acabo de acostarme con un hombre al que nada más conocerlo le he pedido que me sodomizara, se extrañan de que prefiera el sexo anal al cunnilingus. Pero así es. Dos hombres conmigo me volverían loca. Y es cuestión de tiempo; esa fantasía dejará de ser solo imaginación más pronto que tarde».

Cada una elige. Es lo bueno de no tener que saldar cuentas con nadie ni tener que dar explicaciones. Los recreamos a nuestro antojo. Sin más. Eligiendo a un hombre más o a otra mujer dependiendo de nuestros gustos o intereses. Dotándolos de las mejores habilidades que podamos recrear de las prácticas sexuales conocidas, las que nos han reportado ya placer previo con nuestras parejas o las que sabemos que nos excita ver. Tres personas en una misma cama es un maravilloso puzle cuyas piezas encajan en un momento determinado a la perfección. O una sorpresa detrás de otra. ¿Dos personas pendientes de ti en la cama? ¿Imaginar lo que quieres que te suceda con dos amantes? Con toda la intimidad del mundo: podemos fantasear lo que queramos sin que nadie opine al respecto ni nos juzgue.

Y quien dice de juntar a tres en la misma cama, dice más de tres…

Apartamento 316

Ana asume que mientras estuvo casada su vida sexual fue muy pobre. Fue marido el que durante mucho tiempo fue novio y el sexo con él terminó en monótono, aburrido, sin ningún tipo de aliciente que enriqueciera y fortaleciera la relación. Hubo otros hombres antes, pero a una edad y con una inexperiencia en las que el sexo no deja de ser un mundo retador por explorar, con muchos palos de ciego. No recuerda haber tenido orgasmos con su marido, pero sí con ella misma, gracias al dominio de la masturbación. La adolescencia supuso un auténtico aprendizaje de autosatisfacción y divorciarse implicó el primer paso para coger carrerilla y empezar a disfrutar con el sexo. Fue romper con su marido, recomponerse y ponerse de nuevo en el mercado para que su sexualidad se perfeccionara y mejorara. Otros hombres vinieron a arreglar los casi veinte años de relaciones sexuales fallidas, y algunos de esos hombres, benditos ellos, triunfaron saliendo por la puerta grande.

Su segunda pareja fue sexo en estado puro. Dueño de una polla con la que hacía maravillas y una lengua milagrosa, el sexo se cargó de imaginación y reportó todas las luces de neón que su matrimonio oscureció. Descubrió el sexo anal, el sexo oral fue magnífico (Ana disfruta haciendo felaciones) y gozó en sus propias carnes encadenando varios orgasmos en una misma noche con un hombre que tarda dos horas en correrse. Una maravilla. Tanto como para que cuando Ana quiera recrear una escena, la protagonice de nuevo Leo. Por los buenos tiempos.

El apartamento de Leo es el escondite perfecto para una relación furtiva. Así empieza con casi todas sus parejas. Primero son solo amantes. Unas pocas, las elegidas, algo más. Parece un portal de oficinas y muchos de los apartamentos del edificio son auténticos despachos laborales, con vida nada más que de lunes a viernes en jornadas de ocho horas. Una finca con pocos vecinos, con pocas miradas, con mucho anonimato y en mitad de la ciudad. Ana sube en el ascensor camino del apartamento 316; tercer piso, escalera de la derecha, sexta puerta. Todas las de alrededor están cerradas, como si nadie las abriera nunca, y es poco probable cruzarse con un vecino en el pasillo. Hay un despacho de abogados, una psicóloga, la oficina de unos diseñadores gráficos y una ilustradora. Puede que en los apartamentos del fondo también viva alguien. Ana no los ha visto en su vida; no va a ser hoy la noche. Leo la ha invitado a tomar una copa antes de la fiesta de cumpleaños a la que ambos van y tiene ganas de verlo. Siempre es bueno ver a Leo a solas. Siempre.

Al principio no sabe reaccionar cuando una desconocida abre la puerta de la casa. Duda por si se ha equivocado de piso y mira hacia los lados reconociendo el apartamento que esperaba encontrar. No hay duda. En la puerta figura el número 316 y reconoce todos los muebles a la espalda de la mujer. Es el apartamento de Leo, lo conoce bien. Una mujer desconocida, guapa por cierto, que la mira fijamente y que parece saber quién es.

—Tú eres Ana, ¿verdad? Pasa, te estábamos esperando.

Leo no la ha avisado de que fuera a haber nadie más. Imagina que será otra de las invitadas a la fiesta y que también hace tiempo en el apartamento de Leo.

—Ana, ella es Lidia. Una amiga. ¿Una copa de vino?

Leo aparece en el salón con una botella de vino y dos copas. Sirve en ambas y sin esperar respuesta de las mujeres, tiende a cada una la suya. Con Leo todo es fácil. Es el perfecto anfitrión hasta de los encuentros esporádicos. Incluso si te cruzas con él por la calle, lo que podía comenzar como una simple tarde de compras puede transformarse en una aventura en la que el sexo suele ser el mejor de los epílogos del encuentro. Funciona así de fácil: es guapo, atento, educado, con un sentido del humor envidiable y su galantería es honesta porque jamás halaga para llevarte a su terreno y terminar contigo en la cama. El sexo tiene como representante en este mundo a Leo, él no necesita artimañas. Antes de acabar esa primera botella, Ana, Lidia y él están los tres en la cama.

Para Ana es su primera relación con una mujer. Se ha acostado con muchos hombres y ha experimentado con ellos, con Leo especialmente, casi todas las combinaciones posibles de un «tú a tú» en cama. O fuera de ella; en el aparcamiento de un centro comercial al que acude sin ropa interior para sentarse sobre él en el coche aparcado en su plaza, abrirle la bragueta y sacársela sin necesidad de apartar ni siquiera unas lindas bragas. Ahora están los tres desnudos en la cama: un hombre y dos mujeres que no se conocen y se besan mientras él soba el sexo de ambas. Acariciar el pecho de otra mujer despierta la curiosidad de Ana. Lidia tiene los senos grandes, mucho más que ella. Redondos, duros, imposibles de abarcar con una sola mano y obligando a la amante novel a usar las dos para poder contenerlos. Los pezones son también generosos. Le gustan esas tetas grandes que coronan su torso. La excita acariciarlas, tocarlas, notar cómo responde a cada una de sus dulzuras encarándosele los pezones. Los muerde con dulzura, recreando cómo le gusta que se los muerdan a ella y empitonándolos al instante. Los agarra y acaricia, embriagándose con el tamaño y la tersura de su piel. Piel suave, piel de mujer. Como la suya. Poco a poco va sintiéndose más cómoda, olvidándose de que son dos personas del mismo sexo y disfrutando de lo que supone besar, acariciar, tener tan cerca a otra mujer. Tan cerca como jamás ha tenido a ninguna. El roce con Lidia es mucho más dulce de lo que esperaba. Leo está ensimismado a la vez con Ana y la acaricia pausadamente. Sus manos se pierden entre sus piernas, rozando apenas primero su sexo, marcando territorio de lo que quiere para él, de lo que por una cuestión de tiempo considera suyo. Ana se siente objeto de deseo de ambos, de Lidia y de Leo, y eso la excita aún más. El hombre reparte carantoñas. Guía las manos de Ana para que recorran el cuerpo de la otra mujer, para que explore, que reconozca cómo es el tacto de su entrepierna, de su vello púbico, de su sexo, sintiendo las primeras humedades que provoca. Ana descubre un tapiz aterciopelado en el que se pierden sus dedos dejando que sea el hombre el que marca las coordenadas de esa introspección. Leo disfruta orquestando el juego de manos femeninas recorriéndose mutuamente. Tal vez Lidia esté más acostumbrada a estar en la cama con más de una persona, piensa Ana. Le gusta ser la novata y dejarse guiar por los otros dos. Puede llegar al delirio con más facilidad simplemente dejándose hacer. Roces de pieles diversas, olores de perfumes personales que se mezclan. Lenguas que se juntan, manos que soban a uno y a otro.

—Te gustan sus tetas, ¿verdad, Ana? Mira qué perfectas, qué grandes, qué duras… Tócalas, bésalas. Siempre te han llamado la atención las mujeres con el pecho grande. Por esto nos volvemos locos. Por esto.

Ana comparte el influjo que ejercen las tetas en los hombres, porque en ella, heterosexual, actúan también como un imán. Reconoce una fijación especial por esta parte de la anatomía femenina. Son la parte más perfecta de un cuerpo y como tal idolatra las medidas desmesuradas de esos pechos que llenan sus manos. Grandes montañas en la llanura de un cuerpo que se levantan solemnes imponiéndose entre los tres. Le entusiasma ver cómo reaccionan a sus mordiscos, esos que comienza a dar tímidamente, pero que se intensifican con el ardor de la situación. Primero los repasa con la lengua, agarrando con las dos manos el pecho que quiere devorar y después se pierde apretándolos primero con los labios y después con los dientes. Chupándolos, masajeándolos, lamiéndolos. Pezones que quieren alcanzar el techo y testificar el lugar exacto en donde está enterrado un tesoro. Esas tetas son un auténtico tesoro. Benditas manos las de Leo que no dejan de tocarla mientras Ana se deja cautivar por el cuerpo de Lidia. Pero Leo la conoce bien y sabe cómo hacerla gozar. Cada vez está más húmeda con el maravilloso ritmo circular de sus dedos alrededor del clítoris y otras manos de mujer tocan sus senos. Ana es consciente por primera vez de cómo es el roce de unas manos femeninas. Mágicas y suaves deambulan con la exquisitez que solo puede presuponer a su mismo sexo y ahora mismo comparte cama una experta. Cuando Lidia empieza a besar los pezones de Ana, ella solo puede dejarse llevar; esa mujer tiene la llave que todo lo abre, que todo lo consigue, que todo lo seduce. Muerde ora uno, ora el otro. Bocados leves que más bien son un apretar de labios alrededor de la carne. Disfruta con un hombre y una mujer ensimismados con su cuerpo, pendientes de cada una de sus reacciones, llevándola de la mano hacia un mundo desconocido en el que se siente como pez en el agua a pesar de no haber nadado nunca en estas aguas. Cómo le gusta lo que le hacen… Cómo ha podido pasar tanto tiempo sin experimentarlo… Pero no es momento para quejas, solo para gozar. Lidia arriba, Leo abajo. Cuatro manos rodeándola y abarcándola. Un hombre enfrascado en su entrepierna, una mujer masajeando, mordiendo y besando sus senos como si supieran a nata y a fresa. Sí, son pasteles ansiosos por ser devorados por ella, la que repasa con la lengua cada centímetro de su pecho saboreando su piel como si se tratara de un dulce. La lengua de la otra mujer emprende un nuevo camino. De los pechos desciende despacio hacia la tripa. Lametazos pausados que humedecen la piel provocándole más placer. Al llegar al ombligo, Ana contrae todos los músculos como única reacción. Baja y baja por el vientre, acercándose cada vez más a su cueva, que la espera expectante. Ana siente el nerviosismo de la primera vez. Igual que cuando se acostó por primera vez con un hombre. Estaba nerviosa pero ansiosa por que la desvirgaran y la iniciaran en el sexo. Se siente exactamente igual. Y si bien aquellos primeros amores no salieron del todo bien, algo le dice que esta noche sí triunfará. Son tres adultos en la cama. Un hombre y dos mujeres: eso es lo que quiere, conmoverse con otra mujer. Lidia alcanza el sexo de Ana, clausurado por las manos del hombre cuyos dedos navegan desde el primer instante en el mar de la mujer que yace entre los dos. «Déjame», le pide a Leo, y aparta su mano con una sonrisa maliciosa que delata sus intenciones. Apenas son dos segundos de intercambio que a Ana se le hacen eternos, ansiosa de que no dejen de hacer lo que hacen. Es el centro de atención de una cama que conoce a la perfección en la que hoy recibe ración doble de todo cuanto le gusta. «Seguid, no paréis», musita entre pequeños jadeos. Leo sonríe y se aparta, dejando el camino libre a Lidia. La respiración de Ana se acelera al ver asomar la lengua entre los labios de la otra mujer. Una boca apenas entreabierta en la que refulge una diminuta punta sonrosada que pronto se unirá a la que le emerge a ella entre sus labios rasurados. En el mismo instante en el que nota el primer lametazo, Leo se acomoda delante de su cara y le mete la verga empalmada en la boca con mucha delicadeza. Ana la recibe gozosa, conoce el sabor dulce del sexo de ese hombre con el que tantas veces se ha acostado. Hoy le sabe aún más delicioso. Leo acaricia su nuca revolviéndole el pelo.

—No es tan difícil, ¿verdad, Ana? Mira a Lidia; ya le conté lo bien que sabías. Mira cómo pasa su lengua por esa maravilla que escondes bajo la ropa interior. ¿Qué harás si te gusta? ¿Qué harás si te saborea tanto como yo lo hago? Esa fortuna que se derrite con sus lametones no perderá un ápice de valor nunca. Delicioso sabor capaz de hacernos enloquecer a todos, pero también a todas. Solo tenías que dejarte hacer…

Ana no puede hablar; tiene la boca llena de Leo y apenas puede siquiera dejar escapar algún que otro quejido de placer. Lidia lame el sexo de Ana abriéndose paso con los dedos; pasando la lengua de norte a sur, insistiendo con pequeños toques en el clítoris. Pellizco de carne glorioso, alabado seas por merecer los parabienes de esa lengua fortuita.

—Eres pura miel, Ana. —Lidia se detiene un instante para certificar la dulzura del maná que liba.

Ana libera el sexo de Leo y dirige la cabeza hacia esa desconocida que la saborea recorriéndola. Quiere ver a la rubia de las tetas gordas enfrascada en ese sexo que hasta ahora solo ha conocido hombres. Una boca de mujer trabajando entre sus piernas, lamiendo cada esquina, recorriendo los lugares exactos, los precisos, el punto concreto que reacciona a cada roce. Cada caricia es un recorrido por el mapa de sus delirios, Lidia sabe perfectamente qué le gusta, qué la excita. Ambas mujeres se miran a los ojos sin decirse nada y al mismo tiempo diciéndoselo todo. Ojos que se encienden, ojos que se entienden. Le gusta tanto cómo lo hace Lidia que todo su cuerpo se queda laso, rendido, esperando dócilmente la siguiente carantoña. Leo se aparta para dejar que vea bien cómo es una mujer la que se adentra entre sus piernas descifrando a lametones el código secreto de su calentura. Una combinación secreta que no estaba reservada únicamente a los hombres que alcanzan categoría de amantes. También ella sabe descifrarla con los mordiscos y besos que sacian la sed de ambas.

—¿Te gusta lo que te hace Lidia? Parece que se esmera contigo; le gustas. No la había visto poner tanta atención en nadie. Ni siquiera en mí.

El hombre echa un vistazo atrás para ver cómo Lidia se esmera con Ana mientras su polla sigue dentro de la boca de la misma mujer a la que su amiga agasaja.

Pero el sexo entre tres es un cúmulo de sorpresas, muchas más de las que Ana podía imaginar antes de ir a buscar a Leo para ir a una fiesta que ya no necesitan. Algo entra dentro de Ana. Es frío, romo, resbaladizo, pulido. Conforme accede empieza a descubrirlo sin necesidad de verlo. Es un dildo con relieve de espiral. Los ha visto muchas veces, pero nunca lo había probado, jamás había sentido un falo de cristal macizo con una cuerda alrededor del mismo material cristalino adentrándose y rozando las paredes de su cuerpo. Superficie pulida y resbaladiza cargada de protuberancias divinas que rozan con su carne interior, rindiéndola al placer más absoluto. Arrastrando tras de sí sensaciones inimaginables que descarnan su cuerpo entero. A Ana apenas le da tiempo a verlo antes de que vuelva a desaparecer dentro.

—¿Ves esta maravilla? Es para ti. No se parece a ninguna de las que han entrado por aquí. —Con una mano acaricia el sexo de Ana—. Verás qué gusto notar todo este cordel ahí dentro… Te va a encantar, Ana. Te lo prometo.

No puede ser de otro modo. Lidia habla casi en un susurro, melosa. Utilizando una cantinela seductora que hace fácil para Ana incluir a una mujer en sus juegos amorosos. Directamente se vence. No, el pene de sus amantes nunca tiene cuerdas de cristal alrededor que aumenten su grosor por tramos y que le hagan sentir tanto como está sintiendo en este momento. Roces de placer en su hondonada, relieves que estimulan rebañándole una sensación de delirio. Mojándose al entrar y mojándose al salir. Lidia se coloca de tal manera al borde de la cama que vuelve a comerla entera mientras hace maravillas con el dildo frío. Se templa al entrar en contacto con su carne ardiente. Porque arde. Ana es un fuego continuo de placer y locura. Un miembro de mentira haciendo de las suyas. Es recio, grande y se caldea con el calor de su pulpa. En su boca, misma coreografía de dicha con una de verdad, con la de Leo, esa que conoce a la perfección y que hoy parece haber pasado a un segundo plano para erigirse en maestro de esta ceremonia sublime. La lengua de Lidia vuelve al punto de partida al mismo tiempo que el dildo entra y sale de ella. Consolador de cristal macizo y brocha carnosa alrededor. Pequeños toques concretos, lametazos cortos y precisos ensimismados con su broche de placer que reverbera de sangre. Ana se deshace con esos tres frentes cubiertos. Siente que podría desmayarse de gusto en ese mismo instante en el que nota dentro de ella un consolador, le lamen todo lo que hay alrededor del miembro cristalino falso y puede meterse en la boca el sexo masculino que mejores tientos le ha reportado. Si de alguna manera se imagina un orgasmo salvaje es de ese modo. Nunca había estado con una mujer. Nunca la habían seducido por tantos frentes abiertos que ella deja que se desgarren en cada uno de los roces. Con la mano aferra el sexo de Leo para sacárselo de la boca y consolarlo ella misma de tan magna pérdida. Todo lo que siente es nuevo, desconocido. Si el orgasmo tiene modos de irrumpir sin mesura, tiene que ser así. Una explosión que le llega sin que le dé tiempo a disimular que no puede seguir con boca llena mientras todo su cuerpo se le licúa entre las piernas. Él la libera complaciente para que gima de placer y el aire entre en sus pulmones entre bufidos. Bufa; Ana bufa. Deja que a través de su cuerpo corra el latigazo que la descerraja por dentro. Un orgasmo que viene desde la espalda y que termina cual latigazo en mitad de su entrepierna. Antes de que termine de correrse del todo, es Leo el que sustituye al consolador. Agarra la muñeca de Lidia obligándola a sacar el falso pene para sustituirlo por toda la realidad del suyo. Está tan excitado y Ana tan mojada que entra a la perfección cuando todavía los últimos latigazos del orgasmo explotan en el clítoris. Ana adora ese pene. Caliente, sabroso. El placer hecho hombre. Lidia deja hueco a Leo y se acomoda de nuevo junto a las tetas de Ana, las acaricia y besa con fruición. También acerca las suyas agarrando las de Ana desde abajo, como si las llevara en una copa para que los pezones de ambas se rocen, se mantengan erectos igual que cuando los muerden. Terciopelo por capas que se buscan y se encuentran.

Ana quiere ser ella la que ahora dé placer a la otra mujer. Siente la necesidad de conocer un cuerpo femenino por primera vez. Desea besar y lamer sus orificios. La que toque sus entradas y se llene los dedos de todo su líquido. Lidia curva la espalda y levanta la cara hacia el techo respondiendo a las caricias primerizas de Ana. Su primera incursión en un cuerpo femenino. No tiene miedo; el apetito por saborearla es máximo. Lentamente, agacha la cabeza para hundirla entre las dos piernas de Lidia y comprueba con el primer lametón que tiene un gusto delicioso. Sabe a mar limpio. Aroma de carne inmaculada. Los tres disfrutan a la vez en esta coreografía en la que Leo fornica con Ana colocada con las rodillas y las manos sobre la sábana en una perfecta posición de hembra animal mientras saborea el sexo de Lidia. Gemidos de placer entrecortados y con diferentes cadencias forman una sinfonía. La música del sexo es la más placentera que existe y como tal la escucha Ana en su cerebro.

Lidia no ha hecho el amor todavía y parece querer su ración. Ana se excita solo de pensarlo. Un hombre al que conoce gozando con una mujer que la ha hecho gozar. Una maravillosa visión que empieza a materializarse. La teoría del puzle en su cabeza, de las piezas que concuerdan cuando menos te lo esperas, encajando sus salientes en las hendiduras perfectas igual que Leo monta a Lidia en la misma postura que un minuto antes ha gozado con ella. A cuatro patas sobre colchón, la taladra de pie, al borde de la cama. Debajo de la almohada Ana encuentra el consolador y no se lo piensa dos veces. Casi por inercia lo lleva primero hacia ella misma. Vuelve a sentir la polla recia de bordes gruesos entrando y saliendo. Dildo divino capaz de estimular hasta lo más recóndito de su agujero, se masturba con la escena amatoria de sus dos acompañantes, dejando que a su vez la vean, gozando con las protuberancias de una soga que rodea ese falso miembro cristalino y de los cuatro ojos clavados en su liturgia solitaria. Ver sus caras mientras gozan es la mejor de las referencias para darse placer a ella misma. Saber que ella es la viva estampa de la carnalidad, una maravillosa rúbrica. Y eso hace, saciarse a sí misma. Leo empuja enganchando a Lidia por las caderas, acercándola y alejándola para clavársela bien. Una imagen cuyos resultados Ana conoce a la perfección. Sabe lo que siente Lidia con Leo; lo ha sentido muchas veces. Conoce cómo entra dentro de su cuerpo con la cadencia exacta del amante, la panacea para todos los males. Acelera el ritmo de la mano del consolador siguiendo la velocidad que él marca en sus embestidas. Dentro, fuera, recuperando el mismo placer que ha experimentado antes cuando era Lidia la que jugaba con el dildo metiéndoselo a ella, pero con la formidable visión de los otros dos fornicando. La amiga de Leo disfruta con la escena y gime de placer viendo cómo Ana se masturba sola y Ana pierde el pudor, como cada vez que se mete en una cama. Le gusta que la mire, que la vea, que sepa que está acariciándose y gozando por ellos dos, por ese espectáculo amatorio perfectamente diseñado a su antojo. Sabiendo que aún pueden divertirse un poco más.

—Métemelo a mí por detrás, por favor. No seas mala… Métemelo por detrás —suplica Lidia.

Por supuesto que sí. Ana disciplinada se saca el consolador y lo acerca al agujero preciso de Lidia. Leo mira a las dos mujeres al mismo tiempo que acelera entrando y saliendo de la rubia. La polla dentro, bien dentro. Ana acaricia el orificio que queda libre con el dedo y con la punta del dildo hasta que la carne rugosa se relaja. Espera instrucciones. Ellos dos parecen conocer bien cómo hacerlo. Lidia y Leo son perfectos para llevar a la realidad todo lo que es capaz de imaginar Ana.

—Coge el lubricante, Ana. Está en la mesilla. Llénale el culo con él y comprueba lo mucho que le gusta que la trates con tanto cariño.

El gel está más frío de lo que espera Ana incluso para sus dedos, pero de los agujeros de Lidia podría salir fuego en cualquier momento. Ana pringa el consolador y el orificio. El anillo más oscuro que marca la diana de Lidia responde. Como una flor que se abre, lo busca. Y se deja encontrar. Lidia grita de placer con esa doble penetración y Ana disfruta viéndola. Es el placer hecho imagen. Su cara, desencajada en una mueca de gozo y dolor conjunto. Ese exquisito suplicio que no es capaz de experimentar pero sí de ver. Ana se acomoda al ritmo de Leo para proporcionarle a esa desconocida, que ya no es tal, una ración extra de placer. Para que sus dos huecos estén ocupados. Para que cada gesto de su cara sea la representación misma de la satisfacción. Con cuidado, con mimo. Dos bien dentro. Lidia se corre lanzando un quejido que resuena claramente en toda la habitación. Un grito con el que Ana exorciza su calentura continua. Lo ha sentido como si ella misma volviera de nuevo a correrse y van tres.

Comérsela a Leo. Eso es lo que ambas mujeres desean. Y Ana es de las que ponen especial atención a este capítulo amatorio. Las dos se sitúan una frente a la otra y juegan a disputarse el trofeo. Una agarra la verga con la mano y la acerca a su boca para hacerla desaparecer. Después se la ofrece a su adversaria provocándola. Recorren el tronco de arriba abajo, de abajo a arriba. Empapándola. Acariciándola entera. Una le come los testículos mientras la otra se esmera con el capullo. Leo acaricia sus cabezas mientras se deja hacer. Compartir ese dulce con otra mujer es más excitante de lo que creía. Dos bocas que se juntan y convierten en beso conjunto cada uno de los roces. Ellas cubren su miembro de saliva, haciendo un ruidito burbujeante con la boca que rezuma líquido. Las manos de las dos mujeres se entrelazan con el pene de Leo en medio. Esto sí que es una masturbación a dos manos. La polla resbaladiza por la saliva y suave como la seda es custodiada por ambas mujeres que, sin dejar de menearla, chupan el tronco, la punta, los huevos. Todo. Encontrándose ambas bocas alrededor de ese mástil que comen y hacen desaparecer hasta sus gargantas. Manos acompañando, labios aprisionando y lenguas recorriendo el bálano desde la parte más ancha hasta la punta exacta del miembro desencapuchado por esa operación certera practicada en la infancia. Ana nota cuándo el hombre al que se la chupa está a punto de correrse. Es apenas un cosquilleo entre sus labios o entre sus manos, como agua recorriendo tuberías. Es el semen avanzando por el camino hacia el exterior, explotando en intermitentes chorros blancos que manchan las caras de las féminas, marcándolas como amantes prodigiosas. Lo son. Ambas ríen al sentir la lefa en sus rostros y saborear salpicaduras ácidas en sus labios.

Para Ana esta es la mejor de sus fantasías sexuales. Sin saber nada más de la otra mujer y con la garantía de no saberlo nunca. Con Leo, su amante más hábil y certero. Con otra hembra bella de curvas cerradas y pechos grandes en los que pueda perderse si quiere. Ver a Leo fornicar con otra la excita porque puede reconocer cada gesto en la cara de esa mujer. Sabe a qué corresponde cada mueca, cada guiño, cada gemido puro que escapa de dentro del alma. Leo es el mejor amante que ha tenido. O al menos no recuerda haber disfrutado con ningún otro tanto como con él. Si alguna vez se cruza una Lidia en su camino, no piensa competir con ella; mejor se deja hacer. Y hasta que llegue, fantasea con cómo puede reventar también con ella la cama.

La princesa del chiringuito

La vida sexual de Amaya es buena. No tiene pareja desde hace tres años pero tampoco ha dejado de danzar todo este tiempo con quien ha querido. Sus amantes desfilan por su vida y por su cama con la naturalidad que reporta llamarlos cuando se les necesita. Se enamoró de alguno con el que creyó que podía ocurrir algo más serio, pero por el momento no ha encontrado al hombre que entre en su casa, conozca a su hija y al que referirse bajo el apelativo de «novio». Amantes muchos, novios ni uno. Luz va a casa de su padre un fin de semana sí, otro no, y, en realidad, todas las veces que cuadra o que a la niña le apetece. No volverían a vivir juntos ni locos. Y a pesar de que él cada vez parece más convencido de regresar a su país, por el momento viven en la misma ciudad, aunque no en el mismo barrio. Mantienen una relación cordial que a menudo se tensa. Pero no se rompe. Se respetan, se cuentan pocos detalles de su vida y hablan única y exclusivamente sobre los temas que comparten, en este caso Luz. El resto pertenece a la vida de cada uno, y el día que partieron peras quedó claro que no querían seguir compartiendo más que a su hija. Nada más. Y nada menos.

Amaya reconoce que se quedó enganchada de su último chico. Han estado casi seis meses, compartiendo al máximo, jugando a las casitas. Ellos jugaron. Se quisieron, desearon, amaron y odiaron en la misma desbordante proporción hasta que ella tuvo necesidad de dar un paso más y él se acobardó. Su miedo le explotó en la cara. Ahora, que han pasado casi dos meses, le parece menos ofensivo, pero en su día le pareció que a lo que había jugado realmente era a hacer el panoli. Una vez más está sola. A punto de irse de vacaciones con dos amigas, sin perrito faldero que le ladre y con la mente puesta en olvidar por completo el chasco que se llevó con César. Tiene el campo abonado para tener una aventura en la playa, en el pueblito costero al que van, que dicen tiene un chiringuito estupendo que casi está abierto las veinticuatro horas del día. Como la gasolinera de la carretera nacional. Ya está preparada para tentar de nuevo a la suerte; empieza a apetecerle acostarse con un nuevo hombre. O con dos. Porque Amaya lleva un tiempo dándole vueltas a estar en la cama con alguien más que con el macho de turno que toque. Con una mujer no quiere. No se imagina practicando sexo con otra aunque haya un amante común de por medio. Es el hecho en sí de la práctica sexual, la más elemental, el sexo oral, con lo que no puede. No le reporta ninguna curiosidad que sea una mujer la que esté entre sus piernas y no puede evitar sentir cierto rechazo a ser ella la que haga el cunnilingus. No se excita con una mujer, se excita con un hombre. En realidad, se pone muy cachonda con un hombre. Y por alguna razón especial, imagina que en vez de con uno está con dos. Quiere todo lo que conoce en la cama pero por partida doble.

Tienen razón todos los que anuncian a bombo y platillo los horarios del chiringuito. Parece que siempre está abierto. Lo está cuando bajan a la playa por la mañana, cuando regresan por la tarde y por supuesto hierve todas las noches. Tiene éxito escuchar música, tomar una copa rodeados de teas encendidas que delimitan la zona de la playa ocupada por las mesas y viendo caras nuevas en las que se mezclan las de los lugareños con las de los turistas. Es la magia del verano aderezada por el Luna de Luxe, que ya podrían haberle puesto otro nombre al chiringuito, pero lo abrió el padre del Neng hace más de veinte años en Montgat y de él viven tres familias con lo que consiguen la temporada de buen tiempo, desde abril hasta octubre. Con suerte. Con mucha suerte. Es el centro neurálgico del Masnou. Por aquí pasan todos los que quieren disfrutar del verano, de la playa, de los pueblos sin demasiados turistas pero con mucho canalla suelto. Y uno no deja de mirar a Amaya.

Le gusta sentirse observada, vigilada, que la coloquen en el punto de mira y que la busquen entre el resto hasta dar con ella cuando se ausenta un instante para pedir la llave del baño y proceder a expulsar las dos horas y cuarto que llevan esta noche en danza. Amaya corrobora que él tampoco se esconde. La busca y encuentra sin disimular. Le gusta ese tío. Es alto, viste con camisa blanca y bermudas de tejido vaquero de color verde musgo y calza unas deportivas blancas con calcetines cortos de verano. Antes de que llegue a la mesa la intercepta.

—Me gustaría invitarte a una copa. No es un argumento muy original estando en un chiringuito y cuando son casi las doce y media de la noche, pero es el que tengo. ¿Me dejas?

Que no busque excusas da más puntos. Amaya no está para tonterías. Es sencillo: me gustas, te gusto, es verano, nos tomamos una copa. Y a partir de aquí ya no queda otra que seguir adelante. Ni siquiera llegan a la segunda ronda cuando otro de los hombres se suma a ellos, apartados en la barra del bar mientras las amigas de Amaya dejan de importar para pasar a un segundo plano en el que nadie se preocupa de nadie. Esto son amigas. Ambos hombres están cortados por el mismo patrón: entre treinta y cinco y cuarenta años; complexión fuerte sin estar musculados, pulcros, guapos. Bermudas para dos y camisas claras que resalten el bronceado. Pelo largo, por encima de los hombros para uno, ondas castañas clareadas y requemadas por el sol caen sobre sus ojos, dándole un aspecto entre infantil e insolente. El otro totalmente rapado. Casi parecen complementarse el uno al otro; perfecto lote de bienvenida al verano que se convierte en un trío de una mujer y dos hombres.

Maravillas en la cama duplicadas solo para ella. Amaya no puede evitar pensarlo cuando los ve disputándosela sacando toda la artillería posible para llevarla a una cama que ella misma pide a gritos.

Qué suerte tienen las chicas de la capital de contratar paquetes completos, a través de conocidos, para organizar sus vacaciones que incluyan hotelito diminuto mirando al mar. Y clandestino. De esos que no aparecen en las guías y que no dejan de ser casas de lugareños que deciden sacarse unas perras alquilándolas los meses de verano. Amaya y sus amigas se han quedado con la casita blanca con las celosías color añil que está en primera línea de playa. A escasos cien metros del Luna de Luxe. Perfecto.

De pie, los dos hombres besan el cuello y la espalda de Amaya al tiempo que la soban por todas partes. El roce de la cabeza del rapado con su piel le gusta. Papel de lija que huele a agua de colonia de anuncio protagonizado por un tipo descomunal que ni siquiera mira a cámara, pero te entran ganas de comértelo entero. Como a este mismo, que la besa y muerde con similar cadencia mientras su compañero acompaña siguiendo el mismo juego. Dos bocas, cuatro manos, tres respiraciones jadeantes y un único propósito: el placer. Amaya se siente absolutamente protegida entre esos cuatro brazos coronados por manos que la buscan para profesarle todo tipo de caricias. Los besos se multiplican como también las reacciones de su cuerpo ante tal bombardeo de estímulos. Uno de ellos ha metido la mano bajo la falda de gasa que lleva. Fácil incursión hacia el despropósito. Los dedos del hombre de pelo largo alcanzan la entrepierna de Amaya con suma comodidad. Va perfectamente depilada. Rasurada hasta los límites insospechados que transforman su pubis en un valle atravesado por una delgada línea de vello oscuro que parece dibujada con tiralíneas. Si se trata de parafernalias, Amaya es la mejor. Los labios emergen rasurados y suaves, sensibles al más mínimo roce de esos dedos. Dedos que solo quieren tocar su sexo. Dedos que empiezan a mojarse con el flujo de Amaya. Dedos danzarines que rozan y acarician provocando que poco a poco su concha se llene del agua de mar de su placer. No hay otra. Los dos hombres se turnan para estimularla. Cada vez que uno retira la mano para seguir por otro camino, el otro sustituye el entretenimiento de acariciar el pozo de sus deseos preparado a la perfección para dejarse hacer. El tipo del pelo largo le toca las tetas, las acaricia, las besa y muerde todo a la vez. Las recoge con ambas manos juntándolas y deseando poder comérselas enteras. El hombre de la cabeza afeitada toca su sexo mientras frota boca y calva por el cuello de Amaya. Al llegar a la parte de detrás de las orejas, Amaya escucha una respiración honda, acelerada, un poco ronca, casi de animal excitado. Ese suspiro la excita aún más. Gruñe por ella. Reclama la monta por medio de esos sonidos guturales que a Amaya le recuerdan un poco a la berrea del ciervo. Es un animal reclamando, anhelando su sexo. Siente ambos penes erectos pegados a su cuerpo, restregándose por cada pliegue o curva. Hinchados y sólidos mangos que la masajean pidiendo entrar, exigiendo encontrar, buscando. Las manos de ella van de uno a otro. Anchos contornos que huelen bien, que saben mejor, que manosea abarcando por completo. Los besos se encadenan unos con otros, maremágnum de tres bocas que se buscan las unas a las otras. Amaya con uno, con el otro. Ellos dos también se besan. Son guapos. Son perfectos. Están juntos y con ella. Los dos.

Sobre la inmensa cama junto a la ventana abierta del hotel de Amaya puede verse el mar. En la rifa le tocó la habitación más grande. Llega el murmullo de risas y conversaciones del chiringuito y se escucha débilmente la música. Una ráfaga de aire refresca a los tres amantes que se dan placer. El castaño de pelo más largo agarra uno de los pareos que Amaya lleva a la playa y amarra sus muñecas.

—Me va a gustar mucho ver cómo pierdes el control al no poder moverte mientras mi amigo y yo recorremos cada centímetro de tu cuerpo con las manos y la lengua.

Solo de oírlo ya se excita. Nudo de tres vueltas por si quiere escapar. Que no piensa. Lo dice mientras ata con delicadeza el pareo que le ubica las manos por encima de la cabeza, amarrándolas además al cabecero de bronce de la cama.

—Pero será mucho mejor si tampoco puedes vernos —apostilla el calvo, tapando sus ojos con otro de los pañuelos que deambulan por la habitación de Amaya—. Entonces sí que te va a gustar tener que imaginar, un segundo antes de que sucedan, todas y cada una de las caricias que pensamos hacerte.

—Somos un equipo, princesa.

—Somos un equipo… —Acierta a susurrar Amaya, accediendo al ultraje consentido con esos dos desconocidos recién sacados de la vorágine del chiringuito.

Calibrando la situación, no podría ser mejor. Amaya tiene las manos atadas al cabecero y los ojos clausurados por una venda que le impide ver nada de lo que sucede a su alrededor. Todo su cuerpo a merced de dos hombres que la agasajan y excitan en la misma desbordante proporción. No sabe cuál de los dos le ha abierto las piernas para deleitarse con su sexo. Primero con los dedos, presionando el clítoris y masajeándolo por encima de la braga que ya está empapada. Una mano sin identificar baja el tirante de su camiseta dejando al aire uno de los pechos. Los dedos rodean esa teta, un poco húmedos. No ha podido verlo, pero imagina que los ha chupado antes. Metiéndoselos en la boca mientras la mira atada y vendada. Están tan mojados como ella. El reguerito de humedad acaricia la aureola para pellizcarla después. Carne sensible al más mínimo roce que se endurece golosa.

—¿Hasta qué punto eres capaz de empapar estas bragas, princesa? Me gustará si las mojas enteras, si te excitas tanto como para que se marquen por este lado de aquí —dice el calvo bronceado a la vez que la acaricia por encima de la braga haciendo círculos justo encima de la almendra de la locura—. Quiero ver cómo aparece una manchita que delate lo cachonda que estás.

Nota incluso las uñas perfectamente limadas, rascando con cuidado en el centro neurálgico de su placer. Placer que se desdobla con los débiles, pausados y controlados mordiscos del otro en sus pezones. Amaya se revuelve sin poder ni querer escapar de sus cadenas de seda. Imaginando sus caras, sus gestos; escuchando los gruñidos roncos de uno entre las piernas, del otro en el pecho. Como animalillos que complacen por el mero placer de lamer las heridas que no tiene. No hay cicatrices que sanar; su bendita presencia ha curado todo recuerdo vago. Amaya se mueve solo por inercia. Con ese movimiento que es imposible de parar cuando te hacen el amor. Vaivenes de complacencia, de gusto, de placer. Buen nudo perfectamente atado que la excita aún más. Todo su cuerpo está acelerado. No para de gemir al mismo tiempo que trata infructuosamente de tocar a sus dos amantes; necesita tocarlos, abrazarlos, sentir su piel aún más cerca. Los giros de hombro hacen que el cabecero se separe un poco de la cama como respuesta a cada uno de sus tirones. Quiere más. Lo quiere todo. Lo tiene todo.

El que navega entre sus piernas muerde a través de la braga oliéndolas. Están empapadas.

—Hueles a hembra; este es el aroma del deseo. ¿Me quieres, princesa? Yo lo que quiero es comértelo lentamente y que te derritas en mi boca. Voy a empapar estas bragas de algodón rosa hasta que oscurezcas la tela. Y entonces, solo entonces, tendrás mucho más de todo lo que quieras.

Un mordisco y otro, a la vez que el de la media melena la besa en la boca. Agarrando los labios y llenando su boca con la lengua. Metiéndosela hasta dentro en un juego de caricias que suceden dentro de su boca. El contacto de la carne, sed saciada con saliva ajena. Amaya sabe que ya ha manchado la tela rosa de algodón, perfecto testigo del calentón.

—¡He dado en la diana! —grita el de la cabeza afeitada, deslizando las bragas y liberándolas de las piernas, enseñando a su público inexistente la braga empapada de Amaya.

Arruga las bragas en una de sus manos y con la otra retira la venda de los ojos de Amaya. La claridad de la luna casi llena inunda el cuarto y ella agradece poder ver de nuevo. Los dos hombres jadean junto a ella y la miran insolentes, como esclavos en vez de amantes por mucho que permanezca atada a merced de ambos.

—Abre la boca, princesa. Puedes mirar, pero tendrás que gemir en bajo. Tan bajito que apenas podremos oírte. ¿Quieres? No te preocupes, te vas a correr en mi boca.

Las pequeñas bragas terminan arrugadas amordazándola. Amaya abre los ojos, siente un poco de miedo ante lo desconocido, pero ninguno de los hombres la lastima lo más mínimo. Al contrario. Cada uno de los roces son caricias lentas que solo buscan que se relaje, que disfrute, que goce todo lo que pueda. El calvo mete la cara entre los muslos y empieza a lamer. Primero las ingles, apretando con los dedos la vulva para recompensarla con la lengua después. El otro hombre se acerca también a los bajos fondos. La música del chiringuito los envuelve con una bocanada de aire fresco recién traído de la playa.

Besos dulces, besos húmedos, besos lentos. Besos. Por la cara interna de los muslos, las ingles, la vulva. Dos bocas recorriéndola, convirtiéndola en un delicioso pastel cubierto de sexo en vez de nata. Toques en el centro de los labios de su vagina que se entremezclan con otros entre ellos. Los dos hombres la acarician y besan profesándose la misma liturgia entre ambos. Cuatro manos la envuelven sin que exista más pecado que el de dejar algún rincón sin tocar. Dos bocas que muerden sus caderas, su cintura, que se muerden entre ellas. No pretende cerrar las piernas; no podría. El del pelo largo las retiene mientras el otro regresa al mismo lugar en el que ha conseguido que manche las bragas que Amaya tiene en la boca amordazándola. La piel de sus labios sin vello se electrifica con un mínimo roce de lengua. Un simple toque y nota cómo sus terminaciones nerviosas se ponen en alerta para esperar el resto. Alfombra carnosa esa lengua que descubre lo que esconde en cada pliegue de la entrepierna, descubriendo los escondites en los que se parapeta su goce. Sudor. Los tres sudan limpio, huelen a placer, saben a sexo.

Amaya observa la escena excitada. Dos hombres guapos entre sus piernas, adorándola y cubriéndola. Una lengua que entra en la vulva buscando el clítoris y lo que es mejor, encontrándolo. Paseándose alrededor de su sexo recogiendo el líquido que resbala por ella. Nota las gotas deslizándose por la carne, arrastrando cosquillas a su paso. Todo con ella; solo por ella. La música entra desde la playa, poniéndole ritmo de Miles David al deleite de tres personas sobre una cama. Amándose sin conocerse de nada. Está atada y a la vez no es prisionera. Los hombres se tocan el uno al otro sin olvidarse de Amaya que los tiene a sus pies sobre la cama. Ambos agachan las cabezas hacia el sexo de ella y abriéndole las piernas, se lo chupan conjuntamente dejando que las lenguas también se encuentren.

—Beso de tres. Esto es un beso de tres.

La coreografía de las dos lenguas sobre su sexo hace que sienta un placer desmesurado. Nada puede gustarle más que un cunnilingus. Y en este son dos lenguas las que lo hacen. Por cadencia, por persistencia, por condensar en un lugar tan pequeño todos sus placeres. Dos caras bonitas que lamen y se besan a la vez, acelerando en el momento justo en el que el clítoris hierve. Aguantando el tiempo preciso, todo el que haga falta. La descarga de placer llega explotando entre esas dos bocas masculinas de un modo que a Amaya le parece un espectáculo de fuegos artificiales. Eso es, siente precisamente que una explosión se ha desencadenado en el epicentro de su sexo. Uno la desata y Amaya escupe las bragas para besar al de los pelos medio quemados por el sol que ha bautizado como «beso de tres» ese delirio perfecto que le acaban de hacer. El otro se suma al abrazo rodeándolos con los brazos. Amaya se siente protegida en ese ovillo de hombres en el que se recupera del orgasmo y en el que comprueba lo mojada que está. Porque está empapada. Aún le late toda la entrepierna con pequeñas convulsiones. El afeitado coloca su mano sobre el monte de Venus para calmar ese pulso, notando los bombeos de placer que llegan desde dentro. Apenas ha empezado a apaciguarse cuando sus dedos descienden hacia el perineo, puente entre un agujero y otro. Está mojado. Pero se lo mojan aún más. Una mano untada en un líquido helado y pastoso vuelve a acariciarla de nuevo. Primero casi como si no quisiera tocarla, después haciendo hincapié en que va a cubrir cada milímetro de su carne. Está frío. Ella no. Amaya sigue excitada, derritiéndose entre esos dos hombres que juegan a untarla con un gel lubricante con el que se confirma que Amaya abre sus dos cancelas. Las dos. Con los dedos comprueban que entrar es cada vez más fácil, más sencillo. Una caricia que resbala hasta dentro de ella por cualquiera de sus dos huecos. Amaya está dispuesta a todo, a que entren, sí. A la vez. ¿Podrían entrar los dos a la vez? Está acostumbrada a casi todos los tamaños y por ambos lados, pero no sabe si será capaz de tener dentro las vergas de ambos. ¿Por qué no? Con cuidado, con mucho cuidado. Solo exige cuidado para hacer lo que le pide el cuerpo con esos desconocidos que acaba de conocer en el chiringuito. El calvo tiene la polla más grande, él entrará por delante. Los besos se multiplican apaciguando las dudas de Amaya.

—No te haremos daño. Es sencillo, de verdad —asegura el de los pelos largos—. Hay que elegir la grande por delante y yo, que la tengo más pequeña, querré estar ahí detrás dándote mucho placer.

Con cada beso una incursión hacia dentro, primero por donde acostumbra, por donde sabe que entra, por donde quiere estrenar el puntal más grande de los dos que tiene a su disposición. Está tan dura que la incursión se torna delicada por naturaleza. Entró. Se ha colado con facilidad gracias al gel. Es majestuosa y está bien situada. Gorda, dura, perfecta. Sin casi pensarlo, Amaya es la que va colocándose sosteniendo sus propias piernas para dejarle al otro entrar por detrás. Se ofrece a ellos. Se rinde. Tienen buenos cuerpos de piernas largas, culo redondo, torneado. Apetecible solo de verlo. Esta accede lentamente, con más cuidado. Casi como si fuera un extra que hay que dosificar a pesar de que sea más delgada, más pequeña. Perfecta para complementar y rozarse dentro de Amaya. Dos hombres haciéndole el amor que se gustan entre ellos y demuestran sus preferencias. Amaya está cubierta. Repleta. Acaricia el pecho del hombre que está más cerca. Recorre los pectorales no demasiado marcados sin poder evitar apretárselos. Las dos vergas entran intermitentes, exquisitas, de una manera sosegada y seductora que no la hacen poderosa. ¡Es poderosa! Cada empujón de esos hombres provoca que corrobore toda su fuerza y plenitud. Puede sentir matices que jamás había experimentado. Con los dos hombres dentro de ella. Cubierta. Notando cómo juegan con sus pollas en su interior y queriéndose morir del placer de tenerlas dentro. Siente la plenitud de todas las relaciones compactadas en esa sola en la que dos hombres la penetran a la vez. Distingue el placer duplicado, no sin cierta molestia que se torna en regusto con la que entra por detrás. Está disfrutando, está pletórica.

—¿Te gusta mucho tu amigo? —pregunta al hombre de la cabeza afeitada. Le resulta extraño participar en un juego erótico como pieza indispensable de unión entre dos hombres.

El calvo sonríe. No han escondido su predilección el uno por el otro por mucho que ella haya sido el centro de toda su atención.

—Me gusta todo lo que tú quieras que me guste. Puedo llegar a amarlo de verdad o puede ayudarnos a que seas tú la única que nos guste a ambos.

—Quiero que te guste mucho. Y que tú le gustes también mucho a él. Quiero ver cómo os queréis.

Amaya quiere sentirse dueña y señora de la situación.

Obedientes, los dos hombres salen de ella y se besan. Amaya distingue cuánta verdad esconden en cada cariño que se profesan. Se gustan, se quieren, se aman porque quieren y ella lo pide. Amaya coge distancia de ambos para disfrutar del espectáculo y se sienta con la puerta de la terraza a su espalda dejando que la luz que llega de fuera ilumine la cama convertida en una cabina de peep-show a orillas del mar. Le gusta que sean honestos con las manos y con las bocas. El rubio empieza a chupársela al calvo que gime de placer al tiempo que acaricia su cabeza cuajada de ondas. Amaya se acaricia y se siente como si acabara de introducir una moneda en la cabina para mironas que ha montado en su cuarto. Ella, a través de la rendija imaginaria, se masturba disfrutando de dos hombres que hacen el amor.

—Cómetela entera.

El rubio obedece al instante abriendo la boca y haciendo desaparecer la vara del calvo. Lame desde la punta hasta los huevos y se la introduce, disfrutando igual que Amaya goza cuando lo hace. El pene se hincha y apunta cada vez más al techo. Los dedos de ella empiezan a mojarse. Desde donde está, son actores representado su tragedia en el teatro romano en el que han convertido la cama de un hotel clandestino a orillas del mar. Amaya se siente en paz consigo misma al dejarlos hacer y simplemente gozar con la visión que emanan. Se acaricia sin parar, sobándose y disfrutando con la representación de esos dos hombres bronceados dándose placer el uno al otro.

—Hey, pelón, estoy segura de que estás muy agradecido. Él también quiere que le devuelvas ese placer. Podrías quererlo de verdad. Podrías montarlo.

Amaya quiere que siga la función. Nunca ha visto a dos hombres practicando sexo ni siquiera en películas pornográficas. Hasta ese mismo instante no se había dado cuenta de lo que la excita verlos. Los hombres no parecen incomodarse de que sea ella la que ordena. Al contrario, obedecen entre risas y miradas cómplices que demuestran que están al servicio de Amaya. Harán lo que ella quiera y como ella ordene. Agarrándolo por las caderas, el calvo entra en el rubio con la parsimonia de quien ya conoce el camino. Ambos miran a Amaya, quien en la silla junto a la terraza se acaricia a sí misma. Sabe exactamente lo que se siente con cualquiera de esas dos vergas dentro, aún le rezuman las dos hondonadas que acaban de ser cubiertas. El recuerdo de ambas y la habilidad con sus propios dedos hacen el resto. Los tres se miran a los ojos regalándose las vetas de furia que proporciona el sexo, entreabriendo la boca para exhalar gemidos, jadeando de purito placer. Amaya acelera al mismo tiempo que el calvo cabalga sobre el otro, juntándose los tres en una sincronización justa. Cuando el rubio nota que se va a ir extiende la mano como queriendo tocarla pero ella permanece a la justa distancia de ambos. Ni la rozan. Quiere verlos, quiere seguirlos, quiere correrse al tiempo que ellos pero ella sola, regalándose sus propias caricias. El calvo acelera un poco más, también está a punto de llegar al orgasmo.

Un grito limpio resuena en la segunda planta del hotelito costero. El primero ha sido el rubio, pero ni siquiera se mueve de donde está y el calvo sigue dándole por detrás. Amaya está a punto de caramelo. Aguanta un poco más, por favor aguanta un poco más. Que noto cómo estoy de mojada y que la sangre llega en manada hasta la punta carnosa de mi sexo para estallar en él. Al mismo tiempo, los gritos de un hombre y una mujer que ni se rozan, estallan en el cuarto para desembocar en una carcajada conjunta de tres desconocidos que un par de horas antes tampoco sabían siquiera sus nombres.

—Por cierto, ¿os llamáis? —Amaya cae en la cuenta de que ni siquiera se han dicho los nombres.

—Yo soy Quique —dice el calvo, extendiendo primero la mano al rubio que aún está desplomado bajo sus piernas.

—Yo Enric —saluda el hombre del pelo ondulado—. Un placer, tío.

Amaya no da crédito.

—Pero… ¿Vosotros no sois amigos?

Los dos hombres se miran primero entre ellos y después a ella con una sonrisa en la cara.

—No, no nos conocemos de nada. —Con el brazo encima del hombro el uno del otro tienen aún más pinta de colegas.

—Simplemente nos gustó la misma chica.

—Y tuvimos suerte; los dos le gustamos a ella.

Dos desconocidos, los dos igual de atractivos, con los que por separado se hubiera ido a la cama, pero que estén a la vez con ella y entre ellos. Amaya sabe por experiencia que la mayoría de los hombres prefieren tríos de dos mujeres con un único hombre. En el suyo quiere ser la única hembra. Le excita imaginar ver en persona cómo dos hombres se reportan la misma satisfacción que son capaces de profesar cuando están en la cama con una mujer. Resulta impecable encontrarlos en un chiringuito de playa de un pueblo perdido en la costa justo el verano que estás dispuesta a curar las heridas que cualquier invierno te haya dejado. Las vacaciones resultan mucho más interesantes con semejantes expectativas.

4

CUANDO UNA CAMA PARA MUCHOS NO ES LO MISMO QUE MUCHOS EN UNA CAMA

En las últimas dos décadas la mujer ha ido participando en aventuras sexuales que habrían sido impensables para ninguna de sus madres. Durante ese tiempo, las ciudades han abierto clubes selectos en los que el intercambio de pareja es lo más sencillito que puede pasarnos. Existían de siempre, pero antes estaban relegados a un público exquisito, casi siempre accesibles a solo una clase social determinada. El pobre, como mucho, se iba de putas. Los ricos podían sorprenderse los unos a los otros con orgías, esas que a veces llegaban hasta la literatura y que reportaron mucha inspiración a más de un autor de los años cincuenta. Si no Blasco Ibáñez no habría llegado adonde llegó… Ahora, incluso en nuestro mismo portal o a la vuelta de nuestra esquina, puede existir uno de estos clubes que ya no son tan ilegales pero sí se mantienen en la clandestinidad para garantizar la clave de su éxito: la discreción. Casi nadie reconoce que los frecuenta. Todos han oído hablar de ellos pero pocos los describen: casas grandes en las que en vez de habitaciones hay estancias por las que pasean todos acomodándose y amoldándose a cuantas aventuras haya. Eligiendo con quién, cómo, cuánto y por dónde. Lugares en los que entras acompañada de un amigo, amante, marido o novio, pero en el que puedes tener relaciones sexuales con quien te plazca, siempre y cuando ellos y ellas también quieran unirse a tu cama. Desconocidos absolutos, muy difíciles de reconocer gracias a la iluminación de los habitáculos, con los que coincides en una cama de sábanas inmaculadas que terminan arrugadas entre muchas piernas propias y ajenas. Hasta aquí lo más exótico de los parabienes de meterse en la cama con más de dos personas. El trío ya está superado.

El sexo en grupo es uno de los grandes hitos de la sexualidad. Los romanos dejaron constancia de sus orgías y ya empezaron a engolosinarnos con la posibilidad de disfrutar con más de uno y más de dos. En Madrid, se contaba allá por los años cuarenta que toreros y artistas se juntaban con prostitutas y cantaores en Los Gabrieles, maravillosa cervecería del barrio de las Letras, para perderse en las habitaciones de la parte de abajo. Se rumorea que los baldosines de finales del siglo XIX que adornaban las paredes son los únicos testigos que quedan de las orgías que montaban. Pero la historia sigue contándose con todo lujo de detalles y no falta literatura para situar a lo más granado de la sociedad madrileña, escondiéndose en los subterfugios de la primera movida. Y llegó Ava Gardner para plantarse en mitad de la plaza de Santa Ana a marcarse unos taconazos que tenían la gracia en lo poco flamencos pero ganaban en el aroma a gin-tonic. ¡Olé!

Eva tiene claro que sus orgías tienen que servir para algo más que para apaciguar su calentura: «Yo casi prefiero montármelo con todos a la vez. Con esos que pasaron por mi vida y me rasparon las entrañas. Si un hombre entra y sale con facilidad, no merece que lo recuerdes nunca más. Pero de todos mis amantes, a alguno lo rescataría gustosa. Y ya puestos, me encanta pensar que puedo ser la única mujer de un montón de hombres que me desean. Eso me pone especialmente cachonda».

Todos juntos. Muchos y juntos.

Así las imaginamos también. Bacanales maravillosas en las que corre el alcohol, las risas, las juergas y los besos entre muchos, entre todos. No es de las fantasías sexuales más recurrentes, al contrario. Un escaso número de mujeres reconoce tenerlas, pero la mayoría vienen a recrear esas orgías que el cine nos ha mostrado con mayor o menor elegancia. Recomiendo encarecidamente las orgías de Calígula, la película de Tinto Brass, versión extendida por Bob Guccione en 1984, para todas aquellas que se sientan seducidas por la posibilidad de recrear una orgía. La parafernalia utilizada es de las más exquisitas y los planos cortos permiten almacenar suficientes imágenes como para amoldarlas a nuestro antojo. Sublime. En serio.

Otras mujeres son más sofisticadas. La RAE no es muy explícita al denominar orgía. Su rigurosa definición ni siquiera permite imaginar mucho más de una gran tripotada en la que unos cuantos se lían:

Del lat. Orgĭa «fiestas de Baco», y este del gr. ὄργια órgia.

1.f. Festín en que se come y bebe inmoderadamente y se cometen otros excesos.

2.f. Satisfacción viciosa de apetitos o pasiones desenfrenadas.

Y claro, así echa un poco para atrás. Imaginándolas les atribuimos mucha mejor puesta en escena. Repito, no perderse Calígula. Ese púdico «pasiones desenfrenadas» puede llegar a límites insospechados.

Y luego están ya las más sofisticadas a la hora de autocomplacerse con su propia orgía. Esas merecen mención especial.

Dos y dos, cuatro

Se casó por la iglesia porque le dio la santa gana. No tenía por qué, ni sintió la más mínima presión familiar; le apeteció, nada más. Quería verse entrando en la iglesia, acompañada de su padre, llegar hasta el altar y ser allí recibida por Nacho, al que llamaron Ignacio durante toda la ceremonia. Casi parecía que se casaba con otro. Y decirle un «Sí, quiero» perfecto con el mismo tono de voz que ponían todas las protagonistas de comedias románticas que había visto en el cine los últimos quince años. «Sí, quiero». Dos palabras que nunca le había quitado el sueño, pero que si iba a pronunciarlas, quería que fuera así, de película.

Su matrimonio es de los que parecen mantenerse por sí solos pero son fruto de un trabajo constante en el que ninguno de los dos baja la guardia. Son conscientes de que los contratos se rompen, aun cuando la iglesia esté de por medio. Eva y Nacho siguen juntos porque quieren. Y pueden dejar de estarlo en cualquier momento. Ni siquiera las gemelas pararían esa decisión porque si algo mantienen es la cláusula de conciencia de ser honestos el uno con el otro. No es fidelidad, de la que prefieren no hablar, siempre encontrarían un punto discordante y ninguno cedería al otro. Es la absoluta convicción de que se dejarán en el mismo momento en el que la relación no merezca la pena para cualquiera de los dos.

Ventajas de tener ambos un pasado. Saben que de todo se sale.

—Nacho es el hombre con el que más he salido por la noche, golfeado, reído y llorado. No voy a tirar todo eso por la borda fácilmente, pero tampoco voy a permitir que sea un lastre. Si en algún momento creo que la relación no me compensa, intentaré llegar a un acuerdo bueno para las niñas. Ellas son las que no pueden sufrir más de lo necesario.

Eva y Nacho se encontraron por casualidad y su relación no se basó en años y años de noviazgo. Tenían cumplidos los treinta y cinco cuando se cruzaron, antes de cumplir el año vivían juntos y dos años después se casaron. Por la iglesia en un pueblecito donde pudieron hacer el fiestón que tenían pensado. Se han plantado en los cuarenta y pocos con la absoluta garantía de que no se han precipitado ni un poquito y que la balanza en la que sopesar la relación siempre está a mano. Tan a mano como para recurrir a ella en cualquier momento.

—He vivido con dos hombres antes de hacerlo con Nacho, ya sabía lo que era tener una pareja y no me arrepiento de haber precipitado que nos fuéramos a vivir juntos. Me pone mucho más nerviosa tener la sensación de que estoy dejando escapar algo. No me importa arriesgarme; en todo caso, me preocupa no atreverme.

Eva se atreve. Incluso a la hora de concebir una situación sexual no muy habitual, Eva se arriesga.

Esta noche, ha quedado con uno de sus exnovios para tomar algo y han elegido el barrio en el que vivieron juntos. Por los buenos tiempos. Se lleva bien con casi todos los hombres que han pasado por su vida, que son muchos. Y con los que no, intenta no tener ninguna noticia de ellos para no hacerse mala sangre con gente que ya no forma parte de su día a día. Roberto es puntual; a las diez está en el bar en el que se han citado. Impecable, como siempre. Recibe a Eva con la misma sonrisa perenne que dibujaba en su rostro cuando estaban juntos y la hace sentirse, aunque apenas se vean, la mujer más interesante de cuantas conoce. Un señor; Roberto es un señor.

No son las cervezas, ni la nostalgia, y mucho menos el interés que pudieran despertar el uno en el otro; eso ya está superado. Es seducción; Roberto sigue seduciéndola. Puede que sea la pose propia de él con todas sus mujeres; el motivo carece de importancia. Pero mientras hablan de lo divino y lo humano, han empezado a mirarse a los ojos con esa chispa que se enciende solo cuando quieres que las pocas brasas que quedan de la hoguera se mantengan vivas. Y el beso que se dan, allí escondiditos al final del Carbones, más que el inicio de una aventura parece el rescoldo de toda una gran historia. La de ellos.

La noche acaba de empezar.

Por las esquinas y aun cuando no tienen ni idea de hacia dónde van, Roberto y Eva se besan, se tocan, se agarran la cara con las manos para reconocer entre el paso del tiempo las personas que eran cuando compartían proyectos, vida y hasta rabias.

—Hubiera estado bien descubriros cuando era a mí al que le poníais los cuernos. Aunque no me hubiera hecho tanta gracia como encontraros ahora.

Roberto y Eva se sobresaltan. Los han pillado. Son cosas que pasan cuando vas por la calle comiéndole la boca a quien no es tu pareja. Ambos rompen a reír al distinguir a David, el hombre con el que estaba Eva cuando conoció a Roberto y al que dejó para iniciar una nueva historia.

—¡David! Esta sí que es buena. ¿Hace cuánto que no nos vemos? —Eva no se molesta en dar explicaciones. En todo caso, debería dárselas a Nacho, a nadie más.

—Lo suficiente como para desear que no estés casada, que tampoco estés de nuevo con este —señala a Roberto— y ansioso porque me invitéis a una copa, si no queréis que haga todo lo posible para que el marido cornudo se entere. Como me enteré yo.

—A ti te lo dijo Eva; no te quejes —remarca Roberto—. A mí me dejó sin ni siquiera tener una alternativa. No debían de cotizarse tan caros mis besos.

Eva coge a cada uno de un brazo y los lleva calle abajo. ¡Claro que van a seguir juntos! Los dos hombres se saludan con un apretón de mano que no deja lugar a dudas de que enterraron el hacha de guerra hace tiempo. Eva merece la pena como para no jugar a los quinceañeros que se pegan por una chica. Ahora solo queda buscar un lugar donde no haya más sorpresas, donde nadie les interrumpa ni cuestione. El Jazz Club es perfecto. Clandestino donde los haya, solo puedes acceder previa llamada al propietario del piso en el se juntan medio centenar de personas jugando al anonimato. Buena música, algún que otro famoso venido a más y muchos artistas venidos a menos. Poca luz, dormitorios convertidos en salas para disfrutar de la charla, la música y no responder a más preguntas de las que se quieran. Los tres han pasado muchas noches, casi siempre por separado, en el Jazz Club. No cuesta ningún trabajo recuperarlas juntos. Minutos después traspasan la puerta que abre el pecado hecho garito y en el que las copas se pagan tan altas como corresponde a la ilegalidad de todo cuanto acontece dentro. El silencio tiene su precio. Siempre.

Gin-tonics acompañados de la música de David Bowie, un repaso rápido por la vida de cada uno para ponerse al tanto, pocas menciones a lo peor que esconden en ellas, y Eva y los dos hombres ya han perdido toda posibilidad de escapatoria. No saldrán de esta. Ellos no compiten; ella se deja mimar. Y los besa. Los besa a ambos sin que el tercero en discordia ponga la más mínima pega o reclame su parte. Dos pares de manos que de vez en cuando juegan al despiste con su cuerpo, siguiendo cada uno sus propias intenciones y sin minar las del otro. En el Jazz Club nadie necesita excusas. Ni cuando los tres se deslizan juntos hacia el baño, amplio, aseo de casa no de bar, con espacio suficiente para que los dos hombres besen y soben a una mujer a la que poseyeron cada uno por separado y que ahora disfrutan al unísono. Eva se siente querida, halagada por ellos, que la besan al mismo tiempo, devolviéndole las mismas caricias e intenciones que un día obtuvieron. Por debajo de la falda de ella, cuatro manos danzan buscando bajo las bragas. Ella los besa y abraza, dejándose hacer y distinguiendo las caricias sin necesidad de comprobar de quién es cada una. Roberto es el que por el borde de la tela campa a sus anchas hacia la vulva; David el que soba sus nalgas a la intemperie por obra y gracia del tanga. Entre ellos ni se rozan. Si acaso paran de vez en cuando, nunca los dos a la vez, para observar la escena y disfrutar de ella.

—¿Os queda mucho?

La pregunta viene de fuera. Alguien quiere pasar también al baño. Los tres se recomponen y abren la puerta. Frente a ellos, dos hombres más. Andaban por otra de las salas del Jazz Club; Eva los recuerda.

—Normal que tarden, Javier. La dama lo exige.

Tiene acento y pinta de italiano. Guapo, bien vestido. Chaqueta marrón, inmaculada camisa blanca. El pelo ondulado, perfectamente domado para dejarle la cara despejada. En una mano sostiene una copa de whisky. Con la otra mantiene abierta la puerta y mira a Eva a los ojos. Ella admite que se lo tiraría allí mismo.

—Puede que la dama lo que reclame no sea tiempo, sino nuevos invitados…

A Eva le sale la invitación con naturalidad. La postura no es la más apropiada para negar la evidencia: dos hombres con sus manos sobre ella. Ninguno ha tenido la decencia de recomponerse ante la visita.

—Un piaccere, bella.

Las risas de todos demuestran que ninguno tiene problema. Cuatro hombres y una mujer clausuran para el resto de la noche uno de los dos baños del cubil. Los demás invitados al Jazz Club tienen que seguir hasta la siguiente puerta. Más pequeño, sí. Pero esta noche, en la primera puerta a la izquierda del pasillo que hay junto a la barra, Eva fantasea.

Queda claro desde el principio que entre ellos no hay sexo. El sexo es todo para Eva. Abrazada a los dos desconocidos, el italiano y su amigo, Eva rodea a David con una pierna atrayéndolo hacia sí para besarlo y dejarle que siga sobándole el culo. Roberto se aleja unos pasos para estudiar el flanco de acción en esta guerra. El cuello es devorado por todos los frentes. Besos y mordiscos que van relajando la tensión de la situación a golpe de latigazos que arden. Se excita de verla tan bien acompañada, el pene se le ha puesto duro, durísimo. Tanto como para no poder aguantar más y abrirse la bragueta para dejarlo salir enhiesto. Empieza a masturbarse mientras mira la cara de Eva, desencajada en ese gesto tan suyo de subir un poco el labio superior y mirar de frente. Solo dos de esos hombres saben cómo bufa Eva cuando hace el amor. Los otros dos están a punto de comprobarlo.

—A ti sí que te gustaba que fuéramos lento, David.

David era de los que querían que Eva estuviera muy excitada antes de llegar a la penetración. Lo primero era acariciarla, así, como la acaricia ahora. Masturbándola con la mano provocando que poco a poco se empape. Las yemas de los dedos más gloriosas de cuantas han pasado por ella, capaces de hacerle cosquillas en el borde de los labios para tentar al clítoris que aspira a esas mismas caricias. Llegar a él, pulsarlo, palparlo delicadamente hasta notar cómo responde hinchándose de gusto. David la toca y la mira. Le gusta verla. Le gustan sus caras, sus muecas, sus resoplidos de hembra. La mano le proporciona todo el placer que ella devuelve con sus ronroneos de gata, mordiéndose el labio inferior cuando acelera el movimiento de los dedos alrededor de la carne erecta. Sosteniéndole la mirada suplicando con los ojos que no pare, que siga, que la haga feliz. David no para. Los desconocidos la soban por todas partes, hundiendo sus cabezas en el escote para ensimismarse entre sus tetas, cada uno desde un flanco que ella separa detrás de cada brazo, apoyándose en ellos y dejándoles el camino abierto hasta la última de sus curvas. Roberto ha estado todo el rato meneándosela. La tiene tan dura que solo ella puede aliviarlo.

—Chúpamela, Eva. Por favor… Como solo tú sabes chuparla.

Eva se arrodilla en el suelo del cuarto de baño del Jazz Club y se mete en la boca toda la polla de su exnovio. Entera. Con la palma de la mano recoge los huevos para acercársela a la boca y poder estrangularlos delicadamente cada vez que la esconde hasta la garganta. Le gusta comer ese miembro que aún reconoce. El italiano y el amigo también se agachan para poder tocar el culo de Eva mientras ella deleita a Roberto. La falda levantada deja al aire las dos nalgas que soban, acarician y pellizcan todo a la vez. David también de pie, también con el pene fuera del pantalón, acariciándoselo al mismo tiempo que dirige con la mano la felación de la que es objeto Roberto.

—Sigue así, cariño. Chúpasela hasta dentro. Haz lo que sabes hacer con la lengua para que no pueda olvidar lo bien que la comes. Yo nunca he podido quitarte de mi cabeza. Sigo recreando cómo lo haces, cómo la coges, cómo conseguías que me volviera loco cuando te la comías entera. Desaparecía en tu boca y yo renacía. Nunca he sido tan feliz como dentro de tu boca.

Eva endurece la lengua para arrastrarla llena de saliva desde la unión con los testículos hasta la punta del glande, donde relame el borde de piel en cortos besos más rápidos que se rubrican cuando ella vuelve una y otra vez a metérsela en la boca hasta el fondo. Italiano y amigo la colocan para poder alcanzar el cuenco dulce que rebosa entre sus piernas.

—Ponte a cuatro patas —ordena David, quien se ha erigido en la voz cantante de la fiesta que han montado en el cuarto de baño—. Deja que estos dos señores entiendan por qué merece la pena compartirte antes de no tenerte. Déjalos que descubran el tesoro que tienes entre las piernas.

A cuatro patas en el suelo comiéndosela a Roberto, Eva deja el espacio suficiente para que los dos hombres nuevos puedan acceder a ella. El italiano tantea primero, como queriendo comprobar el grado de excitación de Eva. Con la palma entera recorre el puente que une sus piernas. Está a punto. Ni siquiera tiene que apartar la delgada tira de tela del tanga para complacerla con su boca. Eva se funde al sentir una lengua desconocida lamiéndole los dos agujeros, sube el culo por inercia ofreciéndole que no quede ni un rincón por saborear. El guapo trajeado recién llegado dios sabe de qué parte de la península itálica, golpea suavemente con la lengua al encontrarse con el clítoris en su camino. Lamidas de lujuria centradas en el triángulo que se erige sobre su vulva. Cómo le gusta que se empeñe en alcanzarlo a pesar de que ella esté enfrascada en el pene del exnovio con el que simplemente había quedado para tomar una copa. Ahora, años después, reconoce cada uno de sus pliegues, su olor, la firmeza del miembro erecto cuando ella lo trabaja. No ha pasado el tiempo o si lo ha hecho ha tenido la complacencia de no dejar que se pierdan los detalles que los unían en la misma cama. Una cama en la que no había tabúes porque Eva no los tiene cuando se mete en una. El amigo del italiano se sienta en el suelo para tocarle las tetas y acariciarle la espalda. Eva intenta centrar toda su atención en la polla de Roberto, pero no puede; demasiadas manos, demasiadas bocas, todas centradas en ella. David dirige la escena masturbándose al mismo tiempo. Eva cambia. De rodillas, agarra los dos miembros de sus exnovios, Roberto y David y los masturba al unísono. Mientras, italiano y amigo enfrascados en sus tetas, en sus caderas, en su sexo. Besando su cuello, lamiendo su espalda. Todo son manos y bocas en búsqueda del placer contrario.

Cuatro hombres para Eva.

—No puedo dejarte ir sin follarte. Lo sabes, ¿verdad?

No esperaba menos de él. David era de los que se esmeraban durante todos los preámbulos solo para preparar su aparición estelar usando a la perfección su misil: una polla grande, la más grande de las cuatro que hay en ese aseo de bar convertido en habitación propia. Eva se levanta del suelo ofreciéndose a ellos.

—Espero que no seas el único que quiere tenerme esta noche.

—Estoy seguro de que no.

De cara al lavabo, apoyada en él, mirando a su hombre reflejado en el espejo que está detrás de ella, Eva nota cómo David se la clava. Bascula sus caderas dejando que entre de una vez, arremetiendo con el mismo ímpetu de antaño. David mordisquea su cuello y sus hombros mientras lo hace. Roberto soba sus tetas y los otros dos acarician los pocos centímetros que quedan libres. El culo, las piernas, la espalda. Seis manos y un pene, cuatro bocas con dientes que la devoran, un espejo en el que comprobar los aspavientos del placer. Esa verga inmensa que entra golpeando hasta en el último rincón de su ser, rubricando la monta con su punta hinchada. La de veces que creyó que se partiría en dos con esos envites gloriosos. Enmarcados para la fotografía, Eva y David son las dos únicas caras que se ven reflejadas en el espejo; el resto se intuyen, se notan, se sienten. En cada una de las embestidas, Eva cruje por dentro. Le pasaba entonces y le ocurre ahora. Es lo bueno de conocerse, de saber que lo que siempre puedes echar de menos es una monta de David, del hombre poseedor del arma más mortífera de la guerra sexual. Contienda que se lidia dejándose vencer, rindiéndose al placer. Eva se corre con su miembro dentro. Tiembla mientras David se niega a salir de su interior. Al contrario, ha decidido prolongar el orgasmo acariciándola por encima del tanga, centrándose en el botón de todas las explosiones, esas que Eva no puede contener. Aferrándola para que no pueda escapar, prolongando el delirio de la complacencia. Eva se deshace. Aprisionada y revolviéndose como un animal que necesita escapar para sobrevivir a todo lo que siente en ese momento. O morir ahí mismo del gustazo. Con la mano, David reparte su jugo desde un agujero hasta el otro, empapándolo todo bien e invitando a uno de los otros tres.

—Tratádmela bien; el que la tenga más pequeña que entre por detrás.

Nunca un tamaño pequeño tuvo mejor invitación a la que Eva no rechista. Apenas se recompone apoyada en el lavabo, jadeando y recuperando la respiración. Es el italiano el que parece animarse. También él con los dedos acaricia bien el agujero húmedo de Eva, calibrando y calculando cómo meterla. Acerca el pene y lo restriega entre las dos nalgas primero, consiguiendo una erección perfecta para acceder despacio y hundírsela dentro. Como siempre, al principio duele un poco. El tiempo justo de que ella se relaje y permita el acceso templando todos los músculos que se han erizado al sentir la proximidad del falo. Después solo queda dejarse llevar y disfrutar con otro tipo de artimaña amatoria que a ella le gusta. Eva cree que la cabeza le va a estallar de puro placer. Tiene el tamaño perfecto para notarla dentro sin que la desgarre como otras tantas que entraron antes. Aún tiembla de la incursión de David y esta nueva batalla viene a mantener esas palpitaciones. Roberto la besa en la boca y soba sus tetas, el amigo del italiano está dispuesto a facilitarle el trabajo sucio y se humedece los dedos para proseguir acariciándola y masturbándola. Eva coloca el culo hacia fuera y apoya una de sus piernas sobre el váter que está junto al lavabo, para que italiano y colega puedan campar a sus anchas por toda ella. Bendita mujer que se deja hacer. A David siempre le gustó llevar la voz cantante, dentro y fuera de la cama. Se siente bien orquestando esa orgía igual que se acomodó tomando todas las decisiones que incumbían a ambos. Enciende un pitillo casi por inercia para recrearse. Eva siente al italiano dentro de su culo y las manos del colega en su sexo. Roberto recorre su cuello de cabo a rabo lamiendo, mordiendo, besando y tocándole las tetas al mismo tiempo. Agarra los pezones y los pellizca para mantenerlos pétreos. Bebe de ellos, los come. El italiano entra y sale de la parte de atrás de Eva revolviéndola por dentro. Tiene el tamaño idóneo para que la sensibilidad de su segundo agujero responda parsimonioso a las embestidas. La estimulación de su clítoris acelera que un segundo orgasmo llegue rápido. Golpeándole entre las piernas y explotando a la altura de su rabadilla.

—Córrete, Eva. —David vuelve a estar empalmado solo de verla.

El grito que sale de su boca es claro, sincero. Proviene de cada una de sus terminaciones nerviosas excitadas hasta la saciedad por cuatro hombres; dos amigos, dos desconocidos. Por la cabeza de Eva se amontonan los recuerdos de todas las veces que se acostó con David y Roberto mezclándose con las sensaciones reportadas por los dos desconocidos que se han unido. Eva se corre pensando lo afortunada que es. El italiano galopa a su espalda aguantando todo el orgasmo de ella. Solo sale cuando el quejido de Eva se calma y recupera la respiración. Sus dos exnovios no dejan de masturbarse todo este tiempo. Y ella, aún chorreando, se arrodilla en mitad del círculo que los cuatro hombres han hecho en el baño para tener la visión de sus órganos erectos a la misma altura y merendárselos. Los cuatro. Agarrándolos, meneándolos y lamiéndolos sin necesidad de establecer un turno. A su antojo, a su más libre albedrío, pero adorándolos como merecen. La de David, grande y espléndida; la de Roberto, más gorda que grande pero igual de dura cuando está dentro. La del italiano, perfecta para que se la meta por detrás, tamaño idóneo para montarla apoyada en el lavabo. Y la de su amigo, la única que no ha entrado por ninguno de sus huecos y a la que dedica especial atención con la boca. Una polla afeitada, de dulce textura que se erige como salvadora del agotamiento. Con una mano menea cualquiera de las otras tres pollas y con la otra sostiene la que introduce en su boca. Esta y luego aquella. Todas. Más, más deprisa. Eva no cede ni ralentiza. Sigue hasta que los cuatro empiezan a gemir y a gruñir delatando que están a punto de correrse. Allí, los cuatro.

—Correos encima de mí. Empapadme, por favor. Quiero que os corráis echándomelo todo.

Eva suplica que la salpiquen en la cara, el pecho, las tetas, el cuello, la tripa. Que la empapen con sus corridas. Que sienta el caldo caliente de sus entrañas estallar al salir al aire para mojarla entera. Bukakke entre amigos mezclados con desconocidos que eyaculan sobre Eva haciéndola sentir tan poderosa como es. La que más; la que puede y gana.

Puede que las orgías no sean la práctica sexual más extendida entre nosotras. Pero eso no quiere decir que no seamos capaces de recrearlas. Eva es feliz: Nacho, las gemelas, el trabajo y los amigos de siempre. Pero quiere imaginarse que aún no la olvidan algunos de los que pasaron por su vida. Ya se encarga ella de mezclarlos con desconocidos para que el recuerdo se extienda, no vaya a ser que alguien crea que no está dispuesta a saltarse alguna que otra norma solo por ser madre, esposa, amante y amiga. ¡Solo faltaba!

5

CUANDO LA PRINCESA NO QUIERE DAR ÓRDENES

Uno de los principales enemigos de las relaciones sexuales es la monotonía. Nos aburrimos pronto de esas relaciones que siempre empiezan y acaban del mismo modo, que sabemos cómo van a discurrir desde el mismo instante en que nuestra pareja nos roza. Primero besos, después caricias, más tarde coito y con suerte un poco de sexo oral. Los sexólogos avisan de que una de las mejores maneras de abonar una relación es no seguir siempre las mismas pautas por mucho que sepamos que en ese orden nos satisfacen. Es bueno no establecer un guión, y si ya lo hemos escrito, intentar no cumplirlo. Nos aburre saber qué, cómo y cuándo van a pasar los acontecimientos, porque no queremos que nuestra cama entre también en una rutina. También nos gusta no controlar todas las situaciones que pueden darse a la hora de tener sexo. No siempre ni a todas; pero esa confusión que crea el no dominar por completo al otro nos atrae y seduce porque nos hace sentir vulnerables y a la vez dominadas. Coincide, además, que esa necesidad de no llevar la voz cantante se da más en mujeres que llevan una carga de responsabilidad extra en sus vidas cotidianas. El espectro de mujeres es amplio: son las que trabajan en el núcleo familiar, sus trabajos exigen la toma de decisiones o, simplemente, incluyen esa posibilidad en sus prácticas amatorias porque les reporta satisfacción. O porque les permite representar una obra de teatro cuyo papel protagonista no estaba reservado para ellas. Para otras mujeres ni siquiera, pero su imaginación les permite recrear las situaciones perfectas que incluyen precisamente eso: ser dominadas. No siempre la princesa quiere llevar la voz cantante; quieren no tener la obligación de decidir por dónde va a discurrir el acto, dejarse hacer. Del todo. Y las ataduras son una elegante manera de que no controlemos la situación.

Si hablamos de «atar», englobamos muchos matices, porque el simple hecho de que nuestra pareja nos sujete las muñecas con sus propias manos mientras nos hace el amor ya nos inmoviliza. Y ya no digamos si lo hace con un pañuelo al cabecero de la cama. Aquella súplica de Victoria Abril mostrándole sus muñecas a Antonio Banderas con el escueto «átame» que daría nombre a la película de Pedro Almodóvar encerraba la carga exacta de sensualidad para que todas entendiéramos perfectamente que no solo se limitaba a rendirle pleitesía por su amor. Todas quisimos que nos atara. Y todas nos habríamos dejado atar por Antonio con todas las consecuencias que trajera. Incluyendo que, de paso, nos hiciera el amor.

El término bondage (shibari para los japoneses) es el arte amatorio en el que uno de los participantes se somete a los caprichos sexuales del otro mientras es sujetado con todo tipo de ataduras más o menos fuertes pero que garanticen su inmovilidad. En esta disciplina es también frecuente el uso de mordazas y vendas para tapar los ojos. El bondage se utiliza también únicamente como experiencia estética en la que ni siquiera hay una experiencia sexual que lo justifique. Pero sobre todo, forma parte de la parafernalia de las relaciones sadomasoquistas en las que el sumiso se postra a merced del dominante. En todas no se limita al hecho de que nos amarren de algún modo, también incluye juegos eróticos, estimulaciones sensoriales que nos desconciertan y, por supuesto, la prevalencia de uno de los dos implicados en el acto sexual. Uno lleva la voz cantante; el otro no tiene ni idea de por dónde va a discurrir el acto sexual. Uno hace, el otro se deja hacer. Y, si bien en este caso ambas partes deben dejar claro que nada de lo que suceda ocurrirá sin que la persona dominada esté incómoda ni sea vejada, conviene tener muy claro que la comunicación es indispensable para que la práctica sea un éxito. Luna cree que lo que más le llama la atención de que la aten es no tener que controlar más que su respiración. Olvidarse de llevar la voz cantante y ser sorprendida por su amante que, sin duda, hará todo lo posible para que ella goce sin poder escapar. «Tengo predilección por imaginarme atada. La suma de nerviosismo por lo desconocido, no saber qué va a pasar y sobre todo estar vencida desde el principio de la contienda, me excita. Sé que podría haberlo experimentado ya, pero me da mucho pudor pedirlo y mi imagen de mujer fuerte tampoco ayuda. Sí, tengo carácter, puede que hasta mi gesto sea un poco adusto, pero me derretiría si alguien se empeñara en inmovilizarme antes de hacerme el amor. Quiero creer que un día me armaré de valor para dejar solo de recrearlo mentalmente y me atreveré a pedirlo».

Imaginarlo es fácil. Llegamos a la perfección de nuestra calentura con la imaginación porque recreamos nada más que aquello que nos apetecería que nos hicieran, con las armas, ligaduras, ataduras que nosotras elegimos y adecuando la intensidad única y exclusivamente hasta donde sabemos que nos satisface. Para eso es una fantasía.

Tráeme la luna

Nueve horas diarias en la oficina siempre a una intensidad alta. Eso sin contar todo el trabajo que se lleva cuando sale por la puerta. Total concentración, máxima responsabilidad, toma de decisiones no siempre fáciles de elegir, mayoría de hombres a su cargo, pocos amigos en el trabajo y absoluta obligación de no mezclar las relaciones personales con las laborales. Luna no tiene otra. Toda su vida depende de ese trabajo que la exprime y que también le reporta satisfacciones personales por haber llegado a ser lo que siempre quiso ser: jefa de proyectos en una productora cinematográfica. Lo de las llamadas a deshoras, vivir pegada al móvil las veinticuatro horas del día y ver lo justito a su hija de diecinueve años forman parte del guión. Luna es una entregada a la causa. Y es feliz. Podría fingir que el estrés la agota o que preferiría ganarse la vida con un trabajo mucho más tranquilo y reposado en el que otra persona guiara sus pasos y también tomara las decisiones que le atañen. Algo que no salpicara y que no le diera tantos disgustos. Mentiría. Le gusta su trabajo hasta límites insospechados y la parte más desagradable la minimiza considerándola ineludible para lograr los objetivos marcados. En su caso, conseguir producción para las películas que quieren estrenar, distribuir y, con suerte, con las que triunfar. Todo un reto.

Su vida personal casi sucede de pasada. Sale poco por la noche, casi siempre con las mismas personas, a los mismos sitios y haciendo prácticamente las mismas cosas: cenas tranquilas, alguna obra de teatro, pocas copas hasta altas horas de la madrugada y nunca un cine. Bastante ve por trabajo y encima erigiendo con sus propias manos la espada de Damocles que decide qué guión puede llegar a ascender a la gran pantalla y cuál a la papelera del despacho. Asume hasta su mote: Colmillo Retorcido, porque sabe que lo es. Un colmillo retorcido que hace su trabajo con una precisión quirúrgica y sin temblarle la mano.

Lo malo son sus amoríos.

No se casó con el padre de Blanca y es incapaz de recordar el tiempo que vivieron juntos. Ha sido la que ha mantenido y educado en solitario a la niña que hoy estudia primero de psicología y no recuerda si su padre tiene los ojos verdes o marrones. «Verdes, como los de ella», apunta Luna. Más que una separación fue un «Hasta nunca», y Luna maneja desde el primer día los hilos de la vida de Blanca. Como hace en el trabajo con cuantos la rodean, solo que con su hija al menos sí es capaz de demostrar todo el amor y cariño que le tiene. Blanca es su vida, toda su vida. Aunque eso la haya llevado de relación en relación sin que ninguna haya cuajado lo suficiente como para afianzarse y convertirse en algo duradero con proyecto y futuro.

—Me acostumbré a los amantes esporádicos y los novios con fecha de caducidad temprana. No he viajado con ninguno de ellos y, por supuesto, no he metido a ninguno en nuestra casa. A veces me pregunto si Blanca no creerá que soy asexual, sobre todo ahora que ella está en plena efervescencia y el desfile de amoríos centra su existencia. Elegí este modelo de madre y como tal me comporto. Al principio, porque no quería que ella sufriera; después, porque me acostumbré a ser yo a la que no hicieran daño. Me gusta mi vida centrada en ella, solo en ella. Es la persona a la que más quiero y me siento correspondida. No necesito más; no quiero más.

Luna ni se plantea que cualquiera de esas relaciones que abortó antes siquiera de que nacieran pudiera haber sido un éxito.

—¿Un éxito? ¿Cuándo una relación es un éxito? ¿Cuando no discutes y vives plácidamente con ese hombre? ¿Cuando estás tan enamorada que no tienes la necesidad de estar con otros? ¿Cuando pasan los años y sigues a su lado acomodándote pese a que ya no te emociones? He amado y me he sentido amada. He sido feliz y terriblemente infeliz. De todo he aprendido y ahora elijo. Me gusta mi vida, mis amantes, mis amigos con derecho a roce y hasta mis novios de un par de meses con los que disfruto hasta que empiezan a complicarse las cosas. Prefiero seguir como estoy. Sí, puede que sea cobarde. Pero bastantes triunfos intento cosechar en mi trabajo como para pretender obtener el mismo resultado en mi vida amorosa. Es todo un logro no sufrir con ellos como para incorporarlos a mi vida y que, cuando llegue el fracaso, que siempre llega, quedarme destrozada.

Así solapa una aventura con otra, dándoles la importancia justa y ahorrándose la carga de decepción y sufrimiento que implican todas las rupturas. Luna es una de esas mujeres parapetada tras una armadura con la que protege su corazón. Una relación que no le afecte, que no escueza, que el amor no dé lugar al desamor y la torture por las noches cuando se mete en la cama a dormir después de una jornada maratoniana. Impermeabilizarse al dolor de amores. Lo que no puede evitar es que su cerebro viaje hasta sitios en los que nunca ha estado en los que la acompaña un amante que es un auténtico macho dominante con el que alcanza el paraíso. Un paraíso en el que ella no decide absolutamente nada. Eso es lo que necesita.

Cinco guiones a la basura, cuatro citas en la misma mañana y reunión por la tarde con el presidente de la Federación de Productores de España. Una jornada más de un día cualquiera de Luna. Eso y una bronca con Blanca, empeñada en pasar una semana con una de sus amigas en la playa, olvidándose por completo de que las fechas elegidas coinciden con las vacaciones de su madre. Luna tenía otros planes. Le hubiera gustado ser ella la acompañante de Blanca estas vacaciones. «Puede que mi hija no me necesite; yo a ella sí», piensa mientras recoge sus cosas en la planta cuarta de la plaza de Ramales donde está su oficina. Es viernes. La mayoría de los que trabajan con ella desaparecieron a las tres de la tarde; su magno presidente no tenía otro hueco para recibirla y no iba a forzar que le cambiara la cita porque estén a mediados de julio, sea viernes y haga este calorazo que obliga a todos los mortales a ir de habitáculo en habitáculo siempre y cuando tengan aire acondicionado. Solo de pensar en poner un pie en la calle se siente morir. Lo mejor que puede hacer es armarse de valor y dejar la oficina hasta el lunes y largarse ahora mismo, aunque sea sola, a tomar una copa al Fígaro, que está cerca, la conocen y, como ni siquiera son las nueve de la noche, casi seguro que aún está vacío. «Un gin-tonic para cerrar la semana y a las once en casa».

De camino a su bar preferido no se encuentra con nadie conocido. Mejor, no le apetece que esta noche le caigan ofertas de esas a las que no se resiste por la necesidad de no parecer siempre la más antipática de todos, la que trabaja y trabaja, pero poco más. Hoy está muerta. No quiere hacer nada más que tomar una copa, charlar un rato con Ramón y desaparecer pronto. Lo bueno es que la calle Amnistía está tan cerca del trabajo que ni siquiera le dará tiempo a sudar en el trayecto. Un único gin-tonic se convierte pronto en tres. Ramón hace fácil el tránsito hacia un fin de semana sin ningún plan a la vista. La música siempre es la apropiada y el buen tiempo permite que en esos momentos no haya demasiada gente, que prefiere las terrazas a encerrarse en ningún garito. Apenas un puñado de desconocidos diseminados disfrutando con las mismas cosas que ella. Ya sin chaqueta, sentada en uno de los sillones orejeros, Luna desconecta de una semana terrible en la que se ha peleado hasta con su secretaria por culpa de unos documentos extraviados indispensables para comenzar el rodaje que arranca en un par de semanas. Los había olvidado ella misma en casa. Y ahora que cae, ni siquiera se disculpó con Marita. Un punto más para ser la más odiada de la profesión. El lunes, en cuanto llegue a la oficina, tiene que enmendar su error.

—Nada habrá cambiado mañana por mucho que intentes ahogar tus penas aquí sola.

No ha hecho falta invitarlo. El desconocido, un hombre de su edad, se ha sentado en el sofá junto al sillón en el que Luna se devana los sesos tratando de buscar las palabras apropiadas para disculparse con su secretaria.

—Espero que sí tenga solución. —Tres copas son más que suficientes para que conteste con más amabilidad de la que es capaz de regalar a priori—. He metido la pata y merezco la humillación de que me pongan colorada. Pero tengo la suerte de trabajar rodeada de personas mucho mejores de lo que nunca seré yo.

—Entonces, deja de preocuparte y ocúpate de que así sea. Evidentemente, tienes suerte. Aprovéchate mientras puedas. Seguro que si te perdonan es porque escondes mucha más bondad de la que tú misma eres capaz de reconocerte. Y si no, tendrás que recibir justo la tunda que mereces. Deja que te la den. Te quedarás como nueva.

—No creas. Soy una auténtica tirana.

—Ya será menos. No tienes pinta de ser la típica jefa que no reconoce sus errores. Si así fuera, ni siquiera serías jefa. Lo mejor que ha traído esta crisis es que hasta los jefes caéis en desgracia. Así que déjame que te acompañe con una última copa, no vaya a ser que huyas sin darme ese capricho. Me llamo Darío; encantado.

Sin esperar contestación alguna, el desconocido se levanta para regresar con dos copas intactas y apostarse junto a ella. Ramón sonríe desde la barra, y eso tranquiliza a Luna. En este bar todos son conocidos del propietario y, si el hombre no fuera de fiar, Luna sabe que Ramón ya habría acudido a rescatarla. Demasiados años yendo a ahogar las penas y a brindar por los triunfos. Incluso los de caza mayor a altas horas de la madrugada. La cuarta copa es más que suficiente para que Luna descargue su pistola de indiferencia y se deje seducir por ese Darío que parece recién sacado de una película de Tarantino: alto, más canas que pelos castaños, con una cara que no llama demasiado la atención pero con un gesto de chulazo de esos que a Luna, cuando tenía veinte años, le enloquecían. Le gustan sus manos. Grandes, recias, de dedos gruesos que parecen un muestrario de pollas. Así denominaba su mejor amiga de la facultad las manos que parecían poder abarcarlas a ambas en un único gesto. Las manos de Darío son de esas. De las que pueden agarrar todo lo que quieran. Todo.

Blanca no está en casa esta noche y Luna ni siquiera tiene que avisarla de que quizás no vaya a dormir. Antes de que pueda darse cuenta vuela en un taxi atravesando Madrid mientras Darío la besa en el asiento de atrás y le mete mano por debajo de la falda de tubo. Los dedos de Darío son, como apuntaban, un auténtico muestrario. Lo admite desde el momento en el que nota uno de ellos apartando la braga para que toda la palma la cubra por completo y acoja en su hueco la calentura que provoca en ella. Cada beso es como un mordisco y cada caricia es más un acto de fuerza. Una fuerza que le gusta, que le excita. Resoplan en el asiento de atrás del coche blanco mientras el taxista no puede dejar de mirarlos por el retrovisor. En un par de ocasiones la visión ha sido especialmente golosa. La mujer no sabe cerrar las piernas tanto como para que no haya comprobado el color de su ropa interior. Y el hombre no deja de sobarle las tetas, buenas tetas por cierto. Veinte minutos después está en el salón de una casa desconocida por el paseo de la Habana, en una finca señorial de esas en las que se esconden familias de alta alcurnia y banqueros cuyos nombres ya nadie recuerda. Pasa de las tres de la madrugada. El portero ni siquiera los ha mirado a pesar de haber alcanzado el ascensor a duras penas enredándose el uno en los pies del otro, comiéndose la boca y metiéndose mano. Así atraviesan la puerta del piso de Darío, y a Luna se le antoja que entra en un palacio sabiamente escondido en mitad de la gran ciudad. La decoración es sorprendente, pero no dice nada. Enormes muebles de formas curvas y grandes dimensiones en torno a mesas de madera maciza, lámparas de lágrimas de cristal iluminan desde alturas imposibles de esperar, formas sinuosas, grabados en las paredes de escenas de cortesanas con rocambolescos tocados embarcadas en escenas amatorias de fuerte impacto erótico. Luna no reconoce ninguno de los nombres que las firman: H. Biherstein, Jean Jacques Lequeu, Félicien Rops. Pero sabe que todos ellos habrían sido pasto de la hoguera bajo los preceptos de la Santa Inquisición. Darío la retira del indiscreto museo en el que se ensimisma arrastrándola con sus besos mientras la música sacra resuena con la misma intensidad que se escucharía si estuvieran en Notre Dame de París en un concierto. Es Stabat Mater de Pergolesi; lo distingue gracias a los años de sexo esporádico con un vienés loco por la música clásica y por ella. No puede evitar sentir el sacrílego deseo de ser mancillada por ese desconocido que la conduce del salón al dormitorio. La sorpresa al entrar es mayúscula: en mitad de la estancia una descomunal cama sobre una estructura de madera con columnas retorcidas que sostienen un dosel. Espirales ascendentes labradas a mano que ascienden casi hasta el techo, a más casi tres metros de distancia del suelo, actuando como soporte de la tabla maciza con la que cierra la cama. Sobre el colchón, sábanas de seda en color rojo carmesí que refulge con la misma intensidad que el mismísimo infierno, cubierta de multitud de cojines y almohadones de diferentes tamaños en la misma tela que las sábanas en todas las tonalidades posibles de ocres y grises. En una de las paredes laterales de la habitación, un espejo con marco dorado antiguo y de dimensiones exageradas. En el resto de las paredes grabados y cuadros muy parecidos a los que acaba de ver en el salón. Parece más un museo del erotismo que una cámara de descanso. Junto al cabecero, a ambos lados de la cama, dos mesillas de madera con idénticas curvas que las columnas que sostienen el techo del trono amatorio. A lo largo y ancho de toda la habitación, multitud de candiles y quinqués, algunos anclados a la pared dándole a muchos de esos grabados de mujeres y hombres desnudos la categoría de altares. Mientras ella se acostumbra al escenario, él enciende una a una todas las velas de diferentes tamaños. La luz tenue titila provocando sombras deformes, un tanto lúgubres pero también terriblemente seductoras. Nunca había visto algo así, y son muchas las habitaciones que Luna ha visitado en los últimos veinticinco años. Es el dormitorio de un noble del siglo XVIII. Así imagina Luna la habitación de uno que sedujera, sometiera y ultrajara a las cortesanas de palacio.

—¿Qué tipo de hombre elige este tipo de casa?

Luna no puede evitar hacerse esa pregunta en voz alta.

—Uno al que no le atraen las jovencitas extraviadas, ni las madres tímidas que llevan a sus hijos vestidos iguales, ni las muchachas temerosas que buscan cobijo en los brazos de cualquiera. ¿Perteneces a cualquiera de esos grupos?

—No, afortunadamente.

—Entonces te gustará que te haga el amor en él. Prometo hacerte solo el amor. Aunque hasta que llegues a él recorras caminos mucho más apasionantes de los que ya conoces.

Por un instante, Luna duda si no se estará metiendo en las mismas fauces del lobo. Un lobo que la besa con ansia pero con la delicadeza justa como para que todo su cuerpo cimbree en cada caricia. Lentamente, va despojándola de su ropa con la misma parsimonia que un artista descubre las formas de su obra. Siente que la esculpe. Frente al espejo, ambos de pie, la ropa de Luna cae al suelo pausadamente. Besa su nuca mientras baja la cremallera de la falda para dejarla a los pies. Uno a uno desabrocha los botones de la camisa rosa palo rozando con delicadeza la piel en todo el recorrido, regocijándose, despojándola de toda la ropa para contemplarla de pie en el espejo de pared dorado. Apostado detrás de ella, la obliga a que se vea al tiempo que la besa.

—Abre los ojos, princesa. Esta eres tú. Una mujer que desnuda no tiene con qué protegerse.

El Salve Regina en C menor retumba contra las paredes rebotando en el espejo en el que Luna se contempla. Y se gusta. No puede evitar quererse en mitad de ese escenario propio del marqués de Sade, como si estuviera a punto de protagonizar uno de sus Crímenes de amor. Darío vuelve a sacarla de su ensimismamiento y la conduce hasta la cama que gobierna la estancia. El tacto de la seda sobre su cuerpo desnudo, ya sin ropa interior, hace que resbale y se sienta más liviana. Casi serpentea sobre ese mar delicado de color sangre. Se desliza sobre él como pez en el agua, ondulando en cada giro que Darío provoca colmándola de besos. Los dos desnudos sobre la cama cuyas sábanas se arrugan bajo los cuerpos, envolviéndolos y mostrándolos al mismo tiempo, como si estuvieran exhibiéndose ante desconocidos. Luna, encima de Darío, frota su cuerpo contra el cuerpo de él, notando cómo la excitación provoca una erección inmediata. Ella también está excitada. Le gusta cómo maneja las manos sobre su cuerpo, aferrando sus pechos para devorarlos con la boca, lamiendo y apretando con los labios los pezones que se tensan y endurecen en cada lengüetazo. Ya no hay nada más importante que este hombre y esta mujer iniciando los trámites hacia lo que apunta será una unión sexual recreada a la perfección. Darío abandona la cama por unos segundos y abre el cajón de una de las mesillas. Regresa con una caja grande, como de un metro, de madera. ¿Qué esconde esa caja de madera para que Darío la necesite en ese preciso momento?

—Me gustaría mucho que me dejaras quererte esta noche como debería. Es un capricho, lo sé. Y solo lo haré si tú quieres. Prometo a cambio que mi único interés será que disfrutes. Que goces como nunca.

Mantiene un tono de voz conciliador y cautivador que Luna interpreta como parte del personaje que Darío representa cuando seduce a una mujer. Le gusta ese hombre y le gustan sus artimañas. De la caja extrae una suerte de correajes de cuero. Son muñequeras y tobilleras con hebillas que Luna distingue rápidamente. Las ha visto alguna vez en el cine, en anuncios de internet, pero nunca antes ha compartido cama con ellas. No dice nada. No tiene nada que decir. Y está tan cachonda que el simple hecho de verlas la excita aún más.

—Túmbate aquí, en el centro de la cama.

Luna se coloca en el centro neurálgico de esa inmensa isla en mitad del dormitorio. Darío besa sus brazos desde los hombros hasta las muñecas al tiempo que ajusta las muñequeras de cuero para que se sienta presa e inmovilizada. Cada uno de los amarres va unido a una cadena coronada con otro amarre más basto que los que ciñen sus extremidades y los ajusta en las columnas. Luna está atada con los brazos extendidos a las vigas de madera que sostienen el dosel. Después hace lo mismo con las tobilleras que sujeta a las otras dos columnas, las de los pies de la cama. Abierta por completo de piernas y brazos, una equis perfecta sobre las sábanas que rezuman erotismo; el olor de la cera, la música sacra y la iluminación de las velas multiplicándose en el espejo hacen creer a Luna que han retrocedido en el tiempo y que el señor se divierte en palacio con una de sus muchas amantes. Ella. Una amante que apenas puede moverse. Siente la presión y el roce del cuero en sus muñecas y tobillos y cada chasquido de las cadenas cada vez que finge intentar liberarse resuena como si acompañaran el «Andante amoroso» del Stabat Mater.

Darío empieza su juego.

La caja de madera más bien parece la caja de Pandora, repleta de artilugios que podrían provocar la ira de todos los dioses. Y Luna desea que no deje ni uno solo de los que pueda contener sin utilizar. Su respiración se agita en cuanto él saca una pluma de pavo real de unos ochenta centímetros.

—El pavo real es un animal vanidoso, querida Luna. —Conforme habla acaricia el cuerpo inmóvil de Luna que se contonea débilmente presa de las cosquillas que provoca—. Tiene razones para serlo. En la antigua Grecia, la diosa Hera lo consideraba su pájaro protector, dibujó para siempre su ojo en cada una de esas plumas en agradecimiento por velar por ella.

Darío habla desnudo a la cabecera de la cama acariciando con la pluma el rostro de Luna. Primero la frente, después los ojos, hasta llegar a la boca y recorrer la comisura de los labios que se entreabren en un pequeño gesto. Baja por el cuello hasta el pecho. Luna siente un hormigueo cautivador que poco a poco la enloquece por la incapacidad de moverse. Darío prosigue su discurso.

—Es un pájaro que puede alimentarse con plantas venenosas sin efectos perniciosos para él. Por eso los romanos creían que era inmortal y se adornaban con sus plumas en las grandes ocasiones. ¡Inmortal! ¿Quién no ha soñado alguna vez con no morir jamás? A mí me gusta creer que estas caricias harán imperecedero este encuentro; yo tampoco quiero morir en tu olvido, Luna.

Los filamentos de la pluma resbalan por la piel de Luna desde la tripa hacia abajo. Darío dobla sus piernas para que además de abrirlas exhiba su sexo. Con movimientos circulares lo recorre como si quisiera apaciguarlo, provocándole aún más calentura. De arriba abajo. El hormigueo centrado en el clítoris acelera el pulso de Luna. Son pequeñas caricias, tan sutiles como nunca antes había sentido. Cosquillas constantes provocadas por esa barba suave de escuálidos y delgados hilos que parecen divertirse por sí solos meciéndose entre sus recovecos.

—El pavo real aparece en las artes amatorias de muchas culturas. Hay quien cree que restregarlo por el sexo de la mujer que vas a poseer provocará en ella los orgasmos más placenteros que jamás haya experimentado. Y yo no quiero que creas que todo esto lo hago por mí. No, querida Luna. Lo hago por ti. Quiero comprobar contigo si es cierto que es mágica esta pluma con la que recojo las primeras gotas de tu licor. Ese elixir que difícilmente se logra de la mujer si no dedicas el tiempo necesario para su colecta. No tenemos prisa… Nosotros podemos dedicar mucho tiempo a esta liturgia.

Luna no habla. El silencio es parte de su afirmación. La respiración se acelera a cada paso de la pluma.

—En este punto exacto de tu placer no puedo evitar querer conocer el sabor que tienes. ¿Cómo sabe el goce de una mujer que solo dedica su tiempo a las responsabilidades cuando es otro el que se ocupa de ella?

Darío repasa con la lengua su clítoris al tiempo que la pluma asciende hasta los senos en un arco perfecto del brazo. La conjugación de esas cosquillas en ambos lugares hace que Luna se revuelva aún más presa en la cárcel de cuero y cadenas amarradas a la cama. Refriega de placer perfectamente repartida por su cuerpo. Batalla de dicha distribuida en ambos frentes saciados a caricias. Él haciéndola gozar sin que ella pueda ahogar el ímpetu de corresponderle.

—Mírate en el espejo, Luna. Comprueba cómo tu cuerpo responde al placer. ¿Acaso no mereces disfrutar?

Su imagen reflejada en el descomunal espejo proyecta una imagen desconocida para ella. Tumbada, atada, mientras un hombre esconde la cabeza entre sus piernas saboreándola con la lengua con la misma intensidad que si ella misma dirigiera la lengua que la repasa una y otra vez.

—Pero no te conformes con tan poco. Al fin y al cabo, esto no es más que el principio.

Apartando la pluma, Darío rescata de la caja de madera un consolador de color verde claro. Grande, grueso, con la forma y protuberancias perfectas de un pene con las dimensiones aumentadas tanto como Luna no había visto antes. No es rígido; es látex. Oscila débilmente cuando Darío lo saca de la caja y lo exhibe ante ella.

—Quiero saber hasta qué punto estás excitada, Luna. No te asustes por el tamaño. La pluma de pavo real ha hecho bien su trabajo y estás lo suficientemente húmeda como para recibirlo. No soy celoso; al contrario, me encantará verte mientras se adentra en tu agujero. No dejes de mirarte en ese espejo, princesa. Esa que ves derritiéndose en mi cama eres tú.

Al entrar dentro de ella, Luna distingue cada una de las rugosidades del consolador de látex. A pesar del tamaño está tan mojada que no encuentra oposición alguna. Es una inmensa polla haciéndole el amor; resbala hacia dentro produciéndole un placer inmenso. Se dobla tenuemente siguiendo el curso del interior de su cuerpo, alcanzando hasta lo más escondido de su agujero, copándolo por completo. Movimientos lentos, delicados a pesar del tamaño escogido para darle placer, que abren los labios de la vagina haciéndola gemir. Armonía de sonidos mezclados con los cánticos de la música sacra que la transportan lejos de allí, a otros siglos en los que los nobles se permitían en sus villas todo tipo de actos lascivos. El reflejo en el espejo muestra a una Luna gozando. El roce de las ataduras de cuero es lo único que le provoca dolor; la piel enrojece, caliente, cada vez que ella se retuerce de gusto. Expuesta, atada, mancillada. Darío acompaña la penetración frotándole el clítoris a punto de estallar, henchido de tanto amor y goce. El hombre disfruta sometiéndola a estas caricias mientras adentra el consolador de tamaño desproporcionado. Su rostro delata cuánto le gusta verla así; una mueca de osadía casi traviesa irradia en su cara. Le gusta lo que le hace; le gusta cómo ella se retuerce sin poder escapar de los correajes que la obligan a seguir abierta de piernas. Una y otra vez, el pene de látex la copa derritiéndola por momentos, dejándola exhausta de tanto placer desmedido e incontrolado.

—Ven. Déjame que te cambie de postura.

Darío desata las muñequeras y tobilleras y la obliga a darse la vuelta. La cabeza contra los almohadones en tonos grises, las manos de nuevo extendidas y apresadas por las muñequeras de cuero que han dejado sendas rozaduras en la primera incursión. Los tobillos exactamente lo mismo. El cuero ha arañado la piel marcándole escoceduras en las que la primera capa de la dermis ha desaparecido arrastrada por la fuerza con la que ha reaccionado a sus caricias. Marcas que recuerdan cada una de las veces que Luna se ha retorcido de placer aspirando a escapar sin quererlo realmente. No, no quiere huir. Quiere seguir en este potro de tortura divino y placentero adonde la ha traído Darío.

Acaricia su espalda y la besa desde los hombros hasta la cintura y los riñones, paseando la pluma divina de pavo real por toda ella, recorriendo el camino que marca su columna vertebral, la hondonada de la cintura que da inicio a la curvatura del culo; cosquillas más allá de simples carantoñas que vuelven a ponerla a cien.

—Sube, querida. Déjame que coloque estos cojines debajo de tu tripa para que pueda disfrutar de tu bendito culo.

Darío elige los almohadones más mullidos para levantar el trasero de Luna, dejándola en una postura de entrega total. En el espejo queda latente su disposición a satisfacer los deseos de su amante; Luna ni rechista. La pluma sigue su camino deslizándose traviesa por toda la espalda, el culo, las piernas y hasta los pies. A veces Darío comprueba la respuesta de su entrepierna. Con los dedos recoge, como si fuera el maná, el elixir que irremediablemente sale de ella. Y siempre acariciando a lo largo de todo el trayecto que está en contacto con la piel de Luna, lo lleva a la boca donde se deleita chuperreteándoselos uno a uno. Luna da un respingo cada vez que la mano se adentra de nuevo en ella al sentirla húmeda, mojada de ella y de él. De la mano Darío pasa al consolador de látex. En esa postura entra con más facilidad. Siente el pene falso copulando con ella, entrando y saliendo estimulando cada uno de sus rincones, cada pliegue de su piel, cada borde de carne. Para llegar a ese lugar en el que Luna no recuerda que haya entrado nadie. Es grande, muy grande. Sorprende que algo como esa verga pueda campar a sus anchas dentro de ella.

—Ahora, querida Luna, quiero que me dejes entrar en esta cueva divina que tienes por trasero. Lo haré con cuidado, no me gusta verte sufrir. Al contrario, lo único que quiero es que disfrutes con cada uno de mis regalos. Tengo muchos…

Con la misma parsimonia con la que la ha acariciado y penetrado con el consolador, Darío se coloca de rodillas sobre la cama para situarse en la entrada de su culo. Luna no pierde detalle de la imagen reflejada en el espejo. Ahí está, magnífico, acercándole la polla a su trasero, dejándose caer para besarlo entero antes de entrar. Primero las nalgas, luego el mismo agujero. Repartiendo el flujo que se desliza desde dentro de ella para facilitar la cópula que está a punto de llevar a cabo. Primero la punta gorda del pene, que él pasea de arriba abajo siguiendo el camino de la fisura que separa sus dos cachetes, como si pintara con una brocha las grietas de la pared de una casa, para tomar como detalle el hoyo en el que la hunde pausadamente. Los coros de la Pasión según San Mateo de Bach llegan al éxtasis justo en el instante en el que entra del todo. Solo en ese momento Luna es consciente de que la música que ha estado sonando desde que llegaron a la casa es la banda sonora particular que él quiere para su conquista. Porque la ha conquistado. Se ha apoderado de ella, la ha atado y colocado a su antojo transportándola a la quimera del éxtasis más absoluto. Poseyéndola agarrado a sus posaderas para entrar y salir, hincándosela, balanceándose al compás de la música mientras ella aprieta los puños con las muñecas descarnadas del roce con el cuero que impide que se descoloque de la posición elegida por Darío para fornicar con ella. Luna agarra las sábanas rojas sin poder dejar de contemplar la escena en el espejo colosal de la pared lateral de la estancia. En cada empujón de Darío, Luna reacciona curvando la espalda y levantando la cara como si este gesto permitiera que el pene entrara más aún de lo que entra. Del todo, por y para todo. Darío junta las nalgas para aprisionarlo más aún y obligarla a que lo sienta por completo, provocando también en él que la presión sea más intensa.

—La alta aristocracia francesa gustaba de fornicar primero por detrás a sus mujeres y hombres. Sin distinción. No solo los homosexuales se adentraban en los traseros de sus iguales. Nobles condes, enamorados siempre de mujeres, probaban los placeres de la sodomización antes de que sus carnes enjutas cayeran y no les permitieran seducirlos. Mientras el pueblo amenazaba en las calles con pasarlos a todos por la guillotina, las villas y palacios se poblaban de orgías en las que mujeres y hombres calmaban sus temores dejándose hacer y haciendo.

El discurso histórico excita a Luna, que se imagina siendo poseída por uno de esos franceses que luego perderían la cabeza más allá del sentido figurado. Un discurso que Darío es incapaz de hacer sin pausas y a tirones, los que necesita para poder hablar al mismo tiempo que fornica.

Luna muerde uno de los almohadones al correrse con él galopando encima. Enardecida por la instrucción de Darío, se deja ir. Escapa de la coraza en la que siempre habita, flota en la habitación como si fuera el humo de todas esas velas que iluminan a un hombre y una mujer que hacen el amor por primera vez. Vencida. Perdida. Gozada. Darío no espera a que termine de correrse para colocar un almohadón más bajo su vientre y, sin cambiarla de posición, volver a entrar esta vez por la otra gatera. A Luna se le antoja como un pequeño respiro gracias a la holgura respecto de las anteriores embestidas. Pero Darío no para. Acelera el ritmo de las arremetidas estimulando más allá de donde nadie lo ha hecho antes, sin olvidar el punto exacto que debe estimular de su cueva, ese pequeño órgano de apenas dos centímetros que sobresale por encima de los labios para responder como una esponja a cada uno de los envites. Luna tira con fuerza de los brazos tratando de liberarse de las cadenas que restallan con violencia y le provocan dolor en las muñecas y los tobillos. Un suplicio placentero, una tortura compensada por cada una de las invasiones y los restregones que Darío mantiene con los dedos. Luna gime de placer al correrse nuevamente y sus gemidos se mezclan con los de Darío quien exhausto también llega al clímax.

Luna lo ve en el espejo caer sobre su espalda extenuado. La cabeza apoyada en el culo, alza la mano apresando la pluma y la ondea por encima de sus cabezas siguiendo el compás de la música a modo de batuta. Nunca antes Johann Sebastian Bach había hecho tanto por ella. Nunca.

Puede que Luna sea capaz de mantener la compostura todos y cada uno de sus días. Sería capaz de lidiar la más cruenta de las batallas discutiendo un presupuesto para el próximo rodaje que, como siempre, se alargará como mínimo una semana más de lo pactado antes de encender una sola de las cámaras. Seguirá siendo la Colmillo Retorcido de la oficina y también la eficiente jefa de producción a la que el presidente de los productores de cine de este país tiene en estima solo por la sensatez de sus actuaciones. Y seguirá llevando faldas de tubo por la rodilla, chaquetas estrechas y camisas abrochadas para que ni siquiera se vislumbre el inicio de un escote que nunca luce. Pero si alguna vez los cánticos gregorianos regresan a la iglesia de Montserrat y Luna tiene la suerte de escuchar los salmos, imaginará de nuevo su particular liturgia. Y se frotará las muñecas. Las entrenará para que estén preparadas a recibir lo que más le gustaría que sufrieran.

6

CUANDO LA PRINCESA ES INDISCRETA

El acto sexual es uno de los momentos más íntimos de la persona. Da igual el número de participantes, la norma no escrita que más se mantiene es la de la confianza entre los implicados, la responsabilidad y respeto por cada uno de ellos. Y la discreción. Es fundamental mantenerla respecto a cuanto acontezca en el momento en el que dos o más personas tienen esas relaciones sexuales.

Y como en todas las reglas, normas o costumbres, también aquí nos las saltamos. Muchas mujeres se sienten atraídas por la posibilidad de tener encuentros sexuales en lugares públicos, a la vista de todos o simplemente desean ser lo que otros miran. Por supuesto, siendo amantes de una o más personas. El exhibicionismo también forma parte de las predilecciones sexuales.

Y, naturalmente, de las fantasías.

Se denomina dogging a las relaciones entre heterosexuales que son esporádicas y se practican con desconocidos en lugares públicos. El término, acuñado en Reino Unido en la década de los setenta, describía la práctica de personas que buscaban a las parejas que hacían el amor al aire libre. En un principio, los protagonistas ni siquiera eran conscientes de que eran espiados. Y el término se refería a ese mirón o mirona que se excitaba viendo a otros en plena faena. Se quedaron cortos. En pocos años, muchos amantes espiados empezaron a reconocer que se excitaban sabiendo que eran observados por desconocidos. Les gustaba escenificar y representar sus dotes amatorias. Se sentían estrellas de su propia película pornográfica. Por eso el término dejó de referirse a los voyeurs para denominar a los espiados.

La noticia corrió como la pólvora.

Y aparecieron las excusas: todas las que hemos tenido una mascota sabemos que pasearlo (dogging) es un pretexto fantástico para volver a la calle después del toque de queda de los padres, conocer todos los perros del barrio y, lo que es mejor, a sus dueños.

Pasear al perro era la manera coloquial de decir que te gustaba que te vieran mientras tenías sexo. Así que pasearon a sus mascotas y, con la excusa, triunfaron. Todo en un entorno natural precioso.

Y con público.

Los lugares donde se practica el dogging son muy variados y numerosos. Seacroft Marsh es una reserva natural de unas ciento veinticinco hectáreas perteneciente al distrito de East Lindsey, en el condado de Lincolnshire, en la costa este de Inglaterra y bañada por el mar del Norte. Famoso por sus dunas y las especies de aves que lo habitan, es un punto de reunión de numerosas familias y colegios. Pero también de los amantes del dogging, que se dan cita en Seacroft Marsh para sus aventuras sexuales al aire libre con público familiar incluido. La situación ha llegado a un punto en el que las autoridades británicas han tenido que tomar cartas en el asunto, para evitar los encuentros entre proles enteras con los amantes, que disfrutan con la posibilidad de ser pillados in fraganti por cuantos pasean por allí, prismáticos en ristre incluidos.

El crossing es la versión homosexual de estos encuentros al aire libre. El nombre también fue acuñado en la década de los setenta, pero en este caso tiene un origen norteamericano que hace referencia a un bar gay de la Ruta 66 en Albuquerque (Nuevo México), el Boozen’n Cruise, donde se daban cita muchos de los homosexuales que empezaban a mostrarse en público y que se citaban allí sin conocerse previamente.

Así que fue cuestión de tiempo que el propio término pasara a definir encuentros esporádicos, fortuitos aunque provocados, entre amantes que no se habían visto en su vida para mantener relaciones sexuales al aire libre, con el aliciente de que podían ser observados por cualquiera. Unas veces les importaba poco el exhibicionismo; otras, era un detalle que lo hacía aún más placentero. Ambas prácticas, dogging y crossing, se han extendido con el paso de los años por todo el planeta. Y las grandes ciudades mantienen sus propios circuitos, cuyas coordenadas son fáciles de localizar sin necesidad siquiera de las redes sociales.

Por supuesto, el castellano también tiene su palabra de marras: cancaneo. Durante décadas su significado se relacionó únicamente con la acción de vagar o pasear sin rumbo fijo y sin motivo determinado, pero pronto empezamos a utilizarlo para referirnos a estos encuentros sexuales en plena vía pública con desconocidos de todo tipo.

Nos excita pensar que nos pueden ver, pero nos excita mucho más si el escenario, situación y protagonistas de la escena en cuestión se amoldan a nuestras preferencias. Ada fantasea con que la ven teniendo relaciones sexuales. Y elige a todos los protagonistas de su ficción: «Me siento deseada desde el mismo instante en el que me imagino que me están viendo. Es un “mírame y no me toques” delicioso. El sexo en la calle sin más no deja de parecerme terriblemente vulgar. No, no quiero que me vean con un tipo que pasaba por allí y al que he seducido. Tampoco me excita ser observada por desconocidos. Quiero que envidien al hombre que me tiene entre sus brazos para el que me convierto en la mejor amante del mundo. Soy la protagonista de una película pornográfica y me siento como todas esas actrices que gimen con el que las penetra pero que en realidad se convierten en objeto de deseo del que ve la película. Sí, quiero espectadores seleccionados por mí. No cualquiera».

Ada se convierte en una princesa descarada que disfruta porque algún cortesano la descubre sexualmente. Quiere que la desee. Y en su caso, además, se trata de una venganza.

¿Somos vengativas? Cuando menos, nos gusta decir la última palabra. También en la cama.

Ada o el ardor (con permiso de su verdadero autor, Vladimir Nabokov).

Los que la quieren resumen su carácter diciendo que es maniática. Las lenguas viperinas lo reducen todo a que está loca de atar. Por eso cada vez reconoce menos que es de las mujeres que se deja por la noche la cocina recogida, la cafetera siempre en el mismo fogón, colocadita. Que siempre empieza por la ducha para luego desayunar café con leche, una fruta y un yogur. Siempre lo mismo. Pocos entenderían que todas estas manías de Ada se deben única y exclusivamente a que repitiendo siempre las mismas pautas se siente protegida.

—No me gusta improvisar, lo cual desespera bastante a mis parejas. Sin embargo, es sencillo entender que elijo mi propia rutina desde primera hora de la mañana porque eso me aporta seguridad.

Ada vive sola. Tiene un par de amigos a los que recurre de vez en cuando y es de las que prefiere no dar demasiadas explicaciones de su vida. Por su cama han pasado numerosos amantes y acostumbra a fraccionar sus aventuras en pequeños episodios de un par de meses para dejar que se diluyan o desaparezcan por un tiempo. Hasta que vuelven a coincidir. Casi parece que lo que le asusta de las relaciones, más que el compromiso, es perder la ilusión. Ada está el tiempo justo para que le siga apeteciendo quedar con él, que llame, verlo, acostarse y levantarse un domingo acompañada en vez de plácidamente sola en su cama. Y en cuanto eso se empieza a tambalear, desaparece.

—No siempre fui así, claro que no. También tuve veinte años y me enamoré hasta morir. Que es una manera exagerada de decir lo mucho que quisimos a alguien. En mi caso me dieron una patada (como a todas), solo que yo le puse mucho dramatismo. No me dolió que me dejara porque ya no le interesaba. Seguro que ese fue el motivo, pero no tuvo el valor. Ojalá. Él se montó una excusa con detalles psicológicos. Terminó pareciendo que yo le hacía daño. O yo lo entendí así.

Venganza. Ada, cuando imagina, rinde cuentas.

Normalmente no regresa a casa por este camino. Se ha acostumbrado a volver de nuevo sobre sus pasos y desandar el trayecto entre el trabajo y su apartamento siguiendo la misma ruta que efectúa cada mañana. Ocho menos cuarto de la mañana bajando su calle hacia la plaza de la Fuente Vieja; allí, por los soportales, girar la segunda a la derecha para atravesar hacia la calle de la Escuadra, número 8. El banco. Tres y diez de la tarde despedirte de todos en la puerta de la sucursal, girar a la izquierda en la calle de la Escuadra y bajarla casi entera, de nuevo a la izquierda, para coger los soportales, atravesar la plaza de la Fuente Vieja y la segunda puerta a la derecha desemboca en la calle que muere en la suya, calle de las Olivas. A partir de aquí, depende del día. Lunes, miércoles y viernes, comida frugal, pequeña siesta de veinte minutos y luego sale a correr. Tampoco se mata. Lo hace más por descongestionar la cabeza que por lo que le reporta físicamente, aunque tenga unas piernas estupendas y apenas luzca tripa. La de minifaldas que podría recuperar si no fuera porque se ve más guapa con el largo por encima de la rodilla.

La cabeza ya es otra cosa.

Esos cuarenta y cinco minutos concentrada solo en su respiración, escuchando música que no le recuerde nada ni a nadie en especial suponen gloria bendita. Y entonces resetea. El agua caliente por la espalda, los músculos relajándose después de un día aburrido sentada frente a un ordenador, tecleando números y respondiendo llamadas cargadas de tensión sobre hipotecas que no se pagan, posibles ampliaciones de préstamo, cuentas al descubierto de clientes que le caen bien pero que se retrasan con las letras. Y otra más que quiere saber si puede pedir un crédito aunque haya sido despedida con un ERE. Estupendo. Todo estupendo. Lunes, miércoles y viernes sale a correr para que no le estalle la cabeza salpicando a los que tiene alrededor y el primero a Matías.

Guapo hasta decir basta. Grande, uno ochenta y cinco de alto. Moreno, con mucha cana, pelo corto pero limado a tijeras con estilo. Divertido, discreto, perfecto. Y por eso, inaccesible. Se ha acostado con quien le ha dado la gana, pero nunca ha hecho mención de sus conquistas. Ni las que ha tenido dentro de la oficina, alguna ha habido, ni por supuesto las que han sucedido fuera de la sucursal bancaria de Escuadra, 8. Con Matías son ellas las que necesitan contarlo. No pueden evitar alardear de haber sido seducidas, besadas, tocadas y sobre todo penetradas por Matías. Cuando eso sucede, tarde o temprano, Ada se entera. Y él ni confirma ni desmiente. Simplemente no da pábulo a ningún rumor, aunque sea la propia amante la que lo haga circular. Es el hombre perfecto. El que trabaja de forma impecable, tiene sentido del humor muy ácido, le planta cara al jefe cuando está equivocado y lo hace con una elegancia supina como para que don Alberto, a pesar de no reconocer que su empleado tiene razón, recule en su decisión y aquí se haga lo que ha dicho Matías. Y punto. Acostarse con Matías sí que es una muesca, y de las buenas, en el revólver de cualquiera. Y no acostarse con el jefe, que es lo que hizo ella.

Sí, con el jefe.

Un día llegó el nuevo director de la sucursal y se presentó ante todos, incluida ella, con un apretón de manos y un aséptico «Soy Alberto Cifuentes». El «don» se lo pusieron los empleados al comprobar la solemnidad de su discurso, y él ni rechistó, quedándoselo para siempre. Don Alberto, el director de la sucursal. Ada se quiso morir. No habían vuelto a verse desde el día que la llevó en el coche hecha un mar de lágrimas hasta casa de su madre. Acababan de romper después de siete meses y medio en los que habían tenido de todo, hasta ganas de irse a vivir juntos. Profesor y exalumna, medio curso y un verano completo haciendo el amor y creyendo que los quince años de diferencia no serían nunca un problema. Hasta que a él le dio vértigo todo aquel remolino de vida que lo besaba debajo del canalón del agua las noches que llovía y que dudaba de si terminar la carrera y empezar a trabajar en algo más que los bares con licencia de discoteca, o largarse a Berlín y aprender alemán porque ese sería el lenguaje del futuro. «Los alemanes nos comerán vivos. Solo nos salvaremos los que aprendamos su idioma», soltaba desnuda encima de él cuando era ella la que le hacía el amor y no al revés. ¡Don Alberto! Demasiado joven para ser el jefe, pero lo suficientemente severo, reservado y sobrio como para habérselo ganado a pulso.

Empezó a correr la tarde que llegó a tomar posesión de la dirección de la sucursal. Solo pensar que alguien de la oficina pudiera saber que casi veinte años atrás estuvo enamorada de don Alberto se pone mala. Y el único consuelo que conoce a tanta tensión son las duchas después de desfondarse a correr tres días a la semana, agotarse porque no deja de fumar, soportar los pinchazos en la rodilla derecha provocados por la mala pisada y olvidarse de todo con ese jogging dulcemente compensado con la caída libre del agua caliente sobre su espalda. Nota las pequeñas punzadas hasta debajo del hueso, relajando sus pensamientos, ordenando su respiración casi siempre acelerada desde esa hora de la mañana que don Alberto se acercó a su mesa para consultarle algo. No quiere ni mirarlo. Le guarda una inquina especial de esas que se enquistan con el paso de los años en los que no pudo saciar ninguna de sus dudas.

Ni vengarse. Ni siquiera desquitarse y soltar alguna de sus frases lapidarias de indiferencia fingida, cualquiera de las que tiene ensayadas después de tantos años sin saber nada de él.

¿Recordará los meses que pasaron juntos? ¿Se arrepentirá de haber salido corriendo? ¿Se preguntará cómo habría sido su vida si hubiera seguido con ella, quince años más joven, mucho más bella que él y perdidamente enamorada de su antiguo profesor de psicología de la empresa? Cuando está en esa ducha sanadora después de correr los cuatro kilómetros y medio del perímetro del parque, Ada desenrosca la alcachofa para sentir directamente las salpicaduras gruesas en la entrepierna. Lo hace al final del aseo, cuando está a punto de salir. El chorro sale con la presión adecuada como para que ese acto de onanismo sea todo un éxito en apenas medio minuto. Pequeños movimientos arriba y abajo sobre su clítoris, sin necesidad siquiera de abrir las piernas, mientras la lengua de agua lame con una vehemencia salvaje que hace que se corra en treinta segundos. Cualquier hombre necesita invertir cuarto de hora de cunnilingus mínimo para que Ada alcance esos orgasmos propios de un volcán en erupción. Sacudidas que arremeten desde el estómago y explotan en la curva en la que muere su monte de Venus. Y ella sola, en cualquier ducha del mundo, por muy mediocre, sucio o barato que sea el hotel, quitando la alcachofa nada más, lo consigue en medio minuto.

Aunque a veces piense en don Alberto.

Hoy regresa a casa por otro camino diferente al que ha hecho esta mañana para llegar al trabajo. Tampoco el día ha sido como todos los demás. Mañana a las siete de la mañana coge un avión para Ámsterdam junto a Matías. No sabe muy bien cómo ni por qué, pero don Alberto ha decidido que ambos tienen que estar presentes en una reunión en la que explicarán los cambios a llevar a cabo en las sucursales de todo el mundo. Está nerviosa. Un viaje con el guapo de la oficina, teniendo que pasar noche en Holanda, para regresar al día siguiente en un vuelo que los tendrá de nuevo en la sucursal, como muy tarde, a las doce de la mañana. Podría apostar a que, fuera del trabajo, no ha cruzado ni media palabra con él y, al margen de lo estrictamente laboral, no han tenido ni un tema de conversación. Maldita la gracia que le hace levantar todas las especulaciones posibles. Por lo pronto, las mujeres de la oficina han encajado la noticia como si el director hubiera decidido que Matías y ella pasaran la noche haciendo el amor en el mejor hotel de Ámsterdam con vistas a los canales y luego notificaran a los demás empleados hasta qué punto la unión sexual entre ambos ha sido satisfactoria. ¡Ni loca! Matías y ella no tienen nada que compartir en Ámsterdam más allá del estrés y los nervios de tener que escuchar a los jefes supremos cambios que afectarán a la plantilla.

Esa patata caliente debería ser para don Alberto. Para nadie más. «No puedo ir, y creo que sois las personas idóneas para esa reunión. Habláis inglés perfectamente», se había excusado el jefe.

Sí, claro que hablan inglés perfectamente, aunque ella lo haya aprendido poniendo copas y viajando con mochila y él en el British Council tres tardes a la semana durante cuatro años. En efecto, ambos hablan inglés con la misma soltura que el castellano.

La reunión ha sido tensa. Tensa y demoledora. Ya saben que el banco suprime un 10 por ciento de la plantilla y eso supondrá despedir a dos de la sucursal. Acaban de cenar en un pequeño bistró, sin intercambiar apenas frases. Están impactados con la noticia y no pueden evitar tratar de ponerle cara y nombre a los dos empleados que dejarán de serlo en menos de tres meses. También pueden ser ellos. Matías se ha encerrado en sí mismo y Ada agradece esa reacción. No sabe cómo canalizar la información e intentar que las pocas horas que pasan en Ámsterdam sean cordiales. La botella de vino es la única que parece ajena al funeral; no queda ni una gota y aún no han acabado el segundo plato. Con los cafés aceptan una copa pequeña de un licor demasiado dulce para su gusto que sin ningún tipo de conmiseración termina en el estómago antes de que el camarero se aleje de la mesa. Cuando salen del restaurante, una ráfaga de frío helador los espabila al instante.

Regresan al hotel uno junto al otro ocultos bajo sus abrigos, sin hablar, comprobando cómo la ciudad se prepara para pasar una noche más de ese final de invierno oscuro y triste. Ninguno de los dos ha estado antes en Ámsterdam, no reconocen las calles y guiarse por los carteles en neerlandés es imposible. Afortunadamente, aquí habla inglés todo el mundo. Casi se han dejado perder, caminando sin rumbo.

Sin ninguna intención, sus pasos van hacia Singlegebied, uno de los distritos del Barrio Rojo. Se percatan en cuanto ven en los escaparates a la mujeres que se exhiben en ropa interior o desnudas tratando de llamar la atención de los potenciales clientes. A Ada le da la sensación de que en realidad son turistas; como mucho, se harán fotografías junto al escaparate señalando a las mujeres para después enseñar esas absurdas postales caseras a sus amigos menos viajados. Carne fresca bien expuesta.

—Mucho público en la calle, pero ninguno se anima a contratar sus servicios.

Ada se enerva con lo que su amigo Andrés, el novio de Bego, llama «manoladas». Esas demostraciones absurdas, nada graciosas pero de risa fácil según con quién. Porque lo mismo las usamos a favor que en contra. Lo dicho, según con quién.

Una mujer, solo con un tanga, se pasea acariciándose el pelo y mostrando sus grandes pechos a través del cristal. Los treinta y cinco ya no los cumple. Olé. Pelirroja, alta, sobre unas botas de tacón imposibles se insinúa y bromea con los valientes que se acercan al cristal pendientes de sus movimientos. Matías saca sus propias conclusiones:

—Debe de ser triste exhibirse de ese modo como un jamón de pata negra esperando a que te hinquen el diente.

—Peor lo tiene cualquier prostituta española; esta por lo menos tiene seguridad social, no pasa frío y el dueño del club en el que trabaja estará pendiente de que ningún cliente se ponga bruto con ella. Hasta para ser puta sale mejor nacer en otro país que no sea el nuestro.

Perfecto. Ada ha soltado por esa boquita todo lo que no debe si pretende que el pobre de Matías aguante a su lado el viaje completo.

—Visto así, desde luego.

Ya han asumido que se han perdido, pero el paseo por el Barrio Rojo los entretiene. Los farolillos rojos de los edificios iluminan las calles corroborando el mercadeo de carne. Mujeres de todas las edades y físicos sentadas en butacas y sillas con los colores pardos por el castigo diario del sol. Algunas contribuyendo a la algarabía de los turistas, provocándoles y posando para esas fotos. Los canales atraviesan las calles multiplicando los destellos de las luces, rebotando la llamada del placer para que no le pase desapercibido a ninguno de los que deambulan. Sería imposible. Nos encanta la carne; cuanto más fresca y sangrante mejor. A todos.

Hace frío y Ada se refugia junto a Matías quien le ha cedido su brazo para que se abrace manteniendo las distancias.

—Do you want to enjoy the best sex show you have ever imagined?

Lo dice con un acento raro. Como si ni siquiera fuera holandés. Un hombre de mediana edad, calvo, pequeño, se acerca a ellos. En su mano esgrime anuncios del espectáculo en cuestión. Ada coge el que le muestra por inercia; siempre lo hace con todas las publicidades que le ofrecen, aunque la mayoría terminen en la primera papelera con la que se tope. Por nada del mundo dejaría a nadie con el brazo extendido en mitad de la calle, llueva o luzca el sol. Es su trabajo.

Matías y ella se paran en seco delante del hombre.

—No, thank you.

La respuesta de él es rápida, pero no avanza. Está petrificado leyendo el pasquín que le acaban de entregar.

—¿Españoles? —El tipo se dirige a ellos en un castellano parco y ronco—. Nunca habrán visto nada igual. Será la experiencia sexual más reconfortante de cuantas hayan experimentado antes.

El hombre sonríe. Con una mueca que a Ada le recuerda a Willem Dafoe.

—No, gracias.

Ada y Matías hacen amago de seguir su camino hacia el hotel. Pero el hombre insiste.

—No son chicas que se exhiben desnudas ante sus ojos. Este espectáculo es solo para valientes que quieren saber realmente lo que puede esconder Ámsterdam.

—Es prostitución, la profesión más antigua y extendida del mundo. No nos interesa, gracias.

Matías quiere seguir adelante. Incluso parece representar el papel de ofendido. Ada, en cambio, espera más datos sobre la oferta del hombre. Siente curiosidad por saber en qué consiste el espectáculo.

—No, no es prostitución. Pocos pueden sorprenderse en esta ciudad con tanta oferta. Vivimos de ello, caballero. En este show no habrá ni una puta. A menos que la señora, claro está, quiera sentirse como una de ellas. O usted, llegado el caso.

Por un momento, Matías intenta rebatir al hombre. Casi parece que se siente obligado a representar un absurdo papel de agraviado. Ada hace un gesto para que se calle y le deje seguir hablando.

—Nosotros lo que ofrecemos es algo más fuerte. Acostarse con cualquiera de estas chicas forma parte de la oferta de la ciudad. Por cien euros tendrá un polvo de treinta minutos. Con toda probabilidad, podrá alardear con sus amigos. Yo le ofrezco algo diferente que casi seguro no se atreverá a confesar. Porque jamás ha oído hablar de este espectáculo. Estoy seguro.

Ada quiere saber qué es. Tiene razón. Los españoles somos de chulear aquello que sabemos que puede generar envidias, no de lo que podemos disfrutar únicamente a solas. Y lleva un día de mierda, pensando en quiénes y cuándo dejarán la oficina de la calle Escuadra. Regresarán a Madrid y tendrán que someterse a dos interrogatorios. Uno sobre el futuro de la empresa; quien más y quien menos tiene miedo de perder el trabajo. Y otro igual de agotador respondiendo los envites para confirmar si ella y Matías han sucumbido a tener una aventura en el viaje. Hazaña que querrían conseguir todas. Que alguien la saque de esas dos espirales.

Ahora solo quiere conocer más de ese espectáculo que tan diferente le pintan.

—¿No hay prostitutas? ¿Entonces quiénes son los protagonistas de este espectáculo?

—Ustedes, señorita. Solo ustedes.

—¿Nosotros?

Los dos compañeros de trabajo se miran sin entender aún nada. Ada reconoce que podría acostarse con él si no trabajaran juntos ni fuera el hombre más deseado de la sucursal. No acostumbra a irse a la cama con el guapo, mucho menos a exhibirse con él. Pero no puede evitar sentirse seducida por la posibilidad de ser observada por desconocidos. La excita.

—No tendrán que pagar. Otros lo harán por ustedes. Lo único que les pido es que en vez de hacer el amor en el hotel al que se dirigen, lo hagan en nuestras habitaciones especiales.

Más detalles, por favor.

—¿Qué tienen de especial sus habitaciones?

—Que ustedes no pagan. Únicamente entran, hacen lo que quieran y otros pagan por ustedes.

—Pero ¿quién va a pagar para que nosotros hagamos el amor en una habitación? ¡No comprendo nada!

Matías no entiende nada. Ada empieza a entenderlo todo.

El hombre agarra a cada uno de un brazo y los guía hacia uno de los portalones de la calle que no tiene escaparate pero sí farolillo rojo en la puerta. Matías y Ada se dejan.

—Tenemos la mejor damn dromer kamer. ¿Saben lo que es?

El hombre no espera respuesta. Por sus caras corrobora que no han entendido nada.

—La habitación de los sueños malditos, que así se llama, es un cuarto en el que ustedes pueden dar rienda suelta a sus deseos más ocultos. ¿Quieren una sesión de sado? Nosotros les facilitamos todos los artilugios para poder llevarla a cabo: látigo, esposas, guantes, antifaces, capuchas, cilicios… ¿Algo más duro? Mordazas con bolas de silicona, palmetas de junco, tenazas, arneses para la dama, bolas chinas con pinchos… Más no creo que necesiten. Se requiere experiencia, ¿saben? Quizás prefieran algún tipo de disfraz para hacer el amor. O condones de un sabor, textura, protuberancias determinado. ¡No problem! Tenemos cualquier artilugio relacionado con el sexo. Lo que quieran y más. Todo cuanto deseen les será facilitado por la organización. Ustedes solo tienen que escoger y usar cuanto pongamos a su disposición de un modo gratuito. No les costará absolutamente nada. Nada.

—¿Dónde está el truco, entonces? —Matías no entiende cuál es la rentabilidad del negocio si lo que permiten es disfrutar de una sesión de sexo totalmente gratuita.

—El truco está en sus espectadores.

—¿Nuestros espectadores? —pregunta Ada.

—Ámsterdam esconde muchos gustos sexuales. No se limita a ofrecer los servicios que ven en estos escaparates. Eso también. Pero hay algunos que no quieren tener relaciones sexuales ni con una prostituta ni con nadie. Aquí se viene mucho a mirar. ¿No ven todas esas personas haciéndose fotos junto a las putas como si fueran maniquíes de cualquier tienda? ¿Creen que alguno de ellos se atreverá por fin a contratar los servicios de cualquiera de ellas? No, solo quieren mirar. La ciudad está a punto de clausurar sus vitrinas llenas de mujeres por culpa del gobierno que se cansó de que la mayoría de los turistas viniera a mirar pero no a gastar. Necesitamos su dinero, caballero. Y cuanto más mejor. Ya tienes que estar en la lista de fumadores para conseguir cannabis en los coffee-shops; medidas que afectan directamente a nuestros negocios. Hay que cambiar. Y nosotros lo hemos hecho. Ustedes no son mis clientes, mis compradores son todos los que miren cuánto se quieren ustedes. Se excitan viendo a desconocidos que no tienen ningún pudor. Y pagan bien. Muy bien. Mucho más que si contrataran los servicios de cualquiera de esas mujeres de los escaparates.

Silencio.

—Es decir, usted nos explota a nosotros y saca tajada utilizándonos como espectáculo peep-show por el que no invierte un duro.

Matías es rápido. Y el primero en darse cuenta de quién es el que saca tajada.

—Puede verlo así, claro. Pero no sabe a cuántas personas les excita que alguien los vea cuando tienen sexo. Cualquier ciudad del mundo tiene sus propios circuitos de sexo al aire libre, lugares donde se dan cita desconocidos cuyo principal ardor radica en que otros los vean. Nosotros nos limitamos a cambiar esos parques por espléndidas habitaciones con toda la parafernalia deseada para hacer realidad sus sueños malditos. Sea el que sea. Claro que a todos los que miran les gusta hacerlo. Pero puede que también a ustedes. Así que disfrutan todos y a ustedes les sale gratis. Su parte la pagan ellos. Únicamente les pedimos que nos dejen enseñar cuáles son sus secretos en la cama. Y hacemos realidad sus fantasías más ocultas. Al fin y al cabo, si terminan teniendo una aventura, dudo mucho que puedan embellecerla de todo el decorado que nosotros ofrecemos. Veo que no son pareja… No se han abrazado ni un instante. Normalmente, cuando tengo esta conversación, los que son pareja se abrazan. Pocos se mantienen tan alejados si no conocen estos servicios…

Está disfrutando. Ada sabe que el hombre se divierte tratándolos como lo que son: dos ignorantes pueblerinos que están de viaje por Ámsterdam.

—Hay muchas personas que pagarán gustosas. Y nosotros ponemos a su alcance una habitación con todos los instrumentos, disfraces, utensilios y muebles que quieran. Que el sexo siempre sea un placer para el que lo practica. Ese es nuestro lema. Y que salga gratis para alguien. Se disfruta más. Se lo aseguro yo que me he tirado a casi todas las mujeres que han visto. Y siempre me ha gustado mucho más con las que no me han cobrado.

La oferta está sobre la mesa.

Matías se ha resistido hasta donde ha podido. Tenía toda la intención de seducir a Ada, pero no tenía previsto que fuera en la calle y mucho menos en un club del Barrio Rojo de Ámsterdam. La noticia de la reducción de plantilla no le ha cogido de sorpresa, por sus manos pasan todos los balances del banco y la pérdida de clientes es abrumadora.

Era cuestión de tiempo.

Pero nunca imaginó que sería arrastrado por esa mujer de pelo castaño, ojos verdes y boca inmensa hacia el interior de un tugurio en el que les ofertan una habitación para hacer el amor mientras desconocidos miran a través de ventanas de un metro de ancho por cincuenta centímetros de alto. Se excita solo de pensarlo, pero no dice nada. Simplemente calla y deja hacer. Ada lleva la voz cantante. Y Ada ya ha dicho que sí, arrastrándole detrás del perfecto vendedor que los ha convencido.

Tras la puerta que hasta entonces les pasaba desapercibida, hay una mujer detrás de un mostrador. Lo que no hay es mucha luz y suena un música débil pero constante. A Matías le parece distinguir que es pop británico de los años noventa. Ada está inmersa en un catálogo señalando con un dedo. Ha elegido un conjunto de lencería rosa palo: corpiño, ligueros, braga culotte, medias de rejilla gruesa en gris y tacones de vértigo. Talla 40, la suya para todo, zapatos incluidos. Perfecto. Recoge su larga melena en un moño despeinado. También ha escogido una cinta de algodón negra de poco más de medio metro de un muestrario de diferentes materiales y largos, algunas adornadas con todo tipo de tachuelas y cristales brillantes. La suya es la más simple. No tiene nada. Medio metro de atadura, solo una; no necesita más. Un disfraz, una cinta y un consolador curvo con un falo rugoso. La mujer se lo entrega todo en paquetes de plástico. Ada desaparece en un probador y regresa ataviada con una indumentaria que a simple vista ya le gusta a su compañero.

Está guapa. Parece haber perdido el rictus hierático que suele pasear. Como si la simple posibilidad de jugar mientras unos desconocidos miran la excitara más que acostarse con Matías.

—Ven. Olvídate de que me conoces.

Matías ni rechista.

La habitación escogida es un habitáculo con una gran cama redonda que gira sobre sí misma encima de una peana también circular. Los clientes tendrán todos los puntos de vista de su encuentro. Todos los tiros de cámara posibles. No perderán detalle. Ada y Matías entran de la mano, él solo con los calzoncillos que evidencian el inicio de su ardor, ella bellísima con la ropa interior prestada y las medias de estreno. No puede esperar más para besarla. Es un beso ansioso, quiere comérsela entera. Las manos de Matías acarician el cuerpo de Ada antes de alcanzar siquiera la cama, quiere tocar sus piernas, sus caderas, su cara, sus tetas. Quiere saber cómo tiene el pubis, si se depila tanto como imagina o es de las que circunscribe su tesoro a despejar únicamente las ingles. Ada ha abandonado la vergüenza tirada en el suelo junto a su ropa y se deja sobar al tiempo que maneja las manos hacia el pene de Matías erecto del todo. No piensa en los posibles mirones; o puede que sí, que justo saber que un grupo de desconocidos van a ser los únicos que se van a enterar sea precisamente lo que le da fuerzas para tumbarse en la cama y desear con todas sus fuerzas que no deje de tocarla, de recorrer su cuerpo, de alcanzar con los dedos hasta donde llega en ese momento. Un ruido sordo anuncia la llegada del primer cliente. «¡Clonc!», y cae la cortina de acero que deja libre la visión para un hombre que espera su actuación. Ahí están los dos, sobre la cama; ella debajo, él encima.

Matías y Ada se miran a los ojos animándose el uno al otro.

—Ni una palabra de esto, Matías —dice Ada mientras abre las piernas para dejarle que acerque las manos a las bragas.

—Nunca presumo de mis conquistas —contesta él.

—No soy una de tus conquistas —asevera ella.

Matías repasa primero todo el borde de las bragas acariciándole la piel y corroborando la inexistencia de vello. Lo sabía. La piel de Ada es suave, los dedos se deslizan con facilidad jugando a cosquillear sus ingles y la vulva. Ella se retuerce bajo sus manos mientras la cama gira dejándolos aún más al descubierto.

«¡Clonc!», segundo cliente.

Ada abre aún más las piernas, no vaya a ser que el recién llegado no haya descubierto aún lo que esconde entre ellas. Matías le quita las bragas para liberar un impecable triángulo de pelo corto en el monte de Venus sobre unos labios perfectamente rasurados. Parece un sexo dibujado con rotulador, pero es real. Es el sexo de Ada. Acerca la mano y lo acaricia. Despacio. Recorre el borde de la carne siguiendo la curva de la vulva. Ada empieza a estar húmeda. El simple roce de los dedos ya la excita. Sus tetas bajo el corpiño se hinchan por el acaloramiento. Matías las toca aún con la ropa interior escondiéndolas. Quiere vérselas, besarlas, quiere morderlas. Un rápido gesto y están fuera de la ropa, dos medias lunas redondeadas de piel aterciopelada. Para él, las dos para él. Y para los dos hombres que detrás de sendos cristales son testigos de que están a punto de hacer el amor.

«¡Clonc!»; ya son tres.

Matías lame esos pezones que se contraen al instante. Muerde uno de ellos tratando de elevarlo hacia el techo para recompensarlo inmediatamente con la boca y la lengua. Los aferra con ambas manos sintiéndolos entre ellas y devorarlos con la boca y la lengua. Ada le quita los calzoncillos y empieza a acariciarle el pene con ambas manos mientras él sigue con sus pechos redondos.

«¡Clonc!», «¡clonc!», dos más. Ya son cinco las personas que han pagado por mirar.

Ada se incorpora y tumba a Matías en la cama. Sonríe intentando que él se deje hacer aún más. Con la banda de algodón negra venda sus ojos. Se acerca mucho para hablarle en un susurro, como si temiera que cualquiera de los que han pagado por verlos pudiera también oírles.

—No sufras más, tú eres de los que no quieren que nos vean. Esa es tu definición de triunfo: hacer y deshacer provocando todo tipo de especulaciones pero sin rebatir ni admitir ninguna.

—¿Y tú? ¿Tú quieres que todo el mundo se entere de tu vida? —replica él.

—No, yo lo único que quiero es ser la protagonista de mis propias historias. Y hoy de la tuya.

Besándole el cuello, Ada clausura sus ojos con la tira de tela. Ata un nudo en la nuca al tiempo que le muerde en una oreja, dejando que su respiración sea el compás de espera ante tal excitación. Matías, tumbado sobre una cama que no deja de ofrecer todos los frentes posibles a los espectadores, consigue evadirse de la poca intimidad gracias a la venda en los ojos.

Hasta que ella hace una incursión en su entrepierna.

El pene entero en su boca, hasta el fondo. Con el labio inferior, Ada roza sus testículos al devorarlo, luego lo escupe lentamente repasando y apretando los labios como si fuera un polo de hielo. Con una mano aprieta el tronco para guiarlo correctamente a la boca hasta metérselo entero. Su lengua rebasa todo el glande para esconderlo una y otra vez en la boca y desde dentro acariciarlo con la lengua.

«¡Clonc!»; ya son seis.

Matías aprecia la habilidad de Ada con la boca y gime de placer en cada una de sus batidas amatorias. La polla se hincha cada vez más. Ada la chupa de un modo maravilloso. Piensa en su boca, los labios marcados, como eternamente esculpidos en su cara. Gruesos, definidos, rebosantes de carne. Con los dedos, le acaricia por todo el perineo que responde a los cariños tirando de la piel hasta envalentonar los testículos. Esa sensación de misil a punto de despegar hacia el universo de los placeres.

«¡Clonc!», siete.

Agarrando el pene con una única mano, Ada repasa el tronco de arriba abajo, entreabriendo los labios lo justo para retenerlo como la que mantiene una rama con la boca. Ada abarca todo el perímetro abrazándolo con los labios, atenuando con la lengua, recorriéndolo desde el glande hasta el principio de esa bolsa deliciosa que protege las bolas y se entretiene chupando. Cubriéndola de la humedad de su boca, del roce de su lengua, de la dulzura de sus labios. Locura manifiesta.

Ada es quien dirige la coreografía. Se sienta encima guiando el pene que entra sin problemas. Está húmeda y dispuesta. Casi resbala hacia el único lugar en el que puede estar: dentro.

Justo cuando suena el siguiente «¡clonc!». Aforo completo.

Ada se clava haciendo coincidir el anclaje con el sonido de la mampara al caer y mostrarlos al respetable. Apoya las manos en la cama a la altura de los hombros de él en una curvatura deliciosa que Matías explora con los ojos vendados guiándose con las manos, agarrando sus caderas para insertarse bien, abarcando cada una de sus curvas transformadas en barro que él modela. Placer; absoluto deleite compartido con ocho desconocidos separados del escenario por ventanucos de cristal que se empañan por la calentura de los movimientos de Ada y Matías.

Poderosa, observada, deseada. Desnuda, girando en la plataforma que no deja ángulos muertos por imaginar, Ada puede sentir ocho pares de ojos extraños incrustándosele en cada centímetro de su piel. Como si las manos de Matías siguieran los dictámenes de esas personas que han pagado un precio por asistir a la representación. Bascula el cuerpo para formar un puente desde el sexo hasta la coronilla por el que resbala su propio delirio, el mismo que provocan los dedos de Matías espoleando la cresta carnosa de su tesoro. «No, Matías, no podrás apaciguar la calentura de saberme rodeada, de sentirme a la vez deseada por todos los que nos miran. Son ocho. Los he contado».

Ada cree escuchar los suspiros entrecortados a través de los ventanucos, los gemidos que casi muerden su cuerpo, arrancándole la carne a jirones. Mueve el cuerpo como si cada uno de ellos tirara de una cuerda invisible atada a su ombligo, obligándola a hundir cada vez más el órgano de Matías dentro de ella.

Matías se retira la venda de los ojos para mirar su cara y comprobar en el gesto la mueca que solo origina la locura del sexo. Esa que nos da la vida.

Desencaja a Ada de su verga y la coloca de espaldas. Quiere entrar así. Por detrás. Ella se ofrece. Apoya las manos en el cabecero de la cama, clava las rodillas y se brinda. El pene de Matías la bendice irrumpiendo de nuevo dentro de ella, postura animal que santifica sus entrañas. La peana que los sostiene no para de girar lentamente mostrándolos ante el auditorio; Ada observa sus caras irreconocibles identificando cada ademán de lujuria que ellos dos avivan.

Hay un hombre con gafas que podría ser su padre cuyo movimiento rítmico con la cara pegada al cristal evidencia que se masturba al tiempo que no pierde detalle. Otro mucho más joven, con pinta de universitario, abre los ojos, retador, cuando el giro de la plataforma lo sitúa frente a ellos. Matías entra con fuerza haciendo que abra la boca de la impresión. Brindis en forma de suspiro que brota de dentro. Ada se entrega aún más y levanta el torso para que su público pueda ver bien sus tetas; pequeñas, redondas, firmes.

Siguen girando.

Sonríe golosa a la única mujer, perfectamente reconocible detrás de uno de los miradores, que ha pagado por verla fornicar con su compañero de trabajo. Esperaba que todos fueran hombres y le gusta comprobar que no es así. Mantiene la vista fija en ella aun cuando la rotación las separa. Esto también va por ti, linda. Por ti y por todas las mujeres capaces de buscar lo que desean, aunque tengan que bajar a los infiernos siempre supuestos a los hombres. Distinguirla en mitad del aforo excita a Ada, la congratula con el mundo, hace que empape la cama. No ha estado jamás con una mujer, pero sentirse observada por una le provoca aún más calentura. Quiere que todos la deseen, quiere que ninguno la tenga. Solo Matías. Galopa con más fuerza dentro de él. Disfrutando de los golpes de ese ariete en los portalones de su placer.

—Estoy a punto de correrme, Ada…

Matías no aguantará mucho más pero ella se resiste a que todo acabe tan pronto. Necesita verlos a todos.

—No, Matías, no puedes correrte ahora. Quiero que sigas un poco más.

Matías está a punto de explotar y descargar sobre ella. Ha conseguido evadirse del aforo que examina cada movimiento de ambos sobre ese lecho ideado para el espectáculo. Jamás imaginó que la mujer de la mesa de al lado, que nunca accede a tomarse una cerveza con los compañeros cuando acaban la jornada, fuera capaz de embarcarse en algo así.

Y ahora está aquí, comportándose como una actriz de cine pornográfico, ofreciéndosele y provocando a todos los que han querido pagar por convertirlos en personajes principales de esta película. Él haría lo mismo si en vez de ser el afortunado que la penetra fuera el infeliz que solo puede desearla.

Tiene que aguantar; también él quiere más.

Matías acelera el ritmo de las cornadas. Ada prosigue su actuación sublime. Ahora distingue a un hombre negro al que figura poseedor de un pene inmenso. Le sonríe descubriéndole que imagina que es él en vez de Matías el que la posee, el que marca cada milímetro de su sexo con su polla entera, sublime, gigantesca. Descerrajándola. El negro contesta a ese gesto lanzándole un beso y dejando la palma blanca de su mano abierta sobre el cristal. Glorioso.

—¡Dale, Matías! —suplica.

Y Matías le da. Le da una y otra vez hasta que el giro los sitúa a ambos frente a un hombre con gesto serio que abre los ojos buscando los de Ada hasta encontrarlos.

Pelo canoso ondulado, mediana edad, alto. Ni siquiera se ha quitado el abrigo. Ada para en seco al distinguirlo. Son un par de segundos nada más. Cuando lo reconoce, Ada solo puede volver a moverse con Matías dentro.

Es Alberto Cifuentes, don Alberto. Su jefe, el director de la sucursal bancaria que no podía acudir a la reunión en Ámsterdam y que sin embargo está en una de las cabinas del Barrio Rojo pagando por ver a sus dos empleados fornicar. Observando cada uno de sus movimientos, sintiendo la misma quemazón y deseo que ellos dos. El hombre que más amó Ada y que la abandonó porque no podía soportar la duda de no estar a su altura.

Un latigazo de rencor recorre el cuerpo de la mujer. Jamás se lo perdonará. No por el desplante ni por haber dejado de quererla. No le perdonará no haber tenido ni una razón para terminar aquella historia. O, al menos, no haber tenido el suficiente valor para reconocer los motivos que pusieron punto final a siete meses en los que parecía que no podrían separarse nunca.

A Ada le deja de saber el recuerdo a hiel. La venganza todo lo endulza. Don Alberto tiene el gesto desencajado. Y eso apacigua las heridas de Ada. «Mírame. Mira quién y qué soy». Apenas son seis segundos los que tarda el escenario en volver a alejar sus miradas. Seis segundos transformados en minutos de retadoras confesiones en los que Ada se recompone para seguir haciendo lo que no pensaba hacer en Holanda: tentar a la suerte de saldar cuentas con su pasado.

Ada deja de ver a ninguno de los demás. Ya no importa si son hombres o mujeres los que han pagado por verla desnuda, por comprobar lo buena que es y ha sido siempre en la cama. Ya solo puede pensar en don Alberto, en llenarle los labios de la miel que él rechazó en su día sin permitirle que vuelva a probarla.

Matías no se ha dado ni cuenta de que entre el público entregado a la causa está su jefe. Su causa no es otra que esa cama redonda que gira sobre sí misma y en la que se funde haciéndole el amor a esta mujer que se retuerce entre sus manos cada vez que entra en ella. Que hace que no le importen ni los desconocidos que los miran ni la frialdad con la que se gestó esa unión. Quiere seguir, seguir así, exhibiéndose si hace falta con tal de poseerla.

Cada vez que vuelven a estar frente a don Alberto, Ada comprueba el rictus tenso de su mandíbula. «Está apretando los puños»; reconoce ese gesto de ira. La incapacidad de manifestar emociones lo convirtieron para siempre en don Alberto, aniquilando todos los días compartidos. Aquellos en los que salían a las seis de la mañana del Cuatro Rosas de la calle Fomento y él la besaba encima de los coches aparcados en la acera, metiéndole mano encima de un capó, tumbándola sobre la chapa del coche para poder levantarle la falda y follarla a riesgo de que pudiera sorprenderlos cualquiera que saliera del garito o amaneciera temprano. Ada cambió los papeles de la opereta de sus vidas, guardándose para ella el de protagonista. Revienta por dentro de placer sintiendo el sexo de Matías, las manos prolongando su goce deambulando de las caderas a las tetas, aferrándola, pegando el pecho a su espalda, hundiendo la cara en su cuello, mordiéndoselo y resoplando en su oído hasta quedar exhausto en un grito mudo que evidencia que se corre y que lo obliga a sacarla esparciendo semen sobre su espalda. Gotas de un líquido denso y caliente que paralizan a Ada a cuatro patas sobre la cama mostrando su cara más insolente. Ada sonríe burlona entreabriendo la boca con cara de hembra animal.

Matías abarca con la palma de la mano el sexo candente de ella y aún con la respiración acelerada por el orgasmo se sitúa para devorárselo. Quiere que ella también se corra. De punta a punta. Hundiendo la cabeza para que quepa entre las piernas. Girando para alcanzar cada hueco, cada rincón, avivando el fuego candente que emana de ella como respuesta a sus caricias, manteniendo las reglas de ponerle tiempo y empeño. Dedicación absoluta por toda esa carne roja que reverbera de puro delirio.

—Date la vuelta para que te vea. Muéstranos a todos esos lindos zapatos de tacón que te han prestado —ordena.

Ada obedece convirtiendo sus piernas en un perfecto triángulo cuyo vértice es lamido. Primero despacio, recorriéndoselo de arriba a abajo; después más rápido conforme los gemidos de ella se aceleran. Hundiendo dos, tres dedos en el agujero abierto. No, no es la ducha, no es una tortura de agua vertida directamente del caño. Es una legua carnosa bebiéndosela entera. «Déjame que te beba», decía Alberto. Ahora es otra lengua la que deambula acertadamente en pequeños movimientos circulares y precisos rodeando y estimulando la espina de sus delirios. Transformando el gesto adusto de Ada en una expresión de satisfacción, de entrega absoluta cuya prueba empapa su mano y moja las sábanas. Es ella misma la que coloca las piernas encima de los hombros de Matías y alcanza el consolador por la empuñadura para hundírselo dentro. Las rugosidades estimulan encendiendo sus terminaciones nerviosas. Matías corresponde a cada una de esas puñaladas que ella misma se inflige. Con ansia, sí. Con fuerza, también. Con deseo, todo. Para que sea él con la lengua el que amanse.

Ada goza en la boca del hombre y en las paladas del dildo. Perfecta armonía de diferentes placeres unidos sobre esa cama giratoria con público incluido. El quejido de Ada se escucha dentro de las siete cabinas ocupadas por forasteros, pero sobre todo en la de don Alberto.

El rencor sale para siempre del cuerpo de la mujer a través de ese resoplido que no ha sido un lamento sino una liberación.

Con la cabeza ladeada sobre la almohada, acaricia la cabeza de Matías, quien también se ha desplomado. Permanecen así tratando de recomponerse pero sin darse prisa por abandonar la habitación. Simplemente se dejan mecer en la cuna circular del sexo.

Un ruido débil, como de un chirrido tenue, vuelve a clausurar una a una todas las cabinas delatando que su público abandona también la sala por la finalización del espectáculo. Solo han faltado los aplausos. Siete cabinas de nuevo precintadas. Punto final, desalojen la sala, señores. Recuerden para siempre a este hombre y a esta mujer que han sido tan generosos de compartir con ustedes el acto íntimo de la fornicación. Graben en su memoria cómo son las curvas de ella, cómo es la verga de él. Rememoren en solitario la pasión de la que han hecho gala y utilicen cada secuencia a su libre antojo. Siete ventanas de nuevo cerradas. Todas menos una. La de don Alberto.

Ada abre los ojos y lo ve allí, de pie, impertérrito. Recomponiéndose de la sorpresa, sin poder abandonar la cabina por la que ha pagado doscientos euros. Ni siquiera hace falta que hablen. Se lo han dicho todo en esos veinte minutos que ha durado el espectáculo del sexo. Ada mira a don Alberto por primera vez sin retarle. Está saciada, está vengada. Ambos dan por concluida toda relación anterior, presente o futura.

Zanjando para siempre el argumento que unió sus vidas. Escribiendo el punto final de una obsesión compartida.

7

CUANDO LA PRINCESA ELIGE TODA SU CORTE

Desde el principio de este libro hemos partido de la idea de que todas las mujeres entrevistadas defendían que habían dejado de soñar con ser princesas para tomar las riendas de su vida. Esa es la primera conclusión que se extrae con los parámetros con lo que viramos hacia la búsqueda de nuestra propia satisfacción. Máxime si hablamos de sexo. A todas nos gustaría tener una corte de amantes dispuestos a hacernos felices y a nuestro servicio; por eso, cuando dejamos de soñar con ser princesas, primero lo hacemos a través de nuestra imaginación y después la mayoría lo trasladamos a la vida real. Puede que no en las mismas circunstancias ni en las mismas situaciones, pero una vez que decidimos cambiar el rumbo de nuestros logros, aprendemos también que lo que buscamos en realidad es llegar a ser reinas y no solo princesas. Lo somos. Somos las reinas de nuestros castillos, de nuestra casa, sobre todo de nuestras vidas. Por eso imaginamos todo cuanto deseamos. Y a veces hasta lo llevamos a cabo dejando de considerarlo fantasías.

Esa es la fantasía de la princesa que elige su corte, una de las más recurrentes precisamente porque el cine, por ejemplo, nos abastece de los suficientes protagonistas. Hay pocas mujeres que no desearían tener una aventura con los guapos de la película. Y cada una tiene los suyos. Regina siente satisfacción por tres actores y un portero de fútbol. Y si tiene que pensar en su propio harén, tiene claro que la panacea de sus ardores pasaría por tener a los cuatro juntos. A su servicio: «Me gusta Gianluigi Buffon, el portero de la Juventus, por grande, por guapo y por deportista. Mi exmarido era un loco del fútbol y a mí me hacía gracia ver los partidos con él. Mientras él se ponía de los nervios con una entrada del equipo contrario, yo me imaginaba cómo sería acostarme con los guapos del campo. Recuerdo la mejor escena del Mundial de Alemania 2006: el intercambio de camisetas entre Zinedine Zidane y Luis Figo. Verlos en la banda con el torso desnudo provocó una erupción entre mis piernas. Y con Buffon me pasa lo mismo. Lo quiero cerca, conmigo y a mis pies. Y, puesto que mi fantasía es encerrarme con todos ellos, quiero que lo acompañen mis tres actores fetiches: Vincent Cassel, el marido de Mónica Bellucci, para que me haga sentir aún más bella de lo que es ella; Robert Downey Jr., el mayor sinvergüenza, golfo y divertido de Hollywood, y por supuesto un guapo de los de libro, Hugh Jackman. Sé que con este último habrán tenido sueños húmedos todas las mujeres del planeta. Pero es que yo los quiero juntos. Y a los cuatro locos por mí».

Desgraciadamente para Regina, esta situación solo puede imaginarla. Desgraciadamente para ella y para cualquiera de las demás mujeres del planeta. ¿O acaso alguna de ustedes se resistiría?

Il Giardino del Monastero di Dee

Tuvo la suerte de criarse rodeada de estímulos sonoros, plásticos y lingüísticos hasta convertirse en una mujer ávida de conocimientos. A Regina le gusta estudiar, le fascina leer y cada incógnita que se le plantea es investigada hasta que sacia su curiosidad. Aprendió pronto. Su padre es un hombre con el arte corriendo por sus venas, copista del Prado, restaurador al que se le deben las mejores recuperaciones de retablos de iglesias de medio mundo. Un hombre al que la música, la pintura y la lingüística han dotado de los conocimientos suficientes como para criar a sus tres hijas estimulando su curiosidad. Y las tres lo aprovecharon.

Regina decidió que su mundo sería el de la lingüística. Habla perfectamente castellano, francés, inglés e italiano. Puede tener una conversación fluida y leer en alemán y portugués. Y sus amoríos le permiten defenderse en dialectos sin que sus interlocutores puedan más que quedar fascinados por la exquisitez de sus construcciones gramaticales. Devora libros con la misma fruición con la que en un banquete de bodas los vikingos engullirían una pieza de carne y es de las que, al igual que ellos, chuperretea sus dedos buscando el origen etimológico de las palabras en cualquier idioma que estén escritas. Todo con una curiosidad desaforada que puede arrastrarla de biblioteca en biblioteca. Regina necesita además mucha liturgia. Y la ceremonia de la investigación pasa por reconocer el olor que desprenden los libros cuando se abren después de años clausurados. A polvo, sí. Huelen al polvo acumulado entre sus páginas, pero Regina además cree distinguir el aroma de los dedos de los que antes sintieron la misma necesidad de abrirlos. O eso imagina.

Otra de las grandes devociones de Regina es el cine. Dos veces por semana, mientras su hija está en clase de guitarra, ella se deja embriagar por la cartelera. Siempre en versión original y sin apenas tener que leer los subtítulos más que cuando la nacionalidad de la cinta la transporta a países asiáticos, africanos o nórdicos. Regina se sienta sola en el patio de butacas para disfrutar de las historias pergeñadas por otros. Por eso su larga ristra de amantes imaginarios son todos actores. Sí, es mitómana. Como cualquier otra, podría quedarse embobada ante los protagonistas de las mejores historias que la gran pantalla le ha ofrecido. Pero jamás pasaría horas a la intemperie por ver en persona a ninguno de ellos ni los perseguiría si se los cruzara un día por la calle para hacerse una foto o pedirles un autógrafo. A Regina le gusta verlos ahí, donde están, iluminando con sus gestos y sus discursos escritos por otros. Y así ha ido formándose una idea de cómo deben ser o más bien de cómo serían si participaran en la que es la fantasía sexual más sofisticada de cuantas remitan al príncipe azul. Porque ella no solo tiene príncipe, además lo domina.

—Me crie escuchando piezas como la séptima sinfonía de Beethoven mientras mi padre pintaba un Jardín de las delicias exactamente igual al que firmó El Bosco. Reconocí pronto las diferencias entre el paraíso y el infierno a través de la ejecución de los pecados que aparecen en la tabla central. Y tuve la suerte de que mi familia no me impidió que fuera precisamente esa tabla pecaminosa la que más me hechizara. Me recuerdo acompañando a mi padre al Prado con mis dos hermanas. En casa, un tríptico de las mismas dimensiones ocupaba todo su despacho. A él le gustaba llevarnos a ver el original siempre que podía porque decía que solo ante la obra del Bosco podríamos entender la tortura que supone ser tan sincero con la humanidad a través de la pintura. Yo nunca quise estar en ese paraíso de la izquierda. Tampoco me seducía la tabla infernal de la derecha. Yo me quería quedar para siempre en la tabla central, ser una de las mujeres que aparecen en la escena, sobre todo la que está en la burbuja de la izquierda sobre el agua y a la que a mí se me antojaba que el hombre masturbaba. Me parecía que era una pequeña diosa protegida por esa pompa transparente del resto y a la vez idolatrada y saciada por un hombre pendiente de su placer. Si a los doce años llegas a estas conclusiones, cuando rebasas los cuarenta no te queda otra que recrear tu propia burbuja. Y dejar entrar también nada más a los que te diviertan y satisfagan. De ahí que yo los reúna a todos en una abadía. Y no es un simple monasterio regido por ninguna orden religiosa. Es todo un jardín de las delicias sometido a mis caprichos, mi deleite, mi placer y mi gozo, habitado por los hombres más perfectos que he podido encontrar en el cine satisfaciendo mis placeres femeninos. Todos y cada uno de ellos en la proporción que yo establezco. Y, por supuesto, no es una de esas abadías que ahora acogen a anacoretas de medio pelo incapaces de encontrar un lugar alejado de la urbe. Mi abadía está en mitad de la nada para que nada ni nadie nos disturbe. Quiero estar perdida en ella sin que me echen de menos, pero sin que tampoco lo hagan de más.

Regina ha tenido multitud de hombres en su vida, todos los que ha querido. Divorciada y madre de una hija, se siente satisfecha. Le gusta su trabajo como investigadora que la lleva a lo ancho y largo del planeta rebuscando los orígenes del lenguaje y su mejor arma de supervivencia es la discreción. Como amante y como amada. Sus conquistas se multiplican, pero nunca hace alarde de ellas. Igual que en su abadía imaginaria, en la que ella se recluye rodeada de los actores con los que le gustaría esconderse del mundo. Hombres, actores, guapos y a sus órdenes. ¿Quién querría más?

Las mañanas de invierno, los campos que rodean la abadía amanecen con una capa de hielo que se resquebraja conforme sus habitantes empiezan la actividad diaria. El campo dormita aún un par de horas antes de ser caldeado por los escasos rayos de sol que a estas alturas del año escapan del destierro. Para cuando doña Regina, la abadesa, se despierta, su mundo al completo ya ha amanecido. La claridad la desvela. Ni las gruesas contraventanas de madera impiden que por las rendijas entren débiles hilos de luz que iluminan su cámara. Un habitáculo austero pero confortable, con una enorme cama de madera maciza con filigranas esculpidas en las cuatro patas que evidencian la clase alta a la que pertenece la abadesa. Decidió por sí misma recluirse en esas veinticinco hectáreas de las tierras de su padre, las más alejadas a cualquier núcleo urbano: Il Giardino del Monastero di Dee, confinándose para siempre rodeada de las personas que escogió para su destierro. Hombres todos, cada uno con una función, dentro y fuera de los muros de piedra que guarecen su privacidad a cuyo mando solo está ella.

Los rezos no existen en el interior de los muros de piedra, aun cuando la abadesa tiene su propio repertorio de salmos. Versos eróticos que repite como un mantra, que aprendió de niña y a los que recurre en las situaciones de gozo, nunca en los infortunios. No quiere mancillar el erotismo que corre por sus venas con las penurias propias de la vida que ha elegido. Y cada mañana, nada más despertar, recurre al salmo del buen día, con el que inicia sus obligaciones cargadas de la responsabilidad de ser la única persona con capacidad para tomar decisiones.

Bésame con su boca a mí el mi amado,

son más dulces quel vino tus amores;

tu nombre es suave olor bien derramado,

y no hay olor que iguale tus olores;

por eso las doncellas te han amado,

conosciendo tus gracias y dulzores;

llévame en pos de ti, y correremos,

no temas, que jamás nos cansaremos.

Mi rey en su retrete me ha metido,

donde juntos los dos nos holgaremos;

no habrá allí descuido, no habrá olvido,

los tus dulces amores cantaremos;

en ti se ocupará todo sentido,

de ti, por ti, en ti nos gozaremos;

que siendo sin igual tu hermosura,

a ti solo amará toda dulzura.

FRAY LUIS DE LEÓN,

«Cantar de los cantares en octava rima».

Fray Luis de León escribió versos poco acordes a su condición religiosa. Puede. O puede que realmente la vida que el fraile veneraba fuera mucho más parecida a la que la abadesa ha elegido dentro del monasterio familiar. Eso exige doña Regina. Que esta abadía sea el paraíso terrenal de sus sensuales deseos, de sus eróticos caprichos, de su potestad para elegir, ordenar, ambientar sus muros, patios y estancias a su único antojo y ardor.

Sentada en la mesa dispuesta a desayunar, la abadesa espera la señal de su cocinero. Gianluigi Buffon, un italiano de más de un metro noventa y grandes manos con las que amasa el pan cada noche para ofrecérselo recién horneado en el desayuno. El cabello le cae despeinado por delante de la cara. Ondas indomables que a veces recoge con una cinta de un dedo de ancha atada detrás de la cabeza. Se aparta un mechón hacia atrás y limpia sus manos en el paño que lleva enganchado en el cinto en cuanto nota la presencia de la abadesa por los pasillos camino del comedor para el desayuno. Son sus pasos arreciando los que avisan de la pronta aparición de su cocinero en la cámara. Sobre la bandeja todas las viandas meticulosamente escogidas para dar la bienvenida a la jornada que arranca: tres panecillos de centeno aún humeantes al abrir, mantequilla y mermelada de higos caseras, zumo de naranja, café y leche natural con una delgada capa de nata adherida a modo de tapa. Dos piezas de fruta de temporada troceadas y un generoso vaso de cristal de agua fresca. Todo para saciar la sed y el hambre de la abadesa, quien prueba de todo un poco, comprobando la calidad de cada una de las viandas. El hombre alto, magnífico, permanece de pie detrás de ella a la espera de que la cata certifique su aprobación y que lo haga, como siempre que se dirige a él, en perfecto italiano.

—Está todo muy bueno, Gigi. Como siempre.

—Intento que así sea, abadesa —contesta él.

Con mucho cuidado extiende primero la mantequilla amarilla que se derrite sobre el pan. Primer mordisco antes de dejar caer encima dos pequeñas lagunas de mermelada que prefiere que no ocupen toda la isla de pan con manteca, dotándolas de la importancia justa en el mapa de su desayuno. El pan cruje al primer mordisco. Pequeño. Apenas un bocado que mastica girada para mirar de frente a ese hombre de ojos tan azules como los suyos.

—Sobresaliente, Gigi —aprueba la abadesa, permitiendo que se acerque a ella—. Bésame. Un desayuno así bien merece un regalo para ambos.

El hombre espera esa frase para agacharse y besar a la dueña y señora de su vida. Es un beso largo que se prolonga el tiempo justo para que las dos bocas se fundan y las lenguas se busquen en caricias infinitas. La abadesa se levanta de la silla para que él la abrace y manosee. Conocedor de todas sus calenturas mañaneras, la sosiega con manos y boca en la misma mesa en la que está dispuesto el desayuno. Tumbada sobre la tabla de nogal maciza, el cocinero sube el camisón de algodón que aún lleva para arremolinárselo a la altura de los hombros y descubrir la piel blanca, sin una sola mácula, de doña Regina. Está completamente desnuda. Siempre es así. Las incursiones nocturnas a su cámara apenas la mantienen vestida y cada mañana utiliza el camisón que no usa durante la noche como primera puesta de largo para comenzar el día. Las manos del italiano acarician sus curvas. Primero las piernas, columnas endurecidas de la vida en el campo. Asciende hasta la tripa, deambulando hasta los senos que coge para juntarlos en el centro de su tórax y besarlos. Repasa los pezones que responden de inmediato empequeñeciendo ligeramente para después erizarse y clamar al cielo la obligación de que el cocinero los sacie. Existe cierta respuesta animal en el hombre a cada una de las reacciones físicas de la mujer. Cubriéndolos de besos, mordiéndolos, acariciando esos pechos redondos apretados entre sus manos. Es ese cuerpo femenino el que provoca su erección y ese olor aún a sábanas revueltas el que certifica que es la mujer a la que siempre desea. La abadesa, traviesa, extiende el brazo para alcanzar la mermelada de higos y acercársela.

—Deberías catar tú también lo buena que está la mermelada con la que me obsequias cada mañana. A finales de verano hiciste esta gloria de higos, ¿verdad? Pruébala, Gigi.

El cocinero coge una generosa cantidad de mermelada y la extiende sobre el vello púbico de la abadesa. Está fría. Equilibra con su temperatura la calentura con la que amanece la mujer, compensando los grados centígrados que emana su sexualidad. Los dedos pegajosos del cocinero se adentran en la cueva del deseo y empalagan cada centímetro de entrepierna. Con la lengua, Gianluigi Buffon saborea la confitura de higos que cocinó con las piezas más sanas y dulces de fruta. Ella misma abre las piernas, apoyando las plantas de los pies en la mesa, permitiéndole que encaje la cabeza en el abrevadero de su ardor, separándose con los dedos los labios rasurados que dejan emerger el clítoris recubierto de jalea de fruta morada. Diminutas pepitas crujientes estallan entre los dientes del hombre afanado en lamerle la cúspide de ese volcán. Tiene los dedos anchos, largos, las uñas perfectamente limadas para no arañarla, algo que sería imperdonable y que lo desterraría para siempre de Il Giardino del Monastero di Dee. Y él no quiere irse, solo quiere estar ahí, dentro de ella, esta mañana con sus manos y su lengua, otras también con su verga. Amainando la tempestad que arrecia en la abadesa, besando, tocando y devorándola por completo. Descubriéndole el infinito placer que es capaz de proporcionar con la lengua que pasea por toda ella. Y a la abadesa todo lo que hace le gusta. Adora cuando acelera, sabedor de que llega al orgasmo por la tensión con la que aprisiona su cabeza con las piernas. Un cepo. Eso son esas piernas alrededor del cuello del cocinero italiano, un cerrojo que lo enyuga obligándole a estirar el cuello como hacen las bestias hasta el aljibe de doña Regina. La abadesa gime de gusto y lo anima.

—Sigue, Gigi, sigue… Sigue trabajando con los dedos y bríndame a la vez el placer de sentir tu lengua…

Él, obediente y excitado, prosigue su deber diario de amainar el acaloramiento de doña Regina, a la que conoce bien y a la que ha elegido rendir pleitesía hasta que ella se canse de él. No podrá. La abadesa no querrá apartarlo de su lado si cada mañana la recibe con el mejor desayuno, adecuado a sus preferencias igual que es a su capricho como maneja la lengua y los dedos al mismo tiempo. Sigue un ritmo acompasado con el virtuosismo de un pianista que desliza los dedos dentro de ella tocando las teclas justas y acrecentando con la lengua. El mantel blanco de la mesa empieza a empaparse de saliva y flujo. Gotas de delirio lo oscurecen, prueba del buen hacer del hombre con la mujer. La abadesa pierde la razón cada vez que la lengua de su cocinero persigue pizcas de la mermelada de higos, buscando hambriento los rescoldos que pudieran haberse esparcido por las esquinas. Lengüetazos que todo lo abarcan, entretenidos en el aguijón de su pecado y en las gateras que ocupan los dedos. Dentro de ella estalla una erupción acelerada por los cilindros móviles de esas manos masculinas que cavan en busca del placer, que golpean en el punto exacto de las paredes carnosas. Sí, se corre. Empieza el día con un orgasmo desmedido evidenciado con un grito de placer que la abadesa no tiene por qué silenciar. Es su casa, son sus tierras, son sus hombres.

Doña Regina termina el desayuno sintiendo aún cómo gotea su pozo de sabiduría.

Ya no hay riesgo de nieves. El invierno languidece y aunque las mañanas aún son muy frías, el sol gana posiciones lentamente en la vida de los habitantes de Il Giardino del Monastero di Dee. Los viñedos que rodean la abadía aún parecen petrificados, pero los almendros y cerezos están repletos de flores blancas y rosas. La piedra guarece poco del frío. Almacena las bajas temperaturas entre sus grietas para exudarlas a lo largo del día. La abadesa eligió quedarse a vivir en Il Giardino del Monastero di Dee a sabiendas de que echaría de menos las comodidades propias de una casa preparada para soportar los inviernos con la misma parsimonia que las estaciones más cálidas. Ella misma quiso aislarse. Eliminó todas las referencias religiosas para no ofender a los creyentes a pesar de que su opinión tampoco le importara lo más mínimo. Es su refugio, no un lugar de oración. Por eso se cuidó de que la construcción del edificio no tuviera ninguna referencia que confundiera a quienes pudieran sentirse necesitados de una guarida donde fortalecer su alma. El alma de la abadesa encuentra la paz y sosiego entre los brazos de los hombres que la acompañan en esta reclusión con arquitectura monástica pero con furia de pecado.

Ya vestida, la abadesa atraviesa el claustro buscando a Robert. Mientras se vestía se ha percatado de lo mal que tiene los pies. Y sabe que quien mejor puede cuidárselos es el americano.

Lo encuentra en el patio, junto a la fuente de piedra que preside el centro. Doña Regina lo observa desde el claustro, escondida entre las columnas. Está haciendo de las suyas. Con una rama delgada persigue a uno de los gatos pequeños que nacieron a principios de mes. El animal no tiene aún la capacidad para escapar y se defiende como puede lanzando zarpazos al aire, pero sin dejar de estar cerca del hombre que lo enrabieta. Corre alrededor de la fuente, a veces también sube al brocal de piedra mientras Robert lo persigue, siguiendo sus mismos pasos alrededor del surtidor del que ahora no emana agua. La abadesa disfruta de la escena que le recuerda que Robert Downey Jr. es sobre todo un payaso que jamás guardaría los formalismos ni siquiera ante la mayor autoridad política del país. Aunque a ella le rinde la sumisión necesaria para vivir en Il Giardino del Monastero di Dee.

—¡Robert! —lo llama.

El hombre para en el acto y se vuelve para reconocer a su señora bajo las arcadas ojivales del claustro. El gato también ha dejado de correr y se acerca a la mano del hombre que lo acaricia en la cabeza.

—¡Abadesa! ¿Ya ha despertado? Hoy hace un día magnífico, ¿no le parece?

—Sí, parece que por fin el invierno empieza a alejarse. Esperemos que la primavera llegue pronto y podamos salir a pasear más a menudo.

La mujer se sienta en la peana de piedra. Ha cambiado del italiano al inglés sin darse siquiera cuenta. Si es con Robert con quien habla, lo hace siempre en ese idioma.

—La echo de menos, abadesa. Hace mucho que no me deja pasar a su cámara por las noches. Y ya sabe que nada puede gustarme más que acariciar esta piel blanca en toda su extensión.

Robert soba la pierna de la abadesa por debajo de la falda. Ella, encantada, deja que lo haga.

—Lo sé, Robert… No estarás celoso, ¿verdad? Es importante que solo os quedéis los que seáis capaces de soportar la presencia de una única mujer: yo. Y no me gustan las competiciones… Aquí os quedáis porque queréis. En la ciudad podéis encontrar las mujeres que queráis, pero una vez que entráis en mis tierras, soy yo la que pone las normas, la que decide, la que suplica a su modo que os quedéis conmigo pero jamás impedirá que la abandonéis. Y a mí no me importa en absoluto que algunas noches desaparezcáis para regresar antes de que amanezca apestando a perfume barato pero físicamente descargados.

Robert sigue afanado con las piernas de la abadesa, quien permanece con ellas cruzadas impidiendo que pueda llegar donde él quiere, disfrutando tan solo con sus incursiones.

—Ninguna de las mujeres de la ciudad tiene esta piel de nácar, ni la firmeza de estas carnes. Ni mucho menos el balcón de este escote en el que podría colgarme hasta morir.

Con una mano aprieta los muslos pétreos mientras que los dedos de la otra se pierden en el busto de la abadesa que refulge al respirar. Apreciando su curvatura, henchidos los senos por la opulencia de sus carnes y el apretón del vestido.

—Mi cámara no se cierra nunca, Robert. Puede que te hayas despistado de más estos últimos días, entreteniéndote con los animales, las armas que tanto te gusta contemplar y afilar. Espabila esta noche y aparece antes que cualquiera de los otros y me tendrás entera para ti. Pero antes necesito que me cuides los pies. El invierno ha sido duro y llevan escondidos demasiado tiempo. Quiero tenerlos listos para cuando los luzca con sandalias.

La abadesa desata los botines de cordones para mostrar unos pies de dedos pequeños con las uñas marchitas y apenas limadas.

—Están secos; están sin vida… Míralos. No parecen mis pies, ¿verdad, Robert?

—Será un placer cuidar de sus pies, abadesa. Sabe que me gustan mucho.

—Anda, corre. Trae todo lo necesario. Yo te espero aquí con este gato pequeño al que tanto te gusta fastidiar.

—Hay que aprovechar, abadesa. Dentro de unas semanas aprenderá a arañar y se defenderá. Luego se hacen mayores y escapan a montar a las gatas que habitan en las habitaciones.

La abadesa acaricia a la cría imaginando cuál de sus gatas será la afortunada de estrenarlo. Con suerte, podrá ser testigo de esa monta en la que la gata se revuelve entre gritos pero deja que el macho anude su pene en ella. Los maullidos descarnados darán cuenta del momento y ella buscará habitación por habitación hasta que los encuentre para ser testigo del momento. Son las gatas las que eligen a sus amantes. Los machos acechan en el exterior, ellas reinan dentro de la abadía.

El hombre besa a la mujer en los labios con rapidez, sorprendiéndola, y corre atravesando el patio para regresar unos minutos más tarde con un barreño de latón repleto de agua caliente con sal gruesa y una toalla blanca. La mujer mete los pies en el balde moviendo los dedos para desentumecerlos del frío. Robert se ha puesto un delantal con varios bolsillos en los que lleva las herramientas apropiadas para poner a punto esos pies: una lima, unas tijeritas pequeñas, unos alicates cromados con muelle de gusanillo, una piedra pómez y un par de palitos de naranjo para las cutículas. En otro, un tarro de vaselina repleto hasta los bordes. Los esmaltes de diferentes colores son expuestos en la piedra para que la abadesa elija. Rojo borgoña, coral, rosa fucsia, azul petróleo y transparente. La mujer juega con los tarritos de pintura tratando de decidir el tono apropiado. Le gustan todos. Los quiere todos. Le cuesta elegir cuando la oferta es tan precisa y acorde a sus preferencias, tal y como le ocurre con los cuatro hombres que viven en Il Giardino del Monastero di Dee. Robert, sentado en el suelo, saca uno de los pies para secarlo cuidadosamente con la toalla.

—Echo de menos disfrutar de estos pies.

Abre la boca y mete en ella los cinco dedos de doña Regina para chuparlos uno a uno. La mujer sonríe por la caricia mientras el hombre le hace cosquillas en la planta.

—Ellos también te echan de menos. Pobrecitos. Todo el invierno recluidos sin pasearse al aire más que cuando están en la cama.

—Demasiado tiempo sin verlos incluso entre las sábanas, abadesa. Aunque es en ese punto dónde más me gustan.

—¿Por qué te gustan tanto, Robert? Los pies solo me resultan bellos cuando están en tu boca, cuando los cuidas, o cuando los coloco uno aquí —sube el pie para dejarlo encima del hombro de su amante—, otro aquí.

Con ambos pies sobre los hombros de Robert, la abadesa evidencia la postura en la que se coloca cuando hacen el amor. Una posición perfecta para que él entre dentro de ella y la porte hasta el cielo.

—Tiene los pies impecables, con dedos pequeños en perfecta escala sin que ninguno se salte el largo que le corresponde por su disposición en el pie. Ninguno sobresale, ninguno destaca. Juntos forman el conjunto idóneo en una escalera de tamaños que la sostienen cuando camina por los pasillos eternos de esta abadía en la que todos nos hemos recluido para buscar la felicidad a través de usted.

—¿A mis pies? ¿Estáis a mis pies?

—Estamos a sus pies y a todo lo que ellos sostienen.

Robert besa la cara interna de sus muslos tratando de que la sesión de pedicura se alargue hacia un acto de amor. Pero la abadesa no quiere. Prefiere que haga lo que ha venido a pedirle y baja las piernas, apoyando los pies en los muslos del hombre que ejercen de bandeja. No tiene que decir nada más; Robert empieza a cuidarlos. Cuando están totalmente secos, los embadurna con vaselina masajeándolos. Desde el talón hasta los dedos y estos uno por uno, esquina por esquina. Siguiendo el camino que marcan los músculos de la planta y deshaciendo con sus pulgares los nudos que se forman al retorcerse por la pisada. Están pringosos, grasientos de la vaselina pero también agradecidos por el vapuleo del masaje. Con un palito de naranjo aparta las cutículas. Retirándolas y amedrentándolas en el nacimiento de la uña, calculando el largo apropiado que Robert ajusta en cada una de ellas y después perfecciona con la lima y los alicates, con los que elimina los pocos pellejos insolentes. Empiezan a surgir unas uñas cuadradas de las que retira el exceso de grasa con la toalla aún húmeda.

—¿Qué color quiere? ¿Con qué explosión de alegría va a dar la bienvenida al buen tiempo?

—Creo que habrá que ser discreta. Aún hace frío. Y puede que os asuste si elijo el color más estridente y os encontráis mis pies una noche rodeando vuestra cintura…

—Ningún miedo, abadesa. ¡Ante las situaciones difíciles me crezco!

La abadesa escoge el coral. Una pequeña pizca de color que se adhiere a cada una de las uñas en un proceso esmerado de maquillaje por el que el hombre siente particular devoción y mucha excitación. Un acto a priori inocente que condensa su sangre a lo ancho y largo de su polla obligándola a crecer queriendo escapar del pantalón. Cuando completa la última uña, la del dedo meñique del pie izquierdo, Robert deposita los pies de la abadesa en el suelo para levantarse, subirse el mandil y mostrarle la hinchazón de su bragueta.

—Mire, el simple hecho de pintarle los pies me provoca esta efusividad. —Con la mano la mujer abarca el montículo imponente que destaca bajo la tela.

—Te has ganado venir esta noche a verme. Podré lucir estos pies donde mereces. No olvides que tienes una cita conmigo. Cancela todos tus compromisos en la ciudad con esas mujeres que soportan llevar las uñas de los pies descascarilladas y vulgares. Tu obra de arte bien lo merece. Ahora vete.

Robert recoge todos los aperos de la pedicura, el barreño de latón que vacía en el desagüe de la fuente y, después de hacer una reverencia exagerada a los pies de la abadesa, desaparece del patio con una sonrisa dejándola sola.

La vida es tranquila en Il Giardino del Monastero di Dee. Eso es lo que piensan todos. Pocos conocen lo que ocurre en esa mole de piedra perdida, rodeada de viñedos, huertas y extensiones de cereales. La dueña es casi una entelequia de la que muchos hablan pero pocos conocen. Y los habitantes de la abadía deambulan poco por la ciudad, si acaso Robert Downey Jr., el americano insolente, pendenciero y juerguista de cabellos morenos, mirada de pillo y verbo tan rápido como sus manos detrás de las mujeres de la taberna, que se emborracha a menudo y desaparece siempre cuando se monta la pelea. La abadesa lo conoce. Y lo quiere así. Tiene su función dentro y fuera de los muros que protegen su intimidad; fuera, desbocándose cual potro sin domar, dentro como el cascabelito que siempre le hace reír y masajea, muerde, chupa y engalana sus pies hasta provocarse erecciones de dimensiones exageradas que ella apacigua dejándolo entrar en su alcoba.

Son los hombres de su vida. Los que colman sus apetencias sin que estas supongan un esfuerzo. Simplemente se ciñen a unas apetencias marcadas por doña Regina.

Unas pisadas resuenan en las galerías provocando cierto eco anunciando la llegada de otro de los hombres. La luz del sol deslumbra a la abadesa, pero por la firmeza y la premura de sus pasos sabe quién es. El australiano siempre anda así, marcando territorio. Ahí está, con sus pantalones de cuero totalmente domados a sus piernas y a su culo, la camisa llena de polvo y barro, aunque sea primera hora de la mañana para ella, sobre una camiseta vieja que luce igual de sucia y cochambrosa. Hugh Jackman es el primero en arrancar en Il Giardino del Monastero di Dee. Su vestimenta la completa un pañuelo hecho casi jirones anudado al cuello y esas botas recias cuajadas de estiércol y barro. Llegó el hombre.

—Hay un caballo enfermo. No sé si podré salvarlo o tendremos que sacrificarlo, abadesa.

No son buenas noticias para doña Regina. Se mantiene al margen de la salud de cuantos habitan en la abadía, sean humanos o animales, si bien prefiere que ninguno enferme y mucho menos muera. Se parapeta detrás de su armadura, esa que no abandona protegiéndose de sentimientos que pudieran debilitarla. Como si escapara del dolor gratuito y al mismo tiempo pudiera prescindir de lo gratificante.

—Intenta salvarlo, por favor —musita ella—. O ve a la ciudad en busca de la persona adecuada para que tome una decisión al respecto. Ya sabes que los caballos son cosa tuya. Lo que decidas estará bien.

—Enfermó ayer tarde. Creo que comió alguna planta venenosa. Es uno de los más jóvenes. No quiero que muera.

—No dejes que sufra tampoco. Antes de eso, le vuelas la cabeza.

—Esta noche tomaré una decisión. Ahora necesitaba verte.

—Estás hecho un asco, Hugh. Como siempre. Apestas a sudor, excrementos y bestias. ¿Qué es tan importante que no puedes pasar primero por el barreño de agua y jabón?

—Siento no estar de tu agrado, abadesa. Pero he pasado toda la noche en el establo. Quería hablar contigo para que supieras lo que pasa. No me apetece que cualquiera de los hombres te llegue con la noticia y disimule lo que no tiene tapujos: el caballo puede morir.

El australiano es el único que tutea a doña Regina. Ella no le ha dado un permiso especial, él lo hace desde el primer día que llegó a su casa. Y, aunque la abadesa no lo reconoce, jamás le rebatiría. Con él, las reglas del juego se escriben a medias. También es con el único que duerme. El resto de los hombres son obligados a abandonar su habitación, aun cuando se hacen los remolones e intentan quedarse enroscados en las sábanas y piernas de la abadesa. Las normas son otras: todos deberán abandonar la cámara de doña Regina después de ser besados y despedidos con dulzura. Le gusta tener relaciones con todos ellos, pero solo duerme con Hugh. Existe una complicidad especial entre ambos que les permite eludir los cargos que cada uno ocupa en la abadía. Amantes y cómplices, pareja sin responsabilidades sentimentales, enamorados permisivos que comprenden la naturaleza revuelta de sus emociones y se permiten licencias difíciles de ser consentidas por el resto de las parejas.

—¿Qué quieres que haga? —pregunta doña Regina.

—Con que lo sepas es más que suficiente. Ahora iré a asearme para ir a la ciudad. Antes de esta noche debe estar bien o descansando para siempre.

La abadesa se levanta y sin calzarse siquiera agarra al australiano del brazo y lo arrastra por el patio camino de la galería.

—Ven entonces. Si llevas toda la noche pendiente de uno de los caballos, mereces que alguien lo esté ahora de ti.

Juntos recorren el camino hacia los aposentos. Doña Regina no acostumbra a visitar las habitaciones de los hombres, son ellos los que frecuentan la suya. Pero conoce a la perfección la disposición de todas las cámaras donde descansan y enfila directamente hacia la del australiano.

Todas son parecidas, incluso la de la abadesa. Celdas austeras con chimenea y camas solemnes de madera maciza. La decoración también es similar; si acaso la cama de doña Regina disfruta sábanas más lucidas. Tienen una bañera de cobre en la que se asean los habitantes, normalmente cercana a la ventana de cada cámara. Después de llenarla de agua caliente, doña Regina desnuda al hombre que se deja hacer, agotado después de horas despierto intentando salvar al animal. La ropa queda esparcida por el suelo, hecha un rebujo maloliente y sucio. Las botas son lo último que le quita y para ello lo sienta en la cama encajando cada una de ellas entre sus piernas para tirar y sacárselas con mucho esfuerzo. Cuando hace eso, a veces él la ayuda empujándole el culo con el pie que está libre. Más de una vez ella termina en el suelo explotando de risa. Pero hoy él no está para jolgorios. Se limita a permitir que la mujer luche con cada bota hasta que las desprende de sus pies. Lo consigue después de mucho esfuerzo y lo obliga a meterse en la bañera con el agua humeante. El hombre se zambulle en un gesto liberador, como si el contacto con el agua caliente lo liberara de la mugre y del dolor de corazón que lo ahoga. La abadesa le frota la piel con un cepillo de baño embadurnado en jabón. Primero la espalda, los hombros, la nuca, después el pecho, alborotándole los pelos que peinados de forma natural apuntan hacia el centro de su tórax. La roña casi hecha costra se ablanda desprendiéndose y dejando surgir una piel que parece hecha del mismo cuero que las botas que siempre lleva puestas. La ceremonia del baño está perfectamente ensayada. A la abadesa le priva lavar a este hombre. Levantarle los brazos para pulir las axilas, frotarle detrás de las orejas como si en vez de su amante fuera el hijo que nunca tuvo, masajearle los pies húmedos repitiendo los mismos movimientos que el americano Robert Downey Jr. acaba de ejecutar en los suyos. Complacerle hasta el punto de arrancar de su mente toda intención de abandonarla, porque la abadesa no es su ama sino su señora, la mujer con la que él ha elegido quedarse y a la que le consiente que tenga tres amantes más que sacien su furor uterino.

—Gracias, Regina. Necesitaba algo así.

Hugh sonríe con cierto gesto de tristeza en su rostro. Desde dentro de la bañera, aparta un mechón rubio que cae sobre los ojos de doña Regina y que le impide disfrutar del candor de unos ojos azules intensos que se clavan en los suyos. Un rostro que lo mismo puede ser el más dulce como tornarse el más retador. Así es doña Regina. Insolente en la mirada, cáustica en el trato, débil en las calenturas. Con un dedo recorre sus cejas, se desliza por la nariz hasta caer sobre los labios gruesos de la mujer y recorrerlos completamente, abriéndoselos lo justo para poder sentir la humedad de su boca. De pie, doña Regina lo seca con una toalla para que pueda salir del cuenco inmenso de cobre cuya agua queda turbia. La abadesa desliza sus manos por el pecho que ahora huele a limpio y está lustroso. Apoya la cabeza en él y aspira emborrachándose de su olor. Pecho inmenso en el que podría quedarse a vivir para siempre. El australiano coge su cara con las manos y la besa con esa devoción tan conocida y reconocida de años disfrutando el uno del otro. Un beso largo, apasionado, dos bocas abiertas que beben la una de la otra, en perfecta armonía y en la que las muecas de cada uno encajan a la perfección con las del otro. Se distingue hambre en los amantes. Él la retiene agarrándola de la nuca para darle la cadencia salvaje y el tiempo apropiado. La abadesa acompaña sus manos con la boca para bajar a los pezones del hombre primero, besarlos ambos, chuparlos, y seguir su camino guiada por el camino de vello que confluye en su pubis. Rizos cortos, meticulosamente recortados, cabellera de pene erecto. Lo siente pétreo en su boca, hinchado. El tallo grueso y largo culminado por el glande circuncidado que la abadesa intenta que alcance su garganta. Toda entera dentro de su boca. Agarrándola con las dos manos, repasa el tronco recorriéndolo en toda su extensión. Despacio, emitiendo un gorgoteo rebosante, continuo. La vena que atraviesa el tálamo se hincha queriendo explotar de placer. Con la mano acaricia ese órgano que adora, con la boca besa la corona de su reinado, con la lengua envuelve la representación hecha carne del deseo de doña Regina. Este es su credo. El de una mujer que elige y es elegida por él, por el alma que consagra la sexualidad de ambos. Chupársela es la mejor de las plegarias, rodearla con la lengua húmeda, abrazarla dentro de la boca, subiendo y bajando tratando de que le quepa entera.

La excitación de ambos estalla cuando él exhala un bramido al tiempo que el semen fluye. Hugh la levanta del suelo y la tumba sobre la cama, levantándole la falda de algodón y bajándole las bragas que están húmedas. Sigue empalmado como si no hubiera sido suficiente, como un animal. Y como tal la penetra hundiéndosela hasta dentro, saciando la calentura de la abadesa. Un quejido deja claro las ganas que ella tenía de él. Se miran a los ojos, abriéndolos mucho ella, obligándola a que no aparte la cara él. «Mírame. Soy yo. Ahora me toca a mí, y quiero que me veas, que lo sepas, que no te confundas». Como si la abadesa pudiera equivocarse de amantes… Los gemidos del hombre y la mujer chocan contra las paredes de piedra de la cámara amatoria. Gritos de placer que pueden oírse en todo el edificio, como cuando los gatos se juntan para aparearse en cualquiera de las habitaciones de la abadía de doña Regina y ella los busca hasta encontrarlos. Se siente gata, la aman como a una de ellas, y la abadesa lo demuestra con maullidos de placer por tener dentro esa polla divina que colma y amansa con golpes gozosos que la atraviesan. Dentro, muy dentro. Tanto que parecería que fuera a atravesarla entera hasta salírsele por la boca. Una y otra vez. Más, mucho más. Tanto como para no parar hasta que es ella la que se corre emitiendo un alarido casi musical. De esos que no se apaciguan más que cuando consigue que el aire entre de nuevo en sus pulmones. Está reventada. Está saciada. Está pletórica.

Il Giardino del Monastero di Dee necesita cuidados de reparación y mantenimiento que doña Regina solo permite realizar a expertos. En contadas ocasiones entran personas que no habitan en él. Cada cierto tiempo, un batallón de hombres inunda la abadía reparando, puliendo, adecentando y sustituyendo cualquier desperfecto que pudiera aparecer. A la abadesa le costó admitir la necesidad de abrir las puertas de su casa para que los forasteros recorrieran inspeccionando arbotantes, comprobando puertas, ventanas y celosías, puliendo y adecentando cualquier avería para inmediatamente restaurarla o en su defecto eliminarla y sustituirla. Hugh Jackman fue el que la convenció. Tampoco le costó demasiado. Más bien lo impuso: él solo no podía y sabía que de los otros dos hombres no podía esperar mucho más de lo que sabían hacer: Gianluigi Buffon es cocinero, guardián, un excelente amante y aún mejor compañero y amigo. Y Robert Downey Jr. aún no se ha decidido entre bufón de la corte de la abadesa o simplemente sinvergüenza, con el que se puede contar siempre aunque sea nada más por la descarga de adrenalina que cualquier batalla, ociosa o no, provoca. Al principio, era el propio Hugh el que ejercía ese papel de «hombre para todo», hasta que admitió que no daba abasto y eligió cuidar de los animales, no muchos, pero los suficientes como para mantenerse ocupado todo el día. Las tierras que rodean la abadía son explotadas por agricultores de la ciudad que se quedan con todos los frutos a cambio de abastecer a la casa de las viandas necesarias como para que no se pague por ellas en el mercado. La abadesa no se siente más dueña y señora que de su propia casa, aquel monasterio heredado, muy pequeño, sin cripta ni iglesia. Con un escaso número de habitaciones, una cocina inmensa en uno de los extremos, el patio rodeado por el claustro desproporcionadamente grande respecto al resto y un par de salones. Poco más. Todo envuelto y guarecido por muros de piedra que impiden miradas curiosas. Cada vez que las hordas de mantenimiento irrumpen en su casa, doña Regina se esconde en su habitación y solo cuando deja de escuchar sus risas, sus voces, golpes, serruchos y cristales en funcionamiento sale para deambular de nuevo. Excepto una vez, la ocasión en la que se cruzó con un francés que pertenecía a uno de los equipos.

En realidad, doña Regina creía que ya habían desaparecido todos y por eso salió antes de tiempo de su escondite. Era verano y le apeteció dar una vuelta hasta el río en busca de guijarros para pintarlos, una afición que merece mantener solo por la simpleza. Pintando esas piedras consigue evadirse del todo. Desconectar. Mantra artístico con el que deja la mente en blanco. La abadía está repleta de cantos rodados de diferentes tamaños que ella ha decorado a lo largo de los años. Su habitación está cuajada y se han convertido en una moneda ficticia que reparte entre sus hombres cuando abandonan sus brazos. Regresando un día con muchas de esas piedras conoció a Vincent Cassel.

Al principio creyó que eran sus propios cantos los que se le iban cayendo por la galería y hasta en tres ocasiones miró atrás para cerciorarse de que las piedras que rebotaban sobre el camino no venían de sus bolsillos. El sonido era demasiado grave, profundo, como si cayeran desde mucho más alto, así que alzó la vista al cielo de piedra para comprobar si se desplomaba sobre sus cabezas. La cuadrilla que había venido a trabajar acababa de salir de la abadía. ¿Qué pasaba? Allí, enganchado con la habilidad de un simio y casi como si descansara sobre el capitel de una de las columnas estaba él. Le costó verle la cara. Era de mañana, pero no había luz suficiente como para saber si lo que estaba allí arriba era un hombre o un ser fantasmagórico similar a las gárgolas por las que desagua la lluvia. No, no había ninguna duda. Era un hombre. Ágil, además. Subir hasta allí escalando no debe de ser nada fácil. Los techos de la galería sobrepasan de largo los cuatro metros y la piedra vetusta y limada con el paso de los años solo permite alcanzar esa altura a los pájaros. Llegó así: volando. Viéndolo bajar no le cupo ninguna duda de que era todo un acróbata. Pero ¿quién era?

—Perdón, mademoiselle —dice con marcado acento francés—. No he podido evitar que cayeran las piedras a su paso. Pero seguramente no han podido evitar rendirse a sus pies, tal y como yo hago ahora.

El hombre hace una reverencia y permanece por unos segundos con la cabeza gacha a la altura de las rodillas de la mujer. Es alto, delgado pero con todos los músculos muy marcados. Trepar por las paredes de piedra es un gran ejercicio gimnástico. Tiene el pelo ensortijado y basto, como apelotonado todo en la cabeza. Un mechón más blanco le cruza a la altura de los ojos y es de los que poco a poco terminará con ese color en toda la cabellera. El paso del tiempo es así de cruel.

—¿Quién eres tú? ¿Qué haces aquí? ¿Hay más hombres contigo?

El tono empleado es brusco, cortante. Doña Regina está indignada. Él tensa la mandíbula y cierra los ojos enfocando el blanco de sus disparos. No le gustan los extraños en la casa. Dentro del antiguo Monasterio di Dee solo viven ella y sus tres amantes. Y los trabajadores que arreglan los desperfectos tienen órdenes expresas de quien los contrata, Hugh Jackman, de que hagan su trabajo rápido y desaparezcan todos juntos. ¿Cómo ha podido quedarse uno dentro?

—No, señora, no hay nadie más. Pero me entretuve trabajando en esos capiteles que necesitan un pulido y me despisté del resto.

—Tienes que irte. Aquí no puedes estar.

La abadesa sortea al hombre que se interpone en su camino y avanza por la galería con indignación mezclada con miedo. No sabe si sus hombres están cerca para protegerla ni qué quiere ese forastero con el que habla en francés. Pero también se ha percatado del gesto insolente de su cara, la mirada de pícaro y esos ojos azul claro clavados en los suyos insultantemente bellos. Es guapo a pesar de ser feo. Con esa belleza agresiva de los que no consiguieron el pábulo del don pero lo alcanzaron por sí solos. Le gusta. De tres zancadas el intruso vuelve a ponerse delante impidiéndole el paso hacia la cámara.

—¿No me puedo quedar, señora? El trabajo no está terminado y yo soy el responsable absoluto de arreglar todos los capiteles. Están tallados, sería una pena que se echaran a perder únicamente porque prefiere seguir escondida, lejos de extraños.

—¡Claro que no!

Doña Regina intenta parecer aún más tajante de lo que realmente es. Le gusta el atrevimiento de este desconocido de largas piernas que gesticula con los brazos mientras habla. Está segura de que no es de la ciudad. Incluso cuando intenta no hablar en su idioma, el fuerte acento lo delata.

—¡Solo un día, señora! —suplica—. Mañana a estas horas habré desaparecido para siempre de su abadía, de sus tierras, y podrá regresar a esta vida monacal que ha escogido. Aunque por lo que veo, no ha elegido precisamente hábitos para retirarse en ella…

Con la mano señala el vestido de la abadesa, una bonita prenda escotada de corte imperio, que arrebuja sus tetas marcando un canalillo en el que se juntan las dos esferas. La falda es de vuelo con el largo por la rodilla. Cuando está a contraluz se le transparentan las formas de su anatomía y se distinguen veladas las piernas y la cintura. Como si en vez de carnes fueran piedra esculpida. El hombre lleva observándola desde la atalaya en la que estaba colgado.

—¿Sabe alguien que estás aquí? ¿Alguno de tus compañeros?

El tono se amansa conforme doña Regina disfruta de las facciones angulosas de su rostro, de los hombros cuadrados y firmes que configuran su espalda imponente. Intenta parecer seria. Pero no puede. La abadesa siente perdición por los insolentes apuestos. Como la mayoría de mujeres que intentan taconear la vida que les toca, ni es tan chula, ni es tan alta, ni es tan dura. Y el hombre acompaña a la abadesa guiando sus pasos al ritmo de los de ella. Adónde vaya da igual.

—Lo dudo, señora. Llegué hace apenas un par de semanas procedente de Francia. Estoy de paso. Pero necesitaba dinero y ayer llegó a la taberna el hombre australiano buscando jornaleros para venir a arreglar su refugio. Míreme las manos. —Abre las palmas ante los ojos de la abadesa—. Las tengo llenas de heridas de trabajar la piedra. Soy bueno en esto.

—Si te encuentra el australiano, como tú lo llamas, te echará a patadas. Y no verás ni una moneda del jornal que te prometió.

—Estoy seguro de que si alguien sabe cómo evitarme semejante castigo es usted, abadesa. ¿No es así como la llaman? La abadesa de Il Giardino del Monastero di Dee. La que un buen día apareció en las antiguas tierras de su padre, se enclaustró en el monasterio de las diosas, ¿no es eso lo que significa el nombre? Se escondió para siempre sin tener más contacto con el exterior y permite a los agricultores que exploten las tierras a cambio de que abastezcan su despensa para que cierto… ¿italiano?, ¿no es italiano su cocinero?, pueda utilizar las frutas, verduras y cereales a su antojo. Creo que la temporada de higos ha sido excelente. Ayer comí unos maravillosos que me dijeron que eran de aquí. Nunca había probado algo tan dulce, señora. Me los dio su cocinero personalmente; lo conocí en la taberna.

—Parece que es la taberna el mejor sitio para encontrarte. Siempre estás allí. Y por lo que veo, la gente se aburre; sabes de mi vida mucho más que yo de cualquiera de los que no viven conmigo.

—Bueno… —El francés sonríe torciendo la boca hacia un lado—. No tengo la suerte de haber sido invitado por la abadesa a pernoctar en su residencia. En la taberna siempre tengo un plato de comida barato, alguien con quien charlar y, para qué engañarnos, alguna mujer que me consuele.

—De eso estoy segura. Debes pedir consuelo. No creo que ninguna te lo dé libremente.

—Se sorprendería, abadesa, de lo pronto que me gano el cariño.

Torres más altas han caído. Y la de doña Regina no es ni siquiera la más inaccesible. Casi se puede escuchar el muro de piedra imaginario derrumbándose entre ambos. No puede ser más desvergonzado y atrevido.

—Entonces será mejor que desaparezcas cuanto antes. No vaya a ser que me encariñe contigo y sufra cuando no tengas otra que seguir tu camino.

—No se preocupe, señora. Un único día me basta para hacer maravillosamente bien mi trabajo. Soy mucho mejor de lo que parezco.

Ambos están en la puerta abierta de par en par de la habitación de doña Regina. La mujer lo mira bajo el quicio, comprobando cómo el pelo ensortijado brota como maleza agarrada a la tierra de su cuero cabelludo. Y él la agarra de la cintura con uno de sus brazos para atraerla hacia sí y besarla manteniéndola aprisionada por si tiene intención de escapar antes de que termine. Rindámonos de una vez al latigazo que recorre la espalda.

Doña Regina ni se mueve. Ese beso abre la caja de Pandora.

Vincent Cassel es de los que enganchan con la mano como si fuera una zarpa la quijada de las mujeres para besarlas. Le gusta que no puedan zafarse de él, sentirlas prisioneras de su propio arrebato. Sabe que en este caso la mujer tiene la fuerza necesaria para deshacerse de él y comprueba satisfecho que la abadesa solo juega al ratón y al gato, escenificando un papel que se sabe de carrerilla. Ese vestido maldito que ha hecho de lienzo dejando ver las curvas al contraluz de doña Regina mientras regresaba del riachuelo ha provocado que la desee desde que la vio. Quiere poseerla y reventarla. Que se junten los astros sobre el firmamento si quieren que ellos dos exploten en las órbitas que describan.

Sobre la cama.

Vincent Cassel recorre primero las piernas de doña Regina desde la punta de los dedos a la cintura. Esculpe con las manos la piedra de sus carnes, reconociendo la dureza de unos muslos que besa y lame. Desliza las manos reconociendo las columnas de doña Regina como las que sostienen los capiteles de motivos vegetales en el claustro. Manos ásperas de escultor de piedra que arañan la piel de la abadesa, pero que a ella más que dolor le provocan una placentera fricción. El francés hunde la cara entre las piernas de la mujer para aspirar el olor de su sexo hinchando sus pulmones con su olor. El vestido de gasa se ha convertido en un trapo arremolinado que actúa de venda sobre el cuerpo de doña Regina. Vincent tira de él, resquebrajando la tela y haciéndola jirones, liberando la naturaleza de doña Regina, sus turgencias graníticas que todo lo llenan, que todo lo abarcan. Ahí está, desnuda, ofreciéndose sobre la cama a un francés con el que habla en su idioma. Como habla con cada uno de sus amantes en el que mejor la entienden, en el que no deja lugar a dudas, en el que encarta, dependiendo de quién sea el que arranca las tiras en las que encierra su acaloramiento. Despreocupándose de cómo se entienden entre ellos porque ella es el nexo de unión entre todos, el eslabón que enlaza las tres cadenas con las que doña Regina se ata a cada una de las patas de la cama esperándolos cada noche, gozándolos por la mañana, sucumbiendo algunas tardes. Pero las camas se sostienen sobre cuatro patas y ella no tiene más que tres. Faltaba un francés que aportara la conjugación exacta del verbo: j’aime, tu aimes, il aime. Nous aimons, vous aimez, ils aiment. Sin que exista más artículo femenino que doña Regina. La conjugación precisa de su sexo, candil de fuego apagado con la lengua, con los dedos, con las palmas de las manos cuajadas de callosidades que le raspan la parte interna de los muslos. Plataformas que agarran sus nalgas para ascender el cuenco y beber del mismo balde del que fluye la oleada que el hombre provoca con su lengua. Caricias en cada sorbo efectuado como un animal que bebe de un cuenco, el suyo. Repasando los dos agujeros, chupando cada gota. Alimaña recién llegada del campo, bestia que la mantiene en vilo incluso cuando ella se revuelve al alcanzar el orgasmo, haciéndola gritar y gemir aguantándola en el aire hasta que acaba.

—No puede escapar, abadesa. Tengo manos fuertes capaces de sostenerme a cuatro metros esculpiendo las gárgolas, limando los capiteles, bebiéndomela entera hasta que no quede ni una gota de su flujo. Este elixir que ahora es mío. Por mucho que también lo beban otros. Ahora es mío.

Deja que la tinaja humana que sostiene se calme manteniéndola en vilo y la coloca boca abajo sobre la cama para acariciar los hombros, la espalda y el culo, bendito trasero de doña Regina. Acerca su mástil y lo restriega entre las posaderas, manteniendo y aumentando su propia excitación. Ella se deja y mueve el culo acariciándoselo, esos roces que se hacen para levantar la barrera que impida que no sigas tu camino. Entra. Entra donde quieras. Pero no, no la quiere de espaldas. Prefiere besarla al mismo tiempo, así que la coloca frente a frente.

Lo mejor de acostarse por primera vez con un buen amante es que te sorprenda. No saber cómo ejecutará la coreografía amatoria, no reconocer su miembro, descubrir su eficacia. Que sean unas manos nuevas las que te recorren porque aún tienen que saber cómo eres, quién eres, qué podemos hacer por ti, querida, para que te des cuenta de que empezamos aquí. Capítulo nuevo de su propio libro. El francés penetra a la abadesa haciéndole el amor empeñado en que goce y casi olvidándose de él. Las facciones de la mujer se desencajan al distinguir una polla nueva. Cada uno de sus empujones son contestados con los gemidos de la mujer. Vamos bien. Lo estamos haciendo perfecto. Castiga sus pechos sin hacerle daño. Lame primero la punta de los pezones hasta endurecerlos y entonces mordisquearlos. Apresa sus senos teniendo entre los dientes la cumbre de carne granítica. Doña Regina se revuelve agitada. Enloqueciendo. Tetas deliciosas que saben a algodón de azúcar y se erizan como espinas. Gruñendo, el francés se clava en doña Regina ansioso por confirmar que las tetas que devora son tan duras como fardos prensados de algodón, culminando su recorrido mordiendo los pezones convertidos en el mismo granito que él esculpe. Mujer estatua, mujer para idolatrar, mujer para sucumbir y rogarle que le permita quedarse en Il Giardino del Monastero di Dee. Compartiéndola, si es necesario, con el que llaman Gigi, Gianluigi Buffon, el italiano que logra que la abadesa disfrute comiendo y dejándose comer, incluyendo jaleas y mermeladas caseras que terminan saboreándose sobre su propio cuerpo; el americano, llamado Robert Downey Jr., un poco bufón que persigue a todas en la taberna, pero que muestra honestidad absoluta a la abadesa de la que cuenta que ninguna mujer la supera en sensualidad. Y por último, el imponente australiano, Hugh Jackman, que solo se acerca por la taberna para buscar más hombres que cuiden de la abadía, como si en vez de tratarse de un monasterio pequeño, fuera una catedral medieval en mitad de una isla perdida del mar del Norte. Sí, quiere ser uno de ellos, uno de los mejores, porque solo los hombres superiores poseen a la abadesa. Estas son las reflexiones que se apelotonan en la cabeza del francés al agarrarla con las manos para guiarla. La abadesa se deshace en cada uno de esos empujones consumados por un miembro recio, ancho, desconocido hasta ese mismo instante. Un falo irreconocible que entra hirviéndole aún más la calentura y reventándola por dentro. Si le vendaran los ojos antes de hacerle el amor, doña Regina podría distinguir a cada uno de sus tres amantes. Pero el francés es un forastero cuyo pasaporte es ese pene robusto capaz de licuar y llevarla al paraíso. Si el edén existe no puede ser otro que Il Giardino del Monastero di Dee. Doña Regina se corre al mismo tiempo que él, como si el francés hubiera aguantado guiándose por esos gemidos que emite la abadesa, que se aceleran conforme arrecia el orgasmo.

Vincent Cassel, francés de nacimiento, artista de la piedra, acróbata por definición, decide no salir nunca más de la abadía aspirando a montar a doña Regina siempre que sea posible. Tendrá trabajo; está rodeado de su medio natural: la piedra. Se somete a las reglas. Ella decide cómo es la vida en la abadía y la que transforma los muebles, alfombras y poyetes en lechos conyugales sin sacramento cuando les pasa el báculo pastoral de su propia fe. Solo tiene que dejarse caer encima y extender la mano para que cualquiera de sus cuatro hombres la posea como ahora lo hace él, cerrando con los diez candados que son sus dedos estas caderas y galopar sobre ella. No escuchar nada más que estos mismos gritos de placer que lo consagran como uno de los elegidos, uno de los afortunados que pueden quedarse en Il Giardino del Monastero di Dee, en el que solo habita una única mujer, una única diosa.

La reina de todas las reinas. Doña Regina.

Tan sofisticada fantasía reporta enorme placer a Regina. Como muchas mujeres, encuentra en los actores de cine la representación exacta de la masculinidad a la que ella recurre cuando se trata de pedir imposibles, de fantasear escenas amatorias que no sucederán. No solo es el erotismo de ser poseída cuando le hacen el amor, también que la mimen y seduzcan en la misma desbordante proporción que las lenguas y el lenguaje o los cuadros que cuelgan en todos los museos que visita en sus numerosos viajes. Por eso elige. Quiere que sean sus cuatro actores favoritos los que la conviertan en la protagonista de una aventura deliciosa. Su particular «jardín de las delicias» en el que ella elige amante recreando cada una de las escenas imaginadas y plasmadas por el Bosco. Agarra toda la imaginería masculina para su propio erotismo.

No se extrañen si cualquiera de estos días encuentran a Regina en la sala 56 del edificio Villanueva del museo del Prado, donde está la colección permanente, en la planta cero. Fíjense. Muchas tardes hay una mujer de pie. Es rubia, tiene ojos de gata. De esos con forma de almendra dibujados hacia arriba. Siempre está mirando el tríptico del Bosco. Parece deslumbrada con la majestuosidad de una obra que conoce con todo detalle. Pasea sus ojos por la tabla que verdaderamente da nombre a El jardín de las delicias, la central, obviando casi por completo las otras dos, porque ni el paraíso ni el infierno existen para ella. Puede que sea Regina. Y que esté imaginando cuál de todas sus mujeres es. Si la que come frutas recién recogidas de uno de los árboles de sus tierras, mientras un hombre, Gianluigi Buffon, observa esperando que dé su aprobación. Entonces elegirá las mejores y las cocerá con agua, azúcar, corteza de limón y ramitas de canela hasta hacer confituras que, llegado el invierno, untará y lamerá sobre su sexo. O puede que, la mañana que se topen con ella, Regina prefiera ser una de las mujeres del estanque central, las que se bañan desnudas. Hasta ella llegará a lomos de uno de los caballos Hugh Jackman, destacando del resto de la cabalgata del deseo, para dejarse frotar la espalda con un cepillo de cerdas naturales hasta que no quede ni rastro del polvo y barro del camino. Será en sus brazos en los que se quede a dormir después de hacer el amor. Otro día Regina puede que escoja amores más concupiscentes y se esconda en el mejillón que un hombre acarrea sobre sus hombros. ¿La distinguen? En su cabeza seguro que se hace acompañar de Robert Downey Jr., ocultándose para que nadie vea que en realidad le hace cosquillas en las orejas, arrancándole carcajadas limpias mientras acaricia sus senos y besa sus labios gruesos que saben a mora. Pero si Regina está pletórica, querrá que todo el mundo sepa que es la mujer de la burbuja, esa que la obsesiona desde pequeña. Para encerrarse en ella con Vincent Cassel y que el francés recorra sus curvas con esas manos de escultor que son lija, para masturbarla y después poseerla. Los gritos alertarán al resto de los personajes del cuadro, porque Regina, en ese mismo instante, perderá el poco pudor que tiene y se dejará mecer por los brazos de la lujuria y el pecado.

De todos y cada uno de sus pecados.

8

CUANDO LA PRINCESA SOMETE A SUS VASALLOS

Nos cuesta una barbaridad hablar de sadomasoquismo. Resulta difícil de entender por los que no lo practican y es innegable pensar en crueldad o dolor cuando se menciona. Es una de esas prácticas sexuales que puede resultar difícil de asimilar a pesar de que la estética ha sido dulcificada para que sea más accesible. No conozco a muchas mujeres que puedan evitar cierta alteración cuando se les enseña una mordaza, pero pocas se rendirán al ver una fusta que no solo va adornar. Además, se va a sentir el chasquido sobre las nalgas. No sé si afortunadamente, pero no he llegado a escuchar ninguna confesión en la que existieran estos matices. Pero sí me he encontrado con fantasías sexuales con un alto grado de erotismo a través de escenas en las que la mujer quería ser la que ordenara y sometiera a sus amantes. Hay una figura femenina que fascina tanto a hombres como a mujeres. La imaginamos en todo su esplendor, con una carga de sensualidad y sexualidad extrema y con todos los artilugios que el cine, la literatura y el cómic pornográficos nos han proporcionado. Es la mujer dominante. Sin llegar a la que el Marqués de Sade describía en La filosofía en el tocador, capaz de obligar a hombres y mujeres de todas las edades a fornicar con ella, pero sobre todo a someterse a sus deseos más lascivos, posesivos y con frecuencia crueles. Si la señora de Saint-Ange es una muestra de una dominación bastante educada por sus palabras, no sucede lo mismo con sus indicaciones, excesivamente brutales en las que no hay un ápice de bondad. Las versiones mucho más light tienen en cambio grandes defensoras. La figura de mujer dominante ha ido adquiriendo tintes y detalles que la convierten en una de las fantasías más sofisticadas que existen a fuerza de la necesidad de limar la dureza que una relación de esta índole puede llegar a acarrear. También de las que menos se hacen realidad. Si bien nuestra educación sexual ha mejorado notablemente como para concedernos el beneplácito de buscar el placer, entendemos que no puede existir el dolor ni la humillación en los parámetros de una relación entre dos personas adultas que comparten la cama. Por eso no son esos límites los que tratamos en estas fantasías. Y honestamente, ninguna de las mujeres entrevistadas han confesado querer llegar a ellos. Al margen de extremos, la mujer también quiere permitirse el lujo de exigir, mandar, dirigir, preocuparse única y exclusivamente de ella y gozar también con esa posibilidad de no dejar nada a la improvisación ni a las personas que están con ella.

Son más frecuentes las que se imaginan como «ama» por esa parafernalia y literatura que por castigar a sus amantes. Matices que pocas veces se confiesan porque lo que aún no hemos conseguido es liberarnos del pudor de verbalizar que queremos ser la responsable absoluta de cuanto ocurra en esa sesión sexual en la que nos embarcamos, armadas a menudo de mucha artillería. El «juego inglés», nombre con el que se conocen las relaciones sexuales en las que se alcanza el placer a través del uso de látigos, vendajes, esposas, punzones o velas, convierten el encuentro en una sesión sádica en la que, por supuesto, hay un masoquista capaz de soportar esa tortura para llegar al éxtasis. El nombre de «juego inglés» viene precisamente del origen de las primeras reuniones para realizar estos encuentros, datadas a mediados del siglo XVII entre la alta aristocracia inglesa. Al fin y al cabo el «sadismo» se lo debemos al ya mencionado marqués de Sade (1740-1814), quien no tuvo reparos en describir auténticos maratones sadomasoquistas, demasiado extremos para la mayoría de los lectores de su generación y las venideras. Ocho años después de que él naciera, John Cleland publicó su Fanny Hill, un texto capaz de cortarnos la respiración, escrito a mediados del siglo XVIII. A pulso se han ganado los ingleses que, casi tres siglos después, estas prácticas se denominen «disciplina inglesa».

Raquel no quiere llegar a un punto sádico en el que exista la más mínima crueldad. Pero sí le gusta la estética y rozar de puntillas los extremos de un sexo en el que ella lleve las riendas: «Jamás disfrutaría haciendo daño a nadie. No es eso lo que me llama la atención y tampoco gozo con el sadismo. Solo quiero ser un ama a la que sus hombres le hagan todo lo que se le antoje. Sin humillarlos más que por mis rigores pero sin dolor. Únicamente con una demostración de fuerza en la que exista una ganadora: yo. Es más bien una cuestión de sometimiento dulce. Me gustaría que ellos gozaran conmigo, pero haciendo lo que a mí me gusta y sin importarme lo más mínimo cuáles sean sus apetencias. ¿Egoísta? Más bien egocéntrica». Simplemente disfruta con ese personaje tanto como las que se imaginan en la cama con su príncipe azul. Sin embargo, la violencia no está entre los parámetros adjuntos a su excitación o al menos no los que conllevan dolor. Es la capacidad de controlar la situación lo que le reporta placer. Ese medio camino mucho más dulce, nada desgarrador. En este libro ya hemos descubierto que no todo son extremos y que las fantasías se mezclan unas con otras. Podemos y debemos tener la capacidad de recrearlas a nuestro antojo aportando a cada una de ellas los detalles que deseamos y que queremos. A las mujeres nos gusta imaginar imposibles, máxime si ni siquiera hacemos realidad ese momento más que con nosotras mismas sintiéndonos poderosas en una cama que es solo nuestra.

Y si algo hemos conseguido es no sentirnos culpables ni siquiera cuando queremos recrearnos con otra persona que disfruta tanto como nosotras del estupendo vestuario de látex que somos capaces de diseñar sobre nuestro cuerpo. Pase, lean y sobre todo… ¡Imaginen!

Sí, mi ama

Cada mañana, Raquel amanece con la misma sensación de victoria que ella misma se insufla antes de caer desfallecida en la cama. El truco es fácil. Y lo aprendió siendo muy niña. Basta con acostarse eliminando de la cabeza los malos momentos vividos durante el día, restándoles la importancia extra que todo buen melodrama necesita y aferrarse a los pocos detalles positivos que esos mismos sucesos hayan podido originar. Se lo enseñó su abuelo. Un hombre de campo con las manos encallecidas de trabajar y los pulmones solidificados a cuenta de los muchos cigarrillos de picadura.

—No merece la pena, niña, que te quedes con lo malo cuando ya ha acabado el día. Lo echas, lo tiras. Una buena ducha antes de ponerte el pijama y dejas que toda la basura se te vaya por el sumidero. Mañana será otro día.

Con este aprendizaje creció. Y con esa artimaña sobrevive. De nueve a tres trabaja en una escuela para adultos, dando clases de matemáticas. Media hora para comer y a las cuatro en punto comienzan sus clases particulares de la misma materia cuajada de números en su propia casa. De su madre guardó la costumbre de dejarse la comida hecha la noche anterior y de su padre la de finalizar el trabajo siempre a la misma hora, aunque sea tardía, para resetear la mente con una única copa de vino desde el mismo instante en el que el último de sus alumnos sale por la puerta. Una cena algo más pausada, una película sin cortes en el canal por cable o un buen libro hasta que lleguen las doce, para apagar la luz y hacer el autoanálisis en el que desecha los malos momentos para quedarse solo con los buenos. Así pasan los días, transcurren las semanas, retira las hojas del calendario mensualmente. Buena táctica.

Desde hace siete meses tiene novio. Con el que no quiere vivir, pero con el que pasa los fines de semana enteros con la misma sensación de que es la pareja perfecta para desmontar todo su chiringuito. Pero sin las ganas reales para coger el pico y la pala y empezar a demoler la fortaleza en la que ha convertido su vida. Raquel prefiere controlar su vida, no apostar todo su corazón al mismo número y color, porque ya sabe que la ruleta de la fortuna no se apiada de las mujeres como ella. Esta es la primera relación seria y única que tiene desde hace mucho tiempo. Diez años. Carlos la dejó a dos semanas exactas de la boda, con el vestido en su funda colgado en la lámpara del salón de casa de su madre porque aseguraba que si no la cola se arrugaría, los regalos perfectamente colocaditos en el piso que iban a transformar en nido de amor y el banquete y el viaje pagados. Primero el dolor, después la vergüenza y más tarde la desesperación anidaron durante mucho tiempo en lo más profundo de su alma. No había un motivo por el que Carlos dejara la relación, no ya la boda, eso no le había dolido tanto. Carlos la había dejado a ella. Por completo. Tres años en los que se recordaba inmensamente feliz y en los que había construido una vida sobre los andamiajes de ambos. Porque Carlos había puesto también mucho hierro para que la construcción se consolidara y fuera capaz de soportar el peso de las decisiones que tomaron, de lo que llegaron a imaginar que serían capaces de erigir y de hasta dónde podían llegar si seguían delante de la mano. Formaban un buen equipo.

La noche que Carlos la llamó y le pidió que bajara al portal, en vez de subir él a por ella como hacía siempre, entendió que algo iba mal. Ese «tenemos que hablar» que no pronunció pero que ella escuchó con la misma nitidez que si se lo hubiera dicho a la cara en vez de pedirle que no se entretuviera y bajara cuanto antes a través del telefonillo.

—Baja, Raquel. Y date prisa, por favor.

Dos frases escuetas que se transformaron en un reguero de reproches hacia sí mismo sin poder mirarla a la cara, un montón de lágrimas que escondían más miedo que vergüenza, ninguna razón exacta que justificara el abandono, pero que a ella no le hicieron falta. Ni siquiera podía escuchar lo que realmente decía porque desde el momento en el que anunció que la historia se acababa, ella desconectó por completo permaneciendo de pie ante él solo para obligarle a que escupiera todo lo que pudiera justificar su decisión. Permaneció unos segundos en la misma posición mirando de frente sin tenerlo ya enfrente, porque él se largó en cuanto lo dijo. Tratando de asimilar lo que acababa de ocurrir y recordando las palabras del abuelo:

—No merece la pena, niña, que te quedes con lo malo cuando ya ha acabado el día. Lo echas, lo tiras. Una buena ducha antes de ponerte el pijama y dejas que toda la basura se te vaya por el sumidero. Mañana será otro día.

Así que subió de nuevo, se desnudó y se metió en la ducha, hizo acto de contrición tratando de asumir las responsabilidades propias que la hubieran llevado a ese punto y descolgó el vestido para que su madre lo guardara para siempre en uno de los baúles de la casa. Al menos, fue Carlos el que retiró uno a uno todos los hierros de aquel andamio al que habían intentado subirse para construir una vida juntos. Fue lo único que le pidió:

—Devuelve cada regalo, llama uno a uno a los invitados, pon en venta el piso y, cuando tengas comprador, llámame para que firme y podamos repartir. Si eres incapaz de darme una explicación, por lo menos no me obligues a inventarla.

Y Carlos cumplió. En menos de cuatro meses habían liquidado todo lo que tenían en común y, con el dinero de su parte, Raquel se compró un apartamento con una única habitación, salón grande y terraza inmensa en el centro de la ciudad. Ya no necesitaba ni las tres habitaciones, ni el salón gigante, ni mucho menos la plaza de garaje ni la piscina. Solo quería un agujero en el que esconderse cuando lo necesitara y en el que empezar de cero sin esperar que nadie apuntalara con ella para edificar nada conjunto. Los palés se quedaron sin sacar a pasear. El mismo día que se mudó recogió una gata de pocas semanas que deambulaba por la calle muerta de frío y de hambre, la bautizó con el nombre de Cali y desde entonces vive con ella.

En estos diez años Raquel no ha estado sola. No es su carácter ni es su intención. Una vez que curó las heridas que Carlos le había dejado en el corazón, hizo lo mismo que cualquier mujer normal que no se permite el lujo de quedarse anclada con las penas. Amantes todos los que se le cruzaron, algún que otro novio que no le duró más de cuatro o cinco meses y una extraña coraza bajo la que quiere vivir hasta que llegue alguien con un soplete y le quite la armadura, que no cinturón de castidad. No piensa ponerlo fácil, pero tampoco se va a perder nada de lo que tenga que sucederle. Y Raquel tiene sus propias artimañas para canalizar su propia calentura. Que la tiene. No solo la que es capaz de resarcir con su novio actual y con todos los que se han cruzado en su camino. También tiene otro acaloramiento que es incapaz de llevar a cabo, entre otros motivos, porque no le parece indispensable en su vida sexual, pero con el que le gusta divertirse cuando da rienda suelta a su creatividad. Y en este deja de ser la mujer al uso para poner sobre la mesa todo ese orden, esa cuadrícula mental de la que hace gala y que le aportan haber elegido una carrera repleta de números y fórmulas matemáticas. Raquel utiliza sus esquemas perfectamente conexos para realizar un despliegue de ama dominadora que disfruta con amantes sumisos.

—Por supuesto que en la cama concibo el acto sexual como una situación de goce entre dos, otra persona y yo. En mi caso, con hombres. Me gustan más los hombres que las mujeres, a pesar de que en un par de ocasiones he terminado en la cama con alguna mujer. Imagino que con alguno de los que han pasado de puntillas podía haber tentado a la suerte de proponerles que le diéramos una vuelta de tuerca más a nuestros encuentros. Pero realmente nunca tuve esa necesidad. O no quise tenerla, no lo sé. Creo que mi vida sexual es buena y también creo que la experiencia con Carlos me enseñó a no hacer muchos planes. Soy organizada y metódica, me gusta saber cómo va a ser el día que me espera después de la noche, pero también estoy abierta a las sorpresas. Es tan sencillo como que no necesito esta, por mucho que sí la quiera mantener en mi subconsciente. Y si un día me cruzo con alguien que desea de verdad jugar ese papel, puede que lo lleve a efecto. Pero no me preocupa lo más mínimo que no esté en mi camino. Entre otras muchas cosas, porque yo me pongo el disfraz completo: además de dominarlos, quiero que me paguen por ello.

Raquel termina su clase de las siete. Son las ocho en punto y la joven adolescente de tercero de bachillerato recoge sus apuntes y libretas y se despide de ella hasta el miércoles. Le gusta esta chica. Es sensata, tiene ganas de aprender y asiste a las clases particulares porque aspira a estudiar una ingeniería y quiere llegar a la universidad con la sana costumbre de muchas horas de estudio. Es buena alumna y será una excelente universitaria. Raquel eligió la docencia, ella podría ser una buena ingeniera. Aún la oye bajando las escaleras cuando ya se ha servido la copa de vino de la noche, una sola. Hoy toca Finca Bella Vista de 2010. Una delicia 100 por cien Malbec, regalo de uno de sus últimos siervos. A él le hizo precio especial, la botella bien lo valía. Y aunque se negó en redondo a descorcharla durante su encuentro, distinguió la calidad del vino nada más verlo sobre la mesa. El cliente de hoy bien merece que la descorche.

Cali ronronea mirando desde el sofá. Sabe que esta noche podrá deambular por los tejados a la caza de algún pajarillo que se haya quedado dormido entre las tejas o, con suerte, puede que en alguno de los patios encuentre un ratón. Pero en la gran ciudad no hay roedores pequeños, y a la gata, que ya no es joven, las ratas le dan miedo. Por eso se conforma con pasear por los tres tejados del edificio y si acaso reunirse con algún otro de su especie. El sexo no es un problema ni para ella ni para su dueña. En ambos casos no corren riesgo de tener descendencia. Y en el caso de la gata, le basta con maullar acompañada.

Raquel bebe despacio de la copa. Disfruta de ella. Tiene una hora para cambiar por completo su indumentaria después de una ducha rápida. No será la última del día, pero sí en la que menos tiempo invierta. Apenas cuatro minutos bajo el agua antes de abrir el cajón superior de la cómoda de su cuarto para coger su uniforme de noche. Un body negro metalizado ajustado de tela brillante imitando el látex, pero mucho más cómodo por obra y gracia de los materiales sintéticos. Con una cremallera desde el escote hasta el ombligo. Debajo, un conjunto de ropa interior también negro. Sujetador con refuerzos en los laterales del pecho que juntan sus tetas mejor que cualquier corsé y un tanga en el mismo color que el resto del conjunto, tan fino y a la vez tan recio que parece una cobertura de chocolate. Sí, querrá arrancárselo con los dientes, pero Raquel no se lo permitirá. Es ella, en todo caso, la que utilizará la boca como arma en la sesión de sexo que está dispuesta a mantener con el hombre que espera a las nueve en punto. Ni un minuto más tarde si no quiere quedarse con las ganas. De su armario saca las botas altas de tacón. Altas en toda la extensión de la palabra. Once centímetros de tacón sosteniendo cuero que llega hasta medio muslo. Con ellas, Raquel parece la reencarnación humana de Cali, su gata. Igual de callejera, pero también igual de sofisticada y poderosa. Y sus botas jamás han pisado asfalto. Las usa única y exclusivamente para sus sesiones de ama siempre dentro de casa. Sobre sábanas, sobre espaldas, sobre estómagos y hasta sobre caras. Pero jamás en la calle. Hasta para eso Raquel es una señora. Nunca ensuciaría un calzado tan delicado con nada que no fuera un hombre.

El hombre de esta noche es puntual. La conoce bien. Sabe que llegar tarde puede implicar no verla. Raquel es exigente. Demasiado, de hecho. Y si te sometes a ella debes hacerlo con todas las consecuencias, incluida la hora a la que te cita. Porque a partir del momento en el que tramitas la petición, te tienes que ceñir a todas sus exigencias. La hora del encuentro es la primera. Nueve en punto de la noche. Las campanas de la iglesia de San Sebastián aún están anunciándolas cuando suena el timbre del telefonillo. Ni pregunta. Raquel sabe quién es.

En la puerta aparece un hombre un poco mayor que ella. No quiere saber nada más que el nombre con el que va a dirigirse a él cuando le hable. Ni su edad, ni su profesión, ni su estado civil, ni mucho menos lo que espera encontrar para cenar cuando regrese a casa. Su vida para él. Sus deseos para ella. En esta casa es David nada más. Y si hasta en el nombre miente, es su problema. Pocas cosas le importan menos a Raquel que las mentiras en las que cada uno se parapeta. Es alto, delgado, con la espalda, las caderas y las articulaciones anchas. De estos hombres que podrían echarse a perder con el paso de los años, pero se resisten a perder encanto. Sin grandes estridencias, sin grandes dramas. No demasiado guapo, la nariz recta, grande, un poco torcida hacia la derecha, lo que hace que respire mal y a veces emita un sonido angustioso cuando jadea. Sobre todo cuando tiene necesidad de alimentar de más sus pulmones por la intensidad de la situación. Y Raquel sabe llevarlo a esos momentos claves en los que a él no le queda otra que abrir la boca para coger aire si no quiere asfixiarse. Una cicatriz le cruza la cara desde debajo del ojo hasta mitad de la mejilla. Es una costura burda en la que se notan las señales redondas de las grapas que delatan la rapidez con la que hubo que cerrar la herida ante la escandalera de la hemorragia. El pelo oscuro, casi negro con alguna que otra cana y abundante. Cortado a navaja con tanta precisión que casi parece que lo llevara dibujado. Y es de los que abren mucho los ojos. Marrones oscuros, grandes, poblados de grandes pestañas bajo unas cejas también frondosas, que parecen que pudieran salírsele de la cara cuando Raquel lo lleva al límite. Porque ella es de llevarlos al borde del precipicio. No queda otra. Es la forma que se le ha antojado que tenga su amor de precio alto. En la mano aguanta un abrigo negro largo. Viste camisa blanca impoluta, pantalón tejano color oscuro y zapatos de cordones recién cepillados. Ni una mota de polvo. Es de esas personas que parecen repeler la suciedad. A ella le parece que la única suciedad que soporta es la que juntos pueden llegar a crear. Y esa no mancha más que la reputación. Si acaso.

—Buenas noches, princesa.

—Veo que sigues siendo puntual. Eso está muy bien.

—No me perdería esta cita por nada del mundo. Ya lo sabes.

A Raquel le gusta que la llame «princesa» y que ni una sola vez se haya interesado por su verdadero nombre. Tampoco habría sido muy difícil si le hubiera interesado; bastaría con buscarlo en los buzones del portal. Pero es de las que elige muy bien la clientela que quiere tener. Hombres anónimos, con vidas desconocidas, que solo se ocupen de Raquel el tiempo que pasan con ella. O más bien dejando que sea ella la que se ocupe de ellos. Para lo demás, ya tienen sus rutinas. Raquel lo que hace es dinamitárselas. Colocando las cargas de pólvora en el lugar exacto para hacerlos reventar en su cama.

Raquel no recibe disfrazada de mantis religiosa encuerada. Sí lleva las botas y por supuesto el body y la ropa interior, pero acostumbra a usar encima de todo eso vestidos camiseros abotonados, largos hasta la rodilla y sueltos, que le dan un aspecto de damisela antigua. Pero es que Raquel es una mujer seria. Esa es su magia y también la base de su éxito. David cuelga el abrigo en el perchero de pie que hay junto a la puerta y se sienta en el sofá de piel morado. Pocos segundos después tiene una copa delante de él de su bebida favorita. Glenrothes en vaso bajo y ancho, tres piedras grandes de hielo y ni una gota de agua. Bajo el vaso coloca un CD tapizado con tela de colores anaranjados con un vivo de cuero negro. Los hace ella misma cuando se aburre, pero jamás lo confesaría ni bajo torturas. Todos sus invitados se sorprenden cuando protege el cristal de las mesas con semejantes posavasos de colores y alguno que ha querido ir de listo incluso ha aventurado la tienda de decoración donde puede haberlos comprado. Raquel en estos casos siempre contesta con un cáustico «qué listo eres». Y zanja el interrogatorio colocándose a horcajadas sobre él. Montándolo como no los montan ni sus novias ni sus mujeres. Tal y como acaba de hacer con David.

Con las piernas dobladas cada una a los lados del hombre, Raquel parece aún más gata. Se le ven interminables enfundadas en las botas de cuero de tacón que le sobrepasan las rodillas. El vestido es lo suficientemente holgado como para permitirle esa posición en la que marca las líneas que el hombre no va a poder sobrepasar mientras esté con ella. Uno a uno desabrocha los botones de su camisa inmaculada y, como cada vez que es él el que está en su casa, al abrir la camisa le llega el aroma de esencias amaderadas y cardamomo con las que se perfuma. Le gusta pasar las palmas de las manos por el pecho, comenzando en el centro, justo en el esternón para separarlas abarcando los pectorales por completo alcanzando los dorsales y vuelta a empezar. El hombre permanece sentado con ella encima. Apenas la roza. Tan solo la agarra por las caderas, mientras ella se restriega encima de él. Lo hace siguiendo un compás preciso, clavando los tacones en el cuero del sofá para bascular de adelante a atrás y que él la sienta por encima del pantalón. Ella a cambio nota cómo el cojín sobre el que cabalga aumenta de tamaño. Con las manos él consigue retenerla para que no dejen ni un centímetro sin cubrir. Repasando centímetro a centímetro el montículo de su verga restallona por el arco que hace la unión de las largas piernas de la mujer. Entonces empiezan los besos. Débiles. Primero en la parte del cuello que suelda en las clavículas, siguiéndolas hasta que se pierden en la hondonada de la que nacen los hombros. Todos los besos los da Raquel; él no puede besarla, al menos por ahora. El hombre cierra los ojos y echa hacia atrás la cabeza apoyándola en el borde del respaldo del sofá morado. En esta postura desabrocha el vestido de Raquel para retirárselo y dejarlo a un lado. La quiere con su disfraz. La necesita vestida para arañar. Y así la contempla. Satisfecho de su elección, orgulloso de mantener esta relación sin ninguna información y acudiendo a ella con la periodicidad justa y necesaria.

Raquel coge el vaso de encima de la mesa y da un primer trago. En el segundo retiene el líquido en la boca y desabrocha los botones del vaquero de su cliente. La verga aparece como un mástil. Inmediatamente se la mete en la boca. El contacto con la bebida helada hace que dé un respingo. El contraste de temperaturas consigue a cambio que la lengua se note mucho más. La agarra con la mano al mismo tiempo que sube y baja la cabeza. Hasta que el Glenrothes no se caldee con la calentura no parará. Puede acariciarla con la lengua paseándola por la boca totalmente llena de líquido, convirtiendo en almohadilla su aperitivo favorito que no es otro que ese whisky de malta en el que bucea su pene. La presión del líquido corroborada por la lengua. A él le encanta esa artimaña. Finalmente, Raquel traga y lo mira con esos ojos que a él se le llegan a clavar en el alma.

—Ven, no creerás que solo voy a trabajar yo, ¿verdad? Quiero que me lo hagas todo. Para que después me dejes hacer a mí.

La habitación en la que entran no parece la misma en la que duerme Raquel. Aprendió pronto a cambiar el sentido de la cama, de estar apoyada en la pared del fondo, la mujer la ubica en mitad de la estancia. Es una cama de dos por dos metros, encajada en un armazón de madera con ruedas en las patas que permiten que pueda arrastrarla a su antojo. Después unos frenos la clavan en el lugar elegido. Y a ella, para sus clientes, le gusta que esté en el centro. La cómoda también está irreconocible. Basta con darle la vuelta y cambiarla de ubicación. En vez de cajones, por el lado que ahora queda visible, aparece un dibujo étnico sin ningún sentido pero armonioso. Tardó tres días en hacerlo, siguiendo el diseño que calcó de un libro sobre los sitios sagrados de Shiva. Los hindúes hacen esas filigranas en los quicios de puertas y ventanas los días grandes de su dios. Y ella los utiliza para transformar su alcoba en un laboratorio del sexo. La doble cortina que su madre le regaló deja ahora visible solo la de color gris marengo; la suya, la rosa fucsia apenas se ve gracias a ese sistema de raíles que Raquel nunca utiliza conjuntamente. Todo es lo mismo y al mismo tiempo nada es igual. En vez de pulsar el interruptor de rueda, que pone en funcionamiento los halógenos graduables, Raquel enciende en un único golpe la multitud de lamparitas diseminadas por la habitación a diferentes alturas. Es lo bueno de tener amigos electricistas, que te regalan como caprichito el sistema de luminotecnia que quieras para cambiar en un único «clic» toda la ambientación de tu alcoba. Y Raquel mantiene sus amistades, por algo tiene pocos amigos. Para cuidarlos y que la cuiden. Sobre la cama, David ya no tiene ni pantalón ni camisa, tan solo unos calzoncillos bóxer de algodón. Ella está espectacular. Con el body que aún no han abierto, las botas y unos guantes largos que le llegan por encima del codo. Se los ha colocado de pie con él entre las piernas tumbado mirándola desde abajo. Ha sido quitarse el vestido y emerger de la crisálida casi como un insecto… Ahora sí que sí.

Raquel obliga a David a estar tumbado en la cama. Él sabe que nada de lo que pudiera decir cambiaría sus planes. Hoy quiere atarlo. Hoy le pide el cuerpo desbaratar todos sus propósitos y convertirlo en su esclavo, dejarlo derrengado después de hacer con él lo que quiera. Como siempre. Como nunca. Porque cada vez que se mete en la cama, Raquel pretende que sea la escena final de la película que todos quieren interpretar. Ella les permite ser protagonistas de su propia fábula, aunque ni siquiera supieran describírsela. Y a David le va a encantar volver a sentirse indefenso como la última vez, se pondrá muy nervioso cuando compruebe que no puede mover los brazos para abrazarla, mucho menos para marcar los empellones. Porque la que manda es Raquel. La que decide cómo, cuándo y con qué es ella. Y sabe que a David se le acelera el pulso cuando quiere levantarse de la cama y cualquier amarre se lo impide. Pierde los nervios cada vez que desea ser él el que determine el pulso de los empujones de cadera y no pueda porque unas correas de cuero de unos cinco centímetros sujetan con fuerza ya sus muñecas. Y estas a sendas prolongaciones de cinta recia que terminan en una argolla con un pistón. El sonido metálico de la boca de hierro mordiendo las argollas de cada extremo da el pistoletazo de salida. David está inmovilizado con los brazos extendidos sobre la cama. Esposas que lo encadenan a las esquinas del cajón que es la cama. Buena idea la de esconder las argollas en las esquinas del armazón de madera sobre el que anida la cama. Casi nadie se percata de ellas a menos que las utilice. Y, evidentemente, su último novio no tiene ni idea de su existencia. Por eso las atornilló a las esquinas de la cuna de madera. Para que quedaran ocultas bajo el colchón. Son perfectas para que el hombre que está ahora mismo sobre la cama no pueda mover los brazos. Impedir que la abracen forma parte del guión. De ese que solo puede escribir Raquel para interpretarlo con los que vienen a su casa a no saber nada, pero a tomarlo todo de ella.

La mujer trepa como lo que es, un felino, con la lentitud de una fiera cercando a su presa, mirándole a los ojos para que sepa que no va a parar hasta conseguir lo que quiere de él, lo que busca: su cuerpo. Restriega por su cara sus curvas embutidas en el body. El pecho, la tripa, las caderas repasándose contra él. Lametazos en la cara de David dejan tras de sí un reguerito húmedo. Él no puede moverse. De eso se trata. De que los brazos estén apresados por el sistema de anclajes a la cama y se tensen cada vez que hace el amago. Con la boca, Raquel arrastra el calzoncillo para quitárselo definitivamente. No lo quiere; no lo necesita. Vuelve a emerger el pene que se ha mantenido erecto desde el momento en el que ella lo montó encima del sofá y que sucumbió a la felación del whisky de malta.

—¿No eres tan valiente? Podría merendarme ahora mismo, si quisiera, esta polla que exhibes como si fuera un arma. ¿Acaso pretendes disparar sobre alguien?

Raquel agarra con las dos manos el falo y se lo acerca a la boca. Con la lengua lo recorre muy lentamente sin dejar de mirarle a la cara. «Tienes unos ojos enormes», musita él. «Para ver cómo me miras mientras me la como entera», contesta ella. Por debajo de los testículos, justo donde nace ese rabo glorioso, Raquel repasa con la lengua culminando el recorrido en la flor del extremo, saboreándola, lamiéndola con la misma parsimonia con la que se disfruta de un helado. Repasando el recorrido desde la unión del miembro con el resto del cuerpo hasta el capullo reventón que lo culmina. El hombre se desquicia al no poder moverse y se revuelve entre las correas de su prisión. Raquel prosigue ajena a sus espasmos, embelesada con el cuerpo esponjoso que, como la nervadura de una hoja, rebosa vida. Saboreando el tallo grueso, regodeándose en el absoluto placer de controlar la situación mientras él la pierde por completo. Y haciendo que él llegue al cielo con el delirio que le provoca Raquel con la boca.

—No se te ocurra correrte, aún no.

El hombre casi gime reclamando misericordia. Algo de lo que ella carece. No hay perdón para ese pene que en la boca de Raquel hierve. No hay misericordia que no necesite el suplicio bendito de la lengua de gata chuperreteándola entera. No hay clemencia cuando Raquel agarra los testículos y los aprieta sin dejar de metérsela en la boca. Dentro, fuera. Quiere más. Lo quiere todo.

—No sé si podré evitarlo, princesa. No soy responsable de nada de lo que ocurra…

Raquel sabe que podría correrse en cualquier momento y es justo lo que no quiere.

—Entonces cambiemos. Ahora tienes que ser tú el que se gane mi perdón.

Raquel se pone de pie encima de la cama dejando al hombre entre sus piernas y empieza quitarse el body. Todos sus movimientos son a cámara lenta, apresando la cremallera con dos dedos para bajarla y desprendiéndose por completo de él, dejando que aparezca su cuerpo enclaustrado en la ropa interior. Apoyada en el cabecero de la cama se agacha hasta dejar que su sexo refulgente se mantenga a escasos centímetros de la boca del hombre.

—Lame; ahora te toca a ti. Házmelo con la boca. Saca esa lengua y hazme disfrutar.

David saca la lengua y empieza a lamérselo. El tanga mínimo permite que alcance por completo a la humedad de su cuerpo que ella le brinda aferrada al cabecero para no perder el equilibrio disfrutando de cada repaso que él le da.

—Esmérate, querido. Tienes que hacerlo muy bien, si quieres que te libere de tu prisión.

David lo hace. La mujer está a la distancia exacta para saborearla por completo. La pulpa de su fruta carnosa, sus dos cuevas, el pellizco de carne roja que titila cada vez que lo toca con la punta de la lengua, toda la plenitud femenina expuesta ante sus ojos y al alcance de su boca. Eso es lo único a lo que puede acceder, a su sexo. Ella se restriega entre gemidos, provocando que él lleve la pauta exacta de lo que la dama desea. El grado de excitación aumenta entre ambos; el hombre mordisquea con cuidado sin clavar los dientes y absorbe la savia que emana de ella, disfrutándolo como si fuera maná. ¿No es acaso el manjar de los dioses? Todos los movimientos de Raquel están perfectamente sincronizados. Cuando está a punto de correrse, Raquel retoma su postura inicial, a horcajadas sobre él, agarrando el pene con la mano para guiarlo hasta dentro. Perfecto acoplamiento de los dos sexos, que muy lejos de tranquilizarlo, vuelve a poner a cien a David. Es ella la que lo monta, ella la que se mueve, ella la que golpea con meneos perfectos en los que ambos se ensamblan formando una pieza exacta. Raquel apoya las manos en sus hombros clavándole las uñas con fuerza. Ubica las botas de tacón a ambos lados de su cabeza, sentada por completo sobre su pene empalándola. Los movimientos que Raquel hace con la espalda consiguen que cimbree como un junco enraizado guiado por el placer que le reporta esa verga dentro. Basculando con las caderas para que esté del todo dentro, para que parezca que golpea la cara interna de su pubis aspirando a llegar hasta el ombligo. La mujer se muerde el labio inferior al notársela tan dentro y él trata por todos los medios de apresarla entre sus brazos a sabiendas de que no puede. En una postura casi de contorsionista, de cuclillas sobre él, acerca su cara a la de David sin dejar de moverse, acelerando conforme siente que le sobreviene el orgasmo. Ambos gritan de gusto cuando esto sucede y es ella la que de un brinco se separa para recoger con la boca y lengua las últimas gotas del líquido blanco que saltan esparciéndose.

Él enloquece con esa visión de sus labios cubiertos de las gotas de su semen que Raquel recoge con la lengua lamiéndose. Apenas le deja disfrutar unos instantes porque inmediatamente se desabrocha el sujetador y dispone entre sus senos redondos el exhausto pene. Los junta con las manos para aprisionarlo entre ellos, oscilando de arriba abajo rematando esa danza con el regalo delirante de la lengua con la que pule el capullo.

No puede más. Podría morir ahora mismo y ni siquiera eso impediría que fuera feliz. Esa mujer que ordena y manda y que parece no tener fin. Que pide más y más y se lo arranca.

Agotado, se vence. Le escuecen las marcas de las uñas en ambos hombros, las muñecas de las ataduras, la verga de tanto tiempo empalmada. Raquel le da la espalda, situando de nuevo su sexo frente a él y seguir trabajando el suyo con la boca. No va darle ningún descanso, quiere más y lo quiere ahora.

—Ni se te ocurra creer que hemos acabado. Ahora tienes que mantenerme así de cachonda para que entres de nuevo donde yo quiera.

David obedece porque es a lo que ha venido. A hacer todo lo que ella quiera y si desea eternizar el momento tiene la potestad absoluta para disfrutarlo. Aún gotea y siente el sabor de su propio semen en los bordes del agujero que lame. Ella hace lo mismo con él. Succiona al tiempo que se contonea obligándole a repasarla con la lengua de un agujero a otro, por el clítoris, por los labios, por el puente que une los dos orificios, por el hueco más alejado. Intenta morderle un cachete del culo pero la respuesta es inmediata. ¡Zas! Ella azota su muslo. Vuelve a hacerlo. Desea aferrar con los dientes el globo de carne que pide a gritos ser mordido. ¡Otra bofetada más! Pero no pide que no lo haga, al contrario. Aunque los propina con fuerza, parece animarlo a que siga. Y eso hace. Alterna los lametazos del sexo con mordiscos de los glúteos que siempre obtienen el mismo resultado. Los muslos terminan enrojecidos de los flagelazos de ella y el culo de Raquel cuajado de marcas perfectas de los dientes de él. Raquel consigue mantener la excitación de su órgano trabajándolo con la boca. La sangre se le agolpa por todo el miembro casi como una amenaza. Es entonces cuando la mujer libera sus muñecas y grita:

—¡Por detrás! ¡Quiero que me la metas por detrás!

Y se coloca en la postura apropiada, con la cabeza hundida en las sábanas y el culo hacia el techo, separando con ambas manos los cachetes y exhibiendo el camino. David acata sus deseos como lo que son: una orden a seguir sin vacilaciones. Hunde la polla dentro, canal estrecho que cede al miembro que se abre paso. Lo entierra de veras, agarrándola por las caderas haciéndola balar de satisfacción. Bendito culo ante el que David solo puede rendirse. Angostura de su anatomía que él profana y horada arrancándole gemidos sonoros fruto del dolor y del placer.

—¡Córreme ahí también! ¡Haz que me corra de nuevo!

Sus palabras son órdenes. Contrato de sumisión que se firma desde el momento en el que traspasas el umbral de la puerta de ese apartamento en el centro de la ciudad. Mujer que se trasforma en animal para satisfacer sus propios deseos reportando de ese modo el mismo placer a los hombres que pagan por estar con ella. David nota la presión al encoger y estrechar el agujero que martillea. Estrangula y relaja a su antojo, reventándole de placer, forzándole a seguir. Sabe que no puede parar a pesar de que ella aprieta las nalgas cerrando su esfínter para arropar su órgano masculino hasta los umbrales del dolor. Distingue las marcas de sus dientes en las nalgas y casi reza porque a ella no le duelan tanto como para cerrarle para siempre la puerta de su castillo. Quiere volver, quiere concertar una nueva cita antes siquiera de acabar esta. Raquel se mueve manejando el ritmo a su antojo, estipulando la intensidad y fuerza de la monta, dominando la coreografía exacta que ella necesita para erupcionar. Un grito conjunto estalla en el cuarto al compaginarse el delirio de ambos. Alarido que corta la respiración y que deja bien claro que se han vuelto a correr a la vez…

Raquel repone su copa de vino. Hoy merece dos. La música de Muse suena de fondo y el ruido de la gatera delata que Cali regresa de su paseo. La gata mira a su dueña y se lame las patas acicalándose después de su penúltima golfería. Raquel la coge del suelo y la abraza para sentarse con ella en el sofá, haciéndole mimos con la nariz detrás de las orejas y el cuello. El cuarto vuelve a ser su alcoba de siempre, una vez que los muebles han regresado al inocente decorado en el que transcurre su vida de profesora. Hundida en el sofá le hace carantoñas a la gata que se deja y ronronea plácidamente.

—Vamos a la cama, mi amor. Mañana hay que madrugar y hoy hemos trabajado mucho.

Con la gata en brazos, la mujer enfila hacia su cuarto no sin antes abrir una caja mediana de madera que siempre está en la balda que hay justo a la entrada, a mano junto a la puerta y al lado del vaciabolsillos donde deja las llaves. Dentro, cuatro billetes de cincuenta euros meticulosamente doblados. Perfecto. David hizo lo correcto después de salir del cuarto, aún desnudo, a vestirse en el salón mientras ella se daba una última ducha. Cuando terminó, él ya no estaba; es lo acordado. Y Raquel colocó de nuevo la cama pegada a la pared, cambió la primacía de las cortinas grises por las fucsias y apagó las luces diseminadas para encender la pequeña lámpara de la mesilla. Su habitación. La de ella sola. Ahora solo quieren descansar. Cali y ella. Y las espera una cama de dos por dos con sábanas limpias que no tienen ni rastro del último hombre que las ha visitado.

Por esta semana es suficiente. Mañana es jueves.

Raquel no necesita ni fustas, ni grilletes, ni hacer llorar a nadie. Le basta con llevarlos a los extremos e imaginarse como una prostituta cara que elige a sus clientes y los somete a su antojo. Obligándolos a claudicar a sus propias apetencias sexuales y obviando las de ellos. La única que importa es ella misma. No necesita saber nombres, profesión y mucho menos estado civil. No busca un príncipe azul de esos que esconden detrás a un castigador, pero obnubilan con su belleza y su fajo de billetes. Simplemente imagina que en la rutina de su vida como profesora de matemáticas puede incluir una ecuación perfecta cuya solución solo le reporte números y la absoluta satisfacción de dominar a su antojo al hombre que está en ese momento en la cama.

—Me encantaría poder decir que todo esto es debido a que me dejaron plantada antes de casarme, pero mentiría. Aquello ya pasó, y desde Carlos me he acostado con quien me ha dado la gana, no he tenido más novios porque ninguno me ha parecido que lo mereciera y porque me gustan las ristras de amantes más que los maridos perpetuos. Puede que la sorpresa sufrida sí tenga que ver con que fantasee con la posibilidad de someter a amantes esporádicos, que además tengan que pagarme por ello. Pero ni siquiera soy tan original. Lo único que me fascina es poder ser una prostituta cara que ordene en su propio beneficio. No creas que hay tantos hombres que quieran invertir el tiempo suficiente en darte placer con el sexo oral… ¡Y yo además quiero que paguen por comer el mío!

9

LA PRINCESA SALDA SU CUENTA PENDIENTE

La base de todas las fantasías sexuales está en la necesidad humana de recrear lo que el individuo no ha experimentado pero le llama la atención. A solas y sin esperar a que se den los condicionantes precisos que lo permitan. Recreamos aquellos momentos que nos gustaría vivir o haber vivido, inventándonos las situaciones idóneas para que todo transcurra en ese paraíso ficticio para nuestro propio disfrute. Podemos tener una vida sexual de lo más satisfactoria sin que eso nos lleve a experimentar situaciones que al menos nos llaman la atención. Por eso las imaginamos. Es cierto que, cada vez más, las mujeres tendemos a saciar nuestra curiosidad sexual. Es la fase en la que aprendemos, en la que experimentamos hasta que damos con la tecla exacta de qué es lo que nos gusta y satisface, lo que nos hace gozar y cómo. Conocerse a sí misma es la clave, y hasta alcanzar ese grado de responsabilidad sexual personal siempre hay que errar. Una vez conseguido, ¿paramos? ¿Nos conformamos? No. Podemos coincidir con otras muchas mujeres de nuestro entorno, pero nuestras predilecciones, nuestros intereses y sobre todo nuestras elecciones nos distinguen del resto. Son nuestros detalles sexuales, no los de todas las mujeres. Eso nos hace diferentes y particulares. El hecho de que se repitan, como así ha ocurrido en las entrevistas mantenidas a la hora de elaborar este libro, no quiere decir que todas coincidieran en ellos para darle forma a cada una de esas fantasías. Únicamente demuestra que, a pesar de ser individuos diferentes, podemos imaginar muy parecido, por el simple hecho de pertenecer a una misma clase social, haber recibido una educación determinada o tener una edad parecida.

Se supone que alcanzamos la madurez sexual en el momento en el que nuestro organismo está preparado para la reproducción. Primero siendo aún niñas, germinando las apetencias a lo largo de la adolescencia y dejándolas florecer cuando somos adultas. Pero eso no quiere decir ni mucho menos que sea en ese momento cuando logramos la plenitud de nuestra sexualidad. La plenitud hay que trabajársela. Hay mujeres que ni siquiera la alcanzan en toda su vida. Puede incluso que jamás debamos cerrar ninguna posibilidad en cuanto a materia sexual se refiere y los psicólogos aconsejan que seamos honestas con nosotras mismas y que nos respondamos con sinceridad a la pregunta de si tenemos una vida sexual satisfactoria o no. Si contestamos afirmativamente, ¡perfecto! Si tenemos la más mínima duda, lo mejor será que distingamos la carencia para saldarla cuanto antes.

Nuestra vida sexual es cambiante, conforme nosotras mismas evolucionamos y envejecemos.

Pasamos a engrosar ese selecto grupo denominado «tercera edad» en cuanto exprimimos los últimos años de nuestra década de los sesenta y arrancamos la de los setenta y nuestras relaciones sexuales varían pero ni mucho menos se eliminan. Son más las mujeres que dejan de tener relaciones sexuales pasados los sesenta precisamente porque la esperanza de vida las hace más longevas y lo que de verdad les ocurre es que se quedan sin la pareja que las acompañó a lo largo de sus vidas. Pero las que siguen al lado de alguien, por mucho o poco tiempo, siendo siempre con la misma persona o variando, tienen relaciones sexuales y, en muchos casos, se libran también de grandes dilemas que las coaccionaron mientras fueron más jóvenes. Es en este grueso de mujeres en el que nos fijaremos. Algunas eligen que estos sean años de relaciones sexuales en los que la complicidad prima por encima de cualquier característica. A veces conocen demasiado a sus amantes, cuando han pasado mucho tiempo acostándose con la misma persona y entonces puede que creamos que hay poca parafernalia cuando en realidad lo que hay es toda una selección personal. Ya no hay riesgo de embarazos, pero tampoco hay el mismo vigor de antaño y muchas, la gran mayoría, están sometidas a tratamientos médicos que afectan también a sus relaciones sexuales. Pero, afortunadamente, también se pierde la vergüenza. Si en algún momento tuvieron alguna provocada por una determinada educación, entran en el momento idóneo para desprenderse de esos sofocos que a lo largo de sus vidas las coaccionaron. Mujeres que han esperado a ser abuelas para permanecer desnudas sin correr a taparse «las vergüenzas», como ellas mismas las llaman, cuando están a solas con sus maridos. O que han tenido que esperar a que sus hijos abandonaran el hogar familiar para tener relaciones sexuales de día, sin tener que esperar a la noche, cuando todos están dormidos.

Son mujeres que esperan ese momento justo para experimentar en el sexo aquellas apetencias que no se permitieron a sí mismas a lo largo de su vida. El tiempo apremia, ya no se tienen tantos años por delante para permitírselo. Son muchas las que lo llevan a efecto. Otras se contentan con verbalizarlo. Con poder contarlo sin ningún pudor y sin la más mínima intención de experimentarlas. No tienen la necesidad de saber qué ocurre, pero sí la potestad de planteárselo. Y eso las satisface lo suficiente. Y las hay tan entregadas a la causa marital que es ahora cuando reclaman ser el centro de atención de la casa. Ser por fin las princesas.

Quica

A primera vista, Quica es la abuela perfecta. Tres nietos, la mayor demasiado temprana, los otros dos seguidos. En la educación de los pequeños es fundamental. Pilar insustituible esos días en los que no hay colegio pero los padres trabajan; por ellos moldea sus horarios para que puedan quedarse con alguien desde que salen del colegio hasta que pueden ir a buscarlos. Es una abuela más a la puerta de la escuela a las cinco de la tarde. Otra más de las que, si hace falta, se los queda también a mediodía para que no haya gasto de comedor en sus familias, que a ella no le importaría hacer tres veces el recorrido si hiciera falta. Está en forma. Ella es de las que no para. Las mañanas ocupadas en su propia casa, las caminatas mañaneras con las amigas del barrio y dos tardes a la semana, las que los niños tienen clases extraescolares, ayudando a un matrimonio de ancianos a los que asiste voluntariamente porque no puede soportar que nadie los visite más que cuando son fechas señaladas. No para. Y eso le permite casi no darse ni cuenta de que ella nunca podrá jubilarse porque jamás trabajó por cuenta ajena, pero se deja la piel marcándose sus propios horarios. Siempre deprisa, andando con ese gesto tan suyo de parecer que sobrevuela a escasos milímetros del suelo, avanzando moviendo las caderas rítmicamente, con una sonrisa luminosa en un rostro cuajado de diminutas e interminables arrugas.

A punto de cumplir setenta y cuatro años, Quica es un cascabelito. Y como tal, espera que llegue su vejez, seguro al lado de Enrique, con el que lleva casada la friolera de medio siglo. Porque Quica aún no es vieja, viejas son las que ya no pueden hacer cosas solas, las que lloran por las esquinas y contestan siempre a la pregunta amable de «¿qué tal?» con todo un reguero de dolores y dolencias que asustan, las que no se van cada mañana bien temprano a andar por el camino del cementerio con Dolores, Satur y Consuelo contándose cómo van los hijos y qué van a hacer de comida en cuanto regresen. Viejas son las que siguen tiñéndose el pelo de negro azabache porque aún creen que la cana blanca es lo único que delata la fecha de nacimiento de su carné de identidad, en vez de lucirlas en media melena o al menos disimularlas con esos rubios ceniza, todo el muestrario si hace falta, con los que ella las tapa. Viejas son las que no se emocionan cuando ven a un hombre guapo y siguen considerando que la edad las arrinconó en la cuneta del deseo. A Quica le sigue entrando una risilla nerviosa cuando ella y sus tres amigas se cruzan con algún militar de la base aérea que ha elegido el mismo camino del cementerio que ellas para hacer footing y aparece sudoroso con esas camisetas ceñidas que marcan bien los abdominales. Pero bien, bien. Le encantan. Le hacen recordar cuando llegó ella a Getafe, con veinticuatro añitos recién cumplidos. Y lo más exótico de pueblo eran precisamente los militares de la base. A ella le parecían un poco de película. Sin desmerecer ni un poquito a su Enrique, el amor de su vida, su único hombre, el padre de sus hijos. Todo así, de carrerilla lo suelta. De su mano llegó recién casada a quedarse para siempre en ese pueblo que empezaba a emerger gracias a las fábricas que arramplaron con todas las huertas anteriores. Getafe era entonces algo pequeño y accesible. Cuatro calles en torno a la iglesia de la Magdalena; hoy catedral, el colegio de los curas, escolapios, y el de las monjas, Divina Pastora. Poco más. La calle Madrid como único escaparate por el que se paseaba lo bueno, lo regular y lo malo del pueblo. Madrid, la capital, se les quedaba tan lejos… Los catorce kilómetros escasos que los separan de la gran urbe eran todo un océano de distancia que los recluía a lo ancho y largo de los adoquines de esa calle con aspiraciones que lleva el mismo nombre que la gran ciudad, pero sin el sol y la claridad que da el anonimato y que en la calle Madrid ni siquiera se manifiesta porque está siempre umbría. Ahora Getafe es «capital del sur, ciudad universitaria y cuna de la aviación española», como reza el cartel de entrada a lo que hoy se resume en un aséptico «ciudad dormitorio», veinte minutos exactos desde Atocha en el tren de cercanías. Y para ella son cincuenta años, toda su vida, criando antes a sus hijos y ahora a sus nietos en ese lugar. Para no querer cambiarlo por nada del mundo.

Se marcharon los chicos, cada uno a montar su propia familia. La casa se quedó tal cual era de inmensa con la ausencia de su presencia. Y aquello la liberó por completo.

—A mí me daba mucha vergüenza que mis hijos pudieran darse cuenta de que su padre y yo estábamos en la cama haciendo cualquier otra cosa que no fuera dormir. Me educaron así, qué le vamos a hacer. Con mis hijos he hablado lo justito de sexo y casi siempre para echarme las manos a la cabeza si alguna de las vecinas me cotilleaba que los había visto por el parque o el portal besuqueándose. No es que me molestara; en realidad, casi me sentía un poco orgullosa, porque los tres son bien guapos y novias no les han faltado. Pero a ninguno le hablé se sexo. Y tampoco me gusta que mis hijos sean la comidilla del barrio. Por eso vino Dios y me castigó.

Quica lo dice sin rencor. Como si de verdad hubiera merecido un castigo divino por no haber hablado de sexo con ninguno de sus tres hijos y dejarlos a la intemperie de los amigos. Es consciente de su irresponsabilidad, pero prefiere darle una pátina divina para apaciguar su propio remordimiento. Así zanja el tema y puede disfrutar de Carlota, su nieta mayor. Que llegó cuando Quique, el mayor de sus hijos, apenas tenía diecinueve años y ella se enteró cuando la barriga de su novia, Carmen, delataba que aquello no eran unos quilos de más, sino un barrigón que hubieran querido de menos. Nació, la llamaron Carlota, no vivieron como familia hasta que no pudieron, y Quica siguió saliendo a la calle con la cabeza muy alta, aunque a cambio no haya dejado de acudir a ni una de las excursiones peregrinas que organizaran en la Casa de Extremadura. A Guadalupe, a Fátima, a Lourdes. Y en las fiestas de Getafe, por supuesto, a esperar a Nuestra señora de los Ángeles, cuarenta días después del domingo de resurrección a la explanada del Cerro a comer filetes empanados, tortilla de patatas, ensaladilla rusa y muchas latas de conservas, hasta que la patrona sale de la ermita del Cerro y poder acompañarla hasta la iglesia de la Magdalena. Que mira que la tienen bonita desde que es catedral, un gusto ir a rendirle homenaje, que no pleitesía, a la Virgen. Cierto que toda esta vena le llegó después de la escandalera de su hijo Quique, pero no tiene la sensación de haber tenido la necesidad de expiar ninguna culpa. Ella lo describe como una reacción lógica. Como si le debiera algo a Dios por no haber sido una madre que educara tan bien como ella creía y este le hubiera dado un toque de atención.

—No, no lo olvidé. Simplemente no fui educada para poder hacerlo, y después llegó el arrepentimiento. Pero tuve tres varones y eso me hizo creer que el problema era solo para las que tenían hijas. Tampoco sé cómo lo habría hecho. Seguro que mal. Porque les habría pedido que no tuvieran nada de sexo hasta que se casaran y la edad me ha enseñado que es mejor firmar ese contrato con alguien que conozcas de verdad.

Su hijo Quique terminó casándose con Carmen y Carlota está bautizada. Aunque esperaran a que ocurriera lo segundo para hacer lo primero, a Quica le hizo ilusión ser la madrina de su primera nieta, ponerse de punta en blanco y sostenerla sobre la pila bautismal de la iglesia de Escolapios cuando recibió el sacramento.

La historia de Quique es lo suficiente significativa para calibrar lo inexistentes que fueron las conversaciones en materia sexual que se dieron en su casa. Y si a ella le dio por saldar sus cuentas con la religión, a cambio recuperó una juventud quizás demasiado contenida. En cuanto el último de sus hijos se emancipó, José María, el mediano, Quica tuvo la sensación de que llegaba su segunda oportunidad. Fue salir el hijo con sus maletas por la puerta de la casa y ella empezar a actuar como una novia más que como una abuela. Se siente como tal. Vuelve a sus primeros años con Enrique y se empeña en hacer todo lo que no hizo con él antes de casarse, antes de que llegaran los hijos, antes de que tuvieran que trabajar duro para sacar adelante a la familia, ahorrando, educando, apostando y defendiendo a toda una manada. Ahora son ellos dos: Enrique y Quica, Quica y Enrique. Sin necesitarse nada más, solo el uno al otro. Y al mismo tiempo ocupando todas las posibilidades que su vida pueda ofrecerle, dentro y fuera de su casa. Por eso los sábados, desde que se fueron los chicos, ya no son lo que eran.

Quica no puede evitar abrir el ojo a la misma hora de siempre. A las siete en punto inicia el día con la misma rutina en la que le gusta vivir, en la que no se esconde pero se maneja perfecta. De entrada un café con leche, mitad y mitad, que ella es de las que quieren que todo sea a medias, con cuatro galletas que normalmente terminan mojadas y hechas migas flotando en la bebida que después sorbe. A solas. Con la radio de fondo como un soniquete que la acompaña pero que no disturba su paz. Esa que tanto le ha costado ganar. Termina el desayuno y limpia bien toda la casa. Siguiendo siempre el mismo recorrido: primero la cocina, después el salón y los dos baños. Los cuartos de los hijos que un día fueron leoneras, ahora apenas dan trabajo. Si acaso un poco de polvo o los cristales si ha llovido. Poco más. Todo arregladito para, a las nueve y media, hacerle el desayuno a su marido que aún duerme, porque siempre fue un remolón y porque ya madrugó todo lo que debía los más de cuarenta años que trabajó en la John Deere. Ahora descansa. Con ella. Justo después de dejar en la cocina la cafetera preparada pero sin encender, dos rebanadas de pan colocadas en el tostador, esperando que alguien pulse el botón adecuado para dorarse por los dos lados, la mantequilla fuera del frigorífico, que no cueste untarla. Solo cuando el desayuno espera para su creación, Quica vuelve a la cama. A por Enrique.

—No puedo remediarlo. Los fines de semana son los únicos días en los que no hay ningún nieto en la casa ni yo estoy especialmente ocupada. Me siento del todo libre. No tengo ninguna responsabilidad más que intentar ser feliz. Y me gusta que sea con Enrique con quien busco esa felicidad.

Desde que se fueron del pueblo, Quica mantiene una tradición. Cada mañana del 7 de diciembre, caiga en lo que caiga y aunque no sea fin de semana, aprovecha que siempre se alargan los días festivos por obra y gracia del día de la Constitución y el puente de la Inmaculada Concepción para que el desayuno sea diferente. Se levanta a la hora de siempre y efectúa el mismo recorrido habitual con la bayeta y el plumero en la mano. La casa como una patena antes de que den las nueve y media. Ha comprado tocinillo del bueno. De ese que está más caro en el mercado porque se lo traen directamente de su tierra extremeña, que tiene vetas rosadas y no solo mazacote blanco. Lo parte con el cuchillo en tiras de casi un dedo de ancho y lo reserva en un plato junto a una sartén repleta de aceite de oliva. La cafetera lista y la leche en el cazo. Dos rebanadas de pan de hogaza sobre la plancha. Los cuatro fogones de la cocina sin encender ocupados, esperando el pistoletazo de salida para su Encamisá getafense. Todo listo.

Una ducha sin hacer ruido. A Quica le gusta frotarse la espalda con el cepillo de mango largo con el que llega donde ya no le alcanzan los brazos. Esmerarse como se acicaló el día que se casó o el día que fue madrina de Carlota. Tiene especial cuidado con el pelo; ayer tarde se lo peinó ella misma en casa y le quedó lo suficientemente bien como para parecer que fue a la peluquería. Que no. Pero parece como si el 6 de diciembre hubiera encontrado una de guardia para acicalarse tanto como merece la ocasión. Porque Quica ha decidido saldar una de sus cuentas pendientes. Esa que tiene con Enrique desde hace cuarenta y siete años. Cuando sale de la ducha se mira en el espejo. Tiene suerte. Se ha quedado lo justo de redondita para que sus carnes no se le peguen a los huesos en dobleces que delaten su edad. Puede que la cara sea el espejo del alma, será por eso que la suya luce clara y sincera, con las arrugas suficientes que demuestran los años vividos, pero sin los surcos delatores que gritan su edad. Nada gorda, tampoco flaca. Lo justo y necesario de ambas cosas. Sonríe. Se gusta.

Enrique se ha despertado, pero se hace el remolón. Le cuesta sacar el pie y empezar el día sin tener nada que hacer. Él no es como su esposa, que no para quieta. A Enrique lo jodieron el día que dejó de ir a la fábrica de tractores porque se le acabó la rutina. Esa que hacía que tuviera un sitio fijo al que ir cada mañana, unas mismas caras que ver, unas relaciones que mantener. Dejó de ser una obligación relacionarse con el mundo y no supo aprender cómo mantenerlo. El mundo había decidido seguir su camino sin él y Enrique no supo buscarse otro mundo nuevo. A él le gustaba el suyo, no en el que lo arrinconaron. A cambio tiene a Quica. Sabe que ya está levantada; ha oído el agua cayendo de la ducha y sabe que en pocos minutos entrará en la habitación. La conoce bien. La conoce del todo. Y hasta allí llega su esposa, intentando sorprenderle como cada sábado, deslizándose cuidadosamente de nuevo entre las sábanas para besarle la nuca y abrazarse a él.

—Buenos días, mi amor.

Quica acaricia su pecho por encima de la camisa del pijama. Siente las manos menudas de su esposa, las yemas de sus dedos deslizándose por la abertura del escote de pico, sus besos pequeños y seguidos recorriéndole el cuello y la espalda. Huele a tomillo, a limpia. Huele a ella, empeñada en usar siempre el mismo jabón en pastilla que compra en una droguería del barrio.

—¿Hoy no desayunamos?

Enrique recoge los brazos de su mujer y demanda sus tostadas. Tiene hambre. Hace más de diez horas que cenó y empiezan a crujirle las tripas. Solo de pensar en unas rebanadas con mantequilla se le hace la boca agua.

—Hoy tardaremos un poco más. Serán unas tostadas especiales; es sábado. Disfrutemos, que estamos solos y ya nadie puede oírnos.

—Hace mucho que nadie puede escucharnos por las mañanas, Quica. Ya nadie nos echa en falta.

—¡Ni falta que hace! Ahora podemos querernos sin que a mí me dé vergüenza que los chicos se den cuenta.

Quica se siente libre. Y feliz. Reconoce cada centímetro del cuerpo de su marido y es a ese cuerpo al que le rinde su fervor. Lo único que lleva encima es un camisón que estrena hoy y del que ni siquiera Enrique se ha percatado. Es de satén, largo hasta los pies, de color champán, como le recomendó la dependienta. «Muy elegante y sensual. Parece de cine». Y a ella le pareció más que suficiente, acostumbrada como está a camisones de algodón gorditos para no pasar nada de frío. Lo mejor es que resbala. Sí, se desliza por su cuerpo y el tacto es divino. Ni siquiera sus mejores combinaciones son de esa tela tan confortable y seductora. La señorita de la tienda tenía razón: se siente como una actriz de cine con él. Incluso tiene dos costuras que recogen su pecho, no demasiado desvirtuado siquiera por el paso de los años. Las caricias de Quica prosiguen. Quiere a su marido tanto como cuando se casó. El tiempo transcurrido ha dejado un mínimo de complicidad suficiente para sobrellevar la falta de atención de Enrique. Porque él se ha acostumbrado sin más a tener la vida organizada gracias a esa mujer menuda que se mete cada sábado con él en la cama después de arreglar toda la casa, pero que hoy no parece dispuesta a conformarse con un par de besitos y tres carantoñas. Quica quiere más. ¿Cuánto?

Enrique se da la vuelta para abrazar a su mujer y besarla en los labios. Saben a miel. O a él siempre le parece que saben a miel, aun cuando no haya tomado ni una cucharada. Son dulces, no muy gruesos, deliciosos. Es justo entonces cuando se fija en el camisón nuevo.

—¿Y esto? ¡Este camisón no es tuyo!

—¡Claro que es mío! ¿De quién si no? ¿Te gusta? Me lo he comprado para ti. Bueno, para ti y para mí. Mira, mira que suave es.

Quica recoge las manos de Enrique y coloca las palmas encima de sus pechos para que compruebe la delicadeza del tejido. Y las ganas que tiene de él. El hombre las desliza recorriéndolos, distinguiendo su forma exacta de pera, la almohada perfecta para apoyar la cabeza y dormirse escuchando los latidos de su corazón. Los besos de su mujer no cesan, se suceden uno tras otro cubriéndolo entero. La cara, los labios, el cuello… Abre dos botones del camisón para seguir por el pecho. Quiere a esta mujer; la desea. Las manos de Quica recorren sus pectorales. Se entretienen en los pelos canosos que lo cubren, en sus pezones. Enrique agarra el culo de Quica y la acerca aún más hacia él. Quiere sentirla como si fuera una prolongación de sí mismo, como si ni el aire pudiera pasar entre ellos. La mujer lo besa en el pecho aprovechando para acariciar con la lengua y los dedos los pezones, siguiendo el círculo de carne oscura y el dardo que los encumbra. Muerde uno débilmente, esperando la respuesta. La obtiene. Enrique da un respingo y aprieta aún más las manos en su culo. El otro pezón es igualmente tratado y la reacción es similar. A Enrique le gusta cuando su mujer le hace travesuras y lo chincha con estas demostraciones de niña mala que tiene. La boca de Quica sigue su peregrinaje por el cuerpo de su marido. Del pecho se desliza hacia el ombligo. Sentirla aún más abajo excita a Enrique. Está acostumbrado a carantoñas de su esposa, pero no a ese despliegue de medios. Quica le hace cosquillas con la nariz, rodeando el hueco de su tripa, mordisqueando el elástico de la cinturilla del pantalón, paseando su lengua por el bajo vientre.

—Hoy estás especialmente cariñosa, Quica…

Mitad sorpresa, mitad agradecimiento, Enrique no sabe qué decir. No se da cuenta de que Quica no necesita que diga nada, no vaya a cambiar de opinión. Pero está lanzada. Hace cuarenta y siete años que él reclama una caricia que ella ha sido incapaz de darle. Bueno, puede que cuarenta y siete no. Pero al principio sí que se lo decía cada vez que se metían en la cama y ella siempre se negó porque no le parecía que estuviera bien. «Eso lo hacen otras mujeres que no son tu mujer. A mí eso me parece de pelandusca», se excusaba ella, incluso con demasiado ímpetu. Y Enrique dejó de demandarlo. Por mucho que le apeteciera y por poco que quisiera que fuera otra la que se lo hiciera.

—Puede que hoy sea un sábado especial. De esos que hay que celebrar cosas, que hay que quererse mucho, que hay que saldar cuentas.

Quica ni siquiera se ha alejado un ápice del pantalón del pijama de su esposo. Al contrario, ha contestado muy pegadita a él, tanto que Enrique puede sentir su aliento justo encima de su pene que empieza a engrandecerse por segundos. ¿Será capaz?

Lo bueno de las prendas de dormir es que están preparadas para que todo sea fácil. Con los dedos un poco temblorosos, Quica desabrocha uno de los tres botones de la bragueta. Los otros dos están siempre desabrochados. Mucho más práctico para descargar, sobre todo si te levantas al baño al menos una vez por la noche, como Enrique. La mano de Quica se desliza hasta alcanzar el sexo de su marido. Lo bueno de usar calzoncillos bóxer de tela es que también la bragueta está siempre abierta. Y el pene de Enrique está tan erecto como se lo recuerda de joven.

Primero con timidez, pero siempre con seguridad, Quica maneja el miembro de Enrique para que sea el tallo de una flor emergiendo entre las aberturas de su ropa. Lo manosea con ambas manos, convirtiendo en un auténtico regalo cada repaso de arriba abajo. La cara apoyada en los muslos del hombre apunta a que las intenciones de esta mañana van a ir un poco más lejos. Un poco no, mucho más lejos. Casi lo puede sentir antes de que suceda, pero jamás imaginó el inmenso placer que podía producirle una lengua recorriéndole el tálamo, convirtiendo su pene en un inmenso helado saboreado por su propia mujer. La humedad de su boca cuajada de saliva hace que se estremezca, que se sienta en el paraíso ese que dicen que existe y que esta mañana no está más allá de su cama. Porque es en su cama y es Quica quien, por primera vez en la vida, le permite sentir la calidez de su boca. Un placer inconmensurable que nada tiene que ver con dichas anteriores. Quica no duda. Trata su verga como lo que es: un tesoro. Que chupa, lame y besa, que cuida haciéndole cosquillas con los dedos. Agarrándola, acariciándola, repasando entera y rejuveneciéndosela en cada uno de esos gestos. Almohada de carne, humedad de garganta, cosquillas de ángel. Nota la respiración de ella, cómo le late el corazón acelerado como cuando está nerviosa anunciando una buena nueva. Sabe que tiene los ojos cerrados, pero que no le hace falta mirar para conocer y saber por dónde tirar con ese órgano que tan bien conoce aunque sea en otras lides. La batalla de hoy es la más deliciosa de todas. Sin peticiones ni declaraciones de guerra. Como si el verdadero armisticio fueran esos labios de mujer cuya única contienda ha sido negarse a la evidencia de traspasar sus propios límites. Y que esta mañana de sábado se deja llevar por el amor que siente hacia el hombre de su vida. Los sorbos de Quica ceden paso al placer más absoluto. Tanto, que Enrique cree que la muerte podría sobrevenirle en ese mismo instante y él tendría la absoluta seguridad de que esa sí que es una muerte dulce. Ninguna otra lo es tanto como desfallecer en la boca de Quica. Capaz de refugiar entre sus labios y su lengua el único pene que conoce, arrullándolo y envolviéndolo, hasta hacerle alcanzar la dicha plena. Enrique siente un orgasmo devastador que le brota desde muy dentro y que apenas puede parar antes de apartar a su mujer del abrevadero.

—¡Quita, mi amor! ¡Quita!

La mujer se aparta con una sonrisa en la cara y lo mira fijamente para disfrutar con los gestos de placer que distingue en la cara de su esposo. Arruga la cara entera y entreabre la boca exhalando un quejido gozoso. Cuando él termina se deja caer sobre su tripa. No importa que el semen se esparza por el cuerpo de ambos. Da igual que manche el camisón recién estrenado. Es sobre el estómago de su hombre sobre el que quiere templarse Quica mientras el homenajeado le acaricia la cabeza y es incapaz de articular palabra.

—Fuimos nueve años novios sin que ni una sola vez quisieras acelerar lo que el matrimonio nos trajo. Nunca me reprochaste nada. Ni siquiera intentaste convencerme utilizando argumentos zafios. Lo intentaste muchas veces, sí, pero todas y cada una de ellas declinaste insistir. Después de cuarenta y siete años juntos quería que supieras que nunca hubo otro hombre para mí. Que jamás quise estar con otro. Y que a ningún otro le hubiera regalado cada una de mis veces primeras: mi primer beso, mi primera relación sexual, mis tres hijos y ahora esto.

—Pero tú nunca quisiste… Decías que esto lo hacían solo las mujeres sucias…

Quica se incorpora y sonríe.

—A estas alturas ya sabes que soy la mujer de tu vida. Y yo sé que te he demostrado que soy la más limpia de todas. ¡Fíjate lo limpita que te la he dejado!

Quica señala el pene que descansa sobresaliendo aún por las aberturas de sus ropas. Los dos rompen a reír, con carcajadas eximentes de toda angustia, sin remordimientos. Y a Enrique le parece que es el momento clave para saldar él también todas las cuentas pendientes.

El tacto del raso acompaña y duplica las caricias. Para el que las realiza y para la que las recibe. El cuerpo de Quica a través de las trazas de satén es aún más delicado de lo que siempre le pareció a Enrique. Sus curvas limadas, ese aspecto aniñado que con los años se ha acrecentado, se transforman en cuerpo de mujer con la exquisitez del vestuario adecuado. Parece una cría porque el paso de los años la ha dejado aún más enjuta y delgada de lo que ya era de por sí. Y porque no para. Hoy no puede parar. Ni ella ni él. En esta mañana de sábado del mes de abril, se han aliado los astros, ha llegado la inspiración divina, puede que el Supremo haya decidido dejarles hacer para que por fin se salden las cuentas pendientes de cuarenta y siete años juntos, y Enrique no quiere más que abrazar a su mujer hasta hacerle creer que son uno solo moldeado. Y lo hace. Para colmarla a besos, para decirle callandito que la ama. No que la quiere, que la ama. Como no suele decírselo por la costumbre de tantos años juntos. Quica le coge las manos y lo guía por todo su cuerpo. Ese que conoce y que tanto ignora por el hábito. Su cuello primero. Desde el nacimiento, sosteniendo su cabecita pequeña, que ahora oscila de un lado al otro por el cosquilleo que le producen los dedos de su marido recorriéndoselo. Con mucha ternura, Enrique sigue su camino hacia los pechos. Redondos, no muy grandes, acaricia la piel hasta alcanzar los pezones y los besa, recogiendo ambos con las manos dejando que sean los pulgares los que se entretengan por el camino rodeando la carne oscura que los corona, obligándolos a cuadrarse ante el general de división que los despierta. Con los labios, Enrique pellizca las guindas del mejor pastel que siempre desea en el postre. Quica no para de reír. Bajito, para que él no lo oiga, no vaya a ser que detenga sus mimos, cantinela de cascabel amenizando esas caricias. Las manos de Enrique se deslizan por la cintura, por las caderas, arremolinando entre los dedos la tela que cubre a la mujer para permitirle que ahora toque la piel, tapiz suavizado siempre por pasadas de crema con la que se embadurna después de la ducha. Reconoce cada esquina, cada hueco. Llega hasta los muslos torneados de no parar ni un segundo. Piernas duras y musculadas que Enrique moldea con las manos como si fuera el alfarero que las creó. Y lo es. Enrique tiene mucho que ver en lo que es Quica y a ella le debe todo lo que es él. Sus labios nunca han bajado de la cintura de su mujer y esta mañana de sábado se niega a que sigan otro camino. Reconoce la tripa que albergó a sus tres hijos para descubrir el monte de Venus en el que querría morir. Con los dedos acaricia el sexo inescrutable de Quica. Pétalos de tulipán resguardando cual muros de hierro la guarida de la que emanó toda su tribu. Enrique posa sus labios sobre ellos y los besa delicadamente, casi sin saber cómo hacer. Pequeños besitos de halago con el que sella el contrato de su vida. Las sábanas abiertas de la cama ni siquiera los envuelven; amarse sin esconder la devoción que los une. Con la lengua, Enrique, saborea a su esposa. Tiernas carantoñas que no por desconocidas pierden un ápice de validez. Entiende por dónde ir, qué hacer. Sigue su propio instinto masculino que lo guía hacia el epicentro del placer de Quica para que ella responda acariciándole la cabeza y dejándole hacer. Porque Quica quiere que siga y lo demuestra con los suspiros que exhala, sintiendo más que nunca, amando como siempre, percibiendo en la misma desbordante proporción que le manifiestan esos latigazos noveles que recorren todo su cuerpo y que nacen entre sus piernas hoy totalmente abiertas. Ese pozo del que mana el maná que Enrique lleva deseando todos estos años, el de su esposa, el de la mujer que ha sido capaz de convertir el reguero de lágrimas que podría haber sido su vida en una deliciosa travesía. Quiere más, lo quiere todo. Acerca tímidamente las manos para repasar con la yema de los dedos los bordes de su colina, de su hondonada, empapándose de Quica cuando llega el momento, mojando el colchón, libando su lealtad y su locura hasta que ella gime como nunca antes lo había hecho y el hombre siente cómo su mujer titila entre sus labios.

Son apenas cinco minutos lo que necesita Quica para preparar el desayuno esta mañana. Lo que se tarda en hacer el café y en tostar las rebanadas de pan de hogaza que estaban ya sobre la plancha. En la sartén, las tiras de tocino veteado crepitan soltando la grasa justa para no necesitar siquiera aceite. Enrique se relame de gusto solo con el olor que inunda toda la casa. Se siente como si fuera la mañana de la Encamisá y estuviera en su pueblo. Donde no falta tocino del rico ni siquiera en tiempos de hambre, que para eso se celebra en época de matanza y todas las casas compraron como poco su lechón diez meses antes de la fiesta grande, el 7 de diciembre. No es diciembre, ni falta que hace esperar a que llegue. No están en el pueblo en el que nacieron, sino en el que tuvieron que vivir. Quica escurre las tiras lo justo para que coronen las rebanadas de pan tostado y él las muerde con gusto dejando que los churretones de aceite le inunden la comisura de la boca. Es su desayuno favorito. Y para él es como si esta noche se fuera a esperar a la Virgen de la Inmaculada disparando al cielo las escopetas, manchando de pólvora las sábanas blancas, gritándole cuantas veces haga falta «¡Guapa! ¡Guapa!» a la Virgen de la Inmaculada.

Porque hoy y siempre la más guapa de todas las deidades es Quica, su Quica. La madre de sus tres hijos y abuela de sus tres nietos. La mujer que ha esperado cuarenta y siete años casada y más nueve de novios para regalarle una mañana de sábado cualquiera y convertirla en gran fiesta.

—Siempre me pareció que las mujeres que eran capaces de practicar sexo oral debían de ser mujeres de mala vida. No puedo evitarlo, me resulta algo demasiado sucio. ¿Ahí? ¿Tu marido te puede besar ahí? ¿Y tú a él? Me resulta imposible… Pero al mismo tiempo, no dejo de darle vueltas a que, igual que pensé que no debía dar educación sobre sexo a mis hijos porque eran varones, lo mismo me estoy perdiendo algo. Si tuviera más hijos, no dudaría ni un instante en aleccionarles sobre la vida, sobre la necesidad de tener cuidado con sus novias. Respetarlas y quererlas hasta que llegara el momento justo. Y si llegaba antes de lo que a mí me parece bien, que por lo menos tuvieran cuidado. Me educaron para que el sexo no estuviera presente en mi vida más que para tener hijos. Y ni siquiera me explicaron nada más, aprendí todo sola con Enrique. Pero durante años me lo pidió y yo siempre dije que no. Por eso no puedo evitar pensar que quizás nos perdimos algo. Quiero creer que nunca es tarde para enmendar ese fallo, pero no me atrevo… Así que no dejo de darle vueltas pensando cómo será… ¿Será tan bueno como dicen?

10

CUANDO LA PRINCESA NO TIENE REINO

La vida personal de muchas mujeres está tan cargada de altibajos, que lo que necesitan es sentarse a tomar aire. Parar. Aminorar la velocidad con la que sienten y padecen siempre en una desbordante proporción que las lleva por el desfiladero en dirección a una catarata de la que difícilmente saldrán indemnes. Viven así y es de ese modo en el que se manejan, pero no pueden evitar añorar cierta mesura en su vida que son incapaces de crear por sí mismas. Todo lo que no consiguen en su vida personal, lo logran en la profesional. O al menos conocen los parches terapéuticos que deben utilizar para mitigar el dolor que les produce su propia rutina. Nos acostumbramos a defendernos de lo que conocemos, carecemos de las armas suficientes para escapar a lo que imaginamos. Y eso que lo que nuestra cabecita es capaz de pergeñar es lo más difícil de eliminar. Nos persigue. Hasta alcanzarnos.

Gloria, por ejemplo, es una mujer que acaba de superar los cuarenta años, divorciada, un hijo. Trabaja cinco días a la semana librando dos, en turnos correlativos que le son notificados a primeros de mes. Su vida debe cumplir un cuadrante que ella misma hace y exhibe en la puerta de su frigorífico en el que viene detallado cada día para saber de qué hora a qué hora trabaja, las actividades de su hijo y qué persona lo irá a recoger al colegio cada día de la semana del mes que arranca. Un fin de semana sí, otro no, lo pasará con ella. O más bien con alguien de su familia si tiene la mala suerte de que los días que libra esa semana no coinciden con el sábado y el domingo. No tiene novio nuevo y reparte su sexualidad en aventuras esporádicas que ni siquiera planifica. Surgen, se desarrollan y son eliminadas antes de que amanezca, porque no le apetece nada que la sorprenda el día con desconocidos. Por las mañanas se quiere única y exclusivamente a sí misma. A ella y a su hijo, el único varón que puede despertar abrazado a ella, algo que no sucede cuando tiene un ligue, porque jamás llevaría a su casa a nadie si él duerme en su cuarto. Sueña con encontrar en su camino a uno que le rompa el esquema llevándola de la mano por las situaciones sexuales más sorprendentes:

—Quiero un amante más joven que se me brinde en cuerpo y alma. Que me haga de todo y que además experimente. Que venga con la base bien aprendida pero que me deje comprobar si tiene imaginación de la buena. Lo que se le ocurra, lo que quiera. Quiero esposas, quiero vendas. Quiero consoladores y hasta un arnés. Todo. Y después, que se lo haga a otra mujer, para que yo compruebe sus reacciones, su cara, escuche sus gemidos e imagine de nuevo que estoy con él. Soy una mirona que quiere cine del bueno. Un cine que me estremezca porque sé lo que siente ella. Porque ya lo haya vivido.

De lo que está cansada Gloria es de vivir en un horario continuo y cambiante que siempre la enclaustra y cambia el paso. Quiere saltarse todas las normas de su vida dando botes en la cama. Fantasea con romper el cuadrante: más joven, buen amante pero con imaginación. Y que quiera lucirse con otras…

Imaginar justo lo contrario que se tiene. Casadas que sueñan con ser solteras por el exquisito placer de la infidelidad, solteras que imaginan que encuentran al hombre de su vida para dejar de acostarse cada noche con uno al conseguir el que cumple todas sus expectativas. Fantaseamos con lo desconocido porque lo que conocido ya lo hemos trillado. Y es más fácil moldearlo a nuestro gusto que intentar cambiar la ruta que nuestra vida nos ha marcado.

Inés, casada y con tres hijos de edades comprendidas entre los tres y los once, no desea que su vida familiar sufra variación alguna, pero se imagina con Phill, un amante inglés al que conoció a los veinte, que la seduce de nuevo y ella es infiel. Y también vuelve a atarla y a vendarle los ojos para cubrir su cuerpo con nata de espray, de las que se compran en el supermercado.

—Esas cosas se hacen a los veinte, en la playa y una noche de fiestas que te quedas, supuestamente, a dormir en casa de una amiga.

A Inés hace mucho que no la recubren de nada y mucho menos se esmeran en quitárselo con la lengua. Qué más quisiera.

—No puedo dejar de pensar en Phill, ahora con cuarenta y cinco años, haciéndomelo con el mismo swing que aquel verano en La Manga del Mar Menor. Lo recuerdo detalle a detalle. Y lo convierto en un experto porque seguro que él perfeccionó la técnica. Admito que tengo la suerte de tener un marido con el que me entiendo perfectamente. No puedo quejarme ni un poquito. Pero creo que nunca tuvimos la necesidad de cumplir ninguna expectativa porque nos juntamos cuando ya habíamos pasado de los treinta. Fue como si no hiciera falta sorprendernos y nos conformáramos con todo lo bueno que sabemos hacer, que es mucho. Yo solo quiero que sea por una vez diferente.

Inés echa de menos esa calentura de los veinte que nos lleva a experimentar. Germán y ella se conocen, y por nada del mundo dejarían al otro con ganas de cualquier halago en la cama. El problema es que al final han creado su propio ritual, su propio orden de besos, penetraciones, arrumacos y besos. Y ni el cine ni la literatura derrumban el muro que Germán ha construido entre las sábanas:

—Germán sería capaz de darme todo un discurso argumentándome que es una infantilidad recrear Nueve semanas y media veintisiete años después de que fuera lo más erótico que habíamos visto en nuestra vida. La escena de la nevera la hemos imitado una generación entera. Y como ninguna de nuestras madres dejaba de comprar judías verdes, salchichón y yogures en vez de fresas y miel, nos conformábamos con el espray de nata del supermercado. Tres veces, tres hombres distintos me lo han hecho. El primero, el inglés. ¡Me fascinó! Los otros dos también fueron muy buenos, pero ninguno me pilló tan de sorpresa como aquel inglesito que tuvo a bien veranear en la misma urbanización que nosotros. Quiero que vuelva. Y que se traiga un arsenal de nata montada.

Su vida sexual la define como «buena, tirando a muy buena». Le gusta su marido en la cama. Se tienen el truco cogido, porque se conocen tan bien que intentan que ninguno de los dos se duerma sin haber disfrutado de verdad. Hay felaciones, cunnilingus y penetraciones. Una de cada, para ser exactos. Y luego a dormir.

—Veinticinco minutos, como mucho. Las semanas que no estamos agotados, dos noches. Lo normal es que sea una.

A cierta edad, el sexo es más compenetración y complicidad. Sabes qué cosas hacen feliz a tu pareja y no se echan en falta la noche que os acostáis. Eso nunca. Pero a Inés, su marido, que no hay noche que no le meta mano, no la ha atado jamás a la cama ni ha lamido todo su cuerpo reconociendo su sabor y su olor. Si ya encima le describiera lo que siente al hacerlo, podría morir de gusto en ese mismo instante. Inés esa carencia la suple a su modo:

—No hay noche que me acueste con Germán que yo no agarre los barrotes de hierro del cabecero de madera. La excusa es que golpea contra la pared. En mi cabeza, Germán me ata para que no me escape y hacerme lo que le dé la santa gana. Todas esas cosas que puede que haya pensado pero que nunca se ha atrevido. Y yo allí, atada, sin poder escapar, prometo dejarme.

Las fantasías sexuales no obsesionan, pero se mantienen latentes. Afortunadamente, cada vez son más las mujeres que se animan a hablar con sus parejas sobre ellas buscando hacerlas realidad para quitarles el carácter de entelequia. De imaginadas a practicadas. No siempre sentimos la necesidad de hacerlo. A veces por las circunstancias (¡error!), otras porque nos gusta tener pensamientos recurrentes con los que evadirnos. Los ideamos nosotras, pero además nos encanta recrearlos. Porque dinamitamos lo que conocemos, nos saltamos las normas escritas, nos dejamos impresionar por lo desconocido, por aquello con lo que solo podemos permitirnos el lujo de soñar.

Roberta es prostituta porque no quiere trabajar de otra cosa. Su realidad se basa en ganar dinero con esa facilidad: en negro y con una nómina callejera que ya es mucho más alta de cuanto le ofrecen fuera del polígono. Como limpiadora sacaría cuarenta euros diarios. Del polígono se ha ido hasta con setecientos. Todos para ella. A cambio paga por el médico. No tiene hijos; no hay familia en Rumanía a la que mandarle el dinero. Peor lo tienen otras que dejaron madre e hijos.

—Estoy en la calle porque quiero. En mi caso, sí. No todas tienen esta suerte. Me acuesto con hombres por dinero y no tengo novio. Quiero uno, claro. Uno con el que me acueste porque lo quiero. No porque me paga.

No quiere estudiar, ni formarse. No aspira a tener un buen trabajo, lo único que quiere es una casa. Pagar el alquiler en un piso compartido con una compatriota que no se prostituye, comer y vivir en definitiva. Y, a ser posible, un poco mejor que la mayoría de las inmigrantes que conoce. Su vida le sale por seiscientos euros al mes. Solo puede trabajar como limpiadora a diez euros la hora o, como mucho, ganar ochocientos en un bar. Eso o puta. No hay más. Y ella eligió sexo por dinero. Por eso imagina una aventura con alguien que no la compre. Quiere volver a desear a un hombre. Lleva demasiado tiempo siendo solo la deseada. Deseada y comprada.

Lo único bueno que tiene el polígono en el que trabaja Roberta es que se abastece de la mayoría de la clientela que necesita para seguir su nivel de vida.

Ricardo, el de la fábrica de vidrio, la busca todas las semanas, casi siempre los jueves a eso de las siete de la tarde, cuando sale de trabajar y antes de ir a su casa a arreglarse para salir a tomar unas cañas con los amigos. Juan José, el de las cortinas, en la media hora libre del bocadillo de los lunes. Aprovecha para acercarse mascullando algo sobre la semana que le espera, la cantidad de pedidos que tendrá que atender y las broncas que se llevará por los que no podrá cumplir. Marcos, Roberto y Julio, los tres camioneros, cada uno con su día y su horario, pero cumpliendo como lo que son, unos caballeros, no olvidándose de Roberta una sola semana y visitándola cada vez que regresan de sus viajes por toda Europa llevando cada uno su mercancía por almacenes donde chapurrean en idiomas que no entienden pero en los que se manejan cuando se trata de negocios. Roberta a veces se ríe de ellos, sobre todo de Julio, que es con el que tiene más confianza. Si alguna semana falla, se burla y le dice que la ha cambiado por una de la Junquera, que seguro que también aparca su camión allí a hacer de las suyas. El hombre le dice que no, que en la Junquera no para porque si lo hace se pierde. Y entonces su jefe se enteraría, que además de su jefe es su suegro. Pero ella insiste e insiste, hasta que Julio se mosquea y casi le jura fidelidad empleando las mismas palabras que utiliza con su mujer cuando lo interroga porque llega más tarde de lo que esperaba.

Ojalá don Carlos fuera semanal, pero él solo aparece una vez al mes, como si dosificarse las visitas tuviera que ver con el negocio más que con el apuro que pasa cada vez que se acerca a la esquina de Roberta. Intenta parecer un desconocido en un patio repleto de vecinas cotillas, llamando la atención con su Mercedes gris con asientos de cuero. Un montón de veces Roberta le ha dicho que si lo prefiere, a ella no le importa, que le diga el día exacto que va a ir a verla y ella, responsable como la que más, enfila al descampado a una hora que determinen. Para que así no tenga que parar en la esquina de la calle Valle de Tobalina con Ciudad de Frías a que se suba al asiento del copiloto y terminen en el rinconcito asignado para Roberta y hacerle dos servicios. Sí, dos servicios. Don Carlos siempre quiere dos servicios. Paquete completo. Le gusta que empiece por la felación y termine con el coito. Pero empezar, siempre con la misma actividad en la que Roberta se esmera lo justo, lo mismo que con el resto de sus clientes. Le deja que le toque las tetas mientras ella desabrocha su cinturón y abre los pantalones para ponerlo a tono y colocarle el condón. Roberta no hace nada sin goma. Solo faltaba. Tiene muy claro que de esa escrupulosidad depende toda su seguridad. No quiere problemas. Lo bueno que tiene don Carlos es que solo tocando esas tetas redondas y grandes ya se empalma. Porque a su edad podría tardar más, pero no, él se excita. Las agarra con fuerza e incluso intenta besarlas, algo que entre risas y movimientos, Roberta evita. Besos no, gracias.

Lo único verídico en la historia de Pretty woman es que las prostitutas que están en la calle no se dejan besar. Porque lo de que vendrá el guapo de turno a salvarlas ya saben que forma parte del guión cruel.

Que no te besen es una ventaja más de no estar en un club, donde como los servicios se pagan por horas, los clientes exigen besarte. Y no. Roberta no quiere besos, que eso sí que le da asco. Puede meterse en la boca cualquier pene que pase por ahí, que como lo va a plastificar, jamás le sabrá a nada raro. A caucho del barato, si acaso. Pero besos no quiere. Ya estuvo en un club cuando llegó a España, donde había que pelear para trabajar con condones, contratada para servicios que duraban una hora y al cliente no solo había que complacerlo sexualmente. Encima había que besarlo. Todo para ganar ochenta euros la hora y tener que darle la mitad al chulo que supuestamente la protegía pero que abusaba de ella cada vez que quería, y a más de una le partió la cara de un bofetón. A los dos meses cogió todas sus cosas y se largó. Alguna ventaja tenía que tener no dedicarse a la prostitución obligada. Porque Roberta es puta única y exclusivamente porque le da la santa gana. Y aunque en el club conoció a otras muchas que debían dinero al proxeneta que supuestamente solo las cuidaba y habían llegado a España engañadas, ella no. Roberta bajó del autobús que la dejó en los soportales de la calle Méndez Álvaro, frente a la estación de autobuses, sabiendo que su trabajo de inmigrante iba a ser el que tiene: prostituta.

Y no se plantea cambiar.

Todos ellos son sus clientes fijos a los que suma unos cuantos esporádicos que de vez en cuando repiten, porque Roberta vale su peso duplicado en polvos. Por los que todos pagan religiosamente: quince euros felación, veinte completo. Y siempre por delante, por detrás jamás. Que duele. Y ese dolor solo se lo permite con los hombres a los que ama, que han sido pocos, pero también ha habido.

—Por detrás, no. Aquí en el polígono no hay muchas chicas que se dejen, menos aún con los precios que tenemos. Yo ya he perfeccionado la técnica para tardar como mucho un cuarto de hora con cada uno de mis clientes. Al precio que tengo, ¿a cuántas inmigrantes conoces que ganen como mínimo sesenta euros la hora? Yo a ninguna. Y eso si solo quieren lo más barato. Que como sea a base de servicios completos, suelo llegar a los cien euros en una hora. Me he llegado a ir de aquí con setecientos euros un día de verano. Puedo permitirme el lujo de venir un par de días a la semana si me da la gana. Pero no pienso dejar que me haga daño por un servicio ninguno de estos. Solo cuando muero de amor me envalentono como para llegar tan lejos.

Para Roberta el sexo se limita a una cuestión puramente profesional. Y recibe a cambio su remuneración. No tiene la más mínima garantía de la calidad del producto al que están acostumbrados sus clientes, pero sí de lo bueno que ella puede dar en ese breve espacio de tiempo que les dedica. Sin besos, rapidito y siempre con preservativo. Pero dándolo todo. Se sube al coche del cliente, dejando primero que sus dos amigas y compañeras de esquina vean bien la cara del tipo en cuestión. Una de ellas es mujer de un loco de los coches y es capaz de memorizar modelo, marca y color del vehículo en el que Roberta desaparece calle abajo hacia el descampado. Por si acaso. Nada más entrar al coche, Roberta empieza con los arrumacos y a dejar bien clarito lo que sí y lo que no. Para que no haya equívocos. Hace su trabajo y pide que la devuelvan de nuevo a su esquina; el tiempo justo de colocarse de nuevo la falda, esconder otra vez las tetas y descender del coche con esa sonrisa inmensa que se le escapa hasta de la cara. Y su parné en el bolsillo.

Roberta no evidenciaría la inmensa tristeza que a veces le come el pecho ni aunque le ahogue el alma. No sirve de nada. Solo para espantar clientes que no tienen ninguna gana de que la puta les moje el salpicadero con lágrimas. Las de Roberta se evaporan cada vez que intentan salir, intrépidas ellas, a fuerza de atea resignación. Roberta también sabe reírse. De todo, hasta de su vida. Prefiere ser puta a limpiar la mierda de otros. Sencillamente es eso: no quiere ganarse la vida de limpiadora cobrando seiscientos euros al mes con suerte. Es sexo. Y forma parte de la vida. Incluso de las vidas sórdidas como la suya.

—Yo no sueño ya con príncipes azules, porque sé que no existen. Llevo siete años ganándome la vida en este polígono en vez de haberlo encontrado. Deambulé antes por Alemania, Bélgica y hasta en Italia. Y lo único que recibí fueron golpes. Así que cuando dejé atrás un país que ni siquiera siento como mío al perder a la poca familia que tenía, me dije: «Roberta, espabila. Que nadie va a salvarte el culo». Perdí la virginidad a los dieciocho, con un novio en Rumanía, que me dejó tirada después de tenerme dos años de esclava, me largué por Europa a trabajar de lo que podía y me acosté muchas noches con una única comida en el cuerpo. Así que me vine con una amiga y tuvimos las dos claro que lo único que podía salvarnos era esto: la calle.

Pero Roberta tiene también sus sueños. Y en ellos incluye, por supuesto, relaciones sexuales que nada tienen que ver con las que le dan de comer.

Veinte completo, quince oral

Las tardes de invierno son duras en el polígono. La noche llega demasiado pronto, el frío se hace insoportable cuando llevas tan poca ropa para poder lucir tus encantos. Que quede bien clarito cuando pasen con el coche que Roberta tiene las piernas largas, de un largo de esos que se torna infinito si pretendes mirarla desde la punta del zapato hasta la coronilla. Y las tetas lo suficientemente firmes como para que deseen respirar a través de su canalillo. Atrévete ya que eres tan valiente. Roberta pasea rodeando su esquina con la mejor de sus sonrisas, esa que se dibuja cada mañana antes de salir del piso que comparte. Una de sus faldas, da igual cuál, todas son mínimas; medias de rejilla, camiseta de tirantes, cazadora plumífera para intentar frenar el helor que se pega a la espalda y, eso nunca falta, zapatillas de deporte. Los tacones en la mochila, cuando llega a la esquina se los coloca, pero no puede hacer el trayecto desde su casa hasta el polígono sobre ellos. Eso sí es de profesionales. Roberta se conforma con creerse aún una principiante, a pesar de llevar casi siete años de sexo con desconocidos, siempre en el coche de los clientes, nunca sin condón y recibir desde hace tres años veinte euros por un completo y quince por felación. Atrás quedaron los tiempos de treinta completo, veinte francés, cuando todos éramos más ricos. Hay que apurar en tiempo, entonces. Así es la máquina que da dinero: más clientes en el mismo tiempo. Ya tiene el récord. Consigue que se corran en diez minutos. Hay días que saca más de cien la hora. Jornadas que regresa a casa con seiscientos euros en la mochila que le dieron de regalo por comprar en un supermercado. Días que parece que no todo es tan malo, aunque el único consuelo lo halle en ese fajo de billetes abultado que esconde en una cartera de piel sintética.

Hoy hace frío, los clientes ya no son tantos y en el polígono apenas quedan chicas. No le gusta trabajar sin apoyo. Como mucho, aguantará una hora más a pesar de que el día no ha sido especialmente bueno y regresa a casa con poco más de trescientos euros. Está agotada. Seguro que está ovulando porque si no no se explica que no deje de preguntarse una y otra vez si merece la pena seguir en esta esquina de mala muerte que ha convertido en su oficina. Hasta que frena el coche de turno y un tipo la invita a subir para que lo desfogue de todas sus preocupaciones y a ella no le queda más remedio que aparcar las suyas.

Ahí está. Ha llegado uno.

Roberta agradece subirse a un coche. Lleva más de veinte minutos esperándolo y tiene los dedos de los pies gélidos. Y ya no digamos el resto del cuerpo. Este será el último cliente. Cuando termine, se cambia los tacones por las zapatillas de deporte y enfila para el tren de cercanías. Necesita llegar a casa, darse una ducha y meterse en la cama. Tiene toda la pinta de estar incubando algo. Como mañana se encuentre mal es que ni sale de la cama. Lo bueno de no tener jefe es que puede cuidarse, aunque sus cuidados se circunscriban a no levantarse para escapar de una gripe que la obligaría a no aparecer por el polígono en una semana.

—Hola, Roberta. ¿Quieres un café?

No está acostumbrada a que los hombres que la dejan subir al coche le ofrezcan un café. Sí a que la llamen por su nombre. Suelen repetir; su calidad genera repeticiones. Pero este cliente no solo la ha llamado por su nombre, además le ofrece una bebida caliente que seguro entraría de miedo por su cuerpo. Roberta apenas lo mira un instante antes de fijar su mirada en la mochila y localizar el preservativo para el que será su último servicio del día.

—¿Qué te apetece? Menos por detrás, hago lo que quieras.

Ni siquiera le mira a la cara. Tiene que encontrar el preservativo que sabe que tiene.

—Quiero tomarme algo contigo. Y hace frío. Si en vez de un café quieres otra cosa, no hay problema.

Roberta no entiende.

—Oye, de verdad, no hace falta… ¿Qué quieres que hagamos? No te preocupes, estoy acostumbrada a casi todo.

—Quiero tomarme algo contigo. Nada más. Y te pagaré el servicio que quieras si así te quedas más tranquila.

La voz le resulta familiar. Juraría que lo conoce de algo. Pero, por más que lo mira, no acierta a reconocerlo. Puede que sea un cliente de esos que hace meses que no se pasan por el polígono. Lleva tantos…

—¿Tomar algo?

—Sí. Tomar algo. Lo que quieras.

Roberta se rinde. Los hay muy raritos. Si lo único que quiere es contarle su vida delante de un café, bienvenido sea. Hay un bareto en la estación de tren. Es lo bueno de que además de estación de tren también lo sea de metro. Si es tan generoso de dejarla elegir dónde, al menos se ahorra la caminata hasta allí.

—¿Sabes dónde está el tren de cercanías? Podemos ir allí, si no te importa.

—Donde quieras, Roberta.

En vez de un café, Roberta ha pedido un caldo. Tiene el frío pegado a cada uno de los huesos de su cuerpo. El hombre ni siquiera ha sacado tema de conversación. Solo la mira sujetar el cuenco con las manos aprovechando el calor del mejunje y sorberlo dejando que cada trago derrita sus entrañas. Por fin, se anima a hablar cuando ella termina con el último trago de reconstituyente.

—¿Quieres que te lleve a casa? Prometo dejarte en la puerta, pagarte por pasar estos minutos conmigo y dejarte subir a tu casa.

—¿Solo?

No se fía. ¿Por qué le va a llegar a ella un tipo amable que no quiere sexo y que encima la acerca hasta casa? Sabe que la regla número uno de una puta callejera es no creerse la amabilidad. Saber que el que da sin nada a cambio luego regresa para cobrárselo con intereses. ¿Y qué? ¿Finalmente terminará acostándose con él? Bueno, al menos habrá estado un buen rato a cubierto con la calefacción del coche. No puede evitarlo. Es febrero; los termómetros no dan ninguna tregua.

—Solo, Roberta. Lo único que quiero es llevarte a casa.

—Vale.

Le viene divino que la acerquen. Roberta y su cliente suben de nuevo al coche y enfilan por la M-40. En apenas quince minutos están en la calle en la que vive. No la ha tocado en todo el trayecto y ni siquiera se le ha insinuado. Parece que en verdad solo quiere ser amable. Ella ha aprovechado esos minutos para fijarse en él. Es un hombre joven, ni siquiera debe de haber cumplido los cuarenta. Y limpio. No lleva el típico mono cuajado de manchas de grasa o pintura a los que está acostumbrada, ni tampoco tiene uñas negras; le ha dado tiempo de mirárselas mientras conducía. También es mucho más guapo que cualquiera de los que acostumbran a pedir sus servicios. Y su voz infinitamente más pausada que cuantas ha escuchado en estos siete años en España.

—Muchas gracias, has sido muy amable.

—De nada. ¿Cuánto te debo? No creerás que esto me va a salir gratis, ¿verdad?

El hombre saca la cartera del bolsillo trasero del pantalón y la abre esperando a que Roberta le diga cuánto le debe.

—¡Pero si me has traído a casa! ¡No me debes nada!

—No, lo que he hecho ha sido ocupar tu tiempo y dejarte sin uno o dos clientes. Toma.

Saca dos billetes de veinte euros y se los ofrece. Roberta los mira desconcertada.

—No me debes nada, en serio. No vengo nunca en taxi porque cuesta muy caro. Y hoy me has traído. No querrás encima que te coja dinero. Me basta con el trayecto.

El hombre dobla los billetes y se los da en la mano. Roberta los coge.

—Hubieras sido el último. Así que me has hecho un favor.

Roberta abre la puerta del coche. Antes de poner un pie sobre el asfalto se da la vuelta. Es solo un instante y una sensación. Dos segundos en los que se miran a los ojos y ella no encuentra ninguna de las vetas que la ponen a la defensiva. No distingue soberbia, no ve chulería, no reconoce siquiera el brillo de la crueldad a la que casi se ha acostumbrado. Roberta dejó de soñar con ser princesa hace muchos años. Pero no puede evitar desear que ese hombre del coche no desaparezca dejándola en una acera como hacen todos para largarse pisando el acelerador. Simplemente le apetece. Es apenas una ráfaga de intenciones, de todas las buenas que no puede poner en práctica. Lleva demasiado tiempo sin invitar a un hombre por el simple placer de mirarlo a la cara mientras bebe de su copa. Deleitarse con su bendita presencia.

—¿Quieres subir tú a tomar algo?

El hombre sonríe. Su sonrisa es una inmensa media luna en mitad de la cara que ilumina. Evidencia las ganas que tiene de estar con ella. Muchas.

—No tienes por qué invitarme.

—Lo sé. Pero quiero hacerlo.

No hay nadie en el piso de Roberta. Aún es pronto para que haya regresado la otra mujer con la que lo comparte y el silencio permite la clandestinidad necesaria para que Roberta esconda en su habitación al cliente que ha dejado de serlo. Es una habitación anodina. Apenas una cama de matrimonio pegada a la pared para dejar espacio suficiente y que quepa una mesilla y el burro en el que cuelga los abrigos que no caben en el armario empotrado porque es diminuto. Un par de pósters de puestas de sol de cualquier playa desconocida y un corcho con fotos de Roberta con un montón de desconocidos son la única decoración del habitáculo en el que la mujer pasa las noches. Y en el que ahora se desnuda para un desconocido que solo pretendía invitarla a tomar un café. Pero está tranquila. Mucho más de lo que ha estado en todo el día. Infinitamente más que los últimos siete años. El hombre permanece de pie observando todo el proceso. Primero se quita la falda, demasiado ajustada para seguir con ella. La música suena en un viejo reproductor de CD que Roberta tiene en el suelo pegado a la cama. Antes de que termine la canción, ella está completamente desnuda, dejando su cuerpo emerger en mitad de la estancia. Pletórico. Curvas acentuadas de las que resaltan sus formas redondeadas. Unas caderas perfectas bajo una cintura muy estrecha. Saltándose las proporciones con el pecho, cintura estrecha, enormes tetas. Roberta parece dibujada más que real. Recién salida de la clarividencia de algún artista de cómic erótico que necesita una protagonista dibujada para el deseo.

El hombre se acerca y sin besarla recorre cada uno de los límites de sus fronteras. Obviando de entrada todo lo evidente y centrándose en los detalles de su anatomía. Primero la mandíbula. Líneas rectas que marcan el óvalo de su cara concentrándose en esa barbilla angulosa de la que se traslada a las clavículas. Repasándolas hasta los hombros besando la separación entre una y otra. Ella no da besos; él los regala todos. Abrazándola para que no se le escape en los pocos minutos escasos que concede a cada hombre con los que acostumbra a estar diariamente. Porque no quiere que exista un límite de tiempo. No quiere nada más que ser el último. Acaricia esa espalda que se pierde en un culo divino en el que las manos se pierden. Redondo, duro. Piedra sobre dos piernas sin final que se abren levemente para ser besadas. La cama se les queda pequeña cuando llegan hasta ella y caen como fardos.

El hombre dibuja los pechos de Roberta besándolos y recorriéndolos como mapas con relieve. Son montañas de arena mojada, con las de una orilla por la que el pasea descalzo. Pasea la lengua alrededor de los pezones que mordisquea con cuidado, reteniéndolos con delicadeza entre los dientes. Bocados de hambre, hambre de ella. Sus manos deambulan por todo el cuerpo de la mujer, haciéndole ver que este polvo no tiene nada que ver con ninguno de los que tiene en el polígono. Porque el sexo entre ellos está al margen de cualquier trabajo, sea el que sea. Roberta decidió ganar hasta cien euros la hora satisfaciendo a hombres. Sean quienes sean. Puede perfectamente cubrirlos de finos velos que saben a plástico a razón de veinte completo, quince oral. Pero esta noche es ella quien sostiene una cara entre sus propias manos para acercarla hasta su boca y bebérsela entera. Cerrando los ojos ensimismada en esa unión de dos bocas que hace tanto que no prueba. Y él prosigue, bajando las manos con lentitud hasta la caja de los deseos de Roberta, esa que esconde dentro de ella. Con fuerza. Tres dedos dentro y el pulgar sobre el pubis, cerrando la mano siguiendo el mismo ritmo que marcan los besos. Está presa.

—Mira cómo te cojo. No quiero que te escapes. Te agarro bien; te quiero cerca.

Lo dice en un susurro al oído, besándole el lóbulo de la oreja. Dejando que entienda que esa tenaza solo se cierra para que ella sepa que quiere tenerla cerca, que podría escapar si quisiera. Únicamente suplica que se quede, que se deje.

Cada vez que mueve los dedos dentro de Roberta, ella quiere más. Las tenazas que la agarran derriten sus entrañas acostumbradas a embestidas de toros mansos, de esas que ella glorifica a los pocos minutos.

—Me gusta agarrarte así, desde aquí.

Vuelve a aferrarla apretando el hueso de su pubis y todo su interior. Agarrándola del asa del placer, besando su cuello. Ahí justo, donde apoya la mandíbula, repasando con la lengua los bordes del hueso de la quijada que se pierden detrás de la oreja. «Bésame. Bésame todo lo que quieras». Y él obedece como si realmente pudiera escucharle los pensamientos. Será porque Roberta es el mapa del tesoro extendido en el suelo del salón por el que el hombre repasa todos los recorridos posibles hasta encontrar el botín. Cada vez que mueve los dedos, Roberta nota los espasmos del placer y empapa su mano del gusto. Como si cada uno de esos dedos abriera los cerrojos sin necesidad de ninguna llave. Para dar acceso al arcón donde Roberta guarda su placer, ese al que arrinconó hace tanto. Casi sin que ella sea consciente de cómo lo ha hecho, el hombre la penetra después de colocarse el consabido preservativo que Roberta siempre exige. Por ella, por él y por todos los compañeros de esta cama repleta en la que ahora no hay dinero de por medio. Carne protegida que sacia cuando sus dos sexos se acomodan uno dentro del otro. Frotándose, llenándose. Roberta abre las piernas anudándolas detrás de su espalda. Pegándose a él. La quiere dentro. Entera. Para que salga y regrese en bocanadas que golpean en sus caderas. Una y otra vez.

Roberta nota las protuberancias de este pene al que se rinde en vez de escapar mentalmente como acostumbra a hacer cuando está con un cliente. A ella le gusta creer que en vez de con los hombres del polígono habituales, está con un actor famoso. Mario Casas, por ejemplo. Lo vio en una película en la que él tenía un club de chicas. Sí, le gustó aquella historia. Tenía una madre que estaba pirada que no se acordaba de nada después de haber estado en la cárcel. Pero era puta y quería seguir siéndolo, por eso su hijo, Mario Casas, le regalaba un club, para que lo llevara. Y había una embarazada negra y un tontito que era muy bueno, un sol. Roberta, a veces, cuando está haciendo un servicio, se imagina que es Mario Casas el que ha venido. Roberta es ahora mismo la protagonista de su propia película. Sintiendo esta verga desconocida como todas, inmensamente reconocible en sus sueños. La nota dentro, rozándosele en las paredes de su sexo, haciéndole cosquillas de las que disfruta y exhalando suspiros de placer que son de verdad. Con las manos recorre el badajo que hace sonar la campana de sus deseos, acariciando el vello del hombre, el tronco de su pene, las dos bolas que lo sustentan. Todo él. Para toda ella.

—Déjame seguir a mí por dónde quiera. Sé las normas; déjame que te saboree.

Al principio, Roberta no entiende. Pero se derrite cuando él la besa en la tripa bajando con la lengua hasta su sexo. Se lo brinda abriéndose de piernas, no sin cierto temor. Por un instante, Roberta cree que podría darle asco. Ha terminado la jornada; por ese lugar han pasado siete desconocidos. La disposición de él y la más firme intención a terminar lo que ha empezado, consiguen que Roberta se relaje. En tres segundos trata de recordar a los hombres que pagaron hoy por ella y lo único de lo que se acuerda es que con ninguno se ha corrido por mucho que haya fingido que sus penes eran lo más glorioso del universo. De eso se trata. De que se vayan contentos. Y que regresen, por favor. Ahora a Roberta le salen suspiros sordos en vez de gemidos fingidos. La única parafernalia que se escucha es la de una mujer deleitándose en los placeres que le regala un desconocido, su último cliente del día, lamiendo su sexo. Golpea con dos dedos justo encima de su clítoris, toques rápidos, sin dolor, provocándole aún más delirio. Repasos con la lengua intercalados con esas caricias rápidas que cesan cuando él se esmera en bordear su fruta al tiempo que mete de nuevo los dedos dentro de ella. Moviéndolos hacia arriba, escarbando en los pliegues de su cuerpo que responden deshaciéndose por ese horadado. No recuerda haber recibido tantas atenciones por ninguno de sus amantes. Sus mejores vacaciones son sin sexo; en la playa con las amigas y sin un solo hombre. Y el que abre sus piernas ahora mismo evita con sus propios brazos que nada importe más que el placer de la mujer.

Roberta grita al llegarle el orgasmo y siente resbalando por los bordes de sus entrañas las gotas de su propio jugo. Ni siquiera esas quedan libres; él las recoge con la lengua también.

—Podría irme ahora mismo si quisieras. Sin ningún problema. Aunque preferiría que me pidieras que me quedara un poco más contigo. Te dejaría dormir, si es lo que quieres.

Ni responde. No quiere seguir convenciéndole de que no la deje sola. Prefiere terminar de correrse antes de colocarse encima de él y montarlo. No hace falta ni guiar su mástil para llegar a buen puerto. Él está excitado y ella aún rebosa satisfacción. Apoyando las manos en el pecho y curvando la espalda se clava para galoparlo. Mirándole a la cara comprueba que no tiene canas, que no hay arrugas. Que es poco mayor que ella y que la mira con dulzura. Ni con agresividad, ni con chulería, ni siquiera con alivio. Puede distinguir serenidad en el rostro de este hombre que acaricia sus pechos y que celebra cada uno de los empujones que hace encima de él. Al tiempo que él la agarra por los muslos, doblados ambos, pegados a las caderas de él, para entrar y salir a su antojo y que no se le escape esa mujer que siempre invierte poquísimo tiempo en el sexo, pero que ahora ha detenido los minutos para aprovecharlos hasta el final. Roberta hinca las rodillas en las sábanas y agarra con las manos extendidas los pectorales de su amante. Este que está empeñado en terminar lo que ha empezado, dejando abajo junto al coche su propio interés.

Se escucha a dos amantes amarse. Que eso es lo que se le presupone a una mujer y a un hombre cuando, desnudos encima de una cama, se rinden a la evidencia del deseo.

Roberta puede olvidar todo lo que implica su éxito profesional. Olvidarse de sus artimañas: lo que hay que hacer para que terminen cuanto antes y poder seguir con otro diferente que vuelva a pagar por poseerla. Ahora la posee alguien a quien no quiere marcar tiempos, un hombre del que no escapa. No mientras sea de la noche que la invitó a un caldo caliente y ella sintió la necesidad de que la acompañara a su cuarto, a su vida, a su cama y a sus entrañas. Un hombre que la agarra de las caderas para dejarse montar y ayudarla en su carrera hacia el placer, la única en que merece la pena competir.

Roberta vuelve a correrse animada por la excitación prolongada del sexo oral precedente. No ha dejado de sentirse protagonista absoluta del encuentro ni un instante. Hoy gozaba ella; hoy le hacían el amor. Agotarla tal y como está ahora. Se deja caer sobre el pecho del hombre, exhausta. Él la abraza primero para acariciarle la espalda después, dejando que retome la respiración para taparla con el edredón y colocarla a su lado hecha un ovillo. Abrazándola por la espalda retorciendo un mechón de su cabello sin decir una sola palabra. Hasta que ella cae dormida y solo su respiración profunda y parsimoniosa suena en esa habitación fría de un piso de alquiler compartido. Suspiros hondos que calafatean su cuerpo para que esta noche no se le escape el alma por ninguna de las rendijas que le dejan los hombres que se acuestan con ella.

Por las mañanas, Roberta está hambrienta. Sus desayunos favoritos incluyen café con leche y bocadillos de pan de molde con muchas cosas dentro. Desayunos que pueden ser almuerzos a la vez, todo en uno, hasta que regrese por la noche. Esta mañana Roberta amanece, como siempre, sola en su cama. Aún huele al hombre que la acompañó hasta su casa y con el que se acostó. Lo busca con un nudo en el estómago, cerciorándose de que de verdad subió y, sobre todo, que de verdad la amó. Por un instante le gustaría que estuviera en el salón, esperándola. Pero Roberta está sola. Nadie la espera por la mañana. El desconocido se ha ido sin hacer ruido, dejando que durmiera sin que haya sentido siquiera el beso de despedida que le dio antes de salir del cuarto. Hoy el hambre que tiene no es de un desayuno que permita no comer de nuevo hasta la noche. No hay bocadillo que calme el hambre que la roe por dentro de que vuelvan a besarla otra vez. Como anoche la besó él. Raciones que por sí solas han alimentado a Roberta. Pero él se ha ido. No está. Dejando de recuerdo solo esa enorme satisfacción que le rebosa dentro esta mañana.

Café con leche y dos cucharadas de azúcar. Dos rebanadas de pan de molde, una loncha de pavo cocido, dos trozos de queso; un yogur con miel y una manzana. Todo seguido. Disfrutando con cada uno de los bocados pensando en el hombre que la trajo anoche a su casa. Preguntándose quién será y sobre todo quién quiere ser. Hacerle un hueco en su universo si es necesario. El único al que volvería a subir a su cama para que no le deje ni un billete. Ese que solo la quiere hacer feliz. A ella.

CELIA BLANCO RODRÍGUEZ (Madrid, 12 de julio de 1972), licenciada en Ciencias de la Información, ha sido colaboradora en Detrás de la noticia para el canal de Televisión Radiofórmula. También ha estado como reportera en Madrid Directo y ha colaborado en los programas Territorio Comanche y Ahora Marta.

Además, ha sido guionista y reportera del programa Paralímpicos emitido en La 2. También actuó como reportera en el programa A tu lado con conexiones en directo y reportajes diarios.

Asimismo, fue guionista en Espejo Público, redactora de los servicios informativos, responsable del área de cine y ha sido en numerosas ocasiones la enviada especial a festivales internacionales de cine como Cannes, Berlín, Venecia y Hollywood.

Ha publicado el libro «Con dos tacones», en el que relata las fantasías sexuales de las mujeres que dejaron de soñar con ser princesas.