ANGELIQUE PFITZNER

Compulsiva obsesión

E-diciones Kolab

Autor: Pfitzner, Angelique

©2012, E-diciones Kolab

ISBN: 9788493879884

Generado con: QualityEbook v0.63

PRÓLOGO

22 de Abril de 2001. Las tres y cuarto de la tarde. El sistema legal de delitos federales y militares de EEUU procedía después de diez meses a la resolución final de otra sentencia.

Tan solo tres horas antes, tomando conciencia de lo que pronto iba a ocurrirle, le habían afeitado la cabeza y las piernas para ayudar a la conductividad dentro de su piel. La muerte le subiría en cuestión de segundos desde los tobillos hasta su boca. El circuito cerrado de un electrodo conectado a un sombrero metálico, en cuyo interior se escondía una esponja natural impregnada de solución salina, cubriría su cráneo. Otro cobrizo electrodo humedecido de la misma sustancia sobre su pantorrilla derecha cerraría el artefacto, arrancándole la vida a través de dos choques eléctricos durante varios minutos. Nunca más volvería a ser de este mundo.

Conducido por dos guardias de seguridad de la prisión y la vista colocada sobre las paredes pintadas de cal verdosa, oyó el chasquido de la reja de hierro de su celda cerrarse tras la espalda como obedeciendo un movimiento espontáneo. Se dio la vuelta despacio. Sin perder un ápice de compostura. Contemplando entre los barrotes por última vez, bajo la luz artificial del sucio fluorescente, la figura del pálido sacerdote con la biblia en sus manos arrodillado en el suelo. Lo miraba atónito, esperando que de un momento a otro, cambiara de opinión. Aquel hombre subido en años y de cabello blanco pulcramente peinado había estado escuchándolo, aguardando el momento de confesarlo, sin poder conseguirlo.

Esbozó una macabra sonrisa al religioso y cerró los ojos un instante, recogiendo en su pensamiento una lluvia de perfectos recuerdos.

Los abrió, viendo a la derecha del representante de Dios, el lavabo, con su ventilación, ducha y agua caliente. No estaba mal. Durante cuatro años había tenido que apañárselas carente de retrete y en celda compartida, junto a dos presos más, a base de un orinal de plástico. A la izquierda del cura, una mesita de acero inoxidable y el camastro, fijado a la pared.

Había sido llevado a esa privilegiada estancia hacía dos días hasta apenas unos minutos, cuando enfundado en un traje gris oscuro de buen corte, acababa de abandonarla.

En una expresión de vació, volteó de nuevo la vista hacia el mortalmente silencioso pasillo, dejándola vagar por todos lados, cuando de pronto la detuvo un momento, a tan solo cinco metros donde se encontraba la cámara del recinto vigilando durante las veinticuatro horas del día todo cuanto ocurría delante de su oscuro foco. Cada movimiento secreto de los presos era registrado al milímetro en el ordenador de la penitenciaría.

Alzó la cabeza hacia el techo y se quedó con las pupilas fijas en el ojo que todo lo ve, contemplándola divertido. También formaba parte del macabro protocolo.

Cinco segundos después, bajó lentamente la vista y empezó a avanzar sin expresión alguna en su rostro a través del funesto corredor, frio y desolado, ignorando las tétricas miradas del resto de los aterrorizados reos encarcelados que, como él, iban a pagar sus abominables asesinatos con la pena capital.

Pensó en ellos con sumo desprecio mientras sus pasos resonaban como agónicos ecos dentro de sus oídos. Las últimas imágenes que no deseaba retener en la mente antes de morir, eran sus pupilas a punto de salirse de las órbitas y su miedo, dejando caer sus vencidos cuerpos sobre los pésimos catres de los calabozos. Todos aquellos asesinos no eran más que pura escoria para la sociedad.

Al final de sus sesenta metros recorridos, la puerta de acero macizo giraba sobre sus bisagras en un anormal susurro, abriéndole su angosta boca para dejarlo pasar a la fantasmal iluminada sala. Arrastrando la cadena que unía sus dos tobillos por medio de grilletes y golpeado con la porra de uno de los carceleros de aspecto de un luchador de sumo, que lo había custodiado durante todo el corto trayecto, atravesó el umbral, entrando en la blanca estancia. Estaba destinado a ir al mismísimo infierno sin billete de vuelta.

Los congregados testigos, expectantes, que lo contemplaban sin perder detalle lo que sucedía a través del enorme cristal, permanecían sentados frente a él, no solo verían como su cabeza cubierta con un saco negro de seda se sacudiría bajo el fuerte alto voltaje hasta llegar al colapso cerebral, sino que los micrófonos instalados a cada lado del condenado, les permitirían escuchar previamente el último mensaje del prisionero antes de su final.

De repente se detuvo dominado por la rabia, levantó sus atadas manos y revolviéndose muy rápido giró sobre sí mismo, arremetiendo furioso hacia el torso del carcelero que seguía golpeándole incansable la espalda con su porra apremiándole el paso. Tal y como se esperaba, aquel ofendido hombre, funcionario de la ley, enorme, gordo, cara redonda y de mote “El Tiburón", no estaba dispuesto a que lo ridiculizaran.

Sin tiempo a reaccionar lo abatió de un seco impacto haciéndole caer de bruces al suelo estrepitosamente, rebotando su cabeza sobre el pavimento y quedando a su total merced.

Desalentado, se quedó tendido un minuto jadeando, recogiendo entre sus dientes y la lengua, la sangre que brotaba de su labio partido, mientras la imponente figura del agente sacaba su arma de la cartuchera junto a su cadera, apuntándole con ella directamente a la cara.

—No te muevas cabrón!

Inmóvil lo escuchó aterrado, sobrecogido, intentando cubrirse el rostro con sus maniatadas manos, como si ese individuo fuera a estallar en cualquier momento empotrándole una potente patada directamente a sus costillas.

Abandonado del dominio que lo había estado sosteniendo hasta ese momento permaneció quieto, desconcertado, analizando todos los procesos mentales que pasaban vertiginosamente por su cabeza, sin saber qué hacer, hasta que de repente ladeándose hacia la derecha la vio. Por supuesto, a escasos metros, ahí estaba ella, esperándolo reluciente, en el centro de la imponente estancia, siempre fiel a su cita. Fijada en el suelo de caucho aislante sobre cuatro sólidas patas de hierro.

Una perfecta máquina de matar.

Empapado de sudor y sintiendo la adrenalina subir por su garganta, dirigió la vista hacia el transparente cristal, mirando con miedo a los asistentes debidamente colocados, que lo observarían gritar, orinar e incluso defecar mientras su cuerpo alcanzara los 58 ℃.

Dentro de unos minutos yacería frito igual que un animal.

Aquel hombre, como estaba previsto, iba a ser ejecutado en la silla eléctrica.

PRIMERA PARTE

¿Qué impulsa a nuestros actos a actuar en la forma que lo hacemos?

A veces simplemente lo llamamos locura.

Un desequilibrio mental por el que hombres y mujeres padecen conductas impropias a la sociedad. Privados de su juicio viven fuera de lo estipulado, sin poder diferenciar lo real de lo irreal, hasta acabar viajando en la nave de los necios ó soñando monstruos de Goya.

Capítulo1

Estaba despierto, tumbado boca arriba en una estrecha cama de hierro. Una sábana empapada de sudor le cubría desde el vientre hasta las rodillas. No podía evitarlo. Por más que lo intentaba, su mente no dejaba de pensar.

Hacía mucho tiempo que lo perseguía sin resultado alguno, creciendo en su interior una rabia profunda, incontenida, envenenando cada uno de los poros de su piel, odiándolo.

Atormentándose interiormente hasta casi enfermar de locura cerró los ojos e imaginó su muerte.

Sin apartar el frío revolver de su cabeza, se acercaba a un gran calendario que colgaba en una de las paredes de su habitación, señalaba con la mano que le quedaba libre la fecha y apuntando a ese cabrón directamente en la frente, acto seguido le pegaba un tiro, sin remordimientos, sin piedad.

Todavía podía oler el olor a sangre de la última víctima, ver sus lágrimas, escuchar sus lamentos. Había pasado un mes de su asesinato, pero por mucho que buscaba concentrarse en otra cosa no podía apartarla de la mente.

Intentó dormir. Lo necesitaba. Sus enrojecidos ojos impregnados de días de cansancio y horas de fatiga, pedían a gritos poder echar una cabezadita, pero era inútil. Otra noche de insomnio como las anteriores le esperaba al acecho.

Años atrás hubiera sido muy diferente. En el instante preciso, ella le habría abrazado con todas sus fuerzas, consolándolo con la dosis que necesitaba para aniquilarlo y retenerlo en el infierno. Durante unos minutos le habría ofrecido todo lo que ansiaba, encadenándolo a un mundo de ceguera mientras se introducía lentamente en sus secas venas para enterrarlo en vida al separarse de él. Era el peor de los placeres que conocía. La cabalgata de la muerte. Las putas drogas. Sabía también el alto precio que había pagado por librarse de aquella mierda.

Se levantó y miró el reloj con desesperación junto al retrato de Marylin. Maldita sea! Solo faltaban unos minutos y lo único que le quedaba por hacer, era salir a la calle e intentar atrapar a ese bastardo homicida, antes de que volviera a matar.

Nervioso deambuló alrededor de la mesa revuelta de papeles, latas, ceniceros y cajas de pitillos, ahogado en la extraña sensación de sentir la habitación convertida en una cárcel. Estaba seguro que ejecutaría el mismo ritual. Reflejado su rostro en un espejo, se abrillantaría el pelo con una apestosa grasa, contemplando en un reconocimiento placentero sobre él mismo los oscuros laberintos de su mente, mientras evocaba nuevamente la siguiente joven dulce fresa donde ejercitaría su lengua. La caprichosa anaconda como miembro viril de su cuerpo, crecería en erección, excitándose en la entrepierna con el mensaje de sus fantasías eróticas, imaginándose como sería ella, calculando el juego preciso para no equivocarse.

Tal vez una adolescente con un walkman. No! Demasiado joven. Le gustaban más creciditas. Quizá una cuarentona con mirada perdida y sostenes apretándole los pechos. Prefería mejor, carnaza más fresca donde presionar sus genitales con macabro placer, dejándose acariciar mansamente. Debía de ser buena con él, sino ya sabía como la iba a castigar. Acto seguido, envuelto en sus cábalas saldría a buscarla estudiando los rostros de quienes le rodeaban con ferviente interés, hasta que experimentando una cierta alarma cuando la encontrara y sin poder contener un respingo, la abordaría con delicadeza, en un gesto maternal, calentándose entre sus brazos femeninos como suave mariposa.

Lamentando su terrible equivocación, pasados unos instantes se retiraría en una especie de despedida melancólica para rumiar su venganza, por no atenderlo como deseaba. No se habría portado bien con él. Y eso le disgustaría mucho.

Minutos más tarde regresaría de nuevo a ella, hablándole con voz clara concisa, pero dulcemente, acentuando cada palabra, intentando ganarse su confianza, para traicionarla acto seguido en una maniobra inesperada e inequívocamente perversa.

Sin posibilidad de defensa, la horrorizada joven mostraría un rictus que le desencajaría el rostro a medida que notaría esos pervertidos dedos deslizándose sobre su piel, las sudorosas manos recorriendo cada parte de la carne desnuda, resistiéndose con todas sus fuerzas, implorando piedad a aquel desconocido que hurgando en ella, gozaría al rozarse con su déspota talante.

En un gesto de disconformidad por su actitud negada hacia él, elevaría el tono, cruzando por su rostro una densa nube de seriedad, irritándose por la falta de respuesta, perdiendo la elegante compostura, sintiendo una punzada incomoda que sobreviene a los depravados asesinos.

Sus ojos vacios la mirarían igual que a una máscara sin fondo, y tomándola caprichosamente entre sus manos, como a un absurdo juguete, sentiría el enloquecedor éxtasis, desencadenando la maldad absoluta sobre el hermoso cuerpo de la ella.

Sabía muy bien lo que iba a suceder. No tenía dudas. Era su modo de actuar.

Cabronazo de mierda!

Golpeó con fuerza la superficie e impotente cogió en sus manos el expediente de la mesa en un acto final de desesperación, volviendo a leer una y otra vez el montón de hojas emborronadas con tachones, apuntes, conclusiones ilógicas, memorizando cada línea, descripción, lugar, todo, sin extraer nada concluyente. Alguna cosa se le escapaba de los fragmentos descritos en el informe, segmentados en su mente, intentando hallar algo transcendente para darle un sentido a todo aquello, pero ni tan siquiera sabía el qué.

Sentía esas macabras imágenes fotografiadas entre sus dedos, penetrando en su cabeza, martilleando cada parte de él y no era capaz de hacer nada por remediarlo. Los gritos de agonía que pronto brotarían de la garganta de una desconocida, igual que las anteriores victimas, taladraban crudamente su cerebro perforando cada una de sus neuronas en aullidos ensordecedores que lo estaban volviendo loco.

Levantó la vista. Frente a él, la botella de alcohol junto al ordenador. Necesitaba un trago de aguardiente que le abrasara la seca garganta, quemándole después la boca del estómago.

Joder! Todavía no estaba curado, era aún dependiente de ella, adicto.

Desde hacía semanas asistía a terapias de grupo para no beber, pero allí estaba ella embellecida con una reluciente etiqueta dorada sobre el frasco, incitándole a la tentación. Debía de haberla tirado a la basura cuando se propuso dejarlo, sin embargo vencido por la debilidad de su alma, durante varios segundos la contempló, dudando en su decisión, sabiendo que el amargo líquido ahumado le estaba ganando la partida a su fuerza de voluntad, ofreciéndose a él.

Soy un imbécil! Murmuró. Un miserable cretino atrapado de nuevo!

Ansiaba colocar los labios en la boca del caño celestial, devorar hasta el éxtasis de la última gota mientras la volcada catarata de su seco sabor ardiendo a través de su tráquea lo entregaría al dulce placer del pequeño monstruo dentro de su cuerpo pidiéndole alimento.

Alargó la mano para alcanzarla y mirándola con fijeza igual que a una alucinación que aparece de repente ante los ojos, cuando de pronto al retenerla en sus manos le pareció que ahí estaba el cristal moviéndose a su antojo, burlándose con ironía de su propia fragilidad.

Maldita seas hija de puta! Te crees muy lista pero no eres más que una sucia perra embustera!

Trastornado y completamente fuera de sí, la cogió y la arrojó furiosamente contra la pared, estrellándola con rabia, convirtiéndola en trozos de cristal hechos añicos esparcidos por el suelo junto al líquido derramado, llenándolo todo de un apestoso olor a whisky.

Quieres matarme con tu veneno pero no dejaré que me arrastres....!

No me confundirás con tus mentiras. Zorra!!

Sentía nauseas, mal sabor de boca, una rara mezcla de odio y asco, mientras recababa en el cerebro de nuevo, el informe detallado de las chicas muertas, las fotos de los cadáveres mutilados y golpeados presentando heridas salvajes junto a incisiones propias de un experto cirujano. Hoy quien quisiera que fuese, cumpliría veintitrés años.

Cayó al suelo de rodillas, llevándose las manos a los oídos.

Basta ya! Su mente estaba a punto de estallar. Aquello era más profundo que un mero desvarío de su cerebro provocado por la abstinencia. Un dolor punzante, febril, desconocido, ajeno, desatado desde su interior, perturbándole el alma, negándose a contemplar lo que sus ojos querían mostrarle.

No! No! No!

Hasta que de golpe se quedó bloqueado.

Podía verla, avanzando envuelta en la oscuridad de la noche, entre el silencio de la calle. Joven, hermosa, de complexión delgada, ojos azules, cabello rubio, enamorando a cualquiera, con solo mirarla.

El exquisito perfume de su piel embriagaba de dulzura el aire, seduciéndolo todo con el delicioso aroma que desprendía. Caminaba confiada, balanceándose, contorneando las caderas suavemente como si estuviera bailando una danza erótica, desbordando sensualidad a cada paso, al unísono que su pequeño bolso de cacharel rojo a juego con sus altos zapatos, colgaba de su desnudo hombro. Llevaba el pelo recogido y un corto vestido de seda color rosa, quizá comprado en una de las caras tiendas del Boulevard; mientras la tenue luz de una farola iluminaba el ancho adoquín. Dejándose llevar por sus propios impulsos, de su boca salía el estribillo a ritmo de rock de Love me Tender, ignorando que hora era, aunque le parecía que tal vez era demasiado tarde para cantar. Quizá se había tomado un par de copas de más, tal vez incluso olido un poco de coca. Era habitual ver a la gente joven en las discotecas y pufs esnifando alguna porquería de esas. Se creen que van de guay y lo que dan es verdadera tristeza.

De golpe un repentino sonido la paraliza. Parece el aletear de un pájaro.

Durante unos segundos permanece quieta, callada, escuchando, intentando percibir con sus oídos alguna cosa más. Solo existe su propia respiración.

Iba a ser la víctima número diecisiete.

La contempla avanzar de nuevo intentando alejar su inseguridad, los malos presentimientos de su mente, el único episodio de su vida que tenía una remota semejanza con aquella situación. Hacía tan solo dos años, al salir del Beach Club. Se había preocupado absurdamente y al final todo resultó una simple paranoia.

Los finos tacones de aguja empiezan a atormentarla. Eran unos shoes nuevos, color rojo, con la punta extremadamente larga y nada cómoda, además, realmente le venían estrechos. Hacía calor y el aire era sofocante. Llevaba toda la noche con ellos y ya no podía más por aquel duro pavimento. Por un momento piensa en quitárselos. Tal vez no sea una buena idea. Casi todas las noches ha visto enormes ratas cruzándose por delante de ella y tan solo le quedan diez minutos para llegar a la parada del autobús. El estrecho vestido no le deja ir más deprisa, lo cual supone un inconveniente añadido. Centímetro a centímetro la ceñida prenda se le sube pegada a las caderas, a medida que sus castigados pies, pisan doloridos el sólido empedrado, en dirección recta, hacia la esquina con la quinta avenida. Nerviosa, intranquila, atrapa las arrugas de la seda con los dedos índice y corazón de cada mano para ir bajándola, alisándola hacia sus piernas, al mismo tiempo que evita no se le deslice del hombro la correa de charol del bolso, recordando otra vez aquel molesto ruido que la ha alterado. Quizá era una broma de algún imbécil.

Cierra los ojos un segundo, imaginándose a ella misma en un lugar completamente diferente, sentada en una de las tumbonas del Hawai junto a Nicholas, el chico más guapo del lugar. Están tomando tranquilamente una bier y conversando de sus intimidades. Hacía tres meses que salía con él. Esa noche habían discutido por un absurdo ataque de celos negándose a cualquier tipo de aclaración y recogiendo sus pertenecías, tan solo media hora antes había abandonado el local, completamente enfadada, sola, dejándolo a él con sus insistencias de explicarle sus devaneos con otra chica. No quería saber nada.

Un ligero extraño movimiento le hace apartar la mirada de ella girando su cabeza hacia unos añosos árboles, eligiendo como se le acercará, para después de un instante volverla con plácido morbo de nuevo a la chica. La mente enferma del asesino, dibujándola, perfilando sus rasgos, tomando forma igual que las piezas de un puzle que contemplará en unos minutos. La necesita! Su delicioso aroma, la sangre, el miedo! Es inútil, nadie podrá ayudarla! Deslizándose por la oscuridad del espacio, allí está él, buscándola a través del poco gentío, sin dejar al azar ningún detalle, con los ojos sedientos de alma, ansiando encontrarla, esbozando una sádica sonrisa mientras la contempla. Ha escogido su presa. Pronto volverá a matar.

De nuevo el sonido la detiene en seco. Lo ha vuelto a oír. El mismo susurro. Esta vez más cerca.

Vulnerable, mira en todas las direcciones. No desea escucharlo, no quiere que entre en sus tímpanos, pero tiembla, está segura que no es ningún animal, más bien ha sido una risa macabra.

Permanece callada, durante largo tiempo, sin decir nada.

Quién está ahí, pregunta sobresaltada de pronto.

Nadie responde.

Camina de nuevo, a toda prisa, cada vez más rápido, para terminar casi corriendo desesperada por la acera, a pesar de que su minifalda y los altos zapatos se lo impiden. Lo escucha por tercera, por cuarta, por quinta vez. No tiene dudas. Hay alguien amenazante en la sombra. Lo percibe.

Asustada acelera sus pasos todavía más deprisa intentando huir, mientras en su mente crecen multitud de instantáneas terroríficas y sin control, haciéndole perder por un momento el equilibrio.

Es imposible! No lo puede creer! Se le ha caído el bolso al suelo! Mierda! Duda por un instante, no sabe qué hacer, si dejarlo allí y continuar, ó recogerlo. Mira a derecha e izquierda. No hay nadie.

Maldita sea! Las llaves, el dinero, todo está dentro. No tiene alternativa. Se agacha rápidamente con el oído agudizado alrededor suyo, lo recoge todo metiéndolo rápidamente de nuevo en su bolso y levanta la vista, sin moverse unos segundos. No hay nadie. Las piernas le tiemblan sin parar pero debe ponerse en pie. Vacila un instante, cuando de pronto al alzarse un escalofrío recorre toda su columna vertebral. Alguien la ha aferrado, aprisionándola entre sus brazos, asediándola con la expresión de su rostro, abrazándola intensamente por la cintura, oprimiéndola junto a él, haciéndola parte de su cuerpo, oliendo el perfume tan deseado a mujer, antes de acabar con ella.

Ella forcejea con todas sus fuerzas, retrocede, empujándolo, apartándose como puede. Le ha dado una patada bruscamente, casi al mismo tiempo que busca con la mirada auxilio, pensando que tal vez alguien la ve, pero la poca gente ha desaparecido, la noche se ha tragado a todo ser viviente. Horrorizada pronuncia un simple “aléjese de mí”.

Él frunce los labios haciendo una mueca y sonríe, acompañando en un gesto amable escuetas palabras de disculpas, alejándose.

Idiota torpe, menudo susto me ha dado!

Temblando aún de miedo camina de nuevo, sin poder dejar de pensar lo que ha ocurrido, mirando de vez en cuando hacia atrás, tranquilizándose de lo que ve, analizando su miedo. La figura camina sin rumbo, hacia ninguna parte, pero lejos de ella. Tal vez ha sido demasiado impulsiva y no había necesidad de golpearlo, quizá era un chiflado que andaba suelto ó un pobre desquiciado con un trauma infantil. Realmente casi no ha conseguido verlo, a pesar que siente todavía la viril excitación de él, sobre su cuerpo, el intenso olor a sudor de hombre en la nariz.

Sus finos tacones rojos golpean el asfalto una y otra vez, atravesando la vacía avenida, mientras escondido en la penumbra de la noche los oídos de él captan el eco de sus movimientos despertando los más oscuros instintos del que la vigila, pasándose la lengua por sus labios, saboreando el dulce manjar, martirizándolo.

Mira sus finos tobillos, las largas y suaves piernas, la ajustada prenda delimitando perfectamente sus curvas como adornos de oro fino, la estrecha cintura, el pronunciado escote en la espalda dejando al descubierto la tersa piel de suave melocotón, creciendo el febril deseo de tenerla, un indecible anhelo de poseerla hasta el infinito.

Cada poro de su piel se halla completamente gélido, su mente transformada, su respiración azuzada, sin control. Medita mientras la estudia, trazando en silencio su plan, maquinando cada uno de sus movimientos, reteniendo profundamente en su mente la intensa fragancia a hembra, deleitándose con malicia.

Es deliciosa! No va a permitir que se aleje.

De golpe con desmesurada tesonería empieza a seguirla, siguiendo su rastro como un lobo nocturno, imitando sus pisadas, aumentando el peligro a cada paso, contaminando el siniestro vacío de la calle, el silencio de la noche, acompañado por la maldad más absoluta hacinada en su propio corazón, acechándola lentamente. Es una obsesión, una tentación imposible de olvidar, sucumbiendo a sus propios delirios, a sus deseos contenidos, a su depravada excitación. Acercándose más y más a la chica sin que ella todavía lo descubra.

En cuestión de minutos la va a hacer suya, sintiendo el placer de verla resistiéndose, retorciéndose de dolor mientras él oirá sus gritos de suplica, a pocos metros, ya no controlará sus actos.

La tiene justo delante. La chica huele a inocencia, a virginidad. Siente deseos ardientes de probarla sin parar, consumirla completamente, hasta hartarse de ella, preguntándose qué gusto tendrá.

Alarga las sudorosas manos rozándole el pelo, con cuidado, suavemente para no asustarla, dibujando sus fantasías por cada espacio de la espalda de ella, intentando acariciarla en la negrura del espacio.

El tiempo parece haberse congelado. Solo existen dos figuras. El cazador y su presa.

Con repugnante y perverso placer sexual descontrolado, le habla, pronuncia su deseo más animal diciéndole que solo quiere que se sienta mejor.

Ella escucha una voz, demasiado fría, calculadora, no parece real, más bien su imaginación, cuando asustada, cree que reconocerla. No puede ser verdad, allí no hay nadie, lo ha visto alejarse.

Fruto de su pánico se detiene un instante, asimilando lo que ha oído, sin atreverse a girarse.

Entonces percibe de nuevo sus palabras, el estallido de la risa en una carcajada violenta, ruidosa, el desagradable hedor, profundo, paulatino, creciente, inundando sus fosas nasales, recordándole a orina rancia, es la misma sensación que hace apenas unos minutos.

Paralizada por sus temores pánico, un segundo, dos, tres, tal vez cinco, de súbito la temperatura de su espalda desciende bruscamente, los cabellos se le erizan como una potente descarga eléctrica en la nuca, mientras una sensación extraña la invade desde el interior de su cuerpo sin darle respiro. No está sola, sabe que lo tiene justo detrás de ella. Conteniendo la respiración y totalmente aterrada imaginándose que va a ser de ella solo piensa en huir, correr, alejarse, sintiendo su vida sacudida por un mal presagio. Empuja su cuerpo hacia adelante pero apenas le da tiempo a escapar, un intenso dolor punzante comparado al del filoso aguijón de una abeja se hunde completamente en su espalda, desgarrándola. En vano lanza un ahogado grito de desesperación. Unos dedos pesados, fríos, clavándose con crueldad en su piel la retienen atrapándola desde la oscuridad, agarrándola violentamente por el pequeño vestido, tirando de ella, girándola hacia él igual que a una muñeca de trapo sin vida, dejándola casi desnuda, oprimiéndola junto a su pecho.

Entonces lo ve.

Su impasible cara es un rostro sin expresión, una tez pálida, un pelo engominado, un brillo perverso. Mira sus ojos, poseídos de maldad reflejada en ellos, inyectados de oscuridad, mientras una lengua bífida como la de una serpiente asoma de su boca acercándola a ella.

Completamente inmovilizada, petrificada de miedo, no puede pensar, no tiene escapatoria, está perdida, abandonada a su suerte.

En un arrebato de ira ella le escupe.

La mira atontado solo un instante, cuando de pronto, sin decir nada, la envuelve en un gemido aterrador mientras la sujeta cruelmente con una mano por el cuello levantándola del suelo unos centímetros. El dolor es insoportable, dejándola completamente indefensa.

—Sin lágrimas no hay infierno, le dice él.

—Venga llora un poquito..., Vamos...vamos...

—Te quiero oír como suplicas que te deje libre!.....Grita...!

Entonces vuelve a sacudirla varias veces, abofeteándola repetidamente las mejillas con la otra mano lleno de furia enloquecedora, hiriéndola con palabras insultantes, en un impulso de sacarle ni tan siquiera una lágrima.

—Vamos, vamos, vamos....quiero que llores!

—Te quiero oír fuerte, sino lloras me enfureceré y dejaré de ser yo.

—Maldita ramera, eres igual como las otras....

Ella no puede hablar, no puede gritar, no puede llorar, los dedos le oprimen cada vez más la respiración, le están cortando el aire mientras lo sigue oyendo hablar.

—No eres más que una estúpida hija de puta como todas las demás!!

De los golpes recibidos su roja piel le duele profundamente hasta que llora sin darse cuenta, sin apenas gemidos con el sudor y las lágrimas mezclándose en sus mejillas. Se aferra con sus pequeñas manos a los dedos de su asesino, desesperada para soltarse, agitándose varias veces desde el aire, sacudiendo todo su cuerpo, intentando librarse del que la quiere estrangular. Su largo cabello rubio se enreda en la cara de él a medida que se libra de las horquillas deslizándose entre sus dedos.

Se revuelve un segundo con desesperación estirando los brazos, las piernas, los pies, intentando golpearlo, pero todo es inútil, él aprieta un poco más los dedos en su garganta acercando su boca a la de ella, imaginando besarla, pasándole la otra mano por la suave cara, el nacimiento pelo, deseando tocar cada parte de sus curvas, deslizando sus dedos hacia el pecho, manoseándola con brutales deseos.

Lo escucha de nuevo, susurrándole al oído diabólicas palabras, diciéndole que es preciosa, inhalando profundamente con la nariz todo su fresco aroma, los ojos, la piel, los labios, jadeando de placer con cada caricia, excitándolo. La desea.

—Pobrecita, te he hecho sufrir mucho ¿no es cierto?

Empieza a dejarse seducir por aquel dulce cuerpo, imaginando besar esos carnosos labios mientras un mechón de su cabello se desliza sobre sus dedos, cediendo a su voluntad sin más. Sabe que lo está consiguiendo, ella está dejando perder sus fuerzas mientras él sigue apretando con fuerza el cuello de la chica, ahora con las dos manos.

—Ahora me vas a amar! ¿Me oyes?....

Pero apenas ya no oye nada, en décimas de segundos siente que su conciencia la abandona, perdiendo cualquier esperanza de nada. Se agita, sacude el cuerpo una vez más al mismo tiempo que el aire de sus pulmones desvaneciéndose en milésimas de segundo acompaña su turbia mirada, su último gemido sordo saliendo por su boca. Todo es en vano. Ha muerto.

Todo el rígido cuerpo de la chica yace en manos de su verdugo, empapado de sangre. El color rosa palo del vestido es ahora de un rojo intenso.

La acaricia varias veces hasta que de golpe se enfurece.

—Te has portado mal!, no me gustas! has sido muy mala y te voy a castigar!

En un ataque de histeria algo parecido a un cuchillo le pincha el cuello varias veces, buscando las entrañas de la garganta, perforándole completamente la yugular hasta que abre la boca mostrando su sádica sonrisa, acercando los labios a la suave carne, bebiendo el hilillo de sangre que emana de ella, succionando su existencia antes de que el calor evapore ese manjar, pero ya no importa. Ella había perdido la vida.

Todo es oscuridad, perenne, cabal. La calle se ha convertido en una tumba. De la realidad ya no queda nada. Es ahora un fantasma, que la domina. Un espantoso engendro entregándose a su gustoso manjar. Igual que la lengua de una rata buscando fervorosamente el tuétano de los finos huesos de su presa para deleitarse placenteramente, le secciona la parte posterior del cráneo, segándolo limpiamente, separando la masa cerebral pegada como láminas de silicona a un cristal, para saborear la sabrosa materia gris. Después de todo, ahora le pertenece solo a él.

Hacía años que no lloraba. De pronto sintió deseos de hacerlo. Como un niño sus lágrimas no cesaban de correr por las mejillas. No podía evitarlo. Nadie había podido ayudarla. Ni siquiera él.

Maldito seas! Maldito sea tu nombre! ¿Quién coño eres? ¿Dónde diablos te escondes?

Eres un ser repugnante! me oyes! Estás muerto bastardo miserable voy a acabar contigo, pero

antes te arrancaré las pelotas y me las comeré para desayunar!!!

Solo podía pedir perdón en nombre de aquel animal. Lloró hasta perder el sentido.

Cuando despertó había pasado una hora.

En el mundo muere una mujer cada minuto a manos de un hombre.

Capítulo 2

Al llegar a la escena del crimen encontró el cadáver con el mismo tipo de mutilaciones que el resto de las jóvenes asesinadas. No solo tenían todas la misma edad, sino que habían nacido el mismo día, lo cual, teniendo en cuenta las coincidencias, resultaba todavía más macabro. Cogió el sobre meticulosamente colocado junto a la chica muerta, lo abrió y leyó su contenido. Acto seguido el agente Lisa Shawer, sacó el móvil del bolsillo de su chaqueta y marcó el número de teléfono del Inspector Hainner, Licenciado en Criminología por la Facultad de Derecho de Richmond (Virginia).

Habían tardado unas seis horas en encontrarla. Tendida boca abajo en un charco de su propia sangre.

Richmond, Hotel Holm - Habitación 212 - Domingo, 1 de julio.- Las 2,10 de la madrugada.

Abrió los ojos con solo una explicación lógica de lo que le había ocurrido. Sabía perfectamente que aquel cabrón volvería a matar.

Sentado en el sofá aguardaba junto al teléfono. Estaba convencido que lo volvería a hacer, aunque confiaba, que así no fuera. Hubiera dado su propia vida por no recibir esa llamada, pero no le cabía la menor duda que acecharía de nuevo a una mujer.

Una vaga sensación de estar escuchando a un perro aullar hasta altas horas de la madrugada recorría aún sus tímpanos, pero desgraciadamente no estaba en condiciones para recordar realmente si había sido así. Intentando por todos los medidos hacer acopio de sus cinco sentidos como receta para mantenerse cuerdo en un mundo de alucinaciones, alguna cosa completamente desconocida empujaba su mente hacia la locura, trastornándole completamente el juicio.

Permaneció quieto durante largo tiempo sin decir nada, en silencio, mirando ciegamente la penumbra de la habitación, la silueta fantasmal de aquel tipejo en su propia imaginación. No estaba seguro si era real ó fruto de sus visiones. Allí no había nadie excepto él mismo, sin embargo podía oler el nauseabundo aroma que desprendía su piel flotando en el aire como una nube de pestilencia que penetraba en sus fosas nasales, el sonido de las crueles bofetadas recorriendo todo el espacio, los gritos de terror de la chica asesinada. Durante más de una hora había contemplado sin poder remediarlo, a aquel hombre con sus desquiciados ojos de loco, zarandeándola brutalmente por los aires hasta perder la paciencia, llamándola puta sucia ramera, asestándole crueles apuñaladas hasta matarla.

En ese caso había un montón de cosas extrañas que no acababa de entender. ¿Qué clase de individuo era para llevar a cabo un fin tan perverso y maquiavélico? ¿Quién coño era? Un maníaco vendedor de portátiles, un desesperado informático carente de amor, un astuto abogado adinerado con ganas de divertirse, ó tal vez un fanático que se creía Dios.

No! Solo podía ser una cosa. Un maldito cabrón paseándose por sus narices!

Cuando lo tuviera en sus manos le quemaría los ojos y lo dejaría atado en una tubería de cualquier cloaca de la ciudad sobre montones de basura, para que los hocicos puntiagudos de los gigantes depredadores de alcantarilla emprendieran un viaje relámpago al oler el rastro de sangre y comida fresca, lo olfatearan imperturbables, multiplicándose como una plaga de langostas sobre su presa y sin piedad, alimentándose con sus hordas voraces bocas se dieran el gran festín con él. Merecía morir en la forma que él asesinaba.

Lo odiaba con todas sus fuerzas. Tanto, que incluso a él mismo, le parecía increíble sentir tal grado de animadversión por alguien que jamás había visto y que solo deducía como fruto de su intuición. No tenía la más ligera idea de quién era, aunque algo muy instintivo le decía desde hacía meses, que quizá se hallaba más cerca de lo que imaginaba.

Su cara convertida en una máscara sombría de cólera estaba desfigurada. En su rostro pálido, circunspecto por falta de sueño, destacando dos gélidos ojos verdes encuadrados en las líneas perfectas de su larga cabellera negra, la rabia, la impotencia, la frustración, amenazaban con estallar mientras apretaba los puños, los nudillos hasta volverlos casi blancos por la presión de los dedos, hirviéndole la sangre al recordar cada una de aquellas imágenes en su mente.

De golpe se levantó, contemplándose frente a la pantalla del apagado televisor, mirándola con atención durante unos minutos. La escasa luz de la habitación resaltando todavía más la pálida tez de su rostro mezclada con sus ojos de animal perseguido, delineaban una fantasmagórica silueta en la negra pantalla.

Soltó una carcajada. Le recordaba a alguien.

La única diferencia. Que nunca había sido etiópicamente anoréxico.

Entonces como un delirante obseso, levantó el dedo angular señalando en dirección a la reflejada figura y empezó a reírse demencialmente de su vestimenta. Un gastado pantalón negro a juego con una camiseta del mismo color. Parecía más bien uno de esos jóvenes frikies de callejones oscuros, antisociales solitarios y angustiados por la nauseabunda sociedad establecida.

Acercó su cuerpo al plasma de 42 pulgadas, sin dejar de examinarse. No! Más bien era un dark underground al que solo le faltaba el exagerado maquillaje pintado en ojos y labios de rímel comprado en walmart. Nada ni nadie lo podía detener de su locura. Solo le faltaba hablar con rimas simples ó ponerse a cantar una canción infantil. Pertenecía al mundo de los perdidos resultando todo absurdamente aceptable.

Así mismo le presentó el doctor Helmut su enfermedad la primera vez que se conocieron.

—Conozco mis herramientas y los síntomas llamados trema, apofanía, anastrofé, apocalipsis, consolidación y residuo. Las distintas fases de la esquizofrenia estudiada por el doctor alemán Klaus Conrad.

Lo miró absorto, simulando entender la voz de aquel hombre brotando igual que repollos de flores en un mar de desierta arena, perdiéndose en el significado de las inalcanzables palabras sueltas que acababa de pronunciar el que iba a ser su psicólogo durante los próximos meses.

Las 2,12 de la madrugada.-

En un estado de extraña febril somnolencia, recorrió con la mirada el espacio a derecha e izquierda y empezó a dar vueltas por toda la habitación del hotel buscándolo desesperado, hasta que de pronto lo encontró. Su corazón latía frenéticamente, la frente se le había perlado de sudor y solo podía mirar sus temblorosas manos encendiendo un necesitado cigarrillo para llevárselo rápidamente a los labios, fumarlo con avidez, dando intensas caladas, tratando de quemar toda la nicotina en décimas de segundos, mientras paliaba el amargo sabor de la bilis que subía por su garganta.

Durante un momento pensó que quizá SÍ estaba realmente loco. Desequilibrado. Su carácter sufría alteraciones considerables. Algo en su interior temblaba, se desmoronaba como un castillo de naipes, al mismo tiempo que revolviéndole las entrañas empezaba a levantarse un desafiante e irreal desconocido hurgando en lo más recóndito de su alma.

No estoy loco!, se repetía para él mismo, una y otra vez. No estoy loco! No estoy loco! ....Sin embargo la imagen del cuchillo ensangrentado, clavándose sobre la frágil piel de cristal de la chica de su visión, no cesaba de repetirse, tomando conciencia, avivando el fuego del macabro asesinato, sintiendo el fluir de la sangre caliente, roja, pegajosa, descender desde su hermosa cabellera rubia hasta los finos tobillos. Mezclándose primero con las delirantes e inconexas palabras de ella mirándolo asustada, suplicando aterrorizada que la soltara. Después con chillidos escalofriantes en plena agonía, sabiendo que el final que le aguardaba, era solo la muerte.

Había visto perfectamente la truculenta mueca de placer oculta detrás de la sonrisa de su asesino, emergiendo desde las sombras, agarrándola con furia de un tirón del pelo para avanzar hacia adelante sus dedos y degustarla, descubriendo el femenino cuerpo que retenía. Enervado ante la negativa de la chica, lo había observado con los ojos desorbitados sobre la vista magnifica de sus pechos, alzando el fino afilado metal y descargándolo en una masa de ira sobre ellos, desquitándose a gusto sobre la suave piel, atravesándola sádicamente.

Invadido por una sensación de pérdida completa de su propio ser, bajó la vista y apagó el cigarrillo con irremediable impotencia sobre la montaña de innumerables colillas consumidas del cenicero.

Estaba en clara desventaja frente a ese despreciado tipejo, a pesar de que muchos de sus compañeros de la brigada, lo consideraban el mejor en ese tipo de casos.

Maldita sea!

El tiempo parecía que se hubiera congelado junto al endemoniado teléfono y lo único que le pasaba por la cabeza era atraparlo!

Te crees muy listo pero te mataré aunque me cueste la vida! Cabrón!

Con espasmos de profunda rabia subiéndole hasta la boca, se dejó caer en la silla frente al escritorio, junto al ordenador, y empezó a revolver de nuevo, entre la pila de papeles desordenados por todas partes de archivos viejos y desempolvados documentos, intentando hallar en ellos lo que era incapaz de encontrar.

Las 2,15 de la madrugada.-

Llevaba cuatro meses trabajando en esos espeluznantes asesinatos en serie sin poder pillar al perturbado mental capaz de todo aquello.

Cuanto más leía acerca de los sanguinarios crímenes redactados en el expediente que yacía sobre su mesa, más se convencía de que ese bastardo estaba patológicamente enfermo. Una y otra vez, repasaba cada matiz de las declaraciones, cada fracción de segundo descrita, cada instante de su posible modo de actuar. Comparaba los cuestionarios que le habían facilitado desde la central, de todos los asesinos reincidentes durante los últimos quince años que hubieran cumplido la sentencia de acuerdo con las leyes penitenciarias, los que estaban en régimen de condicional y los que todavía vivían internados en el manicomio de Richmond. El fajo de folios atados con gomas elásticas y ordenadas por fechas, 1975, 1980, 1985, hasta la actualidad, que describían los perfiles de los homicidas, buscando alguna similitud con los sucesos que ahora tenía entre manos, cualquier posible dato que aportara más información a la investigación, veracidad a su posible intuición y sin embargo, no tenía nada.

Debía de existir una relación, por intrascendente que fuera, algo que habría pasado por alto y que consiguiera relacionarlo con los homicidios, pero por mucho que releía incansable las macabras líneas plasmadas no encontraba la forma de hallarlo.

Nervioso encendió de nuevo otro cigarrillo y apartando de derecha a izquierda de la mesa los documentos, los colocó tal y como habían ido sucediendo los homicidios, desde la primera chica hallada muerta hasta la última, entregado otra vez a la desesperada esperanza de hallar un pequeño detalle que resultara fundamental para forjar su credibilidad.

Cuando acabó seguía igual. No había encontrado nada que no estuviera manifestado sobre el papel. Dio tres cortas chupadas al pitillo que dejó un instante sobre la boquilla de una lata vacía de cola, sacó una lupa del cajón de la mesa y orientando la lente convergente sobre las macabras imágenes, continuó revisando las fotografías de cada una de las escenas plasmadas, escrutando al milímetro entre intensas caladas al casi consumido cigarrillo apresado de nuevo en sus temblorosos dedos, los ampliados rostros sin vida de las jóvenes, todas, en un baño de sangre, mutiladas con el mismo tipo de instrumento afilado.

Cabreado consigo mismo, diez minutos más tarde, súbitamente cerró el expediente de un golpe y lo dejó a un lado. Sin embargo aquello no le ayudaba a sentirse mejor. Las muertes seguían allí dentro de su cabeza, tomando formas como negativos de éstas, igual que una violenta sádica copia. Jamás se libraría de ellas.

En un acto desesperado se levantó y tiró la colilla al suelo aplastándola con la punta de su bota campera, temeroso de que los delirios de su frágil mente volvieran de nuevo a teñirse de rojo carmesí, atormentándolo con aquellos gritos de agonía de las víctimas, mezclados de aberrantes carcajadas del demencial canalla.

Su peor pesadilla era poder sentir la cálida y espesa sangre resbalar por sus manos, sin saber que ocurría. Debía de haber contraído un extraño caso de rara esquizofrenia. No había otra explicación para todo aquel sin sentido.

Sonrió sentándose al borde de la cama. Posiblemente su psiquiatra tenía toda la razón.

—Estoy convencido inspector Hainner que sufre usted un grave trastorno primario de personalidad, una descoordinación de los lugares donde se halla, imaginando que está en otra parte. Sus actos son impulsados por lo que pasa por su mente, los lleva a cabo meticulosamente y no puede asimilar que es usted el culpable de lo que ha ocurrido.

No me jodas!!. Pensó.

Tom había guardado silencio. Se sentía intrigado. ¿Hasta dónde sería capaz de llegar? Ya había pensado en esa posibilidad hacía tiempo, pero tenía sus sospechas. Incluso dudó antes de contestarle. Aquel hombre estaba peor que él. Sin lugar a dudas.

Después de más de una hora de profundo mutismo, aparentando observar la invisible película de humo inexistente que llenaba la consulta, le preguntó:

—¿Y por qué mierda mataría yo a nadie? ¿Dígame?

—No lo sé, ojalá pudiera decírselo, pero eso es lo que debemos de averiguar....

Lo miró sin pestañear. Presenciando incluso en los ojos de su médico la expresión de triunfo, conteniendo entre los dientes la burlona risa del que sabe que ha ganado. ¿Cómo se atrevía a acusarlo a él?

Era evidente que con suma habilidad lo dirigía astutamente hacia sus intenciones, poniendo en manifiesto la clara convicción de los hechos, pretendiendo condenarlo con suma sagacidad y disimulo, hasta hacerlo confesar.

Y un cuerno! Podía haberse vuelto majara, pero de una cosa si estaba seguro, de que él, no había asesinado a nadie. Era imposible que su enfermedad lo hubiera trastornado hasta esos límites.

—Es inevitable inspector, a estas alturas debemos cambiar cuanto antes su tratamiento, lo que está tomando no es suficiente. Le modificaré la medicación a una dosis más alta.

Durante exagerados minutos de silencio, mientras sentía la sangre zumbar dentro de sus venas

tenía la impresión incluso que el doctor Helmut era más impenetrable de lo que había imaginado, resultándole obvio que a esas alturas de su terapia simplemente se divertía con él.

—No le entiendo doctor.

—Es muy sencillo. He ido redactando una evaluación psicológica desde que empezamos nuestras visitas, tal y como me solicitó su superior, el intendente Richard Frimle, que como usted bien sabe, me pide siempre le tenga al corriente de sus mejorías.

El comentario no le sorprendió en absoluto a Tom, conocía muy bien la manera de actuar de Frimle, además de recordar a la perfección la maldita orden de su superior.

—Conmigo no intentes pasarte de listo ¿me oyes? Harás lo que te digo e irás al médico!

Una sombra de duda cruzó el rostro de Tom cuando volvió a escuchar la voz del doctor Helmut.

—Y ahora mismo lo único que le podría resumir en mi informe es que usted inspector, es demasiado complejo para dar por concluida nuestra terapia, lo cual me lleva a decidir que debemos continuar con sus sesiones. Comprenda que es por su bien.

Vaciló antes de responder.

—Si usted lo cree conveniente, qué le puedo decir yo....

Bajó la vista hacia las blancas pulcras manos del médico apoyadas sobre la superficie de la mesa, impacientes por rellenar de nuevo otro talonario de medicamentos.

—Conveniente no. Necesario! Sumamente imprescindible!! Soy psiquiatra y sé perfectamente que podemos sacar más de su persona.

El doctor Helmut sin dejar de observarlo con gran intensidad, inclinó su cuerpo hacia detrás, apoyando su recia espalda en el respaldar del negro sillón detrás de la ornamentada mesa de oscuro nogal.

—Amigo mío, necesita ayuda. Nosotros los psicoanalistas podemos tratar de descubrir las conductas problemáticas de los enfermos e interpretamos la raíz del estímulo que provoca ciertos impulsos. Entender y esclarecer los hechos es la base de nuestra profesión, pero mucho de todo ello, depende del grado de, podríamos llamarlo confesión, que me permita de usted.

No iba a dejar que se saliera con la suya. Mientras lo veía seguir moviendo los labios sin escucharlo en absoluto, poco a poco fue imaginándose como lo haría. Lo acorralaría estampándolo contra la pared, sujetándole las manos y los pies. Solo un segundo después examinaría su cuerpo sin importarle si estuviera vivo, quizá deseando con todo su corazón que yaciera muerto, completamente muerto. Colocaría un cable de teléfono alrededor de su cuello y sin dudar lo ahorcaría igual que a un puerco.

Esos encuentros con el doctor Helmut lo ponían furioso. Siempre revolviéndole la mente igual que si fuera un demente. Era un cerdo asqueroso. Hijo de puta, hipócrita! Vete a tomar por el culo!

Aquel hombre le destrozaba los nervios haciéndole perder la paciencia.

Al cabo de un rato de oír sandeces, echó una mirada a su reloj de pulsera, se levantó, abrochó la cremallera de su cazadora de cuero negro, para protegerse del extraño e intenso frío de finales de marzo que calaba hasta los huesos, e intentó avanzar hacia la acristalada puerta de la consulta, cuando volvió a oír la mordaz voz del doctor Helmut a su espalda justo antes de salir.

—Inspector, espere un momento, recuerde que le espero dentro de una semana y no lo olvide, la verdad solo la conoce usted inspector.

No podía soportar su presencia.

Apretó los labios para no contestarle. Estaba seguro que si se giraba hacia él, como siempre el doctor Helmut tendría esa estúpida sonrisa plasmada en su rostro. Era un autentico manipulador, un mitómano en grado sumo que desempeñaba su papel evidentemente a la perfección.

Sintiéndose un perdedor al que le habían ganado la partida, cerró la puerta en un sonoro portazo, sin tan siquiera escuchar si le había comentado algo más y salió de allí con la respiración entrecortada, las manos temblando incontroladas, el corazón latiendo frenéticamente.

Cada vez que acudía al hospital se repetía con insistencia que no debía de temer nada de su frenesí apocalíptico de irreversible locura, de sus jadeos incontrolados, del impulso al completo aislamiento de comunicación con todo ser humano, incluyendo su médico. Todo eso formaba parte de su dantesco ser, del resultado en su cuerpo de las drogas durante su pasado, del deseo enérgico del doctor Helmut a transportarlo a la demencia más absoluta, intentándolo dominar.

Junto a aquel hombre los segundos parecían horas, el aire de la consulta una pesada nube de olor a agrio vómito, la voz de su psiquiatra horribles carcajadas morbosas que le hacían perder el raciocinio, un pandemónium inconexo de incomprensibles palabras carentes de sentido ni forma, infundiéndole la sensación que se hallaba abandonado igual que una marioneta en un desván, sin fuerzas, convirtiendo su terapia en una desesperante necesidad de huir.

Solo alcanzando el ascensor y dentro de la hermética caja de seguridad sintiendo el descenso de la cabina hacia abajo, se contemplaba su propia imagen en el espejo respirando profundamente y empezaba a tranquilizarse soltando las uñas clavadas en sus cerrados puños.

Minutos después de abandonar la consulta encaminaba sus pasos rápidamente al río. Necesitaba pensar y tomar un poco de aire fresco del James. Intentaba olvidar.

Tan pronto finalizaba las sesiones con el doctor Helmut, las calles de la ciudad de Richmond eran su mejor terapia. Frente a sus ojos, la Stone house, ó mejor dicho, el museo de Edgar Allan Poe, donde incluso se decía que albergaba, a parte de una colección de objetos del maestro del terror, el espíritu del genial escritor. Había leído algunas de sus cortas historias, ilógicas y a la vez posiblemente creíbles, forjando en muchas ocasiones, de la desesperación del protagonista, la reacción perversa y violenta llevada a cabo con premeditación, simplemente del que no está loco.

Al pasar por delante del edificio del capitolio de Virginia incluso sonreía. Numerosos eventos anuales vestían de diversión las calles en forma regular de rejilla, desde la zona norte hasta casi la autopista del sur. Además, una vez al año, el vergel de la ciudad de Richmond se vestía de alboroto bullicio fiestero, preparándose para la carrera de los diez kilómetros que organizaba cada año la cadena de supermercados Ukpro.

Pensando en ello, durante unos breves instantes incluso casi lograba apartar a ese abominable individuo de su imbuida mente sin conseguirlo. Una mancha de sangre le cubría el cerebro, las imágenes en su memoria, los recobeos dentro de su recuerdo, estaba convencido que Klaus Helmut con sus maléficas artes, era un sádico asqueroso, que intentaba hacerle perder el camino de la realidad para cubrir sus crímenes y no podía demostrarlo.

Las 2,16 de la madrugada.-

Durante su carrera profesional había arrestado a sádicos pederastas, violadores y criminales. Cooperado en redadas contra la pornografía infantil, abuso de menores, e interviniendo más de un millón de archivos de contenido pedófilo en las redes P2P, así como un sinfín de fotografías en los domicilios donde se efectuaban las conexiones. Participado en siete casos de homicidios, encarcelando a piraos totalmente tarados que perpetraban crueles asesinatos y luego sentían profundos remordimientos ante el juez, confesando que por amor habían matado a su mujer. Hombres con apariencia inofensivos que bajo su bondadosa personalidad ocultaban un terrible y despiadado psicópata, mostrándose sinceros y cooperadores una vez arrestados. Chicos retraídos, tímidos, de baja autoestima, que al crecer alimentaban su odio hacia la sociedad, cometiendo las más espeluznantes atrocidades, para posteriormente declarar que ni ellos mismos entendían como podían haber cometido esos brutales actos. Sin embargo nada tenían que ver esos repudiables crímenes, con la dimensión desorbitada que se enfrentaba ahora.

Las 2,17 de la madrugada.-

Inmerso en un trance enfermizo se levantó de golpe de la cama, tratando de tranquilizarse, intentando recapitular todo el sinfín de absurdas gilipoyeces que su psiquiatra le había estado diciendo durante todos esos meses. Se sentía impotente. Más de lo que en su vida hubiera imaginado estar.

Alzó la vista a su alrededor. El desordenado caos del espacio era en realidad, simplemente, el patrón de su derrotado estado anímico, cansado, culpable.

A pesar de todo, la habitación no estaba nada mal. Amplia y luminosa. De diseño moderno en tonos violáceos, aire acondicionado, cama de matrimonio e incluso tenía el baño con baldosas nuevas, techo recién pintado y un precioso redondo jacuzzi para tres personas.

Entornando los ojos miró por la ventana. Desde allí el parque Maymont. Cuarenta hectáreas de jardines, fauna, senderos y rutas donde poder caminar a pie ó en bicicleta. También una ratonera donde habían localizado a tres de las chicas asesinadas medio escondidas entre la espesa vegetación.

De golpe alguien llamó a su puerta.

Se dio la vuelta y escuchó. Tres golpes secos.

No iba a abrir. No esperaba compañía, ni la deseaba. Sin ganas de mujer, de sexo, de nada, difícilmente se podía conseguir algo de él.

Oyó la voz, suave, familiar, empalagosa, siempre la misma voz, escuchándola todas las noches desde hacía varias semanas.

El macarra de turno debía de haberle adjudicado aquella zona de la ciudad. El mundo de las putas era igual que la abolida esclavitud.

—Señor, servicio de noche....

Indeciso dudó por un momento detrás de la puerta, siempre evitando comprar unas horas del cuerpo de la prostituta. Gisele. Veintiséis años, redondos pechos, cintura estrecha, caderas de adolescente. Cincuenta dólares el cuarto de hora, ofreciéndose en un dulce sonido más próximo.

—A su disposición....

Recogiendo atenta junto a la puerta el denso silencio del otro lado durante unos minutos, forzosamente obligada a llamar a la siguiente habitación e intentar conseguir hacer un cliente.

Desde su posición y deseando oír los pasos de Gisele alejándose, su mente y su cuerpo obedecía impotente a llorar resignado en soledad por el destino de la siguiente víctima.

Capítulo 3

Delitos Violentos, la unidad del Departamento de la Policía de Richmond que se ocupa de esclarecer los desconcertados y más brutales casos perpetrados por asesinos seriales, está ubicada en la primera planta de las dependencias de un edificio de dicho organismo, en la zona norte de la ciudad.

El inspector Tom Hainner nunca pensó en dedicarse a homicidios. Ni tan siquiera se le hubiera pasado por la cabeza semejante idea. Llevaba en estupefacientes desde que finalizó en la academia hacía cinco años, cuando el intendente Richard Frimle le propuso entrar en la UDV. Hasta ese momento había perseguido el tráfico ilegal de psicotrópicos y materia prima.

Richmond, Hotel Holm - Habitación 212 - Domingo, 1 de julio. - Las 2,21 de la madrugada.

Maldito cabronazo! No estoy enfermo, ni hablar! Ese matasanos quiere confundirme con sus falsas palabras!

Volvió a sentarse al borde de la cama. Al acecho. Con la boca seca. Igual que un espectro encadenado al sonido del negro teléfono que repicaría incansable otra víctima y solo podía observarlo silencioso, mientras desfilaban de nuevo por su mente, una a una, las caras de aquellas chicas muertas, misteriosas secuencias inagotables de angustiosas dudas asaltándole desesperadamente el alma.

“Quizá lo que tengo es demasiadas cosas pudriéndose dentro de mí”, pensó intentando tranquilizarse. “Tal vez necesito un tratamiento urgente ó solo es mi imaginación que me juega una mala pasada. He reproducido en mi mente, milímetro a milímetro el próximo asesinato y puede ser, que esta vez, no sea así”.

Imaginó por un instante a ese cabrón. No dejaba ADN, ni rastro alguno. Siempre el mismo modo de actuar. La posición del cadáver. Los cortes perfectos. La misma escritura. Idéntico papel. Solo cambiaba una cosa. La víctima. Estaba casi seguro que era el mismo agresor en todos los casos. Dieciséis chicas muestras en Richmond. Radio de acción, apenas quince kilómetros a la redonda. Nada determinante. Solo los cuerpos. En ellos debía de estar la clave de todo.

Quería actuar de inmediato contra su principal y único sospechoso, pero sabía que si fallaba, y no conseguía atraparlo, la UDV le pediría todo tipo de explicaciones. Tenía que tener una evidencia documentada probando su culpabilidad y solo era posible con una confesión de ese despreciable depravado, admitiendo cruelmente en una demostración de insanidad, ser el asesino.

Sacudió la cabeza, cerró los ojos un momento en una lucha fratricida con su propio ser para poder continuar adelante con sus extraños presentimientos y abriéndolos, decidió coger de nuevo el expediente entre sus manos, volviendo la vista en él. Lo sabía desde hacía tiempo, casi incluso desde el principio, cuando lo conoció.

Del mismo modo que las inesperadas reflexiones de incertidumbre brotaban nítidamente en su cabeza, a medida que pasaban las semanas junto al doctor Helmut, sentía que crecía una pequeña furia interna hacia toda su persona, aflorando una disparatada teoría y a la vez real, creciendo lentamente desde su interior, albergando la esperanza de hacer justicia por todos los macabros asesinatos, pero podía estar equivocado y sería una fuerte acusación en el caso que no fuera así.

No! No! No! Tenía que ser él!

A pesar de que la razón le decía que debía dirigir sus fuerzas hacía otro punto de mira, su cabeza no paraba de dar vueltas sobre los crímenes y quien los estaba cometiendo. Sin embargo se sentía fracasado, un fracaso que odiaba, que detestaba hasta lo más recóndito de su interior.

El juez número siete de la sala penal de los juzgados, había sido muy explicito con él.

—Si no hay pruebas absolutamente evidentes de la culpabilidad, no hay ninguna razón para realizar una inspección en su domicilio y menos aún perseguirlo como si fuera un delincuente.

—Lo siento no voy a autorizar ninguna orden judicial solo por una intuición. Menudo disparate!

—Ese hombre tiene mucho nombre en nuestra ciudad y no permitiré que se manche su buena reputación.

Saltándose las órdenes de Frimle, su superior en la UDV, había solicitado una breve reunión con el juez Perris, instructor de los casos de delitos por homicidios de Richmond, para hacerle partícipe de todos sus sombríos temores.

—Creía usted de veras, que con ese absurdo presentimiento, voy a proceder a arruinar la vida de una de las mejores figuras representativas que tenemos en esta ciudad. Debe de estar loco de remate!! A no ser que tenga alguna huella dactilar que lo inculpe en la escena de esos crímenes ó un testigo ocular que directamente lo señale como el homicida, usted no tiene caso! Deje tranquilo al señor Klaus Helmut! ¿Me ha entendido inspector?

Tom estaba enfurecido. No le contestó pero hervía por dentro.

El doctor Helmut podía tener buenas influencias e incluso excelentes coartadas, pero había alguna cosa en la que debía de haberse equivocado. No podía expresarlo con palabras pero su convencimiento era mayor que las evidencias y no iba a dejar que se saliera con la suya.

Lo había comentado primero sin éxito con el intendente Richard Frimle, al que acudió en busca de consejo y una autorización.

Encontrándolo en su despacho, sentado detrás de su mesa y hablando por teléfono, nada más concluir la conversación, le expuso sus teorías.

Aquel día Frimle no estaba de muy buen humor. Después de cinco minutos juntos, empezó a darse cuenta que se estaba equivocando en hacerle partícipe de su corazonada acerca de su psiquiatra.

—Vamos a ver Tom ¿Qué tienes para acusarlo?

—Es un depredador sexual Richard! Un cabrón asesino que mata sin piedad, sin importarle un comino las víctimas y no voy a permitir que siga asesinando. ¡Me oyes! Es un cerdo asqueroso! Estoy seguro!!

Cuando acabó de gritarle a la cara las últimas palabras, Richard se levantó enervado.

—¿Seguro? me dices que estás seguro! ¿Seguro de qué? No me vengas con supuestas hipótesis sin pruebas demostrables que son solo algo personal contra ese hombre, porque no me valen!

El inspector Hainner lo miró aturdido. Sin dar crédito a lo que estaba ocurriendo.

Cuando el intendente optaba por cerrarse en banda no había manera de poder razonar con él, aunque sabía que en el fondo no tenía nada de nada demostrativo para levantar una orden judicial.

Todo lo que poseía era puramente circunstancial, pero debía de intentarlo de nuevo a pesar de lo que le acababa de decir.

—¿Qué me dices de las huellas dactilares?

—Nada, no te digo nada. Lo que me estas explicando es que las huellas de este hombre no están registradas en el ordenador simplemente porque no es ningún asesino.

Volvió a insistirle de nuevo acerca de un posible un vínculo, aunque fuera mínimo entre Klaus Helmut y las víctimas.

—¿Y de las incisiones? ¿Qué me dices de ellas?

Frimle lo miraba como se mira a un perdedor.

—¿Qué quieres Tom? Me parece increíble de ti. De verdad. Simplemente no te comprendo. El asesino es zurdo y Klaus Helmut también. ¿Y qué diablos tiene que ver? Yo también soy zurdo y no por ello me convierto en un criminal. Me parece que está perdiendo facultades inspector Hainner, este caso le está trastornando completamente.

Aquella ironía de Richard fue como un chorro de agua fría sobre su cuerpo. Jamás hubiera imaginado que no lo iba a apoyar.

—No me jodas ahora con eso Richard!

—Te lo digo en serio.

Estaba harto. Cabreado.

—¿En serio? Me hablas de seriedad ¿Tú? Primero me envías a un médico de la cabeza porque crees que estoy enfermo, majara, demente, loco, ido, en fin como te salga de las narices llamarlo y ahora semanas después, me dices que estoy peor....Cómo has dicho ¿Trastornado? ... venga joder!

Frimle se encogió de hombros y reflexionó un instante antes de continuar.

—Tom ¿no estarás bebiendo otra vez?

Era suficiente.

—¿Y qué te importa si es así? ¿Crees que es el alcohol el que me hace ver alucinaciones? Pues no! Para tu información te diré que estoy bien sobrio y que no se me ha ido la olla!

—Por el amor de Dios! Estas acusando a alguien intocable sin pruebas incriminatorias y encima pretendes que lo encierren entre rejas ¿es que no te das cuenta?

—Me doy cuenta de que tenemos muchas víctimas y un caso sin resolver.

—Y del que tú solo estas especulando.

Mientras lo seguía escuchando hablar, de pronto se fijó que Richard acababa de colocar sobre la mesa un sinfín de viejos diarios, percatándose que sin perder tiempo, pasaba las páginas por el bode superior de cada una de ellas con sus rápidos dedos, intentando localizar casi obsesivamente alguna cosa.

Apenas dos minutos más tarde se detuvo un instante, alzó los ojos y sin mostrarle todavía lo que había encontrado, le recordó las directrices fijadas por la UDV.

—Tú deber primero es investigar directamente estos asesinatos sin levantar falsos testimonios. A no ser que abales tu imputación con suficiente pruebas para incriminarlo, no quiero volver a oír una denuncia de esta índole. ¿Me has entendido?

No podía callar. Hubiera sido casi un suicidio mental.

—El doctor Helmut es nuestro asesino!

El marcado rostro de arrugas de Richard Frimle, envejecido durante los casi veinte años al servicio de la DV, se transformó en una dura roca.

—Entonces si estás tan seguro de ello, ya sabes lo que tienes que hacer. Alegrarme la vida!!

No podía creerlo. La actitud del intendente se reducía a tirar por tierra cualquier comentario que le hiciera. Estaba convencido que Richard Frimle, cincuenta y dos años, estatura mediana, cara redonda, amarillenta, pequeños ojos negros y un aspecto de despistado que más bien podía parecer cualquier otra cosa que inspector de homicidios, era un excéntrico y particular individuo con una desarrollada nariz de sabueso digna del mejor can. Incluso había esclarecido el caso del amante asesino que llevaba varios meses abierto en el condado de Henrico.

Con el pulso agitado, intentó tranquilizarse.

—Dime una cosa Richard, nunca he entendido como llegaste a deducir que la quemada tapicería del vehículo, así como el cadáver donde se encontró aquella mujer de raza blanca, de mediana edad, asesinada, había sido provocada por un líquido inflamable y no por un cigarrillo que se suponía había sido el causante. Sabes tan bien como yo que en un principio consideraron el caso como un accidente automovilístico.

Frimle lo miró fijamente, sin pestañear, rememorando el pasado en voz alta.

—¿Me hablas de Henrico?

—Sí.

—Aquel asesinato estaba meticulosamente planeado. Sin pruebas para poder abrir una investigación realmente no teníamos nada que hiciera sospechar que había sido un homicidio.

Siempre era igual. Sus comentarios lo dejaban fuera de juego.

—¿Entonces.....?—Volvió a preguntar Tom con suspicacia.

—En el cuerpo de policía estábamos al borde de la desesperación. Había alguna cosa que no encajaba en toda la escena presentada. La colocación del cuerpo de la mujer, la distancia entre las manos de ésta y el inicio del incendio. Resultaba casi imposible imaginar que nadie hubiera dejado un pitillo como lo encontramos. Sin embargo sin una demostración veraz para poder abrir una investigación, el caso parecía navegar en todas las direcciones....

—Hasta que pensaste en una posibilidad, un ilógico planteamiento de la situación.....

—Naturalmente. Estaba jodido! Bien jodido! Mis superiores me apretaban cada vez más las tuercas para que presentara un culpable ¿Sabes que la mujer pertenecía a una de las mujeres más ricas de la ciudad?

Puso cara de incrédulo.

—Sí, así era, aunque no te lo acabes de creer. Además de encontrarla con los brazos cruzados sobre el dorso, tenía el paquete de tabaco guardado dentro de su bolso en el asiento justo detrás de ella. Primero, ¿No te parece una forma extraña de morir cuando supuestamente, estás fumando dentro de tu vehículo y ves que de pronto no tienes escapatoria? Y segundo, no solo eso, sino encender un cigarrillo, detener el coche y tomarte la molestia de guardarlo mientras conduces. No había forma de entenderlo. Si tanta ansia tenía esa mujer de fumar hubiera dejado el resto del paquete cerca de ella para tenerlos a mano.

—Dedicaste todas tus fuerzas para averiguar qué había ocurrido en realidad y lo conseguiste!

—Estuve semanas enteras pensando en ello, con la mosca detrás de la oreja.

—Indudablemente faltaba la pieza para encajarlo todo. Debía de haber alguien más con ella.

—Exacto. Debía de buscar la verdad. La única! Hasta que la encontré! ¿Quién diablos la habría matado y se molestaría en dejarla así? Después seguí la pista correcta, el móvil y el porqué, para concluir si salía alguien beneficiado con su muerte. Fisgoneé un poco en su vida, cogiendo lo que me interesaba y averigüé que su matrimonio hacía aguas, llevaban meses sin hablarse entre ellos dos, ni mantenían ninguna relación sexual, vidas separadas, lo cual ponía en el punto de vista a....

—El único sospechoso.

—Las obsesiones Tom nos conducen a lo que no podemos ver a simple vista. El muy hijo de puta del marido la siguió, obstaculizó su choche en medio de la carretera y se la cargó, fingiendo que había sido un accidente.

Se quedaron los dos en silencio, devolviéndose durante unos largos instantes la mirada.

Hainner todavía no se había dado cuenta que Frimle lo estaba conduciendo precisamente a donde quería tenerlo, deseando en el fondo que siguiera su instinto. Todo iba bien, demasiado bien, para ser verdad. Ello formaba parte del plan. Sin descubrirse podía sacar mucho más de él de lo que podía imaginar.

Entonces Richard sin más explicaciones, regresó los ojos hacia lo que escondía entre sus manos, alargó el brazo con aquello entre sus dedos y se lo entregó a Tom. Era un amarillento sobre dirigido al “intendente Richard Frimle”.

Hainner recogiéndolo lentamente, lo abrió y leyó el contenido escrito en el deteriorado negruzco trozo de papel. Acto seguido lo dejó sobre la mesa sin decir nada, esforzándose para no perder el control.

Las palabras escritas lo decían todo, absolutamente todo. Era consciente de lo que retenía entre sus dedos. Una milésima parte del código penal, artículo 61. Conocía a la perfección el funcionamiento del sistema sin tener que releerlo de nuevo.

Entonces Frimle volvió a hablar, resultándole exasperante.

—Ah! Y por cierto..., Que sea la última vez que obtienes sin consentimiento del sujeto una prueba para tu investigación. Sabes perfectamente que eso va en contra de la ley. En el caso que hubiera sido el asesino, esas huellas no hubieran podido ser presentadas por la acusación por no ser obtenidas bajo una orden judicial.

Hasta ese momento había estado rígido, sin mover ni un solo músculo de su cuerpo, dominando su tórax subiendo y bajando de rabia, sintiendo su sangre fluir hasta las venas del cuello, pero al final perdió los estribos, lo miró airado y le contestó con lo primero que se le cruzó por la cabeza.

—Vete al infierno!

Acto seguido sin contenerse se dio la vuelta, salió furioso del despacho de Richard y despareció. Después de media hora de discutir con él, no tenía nada.

Oyendo los pasos de Tom alejándose, el intendente Frimle se retrepó en la silla y cerró los ojos con expresión pensativa. Lo veía claramente, comprendiéndolo muy bien. Sabía que no sería nada fácil, pero al menos podía contar con Hainner.

Una semana más tarde de hablar con Richard, sin obtener ningún consentimiento acerca de sus presentimientos e ignorando las severas normas de la UDV, acudió a ver al juez Perris. Era el único que tenía el poder legal para autorizarle entrar en la vivienda del doctor Helmut.

Sin embargo no salió como estaba previsto. Aquel hombre con sus ironías acabó dejándolo, más bien, como a un necio ignorante en medio de una reunión de conferenciantes.

Con el corazón agitado salió a su encuentro después de presidir el último juicio de aquella mañana de viernes lluvioso, aguardándolo ante la doble puerta del juzgado número siete.

Haciéndole una breve exposición de la investigación y mostrándole los meticulosos documentos, empezaron a caminar al unísono por los espléndidos anchos pasillos de los tribunales de justicia, iluminados con luz natural filtrándose desde el techo a través de una estructura en forma de aparente flotante cúpula suspendida, y decorados a cada lado de las magnificas paredes con obras en óleo de Beham, Hallé y Delacroix.

—En este caso tenemos dieciséis chicas muertas. Le he traído todo el material para que pueda verlo con sus propios ojos.

Parecía que las palabras que salían de su boca viajaban despacio hasta el cerebro del juez Perris. Avanzando a su izquierda éste lo escuchaba atentamente sin gesticular sonido alguno, mudo de

asombro, mientras Tom sin dejar de pensar cuál sería su respuesta, aguardaba su reacción.

—No lo molestaría sino fuera sumamente imprescindible pero todo parece bastante claro y necesito una orden judicial para entrar en la residencia del doctor Klaus Helmut.

Cuando de pronto bruscamente el juez Perris detuvo sus pasos, se sacudió de la manga una inapreciable partícula de polvo, levantó la vista con lentitud y lo miró inquisitivo.

—¿Sabe usted que significa lo que me está contando inspector Hainner?

Incrédulo le contestó.

—Sí. Desgraciadamente.

Fue en aquel instante escuchando al juez Perris cuando se percató que estaba solo, completamente solo en su lucha contra Klaus Helmut.

—Ha dicho usted desgraciadamente ¿Desgraciadamente para quién? ¿Es que sospecha de él inspector Hainner? ¿Tiene usted alguna prueba determinante para que yo me juegue mi carrera y mi juramente del cargo de juez?

Aquel alto, huesudo hombre, enfundado impecable bajo la toga de la ley, seguía increpándole con absoluta superioridad.

—Vamos dígame si tiene algo! Porque espero que así sea! En el caso contrario, si no es así, me está usted haciendo perder mi valioso tiempo, el cual dedico a la justicia como puede comprobar. Permítame que le diga una cosa inspector, a pesar de su labor detectivesca, sabe usted como yo que no favoreceré a nadie si no existen respuestas que justifiquen una orden judicial.

Ciertamente no existían pruebas reales para aquella acusación y aún así sentía que debía de agotar todos sus argumentos.

—Le comprendo pero debemos asegurarnos que....

El enervado magistrado lo interrumpió de golpe, sin darle tiempo a continuar explicándose.

—Déjese de absurdas conjeturas. Tengo la sensación de que necesita unas vacaciones inspector Hainner porque de lo contrario acabará usted realmente enfermo. Debería hacerme caso y descansar.

Además ¿sabe usted con quien estuve ayer por la noche jugando al póquer? Se lo diré. Con el señor Klaus Helmut y dudo mucho que ese hombre sea capaz de cometer algo tan repugnante como lo que me ha contado, que hasta me cuesta creer una milésima parte de todo ello. No me venga con tonterías y dedíquese a atrapar a ese criminal ó tómese unos merecidos días de baja en algún lugar lejos de Richmond y de la Unidad de Delitos Violentos.

Se quedó sin habla, inmóvil, con la boca abierta y las palabras que acababa de oír cruzándose por su cabeza, al mismo tiempo que contemplaba la figura del juez Perris alejándose delante de sus ojos.

Era poco probable que nadie se corriera encima de aquel honorable representante de la justicia. Si su hija hubiese sido encontrada muerta y completamente mutilada en cualquier recóndito absurdo callejón de la ciudad, entonces estarían hablando de muy diferente manera.

Las 2,24 de la madrugada.-

Ese bastardo va a cargarse a otra chica y no puedo evitarlo!

En un acto desesperado de resistencia, con la ira dominándole y sintiéndose saboteado en su propia integridad, se puso en pie, tomó las impactantes fotografías de las víctimas entre sus manos y las repasó de nuevo una a una, como el que ve supuestamente su vida desfilar ante sus ojos, mientras caminaba, totalmente confuso, en círculo alrededor del escaso y sencillo mobiliario en líneas rectas de su habitación.

Solo su desalentada mirada contemplando aquellos estremecedores cadáveres plasmados en una gruesa hoja de papel, las escalofriantes imágenes con nombre, historia, alma, vida, los pedazos de órganos y piel que habían tenido que recoger en el lugar del crimen y los que supuestamente se habían devorado, las absurdas tarjetas de felicitación, sus ilógicas hipótesis que solo lo llevaban a una conclusión incongruente acerca de los hechos.

Todo ello unido con las vagas conjeturas que había obtenido en cada asesinato cometido, después de reconocer el cuerpo hallado y verificar los minuciosos exámenes efectuados en la escena donde había tenido lugar tal atrocidad, era la única prueba que tenía entre sus dedos.

Había solicitado ayuda al departamento Universitario de medicina forense de Richmond, para intentar esclarecer algunas circunstancias de las muertes, que tal vez suponía, se le pasaban por alto, pero siempre el resultado de la necropsia no aportaba ningún dato relevante, lo cual lo devolvía de nuevo al punto de partida. Los de autopsia habían recompuesto las piezas del cuerpo humano que faltaban, haciendo un detalle de lo que denominaban examinación post mortem, sin llegar a diseccionarlo, más bien volver a recolocar las partes halladas de nuevo en los cadáveres. Debía de existir un vínculo entre todas aquellas chicas asesinadas y el doctor Helmut, una conexión, algo que lo señalara directamente, pero después de más de una veintena de especulaciones al respecto, estaba en una completa nebulosa.

Cansado de dar vueltas volvió a sentarse ante la mesa, pensativo. Exceptuando la repentina y macabra teoría del forense Ronald Weiss, acerca del motivo por el cual el asesino cometía semejante barbarie y donde debía de buscar, nada más tenía sentido. Cuando Weiss acabó de explicárselo se quedó sin habla. Había escuchado atentamente cada milésima de su voz, volcándola a sus oídos en forma de suposiciones en el cerebro, imaginando la negra sombra del asqueroso asesino y sus perversos ojos sanguinarios al contemplar sádicamente su preciado tesoro, para abalanzarse sobre las chicas igual que un loco perro hambriento.

Las 2,26 de la madrugada.-

Samantha Pein. El expediente figuraba sobre su mesa junto con el resto de los informes. Volvió a releer con atención el detalle de los hechos.

Mujer. Raza blanca. 23 años. Muerte por asfixia. Dependienta de los grandes almacenes Ukpro. Su familia había denunciado su desaparición dos días antes, tras no acudir a casa en toda la noche. El cuerpo había sido hallado desnudo, sobre las 8:45, en las inmediaciones del campo de beisbol de los Richmond Kickers. La autopsia revelaba restos de semen sobre las ropas y sangre, pero sin indicios de haber sido violada. La zona perineal no presentaba síntomas de hematomas ni que hubiera sido forzada. Le habían fracturado la mandíbula para seccionar la lengua en su gran mayoría con lo que parecía un afilado instrumento. En su lugar los agentes encontraron la macabra felicitación. Como en todas las anteriores, le habían segado la zona craneal, de derecha a izquierda, extirpándole la masa encefálica. Era la víctima número trece.

Cabrón, hijo de puta! me cago en tu madre!!

Con la extraña sensación de que se le hubiera desquiciado el cerebro, pasó las páginas con los dedos en un arrebato de furia hasta llegar al informe de Emily Porter.

Mujer. Raza blanca. 23 años. Auxiliar de enfermería. Le habían roto una botella de cristal sobre la cabeza, haciéndole perder el conocimiento, destrozándole el rostro por completo. Tenía la arteria carótida aplastada, desgarros en los cartílagos de la laringe, hasta conseguir extirpársela. Allí localizaron la nota. La hemorragia había borrado todo resquicio de restos de esperma sobre lo que quedaba de la cara la cara y denuda piel, pero en cualquier caso no tenía dudas, sabía que el deseo sexual, había sido consumado pero sin éxito. Víctima número siete.

Moviendo de nuevo uno a uno, los folios de izquierda a derecha, desde las últimas chicas hasta la primera.

Susan Clainer. Mujer raza blanca. Veintitrés años. Prostituta. Pseudónimo “Belle Aisa”. De cuarenta a cincuenta servicios al día. Encontrada desnuda, muerta en el motel Soon. Lugar de encuentros sexuales con clientes.

Recordó por un instante las patéticas habitaciones, desmanteladas, pintadas a medias y color olor a trementina del motel Soon. Solo había estado una vez allí dentro, buscando a una menor atrapada en redes de prostitución infantil.

Aparentemente ahogada en la bañera. Desde la cara hasta la mitad del cuerpo desnudo, sumergido en agua, donde yacía flotando la macabra felicitación. Las piernas abiertas y la mano derecha inclinada hacia la toalla a su derecha, en un intento de buscar alguna cosa con que defenderse. Los resultados del informe médico reflejaron que padecía hepatitis B. Sin restos de semen dentro del cuerpo de la chica, los resultados del análisis del cuerpo confirmaron que no hubo relación sexual consumada. En el cuello hallaron una lesión profunda en forma de marca, muy similar a la de un pequeño botón. Lo cual realmente esclareció que había sido muerta por falta de pulso. Livideces precoces, lengua protruida y mordida, así como hongo de espuma blanca en boca y labios lo confirmaron. Asfixiada con el antebrazo, dejando presente la señal en la garganta por la presión del puño, del redondo objeto, muy posiblemente de la camisa que llevaba el asesino, en el momento de cometer el crimen.

Ninguna había sobrevivido. Sus ojos apagados de sufrimiento morían con ellas.

Ese bastardo hijo de una víbora se había ido refinando en la búsqueda de sus víctimas. De putas fáciles ejerciendo venta de sexo, a fieles mujeres que no estaban disponibles, obsesionándose en detalles minuciosos y comunes de cada una de las chicas que coincidían, recreándose en la perfección, cada vez más espeluznante, en su afán de llevarse algo de ellas.

No puedo más!

Las 2,32 de la madrugada.-

Sintió una punzada de nauseas.

A pesar de que se consideraba un tipo más bien duro, de los que no se dejan impresionar fácilmente por las dimensiones de los casos que le habían llegado durante los años en la brigada de criminología, no podía evitarlo.

Se fue el baño, abrió la tapa del w.c. y vomitó, a pesar de que ello no le hizo sentirse mejor. Seguía sintiendo una fuerte opresión en el estómago, un fuerte nudo en la garganta, un enorme vacío en el alma.

Sin dejar de escuchar aún el ruido de la cisterna siseante de agua, se quedó unos instantes sentado sobre la tapa del inodoro, con los codos sobre las rodillas, las palmas de las manos cubriéndose el demacrado rostro, la mandíbula rígida. Todo aquello solo podía ser obra de un desquiciado. Sin embargo estaba demasiado bien ejecutado, con conocimientos precisos en anatomía humana.

Era repugnante. Nadie podía ser tan abominable como para hacer una cosa semejante.

Por un momento pensó en la chica de su visión. En su cuerpo, su caminar, su inocencia, la forma de cómo la había atrapado, reteniéndola, convirtiéndola en su propiedad privada hasta matarla simplemente por su ego herido.

Siempre había tenido una buena memoria fotográfica para los pequeños detalles, las porciones de segundos que pasaban ante sus ojos. Podía reproducir exactamente la fisonomía de alguien desconocido visto en un corto flash de tiempo, la radiografía de su rostro, la reproducción de cada milésima de las arrugas de su piel. En cambio para ubicar los lugares, incluso dentro de Richmond, no tenía retención, nunca la había tenido.

La calle que había escenificado dentro de su pesadilla le recordaba a alguna parte de la ciudad ó tal vez ni siquiera era Richmond. ¿Dónde coño la había visto?

Cerró los ojos, deseando acordarse, pero por más que lo intentaba, una laguna mental entremezclándose difusamente se agolpaba en su cerebro. Estaba agotado y sobre todo, desanimado.

Quizá el doctor Helmut tenía razón al insistir en que debía continuar su tratamiento.

Capítulo 4

Buenos días inspector!

Así sonaba la imperiosa burlona aguda voz de su psiquiatra resonando en el aire nada más verlo y sin alzar la vista de la ficticia lectura que tenía entre sus manos.

Desde hacía dos largos meses lo visitaba con la extraña sensación de sentirse una mujer embarazada a punto de dar a luz. Siempre las malditas noches sin dormir por culpa del insomnio como los trescientos millones de personas en EEUU, unos por depresión, otros por dolor de cabeza, él por culpa de sus fabricadas paranoias constantes de alucinaciones que envolvían sus noches.

Sin embargo, plantado antes de traspasar la doble puerta de vidrio examinaba a aquel hombre durante unos minutos con la sensación de que alguna cosa no encajaba. Quién era ese tipo que a través de ambiguas sugerencias acerca de su condición mental, acababa explicándole durante casi dos horas que duraba cada sesión sus profundas intimidades. No lo conocía de nada y sin embargo, él iba sabiendo mucho de su persona.

—Como le comentaba en nuestra anterior conversación, vivimos siempre en un aprendizaje completo de nuestra propia naturaleza humana ¿Qué piensa de ello inspector Hainner?

Fue la primera de sus preguntas de aquella mañana, aún con la cabeza cabizbaja y con ferviente interés, en apariencia disimulado. Suspiró un segundo antes sin saber muy bien que contestarle.

—Qué quiere que le diga doctor Helmut. Usted quizá conozca mejor el tema que yo. No entiendo de vida y mucho menos de hombres.

El médico anotó alguna cosa en su cuaderno, levantó la vista y empezó a fijarse detenidamente en su paciente, mientras éste recorría con sorpresa cada centímetro de aquel lugar a través de sus verdes ojos. La primera vez que acudió allí, ni siquiera se percató de la extravagancia que reinaba aquella estancia.

La consulta del doctor Helmut no tenía un estilo bien definido. Una mezcla de frío glacial del norte, con paredes embaldosadas blancas, una camilla para reconocer a los pacientes y un esterilizador de acero inoxidable, hacían contraste con el calor victoriano de un sofá terciopelo rojo junto a la luz natural filtrándose desde el exterior por unas grandes cristaleras y el reloj de pared Juhgams de marcación romana. A la derecha de una de éstas, una antigua mesa de roble macizo con torneadas patas e incrustaciones en bronce presidiendo la estancia y varios confortables sillones de cuero negro estilo francés repartidos sin sentido.

De pronto sus aturdidos ojos chocaron con los de su médico que lo seguía contemplando con cierta divertida curiosidad.

—Me tranquiliza entender que le gusta mi decoración.

Le sonrió un momento antes de responderle a su irónica observación.

—Es horrible. Una tormenta de revueltos objetos colocados de cualquier forma, algunos incluso en un lugar que podría matizarle no apropiado. Más bien diría incluso dejados al azar por alguien que tampoco ni siquiera ha pensado mucho en ellos, si es que era mi opinión la que quería escuchar.

Cuando acabó de contestarle lo que pasaba a través de sus pupilas, por un momento sospesó sus palabras arrepintiéndose de su ridícula sinceridad. Tal vez debía de haber permanecido callado y no dejar que su hueca voz retumbara en medio de todo aquel sin sentido. Su impulsivo carácter lo había convertido, muy a su pesar, en un conflictivo ser, el cual perdía las formas fácilmente hundiéndolo en una nefasta espontaneidad.

—Discúlpeme doctor Helmut.

—¿Por qué? Ha dicho lo que le parece. Está claro que para conocernos mejor debe dejar que sus pensamientos fluyan hasta el exterior. No olvide que usted está aquí sentado frente a mí, simplemente para eso. Muchos pacientes llegan a la sexta visita igual como empezaron. Completamente mudos e incapaces de expulsar algún solo susurro de su boca y ya no hablemos de pronunciar un discurso.

Entonces el médico consultó su reloj y volvió a hablarle con entusiasmo.

—Usted empieza a comunicarse en nuestra segunda terapia. No está mal, nada mal! Es un buen comienzo para que vaya librándose de todos sus impulsos que lo envenenan ahogándolo en un terror indescriptible. Entender donde se encuentra usted en este momento es lo mejor que puede pasarnos inspector, de esta forma puedo ayudarlo a regresar de ese estado de ofuscación permanente en el que parece que habita su mente.

Efectivamente hacía tiempo que se sentía al borde de una terrible crisis de ansiedad, perdido en otro mundo en el que todo podía ser permitido y quizá no existía ninguna salida. Un silencioso eco de voces retumbaba dentro de su cabeza llevándolo a un lugar frío, oscuro, solitario, haciéndole perder el control hasta creer volverse loco y nada ni nadie lo podía ayudar.

Lo contempló desconcertado, palideciendo por lo que acababa de escuchar, a pesar de que sabía que aquel hombre que tenía delante tenía razón.

—Mi querido paciente por favor acérquese y tome asiento.

Cruzándose las miradas tan solo un instante, resignado se sentó frente a su médico, dejando caer su abatido cuerpo sobre uno de los negros sillones.

Klaus Helmut era un tipo huraño, raro, posiblemente más que él mismo. Poco hablador, además de distante con la gran mayoría de enfermos, pero sin acabar de entenderlo muy bien, con él parecía sentirse cómodo, resuelto como si adueñándose de la situación, su caso fuera de una implicación superior a la profesional. Sentado detrás del escritorio, lo invitaba con amabilidad a ocupar su lugar para empezar primero con las preguntas directas, haciéndole un estudio interior de su persona, mientras la quinta sinfonía de Beethoven sonaba como música de fondo. Encerrado en sus pensamientos levantaba los ojos hacia su médico y mirándolo un fugaz segundo a la cara, lo que si tenía claro es que ese hombre poseía la peculiar característica de incomodar a Tom en prácticamente todo lo que decía, desde el principio hasta el fin de las visitas, sintiendo que lo escudriñaba como a un criminal para anotar no solo las respuestas que le facilitaba, sino todas sus reacciones.

—Y ahora dígame de que desea que hablemos inspector.

—No sé, eso depende de usted.

El doctor Helmut lo miró fijamente, expectante, sin pestañear lo más mínimo.

—Se equivoca. Usted me cuenta y yo escucho. Es la única forma de poder trabajar juntos.

Conteniendo la respiración pensó que quizá su siguiente paso era empezar por el principio. Sus pesadillas.

—Permítame que le diga doctor que mi problema es borrar a los muertos. Me esfuerzo, pero es en vano. Acuden a mí para acompañarme durante las noches y no puedo quitármelos de encima.

Resultándole imposible discernir ni él mismo lo que le acababa de decir, nervioso se levantó del sillón, se sacó su cazadora de cuero negro dejándola junto a la negra butaca y volvió a sentarse de nuevo, al mismo tiempo que el doctor Helmut bajaba la vista, escribía tres líneas más sobre su cuaderno y alzando la cabeza, compartió con su paciente lo que jamás pensó que escucharía de los labios de un profesional.

—Eso no tiene sentido.

—¿El qué?

—Exactamente lo que me ha contado.

Hizo un breve silencio.

—A no ser que....

—Que esté completamente loco, supongo que es la única explicación posible que tengo y para eso desgraciadamente, todavía no creo exista medicación que usted me pueda dar.

Los ojos del doctor Helmut bajo unas negras gafas de metal negro sobre su nariz, que deslizaba de tanto en tanto hacia su entrecejo, eran dos incisivas gotas esféricas de color azul cada una sin coordinación. Se trataba de una extraña forma de estrabismo incomitante. Esos focos desenfocados hacia todas partes, lo hacían sentir siempre, como un radar en estado de máxima alerta.

El doctor Helmut negó con la cabeza antes de rebatirle lo que acababa de decir en un horrendo simple resumen.

—Hay una diferencia entre la verdad y lo que exactamente transcurre por nuestra cabeza. No creo que usted esté loco, sino que quizá existe alguna conexión entre usted y ellos, la cual todavía usted no sabe cuál es.

Aturdido Tom se levantó de golpe y avanzó unos pasos hacia adelante, seguro de haber entendido mal lo que perfectamente acababa de oír. Era inimaginable pensar algo semejante.

—Perdone....creo que no le comprendo.

En una leve sonrisa sutil, el médico no dejaba de observarlo con audaz atención, mientras estaba seguro de elegir las precisas cuidadosas palabras antes de hablar.

—Yo creo que sí, pero no se asuste inspector. No es algo muy frecuente pero a veces ocurre...

—No me diga! — Exclamó Tom temblándole la voz.

Demorándose unos minutos en contestar, el doctor Helmut se retrepó en su sillón indicándole a su paciente al mismo tiempo, con el brazo extendido, que volviera a su posición mientras bajando insensiblemente la voz, la convirtió casi en un susurro.

—A pesar de lo que le puedan molestar mis comentarios, le ruego tenga la bondad de sentarse y continuaremos con nuestra sesión. Como ve inspector yo también soy bastante franco, aunque evidentemente soy muy consciente de que usted está en desacuerdo conmigo.

Llegando al límite de su paciencia, bruscamente retrocedió unos pasos hacia atrás en dirección a su asiento y se dejó caer en él irritado, vacilando un segundo e intentando concentrarse en otra cosa que no fuera el rostro de aquel hombre, le contestó apartándole la cabeza de su vista.

—De acuerdo, pero no intente pasarse conmigo. Una cosa es que pueda, en una creciente incertidumbre de mi propio ser, estar loco, y otra muy diferente, que las figuras del más allá embistan mi cerebro y que encima usted, que debería tener mejor salud mental que la mía, me diga que son reales. No me joda hombre!

Sumido durante unos minutos en aquellas proferidas explicaciones acerca del insondable abismo de su mente, permaneció callado, dejando vagar sus ojos hacia la luz exterior de la consulta, siéndole imposible asimilar las enfermizas palabras del doctor Helmut. Todo aquello era simplemente ridículo. Había acudido a un psiquiatra en contra de su voluntad para aclarar si tal vez estaba realmente ido y ese médico lo estaba volviendo peor. No tenía explicación posible.

Desde el sillón, que de costumbre siempre le ofrecía su médico, tenía una visión perfecta de prácticamente todo el espacio, así como a través de los amplios ventanales que llegaban casi hasta el suelo, del Forest Hill Park y una de sus entradas principales en el West 41 st Street. Suaves y ondulados jardines llenos de numerosas gramíneas, barrancos empinados de bosques hasta llegar al lago. La vista era magnifica y a la vez aterradora. Igual que en el parque Maymot, desde su ventana del Hotel Holm, cuatro de las chicas muertas habían sido halladas justo allí.

Evitando los ojos del facultativo pensó un momento en ello, todavía con la mirada desplazada al horizonte, sobre la macabra verde espesura que contemplaba, intentando aclararse sus angustiosas ideas acerca de todo lo que imaginando iba cruzándose por su mente.

Ese cabrón asesino debía de tener alguna extraña fijación por los espacios abiertos, estratégicamente emplazados, que proporcionaban silencio, oscuridad y donde podía como una difusa sombra, perderse en la negrura de las explanadas, acercarse lentamente a sus víctimas, sin ser visto y matarlas.

De pronto, escuchó de nuevo la voz del doctor Helmut, siempre tan sumamente cortés en sus palabras, pero a la vez algo intimidante. Era insoportable.

—Acabo de leer en la prensa que ha habido otro asesinato — Le comentó de pronto el médico como si fuera parte de la terapia y con el periódico del día junto a sus informes médicos y varias cartas abiertas.

El comentario no le sorprendió en absoluto. Por alguna desconocida razón inexplicable, estaba convencido de que su psiquiatra iba a sacar el tema tarde o temprano.

Movió sus ojos hacia la derecha y lo contempló inexpresivo, asintiendo con un leve gesto de cabeza, reteniendo el cultivado acento mezclado una cierta aspereza grave que tenía aquel hombre cuando hablaba, acentuando cada vocablo con exagerada pedantería.

—Así es. Veo que tiene la edición de hoy ¿Me permite? — Le preguntó señalando con el dedo el diario.

—Naturalmente.

Entonces el doctor Helmut le alargó el diario doblado por la mitad.

El inspector Hainner lo desplegó, lo abrió y leyó durante unos minutos lo que habían redactado los periodistas.

“Todavía se desconoce la identidad de la joven muerta y las causas del asesinato, posiblemente a manos del mismo hombre que el resto de las trece anteriores víctimas”.

—¿Tiene usted miedo de sí mismo inspector?

La pregunta acababa de llegar. Jamás había creído en la casualidad y sin embargo con su médico todo parecía entrelazado de antemano, teniendo la ligera idea de que no tardaría en hacérsela.

—¿Usted que cree doctor? En el fondo estoy seguro que le encantaría evaluarme.

—Tengo curiosidad. He leído su violento historial, los problemas con prácticamente todos los vicios de este mundo, alcohol, drogas, tabaco...

Lo miro con desdén, flotando en el aire una extraña sensación que no acababa de entender.

—¿Y que si los tengo? No veo que usted tenga que meterse en mi vida.

El doctor Helmut se quedó un segundo meditativo.

—Como veo inspector, hoy tampoco tiene un buen día ¿Hay algo que quiera contarme y que todavía no lo ha hecho?

Aquella mañana, como muchas, había sido muy dura.

Visualizó durante unos instantes en el atormentado recuerdo de aquellos asesinatos a la última chica muerta. Jennifer Lan. Nada tenía sentido. Solo hacía media hora que lo había notificado a la familia y la prensa ya había soltado la información a primera hora del día. Por lo menos los periodistas habían evitado hacer pública los pormenores del asesinato.

Poniendo en orden sus pensamientos, de repente le contestó cabreado.

—Qué quiere usted de mí doctor Helmut. Tengo a un caníbal suelto! Cómo piensa que debo estar ¿de guasa? venga hombre, no me toque las narices!

Richmond, Hotel Holm - Habitación 212 - Domingo, 1 de julio.-Las 2,34 de la madrugada.-

Todavía sentado en la taza del wáter y con la cabeza escondida entre sus manos empezó a recordar desde aquella, todas aquellas conversaciones con el doctor Helmut.

Todo lo que ocurría entre ellos dos parecía seguir unas pautas muy diferentes a las fijadas entre un psiquiatra y su paciente, convirtiéndose la relación con su médico, a medida que transcurrían las visitas, en un toma y daca de insinuaciones fuera de contexto. Sus terapias, un tanto difusas en el contenido y en la forma de actuar, acababan confundiéndolo, sin estar muy seguro de lo que pretendía ese hombre con él.

—Ahí dice que a esa chica, Jennifer Lan, la encontraron cerca de las once de la noche, precisamente en los alrededores de la calle Broad cerca del distrito de Fan. ¿No le parece un poco raro? — Le contestó sin apenas ganas de hablar.

—¿Por qué?

—Comentan que podría tratarse casi con seguridad del mismo asesino, a pesar de que ninguna de las otras chicas muertas han sido encontradas entre el bulevar Belvedere y el extremo opuesto del enorme distrito de Fan. La verdad no acabo de entender qué pruebas que tienen los periodistas para afirmar semejante relación.

Tan meticuloso en lo que decía y analizando a Tom minuciosamente, el doctor Helmut hacía un inciso de silencio durante unos segundos, señalaba con el dedo lo que le interesaba, intercambiaba una fría mirada con él y proseguía de nuevo, meditando sus excelentes modales, su hipócrita forma de continuar la sesión.

—Y no solo eso sino que lo más sorprendente es que no especifica ningún nombre ni detalle de cómo yacía el estado de la víctima. ¿No cree que es extraño inspector, tratándose de un periódico sensacionalista? Ya sabe como son ese tipo de profesionales, les encanta incluir en sus noticias catástrofes, adulterios, accidentes y en fin todo cuanto les pase por la cabeza para subir lectores.

No estaba nada de acuerdo con las opiniones de su médico.

—Siento decirle doctor que es preferible que el Newspaper no escriba en su publicación la forma de cómo se ha cometido el atroz crimen ni tampoco que presenten ninguna fotografía. Caerían en el gran error de confundir la escandalosa información con lo verdaderamente importante del caso. No evitando los morbosos detalles del asesinato, induciríamos a crear alarma entre la población y si la gente se enterara verdaderamente del cabrón que tenemos suelto en las calles cundiría el pánico. Hay que tener mucho cuidado con lo que se edita y con lo que se debe omitir, además de no olvidar que una parte importante de todos estos asesinatos son material guardado bajo secreto de sumario, lo cual impide que la gran mayoría de detalles hallados en cada homicidio no salgan a la luz.

Las 2,35 de la madrugada.-

Sintiendo un horrible vacío en el estómago y sin poder sacarse de la cabeza al doctor Helmut, rememorizaba en la mente aquella sutil visita, junto con todas las demás, que habían ido manteniendo a lo largo de las semanas.

Había algo extraño en ese despacho. No podía entenderlo pero cada vez que traspasaba el umbral de la acristalada puerta sentía una percepción que lo sobrecogía Tal vez fuera las ironías que manaban de la boca del doctor que le ponía los pelos de punta ó quizá porque no le gustaba en absoluto aquel hombre de cabellos canosos y cejas rubias, casi blancas, de ojos vacios como circunferencias de gelatina blanda, en cuyo interior se encapsulaban dos pequeñas y redondas esferas mirándolo burlescamente. Durante casi dos horas de terapia observaba a aquel individuo de unos cuarenta y pico de años, estatura mediana, amplia capacidad torácica y fuertes brazos. Una mezcla de rectitud y blancura, siempre con la virtud ó el defecto, de sacarlo de quicio a la velocidad del rayo con sus retorcidas preguntas de difíciles respuestas, cuando sabía de antemano que no le gustaba que le cuestionaran nada. Quizá fuera sus pulcras maneras, la delicadeza en mover sus manos, ó tal vez sus finos dedos de cirujano con perfecta manicura que le daban cierta repulsión.

—Entiendo. Me parece que tiene usted razón con su argumentación, pero ya sabe usted inspector, que a veces, aunque la policía criminalista intenta ocultar por todos los medios lo que han descubierto, la información se fuga por alguna de esas estrechas virtuales rendijas que nadie comprende hasta alcanzar la prensa. ¿Qué diferencia existe?

Entonces el doctor Helmut haciéndole mordaces calumnias, se quedaba mirándolo desafiante con una sonrisa petrificada en los labios durante unos segundos, hasta que hastiado ante sus puntillosos comentarios, Tom le contestaba con exasperada energía contenida.

—La gente lee lo que aparece en los diarios, sea ó no sea verdad, se exagere ó no la noticia, eso hace aumentar la decepción de nuestros agentes en la búsqueda de locos, sádicos ó terroristas criminales, complicándoles la búsqueda del posible culpable, distorsionando el incansable trabajo de meses hasta que acabamos convertidos en pasto predilecto dentro de sus páginas.

En algunas ocasiones, mientras hablaban el médico se ponía en pie, avanzaba con suavidad cuatro pasos en línea recta y deteniéndose frente a un estrecho armario de dos puertas, acto seguido lo abría, sacando de su interior un bote de pastillas para depositarlas sobre la mesa frente a Tom.

Aquella tercera terapia fue la primera de todas, cuando realmente empezó a odiarlo.

—Estas son las que deberá tomar hasta que nos volvamos a ver en nuestra próxima visita dentro de una semana. Le ayudarán para que pueda dormir.

El inspector Hainner cogió el frasco y lo deslizó hasta el fondo del bolsillo de su chaqueta, al unísono que sentándose cómodamente de nuevo en su sillón frente a Tom, su médico volvió de nuevo a la insistente saga de quisquillosas observaciones, sacándolo de sus casillas.

—Pobre inspector Hainner!

Lo miró vacilando un momento.

—¿Por qué lo dice?

El doctor Helmut le sonrió haciendo un gesto de mártir griego.

—No tiene ni idea de cómo volver a ser el capitán de su mente. Ha pasado de ser un titán a convertirse en un juguete, deseando por todos los medios atrapar a ese homicida pero desgraciadamente ha olvidado cómo hacerlo. Su valor le ha abandonado y ahora desde mi punto psicológico está usted a merced de él mientras inventa escusas banales para justificarse, sabiendo tan bien como yo que no lo conseguirá.

Enrojeciéndose por momentos a medida que lo escuchaba le contestó con la boca tensa.

—Es usted un ser despreciable doctor Helmut.

Después de un segundo de tenso silencio mirándose mutuamente, la cruel voz de su médico volvió a hacer estragos en su interior.

—Vamos inspector no se enfade porque le diga la verdad. La culpa es solo suya y de nadie más.

Debe aprender a entender que no siempre ganamos las partidas y que es difícil asimilar ser un eterno perdedor, pero es la dura realidad con la que tiene que vivir.

Aquellas palabras cortando el aire como un cuchillo eran repugnantes.

Temblando de pies a cabeza, sintió su cuerpo estremecerse. Respiró hondo repitiendo asustado en su mente la palabra “perdedor” una y otra vez, dándose cuenta que un sentimiento de terror hacia aquel hombre crecía por momentos haciéndole perder el control, sin embargo debía de conservarlo a toda costa.

—¿Qué tiene usted contra mí doctor? Porque quisiera saberlo.

El doctor Helmut se inclinó hacia adelante acercándose un poco más a Tom.

—No sé de qué quiere decir inspector. Mi único motivo para hablarle así es entender las fibras de su castigada razón para encontrar los impulsos que la alteran, recuerde que usted es psicológicamente inestable.

—Usted no tiene ni idea doctor Helmut!

—¿Eso cree?

—Si.

—Pues está equivocado.

Tenía la sensación que hiciera lo que hiciera en el fondo iba a caer igualmente en un precipicio.

Una leve risa nerviosa empezó a escapar de los labios de su psiquiatra mientras sus dedos empezaron a mover un pequeño abrecartas de ébano con la cabeza de un elefante tallada en el mango.

—Y ahora dígame. ¿Qué aspecto cree que tiene su asesino inspector?

Con el rostro crispado lo miró impávido unos segundos antes de pronunciar vocablo alguno.

—Sabe muy bien que esa pregunta no se la puedo contestar. Permítame que le mencione que es una información interna de la UDV.

—Eso lo dirá usted inspector.

Lo miró atentamente antes de proseguir. No cabía la menor duda que por alguna extraña razón su médico se mostraba profundamente interesado por el caso, impacientándose de querer saber más acerca de la investigación.

—Dígame una cosa con franqueza. ¿Hasta dónde desea saber conoce usted de mi investigación?

Pero ni siquiera le escuchó la pregunta. El doctor Helmut dio un grito y se puso en pie de un salto.

—Porque no lo sabe. No tiene ni idea de quién es su asesino y pretende decirme que es un asunto confidencial, creí que venía aquí para que yo le ayudara.

No era apropiado en esa tensa situación dejar pasar el tiempo sin más.

—Y así es—Añadió de inmediato Tom.

Entonces como si hubiera sufrido una descarga eléctrica el médico colocó las palmas de la mano sobre la mesa y lo miró fijamente, sin expresión, con sus divergentes ojos de capullo posados sobre él.

—Pues entonces no vamos por buen camino. Tiene treinta y cuatro años. Su carrera policiaca está a punto de irse al traste si no consigue atrapar ese cruel y escurridizo homicida, lo cual frustraría el deseo tan grande que tiene de obtener un ascenso en la Unidad. El intendente Frimle está a punto de jubilarse y ha pensado en la posibilidad de su puesto. Un fracaso de esa índole destruiría la fragilidad mental que domina su vida, conduciéndolo directamente al ingreso en un sanatorio mental en unos cuantos meses y ahora mismo se siente dubitativo de hacerme a mí participe o no, de los conocimientos que posee del caso, por razones que desconozco y porque es posible, que en el fondo quizá sabe perfectamente que soy el único que le puede ayudar. Permítame que le diga algo muy concreto de usted inspector, es muy inteligente, astuto y tenaz, pero a veces esa virtud que posee se vuelca en su contra y no es capaz de ver ni siquiera lo más evidente!

Se quedó sin habla. ¿Qué significaba todo lo había dicho? No podía creerlo. ¿De dónde diablos había sacado que deseaba un ascenso? Jamás ni siquiera se lo hubiera planteado.

—Joder usted no se anda con rodeos.

—¿Sabe una cosa inspector? Usted me da pena. Lo que debería hacer es denunciarle.

El cerebro de Tom no estaba preparado para escuchar lo que vino después, dejándolo fuera de juego, empezando a dar forma a una realidad.

—¿A mí?... ¿Por qué?

—Por asesinato!

Había hecho muchas cosas malas en su vida, pero jamás hubiera llegado al límite de cometer semejantes atrocidades. La barrabasada teoría del doctor Helmut acusándolo no tenía ningún sentido. Ese tío estaba completamente loco! Con los puños apretados y en sus ojos reflejando el odio más puro hacia alguien, se levantó furioso. ¿Cómo se atrevía a decirle a él en su propia cara que era el autor de aquellas muertes? ¿Qué coño pretendía? ¿Es que había perdido el juicio?

—Eso no es cierto! Es mentira! Una burda mentira! Usted lo sabe tan bien como yo!

Pero el doctor Helmut observándolo con sus insondables esferas durante unos eternos largos minutos, lo acabó de acorralar.

—Yo no sé nada inspector. Soy un simple analista de problemas mentales que intenta esclarecer los cerebros de mis pacientes. Usted es un hombre de carácter y conducta bipolar. Desde hace tiempo mantiene una lucha diaria contra su propio ser, sin que ello le impida ejercer su profesión y escondiéndose a la vez en la sombra de un asesino. A mí no me culpe de sus actos! Me oye!

Escuchándolo atónito no podía creer tal firme acusación descargándola sobre él. Guardando silencio palideció un segundo mientras en un alocado y ciego momento había metido la mano en su bolsillo del pantalón sujetando la pistola que yacía dentro. Su dedo colocado en el gatillo con un impulso casi incontrolable de sacarla, apretar y acabar con aquel individuo allí mismo. El rostro del doctor Helmut se hallaba a menos de un metro de él. Tenía una puntería exacta y el cerebro paralizado de ira. Liberaría al mundo de esa escoria. El problema sería salir de allí sin ser visto. El ruido del disparo alertaría a todo el hospital además de estar todas sus huellas dactilares en el arma y coincidir en número de calibre con la bala.

Vacilando miró la oscura base de la mesa. Era igual que su negro futuro encerrado entre rejas. Lo acusarían de homicidio y no solo del doctor Helmut sino también de todas esas chicas asesinadas, declarándolo culpable y condenado a muerte, llevándolo al final de su vida y sin retorno, directamente al corredor de la lenta agonía esperando su ejecución.

Debía de dominar las extrañas ideas preconcebidas que se había estado forjando para librarse de su psiquiatra, de su rabia interior hacia aquel hombre vengándose por levantarle falsas calumnias. Tenía que cambiar de táctica y mostrarse cooperador, aunque hubiera sido incluso su médico el mismísimo bastardo cabrón que perseguía. Sino lo hacía, su loquero acabaría metiéndolo en la cárcel sin poder demostrar su inocencia.

Aún no habían pasado dos minutos, cuando pensándolo de nuevo, sacó cautelosamente la mano de su bolsillo limitándose a continuar la nefasta charla con el doctor Helmut.

—De acuerdo doctor, no sé cómo hemos llegado a este punto y realmente lo lamento, pero deberíamos aclarar ciertos puntos de mi terapia para que podamos proseguir con ella.

Su voz había bajado de tono volviéndose más apagada, casi apenas en un susurro imperceptible, complaciendo a su médico, mientras éste echaba la cabeza hacia atrás y riéndose estrepitosamente hacia brotar de sus labios una mueca jovial de triunfo.

—Tal vez se pregunte inspector que los medios que utilizo no son muy apropiados, pero es parte de mi trabajo. Ya se lo advertí y me temo que si no sigue nuestros procedimientos, entonces no entiendo porque viene a verme. Míreme no solo como a un especialista sino como su confidente, sino es así, no puedo darle una oportunidad de curación. Vamos cuénteme en qué condiciones estaba la chica asesinada ¿Qué le han dicho los peritos?

Lo contempló unos instantes observándolo con detenimiento. Tenía la cara hinchada como un globo a punto de estallar, las mejillas enrojecidas y en los labios una irónica pedante burla que lo irritaba profundamente. Aunque se le revolvieran todos los sentidos, si no le hacía participe al doctor Helmut de sus evidencias lo delataría sin piedad.

—¿De verdad que quiere saberlo? — Le preguntó en voz baja.

—Sí.

Se detuvo unos instantes perplejo, intentando percibir el repentino silencio de la consulta dentro de sus tímpanos.

—Debe entender que todo lo que le exponga a continuación es propiedad del departamento de la policía y bajo ningún concepto debe de salir de estas cuatro paredes.

Al mismo tiempo que apartando sus manos de la mesa, una amplia sonrisa iluminaba los perfectos y blancos dientes de su médico, acompañando en un toque de absoluta crueldad cada fría palabra con fervorosa complicidad manando de sus labios.

—¿Desconfía de mí inspector? Por Dios. No sería capaz ni de imaginar que podía hacer con semejante información.

Lo miró con una extraña expresión desconocida mientras lo oía hablar, quedándose estupefacto a medida que injustas palabras alcanzaban sus oídos.

—Venga inspector, no se lo piense más. Simplemente se trata de que veamos entre los dos que es lo que está usted dejando en el aire, porque estoy completamente seguro de que no ha rastreado suficiente las pistas que posee. Más bien pienso incluso que no está a la altura para este caso, no da la talla.

Mordiéndose el labio inferior recogía sus comentarios con la sangre hirviéndole dentro de su cabeza como si ésta estuviera partida en mil pedazos, reconfigurando con furia las neuronas dentro de su cerebro, intentando descifrar el malévolo juego que pretendía su psiquiatra. Aquello era más de lo que hubiera esperado de nadie.

Desde la primera víctima encontrada en el motel Soon, no había dejado de levantar cada milímetro de la ciudad, comprobando olvidados antros sumergidos en formol y donde jamás se habían realizado redadas. Inmundos locales vacios de antiguos shows travestis, e incluso malolientes rincones apartados de todo lo conocido donde los más indeseables de la sociedad tenían su reino de violencia. ¿Qué explicaciones debía de darle a ese hombre acerca de su investigación? Ninguna. Ni hablar. A pesar de que lo incriminara con sus mentiras. Sin embargo yacía en una vaga sensación de que se estaba perdiendo algo que no alcanzaba a comprender.

Retiró la mirada de su psiquiatra sintiendo el mundo desvaneciéndose bajo sus pies, hasta que escuchando el toque de crueldad en la voz del doctor Helmut inundándolo todo meditó, cayendo abruptamente en un abominable extraño presentimiento, dándole vueltas a una sola pregunta dentro de su cabeza. Todavía no había pensado en ello. ¿Por qué aquel individuo tenía un despertado interés en conocer más acerca del caso? ¿Qué pretendía con sus preguntas?

No podía ser simplemente para acusarlo a él de asesinato, tenía que haber algo más, algo que ocultaba en un insondable abismo secreto bajo su máscara de querer cooperar con él.

Entonces casi imposible de imaginar lo que le venía angustioso al cerebro y sin poder evitarlo, se dejó llevar por sus propias absurdas preguntas y empezó a pensar más allá de la embalsamada realidad reflejada, vislumbrando una repugnancia instintiva bajo la superficie del rostro que esperaba codicioso una respuesta, creciendo un gigantesco odio como el que jamás había sentido por nadie en su vida, apoderándose de él igual que una mancha de tinta negra sobre un blanco papel, penetrando en su razón a pasos agigantados.

Solo una ansiosa mente como la de aquel despreciable hombre, podía cebarse, regocijarse imperiosamente escuchando los más truculentos detalles de un asesinato que rebelaban la más espeluznante verdad, de la que él mismo podía había sido participe.

Parecía monstruoso y sin embargo real.

¿Y si era verdad y aquel hombre era el asesino de todas las chicas halladas muertas?

Seguramente nadie le creería. Era lo más probable. Pero debía de conocer la verdad. La única verdad.

Reconstituyendo en su interior los absurdamente gestos artificiales del hombre que tenía sentado frente a él, con la espantosa intuición flotando en su cerebro, se pasó la mano sobre su frente arrastrando pequeñas gotas de sudor, forjando una simple y sencilla idea que podía conducirlo a esclarecer sus extrañas conjeturas hacia el hombre que tenía frente a él. Quizá correría un riesgo, pero valía la pena intentarlo.

Conteniendo la voz de su garganta y utilizando el mismo volumen con el que durante los últimos diez minutos había estado hablándole el doctor Helmut, empezó a detallarle con las más escuetas palabras el estado de la chica muerta.

—El cuerpo está muy magullado, presenta profundos arañazos, moratones y múltiples laceraciones, seguramente por la presión de los dedos. Todavía la están examinando. Necesitamos todas las muestras de ADN que puedan hallar en la piel y debajo de las uñas. Como seguramente ya ha deducido, la chica ha sido mutilada...

En una suave disimulada aparente pausa se detuvo de improviso, teniendo claro que no iba a decirle nada más de momento.

—Es terrible, verdaderamente terrible!—Exclamó de golpe el doctor Helmut dejando el fino abrecartas que retenía entre sus dedos sobre la mesa, poniéndose en pie y dirigiéndose hacia una de las grandes ventanas sin dar respiro a la impaciente siguiente envenenada pregunta.

Estaba convencido que a pesar de su falsa atópica conducta, la curiosidad en el doctor Helmut iba creciendo por momentos. Disimuladamente, cuanto más sabía más quería saber.

—¿Tienen testigos?

—Ninguno, nadie ha visto, ni ha oído nada.

—Con lo cual en realidad están ustedes muy limitados. Debería tener en cuenta que no siempre las pruebas se basan solo en lo que vemos, sino en lo que ocultamos. ¿Qué más han hallado en la victima?

—Preguntó acto seguido en un tono más seco.

El inspector Hainner se quedó unos instantes aturdido.

—¿Como ha averiguado que el asesino ha dejado algo escondido?

—Mi querido inspector Hainner, simple deducción de la forma que me usted está explicando los hechos. Sus facultades mentales quizá están perturbadas, pero no tanto para, impulsivamente, hacerme participe de un dato relevante sin pensarlo detenidamente antes. Algo escabroso debe de haber encontrado para no querer contármelo...y ello hace que deba preguntárselo.

—Es usted muy perspicaz.

—Más incluso de lo que pueda imaginar.

Por mucho que lo aborreciera debía de seguir adelante, aunque tal vez podía estar en un error y aquel individuo podía cesar en su afán de querer indagar en las pruebas obtenidas por la UDV acabando todo en un momentáneo lapsus mental de su enfermedad.

—Efectivamente doctor eso no es todo, pero si le disgusta no prosigo.

Una expresión de contenida rabia lo hizo despertar súbitamente de su ilusión, cuando de nuevo escuchó hablar a su psiquiatra con ansiada disposición.

—Por favor no se detenga, iba usted muy bien inspector en su explicación de los hechos. Continúe.

Estoy convencido que entre los dos debemos estudiar los resultados que vaya obteniendo, es imprescindible para su tratamiento. Además si no me revela el resto de lo que sabe, no podremos hacer nada para ayudar a la siguiente víctima, porque estoy seguro que no se detendrá con Jennifer Lan ¿no cree?

Era repulsivo y a la vez cierto. Estaba seguro que aquella chica hallada muerta cerca de la calle Broad, por desgracia no iba a ser la última que tendrían que recoger de lo que habría dejado ese cabrón.

Dominando el nerviosismo de abalanzarse sobre él y dejarlo sin rostro reconocible, le contestó con frialdad.

—¿Me está usted subestimando doctor?

—No se ofenda inspector, estamos hablando de psicología criminal, estímulos sociales que pueden promover a alguien para asesinar. Dígame ¿Cuántas mujeres ha matado su hombre?

Volteándose alrededor de la mesa se colocó a escasos centímetros de la cara del doctor Helmut mirándole inquisitivamente el brillo de sus ojos.

¿Qué demonios pretendía? ¿Martirizarlo todavía más remordiéndole las entrañas?

Lo sabía a la perfección. Él mismo las había mutilado. El doctor Helmut podía ser una eminencia en el arte de confundir las situaciones e hipnotizarlo con sus palabras, pero también sus comentarios quizá serían de suma ayuda para Tom, sobre todo, si realmente no se estaba equivocando en sus sospechas. No era más que un asesino al que desenmascararía tarde ó temprano.

Con pausada voz iba a seguir tirando sus cartas bajo los minutos de sus visitas. Era lo único que tenía para enfrentarse a él.

—Catorce en un año.

—¿Todas de la misma forma?

—Por desgracia. Sí.

Capítulo 5

Richmond, Hotel Holm - Habitación 212 - Las 2,38 de la madrugada.-

Después de varios minutos cabizbajo, liberó la cabeza de entre sus manos y la levantó hacia los brillantes azulejos del baño, mientras a cada hora que transcurría dentro de la maldita habitación, la psicosis hacia el doctor Helmut iba abriéndose paso en una profunda brecha a través de su agotado interior.

No tenía ninguna duda. Ese individuo era totalmente matemático. No dejaba escapar ninguna pieza del rompecabezas. Desde las visitas mantenidas juntos hasta la forma de matar. Siempre el mismo modo operandi. Cadáveres presentados con la cabeza visceralmente desmembrada.

Hasta que no habló con Ronald Weiss, había llegado a creer que quizá tenían relación con algún ritual dionisiaco, aunque parecía poco probable. Normalmente ese tipo de adoraciones al diablo consistían en orgías, danzas, músicas y automutilaciones sin llegar a perder la vida. Esos crímenes meticulosamente planificados, calculados al milímetro, sin rastro ni huellas, perfectos. Aquel tío era una mierda igual que las drogas.

Estaba convencido que existía una cosa en común en cada una de las víctimas, una conexión que la unía aunque no se conocieran, ni tan siquiera se hubieran cruzado jamás sus vidas, algo que no conseguía encontrar por más que había estado buscando desesperado entre todas las escenas de los crímenes plasmados sobre la mesa de su habitación antes de llegar al extremo de vomitar. Los cuerpos de las chicas muertas, la fecha de nacimiento, la felicitación escrita en sangre. Solo en ellas estaba la explicación de todo.

—¿Tiene alguna sospecha de quien puede ser?

Con esa pregunta y una chica más hallada asesinada, empezó su médico siete semanas después la terapia en el hospital psiquiatra. La remodelada amabilidad del doctor Helmut le resultaba simplemente asquerosa.

No me jodas!

Dedicado en cuerpo y alma a la investigación, no había hallado durante ese tiempo ninguna pista para desenmascararlo. Únicamente tenía la autopsia de un cadáver encontrado tendido boca arriba junto a una Cryptomeria japonica en el interior de los jardines del parque Maymont, con evidentes signos de haber sido estrangulada y golpes en diferentes partes de su cuerpo, pero sin ser consumido el acto sexual. Además de registrar en los ficheros, la detención de tres falsos criminales que entregándose a la justicia por un techo y un plato de comida dentro de la cárcel, se habían confesado autores de los homicidios y que después de someterlos a los interrogatorios correspondientes solo pudieron dar a la UDV los datos que aparecían en los periódicos.

Cuando lo fue a ver aquella mañana su clara alternativa era morderse la lengua. Contestándole con amarga superficialidad dejó hacia atrás cuerpo cayendo sobre el familiarizado sillón.

—Indicios, simples y puros indicios.

—Eso mi querido inspector, y con todos mis respetos, se llama “no tener nada”, volátiles suposiciones que no le conducen a ningún lado. Me parece y lamento decírselo, que ese tío se mofa de usted en su propia cara. ¿Ha leído los crímenes de Charles Manson?

Por instante se detuvo de hablar conteniendo la respiración sintiendo su estómago contraerse. ¿A que venía de golpe esa pregunta?

Buscando las apropiadas palabras dos segundos más tarde le contestó con cierto aire de despiste.

—Sí. El conocido criminal estadounidense. Incluso hice un curso acerca de su perfil psicológico en la academia.

Sin embargo el doctor Helmut no dejaba de continuar en un todavía desconocido propósito.

—Yo también he tenido su biografía entre mis manos. ¿Qué opina de él?

Lo miró inflexible, dando comienzo de esa forma a las dos horas de su sesión.

—Era un lince manipulando a la gente, además de considerarse Satán y ser desde luego, un enfermo fanático de música.

—Dicen que nunca se pudo llegar a probar que él matara a nadie. Tal vez eso le ocurra a usted cuando atrape a su asesino. Después de todo, realmente tienen en la policía un material muy pobre en pruebas.

—Esa es su opinión doctor Helmut.

—La mía y al parecer la de multitud de ciudadanos que sabemos simplemente, lo que aparece en la prensa, que en este momento tiene más interés por su asesino que por los líos de faldas de nuestro alcalde Parker.

El doctor Helmut que todavía permanecía sentado, se alzó retirándose de su sillón y se acercó a Tom colocándole la palma de la mano sobre su hombro, mientras su voz sonaba con una base de autodominio de la situación palpable en cada palabra que pronunciaba.

—Se que no se ha sacado nunca de encima la semilla de su desgraciado progenitor, del que hubiera deseado vengarse. Su cuerpo yace en la fosa común de Richmond donde van todos los desperdicios humanos acumulados en bolsas de basura para quemarlos después. La diacetilmorfina se lo cargó.

¿Me equivoco? Solo ha anhelado una cosa, encontrar a su madre, de la cual siempre ha sabido que ese mierda la asesinó. Una de las razones por la cual se hizo policía. Vamos inspector, dígame qué más han hallado y entre los dos podremos descubrir la verdad. Yo solo quiero ayudarlo, créame. Anhelo que saque hacia el exterior su otro yo que no le deja vivir y que del cual estoy convencido que usted también lo desea para expulsar de encima ese peso de culpabilidad que lleva dentro.

El silencioso reloj de pared marcó el final de la visita con las fétidas palabras del doctor Helmut flotando en el aire como una nube de pestilencia.

Las 2,39 de la madrugada.-

Qué significa todo esto maldito canalla asesino!!

Todavía sentado en la taza del w.c, se incorporó de forma mecánica, avanzó unos pasos hacia adelante y se contempló irracionalmente en el espejo del blanco lavamanos, reflexivo, como si el de ahí enfrente que tan bien conocía, le pudiera dar la ansiada respuesta.

Instintivamente y sin dejar de mirarse, se acercó un palmo más al cristal, casi tocándolo con la punta de su nariz, hablándole desafiante al hombre que veía reflejado con su propia cara, en otro esfuerzo consciente de su propia imaginación.

Era seguro que aquel cabrón pronto cometería de nuevo otro plan diabólico con una inocente joven, pero desgraciadamente, lo único que podía encontrar allí plasmado en aquel redondel de metal, era la estatua petrificada de su rostro con las horas de insomnio que habían hecho mella en todo su ser. Tenía los nervios destrozados.

Bajó la cabeza, abrió el grifo de agua fría, metió las manos formando un cuenco bajo el chorro y se echó agua a la cara intentando despejarse un poco.

Había estado casi toda la noche cavilando en el juego de las letras claves trazadas sobre las macabras hojas de papel, mientras sus ojos le decían que eran unas valiosas pistas. Sin embargo estaba perdido en un camino sin salida, sin saber hacia dónde ir con sus divagadas conclusiones, abandonado en medio del más absoluto desierto virtual y con solo una imagen en la mente. El rostro del doctor Helmut.

Creciendo en su interior una antipatía cada vez mayor a su sola presencia, a lo largo de las terapias mantenidas con él, la rabia indescriptible hacia la desafiante hipocresía de su médico lo enfermaban cada día más.

Por una extraña razón la siguiente visita nada más entrar en la consulta, lo encontró extrañamente recostado sobre el largo diván tapizado en terciopelo rojo, con la mirada en el techo y horribles frases brotando de sus cuerdas vocales nada más oír la puerta abrirse, como si llevará todo el día esperándolo para recordarle perfectamente en que punto de la conversación anterior se habían quedado.

—Ya que no quiere explicarme apenas nada, debería usted escribir en un cuaderno, plasmar todas las impresiones que tiene difusas en su cabeza desde el principio hasta el final. Tal vez ello le ayudaría a esclarecer un poco más los extraños casos que está investigando.

Tomando asiento en el asignado sillón de siempre, Tom sacó un cigarrillo y un mechero del bolsillo, levantó los ojos hacia su médico y con olor a aroma de tabaco le contestó, siguiendo las directrices que impulsivamente acababa de decidir en aquel momento.

—La verdad, es que nunca lo he pensado.

—Pues debería—Interrumpió de golpe su psiquiatra.

—¿Usted cree?

—¿Y por qué no inspector? No me parece una mala idea.

—Ni siquiera sabría por dónde empezar a ordenar mi mente.

—Mire inspector Hainner, le voy a decir lo que yo pienso de su asesino sin ánimo de influenciarle en su decisión. Evidentemente...

Las 2,40 de la madrugada.-

Con los ojos cerrados y sintiendo el agua del lavamanos recogida en sus manos salpicar su cara, tenía metido dentro de su cuerpo cada matiz, vocablo ó expresión del doctor Helmut, absolutamente todas las conversaciones que habían mantenido a lo largo de todos esos meses, predominando siempre la superioridad de su médico frente a las extrañas alteraciones de su inseguro paciente que en multitud de ocasiones, oprimido por su enfermedad, acababa meciéndose confundido de un lado a otro del sillón, poseído por su locura. Pero sin saber muy bien el porqué durante aquella visita no fue así. Ocurrió algo inesperado. Tras los breves minutos siguientes de escucharlo con suma paciencia, Tom cambió de posición. Se quedó con la mirada caída observando fijamente un punto del suelo como si estuviera completamente ausente y sin el menor abismo de escucharlo.

—Usted dirá doctor.

—En realidad lo que primero debería decirle, es que me siento halagado por su confianza hacia mis humildes reflexiones inspector, las cuales es posible que carezcan de sentido y quizá le puedan aburrir pero comprenda.....

No acababa de entender todavía porqué le daba la sensación, que dijera lo que fuera, el doctor Helmut le contaría igualmente sus deducciones. Por un instante oyéndolo hablar pensó en ello. Quizá a pesar de su aversión por ese hombre, tal vez sería interesante saber lo que había deducido, ello lo podría llevar a directamente a él, haciéndole caer en su propia trampa.

Estaba convencido que ese hombre estaba asesinando a todas esas chicas y solo podía hacer una cosa, escucharlo, aunque el placer de aniquilarlo de un solo golpe fuera el mayor deseo que sentía.

—En absoluto doctor—Interrumpió Tom súbitamente levantando la cabeza para mirarlo de frente —Por favor, me interesan mucho sus opiniones al respecto.

Entonces el doctor Helmut que hasta ese momento yacía todavía tendido, se incorporó de inmediato prestándose encantado y con calurosa vivacidad a compartir sus impresiones respecto al asesino.

—Se lo explicaré siguiendo el orden de la situación establecida hasta el punto en el que se encuentra de su investigación, sin ánimo de que crea que me entrometo en sus asuntos y para que pueda obtener una visión más clara de donde se encuentra.

—Adelante—Exclamó Tom, un tanto nervioso por los rodeos que utilizaba antes de empezar su exposición.

—De acuerdo. Allá voy: Tiene usted un lunático suelto en la ciudad. Además carece de alguna pista segura que seguir para atraparlo, porque es posible que haya pasado por alto, basándose en sus vagas conjeturas, lo que a mí me parece importante, que no es más que, la precisa forma de matar. La mayoría de las víctimas han sido encontradas con presencia de golpes pre mortem severos, fuertes traumatismos en la cabeza, siempre en el cuadrante inferior derecho y profundos arañazos en cuello y garganta, todo ello ocasionado con los puños y algún arma contundente. Un ejemplo claro en la última víctima encontrada. Número seis de su lista de jóvenes asesinadas. El cadáver mutilado de la senadora Sonja Fortsmarin. Usted mismo me comentó que su cuerpo se hallaba flotando en las aguas del río James en la región de Piedmont....

Con mudo asombro y agudizando el oído al máximo, Tom escuchaba al doctor Helmut obsesionado consigo mismo, explayándose a gusto, como si de un monólogo se tratara.

—Creo no equivocarme en esta suposición al decirle que existe una similitud física entre la senadora y la gran mayoría de mujeres asesinadas, atractivas, blancas, de cabello rubio, lacio, peinado por la mitad. Quizá inspector no ha observado nada característico, pero no le parece un poco extraño que ese tipo de mujer es exactamente el que le gusta a usted.

Hacía rato que sus ojos no dejaban de vigilarlo minuciosamente mientras absorbía lo que aquel individuo plácidamente iba diciendo, pero en aquel instante, se quedó bloqueado, sin mover ni un solo músculo de su cuerpo.

Durante varios segundos el corazón empezó a latirle cada vez con más fuerza, apoderándose una ansiedad imposible de describir hasta que lívido explotó. Era la segunda vez desde que empezó las terapias con el doctor Helmut que lo hacía sentir culpable de aquellas muertes, esta vez en una insinuación perfectamente concebida de falsa disfrazada acusación.

—Como a muchos hombres! Seguramente cuatro de cinco hombres de esta ciudad tienen los mismos gustos que yo! ¿Ó es que sospecha de mí doctor Helmut?

—Ya que me lo pregunta...

Sin dejarle terminar la frase se levantó de golpe desconcertado, dolido, temblándole la voz.

—Pues realmente ignoro que le ha llevado a avivar tal pensamiento, razonar sobre ello y manifestármelo en mi propia cara ¿Es que cree que yo soy el que ha violado y asesinado a esas chicas?

Enrojeciendo por momentos sus pupilas, no dejando de pensar en lo que le acababa de decir, viéndolo cada vez más claro. El muy hijo de perra iba directo a colgarle a él sus asesinatos y por muy pirado que estuviera, desde luego, no lo permitiría!

—Porque si es así, creo deberá buscarse otro paciente. Ésta, recuérdelo bien, es la última vez que vengo a verlo!

Mientras le hablaba enervado, el doctor Helmut estudiándolo, dibujaba una mueca en sus labios intentando disimular la tensión del momento.

—Por favor inspector, no se irrite. Entiendo que quizá me he extralimitado con....

Cabreado empezó a andar de un lado a otro de la consulta con grandes pasos. Le dolía la cabeza. Un zumbido molesto, agudo, cada vez más intenso resonando en su cerebro, repitiéndolo en voz alta.

—¿Extralimitado? No me joda! No soy un asesino! Solo un loco puede cometer un acto semejante. Un lunático!! Un puto salido de mierda que mira obsesivamente a las mujeres y después se las carga!! Y ese se lo aseguro no soy yo!

Estaba enfurecido, muy enfurecido. Se dio la vuelta hacia su médico y acercándose a él, lo miró a punto de explotar.

—No vuelva a insinuar nunca más nada semejante porque simplemente lo mato aquí mismo! ¿Me ha oído?

Pero como siempre y sin esperárselo, el doctor Helmut con su contradictorio comportamiento lo dejaba todavía peor de lo que estaba. Soltando una sonora carcajada, levantó la mano derecha no dudando en hacerle ver su equivocación.

—Quiero expresarle inspector, — Le respondió con tranquilidad el doctor Helmut, — Que únicamente me he basado en lo que usted me ha ido explicando en sus terapias, y mi sospecha se ha levantado, evidentemente, por lo que me ha contado, sino como iba yo a deducir semejante disparate.

Tan solo he deseado hacerle ver que un razonamiento aparentemente ilógico puede tener una realidad asombrosa, lo cual no entiendo que lo enfurezca. Si usted dice que no es el asesino, pues entonces no existe ningún motivo para que se altere. ¿No cree? Ahora solo nos queda demostrar que lo aparentemente lógico, en realidad no lo es. Además debo de aclararle que yo no he dicho que fuera usted el agresor, sino que las víctimas encajaban con el perfil que le gusta.

Hablaba lento, sonriendo hipócritamente, helándole la sangre, clavando sus penetrantes ojos de buitre sobre los de Tom hasta que hastiado le contestó con agriada voz.

—Es muy meticuloso en sus palabras.

—Soy médico, recuerde. Cada individuo tenemos dentro de nosotros mismos una tendencia a lo perverso, lo destructivo, hacer el mal por encima de todas las cosas, hasta consumar lo que hemos empezado. En algunos ese instinto es más fuerte que en otros como en los animales, el dominante por encima del débil hasta comérselo.

Se quedaron en silencio durante unos minutos midiéndose uno al otro, hasta que de repente Tom apagó el cigarrillo a medio consumir con inesperada energía sobre el odiado cenicero en forma de orinal que momentos antes había encendido y se quedó pensativo.

—En mi caso no es así y no acabo de entender qué clase de raciocinio lo ha llevado a semejante conclusión.

—Imagino que no lo comprende inspector. Existen oscuras sombras en su interior que le impiden ver las cosas con claridad, poder actuar correctamente. Es mi deber recordarle algo que tengo anotado por aquí, justo a la altura de mis hombros.

El doctor Helmut, sin perderlo de vista, alargó la mano y cogió una capeta de color amarillo de la estantería a su izquierda, la abrió y leyó el contenido de unas anotaciones al mismo tiempo que sus ojos brillaban amenazantes detrás de su mesa.

“Hace tiempo tuve un perro. Bueno no es que fuera mío. Era uno de esos que te encuentras por la calle. Daba cierto asco verlo, aunque yo tarde unas cuantas horas en darme cuenta. En aquel momento llevaba un buen chute de veneno en las venas. Mi mente, así como mi cuerpo, yacían en un deplorable estado que no era capaz de reconocer ni al mismísimo diablo si lo hubiera tenido delante. Al despertar un helado escalofrío recorrió mi columna vertebral cuando lo contemplé horrorizado. Arrastrando una pata de atrás por el suelo, le había desaparecido toda la carne dejando al descubierto, los huesos. Tenía un lado de la cabeza ensangrentado y uno de los ojos le había desaparecido por completo. En su lugar, yacía un hueco vacío, frío, hondo, un abismo profundo, interminable. Intentaba esquivar por todos los medios que mis ojos inconscientemente se pusieran sobre ese odioso agujero, sin brillo, sin vida, pero inevitablemente acababa siempre con mis pupilas sobre él y cada vez que lo veía una sola idea brotaba en mi mente como un espantoso tormento. Rematar a ese desdichado perro que se tambaleaba desplazándose derecha e izquierda y alejarlo de una vez por todas de mi lado....”.

Mientras lo escuchaba leer aquellas frases, las recordaba perfectamente porque él mismo se las había dicho. Formaban parte de lo que necesitaba para desenmascarar a ese hombre a medida que avanzaba semana tras semana con sus malditas odiosas sesiones.

“No me será fácil porque es un hombre muy astuto. Para que se convenza realmente, debo hacer hincapié sobre todo en los matices precisos que él ansiará escuchar, repentinamente detenerme en el detalle de los hechos, y dejar en el aire el resto de la historia.....”

Lo que le había explicado se adaptaba perfectamente a lo que el doctor Helmut deseaba oír. Hacía días que lo fraguaba en su interior, sin saber muy bien como enfocar toda la situación. Ahora que poco podía imaginarse el médico que aquellas palabras empezaban a dar resultado. No podía dejar escapar esa oportunidad que le brindaba la ocasión y solo había una manera de hacerlo. Sin duda lo que acababa de detallar, contribuía todavía más a forjar el síndrome de Munchausen, como le había insinuado el psicólogo, creía que tenía.

Era justo lo que necesitaba.

—Todo eso me lo contó usted inspector Hainner, aquí está detallado—Le dijo el médico señalando con el dedo el informe—Simplemente yo me he basado en escuchar y anotar.

Le alargó los papeles en los que se especificaba detalladamente sus confesiones.

Tom cerró la boca por no enviarlo a la mierda. Ese hombre mezcla de engendro y máquina de manipulación perfecta, debía de tener un punto débil. Bajo su ficticia amabilidad mezclada con una amplia capacidad de raciocinio que muy intelectualmente, encaminaba a una serie de preguntas bien preparadas, evidentemente ocultaban, lo que hacía tiempo, llevaba sospechando. Solo un hombre así, podía ser el asesino.

Absorbiendo el helado aire de la consulta, el inspector Hainner retuvo las hojas en sus manos pero ni tan siquiera las miró, sus ojos yacían fijos sobre el rostro de su médico, sin pestañear, completamente inmóviles, sin expresión durante unos segundos antes de despegar los labios.

—Me tiene usted desconcertado.

El halago pareció agradarle al doctor Helmut quien esbozó una sonrisa de superioridad.

—Naturalmente que sí mí querido inspector! No sabe usted cuánta materia me ha facilitado durante sus visitas, lo cual me ha llevado también quizá a conocer un poco más de cerca a su asesino.

Había esperado largo tiempo, sin resultado alguno, hasta ese momento, que empezaba a descubrirse. A él no iba a engañarlo. Lo único que podía hacer era continuar con la farsa.

—Estoy completamente aturdido doctor, no sé ni siquiera que decirle.

Se quedó de pronto callado, mirándolo, esperando en un ademán paciente lo que intuía iba a comentarle.

—Solo felicíteme!, pero no olvide que todo es gracias a su influencia inspector. Su personalidad indomable ha sido para mí la inspiración total para ir abriendo un realismo sublime del asesino que ansía encontrar. Cada terapia que hemos ido trabajando juntos ha creado en mis apuntes una desbordada fuente de conocimiento hacia toda su forma de pensar, de actuar, fascinado por completo en cada uno de sus incontrolables impulsos que reprime todo lo que puede y que a veces son en vano. No me mal interprete pero, simplemente, disfruto con su asesino y con nuestras charlas naturalmente.

—No me diga!

—Y por último siendo bajo mi entender, debo añadir que lo más curioso de todo esto, es que seguro que tiene un motivo serio para matar a chicas indefensas, claro que quizá usted conoce mejor que yo a los lunáticos.

Acto seguido de pronunciar las últimas palabras, el doctor Helmut se levantó triunfal del rojo sofá de terciopelo, asintió con la cabeza y se acercó a Tom echando un vistazo a sus reacciones, al grado de hostilidad que quizá podría exteriorizar el paciente ante tal proximidad.

—¿Por cierto ha pensado alguna vez en escribir? Tal y como le he comentado hace unos minutos me parece que puede ser una buena terapia para usted.

A pesar de que el doctor Klaus Helmut hablaba un americano del norte, no le era difícil seguirlo, solo el desprecio que sentía por aquel hombre que tenía delante, provocaba que agudizara sus tímpanos hasta el límite de su sistema auditivo.

—No se me da bien escribir.

—Amigo mío, podía lamentarlo. Los libros son los mejores compañeros de viaje que uno puede desear y más aún cuando divagamos en nuestras propias teorías de los acontecimientos. Se lo comento porque deseo ayudarle, en todo lo que esté en mi mano. En cierta manera al ser paciente mío, me veo en la obligación de colaborar en lo que se precise para atrapar a ese maníaco asesino. Normalmente no suelo ser tan hospitalario con mis enfermos, pero usted tiene un grave problema y yo quiero ayudarlo, de verdad se lo digo, me cae bien inspector. Hágame caso. Anote todo cuanto pueda pensar que es importante para sanar su demencia y esclarecer las causas del porqué de esos asesinatos.

Inmediatamente después, dio la vuelta alrededor de la mesa y se sentó detrás de ella, mientras el inspector Hainner con los nervios a punto de traicionarle y sin apartarle la vista, no perdía detalle de sus movimientos.

—Gracias doctor Helmut. Es usted muy amable.

—No es amabilidad, es simplemente una idea que se me ha ocurrido para ayudar en la medida de lo posible a su agotado cerebro. Si quiere incluso, le puedo ayudar en sus impresiones, tengo buen dominio de la gramática, claro que no quisiera que imaginara que deseo aprovecharme de su confianza inspector, sino simplemente poder colaborar. Su caso me tiene muy interesado, además me alegraría tanto como a usted atrapar a ese hombre. Las cosas son simples según los razonamientos que uno utiliza. Usted lo mete todo en el mismo saco, lo agita y al final no obtiene nada. Yo sin embargo profundizo hasta desfragmentar cada fracción del recuerdo, disecciono la mente con un bisturí virtual y extraigo la sangre gris del paciente.

Mientras le proporcionaba aquellas aparentes claras explicaciones, Tom las sospesaba una a una con hostilidad dentro de su cerebro reforzando su sexto sentido acerca que aquel individuo, era evidente que el trasfondo coincidía exactamente igual que lo que hacía con sus víctimas.

Se quedó mirando al doctor Helmut dándose cuenta que no se estaba equivocando. No iba a rendirse fácilmente. A pesar de no poseer pruebas significativas contra él, eran demasiadas coincidencias para que ese hombre no estuviera involucrado.

Bastardo! No eres más que una engañosa parafernalia!

Miró el reloj de su muñeca, con su esfera de Festina plateada, marcando tan solo media hora transcurrida de la visita, sacó de nuevo el paquete de cigarrillos que momentos antes había guardado en el bolsillo de su chaqueta y encendió otro intentando controlarse.

—¿Y porque lo hace doctor Helmut?

—Simplemente por curiosidad.

—¿Curiosidad? ¿De qué.....?

—De usted! Me gusta saber lo que ni siquiera uno mismo es capaz de asumir. ¿Cree usted que podría prestarle mis conocimientos para que averiguáramos quien es el asesino?

La pregunta lo dejó perplejo, no sabía que contestarle y el doctor Helmut acomodándose en su sillón, seguía prosiguiendo con su negativa verborrea cargada de pimienta, como si la tuviera meticulosamente ensayada, resultando incluso increíble la forma que utilizaba. Daba la sensación, incluso, que se estaba ofreciendo a él.

Expectante le contestó con brusquedad.

—Perdóneme doctor, pero ahora mismo no me hace falta ninguna ayuda, además no involucramos civiles en asuntos internos de la policía. Créame le agradezco muchísimo su ofrecimiento, ha sido usted muy considerado conmigo, pero....

Con cierto aire de enojo el doctor Helmut frunció el ceño y adelantándose finalizó la frase.

—Usted verá inspector. Pero ya sabe bien que si no sigue mis consejos y yo lo considero oportuno, entonces en una situación embarazosa sobre todo para su carrera policial, no tendré más remedio que hablar con su superior el intendente Richard Frimle e informarle de los impedimentos que me pone en su terapia. Me gustaría evitarlo, créame!

Llevaba varios minutos sintiéndose intimidado por las intenciones de ese hombre.

—¿Me está amenazando doctor Helmut?

—Nada más lejos de ello. Tómeselo como usted quiera. Sabe bien a lo que me refiero. Lo que usted tiene son percepciones vividas, emociones reprimidas que brotan desde el interior de su mente hacia el exterior, como si conociese perfectamente lo que sucederá porque ya ha estado allí anteriormente y sin embargo no posee nada que esclarezca alguna cosa. Solo la vida de una mujer que pronto dejará de existir.

Maldita seas cabrón!

Tuvo que contenerse para no saltar sobre él.

Capítulo 6

Richmond. Hotel Holm - Habitación 212 - Las 2,42 de la madrugada.-

Entretanto sus pupilas se entrecerraban al sentir el contacto del agua correr gota a gota sobre su rostro, angustioso se preguntaba si algo de todo aquello tenía sentido. En esos instantes estaba poco convencido de ello y más bien tenía la impresión de no haber llegado a ningún sitio.

Todo lo que había proyectado acerca del caso estaba ahí derrumbado en una pila de confusiones que navegaban a la deriva por el mar estrechamente empaquetado de grises circuitos del cerebro, convertidas en añicos y sin saber que hacer para evitarlo. Páginas enteras de llenas de garabatos sin lógica, de números basados en fechas, sumados, restados, letras, ordenadas en vocales, consonantes, mezcladas con sus alucinaciones hipnagónicas, como le había comentado el doctor durante una de sus manipuladas visitas.

—El sueño mi querido inspector es un proceso muy complejo. Cualquier lesión sobre las diferentes estructuras anatómicas de nuestro cerebro, como el tronco del encéfalo, los núcleos del rafe, el tracto solitario y en fin todas las que participan en el control y expresividad del sueño pueden crear como le he dicho ansiedad, trastornos, visiones e incapacidad de distinguir el delirio con la realidad.

A pesar de no llegar al significado exacto de los términos que utilizaba su psicólogo, lo escuchaba atento.

—Los pacientes vienen a mí porque no recuerdan nada cuando están despiertos de lo que hacen en su vida cotidiana y cuando duermen siguen realizando lo que no son capaces después de explicar.

—¿Y cree que esto es lo que me ocurre a mí doctor Helmut?

—Bueno exactamente no se lo puedo decir. Nosotros los especialistas pensamos que viene debido a un desorden en alguna parte del sistema central que controla los ciclos de soñar y estar despierto. Le diría que es algo parecido a un reloj crepuscular que se dispara de noche y cesa de funcionar durante el día. En fin, ahora mismo no sabría explicárselo mejor.

Mirándolo estaba alucinado, sin embargo no podía quedarse en ese punto de la conversación.

—¿Cómo puedo saber si padezco eso que llaman hipnagógico?

—Para saberlo debo someterle a una polisomonografía, que podemos hacerla aquí mismo en el hospital.

Recordaba perfectamente el momentáneo silencio.

—¿Cómo ha dicho?

—No se asuste inspector, no es nada doloroso. Es muy simple. Pasa usted aquí una noche durmiendo plácidamente. Mientras tanto los diversos electrodos que previamente he implantado sobre su cuerpo registraran las ondas cerebrales, la actividad muscular, la frecuencia cardíaca y todos los movimientos oculares que realice mientras sueña. Todo ello me facilitará una parte importante de información de su cuerpo. Al día siguiente y sin quitarle la multitud de cables y conductores hará usted cinco siestas de veinte minutos cada dos horas. Las cuales compararé con los patrones de la noche anterior. Si usted no está enfermo los resultados obtenidos serán diferentes. Así de fácil. ¿Qué le parece?

Se quedó sin saber que contestarle. Iba a convertirse en una batería. Solo le faltaba que le colocara un electrodo en la cabeza y otro en la pierna, junto a dos choques eléctricos durante varios minutos, el primero rompiéndole la resistencia de la piel, el segundo para freírlo. Si ese cabrón era capaz de matar a inocentes chicas convirtiéndolas en un ritual, podía dejarlo a él como un pollo asado! Ni hablar! No iba a dejarse colocar ninguna de esas membranas rugosas de metal sobre el cuero cabelludo ni tampoco en la piel.

Las 2,43 de la madrugada.-

Al cabo de unos minutos levantó la cabeza contemplándose de nuevo en redondo espejo colgado de las baldosas de la pared, mirando al extraño confidente invisible con el que podía compartir su vida. Su propia cara.

Lo que quizá debería hacer es acostarme y dormir. Está claro que todo lo tengo no me sirve para una mierda!

Tenía la convicción que alguien le habían lanzado una pesada piedra sobre su cuerpo y no podía deshacerse de ella.

El rostro cansado, lleno de fatiga, desorientado, sin saber cómo reaccionar y el doctor Helmut que solo había hecho que instigar una y otra vez para hacerle una prueba del estudio de sus sueños, a la vez que le sugería le fuera poniendo al caso de sus averiguaciones acerca del asesino como terapia de ayuda a su enfermedad.

Solo estaba seguro de una cosa. De lo que aquel cabrón ocultaba.

Debía reflexionar bien antes de hacer cualquier movimiento. Mantener en secreto lo que descubriera, guardar en el interior sus temores y retener en la memoria lo que pudieran ver sus ojos. En cualquier instante ese bastardo podría percatarse y huir.

Apenas acababa de pensar en todo ello, cuando bastó solo un segundo para sentir unos fríos dedos sobre su hombro helándole hasta la medula de los huesos. Después de un instante lleno de horror, sobresaltado se giró inmediatamente hacia atrás, con los sentidos desorientados, tropezando con el wáter.

Estaba completamente solo y sin embargo, en la más profunda de las sensaciones, había tenido la ligera intuición que alguien, le había rozado levemente la piel.

Joder! Mierda!

Estupefacto por la impresión de lo que acababa de acontecer y boqueando como un pez seco, tambaleándose regresó de nuevo al espejo que reflejaba con toda claridad el baño.

Contemplándose de frente, alzó la vista y miró absurdamente en él, sabiendo que sus pupilas apagadas delatarían el cansancio de la noche, cuando de pronto, asustado cerró los ojos, conteniendo la respiración. Parecía absurdo. No! Imposible! Jamás hubiera imaginado hasta ese momento que su rostro como fulminado por un relámpago estaba desapareciendo de la circunferencia.

Debían de ser las malditas pastillas! Sus diferentes estados de ánimo! El delirio de su enfermada mente que lo empujaba a una tormenta de confusos secretos!

No daba crédito. En la habitación no había nadie más que él y sin embargo sobre la circunferencia, su cara, difuminándose en una inexplicable nebulosa dentro del cristal, dejaba de existir, siendo suplantada al mismo tiempo por la silueta de otra persona.

¿Qué diablos era aquello? En tanto que sus estremecidas pupilas permanecían escondidas bajo sus párpados, memorizando de nuevo lo que había visto, no podía explicar lo que estaba ocurriendo.

¿Pero quién?..¿Quizá?..No!...

Respirando agitadamente abrió los ojos y miró de nuevo, tocando su rostro con los dedos, palpándose, buscándose a sí mismo, mientras intentaba tranquilizarse. Ninguno de sus movimientos se repetía, no era su pálida piel la que veía, las hundidas facciones, el cansado y sudoroso rostro, sino alguien muy diferente, una figura plasmada, petrificada ante él, inerte como el frío hielo del norte, observándolo expectante desde el otro lado del espejo.

Una mujer de largos cabellos rubios y profundos ojos azules, de medio cuerpo y desnudos brazos, frágil y a la vez, exuberante belleza.

Le resultaba imposible comprenderlo y sin embargo allí estaba ella, la chica que iba a morir esa misma noche, la chica de sus visiones, tan bella, tan hermosa, con su delicada boca, el cuerpo desnudo, mirándolo con sus ojos completamente fijos sobre él.

En un terrible estado de ansiedad neurótica, se quedó lívido, contaminándose poco a poco de angustia creciente en todo su ser.

Jamás había tenido miedo a los vivos, pero los muertos, eso era punto y aparte. Le aterrorizaba solo pensar en ellos. La sola idea lo ponía nervioso, alterado.

Una vez de pequeño se coló en un cine para ver una película de zombis. La primera escena que recordaba, un agujero negro, profundo, desgarrando la tierra, creciendo desde las mismísimas entrañas del mundo amordazado de los muertos, se abría paso dejando salir a las almas de los sin vida. La segunda imagen, los vivos llenos de absoluto terror, contemplaban horrorizados la miseria humana llegada al límite, la degradación de la carne y los huesos avanzando osadamente hacia ellos. La tercera imagen, millones de gritos humanos profundos y atormentados, agonizando de dolor, mientras eran apresados como carnaza fresca por los no vivos, padeciendo las más crueles atrocidades para ser devorados acto seguido a mordiscos. Salió del cine con la convicción de que ello era pura ficción y en cambio en aquel momento le parecía increíblemente real, tan real que hasta incluso le pareció oler un dulce perfume como a vainilla en todo el espacio del baño.

Se repente, sin esperarlo, bruscamente enmudeció de golpe cuando arrastrado por su voz la escuchó hablar en un inglés entremezclado con otra lengua que él desconocía por completo, quizá tal vez algún dialecto del este.

—¿Sabe inspector que día es hoy?

Todo aquello era ridículo. No podía ser verdad. Debía de ser fruto de su imaginación. Alucinaciones hipnagónicas como le había explicado el doctor Helmut.

Aterrado, pensó en ello un momento. Si era así, ¿entonces cómo podría escapar de su propia pesadilla?

—Inspector ¿no me ha oído?—Le gritó ella de nuevo, sin dejar de mirarlo.

Claro que la había escuchado de nuevo hablar, riéndose acto seguido, en una risa musical, armoniosa que mostraba sus blancos y relucientes dientes perfectamente dispuestos, sus labios de rojo carmesí, la frágil tez de cristal de su rostro. Solo que él la contemplaba absorto, inmóvil, conmocionado, mientras ella intentaba acercarse al límite del espejo con la más exquisita voluptuosidad deliberada que había visto jamás en una mujer.

La visión que tenía delante superaba lo inimaginable.

La mente del inspector Hainner yacía fuera de sí, completamente desquiciada, proyectando un rostro que incluso en una vaga sensación podía decir que le era familiar, como si la hubiera conocido en algún lugar del que no podía recordar el nombre.

Por un momento sintió el deseo de tocarla, acariciar su aterciopelada piel, besar la boca escarlata que brillaba como una luna plateada en una noche libre de estrellas, con los ojos entrecerrados dejar a su lengua divertirse con la de ella, entremezclándose en un lánguido éxtasis que no controlaría.

Sin embargo, no podía evitarlo, había algo en ella que le inquietaba por momentos, creciendo una angustia indescriptible en su interior, un miedo mortal, mezclado con una malsana sensación de ansiedad, al mismo tiempo que un olor a profunda fetidez iba embriagando el baño inundándolo todo. Una espantosa putrefacción que parecía cerrarse en lo concerniente allí dentro, mientras al inspector Hainner le invadían de nuevo, unas terribles nauseas. Aquello no le estaba gustando nada.

Sus sentimientos se convirtieron en terror cuando de pronto ella empezó a gritarle enfurecida, con los ojos azules transformados en ira, las mejillas enrojecidas de rabia, haciéndole retroceder unos pasos hacia atrás.

—Le he preguntado si sabe qué día es hoy!

Había empezado a cambiarle su expresión mientras su aterciopelada cara se iba poniendo primero pálida, después negra y decenas de larvas de moscas sedientas de carne, salían a tropel impulsadas por un chorro de sangre desde la boca, arrastrando sus cuerpos blancuzcos para alimentarse ferozmente del bello rostro de la mujer.

—Contésteme!—Le chillaba a medida que aquel macabro esperpento estiraba los brazos intentando salir del espejo, acercándose a él.

Se apartó a la velocidad de rayo sintiendo un temblor imposible de describir, un pavor irrefrenable incapaz de explicar. Dios mío! Ahora sí que estaba mal. Mucho peor de lo que pensaba. Sus paranoias como noches oscuras teñidas de mortajas iban a más. Esta vez, por si fuera poco, un cadáver en descomposición, le hablaba desde el otro mundo, al mismo tiempo que servía buffet libre a gusanos hambrientos atraídos por el exquisito manjar.

Todavía escuchando de nuevo su débil voz apagándose al darse la vuelta, salió como una bala corriendo hacia el salón y cerró la puerta del baño sin mirar atrás. Era demasiado. Demasiado incluso para un hombre como él.

Agitado se quedó rígido, inmóvil, en el centro de la habitación, mientras intentaba recuperar la lucidez de su mente, pero por más que lo intentaba resultaba imposible. No daba crédito a lo que acababa de ver. No podía explicarle a nadie, que ante sus ojos la aterradora presencia de una muerta en descomposición y envuelta en asquerosos bichos, le había suplicado ayuda. Una joven que jamás había conocido, fruto de una visión y que tal vez posiblemente todavía estaba viva, había comunicado con él a través del espejo de su baño.

No podía explicárselo a su hermano Patrick. No lo entendería. Ni tan siquiera él era capaz de comprenderlo. Todo había ido muy rápido, tan rápido que apenas recordaba nada, simplemente el espejismo de su propia enfermedad.

Era evidente que estaba sufriendo algún proceso de desarreglo mental.

Debería haberme tomado la medicación del doctor Helmut, tal vez ahora no me ocurrirían estas alucinaciones. Debo calmarme, pensó, tranquilizarme, sino voy a estallar en mil pedazos.

Jadeando respiró hondo unas cuantas veces intentando relajar sus pulsaciones, llevando oxígeno a sus pulmones, diciéndose a sí mismo que todavía estaba vivo y lo que tenía que hacer, era atrapar al cabrón que lo estaba volviendo majara. Debía hacerse dueño de la situación, solo eso importaba, el resto tenía que haber sido un detalle de una porción de su gastado cerebro previendo y completando patrones de los siniestros asesinatos, hasta hacerle perder totalmente la poca cordura que aún retenía. No podía ser de otra forma.

Definitivamente necesito ayuda urgente, ese tío me está volviendo loco!

Las 2,47 de la madrugada.-

Avanzó unos pasos y se sentó en la silla, frente al ordenador, dejando caer su cabeza hacia la mesa, meditando en lo que le había acabado de pasar. De nuevo otra alucinación. Era la segunda que había tenido durante la noche. Algo tenían en común. Lo sabía. Un detalle del lugar que le había venido a la mente y que coincidía en ambos casos, en la chica del espejo y en la que había visto en sus visiones. Solo tenía que reconocerlo y sabría entonces que relación tenían. Sin embargo se sentía derrotado, sin poder hacer nada para sentirse de otra forma. Como si alguien se hubiera instalado en su alma, flotando en ella sin pedir permiso. Era la misma sensación que padecía el primer momento de contemplar la escena de un crimen. Levantaba la manta con la que el equipo de la policía envolvía el cuerpo de una chica muerta y contemplaba horrorizado, una vez más, la dantesca escena a través de sus ojos de lo que había sido capaz de hacer un desquiciado homicida. El miedo, el dolor, el olor férrico de la sangre, lo único que aquellos canallas desgraciados habían dejado de ellas, para que posteriormente su equipo de investigación recogieran los restos mortales, objetos personales y efectos relevantes, tratando de reconstruir los hechos igual que payasos en medio de una macabra pista de circo.

Hacía años que no le ocurría. Desde que dejó las drogas. Aborrecía la cocaína, la heroína, el LSD, las tachas, el cristal, todo el puto veneno que se había trincado en la sangre durante su juventud. Las había probado de todas clases desde los dieciséis años. Pensó por un momento en ellas. Siempre con una de esas que se meten en el ojo, guardada en el bolsillo de su chaqueta. Solo una gota de ese líquido y se olvidaba de la realidad. En aquel entonces era inmaduro, estúpido, igual que la pandilla de colgados con los que salía de juerga. El efecto del alucinógeno le duraba unas tres horas, dándole por reír. Cuando una de aquellas mierdas mató a un amigo suyo, las dejó de tomar. Nicholas. Tenía diecisiete años. Había nacido con un coágulo en el cerebro que jamás se lo detectaron. Quien iba a imaginar que dos minutos después de meterse la mínima cantidad por el lagrimal derecho, le provocaría un derrame cerebral dejando de respirar. Se quedó muerto, tieso, con su sonrisa encajada en la mandíbula, los ojos al revés de la cornea y rodeado por cuatro drogatas tarados mofándose de lo que veían. Uno de ellos era él.

Con el recuerdo de las pupilas dilatadas de su amigo Nicholas, multitud de estridentes golpes con aroma a impotencia empezaron a estallar sobre la mesa retumbando en sus oídos, sonando en el aire, en cada porción de pared de la habitación, iluminada levemente con solo un fino haz de luz de la sicodélica moderna lámpara sin ninguna forma definida suspendida en el techo. Sin girar la cabeza, abrió su cerrado puño y desplazó la vista hacia ella, recordando las palabras de su hermano Patrick la primera vez que la vio.

—La realidad donde el equilibrio entre lo grotesco y lo feo acaba siendo bello.

Eso fue lo que le dijo.

Se quedó varios minutos contemplándola en silencio, mientras el basuco, ladrón de cerebros, por desgracia todavía seguía causando caros estragos entre adolescentes de catorce ó quince años. Ácido clorhídrico, amoníaco, sales, queroseno y algo de narcótico era lo que se metían los desgraciados chavales en el cuerpo.

Las 2,50 de la madrugada.-

Igual que una triste puta a la luz del día que ríe primero y llora después, las drogas no era más que el mayor engaño de los que la vendían, como psicodélicos viajes astrales, donde uno acababa montado con las venas reventadas sobre la silla de un caballo llamado muerte.

Cuando ofrecieron por primera vez marihuana, empezó con una calada de rollo guay en plena calle, imaginándose que le daría un poco de alivio a su atormentada vida. Acabó en comisaría. Una noche en el calabozo y tres semanas de obras sociales en un centro de tercera edad. Aquello no sirvió de nada. Un año después ya consumía cocaína, éxtasis y papelinas de heroína que obtenía a través de un camello en el Stafer. Tenía muy presente en la memoria, al individuo con cara de Bulldog francés, sentado en el lugar más alejado del concurrido bar, vendiendo la mercancía recién traída de Holanda cada jueves a media noche. Ofrecía todo tipo de armas de autodestrucción. Desde cocteles desconocidos, al alcance de cualquier bolsillo, psicodélicos que inducían a la alteración de la realidad para llevarlo a uno a un éxtasis máximo, hasta captagón, la preferida entre los árabes. Sobre su cabeza, un golpío de curiosos adolescentes reunidos en corrillo que pronto arruinarían su vida dejándose influenciar por las mentiras basadas en metanfetamina. Más de uno se arrastraba por esa droga barata, dañándole las neuronas del cerebro, el corazón, los órganos, consumiéndolos lentamente, para acabar matándolos, mientras el aire recogía las engañosas palabras del experto negociante, seduciendo a más jóvenes, aumentando al mismo tiempo sus ganancias económicas. A su derecha dos maletines negros. El primero repleto de pequeñas bolsitas transparentes de fino polvo blanco, una pila de pastillas de diversos colores y botellines de varios tamaños. El segundo, el producto envasado en una variedad de dieciocho capsulas perfectamente dispuestas en fila india. Todo ello a la disposición financiera de de cada cliente. A la izquierda, a escasos metros del lugar, un par de yonquis desesperados que ni tan siquiera se alejaban lo más mínimo, con su rostro contrayéndose en una especie de sonrisa triunfal, con la mueca de la muerte reflejada en la cara, metiéndose la heroína rápidamente por vía intravenosa. La necesitaban para sentirse bien, como una hiena hambrienta ante carnaza fresca, encadenados a su perverso sufrimiento, hasta matarlos.

Eso eran las odiosas drogas. El puro y más absoluto infierno! Sin cara, sin cuerpo, sin ojos, creciendo por segundos, erguiéndose como un templo funesto la espantosa y macabra cruel realidad, en la que ni tan siquiera, podía decidir por sí mismo.

En algún momento de lucidez hablaba consigo mismo señalándose el pecho y acto seguido lo que creía ver invisible en el aire.

—Este de aquí no soy, es otro. Hablándole al de enfrente. Tú, señalándole con las manos temblorosas, no eres yo. Eres alguien que quiere ocupar mi lugar y nada más!!

Entonces bajaba la vista y contemplaba con las entrañas llenas de miedo, la blanca desnuda piel de calavera manifestada en su espectral figura, la imagen de un muchacho desorientado, con los ojos hundidos, la tez demacrada, sin realmente existir nada.

En aquellos breves instantes tenía que llevarse las manos a la boca para no gritar.

De golpe, pasados unos segundos, sus ojos cambiaban repentinamente, el corazón le latía furiosamente y deteriorado el juicio, regresaba absorto a su propia locura. No solo se veía él mismo en el espacio, sino las grotescas representaciones ligeramente fantasmagóricas agolpándose en su mente de los amigos con los que había convivido, de un día para otro, muertos por sobredosis de metadona, yacían también plasmadas a su lado.

Sin salvación y respirando con agitación entrecortada, allí estaba él frente a sus colegas que le sonreían, alargándole la mano para llevarlo a su mundo. Algunos se habían chutado hasta cuatro veces más que la dosis mortal, dejándolos tiesos, rígidos, sus caras petrificadas, más blancas que una hoja de papel después de desvanecerse el aire de sus pulmones.

Pronto pertenecería a ellos.

Cuando estaba metido de caballo hasta arriba, le importaba un bledo lo que ocurriera a su alrededor.

Por culpa de la cocaína inconsciente se liaba a hostias, golpes y destelladas patadas con cualquiera que se metiera en su camino. Entonces no existían reglas ni tampoco reverencias, inundado hasta el fondo de pura química, se atizaba a guantazos limpios por nada, acabando tirado en el suelo como una colilla.

En una de aquellas soberanas palizas le rompieron dos costillas, pero ni tan siquiera se enteró hasta que seis horas después despertó en el hospital con nauseas y mareos por el efecto del narcótico, además de un dolor insoportable en el costado derecho y sin recordar en absoluto como había llegado hasta allí.

Jamás hubiera imaginado su hermano Patrick que Tom era un toxicómano.

Capítulo 7

Agentes de la policía habían localizado al familiar más próximo poniéndole al corriente del estado del muchacho que yacía ingresado en urgencias por sobredosis de drogas.

Sin creer todavía lo que sus ojos veían Patrick lo contempló un segundo antes de ayudarle a vestirse cuando de pronto explotó de rabia y empezó a meter las manos en los bolsillos de los pantalones de su hermano, mientras Tom le vociferaba cabreado.

—¿Se puede saber qué demonios estás haciendo?

Pero Patrick no dejaba de hurgar en su ropa buscando alguna cosa desesperadamente.

—No eres más que un puto asqueroso drogata. Estas enganchado a esas sustancias. Dependes de ellas.

—Y qué si es así a ti qué coño te importa!!

—¿A mí? ¿A mí? ¿Dices a mí? A mí no me importas nada, me importa un bledo todo lo que hagas! Es tu vida la que estas matando!!

Hasta que localizándola, sacó del bolsillo un diminuto paquete en forma de polvo fino, arrebatándole de golpe el tren de la felicidad.

—¿Te has vuelto loco? Dame eso!! Hijo de perra!

—Ni hablar!

Entonces sin pensarlo dos veces, fue al baño abrió la pequeña bolsita y la vertió integra directamente al wáter. Patrick estaba cabreado, furioso, a punto de estallar mientras Tom había ido detrás de él hasta el baño.

—Depende de ti Tom. Mírate! Tienes diecinueve años y estas hecho una piltrafa humana!

—Sé que tú no piensas eso de mí!

—Pronto estarás muerto, pero no quiero que sea gracias a mí! He conocido chicos como tú en las cárceles de EEUU, que si no los ha matado la droga, los han fulminado en la silla eléctrica por asesinato y todo por ansiar pincharse esa asquerosa basura en las venas. Tíos aterrorizados de miedo en los últimos segundos de vida, que mientras huelen su cerebro como se fríe dentro de su cabeza hasta explotar como una bomba, empiezan a darse cuenta de lo que son. El fin siempre es el mismo. Pero yo no voy a presenciar como acabas tu vida sudando como un pollo al sentir una potente descarga eléctrica. Lo siento.

Tom lo fulminó con la mirada. Las palabras de Patrick eran más dolorosas que cualquier tóxico mortífero del mundo.

Tambaleándose intentó acercarse a él cuando su hermano explotó de rabia.

—No me toques. Apártate!! ¿Te crees que en ese mundo de tinieblas en el que estas, vas a encontrar lo que buscas?, no vas a encontrar nada. Absolutamente nada! Solo dolor y muerte. Eres un gallina que necesitas las drogas para vivir!

—Estoy harto de oírte siempre dándome discursos. Déjame en paz! Me oyes!!

Patrick había sacado las llaves de su coche y estaba a punto de soltarle una hostia con éstas como no se callara. En cuestión de segundos le empotraría en la cara no solo el duro metal, sino sus cerrados puños sobre la boca haciéndole saltar todos los dientes.

—Eso es exactamente lo que voy a hacer. Me avergüenzo de ti Tom!, creí tener un hermano y lo que veo delante es un desecho!

—¿Y que si lo soy? No me importa lo que digas de mí.

Nunca había sido un tío bélico ni agresivo. De que iba a servir. De nada. Se contuvo.

Tom rebuscó en su chaqueta, sacó unas monedas y se las mostró extendiéndola palma de la mano.

—Necesito comprar más polvo blanco y solo tengo esto...!

Lo miró dolido, como se contempla la impotencia, sintiéndose invisible, ignorado, viendo a su hermano autodestruirse igual que ocultas navajas clavándose en el corazón.

—Que poca cosa eres, un estropajo de ser humano, donde los ricos se enriquecen todavía más a costa de tu envenenada sangre.

—Es mi cuerpo y yo hago lo que se me antoja con él.

Patrick tragó saliva y con el rostro enfurecido empezó a gritarle al mismo tiempo que Tom se sentaba en el borde de la bañera, bajaba la mirada y volvía a meterse la mano en su bolsillo extrayendo una jeringuilla ante los ojos de Patrick y empezó a preparase su dosis junto con la goma para picársela entre los dedos de los pies. Sus brazos estaban tan agujereados de marcas de agujas que no tenía lugar donde pinchar.

—Me causas repugnancia. Te crees mejor que nadie porque te chutas toda esa mierda y lo que me das es pena, solo pena. No vales nada. Solo eres miseria, pura escoria. Eso es lo que eres!

Mientras Tom escuchándolo levantó sus enrojecidos ojos y le contestó con serias dificultades para vocalizar correctamente.

—Yo no soy ninguna porquería.

Aquello explotó a Patrick.

—¿A no? ¿Pues entonces mírate?

Sin pensarlo agarró a su hermano de la chaqueta, lo levantó en peso y empujándolo contra el cristal del lavamanos, aplastó su tiznada y sudorosa mejilla en la fría superficie, sin dejarlo mover ni un ápice.

—Mírate bien y dime que es lo que ves, porque yo solo veo un puto drogadicto de mierda, un cobarde. Mírate!

—Suéltame Patrick!, déjame en paz!!

—Cállate! No quiero hablar contigo! Solo quiero que te mires de una vez por todas, chulo de mierda! Desgraciado! que solo te apoyas en las drogas!

Tom agitaba los brazos como un loco, revolviéndose frenéticamente hacia atrás, ciego de rabia contra su hermano, intentando morderle.

—Qué me sueltes te digo! Hostia!

Hasta que Patrick lo soltó y con un gesto despreciativo añadió agriamente.

—Ni tan siquiera eres capaz de quererte tú mismo. Te desprecio. Aléjate de mi vista! Eres simplemente basura.

—Púdrete en el infierno!! ¿Me oyes? Te odio!!

—Ni tan siquiera yo llego a eso cuando te veo.

—Maldita seas Patrick!! Siempre tan fino y remilgado. Vete a tomar por el culo y déjame tranquilo de una vez! Joder!!

—¿Ahora te metes con mi físico Tom? ¿Con mi manera de vestir? Mejor será que te mires tú como vas, sucio y asqueroso, pero a ti en el fondo te da igual, los desperdicios no se limpian ¿verdad Tom?

—Vete a la mierda Patrick!

—No hace falta que vaya a la mierda. La tengo justo en frente.

Las 2,55 de la madrugada.-

Diez meses después de la pelea librada con Patrick, logró bajarse del demoníaco tren que jamás hubiera debido coger.

El cannabis, las benzodiacepinas, los psicofármacos, todo el agujero negro que llevaba dentro pertenecía al pasado. A aquellos malditos cabrones traficantes de muerte vendedores de veneno les importaba un comino si muchachos como él mismo, acababan destrozados, arrastrados con la maldita carga de la adicción, al vacio y abominable hueco de la tumba. Solo eran despiadados criminales que se lucraban cada día más, enriqueciéndose a través de ese sucio negocio, aumentando sus ganancias un mil por mil, gracias a los zombis vivientes que iban dejando a su paso.

—¿Qué has dicho Patrick? ¿Policía? ¿Yo? ¿Pero tú me has visto bien?—Le preguntó señalándose él mismo con las manos extendidas hacia su pecho.

—Te veo perfectamente Tom. Bienvenido al mundo de los mortales.

Fue lo primero sin sentido que le soltó Patrick esperándolo junto a su rara ranchera de siete plazas, una vez finalizada su rehabilitación en un centro de toxicómanos. Nunca había entendido porque su hermano seguía conservando aquel automóvil que no le pegaba en absoluto.

—Te agradezco que hayas venido a buscarme!

—Y yo que por fin pueda volver a mi hermano. Pensé que nunca más volvería a verte.

Un sentimiento de profundo dolor invadió el alma de Tom.

—Fui terriblemente cruel contigo Patrick. Por favor perdóname. Mi adicción a esa basura me hizo cambiar, no ser el mismo me transformé en un ser cruel, despiadado, malo.

—Lo sé, te volviste insensible, sin corazón, pero eso está olvidado.

—Creí que no me perdonarías.

—¿Por qué? Sabes muy bien que por encima de todo te quiero un montón. ¿Por cierto que te parece lo que he pensado?

Tom lo miró decepcionado.

—Está claro que ha sido una broma lo que acabas de decirme.

Sin embargo la mueca de sonrisa en los labios de Patrick delataba tal vez lo que llevaba en mente.

—Pues estas equivocado. Hablo muy en serio.

Por un momento escuchándolo pensó que todavía estaba bajo el efecto de algún alucinógeno tipo Popper ó incluso GHB.

—No puede ser que me animes para aspirar a una plaza y hasta posiblemente pienses que sea en la brigada de estupefacientes.

—Pues ahora que lo dices...

No! Él estaba perfectamente, era su hermano el que no coordinaba las palabras, los sentidos....

—Tú debes estar metiéndote alguna cosa Patrick, porque no hablamos el mismo idioma.

Suspiró hondó cuando le contestó.

—Ni hablar! Ni se me ocurriría aunque fuera lo único que tuviera a mano en este mundo.

—Pues entonces no entiendo lo que me estás diciendo.

Entonces Patrick súbitamente extendió las enormes hojas sueltas del periódico “The Weeek” fechado dos días antes sobre el rojo capó del vehículo y empezó a voltearlas rápidamente colocándolas una a una hacia la izquierda hasta que se detuvo y alargó su dedo hacia una de ellas, golpeando con su índice en el centro.

—Aja!! Aquí está. Página nueve! Simplemente lo que ves. Toma lee! — Y estirando la mano le acercó el anuncio enmarcado en negro, donde aparecían las fechas para matricularse en los seminarios de aspirantes al cuerpo de policía.

Con los ojos abiertos de par en par Tom los aproximó hacia el recuadro que señalaba Patrick.

Se detuvo un momento analizando lo que yacía publicado, alzó la vista de la lectura y durante un exagerado minuto reflexionó, hasta que rompió el silencio.

—Tú no estás en tu sano juicio. ¿Me ves a mi vestido con uniforme? ¿Con cazadora llena de manchas y pantalones medio roídos? Porque nunca he sido muy pulcro vistiendo.

—La verdad es que ahora que lo dices, tu aspecto deja mucho que desear, pero SI! es precisamente lo que estoy pensando.

Los ojos de Patrick eran de un color castaño oscuro, casi negros, profundos, donde no se distinguían apenas las pupilas en su interior. Cuando estaban seguros de si mismos, entonces empezaban a saltar chispas de acero hacia el exterior, conscientes del dominio que ejercían sobre la gente. Quizá ellos fueran un factor determinante para que Patrick se hubiera hecho abogado. Siempre había sido igual. Sabía perfectamente como encarrilar una conversación hasta alcanzar su objetivo.

En aquel momento tenía claro lo que le proponía a Tom y no iba a desistir de ello.

—Patrick por favor no me hagas reír.

—Tus médicos me han dicho que estás capacitado y yo no tengo ninguna duda que pasarías sobradamente, hasta incluso podrías ser de los primeros de la clase.

Tom miró a Patrick sin pestañear, quieto, pensando incluso por un segundo que hablaba realmente en serio.

—¿Policía?

—Sí.

No podía ser verdad lo que decía Patrick. Aquello empezaba a ser el colmo.

—Vamos a ver que yo me aclare. El ex drogadicto soy yo, pero tú pareces haberte metido una rayita de speed por la nariz, porque solo haces que decir tonterías desde que me has visto.

—No es ninguna tontería.

—Patrick, hace solo diez meses que no pruebo nada y tú me propones ser de anti-vicios.

—Sí.

—Otra vez me vuelves a decir la palabra “Si”. Debes estar de guasa.

—No.

—¿Y por qué no?

—Primero porque ahora mismo tienes todo el tiempo del mundo. En segundo lugar porque estoy seguro que nadie más que tú para concienciar a los jóvenes de no tomar drogas. Sabes muy bien los efectos neurotóxicos que producen su consumo. Las conoces muy de cerca y en tercer.......

—Un momento Patrick-le interrumpió Tom -¿Y si caigo de nuevo en las redes?

—Confío plenamente en ti. Estoy seguro que no volverás a caer en esa trampa mortal.

Se quedó un minuto en silencio, pensando en su amigo muerto. Ojalá todo hubiera sido diferente....

—Tienes razón Patrick. Durante estos meses me han pasado tantas cosas por la cabeza, que todavía no llego a comprender cómo pude engancharme a esa mierda. Era un megadescerebrado que podía haber acabado en el cementerio igual que Nicholas.

Su punto de encuentro con sus compi drogatas era una miserable casucha sin pintar, moscas revoloteando incesablemente alrededor de la basura abandonada al aire libre y un hedor a orines junto con excrementos formando una masa densa y oscura corriendo en un libre recorrido a sus anchas por el suelo. Jamás lo había hablado con nadie, ni tan siquiera con su hermano Patrick.

Recordaba el pasado con los ojos nublados de confusión, la mirada vacía sobre sus venas demasiado castigadas por las agujas, los ojos demasiado cansados mientras introducía en su cuerpo ese veneno mortífero, el cuerpo de un niño con el tormento de un viejo, una jeringuilla, un parche, cualquier porquería de esas con alas de mentiras exigentes para hacerlo perecer de nuevo hundiéndolo hasta el fondo. Siempre se había sentido culpable de lo que le pasó a Nicholas.

—¿Tom? — Preguntó su hermano Patrick — ¿En qué piensas?

—En nada. Simplemente en que es totalmente absurdo. Qué ironía! Un ex toxicómano convertido en agente de la ley.

—No es ironía.

—Patrick. Te voy a decir una cosa. Me parece que estás perdiendo la cabeza.

Entonces sin pensar, su hermano se echó a reír tocándose el pelo con las manos.

—Ni hablar, la tengo perfectamente es su sitio. Mira! Lo ves! Está perfecta encima de mis hombros.

—Tengo antecedentes penales por alteración del orden y toda esa cantidad de gilipoyeces que se me ocurría hacer en aquel entonces...

Acto seguido en una actitud más seria le rebatió sus dudas.

—¿Y qué tiene que ver? Tú anterior vida pertenece al pasado y ahora está cerrada. Además de eso ya me encargo yo. Hablaré con el juez Thomas si es necesario.

Todavía en una marea de enorme incertidumbre intentó convencer a su hermano para que se olvidara del tema.

—De verdad que tú no estás bien Patrick, efectivamente tu chaveta te ha abandonado.

Sin embargo su hermano Patrick jamás se daba por vencido.

—Te digo que estoy convencido que eres capaz de pasar sobradamente las pruebas que exigen e ingresar en la academia.

—No sé Patrick, son quince meses de duro trabajo, no sé si lo conseguiré.

—Vamos, vamos ya verás cómo sí lo lograras. No te preocupes. Ah! por cierto! Me alegro de verte Tom.

—Yo también Patrick. De veras.

Las 3,05 de la madrugada.-

Quien le hubiera dicho que un toxicómano, años después, empezaría su carrera profesional como policía en la brigada “anti-vicio”, pensaría que estaba completamente majara.

Había detenido a camellos repartiéndose sus trapicheos junto a entornos escolares y participado, entre otras cosas, en operaciones de desmantelar redes de hachís que adulteraban la droga, añadiéndole un ingrediente químico, que les permitía aumentar la cantidad de producto a un veinte por ciento, sin perder su respuesta a las pruebas de pureza, y después la distribuían por toda Europa. Por lo menos su pasado como drogodependiente le ayudaba a distinguir en cualquier lugar, la presencia de distribución de drogas específicas al menor, impidiendo inmediatamente la venta ilegal.

Su última operación, el Bolo, como así la llamaron. La prensa internacional se hizo eco informando ampliamente sobre la espectacular redada operación policial contra una banda de marchantes que compraban droga en Ceuta, para enviarla en avión posteriormente, bien escondida, en bolas de pienso para perros hacia los Estados Unidos.

Los periodistas no dudaron ni un momento en elogiar con justicia el esfuerzo racional y analítico del inspector Hainner, sus increíbles deducciones y su gran facultad por la estadística, unida con la lógica, a pesar de ser la total antítesis de un detective heroico.

Vestido siempre con su chupa de cuero negro, camiseta blanca, tejanos gastados, botas monteras y una barba de más de tres días, que le daba ese aspecto de tipo duro varonil con el que atraía a las mujeres, aborrecía las preguntas maliciosas sobre su vida, los micrófonos, la multitud congregada esperándolo a él. Lo ponían realmente de mal humor. Era un tipo hostil, reservado, que le importaba en el fondo un bledo, lo que pensaran de sus formas, de cómo era. Simplemente no le gustada hablar y menos aún de los métodos de investigación que utilizaba para localizar un sospechoso. Lo cual solo le llevaba a un camino, guardar silencio durante sus apariciones y evitar hacer declaraciones. A pesar de que no siempre daba buen resultado.

Después de mucho tiempo, todavía tenía memorizada en su mente la conversación con Ron, su compañero en la brigada 14, de la Unidad Especial de Narcóticos, ubicada bajo las calles del centro de Atlanta.

Había mirado por encima de la cabeza de Ron por uno de los enormes vidrios de las oficinas de la comisaría hacia el exterior, en dirección a la pequeña sala del vestíbulo. Allí, en el lugar donde los detenidos eran fichados por primera vez ó reconocidos en el caso de tener antecedentes penales, los presentes lo esperaban tranquilos, complacientes, reflejando en sus caras el extraordinario orgullo hacia la ley. Aquel día la comisaría estaba a rebosar.

Hacía tiempo que llevaba pensando en la forma de librarse de aquella embarazosa situación y sin embargo en cuestión de minutos iba a ser el centro de atención de todos.

Había incluso intentado de varias maneras que su compañero hablara en su lugar a la prensa, resultando imposible convencerlo. Ron era un libro abierto. De estatura pequeña, cutis moreno y cabello ondulado del mismo color que sus ojos siempre acostumbraba a decir las cosas por su nombre. Transparente y honesto, jamás se adjudicaba merecidos méritos ajenos.

Cuando se lo propuso éste se negó rotundamente.

Desviando la vista le dirigió una forzada mirada a Ron, con los marrones ojos de éste encontrándose con los suyos. Ron lo miró confundido, sin saber que más pensar.

—Joder! ¿Y qué quieres que les diga a los de ahí fuera?

—¿De verdad que piensas dar esa explicación?

Regalándole una meditabunda sonrisa le contestó afirmándolo.

—Así es.

—Es tan absurdo que, no sé si se lo van a creer esos de ahí fuera.

—Pues no tendrán otro remedio. No se me ocurre nada más.

Acto seguido encendió un cigarrillo y dándole una palmadita al hombro de su compañero, avanzó tres consternados pasos encaminándose hacia la rueda de prensa, no sin antes dirigirle unas palabras al sargento Nick.

Llegó a las manos del inspector Hainner hacía tres semanas desde la DV. Imponente, vigoroso, negro como el carbón y un aspecto molosoide de fiera rebelde había logrado lo que ningún agente.

Resolver homicidios a través de discriminaciones de olores. Tan solo hacía cinco horas que acababa de cerrar su último caso cuando lo trasladaron a la comisaria de Tom.

Las víctimas, un matrimonio de edad avanzada, habían sido encontradas desangradas en el domicilio conyugal con la yugular partida en dos.

Después de numerosas pesquisas sin encontrar restos de ADN ni pruebas circunstanciales en la escena del crimen, los agentes localizaron el arma homicida, un cuchillo de cocina sumergido cuidadosamente en agua con jabón, borrando cualquier posible huella dactilar. Los cortes en el cuello coincidían exactamente con la forma de la navaja, pero era inviable poder averiguar quién lo había utilizado. Enseguida en la DV se descartó que el móvil hubiera sido un robo ya que los dos cuerpos conservaban intactos los anillos de boda, así como el dinero y resto de alhajas dentro de la vivienda, lo cual redujo los posibles asesinos a los cinco hijos de la pareja.

Solo había una manera de averiguar quién lo había hecho. Se reunieron en la vivienda familiar a los cinco presuntos homicidas, no sin antes, el sargento Nick hubiera reconocido milímetro a milímetro con su agudo olfato el cuchillo. Solo fue necesario cinco minutos para que diera con el culpable partiendo del olor que había almacenado su nariz. El hijo menor de la pareja fue declarado culpable del doble homicidio.

El capitán Konrand, su superior en la brigada de narcóticos había solicitado sus servicios para localizar la escondida mercancía en toneladas de comida para perros. Sin lugar a dudas, en eso era un experto.

Solo necesitó apenas veinte días para detectar cocaína, marihuana, hashish y pasta base. Tres horas para olfatear la multitud de sacos de comida y localizar los 250 kilos de marihuana en el interior de diez de ellos.

—Vamos sargento, es nuestra hora.

El animal que hasta entonces permanecía impasible sin moverse en todo ese tiempo, tumbado en el suelo, percatándose de sus intenciones, alzó su aguda mirada de ocho años, movió la amputada cola en señal de perfecto entendimiento, de la que solo eran visibles dos vertebras caudales, y levantó sus poderosas patas, encarnando los aires de un perfecto investigador.

Después de varios minutos observando como la marea humana se dividía para apartarse dejándoles paso, crecía en su interior la respuesta que facilitaría a los congregados. Lo tenía muy claro.

Tom medía un metro ochenta y cinco. De piel morena, su abundante cabello, largo y oscuro caía por encima de sus hombros los cuales tenían el doble de tamaño que los de la mayoría de hombres. Con anchas espaldas, musculosas, potentes, sus intensos ojos verdes ofrecían el temperamento de un hombre decidido, que adopta fácilmente una resolución, sin morderse las uñas ni resbalar en la indecisión.

Fue una periodista de la agencia de noticias Nasser, la que le hizo la pregunta clave de cómo había llegado a esa conclusión.

Emily Sanson. Preciosa. Se la miró un momento de pies a cabeza saboreándola placenteramente antes de contestarle en un casi imperceptible susurro.

—Es usted una mujer muy guapa. Espero que salga más en los programas informativos, me alegra la vista cada vez que la veo en televisión.

Empezó a ponerse nerviosa. Todavía no entendía porque la habían elegido a ella para esa entrevista. Sabía que tenía talento, pero ello no significaba que fuera increíblemente dotada, solo hacía tres meses que trabajaba en la emisora y la agencia estaba llena de profesionales mejores que ella. Siguiendo el mismo tono de voz que el inspector Hainner y ante la multitud esperando su entrevista, le contestó ruborizada.

—Gracias inspector Hainner es muy amable, pero por favor....

—Permítame solo una pregunta antes de que empecemos a conversar hacia la audiencia que nos aguarda, ¿Tomaría un café conmigo en el Harward a la siete de la tarde de hoy?

Aquella situación era más embarazosa de la que hubiera imaginado. Debía tomar una decisión antes de que alguien protestara por la espera.

—De acuerdo, pero por favor, me estoy jugando mi puesto de trabajo.

Entonces dibujando una sonrisa directamente a la multitud a sacó su cigarrillo de la boca, expulsó el humo de sus pulmones al aire y señalando a Nick, contestó con total calma.

—Me encanta el chili con carne. A él las bolas de cordero. Las devora. Son su plato preferido.

Señalando el material incautado, añadió.

—Y más de esta marca.

Su relación con Emily Sanson duró cuatro años y tres meses.

Lo dejó por un ejecutivo de la cadena de noticias.

Capítulo 8

Richmond, Hotel Holm - Habitación 212 - Las 3,10 de la madrugada.-

Aquel domingo del mes de Julio había hecho un calor insoportable. De los días más calurosos que recordaba. La noche no iba a ser una excepción. Las insoportables temperaturas parecían disfrazadas llamas ardiendo desde las entrañas del mismísimo infierno, azuzadas por los orcos y sus cimitarras como una ola gigantesca e invisible de fuego, barriéndolo todo a su paso.

Había sido una mañana muy difícil en la Unidad de Delitos Violentos.

Escuchar horas enteras el rosario de insultos de los dos únicos presos encarcelados pidiendo sus demandas, desde el bloque de celdas de seguridad al final del pasillo en el edificio de la DV, era superior a sus fuerzas.

—Cómo no os calléis de una vez, os cierro la estúpida boca de un puñetazo! Maldita seáis basura!

Levantándose de su silla enervado, por mucho que vociferaba revolviéndose contra ellos, no conseguía ningún resultado.

El primer autor de todo el insistente griterío de obscenidades no podía ser más que el capullo maltratador, borracho como una cuba de la número tres. Tenía que haberle partido la boca nada más verlo. Rondaba los cuarenta años. Igual que su padre, al que odiaba como un hierro al rojo vivo. A los catorce años se marchó de casa. Jamás había vuelto a verlo. Estaba harto de sus constantes maltratos físicos de madrugada.

La primera imagen cruel que recordaba de su infancia transcurrida en Atlanta, era despertándolo de golpe con las rojas pupilas inyectadas en sangre, como lo cogía enfurecido con la mano izquierda del brazo hasta levantarlo casi por los aires. Asustado e impotente, se batía contra lo que iba a ocurrirle al sentir sus pies abandonar la sujeción firme de la cama, al mismo tiempo que miraba el rostro alcohólico y los ojos salidos de órbitas de aquel, que se hacía llamar padre. Acto seguido, utilizaba una y otra vez el otro brazo, de cuyo final asomaban los dedos cerrados en un puño, como bate de beisbol sobre él. Realmente lo odiaba profundamente. Soñaba cuando fuera mayor, entonces le pondría las manos en el cuello, apretaría con todas sus fuerzas hasta asfixiarlo y lo mataría. Acabaría con él sin remordimientos.

—No creas que te vas a librar Tomi, míralo bien, le decía. Te voy a dar una paliza que vas a mear sangre aunque no lo quieras. Tu madre no llegó a irse, acabé primero con ella.

Estaba seguro que la había asesinado a golpes, escondiendo su cadáver para no encontrarlo nunca más. El muy desgraciado, después de una de las peores crisis que había contemplado entre sus padres, enfurecido se encerró en la habitación con ella. Siempre sospechó de él. Se llamaba Dolores. Era puertorriqueña. El último día que la vio, tenía veintiséis años.

Las palizas empezaron a los siete años. Su mente y su cuerpo sufrían humillaciones, patadas, guantazos y torturas hasta dejarlo sin sentido, conociendo la brutalidad de la correa del pantalón sobre sus costillas durante el día. Por la noche eran los puñetazos, como si fuera un saco de patatas, los que tomaban realidad en un mundo de crueldad inhumana. Solo le faltaba que lo marcara con un hierro candente sobre su piel igual que a un cerdo, quedando así señalado para toda la vida. Era capaz de eso y de mucho más.

La segunda imagen, dejándolo ensangrentado en el suelo, se levantaba mirándose en un pequeño trozo de espejo roto que su madre había llevado en el bolso. Era el único recuerdo que guardaba de ella. Se contemplaba la cabeza rapada como le decía esa sabandija para evitar pulgas, el cuerpo cubierto de eczemas, la cara llena de moratones, el labio hinchado, las lágrimas correr por sus mejillas.

Su hermano Patrick ocho años mayor que él, había tenido mejor suerte. Había conseguido librarse de aquel cabrón, entrando como aprendiz de carcelero en la penitencia federal de la capital y ciudad más poblada del estado de Georgia. Durante los años que trabajó allí, apenas tuvieron contacto alguno.

Sin saber porqué razón, repasando el maldito informe sobre del ansiado asesino buscado, pensaba en todo aquello, mientras de fondo, los gritos más lejanos que llegaban de la celda número seis, al final del amplio corredor central, mezclados con golpes metálicos sobre la reja de hierro, posiblemente realizados con la taza de aluminio que se proporcionaba a los presos antes de servirles la comida del mediodía, no cesaban de cabrearle en grado sumo.

Un tío corpulento de metro noventa de estatura, que solo hacía que reclamar sus derechos, solicitando un nuevo abogado y exigiendo la renuncia del juez que había instruido su caso. Había violado y asesinado a su mujer y después de rociarla con gasolina, había prendido la casa esperando que el fuego deshiciera las pruebas. Declarado culpable por asesinato en primer grado y condenado a trescientos veintitrés años en cadena perpetua, solo esperaba el traslado aquella misma tarde, para cumplir la sentencia del juez, en el centro de detención del condado contra costa oeste, en el 5555 Giant Highway de la ciudad.

Ni tan siquiera el programa Ameniza Summer que salía de los altavoces de su radio colocados junto a la puerta, conseguía de alguna manera amortiguar los desagradables y potentes berridos de los canallas encarcelados.

Sintiéndose peor que nunca, reclinó su cuerpo contra el respaldo de la silla, levantó los pies del suelo colocándolos encima de la mesa y dejó flotar sus oídos hacia las opiniones de los periodistas que resonaban en el enranciado aire, intentando alejar de su mente la horrible cara de aquel tipejo.

Las charlas dirigidas hacía mujeres nunca le habían interesado lo más mínimo, pero Stella Francis, la locutora con voz sensual invitada las mañanas de domingo, lo ponía cachondo.

En aquel mismo instante comenzaba la hora de tertulia matinal de la periodista, haciendo coincidir su periplo radiofónico con algún evento acaecido en la ciudad durante la semana.

El elixir de aquella mujer simplemente provocaba en él, el desenfreno de poseerla. Escucharla era música celestial en los oídos, pura adrenalina descargándose en el cerebro, gotas de lívido creciente en todos sus sentidos.

Solo una vez hacía varios meses, la había visto de cerca en la terraza del Valparadise Club’s tomándose una copa en compañía de un grupo de sosos vejestorios cayéndoles la baba ante su erótico atractivo. Entornando los ojos disimuladamente hacia el pedacito de río James fluyendo por el centro de la ciudad y que divisaba entre una multitud de kayacs y gente torrándose al sol, se dejaba llevar por aquella conversación de política sin sentido, enfundada en una sonrisa profident y un cruce de piernas recogidas en una falda de tubo negra, que descubría muy levemente parte de sus encantos por encima de las rodillas.

Alzó la vista y reconoció al instante su voz. Le parecía increíble que una mujer pudiera tener un sonido tan provocador en sus cuerdas vocales, dejando caer las palabras como dulces insinuaciones.

“Seguramente a esos que la acompañan, que tal vez son directivos de la emisora, les debe ocurrir lo mismo que a mí”, pensaba dejándose llevar por sus fantasías sexuales “Solo que con una diferencia,

yo no necesito nada para ponerme a tono. Tengo treinta años y la verdad es que no estoy nada mal”. Ni tan siquiera lo dudó un segundo. Se quedó junto a la barra tomándose una tónica y contemplando plácidamente a la hermosa mujer que tenía a escasos metros, de pies a cabeza. Recreando sus verdes pupilas sobre cada milímetro de la tersa piel de aquella adorable criatura. Volviéndolo loco. Imaginando el interior bajo esa ajustada camisa blanca, dejando ver los perfilados volúmenes de sus pechos, tan bien recogidos en lencería fina. Redondos. Perfectos. Cargados de encantadora magia. Perfilados en dos imaginadas delicadas montañas blancas finamente protegidas con transparente encaje que podían ser la suma delicia de cualquier hombre del planeta.

Calzaba unas sandalias a tiras negras y un bolso de piel de leopardo que había dejado minuciosamente colocado en el suelo junto a sus pies.

Por supuesto si lo hubiera sorprendido encadenado y rendido a ella, contemplándola en una impostergable necesitada pasión física, le habría sonreído. Sin lugar a dudas.

Le importaba un bledo que descubriera que la miraba, que soñara deseoso con ella. Una imagen así era simplemente impactante, digna de ser recorrida con la más absoluta devoción carnal. Desnuda, suave como la piel de melocotón, ojos azules como el infinito, media melena rubia cayendo sobre sus hombros en la más pura perfección.

Es cierto que el inspector Hainner solía escoger sus relaciones sentimentales principalmente por la voz. Si encima la acompañaba un cuerpo bien proporcionado entonces que más se podía pedir. Era imposible no dejarse llevar por una bella mujer. Empezaban contándole ó bien que las habían dejado medio plantada en la primera cita, que estaban hartas de aguantar a un subnormal engreído, ó que simplemente querían pasar un rato divertido completado con todos los placeres que vinieran después. Lo cual le llevaba a dejarse amar, en vez de tomar él las riendas de la relación.

Alguna vez incluso había tenido tres aventuras a la vez, aunque no resultaba nada práctico.

Una realidad era cierta, siempre coincidía el mismo estereotipo de chica con la que acababa acostándose.

Sumergido en los fijos recuerdos de las más indefinibles sensaciones sin medida de la vida, y mientras las altas temperaturas empezaban a sembrar un fuerte calor sobre su frente, de golpe, unos nuevos estrepitosos gritos lo sacaron de su ensimismamiento.

Cabronazos de mierda!

Abrió los ojos incorporándose rápidamente en la silla. Levantándose acto seguido de ella.

No son más que unos hijos de puta!

Dominado mentalmente por un solo pensamiento en su cabeza, percibía su respiración entrecortada, su cuerpo alzándose, las piernas impulsándolo en dirección hacia aquellos desgraciados.

Tal vez podía hacer desaparecer esa inmundicia de su comisaria de una vez por todas!

Imaginándose a él mismo sujetándolos por el cabello, inclinándoles la cabeza hacia atrás y rajándoles con suma perfección la garganta, de oreja a oreja, dejando caer la sangre al suelo como si fueran puercos.

Cabreado salió de su despacho a toda velocidad y avanzó por el corredor hacia la celda número tres, deseando ponerle la mano encima a aquel subnormal borracho y darle su buen merecido. Solo era un cobarde al que cuando lo tuviera delante le partiría la cabeza en dos. Sin embargo cinco segundos después, mientras se acercaba a ella recordando perfectamente las impotentes palabras escuchadas apenas dos semanas antes, sintió una fuerte sacudida interior. Dudoso aminoró sus pasos. Sabía muy bien lo que significaba aquel estremecimiento bajo el peso de una orden.

Malditos abogados! Malditas normas! No era su problema. Mejor no intervenir.

A lo largo del último año se habían recibido en la Unidad de Delitos Violentos más de cien citaciones contra el inspector Hainner por acoso e intimidación a delincuentes.

Qué coño de derechos! Eso fue lo primero que contestó a los últimos letrados hacía quince días, al recibir la última notificación.

La carta había llegado muy bien acompañada de tres “ministros” enfundados en traje azul marino y corbata a rallas haciendo juego.

Richard Frimle junto a ellos, de pie, simplemente los escuchaba inmóvil, con los brazos cruzados sobre el pecho, el rostro serio, concentrado, sin quitarles el ojo de encima. De vez en cuando echaba un vistazo al oficial papel con letras negras, pronunciaba cuatro palabras con su tosco vocabulario e inmediatamente levantaba la vista de nuevo hacia ellos. La realidad distaba mucho de lo que aparentaba.

Por su expresión en el fondo Hainner sabía que Frimle se estaba partiendo de risa, sin embargo era el papel que debía de representar ante los altos cargos que representaban al alcalde Parker.

En el despacho de Frimle ante aquellos burocráticos estirados, la voz de Tom seguía retumbando en el aire.

—Tengo violadores, asesinos, maltratadores y demás desechos humanos en mi comisaría, convictos que han diseccionado vivos a hombres como sapos, delante de sus aterrorizadas esposas, y ustedes me responden que debo tener moderación. Qué coño de moderación y ocho cuartos! No me jodan hombre!!

—Hay que ser condescendiente con los demás.

Mirándolos con cara de incrédulo, no podía dar crédito a lo que estaba escuchando.

—Me importa un carajo la condescendencia de ustedes y menos con esa clase de taraos! — Les espetó el inspector Hainer.

—Pueden padecer enajenación mental transitoria y usted aplica la ley que le da la gana.

Aquello era increíble. Tom apretó los dientes unos instantes maldiciendo hasta que estalló echando chispas por la boca.

—Y puede ser que no tengan ningún trastorno mental, que en ningún momento se les haya ido la olla, que simplemente sean calaña despreciable, pero que tengan un buen argumento para la defensa. Venga hombre que me conozco tipo de estrategias para enviar a un culpable a un psiquiátrico en vez de a la cárcel.

—No pueden pensar con claridad, actuar con normalidad.

Esos tíos estaban defendiendo lo indefendible ante él. Era el colmo!!

—Como aquel hombre que intentó violar a su hija porque decía que un ser superior lo incitaba a hacerlo. El comerciante que se bajaba los pantalones y hacía sentar en sus piernas a chicas retrasadas que trabajaban a su cargo haciéndoles ver que era parte de un juego, dejándolas embarazadas, ó el que mató a hachazos a su mujer porque creyó estar en un sueño donde no controlaba sus actos. Me importa un comino su opinión! Yo sé lo que tenemos en esta sucia sociedad!

—No sé porque nos esforzamos en hablar con usted inspector Hainner.

—Supongo que porque no les queda otro remedio. Muchos delincuentes no cumplen la condena que les corresponde.

Eso lo tenía claro. La ley era demasiado benevolente en según qué casos.

—Pero usted no puede aplicar su vara sobre ellos. Debe de tener usted paciencia, aprender a controlarse y sobre todo cumplir las normas. Va en contra de sus derechos!

Mirando con cara de rabia incredulidad al más calvo y flaco de los tres visitantes hablándole bien claro, no pudo hacer otra cosa que retener sus cerrados dedos para no soltarle una hostia.

Paciencia. Controlarse. Derechos.

¿Qué derechos? Ni que fuera el padre Johan de la iglesia episcopal de San Marcos.

Qué coño de controlarse! Y una mierda!

Entrecerró los ojos, acumuló saliva como si fuera a escupirles y controlándose se acercó lentamente al más joven de los tres, a escasos centímetros de su cara. Le miró directamente a los ojos y con un tono cargado de burla irónica, le contestó aparentando una cierta confusión.

—De lo sublime a lo ridículo no hay más que un paso, como dijo Napoleón I, quizá yo también sufro enajenación mental transitoria.

—¿Se está usted mofando de nosotros inspector?

Tom los apretaba hasta el máximo dejándolos casi fuera de juego, entendiendo a pasos agigantados cómo funcionaba todo.

Dibujó una leve sonrisa en los labios antes de responder.

—Por Dios, nada más lejos de ello. Ni se me ocurriría ni siquiera pensarlo.

Odiaba esas visitas que siempre pretendían hurgar en los asuntos internos de su vida.

—Sabemos lo de su infancia inspector Hainner. Hemos revisado su historial. Como usted sabe, guardamos en nuestros archivos el más preciso detalle de los sucesos acaecidos en la vida de nuestros agentes, antes de ingresar en el cuerpo de policía.

Cada uno de esos detalles de su infancia le dolía el alma y le recordaba la existencia de su padre. Qué sabían ellos de lo que sentía!

Aunque deseara enviarlos a la mierda, por desgracia, llegado a ese punto de la entrevista, no tenía elección, debía dejar que prosiguieran con el discurso. Había dicho suficiente y no era bueno exaltarse más. En esos momentos lo mejor era no interrumpir y aguantar como un cosaco el sermón de los superintendentes.

—Conocemos también su espléndido trabajo en narcóticos y nos sentimos orgullosos que decidiera trabajar en homicidios. Incluso podemos entender esa ira interna. Pero debe de comprender, que esos pervertidos nos abren después, ante los juzgados, expedientes displicinarios y somos entonces nosotros los que tenemos que responder ante sus abogados.

Solo intentó interrumpir una vez, pero no pareció que lo escucharan demasiado, prosiguiendo con su exposición.

—No nos gusta tener que decírselo pero guárdese sus puños en los bolsillos, no es asunto suyo, olvídese, tápese los oídos y déjelos en paz. Que no se lo tengamos que repetir de nuevo, porque entonces no será una advertencia, sino que quedará suspendido de sus funciones!

—Acate las normas inspector Hainner, sino está usted despedido!!

Sin vacilar, acto seguido dándose la vuelta al unísono, las tres altivas figuras desaparecieron por el mismo camino que habían llegado.

Para el inspector Hacinar ese tipo de advertencias resultaban, la mayoría de las veces, bastantes inútiles.

Sin embargo, a diferencia del resto de tensas situaciones vividas con todos aquellos estirados, las últimas concisas palabras suspendidas en el silencioso aire del despacho de Frimle mellaban hondo retorciéndose en su interior, mientras alcanzaba después de largos minutos, el marco de la celda número tres.

Había tenido reos borrachos de todas clases. Los que les daba por dormir, los que hacían cánticos celestiales con voz ronca, los que lloraban amargamente viendo como destruían su vida y los peores como aquel tipejo que le exaltaba los nervios. El hombre, con evidentes signos de embriaguez, había sido acusado de un delito de género por agredir a su mujer con una llave inglesa. Lo cual no le dejaba otra alternativa.

Con las llaves en la mano abriría esa maldita cancela de hierro y deseando romperle los dientes a ese esperpento humano que aún seguía gritando enronquecido como un cerdo, se lanzaría hacía él agarrándolo y golpeándolo una y otra vez hasta escucharle los huesos crujir.

Cegado de coraje avanzó tres pasos, colocó la llave dentro de la cerradura y antes de girarla levantó la vista montada en cólera, mirando de frente la cara del primero de aquellos imbéciles que acababan de quedarse mudos y le sonreía burlándose de él con plena satisfacción.

En ese momento y sintiendo el pulso agitado solo le venía a la mente en una completa repugnancia, enfrentarse a ese individuo de la misma forma que lo habría hecho contra el irónico de su psiquiatra.

Lo observó solo un instante a través de los barrotes de la reja hasta que, dibujando una mueca de rabia en su rostro y dominado por la ira, empezó a mover la llave mientras su visión se nublaba de una densa y negra oscuridad, como si le hubiera llegado una ceguera repentina, a pesar de tener sus ojos completamente nítidos. Sin embargo estremecido por alguna fuerza desconocida, una milésima fracción de segundo después se detuvo en seco.

En esos instantes por mucho que lo deseara, la palabra “despedido” resonaba con fuerza en su interior. Evidentemente ese desgraciado conocía muy bien sus derechos y si continuaba adelante, resultándole imposible detenerse de soltarle un puñetazo, ese bastardo lo denunciaría inmediatamente.

Indeciso meditó. ¿Qué ganaría con ello? Nada. Indemnizarían a ese maltratador por daños y perjuicios y él acabaría apartado de su cargo, repasando delante de su nariz en la soledad de la habitación del Hotel Holm cada noche junto a un whisky, las olvidadas páginas del odiado asesino de esas chicas sin haber sido resueltas y dejando en plena libertar de acción al bastardo del doctor Helmut.

No podía actuar de otra manera. Las víctimas se merecían algo mejor que dejarse llevar por sus impulsos. En esos instantes la prioridad era atrapar a ese cabrón de Klaus Helmut antes de que volviera a matar y no dejar que se saliera con la suya.

Seguro de sí mismo, sacó la llave de la cerradura recogiéndola en sus manos para guardarla acto seguido en el bolsillo de su pantalón, se dio la vuelta y regresó de nuevo a su despacho.

No obstante, sentándose a repasar el expediente reinante silencio duró poco tiempo. Dos minutos más tarde empezó a escuchar de nuevo los malditos insultos suspendidos en el enranciado aire de las oficinas de la UDV.

Resultaba peligroso permanecer más tiempo allí recluido. No sabía hasta cuanto podría dominarse.

Le dio un vistazo a la documentación y sin pensárselo dos veces, la metió en una bolsa de nailon negra que utilizaba a veces para transportar su aseo personal, cuando decidía quedarse a dormir en uno de los catres de la unidad. Más de una vez y de dos, prefería pasar allí la noche, que regresar a la soledad del hotel, pero en aquel momento aquella no era la mejor decisión.

Las 3,15 de la madrugada.-

El departamento de policía debía haberle asignado un piso de esos que tenía el cuerpo para policías que vivían lejos de la ciudad, pero todavía no existían ninguna vacante libre. Lo cual le llevaba a pernoctar en una habitación en el último piso del conocidísimo hotel Holm, hasta encontrarle un alojamiento.

No tenía mujer. No tenía hijos. No tenía relación seria con ninguna chica desde hacía meses, sin importarle en el fondo demasiado el dormir acompañado. Le daba igual. Su dedicación a los placeres carnales y el sexo era una necesidad inherente de los hombres que disfrutaba carente de más vínculos. Cuando le propusieron la opción, simplemente aceptó.

No se vivía mal de huésped, sábanas limpias, toallas con olor a lavanda, el mueble bar lleno de frutos secos y diferentes botellas para calmar su amargo paladar, e incluso podía llevarse una chica si le apetecía pasar un buen rato.

Aunque jamás con putas. Le daban verdadera pena. Sobre todo cuando las veía expuestas en escaparates, carentes de ropa y pintarrajeadas hasta no distinguir los ojos de la cara vendiéndose como simples muñecas abiertas y donde cada hombre elegía a su libre antojo. A veces solo vestidas con unas bragas negras sobre algún sofá aparentando impaciencia de deseo, se contorneaban en las formas más obscenas, excitando al baboso espectador con sus ojos posados en él y sus largas uñas pasándolas al mimo tiempo sobre la entrepierna. Horas y horas haciendo muecas, guiños, sonidos lascivos, hasta conseguir que algún vicioso entrara y poder satisfacerlo plenamente en sus fantasías eróticas. Desprendiéndose de su cuerpo por dinero, gemían de un ficticio placer cada vez más alto, hasta que aquel cliente desaparecía, y una nueva descarga las inundaría de nuevo.

Siempre se había preguntado por qué no tenían los mismos derechos que el resto de personas.

Durante su carrera en narcóticos y más tarde en homicidios, había ido contratando sus servicios solo para ayudarlas, apartándolas del mísero mundo de la incontrolada y peligrosa prostitución de las pútridas calles. Lográndolo en algunas ocasiones.

Una soberana paliza dejaba inútil al macarra de turno durante unos días, para permitirles escoger qué camino tomar, si continuar ejerciendo el oficio sexual a cambio económico, ó regresar de nuevo a su hogar. Algunas no tenían ni catorce años, tan solo eran unas niñas esclavizadas y obligadas a ser objetos sexuales que no sabían ni como habían llegado allí. Marginadas en sus barrios, simplemente recordaban engaños y promesas, cuando en realidad se vendían de particular a particular ó por internet, acabando en un pozo negro, en un autentico infierno, en un abismo del cual eran incapaces de escapar.

—No me lo agradezcas, no me escribas, no me llames, solo te doy una segunda oportunidad, aprende a vivir de otra manera.

Esa era su despedida. Había estado con docenas de prostitutas sin ponerles la mano encima. Odiaba ese sucio e ilegal negocio. Odiaba a los tíos que compraban sexo y pagaban por placer. Iba en contra de sus principios. Le recordaba a su adicción a la cocaína y demás estupefacientes.

Simplemente prefería que ellas lo buscaran a él. Nunca había sido ligón, ni deseaba serlo. A pesar que su fachada de tipo duro, policía, poseía algo especial que atraía provocando al sexo contrario. Tal vez esa seguridad que irradiaba, esa confianza en sí mismo, sumado al hecho que fuera soltero, y sin pareja, ahuyentaba cualquier posible problema ó inseguridad. Cuando ellas tomaban la iniciativa, él se dejaba llevar, sin complicaciones, sin ataduras, disfrutar placenteramente todo lo que ellas quisieran darle y olvidarse al despertar, de lo sucedido la noche anterior. Mujeres separadas, la gran mayoría con hijos, que les bastaba con un placer esporádico de vez en cuando y nada más. Chicas desengañadas, sin ningún tipo de atadura, que salían de brazos rotos de ex maridos, todavía con juicios pendientes de divorcio y lo único que deseaban por encima de todo, era alegrarse un poco la vida. En el fondo las entendía. La vida conyugal con alguien con el que dejas de interactuar podía convertirse en una prisión difícil de escapar.

Subiéndose al carro del deseo puramente físico, había desistido igual que ellas de enrollarse con alguien más de lo preciso y necesario, dejándose llevar por su adicción al sexo. Cuando tenía ganas de encontrar un encuentro amistoso y del mismo fin que él, contactaba por el Chad ó incluso en cualquier lugar de encuentros, con mujeres liberadas y ganas de marcha. Era bien sencillo. Las normas se ceñían a dejarlas a ellas decidir donde y cuando, sin preguntar, sin prisas. Si pedían que las siguiera, obedecía sin rechistar. Si se acercaban a él besándolo como único alimento de su boca sobre la tierra, entornaba los ojos como preludio de lo que se avecinaba y les devolvía plácidamente el deseo multiplicado en tres, como un dulce gatito. Todo ello aún sin estar muy decidido de cómo proseguir. Abrazarlas toda la noche cumpliendo como un perfecto caballero, acariciarlas indiferente al mundo, ó por el contrario, en el caso de que ellas se arrepintieran y no desearan continuar pidiéndole disculpas por lo mucho que habían bebido, entonces las dejaba en su casa respetando por encima de todas las cosas su decisión, aunque de inmediato tuviera que recurrir a una buena ducha de agua fría para calmar sus ansias más internas.

A su edad y eso que solo tenía treinta años, sus relaciones morían a los dos ó tres días de iniciarlas, volviendo su cuerpo de nuevo a la cama de otra mujer que solo estaba dispuesta a entregar una aventura fugaz.

Las 3,17 de la madrugada.-

Echó un pequeño vistazo a la habitación buscando de nuevo la caja de cigarrillos. A pesar de la penumbra, el espacio era realmente caótico. Después de largas horas metido entre aquellas cuatro paredes revolviendo papeles, fotografías, hojas sueltas y todo lo que había ido encontrando a su paso ya ni siquiera podía encontrar donde había dejado los malditos pitillos.

No era muy sano vivir así, aunque tampoco le preocupaba demasiado. Su vida no la compartía con nadie. Por su brusco carácter, había dado por perdido el vivir con una mujer, entonces qué diablos importaba como existiera! También hacía tiempo que debía de haber dejado de fumar!

Sin embargo necesitaba otra vez un poco de nicotina a su cerebro. Sentir el aire cargado de olor a tabaco negro. Algo. Cualquier cosa que lo aliviara de la ansiedad.

Miró a su alrededor recordando por fin donde la había dejado la última vez.

Se levantó de la silla y acercándose a su chaqueta de cuero negra junto a la ventana abierta, metió los dedos en uno de los bolsillos y extrajo con impaciencia la maldita caja, abriéndola, contemplando por fin los cigarrillos. Sacó uno, lo encendió sintiendo sus labios quemándose de ansia y lo aspiró por completo en cuestión de apenas un minuto sin soltarlo de la boca.

Acto seguido lanzó furioso la colilla aplastándola sobre el cenicero en el alfeizar de la ventana a escasos palmos de él y continuó con otro pitillo, exhalando grandes bocanadas de humo, saboreándolo más lentamente.

Empezaba a llover. Una lluvia fina, cristalina, transparente, empapándolo todo. La suave melodía de un millón de gotas como música de fondo repiqueteando sobre los cristales del resto de ventanas cerradas, resbalando en las lisas superficies, marcando el camino del recuerdo en el corazón de Tom.

Se miró las manos, sintiendo cierta mezcolanza por la última mujer que había compartido no solo su cama y el dulce despertar muchas mañanas, sino de la que se enamoró con toda su alma. La suavidad de una piel femenina, imaginar el roce de dos cuerpos fusionándose hasta caer extasiados de placer, entre suspiros y dulces palabras. Dejar paso a la calma y volver de nuevo en un acto sublime, supremo, inagotable, sintiendo su abdomen contrayéndose a volar sobre los aires hacia el infinito en una magia frenética de pasión.

En ese momento necesitaba más que nunca a Erika Blacke. Había conseguido lo que ninguna hasta entonces. Amor.

De tez morena, siempre tostada bajo el sol, alta y atractiva, rompía sus moldes. Sus esquemas. El estereotipo fijado de mujer perfecta. Y sin embargo lo volvía completamente loco.

Privándose feliz de todos sus placeres corporales había dejado de fumar, de tan siquiera enrollarse un porrito de vez en cuando y mucho menos saltar de cama en cama.

Todo aquello simplemente convertía su relación con Erika en material peligroso. Ilegal.

Sabía que lo prohibido podía volverse tentador pero valía la pena intentarlo únicamente solo por ella.

A pesar de no ser un hombre apto para según que tipo de vida social, la popularidad de los Blacke le abrió durante aquella época de su vida muchas puertas entre los grupos más distinguidos de Richmond.

Durante meses de estar en la ciudad no había conseguido ni la cuarta parte de popularidad que un día junto a Erika.

Cualquiera que hubiera vivido tan solo una semana en la ciudad oía hablar de la fortuna de los Blacke. Todo el mundo los conocía.

Le gustó nada más verla.

Se lo había comentado en numerosas ocasiones a su hermano Patrick. Era en el único que podía confiar esta clase de intimidades.

Seguía soltero igual que él, aunque locamente enamorado de su novia Lilian.

—Parezco un cursi. Cuando la contemplo no puedo dejar de mirarla, parece una divinidad griega, un ídolo venerado por los templarios, una diosa del Olimpo desde la distancia de su pedestal. Maldita sea!

—Tom, nunca te he oído hablar así acerca de una mujer, creo que estas chiflado. No! Espera! Más bien diría, que flotas en un estado de total efervescencia, simplemente enamorado.

Miró perplejo a su hermano Patrick.

—Y una leche! ¿Yo enamorado de una tía? Eso que acabas de decir es una idea totalmente descabellada. Yo no estoy en absoluto enamorado.

—Si lo estas, estoy seguro de ello. Solo tienes que mirarte un segundo. Estas completamente enfermo de amor.

—Ni hablar! No me vengas con tonterías!

—No hay nada malo Tom en que sientas algo más que un simple deseo animal.

—Es que no es como tú dices Patrick. Ella me excita más que otras mujeres y punto. No hay nada más!!

—¿Tú crees Tom? ¿Estás seguro de ello?

—Segurísimo! No tengo ninguna duda. Absolutamente ninguna. Te lo puedo jurar!

—Así, entonces dime porque no puedes apartar la mirada de ella cuando la tienes delante.

—Porque... porque....

—Te lo veo en los ojos Tom.

—Quizá es solo encaprichamiento. Admiración.

—Si hombre, venga va... Yo voy y me lo creo. A mí no me puedes engañar Tom. Te conozco muy bien. Le compras regalos, la cubres de besos apasionados, hasta incluso es posible que hayas hablado de casarte con ella.

—Eso sí que no! ¿Tú estás loco o qué? ¿Casarme?.. ¿Yo?... ¿Con Erika?

Todavía no le había hablado de matrimonio, no porque no lo hubiera pensado, sino porque quería estar seguro que le diría que sí. Un desengaño habría ido demasiado en el estado de febril coctelera neuroquímica de su corazón. Patrick tenía razón. Vivía en un sin vivir dentro de sí mismo, solo pensando en ella de día y de noche. Ansiaba recorrer con su lengua cada milímetro de sus hermosas facciones, las pequeñas orejas mientras la oía reír a carcajadas, besar su fino cuello en una explosión de ternura, de deseo, al mismo tiempo que la sentía desvanecerse entre sus brazos, morderle cada centímetro de su tersa piel hasta encontrar la ternura de su boca, al unísono que ella se desbocaba como una potra salvaje entre sus manos. Erika era tierna, amorosa, dulce como la miel más exquisita del panal, llena de ardiente deseo.

El único problema que existía es que a ella le iban los dos sexos. Ser engañado por un hombre se podía tolerar, pero por otra mujer, no estaba preparado para ello.

No tardó en darse cuenta que algo no marchaba bien.

En fiestas ó eventos que acudían juntos, no perdía ocasión en acercarse muy íntimamente a sus queridas amigas, como ella le decía. Erika pertenecía a una de esas chicas de clase social alta que bajo la apariencia de sana amistad todo se disimula, pero a la vez está permitido.

Así lo compartió con su hermano.

—No sé Patrick hay algo raro en ella. No sabría decirte...

—Es una tía rica, que tiene de todo. Quizá todo es, porque tú te ves muy diferente a ella.

—Tal vez sea como tú dices.

La paciencia colmó el vaso del inspector Hainner cuando encontró a Erika en bragas besándose con una mujer. Aquello fue demasiado.

Realmente no le iban en absoluto las cursilerías de regalar flores y todas esas chorradas que hacen los hombres a las mujeres por gustar todavía más, pero hasta esa mañana había sido capaz incluso de comprarle el mejor ramo de rosas rojas del Gardner Center solo por hacerla feliz. Parecía un florero dentro de su coche.

Al regresar por la avenida Madison le pareció ver el Lamborghini rojo de ella estacionado en el aparcamiento del Penny Lane Pub.

Alguien yacía dentro. Estaba completamente seguro que era Erika.

Desde que ingresó en el cuerpo de policía hacía diez años, se había dado cuenta rápidamente que podía ver fugaces detalles en cuestión de segundos que sus compañeros eran incapaces de ello, retenerlos en la mente y describirlos perfectamente después. Una práctica en la academia consistía en pasar multitud de secuencias de diferentes imágenes sin ninguna relación entre ellas, durante dos minutos, un visto y no visto, para a posteriori, hacer un resumen de lo presentado. El inspector Hainner siempre sobresalía de una manera increíble frente a los demás. Le encantaba ese tipo de ejercicios que llamaban agudeza visual.

No lo dudó ni un instante. Con su Corvette plata del 72, que en aquel entonces tenía y siempre fiel a su tradición de conducir antiguos automóviles, dio la vuelta por la Franklin St., donde solía encontrarse con ella cada miércoles en la cita de las ocho de la tarde y metiéndose en el parking aparcó en la plaza número 23. El Lamborghini estaba tan solo a unos metros escasos de su coche.

Se bajó y se acercó para darle una feliz sorpresa, cuando sin poder evitarlo, detuvo sus pasos de repente al oír a Erika respirar entrecortadamente y alguien más con ella dentro.

Cómo era posible que no se hubiera dado cuenta antes! Sintiendo el sabor agrio de la bilis del estómago subir por su garganta y tomando consciencia de la terrible verdad, sin pensarlo abrió la puerta del vehículo en un golpe y la vio dentro con la tal Margot.

Encolerizado no podía contener su ira.

—Tú!.. Tú!.. Tú!

La cogió del brazo y la sacó fuera.

—¿Qué diablos estás haciendo?

No podía creerse cómo le hacía esa pregunta, lo sabía perfectamente.

Los momentos siguientes fueron muy dolorosos para los dos. La situación se iba poniendo cada vez más fea. Esa Margot no salía del coche, acurrucándose como una larva, intentando, seguramente, desaparecer y Erika no paraba de gimotear.

—Lo siento Tom, he metido la pata. No sé porqué lo he hecho, Bueno, si lo sé, porque quería pero ahora....No te enfades Tom, por favor, le había suplicado ella con voz apesadumbrada.

—No me jodas hostia! Yo decido si me enfado o no!!

Intentando llegar a él.

—No te acerques a mí! No me toques!

—Debes de entender que...

—¿Entender? ¿Qué coño tengo que entender? Solo veo a una mujer fría e insensible que me ha partido el alma en dos.

Erika avanzó de nuevo a él mientras Tom volvía a retroceder hacia atrás.

—No quiero saber nada. ¿Me oyes? Nada! ...Yo te había comprado..., Debía de haberme dado cuenta antes... ¿Desde cuándo me has engañado?

Apartó la mirada de Erika. No podía evitar que unas lágrimas salieran por sus ojos.

—No me obligues a contestarte, por favor.

—Desde el primer día. Lo sé! Esa es tu respuesta! Tenía que haberlo notado!

—Yo nunca te mentí...

—Ni fuiste sincera conmigo! Me lo ocultaste con premeditación porque sabias perfectamente que yo no estaría de acuerdo! Joder! .....Dime solo ¿por qué? ¿Qué sientes por ella?

Erika lo miró con sus ojos negros, brillantes, llenos de tremenda tristeza, clavándose en el pecho de Tom.

—Ella... Margot...., siento como si fuera el jugo de mi media naranja.

—No me jorobes Erika con moralina barata, que tiene que ver la fruta con todo esto.

—No te enfades conmigo Tom....

Aquellas fueron las últimas palabras que compartieron. Si se enfadó. Se dio la vuelta y la dejó con su tal intima compañía. Así acabó todo futuro con Erika.

—No me lo puedo creer, de verdad Tom. Te han puesto los cuernos con otra mujer.

—Venga Patrick no te rías por favor, me resulta bastante embarazoso contártelo y encima te estás mofando de mí.

—No, no es que me....Me ha sorprendido. Siempre he pensado que tenías mejor ojos para las mujeres que yo y ahora resulta que sabes menos que yo de todo tema referente a faldas.

Desde su final con Erika su punto de vista acerca de las mujeres había cambiado totalmente, en la medida de lo posible no se volvería a enamorar. Incluso estaba pensando en crear un blog y dar a conocer su soledad.

—Joder!! Tan difícil es encontrar una mujer normal, que te mire desde el corazón.

—No te pongas así Tom, todo el mundo sufre desengaños amorosos.

—Sí pero no de esta índole.

Las 3,19 de la madrugada.-

No deseaba en aquel momento amargarse pensando en Erika Blacke, sin embargo la cama le parecía enorme sin ella. Había soñado infinidad de veces volverla a llamar, besarla, murmurarle dulces palabras en sus suaves oídos, culminar de nuevo las dulces caricias sobre su piel, como lo habían experimentado juntos. Solo él sabía lo mucho que la ansiaba tener entre sus brazos....

Capítulo 9

Richmond, Hotel Holm - Habitación 212 - Domingo, 1 de julio.- Las 3,20 de la madrugada.-

Levantó la vista y miró el reloj. Tan solo habían pasado dos horas más en la lenta esfera desde que hubiera tenido la espantosa visión de la siguiente chica asesinada.

Canalla, desgraciado asesino!! Quiso abofetearse él mismo. Ninguna de sus estrategias funcionaba con aquel tipejo.

Contempló a su fiel amiga, sobre la cama, junto al cojín de terciopelo verde, el brillo del metal que despedía, el implacable cañón. Siempre la tenía cerca, cargada, dispuesta a disparar. Era la única en que podía confiar mientras lo intentaba imaginar frente a él.

A su derecha, sobre la mesita, la pequeña caja de pastillas, esas que adormecen, absorben el alma y lo dejan a uno frito durante largas horas. Hacía meses que las tomaba sin éxito. La cogió, la abrió y sacó del envase una de color violeta, mirándola sin ningún tipo de expresión en su cara. Cada color, cada día de la semana, recordando por un momento las palabras de su médico.

—Tiene usted un problema grave de falta de sueño, inspector Hainner, debería de probar algún fármaco para mantenerse dormido.

Esas fueron sus exactas palabras la primera vez que le recetó medicación.

Cruzando largos pasillos con enfermeras hermosamente maquilladas, hasta la consulta número siete, la mezcla de olores de lejía, alcohol y enfermedad se impregnaban en su nariz a medida que avanzaba, sorteando pacientes seguramente en mejores condiciones mentales que su trastornado cerebro.

Al final, donde el pasillo giraba a la derecha, se detenía unos minutos frente a un mostrador, contemplando a la hermosa chica con profundos ojos negros como el carbón, que alzando una ceja, le entregaba el parte de visita mirándolo como si fuera un extraño espécimen de exposición, recién salido de un circo. A pesar de su desaliñado aspecto y sus ojeras cada día más pronunciadas, dándole un toque de aborigen salvaje, sabía perfectamente que con una maliciosa sonrisa sensual en los labios, acompañada de una seductora galantería, seguía siendo el indudable atractivo hombre, capaz de destruir el semblante más serio de cualquier mujer.

—El doctor le está esperando inspector Hainner.

Le daba las gracias en un dulce susurro, acercando lentamente su cara a ella, embriagándose con su gracia y belleza.

—Le han dicho alguna vez que es usted una adorable criatura....

Era suficiente. Entonces ella sonrojada, respondía amablemente a su provocativo gesto con voz tímida, brindándole toda su atención en un delicioso cruce de miradas y risas al unísono.

—No, nunca.

Tenía una belleza perfecta, maravillosamente perfecta. Impaciente de ser mordida, saboreándola despacito y con pasión, de día, de noche, incesantemente, mientras la acariciaría con delicadeza, casi con timidez al tocar su desnuda piel. Ante tal exquisitez solo podía ser un devoto adorador de lo que contemplaba ante sí.

¡Qué podía hacer! ¡Le gustaban las mujeres! y mucho!

Conocía con claridad sus debilidades y esa era una de de ellas.

—Pues es cierto ¿Cómo se llama?

—Diana.

—Precioso nombre para tan hermosa mujer. Um...entonces debe ser la deliciosa enfermera Diana—Le contestaba pensando entre sí.

Bendita mujer con senos exuberantes, imponentes caderas y contorneados hombros. Todo ello era el pasaporte ideal para desear besarla. Le gustaban ese tipo de chicas de nívea piel, que escondían bajo esa apariencia de fragilidad los más ardientes secretos y placeres pecaminosos. Simplemente eran su pasión!

—Me han hablado de su atractivo, pero cualquier parecido a la realidad es insignificante.

—Es usted terrible, inspector...

Un instante después imaginando sus labios recorriéndola con delicados movimientos, subiendo a través de su cuello, lentamente hasta alcanzar su placentera boca, golosa y carnal, bajo la cual se cobijaba un pequeño lunar negro, se retiraba, dejándola quieta, con las mejillas encendidas en un ardor febril que animaba a sus preciosos ojos mirándolo solo a él.

Completamente embelesado y a la vez deslumbrado por aquella mujer, avanzaba hacia la puerta detrás del mostrador, hasta que de improviso igual que un vaso de agua fría, alcanzando el pomo de la puerta tras el mostrador, de nuevo volvía a la cruda realidad, caía en la cuenta del motivo por el cual se encontraba allí. Todo el carnal deseo se derrumbaba en un segundo como un castillo de naipes. Sus sueños desaparecían en el negro abismo de su tormento y comenzaba a sentirse asfixiado interiormente.

Aborrecía profundamente las retorcidas visitas con el doctor Helmut agobiándole con las interminables horas depurando el historial de sus complejos problemas de depresión, como él los denominaba, basados en un fuerte trastorno de personalidad.

—Me veo obligado a recetarle estas pastillas, las cuales iré modificando a medida que sea necesario.

Lo miró receloso. Tomar química no era algo que le emocionara demasiado aunque fuera en mejora de su salud.

—¿Usted cree que las necesito realmente?

—Con toda franqueza. Si! Me tiene usted desconcertado inspector. A veces no sé ni por dónde empezar nuestra terapia y mucho menos deducir como la acabaremos. Me resulta muy difícil seguirle en sus diferentes estados de ánimo y no consigo dar con un adecuado tratamiento para que supere sus crisis. Podría decirle que incluso me deja tan confuso que he llegado a pensar en exteriorizaciones de un trastorno de identidad disociativo por el cual una persona posee dos caras distintas. ¿Comprende lo que le digo?

Y un cuerno! Qué coño de crisis! Qué puñetas eran esas de que tenía doble personalidad!

Asintió con la cabeza, a pesar de estar seguro que todo aquello que decía el doctor Helmut durante la cuarta visita que acudió a verlo, en realidad, no tenía nada que ver con él.

Las 3,21 de la madrugada.-

Le habían hecho numerosas pruebas en los ojos, en los oídos, en la sangre. Nada de nada. Lo que tenía era una avería en las neuronas. Un problema en el disco duro de su cabeza, como le había comentado su superior, el intendente Frimle durante una de sus muchas alteraciones emocionales, la cual acabó irremediablemente con una tajante orden.

—No voy a ir a ningún matasanos! Y no me vengas más con esas chorradas Richard, no voy a ir y punto!

—Creo que no has escuchado lo que te acabo de decir Tom!

—No y no!! Lo que yo veo es que no me entiendes!

—Seguramente ese es el problema, que nadie te entiende.

Cualquier conversación que mantenían juntos acababa subiendo de tono por momentos, sin poder evitarlo ninguno de los dos. Siempre acababan discutiendo, por lo que fuera. Daba igual el asunto que estuvieran tratando. A veces por tonterías de soberanas gilipoyeces sin fundamento. En otras ocasiones por temas más profundos casi siempre relacionados con los problemas de conducta social del inspector Hainner. Aquella fue una de tantas.

Regresando del parque de atracciones cerca del internacional Raceway donde se llevaba a cabo la celebración estatal Virginia State Fair, siempre a finales de septiembre, su humor dejaba mucho que desear. Había entrado en conflicto con media docena de tíos por una de las carreras efectuadas en el óvalo el miércoles por la noche de aquella misma semana y la cantidad de millas que medía el circuito. Una estupidez como muchas de las que hacía que le costó los vidrios de su Corvette.

Cuando entró en la UDV lo primero que encontró sobre su mesa era una clara nota escrita por Richard. Inmediatamente después de recogerla entre sus manos, avanzó hacia el lado opuesto del pasillo donde los reos yacían encarcelados, dirigiendo sus pasos hacia el despacho de Frimle

Se conocían muy bien y aunque le tenía mucho aprecio, cuando lo citaba inmediatamente en su territorio para establecer como solía decirle “el orden de prioridades”, en seguida comprendía que se refería a él, en sus frases célebres con las que solía comenzar sus cansinos discursos.

—Veo que las malas costumbres las sigues guardando Tom.

De pie frente a Richard, sabía muy bien a qué se refería. Siempre entraba sin llamar a la puerta.

Intentando suavizar la tensa situación a pesar de no conseguirlo, empezó a hablar.

—Lo dices por no avisar antes de entrar...tampoco creo que...

Sin darle tiempo a terminar la frase Frimle lo interrumpió de golpe mirándolo de mala gana.

—En estos momentos eso es lo que menos importa! ¿Se puede saber de donde vienes?

—¿Por qué me lo preguntas? ¿Qué tiene que ver de donde venga?

—Mucho! A estas alturas, más de lo que imaginas! Mi deber es proteger a los ciudadanos de esta ciudad de los tipos con desarreglos mentales. ¿Supongo que no has olvidado lo que te enseñaron en la academia?

Sin entender muy bien lo que Richard le estaba diciendo, negó con la cabeza.

—Bien, porque en el mundo hay una gran cantidad de idiotas que nos hacen la vida todavía más difícil. Los hay tarados sin remedio y los que acuden a médicos para que los arreglen....

El inspector Hainner no tenía ni un pelo de tonto. Era obvio que había sido una indirecta.

—¿Qué quieres decir con ello?, — Le contestó Tom súbitamente alzando la voz y empezando a comprender el camino que estaba tomando su superior con toda aquella montaña de ironías.

—Exactamente lo que te he dicho.

Lo miró cabreado.

—¿Me estás llamando idiota, loco ó enfermo? Porque no te consiento que en mi propia cara me sueltes ninguno de los tres términos!

El tono empezaba a ser demasiado bélico al mismo tiempo que el intendente le contestaba contundente.

—Y yo no te consiento que me grites ¿me oyes?

—No te estoy gritando!

—Si me estás gritando!! El problema es que ni tu mismo te lo ves!

Fue entonces cuanto Tom perdió los estribos, sin darse cuenta que cometía uno de los errores que más irritaba a su superior. Anclarse en su testadura postura y bloquear cualquier posible diálogo con Richard era retarlo.

Se quedaron los dos en silencio unos minutos hasta que Richard rompió el aire y volvieron de nuevo a tener enormes diferencias de pensamiento.

—Dudaba en enviarte ó no a un médico pero ahora estoy convencido de mi decisión.

—Pues yo lamento decirte que no acepto tu propuesta, no cuentes conmigo!

—Me estas tocando mucho las narices Tom y no me vas a dejar otra alternativa.

—No me fastidies Richard!!

—A mi no me engañas Tom, no es una decisión voluntaria, es una tajante orden, no tienes más opción que visitarte y no me la cuestiones ni en pensamiento.

Se le quedó la cara de gilipoyas. La misma que la primera vez que abrió cautelosamente la puerta de la consulta del doctor Helmut, echando un vistazo al interior, casi esperando que estuviera vacía y entró muy despacio.

—Por favor, adelante, le estoy esperando.

Joder! Maldita sea! Ahí estaba aquel desconocido con su semblante resplandeciente de felicidad esmerándose al máximo para ser amable y moviendo su mano en señal de hacerle entrar.

Después de dos minutos allí dentro, se daba cuenta que su médico, como un rito pagano, clavaba fijamente la estrábica mirada sobre su invitado, como el doctor llamaba a todos pacientes, haciendo una breve pausa entre palabra y palabra, mientras el inspector Hainner incomodo, pensaba interiormente cual podía ser la mejor táctica para largarse de esa horrenda consulta. Sin embargo no tenía más remedio que acudir era una orden de Richard Frimle!

—¿Cómo lleva el problema del alcohol? ¿Ha conseguido deshacerse de él?

Estaba claro que hablaba así, porque nunca había sido dependiente. La bebida no era un problema, era un látigo golpeándole incansablemente el cuerpo. De los peores que conocía.

—La tengo siempre metida dentro de mi asqueroso cuerpo, hasta el fondo de las entrañas, carcomiéndole la esencia de lo que soy, hasta destrozarme por completo.

—Por Dios, no hable usted así, parece que ha tocado fondo.

—¿Qué cree usted doctor? Usted es el que entiende más de todo esto.

—No sé quizá usted bebe no porque lo necesite, sino más bien porque simplemente quiere una compañía. En su caso irreal.

—Venga hombre, no me joda, no me venga con esas chorradas! Acabo de salir de la morgue, sin todavía asimilar por qué a Scarlett Smith le han rajado la yugular y usted me dice que bebo para....en fin dejémoslo....

—Debería tirar las botellas que tiene en su casa, no le hacen ningún bien guardándolas. Si quiere dejar de beber, mejor apártelas de su lado.

—Lo que yo haga con ellas ó deje de hacer, es mi problema!

—Dejar el alcohol no es fácil inspector. Tengo pacientes que llevan años intentándolo sin conseguirlo. Usted necesita ayuda.

Siempre había tenido mal carácter, pero el pensar en la abstinencia lo estaba acabando de rematar. Él mismo se percataba que sus estados de irascibilidad y enfurecimiento eran terribles, saltando a flote a la más mínima circunstancia.

—Yo no soy ningún enfermo mental!

—Eso lo dice usted. Yo en ningún momento lo he insinuado.

—Es lo que me ha parecido entender.

—Bueno, bueno, tranquilícese, está usted muy alterado inspector, tampoco es para que se ponga así.

Durante un largo minuto se quedaron en silencio, observándose fijamente, rodeados por las paredes pintadas de blanco impoluto, la luz del exterior atravesando los dos grandes vidrios reflejada directamente sobre ellos, espesando todavía más la atmósfera viciada del olor a medicamento. Hacía calor allí dentro. Un calor realmente asfixiante.

Intentando aspirar la mudez enranciada del espacio y dejando entrar el aire de sus pulmones, el inspector Hainner, después de realizar un repaso superficial de los polvorientos objetos que el médico tenía sobre su mesa, rompió el vacío del tiempo.

—¿Podríamos hablar de otro tema doctor? Ahora mismo no me siento con ganas de continuar con esta charla.

Solo los cuatro movimientos interpretados por Wagner en un antiguo disco de vinilo se salvaban imponentes de la primera de las discusiones que pronto iban a acontecer entre ellos dos.

—No se altere inspector, yo se lo digo por su bien. Podría asistir a los grupos de ex alcohólicos, compartir experiencias con otros. Para un bebedor empedernido, abandonar la bebida por si solo, resulta casi imposible.

—Soy un lobo muy solitario, poco amigable, tirando incluso a cínico. Lo siento. No me gusta la gente.

Entonces el doctor Helmut añadió un sarcástico comentario, enturbiándole todavía más el ánimo, el cual ya tenía buena dosis de irritabilidad.

—El suyo es un problema muy diferente inspector Hainner.

—Pues qué bien! No me fastidie doctor! La realidad es bastante más dura que una receta médica.

—Desde luego está usted imposible!!

—Y no solo hoy! Casi siempre también!

—¿Y por qué cree que le pasa?

—Sera porque hace semanas que no cierro los ojos, necesito dormir una noche entera sin sobresaltarme, sin contemplar el horror en el rostro de una chica que pronto va a morir.

—Pero ahogarse en el alcohol no lo va a solucionar.

—Le he dicho que no quiero hablar más de este tema. Joder!

—De acuerdo, de acuerdo, dejáremos aparcado este punto para nuestra próxima visita, tenemos mucho trabajo aún hoy con usted, pero antes de que se vaya le anotaré el número de teléfono de Altean-Glop.

Pero recostando su espalda hacia atrás, el doctor Helmut no iba a dejar por terminada la primera de sus sesiones y empezó a permitirse hacer comentarios sobre el arreglo personal de su paciente.

—Tiene mal aspecto. Yo le sugeriría, si no se ofende naturalmente, que hiciera el favor de afeitarse esa barba morena.

Realmente entre la larga melena negra despeinada, el pelo en su cara y la última adquisición, sus lánguidas ojeras alicaídas, le daban a Tom un aspecto de cierta repulsa, similar a un espantapájaros derrotado por los cuervos en un campo de abandonado maíz. Pero las ironías eran demasiado para su paciencia y la conversación estaba tomando un cariz bastante distinto de lo que había empezado. Tentado de levantarse y marchase para no volver más, le pareció demasiado duro dejarlo allí plantado en su primera visita.

Además Richard no le habría tolerado semejante comportamiento. Tenía el vaso lleno de él y cualquier motivo lo irritaría todavía más.

Miró un segundo al doctor Helmut y lo pensó. A fin de cuentas aquel hombre de bata blanca no tenía ninguna culpa de sus problemas mentales por culpa de un pirado que andaba suelto. De sus tragos de whisky hasta pillar un cocolón dejándolo sin sentido. De sus cinco sentidos afectados por una desconocida sugestión que no le dejaba respirar, parpadear, reaccionar, sintiendo que algo extraño exploraba su mente hasta enfocarle en los sueños a una muchacha desconocida, robándole su espacio, persiguiéndola, rodeándola como un coro de fantasmas, orgía sobrenatural desenfrenada de sangre, de destino final y muerte, mientras él, escuchaba sus gritos de agonía. Las noches largas, interminables, cargadas de pensamientos, angustia e insomnio, eran peores que cualquier frase del aquel facultativo.

De pronto el doctor Helmut cerró en seco la abierta carpeta sobre su mesa y se levantó de improviso extendiéndole la mano.

—Por hoy siendo su primer día de iniciación es suficiente. Fin de nuestra charla. Lo espero el próximo lunes a la misma hora.

Respondiendo a su saludo le estrechó la mano al que sería su psiquiatra.

—De acuerdo, eso intentaré si no me matan.

Cuando de golpe escuchándolo se quedó rígido como una piedra, sin poder responderle y pensando solamente en una cosa.

—Realmente me doy cuenta que usted está fatal. Tal vez, si a usted le parece bien, le voy a pedir hora con el especialista del manicomio que visita en la tercera planta los martes. Aquí estamos inspector para encontrar una solución a su dolencia.

A parte de padecer un trastorno pasivo-agresivo de personalidad asociado a la depresión, y analizarle el comportamiento hasta la profundidad de la última chispa eléctrica del cerebro como si él fuera un ratón de laboratorio, para posteriormente exprimir su infancia y anotar una evaluación satisfactoria o deficiente de su atormentado ser, siempre basada en sus propias conjeturas médicas; ese hombre encima creía que estaba loco, enviándolo a uno de esos tipos que observan a la gente por encima de sus gafas de pasta, para buscar en los desordenados compartimentos del cerebro donde se encuentra el que rige los comportamientos dementes. No me jorobe! Yo sé perfectamente lo que me pasa.

Cinco minutos después abandonaba la consulta con el rostro de aquel hombre que acababa de conocer.

En la Janhke Road, el Chippenham Hospital y su unidad de patología psiquiátrica y psicología clínica, tenía fama en toda la ciudad de ser una institución seria y responsable, consolidada y abalada como elemento de referencia por ser el de mayor índice de recuperación de enfermos con cuadros psiquiátricos agudos y problemas mentales.

Las 3,22 de la madrugada.-

Contemplando la redonda pequeña pastilla violeta en la palma de su mano, dudó y cerró los ojos por unos instantes tratando de decidirse.

Había odiado profundamente todo lo que su médico sermoneaba acerca de su carácter, de sus rudas maneras, de lo que debía de hacer, pero desde el primer momento supo a ciencia cierta, que algo no encajaba donde debía de estar y no podría faltar a la ineludible cita con la clínica.

Durante las visitas, justo cuando confiaba que las casi dos horas de sesión habían concluido, después de tenerlo largos minutos sentado con constantes preguntas de cómo se encuentra y él, con pocas ganas de seguir entablando una forzosa charla, al mismo tiempo que repasaba toda la pared izquierda llena de estanterías con multitud de libros de gente enferma, súbitamente el doctor Helmut le cambiaba sin previo aviso la medicación.

Guardaba unos minutos de silencio sin vacilar y con los ojos dirigidos a la hoja del talonario, rellenaba para su paciente una prescripción con el detalle de la nueva medicación, levantaba los ojos y se lo entregaba con una letra casi imposible de descifrar, justificando el porqué del cambio.

—Sufre como decimos en medicina, narcolepsia-cataplejia inspector.

Recodaba perfectamente como enmudecía de pronto girando la vista hacia su médico, cuando pronunciaba alguna de esas incomprensibles definiciones de diccionario científico.

—Perdón ¿Cómo dice?

—Tiene usted el síndrome de Gelineau.

—Mire doctor, ó hablamos los dos en diferentes idiomas ó estoy peor de lo que imaginaba. No le comprendo ni una palabra de lo que me está diciendo. Si me habla en cristiano lo entenderé mejor.

—Falta de sueño debido a una fuerte depresión.

—Hostia! Lo que me faltaba!! Tengo de todo. No sé que más me puede pasar. Encima dan ustedes, unos nombres tan raros a las enfermedades, que no hay quien se acuerda al cabo de cinco minutos. La cuestión es que estoy hecho una piltrafa, una porquería....

Las 3,23 de la madrugada.-

Nunca se había tomado la vida en serio, abusando de todo un poco, de los pequeños y de los grandes placeres hasta arruinarse interiormente. Después de años pegándose unas juergas de miedo, probar hasta saciarse el sexo en todas las variadas formas, siempre eso sí, con mujeres y condón, y pillar unos colocones de tomo y lomo, su cuerpo estaba hecho trizas y su cabeza parecía una pelota de fútbol que botaba incontrolada.

Abrió los ojos volviendo a recordar en la maldita pastilla, una a una, delimitadas parcelas de conversaciones mantenidas durante las visitas con el doctor Helmut. Una de ellas empezó envuelta en aroma de tabaco.

Sintiéndose incomodo e intentado relajarse, entró en la consulta, se apoltronó en el mullido sillón y sin pensarlo sacó la caja de pitillos encendiendo un cigarrillo.

—¿Le apetece uno? — Le comentó acto seguido acercándole el paquete de tabaco.

—No gracias.

—¿Le importa que fume doctor?

—Bueno, importarme, la verdad, si me importa. Ya sabe lo que opino al respecto.

—Ya estoy bastante mal, una pizca más de nicotina ni se me notará, otro problema que puede anotar en mi larga lista de, podríamos llamarla.....“Taras”.

—No se desanime inspector, lo iremos arreglando...

—¿Arreglarme? ¿A mí? Lo siento, lo mío no tiene una fácil solución.

—¿Usted cree?

Miró a los ojos del doctor Helmut, quedándose los dos por un momento sin habla. Sabía que sarcásticamente el doctor Helmut con sus irónicas palabras, lo ponía en guardia.

—No debería intoxicar sus alveolos pulmonares de alquitrán inspector.

El cigarrillo iba ya por la mitad de su tamaño, cuando se levantó encolerizado y lo apagó con la rabia del que no puede dejar de fumar, contra la base del impoluto cenicero de cristal, tallado de Bohemia, en el centro del escritorio, aflorando unos impulsos anárquicos y destructivos de tirar aquel objeto pesado y contundente directamente a la cabeza de su médico y acabar de una vez por todas con aquel hombre.

—No entiendo esa manía suya de seguir fumando inspector, la verdad, no le comprendo.

De pie y envidiando a las volutas de humo vagar libremente en el espacio de la consulta, tragó saliva antes de contestarle.

—¿Por qué siempre me dice lo que debo y no debo de hacer doctor? ¿Quién es usted para interrogarme?

—¿Yo? ¿Quién cree usted quién soy?

—No lo sé. En el fondo no tengo ni la menor idea de quién es usted. Solo sé que me saca de mis casillas a la velocidad del rayo y el tiempo parece interminable en esta maldita consulta. Estoy harto de toda esta patraña de gilipoyeces que me dice cada vez que vengo aquí!

El doctor Helmut dibujó una maliciosa sonrisa en sus labios, mientras Tom seguía con la vista clavada en él, en su cara excesivamente aguileña, la delgada nariz, los ojos muy juntos. ¿De qué coño se reía? ¿Qué le hacía tanta gracia?

—Está usted muy alterado inspector, debería calmarse un poco. Insisto en ello, por el bien de su salud.

Nervioso encendió con prisas otro cigarrillo para llevárselo de nuevo a los labios, chupándolo con el ansia de un condenado a muerte, como si solo tuviera medio minuto de saborearlo antes de quemar la mecha.

—¿Por qué no me da la caja?—Le insinuó el doctor Helmut estirando la palma extendida de su mano hacia él—Eso que hace no está bien.

Alzó la vista y contempló las finas manos de su médico, sus afilados dedos, conocedores bien de cada parte de la anatomía humana, las uñas en una impecable perfecta manicura, hábiles en el arte de cortar cualquier piel femenina.

En aquel momento lo habría matado allí mismo. Golpeando su cabeza sobre la dura madera de la mesa, vería su sangre y sus restos de masa encefálica empapándolo todo.

Sin embargo encolerizado rompió el breve silencio que los envolvía.

—Es usted muy gracioso doctor—Le contestó con una tos breve—¿Podría decirme que es lo que está bien y mal en este mundo de crueldad?

—¿No me ha oído inspector?, eso no le va a curar sus problemas.

—Al cuerno con sus palabras. Váyase a la mierda cabrón!!

—¿Se puede saber qué es lo que ha dicho usted?

—Que voy a seguir fumando lo que me venga en gana. Lo que me salga de los cojones, eso he dicho. Le parezca bien o le parezca mal!

—De acuerdo, de acuerdo... haga usted lo que le plazca, no sé porque pierdo el tiempo, tiene la mente perturbada y punto.

El doctor Helmut retiró su mano colocándola nuevamente junto a los informes médicos perfectamente alineados entre ellos y el cenicero.

—Por lo menos intente no quemarme el tapizado del sillón con la colilla del tabaco.

Mientras escuchaba sus comentarios como si tuviera el poder en sus manos, aplastó la colilla y encendió otra, y otra y otra, hasta dejar el cenicero lleno de una montaña de consumidas boquillas y quemadas cenizas. Cuando acabó con toda la caja, acto seguido empezó a girar entre sus manos un llavero plateado, produciendo un sonido metálico.

Desgraciado! Siempre los mismos gestos, los mismos comentarios. Maldito experto en dar consejos cuando en el fondo eres una asquerosa mutación que no merece vivir.

Estaba claro que en aquel álgido punto la conversación no llevaba a ningún lado. Era nauseabundo y solo había una manera de hacerlo saltar, irritarlo hasta que se encolerizara. Sin embargo el muy hijo de puta lo observaba mientras apretaba los dientes con el labio inferior montado sobre el superior, estudiando atentamente a su paciente de cerca, hasta que éste asqueado por la fría actitud de su médico, le gritó de golpe.

—Mire, solo hay una manera de curarme y le diré cual es doctor! Atrapar a ese cabrón de mierda que se está cargando a chicas sin ningún motivo! Esa es la solución para todos mis problemas! Es un tío enfermo que seguramente sufrió abusos sexuales durante su infancia y que disfruta practicando el sadismo con sus víctimas.

—Y que lo está arrastrando a usted en sus torturas.

—Es listo, planifica sus crímenes muy metódicamente. Los medita días enteros estudiándolos al milímetro y...

—Lo incluye a usted en el placer del asesinato.

—¿Y qué coño quiere que yo le haga? No puedo apartarlo de mi cabeza.

—No se atormente inspector, no le conviene.

—¿Como que no me atormente?, venga Joder! Ese es realmente el problema! Lo que usted no acaba de entender! No puedo dejar de implicarme, sueño con él, vivo con él, pienso en él, en ese maldito asesino sin escrúpulos.

—¿Y qué cree usted que yo no me doy cuenta de ello inspector?

—Tal vez si. Si, seguramente sí. Para eso están ustedes ¿No? Sino no serían médicos de locos.

—Exactamente para eso estamos, para intentar aclarar la mente de todos ustedes, está claro que la realidad es una cuestión de percepción.

—¿Llamaría usted percepción a un asesinato doctor?

Durante los últimos diez minutos, tal vez un cuarto de hora, llegaron a no saber qué decirse. La paciencia de Tom estaba al límite, a punto de explotar de rabia, soltar un fuerte puñetazo en el escritorio con el puño cerrado, pero por suerte en ese instante, sonó el timbre avisador, entrando acto seguido la enfermera Diana a la consulta, y recordando al doctor Helmut que el siguiente paciente llevaba más de tres horas esperando en la sala de recepción.

Las 3,24 de la madrugada.-

Vaciló un segundo. Cerró la palma de la mano en un puño y de golpe lleno de ansiedad arrojó la pastilla al suelo decepcionado.

Al diablo con ellas, no voy a tomarlas. Estas anfetaminas no me dan resultado. Tal vez debería tragármelas todas a la vez, quizá apartaría de mi mente el día que es hoy!

Capítulo 10

Richmond, Hotel Holm - Habitación 212- Domingo, 1 de julio.- Las 3,25 de la madrugada.-

Con la sensación de que su médico lo succionaba igual que un potente tornado convirtiendo su vida en una real pesadilla, repentinamente se pellizcó en los brazos, para averiguar si estaba dormido y todo era fruto de una horrible pesadilla, de la cual despertaría de golpe encontrándose plácidamente tumbado al sol en una isla paradisíaca del océano índico, rodeado por bosques tropicales, bellos arrecifes de coral y la compañía de una exuberante mujer.

Sin embargo su piel respondía con una pequeña punzada de dolor al instante, mostrándole su equivocación.

Estaba completamente despierto, sin haber conseguido cerrar los ojos ni una milésima de minuto en todas las largas y pesadas oscuras horas, recordando a cada momento a su psiquiatra y como le había ido poniendo al corriente, obligado ante su forzada insistencia deseando saber del caso, de sus escasas averiguaciones respecto al asesino.

—¿Y usted cree que es un perturbado inspector?

—Yo lo único que sé es que es el perturbado más cuerdo que he conocido.

—¿Por qué lo dice?

—Ese tío es inteligente, preciso y cada detalle que realiza con las víctimas, debe de tener un significado aunque yo todavía no lo pueda encontrar. Contésteme usted doctor, seguramente conoce más lunáticos cuerdos que yo.

El doctor Helmut se lo quedó mirando, meditando tal vez las próximas palabras que iban a brotar de su boca.

—Amigo mío! Debe de tener un poco de paciencia, esa desolación que crece en su interior parece estar cercándole su raciocinio ¿no le parece?

El inspector Hainner le respondió tan veloz y coherente como pudo.

—Minutos ó incluso segundos pueden significar otra muerte doctor, y usted me habla de raciocinio. ¿Qué clase de hombre es usted siempre tan meticuloso en todo, incluso en sus palabras?

—Entonces me temo que con su postura inspector, no lo atrapará nunca....—Hizo una pausa dejando a un lado en bolígrafo que sostenía, se levantó cogió un crucifijo sobre su mesa, lo besó y añadió — ¡Hágase la voluntad de Dios!

Desde hacía varias semanas llevaban manteniendo largas conversaciones referente al destino de las personas, llegando a la conclusión que evidentemente no iba a dejar en manos de Dios la vida de jóvenes muchachas para que un tarado las descuartizara. A pesar de que el semblante de aquel hombre pareciera estar en consonancia con el destino divino, tenía la certeza que una sonrisa asesina se le escapaba por las comisuras de sus labios mientras lo veía sostener aquel sagrado objeto.

—Lamento decirle que Dios no tiene nada que ver con este caso doctor Helmut.

—Yo creo que algo le sucede a usted inspector.-le contestó el médico dejando de nuevo el Cristo crucificado sobre la madera e intentando sacarlo de quicio.

—No quiero hablar de lo que me pasa.

—Las vuelve a ver ¿verdad?—Le preguntó el doctor Helmut tomando más apuntes de lo que Tom iba diciendo.

—¿A quién se refiere?—Le contestó Tom mirándolo directamente a los ojos.

—A las chicas muertas..., Usted ya sabe....

Las 3,26 de la madrugada.-

Desde que entró en narcóticos después de acabar la academia, había visto multitud de cadáveres fotografiados en comisaría, todos sin signos de violencia y por sobredosis ó mezcla de drogas como heroína, píldoras y alcohol.

La primera vez que presenció la escena de un crimen, sin embargo, fue mucho peor de lo que hubiera imaginado jamás.

Todo empezó una mañana gélida del mes de Enero de 1997. Un aviso en su busca, del encuentro entre varios narco en el semisótano de una nave abandonada cerca del cruce de la interestatal 95 con la I-295, a 85 millas de la ciudad, le hizo dejar su viejo Chevrolet negro, a escasos metros de edificio, avanzando a pie por lo que parecía un camino en el lado izquierdo de un solar, cubierto de compactada basura, densos hierbajos y montones de escombros, mientras nervioso, lanzaba súbitos vistazos a derecha e izquierda. Comenzaba a desear, por primera vez en su vida, haber seguido el consejo de su capitán, Peter Konrand, el bóxer, como lo llamaban por tener el tabique nasal desviado dándole un aspecto de luchador más que de agente de la ley, y esperar tranquilamente al resto de compañeros, uno de ellos Ron, para proseguir con la operación, según la información del chivatazo que habían facilitado a narcóticos a través de uno de los infiltrados que tenía el cuerpo de policía en la ciudad.

Al llegar al citado lugar, después de diez minutos de conducir como un poseso en un ritual de iniciación al más allá y no hallar a nadie, la impaciencia pudo más que la resignación. No se quedaría allí estático junto a su coche, perdiendo el tiempo en elucubraciones absurdas como un mequetrefe.

Joder! Aquella era una situación muy diferente!

Llevaba seis meses detrás de esos camellos, macarras de putas y no iba a dejar que se le escaparan.

Con toda seguridad podía ser una pista falsa, pero debía cerciorarse. Lo cual solo le dejaba una sola alternativa. Entrar allí dentro y averiguarlo.

Tom Hainner conocía perfectamente las órdenes, la maldita burocracia en este tipo de casos, sabía lo que suele ocurrir si un agente no sigue las normas. Le colgarían la etiqueta de guardaespaldas y se quedaría por los siglos de los siglos, patrullando las calles con algún alto mandatario a quien seguir como perro faldero. Pero el nerviosismo y la inquietud afloraban en su interior, creciendo por momentos a cada metro que se iba aproximando, olfateándolo todo a su paso como un voraz enfebrecido sabueso, hasta que se detuvo de golpe.

La participación en altercados de peleas y alteración del orden público habían disminuido considerablemente después de superar la adicción a las drogas, intentando controlar su agresividad en la medida de lo posible, aunque a veces resultaba inútil.

Obstinado y temperamental, ya había tenido más de una vez muchos problemas por culpa de su independiente carácter no conformista con el sistema establecido. No solo más tarde en la UDV, sino también anteriormente en el departamento de narcóticos se habían recibido severas críticas, todas ellas dirigidas contra las duras formas que utilizaba uno de sus agentes, concretamente él. Exageradas acusaciones acerca de los modales que utilizaba frente a los criminales y numerosas denuncias por parte de los abogados de aquellos desgraciados.

Más de una vez había perdido la paciencia y sin arrepentirse lo más mínimo, le había dado en la boca a alguno de esos pendencieros que custodiaba entre rejas, dejándolos apenas sin dientes, ó saltarse los trámites burocráticos y enviar a los abusadores de menores directamente a la castración quirúrgica.

Sabía que desde el punto de vista de la ley, se extralimitaba con sus técnicas. Lo que hacía no era legal, pero tampoco es que él hubiera violado a una inocente niña ni asesinado a nadie, simplemente los culpables tenían su merecido, recibían sus mismos métodos pero multiplicado por tres.

El problema era que toda la información se filtraba a los periódicos sensacionalistas, haciendo público, sin ahorrarse en detalles y generalizando al máximo, los sistemas que utilizaba la policía en el distrito 14 de la ciudad, lo cual provocaba de nuevo, que el capitán Konrad le retuviera en comisaria con un infinito sermón durante casi toda la mañana.

Precisamente había recibido una de esas broncas hacía escasamente dos días antes.

Al llegar a comisaria, después de regresar de una pista falsa que le habían facilitado a través del distrito diecinueve, entrar en su despacho y sentarse en la mesa, lo primero que encontró fue un post-it amarillo colocado sobre la pantalla de su ordenador.

Preséntese de inmediato! Firmada: Peter Konrad!

¿Qué puñetas ocurrirá ahora? La horrenda caligrafía casi indescriptible con la que normalmente solía escribir su superior, ahora eran unas letras en mayúsculas separadas entre sí y perfectamente claras. Con el papel aún en la mano, dos minutos después estaba frente a él. Tampoco es que existiera mucha distancia entre ellos. El tiempo máximo de subir al piso superior, atravesar los despachos de las tres secretarias e inmediatamente después a unos cuantos metros en línea recta, alcanzar la puerta de doble cristal casi traslúcido, donde se apreciaba la figura de Peter Konrad de pie, tras el desmesurado escritorio, dominando con sus ojos la difícil situación que pronto tendría lugar entre aquellas amplias paredes. Aquel día el capitán estaba que echaba fuego por la boca.

—Tengo una denuncia presentada del dueño de Fany’s, dice que anteayer le diste una paliza a su guardaespaldas y le has roto la nariz.

Muy exaltado fue lo primero que le soltó nada más verlo asomar la cabeza justo antes de entrar.

—Ese chuloplayas se lo merecía por entrometerse en asuntos policiales — Le espetó Tom, sin dar respiro al tiempo.

—No me vengas con esas chorradas ¡Sabes muy bien a lo que me estoy refiriendo. Combatir la prostitución está fuera de nuestros límites! Es jurisprudencia de la Brigada de Investigación Tecnológica de la Policía!

Fany’s era un local aparentemente dedicado a dar masajes, pero Tom estaba seguro que además, clandestinamente se ejercía la prostitución infantil. El problema surgía cuando intentabas entrar sin invitación. Dos individuos, como dos torres, se plantaban delante de uno prohibiéndole el paso. No valía enseñar placa ni mostrar buenos modales.

—Si no es con una orden judicial, aquí usted no puede entrar — Le había dicho el más feo de los dos, empujándolo hacia atrás con sus dos manos.

Solo le bastó aquel comentario para cabrearlo en grado sumo.

—No me jodas!

Aquel tío tenía una mezcla de Homo Sapiens y gorila africano, enfundado en una camiseta negra de manga corta, que marcaba todavía más sus exagerados músculos, seguramente pinchados con clembuterol para engordarlos más rápido. Acabó con una rotura del tabique nasal.

No le cabía la menor duda que con falsas promesas, allí dentro ejercían incluso menores de doce años, el oficio más antiguo que existía, jovencitas vírgenes utilizadas para satisfacer los apetitos sexuales de los ricachones de la ciudad. El accionista mayoritario era el alcalde Parker, con el que ya la había tenido hacía cinco años, demostrando la culpabilidad de asesinato con alevosía y premeditación de su hijo, en el caso de Claire Morse.

—Tom, por Dios!, se que lo estás pasando mal, pero....

Se interrumpió de golpe y en un impulsivo movimiento Peter Konrad irguió su cuerpo hacia adelante colocando las palmas de las manos sobre la mesa, mirándolo directamente a los ojos.

—Maldita sea. Un policía no debe jamás saltarse las....

No le dio tiempo a terminar la frase, mientras el tono de voz de Tom empezaba a serle irritante, molesto, agresivo.

—Si! Las normas!, Las obligadas normas de siempre! Lo sé! Me lo has repetido infinidad de veces!

Y estoy saturado! ¿Qué diferencia existe? ¿Drogas? ¿Pedofilia? ¿Pederastia?..., no me vengas con estupideces! Odio profundamente la explotación de menores, el mercado que se genera con ellos, los números de ganancias que obtienen con ese sucio negocio. No me jodas! Todos esos proxenetas de mierda deberían ser castigados por lo que hacen!

Konrad sabía que tenía razón. Cuando obtuvieran todos los permisos legales para poder descubrir todo lo que se tramaba en el Fany’s, seguramente sería demasiado tarde para muchas niñas utilizadas sexualmente como simples morbosos juguetes, pero por desgracia las leyes acotaban cualquier movimiento, incluso aún siendo de narcóticos y metiendo las narices en redes de prostitución infantil.

—De acuerdo...

Peter se interrumpió un instante pensando como enfocárselo a Tom.

—Persigamos las redes de corrupción y ayudemos a salir a todos esos críos atrapados, día a día, en esas organizadas mafias. No tengo ningún inconveniente. Es más te autorizo a ello. Pero por favor, siempre siguiendo las normas establecidas, sino no hay nada que hacer.

—¿Qué quieres decir?

—Es muy simple. Todo se resume a hacer lo correcto. Los abogados me lo exigen. Sin una orden judicial, no puedes entrar ahí dentro.

No podía soportarlo.

—Dios Bendiga a los abogados!!

Por un momento mientras hablaba con Peter pensó en su hermano Patrick. Su carrera profesional había subido mucho de escalafón en Richmond. Graduado en la prestigiosa escuela Richmond of Law, Patrick se había convertido en un crack de la abogacía en el Bufete Oms, llegando a ser uno de los máximos accionistas. Una y otra vez sorprendía ante los jueces, las curiosas maneras que tenía de hacer sus presentaciones ante los tribunales. No es que se considerara mejor en la materia que otros abogados de la acusación, pero su forma de cuestionar las respuestas obtenidas en los interrogatorios le hacían desarrollar una argumentación de los hechos clara y concisa. La voz de Konrad lo devolvió de golpe a la conversación.

—Joder Tom, esos tíos tienen mucho poder. Precisamente tú lo sabes bien, aunque tu hermano sea uno de los pocos que quedan en esta ciudad que no está en venta! Conoces bien los abogados que tienen y como no se aceptan pruebas ante los tribunales obtenidas lejos del margen de la ley

—Entonces lo llevamos claro!

La sátira ironía de Tom no le gustó en absoluto a Peter.

—Lo siento pero he sido muy paciente y te he dado bastante tiempo para que controlaras tu genio. Tu rebelde temperamento no me deja otra salida que avisarte. Mi deber será informar a los de arriba si vuelve a ocurrir algo semejante. ¿Me has entendido?

Las palabras de Peter le hirieron profundamente.

—¿También tú Peter? ¿No me digas que estas compinchado?

Peter sabía muy bien a qué se refería con su insinuación. Aunque no simpatizara con el alcalde Parker ni sus formas de actuación, además de tener sus sospechas igual que Hainner, no podía permitir que un subordinado trabajara fuera de los márgenes establecidos dentro del sistema de la ciudad.

—Tom! Te estás pasando! No te consiento que me hables así!

—¿Ah...No? ¿Y qué piensas hacer? ¿Arrestarme?

—No me calientes Tom. Me estoy empezando a cabrear. No me gusta la forma que esta tomando esta conversación, me estas cuestionando mi puesto de trabajo y eso si que no te lo permito!!

—Estoy harto de las malditas normas! del séquito de babosas que las hacen, del sistema que tenemos en esta maldita ciudad, donde la ley la hacen los de arriba a su propios intereses....sucias ratas rastreras. El Fany’s es un burdel. Tú lo sabes tan bien como yo! Funciona bajo la apariencia de un centro de masajes corporales, pero sus ganancias desproporcionadas vienen a través de la actividad como prostíbulo, no te quepa la menor duda!

La discusión prolongada por espacio de casi una hora, había llegado a su punto más tenso.

A través del cristal del despacho, el resto de agentes escuchaban los gritos distantes que atravesaban las paredes, manteniendo la posición de estatua con cara de perplejos, sin osar ninguno a entrar y poner punto final al acumulo de comentarios que flotaban en el aire. El sargento Nick había sido el único que, atreviéndose a ladrar un par de veces desde la distancia y junto a la mesa de Ron, no había conseguido ningún resultado.

—No me fastidies Tom!

—Vaya, vaya....cuando se trata del alcalde Parker todo el mundo gira la vista hacia otro lado...que casualidad ¿no te parece?....

—¿Se puede saber que estas insinuando?

—Piensa lo que quieras Peter. Me da igual....

Durante unos segundos permanecieron los dos callados, intercambiando miradas enrojecidas de ira, encolerizados.

—Es suficiente, no le tolero ni una palabra más!! Tómese un día de descanso inspector Hainner — Le respondió Konrad.

—Ahora ¿qué pasa? ¿Me tratas de usted, porque te estoy diciendo la verdad de las cosas que no quieres oír?

—Eres un inconsciente!

Tom cerró los ojos, intentó controlarse, estaba a punto de enviarlo a la mierda. O eso ó hacerlo callar. Solo tenía dos opciones. Aquello era el colmo. Hasta que se le acabó la paciencia, abrió los ojos lo miró por un momento recordando al matón de casi dos metros de altura y un montón de kilos en la entrada del Fany’s y sin pensarlo le gritó que estaba harto de escuchar gilipoyeces de alguien que era incapaz de enfrentarse a las calles. El resultado fue inmediato.

—Si tengo que recibir alguna Notificación de Justicia por malos modales ó leer algo más, aunque solo sea una simple línea de tamaño cuartilla, acerca de nuestra comisaria, le mando al carajo inspector Hainner ¿Me ha oído? Acate las órdenes lo mismo que el resto de compañeros y proceda con lo acordado. No hay más que hablar! Y ahora más vale que se aparte de mi vista!

Cuarenta y ocho horas después de aquella firme advertencia de Konrad, inmóvil frente a la nave abandonada miró el reloj intranquilo, pensando en todo lo que el capitán le había dicho.

Estaba harto de tantas sandeces, de la maldita administración, del sistema, plantado allí delante sus opciones se agotaban rápidamente mientras sentía el viento soplando cada vez más frío y las briznas de hierba cubriéndole el pelo. Eran las seis de la madrugada y si el resto de agentes no llegaban pronto, lo iban a encontrar inmóvil, tieso, igual que un espantapájaros mirando hacia todas las oscuras direcciones.

Las manos le olían a pólvora, a ansias de encerrar en el trullo de una vez por todas, a todos los cabrones traficantes de cocaína allí congregados.

Se volvió y afinó la vista durante unos minutos para ver si había llegado alguien, sin éxito alguno.

Al carajo con todo! No podía soportar yacer allí petrificado sin hacer nada. Debía elegir. Tenía una buena oportunidad y debía aprovecharla. No iba a proceder según lo estipulado y dejar pasar el tiempo. Ni hablar! Caminó de nuevo unos treinta pasos más, miró las enormes puertas de acero y sintiendo un pequeño escalofrío forcejeó la cerradura hasta conseguir abrirla.

A la mierda las maldita normas que siempre acaban jorobándolo a uno!

Enfadado consigo mismo por haber permitido a su instinto gobernarle de nuevo sus acciones y sus pies moviéndose hacia adelante, introdujo lentamente su cuerpo hacia el oscuro interior del abandonado edificio.

Alzó la vista un segundo desconcertado y mirando con los ojos abiertos de par en par hacia la lejanía apenas apreciable del lugar, empezó a seguir a tientas un camino instintivo hacia adelante, dejando atrás la entrada principal. A sus pasos recorridos, en el vasto suelo iban apareciendo restos de trozos de maniquís esparcidos a doquier, por todas partes, sin extrañarle demasiado.

Hacía tiempo que lo que había sido una fábrica de esculturas en fibra de vidrio representando la anatomía humana, ahora eran trozos polvorientos de muñecas rotas, restos de cabezas, brazos y piernas cubiertas de mugre. El negocio familiar se había ido a pique y lo único que quedaba eran figuras de torsos, bustos, modelos articulados asemejados principalmente a la raza latina, entre aquel cementerio de desnuda feminidad estática.

Joder!! Hubiera tenido que quedarme fuera. Que poco me habría costado hacer una llamada telefónica y asegurarme que pronto estarían aquí el resto de agentes.

Sin embargo necesitaba imprescindiblemente confiscar toda la porquería química adulterada, que esos traficantes estaban a punto de distribuir por todo el país. Posiblemente sería la misma mierda que había requisado hacía una semana a una adolescente de quince años, en la entrada de la discoteca Bloome, que casi no se tenía en pie. No por culpa de la escueta vestimenta que llevaba y sus altas botas de cuero negro, sino porque sus ojos enrojecidos le delataban que se había metido parte de ella en el cuerpo. No la reconoció al salir del lujoso BMV, al menos al principio.

—Inspector Hainner, brigada Anti-vicio, distrito 14. Le dijo mostrándole la placa.

Cada noche patrullaba por las calles donde sabía que encontraría a jóvenes, cayendo en picado en el sucio negocio de los narcóticos, la ratonera de las drogas. Algunas veces era demasiado tarde. Escalofriante lo que veía. Adolescentes tirados como colillas sucias, en medio de las aceras. Solo podía intentar reanimarlos durante varios minutos, al mismo tiempo que llamaba al servicio urgente de ambulancias. De pie, allí, frente a la ausencia de existencia humana, escuchaba intentando percibir algún latido en su corazón. El rostro cadavérico, palidecido, volviéndose cada vez más blanco, del que yacía envuelto en sus brazos, empezaba a hacer su oficio, el lánguido brillo de la vida se marchitaba como una reliquia por la pérdida de oxígeno. Cerraba con tristeza las largas pestañas, los pequeños párpados, ocultando las pupilas desfiguradas y sin luz del que había muerto, hasta que llegaban los camilleros.

—¿Qué haces con esta basura? ¿Cuánto has pagado por ella? — Le preguntó a la muchacha junto al BMV, mientras Tom tocaba el producto con la punta de uno de sus dedos y la introducía en la boca, para probar la riqueza del material.

—Trescientos dólares por gramo.

Era la hija del alcalde. Tenía catorce años. No la había vuelto a ver desde que Tomas Parker tomó posesión de sus cargos como nuevo alcalde de la ciudad hacía ocho años.

La recordaba una niña dulce, con cara angelical, una divinidad celestial que había participado en spots publicitarios de moda infantil. Los allí reunidos durante el oficio de presentación de su padre a la prensa, como próximo dirigente del gobierno, no podíamos dejar de mirar aquella bella criatura que parecía de otro mundo.

En aquel momento de su rostro no quedaba nada. Parecía el mapamundi. Lleno de piercings, hasta incluso tres en la lengua. Se había convertido en un adefesio humano.

—Voy a decirle a mi padre como me está usted tratando. ¿Sabe usted quien es mi padre?

—Encima eres desvergonzada. No te das cuenta que te estás perjudicando tú misma.

—Mi padre es el alcalde! Lo oye bien el alcalde esta ciudad!

La muchacha estaba gritándole, completamente histérica, fuera de sí.

—Y lo va a poner a usted en su sitio!

—A la que van a poner en su lugar es a ti. Esta noche dormirás en comisaría, por lo menos no te meterás más de toda esta porquería en tus secas venas — Le dijo totalmente enfurecido y señalándole el polvo blanco que aún retenía en sus manos.

—Devuélvame lo que es mío!

—Ni hablar! Mírala bien, porque no es necesaria estar enganchado a esa mierda para vivir. Venga sube al coche!

—No!! No voy a ir la cárcel. Voy a llamar a mi abogado. Tengo mis derechos!!

—¿Derechos? ¿Qué derechos? Por si no te has enterado, esto que llevabas encima es totalmente ilegal!!

—Sí que me enterado! ¿Qué se cree que soy ingenua?

—Mira muchacha, me estás calentando, te he pillado con droga. Sube ahora mismo a este coche si no quieres que además te denuncie por traficante de estupefacientes.

—No!, No! Y mil veces no! Aquí me quedo rígida como un palo. No me moveré ni un milímetro. Usted no es nadie para mandarme lo que tengo que hacer!

Aquello era el colmo. ¿Quién coño se creía que era? Aunque su padre fuera el mismo Dios, iba a llevársela lejos de ese antro de perdición. No permitiría que siguiera colocándose hasta acabar muerta y tener que recoger su tieso cadáver sobre el duro asfalto. La cogió del brazo y la arrastró hasta el vehículo, mientras ella forcejeaba con todas sus fuerzas contra él.

—Suélteme, ahrrrrr.....que me suelte le digo....suélteme de una vez! Es usted un capullo!!

—No te voy a soltar! Llevas un colocón de mierda que no te sostienes ni tú misma en pie.

—¿Quién es usted? ¿Mi ángel guardián? ....Déjeme, ahrrr — Chillaba intentando librarse de la mano del inspector.

—No me da la gana, no puedo arriesgarme a que sigas metiéndote cocaína hasta por las orejas. ¿Me entiendes bien? Así que no insistas más!!!

Esa idiota lo había enfurecido. Estaba realmente cabreado. La muchacha se comportaba de una manera totalmente ida, fuera de control. Lo sabía. Conocía suficiente el efecto de las drogas diez minutos después de esnifarla por la nariz. El polvo blanquecino que le había requisado era sulfato de anfetamina, quizá de un 6 por ciento. Le duraría unas seis horas como máximo. Lo mejor era retenerla, mantenerla bajo custodia policial y evitar a toda costa que la volviera a consumir.

—Ahrr....No tiene ningún derecho a tratarme de esa forma.

—Eres tonta ¿me oyes? Tonta. Una tonta ridícula chiquilla caprichosa.

—Yo no soy ninguna chiquilla! Tengo quince años!

La miró sin poder creer todavía en lo que aquella joven se había convertido por culpa de las drogas.

—Mejor dirás catorce! Catorce años de subnormalidad profunda destrozándote el cuerpo. Eso es lo que tienes!!

Debía mantener el control, no dejarse llevar. Muy pronto la muchacha tendría un exceso de energía descontrolada, aumentándole el ritmo cardíaco, la velocidad en el habla. Debía estar preparado, sujetarla con todas sus fuerzas. Era los síntomas por todo lo que se había trincado dentro.

—No tengo porque seguir hablándole, usted y yo estamos en diferente esfera social.

—Y tanto que sí pequeña jovencita mal criada. En eso no te equivocas en absoluto. Yo soy agente de la ley y tú no me llegas ni siquiera a la altura del pecho!!

Empezó a gritar más y más fuerte sin atender a razones, alterada, intentando dar vueltas sobre si misma.

—Ahrrrrr.....Ahrrr.......Ahrrrr...que me hace daño, suélteme....

—Basta ya! Estate quieta!

—Ahrrr....

Sin parar de gimotear, empezó a agitar las manos, pataleando incansable hacia sus rodillas, completamente histérica, intentando librarse de él. Parecía increíble que tan poca cosa como era pudiera retorcerse de esa manera, con todo el pelo revuelto en la cara, que apenas se la podía ver. La situación se le estaba escapando de cualquier lógica, volviéndose insoportable. Hasta que de pronto la sujetó por los dos brazos, la plantó delante de él y la miró directamente a los ojos.

—No lo permitiré.

Avanzó tres pasos más reteniéndola junto a él, abrió la puerta y de un empujón la metió dentro.

—Venga....Hostia!! He dicho que ahí dentro!

Dejó el BMV en el mismo lugar y se la llevó consigo a narcóticos, encerrándola entre rejas.

Como consecuencia del incidente ocurrido, al día siguiente tuvo una inesperada visita. Tan solo llevaba un cuarto de hora en su despacho, después de ver a aquella chica tumbada de espaldas sobre uno de los provisionales catres de hierro, cuando apareció Ron, su compañero, asomando la cabeza por el umbral de la puerta.

—Tom, tres señores preguntan por ti — Le dijo.

—¿Tres señores?

Estaba desconcertado ante los súbitos visitantes.

—¿Por mí? ¿Quién puede tener interés en verme?

—Uno de ellos dice ser el abogado del alcalde Parker.

—Joder...! Maldita sea! Esto me va traer problemas....

Jamás se había dejado intimidar por nadie, ni siquiera por el séquito que pudiera haber enviado el alcalde.

—¿Quieres que les diga que has salido Tom?

—No, ni hablar. Ron, por favor, hazlos pasar por favor a la sala de visitas donde recibimos a los altos cargos. En seguida voy.

Ya sabía que no tardarían en llegar como moscardones a la mierda! Mientras apagaba pausadamente un cigarrillo pensó en ello, recordando a la niña de seis años con ojos divinos. Parecía increíble que fuera la misma persona que el horrendo espectáculo entre barrotes al final del pasillo, que tenía encerrado. Diez minutos más tarde yacía contemplando la amenazadora asamblea reunida.

—Buenos días señores — Comentó al tiempo que dibujaba una maliciosa sonrisa al entrar.

—¿Inspector Hainner, Tom Hainner?

—El mismo. Estoy realmente sorprendido y apabullado a la vez. ¿A qué se debe tan elegante presentación?

—¿Tiene usted entre rejas a la hija de nuestro ilustrísimo alcalde Parker?

Las preguntas eran secas, escuetas, con recelo, tanteando el terreno que pisaban. Uno hablaba y el resto escuchaba, aguardando quietos, con las manos sobre el pecho, sin dejar de pasear la mirada intimidante sobre Tom. Se habían ahorrado hasta incluso las presentaciones oficiales.

Con cara de despistado les contestó cerrando la puerta de la sala de visitas tras de él.

—De modo que por eso han venido ustedes.

—Deje de hacerse el sorprendido inspector, sabe perfectamente porqué estamos aquí. Conteste de una vez! ¿Tiene a la hija del alcalde?

Tom echó una mirada a su reloj de pulsera intentando nuevamente disimular. Aquellos hombres le parecían estudiantillos de poca monta, secretarias simplemente para llevar mensajes de aquí para allá.

—Sí, exacto ¿hay algún problema?

—Suponemos que no ha presentado cargos contra ella.

Por un momento Tom se quedó dubitativo, mirando al grupo ¿Hasta dónde serían capaces de llegar? ¿Cuánta jurisprudencia les habrían dado?

—¿Y si supusieran mal?

—Entonces, podríamos llegar a un buen entente.

—¿Qué clase de entente?

—El que usted quiera poner precio.

—¿Cómo han dicho? — Preguntó sin asombrarse lo más mínimo. Estaba completamente seguro de cuál sería la respuesta.

—Díganos usted lo que necesita y nosotros se lo ofreceremos, sin lugar a duda. Podemos solucionar esta desagradable situación aquí mismo y que no trascienda a más. Esa joven a cometido una terrible equivocación pero entre todos está la mano para que todo quede olvidado ¿no le parece? .

¿Olvidado? Curiosa manera que tienen estos abogados de hacer su trabajo, qué poco saben de mí! Menos mal que su hermano Patrick era de otra facultad de derecho, sino estaba seguro que los cortaría a todos por el mismo patrón.

Evidentemente lo que tenía que hacer era darles una patada en sus nalgas.

Montado en cólera les hablo claro.

—Vamos al grano señores. A mí solo me importa la vida de la chica que tengo recluida. Su padre y la glamorosa corte que tiene detrás me la paso por las narices, por no decirles algo más vulgar. Como ustedes bien saben no estoy en venta!

—No se altere inspector Hainner, creo que ha habido un mal entendido.

Había llegado al colmo de su paciencia.

—No me jodan. ¿Un mal entendido han dicho? Les he pillado a la perfección! No me traten por tonto!

Por un momento sintió deseos de darle un par de hostias a cada uno y romperles la perfilada nariz.

—Cálmese, cálmese... si le hemos ofendido, le rogamos nos disculpe.

—No quiero disculpas ni chorradas de esas! ¿Me oyen bien? Quiero que lleven a esa jovencita a un centro de desintoxicación y que no vuelva a verla más por las calles esnifando una raya! Me han entendido!

—Perfectamente inspector.

—Entonces no hay más que decir. Largo de aquí si no quieren que les arranque la lengua y se la meta por el culo!!

Cinco minutos después de hacer desaparecer de su vista aquella la corte de estirados pavos con sus trajes impecables, impolutos, recién salidos del armario, le sonó el busca.

Capítulo 11

Con la sospecha de que allí dentro se estuviera coordinando lotes de posiblemente la misma droga confiscada a la hija del alcalde Parker, se dejó llevar por su temeroso instinto, avanzando involuntariamente hacia adelante, por los restos de la olvidada fábrica de maniquís, intentando localizar a los traficantes del soplo.

A su paso y sin saber que podía ser peor, si el ruido de sus pies retumbando sobre la madera del suelo que crujía bajo la suela de sus zapatos, o el maldito silencio más absoluto envuelto entre aquellas paredes, no siendo capaz de percibir ni tan siquiera un simple susurro en el aire, dejaba atrás paredes pintarrajeadas de grafitis con extrañas letras ilegibles y letreros mal hechos de todos los colores.

Esto no me gusta ni un pelo. No oigo nada. Aquí dentro no hay nadie, es muy raro. ¿Dónde coño se han metido?

No podía dejar de preguntárselo cuando de pronto su intuición le obligó a voltearse a la izquierda, desviándose en dirección, a lo que tal vez podían haber sido las oficinas. Ante sus ojos aparecía un incierto ancho pasillo de unos treinta metros de largo, envuelto de decadentes y penumbrosos despachos a cada lado. El cielo estaba aclarándose y la escasa luz natural llegada del exterior filtrándose por las ranuras del techo, se concentraba en minúsculos puntos concretos del espacio interior, al mismo tiempo que una mezcla de abandono y orín de ratas filtrándose por sus orificios nasales le producía un profundo estremecimiento.

Durante un exagerado minuto tuvo la sensación que alguna cosa no se hallaba en su lugar, vagaba sin una ruta establecida, perdido en medio de una desahuciada estructura desértica de la cual no podía retroceder.

Era una estupidez lo que estaba haciendo. Tenía de haber aguardado al resto de agentes en el exterior antes de decidir entrar. Sin embargo a pesar de estar ciertamente arrepentido por su decisión, seguía caminando en rumbo recto por el angosto pasillo, conduciéndolo hacia el interior, alejándose cada vez más de la puerta principal.

Decidió entrar en narcóticos no solo por su odio hacia las drogas, sino porque nunca se había considerado un hombre acobardado, a pesar de que en aquel momento anclado en ese extraño lugar existía una predisposición a lo desconocido que lo ponía nervioso, una rara sensación de incertidumbre que se adueñaba de él creciendo por momentos, alterándole la razón.

Algo no marcha bien, lo presiento...

Cruzando por delante de una puerta abierta frente a una de las oficinas, en una ráfaga de segundos al pasar, le pareció vislumbrar un ligero movimiento fantasmal en una de las ventanas. Bruscamente se giró con el corazón latiéndole más aprisa, entró violentamente y las retiró a un lado con violencia.

No podía creerlo! Se había asustado simplemente por el viento que mecía ligeramente unas suaves negras cortinas de metal corroído, todavía colocadas sobre las ventanas.

Qué tontería, soy un idiota. Por un segundo he creído que había alguien escondido detrás...

Lo que acababa de hacer era de un miedoso estúpido.

Apresurado salió disparado de nuevo al corredor, mirando a derecha e izquierda, deseando encontrar de una vez por todas a esos putos narcos y largarse cuanto antes de allí.

Se detuvo un instante dibujando una irónica sonrisa en sus labios. Nunca había sido creyente ni nada parecido, a pesar de que el cabrón de su padre en actos de arrepentimiento le colgaba del cuello la Santa Cruz, pronto sería incluso hasta capaz de nombrar al misericordioso Jesús si no localizaba a alguien.

Pensando en todo aquello de pronto sintió sus intranquilas piernas reaccionar, moviéndose sin instrucciones meditadas, caminando hacia adelante con cautela, mientras sus pisadas convertidas en eco sobre el extraño lugar iban abriendo el final del interminable pasillo, convertido en una gran sala completamente vacía, muy posiblemente para reuniones de altos ejecutivos. La cruzó en diagonal y finalmente llegó al almacén.

El espacio había cambiado en su totalidad, debido a la negrura que envolvía el cerco de muros y el resto de objetos a su alrededor. Lo que debían de haber sido revistas, cajas, papeles, mesas, sillas, ordenadores, estaba completamente destruido, calcinado, cubierto de un manto de ceniza negra.

Recordaba haber leído en la prensa hacía tres años, que una parte del interior de la nave había sufrido un incendio debido a un cortocircuito, provocando que las chispas que la fibra de vidrio ardieran rápidamente como la paja. Cuando llegaron los bomberos, casi todo el mobiliario había sido arrasado por las llamas sin apenas poder salvar nada. Toda aquella sección estaba completamente carbonizada.

Tenía claro que allí no había evidencia de ninguna congregación de narcotraficantes. Solo armarios metálicos llenos de sarnosas pelucas cortadas a la moda completamente chamuscadas, extensiones sintéticas y postizos peinados muertos de los maniquís abrasados por el fuego y envueltos de hollín.

No había ningún indicio le denotaba que existiera movimiento entre esas resecas y requemadas negras paredes. Ninguna señal. Nada. Evidentemente habría sido una pista falsa como muchas otras que le llegaban a comisaria. Su prioridad siempre era verificar la información, cerciorarse de los avisos en el busca y presentar el informe a Konrad.

Vaciló recorriendo con la mirada todo su alrededor. Ni tan siquiera había encontrado el cargamento de droga que se suponía debía estar escondido, tal y como le tenían informado en los últimos días, perfectamente encapsulado en el interior de objetos religiosos.

El origen real de la mercancía todavía era un misterio a resolver. Tal vez venía de Europa ó de Sudamérica. La documentación que acompañaba las valiosas piezas, había desaparecido. Parecía absurdo y sin embargo el departamento de la policía había requisado justo al atravesar la aduana hacía tres semanas, dos enormes cuadros reproduciendo el Cristo sufriente, empotrado en la cruz mediante clavos de sangre del dramatismo de la obra del maestro Goya y en cuyo interior, perfectamente disuelta con pintura, habían ido introduciendo meticulosamente el fino polvo blanco, gracias al pincel. Ahora, por lo que sabían, venía oculta bajo las pintadas túnicas con brocados de oro de los doce apóstoles tallados en madera. Habían salido del aeropuerto sin que nadie se percatase y solo a través del infiltrado, tenían noción de donde la encontrarían.

Estaba cansado, agotado, pero debía de hacer tripas corazón. Solo le quedaba comprobar la situación y regresar al exterior, avisando al capitán que todo había sido una falsa alarma.

Conocía muy bien al “Niko”, como así llamaban a uno de los colaboradores. Bueno realmente, la que facilitaba los informes era una mujer, además de ayudar estrechamente como cebo en asuntos de explotación sexual a extranjeras. Tom había sido quien la había introducido como enlace. Un transexual colombiano. Tenía buenos contactos en las calles, en los antros de pastilleros y los lugares de depravados sexuales más deprimentes de la ciudad.

Continuando poco a poco hacia adelante en medio de las montañas de cenizas esparcidas por todas partes, pensó en cómo se conocieron hacía tres años.

Lo que iba a resultar una loca aventura de una noche con una tía de bandera, se convirtió en algo muy diferente sin traspasar en ningún momento los límites placenteros.

Aquel día como casi todos los demás por no variar, había sido muy crispante en anti-vicios. Con su asfixiante paciencia exhausta hasta no poder más, y después de poner en libertad a un gilipoyas de aspecto matón de callejones ebrio como una cuba, acusado de maltratar a su mujer, tuvo otra de las numerosas discusiones con el capitán Konrad, acabando como siempre en una sonora pelea.

—Maldita sea Konrad, ese tío no es más que un miserable que se atreve con mujeres!

—¿Y que quieres que le haga yo si su mujer ha retirado los cargos? No puedo hacer nada más que dejarlo ir.

—No me digas! Ha retirado la denuncia porque le tiene miedo, nada más! Sabe que si no lo hace, él la matará!

Tom estaba muy cabreado. Si existía una cosa que no podía tolerar, era que alguien pegara a una mujer. Esos tíos solo eran cerdos cobardes.

—La ley no puede hacer nada frente a estas situaciones. Ella le perdona y él sale libre. Esa es la realidad que tenemos, por mucho que nos cueste aceptarlo.

—Joder Peter! ¿Le has visto las muñecas? Esa chica sufre maltrato. El muy cabrón la ata primero para luego molerla a palos!

—Nosotros no podemos hacer nada si ella se pone del lado de su marido.

—Entonces ¿Qué tenemos que esperar a que se la cargue? No me jodas!

Así había empezado todo.

—La próxima vez que lo tengamos entre rejas no saldrá tan airoso, eso te lo juro!

Odiaba a esos malditos tipejos que se zafaban de la justicia gracias al poder que ejercían sobre sus esposas.

Para colmo, encima lo había visto pasar delante de sus ojos, hasta abandonar las diligencias del cuerpo de policía cogiendo violentamente el brazo de su mujer y farfullándole insultos al oído.

Había observado la escena desde su mesa con su rostro duro como el hierro y la mandíbula desencajada, sabiendo a ciencia cierta que tan pronto salieran de allí, ese cabronazo de mierda le daría un guantazo a su esposa, seguido de otro y otro, hasta acabar ella posiblemente en algún hospital de la ciudad ó incluso en el cementerio y él no podía hacer nada por evitarlo.

Impotente y cabreado diez minutos más tarde, recogió su chaqueta y salió de las oficinas de narcóticos sin humor para nada, decidiendo entrar en el Oceans Club’s y tomarse un par de “bier cero”, controlando el rabioso impulso de ir a casa que aquel imbécil y partirle la cara. Tal vez lo mejor era saciar al máximo la garganta y tan pronto su cuerpo se lo pidiera, conducir hasta la residencia de su hermano Patrick, llamar a la puerta y dejarse caer rendido en el primer sofá que encontrara. Patrick era el único que en esos estados podía comprenderlo. Además de ser donde pasaba las noches. En narcóticos todavía no le habían asignado piso y su hermano amablemente le había cedido hasta que le asignaran vivienda, una de las habitaciones de invitados en la inmensa mansión de cuatro plantas estilo victoriano donde vivía como un ermitaño.

Después de cinco jarras todavía sentado junto a la barra y pensando en aquel capullo maltratador que habían soltado en narcóticos hacia escasamente una hora, mientras se llevaba la espumosa jarra de cerveza a los labios, desde luego su lívido no estaba para montárselo con nadie.

Sin embargo, dos minutos después de llegar a esa conclusión acerca de su débil estado anímico, la atractiva rubia de rasgos argentinos que acababa de entrar en el pub pidiendo un Gin Tonic a Franki, el servicial mulato camarero lleno de simpatía del local, acababa de guiñarle el ojo desde el otro extremo de la barra del bar.

No podía creérselo. Sorprendido alzó sus cejas contemplándola durante unos instantes y acto seguido, arrugando sus labios le dibujó una media sonrisa placenteramente.

En el fondo no había nada más provocador que una esplendorosa sexual mujer insinuando sus encantos. Seduciéndolo. Una perfecta dulce terapia para borrar el rostro de aquel cobarde de su mente.

La miró con intensidad, recorriéndola toda, tratando de imprimir en su memoria cada porción de su voluptuoso descubierto cuerpo e imaginando el resto. Era simplemente sensual.

De curvas suaves recogidas en un vestido color lima y redondos pechos escondidos en parte, bajo un vertiginoso precipicio en forma de pronunciado escote en forma de V y compuesto de gruesas tiras hacia la espalda, una arrebatadora gacela de pequeñas orejas y blanca piel, hasta que de pronto sus ojos se encontraron con los azules de ella.

La seductora mujer se mantenía inmóvil, esperando con paciencia una respuesta más tentadora que aquella simple mueca.

No tardó en llegar. Pasados unos minutos Tom cogió su bebida y se acercó a ella. Escuchando sus susurros al oído nada más sentarse junto a la chica, diciéndole que era el hombre que estaba esperando, por un segundo pensó sin darle demasiada importancia al asunto, que tal vez tenía una voz extrañamente ronca.

—Tal vez te podría hacer un favorcito, si tú quieres claro

Le contestó sin una pizca de franqueza.

—No estoy seguro.

Menuda idiotez acababa de decir, claro que estaba seguro. Le gustaba. Estaba cañón, además seguramente sería la mejor manera de aliviar el cabreo que llevaba encima.

Ella lo miró incrédula.

—¿Eres gay?

Ya le había dado la impresión que esa mujer iría directa al grano, sin preámbulos, sin rodeos, sin paparruchas de esas que lo hacen a uno perder el tiempo, pero hostia! La pregunta tenía tela...Nunca le habían dicho si era homosexual. Confuso respondió al acto.

—Yo ¿gay? No!

Maldita sea!! Mejor era no pensarlo más y lanzarse de una vez por todas. A pesar de no tener vivienda propia siempre podía contar con pasar una noche en algún hotel de la ciudad.

—¿En tu casa ó ....

—En la mía si quieres-contestó ella rápidamente.- ¿Por cierto cómo te llamas?

—Tom. ¿Y tú?

Ella se quedó callada por unos minutos, hasta que respondió un poco nerviosa.

—Ese es el problema.

Anonadado la escuchó sin entender lo que había oído, dejándolo fuera de juego, empezando a pensar que esa situación era muy diferente al resto de veces que, conquistando a una mujer acababa llevándosela a la cama. Ni tan siquiera le había hecho falta utilizar sus estratégicas armas de seducción para acercarse a aquella chica. Ella tomando las riendas del deseo, parecía dispuesta a todo y llegado el momento, su último comentario le venía absurdamente grande. Estaba perplejo.

—El problema... ¿Qué problema? Yo no veo que tenga nadie un problema con su nombre.

—Es que tengo que confesarte una cosa. A veces a los hombres les molesta. Pero debo decírtelo para que luego no tengamos sorpresas...

La interrumpió de golpe, repitiendo igual que un playback, cada palabra, matizando el énfasis de la duda flotando en el aire del pub y un montón de preguntas agolpándose en su cerebro, a medida que ella hablaba.

—Sorpresas. ¿Qué clase de sorpresas? La verdad es que no comprendo a qué te refieres. Creo que intentas decirme algo y desgraciadamente todavía no adivino qué puede ser...

—Dentro de tres días cumpliré el sueño de mi vida.

Se acercó un poco más sin dejar de apartarle los ojos, llegando a intuir que quizá era una de esas chicas que no tenían claro si dejar la vida terrenal y convertir su camino en espiritualidad, aunque no tuviera ninguna pinta de eso.

—¿No irás a hacerte monja?-le preguntó él sin poder contenerse un minuto más.

En aquel instante ella soltó una sonora carcajada que acentuó todavía más la cara de pocker que llevaba plasmada en su rostro desde hacía un buen rato.

—Nunca me habían dicho nada igual. Perdona, no me burlo de ti.

Se quedó momentáneamente en silencio antes de proseguir.

—Será mejor que acabe de explicarte sin más rodeos lo que quiero decirte, porque no sé que puedes ser capaz de decirme...

Lo que añadió después lo dejó sin sangre, igual que un globo desinflado, con su lívida caída en picado. Jamás se le habría pasado por la cabeza que era realmente una mujer nacida con cuerpo de hombre por culpa de las testosteronas mal dirigidas en el cerebro. Hasta ese momento era simplemente perfecta.

—Me convertiré en una mujer completa. La mujer que he deseado ser desde los cuatro años.

Hacia años que nadie lo dejaba mudo. Aturdido no se le ocurría nada adecuado que decir. Bajo la tenue iluminación del local la contempló de diferente forma, detenidamente sintiendo un chorro de helada ducha sobre su cuerpo.

—Joder! ¿Eres un hombre?

—Bueno lo que queda de él. Dentro de poco ni tú mismo lo notarás.

Relatándole el detalle de su vida junto a una nueva ronda de bebida, sintió pena por ella. Le contó sus años de rechazo, la no aceptación de su cuerpo, el intentar entender que le sucedía sin poder contárselo a nadie. El abandono total de su vida.

—A los dieciséis años me fui de casa y en las calles por desgracia mía encontré lo que no debía de haber buscado.

Después rompió a llorar como una niña. La cobijó bajo su pecho, hasta que se calmó y prosiguió su historia.

—He estado en tratamiento hormonal durante años, hasta poder operarme los pechos, ahora solo me queda a adecuar mis genitales, una metamorfosis completa de todo mí ser.

La conversación duró toda la noche hasta el amanecer, sin relaciones sexuales, simplemente como amigos. Jamás había conocido a alguien tan valiente. Era difícil navegar contra corriente en una sociedad en la que marca las pautas desde que eres pequeño.

Sin saber todavía su nombre, tres días después Tom asistió a la reconstrucción total de la Juana de Arco desconocida. Justo antes de entrar en quirófano con los nervios de ese momento, le pidió la mano de Tom y apretó fuertemente sus dedos.

—Me llamo Clarinza. Muchas gracias por estar aquí conmigo.

Pensando en la negra infancia del Niko, como lo seguían llamando y con una rara sensación de incertidumbre, seguía inexorablemente hacia adelante dejando atrás el almacén y recorriendo lo que quedaba del interior de la edificación, sostenida en aquella zona por altas columnas metálicas y parte del techo abierto. Allí se había acumulado tal cantidad de agua formando enormes charcos, que sorteándolos, caminó unos cuantos metros dando tumbos.

Pasados diez minutos alcanzó una enorme sala apenas sin luz que miró unos instantes desde la entrada. El fuego por suerte solo había alcanzado la mitad de aquella zona y las tres únicas enormes aberturas a su derecha, yacían tabicadas por el exterior con trozos de madera para evitar la invasión de okupas. En el suelo multitud de cajas de cartón vacías y colocadas unas en separación de otras con espacio suficiente. Debía de hallarse al final de toda la edificación, en el departamento de paquetería y envío del material. Más allá del final de aquella sala no había nada más.

A pesar de no haber encontrado ningún indicio de ser humano allí dentro, de alguna manera todo le seguía pareciendo un poco extraño, aunque una cosa si era cierta, la ausencia total de traficantes de droga. Entró y fijando sus verdes ojos sobre todos los objetos a su alrededor, efectivamente a parte de la sombra de una colonia de gatos callejeros cruzándose por su camino, por desgracia no iba a encontrar nada más. Sin dejar de apartar la vista sobre el enorme espacio posó su mano derecha sobre el bolsillo de su chaqueta de cuero negro, buscando a tientas en el interior el móvil.

Debía de avisar a Konrad que realmente había sido una falsa alarma para que cancelara toda la absurda operación.

Sacó el teléfono observando la pantalla un momento y echando una última mirada a todo lo que podían alcanzar sus ojos, los bajó y empezó a marcar el número del capitán. 6278....cuando de pronto su sangre se congeló. Una apenas audible melodía durante unos breves segundos acababa de llegar a sus oídos. Agolpándose miles de pensamientos confusos en su cerebro, levantó la vista hacia todas partes. No podía ser verdad! Alguna cosa había sonado muy cerca de él. Miró un segundo hacia el pequeño Nokia retenido entre sus dedos, pensando que tal vez había éste el que había reproducido semejante sonido, hasta que de repente tragó saliva, cerciorándose que su teléfono no tenía ninguna llamada recibida y alzó los ojos bruscamente hacia el silencioso lugar, intentando oír de nuevo aquella música. Podía apostar que el sonido había venido desde del piso inferior, retumbando bajo sus pies.

Estaba casi completamente seguro de ello. Alargó el ángulo de visión hasta el oscuro final de la amplia estancia vislumbrando algo de lo que todavía no se habíapercatado, el suelo abriéndose y hundiéndose dejaba paso a una escalera de hierro.

Sin pensarlo dos veces, sus pies empezaron a encarrilarse atravesando la sala directamente hacia ella, hasta que alcanzándola asomó la cabeza hacia abajo. La negrura allí abajo era todavía peor, casi impenetrable. Además no tenía, de hecho, ni siquiera una simple linterna, solo únicamente la luz difusa de la pantalla de su teléfono que le permitiría distinguir como máximo unos metros.

Dudoso se detuvo frente al primer escalón, indeciso, mirando hacia la descendente estructura metálica a juego con las columnas como si él mismo no supiera salir de esa situación ridícula, pero era inútil, aquel sonido sordo, hueco, había cesado.

Estaba perplejo. Desconcertado.

¿Qué coño debía de hacer? ¿Bajar allí? ¿O definitivamente dar la vuelta y avisar a Konrad?

Pestañeó varias veces intentando razonar si aquello había sido fruto de su propia cabeza ó una pura ilusión de sus oídos, deseando encontrar a alguien allí dentro y no tener que dar explicaciones inventadas a Konrad, justificándose su osado comportamiento y recibir de nuevo una soberana bronca por saltarse las órdenes.

Aturdido durante unos instantes por todos estos pensamientos repiqueteando en su cabeza como teorías de lo que había escuchado, súbitamente como un latigazo impulsivo, la volvió a oír. Una, dos, tres, cuatro veces, repetidamente y detenerse. Unos breves segundos paraba de sonar y volvía de nuevo.

¿Qué diablos? No podía creerlo, parecía una alarma de un reloj. ¿Qué puñetas estaba pasando?

Obligándose a ello tenía que echar una ojeada a ver que había ahí abajo.

Lo que menos le asustaba era encontrar algún gigantón gorila de casi dos metros con cerebro de mosquito. Le patearía la punta de sus camperas en la boca del estómago.

Sin embargo bajó el primer escalón con extrema lentitud, cauteloso, recorriendo cada centímetro de las duras losas de piedra, con un negativo presentimiento. Algo no encajaba, no estaba en su lugar, lo presentía, igual que si el orden de las cosas hubiera sido alterado por algún ente desconocido.

Solo una vez en su vida había sentido algo parecido a eso. Hacía años.

Cuando recluido en una habitación de apenas diez metros cuadrados del centro de toxicómanos Agetal, totalmente apartado del mundo y sumido en una profunda depresión, los médicos lo oían chillar de día y de noche, con inenarrable locura, sobre el aire encadenado, intentando salir. Estaba condenado a cadena perpetua. La droga pedía más dentro de su cuerpo, mientras una especie de espuma blanca le salía por la boca, delirando con voz irreconocible. La necesitaba para calmar de dolor a su cuerpo, para apartar el humo negro que manaba incandescente desde el interior de sus entrañas, entrando directamente al cerebro, para satisfacer su presencia que corría por las mutiladas venas de sus brazos llenas de pinchazos de jeringuillas, apoderándose de su alma, partiéndola, carcomiéndola, pidiéndole más y más, inundando con sustancias ponzoñosas su cavidad nasal hasta producirle una sensación de mareo que le provocaban arcadas. Había vomitado infinidad de veces, maldiciendo el día que se le ocurrió probarlas.

Jadeaba aterrorizado, lleno de pánico, mientras el veneno de las drogas se le revelaban dentro de la sangre, haciéndole caer en un precipicio con olor nauseabundo, ahogándolo a sus antojos, cegándole la vista, arrastrándolo en forma de macabras imágenes dentro de su cabeza, por laberintos y bóvedas sepulcrales, hasta hundirlo en criptas, túneles y horadados fosos abismales, que emanaban un húmedo salitre. Allí delante de sus ojos, una sucesión de cámaras oscuramente iluminadas y en su interior, las sombras, los lívidos engendros esperándolo al acecho.

Horrorizado los contemplaba. Espantosos seres nocturnos, en espera de carnaza humana, viva, deseándolo a él. En medio del silencio más potente, se burlaban de su creciente miedo, de su fuerza de voluntad, de su lucha por querer vencerlas.

Encerrándolo en un cuchitril de reducidas dimensiones sin ningún conducto de ventilación, solo quedaban en el aire los cien mil gases tóxicos con olor a azufre y su cuerpo, un simple muñeco de cartón con un tétrico cartel colgado:

Prisionero: Muerto por sobredosis.

En sus pesadillas sentía cosas, voces, la habitación convertida en una losa pesada, el frío transformado en un calor carbonizado que penetraba en todos sus orificios abrasándolo, buscando lo más vulnerable, su corazón. El espectro de la muerte en silencio, sin ruido, sin ser visto, a escasos centímetros de él, preparándose para marcarlo como una res con su sello de poseedor de almas, propietaria del allí presente, implacablemente cortarle la vida para siempre y ofrecer sus entrañas a los que aguardaban ansiosos, despellejarlo completamente, para esculpirlo al valle del infierno.

Sus sueños eran presenciar con terror la repugnancia del esqueleto, despojado de carne y piel que lo arrancaría por la fuerza de su energía, de la envenenada savia que corría por sus venas, del aire que absorbía, de la propia materia, fulminándolo con un simple movimiento de muñeca, un golpe seco, preciso, sin piedad, aniquilándolo. El rostro apenas visible escondido en un capucha, dibujando su cara, una calavera con dos cuencas vacías, el cuerpo envuelto en una sábana negra y desgarrada, la mano derecha trazada por huesos en donde sobresalía cada detalle de las falanges y asomando, la afilada guadaña con hoja de lata a la altura de la cintura. Con un breve desliz de satisfacción el espectro levantaba toda la daga ante él, la brutal y cruel hoja de guadaña brillando como una media luna, la curva ensartada sobre el palo, el acero recién afilado para mancharla de sangre, desapareciendo la distancia entre el espectro y su cuerpo, como trigo maduro ante sus ojos, segando el aire una y otra vez, lenta y cuidadosamente, lanzándola de izquierda a derecha, blandiéndola rítmicamente, repitiendo el proceso como látigos de acero, hacia su cabeza para separarla del cuerpo, la afilada hoja del segador buscando matar y llevarse lo que había venido a buscar, cosechándolo al otro mundo sin perdonarle la vida. La fina punta de segar seccionando el espacio, sin dejar nada en pie, rozando su vida, su limpia nuca que se paralizaría completamente del cuerpo en décimas de segundos. Eso eran las putas malditas drogas!!

Apresándolo cautivo entre sus redes, carcomiéndole el cerebro, las neuronas. Con el dominio completo de todo su ser, apresándolo en enormes cadenas de hierro para no dejarlo escapar, reteniéndolo en su mundo como una hiena desesperada por recoger su presa recién cazada.

Maldita sea los cabrones que la inventaron! Maldita sea la realidad! Maldita mierda asesina! Iba a bajar allí abajo aunque fuera lo último que hiciera en su vida!

Un intenso nerviosismo se adueñaba de él por momentos a medida que descendía pegado a la pared de la escalera, sintiendo un frío intenso subiéndole por uno de sus brazos hasta azotarle la columna vertebral al mismo tiempo que se agarraba con sus dedos a la barandilla. Estirando la otra mano el brazo con el móvil en la mano y con la oscuridad nublándole los ojos, iluminaba, uno a uno sus pasos, mientras los negros peldaños le parecían interminables. Nada se movía. Ni tan siquiera una milésima de aire enrareciéndose a medida que alcanzaba el final del último escalón. Entonces la escuchó de nuevo. Estaba seguro. Era una alarma. Agudizando el oído inclinó la cabeza hacia adelante en un gran esfuerzo por ver algo. Se repetía con insistencia unos minutos y zas ¡de golpe se detenía de nuevo. Paraba unos segundos y de nuevo volvía a escucharla. Parecía muy posible de un móvil.

Joder, maldita sea! Miró de nuevo su teléfono. Tenía que encontrarlo antes de que se le agotara la batería!

Sacó la pistola de su cartuchera y avanzó en dirección recta en lo que pensó, podía ser era un pequeño taller de confección de ropa, utilizado seguramente para presentar los maniquís vestidos a los clientes que lo desearan y poder apreciar sus medidas. Con la luz de su celular cada vez más apagada sin conseguir apenas ver su propia mano, se agachó y permaneció a la escucha justo a la entrada de lo que parecía la sala de máquinas de costura. La música seguía su compás, su ritmo, su silencio y retomaba de nuevo. Podía oírla perfectamente, debía de estar cerca.

¿Quién anda ahí? Preguntó asustado.

Ninguna respuesta.

He dicho que quien anda ahí! Chilló enfurecido.

Pero solo existía su voz allí dentro. Entonces todavía mantenido de un pequeño haz de luz que conservaba entre sus dedos, de golpe empezó a sentir un fuerte olor a sangre emanando desde algún lugar a escasos metros de donde él estaba, quedándose petrificado.

Conocía bien el característico olor que desprende la sangre en forma de densa nube sobre cualquier lugar. De eso no cabía la menor duda.

Dejó la pistola a un lado sin ni siquiera saber muy bien donde y levantando el tembloroso aparato apenas casi sin poder apreciar nada, empezó a moverlo a derecha e izquierda buscando el nauseabundo olor cada vez más intenso que flotaba a su alrededor, penetrando cada vez con más intensidad dentro de su cerebro, filtrándose hasta la profundidad de su nariz. Por encima de toda coherencia, necesitaba acercarse al desagradable hedor que lo iba envolviendo preguntándose al mismo tiempo que diablos iba a encontrar allí abajo. Sabía que había alguna cosa muerta y debía de encontrarla.

Maldita sea! Aquel aparato había dejado de nuevo de trasmitir, aunque estaba seguro perfectamente hacia donde debía dirigirse. De rodillas avanzó a gatas unos pasos más, aproximándose, palpando con sus febriles y extendidas manos en un amplio abanico la incierta superficie del suelo hacia todas partes, iluminando al mismo tiempo y todavía gracias a la escasa luz que le quedaba intuían sus oídos, podía estar aquella música.

Fue un solo movimiento cuando asustado retrocedió su mano, dándose cuenta que la textura de la superficie había cambiado. Aquello no era......

Por dios Bendito! Sus dedos habían palpado un cuerpo humano. Estaba seguro de ello. Alzó la pantalla del teléfono móvil unos metros por encima de su pecho cuando su rostro se contrajo en un pánico terrible, profundo, el corazón le dio un vuelco tan horrible que vomitó allí mismo lo único que llevaba su estómago, el café con leche.

Lo que contemplaron sus ojos era tan atroz que no podía asimilar lo que tenía delante. Intentando levantarse, cerró los párpados y se agarró a una especie de columna de hierro, alejándose unos metros de lo que quedaba de aquella chica salvajemente asesinada. Le habían desfigurado completamente la cara, depositando junto a su ropa un ramo de rosas.

Al cabo de unos minutos subió la escalera hasta el piso superior con el alma rota y llamó al capitán Konrad que acababa de llegar al edificio.

Capítulo 12

Richmond, Hotel Holm - Habitación 212 - Domingo, 1 de julio.- Las 3,29 de la madrugada.-

Aguardando junto al maldito teléfono, recordaba estremecido toda aquella parte de su vida.

Junto a la joven que había encontrado muerta, cinco minutos más tarde de llegar el capitán y cuatro coches más de agentes de narcóticos acudía también el intendente Richard Frimle con el agente Emilio a su derecha, convirtiéndose el interior de la nave abandonada en un inmenso despliegue de policías.

Era la segunda vez que veía a aquel hombre y le impresionó casi más que la primera, cuando éste realizó una suplencia en la academia de policía, justo tres meses después de matricularse.

Las dos horas que duró la clase en una atiborrada aula de estudiantes, dejaron a Tom desconcertado por completo. Lo primero que hizo, fue poner en marcha un silencioso reloj de pared a su espalda y acto seguido, de pie junto a una mesa que no era la suya, mostrar una fotografía de lo que parecía la desnuda espalda de una mujer con un cuchillo clavado en ella.

—Señores, tienen ustedes dos horas exactamente para sacar sus propias conclusiones y anotarlas en el cuestionario que les voy a entregar.

Era evidente que esperaba algún profundo discernimiento por parte de los futuros aspirantes al cuerpo de policía.

Una vez transcurrieron las horas fijadas, recogió las impresiones de los allí presentes y se marchó. Tom estaba seguro que había hecho un buen trabajo con aquella macabra fotografía, e incluso se atrevió a escribirle una carta preguntándole que le había parecido sus impresiones al respeto, pero decepcionado, jamás recibió contestación. Ello le afectó profundamente. Creía haber sentido la pasión de resolver el enigma oculto en aquella imagen. Tiempo después llegó a la conclusión que aquel hombre era simplemente un hipócrita gilipoyas y lo apartó de su mente hasta ese momento al verlo de nuevo delante de él.

Richard Frimle, cincuenta y dos años. Comisario Jefe de la Unidad de Delitos Violentos (UDV), había adelgazado unos cuantos kilos, quedándole la ropa más desahogada.

Lo observó con tranquilidad dar unas breves instrucciones al agente Emilio y dirigirse acto seguido sin vacilar en dirección al capitán Konrad.

Hacía más de tres años que no lo había vuelto a ver. Tenía bolsas amoratadas bajo los ojos enrojecidos de furia, el ceño fruncido, además de unas gotas de sudor cayéndole por el rostro. Estaba seguro que solo había una cosa que hiciera explotar a aquel hombre. Que se metieran en su trabajo y que le fastidiaran las pruebas.

Fue un tajante “NO” lo primero que soltó por la boca, señalando a los policías que yacían junto al cadáver, al mismo tiempo que hablaba enfurecido.

—Aparta a tus hombres de aquí Konrad, me están jodiendo las pistas! que no toquen absolutamente nada, sino los envío a limpiar ceniceros ó retretes! Tú mismo!

Al oír la voz de Richard a su derecha, el capitán Konrad se volteó lanzándole a través de sus gafas un odioso destello de ira, contestándole enfurecido.

—¿Me estás diciendo Richard que mis hombres son unos ineptos?

—No. Simplemente lo afirmo! No sirven para este tipo de trabajos. Necesito gente profesional....que no tiemblen como niños.

Entonces bruscamente apartando la mirada de Peter, Frimle se detuvo de golpe de hablar más, echó a andar unos veloces pasos hacia adelante y dirigiéndose enervado hacia un agente empezó a gritarle con furia.

—Eh... tú? Saca las manos de ahí...Joder! ¿Qué coño haces? No toques eso!!

Tom no pudo ser capaz de ver lo que podía estar haciendo aquel policía, el grito de amenaza de Frimle lo había dejado pasmado, retirando inmediatamente las manos de algún lugar prohibido. Entonces inmediatamente Richard Frimle se volvió hacia el capitán que empezaba a sentirse en inferioridad de condiciones. Sus agentes retorcidos de nervios, realmente no estaban preparados para según que macabras situaciones.

—Mira Konrad, espero que no te sepa mal, pero estos estudiantillos de pacotilla que tienes no me sirven, llévatelos de aquí y deja que trabajemos nosotros, parece que estén recogiendo huevos rotos en vez de lo que desgraciadamente tenemos, aparte de decirte que, de los tres que has enviado ahí abajo, dos están sacando el almuerzo por la boca y al tercero han tenido que llevárselo inconsciente. ¿O es que no lo ves? Tus muchachos no tienen el par de huevos que hay que tener para esto!

Conocedor perfectamente de la verdad que le estaba diciendo al capitán Peter Konrad que contemplaba a sus abatidos agentes pálidos y sudorosos, acto seguido y sin perder más tiempo, Richard Frimle se dirigió de nuevo a Emilio que acababa de recibir los datos preliminares acerca del homicidio y le hacía entrega de varias fotografías de la chica asesinada.

Aquel hombre, de rasgos trigueños, ojos negros, cabello poco ondulado y diez años más joven que Frimle, no había perdido ni un solo detalle de todo lo ocurrido a su alrededor, esperando el momento preciso para poder hablar.

—¿Qué tenemos Emilio?...Ponme al día antes de que explote....

—La victima responde al nombre de Emily Bayron, veintitrés años, cabello oscuro y ojos castaños, auxiliar administrativa. Viste, bueno vestía, unos leguis con shorts cortos y una chaqueta rosa palo, con capucha de pelo sintético. Tiene la cabeza destrozada debido a un fuerte golpe. Le han roto las ajustadas medias hasta las rodillas y robado la documentación. Por el estado del cadáver lleva unas siete horas muertas, aunque el forense nos confirmará la hora exacta de su asesinato tan pronto tenga realizada su autopsia.

—¿Ha sido violada?

—Hay demasiada sangre de la chica para saber si hay fluidos, pero tiene un hematoma perineal y heridas tangenciales en toda la zona de las piernas.

Escuchando a escasos metros de ellos la voz de Emilio era más de lo que aparentemente podía imaginar Tom.

—Muy bien. Buen trabajo! Averigua todo acerca de esta muchacha, familia, marido, novios, compañeros de trabajo, amigos, todo. Ah..., por cierto hacía poco que había roto con su compañero sentimental, tal vez ese sujeto tenía motivos para matarla. Por favor asegúrate de ello.

—¿Cómo se ha dado cuenta señor? — Preguntó Emilio nervioso.

Levantó los ojos de las fotografías y señalándole una de ellas se lo explicó.

—Mira, lleva la marca en el dedo de un anillo, hacía muy poco que por lo que fuera decidió no llevarlo más. Además hay un ramo de flores lo cual nos lleva a que se conocían, tal vez él quedó con ella para caer las paces y como ella se negó la mató.

En aquel instante mientras las palabras de Frimle retumbaban todavía en el cerebro de Tom, éste hacía una pausa y mirando por encima del hombro de Emilio, le preguntó señalando a Tom con el dedo.

—¿Quién es éste?

—Tom, Tom Hainner! Me llamo Tom Hainner!!

Le contestó lo más enérgico que pudo aunque le sentara mal. Aquel hombre era increíble con sus deducciones, sumamente inteligente, poseía una capacidad de recorrer en milésimas de segundo la escena de un crimen y ver lo que otros no habían sido capaces de observar, sin todavía presenciarla en directo. Incluso casi pudo pensar que en aquellos instantes le podía caer simpático pero ¿Quién coño se creía para hablarle tan despreciativamente? No iba a permitir que lo dejara como a un mamarracho.

—Es el agente que ha encontrado el cuerpo -indicó de golpe Emilio.

Entonces Frimle se lo miró atentamente hasta que dos segundos después, poniéndole una mano en el hombro, le contestó más tranquilamente.

—Bueno, bueno, muchacho no se ponga así ¿de acuerdo? ...No crea que no sé quien es....Tom Hainner. Me acuerdo de usted muy bien. Hizo un buen trabajo en uno de mis tanteos que suelo hacer con los nuevos chicos durante su aprendizaje en la academia. Ello me ayuda a sacar mis propias conclusiones acerca de los nuevos aspirantes y de lo que podrían dar al cuerpo de policía.

Era evidente que había leído su informe.

—¿Sabe? Su trabajo me impactó. He seguido su carrera profesional en narcóticos, y le diré que es una lástima que no trabaje con nosotros en homicidios, nos sería de gran ayuda, necesitamos gente como usted......

Se quedó un segundo en silencio antes de proseguir.

—Por cierto me gustaría preguntarle una cosa agente Hainner acerca del experimento, si así podemos llamarlo, que les realicé cuando usted estaba en la academia. ¿Cómo llegó a la conclusión de que el tipo que había clavado el cuchillo sobre la espalda de la víctima era una mujer, además zurda? Fue el único que lo acertó y le debo de decir que aún todavía me tiene intrigado como lo adivinó.

Tom esbozó una leve sonrisa de satisfacción, habían pasado varios años de aquella fotografía, pero en el fondo nunca la había olvidado.

—Me imaginé que era yo el criminal. No podía ser un hombre por la forma de la puñalada atestada. Primero pensé que parecía la de un hombre zurdo, pero el ángulo de inclinación no me cuadraba, un hombre zurdo jamás lo hubiera clavado así, lo cual solo me llevaba a inclinarme por una mujer. Entonces se me ocurrió la idea de que la imagen que nos mostró no era real, era simplemente el reflejo de un espejo, el lado derecho de la espalda se reflejaba sobre el lado derecho del espejo, es decir una imagen al revés. Un puro efecto de la física óptica.

—Buena manera de estrujarse el cerebro agente. Le felicito!

Explicándole eufórico a Frimle sus impresiones acerca de todo aquello, no se percató que habían empezado a andar directamente hacia la escalera.

Emilio había entregado una potente linterna a Richard y siguiéndolos muy de cerca, no dejaba de apuntar pequeñas notas en una especie de cuaderno, mientras el intendente, alumbrándolo todo a cada paso que daban hasta alcanzar la estructura metálica seguía hablando.

—Y ahora dejémonos de cháchara y vamos a trabajar un poco. ¿Se asusta fácilmente Tom?

Conteniendo los nervios le contestó.

—Hasta ahora no, pero después de lo que he visto aquí, creo que he vomitado hasta los intestinos.

Frimle se detuvo un segundo girándose hacia Tom y mirándolo de frente.

—¿Y como se siente? Dígame ¿Podría ser capaz de contemplarla de nuevo?

—¿De verdad que me lo pregunta con abierta sinceridad?

Entonces esperando la respuesta de Tom asintió con la cabeza.

—Me siento rabioso contra el hijo de puta que ha sido capaz de hacer algo así, pero ya que me hace esa observación, le diré que a pesar del shock que he tenido podría ser capaz de verla otra vez. Si!

Para a continuación, satisfecho con su respuesta, colocarle su palma de la mano sobre el hombro, esbozándole una sonrisa.

—Me alegro. No esperaba menos de usted.

Acto seguido, apartando la vista de Tom e iluminando hacia el piso de abajo descendieron dos peldaños hasta que de pronto Frimle volvió a girarse hacia él preguntándole de nuevo.

—Solo hay una cosa antes de que continuemos que me tiene intrigado. Dígame agente Hainner, este edificio es muy grande y el cadáver, yo diría que está viene escondido ¿no le parece?

—Sí.

—Entonces...acláreme... ¿Cómo lo ha encontrado?

Continuando por el resto de peldaños y alcanzando la planta inferior, las voces de ellos dos hablando retumbaban como truenos en medio del sepulcral silencio que envolvía aquel sótano.

—Pues verá, quizá le parecerá increíble, porque en estos momentos hasta incluso me da la sensación que todo puede ser una mera ilusión de mi imaginación y no ha sido así, pero seguí la alarma de lo que parecía un móvil...el cual resulta que no está en ningún lado. ¿No le parece absurdo?

Richard Frimle se quedó pensativo, desconcertado por lo que acababa de escuchar. Aquella podría ser una dudosa revelación que quizá abriría camino a la investigación.

Confuso se acercó unos pasos más hacia el cadáver de la chica muerta, levantó el foco por encima de su pecho y sin apartar sus ojos de ella, alargó la linterna a la altura de sus pies proyectando lentamente el haz de luz y recorriendo todo su cuerpo hasta la cabeza. Hasta que contemplándola sin reacción alguna, volvió a dirigir la mirada sobre Tom y le preguntó sorprendido.

—¿Un móvil? ¿Está diciendo que ha escuchado un sonido de un teléfono móvil?

—Si, y por lo que sé no han encontrado ningún teléfono. Es ahí lo más extraño de todo...

No habían pasado dos segundos de contestarle cuando Frimle de golpe se giró en redondo hacia atrás súbitamente cagando leches.

—Emilio, por favor que analicen todo el interior del cadáver, el muy cabrón ha dejado el teléfono dentro de ella.

Sin perder su corazonada y dirigiendo el rostro a Tom volvió a sonreírle.

—Y ya que usted ha sido la primera persona que ha encontrado a Emily Bayron, antes de que todos esos mequetrefes lo tocaran todo, ¿Qué piensa? Me gustaría conocer sus impresiones.

Lo miró experimentando un pequeño aldabonazo de alegría en el pecho a pesar de que la situación era bastante desagradable, además existía el temor de quedar en evidencia, sin olvidar que posiblemente Konrad desde luego no lo autorizaría. Todo aquello era un asunto de homicidios y todavía tenía bien memorizada en el cerebro las órdenes del capitán.

—Me siento alagado con la oportunidad que me brinda pero comprenda que primero debería comentarlo con mi superior el capitán Konrad. Yo soy de narcóticos y desgraciadamente no tengo experiencia en crímenes.

Pero como si Frimle le hubiera leído el pensamiento pensando que haría el ridículo y por ello no quería comentarle nada, añadió acto seguido tranquilizándolo.

—Vamos... vamos agente... No me diga que no puede decirme simplemente cual ha sido su primera intuición al ver el cuerpo de esta chica asesinada y no se preocupe por lo que me cuente, todo quedará entre nosotros dos, se lo digo muy en serio, puede confiar en mí.

El aspecto de Richard aparentando más años de los que tenía y esa sensación de olvidar cualquier cosa que tuviera en sus manos, no muy característica para ser policía, fijó sus ojos de nuevo sobre la chica muerta.

—Venga hombre, no se lo piense más, acérquese y dígame lo que cree que ha ocurrido aquí.

Entonces tras vacilar unos breves segundos, decidió colocarse junto al hombro de Frimle y volvió a mirar de cerca el cuerpo de Emily Bayron que había visto hacía unos veinte minutos antes.

—No puedo, lo siento...

—Vamos agente, no me haga esto, quiero saber que ha ocurrido aquí y sé que usted puede decírmelo, aunque en un primer momento de pueda ser difícil. No crea, la primera vez que tuve que describir un asesinato de esta índole también a mí me impresionó tanto como ahora mismo a usted, pero sé que puede hacerlo...No es un momento para derrumbarse agente Hainner. Esta joven merece que descubramos quien ha sido capaz de hacerle algo así ¿no le parece?

Sintiéndose de nuevo succionado por el olor denso y férreo a sangre y absorbiendo en su cerebro las últimas precisas de palabras de Frimle, impulsivamente empezó a brotar por su boca una evaluación de lo que creía podía haberse desarrollado aquel brutal crimen.

—El asesino la ha golpeado brutalmente repetidas veces sobre la cabeza con un objeto contundente, lo cual me hace pensar que estaba furioso con ella. Podría tratarse de un hombre seguramente de estatura mayor que ella. Por la forma que tiene las medias destrozadas, es casi probable que el homicida quisiera relaciones sexuales a lo que ella se negó. Entonces excitado, la agarró con fuerza primero empujándola hacia atrás, tirándola encolerizado al suelo y sujetándola con fuerza para forzarla mientras la reducía a golpes con sus puños.

Frimle parecía satisfecho.

—Estoy de acuerdo con usted! La chica tiene un labio partido e incluso posiblemente se diera un primer golpe ella misma contra el suelo al caer, perdiendo el sentido. Que los forenses analicen si todos los golpes han sido dados con el mismo utensilio y los restos de semen dentro de la vagina de la chica. ¿Qué más ve agente?

—Seguramente se conocían, es un lugar muy extraño para venir a pasear ¿no le parece?

—Muy bien! Había quedado exactamente aquí con alguien que le pidió más de lo que Emily quería dar, ella se negó, la violó y la mató. Necesitamos la hora de la muerte. Y si los que la conocían tienen coartadas....

El agente Emilio sin perder un ápice de la conversación no dejaba de apuntarlo todo, al mismo tiempo que Frimle iba señalando en el suelo alrededor del cadáver ciertas marcas de calzado.

—Debemos también hallar a que tipo de calzado deportivo corresponden estas líneas del suelo y número de pie, lo cual nos puede dar una idea aproximada de la altura de su atacante. También hemos de pensar en la posibilidad de que....

Sin pensar Tom lo interrumpió.

—Hay una cosa que se me ocurre señor Frimle.

—Por favor llámeme Richard... ¿el qué?

—Yo....Yo...

—¿Es usted tartamudo o qué? Vamos hombre, aunque sea una idiotez, dígalo de una vez, no tenemos todo el día...

—Estoy casi seguro que el asesino desplazó el cuerpo hasta aquí después de matarla.

—Ummmm.......Ya......Si....Me parece que entiendo a lo que se refiere inspector Hainner. Es lo mismo que he creído yo. ¿Pero por qué se basa en ello?

—A su alrededor no hay ningún contundente objeto con lo que pueda haberla golpeado ¿no le parece?, lo cual quizá nos lleva a pensar que seguramente existen manchas de sangre de la chica en algún otro lugar de este edificio.

—Exacto. Es usted genial! Tal vez incluso encontremos también rastros de semen y podamos deducir a través del ADN quien ha sido el hijo de puta que la ha matado! Necesitamos el informe redactado por los de dactiloscopia y el examen pericial del cadáver. Además ampliaremos el radio de acción a toda la nave para encontrar más pistas. Vamos a la obra. Tenemos mucho trabajo que hacer ahora mismo!

Consciente de que su evaluación había finalizado, miró a Frimle llamando al agente Emilio que acababa de darse la vuelta para empezar a desarrollar una búsqueda exhaustiva por todo el interior de la abandona fábrica e informándole de los pasos a seguir en la investigación.

Había intentado ayudar en todo lo posible y era el momento de despedirse. Inmediatamente que el intendente Richard Frimle terminó de dar las precises directrices se encontró con la palma de su mano derecha extendida.

—Me alegro de haberle sido de ayuda intendente Richard.

Apretándole la mano y devolviéndole el saludo lo miró con cierta confundida extrañeza.

—Soy yo el que me alegro de tenerle junto a mí, porque usted va a ayudarme a pillar al maldito asesino de esta chica. Toda esta información que he pedido al agente Emilio es para usted inspector Hainner! Solo únicamente para usted.

Quedándose sin saber que decir su lívida cara habló por si sola. Sin atreverse casi a contestar.

—¿Qué le ocurre? Parece que se ha sorprendido. Sé que es usted bueno. ¿Ha pensado alguna vez en especializarse en criminología?

—La verdad es que siempre me ha interesado, no puedo negárselo...pero...

Aunque lo que vino a continuación todavía lo dejó más desconcertado.

—¿Sabe que es la UDV?

Todos habían oído hablar de ella.

—Sí. El programa que ustedes tienen para este tipo de crímenes. He escuchado muchas cosas de la Unidad de Delitos Violentos.

—Me alegra saberlo porque ahora oirá hablar todavía más. El caso es suyo. Le doy una semana para que me traiga al asesino.

Era evidente que aquel hombre no hablaba en serio. No podía darle a él ese caso. Ese hombre se había empeñado en algo incomprensible. Aparentando firmeza intentó persuadirle de lo que le pasaba por la cabeza.

—¿Mío? ¿Una semana? De de estar usted confundido intendente Frimle porque no sabría por dónde empezar.

—Piense bien antes de actuar, déjese llevar por su instinto y busque alrededor de la vida de Emily sin dejar nada en el aire. Esa es su estrategia. Ya me ha entendido. Tiene una semana. Sé que lo descubrirá. Estoy seguro de ello.

Nervioso volvió a negarse.

—Pero yo no puedo trabajar en este caso, como le repito yo jamás he tenido experiencia en homicidios.

Saltaba a la vista que Richard Frimle no tendría suficiente con sus pobres argumentos y su cara de circunstancia.

—¿No me dirá ahora que se está rajando inspector Hainner? Que se está haciendo pis en los pantalones. Tráigame al asesino y no se hable más!. Ah...! Y por cierto, no es un trabajo, considérelo mejor su primera práctica en la UDV. Le he hecho a usted este encargo, porque he visto algo que me ha gustado en su manera de analizar cada fracción de la escena de un crimen, su agudeza visual y sobre todo su perspicacia, me gusta y quiero su informe claro y conciso sobre mi mesa dentro de siete días. No se hable más!

Tom solo podía observarlo con la boca petrificada de asombro. No entendía como había llegado a esa situación mientras escuchaba a Frimle con un perfecto autodominio de la situación, haciendo una pausa para respirar y prosiguiendo en su perseverancia.

—Ah! Una cosa más antes de me vaya. Si va a trabajar conmigo la primera regla que debe de tener muy presente es que no me gusta que nadie me lleve la contraria. No lo soporto. Recuérdelo!

Aquellas fueron sus últimas palabras antes de que Frimle despareciera de su vista y sabía muy bien que querían decir.

A pesar de no tener experiencia en homicidios y seguir trabajando en narcóticos, Tom solicitó al departamento forense una copia del expediente, realizó numerosas preguntas a los familiares más cercanos y barrió todas las pistas, cerrándolas sobre el novio de la chica muerta. Era el último que la había visto con vida, pero tenía una coartada sólida. A la hora del crimen, ese tío se las había ingeniado muy bien para conseguir convencer a su madre de que él estaba en la casa con ella, concretamente a las once de la noche. La mujer tetrapléjica, no había podido verlo salir por la ventana del piso superior de la vivienda para posteriormente regresar tres horas más tarde, basándose su declaración en haberlo estado escuchando cantar desde la cocina. Todo ello a través de una grabación perfecta de la voz que emitía el estribillo de la letra sonando a través del ordenador cada doce minutos. Lo cual deducía que su hijo no se había movido ni un instante de su habitación.

Durante el intenso interrogatorio que mantuvo Tom con el supuesto homicida, insistió una y otra vez en la declaración de su madre y donde realmente él se encontraba a la hora del asesinato.

Richmond, Hotel Holm - Habitación 212 - Domingo, 1 de julio.- Las 3,31 de la madrugada.-

Sentado junto al teléfono las largas horas de tensión durante el que sería el primer interrogatorio de muchos dentro de la UDV, yacía perfectamente gravado en su mente.

Sin conseguir palabra del culpable solo existía una prueba que podía dar al traste con toda aquella coartada, el detalle de las llamadas telefónicas. El teléfono había sido la clave desde el principio, lo que le había ayudado a encontrar a aquella chica y lo que le facilitaría en realidad a tirar por el suelo la casi perfecta coartada del novio. El muy astuto había querido esconder el cuerpo en un lugar bastante improbable para que nadie lo pudiera hallar, sin embargo no imaginó jamás que Emily Bayron había memorizado cada día, a las seis y veinte de la mañana, un avisador para despertarse.

El novio la había citado para conversar antes de media noche en aquel lugar, ya que ella tenía intención de dejar correr su relación sentimental, pero no estaba seguro si ella iría, lo cual le indujo a llamarla por teléfono desde el lugar de crimen para confirmar que él estaba allí esperándola. Desde el teléfono de ella se realizó un busca de llamadas recibidas, duración de las mismas y desde donde se habían efectuado, situando al cabronazo de su novio tres minutos antes de la muerte de la chica en la nave abandonada y no en su habitación.

Bajo la presión de las veraces pruebas halladas el asesino se derrumbó confesando toda la verdad. En un arrebato de ira ante la negativa de la joven de seguir adelante efectivamente su relación sentimental, utilizó primero sus puños para retenerla deseando violarla y después el torso de uno de los maniquís contra ella, golpeándole repetidas veces el cráneo y la cara hasta apenas quedar nada de ella, arrancándole la vida. Acto seguido desplazó el cuerpo hasta el sótano y enterró el arma del crimen a escasos metros de donde encontraron el cadáver.

Cuando fue a ver al intendente Frimle cinco días más tarde con la declaración de culpabilidad del asesino, escrita en una pulcra letra redonda y sosteniéndola con firmeza entre sus dedos, Tom se sentía satisfecho de haber atrapado al que había sido capaz de realizar semejante brutalidad.

—Pues entonces no hay nada más que decir, le buscaré una plaza en la academia, un hueco en los próximos cursos de psicología criminalista que impartirán la semana que viene sobre el caso de Charles Manson. Continúe en narcóticos hasta que finalicen las prácticas obligatorias que le exigirán hacer. Cuando tenga su título venga a verme. Lo quiero en mi departamento ¿entendido?

Capítulo 13

No podía creérselo. Salió de allí eufórico, excitado, con los pensamientos de lo que acababa de escuchar atropellándose en su cabeza.

Anduvo diez metros y alcanzando su viejo Chevrolet negro estacionado justo enfrente del edificio al otro lado de la calle, respiró hondo, lo abrió y se sentó en su interior.

Desde la ventanilla de su coche podía ver con suma exactitud el despacho de Frimle en las oficinas de la Unidad de Delitos Violentos, observando la baja figura del intendente andar de derecha a izquierda, pensando en la decisión que acababa de tomar.

No existía mayor placer que acabar con los despiadados cabrones asesinos. Aquello era lo único que podía devolverle a las víctimas.

Las 3,33 de la madrugada.-

Despertando todavía más allá los viejos pensamientos, torció la boca y sonrió.

Era la misma deliciosa sensación que había experimentado cuando una vez obtenida la placa de agente de la ley y naturalmente con permiso del capitán Konrad, lo primero que hizo al entrar en narcóticos fue arrestar al puto camello del Stafer con cara de Bulldog francés.

Llevándolo en la mente durante todos los meses que estuvo ingresado en el centro de desintoxicación no le costó localizarlo. Allí estaba sentado como un buitre en la misma mesa cada jueves a media a noche, lucrándose esplendorosamente con sus elevadas ganancias, junto a su mercancía y su máquina de contar billetes.

Se detuvo a escasos metros de distancia, observando los ojos movedizos y avarientos de aquel sinvergüenza ante la mercancía que tenía delante, sin que se imaginara ni por un instante el odio tan grande que sentía por él.

Le dio verdadero asco.

Ese baboso y sudoroso rostro lleno de satisfacción, sus gordas manos colocándolas de vez en cuando sobre las femeninas nalgas de algodón de una atractiva mujer con ajustado vestido escotado a su derecha, que lo ponía cachondo, mientras ella no dejaba de contorsionarse acariciándolo sensualmente. Era patético.

—¿Me recuerdas cabrón?

Fue lo primero que le soltó después de contemplarlo con repugnancia durante dos asquerosos minutos.

Aquel tío no miraba a nadie directamente a la cara. Realizaba sus movimientos controlando sobre todo el material, los maletines y el peso de la balanza de precisión para no equivocarse. La venta de veneno hasta ese momento ascendía a 60 gramos de heroína, 5 gramos de cocaína y 231 pastillas de anabolizantes y 4.250 dólares en metálico.

—Porque yo no te he olvidado!! Tú me enviaste a la muerte, pero no consiguió llevarme con ella, ahora he vuelto a por ti!

Estaba seguro que hasta ese momento nadie le había hablado en ese tono. El narcotraficante de golpe levantó la vista, alzando las cejas un instante sorprendido al mismo tiempo que hizo una señal chasqueando los dedos. Acto seguido como caídos del cielo y antes de que pudiera volverse de espaldas, la presencia de tres mastodontes salidos de la oscuridad acercándose con rapidez y colocándose rápidamente frente a él lo rodearon deteniéndole el paso.

Volteándose lentamente y clavando los ojos sobre los aparecidos guardaespaldas que habían surgido de la nada, bajó la cabeza hasta sus pies y sin dudarlo un segundo les escupió sobre sus pulcros mocasines negros. Si pensaba que lo intimidarían lo llevaban claro. Las apariencias físicas de tíos desproporcionados nunca había sido un obstáculo. Sus puños estaban bien entrenados desde hacía años en las calles. Más de una vez había salido de alguna pelea, frotándose todos los nudillos de las manos ensangrentados con su propia saliva e intentando calmar el intenso dolor cada vez más tangible bajo la desgarrada piel. Además en aquel momento, lo que más ansiaba era plasmarlos con furia sobre aquellos gorilas probando el sabor de la dulce venganza.

—Por si nadie os lo ha dicho nunca, sois una majada de asesinos!

De improviso varias de las cabezas de algunos clientes con agriadas cervezas en la barra, se movieron girándose, contemplando al recién llegado con cara de incrédulos, mientras otros más colocados y sin perder ni un minuto del callejón sin salida de la droga, continuaban chutándose en las entrañas de sus podridas venas el líquido mortal.

Sabía perfectamente lo que iba a acontecer después de sus palabras.

Uno de los mastodontes besugos avanzó hasta casi la altura del pecho de Tom irritado, mientras el segundo del grupo de guardaespaldas se colocaba junto al que estaba inquiriéndole.

—No sé quien coño es usted! Apártese! Tenemos trabajo y nos asusta a la gente.

—Le han dicho que se aparte y yo de usted haría caso si no desea que aquí, mis compinches le hagan picadillo siciliano.

Tom miró por encima de aquellos bestias, en dirección hacía donde seguía sentado la sucia babosa haciendo caja, y sin pensarlo, en décimas de segundo, de repente apretó los puños y empezó a pegar puñetazos a diestro y siniestro contra aquellos dos tarugos hasta que los dejó tendidos en el suelo completamente inconscientes.

—Tenéis la boca muy grande!

Con la cara amoratada por los golpes recibidos y sin que nadie osara moverse un solo centímetro, se acercó escasos metros del rostro del cara de Buldog fijando la vista sobre él y mirándolo fríamente.

—Ni me voy a mover, ni me van a poner las manos encima esos sucios perros que tienes contigo. Te voy a coger por los huevos y te voy a meter en donde deberías estar hace muchos años y da gracias que no te los arranque aquí delante y acto seguido te los meta por la boca! Vas a escupir sangre hasta la muerte! Y desearás no hacer nacido.

Aquello fue la mecha que incendió la situación. Pasado un instante la mesa, las sillas, todo rodó por los aires violentamente, mientras el otro palurdo con rasgos africanos sacaba un cuchillo de su cinturón y lo alargaba directamente hacia el abdomen de Tom para clavárselo.

—Voy a rajarte como a un cerdo, maldito cabrón!! ¿Quién te ha llamado a este entierro?

Pero antes de darle tiempo a reaccionar Tom le propinó un contundente impacto en los dientes propulsándolo por los aires hasta derribarlo al suelo. Dio un rápido salto sobre él, aplastándole la mano derecha con el tacón de la bota campera y haciéndole abrir de dolor los dedos, levantó su pierna derecha enviando el cuchillo con una fuerte patada directamente al otro extremo del bar. Inmediatamente en un raudo movimiento cogió al guardaespaldas que sangraba y gritaba por los pelos, levantándolo y colocándolo a la altura de su cintura. Lo contempló un segundo a los ojos con cara de asco y le soltó un brutal rodillazo en la cara haciéndole caer como un saco de patatas de nuevo sobre el duro pavimento, abatiéndolo en un seco sonido. Aquel tipejo ya no iba a dar más problemas por lo menos durante horas.

Algunos de los clientes que todavía no se habían drogado, yacían acurrucados y escondidos bajo el mostrador observando al recién llegado con cara de pocos amigos, mientras el resto de taraos mentales, con buena dosis de cristal y sin ser conscientes de lo que estaba ocurriendo a su alrededor, ni tan siquiera se habían movido de su sitio temblando por la mierda que llevaban encima. Esquivando de un puntapié el cuerpo inconsciente y ladeado del enorme africano, levantó un segundo después la vista hacia el cara de Bulldog francés que acababa de guardar toda la mercancía, disponiéndose a huir. Pero aquel cerdo no iba a salirse con la suya. Abalanzándose con furia ciega hacia él para golpearle, no calculó con exactitud el instante de apartar la cabeza a un lado y los puños de aquel bastardo se empotraron de repente sobre sus labios. Entonces sintiendo fervientemente el rostro lleno de rabia y la sangre manando del labio superior, avanzó arremetiendo contra aquel bastardo golpeándolo sin cesar como una bestia, aferrándose a su pecho y abofeteándole una dos, tres veces, dejándolo aturdido, al mismo tiempo que lo torturaba con golpes en el vientre. Con el corazón retumbándole en el pecho y sin apenas respirar, alargó el brazo hacia abajo agarrándole los testículos mientras el cabronazo narco, soltando el negro maletín de sus manos, chillaba de dolor al sentir como los fuertes dedos le estrujaban sus órganos sexuales masculinos. No teniendo ningunas ganas de soltarlo, finalmente dio un fuerte tirón de ellos y arrojó al hombre al suelo, donde quedó retorciéndose encogido igual que un bebé y buscando en vano algún intento de buscar alivio.

Los tres coches patrulla acaban de llegar al Stafer haciendo una intervención rápida de la forma de actuar de los chicos de Konrad. Sujetaron durante varios segundos a Tom y levantando el papel que llevaban entre las manos, mientras varios agentes se distribuían por todo el local, mostraron su placa y empezaron a gritar.

—Policía! Todos quietos! Que nadie se mueva! Esto es una orden judicial por las actividades delictivas que se están cometiendo en este local.

Todo el lugar, producto del alcohol, de las drogas y de los putos mafiosos, empezó a convertirse en décimas de segundos en un caos de confusión. Los adolescentes allí reunidos, no sabían a donde ir, rompiendo vasos, botellas y destrozando el mobiliario a su paso, huyendo de la redada policial por miedo a ser apresados. Cuando se trataba de un despliegue de agentes, los de operaciones de narcóticos escatimaban en recursos. El primero de todos, el capitán Peter Konrad, que sin soltar el arma de sus manos, no dejaba de mirar hacia todas partes y dando órdenes a sus hombres para cerrar las dos salidas, hasta que vio a Hainner y se aproximó a él.

—¿Estás bien?

—Si.

—Joder Tom! Tienes un aspecto horrible. Deberías habernos esperado y no haber entrado tú solo, te podían haber matado... Haz el favor que te miren esa boca y si tienes algún diente partido...

No le dio tiempo a decirle nada más. Apartando la mirada de Konrad, Hainner levantó la vista hacia el cuerpo del tercer guardaespaldas que, recuperándose de los impactos recibidos, pretendía huir hábilmente entre el asustado gentío con la mercancía del cara de Buldog en sus manos. En un espasmo sináptico fue en dirección hacia él, y alcanzándolo le soltó una patada bestial en sus pelotas clavándole la punta de sus camperas en los genitales.

—Me parece que a partir de hoy vas a ser estéril!

Absorto en las contorsiones de dolor del australopiteco africano retorciéndose de agonía, Konrad que acababa de unirse a Tom, no pudo contenerse de preguntar señalándolo.

—¿De verdad es éste el cabronazo narco del que tanto me has hablado?

Alzó la vista hacia Peter tan solo un segundo, mirándolo de súbito con sus verdes ojos, pensando en el cara de Buldog, dándose cuenta que lo había perdido de vista, temiendo que intentara huir sin ser visto igual que el mastodonte que había vuelto a abatir hacia unos minutos.

—No, espera un segundo.

Por suerte Tom lo descubrió a tiempo percatándose de sus intenciones.

—Ven aquí enano cabrón! te voy a dar tu merecido.

No tardó en alcanzarlo al mismo tiempo que a su paso cogía una barra de hierro de una mesa rota y le golpeaba en las rodillas.

—Arrodíllate y dime quien coño es tu contacto!

El muy perro bajó la mirada al suelo empeñado en seguir con su mutismo.

—No te voy a decir nada, absolutamente nada.

Tom enfurecido le increpó.

—Será mejor que me respondas por las buenas, sino lo harás por las malas.

—Te repito que no tengo ningún contacto.

—Ya...Yo voy y me lo creo. Hace muchos años que te conozco. Has envenenado con tu mierda a un montón de chicos, como yo y te crees muy listo diciéndome que no trabajas con nadie, y un cuerno!!

Entonces lo golpeó de nuevo en la espalda, mientras el chupasangre cara de Buldog contestaba con voz temblorosa.

—Te lo juro no trabajo con nadie...

—Está bien tú lo has querido!

Entonces acto seguido y tomándose su tiempo lo levantó por la espalda, cogió una delgada cuerda y la rodeó por sus huevos y el miembro viril, aprisionándolos de tal manera que solo con tirar de un extremo de ella, los iría ahogando en un nudo cada vez más pequeño. Aquel bastardo no era tonto y enseguida se percató de sus intenciones.

—¿Qué piensas hacer conmigo?

—Ya me has oído, arrancarte los cojones para luego metértelos en la boca.

—Estás loco, loco de remate....socorro..., socorrrrooooo......

Sin embargo no había nadie que detuviera a Tom en aquellos momentos. Contemplando la escena hasta incluso a Konrad le parecía divertida. En el fondo deseaba vengarse lo mismo que Tom de aquella basura.

—Eres un cerdo y te lo mereces! O me dices con quien trabajas ó te juro que no podrás ni mear en toda tu vida! Venga suéltalo ya, dime donde puedo encontrar al que te suministra toda esta basura.

—No!

—Tu contacto. Ya!

—No!

Entonces Tom empezó a tirar de los dos extremos de la cuerda lentamente mientras un chillido horrendo surgía de las cuerdas vocales del tipejo, estremeciendo al mismo tiempo todo su cuerpo de angustia.

—Eres un monstruo. Una asquerosa mierda!

Pero Tom seguía hacia adelante. Los inexorables dedos estrujaban cada vez más los finales de la soga mientras aquel baboso embustero no cesaba de temblar.

—Un instante más y ya no te quedará nada de hombre. Te castraré como a un perro!

A decir verdad jamás había utilizado semejantes medios, pero las razones que lo empujaban a ello estaban por encima de cualquier derecho humano. Aquel canalla era el Judas de los jóvenes y lo habría hecho, de no ser que emergiendo las palabras de su boca, empezó a hablar dándole nombres señas y fechas de los encuentros que realizaban en la ciudad y como hacían entrar la droga.

Por supuesto tan pronto acabó su declaración el inspector Hainner sacó su cartera y le mostró la placa.

—Brigada anti-vicios. Estas arrestado por un delito a la salud pública y tráfico de estupefacientes.

Todo aquello lo llevó a seguir la pista durante años a todos los barones traficantes de droga en la ciudad y sus nuevos sistemas de distribución a pesar de toda la protección comprada contra las acciones judiciales o las amenazas que pudiera recibir.

Las 3,35 de la madrugada.-

Sin embargo inmóvil en la penumbra de su habitación y pensando en atrapar siempre a esos incólumes contrabandistas vendedores de muerte en forma de nitrato de amilo, polvo de ángel, anfetaminas y demás mierdas, por desgracia lo llevó a encontrar a Emily Bayron muerta.

Richmond, Hotel Holm - Habitación 212 - Las 3,36 de la madrugada.-

Atormentado se levantó del sofá y bajó los ojos al suelo volviendo su vista de nuevo hacia la redonda pequeña pastilla color violeta en el suelo diseñada para hombres como él. Nunca en su vida se había sentido igual.

Tal vez debería de hacer caso al doctor Hellmut y tomarme la maldita medicación!

Durante toda la desquiciada noche había estado buscando en un plano de su PC, el lugar de cada asesinato que figuraba en el informe. Cada muerte era un círculo trazado en color rojo, sobre la ciudad de Richmond. Los había plasmado en varias hojas de Word y unido en líneas con el mouse, como el típico juego de niños para forma alguna cosa, una figura, una letra, un dibujo. Lo había intentado de derecha a izquierda, empezando por la ubicación del primer asesinato, el segundo, el tercero, hasta llegar a todas las chicas muertas. Después cabreado, de izquierda a derecha, en el mismo orden, numerando cada punto del uno al diecisiete. Probando con sus fechas de nacimiento, de menor a mayor, de mayor a menor. Encajando los nombres de las chicas, las letras, vocales, consonantes y observando los dibujos detenidamente que iban apareciendo, una y otra vez, desde diferentes ángulos de vista como un rompecabezas, y sin embargo no tenía nada con que relacionar los asesinatos con el doctor Helmut. Estaba desesperado.

El resultado eran páginas cubiertas de jeroglíficos, garabatos zigzagueantes trazados sin orden ni concierto. El muy cabrón no dejaba nada más que el enigmático rompecabezas de la precisión. Detrás de sus extremas precauciones seguía un patrón. De eso no tenía duda. Actuaba de forma alegórica, obviamente bajo la cual, dejaba un mensaje subliminal para el que fuera capaz de desvelarlo y ganarle la partida. Seis de las chicas las había matado en la zona norte de la ciudad, otras diez cerca del Parque Laine en el sur, y el resto yacían repartidas en diferentes lugares desde el este al oeste, por no hablar del centro mismo de Richmond, que seguramente habrían sido escogidas como punto de partida de sus planes diabólicos.

Al final devanándose los sesos buscando cualquier idea en su cabeza todo lo que había conseguido era volver a recordar de nuevo las visitas con el doctor Helmut y como, poco a poco, se habían ido aborreciéndose.

Hambriento de venganza, aquel día los escrupulosos modales de su psiquiatra lo sacaron de quicio. Después de tres cuartos de hora allí metido escuchando sandeces del mayor indeseable que jamás había conocido, estaba harto.

—Es usted el mayor cabronazo que he conocido en mi vida doctor pero no crea que va a salirse la suya, conseguiré atraparlo y cuando lo haga, deseará no haber nacido.

Se levantaron al unísono, mirándose, manteniéndose callados, esperando la reacción de alguno de los dos, cuando por fin el médico empezó a hablar estrepitosamente.

—He de decirle que empieza a molestarme su presencia y sobretodo la grosería que utiliza. No sé a qué se refiere inspector con toda esa verborrea y si sigue así deberé redactar su ingreso durante unos meses en algún sanatorio mental diagnosticando oficialmente su enfermedad. Tiene usted una agresividad incontrolada. Es usted un psicópata egocéntrico y ególatra!

Pero mirando inmóvil al despreciable doctor Helmut su paciente ni siquiera lo estaba escuchando.

—Y también me dirá otra vez que no tiene ni idea de quienes son las chicas asesinadas ¿verdad?

—Se lo he repetido muchas veces. No sé nada de ellas inspector!

—¿A no? Debería estar metido en una puta jaula! Porque le diré una cosa, ninguna de esas mujeres se merecía nada semejante a lo que usted les ha hecho! Me oye bien! Y no cesaré hasta meterle la pistola por el culo y pegarle un tiro. Se lo juro!

Con su voz resonando a lo largo del enranciado espacio, de pronto una ráfaga de aire le rozó la oreja izquierda como si de golpe se hubiera abierto algo a su espalda. La hermosa enfermera Diana había roto la tensa situación del momento informando en un estridente sonido de varios golpes secos justo en la abierta puerta de la consulta la llegada del próximo paciente, al unísono que su psiquiatra sin alterarse lo mas mínimo acababa de levantar los ojos hacia su enfermo.

—Los hay como usted que tienen que no tienen donde caerse muerto y necesitan echar mano de su incapacidad verbal mezclada de ira para sentirse fuertes, pero no se preocupe, proseguiremos con este punto la próxima vez que nos veamos.

Las 3,38 de la madrugada.-

—No tengo la más remota idea de dónde empezar a buscar doctor.

Aquello fue lo primero que le comentó al doctor Helmut nada más entrar en la siguiente visita tras varias sesiones de insistirle reiteradamente en que como médico, su obligación era participar en el caso de las chicas asesinadas,

—Por lo menos viene mas controlado que la última vez que nos vimos inspector Hainner. No me gusta que me acusen de nada, pero en su caso y al ser mi paciente preferido se lo perdonaré.

—Qué considerado es usted doctor.

Se miraron un segundo fijamente, sin pestañear.

—Gracias. Ahora y siguiendo lo que me ha dicho le diré que solo hay una manera de empezar, por el principio de todas las cosas. Los hechos. Yo le ayudaré. Por lo que veo no tengo más remedio que hacerlo.

De pie sobre la mullida alfombra de la consulta y sintiendo la sangre correr por las paredes de las venas, Tom avanzó unos pasos hacia adelante, se sentó en su acostumbrado sillón y empezó a mostrarle con parsimonia lo que llevaba guardado entre sus manos desde el momento que acababa de entrar en la consulta.

Desplegó sobre la mesa un rollo enorme de papel y haciendo tripas corazón intentó ver la expresión del doctor Helmut al contemplar lo que iba explicándole.

—He traído varias fotos de los asesinos más buscados del mundo. El modo sistemático en que todos estos rituales están siendo llevados a cabo solo me hace pensar una cosa. Tal vez se trate de un bastardo fichado y reclamado desde hace tiempo que seguramente vive en la ciudad.

Seguramente el doctor Helmut, ante tal disposición de ánimo, lo miraría un momento de frente, recostaría su espalda hacia atrás en un leve movimiento y se entregaría al capricho de mantener una discusión mental acerca de las superfluas banalidades de la vida de su enfermo y de los rostros que le enseñaba. Adornando la conversación intentaría convencerle de que él mismo se había sembrado muchas penurias a lo largo de los años, deleitándose intensamente en el ejercicio médico de explorar su viciado pasado, sin vacilar en confesarle el placer que ello le producía. Se vanagloriaría elevando su tono de voz durante la hora que durara la visita, apoyando su firme teoría del violento carácter que tenía, y utilizando las conclusiones que había sacado durante las largas terapias hasta llegar a una sola conclusión. Su atiplado timbre acabaría taladrándole el cerebro, alcanzándole el hipotálamo con sus acusaciones, como siempre hacía, para finalmente, poner punto y final a la terapia, afirmando que su mente estaba atrofiada con hambre de venganza y por ello no dudaba en repetir muy sutilmente que sospechaba de él, como único asesino de esas chicas.

Sin embargo aquel día no fue así. De golpe el doctor Helmut se levantó, descorrió las gruesas cortinas oscuras de su despacho y empezó a retirar todos los libros, revistas y periódicos de la mesa. Estaba tan excitado que se embarrullaba con inteligibles vocablos, sin que Hainner lo acabara de entender.

—Amigo mío, es necesario que yo lo sepa todo, sino cómo voy a poder ayudarle a ordenar el amasijo de cables y cortocircuitos que tiene usted dentro de su cabeza.

Viéndolo allí menear la pila de papeles y artículos de revistas que dejaba una y otra vez desparramadas por el suelo sin apenas detenerse, era evidente que bajo esa máscara de bondad, ese bastardo ocultaba sus crímenes a pesar de que no tuviera armas suficientes para demostrarlo. Aunque... ¿Y si realmente no estaba en lo cierto? ¿Estaría levantando falsas calumnias despellejando a una persona inocente? Con sus pensamientos atropellándose en la mente lo escuchó hablar mientras alzaba de repente la vista hacia Tom y le mostraba un diario completamente en blanco.

—Aja! Aquí lo tenemos. Ahora solo tenemos que empezar a anotarlo todo aquí mismo. Sus teorías, el material que tiene, lo que ha descubierto hasta este momento, todo debe de quedar aquí impreso, sin dejar nada en el aire.

El doctor Helmut se lo quedó mirando unos instantes y prosiguió a continuación insistiendo sobre ello en una calma de súbito absoluta.

—¿Qué le parece inspector? Naturalmente si usted está de acuerdo. A veces no es de nuestro agrado que alguien se meta en nuestros asuntos, pero no olvide que yo soy su médico y mi deber es siempre velar por encima de todas las cosas, por el bienestar de mis pacientes.

Mientras Tom lo observaba con detenimiento.

—Creo que no lo acabo de entender...

—Es muy sencillo inspector y no tengo la menor duda que nos entenderemos perfectamente. A decir verdad yo también estoy un poco confuso con todo este asunto de usted.

—¿A qué asunto se refiere? Le preguntó Tom absteniéndose de dar fuego a la mecha, aún teniendo la certeza de a qué se refería el doctor Helmut.

—¿No me diga que todavía no lo ha adivinado?

Debía controlar sus negativos pensamientos.

—Pues la verdad, no. Todavía no le sigo.

—Entonces seré más explícito. Cierto audaz e inteligente desconocido, posiblemente hombre.

—Sádico sanguinario, diría yo — Lo interrumpió Tom un tanto desconcertado..

—Retorcido, demente, perverso, en fin llámelo como quiera. Prosigo si me lo permite.

—Discúlpeme, me he dejado llevar. Adelante doctor, soy todo oídos.

—Ejecuta a la máxima perfección sus actos utilizando unos recursos altamente ingeniosos, que lo convierten en alguien, sumamente inteligente, con una astucia superior a la media. Los policías se ajustan a un principio de investigación sin admitir fácilmente variaciones, dando siempre por sentado, que la trayectoria ó perfil que persiguen, es un estereotipo fijado. Por ello fracasan en su búsqueda. Lo cual lo lleva al malhechor a seguir empleando ninguna de las modalidades rutinarias establecidas para matar. Esto ocurre cuando nos encontramos frente a un desconocido. Tal vez matemático ó químico. Eso no se lo puedo afirmar, pero si le diré una cosa inspector, su forma de actuar se adapta a la perfección a la capacidad de usted, para no atraparlo. Tal vez hasta incluso lo esté observando, conozca hasta dónde puede llegar. No le parecen un poco extrañas esas felicitaciones. Siempre idénticas. El mismo tipo de papel, la misma letra. Además de no olvidar el estereotipo de mujer fijada, que busca en sus ataques. Y lo más curioso que me sorprende es que, ese quien quiera que sea, conoce los métodos ordinarios que utiliza la policía. Es imposible entonces que no se anticipe ¿No cree?

Durante unos minutos se quedó sin habla, contemplando con los ojos a punto de salirse de las órbitas y la boca abierta al doctor Helmut. No había ninguna duda. Ese cabrón lo había llevado de nuevo a su terreno.

—¿No se referirá al caso del maniaco asesino que estoy persiguiendo?

—Ha acertado inspector! Pero no solo a este caso sino a uno que tuvo hace tiempo y que nunca descubrió al culpable. ¿Se acuerda que me habló de ello hace unas semanas?

Era increíble. Acababa de hundirle una daga en el pecho. Estaba completamente seguro que de aquella parte de su vida jamás le había hecho mención. ¿Qué diablos sabía ese hombre de su pasado?

—No se ofenda doctor pero en realidad, no me parece una buena idea anotar nada.

—¿Dígame usted por qué no? Sus esfuerzos que yo sepa, no le han llevado a ningún lado hasta este momento, aunque claro, solo si le apetece inspector, son sus intereses los que están en juego, no los míos.

Realmente estaba asombrado, no solo en la minuciosa sutileza que empleaba con él, sino en su persuasión. En efecto, él mismo lo había inducido a implicarse, pero ¿por qué diablos estaba relacionando al asesino con un caso sin resolver de hacia años? ¿Qué tenía que ver?

Durante los siguientes quince minutos Tom no pronunció palabra absorto en sus reflexiones, hasta que rompió el silencio.

—Ahora mismo doctor Helmut estoy simplemente maravillado. No cabe duda que hace usted un magnífico trabajo conmigo y debo felicitarlo. Sus palabras exceden mi comprensión y tengo una duda que no deja de instigarme. ¿Quién cree usted que.....?

Se interrumpió deliberadamente.

—Tal vez sea policía. Sino cómo puede esconderse tan fácilmente entre todos nosotros. Sabe muchos detalles de cada asesinato, información como usted me comentó confidencial, además recuerde inspector, que en el asesinato de una de las chicas, un testigo declaró haber visto alguien vestido de uniforme....

Se lo quedó mirando con la completa certeza que era un puerco asesino. Sabiendo que tal vez había caído en un error de confundir lo que aparentemente parecía lógico, con lo irreal de cada asesinato. Quizá no debía de haberse preguntado el porqué mataba, sino la forma como lo hacía. Ello podría conducirlo directamente a su médico y al mismo tiempo al asesino.

De golpe dejándolo mover los labios y sin oírlo apenas, un chispazo estalló en su cerebro y cerró los ojos durante unos instantes, arrugando las esquinas de sus impenetrables profundos ojos, centellando como los de un depredador y acentuando todavía más los hoyuelos a ambos lados de su masculina boca. Deliberadamente relajó sus tensos músculos y sonrió. Ese era el camino a seguir, era la única manera, solo había una forma. Pensar como un homicida, imaginándose él mismo entre aquellas chicas, respirando el delicioso perfume omnipotente igual que en sus fantasías eróticas, extasiándolo de placer, sintiendo el calor que irradiaban sus cuerpos, dejándose llevar. Identificándose como un loco poseso y a la vez con el agresor, era la única manera que podía para acercarse al milímetro al doctor Helmut, sin ser descubierto. Ello proporcionaría suficiente material a su psiquiatra para poder culparlo, pero pudiendo a la vez, obtener suficientes pruebas incriminatorias contra su médico, sin ser descubierto.Te mataré aunque me cueste la vida! Cabrón!

Ahora él era la hiena y su asesino pronto sería el despojo de carne putrefacta. Matar era fácil cuando la muerte se convertía en una venganza. Cuanto más presente tuviera todos los pequeños detalles en los que en otra circunstancia ni habría reparado, ahora se le presentarían de forma clara y concisa, para poder analizarlos al milímetro y aniquilarlo. Lo único que le pasaba por la mente era atraparlo y cualquier método lo justificaba.

Regresando a la realidad de la sesión, abrió los ojos y lo miró a la cara. Ahí estaba el hombre que todo Richmond conocía como una eminencia en psiquiatría cuando en realidad era un despiadado asesino.

—Eso es pura evidencia doctor, no lo puedo considerar como una prueba, en tiendas especializadas y posiblemente con falsas credenciales, cualquier puede hacerse con un traje, puede ser cualquier otra persona.

—En eso tiene usted razón.

El inspector Hainner se levantó de su sillón y miró por la ancha y alta ventana. No cabía la menor duda que el paisaje era precioso desde allí, hasta donde abarcaba la vista se divisaba un mar de copas verdes de árboles, y de cuando en cuando un trocito de las plateadas aguas del río James.

La consulta en el piso número siete del hospital Chippenham, distaba mucho de la región de Piedmont, donde habían encontrado a la penúltima víctima de aquel cabrón hacía tan solo veinticuatro horas. Sonja Fortsmarin.

Veintitrés años. Esposa del senador Fortsmarin. Treinta años de diferencia con su marido. Su cadáver semi desnudo, había sido hallado por el personal de jardinería atado a una de las barcas de paseo y flotando sobre las aguas de río. Ronald Weiss confirmó que se trataba del mismo asesino por los cortes sobre el cuerpo de la chica y la forma de mutilación.

Impotente y sin poder evitarlo mirando a través de la ventana habló en voz alta y de espaldas a su médico.

—Ese hombre es un perverso sádico, simplemente eso. Se cree inteligente y no es más que pura escoria.

—¿Cómo Calígula? Que dejó embarazada a su hermana y se comió el hijo de ésta ó Isabel Bathory, que bebía la sangre de jóvenes muchachas para lograr la eterna juventud.

Se giró de súbito.

—Esos personajes que menciona doctor Helmut han pasado a la historia. No creo que sea igual con nuestro asesino.

—Pues yo no estoy de acuerdo con usted, es más listo de lo que se cree. De momento es un tema predilecto de la prensa y del departamento de la policía de Richmond. Incluso la cadena de noticias Naser, hoy mismo ha leído textualmente y en directo, la información que le habían pasado momentos antes acerca del asesinato de la senadora Forstmarin, dejándolo a usted inspector Hainner en bastante mal lugar. Al parecer ha sido concretamente un colaborador en su programa de difusión nacional acerca de las conductas delictivas del individuo y formas de actuación por parte de la ley. ¿Ha oído hablar de Emily Sansón?

Sin palabras, solo pudo asentir con la cabeza.

—Además le diré que muy posiblemente gracias a ello, puedan por fin atrapar al culpable.

Le sonrió como siempre solía hacer cuando sabía que lo había acorralado.

—Ya sabe inspector “el cazador nunca sabe donde atrapará a la liebre”

Evidentemente alguien había pasado informes a la prensa acerca de cómo había sido asesinada.

Lo que más le dolió fue saber que Emily seguía vendiéndose al mejor postor, solo por subir todavía más de categoría dentro de la emisora. La conocía bien, no había cambiado en absoluto. Sin duda el morbo de la noticia daría mucho que hablar y era una buena oportunidad que no iba a dejar que se esfumara. La demandaría por falsas calumnias y poner en peligro la seguridad de la UDV, pero en los tribunales no se resolvía del todo la cuestión. Había dado informes precisos y concretos de hechos, que bajo ningún concepto debían de salir a la voz pública y los periódicos se habían subido al carro de la mecha con titulares como “ El inepto inspector” ó “la burla de un psicópata”, cuestionando incluso hacer desaparecer la unidad por incapacidad. Lo que no acababa de entender a qué coño se refería el doctor Helmut con atrapar al asesino?

Una semana después, multitud de comentarios flotaban en el aire y los nervios se palpaban entre todos como un remolino de tensión al ver llegar a Emily Sanson a la UDV junto con dos agentes.

Su compañera Shawer lo había llamado sin perder tiempo al móvil, explicándole que sujetada por varios agentes, acababan de leerle los derechos precipitadamente y estaban llevándola a las oficinas como presunta homicida para interrogarla, arrestada como presunta asesina de la senadora.

Entró acobardada y se detuvo frente a la mesa de Tom mientras este levantaba la vista con intensidad hacia ella disparándose todas las alarmas de su cuerpo. Hacía más de tres años que no la había vuelto a ver y a pesar de estar exageradamente maquillada seguía igual de preciosa. Vestida completamente de blanco su espectacular belleza italiana siempre lo había vuelto loco.

El intendente Richard Frimle, cinco minutos después de verla, les dejó la sala de interrogatorios para conversar. Conocía muy bien su historia sentimental y la tormenta que pronto estaba a punto de desencadenarse entre ellos dos.

Haciendo acopio de valor y dominando sus impulsos, Tom la miró un segundo a los ojos antes de increparla como a una vulgar encubridora. Sin embargo aquel día Emily parecía otra. Nunca la había visto igual. Terriblemente afectada por lo que estaba ocurriendo no daba una explicación coherente, tenía la vista hacia ninguna parte y solo hacía que frotarse las manos, angustiada, como si las tuviera manchadas.

—Esta vez te has pasado!! Tú y tu maldita carrera profesional. ¿No te das cuenta de lo que has hecho?

—Debería defenderme, explicarte como..., Yo no...

—Tú siempre creyendo que nada puede trascender a más. Pues la has fastidiado bien!

—Tom, yo... no... me han llamado “asesina”...

No la escuchaba.

—¿Y qué quieres que te diga yo Emily? ¿Qué lo siento? Tú has puesto siempre por delante, como siempre “tu noticia”. Ella siempre ha sido la causante de todo, la que nos jodió nuestra relación y la que ahora va a enviarte directamente a los putos tribunales! Hostia!

El vasto vocabulario del inspector Hainner contrastaba bastante con el resto de los agentes de la UDV dejando mucho que desear, interrumpiéndola a cada momento y sin dejarle continuar. .

—Déjame que te explique...

—No quiero que me cuentes nada ¿me oyes? Nada!! Has abierto una caja de pandora que la unidad tenía reservada. Qué coño quieres que haga yo! ¿Qué te consuele? Además de decirte que están tus huellas por todas partes. ¿Se puede saber en que mierda te has metido esta vez? Maldita sea!

En el análisis palinológico habían encontrado partículas de tierra arcillosa con materia orgánica y polen, concretamente de Ambrosia artemisiifolia, adherido en los zapatos de Emily. Bajo el microscopio determinaron exactamente, que la muestra de las diminutas partículas de esporas, pertenecía a la familia, género y especie de plantas que estaban a las orillas del río James, así como la época del año que ocurría la polinización, confirmando la evidencia de las pruebas del lugar donde hallaron el cadáver de Sonja Fortsmarin.

Todo apuntaba a ella incriminándola, sin embargo él seguía teniendo muchas incógnitas que desvelar.

Tenía ganas de hacerla saltar de sus casillas, cabrearla, enfrentarse a ella diciéndole todo lo que pasaba por su cabeza sin parar, atropelladamente hasta explotar de rabia porque lo hubiera abandonado, pero su resignada respuesta a todos sus gritos lo dejó totalmente vencido, derrotado.

—Déjame sola por favor.

Y aunque no lo creyera viéndola allí delante, Emily seguía siendo todavía una persona muy importante en su vida. Podía venderse al mejor postor por una exclusiva, pero era incapaz de matar a nadie, ni siquiera por eso.

Sabía que no podía fallarle. Conocía perfectamente quien era el asesino. No tenía ninguna duda. Tenía que existir alguna explicación para todo aquello, pero ella no dejaba de balbucear vocablos sin sentido.

—No digas eso Emily, por el motivo que sea alguien quiere cargarte a ti el muerto de todos estos asesinatos....

Se quedó un segundo en silencio antes de preguntar.

—¿Realmente quieres que me vaya?

—Haz lo que quieras...

—¿Entonces quieres que me quede?

—No lo sé...

—Me lo imaginaba, como siempre me alejas de tu lado. No te entiendo Emily, de verdad que no te entiendo....

—No es eso lo que pretendo — Le susurró entonces asustada.

Avanzó dos pasos pensativos acercándose a ella.

—A no? ¿Entonces qué diablos quieres de mí? El mal ya está hecho, aunque de una cosa si que estoy seguro. Tú no has matado a Sonja Fortsmarin, a pesar de que todas las pruebas te inculpan. Ese mariconazo te ha tendido una trampa y tú has caído de pleno!

Levantando su barbilla para mirarla fijamente con sus ojos llenos de reproche, de dolor.

—¿A quién se le ocurrió la idea? ¿A ti? O al fisno de tu marido? Porque él también debería estar aquí dando la cara ¿no te parece?

Con el rostro lleno de lágrimas Emily le contestó.

—Me he separado de él. He vuelto a mi estudio frente al National Battlefield Park.

Por un momento se quedaron los dos mudos.

En el tiempo que duró su relación habían compartido muy buenos momentos entre aquellas paredes, hasta que la descubrió metida en la cama, acariciando a otro hombre de igual forma que le prodigaba a él. En aquel momento sintió un dolor difícil de explicar. Nunca hubiera imaginado verla en otros brazos que no fueran los suyos. En un arrebato cogió la ropa de los dos y la lanzó por la ventana. Hizo las maletas y se largó de allí.

—Y ahora no tienes quien te promocione. ¿Por eso lo has hecho verdad? Por tu carrera! Mira Emily, tu vida personal no me interesa una mierda, lo único que me importa es pensar. Cómo hacer ver al intendente Frimle y al fiscal que la cantidad de pruebas que has detallado son simples deducciones de la policía que en realidad no existen y que has sido un cebo perfecto.

—Al menos tú jamás me llamaste zorra asquerosa! Debí de darme cuenta que alguien me seguía... La vi de espaldas...Me acerqué a ella y la toqué. Estaba muy caliente... Su cuerpo se volteó hacia mí. No tenía cabeza. Se la habían destrozado. Intento borrar esa imagen pero no puedo sigue dentro de mí, martirizándome...

Las incongruentes palabras se quedaron suspendidas en el aire mientras Emily, sin poder continuar, explotaba a llorar y Tom se acercaba con cariño a ella. En aquel instante le pareció más insegura que nunca. El pelo recogido en una coleta dejando al descubierto su rostro, los ojos mirándole implorante, comprendiendo por su expresión que había algo más de trasfondo que hasta ese momento ella había intentado decirle.

La abrazó por la cintura, dejando su cabeza caer sobre el pecho de él, escondiendo el rostro lleno de lágrimas bajo su cobijo, recorriendo en un impulso incontrolado de suma delicadeza su pelo rubio que tantas veces había acariciado con amor, murmurándole que no se preocupara, importándole un comino si probablemente los estaban observando desde el otro lado del cristal.

—Dime exactamente que ocurrió. ¿Cómo entraste en contacto con el informador?

Tras un largo silencio tan solo lleno de lamentos y gemidos, Emily levantó levemente su cabeza y susurró en un hilillo de voz al mismo tiempo que él la contemplaba incrédulo y sin casi apenas aliento, intentando asimilar lo que sus oídos recogían.

—Fue él quien contactó conmigo.

—¿Cómo?

—Llamó a la emisora haciéndose pasar por un amigo tuyo.

—¿Qué quieres decir?

—Me contó cosas sobre ti, sobre tu vida, tu forma de ser. Secretos de tu infancia. Incluso confidencias sexuales que solo nosotros dos sabíamos. Al principio no le creí pero a medida que seguía hablando todo lo que decía era absolutamente cierto.

Perplejo continuaba escuchándola con los ojos abiertos como platos.

—Cuando me dijo que tú eras el asesino de todas esas chicas, se me pusieron los pelos de punta. No daba crédito. Era imposible. Totalmente falso. ¿Es que no lo comprendes?

—¿Por qué no viniste a mí y me lo explicaste?

—Me chantajeó haciéndome ver que si te lo contaba te delataría inmediatamente a la policía, además después de cómo acabamos nuestra relación, pensé que me odiabas.

En el fondo quizá tenía algo de razón. Durante un tiempo había llegado incluso a odiarla. Tardó semanas en apartar de su cabeza la imagen de encontrarla desnuda y metida en la cama con otro hombre, a pesar de que durante meses todavía su perfume seguía envolviéndolo por todas partes.

Eran recuerdos mal digeridos del pasado que en aquel momento volvían con fuerza a su mente al sentirla tan próxima a él. Sus dedos habían sujetado con fuerza las mangas de la camisa de Tom, mientras las palabras salían de la garganta de Emily empujadas, una a una, con miedo.

—Entonces le pregunté acerca de las chicas muertas. Oh! Dios mío! No debí. Fue terrible, espantoso, me invadió la desesperación al oír la confesión exacta de lo que tú le habías contado. Tenía que saberlo. Se apoderó de mí el ansia desenfrenada de conocer la verdad. Te lo juro, no era la noticia. Eras tú! Solamente tú! Después me dijo que te conocía muy bien y que ibas a volver a hacerlo. Era parte de ti, parte de los trastornos que les ocurren a personas con enfermedades neurológicas. El cuerpo de otra mujer te serviría de banquete de nuevo y solo podía impedirlo yo. En el parque..., junto al Kuros de Tenea, a media noche. Acto seguido me colgó el teléfono.

—¿Y por qué diablos fuiste?

—No puedo explicártelo. Me pasé todo el día dándole vueltas a todo lo que había escuchado, mirando el reloj y rememorando cada uno de sus comentarios. Santo cielo! Todos eran verdad Tom!! Todos!! Por un momento empecé a dudar. Es cierto que podía haberme quedado en —casa sin hacer nada, pero....

—Dudaste de mí!! Esa repugnante sanguijuela te convenció!!

—No es verdad!!

—¿A no? ¿Entonces porque fuiste?

Entonces empezó a gritar desesperada, histérica, hasta que cayó de nuevo en un irremediable mar de lágrimas con el pánico y la angustia reflejada en sus ojos.

—No lo sé! No lo sé!! ......

SEGUNDA PARTE

El doctor Helmut me ha ofrecido un trago de whisky cuando sabe de antemano que no puedo beber alcohol. Desde luego no he probado ni una gota, a pesar de que ha dejado la maldita botella durante toda la entrevista frente a mí.

Ha querido ponerme a prueba. Lo se!

Quiere volverme aún más loco de lo que estoy!

Conozco muy bien a ese tipo de sucias alimañas ponzoñosas de dos patas, que disfrutan de placer alimentándose de los pensamientos desbocados de los demás para conducirlos a un corredor sin retorno, pero no dejaré que me domine como pretende hacer!!

Por un momento he imaginado que ha adivinado mis inverosímiles conjeturas al alzar los ojos y encontrarme con los suyos. Creo que me vigila con esa sonrisa de hiena hambrienta a punto de saltar sobre su presa. Solo asistiendo a sus visitas, tal vez entonces, descubra la autenticidad de las dudas que asaltan mi mente.

Desconfío de sus palabras, de sus gestos, de sus mentiras, sin encontrar todavía la forma de atraparlo!

Esta claro que ese individuo que tengo sentado frente a mí es el asesino!

Capítulo 14

Las 3,40 de la madrugada.-

—La UDV está tratando por todos los medios de esclarecer si realmente hemos atrapado al asesino. Tenemos nuestras dudas, pero las resolveremos en breve doctor Helmut, no padezca.

Así se lo expresó a su médico al día siguiente de la conversación con su ex.

—¿De verdad? ¿Entonces tienen a alguien?

Que Emily estuviera retenida en las dependencias como presunta homicida hasta que se esclareciese alguna cosa más era información totalmente confidencial.

—Si. Exactamente.

—Aunque yo creo que se equivocan inspector, esa mujer es inocente.

—¿Por qué lo dice?

—No siempre el ave deja todos los huevos en el mismo nido y obviamente debería empezar a buscar en los diferentes lugares donde se han ido cometiendo esos crímenes porque deduzco hallará muchas respuestas de su escurridizo asesino.

Desde su sillón lo miró detenidamente con la ira embriagándolo, haciendo un gran esfuerzo por mantener una conversación.

—¿Cómo sabe que es una mujer la que tenemos entre rejas?

—La prudencia en los hombres no es una virtud muy habitual y a no ser que no fuera una mujer, sino un hombre el que tienen entre rejas, usted, gracias a su temperamento fácilmente excitable, se hubiera referido a él vomitando un extenso surtido de expresiones mal sonantes.

El triunfante tono de su psiquiatra no podría aguantarlo por mucho tiempo.

—Me apuesto algo a que usted sabía muy bien lo que iba a ocurrirle a Emily ¿verdad doctor Helmut?

El médico abrió la boca sin decir nada, sin embargo Tom no iba a quedarse sin respuesta. No lo soportaba e impulsivamente lleno de odio empezó a descontrolarse.

—¿Qué me dice? ¿Cree que perdería la apuesta doctor? ...porque yo estoy seguro que NO!

Sin perder un ápice del comportamiento de su paciente, de golpe el doctor Helmut se rió fríamente produciendo un incomodo silencio durante unos minutos, para finalmente contestarle con burla.

—Eso tendríamos que verlo inspector. Tal vez si ó quizá no. El pasado y el futuro muchas veces vienen de nuevo ligados, pero usted por desgracia es incapaz de ver nada. Me hubiera gustado que a estas alturas ya fuera capaz de descubrir la afinidad que tenemos usted y yo, aunque parece que lamentablemente, ha perdido la memoria por mucho que yo intento refrescársela creo que no lo conseguiremos. Lo cual me lleva a que de nuevo tendré que cambiarle la medicación...

Ni hablar! No iba a dejar aquella conversación en manos de aquel bastardo. Sintiendo sus dedos temblando y cubriéndose de sudor, intentó controlarlos, entrelazándolos con las dos manos al unísono que la quinta sinfonía de Beethoven alcanzaba tal fuerza que retumbaba dentro de sus oídos convirtiéndolo en un estúpido ignorante.

—¿Se puede saber a qué se refiere doctor Helmut? Nosotros no tenemos nada en común y por mucho que quiera buscar no hallará nada que podamos haber compartido!

—¿Está completamente seguro? Eludir la responsabilidad es un delito dentro de la UDV y usted lo sabe tan bien como yo.

—¿De qué responsabilidad me está hablando? Descubrí mi vocación hace años en narcóticos intentando apartar a todo aquel que se cruzara en el camino de las de las drogas y después en homicidios....

El doctor Helmut lo interrumpió de golpe refrescándole la memoria irónicamente.

—Que no le ha ido tan bien....

Dejando las palabras de su médico flotando en el aire de la consulta, se levantó cabreado de su asiento, cogió su chaqueta y salió de allí como una furia.

Las 3,42 de la madrugada.-

Encontrar asesinada muerta a Lilian Nelson fue la gota que colmó el vaso.

Aquella mañana de visita entró como una furia, avanzó hacia el doctor Helmut que yacía sentado detrás de la mesa y abalanzándose sobre él intempestivo, le impuso sus manos sobre el pecho agarrándolo y levantándolo de su sillón.

—¿Sabe usted quien era Lilian Nelson?

Levantando la vista hacia el inspector y observándolo durante unos instantes antes de hablar, se quedó fingiendo un desconcierto en la cara, mientras Tom sin soltarlo seguía increpándolo.

—Vamos dígame! ¿Le he hecho una pregunta? Joder!

Sin embargo seguía sin conseguir ni una palabra de su médico.

—Es usted un hombre despreciable doctor Helmut! Una escoria humana que no tiene sentimientos ni piedad! Y me importa una mierda la reputación que tenga, su buen nombre y todo lo que crea que le pueda ayudar, acabaré con usted aunque sea lo último que haga en esta vida. Lo aplastaré igual que a una sucia colilla!

Entonces el médico, sin alterar lo más mínimo sus gestos, le contestó con voz segura, abriendo todavía más la profunda herida que sentía por el asesinato de Lilian.

—El sentimiento es mutuo inspector y le repito lo mismo que le dije hace semanas con el resto de fotografías que me mostró, no sé quién esa mujer.

—¿A no?, no me joda!! ¿Tiene conciencia? Porque le diré una cosa, estaba embarazada!!

—Sigo insistiendo que vuelca todas sus fobias hacia el mundo exterior, en este caso hacía mí ya que yo soy su médico. Me doy cuenta que su problema realmente no tiene solución y le agradecería que hiciera el favor se dejarme y sentarse en su sillón para poder empezar nuestra sesión.

Apretando con fuerza sus puños sobre la bata blanca de su psiquiatra no iba a dejarlo.

—NO! Solo quiero que me responda. ¿Por qué lo hace doctor Helmut? ¿Dígame por qué?

Estaba seguro que ese hombre no habría dejado de observarla durante varios minutos entre la condensación de gente, contemplando obscenamente su femenino cuerpo desde el suelo hacia arriba. Sus lujuriosos ojos de deseo ascendiendo lentamente por sus piernas, la redondez de su culo, la cremallera que cerraba la falda volviéndole loco al imaginar los secretos que escondía bajo la prenda, ansiando de nuevo, la sangre, la carne, la vida. Avanzando hacia ella con lujuria sentiría su dulce aliento la proximidad de su piel, soñando las caricias de ella sobre su cuerpo, los dulces labios de fresa sobre su cuello que lo llevaría hasta un ensueño de excitación suprema.

Sabía que habría esperado oculto bajo la sombra de la noche el momento preciso, al mismo tiempo que su pulso acelerado por momentos le hacía respirar cada vez más rápido.

La calle estaría vacía.

Entonces al tocarla con sus dedos, un grito retumbaría más allá del espacio, más allá de la inexistente gente, más allá de cualquier lugar a su alrededor, brotando de la garganta de ella, apenas unos segundos.

Sus manos metidas dentro de su piel y tirando de la tráquea, acababan con su vida, convirtiendo las cuerdas vocales en absoluto silencio, la fragilidad aterciopelada piel de su cuello en trozos desgarrados de jirones sanguinolentos y tumefactos, mientras aquel bastardo sentía fluir el rojo líquido caliente manar hacia el exterior.

Pero el doctor Helmut lo miró estudiándolo fríamente antes de responderle como si deseara sondearlo pudiendo al mismo tiempo leer en él.

—¿Por qué lo hace usted inspector?

Las 3,46 de la madrugada.-

Debía mantener la calma, tranquilizarse, mitigarse con la armadura de la lógica. Solo la cabeza clara haciendo un inventario mental por enésima vez de todos los detallados informes sobre su mesa, podía ayudarle a esclarecer alguna cosa más de todas esas chicas muertas para vengarse de ese bastardo del doctor Helmut.

Lilian Nelson había sido encontrada muerta a las tres de la madrugada tan solo hacía cuarenta y seis días, convirtiéndose en el número quince de su macabro expediente.

Bajó la vista hacia la mesa, contemplando en un sentimiento de rabia a su derecha una fotografía de su hermano Patrick junto a Lilian.

La reconoció al instante cuando en la sala de autopsias, el forense le descubrió su cadáver tendido en la camilla y cubierto bajo una verde sábana. A pesar de su estado, no tenía duda. Era ella. Lilian Nelson. El pequeño tatuaje en el lado derecho de su cuello con el nombre Durfe escrito, seguía allí. Intacto. Dos segundos más tarde, el facultativo volvía a cubrir su rígido cuerpo.

Descompuesto por el duro shock y la indestructible realidad golpeando su corazón con la fiereza de afilados cuchillos cortantes, se dio la vuelta, salió de allí dentro con el estómago descompuesto y avanzando con una taza de café en la mano, caminó eternos y dolorosos pasos hacia su hermano que acababa de llegar al St. Mary’s Hopital, todavía no sabía como iba a explicárselo a Patrick.

Lo había llamado tan solo media antes sin ponerle al corriente de todo y deseando por encima de cualquier cosa, que los de archivo de cadáveres estuvieran equivocados en el reconocimiento del cuerpo, pero desgraciadamente no fue así, y en aquel momento, inundado por la acidez de la muerte, sentía su vida suspendida en un lento espacio de moléculas del tiempo donde la dimensión eran eternos e impotentes minutos.

Alcanzando a su hermano permaneció unos minutos en silencio observándolo, mientras éste recogía de los dedos de Tom la taza de café que le ofrecía y se sentaba nervioso en una de las sillas de lo que venía a ser una pequeña sala de espera junto a la entrada.

Colocándose junto a él, lo miró tratando de encontrar la mejor manera para decirle que el cuerpo inerte que acababan de guardar en la cámara frigorífica para su posterior inhumación era el de su novia. Sin embargo le faltaban las palabras adecuadas, el aire limpio en sus pulmones, la fuerza de voluntad para ayudarlo.

Completamente derrotado, carraspeó intentando abrir el nudo dentro de su garganta antes de pronunciar alguna cosa, mientras Patrick seguía, sin osar preguntar y con la cabeza cabizbaja observando la negra bebida en el blanco vaso de plástico, removiéndola hacia todos lados con una pequeña cucharilla de palo como si aquel movimiento lo pudiera hacer sentir mejor.

—Tengo los resultados de los forenses, lo siento... De verás, que lo siento.

Levantando la vista y mirando a Tom atónito, las desconcertadas pupilas de Patrick no daban crédito a las palabras que resonaban en sus oídos, sin entender el porqué le estaba diciendo aquello.

—...Cuando me llamaste hablándome de Lilian y de la posible chica encontrada muerta pero deseé con todas mis fuerzas que no fuera así y que todos estuvierais equivocados. Incluido tú....

—Lo siento mucho Patrick! Atraparemos a ese maldito asesino, te lo juro. Aunque me cueste la vida. No saldrá impune de sus atrocidades, pagará con la última gota de su sangre por ésta y por todas las muertes. Te lo prometo!

Pero Patrick ya no escuchaba. Percatándose de la noción del tiempo y de la cruda realidad que envolvía a la chica que habían hallado muerta, su rostro empezó a contraerse angustiado. Súbitamente alzo sus manos y sujetándolo de la chaqueta con ambas manos y empezó a estirar intentando atraerlo hacia él, suplicándole una y otra vez con los ojos empapados de lágrimas sin dejar de aferrarlo con sus puños, que no estuviera en lo cierto y fuera otra persona la que yaciera allí postrada sobre el frío acero.

—NO!..., NO!!!..., NO! DIME QUE ES UN ERROR!!, no puede ser Lilian! ,... No! Por Dios...Dime que no es verdad Tom, Dímelo...!!

—Lo siento.....no sabes cuánto lo siento....Sentaré a ese hijo de puta delante de ti, para conseguir su declaración de culpabilidad, enviarlo directamente a la silla eléctrica y que acabe pudriéndose en el infierno!

—..NO, NO, NO......!!! Lilian... Lilian...No!! No!!

Hasta que lo soltó y empezó a gritar descontrolado y totalmente fuera de sí, por la espaciosa sala donde la barrera de la vida y la muerte quedaban completamente separadas.

Descompuesto de agonía pasados unos minutos se detuvo de nuevo frente a Tom y con la vista nublada de dolor, e incapaz de controlar la ira que brotaba de su interior, impulsivamente empezó a golpearlo en el pecho. Entendía muy bien a su hermano Patrick. Nada ni nadie podía calmarlo en aquellos duros momentos de soledad y completo abandono, con el corazón ennegrecido por el más absoluto odio hacia el monstruo que había sido capaz de hacer algo semejante. Solo sus manos eran capaces de expulsar la cólera, la rabia, la desesperación por lo que le habían arrebatado, como si con ello pudiera hacerla volver a la vida.

Dejándolo desahogarse durante unos segundos sobre él, de pronto Tom lo rodeó abrazándolo, mientras su hermano sollozaba angustiosamente.

—Quiero verla Tom!, Déjame verla!

—Es mejor que no lo hagas Patrick.

Patrick se lo miró desconcertado, estupefacto, empezando a enfurecerse con Tom, al mismo tiempo que éste sentía una pesada losa sobre el denso aire que floraba entre ellos dos.

—¿Por qué? Dame solo una razón del por qué!!! Vamos. Contéstame!

—No puedo.

—Maldita seas Tom! Era mi novia....

Sin acabar la frase Patrick avanzó unos pasos en dirección a la sala de autopsias cuando de forma abrupta se vio detenido.

—Lo siento. No puedo.

Patrick alzó la mano quitando a Tom de su camino.

—¿Es que no lo comprendes? Necesito verla por última vez!

Dudó por un momento. Si alguna vez se enteraba que se lo había ocultado, no se lo habría perdonado jamás, pero... ¿Cómo podía explicárselo?

—¿Por qué me miras así Tom? No te comprendo. No me das explicaciones, no me dejas...

El forense le había puesto al corriente de todos los primeros detalles del cuerpo encontrado. Nombre, edad de la victima y fecha de nacimiento. Hasta ese instante escuchando al facultativo no cayó en la cuenta que Lilian tenía veintitrés años, nacida el mismo día que el resto de las chicas asesinadas y encajando a la perfección en el perfil de aquel bastardo.

—¿Sabías que Lilian estaba embarazada de cuatro meses?

Era mejor para Patrick que lo supiera.

—Qué has dicho Tom? ..., ¿Embarazada?

—Han encontrado, bueno no sé como explicártelo, solo volver a imaginarlo me produce una ira interna que no puedo controlar. Los restos del pequeño yacían fuera de su vientre. Sus dieciséis centímetros de vida totalmente esparcidos en el cruce con la interestatal 2l5 junto a su coche. Según las marcas de los neumáticos sobre el asfaltó el asesino debió de abordarla haciéndole detener su vehículo bruscamente. El problema es que no existen más signos visibles que los de su Volvo. Ese cabrón debía de estar aguardándola detrás de la espesa vegetación, saliendo a su paso nada más verla. Conocía bien sus movimientos, horarios y costumbres...

Se detuvo sin poder continuar hacia adelante en la descripción de los hechos, mirándose el uno al otro a los ojos, incapaces de seguir en pie, sentándose de nuevo en las incómodas negras sillas de plástico de la sala de espera, mientras Patrick, con el rostro lleno de lágrimas mezcladas con impotentes deseos de venganza, bajó la mirada y se quedó apoyando su cabeza contra la pared, vencido de dolor, completamente derrotado.

La única vez que Tom había visto a Lilian Nelson fue tres meses antes de ser asesinada, en el interior del museo Virginia de Bellas Artes, frente a la mayor colección del mundo de Huevos de Fabergé fuera de Rusia. Patrick y ella acababan de comprometerse. Jamás había visto a su hermano tan enamorado.

—Me alegro mucho por vosotros chicos les contestó Tom al recibir la grata noticia, hacéis una pareja perfecta.

Era la muchacha ideal para Patrick. Bajo un abrigo de astracán negro que le cubría el cuerpo hasta casi los tobillos, y a juego con sus zapatos de alto tacón dándole un aspecto más sobrio y adulto a la vestimenta, se escondía una criatura frágil y delicada, de cuerpo delgado, tez pálida y unos ojos azules profundos como el mar, que habían llegado al corazón de su hermano en el último curso de la facultad.

Mientras la contemplaba, dulce como la miel, femenina como una figura de porcelana y asustadiza como un pajarillo, Tom no llegaba a entender porqué aquella mujer había estudiado abogacía si tan siquiera el simple tono de voz elevado en cualquier cafetería, la incomodaba. Para enfrentarse en un juicio a un criminal asesino sin escrúpulos, una mujer debía de tener un par de narices y Lilian no era la viva representación de ello.

Sin embargo había sido capaz, de la noche a la mañana, de reunir las suficientes pruebas incriminatorias contra el presunto pederasta en el caso Shaia y presentar de nuevo el informe ante los tribunales, convirtiéndolo en un caso mediático a nivel nacional y abriendo una esperanza a chicas en la misma situación que aquella joven.

—No te engañes Tom—Le comentó su hermano abandonando el museo—En el tribunal es dura como el hierro y astuta como un lince. Cuando se trata de encerrar en la cárcel de por vida a un abusador de menores, bajo esa fina piel de terciopelo se esconde una gata fiera.

Y realmente Patrick tenía toda la razón. La vida Shaia se transformó en una obsesión para Lilian desde casi el comienzo de conocer su historia. Una muchacha violada reiteradamente por su padrastro desde los cinco años, convirtiéndose en una muñeca sexual a disposición de su progenitor, había conseguido librarse de él diez años después rociándolo con un bidón de gasolina y quemándolo vivo mientras dormía. Su declaración de más de tres horas la condenó a prisión por cometer un crimen literalmente premeditado.

Fui yo como venganza, la que vertí todo el líquido oleoso sobre su apestoso cuerpo y asegurándome que quedara toda su piel bien empapada. No podía soportarlo más! La imagen en la penumbra acercándose a mí, el penetrante olor a sudor, imaginando su rostro en la oscuridad picado de viruelas, escuchando aquella boca grande susurrándome cosas obscenas al oído para obligarme a besarlo. Me apartaba asustada, pero era inútil. Cualquier intento de huir de allí solo podía ser una simple ilusión. Parecía incitarlo todavía más. Entonces acercándose de nuevo a mi cara sonreía irónicamente, mientras gesticulaba lo bien que me lo iba a pasar, hasta que apenas en unos milímetros de distancia, brutalmente me retenía contra la pared para levantarme con fuerza y lanzarme contra la cama. Acto seguido, sintiendo su excitación sobre mi cuerpo, procedía a atarme boca arriba, con fuertes correas, mis dos manos a los barrotes del cabezal, mientras quedaba reducida a un puñado de gritos ahogados con sus babosos labios. Totalmente inmóvil sentía su deseo mientras desnudaba mi cuerpo con sus apestosos dedos tocándome, su lengua lamiéndome, adentrándose en mi interior, separando mis piernas suavemente hasta que sus pensamientos morbosos se convertían en realidad. Completamente indefensa me quedaba quieta mirando el techo de la habitación, deseando que acabara de una vez e imaginando el momento de cargarme aquella mierda. Tenía la intención de matarlo y lo ejecuté ensañándome plácidamente contra mi verdugo. Encendí el fósforo y lo arrojé contra él contemplando el delicioso espectáculo. Las llamas ascendieron brutalmente invadiendo toda la habitación mientras mi padre gritaba y aullaba de dolor, pidiéndome ayuda. Ni me inmuté. Es más disfruté plenamente viendo arder su cara. Jamás me volvería a poner la mano encima!

El jurado, a pesar de escuchar la descripción de una vida de tortura en manos de un pederasta, la consideró culpable y el fiscal le imputó una pena de veinticinco años de cárcel por asesinato con alevosía.

Después de meses de duro trabajo recopilando toda la investigación policial, convencer a jueces y a la orden del poder judicial de que la ley debía de cambiar protegiendo a las víctimas de abusos sexuales y no condenándolas, además de luchar con uñas y dientes frente al ejercito de abogados que defendían la memoria del difunto Michael Blomt y su intachable conducta, Lilian consiguió reactivar de nuevo el caso. Presentó la defensa de Shaia a favor de homicidio en vez de premeditación y alevosía, demostrando la explotación sexual sufrida durante años y toda su infancia marcada por las reiteradas violaciones. Limpiando su imagen defendió el crimen como defensa personal, obteniendo al final una reducción de la condena a tan solo cinco años de prisión.

—Estoy orgulloso de ella Tom, le he pedido que se case conmigo.

—No tengo la más mínima duda que serás muy feliz Patrick. Es de esa clase de mujeres que uno quiere tener en la vida y calentarse cada noche junto al aroma de su piel.

—Tú siempre con lo tuyo Tom no cambiarás nunca....

—En serio Patrick, no me mal interpretes, te lo digo de corazón. Te felicito!

Habían cenado los tres juntos frente al museo de Bellas Artes, en el Mary’s de Richmond, celebrando en compañía de una botella del mejor Taittinger brut reserva del local, el triunfo apoteósico de Lilian en el caso de la joven Shaia y la noticia de su enlace matrimonial. Tenían fijada la fecha para el otoño de aquel mismo año. Cuando se despidieron nunca pensó que vería su cadáver en la morgue.

En aquel momento, abatido junto a su hermano Patrick y tratando de serenarse, su recuerdo guardaba todavía la imagen de la parte superior de su cráneo perforado por algún tipo de punzón y succionado el cerebro, así como las facciones de la cara desfiguradas.

Las 3,49 de la madrugada.-

Por más que insistió que no era necesario, no pudo evitar que Patrick la viera por última vez, negándose todavía a creer nada de lo que Tom le había contado. Solo podía acompañarlo a la sala de autopsias, mantenerse a una distancia prudencial de él y desear que su hermano tuviera el valor suficiente para afrontar todo aquello.

Dos minutos más tarde, frente a la cámara frigorífica, el forense abría de nuevo hacia afuera una de las pequeñas puertas incrustadas sobre la pared y tirando del asa para desplegar la camilla en su interior, mostraba, tendido boca arriba, el desnudo cuerpo azulado por el frío de Lilian.

Literalmente petrificado durante unos minutos por la impresión, se arrodilló junto a ella y temblándole los dedos, Patrick tomó su pálida mano mientras, ante los inmóviles azules ojos abiertos de Lilian, unas silenciosas lágrimas volvieron a brotar por su descompuesto rostro.

Aquel cabrón se había cargado el futuro de su hermano.

Capítulo 15

Richmond, Hotel Holm - Habitación 212 - Domingo, 1 de julio.- Las 4,10 de la madrugada.-

Pensando en todo aquello y sin conseguir tener respuestas una gota de sudor resbaló por su frente hacia la ceja, tal vez por las altas temperaturas durante toda la noche, ó más bien porque deseaba vengarse de aquel perturbado mental, de ese maldito capullo con un trastorno de personalidad antisocial, que se cargaba a inocentes como si fueran trofeos. Hacerlo pasar por la misma situación que él había hecho sufrir a sus víctimas. Velo morir, lenta y dolorosamente. Tenía claro que era él!

Había fijado la mirada, desplomándose sobre aquellas imágenes esparcidas sobre la superficie de la mesa, buscando interpretar que podía motivar a semejante demente cometer esas atrocidades. Sin embargo, solo los cadáveres petrificados en una instantánea podían devolverle el silencio, cediendo paso a su propia desesperada recriminación, acompañada de los mismos gritos que había escuchado en la chica de sus visiones. Nada podía ser peor, de la realidad, que estaba viviendo.

Es solo culpa mía y de nadie más. Soy el único culpable. Un fracasado solitario que no puede evitar que ese cabrón siga matando...

Remordiéndole la conciencia y totalmente confundido, comenzó de nuevo a leer detalladamente la descripción de los mutilados cuerpos, tratando de encontrar una pista en las cientos de imágenes a cámara rápida que volvían a pasar vertiginosamente por su cabeza.

No le cabía la menor duda de que el escalofriante preciso modus operandis que empleaba ese bastardo solía ser casi idéntico.

Cerró los ojos con una rabia sobrenatural apoderándose de todo su ser, maldiciendo a ese puto de mierda mientras golpeaba con furia la superficie de la madera. Llevado por los nervios al borde del delirio total, se sentía asqueado. Imaginar la abyecta sonrisa del asesino dibujada en los labios al seccionar el musculo esternocleidomastoideo de aquellas chicas, seguramente sin ningún abismo de arrepentimiento. El violento susurro de la muerte flotando en el aire al realizar con destreza un corte perfecto en la arteria carótida, rompiendo las paredes de la vena yugular en su cara posterior, como una carnosa babosa dejando su rastro por esa abertura lenta y continua, provocándoles una angustiosa hemorragia masiva hasta llegar a la muerte en pocos minutos, era más de lo que sus fuerzas podían soportar. Creía haberlo visto todo en homicidios pero aquello superaba a la realidad.

Cuando los abrió de nuevo contemplando las fotografías desparramadas por todas partes de la habitación, recordaba a la perfección las palabras del forense, frente al último cadáver encontrado.

Victima número dieciséis. Roberta Reynols. Tendida en la fría plancha de acero de la morgue, había sido llevada en el más estricto secreto al recinto del Instituto Anatómico Forense de Richmond por los agentes de la UDV, para practicarle la autopsia y determinar las causas reales de su muerte.

—El rostro y la cavidad craneal están completamente mutilados. El asesino le ha succionado la masa cerebral igual como en las anteriores víctimas, desde la primera, Katie Holmes con la que empezó a desarrollar el sentido de posesión. Con seguridad puedo decirte Tom que después de realizarle la autopsia, he llegado a la concluyente conclusión que cada unos de los cuerpos de todas esas chicas asesinadas, sin excepción alguna, presentan a mi juicio unas características muy semejantes. Las marcas en el cuello de esta chica en forma de media luna, sin duda indican muerte súbita por inhibición, privación completa de su respiración, falta de aire, isquemia cerebral, ó lo que es lo mismo, estrangulamiento. Pero las evidencias muestran que la disección realizada sobre este cuerpo en particular, y sobre todos los demás desvelan que están realizadas con la meticulosidad de un cirujano.

Weiss levantó la vista del cuerpo, lo miró un segundo a los ojos y prosiguió su explicación, palpando levemente la rígida adherida seca piel correosa de aquella chica muerta.

—A veces se complican las autopsias por la cantidad de lesiones halladas en las víctimas, haciendo complicado una evaluación de las armas usadas y las marcas que nosotros visualizamos sobre los cuerpos y sin embargo no te diría algo igual si no hubiera estudiado muy bien todo este caso.

Se le había hecho un nudo en la garganta costándole respirar, mientras en el silencio mortal de la sala de autopsias, escuchaba sin osar interrumpir, el resultado del minucioso examen del doctor Ronald Weibs, médico antropólogo del departamento de anatomía patológica e ingeniería forense del condado de Richmond, viendo más allá de lo físico.

No había tardado más de diez veloces minutos en llegar a la gélida morgue y abrir el siniestro portón metálico de acceso, cuando encontró a Ronald, bajo su verde bata clínica, hurgando con sus delgados dedos enguantados sobre el despojado cadáver.

Nada más verlo entrar, el forense le hizo una señal con el brazo.

—Mira ven Tom, acércate, quiero mostrarte algo.

Se limitó a dar unos pasos y avanzar hacia el centro de la reducida sala.

Solo habían pasado cuarenta y cinco minutos de haber sido encontrada muerta, completamente desnuda, apoyada del lado izquierdo con los brazos y piernas semi- flexionados junto a la escultural estatua en bronce de James H. Dooley junto a la entrada principal del parque Maymont, cuando recibió la llamada de Weiss en el celular. Tenía ya tenía los primeros resultados de examen médico forense.

Sobre la camilla anexa junto a la de la chica muerta, sus objetos personales, ropa, zapatos, documentación, objetos personales. Cada uno de ellos dispuestos ordenadamente en etiquetadas bolsas de plástico transparente.

A pesar de los entrenamientos especializados que había realizado en la DV, la presencia de un cadáver siempre le afectaba profundamente y más si se trataba de mujeres asesinadas.

Rodeó la mesa de rayos X y se colocó de pie junto al frío cuerpo, mientras Ronald acercaba el foco de luz procedente de un brazo articulado a su derecha hacia la cabeza de Roberta y apuntando con el dedo en dirección al cuello de la víctima, le ponía al corriente de sus patológicas conclusiones.

—La presión de los dedos aquí, justo en el lado derecho e izquierdo han producido estos hematomas que vemos restringiendo el paso de flujo sanguíneo que corre hacia el cerebro. La forma del pulgar se observa claramente, a pesar de no existir ninguna huella dactilar de éste. Con seguridad el asesino llevaba unos guantes de goma ó similar, efectuando una considerable y prolongaba fuerza externa sobre la zona.

Efectivamente Tom podía observar con claridad dos contundentes marcas rojas sobre lo que le estaba señalando Weiss.

—Técnicamente se le denomina equimosis redondeadas, pero por favor Tom mira bien su rostro y dime que ves.

Fijó la vista un fugaz instante sobre los ojos de Ronald con incredulidad y volvió de nuevo la mirada hacia Roberta Reynols.

—¿No lo dirás en serio? Yo no tengo ni idea de tecnicismos forenses.

Sin embargo para Weiss no era una correcta respuesta.

—Vamos. Yo solo quiero saber que opinas antes de continuar.

Aunque no tenía la más remota forma de expresarse, ni qué vocabulario utilizar para quedar a la altura de Ronald, estaba claro que casi toda la piel presentaba una tonalidad violácea.

—Todo el semblante está hinchado y con un color rojo tirando a azulado.

—Exactamente! No hay ninguna duda. Cianosis en toda la cara, labios, orejas.

Entonces el forense levantó con sus dedos una de las manos de la chica mostrándole los dedos a Tom.

—Y también en las uñas. Es debido a la fluidez sanguínea y su congestión. La intensidad depende de la proporción de oxihemoglobina y hemoglobina existente en la sangre del cadáver que dependiendo de la intensidad que se ejerce puede durar varios minutos. Como podemos deducir claramente, la estranguló.

—Maldito cabrón!

—Si un cabrón, pero muy listo! Solo viéndola se deduce la causa de su muerte, pero además lo he corroborado en el plazo científico. Presencia de espuma en los bronquios, congestión de los pulmones, placas de enfisema pulmonar y manchas de Tardieu. Exactamente igual como en las otras víctimas.

Pensó en aquellas pobres chicas salvajemente mutiladas. Solo una enloquecida mierda tenía que hacer algo así.

Alzó la vista hacia Weiss.

—¿A qué hora crees que murió?

—Por la rigidez post morten y temperatura del cuerpo, sobre las tres y media de la madrugada. Además te puedo confirmar que por el análisis toxicológico del estómago e intestino, había cenado una hamburguesa, patatas fritas e incluso escasamente una hora antes de su muerte ingerido alcohol en bastante cantidad, así como una buena dosis de droga química.

—O sea iba colocada.

—Más que eso. Casi con seguridad cuando su asesino la encontró podría haber estado tumbada en el mismo lugar donde la mató, seguramente medio inconsciente, por todo lo que se había metido en la sangre. Veintitrés años, cincuenta y cinco kilos de peso y 1,72 centímetros. Todo el cuerpo presenta solo restos de tierra y semillas tropicales, de las que estoy casi seguro son exactamente que las del parterre donde se halla ubicada la espléndida figura en homenaje a lo que hizo Dooley por esta ciudad. He pedido un informe a los expertos de la Universidad de Arizona para que verifiquen el ADN de dichas semillas, que no tengo ninguna duda, coincidirá con el de las exóticas enormes flores de Amorphophallus ubicadas cada estación del año bajo sus pies, en forma de circunferencia. Supongo que dentro de unas horas lo tendré en mis manos y te lo podré confirmar.

Intentó hacer un cálculo aproximado de los días, la edad de las víctimas, la hora que se había cometido el asesinato, mientras Ronald Weiss seguía adelante con sus detalladas palabras.

—Fíjate el cuerpo no presenta ningún moratón ni marca de lucha, además tampoco he encontrado restos en las uñas de piel ni pelo de su asesino como señal de defensa, por lo que puedo confirmarte que el homicidio se produjo sin apenas violencia, es muy posible que ni se percatara de él.

Volvió la vista hacia el cuerpo sin vida, intrigado por las últimas descripciones que escuchaba.

—Disculpa pero hay dos cosas que no entiendo. En todas las otras chicas asesinadas tampoco había restos de pruebas y sin embargo ellas si se defendieron.

—A todas las demás las atacó siempre por la espalda. A ésta sin embargo, no le hizo falta. Cuando un asesino serial obtiene una presa fácil cambia el modo de actuar. ¿Para que seguir las pautas si no son necesarias? Si un león obtiene un animal herido y sin apenas fuerzas para defenderse, entonces no le hace falta utilizar su técnica de caza ¿No te parece? Aunque una cosa si es cierta, siempre ha sido el mismo homicida.

—¿Estas seguro?

Ronald Weiss asintió con la cabeza.

—Un noventa y nueve coma nueve porciento, si!

Observó de nuevo el tétrico cadáver de la joven y sin esperar que Weiss prosiguiera hablando le interrumpió de nuevo con una duda que asaltaba su mente desde hacia varios minutos.

—Dices que no hubo señal de lucha y sin embargo todo esto que se ve aquí... ¿Qué es? —Le preguntó señalando varias zonas de lo que quedaba de cara.

—Buena observación. Se ensayó con ella una vez después de muerta. Cuando realizas golpes sobre un cuerpo sin vida y carente de riego sanguíneo, de ahí ese aspecto. La sangre ha dejado de irrigarse por el cuerpo, por ello vemos esa carencia de signos visibles de hematomas. Ahora te voy a mostrar el porqué te he llamado tan insistentemente.

Sabía que tarde ó temprano se lo iba a enseñar. Desde Susan Clainer, la primera chica hallada asesinada, hasta Roberta Reynols, había contemplado sin poder resistirlo la misma morbosa macabra escena de la perversión de un perturbado.

Entonces Ronald levantó la zona craneal que hasta ese momento había estado cubierta con una enorme compresa estéril. Por el amor de Dios! De un momento a otro aguantando la respiración, iba a gritar estallando sus pulmones en mil bocanadas de aire. Donde debía de haber un sinfín de pequeñas células grises volvía a ser un pozo negro, vacio, hueco.

—Por los bordes de sierra del material utilizado puedo confirmarte que tu asesino se sirve de un instrumental quirúrgico de primera calidad, especialmente diseñado para cirugías de cráneo y craneotomía osteoclástica, es decir, igual como si se tratara de una operación por lesión de nervios craneanos.

Bajó los ojos en dirección a sus manos, intentando hacer lo imposible por no mirar hacia arriba, eludiendo de cualquier manera aspirar el repugnante y nauseabundo reconocido aroma, guardado en un lugar recóndito del recuerdo dentro de su mente, de helado pútrido rigor mortis que empezaba a envolver el espacio.

En ese momento hubiera dado lo que fuera por cerrar los parpados apretándolos fuertemente, evitando de cualquier manera, visualizar el explicito informe desde los labios de Ronald Weiss, de cómo se realizaba una perforación en la zona parietal.

—Con una precisión exacta y por la posición de las marcas de las lesiones, puedo confirmarte que en una brutalidad calculada tu asesino empieza la incisión por aquí en el frontal izquierdo y continua hasta el derecho. Seguramente disfrutando de placer. ¿Sabias que los cráneos más antiguos que se conocen con este tipo de cirugías datan de la época Mesolítica?

Tom alzó la cabeza y lo miró un instante con el estomago bailando hacia todas partes, dándole incontrolados vuelcos las entrañas, sintiendo que sus tripas de revolvían súbitamente a mil revoluciones por segundo.

Se suponía que debía de estar acostumbrado a imágenes como aquellas, a ver magullados cadáveres incluso devorados por animales, a contemplar la cara opuesta de la vida en todas sus diferentes crueldades, pero la visión de semejantes atrocidades le provocaban nauseabundas arcadas tan solo una milésima de segundo después de contemplarlas.

Era repulsivo. Repugnante. Y sin embargo real.

—Por favor. Podrías ahorrarte los detalles....

El forense le devolvió la mirada sonriendo levemente.

—Discúlpame, ya sabes como soy. Vamos a lo que nos interesa. Pienso que hemos subestimado la audacia de este homicida.

Haciendo acopio de valor dirigió la vista de nuevo en dirección a los dedos de Weiss, permaneciendo inmóvil, siguiendo ciegamente el detalle de la voz del forense, llegando a un punto que pensó vomitaría bruscamente el corazón por la boca al contemplar lo que quedaba de los mutilados huesos de la cabeza de aquella chica con olor a muerte.

Debía de haber algún mensaje escondido. No se trataba simplemente de un ejemplo machista, sino posiblemente, algún tipo de macabra adicción al sufrimiento, al dolor, a la clemencia. Todo ello firmado en nombre de ese demente.

Con el estómago casi en la garganta y sin casi poder hablar, Tom lo interrumpió.

—¿Por qué lo dices?

—Es algo complejo que no acabo de entender. Primero la tarjeta de felicitación siempre acompañando a los cuerpos. Con la tecnología de ampliación de una imagen sobre una tela y diferentes procesos químicos he aislado cada milímetro del papel buscando ni siquiera una pequeña huella dactilar y todo lo que he obtenido ha sido negativo. O sea nada. El resultado del examen exhaustivo del análisis serológico de las manchas de semen sobre los cadáveres, e incluso alrededor de la zona donde se encontraron, ha resultado ser del tipo A, lo cual es un amplio abanico de posibilidades que no llevan a ningún lugar. ¿A dónde crees que nos conduce todo eso?

—No lo sé.

—Te lo diré. Solo nos orienta al cadáver. Tienes un audaz asesino suelto que volverá a matar, sin dejar pruebas incriminatorias, ni testigos presenciales, que solo anhela convertirse en un depredador sexual, pero por alguna extraña razón su ira es mayor que su deseo, el cual nunca llega a consumar. He encontrado en esta chica igual como en la víctima número once, Caroline Shult, hilillos de sangre de origen no traumático en la mucosa uterina, lo cual nos dice que estaba también en el ciclo menstrual.

—Que además murió sin ser violada.

—Correcto Tom. Como todas las demás.

—O sea seguimos sin tener nada determinante.

Ronald se quedó un minuto en silencio. Dubitativo. Como si deseara encajar alguna cosa que todavía retenía en su interior.

—No exactamente.

Mezclándose cada palabra de Weiss en su confundida y mareada mente, levantó sus dilatadas pupilas, mientras éste alargaba la mano protegida con el verde guante de látex hacia el cadáver, presionando la punta del pulgar sobre algunas zonas del cuerpo.

—¿Qué quieres decir?

—Mira! Fíjate bien! He examinado cada minúscula célula de la piel y he llegado a la conclusión de una inesperada lógica que quizá te parezca absurda...

Recorriendo con la mirada los pequeños movimientos que Weiss realizaba, lo contemplaba con una expresión extraña.

Sabía muy bien que en aquellos momentos, después de contemplar en la morgue dieciséis chicas cruelmente asesinadas, su capacidad de razonar luchaba en infructuosos esfuerzos por encontrar cualquier razonamiento identificado para abrirle la pista al descorazonado sentimiento de frustración que sentía.

Sin embargo, a pesar del esfuerzo de mantener controlada su acidez estomacal, observando como Ronald iba palpando el abierto cráneo de Roberta, incrementando la presión de sus dedos y siguiendo el recorrido de los separados huesos con unas tijeras de hojas largas parecidas a las que se utilizan en una pollería desde el hemisferio derecho hasta el izquierdo, no podía evitar el malestar cada vez más creciente en todo su ser.

—Por favor continua.

—Mis deducciones vienen porque le han serrado la cabeza con una Gigli y extraído el cerebro.

Entonces dejando a un lado de la mesa la dura tijera, Ronald cogió una espátula a su derecha y continuó su detallado diagnostico forense.

—Por la hendidura de la hoja y la profundidad que he comprobado, que desde la región mastoidea justamente hasta el otro lado, algunos huesos se han preservado después de realizar el preciso corte con el instrumental quirúrgico adecuado en la cavidad craneana. Por aquí ¿lo ves? Hasta el hueso.

Ya no podía más! Era demasiado incluso para él!

Retrocedió unos pasos, volviéndose hacia otra parte, aturdido, con nauseas, arcadas convulsivas provocadas por la aberrada visión que desde hacia varios minutos tenía delante, mientras Ronald se explayaba cada vez con más ahínco en sus conclusiones, perfilando el resultado de los detallados análisis detalles encontrados sobre el cuerpo, en la sobrecogedora parsimonia de su oficio.

Estaba seguro de que hacía rato que había dejado de escucharle la voz. No quería pensar en todo lo cierto que Weiss decía ni dar crédito a imaginar absolutamente nada de lo que estaba escuchando.

Mierda!! Mierda! Mierda!

Para ser forense no solo se debía de tener requerimientos deontológicos, técnicos y jurídicos, sino además, un estómago de acero. Recorrer con cautela el inhóspito interior de un cuerpo humano era una profesión como cualquier otra, pero que muchos individuos no estaban preparados para ejercerla. Uno de ellos él.

—He visto muchos horripilantes cadáveres a lo largo de estos años que llevo aquí metido entre estas cuatro paredes. Degollamientos, muertes por desangramiento, e incluso dantescos cuerpos carbonizados que me traen con ese olor a carne quemada, que después de examinarlos dejó de comer durante casi dos días. Realizo un promedio de 90 autopsias anuales y aunque no lo creas, es posible que te resulte disparatado lo que voy a decirte, porque a mí me lo parece, a pesar de que como te he comentado hace unos minutos si lo piensas con detenimiento, es totalmente absurdo.

Solo al oír las últimas frases de Ronald, Tom empezó a controlar la ansiedad que había estado aflorando en su interior incluso casi desde que entró en la sala de autopsias para enfrentarse a otro cadáver.

Sorprendido giró la cara inesperadamente hacia la voz del médico, avanzó y se colocó junto a él, al unísono que éste, dejando a un lado de la mesa el material de craneotomía, desvió su rostro hacia el de Tom con sus ojos azul cobalto paralizados, e impulsivamente, le soltó una pregunta dejándolo atónito.

—¿Has oído hablar alguna vez del “kuru”?

Perplejo por lo que acababa de oír, Tom levantó una ceja con curiosidad.

Era la primera vez en su vida que escuchaba esa palabra y haciendo acopio de valor disipando al mismo tiempo sus propios temores, empezó a sentir un cosquilleo de impaciencia creciendo en su interior por conocer más detalles acerca de lo que no tenía ni la más remota sospecha qué podía ser.

En un lento movimiento negó con la cabeza.

—Es una rara enfermedad neurodegenerativa e infecciosa que se detectó entre la etnia Fore, una población aislada de la zona sur de Nueva Guinea. Está causada por una proteína llamada prion y afecta a desordenes degenerativos del sistema nervioso central, algo parecido a la enfermedad de Creutzfeldt-Jakob, con la diferencia que en nuestro caso no existe ninguna forma genética hereditaria.

Lleno de absoluta incredulidad, estaba confuso respecto a lo que Weiss iba contándole.

—Como te he dicho, es solo una posibilidad que llevo meditando desde hace semanas. Todas estas chicas asesinadas—Añadió en un instante de incertidumbre—Sin duda siguen una pauta perfectamente estudiada. Parece que nos encontremos delante de alguien que asesina apartándose de los hábitos comunes de matar, más bien pienso ansiado de propiedad.

El doctor Weiss debía tener unos cuarenta y cinco años de edad, alto, de complexión atlética y unos conocimientos que solían ser bastante exactos, a pesar de que muchas veces, todavía no le había revelado aún escabrosos detalles de los homicidios.

—Ciertamente he de confesarte que yo también he llegado a la similitud en todos estos crímenes. Pero ¿propiedad? No comprendo. ¿Qué es exactamente lo que quieres decirme?

Lo miró con rostro grave.

—Al kuru se le llama también “muerte de la risa”. ¿Has oído alguna vez algo acerca de ella?

Hizo de nuevo una sincera señal de negación.

—Su desarrollo es lento, quizá hasta treinta años de incubación. Una vez se manifiesta sus síntomas son labilidad emocional, ó sea una alteración manifestada de las emociones, ataxia cerebelosa, un trastorno del sistema nervioso, hasta que le paciente llega a alcanzar la disartria, que no es más que una total alteración del habla basada en un trastorno neurológico.

El doctor Weiss, entregado totalmente a un vocabulario medicinal en su explicación de algoritmos médicos, amplios, técnicos, incapaces de ser asimilados y casi completamente indescifrables, por fin se detuvo unos breves segundos y miró a Tom en un gesto de completo convencimiento de que lo seguía en sus palabras, hasta que vio el gesto de perplejidad en la cara del inspector Hainner.

—¿Podrías resumirlo en algún concepto más simple para mí? No olvides que yo desgraciadamente no soy médico.

—Perdona. Discúlpame. No es extraño que me ocurran estas cosas, a veces me dejo llevar por mi profesión.

Entonces acto seguido la explicación devino inmediata.

—El enfermo sufre una serie de reincidentes temblores cada vez más seguidos, acompañados de una degeneración muscular, así como incontinencia urinaria y muchos otros indicios neurodegenerativos que acaban provocándole la muerte por convulsiones.

Con los mensajes clavados en la mente y apenas sin aliento, lo observó desconcertado.

Le había hablado de partículas proteínicas infecciosas, de autopsias a pacientes muertos sin ninguna relación con encefalitis viral epidémica, de cortes en el cerebro que mostraban grandes anomalías y sin duda, seguía sin tener ni idea de a qué extraño trastorno se estaba refiriendo Ronald Weiss.

—No entiendo nada. ¿Qué tiene que ver el kuru con estos asesinatos?

—Mucho más de lo que parece bajo mi entender, no solo por la relación directa de cómo se ha realizado la extracción del cerebro, sino porque estoy convencido de que es la base de todas estas muertes.

Caminó alrededor del cuerpo de Roberta Reynols estando completamente seguro que no entendía ni una palabra de lo que le estaba diciendo el forense.

—¿Me estas diciendo que esta chica padecía una rara enfermedad y.....?

La expresión del doctor Weiss se endureció de golpe, sospesando las palabras y el efecto que producirían en el inspector Hainner al interrumpirlo de golpe, dilatándose sus ojos al máximo al oír la respuesta.

—Ella no! Su asesino!

Se quedaron unos minutos en silencio, mirándose con una expresión estática, hasta que totalmente impresionado Tom volvió la vista a la chica muerta, escuchando todavía resonar en sus oídos las palabras de Weiss, sin saber como reaccionar.

—Ya se que es una descabellada teoría, pero ese es exactamente mi punto de vista. Debes de buscar a alguien que padezca los síntomas que te he descrito. Ese será el hombre que estás buscando! Tu asesino!

Tom movió la cabeza. Pensativo. La repentina explicación facilitada por los labios de Ronald retumbaba incansable en las paredes de sus neuronas, agolpándose unas con otras. Decepcionándolo.

La relación entre el kuru y el asesino era una absurda idea. Sencillamente absurda. Lo más disparatado que alguien le había dicho desde hacia años. Las chicas encontradas asesinadas no tenían cerebro y que cada criminal tenía su método particular de ejecución estaba claro. Pero lo que acababa de decirle Ronald era otra cosa muy diferente.

¿Qué podía haberlo inducido para llegar a semejante conclusión? ¿Es que había perdido completamente el juicio? Su asesino era una mierda de bastardo que andaba suelto! Nada más!!

Y sin embargo... sin embargo...No acababa de estar seguro. Si las observaciones de Weiss podían ser ciertas, entonces tenía una verdadera pista que seguir, incluso posiblemente la única cierta, convirtiéndose ésta uno de los elementos más importantes de todo el expediente.

Miró asombrado el cadáver, mordiéndose los labios, asaltándole un montón de dudas en la cabeza igual que si saliera de un trance, hasta que con el corazón acelerándose, su cara empezó a transformarse en una idea.

—Teniendo en cuenta que pudiera existir la más remota posibilidad de que tuvieras razón y fuera tal y como dices....

—Estoy casi por completo convencido Tom. Te lo digo en serio! Llevo más de mil horas aquí metido investigando y....

—De acuerdo, de acuerdo -prosiguió Tom - pero dime una cosa, solo una de todas. ¿Cómo diablos has deducido que ese cabronazo de mierda está enfermo? ¿Enfermo de qué?

No habría llegado a pensar jamás todo lo que Ronald añadió después de su última pregunta.

—Tienes razón en preguntármelo porque todavía no te lo he contado.

Hizo una pausa. Sabía perfectamente que Tom a pesar de su inicial confusión, insistiría en conocer más detalles de su deducción.

—La principal forma de transmisión de esta enfermedad y debo decirte que todavía aún ahora en la zona oriental de Papua Guinea se dice que hay personas que la sufren hasta fallecer por culpa del Kuru, es al parecer, en forma de cocinada sopa grisácea.

Lo había seguido perfectamente hasta que se quedó boquiabierto.

—¿Qué? ¿Qué has dicho? ¿Me estas diciendo que.....?Eso no me lo puedes estar diciendo en serio.

—Por desgracia si. El agente vírico infeccioso es resistente a las altas temperaturas del fuego y por más que las mujeres de Nueva Guinea, para no dañar el preciado manjar, extrajeran el tejido cerebral humano con sumo cuidado con sus manos....

Con los ojos abiertos sobre el cadáver lo escuchaba atónito

—Dios mío, es repugnante!

—Para nosotros sí, pero has de entender que la mentalidad era sencillamente adquirir la sabiduría de los difuntos y llevarla siempre consigo.

—Por el amor de Dios!

—Estoy casi seguro. ¿Recuerdas el caso de aquella mujer, aquí precisamente en Richmond, que despareció su bebé y del que no se encontró ni rastro de él hasta tres semanas después?

Como iba a olvidarlo. Lo tenía muy presente en la mente.

—No me lo recuerdes. Fue uno de los más horribles casos de la UDV. Enfocando siempre la investigación como la base de un secuestro y realizando una búsqueda exhaustiva sin encontrar ninguna pista de quien podía haberse llevado al niño, jamás pensamos que se convertiría en un caso de depravación caníbal estremeciendo a toda la población.

Se quedó un instante sin hablar hasta que prosiguió con su policial explicación.

—¿Sabias que el marido en secreto había contratado los servicios de un detective privado porque creía que su esposa le era infiel y tenía instaladas varias cámaras de filmación por toda la casa, incluido el sótano?

—¿Un detective? ¿En secreto? ¿Cámaras? Tenía constancia que a través de unas imágenes filmadas pudisteis resolver el trágico suceso, pero no tenía ni idea de eso.

—Así fue en realidad. Incluso te diré que el hombre pensaba en separarse tan pronto conociera la verdad y evidentemente solicitar la custodia del niño.

—¿Por qué?

—Narcisista y celoso, con esto te lo digo todo. Desgraciadamente el esposo no imaginó nunca que el material registrado y guardado en su ordenador para que solo él pudiera acceder a posibles imágenes confidenciales, le desvelaría la realidad del asesinato de su hijo.

Ronald mirando el negro cabello de Tom, muy parecido al oscuro que en otro tiempo había tenido él y que ahora era casi por completo plateado, le preguntó intrigado.

—¿Qué ocurrió con la esposa?

—Ella se derrumbó completamente confesando que lo había matado para que no se lo quitaran, además de querer conservarlo para siempre con ella.

Entonces el forense frunció el ceño.

—Paranoia total de posesión. No sé si sería exactamente así el término para cualificar la reacción de ella.

Tom encogió los hombros escéptico.

—Podría ser, como bien dices. ¿Pero que tiene que ver el caso de aquel bebe con estas chicas muertas?

Contestándole en un tono enfático se lo aclaró de inmediato.

—Mucho! La pérdida de su hijo le provocó a esa mujer llegar a matarlo. Puedo equivocarme pero,

más bien creo.....,

Fijada la mirada aún sobre Roberta Reynols, su cerebro comenzó a procesar rápidamente toda la información, hasta que de golpe se giró hacia el forense interrumpiéndolo.

—Espera un segundo, solo un segundo por favor antes de que sigas. ¿Me estás diciendo que eso que llamas kuru se transmite por la ingestión de partes del cerebro de personas muertas y que el asesino puede estar incubando los síntomas?

Éste le hizo una señal de asentimiento.

—Parece irreal, pero eso creo.

El inspector Hainner empezó a mover su cabeza, absorto, sin aceptar de nuevo toda aquella inverosímil explicación.

—No puede ser! Es..., Es..., Una idea descabellada por completo. Eres médico forense. Uno de los mejores. Joder!

—Precisamente por eso te lo estoy contando. Tu asesino tiene también una obsesión de propiedad basada en un ansia no culminada de sexo hasta llegar a matarlas. La sola idea de no haberlas podido poseer y alcanzar el éxtasis, hace que quiera llevarse para la eternidad algo de ellas.

—Es una teoría disparatada.

—Disparatada si, pero real!

Capítulo 16

Richmond, Hotel Holm - Habitación 212 - Las 4,12 de la madrugada.-

Con los ojos encolerizados y unas dolorosas punzadas de dolor apoderándose de su pecho, empezó a sentirse más irritado, mientras deslizaba sus dedos sobre los macabros trozos de papel intentando hallar alguna cosa más entre todo aquello, preguntándose si la chica de sus visiones estaría ya muerta. Era lo más probable.

Aún podía escuchar en sus tímpanos el sonido de sus finos tacones, su voz rogándole al asesino que no lo hiciera, suplicándole de todas las formas posibles que la dejara vivir, pero todo seguramente habría sido en vano, llevaría horas muertas en algún inhóspito e insospechable lugar.

¿Entonces que le quedaba? Nada! Solo seguir en su habitación esperando atormentado la maldita llamada del puto teléfono!

Volteó la mirada hacia el retrato de Norma Jean Morteson y la contempló fijamente unos minutos, intentando hallar en su rostro un consuelo a su locura. Siempre había sentido verdadera pasión por ella. Tanto que incluso había visitado la tumba de Monroe en el cementerio Wetswood Village Memorial Park en los Angeles, California.

Sin embargo en esos momentos cuando más necesitaba alejarse de la realidad, el infernal tic-tac del maldito reloj junto a Marylin no hacía más que repetir su inextinguible sonido, latiendo igual que su corazón, torturándole el alma sin tregua, taladrándole el agotado cuerpo, los confundidos sentidos, sus propios razonamientos en un lacerante, agudo e intenso delirio. La tensión acumulada durante meses estaba pasándole factura. Hacía días que iba notando los síntomas, afectándole los pensamientos, volviéndose obsesivo con casi todo lo que le rodeaba.

Deseaba estar muerto. Entonces podría dejar de sufrir.

Cerró de nuevo los ojos con rabia, jurándose a sí mismo que podía no existir. Desparecer. Dejaría de comer luciendo día a día unas todavía más demacradas ojeras que opacarían sus verdes ojos, hasta que sus ganas de vivir se convirtieran en polvo, su corazón se debilitaría lo suficiente y acabaría de una vez por todas con su angustiado cuerpo.

Inspiró profundamente unos cuantos segundos, abrió los párpados, se contempló las manos y sonrió.

Debería escribir, anotarlo todo como comentó el doctor Helmut, sino creo que realmente voy a tener que internarme en un sanatorio. Me da la sensación que tengo tantas cosas extrañas en mi interior que caeré en mi propio abismo, en mi propio demonio, en mi propio delirio, igual como me ocurrió cuando hacía años era un toxicómano, un consumidor en potencia de todo tipo de ansiolíticos, sedantes y drogas ilegales. Mañana pediré hora con uno de esos médicos para que me indaguen la conducta. Quizá lo que tengo es una de esas enfermedades raras que solo sufren unos pocos en este planeta ó tal vez si que me estoy volviendo completamente loco y deberían encerrarme con una camisa de fuerza. Alguien como yo no debería andar suelto por las calles.

Empezaba a llover.

Se levantó de la silla y se quedó por un momento mirando fijamente la ventana del techo, observando la fina lluvia que caía por el cristal. Siempre le habían gustado las viviendas con buhardillas. Esa peculiaridad característica del tragaluz orientado al cielo, fue realmente lo que le enamoró cuando le ofrecieron la habitación en la novena planta del hotel Holm, a pesar de que lo cierto es que hacía mucho tiempo que no miraba por ella. Las alturas lo alejaban del ruido, del stress de la comisaria, del olor a humanidad. Detestaba las miradas inquisidoras llenas de falsa compasión de la ciudad, las calles llenas de podredumbre, delincuentes, prostitución.

—¿Cree usted en la casualidad doctor?—Le había preguntado Tom en una de las primeras ocasiones durante su sesión con el médico.

—¿Por qué me lo pregunta inspector?

—No sé, me ha venido de golpe a la mente querer saber su opinión.

El reloj señaló las dos y cuarto cuando el doctor Helmut le contestó ipso facto.

—Me reservo esa repuesta para más adelante cuando nos conozcamos un poco mejor.

No podía explicarlo pero sabía que esas serían las palabras exactas que le iba a contestar su psiquiatra frente a su sutil pregunta.

Observó un segundo los estrábicos ojos del doctor Helmut con cierta inquietud y se levantó del sofá de la notando que sus pies se iban agarrotando por su propia inseguridad, al recorrer la mullida alfombra de Carpetzz de la consulta.

—¿Cree usted en Dios?

—Le agradezco que quiera saber de mí, pero es este caso soy yo quien debe de formular las preguntas, ¿no le parece?, sino como voy a ayudarle. Sino recuerdo mal en nuestro primer encuentro quedó completamente explicado los términos de nuestras terapias para poder adelantar en la evolución de su problema.

El doctor Helmut se quedó en silencio unos instantes recreándose en el triunfo de sus matices.

—Supongo que si, que tiene usted razón... Discúlpeme.

Ciertamente ocurrió así. A pesar de que su inicial impulso fue cambiar de opinión y largarse del hospital, cuando se estrecharon por primera vez la mano para presentarse y éste clavando los ojos sobre él, sentó las bases del procedimiento que deberían de seguir a partir de ese momento. Hubiera sido una actitud cobarde y ese no era su estilo de actuar.

—Le aseguro que no quiero que infrinja las normas inspector. ¿Por que no me responde usted esta cuestión? ¿Qué pensamiento tiene al respecto de Dios?

Sin saber muy bien como contestarle, el inspector Hainner se quedó un instante en silencio frente al doctor Helmut que todavía yacía sentado.

—He conocido al diablo en muchas de sus formas a lo largo de mi vida. Sobre los muros de la fingida realidad ha querido engullirme en oscuros laberintos, para formar parte de un cadáver más de su colección.

—Muchos no han tenido tanta suerte como usted.

—Lo sé. Las drogas son la capital de la muerte y arrastran a más de un infeliz a un eterno viaje sin retorno.

Hacía años que había conseguido librarse de ellas, exceptuando el tabaco y el odiado alcohol, del cual ese último llevaba tres semanas sin probar ni gota. Tal vez por ello estaba tan irascible. Nunca había sido tolerante, ni paciente. Los rollos de comprensión y benevolencia con delincuentes no le iban en absoluto. Además últimamente estaba insoportable. Él mismo era consciente de ello, pero tenía claro que no quería volver a pasar por un coma etílico.

Su ingreso hacía nueve meses en urgencias había sido el detonante inevitable para Richard Frimle y la firme decisión que tomó éste hacia el inspector Hainner de enviarlo a un psiquiatra. Tom sabía mejor que nadie que debía de obedecer, a pesar de que el tratamiento para dejar de beber tardó en llegar unos meses más tarde y por mucho que lo intentaba, todavía seguía enganchado al cuello de la botella.

Las visitas con su médico transcurrían en una tensa calma rodeada de incertidumbre. En una atmosfera de fría tensión contenida, el doctor Helmut escuchaba los incongruentes relatos que manaban de la boca de su paciente, hasta que su enferma mente se quedaba en blanco y no era capaz de continuar añadiendo nada más.

—A veces sueño que cojo a un tipo por los aires y lo lanzo por la ventana. Sus huesos crujen partiéndose en mil pedazos contra el suelo. Bajo las escaleras velozmente y cuando lo tengo delante no puedo evitar la tentación de darle infinidad de patadas, hasta ver su cuerpo convertido en un trozo de carne ensangrentada.

Aturdido, eso fue lo primero que le explicó impulsivamente, apenas nada más conocerlo.

—No se preocupe por ello inspector, es la reacción que siente usted cuando atrapa a un criminal. Por desgracia la ley le impide llevar a cabo su deseo. El mecanismo de acción que mana de su interior se exterioriza cuando duerme. Tranquilo no es grave. Solo desea acabar con él y nada le es más satisfactorio que hacerlo violentamente.

—Espero que tenga razón.

El doctor Helmut hacía una breve pausa y continuaba con su respuesta, en un tono de voz que hasta incluso podía ser absurdamente de un homicida.

—Una vez tuve un paciente parecido a usted inspector. De eso hace casi cuatro años, cuando llegué a Richmond, fue mi primer informe en el Community Hospital. Había tenido contacto con cadáveres en la morgue desde que empecé la carrera, e incluso años después, pero los muertos no han sido nunca de gran interés para mí. Desde el principio no me cabía la menor duda de que realmente, lo que me apasionaba son los vivos, que despojan su personalidad sobre los demás, dominándolos a su antojo. Saber que se esconde detrás de una máscara de latex virtual que representa una cara. El mundo del psicoanálisis, lo que existe más allá del cuerpo y de lo que vemos y como alguien puede subyugar a otro hasta asesinarlo...Como le decía a aquel paciente lo llamaban el “Minotauro”...

Apartando la mirada del doctor Helmut unos instantes, Tom empezó a buscar infructuosamente la ansiada sexta caja de cigarrillos que llevaba ya casi consumida en su totalidad desde el amanecer.

Aquella mañana antes de asistir a la semanal terapia había estado metido en la biblioteca Nacional de la ciudad, documentándose acerca de Klaus Helmut, indagando acerca de su vida en Richmond sin encontrar nada que le hiciera sospechar que no fuera un individuo intachable, a pesar de que sentía un profundo recelo de que aquel hombre lo ponía extrañamente nervioso, alterado, en alerta. Tenía la absorbente sensación cada vez que lo observaba, de que alguna cosa no marchaba bien y no podía sacárselo de la cabeza.

Al final encontró el ansiado tabaco palpando el bolsillo de su chaqueta. Sacó un pitillo, lo encendió con una profunda calada y mientras levantando los ojos hacia su psiquiatra exhalaba el humo al aire, le preguntó con curiosidad.

—¿Por qué ese extraño apodo animal?

—Simplemente porque tenían la costumbre de ponerse apodos. El Gorila, el Lagartija, la Salamandra, en fin....Ahora mismo le contaré la historia de lo que ocurrió, aunque vaya un poco en contra de la forma habitual que tengo para llevar mis sesiones. Sabe una cosa inspector, me gusta escuchar. Prefiero escuchar incluso, más de lo que se pueda considerar necesario. Es un pasatiempo que tengo. Por ello me hice psicólogo. Claro que siempre depende principalmente del compromiso del paciente y sobre todo de que el enfermo no se invente nada.

El inspector Hainner no perdía atención de lo que le decía.

—La gente puede llegar a ser muy fantasiosa con las cosas. Bueno, tal y como le contaba, aquel muchacho que tuve bajo mis conocimientos, tenía siempre mucha imaginación. Era un joven rubio y atlético del equipo de Basket del R.C. B. de Richmond. Sabe usted a quienes me refiero ¿verdad?

Le vino a la mente precisamente, que había leído el día anterior en el periódico vespertino, que el equipo estaba en clasificación primera dentro de la lista.

Asintió con la cabeza mientras el doctor Helmut seguía con su oratoria.

—Pues como le decía ese jugador, el Minotauro, tenía la costumbre de incitar al resto del equipo a satisfacer sus apetencias sexuales con las cheerleaders, menores de edad, a cambio de que ellas fueran mejor reconocidas por colaborar estrechamente, para que los jugadores estuvieran en perfecta forma. Cada vez que acudía a mi consulta acudía con su bolsa de entreno y con una prisa excesiva por acabar la sesión y marcharse. Un poco parecido a su comportamiento inspector.

Se detuvo un instante mirándolo a los ojos fijamente antes de proseguir.

—Sin embargo una de las veces que abandonó el hospital empecé a tener mis dudas. Lo había pillado en alguna mentira acerca de su infancia, de sus padres y al salir, no pude evitarlo y lo observé desde la ventana. Una joven no mayor de trece años, lo estaba esperando junto a su Wolkswagen aparcado en la entrada. Nada más acercarse a ella, entraron los dos en el vehículo e incluso pude ver, desde mi situación, como la besaba forzadamente. Así que automáticamente llamé a la policía e informé de mis sospechas. Todas las siguientes sesiones con aquel joven, fueron escuchadas a través de un dispositivo instalado bajo el sillón que siempre ocupaba y recogidas el ordenador de un furgón móvil a pocos metros de donde nosotros realizábamos nuestras preparadas sesiones. Al final el muy ingenuo y de forma totalmente confidente, confesó. El tribunal lo declaró culpable de abuso y violación de menores por intimidación.

—¿Y que ocurrió después?

El doctor Helmut se levantó lentamente y se sirvió un café.

—¿Le apetece uno?

—No gracias.

—Usted se lo pierde, está suficientemente cargado como para mantenerle despierto hasta el día siguiente.

—¿Cómo acabó todo? —Volvió a preguntar el inspector Hainner.

Entonces el médico empezó a dar vueltas con la cucharilla de plástico a su café mientras regresaba de nuevo a su sillón frente a él.

—Bueno el club me denunció por falsas calumnias y difamación de la vida intima del resto de deportistas, pero por suerte las cosas salieron mucho mejor de lo que todos esperábamos. El resto de animadoras declararon como testigos de la acusación que también habían sufrido acoso, en manos incluso del entrenador, lo cual reforzó la solicitud de la pena máxima a 15 años de prisión al Minotauro y al resto de implicados. Y no solo eso, sino que al levantar la tapadera que tenían montada esos sinvergüenzas y pedir las cuentas de la contabilidad del club, para finiquitar los gastos judiciales, se destapó un escándalo de blanqueo de más de tres millones de euros, desviados directamente a compañías portafolios, gracias al economista que llevaba los libros. El dinero de los accionistas del club se estaba utilizando en empresas que solo existían de papel y que a la vez disfrazaban los ilícitos movimientos que realizaban los directivos.

Recordó que todo ello que le contaba el doctor Helmut también lo había leído hacia escasamente unas horas antes en el registro periodístico de la Biblioteca Nacional.

—La situación financiera sería muy crítica.

Acabando su cigarrillo, lo apagó sobre el horrible cenicero, con aspecto más bien de un orinal, sin dejar de perder el hilo de concentración a todo lo que le contaba el doctor Helmut.

—Fue terrible. Despidieron a casi todos los altos mandatarios por administración fraudulenta, apropiación indebida de capital, además de delinquir en un delito societario. Sin embargo nunca llegaron a cumplir su condena, aunque si devolvieron parte del dinero al club. Lo hicieron todo por la puerta de atrás, consiguiendo un reclamo de responsabilidad civil en la sede penal y una solicitud de restitución, ya que todavía no se había ordenado la sentencia condenatoria ni la tasación de los daños ni perjuicios. Ya sabemos perfectamente lo que ocurre en estos casos. Aunque por suerte, aunque no lo crea, todo ello ayudó a crear normas de tipo represivo para sancionar las conductas que lesionan bienes jurídicos protegidos, además de las legislaciones que tenemos actualmente y que permiten resarcir el daño económico que han ocasionado los delictivos. El expediente quedó abierto y la espera de llegar a un acuerdo monetario. Meses más tarde el club consiguió resarcirse de una suma importante de lo que podríamos decir “dinero robado”. Sin olvidar que aquella situación fue un antes y un después del sistema de penas condenatorias de este país...

Entonces de repente Klaus Helmut, se quedó en silencio, alzó los ojos por encima del hombro del inspector y se quedó observando en dirección a la puerta de la consulta.

—Pero no voy a aburrirle más con mi vida personal y los trastornados enfermos mentales que he tenido y que considero han sido demasiado extensos. Por suerte aquí tenemos a nuestra querida enfermera Diana que acaba de entrar y como siempre sucede cuando algo empieza con un final, nuestra visita ha concluido.

Las 4,17 de la madrugada.-

Analizando en el recuerdo de su atormentada mente todas aquellas conversaciones, realmente sus razones para sospechar que el amable doctor Helmut fuera el psicópata en serie que estaba buscando desde hacia meses, solo tenían fundamento para él.

Las visitas discurrían esbozándole una sonrisa para acto seguido anotar cada matiz de las conversaciones que compartían, intentando demostrarle que no era amargado, cínico, ni cascarrabias, sino todo lo contrario, mientras él se iba encogiendo más y más en su sillón. Quería hacerle ver que era un tío feliz. Y un cuerno! Ni siquiera en su juventud había sido así. El retrato que pretendía hacer de él no era más que una mera ilusión. Entonces pensaba en la muerte. En el bastardo asesino múltiple. Sabiendo que de un momento a otro le iba a hacer la ridícula pregunta.

—Usted cree doctor Helmut que es eso simplemente lo que me pasa. ¿Qué soy un tipo lleno de felicidad?

El doctor Helmut volvía a sonreír mirándole con una expresión de total convencimiento.

—Sino fuera así, no se lo diría ¿no cree?

Entonces quedándose por un momento pensativo, volvía de nuevo con un gesto de asentimiento a reafirmar su respuesta, tratando de levantarle la autoestima.

—En todos estos años de experiencia con pacientes en tratamiento psiquiátrico me he dado cuenta que en la mayoría de los casos, estas personas no son no son más peligrosas que la población sana. Así que esté usted tranquilo inspector, con un seguimiento adecuado yo creo que podrá llevar una vida perfectamente normal.

—¿Está seguro?

—Por supuesto que sí.

—Porque yo pienso que mejor acabo con una dosis de coca más unida a una suprema borrachera y me olvido de todo de una puta vez!

—Usted no tiene ningún problema más grave que cualquier otro individuo de este planeta inspector Hainner. Deje de darle vueltas al escurridizo ratón de su cabeza, lo inevitable podemos atacarlo y reducirlo mucho con un buen seguimiento.

Tal vez tenía razón. Era un imbécil con disturbios emocionales.

—No debe de avergonzarse por lo que me cuente inspector. Aunque también debo decirle que en pequeñas ocasiones no siempre es así. ¿Sabía usted que la mente humana almacena desconocidos datos como un procesador de textos y sin poder determinar que motiva a ello, los asesinos sienten la necesidad de llevar a cabo lo que ansían hacer sin saber el motivo que los impulsa?

“Touché” doctor Helmut pensó. Aquellas frías palabras del médico fueron el inicio de muchas que cayeron como una ducha de agua fría sobre sus oídos.

Efectivamente una de las armas más poderosas de la policía en la cacería de asesinos en serie era analizar el perfil psicológico de lo que piensan, qué los impulsa a matar y como seguir su pista para evitar que cometan de nuevo más crímenes.

Se sintió una vez más en la academia de policía, en la clase de Rastreo de Identidad de los cursos de Criminología y contemplando la espalda de Frikland del Apoyo de investigación de Criminales de La UDV, que escribía en la pizarra: “Cómo entrar en las neuronas de un asesino” .Para darse la vuelta inmediatamente hacia los futuros agentes y preguntarles acto seguido:

—¿Puede alguien decirme como lo haría?

Era uno de sus temas preferidos. Alguien sentado tres filas detrás de él, levantaba la mano.

—Analizando su infancia. Posiblemente habría sufrido abuso físico en la infancia.

—Exacto. Muy bien Roy Stiger. Le felicito.....Tengan en cuenta que son criminales, individuos muy inteligentes.

Se quedó un instante en silencio, pensativo y volvió a preguntar.

—¿Podría alguien decirme qué tipo de victimas suelen escoger para cometer sus atroces homicidios?

De nuevo la voz de Roy contestando sin dejar tiempo a los demás para reaccionar.

—Buscan personas más bien vulnerables que suelen recordarles a alguien conocido, más bien para hacer realidad sus fracasadas intenciones, convirtiéndolas en objetos de venganza o humillación.

—Debo de volver a felicitarlo Roy. Tiene de nuevo razón en lo que dice. Los asesinos son sádicos en extremos inimaginables, torturan a sus victimas siempre exteriorizando un sentimiento de propiedad absoluta, de pertenencia total de la vida, del cuerpo y de los sentimientos de éstas.

Todos se giraban hacia el listillo de Stiger, que miraba al resto con exagerado orgullo.

Entonces Frikland, sin perder más tiempo en preguntas, analizaba un caso de algún asesino serial, explicando su intachable conducta, la buena integración social y la perfecta representación del psicópata como un principal actor dentro de la situación familiar y ciudadana.

—Hombres queridos y respetados, que aprovechan su beneficiosa posición para llevar a cabo la liberación de sus fantasías.

Debora Parker, tres años mayor que Tom hacía un inciso.

—Discúlpeme profesor, pero no todos los niños que han sufrido malos tratos ó violación de pequeños, se convierten en asesino.

—Menos mal señorita Parker ¿Y se ha preguntado el porqué de ello?

Debora negó con la cabeza mientras Frikland aprovechaba para dedicarle una burlona sonrisa.

—No lo ha pensado naturalmente. ¿Ha imaginado alguna vez convertirse en una asesina?

La joven lo escuchaba expectante, sin pronunciar palabra.

—Espero y deseo que nunca. Que ni siquiera lo haya soñado. Igual como todos ustedes.

Frikland regresó su cuerpo hacia la negra superficie del tablón colgado de la pared y dibujó algo parecido a un cerebro.

—¿Sabían ustedes que muchas de las áreas de nuestra masa cerebral que se activan en nosotros no están activadas en psicópatas?

—Por ello no sienten cuando comenten sus crímenes. No tienen sentimientos — Añadió Debora.

—Correcto. La seguridad moral que rige nuestro cerebro y detiene nuestros violentos actos nos convierte en perfectos individuos. A ellos no les funciona. Nacen sin esta barrera de protección y matan por el placer de ver el sufrimiento ajeno.

—Carecen de dimensión emocional. — Dijo entonces Tom impulsivamente.

—Muy bien Hainner. Ahora ya tenemos un paso adelantado. Sabemos que la función del cerebro en asesinos es incompleta. Pero ¿pueden decirme cuales son las tres diferencias importantes que existen?

Todos miraban a Frikland indecisos que señalaba con el dedo la parte anterior del cerebro.

—Tienen la corteza frontal, que rige las emociones, la capacidad de juicio y nos ayuda a desarrollar la serenidad y la paciencia disminuida.

—¿Disminuida? — Repitieron todos a la vez.

—Si, pero eso no esto.

Entonces Frikland desplazó la punta de su dedo hacia la zona media del dibujo.

—La actividad del sistema límbico también llamado cerebro medio, situado debajo de la corteza cerebral y que es el centro de la afectividad e impulsos agresivos está incrementada más de lo normal. ¿Alguien puede decirme con que interactúa esta parte?

—Con el sistema endocrino y el sistema nervioso autónomo, contestó otro alumno al final del aula.

—Me alegro que me lo digáis porqué ahí está la tercera diferencia. Debido a todo lo anterior los impulsos adquieren carácter obsesivo y desarrollan una actitud violenta constante que no pueden controlar por mucho que lo intenten.

Les dejó un minuto de atónito silencio reflejado en sus indecisos rostros.

—Desgraciadamente, nadie sabe si estas diferencias son el resultado de un factor genético ó social. Se cree que los patrones cerebrales pueden cambiar dependiendo de las condiciones vividas del individuo y del ambiente extremadamente violento que juega la sociedad en el rol de su existencia. Todavía les queda un largo camino que estudian a los neurólogos criminalistas.

Durante los siguientes veinte minutos, Frikland se dedicó a hablar de algunos de los asesinos seriales más conocidos desde la aristócrata húngara Elisabeth Báthory, Thug Behram, Jack el Destripador y muchos otros, demostrando el coeficiente intelectual mayor que la media, el deliberado método en la planificación de sus crímenes, hasta finalizar ensañándose con su ansiado objetivo. Frikland mostró el alto grado de control del asesino sobre la escena de un crimen, el conocimiento que tenían de la ciencia forense para no dejar pistas ni huellas y tal como expuso, el carácter sociable, amigable y querido dentro de su círculo de familia y amigos, para finalizar casi en un susurro acercándose a ellos.

—A nosotros nos queda analizar el papel importante que también tienen sobretodo las victimas. Seguro que han oído hablar de la victimología, pero para los que la desconocen ó simplemente tienen una vaga idea de lo que es, les diré que es la ciencia que estudia las causas del porqué una persona es más propensa a convertirse en victima que otra. ¿Puede alguien contestarme quien fue el precursor del desarrollo del estudio en torno a las victimas?

Stiger levantó su mano.

—Hans Von Henting.

Frikland sonrió.

—Tal y como han escuchado Von Henting presentó un enfoque diferente hasta entonces de la víctima y su posición en el hecho delictivo. Como hoy se nos acaba el tiempo y solo hemos hablado de asesinos en serie, mañana proseguiremos con los criminales solitarios que suelen ser detenidos fácilmente por la policía por las numerosas huellas dactilares que dejan como prueba de sus atroces actos cometidos.

—¿Inspector Hainner? ¿Qué le pasa? ¿Le ocurre algo?

Estaba tan concentrado en sus pensamientos que tardó unos minutos en reaccionar alzando la vista hacia el doctor Helmut con la sensación de volver de un viaje astral por su pasado. Tenía la cara lívida, blanca, con los ojos sin expresión. ¿Qué es lo que había imaginado? Su último recuerdo...Las chicas muertas, la abundante sangre corriendo por la camisa, goteando desde la sombra de un cuchillo. Sin poder ver nada más.

—Ahora si le parece vamos a otro tema. ¿Cómo le va en Altean-Glop?

Había tenido una laguna mental y estaba agotado tratando de poder orden a sus hondos pensamientos.

—Voy. Por lo menos he conseguido veintiún días de abstinencia.

De detuvo un instante, no quería hablar de ello. No era verdad. Sabía que todavía bebía algo de alcohol de vez en cuando. Sin embargo el doctor Helmut seguía repasando cínicamente su historial clínico.

—Me alegro de ello. Su superior el intendente Frimle me dijo que dio a todos un susto de muerte, pero ¿Por qué lo hizo?

Le costaba hablar de su vida, hacer declaraciones personales.

—Jodido! podría ser la palabra. Estaba bien jodido!!

Había bebido demasiado. Sin control. Cuatro tubos de whisky con hielo, tres cervezas, dos cubatas de ron con Coca-Cola y un vasito de Vodka. Aquella noche había salido junto al intendente Frimle de servicio.

Las órdenes eran entran en un bar de alterne, pedir una copa y observar a los clientes que entraban. Uno de ellos estaba buscado por retener a su hija drogada y maniatada durante más de dos años en el sótano de su casa, abusando sexualmente de ella y esclavizándola a su antojo. Había sido encontrada tan solo media hora antes por su madre, la cual tenía el convencimiento que había desaparecido voluntariamente del domicilio en busca de trabajo a otro estado. La mujer acababa de delatar a la UDV los explícitos movimientos de su marido antes de regresar a la vivienda familiar y ello ayudaba la localización del culpable en el Bule Sex.

Estuvieron esperando unas dos horas hasta que aquel bastardo entró y pudieron capturarlo. Sin embargo la dosis de alcohol que llevaba Tom ingerido en la sangre durante todo ese tiempo era más de 5 grs. por litro. Diez minutos después de apresar al violador, empezó a notar que no coordinaba bien las palabras, los movimientos, los gestos, solo repitiendo una y otra vez que un enorme foco del bar le cegaba la vista, hasta que empezó a tener convulsiones. Todo ello ocurrió cinco días antes de asistir por primera vez a la clínica.

—Menos mal que tiene usted gente a su alrededor que le llevó sin dudarlo al hospital, sino la hubiera palmado allí mismo por lo que llamamos Deliriums Tremens. -¿Como se encuentra ahora?

Algo incomodo se esforzó en continuar la conversación, esbozando una mueca de desaprobación.

—Bien. Me encuentro mejor.

—Me alegro.

El inspector Hainner suspiró.

—¿Qué le ocurre?

Siguió por un instante en silenció hasta que dio paso a su confesión.

—No quería que me ingresaran en el psiquiátrico doctor.

—Lo sé. Hace años consiguió vencer a las drogas. El alcohol le supondrá mayor esfuerzo pero sé que limpiará su hígado. Allí le ayudarán a no recaer en la tentación, venciendo sus propias debilidades, no lo duce inspector, son gente plenamente cualificada, que además han pasado y sufrido las mismas ó parecidas experiencias que usted.

Asistía a los grupos anónimos los miércoles por la tarde. Solo durante veinticuatro horas calmaba su genio. Ya le había avisado el doctor Helmut, que se le podría agriar todavía más su carácter si retiraba bruscamente el alcohol de su sangre, insinuándole primero en recetarle trazodona para controlar su posible esquizofrenia además de controlar el insomnio y más tarde hablándole de tomar disulfiram para ayudar a su tratamiento del alcoholismo crónico, aunque siempre éste último, con la condición e no ingerir ni una gota de alcohol. Se había negado completamente.

A la mierda!! No quiero más medicación!!

Con las últimas pastillas de color violeta que le había recetado tenía suficiente!

Capítulo 17

Richmond, Hotel Holm - Habitación 212 - Las 4,20 de la madrugada.-

Se tumbó sobre la cama con los ojos abiertos hacia ninguna parte, todavía escuchando las gotas de agua salpicar sobre los vidrios de la ventana, recordando en los ojos multivisionados del doctor Helmut, esa mirada de astucia que solo poseen los depravados, los locos, los dementes, dirigiendo sus inconclusas palabras hasta hacerlo perder en el enjambre de sus imaginarias incertidumbres.

Después de aquella visita y su negada actitud a hablar de su vida privada, Klaus Helmut empezó a exteriorizar su egocentrismo sublime tan bien escondido, canalizándolo con suma precisión hacia una sola premeditada dirección. Observar estrictamente cualquier anomalía en Tom, realizar una lluvia de cínicas insinuaciones hacia toda su persona, para acabar convenciéndolo de su culpabilidad y de que él era en realidad el asesino de todas aquellas chicas encontradas muertas.

Se había quedó dormido durante diez minutos hasta que se despertó sobresaltado con su boca inundada de pequeñas plumas flotando todavía en lo que quedaba de su sueño. Estoy en una pesadilla. No soy yo el personaje de mi visión, sino alguien muy diferente. Había soñado que cazaba un pájaro, le cortaba el cuello y se lo comía crudo.

—Doctor, creo que estoy loco.

Eso fue lo que le dijo nada más volver a verlo.

El psiquiatra sentado en su sillón, lo miró un segundo y extendió su mano en señal de ofrecimiento.

—Vamos hombre acérquese, siéntese y cuénteme que le pasa.

Avanzó unos pasos desde el umbral de la puerta, se colocó junto a su butaca como de costumbre y de pronto se dejó caer en ella totalmente vencido.

—Lo que le he dicho, que estoy como una regadera.

Desde que había despertado llevaba toda la noche alterado, nervioso, intentando olvidar, tratando desesperadamente de librarse de ese agrio regusto a animal muerto. Se había lavado los dientes una y otra vez, hasta ni siquiera recordar cuantas veces lo había echo y sin embargo seguía viendo la diminuta sombra envuelta de plumas desapareciendo dentro de su boca, engulléndola en un rápido movimiento hacia dentro de su garganta. Su cerebro estaba asfixiando todos sus sentidos y no podía soportarlo. Se sentía despreciable, corrompido, detestándose a sí mismo por la infernal satisfacción de su demencia como una grabadora ininterrumpible recordándole su enfermedad.

El médico hizo un pequeño movimiento incorporándose con su cuerpo hacia adelante.

—Primero de todo ¿Qué síntomas tiene para afirmar semejante tontería?

—Pues..., Pues..., Empezó a tartamudear.....pues....

De nuevo el indefenso cuerpo de la pequeña avecilla se le cruzó por la mente ¿Era posible que lo hubiera soñado? Solo hacía poco más de unas horas que se había visto atrapado en una repugnante imagen de él mismo, reverberándole el sabor que había sentido con ello, el frío placer propio de la sangre de un loco mezclada con el terror del que huye de un cruel y perturbado sueño. Era demasiado.

—Lo ve como no hay para tanto. Sin duda ha sido una broma. Es usted muy gracioso inspector.

Pero aquello no había sido ninguna broma. Tenía ganas de coger por el cuello al doctor Helmut, lanzarlo por la doble ventana de aluminio que daba a la calle, que minutos antes había cruzado y hacer que se callara de una vez por todas!

Sin evitarlo, inconscientemente desvió la mirada hacia sus manos.

—¿Se encuentra bien inspector?

Ni siquiera podía oír hablar al doctor Helmut. Tenía la mirada todavía clavada en un punto fijo de sus dedos, frotándoselos una y otra vez, sintiendo que a pesar de los susurros en su oído, nada era lo que aparentaba ser, no podía haber hecho algo así.

—Yo creo que no lo entenderá—Le contestó de golpe.

—¿Por qué no lo intenta? Vamos, no se preocupe soy todo oídos.

Tom negó con la cabeza.

Jamás había confiado a nadie sus ahogos, sus debilidades. Sin embargo el doctor Helmut seguía insistiendo en ello con irónicas alusiones.

—¿Por qué no me lo cuenta todo detenidamente? Sabe usted muy bien, que eso es lo que debe de hacer.

Sin saber por que razón aquel comentario le pareció extraño.

Levantó los ojos y miró al médico que sonreía de nuevo sin apartarle la vista de él con sus desenfocados ojos, mientras la consulta se quedaba en un silencio momentáneo durante unos segundos. Parecía que de golpe le hubieran cosido la boca con un imaginario hilo de seda, dejándolo mudo. Alguna cosa no tenía sentido, no acababa de encajar por más que pensaba en ello. No sabía exactamente el qué, pero no parecía un especialista escuchando durante horas los delirios de un trastornado. Más bien sentía que quien lo observaba en aquel momento, era un completo desconocido frío como el acero, más violento que él mismo.

¿Qué había querido decir con detenidamente? ¿Lo que debía de hacer?

Estaba sorprendido preguntándose el porqué del ilógico interés repentino de acorralarlo y atraparlo insistentemente en sus respuestas, cuando entonces para su sorpresa, el inspector Hainner en una desconcertante sensación de inquietud, se fijó detenidamente en el rostro del doctor Helmut.

Una pequeña y casi invisible cicatriz le atravesaba la ceja izquierda, temblando en un tic nervioso, presa seguramente de una controlada excitación. No se había dado cuenta de ello antes. La milésima marca apenas visible que desaparecía entre el espeso cabello sobre la mirada calculadora del médico que no dejaba de detenerse en su débil y apenas apreciable movimiento.

¿Era posible que no la hubiera advertido antes?

Intentando recordar porqué le resultaba tan familiar escuchó de nuevo al doctor Helmut.

—Tal vez se sorprenderá de lo que somos capaces inspector.

Incomodo se levantó de un salto del sillón.

—¿De qué? contestó vacilante.

No le cabía en la cabeza. Ese hombre sentado frente a él no se correspondía al tipo de especialistas que dirigen a un loco hacia la curación. Más bien era alguien diferente, deseando que enfermara todavía más por algún extraño motivo.

Empezó a sentirse mal, absurdamente amenazado, consciente de que aquello que empezaba a pensar quizá no era más que una idea inverosímil de su propia locura. ¿Cómo iba a ser un farsante? No tenía sentido. Todo tenía que ser un puro desvarío de su mente igual como la terrible imagen del pájaro que todavía permanecía perenne en su cabeza confundiéndolo. El animal no había sido real, solo una pesadilla. La profunda sensación de que el doctor Helmut podía ser el homicida, tampoco tenía sentido.

Sin embargo dando vueltas sobre el lustroso suelo de madera laminada igual que un animal salvaje acorralado en una jaula que intenta reducir su angustia, sus pies avanzaban hacia un lado y después al otro, mientras contemplaba de reojo al médico, sentado en su sillón, estático como un zombi.

Alguna cosa lo detuvo en seco, vocalizando indescriptiblemente en voz alta cosas sin sentido, mientras el doctor Helmut seguía sus movimientos escrutándolo imponente desde su posición.

Pasados unos interminables minutos de delirio, su cabeza se volvió hacia el doctor Helmut al escucharlo de nuevo.

—Usted y yo tenemos intereses comunes.

Mirándolo con profunda rabia contenida le contestó ipso facto.

—No me joda! ¿Qué intereses podemos tener en común? La verdad es que no me lo puedo imaginar.

Sin embargo pasándose una mano por sus canas, el doctor Helmut no se daba por vencido.

—¿A no? Piense un poco inspector.

¿Qué tenía que pensar?, pensó irritado. Nada. El mensaje estaba claro. Por alguna extraña razón ese hombre se comportaba de diferente forma y no entendía el porqué de semejante comportamiento. Eso era lo único que podía entender!

—Miré, no tengo que pensar nada! No sé qué jueguecito está usted haciendo conmigo, que es lo que pretende con todo esto, ni a donde quiere llegar, pero le sugiero que cambie de formas!

Entonces el doctor Helmut de pronto se alzó inmediatamente, se acercó amenazante hacia el inspector Hacinar, y dejando caer sobre sus palabras un firme peso mórbido de seguridad lo fulminó con la mirada mientras le iba hablando muy despacio con suma parsimonia.

—Interesante coincidencia. La mente inspector reacciona en dos polos contrarios y tendemos a ver la realidad en términos propios y a razón de nuestro contenido. El filtro pre-programado de su cerebro ha respondido ante el exterior, o sea a mis argumentos, como un espejo de lo que para usted esta proyectado hacia fuera ó tiene archivado en su interior. Acaba de actuar como si yo lo estuviera instigando. Debería inspector confiar un poco más en mí, conozco exactamente lo que hago.

Tom se quedó lívido, quieto, sin decir nada, preguntándose que diablos hacía allí. Toda esa conversación no llevaba a ningún lugar, carecía de sentido, además de hacerle perder el tiempo.

A sus treinta años jamás había seguido las órdenes al pie de la letra, entonces porque debía de obedecer al intendente Frimle y seguir aguantando al doctor Helmut cuestionándole su carácter, sus vicios y su salud. Todavía no le entraba en la cabeza que le hubiera enviado a las terapias con un médico más loco que él y que hubiera aceptado a ello. Estaba claro que solo lo induciría a volverlo todavía peor.

Se percató que el doctor lo observaba, esperando que no adivinara lo que estaba pensando e intentó proseguir con aquella absurda e incomoda conversación sentándose de nuevo en el sillón, derrotado, abatido por la vida.

—Lo intento.

—Naturalmente que sí. No me cabe la menor duda. Debe de entender que como médico suyo mi principal deseo es su curación y solo deseo lo mejor para usted inspector.

Estaba derrumbado. No le quedaba nada simplemente que aceptarlo.

“Si supongo que si” se respondió mentalmente, por esa razón estoy aquí, dejándome escrutar el fondo de mi cerebro como en una citación policial. Quizá lo que me pasa es que estoy metido en un rayo eléctrico de mi cerebro que descarga partículas negativas, e intento salir a flote como puedo. Ese hombre es el mismo individuo de siempre y simplemente estoy sumido en una profunda oscuridad.

—¿De verdad?

—Claro. No se preocupe inspector. Y ahora dígame ¿Cómo lleva el problema del tabaco?

Sin embargo, a pesar de ir concienciándose de que él era el único de los dos que tenía un problema, con cada palabra que escuchaba flotando en el aire había alguna cosa que le hacía perder la paciencia.

—Siempre las mismas preguntas que constituyen la base de mi historial rellenándolo en cada respuesta, midiendo los espacios entre las palabras.....si bebo, si fumo..., La próxima vez que venga me preguntará si practico el sexo. Solo me faltará tener que contestarle acerca de mis intimidades y los polvos diarios que me doy al cuerpo....

—Inspector Hainner—Dijo de pronto el doctor Helmut alzando la voz—¿No se le ha ocurrido pensar que quizá es mi deber como facultativo suyo? Tiene usted, los pulmones negros como el carbón, debería dejar de fumar, ya sabe lo que significa, como siga así se convertirá en un cadáver! Y entonces que vamos a hacer con usted!

Por un instante pensó en ni contestar. Tener un cigarrillo en la boca se había convertido incluso en parte de su apariencia, un endemoniado ritual, un acto automático de sus dedos sin recordar apenas como lo había encendido, pero ansiando el placer de fumarlo.

—Le aseguro que la abstinencia no es mi fuerte doctor.

—No me extraña. De usted todo es creíble!—Le contestó su psiquiatra en un tono de voz que no daba lugar a dudas—Sin embargo yo lo necesito vivo y no muerto! Hecho un fiambre no me sirve usted para nada ¿es que no lo entiende?

Tom lo miró fijamente, sin entender, sin saber que más decir, que más añadir a todo esa patraña que le estaba contando a cerca de él, de la vida y la muerte, cuestionándose por momentos porqué diablos el doctor Helmut se estaba irritando tanto. No tenía ningún sentido lo que estaba ocurriendo, además de parecer irónico. Durante toda la sesión el doctor Helmut había intentado engatusarlo con perfecto disimulo, manteniendo la sangre fría y sin alterarse lo más mínimo. Lo había confundido con un majestuoso temple llegando a convencerle de su estado mental hasta convencerlo y por alguna extraña razón, alguna cosa lo estaba alterando en ese momento.

Se encogió de hombros.

—La tentación es muy resistente, por desgracia acaba siempre ganándome. Que le voy a hacer....

La débil postura que había adoptado no convencía demasiado al doctor Helmut, el cual le replicó de inmediato con un gutural sonido.

—Haga usted lo que le apetezca, pero permítame que le haga una pregunta inspector. ¿Ha pensado alguna vez en la cantidad de personas que mueren por culpa del polonio del tabaco?

“Esto si que es bueno” pensó Tom. “Ahora resulta que debería de aplaudirle por su generosidad al recordarme sutilmente, que de algo voy a morir, como sino lo supiera”.

—Puede que tenga razón y acabe con mi vida, pero sabe una cosa, me importa una mierda! Me he pasado una parte de mi vida en el umbral de la muerte y otro tanto recogiéndola en cuerpos de otros....¿Ha pensado usted doctor Helmut, tanto que sabe, la cantidad de gente que muere en manos de un asesino?

—No debería pensar a sí inspector, su vida como ya le he dicho antes, a mí me importa bastante. Tengo un especial interés en el caos de su mente. ¿Todavía no adivina porqué después de todo lo que me ha contado?

Durante los siguientes cinco segundos el doctor Helmut seguía mirándolo fijamente a los ojos mientras Tom permanecía en silencio, sin saber que contestar.

—¿No? Vaya, vaya...se lo diré. Principio de polaridad.

Entonces el débil sonido del teléfono junto al doctor Helmut emitió tres avisos de llamada. Apartó la vista y la desvió igual que la velocidad de un proyectil hacia el aparato, levantando el auricular.

—¿Si?—Se interrumpió en seco.

—¿Es que realmente me necesitan? ahora mismo estoy con una visita.

—De acuerdo, voy enseguida!

El médico emitió un gruñido de disgusto, colgó el auricular y se levantó de inmediato de su sillón.

—Discúlpeme inspector parece ser que tenemos un pequeño problema con un paciente de la cuarta planta. Si es tan amable, le dijo a continuación intentando no perder las formas,- Proseguiremos con nuestra charla en otro momento.

Desconcertado lo vio alejarse, preguntándose que diablos había querido decir.

Las 4,22 de la madrugada.-

Después de leer infinidad de veces línea por línea, los resultados del departamento forense y repasar cada una de las fotografías que habían captado todos los macabros detalles de las escenas de aquellos asesinatos, el inspector Hainner estaba llegando a la conclusión que ese caso lo estaba volviendo lunático, cegándole la vista.

Se quedó pensativo. Dándole vueltas al tema. A pesar de estar convencido que el doctor Helmut era el asesino de aquellas chicas, la conclusión que había deducido Ronald Weiss acerca del kuru y sus exteriorizados síntomas no encajaba con el perfil del médico. Jamás le había observado ningún rasgo de sufrir algún tipo de enfermedad degenerativa neurológica como problemas al caminar, cojera, temblores, ni tan siquiera espasmos musculares. Más bien incluso podría pensar que estaba mejor que él.

Inmóvil y con los ojos fijos sobre el rostro de Samantha Pein, súbitamente un temor incontrolable empezó a recorrerle la espina dorsal, empeorando por momentos. Irracional y persistente crecía y crecía en frías oleadas de terror, convirtiéndose en debilidad, consumiéndolo en sí mismo.

No podía ser verdad!! Todavía sentía los músculos esqueléticos con sus reflejos normales!!

En su historial clínico quedaba perfectamente reflejado la ausencia momentánea de cordura, falta de movimientos, temblores y fuertes sacudidas en el cuerpo, todo ello sumado a un impulsivo carácter violento ¿Y si él era el único prisionero de sus propios actos como una droga cuando se introduce en las venas?

El cazador podría haberse convertido en presa y los papeles estar invertidos. Tal vez el doctor Helmut realmente había dado en el clavo y él, realmente era el asesino, el juguete de la enfermedad.

Aceptar que quizá exteriorizaba el primer nivel del kuru explicaría muchas cosas. Por ejemplo sus problemas de coordinación, el rememorar los asesinatos con tanta claridad en sus visiones sin olvidar el mínimo detalle, sin suavizar el horror de sus perversos actos, repitiendo palabra por palabra la conversación que sostenía el asesino con cada una de sus víctimas.

Tal vez a pesar de desconfiar plenamente del doctor Helmut era posible que tuviera razón y solo él era le culpable de todo. Incluso de la muerte de Lilian Nelson.

Se levantó sin apenas poder sostenerse con sus piernas, apartándose de la cama. Cogió su automática de doble acción y le dio la vuelta para mirarla desde el cañón. Todavía podía sentir su fuerza al disparar. Aquella misma mañana habían tenido varias clases de entrenamiento.

Giró de nuevo la cámara de la pistola, ajustó el gatillo y colocó la boca del arma junto a su sien con el pensamiento de pegarse un tiro. Pensando de nuevo en el suicidio por voluntad propia y a sangre fría, cuando hasta esa noche jamás en su vida lo habría imaginado.

Se oiría un ruido seco, un clic metálico como una lata golpeada con un hierro. La bala penetraría en su cerebro mientras caería al suelo meciéndose hacia atrás, haciéndole un redondo agujero negro del tamaño de una nuez desde un lado de la cabeza hasta el otro. Sus ojos se mantendrían abiertos durante todo ese tiempo. Las pupilas completamente dilatadas mirarían al revolver todavía caliente, mientras un reguero de masa cerebral iría quedando esparcido por todas partes, hasta desaparecer de este mundo.

—La mente es inexplicable inspector Hainner.

Tal cual se lo comentó el doctor Helmut hacía escasamente una semana durante la última visita que habían tenido.

—Controla nuestro cuerpo y nuestros actos.

¿Y si fallaba? ¿Y si perdía el conocimiento pero en realidad no estaba muerto? Lo enterrarían por equivocación y entonces sería el difunto más vivo del cementerio. Un cadáver viviente como la chica de sus visiones, con la cabeza perforada. Allí dentro ni siquiera podría guardar pequeños recuerdos de su vida, toda esa porción de tejido esponjoso habría desaparecido convirtiéndose en un cráter.

Tendría una catalepsia de treinta centímetros de longitud, que solo le serviría para meter sus dedos dentro. Toda la materia relativa a los asesinatos de esas chicas durante meses, quedaría eternamente transformada en algo fangoso y repugnante, un espacio negro donde no cabría ni la conciencia de quien era.

¿Pero podría existir la posibilidad de que se equivocara y el asesino no fuera él? ¿De que le servía entonces? Habría despreciado su vida sin poder desenmascarar al verdadero culpable. El caso quedaría cerrado, resolviéndose de la forma más evidenciada, declarándole culpable sin ni siquiera celebrar un juicio. Todo estaría dicho y no haría falta añadir nada más. Nada más conocer la noticia, los reporteros esperarían con ansias las primeras declaraciones acerca del final de ese demoniaco pervertido sexual, asesino en serie.

“Una impresionante carrera policial del inspector Hainner ha quedado manchada por el suicidio”.

“Lleno de arrepentimientos confesó a su médico, el doctor Helmut, ser el único autor de los crímenes cometidos Debemos felicitar y sentirnos satisfechos por tener eruditos como el doctor Helmut al servicio de nuestra ciudad”. Firmada: El alcalde Parker.”

Se quedó un largo rato meditando, viéndose él mismo como un delincuente, un criminal en potencia, contemplando al doctor Helmut entregando a la UDV todo el material médico del que disponía como prueba de culpabilidad y explicando con detalle como lo había relacionado con el asesino. La noticia crearía una ola de amplia gratitud hacia ese bastardo, cobrando una generosa cantidad de dinero por arriesgar su vida cada semana frente a un homicida y seguramente dentro de unos meses, se trasladaría alegando motivos de trabajo, a otra región de Richmond, posiblemente cambiándose de nombre y volviéndose a cargar inocentes sin nada que llamara la atención, ni lo señalaran como sospechoso.

No eres más que un hijo de puta! pensó odiándolo. Una escurridiza serpiente, engañoso reptil, víbora de cascabel, que engulle a su presa. No puedo dejarme llevar por mi propia desesperación!!

Apartando la idea de suicidarse de su mente pensó en encender la radio. Observó el aparato, alargó indeciso los dedos, suspiró y acto seguido, vacilante, los apartó. Tenía la sensación de que lo que escuchara en esos momentos, no le aportaría nada bueno.

—Extraña es la manera que uno tiene, para empezar a descubrir a las personas y sobre todo el cerebro que llevan dentro ¿no le parece inspector?

El doctor Helmut lo recibía cada semana con su innegable entrega, durante más de una hora, de prestar atención a la detallada historia de sus penas, confiándole sus problemas con casi siempre, la misma pregunta desde el otro lado de la mesa.

—¿Cómo se siente inspector?

—Hoy vengo desesperado.

Con esas frases empezaron la cuarta sesión.

—Amigo mío, no diga eso.

Sin apartar la vista de él, le contestó afectado.

—Se lo digo porque es verdad. Que quiere más... A veces creo que nada tiene sentido, soy como un automóvil que se ha quedado sin batería y no puede arrancar.

Helmut se giro hacia la derecha, cogió una carpeta precintada, la abrió con interés y sacó las elocuentes citas apuntadas acerca de su carácter.

—Pues yo no estoy muy de acuerdo con lo que dice. Tengo un dossier de varios folios sobre su personalidad. Lo que le gusta y lo que detesta. Sus alucinaciones y sus reales sueños y sobre todo de su ilógico comportamiento. Seguro que sobrevive. De eso estoy seguro. La clave esta en usted mismo y en nadie más.

Aquel último comentario lo desconcertó provocándole un cierto espasmo en sus aletas de la nariz.

—Por la forma que me mira inspector pienso que no esta muy convencido de lo que le digo.

—No es eso.

—Vamos señor Hainner está claro que no confía en mí ¿Sabía usted que Leonardo da Vinci tenía visiones proféticas?

El inspector Hainner asintió con la cabeza.

—Me alegro que lo sepa. Quizá encuentre en Leonardo muchas coincidencias con su asesino.

Creyó ingenuamente que durante la anterior visita el doctor Helmut ni siquiera había oído la palabra “asesino”. ¿Por qué ahora la sacaba a relucir de esa forma tan imperiosa? ¿A qué venia todo eso? Estaba exprimiendo su cabeza preguntándoselo, cuando de nuevo volvió a notar que quien le hablaba era tal vez un desconocido. Tragó saliva y empezó a observarlo con extrañeza, escrutando cada milímetro de su piel como si quisiera desentrañar lo que se ocultaba bajo esa actitud de cautela teatral.

Aquella tarde la puerta de la consulta había quedado abierta, mezclándose la repetitiva sintonía de Beethoven en el hilo musical, con el teclear de un ordenador, seguramente el de la enfermera Diana junto al mostrador.

Intentó de nuevo despejar la mente con el transcurso de los sonidos de las teclas para evitar que el fantasma de su locura azotara los frágiles muros dentro de su cabeza, emergiendo de la nada en un espacio sin fundamentos y trastornándolo con la absurda idea de identidad del médico.

Ese hombre tenía que ser el doctor Helmut. No podía ser de otra forma. ¿Qué diablos le estaba pasando? ¿Por qué lo estaba dudando otra vez? No solo tenía suficiente con sufrir atroces pesadillas, confundiendo la realidad y el ensueño en una mezcla lechosa de presentimientos, que ahora encima estaba sospechando que alguien se había metido en el cuerpo del doctor Helmut como una abducción.

El espeso aire de la consulta empezó a ponerle nervioso, costándole respirar. Necesitaba salir de allí. Salir corriendo. Levantarse y escapar. No comprendía la razón de semejante disparate y cómo se ocurría aquello.

—¿Va todo bien inspector? ¿Necesita algo?

¿Lo había escuchado hablar o todo era fruto de su perturbado equilibrio? ¿Qué coño le sucedía?

Miró sobresaltado hacia todos lados. No había nada, nada que pudiera explicar que le ocurría.

—¿Inspector Hainner?

Giró su cabeza hacia el doctor Helmut con la mirada inconsciente posándose sobre el inquisidor rostro del médico. No iba a dejarse quebrar por una sucesión de mentales ataduras azotándole las sienes, dominándolo como el miedo a un niño.

Solo había una explicación. Tenía que ser así. Su mente estaba buscando encontrar una respuesta para el corrosivo veneno de su locura y lo había llevado a semejante conclusión.

Se quedó incrédulo, inmóvil durante unos segundos hasta que empezó a recomponerse, dejando pasar el tiempo.

El doctor Helmut lo contemplaba divertido, mientras Tom haciendo acopio de todas sus fuerzas intentaba llevar como mínimo unas breves palabras con su médico.

—¿Se encuentra bien?

—Si.

—Magnifico. Así podemos continuar nuestra charla acerca de Leonardo Da Vinci. Aunque tal vez usted no conozca nada de él.

—No hay ninguna duda de que era un genio.

—¿Solo eso sabe? Es una pena ¿Qué me dice del razonamiento premonitorio de los objetos que tenía, no puede negarme que ha quedado siglos después al servicio de la humanidad?

—Si usted lo dice..., Será...

—La comunicación inspector es indispensable, para procurar mantener las buenas relaciones entre nosotros dos. Sino es así, entonces no avanzamos en su curación.

Sin embargo no se sentía con ganas de hablar.

—A usted no se le puede negar nada doctor Helmut!

—Vamos, vamos, no pierda esfuerzos en querer discutirse conmigo.

Como siempre, le contestó una vez más arrogante, seguro, igual que un perro disputándose un trozo de carne aún caliente, con la única diferencia que sin imaginarlo, la presa sería él.

Con un horrible desconcierto no entendía porqué de pronto le hablaba de Leonardo Da Vinci y que tenía que ver con ellos. Se acordó entonces de la enigmática aureola de perfección en la sonrisa de la Mona Lisa y un montón de preguntas rondándole por la cabeza, pareciéndole incluso por un momento que el doctor Helmut le leía el pensamiento.

—Se dice además que Leonardo consiguió engañar su homosexualidad a la iglesia católica camuflándose en el retrato de la Gioconda, claro que todo eso solo son suposiciones, como muchas comentadas acerca de esa mujer. Nunca se ha podido demostrar que fuera así.

Había visto una reproducción de la obra en casa de uno de sus esporádicos ligues nocturnos. Ni siquiera sabía el nombre de la chica con la que se había acostado, ni donde se conocieron. Solo al despertar en compañía de una de esas mujeres que aman con desmedida perfección todo cuanto tienen a su alcance, al despertar frente a él, sus ojos se quedaron prendados de una enigmática sonrisa que percatándose sorprendido, desaparecía al mirarla directamente a la boca. Allí estaba la esposa de Francesco Bartolomeo de Giocondo. Lisa Gherdardini.

—Joder!—Fue lo único que se le ocurrió decir.

—Es bonita ¿Verdad? Has sido engullido por lo que se llama ilusión pictórica.

Se giró hacia la dulce compañía que yacía junto a él, con sus ojos posados sobre el cuerpo de la desnuda chica que le hablaba mirándolo de nuevo ansiosamente, todavía entonces no sabía nada de la Mona Lisa ni de que tiempo después el doctor Helmut le hablaría de ella.

—¿No estarás celosa?

Le sonrió divertida.

—Ella es pintura, yo soy de carne y hueso. Además te confieso que soy más dulce que un terrón de azúcar.

Efectivamente así era. De piel suave como la seda y caliente igual que el fuego más ardiente. Había sido una noche potente como de las más fuertes que recordaba. El sexo lo ponía cachondo y ella era del tipo de hembra que ofrecía juego intenso prometiendo entrenamiento duradero.

—Difícil es, apartar la vista.

—Me sonríe y....

—Parece que desaparece al mirarla directamente y reaparece cuando la vista la fijas en otro lugar del cuadro.

—Exactamente eso es! ¿Y por qué ocurre?—Le preguntó con cierta curiosidad.

Frente a sus ojos tenía un espejismo.

—Es la peculiar manera que tenemos los humanos de procesar las imágenes.

—Igual que un espejismo que ya no está.

—Podríamos decir que se esfuma. Zas! y desaparece. Se denomina Técnica del esfumato. La boca está más sería que los ojos y....

La miró extrañamente.

—¿Se puede saber como sabes tanto?

La chica volvió a reírse.

—Como suponía. Seguramente no te acuerdas a qué me dedico, ni quien soy.

Supongo que no, pensó Tom desconcertado. Respiró hondo intentando recordar cual era su profesión, su nombre, su edad...

—¿Nos conocemos?—Le preguntó ella extrañamente.

Suspiró y durante un instante se quedó en silencio. Era una rara manera de presentarse si es que todavía no lo habían echo.

—No lo sé.

—Entonces solo nos ha unido un sentimiento común, que se esfuma cuando amanece, como cuando ella sonríe.

Levantó su fino dedo y señaló el cuadro mientras en un impulso súbito Tom volvía a alzar la vista hacia aquella misteriosa mujer, tan intrigante como quien le estaba hablando.

—Tal vez si—Contestó Tom con sinceridad.

—Y quizá no—Respondió intrigante ella.

Iba a seguir esa rara conversación aunque no supiera a donde lo conduciría.

—¿Por qué lo dices?

—Me apasiona buscar las cartas de presentación que los artistas ocultan bajo sus obras, el secreto del misterio que las envuelve. La vida está llena de pequeñas incógnitas, falsedades y mentiras. Solo hay que mirar bien a las personas para encontrar la solución.

Se quedó boquiabierto con las palabras de la mujer retenidas en el cerebro unos minutos, hasta que rompió a reír como un rebelde.

—Me estas tomando el pelo!

—Tal vez si ó quizá no.

Su voz había cambiado, volviéndose más melosa.

—Veo que te gusta jugar conmigo.

—Esa es mi intención.

Pensando en lo curioso que era como algunas anécdotas de la vida quedan grabadas en la memoria con toda exactitud a pesar del tiempo transcurrido, la voz del doctor Helmut lo retornó al inquietante rompecabezas acerca de la Mona Lisa.

—Quizá Leonardo desafió a mirar más allá de la realidad.

—¿Cómo dice?—Le interrumpió el inspector Hainner nervioso—¿Pintándola?

—Para dejarlo impreso toda la eternidad. ¿Por qué no inspector? ¿Tan absurda le parece esa teoría?

Reflexionó. Tal vez era eso lo que pretendía con un rostro tan perfecto. La descabellada idea de invitar al que la contempla, a entrar en el espejo del que yace debajo, escondido en la sombra y descubrirlo.

—¿Me esta usted diciendo que ella era en realidad él?

—Podría ser así mi querido inspector. En esencia se trataría de una prueba de ocultación bajo la apariencia de otra persona.

Asintiendo en su explicación, el doctor Helmut se detuvo un momento, alzó la vista mirando el reloj de la pared y sin dudarlo, se levantó dirigiéndose hacia la acristalada puerta, saliendo rápidamente hacia el exterior, desapareciendo de su vista.

—Discúlpeme un momento inspector, enseguida vuelvo.

Mientras lo observaba alejarse por la mente del inspector Hainner empezó a desfilar las imágenes de las cinco primeras chicas muertas, acuchilladas y con las entrañas extraídas en parte. Asesinadas por un profesional. Despojadas de toda ropa, e incluso en una de ellas, del pendiente que colgaba de la oreja izquierda.

Alice Lombar. Víctima número tres, encontrada con la cabeza abierta, desmembrada, ausencia del cerebro.

Rememoró los funerales que había asistido, el agujero de las tumbas esperando abruptamente en la tierra a sus eternas visitantes, recibiéndolas sin sorpresa. Solo aquello era verdad. Obra de un lunático con un cerebro repugnantemente meticuloso, despachándose a gusto en su ritual.

Intentó concentrarse en algún pensamiento positivo mientras sobre la enorme mesa de madera, los expedientes de desconocidos enfermos desfilaban ante sus ojos. Redactados informes, algunos de ellos más voluminosos que otros, que presentaban el completo perfil médico del estado mental de cada paciente. Se incorporó fijándose en el nombre que aparecía sobre todos ellos. Matheu Brother. Alargó la mano y lo levantó para por curiosidad ver el siguiente de la pila amontonada. Sten Macuin. Repitió de nuevo la operación para descubrir el tercer, el cuarto, el quinto dossier, cuando justo al retener los papeles de Brother entre sus dedos para evitar que cayeran al suelo, por un instante sus ojos captaron un brillo dorado asomando entre los pelos de la mullida alfombra. Era un diminuto resplandor que jugaba con la iluminación de la consulta y cobraba más volumen del que realmente tenía.

Estaba a punto de agacharse para recogerlo, sin saber muy bien exactamente donde estaba, cuando vio avanzar la sombra del doctor Helmut que regresaba en dirección a la consulta.

¡Mierda! Tres minutos después extendió ante sus ojos un enorme libro de tapas negras que retenía entre las manos.

—A ver me parece que tengo por aquí el enigmático retrato y lo podremos comentar.

El doctor Helmut volvió a sentarse en su sillón, buscó primero el índice y empezó a pasar las páginas a una rápida velocidad.

Alargando los ojos hacia los movimientos de su psiquiatra, no podía dejar de meditar en cómo iba a arreglárselas para arrodillarse, empezar a palpar la textura del suelo hasta encontrar aquel objeto y no levantar sospechas. Esa opción quedaba completamente descartada. ¿Si actuaba de esa forma, inmediatamente el doctor Helmut podría ponerse a su favor y ayudarlo?, lo cual solo le llevaría a tener que entregárselo a él una vez localizado. ¿Tal vez podía ser de alguna de las pacientes que le había visitado en la consulta? ó ¿quizá tenía una hija?, Jamás hablaba de su vida privada. Ni siquiera había conseguido sonsacarle su estado civil.

—Ajá aquí la tenemos inspector! Mire!

Giró el libro hacia el inspector Hainner y éste acercándose miró la expresión de Madonna Elisa.

—¿Dígame inspector qué ve?

En aquel momento no le interesaba en absoluto aquella conversación de presuntuosa arrogancia, que llegada a ese punto lo estaba exasperando. Nervioso, solo deseaba coger aquella pequeña pertenencia, casi con seguridad de mujer y guardársela en el bolsillo. Sin embargo debía de continuar hacia adelante con la sesión, hasta encontrar el momento preciso de poder recogerla.

—¿Por qué me lo pregunta doctor Helmut?

—Quiero que se fije muy bien y me responda. Tal vez detrás de ella se esconde la persona que usted está buscando.

Había escuchado perfectamente el último comentario pero prefirió no decir nada. Sabía de antemano a qué se refería. Igual que la Mona Lisa, bajo la fachada de su psiquiatra se escondía un asesino, el cual no podía desenmascarar por mucho que lo intentaba. Cuando las emociones le empezaban a sobrepasar el límite a punto de enviar al alguien a la mierda, lo mejor era evadirse, intentando cambiar de tema.

—Le diré doctor Helmut que nunca he sido hombre de letras, a lo máximo que he llegado es a leer veinte páginas y con mucho esfuerzo, aunque no lo crea.

Pero el doctor Helmut insistía reteniendo una y otra vez el tema con sus perfectas y manipuladas palabras.

—No me extrañaría que fuera verdad lo que me está contando. Yo no le pido un manuscrito de quinientas páginas, simplemente que me diga que observa ¿tan difícil es para usted?

Tom seguía con la vista pegada en la obra de arte, expulsando la respiración contenida de sus pulmones hasta que le dolieron, pero ello no bastó.

—Claro que si le es difícil, entonces debería de considerar simplemente que usted es un inepto y es obvio que jamás podrá meter entre rejas a su asesino.

El inspector Hainner no pudo evitar ponerse rígido. Sin saber que responderle. Le resultaba increíble que alguien como el doctor Helmut pusiera en duda sus condiciones mentales, cuando presentía, como una pasión que ha superado el conceder el favor de la duda, la incongruente posibilidad que era él quien engañaba a los demás. Todo concluía en un individuo escondido debajo de otro ser como en la Mona Lisa, ocultándose de sus crímenes. En el fondo era la mejor coartada de un asesino. ¿Pero bajo quien se escondía el doctor Helmut? ¿Por qué le resultaba tan conocida la pequeña cicatriz sobre su ceja? ¿A quien coño le recordaba?

Lo miró con una expresión ligeramente desdeñosa transformándose por completo, volviéndose fría como el hielo, pensando en su metódica forma de matar a todas esas chicas, hasta que le contestó con un tono de irónica sutileza.

—No me joda!

—Nada más lejos de ello inspector, es usted quien no quiere hablar.

Contempló una vez más con curiosidad la burla pintoresca del doctor Helmut hablándole con perfecta seguridad del que domina la situación.

—Venga inspector, después de todo estamos aquí para descubrir el tormento de sus sueños.

Ni hablar! Pensó. Las apariencias engañan, confundiéndonos. Con las sospechas hacia la máscara de su psiquiatra y quintuplicadas al estudiar cada milímetro de su rostro, solo iba a contestarle superficialmente. Ese hombre era tan peligroso como la amenaza de una nube toxica flotando en el aire.

—La cara no tiene ni cejas ni pestañas.

El doctor Helmut indignado emitió un gruñido con el aspecto de un globo a punto de explotar. Se levantó de su asiento indignado, apoyando las palmas de las manos sobre la mesa, mirándolo encolerizado durante unos segundos fijamente a los ojos.

—Me parece que estamos perdiendo el tiempo usted y yo inspector Hainner!!

Desde luego no iba a permitírselo. De golpe el inspector Hainner se puso también en pie, con sus verdes pupilas sobre las del doctor Helmut y rompiendo el silencio de la consulta, empezó a aplaudir cada vez más fuerte hasta que se cansó.

La escena se acababa de convertir en una burda comedia, sin saber quien de los dos estaba retando al otro. Una exagerada situación dantesca llegando a rallar lo insoportable.

Súbitamente el doctor Helmut irritado cerró el libro con un ruido seco.

—Me ha preguntado y yo le he contestado. ¿Qué más quiere que le diga?

—Como debía de haber supuesto, su capacidad mental no le da espacio al enriquecimiento!

Resultaba difícil controlarse ante un comentario de esa índole.

—Se está usted pasando doctor Helmut!

—¿Porqué? Lo conozco bien inspector, es de la clase de tipos que no se puede hacer nada por ellos.

—No tengo ninguna duda que usted me supera en creces!

—Si no fuera porque sé que esta usted enfermo, pensaría que simplemente es un insensible.

—Y si yo no tuviera los detalles de su vida como ejemplo de respetuoso ciudadano y capacitado profesional afirmaría que usted es un asesino!

El doctor Helmut continuó hablando como si no lo hubiera oído.

—¿No sabe nada de los sueños de Freud verdad? Estoy seguro que encontraría respuesta a lo que le ocurrió hace unos días, al despertar con la boca llena de plumas.

Eso si que sería una buena respuesta. Desde que lo soñó no había dejado de preguntárselo.

—Freud, inspector, mantenía que cuando soñamos representamos un deseo, como si usted tuviera alguna cosa reprimida y lo exterioriza en una coherente acción.

Durante más de dos semanas esperaba una explicación y ahora el doctor Helmut interpretaba su sueño diciéndole que tenía sentido.

—¡Qué alegría me da!—Exclamó perplejo Tom—Resulta que cuando duermo, mi mente me juega jugarretas de cosas que jamás han sucedido ni que deseo hacer, para volverme más loco de lo que estoy! ¿No sé entonces para qué pierdo el tiempo viniendo a verle?

—Bueno no siempre es exactamente así.

—En mi caso Freud estaba equivocado, yo jamás que querido comerme a un pájaro crudo!

—Quizá en el fondo tiene usted una tendencia a la satisfacción masoquista, visualiza imágenes sin sentido que son más interpretables de lo que parecen.

—No me diga. Yo lo que creo, es que tengo un insecto saltando dentro de mi cerebro que quiere acabar conmigo, además de saber perfectamente quien lo está ocasionando! De eso estoy seguro!

—¿A sí? Tal vez eso podría ser despersonalización, trastornos de ansiedad anticipatoria, pánico, crisis de angustia con agorafobia. O sea, como le diría, cuando el paciente se adelanta a situaciones virtuales, probables, futuras...

Había puesto tanto énfasis en todos aquellos matices que de golpe Tom se sintió de nuevo amenazado. Y por si fuera poco las pupilas del doctor Helmut seguían pálidas, frías, fijamente clavadas sobre él.

—Pues que bien! Ya estamos otra vez con su técnico vocabulario! A pesar de no acabar de entenderle sé perfectamente lo que me ocurre!

—Ansiolíticos, antidepresivos, litio y antisicóticos, con ello podría mejorarse.

Frunció el ceño, seguro de haberle entendido mal.

—Más medicación!! Cada día estoy peor. Toco mis manos y siento que no son las mías, con las piernas me ocurre lo mismo, creo que me voy a volver loco ó tonto!! Pierdo la memoria, la concentración, la noción del tiempo, como si la realidad fuera falsa y me arregla con medicamentos

¿es eso? Ni hablar!

—No se asuste inspector Hainner, con el paso del tiempo una vez controlada su ansiedad todos los otros síntomas desaparecerán. Insisto en ello.

—Usted insista lo que quiera!

—Vamos, vamos, tranquilícese..., Muchas veces podemos ayudar a este tipo de problemas con la hipnosis.

—Y una mierda! A mi no me va a dormir!

Reflexionó. Mientras había pronunciado sus últimas palabras haciendo un leve movimiento, con gran asombro sintió que sus pies en un minúsculo vaivén acababan de retener bajo la suela alguna cosa. El doctor Helmut dando por hecho que el inspector Hainner se daría la vuelta para salir de allí después de sus violentos comentarios, había recogido el enorme libro entre sus manos y yacía de espaldas guardándolo en una de las estanterías de madera junto a la ventana. Asaltado por una fugaz y repentina idea, solo necesitaba un instante tan breve como un ligero parpadeo para llevarlo a cabo. Sonrió para si mismo. Ese era el momento para recoger el pequeño brillante objeto del suelo. No tenía tiempo que perder! En un rápido movimiento se inclinó hacia adelante, y sin pensarlo lo recogió del suelo, reteniéndolo entre sus dedos delicadamente hasta salir de la consulta.

Medio minutos más tarde y con gran indiferencia salió del despacho encaminándose hacia el piso inferior del hospital, mientras aturdido abrió la palma de la mano. No había duda que pertenecía a una mujer. Era un fino pendiente de oro en forma de trébol con una esmeralda de talla redonda.

Volvió a cerrar su puño y pasó por delante del lavabo de caballeros. Entró sin vacilar. Estaba vacio. Abrió los dedos y vio de nuevo el preciado objeto. Estaba claro que era oro amarillo de 18 quilates. Brillante, vistoso y caro. 18 partes de oro por 6 de otro metal. Lo sabía muy bien. Durante su vida como drogadicto había robado mercancía de joyería fina para cambiarla por catimba color blanco.

Intentando recordar donde lo había visto antes, los ecos de su memoria fotográfica volvían a fallarle. Tenía perfectamente clavada en su mente esa hoja de la suerte, sin dejar de examinarlo con aguda curiosidad y repitiéndose porqué le era tan familiar. Mirándolo se quedó pensativo. Tal vez incluso podía tener alguna huella dactilar, lo que le ayudaría a resolver quien podía ser la propietaria ó existir la terrible coincidencia que correspondiera a Alice Lombar. Ronald Weiss todavía debía de guardar el otro par que hallaron en su oreja derecha en el departamento de autopsias. Podría incluso haber sido una paciente como él.

Sería una asombrosa coincidencia que disiparía muchas de las dudas que navegaban en aquel momento dentro de su cabeza. Una hipótesis que relacionaría directamente a la víctima con su asesino. Debía de comprobarlo! Era lo único que tenía!

Capítulo 18

Llamó al móvil de Ronald Weiss, para solicitar que necesitaba una comprobación dactilar, sabiendo exactamente lo que le diría el forense.

—He imaginado muchas cosas de ti Tom, pero que me llamaras desde un wáter, es simplemente....

—Absurdo, si lo sé. Ya te lo explicaré. Ahora no puedo darte más detalles.

—Para realizar una prueba como me pides debo de tener una justificación e informar a homicidios. Es el sistema Tom!

Sin embargo no lo encontró.

Frustrado apagó su móvil cuando en aquel momento un sonido lo alerto. Miró hacia todas partes comprobando que todavía estaban completamente vacios todos los retretes dentro del servicio de hombres y antes de darle más vueltas al asunto, se metió en uno de los urinarios dispuestos frente a la entrada, cerrando la puerta. Se colocó encima de la taza del w.c y miró hacia el exterior por la abertura que quedaba libre sobre la madera. Alguien estaba empujando la puerta de entrada a los baños.

Mierda! No podía ser! Era el doctor Helmut!! ¿Cómo diablos sabía que estaba él allí dentro? ¿Lo habría visto recoger el pequeño pendiente del suelo esperando ver que hacía con él?

Desconcertado guardó de inmediato el aparato en su bolsillo, se agachó para no ser visto y se quedó en completo silencio.

La posición en la que estaba y el lugar elegido en aquel momento serían de difícil explicación. Solo podía hacer pensar una cosa. Que estaba completamente loco!

Durante los primeros sesenta segundos oyó los pasos del doctor Helmut encaminándose a una de las abiertas letrinas colgadas de la pared, donde los hombres se disponen en fila y dejan escapar sus necesidades fisiológicas apuntando al centro del elevado tanque flotante.

Acto seguido cuando acabó, escuchó el mismo sonido de la cremallera cerrándose y..., de golpe, nada más! Ningún detalle, ningún sonido, nada! Todo se acababa de convertir en silencio.

Durante un instante fugaz pensó que quizá lo había visto meterse en uno de las separadas privadas letrinas y estaba allí dentro esperando que saliera. Imposible!!

Estaba seguro que no había podido oírle entrar, además de tener el pleno convencimiento de que su psiquiatra tampoco había salido de allí dentro. Todavía yacía en el lavabo. Entonces ¿Qué coño estaba haciendo? ¿Qué pretendía? ¿Por qué seguía quieto?

Encorvado en el retrete donde yacía oculto multitud desconcertadas preguntas pasaron por su mente durante los dos minutos siguientes. Los más largos de toda su vida.

Una sola respuesta. No iba a salir del w.c.

Entonces pensando en alzarse para intentar volver a mirar por encima del umbral de la puerta donde yacía oculto, fue cuando los oyó con total claridad. Se quedó cobijado sobre la taza del wáter y escuchó.

—Solo hay un Klaus Helmut y ese soy yo!

¿Con quien diablos hablaba? Hubiera dicho que estaba solo y sin embargo alguien le respondía con una sutil ironía.

—¿Te crees muy listo verdad? ....

—Desde luego que si, mucho más que tú!

Olvidándose incluso el motivo por el cual estaba en aquella absurda posición y qué puñetas estaba haciendo, por un segundo pensó en abrir la puerta y descubrirlo. De pronto se contuvo al volver a oírlos. ¿De quien era la otra voz? Sin duda había otro hombre más con el doctor Helmut con el cual mantenía un severo cambio de violentas impresiones. ¿Quién era ese desconocido? ¿A qué venia todo aquello?

—Siempre has querido toda mi vida!!

—Y al final la he conseguido!

—Robándomela!

Todo aquello eran ilógicas acusaciones contra quien.

¿Qué tenía que ver ese individuo con el doctor Helmut? ¿Que le podía haber robado?

—Si! Y solo sé yo el secreto.

Durante un minuto no se dijeron nada más.

—No eres más que un bastardo!!

La última respuesta sonó junto con el ruido de una mojada pastilla de jabón empotrándose contra la pared y deslizándose hasta el suelo.

—Te equivocas. Por desgracia eso siempre lo has sido tú!!

Estaba claro que tenía que actuar, salir de una vez por todas y averiguar de quien era esa otra desconocida voz. No muy seguro de lo que iba a hacer cuando los encontrara de frente y casi apenas sin poder reaccionar, bajó sus pies de la taza del wáter, empujó la puerta hacia adelante con todas sus fuerzas y salió al silencioso y vacio. Los dos individuos habían desaparecido.

Nervioso por todo lo acontecido, dos minutos más tarde salió de allí dentro con el fino pendiente de oro en forma de trébol guardado en el bolsillo de su chaqueta y fue directamente al departamento de objetos encontrados en las escenas de los crímenes que guardaba la UDV para la investigación.

Sin embargo indudablemente una vez más, el doctor Helmut se había salido con la suya.

Una hora después de abrir con sumo cuidado cada caja de objetos personales de las víctimas, repasarlas minuciosamente sin hallar ninguna relación con lo hallado en la consulta de su psiquiatra, y llamar desde las oficinas de criminología a los familiares para cerciorarse con exactitud de que no pertenecía a ninguna de las chicas muertas, frustrado volvió a guardarlo todo incluido el pequeño pendiente, entregando el material a la recepcionista del departamento para su archivo.

Decepcionado el rostro de Tom dio señales de rabia. Era el único que había apostado por una falsa pista y sus esperanzas de atrapar al despiadado doctor Helmut acababan de desvanecerse en el aire, igual que las perspectivas de poder evitar de nuevo los agonizantes gritos de la siguiente víctima que ese bastardo iba a asesinar.

Las 4,27 de la madrugada.-

Haciendo un replay mental mientras esperaba la maldita llamada junto al teléfono, lo veía claro.

Solo le hacían falta los resultados del análisis de sangre, toxicológico y semen del doctor Helmut que la doctora Russell estaba analizando, para compararlos con los datos de las autopsias de cada una de las víctimas que había realizado el doctor Ronald Weiss, desde la primera chica encontrada muerta, Susan Clainer, hasta llegar a Roberta Reynols, asesinada junto a la entrada principal del parque Maymont.

Recordaba perfectamente cada palabra de los resultados de los exámenes del forense, sobre todo del que presuntamente también estaba convencido era obra del mismo asesino. Nora Buck, encontrada completamente desnuda en el vertedero municipal de la ciudad. Tal vez se trataba realmente de la primera de todas las chicas asesinadas, aunque no estaba demostrado oficialmente por falta de pruebas que pudiera relacionarla con el resto. Fue entonces cuando conoció al nuevo forense, del condado de Richmond el doctor Ronald Weiss.

Había llegado a la morgue solo diez minutos después de leer detenidamente el mensaje del fax, haciendo sonar la sirena y centellando las luces de su auto.

Tengo los resultados del cadáver inspector Hainner. Debería venir tan pronto le fuera posible.

La planta estaba totalmente vacía, pero nada más cruzar el umbral, con la sensación de que el estómago se le crispaba apelmazándose alguna cosa dentro de sus tripas, lo escuchó hablar.

—Un cuerpo muerto dice muchas cosas aunque a simple vista no las podamos ver.

Le costaba ver a los difuntos y sus restos de despojos metidos en frascos de cristal.

Avanzó lentamente por la espaciosa sala de necropsias, imaginando todos esos trozos extraídos con la máxima pulcritud, bisturís, sierras, martillos, tijeras, escoplos... incisiones sobre el espacio de las clavículas, recorriendo el esternón, cortando las costillas para acceder hacia los órganos....los crujidos que producían los huesos al romperse..., Algunos de esos cuerpos llegaban con el vientre abierto y las vísceras separadas de éste....

—“Mortuis Vivos Docent”.

Se volvió sobre sus pies para ubicar de dónde procedía de nuevo la voz, cuando de pronto contempló las tres mesas más de acero inoxidable junto a la entrada, la cámara que almacenaba las muestras biológicas, la balanza electrónica, las pequeñas puertas frigoríficas preservando los cadáveres. Una estancia completamente diáfana, pulcra, impecable, con paredes recubiertas de pequeñas baldosas azules, brillantes. En el centro, una lámpara halógena colgando del techo, irradiando una luz blanca, cayendo sobre la mesa de autopsias, iluminando enteramente la sábana de tonos verdosos que tapaba completamente a la chica muerta.

Acercándose unos pasos hacia delante, se quedó observando detenidamente el bulto inerte sobre la helada camilla, con los sentidos extraviados en el vacío espacio de la cruel realidad. Solo podía ver la muerte tendida en el espacio frío de aquel lugar. Nada más.

El cuadro era espantoso. Bajo aquella enorme tela que lo cubría todo hasta casi el suelo, contemplaría de golpe el miedo, la catalepsia de la pesadilla que seguramente habría vivido la joven antes de morir, antes de ser cruelmente asesinada.

Por un momento sintió un escalofrío inexplicable al escuchar su nombre, mientras alguien colocaba su hospitalaria mano por detrás sobre el hombro del inspector, sobresaltándolo y haciéndolo girar sobre si mismo.

—¿Inspector Tom Hainner?

Aliviándose un segundo después con una sonrisa.

—Joder me ha asustado!

Alargó la mano y amablemente se la estrechó.

—Soy el doctor Ronald Weiss.

Todavía desconcertado y confundido por el encuentro con aquel desconocido, le devolvió el gesto.

—Hacía mucho tiempo que no teníamos un asesinato doctor Weiss. Me han hablado mucho de usted. Me han dicho que viene de Oceanía, de los territorios aún no independizados de EEUU, donde su familia se mudó cuando era apenas un niño. Además de comentarle también que tras casi cuarenta años de trayectoria, ya era hora que dejaran jubilarse a su antecesor.

—Pues le diré que si inspector! Nuestro trabajo nos da alegría y jubilo. A través de nuestras investigaciones conseguimos ayudar para atrapar a un criminal, pero también, no crea, sufrimos depresiones cuando no conseguimos nada que oriente a la DV. Y referente a mi vida debo de ser sincero con usted. A pesar de haber residido durante años en el continente más pequeño del planeta y en sus islas, no hablo ninguna de las lenguas indígenas, ni tan siquiera el maorí ó el hiri motu.

Se quedaron un segundo en silencio hasta que el forense, sin más preámbulos, cogió el expediente sobre la victima y acto seguido levantó la tela que cubría a la chica muerta.

Sabía que seguía sin estar preparado para contemplar lo que el forense le mostraría, y que cuando contemplara aquella la visión ante sus ojos, el pánico se apoderaría de él, emitiendo un pequeño movimiento de cabeza hacia atrás para seguir evitando mirar. Exactamente así ocurrió.

—¿No me dirá que le asustan los cadáveres inspector?

—No..., Exactamente.

—Desgraciadamente esta chica está bien muerta y no creo que se levante.

Alzó los ojos hacia los negros ojos de aquel facultativo intentando mantener la calma.

—¿Se esta burlando de mí? Porque no creo que me haya enviado una nota solo para decirme que la mujer está muerta.

—Vamos hombre no se lo tome de esta forma! Tenga póngase esto, ya sabe que así no puede entrar

—Le comentó señalándole los zapatos— Y ayúdeme por favor!

Después de ponerse unas calzas de un solo uso en los pies, un gorro y una mascarilla protegiendo su nariz y su boca, entre los dos le dieron la vuelta al cadáver, que yacía con los ojos abiertos, desorbitados, dos esferas con al expresión de alguien que ha sentido el pánico total.

—Fíjese, por a trayectoria de las heridas y la profundidad de éstas sobre la espalda, le puedo decir casi con seguridad que la ha matado con previsión. Colocado a escasos metros de ella y sintiéndose dueño de una propiedad, ha convertido en realidad sus obsesiones morbosas de sexualidad, eyaculando como un animal sobre ella.

El inspector Hainner asintió, se acercó a la chica y la contempló muy de cerca.

—Muerte por traumatismo cráneo encefálico. Tiene claros indicios de violencia, en rostro y cabeza, rotura de osamenta craneal coagulosa en la cavidad cerebral, además de existir también en cuello, tórax y abdomen. Solo la zona genital aparece sin lesiones ni hematomas, lo cual nos confirma que no ha sido violada.

Tragó saliva mientras cada palabra del doctor Weiss era señalada pormenorizadamente con su dedo sobre el rígido cuerpo postrado. Siempre le solía ocurrir lo mismo ante el aire de la muerte flotando en suspensión.

—Pero eso no es lo curioso.

Entonces el forense empezó a trazar un círculo alrededor de toda la espalda, hundiendo el pulgar varias veces en ella.

—Es muy raro, la piel no tiene agua, está completamente seca.

—Perdón..., ¿Cómo dice?

—Sencillamente, este cuerpo ha perdido talmente el agua.

La conclusión lo acababa de dejar fuera de juego. Levantó de nuevo la mirada hacia el médico atónito, mirándolo desconcertado.

—Un momento. ¿Se puede saber de que esta hablando doctor Weiss?

—Evaporación del agua corporal, alrededor de 10 a 15 gramos por kilo de peso corporal al día.

Normalmente por la cantidad de potasio que contiene el humor vítreo, la masa gelatinosa y trasparente que rellena la cavidad del ojo, podemos deducir la hora de la muerte, pero en esta chica que tenido que estudiar a los insectos que asociaban su cuerpo.

—¿Por qué?

La pregunta era absurda. Conocía muy bien la respuesta.

—Muy sencillo, para poder determinar el tiempo transcurrido desde la muerte hasta que la encontraron los del servicio de basuras.

La visión de un forense delante de un cadáver era expresar lo que éste quería decir, y eso era exactamente, lo que le estaba transmitiendo en aquellos momentos aquel hombre al inspector Hainner.

Sin perder el hilo de su explicación, el médico se quitó las gafas de pasta que llevaba puestas y empezó a frotarlas con movimientos pausados contra su bata verde.

Por lo que había oído del nuevo facultativo, fuera de su profesión el doctor Weiss era un hombre de pocas palabras, muy al contrario de cuando tenía que dar una explicación científica acerca de lo que le había sucedido a una persona antes de morir y la descomposición de ésta hasta entrar en la morgue.

—Después de tirarla al suelo, le asestó por la espalda erosiones múltiples, especialmente visibles en la zona superior. Las pequeñas equimosis que aparecen en las lesiones traumáticas debido a los golpes y las manchas violáceas originadas por sangre coagulada, me ha mostrado casi a un cien por ciento que el asesino en cuestión, pesa unos ochenta kilos y tal vez 1,75 de estatura, además es zurdo.

—¿Cómo lo sabe?

—Por la fuerza ejercida, los signos visibles y las trayectorias puedo confirmarte que utiliza más la mano izquierda que la derecha. Además han aparecido también unos pequeños síntomas visibles de putrefacción y destrucción enzimática de los tejidos, causados por un crecimiento de bacterias intestinales.

Tom arqueó las cejas.

—Me temo que esa es la realidad. Nuestro cuerpo al morir se descompone y la fauna necrófila empieza su gran festín devorándolo.

—Es asqueroso!

—Posiblemente para el que no está familiarizado con ellos. A nosotros nos apasiona el estudio de la sucesión de artrópodos y su localización dentro de la descomposición de un cuerpo. Y te diré que la forma que lo hacen es muy curiosa! Igual que las siete plagas de Egipto en Apocalipsis 16:9, los escuadrones de la muerte dejan el cadáver en los huesos en poco más de cuatro años. ¿Me sigue?

—Repugnantemente si! No sé como puede hablar de esos bichejos de la forma que lo hace.

—Yo no hago nada, son ellos, como las siete copas de la ira de Dios. Y te diré algo todavía más alucinante. El cromatógrafo de gases ha detectado sustancias tóxicas intentando evitarlo pero sin resultado.

El inspector Hainner se quedó unos minutos pensativo.

—Cielos..., ¿estaban ya actuando?

—Correcto. Según la especie necrófaga, incluyendo naturalmente los artrópodos y los condicionamientos de la muerte te puedo confirmar que esta chica, Nora Buck, hace semanas que está muerta. No murió donde la encontraron, sino en algún lugar muy diferente. Seguramente después de matarla, la guardó en el interior de un armario ó algo así donde le inyectó formol para evitar su descomposición, hasta que al final el homicida se deshizo de ella, trasladando posteriormente su cuerpo, donde quizá imaginó nadie la iba a encontrar.

Intentando asimilar todo lo que acababa de escuchar solo le salió de su boca dos únicas preguntas.

—¿Es posible que se trate alguna broma de mal gusto de un mal nacido hijo de puta? ¿Para que coño querría guardar el cuerpo?

—No sé quizá es un hombre ostensiblemente normal, con un buen trabajo y una posición social excelente, pero tímido con las mujeres, hasta el punto de fracasar en su primer intento sexual con una mujer, pero querer retenerla con él a pesar de todo. Quizá el móvil del crimen sea porque no puede tener hijos y ello ha sido el detonante para inducirle a matar. Además de todo lo demás que ha hecho con ella. Eso no se lo puedo confirmar.

—¿Cómo puede deducir todo esto? ¿Qué tiene que ver los hijos?

—Es solo una suposición. A pesar del tiempo transcurrido, sobre el cuerpo he hallado restos de semen del asesino. La desnudó y eyaculó sobre ella. El análisis seminal muestra azoospermia.

—¿Está seguro?

—Completamente.

Sacó un portafolio junto a los pies de la chica muerta, carraspeó para acaparar su voz y se lo mostró.

—Los resultados del seminograma indican que existe ausencia de espermatozoides. A simple vista ya me lo imaginé pero no estaba del todo seguro y decidí verificarlo para no equivocarme.

—Entonces ese tío es estéril!!

—Exactamente. Tipo sanguíneo A con factores de primate catarrino macaca mulata.

Se lo quedó mirando poniendo cara de incrédulo.

—¿Es un acertijo? Porque estoy empezando a pensar que me siento como un tonto....

—Discúlpeme es el entusiasmo que tenemos los forenses cuando nos lanzamos al inmenso mundo de la ciencia. Al Macaca Mulata lo conocemos también como el mono Rhesus. Fue el primer animal donde fue identificado por primera vez el factor Rh.

Las 4,30 de la madrugada.-

Encendió un cigarrillo con la colilla del último que acababa de consumir momentos antes. Miró el calendario colgado de la pared. Aspiró hondo, sacó tres inhalaciones por la nariz y dejó su dura mirada sobre aquella fecha marcada en un círculo rojo.

Sin poder evitarlo, la angustia por la chica de sus visiones volvía a atacarlo reviviendo su imagen fluyendo a través de su mente, aprisionándolo, atrapándolo al mismo tiempo en los recuerdos con aquel bastardo de su médico.

Después de las dos primeras sesiones, las visitas con el doctor Helmut empezaron a convertirse en impredecibles, convirtiéndose en un desierto suspendido de preguntas y respuestas, hasta acabar con sutiles ironías.

—¿Está usted casado?—Le preguntó súbitamente Tom.

—He estado casado. Si, durante varios años....Pero no entiendo a que viene esa pregunta inspector....

—¿Y tiene hijos?

—Una hija. Su nombre es..., No sé porque le doy tantas explicaciones personales, es usted el enfermo, el que necesita que realice un razonamiento analítico de lo que me cuenta....

—De eso no me cabe la menor duda....

Sabía que el comentario estaba fuera de lugar y de un momento a otro el doctor Helmut le replicaría con intimidación.

—Vamos al grano inspector y hablemos con franqueza. Simplemente es usted un inconformista, además de importarle un comino lo que piensen de su comportamiento.

—Así es. Y no entiendo porqué se sorprende. Ya sabe que nunca le he querido engañar doctor Helmut...

Hacía más de tres cuartos de hora que permanecía sentado en la misma posición, dejando a su psiquiatra explayarse a gusto.

—Un hombre osado, desbocado dentro de sus acciones.

—Magnifico. Creo que va adelantando en mi persona doctor, debería de felicitarlo por su trabajo.

Sin embargo empezaba a irritarse con tanto detalle de sí mismo.

—Vamos hombre no se lo tome así, sé perfectamente que todo lo que voy a decirle no lo hubiera compartido jamás conmigo.

El doctor Helmut anotó alguna cosa en su cuaderno de apuntes, levantó la vista, reclino su espalda hacía atrás y continuó impaciente con las memorizadas notas mentales dentro de su cabeza.

—Ha amado a su madre y odiado a su padre. He leído toda su impresionante y bulliciosa vida, bueno lo que hemos podido obtener a través de nuestras fuentes.

Por un momento deseó que la tierra se lo tragara. ¿De donde había sacado toda esa información? Sabía que su psiquiatra iba a proseguir seguramente con alguna frase ridícula, diciéndole algo así como “el odio es el veneno de nuestro corazón inspector, nos daña y nos lleva a dañar a los demás” y aquella mañana realmente su estado anímico no estaba preparado para escuchar palabras más filosas que el más afilado de los cuchillos. Solo existía una alternativa. Adelantarse a los hechos.

—No hacía falta, que se hubiera molestado, me lo podía haber preguntado, se lo habría explicado yo mismo.

En aquellos momentos empezaba a sentir que acudía allí como un delincuente a punto de recoger su sentencia de culpabilidad mientras su médico disfrutaba con la obsesión de dividir, como él decía sus dos personalidades. Y un cuerno!

Tom no era del tipo de personas que acostumbraba a juzgar a nadie, sin embargo inconscientemente su mente comenzó a analizarle las facciones. Estaba claro que algo no encajaba en aquel hombre.

¿Quién era ese hombre en el que confiaba sus inquietudes? ¿Por qué le daba el poder para saber de sus polvos diarios, de los revolcones que se pegaba con blogueras que conocía por internet con bastante asiduidad, de los líos de faldas que le despertaban hasta lo más íntimo de su morbosidad, de su adicción al sexo? ¿Qué sabía de él? Nada. Simplemente era un completo desconocido que prestaba atención a todo lo que le decía, confeccionando un listado de su identidad y que en sutiles maniobras de suspicacias, lo convertía mortificándolo, en el hazmerreir de sus apuntes.

Intentaba levantarse antes de tiempo del final de las malditas visitas, poniendo punto y final a aquellas ridículas conversaciones, sin embargo el doctor Helmut seguía enredándolo, confundiéndolo de nuevo.

—Da la impresión inspector que solo usted puede dar con la clave del asesino de esas chicas y..., Yo desgraciadamente tengo mis dudas al respecto.....a no ser que......

Para acabar sentándose otra vez en el mismo sillón, al mismo tiempo que su psiquiatra seguía incansable con su violenta verborrea.

—Realmente exista alguna cosa que no me ha contado inspector.

—¿Por qué lo dice?

—Bueno, por lo que me ha ido explicando del caso, los actos llevados a cabo por ese hombre solo pueden ser obra de alguien muy astuto y no creo que exista nadie más listo que usted!

Intuitivamente estaba claro que el comentario tenía más de fondo de lo que aparentemente reflejaba.

Parecía inverosímil pero aquellas palabras se repetían una y otra vez sospesándolas muy bien dentro de su cabeza, recorriéndole un escalofrío de sospecha por todo su cuerpo. “La desconfianza es el hambre del policía”, pensó ¿Y si hipotéticamente el doctor Helmut tenía la intención de buscar a un culpable? Con un inocente homicida entre rejas, entonces nadie lo podría desenmascarar.

—No me cabe la menor duda inspector que un hombre como usted, tiene los conocimientos precisos para llevar a cabo....

El inspector Hainner lo interrumpió con clara hostilidad y los dientes muy apretados.

—Mire doctor Helmut, lo primero de todo es que no debería de haberle contado nada de la investigación acerca de esas muertes.

—¿A no? Usted me lo ha contado por que ha querido, nada más. Se ha valido de mis conocimientos y de mi ayuda.

Tom se lo quedó mirando fijamente. Era una idea poco plausible, confusa, una absurda hipótesis que se reforzaba a medida que lo escuchaba desconcertado.

—Eso que está diciendo no tiene ningún sentido ¿Valerme de usted? ¿Para qué?

—Venga no se haga en sorprendido. Esa técnica la conozco muy bien! Esta muy claro!

—¿El qué?

—Lo que ha ido tramando a lo largo de nuestras conversaciones y lo que ahora pretender hacer.

Tom estaba indignado. A ese hombre se había ido la cordura. Alzó la vista hacia el dedo extendido del médico que lo estaba señalándolo a él.

—No se de que me habla doctor Helmut...

Su contundente voz invadió de nuevo la consulta retumbando en las paredes.

—¿Ah no? Naturalmente que lo sabe! Me ha hecho participe de sus asesino y ahora que le ayudo a descubrir quien puede ser su criminal, parece que la idea no le acaba de agradar.

—No tiene ningún sentido que crea que soy yo.

—¿Por qué no? ¿Dígame?, deme una sola razón que me haga ver que estoy equivocado inspector.

Tom lo escuchaba atónito. Aquello era ridículo, completamente incomprensible. La explicación que le estaba dando acerca de su homicida no tenía ninguna lógica.

—No puede dármela ¿verdad? A mi me parece que usted es el primer sospechoso.

El inspector Hainner frunció el ceño, asimilando los vocablos de aquel último minuto.

—En fin, supongo que si le hablo a priori de adormecer su consciencia, usted se quedará igual ¿verdad inspector?

—Le recuerdo que ya le he comentado en alguna otra ocasión que no me va a dormir!!

—La actividad del cortex cingular de nuestro cerebro como parte integrante del sistema límbico, está asociada con la formación de emociones... conducta....y una baja ó alta actividad de él, puede llevarnos a la detención de conflictos... evidentemente no tiene ni idea de lo que es!!

—Ni falta que me hace. Soy un hombre bastante escéptico en casi todo que no pueda tocar, ni ver ni oler—Replicó saliéndose por la tangente—Además de no poseer ningún conocimiento directo acerca de lo que me está usted diciendo doctor Helmut.

—Debería de tener, por su bien, más conocimientos de lo que le hablo. La esquizofrenia se evalúa por la aproximación neurocognitiva del cortex cingular, las porciones del área prefrontal media y el área motora, ó sea las estructuras subcorticales. Todo ello nos implica la función ejecutiva. ¿Sabe usted que son las estructuras subcorticales inspector?

—Ni idea.

—Pues se lo diré. Los núcleos de la base, el núcleo amigadalino, el diencefalo y el cerebelo.

El inspector Hainner le replicó de inmediato con el vocabulario que conocía a la perfección.

—Matar, asesinar, exterminar ¿Sabe usted doctor Helmut a qué me refiero?

—No me interesan sus palabras inspector.

—Pero las conoce de cerca!! Verdad!!!

—No mejor que usted!!

—Lo dudo!

—Dude lo que quiera. Mi obligación es comentarle que las actividades cerebrales son dependientes de la sugestión hipnótica. A partir de aquí. Usted mismo!!

El inspector Hainner se quedó en silencio.

Había alguna cosa en el significado de ese mensaje que empezaba a hacer efecto. Una insonora teoría empezaba a tomar forma en su mente, girando bruscamente como la aguja magnética de una brújula, buscando el norte, germinando en una explosión de extrañas e incomprensibles casualidades, deteniéndose frente al rostro del doctor Helmut.

Mirándolo era como estar metido dentro de la habitación oscura del Guernica de Picasso, donde los nueve símbolos de la escena parecen encajar muy bien, de la misma forma que los fogonazos de su pensamiento, señalándole en mayúsculas sobre la oscuridad del cerebro, el nombre del hombre que tenía sentado frente a él. ¿Qué es lo que buscaba averiguar hipnotizándolo? ¿Es que pretendía sacudirle los muros de su conciencia, haciéndole confesar unos asesinatos que no había cometido?

Sin comprender lo que había pasado, acabaría entre rejas, mientras seguiría contemplando la sonrisa imperturbable de su médico. Ese bastardo lo tenía muy bien planeado.

Temblando de rabia a partir de la tercera sesión empezó a forjar su estrategia. Sabía que no sería fácil, pero re-educaría a partir de ese momento su comportamiento de acuerdo a la situación para no levantar sospechas.

Siguiendo un desconocido impulso volvió a arrellanarse en el sillón y sonrió. Fuese cual fuera la verdad, debía de conocerla.

Capítulo 19

Las 4,32 de la madrugada.-

Solo el patrón específico de su cadena de ADN, el gen de la proteína mioglobina que a lo largo de él, difiere entre las personas, podía darle la veracidad a su caso. Como en otras ocasiones, había ayudado en la DV a atrapar a los presuntos homicidas. Sin embargo en la situación presente, la especulación como base de su argumento era lo único que tenía.

Necesitaba una prueba de ADN del doctor Helmut, para comparar sus huellas genéticas con las halladas en las víctimas y confirmar sus sospechas de manera indubitativa, pero no sabía donde encontrarla, ni como llegar a analizarla. El juez Perris jamás le habría autorizado hacérsela por vía judicial. Tenía de manera explícita, las órdenes de no realizar ninguna investigación al respecto y el doctor Helmut, nada más se lo comentara, evidentemente, se negaría a la más mínima insinuación.

Pensó en la doctora Petra Russell, Licenciada en Bioquímica y Biología Molecular y Directora del SUNE S.A., centro de investigación de enfermedades genéticas e identificación de personas por análisis de ADN. Únicamente una persona como ella podía ayudarlo. Proporcionarle un punto de partida donde basar sus conjeturas.

Hacía un mes que la había conocido. Patrick los había presentado justo después de que ella declarara como testigo en el juicio de acusación contra Tim Bure y la defensa de su hermano David Bure. Aquel muchacho llevaba diez años encarcelado, acusado inocentemente de un delito que no había cometido. Patrick después de innumerables apelaciones, había conseguido la revisión de las causas por las que se le imputaba, solicitando al fiscal poder presentar de nuevo el material biológico y las pruebas de ADN. Mediante los científicos conocimientos de Petra, acerca del desarrollo de la biología molecular, su imparable evolución en el campo de la ciencia, la genética forense y los resultados obtenidos, se pudo determinar de a pesar de ser el mismo ADN, la huella genética hallada en Tim no era la misma, que la encontrada en el cuerpo de la niña muerta, por la que se le estaba culpando, sino la de su hermano gemelo. Tim Bure fue declarado inocente y puesto en libertad. David, condenado a cadena perpetúa por ser el autor real del asesinato.

Cuando la abordó hacia menos de una semana de conocerla, al salir de su casa en el residencial barrio de Prince George y tras algunas preguntas de cortesía, empezó a cantarle casi de golpe, todas las desoladoras e inexistentes evidencias, al mismo tiempo que le hervía la sangre maldiciendo su atolondramiento.

Cada cruel asesinato sin resolver había vuelto al bastardo de su psiquiatra más astuto y poderoso, y en aquel momento frente a la doctora Russell, deseaba por encima de todo, compartirlo con ella para que se pudiera hacer justicia y no cayeran todos los nombres de esas chicas muertas en una lista olvidada de crímenes, igual como le había ocurrido hacía años en un macabro expediente tan complicado como su desesperada vida personal y que nunca fue capaz de descubrir al culpable.

Sin embargo saltándose las normas, estaba implicando a alguien civil en un caso de homicidios y eso nunca se autorizaba en la DV.

Miró atentamente a los ojos de la mujer que tenía enfrente durante unos minutos, al mismo tiempo que dejándose arrastrar por su detallada explicación de cómo habían sido halladas las víctimas y el amplio conocimiento en anatomía humana y quirúrgica que tenía el asesino, empezó a tener miedo a su respuesta.

Sin otra opción, debía de arriesgarse! Aunque dependiendo de la actitud que tomara la doctora Russell, fuera renegado a tener el privilegio de barrer las oficinas.

Al acabar de oír el estremecedor relato y la conexión de esas muertes, con uno de los hombres más distinguidos de la ciudad, Petra se quedó muda, demasiado aturdida para poder hablar. Sin saber que contestarle. No estaba acostumbrada a relatos de esa índole y mucho menos de alguien que no tenían ninguna credibilidad en la ciudad. Conocía a través de la prensa su historia con Erika Blacke, donde nadie había apostado por esa relación y el final que se escribió rodeado de cierto misterio, así como la fama de eterno mujeriego que le precedía. Las habladurías no dejaban de correr de boca en boca por las oficinistas del SUNE, unidas además con su carácter ególatra. Su primer impulso fue negarse.

La teoría del inspector Hainner era tan alocada, como posiblemente él mismo. Utilizar el material de la SUNE para un caso particular basado en una conjetura iba realmente en contra de sus principios.

Durante un segundo meditó detenidamente, pensando sin saber muy bien porqué razón, en el genoma humano de aquel hombre. ¿Qué diablos llevaba dentro de su secuencia de ADN? No parecía el tipo de individuos que suelen decir estupideces sin pensarlas y mucho menos solicitar el tiempo de un bioquímico para compartirlas. Más bien por el contrario era del tipo de hombres que jamás piden favores a nadie. Suelen arreglarse las cosas solo, sin necesitar nada. Entonces ¿Por qué acudía a ella? ¿Cuánto tiempo llevaba armándose de valor para pedírselo?

Lo escuchó de nuevo hablar, preguntándose por un momento si tal vez sus encadenados razonamientos inverosímiles podían ser el bagaje de la verdad. No había conocido a ninguna de las chicas asesinadas, pero cada vez que veía en los periódicos la imagen de otro cadáver mutilado, le afectaba profundamente.

—Comprenderé que no se preste a semejantes fines doctora Russell....

Le contestó con frialdad.

—¿Qué le hace pensar que me voy a negar?

—No lo sé. Entiendo que no pondrá en juego tu carrera profesional por un pirado como yo que está en tratamiento psicológico y sospecha que su médico es el bastardo homicida que estamos buscando. No hay por donde pillarlo. Ni hasta yo mismo me lo acabo de creer. Le he explicado una historia que sobrepasa el límite de la lógica. Sé que está en su perfecto derecho de negarse y lo entenderé, pero solo se lo pediría porque estoy completamente seguro de ello. Le estoy diciendo la verdad y solo le pido que usted me ayuda para hacer justicia!

Ella seguía seria. Distante. Escuchándolo inmóvil, mientras el inspector Hainner la contemplaba con su corazón encogido. Dedicada por completo al estudio de los códigos de barras únicamente exclusivos de los biólogos, sus informes en medicina biomolecular después de años de juegos con sus “mini satélites”, habían dado la vuelta al mundo y muy posiblemente no iba a arriesgarlo todo por él.

Si se negaba no debía de enjuiciarla. Estaba en su perfecto derecho de hacerlo. Solo había aportado una disparatada teoría fundada en una corazonada que no tenía el apoyo de su superior, el intendente Richard Frimle y menos aún del juez Perris. Apurando sus escasas posibilidades de que colaborara con él, volvió a intentarlo.

—No me lo puedo sacar de la cabeza, pero todo lo que le he contado es real, me crea o no..., y si no hacemos alguna cosa para detener a ese cabrón, desgraciadamente seguirá matando, sumando más nombres a su colección de trofeos...

La doctora Russell continuaba sin decir nada, con la mirada clavada sobre sus verdes ojos, mientras él le explicaba entrecortadamente acerca de los atroces cuerpos encontrados, de la novia de su hermano, Lilian Nelson, costándole creer que efectivamente estuviera enterrada, sintiendo a pesar de todo lo que le dijera a la doctora Russell, la frustrada decepcionante sensación que en cualquier momento lo despacharía sin decir palabra.

—El resultado del forense de Lilian confirmó en el diagnóstico final la falta grave de oxígeno, en una muerte lenta y dolorosa. Insuficiencia respiratoria y paro cardiorrespiratorio, tal vez entre diez y quince minutos hasta perder la vida....Sabe una cosa doctora Russell, el servicio de seguridad de los juzgados tardaron seis horas en encontrarla, a escasos metros de su automóvil en la planta parking. La reconocieron en seguida y avisaron a la policía Judicial. No encontraron nada, excepto..., ésto. Mire por favor. Y señaló con el dedo una fotografía que acababa de sacar de su bolsillo del pantalón.

Entonces Petra en un leve movimiento desvió la mirada hacia lo que retenía entre sus manos el inspector Hainner y que le estaba mostrando. La macabra imagen de aquella joven mutilada, el exhibicionismo de lo que su asesino, sin un ápice de remordimiento, había hecho con ella. Todo el pálido cuerpo sin ropa de Lilian Nelson estaba tendido en el suelo, boca arriba, sus brazos y sus piernas extendidos dentro de un círculo dibujado en color rojo. Justo por debajo del esternón aparecía una lesión penetrante del tórax con comunicación con los órganos intratorácicos. Le había desgarrado la carne con un arma blanca, atravesándole la pleura parietal y causándole un neumotórax total. Una macabra herida de unos 3 centímetros le dejaba un pequeño charco oscuro de sangre donde había depositado sumergida la también ensangrentada, tarjeta de felicitación. La foto era escalofriante.

—Esta viendo, es lo único que ese cabrón nos deja de recuerdo.

Estaba indignado.

—Ahora cada vez que asisto a mis terapias y me lo encuentro de frente solo puedo pensar en quien será la próxima..., ¿es que no lo comprende?

Sabía que quizá ella se lo estaba cuestionando desde hacia rato.

—Como seguramente debe de estar preguntándoselo, le diré, que la respuesta del intendente ha sido que no tengo nada en concreto para acusarlo.

A pesar de estar seguro que le diría que “no”, Tom no podía dejar de mirarla alucinado, fascinado, cuando de pronto, con la vista plasmada sobre el rostro del inspector Hainner y sin más vacilación, la doctora Russell empezó a hablar esbozándole una ligera sonrisa.

Había estado dándole vueltas a las detalladas palabras captadas del inspector Hainner, imaginando asimilar que aquello fuera obra del doctor Helmut, pero por alguna extraña razón que aún no llegaba a comprender, la sinceridad reflejada en la voz con la que había pronunciado el inspector Hainner cada escabroso matiz del caso, le hondó en su interior hasta llegar al alma, sintiendo un escalofrío recorriéndole el cuerpo de arriba abajo, soportando la dureza de la cruda realidad ante sus ojos.

—He compartido parte de mi vida con pequeños trocitos de ADN, desfragmentando muestras de diferentes personas y observando lo que heredamos de nuestro padre y madre. Todas las personas podemos ser identificadas por un patrón específico de nuestro ADN. Solo debemos coger la secuencia de bases, como llamamos nosotros “mini satélites” y observar los que son iguales y los que son diferentes. Eso nos permite hallar lo que buscamos los genetistas.

Jamás había conocido a nadie tan inteligente como ella. Era la primera vez que no absorbía en su mente el cuerpo de una mujer sino su cerebro. Apenas entendía lo que le iba contando pero estaba maravillado.

—La huella genética es siempre personal y única para cada persona, como cuando vas a un supermercado y comprar productos. Cada uno va etiquetado con su código y jamás existirán dos códigos iguales para diferentes artículos.

—¿Y siempre es así? ¿Siempre son diferentes?

—Exactamente. Solo y únicamente en un solo caso serían iguales para diferentes individuos.

—¿En cual sería el mismo?

Había empezado a sorprenderse él mismo con preguntas técnicas. Por un momento pensó que se estaba enamorando de un ser superior, a pesar de que ella no se lo permitiría. La doctora Russell representaba la puerta abierta a un mundo desconocido.

Petra lo miraba encantada. Por primera vez compartía su trabajo, no en una sala de conferenciantes ni en un laboratorio de análisis, sino en plena calle con alguien totalmente diferente a su entorno médico.

—Solo sería posible en gemelos univitelinos.

—O sea, aquellos que tienen origen en la fecundación de un mismo óvulo.

—Exacto. Homocigóticos! Mismo sexo excepto en algún extraño caso y semejantes físicamente.

Individuos provenientes de una misma gestación, con un mismo óvulo y mismo espermatozoide que accidentalmente se convierten en dos embriones viables. Comparten el cien por cien inicialmente de sus genes aunque poco a poco, como llamamos nosotros los científicos variaciones genómicas, más adelante les hagan tener pequeñas variaciones. Me da la sensación inspector Hainner que está usted intrigado por mi trabajo.

—Maravillado. Simplemente maravillado!! Aprecio esta clase que me está dado de genética molecular aunque la mitad de las palabras no las acabe de asimilar.

—Quizá utilizo una jerga médica, pero es mi defecto. Discúlpeme...

—Por favor, soy yo y mi torpeza en vocabulario. Parezco un retrasado con ganas de aprender a su lado.

De repente ella se calló. Empezaba a preocuparle el sentirse atraída por él. Físicamente no valía mucho. Sin pecho, sin culo, casi tan seca como un muchacho. Nunca había sido una chica guapa, sexy, ni atractiva. Era una mujer como la gran mayoría. De tez aceitunada, ojos café oscuro, pelo del mismo color cortado nítidamente hasta la nuca y frente despejada. En la adolescencia se percató que su cerebro regía la mayor parte de su vida y así la enfocaba. Desde una simple bacteria hasta el organismo humano, el ADN que forma el genoma y su molécula, los cromosomas y su número de genes, responsables de la herencia, los que hacen que realmente sea cada individuo como es. Esa era la vida que había escogido. Pero en ese momento, junto al inspector Hainner, se imaginó ella misma como una de las dos hebras, de la molécula de ADN arrollada helicoidalmente como una escalera de caracol girando entre los dedos de aquel hombre. Sabía que ella no era del tipo de mujeres por la que podía sentirse atraído aquel hombre. No podía existir esa posibilidad. Nunca había existido con nadie. Tenía treinta años y en su mente, solo había habido espacio para moléculas de fosfato conectadas por uniones de nitrógeno llamadas bases, las cuatro bases nitrogenadas mayoritarias del ácido desoxirribonucleico.

Él la miró desconcertado. Sin atreverse a respirar. Tal vez sus comentarios la podían haber ofendido. No estaba acostumbrado a mostrarse tan débil frente a alguien y menos siendo mujer. Quizá había metido la pata.

Entonces ella lo oyó de nuevo.

—Discúlpeme si la he molestado..

—No me ha molestado, de verdad. Es que no estoy muy acostumbrada a mostrar mi trabajo en público. No suele ser de mucho interés .....

—Posee usted un gran talento doctora Russell..., Entiendo que no puedo pedirle, que exponga todo lo que ha logrado a lo largo de sus años de estudio, solo por mis conjeturas. Llegado a este punto de mi fracasada investigación es lo único que tengo en estos instantes y lo que puedo compartir...

Se quedaron los dos en silencio cuando de golpe, sin desearlo, vino la misma odiosa pregunta que ya había oído en boca del intendente Frimle.

—¿Pero no le parece demasiado enrevesado que su médico sea el asesino tan buscado inspector?

—¿Por qué? ¿Por qué finge lo que no es, detrás de la medicina?

—¿Sabe quien es el doctor Helmut?

—Si. Desgraciadamente lo sé. A parte de mi superior, el intendente Richard Frimle, debo de confesarle que el juez Perris se ha encargado de ponerme una orden de alejamiento “virtual”, dejándome sin más alternativas que solicitarle a usted ayuda, de algo que al fin y al cabo solo son especulaciones interiores mías.

Se quedó pensativa con los dedos sujetando las llaves de su coche, al que se dirigía cuando el inspector Hainner la detuvo en seco. Con cierta vacilación volvió a preguntar.

—¿Cree realmente que está en lo cierto?

—Completamente.

—¿Y si yo le ayudara que probabilidades tendría para atraparlo?.....

Se detuvo un segundo antes de proseguir.

—No, por favor, no me conteste. Conozco perfectamente la respuesta. Los bancos de ADN son especialmente eficientes para desenmascarar violadores y asesinos.

—Estoy convencido de que es él!

Escuchándolo, Petra no dejaba de sorprenderse. Resultaba evidente que a pesar de carecer de pruebas, debía de existir alguna cosa para que aquel hombre insistiera afirmándolo con tanta insistencia.

El inspector Hainner había consumido tres cigarrillos durante la conversación y ya iba por el cuarto cuando le pidió que tomaran un refresco en la terraza del Solane, a escasos metros de allí.

Se sentaron pasados cinco minutos uno frente al otro y pidieron dos cafés. Acto seguido volvió a poner sus ojos sobre ella en una manifiesta fascinación y depositó un informe sobre la mesa. El la primera página se leía el nombre de Klaus Hellmutt, seguido de su número de identificación fiscal y su dirección en Richmond. Ella lo miró un tanto sorprendida.

—Veo que lo ha estudiado a fondo inspector.

—Y no ha sido especialmente complicado. He averiguado todo lo que he podido de él, sin saber exactamente lo que estoy buscando. Lo curioso es, que no he encontrada nada extraño en él.

—¿Pero tiene que haber algo que levante sus hipótesis?

—A pesar de sus buenas acciones, estoy convencido que no es trigo limpio y no es una simple suposición.

—Pero a ese hombre jamás se le ha conocido escándalo ninguno...Es más, que yo tenga conocimiento, incluso ayudó económicamente a la Fundación contra el Hambre en Bolivia y demás países sudamericanos. ¿En que se basa para levantar sus fundamentos?

—Aparentemente parece un hombre honesto, legal, dedicado a sus enfermos, un tío perfecto. Pero todos tenemos una vida privada que intentamos ocultar al máximo para no ser descubierta. ¿Sabía usted doctora Russell que hace tres días lo vieron entrar en un prostíbulo?

Se quedó estupefacta. El doctor Klaus Helmut no parecía del tipo de hombres que buscan los favores de una prostituta.

—¿Y eso como lo ha averiguado inspector?

Por un momento pensó en decirle quien era su fuente de información fidedigna. Pero quizá era demasiado, que le contara a la doctora Russell la relación que mantenía con un transexual llamado Niko, el cual le pasaba información. Además de añadir, que le había encomendado la misión de seguir a Klaus Helmut durante las veinticuatro horas del día sin perder detalle de sus movimientos.

—Los policías tenemos contactos en los barrios más puteros de la ciudad.

—Lo que prueba que ese hombre tiene una actividad sexual intensa, pero no que sea un asesino.

—Cierto. Sería así solo en el caso que no hubiera intentado matarla.

—¿Inspector Hainner?—Exclamó Petra asustada.

—Por suerte ella se negó. El muy bastardo quería que la chica en cuestión, totalmente desnuda, se metiera dentro y llenar la bañera con cubitos de hielo.

Ahora era ella la que se mostraba aturdida, sin entender lo que le estaba diciendo.

—¿Para qué?

—Solo un psicópata de esa índole puede satisfacerse con alguien muy parecido a un cadáver. La temperatura del cuerpo de ella descendería en picado, quedándose rígida, tiesa como una muerta.

Lo miró perpleja. No entendía muy bien como lo había hecho pero su capacidad desarrollando y desenterrando al doctor Helmut, hacia rato que la estaba convenciendo. No cabía duda de que podía ser verdad lo que decía. ¿Y si la fingerprint coincidiera? Tampoco era tan complicado. Solo necesitaba que el inspector Hainner le diera la sonda de ADN del doctor Helmut. Del núcleo de las células extraería el cromosoma, cortaría el ADN en puntos específicos con ayuda de enzimas de restricción, los aplicaría en una matriz de agarosa y los sometería a una corriente eléctrica.....Podría parecer una prueba más dentro de sus estudios.....Solo tendría que evitar que nadie se enterara.....y podría ayudarlo.

—¿Usted cree inspector que habría matado a esa chica de la calle?

—Si ella se hubiera prestado a su jueguecito sexual, estoy seguro que hubiera vivido una macabra pesadilla que no habría podido contar. Alguna compañera hubiera encontrado el cuerpo pasadas unas horas y con exactitud, los forenses una vez practicada la autopsia al cadáver, habrían confirmado la causa de la muerte como asfixia mecánica por sumersión debido a respirar agua en vez de aire.

Por un momento alucinada consigo misma y con toda aquella conversación fuera de su estructurada lógica de comportarse, contempló una de las calaveras que el inspector Hainner llevaba tatuada en el brazo izquierdo. Le costaba imaginarlo como inspector de policía. Normalmente tenía calificado ese tipo de personas como “non gratas” y no solía relacionarse con ellas.

—Tengo todavía cuatro más, repartidas por todo mi cuerpo—Le comentó percatándose que la estaba observando atentamente—La calavera de la muerte. Fueron mis años de heavy metal, orgías y desenfreno. El derruido mundo de la noche y las drogas donde uno acaba cayendo sin ser consciente del infierno que le esperara. Las plasmé en el lienzo de mi piel para no olvidarlo, aunque realmente su significado sea otro muy diferente. Se dice que el portador de de este tipo de tatuajes no dudará en matar ante una situación límite. En mi caso por desgracia yo lo que encuentro son cuerpos muertos.

Le sonrió abiertamente señalándose el negro dibujo.

—Seguro que usted no lleva ninguno de éstas.

Con la mirada fija sobre el tétrico dibujo le contestó con sinceridad.

—Nunca he sido de decorar el cuerpo con tintas tóxicas. Además con mi delgada constitución casi incluso se podría decir anoréxica, no creo que lucieran demasiado. Nunca he sido muy atractiva.

Por unos instantes la recorrió con sus verdes ojos esmeralda, mientras ella sentía el latido desbocado de su corazón al verse observada de una forma que jamás había experimentado.

—Para ser sincero le diré que no tiene razón en lo que afirma. Es usted una mujer preciosa doctora Russell.

Estaba desconcertada. Notando el vello erizándose bajo su ropa al imaginarlo acariciándola suavemente, levantó la cabeza absorta hacia aquel atrayente hombre. El inspector Hainner representaba todo lo que ella había negado a lo largo de su vida y de repente, ahora, en un irrefrenable torrente de sensaciones desconocidas era una revelación de su escondido propio interior, como si siempre hubiera estado allí, esperándolo. Pensó en la electroforesis. Debía concentrarse en ese proceso y no en los sentimientos que estaban atravesando su palpitado desbocado corazón. Lo ayudaría para atrapar al macabro homicida de todas esas chicas asesinadas, aunque fuese incluso el honorable doctor Klaus Helmut. Le revelaría los trozos de ADN que tienen carga negativa migrando por la matriz hacia el polo positivo. Los más cortos, más livianos, más rápido. Los más largos y pesados más lentamente... Dándose cuenta entonces lentamente observó que él estaba acercando su firme mano a la de ella. El nivel de alerta se había disparado en la doctora Russell. Intentó mantener la calma.

—¿Qué le hace pensar que soy eso que acaba de decirme?

Sin embargo estaba ante una criatura muy peligrosa. Los trozos de ADN separando sede mutuo acuerdo no estaban dando resultado. La pauta de migración del ADN cortado en ese momento era invisible, pero los largos dedos del inspector Hainner a punto de tocarla, deteniéndose, esperando una respuesta, retirándola después.

—Nunca antes se lo habían dicho ¿verdad?

—Transferiré el patrón de migración del ADN que me facilite a una membrana de nylon....

—De acuerdo, aunque me sintiera atraído por usted no haría nada que la pudiera molestar, se lo digo sinceramente.

—Aplicaré la sonda de DNA radiactivo que se une a los trozos de los mini satélites......, colocaré la placa en contacto con una película sensible a la radiación....

—Se que yo no le podría interesar y aprecio su colaboración por encima de todas las cosas. Un hombre como yo no está a su altura y a su lado soy un pelele ignorante.

—Después de un tiempo, en las zonas donde existan mini-satélites unidos a las sondas aparecerá una franja oscura....

Parecía no oírlo.

—¿Doctora Russell....Me está escuchando.....?

—Si. Perfectamente. Le ayudaré pero solo meramente a nivel profesional inspector Hainner. Le daré el perfil de bandas del doctor Helmut, su huella digital genética, pero no me pida nada más!

—No sé como se lo podría agradecer.

—Usted quiere averiguar la identidad del asesino para atraparlo y evitar más muertes. Colaboraré con mis conocimientos en todo lo que pueda. Además creo que le podría sacar un histórico académico de su época de estudiante, los artículos que ha publicado dentro de la medicina, así como incluso hacía que partido político se decanta....

Tom la observó con curiosidad. Era realmente una mujer extraña. Aparentaba ser poco decidida. Más bien reservada y controlando siempre sus movimientos para no reaccionar fuera de la situación y mostrar sus debilidades. La conversación había tomado un cáliz bastante diferente a lo que creía que sucedería cuando la abordó hacía casi una hora. Pensó que ella se sentiría molesta por tal sugerencia y lo dejaría en plena calle más solo que a un naufrago. Y sin embargo escuchándola no se lo podía creer.

Todavía sentados en la terraza de la cafetería del Solane, desde luego, la había juzgado mal.

—Cuando tenga la muestra no dude en llamarme.

Abrió el bolso y sacó una tarjeta de presentación con su número de teléfono móvil.

Capítulo 20

Las 4,35 de la madrugada.-

Había llegado a una firme decisión. Obtener el ADN del doctor Helmut. Sin embargo tenía un problema. La forma de hacerlo no era la más correcta.

Gracias a la doctora Russell sabía que en el hospital donde su psiquiatra le recibía tan amablemente cada semana, existía un departamento que procesaba sangre, con un laboratorio propio de serología y aféresis. Sin lugar a dudas éste le podría proporcionar, de una vez por todas, atrapar a esa escurridiza sanguijuela.

A medida que recordaba las explicitas palabras de Petra, dándole vueltas en su cabeza no le cabía la menor duda que solo esa, era su única esperanza y pensaba utilizarla a su favor.

En el patrón del acido desoxirribonucleico que le había explicado la doctora Russell, podía encontrar el perfil genético infalible. Además ella misma, le había puesto en conocimiento de cómo podía obtenerlo, qué es lo que debía de buscar e incluso de que todo titán tenía su punto débil. El doctor Helmut era uno de los principales promotores de las campañas de donación de sangre lo cual seguramente cabía la posibilidad, de que se hubiera ofrecido también voluntario y su sangre yaciera, como sinónimo de ejemplo, almacenada en dicho departamento.

En realidad no era más, que simplemente coger algo prestado, incautar un material preciso para una investigación policial. A pesar de que su hermano no reaccionó igual cuando, inevitablemente por necesidad, se lo tuvo que confesar una hora después de llevarse el preciado material de las dependencias del hospital.

—Necesito que me hagas un favor.

Con las muestras en la mano, había despertado a Patrick poco después de la una de la madrugada.

—¿Qué ocurre? — Le había preguntado éste confuso desde el interfono — ¿Sabes que hora es?

—Si son más de las dos de la madrugada. Tengo que hablar contigo. Necesito tu ayuda. La doctora Russell no me contesta al teléfono y por si fuera poco, no puedo guardar la sangre en el hotel, los de limpieza la encontrarían...

Su voz sonaba apremiante, desconcertando todavía aún más al somnoliento de Patrick.

—Espera un momento..., -¿Te has vuelto loco Tom?...., ¿Es que has robado sangre de un hospital?

—No solo ha sido sangre lo que me he llevado......

Con el aire colándose por la ventanilla de su Opel kapitan, había visto las tenues luces de la noche de Richmond desplegándose ante sus ojos mientras imaginaba el rostro de Lilian Nelson, cruzándose por su mente. La sangre, la mano invisible que le había dado muerte. Sabía mejor que nadie que su hermano Patrick le abordaría con un sinfín de preguntas y lo que menos le apetecía era involucrarlo. No podía implicarlo en lo que había hecho y en lo que se proponía hacer, corría un riesgo demasiado elevado, pero no tenía otra alternativa. Después de conducir más de quince minutos como un borracho casi en estado de shock, a pesar de su sereno estado, su preciada mercancía no podía estropearse y su hermano era el único que se la guardaría debidamente.

—No me lo puedo creer!!... ¿De qué diablos me estas hablando?

Fue lo primero que le exclamó nada más abrirle la entrada de su casa, pálido y sin poder evitar fruncir el entrecejo. Estaba preparado para ello. Le sonrió.

—A mi no me hace ninguna gracia Tom. ¿Qué tiene que ver la doctora Russell contigo?

—Tiene que analizarme unas muestras de sangre...

Durante su pequeña escapada a toda velocidad por las céntricas calles con la sirena alumbrando el techo del vehículo y despidiendo estridentes sonidos de alarma, aquella noche de luna llena le parecía de las más tranquilas de la ciudad. Desde el canal Walk, una parte importante del parque del río se transformaba normalmente en numerosos conciertos al aire libre y festivales de música, lo que generaba gran cantidad de desplazamientos de la población a partir de la media noche. Sin embargo mientras conducía su negro auto y recorría velozmente el duro asfalto, el poco tránsito era visible.

Atravesando la iglesia de St. John’s y el Capitolio aturdido, pensó unos segundos en ello, al mismo tiempo que no podía apartar de la mente lo que acababa de hacer. Rodeando el parque Laine hacia el norte y dejando a su izquierda la consulta del doctor Helmut, se saltó tres semáforos en rojo y giró de nuevo a su derecha por la Avenida Madison, contemplando a su paso las impactantes escenas de los crímenes que había presenciado cada vez que encontraban a una nueva chica asesinada, recordando el informe de la exanimación postmorten realizada por Ronald Weiss, Ese bastardo no se saldría con la suya. Aceleró y enfiló hacia adelante por la avenida Davis durante unos minutos, hasta alcanzar una calle céntrica y pintoresca flanqueada por lujosas ostentosas casas de época victoriana ubicadas frente al rio James. Al final de todas ellas, la imponente majestuosa residencia Villa Majer, donde vivía su hermano. Una exquisita blanca mansión de finales del siglo XIX, de cuatro plantas, negro tejado casi plano y altos techos interiores, un refinado enorme portal con llamativos arcos y amplio porche octogonal en una mezcla de clásico y conservador edificio.

Respiró hondo unos segundos, detuvo el coche a unos treinta metros, se bajó del vehículo recogiendo su valioso material, levantó la vista hacia el edificio, avanzó unos pasos hacia la entrada principal y llamó al timbre. No era de extrañar que su Patrick viviera rodeado de lujos y comodidades. Como prestigioso abogado en la ciudad y siendo máximo accionista del Bufete Oms, podía permitírselo sobradamente. Cinco segundos más tarde, bajo el umbral de la puerta de cristales esmerilares de colores que durante el día dejaban pasar al enorme hall una mortecina luz, allí estaba su hermano desconcertado.

—Joder Patrick! ...Esta casa es demasiado grande y solitaria para ti!

Patrick lo miró fijamente sin poder creérselo.

—No creo que hayas venido hasta aquí a las cuatro y media de la madrugada para decirme cómo vivo! ¿En que diablos te has metido?

Entonces impulsivamente a tropel le salieron las palabras de su boca, casi sin respirar, explicándole que hacia allí.

—¿Qué semen?..., ¿La doctora Russell?...., ¿De qué diablos me estás hablando?

—Solo puedo decirte que el semen lo tengo congelado pero....

A pesar de que hablaba sin parar y dejándose matices en el aire, a su hermano no se le escapaba apenas ningún vocablo de los que pronunciaba Tom, imaginando el resto de lo que iba omitiendo en todo aquel juego de explicaciones que salían de su boca.

—Pero para qué quieres semen..., ¿de quien?

—Es un asunto policial.

—En el cual no puedo intervenir!!

—Eso es.

—¿Pero por qué?.....

Veinte minutos antes de llamar al timbre de Patrick, Tom salía por el largo y angustioso pasillo central del Chippenham hospital, con el material escondido bajo su chaqueta y enfilando en dirección recta hacia la zona de estacionamiento de vehículos, concretamente para alcanzar su a su Opel kapitan. A pesar de avanzar en pasos firmes y rápidos, sentía sus piernas cansadas y la fuerza le empezaba a flaquear imaginando que su caminar, lo acabaría delatando. Pero solo era fruto de su propia incertidumbre. Las enfermeras y el médico de guardia seguían intentando reanimar en uno de los boxes, al herido de bala que acababa de entrar.

Hasta escasos minutos antes de abandonar el hospital, no había dejado de vueltas en la sala de espera mientras aguardaba su turno, intentando imaginar como se las ingeniaría en el miserable vacio ambiente que reinaba el lugar, en relación a otras colapsadas veces, para sacar de allí dentro una muestra de sangre del doctor Helmut, sin ser visto.

El servicio de urgencias tenía atendidos hasta ese momento, una factura de brazo en un muchacho no mayor de catorce años, provocada por una pelea callejera. Quemaduras graves en el cuerpo de una mujer, a causa de una disputa con su marido, el cual le había derramado aceite caliente sobre ella. Así como rotura de tibia y peroné de un anciano, que tan solo media hora antes, había caído de la cama en la Residencia Sone. A esa hora de la madrugada, el número de enfermos estaban perfectamente atendidos y todos ellos esperaban pacientemente a la eficiente enfermera, para acabar de tomar los datos y rellenar el resto del informe.

Tenía constancia que normalmente siendo jueves y a esas altas horas de la madrugada, solían ser de las más conflictivas de todas. Pero por algún desconocido misterio, estaban resultando extrañamente más relajadas que como de costumbre. No entraba nadie en estado crítico que precisara rápidamente una asistencia médica, resultando obvio que ello era un verdadero problema para Tom. Maldita sea!

Había acabado sentándose nervioso con su paquete de tabaco jugueteando en los dedos, sin dejar de escuchar el murmullo incansable de suspiros y quejas a su derecha, del viejo de unos ochenta años, de pelo canoso y pijama azul de rayas, que golpeteaba con los dedos de su mano derecha sobre la escayola de la pierna fracturada.

La situación se complicó todavía más, cuando visualizando en la pantalla de plasma colgada en una de las esquinas de las paredes, que trasmitía en ese momento un reportaje sobre las secuelas de las drogas en la juventud, de pronto, no tuvo más remedio que levantarse de inmediato, al oír como lo llamaban por su nombre, desde el intercomunicador hasta el altavoz colocado junto al distribuidor de bebidas justo detrás de él. Ya no había marcha atrás. El médico le preguntaría tajantemente que le sucedía y él solo pensaría en el número de vidas dañadas por esa mierda del documental, en largarse de allí y pasar página, simplemente porque lo que iba a hacer, no estaba bien, aunque el fin lo justificara.

Se quedó inmóvil, pálido como una estatua pétrea junto a la incomoda verde silla de plástico, pensativo hacia sus adentros, en completa incertidumbre, antes de encaminarse lentamente hacia adelante, mientras aquel viejo de pronto enmudecido, no perdía detalle de ninguno de sus movimientos.

Bastardo! Hasta en esto me vas a ganar! No puede ser..., Debe de existir alguna forma de...,

No tenía otra salida. Miró su reloj, avanzó varios metros acosado, como si a cada paso que daba el suelo se fuera a hundir bajo sus pies, situándolo cada vez más cerca de la realidad que deseaba ignorar, la mano del médico de guardia señalándole que tomara asiento.

—Buenas noches soy el doctor Peter Nolte ¿en que puedo ayudarlo?

—Buenas noches doctor....

Estaba metido hasta el fondo.

Irguió un momento la cabeza y esforzándose, sonrió. No le venía nada a la mente para contarle lo que ficticiamente le ocurría, y desde luego, la verdad del porqué estaba allí, distaba mucho de ser explicada. Sin embargo, detrás de esas lentes redondas de pasta negra, unos ojos marrones esperaban una explicación. ¿Qué coño le iba a decir? Que empujado por la indignación del sistema establecido en la ciudad, había venido a buscar sangre de un posible sospechoso sin una orden judicial. Ó que aunque no lo creyera, siendo un enfermo mental con claras evidencias de trastorno de personalidad, aquella noche de luna llena se sentía un verdadero licántropo de orejas puntiagudas, el rostro lleno de pelo, uñas convertidas en garras y enormes afilados colmillos blancos listos para morder. Cualquiera de las dos cosas serían inverosímiles de cualquier entendimiento y la esperanza de encontrar la maldita sangre del doctor Helmut se desvanecía por minutos a medida que seguía allí delante completamente en silencio frente al facultativo.

Contempló al robusto hombre de cara redonda y mediana edad, vestido con una chaqueta de color blanco, antes de contestar, vacilando todavía lo que le diría. Pensando en que las respuestas que guardaba en el tintero, inevitablemente, harían que fuera enviado directamente al departamento de psiquiatra del hospital. Divagando entre la ironía del verdadero motivo por el cual se encontraba allí plantado y la inventiva de confesarle que, simplemente era un hombre lobo, como si recitara a William Shakespeare.

Intentando pensar con coherencia y a punto de pronunciar la primera de sus palabras, de pronto todo cambió súbitamente en cuestión de segundos. Un estruendoso sonido cada vez más próximo hizo levantar de ipso facto al médico de su silla y mirar rápidamente por los amplios ventanales que daban al exterior. Era el ruido de la sirena de una ambulancia. Sin perder un ápice de tiempo desvió de inmediato los ojos a su paciente.

—Discúlpeme!

Fueron las únicas palabras que compartieron. El doctor Nolte acto seguido, cruzándose delante de él, salió a toda prisa de su consulta y se dirigió hacia la entrada de urgencias, para socorrer rápidamente dos heridos que acaban de llegar por un tiroteo a tres manzanas de distancia, entre jóvenes rusos con antecedentes penales. Uno de ellos entraba muerto. Nada se podía hacer por él. Al otro, apenas le encontraban el pulso. Su estado era crítico. Pero por suerte, la bala del cuello, la más grave, le había pasado a un centímetro de la arteria carótida. Mientras una de las enfermeras informaba sin perdida de tiempo de la presión arterial, la otra preparaba uno de los siete boxes del hospital, al mismo tiempo que el doctor colocaba rápidamente el estetoscopio en el pecho del joven para auscultar los latidos de su corazón.

—Parada cardíaca, fibrilación ventricular sin pulso. Reanimación cardiopulmonar. Desfibrilación precoz! Rápido! Voy a ejercerle un puño-percusión precordial sobre el tercio medio del esternón para reanimarlo, sino por desgracia tendremos una lesión cerebral permanente después de 4 minutos y los daños serán irreparables...vamos deprisa!

No hacía falta añadir nada más. La enfermera conocía perfectamente lo que debía de hacer. Entre todo el caos que estaba produciéndose en décimas de tiempo, el inspector Hainner había abandonado la consulta del doctor Nolte, escuchando desde su ubicación en el pasillo y a escasos metros de donde se encontraba, todas las instrucciones del médico de guardia intentando salvar la vida de aquel joven.

Se detuvo un par de minutos contemplando al muchacho tendido sobre la camilla. No debía tener más de veintitrés años. Posiblemente una víctima más de engañosas trampas mortíferas de bandas de delincuencia, donde la gran mayoría de las veces una muerte significaba el triunfo del poder de los fuertes. Con los ojos fijos sobre el cuerpo intubado y lleno de cables, entonces súbitamente pensó lo impensable. Aquella era su oportunidad para ir directamente a la unidad operativa Hematológica del hospital, sin levantar sospechas.

Nervioso y con el corazón palpitando a mil, miró hacia todos lados, para dejar a su espalda los boxes y caminar en dirección al laboratorio, mientras los facultativos, sin apenas esperanzas, seguían imperiosamente reanimando al herido, intentando restaurarle el ritmo cardiaco con tres descargas eléctricas sucesivas y comprobando el ritmo de su pulso.

Conocía bien el hospital, a pesar de que dos horas antes, indagando como lo haría, se dibujó en la palma de su mano, el plano de distribución tal y como le había explicado Petra.

El interior de la unidad de urgencias situada en la planta baja del hospital, estaba dividida desde un amplio pasillo, en dos áreas, a derecha patología médica y a izquierda patología traumatológica, así como los grupos hospitalarios en grupos de tres, para cubrir todo el horario del día. Toda esa zona perfectamente comunicada con el resto del hospital, lo llevaba directamente al área de anatomía patológica. Sin dudarlo un instante, se dirigió a paso veloz, por el iluminado solitario corredor, deseando por encima de todas las cosas no ser descubierto, hacia donde podría hallar las unidades de Bioquímica, Bacteriología, Hematología, depósitos de sangre y donación, discurriendo tres a un lado, y dos al otro lado. Al llegar a la última a su derecha, extendió los brazos hacia la puerta, empujó, entró dentro y avanzó, hasta alcanzar las cámaras frigoríficas. Allí estaban! Perfectamente dispuestas!! Bolsas de sangre separadas en los tres niveles de densidad y cada una en la adecuada temperatura. El plasma, la capa leucoplaquetar y los hematíes, indicando el nombre del donante y el grupo sanguíneo. Recogió rápidamente lo que la doctora Russell le había pedido y emprendió su fuga inmediatamente de nuevo al blanco frío pasillo, pero por alguna extraña razón antes de avanzar con sorpresa captó un pequeño reflejo por el rabillo del ojo y volteó la mirada hacia su izquierda.

El hospital había inaugurado otra nueva unidad de la cual todavía no debía de saber nada la doctora Russell. Frente a sus ojos, yacía el banco de semen. No podía ni tan siquiera haberlo imaginado. Mirando la acristalada puerta con multitud de preguntas dentro de su cabeza vaciló un instante. ¿Para que iba a entrar? ¿Y si realmente en algún momento de su vida el doctor Helmut hubiera donado semen? ¿Podía ser que el esperma llevara años en criopreservación y ahora fuera trasladado a esta nueva unidad? La calidad de éste no se hubiera deteriorado con el paso del tiempo y solo en el caso que el donante falleciera, entonces el hospital las tenía que destruir. Lo cual no podía ser el caso del doctor Helmut....Porque todavía estaba vivo y podía existir esa posibilidad....pero... Se detuvo un instante. El doctor Helmut jamás donaría su semilla a la ciencia si era estéril? ¿Para que congelarlo?, para nada. A no ser..., Que......tal vez... y solo en una milésima de pequeña probabilidad..., fuera esa la explicación....Ciertamente era una idea absurda..., Descabellada. Sin sentido.

Había recopilado toda la información disponible acerca del doctor Helmut y realmente....era imposible!! Sin embargo con su peculiaridad de sacar la lógica de contexto y la capacidad de crear estados irreales que afloraban como estímulos dentro de su cerebro, había conseguido atrapar a más de un asesino ¿Por qué no podía ser igual esta vez? Tal vez delante de aquella puerta, su fantasía por atrapar de una vez por todas a ese farsante era mayor que cualquier existente razonamiento premonitorio. Realmente las muestras que habían encontrado sobre los cuerpos de las víctimas eran del semen del asesino, no de sangre. Semen estéril!

Avanzó unos pasos hacia adelante dejando atrás el banco de semen y de nuevo volvió a meditarlo.

El perfil de los donantes tenía que ser varones jóvenes, que aportaban periódicamente sus muestras para la utilización en tratamientos de reproducción, un perfil que podía encajar con Klaus Helmut de tal vez hacía años. Además en el peor de los supuestos tampoco perdía nada en cerciorarse de ello verificando su disparatada hipótesis. Quizá la conclusión sin fundamento que se le estaba ocurriendo podría darle de una vez por todas las ansiosas pruebas para incriminarlo. No podía dejar escapar esa oportunidad de comprobarlo, a pesar de que lo pillaran robando....

Dio la vuelta sobre sus pasos, abrió la puerta del departamento de Espermatobioscopía y entró avanzando hacia adelante como un ladrón frente a una caja fuerte, buscando en los archivadores a su izquierda los expedientes médicos de los gametos donados y sus receptores, clasificados por códigos para preservar su anonimato. Los sacó y los colocó a su derecha, extendiendo los folios sobre la transparente tapa del enorme tanque de congelación similar al de la inseminación de ganado, contemplando un instante la tecnología de crioconservación bajo sus manos. Si! No había ninguna duda!! Sumergidas en el nitrógeno líquido podía hallar el único error cometido por el doctor Helmut, pero era un trabajo de adivinos. ¿Cómo diablos relacionaría todos esos números con las pequeñas pajillas plásticas de semen guardadas allí dentro del médico? Dios era imposible encontrarlas! Se tiraría allí dentro toda la noche dando tumbos, como en un laberinto sin final hasta que amaneciera para acabar sin tener nada concreto. Maldita sea! Revolviendo los papeles desesperado empezó a cabrearse. Ese bastardo volvería a salirse con la suya. Llevarse los tanques dentro del bolsillo junto con todos los informes desde luego no podía ser y salir de allí con las manos vacías era todavía peor. ¿Qué coño iba a hacer? Le vino a la mente que había leído hacía tiempo un artículo que precisamente comentaba la aplicación de la criogenia al esperma humano, la inseminación artificial y la posibilidad de mantener la capacidad del hombre para procrear hijos en un futuro...., Tal vez y solo tal vez, gracias su influencia dentro del hospital, el doctor Helmut se había preservado únicamente sus muestras dentro del nitrógeno líquido apartadas del resto, totalmente personalizadas para evitar mezclarse con el resto y asegurándose siempre sin error, un heredero de su sangre. Si estaba en lo cierto, entonces ellas tenían que estar como preciado material igualmente codificado como las demás dentro de la cuba, pero en un lugar completamente identificativo.

Apartó todos los informes y los colocó de nuevo en su lugar. Acto seguido caminó de nuevo hacia el tanque, lo abrió, agachó la cabeza hacia abajo y empezó a mirar dentro, fijando la vista detenidamente.

Una vez más estaba en lo cierto y no se había equivocado!! JAQUE MATE! Tan solo bastaron varios minutos para localizarlas. Ahí estaban dispuestas con su color blanco lechoso mezcladas tal y como había leído en el informe, con críopreservante y protegidas de las bajas temperaturas! Tres muestras de espermatozoides móviles del doctor Helmut contenidas en viales de polipropileno de 1 ml y almacenadas en nitrógeno a −196 ℃, que parecían esperarlo a él! En un gesto triunfal estiró la mano y recogió una de ellas. La levantó y la contempló sonriendo. La has cagado doctor Helmut! Ya te tengo!! Había podido obtener más de lo que habría imaginado. Ahora solo le quedaba huir sin ser sospechoso de nada.

Salió rápidamente y comenzó a caminar hacia la salida por el interminable desierto pasillo de blancas paredes directamente hacia la salida, meditando lo sucedido y lo que le podía ocurrir, si lo pillaban con los dos bultos bajo su chaqueta de cuero. A pesar de su amplia imaginación, en aquellos momentos como alguien lo delatara estaba perdido, no se le ocurriría una explicación racional para toda la ilógica historia. Todo había sido fruto de la casualidad y del ansia de obtener cuantas mayores pruebas posibles para relacionar al doctor Helmut con los asesinatos y ahora dos muestras de ese hombre, una de sangre y otra de semen, eran de difícil justificación.

Al pasar de nuevo por delante del muchacho, se percató que le habían realizado como escuchaba al doctor Nolte todavía asistiéndole, una intubación endotraqueal, para administrarle por ella una administración de 3 mg de Adrenalina IV disuelta en 10 cc de suero salino...Estaba seguro que no lo conseguirían. Lo miró por última vez y un minuto después alcanzaba la salida del hospital.

Las 4,37 de la madrugada.-

Desde la muerte de Lilian Nelson, su hermano se refugiaba entre las atestadas salas de los sobrios juzgados de los tribunales de Justicia, representando la parte acusadora en delitos estatales y la soledad de su espaciosa vivienda de cuatrocientos metros cuadrados con un horizonte de película al río y espectaculares vistas a la isla de Brown.

Su primer propietario, abogado como su Patrick, compartía la misma sensibilidad que éste para la cuidada detallada decoración, lo que supuso el compromiso de comprar aquella casa cuando se la ofreció al trasladarse de vivienda, a una de mayor tamaño. Económicamente le sobraba para costeársela, no solo gracias a sus ganancias trabajando en Oms sino también a las obtenidas como colaborador en otros juicios presenciales y sus testimonios. Conocía perfectamente como descartar un testigo y como interrogarlo para hacerlo caer en contradicciones usando su arduo juego de palabras, que al final conseguían enredar al testigo en una maraña de frases que decían lo mismo pero percibiendo que era todo lo contrario. Patrick era de los que conseguían intimidar a un testigo desprevenido haciéndole preguntas capciosas, hasta, sin obtener respuestas concretas, deduciendo casi de inmediato una conclusión de la situación, casi siempre verídica. Eso era exactamente lo que hacía con Tom cuando deseaba saber alguna cosa.

Al verlo frente a él con la sangre en la mano, su hermano se quedó en silencio un par de minutos y de repente miró a Tom seriamente.

—Es de él ¿verdad?

—Qué quieres decir?

Hasta entonces su hermano había mantenido la calma.

—Mira Tom no me vengas con rodeos, es del hombre que estáis buscando por los dieciséis asesinatos incluido el de..........

Pero a esas alturas estaba fuera de sí.

—Ese cabrón fue el que mató a Lilian!! Si es él, tengo derecho a saberlo!!

—No tengo pruebas para demostrarlo y a veces los policías sacamos conclusiones que carecen de fundamento....

—Has pedido a la doctora Russell que te analice su sangre para verificarla! No me digas que no estoy en lo cierto...! Dime quien es porque lo voy a matar! No existirá ni ley, ni defensa para ese mal nacido! Para ese bastardo hijo de puta!! No llegará al tribunal vivo! Le meteré un agujero de bala...

Las últimas palabras ya no las escuchó. Lo interrumpió en seco.

—Te equivocas Patrick. Si lo haces. Él será un héroe y tú un asesino. No creas que yo no lo he pensado infinidad de veces. Cada vez que lo veo me imagino cargándomelo de una vez por todas, pero las cosas no son tan fáciles. Primero debemos demostrar que es él.

—¿Me estas diciendo que entonces sabes quien es? ¿Lo conoces?—Exclamó Patrick totalmente furioso mientras Tom se quedaba en silencio.

—Te he hecho una pregunta!! Por lo menos contéstame!

—Si. Sé quien es. Estoy casi completamente seguro.

—Y se supone que no me lo vas a decir....

—No puedo decírtelo porque sé perfectamente lo que vas a hacer y no puedo permitírtelo....

—Te escucho y no te conozco!! No me lo puedo creer... ¿Estas defendiéndolo? ....

Patrick se giró completamente fuera de sí y empezó a dar vueltas por el amplio espacio hasta que observó la colección de botellas que había en el mueble bar. Ron, Vodka, Ginebra, varias botellas de whisky y su preferida Knockando.

—Necesito un trago de alcohol....

—Tú no bebes Patrick!

—Ahora si!!

Tom no supo que decirle. Se volvió a callar mientras lo observaba echando mano de la botella, sirviéndose un fuerte vaso de ron y bebiéndolo de un trago. Tal vez solo el alcohol podía desahogar su rabia hasta dejarlo sin conocimiento. Cuando apuró su primer aguardiente, apretó de nuevo el vaso, golpeó la madera con él y llenó un segundo largo vaso. Entrecerró los ojos y volvió a apurarlo de golpe sintiendo como ardía en su recorrido hacia el estómago. Así un tercero, un cuarto, un quinto...hasta que tanteando su embriaguez se observó en el espejo frente al mueble bar con el rostro enrojecido de ira. Volteó la cabeza y se encontró con Tom.

—Dicen que el alcohol mata y conmigo ni siquiera es capaz de distraerme....Ojalá estuviese bien muerto!!

—No digas eso Patrick....

—Tú no lo entiendes Tom..., no dejo de pensar en ella. De día. De noche. Ese desgraciado me ha arruinado la vida!!!

Empezó a exteriorizar unos desconocidos violentos sentimientos.

—Siento deseos de estrujarle el cuello como a un sucio trapo, aplastarlo igual que a una cucaracha, tomar la venganza en mi mano del que me a desgraciado el alma y se ha llevado lo que más he querido...Lo odio y solo la muerte de esa mierda puede librarme de esta sed que tengo de torturarlo, de matarlo!!!

Hasta que sus ojos se empañaron de retenidas lágrimas, mezcladas todavía más con los síntomas que le producía la bebida.

Se sentó en uno de los taburetes de madera frente a la barra, colocando sus codos sobre ésta, sus manos cubriéndose el rostro y empezó a llorar amargamente, sin consuelo, solo preguntándose el porqué de todo.

—¿Qué puedo hacer Tom? ¿Qué....puedo hacer? Tengo el alma muerta, destrozada, igual que Lilian y solo hago que darle vueltas a la cabeza a su recuerdo, con sus sobrias blusas y a la vez seductoras, su melena rubia, su dulce voz. Las mañanas son largas, las tardes eternas, las noches simplemente tristes. La echo de menos Tom....

Su hermano Patrick necesitaba contarle sus angustias, derrumbándose psicológicamente.

—A veces escucho el ruido del motor de su coche que acaba de llegar, el lejano taconeo de sus zapatos en la casa, la imagino arrastrar su abrigo sobre el suelo mientras aspiro su perfume una vez más en el aire, la silueta de ella aproximándose hasta sentir su fina mano sobre mi cuerpo. Solo es la endeblez de mi soledad que me inunda desesperadamente....., Quiero mandar a ese cabrón al infierno!!

La respuesta quizá era demasiado seca en aquel momento, pero no tenía otra alternativa que frenar a Patrick.

—Pero no permitas que también te arrastre con él! Porque matándolo es lo que conseguirás!! Nada más que eso. Créeme! Ya que eres abogado, condénalo a que se pudra en la cárcel el resto de su vida....

Que fácil era acabar con esa mierda. Podía ser la forma más rápida que existía, pero no la más efectiva. En el fondo Patrick sabía perfectamente que hacer justicia había sido siempre la base de Lilian y la de él.

Pasados unos veinte minutos empezó a calmarse.

—Sé que tienes razón!! ..., ¿Qué quieres que haga?

Las palabras le habían salido automáticamente, sin detenerlas.

—Lo primero de todo, controlarte. Bajo ninguna razón debe nadie sospechar. Solo yo, tomaré las decisiones en cada momento, y nada de preguntas de quien es..., ¿estas conforme?

—Si.

—Necesito que mañana localices a la doctora Russell y le entregues estas dos muestras que te doy.

Ella sabrá lo que tiene que hacer.

—¿Por qué?

—Hemos quedado que no preguntes ¿de acuerdo? Y tampoco se te ocurra intentar sonsacar información a la doctora Petra Russell. Te conozco bien Patrick y sé que eres capaz de ello! Cuando llegue el momento te lo serviré en bandeja de plata. Te lo prometí una vez y cumpliré mi promesa. Solo si tú no sabes nada, es la única manera que tengo para atraparlo!!

Capítulo 21

Las 4,39 de la madrugada.-

Al día siguiente de ver a Patrick en su casa y dejarle las muestras robadas, volvió a tener terapia con el doctor Helmut.

—Me alegro de que haya decidido continuar compartiendo conmigo su tiempo inspector.

Durante la primera media hora de la sesión con su psiquiatra, estuvo girando en torno a la psicología, desde los programas de meditación trascendental como cura para la depresión, hasta averiguar como se sabe si realmente un paciente miente.

—Y todo ello nos ayuda a nosotros los médicos para escribir acerca de las experiencias vividas con nuestros, podríamos llamar “cuadros de historias clínicas”.

El inspector Hainner lo miró fijamente. Se sentía incomodo, sofocado, sintiendo su tensa respiración, sudándole las axilas escuchando las estúpidas palabras de ese bastardo, hasta que le contestó impulsivamente.

—Escriba usted de lo que quiera, pero tanto que sabe de enfermedades mentales ¿Porque no describe un lienzo detallado acerca de nuestro asesino y de la desazón que siente con inocentes chicas que acaricia en sed de propiedad, para luego acabar con ellas? ¿Porque no analiza en su estructurada mente, el plan que sigue a la perfección cuando recorre el cuerpo de la que ha escogido con el frío acero de un cuchillo para, de súbito, clavárselo en la piel y matarla?...

Acababa de abrir la caja de pandora sin saberlo. El doctor Helmut sin poder contenerse añadió el resto.

—Seguro que él le decía palabras lindas, cariñosas..., Que no tenía nada en su contra..., Todo esto se lo digo en el plano más absolutamente científico inspector.

—Es usted un cínico, un pervertido sexual...!

—¿Porqué? Porque le describo exactamente el sentimiento que se siente al romper las membranas celulares de la piel, las bicapas lipídicas, el mosaico fluido de proteínas, colesterol y otro tipo de moléculas insertadas entre los fosfolípidos. Conformarse con solo sentir la temperatura de la sangre para satisfacerse. Ese es su asesino inspector, no lo olvide!!

—No lo he olvidado! Ojalá pudiera hacerlo, pero ese bastardo sigue dejando la semilla de sus atroces actos, haciendo el mal solo por el gusto de hacerlo. No me diga que no lo olvide!

—Ese es su trabajo inspector. Mi mundo es hallar consuelo en las patologías de mis pacientes. La suya, como Hamlet, que vengó al fantasma de su padre a la espera de encontrar la evidencia del crimen, es atrapar a ese demente, sin tener pruebas reales y concluyentes para ello.....

—Eso lo dirá usted...Sé que como ser humano, cometerá un error y fracasará en su astucia de matar.

—¿Usted cree inspector?

—Estoy convencido. A veces vuelven al lugar donde comenten los crímenes ó viven cerca de allí.

—¿Esta seguro? A Jack el Destripador no consiguieron atraparlo nunca.

—Ha llovido mucho desde entonces doctor Helmut.

—Bueno no me negará que mató a cinco prostitutas y posiblemente dos más, sin publicar, todas en

Whitechapel, uno de los peores distritos de Londres en el otoño de 1888.

—Desgraciadamente Scotland Yard carecían de los sofisticados métodos que tenemos hoy en día. Ni quiera podían distinguir la sangre humana de la animal. Hace más de un siglo de aquello, además debo de corregirle porque si se confirmó perfectamente que no era un delincuente común....

El inspector Hainner calló un instante reinando el silencio más absoluto, con sus ojos fijamente sobre los del médico. Desde luego ese mal nacido no iba a salirse triunfal. Prosiguió intentando que adivinara el verdadero significado de sus palabras, su fría insinuación cayendo como gotas de agua, igual que imaginarios cuchillos cortando el aire.

—Le diré una cosa doctor Helmut, la persona más insospechada puede ser un asesino.

El juego calidoscopio de miradas reciprocas cargadas de astucia y perplejidad entre ellos dos, no se hizo esperar, hasta que el doctor Helmut dejó escapar una leve sonrisa por la comisura de sus labios.

—Eso no se lo puedo negar inspector, muchos de ellos se disfrazan bajo la apariencia de un hombre podríamos llamarlo normal, claro que usted sabe mucho más de asesinos en serie que yo... ¿verdad?

Cabreado estaba a punto de saltar sobre el médico abalanzándose como un felino y estrujarle el blanco cuello, hasta hacerle sacar sangre por la boca, cuando escuchó el ruido de unos pasos que se acercaban al umbral de la puerta. No tardaron en reconocer detrás del cristal la voz de la enfermera Diana.

El doctor Helmut alzó la vista y contempló el reloj de pared.

—Creo que por hoy hemos terminado inspector.

Richmond, Hotel Holm - Habitación 212 - Las 4,40 de la madrugada.-

Hastiado de soledad e impotencia se levantó de la silla junto al teléfono, acercándose a una de las dos ventanas frente a la cama y la abrió recorriendo con sus verdes ojos la desierta calle desde la novena planta de su habitación, recogiendo al mismo tiempo el odioso lastre de agotamiento psicológico en su cabeza.

Aquella noche el termómetro, sin un soplo de viento, no hacía más que subir hasta grados realmente inhóspitos pesándole todavía más el alma.

Hacía varias semanas que estaban sufriendo las desagradables calientes temperaturas del verano, rematadas por una invencible sensación de odiosa humedad que empapaba de bochornoso sudor todo su cuerpo.

Sentados en un banco frente a la fachada del hotel, una pareja de enamorados sin quitarse las manos de encima, alimentaban la imaginación de lo que vendría después de comerse a besos.

Sonrió. A esa hora de la madrugada el roce de dos cuerpos fusionándose era lo único que le podía alegrar el alma, después de toda la pesadilla que estaba sufriendo.

Apartó la mirada de ellos y bajó su rostro compungido al suelo en una punza de nostalgia, con la imagen de nuevo de Erika Blacke en su cabeza. Sin poder evitarlo volvía a pensar en ella. Aunque quizá en realidad tal vez no había dejado de tenerla en la mente desde el día que su relación acabó.

Que idiota había sido dejándola escapar! Mujeres como aquella no eran fáciles de encontrar!

La recordaba todavía entre sus manos, colando sus dedos bajo la ropa, acariciando su piel de seda mientras sus mejillas encendidas de ardor le devolvían con frenesí el indestructible deseo del momento, hasta que el recuerdo turbio de la imagen del doctor Helmut invadió bruscamente sus pensamientos.

Cuando lo fue a ver la siguiente sesión, la penúltima de aquellas malditas terapias, todo empezó mal y acabó bastante peor. Había pasado más de una semana de que su hermano entregara a la doctora Russell las muestras de sangre y semen y todavía ésta no le había confirmado nada.

Entró con las manos pegajosas y las ansias de empotrarle una bala justo en el entrecejo de esos odiosos ojos, colándose en las profundidades de su consciencia. El proyectil saldría disparado como un cohete por todo el corto cañón, recorrería los casi tres metros de distancia que los separaba entre el y la frente del doctor Helmut, hasta producir el sonido seco del impacto. Unos cuarenta segundos bastaría para que muriera. Con la boca abierta como un besugo al que le han cortado la respiración, su cuerpo doblaría la espalda cayendo con fuerza hacia adelante sobre la mesa, manchando la superficie de un flujo de espesa sangre roja. A esas alturas su cráneo habría explotado. Estaba harto de los jueguecitos del doctor Helmut.

—¿Qué tal su insomnio?

Sus temas relacionados con la falta de sueño los solucionaba cuando tenía compañía femenina, entonces dormía como un bebé. Tenía difícil explicación. Le gustaban las mujeres, sobre todo atractivas. Eran su debilidad. Había aprendido de ellas dejándose querer, hasta que lo arropaban con dulzura entre sus pechos quedándose completamente relajado, pero eso, desde luego, no era de la incumbencia del doctor Helmut.

—Mal, lo llevo bastante mal!

—Por lo menos su carácter ha mejorado, desde que empezamos hace meses.

Ese era unos de los métodos para arreglar su locura.

—Es posible...—Contestó el inspector Hainner con pocas ganas de dirigirle la palabra.

El doctor Helmut se levantó de su asiento y se acercó a uno de los enormes ventanales frente al parque cuando de pronto volteándose a él le comentó afablemente.

—Pero para su problema igualmente tendría que recetarle alguna cosa que pruebe hasta nuestro próximo encuentro. ¿Está usted conforme?....

El problema residía en como libarse del muerto. Además de que el disparo provocaría una alarma general en todo el hospital. El estallido en un apenas un segundo lo delataría. Eso era lo jodido! Toda la mierda caería sobre él!! . No era la primera vez que pensaba en ello. Podría utilizar el silenciador para hacerle saltar sus desenfocados ojos de las cuencas y convertirlos en minúsculos mil puntos de gelatina azul. Por un momento se sintió tentado. Pum....!y he acabado contigo cabrón! Sin embargo era muy difícil llevarlo a cabo.

Lo miró a los ojos todavía con los pensamientos de matarlo dentro de su cabeza.

—Qué le voy yo a decir....doctor....

¿Y si le abría el cuello? De izquierda a derecha. Igual que ese bastardo hacía. Solo hacía falta colocarse detrás de él desenvainar un filoso cuchillo y rajarle la garganta, perdería la vida en menos de un minuto. Observando el flujo de sangre recorrer el camino de la gravedad por encima de su cuerpo hasta llegar al suelo, limpiaría la sucia hoja para deslizarla nuevamente en una funda junto a su cadera. Era un método silencioso, perfecto.

—Además de pensar en que tenemos que limpiar de su interior de los efectos nocivos del monóxido de carbono, el alquitrán y la nicotina..., ¿Puede usted probar el quintómetro?

Al carajo! Prefería verlo freírse en la silla eléctrica! Se lo debía a su hermano Patrick.

Tratando de abordar su ira en un plano muy diferente y hacer justicia, clavó una visión de asquerosa indiferencia sobre el doctor Helmut.

—Usted no se da nunca por vencido ¿al final me prohibirá salir con mujeres?

—Venga hombre no se queje tanto...

El inspector Tom Hainner no es que fuera un tipo mujeriego, ni que buscara a una piba cada noche para pasar el rato, a pesar de su fama de seductor. En la comisaria todo el mundo sabía el rol de conquistador que tenía y sin embargo había tenido también muchos desengaños amorosos.

—Reduzca el consumo de cigarrillos... Hágame caso inspector.

Ni hablar! Le apetecía un pitillo y sin pensar, levantó la mirada hacia el paquete de tabaco que asomaba del bolsillo de su chaqueta de piel negra. Debería haberla tirado a la basura hacía una semana. No era fiel a las marcas, todo dependía de la economía del momento. Si se lo podía permitir entonces su paladar se pegaba un buen placer saboreando un treasurer black, si estaba en números rojos, entonces él mismo liaba el papel al tabaco. Un paquete de amsterdame le hacía el apaño para más de una semana. Que puñetas! Al diablo con sus pulmones, que más daba un malboro más, además tampoco podía hacer nada a esas alturas con sus requemados órganos.

Abrió la caja y cogió un cigarrillo encendiéndolo con la pasión de un inválido cuando consigue andar. Era delicioso sentir de nuevo el dulce sabor del tabaco en sus labios.

—Aprecio su buena intención hacia mi salud, pero no creo que dejar de fumar me ayude en algo.

Se observaron fijamente unos segundos con indiferencia, hasta que la indiferencia se fue transformando en una lucha de poder, pareciendo sorprendente la extraordinaria forma que toda la conversación se encauzaba para acabar finalmente en una nueva discusión.

—Nunca termino de entenderle inspector Hainner. Viene aquí para que le ayude y luego acaba haciendo lo que le viene en gana. Una forma lastimosa de matarse. Lo que me hace pensar que es usted simplemente un necio!

—Mejor ser un necio que un asesino!

—Yo creo inspector Hainner que no somos tan diferentes uno del otro del otro.

Las especulaciones que le dirigía el doctor Helmut hasta confundirlo en horribles ideas eran peores que cualquier tormento.

Habría pasado media hora ó quizá más durante las cuales aprovechando cualquier vocablo, le apretaba la consciencia engañándolo en conjeturas absurdas e inquisidoras, para hacerlo sentir un ser despreciable.

—Usted y yo somos muy diferentes doctor Helmut!

—¿Está usted seguro inspector?, yo creo que los dos conocemos mucho más al asesino de lo que imaginamos....

Dejando las inconclusas palabras en suspensión sin terminar la frase, entonces lentamente el doctor Helmut colocó su plateado bolígrafo sobre la mesa, se levantó, fue al cuarto de baño del consultorio y acto seguido regresó con el enorme espejo que yacía colgado de la pared, colocándose frente a Tom.

—Tenga. Mírese! Y dígame que ve!!

Aquello no se lo esperaba dejándolo perplejo. Si lo que pretendía era desconcertarlo no lo conseguiría.

El inspector Hainner cogió el espejo en sus manos y lo plantificó sobre sus rodillas, mirándose detenidamente los castigados ojos sin dormir, llenos de ojeras amoratadas, las detalladas arrugas de su cara, la severa dureza de los músculos de su mandíbula apretada furiosa. Levantó la vista hacia arriba y con fría mirada miró el rostro expectante del doctor, contestándole lentamente, sin mover ni un solo músculo de su cuerpo.

—Que lo voy a decir doctor, a pesar de lo mal que duermo, de mi desaliñado aspecto y del desorden mental que padezco, yo no soy ningún asesino si es lo que está pretendiendo insinuar.

El doctor Helmut asombrado por la tenacidad del inspector dio la vuelta, se colocó detrás de él y acercó su cara al espejo, contemplándose los dos al unísono sobre el mismo cristal.

—Ande mírese bien! Porque yo si le veo.

Aunque no tuviera todavía las pruebas definitivas de la doctora Russell, quizá esa era su oportunidad para desenmascarar al médico.

Meditó unos instantes qué camino tomar y como un alumno ante una raíz cúbica que no sabe la solución, le preguntó directamente.

—¿Y que ve?

—Una persona con un shock que no puede recordar lo sucedido. Hay distintas formas que se pueden manifestar esas conmociones. Tal ver como pesadillas, insomnio nerviosismo, en fin multitud de comportamientos. Exactamente lo que le ocurre a usted.

—No tiene la menor duda ¿verdad doctor?

—¿De lo que le ocurre? Ni la más mínima, estoy convencido de ello.

—Entonces si tan seguro lo tiene, no comprendo porqué insiste en seguir tratándome.

—Simplemente me divierto plácidamente cada vez que acude a mí, se sienta y me cuenta su estado anímico. No sabe usted lo que me hace reír.

Se quedaron un minuto en silencio contemplándose a través de la cuadrada esfera del cristal, estudiando cuidadosamente cada una de las palabras que pronunciaban, observándose con desdén.

—Debería estar sentado en mi lugar doctor Helmut. Usted no está bien de la cabeza.

—Tal vez tenga razón y no voy a discutirme por esa impresión suya, que sabe muy bien que no comparto, pero desgraciadamente eso no puede ser, es usted mi enfermo inspector y está bajo mi terapia.

Había alguna cosa letal cociéndose en la pesada atmosfera de la consulta, entre ellos dos. El doctor Helmut sin dejar de fijar sus ojos punzantes a través del espejo sobre los de Tom, realizó casi un imperceptible movimiento de intimidación hacia el cuerpo del inspector Hainner.

—Le diré que su problema solo tiene una solución. Hace tiempo que lo estudio y lo que veo de su forma de actuar inspector Hainner no me gusta en absoluto.

Callado como un muerto en una tumba esperaba esa respuesta del doctor Helmut. Hacía rato que se había dado cuenta que lo intentaba manipular.

De repente Tom lo miró con calculada incredulidad, considerando la situación, sospesando como acorralarlo en sus propias artimañas.

—¿A si? ¿Y que es lo que analiza de mí doctor Helmut?

Era consciente de la respuesta que iba a escuchar.

—Todo. Desde que estoy seguro que su índice intelectual está por encima de la media, hasta incluso intuir que sería capaz en un interrogatorio de engañar al polígrafo.

Planeándolo perfectamente.

—¿Y usted doctor Helmut? ¿Qué me dice? ¿Seria posible que también consiguiera engañar al detector de mentiras? Porque yo no lo dudo ni un ápice.

A pesar de que esos estrábicos ojos le ponían la piel de gallina sobre todo cuando los tenía demasiado cerca, estaba consiguiendo su deseo.

—Bueno inspector sabe tan bien como yo que ese método no es infalible. Como médico debo decirle que esas máquinas solo detectan alteraciones fisiológicas en la tasa cardíaca, respiratoria y conductividad de la piel.

—Me sorprende doctor Helmut... parece que esta muy informado al respecto.

—Ya le he confesado en alguna anterior conversación que me gusta observar a los demás, sobretodo a mis pacientes. La mirada que tienen cuando hablan, la sudoración de las manos al moverlas, el temblor de sus mandíbulas cuando intentar mentir y quieren engañarme....

—Para aprender de ellos.

—No solo eso, sino extraer mis conclusiones.

—Pues me temo que está usted equivocado con sus conjeturas......

—¿De verdad? ¿Usted cree? Porque yo creo que NO!!

Tom se sostuvo la mirada fijamente sobre su propia cara en la esfera del cristal y se quedó sin habla unos instantes hasta sin levantar todavía los ojos, le contestó con brusquedad:

—Yo no soy el que está ahí doctor.

—Ya lo sé inspector, es su otro yo el que vemos reflejado, el verdadero asesino, el psicópata enfermo. Su baja autoestima y por así decirlo, un miedo atroz a la soledad, sumado a su cuota tan elevada de agresividad ligada principalmente a la insatisfacción, es lo que ahora mismo está manifestando el espejo. La percepción directa de lo que usted es.

El inspector Hainner se quedó contemplándose fijamente hasta que al cabo de un largo espacio, subió la mirada con torva seguridad hacia el rostro culpable que yacía detrás y contempló los ojos fijos del médico sobre él.

—Mírese!!—Ordenó de nuevo el doctor Helmut con un tono ligeramente despreciativo.

Ni hablar.! No iba a dejar que ese hombre se saliera con la suya como siempre hacía, acorralándolo entre el espejo y él. Lo miró fríamente por el espejo.

—Le diré una cosa doctor. Estoy viendo al asesino de todas esas pobres chicas muertas, pero una cosa si tengo clara! No soy yo!

El silencio en la consulta se hizo impresionante, incluso inquietante durante unos eternos segundos, cuando de pronto el doctor Helmut dio un paso más hacia adelante, alargó la mano cogiendo el espejo sin dudarlo, entró en el lavabo y lo colocó de nuevo en su lugar.

Dos minutos más tarde, avanzando por detrás del inspector hacia su mesa, el médico retomaba la conversación.

—Ya comprendo inspector. Debemos de trabajar más en usted, en su doble personalidad y en su esquizofrenia.

De inmediato y sin apenas tiempo de reaccionar, la mente de Tom viajaba de una intuición a la otra a la velocidad de la luz, más rápido incluso que sus palabras.

—Creo que no me ha entendido doctor.

—Si le he entendido inspector. Siento deseos de gritarle que esta enfermo, además de ser una persona agresiva!

Entonces el doctor Helmut encolerizado se dirigió nuevamente a su paciente que todavía yacía sentado mirándolo agriamente y con los ojos llenos de ira le dijo en voz fría.

—Debo decirle que se comporta extrañamente y quiero que sepa que yo sé perfectamente quien es usted inspector, no le quepa el menor abismo de duda!!

El inspector Hainner se levantó, fue hacia la puerta de la consulta, puso su mano sobre la maneta y le preguntó:

—¿Quiere que abramos doctor? Tal vez se sentiría mejor....

El médico no contestó, parecía incluso que ni siquiera lo había oído.

Capítulo 22

Las 4,42 de la mañana.-

Klaus Helmut era un cabrón de mucho cuidado. Un asesino sin escrúpulos. Eso lo veía con claridad. No le iba a ser nada fácil y solo tenía una manera de atraparlo. Actuar como un completo homicida. Y eso era exactamente lo que haría con su médico hasta que Petra no le entregara las pruebas pertinentes que lo certificaran.

Cada sesión que habían compartido se había transformado en una lucha de poder, intentando demostrarse el uno al otro quien era el vencedor de las insinuaciones que manaban de sus bocas y quedaban suspendidas entre el silencio y la tensión durante las largas horas de terapia. Sin embargo la última que tuvieron quizá fue la más bélica de todas.

Acababa de regresar de la terapia alcohólica que le tocaba y desde luego no tenía ningunas ganas de compartir absolutamente nada con ese bastardo. De vivir de vaso a vaso lleno de whisky durante todo el día, ahora se consolaba en su cita con Altea Group acompañándose de una bier “sin”, para pasar después, a sentarse, cara a cara, con un asesino sin escrúpulos al que no podía desenmascarar.

—Buenos días inspector!

Odiaba su tono ligeramente burlón de siempre, su sonrisa de triunfal superioridad, la quinta sinfonía de Beethoven repetitiva en el primero de sus cuatro movimientos, potente e inesperada, igual que un estruendoso trueno sobre su cabeza nada más cruzar el umbral de la consulta, ansiando su llegada. Todo en él le ponía los pelos de punta. Le contestó después de cerrar la puerta violentamente con la punta del pie hasta hacer vibrar los cristales y a continuación de sentarse sobre el mismo rutinario sillón como de costumbre frente a la mesa.

—De buenos no tienen nada!!

—Sabe usted inspector, la música amansa las fieras. Eso dicen, claro. Esta que estamos escuchando en concreto, estrenada el 22 de diciembre de 1808 en el Theater an der Win de Viena, todavía aún hoy en día inspira a la música rock. Es verdaderamente fascinante ¿no le parece?

Estúpido pedante! Con sus clases de sabiduría arrogante! Pensó que mejor debía de controlarse. Sabía que su meticuloso plan para sacar al doctor Helmut de su fingida carcasa, era hacerle ver que se sentía al borde del colapso, con su perturbado cerebro totalmente desquiciado, sin poder hacer memoria de nada y simplemente a punto de explotar. Él, como médico suyo, reflejaría en sus sutiles palabras el deber de tranquilizarlo, siempre haciendo de la situación, un diagnóstico psicológico como praxis ética.

Miró el reloj de pared y vio que eran las cinco y cuarto de la tarde.

—Ahora mismo si le he de ser franco, solo le podría decir que la música me importa una mierda, me asaltan imaginaciones de todas clases, horribles visiones las cuales me provocan asustándome hasta incluso de mi propia sombra....

—Vamos inspector tenemos toda la tarde para hablar ¿Quiere uno? — Le preguntó interrumpiéndolo y ofreciéndole una taza de la máquina del café.

Allí estaba dando vueltas al suyo con una cucharilla de plástico, al mismo tiempo que el segundo movimiento de violas, cellos y contrabajos de Ludwig seguía sonando en el aire.

—No gracias. Sino le importa, prefiero fumar.

—Usted se lo pierde.

El doctor Helmut apuró su café mientras Tom sacaba su paquete de tabaco y daba una profunda calada tras encender un cigarrillo.

—No sé pero hoy lo veo excesivamente nervioso, supongo que seguirá tomándose la medicación...recuerde que soy su médico, su asesor mental, su medicina....

Y mi asesino también, cabrón!

—¿No me dirá también que debo confesarme a usted, Padre?

—No me venga con chorradas, su deber es tomarse mis medicamentos, es usted es mi enfermo y está totalmente bajo mi merced. No lo olvide.

El doctor Helmut muy amablemente y ante el poco interés del inspector Hainner de iniciar su diario, como varias veces llevaba insinuándole, consideraba que la culpa debía de ser del estado mental en el que llegado a ese punto se encontraba.

No le dio tiempo a responderle. Su psiquiatra estaba ya abriendo uno de los cajones de madera y extrayendo el talonario para anotarle la receta, mientras volvía a dirigirse a él. Desde luego tenía ganas de cogerlo del cuello y soltarle un par de hostias.

—Y dígame ¿Ha empezado a escribir algo?

—Todavía no.

—Sabe usted que así no vamos por buen pie, llevamos largos meses en lo mismo y no acabo de entender aún porqué no me hace caso. Tal vez quizá era lo mejor es recetarle algún tipo de Valium que lo relaje.

La única posibilidad que tenía para desenmascararlo era hacerle ver que debía enfrentarse a su propia locura enfermiza, a la distorsionada realidad de su mente y que mejor que a merced del doctor Helmut. Negarse solo hubiera despertado sospechas de lo que pretendía hacer.

—En mi opinión inspector, deduzco que usted sabe más de lo que explica en nuestras conversaciones y por ello, este tipo de medicación lo considero sumamente apropiado dadas las circunstancias... igual como con la música... ¿Sabía usted que tiene el poder de despertar las emociones positivas de un agresivo animal?

Tom, incomodo, se levantó de su sillón, dio siete pasos y se acercó hasta la puerta de cristal ahumado, intentando curiosear el exterior sin éxito ninguno, escuchando como acababa el trío musical del tercer movimiento de la música, después de tantas veces de oírla odiosamente podía recitarla desde el principio al final. De espaldas a su psiquiatra y con su voz rebotando sobre la lámina plana de vidrio le respondió manteniendo el control de la conversación.

—Carezco del don que usted tiene de hacer un uso banal de y frívolo de la erudición, pero dudo mucho que la fiera sea yo, doctor Helmut.

—Ya estamos otra vez con lo mismo. Y ahora me dirá que ve fantasmas..., Inspector.

—No exactamente.

—Ah..., No! ..., ¿Entonces dígame quien es la fiera inspector? porque aquí no hay nadie más que usted como paciente!!

Todavía de espaldas y con los ojos sobre el cristal bajó la mirada hacia sus grandes manos de dedos largos un segundo cuando de pronto el inspector Hainner se dio la vuelta y sin pensarlo dos veces su contestación no se hizo esperar con imperceptible ironía.

—Usted como siempre, un perfecto caballero doctor.

El doctor Helmut movió lentamente la cabeza de un lado a otro.

—Me parece que si no me lo cuenta todo vamos mal.

—Tan digno en su trato con los pacientes que siento ganas de vomitar.

Sin embargo su psiquiatra parecía no inmutarse lo más mínimo de sus observaciones.

—Es parte de mi trabajo, si no conozco su historia entonces no puedo ayudarle.

Entonces mirándolo desafiante le contestó furioso.

—¿Qué historia quiere saber? ¿Mi pasado? Creo que no hace falta que le explique nada, ya la ha leído en los informes médicos.

Pero su respuesta no era suficiente para complacer a su psiquiatra. El doctor Helmut volvió a mover la cabeza en gesto de negación y fingida incredulidad.

—No me refiero a esa parte de su vida, sino a la actual, a todos esos crímenes que lo martirizan.

Se quedó mudo, en silencio, pero con su cabeza dando vueltas vertiginosamente. Eso era lo que quería saber realmente el doctor Helmut. Averiguar hasta donde iba llegando con su investigación y si tenía alguna prueba que lo pudiera incriminar. Sintiendo la voz de su médico taladrándole el alma lo escuchó hablar de nuevo amenazante.

—Déjese de tonterías y cuénteme de su asesino. Lo que sabe, lo que ha descubierto, qué perfil cree que tiene...

—No puedo contarle nada, porque no se nada, absolutamente nada de él.

—Miente!

Tenso como una roca y con las mejillas enrojecidas de rabia ante aquella última insinuación, abandonó la posición junto a la puerta, se acercó violento hacia la mesa y golpeó con su cerrado puño la dura madera, mientras sus ojos centellaban clavados en los del médico y sus labios cada vez más blancos de tanto apretarlos, se retenían de enviarlo al infierno. Acompañado del triunfante hilarante final de apoteósica marcha musical del Di Allegro, el cuarto movimiento orquestado para flautín que faltaba para redondear la extrema tensión contenida entre sus dedos y sintiendo un profundo apático desprecio por aquel hombre, en aquel momento hubiera sido capaz de cualquier cosa, hasta incluso de arrancarle la lengua allí mismo con sus manos. Sin embargo recapacitó unos instantes. A pesar de desear por encima de todo dejarse llevar por un arrebato de furia acompañado por anhelos de venganza, no podía hacer justicia de esa forma. Se lo debía a su hermano Patrick, a todas las chicas muertas, a sus familias que seguían llorando por ellas, a las lápidas de mármol que yacían en el cementerio con aquellas pobres criaturas sin descanso. Sosteniendo todavía el poder de su mirada sobre el médico sonrió triunfal.

—A pesar de sus comentarios, sus calumnias y sus juicios sobre mí, debo de volver a felicitarlo

Doctor Helmut, realmente miento pero no en lo que usted ha ido anotando en sus cuadernos...estaba convencido que lo adivinaría y daría con mi secreto...

—¿Y usted cree que no lo sé? Solo un necio podría no darse cuenta.

—¿De lo que realmente esconde verdad Klaus Helmut? Ó debería llamarlo de otra forma....

—No sé a qué se refiere, ni me interesa lo más mínimo inspector...Con usted simplemente no se puede hablar...

—¿Usted cree? Porque a mi me parece que sabe muy bien a que me refiero.

Sabía que llegaba de nuevo, al callejón sin salida donde siempre alcanzaban cuando no había nada más que decirse, pero esta vez no iba a dejarlo en una simple nebulosa de palabras suspendidas entre ellos dos.

—Olvídese de seguir por ese camino porque me aterra simplemente pensar lo que soy capaz de hacer.

—Dudo mucho que a usted le aterre alguna cosa! Tiene bilis para lo inimaginable!

—¿Qué quiere decir? —Intervino bruscamente el médico.

—Ya me ha oído! Conozco perfectamente lo que usted es capaz de hacer y me importa una mierda sus ayudas humanitarias que cada año realiza de caridad y bondad. A mi no me engaña! Se quien es y lo que hace!

Entonces completamente alterado sacó unas cuantas fotografías del bolsillo de su chaqueta y empezó a mostrárselas una a una. Nada ni nadie podía detenerlo. Allí estaba lo que quedaba de Susan Claire, Samantha Pein, Emily Porter, Donna Face y todas las demás asesinadas brutalmente.

—Mire! doctor Helmut! Podríamos llamarla “la desfiguración” con toda esa cantidad de sangre sobre lo que queda de su cara. El inspector Hainner le señaló otra.

—Mire ésta! No me diga que no las conoce, porque las ha tenido en sus manos, arrancándoles la vida!!

El doctor Helmut inquieto seguía con los ojos sobre Tom.

—¿Sabe una cosa? Me da igual que tenga un alto cargo dentro de esta ciudad y que todo el mundo se vanaglorie de sus discursos moralistas, me importa un carajo sus burdas y delirantes mentiras que vende a todo el mundo. Yo solo sé que le encantan este tipo de hobbies!!

—¿Ha acabado inspector con sus bromas incomprensibles?

—¿Bromas? ¿Llama usted broma a asesinar?

—Por favor señor Hainner, los hombres matan por muchos motivos, unos por venganza...otros por placer...

—¿Cuál es el suyo?—Preguntó sin dejar espacio al aire.

—¿El mío?—Contestó el doctor Helmut con un gesto de molestia—No sé de qué habla. Me encantan los pacientes que con ridículas hipótesis que acaban culpando a su médico de todos sus males, sobre todo como usted. Me ayuda a analizar la evolución de su enfermedad, sus desconcertantes comentarios fuera de toda lógica me dan a entender que ralla por momentos la locura y pronto estará completamente ido,......

Se interrumpió bruscamente y de pronto sonrió maliciosamente.

—Pero tal vez hallemos una forma de evitarlo inspector.

La rapidez de reacción pareció sorprender a Tom, pero debía de seguir engañándolo con su locura, continuar con la ironía de aquella charla y comprobar la verdadera naturaleza del doctor Helmut que lo impulsaba a matar.

—¿Cuál? ¿Dígame? ¿Cuál?....

—No lo sé, pero le prometo que intentaré que se libere de esa desventura que experimenta su mente.

—No se si lo he entendido doctor....

—Esta muy claro inspector Hainner, una persona como usted sufre alteraciones de conducta, ansiedad y tendencia a discutir con violencia. Seguramente todo ello fue iniciándose en su cabeza en una edad muy temprana, muy posible después de la muerte de su madre. Lo que necesita es revivir el pasado, visualizar la correlación existente entre lo vivido y los actos que desarrolla y que no es capaz de recordar. Y quizá a lo mejor inspector Hainner, nos ayuda a saber quien es el asesino de esas pobres chicas. Sé que usted no está de acuerdo conmigo pero yo le aconsejo que solo podemos hallar la verdad provocándole un viaje hacia su pasado.

Escuchándolo solo podía preguntarse dentro de su cabeza porqué tenía tanto interés en todo aquello. El doctor Helmut, desde la historia del pájaro crudo, no había dejado de instigarle y presionarlo durante meses en hacerle una hipnosis regresiva, intentando convencerle de que llevándole atrás en el tiempo podía ejercer un enorme poder sobre su mente y a la vez en hallar el camino hacia el ansiado asesino. Lo cual aparte de conocer más de su investigación, debía de llevarlo hacia un final ¿Qué puñetas estaba tramando? ¿Qué pretendía ese farsante arrellanado en su butaca e induciéndolo abruptamente hacia el precipicio de sus intereses? El doctor Helmut era un tío muy calculador, ambicioso y manipulador que se aprovechaba de cualquier matiz para lograr sus propios fines.

—La verdad es que no me imagino como rememorando el pasado de mi vida podemos averiguar algo.

—Es muy sencillo, donde su conocimiento no llega, puede ayudar el inconsciente. Tal vez usted sabe alguna cosa más que simplemente desconoce porque la tiene guardada en la profundidad de sus disparatadas imágenes dentro de la cabeza. Debe entender que las leyes de la lógica no tienen ningún dominio en lo que no pensamos conscientemente. Buscar el lugar psíquico desconocido para la consciencia es la clave de todo.

Intrigado volvió a sentarse en el sofá con cara de fingida incredulidad, sin perder en realidad nada de lo que le iba diciendo su médico, siguiéndole el hilo de la conversación.

—Ya sabe que hemos hablado de ello y de Freud en alguna de nuestras visitas y lo que él opinaba acerca de que el inconsciente contiene lo esencialmente reprimido de la naturaleza humana...

—¿Esta usted seguro de que aclararemos alguna cosa?

—Por supuesto! Y no debemos perder tiempo! Solo debe dejarse llevar, yo realizaré el resto...¿Quiere que empecemos en este preciso momento?

Pensó un segundo antes de contestar.

—La verdad es que prefiero guardarme para mí solo, esa parte de mi vida.

—Usted se lo pierde, pero sepa que las regresiones funcionan muy bien para sanar pacientes en el mismo estado mental que el suyo.

El doctor Helmut anotó algo en su cuaderno de notas y sin perder el hilo de sus palabras para convencerle de su equivocada decisión, prosiguió hablando de las infinidades de veces que había llevado a cabo ese tipo de trances hipnóticos y la facilidad, gracias a las sugestiones, de comunicación entre las distintas personalidades del enfermo que se ofrecía a ello.

Mientras lo escuchaba, con una sonrisa ausente en su rostro, empezó a recorrer con la mirada los objetos que yacían sobre la mesa, cuando sus ojos se detuvieron en un inesperado libro abierto.

—Fue un maestro de anatomía topográfica.

Levantó la vista sobresaltándose.

—¿A quien se refiere?

—A Leonardo Da Vinci, inspector. Lo que está contemplando es el estudio del embrión humano hecho entre 1510 y 1530. Le apasionaba la anatomía del hombre y sus proporciones desde el inicio de la vida, .como seguramente ya sabe.......

Estaba seguro que dejaba caer las palabras mofándose de él. Siempre vacilándole de sus amplios conocimientos, llegando al límite de su paciencia.

Sin poder evitarlo, el cadavérico adolescente solitario de Edward Munch en una de sus obras de “El Grito”, le vino la mente. No era la primera vez que le ocurría. Cada vez que contemplaba el cadáver de las victimas a manos del asesino, sabía que habían sentido lo mismo que aquel artista en su pintura. Angustia. Dolor. Soledad. Desesperación. Los colores del cielo teñido de rojo sangre, las dos alejadas figuras apenas sin posibilidad de distinguirse en la escena, el inocente y fantasmal muchacho temblando de miedo con su oscura boca abierta, gritando y gritando en agonía hasta no oír nada. Era siempre el mismo sentimiento de agonizante ansiedad atravesándole el corazón en un delirio infinito al encontrar aquellas chicas muertas.

Empezó a mirarlo inexpresivamente, fijándose en la pequeña cicatriz en movimiento del médico, como un tic nervioso, un elocuente gesto de nerviosismo.

—¿Qué le hace pensar siempre que yo no se nada?—Le inquirió de nuevo Tom, en un tono de voz hostil.

—Yo no he dicho eso.

—No, pero lo ha insinuado doctor Helmut! Déjeme decirle una cosa, cuando una persona está a punto de morir, es capaz de informar quien la ha matado.

—Eso lo dice usted! Desgraciadamente en los cadáveres de esas chicas, no parece que le muestren demasiadas cosas, inspector. Su trabajo podríamos calificarlo llamarlo en este momento, que es nefasto!

—Eso que está comentando doctor Helmut, no es totalmente cierto. —Le contestó aparentando seguridad.

—Sus palabras suenan más bien a frustración, pero no voy a entrar de nuevo en polémica. Usted se ha interesado por uno de los dibujos de este libro y yo simplemente le he contestado a sus pensamientos.

Intentando quitar importancia a lo que acababa de escuchar y evitando mirar a su psiquiatra a los ojos para encontrarse de nuevo con ese desagradable estrabismo que miraba hacia todas partes sin que nada se le escapara, se puso a examinar las blancas manos del médico, sus cuidados finos y largos dedos, la perfecta manicura sobre las uñas, capaces de realizar la más sutil incisión sobre una piel femenina, mientras de nuevo la cucharilla del vaso del médico volvía a dar vueltas.

El doctor Helmut levantó el café con el dedo anular de la mano izquierda donde yacía incrustado el anillo de casado y lo apuró.

—¿Por qué no cambiamos de tema doctor?

Sin embargo Klaus Helmut parecía estar en su salsa.

—Eso depende del interés que tenga usted en atrapar a su asesino. Sabe que llevo días pensando en ello....

Eso puedo apostarlo!

Sin embargo se abstuvo de decirle lo que en ese momento iba a soltarle por la boca e incluso reírse abiertamente en su cara. Ofreciendo interés pensó preferir seguirle corriente y no entrar de nuevo en un conflicto de opiniones.

—¿Y que piensa?—Le preguntó el inspector Hainner encendiendo de nuevo otro cigarrillo; el último que le quedaba de la cajetilla.

—Bueno, teniendo en cuenta las circunstancias de cada uno de los crímenes cometidos que me ha ido detallando más bien me inclino a pensar, siempre como una coincidencia, que todo apunta a que el asesino es quien le está informando a usted acerca de la próxima víctima, aunque claro todavía carece de los conocimientos necesarios para ser capaz de relacionar por donde le viene la información, pasándose la mayor parte de su tiempo dando cabezazos y sin saber por donde dirigir sus investigaciones.

Eso es lo que tú te crees!! Lo único que sé perfectamente que eres tú el bastardo puto cabrón homicida!!

De repente, callado como una tumba, Tom levantó la vista hacia el doctor Helmut, se puso en pie, en un gesto de aparente disimulo del que no ha oído nada, apagó la colilla en el cenicero sacudiéndose acto seguido los pantalones y empezó a dar vueltas alrededor de la habitación.

El reloj marcaba las seis y media de la tarde. Los amplios ventanales cerrados, cubiertos por las blancas cortinas. En la mesita de centro, junto al horrendo cenicero de cristal lleno a esas alturas de quemadas colillas, y exactamente siempre en el mismo lugar, había una jeringuilla, un péndulo y el indispensable cuaderno de notas.

—Puede que sea como dice....

—Es como yo lo veo inspector, además de estar convencido que todo lo que ocurre en sus sueños son la clave para averiguar donde será el próximo asesinato, sus visiones son la realidad, su vida esta convertida en delirios de sufrimiento, vive en un mundo que no reconoce y del que intenta huir.

No me jodas! Solo reconozco sacar mi pistola y freírte a tiros!

Por suerte el doctor Helmut era incapaz de leer su pensamiento y continuaba presionándolo para hacerle un viaje astral hacia su pasado.

—Venga no perdamos más tiempo y comencemos con nuestra sesión de hipnosis.

Se quedó el comentario en el aire cuando de golpe le sonó el busca y sin dudarlo el inspector Hainner se levantó de su sillón para darse la vuelta en dirección hacia la puerta.

—Si le parece doctor Helmut continuaremos en nuestra próxima conversación, ahora mismo tengo una urgencia y debo marchar, el deber me obliga a ello.

—No debería irse tan rápido, estamos justo donde quería tenerlo inspector.

Avanzando de espaldas hacia la salida le contestó al momento.

—¿No sé a qué se refiere doctor?

Sin embargo no había pasado ni un segundo de su pregunta cuando de repente el silencio se hizo absoluto. Cambiándole la expresión en un ademán enérgico de supremacia, súbitamente el doctor Helmut encolerizado, se acababa de levantar también de su butaca avanzando hacia él y agarrándolo con brusquedad por el brazo izquierdo reteniéndolo.

—Lo sabe perfectamente.

Girando sobre si mismo con las mejillas transformadas en dos rojas piedras de ira, levantó los verdes ojos hacia aquellos repugnantes dedos que lo sujetaban.

—Quiere hacer el favor de soltarme!

El doctor Helmut lo miró, haciendo desaparecer sus manos sobre el cuerpo del inspector tan rápidamente que apenas podía creer que se hubiera producido.

—Discúlpeme inspector. La verdad es que he perdido los modales. Cuando tengo un paciente doblegado hacia su propia inseguridad y por fin avanzo, pensando que tal vez mostrará su otra identidad, la que oculta dentro de su ser, desnudando la verdad, me enfurezco si por los motivos que sean se rompe ese perfecto instante. De nuevo le pido disculpas, no volverá a ocurrir.

—Eso espero doctor Helmut!

Entonces el médico colocando sus manos sobre el pomo de la puerta de la consulta, la abrió de un tirón dejando pasar a su paciente mientras le entregaba el nombre de la desconocida medicación que debía de tomarse.

—Su receta inspector..., Ah y tenga cuidado inspector, sobre todo con su asesino, no quisiera que le ocurriera nada malo.

Había algo maligno, mordaz, ruin, en esas últimas palabras pronunciadas en voz baja, lentamente, con sumo placer, encerrando una clara amenaza tácita. Tom se lo quedó mirándolo fríamente durante unos segundos.

—Lo tendré doctor Helmut, no lo dude, lo tendré.

Capítulo 23

Las 4,45 de la madrugada.-

Todas las visitas con su psiquiatra habían sido una imparable consecuencia sistemática de demostrarle que jamás lo iba a atrapar y en su fuero interno sabía a ciencia cierta que no iba a poder evitar el próximo asesinato.

Seguramente incluso a esas alturas el asesino ya habría matado a la chica de sus visiones y si existía la más mínima posibilidad de encontrar alguna huella de pisadas sobre la calzada ó incluso en el cadáver, el agua caída durante la noche se la habría llevado consigo y solo quedaría, inevitablemente, el cuerpo mutilado de la joven esperándolo a él.

Lanzando una amarga maldición por las inexistentes pruebas que con certeza no hallaría en la escena del siguiente crimen, e indignado ante el comportamiento del juez Perris y los injustos privilegios que tenía el doctor Helmut en la ciudad, se sentía harto, enfadado consigo mismo por no hacer justicia con sus propias manos, cargarse a esa inmunda escoria y liquidar de una vez por todas a ese despiadado psicópata en potencia de la sociedad.

Se levantó por enésima vez del sofá, recordando que llevaba repitiendo ese movimiento como unas doscientas veces desde que despertó de su pesadilla, e intentó poner algo de orden del montón de papeles sobre la mesa cuando encontró el diario del día. Lo cogió, lo abrió y empezó a leer los titulares.

En el centro de la página, la prensa sensacionalista como una escuela de hambrientos buitres voraces, había recolectado la historia de tres victimas de violación y los testimonios de éstas, detallando más información en la página catorce, de cómo habían sobrevivido mentalmente. Los periodistas sabían que al público, en el fondo, le encantaba ese tipo de macabros noticiones. Era la mejor manera de tener un alto índice de lectores. Y por si no fuera suficiente, destacando en columna y negrita, el reportaje de la destacada búsqueda del asesino, como siempre ocupaba de arriba abajo, toda la parte izquierda del papel. La edición de aquella mañana no había ahorrado ni un ápice de vomitivos detalles acerca del último cadáver encontrado, Roberta Reynols, hacía escasamente dos semanas en el parque Maymont.

Frustrado, se encogió de hombros cuando de pronto tuvo la sensación, de nuevo, que unos pasos se aproximaban para acto seguido golpear su puerta con los nudillos.

Desde la visita de la prostituta habían pasado cuatro horas y seguía sin tener ganas de mujer. A pesar que uno de sus hobies favoritos era el sexo, su lívido en aquellos momentos estaba por los suelos. Ese cabrón asesino había conseguido afectarle sus emociones, su vida privada, todo, haciéndole olvidar sus propias emociones. En el momento que escuchara la femenina voz ofreciéndole sus calientes servicios en melosos susurros, tenía claro que tampoco iba a abrirle.

Sin embargo no fue una mujer la que habló, sino un hombre. De repente a sus oídos llegó el sonido de unos exasperados gritos. Un enervado individuo invadido por la furia y totalmente fuera de sus casillas clavaba sus falanges contra la madera una y otra vez, mascullando entre dientes.

—No me jodas y abre la puerta Tom!!

Acordándose de todos sus muertos era Richard quien como no se diera prisa en abrirle, echaría la puerta abajo. Completamente confundido se acercó a ella y abrió de inmediato.

—Se puede saber que es esta mierda inspector Hainner!!

Esas fueron sus primeras palabras enseñándole una pequeña cinta entre sus dedos.

Tom miró hacia el vestíbulo bien iluminado del hotel mientras le dejaba paso para que entrara. Acto seguido cerró, girándose hacia el intendente, percatándose en un flash rápido que alguna cosa no marchaba bien. La cara de Frimle, con sus mejillas parecidas a dos bolsas, estaban rojas de rabia y sus ojos chispeaban enervada cólera lanzándola al mismo tiempo con furia por su boca. Tragó saliva con dificultad y aparentó que todo iba bien.

—Es siempre un placer verte Richard, sobre todo a estas horas... ¿Qué te trae por aquí?

—No me vengas con sátiras idioteces. Sabes muy bien porque estoy aquí!!

Se miraron unos segundos sin decir nada....Tom asombrado, preguntándose a que venia todo eso, Konrad contemplando a Tom atentamente. No se le hacía extraño ver normalmente a Hainner en un estado deplorable, pero en aquel momento le pareció que estaba aún todavía peor. Tal vez no debería haberlo involucrado tanto. Quizá realmente la situación le podía afectar más de lo que hubiera imaginado. Lo miró a los ojos con una mirada de profunda preocupación. Verlo en ese punto era humillante. Ese caso lo tenía sumergido al borde del precipicio. Sin embargo y a pesar de todo, ahora no podía detenerse.

—Ahora me dirás que no sabes que es!! Le inquirió mostrándole la cinta todavía entre sus dedos.

Richard se estaba pasando.

—Quiero una explicación!! ¿Me oyes?—Le continuaba diciendo Richard taladrándolo con la mirada. —Y más te vale que sea buena, porque esto demasiado!!

Tom lo miró sin saber que decir.

—Se puede saber qué demonios has hecho?

Tom seguía de pie sosteniendo la mirada con incredulidad, escuchando a Frimle.

—Es una confesión!! ¿Es que te has vuelto loco?

¿De que estaba hablando Richard?

—Una confesión? ¿De quien?

—No me fastidies con tus estúpidas ironías!! ¿De quien diablos crees que es?

—No lo sé. Por eso te lo pregunto Richard.

Frimle estaba fuera de sí. Con las venas de su frente y las de su cuello hinchadas de una forma descomunal.

—Te veo capaz de matar y hasta de incluso de todo lo demás!

No era la primera vez que el intendente le decía sus teorías y conclusiones para resolver un crimen, pero aún así aquello que le estaba espetando implacablemente superaba cualquier lógica. Intentando encajar sus absurdas palabras le contestó de golpe.

—Espera un segundo....Que nada cuadre en estos asesinatos no quiere decir que sea yo el culpable.

—¿A no? Pues ésta cinta es una confesión tuya, declarándote culpable de todos los asesinatos! Tu declaración de los hechos y cualquier fiscal te condenará nada más escucharla!

Atónito lo miró.

—Eso no es cierto. Es mentira!! ...., ¿De donde la has sacado?

Los labios de Richard se retorcieron, arrancando con un tono que hasta ese momento no había aprendido a temer.

—Mejor dirás quien me la ha dado hace escasamente unas horas!! Los ascensos en la DV no me los he ganado sentado plácidamente en un sillón de cuero detrás de un escritorio, con aire acondicionado y despacho privado, sino a base de cazar delincuentes, macabros asesinos despiadados que yacen bien escondidos. Óyeme bien!!No sé si estas majara ó chiflado pero tienes veinticuatro horas para atrapar al asesino Tom!! Veinticuatro horas!! Sino, te encierro en una casa de locos para que te pudras el resto de la vida entre tipejos posiblemente menos locos que tú!!

Tom estaba lívido, mirando a Frimle completamente enervado. Alguien había urdido un sutil complot de engaños y falsedades para convertirlo en una mortaja en vida dentro de una celda....

—Y da gracias de que seré benevolente contigo, porque otro hombre en mi lugar te envía directamente a la silla eléctrica!

Permaneció en silencio unos instantes, antes de contestar.

—Mira Richard no tengo ni idea de adonde pretendes llegar con todas esas acusaciones hacia mí, pero te repito que todo lo que pueda haber ahí grabado, señalando con su dedo angular en dirección a la cinta, no es cierto.

Alguien que necesitaba un culpable servido en bandeja de plata, una persona débil que pudiera dominar a su antojo hasta inculparlo definitivamente, un individuo que encajara perfectamente en el perfil de un demente, intentando suplantarle la personalidad, hacerle creer cosas que no son reales, alterándole los nervios, confundiéndole.....Tal y como sospechaba desde hacía tiempo, se sentía manipulado por el hombre que intentaba controlar los hilos de su mente, el ladrón de deseaba robarle su libertad, el verdadero culpable de los asesinatos de esas pobres chicas. Solo por esa razón había decidido no perder ni un solo de los movimientos del doctor Helmut. Todavía le quedaba un poco de razón, de lógica, de esperanza, para hallar el camino de la verdad, revelándole de nuevo a Richard lo que ese hombre ocultaba, aunque no lo escuchara. Esa misma mañana cuando el chorro de agua fría había caído sobre su impertérrito rostro durante la ducha, lo vio más claro que nunca. Desnudo bajo el surtidor en forma de alcarchofa, intentó concentrarse. Sus psicosis, sus alucinaciones crónicas agudas en las que tanto hacía incapié el doctor Helmut, solo podía ser fruto de las pastillas que le iba recetando en cada visita. Por esa razón no deseaba que las dejara de tomar e insistía una y otra vez en ello, haciéndole viajar al mundo del ácido químico. Saliendo velozmente del baño se sentó al borde de la cama, elucubrando todo lo que pasaba por su cabeza, dándose un tiempo para pensar. Después de unos breves minutos, se giró sorprendido hacia la caja de las malditas píldoras sobre la mesilla de noche, las cogió y las guardó darlas en el bolsillo de su chaqueta de cuero negra colgada sobre el respaldo de la silla. Podía ser curioso, una coincidencia pero..., Iba a llevarlas para analizar al laboratorio....

Entonces Tom comenzó a reír a carcajadas hasta que empezó a soltar por su boca las conjeturas a las que había llegado.

—Hace semanas que llevo diciéndotelo pero no me has creído....Ese cerdo del doctor Helmut es peor que cualquier canalla asesino que existe!! Me ha tendido una trampa Richard!! El muy cabrón me está envenenando con sus palabras! Me está matando como a una rata, lo mismo que a sus víctimas! .....Es un puto de mierda que quiere encerrarme para poder seguir asesinando!! Necesita un culpable y ese soy yo!!

Richard lo miró con asombro desde donde estaba en el centro de la habitación, interrumpiéndolo, anticipándose a la enervada conservación, interrogándolo como a un vulgar delincuente.

—¿Una trampa? ¿Qué clase de trampa?..., ¿Entonces sabias de la existencia de esta grabación?

—No!! Te lo juro! No tenía ni idea...., yo no he matado a nadie..., Tienes que ayudarme....

Entonces la contenida expresión de Frimle se endureció amenazante.

—Aquí dentro hay suficiente material para...

—¿Condenarme a cadena perpetua? ... Sabes tan bien como yo que no soy un asesino!!

—Eres unos de mis mejores hombres, por no decir el más capacitado de la DV..., Ahora no sé si sigues siendo un policía ó un....

—Asesino. Venga dilo de una vez! — Le cortó Tom — Un asesino!!

—Pues quizás si ¡! Es eso exactamente lo que estoy pensando....y de verdad que me cuesta creerlo!!

—Si es eso lo que opinas de mí entonces no tengo defensa posible.

Richard entonces sonrió con malicia, sin que Tom se diera apenas cuenta. Levantó una ceja más que la otra y cambiando el tono de voz, continuó a hablándole con socarrona calma, con cierta seguridad del que sabe que lo tiene todo en la palma de la mano, perfectamente planeado, conociendo la complicada salida, exteriorizando su experiencia.

—Tienes una única defensa, una única posibilidad para demostrar que eres inocente. Tráeme al asesino y entonces veré que puedo hacer contigo.....Te doy veinticuatro horas, ni un minuto más! Recuérdalo!!

La mente de Tom siempre había trabajado con suma rapidez, ayudándole a salir de situaciones extremas, pero como ésta, no. Incluso su propia decepcionada voz le sorprendió al contestarle a Richard.

—Esta vez no creo que vaya a salir de ésta Richard.

Frimle reflexionó un momento acerca del comentario de Tom. Sabía que era capaz de ello y sin embargo, ni él mismo se estaba dando cuenta de cómo hacerlo.

Aprovechó para sentarse en medio del desorden sobre la esquina de la mesa, con sus ojos contemplando las esparcidas fotografías de las chicas asesinadas.

—Con esa absurda actitud tuya no dejarás contenta a muchas familias Tom.

Totalmente resignado el inspector contestó con voz entrecortada.

—¿Y que quieres que yo haga? No me crees y ahora me pides lo imposible.

Entonces Richard se volvió agresivo. Levantó su dura mirada hacia el inspector Hainner, recordando la misión que llevaba entre manos desde hacía meses. Tom era la clave para del triángulo que Richard había ideado. El doctor Helmut, Tom y él. Todo se limitaba a ellos. Y el inspector Hainner era la punta del iceberg, el vértice del triangulo. Si se derrumbaba, entonces tenía que decir adiós a su perfecto plan.

—Mira Tom. No te toques los cojones ¡! ¿Quieres limpiar tu culo de una vez por todas? ..., ¿Quieres sacarte esa mierda de encima? ¿Tener tu conciencia tranquila sabiendo que tú no eres el culpable? ..., Pues entonces espabila porque yo no voy a sacarte un pañuelo para que enjuagues tus mocos....¿Que carajo te pasa? ....

Se quedaron unos minutos en silencio. Richard tenía siempre la capacidad de sacarlo de sus casillas. Parecía que en los peores momentos que vivía, a Frimle le daba por disparar su cargada munición de déspotas instrucciones.

—La madre que te parió Richard!!

—Y a mucha honra créeme!! ....Ya veo que a lo único que llegas es a meterte con las mujeres..., ¿es eso lo que sabes hacer?

El inspector Hainner aguantándose la furia que le estaba subiendo por su vientre lo contemplaba en silencio, con los pelos erizados en la nuca como un perro rabioso.

—¿Sabe a que me dedico en mis horas muertas inspector Hainner?

Le comentó Richard con actitud de desafío levantándose de donde yacía y dirigiéndose hacia la puerta para salir de la habitación.

—A atrapar criminales!

Y sin perder de reojo a Tom mientras avanzaba hasta abrirla de par en par dejando entrar el oscuro pasillo del edificio, añadió con irónico sarcasmo.

—¿Supongo que se acordará de cómo hacerlo?....

Las 4,47 de la madrugada.-

Cerrando la puerta tras de sí, Konrad abandonó la habitación de Hainner y bajó las escaleras del hotel Holm inundado de un enorme sentimiento de culpabilidad. Tal vez debía de haber sido franco desde el principio con la marioneta de su metódico plan y no arrojar a uno de los mejores agentes que tenía la UDV al borde de un precipicio sin fondo. Hasta ese mismo momento escaso de contemplar a Tom, creía completamente convencido que solo él podía conseguirlo y lo que acababa de ver por desgracia distaba mucho de lo que había imaginado. Sin embargo ahora mismo no tenía marcha atrás. Era injusto e inevitable pero tenía suficiente material recopilado por el doctor Helmut para encerrarlo entre rejas de por vida.

Nada más alcanzar el vacio vestíbulo para encaminarse hacia la calle, Richard se detuvo unos minutos junto a la pared, sintiendo la dureza de ésta sobre su espalda, furioso consigo mismo por no poder evitarlo, consciente de que ese cabrón se la había jugado a los dos.

El inspector Tom Hainner era un hombre muy capacitado para ese trabajo, el mejor de todos con los que podía contar y aferrado a la única idea de atrapar al asesino cerrando de una vez por todas la boca de la opinión pública, las ironías del alcalde Parker, y la presión insoportable de la prensa como manada de buitres carnosos que aprovechaban cada asesinato para invadir su despacho ensañándose a picotazos con su prestigio y el cese de la UDV, se acababa de dar cuenta que lo estaba vendiendo sin más.

Necesitaba sentarse y pensar. Miró a su alrededor. Por suerte durante aquellas altas horas de la madrugada el ir y venir de voces anónimas arrastrando pesadas maletas hacia todas partes muy típico del Hotel Holm era un silencio mortal donde ni tan solo se escuchaba el sonido del aire acondicionado. Buscó un banco con la mirada al mismo tiempo que los contó. Tenía donde elegir. De los siete bancos en forma de hoja justo en el centro del vestíbulo que daban la bienvenida a los turistas estaban todos completamente vacíos. Nervioso, cruzó lo más deprisa que le permitieron sus piernas hacia uno de ellos reproduciendo mentalmente al mismo tiempo las palabras de Klaus Helmut. Siempre tan sereno y cortés, había perdido el control de sus nervios, corriendo por su rostro el sudor frío de sus ojos estrábicos mirando hacia todas partes.

—Puedo afirmarle que el inspector Hainner sufre esquizofrenia!

Tan solo una hora antes de presentarse en la habitación de Hainner, sin perder tiempo el doctor Helmut llegaba al edificio recubierto de rojos ladrillos de la UDV alterado, completamente fuera de sí, abordando al intendente Richard Frimle cuando éste estaba a punto de salir de su oficina. Se había pasado las últimas veinticuatro horas metido allí dentro como un poseso, estrechando el cerco de la investigación que dirigía acerca de aquellos crímenes e intentando establecer una estrecha relación entre el perfil psicológico del asesino y su sospechoso. Carente de pruebas que permitieran señalarlo directamente del homicidio de esas chicas, tan solo habían hallado una pista para resolverlo; unas hebras de cabello de dos personas diferentes en el asesinato de Samantha Pein. Después de realizan las pruebas de ADN pertinentes y ser identificadas la gran mayoría como pertenecientes a la víctima, los de ciencia forense sin duda habían demostrado que el resto eran con total evidencia de otra persona complicándolo todo mucho más. Sabiendo lo que se proponía, había manipulado los datos de Tom Hainner en el ordenador alterando la morfología de su cabello para no relacionarlo en la escena de aquel asesinato, pero cuando vio al psiquiatra allí mismo, en el mismo lugar donde hacia meses él mismo levantó el teléfono y habló con ese hombre informándole que tendría un nuevo paciente, no podía creerlo. A pesar de que sabía que hacía meses que Tom vivía en el sucedáneo de un fingido mundo con la mirada fija en algún punto imaginario de su perturbada mente, era perfecto para llevar a cabo lo que pretendía.

—He conducido como un maníaco solo para venir a verle intendente y decírselo! Es mi deber como médico y ciudadano!

Levantó los ojos hacia el doctor Helmut sin sorprenderse lo más mínimo por el comentario, mirando fijamente a aquel hombre antes de responderle.

—Bueno, realmente no puedo decirle que me desconcierten sus palabras. Fui yo el que le comenté acerca de Hainner y sus problemas emocionales.

—Lo siento mucho pero ese hombre vive en un infierno de realidad y es capaz de cualquier cosa!

Richard movió de un lado a otro a otro la cabeza dubitativo, como queriendo no escuchar.

—Eso no puede ser, no puedo creerlo. ¿Esta usted seguro doctor Helmut?

—Completamente! Es mejor no perder tiempo!!

Richard al escucharlo frunció el ceño, sintiendo por su interior que la sangre le hervía por dentro.

—Es mejor que se calme un poco doctor Helmut.

—¿Calmarme? ...¿Por qué? .....— Usted me dijo que lo visitara e hiciera todo lo posible para ayudarle....A todo lo que me contaba no le daba importancia, lo anotaba aquí ¿Ve?—Le decía Helmut a Richard señalando un enorme libro de tapas negras, que acababa de sacar de su vehículo. —Cada paciente tiene uno de éstos, donde puedo analizar la trayectoria de la enfermedad mental y si existe una posibilidad de recuperación... pero... en el inspector Hainner ....

Por un momento Richard enmudeció, mirándolo impávido, no dando crédito a sus ojos, sin entender nada. Claramente aquel hombre quería decirle algo, buscando las palabras adecuadas, a pesar de su agitado comportamiento.

—Por favor..., Entre y hablaremos con calma — Le comentó Richard intentando tranquilizarlo.

Vacilando unos instantes y pareciendo que la conciencia volvía a refrescar al médico, aceptó la invitación de Frimle.

—De acuerdo!! Tengo que hablar con usted!!

Sin decir más, Richard resolvió acercarle una metálica silla al doctor Helmut, le hizo una seña con el dedo para que éste se sentara y pudiera contarle el motivo por el cual había venido a verlo.

Una vez habían tomado asiento, el intendente cruzó sus brazos y en una actitud de total atención preguntó abiertamente.

—Ahora por favor doctor Helmut, dígame que pasa.

Entonces la voz del doctor Helmut empezó a ser fría, sería, poniendo mayor énfasis en cada palabra.

—El inspector Hainner ha perdido el control, la cordura..., ¿me entiende? ...., Mi posición es muy difícil, trato a enfermos con diferentes desordenes mentales producto de de complejas interacciones entre la infancia, la genética y el entorno social....., asesinos que en parte nacen y en parte se hacen...

Richard lo miró de una forma curiosa, dejando al doctor Helmut que continuara explicándose, pero captando los rápidos movimientos de los estrábicos ojos ocultos bajo las pobladas cejas rubias del médico.

—¿Sabe que una vez el inspector Hainner me contó que lo había visto a usted ahorcado?... Y lo más curioso de todo es que juraba y perjuraba que no se conocían, además de intentar hacerme ver a mí que yo también lo estaba viendo muerto... ese hombre no esta bien! Se lo digo de verdad!!

Richard le contestó sin perder tiempo.

—Claro que no está bien!! Por eso intervine en que realizara periódicas visitas con usted.

El doctor Helmut miró de arriba abajo a Richard con un aspecto de desagrado total en su cara.

—Pues debo decirle que no lo voy a seguir tratando, se me hace muy difícil continuar mi tarea....

—Bueno... Bueno... Bueno....Seguro que hallamos la manera doctor Helmut de que cambie de opinión al respecto..., Esta haciendo un trabajo excelente y no deberíamos tirarlo todo al traste ¿no le parece?

Lo miró sin pestañear.

—Le agradezco sus amables palabras intendente Frimle y sus gentiles halagos, pero dudo que continúe....

Empezaba a carcomerle la inquietud. Lo tenía muy claro y esperaba una explicación.

—Puede decirme ¿por qué? ..., La verdad es que me tiene usted completamente atónito.

El doctor Helmut seguía en silencio, imperturbable, sin inmutarse lo más mínimo.

—Estoy seguro de que su motivo para no continuar la terapia del inspector Hainner será, seguramente, alguna cosa insignificante....porque no acabo de ver...

—Lo siento intendente Frimle. Ya le he dicho que no voy a seguir con las terapias..., Tengo mis razones...

—Y yo las mías....

El intendente era rápido en conclusiones, sin embargo seguía sin saber porqué el médico se había presentado de improviso en las oficinas de la DV, negándose a intervenir en la curación del inspector Hainner. Le dirigió una mirada escrutadora, todavía con los dedos de las dos manos entrelazados, observando atentamente al médico.

—Doctor Helmut, ha venido a verme por alguna cosa sumamente importante, llevamos dando vueltas al tema desde hace varios minutos y todavía ignoro el propósito de su visita...¿porque no vamos directo al grano y no se anda con rodeos?

—De acuerdo. No sé como expresarlo, pero debo de hacerlo... por el bien de todas esas mujeres asesinadas y para evitar que siga matando...

¿Matando? ..., ¿Asesinos? ..., ¿A quien se refería el doctor Helmut? ...Su entrenamiento policial había sido muy satisfactorio en cuestión de interrogatorios procesando la información que le llegaba a sus oídos y sacando las conclusiones precisas. Sin embargo en aquellos momentos no sabía si preguntar ó silenciar su voz. A pesar de haber mantenido una estrecha relación con el doctor Helmut acerca de la salud mental del inspector Hainner manteniéndose siempre al corriente de todo lo que iba ocurriendo en la vida de éste, el médico se había tomado muchas molestias en ir a verlo a estas horas de la noche....¿Qué? ......Pensó incapaz de procesar... Solo podía ser por una razón! La única que sabía desde hacia meses que era, la única que le había llevado a él a planear todo aquello.

—Pero en el inspector Hainner eso no es todo... hay algo que no le he dicho todavía....

—Pues por favor le ruego que si tiene algo que decirme, lo haga con franqueza y no perdamos más tiempo!!

—A veces resulta difícil conocer la verdad.

—En eso tiene razón, pero yo mismo le comenté cuando pedí su colaboración para tratar al inspector

Hainner que me informara de cualquier evolución, positiva o negativa de nuestro paciente...

Entonces el médico se levantó bruscamente, interrumpiéndole, realizó unos bruscos pasos hacia la pared donde estaban colgadas las fotografías de las chicas asesinadas analizadas por la UDV y señalando con su dedo índice a Lilian Nelson.

—Acaba de invitarme a que le hable con franqueza intendente y hay algo más que debe de saber....

—¿Qué quiere decir?.

—Recomiendo el ingreso urgente del inspector Hainner en un centro de enfermos mentales!!

—Deberá darme una sobrada razón para ello doctor Helmut!!—Exclamó Frimle levantándose irritado.

Empezaba a sentirse a disgusto. Aquella situación no la había contemplado. Hasta ese momento todo había salido a pedir de boca. Tom estaba en el papel que le correspondía y el doctor Helmut exactamente en el lugar donde lo quería tener. Para llevar a cabo el final de la representación debían de estar los dos personajes en escena, pero apartando a Hainner entonces se cerraría el telón y no obtendría ninguna confesión del asesino.

—Estoy seguro, le dijo haciendo esfuerzos por serenarse.- Que tendrá un motivo más que suficiente para que ordene el confinamiento de uno de nuestros mejores agentes que tenemos en la DV en un manicomio.

No había pasado ni un segundo cuando Klaus Helmut se giró sobre sí mismo, levantó la vista hacia Richard Frimle que todavía yacía en pie.

—El inspector Hainner se ha confesado ser el autor de todos esos crímenes!!

Richard Frimle se quedo helado, mudo, absorto, sin ni siquiera parpadear, intentando recobrar el control de la situación hasta que poco a poco empezó a deducirlo todo.

—Eso no puede ser .....

—Si, me temo que sí....., Ha declarado ser el homicida de todas estas chicas.

—¿Y como lo sabe usted? Conozco bien a Tom y no es un hombre de fácil comunicación y menos aún de esta índole.

—Ha sido sencillo. A pesar de obtener siempre una negativa como respuesta, al final el inspector

Hainner accedió a que le realizara un viaje hacia el interior del remolino de su pasado, el cual hemos realizado en nuestra última sesión.

Frimle hizo como si no lo hubiera entendido todavía.

—Perdón ¿Se refiere a una hipnosis?

—Si. Se lo explicaré. Realizo con mis pacientes regresiones hipnóticas para llegar a la infancia y así poder hallar el foco de la enfermedad. Es mi costumbre grabarlas...

—¿Y....?

El doctor Helmut sacó una negra cinta del bolsillo de su chaqueta, avanzó unos pasos y la depositó sobre la mesa.

—Mejor escucha usted la grabación completa y saca sus propias conclusiones al respecto.

TERCERA PARTE

Ahora ya sé que es él!

Llevo meses observándolo bajo su blanca bata, sus pulcras manos y esos perversos ojos separados donde cada uno tiene su propio movimiento. Jamás los olvidaré!

Ese hombre es la esencia de lo peor, degustador de cerebros contempla a sus víctimas antes de morir para luego retenerlas con él toda la eternidad.

Lo que queda de ellas es una losa de piedra ras el suelo con sus nombres y su corta vida escrita en números.

He ido a verlas a todas contemplando las marchitas flores rodeándolas entre la seca tierra y sintiendo siempre el viento silbando a mi espalda como si ellas quisieran hablarme entre susurros de su tormento.

Capítulo 24

Hotel Holm - Habitación 212 - Las 5,30 de la madrugada.-

Sin moverse, encendió otro cigarrillo. El último del cuarto paquete que había consumido durante la noche, mientras se quedaba mirando con la vista fija durante unos minutos la espalda de Frimle desapareciendo detrás de la puerta.

Estaba seguro que aquel tipejo tarde ó temprano maquinaría un perfecto hábil plan para incriminarlo falsamente. Llevaba semanas urdiéndolo con su energético lenguaje y su inquisidora fría mirada, interrogándolo con sutileza, contemplándolo en interés particular que solo desarrollan los detestables, arrojando espantosas afirmaciones al aire para demostrar unos crímenes que él no había cometido, recreándose deleitosamente en el éxito de sus palabras. Sin embargo, jamás hubiera imaginado que el doctor Helmut implantaría una inteligente acusadora evidencia por medio de una grabación de su propia voz. El muy hijo de perra había grabado secretamente en video y audio cada uno de los minutos de las terapias compartidas. Utilizando la computadora en un lenguaje de programación para secuenciar la lexía y los vocablos precisos, de los no deseados, los había ido introduciendo uno a uno formando las buscadas frases, hasta convertirlo entonces en un cebo para tiburones, una bestia inexpresiva y sin escrúpulos, señalándolo directamente como el asesino de esas chicas. Una vez realizada la metamorfosis de la composición original, el siguiente paso entonces sería sencillamente entregársela a su superior unas horas antes de saciar de nuevo, su interna avidez de matar. Nada de lo que Richard había insinuado era verdad.

Permaneció de pie, meditando unos instantes, con el humo del pitillo formando una tenue columna gris en forma de espiral ascendiendo lentamente hasta el techo de la habitación, visualizando en su mente el incierto futuro que le esperaría entre rejas, mordiendo los barrotes de hierro con los dientes para intentar escapar.

Con el rostro descompuesto, bajó la mirada clavándola en el suelo de madera. La luz de neón del letrero publicitario ubicado en el terrado del edificio enfrente del hotel, proyectaba un rectángulo amarillo sobre el oscuro color caoba. Nada más, excepto ella y sus pulmones ardiendo por la nicotina del tabaco eran lo único que se aferraban a la realidad.

Apagó el cigarrillo sobre el desbordado cenicero lleno de colillas, se levantó y se acercó al frigorífico. Sacó una cerveza y llevándose de nuevo otro pitillo precipitadamente a los labios, lo encendió, dándole una profunda pitada al tabaco con la mirada dirigida a la blanca pared, pensando profundamente en algo. No había ninguna duda, ninguna!

Sospechó de nuevo las palabras del forense repasando desde el principio la relación entre todas aquellas mujeres, tratando de pensar con claridad, pero las ideas cruzándose en su cabeza como rayos de psicosis angustiosa, no le dejaban hacer desaparecer las lagunas de su perturbada mente.

Abrió la lata, dio dos tragos sentándose ante la mesa y cogió un bolígrafo rebuscando de nuevo en las fotografías marcadas con las fechas de nacimiento y las del homicidio, empezando a redactar un informe de toda la relación del doctor Helmut con aquel caso. El hombre que había cometido los asesinatos estaba, como le había insinuado Weiss, enfermo. Debía de haber vivido meses ó incluso años en nueva Guinea, convivir con el kuru muy de cerca, sin embargo en la vida del doctor Helmut no había detallado nada, absolutamente nada, ni siquiera que se hubiera desplazado allí para alguna ayuda humanitaria...entonces ...¿Quién diablos se estaba cargando a aquellas chicas?

Por un momento, reflexionó sobre lo que hasta entonces consideraba totalmente improbable, cuando de repente dejó a un lado todo el expediente. Había estado divagando en la ingenuidad, en la locura, en el desconcierto, persiguiendo a alguien que realmente no existía y ahora la sola idea de imaginarla le estaba dando escalofríos. Se quedó pensando en ella, sin poder apartarla de la mente.

Sacó una fotografía del doctor Helmut en su juventud y la comparó mentalmente con el hombre que tenía cada semana sentado frente a él, recordando la pequeña cicatriz sobre la ceja izquierda de aquel individuo con el que entablaba serias acusaciones mutuas. Maldita sea! Tenía que haberlo visto antes! Estaba equivocado por completo! El asesino tenía una sangre fría, una voluntad de matar, que no encajaba con la descripción plasmada en aquella imagen. ¿Quién coño era el doctor Helmut? Ó mejor dicho...Klaus Helmut...

Se quedó meditando, perplejo sobre lo que no tenía pruebas materiales, sobre las rocas de sus pensamientos. He sido un estúpido! Un total imbécil!! Cómo no lo he imaginado antes!!

No iba a perder más tiempo allí metido, esperando el maldito sonido del teléfono...Dominando su ira, chupó nerviosamente el pitillo a medio consumir echando una gran bocanada de humo al aire, se inclinó hacia adelante, sacudió con la mano derecha dos o tres veces el cigarrillo mascullando un juramento, exhaló la última calada y lo aplastó de golpe en el cenicero, experimentando una especie de escalofrío. Me la ha jugado el muy cabrón y ya no puedo más!!

Levantó la mirada con rabia hacia su fiel amiga, enfundada en cuero, alargó la mano, tanteó la cartuchera y sacó su pistola. Lo había decidido. No se saldría con la suya! Era el momento de acabar con él a toda costa! La única esperanza que tenía para librarse de ese cabronazo radicaba en aspirar el olor a pólvora mientras una bala le atravesaría la sien, perforándole el cráneo desde una oreja a la otra, deshaciéndole el cerebro, como la broca de un taladro cuando profundiza en milésimas de segundo la madera. Lo quería contemplar retorciéndose de dolor, sus ojos desorbitados perdiendo la vista, vidriándolos por completo, sintiendo el amasijo de carne quemada, de neuronas pudriéndose dentro de su cabeza, saciando su febril sed de venganza. Ese repugnante individuo no volvería nunca más a ver la luz del sol!

Cegado de coraje guardó de nuevo la pistola en su culata, avanzó algunos pasos hacia la puerta, extendió su mano hacia ésta y la abrió de golpe, cuando irrumpiendo como un enloquecido grito en el más profundo de los silencios, un delator sonido le hizo dar un giro de ciento ochenta grados con la vista en dirección al teléfono, devolviéndolo de un plumazo a la cruel realidad.

Sin apenas lograr llenar el aire de sus pulmones retrocedió sobre sus pisadas hacia el centro de la habitación, preparándose para lo peor, sintiendo que las costillas se le hundían en su cuerpo mientras contemplaba el odiado celular sonando estrepitosamente.

No podía creerlo!! Ese bastardo lo había hecho!!

Solo dos fuertes sonidos hasta que el inspector Hainner se acercó, levantó el auricular con su temblorosa mano y completamente frustrado respondió.

Un simple hola fue suficiente.

—Tenemos otra chica asesinada, esta vez cerca del Macarthur Center de Norfolk, a cien kilómetros de Richmond.

Se quedó en silencio, desolado, abriendo rápidamente el todopoderoso expediente sistemático y selectivo de ese cabrón, mientras las crudas palabras que sus oídos acababan de captar resonaban todavía en su mente, reconociendo perfectamente la voz entrecortada de su compañera Shawer en la distancia.

Iba a comparar todas las similitudes que el agente Lisa Shawer compartiría con él fundiendo su visión en las fotografías y los informes desgranados uno a uno sobre la mesa. Sin embargo completamente derrotado, lo cerró con rabia y se sentó en el sofá incapaz de apartar sus verdes ojos del calendario colgado de la pared al mismo tiempo que la escuchaba realizando la primera reconstrucción de los hechos.

En su interior simplemente sabía que la saga de asesinatos no iban a detenerse y más aún cuando el doctor Helmut tenía ahora tenía el poder sobre él, un culpable perfecto, alguien con razones suficientes para matar. Estaba atrapado.

—Inspector Hainner... ¿está ahí?

Cabrón de mierda! Pensó cuando volvió a oír la voz de Lisa brotando desde el otro lado de la línea telefónica.

—Sí, aquí estoy.....perdona Lisa.

—Un empleado de la Empresa de Autobuses Greyhound, ha encontrado el cadáver hace diez minutos a escasos metros de la Bus Station. En seguida ha llamado a la policía. Toda la zona está acordonada. Estoy averiguando quien es, todavía no tengo su nombre.

—No me extrañaría que tuviera veintitrés años, recién cumplidos y que además hoy fuera su onomástica.

—Estaba segura que me lo comentaría, sin embargo todavía no sabemos si se trata del mismo asesino.

—Además de estar desnuda y tendida boca abajo en un charco de su propia sangre....

Salpicando las palabras sin apenas detenerse, Shawer respondía a sus contundes afirmaciones.

—Si. Desgraciadamente eso es lo que me acaban de exponer los técnicos criminalistas de Norflok que han llegado hace escasamente diez minutos....

No podía decirle quien era el asesino, pero sí hacer partícipe a ella de una parte de su secreto.

—Escúchame bien Lisa porque lo que voy a decirte es sumamente importante. ¿Me entiendes?

—Sí.

No iba a irse con rodeos. Tenía el convencimiento de que a pesar de cambiar su radio de acción era el siguiente crimen de ese cerdo y le urgía tener todos los datos precisos.

—Vamos un momento a nuestra chica muerta Lisa, planteemos la situación, supongamos tal y como yo estoy seguro, que el asesino, a pesar de que no ha actuado donde pensábamos que lo haría, fuera nuestro hombre...

—¿Por qué lo dice?

—Lo huelo Lisa. Todo es demasiado predecible.

—¿Predecible? ¿A qué se refiere con predecible?

—Simplemente es obvio. Calculada metódica. Crímenes perfectos. Tenemos a un individuo hombre analítico, paciente, sin prisas, que planifica al milímetro cada movimiento sin dejar aparentemente ninguna sospecha.....Ese tío que ha matado en Norfolk no hay duda que es nuestro hombre de Richmond.

Si alguien sabía de asesinos indudablemente era el inspector Hainner pero la pedantería que poseía desmerecía cualquier posible colaboración con él.

—¿Cómo lo sabe? Todavía no tenemos....

Rotundamente cuando la interrumpió de golpe acabó de darse cuenta de lo hacía escasamente una hora se estaba preguntando. ¿Por qué diablos siendo una chica muy cerebral durante toda su vida había tenido que ir a Nolfolk? Tenía que haberse quedado plácidamente en Richmond, entonces no aguantaría impertinencias del inspector Hainner como aquella que sabía estaba a punto de escuchar.

—¿El que no tenemos?...Joder Shawer! ¿Es que tienes el cerebro aletargado y no puedes ver la evidencia? Porque yo la veo perfectamente clara!!Dime si hay algún testigo y deja de hacer absurdas hipótesis de algo que supones....Maldita sea! Ahora mismo tus ojos están para ver no para que tu mente saque conclusiones ridículas!

Le contestó sintiéndose ridícula e increíblemente ofendida. Estaba allí, sin poder darse la vuelta y su deber era comunicar lo que le habían entregado, pasar las órdenes de Hainner a los especialistas de Norfolk y no sacar conclusiones precipitadas.

—Ninguno, nadie ha visto ni oído nada.

—Lo ves!! Me lo imaginaba. ¿Acompaña un sobre con una felicitación a la víctima?

—Si... por desgracia así es. Haré que la identifiquen y nos envíen los resultados.

—De acuerdo Lisa, hazlo por favor, pero estoy seguro que es exacta a todas las demás.

—¿Y la caligrafía?.....es idéntica también ¿verdad?

—Todavía no lo tenemos confirmado...pero... parece....

De nuevo volvió a interrumpirle.

—Tipo de fuente arial tamaño ocho. Compruébala también pero te puedo confirmar que será igual que en las otras chicas, además de decirte que seguro sin duda, el cuerpo ha aparecido desnudo y con manchas de semen sobre la piel....

—Exactamente lo que pone en el informe preliminar que me acaban de entregar y que estoy leyendo... La han dejado tapada con una manta, esperando al alcalde Adam Parker, al forense y al juez.

—¿Todavía no han llegado?

—No, pero no tardarán. El juez está en una convención a unos diez minutos de aquí y al forense intentan localizarlo....

Tom se quedó confundido.

—Perdona Lisa pero me ha parecido que me has citado al alcalde de nuestra ciudad de Richmond?

—Si. Él mismo.

—¿Y se puede saber que hace él ahí?

—Me parece inspector Hainner que usted no ve mucho las informaciones televisivas. La Sinfónica de Richmond junto con la ópera de Virginia ha organizado una cita imperdible para todos los amantes de Wagner en el museo Chrysler de Norfolk, a tan solo unos veinte minutos de aquí mismo donde ahora estoy.

Desde luego en eso Lisa tenía razón. No encendía jamás el televisor. Simplemente lo aborrecía. Todo lo que presentaban al gran público en la gran mayoría de canales era gran cantidad de basura explotando el morbo en todas sus facetas.

—Si algo me suena....

No era verdad. No tenía ni la más remota idea. Solo había visto de refilón aquella misma mañana en la última página del Style Weekly, una publicación semanal alternativa que informaba ampliamente a cerca de la cultura, el arte y el entretenimiento previsto para los próximos siete días, el repertorio del programa de las obras que se representarían del compositor alemán. Sin embargo después de odiosos meses aguantando la misma repetitiva serenata de Beethoven durante las terapias junto al doctor Helmut, la sola idea de leer algo relacionado con música clásica le ponía los pelos de punta. Del museo únicamente conocía la existencia entre sus paredes de una excelente colección de esculturas y pinturas europeas, incluso alguna de Rubens y Velázquez, pero ni tan siquiera llegaba al nombre de ninguna de ellas.

En lo referente a melodías su oído llegaba al hard duro, Heavy o Thrash. El mundo de “El idilio de Sigfrido” ó “La prohibición de amar” y muchas piezas más del célebre compositor como de muchos otros, habían sido siempre para él, simplemente, incomprensibles. Se quedaba en el ciclo de las cuatro óperas épicas de “El anillo del nibelungo” y porque aquella partitura había formado parte de la única investigación de la UDV que no había sido resuelta. La tenía muy en la mente. Diecinueve chicas muertas. El asesino se había dedicado a dejar sobre los cuerpos varios trozos de palabras escritas desordenadamente. Después de tres años, cuando por fin consiguió relacionar aquellas incongruentes letras con los nombres de dioses, valquirias, gigantes y mortales, formando la relación de figuras representativas de la historia del ciclo del anillo, desde la primera y más corta “El oro del Rin” hasta la última “el ocaso de los dioses”, el asesino había desaparecido sin dejar más víctimas y el caso seguía sin resolver.

De pronto viajando hacia atrás en el pasado una sobrecogedora sensación de angustia lo invadió al unísono que el tono de sus ojos empezaba a empañarse de oscuridad y su corazón se enfriaba como un bloque de hielo. ¿Y si ese bastardo cabrón había vuelto? No había llegado a pensar hasta ese momento que tan vez, solo tal vez, podía tratarse del mismo homicida. Salvo por lo que le había expuesto el forense Ronald Weiss acerca del kuru y la forma de mutilar a las víctimas, no existía apenas diferencia en el perfil del asesino.

Ciertamente tenía que saber más. Conocer cualquier mínimo detalle por pequeño e insignificante que fuera.

—Entonces ¿Quién diablos hay contigo Lisa?

—Ahora mismo como le he comentado inspector Hainner, los únicos que se han presentado son Peter Mactheu y Thomas Blain.

Se enfureció de golpe nada más oír sus nombres. Desafortunadamente los conocía muy bien.

—¿Esos dos son los técnicos criminalistas que te referías?... no me fastidies!!

Por el comentario que acababa de decir, Lisa comprendió en seguida que seguramente sabía de ellos, considerándolos unos ineptos, idiotas e ignorantes, como la gran mayoría de agentes con honorables cátedras criminalistas que llegaban a sus manos. Tom Hainner disfrutaba ridiculizando a todo el mundo con hiriente sarcasmo de crítica crueldad. Sin la más mínima piedad clavaba sus palabras humillantes principalmente sobre los que se le acercaban con dotes de sabelotodo e incapaces de nada.

—Si... ¿Por qué me lo pregunta?

Tom se quedó unos instantes elucubrando como podían existir agentes tan patéticos como aquellos. ¿En qué pensaban los profesores que impartían las clases? ¿Qué coño les enseñaban?

Tan solo hacía un escaso mes se habían presentado en la UDV con el glamoroso estilo similar al de dos actores de cine en una película de intriga, pero sin una pizca de conocimiento en el cerebro, para colaborar estrechamente en el caso del asesino del cumpleaños, como lo habían bautizado. La primera reacción del inspector Hainner nada más verlos fue mirarlos indiferente de arriba abajo. Tenía claro que no servían ni para tirar de la cadena del wáter y hacer de niñera no era su trabajo. Sacárselos de encima no iba a der nada sencillo. Peter Matheu era sobrino del alcalde Parker y Frimle no accedería, a no ser que viera claramente el estorbo que suponía esos agentes en la unidad, a su traslado inmediato. En realidad, solo tenía una forma y la utilizaría por todos los medios.

Acto seguido de las formales presentaciones ante el intendente Frimle, les preguntó que era una reacción en cadena de la polimerización, o lo que era lo mismo una RCP.

—Para que lo necesita saber inspector Hainner—Contestaron casi a la vez.

Era perfecto. Podría ver hasta donde llegaban sus estudios.

—El forense me ha entregado los resultados de esta prueba en la raíz del cabello de un cadáver y la verdad quisiera que alguno de ustedes dos, me contestara que quiere decir con todo esto que pone aquí en este informe.

Con cara de perpleja estupefacción cogieron el papel que les ofrecía Tom, a la vez que su rostro mostraba completa ignorancia al respecto. Tras dejarles unos instantes de meditación, añadió observándolos atentamente.

—Bueno señores, díganme alguna cosa al respecto porque como bien saben ustedes, no tenemos todo el día....

Los expertos criminólogos, como los había descrito Lisa, seguían mirando el escrito, sin levantar la vista de él, mientras Richard no osaba interrumpir el tenso silencio del despacho y dejando a Hainner actuar.

A pesar de ser un hombre extremadamente duro con los recién llegados, sabía que en el fondo Tom no solía equivocarse casi nunca. Además en realidad tenía que admitir que tampoco le gustaban a él en absoluto que le ordenaran con quien debían de trabajar en la unidad, sobre todo con pinganillos como esos que solo hacían que sacudirse el polvo del traje chaqueta.

Hainner se estaba poniendo nervioso y no podía disimularlo.

—Ya veo que perderemos el tiempo y yo no estoy dispuesto a ello cuando tengo un asesino que está matando a diestro y siniestro.

Acordándose perfectamente de las explicaciones que la doctora Petra Russell le había prodigado durante su súbito encuentro.

—El RCP es la propiedad reproductora del ADN. Gracias a ella podemos hacer muchas copias de un determinado pedazo de ADN en muy poco tiempo....

Los tres estaban atónitos, con la boca abierta como sapos, incluido Frimle.

—Tienen idea de lo que les estoy hablando? ...No!! Es obvio....Ello nos ayuda a identificar cuerpos descompuestos, comparando el ADN del cuerpo encontrado con el de un pariente cercano.....En fin!! Creo que a estas alturas no voy a seguir impartiendo más explicaciones a mequetrefes como los que tengo delante, aquí necesitamos gente competente que nos ayude y no principiantes de colegio que simplemente lo que hacen es molestar en una investigación. Por favor Richard.- añadió señalándolos con el dedo,-envíalos a algún otro lugar pero lejos de mí.

Ni tan siquiera sabía a dónde habían sido trasladados hasta que Lisa nombró sus nombres.

—Esos tíos son simplemente aprendices de pacotilla que se han colgado un título y yo no estoy para darles clases por teléfono!! No me sirven de nada!! Para ser un buen criminólogo hay que tener un par de huevos!! Y esos dos, ya te digo yo, que se harán pis de un momento a otro..., Lo que no acabo de comprender quien es el gilipoyas que les ha otorgado esa condecoración....

—No entiendo que quiere decir inspector Hainner.

—Es muy sencillo. Son unos incompetentes de pies a cabeza!!

No podía resistir la tentación de ir a Norflolk en el Hampton Roads, un gran puerto natural en la Bahía de Chesapeake. Estaba convencido que debía de haber algo diferente con el resto de las víctimas. No solo por la enorme distancia que existía del modo de actuar de ese cabrón, sino por la cinta que le había dejado Frimle. Debía de haber alguna extraña relación. Alguna otra cosa más de lo percibido a simple vista en cada uno de los asesinatos y que se le escapaba. Estaba seguro. El problema es que tardaría unas dos horas en llegar a su destino y quizá posiblemente más con su Chevrolet Nova negro del 62. Aunque el médico forense examinara el cuerpo, tan pronto llegara el juez levantarían el cadáver. Noventa y cuatro kilómetros más o menos de distancia era demasiado tiempo para dejar el cuerpo de la chica sin moverlo y no se lo permitirían.

Se quedó un minuto razonando las pocas posibilidades.

Eso era! Por esa razón había ampliado la distancia hasta esa chica. Simplemente para que Tom no tuviera ninguna defensa posible. Durante toda la noche había estado solo en la habitación del hotel, sin coartada, sin nadie que pudiera testificarlo. La presencia de Frimle a altas horas de la madrugada le podía haber dado tiempo suficiente de ir a Norfolk y regresar. Lo cual lo señalaba directamente como el homicida. Ello sumado a la condenatoria cinta lo enviaba directamente a la cárcel. Esta vez, sin embargo, ese maldito del doctor Helmut debía de haber comedido alguna equivocación y tenía que encontrar la manera de averiguarlo. Sin embargo ser exigente no tenía nada que ver con el despotismo, a pesar de que Shawer lo estuviera mal interpretando.

—Esos dos además son capaces de destruir seguramente cualquier indicio ó elemento de prueba. Siento comentarte Lisa que garantizar la intangibilidad de los rastros que pueda haber dejado nuestro asesino es algo que todavía está fuera del alcance de ellos.

Cuando lo volvió a escuchar en un tono de voz cada vez más prepotente en su capacidad autoritaria y sin estar en condiciones de mandar, acabó de exasperarla del todo.

—¿Siempre tiene usted la capacidad de juzgar a todo el mundo inspector?

Subido en sus propias cavilaciones le contestó pensando que no se lo iba a poner nada fácil.

—No siempre! Solo en el caso que sean agentes torpes!

Lisa había llegado a la escena del crimen hacía escasamente cinco minutos conduciendo desde el museo Walter P. Crysler en el número 245 de West Olney Road. Aquel fin de semana no tenía servicio y por una extraña percepción alquímica del caso y de alguna cosa que no funcionaba como debía de ser, decidió, después de serias reservas de ir, asistir a la convención de música clásica, coral y orquestal de todos los tiempos que duraba precisamente esos dos días.

Hacía semanas que sospechaba que el alcalde Parker podía tener una relación directa con todas aquellas muertes e incluso ser el posible homicida de los macabros asesinatos. Había dedicado horas de sueño en el barrio de Church Hill, en la zona norte de Richmond, vigilándolo encogida en el asiento delantero de su coche, con los ojos abiertos como platos y solo la compañía de un termo de café delante de su ostentosa propiedad, haciendo guardia hasta altas horas de la madrugada y a esas alturas todavía no había conseguido ni siquiera contemplar una leve visión de su sombra, incluso ni tan siquiera la noche del último repugnante crimen. No tenía nada con qué pudiera incriminarlo. Solo la certeza de el alcalde Parker mantenía tenía un lio amoroso con la hermosa modelo de pasarelas Yuta Takitake, quince años más joven que él. A pesar de la distancia que la separaba de ellos y la penumbra de la noche, la primera vez que la vio despidiéndose de él con un cálido y apasionado beso romántico en la boca para regresar de nuevo al interior de la limosine, inmediatamente la reconoció. La había visto fotografiada durante la última campaña publicitaria de ropa interior Magnes en casi todas las cadenas televisivas del país. Una impresionante mujer japonesa de vertiginosas curvas que deshacía por completo el mito del personaje tímido envuelto en delicados kimonos de sedas de antaño.

Mientras con seguridad se lo montaba con ella en la parte de atrás de la limusina blanca que quedaba estacionada durante media hora frente a la lujosa verja de hierro fundido con rosetas incrustadas, Shawer permanecía oculta dentro de en el negro de la noche evocando su posible equivocación.

Los intentos de descubrir la menos pista de relación del alcalde con aquellas chicas asesinadas se desvanecía ante sus ojos a lo largo de la interminable noche. Allí envuelta entre el tapizado color gris dilucidaba la complejidad del caso como un relámpago de multitud de reiteradas imágenes de las victimas que manaban de su cabeza una y otra vez.

Se sentía agotada, pero en cualquier caso, al menos allí petrificada detrás de la luneta de su coche era la única posibilidad que tenía para averiguar algo más.

Ese fin de semana, siendo éste el invitado especial para presentar durante las noches en el museo las memorables colecciones mágicas de las solemnes obras de Wagner en Norfolk, iba a aprovechar la oportunidad de observarlo de cerca, sin perderlo ni un instante de vista desde el mismo viernes por la noche.

De origen germano, Lisa se había criado en Viena escuchando música en todo a su alrededor durante la infancia a través de su padre de profesión violinista. Aprendiendo a leer y escribir partituras antes que alemán, le ayudaría a reconocer cualquier pieza durante las veladas, en el caso que tuviera que hacerse pasar por algún reconocido talento musical. Tenía argumentos bastante válidos para poder entablar una conversación entre todos aquellos invitados con lo cual la situación le era muy favorable, además en el caso dificultoso que no alcanzara a proseguir con la situación siempre podría tirar de su hermosa condición física como arma de disuasión. Asemejándose a su madre, hermosa vikinga sueca de melena rubia y ojos color cielo, con un sexy cuerpo curvilíneo y mirada provocadora, únicamente tenía que cambiar su atuendo de pantalón largo con jerséis de punto y transformarlo para a la ocasión.

El riesgo era mínimo para una mujer como Lisa Shawer a la que le gustaban los desafíos.

Siempre había sido una mujer imprudente y acudir al evento haciéndose pasar por alguien totalmente disto a ella no conseguía sobrepasar sus propios límites.

Con un vestido de tubo negro de ajustada falda abierta por un lado, a juego con unos zapatos abiertos de altos tacones, ensalzando todavía más su contorneada figura y después de pedirle a su padre la tarjeta de invitación, recibida por haber pertenecido a la Orquesta Sinfónica de Virginia desde que llegaron de Alemania hacía más de veinte años, para poder asistir al nombrado evento en el edificio con influencia italiana frente al río Elizabeth, había conseguido llegar al lugar por el puente de Merrimac el viernes por la noche.

Nada de lo que pasaba por su cabeza lo había comentado con Hainner, simplemente porque la dejaría en pañales ridiculizándola en público y considerando sus hipótesis planteadas como disparatadas conjeturas de una recién licenciada con ganas de aspiración.

Sin embargo en aquel momento con el teléfono en la mano y escuchando la autoritaria voz exaltada del inspector Hainner, efectivamente se estaba arrepintiendo profundamente de haber ido allí.

Había llevado dos días a la sombra del alcalde sin perderlo de vista, mientras su concatenada serie de dudas en la cabeza no hacían más que repetirle que estaba equivocada. Seguía sin tener nada, ningún indicio que apuntara que fuera el posible asesino. En realidad ni siquiera había generado la más mínima sospecha desde que lo conoció nada más bajar de su automóvil, un Golf GTI estacionado en la avenida Bramblenton en el distrito de Gante, avanzar los trescientos metros de distancia hacia la izquierda hasta el edificio de museo y encontrarse con una extendida mano amable para ayudarla a ascender la amplia escalera de mármol hasta la entrada principal.

Allí estaba él, contemplándola con delicadeza unos instantes de arriba abajo, con una de esas sonrisas que dejan a las mujeres rendidas a sus pies, llenado su mente con una eterna oledada de pasión y predisponiéndola en su favor.

—Permítame....

En aquel momento al oírlo hablar no pensó tan siquiera en mentir acerca de su identidad. Mirando aquellos infinitos ojos negros como dos pedazos de carbón, podía sentir claramente la energía que manaba de aquel atractivo hombre. A pesar de que debía de sacarle unos cuantos años de ella, de saber que estaba casado con dos hijos y de conocer a la perfección como seductor sus devaneos amorosos con cualquiera que se le antojara, no pudo resistir la tentación de alargar también su pequeña mano, aferrándose a la de él con fuerza.

Sin poder evitarlo, mientras todos sus sentidos se extendían llenos de calor por sus venas completamente hechizadas por aquel contacto, se encontró a si misma dibujando también en sus labios una débil sonrisa.

—Gracias.

Entonces acto seguido y sin avisar con su cuerpo fuerte y musculoso la rodeó con suavidad, deslizándola con su brazo por detrás de la espalda a través del hall del museo. Lisa tenía una delicada estructura con pequeña cintura y una hermosa larga melena rubia recogida en una trenza, emergiendo desde el cuello y cayendo en forma de sable hasta su redondeado trasero.

No tardó en darse cuenta que seguían avanzando juntos hacia adelante, sujetándola entre sus dedos sin volver a pronunciar palabra.

Solo de vez en cuanto él fijaba su ardiente mirada sobre ella, despacio, incitante, sin dejar escapar ningún detalle y entonces tan suave como el roce de los dedos que la retenían, acompañaba a sus sensuales gestos, débiles susurros al oído indicándole que permaneciera a su lado a él durante todo el breve discurso de bienvenida a los diversos informativos que lo esperaban ansiosamente en la recepción.

—Por favor..., Srta.....Son solo unos minutos con estos periodistas y podremos conocernos un poco mejor.

Tal vez fuera porque empezaba a sentirse atraída físicamente por Adam ó quizá porque experimentaba la inquietud de que aquel atractivo hombre tenía el poder de hacerle perder la razón con solo mirarla gustándole demasiado, su sentido común empezaba a tener claro que no encajaba en el perfil del criminal. Sorprendida de su propia reacción, ni siquiera pensó en negarse.

—De acuerdo....

La miró complacido cruzando de nuevo en su rostro una nueva sonrisa de ternura.

—Soy Adam Parker, aunque si me lo permite y después de nuestra breve aproximación, podríamos dejar las formalidades de lado. Llámeme....Adam....y usted es....

—Lisa Shawer.

—Encantado de conocerte Lisa.

Era totalmente imposible que aquel hombre hubiera asesinado a ninguna mujer. Absurdo. Insostenible. Incluso aunque hubiera sido rechazado por ésta, a pesar de estar casi completamente segura de que ninguna mujer se resistía a sus encantos.

Sin creérselo durante todo el fin de semana de miradas ardientes en medio de conferenciantes, prensa e invitados, su principal sospechoso se había convertido en el objeto de sus deseos más febriles, irradiando el calor dentro de su cuerpo cada vez que lo sentía cerca, provocando en ella la inquietud palpable de hacer realidad la ardorosa ansiedad de encontrar el eterno placer junto a él.

Sabía con certeza que era una pérdida de tiempo buscar razones para lo que estaba a punto de acontecer.

La pasión se había interpuesto en sus planes doblegándola, comprendiendo que solo era cuestión de horas para caer totalmente rendida en las románticas sábanas de Adam y no podía hacer nada más que dejarse llevar. Se sentía como una idiota.

A pesar de estar atrapada incondicionalmente por un hombre “no apto”´, al cual había dejado plantado cumpliendo con su deber no tener nada, no dejaría que Hainner pisoteara además el poco orgullo que le quedaba en esos momentos.

Toda la situación era un extraño rompecabezas que encima se enrarecía todavía más si tenía que aguantar el violento carácter a través de la línea telefónica de Hainner hostigándola incesablemente.

Lo que podía haber sucedido entre Adam y ella la madrugada del asesinato había quedado truncado cuando inesperadamente al finalizar el último de los conciertos de la noche del domingo imaginándose rodeada por los vigorosos brazos de Adam en su habitación, Lisa se cruzó con un desconcertado y confuso jefe de vigilancia en el hall principal del museo que no conseguía comunicar con la comisaría de Norflok.

A pesar de que se había intentado mantener la información del caso centralizada en Richmond, la evidencia de los asesinatos y su brutalidad se habían extendido rápidamente por todo el país y nada más ver las credenciales de Lisa como agente de policía, suspiró aliviado haciéndole partícipe de la desagradable noticia de otra chica asesinada.

Sacándola de sus dulces mares de sueños con sabor a hombre y despertándola de golpe al tiempo que su corazón latía a ritmo frenético, había llegado lo más rápido posible a la escena del crimen y ahora de repente quería huir de allí temblándole las piernas.

¿Qué coño le pasaba a ese tío? Y eso que todavía no le había preguntado que hacía en Norfolk. Estaba segura que no tardaría en hacerlo. Tal y como era Hainner, el interrogatorio en tercer grado empezaría de un momento a otro. La bombardearía con un montón de sarcásticos negativos comentarios acerca de cómo sabía el lugar del homicidio y cómo se había enterado del asesinato.

—No quiero a nadie que no esté capacitado ¿me oyes Lisa? A nadie!!

Desde luego no iba a tolerárselo.

Le contestó alerta, expectante a sus palabras, quizá en cierta manera atemorizada por lo que se avecinaba a través de la distancia.

—De acuerdo inspector Hainner.

No obstante se equivocaba por completo. Había dos cosas que desconocía de Tom.

El odio que sentía por el asesino y lo que era peor, qué sabía exactamente quien había sido tan cruel para llevar a cabo aquel atroz crimen. Lo demás era irrelevante.

Cabreado consigo mismo y escuchando con el celular en la oreja a Lisa, Tom se acercó a la ventana de su habitación y miró las luces de las farolas del hotel luchando con su haz de iluminación un pequeño espacio del gris asfalto de suelo. Alargando la mirada unos cuantos metros más hacia la oscura lejanía, un montón de plásticos y restos de cristales se acumulaban junto al depósito de basura. Sobre él una rata olisqueaba oliendo exaltada la superficie de metal en busca de los posibles restos de comida. Pensó en ella dando vueltas primero en pequeños círculos, después en grandes circunferencias para acabar alargando y acortando distancias sin sentido, igual como el cúmulo de líneas con formas diversas que había estado uniendo a lo largo del mapa de la ciudad durante toda la noche. Sabía la forma que encontrarían a la próxima chica, incluso podía haber deducido la hora del asesinato pero el lugar del crimen..., Eso era imposible de conocer. Le había faltado algo para reconocer la ciudad de Norfolk. De pronto escuchó de nuevo a Lisa hablar.

—Avisaré a Peter Mactheu y Thomas Blain para que hable usted con ellos.

—Ni hablar!! Esos ni se acerquen al teléfono y menos a la chica muerta. Lo único que conseguirán es vomitarle encima. No!! Esos dos no pueden trabajar con nosotros. Los quiero fuera de nuestra investigación Lisa..., ¿Lo comprendes?

El agente Shawer empezó a vislumbrar que era lo que estaba pretendiendo hacer el inspector Hainner.

—¿Nosotros? ..., ¿investigación?... no sé a qué se refiere....

Lo escuchó responder sin vacilar.

—Tú y yo! No hay nadie más... que yo sepa....

Astutamente la estaba arrastrando a involucrarse en algo de lo cual no estaba preparada, intentando sobornarla con la seguridad de sus argumentos, mientras Lisa sentía que su estómago se rebelaba indignado.

—Ni hablar! No voy a hacerlo!

—Es él! No hay duda!!

—¿Y que si lo es?, eso no prueba que sea el mismo hombre. El perfil de muchos asesinos sigue pautas de conducta similar, además de tener en cuenta que todos los ordenadores llevan esa letra en sus programas......puede que....

—¿Qué? ...le interrumpió de golpe Tom. ¿Alguien que siga sus métodos y ha querido hacerse pasar por nuestro hombre? Venga Lisa..., No me vengas con esas chorradas... llevas casi un mes en la UDV tendrías que empezar a pensar que eso no es así!!

Pensara lo que pensara no era asunto desde luego de su incumbencia. Además si realmente no estaba capacitada ¿entonces porque la estaba utilizando?

—Mire, que no lleve tanto tiempo como usted en este trabajo, no le da derecho a poner en juicio mis seguros escasos conocimientos..., Pero ya que insiste en ello le diré que realmente no soy la persona mejor capacitada para este trabajo! Renuncio!

El inspector Hainner meditó uno instantes antes de reaccionar. La había escuchado a la perfección sin sorprenderse lo más mínimo. Conocía muy bien a las mujeres. Sobre todo cuando reaccionaban de esa forma, casi siempre por culpa de los hombres. La había ridiculizado con un comentario mordaz acerca de su profesionalidad consiguiendo una simple y disparatada renuncia cuando en realidad, la necesitaba más que a cualquier agente.

Tom se quedó en silencio unos cuantos segundos con los ojos cerrados, pensando en las palabras que le diría a continuación. Congénitamente era incapaz de reconocer sus errores y en el remoto caso de darse cuenta de ello, tenía una enorme dificultad para expresarse. Manejarse con las adecuadas palabras no formaba parte de su vida pero no tenía otra alternativa. Solo podía hacer una cosa. Disculparse.

—Vamos Lisa, no me hagas esto por favor...., Tú no puedes....

—¿Abandonar?..., Claro que si puedo!!

Suspiró resignado, rezando una buena retahíla de oraciones en su interior a pesar de ser ateo, pensando que aunque pareciera estúpido tal vez debía de intentarlo de nuevo. Había cometido una imprudencia y estaba a punto de echarlo todo a perder.

Titubeando y con un nudo en la garganta que le impedía apenas hablar, empezó a escuchar su propia voz de nuevo.

—Lo siento....Estoy equivocado.....No he querido decirte esas cosas. Sé que estás perfectamente preparada, eres una de las mejores de tu promoción y tus credenciales son asombrosas....

Sin embargo seguía sin oír a Lisa.

—Licenciada con matrícula de honor en la Universidad de Richmond en Ciencias Penales y Técnicas Periciales...., De veras que lo siento......

De pronto ella le contestó desde el otro lado del hilo telefónico.

—No me gusta que me den coba ni que me digan que soy una alumna aventajada. Eso lo sé perfectamente....

—Yo no puedo venir....Es imposible que llegue a tiempo....

—Acepto sus disculpas y se las agradezco... pero esa no es la cuestión....yo..., no puedo....lo siento.

Nadie sabía mejor que él catalogar a las personas ó por lo menos no solía equivocarse en lo referente a las agallas. Esperaba esas palabras por parte de Lisa Shawer desde el día que la vio entrar en la UDV, con ese aspecto de hermosa fragilidad absoluta a punto de desmayarse, digna de alguien que jamás hubiera visto sangre, hemorragias, ni cuerpos mutilados. Su problema era el mismo que el del resto de principiantes. Necrofobia.

Cada cierto tiempo llegaban al despacho de Frimle solicitudes para incluir en la UDV, nuevos agentes recién titulados, los cuales no duraban ni tres semanas y pedían rápidamente el traslado a otro distrito. Un sinfín de reclutas con una amplia teoría, pero sin experiencia en casos de violaciones, abusos sexuales a menores y menos aún en presenciar, la carnicería atroz que se había llevado a cabo en esos repugnantes crímenes. Ninguno de aquellos jóvenes estaba preparado para las siniestras escenas que allí encontraban. El último que entró, ni siquiera pudo colocar sus manos enfundadas en guantes, sobre la herida nauseabunda de la laringe de Emily Porter que no dejaba de sangrar, para poder extraer la macabra felicitación. Se quedó de pie frente al cadáver, como un Cristo patético con la boca entreabierta y los ojos muy hundidos, recordando alguna de las esculturas de Escopas. Después de aquello decidió dedicarse al trabajo administrativo dentro del cuerpo de la policía.

Era de suma importancia los agentes tuvieran los cinco sentidos funcionando al máximo y nada que enturbiara la mente. Un agente de servicio sin valor para ese tipo de situaciones más valía la pena que se dedicara a pegar sellos con la lengua, y desgraciadamente en muchas ocasiones nada más verlos, hubiera deseado decirles que, a pesar de haber obtenido su licenciatura, no servían para ese trabajo.

Wolk Lisa Shawer llevaba tres semanas en la UDV. Era un yogurín. Estaba seguro que no lo conseguiría y abandonaría a la más mínima ocasión y sin embargo ahora, no era el momento más oportuno.

Maldita sea!Esto es increíble!

Irritado y con el móvil en la mano el inspector Hainner empezó a deambular nervioso, por toda la habitación del hotel. Se sentía impotente, sin poder hacer nada.

Todo va a irse a la mierda!! ¿Por qué diablos me puede estar ocurriendo esto a mí? ...Joder!!.....Joder!!! No le diría ni una sola palabra. Se quedaría muda como en una hipnosis profunda, igual que todos los demás, a pesar de tener en su curriculum vitae una hipotética solida formación en el área criminalista. Efectivamente necesitaba alguien con voz grave, autoritaria e incluso eclesiástica que pudiera mirar aquella chica muerta con ojos de guerrero y no lo que seguramente adivinaba, una mujer con la faz descolorida de terror que le hablara de abandonar. Shawer estaba a punto de acabar largándose de allí enviándolo al infierno y lo que menos le hacía falta en ese momento era una dimisión por culpa del miedo.

Mientras Lisa sin pronunciar ni una silaba lo escuchaba despotricar a través del hilo telefónico. Se alegró de que en aquel momento Hainner no pudiera verle el temblor en sus manos. Había realizado sus prácticas en el frenopático de Richmond, imaginando que lo que viera allí la prepararía para formarse un buen agente, sin embargo ver la realidad patológica de un enfermo mental crónico midiéndose su boñiga marrón evacuada con un pie de rey, no tenía nada que ver con un asesinato y más de esa índole. El día a día en el manicomio, por muy loco que fuera, respiraba vida.

Tenía veintitrés años. La edad de la chica muerta. Incluso el perfil entre las dos era muy similar. Podía haber sido ella misma la que yaciera allí tendida, bañada en sangre. Tenía miedo a morir. Fobia a su mayor temor. No solo la muerte. Sino todo lo que a ella le rodeaba. Dese bien pequeña había sentido esa extraña sensación de ser incapaz de visitar un museo donde hubieran momias, esqueletos e incluso fósiles.

Empezó a notar un súbito escalofrío recorrer todo su cuerpo mientras el inspector Hainner seguía suplicándole. Aquello era más de lo que alguien podía pedirle.

—Lisa...., Tienes que ayudarme...no puedes dejarme así, sin más cuando ese bastardo cabrón acaba de cargarse a otra chica. No solo yo te necesito...sino también ella....

De pronto asustada rompió el silencio.

—No puedo..., Lo siento..., No tengo experiencia, yo...yo....

Más allá del aprendizaje de un oficio ó profesión existía lo que el llamaba el autocontrol emocional y más en un difícil trabajo como aquel. Luchar contra asesinos y homicidas era presenciar una brutal muerte sin sentido conllevando trabajar a marchas forzadas para atrapar al culpable asesino antes de que volviera a matar.

Solo la tenía a ella y necesitaba que cruzara el límite de lo que jamás nadie estaba preparado.

A pesar de no tener muchas esperanzas había llegado el momento de pasar a la acción, pero midiendo el valor de las palabras para que Shawer, presa del pánico, no confundiera lo que él intentaba decirle.

—Sé perfectamente lo que te ocurre.....

—¿Cómo dice?

—Una de cada veinte personas padece lo mismo que tú y te diré más muy pocos llegan a la consulta con un especialista.

Enfundada todavía en su estrecho vestido negro de tubo y embotándole la mente con sus palabras, lo escuchaba atenta. Lo último que esperaba de Hainner era esa clara afirmación de su problema.

No muy segura de durar más de una semana en la UDV, había presentado su curriculum vitae sabiendo a ciencia cierta que, a pesar de ser invisible al mundo, su miedo alérgico a los cadáveres la haría fracasar. Ahora en esos momentos tenía claro que su orgullo había quedado tirado por los suelos pero aceptarlo, y más a una persona como Tom Hainner, era demostrar su debilidad.

—Le repito que no estoy preparada. Simplemente eso. Nada más inspector Hainner. Además le rogaría no reinvierta su tiempo en mí y no insista en ello...., Ni intento que me entienda ni pretendo que lo haga .....

Sin embargo él no desistía.

—Mi querida Lisa, todos nosotros, incluido yo mismo, aunque no te lo parezca, encontramos difíciles pruebas a las que tenemos que enfrentarnos....

Estaba empezando a cabrearle tanta insistencia.

—¿Enfrentarnos? Yo no tengo que enfrentarme a nada... Que sabrá usted de lo que a mí me ocurre..., Tengo derecho a renunciar!! ¿Me oye?..., Y si lo que pretende es que apechugue con la escena de un crimen y contemple lo que ese puerco ha sido capaz de hacer a esa pobre chica lo lleva claro... ni hablar ¡! Yo me largo de aquí y no me venga con intentar hacerme sentir mal porque no lo conseguirá!

Pero parecía que vociferar a través del hilo telefónico no servía para hacerlo callar.

Siempre había pensado que el inspector Hainner con esa actitud autodestructiva callejera de gran confianza en si mismo que lo caracterizaba, era un solitario hombre primitivo, más bien tosco en palabras, duro con los delincuentes y con vastos modales. Un estilo de prepotente chulo de mucho cuidado, que disfrutaba cazando ratas de dos patas, haciendo callar a desprevenidos bocazas con un guantazo y apartando a ineficaces miedicas como ella de su camino. Como le había repetido infinidad de veces Hainner, el tiempo era el mayor valor que tenía la UDV para atrapar a un criminal y no iba perderlo con vulgares aprendices de pacotilla que no sabían hacer una “O” con un canuto.

—Es la única ventaja que tenemos Joder!! Y cada hora perdida reducimos las posibilidades de evitar otra muerte!! ¿Qué me entiendes? .....Una fracción de segundo puede significar salvar a otra joven de las garras de ese cabrón!!

Intentar que la persuadiera era inimaginable y sin embargo jamás lo había oído hablar tan seguido como durante los siguientes minutos.

—Es como cuando uno tiene miedo al ridículo. Imagínate Shawer que tienes dieciséis años y estas en un concurso de belleza. Uno de esos estúpidos castings con un montón de intereses comerciales, de los que solo una chica es la afortunada convirtiéndose en reina del escenario y el resto, a pesar de ser diosas terrenales, simplemente quedan como patanes jóvenes del montón ¿Me me sigues? Porque no te oigo....

Ese hombre era más terco que una mula.

—Sí, aquí estoy escuchándolo peor no crea que se saldrá con la suya....

¿Qué se suponía que debía de hacer?. ¿Aceptar su renuncia? Ni hablar!! Todavía estaba bajo su mando y Lisa no actuaba como una tonta. A pesar de lo que hubiera pensado a cerca de esa chica desde el día que la vio, preguntándose dónde coño tenía la sangre, si en las venas ó en su casa; la necesitaba. Solo la tenía a ella y debía de quemar todas las posibilidades, por muy remotas que fueran, convenciéndola de su propia valía. .

—Por lo menos déjame continuar .....Tu magnifico cuerpo vestido solamente con un ajustado bañador pongamos por ejemplo color blanco, debe subir por una enorme escalera de mármol con media docena de escalones, ascendiendo los peldaños en una elegancia suprema, a la vez en un sensual y sin olvidar un disimulado contorneo de caderas.

—Sus teorías absurdas no llevaran a ningún lado...

La escuchaba todavía enojada, pero dándose cuenta que su voz sonaba menos irritable que minutos antes, hasta incluso agradable. La expresión despectiva que acababa de manifestar podía suponer que tal vez se lo estaba planteando. Las puntas de incertidumbre asomaban bajo sus palabras como pequeños actos de valentía. Debía de continuar y no perder lo que estaba logrando.

—Al mismo tiempo en una aburrida disciplina de señorita de bien, levantarás una mano sonriendo al público y ocupando tu sitio detrás de la última chica en procesión, te colocarás mostrando cara de boba junto a ella esperando la terrible e interminable puntuación que muy posible ya tiene decidida el jurado, antes de empezar el pase de misses. Sin embargo en todo ese tiempo, embuchada como una salchicha alemana dentro de tu escotado bañador, hay algo que no has controlado. El miedo. Un terrible estado de agonía suprema corre por tus venas, paralizándote. Todos tus impulsos se detienen en seco. El espectro de tu inseguridad se convierte en un largo escalofrío corriendo por todas tus vertebras de la espalda y no puedes hacer nada por evitarlo. Tu vida en esos pocos metros que avanzas corre por una tensa cuerda. Te quedas quieta, paralizada, muerta de pánico, con las manos sudorosas y los ojos apenas sin visión para distinguir nada. El mensajero de lo siniestro, de lo terrible, de lo irreal, ha penetrado desproporcionadamente como una fobia dentro de ti aliándose de tu cuerpo y estas atrapada, sabiendo que todo el mundo de está mirando.....

Lisa estaba atónita. Era exactamente la descripción que le ocurría ante un cadáver. Empezó a balbucear apenas sin voz.

—Eso es......

—¿Sabias Lisa que mucho de lo que te ocurre tiene que ver con la activación de la amígdala de nuestro cerebro? Es como un vaso que explota en mil pedazos de pequeños cristales. Si estoy en lo cierto, eso es lo que te ocurre cuando estas delante de un muerto, es lo sientes. Multitud de fragmentos invisibles en tu cabeza se activan, la sangre bombea en un loco palpitar tu corazón vertiginosamente, al mismo tiempo que tus ojos se convierten en dos enormes pupilas y sientes que quieres huir, escapar.

Entre el ruido del alboroto en la parada del autobús, la acción policial cortando el tráfico y los comentarios de Peter y Matheu hacia la prensa que acababa de llegar al lugar del crimen, Lisa seguía percibiendo la voz de Hainner a través del móvil.

—No pensé nunca que mi problema fuera tan visible....

—La cuestión no es que yo lo perciba sino que tú lo superes y para eso que mejor que este momento. Te necesito!!

—Yo....yo....

Desesperado y agotada su paciencia, estaba empezando a perder la calma. Habían pasado varios minutos y ella no se movía. A través del hilo telefónico podía oír pasos acercándose y voces que no le gustaban en absoluto.

—Maldita sea Lisa! No tenemos tiempo para vacilar sino para trabajar!!. Estoy oyendo a los periodistas que quieren tomar fotografías y sabes muy bien que les encanta buenas imágenes que queden divinamente en primera plana.....El asesino se ha vuelto a reír de nosotros y solo te tengo a ti!! Joder!!

Lo había estado escuchando en un mar de incertidumbre, apenas sin abrir la boca durante los últimos cinco segundos y con la cabeza dándole vueltas, a punto de estallar. Deseo, miedo, angustia, colaboración, todo ello era la espada de Damocles sobre su frente cuando de pronto, todavía asustada fijó la vista hacia la lejanía. Peter estaba a punto de permitir pasar a uno de los reporteros por debajo de la cinta amarilla que acordonaba toda la zona. No iba a dejarse vencer tan fácilmente por el traicionero miedo de no ser capaz.

Sin dudar lo más mínimo y con el teléfono todavía en la mano, se fue derecha ellos, agarró del brazo a Peter deteniéndolo con un fuerte tirón y se lo quedó mirando con los ojos llenos de cólera.

—Sabes muy bien que eso no está permitido!! Es información confidencial y nadie, absolutamente nadie y menos la prensa puede pasar!!

Capítulo 25

Las 5,39 de la madrugada.-

El inspector Hainner estaba alucinado. El tono de voz de Lisa desde el auricular, no tenía nada que ver con los imperceptibles susurros que había escuchado durante los últimos minutos de su conversación. Algo había cambiado en ella. Hablaba indiferente y a la vez segura de su posición.

Peter impresionado por la reacción de la joven que casi lo hace caer de bruces al suelo, tampoco podía creerlo. En ese momento la mujer que ni siquiera se había prestado a acercarse unos simples pasos al lugar del crimen y que había permanecido durante todo ese tiempo junto a su automóvil desde que llegó, ahora lo estaba dejando en evidencia ante el periodista y el posible artículo que se preparaba acerca de él y su profesionalidad e investigación del asesinato.

La miró a los ojos en un chispazo de ira mientras le contestaba sin soltar la cinta de sus manos, con la intención de invitar de nuevo el paso al fastidioso agente de la información hacia la escena del homicidio e indicándole a éste con la mano una señal de paso libre hacia adelante.

—Lamento mucho decirte que estas muy equivocada en eso y este caso es competencia de Norfolk! Te recuerdo que estás dentro de nuestra jurisprudencia y aquí no tenéis ninguno de la UDV nada que rascar. Así que deja de inmiscuirte en algo que no te concierne y apártate de nuestro trabajo!

Sin embargo Lisa escuchándolo notaba que a medida que permanecía allí no perdía la calma, ni sentía deseos de huir, más bien todo lo contrario, su autoestima se multiplicaba por mil mirando a ese imbécil de Peter deseando sumar fama ante las cámaras de televisión y no iba a perder ni un segundo más de su tiempo con ese subnormal. Encarándose de nuevo a él con un gesto de desconfianza e indignación, exclamó indignada.

—¿Permitir? No te voy a permitir nada! Este caso es la sucesión de un expediente de asesinatos abierto en Richmond. Estamos seguros que es el mismo asesino y ni tu ni la prensa nos a tirar al traste con las pruebas que podamos encontrar, así que haz el favor de alejar tu culo de aquí si no quieres que te dé una fuerte patada en las nalgas!!

Si Tom se había sorprendido con Lisa escuchándola dirigiéndose a Peter, la última frase de ella lo había dejado satisfactoriamente complacido. Esa era la clase de agentes que estaba necesitando y quizá tal vez podía haber estado equivocado con Lisa. Solo le había ocurrido una vez en su vida. Había sido con la novia de su hermano Patrick. Tanto Lilian como Lisa tenían mucho en común. Cuando rescataban las fuerzas de su fragilidad se convertían en mujeres obstinadas y resueltas capaces de ahuyentar al más duro de los matones del planeta.

—Y te voy a decir más. Si no estás de acuerdo aquí mismo tengo al inspector Hainner en el teléfono que te podrá decir unas cuantas palabras más que no te van a gustar.

Entonces levantando el móvil con violencia se lo tendió hacia Peter ofreciéndoselo.

—Ten, aquí lo tienes, ya puedes decirle a él lo mismo que a mí y que este asesinato no es de la UDV.

Su decidida actitud junto con soltada lengua mordaz empezaba a surgir surgiendo efecto al pronunciar su nombre. Exactamente no conocía lo que había pasado entre los dos hombres, pero la tez de Peter se tornó pálida al momento de nombrarlo. Con la frente rígida y sudorosa alargó la temblorosa mano para cogerlo cuando de pronto la retiró cambiando de opinión.

—¿Inspector Hainner? ¿Me has dicho Tom Hainner?

Estaba segura que sin duda, solo repetir el nombre de Tom Hainner causaba fuertes convulsiones de agonía sobre el agente Peter.

—¿Creo que se conocen?....

Escuchando a través del auricular el jaleo que estaba armando Shawer apretando las tuercas a Matheu, hubiera dado lo que fuera por verle la patética cara a aquel imbécil. Tratándolo casi como a un retrasado mental lo estaba dejando en un aplastante ridículo, mientras la impacientada prensa, posiblemente como feroces lobos hambrientos, preparaba sus potentes cámaras de vídeo para la acción. Perfectamente dispuestas alrededor del periodista que detallaría al milímetro todo lo que contemplaran sus ojos, captarían secuencia a secuencia, cada uno de los detalles de la macabra escena, para repetirla mil veces en todas las cadenas televisivas. Ansiaban subir audiencia ensayándose a gusto con la trágica noticia y sabían que esa era la mejor forma!

Lisa permaneció en silencio unos breves instantes ansiando encontrar en su cerebro la forma de ahuyentarlos de allí. Dándole vueltas al asunto, la cabeza le iba a mil por hora, pensando que no lo conseguiría. Debía de actuar rápido, sin perder tiempo y esa ñoña de Peter Matheu no se movía ni un ápice. Necesitaba las palabras precisas, contundentes, para bloquearlo, intimidarlo todavía más, y que desapareciera de una vez por todas, llevándose a su vez al periodista y a su odioso micrófono abierto, recogiendo todos los comentarios del aire. Era abominable. El muy hipócrita estaba utilizando la muerte de aquella chica para poder dar a conocer su imagen pavoneándose de la noticia. No tenía ni idea qué diablos podía decirle, pero no se rendiría tan fácilmente.

Desde la distancia miró a derecha e izquierda, observando los sorprendidos policías con gestos de agresividad intentando dispersar inútilmente el golpío de gente que iba llegando al lugar. En un radio de cincuenta metros los observaba tratando de desembarazarse de tipejos que intentaban cruzar la zona acordonada queriendo pillar el foco de la cámara, cuando impulsivamente se volvió hacia Peter con rabiosa amargura, sintiendo una profunda irritación por su negada actitud de largarse. Conteniendo los nudillos de las manos completamente apretados de ira, súbitamente le soltó de golpe, una carcajada en plena cara, sonora, estrepitosa, amenazante, a pesar de sentir un nudo de nervios cerrándole la yugular.

Matheu se quedó desconcertado, perdido, aturdido ante tal comportamiento, pensando que aquella mujer había perdido el juicio.

—Tú no estás bien de la cabeza!

—Estoy perfectamente!! — Le contestó Lisa con mirada salvaje. — Eres tú el que sobras!!

Además de preguntarse si tal ella vez tenía razón, una mujer en ese estado de ira siempre conseguía acojonarlo. En el fondo y a pesar de querer salir a la parrilla pública, sabía que debía de enfrentarse no solo con el agente Lisa Shawer, sino con su débil estómago, nada preparado para ingerir según que atroces visiones. La que le esperaba traspasando la cinta amarilla era una de ellas.

La sola idea de imaginar que el asesino se había dado un banquete con la víctima y lo que quedaba de ella yacía tendido, inmóvil, esperando a que él fuera capaz de describirlo, provocó que le empezaran a temblar las piernas. De forma involuntaria acababa de delatarse. Era el momento. Entonces acto seguido, controlando la situación y sacando provecho de sí misma y de todo el poderío de su posición, Lisa satíricamente le volvía de nuevo a ofrecer su móvil con agresividad, disminuyendo la distancia entre ellos dos, apenas a escasamente unos centímetros.

—Vamos toma, habla con él!..Está esperando....

Tom la escuchó perfectamente pensado que era la hostia. Había pasado de ser una insegura criatura a merced de su miedo, a merendarse de un mordisco igual que un depredador, a hombres como ese.

—Venga... ¿Es que no me has oído?...le repitió de nuevo alzando la voz.

Ironía desde luego no le faltaba.

Tom se quedó un instante esperando que ese idiota cogiera el maldito teléfono. Sabía perfectamente lo que le iba a decir expulsando de todo por su boca. Lo iba a enviar a la mierda por el auricular sacando a relucir las pintorescas caricaturas alusivas de su ineptitud y por fin apartaría a ese insecto de un manotazo. Sin embargo por el modo que percibió el largo silencio supo que no sería posible. Además de ser un cobarde gilipoyas, después de la última sarcástica y amenazante pregunta de Lisa como hierro candente clavándose en su cerebro, seguramente, en una fracción de segundo y con una mirada de pánico hostilidad, Peter Matheu acababa de tomar la mejor decisión de su vida. La más sensata. Dar la vuelta y desaparecer definitivamente junto a la prensa de la escena del crimen, haciéndose un favor a él mismo.

No había pasado ni un minuto cuando oyó unos pasos alejarse y el susurro de algo parecido a ropa deslizándose contra una especie de plástico, reconociendo al instante el leve ruido de la fricción. Estaba seguro que Lisa acababa de traspasar la oscura zona acordonada, dejando atrás los agolpados mirones curiosos que a tropel, alineados formando galería, detrás de los coches de policía, gritaban acaloradamente.

Siempre que se localizaba una victima se vivía la misma situación. Muy posiblemente se había girado contemplando un momento la amontonada multitud humana alborotada en la calle, sintiendo un deseo irrefrenable de asco. El mundo a su espalda se había convertido en una enorme negra araña en movimiento que no quería perder de vista ningún detalle de lo que sucedía a su alrededor.

Sin perder un ápice de dignidad habría bajado la mirada a sus manos y a la bolsa de cuero negro donde llevaría todo lo necesario para la inspección del cadáver, sacaría su pequeña linterna de bolsillo y avanzaría con lentitud unos pasos hacia adelante, pensando que no estaba segura de nada, diciéndose que no debía de hacerlo, mientras una sensación extraña afloraría en su interior. Era posible, incluso, que los nervios en sus dedos hicieran oscilar el haz de luz como un centinela a derecha e izquierda mientras la alarma de sus cinco sentidos corría por su espina dorsal. Había llegado el momento y tenía que ayudarla.

—Lisa.....confío en ti y sé que lo harás muy bien.

Ante la soledad más absoluta y procurando concentrarse en la decisión tomada, Shawer lo escuchó hablar a través del móvil mientras seguía caminando hacia la oscura parada del autobús con el sudor acumulándose en su frente y contestándole con un pequeño susurro apenas perceptible.

—Aquí estoy contigo....no te preocupes ¿de acuerdo?

—Si

—A partir de ahora quiero que todo lo veas me lo cuentes, por pequeño e insignificante que te parezca. Tenemos este tiempo a nuestro favor antes de que venga el juez, levante el cadáver y lo recojan para llevarlo a la morgue.

Desde el hilo telefónico podía percibir los latidos del corazón de Lisa, oír su respiración, sentir su miedo, saber su indefensión, pero no podía permitirse perderla. Ella tenía soledad e incertidumbre y lo único que podía hacer por ella era tranquilizarla y hacerla fuerte ante lo que pudiera encontrar.

—Tenemos un psicópata suelto y no debemos dejarnos nada en el aire... ¿comprendes?

—Si

Entonces el inspector Hainner sin dejar de hablar con Lisa y siguiendo cuidadosamente cada una de las descripciones que le detallaría, decidió sentarse en la silla junto al portátil, deslizó sus manos hacia el teclado, fijó la mirada en la pantalla del ordenador y entornó los ojos hacia la página de Word en blanco que acababa de abrir, en las letras que acto seguido iba a plasmar.

—De acuerdo buena chica. Voy a poner el manos libres. Dime exactamente todo lo que ves, aunque te parezca una tontería sin importancia. Lo necesito todo. Absolutamente todo por favor.

Atento al sonido del teléfono Tom concentró las yemas de los dedos sobre las negras techas y empezó a anotar al unísono que haciendo acopio de sus fuerzas, Lisa empezó a hablar describiendo no solo lo que había leído del informe preliminar, sino lo que le habían enseñado en la academia.

—Nombre: Sara Person. Edad 23 años. Auxilar Administrativa.

Bajo la presión del miedo que empezaba a manar incontrolado desde su interior y su propia voz resonando dentro de su cabeza, observaba sus pasos y la pequeña iluminación que trasmitía del haz de luz de la linterna sobre el gris asfalto de la oscuridad del suelo. Solo tres cosas eran seguras acerca de los implacables crímenes de ese despiadado cabronazo. Estaba enamorada del alcalde Jefferson. Él no era el cerebro de esos asesinados. Y lo que era peor para desgracia de ella, se había metido hasta el mismísimo cuello en ese caso, del cual no tenía escapatoria.

Había comprobado hacía tiempo que el valor no era suficiente para afrontar según que crudas realidades y que la firmeza inquebrantable tratando al agente Matheu casi de calzonazos, en esos instantes empezaba a flaquearle.

Su triunfo en la primera batalla al miedo no significaba librarse de la parte más difícil, la cual estaba a punto de empezar. Con el rostro desencajado, pensó en los desgarradores gritos de agonía de la pobre chica asesinada antes de morir que iba a contemplar. La aterradora agonía de su sufrimiento. Mil sollozos para escapar. Unos pocos minutos con sus entrañas retorciéndose de dolor. Solo un sonido agudo escapando de su garganta antes del silencio final.

Intentando mantener la calma continuó hablándole a Hainner mientras este, a pesar de la distancia que los separaba, empezó a pensar que jamás había estado tan ligado a una mujer como en aquel momento. Terriblemente unido a ella. Siendo capaz de sentir la tensión acumulada dentro del cuerpo de Lisa, nunca antes hubiera imaginado necesitar tanto a alguien como en esos instantes escuchándola hablar con voz entrecortada.

—Vivía sola desde hacía tres meses en Norfolk. A sus padres todavía no se les ha notificado la muerte.

—Muy bien Lisa, lo estas haciendo muy bien....

—Evitando llamadas de desconocidos, pistas falsas, pruebas confusas sin llegar ningún resultado efectivo, esta vez se ha podido vetar la presencia de la prensa para mantener el informe confidencial bajo secreto de sumario y custodiado por la DV. La tanatología forense confirmará la hora exacta del crimen, pero por la hora que ha sido encontrada, debe de haberse producido entre las .......

Fue lo último que oyó Tom, cuando de pronto el teléfono dejó de transmitir. Con los dedos aún en el teclado para continuar escribiendo, se quedó pensativo. Miró la batería del aparato, estaba perfecta. La conexión en su sitio. Todo en orden. Sin embargo Lisa no decía nada. La descripción de su compañera se había convertido en un mutismo flotando en el aire de la habitación. Un silencio rezumando a humo de tabaco negro por las paredes, mezclado con el olor de incertidumbre de sus neuronas impregnándolo todo. No tenía que haberla echo formar parte de todo eso, lo sabía y sin embargo lo había hecho. Sin poder aguantar más, respiró la neblina negruzca del espacio llenando sus pulmones, presintiendo que algo no iba bien.

—¿Lisa? ..., ¿Lisa?...

—Dios mío!

La comunicación se había vuelto a cortar. No podía hacer nada más que esperar. Estaba seguro que la había oído vomitar. Los efectos secundarios como nauseas y mareos venían inmediatamente después de aspirar el hedor nauseabundo a sangre oscura, pestilente, sin vida, corriendo como un riachuelo, filtrándose por sus orificios nasales, al mismo tiempo que habría contemplado lo que ese bastardo había sido capaz de hacerle a esa chica. Efectivamente había sido así.

Lisa acababa de avanzar unos cuantos pasos más cuando al levantar con firmeza en foco de la linterna hasta casi la altura de la cabeza y proyectar el haz de luz unos metros de distancia, se quedó shoquedada, invadida por una sensación fría, repugnante, de completo asco. Apartó de inmediato la vista hacia atrás, jadeando, tratando de recobrar el aliento, pero todo fue en vano. Flexionó su cuerpo hacia adelante en un impulso incontrolado, mientras un huracán de convulsiones subía vertiginosamente desde la boca de su estómago, golpeándole el pecho y alcanzando la garganta, saliendo hacia el exterior en forma de restos de comida.

Todavía con su espalda arqueada y la mirada fija en el suelo, sintió un alivio inmediato. La verde masa de aguacate espumosa llena de atún, que había depositado unos segundos antes sobre la acera era bastante menos desagradable que la dantesca escena que debía describir al inspector Hainner.

Aquello era más que una mutilación. Inexplicable. El hombre que había hecho una cosa así debía morir lenta y agónicamente. Pálida, desencajada y con un esfuerzo sobrehumano, se alzó sobre si misma, tragando saliva, volviendo su indecisa mirada sobre el cadáver y enfocó de nuevo la luz sobre Sara Person quedándose rígida, acelerándose de nuevo su corazón. La observó fijamente unos segundos sintiendo su respiración agitada, aspirando el fétido hedor a muerte provocándole de nuevo arcadas, intentando controlar el temblor de su cuerpo. No podía. Sus fuerzas flaqueaban, su cuerpo temblaba incontenible, enérgicamente, como una vara de madera fina y flexible, la desesperada lucha por continuar hacia adelante se transformaba en un súbito escalofrío de impotencia, el ansia de vomito volvía a aflorar insoportable.

Se retiró de golpe, cubriéndose la boca con las manos. Estaba sola, asustada. Necesitaba pensar en alguna cosa positiva, recuperar su valor de la súbita reacción de pánico que manaba de su interior pero sintiéndose huérfana, perdida, abandonada, entre la realidad del cadáver, sus inseguridades y el calor de la seca noche abrasándolo todo, en vano encontraba la forma de quitarse de encima la pesada losa de olor a muerte.

Desde la distancia el teléfono había dejado completamente transmitir y un incomodo silencio empezaba a invadir la habitación del hotel Holm, sin ni siquiera escuchar el ligero aullido el viento de fondo. Nada. Absolutamente nada. Con los nervios incrementados después de varios minutos de desesperada espera, Tom se levantó como un depredador de la silla y empezó a deambular alrededor de la mesa. Un nuevo fracaso suponía simplemente el único camino que le quedaba, salir de allí como había pensado antes de recibir esa llamada e ir a por él. Sin preguntas, sin respuestas, sin explicaciones. Solo un segundo, sin marcha atrás. Esas chicas muertas no se merecían lo que ese cabrón había hecho con ellas. Su vida desde la infancia no había tenido mucho sentido. Enganchado a las drogas y sumergido en alcohol, ahora había conseguido subsistir de todo aquello que pertenecía al pasado y el esfuerzo bien merecía la pena. Durante toda la noche había estado recapitulando una y otra vez cada conversación con el doctor Hellmut atando uno a uno en su mente los cabos sueltos igual como el macabro capricho del destino de esas chicas asesinadas. No podría devolverles la vida, pero podía garantizar que ese cabrón no volviera a matar.

Sabía que era un tío cínico y de una forma u otra lo haría.

Las 5,43 de la madrugada.-

Mientras el maldito silencio seguía reinando a sus anchas a través del hilo telefónico hasta llegar a envolver las blancas paredes de la habitación del hotel, por un momento pensó que hacía tres semanas que le habían adjudicado de nuevo un compañero en la UDV, sin imaginar nunca que en esos momentos de incertidumbre, le recordaría tanto a él mismo cuando empezó con el intendente Richard Frimle. Jamás olvidaría su primer caso oficial en la unidad.

Parecía mentira pero aquel tipejo se las había ingeniado muy bien para entrar en el apartamento de su novia, cortarle la yugular y salir sin dejar ni una pista en la escena del crimen. Perfecto. Nadie había visto nada, oído ningún ruido. Lo tenía meticulosamente estudiado.

Durante unos veinte minutos, entre las tres y las cuatro de la madrugada, el vigilante de toda la zona comunitaria donde vivía la chica, realizaba su ronda. Lo cual le dejaba vía libre al asesino a entrar en el residencial, avanzar por el largo pasillo iluminado, filtrarse en la escalera, subir al cuarto piso, llamar al timbre y ser bien recibido por Roxanne Seinor.

Curiosa manera que tiene la mente de archivar los recuerdos. Se acordaba de todos los detalles, minutos, horas y días de aquel asesinato. Y no solo por ser imprescindibles para descubrir quien había sido el culpable, sino porque él tenía ya al homicida y no podía inculparlo por falta de pruebas.

La situación era totalmente absurda. El tiempo se acortaba y aunque no era capaz de demostrarlo, resultaba evidente aunque no tuviera nada determinante que la había matado su novio, hijo del alcalde Parker. El problema residía en que era imposible desenmascararlo y faltaban solo dos días para el juicio. Las pistas para aclarar el asesinato no conducían a ninguna parte y si no existían pruebas no era factible presentar cargos.

Después de peinar todo el apartamento muchas de las huellas halladas en el apartamento pertenecían al muchacho, indudablemente por mantener una relación intima con la víctima. Y la única posible concluyente huella encontrada gracias al luminol, que lo podía incriminar señalándolo como el autor material de la muerte de Roxanne sobre un trozo de oscura tela manchada de sangre del sofá, quedaba descartada por ser imposible de revelar a quien pertenecía. Parte de la huella dactilar había sido cuidadosamente borrada quemándola con un mechero.

El caso se presentaba tiznado y la mañana del inevitable juicio medio minuto después de tomar un caffe y un sandwitch de queso en la cafetería frente a los juzgados donde se realizaría la vista oral una hora más tarde, todavía seguía sin tener nada determinante. Las evidencias eran apenas significantes y sin pruebas el asesino iba a ser declarado inocente.

Como le había insinuado su hermano Patrick, el camino de la verdad no esta donde lo buscamos, sino en aquello que desgraciadamente no vemos. Desesperado le había presentado todo el caso y solo obtenía una respuesta.

—Mira Tom, el fin es hallar al escurridizo culpable, aunque te parezca que lo que se te ocurre no tenga ningún sentido. Es evidente que todo lo que envuelve la vida de ese chico debes tenerlo siempre en el punto de mira, sus declaraciones, sus gestos, sus palabras, sus formas, el pasado, el presente. Todo. Aprende de él y entonces podrás ver la luz.

Y una mierda! Allí estaba sentado en el Havana, con el reloj marcando 32 minutos menos y frente a su vacía taza pasando el dedo por el borde de ésta, con el pleno convencimiento y sin esperar un milagro, que el asesino se saldría con la suya.

Cinco minutos después suspiró desconcertado y se levantó. Pagó con un billete de diez euros sobre la mesa sin esperar vuelta, cuando de pronto alzó la vista cruzándose casualmente con Axe Parker. Veinticinco años de mente criminal en potencia.

No le hizo ninguna gracia. Estuvieron mirándose un largo rato hasta que Tom cogió su chaqueta y salió al exterior escuchando a su espalda las exageradas carcajadas llenas de soberbia del culpable, sin parar de reírse ni un momento, resonado con triunfo por todo el local y al amparo de sus dos guardaespaldas que lo acompañaban. Lo que más le dolía era la humillación. No solo se jugaba la verdad sino toda su carrera profesional como policía. Iba a perder ante todos y encima contemplaría durante las dos horas que duraría el juicio, la sonrisa burlona en los labios del famoso abogado de la defensa. Ni por un momento dudó que lo fueran a declarar inocente. El alcalde Parker tenía mucha influencia en Richmond. La sentencia saldría favorable a su asesino y el inspector Tom Hainner después de recoger sus objetos personales en la UDV que justo acababa de llevar, tendría que enfrentarse a un montón de preguntas odiosas e inevitables por parte de multitud de periodistas, como siempre en busca de carnaza fresca para engrandecer el artículo más famoso del año, que debían de ser contestadas casi avergonzándose por incriminar al hijo de una de las personas más prestigiosas de la ciudad en un asunto de homicidio.

En pocas palabras, un recién estrenado agente iba a ser el gran perdedor de todo aquel tentáculo de leyes, interpretaciones y carencia de argumentos evidentes ni demostraciones suficientes para poder imputar al culpable, convirtiéndose en el hazmerreir de toda la sala, un fantoche para las audiencias, además del bufón para el resto del mundo.

A medida que pensaba en ello avanzando a través del frío de la calle hacia los tribunales superiores de justicia le invadía una sensación de ahogo en el estómago, un malestar general, intenso, desagradable. Bastaría unas dos horas para que el tribunal deliberara y redactara su veredicto de inocencia.

No le cabía la menor duda. Mientras sus pasos avanzaban inexorablemente hacia adelante, asaltado por todos sus temores, creciendo en su interior como la fiebre, a sus pies parecía abrirse un precipicio de escarpada impotencia frente a la verdad. Encima tendría que pagar una indemnización de su propio bolsillo, lo cual lo llevaría completamente a la ruina, dando al traste con todos sus ahorros y sus sueños de retirarse a un lugar paradisíaco para vegetar dentro de treinta años. A no ser que de golpe todo diera un giro vertiginoso hacia otro rumbo, los bancos de los parques pronto serían su hogar.

Para colmo se había quedado sin tabaco, Joder!, necesito un cigarrillo! Solo me falta eso! Estaba a punto de ascender las escaleras del juzgado cuando bajó la mirada al suelo y de golpe lo vio.

No solía recoger colillas usadas del suelo, pero estaba desesperado. Por un momento pensó en darle una calada antes de entrar. Tal vez podría mantener la mente un poco más clara. Después de todo pronto no podría ni comprárselos. Así que era mejor que me empezara a acostumbrarse. Se inclinó recogiendo el quemado cigarrillo y lo contempló sosteniéndolo entre sus dedos. Todavía le quedaba un poco de boquilla sin consumir. Lo encendió y lo acercó a sus labios, aspiró inclinando la cabeza hacia atrás y exhaló cuando súbitamente abrió los ojos como platos y sin creerlo, se quedó sin aliento. Por un instante lo estaba visualizándolo todo, dando con la solución.

Mierda! como no he caído antes! Eso es! Ahí está lo que me faltaba! Te crees muy listo pero te he pillado! Cabrón!

Algo le había llamado la atención a Tom durante el breve espacio que tuvo delante a Axe Jefersson, momentos antes en el bar. Algo de lo que no había prestado atención en aquellos momentos pero que tenía mucho que ver con toda la escena del crimen, cuando llegó al apartamento de Roxanne. Lo mismo que tenía en aquel momento en la palma de la mano.

Cerró los ojos evocando el olor a tabaco. No había caído que era, hasta que volvió a imaginar el rostro del muchacho en la mente. Pelo pulcramente peinado, recién engominado, gafas de pasta negra, una perilla poco poblada y bien cortada, los labios untados de pasta de cacao y fumando plácidamente un Treasurer Black.

De forma completamente impulsiva recordó que sobre la mesa de la sala del apartamento de Roxanne, un cenicero de cristal transparente del tamaño de un pequeño plato, recogía un montón de colillas gastadas.

En la autopsia del cadáver, el forense le había confirmado por el análisis de los pulmones de Roxanne, que seguramente fumaba del orden de dos paquetes diarios de cigarrillos. El alquitrán de éstos, le había destruido los miles de alveolos que el pulmón tiene para extraer el oxígeno del aire. También había hallado restos de cianuro de hidrógeno en las vellosidades que recubren el pulmón y monóxido de carbono mezclado con la hemoglobina de la sangre, lo cual no llevaba a pensar que el número de pitillos consumidos recogidos en el enorme tamaño circular del objeto, no fueran de ella.

Sin embargo, en aquel instante empezó a sentirse inseguro. ¿Y si era más afortunado de lo que imaginaba¿¿Y si hubiera alguna colilla de él en el maldito cenicero? No solo tendría las huellas dactilares plasmadas en ella, sino que estaría también impregnada seguramente de pasta de cacao.

Solo analizando las boquillas con las muestras de saliva y la hora del consumo, deduciría si él había estado con ella en el momento del crimen y tiraría por tierra toda la defensa. ¿Cómo no lo había pensado antes?

El problema residía en ir al apartamento de Roxanne, recoger los restos de cigarrillos, que los de análisis los analizaran y sin perder ningún valioso minuto, le dieran los resultados. Todo ello en menos de unas dos horas que era el tiempo que podía durar el juicio. Debía de actuar rápido.

Subió corriendo los peldaños hasta alcanzar el edificio evitando la masa de reporteros que esperaban en los pasillos del juzgado y los micrófonos a punto de señalarlo, asomó la cabeza a través de la puerta y se detuvo un instante. Allí en la sala estaban dispuestos cada uno en su lugar. El juicio para remate, hacía cinco minutos que había empezado. Se dio la media vuelta dirigiéndose al retrete.

Era el único lugar solitario y seguro en aquellos momentos para llamar por teléfono.

Todo salió satisfactoriamente. Por suerte siempre podía contar con su hermano Patrick.

Tal y como Tom había imaginado, sin fallarle el olfato, en una de las veintisiete boquillas los del laboratorio obtenían restos de pasta de cacao, además de las huellas dactilares del novio y la secuencia de un ADN, que se correspondía con el del autor del crimen. El presunto asesino tenía ya rostro.

Diez minutos antes de concluir la presentación de todo el caso por parte de la defensa, Tom tenía ya entre sus manos el material suficiente para señalar a Axe Jefferson culpable.

Nada más presentar la explicación pertinente acerca del material celular, el epitelio bucal, la función lubricante de la saliva y el medio donde se podía obtener tal valiosa prueba, sacó de su bolsillo un pequeño objeto dentro de una bolsa de plástico y depositó sobre la mesa del juzgado la escondida colilla.

—Tal y como les he comentado, desde un chicle, hasta un filtro de cigarrillo, tienen células nucleadas. La saliva evidentemente no tiene ningún componente celular y carece de ADN, pero gracias a que se encuentra en un medio lleno de células epiteliales, éstas se desprenden continuamente y forman parte de la saliva.

No hizo falta añadir ningún dato más. Axe Jefferssson se derrumbó confesándose el autor del homicidio. El fallo se hizo público condenando al asesino de Roxanne a cadena perpetua. La justicia había girado las piezas de su engranaje a favor de la verdad. Seguramente sus abogados recurrirían la sentencia, pero de momento iba a pasarse unos cuantos meses entre rejas.

Ni tan siquiera era necesario responder cuando le preguntaron al inspector Hainner cómo había podido llegar a esa conclusión. Los periodistas allí presentes tenían su historia, por suerte ó por milagro, muy diferente a la que había imaginado de fracaso total. Los numerosos titulares exaltaron la experiencia y agudeza del inspector Hainner, redactando los sucesos con la más absoluta exactitud.

Esta mañana el hijo del alcalde Parker Matis ha sido condenado a cadena perpetua por el asesinato de su novia Roxanne Seinor gracias a una intensa y minuciosa investigación realizada por el recién incorporado agente Tom Hainner en la UDV.

En un comunicado Hans Vargres abogado de la defensa, dice que su cliente impugnará la sentencia "se trata de una injusticia grave, han difamado el buen nombre de la familia Parker Matis". Dicha declaración contrasta con la acción policiaca y el comunicado del intendente Richard Frimle . "Estamos contentos con el veredicto. Gracias a agentes como el inspector Tom Hainner los criminales son atrapados y deben cumplir su castigo. Nuestra ciudad puede dormir tranquila".

Sin embargo, a pesar de su astucia, de su ingenio, de arrojar una nueva luz sobre los casos atrapando a los culpables, no se sentía satisfecho. Siete años habían pasado desde aquel primer caso oficial cuando ingresó como agente en la unidad y tenía un caso sin resolver encima de su mesa, además de no conseguir todavía atrapar al bastardo del doctor Hellmutt y sin olvidar desde luego su último trofeo, el cuerpo atrozmente mutilado de Sara Person.

Capítulo 26

Las 5,47 de la madrugada.-

Cada vez más impotente miró de nuevo el teléfono. Lisa seguía sin decir nada y él no se atrevía a irrumpir el odiado silencio. No sabía que decirle. Si soltar una retahíla de tacos ó susurrarle alguna cosa sin sentido. Estaba completamente convencido que ella era capaz de hacerlo y que solo necesitaba unos minutos, pero desgraciadamente en aquellos momentos eran como oro bruto en el tiempo.

Empezó a frotarse las manos, intentando controlar el impulso de volver a fumar. Maldita sea!

Con lo que le había detallado Lisa no tenía nada. Solo el móvil del asesino. Puramente sexual. Siempre había sabido que la clave de todo estaba en los cuerpos y en el desconcertante sadismo que ese cabrón había sido capaz de cometer. No podía dejar de pensar en ello desde que atenazado por la impresión, hacía cuatro horas había contemplado impotente cómo ese bastardo mataba sangre fría a la chica de sus visiones . Había..., Algo...algo más....algo que había pasado por alto... Que con toda probabilidad...Lisa era la única que existía para poder esclarecerlo y en esos instantes solo podía abrir una carrera contra reloj plantándose frente a las razones suficientes de Shawer para estar completamente trastornada. Odiaba volver a preguntar, pero tenía que hacerlo, era la única manera de hacerla volver de su inseguridad.

—Lisa..., ¿estas ahí?

Esperó un segundo, dos, tres, hasta que cabreado no pudo reprimirse.

—Joder Lisa! ¿Se puede saber que coño estas haciendo? ...

Cuando entonces como regresando de algún lugar lejano por fin la oyó hablar, describiendo la inspección ocular de los hechos mientras observaba el cuerpo de la chica que yacía muerto.

—La calle es una ancha avenida, de doble dirección. A esta hora del día muy poco transitada, lo que me hace pensar que a la hora del crimen no habría nadie. El cadáver aparece tendido boca abajo en un charco de sangre, sobre la calzada, prácticamente desnudo. Según puedo determinar los signos de violencia son evidentes en prácticamente toda su piel. Trozos de la tela del vestido han sido desgarrados considerablemente a consecuencia de la lucha que mantuvo la victima y su agresor antes de morir. Aunque la necropsia aporte también las causas reales de cómo ha sido asesinada, le puedo decir casi con seguridad por las marcas de su cuello que ha sido estrangulada. Su asesino debió de utilizar algún objeto fino, punzante y a la vez cortante.

Sus prácticas en el frenopático le habían dado también pequeños conocimientos en material quirúrgico. No era extraño enfermos que, aprovechando un descuido de los celadores de noche, abandonaran a media noche su habitación, filtrándose en el servicio de curas y atenciones médicas, para robar un bisturí y auto seguido mutilarse. Sin atreverse a comentarlo con el inspector Hainner, incluso le pareció lógico que podía tratarse de un bisturí, de los que más frecuente había visto, mango reutilizable y hoja desechable.

—¿Por qué lo dices?-Le preguntó Tom con un deseo irrefrenablemente de estar allí con ella. Lo que rondaba por su cabeza debía de compartirlo con Lisa sin levantar sospechas- ¿Quizá podríamos especular, tal vez, .....Algún bisturí..., Por ejemplo?....claro si es que entiendes de ellos ...

De nuevo la estaba tratando como a una niña idiota. Le contestó molesta.

—Por el tipo de incisiones, precisas quizá casi afirmar que la hoja es del número 20, 21 ó 23.

Había sido imponente con ella. Simplemente tenía un deseo irrefrenable de compartir con ella lo que rondaba por la cabeza pero sin levantar sospechas.

—Vale, de acuerdo. Lo siento! Tengo un carácter molesto y no me gusta que se me escape nada.

—Mire, le diré dos cosas! La primera es que a pesar de estar en estos momentos en una situación insostenible que intento sobrellevar de la mejor manera posible, de lo único que no tengo dudas es de que a usted no se le escapa nada! Si ha leído completamente mis credenciales sabrá que tuve que hacer de todo!.

Nunca ninguna mujer hasta ese momento le había plantado cara de esa forma. A parte de su madre, una Santa, Lilian, la novia de su hermano, convertida en polvo y la doctora Petra Rusell, a la que consideraba más que una eminencia, el resto de mujeres, desde vacios maniquís de escaparate, hasta las que derrumbaban precisamente esos estereotipos, le parecían frívolas y superficiales, además de detestar sobre todo a las que con corpiños ajustados, bebían whisky y elegían hombres por el poder adquisitivo de su bolsillo. Con Lisa había sido exactamente igual. No la había mirado nunca como un agente más de la UDV. Sino como alguien al que le habían adjudicado bajo su tutela y que incluso cuando dimitiera, podía proponerle una relación puramente sexual. Después de todo hacía tiempo que echaba a faltar el calor de una mujer compartiendo su cama y Lisa, cubría de sobras el estereotipo de explosiva mujer que podía hacerlo feliz. Escuchándola de nuevo hablar se había engañado con ella y a sí mismo.

—Y la segunda es, que como usted no está aquí para sustituirme, haga el favor de controlarse, sino me largo!!

Shawer sin darse cuenta, mientras le gritaba a través del inalámbrico le estaba abriendo los ojos a su ignorancia, a su equivocada creencia de jactarse en su interior catalogando a las mujeres como simples objetos de placer, sobre todo desde que acabó su relación con Erika Blacke. Eso lo hacían los vulgares machistas, arraigados y obsesivos hombres con regios comentarios exagerados acerca de las aventuras nocturnas que habían tenido y no solo eso, sino en su actitud de prepotencia suprema, discriminándolas injustificadamente en casi todo lo que hacían. No lo entendía. Estaba realmente cansado de escuchar en la planta baja del edificio de la UDV donde estaba ubicada la región Policial Metropolitana de Richmond, conversaciones sexistas, ofensivas e incluso vejatorias acerca del trabajo que desempeñaban las del bricolaje, como aquellos tipos llamaban a los agentes del sexo contrario que ejercían duras profesiones. Los había odiado profundamente y sin embargo, sin poder evitarlo había convertido en uno de ellos.

—Y ahora volviendo a lo que realmente nos importa, si me lo permite, continuaré...porque lo que menos me apetece es pasar el resto de mi vida discutiendo con usted inspector Hainner!

Con un par de pelotas, esa chica había sido claramente contundente y únicamente le quedaba guardar silencio y esperar, permaneciendo arropado en la penumbra del salón y atento a cada matíz de la voz al otro lado del teléfono.

—La victima es alta, rubia, hermosa. Con el pelo largo completamente suelto, se le cae por su hombro derecho y la mitad de la espalda. Como le he comentado está casi completamente desnuda.....las piernas largas...estilizadas...la cintura estrecha...los glúteos bellos,...el cuerpo esta manchado de lo que confirmará el análisis genético... del semen del agresor.

Pensó en las últimas palabras de Lisa.

Que coincidirá en total seguridad con el mismo que el del resto de las chicas asesinadas y y con el que la doctora Petra Rusell me entregue tan pronto tenga las pruebas pertinentes. Exactamente con el de Klauss Hellmutt!

Tal y como le comentó Ronald Weiss, ese cabronazo de mierda debía de sufrir una enfermedad neurodegenerativa e infecciosa causada por un prión, que reciba el nombre de Kuru....aquella conversación estaba seguro que no la olvidaría nunca...

—¿Esta satisfecho inspector Hainner?

—No del todo....

Notaba que aunque lo intentaba disimilar, su voz se entrecortaba. Sabía que ahora venía la parte más difícil de todas y tenía que preguntarle más acerca del estado del cadáver...

—¿Qué más ves Lisa?

—Ahora mismo no veo nada más..., nada.....

—Lo cual nos lleva de nuevo al punto de partida. Fíjate bien hostia! Ese tío ha matado a diecisiete mujeres con ésta. Nacidas el mismo día, siempre con la misma edad, los mismos rasgos femeninos, rubias con ojos azules, constitución delgada, el mimo estereotipo de mujer. Maldita sea Lisa....no me jodas!

—No es mi intención...Solo le digo que no sé que quiere que le cuente!!

Lisa estaba empezando a ponerse histérica. Le había costado casi su existencia llegar hasta allí contemplando el macabro espectáculo y ahora encima a cien kilómetros de distancia aquel tipo le pedía todavía más ¿Qué coño quería?

—Entonces si no tienes más detalles que decirme, necesito que cojas tal y como te enseñaron en la academia el par de guantes de latex que debes de llevar también guardados en la bolsa, los coloques en tus dedos y le des la vuelta al cadáver muy despacio, no sin antes olvidar tomar unas cuantas fotos del cuerpo desde diferentes ángulos de visión.

Esta vez los ojos de Lisa echando chispas hablaban por si solos.

—Ni hablar! Eso no me lo pida porque no lo voy a hacer! Si quiere verlo más de cerca venga usted aquí y hágalo usted mismo, porque yo no la voy a tocar!!

—No tenemos más información sino lo haces...la respuesta esta en esa chica y si tú no colaboras entonces estamos perdidos, yo, ella y las demás futuras víctimas de ese bastardo que sigue libre!!

Flaqueándole las fuerzas y sin decir palabra, Lisa empezó a examinar de nuevo todas las partes boca abajo del cuerpo de Sara. Dijera lo que dijera no iba a servir de nada. En el fondo deseaba atrapar a ese desgraciado lo mismo que Hainner. Conocía el expediente completo de las chicas asesinadas, incluyendo a la novia de su hermano Patrick, entendiendo perfectamente el odio y al mismo tiempo la impotencia que podía sentir aquel hombre encerrado igual como en una prisión de máxima seguridad, entre sus cuatro paredes y sin más consuelo que el sonido manando de su móvil. La única voz que lo conexionaba con la víctima y al mismo tiempo con el asesino. La voz de ella.

En el fondo había una cosa que los unía. La meta que perseguían. De una forma u de otra los dos deseaban hacer justicia.

Allí postrada frente al sangriento cuerpo de Sara Person mutilado de la manera más horrenda que nadie pudiera imaginar, intentaba frenar el veneno de su pasado golpeándole una y otra vez el alma, a pesar de que el abismo del asesinato de su madre amarrado en el recuerdo, afloraba impactante a la superficie de su mente.

Acababan de llegar hacía tres semanas a Richmond y tan solo había salido una vez a la calle junto a su madre. Durante toda aquella mañana la promesa a Lisa de salir a estrenar el parque, las llevó a las dos de cabeza para vaciar multitud de paquetes y cajas traídas de Alemania, ordenar y colocar su contenido en los armarios de lo que sería el nuevo hogar. Iba a ser perfecto. Estarían unas dos horas y su padre no regresaría hasta las seis del conservatorio. Podían deleitarse incluso acercándose al lago, alquilar una barquita y ver los hermosos blancos cisnes deslizándose sobre las aguas. Sin embargo igual que una quebrada rama de un árbol, en cuestión de minutos, todo se hizo añicos. Dos niñatos no mayores de diecisiete años la mataron delante de sus ojos de un balazo por no dejarse robar el bolso. Desde donde se encontraba meciéndose en uno de esos caballos balancín en la zona infantil junto a la entrada del parque los había visto acercarse a ella, discutir y desaparecer velozmente. Recordaba como había corrido con todas sus fuerzas junto a mama, mientras el frágil cuerpo de ésta caía de golpe al suelo. Acurrucada junto a ella contemplándola con sus ojos convertidos en dos pedazos de hielo color azul solo deseaba una cosa, que volviera a levantarse. Tenía nueve años.

Jamás pillaron a los culpables. Por más que abrieron una investigación con lo que Lisa había informado a la policía y los detalles físicos de los asaltantes, todo fue en vano. Shawer se quedó sin lo que más quería en esta vida y con sus fobias patológicas intensificadas más allá de la infancia hacia cualquier elemento relacionado con la muerte.

Contempló unos instantes a Sara Person todavía con la imagen de su madre dentro de su cabeza. No se había podido atrapar a los culpables de su muerte pero con esa mujer iba a ser muy diferente.

Finalmente y todavía cohibida por el acumulo de sus penosos recuerdos, se dejó caer de rodillas, estiró las temblorosas manos enfundadas y las colocó con mucho cuidado sobre el cadáver para dar la vuelta a la chica que estaba tendida boca abajo.

Una vez más, a pesar de las altas temperaturas de la noche, un tremendo frío entumecía sus dedos, al mismo tiempo que las nauseas regurgitaban en su interior agitándola, rozando su línea invisible de flaqueza por lo que sus ojos desgraciadamente contemplaban. Sin embargo, esta vez era diferente, haciendo un gran esfuerzo comenzó a hablar.

Mientras la escuchaba pensó que nunca había querido que le encolomaran a nadie y menos a alguien al que tuviera que hacer de canguro. Con su fama de ligón empedernido, fuera la que fuese su actividad sexual y las aventuras que llevara de cama en cama, a pesar de que a veces, no se comía ni una rosca, recibía numerosos asaltos sobre la cuestión a la mínima oportunidad que existía en la UDV, sobre todo en el gimnasio donde entrenaban cada día a las siete de la mañana.

Justo al salir de la ducha, todavía con la toalla enrollada en la cintura, empezaba el primer ring.

—¿Qué tal la otra noche Tom con la rubia platino que vino a buscarte? ¿Te lo pasaste bien? — Le preguntaban graciosamente los otros agentes.

—Y a vosotros qué más os da con quien vaya o deje de ir....mejor ocupaos de lo vuestro y dejad a los demás tranquilos.

Aunque en el fondo se divertía con ellos. Parecía un sexólogo en vez de un agente de la ley.

—Os voy a poner cita a las doce chicos, estáis desesperados...

—Bueno, en materia de mujeriego tú te llevas la palma, nosotros a tu lado, somos simples peones....

El segundo ring venía al calzarse las camperas.

—Danos algunas pinceladas en el arte de seducir Tom, no seas así de egoísta. ¿Cuál es tu secreto?

—¿Mi secreto? Debéis estar de broma. Con las mujeres no hay secretos.

—Pero nosotros te alagamos Tom, sabes coleccionar bellezas. Eres un rompecorazones.

—Ni Don Juan ni ocho cuartos muchachos. Simplemente os diré que dejéis de pavonearos con vuestra virilidad. Las mujeres no soportan a los tipejos que se les hace la boca grande explicando sus fantasías eróticas a viento y marea. Odian a los fantoches alardeando de su potencia sexual y aborrecen a los que presumen de su tamaño cuando en realidad no la tienen más grande que una pipa. Así que ya sabéis, se trata de dar lo que desean sin más explicaciones a posteriori del resultado.

Cuando le asignaron a Lisa lo primero que pensó fue, poner las cosas claras nada más verla junto a su mesa y esperando la primera indicación del día.

Le sonrió dejando caer sus verdes ojos sobre sus escondidos pechos mientras le hablaba en un tono dulce y cortante a la vez.

—¿Cómo has dicho que te llamas?

—Lisa Shawer.

—Mira Lisa Shawer quiero que sepas que yo no tengo ningún interés en compartir mi tiempo con nadie y menos aún con alguien recién salido de la academia. Como mujer aún podríamos hacer alguna cosa porque no estas nada mal, pero en lo que respecta al resto mejor no perdamos el tiempo ni tú ni yo.

Al agente Shawer, una joven inmadura y carente de experiencia especializada en psicología criminalista, lo que no le faltaban eran sutiles contestaciones a pesar de exterioridad una equivocada fragilidad. Sin intimidarse lo más mínimo le contestó lo que aquel realmente aquel hombre se estaba mereciendo.

—Me han hablado de su genio y de su debilidad por el sexo opuesto, el intendente Richard Frimle me ha puesto sobre aviso de lo que iba a encontrarme.

La miro de nuevo irónicamente de arriba abajo.

—Veo que tú tampoco te cortas ni un pelo, muchacha. ¿Cuántos años tienes?

—Veintitrés.

Haciendo esfuerzos por contener la risa, aquella chica de largas piernas, piel blanca y vestida de rosa intenso, parecía un flamenco, al que solo le faltaba levantar una pata.

—¿Y que más te han dicho sobre mí?..., Si puede saberse..., Cuando más nos sinceremos mejor nos llevaremos.

Estuvo observándola un buen rato hasta que la oyó de nuevo. Realmente lo que vino después no se lo esperaba.

—Que debería usted arreglarse el pelo, lo lleva desastroso.

—Eres un poco descarada ¿no crees? ...

—Me han dicho que con usted es la única manera de conversar....

—Vaya, vaya, lo que me faltaba!! Al parecer soy del dominio público..., se puede saber quien te has creído que eres!!

—Alguien que quiere trabajar bien junto a usted y que me enseñe todo lo que sabe.

—¿Y si yo no quiero?

—También me habían comentado que seguramente se negaría.

—Naturalmente, también te lo deben de haber dicho...

—Si.

—¿Y se puede saber que más te han comentado?

—Nada más.

Levantó la vista de reojo hacia el despacho de Frimle. Iba a tener un par de palabras con Richard. Le había enviado un corderito vestido de caperucita roja con uñas afiladas y potentes fauces de lobo para acorralarlo bajo su rubia belleza.

Tratando de quitarse a la molesta chica de encima y dando por finalizada la incomoda situación, le habló con claridad.

—No me gusta que me digan como debo de asearme, ni que implanten mocosas de guardería que solo saben llevar la contraria. Lo siento, pero estoy muy bien solo.

—Pues yo no estoy de acuerdo con esta decisión.

—Estés o no de acuerdo, da la casualidad que soy yo quien ordena y tú quien obedece ¿Lo has entendido?

—Entonces aguardaré que me dé una orden.

—Ya te la he dado. No eres lo que necesito!!

Por un momento los dos se quedaron callados, inmóviles retándose con desagrado y enojo. No le cabía la menor duda que esa chica iba a rebatirle de nuevo.

—Yo creo que no le iría mal un compañero.

—No se trata de que tú pienses ó creas. Se trata simplemente de que yo soy un tipo huraño, no quiero que me metan a la fuerza alguien con el que yo no quiero trabajar. ¿Me entiendes?

Sin darse cuenta Tom había levantado el tono de voz.

—Le entiendo perfectamente, no soy sorda ni tonta. Aprendo rápido. Yo solo pretendo seguir sus pasos para ser buena en esta profesión.

—Pues que bien! ¿Y a mí qué? Qué tú aprendas ó no, lo único que me supone a mí es una enorme molestia, nada más. Además no tienes nada que ofrecerme y los que se unen a mi equipo trabajan duramente, a la fuerza ¿me oyes?, sin rechistar ni un ápice y desde luego no eres tú el digno ejemplo de ello.

El cruce de palabras no llegaba a ningún punto en concreto. Solo había una manera de deshacerse de ella. La dejó hablar para que picara el anzuelo.

—Para mí no es trabajar a la fuerza. Es voluntad. La mía!

—Veo que encima eres una mentirosa!

La muy ingenua había caído de cabeza a la trampa.

—Me han avisado que es usted prepotente, cínico y sarcástico pero no, desde luego, hasta estas alturas de acusar a alguien de ser un mentiroso ¿Qué se ha creído?.

—Vaya, vaya ahora parece que vamos a buen puerto. Hace aproximadamente diez minutos que te he preguntado si sabias algo más de mí y me has dicho que no..., Lo ves como eres una mentirosa...

—Yo no soy ninguna mentirosa!!

—¿Ah... no? Pues lo siento, te he pillado!!

Por fin iba a librarse de ese mequetrefe espigada, sin embargo nada resultó como esperaba y las palabras de aquella joven lo dejó estupefacto.

—Voy a decirle una cosa inspector Hainner. Primero deje de llamarme muchacha. Tengo nombre

desde el día que nací. Me llamo Lisa Shawer. Segundo voy a ser su sombra le guste o no.

Y tercero......

—Mira Lisa — Le interrumpió Tom extendiendo las palpas de sus manos hacia ella y tratando de

calmarse los nervios— Yo no tengo nada contra ti, es más me siento alagado y te agradezco que te hayas presentado ante mí, pero de verdad, yo no te necesito, ni creo que te necesite nunca.

—En el fondo tampoco es algo que me importe demasiado para trabajar con usted. Que usted me necesite a mí o no es algo que realmente no me importa demasiado. Soy yo la que lo necesito a usted.

A aquella novata no parecía que nada le cogiera por sorpresa, era más terca que cien mulas.

Por un instante pensó en su nombre. Lisa. Era más bien nombre de flor que solo florece una noche y eso era seguramente lo que iba a durar esa joven tan pronto viera un cadáver. De pronto esbozó una sonrisa. Tal vez hasta incluso podría divertirse un poco con ella. El pánico cundiría su interior golpeándole el cuerpo para acto seguido presentar su dimisión y entonces se tragaría todo lo que había dicho de él.

—¿Dónde vives?

—Aquí mismo en Richmond—Contestó ella apenas sin dejar espacio al tiempo correr, sorprendida por la pregunta y vislumbrando que algo había cambiado en la voz del inspector, tal vez quizá estaba contemplando su propuesta.

—¿Sola o acompañada?

Sin embargo la siguiente pregunta estaba fuera de lugar.

—¿Qué tiene que ver eso con nosotros? No le entiendo inspector. ¿Qué más le da a usted con quien comparta yo mi tiempo libre?

—Es muy sencillo, si quieres trabajar conmigo, primera regla, acuéstate con quien te dé la gana, hombres ó mujeres. Desde un polvo al día hasta los quieras meter a tu cuerpo, intercambio de parejas ó mezcla de tres. Si eres lesbiana, a estas alturas después de todo lo que he visto a lo largo de mi vida, tampoco me importa demasiado, mientras no me la traigas aquí. Segunda regla. Jamás hables de mujeres, ni delante ni detrás de mí. Tema prohibido. Y tercera regla, nunca involucres tu vida personal con la UDV, aunque te sientas atraída por alguno de nosotros. El día que te saltes una de estas tres condiciones, olvídate de mí. ¿De acuerdo?

Lo miró pensando a qué venía todo aquello. Ni siquiera aunque fuera el único hombre del planeta no se le hubiera ocurrido contemplar la posibilidad incluso de tener un rollo con Tom Hainner. Era de lo más odioso que jamás había conocido.

—Me parece justo. Creo que no se arrepentirá de mí inspector.

No había razón para entusiasmarse con ella. Escuchaba ese comentario de infinidad de veces en las bocas de los principiantes que empezaban infatigables para acabar odiándolo y deseando abandonar.

Resultaba evidente que Lisa Shawer era una de ellos.

—Eso ya lo veremos. Te doy tres días y ya no vuelves más por aquí!

Después de tres semanas aquella chica todavía seguía detrás de él, encontrándola por todas partes excepto en la cama. Su territorio quedaba extendido a la cafetería, junto a su mesa, sentada en su coche y pegada a su cuerpo desde el momento que lo veía entrar en la UDV. Ya no tenía sombra, ella se había convertido también en ésta abarcándole incluso ese espacio. Había intentado por todos los medios que Frimle le sacara a la esa chica de encima pero durante todos esos días como de costumbre hablaba con un pared y el único anhelo que poseía día a día era no verla más.

Ahora dando vueltas en su habitación pensó en la irónica situación del momento. Había intentado por todos los medios ahuyentarla, incluso aterrándola en detalladas conversaciones telefónicas con Ronald Weiss y sus prácticas en autopsias, disecciones anatómicas sistemáticas de animales y exploración de cuerpos humanos, pero nada había dado resultado. El resultado era tenerla hasta en la sopa hasta que fuera ella la que decidiera marcharse..., y en aquellos instantes simplemente la necesitaba. Súbitamente volvió a oír a Lisa desde el teléfono.

—Todo está ensangrentado...pero he realizado diferentes fotografías desde varios planos.

—Bien, nuestra directriz esencial es precisamente esa para poder reproducir exactamente el crimen.

Cualquier agente, incluso más capacitado que Shawer ya se habría echado para atrás, plantándolo. Sin embargo ella seguía allí perenne, haciendo las cosas como se debían de hacer. Con sangre fría, capacidad de capear los sentimientos emocionales y absorber toda la información indiciaria de los hechos.

—Ahora estoy recogiendo los objetos personales de la chica que pienso pueden ser útiles para la investigación.

—Necesitamos también la evidencia física de todo cuanto te rodee, no solo de Sara sino de lo que puedas creer pertenezca al asesino.

De nuevo arrodillada y con varias bolsas de plástico entre sus manos donde iba depositando cada uno de los enseres de la víctima pensó en el inspector Hainner. ¿Es que no podía mantener la boca cerrada? Ese hombre tenía la virtud de sacarla de quicio. Siempre dándole órdenes de lo que debía ó no de hacer.

Durante las tres semanas en la UDV se las había pasado, recibiendo instrucciones de cómo atender al teléfono como una vulgar recepcionista, servir café igual que una camarera y repartir el correo lo mismo que un cartero. Desde su presentación al inspector Hainner y el cruce de palabras que mantuvieron durante la primera hora de conocerse, había tenido con gran esfuerzo la boca cerrada aguantando los repentinos cambios de humor drásticos de ese problemático hombre y la santa paciencia de verlo con sus ojos inexpresivos impasible frente al mundo, incluyéndola a ella. Controlando su rabia había escuchado sus sermones acerca de prácticamente todo lo que hacía sin rechistar ni un ápice, considerándola casi retrasada mental, llegando a la conclusión que Tom Hainner sufría un grave trastorno psicológico y por ello acudía a continuadas terapias de un psiquiatra.

El mismo Frimle incluso se preguntaba como todavía seguía junto a Hainner y no pedía un traslado. Más de una vez se lo había insinuado, después de contemplar como Tom estaba extralimitándose con su comportamiento hacia ella.

—Si necesita que busque alguna plaza vacante en alguna otra unidad... lo entenderé agente Shawer.

—No es mi intención abandonar el barco intendente Frimle.

—Respeto tu firme decisión....pero...

Lo había interrumpido varias veces sin darle tiempo a terminar la frase.

—Mire intendente Frimle, le agradezco lo que quiere hacer por mi, pero soy capaz de trabajar como el mejor y ni Hainner ni nadie va a hacerme desistir. Si quiere una niña de recados pues la tendrá, si me dice que me pase el día haciendo fotocopias pues las haré y si lo que desea es que repase sus tickets de comida ó la cantidad de gramos exactos que come su perro al día, en el caso que tuviera un perro los contaría...pero no se librará de mí tan fácilmente.

Le gustaba aquella chica. Era como un grano pegado en el culo de Tom y en el fondo disfrutaba con eso. Era exactamente la pieza que le faltaba para completar el rompecabezas. El que llevaba meses tejiendo como una tela de araña para atrapar a su presa. Igual que a Hainner, la conoció en la academia y le gustó nada más verla. En la UDV solo entraban agentes altamente preparados y Lisa Shawer tenía todo lo que hay que tener para convertirse en una de las mejores. Había obtenido todo tipo de informaciones acerca de su vida. Desde que nació en Redwitz, un pequeño pueblo al norte de la Franconia alemana, su llegada a los EEUU, la muerte de su madre, hasta llegar a sus relaciones amorosas. Todo. Lo sabía todo de ella. Las investigaciones personales de los agentes estaban justificadas siempre y cuando fueran para ayudar a resolver el caso de asesinatos que tenían desde hacía meses en la unidad. Tenía diez años menos que Tom, un cuerpo hermoso de piel blanca como la seda, buenas y sensuales curvas, pechos redondos y un perfil de ojos azules y larga cabellera rubia, muy parecido al resto de las víctimas asesinadas, lo cual suponía una enorme ventaja. El hecho de que hubiera acabado sus prácticas sin presentar ningún trabajo mediocre además de su excelente puntuación en psicosociología la señalaba como perfecta candidata. Era muy difícil encontrar a alguien más capacitado que ella.

—Es un hombre difícil.

—Difícil no. Idiota!!

Observó a Lisa Shawer desapareciendo furiosa de su despacho. No cabía duda que era perfecta.

Las 5,51 de la madrugada.-

—Por favor Lisa recoge las muestras de los fluidos corporales y todas las evidencias de índole física, química ó de lo que sea, no solo del cuerpo sino de toda el área circundante que lo rodea.

Nada más acabar la última palabra Hainner se arrepintió de lo que acababa de decir.

—¿Por qué diablos tiene siempre que mandarme lo que debo de hacer? Si le parece que lo hago mal, entonces envíe a otro en mi lugar!!

Con los dedos a punto de presionar las techas de su ordenador para seguir reclutando los detalles que redactaba en el informe, la escuchaba sofocada.

—Los enseres personales de Sara son unos zapatos rojos de vertiginoso alto tacón, varios trozos de la tela del vestido de seda color palo que han sido desgarrados considerablemente a consecuencia de la lucha que mantuvo la victima y su agresor antes de morir y su bolso de cacharel a juego con sus zapatos, donde yacen un móvil, las llaves posiblemente de su casa y una barra de labios color carmesí marca Dior.

De golpe Tom se quedó paralizado, sin atreverse a respirar, buscando desesperadamente una respuesta a lo que Lisa le acababa de describir.

No puede ser verdad!

Sintiendo una horrible sacudida recorriendo su espalda y sin poder contenerse, se levantó de un salto de la silla, dando vueltas por toda la habitación, gritando enloquecidamente.

Es imposible!

No podía creerlo, a medida que había apuntado cada línea del informe en la pantalla del ordenador, todo encajaba a la perfección.

No es real!... No es real! ... No es real!!

Desconcertado volvió a su ordenador, fijó la vista en la pantalla, abrió los ojos de par en par y leyó varias veces las líneas descritas, sin entender nada. ¿Qué coño estaba sucediendo? Nadie habría sido capaz de saber más de Sara Person ni obtener el detalle preciso de los hechos más significativos del crimen y lo que había ocurrido antes de cometerlo, a no ser que fuera el mismísimo homicida.

Tragó saliva.

Inseguro lo había estado pensando en más de una ocasión durante toda la noche, considerándolo simplemente como una trama que le había urdido el muy cabronazo del doctor Hellmutt. Estaba convencido que lo había engañado enrevesándoloe sus propios comentarios, removiéndolo en sus delirios y sin embargo, la precisa descripción que creía existía dentro de su cabeza ahora era real, tan real como estaba en su habitación hablando por teléfono con Lisa Shawer, las llaves, el bolso, los zapatos...

Esa fue una de las preguntas que le hizo el doctor Hellmutten durante la última terapia.

—¿Tiene usted secretos inspector?

—Como todo el mundo.

—Puedo considerar entonces su respuesta como una afirmación...

—Podría...

Dejó caer la palabra en un tono de indiferencia total, mientras el doctor Hellmutt lo miraba impaciente, incorporándose hacia a delante con su espalda.

—¿Y cuales son los suyos inspector?

—Depende del punto que quiera que se los explique.

Durante unos minutos se quedaron los dos en un incomodo breve silencio reinando la hostilidad entre la distancia que los separaba.

—Soy todo oído. Cuénteme...

—Mi secreto es que hay algo raro en todo este caso de asesinatos... estoy completamente seguro que me manipulan, alguien intenta hacerme ver al homicida de esas dieciseis chicas muertas....

Se quedó callado, sin saber muy bien como continuar. Al final fue el médico quien prosiguió.

—Pienso inspector Hainner que realmente todo se resume a su experiencia profesional ¿Quién cree usted que puede tener algún motivo tan justificado para matar....de esa forma?

—Bueno, los psicópatas creen tener la razón en todo...

—A no ser que simplemente maten y luego no recuerden nada. La mente de nuestro asesino se quede en un espacio de tiempo bloqueado... lo que se le llama... perdidas pequeñas de memoria.

Se lo quedó mirando antes de contestar.

—No le digo que no pudiera ser. Una vez tuvimos el caso de una mujer, casada, con dos hijos y una

vida ejemplar, que sin motivo aparente empezó a comportarse igual como un acosador de menores,

todavía sin roce. Ella no recordaba absolutamente nada delos sucesos por los cuales se le acusaba. Por

suerte no llegó a agredir a ningún muchacho, ni se le presentaron cargos penitenciarios.

Voltariamente ella se presentó para que se le realizara una prueba cerebral. Como bien sabe doctor, estas técnicas todavía no están muy contempladas, pero ante el gran desconocido, nuestro cerebro, cualquier investigación resulta ser necesaria si ayuda a esclarecer el cambio repentino de comportamiento de un individuo.

—Naturalmente....

Sabía que el doctor Hellmut no perdía ni un solo hilo de la explicación que le estaba facilitando.

—El resultado fue que se le localizó un accidente.....un...como le llaman...

Intentando recordar la palabra para denominar aquel tipo de anomalías cerebrales, de pronto su vista se encontró nuevamente con los azules estrabicos ojos del doctor Hellmutt.

—ACVA, accidente cerebrovascular agudo.

Los labios del médico emanaban la clara respuesta a su falta de memoria.

—Exacto. Así es.

—Se interrumpe de repente el suministro de sangre a una parte del cerebro, las células carentes de nutrientes sanguíneos mueren y toda la cavidad cerebral se convierte en fluido.

—Todo ello le afectó en la zona del cerebro que controla nuestros actos, nuestros impulsos, nuestro autocontrol.....

Satisfecho sonrió.

—Con eso creo que usted mismo ha respondido a su pregunta.

Sin embargo el médico seguía insistiendo obstinadamente con sus estrábicos ojos sagaces.

—Es curioso que yo mismo lo haya mencionado... mientras recuerdo que fue usted quien vino a mí, inspector, con el problema de no distinguir la realidad de sus demonios...si así podemos llamarlos...

Ese bastardo rompía cuando le interesaban los criterios razonables de la medicina para hacerle ver por todos los caminos posibles, que él era el asesino. No era más que un sucio embustero!!

Estaba a punto de mandarlo al peor de los infiernos, cuando pensó que eso era realmente lo que deseaba el doctor Hellmut que hiciera.

—Por suerte, la delirante espiral de mi cerebro que en aquel entonces no podía distinguir el universo de lo ambiguo, de lo aparente, de lo oscuro, de lo irreal, ahora ve claramente donde debe colocar su punto de mira para no joderse de nuevo.

Sin embargo, después del sólido informe de Lisa, todo el caso acababa de dar un giro repentino. No se trataba de simples suposiciones, conjeturas sin fundamento ó falsas especulaciones, sino que las revelaciones que le había descrito el agente Shawer habían hallado la verdad. La única explicación posible a los atroces crímenes.

Las palabras que había relatado Lisa a través del teléfono coincidían en una precisión absoluta con la chica de sus visiones y solo podía existir una única respuesta. Lo señalaban a él firmemente, acusándolo del homicidio, a pesar de estar convencido de que no le había puesto ni un dedo encima a esa chica.

ÉL ERA EL ASESINO.

El único culpable.

Había matado buscando sexo sin parar cuando paradójicamente adoraba a las mujeres.

Qué otra explicación podía tener sino esa.

La que tanto había buscado sin descanso todo este tiempo.

Más allá de lo salvaje, de la moralidad de los hombres, de la conciencia como ley del espíritu, las había devorado como un animal encarnecido y como le había explicado Ronald Weiss, sufría los síntomas de la enfermedad.

Temblores, espasmos, falta de coordinación hasta llegar a la demencia.

Ataxia cerebelar. Así la llamó el forense.

Esbozando una sonrisa de oreja a oreja se lo intentó explicar simplificando los conceptos.

—Desordenes que afectan al sistema nervioso Tom. Por causas genéticas, congénitas, metabólicas, víricas y en fin....

En su caso, en un acto de posesión oral, por ingerir partes humanas.

Solo había un camino para escapar. Pagar con su vida y su fiel fría amiga lo ayudaría.

Por el oscuro cañón saldría con furia la bala, igual que un flechazo invisible atravesando el aire, hacia su abierta boca, traspasándole el cuello para escapar por la nuca. El suicidio lo liberaría de los remordimientos, de la perversidad cometida, de su desesperación.

Dio unos pasos hacia la mesa, cogió el arma, la empuñó y abriendo la boca se la metió casi hasta el fondo. Sus ojos en un rictus de miedo solo podían contemplar el calendario colgado de la pared. Los días marcados en círculos rojos de cada uno de los asesinatos, los pequeños nombres de las chicas muertas debajo. Se sentía pesado, frustrado, helándole la rabia por dentro. Inexorablemente convencido de su culpabilidad hubiera deseado otro final y no ese, pero desgraciadamente ya no había marcha atrás. Perdido, ni siquiera se había planteado esperar los resultados de la doctora Russell confirmándole el análisis de sangre y semen del agresor, ni como su mano de Judas había perfectamente seccionado toda la cavidad craneal de aquellas chicas extrayendo la masa encefálica. Podría haber incluso barajado que motivo tenía para matar a la novia de su hermano, quien realmente le había hablado del kurú y porqué Frimle lo apretaba dejándolo entre la espada y la pared.

Sin embargo en aquel momento de la vida, con su lengua bajo el negro duro metal del arma nada de todo aquello era relevante. La sombría atmosfera de la habitación, la pesada carga de aire, el espeso silencio después de oír a Lisa y haber gritado su desesperación a la soledad, ahora no solo era el fracaso aplastándolo, sino su único final.

Colocó su dedo índice de la mano derecha justo en el gatillo dio un respingo y disparó.

Capítulo 27

Las 5,57 de la madrugada.-

Consternada desde el otro lado del auricular Lisa sin entender nada no podía creerlo. Después de luchar contra el inspector Hainner encarecidamente desde el día que se conocieron, aguantando en numerosas ocasiones su duelo verbal esperando que dimitiera, defender su posición frente a ese blindado hombre intentando que abandonara y superar sus terribles miedos llegando junto a Sara Person para describir lo que ese corrupto cabrón asesino había sido capaz de hacerle, ahora a ese hombre solo le daba por gritar enloquecidamente sin ninguna razón aparente y chillándole que no era verdad. El cuerpo de esa chica era tan cierto como que ella estaba al lado y ese hombre estaba como una regadera!! Por suerte ó por desgracia acababa de ver llegar al forense. Debía de informar.

—Inspector Hainner, Ronald Weiss está aquí. En unos minutos escuetamente nos dará más detalles visuales del cuerpo, pero hasta que no tengamos el informe por escrito no podremos tener toda la información detallada.

Sintiendo un amargor en la boca por la pistola todavía colocada en ella, la escuchó a la perfección. En medio de su locura era la primera vez que olvidaba destrabar el seguro. Sacó lentamente el arma de la boca apartándola a un lado y dejándola de nuevo sobre la mesa, preguntándose por un instante que diablos hacía Ronald allí. A cien kilómetros de distancia y a esas altas horas de la noche. No tenía sentido. A no ser que también estuviera invitado al acto conmemorativo de Wagner en el museo Chrysler de Norfolk e igual que Lisa, se hubiera enterado de la muerte de Sara Person ó que mantuviera una relación amorosa con Shawer sin que él lo supiera, no había ninguna razón para que acudiera junto al cadáver.

—¿Está Ronald contigo Lisa?

—Si.

Desde la conversación que mantuvieron al conocerse, jamás le había hecho una pregunta íntima, pero tenía que saberlo.

—¿Os conocéis...muy de cerca?

Cuanto más lo oía más acertada le parecía su conclusión. Tom Hainner estaba como una cabra. ¿A qué venia eso? Ahora resultaba que quería saber si es que Ronald Weiss la ponía cachonda. El forense no era su tipo, pero aunque lo hubiera sido, Hainner no tenía porque entrometerse.

—A usted que le importa.

Debía de aclarárselo sino volverían de nuevo a una guerra de palabras sin tregua.

—No me mal interpretes por favor. Necesito saber qué hace Weiss en la escena del crimen.

Pasados unos segundos, mientras Lisa más tranquila se lo iba explicando, por un momento caviló algo curioso. Recordó la absurda cicatriz del doctor Hellmut sobre uno de sus estrábicos ojos. Aquella que tantas veces había movido hacia arriba y hacia abajo durante sus terapias. Era increíble. Después de miles de minutos de insomnio durante toda la noche ni siquiera le venía otra cosa a la mente.

—No sé que hace él aquí, solo le puedo decir que después de varias conversaciones telefónicas durante estas semanas, por fin nos hemos conocido esta mañana en la unidad.

Sin controlarlo de pronto mientras la escuchaba un escalofrío se curzó por su mente poniéndolo en guardia. ¿Para que diablos había ido Ronald a la UDV? Solo podía ser un asunto importante para que fuera a verle, sin embargo no lo había llamado ni al móvil ni al busca. Además sino mantenía un lio amoroso con Lisa, entonces qué diablos lo había llevado a Norfolk. Súbitamente la oyó hablar con Ronald.

—Me han llamado porque han encontrado a otra chica asesinada.

A que diablos se refería con que lo habían avisado....¿Quién se lo había dicho?

—Si. Así es.

—¿Quién es la víctima?

—Sara Person.

—¿Es usted quien lleva el caso?

—Si.

Tendiéndose las manos en un apretón, acto seguido Lisa le mostró sus credenciales. Weiss las examinó con calma un momento.

—Agente Shawer. Lisa Shawer. Nos hemos visto esta misma mañana, sino recuerdo mal...

Se las devolvió quedándose un segundo en silencio, buscando con su lasciva mirada la edad de Lisa escondida bajo su piel.

—Me parece un poco joven para este tipo de trabajos... por cierto lleva usted un perfume exquisito.

Probablemente es francés. De la firma Guerlain.

—Probablemente si, pero mi edad en realidad no importa demasiado ¿no le parece? En lo que se refiera a mi perfume es....

La interrumpió de golpe.

—Insolence. No hay duda. Excelente elección. Me encanta el sublime olor que desprende sobre la piel de una juvenil y cautivadora mujer como usted.

Empezaba a sentirse molesta.

—¿Venga dígame cuántos años tiene agente Shawer?—Le preguntó Ronald mirándola de frente, con una irónica sonrisa.

A pesar de tener veintitrés años y un cuerpo sexual, por alguna extraña razón aparentaba menos de veinte y eso que aquella noche lucía esplendorosa sus acentuadas curvas bajo el ajustado vestido negro.

—Lo que piense de mí y de mi edad, me da igual. No es una cosa que me interese en absoluto, estamos aquí para investigar la muerte de Sara Person y esclarecer un poco más, no solo este crimen, sino todos los anteriores ¿no le parece doctor Weiss?

Sintió que lo había dejado fuera de juego.

—En realidad tiene usted razón, lo que importa en estos momentos es relacionar entre cadáver con el resto de las chicas asesinadas. Por lo que ha llegado a mis oídos, sé tienen un sospechoso y que...

Se calló de golpe, esperando la reacción de Lisa. Después de un par de minutos de contemplar el cuerpo de aquella chica asesinada, levantó la mirada hacia Shawer, deseándola, imaginando como sabría, cual sería el gusto de su cuerpo. El azul de sus ojos le taladraba sin misericordia cada milímetro de su cerebro, ardiéndole las manos, hasta quemarle la entrepierna, vertiendo una sublime excitación hasta sentir su erección crecer bajo sus pantalones. No podía evitarlo. Solo tenerla a escasos centímetros de él, provocaba un tumulto de bizarras fantasías eróticas y un solo afán. Hacerlas realidad. Vivirlas.

Durante todo el día había estado pensando en ella, flotando y hundiéndose en si mismo desde que cruzaron un par de frases en la UDV. La quería solo para él y que mejor que aquel momento ofreciéndose en bandeja de plata.

Ladeó el cuerpo incrédulamente hacia su derecha intentando disimular su excitación, desviando la mirada al mismo tiempo de nuevo hacia la víctima.

A pesar de haber escuchado perfectamente a Ronald Weiss, Lisa no podía creerlo. Nadie le había informado de que la DV tuviera un posible culpable, ni siquiera Hainner.

Había empezado a sentirse incomoda junto a aquel hombre, pero en esos momentos era algo diferente, estremecedor. Se quedó inmóvil, incapaz de articular palabra, sonido alguno, notando que su espalda tensándose, hacia aflorar, al mismo tiempo, hacia el exterior un desconocido recelo hacia el médico forense.

—No hay ninguna duda que se trata del mismo hombre. Es la misma mano sádica empleada igual que con las otras mujeres. Para ser sincero le diré que incluso con ésta se ha ensayado todavía más a fondo, pero el intendente Richard Frimle tiene la declaración completa del homicida donde él mismo ha ido confesándose.

Como una sombra de inseguridad nublándole la vista, no podía evitarlo. Le pareció ver un brillo codicioso en los ojos de Ronald mientras de nuevo se giraba hacia ella. Tenía la absurda impresión de que era observada por alguien que de un momento a otro se le tiraría encima como un animal y por mucho que apartaba esa idea de su cabeza, no cesaba de repetirse. Manteniéndose a una distancia prudencial no daba crédito a lo que estaba escuchando de la boca de Weiss, mientras éste arrodillado había incorporado el cadáver boca arriba para observar de cerca todo el negro agujero en la cabeza de Sara y escrutando con una lupa como había sido diseccionado. Se sentía vacía, engañada.

—Me toma usted el pelo. A mi nadie me lo ha comunicado.

Weiss levantó la vista hacia Shawer.

—Pues deberían de haberlo hecho. Al parecer ha confesado los asesinatos.

Lisa conteniendo la respiración frente tardaba en digerir toda aquella información.

—¿Cómo lo sabe usted?

—Eso no tiene importancia. La UDV tiene al asesino y le diré que además, no se trata de un criminal corriente sino de una persona que sabe muy bien lo que hace.

No daba crédito a sus oídos.

—¿Por qué alguien iba a hacer algo semejante? ....Matar de esa forma.

—¿Deseo?..., ¿Tal vez? Él mismo lo ha confesado.

Parecía increíble. Si la unidad tenía las pruebas suficientes y al asesino entre rejas porque entonces Hainner la había arrastrado inexorablemente hasta el cuerpo de aquella chica ¿Para qué diablos le había pedido que buscara? Que clase de macabro e insensible individuo era Tom Hainner para disfrutar con un homicidio de esa forma sabiendo cual era su problema acerca de la muerte.

Con las piernas apenas sosteniéndola en pie se negaba a creerlo. No podía ser tan malvado como para haberle echo una cosa semejante.

—Eso no es verdad.

Durante un exagerado minuto tuvo la sensación de que aquel hombre la observaba igual como una hiena hambrienta. Weiss se levantó con sumo cuidado del suelo y avanzó unos pasos hacia Shawer sin dejar de perderla de vista.

—¿Y por qué iba yo a mentirle agente Shawer?. ¿Qué motivo podría tener para inventarme una cosa

así? Míreme a los ojos y créame de verdad cuando le digo que tienen al homicida.

—Entonces dígame quien es.

—Lo haré encantado si primero echa un vistazo al cuerpo y me da su opinión al respecto, además de compartir conmigo las pruebas que pueda haber hallado.

Lo miró incrédula.

—El detalle médico es trabajo suyo doctor Weiss.

—Naturalmente que sí, pero me ayudaría enormemente si supiera todo lo que pueda haber encontrado junto a Sara Person, ello cumplimentaría mi informe y le quedaría muy agradecido. Creo que tengo derecho a saberlo todo ¿no le parece?

La voz de Weiss resonaba en los tímpanos de Tom Hainner volviendo loco. ¿Qué coño había dicho? ¿Qué clase de burda mentira era esa de que tenían al asesino? ¿Y por qué quería saber acerca de lo que Shawer hubiera encontrado? Podía pedir los detalles confidenciales a la UDV en veinticuatro horas.

—No sé gran cosa doctor Weiss.

Buena chica! Pensó Tom.

—¿Esta usted segura? Me parece mucho más capacitada de lo que en realidad aparenta.

—¿Qué quiere decir doctor Weiss?

—Lo que ha oído. Estoy seguro que es capaz de discernir cualquier objeto extraño en un crimen. En este caso, seguramente debería de tener algo guardado en su negro maletín para entregarlo al inspector Hainner y consiga que deje de subestimarla de una vez por todas.. Pero sabe una cosa ¿se equivoca?

Lisa estudió el rostro de Ronald Weiss. Todo lo que decía era cierto. Ansiaba hallar alguna pista, cualquier descubrimiento para pasárselo por las narices a Hainner.

—¿Me equivoco? ¿En qué?

—En confiar en alguien que no debe.

—¿Se refiere al inspector Hainner?

—Exacto. Ese hombre es destructivo por naturaleza y utiliza a los demás a su puro antojo.

Empezó a pensar que tal vez Weiis tenía razón.

—Pero quizá eso cambiará agente Shawer ¿Tiene usted un pañuelo?

La voz de Weiss había bajado de volumen alejándose unos pasos.

Sobresaltada miró hacia donde estaba dirigiéndose Weiss, iluminando con la linterna su espalda. El cadáver todavía no había sido levantado y sin embargo estaba abandonando la escena del crimen.

¿A dónde va ahora? Se preguntó mientras lo seguía.

Las 6,10 de la madrugada.-

Sin dar crédito a una sola palabra de Ronald Weiss, no había oído golpear ni una sola vez la puerta de su habitación cuando de pronto escuchó la voz de Petra desde el otro lado de ésta.

—Inspector Hainner, soy la doctora Russell, necesito hablar con usted.

Se giró de golpe y dirigiéndose a la puerta la abrió de par en par.

—Espero no haberle molestado a estas altas horas de la noche pero tengo que hablarle de algo. En las muestras del doctor Hellmutt que me entregó su hermano Patrick he descubierto una cosa muy extraña.

Petra lo miró igual que a un fantasma. No parecía el mismo hombre que había conocido hacía unas semanas en los juzgados. El aspecto de cansado hondaba en el rostro de Hainner sin tregua.

—He estado todo el día y la noche metida en el laboratorio tipificando el ADN de la sangre y del semen que usted extrajo del hospital con las del asesino para precisar la huella genética.

Sabía que aquella mujer hallaría la compleja herencia del doctor Hellmutt.

—Amplificando la secuencia del ADN más de un millón de veces se explota la repetición de los marcadores genéticos ó microsatélites, caracteres altamente variables. Esto ocupa principalmente la base de todo el estudio que he estado realizando hasta hace escasamente media hora. Por eso he decidido venir a verlo.

Tom sacudió la cabeza en señal de ignorancia mientras ella dejaba el bolso junto a la chaqueta de Tom y permanecía quieta mirando todas las fotografías de las víctimas sobre la mesa.

—Doctora Russel tendrá que aclararme varios matices de lo que me está contando.

Sin embargo ella durante unos instantes lo meditó. Sabía que tan pronto revelara su descubrimiento, Tom Hainner sin dudarlo saldría a por el asesino, pero no había alternativa, debía de compartirlo con él, tenía derecho a saberlo.

—De acuerdo. Todos tenemos microsatélites que nos muestran una mayor variación entre un individuo y otro que la mayor parte de todo el resto de ADN. Hasta aquí puede pensar que nada es relevante.

La escuchaba arqueando las cejas, admirado de sus conocimientos, sintiendo el impulso de decir algo, a pesar de que aguardó paciente a que Petra continuara.

—Dos personas no relacionadas es muy poco probable que tengan el mismo número de microsatélites en la misma posición del cromosoma ya que ello son las distintas formas heredables que tenemos cada uno de nosotros. Cada uno tenemos nuestros propios alelos y con solo encontrar un alelo distinto es suficiente para obtener la veracidad de que se trata de diferentes individuos. ¿Me sigue inspector Hainner?

Lo intentaba. Entre todas las palabras de la doctora Russell lo importante era descifrar hacia donde quería llevarlo. Sin dejar de mirarla a los ojos, asintió con la cabeza.

—Pero en nuestras muestras todos los resultados del análisis de poliformismos de ADN coinciden con suma exactitud.

—¿Sabe que quiere decir si son iguales?

Pasado medio minuto contestó impulsivamente.

—¿Gemelos?

—Si. Al principio lo pensé yo también. Gemelos monocigóticos ó llamados también univitelinos. Creo que te hablé de ello cuando nos conocimos. El análisis de sangre me reveló un perfil idéntico genético. La muestra de fluido seminal entre la del doctor Hellmutt y la del asesino me lo acabó de confirmar.

Tom se quedó reflexionando.

—¿Entonces existe un hermano gemelo del doctor Hellmutt?

—No exactamente. A pesar de que el semen del asesino sea estéril y el del doctor Hellmutt totalmente viable para la fecundidad, te voy a resumir lo que yo pienso.

—¿Ha oído hablar alguna vez de los priones?

Era de lo único que tenía conocimiento. El siguiente cuarto de hora con Petra Tom cayó en la cuenta de lo que había estado sospechando desde hacía meses, relacionándolo con el informe de Ronald Weiss.

—Hasta hace poco el único medio de saber si alguien padecía una enfermedad neurodegenerativa era confirmando con el cadáver su autopsia. Pero gracias a Dios se puede detectar en sangre la presencia de priones. Y eso ha sido precisamente lo que he encontrado. Aumentando hasta niveles reconocidos la presencia de priones en sangre ya que se encuentran en pocas cantidades, he podido identificar priones infectados, o sea partículas infecciosas no solo en el doctor Hellmutt sino también en su asesino. Lo cual me hace afirmar que son la misma persona.

Debía de hablar con Frimle. Era el primer golpe de suerte de toda la noche afirmando sus teorías.

—Me cuesta aceptarlo, pero tenía usted razón inspector Hainner. No hay ninguna duda.

No se sorprendió escuchándose a si mismo en voz alta.

—Sin embargo nada de eso podemos utilizarlo en una acusación doctora Petra.

—Por desgracia así es.

—Es material privado extraído del hospital sin autorización expresa de un juez. Lo cual nos lleva de nuevo al mismo punto de partida.

—No del todo. También he venido, además de confirmarle sus sospechas, por otro motivo en lo que respecta al doctor Hellmutt.

Lo que vino después lo dejó atónito.

Petra había rastreado no solo todo el código genético de Klaus Hellmutt sino toda su carrera profesional.

—¿Sabe que he pedido a las facultades de todo el país información acerca de ese hombre y no he encontrado nada?

—¿Cómo dice?

—Lo que le digo. Absolutamente nada.

—No le entiendo.

—Ese hombre apareció en Richmond hace aproximadamente dos años, pero no hay nada más de él en ninguna parte. He mirado no solo en todas las universidades desde el norte hasta el sur de los EEUU sino incluso a través de internet en todas las guías de profesionales de salud mental. Es como si no hubiera existido nunca.

Tom la observó con atención.

—¿Está diciéndome que ese hombre no es médico a pesar de todo lo que ha escrito acerca de la psiquiatría?

Todavía los dos permaneciendo en pie se miraron fijamente.

—Sinceramente no lo sé inspector Hainner.

Capítulo 28

Las 6,16 de la madrugada.-

Durante unos instantes meditó lo que Petra Russell le había expuesto. Solo había una manera de averiguarlo. Actuar de inmediato.

Le pidió a la doctora Russell que permaneciera en su habitación junto al teléfono. Tan pronto tuviera noticias de Lisa debía de explicarle la nueva situación del caso en muy pocas palabras, para que ella regresara directamente al hotel Holm. Era posible que Lisa se negara a ello pero confiaba plenamente en la capacidad de Petra para hacerle razonar. La necesitaba de vuelta antes de que el doctor Hellmutt volviera a matar. Intuitivamente estaba seguro que iría a por ella. Era la última pieza del rompecabezas para incriminarlo.

Cuando acabó de plantearle la situación, Petra esbozó una tenue sonrisa en sus labios.

—De acuerdo.

—Y sobre todo doctora Russell bajo ningún concepto informe a nadie de todo lo que ha averiguado

¿Entendido?

—Entendido.

—Vuelvo en seguida.

Ni siquiera le preguntó nada a cerca de a donde iba. En las pocas ocasiones que se habían tratado la doctora Russell había descubierto el impulsivo perfil del inspector Hainner, deduciendo perfectamente lo que haría desde que se separara de ella. Solo había un destino que lo marcaba y ese exactamente el que tomaría desde que lo viera desaparecer.

Sin pensárselo dos veces Tom recogió en el acto a su fiel amiga semiautomática de doble acción 9 milímetros P226R Sig Sauer, echó una ojeada por última vez a su alrededor y cinco minutos más tarde cerraba la puerta de la habitación número 212 a su espalda apoyando su cabeza en una de las paredes de la fría caja metálica, llamada ascensor bajando hasta el vestíbulo del hotel Holm y saliendo a la calle en dirección a su coche. Avivado por su impaciencia ni tan siquiera se percató que acababa de cruzarse con Richard Frimle que todavía yacía sentado, después de más de una hora y media, en uno de los bancos junto al servicio de recepción 24 horas del hotel en el centro del hall. Había contemplado hacía escasamente diez minutos, desde su posible escenario, la llegada súbita de la doctora Petra Russell y ahora la fugaz marcha repentina de Tom. Tal vez la maquinaria del reloj dentro del cerebro de Hainner empezaba a funcionar como él sabia que era capaz de trabajarla. Quizá la doctora Petra Russell que todavía permanecía en su habitación podría ponerlo en conocimiento de los últimos sucesos. Se levantó y decidió preguntárselo mientras divisaba la espalda de Hainner desaparecer tras la giratoria puerta principal en cristal del hotel en dirección al exterior.

Nada más salir del edificio una bocanada de aire caliente cruzó el rostro de Tom, seguía haciendo un calor insoportable. Alcanzando su Chevrolet aparcado a su derecha y a escasos metros del edificio, lo abrió, entró y se sentó dentro bajando la ventanilla hasta el tope posible. Acto seguido sacó su pistola del bolsillo, la dejó en el asiento del copiloto y antes de ponerlo en marcha buscó en la guía de Richmond la dirección del cabronazo Klaus Hellmutt.

Todavía no había amanecido y el escaso tráfico le permitiría llegar en veinte minutos a la residencia de ese bastardo a tan solo cinco kilómetros de la zona norte de la ciudad.

Había dedicado cuatro meses en esa investigación, desde la aparición de la primera víctima, Katie Buck, hasta la última, Roberta Reynols sin contar a Sara Person hallada esa misma noche en Norfolk y a pesar de no poder utilizar los resultados de la doctora Russell como prueba incriminatoria, sentía que empezaba a tener algo con que intimidar a ese cabrón. No tenía pruebas admisibles ante un tribunal pero lo haría confesar de una forma o de otra.

Mientras avanzaba rugiendo el motor y levantando el polvo del asfalto alrededor de su auto pensó por un momento que ni tan siquiera se conocían Lisa y Klaus Hellmutt. Jamás le había mencionado ninguna de las conversaciones con su psiquiatra. Entonces ¿Qué motivo lo había llevado a semejante conclusión? No tenía ningún sentido pensar que Lisa estuviera en peligro y sin embargo carente de toda lógica empezaba a impacientarse. Observando las señales a su paso y dejando atrás las luces de la ciudad, pisó a fondo el pedal del acelerador a todo gas enfilando por la interestatal 95 hacia la 395 hasta que, después de varios kilómetros, visualizó a su derecha un pequeño desvío. Lo alcanzó y se adentró en una irregular estrecha carretera sin asfaltar, parcheada de hoyos convertidos en fango por la lluvia de la noche y enormes arboladas a cada lado del camino. No podía dejar de pensar en ese extraño ritual llamado kurú y el porqué de preservar algo de ellas comiéndose su cerebro solo porque no había sido capaz de llevar a cabo una forzada relación sexual. Parecía más bien que todo aquello incongruentemente formaba parte de alguien que tal vez había formado parte de un oscuro pasado sin esclarecer ó tal vez era una genial consecuencia de que se había vuelto majara.

Al cabo de dos minutos el par de faros del Chevrolet iluminaban la puerta de hierro macizo cerrando la propiedad de Klaus Hellmutt. Una desolada y lúgubre finca perfectamente bloqueada con dos enormes hojas de inmenso peso, e incrustaciones cuidadosamente impresas en su interior formando enormes rosetas corroídas por la humedad. En el centro una cadena y un recio candado impedían inexpugnables la entrada dando la sensación por su abandonado aspecto, que desde hacía tiempo no vivía nadie allí. Dibujando una pequeña mueca en los labios sonrió. Con una horquilla de pelo de mujer que siempre llevaba en el interior de la guantera no existía cerradura que se le resistiese. Bajó del coche con el motor encendido y los focos iluminando la asegurada enorme puerta, así como a la vez parte de su espalda, escrutó el interior del candado y tal como confiaba, dos segundos después éste cedía emitiendo un chasquido para abrirse click, quedando retenido en su mano.

No tardó más de un instante para empujar las pesadas puertas hacia dentro de la intimidad decrépita del lugar, emitiendo un chirrido agudo parecido a un tren en movimiento al moverse sobre los gozones y barriendo a su paso el montón de hojas secas del suelo.

Levantó la vista y miró hacia adelante un segundo contemplando el negro espacio completamente a su merced cuando de pronto volvió a su auto y sentado delante del volante procuró mantener la mente clara mientras sentía los neumáticos desplazarse hacia adelante. Tan solo había recorrido trescientos breves metros que aparcó en la entrada. Una autentica construcción georgiana del siglo pasado provista de un tramo de anchos escalones de piedra y clásicas columnas en la fachada se alzaba deteriorada ante sus ojos. No podía negar que se sentía intranquilo, acababa de darse cuenta que se había dejado el móvil cargándose en uno de los enchufes de la habitación del hotel y más valía la pena que se diera prisa. Tener que recoger pedazos del cadáver de su compañera Lisa sería algo que jamás se perdonaría.

Apagó el motor, alargó el brazo recogiendo la linterna de la guantera y sin olvidar a su querida amiga de acero inoxidable y alta potencia sobre el asiento del copiloto y bajó del vehículo encalando directamente sus pasos hacia la entrada principal, con la extraña sensación de que alguien había invertido demasiado tiempo en aparentar que aquella casa llevaba cerrada más de veinte años, cuando en realidad las claras pisadas sobre la hierba denotaban que quizá hacia escasamente unas horas quien quisiera que fuese el doctor Hellmutt seguro que había estado allí.

Contempló un instante el cerrojo hecho añicos en la madera y sin pensarlo, empujó la abierta puerta de la casa con ímpetu unos centímetros, dio unos pasos hacia el interior y se metió dentro, recorriendo inmóvil y en una intensa fija mirada bajo la luz de la linterna, el interior del negro espacio del vestíbulo de la casa. El lugar para Tom empezaba a resultarle extrañamente familiar a medida que sus ojos recorrían perdiéndose sobre cada milímetro de las escalofriantes paredes, como si las conociese de antes, desde hacía mucho tiempo y no pudiera relacionarlas con nada. Se dio la vuelta sobre si mismo y detuvo sus ojos sobre dos orificios de bala incrustados sobre la metálica cerradura y el marco de la puerta por la cual acababa de entrar, cuando agolpándose todos sus pensamientos en picado sobre la mente como un caballo desbocado, reaccionó. Irrumpiendo de pronto todos sus sentidos, cayó en la cuenta súbitamente que ya había estado allí antes. El silencio sombrío, corrompido por el ruido de las cucarachas similar al de los grillos desplazándose monárquicamente con sus diminutas patas hacia todas partes, el impacto de aquellos tres proyectiles en la cerradura, los trágicos sucesos que allí habían ocurrido, aquellas chicas esposadas con cuerdas. Solo un depravado mental con una causa incomprensible podía perpetrar unos asesinatos de esa índole. Hasta ese momento no había reconocido el lugar pero ahora estaba completamente seguro que era la misma casa.

La primera vez que entró en esa propiedad lo hizo saltando la tapia del muro de hormigón, a unos cien metros de distancia de la cancela de hierro, para caer en cuclillas sobre sus pies en el abandonado suelo del jardín. Siguiendo las indicaciones del “Niko”, había bordeado la casa hasta la puerta principal y después de dos segundos de golpear la madera de un taconazo entraba precipitadamente en su interior. Después de tiempo de trabajar con ella, aún todavía no podía entender de dónde sacaba la Clarinza toda aquella valiosa información. Aunque una cosa si era cierta casi nunca fallaba en sus informaciones. Su confidente le había confirmado que había oído rumores en el talego de alguien que secuestraba chicas, las violaba y enviaba perfectamente empaquetado y sin señas de ningún tipo ni marcas de correo, sus objetos personales junto con un mechón de pelo de la víctima al inspector Tom Hainner de la UDV para simplemente mofarse de él y de su incapacidad. Nunca supieron ni tan siquiera a través de las cámaras, quien introducía los paquetes, los cuales aparecían siempre a primera hora de cada viernes en la primera planta del edificio. Infinidad de veces habían estado visualizado las filmaciones de las cámaras del parking, interior de la edificación y alrededores de la unidad días después de la desaparición de una joven sin resultado alguno. Sentía un odio amargo como la bilis por aquel asesino incapaz de atrapar y cuando el Niko le proporcionó donde se cometían los asesinatos no dudo en hacer lo que sabía, atrapar a ese bastardo para cargárselo.

Durante unos breves instantes alumbrando con el fino haz de luz que proporcionaba la linterna, se quedó confuso al verse absorbido hacia atrás por una espiral de amargos negros recuerdos. El tenebroso salón decorado con restos de papel pintado de flores sobre las enmohecidas paredes, podridos muebles y montones de latas, desperdicios de comida y basura esparcidos por el suelo hacían la guerra a su propia frustración.

Miró a su alrededor y bajó el arma sin perder la guardia durante unos momentos hasta que dejándose caer por el peso del perdido recuerdo, caía abatido hacía lo que hacía años había vivido. Le parecía imposible y sin embargo se sentía como si estuviera dentro de un ritual, una inmersión directa hacia el pasado. Avanzando hacia adelante sin perder detalle de todo lo que sus ojos contemplaban, mientras el presente se recomponía poco a poco de nuevo a su lugar apenas nada había cambiado. El aspecto del lugar estaba tal y como amargamente decepcionado lo acordonó la Unidad de Delitos Violentos después de localizar a aquellas jóvenes muertas.

Tambaleante dirigió sus pies hacia la escalera de madera que comunicaba con el piso superior y subió, ahogando todo sonido, excepto el crujir de la carcoma a cada paso.

No podía ser verdad, pero la retrospectiva del tiempo volvía a aparecer, negándose a creer que fuera el mismo asesino del caso que nunca resolvió. La infernal escena de los cuerpos de aquellas ocho chicas que habían sido encontradas en esa casa. Recordaba perfectamente contemplar horrorizado los mutilados cadáveres apenas sin ropa, atados por las muñecas y sentados con la cabeza ladeada hacia un lado sobre cada una de las camas en las habitaciones. Estaban muertas. Por el informe médico se llegó a la conclusión que el asesino psicópata mataba obsesionado por el sexo sin consumar. Jamás lo atraparon.

Al amparo de la luz de la linterna sobre el horrendo espacio, no podía pensar en otra cosa hasta que terminó de subir y enfiló el pasillo, deteniéndose ante cada puerta, abriendo nervioso una por una las habitaciones a derecha e izquierda de su cuerpo, buscando como en una pesadilla lo que sabía hallaría, hasta que la encontró. Tal y como recordaba allí debía de haber una cama rota, el relleno del colchón esparcido por todas partes. Igual como aquella vez. Maldita sea!

Cerró los ojos cambiando la dirección de sus pensamientos hacia el pasado. Viéndose a sí mismo exactamente en la misma posición que entonces, desde el umbral de la puerta del cuarto iluminando las paredes de la habitación, cuando descubrió a la única sobreviviente de aquella masacre. En menos de un minuto el furor de la luz a merced del movimiento de su mano sobre el cuerpo de ella, provocó un leve gemido. Dios mío! Estaba viva!

Se acercó alumbrándole la linterna a los cerrados ojos de la chica, a su cuerpo lleno de heridas, de sangre seca, susurrándole al oído que era policía.

Nada. Ninguna reacción. Tenía el rostro desencajado, las facciones perdidas. Entendía muy bien de drogas.

A pesar de no ser necesario por su estado tenía las manos atadas juntas con un cable de plástico igual que los desnudos pies. Cuidadosamente Tom sacó un cuchillo de su campera y lo deslizó entre las ajustadas ligaduras para soltarle los apresados brazos y piernas.

—¿Cómo te llamas?

Sin embargo la joven seguía inconsciente, sin pronunciar palabra. Se sacó su chaqueta de cuero negro envolviéndola y la alzó sobre su cuerpo, atravesando trastornado el oscuro pasillo con aquella desconocida sobre sus brazos hasta el vestíbulo de la casa, sacó su arma, disparó tres veces haciendo saltar la cerradura y salió al exterior, en dirección hacia los árboles. Depositándola delicadamente junto a unos matorrales llamó por teléfono a Richard Frimle. Tres años después de aquello los mandatarios decidieron cerrar el caso, archivándolo con un sello en rojo “Sin resolver”.

De inmediato los abrió dándose cuenta que lo estaban manipulando. En una cadena de casualidades premeditadas todo había sido intencionado para hacerle llegar hasta allí. Ese cabronazo desde su escondrijo había ensayado todo aquello pensando en mofarse de él y desaparecer de nuevo. Se paró en medio de la habitación y recorrió con rapidez el espacio observando cada rincón. No le cabía la menor duda que ese bastardo trazando una mezquina y miserable trampa lo había llevado hasta allí siguiendo adelante con sus diabólicas intenciones, asegurándose al mismo tiempo el siguiente exacto movimiento que haría.

—Mi querido inspector para encontrar alguna pista debe mirar bajo lo que sus ojos contemplan, sino está usted perdido. Es lo único que tiene para seguir adelante.

Después de aquellas absurdas palabras del doctor Hellmutt durante una de sus terapias, se sumieron los dos en un largo silencio hasta que el reloj de la consulta marcó de nuevo el fin de la visita de aquella semana.

De forma intempestiva recordaba su frío tono de voz, sus estudiados gestos, su burlesca actitud hacia él, cuando repentinamente una intuición empezó a brotarle en su interior ahondando al mismo tiempo en su cabeza. Movido por su instinto, se acercó al borde de la cama orientando el haz de luz sobre el destrozado colchón y apenas sin respiración y sosteniendo la linterna con toda firmeza cogió con todas sus fuerzas el pesado jergón y lo levantó hacia arriba apartándolo a un lado. Lleno de horror durante unos minutos se quedó helado ante lo que halló. Multitud de rostros de mujeres rodeados por solo un hombre. Muchas reconocidas, otras seguramente indigentes, prostitutas ó autoestopistas de las que nadie se había molestado ni siquiera en dar por desaparecidas y sobre todas ellas un objeto, brillante, reluciente, reconocido. Un pequeño pendiente de mujer. Lo cogió entre sus dedos mirándolo, sintiendo una rabia imposible de describir con palabras. Aquel objeto en oro retenido entre sus dedos se correspondía con exactitud al que encontró inesperadamente en la consulta del doctor Hellmutt hacia semanas, el que estaba seguro era el compañero hallado en el cadáver de Alice Lombar, el que todavía llevaba guardado en su chaqueta.

Metió la mano en su bolsillo y lo sacó, comparándolos. Ahí estaban los dos! Iguales! Idénticos! Los miró atentamente, sin dejar de apartar los ojos de ellos hasta que el estómago se le revolvió por completo.

Los guardó rápidamente en su bolsillo y rodeado por la espesa oscuridad del cuarto se acercó a mirar a aquel hombre más detenidamente, enfocando al máximo la luz sobre la fotografía del centro. Solo bastó un segundo para reconocerlo. Maldita sea! Siempre habían sido el mismo hombre desde el primer momento! El doctor Hellmutt y el que aparecía plasmado bajo el colchón eran la misma persona! No podía creerlo y sin embargo ahí delante tenía la evidencia de todo!

—Según parece Tom conoce muy poco de asesinos a pesar de que le consideran uno de los mejores.

Cabronazo de mierda! Recordó que eso había sido una de las pocas cosas personales que durante todo ese tiempo le dijo sin sospechar en ningún momento de él. Lo había estado observando desde el principio, dejándole comentarios al aire, hablándole con vehemencia del asesino, de su inteligencia, del porqué mataba, cuando en realidad lo que hacía era presentarse él mismo en persona. Si la doctora Russell hubiera buscado alguna información en los archivos de todo el país de ese hombre, tampoco hallaría absolutamente nada. De eso estaba seguro. Igual como con su fingido psiquiatra y el chorro de agua fría sobre su nuca en forma de urdidas palabras.

—Me alegra que hoy se encuentre mejor inspector.

—No creo que realmente le alegre doctor Hellmutt, más bien pienso que lo molesta.

Había sido un títere de sus comentarios, una marioneta de la ficticia amabilidad de esos dos hombres. Siendo siempre el mismo.

El juego había consistido en hacerse participe de sus propios asesinados como un simple espectador más. Por un lado había estado comentándole a Tom como las iba asesinando, para contrastar con él durante las visitas en el hospital sus averiguaciones y hasta donde había llegado, haciéndole creer al mismo tiempo que solo él era el único culpable de todo. El mismo sujeto ataviado con diferente rostro. Seguramente gracias a una prótesis de arcilla, alginato y escayola, sobre la frente, nariz y pómulos. Una máscara ultraligera de silicona, perfectamente adaptada a su piel, a los movimientos faciales de ésta. Sin embargo no había tenido en cuenta las similitudes compartidas. Una de ellas, la pequeña cicatriz sobre la ceja. Por esa razón le llamaba siempre la atención recordándole a alguien. Lo que todavía no acababa de comprender como se las ingeniaba para provocarse el mismo el estrabismo.

Se quedó pensativo. Tal vez tenía una explicación. Si conocía la segunda mayor isla del mundo, Nueva Guinea, y las costumbres de las tribus Fores en las tierras altas de Papúa, tal y como le había explicado ese bastardo, podía también saber algo acerca de las mutilaciones de los mayas.

Recordó que su hermano Patrick le había hablado de ello hacía semanas, después de instruir el caso de un chico que solicitaba una indemnización por parte de la casa de seguros. El muchacho en cuestión, había sufrido un accidente de tráfico y la defensa como prueba para negarse a pagar, presentaba una fuerte acusación de autolesiones intencionadas.

No podía creerlo!

—Esos cerdos han basado toda su argumentación en prácticas de culturas mesoamericanas. Es increíble! Me hago cruces y todavía no doy crédito a lo que he oído esta mañana en los juzgados. En un intento de cuajar sus inverosímiles razonamientos, solo te puedo decir que es la teoría más disparatada que se ha presentado ante un tribunal!

Lo escuchaba sin interrumpirlo mientras se tomaban una bier “sin” en la terraza del Valparadise Club’s, esperando la sentencia del juicio.

Patrick estaba fuera de sus casillas.

—Los mayas, en busca de un ideal de hermosura, tenían por costumbre desfigurar el cráneo de los recién nacidos provocando un aplanamiento fronto-occipital en los cinco días siguientes al parto, por medio de dos tablas atadas para conseguir modelarlo. Incluso los habían vuelto bizcos colgando a los bebés pequeñas bolas de resina frente a sus ojos durante los primeros meses que permanecían en la cuna. Pero de eso, a imaginar que ese chico se ha mutilado él mismo las piernas y los brazos, son dos cosas muy diferentes. Y para colmo esos tipejos han explicado como se realizaban en dichas prácticas al milímetro por toda Mesoamérica, reproduciéndolas con imágenes y escritos principalmente de guatemaltecos. Es bochornoso! Hasta donde podemos llegar!

Lo escuchaba atónito. Jamás había oído algo semejante.

—¿Y el juez los ha escuchado?

—Naturalmente. Su defensa venía muy bien preparada, mostrándonos a todos los presentes el significado de las deformaciones en orejas, tabique nasal, piernas cóncavas y en fin, un sinfín de variedades que estaría muy en boga hace tres mil años en toda la mitad meridional de México. Lo que hoy en día es un territorio comprendido por cinco estados del sureste de un país con un alto turismo, pero que a todos los efectos no tenían ningún sentido en la sala.

Mirándolo estupefacto, no podía reprimirse de preguntarle.

—¿Y tú crees que practicaban todo eso con los bebés?

—Está documentado en los libros. Lo mismo que las mutilaciones dentarias, de las que hay explicaciones relacionadas con los dioses del viento, la lluvia, el dios sol. Infinidad de creencias que podemos encontrar a lo largo de la historia del hombre. ¿Sabias Tom que por ejemplo en los nativos de la isla de Pascua se realizaban tatuajes escenificando a sus dioses sobre la piel de su cuerpo y cara?

Sentado frente a Patrick, con la cerveza en la mano y los ojos abiertos como platos, lo escuchaba sin interrumpirle, pensando que quizá debía culturizar su empobrecido cerebro.

—Si, si Tom. Aunque no lo creas. A los niños pascuenses con tan solo ocho años de edad se les hacía su primer tatuaje en las piernas en un motivo religioso. Muy respetable en aquel entonces y no tengo nada que objetar. Pero lo de hoy en el tribunal, sin embargo, ha sido perder la conciencia del lugar, del tiempo y de la realidad.

—¿Cuándo tendréis la sentencia?

—Dentro de tres horas.

Por suerte se apeló al buen criterio. Patrick ganó el caso y el muchacho recibió su indemnización.

Reflexionando sobre las explicaciones de su hermano acerca de los mayas, Hainner contempló las pequeñas fotografías de todas aquellas chicas bajo el colchón, tomando la del asesino entre sus dedos para mirarla todavía más de cerca. Se le veía de frente, más joven, posiblemente de sus años de estudiante. Estaba seguro que la había recortado un poco más grandes que las demás para intentar recoger únicamente su rostro y parte superior de sus brazos, sintiéndose el amo y señor de todas las jóvenes cruelmente asesinadas. Acercó sus ojos hacia ella, observándola detenidamente. De fondo, a la izquierda del hombro de Weiss, lo que quedaba de paisaje, no había ninguna duda, parecían las grandes conchas prefabricadas del tejado de la estructura de uno de los edificios más innovadores del siglo XX. La ópera de Sydney. Se quedó pensativo durante unos segundos con la vista fija en el trozo de papel químico. A la derecha de su cuerpo perfectamente reconocido el Port Jackson. Por esa razón Petra no había conseguido encontrar nada a cerca del doctor Hellmutt en ninguna de las facultades de medicina del país. ¿Cómo había podido ser tan ingenuo?

No eres más que un cabronazo de mierda que te crees tener el talento de la manipulación perfecta!

—Los asesinos siempre comenten errores doctor Hellmutt, de eso estoy convencido.

—¿Usted cree inspector?

—Convencidos de la perfección absoluta cometiendo sus crímenes, muchas veces caen en lo más absurdo y simplemente se vuelven idiotas.

Aquello fue lo primero que le soltó en una de sus últimas visitas con el doctor Klaus Hellmutt.

Encontró la puerta abierta de la consulta y sin pensarlo, nada más verlo sentado detrás de la mesa, multitud de agolpados pensamientos brotaron desde su cabeza hacia la garganta, escupiéndolos por la boca en forma de contusas afirmaciones.

El médico levantó la cabeza para mirarlo antes de responder.

—Tal y como dice, espero que no sea usted inspector, el que caiga en la equivocación de creerse superior a su asesino.

Como en una película a cámara lenta, Hainner miró brevemente el rostro de Hellmutt y tomando asiento, encendió un cigarrillo del paquete semivacío escondido en el fondo del bolsillo de su chaqueta.

Después de aspirar el humo repetidas veces le contestó indiferente.

—¿Por qué iba yo a imaginar semejante estupidez?

El doctor Hellmutt lo observaba inmóvil sosteniendo la mirada sobre cualquier movimiento de su paciente sin apenas pestañear.

—No sé, quizá por su ofuscación. Me he dado cuenta desde un tiempo a esta parte se ha vuelto más bien descuidado con su profesión.

Cobarde hijo de perra....¿Qué coño estaba diciendo? ....

Apagó bruscamente la colilla. Encendió nervioso otro cigarrillo percibiendo la sangre fluir a través de las venas de su cuerpo, igual que si hubiera sido mordido por un tiburón, e intentando contenerse, permaneció callado dejando al doctor Hellmutt que reanudada la corrompida conversación que había empezado.

—Ya es hora inspector que mire más allá de sus narices. Aunque quizá no está preparado para atrapar a ese homicida que anda suelto. ¿Usted que cree? ¿Lo conseguirá ó acabará sin poderlo hacer igual como en el caso sin resolver que todavía yace sobre su mesa en las oficinas de la UDV?

Quince minutos más tarde seguía en silencio, dejando a Hellmutt que se despachara a gusto. Solo el tabaco había resultado lo único satisfactorio de la terapia. Salió de allí irritado, sin comprender porque la verdad era tan difícil de demostrar. Siguiéndole la pista desde hacía meses todavía no había conseguido nada. Absolutamente nada. Y a esas alturas había llegado a creer incluso, que no lo conseguiría.

Lisa Shawer iba a ser la víctima número dieciocho e impotente no podía evitarlo. Igual que con la visión de Sara Person. Ahora después de diecisiete asesinatos sí que tenía todas las piezas encajadas señalando a ese bastardo cabrón y sabiendo quien era la siguiente en la lista. Sin embargo seguía sin poder hallar donde ejecutaría de nuevo su ritual.

Con la fotografía de Klaus Hellmutt ó del quien quisiera que fuese todavía entre los dedos, pensó en aquella conversación surcándole un sinfín de pensamientos en su mente, cuando irrumpiéndole de súbito una corazonada y casi con seguridad imaginando lo siguiente que le habría dejado para que descifrara, le dio la vuelta lentamente al plastificado papel. Había algo escrito allí. Casi inapreciable. Borroso. Acercó la linterna y con paciencia empezó a buscar con un bolígrafo la traza de cada letra, escribiendo encima todo lo que podía visualizar, apostando contra su suerte para poder entender que diablos de palabras y números aparecían allí plasmados. Intentándolo con números primero, después con vocales, una y otra vez, interpretando con angustiosa impaciencia qué diablos había escondido, hasta que acertó.

Pasados unos minutos sus entrañas dieron un respingo. Era posible que tuviera interpretada parte de la dirección de Klaus Hellmut ó de quien coño en realidad fuera.

En efecto, guiándose por la memoria del callejero de Richmond, cerró los ojos recordando la combinación que le faltaba para acabar de completarla. Pasados tres segundos los abrió desmesuradamente y sonrió, trazando sus últimas consonantes en su propio cerebro.

Ahí estaba. Joder!

Lakeview Ave nº 23

Capítulo 29

Las 6,18 de la madrugada.-

Observando como el doctor Ronald Weiss iba alejándose de la escena del crimen, Lisa corrió hacia él hasta que consiguió alcanzarlo.

—Perdone doctor Weiss pero... ¿A dónde vamos?

La miró a los ojos un instante antes de contestar.

—Sígame agente. Hay algo que quiero que vea y que le ayudará enormemente a esclarecer este homicidio.

Sorprendida por sus palabras, pero sin ánimo de contrariarlo, lo siguió. Al fin y al cabo quizá tenía alguna cosa que le sirviera ante el inspector Hainner.

Dejando atrás el incansable murmullo del gentío y alejándose del atestado lugar lleno de policías, avanzaba en silencio junto al forense con los ojos rodados de dudas, teniendo, sin poder evitarlo, un mal presentimiento. Tal vez debía de comunicar la nueva posición al inspector Hainner. Sus órdenes habían sido permanecer en la escena del crimen y recoger el mayor número de pruebas para la investigación. Ahora estaba abandonando el cuerpo del delito, dejándose llevar por un hombre que tan solo había conocido hacia escasamente esa misma mañana y que al parecer tenía muchos conocimientos acerca del asesinato de Sra Person ¿A que se refería con esclarecer? ¿Qué tenía que ver Ronald Weiss con aquella chica?

Procurando mantener la calma entre las sombras de la noche, el ruido de sus tacones al caminar cada vez más rápido sobre el duro asfalto, y sus azules ojos agrandados por la asustada expresión de su rostro, su sorpresa fue mayor al adentrarse en el callejón frente a la parada del autobús donde habían encontrado a Sara Person. Aquello no le gustaba nada y sin embargo seguía a su lado. En silencio. Sin detenerse. Enfilándose directamente hacia la entrada de un estacionamiento de vehículos, al mismo tiempo que preguntándose a donde iban, volteaba de vez en cuando la cabeza hacia la alejada multitud, mientras Ronald Weiss captaba de reojo todos sus movimientos. Lisa no sabía qué pensar, qué decir, alguna cosa no encajaba y solo sintiendo los latidos de su corazón repiqueteando cada vez más fuerte en el interior de su pecho, se decía a si misma que debía de contener su inseguridad. Por fin rompió el mutismo.

—Por favor dígame a donde vamos porque....

Ni siquiera le dejó terminar la frase. Sin detenerse, Weiss se giró hacia ella bruscamente y mirándola sonriente le habló en un susurro apenas imperceptible, dejándola fuera de control.

—¿Qué le ocurre agente Shawer? ¿No tendrá miedo de que vaya a secuestrarla?

—No le comprendo.

Ronald la seguía mirando fijamente con ojos incandescentes.

—¿Me ve usted capaz de hacerle algún daño?

Confundida por lo que acababa de escuchar y haciendo una pequeña mueca en los labios le respondió de la mejor manera posible, intentando serenarse.

—No, claro que no...

Weiss rió entre dientes.

—Me alegro que así sea. Me sentiría realmente mal si desconfía de mí. ¿Qué le podría hacer yo?

Caminando cada vez más deprisa, lo escuchaba hablar, más allá de toda la lógica, todavía sin comprender porqué lo había seguido. Siempre había sido más bien desconfiada y en aquel momento estaba actuando en contra de sus principios.

—No se preocupe, está usted en muy buenas manos. Solo quiero enseñarle un extraño vehículo estacionado aquí mismo y que al llegar me ha parecido sospechoso. Tal vez encuentre huellas dactilares y demás pruebas. Como ciudadano y forense mi deber es colaborar. Además también la he traído hasta aquí donde nadie nos ve, ni escucha porque estoy seguro de que me entenderá.

Atravesando el asfalto, continuó absorbiendo como hipnotizada la voz de Weiss explayándose en su posible sublime hallazgo y de lo acertado que podía ser para su carrera profesional dentro de UDV. Se sentía desconcertada y a la vez intrigada, deseando saber qué había detrás de sus extrañas palabras, de lo que podía haber encontrado, intentando asimilar aún porque se estaba dejando llevar por todo aquello.

Pasados unos minutos y pareciendo que Ronald Weiss se estaba percatando de sus pensamientos, de pronto el forense detuvo sus pasos y la miró de frente a los ojos sintiendo su fría mirada clavándose sobre ella, haciéndole correr el sudor por su espalda.

—Y lo que voy a confesarle es de suma importancia para mí. Quiero decirle algo que llevo dentro desde el momento que la he visto. Necesito que alguien me entienda. Que me comprenda. Mi vida es muy difícil.

Acortando la distancia, acercándose a ella con los ojos vidriosos, fijos, electrizantes, convirtiendo su voz en un suave murmullo.

—Usted me gusta.

Lisa se quedó unos minutos en silencio, petrificada, observándolo con impertérrito recelo, asumida en lo que acababa de oir. No daba crédito. Aquel hombre con su inescrutable rostro se estaba burlando de ella. No podía creerlo. Herida en su dignidad, todo había sido un burdo engaño. Nunca se hubiera imaginado que...

—Con todo el respeto doctor Weiss, no acabo de entender a que viene....

Acababan de cruzar la entrada principal de la enorme planta del aparcamiento, cuando Ronald le interrumpió súbitamente aclarándose la garganta, estirando el brazo para intentar tocarla.

—Vamos Lisa no me dirá que nunca le han dicho que es usted muy hermosa, sobre todo como va hoy vestida. Si me lo permite, le diré que ese vestido negro le favorece mucho. Está realmente preciosa.

Haciendo un enorme esfuerzo e intentando dominarse empezó a sentirse insegura, en peligro.

—¿Y qué si es así? No creo que debamos mezclar las cosas. Estoy aquí con usted, porque tiene algo que me puede interesar. Nada más.

Ronald la escuchó con atención.

—Por supuesto.

Con las palabras flotando en el aire siguieron caminando unos metros hacia adelante en silencio, atravesando toda la solitaria nave del estacionamiento, cuando de pronto Weiss inmovilizó de nuevo sus pasos frente a un vehículo y abrió la puerta. Sin apenas reaccionar, volvió de nuevo la vista inmediatamente hacia ella, mirándola lascivamente de arriba abajo con insistencia, sin perder un ápice de su pronunciado escote, las suaves insinuaciones de sus pechos, lo que podía esconder bajo el estrecho vestido de tubo ajustado en sus caderas y sintiendo el roce del firme deseo crecer entre sus piernas, se acercó levemente a Lisa, aspirando el dulce olor a hembra en una intensidad cegadora por detrás de su cuello y moviendo los labios le habló de nuevo.

—Aquí tiene lo que ha venido a buscar.

Acto seguido haciéndole una burlona sonrisa le indicó amablemente que entrara dentro.

De repente Lisa sintió miedo. Un miedo infernal, sobrehumano, amenazante. El tiempo y el espacio se habían detenido allí mismos, desapareciendo cualquier abismo del motivo que Ronald había utilizado para hacerla llegar hasta aquel vehículo. Suspendida en una oscura situación sin explicación razonable, empleó lo mejor de si misma para dar por concluida cualquier bobada de ese individuo.

—Mire doctor Weiss no sé que quiere de mí, qué pretende, pero....esto no me gusta.

—Usted no lo entiende..., pero tiene un problema, un gran problema.

Entonces cogiéndola del brazo con suavidad, la acercó unos escasos metros al coche, mientras Lisa sintiendo sus dedos sobre la desnuda piel, lo miró con pánico.

—¿A que refiere? No le sigo.

—Claro que si me sigue. Usted es una mujer inteligente. Piense un poco. Es muy sencillo. Yo tengo algo que usted quiere y usted tiene que hacer todo lo que yo le pida, para que se lo dé. Especialmente demostrando verdadero placer en ello. Sino, no me vale.

Lisa no podía controlar el temblor de sus piernas. Ese hombre había perdido la cabeza por completo.

—¿Cómo dice?

Entonces aferrándola a él, con garras de hielo como si fuera de su propiedad y haciéndole sentir su deseo, la aproximó a sus labios.

—Estoy seguro que es capaz de echar un polvo conmigo. Uno de los buenos. De esos rítmicos y coreografiados que lo llevan a uno al infinito. No hay nada que dé más satisfacción a un hombre que una mujer sea buena con él y pueda degustarla sin ninguna resistencia. Vamos, venga deme un beso.

Por desgracia empezaba a verlo claro.

—Usted está completamente loco.

—Pensándolo bien, quizá si, quizá no. Pero que importa ahora ¿no le parece?

Estaba asustada, verdaderamente asustada. Consciente de que había caído en una trampa, se revolvía contra las fuertes manos de Ronald que la apresaban fuertemente por el antebrazo alzándola hacia él.

—Suélteme! Suélteme!

Apoyándola de golpe contra el coche con las dos manos como si de una muñeca de trapo se tratara, Ronald frunció el ceño sin escucharla, observándola con su vacía mirada, rozándola con su cuerpo,

acercándola todavía más a su fría boca.

—La verdad agente Shawer es que lleva un perfume muy penetrante. Desde esta mañana que llevo pensando en esta sublime esencia floral y frutal que me vuelve loco. Es insolente y provocativo igual que usted...

Lisa arqueando su espalda hacia atrás, agitó la cabeza intentando librarse por todos los medios de aquellos asquerosos dedos sujetándola, del vapor saliendo de la apestosa garganta de Weiss.

—Suélteme!

Pero era imposible, los brazos de Ronald seguían indiferentes, cerrándose más en torno a ella, mientras la contemplaba, sonriéndole maquinalmente.

—Huele usted muy bien. Me gustan las mujeres femeninas. Es una de las prioridades que busco en una hembra, una absoluta y exquisita necesidad cuando las encojo entre la multitud...

Mientras Lisa forcejeaba una y otra vez intentando librarse de su abrazo.

—Que me suelte! Le digo que me suelte!

Weiss entonces la miró inexpresivo durante una media décima de segundo aturdido por su reacción. Inmóvil. Al mismo tiempo que los pliegues de la comisura de su boca que momentos antes le sonreían, se transformaban en una máscara agriada de irritación.

Enfadado por su evidente rechazo, empezó a zarandearla sin mediar palabra, una y otra vez, hacia un lado y hacia el otro, movido por el instinto inconsciente de la ira, hasta que explotó de rabia y empezó a gritarle con descontrol directamente a la cara.

—Porqué! Porqué tengo que soltarla! Solo quiero una entrega total de usted!. Como le he dicho usted me gusta y no voy a dejar que se me escape!. Me oye bien! La quiero solo para mí y para nadie más!

Entonces de pronto, sucediendo de un modo tan repentino que Lisa no pudo defenderse, Weiss la apretó con furia presionándole la carne, acorralándola entre sus dedos brutalmente, haciéndole daño, acercándola a su excitado cuerpo, hablándole con ensimismado deseo de posesión.

—Eres mía! Solo mía!

Sin soltarla, le estiró del pelo hacia atrás obligándole a abrir la boca, aproximándola lentamente a él para besarla, consiguiendo fundirle sus nauseabundos labios con los de ella. Un grito de dolor momentáneo surgió de la garganta de Lisa, ahogado por la presión de aquel repugnante hombre dominándola, cuando un interminable segundo después lo sintió separarse extasiado de placer, estremecido de sentir el sabor de una mujer, mientras ella lo contemplaba horrorizada. El rostro de Weiss encendido por el excitante calor de ciega lujuria mostraba un gesto de rígido orgullo, al mismo tiempo que Lisa congestionada de pánico solo podía hacer una única cosa. Intentar escapar.

Tratando de liberarse, el agente Shawer de nuevo empezó a agitarse rabiosa entre sus brazos durante unos breves minutos, sin conseguir soltarse, hasta que descargando la furia contenida, Weiss le abofeteó la cara con saña, varias veces contemplado satisfactorio la sangre fluir por debajo de las blancas mejillas de su presa.

En un gesto lascivo le lamió la cara con la lengua sin dejar de mirarla a los ojos, para retroceder, tomar aire, hablarle con deseo y volver de nuevo a recorrer milímetro a milímetro el sabor a deliciosa mujer.

—Mi querida Lisa, has venido a buscar lo que Sara Person y todas las demás encontraron. Fueron una lástima. Una verdadera lástima. Hubiera preferido pasar una noche de sexo salvaje con ellas, pero no se dejaron y no podía permitírselo. A ninguna! Me obligaron a ello. A matarlas! Lo mismo que haré contigo si no te portas bien! .....¿Qué te pasa preciosa? ¿Te sientes indefensa?..., Vas a ser buena conmigo, sino ya sabré lo que tengo que hacer.

Lisa estaba aterrada. No podía creer lo que le estaba ocurriendo. Incapaz de asimilar lo que sus oídos recogían del aire en las amenazantes palabras secas, frías, distantes, de Weiss y su mirada ausente saliéndosele de los ojos, de golpe la soltó. La empujó arrojándola hacia dentro del vehículo, entrando él acto seguido en el oscuro interior del coche y se sentó al volante.

—Y ahora escúchame bien!. Si quieres vivir y no quieres que te mate igual como a las otras, vas a quedarte quieta mientras te ato las manos y los pies.

Solo le quedaba llorar y suplicar mientras Ronald Weiss cogía una cuerda de la guantera y mirándola fijamente con sus ojos encendidos, empezaba a deslizarla primero entre sus muñecas inmovilizándole los brazos, continuando después por los tobillos.

Allí sentada junto al asesino, sentía sus lágrimas correr por las mejillas mientras lo percibía pasándole los dedos por sus labios, colocándole un cigarrillo entre ellos para que no hablara, encendiéndose él uno. Sin dejar de sonreírle, de hablarle. Disfrutando complacido del film final de su siguiente victima.

—Desde el primer momento que te he visto he sabido que debías de ser mía y de nadie más.

Estaba atrapada. Igual que todas las diecisiete chicas que ese bastardo se había cargado.

Chupando el cigarrillo con deleite hasta consumirlo, acto seguido le extrajo el suyo de los labios, la volvió a agarrar de nuevo por el cabello y acercándola a sus labios le dio un beso en la boca.

—Ahora cuando yo te diga vas a cerrar los párpados y estarás muy quieta.

Cogió una venda azulada, le tapó los ojos y empezó a explicarle como había ido cometiendo, uno a uno, con todos los macabros detalles, sus atroces y salvajes asesinatos. Era la voz de un maníaco, de un bastardo, de un cobarde. Seguramente con las pupilas extraviadas en los cuerpos salvajemente mutilados, obsesionado con ellas para hacer realidad su lujuriosa pasión de ser amado. Mientras sus sanguinarias palabras temblaran en el interior del vehículo, recogiéndolas sus oídos, sabía que seguía viva.

Las 6,23 de la madrugada.-

Sumida en su propia desesperación y sin un ápice de movilidad, Lisa de pronto escuchó el motor del coche arrancar. Levantó inconscientemente la mirada a derecha e izquierda buscando captar algo de luz, sin embargo no podía ver nada. Su rostro cubierto por la tela que le tapaba los temblorosos ojos retenía por completo toda realidad del exterior.

Al mismo tiempo que notaba como las ruedas del vehículo ascendían la rampa del estacionamiento que llevaba a la calle, le había empezado a detallar con parsimonia y sin titubeos, todos y cada uno de los asesinatos, desde la primera vez, que sin más, fantaseando con la muerte cometió su primer crimen. De eso hacia años.

Sentía deseos de seguir llorando por no poder digerir las retorcidas explicaciones del parásito mental sentado junto a ella que no cesaba de vanagloriarse de sus actos.

Había oído infinidad de veces al inspector Hainner hablar del escurridizo asesino y la saga de sangre dejada detrás de él. Del misterio de su desaparición. Del retrato sin nombre, sin cara, sin justicia, que había proporcionado la única superviviente encontrada por Hainner completamente drogada en aquella casa. Ni siquiera pudo facilitar un detalle de la voz de su secuestrador. Sin duda había utilizado un aparato para distorsionarla y no poder ser reconocida. A las manos de Shawer había llegado el relato de Veronica Contain de cómo había sido coaccionada por la espalda por un desconocido, amenazándola con un objeto puntiagudo, sentir olor de cloroformo en su nariz llegado por detrás y despertar con la visión borrosa, atada a una cama, sintiendo que todo lo que hiciera o dijera en vano iba a ayudarla. Toda su declaración no llevó a ningún lado a la DV.

Solo recordaba que alguien con el rostro tapado con un pasamontañas le sujetaba el brazo, golpeaba con sus dedos la carne buscando la vena y enrollaba una goma alrededor de su piel enterrando la aguja en ella con saña. En su mente, un hombre la visitaba cada día obligándole a comer y a soportar al mismo tiempo sus caricias mientras ella rígida de espanto, era consciente que el efecto de las drogas que le inyectaba empezaba a desaparecer. Tras un eterno espacio de tiempo oliendo su apestoso aroma a coñac impregnado de colonia polaca y sintiendo la aspereza de su barba crecida sobre su rostro, ese individuo volvía de nuevo a inyectarle otra dosis de droga induciéndola a un sueño inmediato.

Ahora sentada junto al asesino, no podía creerlo. Ese mismo hombre se hallaba allí, en persona, para hacer lo mismo con ella.

Siempre su misma forma de actuar. Desde sus primeras prostitutas buscando convertirse en un amante perfecto, para recoger después inocentes autoestopistas. Conducía un trecho con normalidad pero sin perderlas de vista, y en un momento dado frenaba el vehículo y las engañaba con su hospitalidad abriéndoles la puerta y deseando ser amado. De la misma forma que había hecho con ella. Seguramente iba a ser una más para en su sanguinaria colección de mujeres.

Estaba segura que cada vez que detenía el vehículo, la contemplaba de forma automática un segundo, con la mente concentrada en una sola cosa, intentando acercar la mano a una nueva propiedad, sin llegar a tocarla. Quizá después de cuatro ó cinco ó minutos transcurridos, sin entender muy bien porqué razón, de golpe Lisa se percató que Ronald había dejado de hablar.

Meditó. Tal vez era su oportunidad antes de llegar a donde la llevaba. No sabía que rumbo había tomado. Si norte ó sur. Solo había sido capaz, mientras lo escuchaba hablar, de contar nueve semáforos hasta perder la cuenta. Tal vez habían abandonado Norfolk regresando a Richmond. Podía ser una posibilidad ó quizá simplemente ese bastardo conducía hacia ninguna parte deleitándose con ella. Cavilando en la oscuridad de sus ojos de pronto le habló angustiada.

—Por qué no me suelta doctor Weiss. Le prometo que no lo delataré.

En el interior del auto solo escuchaba la música de la radio que acababa de encender Weiss, los remasterizados discos de los cuatro de Liverpool irrumpiendo el silencio. Sin conseguir arrancarle ninguna palabra lo intentó de nuevo suplicándole.

—Solo usted y yo sabemos lo que en realidad ha ocurrido con esas chicas, pero yo le juro que no diré nada.

Le contestó enfurecido.

—Mientes! Igual como el resto! Todas sois iguales en vuestras mentiras! No dejaré que me engañes!

He intentado llevar una vida normal, contraer matrimonio, tener hijos.....Y ninguna ha querido.

Ninguna de las que escogido para ello! ¿Por qué razón debo de creerte? Dime!

—Yo no diré nada

—¿A no? Tan pronto te dejara marchar irías corriendo a delatarme, para que acabara pudriéndome en una de esas cárceles que solo sales con los pies por delante. No me jodas!

—Yo no lo delataría.

—Eso es mentira! Una burda mentira tuya.

Con los músculos tensados por la completa inmovilidad le contestó intentando convencerle.

—No es verdad.

—¿En serio?

No pudo añadir nada más. El resto lo concluyó Ronald.

—Cállate, cierra el pico de una vez y deja de suplicar! No voy a soltarte!

Mientras se percataba que flotando en el aire la agitada respiración de Weiss, éste estaba acelerando la velocidad, arremetiendo el vehículo cada vez más rápido sobre el duro asfalto.

—No te voy a dejar ir! Me oyes! Te necesito. No solo para mí, sino también para él. Formas la parte principal de todo el engranaje y no puedo permitir que bajo ningún concepto nada salga fuera de lo que tengo planeado. Lo encontrarán junto a tu cadáver y no tendrá argumentos para defenderse.

Escuchándolo atónita y sin poder soltar ninguna palabra más, sentía pequeñas gotas de sudor resbalándose sobre su frente, ¿De qué estaba hablando? ¿Quién era él? Desde que la había metido a la fuerza en el coche y hasta ese momento, tenía el convencimiento que actuaba simplemente por el mero hecho de matar. ¿A quien quería incriminar con su asesinato?

Con el plañido miedo ahogándola en un recóndito lugar del cerebro pensó en ello en silencio. Por lo que había percibido a través de sus insinuaciones, retomando cada matiz de lo expuesto, solo existía una persona que lo había perseguido sin tregua ni descanso, jurando vengarse por todas las chicas asesinadas hasta convertirlo en una compulsiva obsesión. Un fracasado hombre que todavía guardaba sobre su mesa el expediente abierto, contactando de vez en cuando con Veronica Contain para averiguar alguna cosa que pudiera recordar, por milésima que fuera.

Absorta en sus pensamientos creyó oír un sonido a su izquierda y se volvió bruscamente hacia Weiss en una súbita sensación de angustia. Durante unos segundos creyó que allí mismo la iba a matar. Incapaz de poseerla buscaría el mismo instrumento afilado que había utilizado con todas las demás y se lo clavaría en la garganta perforándole la yugular, sustituyendo al acto sexual, pero alcanzando el mismo placer al ver la agonía de la vida abandonándola.

Oler el humo del tabaco inundándole la nariz la hizo regresar de su temor. Al parecer había encendido un cigarrillo, dando largas caladas mientras seguía conduciendo. Lo oía fumar. Aspirar. Al mismo tiempo que sigilosamente y de improviso acercaba su mano a las rodillas de Lisa acariciándole las piernas, inspirándole de nuevo un miedo creciente. Aterrada intentaba retirarse de él acurrucándose en el extremo opuesto, entendiendo sin necesidad de palabras su total negación a sus deseos.

Después de varias veces intentándolo de pronto detuvo el coche, le cogió la cabeza con las manos obligándola a mirarlo, a pesar de tener los ojos tapados, y acercándole la cara la lamió con furia.

Lisa yacía inmóvil, con el rostro inexpresivo y la piel pálida, sintiendo la apestosa lengua de Ronald frotándole la piel, tratando de adivinar que era lo que realmente temía, si la muerte ó lo que precedía antes de ésta. Estaba en posesión de dejarse matar pero no en ser la muñeca de un caprichoso tarado mental. Tenía que haber alguna manera de librarse de su propio asesinato que sin poder evitar, iba reproduciendo en la mente a medida que Ronald hacía sentirle el dolor, el miedo, la frustración interna ante la más absoluta impotencia.

Acto seguido sintiendo aliviada como Ronald colocaba las manos de nuevo sobre el volante, volvió a oír el motor a rugir taladrando sus oídos.

Avanzando casi siempre en línea recta, tenía la certeza de que regresaban a Richmond por la interestatal 64. No sabía muy bien porque pero el olor intenso a harina fresca le era familiar. Debían de estar atravesando la panificadora ABC Backers a escasos kilómetros de la ciudad.

Estremecida lo escuchaba hablar de sus crímenes, deseando no conocer nada más, mientras seguían hacia adelante.

—Desde bien joven me ha gustado ver correr la sangre. Ese rojo líquido lleno de vida que irriga nuestras venas.

Lo miró de nuevo sin poderlo ver.

—Es usted un sádico perverso.

—¿Y que si lo soy? No me estoy disculpando, ni tampoco justificando mis actos. Lo cierto es, que incluso le diría, he sentido lo mismo que los que sufren hematodipsia.

Recordaba que había leído ese término en muchos de los libros de vampiros durante su adolescencia. Hombres que bajo implicaciones sexuales tenían una obsesión compulsiva por consumir sangre.

—A parte de decirle simplemente que los vampiros no existen, y que está completamente desquiciado, estoy segura que al final pagará por sus delitos y no saldrá impune.

—¿A si? Y quien cree que me atrapará. ¿Tal vez su inspector Hainner? Venga no me haga reír. Esta metido hasta el cuello en todo esto. ¿Todavía no has deducido quien va a cargar con tu muerte?

—No se saldrá con la suya. No puede cometer asesinatos y suponer que incriminarán a Hainner.

—¿A no? Pues puede empezar a rezar. Lo tengo todo controlado. Una copia de su declaración de culpabilidad la tiene el intendente Frimle. Yo mismo se la he entregado personalmente esta misma noche.

Lisa le contestó con voz fría.

—Se está echando un farol. Richard jamás se lo hubiera creído.

—No este tan segura mí querida Shawer. Solo un médico psiquiatra puede llegar a lo más recóndito de nuestra propia naturaleza humana y extraer de cada uno de nosotros lo que no deseamos nunca exteriorizar ante los demás.

Todavía no lo había entendido completamente hasta ese momento.

—¿Que quiere decir?

Lo escuchó reírse.

—Es muy sencillo. A Hainner lo encontraran junto a usted, respirando con dificultad y las sienes empapadas de sudor. Inmediatamente loco de espanto, negará que él lo hubiera hecho, para acto seguido dibujar una sonrisa extraña en los labios tan pronto me vea a mí aparecer en escena Las ideas se confundirán en su cerebro, acusándome de tu asesinato, e intentando convencer a Richard Frimle con voz entrecortada y las palabras resistiéndose a salir de su boca, de que el único culpable soy yo.

Pero mi coartada es buena. Más que buena. A parte del material que obra en este preciso momento en manos de la DV, solo necesitaré un poco de asombro y perplejidad, dando muestras de un profundo pesar ante todos los presentes acerca del terrible estado mental del inspector Hainner.

—Es usted un sádico.

—Si. De acuerdo. Lo soy ¿Y qué? Poco importa a estas alturas ¿no le parece? Afirmaré que Hainner padece una enfermedad que muchos han llamado Sindrome de Renfield y bastará solo rellenar el ingreso inmediato del paciente a la espera del juicio por todos los asesinatos.....Además incluso soy capaz de presentarme a testificar ante un tribunal, jurar ante Dios y declarar la enajenación mental que sufre mi paciente.

Llena de espanto, permaneció callada durante unos minutos más, dominada por un terror glacial, experimentando una sensación de ahogo.

—Usted es el doctor Hellmut! Su médico psiquiatra.

—Eureka. Ha acertado. La felicito. Es una lástima que la tenga que matar, me cae bien, hubiera sido un muy buen agente.

Capítulo 30

Las 6,37 de la madrugada.-

Después de las últimas palabras de Weiss habían permanecido en un hondo silencio. Sin decirse nada más. Lisa llena de pánico, de un pánico mortal más terrible de lo imaginado nunca, mirando el infinito de la oscuridad de sus ojos, sumergida en una sensación de aislamiento total. Hasta que Ronald susurró.

—Solo nos quedan menos de diez minutos y habremos llegado.

—¿A dónde?

Sus palabras resonaban en la oquedad del vehículo.

—Pronto lo sabrá.

Sabía que ni siquiera a ese hombre le remordía la conciencia. Como si de un ritual se tratara en cuestión de tiempo, su cerebro le serviría de alimento igual que a una bestia famélica. Armándose de valor evitaba pensar en ello, sin embargo sus pulmones se agarrotaban y el pulso aceleraba su encogido corazón.

Cerró los ojos y pensó en su padre. En su memoria, siempre con los trajes perfectamente planchados y rodeado de músicos consagrados e instrumentos alucinantes, que vibraban con vida propia entre los afinados dedos de los sensibles artistas de reconocida élite. Cómo le hubiera gustado que ella también se hubiera dedicado en cuerpo y alma a el arme de las musas como la llamaban los griegos. Durante una etapa de su vida creyó que lo había decepcionado, pero jamás lo habló con él. Quizá debería de haberlo hecho. Estaba segura que habría encontrado una mirada reconfortante en sus delicados ojos grises. La que siempre la ayudaba cuando se encontraba en apuros.

Al abrirlos, volvió a sentir olor a tabaco quemado mientras se lo quedaba mirando sin poderlo ver durante un aterrador segundo.

—¿Por qué le tiene tanta rabia?

—¿A quien?

—No se haga el gracioso conmigo, sabe muy bien a quien me refiero.

—Esperaba que me lo preguntara. Por lo menos sabrá el motivo que me induce a ello antes de asesinarla.

Avanzado a toda velocidad, empezó a rememorarle el pasado, escuchando al mismo tiempo de fondo el zumbido del motor del coche.

—Por lo que me contaron en el orfelinato de fui el menor de cinco hermanos. De los cuales jamás conocí a ninguno. Mi madre, una yonki con el mono casi siempre puesto encima y sin arreglo, que en su buena época fue una puta, vino a verme cuando contaba nueve años. Recuerdo que a medida que llegaba la hora de la despedida, estiraba el cuello desesperado y levantaba la cabeza hacia la salida de aquel horrible lugar. Esperaba que me llevara con ella.Sin embargo nada de eso sucedió. Se levantó de la silla mirándome con sus enormes drogados ojos y despareció. Meses más tarde me hicieron participe de su muerte. Al parecer había contraído diversas enfermedades de transmisión sexual, de las que no se libró nunca. Cuando me enteré de que había fallecido, ni siquiera me pregunté si ella quería que yo naciera. En el fondo le importaba un bledo mi vida, mi futuro, mi supervivencia, todo lo que me ocurriera. Al revés el sentimiento era muy distinto. Hubiera deseado quedarme algo de ella eternamente.

Hizo una pausa mientras aspiraba de nuevo el cigarrillo y continuó.

—Del infierno que pasé allí metido hasta los diecisiete años es algo que solo lo sé yo y que usted no tiene ni zorra idea, por mucho que quiera imaginar. Cuando salí, había dejado de ser virgen y no por voluntad propia. Sin ápices de sentimientos, mi cuerpo llevaba repartidas más de cincuenta cicatrices, mi desnuda alma estaba envuelta en un negro vacio de odio y mi perturbada mente adolescente, solo pensaba en una sola cosa, vengarme de próximo que me hiciera daño. Ni siquiera volví la vista a tras para volver a mirar el edificio por última vez. Todo recuerdo de aquella etapa de mi vida lo borré de la cabeza para no acordarme jamás.

Mientras le resumía su infancia con los Beatles todavía de fondo, Lisa comprendió enseguida el mensaje. El rechazo de su madre había convertido a Weiss en una rara misoginia. No era un odio aberrante hacia las mujeres sino que su aversión venía dada por el rechazo de ellas a ser amado. Desde su madre hasta todas las demás. Ello lo llevaba a devorar lo que físicamente no podía obtener, obteniendo para siempre el súmmum de una hembra.

—Cayendo la tarde sobre la carretera caminé extasiado horas y horas sin rumbo, con la amargura pintada en mí cara y la única compañía de los tenebrosos árboles a cada lado del asfalto, hasta que oscureció. Pensé que había tomado uno de los caminos más solitarios de este país, cuando de pronto al girar una curva vi algo que me sorprendió. Bajo una sombrilla iluminada de luces yacía sentada obscenamente una mujer vestida de púrpura. Al acercarme a ella se levantó y echó a andar, codo con codo, a mi lado.

—Esta noche no he tenido nada de servicio y podría hacértelo gratis si tu quieres.

—Era la primera vez que veía a una prostituta. La noche se había cerrado y por lo que podía apreciar debía de tener unos cincuenta años. Rubia teñida y de cutis basto, la miré de arriba abajo varias veces escaneando todo su cuerpo, pensando incluso que podríamos haber pasado por madre e hijo, recordándome a la mía. Mi madre con el mismo color de pelo que esa zorra, tal vez habría utilizado alguna de tales vestimentas para atraer a sus clientes. Sin dejar de apartar los ojos de aquella venenosa hembra, al mismo tiempo que ella clavaba los suyos sobre mi bragadura, súbitamente y como proveniente de un sueño del cual despiertas de golpe, la oí de nuevo hablar.

—Vamos muchacho. Es que no te parezco suficientemente buena!!

—Le contesté con voz temblorosa que de acuerdo, todavía impactado por la repentina aparición de aquella mujer y sin poder apartar la vista de una gran serpiente negra tatuada sobre su enorme pecho. Asombrado la miraba contorsionándose y curvándose a medida que sus senos, al unísono que los pulmones, recogían aire y lo expulsaban e imaginando horriblemente al reptil ingeniosamente labrado sobre ellos, que parecía cobraba vida para salir en cualquier momento de la piel y enrollarse en mí. Naturalmente como bien habrá deducido agente Shawer, todo era muy posiblemente una ilusión óptica, de la cual podría matizar, venía acrecentada por la escasa luz reinante de la noche.

Weiss se volvió a quedar en silencio unos minutos. Era incapaz de poder verlo pero estaba segura que no iba a detenerse en ese punto de su explicación. De momento era una superviviente y mientras lo escuchara hablar ensimismado con la historia de su vida, compartía los hilos de la vida que seguían en pie. De golpe Ronald prosiguió sin más titubeos, ni circunloquios.

—Nos internamos juntos en el bosque buscando un lugar donde sin escrúpulos ni pudores dejáramos rienda suelta al sexo. La mujer áspid disimulando su sonrisa y yo intentando contener lo que me pasaba por la cabeza. Hablamos unos minutos mientras caminábamos por la espesura de la arboleda cuando de repente ella deteniéndose, se sentó en el tronco de un árbol con actitud provocativa, dejando entrever su entrepierna. Alzó la vista hacia mí mirándome y rompiendo en irreprimibles carcajadas se levantó agitándose al unísono en un erótico baile, tomando mi mano derecha y pasándola por sus nalgas. La había estado escuchando con seriedad, pensando en ella, en sus palabras sin sentido, en su ofidio brotando del pecho hasta ese instante, pero cuando la oí reírse de esa manera e insinuarse a través de su caliente cuerpo, no podría explicarlo pero esa bruja me irritó de sobremanera. Era como si hubiese visto en mis ojos mi pasado, la impotencia que ni yo mismo era capaz de ver. Sin más palabras me arrojé sobre ella sujetándola con fuerza, tirándola al suelo, colocándome encima de ella, mirando a un lado y al otro para cerciorarme que estábamos solos, me desabroché el pantalón e intenté violarla, ansiando penetrarla con mi erecto talante, devorarla a mordiscos y hacerla mía con posesión infernal. Forcejeamos durante unos minutos, hasta que de improviso con la mirada clavada sobre el rostro de aquella puta que no dejaba de mofarse de mí cada vez más, enlazando sus manos hacia mi cuerpo y rodeándome por la cintura, me sentí extraño, confuso. No sabría decirle agente Shawer que es lo que pasó por mi cabeza, pero opacado por la negrura intensificada de los árboles y el vértigo de mi solitaria infancia metido en aquel horrible lugar que durante años fue igual que para un preso la cadena perpetúa, empecé a no poder controlarme. Las manos se me humedecieron de sudor, el corazón me latía cada vez con más fuerza y solo podía verla como una maléfica mujer, igual como mi madre. Irrumpiendo sus burlas, entonces la abofeteé incansable, repetidamente, en un acto de suma agresión contra su precioso rostro. La primera hostia le volteó violentamente la cara hacia el suelo, haciéndola callar. La segunda fue acompañada de su timbre de voz convertido en una lamentación, seguida de otra con mayor fuerza, suplicando que parara mientras yo respiraba agitadamente y proseguía sin poder razonar, sin escucharla, con un amontonamiento de imágenes surcando mi cabeza, carcomiéndome por dentro. La miraba en sus gestos para defenderse, temblando al unísono que sus escalofriantes gritos salpicaban en una angustia indefinible la noche, pero yo incansable y a la vez satisfecho, seguía una y otra vez golpeándole el rostro. Le parecerá increíble mi querida Lisa, pero en aquellos instantes todo lo que me rodeaba me aprisionaba el alma, tratando de hacerme caer hacia un infinito pozo negro si no continuaba. Me detuve, coloqué mis sudorosas manos sobre su estrecho cuello igual que si flotara en un espacio sin dimensiones y apreté, apreté y apreté, cada vez más fuerte, presionando mis dedos sobre la carne, cerrándolos entre sí....Hasta que todo volvió a silenciarse de nuevo. El resto de la historia puede imaginárselo por si misma.

Lisa explotó. Había tenido suficiente dosis.

—Es usted un miserable, un bastardo cabrón asesino y nada de lo que me ha contado puede disculpar sus crímenes.

—Como le he dicho hace unos minutos no quiero que me comprenda, ni busco su comprensión. Únicamente pretendo que conozca que me impulsa a matar y matar, una y otra vez.

—No me importan sus motivos, me dan igual, me tienen sin cuidado y no me interesan en absoluto. Es un ser despreciable, un animal sin escrúpulo alguno! Acabe de una vez por todas conmigo y déjeme en paz!

—¿En paz? Estará de broma. La verdad es que su coraje no deja de sorprenderme......

Llena de congoja, sintió las frías manos de Ronald acariciando su mejilla. Intentó gritar pero no podía, no tenía voz para ser escuchada.

—Todavía le queda saber el resto de mi historia, le guste ó no.

Era evidente que proseguiría.

—Después de acabar con aquella mujer contemplé su cadáver bajo mi cuerpo. El rostro que me había invitado a compartir sus encantos sin ninguna ínfima remuneración yacía desfigurado por la muerte. Sus azorados ojos impulsados a dejarse fluir por el deseo, convertidas en dos abiertas esferas de vidrio. La erotizada silueta preparada para satisfacer los deseos libidinosos de los hombres no era nada más que un resto de carne sin vida. Fue mi primera victima. La primera de muchas que han ido apareciendo en mi vida hasta usted agente Shawer.....Por cierto nos quedan tres calles y hemos llegado.

Estaba segura que incluso en una sutil mueca le había sonreído cínicamente al pronunciar las últimas palabras. El tono burlón que empleaba Weiss desde que se habían conocido debía de haberle puesto en alerta y sin embargo, por orgullosa y a la vez ingenua, ahora yacía bajo el poder del imperturbable desquiciado asesino, convirtiéndose en el siguiente blanco de aquel hombre, mientras la música por los altavoces del coche seguiría siendo de los Beatles y su muerte la acompañaría una de las menores canciones de John Lenon brotando por la radio con ímpetu.

Las 6,40 de la madrugada.-

Lisa bajó la cabeza hacia sus piernas y pensó unos segundos en la absurda paradoja. A pesar de que siempre había sentido verdadero pánico a la muerte, abrigaba la esperanza que ésta tardaría en llegar, negándose a cualquier relación directa e indirecta con ésta, sintiendo una incapacitada aversión a los muertos. Hainner la había obligado a tener contacto con éstos, presionándola para detallarle el mutilado estado de Sara Person. Lo odiaba por ello, por haber descubierto su vulnerabilidad haciéndole sentir que era una inútil torpe niña tonta frustrada por sus miedos, y ahora en ese momento de desesperación, encerrada en el habitáculo de aquel coche, hubiera preferido estar junto a esa chica asesinada, que sentada al lado de Ronald Weiss. Iba a ser carne de cañón de ese bastardo homicida escuchando la letra de “Imagine“. Nada podía ser más macabro.

Nada.

—Todavía no me ha contestado la pregunta doctor Weiss?

—Perdone. ¿Cómo dice?

—¿Por qué le tiene tanta rabia a Hainner para querer que cargue con sus muertes?

—Se lo explicaré. No quisiera que se quedara sin saber el final de lo que ocurrió y de lo que le sucederá en breve. Después de matar a esa puta sin poder consumir el acto sexual, deseé quedarme algo de ella, un recuerdo ó como quiera usted llamarlo. A fin de cuentas su vida había sido mía, lo mismo que su muerte. Impulsado por ese deseo le di un golpe en la cabeza y sin dudarlo bebí su sangre, como un animal fascinado ante carne fresca con que deleitarse después de días de imperiosa hambre, saboreándola, engullendo el liquido a grandes sorbos que brotaba sin tregua de su manantial...

Lisa le interrumpió de súbito.

—Y pensó que tendría poderes sobrenaturales buscando con su víctima un estado intermedio entre la vida y la muerte.

Sin verlo sabía que la estaba mirando enojado con su irónico comentario acerca de su supuesto vampirismo. En efecto, al escucharlo, se percató que no iba por buen camino.

—Se está usted mofando agente Shawer y no me gusta. Para su información le diré que se llama trastorno psicogénico engrámico. Hace más de mil años que en la antigua China se dio un caso parecido al mío. Así que le agradecería que no interviniera con comentarios de esa índole. Se perfectamente que los chupa sangre, si es a lo que se refería con sus sarcásticas palabras, pertenecen únicamente al mundo de la ficción y es fruto de la imaginación exacerbada debido a las películas de ciencia ficción. Aparte de aclararle que los compuestos químicos llamados porfirinas acumulados en nuestra piel, huesos y dientes, capaces de absorber la luz del sol, en un estado de desorden químico asociado a la biosíntesis del hierro con el que se combinan, son los explicativos causantes de una fuerte anemia, debilidad y palidez casi cadavérica, digna de un vampiro, le ruego se abstenga de argumentar tonterías como las que acaba de decir, sino me obligará a dar por finalizada nuestra conversación.

Tal ver lo mejor era callarse, no irritarlo y dejarlo que prosiguiera. A pesar de ser una persona combativa, en aquellos momentos de impotencia, no estaba en la situación de ahondar en una discusión con Weiss sobre las criaturas míticas depredadores de hombres. Sin embargo Ronald se quedó un instante abstenido de comentar nada más, limitándose a seguir conduciendo y pareciendo esperar una disculpa de Lisa, que no llegó. Unos minutos más tarde, sintiendo el vehículo desplazarse en línea recta, lo escuchó cogiendo un poco de aire y dejando salir sus palabras por la boca de nuevo.

—Como le iba diciendo, aquello de beber sangre no fue suficiente. Necesitaba más. Más para llevármela conmigo igual que un insaciable coleccionista de arte y tenerla eternamente junto a mí. Pero aquello era imposible. Me senté sobre una piedra junto a ella, observándola detenidamente durante más de dos horas, mientras su nítido rostro perdía brillo, transformándose en una masa inerte, rígida, inmóvil, tiesa como un palo. Recuerdo que la cabeza me daba vueltas vertiginosamente y sentía la boca llena de sangre, contemplando la visión de lo que había tenido momentos antes en mis manos y que en el fondo no podía retener. Todo a mí alrededor se había quebrado bajo mis manos, aflorando lentamente sobre la atmósfera una fetidez mortal, pútrida, intolerable, creciendo vertiginosamente sobre la noche. Medio ahogado por el desagradable olor, me hallé de pronto aturdido, perdido, sin saber que hacer, hasta que pasados unos minutos, mezclados de una pérdida total de moral por haber ingerido su sangre, me lancé con avidez sobre el suelo, enloquecido, escarbando la sólida tierra cubierta de hojas con mis propias manos, decidiendo enterrarla allí mismo. Debía de ocultar su cadáver. Era preciso para que no fuera encontrada. Solo yo conocería la repulsiva verdad de lo que le había sucedido. Sin perder tiempo, envolví su desnudo cuerpo cargado de fragancia de muerte y olor a inocente rojo metal con mi chaqueta, y colocándome de nuevo de rodillas, continué apartando a un lado y al otro de mis brazos, todo lo que mis ardientes dedos recogían de la jungla densa y enredada del suelo. Una ola de calor me nublaba el cerebro perturbado por la idea de que alguien me encontrara, siendo testigo de lo que estaba haciendo y del asesinato de aquella puta. Puede no creerme Lisa, pero aún ahora mismo, me estremezco solo explicándole todo cuanto sucedió esa noche.

No podía callar ante semejante atrocidad.

—Sabe una cosa Weiss, no le creo en absoluto. Solo una mente perturbada como la suya puede actuar tan fríamente como para hacer una cosa semejante. Las ha matado a todas sin piedad y quiere hacerme creer que le afecta el recodarlo. Váyase a la mierda!

Ronald se quedó perplejo unos segundos y luego estalló en súbitas y frenéticas carcajadas, mientras Lisa llegaba a la conclusión que no había nada, absolutamente nada que significara alguna cosa en la vida de ese bastardo.

—No es más que un vulgar asesino! Un cabronazo de mierda que solo piensa en usted mismo y le importa un comino la vida de esas chicas.

Enfurecida por su burla taladrándole los tímpanos y sin poder reprimirse acababa de cometer de nuevo una insensatez con sus palabras, mientras él volvía a reírse de ella y haciéndola callar la abofeteaba reiteradamente con toda la fuerza de su brazo.

—Maldita sea! He dicho que no me debe de enfurecer y no lo ha entendido!

Y acto seguido impregnándose de su perfume en un rápido movimiento la acercó hacia él y respirando enfurecido la besó de nuevo, lascivamente, introduciéndole la lengua en toda su boca, al mismo tiempo que de repente algo frío y filoso rozaba su cuello recorriendo cada centímetro, ascendiendo hasta su cara, como una paleta de pintor sobre un lienzo.

—Tiene usted agente Shawer una bonita piel..., Voy a continuar con todo lo que quiero contarle pero sea buena, sino voy a tener que utilizar mi navaja de cirujano, esa con la que tanto he disfrutado sirviéndome con verdadera precisión para seccionar y cortar lo que he ido ingiriendo de todas las anteriores chicas y sería una gran pena. Me gusta y quiero que llegue hasta el final.

Al cabo de unos tensos segundos de saborear el dulce néctar de la boca de Lisa obligándola a permanecer quieta con el fino metal entre sus dedos, retiró la navaja de ella sin inmutarse.

Cobarde hijo de perra! pensó Lisa en su interior restableciéndose del miedo. Lo más sensato debía de ser permanecer callada e intentando no escuchar al monstruo que tenía sentado junto a ella que vanagloriándose en una cínica diversión de sus horribles actos y describiéndole uno a uno los macabros detalles del espeluznante asesinato de la prostituta, mientras seguía sin levantar el piel del acelerador y conduciendo el línea recta.

Las 6,43 de la madrugada.-

De golpe Lisa se volteó hacia su izquierda invadiéndole una repentina ola de pánico, un espasmo de terror incapaz de describir. Acompañada de un frío antinatural inconcreto y a la vez poderoso, estaba segura que el suave zumbido de los neumáticos acababa de detenerse. Ni siquiera había madurado un plan para poder escapar. Yacía atada de pies y manos como seguramente Hainner encontraría su cadáver igual que una pepona tendida en el suelo sobre un baño de sangre después de servir de alimento a ese cabrón.

Miró a derecha e izquierda consciente que nadie la podría ayudar y aferrándose desesperada hacia todos los ruidos a su alrededor en un loco intento final de controlar su miedo, analizó uno a uno todo lo que sus oídos iban captando.

Ronald había apagado el motor sacando la llave en un suave susurro tintineando sobre el aire y riéndose de nuevo con aquella inexpresiva y mecánica explosión de burla superior, all mismo tiempo que el sonido de multitud de desconocidas voces se perdía en la lejanía. Sabía que ese bastardo experimentaba un diabólico placer viendo la impresión de su voz sobre ella para martirizarla con sus insoportables comentarios acentuados con malicia en cada vocablo.

—Usted agente Shawer es de mi propiedad y cuando a mi me plaza acabo con su vida. La mataré igual como a las otras, como todas las demás que no han sido buenas y no me han dejado otra salida que la que pronto conocerá muy de cerca.

A pesar de conocer los riesgos de pertenecer a la UDV aunque simplemente fuera como ayudante de Hainner, Lisa siempre se había considerado demasiado joven para ello. Tal vez cuando se jubilara, rodeada de hijos y nietos, al abrigo del calor del fuego de una chimenea y con enormes deseos de quedarse todavía un poco más en este mundo de locos que no entendía, pero que con grandes zancadas habría conseguido llegar a la vejez, un día la muerte se presentaría para llevársela consigo.

Ahora sentada dentro del detenido habitáculo sobre cuatro ruedas y mientras pasaban los eternos minutos, no dejaba de reflexionar en que su predicción era absurda. Pronto, muy pronto caminaría en el valle de los muertos, sin rumbo ni retorno.

No podía evitar imaginarlo. Sintiendo el pelo erizado en la nuca, pensaba en las angustias de todas aquellas chicas en manos de ese loco homicida y en aquel momento guardar silencio era la única baza que tenía frente a Weiss. Su terca impulsiva estupidez la iba a llevar a contemplar impotente su propio asesinato y no quería morir.

De súbito complacido por la actitud más sumisa del agente Shawer, Ronald se apresuró en llenar de nuevo el vacio del aire con su monólogo.

—Una hora más tarde, en un olvidado apartado del bosque, escondía el frío cuerpo de la prostituta bajo la negra tierra de la noche, cubriéndolo de nuevo de espesa vegetación. Al acabar restregué mis sucias manos sobre el follaje en un espasmo de inquietud y profundas nauseas por lo que acababa de ocultar. Me erguí, eché un vistazo hacía la lejanía divisando desde la distancia el débil resplandor de la adornada sombrilla llena de luces coloradas en su interior donde había localizado sentada a la mujer y en una expresión completamente en blanco caminé hacia allí. Al acercarme encontré a escasos metros de la destartalada silla, su pequeño bolso de tela, tomándolo casi con arrebato, escudriñándolo, hallando en él algún dinero, así como unas llaves de lo que parecían ser de una casa, pensando que quizá aquella mujer no vivía lejos del lugar donde fortuitamente nos habíamos conocido. Cansado y azuzado por un montón de pensamientos, decidí dejar atrás lo sucedido, comprendiendo que mis sentidos no serían la primera vez que me abandonarían haciéndome cruzar la atroz línea de la vida. Sabía que lo que había acontecido no sería la única vez y que volvería a escuchar la súplica de una mujer como último sonido reconocible antes de matarla, pero el placer era mayor que el arrepentimiento. Sumido en mis cavilaciones, continué hacia adelante por la misma carretera en busca de la posible morada que no debía de estar muy lejos de allí y efectivamente estaba en lo cierto. No había transcurrido ni cinco minutos que mi visión recayó sobre ella. Una pequeña y sencilla casucha perfectamente escondida igual que el cuerpo de su propietaria. Estaba seguro que muy pocos clientes conocían su existencia. Solo los que la podían impresionar con su cartera llena de dinero debían de haber tenido el privilegio de consumar el acto sexual bajo un techo y sobre una cama, aunque fuera mísera. Con la llave en los dedos abrí la puerta pensando que tres horas antes en un oscuro paraje las cosas podían habían funcionado de otra forma. Sin embargo no había sido así y entrando sigilosamente aún sabiendo que allí dentro estaba completamente. Rodeado del más absoluto silencio y la tenue luz de una lámpara suspendida del techo en el centro de la estancia, aprecié diverso ropaje de hombre sobre una de las dos mesas. La cogí imaginando que quizá la mujer robaba prendas de alto valor a los hombres con los que follaba para venderla en el mercadillo y con monstruosa calma me desnudé, cambiándome de pantalones y de chaqueta. Supongo que se preguntará agente Shawer que tiene que ver todo lo que le estoy contando con Hainner....

—Pues ahora que lo dice....todavía no acabo de ver la relación.

—Ese es exactamente el aspecto divertido de la situación en la que nos encontramos....

Un leve golpeteo de agua sobre el cristal del parabrisas anunció a Lisa que quizá por ello todavía no habían salido del auto. Empezaba de nuevo a llover y seguramente aquello no formaba parte del perfecto plan de Ronald, ó tal vez quizá lo que hacían era esperar realmente a Hainner. Cavilando un montón de pensamientos dentro de su cabeza, fue cuando sintió de pronto los dedos de Weiss colocándole el pelo por detrás de la oreja a su izquierda y susurrándole al unísono.

—Pero no se impaciente mi querida Shawer. La impaciencia no es buena consejera.

Intentó retirarse.

—Apártese de mí.

—¿Por qué? Ahora mismo podría hacer con usted lo que quisiera y nadie, absolutamente nadie la

encontraría..., Igual que a la prostituta. ¿Qué le parece?

—Me parece que esta usted como una cabra!

—Sabe una cosa agente Shawer, por mucho que diga no conseguirá hacerme cambiar de idea. Al contrario, creía que me decepcionaría y como todas las demás suplicaría que la soltara, pero estoy profundamente admirado con el cambio en su conducta, es más podría decirle que hasta incluso me siento entusiasmado. Su forma de actuar traerá acción a su muerte.

—Váyase a hacer puñetas!

—No me gustan las mujeres mal habladas, groseras y vulgares. Desgraciadamente en esta sociedad hay tantas, que hasta incluso pueden ser horribles pesadillas cuando se juntan en un corrillo de repetitivos loros.

Lisa intentó mantener de nuevo la boca cerrada y no contestarle, a pesar de que ganas no le faltaban. El mensaje de Ronald era claro y conciso. Si seguía en esa tónica, una de dos, ó le rajaría el cuello de banda a banda ó le taparía también la boca y en esa situación, con los ojos sellados, era lo último que le faltaba.

Le dolían las muñecas, los pies, los huesos. Buscando al hipotético asesino había acabado forjando su propia tumba en un juego demasiado peligroso y desde la escasa distancia junto a Ronald Weiss podía sentir su respiración, el detallismo de sus advertencias como potente baza para dominarla, suspirando de placer cada vez que la tocaba, rozándole la piel insistentemente con sus grasientos y odiosos dedos, el horror ante la inmovilidad que la invadía, mientras el sonido de su voz ganaba una y otra vez el espacio dentro de sus oídos.

—Estuve en la casa de la prostituta hasta el amanecer con la imagen de la sangre agolpándose en mis labios, bajando por mi garganta, llegando a torrentes hasta mi corazón, buscando hallar una explicación a todo lo ocurrido. Sin embargo no la encontré. Después de unas largas horas de meditar temblando ante la incertidumbre de lo que sabía volvería a ocurrir y con el sudor brotando por los poros de mi piel, me repuse como pude y abandoné el lugar como un fugitivo, de la misma forma que me alejé del orfanato. Trabajé durante unos pocos años con libertad, dominando mis miedos, el vacío de mi espíritu, el ímpetu de las debilidades de la carne, encapsulando en el recuerdo del cerebro como una simple invención la muerte de aquella mujer, hasta que tiempo después, viajé a Oceanía sin fecha de regreso. Aquella vivencia abrió de nuevo la brecha de mis viejas heridas, como puede imaginar. Regresé veintitrés meses más tarde, con amplios conocimientos en medicina gracias a la Facultad de Sydney, así como en el estudio de enfermedades neuropatológicas y tipos de parálisis, pseudobulbar, esclerosis difusa, distrofia muscular, en fin, multitud de deficiencias mentales, las cuales me han servido para ir basando la enfermedad de su amigo el inspector Tom Hainner.

—Es usted un canalla! Un loco! Un prototipo del cinismo, del rencor, del odio.

—Sobre todo cuando tengo al lado mujeres que me inspiran a serlo. Así que no me interrumpa.

Lisa apretó de nuevo la boca, clavando en las cuerdas vocales de su garganta lo que estaba a punto de decirle, al unísono que sin desearlo, seguía escuchando el truculento relato de la vida de Weiss.

—Tomé contacto en los libros de medicina de diferentes casos de encefalomielopatía diseminada con pseudoesclerosis espática y cuadros de enfermedades con transtornos mentales, disartrias y mioclonias que acababan produciendo en los pacientes descritos, degeneraciones vacuolares en el cortex cerebral y neuronal. Lástima que Hainner no le pueda hablar de ello. En las visitas que hemos mantenido en la sala de necropsias de Richmond, iba poniéndole al corriente de todo, sin que él fuera consciente de que simplemente estaba detallándome a mi mismo.

Lisa tragó saliva antes de hablar.

—Las mataba para luego detallarle a Hainner como lo hacía.

—Efectivamente.¿Verdad que es fascinante?

—¿Fascinante? Dirá mejor aterrador, vomitivo, apestoso, nauseabundo en grado sumo.

—Para usted quizá sí, pero yo me he divertido mucho viendo la titiritera cara de su querido amigo. Cada vez que, contemplaba a la siguiente víctima postrada sobre la camilla de acero le hablaba de ello soltándole en forma de posibles hipótesis verdaderas pistas y dándome cuenta obviamente, que nunca relacionaría al asesino con el hombre que tenía delante.

Lisa escuchaba a Weiss en toda su grandeza, comprendiendo que no solo el inspector Hainner había sido su marioneta, sino ella también. Cada instante que pasaba escuchándolo parecía una eternidad.

—Como le iba diciendo, inspirado por todo lo que llegaba a mis manos durante aquellos años en la facultad acerca de las enfermedades encefálicas, acabé sabiendo acerca de la existencia de prácticas credenciales en el territorio de Okapa en la región de las tierras altas del este de Papúa Nueva Guinea. La sociedad establecida en aquellas tierras, la etnia Fore, creía verdaderamente que la sabiduría y los conocimientos no se esfumaban con la muerte, sino que ingiriendo los restos de un difunto pasaban a los vivos de nuevo.

—Es asqueroso! Repugnante!

—Porque usted solo lo quiere ver de esa forma, pero ahora mismo su opinión me da igual. Voy a continuar explicándoselo todo simplemente porque deseo hacerlo y aunque le guste ó no, me escuchará. Implicado en el tema, empecé a leer y leer los efectos secundarios de los afectados y sabe una cosa mi querida Lisa, en el fondo no me importa que muera de ello. Dicen que la ataxia cerebelosa y los temblores, tal y como se le llama al kuru, en las mujeres afecta más tempranamente que en los hombres y que la muerte sobreviene al cabo de un año, además de no existir ninguna terapia que resulte eficaz.

—¿Ahora pretende ser una víctima?

—No pretendo nada, absolutamente nada. Ellas morirán conmigo una vez yo desaparezca. No piense que me fue fácil ir logrando retener en mi interior parte de esas chicas. En la primera fase de mis crímenes, de eso hace años, no lo conseguí. A pesar de tener todos los conocimientos en medicina para ello, me sentía enloquecido al intentar hundir el material quirúrgico sobre la piel. Mis manos extendidas yacían sin vida sobre sus sólidos cráneos, recordándome a una lisa y fría piedra. Solo el pensar clavar la hoja en algún punto de partida era más de lo que mí desordenada mente podía asumir y las dejé muertas una a una en sus camas impotente. Sin embargo con una de todas ellas lo imaginé. La que iba a ser la primera en retener eternamente dentro de mi impulsiva locura carnal, se me escapó de golpe. Era perfecta. Más de lo que cualquiera de los mortales pudiera nunca imaginar, pero ese inspector amigo suyo de pacotilla me la quitó.

Permaneció unos instantes en silencio mientras Lisa sabía perfectamente a quien se refería. Veronica Contain.

—No crea que no la he estdo buscando por todo el país, encarecidamente, pero nada. No solo me arrebató a esa chica sino que ha impedido cualquier acercamiento con ella.

Cobrando ánimo Lisa le contestó con firmeza, pensando en el inspector Hainner y en Veronica Contain. En el destino que ese cabrón le tenía preparado a esa joven y como gracias a Hainner había conseguido escapar.

—Sabe una cosa. Me alegro! Es usted un pedante con ínfulas de corrompida superioridad, un engreído que se jacta con lo que le hace a sus víctimas pero que no lo consiguió con Veronica Contain.

—Vaya, vaya, así que ha oído hablar de ella....pues sepa que agente Shawer, que no va a tener tanta suerte como ella....

Las 6,46 de la madrugada.-

Fue lo último que pronunció Weiss antes de salir del coche, dar la vuelta a éste y abriendo su puerta con excesiva violencia, agarró del pelo a Lisa estirándolo y obligándola a abandonar el vehículo.

Sin apenas oponer resistencia y en una fuerte depresión de todo su ánimo únicamente comparado a la más absoluta desolación, el agente Shawer solo podía dejarse llevar por los movimientos de Weiss como cruda realidad del abatimiento que precede a la muerte. Desalentada, a esas alturas ni tan siquiera se preguntaba a donde iban. Sintiendo de nuevo la afilada fría hoja de navaja recorrer su cuello como señal de que permaneciera callada, había dejado de luchar con sus sombríos pensamientos acerca de su asesinato, de revisar mentalmente todo cuando le rodeaba, de reflexionar sobre la paradoja insoluble de cómo había llegado hasta allí. Rodeada del cruel silencio quebrado de nuevo por una fina lluvia, un estremecimiento sobrecogedor la inundaba sacudiendo su espíritu lleno de terror, de pánico, pareciendo cavar la tumba de Lisa en cada instante de lo que le quedaba de vida.

De pronto súbitamente Weiss retiró el frío acero de su cuerpo, la abordó por las rodillas levantándola del suelo y alzándosela a uno de sus hombros y dejando caer su cabeza boca abajo comenzó a andar, al unísono que una agitación nerviosa recorrió la columna vertebral de Lisa.

Capítulo 31

Las 6,56 de la madrugada.-

Cuarenta minutos exactamente había tardado Hainner en llegar a Lakeview Ave 23. Todo un record para atravesar toda la ciudad desde la zona norte hasta el sur. Un tramo de la ruta exterior de la interestatal 295 y la 288 llevaba un mes cortado por trabajos de mejora de canalización de las aguas del río James. Lo cual suponía recorrer preso como en una ratonera dentro de su Chevrolet la amplia urbe en el menor tiempo posible, temiendo a cada instante que avanzaba la visión de hallar el cadáver del agente Shawer carente de tejido cerebral y encadenado a ese cabrón durante toda la eternidad.

Con la vista fija sobre la carretera, un destello demoníaco en sus verdes ojos y el ruido de sus neumáticos chirriando sobre el asfalto, aterrorizado no podía dejar de pensar en Lisa y en la tortura que aquel psicópata le estaría haciendo antes de matarla, burlándose de él, haciéndole soportar la carga de su incompetencia y el aplastante terror de encontrarla asesinada. No era más que un sádico hijo de puta.

Había resistido hasta incluso la muerte de Lilian Nelson, pero contemplar la cadavérica tez de su compañera, la palidez espectral de su piel, el brillo vidrioso de sus pupilas, la falta de vida, sería probablemente la última para él.

Las 6,57 de la madrugada.-

Respiró hondo y con la mirada llena de incertidumbre, estacionó el vehículo frente a la dirección que durante todo el trayecto había resonado dentro de su cabeza, cogió su arma guardándola junto a su cadera y se bajó de su auto en un temblor incontenible que invadía gradualmente su cuerpo. Todo parecía extrañamente normal.

El impresionante reformado edificio dividido en apartamentos de alquiler frente al que se hallaba, había pertenecido a una de las mayores siderúrgicas del país controlada por Skoonover.

Alarmado, lo contempló un fugaz instante en un atronador silencio, recorriendo rápidamente de un extremo a otro toda la amplia fachada, cuando de pronto y sin saber muy bien porque razón, sus ojos, atrayendo su atención al otro extremo de su posición, divisaron las luces traseras de un automóvil. Echando mano de su pistola se acercó hacia éste bajo la luz gris del amanecer, miró un segundo en el interior y sin vacilar de repente abrió violentamente la puerta. En la penumbra del habitáculo, allí dentro, por desgracia, no había nadie.

Decepcionado y sin dejar de pensar en el horrendo ritual que ejercía Klaus Hellmutt con sus víctimas, apagó las luces y cerró la maldita puerta furiosamente con el pie, luchando por controlar los nervios que le dominaban. Sin consuelo, no podía creer lo que le estaba sucediendo. Durante meses había tenido a ese homicida sentado delante de él, ofreciéndole sus falsos conocimientos en psicología y su envenenada medicación, reluciéndose en sus precisas palabras y ahora ese bastardo cabrón iba a salirse de nuevo con la suya volviendo a desaparecer. Debía de habérselo cargado durante alguna de sus terapias alegando legítima defensa a pesar de lo que hubiera dicho el intendente Richard Frimle, del juez Perris ó del alcalde Parker. El hecho estaría consumado y Patrick a nivel legal habría buscado los argumentos precisos para defenderlo ante el juez. Sin embargo no lo había hecho y ahora ese bastado se iba a jactar de nuevo con Lisa Shawer.

Reflejada su frustrada sombra sobre el capó del coche, se dejó caer sobre éste golpeando con sus apretados nudillos la dura chapa, sintiendo el impenetrable muro que el doctor Hellmut había erigido en su paciente para sepultarlo finalmente en sus espantosos crímenes. Humillado y derrotado, en esos momentos no sabía cuando había empezado a llorar por la muerte de su compañera, que apenas habían pasado unos minutos, respirando una atmosfera de profunda frustración, el estruendo de un ruido de lucha rompiendo el espacio lo sacó de sus perdidos pensamientos a la deriva. Desviando los ojos hacia su derecha e impulsado por una sensación de estupor oprimiéndole el alma, caminó hacia una ennegrecida y sucia puerta metálica entornada junto al marco. En una breve observación minuciosa a través de la rendija e impulsado por una fuerza instintiva descubrió el interior en un súbito movimiento. Con la espalda pegada a la fachada de hormigón y sin soltar de su mano a su fiel amiga, apreciaba desde la entrada leves sonidos inarticulados, claramente humanos y ahogados, que provenían del interior, siendo reprimidos evidentemente por alguien. Detrás de aquellas paredes y en algún recóndito lugar todavía podía encontrar al agente Shawer luchando por sobrevivir.

Esta vez si existía alguna posibilidad de liquidar a ese bastardo, no lo iba a dudar ni un ápice. Lo abatiría a tiros.

Sintiendo una rabia interior recomiéndole los huesos y abriéndose paso en la débilmente iluminada estancia, sus huecas pisadas repetían uno a uno el eco sobre lo que parecían amplias y altas paredes, mientras un aire a hierro lo envolvía todo. Las extrañas coincidencias del destino no dejaban de sorprenderle, recordándole a la olvidada fábrica de maniquís, pero ahora quizá tenía una esperanza.

Podía ser un muy buen escondite. Aislado y oculto. Pero la encontraría.

En un estado de máxima expectación y filtrándose en su garganta una carga de aspereza a metal, avanzaba paso a paso cautelosamente, dejando atrás la amplia y enorme entrada y recorriendo un frío corredor de las instalaciones que en su día, después de inhabilitar toda la planta baja de producción dedicada a la fabricación de tuberías de acero helicoidal a partir de la producción del mismo gracias al mineral, quedó cegada. Retumbando en su cabeza mientras se adentraba hacia adelante, seguía teniendo la sensación de estar escuchando la misma voz que tantas veces lo había exasperado hurgando en su pasado, escarbando en los muros de su cordura, haciéndolo dudar incluso de él mismo.

Palpando la fantasmagórica realidad donde se encontraba, estaba seguro que el espacio era sobre todo húmedo a medida que recorría aquella maciza estructura de hormigón. No estaba muy seguro pero tal vez parte del inhóspito tramo donde se encontraba podía llevar a una entrada del antiguo alcantarillado de la ciudad.

Observándolo todo sin detenerse bajaba la vista al suelo de vez en cuando, sorteando entre sus pies cientos de grises ratas de largos bigotes que no dejaban de cruzarse en su camino y procurando no ser mordido por los cuatro incisivos de una de ellas. Sabía que eran ágiles animales y si las golpeaba con brutalidad, estas esquivarían el impacto, se volverían agresivamente hacia él y clavarían sus poderosos dientes sobre el cuero de sus camperas perforándolo.

De pronto todos los nervios de su cuero se tensaron súbitamente. No habían pasado más de unos cinco minutos que ráfagas de lejanos gritos de amenaza, mezclados de débiles susurros de súplica se abrían paso a través del espacio hasta llegar a sus oídos cada vez más próximos. La ira reprimida de aquel bastardo explotaba a través del espacio haciéndole diferenciar a la perfección la enferma voz de Klaus Hellmutt y la agonía del agente Shawer. Sobresaltado avanzó hacia adelante, acortando la distancia mientras las odiosas amenazas de ese hombre iban transformándose en rugidos de un animal. Con el oído atento había dejado de escuchar los sollozos de Lisa flotando sobre el aire y solo una ola de intensas bofetadas acompañadas de estridentes risas lo envolvían todo.

Enloquecido continuaba caminando por un túnel inmensamente largo y estrecho, de paredes bajas, lisas, enmohecidas de humedad y apenas sin luz artificial, al mismo tiempo que a través de pequeñas rejillas de respiración las palabras de aquel cabrón resonaban haciendo eco a su alrededor, incrustándose en el interior de su cabeza.

Debía de hallar la maldita forma de averiguar cómo llegar detrás del túnel y no veía la manera de hacerlo. Quizá había pasado por alto alguna entrada y lo mejor era volver sobre sus pies para cerciorarse, sin embargo eso era perder el camino recorrido, así como las posibilidades de encontrar a Shawer con vida. Se detuvo un segundo pensativo, vacilando que decisión tomar cuando de golpe escuchó un grito aterrador, escalofriante, estallándose y prolongándose por todo el túnel desde apenas donde se encontraba. Agitado e impotente miró a su alrededor rememorando de nuevo en su mente aquel agónico grito de terror tan cerca de él y sin formar ningún eco. Sin duda era la coincidencia del sitio exacto donde se encontraba lo que atrajo su atención. Entre los negros muros de hormigón estaba seguro que había una impenetrable y escondida entrada. Con los ojos casi fuera de las órbitas fijó la mirada sobre cada recóndito milímetro de las oscuras paredes hasta que después de siete veces de recorrer una a una todas las gigantes marrones arañas que pululaban tejiendo sus descomunales telas, de pronto se paró y divisó un pequeño espacio limpio, precipitándose hacia él.

Las 7,10 de la madrugada.-

Apenas había palpado la tersa metálica superficie perfectamente encajada que percibió de nuevo la macabra voz del doctor Hellmutt justo detrás, haciéndole temblar hasta los huesos.

—Adelante inspector Hainner, le estaba esperando.

Diminutas gotas de sudor bajaban por su frente al empujar la metálica puerta aflorándole inmediatamente el recuerdo de sus terapias con ese homicida y su estrábica perspicaz mirada azul. Intentando concebir toda aquella burlesca situación, entró con la mirada hacia adelante a una gran sala vacía y perfectamente iluminada, contemplando con los nervios en punta al agente Shawer sin sentido, tumbada sobre una fría camilla de acero inoxidable.

El doctor Hellmutt recorrió durante unos segundos en una sonrisa malsana todo el cuerpo de Lisa hasta que levantó los ojos hacia su paciente y con sutil ironía le habló.

—No se preocupe inspector. Todavía no esta muerta si es lo que se está preguntando. Un sedante hace milagros....a por cierto todavía no me la he follado....no se ha dejado...

—¿De que manicomio se ha escapado doctor Hellmut? Ó debería llamarle Ronald Weiss...

—Vaya, vaya....por lo que veo va usted mejorando...Ha deducido que somos la misma persona! ¿Qué más ha averiguado?....

—Que es usted un cínico pero no crea que esta vez se me ha a escapar.

—¿A no? ¿Y como piensa evitarlo?

Expectante a cualquier movimiento del doctor Hellmutt Tom se aproximó unos pasos, deteniéndose de inmediato al oír la seca pedante voz de aquel bastardo.

—Yo de usted no seguiría más.

De pronto el doctor Hellmutt pulsó un botón a su derecha y como si su sobrehumano poder tuviera efecto, enormes espejos bajaron de golpe del techo rodeándolo viéndose a si mismo en cada uno de ellos. Ahí estaba él mismo en su descarnada e impotente persona reflejándose en todos los ángulos de visión. Con los brazos extendidos y jadeando empezó a dar vueltas sobre ellos intentando salir de allí dentro, mientras las fotografías de los rostros de todas las chicas asesinadas iban una a una cayendo por encima de los enormes espejos, sustituyendo la imagen de él por la de ellas. Muertas. Por culpa de su ineptitud. De la cadena de errores que había ido cometiendo a lo largo de todos esos años.

Al final después de varios minutos de violenta agonía contra todo lo que le envolvía cayó al suelo extasiado, victima de su propia locura. Sin saber muy bien de donde procedía la voz resonado sobre el lugar, volvió a escuchar al doctor Hellmutt.

—Y ahora hágame caso y quédese quieto donde está!

Tom apretó las mandíbulas pero no contestó. Había llegado a esa parte de la historia que de nuevo su médico volvía a tener todo el control de su ser. Igual que siempre. Se quedó quieto, rígido, inmóvil, mirando hacia el frente igual como si estuviera bajo un potente sortilegio del cual era incapaz de escapar, mientras cada espejo acompañado de los rostros de aquellas mujeres iba descolgándose del techo y desplomándose estrepitosamente contra el suelo. Ni tan siquiera sintiendo pequeños trozos de cristal haciéndose añicos junto a sus pies y rebotando en su cuerpo, provocándole pequeñas heridas sobre la cara habían sido capaces de moverlo ni un ápice. El inspector Hainner no había emitido el menor sonido alguno desde hacía varios minutos, satisfaciendo a su médico que escrutaba con detenimiento el rostro de su paciente, sin todavía pronunciar palabra, hasta que su expresión cambió contemplándolo divertido. Con una jeringuilla en su mano izquierda, Klaus Hellmutt acababa de cerciorarse que estaba bajo su completo ávido poder.

—Pensé que tendría que utilizarla, pero como veo no será necesario. Lo he invitado a esta pequeña fiesta de cumpleaños, la que concedo a cada una de mis víctimas antes de asesinarlas ya que ellas han sido para mí el mejor regalo y naturalmente el suyo, porque solo así podré tener la última prueba que necesito para sentarlo en la silla eléctrica. He decirle que, además de colocar a la derecha de la camilla una pantalla de televisión que filmará al detalle y hasta el último segundo todo lo que usted vaya haciendo con esta chica, aparecerán varios cabellos del agente Shawer que he arrancado de que llegara usted y que ahora mismo colocaré sobre su ropa. También debe de saber que el intendente Frimle tardará unos diez minutos en llegar, lo cual nos supone que debemos casi no tenemos tiempo y que debemos de empezar ahora mismo...Por favor acérquese.

El inspector Hainer avanzó varios pasos como un autómata entre los rotos cristales colocándose junto a Klaus Hellmutt, mientras la profunda voz de su médico resonaba con cierto aire de expectación.

—Tal y como le he ido explicando en nuestras conversaciones en la morgue ahora le facilitaré la navaja para que realice el corte coronal del cerebro. Todo cuanto tiene que hacer es coger el instrumento y seguir las pautas que yo le voy a ir marcando obedeciéndolas al pie de la letra.

Con la vista fija sobre el cuerpo de Lisa Shawer y escuchando de fondo la risa del doctor Hellmutt babeando de placer, Tom seguía sin decir vocablo ni articular sonido.

—Primero coloque la mano izquierda sobre la frente de esta mujer sujetando el cabello para que no entorpezca en absoluto el perfecto movimiento de los dedos de su otra mano.

Observando los músculos del brazo de Hainner moverse y sus huellas dactilares sobre la frente de Lisa solo podía realmente felicitarlo.

—Excelente. Muy bien! Ya tenemos una parte avanzada. Ahora extienda la palma de la otra mano que le entregaré el instrumental para que realice el corte.

Sin dejar de apartar la vista sobre el inspector Hainner, el doctor Hellmutt recogió en un leve ruido el instrumental de la bandeja metálica junto a la camilla, vacilando apenas un instante antes de entregárselo. A la luz del fluorescente sobre ellos, podía contemplar de perfil la seca piel de su paciente donde ni siquiera asomaba una pequeña gota de sudor, al mismo tiempo que los fijos ojos de Tom apenas sin parpadear, al unísono que sus dedos extendidos sobre el cráneo de Lisa, esperaban pacientemente la siguiente indicación. Podía hacerlo sin sentir nada, absolutamente nada y eso era precisamente lo que necesitaba, lo que había estado buscando desde hacia meses. La culpabilidad de aquel hombre.

Evidentemente satisfecho por lo que veía, alargó la mano y le colocó sobre las marcadas líneas trazadas de su mano el afilado frío metal.

—Ahora por favor dele la vuelta y colóquelo sobre la piel que estamos viendo para cortarla en una máxima perfección.

Al tiempo que Klaus Hellmutt hablaba enfrascado en los mínimos detalles de sus indicaciones, el inspector Hainner sin mover la cabeza y mostrando los signos de haber entendido a la perfección todo cuanto escuchaba, procedía a descender espantosamente su mano derecha sobre el cuerpo tendido en la camilla y colocar la punta de la hoja de la navaja sobre la frente del agente Shawer,

—Y ahora solo tiene que profundizar y proceder al corte en línea recta desde donde tiene presionados los dedos de su mano derecha.

Entonces Tom temblándole el pulso de su mano se detuvo un instante, mirando el rígido rostro de Lisa todavía con vida, sintiendo el leve ritmo cardíaco ascender y descender rítmicamente dentro de su pecho, la presión sanguínea circulando por el interior de las arterias de su cuerpo, el brillo del metal centellando ante sus ojos. Cerró los párpados, levantó los dedos lentamente y volteándose hacia un lado hundió la resplandeciente sádica hoja hasta la empuñadura sobre el estómago de ese cerdo asqueroso, cortándole de pronto todo sonido de su garganta, contemplándole súbitamente la cara pálida, babosa, sudorosa, los estrábicos ojos en blanco, abiertos como platos, resollando espuma por la boca, al mismo tiempo que retrocedía unos pasos hacia atrás con el torso doblado hacia las rodillas.

Sin dejar de perderlo de vista Tom avanzaba hacia el doctor Helmutt, mientras éste arrancándose la navaja de su abdomen y sujetándola en sus manos para defenderse intentaba erguirse de nuevo.

—Te crees muy listo pero no eres más que una confiada mierda que debía de haber exterminado hace mucho tiempo. Una bazofia mental que solo merece morir!

Como era de esperar, su médico le contestó retándolo a pesar de estar herido y sangrar por el vientre. Apretándose la tripa había intentado tapar con sus dedos instintivamente la salida de sangre hacia el exterior en vano. La blanca bata de cirujano que lucía iba tiñéndose de espeso líquido rojo que caía a goterones al suelo mientras respirando agitadamente y bramando como un cerdo Klaus Hellmutt no dejaba de gritar.

—Siempre ha sido usted un perdedor inspector Hainner, pero no crea que no lo voy a arrastrar a usted conmigo. Máteme! Venga! Máteme! En el fondo es lo que quiere, lo que desea profundamente! Tiene motivos para hacerlo! Y es más le ofrezco mi cerebro para que se lo coma! ¿Qué le parece?

Hasta ese momento se había contenido de todo impulso pero escuchándolo era más de lo que podía soportar. Lanzándole una furtiva mirada y perdiendo los estribos, en un súbito movimiento se abalanzó contra su psiquiatra golpeándolo sobre la mano que contenía la afilada navaja y haciéndola saltar de sus dedos. Acto seguido se llevó la mano a la cadera, sacó su pistola y colocándosela en la sien para volarle la tapa de los sesos lo oyó un segundo respirar antes de que el estallido de una bala se empotrara directamente en su cabeza.

Capítulo 32

Prisión de Richmond Virginia - Las 13,10 del mediodía.-

Sabía de memoria la hora exacta del día asignado. Después de siete años de retraso, la ejecución iba a proceder de un momento a otro. Sin vacilación. Sin titubeos.

Tras dos escasas horas de clara deliberaciones frente a las pruebas presentadas, el jurado lo había considerado culpable de asesinato en primer grado por la muerte de diecisiete chicas. Además de considerar, en una demostrada indiferencia extrema a la vida humana, que el acusado actuó con ensañamiento, alevosía y premeditación en el homicidio de cada una de ellas con el único propósito de hacer sufrir a sus víctimas.

Sentado sobre su frío hierro le habían amarrado el pecho a su respaldo y aprisionado las muñecas con fuertes correas.

Intentó mover sus piernas en un esfuerzo en vano. Igual que sus pies, las tenía atadas a las patas de la silla. Rasgado el recién estrenado pantalón hasta la altura de las rodillas, los electrodos conectados sobre la afeitada piel de sus pantorrillas lo enviarían directamente al infierno.

Durante el juicio, la defensa desde su óptica, trató por todos los medios de demostrar enajenación mental total del imputado en el momento de matar a todas esas mujeres, solicitando conmutar su pena y considerar llevar a cabo su sentencia en un sanatorio. Sin embargo nada de lo que aportaron como pruebas justificables de su argumento pudieron probar tal teoría. El fiscal demostró durante los ochenta y siete días que duró el proceso criminal, la firme decisión de que el culpable siempre ejecutaba sus maquiavélicos planes con plena conciencia y a sabiendas de lo que hacía, considerando como no acreditativos los razonamientos del abogado de la parte contraria. El argumento judicial de la acusación dejó perfectamente acreditado el uso pleno de sus facultades mentales durante los crímenes cometidos, así como la frialdad en el ferviente deseo de la ingesta de tejido cerebral de las jóvenes como fin de su culminación.

El beneficio de la duda en su barbarie forma de actuar fue desestimada, dictando el juez, después de escuchar el veredicto y de conformidad con la ley, la justa sentencia de culpabilidad y pena de muerte.

Desde que abandonado de su serenidad los guardias de seguridad sujetaron al recluso obligándolo a sentarse en aquel eléctrico artefacto, éste no había dejado de recorrer con sus ojos los expectantes rostros informados al otro lado del rectangular cristal con apariencia de espejo, que aguardaban el momento final.

Ubicados en el centro de su ángulo de visión, seguramente yacerían sentados algunos reconocidos como el alcalde Parker, el intendente Richard Frimle e incluso el juez Perris a su derecha, permaneciendo sin pestañear, rígidos como cadáveres en macabras estructuras artísticas, más bien a semejanza del mundo del que pronto sería él mismo.

Otros, por detrás de éstos, simplemente legales testigos presenciales de la ejecución, desconocidos que jamás había visto en su vida y que solo recordarían de él el olor a carne quemada de su cuerpo.

En un extremo de la sala podría estar el alcaide de la prisión, de pie, junto a un negro teléfono que no recibiría ninguna llamada. A su lado, aquella chica. Veronica Contain. A pesar de no contar con ella, también habría acudido a la ineludible cita.

La contempló un segundo en su mente, sin pudor, ardientemente, sintiendo lo mismo que hacía años, mientras ella, tal vez sin osar mirar, bajaba la cabeza hacia el suelo. A pesar del tiempo transcurrido debía de seguir igual de hermosa que la primera vez que la vio.

Acortó la mirada hacia adelante cuando de pronto se quedaron mirando el uno al otro. Negándose a que le cubrieran la cabeza con un negro saco de tela y convencido de que iría a verlo morir, lo había estado buscando entre el público acomodado de su imaginación, cuando de golpe lo encontró. Efectivamente ahí estaría. En segunda fila. Carente de expresión. Inerte. Igual que un trozo de madera quebrada en mil pedazos. Entre el abogado de la acusación y un asiento vacio. Posiblemente el que debía de pertenecer al agente Lisa Shawer. La cual debía de haberse negado a acudir.

Las 13,11 del mediodía.-

Hacía un calor sofocante. Tal vez quizá fuera por los embutidos nervios en ebullición de los congregados allí dentro, ó por la presencia de la muerte flotando sobre la cabeza de todos los presentes, que incluso cabía la posibilidad dentro de su cerebro de dar crédito a lo que alguna vez había leído acerca del infierno de Dante, del mundo amordazado de las tinieblas y del mensajero de las sombras danzando por el mundo de los vivos para llevarse finalmente a esa escoria humana de una vez por todas. Fuese lo que fuera, la sala yacía convertida en un horno.

La electrocución iba a ser en escasamente tres minutos tal y como había determinado la ley y nada podía detenerla.

Las 13,12 del mediodía.-

En el silencio absoluto rodeándolo, una ráfaga de aire le rozó la nuca al escuchar la enorme puerta metálica cerrar la sala. Levantó los ojos y miró su reflejo a través del cristal, hundiéndose en el macabro sombrío horizonte del pasado, hasta que alargó la vista más allá estudiándolo con una profunda expresión de asco, incapaz de apartar sus pupilas de él. Intentando siempre persuadir a las autoridades del poder judicial que no se llevaran a cabo tales bárbaras prácticas y conmutaran las penas a los reos, nunca había visto la ejecución de nadie. Sin embargo dentro de unos minutos iba a contemplarlo con amplia satisfacción, freírse como a un cerdo y en aquel momento no había mayor placer que ese.

Las 13,13 del mediodía.-

Apartando sus ojos del prisionero miró un instante el reloj sobre el cristal cuando de súbito a su espalda, alguien le voceó en un susurro su nombre al mismo tiempo que una mano tocaba su hombro. Se volteó un instante hacia el intendente Frimle, contemplándolo con fijeza antes de contestarle.

—La fiscalía hizo un buen trabajo y al final se hace justicia. Ese bastardo cumplirá el impugnado castigo que se merece! Mi más profunda felicitación a su abogado!

—Gracias!

—Las pruebas presentadas fueron determinantes pero mi plena satisfacción es a partir de ahora.

Siempre he pensado que ese cabrón intentaría durante todos estos años que ha permanecido encerrado entre rejas, librarse de la pena capital fingiendo locura. Por lo que sé, ha intentado suicidarse en dos ocasiones, una de ellas tragándose una pastilla de jabón entera sin conseguir su propósito, pero por suerte nunca ha logrado convencer a los psiquiatras del centro penitenciario.

—Ese hombre siempre ha estado en sus plenos cabales, de eso jamás he tenido ninguna duda y ha sido siempre lo que defendido.

—Lo sé. Debíamos de haberle parado los pies antes a ese hijo de puta, nos hubiéramos evitado más cadáveres en la morgue. Pero siempre ha habido ciertos matices que no encajaban en su vida, lo cual solo nos llevaba a desconcertarlo hasta el límite, para que él mismo cayera en nuestras manos. No podía ser de otra forma, a pesar de que debo confesar que incluso yo mismo, en alguna ocasión, había dudado de ello, pero no teníamos otra alternativa que volverlo loco, obsesivo hasta el grado límite de hacerle explotar. De modo que lo hice...

Las 13,14 del mediodía.-

De golpe, creciendo en forma de un constante pitido un leve zumbido crepitando en el aire, se giró pausadamente, demasiado estupefacto por la visión que tenía delante.

Las 13,15 del mediodía.-

Fuertes sacudidas apoyadas de súbitos espasmos por todo el cuerpo del prisionero lo estaban haciendo temblar. Primero las piernas, después los brazos, hasta llegar a su cabeza, acompañando sus bruscos descontrolados movimientos con chillidos escalofriantes por efecto de la alta corriente eléctrica. Apenas pasados cuarenta segundos, el cuerpo sin vida del reo yacía ladeado hacia un lado igual que un muñeco de latex, dejando recrearse a la amenazante y sedienta bestia rugir triunfante ante su próximo banquete.

Las 13,18 del mediodía.-

Tan solo había pasado menos de un minuto que escuchó de nuevo a Richard Frimle por detrás de su oreja, mientras aguardaba con expresión inerte como el resto de testigos el movimiento afirmativo del médico que certificaría la muerte del condenado.

—Debo de felicitar también a la doctora Petra Russell. Sin ella nada podría haber sido posible. Es una criatura adorable que en estos momentos espera fuera de la prisión a alguien muy importante dentro de su vida....Por cierto, espero que no te lo tomes a mal, pero necesitaba exponer a alguien frente a ese voraz asesino y quien mejor que tú.

No podía creerlo. Con las palabras de Richard retumbando en su cabeza tenía un nudo en la boca del estómago. Abrió la boca para hablar, pero con la lengua contenida, volvió a cerrarla sin saber que decir. Era imposible que él hubiera sido el cebo perfecto para todo aquello y sin embargo parecía que era lo que el intendente Frimle acababa de insinuar. Intentando recapitular lo que le iba diciendo, se dio la vuelta reflexionando acerca de todo aquello, fulminándolo por momentos con sus verdosos ojos.

—Eres el mejor agente que tenemos en la UDV. Siempre lo he creído, desde la primera vez que te vi en la academia y que luego quedó claramente demostrado en tu primera práctica

—Lo has sabido desde el principio!

—Naturalmente aunque no tenía las armas para demostrarlo. Quizá me he arriesgado demasiado contigo pero encajabas a la perfección y no tenía otra salida. Sin embargo todo ha salido al final como esperaba! Sabía de antemano que a pesar de estar enfurecido y amenazarle con pegarle un tiro a esa mierda jamás le fallarías a tu hermano Patrick. Buen trabajo muchacho!

Hasta que estalló y pálido de ira se levantó de su asiento.

—Vete a la mierda Richard!

F I N