Como las manos de un niño

Daniel Argila

Como las manos de un niño

Daniel Argila

1ª edición 2014

Barcelona

Todos los derechos reservados

Nº reg. 02/2013/850

ISBN: 978-84-616-9360-3

Al principio me cuesta mucho situarme. Lo primero que noto es frío. Mucho frío. No es normal el ambiente gélido en el que me encuentro. Después viene el pánico. Estoy estirada en una especie de cama alta o mesa de madera, fina y suave, y tengo las manos y los pies atados con correas. Mantengo los ojos abiertos, y no veo más que sombras: una cinta o pañuelo me tapa la visión. Además me noto desnuda y, al intentar gritar, no sale más que un sordo sonido de mi boca. Estoy amordazada, lo que acaba por confirmar mi situación.

Mi instinto de supervivencia me empuja a moverme de forma compulsiva, pero al hacerlo las correas se tensan aún más, provocándome dolor, un escozor profundo en la piel, como si alguien me la estuviera arrancando.

Cuando me doy cuenta de que no tengo escapatoria, empiezo a mover la cabeza de un lado a otro, desesperada, en un gesto de impotencia, de incredulidad, de desesperación.

Estoy aterrorizada.

EL SUCESO

Salió del supermercado arrastrando el carro de la compra y se dirigió al amplio parking a por su furgoneta, caminando sin dejar de sonreír. Se sentía sumamente feliz, como hacía meses que no lo estaba.

Iba vestido con su grueso abrigo, para combatir el crudo invierno por el que estaba pasando el país. Se paró y miró al cielo. Amenazaba un cambio de tiempo, con espesos nubarrones acercándose por el horizonte. Le gustaba que estuviese despejado, sin cables telefónicos, ni postes de electricidad. Bien limpio y bien azul, con las nubes pasando y formando caprichosas formas. Le gustaba la Naturaleza cuando la encontraba en su estado más puro, sin alteraciones. Como la carretera a la salida de la urbanización, con los árboles alienados bordeando el camino y el terreno bien limpio, sin bolsas ni paquetes de tabaco. Incluso alguna vez había parado el coche y recogido algún papel o plástico de la cuneta. “Maldita gente sucia”, se decía entonces.

Al entrar en su coche inspiró con fuerza y expiró lentamente, ahora con los ojos cerrados. Tenía ganas de llegar a casa.

Mientras conducía pensaba en la excitante tarde de ayer y lo bien que había salido todo. Era como ir a cazar, una de las aficiones de su padre. Hay que estudiar el terreno, con precaución, buscando la parte del prado ideal para conseguir un buen resultado. Entonces te sitúas y esperas. Hace falta mucha paciencia y observación, ya que si te precipitas, todo puede salir mal. De repente, encuentras el mejor momento, y todas esas horas han valido la pena. Te retiras, con tu trofeo bien merecido.

Y ahora él tenía su presa, de su propiedad, guardada en lugar seguro. Para saborearla lentamente, degustarla, acariciarla y paladearla con calma, como un exquisito manjar. Una vez más.

Después de tanto esfuerzo, me quedo medio dormida. No sé cuánto tiempo ha pasado, pero una señal proveniente del exterior me despierta.

Son unos neumáticos pisando el terreno, como de gravilla. Después, el sonido de un coche al frenar.

Los nervios me empujan a moverme de nuevo de forma compulsiva, haciéndome daño otra vez con las correas, y hacen que mantenga los ojos muy abiertos, aunque sigo sin ver nada. Estoy sudando, pese al frío tan intenso de la habitación. Escucho la puerta del coche como se cierra, y los pasos de una persona. “Sólo es uno”, deduzco. Un solo portazo y los pasos de un solo individuo.

Tengo la mente bloqueada y únicamente pienso en mi futuro más inmediato: qué va a pasar ahora.

No quiero morir. No quiero sufrir.

Noto como esa persona camina por encima de la habitación, más allá del techo, y me llega un silbido entonando una canción. Me encuentro en un sótano. También escucho crujidos a cada paso que suenan como a suelo de madera. Después, ruidos propios del trajinar en una cocina: un grifo que se abre, un armario que se cierra. La persona sube unas escaleras, también de madera, y desaparece durante unos minutos, para volver a bajar de nuevo. Sigo atentamente el chirrido de las pisadas, a la expectativa, con el corazón encogido.

Sale de la habitación en la que está, justo encima de mi cabeza, y se para unos segundos. Después me llega el quejido de un puerta al abrirse, muy cercana, en la misma sala en la que me encuentro, y unos pasos que bajan unos escalones, con movimientos lentos y cuidadosos. En ese momento me llega su perfume.

Es una fragancia para hombre, dulce y penetrante, y cada vez está más cerca, invadiendo el aire que se encuentra a mi alrededor. Finalmente siento su respiración y el olor a menta que exhala su aliento. Estoy petrificada. Me he quedado totalmente inmóvil, aparte de los pequeños e involuntarios movimientos de mi cuerpo que reaccionan ante el terror que siento.

El hombre pasa una mano sobre mi cabeza, de forma suave, acariciándome el pelo. No dice nada. Sólo me toca, con delicadeza, como una madre acaricia a su hijo cuando está enfermo. Unas manos que dicen que no me preocupe, que no me va a ocurrir nada malo, suaves, sin defectos ni rugosidades, como las de un niño. Después me acaricia la cara, también con mucha ternura. Aunque no hay ni un movimiento brusco, ni precipitado, estoy extremadamente tensa, a la expectativa, con las muñecas y tobillos al rojo vivo, y tan rígida que parece que me voy a romper.

Las manos pasan por los brazos, lentamente. Después se deslizan por el pecho y con las yemas rozan los senos, sin pararse en ellos, desplazándose hacia el ombligo. Noto como se toma su tiempo con la exploración, disfrutando con cada uno de sus movimientos, sin ninguna prisa. Roza el pelo del pubis y baja por una pierna, acariciándome los lados, y luego por la otra. Y percibo como me huele, como inspira con fuerza, acercando su cara a las partes que acaricia.

Cuando acaba de explorarme, me da un beso en la frente. Se queda de pie a mi lado, mirándome en silencio, respirando profundamente. Al cabo de un rato se aparta y vuelve a subir las escaleras.

Llegó a la oficina silbando y sonriente. Se había puesto una camisa azul celeste, comprada hacía poco, y uno de sus trajes preferidos, de color gris oscuro. Estaba contento y no podía evitar demostrarlo.

—Te veo muy alegre esta mañana —saludó Sara, la simpática recepcionista de la inmobiliaria CasaNueva —y eso que es lunes, hace un frío horroroso y está lloviendo.

—Bueno, que llueva ya es está bien, así limpia el ambiente. Eso me hace feliz, cariño —contestó él, haciéndole un guiño al pasar, mientras se desabrochaba el abrigo y se quitaba el gorro de lana.

Cuando se sentó a su mesa, pensó en lo desagradable que le parecía Sara. Tenía muy buena relación porque debía guardar las apariencias y le convenía mantener un buen ambiente en la oficina, pero le disgustaba todo lo relacionado con su persona. Le sobraban unos cuantos kilos y parecía que a ella no le importaba. No entendía como una mujer podía llevar su gordura sin preocuparle lo más mínimo. A él le gustaban las mujeres esbeltas y con cintura, como tenía que ser. Además, tenía muy mal gusto en el vestir, siempre con amplios vestidos floreados y grandes pendientes que colgaban de sus enormes orejas. Desde luego, nunca disfrutaría teniéndola a su lado. Nunca sería una buena presa para él.

María pasó por su mesa y se quedó plantada mirándolo con curiosidad. Tenía una mano apoyada en la cintura y los labios ligeramente curvados hacia arriba, formando una ligera sonrisa.

—Tenemos reunión en diez minutos. Trae los resultados del mes pasado, los repasaremos. Yo también traeré los míos, a ver quien se lleva la palma este mes.

Él no pudo evitar repasarla de arriba abajo. Le contestó con un movimiento de cabeza y le guiñó un ojo. “Esto es otra cosa”, pensó. A su parecer, María sí que vestía bien, siempre con trajes chaqueta de tonos serios y bien conjuntados con blusas blancas. Además, no solía llevar demasiadas joyas y tenía una buena figura, aunque le faltaba un poco de estatura. Le atraía como se movía, con pasos seguros y sensuales, y le gustaba como llevaba su moreno pelo recogido con un pasador y los ojos pintados lo justo para que no se notara.

Y a la vez sentía rabia hacia ella, por su actitud y su forma de tratarlo. Y por lo guapa que era. Su aire de suficiencia y prepotencia, y la costumbre de lanzarle comentarios que lo dejaban en evidencia, lo sacaba de quicio. A veces, simplemente no podía soportarla.

Encendió el ordenador, colocó los bolígrafos del cubilete con el tapón hacia abajo, y con las palmas de las manos rectificó los expedientes situados encima de la mesa de tal forma que no sobresaliese ninguna esquina y formasen un bloque ordenado. Hizo un resumen de las ventas del mes anterior y se dirigió a la sala de juntas.

————

El Sargento Alex Doras estaba a punto de salir a tomar el primer café de la semana cuando vio, desde su despacho, a lo lejos, como una pareja de mediana edad entraba en la división y hablaba con uno de los agentes, que al momento se giró y señaló directamente hacia él. Enseguida se dio cuenta de que algo grave les pasaba. Hablaban con nerviosismo y sus caras expresaban preocupación. No tenía ninguna duda de que en recepción les habían dicho que hablasen directamente con él, por lo que el café quedaría aplazando para más tarde.

Después de las presentaciones, hizo pasar a los Sres. Abrera a la sala de reuniones, donde les tomó declaración.

Los Sres. Abrera empezaron a preocuparse el mismo viernes, cuando Ana no apareció por casa. Era cierto que en vísperas de fin de semana su hija no tenía porqué pasar la noche con sus padres, pero era el día que los visitaba y no era normal en ella no llamar para avisar. El móvil había estado desconectado desde entonces.

Al principio la Sra. Abrera pensó que se trataba de un simple retraso, por lo que dejó su cena apartada para cuando llegase. Después, cuando Ana no dio señales de vida, la cena dejó de tener importancia y su centro de atención pasó a ser exclusivamente el teléfono.

Por la mañana, los Sres. Abrera volvieron a llamar sin obtener respuesta.

Ya muy preocupados e intranquilos, decidieron bajar a la ciudad y acercarse a la casa de su hija a ver qué pasaba.

Llamaron al timbre y, al no obtener respuesta, abrieron con su propia llave. Era sábado y no era normal no tener noticias.

La casa estaba en orden, como siempre. La cocina estaba en perfecto estado, sin platos ni vasos sucios. En el escurridero había una taza y un plato, seguramente del último desayuno. El dormitorio tenía la cama hecha y el lavabo también estaba con todo en su sitio. Lo único que faltaba era su hija.

Después habían llamado a la policía desde el mismo teléfono del piso. Desde uno de los departamentos de guardia les recomendaron que esperasen hasta el lunes, y si su hija no aparecía, se dirigiesen a comisaría a denunciar la desaparición. La persona que los atendió utilizó palabras tranquilizadoras, como que lo más probable era que en cualquier momento su hija daría señales de vida. Ocurría así la mayoría de las veces.

Pero los Sres. Abrera lo dudaban. Sabían que Ana no desaparecía así por así, sin avisar. Era la primera vez que lo hacía, y no era normal.

Estaban convencidos de que algo le había pasado.

El Sargento Doras era quien llevaba la Unidad de Investigación de los Mossos d’Esquadra de Badalona. Estaba especializado en desapariciones y desde el primer momento dio importancia al posible caso de su hija. Por lo que habían dicho, era una joven bien parecida y ordenada, cumplía con sus compromisos y tenía un trabajo estable, al que no había acudido esa misma mañana. No había precedentes de haber marchado de viaje sin avisar y no tenía pareja en la actualidad. Además, la habían encontrado a faltar desde el viernes, y ya habían pasado 48 horas. Por desgracia, tenía todos los puntos de ser una desaparición en toda regla, aunque no podía exponerlo con tanta claridad.

—Ustedes no se preocupen —intentó tranquilizarlos con la frase estándar. Era un tópico en sus primeras reuniones con los afectados de una desaparición, pero sabía por experiencia que muchos casos acababan así—, la mayoría de veces hay una explicación lógica en la que no se ha pensado y la persona aparece en unos días.

—Pero aquí no hay explicación posible —insistió el Sr. Abrera, con expresión de angustia en la cara —. No entendemos por qué no nos llama.

—Haremos una investigación preliminar hoy mismo y después empezaremos a trabajar en el caso —continuó el sargento Doras, con determinación.

—Le ayudaremos en lo que haga falta, de eso no se preocupe —el Sr. Abrera miró a su mujer. Se había quedado muda, como si la intranquilidad no le permitiese decir nada.

—Les mantendremos informados de todo lo que averigüemos. De momento, nos gustaría ir al apartamento donde vive Ana, con ustedes presente, si es posible.

Acompañó a los Sres Abrera a la puerta e intentó tranquilizarlos de nuevo. Después llamó a Ricardo Sánchez, su hombre de confianza. Ricardo, caporal de uno de los grupos de Investigación de la comisaría y un buen compañero de trabajo, se había incorporado a la división hacía dos años. Era más joven que él, 35 años en contra de sus 50, las compañeras de la oficina lo consideraban bien parecido y estaba en buena forma física.

Ricardo se levantó enseguida y se dirigió al despacho del sargento, como si agradeciese la interrupción y la oportunidad de descansar un rato. La cantidad de carpetas e informes sobre su mesa indicaban que tenía mucho papeleo por gestionar.

—¿Te acuerdas de la chica de 24 años que desapareció hace 4 años? —preguntó el sargento Doras sin más, cuando el joven policía apareció en el umbral de la puerta.

—Marta Bordas. Lo investigaron Julio y Fernando —contestó, refiriéndose a los agentes Francés y Comas.

—Exacto. Pues tenemos otra posible desaparecida, Ana Abrera, de 28 años. Acabo de hablar con sus padres. También es guapa y de buena posición. Estaría bien ir a su apartamento y preguntar por la oficina donde trabaja.

—¿Crees que tiene relación? —preguntó Ricardo Sánchez, levantando las cejas. —Es demasiado pronto para afirmar eso, me temo. No tenemos datos que lo confirmen.

—No digo que tenga relación. Digo que vale la pena investigarlo. Si las dos desapariciones tienen algo que ver, lo veremos más tarde. He quedado en 15 minutos con los padres en el piso donde vive.

—Está bien, te acompaño —dijo al fin—. Voy a buscar el expediente de Marta Bordas y voy a preguntar a Julio y Fernando qué recuerdan del caso, y lo leemos de camino.

————

El día en la oficina no había ido tan bien como esperaba. María había vendido casi de golpe tres de los mejores chalets de la zona más cotizada de la ciudad, algo muy difícil de superar. Había tenido un muy buen mes de ventas y había superado con creces a sus compañeros. Le había arrebatado el trono al mejor vendedor. Ante ella se lo había tomado con resignación e incluso con humor, pero en el fondo estaba muy disgustado y molesto. Esa mañana se había sentido ridiculizado, y del buen humor con el que había empezado el día había pasado en poco tiempo a sentir ese malestar profundo y esa angustia que lo invadía cada cierto tiempo.

Ahora estaban en el Ocean’s, el pub donde solían ir muchos viernes a última hora o cuando tenían que celebrar algo. Con su pinta en la mano reía las bromas de María y Sara, como si de verdad le hiciesen gracia y estuviera a gusto en su compañía. Pero no soportaba ese local. La oscura madera de la barra y del mobiliario, y la apagada iluminación que salía de los apliques de la pared, lo hacían sentir incómodo. Le molestaban los pequeños espejos enmarcados como cuadros colgados por todas partes, donde uno podía verse reflejado tras la marca de cerveza o whisky impresa en el centro. No le gustaba como se veía, con su ya evidente calvicie, la sombra permanente de la barba, que por más que se afeitase volvía a salir en unas horas, su blanca tez y sus finos labios. A veces se imaginaba que se levantaba y arrancaba de la pared cada uno de esos espejos publicitarios, y los lanzaba a la cara de todos los tíos guaperas que sonreían y pasaban por su lado. No podía soportar el aire de seguridad y chulería con el que miraban a María y al resto de chicas guapas del bar.

Estaba deseando volver a casa, ducharse y ponerse ropa limpia. Tenía ganas de abrir una botella de vino y, sobretodo, se moría por bajar al sótano a contemplar y disfrutar de su trofeo. Él la trataría como dios manda, y ella a él también. Con cariño, sin gestos artificiales ni sonrisas falsas. En esos momentos, parecía ser el único antídoto capaz de anular su mal estar.

—El día que puedas vender tres casas en una semana serás tan bueno como María —dijo Sara, mientras daba un codazo de complicidad a María.

—Eh, que cuando María llegó no sabía vender ni una tienda de campaña —contestó él, con el dedo índice señalando hacia las chicas, pero en tono jovial, disimulando su malestar y su inquietud —. Yo he sido su maestro y así me lo paga.

Mientras reía y hablaba, pensaba sólo en su chica. Volvía a recordar su olor, el perfume que emanaba de su piel, el aroma a pureza y perfección que desprendía todo su cuerpo. Eso era lo que más le sorprendía. Cada mujer parecía tener su propia fragancia natural, y todas igual de buenas. Como a fruta fresca. Y a inocencia.

Se miró la mano derecha, allá en el pub, a oscuras. Esa mano con la que había acariciado el desnudo cuerpo de su víctima, disfrutando de cada centímetro de su piel, como si la sensación aún la conservase. Las ondulaciones del cuerpo, los lunares de la espalda, el vello depilado de las axilas, el pubis…

Las primeras veces eran las mejores. Su cuerpo estaba perfecto, bien limpio, sin manchas de orines ni sudor. La emoción que experimentaba al tocarla esos primeros días la vivía en profundidad, una sensación de plenitud, como un misterio que iba descubriendo poco a poco y que al final se abría mostrando su secreto. No recordaba haber sentido tanto placer en su vida. Entonces se notaba lleno, como si una ola gigante de amor y ternura lo cubriese todo y lo llevase a un plano y a una dimensión superior.

Después de una pinta más, Sara decidió irse y él aprovechó también para despedirse. Se sentía intranquilo y tenía mejores cosas que hacer. Dejó a María que disfrutase de su asqueroso ranking de ventas con los otros vendedores, y se dirigió a su casa.

Mientras conducía pensó en el ritual que se había impuesto. Los diferentes pasos a seguir, empezando por la primera exploración en la mesa, cuando ella se ponía tensa, como ya había hecho la noche anterior. Después el traslado a la habitación, su nuevo hogar, ya sin la mordaza y sin las correas, cuando venían los gritos de socorro, los ruegos de que no le hiciera daño, y las preguntas, incluso las ofertas de dinero por un rescate y cosas así. No se daban cuenta de que no era una cuestión monetaria y que no pretendía hacerles daño. Quería demostrarles que él era digno de estar con ellas y que no tenían porque rechazarlo. Ya no era ese niño y ese adolescente mal vestido, tímido y avergonzado, que vivía siempre con el miedo en el cuerpo. Ahora era un joven apuesto y vestía buenas camisas, bien planchadas y perfumadas. Y ellas estaban allí porque eran preciosas. Habían sido escogidas por su belleza, por su dulzura y por su elegancia, y no las habría seleccionado si hubiesen sido descuidadas, o hubiesen tenido un defecto físico. Por eso tenían que estar orgullosas de la elección.

Giró a la derecha al llegar a la rotonda, se metió por el jardín de gravilla y aparcó el coche justo delante del porche de la entrada. Primero se tomaría una ducha y luego se afeitaría otra vez.

Tenía que estar en condiciones.

Sigo muerta de frío, aunque mi situación ha mejorado. Además, tengo mucha sed; no he bebido desde que me han capturado. Estoy en una pequeña habitación contigua a la sala de la camilla, y ahora no me encuentro atada de pies y manos, ni amordazada. Sigo desnuda, y estoy totalmente a oscuras, sin intuir la más leve entrada de luz. Después de gritar durante un buen rato pidiendo socorro y dar una vuelta por el recinto a gatas, dándome cuenta de que en la habitación no hay ni un solo mueble, me he estirado en el rugoso suelo y me he encogido, abrazándome las piernas. Sólo he notado en el centro una pequeña rejilla de desagüe, del que sale un desagradable olor a humedad. Lloro y tiemblo, de terror y de frío. He intentado reflexionar sobre lo sucedido, y me siento perdida. No he visto a la persona que me tiene secuestrada, pero hay algo en él que me tiene desconcertada. Es una sensación de familiaridad que me ha embargado cuando esas infantiles manos me han tocado con su dulce y frío movimiento, como si no hubiese sido la primera vez. Además, no ha abusado de mi ni me ha hecho daño, simplemente me ha tocado con delicadeza. Con suavidad.

Experimento una mezcla de terror y alivio por encontrarme intacta, una extraña sensación provocada por la agresión del secuestro y después ser tratada con ese tacto enfermizo. Dejar que pase tanto frío y sed, y después tratarme como si fuera algo preciado.

Durante el día he tenido algún momento de lucidez y he pensado en intentar razonar con él. Probablemente no es tan mala persona si no me ha agredido sexualmente cuando ha tenido la oportunidad. Si le hablo con calma y sin gritarle, y le aseguro que no diré nada a nadie, quizás consiga que me deje marchar.

—Marta Bordas —empezó a leer Ricardo, mientras el Sargento Doras conducía de camino a casa de Ana Abrera, —desaparecida el 15 de Septiembre de 2007. Tenía 24 años. La última vez que la vieron salía de Barnus Beach una noche de sábado a domingo, y ya no llegó a casa. Vivía con sus padres en la plaza del Sol y tenía por costumbre ir los fines de semana a esa discoteca con sus amigas y su novio. Según me ha dicho Julio, esa noche Joan Folch, el novio, no salió ya que tenía exámenes de fin de carrera, así que la chica podría haber vuelto a casa sola. Joan Folch vivía con sus padres y estos confirmaron que esa noche se quedó en casa de un amigo estudiando. No encontraron a nadie entre los clientes habituales de la discoteca que hubiese visto subir a la chica a un coche o la hubiesen acompañado a casa. Nada. Eran las 3 de la madrugada. Sus padres están bien posicionados pero no lo suficiente como para que fuese un secuestro por dinero. Además, nadie llamó pidiendo ni reclamando nada. Trabajaba desde hacía poco en una peluquería canina en Vilassar de Mar. Según su jefa, era una chica muy cariñosa con los animales y una gran compañera de trabajo. Se llevaba bien con sus amigas y la relación con el novio era ya de varios meses y estable. No se habían peleado. No había motivos aparentes que indicasen una desaparición por propia voluntad. Los Sres. Bordas, lógicamente muy afectados, iniciaron una campaña con carteles y panfletos, y el vecindario se volcó en ayudar en la búsqueda. Sin resultado.

—Era una chica guapa y joven, como la hija de los Sres. Abrera —se limitó a decir el sargento, con tono triste.

Llegaron a la dirección proporcionada por los padres de la chica. Estos aguardaban en silencio en el exterior, uno pegado al otro, como si buscasen el calor corporal.

Ana Abrera vivía en el cuarto piso de un moderno edificio de reciente construcción, en el paseo de Mare Nostrum, una calle tranquila y espaciosa en una zona muy cotizada de la ciudad, justo tocando la playa.

Entraron en el ascensor, pulsaron el botón del piso de Ana y esperaron en un incómodo silencio a que hiciese su recorrido. Los Sres. Abrera no tenían nada que decir, como si el malestar no les permitiese hablar. Únicamente se oía el zumbido del motor y los suaves quejidos del mecanismo al ir subiendo.

La puerta de entrada daba directamente al salón, y las maravillosas vistas que se veían desde el gran ventanal al otro lado de la estancia eran sorprendentes. La altura y la cercanía al mar convertían ese panorama en todo un espectáculo, y en un día como aquel, frío y con viento, parecía que hasta las olas salpicaban el cristal. Era un piso pequeño pero muy bien distribuido, con una cocina americana en uno de los extremos del amplio salón y un espacioso dormitorio, también con vistas al mar. La decoración, más bien minimalista, combinaba muebles de Ikea con otros más consistentes y probablemente más caros.

Todo se veía impecable, tal como les habían dicho los Sres. Abrera. Su hija era ordenada y limpia, y eso cuadraba con una persona metódica, cumplidora con sus horarios y obligaciones. Por lo que parecía a simple vista, Ana Abrera había salido por la mañana y ya no había vuelto más. En el escurridero había una taza de café con leche y un plato pequeño.

—Los viernes suele venir a cenar a nuestra casa después del trabajo, directamente, sin pasar por su apartamento. Ella trabaja en una agencia de publicidad en Barcelona, como les dije, y toma el tren en Plaza Catalunya. Al llegar a Badalona le va mejor desplazarse directamente con el autobús que sube por Canyet, hasta la urbanización donde vivimos. Normalmente se queda a dormir, para no tener que volver por la noche.

—¿Su hija suele llevar cartera de documentos al trabajo? —preguntó Ricardo desde la habitación, mientras se fijaba en un plafón de corcho lleno de fotografías de Ana en diferentes situaciones y con diferente gente. Estaba justo encima de una mesa de cristal con una lámpara, un cubilete de bolígrafos y un ordenador portátil con la tapa cerrada.

—Sí, ya nos fijamos que aquí no está. No pasó por aquí el viernes por la tarde, seguro —el Sr. Abrera se sentó en el sofá. Su expresión transparentaba preocupación y el cansancio por las horas sin dormir. —Cuando no puede venir llama para avisar. Siempre lo hace —acabó diciendo, como dando por seguro que algo malo le había pasado a su hija.

Dejaron el piso y el Sargento Doras se ofreció para acompañar a los Sres. Abrera hasta su casa. Quería ver exactamente donde vivían y la situación de la parada del autobús donde debería haber bajado Ana Abrera. Mientras, Ricardo se dirigiría a la central de transportes de Badalona, a ver si localizaba al conductor del autobús que estuvo de servicio el viernes por la tarde.

————

Se había metido en la ducha con el agua bien caliente, pero la sensación de amargura no había desaparecido, como si hubiese esperado que el jabón se lo llevara todo. No podía sacarse de encima la hiriente imagen de la maldita María riéndose de él. No soportaba sus aires de suficiencia, siempre haciéndole esas bromas infantiles e inocentes, como si fuera un niño pequeño. En la oficina todos la adulaban como si fuese alguien especial. Jordi Cuentas, otro de los vendedores, estaba siempre coqueteando y María le seguía corriente, como si fuera un juego en el que sólo ellos pudiesen participar. Él lo había intentado sin ningún éxito. Le respondía a veces con segundas intenciones que creía se prestaban al juego, pero ella se reía a carcajadas y le respondía con frases como “que gracioso eres” o “si así es como quieres conquistar a una mujer no me extraña que sigas soltero”, y la conversación se acababa allí.

Se afeitó con cuidado, procurando no cortarse al pasar la maquinilla, y se puso loción para después del afeitado. Cuando acabó de asearse se dirigió al dormitorio, y escogió ropa limpia del armario.

—Maldita barriga de cuarentón —se le escapó al bajar la vista. Su abdomen crecía sin remedio año tras año, y hacía que no soportase verse desnudo —Me cago en la puta de la María.

Una vez cambiado y perfumado, se dijo que estaba preparado para hacer otra visita a su huésped.

Otra vez el coche, el ruido de llaves y la puerta de la casa que se abre. Noto como sube hasta el piso superior, unas pisadas fuertes que hacen crujir la madera y se pierden en la altura. Al cabo de unos segundos, me llega el ruido de agua circulando por las cañerías. Unos minutos de calma y después el crujido de pasos al bajar las escaleras, como la última vez, y una luz que se enciende. Se filtra por una pequeña ventanilla en la puerta de esa pequeña habitación donde me encuentro. Parece que sólo viene a la casa para visitarme. Me incorporo, tiritando, y me siento apoyada en la pared, abrazando mis piernas con fuerza. Las piedrecitas se me clavan en los glúteos, pero no me atrevo a levantarme y buscar un sitio mejor. Estoy aterrada. La pared de cemento, del mismo material que el suelo, una tosca construcción como a medio acabar, también se me clava en la espalda. Entonces veo una sombra por la obertura y como esa persona enfoca con una linterna. Parece joven, de pelo oscuro y con entradas. No me da tiempo a distinguir nada más. El haz de luz se dirige directamente hacia mí y tengo que desviar la mirada, hasta esconder la cabeza entre las piernas.

No tengo fuerzas para apelar a su compasión y prometerle que no diré nada si me suelta, e incluso ofrecerle dinero a cambio de mi libertad, como había decidido que haría. Ahora, al verlo y notar su presencia, me quedo petrificada y muda, sin poder articular una palabra. Mi respiración es rápida e irregular, como si no me llegase suficiente aire a los pulmones, y muevo con nerviosismo mis piernas, aunque las mantengo agarradas. Sin darme cuenta, me voy desplazando hacia el fondo de la habitación, lo más lejos posible de la puerta, arrastrándome apoyada en la pared. Sé, no tengo ninguna duda, que el hombre acabará entrando.

Cuando la puerta se abre, vuelvo a gritar socorro e imploro ayuda con todas mis fuerzas, un alarido que sale de lo más hondo de mi ser, sin premeditación. Enseguida ese hombre se pone a mi lado, me enfoca con la linterna y me pide silencio con un susurro calmado. Después me amordaza con un trapo. Yo no dejo de gritar, aunque ahora el sonido sale totalmente amortiguado. Otra vez ese perfume dulzón, que ahora se me hace extremadamente desagradable, escampándose por toda la habitación. Él intenta sosegarme y exige que me esté quieta. Me lo dice en un tono suave, con paciencia. También me pide que no me preocupe. No va a hacerme daño. Pero yo no oigo nada. Cada vez que noto como me toca con esas pequeñas manos muevo la cabeza de un lado a otro, el grito se multiplica y todo mi cuerpo se convulsiona. Intento taparme el pecho y la entrepierna con un brazo y con el otro doy puñetazos en el aire, buscando desesperadamente una inútil salida a mi situación. Al poco rato me quedo exhausta y me estiro en el suelo, llorando. No tengo más fuerzas. No puedo hacer nada.

Él, con delicadeza, me pasa una mano por el pelo húmedo y por la espalda. Cuando llega a las muñecas, me las junta por detrás y las ata suavemente con una gasa. Después se estira en el suelo, a mi lado, y se queda mirándome, con una sonrisa, cara a cara, como si me dijese que eso ya está mejor, que estando los dos quietos y juntos todo irá bien. Al cabo de unos segundos empieza a acariciarme la cara, pasándome un dedo por la frente, lentamente, como hacía en la mesa de la otra habitación. Después sigue por debajo de los ojos, recogiendo las lágrimas que caen, resiguiendo el rastro que han dejado en su recorrido. Me pasa el dedo gordo por el labio superior, y después por el inferior, y finalmente me deshace el nudo de la mordaza.

—Por favor, por favor…. —le digo automáticamente, con los ojos cerrados, sin dejar de llorar y en un tono bajo, sin fuerzas —por favor, por favor…

El simplemente me contesta, primero, besándome en la frente. Después, en los labios.

El sargento Doras dejó a los Sres. Abrera frente a su casa y les dijo que si necesitaba algo de ellos, él mismo los llamaría. Les dejó también una tarjeta para que le llamaran ellos en caso de que Ana apareciese o recordasen algo importante. Vivían en el barrio de Canyet, a las afueras de Badalona, en una pequeña urbanización de casas individuales con grandes jardines. Se accedía por la carretera que conectaba Badalona con Montcada i Reixach, la BV—5011, cruzando la autopista y a tan solo tres kilómetros de la ciudad. Era una zona boscosa, en la falda de una pequeña montaña y muy bien comunicada. La entrada de la urbanización estaba subiendo a mano derecha, justo frente a un restaurante, y se accedía por una explanada sin asfaltar presidida por una iglesia. Del pequeño descampado salía una estrecha avenida recién pavimentada que subía hacia los diferentes chalets, rodeada por los altos muros de los jardines. La segunda casa era la de los Sres. Abrera, unos metros más arriba. La parada de autobús estaba frente al restaurante, en la misma carretera de Montcada i Reixac, por lo que la chica debía cruzar el terreno frente a la iglesia y recorrer la distancia que le quedaba hasta su destino. Era una zona poco habitada y con poca iluminación. El Sargento se fijó en una farola contigua a la marquesina de la parada y otra para toda la extensión de terreno que conformaba la planicie. Quedaban muchas zonas a oscuras.

Aparcó el coche frente a la iglesia y se acercó a la parada de autobús. Miró en la cuneta de la carretera, y recorrió los posibles pasos que tendría que haber hecho la chica desaparecida. En el terreno arenoso había muchas huellas de neumáticos, probablemente muchos vecinos de la zona se acercaban los domingos a la iglesia, y aparcaban justo allí. Era muy difícil detectar algo raro, pero buscó de todas formas algún signo de forcejeo. También se acercó a la iglesia con la intención de preguntar al párroco si estuvo allí el viernes por la tarde y si vio algo sospechoso, como un coche aparcado o a alguien bajar del autobús.

La iglesia estaba cerrada. Probablemente el párroco no vivía allí y tenía su propia residencia en otro lugar. Por lo visto ese lunes no tenía servicio. Anotó en su bloc de notas que debía llamar al ayuntamiento para que le diesen el teléfono y la dirección de donde vivía y se dirigió al restaurante de la carretera, Ca L’oliva.

El dueño le dijo que sabían perfectamente quien era Ana Abrera. La conocían desde que era pequeña, y muchas veces la veían bajar del autobús cuando venía a visitar a sus padres. Pero ese viernes no recordaba haberla visto. El Sargento preguntó al camarero y al barman, también sin resultado.

El sargento Doras salía del restaurante cuando sonó el móvil. Ricardo llamaba desde la central de autobuses.

—He hablado con el conductor y efectivamente recuerda a la chica. La recogió este viernes pasado hacia las 8 de la tarde y confirma que bajó en la parada de siempre. Normalmente viaja los viernes a final de tarde y siempre se baja en la parada de Canyet.

—Aquí hay un restaurante justo frente a la parada donde debería haber bajado, pero no recuerdan haber visto nada. Los dueños conocen a la chica y saben que suele visitar a sus padres las vísperas de fin de semana, pero este viernes pasado no se fijaron en el autobús y en quien se apeó. También está la iglesia de Canyet, pero permanece cerrada. Hay que preguntar al párroco si estaba por aquí el viernes.

—El conductor dice que el trayecto hasta la parada es de 20 minutos aproximadamente, así que si le pasó algo fue alrededor de las ocho y media.

—Está bien. Bueno, se ha hecho un poco tarde, vamos a comer algo.

—¿Te va bien el Frankfurt?

—Allí nos vemos. Antes quiero preguntar a los vecinos si vieron alguna cosa, así que aún tardaré un poco.

Una hora más tarde el Sargento Doras entró en el Frankfurt de la plaza de la Vila, donde solían comer de vez en cuando. En la barra estaba sentado Ricardo, comiéndose su segundo pepito de lomo con salsa picante y bebiendo un refresco. Él pidió una sin alcohol y el clásico Frankfurt; le gustaba como lo hacían en ese bar, con un panecillo crujiente y alargado. Se puso una buena ración de mostaza y kétchup.

—Esa salsa te va a destrozar el estómago —le dijo a su compañero, con su habitual tono apático, al ver la salsa verde que bañaba el lomo.

—Sarna con gusto no pica —dijo Ricardo, mientras miraba con deleite lo que quedaba de su bocadillo —¿qué te han dicho los vecinos?

—Hay 10 casas en la urbanización. En dos de ellas los inquilinos llegaron al domicilio más tarde de las nueve, y a los dos les parece recordar que en la explanada no había ningún coche cuando llegaron. Uno de ellos, divorciado, se quedó en una reunión de trabajo hasta tarde y luego tomó unas copas con sus compañeros. Me ha dado el número de la oficina para comprobar la coartada, pero no parece que mienta. En otras dos casas no salieron esa tarde, y en dos más no me han contestado. Tengo una lista con los nombres y números de teléfono de todos. Esta tarde podemos acercarnos a ver si localizamos a esos dos que nos faltan. Todos son matrimonios menos el divorciado, y algunos están jubilados. Bien, nos quedan cuatro casas cuyos dueños pasaron por la explanada en algún momento de la tarde del viernes. El más explícito ha sido el dueño del primer chalet, el Sr. Roura. Llegó hacia las 7 y cree recordar que en la explanada de la iglesia había unos 3 coches. Suele fijarse porque si no hay misa no tiene demasiado sentido que aparquen allí. A veces van parejas buscando intimidad, pero suelen aparecer bastante más tarde. Otras veces aparcan los clientes del restaurante si no tienen plaza delante, y cruzan caminando la carretera, pero a esa hora, cuando desapareció Ana, el restaurante se estaba preparando para la cena, así que aún no había clientes. Su mujer, la Sra. Roura, llegó a casa a las ocho u ocho y media, no lo recuerda bien. Tiene una tienda de ropa en la calle Del Mar, aquí al lado. Se llama Magnolia.

Ricardo levantó las cejas al oír el nombre, justo cuando iba a pegarle el último trago a su refresco.

—La tienda, quiero decir —aclaró el sargento Doras —Abre a las cuatro. Luego nos pasamos.

—Vale, de momento sabemos que tomó el autobús y se apeó en la parada de Canyet como suele hacer los viernes. Eso cuadra con su horario. Sale de trabajar a las siete en Pelayo, en Barcelona, entre que se despide de sus compañeros y llega al andén, sube al tren media hora más tarde. Llega a Badalona justo para tomar ese autobús hacia las ocho de la tarde y en veinte minutos llega a su destino. A partir de aquí, algo le pasa. Ha de cruzar el terreno frente a la iglesia y subir por la calle hasta casa de sus padres, que está a tres minutos, máximo cinco, pero no llega.

—Yo veo dos posibilidades. O alguien que pasaba por la carretera de Canyet la recoge cuando ella baja del autobús, y se la lleva, o lo hace después de esperarla en la explanada, lo que me parece más probable.

—Estoy de acuerdo, ese lugar está más resguardado.

—No parece una desaparición voluntaria. Si llegó hasta Canyet, es que tenía intención de visitar a sus padres.

—Bueno, en mi opinión debemos barrer la zona. Hay que llamar a los forestales y hemos de movilizar a varios agentes. A ver si podemos organizarlo todo para mañana a primera hora.

El sargento Doras estaba de acuerdo. El primer paso era investigar la zona donde Ana Abrera había desaparecido.

—Llamaré a los padres de Ana para avisarles, y de paso que pidan ayuda a los vecinos. Ellos conocerán mejor el terreno.

—Vamos a  la tienda esa, a ver si la vecina nos dice algo.

————

La chica permanecía girada de costado y parecía en estado de shock. Se quedó llorando un rato junto a ella. Se hallaba totalmente perdido y sin saber cómo reaccionar, con sentimientos contradictorios respecto a su actitud y su deseo de mantenerla intacta. Lo había intentado y no había podido. En ningún momento se había planteado abusar de ella y estaba seguro que se habría arrepentido si lo hubiera conseguido, pero un impulso incontrolable lo había empujado a hacerlo y había acabado forzándola, o mejor dicho, intentándolo y fracasando, como si su cuerpo se hubiera negado a responder a la pasión del momento. Él la quería. Adoraba la suavidad de su piel, sus formas y el olor que desprendía. Disfrutaba al pasar las manos por su cuerpo, acariciándola con suavidad, sin hacerle daño, como uno de esos objetos de valor que hay que tratar con delicadeza, una pieza de porcelana o de marfil.  A veces incluso tenía el impulso de abrazarla. Le salía de dentro un instinto maternal que le recordaba a su madre. Él estirado en la cama a punto de apagar la luz y su madre sentada a su lado acariciándole el pelo y pasándole los dedos por la cara, resiguiendo con suavidad el contorno de sus ojos, su nariz, sus pómulos.

Por eso no podía soportar lo que le había ocurrido. La sensación de fracaso se sumaba a su estado de desesperación y angustia, y se sentía hundido y desmoralizado. Y avergonzado, como cuando era pequeño.

Su madre lo obligaba a ir a la escuela con un chándal de rayas blancas a los lados y un jersey tosco bordado por ella, y él, por las noches, estirado en la cama, aprovechando las muestras de cariño, le pedía por favor que le comprase unos vaqueros y un jersey de pico, como el que llevaban sus compañeros de clase. Ella le sonreía y no decía nada, e intentaba calmarlo con palabras tranquilizadoras y sonidos que salían de su boca, pero nada consecuentes con sus peticiones.

Le explicaba que sus compañeros de clase se burlaban de él, se reían de la ropa que llevaba puesta, de sus bambas sin marca, de su cartera vieja con dibujos infantiles impropia de su edad; hasta de su peinado con el flequillo caído hacia delante. ¿No sabes lo que es una camisa y unos tejanos?, le decían sus compañeros, mientras las chicas se reían, ¿No has visitado nunca una tienda de ropa? Y le preguntaba a su madre si podía ducharse cada día. A veces se sentía sucio, con olor a sudor y necesitaba asearse más. Su madre, como única respuesta, lo besaba en la frente, le acariciaba los brazos, le decía que era el niño de sus sueños y que no se preocupase. Y le aconsejaba que no hiciera caso de los demás. El chándal era lo más cómodo y práctico para ir a la escuela, y le iba muy bien. Y que de la limpieza no se preocupase, ella siempre se había duchado una vez por semana y nunca le había pasado nada. Después le volvía a pasar con mucha suavidad la mano por el pelo y la cara, sonriendo.

Toda su infancia y su juventud en esa escuela.

Cuando cumplió 16 años juró que nunca más en su vida se pondría un jersey hecho a mano, pero ya lo consideraban un bicho raro. El bachillerato lo pasó solo, sin amigos y sin novias. Los demás se emparejaban con chicas de la clase mientras él se quedaba al margen, sin ningún tipo de contacto social. Se encontraba a sus compañeros por la calle, y ellos iban contentos al cine o a la playa, algunos en grupo y otros con sus novias, abrazados y cogidos de la mano. Él intentaba esconderse para que no lo vieran, y después seguía, cabizbajo, su camino. Luego coincidió con algunos de sus compañeros de escuela en la academia de publicidad, y ya habían hecho correr la voz de que era un tipo raro, una persona muy especial.

“Maldita escuela”, pensó.

Pero no se consideraba un enfermo sexual. Él quería demostrar a esas chicas que podía ser dulce, cariñoso y atento, y que era una persona en la que podían confiar y a la que podían querer. Simplemente deseaba una oportunidad. Pensó entonces en la jodida María Cuevas, su compañera de trabajo, esa tía que no lo tomaba en serio y no lo trataba como un hombre, tal como hacían esos chicos y chicas de la escuela cuando era un niño. Quizás por eso había tenido la necesidad y el impulso de demostrarse a sí mismo que podía ser un buen amante y, allá estirado, al lado de su víctima, ella desnuda, lo había intentado. Había empezado acariciándole el pecho, las piernas. Después vino el resto, sin quererlo. Al principio ella se había resistido, y gritado, pero luego se había dejado llevar. Ahora tenía su espalda justo delante de su nariz, y quería acariciarla para calmarla. Pero sólo rozarla ella se convulsionaba, y no se atrevía a tocarla más.

Se levantó al fin, salió de la pequeña habitación, y fue a buscar una manta y una garrafa de agua, como un gesto de buena voluntad para compensar el daño causado. La tapó y dejó la botella a su lado.

—Lo siento, lo siento mucho — le dijo con toda sinceridad. —No quería hacerte daño.

Después cerró la puerta, apagó las luces y, cabizbajo, subió al piso de arriba. Quería sacarse la sensación de suciedad y pesadez de encima y decidió ducharse otra vez y cambiarse de ropa. Se sentía totalmente deprimido. En ese momento se odiaba a sí mismo y odiaba su vida. Odiaba a sus padres y odiaba a sus compañeros. Era un malestar que siempre había llevado dentro y que a veces afloraba como la lava de un volcán, como ahora. Una sensación de amargura que en cuestión de segundos se transformaba en odio y rencor hacia sí mismo y los demás, y que lo sumía en un estado de apatía y desesperación.

Jodidos padres. Hacen con sus hijos lo que quieren sin importarles las consecuencias.

Intentó sacarse esos pensamientos de encima. Una vez duchado y con ropa limpia, decidió salir lo antes posible de la casa. No tenía energía para hacer nada, pero lo último que le apetecía era quedarse entre esas paredes.

El despertador sonó a las 7:00 de la mañana, fiel a la rutina y al horario que se había impuesto Alex Doras, a quien le gustaba levantarse pronto, ducharse con calma y tomarse su tiempo para desayunar. Había perdido a su mujer hacía ya siete años y vivía solo en una pequeña planta baja en la tranquila calle de Sant Josep Oriol, muy cerca de la playa. Tenía un pequeño patio trasero y estaba bastante cerca del centro. Le gustaba vivir allí.

Últimamente había vuelto a pensar en su mujer y lo mucho que había cambiado su vida desde entonces. El motivo era porque una de sus tías, Mireia Doras, la hermana pequeña de su padre, había fallecido hacía un mes. También la apreciaba y la pérdida, junto al velatorio, la misa y el entierro, le había hecho revivir el sufrimiento experimentado siete años atrás. Había tenido la sensación de estar en dos ceremonias a la vez, como si la tristeza de una, aunque hubiesen pasado esos años, se sumase al pesar de la otra. Para colmo, los herederos tenían problemas con el testamento que había dejado su tía.

Alex Doras había tenido una relación muy estrecha con Mireia Doras, entre otras razones porque su tía no había tenido descendencia y porque siempre los había tratado, a Alex, su mujer y su hermana Berta, como si fueran sus propios hijos. Ya desde que enfermó su marido, y también después de que éste muriese, hacía cinco años, Alex había cuidado de ella, procurando que no le faltase nada. También se había encargado de gestionar una antigua finca que tenía su tía en propiedad, presidida por una fabulosa masía, una de las más antiguas de la zona del Maresme, situada en Vilassar de Mar. Era una casa de campo muy grande necesitada de rehabilitación, pero a la que Alex Doras tenía en mucha estima. Había disfrutado en ella de muy buenos momentos, junto a su mujer.

Su tía ya tenía una edad avanzada cuando murió, y los últimos años había necesitado una cuidadora las 24 horas del día. Alex Doras había acudido cada fin de semana a visitarlas a las dos, para asegurarse de que todo estuviese bien.

Mireia Doras había dejado en herencia, además de unas cuantas joyas y unos muebles antiguos de cierto valor, esos terrenos de la costa, a repartir entre Alex, Berta y cuatro primos más, hijos de otra hermana de la difunta.

El problema era que el resto de herederos, al no tener ningún vínculo personal con los terrenos, quería venderlos a una promotora interesada en construir una urbanización residencial justo en ese lugar. Alex había recibido hacía dos días una llamada de Pere Juveny, uno de sus primos. Le exigía en nombre de todos los demás que esos terrenos se pusieran a la venta lo antes posible. Aludía a su mayoría y a sus problemas económicos y argumentaba que era la mejor manera de repartir equitativamente el valor de estos.

La primera reacción de Alex Doras había sido de sorpresa. No entendía cómo, tan solo un mes después de enterrar los restos de su apreciada tía, recibía una llamada de ese tipo, de contenido única y exclusivamente económico, y con un tono de exigencia e imposición que no dejaba lugar al diálogo. Después le vino la rabia. ¿Por qué no se habían puesto en contacto con él para hablarlo con calma y buscar una solución razonable para todos? Él era una persona asequible, y seguro que hablando podían llegar a un acuerdo, o como mínimo intentarlo.

Ante la llamada de Pere Juveny, Alex Doras se había quedado pensando un rato, sin hacer caso de la voz que le llegaba del otro lado de la línea preguntando cosas como ¿me oyes?, ¿me has entendido?, ¿estás allí? Después le había dicho que lo llamase a finales de semana. Necesitaba tiempo para darle una respuesta.

Lo primero que hizo fue llamar a su propia hermana Berta. Además de abogada, una de las mejores de Barcelona, seguramente estaría de su parte, no solo por el respeto y la memoria de su tía, sino porque no necesitaba el dinero y sabía que podrían buscar una solución aceptable para todos.

La primera reacción de Berta no fue la esperada. Le dijo que quizás los Juveny tenían razón. Era una casa muy grande, necesitaba una importante rehabilitación y él ya no podía disfrutarla. Pero también le comentó que le convendría desapegarse de los recuerdos asociados a ese lugar. Debía pasar página y superar la pérdida de su mujer, o de lo contrario no conseguiría sacarse esa pena que llevaba siempre encima. Era hora de mirar hacia delante, de ver el futuro con optimismo. Por eso la venta de la casa no le parecía tan mala idea.

Pero Alex insistió. No sólo por el valor sentimental de la finca. El litoral barcelonés estaba saturado de urbanizaciones y nuevas construcciones, y corría el riesgo de perder todo su encanto. Él contribuiría a preservar la zona manteniendo la masía en pie. 

Berta acabó cediendo. Le dijo que consultaría la normativa y se ofreció para mediar entre sus primos y ellos dos. Una posible solución, aunque a Alex no le gustase demasiado, podría ser ponerse de acuerdo en partir la finca en 6 partes iguales, y que después cada uno hiciese lo que quisiera con su fracción. Para ello deberían informar y solicitar la aprobación de la segregación en el ayuntamiento de Vilassar de Mar, y pedir la división judicial que comportaría la creación de nuevas fincas registrales. Todo esto requería un proceso de papeleo, solicitudes y gestiones. Tendrían que pedir paciencia a sus primos. Por otro lado, Alex Doras tendría una parte de ese terreno a su nombre, en principio el de la masía, y podría conservarlo y utilizarlo según su criterio.

Todo esto hacía que Alex Doras mantuviese cierto malhumor constante, sobre todo cuando estaba en su casa y pensaba en el tema. Entendía que sus primos quisieran deshacerse de esos terrenos, sobre todo si iban mal de dinero, pero no le había gustado nada la forma de exigirlo e incluso ordenarlo. Berta tenía razón. Todos esos fines de semana y vacaciones de Agosto con su mujer en la antigua casa familiar le traían muy buenos recuerdos. Su mujer disfrutaba comprando la verdura en un pequeño establecimiento del pueblo, una de esas tiendas de productos frescos y naturales. Después, junto a las costillas de cordero, la cocinaban a la brasa, en el jardín, al aire libre. Las noches de invierno, en compañía de la tía Mireia, encendían la chimenea y tostaban el pan directamente en el fuego, la única fuente de calor de toda la casa.

En comisaría, cuando trabajaba, la cabeza la mantenía ocupada en otros temas y no tenía tiempo para pensar en ello, pero en casa, en cuanto se sentaba a ver la televisión o mientras cenaba en la mesa de la cocina, le daba vueltas y más vueltas al asunto, y se preguntaba cómo era posible que sus primos hubiesen tenido tan poco tacto.

Pensaba en qué habría dicho su mujer de estar viva. Lo hubieran comentado mientras preparaban la cena, o mientras iban de camino al súper un sábado por la mañana. Ella también apreciaba a la “tieta Mireia”, como la llamaba, y conocía a los primos de Alex, de quienes había hecho comentarios alguna vez tipo “vaya elementos estos” o “ya están haciendo otra de las suyas”.

Su mujer murió de cáncer de pulmón, uno de esos casos sin explicación. No había fumado nunca ni había estado expuesta al tabaco por tiempos prolongados, como pasaba con los profesionales de la hostelería o los oficinistas cuando aún se podía fumar en los lugares cerrados. Se lo diagnosticaron, la operaron enseguida y le extirparon parte del pulmón derecho. Parecía que se lo habían detectado a tiempo, pero igualmente le administraron tratamiento. Fue un año difícil, con sesiones constantes de quimioterapia, radioterapia, caída del cabello y nauseas.

Era una persona muy fuerte, y lo sobrellevó todo con mucho optimismo. Él la ayudó en todo lo que pudo, y trató de facilitarle la vida diaria. Se encargaba de cocinar muchos días, hacer la compra, pasar el aspirador y mantener la casa limpia. Además, el tiempo pasó muy rápido y casi sin darse cuenta el pelo le volvió a crecer y volvió a su rutina diaria.

Pero los resultados finales no fueron buenos. El tumor le había pasado al hígado y riñones, con un pronóstico muy malo. No había nada que hacer.

Estuvo un año luchando contra la enfermedad y sus efectos, y finalmente falleció. Para Alex Doras fue una gran pérdida. No tenían hijos y tuvo que acostumbrarse a vivir solo, sin su compañía y su cariño, y no le fue nada fácil.

Preparó café con la máquina de filtro mientras colocaba una rebanada de pan de payés en la tostadora. Luego llevó la mantequilla y la mermelada a la mesa del pequeño comedor y encendió el ordenador portátil. Le gustaba desayunar mientras repasaba su email personal y leía la edición virtual de al menos dos periódicos. Nunca ponía la televisión a esa hora.

A las 7:45 se subió el coche y se dirigió a la explanada frente a la iglesia, pensando mientras conducía en lo que les había dicho Verónica Roura, la dueña de la tienda de ropa que vivía con su marido en el primer chalet de la Urbanización de Canyet. Había llegado a casa a las ocho y veinte aproximadamente, y se había fijado en un único coche aparcado a un lado de la plaza de la iglesia, de color blanco. Como ya estaba oscureciendo, pensó que debía ser alguna pareja buscando un poco de intimidad. Por desgracia no se acordaba del modelo ni la marca, pero estaba casi segura de que era uno de esos coches de carga. Ricardo se había conectado con su móvil a internet y había buscado algún modelo parecido. Confirmaron que el vehículo era una pequeña furgoneta tipo Renault Kangoo o Citroën Berlingo.

También pensó en los Sres. Abrera y en lo mal que lo estaban pasando. La tarde anterior, después de preguntar a los dos vecinos que les quedaban, se habían dirigido a su casa y habían hablado con ellos. Estaban muy preocupados, no podían dormir por las noches y se notaba el cansancio en sus caras. Había sido una visita difícil, tan sólo suavizada por la presencia de la hermana del padre y su marido, quienes estaban de visita para apoyarlos en la espera. Una buena idea en opinión del sargento. El sargento Doras y Ricardo necesitaban datos sobre la Agencia de Publicidad en la que trabajaba su hija y todo lo que pudiesen transmitirles sobre sus amistades y novios o ex—novios. Ricardo se había acordado del plafón de fotografías en la habitación de Ana y había pedido a los Sres. Abrera si podían llevárselo a comisaría al día siguiente. Ayudaría a identificar a sus amigos. También había pedido más fotografías recientes de Ana, de fiestas, celebraciones, compromisos, y el portátil situado encima del escritorio. Sin ninguna pista aparte del coche aparcado frente a la iglesia debían empezar por algún lado, y la identificación de los conocidos era un primer paso.

Cuando el sargento llegó a Canyet, se encontró con un gran dispositivo de búsqueda organizándose para empezar a trabajar. Aparcados en orden había dos todo terreno de los guardas forestales, un vehículo de la unidad canina de los mossos d’esquadra, con varios agentes alrededor de dos perros que se movían nerviosos de un lado a otro, y varios vehículos de la propia policía. La gran mayoría de vecinos a los que había interrogado el sargento el día anterior también estaban allí, solidarizándose con los padres. Iban ataviados todos con gruesas chaquetas y anoraks, así como gorros y guantes. Los Sres. Abrera estaban hablando en esos momentos con un agente, y llevaban en la mano varias piezas de ropa, seguramente de Ana, destinada a los perros.

El sargento habló con el policía al mando del equipo. Estaba delante de un todo terreno oficial y tenía desplegado, encima del capó, un mapa de la zona, con los detalles orográficos del terreno y los límites de los bosques y carreteras secundarias. Intercambiaron sus números de teléfono y cierta información sobre el caso y el procedimiento de búsqueda. Si encontraban cualquier pista relacionada con la chica, el agente se pondría enseguida en contacto con él.

Después habló con los padres de Ana. Estaban de acuerdo en que no era conveniente que participasen en la búsqueda. Además, tenían a la hermana y al cuñado del Sr. Abrera, quienes podrían informarles luego de cómo había ido todo. Lo mejor era que se dirigiesen lo antes posible a comisaría con la información que les habían pedido la tarde anterior, y quedaron allí en una hora más o menos.

Después de despedirse subió a su coche, dio la vuelta en la plaza y giró calle abajo. Deseaba de todo corazón que la búsqueda no diese resultado. Quería encontrar a Ana Abrera viva.

Ricardo lo estaba esperando en la sala de reuniones. Habían quedado que repasarían todos los datos obtenidos hasta ese momento del caso Abrera, para decidir después los pasos a seguir.

Había hecho una ordenada lista con los vecinos de Canyet, con nombres y teléfonos. La tarde anterior, además de acercarse a las dos casas que faltaban, habían comprobado la coartada del divorciado. En la lista se especificaba a qué se dedicaban, los que vivían solos, aquellos que pasaron el viernes por la tarde por la entrada de la urbanización y a qué hora. De esta lista sólo sacaron de provecho el testimonio de la Sra. Roura.

En otra lista Ricardo había apuntado los nombres de los amigos de Ana. Edades, domicilios, teléfonos y el tipo de relación que mantenían.

Por último se habían puesto en contacto con el párroco de la iglesia de Canyet. El viernes por la tarde no hubo servicio.

—Bien, repasemos lo que hay —El sargento entró en la sala con un vaso de café humeante en la mano. —Los Sres. Abrera no tardarán en llegar con las fotografías y el portátil. Se tendrán que quedar un rato para poner nombres a las caras. Lo siguiente será acercarnos a Barcelona, a la agencia de publicidad.

—Dosrius Comunicación. He visitado la web y ofrecen un servicio integral de publicidad. Tienen un departamento de Diseño Gráfico, otro de control de medios, uno específico de Marketing Online y otro de Cuentas, donde trabaja Ana Abrera junto con 5 ejecutivos más. Tienen clientes importantes, del sector de la alimentación, moda, etc. Está en la calle Pelayo, en un edificio bastante nuevo al lado del centro comercial El Triangle. He llamado para avisarles de nuestra intención de visitar la agencia, pero aún no hay nadie.

Justo en ese momento entraron los Sres. Abrera en la oficina, con el plafón debajo del brazo y el portátil de su hija. El Sargento Doras los vio a través de la pared de cristal y salió a buscarlos. Después los acompañó de nuevo hasta la sala. Dos años atrás le regalaron a su hija una buena cámara digital, por lo que, según ellos, todas las fotografías recientes las tenía en el ordenador. Habían buscado en los cajones de la casa y sólo habían encontrado un álbum con fotografías de cuando era pequeña. Lo habían traído por si acaso. También llevaban, por petición de Ricardo, una agenda con teléfonos.

Enseguida se pusieron a repasar las fotografías del plafón. Las numeraron y pusieron los nombres de las personas que los padres conocían. En total había quince fotos. En alguna de ellas salía Ana con miembros de su familia, por ejemplo con sus tres primas en una “calçotada” del año anterior. Otras eran de su época de estudiante, como una fotografía de grupo de todos los que realizaron un viaje de fin de semana a París, justo al acabar los estudios de publicidad, el último año de academia. Salía Ana en el centro, sonriente y apoyada en una de sus compañeras, pasando un brazo alrededor de su cuello. Había otra en la que salía Ana con tres amigas, con la torre Eiffel detrás. Apuntaron los nombres. También se centraron en una en la que salía su ex—novio, Sergi Llosa, y dos amigos más. Los Sres. Abrera no sabían los nombres, pero hablaron de la relación que tuvo su hija con Sergi Llosa y de cómo vivieron la separación.

Habían acabado hacía 4 años aproximadamente, un golpe muy duro para los dos, sobre todo para él. Según la Sra. Abrera, Ana aún le tenía cariño, por eso seguramente conservaba la fotografía en el corcho. Había estado muy enamorada y había hablado siempre como si estuviese claro que se casarían en un futuro próximo. Se conocían de la academia de Publicidad y Relaciones Públicas de Badalona, una escuela de reconocido prestigio dentro del sector, y habían empezado a salir el último año. La relación se acabó de repente, y Ana nunca les dio demasiadas explicaciones. Sergi Llosa era un buen chico, muy educado y muy estudioso. Iba muchas veces a comer a su casa los fines de semana y les hacía reír mucho. Fue una lástima. De todas formas, que ellos supiesen, desde entonces su hija no había mantenido contacto. Y ya habían pasado 4 años.

Se centraron después en una fotografía de la cena de Navidad  de la empresa. No sabían de qué año era y los padres de Ana no conocían a los compañeros de oficina, excepto una de ellas, Julia, una de las chicas con quien mejor se llevaba. Nada más. Trabajaba en Dosrius Comunicación desde hacía 2 años y sólo sabían que el ambiente era muy bueno y que su hija estaba muy contenta trabajando allí. Además, le pagaban bien y estaba muy bien considerada.

Después abrieron el ordenador y fueron directamente a la carpeta de Mis Imágenes. Encontraron algunas fotografías sueltas de alguna cena con las tres amigas más íntimas, enviadas probablemente por e—mail. Había una carpeta con fotografías del piso y del edificio donde vivía, de cuando lo compró. En alguna de estas salían los padres de Ana. También encontraron otro álbum con fotografías de alguna fiesta y alguna celebración en la que salían compañeros de trabajo.

—¿Saben si alguna de estas personas ha podido tener algún problema con su hija? — preguntó el Sargento, rompiendo el silencio que se había formado tras acabar con el repaso de fotografías.

—Que nosotros sepamos, no —contestó la Sra. Abrera, visiblemente afectada. —Nuestra hija se lleva muy bien con todo el mundo.

—Es muy buena chica —dijo de forma escueta el Sr. Abrera, como si no hubiera posibilidad de que alguien pudiera tener algo en contra de su hija.

—Bien. Nos gustaría pedir su permiso para poder mirar en su correo electrónico y en sus perfiles de Facebook y Linkedin. En principio su hija no está en ninguna otra red social —dijo Ricardo, cambiando de tema. A primera hora de la mañana había buscado en todas las redes sociales más importantes y sólo había encontrado su perfil en esas dos.

Después de la conversación con los Sres. Abrera, el Sargento Alex Doras y el agente Ricardo Sánchez se hicieron una idea general del círculo de personas próximo a Ana. Despidieron a los padres y decidieron continuar con el programa. Guardaron el ordenador y las fotografías en el despacho de Doras y salieron de la oficina de camino a Barcelona.

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Esa noche había dormido mal. Había soñado que aparecía en la oficina con un chándal a rayas blancas a los lados en lugar de uno de sus trajes. No iba ni perfumado ni peinado hacia atrás con una ligera capa de gomina, como solía hacer. Más bien el flequillo le caía sobre la frente, de esa manera tan insoportable. Al entrar, Sara, desde su mesa de recepción, se ponía a reír a carcajadas señalándole con el dedo, y él pasaba cabizbajo sin mirarla. Después entraba en la sala de reuniones y se encontraba con su jefe y sus compañeros, que hablaban amistosamente. Habían quedado para repasar las ventas del mes y todos habían tenido muy buenos resultados. En una de las paredes había una gran pizarra y un hombre en bata apuntando números y fórmulas matemáticas. Cuando este se giró, se encontró con la desagradable mirada, cargada de desdén y censura, de uno de los profesores de su infancia, del colegio. La reunión ya había acabado, quizás él se había equivocado de hora o se había dormido, no lo sabía, pero al entrar en la sala todos estaban de pie y al verle le propinaban collejas y se metían con él. “Eh, atleta, te has quedado atrás” le decía Gonzalo Foix, uno de los vendedores, mientras señalaba el chándal y le daba un buen cachete en la nuca. En el fondo de la sala Jordi Cuentas agarraba por la cintura a María Cuevas y se reía con todas sus fuerzas, señalando hacia él con el dedo índice, como había hecho Sara. María lo miraba con una sonrisa y le enviaba un beso cargado de burla, mientras dejaba que la abrazaran con fuerza y la manosearan un poco.

Se despertó sudado y enrabiado, de muy mal humor.

Se duchó, se afeitó de nuevo y se puso una camisa limpia. Estaba harto de todo. No tenía más remedio que ir a trabajar, aunque no le apetecía. Se le hacía una montaña tener que aparentar delante de Sara y los demás, enseñar pisos y hacer el seguimiento de sus expedientes, pero no podía quedarse en casa sin hacer nada. Debía mantener la cabeza fría y no recrearse en el pasado, en la pesadilla de su infancia. Cada día la misma historia al entrar en clase, el mismo miedo al llegar a la escuela, los insultos, las burlas…. Ahora era otra persona, más fuerte, más decidido, más seguro, que vestía diferente, con más elegancia. Había sido sólo un sueño, una pesadilla puntual en la que había mezclado su pasado con su presente, juntándolo todo, creando una imagen de sí mismo que nada tenía que ver con la realidad. Debía sacarse esa idea de la cabeza. Había pasado mucho tiempo y no podía dejarse llevar por los fantasmas de su niñez y su juventud.

Mientras conducía hacia el centro de Badalona, de camino a la inmobiliaria, se prometió a sí mismo un cambio de actitud. Pensó en lo mal que lo había pasado la noche anterior, después del intento de agresión, y de lo fracasado que se había sentido. Su intención nunca había sido forzar a la chica, pero las cosas no habían salido como él esperaba. Ella tenía parte de la culpa. Estirada en el suelo, llorando a su lado, sin comprender que su intención no era hacerle daño. Después las súplicas, y su apática conducta, sollozando mientras lo intentaba. Ahora estaba confundido, con una actitud de rechazo hacia ella. Ya no la veía como su gran amor, ni le parecía un trofeo tan preciado. Había dejado de ser perfecta y pulcra. Estaba arrepentido y avergonzado, y no creía que la relación y el proceso de conocerse y estar juntos fuese tan buena idea.

—Hola Sara —saludó sin demasiada efusividad, al entrar en la agencia inmobiliaria.

—¡Qué mala cara haces! ¿Has pasado mala noche?

Sara, como siempre, saludó con un tono muy jovial y con una sonrisa en la cara, pero al ver que su compañero no contestaba, dejó las bromas para otro momento y le pasó los encargos que tenía para él.

—Han llamado dos personas preguntando por la casa de San Fost —le dijo, acercándole las notas con los datos de las llamadas.

—Sí, gracias, ahora lo miro —contestó él escuetamente, alargando la mano. Después se dirigió a su limpio y ordenado despacho, de dimensiones muy reducidas. Se sentó y apoyó la cabeza en una mano, haciéndose a la vez un leve masaje en las sienes. “Debo olvidar lo de ayer y seguir con mi vida, debo olvidar lo de ayer y seguir con mi vida…”, se volvió a decir por enésima vez, como un mantra. Inspiró con fuerza e hizo el esfuerzo de descolgar el teléfono.

Llamó a los números de las notas y concertó una de las visitas para ese mismo mediodía. Después repasó las citas programadas para esa mañana, y vio que tenía, aparte de una en un chalet de Sant Fost, dos más en uno de los pisos de Mare Nostrum. Ese edificio le estaba dando muy buenos resultados, con cuatro ventas cerradas en los últimos meses.

Si conseguía vender otro más, sería una alegría que lo animaría y le haría olvidar momentáneamente sus problemas domésticos.

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El Sargento Doras y Ricardo llegaron a la oficina después de hacer una parada en el Viena de Pelayo para comer algo rápido, en Barcelona. De la agencia de Publicidad no sacaron nada sospechoso. El viernes Ana, al acabar la jornada, estuvo hablando un rato con dos de sus compañeros justo en el exterior del edificio, antes de tomar el tren para Badalona. Una de ellas, Julia Descamps, la amiga que habían nombrado los Sres Abrera, la acompañó al quiosco del Fnac para comprar una revista, y después caminaron hasta la estación. Allí se despidieron.

Ana Abrera se llevaba bien con toda la oficina, tal como habían dicho sus padres, y el director de la agencia estaba muy contento con ella. También estaban todos muy preocupados, no sólo porque era una pieza importante de la empresa, sino porque le tenían mucho cariño. El director había pedido por favor a los dos policías que le informasen cuando supieran algo, y los había acompañado a la mesa que Ana tenía a su disposición en un despacho compartido con los demás ejecutivos de cuentas. Cuentas era el departamento encargado, además de supervisar la propia acción publicitaria, de mantener el contacto entre agencia y cliente, por lo que Ana entraba y salía constantemente del edificio. En su mesa no habían encontrado nada personal que les pudiese dar alguna pista.

Una vez en comisaría, Ricardo comentó la necesidad de repasar la lista de conocidos de Ana y ordenar las fotografías que habían estudiado junto a sus padres. Se sentó a su mesa y se concentró en el trabajo.

El Sargento Doras quería localizar a Sergi Llosa, el ex—novio de Ana. Sería el próximo en hacerle una visita. Aunque habían pasado unos años desde el final de su relación, quería saber si aún mantenían contacto o si se habían visto hacía poco. Y quería saber dónde había estado el viernes pasado por la tarde.

El Sargento Doras buscó en la agenda de teléfonos de Ana Abrera y encontró un móvil con el nombre de Sergi a su lado, por lo que intuyó que se trataba de su ex—novio. Le salió una operadora comunicando que ese teléfono no existía. Llamó entonces a los Sres. Abrera, y éstos le proporcionaron el número de los padres de Sergi Llosa. No sabían si aún era válido.

Estaba marcando la llamada cuando Ricardo apareció en su despacho.

—He encontrado algo —exclamó con cierta excitación, llevando parte de los papeles y fotografías que estaba estudiando. —Mira esta fotografía de grupo. Es del viaje a París de fin de carrera. Cuando la repasamos con los padres no me di cuenta, pero fíjate en la primera fila.

—Sí, qué pasa.

—Fíjate en esta chica del medio —dijo Ricardo, señalando con el dedo a una de las alumnas de la primera fila. Estaba de cuclillas.

—¡Coño! —se le escapó

—Es Marta Bordas, la desaparecida de hace cuatro años.

—¡Joder, Ana Abrera y Marta Bordas eran compañeras de estudios!

—Bien, ahora mira este, el que está al lado de Ana Abrera —Ricardo señalaba un chico de la segunda fila, alto, bien parecido y de pelo castaño.

—Quién es.

—Sergi Llosa, el ex—novio de Ana.

—Sí, ya nos dijeron sus padres que se conocían de la academia.

—Vale, ahora mira este que está al lado de Sergi Llosa —Ricardo señalaba otro de los chicos, moreno y esbelto, con gafas.

—¡Coño, quieres decirme quienes son todos directamente y no jugar a las adivinanzas!

—Bueno, tranquilo, es Joan Folch, el novio de Marta Bordas.

—Joder, se conocían todos entre ellos.

—Bueno, no tiremos bengalas al aire todavía. Esta es una ciudad pequeña y quizás es casualidad. Pero hemos de ver qué vínculo hay y si verdaderamente hay relación entre las dos desapariciones, como tú decías ayer. De momento sabemos que estudiaban todos juntos.

—Trae el expediente de Marta Bordas. Lo repasaremos otra vez, a ver quién es Joan Folch.

—Tiene coartada para el día que desapareció su novia —dijo Ricardo, entrando otra vez en el despacho con el expediente entero de la chica.— Según sus padres, tenía exámenes de fin de carrera y ese sábado estuvo en casa de un amigo estudiando. El amigo, Pere Surís, lo confirmó.

Mientras el Sargento echaba un vistazo al expediente, Ricardo se sentó con la fotografía del viaje en la mano. Detrás del grupo destacaba el gran rosetón de la catedral de Notre Dame y se veía parte de las dos torres tan características de la iglesia. Se fijó en las dos chicas desaparecidas, las dos muy guapas y hasta cierto punto muy parecidas. Aunque Marta tenía el pelo más oscuro, las dos eran de piel morena y tenían buena figura

—Joan Folch, aquí está —el Sargento Doras señaló una línea de uno de los papeles. —Julio y Fernando se desplazaron hasta casa de los Folch para hablar con los padres, con el mismo Joan y con su hermana, María. Los padres aseguraron que Joan se quedó en casa de un amigo esa noche, y María lo confirmó. Le quedaron unas asignaturas por recuperar para dejar los estudios acabados. María ese sábado salió con sus amigas. Desde luego, a Joan no se le vio en la carpa de Barnus Beach, y en Badalona en esa época todo el mundo iba a esa discoteca cuando salía, según ella.

—Sí, es cierto, yo también iba casi todos los fines de semana —Ricardo confirmó el éxito de la discoteca en esa época entre los jóvenes de Badalona.

—Vale, esto se complica. Ahora hemos de localizar a Joan Folch, y hemos de hablar con Sergi Llosa. Iba a llamar a sus padres para pedirles la dirección y el teléfono de su hijo. Te propongo que nos acerquemos a casa de Sergi Llosa y, si nos da tiempo, a casa de los Folch. Aquí consta la dirección. Si no podemos, lo haremos mañana por la mañana.

—Mientras llamas voy a decir a Julio y a Fernando que quizás haya relación entre las dos desapariciones y que vamos a hablar con los Folch.

————

Los Sres. Llosa no estaban seguros de que todavía viviese allí, pero facilitaron al Sargento Doras la última dirección de Sergi. Con un tono de verdadera preocupación, comentaron que la relación se había deteriorado mucho desde que su hijo se independizó cuatro años atrás, y actualmente apenas mantenían contacto. Joan empezó a cambiar de carácter justo cuando Ana lo dejó. Según los Sres. Llosa, la ruptura le sentó muy mal y estuvo deprimido durante un tiempo, incluso pensaban que en la actualidad aún no se había recuperado. Fue más o menos cuando decidió marcharse de casa. Ahora ni siquiera sabían de qué forma se ganaba la vida. Por lo visto, últimamente se relacionada con “mala gente”. Habían tenido varias discusiones serias al respecto.

Sergi Llosa vivía en los edificios Sant Jordi, tres grandes bloques de estructura uniforme muy conocidos en Badalona situados en el barrio del Cañadó, a las afueras, muy cerca de la costa y tocando un polígono industrial. Alex Doras y Ricardo se dirigieron allí con la incógnita de si encontrarían a Sergi Llosa en esa dirección. Cuando llegaron, aparcaron lo más cerca posible de la portería.

Tan pronto pisaron la acera, vieron a un joven saliendo del edificio, de las mismas características que el ex—novio de Ana Abrera. Vestía tan solo con una sudadera, insuficiente para una temperatura cercana a los cero grados, y llevaba algo en una mano, como una bolsa de deporte antigua no demasiado grande. Se movía con prisas, mirando a un lado y otro de la calle.

Ricardo llamó su atención desde la distancia justo cuando el joven estaba a punto de entrar en un destartalado Fiat Punto. Él lo miró y, sin hacer caso de la llamada, se metió rápidamente en el coche. Lo puso en marcha y aceleró, dejando a Ricardo clavado en el suelo, sorprendido por la reacción. El sargento, al ver como Sergi Llosa se metía en su coche con rapidez, dio la vuelta y también puso el suyo en marcha. Ahora se había parado con un frenazo al lado de Ricardo.

—¡Sube! —le gritó, abriéndole la puerta del copiloto.

Ricardo subió y el sargento aceleró tras el coche de Sergi Llosa. Había tomado la riera de Cañadó y corría paralelo al mar por la calle Oriente. Iba muy rápido y el Sargento tuvo que concentrarse en la conducción para seguirlo. Pensó que era una locura, el Fiat daba bandazos y podía atropellar a cualquier persona que cruzase la calle: en ese tramo había justo un paseo de peatones entre la playa y la carretera muy frecuentado incluso en invierno.

Por suerte, Sergi Llosa se encontró con un coche aparcado en doble fila y tuvo que frenar. Al ver por el retrovisor que los dos perseguidores se acercaban, abrió la puerta y salió disparado. Corría por el paseo en sentido contrario, tan rápido como podía. Ricardo saltó del coche casi en marcha y salió tras él, también corriendo al límite de sus fuerzas.

Le gritaba por su nombre y se identificaba como policía, pero Sergi Llosa no reaccionaba. Corría y hacía todo lo posible para distanciarse. Al final del paseo, justo a la altura de la riera, saltó a la playa y siguió con su carrera, ahora más lentamente debido al esfuerzo y la dificultad del terreno. Ricardo también saltó, y notó al instante como la arena se introdujo en sus zapatos. Se cayó una vez, llenándose de tierra el cuerpo, y perdió de vista a su perseguido. Maldijo a Sergi por ello, en voz alta, y se volvió a levantar.

Cuando Sergi Llosa alcanzó el otro lado de la riera subió de nuevo al paseo, pero no llegó muy lejos. Ricardo vio desde la distancia como se paraba en seco y levantaba las manos. El Sargento Doras, justo delante de él, le daba la orden de alto, con su pistola apuntando al aire.

Cuando Ricardo llegó, resollando de cansancio con las manos en la cintura, había mucha gente en el paseo mirando, sorprendidos por el espectáculo. No estaban acostumbrados a ver una escena más propia de una película que de una tranquila ciudad, y habían visto tanto la persecución como la llamativa forma de dar el alto de Alex Doras. Ahora se fijaban como un coche patrulla llegaba al lugar y dos policías de uniforme, después de hablar con el sargento, leían los derechos al chico, lo esposaban, y lo metían en el coche patrulla. Parecían encantados con la exhibición. El automóvil del Sargento, aparcado a pocos metros, mantenía el motor en marcha y la puerta del piloto abierta.

Sergi Llosa se había quedado quieto y sumiso en el asiento de atrás del coche patrulla. Sudaba mucho y hacía muy mala cara, como si estuviera enfermo. No paraba de repetir que él no había hecho nada malo.

—Pues ya nos explicarás porqué has salido disparado al vernos —le contestó Ricardo, asomándose por la puerta abierta, aún respirando con dificultad—. Hemos de hablar contigo, así que te llevarán a comisaría.

Después ordenaron a los agentes que lo trasladaran y lo ficharan, y que enviasen lo antes posible una grúa a recoger el coche abandonado. Se había quedado en medio de la calzada al otro lado de la riera.

—Joder, corrías como si te fuese la vida en ello —comentó el Sargento Doras mientras conducía de camino a comisaría, medio riendo, viendo de reojo como su compañero aún no se había recuperado del todo de la carrera.

—Me gustaría verte a ti corriendo por la playa con zapatos y pantalones de vestir—contestó Ricardo, mientras se expulsaba la camisa y se pasaba la mano por la nuca— ¡Joder!, estoy hasta arriba de arena.

Después de ficharlo, trasladaron a Sergi Llosa a la sala de interrogatorios. De momento lo acusaban de conducción temeraria y desobediencia a la autoridad. Como el sargento y Ricardo estaban convencidos de que ocultaba algo, pidieron también una orden de registro del domicilio. Tenían la esperanza de encontrar alguna cosa allí: la actitud del joven era sospechosa y su aspecto delataba algún tipo de problema. Llevaba una sudadera negra descolorida y unos tejanos más cercanos al negro que al azul, además del pelo descuidado y unas pupas en la boca. Creían que había algo de drogas de por medio. El sargento Doras había tratado muchas veces con drogadictos y traficantes y reconocía enseguida a una persona que consumía.

La sala de interrogatorios era pequeña, de paredes blancas, y tenía como único mobiliario una mesa y dos sillas, dispuestas una frente a la otra a cada lado de la mesa. Disponía también de cámaras de grabación, sobre todo para controlar que los interrogatorios se efectuaran según el reglamento, sin coacciones ni torturas. Sergi Llosa estaba sentado y movía con nerviosismo las manos y el cuerpo. Sorbía constantemente por la nariz y mantenía la mirada clavada en la mesa.

Ricardo y el Sargento entraron con los expedientes de Marta Bordas y Ana Abrera. Ricardo se sentó frente al detenido. El Sargento Doras se quedó de pie al lado de la puerta.

—Dinos por qué saliste corriendo al vernos —preguntó Ricardo, tomando la iniciativa del interrogatorio.

—Yo no he hecho nada.

—¿Entonces, por qué te pusiste a correr de esa manera?

—No me gusta la policía.

—¿Cómo sabías que éramos policías? Nadie huye de la policía si no tiene algo que ocultar.

—Sí tú lo dices...

—¿Donde está Ana Abrera?

—¿Cómo?

Sergi empezó a mover más rápido las manos y Ricardo notó como las pupilas se le dilataron al oír el nombre de Ana. Se había puesto aún más nervioso.

—Dinos donde está Ana Abrera.

—¿Ana Abrera? No sé nada de ella desde hace años. ¿Qué tiene que ver Ana con esto?

—Mira, Sergi, sabemos que tienes a Ana Abrera. Aún estás a tiempo. Dinos donde la retienes o qué has hecho con ella. Ahora ya ha pasado todo, y te conviene acabar cuanto antes con este asunto.

—¡Yo no sé nada de Ana Abrera!, hace cuatros años que no nos vemos. Lo dejamos. ¿Qué le ha pasado?

—Una vez dejasteis la relación te sentó muy mal y te fuiste de casa de tus padres. Empezaste a consumir drogas y desde entonces no lo has superado —Ricardo se aventuró con una teoría que se le acababa de ocurrir. —Tú querías mucho a esa chica, y no has soportado nunca que te dejase por otro.

—Sí, yo la quería, y.., bueno, aún siento algo por ella. Estuvimos juntos todo un año, pero de repente las cosas empezaron a ir mal entre nosotros y ya no quiso saber nada más de mí. Tomamos caminos distintos. Y ya no sé nada más de ella.

—Mira esta fotografía, estaba colgada en la habitación de Ana. Sales tú con 3 de tus amigos, y mira esta otra. Estáis en el viaje de final de carrera de hace 4 años, con toda la clase. ¿Conocías a Marta Bordas?

—Fuimos a París. En esa estoy con dos de mis amigos de la academia, Pere Surís y David Guiso. Esa otra es de todos los que fuimos de viaje.

—¿Y Marta Bordas?

—Es esta de aquí— dijo, señalando la primera fila de alumnos.

—¿Sabes dónde está Marta Bordas?

—No, no sé nada de las dos. Ella desapareció hace unos años.

Sergi Llosa se movía cada vez más nervioso, incómodo por el tipo de preguntas que le lanzaba Ricardo.

—¿Se conocían entre ellas?

—Iban a la misma clase, y se llevaban bien. ¡Joder, yo no tengo nada que ver con todo esto!

—¿Y Joan Folch?

—Era el novio de Marta Bordas. A veces salíamos juntos. Últimamente lo he visto de vez en cuando.

—¿Dónde?

—Por allí.

—¿Por dónde?

Ricardo se acercaba cada vez más a su entrevistado. Se inclinaba ligeramente hacia delante y lo miraba fijamente a los ojos, y le lanzaba las preguntas de forma rápida y escueta. Quería imponerse en el interrogatorio. No quería que Sergi tuviese la oportunidad de salirse por las ramas, y presionaba para que sus respuestas se ciñesen a los hechos.

—¿Por dónde lo ves?

—Joder, a veces le paso costo. Para ganarme un poco la vida. Una china o dos, nada del otro mundo.

—¿También consume como tú?

—No, el sólo me pide chocolate. Está bien situado. Es un poco maniático, pero se gana bien la vida.

—¿Qué coche tiene?

—¡Y yo que sé!, viene a mi casa y yo le paso el costo.

—¿Te  habla alguna vez de Marta Bordas o Ana Abrera?

—Sí, joder, a veces hablamos de ellas. Eran las tías más buenas de la clase y de la academia, y él me lo recuerda constantemente. Siempre me saca el tema, y eso que a mí me la suda, con lo mal que lo pasé después. Me dice que había sido una buena época y todo eso. A Ana la ha visto alguna vez. Ella sabe que Joan y yo nos vemos y... bueno, yo qué sé, preguntadle a él.

—¿Hablabais sobre la desaparición de Marta?

—No recuerdo hablar de eso, ¿qué tiene que ver Marta Bordas?

—¿Dónde estabas el viernes pasado por la tarde, a eso de las 20:30?

—En un bar de la carretera de Pomar, el Bo2. Suelo ir allí los viernes y sábados. Los dueños son amigos míos. David Guiso y su hermano, Miquel.

La puerta se abrió y un agente pidió por los dos detectives. Dejaron a Sergi solo un momento y salieron al pasillo para hablar con más intimidad. Era uno de los agentes encargados del registro de la casa y del coche. El piso de Sergi Llosa era una especie de estercolero. Dormía en una habitación con un sucio colchón en el suelo y con la ropa tirada y metida en cajas de cartón, todo muy caótico y desordenado. En una mesita había una televisión encendida, bastante moderna, y una consola de videojuegos, desconectada. En el salón había un sofá, un colchón más y una mesa baja llena de utensilios para drogarse: pipetas, gomas, jeringuillas... También había restos de droga. Los vecinos comentaban que Sergi Llosa era un chico muy problemático. Lo habían denunciado al ayuntamiento en varias ocasiones, pero sin resultado. Constantemente subían drogadictos a su piso, siempre hombres, a todas horas del día y de la noche, haciendo mucho ruido y armando escándalo. A veces los mismos vecinos se los encontraban en el rellano y les daba miedo entrar en sus casas. Según ellos, Sergi Llosa vivía solo y no recordaban ninguna novia, excepto una vecina que había dicho que en dos ocasiones durante el último año había visto subir a una chica guapa y elegante a su piso. Por la descripción, podría ser Ana Abrera.

Los agentes que registraron el apartamento se habían acercado luego al depósito de coches del ayuntamiento y habían registrado el vehículo de Sergi Llosa. Encontraron el motivo por el que el joven había salido con tanta prisa de su casa y después había huido de la policía. Bajo uno de los asientos hallaron una pequeña bolsa de deporte llena de pequeñas dosis preparadas para vender. Bolsitas de cocaína, de heroína, pastillas de éxtasis, cápsulas de MDMA y, por supuesto, hachís.

Ricardo recordó entonces la bolsa que llevaba Sergi Llosa en sus manos cuando éste se metió en el coche. Lo había olvidado por completo. Era todo un arsenal muy variado aunque no en demasiada cantidad, y dejaba claro que Sergi Llosa, además de consumir, se dedicaba al tráfico en pequeña escala. La Brigada Central de Estupefacientes, después de acabar con el interrogatorio, se haría cargo del joven, seguramente para sacarle más información y acusarlo formalmente.

Tanto Ricardo como el Sargento Doras dudaban que Sergi Llosa tuviese relación con la desaparición de las dos chicas. Se había puesto nervioso al oír el nombre de Ana, pero también se había mostrado sorprendido con la noticia. No se veía demasiado capaz ni interesado en una cosa así. Además, según su declaración, el viernes a la hora de la desaparición de Ana él se encontraba en un bar donde lo conocían. Si se confirmaba, tenía coartada.

No obstante, parecía que Sergi Llosa no había dicho toda la verdad. Una vecina había visto a una chica bien parecida y elegante, de pelo castaño, entrando varias veces en su domicilio. Cuadraba con las características de Ana. Le harían una visita para enseñarle una fotografía y confirmar que era ella y, evidentemente, averiguarían por qué Sergi Llosa les había mentido en el caso de dar positivo.

Justo cuando entraban en la sala para continuar con el interrogatorio, le pasaron una llamada al Sargento Doras. Salió de la habitación y se dirigió a su despacho. Pasó la vista por el reloj digital que descansaba sobre su mesa y se quedó mirando por la ventana mientras descolgaba. Eran las 6 de la tarde, el sol estaba ya muy bajo y pronto oscurecería. En breves momentos llamaría el oficial a cargo del operativo de búsqueda de la chica, para informarle de los resultados. Si no había sabido nada de él en todo el día, era porque no habían encontrado ninguna pista.

Se centró en la llamada. Era Julia Descamps, la compañera de trabajo de Ana Abrera. No sabía si tendría importancia, pero se había olvidado de comentar que, cuando Ana estaba a punto de bajar las escaleras de la estación, se encontró con un conocido y se quedaron hablando. Era un chico de unos 30 años, alto y moreno, de buen aspecto. Llevaba una barba de 3 o 4 días bien arreglada y gafas negras de pasta.

Decidieron continuar con el interrogatorio al día siguiente. Querían tener más información para sacar a Sergi Llosa todo lo que pudiera ocultarles. De momento querían hablar con la vecina que había visto a Ana y querían comprobar la coartada del bar. También querían hablar con Joan Folch, saber dónde estuvo el viernes pasado por la tarde y qué tipo de relación mantenía actualmente con Sergi Llosa.

Continuaba empadronado en casa de sus padres. Les harían una visita a primera hora de la mañana.

Me he quedado medio dormida, como en una duermevela, un estado de somnolencia que me impide descansar. En el sueño, bajo un cielo añil, amenazador, que lo deja todo en una semioscuridad, se me presentan una serie de pasajes muy familiares, pero que a la vez me intimidan. Son algunos de los momentos más felices de mi vida, como si fueran escenas sueltas de una película antigua, pero teñidos de tristeza y nostalgia, protagonizados por mí y mis padres en la torre del Montseny, la casa de la familia donde pasábamos los fines de semana y veranos cuando era pequeña. Mis padres están sonrientes y contentos, unos cuantos años más jóvenes. Me veo a mí misma la primera vez que monto en bicicleta de dos ruedas. Mi padre me agarra por el sillín, caminando a mi lado, siguiendo el camino que rodea el verde campo de césped, y después me deja suelta, libre. Yo grito de emoción al ganar velocidad y equilibrio, y mi padre, ahora corriendo, me dice que lo estoy haciendo muy bien. Me parece oír las exclamaciones de júbilo de los dos. Y recuerdo la cara de mi madre, desde la puerta de casa, riendo y animándome. Y a mi padre, siguiéndome como puede detrás de la bicicleta para evitar que me caiga, también sonriendo.

Me despierto y abro los ojos, y la propia negrura de la habitación me devuelve a la realidad. Toco la manta que me cubre y tomo conciencia de lo ocurrido. Me doy cuenta de que no tengo salida, de que tarde o temprano ocurrirá lo peor. Hay una garrafa a mi lado y bebo mientras lloro. Después me tapo tanto como puedo y adopto una posición fetal. Las heridas de los brazos y tobillos me escuecen, aunque casi no las noto debido al frío que se me ha metido dentro y que hace que no pare de temblar. A momentos tengo la sensación de estar flotando, de que lo ocurrido no tiene nada que ver conmigo, como si mi mente intentara negar los hechos. Pero enseguida la aplastante realidad me hunde de nuevo en la pesadilla. Entonces me parece que no vale la pena seguir luchando, que no podré resistirlo y que estoy totalmente perdida.

Vuelvo a pensar en mis padres, en lo importante que han sido en mi vida. Ellos han estado siempre a mi lado y me han ayudado, económicamente y sentimentalmente, cuando los he necesitado. Cuando he tenido dudas, o he estado preocupada por algo, he tenido la confianza de hablarlo con ellos, y ellos han hecho todo lo posible por apoyarme. Ahora pienso en cuánto los quiero, me doy cuenta de que son lo más importante de mi vida y que quizás, debido a la rutina diaria y la costumbre de verlos cada semana, no se lo he demostrado lo suficiente. Ojalá estuvieran aquí, los abrazaría y buscaría la seguridad en ellos. Con ellos estaría a salvo, su cariño y su protección me protegerían de todo lo que me está sucediendo. Un hilillo de voz sale de mi boca, débil y suplicante. “Por favor, llevadme a casa, por favor, venid a buscarme”. Lo repito una y otra vez, mientras lloro, estirada en el suelo y con las piernas agarradas. “Por favor, que alguien me saque de aquí. Papá, mamá.”

Tengo muy presente como empezó. Como las otras veces, acariciándome con suavidad. Primero la cara y luego partes de mi cuerpo, mientras se acerca cada vez más, él y su aliento mentolado, con movimientos lentos y cuidadosos. Después, con delicadeza, un beso, como un roce entre labios, un contacto lento y tierno, pero que me deja paralizada, a la expectativa, pensando que si le dejo hacer, parará al poco tiempo como ha hecho las otras veces. Aguardo a que finalmente se levante y me deje tal como estaba, en esa fría y oscura habitación. Pero el beso no acaba, y después es todo su cuerpo el que se acerca y se pone en contacto con el mío, presionándome levemente. Intento apartarlo con un movimiento no muy brusco, pero él se pone encima. Noto su peso y como me aplasta, y después su respiración más rápida y nerviosa. Siento como se desabrocha el pantalón y como, sin decir nada, me busca. Yo grito de forma seguida y repito “no” constantemente, e intento sacármelo de encima una y otra vez, pero sin resultado. Es demasiado peso para moverlo. Él empuja mientras yo pataleo y me resisto, hasta que finalmente me fallan las fuerzas y me dejo llevar. Es él quien, a los pocos segundos, desiste, se aparta un poco, y se pone a llorar y maldecir.

A partir de ese momento me quedo bien quieta, conmocionada por la agresión y por la actitud final del chico, que se ha quedado llorando a mi lado como si esperara algún tipo de consuelo. Intento dejar de pensar y dejarme llevar, a la deriva, hacia una mente vacía y un horizonte neutro, donde todo tiene que ser de color blanco y los recuerdos no deben existir. Y me quedo dormida.

No he visto a la persona que me tiene secuestrada, pero hay algo en él que me tiene desconcertada. Es una sensación de familiaridad que me ha embargado cuando esas infantiles manos me han tocado con su dulce y frío movimiento, como si no hubiese sido la primera vez

Ahora vuelvo a oír el coche como frena. No sé qué hora es, ni si es de día o de noche. Tiemblo bajo la manta y aprieto los bordes con las manos con tanta fuerza que parece que se me van a partir los dedos. Vuelvo a tener esa sensación de proximidad. Aunque no le he visto bien la cara, como si ese sentido no hubiese reaccionado con normalidad ante los estímulos del miedo y la desesperación, hay algo familiar en su expresión. O en sus finas y delicadas manos, como si no fuese la primera vez que me tocan.

No acabo de estar segura, pero creo que lo conozco.

Noto los pasos por encima de mi cabeza, el sonido de la madera de un lado a otro, el chirrido de una puerta al abrirse, al que ya me he acostumbrado, como de puerta vieja y bisagra oxidada, y las pisadas, cuidadosas y lentas, que bajan hacia el sótano.

La crisis económica estaba haciendo estragos en el sector inmobiliario. Recordaba cuando hacía unos años los pisos se vendían sin dificultad y como se confirmaba, en muchas ocasiones, la compra ya en la primera visita. Por eso se había decantado por la venta de inmuebles como profesión, dejando a un lado la publicidad y el Marketing. Ahora los compradores pedían hasta tres y cuatro visitas, y no siempre acababan firmando la adquisición. Los pisos nuevos costaban mucho de vender, aunque las promotoras habían bajado considerablemente los precios. Los de segunda mano y los chalets tenían más posibilidades, los primeros porque eran más baratos, y los segundos porque aún había gente que quería cambiar su piso por una casa unifamiliar. Muchas parejas y jubilados de Barcelona, de cierto poder adquisitivo, se interesaba por barrios y poblaciones como Sant Fost, La Conrerria, Tiana o Aleia, donde tenían la posibilidad de vivir en una casa con jardín, en un entorno más tranquilo, sin el ruido ni el tráfico de la gran ciudad, y por el mismo precio que su piso. Las dos autopistas que pasaban por Badalona permitían que la conexión con la gran ciudad fuese muy buena; teóricamente en media hora a lo más podían estar en sus puestos de trabajo. El único inconveniente, aunque tenía el antídoto del transporte público, era la entrada a Barcelona a primera hora de la mañana y la salida a última de la tarde, donde las aglomeraciones y retenciones estaban a la orden del día.

Esto hacía que su trabajo cada vez fuese más desagradable y perdiese aliciente. A él le gustaba vender los pisos nuevos o “seminuevos”, y se había especializado en ello. Incluso algunas promotoras se habían enterado de sus habilidades comerciales y las de sus compañeros y habían encargado las ventas de algunos de sus pisos a la inmobiliaria. Eso hacía que la empresa tuviese cierto prestigio en la ciudad. El director estaba muy contento con ellos, y se lo hacía saber constantemente. A él, esos pisos “seminuevos”, y aún más los que venían directamente de promotor, le gustaban más por un motivo muy concreto: no soportaba entrar en apartamentos ya usados y casas pequeñas más bien sencillas. No podía resistir enseñar las habitaciones en el estado en el que, la mayoría de veces, se encontraban. Normalmente aún vivían los dueños y en muchos casos tenían costumbres muy poco higiénicas. Concertaba visitas y avisaba de que a tal hora aparecería con unos posibles compradores, pero cuando llegaba se encontraba con un salón lleno de juguetes y un niño sentado gritando y berreando, o enseñaba la concina y encontraban el fregadero lleno de platos y sartenes sucias, aún con el olor desagradable de haber cocinado. Entonces no podía esforzarse en la venta y perdía interés, enseñaba el piso lo más rápido posible y se le escapaban expresiones de desagrado incluso delante de los posibles compradores. Y eso no ayudaba a cumplir con sus objetivos. Era una reacción que no podía evitar. Al ver esas cocinas con restos de grasa en los fogones y los platos sin lavar, se veía a sí mismo entrando en la de su propia casa, la de sus padres, cuando llegaba después de la escuela. Olía siempre a rancio, con los platos del desayuno y la comida acumulados, sin lavar, el desagüe del fregadero siempre con restos de comida, y la nevera repleta de alimentos sin ningún tipo de orden, muchas veces mal envueltos. A veces veía restos de verduras o carne pegados en las paredes, y tenía que hacer un esfuerzo para desviar la mirada. Él mantenía su habitación, su propio espacio, lo más limpio y ordenado posible. Era su refugio, donde guardaba las cosas según su criterio. Los libros situados en las estanterías por orden alfabético, su ropa en los armarios bien doblada, los pocos zapatos que poseía en el fondo del armario y a ser posible en sus propias cajas.

Este problema no lo tenía con los pisos nuevos o casi nuevos. Muchas veces había polvo, pero era algo que no se podía evitar y tenía una solución fácil: los compradores podían contratar una brigada de limpieza o limpiarlo ellos mismos. La cuestión era que disfrutaba al enseñar las casas nuevas a estrenar, con la cristalina y lisa vitro cerámica en primer plano y el fregadero de acero inoxidable reluciente, y los aseos sin pelos ni restos de pasta de dientes en el lavabo. Le gustaba el olor a silicona y a nuevo que mantenían algunos de esos pisos acabados de construir, en contraste con olores viciados de algunas casas de segunda mano mal ventiladas.

Esa mañana había enseñado dos pequeños pisos del edificio tocando la playa. Las visitas habían ido bien, aunque los dos posibles compradores consideraban que el precio, por más que lo hubiesen bajado, seguía siendo muy elevado. Según ellos, esa zona de la ciudad, aunque quedaba muy cerca del mar, estaba abandonada por el ayuntamiento, y no llegaba, por ejemplo, ningún transporte público. No obstante, habían dicho que, si conseguían otra rebaja, estaban dispuestos a plantearse la compra en serio.

Ahora estaba en Sant Fost, enseñando un vistoso chalet con un agradable jardín bien cuidado. La visita también estaba yendo bien. La pareja de interesados, un matrimonio joven de Barcelona, creía que se ajustaba perfectamente a lo que estaban buscando. Querían volver a ver la casa una segunda vez, con sus padres, pero ya hablaban de paga y señal y de condiciones de venta. Era una residencia muy bonita y bien distribuida y, sobre todo, limpia y ordenada. Los actuales dueños, él era ingeniero, se habían ido a vivir a Alemania hacía pocos días, por lo visto a raíz de una oferta de trabajo. Habían dejado la casa en perfectas condiciones, sin muebles, ropa, o accesorios innecesarios. A veces, antes de que llegaran los posibles compradores, pasaba la escoba para evitar que se acumulara el polvo, y se quedaba mirando la casa como si fuera suya, como si la venta le reportase algo más que una comisión.

Mientras enseñaba el interior, observaba a la joven. No podía quitarle la mirada de encima, aunque intentaba disimular su interés. Ella iba agarrada del brazo de su marido y, sin mirar apenas al vendedor, como si todo lo que este pudiera decir ya lo hubiera escuchado miles de veces en otras casas, iba comentando cada una de las habitaciones por las que pasaban.

“El salón es muy grande y tiene chimenea, es genial”. “En la cocina cabe un pequeño comedor, es muy cómoda. Pero no tiene microondas.”

Llevaba puestos unos tejanos de marca, modernos, ajustados perfectamente a su figura, e iba muy bien conjuntada con un fino pañuelo alrededor del cuello, de color granate oscuro. El abrigo, de espiga, también entallado, lo llevaba abierto, dejando a la vista la forma generosa de su pecho. Toda ella irradiaba un aire elegante y a la vez informal.

Morena, de ojos marrones oscuros, muy vivos, le recordaba al amor de su vida. La misma mirada despierta e inocente, el mismo peinado y la misma sonrisa, como si no hubiera pasado el tiempo y se la hubiese encontrado, después de esos años 4 años, comprando la casa que él mismo se encargaba de vender. Era guapísima. Le gustaba como se movía, como caminaba, el olor del perfume que dejaba en las habitaciones, su peinado. Estaba embobado, deslumbrado por su aspecto general, y se preguntaba por qué él no podía tener una igual, una mujer que lo agarrase del brazo y lo mirase con ese gesto de complicidad, levantando las cejas. Y que le sonriese, le regalase caricias y le diese ese cariño que tanta falta le hacía.

Una vez se despidió de la pareja, después de quedar para volver a ver la casa esa misma semana, cerró las puertas y ventanas y subió al coche, de vuelta a Badalona. La visita había sido un éxito, pero lo había dejado inquieto. Notaba como en su interior se formaba una rabia que luchaba por salir, una necesidad de expresar la sensación de impotencia que recorría todo su cuerpo. Al llegar a un semáforo en rojo empezó a golpear el volante con todas sus fuerzas y se puso a gritar con insultos y maldiciones, dejando escapar la ira y el malestar. Una mujer sentada en el coche contiguo al suyo se lo quedó mirando con cara de susto y preocupación, y desvió la vista cuando cruzaron sus miradas.

—¡Joder!, —continuó gritando, después de apretar el acelerador cuando el semáforo se puso en verde —¡joder!, ¡putas tías!

No se sentía con ánimos de tomar una cerveza con el resto de compañeros. En vez de dirigirse a la oficina, siguió conduciendo sin rumbo fijo, pensando en qué debía hacer a continuación. Se sentía perdido y arrepentido, preocupado por el problema que tenía ahora en casa y en cómo solucionarlo. No podía presentarse y hacer como si nada, volver a su ritual y sus visitas sin tener en cuenta lo ocurrido. La cosa nunca funcionaría, era demasiado tarde.

No podía seguir los mismos pasos de la última vez. Entonces las cosas habían salido bien, había encontrado una salida que había funcionado a la perfección, drástica pero a la vez muy efectiva. Ahora todo era diferente, habían construido un chalet en el solar colindante a la casa y los vecinos podrían sospechar si cavaba en el jardín trasero. Pensó en hacerlo por la noche, pero el ruido podría llegarles aunque las ventanas estuviesen cerradas.

No obstante había otro factor aún más importante que le impedía seguir el ejemplo de entonces: esta vez estaba solo, y no se veía capaz de hacer el trabajo sin ayuda.

No encontraron a nadie en casa de los Folch a primera hora de la mañana. Averiguaron dónde trabajaban los padres y el teléfono para ponerse en contacto con ellos y finalmente consiguieron hablar con la Sra. Folch. Quedaron en hacerles una visita cerca del mediodía.

Vivían en la calle de Prim. Había empezado a llover con fuerza y el sargento y Ricardo estaban de pie en el recibidor. El agua que caía de las chaquetas estaba empapando la alfombra, y el calor de la casa era muy reconfortante.

Los Sres. Folch se mostraron muy afectados con la noticia de la desaparición de Ana Abrera. Aún recordaban y tenían presente la desaparición de la novia de su hijo, Marta Bordas, hacía cuatro años. La apreciaban mucho y colaboraron activamente en la pega de carteles cuando los padres iniciaron la campaña de búsqueda. No podían hacerse a la idea de que ahora hubiese desaparecido otra chica de Badalona, y lo consideraban una gran desgracia. Ellos tenían dos hijos, Joan y María, y no podían ni imaginar cómo reaccionarían ante una cosa así.

A Ana Abrera no la conocían y se sorprendieron cuando el Sargento Doras y Ricardo explicaron que había sido compañera de escuela de su hijo y de Marta Bordas. También se asombraron cuando los dos policías comentaron que querían hablar con Joan.

—Ha mantenido contacto últimamente con Ana, y nos gustaría hacerle un par de preguntas. Es una cuestión de rutina —Ricardo no quería asustar a los Sres. Folch.

—Simplemente estamos buscando toda la información posible sobre Ana Abrera —dijo el Sargento, también en tono tranquilizador.

—Vive ahora en una planta baja en la calle Girona, en Bufalá. He hablado hace poco con él e iba hacia casa, a comer. Lo encontrarán allí si van ahora —dijo la Sra. Folch, preocupada, hablando con un poco de cautela.

Salieron de la casa y, tapándose como pudieron con las chaquetas, recorrieron los pocos metros que les separaban del coche. Cuando se metieron ya estaban lo suficientemente mojados como para asegurarse un buen resfriado. El Sargento Doras puso el motor en marcha y giró el mando de la calefacción y el ventilador al máximo.

—¡Joder, bonito día para ir de aquí para allá! —exclamó Ricardo. Se sacó un zapato y palpó el calcetín completamente mojado.

—Venga, a Bufalá, a ver qué nos dice Joan Folch.

Consiguieron llegar a Bufalá y aparcar cerca de la casa de Joan Folch en tan solo 10 minutos. Llevaban un rato llamando a los bajos 1ª del edificio, sin obtener resultado, cuando Ricardo instó al Sargento a volver en otro momento. Aunque el interfono estaba bajo techo, estaban empapados y hacía mucho frío. La lluvia estaba pasando a aguanieve y la temperatura descendía a medida que el sol también lo hacía. Estaba siendo un invierno más frío de lo normal.

—Si me espero un rato más tendrás que dejarme directamente en el hospital, estoy helado —dijo muy en serio Ricardo.

—No hará falta, allí viene Joan Folch.

Un joven alto y moreno se acercaba con dos bolsas de súper cargadas de comida. Caminaba rápido bajo un paraguas al que le costaba mantener recto, sujetado con la mano que le quedaba libre. Se metió en el rellano y se quedó mirando a los dos desconocidos. El Sargento Doras se fijó en la barba recortada y las gafas de pasta negras.

—¿Joan Folch?

—Sí.

—Alex Doras y Ricardo Sánchez, de la policía.

—¿Ah, qué pasa?

—Nos gustaría hacerte unas preguntas.

—¿A mí? ¿Sobre qué?

—Marta Bordas.

—¿Marta Bordas? Desapareció hace cuatro años. ¿Han descubierto algo nuevo?

—También queremos hablar sobre Ana Abrera

—¿Ana Abrera?

—¿Te importaría hablar aunque sea en la portería? —pidió Ricardo. —¡Joder, qué frío hace!

—Sí, sí, pasad a mi casa.

Joan Folch vivía en una planta baja a la que se accedía por una puerta situada al lado del interfono, sin entrar en la portería. La puerta de entrada daba directamente a unas escaleras, por lo que el piso estaba situado más bien en el sótano del edificio. Era un apartamento de un solo ambiente, con una cocina muy moderna y un salón que daba a un pequeño patio. Probablemente estaba pensado originariamente como local o negocio, pero el dueño lo había adaptado de tal forma que funcionase como vivienda.

—¿Cuándo viste por última vez a Ana Abrera? —preguntó Ricardo, sentándose en la punta del sofá, para mojar lo menos posible la tela.

—Era compañera de academia. Estudiamos publicidad.

—¿La has visto últimamente?

—No, últimamente no.

El sargento notó un débil titubeo en la voz de Joan, y le pareció que desviaba la mirada durante un segundo.

—¿Y a Sergi Llosa?

—Era su novio. No sé nada de él.

—Bien, vamos a ver, Joan  —intervino el Sargento Doras, con tono paciente, como un padre dando una lección de conducta a su hijo—. Lo peor que puedes hacer es mentirnos, porque entonces te detendremos y las preguntas te las haremos en comisaría y bajo cargo. Y eso no te conviene. De momento no tenemos nada contra ti. Explícanos por favor porqué Ana te ha estado viendo últimamente y porqué te encontraste con ella en la estación de Plaza Catalunya el viernes por la tarde.

—Y sabemos que le compras costo a Sergi Llosa. Hemos hablado con él —dijo Ricardo como coletilla y a modo de advertencia. Eso podría asustarlo un poco.

Joan se movió nervioso en la silla. Ya no parecía tan seguro como antes.

—¿Qué le ha pasado a Ana?

—Ha desaparecido.

—¿Ana? ¿Igual que Marta?

—Eso mismo.

—Yo no tengo nada que ver.

—Que nosotros sepamos fuiste el último conocido en verla este viernes pasado.

—Nos encontramos por casualidad y estuvimos un momento hablando justo antes de entrar en la estación. Después ella bajó las escaleras para tomar el tren.

—¿Fuiste a Badalona con ella?

—No, yo tenía cosas que hacer en Barcelona. Nos despedimos allí.

—¿Qué asuntos tenías en Barcelona? ¿Dónde estuviste desde que os separasteis hasta las 20:30?

—Fui al Fnac a comprar tinta y papel para la impresora, por eso estaba en plaza Catalunya. Después de despedirme entré en la tienda y estuve un buen rato, no me acuerdo cuanto, pero seguro que una hora o más. Había mucha gente y tuve que hacer cola. Mirad, aquí en la papelera aún tengo el envoltorio de la tinta y el ticket de compra.

Joan Folch se levantó y se dirigió a una mesa escritorio situada en una esquina del gran salón, donde había un ordenador y una impresora multi—servicio, de esas con scanner incorporado. Se agachó y buscó el envoltorio y el ticket en la papelera que había debajo de la mesa. 

—¿Cómo volviste a Badalona?

—Cuando voy a Barcelona procuro ir en moto. En coche es imposible, por el tráfico, aparcar y todo eso. La tenía justo delante del Fnac —Joan Folch volvió a sentarse y le dio el ticket y el envoltorio a Ricardo.

—¿Qué hiciste luego?

—Llegué a casa a eso de las 9. Más tarde vino mi novia a cenar, y se quedó a dormir.

—¿Tienes coche?

—Sí, un Opel Astra ¿porqué?

—¿De qué color?

—Blanco.

—¿Porqué mantenéis contacto Ana y tú?

—Ana estaba preocupada por Sergi Llosa, quiero decir, está preocupada por Sergi. Dios mío, espero que esté bien. Sabe que yo lo veo de vez en cuando, así que me pregunta por él. Es muy buena chica y le tiene mucho cariño. Nos conocemos de la academia y alguna vez habíamos salido los cuatro juntos. La verdad es que Sergi Llosa está pasando por un mal momento. Consume drogas y está liado con una gente que lo utiliza para vender.

—¿Qué gente?

—No, yo no sé nada de eso, de verdad. —Joan se dio cuenta de que estaba hablando demasiado. —Yo solo le compro algo de costo.

—Vale, vale, tranquilo. A nosotros ahora sólo nos interesa encontrar a Ana —dijo el Sargento Doras, calmando a Joan. Estaba claro que no quería hablar de los asuntos en los que estaba metido Sergi Llosa.

—¿Quién puede tener algo en contra de Marta y Ana? —preguntó Ricardo.

—Hummm….que yo sepa nadie. Son buenas chicas. En la academia eran muy populares. Eran las más guapas y todos estábamos colados por ellas.

—¿Tuvieron algún problema con alguno de los chicos? Alguien que quisiera salir con ellas y se sintiese rechazado, por ejemplo.

—No, yo no diría eso. Al principio todos les tiraban los tejos, pero luego empezamos a salir Sergi y yo con ellas.

—Mira, aquí tenemos unja fotografía de grupo, del viaje a París.

—Y háblanos del resto de compañeros, lo que recuerdes de cada uno de ellos.

Joan parecía más tranquilo cuando pasaron a hablar de sus compañeros de academia. Se relajó en la silla y contó todo lo que recordaba.

—A ver, ah sí, me acuerdo de la foto, yo también la tengo. Mira, estos 4 eran unos salidos. Los hermanos Isbert, Jordi Sunyer i Gabriel Martí. No tenían novia y estaban siempre acosando a las demás. Alguna vez habíamos tenido algún roce cuando se metían con Ana y Marta. Son los únicos que daban algún problema, pero eran cosas más bien de la edad. Ellos estudiaban la especialidad de Relaciones Públicas. No coincidíamos en todas las clases.

—¿Cómo es que se organizó ese viaje a París?

—Nos llevábamos muy bien, y alguien comentó que podría ser una buena idea. Después se apuntaron los Isbert y los otros dos. No nos lo esperábamos, pero en el viaje se comportaron. En el fondo son divertidos. Algunos de la clase no vinieron, como uno rarito que teníamos, no me acuerdo de su nombre. Espera, tengo una orla en la que salimos todos.

Joan se acercó al dormitorio y volvió con la orla, enmarcada, de la promoción del 2007. Salían las típicas imágenes de los alumnos, una tras otra, de medio cuerpo hacia arriba, con los nombres debajo.

—Las chicas no vinieron todas. Estas dos, por ejemplo, sus padres no se lo permitieron. Este es el rarito del que te hablaba, Javier Salas. Sergi Llosa me había hablado alguna vez de él. Habían ido al mismo colegio de pequeños y según me contó, todo el mundo lo trataba muy mal. Se burlaban y se reían a su costa —Joan iba pasando de cara en cara señalando con el dedo. —Estos dos tampoco vinieron. Vivían en Barcelona, y no nos relacionábamos tanto. Estos sí, son Pere Surís y David Guiso, muy amigos míos y de Sergi en esa época. Con David Guiso hice el proyecto de fin de carrera, junto a Marta. Estábamos siempre en su casa. Tenía una gran sala en el piso de arriba y nos iba muy bien para trabajar.

El sargento Doras recordó que Pere Surís era quien confirmó la coartada de Joan cuando despareció Marta Bordas. Estudiaron juntos esa noche.

Después de repasar y comentar lo que recordaba de interés, y cuando Joan Folch acabó de hablar de sus compañeros de clase, el Sargento Doras y Ricardo decidieron que de momento tenían bastante. Se hacía tarde y aún querían pasar por el edificio del Cañadó, donde vivía Sergi Llosa. Querían hablar con la vecina que había visto a una joven entrando varias veces en el piso. También querían acercarse al bar de la calle Pomar para confirmar la coartada de Sergi Llosa.

Cuando salieron de casa de Joan Folch seguía lloviendo y Ricardo empezó a estornudar.

—¡Joder, ya la he pillado!— dijo, cuando se sentó en el coche.

—Está claro que algo ocultan estos dos — El sargento Doras no hizo caso del estornudo de su compañero y se puso a pensar en voz alta. Bajaban por la avenida Martí i Pujol de camino a los edificios Sant Jordi. —Algo se llevan entre manos.

—Sergi Llosa nos ha dicho que no ve a Ana Abrera desde hace años, probablemente una mentira. Si la vecina nos lo confirma, sabremos que últimamente Ana le ha hecho varias visitas.

—Y Joan Folch también nos ha ocultado que se ve con Ana Abrera. No estaba cómodo hablando de ella.

—Entiendo que no quisiera decirnos que ve a Sergi Llosa por lo del costo, pero lo de Ana no cuadra. ¿Por qué querría ocultarlo?

—Además, una vez Ana tomó el tren, tuvo tiempo de entrar en el Fnac, comprar la tinta y el papel, subirse a la moto y salir disparado a Badalona.

—¿Y el coche?

—Llega a casa, deja la moto, la cambia por el coche y sube hasta Canyet. Bufalá está a mitad de camino.

—¿Y su novia? Según Joan, fue esa noche a cenar.

—Le da tiempo a deshacerse de Ana y volver a casa antes de que ella llegue.

—Podría ser, pero no me cuadra. Parecía sorprendido cuando le hemos dicho que Ana ha desaparecido. Y su coche no es una furgoneta.

—Quizás la vecina se ha confundido. Tú mismo lo dijiste, es una zona con poca visibilidad. O quizás la furgoneta esa no pinta nada en este caso.

—No sé. Ni Sergi Llosa ni Joan Folch me parecen capaces de hacer una cosa así. Pero hemos de averiguar qué ocultan.

—De momento, nos hemos de centrar en aquellos que conocían a las dos chicas —El sargento Doras pensaba en la escuela de publicidad. —Es mucha casualidad que las dos desapareciesen y fuesen a la misma academia y a la misma clase.

—Bien, mañana pediremos ayuda en comisaría. Quizás Julio y Fernando nos puedan echar una mano. Si es necesario hablaremos con todos los alumnos de esa promoción.

Cuando el jueves sonó el despertador a las 7:30 de la mañana, Ricardo pensó que no se podría levantar. Le dolía la garganta al tragar saliva y tenía sensación de mareo. Enseguida se notó la frente caliente, así que decidió ponerse el termómetro para ver si el constipado era verdaderamente grave. Ricardo vivía en un pequeño apartamento en el centro de Badalona con Sandra, su novia, que era enfermera y trabajaba en el hospital Can Ruti. Su turno empezaba a las 6 de la mañana, y a esa hora ya había salido de casa.

El termómetro electrónico emitió una señal y marcó 36,5. Perfecto, no tenía fiebre. Se veía capaz de ir a la oficina y continuar con la investigación. Tenía mucho trabajo por hacer y cada día que pasaba era importante. Hacía ya casi una semana que Ana Abrera había desaparecido, y no tenían ninguna pista de dónde podía estar o qué le podía haber sucedido.

Cuando llegaron a comisaría la tarde anterior, después de confirmar que la vecina de Sergi Llosa había visto varias veces a Ana Abrera entrar en su casa y después de confirmar que Sergi estuvo el viernes por la tarde en el bar de la calle Pomar, se encontraron con varios mensajes de los Sres. Abrera. Preguntaban cómo iba la investigación y si había novedades. Era lógico. Estaban muy preocupados y el no tener noticias de los policías no ayudaba demasiado. El barrio de Canyet se había movilizado y habían enganchado carteles con la foto de Ana por toda Badalona, e incluso el noticiario de la noche de la TV local había mostrado una fotografía y había hablado sobre la desaparición de la chica.

Ricardo solía desplazarse en motocicleta. Era un medio de transporte rápido y le permitía hacer varios recados seguidos en poco tiempo. Por eso se había comprado hacía poco una Aprilia Shiver, una moto de 750 cc de cilindrada con un diseño muy moderno y con unas prestaciones muy altas. El problema era que con el frío tan inusual que estaba haciendo y con el constipado que llevaba, ese día no era el idóneo para desplazarse en el vehículo de dos ruedas. Pero quería hacer algunas gestiones antes de llegar a comisaría. Se puso dos jerséis y el anorak de Goretex que tenía para esquiar, y bajó al garaje a por la moto. Al salir por la rampa y acelerar, el ruido del motor resonó por toda la calle, que aún estaba tranquila a esa hora de la mañana.

Se acercó a la escuela de Publicidad y Relaciones Públicas donde Ana y Marta estudiaron y pidió ver al director. Quería hablar con él y pedirle el listado de nombres de los compañeros de escuela de las dos chicas.

La secretaria de la academia le hizo esperar unos segundos mientras se comunicaba por teléfono, y después le hizo pasar a la sala de profesores, que en ese momento estaba vacía. El director, Joan Massó, un hombre corpulento, con barba y poco pelo, apareció casi inmediatamente. Repasaron los expedientes de la promoción de 2007 y Ricardo le mostró las fotografías de Ana Abrera. La fotografía de grupo pertenecía a la especialidad de Publicidad de ese año y al viaje de fin de curso que realizaron algunos de los alumnos a París. Joan Massó pidió a la misma secretaria de la escuela una copia del listado de nombres y se lo entregó al policía. Había sido una promoción poco conflictiva y muy avenida, con muy buenos estudiantes que luego habían conseguido buenos puestos en importantes agencias de publicidad. Por eso decidieron realizar ese viaje. Se llevaban tan bien, que organizaron una despedida por todo lo grande. El director destacó a un grupito de cuatro que ocasionaban algún problema de vez en cuando, pero nada serio. Los señaló y buscaron los nombres en la lista. Daniel y Alex Isbert, Jordi Sunyer y Gabriel Martí, de Relaciones Públicas. Ricardo miró en su libreta y confirmó que eran los cuatro alumnos citados por Joan Folch. El director también recordaba a Marta Bordas, más que nada porque desapareció dos meses después de acabar la academia. Se sorprendió mucho cuando Ricardo le contó que ahora encontraban a faltar a Ana Abrera, otra de las alumnas. Eran dos chicas muy guapas y además habían sido muy aplicadas en clase.

No sacó demasiada información más. Aparte del listado de nombres y de una copia de la orla de la promoción de las dos chicas desaparecidas, descubrieron que los años anteriores a la desaparición de Marta Bordas, tanto ella como Ana no habían coincidido siempre en clase. En función de la especialidad y las asignaturas escogidas, los alumnos cambiaban cada año.

Cuando llegó a comisaría dejó sus cosas, se quitó el anorak y se dirigió enseguida a la máquina de bebidas. Necesitaba un té o una manzanilla bien caliente para aliviar el escozor de garganta y quitarse de encima el frío que había pasado en la moto. Tenía sensación de mareo y estaba convencido de que ahora sí le había subido la fiebre. Cuando estaba recogiendo el vaso de plástico cargado con el líquido humeante apareció por el pasillo el Sargento Doras. Iba en mangas de camisa.

—¡Coño, no llevarás puesto dos jerséis, ¿verdad?!

—Tú ríete. Llevo un resfriado de caballo. Ayer pasé un frío de cojones y ahora pago las consecuencias. Además, he venido en moto y no estoy seguro de si ha sido una buena idea.

—Hombre, con esos dos jerséis y tal como tienen puesta la calefacción aquí, pasarás del resfriado al sarampión.

—Venga, deja el tema, que aún tendré que volver a casa. Vengo de la escuela donde estudió Ana Abrera. Tengo el listado de nombres del curso en el que coincidieron Marta Bordas y ella, ese del viaje a París, y la orla con las fotos, la misma que nos enseñó Joan Folch. He hablado con el director, aunque no ha dicho demasiado.

—Bueno, estamos en un punto muerto. A ver cómo continuamos. De momento, lo único que tenemos es ese listado de ex—alumnos.

—Vale, hay que poner a trabajar a Julio y Fernando, que vayan a visitarlos uno a uno. Que también hablen con los empleados de la agencia de publicidad y con la novia actual de Joan Folch, Victoria Marés. Hemos de confirmar su coartada.

—Ahora será mejor que exprimamos un poco más a Sergi Llosa, a ver por qué no nos dijo que mantenía contacto con su ex novia.

————

Estaba sentado en el salón con la mirada perdida en el frente. La televisión y la mini cadena que tenía delante estaban apagadas, y la habitación se encontraba en “semipenumbra”. La única bombilla encendida era la de una mesita de al lado del sofá. El resto del domicilio estaba a oscuras.

La casa la tenía amueblada casi toda con muebles de Ikea. Eran baratos y de diseño moderno, y le permitían mantener un ambiente despejado y ordenado. No le preocupaba demasiado la decoración, lo que le importaba era la limpieza y que cada cosa estuviera en su lugar. Las cortinas también eran de Ikea, al igual que la cubertería y los utensilios de cocina. Las paredes lucían casi todas desnudas, y no tenía ni una sola fotografía decorando las pocas mesas o estanterías. No tenía necesidad de rememorar nada de su pasado y no quería objetos ni imágenes que le recordasen a sus padres o familiares.

Su madre había sido hija única, por lo que no tenía primos por parte de ella. Su padre había tenido una hermana, con tres hijos, dos niños y una niña. Solían venir todos a su casa cada 26 de Diciembre, y celebraban el día de San Esteban en familia. Comían como marca la tradición, marisco de primer plato y canelones de segundo. Bebían cava y de postre comían turrones, siempre los mismos, de chocolate, de yema, de jijona y de alicante. A él le gustaban mucho los turrones, aunque sus padres no le permitían comer los días de cada día. Sólo el 24 por la noche, el 25 y el 26. Recordaba cómo a veces, cuando se quedaba solo en casa, abría el armario del salón donde los guardaban y cortaba un trozo de cada, procurando que no se diesen cuenta. El día de San Esteban, al no entrar los 8 en la mesa del comedor, los Sres. Salas instalaban otra mesa supletoria y la situaban un poco apartada de la principal. Allí se sentaban los niños, sus tres primos y él.

Sus padres eran religiosos y daban importancia a los días señalados de Navidad. Por eso le imponían, cuando iban a misa o cuando celebraban la comida con los demás miembros de la familia, que fuese aseado y se vistiese con ropa adecuada, como excepción a los días de cada día. Su madre le obligaba a ponerse una camisa blanca y unos pantalones de franela de pinzas, planchados y lavados por ella misma. Y eso cada año, incluso cuando ya se acercaba a la mayoría de edad. Había sido siempre motivo de burla para sus primos. Ellos iban vestidos con camisas de cuadros, con tejanos y con bambas, y muchas veces, cuando ya eran más adultos, despeinados y con camisetas de grupos musicales. Aunque fuese Navidad.

Cuando se sentaban a la mesa siempre le hacían bromas. “Este año la camisa está mejor planchada y más blanca, primo”, decía uno de sus primos, y los otros se reían a carcajadas. “Con esos pantalones se podría encender una cerilla, deben picar lo suyo”, recordó que dijo una vez su prima, que llevaba en esa ocasión una camiseta de Oasis con Liam Gallagher sacando la lengua en primer plano.

Los tres hermanos se llevaban muy bien y solían hablar de los grupos del momento. Su prima siempre sacaba a Lenny Kravitz, Bon Jovi o Nirvana, mientras que sus dos primos le contestaban que eran mejor Guns’n’Roses, Radiohead o Bjork. Pero él se quedaba callado. No los conocía. Alguno le sonaba de nombre porque en la escuela sus compañeros se dejaban cd’s y muchos eran de esos grupos, pero a él nunca se los ofrecían. Él no tenía equipo de música en casa, sólo un radio—casete antiguo que le habían regalado sus padres para reyes hacía ya muchos años. Ni siquiera había tenido nunca la oportunidad de grabarse música en un casete virgen. Entre otras cosas, porque los casetes ya estaban pasados de moda.

Para él las Navidades eran una pesadilla y recordaba esas comidas de San Esteban como una tortura. No soportaba como lo trataban sus padres delante de sus primos y tíos y no soportaba como sus primos se burlaban de él.

Había momentos, como ahora, en los que la soledad la notaba más que nunca. Durante toda su vida se había sentido desplazado y arrinconado, como si el mundo al completo hubiera decidido que no había lugar para él. Era una carga que siempre había llevado encima y con la que había aprendido a vivir. Después, con los años y con mucho esfuerzo, había conseguido crearse una personalidad exterior para poder relacionarse con los demás y poder salir adelante, como una coraza que no dejaba traslucir su verdadera y tormentosa personalidad. La muerte de sus padres, justo cuando estaba a punto de acabar sus estudios de publicidad, había ayudado a conseguir esa segunda piel. Entonces se sintió libre y llegó a pensar que podría ser una persona normal, que ya podría encontrar una mujer de quien enamorarse y con la que vivir y tener hijos, como ocurría con el resto de chicos de su edad.

Enseguida se dio cuenta de que no era tan sencillo. Las mujeres que a él le interesaban eran muy exigentes y selectivas. Algo debían de ver para que no estuvieran receptivas y no se lo tomaran en serio. Después, cuando empezó a trabajar, conoció y se relacionó con compañeras de oficina. De vez en cuando se apuntaba a seminarios relacionados con el sector inmobiliario y quedaba con ellas para realizar los trabajos en grupo, muchas veces en su casa. Pero sus indirectas caían siempre en saco roto. Una vez se insinuó, justo en el mismo sofá donde estaba sentado ahora, a una compañera con quien lo habían emparejado para hacer un ejercicio de creación de empresa. En clase se llevaban bien, y pensó que tenía posibilidades. Ella puso cara de sorpresa e incredulidad y, con los ojos abiertos como platos, le contestó que había ido a su casa a terminar el proyecto y que hiciese el favor de no decir tonterías. Después se levantó y se marchó.

Lo mismo le pasaba con sus compañeras de trabajo, como María Cuevas, por ejemplo. Por más que lo intentase, ellas lo esquivaban e incluso se burlaban de él. Cada vez se desesperaba y se obsesionaba más con tener una novia, una sensación que se le hacía insoportable y que le hacía enfermar. Era un deseo que no podía controlar.

Finalmente pensó que la única manera de satisfacer su necesidad era tomándola por la fuerza. Como un trofeo que tuviese merecido y que, al no concedérselo, pudiese obtenerlo por sí mismo. Porque tenía tanto derecho como cualquiera a tener un poco de cariño, y la oportunidad de darlo, algo que nunca había experimentado, ni siquiera con sus padres. Y eso no era justo.

Pero en días como hoy, esa sensación de soledad se hacía más fuerte y acusada, y se encontraba más deprimido que nunca. Estaba perdido y se daba cuenta de que las cosas no iban bien. De que algo en él no funcionaba correctamente y que probablemente necesitaba ayuda. Y tenía el problema de Ana. Ahora se daba cuenta de lo que había hecho y sus consecuencias, y debía buscar una manera de solucionarlo. Estaba encerrada, podía enfermar, había abusado de ella, no se sentía ni con ánimos de verla….

No tenía más remedio que llamar. Si habían solucionado el problema en una ocasión, también podrían hacerlo ahora.

————

Habían estado toda la mañana presionando a Sergi Llosa para que explicase por qué había recibido varias visitas de Ana Abrera. Al final había cedido y lo había explicado todo, en parte porque llevaba un día y medio en comisaría, tiempo suficiente para hundir a una persona en su estado.

Sergi y Ana decidieron romper cuando Sergi empezó a relacionarse con unos amigos a los que Ana no soportaba. Y con razón. De eso hacía ya 4 años.

Sergi coincidió con los hermanos Daniel y Alex Isbert una noche en un bar de copas. Había acabado los estudios hacía unos meses y estaba colaborando como becario en una agencia de publicidad de Barcelona. Sus padres y sus amigos le decían que tenía mucha suerte de poder trabajar aunque le pagasen poco. Era una buena oportunidad para adquirir experiencia, y con la posibilidad, más adelante, de que lo contratasen fijo y con un buen sueldo. Pero la tarea que le habían encargado no le gustaba nada. Había estado estudiando 4 años para ahora dedicarse exclusivamente a llamar a empresas y ofrecer los servicios de publicidad de la agencia, un trabajo de comercial. Primero tenía que conseguir un listado de posibles anunciantes, empresas de cualquier sector susceptibles de necesitar cualquier servicio publicitario, desde un folleto o catálogo hasta cualquier anuncio en cualquier medio. Después tenía que conseguir el nombre del director de Marketing o el encargado de contratar los servicios de una agencia, y lograr una entrevista, todo pasando por filtros de secretarias y ayudantes de departamento. Se pasaba horas con un fichero delante y el teléfono en la mano apuntando nombres y horas en las que podía encontrar a la persona en cuestión. Con suerte, conseguía unas cuantas visitas a la semana, lo que le pedían sus jefes. Visitas y más visitas para dar a conocer la agencia. Por cada x visitas, salía un cliente, le decían. Pero él no estaba cómodo, y los hermanos Isbert le dieron una alternativa.

Todo empezó como un complemento, un trabajo extra con el que podía sacarse algún dinero los fines de semana.

Siempre había tenido un lado un poco rebelde. Pertenecía a una familia de clase media alta, pero en el fondo era y se sentía un poco salvaje. Ya a los 18 años tenía facilidad para entablar conversaciones y hacer amigos con chicos de la periferia de Badalona. Su carácter extrovertido y su mentalidad abierta hacía que cayese bien a todo el mundo, y a él le gustaba adaptarse a otros estratos sociales. Y los hermanos Isbert se dieron cuenta de las posibilidades y oportunidades de negocio que les ofrecía Sergi Llosa. Estaba completamente limpio y la policía no lo tenía fichado. Además, sus contactos con tipos de cierta posición y sus amigos les abrían nuevo mercado. Era un buen chaval, lo conocían bien de la academia y era de fiar.

A Sergi Llosa le atraía la atmósfera inconformista que emanaba de los Isbert, con los tatuajes en el brazo y la prepotencia con la que se movían y actuaban. Alex tenía una telaraña que se extendía desde el codo hasta buena parte del brazo, y a Dani siempre le sobresalía de la manga corta lo que parecía una cola de un gran dragón, ensanchada por el volumen del bíceps. Siempre estaban contentos y de buen humor, y trataban a Sergi como a un amigo. En la academia habían tenido algún roce, pero los hermanos Isbert tenían fricciones con todo el mundo. Ahora, siempre que lo veían, le invitaban a una cerveza.

Esa noche Sergi quedó con su novia y unos amigos para tomar unas copas en el Bo2, el bar recién estrenado de David Guiso, su compañero de estudios. Al entrar en el local, Sergi saludó a Dani y a Alex, que estaban en la barra con otra gente. Se tomaron una cerveza juntos mientras su novia se sentaba en una mesa con el resto del grupo. La música sonaba fuerte y el bar estaba bastante lleno, con muchos conocidos que celebraban la reciente apertura del local. Sergi comentó lo agobiado que se sentía con su nuevo trabajo, y la miseria que le pagaban. Los hermanos Isbert le dieron la solución.

El asunto era muy sencillo. Entre semana no había problema, el trabajo se lo podían sacar bien, el ritmo de ventas no era excesivo y lo podían controlar. Pero necesitaban ayuda para viernes, sábado y domingo. Tenían un distribuidor, un primo suyo que se llamaba Felip Casanovas, instalado en un piso de los edificios Can Mercader, entre el centro de Badalona y la zona de ocio de la ciudad. Era de fiar, discreto y no tenía problemas con la policía. Hasta ese momento les había funcionado muy bien. Sergi lo conocía más bien de vista y lo consideraba una mala pieza. Pero últimamente el trabajo se les había disparado y el chico no daba abasto. El piso recibía demasiados compradores y los vecinos habían empezado a quejarse, sobre todo los fines de semana. Los clientes llamaban a pisos equivocados en plena noche, se los encontraban subiendo por las escaleras e incluso habían visto alguno consumiendo en la portería. No estaban dispuestos a aguantarlo más y habían amenazado con denunciarlo a la policía.

Los hermanos Isbert tenían que dejar enfriar el apartamento y querían que Felip Casanovas se dedicase a vender en la calle y los bares. Necesitaban otro piso donde almacenar y distribuir la mercancía y necesitaban otro vendedor para hacerse cargo y ayudar a Casanovas, que también estuviese limpio y fuese de confianza. El nuevo vendedor no se dedicaría a vender caballo a yonkis, eso lo dejaron muy claro. Ellos se dedicaban básicamente a pastillas, coca y costo. Los riesgos eran mínimos y Sergi se podía sacar un buen sobresueldo.

Si decía que sí, entraría a formar parte de la familia Isbert, con todas sus implicaciones. Siempre podría contar con ellos para lo que hiciese falta. Estaría bajo su protección, le darían dinero si lo necesitaba y se le abriría un nuevo mundo con el que jamás había soñado. Todo a cambio de ser leal y discreto. Podía mantener su trabajo en la agencia de publicidad, así justificaría sus ingresos, simplemente debería hablar con su novia y enfocar el tema de forma que no interviniese. Eso era prioritario, como evitar que sus padres se enterasen. Podían fastidiarlo todo.

Sergi no pudo resistirse al magnetismo de los hermanos Isbert y su mundo clandestino. Lo vio como una aventura y una oportunidad de hacer algo diferente. Ganaban mucho dinero, iban con un BMW acabado de comprar de la serie tres y siempre hablaban de los viajes que organizaban, las chicas con las que iban y los restaurantes que frecuentaban. Y total, simplemente vendían un producto muy solicitado por los jóvenes y que consumían únicamente para divertirse y pasar un buen rato. Él mismo había probado una vez una ralla en una fiesta, y no le había pasado nada malo. Una vez se tomó media pastilla de éxtasis, y había bailado hasta las 8 de la mañana, pasándoselo verdaderamente bien. No era tan grave. Si no aceptaba el trabajo, lo haría otro, y perdería la oportunidad. Más adelante, si conseguía otro puesto bien remunerado en una empresa o agencia, podría dejar lo de las drogas.

Alquiló a su nombre el piso del Cañadó, donde estaba viviendo en la actualidad, en los edificios Sant Jordi. Les dijo a sus padres que en la agencia le empezaban a pagar bien y que tenía ganas de independizarse. A su novia, Ana Abrera, le dijo lo mismo. No se veía capaz de explicarle la verdad, aunque seguramente más adelante se encontraría con problemas para justificar lo que realmente hacía y las constantes visitas a su casa. Aún debía pensar en cómo enfocar el tema, pero a los hermanos Isbert les dijo que tenía la situación controlada.

El primer fin de semana de venta pasó muchos nervios. El jueves, los hermanos Isbert le trajeron el material a casa y le explicaron como venía empaquetado cada uno de los productos. La marihuana y MDMA en bolsas de 2 gramos, el mínimo con el que trabajaban. Las pastillas se vendían individuales, los tripis ya venían cortados y también se vendían uno a uno, y la coca venía en sobres de un gramo.

Nunca se había dedicado a nada parecido y ese primer viernes estuvo solo en casa, sin ayuda. Le preocupó que algún cliente fuese conflictivo y provocase problemas. Aunque los Isbert le habían prestado un móvil para casos de urgencia, la sensación de peligro no se la pudo sacar de encima. Como fue su primera experiencia en la venta, ese fin de semana los compradores le vinieron a través de Felip. Éste llamaba y le enviaba a un par de tipos que querían 2 gramos de coca y 4 Mickey Mouse. O dos chicas que querían 5 gramos de maría y 2 de MDMA. Era muy sencillo. Dos gramos de coca a 50 € cada uno más 4 pastillas de éxtasis a 10 €, total 140 €. Los compradores llamaban al interfono, abría la puerta, subían al piso, y en el mismo recibidor intercambiaban dinero por drogas. Máximo se estaban 2 o 3 minutos en la casa. Eran chavales que compraban para irse de marcha, nada conflictivos.

Estuvo todo el fin de semana encerrado en casa. Vendía algo por las mañanas, pero a medida que se acercaba la noche, las ventas aumentaban. No le daba tiempo a hacer nada más que estar pendiente del teléfono y el interfono, con la televisión encendida y la play como única distracción.

Lo de Ana no supo cómo afrontarlo. ¿Cómo iba a decirle que ahora trabajaba para los Isbert y además vendiendo droga? Ella no los soportaba y nunca admitiría que se dedicase a algo así. De momento le dijo que ese fin de semana iba a estar trabajando en la agencia para una presentación de campaña. El cliente lo había conseguido él y la reunión la tenían el lunes a primera hora. Faltaba acabar la parte creativa y desarrollar el plan de medios, así que no podía contar con él ni el sábado ni el domingo. La secretaria de la agencia no estaría, por lo que no tenía que llamarle allí. Estaría localizable en el móvil.

El domingo por la noche aparecieron los hermanos Isbert. En total Sergi había vendido 70 mickey Mouse, 45 tripis, 40 grs. de coca y 15 bolsitas de dos gramos de maría. Total 3.450 € en dos días, y a medio gas, ya que estaba a prueba. No estaba mal. No había tenido ningún problema y las cuentas habían salido al 100%. De esa cantidad, el 10% era para él. No era mucho, tan sólo 345 €, pero el fin de semana siguiente los clientes ya le llamarían directamente, y entonces sus ganancias se multiplicarían. Los Isbert estaban contentos de tener a Sergi en su organización, y brindaron por ello con un Whisky de 12 años que había traído Dani expresamente.

Por la noche, estando solo en casa, estirado en un colchón directamente puesto en el suelo, Sergi hizo cuentas. Tenía la cabeza apoyada en las manos y miraba el techo, blanco impecable, iluminado por una lámpara directamente puesta en el suelo. Había superado la prueba con creces y se sentía pletórico. Según los Isbert, podría sacarse más de 1000 € a la semana, sólo trabajando de viernes a domingo. Eran 4.000 € al mes, una locura.

Pero los problemas vinieron en seguida. Primero con Ana, y después con sus padres. Finalmente con los Isbert.

Cuando Sergi se instaló, Ana, emocionada con la independencia de su novio, le propuso cómo decorar la casa. Era un piso con un salón alargado y un dormitorio, y desde los ventanales se podía vislumbrar, gracias a un descampado sin construir que tenía delante, el mar hasta el horizonte. Ella aportaba su opinión sobre qué tipo de mesa podían instalar para que quedase bien con la forma rectangular del salón, dónde podían comprar una cama con un buen colchón a buen precio o el tipo de alfombras que se adaptarían mejor al suelo de parquet. Pero Sergi no estaba receptivo y esquivaba siempre los comentarios, diciendo que la decoración vendría más tarde. Además, los hermanos Isbert no paraban de aparecer por el piso. Ana no entendía qué hacían allí cada dos por tres y por qué su novio había entablado de repente tanta amistad con ellos.

A Ana no le gustaban las camisetas ajustadas que siempre llevaban los dos hermanos y los tatuajes agresivos que lucían, y no le caían bien los otros dos del grupo, Gabriel Martí y Jordi Sunyer, a los que siempre había intentado esquivar en la academia. No es que la trataran mal, pero no le gustaba como la miraban. Cuando se iban del piso comentaba cosas como “estos cuatro no son agua clara”, o “no te dejes influenciar por ellos”.

Ana enseguida empezó a sospechar que algo pasaba los fines de semana. A Sergi no le preocupaba amueblar el piso, y estaba más interesado en quedar con ella de lunes a jueves que de viernes a domingo, y eso no era normal. Además, había intentado localizarlo en la agencia varias veces y le habían dicho que últimamente no iba tanto.

También le extrañaba que alguno de sus mejores amigos, como Pere Surís y David Guiso, con quienes había mantenido una relación estrecha mientras estudiaban juntos, de repente dejaran de aparecer. Habían perdido el contacto.

Se presentó un domingo por la tarde en casa, a las seis y media. Ana coincidió en la portería con un chico al que acababan de abrir la puerta. La cara la tenía marcada por acné, llevaba el pelo largo y hacia atrás, con unas gafas de sol en la parte superior de la cabeza, y andaba con chulería. Para colmo estaba fumando un porro. Era Felip Casanovas. Los hermanos Isbert y Sergi lo estaban esperando para reunir el dinero de las ventas del fin de semana, y repartirse las ganancias.

Cuando Sergi abrió la puerta del piso se quedó de piedra. ¿Qué hacia su novia con Felip en su apartamento?

Ana tuvo tiempo de mirar hacia el interior y ver a los hermanos Isbert sentados en el sofá del salón, uno de ellos inclinado hacia delante y con la nariz pegada a la mesita. Eran los dos únicos muebles que había comprado Sergi, aparte de la televisión y la consola de video juegos. De casa de sus padres se había traído su cadena estereofónica, y en ese momento sonaba a todo trapo una canción de ColdPlay, un cd que ella le había regalado en una ocasión. En la mesita llegó a distinguir, a golpe de vista, al menos tres líneas blancas preparadas para ser consumidas.

Se quedó callada, sin saber qué decir, mientras Felip, haciéndose un hueco, entraba levantando las cejas. Más tarde Ana le explicaría lo que sintió en ese momento. Entendió enseguida lo que estaba pasando, y en su cabeza se juntaron todo tipo de sensaciones. Como si de repente en su vida se hubiese formado un hoyo y empezasen a caer por él muchas de las cosas que más valoraba. Su novio, su futuro, la integridad y seguridad de la pareja, la confianza en los seres queridos. Estaba viendo a Sergi con gente que estaba esnifando rayas, y parecía que él también lo hacía. No entraba dentro de sus esquemas. Para ella la droga era un producto autodestructivo, propio de personas con problemas y con poca personalidad. Era para gente sin la fuerza suficiente para afrontar la vida, que se dejaban llevar sin responsabilizarse por las consecuencias de su adicción y entraban en una espiral de la que después no podían salir. Y su novio nunca había sido así. “Ana, te lo puedo explicar”, le dijo Sergi, al darse cuenta de que miraba hacia la mesita del salón. “Ana, te lo puedo explicar”, como si fuese una de esas escenas típicas de las películas en la que la mujer encuentra al hombre con otra, y a él sólo se le ocurre esa frase como respuesta.

Ese fue el principio del fin de su relación. Algo que recordaría siempre y de lo que en el fondo siempre se arrepentiría. Se le había quedado grabada, como una fotografía en un álbum de fotos, la imagen de Ana dándose la vuelta y saliendo del piso medio llorando.

Sergi explicó a los dos policías cómo la relación con sus padres se deterioró en cuestión de días. No podía explicarles exactamente de dónde sacaba el dinero, y no estaba receptivo a sus visitas en el piso nuevo. Se enteraron de que había dejado la agencia y cuando llamaban a su móvil la mayoría de veces no contestaba. Para colmo, les contó que lo había dejado con Ana.

Había ignorado totalmente lo preocupados que habían estado y ahora se daba cuenta del daño ocasionado, pero ya era demasiado tarde. Tenía asuntos mucho más graves en qué pensar, como el problema con los hermanos Isbert. El primer año fue todo rodado, excepto su relación con Ana. Para los hermanos Isbert era mejor así. Su novia estaba buena, pero no entendería nunca el tipo de negocio al que se dedicaba ahora. Según ellos, se tenía que valer para formar parte de él y no todo el mundo podía hacerlo. Hacía falta una personalidad fuerte, un espíritu aventurero, ser valiente, como ellos. Ahora tenía la libertad de hacer cualquier cosa sin tener que dar explicaciones, ni decir mentiras. No era un negocio para tener mujeres ni novias, y de tías no tenía por qué preocuparse. Ellos conocían a montones.

Pero Ana, aunque la relación estaba rota, lo seguía llamando y se preocupaba por él. Quería saber en qué estaba metido, y por qué se veía con ese par de maleantes, como los llamaba ella. A los hermanos Isbert no les hizo ninguna gracia la presión que ejercía sobre su vendedor, y empezaron a tenerle manía. Sergi reconoció a los policías que los hermanos Isbert no la soportaban. La llamaban “mojigata”.

Después vinieron los verdaderos problemas.

Sergi describió su primera experiencia con un tripi. Fue una noche de San Juan, cuando llevaba ya más de un año vendiendo. Salió de fiesta y los Isbert le comentaron que ya era hora de probar los tripis que vendían. Cartón mojado en puro LSD, del bueno. El viaje lo recordabas durante días. Por esas fechas ya se había acostumbrado a meterse rayas cuando salía, incluso alguna vez estando en casa. Le gustaba jugar a la “play” con el puntillo de varias copas y unas rayitas. Vivías el juego como si estuvieras dentro.

Pero el tripi era muy diferente a la coca. Esa noche de San Juan, ya entrada la noche y con unas copas de más, se puso en la boca el trocito de cartón que le dio Alex. Estaban en la playa, en un chiringuito con música y mucha gente bailando. Se puso a llover y Sergi ni lo notó. Como después diría, no se mojaba. El agua caía, pero el sólo notaba la música y a sí mismo deslizándose por la arena, como si estuviese solo y no hubiese nadie más en el mundo. Y la música se le metía dentro de su cuerpo, como si la pudiese respirar, como si la aspirara por la nariz y le pasara a los pulmones, y de los pulmones a la sangre, para acto seguido recorrer todo el cuerpo y provocarle pequeñas vibraciones en cada centímetro de su interior, haciendo que sus extremidades se moviesen al compás. Y después las notas volvían a salir por la boca, y veía como subían hacia el cielo encapotado, como si fuesen las mismas gotas de lluvia que al llegar al suelo diesen la vuelta y volviesen por donde habían venido. Fue, simplemente, una experiencia para repetir. Esa noche siguió bailando y riendo hasta la madrugada.

Después de este tripi, vinieron otros, y más rayas de coca, y pastillas de éxtasis. Cada vez que salía de fiesta. Y podía ser un miércoles, o un jueves, eso no importaba.

Con el tiempo se hizo amigo de Felip Casanovas, el primo de los Isbert. Con él salía de marcha, iban a bares y se juntaban con gente de la noche. Dueños de otros locales, camareros, “seguratas”. Los fines de semana empezaban en el Bo2, el bar de los hermanos Guiso. Sergi conocía a David Guiso, y Felip era amigo de la infancia del hermano, Miquel, un tipo muy simpático y divertido. Después Miquel se les unía y hacían un recorrido por discotecas y afters, combinando la venta con la diversión. Llevaban el negocio entre los dos, a través del móvil y con el apartamento del Cañadó como centro de operaciones. A los Isbert les daba lo mismo. Lo importante era que el domingo por la tarde hicieran cuentas y todo estuviera en orden.

Hacía un año y medio que las cosas empezaron a ir mal. A Sergi y Felip les empezaron a fallar las cuentas. Ganaban bastante dinero, pero también gastaban mucho. Las fiestas que se daban, que consistían en frecuentar buenos restaurantes e invitar a chicas y a amigos, les costaban un dineral. Se sentían los protagonistas de la noche, siempre ofreciendo rayas e intercambiando droga por sexo con las chicas, muchas de ellas amigas de Miquel Guiso. Sergi había empezado a esnifar heroína. De forma muy ocasional, pero le gustaba el efecto que proporcionaba.

Se volvieron ambiciosos. Si apartaban unas pocas pastillas y unos gramos de coca y la vendían por su cuenta, seguro que Dani y Alex no se darían cuenta. Era imposible que contasen las pastillas una a una para ver si faltaba alguna, o pesasen cada vez la mercancía que sobraba. La coca la empezaron a mezclar con talco, para que no se notara que tomaban prestada una parte.

Pero los Isbert se enteraron. No hacía demasiado, un par de meses. Un domingo, al llegar a casa de Sergi a por la recaudación, comentaron que algo no iba bien. Las cuentas no salían y les habían llegado voces de que estaban ampliando el negocio por su lado, y con su producto. Y con los Isbert no se juega, comentó Sergi. Fue un gran error del que se dio cuenta demasiado tarde. Explicó a los policías que sospechaba de Felip Casanovas o Miquel Guiso. Uno de los dos lo había traicionado, pero no podía asegurarlo.

El tema era que según los cálculos de Dani y Alex, Sergi les debía 20.000 € por las pastillas vendidas, la cocaína robada y adulterada, y una penalización. Le dieron una paliza y lo instaron a tener el dinero para el domingo siguiente.

A partir de allí, Sergi estuvo perdido. Felip no quiso saber nada de él, desentendiéndose del problema, como si no hubiera estado implicado. Le dijo que era mejor que se separasen durante una temporada. Los Isbert eran sus primos y quería solucionar el problema con ellos por su cuenta.

No tenía a nadie. Sólo le quedaba una bolsa con parte del material robado y que quizás podría vender, aunque nunca llegaría a la cantidad que necesitaba. Llamó a alguno de sus amigos de fiesta, pero todos reaccionaron de la misma manera: “estoy pelado”. No le podían dejar dinero, y era mejor que de momento no le comprasen nada. Las aguas estaban turbias y no se querían meter en líos.

No se atrevía a recurrir a sus padres. No los veía desde hacía más de tres años y apenas les había llamado. Era impensable contactar con ellos de repente y pedirles tanto dinero.

Sólo tenía una persona a quien pedir ayuda: Ana Abrera, su ex—novia. Llamó y le comentó que estaba metido en un buen lío, y que necesitaba ayuda. Le costó mucho dar el paso, porque ante sus advertencias, él siempre había contestado que lo tenía todo controlado. Ahora estaba desesperado. Se encontraba en mar abierto y el único flotador al alcance era ella.

Ana se ofreció a ayudarle en lo que pudiese. Fue cuando empezó a hacerle visitas. Lo primero que le aconsejó fue acudir a la policía; los hermanos Isbert podían hacer una locura, y él estaba totalmente indefenso. Las autoridades se harían cargo del problema y le darían una solución, aunque no le gustase. Era la única forma de salir del embrollo.

Se negó rotundamente. Llamar a la “pasma”, como si fuera un chivato, quedaba totalmente descartado. Si lo hacía, era hombre muerto, entonces sí que irían a por él. Esa no era la solución. Tenía que conseguir el dinero como fuese.

Ana lo entendió, y finalmente le dejó todo el dinero a su disposición, que ni mucho menos llegaba a la suma total de la deuda. Se había comprado hacía poco un piso y, entre la hipoteca y los muebles, se había quedado sin sus ahorros. Como mucho le podía dejar 5.000 €.

Ana también le dijo que se había puesto en contacto con Joan Folch para pedirle ayuda. Sabía que Sergi y Joan se iban viendo de vez en cuando, y que habían sido buenos amigos en el pasado. Sergi no sabía cómo había reaccionado Joan.

El Sargento Doras y Ricardo pensaron que tenían que hablar con él. Seguramente el motivo del encuentro con Ana el viernes de la desaparición, en la estación de tren de Barcelona, era ése.

El domingo siguiente, los Isbert se enfadaron cuando Sergi sólo les pudo dar los 5.000 €. Faltaban 15.000. Lo amenazaron con su familia y con Ana. “Pídeselos a la puta esa”, “Si no lo haces, la iremos a buscar y se lo pediremos nosotros”. Al explicar esto, Sergi se puso a llorar. Si Ana había desaparecido, podía ser por su culpa, y era algo que no se perdonaría nunca.

Cuando Ricardo le dio el alto el lunes delante de su casa, Sergi pensó que era un matón de los Isbert, por eso salió corriendo. Temía que le diesen otra paliza y llevaba la bolsa con las pastillas y la coca. No podía permitir que lo viesen con ella. 

Ahora Ricardo y el Sargento Doras sabían el motivo por el que Ana visitaba a Sergi y tenían una idea muy clara del lío en el que estaba metido el chico. Entendían el porqué había salido corriendo cuando fueron a su casa y la situación tan delicada en la que se encontraba. Los Isbert iban a por él, la policía lo había cogido con suficiente droga como para procesarlo y, además, su ex—novia, por quien aún sentía algo, había desaparecido posiblemente por su culpa.

Al acabar la confesión, el sargento Doras se quedó mirando al chico unos instantes. Sintió lástima por él. Se había derrumbado y tenía los ojos llorosos. Allí sentado, con el chándal sucio y la cara de enfermo, le hizo pensar en lo injusta que era la vida para algunos.

Pero no se podía engañar. Sergi Llosa había creído en un mundo inexistente, el del dinero fácil y los excesos sin consecuencias, y ahora debía pagar por ello. Era un chico inteligente, y desde el primer momento tendría que haber sido consciente del terreno pantanoso en el que estaba entrando, y fuera de la ley. Relacionarse con los Isbert no había sido una buena idea. Había destrozado su futuro.

El sargento Doras y Ricardo dejaron a Sergi Llosa en manos de la unidad Central de Estupefacientes y se pusieron en marcha enseguida. Debían localizar a Daniel y Alex Isbert lo antes posible.

Con delicadeza me levanta del suelo, procurando que no pierda el equilibrio, y me acompaña hasta la mesa de la sala contigua. Camino con dificultad y no tengo fuerzas para resistirme. Estoy muerta de frío y me siento mareada.

La luz es muy suave, lo suficiente como para no molestar. Puedo ver la sala totalmente despejada, sin muebles aparte de la mesa. Hay una única estantería en una pared llena de animales disecados: un búho que me mira fijamente, un zorro amenazador, que me enseña los dientes a modo de aviso, una especie de comadreja, alargada.

Noto olor como a producto químico.

Veo la escalera que sube hasta el piso de arriba, empinadas y de madera, sin barandilla y de aspecto inseguro. Por eso el chico bajaba con cuidado.

Me atrevo a mirarlo a la cara. Lo reconozco. Me acuerdo perfectamente de quien es. Automáticamente me viene a la mente una imagen: como me tendía la mano y mi sensación al estrechársela. Flácida, sin fuerza. Una mano pequeña y carnosa, que se quedaba unos instantes más de la cuenta colgada sobre la mía. Es el chico que me vendió el piso hace medio año aproximadamente. Era muy atento, y me dijo que habíamos estudiado publicidad en la misma academia. Cuando me lo comentó en ese momento pensé que era verdad, que su cara me sonaba. También me vuelve a la memoria el perfume dulzón. Lo llevaba cuando hicimos las visitas al piso, antes de comprarlo.

Me quita la manta, sin brusquedad, deslizándola por los hombros y la espalda. Estoy temblando, apoyada en la mesa para no caerme. Intento taparme con el brazo, como si aún me quedase un poco de vergüenza. Me siento muy sucia. Me ayuda a subirme a la mesa, primero sentada, luego completamente estirada. Me ata de nuevo las piernas y las muñecas con las correas “Otra vez en la dura e incómoda mesa”. Luego se aparta.

No hemos cruzado ni una palabra.

Me fijo en el techo. La luz de la sala apenas llega para distinguir unas vigas largas de madera, despintadas y un poco curvadas, como si acusaran el paso de los años y ya no pudiesen resistir más el peso de la casa. De una de ellas cuelga un cable con una bombilla en su extremo, que está apagada. La luz de la habitación proviene de otro foco. “La iluminación es muy importante, se puede conseguir un ambiente muy acogedor con una luz cálida e indirecta, como he instalado en mi propio piso”. Me sorprendo preguntándome a mí misma si esa bombilla está apagada porque no funciona o porque la luz que da no es la adecuada. Qué más da. No sé lo que me digo. Estoy muy aturdida.

Escucho cómo llena un recipiente de agua, justo a mi espalda. Mientras espero me fijo en los animales, que los tengo ahora a mi derecha, un poco más arriba. Parece como si todos esos bichos me estuvieran hablando. Dicen que me están vigilando y que no tengo escapatoria, como les pasó a ellos mismos hace años. También estuvieron en esa mesa, y nunca más salieron de esa casa. Giro la cabeza todo lo que puedo pero sólo distingo una sombra moviéndose por la habitación.

El vendedor se acerca y se sitúa a mi lado.

Reacciono bruscamente al notar un poco de agua que cae encima de mi cuerpo y después una esponja que recorre mi abdomen. Los brazos y los pies fuerzan las correas en un acto reflejo, sin poder evitar la tensión. Me está lavando. El agua está caliente, y huele a gel de baño. Los movimientos son suaves. Va mojando la esponja en una palangana y la va pasando con delicadeza por los brazos y axilas, por el pubis, las piernas, el pecho y la cara. El agua cae por los lados y me moja ligeramente la espalda, provocándome, a pesar de estar caliente, escalofríos y una sensación desagradable. Me desabrocha las correas de los brazos y me inclina hacia delante. Me pasa la esponja por la espalda. Primero la exprime y noto como el agua y el jabón me recorre la piel, lentamente, como si no tuviera prisa en bajar. Luego movimientos circulares, haciendo el recorrido de arriba abajo. Yo mantengo los brazos pegados al pecho, y la mirada dirigida al frente, perdida.

Cuando acaba de enjabonarme se retira y se dirige otra vez al fregadero. Después vuelve y me tira por encima, poco a poco, agua limpia. La palangana recorre, a un palmo de distancia, todo mi cuerpo, llevándose a su paso los restos de jabón.

Después, con una toalla de baño grande, me seca, muy lentamente.

Finalmente me desliga y me dice que me vista con la ropa situada en una silla. Hay una camiseta blanca y un chándal de color gris claro, que me va demasiado grande.

Cuando acabo, me vuelve a acompañar a la habitación pequeña.

—Tienes que estar presentable —me dice, mientras cierra la puerta.

El tiempo seguía frío, con temperaturas más bajas de lo normal, y en el cristal del coche se depositaban finas gotas de lluvia más cercanas a la nieve que al agua, que se desvanecían al cabo de pocos instantes expulsadas por el movimiento pausado del limpiaparabrisas. El sol, detrás de las espesas nubes, apenas conseguía mantener una tenue luz, como si ya estuviese anocheciendo.

Julio y Fernando se habían puesto a trabajar con el listado de ex—alumnos de la academia de Publicidad. Habían actualizado los domicilios con el padrón y se dirigían a visitar a cada uno casa por casa. Como era difícil localizarlos entre semana, se habían dedicado a visitarlos a última hora de la tarde, y ya habían hablado con unos cuantos. Esta misma operación ya la realizaron cuatro años atrás, cuando desapareció Marta Bordas. En esa ocasión también interrogaron a los amigos y compañeros de la desaparecida, entre ellos los de la escuela con los que más se relacionaba. Recordaron la presión sobre Joan Folch, el novio de Marta, y el círculo de amistades de éste. No encontraron nada sospechoso.

De momento, siguiendo el mismo procedimiento con Ana Abrera, no habían encontrado a nadie susceptible de ser culpable. Muchos vivían aún con sus padres, y Julio y Fernando recordaban las casas donde vivían. Otros se habían casado o se habían independizado. Todos, de momento, tenían coartada para el viernes pasado.

Ahora iban por la avenida Pomar, de camino al barrio de Mas Ram. El siguiente de la lista era un tal Javier Salas, el rarito de la academia, según lo habían descrito el resto de sus compañeros. Fernando consultó el expediente de hacía cuatro años. A Javier no lo interrogaron entonces, seguramente porque no formaba parte del círculo de amigos de Marta Bordas.

Cuando entraban por la calle Ginesta, una de las más apartadas de la urbanización, y ya casi llegaban a la casa, Fernando recibió una llamada de Ricardo Sánchez. Éste le hizo un resumen rápido de la conversación que habían mantenido con Sergi Llosa, y estuvieron de acuerdo en que era prioritario hacer una visita a los hermanos Isbert.

—Vamos a dejar la visita a Javier Salas para otro momento —dijo Fernando, guardando el teléfono. —Sospechan de los hermanos Isbert, los que están al final de nuestra lista. Por lo visto trafican y el ex—novio de Ana Abrera, Sergi Llosa, trabajaba hasta hace poco para ellos. Doras y Ricardo están coordinando con Soporte Operativo una intervención y nos piden que les demos apoyo.

—Joder, cuando ya casi llegamos, con lo difícil que ha sido encontrar esta calle —dijo Julio, mientras giraba el volante en redondo.

————

El Sargento Doras y Ricardo se habían puesto en contacto con la Unidad Central de Estupefacientes y habían informado de la sospecha de secuestro por parte de unos presuntos traficantes de drogas que operaban en Badalona, una investigación que estaban llevando ellos mismos. En la U.C.E sabían perfectamente quienes eran los hermanos Isbert. Los habían detenido varias veces, sin llegar a procesarlos por falta de pruebas. Estaban asociados a uno de los clanes de traficantes más activos de Barcelona. Eran peligrosos. Alex Doras y Ricardo, si querían ir a por ellos, deberían ir acompañados.

Los de la U.C.E. les informaron que los Isbert tenían un almacén en la calle Manresa y que vivían en los pisos situados encima del local. Según constaba en el registro mercantil, se dedicaban a importación y exportación de electrodomésticos, pero estaban seguros de que era una tapadera. Dos compañeros de la unidad se ofrecieron para ir con ellos y darles soporte. Ya habían estado en el almacén y conocían a los dos hermanos. Podrían identificarlos sin problemas.

La calle Manresa estaba dentro de un polígono industrial, el mismo donde se encontraba la discoteca Barnus Beach. Cuando el Sargento Doras y Ricardo vieron en el mapa lo cerca que estaba el almacén del local de ocio, se buscaron con la mirada y la mantuvieron unos segundos.

Después de informar al Inspector Rovira, el mando a cargo de la comisaría de Badalona, y tener su aprobación, se pusieron en contacto con el Area del Grupo Especial de Intervención para pedirles ayuda. Los A.G.E.I. estaban especializados en intervenciones de riesgo, y Ricardo y el Sargento Doras no se la querían jugar. 

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Eran las ocho de la tarde del jueves 9 de febrero. Reunidos en la sala de la comisaría de Badalona se encontraban el inspector Rovira, el Sargento Doras, Ricardo Sánchez, un subinspector de los A.G.E.I. junto a 4 miembros de su equipo y los dos agentes de la U.C.E., la Unidad Central de Estupefacientes, con los que Ricardo había hablado por teléfono. También acababan de llegar de Mas Ram Julio Francés y Fernando Comas.

Ricardo tenía en la mano un vaso de agua con una pastilla efervescente chispeando. Miraba a través del ventanal y se fijaba en las gotas de agua—nieve que iban cayendo sin pausa. Encima de la mesa tenían un mapa de Badalona desplegado y un portátil con la imagen ampliada de la zona donde se encontraba el almacén, así como un plano del edificio donde vivían los Isbert. La calle Manresa era una avenida muy corta que alternaba edificios bajos, de tan solo dos pisos, con almacenes y talleres industriales, paralela a la carretera de Mataró, muy cerca del término municipal de Montgat. Quedaba muy escondida y a la vez muy bien comunicada, muy cerca de la autopista.

El subinspector de los A.G.E.I. iba marcando las pautas de la intervención. Se acercarían con la furgoneta hasta el principio de la calle, y desde allí se desplazarían a pie hasta la entrada del edificio. El subinspector, con dos de sus hombres y el apoyo de Ricardo y el Sargento Doras, entrarían en el almacén, mientras los otros dos A.G.E.I entrarían en los domicilios, en el piso de arriba, con el apoyo de Julio y Fernando. Los agentes Marcos y Fargas, de estupefacientes, esperarían fuera, vigilando la calle.

A las 21 horas estaban junto a la puerta del almacén. El primer paso fue neutralizar una cámara que enfocaba hacia la puerta. El cuartel general de los Isbert tenía un circuito cerrado de video vigilancia, un claro indicativo de que algo pasaba en el interior. Acto seguido llamaron al timbre a la vez que gritaban policía y daban orden de abrir la puerta. Cuando el agente que llevaba el ariete hizo el gesto de reventar la puerta, ésta se entreabrió. El policía la acabó de abrir empujándola con gran fuerza. Primero entraron los A.G.E.I., equipados con los cascos, las gafas de protección, los chalecos y los subfusiles reglamentarios. Detrás iba Ricardo y el Sargento Doras, también con chalecos antibalas.

Encontraron a la persona que había abierto en el suelo, con una cara de susto que aumentaba a medida que el grupo de asalto gritaba “arriba las manos” y “policía”. Ricardo, mientras los demás se adentraban en el recinto, se quedó apuntándole con la pistola, sujetada con las dos manos.

Al fondo del almacén encontraron una oficina acristalada compuesta de un despacho y una sala larga que ocupaba todo lo ancho del edificio. El despacho estaba vacío, pero en la sala había 6 personas alrededor de una larga mesa con platos, vasos y botellas de vino. Ahora estaban de pie y también con cara de sorpresa. Uno de ellos, fortachón y con tatuajes en el brazo, sujetaba una pistola, aunque enfocaba hacia el suelo. En una esquina había una cocina americana recién instalada con una olla grande, y todo el recinto olía a comida. La sala estaba impregnada con aroma de tomate y orégano.

Estaban cenando.

Al sargento Doras le pasó por la mente una de esas escenas de la mafia italiana donde los maleantes comen pasta en el mismo despacho, con la salsa hecha por el mismo capo. Como uno de los capítulos de Los Soprano, con todos los protagonistas riendo y metiéndose unos con otros. 

“Si esas escenas han de tener un olor, seguro que es éste”, pensó Alex Doras.

Uno de los A.G.E.I., al ver que uno de los sospechosos sujetaba una pistola con la mano, le apuntó con su subfusil MP5 y gritó que la tirase al suelo. El sargento lo identificó enseguida como Dani Isbert: tenía la misma cara que cuando estudiaba publicidad.

Al mismo tiempo habían entrado Julio y Fernando, junto con los otros dos A.G.E.I., en el piso superior, donde supuestamente vivían los Isbert. Había dos apartamentos. En uno de ellos abrió la puerta una joven rubia de pelo teñido vestida con unos tejanos muy ajustados. En el otro piso no respondieron a la llamada, y reventaron la puerta ante la mirada atónita de la chica.

—¡Joder, no hacía falta que hicieseis eso, Alex podría haberos abierto la puta puerta!—exclamó la rubia, gesticulando, indignada por la brutalidad de la policía.

Realizaron una inspección rápida a los apartamentos, sin encontrar nada de interés. Al parecer, en el de Alex, mucho más ordenado y organizado que el de su hermano, no vivía nadie aparte de él. Dani vivía con esa chica, que no paró de protestar y gimotear hasta que acabaron el registro.

Se comunicaron por radio con el Sargento y Ricardo. En el almacén también lo tenían todo controlado. A través de la radio se oía la voz del sargento dando órdenes:

—Julio, trae a la chica aquí abajo, y decidles a los de estupefacientes que empiecen registrando el piso de arriba. Tú, Fernando, busca cualquier indicio de que Ana Abrera ha estado entre esas paredes.

Registraron el almacén, y no encontraron nada sospechoso. Tenían una furgoneta Mercedes Vito nueva aparcada dentro, con los cristales tintados, y una Harley Davidson resplandeciente. Apilados en estanterías destacaban varios electrodomésticos de gama marrón: DVD, minicadenas, amplificadores.... Los papeles de la empresa estaban en regla, Isbert Distribuciones, S.L., compra y distribución de electrodomésticos.

A los Isbert y los otros los cachearon, sin encontrar nada más que dos bolsas de cocaína y unas pocas pastillas para consumo propio, según declararon. Identificaron al resto. Entre ellos, Fernando reconoció a Gabriel Martí y Jordi Sunyer, también de la academia de publicidad.

Ni rastro de Ana Abrera.

Ni rastro de sustancias estupefacientes.

—¡Joder, aquí no hay nada! —comentó el Agente Fargas, de Estupefacientes, dándose por vencido después de registrar el almacén. —¡Ni un puto gramo de coca!

—Estos tíos son muy listos —dijo el agente Marcos, dirigiéndose a Ricardo y Doras —, llevamos varios años tras ellos y no es la primera vez que registramos este local; nunca hemos encontrado nada. Son muy discretos, no tenemos ni idea de cómo se lo hacen. Sabemos que se dedican a traficar y los hemos vigilado en muchas ocasiones, pero luego entras y no hay nada. La droga la distribuyen desde otro lugar.

Se llevaron a Daniel y Alex Isbert a comisaría, detenidos por tenencia ilícita de armas y como sospechosos de secuestro.

Al menos dormirían esa noche en una celda.

Me despierto y lentamente abro los ojos, enfrentándome a la negrura de la habitación. No muevo ninguna otra parte de mi cuerpo. Me quedo mirando la oscuridad, sin ver absolutamente nada, como si hubiese perdido el sentido de la vista.

La espesura me envuelve como una segunda manta, y muevo ligeramente las piernas para sentirme más protegida. No puedo acostumbrarme a ese silencio y esa soledad.

Los minutos pasan, y yo sigo con la vista al frente, mirando el vacío. Un hilo de saliva me cae de la boca y me moja ligeramente el brazo. No reacciono. Entonces me viene a la memoria el baño y el chándal que llevo puesto. Ya no estoy desnuda.

No tengo fuerzas para incorporarme. Gracias a la ropa y la manta que me cubre, ya no tengo tanto frío, pero me encuentro en un estado que no me permite pensar con claridad. No me siento bien. Estoy semiinconsciente, y tengo la sensación de que la vida se me escapa poco a poco, como un globo gigante que va perdiendo aire y cada vez está más cerca de caer al vacío.

Al mover un poco un brazo toco algo metálico con el codo, y me asusto como si me estuvieran atacando. Me aparto con un movimiento brusco: no debería haber nada en el suelo. Aún tengo la capacidad de sentir terror, y empiezo a temblar de nuevo. “No, por favor”, me digo a mí misma.

Pero no oigo nada. No hay nadie más que yo.

Me arrastro con recelo y alargo la mano muy poco a poco, con mucha cautela. Siento pánico a acercarme al objeto del suelo, a tocarlo, a saber qué es. Con un dedo rozo la superficie metálica, y aparto la mano de nuevo en un gesto involuntario.

No ha  pasado nada.

Vuelvo a intentarlo otra vez. Toco el objeto duro y plano. Paso una mano por la superficie, y me doy cuenta de que es una bandeja. Hay algo envuelto en plástico. Es comida, un bocadillo de esos partido en dos triángulos y dentro de un envoltorio de “pvc”, también de forma triangular. Sigo explorando con la mano, y vuelco un pequeño recipiente. Es un yogurt. También hay fruta, dos plátanos.  

En algún momento ha entrado en la habitación y ha dejado comida. No sé cuándo ha sido, no sé si ahora es de día o de noche, ni cuánto tiempo he permanecido encerrada. Pero soy consciente de que, si quiero sobrevivir, he de comer.

Busco el sándwich con la mano y lo acerco hacia donde estoy estirada. Intento abrirlo, pero las manos me tiemblan y no consigo encontrar el abre fácil, el trozo de plástico suelto por donde estirar la cubierta. Aprieto la superficie con los dedos y la araño con fuerza, sin conseguir romperla.

Dejo descansar el brazo un momento, con el bocadillo en la mano, y de mis ojos empiezan a brotar lágrimas. Lloro porque quiero comer, porque quiero salir de aquí y quiero volver a casa. Porque me estoy quedando sin fuerzas y no sé cuánto podré resistir. Y porque, aunque me siento agredida y destrozada por dentro, aún tengo miedo a morir.

Vuelvo a levantar el brazo y me acerco el sándwich a la cara, dispuesta a insistir y no darme por vencida. Repaso otra vez el envoltorio y vuelvo a buscar en una esquina el abre fácil. Lo encuentro y, con dos dedos, lo estiro varias veces. A la tercera lo consigo.

Separo uno de los triángulos y con cuidado me lo acerco a la boca. Mastico con dificultad, como si hubiese perdido la práctica de comer y mover la mandíbula. El pan está seco y me cuesta tragarlo, pero no quiero dejar el bocadillo y buscar la garrafa de agua. Me supone un esfuerzo extra.

Cuando la vio el primer día de academia, reaccionó como si se hubiera enamorado. Era la mujer más guapa que había conocido en su vida. Había actrices que le gustaban y con las que soñaba por las noches. Las veía por televisión en películas y series, junto a sus padres, convencido de que eran las mujeres más hermosas que existían, pero otra cosa era ver una chica en carne y hueso y tan guapa como esos personajes de ficción. No la conocía ni la había visto por los pasillos en años anteriores, quizás no se había fijado. Tenía el pelo muy negro y peinado al estilo francés, no demasiado largo, con una nariz respingona y unos ojos marrones oscuros muy vivos. Su figura era perfecta, con un marcado pecho y una estrecha cintura, sin ser excesivamente delgada. Se fijaba en su forma de vestir y los zapatos que calzaba, pensando que tenía muy buen gusto. Le gustaba como sonreía todo el rato y, desde su silla, dos filas más atrás, se la quedaba mirando maravillado, día tras día. A veces, mientras la observaba, soñaba que estaba en la cama con ella y que simplemente se acariciaban y se miraban el uno al otro. Ella era suya y él era de ella, los dos desnudos, uno al lado del otro, sin hacer nada malo, simplemente queriéndose. Se llamaba Marta Bordas, el nombre más bonito que había escuchado en su vida.

Después, ya entrado el curso, Marta comenzó a intimar con un compañero de clase, Joan Folch. A Joan lo conocía de los años anteriores, al haber coincidido en algunas asignaturas, y no era de los que más se metían con él. Simplemente se ignoraban, como le pasaba con la mayoría.

Joan Folch era apuesto y simpático, y hacía siempre bromas con todo el mundo. Iba vestido a la última, con chaquetas de cuero y tejanos de marca. En varias ocasiones se había fijado, cuando entraba en clase, como las chicas se lo quedaban mirando y comentaban lo guapo que era.

Que Marta empezase a salir con Joan no le hizo ninguna gracia. Él, fruto de su vida de fantasía, tenía el convencimiento de que era suya, de su propiedad, y el hecho de intimar con otro chico le comportó un distanciamiento emocional, como si la estuviera perdiendo. Cuando Marta era soltera, muchas veces, al salir de clase, la seguía por la calle sin que ella lo notase. Sabía donde vivía, en el centro de Badalona, y conocía el recorrido hasta su casa. Le gustaba saber que llegaba sana y salva, y disfrutaba viendo como caminaba, como se paraba a mirar un escaparate, como abría el móvil y reía mientras hablaba.

Cuando empezó a salir con Joan, dejó de volver a casa después de las clases. Compartía con él las tardes. Salían a pasear, a tomar algo o al cine.

La finalización de los estudios también supuso un gran problema, y no pudo soportar dejar de ver a Marta a diario. Se había convertido en una obsesión hasta tal punto que necesitaba saber dónde estaba en todo momento, saber qué hacía y con quién iba. El mes de Junio toda su promoción lo dedicó al proyecto de fin de carrera. Él lo desarrolló solo, pero Marta se juntó con su novio y otro compañero de clase, David Guiso. Averiguó que quedaban por las tardes en casa de David, que vivía frente a la costa, y controló esos encuentros. Muchos días, antes de encerrarse a estudiar, los tres se reunían con otros amigos e iban un rato a la playa. Se dedicó a seguirlos, y situaba su toalla de forma estratégica para que no pudieran verlo, pero él sí pudiese observar a Marta. La primera vez que la vio en bikini le causó un gran efecto. Fue una maravilla ver como se levantaba y se dirigía al agua para bañarse, luciendo su figura y sus curvas, dando saltitos para evitar el calor de la arena. Lo único que no le acabó de gustar fue el “piercing” que lucía su ombligo. Estropeaba la perfección y la limpieza de su piel y su cuerpo. Pero era todo un espectáculo ver como se dirigía al agua y volvía después a su lugar, con el pelo mojado, riendo y corriendo. Marta no hacía topless, y a él le parecía muy bien, las mujeres tenían que ser reservadas y abrirse sólo a sus parejas, pero cuando tomaba el sol de espaldas solía desabrocharse la parte de arriba, y a veces, al moverse o sacar algo de la bolsa, él podía ver sus pechos al descubierto. El tiempo que dedicaba para seguirla y saber dónde estaba en todo momento quedaba entonces plenamente justificado. Todas esas horas habían valido la pena.

No soportaba como la examinaban muchos de los chicos situados alrededor, que se la comían con los ojos. Incluso Miquel, el hermano pequeño de David Guiso, junto a otro amigo, se sentaba cerca de ella sin dejar de observarla. Sentía celos y creía que solo él tenía derecho a observarla y fantasear con ella. Esas miradas lascivas y salidas de tono lo ponían de muy mal humor, y le venían ganas de levantarse y decirles que eran unos degenerados, que mirasen hacia otra parte y que esa era su chica.

Después, en Julio, una vez presentado el proyecto, Marta consiguió un trabajo en una peluquería canina en Vilassar de Mar, un pueblo a 20 kms de Badalona. Como se le hizo imposible verla entre semana, se centró en los sábados y domingos. Les decía a sus padres que quedaba con unos compañeros de academia para ir a tomar algo y entonces rondaba por los alrededores de su casa. Muchas tardes Joan iba a buscarla y él los seguía hasta la rambla de mar, donde se paraban en una de las terrazas a tomar algo.

A finales de agosto murieron sus padres, justo después de cumplir los 24 años. Fue volviendo de Barcelona. Un camión cambió de carril repentinamente y embistió el coche, que quedó bajo sus ruedas hecho un amasijo de hierros. Según dictaminaron los médicos forenses, murieron en el acto.

La noticia le cayó como un jarro de agua fría, sin estar seguro de si le afectó demasiado. Se quedó en blanco, como si no pudiese creer que de repente fuese a vivir solo, sin reglas ni normas de comportamiento. Del desconcierto pasó a sentirse liberado, como si alguien le hubiera levantado una reja y lo hubiera dejado salir, animándole a volar por primera vez en su vida. Era un nuevo comienzo, con un nuevo futuro por delante.

Sus padres le dejaron la casa y un poco de dinero, y enseguida se acostumbró a su nueva rutina. Le gustaba y disfrutaba yendo a comprar al súper, y lo hacía como si fuese una experiencia nueva. Podía escoger lo que le apeteciera, aunque no fuese lo más sano, sin preocuparse por el precio o por si no era lo más adecuado para su alimentación.

Entonces pensó que su personalidad cambiaría a partir de ese momento, y se sintió más seguro de sí mismo. Nueva ropa y nuevo corte de pelo, peinado hacia atrás con un poco de gomina. Por la mañana se miraba en el lavabo y veía el cambio, y le gustaba. Cuando vivían sus padres, tan solo unos días antes, le molestaba verse reflejado y esquivaba su propia imagen siempre que se cruzaba con un espejo. Ahora todo iba a ser diferente. Se autoimpuso ciertas normas de comportamiento, como ir siempre aseado y mantener la casa limpia y ordenada.

El primer paso fue vaciar la nevera y limpiarla por dentro. Luego barrió, fregó y sacó el polvo del resto de la casa. Bajó al sótano bodega, al que se accedía por una escalera de madera estrecha e inclinada, y ordenó los trastos de su padre, con la idea de tirarlo todo a la basura; menos la mesa, que era demasiado grande. También guardó en el sótano, para no tenerlos a la vista, todos los animales que estaban diseminados por la casa, disecados por su padre, aficionado a la taxidermia. El pequeño zorro del que estaba tan orgulloso, con la boca un poco abierta y los dientes y colmillos afilados, situado encima de la chimenea; la ardilla con la cabeza ladeada y con un fruto seco entre las patas delanteras, que descansaba en una de las estanterías de la biblioteca. Un búho con los ojos bien abiertos puesto encima de una rama, situado en la mesita del recibidor, como si fuera un miembro más de la familia cuya función fuese saludar a los que entraban en la casa.

Conocía muy bien los dos espacios que conformaban la estancia del sótano. Cuando sus padres consideraban que debía ser castigado, lo bajaban a la pequeña habitación contigua al propio taller, una pequeña cámara que se quedó a medio acabar cuando su padre hizo construir la sala. Lo encerraban allí y lo dejaban abandonado durante tantas horas que al final perdía la noción del tiempo, a oscuras, sin ropa de abrigo, sin comida y sin agua, y con tan solo con un pequeño desagüe en el centro para poder hacer sus necesidades. “Si no te portas bien, irás al infierno, le decían” y él, aterrado, procuraba obedecer y no dar motivos para ser castigado.

El olor que desprendía el taller le horrorizaba, era lo que más le molestaba de su castigo. A veces, cuando su padre trabajaba en una nueva pieza, ese hedor a productos químicos mezclados con un fondo orgánico se filtraba hasta el piso de arriba, y su madre se quejaba exigiéndole la instalación de un sistema de ventilación. Aunque su padre no estuviese trabajando, el sótano siempre mantenía esa pestilencia tan característica, con las paredes ya viciadas por los años. De camino a su castigo, cuando pasaba por delante de la mesa del taller, se fijaba en lo que descansaba encima, y se sobrecogía con lo que veía: las pieles extendidas de los animales, los cráneos, limpios y blanquecinos, los aterradores ojos de cristal, los moldes de los cuerpos de los animales, de fibra de vidrio, de poliéster y de silicona.

Ahora quería el sótano despejado, y olvidarse de su existencia.

Guardó en un rincón los diferentes materiales necesarios para la disecación: los recipientes de cal y sal que utilizaba su padre para limpiar los restos orgánicos de las pieles, la arcilla usada para moldear, los catálogos de empresas especializadas en taxidermia...

El fin de semana siguiente al de la limpieza de la casa, un viernes por la noche, tomó el coche de trabajo de su padre, una Ranault Kangoo, y se fue a Barnus Beach, la discoteca—carpa de moda en Badalona y a la que iban todos los jóvenes de la ciudad. Sabía que Marta estaría allí, aunque probablemente acompañada de su novio, y quería que lo viese con su nuevo peinado, con tejanos y camiseta.

Era principios de Septiembre, justo después de las vacaciones de verano, y la discoteca estaba muy concurrida y animada. Él no estaba acostumbrado a salir a esas horas, y al principio se quedó un poco aturdido. La música sonaba muy fuerte y todo el mundo tenía que hablar medio gritando, un ambiente muy diferente al de un bar de día. Aquí se venía con los amigos, se bebía una copa tras otra, y se bailaba hasta que cerraban la carpa. Pidió una cerveza y se quedó esperando cerca de la barra, viendo como las chicas bailaban y reían en la pista del centro. A su alrededor todo el mundo reía y conversaba, con las caras inclinadas y las bocas pegadas a las orejas, intentando hacerse entender por encima de la música. Después la vio a ella, con un vestido de verano ajustado y el pelo recogido con una cinta negra en la cabeza. Estaba con su novio y con unas amigas, alguna de las cuales ya había visto antes, en la playa o en el paseo de la rambla. También eran muy atractivas, pero no tanto como Marta.

Cuando ella se acercó a la barra, muy cerca de donde él estaba, se la quedó mirando, pensando que era una oportunidad para hablarle e iniciar una conversación. Marta cruzó su vista con la de él tan solo un instante, de casualidad. Pasó por su lado como si fuera invisible. No parecía ni siquiera que lo hubiese reconocido de clase, aunque hubiesen compartido curso durante todo un año. Se puso a hablar con un chico que también estaba en la barra buscando la atención del camarero, otro compañero de clase que salía con una de las chicas guapas de la escuela, y al que conocía de hacía años.

Al cabo de un rato decidió volver a casa. Marta no se fijaría nunca en él. No se atrevería nunca a hacer el ridículo de presentarse delante de ella e intentar mantener una conversación, con las amigas a su lado riéndose y mirándose entre ellas, y su novio pendiente de lo que hacía. Debería ser un momento en el que estuviesen a solas, una ocasión más íntima en la que pudiese invitarla a cenar o a tomar algo, y poder hablar un rato y conocerse.

El día siguiente, sábado 15 de septiembre, decidió volver a Barnus Beach. Aparcó el coche al otro lado de la calle, un poco alejado de la entrada, y se quedó mirando como entraban y salían los chicos de la discoteca. Era una noche muy calurosa y oscura, con un cielo ligeramente nublado y una luna creciente que apenas asomaba sobre el poco estrellado firmamento.

Decidió entrar un momento para ver si Marta había acudido también esa noche a la discoteca, y comprobar si había ido sola, sin Joan Folch. Encontró el local aún más lleno y animado que el día anterior, con más gente que había vuelto de vacaciones, más caras sonrientes y más ambiente festivo.

Después de verla en la pista bailando con sus amigas, y no encontrar rastro de su novio, salió y decidió esperarla en el exterior, junto al coche. Muchas parejas y algún grupo salía y se dirigía hacia la playa, probablemente para tener un poco de intimidad e incluso para bañarse y quitarse el calor de encima. Cuando pasaban por su lado, él bajaba la mirada avergonzado, pensando que hacía el ridículo allí fuera, sólo y sin amigos. Entonces miraba el reloj y hacía ver que estaba esperando a alguien, o sacaba el nuevo móvil que se había comprado esa misma semana y hacía ver que hablaba con un conocido.

A las 3 y 10 minutos de la mañana, cuando llevaba ya tres horas de espera y empezaba a preguntarse si sería mejor abandonar y confiar en otra oportunidad, vio a Marta saliendo de la discoteca. Se quedó clavado, consciente de que era una ocasión única. Pocas veces volvería a tener la oportunidad de encontrarla a solas, sin su novio o sin alguna amiga.

Se sintió excitado, y se puso nervioso. Ella estaba obligada a pasar por su lado para dirigirse a su casa, y tenía un buen trecho de camino hasta llegar a la plaza del Sol, donde vivía.

Cuando llegó a su altura, simuló que justo en ese momento subía el coche, abriendo la puerta del conductor, y se dirigió a ella de la forma más natural y casual posible. La saludó, le preguntó cómo estaba y le recordó quién era. Su compañero de clase que se sentaba dos filas más atrás, seguro que se acordaba.

Ella, como si no lo tuviera claro, se lo quedó mirando, con una sonrisa dibujada en la cara, pensativa. Era ese chico tan tímido con el que nunca se había relacionado en todo el curso, aquel tan raro del que hablaban sus amigos y Joan. Ahora lo veía muy cambiado, no le parecía tan introvertido, sin vestir de esa manera tan clásica y ridícula. Le devolvió el saludó y confirmó que evidentemente sabía quién era. También le preguntó si había estado en Barnus Beach y si ya se retiraba. El contestó que sí, que ya tenía bastante, y que si quería la acercaba donde vivía. No le suponía ningún problema, siempre y cuando no fuese a Barcelona o demasiado lejos. Marta se quedó pensativa, y al final accedió, como si fuese una bendición no tener que caminar la media hora de trayecto hasta su casa, sobre todo teniendo en cuenta la hora que era, más de las tres de la mañana, y lo peligrosas que podían ser esas calles del polígono industrial. “Sí, de acuerdo, muchas gracias”.

De camino, él comentó que el curso le había parecido genial, y que tenía varias ofertas de trabajo encima de la mesa. Le dijo que le gustaba mucho como vestía y que se había fijado en cómo la miraban los chicos. Con tono inocente, como si no dijese nada importante, añadió que no le extrañaba, era muy guapa. Él no era nadie para darle consejos, pero creía que debería decidir mejor con quien salir y con quién relacionarse. No tenía nada en contra de Joan Folch, era un buen tipo, pero todas las chicas le iban detrás. Necesitaba a alguien que estuviese pendiente de ella al cien por cien, que la cuidase y la protegiese como un tesoro. Es lo que se merecía.

La cara de Marta transparentó la poca gracia que le hizo el comentario, y continuó callada, como si no supiese qué contestar. Su expresión cambió cuando, al llegar a plaza Casagemes, en vez de seguir recto, el coche giró hacia el norte. “No te preocupes”, dijo él. “Necesito más tiempo para decirte una cosa y me gustaría que me escuchases. Luego te llevo a casa, no pasa nada”.

—No —contestó ella, muy seca—, no tenemos nada de qué hablar. Yo salgo con Joan Folch y eso es algo que no te incumbe. No tienes porque meterte en mi vida.

Marta continuó, un poco nerviosa, diciéndole que a su casa no se iba por allí, y que hiciese el favor de girar a la izquierda.

El coche giró, pero a la derecha, siguiendo por la calle San Bruno y ganando velocidad, con él concentrado en la carretera sin hacer caso de sus súplicas. Marta intentó desabrocharse el cinturón de seguridad, pero, con un gesto autoritario, se lo impidió.

No podía bajar del vehículo en marcha, y no había nadie en el exterior a quien pedir auxilio. Se oía a lo lejos el sonido de una moto, justo detrás, pero estaba fuera de su campo de visión. A esas horas las calles de la ciudad parecían un desierto: los negocios más madrugadores, como panaderías o quioscos, aún no se habían despertado, y los bares y restaurantes ya hacía rato que habían cerrado.

Tomaron una carretera de curvas, y Marta se asustó por lo rápido que circulaban. Él se había quedado callado y con expresión seria.

Después de circular por una urbanización solitaria, tras un giro brusco, entraron por un camino de tierra hasta frenar delante de una casa. Ella desabrochó, buscando el mecanismo tan solo unos instantes, el cinturón de seguridad y abrió la puerta para salir. Él, más rápido, ya fuera del coche, la agarró suavemente del brazo, dispuesto a acompañarla hasta la puerta de entrada de la vivienda. Era una casa de dos pisos de construcción sencilla, de esas con ventanas pequeñas con barrotes y un pequeño porche al que se accedía subiendo cuatro escalones. La fachada, de color blanco, tenía zonas despintadas con parte del cemento a la vista, y parecía estar en medio de ningún sitio.

Antes de cruzar la puerta volvió a pedir que la dejase marchar, a la vez que clavaba los pies en el suelo e intentaba liberar su brazo. No lo hacía con demasiada fuerza, como si no fuera del todo consciente de lo que estaba pasando, como si no se diese cuenta del peligro real de entrar en una casa en contra de su voluntad. En poco tiempo la situación se había torcido, y aún no la había asimilado del todo. Él, mientras introducía la llave en la cerradura con la mano que le quedaba libre, sólo respondía que quería hablar un rato con ella, que era un buen chico y que no gritase. Luego la llevaba a casa.

Al entrar, cerró la puerta y la acompañó hasta el sofá del salón. Le pidió que se sentara y le exigió que se tranquilizara. El la quería y nunca le haría daño. No le gustaba que se asustara tanto.

Ella obedeció e inspeccionó, de forma rápida, la sala donde se encontraban. Era un oscuro salón, de mobiliario antiguo y pasado de moda, con una vieja mesa de comedor redonda y sillas de rejilla de respaldo alto. Una de las paredes estaba llena de platos colgados con dibujos floreados, a modo de decoración, y en otra había un cuadro grande que representaba una cacería inglesa; se veían perros de diferentes tamaños alrededor de jinetes vestidos de rojo, con sombreros de copa altos y subidos a sus flamantes caballos. De espaldas al sofá había una puerta abierta, y se intuía la cocina, con un fregadero de mármol antiguo y una encimera despejada y bien limpia. Bajo esta, unas cortinas a cuadros escondían estanterías con probablemente utensilios de cocina. Delante del sofá, entre éste y la chimenea, había una mesa rectangular de cristal, bajita, con patas y remaches dorados.

Él caminaba por el salón de un lado a otro, inquieto, mirando hacia el suelo con expresión de incertidumbre. Estaba pasando todo con mucha rapidez, y sin haber planeado nada más que estar un rato con ella hablando en el coche. Cuando vio que en 5 minutos llegaban a la plaza del Sol y que no habían tenido oportunidad de mantener una conversación, se había desviado de la ruta y se había dirigido hacia su propia casa, probablemente porque era la mejor opción para estar un rato más a solas. Ahora que habían llegado, no tenía claro qué hacer. Si se calmaban los dos, podrían pasar un rato hablando y después la podría acompañar de regreso, como un principio de amistad. Luego se podrían ir viendo más a menudo y, quizás con el tiempo, ella se podría interesar por él.

—Por favor, lo has de entender, yo soy un buen chico y nunca he causado daño a nadie —le dijo, sin dejar de dar pasos por el salón, nervioso—. Y menos a ti. Conmigo estás a salvo, yo te puedo dar cariño y te puedo cuidar, más que Joan Folch. Lo he visto muchas veces en la escuela y en la playa, y se fija y habla con todas las chicas que se cruzan por su lado. Te has de calmar para que podamos hablar y puedas conocerme.

Marta, desconcertada, intentaba pensar con rapidez, buscando algún tipo de respuesta que ayudara a reconducir la situación. Tenía que tranquilizarse y hacerle ver que no era el momento para hablar de eso. No parecía agresivo, aunque quizás un poco inestable. Respiró profundamente y lo miró directamente a los ojos, en un intento por hacerle entrar en razón. Le dijo que era muy tarde y que tenía que volver a casa. Podían quedar otro día para hablar de todo, y conocerse mejor. Esa no era la manera de iniciar una amistad, simplemente estaba cansada y necesitaba irse a dormir. Si la dejaba salir ahora mismo, mañana se podrían ver, no pasaba nada. Ella podía volver a casa andando, o pedir un taxi. No hacía falta que la acompañara.

—No, te puedes quedar a dormir aquí, si quieres. Por mi perfecto —contestó él, con tono enérgico, mientras se dirigía a la cocina—. Siempre estás con gente y nunca puedo hablar contigo. Voy a traer algo de beber y nos quedamos sólo un rato.

Marta, al ver que insistía, aprovechó que lo tenía de espaldas para levantarse. Se dio la vuelta y miró hacia la cocina. Desde ese ángulo veía la puerta de la nevera abierta y un brazo sacando una cubitera del congelador. Se desplazó con cuidado, rodeando la mesita junto al sofá. El suelo era de madera y crujía ligeramente al pisar, por lo que procuró no hacer ruido al dar cada paso. Cuando casi llegó a la puerta de la calle no pudo evitar correr la distancia que le quedaba, giró el pomo de la puerta y salió al pequeño porche de la entrada. Estaba nerviosa y asustada, con la sensación de estar haciendo algo peligroso, y la oscuridad que reinaba en el exterior no ayudaba a mejorar la situación. Apenas permitía vislumbrar el camino de la casa hacia la calle,

Cuando empezó a bajar los cuatro escalones oyó como él, desde dentro, la llamaba por su nombre con un grito seco, de sorpresa e incredulidad. Se puso a correr por la gravilla, rodeando el coche, e intentó, con una sensación de pánico que recorría cada centímetro de su cuerpo, llegar hasta la calle, con la intención de avisar a alguien. Cuando pisó el desgastado cemento, se giró hacia los dos lados.

La calle estaba desierta, totalmente en silencio a excepción de los pasos de él, que los notaba cada vez más cerca.

Tenía que decidir por dónde ir. Había una farola unos metros más adelante, por lo que optó por no seguir hacia la luz. Se metió en el bosque contiguo a la carretera, e intentó esconderse lo más rápido posible. No quería que el ruido al correr entre la maleza pudiese delatar su situación y, apoyándose con las manos, se sentó de rodillas en un hueco que encontró detrás de un matorral, junto a un árbol. En ese momento agradeció que la noche fuese tan negra, una inestimable ayuda para quedar oculta. Parecía como si las pocas estrellas, y la escasa luna, se hubiesen aliado para hacer su huída más fácil.

Respiraba profundamente y sudaba, en parte por la carrera y en parte por el pánico que sentía. Las piernas le escocían, seguramente se había arañado al correr entre los matorrales, y en las manos notaba los pinchos que se le habían clavado al apoyarse junto a una zarza, aunque en esos momentos no le daba ninguna importancia.

Oyó como él dejó de correr y se paró en el camino, muy cerca de donde estaba escondida. “Joder, joder”, escuchó como decía, en voz alta. Notó ramas que se movían, primero en dirección opuesta a donde ella se encontraba, y después, tras un cambio de sentido, más cerca de su escondite. Parecía como si estuviese peinando el bosque. Empezaba por una zona y después seguía por otra.

Estaba aterrorizada. No sabía si salir corriendo o quedarse escondida. Si se dejaba ver, era probable que él la alcanzase: llevaba zapatos muy bonitos y adecuados para la discoteca, pero no para despistar a su perseguidor, y él era un chico, seguro que más ágil y más rápido. Por otro lado, si se quedaba, podía encontrarla en cualquier momento. De hecho cada vez lo sentía más próximo. Oía sus pisadas y notaba como se movían las ramas de los matorrales muy cerca de donde estaba.

No tuvo tiempo de pensarlo más. Una mano que sostenía un móvil, uno de esos aparatos tan modernos, la enfocaba directamente a la cara, como si tuviese una linterna incorporada. Él, con calma, se agachó y la ayudó a levantarse, cogiéndola por debajo de la axila. Le dijo que no gritase, que no había nadie por los alrededores y que si hacía ruido se enfadaría mucho.

La acompañó sujeta del brazo, medio a rastras, hasta la casa. Entraron y cruzaron el salón en dirección a una puerta, situada al lado de la cocina, que daba directamente a unas empinadas escaleras. Las bajaron precipitadamente, con movimientos bruscos y peligrosos, hasta llegar a un sótano. Al cruzar la habitación ella se fijó en unas estanterías con animales disecados, y notó un desagradable olor a producto químico. El abrió una puerta que daba a un pequeño habitáculo, sin amueblar y sin luz, y le dijo que entrara. Se quedó clavada, rogando que la dejase marchar, pero él la obligó, con un pequeño empujón, a dar el paso. Después cerró de nuevo la puerta y pasó el cerrojo.

En ese mismo momento sonó el timbre de la casa.

Marta Bordas nunca llegó a salir con vida de ese sótano.

Ricardo, después de haber pasado otra mala noche, llegó a la oficina más pronto de lo usual. El resfriado seguía su curso y ahora le había afectado las vías respiratorias, produciéndole molestias y malestar. Había estado reflexionando sobre los hermanos Isbert y había llegado a una conclusión. Era difícil que estuviesen involucrados en la desaparición de Ana Abrera. Podía ser que la mantuviesen escondida en otro lugar, como por ejemplo ese segundo centro de operaciones del que hablaban los de la U.C.E., pero no parecía el tipo de gente que se arriesgaría a hacer algo así por tan solo los 15.000 € que les debía Sergi Llosa. Tampoco creía que les interesase llamar la atención con un secuestro, teniendo en cuenta a lo que se dedicaban. Como habían dicho los de estupefacientes, eran muy discretos y cuidaban mucho de no levantar sospechas.

Había aprovechado que su novia se había levantado para salir él también de la cama. Llegó a comisaría antes de las ocho, con la idea de dedicarse, esa primera hora, a preparar las preguntas y estudiar la posible implicación de los Isbert en el caso. Lo primero que debían hacer, cuando llegase el sargento, era interrogarlos, y si no sacaban nada de ellos, dejarlos libres.

Un poco más tarde, y aunque eran tan solo las 8:30 de la mañana, Ricardo ya estaba apurando su segunda taza de café. La había consumido tan rápido que del vaso aún salía el vapor humeante. El sargento Doras entró en ese momento y se acercó a su mesa.

—¿No tienes frío? —le preguntó Ricardo, al ver que llevaba una fina chaqueta clásica de color beige, moteada por gotas de lluvia, y tan solo una camisa debajo.

—Cuanto más te abrigas más frio tienes —le contestó el sargento, con un tono seco— ¿no lo sabías? Por eso estás constipado.

El sargento Doras se inclinó por encima de la mesa de Ricardo y tecleó una dirección de internet en el ordenador. Apareció la portada digital del diario El Punt de Badalona en la pantalla. Acto seguido buscó el apartado de noticias de sociedad y accedió a una página con diferentes titulares en azul que hablaban sobre los hechos destacados del día.

—Fíjate en la segunda noticia —dijo el Sargento, —ya me dirás cómo lo han conseguido.

Una pequeña reseña informaba de una redada en un local de la calle Manresa, con la consecuente detención de unos presuntos traficantes de droga. No decía mucho más, pero el sargento se preguntaba cómo la noticia había llegado a los periodistas teniendo en cuenta que el suceso había pasado la noche anterior y apenas habían transcurrido 8 horas.

—Vamos a interrogar a ese par —dijo Ricardo, como única respuesta al artículo de prensa. Cómo se enteraban los periodistas de las noticias era un misterio a veces irresoluble. —En mi opinión los Isbert no tienen nada que ver con Ana Abrera.

—Pienso lo mismo.

La intención era interrogarlos por separado, siguiendo la misma dinámica utilizada con Sergi Llosa. Ricardo haría las preguntas y el sargento Doras se mantendría al margen. Empezaron primero por Daniel, que se sorprendió mucho al ser preguntado por Ana Abrera.

—¿Secuestro? —contestó, sin entender el motivo por el que los acusaban de haber raptado a alguien. —¿Por qué tendríamos que raptar a la mojigata esa?

—Por Sergi Llosa —fue la respuesta de Ricardo. —Os debe dinero y no tenéis por donde presionar para que os pague. Además, ya lo habéis amenazado con recurrir a ella.

—¡Joder, sólo para asustarlo! —Daniel Isbert estaba indignado —¿Qué os ha dicho el cabrón ese? Se va a enterar, lo voy a dejar fino.

—Tú no vas a dejar fino a nadie. ¿Dónde estabas el viernes pasado por la tarde?

—Con mi hermano y los demás en el almacén. Puedes preguntarles.

—Si, seguro, no has pensado ni un segundo dónde estabas.

—Con ellos.

—¿Cuándo fue la última vez que viste a Ana?

—Hace dos o tres años, seguramente en el piso de Sergi.

—¿Te llevabas bien con ella?

—De coña, lo bien que se puede llevar un tío como yo con una tía como esa.

—Ya. ¿Sabes de alguien que tenga algo en contra de Sergi o Ana?

—A Ana no la he visto desde hace años y nunca me ha interesado su vida privada. Sergi es un desgraciado al que se le ha ido la olla. Puede tener problemas con más gente.

—¿Sabes quién es Marta Bordas?

—Sí, coño, estudió con nosotros. Me llegaron voces de que desapareció hace unos años. ¡Joder, tú buscas a un asesino en serie!

Al igual que su hermano, Alex Isbert se mantuvo calmado y contestó las preguntas sin titubeos y sin oponer resistencia. El viernes también estuvo en el almacén y podía darles nombres de más gente que podía corroborarlo. De Ana no sabía nada, y reaccionó aún con más sorpresa que Dani al ser preguntado por ella. La había visto por última vez hacía unos tres años, cuando todavía era novia de Sergi Llosa.

Los hermanos Isbert no duraron ni 24 horas en comisaría. Una vez interrogados, no tenían nada en contra de ellos aparte de la tenencia ilícita de armas de Dani Isbert. Una vez confirmados los cargos, los dejaron marchar.

Volvían a estar en blanco, y pronto haría una semana de la desaparición de Ana. Las posibilidades de encontrarla con vida se reducían día a día.

El sargento mandó a Ricardo a buscar a Julio y Fernando para poner en orden la información de la que disponían y planificar qué hacer a continuación. Los tres entraron en el despacho del Sargento Doras, más bien callados, pensando en el fracaso de la redada a los Isbert y en cómo seguir con la investigación. Julio y Fernando habían hablado con Joan Folc, quien había acabado confesando que se vio con Ana en la estación porque le había pedido que ayudase a Sergi con lo de la deuda. No había dicho nada al sargento Doras y a Ricardo por miedo a los Isbert. Si se enteraban de que había hablado de este asunto, irían a por él.

—¿Alguna idea? —preguntó el Sargento, apoyándose en el respaldo de la silla, abatido.

—Podemos explotar la pista de la furgoneta blanca y buscar entre los compañeros de trabajo y los alumnos de academia, a ver si alguno tiene una — propuso Ricardo.

—Sí, es buena idea —accedió el Sargento Doras. —Tampoco se me ocurre otra cosa que hacer.

—Nosotros continuaremos con las visitas a los conocidos de Ana —dijo Fernando. —Nos quedan unos pocos.

El sargento Doras se levantó y descolgó su chaqueta del perchero.

—Bien. Yo me acercaré al apartamento de Ana Abrera. El vistazo que dimos el primer día fue muy rápido y quiero estar seguro de que no nos dejamos nada.

Me despierto de repente, aturdida, como si hubiese sonado una alarma. Lo primero que me viene a la cabeza es que he comido algo. Después alargo el brazo, buscando con la mano la bandeja. Noto los restos de la comida en ella: el recipiente del yogurt, las pieles de plátano y el envoltorio de plástico de los bocadillos. No hay nada más. No me ha traído nada nuevo.

Ahora sé por qué me he despertado. Las ruedas de varios coches sobre la gravilla me han puesto en alerta.

Me quedo totalmente quieta. Suenan los golpes sordos de tres puertas al cerrarse y, al cabo de unos segundos, las voces de varias personas en el exterior de la casa.

Me asusto.

Varias pisadas sobre mi cabeza, la madera que cruje más fuerte al soportar más peso, y esas voces, apagadas y distantes, que me llegan ahora con más claridad.

Pienso que, si son varios, al fin han dado con conmigo y, sacando fuerzas de mi interior, me sale un grito de socorro mezcla de terror y de esperanza, intenso. Tengo miedo a lo que pueda ocurrir, por si no vienen a rescatarme, y a la vez esperanza de que me hayan encontrado.

—¡Aquí, aquí! —grito con todas mis fuerzas, las pocas que conservo.

Me quedo callada al oír pasos que bajan por las escaleras, cada vez más cercanos.

“Estoy salvada”.

—¡Estoy aquí, socorro! —vuelvo a gritar, incorporándome un poco, mientras las lágrimas me caen por la mejilla.

Dejo de chillar cuando noto los pasos moviéndose por la habitación contigua y una débil luz que se cuela por el marco de la puerta. En ese momento se abre la ventanilla y una linterna me enfoca directamente a la cara, e intento protegerme de la luz con una mano.

He visto la sombra de una cara que se asoma, cuya forma me es conocida.

Es él, el vendedor.

Me quedo callada y me arrastro hacia atrás, hasta tocar la pared del fondo. Sigo llorando, ahora con más fuerza, pensando que no puede ser. “Es él”, “Dios mío, por favor, es él, y no está solo”

No me han encontrado.

Otras dos caras miran por la abertura, alternándose.

“¿Quiénes son?”.

—Por favor, ayudadme. Por favor —digo en voz baja, desesperada, dirigiéndome a los desconocidos.

Oigo el chirrido del cerrojo y como el engranaje se desplaza hacia un lado, igual que las otras veces, y clavo mis ojos en la puerta abierta. Los dos nuevos chicos se quedan mirando desde fuera.

Acto seguido uno entra en la habitación y, por la expresión de sus ojos, intuyo que no viene a ayudarme.

Me lo quedo mirando, mientras muevo la cabeza de un lado a otro.

“No, por favor. No.”

El no dice nada, y camina hasta donde estoy yo, sosteniendo el dedo índice en vertical sobre los labios contraídos. Después empieza a desabrocharse la camisa, manteniendo un semblante serio, sin quitarme los ojos de encima.

El Sargento Doras aparcó en una de las plazas libres situada delante del edificio donde vivía Ana Abrera. Un golpe de aire helado traspasó la fina chaqueta que llevaba, y se apresuró a doblar la esquina y salir de la zona frente al mar, donde el viento soplaba con más fuerza. Se resguardó rápidamente en el rellano de la portería y sacó las llaves que le habían prestado los Sres. Abrera. Después se metió dentro.

Mientras, Ricardo se dedicaba, consultando con tráfico, a buscar conocidos de Ana que pudieran tener una furgoneta como la descrita por la vecina de Canyet, y Julio y Fernando reanudaban sus visitas a los ex—alumnos de la academia de publicidad

Encontró el piso tal como lo había visto la última vez, hacía ya una semana. Empezó por el salón, sin encontrar nada de interés. Los cajones de los armarios sólo guardaban manteles, servilletas y algunas velas. Después pasó al dormitorio. Se sentó en la cama de matrimonio y abrió el segundo cajón de la mesita de noche, donde encontró calcetines y braguitas, bien dobladas pero mezcladas unas con otras. En el primer cajón había varios objetos: una pequeña caja de cartón alargada con letras orientales que contenía barritas de incienso, una funda con unas gafas de sol de marca Ray Ban, una caja de tampones, un Ipod con auriculares enrollados, un móvil antiguo apagado y no operativo…

Cerró el cajón y se quedó mirando por la gran ventana. Las vistas desde la cama eran panorámicas, sin ningún edificio delante. El cielo, cargado de nubes oscuras y estáticas, amenazaba con más lluvia y temperaturas aún más bajas, como si no tuviese ninguna intención de abandonar la ola de frío por la que pasaba el país.

Se levantó, apoyando las manos en las piernas, y se dirigió a la mesa de cristal que hacía de escritorio. Se sentó en la silla de ruedas con respaldo. La pared de enfrente estaba despejada, y recordó que allí había colgado el corcho con las fotografías personales de Ana. Encima de la mesa continuaba la lámpara y el cubilete con los bolígrafos y rotuladores. En una esquina había una curiosa caja de madera con grabados indios de aspecto artesanal, muy bonitos, y al abrirla vio que contenía más rotuladores de colores y alguna goma de borrar.

Tocando la mesa, a un lado, un pequeño archivador chapado en madera clara hacía de mueble auxiliar, de la misma familia que la mesita de noche. Llevaba unas pequeñas ruedas para poder moverlo con facilidad y en la superficie descansaba una pequeña impresora multifunción. El último cajón era más alto que los demás, y al desplazarlo el sargento vio que contenía varias carpetas. Extrajo una de ellas y la abrió. Era de compartimentos. Dentro estaban archivadas facturas y recibos de los servicios de la casa: de la luz, el gas y el agua. En otra carpeta había documentos relacionados con el piso, como la nota simple y las escrituras, los documentos de la hipoteca y el seguro. También encontró diferentes papeles y cartas de la administración: de hacienda y del ayuntamiento.

El segundo cajón estaba destinado a accesorios para la impresora. Algunos cables, un paquete de papel DinA4 y dos cartuchos de tinta negra de la marca Epson, por estrenar. También estaban las instrucciones y la garantía del aparato.

En el primer cajón encontró una grapadora, una taladradora para hacer dos orificios en el papel, varias libretas de banco con la tira magnética cortada por una esquina, ya agotadas, y otros objetos de uso cotidiano. Se fijó en una agenda del año 2011, seguramente abandonada en el cajón por ser del año anterior. Era uno de esos cuadernillos pequeños y alargados que se leen de forma horizontal, pensados para ejecutivos. Lo abrió y se dedicó a repasarlo de forma aleatoria.

La mayoría de anotaciones estaban relacionadas con el trabajo. En muchas fechas constaba el nombre de una empresa y la persona con la que se había reunido. En otras constaba la fecha límite para la entrega de un proyecto o para la presentación de una campaña publicitaria.

De forma ocasional encontraba un día y una hora en la que se indicaba un cumpleaños o una cita de carácter personal.

En el mes de abril encontró varias entradas de visitas o reuniones en la que se especificaba una dirección concreta, con el nombre de una persona y un número de teléfono móvil. En algunos casos, junto a la dirección, constaba también el nombre de una inmobiliaria. El sargento Doras recordó que Ana había comprado ese piso hacía unos 5 meses, más o menos en Octubre del año pasado. Abrió el último cajón del archivador y volvió a sacar la carpeta con los documentos de la hipoteca. Efectivamente, el documento de compra venta del piso tenía como fecha el 18 de Octubre de 2011.

Seguramente fue en abril cuando Ana empezó a buscar casa, por eso ese mes y los siguientes estaban llenos de citas con agentes inmobiliarios. Fue pasando las hojas y se fijó que las visitas a pisos se acababan en junio. En julio ya no encontró ninguna más. Eso quería decir que fue a finales de junio cuando Ana encontró el piso que finalmente compraría, el mismo en el que estaba ahora el Sargento. Debió de dar una paga y señal y gestionar la hipoteca hasta octubre, cuando definitivamente lo adquirió.

El sargento Doras se imaginó a la chica, acompañada de los padres, firmando el documento delante del notario y del director de la sucursal. El notario leyendo, de forma rápida y apática, todo el texto con las condiciones y apartados del contrato de hipoteca, formalizando la venta, y el resto escuchando pacientemente. Después se la imaginó con las llaves en la mano y entrando por primera vez en la casa.

En las últimas citas de junio constaba siempre la misma calle, Mare Nostrum, sin número ni nombre del contacto o inmobiliaria. El Sargento Doras sabía que escribiendo Mare Nostrum Ana se refería a su piso. Su casa, aunque la portería estaba en la calle del Mar Jónico, daba a ese paseo.

Volvió a pasar las páginas hacia atrás, de forma distraída, pensando en la ilusión que le debía haber hecho a la chica el traslado, el estreno del nuevo piso, los primeros días, la decoración. Seguramente sus padres la ayudaron en la compra del inmueble. Hoy en día, con la crisis que estaba afectando a toda Europa y a los bancos, no era fácil conseguir una hipoteca.

También recordó cuando entraron él y su esposa en su piso de recién casados. Había hecho la broma de sujetar a su mujer en brazos y entrarla por la puerta, casi sin conseguirlo y a punto de caer y tener un accidente. No entendía como en las películas eso era tan fácil.

De repente se fijó en una anotación en uno de los días de junio. Tuvo que volver la página porque se la había pasado, como si su mente, a la vez que se centraba en recordar su pasado, tuviese también la capacidad de ir registrando lo que veía en la agenda, aunque con efectos retardados. El día 14 de junio a las 6 de la tarde constaba una cita con la dirección completa del piso de Ana, calle del Mar Jónico, nº 1. Era el primer día que visitaba su futura casa, y por eso constaban todos los datos. Estaba escrito el nombre de la inmobiliaria, Nueva casa, y el nombre del agente inmobiliario: Javier Salas.

Javier Salas. Ese nombre le sonaba. Estaba convencido de que era uno de los ex—compañeros de academia de Ana Abrera y Marta Bordas, o quizás un compañero de la agencia de publicidad de Ana Abrera. Sacó el móvil de la chaqueta y llamó a Ricardo, manteniendo la agenda abierta en la mano.

—Dime —contestó Ricardo, con voz muy congestionada.

—¿Dónde estás?

—En comisaría, consultando con tráfico. Estoy mirando qué coches hay registrados a nombre de cada uno de los conocidos de Ana. Me va a llevar un buen rato.

—Bien, ¿te suena Javier Salas?

—¿Javier Salas?

—Si, coño, mira en la lista.

—Javier Salas…... —repetía Ricardo, mientras se oía el sonido de papeles en movimiento. —Sí, aquí está. De la academia de publicidad. Ah, es ese tipo raro del que nos habló Joan Folch, ¿te acuerdas? El que también fue a la escuela con Sergi Llosa de pequeños.

—Fue el agente inmobiliario que gestionó la venta del piso de Ana Abrera. O que se lo enseñó la primera vez, no lo sé. He encontrado una agenda del 2011 y en la página del 14 de junio sale su nombre y el de una inmobiliaria, junto a la dirección del piso.

—¡No me digas! —Ricardo parecía verdaderamente sorprendido.

—Lo que oyes. Debemos comprobar si verdaderamente fue la Inmobiliaria Nueva Casa quien vendió el piso, y si ese Javier Salas trabaja para ellos. También hay que hablar con los padres de Ana, a ver qué saben del chico. Ellos también visitaron el piso antes de comprarlo. Ah, y mira qué coche tiene, a ver si hay suerte.

—Vale, ahora mismo me pongo con esto. Llamaré a los Sres. Abrera, a ver qué recuerdan. Después me acerco a la inmobiliaria.

—Yo voy a llamar a Julio y Fernando a ver por dónde van. Quiero estar presente cuando hablen con ese Javier Salas.

—Deben de estar volviendo de Barcelona. Han ido a hablar con los compañeros de la Agencia de Publicidad. Después de comer tenían intención de reanudar la ronda de estudiantes.

—Vale, ahora los llamo. Si aún no han ido a su casa, los acompañaré.

———

Julio y Fernando volvían a estar en el barrio de Mas Ram, un laberinto de casas unifamiliares tocando el término municipal de Tiana, un pequeño pueblo residencial muy cerca de Badalona. La calle Ginesta, donde vivía Javier Salas, era una calle sin salida y estaba en uno de los extremos de la urbanización. Hasta con la ayuda del gps era difícil de encontrar. Cuando por fin llegaron a ella, aminoraron la marcha para buscar el número.

Aparcaron el coche delante de la casa, detrás de una Renault Kangoo de color blanco. Julio y Fernando, al ver el coche, intercambiaron una mirada.

En ese momento sonó el móvil de Fernando.

—Soy Doras. ¿Dónde estáis?

—Ahora entramos en casa de uno de los compañeros de academia de Ana Abrera. Esta mañana hemos hablado con los de la agencia de Publicidad, pero todos han coincidido en que Ana no tenía problemas con nadie, ni saben de nadie que la acosase. Todos tienen coartada para el viernes pasado, aunque hemos de comprobarlo. Además, según nos han dicho……

—¿A quién estáis visitando? —el Sargento Doras interrumpió la explicación de Fernando.

—Javier Salas, ¿por qué? Oye, no te lo creerás, pero hay aparcado justo delante de su casa una Renault Kangoo de color blanco.

—Vale, voy para allá enseguida. Quiero hablar con él.

—¿Y qué hacemos nosotros? Estamos a punto de entrar.

—Podéis empezar, a ver qué dice, y echad un vistazo a la casa. Ya os lo explicaré, pero quiero hacerle un par de preguntas.

Julio y Fernando salieron del coche. Cruzaron la puerta abierta del jardín y caminaron hasta la entrada de la casa.

Llamaron al timbre.

Esperaron medio minuto y, al ver que no acudía nadie, volvieron a llamar. Julio mantenía las manos en los bolsillos del abrigo y el cuello levantado, y Fernando movía constantemente los pies, dando pisotones de vez en cuando. En esa zona, al estar un poco aislada, el frío era más acusado.

—Nos vamos a congelar aquí fuera —dijo Fernando.

Julio se fijó en un leve movimiento de cortina en una de las ventanas contiguas a la puerta de entrada.

—Hay alguien dentro de la casa, he visto como se movía esa cortina —dijo, señalando con la cabeza la ventana, mientras apretaba el timbre ahora con más intensidad.

Finalmente se abrió la puerta y apareció un joven en el umbral, cerca de los treinta años de edad. Tal como iba vestido, con un pantalón de vestir, camisa blanca y un jersey marrón oscuro de lana fina con cuello de pico, del que sobresalía una corbata a rayas, parecía que acabase de llegar del trabajo. Julio y Fernando estaban seguros de que era Javier Salas. Sólo tenían la fotografía que salía en la orla, pero a excepción de la calvicie incipiente, no había cambiado demasiado en esos 4 años.

—¿Si? —preguntó el chico.

—¿Javier Salas?

—Sí…, soy yo —confirmó, titubeando.

—Julio Francés y Fernando Comas, de la policía. Nos gustaría hacerte algunas preguntas.

Sacaron cada uno sus placas y las mostraron.

—¿A mí? ¿Qué ha pasado?

—Es sobre un caso que estamos investigando ¿te importa que pasemos? —dijo Fernando, haciendo el gesto de entrar sin esperar respuesta.

Julio también entró, dándole las gracias. Dio un vistazo general al recibidor y clavó su mirada en Javier, como diciendo que ese no era el lugar idóneo para hablar.

—Pasad al salón, estaremos más cómodos —dijo Javier, al fin, señalando una puerta doble a mitad de pasillo.

—Sí, gracias —contestó Julio, cruzando la puerta del salón.

Se quedaron sorprendidos con la decoración. Una televisión, un sofá con una pequeña mesa a un lado y una mesa de madera clara con cuatro sillas. No había cuadros colgados en la blanca e impecable pared, ni estanterías con objetos de decoración o libros, ni ningún mueble supletorio. Tampoco había alfombras en el suelo, ni una mesita delante del sofá. Javier Salas vivía en una casa sin ningún tipo de ornamentación y en un ambiente frío y desolado.

—¿Te importa que de un vistazo a la casa? —dijo Julio, dándose la vuelta y dispuesto a cruzar una puerta que daba a la cocina.

—¿Cómo?, si…, bueno, supongo que no pasa nada —contestó Javier, visiblemente nervioso, con la intención de seguir los pasos de Julio. No le parecía una buena idea. —¿Pero, qué es lo que buscáis?

—Ahora te lo explico —dijo enseguida Fernando—. Es una inspección de rutina. Mientras, me gustaría hacerte unas preguntas.

Javier se quedó parado y se dio la vuelta. Miraba a Fernando y hacia la cocina intermitentemente. No le hacía gracia que la policía pudiese andar por la casa mirando sus cosas. No se atrevió a decir que no, así que volvió sobre sus pasos y se sentó en el sofá.

Fernando, esperando a que llegase el Sargento Doras, empezó con preguntas de rutina.

—¿Te acabas de mudar a esta casa?

—No, no, es que me gusta tenerlo todo limpio, y cuantas menos cosas haya por medio mejor —contestó Javier, mientras miraba hacia la cocina y veía como Julio cruzaba por una puerta que daba al pasillo. Había salido de su campo de visión.

—¿Vives solo?

—Sí, mis padres fallecieron hace unos años.

—¿Tienes hermanos?

—No, soy hijo único.

—¿Es tuyo el coche que hay fuera?

—Sí, era de mi padre. Cuando murió me lo quedé yo.

—¿Cómo murieron?

—En un accidente de coche.

—Vaya, lo siento. Debió de ser un duro golpe.

—Si, fue horrible —dijo, sin demostrar ninguna emoción.

—¿Tuvieron el accidente con la furgoneta?

—No, el coche del accidente quedó en siniestro total. Mi padre era socio de una empresa de material para la construcción y utilizaba la furgoneta para el trabajo. Además, era aficionado a la taxidermia, por lo que también le iba bien para eso.

Fernando se quedó mirando fijamente a Javier, que no parecía nada afectado al hablar de la muerte de sus padres. Lo decía como una información más, sin ningún gesto que denotase tristeza o pesar, como si lo ocurrido no fuera un duro golpe para un hijo único.

—¿En qué trabajas?

—En una agencia inmobiliaria.

En ese momento sonó el timbre de la puerta. Javier pegó un bote involuntario en el sofá.

—Seguramente es el sargento Doras, de nuestra brigada —dijo Fernando. —Está investigando el caso con nosotros.

—¿Pero de qué se trata? —preguntó Javier, levantándose para abrir la puerta de la calle. —Aún no me lo habéis dicho.

Fernando oyó como su superior se presentaba y se lo imaginó mostrando la placa y poniéndola a la altura de los ojos del chico. Se levantó justo cuando los dos entraban en el salón.

El Sargento Doras ordenó a Javier que se sentara en el sofá, y se apartó con Fernando hacia un lado de la habitación, lo suficientemente lejos como para hablar con intimidad. Con voz baja explicó a su subordinado que Javier había sido el agente inmobiliario encargado de la venta de la casa de Ana. Por eso quería hacerle varias preguntas.

En ese instante entró Julio por la puerta de la cocina. El sargento Doras le hizo una señal interrogativa con la cabeza.

Julio movió la suya de un lado a otro. No había encontrado nada sospechoso.

—Voy a mirar por el jardín — dijo, dirigiéndose hacia la puerta de la calle.

El sargento Doras arrastró una de las sillas de la mesa y la puso delante del sofá. En ese momento se dio cuenta de la sobria decoración de la sala, y miró alrededor suyo mientras se sentaba. Fernando se quedó de pie delante de la chimenea, observando fijamente a Javier.

—¿Conoces a Ana Abrera? —preguntó el Sargento Doras.

—¿Ana Abrera? Ahora no me suena.

—Piénsalo bien. Estudió contigo.

—Ah, sí. Puede ser. Ahora la recuerdo. Una chica de pelo castaño que cursaba mi misma especialidad.

—¿Cuándo fue la última vez que la viste?

—Pues no lo sé. Hace años, cuando acabé los estudios de publicidad. No recuerdo haberla visto después.

—¿Qué tipo de relación tenías con ella?

—Coincidimos en alguna clase, sobretodo el último año.

—Me refiero a si erais amigos, o si os veíais fuera de la academia.

—No.

—¿No erais amigos, o no os veíais fuera?

—Simplemente cursábamos la misma especialidad. Algunos estudiaban Relaciones Públicas, y otros como Ana Abrera y yo, estudiábamos Publicidad. Pero no éramos amigos ni nada. ¿Por qué?, ¿qué le pasa a Ana Abrera?

—¿Te llevabas bien con tus compañeros de clase?

El Sargento Doras sabía, por los comentarios del resto de alumnos, que Javier era un bicho raro y que no había entablado amistad en la academia de Publicidad. También sabía, por Sergi Llosa, que de pequeño había tenido problemas de adaptación en el colegio. Quería ser delicado con este tema, pero necesitaba saber hasta qué punto Javier Salas iba a ser sincero. De momento no había reconocido que había vendido el piso a Ana Abrera. Quizás ocultaba algo.

—Bueno, soy una persona bastante independiente y no tengo muchos amigos. En esa época iba mucho a mi rollo —Javier estaba visiblemente nervioso.

—Tengo entendido que en el colegio, de pequeño, habías coincidido con Sergi Llosa.

—¿Sergi Llosa? sí, coincidimos en el mismo colegio y la misma clase. Estudiamos secundaria juntos. Después también coincidimos en la escuela de publicidad.

—¿Erais amigos?

—No, simplemente habíamos estudiado juntos muchos años.

—¿Me puedes decir quiénes eran tus amigos de la academia de publicidad?

—Bueno, ya le he dicho que en esa época era un chico bastante independiente. Mis padres eran bastante estrictos con los horarios y me controlaban constantemente. Tenía que llegar a casa a horas concretas. Después, cuando murieron, ya tuve más libertad.

—¿De qué murieron?

—Tuvieron un accidente de coche. Chocaron contra un camión.

—¿Cuando fue eso?

—Justo cuando acabé los estudios.

—¿Dónde estabas el viernes pasado por la tarde, a eso de las 7:30 de la tarde?

—¿El viernes pasado? Solemos ir a tomar algo con los compañeros de trabajo cuando plegamos. Después vine para casa.

—¿Tienes novia?

—No ¿por qué? ¿Qué importa eso?

—¿Te ves con algún ex compañero o compañera de estudios?

—No. Más bien me relaciono con los de la oficina.

—Nos consta que tuviste otro compañero de estudios llamado Joan Folch.

—Si, puede ser, me suena ese nombre.

—¿Tenía novia Joan Folch cuando coincidisteis en publicidad?

—Pues...no me acuerdo. De eso hace más de cuatro años.

—¿Te suena Marta Bordas?

—Marta Bordas…ah, sí, tiene razón, fue novia de Joan Folc por esa época. También estudiaba con nosotros.

—¿Sabes que Marta Bordas desapareció hace unos cuatro años, justo meses después de que acabaseis los estudios?

—No, no lo sabía.

—Pues fue una noticia bastante comentada en Badalona. Salió en los periódicos y se colgaron muchos carteles con su fotografía.

—Yo no me enteré ¿qué le pasó?

—Quien hace las preguntas soy yo. ¿Estás seguro de que la última vez que vistes a Ana Abrera fue cuando acabasteis los estudios?

—Pues yo diría que sí.

—Pues yo diría que no. Piénsatelo bien.

El sargento Doras dejó de preguntar, y sus ojos se clavaron en los de Javier Salas. Quería darle tiempo para contestar, y ofrecerle una oportunidad de ser sincero. Javier debería saber que la Ana Abrera a quien le había vendido un piso hacía medio año era la misma chica con la que estudió.

La habitación se quedó en silencio. Fernando seguía mirando al sospechoso fijamente, y el sargento, sentado muy cerca del sofá, también esperaba la respuesta mirándole directamente a los ojos. En ese momento Javier parecía muy incómodo con la situación. Bajó la vista y se quedó pensativo. Se le veía triste y decaído, con la mirada perdida en algún punto del suelo.

El Sargento Doras se giró y miró por un momento a su subordinado, que lo tenía a un lado. Parecía que con la mirada le dijese “Qué tipo tan raro”.

En ese momento apareció otra vez Julio, rompiendo la quietud de la sala. Parecía sorprendido por el silencio. Cuando el Sargento lo miró, Julio separó un poco las manos con las palmas hacia arriba, y movió la cabeza otra vez hacia los dos lados.

Tampoco había encontrado nada sospechoso en el jardín.

—¿Cuándo fue la última vez que viste a Ana Abrera? —volvió a preguntar el sargento Doras, insistiendo.

—Cuando acabamos los estudios —dijo al fin Javier, sin darse cuenta de donde se metía —. Ya se lo he dicho, no recuerdo haberla visto después.

—Bien, ¿recuerdas haber vendido un piso en la calle del Mar Jónico? Cerca del paseo de Mare Nostrum, tocando el mar.

Javier Salas continuaba sentado en el sofá con los codos sobre las rodillas, y apenas se movió al oír la pregunta. No obstante el Sargento Doras notó un leve gesto en su boca.

No le había hecho gracia la pregunta.

—He vendido varios pisos en esos edificios. Son bastante nuevos y no están mal de precio.

—El 14 de Junio del año pasado hiciste una primera visita a un piso del nº 1 de la calle del Mar Jónico —el sargento leía de una libreta pequeña. —Se acabó vendiendo el 18 de octubre. De junio a octubre volviste a mostrar el piso a la misma persona varias veces. Tienes que acordarte de las visitas y de la chica. No ha pasado tanto tiempo.

—Sí, es cierto, un apartamento pequeño que daba a Mare Nostrum. Es verdad que se lo vendí a una chica. No me acuerdo de su nombre.

—Se lo vendiste a Ana Abrera.

—¿La misma que estudió conmigo? Ah, sí, puede ser, ahora me acuerdo. Ahora entiendo que me sonara tanto. Hacía 4 años que no la veía, por eso no había caído. No había relacionado la venta con ella.

—Estamos investigando la desaparición de Ana Abrera. Lo último que se sabe de ella es que bajó de un autobús el viernes por la tarde, en una urbanización de Canyet, ¿sabes tú algo de eso?

—No, ni idea. No la he vuelto a ver desde que le vendí el piso.

El sargento Doras se quedó pensativo durante unos segundos, hasta que una llamada a su móvil volvió a romper el silencio. Era Ricardo.

—Vengo de la agencia inmobiliaria CasaNueva. He hablado con la recepcionista y con el director, los demás empleados ya han salido. Javier Salas trabaja efectivamente allí. No hace demasiado que la secretaria ha estado tomando algo con él y otros compañeros en un bar. Según el director, Javier es uno de los mejores empleados de la agencia. Trabaja para él desde hace ya varios años, y aunque ahora las ventas han bajado mucho por la crisis, dice que Javier sigue vendiendo bien. Sobretodo pisos nuevos o semi—nuevos. Fue el encargado de llevar la compra—venta del piso de Ana Abrera, y no hubo ningún problema con la gestión. Ana dio una paga y señal en Julio y después firmaron un contrato de arras. Acabó comprando el piso el…a ver que lo tengo apuntado aquí…, ah sí, el 18 de octubre pasado. Firmaron en la sucursal del banco donde le concedieron la hipoteca. La secretaria ha descrito a Javier como muy inocente y frágil, pero muy buena persona. Tiene constantes cambios de humor. A veces aparece por la oficina muy contento y a veces deprimido. Dice que también va por épocas, y últimamente le pasa mucho. Un día hace bromas y está sonriente, y al rato está cabizbajo y pensativo. Suelen ir a tomar algo después del trabajo, y normalmente hace bromas y está divertido, aunque algunos se ríen a su costa. Según sus propias palabras, es “buena gente”.

—Bien, luego nos vemos en comisaría— dijo el Sargento.

Cerró la tapa del teléfono y volvió a concentrarse en Javier.

Le preguntó si tenía algún problema en que echasen un vistazo al interior de la furgoneta.

—Las llaves están en el mueble de la entrada —respondió Javier, sin dudarlo.

El Sargento Doras se giró e hizo un gesto afirmativo a Julio y Fernando.

Se levantó y se puso a caminar por el salón, mirando el suelo y las desnudas paredes intermitentemente. Reflexionaba sobre la impresión que le había dado Javier Salas.

Sin duda era un chico especial. Había algo en su mirada que desconcertaba. Le costaba mucho mirar a los ojos cuando se comunicaba, quizás por timidez, y su expresión y su manera de hablar era muy fría, como si no tuviese sentimientos o no supiera cómo exteriorizarlos. A saber lo que pasaba por la cabeza de ese chico. Además, parecía un maniático de la limpieza y el orden; la casa la tenía impecable y prácticamente sin muebles. Por otro lado, iba bien vestido, y eso era síntoma de normalidad, sobre todo si vivía solo. También tenía un trabajo estable y se ganaba bien la vida. Quizás sus problemas de adaptación venían por haber sido un chico tímido en la escuela y el resto de compañeros haberse aprovechado de ello para burlarse, algo muy común a esa edad. Hijos únicos sobreprotegidos que tenían ciertos problemas de relación y sociabilidad. Luego, de mayores, les quedaba alguna secuela, y pasaban a ser personas solitarias, retraídas, con pocos amigos… Pero eso no les hacía delincuentes.

Le preocupaba lo de Ana Abrera. Le extrañaba que no la hubiera reconocido al venderle el piso, pero no podía estar seguro de si mentía. Si no había tenido mucha relación con ella y sólo habían coincidido en el último curso, quizás fuese lógico que cuatro años más tarde le sonase pero no acabase de ubicarla.

También estaba el hecho de que no estuviese enterado de la desaparición de Marta Bordas hacía 4 años. Fue una noticia bastante comentada, y Marta había sido compañera suya de estudios.

De todas formas, no había ningún indicio ni sospecha de que tuviese relación con la desaparición de la chica. La casa estaba limpia, y a no ser que Julio y Fernando encontrasen algo en el coche, no tenían nada en su contra. No podían detenerlo sólo porque a una vecina le pareciese ver una furgoneta blanca, o porque medio año atrás fuese Javier quien le vendió un piso a Ana Abrera.

Tenían que comprobar con el resto de trabajadores de la agencia inmobiliaria si el viernes pasado Javier estuvo tomando algo con ellos y a qué hora se marchó. Ricardo tendría que volver a la agencia o llamar y preguntar. También hablarían con Verónica Roura, la vecina de Canyet que había visto la furgoneta aparcada en la explanada de la urbanización, para confirmar que el coche de Javier Salas podría ser el mismo y, de paso, mostrarle una foto de Javier Salas, a ver si por casualidad podía identificarlo.

De momento, seguirían investigando el entorno de Ana Abrera. Compañeros de escuela y trabajo.

Y seguirían la pista de Javier Salas.

Julio y Fernando entraron en el salón, Fernando con las manos en los bolsillos y Julio haciendo otro gesto de negación con la cabeza.

El sargento Doras se dirigió a Javier Salas y le pidió que si tenía intención de abandonar la ciudad por favor se lo comunicase. Seguramente tendrían que hacerle más preguntas, y querían que estuviese localizable. Le dio una de sus tarjetas con el teléfono móvil y el de comisaría.

Javier Salas dijo que sí con la cabeza, y se levantó para acompañar a los tres policías hasta la puerta.

Una vez fuera, el sargento Doras preguntó a Julio si había visto algo sospechoso.

—Su dormitorio está ordenado, con la cama hecha y la ropa bien puesta en los armarios. Hay dos habitaciones más, una de ellas con cajas de cartón llenas de platos y lámparas, una plancha, escoba y fregona, y otros trastos, y la otra usada como despacho, con un ordenador que estaba apagado. No hay altillo ni sótano. La verdad es que la casa está bastante vacía.

—¿Y el jardín?

—Es un jardín pequeño. Está limpio.

—¿El coche?

—Este tío es un maniático del orden y la limpieza. No hay ni un papel en el cenicero. No parece que utilice la furgoneta para carga.

—No, ya lo sé, era de su padre.

—Es un tío bastante raro —comentó Fernando. —Y no me gusta que no reconociese a Ana Abrera cuando le vendió el piso. Eso no me cuadra. Además, se ha puesto algo nervioso cuando le has hablado de la venta.

—Sí, yo también lo he notado. Hemos de estar encima de Javier Salas. Vamos a comisaría a ver si Ricardo ha hablado con los Sres. Abrera. Quizás puedan aportar más información sobre la compra del piso. Estuvieron en alguna de las visitas de Junio.

————

Javier Salas, después de ver por la ventana cómo los tres policías subían a los coches y se alejaban, se sentó en el sofá. Mantenía la tarjeta del comisario Doras en una mano y se la miraba con recelo, como si sujetase una bomba de relojería a punto de explotar.

Estaba abatido y sorprendido. No entendía como habían dado con él.

No quería asustarse e intentaba auto convencerse de que no ocurría nada. Seguramente estaban interrogando a todos los conocidos de Ana, y se habían enterado de que él fue quien vendió el piso, además de haber estudiado con ella. De hecho no podían tener ningún indicio ni prueba de su culpabilidad. Había tenido mucho cuidado en no dejar pistas y estaba convencido de que cuando se llevó a Ana había escogido el momento adecuado. Sin testigos. Recuerda perfectamente haber esperado la oportunidad durante días. En total pasó muchas horas sentado pacientemente en el coche, a oscuras, buscando el momento en el que no pasara nadie. Cuando no lo había visto claro, había dejado pasar la ocasión y había esperado hasta el fin de semana siguiente. Así pasaron varios meses.

Hasta que llegó el día.

Era imposible que lo hubieran visto.

Pero también le habían preguntado por Marta Bordas, y eso había ocurrido hacía 4 años. Parecía que relacionaban las dos desapariciones.

Estaba asustado.

Cambió la tarjeta del sargento Doras por el móvil, y marcó un número. Esperó, muy impaciente, dando golpes con los pies, a que respondieran. El tono de llamada sonó una vez. Dos veces.

A la tercera contestaron.

—Tenemos problemas —dijo Javier, de forma precipitada, sin presentarse. —La policía ha venido y me ha hecho preguntas. Sobre Ana Abrera y Marta Bordas. ¡Joder, a ver si nos han pillado!

La persona que había descolgado el teléfono no decía nada, como si las palabras no hubiesen llegado al otro lado de la línea. Javier Salas se puso nervioso.

—¡Joder, Cassius!, ¿es que no me oyes? ¡También me han preguntado por Marta Bordas!

—¡Coño, imbécil, no digas nombres! — contestó, en tono agresivo, el tal Cassius—. Estoy pensando. Quédate en tu casa. Enseguida llegamos.

Javier Salas apretó el botón de fin de llamada y se puso las manos entrelazadas en la nuca, hundiendo la cabeza entre las piernas. Mantenía el teléfono en la mano, apretándolo con fuerza, y se balanceaba como un niño pequeño.

Tenía miedo.

Casi no recordaba esa sensación. Floreció de repente, como si la hubiese llevado siempre dentro, y lo transportó a otro lugar y otro tiempo. Su salón, toda su casa, se convirtió en una habitación pequeña, totalmente oscura, con el suelo de cemento y los tabiques de grueso estucado. Estaba entre cuatro paredes sin posibilidad de escapar, con el frío y la humedad penetrando hasta sus huesos. Oía los pasos por encima de su cabeza, el ruido de platos y cubiertos, y el siseo lejano de la televisión encendida. Temblaba, y se sentaba apoyado en la pared con los brazos alrededor de las piernas, esperando, dejando pasar el tiempo.

Enseguida aprendió a prever los encierros. Siempre tenía una pequeña linterna lo más a mano posible, para poder recuperarla cuando su padre venía a buscarlo. También procuraba meterse en el bolsillo un pequeño bloc de papel y un lápiz o bolígrafo, su fiel compañero de cautiverio, su única distracción para pasar las horas, hasta que las pilas se acababan y la oscuridad total lo obligaba a quedarse quieto y esperar. El álbum pasó a ser, con el tiempo, páginas con anotaciones y dibujos acumulados a lo largo de los años. Estirado en el suelo, hacía volar la imaginación y plasmaba en el papel la rabia contenida, el miedo a la oscuridad y la queja que no podía manifestar delante de sus padres.

Ahora sentía esa misma sensación de pánico. Se encontraba al borde del precipicio y no podía hacer nada más que esperar. Aguantar hasta que alguien lo sacara de allí y lo dejase otra vez libre.

Miró el reloj, y pensó que no tardarían en llegar.

————

Julio, Fernando y Alex Doras estaban reunidos a última hora de la tarde en el despacho del sargento, esperando la llegada de Ricardo, que al final se había decidido por visitar a los Sres. Abrera. Hablarles en persona, en vez de hacerlo por teléfono, era un detalle que seguro agradecerían. Los Sres. Abrera se habían movilizado por su cuenta, y habían acudido a la prensa, la radio y la televisión. Como resultado, la desaparición de Ana Abrera había salido en varios noticiarios de la cadena local y la radio había dedicado un programa exclusivamente a hablar sobre ella.

Normalmente, a no ser que tuviesen turno de fin de semana, a esas horas del viernes ya estaban en sus casas, cada uno centrado en su vida privada: el sargento Doras preparándose su pizza de los viernes y esperando a ver una película; Ricardo saliendo a cenar con su novia, si es que ésta no tenía guardia; Julio disfrutando de su hija recién nacida, con todo el trabajo que conllevaba; y Fernando, soltero y sin compromiso, disfrutando de su activa vida social.

Pero hoy, a pesar del cansancio acumulado de toda la semana, no tenían hora de salida. Los días iban pasando y no tenían ninguna pista del paradero de Ana Abrera. Estaban los cuatro dispuestos a trabajar el sábado y el domingo.

El despacho del sargento se había convertido en el centro de operaciones. Tenían la orla del curso de Publicidad colgada y a su lado el corcho de Ana Abrera con las fotografías de sus amistades y familiares. Tocando la misma pared, el sargento Doras había instalado una pizarra blanca sobre un caballete. En ella había escrito con rotulador una serie de datos relacionados con la desaparición de Ana Abrera y Marta Bordas, como la hora y el lugar donde se había visto a Ana por última vez y la única pista que tenían hasta el momento, una furgoneta blanca. Un interrogante indicaba que no sabían con seguridad si tenía relación con el caso.

Tenían como sospechosos a los dos novios de las dos chicas. Debajo de Marta estaba Joan Folch, y debajo de Ana, Sergi Llosa. Ahora había una cruz encima de los nombres de los dos chicos, ya que en principio estaban descartados. Vinculados a ellos también tenían a los hermanos Isbert. Inicialmente habían sospechado de ellos porque tenían asuntos pendientes con Sergi Llosa, y pensaban que podrían haber secuestrado a Ana como medida de presión. Después de la redada, ya no lo tenían tan claro. De momento, también estaban descartados.

El siguiente sospechoso era Javier Salas, vinculado tanto a las chicas como a sus novios. Había estudiado con los cuatro, además de haber sido quien había vendido el piso a Ana. Al lado de Javier había otro interrogante. No tenían nada en su contra, y no parecía una persona capaz de hacer daño a alguien, pero su actitud esa misma tarde y sus respuestas no habían convencido a nadie.

El sargento Doras estaba de pie delante de la orla, concentrado en ella. Observaba con atención el conjunto de caras sonrientes. Cuando se cruzaba con una de las dos chicas desaparecidas, se paraba y se la quedaba mirando, como si esperara que le hablase y le diese explicaciones, o que contase lo que le había ocurrido y quién o quiénes eran los culpables. Después seguía con los otros chicos, resiguiendo la serie de fotos, absorto en sus pensamientos. Cada vez estaba más convencido de la relación entre las dos desapariciones, y de que la respuesta estaba allí, entre esas caras. Alguno de esos alumnos tenía la clave de lo que había pasado, no tenía ninguna duda. Pero ¿quién?, ¿Cómo averiguarlo?

Un fuerte estornudo que provenía del pasillo lo sacó de su ensimismamiento, y se giró hacia la puerta, esperando la entrada de Ricardo. Su colega entró con un pañuelo en la nariz y los ojos llorosos.

—Salud— le dijo el sargento, riendo un poco. Le hacía gracia el constipado tan fuerte que acarreaba a su subordinado.

Ricardo, que había notado el tono irónico de su jefe, se lo quedó mirando un segundo y movió la cabeza un poco. No tenía ganas de aguantar bromas.

—Los padres de Ana Abrera se acuerdan perfectamente de Javier Salas. Era un vendedor correcto. Les gustaba que no presionase en las visitas, y que no estuviese todo el rato hablando y haciendo comentarios superfluos, como pasa con la mayoría de vendedores cuando enseñan los pisos. Era muy atento y dejaba el tiempo que necesitaran para tomar medidas de las habitaciones, o para pensar en cómo distribuir los espacios. En total creen que Ana debió visitar el piso unas 4 veces en total, antes de comprarlo, en presencia de Javier Salas. Ellos estuvieron en dos de las reuniones, y tienen buen recuerdo del chico. Bien vestido, educado, serio. Ana les comentó que ese vendedor había estudiado con ella publicidad.

—¿Te han dicho si Ana había hablado con Javier Salas de ese tema, del hecho de haber estudiado juntos? —preguntó Fernando Comas.

—Pues no lo sé ahora. Simplemente dicen que Ana les comentó que habían estudiado juntos. Pero supongo que al verse el primer día, en la primera visita, lo debieron hablar entre ellos dos. Es lo normal, ¿no?

—Sí, es lo normal, pero esta tarde Javier Salas nos ha dicho que la última vez que vio a Ana Abrera fue justo al acabar la academia de publicidad. No ha reconocido a la compradora del piso como su compañera de estudios hasta que se lo hemos dicho nosotros —aclaró el sargento, sentándose en su escritorio.

—Eso es muy extraño. Todo un año compartiendo clase dan para acordarse de todas las caras de los que estudiaron contigo. Aunque hayan pasado esos años.

—Sí, pero es un tío muy cerrado y en esa época no se hacía con nadie. Es posible que le sonase su cara pero no la ubicase.

—Es mejor que vuelva a llamar y se lo pregunte. Hemos de saber si Javier Salas miente en esto, porque si lo hace, es que oculta algo —dijo Ricardo, saliendo del despacho.

El sargento Doras se levantó de su silla, dio la vuelta a la mesa y se dirigió a la pizarra. Tomó uno de los rotuladores que descansaban en la repisa y puso un círculo alrededor del nombre de Javier Salas.

Se quedó mirando la superficie blanca llena de nombres y fechas, estudiando el contenido. Se centró en Joan Folch, la última persona conocida que vio a Ana, y pensó en un posible móvil o razones que pudiera tener para deshacerse de ella. Esto lo llevó a repasar el asunto que vinculaba a los Isbert con Ana, Sergi y Joan.

“Sergi empieza a vender droga para los Isbert. A Ana no le sienta bien que su novio se relacione con esa gente y, aunque en verdad no sabe que está colaborando en sus negocios, entre los Isbert y Ana se origina cierta enemistad. Sergi ha de escoger entre su nuevo trabajo o su novia, y el dinero fácil le tira más. Finalmente dejan la relación. Sergi cada vez está más metido en el tráfico de drogas y empieza a consumir. Después de un tiempo vendiendo, los Isbert se dan cuenta de que les da gato por liebre, le exigen el dinero que les ha estafado, y lo amenazan seriamente. Sergi no tiene a nadie a quien pedir ayuda, —con sus padres no se habla y sus contactos no quieren saber nada de él—, por lo que la única persona a quien puede recurrir es su ex—novia, Ana Abrera. Ana va a verlo varias veces, preocupada por el lío en el que se ha metido. No tiene todo el dinero, y busca más gente a quien pedir ayuda. Sabe que Joan Folch ha mantenido contacto con Sergi, y se ven para hablar del tema.

Lo siguiente es que Ana desaparece.

Y en esta historia Javier Salas no pinta nada.”

—Vamos a hablar sobre hipótesis, a ver si sacamos algo —dijo de repente el sargento, dirigiéndose a Julio y Fernando, pero sin dejar de mirar la pizarra.— Imaginemos que Joan Folch también está metido en la estafa a los Isbert. Sergi Llosa se lo dice a Ana y Ana le pide a Joan que devuelva el dinero. Joan se asusta y, para que no diga nada, se deshace de ella. Sale corriendo del Fnac, deja la moto en casa, la cambia por el coche y la espera en la parada del autobús o en la explanada de la iglesia. Ella sube al coche para hablar, discuten, la mata, y se deshace del cadáver. Después, vuelve a casa y prepara la cena para su mujer.

—¡Joder!, estás describiendo a un psicópata —exclamó Fernando. —Para hacer eso hay que ser una persona muy fría.

—¿Y Marta Bordas? —preguntó Julio.

—No estamos seguros de que haya relación entre las dos desapariciones, pero la coartada de Joan de cuando desapareció Marta tampoco es muy sólida. Estuvo estudiando con un amigo en su casa. Le podía haber pedido que mintiese por él.

—No cuadra, ¿qué motivo tenía para matar a Marta? —preguntó Fernando.

—Quizás ella quería dejar la relación —contestó el sargento, intentando argumentar todo lo posible su hipótesis.

—Es decir, hace cuatro años Joan mata a su novia por un asunto amoroso, y ahora mata a una amiga porque ha estafado a unos traficantes y ella se ha enterado —Fernando continuaba haciendo el papel de crítico, y decía que no con la cabeza.

—Es complicado —se unió Julio a la reflexión, apoyando a su compañero—. Yo creo que si hay relación entre las dos desapariciones, la solución ha de ser más sencilla

—¿No crees que si Joan estuviese implicado en este asunto de los Isbert nos lo hubiera dicho Sergi en el interrogatorio? Estaba destrozado y parecía soltarlo todo —volvió a añadir Fernando.

—Si, en esto tienes razón. Además, Joan no parece estar metido en tema de drogas. De vez en cuando compra hachís para porros, pero nada más —reconoció el sargento, consciente de que su teoría no se sostenía.

—¿Y Javier Salas? Pensemos qué motivos podría tener para agredir a las chicas— planteó Fernando.

—En la época de estudiantes no tenían relación. Después hubo un casual reencuentro con Ana al comprar el piso. Según los padres y la agencia inmobiliaria, no hubo ningún percance en la venta.

El sargento Doras, sin hacer ningún comentario, se dio la vuelta y se acercó a su mesa. Sacó el ordenador portátil de Ana Abrera de debajo de unas carpetas, conectó el cable a la corriente, abrió la tapa y apretó el botón de encendido. Al hablar de Javier Salas, se había acordado de unas fotografías que habían visto el martes en el ordenador. Fue cuando repasaron, junto a los Sres. Abrera, todas las fotos de los conocidos de la chica.

—Ahora recuerdo que Ana Abrera tenía unas fotografías del edificio y del piso sacadas justo cuando lo compró o cuando lo estaba visitando —dijo, por encima de la musiquita del sistema operativo.

Buscó dentro de la sección de mis imágenes y encontró una carpeta cuyo título era “Mare Nostrum”. La abrió, y automáticamente aparecieron 8 fotografías, una al lado de la otra, de tres días diferentes. Al pie de cada foto constaba la fecha y un nº, el nombre que daba la máquina por defecto al guardarlas. El sargento las repasó rápidamente, y amplió una de ellas.

—Mirad, aquí está —dijo, triunfal.

Era una fotografía de Ana con su padre, probablemente tomada por su madre. Se veía parte del edificio, con el piso de Ana en una esquina, y parte del paseo Mare Nostrum. El mar destacaba a un lado y el cielo, azul y despajado, al fondo. Por la camiseta de tirantes y la bermuda que llevaba Ana quedaba claro que era un día de verano, caluroso. A un lado, en un segundo plano, se veía a un chico apoyado en un coche, con las manos en los bolsillos. La puerta del piloto estaba entreabierta, y el joven iba trajeado.

Era Javier Salas.

El coche era una Renault Kangoo.

Javier Salas tenía la cabeza ladeada y miraba en dirección a Ana. Parecía observarla con detenimiento, fijamente.

—Es él —dijo Ricardo, asomando la cabeza por encima de los otros para ver la pantalla del ordenador. Acababa de entrar en la habitación justo en ese momento. —¿de dónde la habéis sacado?

—Siempre ha estado aquí, en el ordenador de Ana —contestó Julio.

—Los Sres. Abrera no pueden asegurar que Ana, cuando compró el piso, hubiese hablado con Javier de su época de estudiantes —dijo Ricardo, detallando la conversación telefónica que acababa de tener. —Sólo saben que ella les comentó que habían estudiado juntos.

—Entonces no podemos estar seguros de que Javier mienta —comentó Fernando.

—Vale, vamos a hacer una cosa. Llamemos a Javier Salas y que mañana a primera hora se presente aquí. Vamos a exprimirlo un poco más. Depende de cómo vaya, haremos una batida también por los alrededores de su casa —el sargento Doras miró a Ricardo, dando la orden por defecto.

Ricardo volvió a salir, sin decir una palabra. Lo de las llamadas siempre le tocaba a él.

Julio, Fernando y Alex Doras se quedaron mirando la pantalla del ordenador, centrados en la cara de Javier Salas. Aunque el vendedor estaba en un segundo plano, ahora les parecía que su expresión, con la cara ladeada, la boca ligeramente comprimida y los ojos clavados en la chica, no pasaba desapercibida, como si fuese el auténtico protagonista de la fotografía. El resto de elementos parecían haber desaparecido, como si alguien los hubiese difuminado con un programa informático y los hubiese intentado esconder.

—Lo he convocado aquí para mañana a las 9 de la mañana —dijo Ricardo, entrando de nuevo en el despacho. —No me contestaba y he tenido que insistir. Estaba intranquilo, y me ha dicho que él no sabe nada más. No cree que pueda aportar nada nuevo.

—Eso lo veremos mañana.

El sargento Doras se levantó, miró el reloj y comentó que lo mejor sería continuar al día siguiente. Hoy ya no podían hacer nada más y funcionarían mejor con el cuerpo y la mente descansada. Julio y Fernando podían continuar por la mañana con las visitas al resto de los compañeros de Ana Abrera. Era sábado y tenían más probabilidades de encontrarlos en sus casas.

Él y Ricardo hablarían con Javier Salas.

Abandonaron la comisaría entrada la noche y todos a la vez, con la vista en el suelo y en silencio, cada uno pensando en sus cosas. No lo habían hablado entre ellos, pero los cuatro eran conscientes de que no habían avanzado mucho. No podían evitar la sensación de fracaso e impotencia.

Era viernes por la noche, un día psicológicamente muy significativo. Ana Abrera había desaparecido hacía justo una semana.

————

Mientras esperaba, pensó en cómo empezó todo, cuando se enamoró por primera vez en su vida, hacía cuatro años, de Marta Bordas. Su querida Marta. Y como consiguió tenerla para él solo. En ese momento experimentó en su interior toda una serie de sentimientos muy intensos que lo confundieron y desconcertaron, una alteración que estaba seguro era fruto del amor y el afecto hacia ella. Por un lado se notaba físicamente muy atraído, con unas ganas irresistibles de estar con ella, tocarla y observarla en su desnudez. Pero por el otro, se veía incapaz de mantener relaciones sexuales, o tocarla de forma lasciva, como si de esa forma lo que consiguiese fuese profanar su cuerpo, quitándole valor y deseo. Intentaba ser lo más atento posible. La aseaba con delicadeza y le pasaba la esponja con suavidad. La  acariciaba con todo el cariño que sus manos eran capaces de transmitir, susurrándole al mismo tiempo cosas bonitas y apacibles para tranquilizarla.

Estaba convencido de que ella agradecía sus cuidados, y de que eso ayudaba a crear un vínculo afectivo entre los dos, que era lo que más deseaba. Poco a poco estaba consiguiendo que su corazón se abriese y lo aceptase, y pronto llegaría el día en el que sus esfuerzos serían correspondidos.

Cierto que de vez en cuando aparecían los otros dos, pero era algo que no podía evitar, no había sido premeditado. Nada de lo que pasó la primera noche se planificó con antelación.

Por eso luego, cuando se marchaban, intentaba calmarla y sosegarla. La acompañaba hasta la mesa larga y le pedía que se estirase, para luego lavarla y purificarla. Él era el salvador y el encargado de que todo quedase atrás. Con sus cuidados y el aseo, con sus caricias y sus palabras de apoyo, conseguía que no se acordase de nada y dejara de sufrir.

“Hola cariño, yo te voy a cuidar”, le decía, al oído. “Ahora ya ha pasado todo, y volverás a estar bien”. “Conmigo no tienes que temer nada”.

Cuando bajaba a la ciudad veía los carteles con la foto de Marta colgados en las farolas y los árboles, y pensaba para sí mismo que no tenían sentido. El la quería y la cuidaba. Gracias a él, ella estaba mejor y, gracias a ella, él se sentía renovado, tranquilo y sosegado. Más adelante, cuando ella ya estuviera preparada, subiría al piso de arriba y harían vida juntos. Incluso él podría conocer a sus padres, cuando la relación ya estuviera estabilizada del todo.

Ya había dicho en el nuevo trabajo, una agencia inmobiliaria, que había empezado una nueva relación, y que estaba muy ilusionado. Era una chica muy guapa y pronto se irían a vivir juntos.

Pero debía esperar a que esos dos dejasen de aparecer. Lo había hablado con ellos, obteniendo siempre la misma respuesta: “de momento deja las cosas como están. Ya te avisaremos”.

Y esas “cosas” que parecían intocables se torcieron justo cuando ya llevaban 4 meses con la chica encerrada en el sótano. Marta enfermó. Había llegado el invierno y la habitación, húmeda y fría, resultó no ser adecuada para una estancia tan prolongada. La fiebre y el estado de abandono empezaron a afectar gravemente a la chica. Tiritaba constantemente y ya prácticamente no hablaba. Se preocupó de verdad. Le empezó a bajar bebidas calientes, mantas, y administrar paracetamol, como si ese fuera un medicamento milagro que lo curase todo, sin conseguir que mejorara.

Un día tuvo que llamar y decirles que estaba muy enferma. Ellos aparecieron por casa con una actitud radicalmente opuesta a la de siempre, un poco asustados. Dijeron que se tenía que hacer algo y que las cosas no podían seguir así. La policía seguía investigando el entorno de Marta y se estaban acercando demasiado. De repente dejaron de estar interesados en las visitas y en que todo continuase igual. Además, no podían llamar a un médico.

Al final lo convencieron. Marta nunca podría vivir con él como si nada, no era una relación con futuro después de todo lo ocurrido. Era agua pasada, una experiencia del ayer. Vendrían más chicas, de eso no se tenía que preocupar. Y debían buscar la forma de que ese problema no les afectase, a ninguno de los tres.

En resumen, era demasiado tarde y no podían ayudarla. Llevarla a un hospital era imposible, teniendo en cuenta que la policía y toda la ciudad la estaban buscando. Si los descubrían, irían los tres a la cárcel. Tenían que solucionarlo sin dejar rastro.

Ellos se encargarían de todo, pero era importante que él no dijese nada. Que borrase todo lo ocurrido de su memoria.

Cedió a la argumentación de sus colegas. Se imaginó detenido e ingresado en prisión, y eso no lo podría resistir. Su época de encierro ya la había pasado, en su infancia y parte de su juventud, y no podía volver a ella.

Dejó a su disposición una copia de las llaves de casa, y pidió por favor que hiciesen lo necesario sin estar él delante.

Un día de esa semana llegó después del trabajo y, al bajar al sótano a ver cómo se encontraba Marta, encontró la puerta de la habitación abierta. Desde donde estaba se veían las tres paredes desnudas y el tosco pavimento de cemento. Aunque la iluminación del sótano apenas lograba penetrar el interior de la pequeña estancia, se reflejaba en ciertas partes del suelo la luz de la bombilla, como si éste estuviera mojado. Javier, todavía con el susto y el disgusto encima, y con una pequeña esperanza de que su chica estuviese escondida en una de las dos esquinas que no llegaba a ver, se acercó y entró. Efectivamente, el pavimento estaba húmedo, con pequeños charcos diseminados aquí y allá, y dedujo que debían de haber fregado y lavado el recinto con jabón.

No había rastro de Marta.

Se quedó un rato mirando, pensativo.

Ya no tendría a nadie en casa que lo estuviese esperando. Había sido un aliciente saber, mientras estaba trabajando, que al llegar a su hogar la encontraría a ella, su preciosa y delicada Marta, su chica.

Más adelante, tan solo mirando por la ventana de su dormitorio, en el primer piso, vería la tierra removida en una de las esquinas del jardín trasero, como recordatorio de una de las mejores experiencias de su vida. En total pasaron 4 meses, 121 días conviviendo juntos.

Después de ese día, no volvió a hablar con ellos nunca más. Alguna vez los había visto por la calle, pero se habían ignorado mutuamente, desviando la mirada.

Pasó los siguientes cuatro años recordando la sensación de plenitud que le había proporcionado la presencia de Marta en su casa. La satisfacción de poder tocarla, de saber que era de su propiedad. Cuatro años de desengaños, de sufrimiento, de intentos de aproximación a las mujeres. Fracasos con María Cuevas, su compañera de trabajo, con dependientas y clientas. Se había sentido solo y frustrado por su incapacidad de iniciar una relación, por su necesidad de querer y sentirse querido, y no conseguirlo. Por el recuerdo de la suavidad de la  piel de una mujer, el olor de Marta, su cuerpo…

La rabia contenida la había llevado dentro desde entonces, aunque había intentado no exteriorizarla. Una capa de resentimiento que cubría cada uno de sus huesos y órganos del cuerpo, provocando un odio hacia todo el mundo y hacia las mujeres en particular.

Hasta que en su vida apareció Ana Abrera.

La primera vez que la volvió a ver, en esa primera visita al piso, volvió a sentir esa necesidad de estar con alguien, como si se hubiera enamorado otra vez. Su atracción hacia ella y la posibilidad de verla en diferentes ocasiones lo habían llevado a la necesidad de estar con ella.

Un apetito insaciable de tocarla, olerla, cuidarla.

Y empezó a pensar en cómo conseguirlo. La seguía a todas partes siempre que podía, como había hecho con Marta. Se aprendió de memoria sus horarios y costumbres. Observaba como salía de su nueva casa, a primera hora de la mañana, y se dirigía a la parada de autobús. La seguía a última hora de la tarde cuando volvía del trabajo, y los fines de semana y los viernes cuando visitaba a sus padres.

Y finalmente consiguió tenerla, esta vez para él solo, sin compartirla con nadie…

Cuando escuchó como frenaba el coche al otro lado de la puerta, volvió a la realidad. Había oscurecido del todo y la casa, sin darse cuenta, se había quedado completamente a oscuras. No era la primera vez que le pasaba. Encendió la lámpara del sofá y se levantó, nervioso, temblando. Cuando llamaron a la puerta, la abrió casi inmediatamente.

Allí estaban los dos, ocupando el portal tal como lo habían hecho hacía cuatro años.

Su móvil sonó justo antes de que pudiese saludar y contestó la llamada. Le temblaba la voz y hablaba con monosílabos, intentando acabar lo antes posible con la conversación.

Al colgar se quedó mirando, primero a uno, y después al otro, con una mezcla de terror y alivio.

—Hola, era la policía otra vez —dijo Javier. —Mañana quieren que vaya a comisaría.

————

Alex Doras llegó a casa a las 9:30 de la noche. Abrió la luz del recibidor y colgó su cazadora en la percha de la entrada. Aunque habían pasado 7 años, aún no se había acostumbrado a la oscuridad, al frío y al silencio del hogar. Antes, cuando llegaba después del trabajo, entraba por la puerta y la luz de la cocina o el salón, junto con el sonido de la tele o lo que estuviese haciendo su mujer, le daban una cálida bienvenida y lo invitaban a entrar y relajarse. Él entonces no se daba cuenta, pero la rutina de tomarse una cerveza junto a su mujer mientras preparaban la cena era su válvula de escape más efectiva para desconectar, de forma inmediata, del estrés laboral.

Ese era uno de los motivos por los que había decidido cambiar de domicilio, aunque sin resultado. Encontrarse con la casa vacía, cada día, era como entrar en una oscura cueva. Abrir las luces a medida que se adentraba, sin escuchar el más leve sonido, lo entristecía y desanimaba, como si las paredes le recordasen que no había nadie más y que todo lo tenía que hacer él, sin ayuda. Desde las tareas domésticas hasta reponerse de la presión y el desgaste psicológico acumulado a lo largo del día. Sin ningún apoyo. Sin su mujer.

Al pasar por el salón movió la rueda del termostato hasta ponerla en la posición de la calefacción. Apareció un sol en la pequeña pantalla y el número 21 correspondiente a los grados programados. La casa tardaría un buen rato en llegar a esa temperatura. Después sujetó el mando de la tele y apretó el botón de encendido; no estaba a tiempo de ver las noticias, pero al menos las voces de los anuncios lo acompañarían mientras se cambiaba de ropa y se ponía más cómodo.

Descolgó el teléfono y la voz del contestador le informó que tenía un mensaje. Era su hermana comunicándole que había mantenido una conversación con Pere Juveny, su primo, y que la llamase cuando pudiese.

Los Juveny. Se esforzó unos segundos en recordar de qué se trataba. Con el asunto de Ana Abrera, no había vuelto a pensar en los problemas derivados de la herencia de su tía.

“Sólo me faltaba eso, ahora preocuparme por los Juveny”, se dijo a sí mismo, mientras marcaba el teléfono de Berta. Tenía que contestar la llamada, aunque fuese por respeto a su hermana.

—Hola Alex —contestó enseguida Berta Doras. Alex pensó que también debería programar su teléfono con el identificador de llamadas: estaba muy bien eso de saber quién era el emisor antes de descolgar. —Te explico cómo está lo de los Juveny. He hablado con Pere y ha estado un poco estúpido. Lo ha de consultar con el resto de herederos, pero él cree que una partición de la finca llevaría muchos trámites y tiempo y que probablemente no querrán esperar.

—Me lo temía. ¿Me pueden obligar a vender?

—El problema es que te niegues a vender tu parte y tampoco quieras comprar la de ellos.

—No es que no quiera, es que no puedo. No tengo el dinero.

—Bueno, ante la ley es lo mismo. Ellos entonces pueden demandarte y acudir al juez para que decida, y si son mayoría tenemos las de perder.

—Entonces pueden obligarme a vender.

—No, no es eso. Pueden solicitar la venta en los juzgados, y el juez decide en función de la conveniencia y la mayoría. Incluso en caso extremo se puede llegar a subasta pública, que no interesa.

—Meterme en follones judiciales con la familia es lo último que necesito ahora.

—Tampoco creo que ellos quieran.

—Joder, no sabes cómo me molesta esto. Parece que esté pensando en acaparar herencia, cuando no hace ni tres meses del fallecimiento de la “tieta” Mireia.

—No es tu culpa, tú no te esperabas que quisieran vender los terrenos tan pronto. Déjalo en mis manos y verás como al final llegamos a un acuerdo.

Alex Doras colgó con un regusto desagradable en la boca. No tenía ningunas ganas de meterse en un pleito para defender unos terrenos relacionados con el fallecimiento de un ser querido. Pero no tenía más remedio si quería conservar su parte de la finca.

Cambió su ropa de trabajo por un pantalón de chándal grueso, una camiseta de manga larga y una sudadera. Quería sentarse un rato en el sofá e intentar no pensar en Ana Abrera y menos en los Juveny y la masía. Mientras se cambiaba, iba escuchando como el hombre del tiempo hablaba sobre los días que quedaban de ola fría y lluvias, y como esas temperaturas tan extremas habían afectado los campos y las poblaciones de montaña. Los más perjudicados, el sector turístico y el agricultor.

Después se dirigió a la cocina y abrió una cerveza. Hoy, los viernes, tenía la costumbre de prepararse una pizza y comérsela delante del sofá mientras veía una película. Cuando vivía su mujer, la pizza la cocinaban ellos mismos. Compraban la masa fina y añadían los ingredientes naturales a su gusto. Ahora simplemente la compraba precocinada, empaquetada al vacío. Sólo tenía que abrirla, precalentar el horno, y esperar 10 minutos a que se cociese.

Mientras cenaba fue pasando de canal en canal con el mando, hasta encontrar una de esas películas americanas de acción que repetían constantemente. La había visto mil veces. Al cabo de una hora se quedó dormido, con el plato y el resto de los bordes de la pizza en la mesita. La televisión, a todo volumen, emitía una serie de reflejos y colores que daban un efecto más de discoteca que de televisión.

Desde la altura, a través de la penumbra, intuyo la forma de una persona moviéndose rítmicamente. Aunque no la distingo bien porque está oscuro y no me llega ningún sonido, como si fuese la escena de una película muda, tengo la seguridad de que está allí y no es producto de mi imaginación. Noto en mi interior un dolor agudo y afilado con cada movimiento, una punzada intensa, penetrante, que hace que me cueste respirar. El único punto de luz viene del suelo, un pequeño rayo de forma circular que se pierde muy cerca de donde está la sombra. Yo estoy flotando, y todo lo que está pasando abajo, los golpes, los jadeos, las embestidas, todo lo que está ocurriendo en ese sucio suelo, tan cerca pero a la vez tan lejos de donde me encuentro, lo veo en la distancia, allá arriba, entre las viejas vigas de madera. Me estoy desvaneciendo, dispersando en el aire, y mientras me deslizo voy perdiendo la conciencia y voy entrando en una especie de sueño. Desde aquí tengo otra perspectiva de cómo es la habitación, de lo alta y a la vez lo pequeña que es, su forma cuadrada, sus paredes toscamente acabadas... Me doy cuenta de que puedo pasar a la sala de al lado y me escurro suavemente por encima de la mesa, limpia y brillante, como si no se hubiera utilizado nunca, y por las escaleras empinadas que llevan al piso de arriba, con esos escalones de madera que crujen cuando se pisan y te avisan de que todo vuelve a empezar.

Subo y llego a la planta baja, donde descubro a la otra persona sentada en el viejo sofá, fumando y bebiendo, esperando sin hacer nada especial. Supongo que como estoy tocando el techo no me ve, porque sin que se dé cuenta puedo traspasar la pared y salir al exterior. Noto al instante como el aire fresco entra directamente en mis pulmones, helado, puro, y como la luz del sol me saluda y me invita a contemplar el bosque y los solares que hay a mi alrededor. El dolor está lejos, prácticamente no lo percibo mientras vuelo y me escapo de la casa, de camino al centro de la ciudad. Se ha quedado allí, como si lo estuviese sufriendo otra persona, sin notarlo, y lo que siento es el movimiento, el aire libre y la sensación de desplazarme e ir a donde yo quiera, a donde mi corazón me indique.

Veo mi ciudad en toda su extensión y desde el cielo, desde la altura, me parece la más bonita del mundo. Distingo el puerto nuevo a lo lejos, cerca de mi casa, con los barcos amarrados en orden; la parte antigua con la gente desplazándose por las estrechas calles, como muñecos estáticos de un juego infantil; el paseo tocando la playa, con las olas rompiendo contra la arena, con fuerza, empujadas por el fuerte vendaval. El mismo viento que me transporta, como un planeador que se deja llevar de forma caprichosa por la corriente, hacia el norte de la ciudad, donde se encuentra la casa de mis padres.

Cuando llego me quedo allí parada, sobre el tejado, y veo a mis padres sentados en las sillas del comedor delante de la mesa, agrupando hojas en formato Din A4 con mi fotografía impresa. Me entran ganas de gritarles y decirles que ya estoy aquí, que no se preocupen más, que todo ha acabado, pero lo único que me salen son lágrimas, gotas de agua salada que bajan por mis mejillas y se pierden detrás de la oreja, cayendo finalmente en ese sucio suelo, mojando la arenilla y el cemento.

Vuelvo a estar en la sucia habitación y, poco a poco, desciendo de las alturas hasta caer rendida sobre las pequeñas manchas que ha dejado el rastro de mi llanto. Ya no lo tengo encima y no noto el peso que me aplasta, pero el dolor es tan profundo que estalla hacia fuera y me golpea en todo mi abdomen, dejándome exhausta y semiinconsciente. Me siento incapaz de moverme, como si me hubiera quedado paralizada, pero consigo girar la cabeza lo justo para poder vomitar.

Entonces oigo pasos que suben los escalones, y vuelvo a estar sola en la oscura y sombría habitación.

Alex Doras se despertó un poco aturdido cuando a las 7:30 sonó el radio—despertador. Recordaba haberse comido la pizza y al cabo de un rato levantarse y meterse en la cama, pero se sorprendió al ver que había dormido con el mismo chándal, sin cambiárselo por el pijama.

Después de pasar por el salón y recoger el plato de la cena y el vaso de cerveza, que se había quedado en la mesita, inició la jornada con su rutina diaria: rellenó la cafetera de agua y café y apretó el botón de encendido, sacó una rebanada de pan del congelador y la introdujo en la tostadora, puso también en marcha el portátil y, mientras los aparatos despertaban, se metió en la ducha.

A las 8:30 dejaba el coche en el aparcamiento de la comisaría. Antes de cruzar la puerta de entrada, en una zona destinada a aparcar motocicletas, vio la moto de Ricardo Sánchez. Se dirigió a su despacho directamente.

—No está mal, has venido en moto —le dijo al pasar por su lado. —Veo que pones a prueba tu estado de salud.

—Si hasta ahora no me ha subido la fiebre, es que es un simple resfriado —le contestó Ricardo, con una voz rota típica de un constipado fuerte. Su mano aguantaba su inseparable vaso con bebida humeante.

—Simple no, es un resfriado de cojones

—¿Sabes exactamente qué quieres preguntar a Javier Salas?

—Sí, ven a mi despacho, lo comentaremos.

El sargento Doras quería estar seguro de que Javier Salas no tenía nada que ver con la desaparición de las dos chicas para poder descartarlo como parte de la investigación y poder seguir por otro lado, así que repasaron su anterior declaración y decidieron cómo enfocar el interrogatorio. Mientras quedase en el aire la duda de si mentía, continuaría siendo sospechoso, de hecho el único que tenían por el momento.

A las 9:10, al ver que Javier Salas aún no se había presentado, Ricardo salió al vestíbulo de la comisaría por si estaba aguardando en la sala de espera contigua al mostrador de la entrada, aunque era muy difícil que no le hubieran preguntado en recepción qué era lo que quería.

No estaba allí.

A las 9:20 lo llamaron por teléfono hasta tres veces, sin obtener respuesta. Tanto el Sargento Doras como Ricardo empezaban a estar muy molestos.

—A ver si el tío ha huido —dijo Ricardo. —Eso sería tan bueno como malo. Por un lado significaría que vamos por el buen camino, pero por el otro que lo hemos dejado escapar.

—Vamos a buscarlo —dijo el sargento, de mal humor, levantándose de la silla. Tener que desplazarse hasta Mas Ram implicaba perder buena parte de la mañana, un tiempo muy valioso para la investigación. —Otra vez al laberinto de calles y casas de Mas Ram. Como esté allí, se va a enterar.

Hicieron el recorrido prácticamente en silencio, intentando recordar el trayecto más corto hasta la casa de Javier Salas y procurando no equivocarse de avenida. Cuando llegaron encontraron la furgoneta Kangoo blanca aparcada justo en el mismo lugar del día interior, lo que en principio era buena señal.

Bajaron del coche y Ricardo, mientras se ajustaba el cuello del anorak y subía la cremallera hasta arriba, se acercó al capó de la furgoneta para ver si estaba caliente.

Estaba fría.

Pulsaron el timbre y esperaron. Ricardo miró fijamente a su jefe, que estaba a su lado con su fina chaqueta y el cuello a la vista, impasible y sin muestras de pasar frío.

El sargento Doras, sin cambiar la expresión de la cara, golpeó dos veces la puerta con el puño cerrado.

—Voy a dar una vuelta por detrás —dijo Ricardo, dirigiéndose hacia la esquina de la casa.

El sargento siguió insistiendo con el timbre, impaciente, hasta que al cabo de un minuto le pareció oír pasos y notó como la puerta se abría. Ricardo apareció en el otro lado.

El sargento, dando muestras de gran efusividad por ser él, levantó una ceja como expresión de sorpresa. No se lo esperaba.

—La puerta trasera que da a la cocina estaba abierta —dijo Ricardo, como respuesta a la ceja levantada.

—Vamos a echar un vistazo.

—No parece que haya nadie.

Entraron en el salón y el sargento Doras se fijó en la lámpara de la mesita contigua al sofá. Estaba volcada, con la pantalla tocando un cenicero sin usar que descansaba en una esquina. El sofá también lo veía un poco movido, y estaba convencido de que Javier Salas, con lo extremadamente meticuloso que era con el orden y la posición de los muebles, no lo tendría así: no estaba del todo en línea con la chimenea y la propia mesita.

—Aquí ha pasado algo —le dijo a Ricardo, señalando la lámpara y el sofá. —No toquemos nada.

Después siguieron por el pasillo de camino al dormitorio, atentos a cualquier sonido o ruido. Cuando llegaron a la puerta de la habitación donde dormía Javier, se quedaron parados, e intercambiaron una mirada, sin decirse nada. En el suelo, junto al marco de la puerta, había huellas de pisadas manchadas de sangre, con las cuadrículas y pequeñas circunferencias de la suela coloreadas de rojo intenso, como si las hubieran pintado expresamente de ese color. Tuvieron que esquivarlas para no pisarlas, dando una zancada larga para entrar en la habitación.

Javier Salas estaba encima de la cama, vuelto de espaldas, con la cabeza girada y los brazos metidos bajo su cuerpo. La colcha de color crudo estaba empapada en un charco de sangre que se extendía de forma poco uniforme por toda la superficie, como el lienzo de un cuadro expresionista que no sigue ningún orden y su dibujo depende del azar.

El suelo del dormitorio también estaba repleto de manchas pequeñas dispersas alrededor de un costado de la cama, y el sargento vio algunos puntos rojos impresos en la desnuda pared, que ahora había dejado de ser blanca del todo, 3 o 4 gotas que habían tomado una forma ligeramente alargada por el efecto de la inercia. Se acercó al cuerpo inerte procurando pisar lo menos posible las zonas manchadas y puso los tres dedos centrales de su mano en el cuello.

—Está muerto —dijo, sin demostrar ningún tipo de emoción, después de aguantar la posición unos segundos.

Se trasladaron al salón y se sentaron en dos sillas del comedor, lo más alejados posible de la escena del crimen. Aunque el supuesto asesinato se había cometido en el dormitorio, estaba claro que la agresión se había iniciado justo en la zona del sofá. Mientras Ricardo llamaba a la científica y al forense, el sargento se quedó pensando, intentando reconstruir los hechos.

—¿Qué cojones ha pasado aquí? —dijo, al fin, cuando Ricardo colgó el teléfono.

—Bueno, míralo desde este lado: está bastante claro que esto es consecuencia de nuestra investigación. De alguna manera, Javier Salas está implicado en la desaparición de Ana Abrera.

El sargento, apoyando los codos en las rodillas, miraba al frente. Parecía desanimado y confundido, y se puso a pensar en voz alta:

—Javier Salas. Un tipo solitario, introvertido, sin amigos, sin novia y sin padres, que sólo se relaciona con sus compañeros de oficina, y tan solo para tomarse unas cervezas de vez en cuando, después del trabajo.

—Bueno, esperemos a ver que saca criminología. Nos envían a Josep Reis.

—¿Y el forense?

—Codonyac.

El sargento Doras y Ricardo habían trabajado en varias ocasiones con el equipo de Josep Reis y lo consideraban un grupo muy profesional. El sargento también conocía a Codonyac, un tipo curioso de origen francés muy voluminoso, calvo y con los ojos muy claros y pequeños, que solía mascar chicle incluso cuando practicaba las autopsias, algo que el sargento Doras no podía comprender. No le entraba en la cabeza que alguien pudiera ingerir cualquier cosa mientras abría un cadáver y manipulaba su interior. A Codonyac no le gustaban las prisas y se molestaba cuando le exigían agilidad a la hora de presentar los informes.

El primero en llegar fue el equipo de criminología, con Josep Reis al frente.

—Hola chicos —saludó al entrar en la casa, lanzándoles al mismo tiempo unas bolsas de látex fino de color blanco para los zapatos y unos guantes del mismo material. —¿Dónde está? —preguntó después, yendo al grano.

—En el dormitorio —contestó el Sargento, señalando con la mano.

Dos agentes, uno con un maletín enorme de color negro, muy gastado, y otro con una cámara digital réflex de última generación, siguieron el camino señalado por el sargento. Llevaban puestos unos trajes de color blanco que cubrían todo el cuerpo, además de las protecciones para los pies y los guantes.

—¿Ha entrado alguien más aparte de vosotros? —preguntó Josep Reis.

—No desde que estamos aquí, y hemos ido con sumo cuidado —contestó Ricardo.

—No lo dudo. Dejadme vuestros zapatos un momento. Sacaremos muestras de vuestras suelas, para descartarlas.

—Parece que todo ha empezado junto a este sofá, aquí, en el salón —opinó Ricardo, mientras deshacía el lazo de sus mocasines.

—Vale, pero comenzaremos por el dormitorio, así cuando llegue Codonyac podrá empezar a trabajar. ¿De qué va todo esto?

El sargento Doras se incorporó en la silla. Miraba su calcetín desnudo a la espera de que le devolviesen el zapato, como cuando estás en una tienda aguardando a que el dependiente te traiga el modelo que has pedido.

—Veníamos a interrogar al fallecido como sospechoso de estar implicado en la desaparición de una chica de 28 años, que quizás tenga que ver con otra desaparición de hace cuatro años. Esta era la única línea de investigación. Ahora todo depende de lo que encontréis.

Josep Reis asintió y desapareció por el pasillo en dirección al dormitorio.

Una vez le devolvieron el zapato y se puso la protección, el sargento se levantó, aspirando profundamente. Sabía que un asesino, por inteligente que fuese, siempre dejaba alguna muestra de su presencia. Unas veces podía ser un pequeño descuido y otras un simple rastro inevitable. Ahora tenía que confiar en la pericia de Josep Reis y Codonyac para encontrar esa pista y disponer de un nuevo punto de partida, esta vez más seguro. Cualquier indicio que los llevase a encontrar quién estaba detrás de la muerte de Javier Salas y la desaparición de Ana Abrera.

A los 10 minutos volvió a aparecer Josep Reis con los dos técnicos. Empezaron a trabajar en las huellas e indicios del salón, centrándose en la mesita y el sofá. Josep salió un momento fuera de la casa para hablar con los agentes que estaban realizando la inspección ocular exterior, y volvió a entrar en pocos minutos.

—No parecen profesionales —dijo, como si fuese un comentario trivial.— El dormitorio y el salón están llenos de pisadas, aparte de las vuestras y las del fallecido. Al llegar a la oficina os redacto el informe, pero de momento prácticamente os confirmo que eran dos. Uno de ellos llevaba unas deportivas de marca, juraría, por el dibujo de las suelas, que unas Adidas o unas Asics, debo comprobarlo con mi archivo. El otro llevaba unas zapatillas o botas de montaña: la suela es de la casa Vibrant y la utilizan buenas marcas como Timberland, The Nord Face, Merrell, Salomón… Es un tipo de suela con relieve, para hacer senderismo.

—¿Huellas digitales? —la voz del sargento tenía un deje de esperanza.

—No, seguramente llevaban guantes. Que no sean profesionales no quiere decir que sean tontos. Mi opinión es la siguiente: el tío este recibe la visita de las dos personas que creemos están detrás de su muerte; por algún motivo forcejean, como vosotros decíais, justo aquí —Josep Reis señaló un punto cerca del sofá. —Las huellas de las pisadas de los dos intrusos van directas hacia las huellas del fallecido, que probablemente estaba apoyado en el respaldo. Le dan un empujón o lo agarran con fuerza, no lo sabemos, y por la inercia lo tiran hacia atrás. Al hacerlo, se mueve el sofá y la mesita contigua, haciendo que la lámpara caiga hacia delante —Josep gesticulaba con los brazos para acompañar su explicación y hacerla más inteligible. —Después, probablemente a la fuerza, acompañan al chico al dormitorio y, cuando llegan, lo matan con un arma blanca. No hay resistencia por parte del fallecido. Probablemente no se lo esperaba —Josep levantó los brazos en señal de “eso es todo”. —A partir de aquí será Codonyac quien saque más conclusiones, pero hemos mirado en la cocina y no hemos visto ningún cuchillo mojado o acabado de lavar. Estamos haciendo una inspección ocular por los alrededores, a ver si hay suerte y encontramos algo. Por cierto, cuando podáis quiero que mováis vuestro coche y lo dejéis un poco más arriba. Hay que comprobar si hay algo debajo.

En ese momento notaron una sombra que tapaba el marco de la puerta abierta y se giraron para ver qué era. Vieron a Codonyac parado en el umbral, mascando su inseparable chicle y mirando la escena con cierto divertimento, como si le hiciera gracia ver a tanto equipo de investigación trabajando en Badalona.

—Se ha armado una buena, me han dicho —dijo, mirando los polvos esparcidos por las mesas y los cepillos que utilizaban los técnicos para sacar huellas digitales. —¿Dónde está mi paciente?

—Te está esperando en el dormitorio —Ricardo le siguió el juego, aunque su tono demostraba que no le parecía adecuado seguir bromeando con el asunto.

Codonyac desapareció sin más por el pasillo, hacia donde señalaba Josep Reis.

—Yo diría que la víctima conocía a los dos intrusos —dijo Ricardo. —Entraron sin emplear la fuerza, y no parece que haya sido un robo. Hemos de comprobar si los esperaba o si ha sido una visita sorpresa.

—Bueno, seguramente el motivo no ha sido un robo, pero en una de las habitaciones hay una pantalla de ordenador y no está la torre —Marc Sors, el técnico que estaba sacando las fotografías del salón y los muebles, había seguido la conversación mientras trabajaba. —Puede que se la hayan llevado. Las huellas llegan hasta allí.

—Sí, estuvimos ayer y vimos el ordenador. Si no está, es que se lo han llevado —Ricardo lamentó la pérdida de esa fuente de información.

Apareció Codonyac proveniente de la habitación, moviendo la boca de arriba abajo con deleite. Había certificado la muerte y él mismo había llamado a la policía judicial y al juzgado para proceder al levantamiento del cadáver. El juez no tardaría en llegar.

—La intención era la de acabar con él, hay tres incisiones muy profundas en la zona del abdomen, probablemente hechas con un cuchillo de grandes dimensiones —explicó Codonyac, sin dejar de masticar. Llevaba una bolsa con los guantes manchados de sangre dentro. —Cuando acabe con la autopsia lo sabremos con seguridad, pero no tardó demasiado en morir.

—¿Cuándo ocurrió? —preguntó el sargento Doras.

—Hace unas catorce horas aproximadamente, luego te lo digo con más exactitud.

—¿A qué hora hablaste tú con él? —preguntó el sargento, dirigiéndose a Ricardo.

—A las 9 de la noche.

—O ya estaban aquí, o a punto de llegar —el sargento se refería a los asesinos.

—Ya te dije que Javier estaba nervioso. No estuvo muy comunicativo —dijo Ricardo, recordando la última conversación telefónica mantenida con el fallecido.

—¿Qué llevaba encima? —preguntó el sargento, extrañado de que Codonyac no le diese una bolsa con las pertenencias del difunto.

—Nada.

—¿Nada?

—No. Es normal, estaba en su casa. Normalmente la cartera o las llaves se dejan en un lugar concreto. Yo tengo una especie de bandeja en mi dormitorio donde las guardo. Lo del móvil es otra cosa, me lo suelo dejar por todas partes.

El sargento y Ricardo se miraron. Javier Salas no tenía teléfono fijo, por lo que el móvil era importante para saber con quien mantenía contacto.

—Hemos de encontrar el móvil, es posible que se haya comunicado con los asesinos.

—Por nosotros podéis empezar a buscarlo —dijo Josep Reis, viendo como sus dos subordinados recogían sus utensilios. —Ya hemos acabado aquí dentro.

—Yo también he acabado, espero al juez y me largo —dijo Codonyac. —En cuanto llegue el cadáver al instituto me pongo con la autopsia.

El sargento Doras y Ricardo acompañaron al forense y al criminólogo fuera de la casa, pensando en tomar un poco el aire. El sargento aprovechó para mover el coche y lo dejó un poco más arriba.

Desde donde estaban vieron parte del equipo de Josep Reis buscando por las cunetas de la carretera y por el asfalto, agachándose de vez en cuando. Uno de ellos llevaba en la mano una bolsita con algo muy pequeño dentro. Los cuatro se acercaron para ver qué era y el agente les dijo que había encontrado una colilla cerca del coche del sargento. Podía ser una buena pista. Ni Ricardo ni el sargento Doras fumaban, y les constaba que Javier Salas tampoco lo hacía. No obstante, una prueba de ADN extraída de una colilla tardaría bastante en analizarse, y podía ser de cualquier persona que pasara por allí, como un vecino o el proveedor de alguna casa. 

La policía había instalado una cinta de lado a lado de la calzada, un poco más abajo del domicilio de Javier Salas. Como era la última casa de la calle, no había problema en barrar completamente el paso. Detrás de la cinta, dos policías urbanos vigilaban un pequeño grupo de gente que se había reunido para ver qué pasaba.

“Vecinos sin nada mejor que hacer un sábado por la mañana”, pensó el sargento Doras.

En esos momentos, los urbanos intentaban apartar a la muchedumbre para dejar aparcar dos coches que acababan de llegar. Se unían a los del forense, la furgoneta de criminología y el coche patrulla de la urbana. Era la policía judicial y probablemente el juez de guardia.

El juez, Ramón Valdés, y el secretario, cruzaron cuatro palabras con Codonyac y entraron en la casa. La policía judicial también entró y empezó con la inspección ocular, siguiendo el protocolo de actuación en la escena de un asesinato. El sargento Doras habló con el agente al mando y lo puso al corriente de la investigación. Una vez confeccionado el atestado y firmado el levantamiento del cadáver, salieron de nuevo al exterior. Un poco más tarde apareció una furgoneta de los servicios funerarios del juzgado y retiraron el cuerpo. La casa quedó libre otra vez.

El sargento Doras y Ricardo Sánchez volvieron a entrar. Se les unió Josep Reis, que esperaba a que sus subordinados acabasen con la inspección ocular exterior. Querían registrar la casa a fondo y buscar el móvil, la cartera y cualquier documentación personal o pista sobre el asesinato de Javier Salas y la desaparición de Ana Abrera. El sargento se centró en el dormitorio, donde creía que había más posibilidades de encontrar algo, aunque no estaba muy amueblado. Intentó no pisar la sangre que seguía en el suelo y procuró no centrar la vista en la cama. Una vez retirado el cadáver, el aspecto de la colcha era aún más desagradable. La cantidad de sangre vertida se concentraba justo donde había estado el cuerpo, formando un charco que parecía no tener fondo.

A simple vista sólo destacaba una mesita de noche sin cajones a un lado de la cama, con un reloj despertador moderno, de esos digitales con números grandes. El armario empotrado era de puertas correderas y guardaba en su interior dos estantes en la parte superior con jerséis de pico, muy parecidos, y camisas pulcramente dobladas, las cuales llevaba probablemente a lavar y planchar a alguna tintorería; el sargento no creía que un joven fuese capaz de dejarlas en ese estado. En los colgadores, un abrigo de vestir de buena marca, cuatro trajes con las americanas y pantalones bien doblados en las perchas, unos tejanos y unos pantalones de algodón, más bien de verano. Metió la mano en los bolsillos del abrigo, primero en el de la cartera, en el interior, y después en los laterales. Encontró el ticket de compra de una farmacia. Paracetamol, de hacía 3 días.

Bajo la ropa colgada, dos pares de mocasines, muy parecidos, y unas bambas Nike de calle, bastante nuevas. El sargento se agachó y buscó en el interior del armario, extrañado de que Javier Salas no tuviese más calzado; algún modelo más informal, aparte del deportivo, y sobretodo más usado, más viejo. Con la mano palpó una caja de cartón duro guardada en el fondo, tocando la pared, y la sacó, pensando que era otro par de zapatos. Enseguida se dio cuenta de que se equivocaba. Era muy grande y estaba estampada con un dibujo de rombos, en verde oscuro, una de esas cajas que se compran en grandes papelerías para regalar o hacer bonito.

Abrió la tapa. Había unas pocas fotografías, documentos y algunos objetos personales, más bien antiguos, de los años 90. A simple vista vio el libro de calificaciones de bachillerato, el diploma de la academia de publicidad, doblado en dos, la orla, doblada en cuatro, inservible para colgarla, una fotografía de un grupo de niños en edad escolar y alguna más de cuando era pequeño. También encontró el certificado de defunción de sus padres, del año 2007. El resto de piezas no parecían importantes, como un reloj de pulsera Festina o un casete de Frank Sinatra. Eran recuerdos del pasado guardados literalmente en el fondo del armario. Los tenía muy cerca, justo en su dormitorio, pero a la vez muy lejos, escondidos.

El sargento dejó la caja en el suelo, al lado de la puerta, pensando en llevársela más tarde a comisaría para estudiar su contenido con más detalle. Después continuó con tres cajones del interior del armario, donde encontró cinco o seis calzoncillos blancos, tipo bóxer, y cinco o seis pares de calcetines, de color negro, comprados en el Decathlon. El sargento Doras había reconocido la marca blanca de la tienda. En el último cajón encontró varios polos de manga corta y unas cuantas camisetas, tres negras y tres blancas, también del Decathlon.

A no ser que en alguna de las otras dos habitaciones hubiese otro armario ropero, cosa que no recordaba, Javier Salas no tenía más vestuario que ese. Era extraño que no dispusiera de un surtido más extenso para vestirse, más ropa de entretiempo, más pantalones, más zapatos.

Se dirigió a la habitación contigua donde había estado buscando Ricardo, la utilizada como despacho, sin encontrar a nadie. Estaba prácticamente vacía y seguramente su compañero no había encontrado nada de interés. De la mesa del escritorio colgaban sin destino unos cuantos cables que salían de los mini altavoces, la pantalla, el teclado y el ratón. En una estantería había unos diccionarios de inglés y catalán y unas guías de Barcelona y Badalona. Nada más.

Pasó a la última habitación, una especie de trastero. Allí estaban Ricardo Sánchez y Josep Reis mirando lo que habían sacado de unas cajas de cartón de embalar: unas lámparas antiguas de mesa y techo, un juego completo de café, también antiguo, y una vajilla con un gravado floreado, tipo inglés.

—Javier Salas no era un tipo convencional —dijo el sargento Doras, mirando el contenido de las cajas. —Poca ropa en el armario, pocos objetos personales, poca decoración.

—Sí, a mí tampoco me cuadra, he pensado lo mismo —dijo Ricardo. —Este tío no acumulaba objetos. Si vierais mi casa, alucinaríais. Mi novia y yo podemos almacenar en un año tantas cosas que podríamos montar una tienda de segunda mano. Tenemos cajones llenos de utensilios que ya no utilizamos. Cualquier tontería que guardas por si acaso, como un walkman de los 80, un mp3 a pilas, bolígrafos que no van, carteras usadas medio rotas, cables de aparatos que ya no usas. Pero aquí no hay nada. Y en la cocina más de lo mismo, lo básico para cocinar. En la nevera, tortilla de patatas empaquetada, pan de molde, paquetes de jamón dulce sin abrir y cerveza sin alcohol. Eso sí, el congelador lleno de pizzas.

—No parece que disfrute demasiado del hogar —aportó Josep Reis. —Un tipo frío, diría yo.

—A ver qué te parece, Josep… —una llamada interrumpió al sargento. Sacó el móvil del bolsillo y miró la pantalla. Era su hermana. Los Juveny, la masía, su mujer. La llamaría más tarde —…yo creo que los asesinos de Javier no tenían muy pensado el plan. Lo digo por el forcejeo y las pisadas. No sabemos qué motivos tendrían paran matarlo, pero, una vez hecho, abandonaron lo antes posible la escena del crimen. Por eso se llevaron el móvil, la cartera y el ordenador de la víctima. Creían que contenía o podría contener información que los involucrase. 

—Sí, es muy posible que ocurriese así. Y si la colilla es de ellos, significaría que o no venían con intención de matarlo, o son unos descuidados.

—Estoy de acuerdo en que lo de la colilla hay que mirarlo, pero no nos servirá de nada si no tenemos a un sospechoso para comparar. Tenemos que saber quién ha podido matar a Javier Salas lo antes posible.

En ese momento apareció uno de los agentes de Josep Reis y comunicó que habían acabado con la inspección, tanto de la casa como de los alrededores.

—De todas formas, yo tendré el resultado de la colilla en 2 o 3 días —dijo Josep Reis, mientras le hacía un movimiento de cabeza al agente. —Pediré que lo cotejen con nuestra base de datos, aunque lo más probable es que de negativo. En cuanto tengáis un sospechoso, pediremos al juez una orden para tomarle muestras de saliva.

—Vale, me parece bien —contesto el sargento Doras, con resignación.

—Y en cuanto tenga el informe de la inspección, te lo envío. —dijo Josep Reis, mientras se marchaba.

El sargento Doras y Ricardo se miraron, sin decirse nada. Ahora se les juntaba una desaparición con un asesinato y no tenían ni idea del vínculo que había entre el fallecido, la desaparecida, y los posibles asesinos.

El móvil del sargento sonó otra vez y lo descolgó. Era el Inspector Rovira, su jefe directo. Le había llamado el subjefe Puyol en persona, uno de los jefazos de la RPMN, la Región Policial Metropolitana Norte, preguntando por el caso. Por lo visto le habían informado del homicidio y quería saber más sobre la investigación. El sargento Doras y Ricardo Sánchez tenían que presentarse en la central de Granollers el lunes a primera hora con un informe detallado y actualizado sobre la desaparición de la chica y el asesinato.

—Lo que nos faltaba, a Granollers el lunes —exclamó el sargento Doras.

—No, aún nos faltaba algo más: allí llegan los de Badalona TV —Ricardo veía desde una de las ventanas del salón como un coche de la cadena televisiva local se acercaba hasta la cinta de seguridad y como después un cámara empezaba a hacer pruebas de grabación, enfocando directamente hacia la casa.

—¡Joder, qué coñazo! —volvió a exclamar el sargento Doras, mientras miraba por la ventana y veía a los periodistas como se preparaban para transmitir. —Tenemos que acercarnos para hablar con esos vecinos, es posible que alguno haya visto algo.

—Tranquilo, ya hablaré yo con la prensa— comentó Ricardo, divertido. Le hacía gracia el malhumor del sargento.

Mientras Ricardo atendía a la prensa, el sargento Doras confirmó que las personas concentradas tras la cinta de seguridad vivían en la misma calle. Les preguntó allí mismo si habían visto algo sospechoso la noche anterior, o si podían reconocer a cualquier persona o coche que hubiese pasado por la calle a última hora del día.

Como no estaban todos los vecinos, el sargento y Ricardo se dedicaron el resto de la tarde a ir casa por casa preguntando, sin ningún resultado. No recordaban haber visto ningún coche ajeno al vecindario ni ningún ruido extraño, aunque a esa hora la mayoría estaba cenando o con la televisión puesta, y con el frío que hacía, las puertas y ventanas las mantenían cerradas.

Unos cuantos, sobre todo los que vivían cerca de Javier Salas, estuvieron de acuerdo en que el chico no solía recibir visitas, ni de amigos, ni de proveedores, ni de familiares. De hecho, no recordaban ningún coche además del suyo parado delante de la casa. Era muy solitario.

A la pregunta del comisario de si era viable que alguien se hubiese equivocado de calle y hubiese pasado por delante de la casa de Javier Salas, por ejemplo para dar la vuelta al final, respondieron que siempre era posible, pero que no solía pasar. Era una de las calles más apartadas de la urbanización y no tenía demasiado sentido meterse si no se iba a visitar a alguien.

Ahora, al sargento lo de la colilla no le parecía tan mala idea. Quizás les llevase a algún sitio.

LA INVESTIGACIÓN

Alex Doras, situado en la mesa del comedor de su casa, leía unos cuantos folios recién imprimidos. Había dedicado la mañana del domingo a redactar y repasar el informe que tenían que presentar al día siguiente, en la central. Ricardo había escrito el primer borrador especificando la cronología de los hechos y las personas implicadas, y después Alex Doras lo había completado con las hipótesis sobre cómo y porqué había sucedido todo, planteando las cuestiones que creía más importantes para seguir con la investigación. Lo habían hecho por separado, cada uno en su casa, y se lo habían enviado mutuamente por e—mail. Les había servido, tanto a Ricardo como a él, para recapitular y reflexionar sobre los últimos acontecimientos.

Alex Doras estaba esperando a su hermana. El viernes a última hora de la tarde el abogado de la familia Juveny había llamado para informar que Pere Juveny y el resto de herederos accedían a la partición de la finca. Por lo visto, la presión y la determinación de Berta de no ceder había sido crucial para que aceptasen las condiciones de los hermanos Doras. Era una buena noticia. Alex podría mantener la masía y arreglarla en cuanto su bolsillo se lo permitiese.

Berta tenía que traer los documentos de solicitud de partición para que Alex los firmara, indispensables para comenzar con los trámites lo antes posible. Había aprovechado que su hermana pequeña lo visitaba para invitarla a comer. Hacía tiempo que no se veían, y era su familiar más directo. La apreciaba de verdad.

Berta era una mujer que no pasaba desapercibida. Tenía 45 años, seguía siendo muy guapa y se mantenía elegante y sofisticada incluso con tejanos. Era una persona con carácter y segura de sí misma, felizmente casada con un notario y sin hijos. Según sus propias palabras, no tenían tiempo para eso.

Un fin de semana normal, Alex le habría preparado a su hermana un arroz a la cazuela, o una paella. Hubiese sido una buena escusa para prepararse un Martini con hielo y pasar un buen rato delante de los fogones, cortando verdura, friendo cebolla y controlando el punto de cocción adecuado para retirar la sartén del fuego. Desde que falleció su mujer, había tenido pocas oportunidades de cocinar un arroz de domingo. Para sólo una persona no valía la pena.

Pero ese no era un buen día. Se había acercado a “Tu comida para llevar”, una charcutería contigua a la panadería del barrio, y había comprado dos raciones de lasaña de verduras. Las tenía en el horno, preparadas para calentarlas.

Cuando llegó su hermana, Alex ya había dado por bueno el informe y se lo había enviado a Ricardo. Después se había centrado en intentar trazar un perfil psicológico de Javier Salas ya que, según todos los indicios, era una persona complicada y con problemas al menos de sociabilidad. Para ello contaba con la ayuda de su hermana. Aunque no se lo había dicho, tenía intención de ponerla al día y después pedirle su opinión. Berta era especialista en trastornos psicológicos y las implicaciones legales de estas enfermedades en los delincuentes. Había escrito artículos en revistas del sector jurídico y psicológico y tenía mucha experiencia en casos de delincuentes con diagnósticos de patologías mentales y sociales.

Alex Doras también había traído la caja con las pertenencias de Javier Salas. Cuando su hermana entró en el salón, la mitad ya estaban colocadas en línea encima de la alfombra. Berta se sorprendió con la cantidad de papeles desperdigados sobre la mesa y los diferentes objetos expuestos en el suelo.

—¿Aquí es dónde vamos a comer? —Berta señalaba la mesa y la alfombra, levantando las cejas. —¿Qué es todo esto?

—Tranquila, ahora recojo los papeles y preparo la comida.

—¿Todo esto es sobre el tipo que han encontrado muerto en Mas Ram? Te vi de lejos por la tele de Badalona. Y también vi a Ricardo, hablando con la prensa.

Alex Doras se acercó a la mesa y recuperó los folios acabados de imprimir.

—Sí, me gustaría que leyeras este informe y me dieras tu opinión.

—¿Me has invitado a comer para que trabaje en tu investigación? —preguntó Berta, divertida.

—No, es sólo que me vendría muy bien la opinión de alguien ajeno al caso. Necesito sacar todo lo que pueda de Javier Salas, la persona a la que han matado.

—Está bien, dame el informe —dijo Berta, con tono de resignación, haciendo broma. —Pero yo tengo mucha hambre.

—Mientras lo lees pondré el horno en marcha y despejaré la mesa —dijo Alex, dirigiéndose a la cocina.

Movió el mando del horno hasta la posición de gratinador y el de la temperatura a 210 grados. Después abrió la nevera y sacó lechuga, zanahoria, tomate y una lata de maíz. Mientras preparaba la ensalada oyó como su hermana le hablaba desde el salón.

—¿Y qué son estas cosas que hay en el suelo?

—Javier Salas tenía una caja escondida en el fondo de su armario ropero con todos esos objetos. Los estaba examinando cuando has llegado— Alex Doras alzaba la voz para que llegase hasta el salón. —Ya lo verás en el informe. En su casa no hemos encontrado nada personal aparte de lo que ves aquí.

Cuando volvió al comedor con el mantel y los platos encontró a Berta sentada en el sofá, leyendo con atención y haciendo anotaciones en una hoja aparte. Preparó la mesa, puso el bol de ensalada en el centro, ya aliñada, y abrió el vino que había traído su hermana. También trajo la lasaña ya servida en dos platos.

—Venga, haz una pausa y vamos a comer. Luego seguimos.

—Casi he acabado —contestó Berta, mientras se levantaba lentamente y acababa de leer las últimas líneas. —Ya voy.

Se sentaron a la mesa y Alex sirvió el vino. No pudo evitar preguntar a su hermana qué le había parecido el tal Javier Salas.

—Todo lo que te puedo decir es por pura intuición. Debería haber hablado con él para llegar a un diagnóstico más seguro, pero a primera vista presenta un perfil que cuadra con el de una persona inestable —Berta se puso una buena ración de ensalada en el mismo plato de la lasaña. —Solitario, traumas infantiles, maniático de la limpieza…

—Hablé yo mismo con él y no me pareció un enfermo mental.

—No digo que sea un enfermo. Puede ser gente con una vida normal pero que emocionalmente no esté del todo bien. Hay muchas personas resentidas por algo, van aguantando y de repente no se pueden controlar y explotan. Puedes hablar con ellos un día y parecer la persona más normal del mundo, pero por dentro están a flor de piel, nerviosos. No tienen porque ser delincuentes, ni secuestradores, ni asesinos. A veces, con un simple tratamiento a base de calmantes, consiguen controlarse.

Berta dejó de hablar y se quedó mirando su plato durante unos segundos.

—Oye, ¿le has puesto mostaza a la ensalada? —preguntó. —Está buenísima.

—Sí, he pensado que te gustaría —a Alex le hizo gracia el comentario y sonrió un poco, aunque continuó hablando de Javier Salas.

—La secretaria de la agencia inmobiliaria dijo que era un buen tipo, pero con constantes cambios de humor.

—Ves, por ahí van los tiros. Por lo que he leído a mi me cuadra con una persona depresiva y con problemas de sociabilidad. Esta dificultad de relacionarse con los demás la lleva arrastrando desde siempre. Según Sergi Llosa, el que fue al colegio con él, ya desde pequeño tenía problemas con los compañeros. Después, en la academia de Publicidad, también lo consideraron un tipo raro. Tampoco en la agencia inmobiliaria parece haber hecho verdadera amistad con nadie y fíjate en lo que dicen los vecinos, no recuerdan ninguna visita. Todo esto puede haber afectado a su relación con las personas en general y con las mujeres en particular, provocándole un trastorno emocional. No puede controlar sus sentimientos.

—Y aquí tendríamos un móvil o motivo para raptar a una chica. O dos. Pasa la adolescencia sin relacionarse con mujeres y llega un momento cuando es adulto que se obsesiona, se le hace un problema incontrolable, y decide raptarlas.

—Exacto. Escoge a una chica de su entorno, ya sea porque le es más fácil o porque se siente atraído. La sigue y cuando tiene la oportunidad, la secuestra. Consigue de esta forma algo que en la vida normal no ha podido alcanzar: una mujer.

—Hasta aquí estamos de acuerdo. Ahora el problema es su muerte. Si es una persona solitaria y decide raptar a una chica para estar con ella, ¿quién lo ha matado?, ¿y por qué? En principio no tiene amigos. Los secuestros difícilmente los ha planificado con ayuda. ¿Es posible que alguien relacionado con Marta o Ana se haya enterado de que es el responsable de las desapariciones y lo haya matado como venganza?

—Esto ya es trabajo tuyo, de investigación policial. Aquí me pierdo yo también, pero no creo que un familiar o ex—novio de las chicas sea quien haya matado a Javier Salas. Recuerda que se han llevado el ordenador, el móvil y la cartera de su casa. Eso quiere decir que el asesino o asesinos tienen motivos para pensar que allí podría haber información que los relaciona con el fallecido, y con las chicas, si es que los dos casos están vinculados. En mi opinión, debéis profundizar en los conocidos del chico, aunque fuese un solitario. Compañeros de escuela, de trabajo. Hay alguien con quien se relacionaba implicado en el asunto. ¿Cuándo tendrás los informes de la autopsia y criminología?

—Criminología mañana, supongo. La autopsia puede tardar un poco más. Lo lleva un forense muy bueno, pero que se toma su tiempo. Luego me pondré en contacto con él.

—También me hace pensar lo de la casa. Es posible que una persona como Javier Salas tenga tendencia a no guardar cosas de su pasado, ya que los objetos a veces pueden asociarse a situaciones que se quieren olvidar, episodios de la juventud que han sido traumáticos y que se quieren dejar atrás. Por eso la caja llena de recuerdos puede ser importante ¿porqué ha guardado justo esos objetos y no otros?

—Pero una casa tan vacía es algo exagerado.

—Sí, a mí también me lo parece. No habéis encontrado fotografías de sus padres, ni ninguna de sus pertenencias, ni libros de su juventud, o postales de viajes, o ropa antigua…

—…ni los libros de texto de la academia de publicidad, ni discos antiguos —Alex continuó con la reflexión de su hermana. —Nada. Tan solo unos embalajes con vajilla y lámparas antiguas.

—Que seguro eran de sus padres. Todo lo suyo está allí —Berta señaló la caja rectangular medio vacía situada sobre la alfombra. —Por cierto, ¿esas lámparas y la vajilla son lo único que se quedó cuando murieron? Me parece muy poca cosa, sobre todo si era hijo único. Sus padres seguro que tenían más pertenencias de valor.

—Pues lo debió de vender todo, o lo debió de tirar.

Berta movió la cabeza de arriba abajo. Había llegado a una conclusión.

—Javier Salas no quería saber nada de su pasado. No se debía de llevar bien ni con sus padres, por eso no guardaba nada en su casa.

Berta y Alex Doras se quedaron un rato pensando en lo que habían hablado. Acabaron de comer y finalmente Alex continuó con la conversación:

—Igualmente esa casa está muy vacía. Si no quería recuerdos de su pasado, parece lógico que lo tirase todo en un momento determinado. Pero lo normal sería empezar de nuevo e ir acumulando cosas, objetos que le hacen a uno la vida más confortable, más agradable, y que luego caen en desuso. Ricardo hizo una observación muy buena: todos solemos guardar en cajones esos objetos pasados de moda, sin utilidad, como cajitas, relojes de medio pelo, móviles antiguos. Pero Javier Salas nada de nada.

—Bueno, menos tú, que aún llevas un móvil de manivela —Berta señalaba divertida el móvil de hacía 4 años de su hermano, situado encima de la mesa del comedor.

El sargento Doras se quedó mirando su teléfono. Él no sabía lo que era un Smartphone o un Iphone; eso de deslizar el dedo sobre la pantalla para pasar de menú se le escapaba. Pero el hablar de los padres de Javier Salas le hizo reflexionar. Era una línea de investigación todavía sin explotar, y ahora se daba cuenta de que presentaba muchas lagunas. Su hermana tenía razón, no había rastro de los padres de Javier Salas en la casa, ni en el salón ni en las dos habitaciones, aparte de esas lámparas antiguas y la vajilla. Se levantó de la mesa y se acercó a los objetos esparcidos por la alfombra. Se los quedó mirando como si se tratara de las piezas de un puzle gigante.

—¿En qué estás pensando? —preguntó Berta, intrigada por la actitud de su hermano.

—Mira, esto es lo único que conserva Javier Salas de sus padres —dijo, agachándose para recoger un documento. —El certificado de defunción. Y ya está.

—Y la vajilla y las lámparas.

—Sí, pueden tener un valor económico o práctico, pero nada más. No hay recuerdos, fotografías, regalos que le puedan haber hecho. Nada.

—¿Dónde quieres ir a parar?

—Ahora te lo digo, estoy pensando en algo. Vamos a ver que más tiene por aquí.

Alex y Berta se instalaron en el suelo alrededor de los objetos esparcidos por la alfombra, él sentado y ella de rodillas. Parecían dos niños mirando los juguetes de Navidad.

—Aquí hay 4 fotografías que parecen de una cena de empresa. Deben ser de la inmobiliaria. El está aquí, por cierto, al lado de otra chica guapa.

Alex tomó las fotos que le pasaba su hermana y las miró. Se fijó en esa chica elegante y guapa.

Después Berta le pasó el libro de calificaciones de bachillerato, expedido por el Colegio Badalonés. Ojeó alguna de las páginas.

—No destaca ni por buenas notas ni por malas. Sacó el bachillerato sin repetir ningún curso —informó su hermana.

Alex Doras vio el casete de Frank Sinatra y lo sacó de su caja. Se levantó con un poco de dificultad y se acercó a su cadena estereofónica, lo encajó en la pletina y apretó el “play”. La cinta ya estaba rebobinada, por lo que enseguida sonó “The lady is a tramp”, llenando la casa con la potente voz del cantante. El casete era viejo y el sonido no era demasiado bueno.

Berta recuperó el diploma de la academia y la orla. La desplegó, ya que estaba doblada en cuatro.

—No le daba mucha importancia a la academia, la orla la tiene doblada, inservible para colgarla —dijo, mientras observaba las caras y buscaba a las dos chicas desaparecidas.

El resto de piezas no parecían de interés. El reloj de pulsera, bastante antiguo, que quizás también había pertenecido a su padre, una linterna pequeña, de bolsillo, con las pilas pasadas…

Después se centraron en los pocos objetos que aún quedaban dentro de la caja. Alex Doras se sentó al lado y del fondo sacó un pequeño cuaderno de pintura muy deteriorado y sucio. Al abrirlo, cayó una fotografía antigua de entremedio de las páginas, y se la quedó mirando unos segundos.

Había encontrado lo que estaba buscando.

—Ya lo tengo. Sabía que debía haber algo.

—¿De qué hablas?

—Mira esta foto.

Alex Doras le pasó la fotografía, probablemente de los años 80. En la parte posterior constaba repetida varias veces una frase en diagonal que decía “THIS PAPER MANUFACTURED BY KODAK”, impresa en un tono muy suave, y el frontal lo protagonizaba un matrimonio relativamente joven situado en las escaleras de un porche de una casa de aspecto rústico, rodeada de vegetación. Ella llevaba un vestido floreado, típico de la época, y el vestía una camisa también estampada y unas bermudas. Iba como Tom Seleck en la serie Magnum, con la gorra de beisbol incluida.

—Los padres de Javier Salas, seguro— dijo Berta. —¿Es la única fotografía que habéis encontrado de ellos?

—La única. Javier Salas no tenía ni un marco en las estanterías, ni una foto colgada en las paredes de su casa.

—Ya te lo he dicho, Javier Salas no se llevaba bien con sus padres. Yo guardo infinidad de fotos de papá y mamá, y eso que aún están vivos. Tengo el álbum que nos regalaron con fotografías de su boda y de nosotros cuando éramos pequeños.

—Sí, yo también. Pero lo verdaderamente interesante es dónde está tomada la fotografía, y porqué la tenía aquí escondida. Hay algo que hemos pasado por alto.

Alex Doras abrió de nuevo la vieja libreta y pasó las páginas una a una. No quedaba prácticamente ninguna en blanco, casi todas llenas de dibujos infantiles hechos a lápiz, algunos a medio acabar. También encontró páginas con juegos como el de tres en ralla, o el del ahorcado, pero lo verdaderamente significativo eran esos dibujos. A medida que se acercaba al final, estos ganaban en calidad. Se fijó en uno de ellos, una especie de castillo con torreón y barrotes en las ventanas. De una de las pequeñas oberturas de la fortaleza, la más alta de todas, salía lo que parecía un brazo con la mano desplegada. El dibujo no estaba muy definido, pero Alex asociaba la forma del castillo, todo menos el torreón, a la casa que salía en la fotografía: tenía árboles alrededor, era un edificio de dos pisos, y tenía unas escaleras para acceder a la puerta de entrada. Los trazos del dibujo eran infantiles, pero el tema, con el brazo saliendo al exterior pidiendo ayuda, era digno de ser estudiado por un psicólogo.

Alex Doras alargó la mano y pasó el cuaderno a su hermana, abierto por la página del castillo. Se levantó de nuevo y se puso a caminar por el salón, visiblemente nervioso. Apagó el casete de Frank Sinatra y alcanzó el inalámbrico.

—¿En qué estás pensando? —dijo su hermana, desviando la vista del dibujo a los pasos nerviosos de su hermano.

—No hemos comprobado si Javier Salas tenía una segunda residencia, como podría ser la casa de sus padres, que debió heredar cuando murieron. Está claro que la casa de Mas Ram no es donde han vivido toda la vida los Salas. Es una casa de como máximo 10 o 15 años.

—¿La casa de Mas Ram era de su propiedad?

—No lo sé, no hemos comprobado si era de alquiler o de compra. Que yo sepa, Julio y Fernando han sacado los domicilios de los conocidos de Ana Abrera por el padrón.

Alex Doras señaló con un dedo la fotografía que descansaba sobre la mesita y continuó hablando, con el teléfono en la mano:

—Esta es la casa de sus padres, y es posible que aún la mantenga a su nombre.

—Y por eso la casa de Mas Ram está medio vacía, porque todo lo que era de su juventud, y todo lo que pertenecía a sus padres, aún está en su domicilio paterno.

—Exacto. Al morir sus padres cambió de hogar y empezó una vida nueva. Dejó su pasado aparcado, abandonado en el castillo en el que estuvo encerrado, totalmente al margen.

Alex Doras tenía la necesidad de explicarle su teoría a Ricardo Sánchez, por lo que marcó su número. Mientras sonaba la señal de comunicación pensó en la posibilidad de que Javier Salas aún fuese propietario de la casa de sus padres. En ese caso cuadraban las paredes desnudas de su propio domicilio. Como decía Berta, lo tenía todo en su antigua casa. Bajo esa regla de tres, también era posible que allí hallasen más información sobre quién y el porqué del asesinato de Javier y, sobre todo, quizás podrían encontrar alguna pista sobre el paradero de Marta Bordas y Ana Abrera. De momento las piezas no encajaban, pero Alex Doras estaba convencido de que todo estaba relacionado. Javier Salas, su muerte y la desaparición de las chicas.

—Yo también doy el informe por bueno —contestó Ricardo, sin esperar a que su jefe hablara. –En mi opinión no nos hemos dejado nada.

—No te llamo por eso. Súbete a la moto y acércate a mi casa, queremos enseñarte algo.

—¿Queremos?

—Ah, sí, estoy con Berta. Me está ayudando con el perfil psicológico de Javier Salas. Quizás hemos encontrado algo, date prisa.

Mientras esperaban a Ricardo, se dedicaron a repasar el cuaderno con más detalle.

—Estos dibujos son espantosos —dijo Berta, mientras pasaba las páginas. —Por el aspecto de la cubierta y la diferencia entre los primeros dibujos y los últimos, Javier empezó con la libreta a una edad y la terminó con otra. Si la guardaba era porque la consideraba importante. Fíjate en estas caras, son terroríficas.

Alex Doras estaba de acuerdo. El cuaderno estaba lleno de animales con la boca y los ojos abiertos, como vampiros o monstruos de la noche. Algunos tenían alas, y parecían búhos o lechuzas, mientras otros eran más como conejos con dientes de mamífero depredador. En uno de los dibujos, los monstruos salían del abdomen de una persona estirada en una especie de mesa de operaciones, situada en una celda con barrotes en las ventanas. Parecían espíritus abandonando el cuerpo y esparciéndose entre las cuatro paredes de la prisión, volando alrededor de la camilla en situación ascendente.

Alex Doras pensó en la mazmorra del torreón, y en el brazo que salía de la ventana pidiendo ayuda. Le entró un escalofrío que le subió por la espalda hasta la nuca.

—Este tío estaba fatal —dijo al fin.

Berta escuchó una especie de trueno en la lejanía acercándose a gran velocidad. Su boca dibujó una sonrisa y movió la cabeza hacia los lados. No pudo evitar hacer un comentario:

—Ricardo y sus motos. Badalona no sería lo mismo sin ese ruido.

Berta Doras y Ricardo Sánchez se conocían y se llevaban muy bien. Habían coincidido en varias celebraciones, y habían quedado para comer y cenar los tres juntos en muchas ocasiones. Alex, ella y Ricardo. Alex jugaba con ese “feeling”, y constantemente bromeaba con un posible lío entre su compañero y su hermana.

Cuando Ricardo entró en el salón, Berta se levantó del suelo.

—Ricardo, cómo estás —dijo, saludando con ganas. —¿cómo está Sandra?

—Pues no lo sé —bromeó Ricardo, con voz ronca. —Últimamente, entre que tiene el turno de noche y yo que estoy al cien por cien en este caso, casi no nos vemos. Ahora ella llegaba a casa y pensábamos pasar la tarde juntos; y ya ves, aquí me tienes.

—Vaya voz, menudo constipado —Berta levantó las cejas en señal de asombro —Bueno, lo importante es que estéis bien los dos. Esto es solo una temporada, ya volveréis a coincidir en horarios.

—Vaya follón tenéis aquí montado —dijo Ricardo, cambiando de tema y señalando con la cabeza el suelo.

Alex Doras enseñó a Ricardo la fotografía de los Sres. Salas y le habló de lo que habían deducido a partir de ella: la posibilidad de que Javier mantuviese la casa de sus padres, el hecho de que esa fotografía parecía ser la única imagen que había conservado de su pasado, quizás porque aún formaba parte de su presente, y la idea de que el domicilio actual de Javier Salas estaba vacío y tenía tan poca ropa y objetos personales en los armarios porque lo tenía todo allí, en la casa paterna.

También le enseñaron los dibujos del cuaderno y hablaron sobre el perfil psicológico descrito por Berta.

Cuando acabaron, Ricardo se quedó pensando. Alex Doras sabía que la opinión de su compañero dependería de si consideraba las reflexiones como indicios claros o meras intuiciones. Finalmente se levantó del sofá, tomó el informe que habían redactado, leyó algunas partes referentes al interrogatorio de Javier, y dio su opinión.

—Me cuadra todo menos lo de su muerte. Es posible que tengáis razón, que la casa de la fotografía sea la de sus padres. No lo sabemos con seguridad, quizás incluso esos dos no sean sus padres, pero estoy de acuerdo en que debemos comprobarlo. Y lo antes posible.

—Lo malo es que hoy es domingo. No podemos consultar con registro de la propiedad para saber qué casas tiene Javier Salas a su nombre y dónde están. Tampoco podemos pedir la nota de localización —dijo Alex. —Hasta mañana no podremos saber si la casa aún pertenece a Javier Salas, o si la vendió al cambiar de domicilio.

—No, no podemos saber eso, pero podemos intentar localizarla e ir para allá y comprobarlo —dijo Ricardo.

—Podéis consultar con tráfico la dirección que les consta de Javier Salas —propuso Berta, pensando en el acceso que tenía la policía a la base de datos de la Dirección General de Tráfico. Podían contrastar los datos personales de los ciudadanos a través de un permiso de conducir, un permiso de circulación o un vehículo a su nombre. —Quizás sea la antigua, la de casa de sus padres.

—Voy a llamar a comisaría a ver quién está de guardia. Pediré que entren en la red y lo consulten —Alex Doras se levantó y marcó el número en el inalámbrico.

Ricardo también se levantó y se acercó a los objetos del suelo, que ahora estaban desordenados y desperdigados a lo largo y ancho de la alfombra. Se los quedó mirando desde la altura. Se agachó a por la orla y la desplegó, dándose cuenta de que estaba familiarizado con cada una de las caras allí plasmadas. Después la cambió por la libreta y repasó las páginas, buscando el dibujo del castillo descrito por el sargento. Lo comparó con la fotografía, y llegó a la misma conclusión de su jefe, es decir, que hacía referencia al mismo edificio. Inspeccionó atentamente la foto, sin encontrar ninguna indicación de dónde podría estar situada esa casa; sólo se veían árboles y cielo despejado. No destacaba ningún elemento significativo en el horizonte que les pudiese dar una pista, como un edificio alto, una antena de telefonía. Nada.

—De esta fotografía sólo podemos deducir que no está situada en un centro urbano —dijo, a modo de conclusión. —Hay mucha vegetación y no se ve ningún edificio por los alrededores. Como poco está a las afueras de una población. Podría ser Badalona, pero también podría ser cualquier otra ciudad o pueblo.

Alex Doras seguía al teléfono, con el aparato apoyado entre el hombro y la cabeza, esperando a que un agente de guardia del departamento le diese los datos registrados en la base de tráfico. Mientras, buscaba un bolígrafo por la mesita del salón, donde había dejado los documentos de la investigación. Cuando lo encontró se acercó a Ricardo para ver la fotografía.

—Si es la casa de los padres de Javier Salas, ha de estar cerca de Badalona: Javier iba al Colegio Badalonés —dijo, en respuesta al comentario de Ricardo.

Ricardo dejó la foto y el cuaderno y tomó el libro de calificaciones de bachillerato. En ese momento Alex Doras se dio la vuelta y se dirigió al sofá, donde tenía papeles para apuntar. El agente había localizado los datos de tráfico referente a Javier Salas.

Al ver que al sargento le iban a dar la información, Ricardo dejó el libro de calificaciones encima de la mesa del comedor y se acercó al sofá. Se sentó junto a Berta y los dos se fijaron en como apuntaba la dirección.

Calle Ginesta, 16, barrio de Mas Ram, Badalona

—¿Puedes comprobar quién era el antiguo dueño de la Kangoo y la dirección que consta? —preguntó Alex, al ver que le daban la dirección actual de la casa de Javier Salas.

Esperó la respuesta y colgó el teléfono.

—Hemos de esperar a mañana —el tono de Alex era de resignación. —Sólo constan los datos actuales.

Los tres se quedaron un tanto desilusionados. La dirección que figuraba en tráfico era la de Javier Salas, la actual. Si querían averiguar la de los padres, deberían esperar al día siguiente, día laborable.

Ricardo se levantó y continuó con la inspección de los objetos esparcidos por la alfombra, preguntándose cómo podrían averiguar el domicilio antiguo de Javier Salas. Se agachó de nuevo, tomó el diploma y lo abrió. No constaba ninguna dirección, ni en la parte frontal ni en el dorso, pero se le ocurrió otra manera de identificar la casa.

—Podemos intentar localizar al director de la academia, ellos deben tener el domicilio paterno en su expediente. Cuando Javier estudiaba aún vivían sus padres.

—¿Te acuerdas cómo se llama?

—Joan Massó. Es cuestión de llamar y pedirle que se acerque a la academia.

Alex Doras le pasó el inalámbrico.

Ricardo llamó a información y solicitó a la operadora el teléfono de Joan Massó, de la ciudad de Badalona. Le dieron dos números, correspondientes a los dos Joan Massó que vivían en la ciudad.

—Esperemos que uno de ellos sea el máximo responsable de la academia —dijo Alex Doras.

Tuvieron suerte. El segundo era el director.

Ricardo le recordó quien era y la investigación que estaban llevando a cabo. Era de vital importancia comprobar, esa misma tarde, los datos personales de Javier Salas de años atrás, de cuando estudiaba en su academia, y en esos momentos sólo podían recurrir a él para obtenerlos. Necesitaban, sobretodo, la dirección que les constaba en su expediente, y lo antes posible. No podían obligarle sin una orden judicial, pero se encontraban en una situación extrema, en la que posiblemente estaba en juego la vida de otra de sus ex—alumnas, y le pedían por favor que acompañase a la policía a la academia para consultar los datos de ese alumno. Iría él mismo, Ricardo Sánchez, al que ya conocía.

Joan Massó se quedó en silencio, sin contestar. El director debía saber, por la prensa, que habían encontrado muerto a Javier Salas y que la policía estaba investigando el caso. Ricardo entendió sus dudas sobre la conveniencia de proporcionar información privada de uno de sus ex—alumnos, aunque fuese a la policía y a raíz de una investigación importante. Seguramente no sabía si era legal y si se estaba metiendo en un problema del que después se podría arrepentir: los datos personales de los alumnos eran confidenciales, y no se podían enseñar así como así.

Pero al final, después de la insistencia de Ricardo, accedió. La posibilidad de salvar la vida a la chica era prioritaria, y acordaron que simplemente consultarían el archivo y apuntarían la dirección que constaba.

Joan Massó vivía muy cerca de su lugar de trabajo. Quedaron en la puerta de la academia, en el centro de Badalona, en 5 minutos, el tiempo que necesitaba Ricardo para desplazarse en moto desde casa de Alex Doras. Se puso el casco y salió casi sin despedirse.

Alex se acordó de que no habían tomado postre ni café. Mientras esperaban noticias, encendió la cafetera Nespresso y sacó dos cápsulas de la caja. Comprobó que el depósito tuviese agua, y preparó dos cafés cortos. Por la mañana, para desayunar, utilizaba la cafetera de filtro, pero para los cafés de después de comer, la Nespresso.

Se sentaron otra vez en la mesa del comedor, donde aún estaban los platos de la comida, para tomar el café. Aprovecharon ese momento muerto para firmar los papeles de la partición de los terrenos, la verdadera razón por la que habían decidido verse. Mientras extraía los documentos de la cartera, Berta volvió a cuestionar la intención de Alex de quedarse con la masía e insinuó, con delicadeza, que no era tan mala idea vender todo el terreno a esos promotores interesados. Alex debía despegarse de su pasado, mirar hacia delante, y esa casa familiar no le ayudaría demasiado a superar todos esos recuerdos… 

Pero a Alex Doras no le interesaba darle vueltas a ese asunto. Tenía la cabeza centrada en la investigación, en Ricardo Sánchez y en lo que este pusiese averiguar. Después de firmar, recuperó el libro de calificaciones de bachillerato de Javier Salas. Permanecía justo a su lado, donde Ricardo lo había dejado.

—¿Crees que estamos dando palos de ciego? —preguntó a su hermana, cambiando radicalmente de tema, mientras ojeaba el cuaderno de forma distraída, desde las últimas páginas hacia delante.

—Es posible, pero debéis seguir todas las pistas relacionadas con Javier Salas. Y esta es una de ellas.

Alex Doras llegó a la primera página. Se quedó callado unos segundos y se levantó con un movimiento brusco, moviendo la mesa y casi volcando el café.

—¡Joder, que burros somos! —exclamó. —La teníamos aquí mismo. La dirección está en el libro de calificaciones del colegio.

En la primera página constaban los datos completos del alumno, con la dirección incluida. Le pasó el libro a su hermana y marcó el número de Ricardo.

—Acabo de llegar, aún no se nada —se quejó Ricardo. —Estoy bajando de la moto.

—Tenemos la dirección, está en el libro de bachillerato. ¿Tienes bolígrafo y papel?

Joan Massó esperaba frente a la puerta de la academia. Ricardo, sentado encima de la moto, le hizo un movimiento de cabeza a modo de saludo y sacó su bloc de notas y el bolígrafo del anorak. Apuntó la dirección, apoyándose en el casco.

Carrer Vell, s/n, Urbanización Mas Corts, La Conrería.

—Ya te dije que estaba cerca de Badalona —le dijo Alex Doras. La Conrería era el nombre de una montaña de las afueras, donde se habían construido hacía tiempo varias urbanizaciones.

—Vale, yo voy para allá ahora mismo. Llegaré antes en moto.

—Si intuyes problemas, me esperas. No quiero disgustos.

—Tranquilo.

—¿Conoces la urbanización Mas Corts?

—No, pero lo miraré por internet. Cuando llegue te llamo y te digo por dónde has de ir. ¿Qué hacemos si en la casa no hay nadie?

—Ya veremos al llegar.

Ricardo, sin bajar de la moto, saludó ahora de palabra al director de la academia, que se había acercado para hablar con él.

—Hemos conseguido la dirección, por lo que no hará falta consultar con su archivo —le dijo Ricardo, sin mirarlo, mientras entraba en internet a través de su móvil. Quería comprobar si el callejero de Badalona identificaba la urbanización; una vez allí, volvería a conectarse para buscar la calle.

Volvió a guardar el teléfono, se abrochó el anorak hasta el cuello, por encima del verdugo, y se puso los guantes y el casco. Encendió la moto y, con un fuerte estrépito, aceleró, dirigiéndose a las afueras de la ciudad en busca de la carretera que comunica Badalona con la Conrería, la B—500. Dejó a Joan Massó clavado en la acera, mirando cómo se alejaba, con cara de sorpresa.

Mientras circulaba a gran velocidad, Ricardo sentía como si literalmente se le hubiera formado un nudo en el estómago. Ahora entendía a Alex Doras cuando le hablaba de la intuición del policía. Esa era la sensación que uno experimentaba cuando sabía, sin una prueba concreta, que se acercaba a un punto de inflexión en una investigación. Como cuando un guía de montaña encuentra el camino de vuelta, sin conocer el terreno. No podían confirmar si verdaderamente Javier Salas había sido el dueño de la casa de sus padres después de su muerte, pero algo le decía que así era, y que allí encontrarían la respuesta a muchas de las dudas y preguntas sobre lo sucedido.

La moto había tomado ahora la carretera B—500 y pasaba bordeando la población de Tiana. El tráfico a esa hora de la tarde de domingo era mínimo, y Ricardo podía exprimir el motor de su Aprilia al máximo de su experiencia. Se concentraba en la conducción y en las curvas, que iban ganando en ángulo a medida que avanzaba por la montaña.

El cielo estaba cubierto por una espesa capa de nubes, pero desde la altura Ricardo veía el mar en el horizonte. Los nervios y la concentración en la conducción le hacían olvidarse del frío, más acusado en ese lugar despejado. Dentro de su casco integral resonaba el rugido de la moto al reducir de marcha y acelerar. Cuando llegaba a una recta, el puño derecho giraba el mango del gas hasta que la siguiente curva lo obligaba a desacelerar, frenar de forma brusca e inclinarse hacia un lado. Buscaba la trayectoria del exterior hacia el interior, de forma que pudiese encarar la recta o la siguiente curva con una buena posición y así ganar seguridad y velocidad. Su experimentada conducción era fruto de la cantidad de años que llevaba subido a una moto, y sabía dónde estaba su límite para conducir rápido con el mínimo riesgo.

No vio el camión de bebidas hasta que lo tuvo encima, después de encontrárselo al salir de una de las curvas y acelerar. Subía por la carretera, con paso lento, como un caracol arrastrándose sin prisas pero sin pausa. Ricardo frenó de golpe, giró ligeramente hacia el exterior y desplazó la rueda de atrás hacia la derecha de forma peligrosa. Inmediatamente, y al ver que no venía nadie en sentido contrario, aceleró para evitar la caída, pasando junto al camión con el espacio justo para tomar la siguiente curva. Le dio tiempo a oír la bocina del vehículo de carga, un sonido ronco como el de un viejo cascarrabias quejándose de las imprudencias cometidas por los niños. “Cómo es posible que repartan hasta en domingo”, pensó Ricardo, al perder el camión de vista.

Cuando llegó a la Conrería desaceleró un poco y buscó el cartel indicador de la urbanización Mas Corts. Encontró un desvió a la izquierda a mitad de una curva que marcaba Urbanización Mas Llombart, y otro a mano derecha que marcaba Mas Nou, pero nada de Mas Corts. Decidió continuar un poco más antes de parar y consultar con el móvil; no tenía ganas de perder el tiempo en sacar el Iphone del anorak y consultar el callejero. Aceleró otra vez al llegar a una recta, volviendo a ganar velocidad. A mitad vio, de refilón, a mano derecha, el cartel que estaba buscando y frenó en seco, sin poder evitar, a pesar del freno de disco, dejar la huella del neumático impresa en la calzada. Un coche que venía de frente le llamó la atención accionando sus luces largas, y desapareció a final de la recta. Ricardo cambió de sentido y deshizo el camino hasta el cartel, subió por la carretera de entrada de la colonia y se paró en el primer desvío de calles.

Sacó el móvil y se conectó a internet. Buscó la calle Vell en Google maps. Estaba al otro lado de la urbanización y no quedaba claro cómo llegar. Las calles serpenteaban bordeando la ladera de la montaña y la aplicación no especificaba todos los nombres. Después de identificar la intersección donde se encontraba en ese momento, se volvió a colocar el casco, puso la primera marcha y continuó recto, manteniendo el móvil encendido guardado en el bolsillo, con el callejero en la pantalla. En cada intersección paraba para buscar el nombre de la avenida y consultarlo con el móvil, sin acabar de situarse del todo.

Las calles estaban desiertas, con las farolas y las bombillas de las casas, detrás de las cortinas, encendiéndose poco a poco. El sol, cada vez más bajo, amenazaba con desaparecer por el horizonte. 

Tomó la calle Santa Fe, que prácticamente cruzaba la urbanización hacia el otro lado. Cuando llegó a la intersección con otra avenida, que subía hacia la montaña de forma abrupta, Ricardo dudó sobre si seguir hacia arriba o continuar recto. Volvió a sacar el móvil para situarse, sin tener claro por dónde seguir. Sabía que estaba cerca, pero traspasar las indicaciones de la pequeña pantalla a la realidad era más difícil de lo que parecía. Debía conseguir urgentemente un navegador GPS para su móvil, pensó. Sabía que corrían aplicaciones por internet, y que con sólo escribir el nombre de la calle el dispositivo te guiaba indicando el camino hasta llegar al destino.

El ruido del motor debió llamar la atención, porque de una de las lujosas casas de la zona salió un hombre y cruzó su jardín hasta abrir la gran puerta de la calle. Ricardo le hizo una seña, y el hombre continuó caminando hasta la moto. El vecino no conocía la calle Vell, pero por el nombre y por la descripción de la casa estaba seguro que se encontraba en la parte vieja de la urbanización. Esa zona estaba al lado de la carretera, y para llegar tan sólo tenía que bajar por la misma calle Santa Fe. Desde donde se encontraban se veía claramente la rotonda y las primeras calles que se urbanizaron saliendo de ella, con la carretera de Tiana a un lado. Ricardo había dado una vuelta enorme.

Una vez en la parte antigua, donde las casas habían perdido presencia y las calles se veían más degradadas y en peor estado, se situó de nuevo. Enseguida encontró la que parecía la calle Vell. No había cartel que lo indicase, pero la identificó por la aplicación de Google. La entrada estaba presidida por una señal de tráfico de calle sin salida.

Ricardo entró con paso lento, con la moto casi al ralentí. Era una avenida con el asfaltado muy deficiente, sin acera y prácticamente sin iluminar. Estaba bordeada por vegetación a ambos lados, espesos matorrales que crecían entre pinos y encinas y se adentraban hacia el bosque. Por la dirección del domicilio, en la que se especificaba “sin número”, y por el hecho de no tener salida, Ricardo pensó que sólo debía haber una casa. La de los Salas.

Intuyó la entrada del jardín a unos pocos metros y paró la moto justo antes de llegar. Se sorprendió al ver otro chalet de reciente construcción un poco más adelante. Por lo visto se había equivocado y la casa de los Salas no era la única de la calle.

Sacó un pañuelo de papel del bolsillo y se sonó con fuerza. Después llamó al Sargento Doras.

—Estoy delante. —Ricardo miró la finca desde el exterior y confirmó que era el mismo edificio de la fotografía —¿Por dónde vas?

—A la altura de Tiana. Llego en pocos minutos.

—Vale. Tienes que pasar la primera indicación de la urbanización Mas Corts, yo me he metido por allí y me he liado. Hay otra entrada más adelante que da a una rotonda, y has de dar prácticamente la vuelta hasta la última calle, a la derecha. Pasada la segunda curva verás un desvío con una señal sin salida. La casa está a pocos metros. Verás mi moto.

—Bien, espérame. ¿Qué ves?

—Acabo de llegar. La casa está tranquila, no parece que viva ni haya nadie, y el jardín está sin cuidar. Por cierto, es la de la foto.

—Vale, ya llego.

Ricardo no pudo evitarlo y decidió efectuar un reconocimiento inicial mientras esperaba a su superior. La puerta del jardín estaba abierta del todo y la cruzó. Era de hierro pintado de blanco y tenía partes con óxido a la vista; le hacía falta una buena mano de pintura. Quedaba poca luz de día, pero la suficiente para ver huellas de neumáticos en la gravilla justo delante del porche de entrada, señales recientes y muy marcadas. Indicios claros de que alguna persona aparcaba allí de forma habitual. O alguien vivía allí o venía de visita cada cierto tiempo.

Palpó por instinto su cintura y se tranquilizó al notar el bulto de su semiautomática Walther P99 dentro de la cartuchera. No creyó oportuno sacar la pistola, aunque el silencio, el asesinato de Javier Salas y la semioscuridad le provocaban cierta sensación de peligro.

Subió los cuatro escalones del porche y buscó el timbre, sin encontrarlo. Después se acercó a una ventana. Las cortinas tapaban casi todo el ángulo de visión y la oscuridad del interior impedía ver lo poco que se abarcaba. Volvió a bajar al jardín, pensando en dar una vuelta alrededor de la casa, cuando oyó a lo lejos el ruido de un coche. Supuso que era el Sargento y se dirigió hacia el camino.

—¿Has entrado? —preguntó el sargento Doras al bajar de su vehículo. Había aparcado detrás de la moto, dejando el auto bien pegado a los matorrales: también se había dado cuenta de que en la misma calle había otra casa de reciente construcción.

—Sólo en el jardín. Esta urbanización es un laberinto, y he perdido tiempo buscando la calle —respondió Ricardo. —De todas formas, he preferido esperarte.

—Vale, vamos a entrar, no quiero aguardar a pedir una orden judicial. Los indicios justifican el allanamiento.

—Estoy de acuerdo. La casa no parece habitada y está a oscuras, aunque hay huellas recientes de neumáticos en la grava.

Cruzaron la entrada y se dirigieron al porche. Ricardo golpeó con los nudillos en la puerta, sin obtener respuesta. Volvieron a insistir con los nudillos primero, después con el puño, también sin resultado. Ricardo probó suerte buscando las llaves en dos macetas situadas a ambos lados de la puerta. Las plantas habían muerto por falta de cuidado y la tierra estaba cubierta de hojas secas, que crujían y se rompían al tocarlas.

—Vamos por la parte de atrás —propuso Ricardo, al ver que no contestaba nadie y que la consistencia de la puerta hacía imposible reventarla.

El jardín trasero, igual de descuidado que el delantero, era un poco más grande y se extendía de forma rectangular desde el edificio hasta acabar en una valla metálica medio caída. Ricardo y Doras se acercaron a una puerta con una pequeña obertura y un grabado de hierro sobre el cristal. Muy probablemente era el acceso exterior de la cocina, una segunda entrada a la casa.

Ricardo volvió a meter la mano en un macetero rectangular que descansaba en la repisa de una pequeña ventana, justo a su lado, también lleno de hojas secas. Esta vez tuvo más suerte y sacó una llave de hierro redonda y larga. Miró al sargento con cara de triunfo, enseñando el objeto como si fuese un árbitro sacando una tarjeta amarilla. Alex Doras volvió a levantar una ceja. “No estaba mal”, parecía que dijese. Su subordinado lo había sorprendido dos veces en un fin de semana y de la misma manera: entrando en una casa por la puerta trasera.

—Vamos allá —dijo simplemente el Sargento. Sacó del bolsillo dos pares de guantes finos y le pasó uno a su compañero.

—Podrías decir “eres un fiera”, o un simple “muy bien hecho” –se quejó Ricardo, metiendo la llave en la cerradura.

—Sí, muy bien hecho, “eres un fiera”. Venga, abre la puerta.

Tal como habían supuesto la puerta daba directamente a la cocina. Estaba oscuro y en el interior hacía prácticamente más frío que en el jardín. La única luz, a esa hora ya muy pobre, entraba por la puerta acabada de abrir y por la estrecha ventana de la pared, y apenas iluminaba unos viejos armarios colgados y parte del suelo. El sargento Doras encontró un interruptor y encendió el fluorescente del techo. Tardó unos segundos en responder, como si necesitara varios intentos o un esfuerzo extra. La vieja encimera de mármol, con las cortinas de cuadros tapando las repisas inferiores, apareció totalmente despejada, sin plato ni utensilio de cocina a la vista.

—No parece que alguien haya cocinado últimamente —dijo Ricardo, sacando vaho por la boca mientras hablaba.

—No, pero en cambio en la basura hay varias latas de cerveza y bolsas de patatas vacías —dijo el sargento, mirando desde la altura el cubo y la bolsa de súper mal colocada.

Ricardo se acercó y miró también. Después, cuando ya se dirigían al salón, abrió la nevera. Encontró tan sólo unas cuantas cervezas.

El salón también permanecía oscuro. La poca luz del exterior no llegaba a entrar a pesar de tener las persianas subidas, en parte por las cortinas, que estaban extendidas. Olía a humedad y a habitación cerrada, mal ventilada, probablemente debido a la falta de uso como vivienda. El sargento Doras encontró el interruptor y lo encendió, consiguiendo que una solitaria bombilla colgada de un cable iluminara la sala. Miró hacia el techo y recordó las lámparas que encontraron embaladas en casa de Javier Salas.

Los muebles eran antiguos, de los años 80, y una capa de polvo los recubría. Ricardo se fijó en la mesa del comedor, concretamente en varias marcas redondas dibujadas sobre la suciedad, un testimonio inequívoco de que allí se habían dejado vasos o bebidas, probablemente latas de cerveza. En otra mesa de cristal, delante del sofá, más marcas de latas destacaban sobre el polvo.

El sargento Doras y Ricardo no decían nada, uniéndose de forma inconsciente al silencio total de la estancia. No les llegaba ningún ruido ni del exterior ni del interior, ni siquiera el ronroneo de la nevera, que al hacer tanto frío no necesitaba ponerse en marcha.

Con un gesto de cabeza el sargento indicó el piso de arriba. Encendió otro interruptor a pie de escalera y empezaron a caminar sobre los tablones de madera, que crujían a cada paso. Entre el polvo había tan solo unas pocas pisadas, como si los bebedores de cerveza no tuviesen costumbre de visitar el piso superior, excepto alguno que lo hacía de vez en cuando.

Mientras subían, observaron las fotografías enmarcadas colgadas en la pared de estucado grueso, puestas de tal forma que siempre quedaban a la altura de la vista. Los señores Salas con su hijo, los señores Salas vestidos de novios, Javier Salas el día de su comunión.

“Aquí están las fotografías familiares”, pensó el sargento Doras, sin quitarles ojo de encima.

El dormitorio principal estaba claramente sin utilizar, con la cama de matrimonio sin sábanas y las persianas bajadas. En las paredes había más fotografías colgadas y varios iconos religiosos, como la Virgen María y un retablo con imágenes de la biblia, o un crucifijo de madera justo encima de la cabecera de la cama.

Ricardo abrió los armarios empotrados, y encontró la ropa de los señores Salas intacta, con los jerséis y camisas bien dobladas en las estanterías y los abrigos colgados en los percheros. Todo indicaba que Javier Salas no había tocado esa habitación tras la muerte de sus padres. El interior del armario, como el resto de la casa, olía a cerrado.

Tanto el segundo dormitorio como el baño se habían utilizado más. La cama tampoco tenía sábanas, pero parecía estar todo más limpio y libre de polvo. La ropa de Javier Salas se hallaba en los armarios y se mezclaban piezas antiguas, pasadas de moda, con otras más actuales. Con los zapatos lo mismo, algunos se veían claramente antiguos, de otra época, ya gastados. De los percheros colgaban varias camisas planchadas, preparadas para su uso. Ricardo vio, apoyada en una pared, una tabla de planchar y, en el suelo, puesta de pie, una plancha a vapor moderna. Destacaba claramente del resto de los electrodomésticos de la casa, más antiguos. En el lavabo había utensilios de aseo: champú y gel en la bañera, crema de afeitar y cuchillas, y colonia de marca. Una estufa “tropicano” permanecía enchufada a la pared, en una esquina.

Volvieron a apagar las luces del piso superior y bajaron.

Una vez en el salón, Ricardo vio dos puertas cerca de la cocina. Se dirigió a la primera y la abrió. Encontró un aseo pequeño con un lavabo y un váter con señales de uso reciente.

El sargento Doras abrió la otra puerta. Al ver lo que había detrás se giró para mirar a Ricardo, sin necesidad de decirle nada. Unas escaleras inclinadas, sin barandilla, se adentraban en las profundidades de la casa y se perdían en la oscuridad. Encendió un pequeño interruptor y empezó a bajar, con cuidado.

Ricardo lo seguía.

El olor era muy fuerte, una mezcla de moho, humedad y orines. A medida que iban bajando, el aire se iba viciando más y se hacía más penetrante. Caminaban despacio, por la inclinación de la escalera sin soporte al que agarrarse y por la incógnita de lo que se iban a encontrar. Una vez en el sótano, lo primero que les llamó la atención fue una gran mesa de madera con correas a los lados y una rejilla en el suelo. También había una pila con jabón y esponja en una de las esquinas, y una serie de animales disecados en una estantería. Parecía que les daban la bienvenida. La iluminación provenía de otra desnuda bombilla de baja intensidad, colgada del techo. Daba una débil luz que potenciaba las sombras de los diferentes objetos y muebles de la habitación.

En una de las paredes, a su izquierda, vieron una puerta maciza de madera con un cerrojo de hierro negro y una pequeña trampilla para mirar. Tanto Ricardo como el sargento Doras, después de intercambiar otra mirada, se dirigieron hacia ella, los dos conscientes de su significado. La mesa con las correas, el desagüe en el centro de la habitación, las latas de cerveza… parecía como si toda la investigación, y todo el contenido de esa casa, les llevase hacia ese rincón, hacia ese triste y escondido lugar. El sargento Doras pensó en la mazmorra de Javier Salas y en el castillo dibujado tantas veces en su cuaderno, y se imaginó el brazo del niño saliendo de la trampilla, pidiendo ayuda.

Al abrir la puerta el olor a rancio se escapó como si estuviese esperando su liberación, dándoles directamente en la cara. Estaba completamente oscuro y apenas podían distinguir lo que había en el interior, intuyendo tan solo una forma en el suelo. No pudieron comprobar de qué se trataba hasta que el sargento Doras sacó su llavero linterna y pasó el rayo de luz por la habitación.

Ana Abrera estaba estirada en el suelo, boca abajo, totalmente inerte, con una manta medio extendida sobre su cuerpo. En una esquina había ropa, lo que parecía un pantalón y una chaqueta de chándal sucia, amontonada y abandonada. La chica estaba completamente desnuda, y no se movió cuando el sargento se acercó corriendo y, arrodillándose en el suelo, le puso la mano en el cuello. Le dio la impresión de que estaba muerta. No había atisbo del movimiento acompasado de la respiración y los ojos los mantenía cerrados.

El sargento continuó con los dedos índice y corazón presionando justo debajo de la mandíbula de Ana, buscando desesperadamente una señal de vida. Estaba hirviendo, y eso era una buena señal, pero no encontraba el pulso. Estuvo un rato concentrado en el tacto de sus dedos, aguantando la misma posición e intentando obviar el latido de su propio corazón, que se había disparado por el nerviosismo y la angustia. Finalmente notó, muy débil, una ligera presión que le llegó hasta las yemas y se escampó por todo su cuerpo, como si fuera un impulso eléctrico transportando una importante información: la chica aún vivía. Por segunda vez desde su incursión en la casa, uno de los dos habló.

—Está viva, pero el pulso es muy débil —dijo el sargento, con preocupación. —Llama a una ambulancia, rápido.

Ricardo subió al piso de arriba y, especificando la urgencia de la situación, solicitó un servicio de emergencia. Después informó al sargento de que el vehículo sanitario ya estaba en camino, y se dirigió al exterior. Esperaría él mismo la ambulancia en la segunda entrada de la urbanización para poder guiar al conductor hasta la casa sin perder tiempo.

Cuando accedió al jardín ya había oscurecido del todo y, al respirar el aire libre y notar el espacio despejado, le invadió una sensación de libertad. Se dio cuenta entonces del ambiente claustrofóbico y opresivo propio de esa casa, con ese terrorífico sótano y todas las atrocidades que escondían sus cuatro paredes. Los nervios no le dejaban pensar con claridad, pero estaba convencido de que la imagen de Ana estirada en el suelo la recordaría el resto de su vida.

El sargento puso la manta de tal forma que cubriese todo el cuerpo de la chica, sin atreverse a tocarla ni moverla. También pasó la linterna a lo largo de las paredes y el techo, buscando algún interruptor o lámpara, sin encontrarla. Vio una garrafa de agua medio llena y, convencido de que Ana debía estar deshidratada, la abrió para darle de beber. Le llegó un olor extraño y la volvió a cerrar enseguida. Después se acercó a la sala grande y, descartando una toalla colgada al lado del fregadero, se sacó del bolsillo del pantalón un pañuelo de tela limpio. Era una suerte que fuese uno de los pocos hombres del mundo con la vieja costumbre de llevar un pañuelo de tela encima. Lo empapó en agua, fabricando un ovillo, y volvió al lado de Ana. Se agachó de nuevo, apoyando una rodilla en el suelo y, con cuidado, le mojó los labios, presionando ligeramente la tela para que dejase caer unas cuantas gotas. No reaccionó. Nervioso e impaciente, volvió a ponerle los dos dedos en el cuello, preocupado por si era demasiado tarde. Se le hacía insoportable estar allá abajo sin poder ayudar en nada, esperando a que llegase la ambulancia, viendo como el pulso de la chica cada vez era más débil. Se levantó y subió las escaleras hasta el piso de arriba, en busca de cobertura para el móvil. Cuando vio el indicativo mínimo para llamar marcó el número de Ricardo.

—Estoy en la carretera, esperando —contestó directamente Ricardo.

—¡Joder, Ricardo, prácticamente no tiene pulso!

—Tranquilo, no puede tardar. Me han dicho que nos dan prioridad.

El sargento Doras volvió a bajar las escaleras, sin saber qué hacer. Entró en la habitación y volvió a salir. Se sentía impotente y sufría por la vida de Ana Abrera. Sabía que le quedaba poco, que era cuestión de minutos, y que si la ambulancia tardaba mucho más la perderían. Había sentido el frágil aliento de vida en sus dedos, y ahora no podría resistir que llegasen demasiado tarde. Por ella, por su padres, y por él.

Finalmente se sentó a su lado, tentado en acariciarle el pelo para tranquilizarla, pero sin llegar a hacerlo. De forma espontánea se puso a hablarle.

—Aguanta, Ana, aguanta, ya queda poco, ya ha pasado todo. Soy el sargento Doras, de la policía. Estamos aquí para ayudarte y llevarte a casa. Ahora viene una ambulancia y avisaremos a tus padres. Por favor, aguanta un poco más.

Al sargento Doras se le escapó una lágrima, que bajó siguiendo su curso por la mejilla hasta perderse en los diminutos pelos de la barba, que a esa hora de la tarde había vuelto a crecer. Le hablaba sin alzar la voz, pero con determinación. Quería que estuviese segura, si llegaba a oírle, de que estaba a salvo y de que ya no debía temer nada.

A lo lejos le pareció oír la sirena de la ambulancia, y en pocos segundos escuchó, sobre su cabeza, el sonido de la moto y el ruido de diferentes neumáticos frenando. Después notó las pisadas de varias personas caminando con agilidad, en el piso superior, y a Ricardo gritar que ya estaban allí.

Aparecieron dos camilleros con dos potentes linternas y, al tratarse de una Ambulancia de Soporte Vital Avanzado, también un médico y un T.E.S. (Técnico en Emergencias Sanitarias). Al verlos, el sargento agradeció a Ricardo que hubiese solicitado una Uvi móvil, y no una simple ambulancia. El médico se agachó sobre Ana, le dio la vuelta con cuidado y practicó la primera inspección sanitaria. Acto seguido se la llevaron al vehículo, donde empezarían a tratarla de camino a Can Ruti, el hospital de Badalona.

El Sargento Doras ordenó a Ricardo que esperase a la patrulla y supervisase el precinto de la casa: nadie debía entrar bajo ningún concepto. Él se encargaría de llamar a los señores Abrera y de ir al hospital. Se reunirían allí más tarde.

————

El sargento Doras, sentado en uno de los bancos de la sala de espera de la Unidad de Cuidados Intensivos del hospital de Can Ruti, pensaba en cómo enfocar lo sucedido a los padres de Ana Abrera. El médico ya había dado orden de que se presentase una psicóloga para dar soporte a la familia, pero probablemente los Sres. Abrera aparecerían antes. No quería faltar a la verdad, tenían derecho a saber el infierno por el que había pasado Ana, pero no encontraba una manera delicada de exponer lo ocurrido. Un primer examen médico y ginecológico había identificado lesiones y confirmado lo que ya sospecharon desde un principio: habían abusado de Ana Abrera repetidas veces. No obstante, las muestras y las heridas no eran recientes y, por su estado de salud general, parecía que los últimos días había estado abandonada a su suerte. Por los síntomas que presentaba, uñas y labios azulados, el médico enseguida dedujo que Ana había ingerido alguna sustancia tóxica, después confirmado con los resultados del análisis de sangre y con la localización del veneno diluido en la garrafa de agua que encontraron en la habitación donde estuvo encerrada. No sabían cuanto había bebido, pero el laboratorio había encontrado una cantidad considerable de Carbamato disuelto en el líquido, un componente usado en la fabricación de insecticidas y raticidas. Sus constantes vitales estaban al mínimo, con fiebre muy alta e hipotermia, en parte causada por las malas condiciones del habitáculo donde la habían tenido recluida. Estaba en estado comatoso y pendiente de evolución. De momento no podían prever cuándo recuperaría la conciencia.

Cuando vio aparecer a los Sres. Abrera al final del pasillo, se levantó y caminó hacia ellos. Para minimizar el máximo posible su efecto, el sargento Doras les dijo que Ana se encontraba estable y que no se temía por su vida. Había hablado con el médico y, aunque estaba muy grave, la impresión de éste era que no iría a peor. Era una buena noticia. A partir de aquí, debían ser positivos y pensar que en unos días volverían a tener a su hija en casa. Después vendría la recuperación, y el hospital ayudaría con todo lo necesario.

Mientras el sargento Doras hablaba, los Sres. Abrera afirmaban con la cabeza sin decir nada. Al oír que su hija estaba viva y que estaban haciendo todo lo posible por su recuperación, lloraron y se abrazaron. Las preguntas vendrían luego: quién lo había hecho, qué le había pasado exactamente, dónde. Ahora únicamente deseaban ver a Ana, y el sargento pidió a una enfermera que los dejase pasar a la habitación.

Antes de que la puerta se cerrara de nuevo, le dio tiempo a ver a Ana estirada en la cama, entubada con varias vías intravenosas y con respiración asistida. Con paso lento, muy afectado, volvió a la sala de espera.

Se acordó de Berta, su hermana. La había dejado abandonada a medio café, y en parte habían deducido, gracias a ella, que Javier Salas había mantenido en propiedad la casa de sus padres. La llamó para explicar todo lo ocurrido.

Después, ya cuando colgaba, aparecieron por el pasillo el Inspector Rovira acompañado de Ricardo, Fernando y Julio. Se levantó y les hizo una seña desde lejos. El inspector Rovira se había ido involucrando cada vez más en el caso, sorprendido por la evolución de los acontecimientos. De una presunta desaparición habían pasado a un asesinato y después un secuestro. Ahora quería estar informado de todos los avances de la investigación y quería estar seguro de que se estaban haciendo las cosas bien, sobre todo teniendo en cuenta que al día siguiente Alex Doras debía presentarse en Jefatura con el informe. A partir de entonces la RPMN seguiría el caso, y eso le implicaba directamente. Como jefe de Alex Doras y máximo responsable de la comisaría de Badalona, tenía la obligación de supervisar y estar al tanto de las decisiones de sus subordinados, más si era un asunto importante.

De momento, haber localizado a Ana Abrera con vida era todo un éxito.

Ahora faltaba resolver la muerte de Javier Salas y averiguar si era el único responsable del secuestro de Ana Abrera.

Estoy caminando por la nieve, campo a través, sin ver ningún árbol ni montaña en las proximidades. Las botas pisan el terreno y se hunden hasta el tobillo, mojando ligeramente el pantalón. Todo es blanco, luminoso y uniforme, y el sol se refleja en la vasta extensión que se expande hasta el horizonte, traspasando la fina capa de niebla que no me deja ver el cielo con claridad. A mi espalda, lo mismo que a los costados, más nieve y espacio interminable. No sé qué hago aquí, no sé por qué he venido, ni cuánto tiempo hace que estoy caminando por este lugar. Estoy cansada y tengo frío, mucho frío.

Tampoco veo a nadie, estoy completamente sola. No hay pisadas, ni huellas de animales. La soledad me oprime y me asusta, y no puedo soportarla. Necesito encontrar a alguien que me ayude a escapar, que me indique una salida. Intento gritar para llamar la atención y aprovecho para detenerme y descansar un momento, pero al alzar la voz apenas sale de mi boca un endeble sonido que se escampa y se diluye en la fina niebla, perdiéndose en la lejanía. Lo vuelvo a intentar, con el mismo resultado. No sirve de nada, apenas lo oigo yo, y vuelvo a reanudar la marcha, primero un pie y luego el otro, hundiéndome en el esponjoso terreno húmedo. La nieve está suave, nieve virgen que se extiende por todos lados, nieve impoluta que me invita a continuar y a dejar mi huella marcada a mi espalda.

Llevo un buen rato y el terreno no cambia. El mismo horizonte sin límite, la misma paz y tranquilidad de la llanura, blanca y virgen. Me paro otra vez y me quedo de pie, mirando hacia todos lados, abandonada, perdida. No hay final ni camino a seguir y no vale la pena prolongar el viaje. No puedo más, caigo de rodillas y me siento. Ya me vendrán a buscar, me digo, dispuesta a quedarme justo aquí. Después me estiro, pensando en cerrar los ojos y descansar, dejándome ir, y todo se vuelve oscuro. Me quedo dormida, con la sensación de que ya no volveré a despertarme.

Al cabo de un rato noto la nieve en mi boca, mojándome los labios, y me despierto con la agradable sensación del agua introduciéndose en mi boca, calmando la sequedad que siento en todo mi cuerpo. Me quedo quieta. La nieve derretida se desliza, baja ligeramente hasta la barbilla y se extiende por la cara. De repente escucho una voz que viene de la niebla, de más arriba. Alzo la vista pero no veo nada, tan solo el reflejo del sol y la débil espesura que lo envuelve todo, nada más. Quizás han sido imaginaciones, pero la vuelvo a escuchar, ahora con más claridad, una voz de mando, potente, segura y a la vez suave.

“Aguanta, Ana, aguanta, ya queda poco, ya ha pasado todo”.

Me incorporo con esfuerzo y me pongo de pie, volviendo a mirar al cielo. Luego doy una vuelta sobre mí misma, escudriñando el horizonte, buscando la voz que sigue sonando y que ahora nombra a mis padres. Otra vez vuelve a animarme para que continúe caminando.

“Estamos aquí para ayudarte….por favor, aguanta un poco más”

Sin pensarlo vuelvo a caminar otra vez, haciéndole caso, ahora con más energía. He de seguir, me digo a mí misma, no me puedo quedar aquí. Primero un pie y luego el otro, una vez más.

Sigo avanzando con mucho esfuerzo y al rato la niebla deja de ser tan espesa. Oigo otras voces a lo lejos, sin entender qué dicen exactamente, y parece que me acerco a algún lugar concreto, aunque sólo hay nieve y más nieve y el vasto terreno que se pierde en la distancia. Percibo unas sombras, en un punto del horizonte, unas figuras acercándose lentamente, difusas. Las veo muy borrosas, escondidas en la lejanía, como dos formas alargadas, y de ellas sale una voz que me es familiar y que me llama suavemente por mi nombre. Sigo caminando, un poco más rápido, cada vez más cerca. Las dos sombras, ahora más definidas, se han transformado en dos personas que, cogidas de la mano, destacan entre la blancura de la nieve y la claridad del horizonte.

Ahora estoy a pocos metros y consigo identificar sus caras. Me quedo parada un segundo, pensando si es una alucinación, pero oigo perfectamente como me llaman y como lloran y alargan los brazos hacia mí. Me pongo a correr, no sea que la imagen desaparezca, y cuando estoy lo suficientemente cerca ya no tengo dudas. Los veo sonrientes, con lágrimas en los ojos, con expresión de sufrimiento y alivio. Son mis padres, mis queridos padres que han venido a buscarme y llevarme a casa.

Cuando sus manos me acarician la cara, el hombro y los brazos, cuando noto su tacto sobre mi piel y su voz llenando completamente la extensa llanura, entonces entreabro ligeramente los ojos y vuelvo a la realidad. Los veo inclinados, por encima mío, de pie al lado de la cama, en una blanca habitación con una agradable luz clara. Detrás de ellos consigo ver una ventana que da al exterior, y a través de ella, las espesas nubes del invierno desplazándose lentamente y cambiando de forma y color; un movimiento maravilloso, lleno de vida y libertad.

Enseguida vuelvo a cerrar los ojos, y antes de dejarme llevar por el cansancio y el sueño, pienso que es real, que ahora estoy con mis padres, y que ya no estoy recluida en esa oscura y sucia habitación.

Y que ellos ya no están aquí.

El Inspector Rovira, Alex Doras, Ricardo Sánchez, Julio Francés y Fernando Comas estaban reunidos en la sala de la comisaría. El inspector Rovira les había comunicado que el caso tenía prioridad absoluta y que los cuatro debían dedicarse exclusivamente a esclarecer la muerte de Javier Salas y el secuestro de Ana Abrera.

En esos momentos estaban viendo las noticias del mediodía en la televisión, concretamente un reportaje dentro de la sección de sucesos que relataba la muerte de Javier Salas y su posible relación con el secuestro de la joven Ana Abrera, cuyo estado de salud era muy delicado. A Ana la habían encontrado, justo el día anterior, encerrada en una casa propiedad del mismo Javier Salas, la de sus difuntos padres. Volvían a salir las imágenes de la casa de Javier Salas, donde lo habían encontrado muerto, y de la  casa de los padres, donde había estado retenida Ana Abrera. Se veía al equipo de Josep Reis entrando en el jardín de la apartada torre de La Conrería, haciendo fotografías y buscando pistas por el terreno, y también se veía a Ricardo y al Sargento Doras entrando por la puerta principal del edificio. Los medios de comunicación se habían hecho eco del secuestro y del asesinato y la noticia había pasado de ser de interés local a interés nacional. La presentadora dio paso a una grabación con las declaraciones del portavoz de los Mossos d’Esquadra de la RPMN. Después de la presentación, a primera hora de la mañana, del informe redactado por el sargento y Ricardo con las últimas novedades, el subjefe Pujol había creído necesario dar una conferencia de prensa. El portavoz simplemente decía que la investigación estaba en proceso y que la policía no podía aportar más información de la ya suministrada. No se temía por la vida de Ana Abrera y se estaba restableciendo en el hospital de Can Ruti, donde los médicos la tenían en observación y a la espera de que recobrara el conocimiento. Esperaban esclarecer los hechos en el transcurso de la semana en curso, y tenían puestos todos los dispositivos necesarios para averiguar quién había matado a Javier Salas y quién estaba detrás del secuestro de Ana Abrera.

Cuando la presentadora introdujo la sección de deportes, el sargento Doras apagó la televisión y se acercó a la pizarra blanca, con un rotulador en la mano. Parecía un profesor impartiendo un seminario.

—Tenemos al equipo de Josep Reis en casa de los Sres. Salas. De momento, Josep ya me ha dicho que hay huellas de pisadas coincidentes con las encontradas en el domicilio de Javier. Podemos deducir que su muerte está relacionada con el secuestro. Además, la dactiloscopia ha dado positiva. Por lo visto en esta segunda casa no fueron con tanto cuidado y han dejado huellas digitales, además de latas de cerveza vacías, que probablemente conservan muestras de saliva.

El sargento alargó el brazo hacia una mesa y alcanzó unos cuantos documentos grapados.

—Esta mañana Josep Reis me ha dado el informe pericial de la escena del asesinato de Javier Salas. Os he hecho copias. —Pasó el paquete a Ricardo, que lo tenía delante.

—¿Qué dice? —preguntó el Inspector Rovira, tomando uno. Prefería un avance de palabra al esfuerzo de leer todo el dossier.

El sargento Doras miró la página de resumen del informe, donde constaba la información más importante.

—Las huellas que no pertenecen a Javier Salas son de 23,25 cm y 33 cm. Corresponden a dos personas de 1,71 y 1,78 m respectivamente. Es aproximado, porque las pisadas de la persona más baja son de unas zapatillas de montaña, y a veces se calzan en un número mayor. De todas formas, las distancias de las zancadas lo confirman. Son huellas completas, de pisada firme, lo que indica que son de dos jóvenes adultos y varones. Josep está casi seguro que el de las botas es zurdo. Ah, y el tipo de calzado del otro son unas bambas de calle Asics, una marca de zapatillas deportivas.

—¿Huellas dactilares?

—Nada, en casa de Javier Salas llevaban guantes. Casi todo lo que tenemos es a raíz de las pisadas. Josep Reis dice que, por como cometieron el asesinato y por el tipo de zapato, que debería ser más ligero y más deportivo, no son profesionales. Tenéis el croquis de cómo sucedió el crimen en la página tres: por lo visto uno lo inmovilizó por la espalda mientras el otro lo apuñalaba, dejándolo caer después en la cama. Josep Reis se aventura a hacer un perfil más detallado de cada uno de ellos, lo tenéis en la página 4: la huella número uno pertenece a un varón de 30 años aprox., no muy alto y con tendencia a la obesidad, cabeza redonda o cuadrada, y la número dos pertenece también a un varón de 30 años, más bien alto y delgado, atlético, de cabeza con tendencia a ovalada o alargada.

—Alguien de la edad de Javier Salas —dijo Julio Francés.

—Y de Marta Bordas y Ana Abrera —Ricardo se giró en redondo y miró a Julio y Fernando. —¿Os cuadran estos perfiles con alguno de los compañeros de academia que habéis visitado?

Contestaron prácticamente los dos a la vez.

—Con algunos. Son descripciones muy generales. De todas formas las cotejaremos para descartar.

Al oír la pregunta de Ricardo, el sargento Doras se acordó de otra información importante relacionada con las huellas y la buscó en el informe.

—Otra cosa interesante, también para que la cotejéis vosotros dos —dijo, dirigiéndose a Julio y Fernando— es que en las huellas de la persona más bajita, la que llevaba las botas de montaña, han encontrado restos de hidróxido de sodio, más conocido como sosa cáustica, mezclada con lo que parece ser poli… —el sargento buscó una vez más el nombre en el papel —…poliglucosido alquilo, dos componentes utilizados en la fabricación de detergentes industriales. Josep Reis cree que se trata de un desengrasante.

—Vale, miraremos fábricas de detergentes por la zona —dijo Julio. —Podemos pedir que nos envíen un listado de trabajadores para contrastarlo con la lista de conocidos de Ana Abrera.

—Si son restos de productos químicos con los que se ha fabricado un detergente, pueden ser restos de jabón. Quizás esa persona simplemente haya limpiado su casa —dijo Fernando.

—Su casa no creo— corrigió su compañero. —Es un desengrasante, no un “fregasuelos”. Pero puede ser que esa persona trabaje en el sector de la limpieza, un profesional. Entonces sí sería normal que tuviese restos en la suela.

—Mirad las dos cosas —dijo el sargento Doras. —Fábricas de detergentes y empresas de servicio de limpieza.

—¿Y Codonyac? ¿Sabemos algo? —preguntó el inspector Rovira, pensando en el cadáver de Javier Salas.

—Si puedo, esta tarde me acerco al laboratorio forense —contestó el sargento Doras. —El subjefe se ha puesto en contacto y le ha pedido agilidad.

—¿Qué habéis encontrado esta mañana en casa de los padres? —preguntó Julio Francés.

—Javier Salas vivía en Mas Ram, pero no se había desvinculado totalmente de la casa de sus padres, por eso su propio domicilio estaba tan vacío. Tenía ropa allí y utilizaba su antigua habitación y la ducha de vez en cuando.

—¿Vivía en los dos sitios? —preguntó Fernando Comas.

—No, no cocinaba ni parecía que durmiese en la cama. Además, el salón estaba lleno de polvo, y Javier parecía un maniático de la limpieza y el orden. Hemos hablado con los vecinos y nos han dicho que tan sólo iba de vez en cuando.

—Entonces podemos deducir que mantenía la casa como escondite para sus víctimas. Es muy posible que también secuestrase a Marta Bordas —dijo Ricardo, dejándose llevar por una hipótesis sin confirmar.

El sargento Doras afirmó con la cabeza. Estaba de acuerdo con su compañero, y le extrañó que, sin pruebas contrastadas, Ricardo se decantase por esa posibilidad.

—Sí, yo también lo creo —dijo, apoyando la idea. —Todo indica que Javier también es responsable de la desaparición de Marta, aunque de momento no podemos asegurarlo. Josep Reis está buscando rastros de cualquier otra chica además de Ana Abrera.

—¿Y qué pasa con la muerte de Javier, y las cervezas desperdigadas por el salón? No creo que Javier se montara esas fiestas él solo —dijo Fernando, pensando en todas las piezas que no le cuadraban.

—No, no lo creo —el sargento Doras estaba de acuerdo, —estoy convencido de que Javier no bebía. Aquí es donde hemos de pensar en los dos que mataron a Javier Salas, y lo que encuentre Josep Reis en ese sentido también será importante.

El sargento Doras hizo una pausa en ese momento, antes de pasar a analizar las cervezas y los asesinos de Javier. Estaba pensando en Javier Salas, y ya hacía un tiempo que tenía una teoría, desde que habló con su hermana y encontraron el cuaderno con los dibujos.

—Pero hay algo más. Creo que el vínculo de Javier Salas con esa casa está relacionado con el secuestro de Ana. Javier había dibujado la casa como si fuera una prisión. Yo diría que él mismo había estado encerrado en ese sótano. Quizás los padres lo utilizaban como castigo, no lo sé, pero guardaba el cuaderno con los dibujos como un recuerdo de su infancia y como una parte de un pasado que aún mantenía vivo.

Los demás se quedaron callados, valorando la hipótesis del sargento Doras. Únicamente se oía como sorbían el café caliente que casi todos tenían en la mano, y como daban vueltas con la cucharilla de plástico.

—¿Y por qué no la vendió cuando él se compró la suya? —preguntó el Inspector Rovira, ya familiarizado con la investigación y con la figura de Javier Salas. —Si tenía malos recuerdos, lo normal era deshacerse de ella.

—A no ser que ya tuviese pensado, desde el principio, utilizar el zulo. Las fechas coinciden con la desaparición de Marta —Julio pensaba en la investigación que llevó junto a Fernando, hacía 4 años.

Ricardo abrió el expediente y pasó páginas hasta encontrar la secuencia de los hechos y las fechas de la desaparición de Marta. Después lo comparó con la biografía y la información disponible sobre Javier.

—Sus padres murieron a finales de agosto del 2007, el día 28 —dijo, resiguiendo el papel con el dedo. Después pasó páginas hacia atrás hasta llegar a otra parte del informe. —Marta desapareció el sábado 22 de septiembre, prácticamente un mes después.

—Mueren sus padres, Javier es libre, su infancia ha sido difícil, nunca ha tenido novia……….

El sargento Doras pensaba en voz alta.

En ese momento entró en la sala Sonia Marcos, la secretaria de la división. El sargento Doras tenía una llamada urgente de Josep Reis desde la casa de los Sres. Salas.

Se acercó a su despacho para atender al teléfono, y volvió en tan sólo dos minutos. Su expresión no podía esconder el efecto producido por la información transmitida por el policía de la científica. Como si estuviera dando la noticia más importante de su vida, la expuso a los demás en un tono de verdadero asombro.

Habían encontrado los restos de un cuerpo enterrado en el jardín de la casa de La Conrería.

———

—Ya os lo he dicho, es cosa de Sergi Llosa, yo no tengo nada que ver. Me dieron el chivatazo y entonces os lo transmití a vosotros, al momento.

—Ya, pero tú tienes suficiente experiencia como para evitar que pasen estas cosas, y confiábamos en ti para controlar a Sergi. Te tendrías que haber dado cuenta antes.

—Y lo hice, por eso al final acabé descubriéndolo todo.

Felip Casanovas permanecía sentado en la mesa rectangular del almacén. Las gafas de sol seguían recogiéndole el pelo hacia atrás y la camisa, con los dos últimos botones desabrochados, dejaba a la vista el grueso collar de plata que siempre adornaba su pecho. Su cara era todo un mapa. Se podía descubrir a simple vista la preocupación y el miedo con el que hablaba. Llevaba varios días intentando convencer a sus primos de su desvinculación con el asunto de Sergi Llosa, y los Isbert lo tenían a prueba, sin estar seguros de que estuviese diciendo la verdad.

Daniel Isbert estaba de pie con las manos en los bolsillos, delante de Felip. Aunque los dos hermanos eran asiduos al gimnasio, Dani era mucho más voluminoso que Alex y su presencia, unida a su “mala leche”, hacía que todo el mundo lo tratara con respeto. A él y a la organización. El pelo lo llevaba muy corto y lucía una perilla que se unía con el bigote, un aspecto que imponía y asustaba. Muy poca gente, por no decir ninguna, era capaz de llevarle la contraria, siempre bajo riesgo de recibir una paliza.

Alex estaba sentado en la mesa, muy cerca de Felip Casanovas, traspasando números de una libreta cuadriculada a una lista excell en un ordenador portátil. Más bajito que su hermano y menos musculado, era más bien el cerebro de la sociedad y el que se encargaba de la parte organizativa y de oficina. Iba pulcramente afeitado y peinado con raya a un lado.

Estaban muy molestos con Sergi Llosa y con Felip. Tenían un asunto importante entre manos y tener a la policía husmeando en sus asuntos no les hacía ninguna gracia.

—Tienes suerte de ser de nuestra sangre —proseguía Daniel Isbert, mientras se dirigía al frigorífico y sacaba una cerveza, aunque el reloj marcaba las 11 de la mañana. —A cualquier otro ya le hubiéramos dado puerta. Nosotros necesitamos a gente con agallas y con vista, no un tío al que le roba un novato y no se da cuenta.

—Sí que me di cuenta, aunque reconozco que un poco tarde. Sergi Llosa es más listo de lo que parece.

—¡No jodas, si está hecho polvo! —replicó Alex, levantando la vista del portátil. Fijó su mirada en Felip, tan solo un segundo, para luego concentrarse otra vez en la pantalla.

—Sergi Llosa no ha sabido estar a la altura, y no sólo por la “pirula” que nos ha colado. Si te metes en este negocio, has de consumir hasta un límite, no te puedes pillar —Dani pegó un largo trago a la lata de cerveza. —Si consumes en exceso, se descontrola todo y acabas con problemas.

—Para dedicarse a este negocio hay que valer —dijo Alex Isbert, sin apartar la vista del ordenador. —Hace falta ser de una manera especial y estar preparado —dejó de teclear un segundo y después remató su reflexión con una frase que utilizaba muy a menudo:

—Trabajar en esto es una forma de vivir apta sólo para unos pocos, no todo el mundo puede implicarse.

Felip Casanovas no dijo nada, sin saber si se referían a él, o a Sergi Llosa, o a los dos. A su favor tenía que él mantenía lo del consumo controlado, o dicho de otra manera, no estaba enganchado. Las drogas simplemente las utilizaba como diversión y el caballo prácticamente ni lo probaba, a diferencia de Sergi, que últimamente había empezado a esnifarlo. Se lo habían pasado tan bien de fiesta esos últimos años que no se había dado cuenta de la evolución de su compañero, hasta que fue demasiado tarde.

—Al menos tú no te has pillado —dijo Alex, como si le hubiera leído el pensamiento. –Ese es uno de tus puntos fuertes. Llevas muchos años y controlas lo que te metes.

Dani se acercó a la mesa, arrastró una silla y, dándole la vuelta, se sentó justo enfrente de Felip, apoyando los brazos en el respaldo. La camiseta negra de manga larga se tensaba bajo la presión de los bíceps.

—Ahora queremos saber qué le ha pasado a Ana Abrera. Y al tonto ese, Javier Salas.

Felip Casanovas parecía sorprendido con la pregunta. La habitación quedó en silencio durante unos segundos, sólo interrumpido por el sonido del teclado de Alex, que no dejaba de trabajar en su hoja de cálculo.

—¿Qué.....quieres decir? —preguntó Felip, dubitativo.

—No te hagas el tonto. Ana salía con Sergi, y ese Javier Salas la retenía en un jodido zulo o algo parecido. A Javier lo han encontrado muerto en su casa ¿Tenéis algo que ver vosotros con eso?

—¿Nosotros? —la reacción de Felip Casanovas parecía sincera.

—Vamos a ver, Felip, céntrate un poco. Vale que eres primo nuestro, pero como sigas jodiéndonos no sales de este almacén. La policía ya vino a buscarnos por el tema de la desaparición de Ana, e hizo una redada en nuestra casa. Eso no nos interesa, y menos ahora que tenemos ese asunto importante en Barcelona. Si nos relacionan con esa desaparición, es porque Sergi les ha dicho algo.

Alex Isbert dejó de teclear y pasó unas páginas de la libreta. Habló de nuevo sin apartar la mirada del papel.

—No tenemos ni idea de lo que está pasando, y eso no nos gusta. Todo esto perjudica a nuestro negocio. No podemos trabajar si tenemos a la policía buscándonos por el secuestro de una pija de mierda o por si nos hemos cargado a un maníaco enfermo mental, sobre todo porque no tenemos nada que ver con ese asunto.

—¿Qué queréis decir?

—¿Qué queremos decir? —Dani se levantó, mostrando los primeros síntomas de nerviosismo —¡Piensa un poco, coño! Sergi conocía a Javier Salas desde hacía años, fueron juntos a la escuela. Después volvieron a coincidir en la jodida academia de publicidad; Ana era su novia, nos debe dinero y tú has estado mano a mano con él estos últimos años. Tú mismo. Queremos saber qué ha pasado y queremos saber qué le ha largado a la policía sobre nosotros.

—Necesitamos información —dijo Alex Isbert, más tranquilo que su hermano. —No queremos que la pasma aparezca de nuevo por aquí.

—Yo no tengo ni idea de todo eso. Todo lo que sé es por la prensa y por la tele. Sergi nunca me dijo nada, ni de su novia ni de ese Javier Salas del que hablas.

Dani se inclinó por encima de la mesa y le pegó un tortazo tan fuerte a Felip Casanovas que las gafas de sol salieron volando y Felip casi se cayó de la silla. El golpe con la palma de la mano, más que un castigo, había sido una advertencia. En caso contrario, Dani hubiera utilizado los puños. 

—¡Joder! —dijo Felip Casanovas, colocándose la mano en la cara.

Dani seguía inclinado, con una mano apoyada en la mesa y la otra con el dedo índice apuntando a Felip.

—No nos jodas más, Felip. Te falta así de poquito para acabar de cagarla. — Dani puso los dedos pulgar e índice muy juntos, casi tocándose.

—¡Os juro que yo no sé nada de todo eso!

—¿Sabe Sergi algo del segundo almacén?

—No, no tiene ni idea, nunca hablamos de él. No le importa de dónde sacáis la mercancía, ni donde la guardáis. Se piensa que todo está aquí, en la calle Manresa.

Dani se incorporó y respiró hondo, en un intento por calmarse. Alex volvió a apartar la vista del ordenador para mirar un segundo a su hermano, y luego volvió con los números.

—Vale, pues vas a hacer una cosa por nosotros —el tono de Dani era ya más suave. —Queremos hablar con Sergi Llosa. Búscalo por donde sea y tráelo, sin que te vean, claro. Tú sabes por dónde se mueve. Le dices que estamos dispuestos a ser flexibles con el dinero y que no tenga miedo. Simplemente queremos preguntarle un par de cosas.

—No va a ser fácil. Ya no aparece por el piso y no sé dónde duerme. Como no os puede devolver el dinero, está desaparecido.

Dani se apartó de la mesa y se dirigió a la nevera a por otra cerveza. Volvía a estar tranquilo.

—Búscalo. Tú búscalo y nos lo traes. De momento te dedicarás solo a esto, y Pere Martí te sustituirá en todo lo demás. Si te portas bien, volveremos a hablar de tus funciones cuando hayas localizado a Sergi.

Sonó el característico sonido metálico de la lata al abrirse y del gas al liberarse, como si fuera un indicativo de que allí acababa la conversación.

Alex Isbert se quedó mirando fijamente a su primo por encima del ordenador.

—Vale, vale, ya voy —dijo Felip Casanovas, captando la indirecta. Recogió las gafas dobladas del suelo y se levantó.

Daniel Isbert, mientras inclinaba la cabeza para beber, se quedó mirando cómo salía Felip Casanovas del almacén. Este pasaba sus manos por el pelo, alisándolo hacia atrás, con las gafas medio rotas en una mano.

—Este jodido primo no llegará muy lejos —dijo, dirigiéndose a su hermano. —No tiene madera para este trabajo.

————

El Bo2, en contra de lo que su nombre parecía indicar, no era un bar de mal ambiente, o más bien dicho, no era un bar de fiesta entre semana. De lunes a viernes abrían muy pronto por la mañana y servían desayunos hasta el mediodía. Lo frecuentaban trabajadores y oficinistas, clientes habituales que llenaban el bar desde el café de primera hora hasta el final del desayuno. Después, como no servían menús, la faena decaía y el mediodía pasaba a ser tranquilo. A excepción de los fines de semana, que sí abrían por las noches, a media tarde cerraban puertas.

La estrategia era muy sencilla. El bar lo podían llevar dos o tres personas como mucho, dependiendo de las horas. Para ello David Guiso, el dueño, contaba con un cocinero ocasional a cargo de las tapas y la plancha, y tenía a su hermano pequeño, Miquel, que también preparaba bocadillos si era necesario. El local consistía en un espacio cuadrado con 10 mesas y una cocina industrial detrás de la barra, de dos fogones y una plancha. El viernes por la noche bajaban la intensidad de las luces, encendían velas y, como era una zona de oficinas, subían el volumen de la música sin riesgo de denuncias por parte de los vecinos. Tenían un público fijo de lunes a viernes, y otro de viernes a domingo, clientes muy diferentes que hacían el negocio muy rentable.

Joan Folch entró en el Bo2 y saludó con un movimiento de cabeza a David Guiso, que estaba agachado detrás de la barra. Se conocían perfectamente, habían estudiado juntos en la academia de publicidad. Sabía que Sergi Llosa aún mantenía amistad con él y que solía aparecer por allí de vez en cuando.

Eran las 4 de la tarde y el bar estaba prácticamente vacío, con tan solo un par de ejecutivos de pie consumiendo un café rápido y una mesa con cuatro personas terminando de comer unas tapas. Joan escudriñó el bar, buscando entre los pocos clientes, mientras se acercaba a la barra. Sergi Llosa le había dejado un mensaje en el buzón de voz. Estaba en una situación difícil y necesitaba ayuda, y le pedía por favor que se pusiera en contacto con él lo antes posible. Joan había intentado localizarlo, tanto en el móvil como en su apartamento, sin resultado.

David Guiso estaba llenando los botelleros, las neveras de bebidas, con latas de coca—cola, limonada y botellas de cerveza. El hermano de David, Miquel, situado de cara a la pared, limpiaba la cocina protegido con guantes de plástico, rascando con fuerza la suciedad enganchada en el frontal y los laterales. Se giró un momento para ver quien preguntaba por el paradero de Sergi Llosa, y mantuvo unos segundos la mirada fija en Joan Folc.

—Me haces un gran favor si te lo llevas de aquí —contestó David, incorporándose. Señaló con la cabeza hacia una pared.

—¿Está en el lavabo?

—Hace dos días que aparece a primera hora de la mañana y no sale hasta que cierro el bar —David volvía a estar medio agachado, moviendo botellas de un lugar a otro. —Incluso me ha pedido si se puede quedar a dormir. ¡Joder, este tío se está convirtiendo en un problema! Me han llegado voces de que los Isbert lo buscan.

En ese momento Sergi salió del lavabo, al fondo de la sala. Llevaba el pelo mojado, peinado hacia atrás, con los hombros y las mangas de la chaqueta también húmedas. Las ojeras se le marcaban tanto que parecía un boxeador después de un combate.

—¡Joan! — dijo, al ver a Joan Folch hablando con David Guiso.

A Joan le sorprendió el aspecto de su amigo y no pudo evitar el comentario.

—Joder, Sergi, estás hecho polvo.

—Estoy metido en un lío.

Los dos ejecutivos de la barra se giraron hacia Joan y Sergi alternativamente. Parecían estar de acuerdo en que esa persona tenía problemas.

—Tienes el móvil desconectado, y no apareces por casa.

—No puedo volver a ese apartamento, por los Isbert. El otro día me detuvo la policía.

—Me dijiste que el alquiler estaba a tu nombre.

—Sí, porque no les interesaba tenerlo al suyo, pero lo pagan ellos. Tengo todas mis cosas allí.

—Hemos de hablar, esto no puede seguir así. Vamos a otro lugar —Joan lo agarró suavemente del brazo y lo acompañó hacia la puerta. Justo antes de salir se despidió de David Guiso con otro movimiento de cabeza. David también le contestó, pero su gesto iba acompañado de gratitud: se llevaba a Sergi Llosa de su bar.

Joan pensaba qué hacer a continuación, mientras se dirigían al coche. Había decidido ponerse en contacto con Sergi y ayudarle en lo que pudiera, pero no había pensado en cómo hacerlo exactamente. Hacía demasiado frío para hablar en la calle, y no quería meterlo en su casa: las probabilidades de que después no lo pudiera echar eran demasiado grandes. 

—Los Isbert me van detrás, les debo dinero —le dijo Sergi, como si fuera una confesión.

—Lo sé todo, Sergi. Ana Abrera me pidió que te ayudase.

—¿Te has enterado de lo que le ha pasado?

—Sí, también quiero hablar de eso contigo. Vamos.

El coche estaba aparcado muy cerca del bar, y se metieron dentro. Joan se fijó con más detalle en el aspecto enfermizo de su amigo y lo sucio que iba. Desprendía un olor desagradable y la chaqueta, con el logotipo de la marca apenas visible, parecía pringosa. Sin duda había dormido esos últimos días en la calle.

————

Sergi callaba. Miraba fijamente el suelo del coche, como si allá abajo hubiera algo de mucho interés. No había olvidado el motivo de la llamada a Joan, simplemente pensaba que no hacía falta decir nada. Después de recurrir a todos sus contactos y amigos tras lo de los Isbert y la desaparición de Ana, sin que nadie estuviera dispuesto a echarle una mano, había perdido toda esperanza de salir adelante. Joan había acudido en su ayuda y eso, más que darle una alegría, lo había hundido más en la apatía, como si se hubiera dado más cuenta aún de cómo había acabado. Además, en esos momentos estaba muy preocupado por los hermanos Isbert y, a no ser que Joan le dejase 15.000 €, el problema seguiría sin solución. Igualmente, si los Isbert se enteraban de su conversación con la policía, estaba perdido.

Pero lo que le había afectado más, y lo había sumido en ese estado de abandono y dejadez, había sido el secuestro de Ana. Había seguido la noticia por el periódico que compraba cada día David Guiso para el bar. Pensar en el infierno por el que había pasado su antigua novia, a la que aún quería, y el sentimiento de culpa por haber sido él el posible desencadenante, era algo muy difícil de asimilar.

La policía le había confiscado la bolsa con el resto de material. Se había quedado sin blanca y se había visto forzado a dormir, hacía ya unos días, en la calle, y sin consumir, con todo lo que ello conllevaba. Estuvo tentado en llamar a sus padres y aparecer por casa, pero no se sintió con ánimos de enfrentarse a esa situación. Sólo de pensar en volver a su antigua habitación, comer y cenar con ellos, y hacer vida casera, se le hacía una montaña. En esos momentos no podría soportar dar explicaciones y responder a las mismas preguntas una y otra vez, y menos a sus padres. Probablemente aún no conocían sus recientes problemas con la justicia. Sergi estaba encausado por tráfico de estupefacientes y, por suerte, en libertad  provisional pendiente de juicio.

Por lo tanto, estaba en la calle, sin lugar a donde ir y sin perspectivas de solución. La primera noche fue muy dura, y le dio pie a pensar, por primera vez en cuatro años, en cómo se había dejado llevar por el dinero y las drogas. Había vivido en un mundo falso en el que los amigos eran simples conocidos. Lo único que buscaban era meterse unas rayas y unas copas a su costa, por más que él los hubiese ayudado en muchas ocasiones, prestándoles dinero cuando les había hecho falta o una cama si no tenían donde pasar la noche. A la hora de la verdad todos habían desaparecido, dejándolo en la estacada. Con las chicas igual. Tan solo unas semanas atrás se le acercaban como un imán cuando aparecía por los bares, y dormían con él, atraídas por el dinero y el poder que desprendía. Después, por la mañana, se evaporaban. Un día una y otro día otra. Ahora habían desaparecido del todo.

Vivir en la calle esos días había sido una nueva experiencia que lo había sumido aún más en la depresión. No saber qué hacer y donde ir, las 24 horas del día, había sido desesperante, casi más difícil de llevar que la intemperie y la suciedad. Los primeros días deambuló por la ciudad, siempre pendiente de si veía a alguno del clan Isbert. Después se acordó de David Guiso, su antiguo amigo de la academia, y del Bo2. El bar abría también por las mañanas y, como él había sido un buen cliente, pensó que David y su hermano le dejarían permanecer ratos allí. Los dos últimos días los había pasado prácticamente en compañía de los dos Guiso y sus clientes.

————

Joan estaba mirando por el parabrisas, pensando en cómo ayudar a su amigo, cuando vio como aparecía por la esquina de la calle Pomar un tipo de pelo largo, con la cara grabada y unas gafas de sol recogiéndole el pelo. Lo reconoció enseguida.

—¿No es ese Felip Casanovas, el primo de los Isbert?

—Joder, seguro que me busca —respondió Sergi, asustado, viendo como Felip se acercaba al Bo2. —Lo han enviado los Isbert.

Felip entró en el bar y desapareció de su vista.

—¿Pero ese tío no es tu amigo?

—Es quien me ha vendido, seguro. Nadie sabía que nos lo montábamos por nuestra cuenta. Ha tenido que ser él.

—¿Porqué no entras y se lo preguntas?

—Ni hablar. Este me busca para llevarme con los Isbert, por eso ha entrado en el Bo2. Es muy amigo de Miquel Guiso, siempre sale de fiesta con él.

Joan se quedó callado, pensativo. No tenía claro si debía dar el paso y ayudar definitivamente a Sergi, o dejar que se las arreglara por su cuenta, ahorrándose todos los problemas derivados. Estaba en deuda con él, pero el lío en el que se podía meter no compensaba las posibles consecuencias.

Hacía ya casi dos años, aunque tenía la sensación de que no habían pasado ni dos meses. Un primo de Joan le ofreció participar en un negocio muy goloso y prometedor. Marc Llopis se dedicaba a la adquisición de pisos a través de subastas judiciales, una actividad muy lucrativa que se movía en la frontera de lo ilegal. Funcionaba todo a base de chanchullos y tráfico de información, y la gente que estaba dentro se tomaba muy en serio la discreción y la continuidad de la actividad. No estaban para tonterías. Movían gran cantidad de dinero, la mayoría de veces en negro, y eran sumamente ambiciosos. Habían conseguido el monopolio de las subastas de pisos, y estaban dispuestos a defenderlo con todo lo necesario. También había entre ellos mucha rivalidad. El reparto de los pisos pretendía ser equitativo, pero en muchas ocasiones no se ponían de acuerdo y discutían. Aunque en el fondo era un grupo muy cerrado, tenían peleas constantes.

Marc Llopis propuso a Joan Folch que se metiera como inversor en los pisos a los que él optaba. Joan en esa época trabajaba de director de arte para un estudio de diseño gráfico y se ganaba bien la vida. Según Marc, el riesgo era mínimo y él necesitaba un poco de soporte económico para optar a pisos de gran envergadura. Muy pocas veces había salido mal y el dinero a ganar era mucho. Le propuso que interviniera en la puja por todo un edificio del centro de Barcelona, una operación sencilla y una gran oportunidad. Lo compraban entre varios de los subasteros a precio prácticamente de salida de subasta, y luego, casi inmediatamente, lo vendían por el doble de precio. De hecho, ya tenían los posibles compradores, una sociedad extranjera que quería transformar el edificio en pisos turísticos.

Al final la ambición pudo más y Joan, dejando de lado la duda inicial, se puso de acuerdo con su primo y se comprometió con una considerable suma de dinero, lo mínimo que le pedían. Como no disponía de toda esa cantidad, pidió un crédito por lo que le faltaba.

Como le dijo Marc después, algunas veces el negocio salía mal. Al haber mucho dinero en juego, todos los subasteros se interesaron por el edificio y no se pusieron de acuerdo. El precio de salida finalmente se triplicó y las ganancias a repartir, con los impuestos y gastos de escrituras, fue negativo. Joan perdió lo que para él fue una fortuna, aunque Marc no estuviera de acuerdo. Unas veces se perdía para después ganar mucho más. Le dijo que esperara a la próxima vez y que entonces recuperaría lo perdido. De hecho, tenía mucha suerte de estar metido dentro.

Joan no estuvo de acuerdo y se retiró del negocio. Si ya tenía dudas antes de empezar, después de haber perdido sus ahorros y quedarse endeudado con el banco lo tuvo aún más claro.

Como se quedó sin blanca, pidió ayuda a Sergi Llosa. Sabía que entonces le iban bien las cosas trabajando para los Isbert. Un día se presentó en su piso y le pidió si podía echarle una mano. Sergi accedió sin ninguna duda. “Por los viejos tiempos”, le dijo. Finalmente pudo cancelar el crédito con el banco y recuperarse económicamente.

Le devolvió el dinero poco a poco, sacándolo de su sueldo, hasta saldar la deuda.

Y ahora era Sergi quien necesitaba ayuda.

—Venga, vámonos de aquí —dijo, tomando una decisión. —Te voy a llevar a Barcelona. Has de desaparecer.

Justo cuando Joan giró la llave de contacto apareció Felip Casanovas por la puerta del bar, mirando hacia todos lados. Había estado un buen rato dentro, seguramente hablando con David Guiso o con su hermano Miquel, al que conocía de pequeño y con quien mantenía actualmente amistad. Felip clavó su vista directamente en el Opel Astra y empezó a correr hacia ellos, cruzando la calle prácticamente sin mirar. Joan reaccionó de forma instintiva. Giró el volante para acabar de salir del aparcamiento y aceleró calle abajo. Felip Casanovas, a la carerra, alcanzó el coche lo justo para dar una palmada a la parte trasera, sin poder hacer nada para evitar que se alejara.

A Joan le dio tiempo de ver por el retrovisor como Felip casi caía al suelo al tocar el coche y después abría los brazos en señal de impotencia. Siguió por la avenida Pomar y giró para buscar la avenida Bac de Roda, distanciándose todo lo posible del Bo2.

Miró a su amigo, sentado a su lado con cara de susto y de no saber qué hacer.

—¡Joder Sergi! En qué lío me has metido. Felip Casanovas me ha reconocido, seguro.

—Tranquilo, Felip no sabe quién eres. Tú frecuentas otros ambientes.

—¡Joder!, ¡Joder! —Joan movía la cabeza de un lado a otro, en señal de impotencia, mientras se alejaban.

—Déjame aquí si quieres, ya me espabilaré.

—No digas tonterías. Te voy a prestar algo de dinero y ropa y te voy a llevar a una pensión en Barcelona. No aparezcas por Badalona, sobretodo. Pero Sergi, has de dejar las drogas, no puedes seguir así.

—Hace varios días que no me meto nada, ni un porro. Ni siquiera me apetece.

—Y debes hablar con tus padres. Ellos te pueden ayudar.

—No quiero involucrar a mis padres en esto, solo faltaría que los Isbert aparecieran por su casa. Este problema lo he de solucionar yo solo.

Pasaron un momento por casa de Joan, el tiempo justo para recoger unos tejanos viejos y un par de camisetas, y tomaron la autopista en dirección a Barcelona. Joan conocía una pensión muy barata, Hostal Dori, en la calle del Carmen. No era ninguna maravilla, pero sí mejor que la calle y le serviría a Sergi para pasar desapercibido una temporada.

—¿Qué le has contado a la policía?

—Todo lo que sé.

—¿Les has hablado de mi?

—De ti no he dicho nada, sólo que a veces te paso algo de costo.

Joan asintió con la cabeza. Coincidía con el interrogatorio al que le había sometido la policía. Sabían que le compraba de vez en cuando un poco de hachís para consumo propio. No le habían acusado de nada más.

—¿Qué les has contado sobre los Isbert?

—Todo lo que sé, por eso me escondo. Y hay otra cosa. Creo que son los responsables del secuestro de Ana. ¿Te acuerdas de Gabriel Martí y Jordi Sunyer?

—Sí, iban siempre los cuatro juntos.

—Siguen con ellos. Son unos auténticos animales, peor que la peste.

—¿Y Javier Salas?

—No lo sé. No sé qué hacía Ana en la casa de sus padres.

—Quizás los Isbert utilizaban a Javier para tener un escondite donde no pudieran localizarla.

—Puede ser. Pero la policía seguramente va tras ellos. Les dije que tenía miedo de que por mi culpa hubiesen hecho daño a Ana.

—Por eso te vas a esconder una temporada.

—¿Y la pensión?

—De momento la pago yo. Ya me devolverás el dinero.

El sargento Doras y Ricardo entraron en el Instituto de Medicina Legal a primera hora de la mañana. Cruzaron el vestíbulo y bajaron directamente por las escaleras que llevaban al sótano. El sargento conocía de memoria el camino hasta el laboratorio forense. Sin parar, mostraron sus credenciales del cuerpo de policía a una recepcionista y comunicaron que iban a ver a Codonyac. Después giraron por un pasillo situado a mano derecha. Ya desde el principio del corredor forense notaron un olor muy fuerte a desinfectante: la sala de autopsias estaba a pocos metros, justo al lado de la oficina del médico.

—No sé si podría trabajar aquí —dijo Ricardo, mientras caminaban, observando las baldosas azul claro a ambos lados de las paredes. —Entre el olor, los fluorescentes, y el sótano, me deprimiría.

—Uno se acostumbra a todo —contestó escuetamente el sargento Doras. No tenía ganas de mantener conversaciones banales.

Llegaron a una puerta con una placa metálica y la inscripción “Jean Codonyac. Médico forense” impresa. El sargento Doras golpeó con los nudillos y esperaron. En unos segundos volvió a llamar y, al ver que no contestaban, abrió la puerta. No había nadie. Ricardo, mientras tanto, se acercó a la sala de autopsias, justo al lado, y asomó la cabeza. Vio a Codonyac enfundado en su traje de trabajo, con el gorro, las gafas de protección ocular y la mascarilla facial. Llevaba una bata impermeable y un delantal también de plástico. Aunque no se le veía la cara, Ricardo lo reconoció. Su cuerpo voluminoso lo delataba.

Codonyac estaba delante de una plataforma de acero inoxidable de diferentes compartimientos. Al ver quien aparecía por la puerta, levantó la vista y habló tras la mascarilla, levantando la voz.

—¡Ahora salgo!, esperadme en mi despacho.

—Vale, hasta ahora —contestó Ricardo. Antes de cerrar la puerta, de forma inconsciente, dio un rápido golpe de vista a la habitación, sin conseguir ver nada de interés. Nunca había estado en una sala de autopsias y no pudo evitar buscar un cuerpo estirado en una camilla o una bandeja con restos de órganos humanos. Pero permanecía todo impecable. El acero inoxidable del mobiliario y la mesa de autopsias brillaba y reflejaba la luz artificial del techo, como si no se hubiera utilizado nunca y estuviese acabado de estrenar.

Ricardo y el sargento Doras entraron en el despacho de Codonyac y se sentaron en dos sillas plegables situadas delante del escritorio. La mesa estaba repleta de carpetas de tapa marrón claro, una encima de la otra. En una de las paredes había un mueble archivador con más carpetas marrones, colgadas en unos soportes especiales para mantenerlas en orden. En un estante también había una buena colección de libros sobre medicina forense, anotomía y medicina legal. Detrás del escritorio destacaban los títulos y diplomas de Codonyac, enmarcados y colgados de forma irregular. El despacho era pequeño y contrastaba con la corpulencia de su ocupante.

—Perdonad la espera, pero lo que encontrasteis ayer me ha retrasado todo el trabajo —dijo Codonyac, abriendo la puerta de la sencilla oficina. Se refería al cuerpo enterrado que la brigada de la policía científica había encontrado en el jardín de la casa de la Conrería. — El subjefe Pujol me pidió que os diera prioridad.

Codonyac, ya sin el traje de autopsias y con las manos desprendiendo olor a jabón desinfectante, dio la vuelta al escritorio y se sentó frente a los policías. Antes de continuar se metió la mano en la boca y tiró el chicle a la papelera. Después recuperó una carpeta del montón y se la pasó al sargento Doras.

—Este es el informe de la autopsia de Javier Salas. Os hago un pequeño resumen, pero las conclusiones están muy claras. La hora aproximada del fallecimiento son las 9 de la noche de este viernes pasado. Muerte por apuñalamiento. En la región lumbar derecha presenta una ligera equimosis, justo por encima de la cadera.

—¿Equimosis? —preguntó Ricardo.

—Hematoma resultado de una pequeña hemorragia ocurrida dentro de los tejidos. Es un traumatismo pequeño. Se puede haber producido por un accidente doméstico, no tiene por qué ser fruto de una acción violenta.

—El primer golpe o empujón que movió el sofá y la mesa —aclaró Ricardo, dirigiéndose al sargento Doras.

El sargento iba pasando las hojas del informe. Codonyac, al ver que no decía nada ni respondía el comentario de su compañero, siguió con la explicación.

—Presenta tres incisiones a la altura del pecho, una de las cuales ha seccionado el cartílago de la cuarta costilla llegando hasta el corazón a través del pericardio. Esta es la que le causó la muerte, de forma instantánea. Las incisiones corresponden a un cuchillo no acerrado y de borde liso, yo diría de cocina, de 15 cm de hoja. Bastante grande. Os he puesto un dibujo del modelo aproximado.

El sargento seguía repasando el informe. Ricardo no sabía si su jefe estaba por Codonyac o por la lectura.

—Sigue, te escucho —dijo Alex Doras, al ver que Codonyac hacía otra pausa. No apartó los ojos del papel.

—No hay cortes en las manos ni incisiones en el brazo. En mi opinión no hubo resistencia por parte de la víctima. No se lo esperaba. También podría ser que la segunda persona inmovilizase a la víctima por la espalda, como afirma Josep Reis. Por la trayectoria de la incisión, el cuchillo penetró de forma oblicua de izquierda a derecha, en dirección ligeramente ascendente. Esto indica que el autor del apuñalamiento es zurdo y de más o menos la estatura de la víctima.

El sargento Doras levantó la mirada y afirmó con la cabeza. Codonyac siguió con su resumen:

—Estoy de acuerdo con Josep Reis, hace falta mucha sangre fría para matar a alguien de esta manera. Son tres incisiones hechas con fuerza y con una clara intención de matar.

—¿Y del cuerpo enterrado? —preguntó el sargento.

—Ya he acabado la necropsia. Hemos realizado la carta dental y estamos pendientes del resultado comparativo. Es de una mujer de 1,65 m de estatura y de 24 o 25 años de edad, de complexión delgada y raza blanca. Tiene marcas en las costillas provocadas por un objeto cortante. Me inclino a pensar que también murió por apuñalamiento. Como sabéis, Josep encontró la ropa de Marta Bordas enterrada junto al cuerpo, así como un bolso y su documentación dentro. Yo apostaría a que es ella.

—Nosotros también —dijo Ricardo, convencido.

—Pero no creo que el individuo objeto de la primera autopsia, Javier Salas, sea el autor del apuñalamiento de Marta Bordas. Las marcas en las costillas corresponden a una incisión hecha de izquierda a derecha. Javier Salas era diestro.

—Por lo tanto, el autor del apuñalamiento de Javier Salas tiene todos los puntos de ser el mismo que mató a Marta Bordas. Y posiblemente quien la enterró.

—Exacto. Josep Reis ha encontrado las mismas huellas de pisadas en los dos escenarios, la forma de matar es muy parecida, y el perfil psicológico de una persona capaz de apuñalar a sangre fría y enterrar un cuerpo coinciden. Los brazos estaban colocados a la espalda del cadáver, con ambas muñecas sujetas por una ligadura de doble nudo, lo que indica que la ataron antes de apuñalarla. No todo el mundo es capaz de hacer eso.

—Y probablemente Ana Abrera hubiese acabado igual —dijo Ricardo, pensando en voz alta. —Algo debió de pasar para que la dejasen abandonada.

—Algo debió de pasar con Javier Salas para que el asesino de Marta Bordas lo matara y decidiese envenenar y abandonar a Ana —perfiló el sargento Doras, mirando a Ricardo.

—Nuestra investigación —dijo Ricardo. —Nos estábamos acercando a Javier Salas, y esto asustó a los otros dos, o al asesino. Lo mataron justo cuando nosotros lo acabábamos de interrogar, y justo cuando lo habíamos citado para la mañana siguiente. 

Codonyac hizo un gesto con los hombros y levantó los brazos a media altura con las manos hacia arriba, como diciendo “voilà”. La conclusión a la que habían llegado era muy lógica, y él estaba de acuerdo. Sacó un paquete de chicles mentolados del cajón y, recostándose en el respaldo de la silla, se metió uno en la boca.

Los dos policías se levantaron y agradecieron al forense la agilidad con las autopsias y los informes. Mientras caminaban por el pasillo, siguieron dándole vueltas a al asunto.

—Parece como si Javier Salas simplemente fuese el autor de los secuestros, y los otros dos los responsables de las muertes —dijo Ricardo. —Acuérdate de la libreta de Javier, todo eso del dibujo de la mazmorra, el sótano de su casa, su posible obsesión con las mujeres…

—¿Qué quieres decir?, ¿después se cansa de tenerlas en su casa y entonces llama a los otros dos para que se deshagan de ellas?

—Pues no lo había pensado, pero es una posibilidad.

—Vamos a la casa de La Conrería. He quedado con Josep Reis que nos veríamos allí y nos haría un resumen de lo que ha encontrado.

————

Ricardo hablaba por teléfono con Julio Francés mientras el sargento Doras conducía hacia las afueras de Badalona. Por la ventana veía como la luz solar se colaba entre las nubes trazando líneas rectas que llegaban hasta la montaña de la Conrería, como los soles dibujados por los niños, con los rayos gruesos bien perfilados saliendo de la circunferencia. Después de tantos días de cielo tapado, el sol directo parecía como algo novedoso, extraño, como si alguien hubiera encendido un interruptor y se hubiera hecho la luz. Las nubes esa mañana habían aparecido más dispersas y, aunque la temperatura seguía siendo muy baja, el suave azul del cielo daba un colorido diferente al paisaje. El sargento Doras y Ricardo, después de hablar con Codonyac, lo veían todo con más optimismo. Empezaban a entender el papel que había dibujado Javier Salas en los secuestros y estaban convencidos de que debían buscar a los asesinos entre sus pocos conocidos. Tarde o temprano darían con ellos, y lo que pudieran descubrir en la casa de los Salas era primordial.

—Julio ha encontrado tan solo una fábrica de detergentes industriales en la provincia de Barcelona —dijo Ricardo, metiéndose el teléfono en el bolsillo. —Ha contrastado el listado de trabajadores con los conocidos de Ana Abrera, sin coincidencias. Lo mismo con las 5 empresas de limpieza profesional que constan en Badalona. Ahora está realizando un listado con las empresas de la provincia de Barcelona, pero son muchas y le va a llevar bastante tiempo contrastarlas con los nombres.

—¿Qué está haciendo Fernando?

—Se ha encerrado en su despacho con el expediente de Marta Bordas. Fue él quien ayer informó a sus padres del hallazgo del cuerpo y quien estuvo con ellos en la identificación de la ropa y el bolso. Quiere estar seguro de que no dejaron nada en el aire hace 4 años. Les he dicho que estamos en casa de los padres de Javier Salas. Cualquier novedad nos llaman.

El coche de Josep Reis estaba aparcado dentro de la casa. El sargento Doras giró el volante, entró en el jardín y aparcó el suyo detrás. Eso significaba que habían acabado con la inspección ocular exterior. Uno de los ayudantes de Josep Reis estaba cerca de la puerta, vigilando posibles incursiones de periodistas o curiosos.

—Nos hemos tomado la libertad de hablar con los vecinos; la fosa donde encontramos el cadáver estaba casi tocando su jardín —dijo Josep Reis, cuando vio al sargento y Ricardo en la casa. Estaba sentado en una silla del comedor escribiendo en un papel apoyado sobre una carpeta dura.

—Nosotros hablamos con ellos ayer. ¿Qué han dicho?

—Esta casa ya estaba cuando ellos compraron el terreno e hicieron construir la suya, hace tan sólo dos años. No conocían a Javier. Según ellos, en la casa actualmente no vivía nadie, como ya suponíamos. De vez en cuando han visto el coche de Javier, una furgoneta blanca, aparcada en el jardín, pero por poco rato. Últimamente, desde hace una semana, ha habido más movimiento. Han escuchado ruido de coches y motos por la noche, y Javier ha aparecido casi a diario, por las tardes, al mediodía... Están sorprendidos por lo que ha pasado.

—Bien, nos dijeron lo mismo a nosotros —confirmó Ricardo.

—¿Y por aquí? —el sargento Doras fue directamente al grano. Tenía ganas de saber qué habían averiguado.

—Básicamente tres tipos de huellas dactilares y de pisadas. Las de Javier Salas y las de los otros dos individuos.

—¿Sigues afirmando que son los de la casa de Mas Ram?

—Las asics son las mismas, tiene la suela desgastada por un lado. Deducimos que es el mismo individuo. Hay pisadas de las botas de montaña y otras, de mocasín convencional, que coinciden en el número y la distancia de zancada. Estoy convencido de que pertenecen a la misma persona, el más bajito. Hay también un cenicero lleno de colillas, de la misma marca de cigarrillos que la encontrada en la casa de Mas Ram.

El sargento Doras afirmó con la cabeza.

Josep Reis dio la vuelta a la tapa de la carpeta y se levantó. La dejó sobre la mesa. Después metió la mano en el interior de la chaqueta para guardar el bolígrafo.

—El hecho de que no tengan por costumbre limpiar la casa nos ha facilitado la obtención de esas huellas y pisadas. Hasta tenemos muestras de orina del lavabo —Josep Reis señaló con la cabeza un lado del salón. —Seguidme, vamos arriba.

Ricardo y el sargento Doras subieron por la escalera, siguiendo a Josep Reis. A la luz del día, las fotografías colgadas en la pared se veían con más claridad. El sargento Doras se paró delante de una de ellas. Salía Javier con tres chicos más. Llevaba una camisa blanca y pantalones de vestir, y su expresión era triste, cansada. Los otros dos chicos y la chica, a ambos lados, lucían una gran sonrisa y vestían camisetas con los extraños nombres de Nirvana, Guns & Roses y Bjrok.

—Los dos desconocidos no accedían para nada a los dormitorios. Se movían entre la cocina, el salón y el sótano. Arriba sólo subía Javier Salas.

La voz de Josep Reis sacó al sargento Doras de sus pensamientos. Apartó la vista de la foto y siguió subiendo.

En el piso superior, las ventanas del dormitorio de los padres y de Javier, abiertas de par en par, dejaban entrar la luz del sol, que llegaba hasta las escaleras. Diminutas motas de polvo flotaban en el aire y daban un aspecto de irrealidad a la casa. Resultaba tan inquietante como el domingo pasado, a pesar de la iluminación natural. Entraron en la habitación de Javier.

—El bolso, la cartera de mano y la ropa que llevaba Ana Abrera cuando la raptaron estaba en el armario de esta habitación, bien doblada. Aparte de esto no hemos encontrado nada más de interés. Están los libros de la academia, hay ropa guardada un poco desfasada y hay camisas listas para usar, actuales. Podéis echar un vistazo vosotros. En los cajones hay varios objetos personales.

El sargento se acercó a la ventana, que daba al jardín trasero. Desde allí vio, en la esquina más alejada, a la derecha, la pequeña fosa donde habían encontrado a Marta. Los restos de la cinta de protección de la policía se movían ligeramente por efecto de la suave brisa. El sargento pensó en Codonyac y su comentario. El forense tenía razón: no todo el mundo era capaz de hacer una cosa así.

—Uno de mis agentes vio un plástico medio enterrado, y pensó que había algo allí abajo —dijo Josep Reis, acercándose a la ventana para mirar también a través de ella. —Han pasado 4 años y han crecido malas hierbas en el jardín, pero el cuerpo estaba cerca de la superficie. Es un terreno duro, y debieron tener problemas para cavar.

Josep Reis y el sargento se quedaron unos segundos en silencio, mirando el lugar donde había estado enterrada Marta Bordas.

—Esta casa es escalofriante —dijo Alex Doras, sin más. —Vamos, quiero ver el sótano.

Bajaron al salón y se dirigieron a la puerta de acceso a la bodega. Josep Reis, antes de abrirla, se agachó y enchufó el extremo de un cable a una toma de corriente. El cable descendía por un lado de la estrecha escalera, de forma que la puerta no quedaba cerrada del todo.

—Cuidado con el cable, no tropecéis —dijo Josep Reis, mientras bajaban. —Os acompaño al sótano y me voy.

Tan solo pisar los escalones, el sargento Doras y Ricardo volvieron a notar el olor a humedad. Al llegar abajo, Alex Doras revivió por unos instantes el momento en el que encontraron a Ana Abrera estirada en el suelo. Entre el frío, el olor a rancio de la estancia y el recuerdo, no pudo evitar estremecerse, como si una ligera descarga eléctrica hubiera recorrido todo su cuerpo. Los focos instalados por el equipo de la científica iluminaban las dos salas, dando una nueva perspectiva al lugar. Los animales disecados, encima de las estanterías, le parecían aún más aterradores bajo la potente luz, y la mesa, con las correas para pies y manos atornilladas, le hicieron pensar otra vez en la situación tan aterradora por la que habían pasado las dos chicas.

—¿Algún rastro de Marta Bordas o alguna otra chica? —dijo el sargento Doras.

—Nada. Hemos tomado muestras de vómitos y orines en la celda, pero estoy convencido de que son de Ana Abrera. Es difícil encontrar rastros después de 4 años y más teniendo en cuenta que la habitación ha cambiado de inquilino… —Josep hizo una pausa, quizás pensando en su desafortunado comentario —…quiero decir…los posibles rastros de Marta u otra chica han desaparecido después de todo este tiempo. Aparte de eso hay muchas pisadas y huellas en la puerta, tanto de Javier Salas como de los otros dos. En mi opinión lo que tenemos es sólo de Ana Abrera.

El sargento Doras se quedó unos segundos mirando a Josep Reis, sin decir nada.

—Dejaremos el acceso a la casa precintado, por lo que tendréis que levantar la cinta para salir. Os pasaré el informe detallado mañana. —Josep Reis se dio la vuelta y subió por las escaleras, cabizbajo, como si se hubiera dado cuenta del poco tacto al dar su explicación.

Ricardo se acercó a los animales y tomó la ardilla con la nuez entre las patas.

—Su padre era taxidermista —comentó el sargento, clavando la mirada en el animal disecado. —Pertenecía a una asociación de aquí, Badalona. Por lo visto era bastante bueno.

—Nunca me han gustado los animales disecados —Ricardo puso cara de estremecimiento y dejó la ardilla en su sitio. —Es la primera vez que tengo uno entre mis manos.

El sargento Doras repasó con la vista la sala, y se fijó en el reducido fregadero y la mesa. Después se acercó a la segunda habitación. Uno de los potentes focos, situado sobre un trípode telescópico, se erguía dentro e iluminaba todo el interior. Desde fuera vio que la celda estaba completamente vacía, tal como la había visto el domingo pasado bajo la débil luz de su linterna. Se veía, tan iluminada, mucho más pequeña y hermética. La manta y la ropa se la habían llevado al laboratorio.

Después de unos segundos se decidió a entrar, como si dar el paso requiriese un esfuerzo físico y mental extra. El suelo de cemento estaba cubierto de una fina gravilla, y las paredes, de estucado grueso, se veían agrietadas por muchos puntos.

El sargento Doras sabía que el equipo de Josep Reis había barrido y buscado todas las señales y pistas por la habitación, y que las posibilidades de encontrar algo eran prácticamente nulas, pero se resistió a salir sin más. Se acercó al centro, donde estaba el desagüe, y dio una vuelta alrededor, fijándose primero en el suelo y las esquinas, y luego en las paredes, sin ver nada especial. Subió la vista y la centró en el techo, en el que destacaban, en lo alto, las viejas vigas de madera. Desde esa perspectiva, el habitáculo parecía más bien un recipiente rectangular puesto en vertical, y la sensación de espacio sobre la cabeza no ayudaba a aliviar el efecto claustrofóbico propio de esa sala. Y menos en tinieblas. El sargento Doras no pudo evitar pensar en la sensación de estar encerrado por varios días en un lugar así. Se imaginó a Ana, un día tras otro, dejando pasar las horas, estirada y sentada a oscuras, sufriendo el temor a la próxima visita de Javier Salas y los otros dos. La humedad, el frío, el miedo y los abusos, eran un cóctel capaz de matar por sí mismos a cualquier persona en la misma situación.

Alex Doras, mientras se imaginaba la difícil situación por la que había pasado Ana, se fijó en una pequeña piedra del tamaño de una pila, alargada y plana, escondida detrás uno de los pies del trípode. Estaba en la esquina de su izquierda, justo entre las dos paredes. Quedaba oculta tras el foco. Sin darle mucha importancia, apartó un poco las tres patas con una mano, y se agachó para recogerla. Era el único objeto un poco voluminoso que había visto en la habitación, y probablemente había caído del techo o de las paredes. El borde estaba blanquecino, como si alguien hubiera rozado la piedra contra una superficie dura. La expresión en su semblante cambió al pensar que se podría haber utilizado para marcar o escribir en el suelo o la pared. Se apartó un poco, para tener más perspectiva de las dos paredes, y se centró en las zonas próximas al lugar donde había encontrado el posible lápiz improvisado. Desviaba la vista poco a poco, buscando cualquier señal de escritura, cualquier línea recta o curva ocasionada por la piedra.

No encontró nada.

Pensó que si Ana había marcado algo, lo habría hecho sentada o estirada. Entonces el escrito debería estar cerca del suelo. El sargento se arrodilló, sin preocuparse por su pantalón, y volvió a buscar más detenidamente, recorriendo una de las paredes. En ese momento entró Ricardo. Se sorprendió al ver a su jefe de rodillas mirando hacia la pared.

—¿Qué haces? —preguntó, con curiosidad.

—Mira lo que he encontrado en el suelo.

El sargento alargó el brazo con la piedra en la mano.

—Una piedra —dijo Ricardo, indiferente.

—Tiene señales de erosión por uno de los cantos. La he encontrado en esa esquina.

—¿Qué quieres decir?

—Es posible que Ana la haya utilizado para apuntar algo en la pared.

Ricardo volvió a mirar la piedra, valorando la observación del sargento Doras.

—Te ayudo a buscar —dijo, finalmente.

—Sigue en sentido contrario al mío, por la pared de la puerta.

Ricardo apartó un poco el trípode y lo giró. Automáticamente el foco iluminó la parte por donde iban a buscar, algo que al sargento no se le había ocurrido. Se puso de cuclillas, partiendo de la esquina, y recorrió la pared palmo a palmo, de un metro hacia el suelo.

No tardó en ver la señal, y con un tono de voz que exteriorizaba excitación, dijo:

—Aquí, he encontrado algo.

El sargento se levantó, se acercó hasta donde estaba Ricardo y se agachó para ver donde señalaba. Vio algo escrito de forma tosca en la pared, pero no consiguió descifrarlo a simple vista. Teniendo en cuenta que Ana lo debió escribir a oscuras y con una piedra, era normal.

—¿Qué pone? —preguntó, por si Ricardo lo veía con más claridad.

—Parece una palabra.

El sargento se alejó un poco, y entendió por qué los de criminología no lo habían visto. El escrito estaba situado justo detrás de donde había estado el foco, en una posición donde la luz indirecta había hecho sombra. Si Ricardo no hubiera movido el trípode, de tal forma que el foco enfocara hacia allí, quizás a ellos también se les habría escapado.

Ricardo sacó su pequeña cámara digital del bolsillo e hizo varias fotografías, primero de cerca y después desde donde estaba el sargento, más lejos. Desde esa distancia la palabra se hacía más legible.

—La primera letra parece una “ene” mayúscula, y la segunda una “o”. Yo leo algo así como “Notas” —dijo Ricardo, apagando la máquina. El pequeño objetivo se deslizó hacia dentro y quedó escondido dentro del mecanismo.

—La segunda también podría ser una u, pero “Nutas” no tiene sentido —dijo el sargento. —De todas formas, tengo claro que son cinco letras. ¿Te dice algo la palabra “Notas”?

—Quizás ha dejado una nota por algún lado. No lo sé.

—Notas, notas…. —repitió Alex Doras, mirando fijamente el escrito.

Repasaron minuciosamente el resto de la pared, moviendo el foco a medida que avanzaban, sin encontrar nada más. Ricardo empezó a estornudar al cabo de un rato.

—No me extraña que Ana enfermara —dijo, sacando un kleenex del bolsillo. Ese ambiente no iba nada bien para su constipado —Aquí hace un frío insoportable, y el aire está muy viciado.

—Cuando la toqué estaba ardiendo, y ni siquiera reaccionó —respondió muy afectado el sargento, aunque su comentario no venía a cuento. Se había acordado de cuando estuvo esperando la ambulancia, con Ana inconsciente a su lado y con el pulso muy débil. —No entiendo como alguien puede dejar morir así a una persona.

—Están enfermos. Quien haya hecho esto debería estar ingresado en un hospital.

—Sí. Venga, vamos a comisaría. Hemos de sacar algo de esta palabra.

Cuando estaban saliendo de la urbanización de La Conrería, el sargento Doras recibió una llamada de la Sra. Folch, la madre de Joan. Después de cruzar cuatro palabras, colgó.

—Cambio de planes. A Joan Folch le han dado una paliza. Vamos al hospital.

————

A través de la ventanilla veía pasar los edificios y las farolas como si fuese una pantalla de televisión. Estaba aturdido y le dolía todo el cuerpo, pero buscaba, más por curiosidad que por necesidad, alguna indicación, algún rótulo o señal de tráfico que le diese una pista de por dónde iban. Estirado en la camilla, ligado con unas correas de seguridad, lo veía todo inclinado, sin poder abarcar, a través del pequeño rectángulo, la totalidad del paisaje. Vio el rótulo de una sucursal de “La Caixa”, e intentó recordar dónde había una justo a la salida de Badalona. Seguramente estaban ya en la misma carretera de Can Ruti, cerca del hospital. Oía como el enfermero, o camillero, le hablaba en tono jocoso con palabras de apoyo, sin acabar de entender exactamente su significado. La sirena los acompañaba durante todo el trayecto y parecía que no iba con ellos, como si perteneciese a otro vehículo. Se oía a lo lejos, en el exterior, y se le hacía extraño que fuese él el causante de la alarma.

Respiraba con aspiraciones cortas y rápidas, de tal forma que le entrase el menos aire posible en los pulmones, sin poder evitar del todo el dolor. Cada movimiento, por pequeño que fuese, le provocaba un insoportable pinchazo en el pecho y en toda la zona abdominal. Tenía la sensación de que todo su interior estaba desecho y de que no le habían dejado ningún hueso sin romper.

Después de una ligera bajada por una rampa, la ambulancia frenó en seco. Oyó como la doble puerta se abría y notó como lo sacaban desplegando automáticamente las patas de la camilla. Una vez dentro del hospital, veía a gente pasar por su lado, algunos vestidos de calle y otros con bata blanca. Estaban allí arriba, bajo los fluorescentes alineados, y pasaban tan rápido que apenas le daba tiempo a cruzar la vista tan solo un instante. Ellos con cara interrogante, como si quisieran preguntarle qué le había ocurrido, y él con cara de circunstancia. Había pasado todo tan rápido que no hubiese sabido qué decirles. “He intentado ayudar a un amigo, pero yo no valgo para eso. Mirad como he acabado. Y ahora irán a por él”.

Sandra Marés salió a recibir al paciente tan pronto avisaron de la llegada de la ambulancia y el posterior registro del enfermo. Lo primero era realizar una valoración inicial de su estado, antes de la exploración general del médico.

Vio que el chico estaba consciente, aunque las heridas y golpes de la cara no le permitían ver con claridad los ojos. Le preguntó si podía hablar y, en caso contrario, le pidió que le hiciese una señal. Joan, con síntomas de hacer un esfuerzo considerable, movió el dedo pulgar de una mano hacia arriba.

—Qué tenemos –una voz sonó a su espalda. El doctor Joan Feliu había llegado antes de tiempo. Con movimientos rápidos y seguros empezó a desabrochar la camisa del paciente, desnudándole el tórax para comprobar los movimientos respiratorios.

—Politraumatismo —contestó Sandra. —Tiene un brazo roto y dificultad respiratoria. No me ha dado tiempo a más. La tensión arterial es baja y no puede hablar.

—A este le han zurrado de lo lindo. ¿Qué ha pasado?

—Lo han encontrado en el suelo, en su casa, prácticamente sin poder moverse, con síntomas de haber recibido una paliza. Se queja del pecho y la zona abdominal. Fue la madre quien llamó al servicio de emergencias médicas. Está en la sala de espera.

El doctor, después de la auscultación del pecho y abdomen, palpó buscando síntomas de inestabilidad torácica o lesiones abdominales.

—Además de la Rx de la columna cervical, solicita Rx de Torax PA y lateral y un TAC abdominal, lo antes posible —dijo, dirigiéndose a Sandra. —También tiene varias costillas rotas.

Justo cuando sacaban la camilla del cubículo, apareció por el pasillo un hombre con chaqueta fina. Abría las cortinas de los compartimentos y parecía buscar a alguien con insistencia. El Dr. Feliu se cruzó con su mirada, y el hombre se dirigió con largas zancadas hasta él.

—¿Es Joan Folch? —dijo el hombre, señalando hacia la camilla.

—El mismo —contestó el doctor, con una mirada interrogadora.

Sandra Marés, al oír la voz de Alex Doras, se giró.

—¡Alex! ¿Qué haces aquí?

El sargento Doras sacó su placa y se la enseñó al doctor. Después se dirigió a la enfermera.

—Hola Sandra. Ricardo está fuera, hablando con la madre de Joan.

Sandra puso cara de sorprendida.

—Forma parte de una investigación en curso —continuó el sargento, dirigiéndose tanto al doctor como a la novia de Ricardo. —Me gustaría saber qué ha pasado.

—Únicamente sabemos que le han dado una buena paliza. Ahora vamos a hacerle las pruebas para ver el grado de las lesiones —contestó el doctor.

—¿Puedo hablar con él?

—Está sedado y no puede decir ni una palabra, aunque está consciente.

—Sólo quiero hacerle una pregunta.

El doctor se apartó y dejó que el policía se aproximara a la camilla. El sargento Doras dio dos pasos y se inclinó un poco. Se encontró con la mirada de Joan Folch, escondida tras unos ojos hinchados.

—¿Han sido los Isbert? —preguntó, de forma escueta y directa.

Joan Folch contestó enseguida moviendo un poco la cabeza afirmativamente. Se le veía cansado y somnoliento.

—¿Y Sergi Llosa?

El sargento Doras notó como Joan intentaba hablar, por lo que se acercó un poco más y pegó la oreja a sus labios. Haciendo un esfuerzo consiguió entenderle.

—Barcelona…... Hostal Dori…… Ellos lo saben.

Se apartó y tocó a Joan suavemente en el hombro. Le pareció que estaba preocupado por su amigo.

—No te angusties. Ahora mismo iremos para allá. Has hecho bien en decírnoslo.

El doctor hizo una señal al camillero y éste se llevó a Joan Folch por el pasillo, acompañado de Sandra, que había salido a saludar a su novio y acababa de entrar de nuevo. El sargento Doras le dio una tarjeta al doctor, y le pidió que lo mantuviera informado sobre la evolución del chico. Se despidió y salió otra vez a la sala de espera de urgencias. Encontró a Ricardo sentado junto a la Sra. Folch, inclinado hacia delante y con los codos apoyados en las rodillas. Los dos estaban en silencio, como el resto de los ocupantes de la sala.

La Sra. Folch, en cuanto vio aparecer al sargento, levantó la vista y le preguntó cómo estaba su hijo.

—Ahora le van a hacer pruebas para averiguar qué lesiones tiene —contestó Alex Doras. —No se preocupe, se pondrá bien.

—¿Quién le ha podido hacer una cosa así?

—Joan me ha dicho quien ha sido, así que más tarde presentaremos una denuncia por agresión. Entonces podremos ir a por ellos.

En cuanto llegó el Sr Folch, Ricardo Sánchez y Alex Doras dejaron el hospital. Los dos se hacían una idea de lo ocurrido. Los hermanos Isbert, después de la redada, se habían enterado de que Sergi Llosa había hablado con la policía. Querían saber qué había contado y por qué la policía los vinculaba con la desaparición de Ana Abrera. Además Sergi les debía dinero. Habían descubierto que Joan estaba ayudando a Sergi Llosa, y habían dado con él.

Ricardo y el sargento Doras entraron en la autopista B—20, de camino a Barcelona. Dejarían para otro momento la pista de la palabra “Notas”. Por la mañana habían estado en el instituto forense, hablando con Codonyac, después se habían dirigido a la casa de La Conrería para hablar con Josep Reis, y más tarde se habían acercado a Can Ruti, el hospital de Badalona. No habían comido nada desde primera hora de la mañana y estaban cansados. Además, la inoportuna paliza de los Isbert a Joan Folch había enfurecido al Sargento Doras, quien no soportaba que alguien se tomase la ley por su mano. Ricardo miró de reojo como su jefe conducía concentrado en la carretera, apretando con fuerza el volante. Sabía por su expresión que estaba enojado, y le pareció inoportuno decir cualquier cosa. Se centró en la autopista y en los carriles llenos de vehículos, con los dos sentidos cargados de coches y furgonetas de la gente que salía de trabajar y se dirigía a sus casas. Habían acabado la jornada laboral y recorrían lentamente y con paciencia el camino que les llevaba hasta su merecido descanso. Las motos pasaban por su lado, cambiando de carril, y se perdían en la distancia. Él, en caso de circular en vehículo de dos ruedas, también habría buscado constantemente la vía más rápida y se habría desplazado haciendo eses, adelantando a todos los coches que se movían pausadamente a la misma velocidad.

Ricardo llamó a comisaría, e informó de lo ocurrido a Joan Folch. También habló con Fernando y le habló de la palabra escrita en la pared de la celda. Quería que le diesen vueltas para sacar lo máximo posible a su significado. Si Ana la había grabado en la pared, era por alguna razón.

————

La reluciente Mercedes Vito de color negro, cambiando constantemente de carril y colándose entre los coches, circulaba por la ronda del litoral, la vía rápida de circunvalación que permitía recorrer todo el sur de Barcelona sin semáforos. Las bocinas sonaban con insistencia a su paso como protesta por las imprudentes maniobras. Un hombre de unos cincuenta años, vestido con traje y corbata, apretó el claxon de su Audi y se giró para mirar al conductor del vehículo. Su intención era recriminarle su forma de conducir, pero al llegar a su altura decidió dejarlo estar. Un tipo corpulento lleno de tatuajes se rasgaba el cuello con el dedo índice, manteniendo los dientes apretados y a la vista, en un gesto muy amenazador. Daniel Isbert siguió conduciendo sin dignarse a mirar hacia el ejecutivo. Sabía de antemano que con ese guiño se calmaría, y dejaría de incordiar. 

Al llegar a la salida de Ciutat Vella la furgoneta giró bruscamente y se metió por el Paralelo para buscar la avenida de Les Drassanes. Dani sabía que allí era relativamente fácil encontrar sitio para aparcar o, en caso contrario, meter el coche en el parking del final de la Rambla. Tuvo suerte y dejó la Mercedes Vito en la intersección con Nou de la Rambla, bastante cerca de la calle del Carme, donde estaba el Hostal Dori. Dani Isbert, Felip Casanovas, Gabriel Martí y Jordi Sunyer bajaron del coche y se encaminaron hacia la rambla del Raval. La comunidad paquistaní, que solía sentarse en los bancos de la ancha calle peatonal incluso en pleno invierno, se quedó mirando al grupo de cuatro matones vestidos con cazadoras negras de cuero que andaban con paso decidido y cruzaban el paseo hacia arriba.

Al llegar a la calle del Carme giraron a la derecha, dirección a las Ramblas de Barcelona. El Hostal estaba en el número 75, casi en la esquina con la misma Rambla del Raval. Entraron en el edificio, y se encontraron con una diminuta recepción y unas escaleras que subían hacia las habitaciones. Detrás del pequeño mostrador, sentada en una silla, una señora de mediana edad con una gruesa cazadora leía el periódico. A su espalda, unas pequeñas casillas del mismo tamaño, numeradas, guardaban las diferentes llaves de las habitaciones. La única decoración de la entrada consistía en dos posters con las esquinas medio rotas: uno reproducía una vista aérea de Barcelona, y el otro una imagen del principio de las Ramblas. En una repisa, tocando la puerta, había diferentes folletos de propaganda de museos, bares, restaurantes y servicios diversos, como alquiler de bicicletas o motos. La dueña del hostal, con el periódico abierto delante, se quedó mirando a los cuatro tipos con malas pintas que habían entrado en su establecimiento. Justo cuando iba a preguntar qué querían, bajaron por las escaleras dos jóvenes cargados con unas pesadas mochilas. Gabriel Martí y Jordi Sunyer se apartaron y salieron a la calle para que los dos mochileros pudieran abandonar el hostal, y volvieron a entrar enseguida.

Dani Isbert, situándose frente a la recepcionista, preguntó por Sergi Llosa. Eran viejos amigos y querían darle una sorpresa. Pidió por favor que le dijese en qué habitación dormía y comentó que quería subir a verlo tan solo un momento. La señora Dori, la dueña del hostal, pasó otra vez la mirada por los cuatro individuos. Gabriel y Jordi leían, distraídamente, el folleto publicitario de una sauna oriental. Gabriel se lo enseñaba a Jordi, sonriendo. Felip Casanovas permanecía detrás de Daniel, en un segundo plano, pálido y con cara de susto, como si no le hiciese gracia estar allí. Daniel aguardaba pacientemente a que la mujer se decidiese a hablar, como si tuviera todo el tiempo del mundo para esperar la respuesta. Si era inteligente, le diría lo que quería saber.

La señora Dori se giró y miró el panel de casillas con las llaves dentro. Después señaló la que correspondía al número 8, con la llave de la habitación en su interior. Sergi había salido hacía poco rato, pero prefirió hacer ese gesto de confirmación para demostrar que no mentía.

—Su habitación es la 8. Ha salido hace aproximadamente una hora. Yo misma he visto como giraba hacia la derecha, de camino a las Ramblas.

—¿Dónde puede haber ido? —dijo Daniel, viendo que efectivamente la llave estaba en su sitio.

—No tengo ni idea. No sé nada de ese chico. Vino ayer con un amigo, reservaron dos semanas, y yo no hice preguntas. A mí, mientras me paguen, todo el mundo es bien recibido.

—Debe de moverse por algún lado —dijo Dani, satisfecho por el tono de colaboración. —Aquí no dais de comer, así que debe ir a algún sitio.

—Ayer me preguntó dónde podía almorzar por buen precio y yo le aconsejé un restaurante en la calle Regomir. Se llama “El Casal Gallego”.

—“El Casal Gallego” —repitió Daniel. Se quedó unos segundos pensando si podría sacarle más información a la Sra. Dori. Finalmente lo dejó estar. —Bien, iremos a ver.

Salieron los cuatro a la calle, y se quedaron parados delante de la puerta.

—Vosotros dos esperad aquí, por si aparece —ordenó Daniel, dirigiéndose a Felip y Gabriel. —Nosotros nos acercaremos a ese restaurante. Si lo veis, no lo dejéis marchar. Me llamáis.

Dani Isbert y Jordi Sunyer tomaron la calle del Carme en dirección a las Ramblas. Se fijaban en cada una de las personas con las que se cruzaban, a un lado y otro de la calle. Pasaron la calle Dels Angels y, a la altura de la entrada superior de los jardines del Antiguo Hospital de la Santa Creu, Dani se paró.

—Aquí hay unos jardines públicos —dijo, metiéndose dentro. —Están bastante escondidos y suele haber indigentes y drogatas.

—Yo sólo veo la entrada a una especie de museo.

—Están detrás, pasada la biblioteca pública. Hay una salida al otro lado que da a la calle Hospital. Cruzaremos y seguiremos por allí. Es posible que Sergi esté por los jardines, para pasar el rato. Está cerca del hostal y puede pasar desapercibido.

Entraron en el patio interior del antiguo hospital, convertido ahora en espacio público. Las antiguas galerías en forma de claustro reseguían el espacio abierto, interrumpidas por entradas en forma de bóveda y escaleras de piedra pegadas a la pared. Una escultura en forma de cruz destacaba en uno de los extremos del lugar, y una pequeña fuente, de la que salía un débil chorro de agua, presidía el otro lado del recinto. La belleza de la bien conservada arquitectura gótica del edificio contrastaba con la dejadez y suciedad de las esquinas y recovecos, llenos de orines y recipientes de vino y latas de cerveza vacías. Apoyados en los bajos muros que separaban el claustro del patio, varios grupos de 3 o 4 personas, totalmente ebrias y muy sucias, bebían y conversaban en voz alta, rompiendo el silencio que por naturaleza correspondía al lugar. Esa gente se mezclaba con los estudiantes de una escuela de diseño y con los usuarios de la biblioteca municipal, ambas sedes situadas en el mismo edificio.

En uno de los rincones del patio, la terraza de un pequeño café—bar había ayudado a sanear una parte de la plaza. Los antiguos drogadictos que aprovechaban la intimidad de esa zona céntrica de la ciudad para consumir sus dosis habían desaparecido, para alegría de los vecinos. Ahora sólo quedaban los indigentes que bebían y hacían sus necesidades en las zonas escondidas del patio. Además de ensuciar, se peleaban con frecuencia e insultaban a aquellos capaces de recriminar su actitud.

Dani Isbert y Jordi Sunyer pasaron por delante de los sin techo, preguntándose si Sergi se habría degradado tanto como para relacionarse con esa gente. Por el idioma en el que hablaban, muchos parecían del este, y bastante jóvenes. Dani se planteó si valía la pena preguntar por un joven de pelo castaño de ojos verdes cuando, a lo lejos, le llamó la atención el estrépito de una silla de la terraza al caer. Le dio tiempo a ver como Sergi Llosa salía del patio por el acceso de la calle Hospital.

—¡Está allí! —Dani señaló a Sergi y se puso a correr tras él. —Te lo dije. Sabía que podría estar aquí escondido. El muy cabrón nos ha visto.

Jordi Sunyer, más ágil, salió disparado y cruzó el patio hasta la salida a la calle.

Sergi Llosa iba unos metros más adelante, y bajaba a la calzada de vez en cuando para poder adelantar y sortear a los transeúntes que caminaban por la estrecha acera. Un coche le dio un golpe lateral, haciendo que perdiera el equilibrio, pero apoyó las dos manos en el suelo y consiguió recuperarse sin llegar a caer. Continuó su huída por la acera contraria. Ese lapsus le sirvió a Jordi para ganar distancia, de tal forma que cuando pisaron las Ramblas ya casi estaba a su altura. Dani iba tan rápido como le permitía su voluminoso cuerpo, unos metros más atrás. En las Ramblas se encontraron con todos los turistas que a esa hora de la tarde recorrían arriba y abajo el paseo, una de las atracciones más turísticas de la ciudad. Sergi siguió en dirección mar, intentando esquivar a la gente pero sin poder evitar empujar y dar golpes a su paso. Los turistas se apartaban como podían y se quejaban. Miraban como Sergi corría con Jordi Sunyer pisándole los talones, a punto de darle alcance. Dani, más patoso y lento, arroyaba literalmente a su paso y consiguió tirar a una pareja de alemanes al suelo. Estos se pusieron a gritar en su propio idioma, buscando en sus bolsos por si había sido una maniobra de distracción para robar el monedero. Muchos de los que estaban en las aceras laterales cruzaron la calle hasta la parte central del paseo, a tiempo de ver como tres personas corrían calle abajo dejando a todo el mundo sorprendido y girado a su paso.

La persecución acabó cuando Sergi, al intentar esquivar a un grupo de inglesas vestidas con trajes de despedida de soltera, tropezó con el soporte para prensa de uno de los quioscos. Los periódicos y revistas, bien ordenados uno encima de otro y en fila, cayeron al suelo junto con Sergi y parte de la estructura de la pequeña construcción, provocando un gran estruendo. El quiosquero, con su bata azul y unas gafas en la punta de la nariz, salió histérico pidiendo explicaciones. A su protesta se unió la reacción de las chicas inglesas, que gritaron del susto entre alarmadas y divertidas. Se quedaron mirando la escena con curiosidad.

La sonrisa se les borró de la cara cuando apareció Dani Isbert, sudoroso y con cara de rabia. Dani agarró a Sergi por el cuello de la chaqueta y lo levantó dos palmos del suelo, con la intención de propinarle un puñetazo. Se contuvo al levantar la vista. Un corro importante de gente estaba pendiente de sus movimientos.

—¡Joder, Sergi! ¿Qué coño estás haciendo? —le dijo, sin más, levantándolo del suelo con la ayuda de Jordi Sunyer.

—Ya está, no pasa nada —Jordi Sunyer se dirigía al público. —Hagan el favor de continuar con su paseo. Esto no les incumbe.

Antes de que la policía se presentase para averiguar la causa de ese jaleo, Dani Isbert y Jordi Sunyer desaparecieron con Sergi Llosa a cuestas.

—Llama a esos dos y diles que nos largamos. Quedamos en la furgoneta ahora mismo. —Dani caminaba a paso ligero, manteniendo a Sergi agarrado de un brazo, por debajo del hombro.

Cruzaron las Ramblas y siguieron por la calle Sant Pau, directamente hacia la Mercedes Vito. Cuando estuvieron a la altura de la Boquería, el mercado del centro de Barcelona, se cruzaron con Gabriel y Felip. Habían acortado por las pequeñas calles traseras cercanas al conocido mercado de comida. Gabriel masticaba y llevaba en la mano un emparedado de verduras, acabado de comprar. Dani lo vio y no dijo nada, como un padre que se da por vencido ante la actitud de su hijo, pero Jordi no pudo evitar el comentario:

—Joder, nosotros corriendo como cabrones y este disfrutando del gran banquete.

—Tenía hambre —contestó Gabriel, inocentemente. —En el mercado hay un puesto de puta madre, tenéis que probarlo.

Dani miró de reojo a su compañero, censurando su comentario.

Ninguno de los cuatro dirigió la palabra a Sergi Llosa, como si no existiera. Era como un paquete incómodo del que no querían saber nada, pero que debían cargar de todas formas. Les estaba dando muchos problemas, y debían buscar una solución. Tenían una estructura montada de tal forma que la policía no podía relacionarlos con su actividad, y este cabo suelto, todo el tema de Ana Abrera, podía hacer cambiar las cosas. Necesitaban saber qué les había dicho a la policía, y qué había ocurrido con su ex—novia.

Los hermanos Isbert estaban dispuestos a sonsacarle toda la información.

————

—El hostal Dori está en la calle del Carme, casi esquina con Rambla del Raval —dijo Ricardo, mirando el callejero en la pantalla del móvil.

Acababan de dar la vuelta a la rotonda de la salida del cinturón del litoral y circulaban por el Paralelo, de camino a Nou de la Rambla. Giraron a la derecha con cuidado de no atropellar a los transeúntes que cruzaban la calle de camino al metro y al Molino, la famosa sala—espectáculo acabada de remodelar.

—Subiremos por la Rambla del Raval —comentó el sargento Doras. —Iremos en coche hasta el hotel, y tú te bajas a preguntar.

—Vale, de acuerdo —dijo Ricardo, fijándose en la cantidad de gente que circulaba por la acera. Barcelona, comparada con Badalona, era una ciudad bastante más congestionada, tanto de coches como de personas.

Cuando llegaron a la Avenida de les Drassanes, torcieron a la izquierda. Ricardo se fijó, antes de hacer el giro, en una furgoneta negra reluciente, con los cristales tintados. Estaba desaparcando en el sentido contrario, a su derecha y destacaba sobre los demás vehículos. No consiguió ver al conductor, pero recordó el coche que vieron el día de la redada y ató cabos.

—Los he visto —dijo, girándose hacia atrás. El sargento Doras ya iba en dirección a la Rambla del Raval —En el otro lado. La furgoneta negra. Son ellos.

El sargento Doras miró por el retrovisor y buscó la Mercedes Vito.

—No veo nada.

—En el otro lado, has de dar la vuelta —dijo Ricardo, viendo como la furgoneta seguía maniobrando, a lo lejos. —Date prisa.

—¡No puedo! No es fácil girar aquí.

A la altura de la sede del periódico el Punt, el sargento Doras torció a la izquierda y cruzó la calle. Se metió en la acera para dar la vuelta. Hizo marcha atrás, se encaró en sentido contrario y aceleró calle abajo.

—¿Dónde están?

—Más adelante, después de Nou de la Rambla.

El sargento cambió de marcha y apretó el acelerador, aunque tuvo que frenar al llegar a la rotonda que hacía de intersección entre las dos calles. Dejó pasar un coche y volvió a acelerar, provocando un bocinazo de queja de otro coche que tenía preferencia.

—Este es el sitio donde estaba la Mercedes —dijo Ricardo, señalando un espacio vacío al principio de la calle.

—No pueden andar lejos —contestó el sargento Doras, atento a la conducción. Tocó el claxon y adelantó a un taxista. Tuvo que girar bruscamente el volante hacia la izquierda para evitar un choque entre retrovisores. 

—Sigue hasta Colón. Lo más probable es que vayan a buscar la ronda para volver a Badalona.

—Llama a Julio o Fernando y diles que se acerquen inmediatamente al almacén de los Isbert, por si los perdemos.

Ricardo sacó el móvil del bolsillo y marcó el número de comisaría.

—Llama también al hostal y pregunta por Sergi Llosa. Puede que no sea la furgoneta de los Isbert, y Sergi aún siga allí.

Sonia Marcos, la secretaria de la comisaría, contestó el teléfono justo cuando Ricardo divisó, dando la vuelta a la plaza de Colón, la Mercedes Vito.

—¡Está allí, dando la vuelta! —Ricardo dejó a Sonia al otro lado de la línea.

—¡Yo no la veo! A ver si te la estás imaginando —contestó el sargento, irritado.

—Tú da la vuelta a la plaza y la verás, está parada en el semáforo del otro lado. Ahora te la tapa la estatua de Colón.

—¿Ricardo? ¿Oye? —del teléfono salía la voz de sorpresa de Sonia Marcos, que hablaba con insistencia. —¿Estas allí?

—¡Ahora la veo! —exclamó el sargento, al observar como la furgoneta seguía camino por el paseo Colón, justo por delante de los barcos alineados del puerto de Barcelona.

—¿Ricardo, pasa algo? —continuaba Sonia, con impaciencia.

Ricardo se puso el teléfono en la oreja.

—Sonia, no pasa nada, tranquila. Pásame con Julio o Fernando, rápido.

—Los voy a perder. Tengo que saltarme el semáforo —dijo el sargento. Al dar la vuelta a la estatua el semáforo volvía a estar en rojo.

—Sáltatelo —dijo Ricardo, justo cuando Julio se ponía al teléfono. —Julio, salid disparados al almacén de los Isbert. Estamos persiguiendo a la Mercedes Vito y creemos que Sergi Llosa está dentro. Nos llevan un poco de ventaja.

El sargento Doras, antes de saltarse el semáforo, esperó a que los turistas cruzaran la calle de camino al puerto y el centro comercial Maremagnum. Cuando no quedó ningún peatón por pasar, puso la primera y aceleró. No llegó muy lejos: a mitad del paseo Colón vio como una sombra, que había aparecido como por arte de magia, se le enganchaba al coche, a su izquierda. Un motorista de la Guardia Urbana se había situado a su lado y le indicaba con la mano que parase. El sargento Doras disminuyó la marcha y bajó la ventanilla. Ricardo sacó su placa y se la mostró al policía, estirando el brazo por delante de su superior.

El guardia urbano insistió con su gesto, por lo que el sargento frenó y se puso a un lado, de mala gana.

El policía bajó de la moto y se acercó a la ventanilla del coche. Se llevó la mano al casco en señal de saludo oficial.

—Estamos de servicio intentando localizar un vehículo sospechoso —gritó el sargento, irritado, cuando el policía se puso a su altura. También le enseñó su identificación. —Agentes Sánchez y Doras.

Un compañero suyo, parado también detrás del coche, consultaba con la central los datos del vehículo.

El guardia urbano, después de comprobar la placa y de recibir la confirmación de su compañero, preguntó por las características del coche sospechoso.

—Una Mercedes Vito de color negro, muy nueva. Creemos que se dirigen a Badalona por el cinturón del litoral —contestó el sargento Doras, mientras ponía de nuevo la primera marcha.

Ricardo vio por el espejo retrovisor como se acercaban los coches que habían dejado atrás en el semáforo. Se lamentó por el tiempo perdido.

—Bien, os ayudaremos a localizar el vehículo —dijo el guardia urbano, antes de volver a su motocicleta.

Hizo una señal a su compañero y las dos motos, con las sirenas resonando por encima del ruido del tráfico, aceleraron y recorrieron todo el paseo Colón. Se perdieron  entre los coches al llegar al final de la calle.

—Esto no nos hubiera pasado en Badalona —dijo el sargento, concentrado de nuevo en la conducción. —Allí nos conocen todos los urbanos.

—Bueno, al menos nos están ayudando —respondió Ricardo. —Ellos tienen más posibilidades de alcanzarlos.

—Llama ahora al hostal. Imagínate que paran la Vito y no son ellos.

————

Sergi Llosa, sentado en el asiento de atrás, entre Jordi Sunyer y Gabriel Martí, no decía nada. De vez en cuando cruzaba su mirada con Felip Casanovas a través del espejo retrovisor. Las cosas habían cambiado mucho en poco tiempo, y casi sin darse cuenta. Sergi no estaba enterado de la paliza propinada a Joan Folch, pero sólo Joan sabía donde se hospedaba. Deducía que había sido él quien se lo había contado a los Isbert.

Tenía ganas de preguntar cómo le habían sacado la información, si por las buenas o a la fuerza, pero no se atrevía a abrir la boca. Prefería que Joan lo hubiese dicho sin más, aunque comportase cierta traición. Los Isbert podían imponerse con su sola presencia, y Joan Folch no estaba preparado para un interrogatorio de esas características. Ya tenía la sospecha de que habían hecho daño a Ana por su culpa, y no quería tener otra agresión sobre sus espaldas.

Sergi veía a Felip muy decaído y distante. Su actitud los últimos días había cambiado radicalmente. Esos 4 años de amistad y camaradería habían desaparecido como por arte de magia. Todas esas juergas y chicas que habían compartido parecían ahora escenas de una película lejana, como si no las hubieran vivido ellos mismos. Las noches en el Bo2, el bar de David Guiso y su hermano Miquel, el amigo de la infancia de Felip, y en los “afters”, invitando a todo el mundo a rayas y copas, habían pasado a la historia. Formaban parte del pasado. La reacción de Felip —no le había saludado esa misma tarde, no habían cruzado una palabra y rehuía su mirada constantemente— no hacía más que confirmar sus sospechas, aunque no podía estar seguro del todo. Felip era quien había informado a los Isbert de que estaba haciendo un negocio paralelo con la mercancía a su cargo. No entendía por qué, si verdaderamente había ocurrido así, de repente su amigo lo había delatado, ni los motivos que tendría para cortar radicalmente con su negocio particular. Desde luego se había olvidado de decir que él también estaba metido en el asunto, en caso contrario no tendría ahora esa buena pinta ni estaría integrado en el grupo. Felip debía temer lo que él pudiese contar. Si explicaba todos los detalles, su ex—amigo estaba perdido. De momento no diría nada, pero la cosa podría cambiar si verdaderamente le había tendido una trampa.

Sergi miró a Jordi Sunyer y a Gabriel Martí, sentados a su lado. Habían coincidido varios años en la academia de publicidad, pero sin llegar a relacionarse. Ni siquiera cuando entró en el clan Isbert congeniaron demasiado. En la academia siempre estaban enganchados a Dani y Alex, haciendo su propia vida. En esa época los cuatro ya tenían mala fama, y no sólo por su forma de vestir y su actitud prepotente. Se les asociaba con chanchullos y con la mala vida. Los tatuajes, los porros que se fumaban antes de las clases y la cara de haber salido de fiesta entre semana, contrastaba con el ambiente académico de la escuela, que al ser de pago era más bien selecto. La gran mayoría de estudiantes, entre ellos el mismo Sergi, se tomaba los estudios muy en serio. Tenían como perspectiva de futuro un sueldo bien remunerado en una agencia de publicidad o en un departamento de marketing de una gran empresa. Jordi y Gabriel eran influenciables e iban siempre a la zaga de los dos hermanos, como perros falderos. Si Dani y Alex decían una cosa, ellos lo confirmaban, aunque no supieran de qué iba. Como ahora. Si tenían que ir a por un tipo, ellos colaboraban sin importarles las consecuencias. Para Sergi eran como dos niños pequeños. Dejaban los asuntos serios para los mayores, los jefes, y siempre estaban de coña y cachondeo.

El sonido de una sirena lejana lo sacó de sus pensamientos. Iban por la ronda del litoral y estaban a punto de llegar a la salida de la autopista de la costa, pasando en esos momentos por el acceso al Forum de Barcelona. Las grandes placas solares destacaban por encima del gran edificio de convenciones construido expresamente para el Fórum Universal de las Culturas en el año 2004. Sergi vio como Dani, instintivamente, fijó su mirada en el retrovisor, buscando el origen de la alarma. Jordi y Gabriel, imitando a su jefe, también reaccionaron y se giraron para buscar el vehículo de emergencias, que se acercaba cada vez más por detrás.

—Son dos motos, las veo a lo lejos —dijo Gabriel, despreocupado. —Van rápido.

—No pueden ir a por nosotros —sentenció Jordi. —Nadie nos ha visto ni nos ha seguido.

Dani, convencido de que no iba con ellos, se relajó y dejó que los policías se acercaran. No obstante subió la ventanilla del todo y se puso la gorra, por instinto. Algo había en las sirenas que lo ponían en estado de alerta cuando las oía, por eso su primera reacción era siempre tomar precauciones o esconderse, aunque no hubiera hecho nada. En eso se diferenciaba respecto a su hermano, quien tenía más sangre fría y más poder de control. Nunca se dejaba llevar por los acontecimientos y siempre intentaba anticiparse a ellos. Como resultado, Dani se metía muy a menudo en problemas, mientras que su hermano era normalmente quien los evitaba y solucionaba. Por la noche, cuando llevaba una copa de más, saltaba a la mínima y provocaba peleas y discusiones violentas. Era extremadamente susceptible, siempre en busca de una mirada sospechosa en la que centrar su ira y sus ganas de desahogarse.

Pero hoy, aunque estaba de muy mal humor, no podía dejarse llevar por los nervios. Su hermano había insistido. Era él quien debía encargarse de ir a la pensión Dori y buscar a Sergi Llosa, como si no tuviera más faena. ¿Para qué tenían a Jordi y Gabriel, si no podían ocuparse de una cosa tan sencilla como esa? ¿Y no era Felip el responsable de traer a Sergi de vuelta? No, su hermano lo había dejado muy claro. Tenía que ir él mismo, en persona. Y él a obedecer, como un recadero. Encima, la carrera Ramblas abajo, con todos esos ridículos turistas vestidos de primavera. ¡Joder, con el frío qué hacía! Caminando como tortugas, haciéndose fotos junto a las estatuas humanas de las ramblas, ¿no tenían personas que se dedicaran a eso en sus ciudades? Y lo de La Boquería. Todos a ver los puestos de comida, como si en sus países no existieran mercados donde comprar alimentos. Se sentaban en una terraza del paseo y les cobraban 6 euros por una cerveza, cuando en los bares de las calles perpendiculares cobraban como mucho 2 euros, a menos de un minuto de distancia. Y ellos allí sentados, helados de frío, con la cámara colgada del cuello. ¡Jodidos turistas de los cojones!

Volvió a la realidad cuando uno de los urbanos se situó detrás de la Mercedes, y el otro a su lado. Este último empezó a hacerle indicaciones de que parara, señalando hacia el arcén

A Dani le costó reaccionar. Iban a por ellos, sin duda. ¿Por qué la guardia urbana los estaba buscando? No recordaba haber cometido ninguna infracción, y la furgoneta era muy nueva: no se habían metido en líos desde que la tenían. No la podían tener fichada como vehículo sospechoso.

El policía volvió a insistir, esta vez con gestos más enérgicos. Dani no se decidía. Estaba fichado como sospechoso, junto a su hermano, del secuestro de Ana Abrera y estaba pendiente de sentencia por tenencia ilícita de armas. Además, habían apresado a Sergi a la fuerza. Si este decía algo, aún lo detendrían por retenerlo sin su permiso. Estaba cansado y no se veía con ánimos de pasar una noche en comisaría. ¿Qué le diría a Alex? “Nos paró la pasma de Barcelona con Sergi en el coche. Estamos en comisaría”.

¡Joder, no podía ser!

Dani optó por la solución más fácil en ese momento y apretó el acelerador a fondo para distanciarse del motorista.

Jordi adelantó un poco la cabeza por delante de Sergi para mirar a Gabriel. Felip, que hasta ese momento se había mantenido al margen de los acontecimientos, también miró a Dani, sin entender su reacción. De momento no habían hecho nada malo, y Sergi Llosa seguro que no abría la boca, por la cuenta que le traía.

—¡Me cago en la puta hostia! —gritó Dani, muy alterado, al darse cuenta de donde se había metido y de que el asunto iba a más.

—Aún estás a tiempo de parar —dijo Gabriel, tranquilamente, como quien no quiere la cosa.

—Yo también lo creo —añadió Felip, con tono enérgico. No le hacía ninguna gracia verse implicado en una persecución.

—¡Cerrad la puta boca! —Dani estaba histérico y su nerviosismo y mal humor no le permitían pensar con claridad. Las gotas de sudor no habían desaparecido desde la carrera de las ramblas, y le caían por la frente hasta llegar al cuello. No sabía si debía frenar y hacer caso a sus subordinados, o continuar con la huída.

El mismo guardia urbano lo sacó de dudas. El motorista, tras el acelerón de Dani, se había puesto de nuevo a su altura. Lo tenía enganchado un poco más atrás, intentando adelantar por la izquierda, con la sirena centelleante sobresaliendo de su soporte vertical y emitiendo el penetrante sonido de emergencia que tanto odiaba. Dani sabía que los cascos de la guardia urbana venían con equipos de comunicación y la solicitud de ayuda requería tan solo unas pocas palabras. Pronto aparecerían refuerzos. La presión de tener al policía pegado a su rueda trasera y la oportunidad de asustarlo y probablemente derribarlo con un solo movimiento, hizo que no le diese tiempo ni a pensar en su reacción. El gesto salió de su propia mano, como un acto reflejo imposible de controlar. Apretó con fuerza el volante y lo giró bruscamente, e invadió automáticamente parte del carril paralelo, cortando la trayectoria de su perseguidor. A su espalda se oyeron los frenazos de los otros coches, probablemente asustados por la persecución y la brusca maniobra. La rueda delantera recibió el golpe y provocó que la moto se desviase sin remedio hacia el centro de la vía, donde una estrecha mediana separaba los carriles de un sentido de los del otro. El policía salió disparado hacia un lado, cayó y dio dos vueltas sobre sí mismo. La moto, ahora sin conductor, se precipitó contra una de las palmeras de la mediana, rebotó y volvió de nuevo a la carretera, ya sin la motricidad de las ruedas. El piloto, aturdido por la caída, intuyó como, después de chocar contra el árbol, la moto volvía hacia la calzada arrastrándose sobre su costado y dando vueltas sobre sí misma, aún a bastante velocidad. Al ver la sombra se giró de espaldas, a la espera del golpe. Le pasó a varios centímetros, pero uno de los cajones auxiliares, que se había desprendido con el choque, le golpeó con fuerza en el casco.

Dani observó por el retrovisor como el segundo motorista se paraba en el arcén derecho y bajaba corriendo para auxiliar a su compañero. Le dio tiempo a ver como el agente accidentado intentaba incorporarse, apoyando las dos manos. Pronto los perdió de vista y tomó el desvío hacia la autopista de la costa, de camino a Badalona, dejando el problema a sus espaldas. Por un lado se alegraba de haberlos despistado, dándoles además una lección —en otras circunstancias habría exclamado algo como “con los Isbert no se juega”, o “eso os pasa por tocarme las pelotas”—, pero por el otro sabía que no era el momento de ir sacando a policías motorizados de la carretera. Agradeció llevar los cristales tintados, ya que les protegerían de una posible identificación. Aunque los delanteros estaban homologados con el tinte degradado, al policía le sería difícil confirmar quien conducía, más teniendo en cuenta que se había puesto la gorra. Se inventaría alguna historia. Habían ido a Barcelona a tomar algo y les habían robado la Vito, ya verían. Prefirió no darle más vueltas. Lo más importante era que aparecería ante su hermano con Sergi Llosa a cuestas.

Dani se giró y miró a Felip. Después también miró, a través del espejo, a los otros tres. Estaban todos en silencio, mirando al frente.

“Así me gusta, bien calladitos”, pensó, mientras tomaba la salida Badalona Norte.

————

—Algo ha pasado —el sargento Doras disminuyó la velocidad al ver las luces intermitentes de emergencia de los coches, justo delante suyo. —No es normal que de repente los dos carriles estén colapsados.

Voy a ver si veo algo —dijo Ricardo, abriendo la puerta incluso antes de que el sargento apretara el freno.

Se puso a caminar entre los vehículos, pidiendo paso. Muchos de los conductores habían bajado y levantaban la cabeza para ver si veían algo. Volvió en dos minutos y se acercó a la ventanilla del sargento.

—Uno de los urbanos ha tenido un accidente, justo aquí delante —dijo, con el semblante serio.

El sargento bajó también del coche y accedieron al lugar del incidente. El policía estaba estirado en el suelo a un lado de la calzada, aunque se movía ligeramente. Su moto descansaba muy cerca, volcada, como si también le hubieran dicho que se mantuviera recostada para evitar agravar las posibles lesiones. Diferentes fragmentos del carenado, así como uno de los cajones supletorios, yacían diseminados por la superficie, dibujando un caprichoso mosaico que abarcaba varios metros de distancia. En el otro sentido de la ronda del litoral, el tráfico se intensificó provocado por el efecto mirón: los conductores aminoraban la marcha para ver a los heridos y los desperfectos, como si fuera un espectáculo callejero gratuito.

El sargento Doras se acercó al otro policía, esperó a que acabara de hablar por el intercomunicador, y se presentó. Las sirenas de la ambulancia y los dispositivos de apoyo de la urbana empezaron a sonar a lo lejos. Pronto se llevarían al accidentado y procederían a realizar el atestado y restituir el tráfico, aunque fuese únicamente por un carril.

—Ya hemos dado la orden de búsqueda de la Mercedes Vito —dijo el policía, visiblemente afectado por el accidente.

—¿Qué ha pasado? —el sargento pasó la vista por las diferentes piezas de la moto.

—Cuando el agente Bosch, mi compañero, ha ordenado el alto, la furgoneta ha acelerado. Después de insistir de nuevo, el vehículo le ha cortado el paso y lo ha enviado a la mediana. Por suerte, antes de dar contra una palmera, el agente Bosch ha caído de la moto, pero uno de los cajones le ha dado en la cabeza con fuerza —el policía señaló el cajón supletorio que yacía cerca del policía herido, justo en medio de los dos carriles, con la franja amarilla y el teléfono 092 impresos en la superficie.

—Llama a Fernando y Julio y diles que quizás los Isbert se dirigen hacia allí. Si es así, pediremos refuerzos —dijo el sargento Doras, dirigiéndose a Ricardo.

Mientras Ricardo volvía al coche, con el móvil enganchado a la oreja, el sargento Doras se acercó al policía accidentado. Seguía estirado en el suelo, con el casco puesto. Estaba consciente.

—Siento todo esto —Alex Doras no sabía qué decir. Se sentía algo responsable por lo ocurrido y tenía la necesidad de disculparse. Quizás antes de empezar la persecución debería de haber avisado del peligro de los Isbert.

El mismo policía le habló con palabras tranquilizadoras:

—No es culpa suya, no se preocupe.

El sargento Doras miró hacia el horizonte. Se sentía extraño en medio de la ronda del litoral, pisando el asfalto con sus propios pies. Siempre había pasado en coche, y normalmente con bastante tráfico. Los dos carriles, totalmente vacíos, le hacían pensar en una película apocalíptica, una de esas que hablan de la soledad y en las que sólo queda el protagonista y poca gente más...

El ruido proveniente del sentido contrario le hizo volver a la realidad y al accidente sufrido por el policía. Se giró y vio como la ambulancia y más urbanos motorizados accedían al lugar, y se ponían inmediatamente a cumplir con su trabajo.

Alzó la vista y observó durante unos segundos el cielo crepuscular. Después de acercarse a comisaría y antes de pasar por casa, haría una visita a Ana Abrera.

  Volvían a empezar la jornada con un resumen de lo obtenido el día anterior. Reinaba cierto optimismo por los resultados de la inspección de la policía científica. La cantidad de huellas digitales y restos biológicos encontrados en la escena del crimen era muy significativa. Eran pistas muy sólidas que permitirían identificar a los sospechosos o en el peor de los casos descartarlos y, como estaban convencidos de que era alguno de la academia de publicidad, creían que en cuestión de poco tiempo encontrarían a los culpables. Estaban todos en la sala de juntas, con los vasos de plástico y los cafés de la máquina expendedora en la mano. Incluso se les había unido el subjefe Pujol. Se había desplazado desde Granollers con el objeto de estar presente en la reunión. El sargento Doras se había acercado al hospital a última hora de la tarde, el día anterior, y había hablado con los padres de Ana. Seguía inconsciente y en estado comatoso, pero estable. Después había visitado a Joan Folch. Seguía ingresado también en el mismo centro, recuperándose de la paliza. Le explicó cómo había empezado todo. Quería ayudar a Sergi y lo encontró en el Bo2. Cuando abandonaban el local apareció Felip Casanovas, el primo de los Isbert, buscando a su antiguo socio seguramente por orden de sus primos. Consiguieron escabullirse, y llevó a su amigo al hostal de Barcelona. Como Felip no sabía quién era él, pensó que no podrían localizarlos, sin caer en David Guiso y su hermano, los dueños del bar. Joan había estudiado con David y habían hecho el proyecto de final de carrera juntos. David le debió decir a Felip que él conducía el coche. Al llegar a casa al día siguiente le estaban esperando un par de tipos. Lo obligaron a entrar a empujones y le sacaron el nombre del hostal a golpes. No los conocía, pero trabajaban seguro para los Isbert.

—Lo que tenemos es lo siguiente —el sargento Doras estaba de pie, concentrado en exponer toda la información de la manera más ordenada posible. —El zulo donde estuvo retenida Ana está en la antigua casa de los padres de Javier Salas, que luego pasó a ser de su propiedad, ya lo hemos comprobado. Es decir, pasó a ser suya cuando murieron sus padres, hace cuatro años. Sus pisadas están en la celda del sótano y por toda la casa; la ropa de Ana estaba en su armario, junto a sus cosas; la furgoneta que vio la vecina de Canyet coincide con la suya; los únicos vecinos de la casa también confirman que han visto la furgoneta varias veces estos últimos días…

El sargento hizo una pausa. Miró su vaso de café, que estaba lleno hasta arriba, sobre la mesa. No lo tocó. Todos los demás escuchaban atentos la descripción de los hechos, callados. Alex Doras se giró y escribió el nombre de Javier Salas en la pizarra de plástico. Luego continuó con las conclusiones.

—El equipo de Josep Reis encontró los restos de Marta Bordas enterrado en el jardín de la misma casa. Marta lleva muerta aproximadamente tres años y medio, según la autopsia de Codonyac. La secuestraron en Septiembre del 2007, aproximadamente un mes después de que Javier Salas perdiese a sus padres en un accidente de coche y justo cuando la casa pasó a ser de su propiedad. Javier Salas conocía a las dos chicas de la escuela de publicidad donde estudiaron. Todo nos lleva a pensar, junto con su perfil psicológico, que Javier Salas es el responsable de los secuestros de Ana Abrera y Marta Bordas. O como mínimo, está implicado en los mismos. Ricardo y yo barajamos la siguiente hipótesis: Javier Salas, después de 4 años, vuelve a coincidir con Ana en la compra—venta de su piso. Javier es el agente inmobiliario, y Ana la compradora. Javier es una persona solitaria, inestable, con síntomas de haber tenido una infancia traumática, tiene problemas de sociabilidad y dificultad para relacionarse con las mujeres. Ya había secuestrado antes a otra chica, por lo que no tiene problemas en volver a intentarlo. Ana es una mujer atractiva y Javier se siente atraído por ella, probablemente ya sentía algo en la época de estudiante. La sigue, averigua que Ana va a casa de sus padres todos los viernes por la noche, y busca el sitio más adecuado para raptarla, la explanada de Canyet. Encuentra el día idóneo para hacerlo y se la lleva a la vieja casa de sus padres, un edificio en el que ya no vive y que utiliza sólo como escondite para su víctima, donde la encierra en el sótano. La habitación donde está retenida es hermética, sin ventanas, en una calle con un único vecino. No hay peligro de que escape ni la encuentren.

—¿Hay indicios de que haya secuestrado a más chicas a parte de estas dos? —la voz del Inspector Rovira, el máximo responsable de la comisaría, interrumpió la explicación del sargento Doras. Estaba sentado junto al subjefe Pujol, al otro lado de la mesa. —Quiero decir si utilizaba esa casa como lugar donde esconder a las chicas que iba secuestrando.

—No lo sabemos. Josep Reis ha inspeccionado el jardín y no ha encontrado indicios de más cuerpos enterrados. El sótano sólo tiene huellas de Ana y de los tres implicados. Luego hablaremos de ellos. No hay pruebas de que hayan pasado más chicas por esa casa.

—¿Javier Salas tenía novia? —volvió a preguntar el Inspector Rovira.

—No, que nosotros sepamos —contestó el sargento Doras.

Ricardo se giró para aclarar mejor la respuesta. En la mano aguantaba un paquete de kleenex, del que ya quedaban pocos pañuelos.

—La secretaria de la inmobiliaria comentó que durante una época, al poco de entrar a trabajar en la agencia, Javier se jactaba de salir con una chica. Coincide con las fechas del secuestro de Marta Bordas.

El Inspector Rovira no dijo nada y la sala se quedó en silencio durante unos segundos. Era terrorífico que Javier Salas hubiera hablado de Marta Bordas como de su novia.

El sargento Doras rompió el silencio.

—El certificado médico legal de Ana Abrera no aporta demasiada información sobre los agresores. Las lesiones en el área genital demuestran que ha sido violada, pero no han encontrado más indicios. No hay moretones ni fragmentos de piel bajo las uñas. Las muestras de contenido vaginal son mínimas y de cierta antigüedad. No tienen la seguridad de que puedan extraer suficiente ADN para determinar la huella genética del agresor o agresores.

—Pero hay muestras de saliva en las latas de cerveza, además de las huellas dactilares y las muestras de orina del lavabo —dijo Fernando Comas.

—La policía científica ha consultado en su base de datos los perfiles genéticos de las muestras encontradas, también de la colilla de casa de Javier Salas. Ha resultado negativo. De todas formas el archivo del que disponen es bastante reciente, del 2006, relacionado sobretodo con delitos violentos. Si los culpables nunca han estado detenidos, es difícil que consten en esa base.

Todos conocían el sistema Codis de la Secretaría de Seguridad del Estado, un sistema novedoso para almacenar y clasificar muestras genéticas con el fin de crear una base de datos de perfiles genéticos. En un futuro muy cercano sería de mucha utilidad para la investigación criminal, pero de momento estaba en una fase inicial.

—Esas muestras nos servirán para contrastarlas cuando tengamos a los sospechosos —aclaró Ricardo, aunque era una información evidente para todos.

—Nos hemos de centrar en las pistas que tenemos de esos dos tipos —continuó el sargento. —La edad coincide con la de Marta, Ana y Javier, y el único vínculo entre los tres es la escuela de publicidad. Tenemos el punto de mira en los compañeros de estudios de la promoción del 2007. Hay huellas de los sospechosos en las dos casas, así que los vinculamos en las dos escenas del crimen. Son dos varones, uno más alto que el otro. A Javier lo mataron con un cuchillo grande y el autor es zurdo. Son presuntamente los asesinos de Javier Salas y también corresponsables del secuestro y agresión de cómo mínimo Ana Abrera. En principio también son responsables de la muerte de Marta Bordas. Según Codonyac, hay marcas de incisiones en los restos de Marta que coinciden con el apuñalamiento de Javier Salas: persona zurda y cuchillo grande. El perfil psicológico también cuadra. Matar a sangre fría y enterrar a una chica en el jardín trasero.

—¿Por qué mataron a Marta y a Javier con un cuchillo y en cambio a Ana han intentado envenenarla? —atinó a preguntar el Inspector Rovira.

—No lo sabemos —contestó el sargento Doras, sin más.

Tras unos segundos el sargento continuó:

—Estamos trabajando en una posible pista relacionada con el más bajo. Tenía restos de desengrasante industrial en las suelas de los zapatos —el sargento miró a Julio. —¿Has averiguado algo?

—Nada. He mirado en todas las fábricas de detergentes y las empresas de servicios de limpieza de la provincia de Barcelona y no hay ningún trabajador que coincida con el listado de  la academia.

Vamos a hacer lo siguiente —el sargento se dirigió a Julio y Fernando. — Reducid la lista de ex—compañeros de escuela a aquellos que cuadran con el perfil de los sospechosos. Después id a sus casas y tomadles las huellas digitales y una muestra de saliva. Si no consienten libremente, pediremos una orden judicial; tenemos indicios suficientes para que el juez Valdés nos la conceda. Las de Sergi Llosa y Joan Folch ya las tenemos, y estamos esperando los resultados. Las de los Isbert también, han sido detenidos varias veces.

Tanto Fernando como Julio afirmaron con la cabeza.

El sargento caminó de un lado a otro, pensativo.

—Bien, nos quedan dos temas por tratar. Por un lado los Isbert, Sergi Llosa y Joan Folch, no sabemos qué pintan en todo esto. Por el otro, la palabra “notas”, escrita en principio por Ana Abrera en la pared de su celda.

—Los Isbert están definitivamente desaparecidos —Julio volvió a intervenir. —Estuvimos ayer un buen rato esperando en el almacén, pero no vino nadie. Todo el edificio parecía cerrado. Las persianas de los dos pisos estaban bajadas.

El sargento Doras hizo un resumen de lo ocurrido el día anterior a última hora. La paliza a Joan Folch, la confirmación de que Sergi Llosa había estado hospedado en el hostal Dori una noche, el hecho de que los Isbert habían acudido a preguntar por él, la persecución y posterior accidente…

—Se ha cursado una orden de búsqueda y captura contra los hermanos Isbert, por la agresión a Joan Folch y por el accidente provocado en la ronda del Litoral. Sabemos, por la descripción de la dueña del hostal, que Dani Isbert iba al mando de la comitiva, y que Jordi Sunyer y Gabriel Martí iban con él. También los acompañaba Felip Casanovas, el camello que trabajó con Sergi cuando traficaba para los Isbert.

—Tenemos un problema con eso —Fernando interrumpió al sargento Doras. —Nos faltarán las huellas de los dos del clan Isbert, Jordi Sunyer y Gabriel Martí. Estudiaron también publicidad con las víctimas. No tienen antecedentes y es muy posible que también estén desaparecidos.

El sargento afirmó con la cabeza.

—En ese caso, si todos dan negativo, Jordi Sunyer y Gabriel Martí se convertirán en nuestros principales sospechosos.

—¿Porqué los Isbert tienen tanto interés en Sergi Llosa? —el Inspector Rovira, aunque intentaba mantenerse en un segundo plano, volvió a preguntar.

—No lo sabemos —contestó Ricardo. —He contactado con los agentes Marcos y Fargas de Estupefacientes para comunicarles que no los encontramos. Por lo visto, cuando los Isbert están metidos en algo importante, suelen desaparecer del mapa. Tienen otro centro de operaciones, y la U.C.E. nunca ha conseguido averiguar dónde está. Su red de confidentes no lo sabe y los clientes de los Isbert a los que han preguntado, tampoco.

—Sergi Llosa les debe dinero —Julio intentaba responder a la pregunta —y los Isbert no son de los que perdonan las deudas. Por eso la paliza a Joan Folch, como castigo por ayudar a Sergi y para averiguar dónde se escondía.

—Yo no creo que busquen a Sergi por la deuda —volvió a intervenir Ricardo—, saben que está pelado. Si están metidos en algo gordo, quieren saber qué nos ha contado. Tienen miedo de que haya hablado más de la cuenta, y quieren saber por qué los detuvimos y los relacionamos con la desaparición de Ana.

—¿Pueden ser los Isbert los responsables de todo esto? —preguntó el Inspector Rovira. —Hay motivos suficientes para considerar a los dos hermanos culpables. Traficantes, agresivos, asociación ilícita, antecedentes policiales. Sergi se entera de que los Isbert tienen una operación entre manos y, como Ana lo está ayudando con lo de la deuda, se lo suelta a ella. Los Isbert no quieren que Ana diga nada y contratan a Javier para que la secuestre. Después matan a Javier al ver que la policía va tras su pista, por miedo a que los vinculemos en el secuestro.

—No cuadra —el Sargento lo dijo convencido, como si la teoría de su jefe perdiese agua por todos lados. —Es imposible que los Isbert contratasen a Javier Salas para un secuestro, no reúne los requisitos para trabajar con ellos. Lo haría alguien de su equipo. Además, está Marta Bordas.

—Para mí, el motivo por el que Javier Salas secuestró a las dos chicas es personal —Ricardo apoyaba la idea de su jefe. —No creo que los Isbert tengan nada que ver, y menos si están a punto de concretar una operación. No hay posibilidad de vincularlos con Javier.

—Además, los Isbert serán lo que queráis, pero no los tacharía de violadores. Tienen todas las chicas que les hace falta, además de sus novias —el sargento acabó de descartar la teoría de su jefe.

—¿Pues qué pintan en todo esto? —volvió a insistir el Inspector Rovira. —¿Por qué persiguen al ex novio de una de las chicas agredidas?

—No lo sabemos con seguridad… —el sargento no sabía la respuesta. No encontraba ninguna explicación que justificase el vínculo entre los Isbert, Sergi Llosa y el secuestro de Ana Abrera.

—De todas formas —volvió a decir Ricardo, sacando al sargento del apuro —estoy de acuerdo con el Inspector en una cosa. A Javier lo mataron porque estábamos muy cerca de averiguar lo que había pasado.

—Los dos implicados en el secuestro de Ana y Marta son los responsables de su muerte —dijo el sargento. —Tenían miedo de que Javier hablase. Ellos son los delincuentes sexuales, y los asesinos. Las reuniones en casa de Javier, con toda esa cerveza, tenían como objetivo abusar de Ana. Y probablemente hicieron lo mismo con Marta Bordas.

—Ayer estuve repasando el expediente de Marta Bordas —Fernando, que había estado muy callado durante toda la reunión, giró un poco la silla para que todos, incluso los del otro extremo de la sala, pudieran verle. —Le he dado muchas vueltas, sin encontrar nada, aunque tengo la sensación de que algo se me escapa. Nosotros, hace cuatro años, buscamos a un posible secuestrador. Ahora resulta que el secuestrador lo hemos encontrado, pero hay otros dos implicados con indicios claros de ser los verdaderos asesinos de Marta. Tienen otro perfil. Yo estoy de acuerdo con vosotros. Por un lado está Javier, y por el otro esos dos. Interrogamos a todos los conocidos, incluso los que estuvieron en la discoteca el día de la desaparición de Marta, y contrastamos las coartadas para esa noche concreta, pero los dos que buscamos ahora no fueron quienes la secuestraron. Ellos fueron quienes la violaron, mataron y enterraron.

—¿Y qué vínculo hay entre Javier y esos dos? —preguntó el subjefe Pujol. Había estado escuchando con atención toda la exposición.

Todos se quedaron callados, sin poder responder a la pregunta del máximo jefe.

—¿Y la palabra notas? —el sargento, cambiando de tema, miró la pizarra, con el rotulador en la mano.

Únicamente había escrito el nombre de Javier Salas. A esas alturas sólo disponían de la figura del secuestrador y la certeza de los otros dos implicados. Conocidos de Javier que de alguna manera habían conseguido contactar con él y habían abusado de las chicas que mantenía en el sótano. Seguían descartando a los Isbert y a Sergi Llosa, aunque estaban comparando sus huellas. De Joan Folc ya habían solicitado permiso para extraer muestras de saliva y compararlas con los fluidos corporales extraídos en la escena del crimen. Tampoco lo creían culpable. Si el resto de compañeros salía negativo, estarían como al principio.

—¿Qué quiere decir? —el sargento se giró una vez acabó de escribir la palabra en la pizarra.

—He buscado los posibles significados —dijo Fernando. —Notas musicales, bloc de notas, notas académicas, notas de prensa. Es una pista muy vaga. Quizás Ana escuchase un instrumento desde el sótano, o uno de los secuestradores es músico.

—Yo pondría músico, y no notas —dijo Ricardo. No le convencía la idea de Fernando.

—Estaba aprendiendo y por eso Ana únicamente oía notas.

Ricardo decía que no con la cabeza mientras se sonaba con fuerza.

—Bien, hemos de darle más vueltas a la palabra notas. Todo lo que se os pueda ocurrir será bienvenido. Ricardo y yo volveremos a casa de los Salas y buscaremos cualquier objeto parecido a un bloc de notas. Una libreta, una carpeta, hasta una partitura si hace falta —el sargento miró a Ricardo. Aprovechaba para decirle cuáles serían los siguientes pasos. —También nos acercaremos al Bo2. Quiero hablar con David Guiso, a ver qué sabe de los Isbert y del motivo por el que buscaban a Sergi. Vosotros deberíais darle más vueltas a los compañeros de escuela de Ana y Marta. Los dos sospechosos están entre ellos y ahora tenemos más información. Si es necesario interrogadlos otra vez cuando vayáis a buscar las muestras de saliva, preguntadles donde estaban el pasado viernes por la noche, cuando mataron a Javier Salas.

Al no haber más preguntas, la reunión se dio por acabada. Julio miró a Fernando y levantó las cejas mientras salían de la sala. Llevaban varios días con el tema de los alumnos de la escuela de publicidad, por no hablar de años si contaban desde la desaparición de Marta Bordas, y tenían que seguir insistiendo, como un cuento de nunca acabar.

Fernando no hizo mucho caso del gesto. Seguía con la sensación de que alguna cosa se dejaba. Algo había pasado o había visto hacía 4 años que tenía relación con la información disponible en ese momento, pero no tenía ni idea qué podía ser. Era como un recuerdo vago que no acababa de situar, o la sensación de haber vivido una experiencia sin saber cuándo ni con quién.

No le suponía ningún problema volver a repasar el listado y visitarlos uno a uno por tercera vez.

El subjefe Pujol y el Inspector Rovira se acercaron para hablar con el sargento, que en ese momento había recuperado su intacto café. Lo volvió a dejar sobre la mesa, prácticamente sin probarlo. El subjefe Pujol reconoció que habían avanzado con la investigación. Habían encontrado el cuerpo de Marta Bordas y a Ana Abrera con vida, un gran éxito. Confiaba plenamente en la comisaría de Badalona. Estaba convencido de que iban por el buen camino y de que sin duda podrían encontrar a los responsables, sobre todo ahora que tenían las huellas y las muestras de adn. Pero necesitaba resultados lo antes posible. El subjefe, pensando en la limitación de efectivos de la comisaría de Badalona, ofreció ayuda de la central. Si era necesario enviarían un equipo para trabajar conjuntamente con el grupo de Alex Doras.

El sargento, con ayuda del Inspector Rovira, y de forma muy delicada, le aseguró que en pocos días encontrarían a los culpables, sin ningún tipo de duda. De momento no era necesario. El subjefe cedió, pero los dos, el Inspector y el sargento, sabían que era cuestión de tiempo. Si no avanzaban, tendrían un equipo de la División de Investigación Criminal en casa.

Y eso no les hacía ninguna gracia.

————

Fernando se puso a trabajar de nuevo con la lista de ex—estudiantes. Primero la comparó con el listado de hacía 4 años; no quería que le faltase ninguno. Después creó un documento Word nuevo y abrió una página por alumno, con la intención de escribir en ella todos los datos sobre cada uno de los chicos. Abrió la libreta donde tenía toda la información obtenida en las diferentes visitas y el informe del caso Bordas.

—¿Por dónde empezamos? —le preguntó Julio, al ver el trabajo tan minucioso de su compañero.

—Voy a ordenar mejor la información. Voy a abrir un documento por persona y escribir todo lo que tenemos de cada uno de los chicos. Por separado. Con fotografía y todo.

—¡Uf! ¡Hay 25!

—Sólo aquellos que cuadran con los sospechosos. Me llevará un buen rato, pero quiero tener toda la información ordenada —Fernando pensaba en la molesta sensación de “déjà vu” y en cómo sacársela de encima. —Quizás me lleve toda la mañana.

—Dime, ¿qué quieres que haga?

—Búscalos en Facebook y Twitter. Intenta entrar en sus perfiles y saca todo lo que puedas. Especifica qué tipo de información muestran, de qué hablan, sus aficiones, si se relacionan aún con otros de la academia. Todo lo que encuentres.

Julio se sentó delante del ordenador y lo puso en marcha. Fernando imprimió un listado nuevo con los 25 nombres, en letra grande, y lo colgó en el corcho de la oficina, a su izquierda:

Josep Antoni Carmona

Miquel Bosch

Mireia Blasco

Ramón Guitart

Cristina Marsans

Dani Isbert

Alex Isbert

Gabriel Martí

Jordi Sunyer

Robert Casares

Miquel Oliva

Sonia García

David Guiso

Joan Folch

Sergi Llosa

Javier Salas

Ana Abrera

Marta Bordas

Pere Surís

Ricard Oliva

Olga Polra

María Cos

Lluc Lloveras

Ana Morés

Pere Martínez

Sara Lucas

Tachó a todas las chicas y a Javier Salas. El resto, incluidos Gabriel Martí y Jordi Sunyer, los empleados de los Isbert, los mantuvo como posibles sospechosos. También, a la espera de los resultados de las pruebas de adn, dejó sin tachar a Sergi Llosa, Dani Isbert y Alex Isbert, aunque los situó al margen. La lista se redujo a 13 nombres. Tomó una vez más el expediente con los informes de las declaraciones e interrogatorios y empezó a escribir todo lo que sabían de cada uno de ellos.

————

El sargento Doras y Ricardo, después de pasar el resto de la mañana buscando alguna nueva pista tomando como base la palabra notas, sin encontrar nada de interés, quedaron convencidos de que en la casa de los Salas ya no encontrarían nada más que les pudiese ayudar.

El último vistazo, antes de dejar definitivamente el lugar, lo dieron otra vez a la habitación donde habían encerrado a las chicas. Los focos aún estaban instalados y Ricardo y el sargento Doras leyeron la inscripción por enésima vez. Ya no tenían dudas sobre su significado. Después subieron a la planta baja.

—Vámonos de aquí. No encontraremos nada —el sargento Doras se frotaba una mano contra la otra, con la angustiosa sensación de haber buscado entre objetos y estanterías llenas de polvo. Dudaba entre lavarse las manos en el desagradable aseo del salón o irse con la suciedad a cuestas. Vio como Ricardo se disponía a subir las escaleras.

—Voy a lavarme las manos, ahora bajo —dijo, dando palmadas en el aire.

El sargento, sin decir nada, siguió a su compañero hasta la primera planta.

Después de hacer una visita rápida al Frankfurt de la plaza de la Vila, se dirigieron a la calle Pomar, al Bo2. Entre semana el local cerraba pronto, a la hora del café, y ya eran casi las cuatro y media. El sargento y Ricardo ya acudieron al bar para confirmar la coartada de Sergi Llosa, al inicio de la investigación. El dueño, David Guiso, corroboró que el viernes de la desaparición de Ana, a última hora de la tarde, Sergi había estado allí.

El Bo2 tenía las persianas medio bajadas, con la puerta del bar abierta. El rótulo, con las letras B y el número 2 en grande, seguía encendido, destacando sobre el resto de locales de los alrededores. Una pizarra en forma de caballete con una lista de bocadillos y precios se mantenía erguida en la calle, tocando la puerta de entrada, lo mismo que una especie de mesa redonda de diámetro reducido con una par de ceniceros llenos de colillas, un recurso adoptado por los bares para que los fumadores pudieran saciar su vicio cómodamente tras la ley antitabaco aprobada por el gobierno. De dentro salía música estridente, bastante alta. Ricardo y el sargento Doras se agacharon y pasaron al interior, sin encontrar otra manera de avisar de su llegada. Al sargento se le escapó un resoplido por el esfuerzo y por el ligero estirón que notó en la espalda al hacer el movimiento. Ricardo se giró para ver si se había hecho daño.

—Estoy bien, no ha sido nada —el sargento prefería no exteriorizar sus carencias físicas. Hizo un gesto para que Ricardo continuara.

El bar estaba vacío, sin clientes. David Guiso, con un delantal negro que le llegaba casi hasta los zapatos, fregaba con fuerza la tarima de madera. De fondo, tras la barra, por encima de la música, se oía un lavaplatos en marcha, uno de esos aparatos industriales de programa corto que permiten lavar platos y vasos en dos minutos. Los dos fogones y la plancha, también detrás de la barra, se veían relucientes, con papel de aluminio cubriendo parte de la pared. Las sillas estaban puestas boca abajo encima de las mesas, y el suelo se veía acabado de limpiar.

David dejó de trabajar cuando vio aparecer a los dos policías y bajó la música casi hasta el mínimo. El sargento Doras y Ricardo se quedaron quietos en la entrada sin atreverse a caminar sobre la brillante superficie, como si tuvieran miedo de pisar el suelo mojado.

—Ya podéis pasar, no os preocupéis —David Guiso dejó apoyado en la pared el palo del mocho. Tenía la cara sudada por el esfuerzo. Se pasó la manga de la camisa por la frente, para evitar que las gotas siguieran su curso.

Ricardo se presentó.

— Ricardo Sánchez y Alex Doras….

—Sí, sí, me acuerdo de vosotros —dijo David Guiso, interrumpiendo. —Hablamos hace unos días de Sergi Llosa. También he hablado con unos compañeros vuestros sobre el secuestro de Ana Abrera.

Una puerta supletoria al fondo del bar se abrió y apareció Miquel Guiso, el hermano de David, con una caja llena de botellas de Coca—Cola. Se quedó mirando a los dos policías unos segundos, y dejó la caja en el suelo, junto a otra de cerveza. Volvió a salir otra vez hacia el almacén, a por más material.

El sargento Doras recordó que Miquel Guiso era amigo de Felip Casanovas, el camello que había trabajado con Sergi Llosa.

—Exacto. Aún estamos con ese asunto —dijo Ricardo, mientras se acercaba a la barra junto al sargento. Miraban el suelo mientras andaban, como si de esa manera evitasen dejar marcada su pisada.

Se situaron al lado de la caja registradora.

—Queremos hablar contigo sobre lo ocurrido a Joan Folch y Sergi Llosa —añadió el sargento Doras.

—¿Qué les ha pasado?

—Eso es lo que queremos saber —el sargento le devolvió la pregunta. —Joan vio a un empleado de los Isbert entrar en este bar cuando vino a buscar a Sergi Llosa, justo el día antes de que recibiera una paliza. Ahora Sergi ha desaparecido junto a los Isbert.

Mientras el sargento hacía las preguntas, Ricardo echaba un vistazo a todo el bar. Desde donde estaban veía un trozo de la reluciente tarima de madera, delante de la cocina. Las tazas, bien alineadas y una sobre la otra, descansaban encima de la cafetera. Los correspondientes platos, haciendo equilibrio sobre sí mismos, permanecían justo al lado, junto a un recipiente especial para cucharillas. Todo parecía muy aseado y ordenado. Ricardo pensó que era uno de esos bares a los que daba gusto ir a tomar algo, sin pretensiones, sencillo, y limpio.

Miquel Guiso iba entrando y saliendo con cajas de bebidas, unas llenas y las otras vacías.

—Yo no quiero problemas con los Isbert, ya sabéis como las gastan —David intentaba justificar sus actos. —Si me preguntan algo, yo lo explico. Y aún más si saben que Sergi ha estado aquí y que Joan ha venido a buscarlo. Tengo que cuidar mi negocio. Me sabe mal porque Sergi era amigo mío cuando estudiábamos y después venía como cliente, pero no puedo hacer nada. A Joan también lo conozco, es un buen tío. ¿Qué podía hacer? ¿Ir en contra de los Isbert?. ….Simplemente dije lo que sabía.

—¿Por qué los Isbert buscaban a Sergi Llosa?

—Les debe dinero.

Ricardo se giró hacia David Guiso y dijo que no con la cabeza.

—No creemos que sea por eso —dijo el sargento. —Los Isbert quieren saber lo que nos ha contado Sergi Llosa. Ahora, después de provocar un accidente con la furgoneta y tras la agresión a Joan Folch, los busca la policía de Barcelona además de nosotros. También queremos hablar con Gabriel Martí y Jordi Sunyer, seguro que los conoces. ¿Dónde podemos encontrarlos?

—Yo no lo sé. Tienen un almacén cerca del Cañadó, en el polígono industrial.

—En la calle Manresa —aclaró Ricardo.

—Sí, eso mismo.

—Ya lo sabemos. El almacén está cerrado —dijo el sargento.

—Pues no tengo ni idea de dónde pueden estar.

— Tienen una segunda oficina. La utilizan cuando se llevan algo entre manos.

—Ni idea.

—¿Nuca te ha hablado Sergi de ese sitio? Si lo tenías como cliente y erais amigos, se le puede haber escapado.

—No, nunca me ha dicho nada.

El sargento se giró y preguntó a Miquel Guiso si se podía acercar. Quizás podían sacar más información a través de su amigo, Felip Casanovas.

—¿Conoces a Felip Casanovas, el primo de los Isbert?

Miquel mantenía esa mirada fija en los policías, como si estuviera asustado. Contestó que sí con la cabeza.

—Salimos de vez en cuando, los fines de semana.

—¿Sabes dónde puede estar?

Miquel volvió a acompañar su respuesta con un movimiento de cabeza, y dijo un no casi imperceptible.

El sargento se quedó callado unos segundos. Parecía que a David y Miquel Guiso no les hacía gracia hablar de los Isbert. Sus últimas respuestas habían sido más bien monosílabas. Dejó que Miquel siguiera con sus tareas y se volvió a concentrar en David.

—¿Conocías a Javier Salas?

—Sí, de la academia. Un tipo raro. No me extraña lo que ha hecho, y lo que le ha pasado.

—¿Por qué lo dices? —preguntó Ricardo, con verdadera curiosidad.

—Porque era muy solitario e introvertido. Era un enfermo ¿no? Lo que les hizo a Ana y Marta. Ese tío estaba como una regadera.

—¿Y a Ana y Marta? ¿Las conocías?

—Sí, también de la academia, buenas chicas. Una lástima. Ya hablé con vuestros compañeros.

—Sí, tenemos el informe. Tranquilo, son preguntas de rutina. 

Ricardo y el sargento quedaron convencidos de que no podrían sacarle nada más a David Guiso. Los Isbert lo tenían atemorizado, y aunque supiera algo, no lo diría. David reconocía que habían pegado a Joan Folch en parte por su culpa, pero hablar y dar información no era ningún delito.

Lo dejaron fregando la parte final de la tarima. El sargento Doras subió un poco más la persiana para salir sin tanto esfuerzo, notando un pequeño dolor en la espalda al agacharse. Cuando estaban en la calle volvieron a escuchar la música estridente, una fuerte mezcla de guitarras que salía por la puerta y se diluía a medida que caminaban hacia el coche.

Estuvieron todo el camino de regreso a comisaría en silencio, los dos pensando en el caso. El sargento Doras creía que iba a ser casi imposible encontrar a los Isbert y compañía, y a Sergi Llosa, al menos a corto plazo. Si algo le pasaba a ese chico, sería una víctima más en todo este asunto.

Ricardo no pensaba en los Isbert, ni en Sergi Llosa. Se le había ocurrido otra línea de investigación a raíz de la visita al Bo2, y creía que valía la pena exprimirla; Era más bien una corazonada, como aquellas de las que le hablaba a veces el sargento. Antes de decir nada, quería estar seguro.

Cuando entraban en la zona de estacionamiento sonó el móvil de Ricardo. Era Sonia Marés, su novia. No sabía qué decirle. Sonia tenía el día siguiente libre después de muchas jornadas de guardia en el hospital y había reservado mesa en un buen restaurante para esa misma noche, pensando en disfrutar de un buen vino y una larga conversación, como solían hacer al principio de la relación. Últimamente no coincidían en horarios y parecía que únicamente se veían cuando se cruzaban por el pasillo, cuando uno llegaba y el otro salía. Mantener una relación sólo compartiendo la cama, viendo como el otro dormía, no era precisamente la idea que habían tenido al irse a vivir juntos. Ricardo no sabía cómo decírselo. Hoy no era un buen día y prefería dejarlo para otra ocasión. Tenía otras cosas en la cabeza y no sabía cuando saldría de la oficina.

La conversación le dejó cierta sensación de amargor. Sonia no se había quejado, pero la apatía y resignación con la que se había tomado la cancelación de la velada era muy significativa. Por su parte, había días en los que añoraba su vida de soltero. Como hoy. Llegar a casa después del trabajo, sin necesidad de dar explicaciones por la hora, comer cualquier cosa, dejar la mesa sin recoger, encender la televisión y dejar la mente en blanco, sin decir una sola palabra…..le parecían lujos a la altura del más afortunado de los jeques árabes.

—¿Todo bien? — la pregunta del sargento Doras, justo cuando cruzaban la puerta principal de la comisaría, le hizo bajar de las nubes.

—Todo bien —contestó Ricardo, mirando a su jefe con una sonrisa torcida.

————

A última hora de la mañana Fernando Comas había confeccionado todo el documento y había introducido, de forma ordenada y tan minuciosamente como había podido, los datos sobre los trece posibles sospechosos.

Después los había intentado emparejar según aficiones, amistades u otros vínculos. Para ello le había sido de mucha ayuda la información proporcionada por Julio Francés, quien se había puesto en contacto con la Unidad de Informática Forense. Había conseguido entrar en el perfil de aquellos que tenían cuenta en Facebook y Twitter.

La primera pareja era Gabriel Martí y Jordi Sunyer. Los dos trabajaban para los Isbert, con nómina incluida en la empresa Isbert Distribuciones, S.L., dedicada a la venta de electrodomésticos. Una descarada tapadera. Por la información que les constaba, eran amigos además de trabajar juntos. Ya lo eran en la academia y lo seguían siendo hoy en día. Vivían los dos en el barrio de Bufalá, en principio sin pareja estable. No acababan de cuadrar con el perfil de los sospechosos, ya que los dos eran más o menos de la misma estatura, pero eran aficionados a las fiestas, la noche y el alcohol. Podían, al margen de su relación laboral con los Isbert, haberse metido en el lío de Javier Salas y las dos chicas. Eran impulsivos, no destacaban por ser demasiado listos y eran unos salvajes. No tenían perfiles en ninguna red social. Fernando abrió el listado en el ordenador y puso los dos nombres juntos, uno tras otro.

Encontró a otros dos alumnos que aún mantenían amistad después de esos cuatro años, Lluc Lloveras y Pere Martínez. Había sacado mucha información de sus perfiles de Facebook. Lluc trabajaba como creativo en una agencia de publicidad y, por las fotografías y los comentarios en la web, era aficionado al excursionismo. Pertenecía al Club Excursionista de Barcelona y los fines de semana solía juntarse con otra gente para caminar por toda la geografía catalana. En sus datos personales se especificaba que estaba manteniendo una relación. Pere era product manager en una empresa de componentes químicos, aficionado a la numismática. También tenía perfil en la red profesional linkelin, además de facebook. Era miembro de una web dedicada a las monedas antiguas y tenía numerosas entradas en el foro de dicho blog, todas relacionadas con el tema de las monedas. Fernando había encontrado varias conversaciones en la sección de mensajes privados del “Face”. Lluc preguntaba a Pere cuándo podían verse. Consideraba que la relación virtual era más bien triste teniendo en cuenta los buenos momentos que habían pasado. A Fernando le pareció un comentario muy lógico, pero podía tener un segundo significado. Quizás era una manera de proponer que se reuniesen para hablar de todo lo ocurrido esas últimas semanas.

Lluc también tenía como uno de sus amigos en Facebook a Miquel Bosch, otro de los estudiantes, pero no había ningún tipo de comunicación ni parecía que mantuvieran contacto real. Por lo visto Lluc aceptaba a todo aquel que le solicitara amistad virtual. En su perfil constaban 150 amigos, un número considerable de personas. No quería decir que se viese con todos o que mantuviera un verdadero contacto con cada uno de ellos. Por otro lado, en el perfil de Miquel Bosch no encontró nada de interés.

Cambió el orden en el listado y puso a Lluc Lloveras y Pere Martínez juntos, tal como había hecho con Gabriel Martí y Jordi Sunyer.

Encontró una tercera pareja, Joan Folch y Pere Surís. Fernando se acordó de cuando hacía 4 años, al investigar la desaparición de Marta Bordas, habló con los dos. Joan Folch estuvo esa noche de septiembre estudiando con Pere Surís. Les habían quedado algunas asignaturas de final de carrera y se habían encerrado en la casa de Pere para estudiarlas juntos, siendo esa su coartada. Lo corroboraron la hermana de Joan y sus padres, aunque no llegaron a verlos realmente en la casa de los Surís. En el perfil de Facebook de Joan no encontró ninguna amistad ni información que lo vinculase con algún ex—compañero de academia, excepto Pere Surís, aunque no se enviaban mensajes. Sólo tenía 40 amigos, muchos de ellos familia. Tampoco volcaba información personal y prácticamente no colgaba fotografías. Eso indicaba que Joan no era muy activo en la red. En el buzón de su página tenía algún mensaje de su madre y otros, más íntimos, de su novia. De Pere Surís no sacó nada significativo, exceptuando su amistad con Joan Folch.

No descartó el resto de nombres, pero los dejó en un segundo plano. Aunque Ricard y Miquel Oliva eran hermanos, y por lo tanto mantenían contacto, Fernando Comas también los descartó como principales sospechosos. Los dos estaban casados y con hijos. Él personalmente había hablado con ellos en sus casas hacía dos sábados, cuando buscaban a Ana Abrera. Vivían en Tiana, en dos torres muy bonitas una al lado de la otra, y habían aparecido en el jardín con sus hijos en brazos. Le costaba mucho verlos como los responsables de las violaciones y asesinatos.

Respecto a los otros no había encontrado vínculo entre ellos, ni en las redes sociales ni a raíz de los interrogatorios. El único que había mantenido contacto con alguno de sus ex—compañeros era David Guiso, principalmente por el Bo2, el bar de copas. Tras la visita a Pere Surís, Lluc LLoveras y Pere Martínez, para pedir las muestras de saliva, sería el próximo. Después irían los otros.

Volvió a imprimir el listado, esta vez sólo con los trece nombres y con las parejas en orden. Con el bolígrafo señaló cada una de ellas, destacándolas del resto.

Gabriel Martí

Jordi Sunyer

Joan Folch

Pere Surís

Lluc Lloveras

Pere Martínez

David Guiso

Josep Antoni Carmona

Miquel Bosch

Ramón Guitart

Robert Casares

Miquel Oliva

Ricard Oliva

A Fernando le llegó la voz de Ricardo y el sargento saludando a Sonia Marcos al pasar por recepción. Unos segundos después, el sargento Doras pasó por su lado, de camino a su despacho, comentando en voz alta que no habían encontrado nada sobre la palabra “notas” en casa de los Salas ni habían sacado nada de interés de David Guiso. Preguntó también si habían tomado ya las muestras de saliva y las huellas digitales de los estudiantes, y puso mala cara cuando Fernando le dijo que no. Aunque era lógico plasmar toda la información sobre los sospechosos en un informe por si debían pedir una orden judicial en el caso de que se negaran, al sargento Doras no le hizo gracia la demora. Fernando Comas no dijo nada, al ver que su jefe estaba de malhumor, y aguantó el chaparrón estoicamente.

Después escuchó como unas monedas caían en la máquina del pasillo, y segundos más tarde apareció Ricardo con un vaso en la mano, en dirección a su mesa. Aún tenía restos del constipado, y últimamente al entrar en comisaría, por sistema, se servía una bebida caliente. Por el olor que desprendía el vaso de plástico, Fernando supo que se trataba de chocolate. Ricardo no hizo ningún comentario al ver a Fernando y Julio en comisaría, incluso parecía alegrarse.

—Quiero hablar con vosotros un momento —dijo, apropiándose de una silla vacía de uno de los compartimentos. La arrastró por el pasillo hasta encajarla entre las dos mesas. Dejó el chocolate entre los papeles y se sacó la chaqueta —¿Qué tenéis de los posibles sospechosos?

—Hemos confeccionado un documento con toda la información de los estudiantes varones de la promoción del 2007 de la academia de publicidad —Fernando le pasó primero el listado con las parejas señaladas, y después el dosier con los informes de cada uno de ellos. —Esos 6 estudiantes son los que en la actualidad aún mantienen contacto, por eso los hemos señalado. Los dos empleados de los Isbert, Joan Folch y Pere Surís, y Lluc Lloveras y Pere Martínez. He llamado al laboratorio y aún no tienen los resultados del comparativo de huellas dactilares, por eso a Joan Folch lo hemos juntado con Pere Surís y lo hemos incluido en la lista de trece.

—Cuando tengamos el informe del laboratorio, también sabremos si los Isbert y Sergi Llosa están implicados, aunque no lo creo —dijo Ricardo, distraídamente, mientras repasaba las descripciones de Lluc Lloveras y Pere Martínez, los dos desconocidos. —Hay un aficionado al senderismo —dijo, extrañado, refiriéndose a Lluc Lloveras. –Podría ser el que dejó las marcas de botas de montaña.

—Puede ser, yo he pensado lo mismo —confirmó Fernando. 

Ricardo pasó páginas hasta llegar a la persona que estaba buscando, y se puso a leer.

—Al principio pensamos que David Guiso no tenía perfil en ninguna red social —dijo Julio, extrañado por el interés de Ricardo en la ficha de David Guiso—, pero después hemos encontrado, tanto en Facebook como en Twitter, un perfil para el Bo2. Toda la información está relacionada con el local. Las fotografías y las diferentes entradas de texto hacen referencia a las fiestas que se han organizado o las novedades en horarios y servicios.

Ricardo asintió con la cabeza y siguió leyendo. También interrogaron a David para saber qué había hecho el día de la desaparición de Ana y hablaron con él de Joan Folch y Sergi Llosa, con quienes había mantenido amistad. David Guiso hizo el trabajo de final de carrera, un proyecto que consistía en el lanzamiento de una nueva prenda de vestir, con Joan Folch y Marta Bordas. Vivía en esa época con sus padres en una de las casas unifamiliares adosadas del paseo de la Rambla de Badalona, muy cerca del Club Náutico. Tenían un estudio en el último piso, muy amplio, y lo utilizaban para reunirse los tres. Había espacio de sobras para trabajar los elementos gráficos que hacían de soporte al proyecto, como los anuncios de la presentación de producto y la creación de la marca corporativa, sin que nadie les molestase. Eso fue en Mayo de 2007, tres meses antes de la desaparición de Marta.

Ricardo le daba vueltas a la cabeza a medida que iba leyendo. Julio y Fernando se lo miraban, esperando a que dijese algo.

—¿De qué querías hablar con nosotros? —preguntó Fernando, al cabo de un rato. Ellos tenían trabajo por hacer, y quería estar en la calle lo antes posible. Si el sargento salía de su despacho y los volvía a ver allí sentados, esperando tranquilamente a que Ricardo acabara de leer, les caería otra bronca.

Ricardo seguía concentrado en el informe, como si de repente se hubiese olvidado de que estaba manteniendo una conversación con dos personas más.

—¿Ricardo? —volvió a preguntar Fernando.

—¿Si? —Ricardo levantó la pista del papel.

—Querías hablar de algo con nosotros. Tenemos órdenes de ir a buscar las muestras de saliva y las huellas dactilares, y queremos estar fuera antes de que el sargento salga del despacho.

—Ah, sí —Ricardo hablaba, pero parecía como si una parte de él aún no hubiera regresado del documento. —Hacedme un favor, si David Guiso se niega a daros las huellas y la muestra, llamadme enseguida. Si podéis, que sea el primero. Lo encontraréis en su casa, ahora el Bo2 está cerrado.

—¿En qué estás pensando?

—Es sólo una idea. Acordaros de preguntarle dónde estuvo el viernes pasado por la noche, cuando mataron a Javier Salas. Si estuvo en el bar, confirmadlo con su hermano o con algún cliente. Cuando hayáis acabado, llamadme. ¿Puedo quedarme con este documento?

Ricardo se levantó sin esperar respuesta, dejando a los dos policías sorprendidos. Empezar por David Guiso, como si fuese el principal sospechoso, no le cuadraba a nadie. Recuperó su bebida y su chaqueta, y se dirigió, con paso decidido, a su mesa. Después descolgó el teléfono y pidió por Josep Reis.

Cuando Julio y Fernando salían de la división, Ricardo entraba, sin llamar a la puerta, en el despacho del sargento Doras. Llevaba el informe de los alumnos en la mano.

————

  Ricardo explicó al sargento quien era su sospechoso. Todo dependía ahora de las muestras recogidas por Julio y Fernando; las de saliva tardarían en cotejarse, pero las huellas dactilares las tendrían en horas. Había llamado a Josep Reis para pedirle que estuviese al tanto del proceso de identificación, y le había transmitido la importancia de los resultados. Le había dado instrucciones de por quién deberían empezar en el laboratorio, y la necesidad de informar tan pronto estuviese cotejada la huella dactilar del individuo en cuestión. Si Ricardo acertaba, tendrían al primer sospechoso con indicios claros de culpabilidad, con pruebas suficientes para pedir una orden de detención. Después vendría la confirmación con la prueba de adn y, a partir de allí, el resto de la información y el segundo culpable.

—¿Cómo se te ha ocurrido que podía ser él? —le preguntó el sargento, mientras esperaban la llamada de Julio y Fernando. Si el sospechoso no consentía en dar la huella y la muestra, tenía todos los puntos de ser una de las personas que estaban buscando. Entonces la obtendrían mediante una orden judicial.

—Esta mañana en el Bo2 —Ricardo hablaba sin darle demasiada importancia a su reflexión, como si quisiera esconder su verdadera inquietud y su nerviosismo. —Justo al llegar, David Guiso fregaba con fuerza la tarima. Tiene la cocina detrás de la barra, por lo que la madera debe de quedar muy sucia y con restos de grasa.

—Y utiliza desengrasante para limpiarla.

—Exacto. El suelo de madera es poroso, y la grasa no es tan fácil de quitar. Un bar o restaurante genera mucha suciedad. Frituras, bocadillos, tortillas de patatas. No es como en casa, que te preparas un sándwich o una tortilla a la francesa y ya está, pasas el trapo y a otra cosa. Para limpiar seguro que utilizan desengrasante, y para fregar también. Por eso uno de nuestros sospechosos tenía restos en la suela. Nos equivocamos al pensar en una fábrica de detergentes o una empresa de servicios de limpieza. Ha sido una suerte que al llegar al local tuviesen la música tan alta: David Guiso no nos ha visto entrar y he podido ver como rascaba con fuerza.

El sargento Doras afirmaba con la cabeza, pensando. Ricardo continuó con su explicación:

—Después he leído el informe de Fernando y Julio sobre los sospechosos y me he centrado en él. Tuvo mucha relación con Joan Folch y Marta Bordas, sobre todo los últimos días de carrera, cuando prepararon juntos el proyecto final. Unos tres meses antes de la desaparición de Marta, ella y Joan se reunían en casa de David muy a menudo para trabajar en el estudio instalado en el altillo. Eso cuadra con el perfil de un violador. Contacto estrecho con una persona conocida por la que se siente atraída. Además, David Guiso no es muy alto, y es más bien corpulento. Coincide con el sospechoso de las zapatillas de montaña, las que tenían resto de desengrasante.

—También conocía bien a Sergi Llosa, el novio de Ana…

El móvil de Ricardo sonó e interrumpió al sargento, que calló de inmediato. Ricardo abrió la tapa utilizando únicamente el dedo gordo, un gesto que había conseguido tras años de práctica, y se puso el aparato en la oreja.

—Si…Si…vale…bien…me parece bien…de acuerdo. Hasta luego.

La cara de Ricardo era de circunstancia. Se había quedado clavado, mirando una parte perdida de la mesa del sargento.

La reacción de David Guiso no había sido la esperada.

—¿Qué te ha dicho? —preguntó al fin el sargento, con curiosidad por la reacción de su subordinado.

—Era Julio. David Guiso no ha puesto ningún impedimento en dar las huellas dactilares y la muestra de saliva. Ha colaborado en todo.

—¿Tiene coartada para el día que mataron a Javier Salas?

—Sí, estuvo trabajando en el bar. Dice que muchos clientes habituales lo podrán corroborar. Julio y Fernando se encargarán de preguntárselo al cocinero suplente, que también trabajó ese día.

Pensaban, cada uno por su lado, en la actitud de David Guiso. Se había prestado con demasiada facilidad a que le tomasen las huellas dactilares y la muestra de saliva. Si era culpable, debería de haber mostrado reticencias e incluso haberse negado. A ningún asesino le gusta ser tan claramente el foco de atención de la policía.

—Ahora llevan las muestras a analizar, antes de seguir con los otros de la lista —Ricardo continuó con la información traspasada por Julio Francés. —Se la envían directamente a Josep Reis, y él se encarga personalmente de hacerlas llegar al laboratorio forense. Presionará para tener los resultados lo antes posible.

—Ahora no tenemos más remedio que esperar —dijo el sargento, abriendo el informe de Fernando y Julio. Empezó a leer por la primera página.

Ricardo se levantó y guardó su móvil en el bolsillo. Cuando ya estaba saliendo del despacho del sargento se giró y le hizo un comentario:

—Ya lo verás, no sé si nos llevará a algún sitio, pero hay un aficionado al senderismo. Lluc Lloveras.

Después se dirigió a su mesa, pensando si esa pequeña pista tenía ahora más valor que su gran teoría sobre la implicación y culpabilidad de David Guiso. Si las huellas dactilares no concordaban con ninguno de los trece estudiantes, volverían a estar como al principio, sin ningún indicio de quiénes podrían ser los asesinos. Ninguna señal de por dónde continuar con la investigación.

A excepción de los dos subordinados de los Isbert, Gabriel Martí y Jordi Sunyer.

Sonia se levantó tan pronto Ricardo se hubo duchado y vestido. Aunque era su día de fiesta, no parecía haber dormido bien en toda la noche. Ricardo la había notado nerviosa, e incluso le había propinado algún codazo de vez en cuando. Cuando él llegó a casa la noche anterior, alrededor de las 10, después de que Josep Reis llamara para confirmar que las huellas dactilares de David Guiso no cuadraban con las encontradas en la escena del crimen, la había encontrado en la cama, con la luz apagada, sin saber si estaba dormida. Se había dicho a sí mismo que era mejor no molestarla y la había dejado allí, a oscuras. Después se había preparado un caldo de sobre y un sándwich frío, y se lo había comido con la única compañía de la tele, en el salón, sentado en el sofá. En verdad, era lo que más le había apetecido en ese momento.

Mientras ella entraba en el lavabo, Ricardo puso a tostar dos bollos y metió una taza de leche en el microondas. Llenó la hervidora de agua y presionó el interruptor, pensando en el té de Sandra.

—Te estoy calentando un pan de leche —le dijo, cuando Sandra apareció en bata por la cocina y se sentó en la pequeña mesa que utilizaban para desayunar. No se habían dicho ni los buenos días. —Y estoy calentando agua.

—No tengo hambre —contestó Sandra, apoyando la cabeza sobre los brazos cruzados, decidida a continuar durmiendo en la cocina. Ricardo se giró y se la quedó mirando. Sabía que estaba molesta por la anulación de la cena.

—¿Estás enfadada por lo de ayer? —le preguntó, mientras situaba en la mesa los panes de leche, el café soluble, la mantequilla y la mermelada de ciruelas hecha por su madre. Con Sandra ocupando buena parte de la superficie casi no tenía espacio, pero prefirió no pedirle que se apartara.

—No estoy enfadada —dijo, sin levantar la cabeza, como si hablara con la pared o para sí misma. —Supongo que estoy algo decepcionada, pero bueno, lo primero es lo primero. Tienes un caso importante y te has de dedicar al cien por cien.

Ricardo no supo qué contestar. No sabía si su novia hablaba con ironía, o lo decía en serio. Más que nada porque a él le parecía que era la verdad. Estaban llevando un caso muy importante y de momento tenía que concentrarse en él y dedicar todas las horas necesarias. Después, una vez resuelto, dispondría de más tiempo libre. Podrían salir a cenar, e incluso podrían buscar un fin de semana libre y programar una salida de un par de días al campo. Por su parte, creía que lo necesitaban.

—Cuando acabe con el caso, podríamos salir un fin de semana —dijo, con tono inocente, mientras untaba uno de los bollos con mantequilla, que se derritió en contacto con la superficie caliente. Después le puso una buena dosis de mermelada.

Sandra levantó la vista de la mesa un momento y clavó sus ojos en Ricardo, como si éste hubiera dicho la tontería más grande del mundo. Después se lo quedó mirando con cara de rabia, primero a él y luego al bollo.

—¿Qué? —le dijo Ricardo, con la boca llena, a punto de dar un sorbo al café con leche.

Sonia volvió a apoyar la cabeza sobre los brazos, con resignación.

—¿No te parece buena idea? —volvió a preguntar.

—Buenísima —contestó ella, otra vez mirando la pared. —Eso lo arreglará todo.

Ricardo prefirió no darle más vueltas. Conocía a su novia y todo lo que dijese en ese momento sería mal recibido. Decidió tomarse el segundo bollo y empezar con su jornada laboral.

Antes de salir, le dio un beso en la cabeza, y la dejó en ese estado de abatimiento. Había quedado con el sargento Doras en el hospital para ver cómo se encontraba Joan Folch y Ana Abrera, y no tenía tiempo para quedarse a consolar a su novia o intentar animarla.

Querían hablar con Joan Folch sobre la palabra “notas”, y sobre la teoría de la implicación de David Guiso, aunque los resultados hubiesen salido negativos. Ricardo tenía la intuición de que algo se dejaba, y quería exprimir al máximo toda la información antes de descartarlo definitivamente.

Después de pasar por la habitación de Ana en la sección de cuidados intensivos y comprobar que seguía con pronóstico reservado y en espera de evolución, se dirigieron a la habitación de Joan, en la otra punta del hospital. Ricardo hubiese deseado con toda su alma poder hablar con Ana, y preguntarle el significado de esa palabra, pero la chica seguía inconsciente. Hablaron con sus padres, que no se habían despegado de su hija desde el ingreso en el hospital, pero no pudieron aclararles nada.

Entraron en la habitación de Joan, y automáticamente comprobaron la mejora de su aspecto. La cara se veía más desinflamada. No había perdido el color azul de los moratones, pero los ojos ya los podía abrir sin dificultad, e incluso tuvo fuerzas para saludar levantando el brazo. Ricardo le habló sobre sus sospechas respecto a David Guiso y empezó a hacerle preguntas.

—Sus padres tenían varios restaurantes, bueno, aún los tienen, y estaban todo el día fuera, incluso los fines de semana. La familia de David Guiso se ha dedicado siempre a la hostelería, por eso él acabó montando el Bo2. Nos reuníamos en su casa para trabajar en el proyecto de fin de carrera, estaba siempre libre. Bueno, a veces aparecía su hermano con otro amigo, pero no molestaban. Tenían un estudio en el último piso, muy amplio, y nos iba muy bien para confeccionar las maquetas de los anuncios. Montamos un pequeño estudio de diseño gráfico, con mesa de corte y todo eso, ya sabéis.

Ricardo y el sargento en verdad no sabían de qué hablaba. No entendían ni de maquetas ni de tablas de corte, pero dejaron que continuara.

—Durante unas semanas estuvimos viéndonos casi cada día. Marta, David y yo, en su casa. Quedábamos a primera hora de la tarde y, como David Guiso vivía en el paseo de la Rambla de Mar, muchas veces íbamos antes a la playa, a refrescarnos. Nos reuníamos muchos a esa hora, después de comer, incluso recuerdo que venían Sergi Llosa y Ana Abrera. Fue un final de Junio muy caluroso.

—¿Qué pasó una vez presentasteis el proyecto? —Ricardo miró un pequeño bloc con preguntas apuntadas a modo de recordatorio.

—Marta encontró trabajo en una peluquería canina de Vilassar de Mar. Le encantaban los perros. David Guiso se dedicó durante el mes de Julio a arreglar el Bo2, el bar que tiene ahora. En esa época no funcionaba muy bien, y sus padres se lo ofrecieron con la condición de que lo arreglase y le diese un aire diferente. En agosto perdimos el contacto, aunque nos volvimos a ver en septiembre y más adelante, cuando abrió el bar ya modificado.

—¿Se llevaba bien con Marta?

—¿David Guiso? Sí, muy bien. Nunca noté nada raro. Siempre me ha parecido un tío serio y de fiar, y siempre la trató bien.

—¿Sabes si tenía o ha tenido algún tipo de relación con Javier Salas?

—Que yo sepa ese enfermo nunca se relacionó con nadie. No creo que David Guiso haya tenido algún contacto con Javier Salas en su vida. Ni siquiera en la escuela de publicidad, cuando íbamos a la misma clase.

—¿Cuándo sales?

—Ya. Estoy esperando el alta. ¿Creéis que los Isbert volverán a por mí?

—Están desaparecidos. Yo no me preocuparía por eso, simplemente querían saber dónde estaba Sergi Llosa y darte un escarmiento por ir en su contra. En estos momentos ya no piensan en ti.

—Están en búsqueda y captura —el sargento quiso dejar claro que la paliza no quedaría impune. —Por tu agresión y por provocar una accidente cuando estuvimos a punto de detener su furgoneta. Estamos buscando también a Gabriel Martí y Jordi Sunyer, para comparar sus huellas.

Ricardo miró al sargento Doras, por si se le ocurría alguna pregunta más. El sargento se levantó de la silla, agradeció a Joan Folch su tiempo y le dio la mano. Le confirmó que también habían contrastado sus huellas dactilares con las encontradas en la casa de los padres de Javier Salas y que estaba libre de sospechas.

Cuando el sargento ya tenía la mano en el pomo de la puerta, Ricardo recordó otra pregunta, y se giró en redondo para planteársela:

—Joan, ¿te dice algo la palabra “Notas”?

—¿Notas? ¿Cómo el personaje de los Cohen, el Notas?

Ricardo se quedó de piedra, asombrado por el comentario de Joan.

—¿Cómo has dicho? —le preguntó, aún sorprendido.

—El Notas, Jeff Bridges en el Gran Lebowski. La peli de los hermanos Cohen.

Ricardo recordaba la película, pero no había caído en el personaje.

—¿Te suena de algo? —le volvió a preguntar, fascinado por la nueva perspectiva de la palabra.

—Aparte de la película, de nada.

Ricardo y el sargento dejaron el hospital y se metieron en el coche. “El Notas, el alias con el que se conocía el personaje principal de la película el Gran Lebowski. Notas podría ser perfectamente el mote de uno de los violadores de Ana Abrera. Uno de los asesinos de Marta Bordas y Javier Salas”

Mientras el sargento conducía, la mente de Ricardo iba a mil por hora.

————

Cuando entraron en el edificio de la policía se sorprendieron al ver a Josep Reis hablando con Julio y Fernando. El sargento Doras les hizo una seña y los cinco se dirigieron a la sala de reuniones, donde podrían hablar con más tranquilidad. También se les unió el Inspector Rovira, que había visto como la comitiva se desplazaba en grupo hacia la habitación acristalada. Cuando entraron todos, cerraron la puerta, y se formó un silencio repentino; Josep traía los resultados de las comparaciones de las huellas de todos los alumnos, los trece de la lista. A Ricardo se le hizo un nudo en el estómago, pensando en los papeles que Josep Reis llevaba en la mano, y clavó su mirada en ellos. No pudo evitar tragar saliva y hacer una señal a Josep para que expusiera de una vez el resultado. Probablemente Julio y Fernando ya lo sabían, pero el encargado de dar las explicaciones era él.

Como respuesta al gesto de Ricardo, Josep movió la cabeza de un lado a otro: los resultados habían salido negativos. Apoyó el informe en la mesa y lo abrió por la primera página, como si de esta forma ratificase aún más sus palabras. Todos pudieron ver un texto bajo dos impresiones dactilares y unas indicaciones que salían de ellas, correspondientes a la comparación del primer sospechoso.

—Ninguna de las huellas de esos 11 chicos coincide con las encontradas en casa de los Salas —dijo, con un tono que no dejaba lugar a dudas. —Descartamos también a los dos hermanos Isbert y a Sergi Llosa.

De nuevo se formó un completo silencio. Se rompió cuando habló el inspector Rovira.

—Entonces nuestros principales sospechosos son los otros dos, los que trabajan para los Isbert —dijo, convencido. —Hay que encontrarlos como sea.

Ricardo tardó un poco más que el jefe de la comisaría en procesar las palabras de Josep Reis, como si dudase del resultado del laboratorio. Después pensó en el comentario del inspector Rovira y, aunque no lo tenía tan claro como él, reconoció que en esos momentos era lo más lógico. Siempre habían confiado en que los culpables estaban entre los ex—estudiantes de la escuela de publicidad, la única posibilidad de relacionarlos con Javier Salas y las dos chicas. Todas las pistas indicaban que era así, y durante toda la investigación habían partido de esa base. Únicamente quedaban por comprobar Gabriel Martí y Jordi Sunyer. Además eran unos juerguistas y estaban relacionados con actividades ilegales: chicas, drogas y tráfico.

—¿Los habéis buscado en sus casas? —Ricardo no tenía más remedio que centrarse en los dos trabajadores de los Isbert.

Julio y Fernando movieron la cabeza afirmativamente. No los habían encontrado por ningún lado.

El sargento Doras tomó la iniciativa sobre los pasos a seguir.

—Hemos de ponernos en contacto con los agentes de estupefacientes que nos ayudaron en la redada del almacén de los Isbert ¿Cómo se llamaban?

—Lluís Marcos y Jordi Fargas —contestó Ricardo. —Ya saben que han desaparecido. Se lo comuniqué ayer.

—Pídeles un informe sobre Gabriel Martí y Jordi Sunyer. Todo lo que tengan. Necesitamos ayuda para encontrar ese segundo centro de operaciones, a ver si pueden presionar a confidentes o gente que conozca o esté relacionada con los Isbert. Alguien ha de saber dónde se esconden. Nosotros, desde luego, no tenemos ni idea.

Ricardo asintió y escribió unas líneas en su libreta.

—También hay que pedir una orden de búsqueda y captura contra Gabriel Martí y Jordi Sunyer —continuó el sargento.

—¿No está pedida ya? —preguntó Julio, pensando en el accidente y la paliza a Joan Folch.

—La pedimos contra los hermanos Isbert, en principio los dueños de la furgoneta y los responsables de la agresión —contestó Ricardo. —Yo me encargo de hablar con el fiscal.

—Vosotros dos —el sargento se dirigía a Julio y Fernando —podríais ir a sus casas y comprobar si han vuelto, e ir a casa de sus padres, a ver si saben donde están. También deberíais vigilar el almacén de la calle Manresa, no sea que el clan Isbert aparezca de nuevo por arte de magia.

La reunión se dio por acabada. Se levantaron todos, un tanto decepcionados por el giro de los acontecimientos. Ahora todo pasaba por encontrar a los dos últimos de la lista, sin tener la seguridad de su culpabilidad. Salieron de la sala de reuniones y se desperdigaron por la oficina.

Ricardo se acercó de nuevo a la mesa de Fernando Comas. Quería comentarle la posibilidad de que “notas” fuese un mote, el alias de uno de los asesinos. Quizás Ana conocía a esa persona por el seudónimo, o había oído, mientras estaba en cautiverio, como su amigo o Javier le llamaban así.

—¡Joder! —se le escapó a Fernando, verdaderamente sorprendido, cuando Ricardo le habló del alias. —¡No se nos había ocurrido! Por eso me sonaba tanto. Sabía que algo me dejaba. Ahora recuerdo, aunque vagamente, que entonces, hace cuatro años, alguien me habló de motes. Alguien utilizaba un alias en vez de su verdadero nombre.

Ricardo se lo miraba como si hablara en otro idioma. Le parecía muy extraño que Fernando Comas, de repente, diese con la solución del significado de la palabra “notas”, como si siempre hubiese sabido a quien correspondía ese alias y se lo hubiera guardado para sí mismo. Hizo un gesto al sargento Doras, desde donde estaba. Cuando este llegó, le puso al corriente de la conversación.

El sargento Doras nunca había confiado demasiado en la posibilidad de que “notas” fuese un mote. Se quedó sorprendido.

—¿No lo tienes apuntado en los informes de la investigación? —preguntó, indicando con la cabeza los papeles que Fernando tenía sobre la mesa.

—No, no era ninguno de los sospechosos. Pero alguien me habló de motes, seguro —Fernando pasaba páginas y estudiaba los informes de los interrogatorios, buscando cualquier indicio que lo transportase al año 2007 y a la conversación que mantuvo con alguien relacionado con algún alias. Cuando llegó a una página en concreto se paró y leyó detenidamente.

—Intenta recordar quién fue —el sargento Doras no podía evitar presionar a su subordinado. —Alguien que visitaste durante la investigación de Marta Bordas. Un familiar, un amigo o amiga, o alguien a quien pediste la coartada para el día en que desapareció la chica, uno de los compañeros de escuela.

—Vale, vale, déjame leer…

Ricardo, también excitado, miró impaciente a su compañero, que no dejaba de buscar en los papeles. Apoyó los codos sobre las rodillas y esperó.

—Vale, ya lo tengo —Fernando se levantó y descolgó el abrigo del perchero. Julio, sin entender de qué iba el tema, cruzó una mirada con Ricardo y el sargento y abrió los brazos.

Fernando les instó a levantarse, con el informe en la mano.

—Sé quién nos puede ayudar. No estoy seguro, pero es el único que me cuadra. Recuerdo algo relacionado con los estudios. Vamos.

—¿A dónde?

Fernando miró el reloj y vio que era media mañana.

—Al Bo2.

————

—No podía ser uno de los estudiantes, de lo contrario lo habría apuntado en los informes o me hubiese acordado de que uno de ellos se hacía llamar así. —Fernando les explicaba cómo había deducido quién podía ayudarles con el seudónimo “notas”. Iban los tres en el coche del sargento Doras, de camino al Bo2. —Por lo tanto, tenía que ser más bien alguien relacionado con ellos, con los estudios o con los exámenes. He pensado entonces en la coartada de Joan Folch del 14 de septiembre del 2007, el día de la desaparición de Marta Bordas. Estuvo estudiando para los exámenes de fin de carrera con otro de los alumnos, Pere Surís, en casa de éste. Sus padres y la hermana confirmaron la coartada, y los descartamos como sospechosos. Después he pasado a Joan y Marta y los días que trabajaron en el proyecto de fin de carrera con David Guiso, en su casa, y me he centrado en los resúmenes de los interrogatorios. Allí he encontrado la pista que nos empuja ahora al Bo2. No es que haya descubierto a quién corresponde el alias de “notas”, no tengo ni idea de quién es, pero he encontrado a alguien que utiliza otro mote, o al menos lo hacía cuatro años atrás. He leído de nuevo la declaración de David Guiso y la explicación del porqué se reunían en su casa. La tenían para ellos solos, a excepción de su hermano, un año menor, que solía aparecer con un amigo. David Guiso, en esa conversación de hacía cuatro años, habló de su hermano y, al menos en una ocasión, utilizó el nombre de “Cassius” para referirse a él. Era un apodo ideado por un amigo y él también lo utilizaba a veces. Por eso me sonaba tanto todo el tema de los alias. Estoy convencido de que el amigo de su hermano también utilizaba uno. Creo recordar que David Guiso me dijo que los dos, su hermano y el amigo, se llamaban mutuamente con apodos. 

Mientras aparcaban en la misma calle Pomar, cerca del Bo2, Ricardo reflexionaba y le daba vueltas y más vueltas a la explicación de Fernando Comas. Pensaba en el bar y en el desengrasante, en su intuición con David Guiso y en como todas las piezas encajaban, como un puzle imposible que al final empieza a salir gracias a una única ficha. El mote había pasado a ser un pequeño fragmento de la ecuación indispensable para, poco a poco, ir descubriendo la secuencia definitiva de los hechos.

El bar estaba a reventar. Ya desde fuera varios clientes, con un vaso de cortado en la mano, fumaban y dejaban sus cenizas en el cenicero puesto de forma estratégica al lado de la puerta, hablando por el móvil y entre ellos. A pesar del frío cortante iban con traje y corbata, sin chaqueta ni abrigo, como si el humo del tabaco los calentara lo suficiente como para no notarlo. Al entrar, los tres policías se sorprendieron con el contraste entre esa hora de la mañana y la de la tarde, antes de cerrar después de comer, cuando el bar quedaba prácticamente vacío. Detrás de la barra, frente a la plancha, había un cocinero con una rasqueta en la mano dando vueltas a diferentes tiras de beicon y piezas de lomo. No lo conocían, pero David ya les había dicho que en las horas punta necesitaba ayuda. David Guiso estaba en la caja, cobrando a unos clientes, haciendo broma y riendo, como si de esa forma hiciese más llevadero el acto de pagar. Ninguna de las mesas estaba vacía, y en la barra se amontonaban ejecutivos, unos sentados en los taburetes y otros de pie, con los bocadillos en la mano. El conjunto de conversaciones, junto con el ruido del molinillo de café, formaba tal jaleo que era imposible descubrir la música de fondo, y hacía pensar que, aunque todo el mundo hablaba y escuchaba, nadie era capaz de entenderse.

Lo primero que hizo Ricardo fue mirar hacia todos lados, buscando al hermano de David Guiso. Aunque la intención era hablar con el hermano mayor, Ricardo pensaba sólo en el pequeño, Miquel. Miró hacia la puerta del fondo, de donde había salido y entrado con cajas de bebidas la última vez que habían visitado el bar, deseando que volviera a aparecer también en ese momento.

Una vez los clientes hubieron pagado, los tres se dirigieron a la barra. Cruzaron sus miradas con David Guiso, que puso cara de sorprendido al verlos a esa hora; últimamente la policía no paraba de aparecer por su bar. Las expresiones de los agentes eran serias, y no dejaban lugar a dudas. Esta vez venían por algo importante. David Guiso miró hacia el otro extremo de la barra, donde varios consumidores se servían ellos mismos sus bocadillos, y luego hacia la cafetera, donde varios cafés y cortados a medio preparar esperaban pacientemente a ser rellenados con leche. Hoy sólo contaba con la ayuda del cocinero y él se encargaba de cobrar, servir y preparar las infusiones, por lo que era muy mal momento para sentarse y hablar con la policía. En cuestión de segundos los clientes empezarían a reclamar sus pedidos y, si se empezaban a acumular, provocaría quejas y malestar. Eran todos ejecutivos y oficinistas, y tenían poco tiempo para desayunar, veinte minutos o media hora a lo sumo.

Ricardo, Fernando y el sargento Doras se apartaron a un lado cuando otro grupo se levantó para pagar. David Guiso, en un ejercicio de verdadero riesgo, pasó dos cortados, sin derramar una gota, por encima de las cabezas de dos jóvenes que consumían en la barra, para después, acto seguido, atender la caja. A Ricardo le entraron ganas de acercarse y ayudar, al ver el estrés con el que trabajaba el joven.

Como necesitaban hacerle las preguntas con cierta calma y en esas condiciones seguro que no se concentraría, decidieron no forzar a David Guiso y no obligarle a hablar con ellos inmediatamente. Después de cobrar y servir más cafés, este se acercó y les dijo que esperaran unos minutos. Esa era la hora más crítica, de 11 a 12, pero de repente el bar se vaciaba como por arte de magia. Se levantaban todos y volvían a sus oficinas. Ricardo hizo el gesto de preguntarle por su hermano, pero David se metió de nuevo detrás de la barra y puso más vasos y tazas bajo el surtidor de la cafetera.

Tal como había pronosticado David Guiso, el Bo2 se vació de forma repentina, a excepción de unos pocos clientes. El local, con las mesas llenas de tazas, platos, servilletas de papel usadas y botellas vacías, presentaba el aspecto de un campo de batalla después de una contienda. Se sentaron los cuatro en una mesa, la más cercana a la barra, junto a la caja registradora, con Fernando Comas justo frente a David Guiso. Ricardo se adelantó sin poder reprimirse e hizo la primera pregunta antes de que su compañero tomase las riendas del interrogatorio.

—¿Dónde está tu hermano? —soltó, como si se sacara un peso de encima.

Los demás se lo quedaron mirando, extrañados por la iniciativa. Habían quedado que las preguntas las haría Fernando.

—No viene desde hace dos días, parece que no se encuentra bien. Esta última semana ha estado un poco raro.

Fernando Comas miró con censura a Ricardo, como si preguntara si ya había acabado. Ricardo se dejó caer en el respaldo de la silla y permitió que su compañero empezase el interrogatorio.

—Seguimos buscando a los responsables del secuestro de Ana Abrera y la muerte de Marta Bordas y Javier Salas, como ya sabes —el tono y la expresión de Fernando Comas eran contundentes. David Guiso, contagiado probablemente por la seriedad de los policías, puso cara de preocupación. Los nervios pasados por la hora punta del desayuno se juntaban con la intranquilidad del interrogatorio. —Primero queremos decirte que tus huellas no coinciden con las encontradas en la escena del crimen. En principio dejas de ser uno de los sospechosos principales.

David Guiso no dijo nada, aunque no entendía por qué, si estaba descartado, estaban allí, en su bar. Fernando Comas, después de una pausa, como si esperase algún tipo de comentario de alivio por parte del interrogado, continuó.

—Estamos aquí para preguntarte algo, y queremos que seas sincero. Piénsalo bien porque la información es de hace cuatro años, de cuando desapareció Marta Bordas, y necesitamos aclararla contigo.

David Guiso, que había pasado del desconcierto a la preocupación, afirmó con la cabeza, a la espera.

—Cuando hablamos contigo, en el 2007, mi compañero Julio Francés y yo te hicimos una serie de preguntas respecto a Marta Bordas. Estábamos investigando a la gente de su entorno y lo que había estado haciendo los días anteriores a su desaparición. Fue cuando nos explicaste que os reuníais Marta, su novio y tú en tu casa, para hacer un trabajo de fin de carrera. Os juntabais allí porque tus padres estaban siempre fuera, y teníais el estudio para vosotros solos. A excepción de tu hermano, que lógicamente también vivía allí. Cuando nos hablaste de tu hermano, en un momento determinado te referiste a él como “Cassius”, un mote utilizado por un amigo, y que tú también hacías servir.

—Sí, me hizo gracia el nombre, y a veces me dirijo a él de esta manera…. —David Guiso no tenía ni idea de a dónde quería ir a parar Fernando Comas, y su tono era de confusión. —Es porque, al menos en esa época, según su amigo, se parecía a Cassius Clay, el boxeador.

Fernando Comas cruzó la mirada con el sargento Doras y Ricardo, en una especie de reconocimiento de que iban por buen camino. Después puso los brazos sobre la mesa, juntando las manos, y miró fijamente a David Guiso. Tardó unos segundos en plantearle la siguiente cuestión, ya que en función de la respuesta, el caso lo tendrían más bien resuelto. Miró el bloc de notas un instante, de forma innecesaria, se inclinó hacia delante, y dejó caer la pregunta.

Felip Casanovas y Miquel Guiso están en Barnus Beach, de pie junto a la pista de baile. Tienen en la mano un vaso de tubo con vodka y naranja, que consumen poco a poco. Miran a las chicas como bailan y de vez en cuando se hacen comentarios, pegando la boca a la oreja del otro. Van de “ligoteo”, y piensan que tienen muchas posibilidades de conquistar a cualquier tía buena que esté dentro de su campo de visión. Miquel se ha puesto una camisa de marca, con el logotipo en el pecho, y unos tejanos con mocasines. Felip lleva un look más progre, con un aspecto hippy muy calculado, con el pelo liso y un poco largo. Su apariencia y sus gestos, como el de pasarse la mano por el  cabello constantemente, y su facilidad por meterse en situaciones que llaman la atención, le han valido el alias de “notas”, en honor al personaje de la película y por “dar la nota” constantemente.

Esta es su principal actividad los fines de semana. Ponerse guapos y pasar la noche en Barnus Beach, bebiendo cubatas y mirando chicas. Aunque tienen la sensación de ser unos triunfadores, normalmente vuelven a casa solos.

La discoteca está a reventar. Es septiembre y todo el mundo ha regresado de sus vacaciones, dispuestos a volver a la rutina del año lectivo. Cuentan anécdotas y hablan sobre los viajes del verano, como si fuera una competición para ver quien ha estado en el lugar más exótico e interesante. Hay muchas caras conocidas. Las chicas están guapísimas, vestidas con tops y camisetas de tirantes, luciendo el bronceado acumulado de Julio y Agosto. Todo el mundo se saluda efusivamente cuando se encuentran por la pista y la barra, encajando manos con los puños hacia arriba y regalando besos y abrazos. Los potentes altavoces vomitan las canciones del verano, una tras otra, y las luces de colores acompañan la música, incitando al baile y al movimiento acompasado de pies y manos.

Apuran su tercer cubata y piden otro más. Empiezan a estar un poco bebidos, y se impacientan porque ninguna chica está receptiva a sus miradas y comentarios. Miquel Guiso es más bien bajo, de cabeza cuadrada y con el pelo de punta muy moreno. Parece uno de esos boxeadores de baja estatura de mandíbula prominente. Por eso su amigo, el Notas, le ha puesto el mote de Cassius, en honor al conocido deportista, Cassius Clay. Felip Casanovas, más alto y con el pelo hacia atrás, tiene la cara ligeramente marcada por el acné.

Son casi las 3 de la mañana. De vez en cuando uno de ellos intenta decir algo a alguna chica, acercándose lo máximo posible para que pueda oírle. En más de una ocasión la joven se aparta y se lo queda mirando un segundo, para desaparecer al momento con cara de resignación, como si ya estuviera inmunizada a los comentarios de los chicos sin novia que siempre buscan rollo.

Miquel Guiso ya hace un rato que dirige su mirada hacia un grupo situado a un lado de la pista. Una de ellas es la novia de Joan Folch, un amigo de su hermano mayor. Los tres, Joan, su hermano David y Marta, han sido compañeros de clase este año y han aparecido por casa muy a menudo, justo antes de las vacaciones de verano; subían al desván a estudiar o a realizar un trabajo para la academia, no lo sabía con seguridad. Está muy buena, y no parece que hoy la acompañe su pareja. De hecho sabe, por una conversación en la mesa a la hora de comer, que Joan este fin de semana se ha encerrado en casa de un compañero. Le han quedado un par de asignaturas por recuperar y debe estudiar para los exámenes.

Da un codazo a su amigo y señala con la cabeza hacia ella.

—Eh, Notas, mira, allí está Marta Bordas. Está buenísima.

—Joder, ¿no es la novia de Joan, el amigo de tu hermano? Está fuera de tu alcance.

—Qué dices. Si quiero me la ligo. Me ponen las pijas como esa.

—Venga, déjalo. Sale con un guaperas, no tienes posibilidades. Además, ella le dirá a David que le has tirado los tejos. Imagínate cuando le comente “tu hermano pequeño me ha tirado la caña en Barnus”. Es patético.

—Sólo tiene un año más, eso no importa. Igual tiene ganas de enrollarse conmigo, creo que hay un “feeling” especial. Cuando aparecía por casa me miraba fijamente, como si hubiera algo entre nosotros. Estoy convencido de que no le dirá nada a nadie.

—Estás como una chota. De todas maneras ya se va. Se acaba de despedir de los otros.

—Bueno, salgamos. Vamos a saludarla.

Apuran sus copas y salen del local. Mientras el portero les marca la mano con el sello de la discoteca, ven a Marta unos metros más adelante, cruzando la calle, en dirección a su casa. Justo cuando están a punto de llamarla por su nombre, ven que se para a saludar a alguien. A él lo ven de espaldas, apoyado en la puerta abierta de una furgoneta, pero saben que no es su novio. Después de una corta conversación, los dos se meten dentro.

—Es ese tío tan raro que estudia con mi hermano —dice Miquel Guiso, observando como el motor de la furgoneta se pone en marcha. — Según David es una especie de autista que no se relaciona con nadie.

Miquel se da la vuelta para volver a entrar en la discoteca, pero su amigo se queda clavado mirando el coche.

—¿Marta se larga con ese tío? —El Notas está extrañado, y agarra del brazo a Cassius. –Vamos a seguirlos.

—¿Ahora?, la acompañará a casa.

—Vamos a ver qué hacen, tengo curiosidad. Es raro que estos dos se larguen juntos.

Se suben a la Honda Scoopy de Felip Casanovas, tuercen a la derecha, y aceleran todo lo que pueden. Siguen por la calle San Bruno, tras la Kangoo blanca con Marta y Javier dentro. Miquel Guiso sabe por su hermano que Marta vive en la Plaza del Sol, así que no se dirigen allí. Como el Notas es muy alto y le tapa la visión, Miquel debe inclinarse hacia un lado para sacar la cabeza y poder ver la parte trasera del coche, que circula unos metros por delante. Levanta la visera del casco y automáticamente el aire le da en la cara, y lo ayuda a refrescarse y despejarse; los cuatro cubatas lo han dejado bastante bebido. Grita al oído de su amigo que no se dirigen a casa de Marta, que es muy raro.

Toman una carretera secundaria, la que se dirige a Tiana, y siguen los pasos del coche con cuidado de no ser vistos. Circulan un buen rato, resiguiendo las curvas que suben poco a poco, forzando la Scoopy para no perder de vista su objetivo. En un momento determinado, Miquel pregunta a su amigo si cree que es buena idea desplazarse hasta tan lejos, pero la curiosidad los empuja a seguir adelante, sin importarles la hora ni la distancia. Llegan a una urbanización, aunque no se fijan en el nombre, y tuercen a la derecha. El coche da la vuelta a una rotonda y se mete por un camino mal asfaltado, probablemente el acceso a una casa, y gira para entrar en un jardín. El Notas apaga las luces y el motor, y siguen con la inercia hasta que la moto deja de rodar. También se apaga el motor del coche, dejando un silencio repentino quebrantado únicamente por el ruido del ventilador del vehículo. Dejan la moto a un lado, apoyada en una zanja que recorre la vieja valla de la casa, y se acercan con sigilo. Cruzan la puerta del jardín y siguen por el caminito de tierra, hasta esconderse detrás del coche aparcado delante del porche de la casa. Desde allí ven luces detrás de unas cortinas.

—Se están enrollando —dice Felip, en un intento de susurro.

Se sitúan bajo la ventana para ver si pueden oír o ver algo, sin atreverse a mirar entre las cortinas. Desde dentro es difícil ver algo del exterior, pero el gesto de espiar les da cierto respeto y no se atreven a asomar la cabeza. Aunque la farola más cercana está pasada la moto, no tienen ningunas ganas de ser descubiertos. Se han desplazado hasta allí y no quieren que la fiesta se acabe tan pronto.

—Con un poco de suerte podemos ver cómo se lían —vuelve a decir Felip, con efusividad y con voz pastosa, señalando la ventana.

—Shhit. No grites tanto —contesta su amigo.— No me cuadra, este tío no puede gustarle a Marta.

Al cabo de poco tiempo oyen como se abre la puerta y ven a Marta parada unos segundos en el porche. Se dan un codazo, y les da el tiempo justo para apartarse de la ventana y dar la vuelta a la esquina. Se quedan de piedra al oír el grito de Javier Salas y ver como la chica sale corriendo hacia la carretera.

Javier Salas también sale disparado, tras saltar los cuatro escalones del porche, quejándose y maldiciendo por lo bajo con insultos y reniegos. Miquel y Felip deciden acercarse al coche, y se sitúan en el lateral izquierdo, agachados. Desde allí pueden ver como ese tío tan raro se mete en un bosque que está tocando el camino, al otro lado de la puerta del jardín. Está muy oscuro, pero ha sacado el móvil y lo utiliza como linterna. De vez en cuando se agacha y busca entre los matorrales, desapareciendo por momentos. En pocos minutos vuelve a salir con Marta sujetada del brazo, medio a empujones, arrastrándola de vuelta. Pasan bordeando el lateral derecho de la furgoneta, muy cerca de donde están ellos, y entran en la casa.

Miquel Guiso y Felip Casanovas cruzan sus miradas. Están bebidos, pero no lo suficiente como para no darse cuenta de lo que está pasando. La cara de susto de Marta, con los ojos bien abiertos, no deja lugar a dudas. Han visto un secuestro y un intento de fuga, como si fuera una escena de una película de acción. Han sido testigos de cómo Marta intentaba escaparse, y de cómo ese Javier Salas salía corriendo de la casa y volvía con su presa a rastras.

Se miran uno a otro, sorprendidos.

—¿Joder, qué está pasando aquí? —dice Miquel, con los ojos bien abiertos.

—¡Coño, ese tío no se merece una tía tan buena como esta! —contesta Felip, aún bajo los efectos del alcohol, pensando en las intenciones que podría tener Javier Salas. —Debemos hacer algo, no podemos quedarnos como si nada.

Los dos están de acuerdo. No se pueden ir sin más después de lo que han visto. Vuelven a cruzar sus miradas, tan solo unos segundos, sin necesidad de decirse nada más. La neblina provocada por el alcohol distorsiona parte de la realidad, pero, aunque no lo dicen en voz alta, están pensando lo mismo. Vuelven a ver a Marta bailando en la discoteca moviéndose al ritmo de la música, con la sonrisa constante en la cara y con el vestido floreado resaltando su figura, la voluptuosidad de sus pechos y su piel fina y morena. Miquel recuerda todos los días que Marta ha aparecido por casa después de la playa, con el pelo aún mojado, el bikini húmedo bajo la camiseta y los shorts ajustados, muy cortos.

Se levantan y suben los escalones del porche, ya sin la necesidad de esconderse, y se paran delante de la puerta. No saben exactamente con qué se van a encontrar, pero tienen la intuición de que pueden controlar la situación, y llaman al timbre.

Tienen que insistir varias veces, pero finalmente la puerta se abre y Javier Salas aparece en el umbral, resoplando, con la camisa mojada por el sudor y tan sorprendido al verlos como lo estaban ellos hacía cinco minutos.

—¿Qué… queréis? —pregunta, vacilando.

Miquel Guiso, alias “Cassius”, y Felip Casanovas, alias “el Notas”, se lo quedan mirando fijamente, sin poder esconder su estado de ebriedad ni sus intenciones.

—Déjanos entrar—contesta Miquel. —Queremos ver qué está pasando aquí dentro.

Julio Francés se encontraba tomando las huellas y muestras de saliva de Jordi Sunyer cuando recibió la llamada de Ricardo. Jordi había vuelto a su casa después de pasar un par de días de vacaciones y le decía que no sabía nada de un accidente en Barcelona. No estaba seguro porque había estado fuera de la ciudad, pero en principio la furgoneta se la habían robado a Dani en Barcelona. Ese día se había desplazado a la ciudad condal para tomar algo junto a Sergi Llosa, en el fondo un gran amigo de los Isbert. A Julio le parecía la mentira más escandalosa que le habían contado nunca, pero dejó de prestarle atención al enterarse de los últimos acontecimientos. Ricardo confirmaba que ya tenían la identidad de los culpables y que se había cursado la orden de detención contra ellos.

Ahora era cuestión de remover toda Badalona en su busca, lo más rápido posible. Julio, haciendo un esfuerzo para dejar de lado las mentiras que le había explicado Jordi Sunyer, le preguntó por Felip Casanovas.

No tenía ni idea de dónde estaba, lógicamente.

El hecho de haber encontrado a Jordi Sunyer en su casa significaba que el clan de los Isbert volvía a estar operativo y a la vista, y que seguramente encontraría a Gabriel Martí también en su domicilio o en el almacén de la calle Manresa, aunque en esos momentos Gabriel no era prioritario. También implicaba que Felip Casanovas, en un principio, debería haber vuelto a su casa, en los edificios de Can Mercader. Fernando Comas se había encargado de contactar, con carácter de urgencia, con el fiscal para gestionar las órdenes de registro y organizar los equipos de intervención para acceder a las casas de los sospechosos.

Julio abandonó la casa de Jordi Sunyer y dejó para otro momento el interrogatorio a Gabriel Martí. Era prioritario encontrar a Felip Casanovas, por lo que se dirigió a Can Mercader. Mientras, Ricardo y el sargento Doras se desplazaban hasta la casa de Miquel Guiso.

No encontraron a nadie en el piso. Julio localizó el ordenador de Javier Salas junto a su móvil y su cartera, escondido todo en un armario estrecho y alto donde se guardaba además una escoba y una fregona y demás utensilios de limpieza. Todo ello ayudaba a confirmar que Felip Casanovas era uno de los asesinos y violadores. Llamó a Ricardo y al Sargento para comunicar el descubrimiento. En casa de Miquel Guiso, un destartalado estudio de 30 metros cuadrados, tampoco había nadie.

Después se desplazó al almacén de la calle Manresa. Seguía con la persiana bajada y sin síntomas de haber sido utilizado últimamente.

Felip Casanovas estaba desaparecido, lo mismo que Miquel Guiso.

Julio, una vez se le habían acabado las opciones de búsqueda, se concentró en lo que sabía de Felip Casanovas, el antiguo compinche de Sergi Llosa. Estaba en la calle Manresa, dentro del coche aparcado, poniendo en orden sus pensamientos. Se acordó de la relación estrecha mantenida entre los dos camellos, y de las quejas administrativas por ruido y molestias ocasionadas por el piso de Felip, interpuestas por algunos vecinos de Can Mercader. Después se acordó del apartamento, también conflictivo, donde había vivido Sergi, el que los Isbert utilizaban como centro de distribución de la droga, y en la declaración de Sergi Llosa cuando explicó el proceso de su involucración en el grupo y la venta de estupefacientes. Ese piso, cuyo contrato de alquiler seguía con toda seguridad a nombre de Sergi Llosa, seguramente estaría ahora inutilizado, o como dicen en  la jerga de los delincuentes, lo estarían dejando enfriar. Después de haber sido localizado y registrado por la policía, a los Isbert no les debía interesar tenerlo operativo. Dedujo que era una opción fácil para que los dos chicos intentaran pasar desapercibidos durante una temporada, aunque a él le pareciese una decisión muy ingenua. Pensar que con simplemente esconderse y dejar pasar el tiempo podrían volver luego a la normalidad, como los avestruces cuando esconden la cabeza esperando a que pase el peligro, le parecía sin duda un ejercicio de inocencia y simpleza propio de unos chicos con algún problema mental.

Se acercó y aparcó el coche en batería en la calle del Drac, en el Cañadó. Desde allí veía el portal del bloque de pisos donde había vivido Sergi Llosa. Estaba disparando al aire, pero era lo único que podía hacer en esos momentos. Sacó una vieja Nintendo DS de la guantera con un cartucho de Brain Trainig dentro y abrió el apartado de los sudokus, dispuesto a dejar pasar las horas.

El tiempo transcurrió lentamente, el sol fue descendiendo poco a poco y la oscuridad fue ganando terreno.

A media tarde recibió una llamada de Ricardo, comunicándole que no habían encontrado a Miquel por ninguna parte, ni en casa de sus padres, ni en casa de su hermano.

Cuando iba por la mitad de la décima partida, ya poniendo los números sin pensar demasiado y fallando más de lo que correspondía a su nivel, levantó la vista y, para su sorpresa, vio a Miquel Guiso con dos bolsas de plástico del súper caminando hacia la entrada del edificio. “Ni siquiera ha tenido la precaución de encerrarse y llamar por teléfono para hacer el pedido, simplemente se ha puesto una gorra para disimular”, pensó Julio, mientras marcaba el número de Ricardo.

————

Cuando Felip Casanovas y Miquel Guiso recibieron la llamada de Javier Salas, después de todo ese tiempo, diciendo que volvía a tener un problema parecido, se sintieron desconcertados. Todo les salió bien en aquella ocasión, hacía cuatro años. No había motivos para pensar que esta vez iba ser diferente. Ahora a Felip le pasaba por la cabeza, teniendo en cuenta como se habían desarrollado los hechos, que quizás debería haberse negado al juego cuando volvió a pisar el sótano y vio quien era la chica, hacía unas dos semanas. Más que nada por el vínculo personal que mantenía con ella. Pero Ana Abrera, la ex—novia de su compañero de trabajo, Sergi Llosa, con quien ya no se relacionaba por sus problemas con los Isbert, había sido un bombón demasiado apetitoso para rechazarlo. No pudo resistirse a la atracción y el morbo de estar con ella, y dejó de lado el riesgo que comportaba su relación personal con Sergi.

Javier Salas perdió interés por la chica y dejó de aparecer por la casa, dejándola completamente para ellos solos. A partir de ese instante tuvieron el campo libre para personarse según su conveniencia. Llegaban, y empezaba la fiesta de sexo y alcohol. Fueron 3 días apasionados, con sus noches. Las diferentes visitas a la casa les proporcionaron un grado de satisfacción tan elevado, y se habían sentido tan seguros escondidos entre esas cuatro paredes, que al final se confiaron y dejaron de preocuparse por las posibles pistas que, a lo largo de esos días, fueron imprimiendo en la escena del crimen.

Fue una sorpresa que la policía hubiese seguido su pista a través de Javier Salas. Por lo visto no había calculado el secuestro tan bien como el de Marta. Las llamadas desesperadas de su cómplice, comentando que los investigadores le iban detrás, los pusieron en alerta máxima. Si daban con él, tarde o temprano también los encontrarían a ellos. Javier era un chico débil, además de tener otros problemas graves de personalidad, y bajo presión seguro que lo cantaba todo. Lo de Marta Bordas y lo de ahora. Decidieron no continuar con las visitas. La juerga había durado pocos días, muy intensos y provechosos, pero había llegado el momento de pararlo. La idea de matar a la chica, tal como lo habían hecho cuatro años atrás, la descartaron. No se podían arriesgar a que los vecinos los viesen cavando en el jardín, o sacando el cuerpo de la casa. Tenía que parecer obra del mismo Javier Salas, el secuestrador, violador y asesino de la chica. El viernes, cuando recibieron su última llamada, decidieron hacerle una visita. Lo encontraron histérico y excitado, más de lo habitual, con la policía cada vez más cerca y el miedo a que lo descubrieran metido en el cuerpo. Cuando llegaron, Javier les dijo que ya lo tenían, que lo habían descubierto. Acababan de llamar y lo habían citado para el día siguiente en comisaría, para profundizar en su declaración. Dijo, entre sollozos y expresiones de desesperación, que no se veía con fuerzas de aguantar otro interrogatorio, y menos en comisaría, con policías a su alrededor y una celda esperándole. No consiguieron calmarlo. Forcejearon y acabaron en el dormitorio, donde le clavaron un cuchillo propiedad de Miquel. Después, para zanjar el asunto, se acercaron a la otra casa, donde estaba Ana, y vertieron en el agua de la garrafa un potente insecticida en polvo que encontraron en el mismo sótano, junto a otros productos químicos. Recogieron las latas de cerveza desperdigadas por el salón, en un intento inocente de no dejar rastros, de forma precipitada e incontrolada, sin pensar en la basura de la cocina ni en las huellas digitales, y se largaron para no volver jamás.

Dos días más tarde la policía encontró a Ana, aún con vida, aunque inconsciente y en estado de coma. No sabían si la chica los había reconocido durante su cautiverio, teniendo en cuenta la oscuridad. En el caso de que sí lo hubiese hecho, estaban en la cuerda floja. De momento no podía hablar y confirmar quiénes eran los culpables, pero podía despertar en cualquier momento y empezar a explicarlo todo.

Felip tenía tantas cosas en la cabeza, que estaba convencido de que no lo aguantaría. Unos meses atrás había llevado una vida tranquila basada en juergas y dinero, y ahora le parecía como un sueño vivido por otra persona. Debía mantener su engaño a los Isbert y procurar que no se enteraran de su involucración en el asunto de la droga, había tenido que buscar a Sergi Llosa y esperar que no lo delatara, y estaba constantemente pendiente de la policía y la investigación. Demasiada presión para soportarla. Después de la importante operación de los Isbert y sus socios de Barcelona, había solicitado a sus jefes unos días de vacaciones.

Miquel Guiso, preocupado por las constantes visitas de la policía al bar de su hermano, también se había dejado llevar por los nervios y la angustia. Aunque su carácter era frío y contenido y en ningún momento lo habían interrogado o habían dado muestras de sospechas, empezó a sentir el peso del cerco. La intranquilidad de saber que la policía le iba detrás había sido una sensación nueva, y tan estresante que había notado el desgaste minuto a minuto. Al final había decidido, junto a su amigo, parar y esperar a ver qué ocurría.

No tenían dinero para largarse o esfumarse. Tampoco sabían de un lugar a donde ir y desaparecer, como a veces ocurría en las películas. En la vida real, en un caso como el suyo, estaban ellos solos en su ciudad y sin posibilidad de escapar. Como mucho se podían haber escondido en algún motel, pero se les habría acabado el dinero y se hubiesen visto obligados a volver. Si descubrían que ellos eran los culpables, el final era tan sólo una cuestión de tiempo.

Por eso Felip propuso utilizar el apartamento del Cañadó. Los Isbert lo tenían temporalmente abandonado y él conservaba las llaves. Al menos allí pasarían desapercibidos. Se encerraron en el piso, a la expectativa, dejando pasar las horas jugando con la “play”, viendo la televisión y bebiendo cerveza, sin pensar en nada

No tuvieron que esperar demasiado.

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Los encontraron sentados en el sofá, como si todo aquel follón no fuera con ellos. Tenían en la mano los mandos de la consola y miraban fijamente la pantalla, moviendo los dedos con agilidad. En la mesa había dos pizzas congeladas a medio comer servidas en el mismo envoltorio y varias cervezas, algunas de ellas vacías. También había varias bolsas de patatas rotas, alguna en el suelo, debajo de la mesa. Al ver las latas, al sargento Doras le vino a la memoria la casa de La Conrería, con todas esas marcas desperdigadas por el salón, y volvió a recordar a Ana, estirada, desnuda, en el suelo del zulo.

Los tres policías, Ricardo, el sargento Doras y Julio, con el equipo de intervención detrás, se quedaron parados en el pasillo, mirando a los dos chicos de 26 años que, a pesar del estrépito y la entrada por la fuerza, no habían dejado de jugar. Seguían con la mirada fija en la pantalla, como si hubieran esperado la visita desde hacía ya unos días, conscientes de que tarde o temprano darían con ellos.

Miquel Guiso, de repente, dejó el mando de la consola, tomó su lata de cerveza y, después de darle un largo trago, clavó su mirada en la de Ricardo, tal como había hecho hacía dos días en el bar de su hermano, cuando cargaba las cajas de bebidas. Ricardo se estremeció. Un escalofrío recorrió todo su cuerpo, de los pies a la cabeza, y se preguntó, ahora que lo sabía todo, cómo era posible que en esa ocasión, en el bar, no se hubiera dado cuenta de lo que pasaba. Cómo podía ser que no hubiera visto, en esa mirada fría e interrogativa, la expresión enfermiza de un psicópata, tal como la estaba viendo justo en ese momento. Miquel Guiso, ese chico callado, discreto, que no decía nunca nada, era un asesino y un violador y, ahora que lo tenía delante, con ese semblante ido, lo veía como tal, sin ningún tipo de duda. Ricardo desvió su vista hacia el suelo y se fijó en sus zapatillas de suela gruesa, con los cordones de dos colores cruzados sobre las hebillas, y se lo imaginó fregando la tarima del bar, pisando el suelo con restos de desengrasante. Ahora, en su mente, ya no era su hermano, David Guiso, quien apretaba con fuerza la fregona, como había visto en aquella ocasión, sino Miquel, el hermano pequeño, el que después dejaría la marca de pisadas en las escenas de los crímenes.

Felip Casanovas, después de dejar el mando de la videoconsola en la mesa, como había hecho su amigo, también levantó la vista y se quedó mirando a los policías. Se pasó la mano por el cabello y se volvió a poner las gafas de sol encima de la cabeza, como una diadema. Tenía cara de cansancio, con ojeras y un suave moratón que estaba desapareciendo, como si alguien le hubiera dado un puñetazo hacía unos días. El sargento Doras se lo miraba con curiosidad. No le hubiera extrañado nada que ese chico estuviera esperando el arresto con ganas. Esos días de reclusión junto a los Isbert, teniendo en cuenta el asunto del dinero estafado y las mentiras que les había contado, junto a la presión que debía sentir por la investigación policial, lo habían dejado extenuado, como si hubiera competido en una maratón o hubiera pasado por una situación extrema. Sabía, por experiencia, que un delincuente perseguido bajo presión al final se tomaba la detención como una liberación.

De todas formas, ninguno de los agentes tenía la capacidad de imaginarse lo que debía pasar por la cabeza de esos chicos. No sería hasta después de un interrogatorio en profundidad y un examen psicológico, cuando se harían a la idea del tipo de personas que eran y los motivos que podrían haberles llevado a cometer esas atrocidades, si es que había alguno. En esos momentos seguían sentados esperando su arresto y ningún síntoma de culpabilidad o remordimiento parecía emanar de los dos chicos. Después de unos segundos, se levantaron con toda tranquilidad y se dejaron esposar sin oponer resistencia.

Fue en el instante de ver como metían a Miquel Guiso y Felip Casanovas en el coche patrulla, a la salida del edificio, cuando Alex Doras notó una verdadera, aunque amarga, sensación de descanso. Una suave brisa se coló por su fina chaqueta, aunque no le importó notar el frío. Si hubiera caído una tormenta justo en ese momento, no se habría movido, a la espera de ver como el coche se los llevaba. Los agentes, cogiéndolos del brazo, metían a los dos asesinos en el asiento trasero, con las esposas manteniendo los brazos sobre la espalda. Sus pensamientos se balanceaban en un vaivén incontrolable y se mezclaban entre ellos. Intentaba entender lo que había pasado y buscaba un porqué de todo lo ocurrido. Le venía a la cabeza Sergi Llosa y su problema con los Isbert, Joan Folch y la intención de ayudar a su amigo, Javier Salas y su personalidad enfermiza, los dos asesinos y violadores.… Pensó en Ana Abrera, en todo lo que había sufrido y como había soportando esos días de oscuridad y frío. Y le vino a la mente su mujer, la lucha contra la enfermedad y el último año que pasó con ella, viendo como la vida se le escapaba poco a poco.

Cuando Ricardo se puso a su lado, también mirando la parte trasera del coche patrulla con los detenidos dentro, se giró y se lo quedó mirando, tentado en hablarle de sí mismo, en un intento de desahogarse y sacarse la angustia de encima. El sargento estuvo a punto de confesarle lo injusto que le parecía el mundo y lo difícil que se le hacía aguantar la pena y el dolor que llevaba dentro. Pero la sonrisa de su joven y disciplinado compañero, contento por la resolución del caso, le hizo cambiar de opinión.

—Bueno, ya está —dijo Ricardo, con las manos en los bolsillos del pantalón, mirando al frente.

Alex Doras tardó un poco en contestar, pero finalmente, dejando para otro momento su conato de confidencia, dijo:

—Sí, ya está.

El ritual de cada mañana se vio interrumpido por el ruido de una moto parándose justo en la entrada de su casa. Alex Doras dejó la tostada con mermelada a medio morder en el plato, se levantó y se dirigió a la puerta. Desde el umbral vio como Ricardo bajaba de la moto y se acercaba.

Había pasado una semana desde la detención de Miquel Guiso y Felip Casanovas.

—Buenos días —Ricardo Sánchez, con una sonrisa en la cara y con el casco en la mano, abrazó fuertemente al sargento.

—Cuidado, que me haces daño con el casco —el sargento no estaba acostumbrado a las muestras efusivas de cariño, y menos de un compañero de trabajo.

—Hemos de estar contentos a pesar de todo, Alex. Que hayamos encontrado a los culpables es mucho, y sin ayuda de la central. Era un caso difícil. Aunque ha habido víctimas, nosotros no podíamos haber hecho nada por ellas.

Alex Doras no decía nada, pensando en las chicas y por lo que habían pasado. Había afrontado toda la semana en un estado de constante intranquilidad a pesar de haber resuelto el caso y haber vuelto a las investigaciones pendientes de menos importancia.

—No te esperaba —dijo, cambiando de tema.

—Quería llegar a comisaría contigo. Hay un sitio donde me gustaría ir antes.

Alex Doras dejó el café y la tostada a medias, insistiendo en que no tenía apetito y que desayunaba por una cuestión de inercia o de costumbre. Después de apagar el ordenador se metieron en el coche, dejando la moto aparcada delante de la casa.

Ricardo le iba indicando el camino para llegar a destino, como un novio que le quiere dar una sorpresa a su chica y la va guiando poco a poco. Cuando giraron por Joan de Austria, siempre en dirección norte, Alex Doras intuyó a donde se dirigían, sin saber exactamente el motivo.

Dejaron el coche en el parking del hospital y subieron en el ascensor hasta la 5ª planta. Al ver el piso que había marcado su compañero, Alex Doras empezó a inquietarse.

—¿Hay alguna novedad? —preguntó, con tono dubitativo, sin poder esconder su nerviosismo.

—Ahora lo verás.

Abrieron la puerta de la habitación, y lo primero que vio Alex Doras al entrar fue a los señores Abrera sentados al lado de Ana, uno a cada lado, con síntomas claros de haber llorado un buen rato. Agarraban a su hija de la mano y acariciaban su palma y sus brazos, como hacen aquellos que han estado a punto de perder a alguien y luego lo han recuperado, con la necesidad de notar su piel y su tacto. Después se fijó en la chica, y se cruzó con sus ojos marrones oscuros, bien abiertos y conscientes de lo que hacían y veían. Estaba apoyada en un gran cojín, con la cabeza un poco erguida. La mirada de Ana se clavó en la del Alex y, como si de alguna manera lo hubiese reconocido, su boca dibujó una sonrisa. Alex Doras dio dos pasos y se acercó a un lado de la cama, con las primeras lágrimas cayéndole por la mejilla. Se sentó en el borde con cuidado, alargó su mano hacia la de ella y, llorando como hacía años que no lo hacía, le devolvió la sonrisa.