María Payano

Prologo

Una suave y delicada brisa mecía con delicadeza las copas de los arboles, el sol sigiloso se colaba entre las hojas creando un patrón de luces y sombras único, que se reflejaba en las hojas del libro que en aquel momento leía sentada en el parque.

Las risas de los niños se entremezclaban con el gorgoreo de los pájaros y las charlas ajenas de gente que, sentada en el césped disfrutaba de un día maravilloso, un día que calmaba cualquier temor, cualquier ansia. Mientras leía las ultimas paginas de aquella novela, sentí que una gran amistad estaba llegando a su fin, pero no por ello podías detener aquel flujo de palabras, aquella magia que te trasportaba a otro universo, que como un rio, te transportaba con cariño a un desenlace final tan ansiado como querido. Con un escalofrió todo llego a su fin; aquel universo encerrado entre aquellas páginas había desaparecido ya era hora de buscar a un nuevo compañero de viaje antes de que la biblioteca municipal cerrase sus puertas.

A mí me encantaba pasear por aquel barrio, lleno de casas elegantes, jardines cuidados y amables vecinos. La biblioteca era mi hogar en invierno y el parque mi refugio el resto del año. Llevaba en Montreal varios años, estudiando para mejorar mis habilidades lingüísticas, y así lo que en un principio fue un proyecto de unos meses se fue alargando sin un final concreto.

Llevaba muchos años sin trabajo, sin dinero, sin recursos. Sólo tenía dos opciones o centrarme en lo que no tenía o centrarme en aquello que hacía mi vida feliz: los libros. Mientras paseaba con tranquilidad por el parque camino a la biblioteca, el sol empezó a desaparecer en el horizonte dando paso a grandes nubarrones que anunciaban lluvia a su paso y con ello el final de la algarabía. En consecuencia, donde hubo risas ahora sólo había silencio a la espera de la tormenta.

Un par de minutos más tarde estaba dentro de la biblioteca, un pequeño edificio de dos plantas con grandes ventanales, que llenaban de luz su interior hasta la puesta del sol. Ahora con la tormenta a punto de caer, las luces del interior se habían convertido en un faro, atrayendo al visitante como si de un refugio ocasional se tratase, un lugar donde guarecerse de la lluvia.

No disponía de mucho tiempo para escoger una nueva novela, sólo tenía una hora antes del cierre de la biblioteca, así que entre las miles de estanterías que se desplegaban ante mí. Me decidí por uno de mis autores favoritos y encontré varios libros entre los que elegir. Una vez que me decidí por un ejemplar, baje a recepción, donde la persona encargada de los préstamos me retornó el libro con una amplia sonrisa, tras unas pocas gestiones.

Tras cerciorarme de que la lluvia había cesado, salí de la biblioteca con paso firme, deshaciendo mis pasos, hasta que me detuve frente a Clifton Hill, que para un ojo inexperto era como una de tantas casas residenciales en aquel barrio de clase alta. Entonces me sorprendí a mi misma por el deleite que me suponía ver sus muros de ladrillo visto, sus grandes ventanales victorianos y el jardín que era tan hermoso como las flores a su perfume.

Aquella casa, a pesar de su belleza, estaba deshabitada y disponible para ser vendida desde hacía años. Era una de las joyas de la zona. Y una de las propiedades que siempre admiraba en mis paseos solitarios desde el primer día que puso los pies en Montreal.

La casa estaba ubicada en un buen barrio, tranquilo y familiar llamado Outremont, en Plateau. Para aquellos que no conozcan la zona, Outremont es un barrio residencial ubicado al norte del centro de la cuidad de Montreal, al noroeste de Mount Royal (que traducido significa “bajo la montaña”)

Este barrio debe su nombre a Luois-Tancrede Bouthillier, Cheriff de Montreal que construyó su casa el 1830 y la llamo Outre-Mont. Este barrio de cuatro kilómetros cuadrados es considerado uno de los barrios más pequeños de la cuidad, dando hogar y cobijo a una población de veinticinco mil personas. La mayoría de origen francófono y judío.

Y ahora os preguntareis ¿Qué relación hay entre Clifton Hill  y yo? O ¿Cómo es que acabé viviendo en una casa como aquella? He aquí la respuesta.

Después de terminar mis estudios en un Cegep (Colegio de educación vocacional y preparatorio para acceder a la universidad) con la ayuda de una beca. Empecé con ilusión la búsqueda de empleo, pero tras dos años de enviar miles de curriculums y hacer mil y una entrevistas infructuosas, el dinero se me terminó junto con el visado de estudiante. Ya por aquel entonces estaba viviendo en sitios de menor alcurnia como son los albergues y residencias para gente sin hogar.

Montreal es una cuidad cordial en muchos aspectos y si te sabes mover podías comer caliente y tener una cama gratis para pasar el día a día. Sin embargo, no era lo ideal, pues si no eras de las primeras en la cola, podías acabar durmiendo en la calle y en invierno eso era una sentencia de muerte.

Al acabar en una situación donde no tenía muchas opciones y es ahí es donde comienza esta historia.

Desesperada por encontrar un trabajo honrado y un salario digno, vi en uno de los tablones de la biblioteca una oferta de empleo para cuidar una casa. No pagaban mucho, pero me ofrecían un lugar donde dormir y algo de dinero para comprar comida. Las tareas a realizar eran simples: limpiar una vez por semana y airear la casa. Pan comido. Pero me equivoque de medio a medio, pues nada es tan fácil como parece a simple vista.

Sé que suena extraño que lo diga, pero en aquel lugar me pasaron cosas que no son normales y por las noches una fuerza extraña me invadía provocando horribles pesadillas, lo que me aterrorizaba y hacía que todo fuera de mal en peor.

Y por si lo estáis pensando: ¡No! No tengo ningún trastorno o desorden mental. Y la historia que os voy a relatar os lo explicará todo.

El primer día:

Hace un mes más o menos, estaba como era habitual por aquel entonces en la biblioteca, sentada en uno de los ordenadores que estaban a disposición del público. Siempre que podía, intentaba conseguir una reserva de una hora para poder conectarme a Internet y en ese breve espacio de tiempo enviar el máximo número  de curriculums posibles a todas las ofertas que encontraba. Luego, abría mi buzón de correo electrónico y lo encontraba lleno de mensajes que básicamente decían lo mismo: no has sido elegida en este proceso de selección, otros candidatos se asemejan más a lo que estamos buscando, buena suerte y gracias por su tiempo.

Aquello no era de extrañar, era algo que a lo largo de los años se había convertido en la norma. No importaba cuantos cursos hiciera o que el puesto de trabajo fuera sencillo, la respuesta nunca variaba.

En un abrir y cerrar de ojos el tiempo se había esfumado y otra persona estaba esperando ocupar mi lugar con clara impaciencia. Aún faltaban cinco minutos para cumplir el plazo de tiempo, pero en lugar de replicar por un poco de espacio personal, decidí cerrar mi cuenta de email con tranquilidad y cerrar sesión. Me levante y cedí mi lugar al caballero que, además de poco amistoso y algo grosero, se pensaba el dueño del lugar por alguna razón que no entendía nadie más que él mismo.

La biblioteca habría oficialmente a las nueve de la mañana, pero yo hacía horas que estaba despierta, pues si querías encontrar desayuno gratuito había que madrugar y mucho. Cada día sin falta, el comedor social de la parroquia de San Viator, nos servía un chocolate caliente y una bagel recién hecha a las seis de la mañana. Lo que me ayudaba a empezar con buen pie el nuevo día, pero a las diez y media de la mañana y ya nada quedaba nada de aquel desayuno vespertino en mi estomago vacio cinco horas después.

Entonces, para distraerme un poco y amansar el hambre, me acerqué al tablón de anuncios con la esperanza de que alguien hubiese leído mi anuncio y cogido mi teléfono. En mis anuncios me ofrecía para trabajar como niñera y cuidadora de animales domésticos a jornada completa. Rápidamente me desilusioné al ver que seguían intactos. Todos y cada uno de los números de teléfonos dispuesto en fila para ser arrancados, seguían allí a la espera como la última vez que revisé el tablón.

Pero aquel día, mientras remiraba otros anuncios, vi varias novedades de interés:

Uno ofertaba una pequeña recompensa de cincuenta dólares si se encontraba a un gato siamés perdido. Así que tome una foto del pequeño animal con mi viejo móvil. Nunca se sabe. Tal vez el día menos pensado podría tropezarme con aquel gato y ganar algo de dinero extra.

En otro anuncio en cambio, se buscaba personal para limpiar una casa de la zona. Despegue el anuncio del tablón, donde figuraba el número de teléfono del anunciante. Llamaría tan pronto consiguiera algo de cambio para llamar desde la cabina de teléfonos. Mi viejo móvil era muy útil para conectarse a Internet con wifi gratuita, pero no disponía de saldo para llamar a otros teléfonos. Lo cual, gracias a Dios, no impedía recibir llamadas de posibles reclutadores para futuras entrevistas de trabajo.

Así que lo primero que tenía que hacer, era mirar si había alguna moneda en la cabina y por suerte alguien había olvidado recoger su cambio. Cogí la moneda de cincuenta centavos y marqué al número del anuncio. Después de un par de tonos, una mujer respondió al otro lado de la línea. Me presenté y le hablé sobre su anuncio, a lo cual ella me comentó que tenía un hueco aquella misma tarde para contarme más sobre el trabajo si estaba interesada. Quedamos en reunirnos en una cafetería bastante cara al medio día, y me explico que no habría mucha gente a esas horas, así que no habría problemas a la hora de reconocernos. Pero en cualquier caso nos intercambiamos nuestros nombres y le di mi número para quedarnos más tranquilas, tras lo cual nos despedimos cordialmente hasta nuestro encuentro.

Quedaban dos horas para aquello, así que para no perder tiempo busque la dirección del bar en un mapa y anote en mi block de notas el camino a seguir desde donde me encontraba hasta la cafetería. Con aquellos datos, decidí que lo mejor sería ponerme en camino para llegar cuanto antes al punto de encuentro y una vez allí esperar cómodamente en el local a que llegara la hora acordada para mi entrevista. No quería dejar nada al azar, necesitaba el trabajo.

Al salir de la biblioteca, de camino al lugar de la entrevista, me acorde de mi cafetería favorita. Un año atrás, había topado por casualidad con un lugar muy acogedor que ofrecía cafés gratis a quien no podía pagarlo, mientras otros clientes voluntariamente pagaban por un café extra para quien lo necesitara. Esta cafetería se mantenía abierta casi toda la noche, los siete días de la semana. Era su refugio cuando el tiempo no acompañaba y se había quedado sin cama en el albergue. Cada domingo como un reloj, vengo sin falta, pido un café y me siento durante horas a leer el periódico para saber cómo va el mundo, mientras me relajo al ver pasar a la gente a través del escaparate de la cafetería.

El dueño de la cafetería, La Petite Cuillere, es un hombre muy afable y su familia tiene como tradición donar la bollería del día anterior, a la iglesia del barrio, en lugar de tirarlos a la basura. Desde entonces cada domingo sin falta, el dueño me aguarda uno de sus bollos. En un principio me sorprendió su generosidad, luego me invadió un sentimiento de culpabilidad por no poder retribuir su ayuda desinteresada.

Aquel domingo me prometí a mi misma que si algún día conseguiría salir de aquel embrollo económico. Me convertiría en una clienta de por vida y pagaría por cafés extra por el resto de mis días si hacía falta, para compensar su ayuda y apoyo. En cualquier caso y hasta que llegara aquel día glorioso, yo le incluía en mis oraciones para que la fortuna siempre le sonriera. Y tal vez, si conseguía aquel trabajo, estaría un paso más cerca de cumplir mi promesa.

Una ráfaga de viento helado golpeó mi rostro sin miramientos, devolviéndome a la cruda realidad de un invierno canadiense. Mientras me ponía los guantes y colocaba mi bufanda, saque fuerza de flaqueza para salir a la intemperie. A principios de marzo las calles aún estaban repletas de nieve y hielo. Los inviernos eran muy largos en Canadá y había que esperar con paciencia ocho largos meses de invierno para ver de nuevo florecer el color y la vida en las calles y jardines de Montreal.

No había mucha gente en la calle como era de esperar a aquellas horas. La gente suele estar trabajando, en el colegio o en sus casas. Y como la cafetería no estaba muy lejos de la boca de metro, podría esperar dentro sin problemas devenidos de la exposición continua a las bajas temperaturas.

El trayecto me llevó veinte minutos, no porque estuviera lejos pues normalmente sólo necesitaba diez minutos, sino por el mal tiempo y el frio. Mis pies empezaban a dolerme, no importaba cuantos pares de calcetines me pusiese. Así que arriesgándome a pisar una placa de hielo, aceleré el paso, y entré en la primera tienda que encontré abierta, en esta ocasión era una tienda de verduras orgánicas. La dueña muy risueña me dio la bienvenida en francés, yo tras un cortes saludo, le expliqué con mi limitado francés que estaba allí de paso. A lo que ella respondió con la típica replica inconformista sobre mal tiempo y como eso afectaba a los negocios en esta época del año.

Al cabo de un rato, la dependienta volvió a sus quehaceres, pues no me vio con intención de comprar nada, y no porque no quisiera. Sus productos tenían muy buena pinta y su perfume empezaba a hacer mella en mi fuerza de voluntad. Así que antes que tener que lamentar un mal mayor, y por ende un error que podía acabar metiendola en serios pormenores con la agencia de inmigración, me despedí y volví al exterior donde esta vez el viento me había dado un merecido respiro, dando paso a una nieve ligera que, lo crean o no, templaba la temperatura y la mantenía entre los menos ocho y menos cinco grados centígrados.

Miré mi reloj de pulsera. El tiempo se me había pasado en un suspiro. Quedaban sólo quince minutos para la entrevista, y tenía que llegar si o si. Desde donde estaba se podía ver perfectamente la cafetería. En aquella misma calle las cafeterías y restaurantes estaban unas al lado de las demás, con lujosos muebles, y un servicio impecable.

Al llegar a la cafetería indicada por teléfono vi con asombro que el local estaba lleno de gente. Un caballero que salía en ese momento se detuvo para sostener la puerta y con una sonrisa me deseo un buen día. Mi cara de asombro debió dejarlo confundido, pero tras un instante de confusión me volvió a sonreír y se marcho a toda prisa. Yo en cambio me quedé mirándolo impávida, sin poder despegar la vista de él desapareciendo en la lejanía. ¿Qué curioso? – Pensé.

Sentí una palmadita en la espalda, me giré y un camarero muy servicial me pregunto si tenía una mesa reservada para comer. Yo le comenté que estaba esperando a una amiga para tomar algo y que llegaría de un momento a otro. El camarero asintió y me acompaño a una mesa para dos, cerca de la ventana. Me dejó el menú de bebidas y se marchó.

Mientras fingía leer el menú, miré de soslayo a los demás comensales. Unos estaban inmersos en sus móviles mientras hablaban con sus acompañantes, otros más solitarios tecleaban en sus portátiles de lujo algún email o tal vez estuvieran chateando. Entonces la puerta se abrió y una señora de estatura media, algo mayor y con una bufanda de color rojo, se quedó mirándome con atención, tras lo cual saco su teléfono móvil y pegué un salto al escuchar el tono de mi móvil. Para cuando saque el móvil del bolsillo la señora ya estaba sentada en la silla delante de mí. Y se presentó.

- Hola cariño, mi nombre es Débora. Es un placer conocerte.

- El placer es mío, mi nombre es Lidia.

- Bueno, te importa que me pida un té, estoy helada de frio - Dijo mientras le hacia una señal al camarero.

- No hay problema.

- Bueno te comento que tu función principal será tener la casa limpia, para que ésta esté presentable cuando los agentes enseñen la casa. Eso incluye que todo esté en su lugar, que haya flores frescas todos los días, algunas tareas de mantenimiento y la vigilancia de las instalaciones por la noche. – Dijo mientras se retiraba un poco de la mesa para dejar espacio al servicio de té.

- ¿Tengo que vigilar la residencia por la noche? - Pregunté mientras aquella señora se preparaba un té y cogía una pasta para mojar.

- Sí, últimamente ha habido robos en el barrio y si hay alguien dentro regularmente, evitará que nadie entre a robar. No te preocupes porque hay un sistema de alarma instalado, y si pasa cualquier cosa y salta la alarma, estarás rodeada de policías en un abrir y cerrar de ojos. La paga son cien dólares semanales; te los enviarán por mensajero cada lunes. Todo lo que puedas necesitar está en la casa, pero si se te acaba algo me mandas un mensaje de texto y procuraré que te envíen lo que necesites. Otra cosa, necesito una copia de tu pasaporte, para la agencia de seguridad. Y si estas conforme podemos ir a la propiedad y enseñártela. Pareces una buena persona.

- Me parece bien. Aquí lo tengo, puedes sacarle una foto a mi pasaporte.

- Que graciosa. Déjame ver cómo me las puedo ingeniar. Mientras ella intentaba sacar una foto con su nuevo móvil, yo no podía evitar ver de refilón aquellas jugosas pastas de mantequilla, ¡Que hambre tenia!

- Bueno ya esta, lo mandaré a la persona pertinente. Ahora pongámonos en marcha, no hay tiempo que perder. - Dijo dejando unos dólares en la mesa.

Para cuando dejamos la cafetería, ésta estaba llena hasta los topes con clientes ansiosos que tenían que volver al trabajo en una hora a más tardar. Y mientras nos alejábamos me pregunté, cuando yo podría volver a ser uno de ellos.

Mientras nos encaminamos a nuestro destino, me fije que aquella señora, tenía una leve cogerá al andar, su pelo cano estaba sujeto con un moño y su ropa, era cara. Podría ser ella la dueña de la casa. Entonces ella se giró y con cierto aire de superioridad, me preguntó:

- ¿Tu inglés no está mal? La anterior sólo hablaba armenio y dejó el trabajo sin avisar. Espero que tú seas más seria. Los agentes inmobiliarios tienen una copia de las llaves y todo lo que hay en la casa esta inventariado. Si notas que falta algo, llámame inmediatamente. Algunos individuos se creen con derecho a llevarse algo de las casas que visitan. La casa es preciosa. Te gustará. Está justo a la vuelta de la esquina, pasando el parque.

- ¿Cuánto tiempo lleva en venta?

- La casa es parte de una herencia que se gestiona por medio de una fundación, y su mantenimiento es muy caro. Es un patrimonio que está protegido por su interés histórico y por su antigüedad. No se admiten modificaciones que cambien su estructura, lo que lo hace difícil de vender. Ha habido ofertas pero muy por debajo de su valor de tasación.

- ¿Y por qué no la alquilan?

- Podríamos, pero hay ciertas razones que no voy a discutir contigo. Tu trabajo es limpiarla y cuidar de que esté en perfecto estado de conservación. Lo que sí tienes que saber es que la casa tiene que estar bien cuidada y limpia. Ves esa floristería de enfrente. Quiero que todos los días sin falta vayas a la tienda y pongas flores frescas en los jarrones, solo di que lo pongan a la cuenta de la casa Clifton y no te pondrán ninguna pega.

- Ok.

- Aquí estamos, esta es la casa.

Al levantar la vista, vi lo que me pareció un palacio, rodeado de un jardín delantero cubierto de nieve con sus pequeños arbustos y un majestuoso roble que en verano ayudaría a disipar el calor. Las paredes de piedra gris y sus grandes ventanales de estilo victoriano, le daban un aire inglés algo frio y distante. La señora sacó un manojo de llaves de su bolso y abrió la puerta con algo de dificultad.

- ¿Sabes algo de mantenimiento? Te pagaría un extra a la semana si pudieras arreglar algunos desperfectos como cambiar bombillas, ponerle aceite a las bisagras. Ya sabes, ese tipo de cosas.

- Claro, no hay problema.

- Bien. Pasa. La calefacción a pesar de estar siempre encendida, no calienta mucho la casa. Así que no te quites al abrigo.

Al cruzar el umbral, nos detuvimos en la entrada, una pequeña estancia con suelo de cerámica y paredes de madera que contaba con arcón que servía de asiento. Siguiendo los pasos de mi nueva jefa, nos quitamos el calzado cubierto de cristales de hielo y nos pusimos unas pantuflas para no mojar el parqué. Tras una segunda puerta estaba el hall cubierto de un manto de oscuridad; éste daba paso a las distintas estancias de la casa. La señora con ciertas prisas me guió directamente a la cocina, que era muy antigua, pero funcional y me enseñó el cuarto donde estaban los productos de limpieza y la lavadora - secadora de última generación que estaban incluidas en el lote.

- ¿Por qué está todo tan oscuro?

- Supongo que a tu antecesora, no le gustaba mucho la luz. No lo sé. El agente inmobiliario me dijo que cuando vino hace un par de días a enseñar la casa, se encontró todas las cortinas echadas y las flores marchitas. Tuvimos que cambiar todas las cerraduras. Tengo algo de prisa, así que vamos directamente al que será tu cuarto, que es el área más cálida de la casa.

Salimos de la cocina y subimos las escaleras. Y abrió la primera puerta que encontró.

- Aquí puedes dejar tus cosas; esta habitación tiene baño propio y unas bonitas vistas al jardín interior. La alarma está desactivada de momento por problemas técnicos, pero pronto vendrán a arreglarlo será cosa de un par de días o una semana como mucho. Te enviaré un mensaje de texto con sus credenciales y el día asignado para la reparación en cuanto ellos me lo confirmen. ¿Alguna pregunta?

- ¿Cómo debo llamarla?

- Llámame Débora. Si no tienes nada más, te dejo una copia de las llaves y te puedes tomar el resto de la tarde para traer tus cosas.

- ¿Y todas esas llaves? ¿Son de la casa?

- De momento, puedes encargarte de las áreas comunes. Si la cosa funciona te daré acceso al resto de la casa. Por lo general si alguien está realmente interesado en la propiedad, suele enviar a un tasador al cual le damos pleno acceso a toda la casa.

- Comprendo.

Y sin más dio media vuelta y me dejó en aquella casa helada y vacía. Ahora sólo quedaba ver si habían dejado algo de comida en la nevera, en cuyo caso al menos podría dormir con el estomago lleno para variar.

Bajé las escaleras con cuidado entre la penumbra. Débora no había encendido ni una sola luz y yo no era capaz de encontrar ningún interruptor por el camino. Al ir con dirección a la cocina, sentí un leve escalofrió en el cuello. Tendré que comprar un calentador en cuanto le dieran su paga semanal o se arriesgaba a coger una pulmonía. Una vez en la cocina fui a descorrer las cortinas. En ese mismo instante oí un cristal hacerse añicos tras de mí, me giré y vi que un vaso de cristal yacía hecho pedazos en el suelo. ¿De dónde había salido?

Una corriente de aire, pensé para mis adentros. Y fui al cuarto de limpieza a por la escoba y el recogedor. Mientras recogía los trozos de vidrio, vi una radio antigua en la encimera. Tras recoger los pedazos con cuidado, tiré los cristales rotos a la basura y encendí la radio. El ruido blanco me dio la bienvenida, y empecé a buscar en el dial alguna cadena de radio pero sin mucho éxito. Entonces, algo decepcionada, abrí la nevera en busca de algún refrigerio, pero estaba completamente vacía. Miré los armarios y vi que en su mayoría estaban vacíos, salvo por algunas ollas viejas y un par de platos de cerámica olvidados.

Miré en el cuarto de la limpieza con más detenimiento y en un armario encontré unas latas de sopas y verduras en conserva que debían pertenecer a la anterior inquilina del lugar. Ahora sólo quedaba poner la comida al fuego y fregar los platos para servirme la cena. Tal vez eso calentara algo la habitación.

La cocina era el alma de la casa, y ésta estaba bien conservada, prácticamente nueva. Supongo que la gente rica no tiene tiempo para cocinar, y van de un restaurante a otro según les apetezca. La cocina está en penumbra así que busque el interruptor de la luz, el cual se hallaba al lado del frigorífico. Al accionarlo no pasó nada. Seguramente la bombilla estaría fundida, así que para calentar la cena encendí el horno, de gas naturalmente.

En una de las estanterías encontré una linterna sin baterías y una caja de cerillas, las cuales utilicé para encender el horno. Abrí con un viejo abrelatas la lata de sopa y en una cazuela de hierro recién fregada, vertí el contenido y lo introduje en el horno. Las llamas provenientes del horno me reconfortaron, y trajeron algo de luz y calor a la casa. Sólo eran las dos de la tarde y parecía que fuera de noche. Mientras la cena se calentaba, empecé a fregar los platos y demás utensilios para la cena. Mientras esperaba volví al trastero y cogí unas velas, que coloqué en la encimera de la cocina.

De nuevo en el trastero, abrí la lavadora y le puse detergente y suavizante. Tenía mucho que lavar y cogiendo una cesta de mimbre del suelo empecé por descolgar las cortinas de la cocina para luego proseguir con el resto de las cortinas de la primera planta. Para cuando hube terminado, aun quedaba algo de sitio en la lavadora, así que subí las escaleras para recoger las cortinas y las sábanas de mi cuarto. Antes de marcharme intenté encender la luz, pero al igual que en la cocina tenía la bombilla fundida.

La chimenea de mi cuarto parecía muy acogedora. Un buen fuego me vendría de perlas, aunque el intentarlo podría acabar mal si algún vecino veía el humo, pues podría llamar a la policía y denunciarme, puesto que la legislación no permitía su uso por temas medioambientales.

Cuando volví a la cocina, para mi sorpresa, todas las velas estaban apagadas. Estas corrientes de aire me van a dar más de un problema, pensé. Y fui directa a meter las cortinas en la lavadora.

Poco después, un aroma embriagador empezó a captar mi atención, la comida estaba lista. Así que me preparé mi plato y lo deguste con placer. Hacía mucho tiempo que no contaba con aquellos lujos y era un buen cambio para variar. Una vez terminé de cenar y limpiar la cocina, decidí echar un vistazo afuera. Abrí la puerta trasera de la cocina que daba paso a un jardín sombrío. La nieve lo cubría todo y era algo desalentador ver un jardín tan amplio, vació de vida y marchito. Había mucho que hacer, así que pensé en empezar con mi nuevo cuarto, pues limpiarlo a fondo me llevaría al menos un par de horas.

Mi habitación era muy amplia, unos seis metros cuadrados con cuarto de baño independiente. Los techos altos y las molduras le daban un toque de distinción, pero por el contrario el papel pintado era algo pasado de moda y con un tono amarillento le restaba encanto. Los muebles parecían verdaderas antigüedades desde el dosel de la cama, hasta el inmenso armario empotrado. La cómoda era mi pieza favorita, pues contaba con un gran espejo en cuyos bordes había grabados hermosos detalles florales. Mi habitación contaba con una ventana con vistas al patio interior de la casa.

Un pitido llamó mi atención, seguramente era la lavadora. Había mucho que hacer y baje las escaleras a toda prisa sin pensar, y acabé abruptamente en el suelo del hall algo magullada y temblorosa. ¿Cómo había ocurrido? ¿Me tropecé? Mi rodilla estaba algo dolorida por el impacto de la caída, pero no me hice sangre. Me levante con cuidado y cojeando un poco, volví al trastero donde metí las sabanas en la secadora y empecé a planchar las cortinas para luego volver a colocarlas.

El resto de la tarde fue muy tranquila. Encontré una caja llena de bombillas de repuesto y fui cambiando las antiguas por las nuevas, una tras otra hasta que las hube cambiado todas. Todo parece mucho más confortable y seguro cuando la luz lo envuelve todo. Para ello empecé por el hall, utilizando una vieja escalera para alcanzar las arañas del techo, seguidamente fue el turno de las lámparas del salón. Esta estancia era muy amplia, contaba con sofás y sillas antiguas, una gran chimenea y varias pinturas oscurecidas por el tiempo. La siguiente estancia era la biblioteca, cuyas paredes estaban repletas de estanterías hasta el techo con libros de toda índole. El resto de las dependencias contaban con puertas de caoba, las cuales estaban cerradas con llave. Y lo mismo pasaba con el resto de habitaciones del piso superior.

Casas tan antiguas como esta tenían siempre algún tipo de problema eléctrico, si todas las bombillas se fundían constantemente. No me extraña que no puedan vender la casa. Entre las corrientes de aire, el frio constante y los problemas eléctricos, costaría otra fortuna arreglarla. Apunte mentalmente pedir más bombillas. Mañana a primera hora fregaría los suelos y quitaría el polvo de mesas y estantes.

Para entonces la secadora había terminado su ciclo. Mis sabanas estaban secas y listas para ser colocadas. Volví a mi cuarto y preparé mi cama para pasar la noche. En el cuarto había un gran armario y pensé que en él podría encontrar una manta o un edredón tupido. Al abrirlo, encontré que estaba lleno de ropa, lo cual me inquieto bastante. Miré con más detenimiento y vi que la ropa aun conservaba el olor del suavizante. ¿Por qué razón alguien dejaría toda su ropa tras de sí? Esto no pintaba nada bien, pero no quería crear problemas y perder el trabajo. Así que continúe hurgando en el armario hasta encontrar lo que estaba buscando. Y debajo del edredón, en el fondo, encontré un calentador eléctrico algo antiguo. Esto me venía perfecto ya no tendría que gastar dinero en comprar uno de segunda mano.

Coloqué el calentador en el hueco de la chimenea y lo conecté. La luz que irradiaba me hizo darme cuenta que había oscurecido. Le día al interruptor y un fogonazo de luz hizo que se quemara la nueva bombilla ipso facto. Entonces algo nerviosa saque la caja de cerillas y encendí una de las velas que había cogido antes de la cocina. Puse a cargar el móvil. No tenía cobertura. Esta casa era todo encanto.

Busque en mi bolso y saque mi neceser, era hora de ir colocando mis cosas de aseo personal en el baño. Un cepillo del pelo, un tubo de pasta de dientes, su cepillo de dientes e hilo dental. Todo del Dolarama. También saque del neceser unos botes tamaño viaje con champú y jabón. Al carecer de dinero para alquilar una habitación, solía ducharme en el gimnasio de la YMCA. La inscripción era gratuita y podía usar las instalaciones para natación libre y luego ducharme sin problemas. Incluso tenían sauna. Era estupendo.

Debajo del fregadero había más productos de higiene personal, que me ayudarían a ahorrar algo de dinero.

Abrí las cortinas de la ducha y aunque antigua, la bañera era preciosa. Abrí el grifo y tras unos minutos de silencio, las cañerías empezaron a gruñir y a chirriar con disgusto hasta que el agua empezó a brotar de la alcachofa del baño. El agua salía negra y espesa, con un fuerte olor a oxido que se fue disipando con el tiempo, hasta que el chorro de agua se volvió trasparente y cálida. A medida que se caldeaba el ambiente, me fui desvistiendo y me dispuso a disfrutar de un largo baño a la luz de la luna.

El invierno en Montreal es largo y oscuro, pues aunque amanece temprano el sol se pone a las cuatro de la tarde, lo que me hacía sentir que los días se me escapaban con demasiada rapidez. Así que lo mejor en esos casos es acostarme pronto hoy para aprovechar las primeras horas de luz de la mañana.

Al salir de la ducha, cogí una toalla y me envolví en ella para secarme y luego con el secador de pelo me sequé el cabello húmedo con cuidado. Poco después me metí en la cama con mi novela favorita. Intenté leer con la luz de la vela, pero cambié de idea al ver que mis ojos se me cerraban sin remedio. Apagué la vela e intenté dormir. Parece que el cansancio y el nerviosismo de aquella nueva experiencia, me hizo caer en un profundo y oscuro sueño.

Segundo Día:

Al despertar no sabía dónde estaba. Asustada miré a mi alrededor en busca de algún objeto conocido. Mi visión estaba borrosa. Me frote los ojos, pero no sirvió de mucha ayuda. Me levanté de la cama y busqué un espejo. En la cómoda vi mis ojos ensangrentados y en ese mismo instante, me desperté con un grito.

Las sabanas estaban completamente empapadas de un sudor frio. Mi corazón palpitaba a mil por hora y mis ojos me ardían. Salte de la cama y me dirigí al baño. Mis ojos estaban perfectamente, pero mi incredulidad me impedía dejar de mirarme al espejo.

Una pesadilla. Era sólo una pesadilla, tenía que tranquilizarse. Miré mi reloj de muñeca, eran las cinco de la mañana. Abrí el grifo y me aseé un poco. Luego bajé a la cocina a prepararse algo para desayunar, pero a medio camino recordé que no había nada más que latas en conserva y agua embotellada. Era demasiado temprano para salir a comprar comida así que herví algo de agua y me preparé un café instantáneo. Mientras me lo tomaba con calma, cogí un blog de notas y apunté todo lo que necesitaba. No tenía más que un par de dólares, pero serían suficientes para comprar cereales y un cartón de leche en el Dolarama.

Aunque eran las cinco de la madrugada, fui al trastero y cogí los enseres de limpieza. Hoy me tocaba quitar el polvo y fregar los suelos, cosa que me llevaría un par de horas como mucho. Me afané en mis tareas y así las horas pasaron con rapidez. Cuando terminé sólo me quedaba recoger los jarrones de flores repartidos por la casa, que incluían el recibidor y la cocina. Tiré las flores marchitas a la basura y fregué los jarrones con cuidado para luego llenarlos de agua clara. Saque de nuevo la lista y apunté pasar por la floristería a recoger las flores. No quería que nadie se quejara de dejar mis tareas a medias.

Descorrí las cortinas y las até con sus correspondientes cordeles, dejando entrar la luz y el color a la casa. Abrí las ventanas del salón de par en par y dejé que el viento helado entrara unos instantes. El frio era tonificante, pero tras unos minutos de exposición, me empezaron a doler las extremidades y a entumecérseme los dedos. Por lo que volví a cerrar las ventanas e intente calentarme un poco en la cocina.

La casa era preciosa, sus paredes blancas con molduras, sus suelos de madera barnizada y su cocina de mármol gris con suelos de cerámica, eran un sueño. Si el dinero no era problema aquella casa podía ser un pedacito de cielo en la tierra.

Dejándolo todo listo, subí a mi cuarto a recoger el bolso y mi copia de las llaves. Cerré la puerta y empecé mi paseo para conocer un poco más el barrio.

Las casas señoriales y sus jardines cubiertos de nieve, estaban llenas de gente que se disponía a ir a sus lugares de destino, ya fuera al trabajo o a la escuela. Aquel barrio estaba a las ocho de la mañana lleno de vida. Algunos se me quedaron mirando durante un instante, pero luego volvieron a sus cosas. Una cara extraña supongo. Entonces una niña de unos ocho años se me acercó y me pregunto:

- ¿Vives en la casa encantada? Su madre rápidamente se disculpó y se llevó a la niña consigo.

Fue curioso, no cabe duda. Pero, ¿por qué la gente pensaba que la casa estaba embrujada?

Seguí mi camino y me paré en la floristería que me habían indicado el día anterior. Una campanilla en la puerta anuncio mi entrada y una señora mayor de unos cincuenta años, me saludó en francés y me preguntó en qué me podía ayudar. Tan pronto le comenté que venía a recoger un encargo de la casa Clifton, la sonrisa de aquella buena mujer desapareció dando paso a una mirada de preocupación que me impactó.

-       No hay problema, lo tendré listo en una hora.

-       Gracias. Entonces nos vemos en una hora.

-       Perdona...

-       Si, ¿qué pasa?

-       Nada, nada, vuelve en una hora.

Me despedí cordialmente en francés. A pesar de todo, la gente aquí aprecia que intentes hablarlo lo máximo posible, por razones históricas y sentimentales. Cuando llegue aquí solo dominaba el ingles y el español, pero algo se te pega con el tiempo.

Para cuando llegué a la avenida, el Dolarama estaba abierto. Entre y el calor de la calefacción, fue como agua de mayo, con lo que me quite los guantes y gorro para guardarlos en mis bolsillos, me desabroche el abrigo y empecé a deambular por los pasillos en busca de los elementos de mi lista. Antes de pasar por la caja abrí mi monedero, conté unos dos dólares en monedas. Habría que esperar al fin de semana para cobrar. Tendría que aguantar con lo que tenía el resto de la semana. Puede que no tuviera mucho, pero ahora contaba con un lugar para dormir propio y en un futuro algo de dinero que guardar en mi cuenta bancaria. Sólo esperaba que el trabajo me durara lo suficiente para no tener que volver a vivir de la caridad como tantos otros.

Una vez pagados la leche y los cereales volví por un camino distinto hacia la casa. Quería parar en la biblioteca y ver mi correo electrónico y nuevas ofertas de trabajo. Estaba en racha. A lo mejor su suerte había cambiado para mejor. La biblioteca a esas horas estaba medio vacía. Al ser un día laborable, sólo encontrabas a jubilados y gente como yo, desempleada y de limitados recursos.

En recepción solicité una terminal, y como no había mucha gente me asignaron una de inmediato. Cuando me senté, puse una alarma en mi reloj para que me avisase del tiempo. En media hora ya había enviado más curriculums, leído mi email y escrito un par de “post” en facebook. Todo el mundo parecía feliz y contento, mostrando las fotos de sus vacaciones, cumpleaños o fiestas del sábado noche. Tenía muchos conocidos, pero no formaba parte de la vida de ninguno de ellos. No tenía amigos a día de hoy, pues en cuanto terminé las clases en el “College” la gente siguió con sus vidas, otros estudios, otros trabajos, otra cuidad, ya me entiendes, y por consiguiente dejaron de tener tiempo para quedar conmigo. Ya no tenían nada en común y el tiempo pasaba sin remedio. Aunque intentaras mantener la amistad, la verdad es que es un trabajo de dos y si la otra parte no está interesada, no hay nada que hacer.

El timbre de mi reloj me recordó que tenía que ponerme en marcha. No tardé mucho en llegar a la floristería donde la amable señora estaba haciendo arreglos y ramos. Al verme hizo un gesto con la mano, y desapareció en la trastienda. Cuando salió, llevaba una gran cesta con varios centros de mesas y ramos de flores. Me pasó una cesta que guardaba tras el mostrador y me dijo que me pasara a por más flores mañana a la misma hora. Yo sorprendida, me pregunté para mis adentros por qué necesitaría más flores en un plazo tan corto, sobre todo con el frio que hacía en la casa, lo cual sería perfecto para mantener las flores frescas por más tiempo. Ella me miró y al ver mi cara de incredulidad me replico: tú hazme caso. Tras lo cual, no me quedo otra que aceptar su invitación y dejé el lugar con una cara de perplejidad digna de un premio Guinness de los records.

No tardé mucho en volver a la casa Clifton, me quite las botas en la entrada y dejé el abrigo colgado en la percha de la entrada. Pasé al interior y dejé mis cereales en una de las estanterías al lado de las conservas. Metí la leche en la nevera y coloqué los centros de mesa en sus jarrones, distribuyéndolos cualitativamente en sus lugares de origen.

Bajé al sótano a revisar la caldera, pues no entendía la razón de que hiciera tanto frio. Al bajar las escaleras encontré el típico sótano sin re-modelar, lleno de trastos viejos, humedad y alguna que otra rata que murió de frio por razones obvias. Al fondo de la estancia se veía la caldera y el fuego alumbraba un poco el camino.

Como de costumbre la bombilla duró poco tiempo y a medio camino se había fundido. Pero la luz de la caldera era suficiente para guiarme. A primera vista la caldera funcionaba a su máxima potencia. Pero, ¿dónde iba el calor entonces? De repente escuché tres golpes fuertes, bam bam bam, y me llevé la mano al pecho. ¡Qué susto! Alguien llamaba a la puerta. Subí las escaleras a toda prisa y abrí la puerta. No había nadie. ¿Le estarían gastando una broma los vecinos?

Cerré la puerta y tras dar sólo unos pasos, volví a oír que alguien llamaba a la puerta. Rápidamente, para pillar al gracioso, abrí la puerta a toda prisa y casi me doy de bruces con un completo desconocido.

- Perdón. – Dije.

- No hay nada que perdonar. ¿Es usted la propietaria?

- No, sólo cuido la casa. ¿En qué puede ayudarle?

- Soy el inspector Castro y vengo a investigar un caso.

- ¿De qué se trata señor Castro?

- Llámame Antonio, por favor. ¿Puedo pasar?

- No puedo dejarle pasar, no quiero perder el trabajo.

- Comprendo y que tal si la invito a un café. No creo que haya ningún conflicto de intereses en ese caso.

- Sí, claro. - Dije mientras me ponía el abrigo y las botas.

- Hay una cafetería muy buena a un par de manzanas. No sé si la conocerás. Se llama La Petite Cuillere.

- Claro que lo conozco. Me encanta ese lugar. - No sabía que podía decirle, yo no conocía a la chica y no me quería meter en problemas, así que le seguí la corriente.

- ¿Cuánto llevas trabajando aquí?

- No mucho, es mi segundo día.

- Y, ¿qué tal? ¿Te gusta la casa?

- Es bonita, pero como todas las casas viejas tiene carácter.

- No sé si comparto esa opinión, pero sin duda lo que tiene es una historia difícil de ocultar.

- ¿A qué se refiere?

- ¿No has oído los rumores?

- Bueno, he notado que la gente tiene formada una opinión de la casa, y no sé si es producto de los rumores o si están bien fundadas. En cuanto la vendan, tendré que buscar otro trabajo. Si sabe de alguien que necesite un ayudante o asistente, eso me ayudaría mucho.

- ¿Eso es lo que haces ahora?

- Sí, como te comente antes, yo cuido de la casa. Ya sabes, la jefa me pidió que esté en perfecto estado, limpia y acogedora.

- Parece un buen trabajo.

- Y dígame, ¿cuál es esa historia difícil de ocultar?

- Puedo contarte que esa casa lleva mucho tiempo deshabitada y no creo que nadie la vaya a comprar jamás.

- Hay gente para todo, seguramente encontrarán la forma de venderla.

- El terreno vale mucho más. Pero no pueden demoler la casa debido a que la sociedad histórica impide que se haga ninguna modificación sobre estructuras antiguas. Supongo que no sabes que esa casa lleva siglos desocupada, así que...

- ¿Qué quiere decir? ¿Qué le pasa a la casa?

- Resumiéndolo mucho, es inhabitable.

Le miré con cara de sorpresa y una pizca de miedo.

- No me entiendas mal. Esa casa ha sido utilizada como residencia privada, tanatorio, museo... nada cuaja. Desde que los señores Clifton la construyeron hace ya doscientos años, nadie consigue amortizar la inversión. El estado se quedó la propiedad al morir todos los herederos. Y cuesta mucho mantenerla cerrada.

- ¿Cómo sabe tanto de esa casa?

- Bueno en mi oficina, tratamos muchos casos de desapariciones y para ser franco, esa casa es un punto de gran interés en nuestra investigación al ser un lugar relacionado con la desaparición inexplicable de varias chicas. - Dijo el inspector mientras sostenía la puerta de la entrada para dejarme pasar. Nos sentamos en una mesa y el camarero nos atendió rápidamente.

- ¿Lo de siempre inspector? - Pregunto interrumpiendo la conversación el servicial camarero.

- Si, lo de siempre y tú ¿qué vas a tomar? - Pregunto el inspector.

- Un capuchino. – Respondí yo.

- Ya has odio a la señorita. – Le replico el inspector al camarero.

- Marchando – Dijo el camarero.

- Por donde iba... A si, ¿has visto a esta chica? - Dijo mostrándome una fotografía en su móvil.

- Nunca la había visto antes. ¿Es ella, la que estaba trabajando antes que yo?

- Sí.

- Siento no poder ayudarte, la señora que me contrató no me dijo mucho. Sólo que la anterior chica se había marchado sin dejar ningún aviso y que tuvo que cambiar las cerraduras como medida de precaución.

- Será una de las agentes inmobiliarias. Contratan a gente con pocos recursos en su mayoría inmigrantes.

- Tú eres extranjera, ¿verdad? Pero se te nota el acento, ¿de dónde eres?

Callé unos instantes, me estaba metiendo en un terreno pantanoso.

- No te preocupes, me dijo, no soy de inmigración y veo que buscas ganarte la vida honradamente. Cualquier cosa que me digas puede ayudar a esa pobre chica, así que por favor si la ves, contacta conmigo. Éste es mi número de teléfono. - Dijo dándome una de sus tarjetas.

- No sé qué quieres que te diga, no la he visto nunca.

El camarero volvió con los cafés y unos donuts.

- ¿Cuántas chicas has desaparecido?

- Que sepamos unas ocho, pero puede haber más. Muchas de estas mujeres vienen solas así que no tenemos una cifra exacta. Sólo las que tiene familiares, son las que reportan como desaparecidas.

- ¿Corro algún peligro quedándome en la casa?

- Mi intención no era asustarte, pero ten cuidado. Si sucede lo más mínimo llámame y vendré enseguida. Yo también vivo en la zona. ¿Sabes quién más podría saber algo?

- La agencia inmobiliaria supongo.

- No. Ya intenté comunicarme con ellos, pero no son de fiar y se escudan en las leyes para proteger su negocio.

- ¿Y la dueña de la floristería?

- ¿Puedes darme sus datos?

- Puedo ir con usted y presentársela yo misma. Estoy segura de que ella sabe mucho más que yo sobre las desapariciones.

- Bueno, terminemos el café y entonces nos pondremos en marcha.

El inspector me obsequió una cálida sonrisa. Y guardamos silencio mientras terminábamos nuestros cafés, ofreciéndome la mitad de su donut.

Cuando dejamos el café, no pude evitar ver que al pagar nuestros cafés, también pago un café extra para gente como yo, gente sin recursos. Y aquello me conmovió más que su cálida sonrisa.

No tardamos mucho el llegar a la floristería, donde hechas las debidas presentaciones, la dueña nos invitó a la trastienda.

                   Su nombre era Frances y era la dueña. Estaba un poco nerviosa al principio, pero tal y como yo me lo imaginé, no necesito mucha ayuda para hablar de la casa Clifton y de sus opiniones sobre las desapariciones.

- Llevo viviendo aquí toda mi vida; mi padre abrió este negocio y desde que tengo uso de razón he oído historias que pondrían los pelos de punta. Hace unos cinco años, me encargaron un pedido de flores para esa casa maldita. La agencia inmobiliaria me hacia los pagos mediante cheque. Al principio los agentes de esa inmobiliaria se pasaban a recoger las flores personalmente, pero al cabo del tiempo me pidieron que yo las entregara en la casa, a lo cual me negué con rotundidad, no pondría un pie en esa casa ni por todo el oro del mundo. Poco después empezaron a llegar jóvenes a por las flores, pero cada cierto tiempo la chica cambiaba. No tengo un registro o grabaciones de seguridad, pero sí reconozco a las chicas de las fotos que me ha enseñado. Sólo que en estos cinco años el número de chicas que han pasado por mi tienda es incontable. Algunas no pasaban de la primera entrega. Seguro que los vecinos han visto en más de una ocasión chicas marcharse de esa casa a las pocas horas de entrar. – Afirmo Frances tomando una pausa. - La última chica que estuvo aquí aguantó un mes, y a las dos semanas apareciste tú en mi puerta. Espero que usted inspector haga algo al respecto. Esa casa es un peligro.

El detective estaba impactado con el relato de la dueña de la floristería. Pero no se podía culpar a una casa de aquellas desapariciones sino a las personas. Lo más plausible es que un asesino en serie utilizara esa casa en concreto por casualidad o como medio para encontrar presas fáciles: jóvenes inmigrantes y con miedo a reportar nada por su estado de ilegales. O tal vez era un negocio de trata de blancas y raptaban a las jóvenes.

Cuando salimos de la floristería, el inspector Castro me acompaño a la casa y se detuvo en la puerta.

Ahora mismo no tenía muchas ganas de volver a aquella casa, pero sin dinero o recursos, no tengo otra opción. – Pensé.

- Quiero que tengas mucho cuidado. Tengo que hablar con mis superiores, y ver cómo podemos enfocar este caso, pero aunque ha sido muy esclarecedor el testimonio de Frances eso no aporta ninguna evidencia tangible, sin grabaciones u otros datos que lo apoyen.

- Veo que su trabajo es muy complejo, inspector. Por favor le agradecería que me informara de cualquier avance.

- ¿Por qué no dejas este lugar? Puedo esperarte, mientras recoges tus cosas.

- No puedo hacerlo. Entiéndalo - Dije con pesar, pues la cruda realidad es que no tenia donde ir, ni dinero para salir de aquel embrollo y era demasiado triste compartir aquella realidad con el inspector cuya preocupación parecía genuina.

Y sin más nos despedimos.

Estaba algo aturdida por toda la información que había recibido. Sentía que tenía que investigar más sobre aquel asunto. Sin duda las cosas que estaba experimentando en esa casa, no eran fáciles de ignorar y hasta el momento todas parecían bastante inofensivas. Así que mientras me preparaba otra sopa de verduras, decidí pasar el resto de la tarde en la biblioteca central de Montreal, la “Grande Biblioteque”, donde encontraría los archivos originales y toda la información relevante sobre aquella casa: mapas, planos, escrituras y la historia de la familia y los dueños de aquella mansión. Media hora más tarde, estaba frente a la biblioteca.

La “Grande Biblioteque” es un edificio moderno de cinco plantas con salas de lecturas y estudio en cada planta, desde el sótano que contenía material infantil hasta la cuarta planta, que se reservaba el material video gráfico, donde ella solía pasar muchas horas viendo películas o escuchando discos. Aquel espacio público era una obra moderna de arquitectura, con paredes de hormigón y paredes de cristal. La luz era la máxima prioridad del edificio y la madera el principal elemento en sillas y mesas.

Accedi al edificio por la entrada principal y tras pasar por el arco de seguridad, cogí el ascensor a la segunda planta, donde se encuentra el archivo. Y tras hablar con varios encargados, encontré a la persona responsable del archivo historico. Tras una revision exsaustiva de mis credenciales y de comprobar mi historial de prestamos con mi carnet de la biblioteca, me reservaron una sala en donde pude estudiar el material original de todo lo relacionado con Clifton House.

Clifton House (1915) situada en el 10 de la avenida Pagnuelo, Outremont, QC, Canadá.
Casa residencial [sótano, 2 plantas, ático, 5 habitaciones, 3 habitaciones para el servicio]; ladrillo y argamasa

Cliente: C.P. Clifton
Arquitectos: E. & W.S. Maxwell

Esta casa fue históricamente importante por muchas razones. En primer lugar fue obra de los hermanos Maxwells’ a quienes se les reconoce la construcción de tres casas en la mejor área de Outremont. Fueron construidas para las más ilustres familias de Montreal, que pertenecían a la burguesía francesa canadiense de principios de siglo. Más específicamente la casa de los Cahan, los Snowdon y los Clifton, sin excluir la iglesia presbiteriana de Saint-Giles y otros trabajos en las propiedades de Alfred Joyce y Beaubien.

La familia Clifton tuvo una larga y prominente historia en esta zona de Montreal, como propietarios de tierras, hombres de negocios, profesionales y políticos. El honorable señor Pierre Clifton, nació en Montreal en 1840 y formaba parte de la casa de los comunes en 1880. Se casó con la señorita Gabriele Gaspe y tuvieron cuatro hijos.

La familia estaba en posición de las tierras en el borde del Upper Outremont donde hoy en día esta Côte-Sainte-Catherine Road. Como regalo de bodas a su primogénito, Charles Pierre recibió varios cientos de acres de dichas tierras, pero no fue hasta años más tarde que el señor C. P. Clifton decidió construir una casa en dichos terrenos. Para dicho proyecto se contrataron los servicios de los Maxwells en lugar de los usuales arquitectos de habla francesa de la época, dado que su esposa Margaret era angloparlante. En cuestión de dos años, la casa estuvo terminada. El hijo mayor de los Clifton, Charles Pierre Clifton, y su esposa, Margaret Clifton, se mudaron a su nuevo hogar en 1915.

La biblioteca conservaba los planos originales de la casa y algunos comentarios de los propietarios sobre posteriores modificaciones:

Dentro de la documentación que se guardaba en los archivos municipales encontré cincuenta y un planos de los cuales treinta y dos eran en tinta, catorce estaban a lápiz y cinco proyectos posibles de la mansión. También observe con detenimiento veinte seis dibujos detallados sobre de la estructura, la elevación, las chimeneas, las puertas, la biblioteca, la entrada y los dormitorios.

Con el permiso de la bibliotecaria, solicité algunas copias en papel de lo más importante, para estudiarlas con más detenimiento después. Aquella búsqueda me había tomado toda la tarde, pero la bibliotecaria era muy diligente y con su ayuda tuve todo lo necesario antes de la hora de cierre.

En mi block de notas del Dolarama, releí algunos de mis pensamientos, dudas y cosas pendientes a investigar tales como:

+Buscar libros sobre folklore

+Mirar el archivo de periódicos de la época en busca de información relevante.

+ ¿Qué tenia de cierto las historias que circulaban en el barrio?

+ ¿Habría algún diario personal o libro sobre la vida de estas personas y sus negocios?

Tantas preguntas y tan pocas respuestas. Entonces escuché el mensaje de cierre por la megafonía, que en francés comunicaba a los asistentes que las instalaciones se cerrarían a las diez de la noche. Quedando quince minutos para la hora de cierre, agradecía nuestra visita y nos urgía a recoger nuestras pertenencias para una salida pausada.

Yo ya contaba con todo lo necesario, así que guarde las copias y mi block de notas en el bolso. Dejando el resto de mis libros de consulta en la mesa para su recolección posterior por los bibliotecarios. Baje las escaleras y salí por la puerta principal dejando atrás mis dudas, me quedaba un largo camino de vuelta a Clifton Hill antes de que la tormenta llegara a la cuidad.

Cuando por fin puse los pies en la entrada de la mansión ya se habían formado los temidos cristales de hielo, estas tormentas eran muy peligrosas pues generaban cortes en el suministro eléctrico, accidentes de tráfico y cortes en el servicio de trasportes. El barrio estaba a oscuras y cuando entre no había electricidad. No era de extrañar, pero ¿quién había cerrado las cortinas en mi ausencia?

Tercer Día:

Aquella noche había dormido mal, puede que por los rumores, puede que por aquel agente de policía o tal vez por estar en aquella casa completamente sola.

No paraba de darle vueltas a la idea de que una persona pudiera desvanecerse de la faz de la tierra de esa manera, y pensé lo importante que era tener una familia que velase por el bien de sus seres queridos. Aún me quedaba mucho camino por delante en mi pequeña investigación. Por el momento los planos originales de la casa eran un buen punto de partida.

Pero lo primero era lo primero; tenía que hacer las tareas domésticas y luego seguir indagando. Así que, después de asearme, bajé a la cocina y preparé unos cereales con leche, cuando de repente algo me robó el aliento. Las flores en la encimera estaban completamente marchitas. ¿Cómo era posible? Frances tenía razón. Miré las demás flores y todas sin excepción presentaron el mismo aspecto. No sabía que pensar. Así que lo apunté en mi block de notas, porque tal vez en la biblioteca podría encontrar algún tipo de explicación científica a ese fenómeno.

Un poco más tarde, tras tomar un buen desayuno, salí a recoger las flores y a hablar con Frances un rato. No tardé mucho en llegar a la floristería, donde otros clientes se encontraban charlando amenamente sobre qué tipo de flores y colores combinaban para un evento que tenían que organizar en una par de semanas.

Frances me vio y me guiño un ojo con alegría, señalándome la cesta que debía llevarme. Parecía que hoy tendría un día algo ajetreado en la tienda, por lo que decidí dejar de lado mis preguntas para otro día. Y volví de nuevo a la casa para colocar las flores.

En esta ocasión, había dejado las ventanas abiertas durante mi corto paseo y vi con alegría que tanto las cortinas como las ventanas, permanecían exactamente igual a como las había dejado hace quince minutos. Por tanto puse la cesta en la encimera y fui rellenando los jarrones con los nuevos ramilletes. Entonces vi en el fondo de la cesta una nota de Frances que decía: «Cuanto menos tiempos pases en la casa, mejor»

Aquello era desconcertante, pero no veía mal aquel consejo desinteresado. Así que coloque los jarrones en su lugar y me lleve un táper con cereales para comérmelos luego. No tenía otra cosa a mano. Cerré las ventanas y salí por la puerta para volver doce horas más tarde.

Aquel día lo pase entre libros de historia y búsquedas por Internet en la pequeña biblioteca de Outremont. La Biblioteca de Robert-Bourassa conmemora al que fuese el Primer Ministro de Quebec por el partido Liberal de Quebec en dos mandatos no consecutivos. Una hermosa biblioteca local, de ladrillo y cristal, que constaba de dos plantas y un jardín donde, según la ocasión, se hacían exposiciones de arte contemporáneo. Cuando llegue no había mucha gente, así que cogí un buen sitio en la última planta, junto a la ventana.

En aquella jornada mis hallazgos fueron los siguientes:

Las flores cortadas sobreviven de uno a quince días máximo y pueden ser clasificadas en cinco grupos: efímeras, de corta duración, de medio tiempo y de larga duración. Las flores que Frances me entregó son peonias por lo que pertenecen al grupo de las efímeras, que sobreviven entre uno y tres días.

En otros libros se recomienda que las flores se mantengan lejos de las corrientes de aire y de la calefacción. A ese respecto no es extraño que las flores se marchiten tan pronto, pues en esa casa las corrientes de aire son de lo más normal.

Con respecto a los propietarios de la casa, tendría que ir al registro inmobiliario a solicitar esa información. Pero podía investigar a los propietarios originarios: el señor Charles Pierre Clifton y la señora Margaret Clifton.

Sobre Charles Pierre Clifton, descubrí que era un abogado de familia prominente, que acabó metiéndose en política y era muy apreciado por la comunidad de su época. Charles y Margaret contrajeron matrimonio en la basílica de Notre-Dame en 1905 cuando ella acababa de cumplir los 16 años de edad. Edad legal para casarse. En 1915 la pareja se traslado a su mansión en Upper Outremont,  o como  los lugareños llamaban Clifton Hill.

El señor Clifton viajaba mucho por trabajo y tras la muerte de su mujer, volvió a contraer nupcias con Brigitte Le Mole una prima lejana con una gran dote en sus haberes. Tuvo tres hijos con su segunda mujer y fijó su residencia en Quebec tras sus nuevas nupcias. Murió a los 80 años. Sus restos están en el panteón familiar en Montreal, junto a su segunda mujer y sus hijos fruto de su segundo matrimonio.

De Margaret no conseguí mucha información. En los registros encontré su acta de nacimiento que databa del año 1889, su acta matrimonial y su acta de defunción firmada en 1925. Me impactó mucho que Margaret Clifton, la primera mujer de un político de tanto renombre, no estuviera enterrada en el panteón familiar. De hecho no figuraba el lugar donde permanecían sus restos. Eso es algo muy inusual.

Según mis cálculos Margaret Clifton sólo vivió en aquella casa durante 11 años. Murió a los 35 años de edad y no tuvo descendencia. No sé que le pasó, o como murió. Pero ¿donde están sus restos? ¿Habrá más muertes relacionadas con aquella casa? ¿Pudo Margaret maldecir la casa por carecer de un entierro digno?

En cuanto al terreno, descubrí un par de curiosidades, como la existencia de un arroyo subterráneo que pasa a través de la propiedad y la existencia de túneles subterráneos que conectan todo Montreal. Estos túneles eran de unos ocho pies, es decir más de dos metros de alto, y fueron construidos a mediados del siglo XIX para ayudar a drenar el sistema de alcantarillado que por aquel entonces era bastante precario.

Puede que aquello no tuviera nada que ver, pero durante mi búsqueda encontré varias fotografías de aquellos túneles kilométricos y entre las fotos una referencia a un artículo de la Gaceta de Montreal del sábado 21 de marzo de 1921, donde una niña de ocho años desapareció tras caer al sistema de alcantarillado. La culpa fue de uno de los obreros del servicio municipal que olvidó tapar la entrada por la que cayó la niña. Tras días de búsqueda infructuosa, la dieron por fallecida. Su cuerpo nunca fue encontrado.

Estaba intrigada por los últimos descubrimientos de mi pequeña investigación.

La verdad es que, después de pasar todo el día fuera de casa el hambre que tenía era feroz, así que apresuré el paso. Cuando llegue vi luz proveniente de la casa. Del salón para ser más exactos. Pegué la oreja a la puerta, pero la casa estaba en completo silencio. Así que después de esperar un tiempo prudencial me decidí a entrar. En el salón, todo parecía en orden. Entonces pensé que seguramente habría sido el agente inmobiliario, y que por olvido dejó la luz encendida. Y apagué la luz. 

Cuarto Día

Aquella mañana para no desentonar, volví a tener un mal sueño, era la cuarta noche que me despertaba sobresaltada y empapada en sudor. No recordaba qué había soñado, pero el miedo aún me aceleraba el pulso. Me di una ducha rápida y comencé mis tareas domesticas, luego tomé un buen desayuno y me fui directa a la floristería donde estaba decidida a esperar lo que hiciera falta para conocer qué más sabia Frances sobre aquella casa.

Al salir por la puerta me tropecé con un fotógrafo que estaba tan entretenido tomando fotos que ni se percató de mi presencia. Yo cerré la puerta tras de mí y me puse en camino. Al llegar a la Floristería me encontré a Frances y al inspector Castro charlando amenamente. Ambos se giraron y me sonrieron.

- Hola, ¿cómo va todo en la casa? - Me preguntó Frances.

- De momento todo normal; las flores se marchitan todos los días tal y como dijo usted.

- Por favor tutéame, querida.

- Vale.

- ¿A qué se refieren con eso de que las flores se marchitan? pregunto el inspector algo extrañado ¿No venden ahora unos líquidos especiales para que las flores duren semanas frescas?

- Sé a lo que se refiere inspector, soy una profesional en la rama. – Dijo Frances.

- Es por el tipo de flor y las corrientes de aire. Lo miré en Internet. - Respondí yo con rapidez.

- Bueno tienes parte de razón en eso, pero llevo diez años enviando los arreglos florales a esa casa y probamos todo tipo de flores incluso orquídeas, que son las flores más resistentes, y el resultado es el mismo. - Contestó Frances con aplomo.

- Eso no me lo esperaba - Dije con tristeza.

- ¿La inmobiliaria lleva 10 años como cliente? -Preguntó el inspector.

- Sí, pero como ya le dije las chicas empezaron a desaparecer hace un año más o menos. Cuando Débora enfermó y no podía hacerlo ella misma.

- ¿Qué le pasa?

- Tiene Lupus y con la edad la cosa va a peor; no me extrañaría que te ofreciera un plus por enseñar la casa.

- ¿Y qué más sabes Frances? - Pregunte con curiosidad.

- Todo lo que se son rumores y leyendas, pero no me gustaría que tuvieras pesadillas esta noche.

- No te preocupes por eso y cuéntanoslo todo.

- En ese caso, acompañemos el relato con una taza de té bien caliente en la trastienda.

Mientras el inspector y yo nos sentábamos en nuestros respectivos sitios, Frances desaparecía detrás de una puerta para volver minutos después con una buena tetera y una bandeja de galletas de chocolate.

Luego de servirnos con delicadeza, puso cara muy seria y empezó su relato:

Mi abuelo me contaba de pequeña, que Clifton Hill, como los lugareños llamaban a la casa Clifton, estaba maldito.

Por las noches el anciano relataba el ver luces encendiéndose y apagándose sin motivo o razón. Ver sombras detrás de las ventanas o escuchar ruidos y gemidos de todo tipo. Se dice que todo ser vivo tiene un tiempo y una energía única, pero al entrar en esa casa las reglas cambias y la energía se desvanece. Las plantas mueren, los animales domésticos enferman y las personas sufren desgracias o desaparecen.

Nadie ha podido vivir en esa casa después de la muerte de la señora Clifton. Las malas lenguas cuentan que al no poder tener hijos, su familia la repudió y que poco después murió llena de odio y resentimiento hacia sus seres queridos. El viudo, viéndose liberado de la carga que su difunta esposa, no tardó mucho en volver a casarse. Pero nunca volvió a poner un pie en Clifton Hill.

Unos dicen que la casa está en un lugar sagrado y que la familia de su mujer estaba maldita por ser de ascendencia anglosajona. Pero muchos han visto su espíritu vagando por la casa. Y los gemidos te dejan los pelos de punta.

El inspector Castro y yo nos miramos un instante y nos quedamos algo incrédulos ante tal historia de fantasmas, pero puede que tuviera algo de fundamento.

- ¿Te has tropezado con algún inquilino de la casa? – Pregunte.

- La verdad es que no, yo aun no había nacido, pero los vecinos me cuentan cosas.

- ¿Qué cosas? - Preguntó el inspector.

- Bueno, me cuentan que han escuchado lamentos en la noche o que han visto gente salir a toda prisa de la casa como almas que lleva el diablo. Incluso mi padre me contaba que los niños curiosos que entraban en la casa acababan siendo raptados por la dama de blanco. Y nadie los volvía a ver con vida.

- Cuéntame algo más verídico y con trasfondo. – Pregunté.

- Bueno, recuerdo una ocasión en la que hubo un fallecimiento muy sonado en la casa. Fue cuando mi padre aun vivía y el fallecido murió al poco de trasladarse a la casa, creo que fue de un infarto.

- Y ¿qué paso después con la propiedad?

- Tras aquello, la casa se convirtió en un museo. Muchos de los vecinos visitaron la casa, y sin razón aparente, algunos de ellos decidieron cambiar de barrio tras esa primera visita. Los rumores atrajeron a varios parapsicólogos y buscadores de lo siniestro que frecuentemente reservaban por unos días el museo para investigar, estudiar y observar los supuestos fenómenos, pero nunca encontraron nada digno de mención. Hasta que llegó  el día en el que la tragedia golpeo al barrio y varios científicos salieron mal heridos. Por aquel entonces, ya me había hecho cargo del negocio familiar. – Dijo Frances mientras sacaba de una vieja carpeta unos recortes de periódicos, donde varios artículos reflejaban incidentes graves en la casa tras la entrada de un equipo de investigación. – Y como veis tras la muerte de una reportera, el escándalo hizo que los responsables optaran por desmantelar el museo. El gobierno decidió deshacerse del problema con la venta de la propiedad. A partir de entonces entendí que los rumores eran ciertos y que esa casa ejercía algún tipo de poder o influencia maligna en la gente que entra en ella.

- ¿Y que sabes de los Clifton? - Pregunté muy interesada.

- La familia Clifton era muy rica y su residencia oficial está en la ciudad de Quebec, pero ellos se desvincularon de la casa hace generaciones, donándola al estado.

- Y, ¿sabes dónde está enterrada la señora Clifton?- Pregunté

- No lo sé. Supongo que en la cripta familiar.

- No. Ya lo he comprobado. No está en el panteón familiar de los Clifton. – Repuse yo.

- Veo que has estado investigando – Interrumpió el inspector con sarcasmo.

- En aquella época, el marido tomaba todas las decisiones y si no está en el panteón familiar es porque la repudió. Y si ese es el caso, lo más probable es que esté enterrada en una tumba sin nombre o en una fosa común. - Respondió Frances.

Suspire con tristeza.

La campanilla de la entrada empezó su tintineo y Frances se disculpo por la interrupción y nos dejó en la trastienda. Apunté toda aquella información en mi block de notas, mientras el inspector tomo fotografías con su móvil de los artículos de prensa. Poco después ambos nos despedimos de Frances y la dejamos con sus clientes.

Al salir de la tienda con la cesta de flores frescas, el inspector Castro decidió acompañarme hasta la puerta.

- Yo que tu no entraría, ya sabes la maldición y todo eso. - Dije yo.

- ¿Me estás retando?

- No, para nada. Pero si me esperas me gustaría enseñarte lo que he descubierto hasta ahora. Tal vez podamos completar el puzzle si encontramos el resto de las piezas.

- Vale, aquí te espero. - Dijo apoyándose en el marco de la puerta.

- Yo pase dentro, y distribuí las flores por la casa. Cerré las ventanas y me reuní con el inspector en la entrada.

- ¿Dónde quieres ir?

- Cualquier sitio donde se esté calentito y nos dejen hablar con tranquilidad. – Respondí.

Ambos dejamos el barrio atrás, para pasear por el camino de la Cotê Sainte Catherine y continuamos por la avenida Laurier, hasta llegar a Juliette & Chocolate, donde el inspector me invitó a tomar un chocolate caliente al estilo francés. La avenida Laurier era una zona comercial, llena de pequeños restaurantes y tiendas de delicatesen. Está situada a unos pasos de la entrada Noroeste del parque Mont Royal.

Una vez entramos en el local, saqué de mi bolso mi bock de notas y una carpeta con fotocopias.

- ¿Dime que has descubierto?

- La edad antes que la belleza. - Repuse con sarcasmo.

-De acuerdo, pero todo lo que hablemos hoy aquí es confidencial, entendido.

- Me lo llevaré a la tumba.

- Bueno, revisé todos los expedientes de mujeres desaparecidas en el lapso de tiempo que nos sugirió Frances. Tras enseñarle las fotos, ella pudo identificar a un total de veinte chicas. Pero como ya sabes, no hay ninguna prueba física, sólo su testimonio. Cuando intenté hablar con Débora esta mañana en su oficina, no conseguí nada, se cerró en banda y amenazó con llamar a un abogado y…

- ¿Y qué me dices de las fotos del pasaporte? Ella tomó una foto con su móvil de mi pasaporte durante nuestra entrevista. Puede que ella guarde una copia de cada inmigrante que ha trabajado con ella.- Yo interrumpí.

- Eso es interesante, pero no tenemos nada para dar base a una orden de registro en su negocio y pertenencias.

- Pero si Débora contrata a inmigrantes, lo cual va contra la ley, puede que también esté cometiendo otras ilegalidades. Tal vez la amenaza de una inspección de Hacienda la haga cooperar. – Dije yo recordando lo que uno de mis profesores me enseño en derecho corporativo.

- Es posible, pero he estudiado su negocio inmobiliario y todo está en orden. Ella cuenta con varios agentes que se centran en alquileres de viviendas y locales para empresas de negocios. Esto es lo que le genera dinero. Hablé con sus empleados y todos parecían ajenos a esta situación irregular de contratación de inmigrantes. Una de sus antiguas empleadas me dijo que ella llevó personalmente la venta de esta mansión en concreto, tras varios problemas y demandó a la empresa por daños y prejuicios. Llegaron a un acuerdo y el expediente del caso se cerró. Pero eso no evitó los rumores entre el personal, tras lo cual nadie quiso volver a enseñar la casa Clifton. – Explico el inspector.

- Y ¿por qué no dejar ese proyecto? Me refiero a que si le produce tantos problemas, por qué continúa enseñando la casa. Le hace perder dinero.

- Es una buena pregunta a la que no sé que responder. Pero seguiré investigando más a fondo. Ahora el problema principal es que no tenemos pruebas, sólo rumores, y para entrar a la propiedad, necesitamos una buena base para obtener el permiso de un juez.

- Ahora es tu turno. – Dijo el inspector.

Dejando a un lado mi taza de chocolate con leche, le puse al día de todo lo que había encontrado, incluyendo una copia del artículo de la Gaceta de Montreal. Y tras contrastar los rumores de Frances con lo que yo había encontrado, vimos que parte de los rumores tenían cierta base. Allí hubo una tragedia que le dio la mala fama a la casa, pero al ser gente influyente, sólo tenemos rumores. Para terminar le enseñé los planos originales de la casa, que le permitieron ver la distribución interior y las áreas a las que tenía acceso.

- Las zonas que permanecen cerradas en la planta baja, son el comedor y la sala de descanso. En la planta superior todas las habitaciones están cerradas a excepción de mi dormitorio, que era uno de las habitaciones destinadas al servicio.

- ¿Por qué están cerradas?

- Eso mismo me pregunto yo. Desde que entré en esa casa he sentido como si no estuviera sola. Cuando llego hay cosas cambiadas de sitio, luces encendidas y cortinas corridas. No sé, puede que alguien aparte de mí y de la señora Débora, tenga acceso a la casa.

- Preguntaré en el vecindario. Puede que la notoriedad de la casa juegue en nuestro favor y tengamos a un testigo.

- Sigue investigando, se te da bien.

- Gracias.- Dije mientras recogía mis cosas y me despedía.

- ¿Te vas tan pronto?

- Sí, tengo que ir al registro de la propiedad. Tal vez consiga la lista de los propietarios de Clifton Hill.

- Te acompaño hasta la parada del metro.- Dijo el inspector, mientras apurábamos nuestras tazas de chocolate.

De camino a la calle, mi teléfono comenzó a vibrar, y vi que era un número desconocido.

-       ¿Dónde estás? - Preguntó Débora.

-       Estoy en el barrio, ¿qué necesita?

-  Te estoy esperando, tenemos que aclarar los términos del contrato.

-  Estaré allí en quince minutos, pero... Débora me colgó el teléfono.

-       ¿Qué sucede? -Pregunto el inspector Castro.

-       Mi jefa, parece que tiene un problema conmigo.

-   Me temo que es culpa mía. Al investigarla la habré alertado y ahora necesita estrechar el cerco. Quiero que sepas que nunca hice mención alguna sobre ti o tu situación. No quiero darte problemas.

-       Sólo espero que no me despida.

El inspector y yo tomamos caminos opuestos y a la hora acordada estaba en el portal de la casa Clifton. Débora me esperaba dentro de la casa con el ceño fruncido.

Al verme se levantó de golpe y con un dedo acusador me dijo:

-  No te pago para que pases el día fuera haciendo nada; estas aquí para cuidar de la casa y tenerla en perfecto estado. Si no estás por la labor, recoges tus cosas y te largas ahora mismo. Hay mucha gente a la que le gustaría tener este trabajo y no veo que te esfuerces lo suficiente.

- Pero usted no me dijo nada de eso, sólo limpiar y atender al personal de reparaciones a las horas acordadas por usted. Nunca dijo nada de permanecer día y noche en la casa.

- ¿Quién es la jefa aquí? Acordamos verbalmente que vivirías aquí. Te estaré vigilando y si veo que dejas entrar a alguien o dejas la casa sola, se habrá acabado todo para ti. Llamaré a inmigración y les diré que estas ocupando la casa de manera ilegal. Los vecinos lo corroboraran.

- ¿Cómo?

- Ya me has oído - Me respondió con una sonrisa macabra en su rostro. Me dio la espalda y se marchó dando un portazo.

Las piernas empezaron a fallarme. Y me tuve que sentar. Esa mujer era una bruja. Ese era su plan desde el principio. Ofrecerme un trabajo y luego amenazarme para hacer lo que quisiera conmigo.

De repente oí un golpe seco. El ruido vino de la biblioteca. Me serené un poco y fui a ver qué había pasado. Al entrar en la estancia, vi en el suelo uno de los libros de la estantería. Me agache a recogerlo y vi que dentro de sus páginas había una fotografía antigua. En ella se veía a dos mujeres y una niña pequeña a sus pies, con vestidos típicos de principio de siglo pasado. Una de aquellas mujeres era la antigua señora de esta casa, la señora Margaret Clifton, la cual reconocí con facilidad por las fotos de archivo que encontré en la biblioteca. ¿Quiénes eran las demás? Gire la fotografía y en el dorso pude leer Margaret, Louise y Lilly 21 de Noviembre de 1917. Esta foto fue tomada dos años después de la mudanza de la familia a Clifton Hill en 1915.

En la portada del libro leí poemas de amor y desamor publicado el 1830. Mire las estanterías a mi alrededor y me pregunté, cómo narices un libro puede salir volando de aquella manera. Me acerqué a la estantería donde antes estaba colocado el libro y detrás del resto de libros encontré una caja metálica. La abrí y me encontré un broche, un guarda pelo que contenía varios mechones de pelo: uno rubio, otro castaño y otro negro, entrelazados entre sí.

¿La casa me estaba dando pistas? Aquella tarde me la pasé revisando los libros de la biblioteca, pero sin mucha suerte. La gran mayoría versaba sobre leyes y tratados. No encontré nada en ellos, salvo polvo y moho, pero estaba segura de que habría más sitios donde buscar y ahora sabía a quién tenía que investigar. Fuera lo que fuera lo que pasara en esta casa, estaba relacionada con esas dos mujeres.

Ya era tarde, así que cené algo y me retire al salón para leer el libro de poemas con detenimiento. Encendí una de las lámparas de pie y entonces vi una sombra fugaz reflejada en la ventana. El grito que pegué asustó hasta a mi sombra. Agachada en cuclillas me acerque a la ventana con temor, y entonces escuche una voz:

- Soy yo, el inspector Castro, ¿puedes abrirme?

- ¿Qué hace aquí a estas horas? ¿Me has dado un susto de muerte?

- ¿Quería asegurarme de que Débora no estuviese aquí antes de llamar?

- Ah, eso.

- ¿Cuéntame que ha pasado?

- Resumiendo, me ha amenazado con denunciarme si no coopero y me quedo en la casa 24 horas al día. Me está chantajeando. Y por supuesto no puedo dejar a nadie entrar en la casa.

Así que esa es su táctica, seguramente les hizo lo mismo a las demás.

- Puede que por eso se hayan marchado las chicas. Te da dos opciones o te vas y pierdes el trabajo y el dinero que te debe o te quedas y eres su esclava.

-       ¿Te he traído algo?

-       ¿Qué es? - Dije mientras le observaba con curiosidad

- Es un ipad, con conexión a Internet. Así podremos comunicarnos y sabré cuando no aparecer.

- Esto es carísimo.

- No te preocupes por eso. Así me siento más tranquilo.

- Pero mi móvil no tiene cobertura dentro de la casa. No creo que el ipad lo tenga tampoco.

- Déjame probar.- Dijo el inspector Castro. Tienes razón pero hay una aplicación para mejorar la recepción.

Unos minutos después, tras la instalación el dispositivo se reinicio y aunque la cobertura era mínima, al menos tenía acceso limitado.

- Bueno tengo que irme. - Dijo el inspector mientras recogía sus cosas. Se está haciendo tarde.

- Sí, tienes razón.

Le acompañe a la puerta y nos despedimos con cordialidad. De vuelta en el salón continué mi lectura y llegado un momento me debí quedar dormida, pues no recuerdo nada más hasta la mañana siguiente.

Quinto día

Cuando abrí los ojos, todo estaba oscuro. Me dolía mucho el cuello y al intentar moverme me di cuenta de que estaba en el suelo helado. Las cortinas estaban abiertas, tal y como las había dejado anoche, pero la lámpara del salón estaba apagada. Me levante con cuidado y vi con extrañeza el ramo de flores frescas en su jarrón devolviéndome la mirada. Mire el reloj, eran las cinco de la mañana.

Recogí un poco, mientras me preguntaba a mi misma si había sido yo quien había apagado la luz en mi ensueño. Recorrí la primera planta de la casa y vi que las demás flores estaban en perfecto estado y llenas de vida. ¿Qué había sido diferente en esta ocasión? Por alguna extraña razón que escapaba a mi entendimiento, las flores no se habían marchitado como de costumbre. Subí mis cosas a mi cuarto junto con uno de los ramos de flores, el cual dejé encima de la cómoda con una jarra de agua como recipiente. Me dolía todo el cuerpo así que pensé que una ducha bien larga podría ayudarme a desentumecer mis músculos.

Al bajar me preparé el desayuno como de costumbre y luego dejé las ventanas abiertas para que se airearan las estancias mientras yo me dirigía con la cesta vacía a la floristería de Frances.

Unos minutos después, mientras esperaba a que Frances me atendiese, me di cuenta de que algo era distinto, pues aquella noche no tuve ninguna pesadilla. ¡Qué interesante!

Cuando la tienda se quedó vacía, Frances me invito a pasar a la trastienda con cara de preocupación y sin dar muchas vueltas me dijo:

- Débora se pasó ayer preguntando por ti. ¿Va todo bien? Débora estaba fuera de sí, dijo que no estabas en la casa y me preguntó si habías venido regularmente a recoger sus pedidos.

       - Sí, tuvimos un pequeño enfrentamiento.              

       - Siento haberte metido en este lio. No debí contarte esas historias truculentas, o aconsejarte que estuvieras el menor tiempo posible en la casa. Son tonterías. –Se lamentó Frances.

- Tranquilízate, Frances. Sé que quieres ayudarme y sé cómo puedes hacerlo. ¿Guardas registros de los clientes?

- Pues claro.

- ¿Hasta dónde te puedes remontar? ¿Me comentaste que tu abuelo fue el que fundó el negocio?

- Ya sé donde quieres llegar. Te traeré los libros contables y listados de clientes. Espérame aquí.

- Mientras esperaba a que Frances reuniera la información, encendí el ipad y le envié un mensaje al inspector sobre mi nueva línea de investigación. A lo cual él me respondió afirmativamente. Al levantar la cabeza, Frances ya estaba lista para empezar, cargando grandes libros negros cuyos lomos marcaban los tomos por año contable.

Aquella mañana pasó con rapidez, pero descubrí que la floristería servía a todas las casas del barrio, incluyendo Clifton Hill. Los primeros clientes  obviamente fueron los Clifton que hicieron pedidos con regularidad durante unos diez años. La última entrega fue el 25 de noviembre del 1925. El siguiente registro en aquella dirección se realiza en el año 1980. La casa se vendió a una pareja de judíos ortodoxos. En el 1990 la casa pasa a ser una funeraria y los pedidos se interrumpen al año siguiente. El siguiente registro es del 1996 cuando la apertura del museo y los encargos continúan hasta su cierre en 2004. Y por último, la inmobiliaria que toma su lugar ese mismo año. Después de ayudarla a guardar los libros de cuentas y para contrastar la información, fui a la biblioteca local a buscar las esquelas y anuncios de periódicos de la época. Cualquier cosa relacionada con las fechas de los últimos encargos me serviría, y allí encontré lo siguiente:

+La comunidad llora la perdida de la familia Bendelack. Esta familia había perdido a sus cinco hijos por culpa de la gripe.

+La funeraria Cauriel cierra sus puertas tras la muerte del Señor Cauriel a la edad de cincuenta y cuatro años.

+El museo local de historia cierra sus puertas, por un caso de negligencia.

Guardé una copia digital de los distintos artículos, que corroboraban la historia tanto en fechas y en contenido, y se las envié al inspector Castro. Frances fue la primera escucharme y leer con mucha atención toda la información que había descubierto e incluso se ofreció a ayudar en todo lo que pudiera para mitigar su sentimiento de culpa por las chicas desaparecidas. Para cuando terminamos nuestra charla nos despedimos con un fuerte abrazo y me lleve conmigo la cesta de flores.

Cuando volví a la casa eran las doce del mediodía, así que aproveché para limpiar las estancias comunes y colocar las flores en jarrones de agua, lo que le dio cierta alegría e informalidad a la cocina. Sin embargo, a pesar de que había cerrado las ventanas hacia ya un buen rato, la casa estaba más fría que de costumbre. Encendí el horno para entrar en calor y para prepararme un buen caldo de verduras en lata, pero aquello sólo dilató el problema. Miré el termómetro de la cocina y vi que la casa estaba a menos diez grados centígrados. Las ventanas estaban escarchadas y mi aliento dejaba una estela de humo cálida. Nunca antes había sentido tanto frio en aquella casa y no aguantaría mucho más. Cogí mis cosas y me fui a visitar a Frances de nuevo.

- ¿Ha pasado algo malo?

- La casa esta helada, puedo usar tu teléfono.

- Claro, sin problemas.

Marque el número de teléfono de Débora y me salto el contestador.

- Débora soy la encargada de la limpieza en Clifton Hill, me temo que la caldera no funciona, porque la temperatura en la casa está por debajo de los diez grados centígrados y esta noche van a bajar las temperaturas a menos veinte. Así que estaré en la biblioteca de Outremont hasta que el tema se solucione.

- ¿Necesitas dónde quedarte esta noche? – preguntó Frances.

- De momento no, pero gracias.

- Ese tipo de problemas no se solucionan en un día. Déjame darte la llave de mi trastienda. Puedes dormir ahí esta noche.

- Gracias eres muy amable, pero…

- Déjate de peros y déjate ayudar.

- Vale, gracias. Será mejor que me ponga en camino, no quiero entretenerte más y gracias por la llave y la llamada.

- De nada.

Después de aquello, pase el resto de la tarde en la biblioteca donde gracias al ipad que el inspector me dio, pude conectarme a internet toda la jornada sin restricciones, gracias al servicio gratuito de wifi de la biblioteca. En mi búsqueda encontré varios links sobre el percance en el museo; uno de ellos me llevó a la página web de un grupo de investigadores paranormales que colgaban sus videos y descubrimientos, pero nada estaba relacionado con Clifton Hill. Envié varios emails a los propietarios del sitio para pedirles información sobre los sucesos en el museo, pero no me llevó a ninguna parte, por lo que busque sus números de teléfono y direcciones para hacerles una visita mañana a más tardar.

Ya eran las nueve de la noche y era la hora de cierre de la biblioteca pero no había tenido noticias de Débora y no sabía qué hacer. Me acerqué a la casa y todo seguía igual. La casa estaba helada y los muebles cubiertos de escarcha. Decidí bajar al sótano y ver si podía arreglar yo misma la caldera. Cogí una de las velas y bajé con cuidado varios escalones. Gracias a la vela podía ver a mí alrededor arcones y muebles viejos cubiertos de polvo. Sin duda este era el lugar más tenebroso de toda la casa. En esta ocasión todo estaba lleno de oscuridad, no podía ver más allá de mis propias narices. Según recordaba, la caldera estaba al final de la estancia, justo encima de la cocina. Así que fui tanteando con cuidado hasta llegar a ella.

La caldera estaba helada, era un modelo muy antiguo y a pesar de mis esfuerzos por encenderla no conseguí nada. De repente sentí una presión en mi hombro, los pelos de la nuca se me erizaron e instintivamente tire la vela y salí corriendo, con tal mala suerte que tropecé con uno de los muebles allí almacenados y caí de bruces al suelo, golpeándome la cabeza.

Cuando abrí los ojos, me encontré de nuevo en el sótano. Al incorporarme, vi una figura borrosa que se aproximaba. Cogí una vieja lámpara para defenderme y entonces…

- Tranquila, chica, soy yo Débora, tu jefe. – Grito Débora con algo de miedo en su voz. Deberías tener más cuidado, casi me das cuando me tiraste la vela.

- ¿Qué hace aquí?

- Como que ¿qué hago aquí? Tú me llamaste, recuerdas.

- Ah, sí por la caldera.

- Ya esta arreglada, no hay nada que no se pueda arreglar con algo de maña. Tú procura no perder los nervios y todo irá bien. – Me dijo Débora, mientras me acompañaba al hall. - Sé que aún no ha pasado una semana, pero aprovechando que estoy aquí, te entregaré la paga de esta semana, si te parece bien.

- Sí, claro.- dije cogiendo el sobre con dinero.

- Cualquier cosa, llámame.- Dijo mientras desaparecía por la puerta principal.

Ahora volvía a estar sola en aquella casa y aquella sensación de pesadez había vuelto a envolver Clifton Hill.

Sexto Día:

¿Dónde estaba? Miré a mí alrededor y sólo vi oscuridad. El aire estaba viciado y enrarecido. Me costaba mucho respirar y un dolor agudo en la cabeza me impedía pensar con claridad. Al intentar tocarme la frente, mi mano tropezó con algo, estaba encerrada, encerrada en un lugar oscuro y estrecho. Mi pulso se aceleró, empecé a arañar la tapa de madera con terror y mi llanto comedido en un principio se convirtió en gritos desesperados de terror.

Lo siguiente que sentí fue el golpe que me di al caerme de la cama, con tal violencia que creí haberme roto algo. Mire mis manos y me toque la cara, todo estaba bien, no estaba sangrando. Había sido otra pesadilla. Temblando me detuve un momento en la cómoda para recuperar la compostura, mirando el reflejo que me devolvía el espejo. Tenía mal aspecto y me sentía muy mal, puede que no estuviera bien comer comida enlatada todos los días, pero nunca me había sentado mal. Me di una ducha rápida y al salir de la bañera estaba todo lleno de vaho. Al pararme frente al espejo, el vapor había empañado el espejo y claramente vi un mensaje escrito en el espejo: “Ella está aquí con nosotras”. Di un paso atrás en el suelo mojado del baño y resbalé, cayendo de espaldas.

- ¿Quién ha sido? ¿Qué quieres de mí? – Grité. -Esto no tiene gracia.

Me incorporé y salí del baño. Estaba muy asustada.

En el espejo de la cómoda de mi cuarto, habían dibujado una flecha señalando la planta baja. Envuelta en la toalla, baje las escaleras a toda prisa. Pero no vi nada a simple vista.

Me acerqué al espejo del hall y con mi cálido aliento desentrañe otra flecha que señalaba a la cocina. Cuando llegué mire frenéticamente a todos lados, pero allí no había ningún espejo.

- ¿A qué estás jugando? – Grité a la nada.

Entonces como respuesta, las cortinas de la cocina se cayeron al suelo. Esta vez no pude emitir ningún sonido por la sorpresa de encontrar escritas en la ventana de la cocina las siguientes palabras: “Ella esta fuera”

Sin pensármelo dos veces, me puse las botas de invierno y el abrigo que estaban en el recibidor y salí a la intemperie. En el patio interior la nieve acumulada me llegaba a las rodillas, pero eso no me detuvo. Al fondo del patio había una pequeña caseta de jardinero. Cuando me acerqué, vi la pequeña estructura de madera. La puerta estaba atascada por la nieve acumulada, pero con un poco de esfuerzo conseguí apartar la nieve y abrirla. Allí, para mi desconcierto yacía el cuerpo sin vida de la chica desaparecida. Me quedé sin aliento, hecha un ovillo, helada y estática como una estatua de sal.

Una hora más tarde la policía llenaba el lugar, y yo esperaba sentada en los peldaños de la puerta principal, bebiendo algo caliente para combatir el frio de la tarde.

El inspector Castro, fue uno de los primeros en llegar e interrogarme. Nada me entristecía más los ánimos que encontrar muerta a la persona desaparecida. Pero al menos la incógnita sobre su desaparición se había resuelto.

-       ¿Cómo supiste que estaba allí? – Preguntó el inspector.

-       No lo sabía. Yo estoy muy nerviosa ¿Sabes que le pasó a la chica?

-   No lo sabremos hasta después de la autopsia, pero parece que murió por congelación. ¿Tocaste algo?

-  No, no toque nada. Creo que estoy perdiendo el juicio. Están pasando cosas muy raras, tengo pesadillas horribles, oigo golpes, corrientes de aire que apagan las velas constantemente, cortinas que se cierran solas, flores que se marchitan a las pocas horas de colocarlas, luces que se funden constantemente.

- Puede que sea por pura auto-sugestión. Las historias y los comentarios de la gente te hacen ver cosas que no son reales.

- Es que no lo notas, hay una atmósfera extraña en el interior de la casa. No sé como describirlo.

- Estas en estado de shock. Todo tiene fácil explicación, tienes que intentar tranquilizarte. ¿Tienes donde quedarte esta noche?

- No, lamentablemente no.

- ¿Por qué no te quedas en mi casa hasta que la policía levante el precinto policial? – Repuso el inspector.

- ¿No seré una molestia?

- No, para nada. Puedes recoger tus cosas, te acompaño. ¿Ha contactado Débora contigo?

- No. Como sabes no hay cobertura dentro de la casa, pero después de esto seguro que me despide.

- Has hecho lo correcto llamando a la policía, no tienes de que avergonzarte. Nosotros contactaremos con Débora. ¿Tienes su número?

- Claro - Dije enseñándole la pantalla de mi móvil.

- Lo tengo.

El inspector me acompañó escaleras arriba. Mientras yo recogía mis pertenencias y las guardaba en mi bolso, el inspector Castro esperaba apoyado en el marco de la puerta de mi cuarto.

-       ¿No te llevas nada más?

-       Todo lo demás estaba aquí cuando llegué.

-  Entonces el inspector hablo en voz baja con uno de los agentes de uniforme que pasaba por allí. Luego estos empezaron a embolsar el resto de los objetos, ropa y otras pertenencias que encontraron, para ser analizadas en el laboratorio.

-       Bueno pongámonos en marcha. – Dijo el inspector mientras abría la puerta del coche.

El inspector había cogido uno de los coches patrulla para hacer el trayecto y cinco minutos después se detuvo frente a una casa de estilo modernista que parecía salida de una revista de arquitectura.

- ¿Tú vives aquí? – Dije atónita al bajar del coche. El inspector Castro no mentía cuando me dijo que vivía cerca. Delante de mí, había una mansión de hermosas líneas, que aunque desprovista de identidad era muy funcional.

-  Sí. Y no pienses que soy rico ni nada de eso. Mis padres me dejaron la casa en herencia y mi sueldo de funcionario sólo me llega para pagar los gastos. Hay varias habitaciones disponibles, escoge la que más te guste.

-       No te quedes ahí mirando, hace mucho frio. Déjame que te la enseñe.

Cuando abrió la puerta, una ola de aire cálido nos dio la bienvenida.

- Esta casa es genial – Dijo el inspector. Está insonorizada, con aislamiento térmico y una distribución fantástica de la luz gracias a sus ventanas. Mi madre decoró ella misma la casa, le encantaba seguir las normas del “Feng Shui” a raja tabla. La calefacción esta bajo el suelo de parqué. Podrás ir descalza si quieres.

- Este es el salón principal, aquí a mano derecha tienes una cocina muy amplia. A la izquierda está el estudio y el aseo. En la planta de abajo hay una bodega y otro salón con juego de villar y tele por cable. Allí es donde paso casi todo mi tiempo. Soy como un topo. Y subiendo las escaleras al fondo esta la antigua habitación de mis padres. Esta de aquí es mi habitación. Es la más cercana a las escaleras y con vista a la calle principal. Tú puedes elegir una de estas dos. Y antes de que se me olvide, hay cámaras de seguridad dentro y fuera de la casa. Todo está automatizado, desde el sistema de calefacción hasta el agua caliente de la ducha, así que no hace falta hacer nada. Esta es una copia de la llave de la puerta de entrada. Hay comida en la nevera si tienes hambre. Yo tengo que volver al trabajo. Nos vemos en un par de horas.

Una vez más me había quedado en una casa completamente sola, no me interpreten mal, esta casa era muy acogedora y con todas las comodidades que se pudieran pedir, pero tenía miedo y muchas preguntas sin responder. Si me detenía a pensarlo, yo también podría haber terminado como aquella pobre chica.

Intente vaciar mi cabeza de ese tipo de pensamientos negativos, subí las escaleras y entré en uno de los cuartos que el inspector Castro me había sugerido. La habitación contaba con una cama de matrimonio y un baño independiente. Había un armario empotrado y una claraboya en el techo que aportaba mucha la luz a la habitación. Dejé mi bolso en una mesa de estudio que estaba ubicada frente a una pequeña ventana que daba a la casa del vecino. La habitación contigua era exactamente igual, pero disponía de menos luz por su orientación norte.

Volví a la habitación donde había dejado mis cosas y me senté en el pequeño escritorio,  saque de mi bolso mi block de notas y empecé a revisar la información conseguida hasta ahora.

La historia detrás de Clifton Hill, estaba siendo particularmente difícil de descubrir. No sólo por la escasez de información, sino por la falta de testigos. ¿Puede el gobierno estar metido en esto?

Saque el ipad y empecé a revisar su email. Un mensaje de la agencia de investigación paranormal me aguardaba en el buzón de entrada, y el mensaje era claro: “Reúnase conmigo en Av. Desjardis 2039 a las dos de la tarde”. Joy

Miré mi reloj, era la una de la tarde. El lugar estaba bastante alejado así que saque dinero del sobre que me había dado Débora como pago y decidí pedir un taxi. Valía la pena el esfuerzo.

Cinco minutos más tarde el taxi estaba esperándome en la puerta. Sólo quedaba rezar por llegar a tiempo a la cita. Tenía tantas preguntas que formular. El lugar estaba próximo al jardín botánico, junto al parque olímpico.

Cuando llegué quedaban cinco minutos para las dos de la tarde. Encontré el número 2039, que pertenecía a un edificio de ladrillo visto, lleno de oficinas y despachos. En el email no se hacía ninguna referencia al lugar exacto de la reunión, así que miré en el directorio de empresas y encontré un viejo rotulo. “Joy entretainment” primera planta, unidad DZ.

Seguí las indicaciones y a pesar de la distribución laberíntica de despachos, conseguí encontrar la puerta correcta. Llamé al timbre, pero nadie contesto. Volví a intentarlo unos minutos después con el mismo resultado. Cuando ya daba por perdido el caso, oí un chasquido y vi la puerta abrirse ligeramente.

- ¿Señor Joy? – Pregunté.

- ¿Eres la del email Lidia2505? – Preguntó un hombre muy delgado y con cara enfermiza.

- Sí, soy Lidia2505.

- Pasa. Tendrás muchas preguntas. Pero quiero aclararte una cosa antes de empezar. Esta conversación nunca ha tenido lugar y todo lo que te muestre es material privado y confidencial.

- Lo entiendo.

- Me comentaste que estabas viviendo en Clifton Hill.

- Sí, me contrataron para limpiar y guardar la casa.

- ¿Cuánto llevas allí?

- No llega a una semana.

- No sé cómo puedes, nosotros… - Pero su voz se resistía a expresar lo que su semblante pálido reflejaba. Miedo.

- ¿Se encuentra bien? Tiene mala cara.

- Lo siento. Pasa. – Dijo mientras miraba de reojo el pasillo.

Entramos a su despacho, estaba lleno de pantallas y material de grabación que hacía años que no veían un plumero. El se sentó en su despacho y tras ofrecerme asiento comenzó su relato.

Joy Entretainment, se fundó en el verano del año 2001. En un principio contaba con cuatro miembros. Alex era el periodista, Ann era la psicóloga, Luis era el médium y yo era el cámara. Nos conocimos en la academia de cine aquel verano y nos hicimos grandes amigos, grabábamos desde accidentes a documentales y lo vendíamos a las cadenas de televisión interesadas, haciendo un buen dinero, pero lo que más nos atraía eran los temas paranormales.

Habíamos grabado varios documentales en hospitales abandonados y cementerios, ya los habrás visto en la web, son muy populares en las redes sociales.

Entonces un buen día nos topamos con un email de uno de nuestros seguidores, este nos relataba su extraña experiencia en el museo histórico de Clifton Hill. Aquello fue el punto de partida que nos llevo a las entrañas de aquella casa.

Alex y yo estábamos encantados con el nuevo proyecto y convencimos al resto para pasar una noche entera en el museo. Alex había reunido testimonios de varios turistas que habían sufrido los extraños efectos de la casa.

La mayoría mareos y desvanecimientos. Otros pocos veían objetos salir disparados y caer al suelo sin que nadie los tocase y una de las testigos incluso vio una sombra negra tras un espejo.

Yo sabía que ese tipo de material se vendería rápido y a buen precio, lo que no sabía era el precio que tendríamos que pagar por aquella experiencia.

Un mes después, Alex ya contaba con los testimonios de los testigos pregrabados; Ann consiguió todos los permisos para gravar ese fin de semana y Luis nos ayudó con el equipo y el guión.

Aquel día fue uno de los más calurosos de aquel verano. Yo me pase toda la tarde instalando todo el material y empezamos el encierro con la llegada del resto del equipo. A las seis de la tarde ya estábamos grabando, nuestro primer cometido fue pasear por la casa y sus habitaciones. Al principio todo era normal, una casa vieja y una historia de una mujer desaparecida de la cual se rumoreaba que maldijo la casa para vengarse de su marido infiel, matando a todo el que pusiera un pie en su amada casa.

Ann fue la primera en sentirse mal, pero pensamos que eran los nervios o la sugestión. Este tipo de efectos psicosomáticos habían pasado antes grabando en sitios similares, así que la dejamos descansar en el salón. El resto del equipo paseamos por todas y cada una de las habitaciones, pero una llamó especialmente la atención de Luis. Era un cuarto que pertenecía al servicio domestico.

Luis nos empezó a explicar que sentía la presencia de dos mujeres. Luis empezó a sentir mucho dolor y se desplomo en el suelo. Ann, al oír el golpe, subió corriendo las escaleras, para ayudar. Luis recobró el conocimiento y dijo que teníamos que irnos porque la casa nos estaba matando sin darnos cuenta. A lo cual, viendo la expresión de terror de Luis no nos quedó otro remedio que marcharnos.

Alex y yo ayudamos a Luis a bajar las escaleras. Delante de nosotros estaba Ann. De pronto, vimos como algo empujó a Ann, la cual calló sin remedio rodando violentamente escaleras abajo. Cuando llegamos a su lado, Ann estaba muerta. Se había roto el cuello en la caída.

Después de aquello, sólo recuerdo a la policía, preguntándonos una y otra vez las mismas preguntas. Después de aquello no volvimos a ser los mismos. Unos días después unos abogados se pusieron en contacto con nosotros ofreciéndonos una indemnización por daños y servicios a cambio de nuestro silencio junto con todo el material que se grabo aquella jornada. Tras aquello Luis y Alex dejaron el grupo, quedándome yo la compañía. Los padres de Ann se negaron e intentaron demandar al museo, pero sin pruebas o testimonios perdieron toda posibilidad de ganar el caso.

              - ¿Puedes darme los números de contacto de tus antiguos compañeros?

              - No creo que sirva de nada, Luis murió unas semanas después en el hospital de un edema pulmonar y Alex murió el año pasado en un accidente de coche. Yo soy el único que queda con vida y no por mucho. Tengo cáncer terminal.

              - Lo lamento oír eso.

              - Sólo te diré que haya lo que haya en esa casa, maldición o no, ese lugar no es seguro para nadie. Debes dejar ese trabajo, debes dejar Clifton Hill.

Seguimos charlando un rato más y tras nuestra conversación pensé en la cantidad de personas que habían terminado muertas en esa casa. Al llegar a la calle vi que era de noche, consulte mi reloj y eran las seis de la tarde. Tenía que volver, pero esta vez tomé el metro, pues tenía poco dinero y había que economizarlo.

Cuando llegué a casa del inspector eran casi las siete de la tarde y al abrir la puerta, me tropecé con el mismísimo inspector y una cara de preocupación que no dejaba lugar a dudas.

- Estaba preocupado - Repuso el Inspector.

- He estado siguiendo una pista – Repuse a modo de disculpa- No te vas a creer lo que he descubierto. Pero cuéntame ¿qué tal va la investigación? ¿Sabéis si la ropa del armario es de esa chica? ¿Habéis descubierto quien la mató?

- No te lo vas a creer, pero media hora después de irte, Débora arremetió contra el departamento de policía y presentó una demanda. Sus abogados alegan que no tenemos derecho a tocar nada que esté a más de cinco metros de la víctima. Hasta tienen una orden firmada por un juez. Tuvimos que devolver todo lo que habíamos guardado como evidencia y nuestro acceso sólo incluye el jardín trasero.

- ¿Tienen el apoyo de un juez? Esto es un abuso. ¿Qué juez en su sano juicio pondría entre la espada y la pared una investigación de este calibre?

              - Y que lo digas, es indignante. Estamos perdiendo un tiempo precioso en burocracias en lugar de buscar al culpable. Y el que la victima sea una indocumentada no nos ayuda mucho.

              - ¿Ha preguntado Débora por mi? – Pregunté yo con miedo al pensar en mi jefa.

              - No, no te nombraron. Nuestro departamento alegó oficialmente que recibimos una llamada anónima de una cabina que nos informaba de un cadáver en el interior de la casa. Te prometí que te mantendría al margen y Débora es demasiado lista como para incriminarse a sí misma haciéndote mención. Pero es seguro que contactará contigo cuando la cosa se calme. Ahora dime ¿qué era eso que querías contarme? – Preguntó el inspector Castro.

Luego de aquella conversación en el hall, nos sentamos en el salón para estar más cómodos y charlamos durante un buen rato. El inspector escucho mi relato sin juzgarme y cuando hube terminado, sólo tenía una pregunta: ¿Y quién pagó la indemnización?

              - Los padres de Ann recibieron una cuantiosa suma, y el caso no llegó a los juzgados. El equipo de investigadores recibió donaciones regulares hasta su fallecimiento a cambio de firmar un acuerdo de confidencialidad que incluía la entrega de cualquier material relacionado con lo que aconteció aquel dia. La fundación recibe fondos gubernamentales que estan destinados a la ayuda del contribuyente. No he encontrado nada más en internet.

              Tras aquel largo día, ambos acordamos pedir una pizza barbacoa y unas cervezas para acompañarla, dejando para mañana las intrigas y otras teorias de la conspiración.

Séptimo día

Aquella noche me retiré pronto, estaba terriblemente cansada. Cuando desperté ya era de día, mire mi reloj y eran las ocho de la mañana. Hacía años, que no me despertaba tan tarde. La casa del inspector era una maravilla, y puede que su presencia en la casa me hiciese sentirme más segura.

Bajé las escaleras y fui a la cocina. En el frigorífico había una nota que decía: “Te compre tus cereales favoritos. Cuando termines de desayunar, mira el video de las cámaras de seguridad. ¡Tienes que verlo para creerlo!”. Intrigada por aquel mensaje eche un vistazo por la cocina y en la encimera había un paquete de cereales y un portátil. Cogí un tazón, lo llene de leche y abriendo el paquete de cereales con cuidado, vertí parte del contenido en el tazón. Abrí el ordenador y en la pantalla había un link llamado mírame. Abrí en archivo, y en la imagen se veía la casa desde varios ángulos. Todo estaba normal, las luces estaban apagadas y sólo se veían los faros de algún coche que iluminaban el interior de la casa del inspector a su paso. Me quede algo extrañada y no entendí la razón de tener que ver los videos de seguridad de la noche anterior. Seguí comiendo mis cereales mientras aún estaban crujientes y entonces lo vi. Una sombra se movía, pero ¿a quién pertenecía?

Miré las imágenes con más atención, avanzando fotograma a fotograma. Aquella sombra anduvo por toda la casa sin rumbo fijo y acabó metiéndose en mi cuarto. ¿Era yo esa sombra? ¿Me había vuelto sonámbula sin saberlo? ¿Y si el sonambulismo es la razón por la que murió mi antecesora? ¿Puede un sonámbulo salir a la intemperie en invierno sin despertarse?

Aquello me dejó algo aturdida. Seguramente el inspector querría hablar de ello en cuanto regresara. Miré el email y le envié un mensaje a su móvil, confirmando que había visto el video y que estaría fuera el resto del día.

Cuando terminé mi desayuno, limpie un poco el lugar a modo de agradecimiento por ofrecerme cobijo aquella noche y después de un baño rápido, me fui a ver a Frances para contarle todo lo que había pasado ayer.

Quince minutos más tarde, estaba en la floristería y nada más entrar, Frances rodeó el mostrador y me dio un fuerte abrazo.

              - ¿Cómo estás preciosa? Me enteré de que encontraron el cadáver de alguien en la casa Clifton. Lo encontraste tú, ¿no es cierto? – Preguntó Frances.

              - Débora no sabe nada del asunto; por favor, no le digas que fui yo la que llamó a la policía. Me metería en serios problemas.

              - No te preocupes, soy una tumba. Pero dime, ¿a quién encontraste?

              - No sé quién era. La policía no la ha identificado aun, pero creo que puede ser la chica que estaba trabajando allí antes que yo.

              - Es una tragedia. A saber cuánto llevaba la pobre criatura muerta allí. Esa mujer no tiene corazón. – Replico Frances enfadada. No se puede tratar a la gente de esa manera.

              - ¿Sabes algo de Débora? – Pregunté con ansiedad.

              - La verdad es que no, nadie recogió el pedido de ayer y el de hoy está a la espera de ser recogido. Y la casa está precintada, así que nadie puede entrar.

En ese momento la campana de la entrada anunció la llegada de otro cliente, y no era otra sino Débora quien con mala cara se sorprendió de vernos juntas.

              - ¿Dónde te habías metido? ¿Qué haces aquí?– Preguntó Débora enfadada.

              - Yo venía a hablar con la dueña para cancelar el pedido de flores. La policía ha precintado el lugar y no puedo entrar. – Replique yo.

              - Hablaremos de eso luego, espérame fuera. – Espetó Débora.

Salí de la floristería algo asustada, no sabía que era mejor, seguir trabajando bajo estas circunstancias o marcharme y dejar esta tortura atrás. Justo en aquel momento Débora salió a toda prisa de la tienda y cogiéndome del brazo me llevo a un lugar apartado.

- ¿Fuiste tú quien llamó a la policía? Sabes en el lio que nos has metido. Los propietarios son gente importante y por ende peligrosa. Ellos me contrataron para vender la casa, no para atraer mala prensa llamando la atención de la policía. Si algo ocurría, tenías que llamarme a mí. Yo lo habría resuelto de otra manera.

- Pero tenía que avisar a la policía, había una persona muerta en la casa. Llamé de manera anónima, nadie sabe quien soy o qué relación tengo con la casa. Nadie lo relacionara contigo. Pero era ella, ¿no es cierto?

- ¿De qué hablas?

- La que estaba trabajando antes que yo ¿Es ella? Mi predecesora.

- No lo sé, no he visto el cuerpo. Nunca me había pasado algo así. Muchas chicas se marchan sin avisar dejando la llave en el buzón. Como demonios iba a saber yo que una de mis empleadas había fallecido en la casa. ¿Crees que soy un monstruo? La policía dejará la casa en un par de horas, necesito que sigas con tu trabajo.

- Yo lo lamento mucho, pero no puedo seguir. Tendrá que buscarse a otra.  Yo no puedo, esto me supera. No me siento segura.

- No puedes hacerme esto, ya te he pagado.

- Aquí tienes el dinero – Dije devolviéndole el sobre arrugado- Cogí algo del dinero para un taxi, pero el resto puede quedárselo.

- Que tonta eres. – Replico Débora.

- Lo siento, pero no volveré sola a esa casa.

- Muy bien, entonces desaparece de mi vista, niña ingrata.

Y sin más Débora se marchó muy contrariada de regreso a la floristería. En parte me sentía aliviada por haber terminado con aquel empleo, pero a la vez sentía la amargura de no haber podido hacer nada.

Entonces decidí que sería mejor ayudar a clamar justicia por todos aquellos inmigrantes que, como yo, son prescindibles y carentes de los derechos que cualquier ser humano debería poseer sin distinción de fronteras. Dejé atrás el barrio y me fui a visitar al inspector a su lugar de trabajo en el “Downtown” el centro de la cuidad. La estación central está ubicada frente a la Place de Arts, en la calle Saint Urbain. Es una zona muy concurrida de la cuidad, sobre todo en verano cuando se celebraba el festival internacional de Jazz, donde miles de personas se reúnen para escuchar música y compartir momentos con amigos y turistas.

A la salida del metro, me tropecé con unos estudiantes de la universidad de Montreal que parecían festejar el final de sus exámenes trimestrales. Estaban demasiado felices para volver a casa a recuperar el sueño perdido. Me daba envidia verlos tan felices y relajados, donde su única preocupación era aprobar los parciales y pensar donde irían de vacaciones ese año.

Ya en la plaza atravesé de un extremo a otro el parque de baldosas blancas. Hacía mucho viento por la falta de edificios en esa zona. Rápidamente giré a la izquierda y en frente de mi estaba el edificio de la policía. Éste estaba hecho de ladrillo visto y baldosas de cemento. Contaba con ocho plantas de altura y cada una de ellas repleta de agentes serviciales de la ley y el orden. Curiosamente no eran muy queridos por los ciudadanos de Montreal, debido a los frecuentes casos de brutalidad policial contra civiles y ciudadanos de a pie.

Entré en la recepción y me presenté. Ahora sólo quedaba esperar, pero al menos la calefacción haría la espera más confortable.

- ¡Inspector Castro una chica quiere hablar con usted. Dice que es su confidente en el caso de la desaparición de las inmigrantes ilegales ¡

- Hazla pasar. – Respondió el inspector algo sorprendido.

Unos minutos más tarde y escoltada por un agente, me encontré sentada en la mesa del inspector Castro.

              - Con que una confidente- Espetó el inspector Castro.

              - Mejor eso que testigo, no crees. Pero esto no es una visita de cortesía, quería decirte que me he despedido.

              - ¿Qué ha pasado?

              - Me encontré con Débora, estaba rabiosa. Quería que volviera al trabajo en cuanto la policía dejara la casa disponible. Y lo peor es que hacia como si nada fuera con ella, como si encontrar un antiguo empleado muerto en su lugar de trabajo no fuera asunto suyo. Así que me despedí.

              - Tenía la esperanza de contar un poco más con tu ayuda. No hemos conseguido mucho.

              - ¿Qué habéis averiguado?

              - La chica coincide con la descripción física que Frances nos proporcionó de la anterior trabajadora. Pero sigue siendo una desconocida, pues no está fichada y Frances no sabe el nombre de ninguna de las chicas que entraban a su tienda, incluyéndote a ti.

              - No es de extrañar, cuando eres ilegal, intentas pasar desapercibido a toda costa. Pero ¿no mencionaste que había familiares que la buscaban?

              - Si, pero no quieren venir a la comisaria y mucho menos decirme su nombre. Tienen miedo de ser deportados. Estaban destrozados cuando les enseñe las fotos de la víctima. Estas cosas me ponen muy furioso. Me siento atado de manos y pies.

              - Sé que es frustrante, pero no te dejes llevar por ese sentimiento. Hay que esforzarse más, eso es todo.

- Tienes razón. Parezco un principiante. ¿Viste la nota que te dejé en la cocina?

              - Si, la vi. Al principio creí que me estabas gastando una broma pesada. Después pensé que un fantasma de Clifton Hill me había seguido a tu casa. Luego, tras ver el video con más atención, me di cuenta que aquella sombra provenía de mi cuarto. Y por ende tenía que ser yo. Eso me hizo preguntarme, ¿Puedo la chica sufrir de un estado agudo de sonambulismo llevarla a quedarse dormida en la caseta del jardín?

              - Es una buena teoría, pero muy improbable. La víctima llevaba muerta una semana, cuando la encontraste, y el forense dictaminó que murió por congelación. Si tenemos en cuenta que el cuerpo no presentaba ningún signo de forcejeo, y que tampoco hallamos incidíos de que alguien forzada la entrada de la casa. Lo más probable es que alguien la encontrase muerta en la casa y decidiera trasladar el cadáver.

- Es posible, pero ¿Qué razones tienes para eliminar mi teoría del sonambulismo?

- Bueno para empezar, no se encontraron huellas de la víctima en el escenario. Sólo encontramos un huella parcial, que descartamos al comprobar que era tuya. Y si tal como dices, ella se fue por su propio pie, tendría que haber huellas en el interior de la puerta o en el pomo, pero estaba inmaculado. Así que estoy seguro de que ese alguien al cerrar la puerta se aseguro de borrar su rastro…

Entonces un agente de uniforme se nos acerco presuroso con cara de preocupación, interrumpiendo nuestra conversación.

- Inspector tenemos un aviso, al parecer los vecinos se quejan de ruidos precedentes de Clifton Hill. Hemos enviado una unidad en respuesta. El agente al mando ha descubierto un cuerpo.

El inspector se quedo sorprendido por aquella noticia y su primer impulso fue coger su chaqueta y arma reglamentaria. Entonces se giró y me dijo.

              - ¿A qué estas esperando? – Dijo el inspector al verme sentada con cara de indecisión- ¿A una invitación formal?

              Salimos de las oficinas centrales de la policía a toda prisa, en coches de paisano con las sirenas en todo su esplendor. Y en un par de minutos, nos encontramos de vuelta en Clifton Hill. Cuando llegamos, dejamos el coche aparcado frente al coche patrulla. Un agente guardaba la puerta principal. Al ver las credenciales del inspector nos dejó pasar con gusto a la escena del crimen.

Allí en el salón vimos claramente el cuerpo sin vida de Débora; a su lado una cesta de flores marchitas tiradas en el suelo. Todo estaba lleno de policías e investigadores forenses. Ahora nada podría detener la investigación, era el momento de analizar hasta el más mínimo detalle en búsqueda de la verdad.

El médico forense al ver al inspector se levantó y se alejó del cadáver.

              - Inspector, ¿qué hace aquí? – Preguntó el forense.

              - Esta casa está relacionada con varios casos que estoy llevando en estos momentos.

              - Pero usted es de la unidad de personas desaparecidas y este caso es de homicidios. – Repuso el forense.

- La victima está relacionada con las chicas desaparecidas y la contratación de ilegales. Ayúdame en esto ¿quieres? Un poco de “quid pro quo”, hombre. – Dijo el inspector buscando una muestra de solidaridad que se transformó en un ligero movimiento de hombros por parte del médico forense - ¿Qué tienes? ¿Crees que alguien la mató?

- No creo que haya sido un asesinato.- Dijo el forense algo molesto- No hay signos de lucha o rastros de haberse producido un robo. Lo más probable es que haya sido un infarto. Lleva un par de horas muerta.

- Gracias por la información.

- Hoy por ti, mañana por mí. – Dijo el forense mientras volvía al lado del cadáver para proceder a su traslado.

              Yo me mantenía a una distancia prudencial y no pude evitar preguntarme por qué razón nadie se percató de la extrañeza de encontrar flores secas en el suelo junto a la víctima o que las puertas que habían permanecido cerradas bajo llave en todo momento, ahora estaban abiertas de par en par y limpias como una patena.

              - ¿Qué te pasa? – Me preguntó el inspector, al verme.

              - ¿Has visto las dependencias? Están abiertas. Y lo más extraño de todo es que están inmaculadas. Yo no las he limpiado y Débora estaba muy enferma como para poder limpiarlas ella misma. Y qué me dices de las flores, estoy segura de que las compró esta mañana en la tienda de Frances justo después de nuestra discusión.

              - ¿Qué sugieres?

              - Y si hay otra víctima escondida en la casa, ¿tenéis algún modo de encontrarla?

              - Tengo un par de ideas. – Respondió el inspector.

Unos minutos más tarde, tras hablar con uno de los oficiales al mando, llego la unidad canina y los perros empezaron a registrar todas y cada una de las estancias de la casa.  Entonces uno de los perros empezó a ladrar de forma descontrolada.

              El inspector Castro y el resto de oficiales, yo incluida, subimos las escaleras en dirección al origen de los ladridos y nos detuvimos a las puertas de mi habitación. El perro estaba escarbando debajo de mi cama como loco. Dos de los policías movieron la cama y bajo ésta había un viejo arcón de madera noble, algo roído por el tiempo.

              - Tendremos que forzarlo- Dijo un agente.

              - Apartaos – Dijo otro con un soplete en las manos.

Segundos más tarde la cerradura cedió ante el calor del soplete y al abrir el arcón encontraron el cuerpo momificado de una persona de constitución pequeña. Por sus ropajes, parecía ser el cuerpo sin vida de una mujer del siglo XIX.

Un escalofrió recorrió mi cuerpo. Me quedé helada, tal era el malestar que mi rostro palideció hasta el punto de asustar al inspector Castro, que por temor a que me desmayara, me cogió de la mano para darme fuerzas ante aquel macabro descubrimiento.

Tras aquel descubrimiento, los agentes continuaron con la búsqueda. Ellos al contrario que yo, tenían más callo a la hora de topar con la muerte. Minutos más tarde los perros terminaron su recorrido por la casa sin más resultados, por lo que fueron retirados por la unidad canina, pero yo no estaba nada satisfecha. En mi subconsciente sabia que tenía que haber algo más, lo sentía en mis huesos. Entonces me miré en el espejo de la cómoda y recordé mi sueño. El sueño donde mis ojos ensangrentados y llenos de lágrimas se reflejaban en el espejo. Entonces, recordé el día que encontré los mensajes escritos en los espejos. Los espejos son la clave, son el denominador común.

              - Inspector, tenemos que revisar los espejos. – Dije de pronto.

              - Pero, ¿de qué estás hablando?

              - Por favor, no me cuestiones, sólo hazme caso.

              - Vale.

Ambos empezamos a registrar los espejos de la casa uno por uno, empezando por el espejo de mi cómoda, pero no encontramos nada en el. Otros agentes al vernos, empezaron a registrar otros espejos y a los pocos minutos una voz grito: “Aquí”

- He encontrado algo, inspector. Venga rápido. – Gritó uno de los agentes.

Uno de los agentes había encontrado una carta escondida detrás del espejo del tocador del dormitorio principal. Con delicadeza y con los guantes reglamentarios para evitar dejar sus propias huellas en el documento, procedió a leer la carta en voz alta.

Querido lector:

Soy Margaret Clifton y escribo estas letras con premuta, pues me he encerrado en mi recamara y no se cuanto tiempo la puerta contendrá las envestidas de mi marido. He de contar en esta carta, la brutal tragedia que ha acaecido en estos muros desde sus comienzos. Mi marido ha matado a Louise, mi amiga y criada, empujandola escaleras abajo y yo lo he visto todo.

Todo empezó hace diez años. Yo no lo sabia pero mi marido, Charles Pierre Clifton, un importante politico y hombre de negocios, controlador y celoso, queria envenenarme lentamente con el fin de enfermarme y que los medicos crean que falleci de muerte natural. Nunca he sido capaz de encontrar cómo nos esta envenenando, pero lo que si sé es que nuestros sintomas empeoran cuando mi marido no esta en casa.

Como todos sabrán a estas alturas,  no puedo darle ningun hijo a mi marido, a pesar de mi juventud. Tras varios abortos, el médico me diagnosticó que no podria volver a quedarme embarazada. Aquello cambio todo en nuestro matrimonio e, ilusa de mi, yo crei que para bien. Mi marido me dejó tranquila y decidió construirme una casa en una de las mejores areas de Montreal.

Llevo diez años viviendo en esta hermosa casa, la cual en un principio pensé que era un regalo para aliviar mi profunda tristeza, pero la realidad es que era una trampa mortal. Esta casa es la tumba que mi respetado y manipulador marido habia creado especialmente para mi.

En esta casa viviamos tres personas: Louise, mi criada, su adorable hija, la pequeña Lilly, y yo, la señora de la casa. Cuando llegamos por primera vez a la mansion de Clifton, ¡eramos tan felices! Ellas convirtieron mi soledad en alegria y finalmente, se convirtieron en la familia que nunca tuve. Yo queria a Lilly como si fuera mi propia hija y Louise era mi mejor amiga y confidente. Pero el 21 de mayo de 1921, la tragedia ensombrecio nuestras vidas al perder a Lilly en un accidente, al caer por una alcantarilla abierta. A partir de ese momento, la enfermedad y la tragedia golpearon esta casa con crudeza. Y todo aquello nos unio más a Louise y a mi.

Años más tarde, carcomida por una enfermedad extraña, y pensando que mi final estaba cerca, llamé al notario para cambiar mi testamento; Dejando todas mis poseciones a mi amada Louise Manning. Ella llena de remordimientos al conocer la noticia, me confesó en un mar de lagrimas que no se merecia su generosidad o respeto, pues el padre de su difunta hija, Lilly, no era otro que mi esposo. Un embaucador que la sedujo con dulces palabras y que tras descubrir la existencia de su hija, la insto a venir a esta casa para no pasar hambre, pues en estos tiempos nadie quiere madres solteras como empleadas domesticas.

Enfadada, saque fuerzas de flaqueza y me enfrente con mi marido. Le amenacé con hacerlo público, pero él sin molestarse en negarlo fue en busca de Louise, gritando su nombre por toda la casa. Sali de mi habitacion a duras penas y le segui con dificultar por el corredor y desde lo alto de las escaleras vi como tras pegar a Louise y amenazarla de muerte, la empujo escaleras abajo sin previo aviso.

Estoy muy asustada, sé que no tardará en encontrar la llave maestra y me matará. Dios sabe lo que hara conmigo, pero no soy inoccente, pues mis actos han desembocado en la muerte de mi mejor amiga. Con estas letras quiero que la gente sepa la clase de hombre que es Charles Pierre Clifton. Un asesino de mujeres.

¡Que estas letras sean su verdugo, pues no hallaré la paz hasta que esta injusticia sea reparada!

Cuando el agente terminó de leer la carta, todos nos habiamos quedado sin aliento. Y eso me hizo recordar el día que encontré aquella foto y el gardapelo en la biblioteca. Dejamos a los agentes continuar con su trabajo, mientras yo con una seña le pedí al inspector que hablaramos en privado.

- Una niña muerta y dos mujeres asesinadas.

- Perdona, pero a que te refieres. – Preguntó el inspector algo confundido- Hemos encontrado a una inmigrante desconocida muerta por congelacion en la caseta del jardin trasero. A Debora, muerta de un presunto ataque al corazón. Y ahora tenemos una momia en un arcón y una carta contando como murio esta, de otra presunta victima de abuso domestico desaparecida a principios de siglo XIX. ¿Qué tiene que ver una niña con estos crimenes?

- Te acuerdas del articulo que te enseñe, el de la niña cuyo cuerpo habia desaparecido y nunca fue encontrado.

- Sí, lo recuerdo.

- Creo que tengo el resto de las piezas de un asesinato multiple de hace doscientos años e incluye un parricidio. La niña del articulo se llamaba Lilly Manning.

- En ese caso, necesitaré una copia del articulo y todo lo que hayas encontrado en tu investigación. – Dijo el inspector.

- Tengo algo mejor, algo que creo que ayudará a probar la veracidad de los hechos. – Dije enseñandole la foto y el guarda pelo que habia encontrado en la biblioteca, unos dias antes.

- Si hay suerte, podremos descubir quien mató a la chica del arcón y confirmar con la ayuda del guardapelo tanto la identidad de la victima como la maternidad de la niña a la que hace referencia tanto la carta como el articulo de prensa. – Instó el inspector mirando las nuevas evidencias.

Tras aquello, se procedió a rociar todo el lugar con luminol, un componente quimico que al estar en contacto con sangre o lejia, producia una reacción liminiscense que mostraba las manchas de sangre y los patrones de éste en paredes y suelos.

La habitación de Margaret era la más desoladora, donde el luminol mostraba un charco de sangre de unos cinco centimetros de largo en una de las esquinas del dormitorio principal. Tal fue la cantidad de sangre encontrada, tras remover parte del suelo de madera, como para afirmar con toda seguridad la muerte de persona por perdida masiva de sangre.

Los patrones de sangre descubiertos en las escaleras, respaldaron la veracidad de la historia que contaba la carta sobre el asesinato de Louise la sirvienta de la familia y tambien corroboraba lo ocurrido con el equipo de reporteros de Joy Entreteinment, en la muerte de Ann. Las muestras fueron llevadas al laboratorio, todas ellas muestras de sangre seca encontrada entre los tablones de madera del suelo y en la barandilla. Donde se encontró una gota sangre ajena al de la señora Clifton.

Dentro del pequeño arcón, además del cadaver encontraron una colección de dientes de leche y un cepillo para el pelo. Pero lo más relevante fue encontrado en el cadáver, donde encontraron restos de piel bajo de las uñas, seguramente de su atacante. En su mejilla derecha se encontraron restos de saliva que dejo el asesino al escupirle en lla cara, como símbolo de desprecio.

El resto de la casa estaba impoluta y con ello me refiero a que tras un registro exaustivo no se encontró ningún documento, carta, periodico o utensilio de uso personal, salvo algunos muebles viejos en el sotano, donados por otra organización al antiguo museo. Yo estaba convencida de que el señor Clifton habia quemado cualquier cosa que le relacionara con la desaparición de su esposa y todos sus crimenes. A excepción claro, de aquella carta, que ocultada durante años era la ficha que tiraria abajo doscientos años de mentiras e injusticias.

Habría que esperar los resultados de ADN, pero un día o dos no parecian mucho después de doscientos años de espera.

Cuando por fin se analizaron las muestras de sangre del dormitorio principal donde Margaret habia sido brutalmente asesinada, encontraron una coincidencia del 99,99 porciento con los restos de saliba y piel bajo las uñas obtenidos del cuerpo de Louise. Los resultados obtenidos señalaron que el asesino de Margate Clifton y de Louise Manning eran del mismo hombre, quien ademas resulto ser el padre biologico de Lilly Manning.

Aquel descubrimiento fue como echar gasolina a un fuego, y acabó filtrandose a los medios. Donde miles de personas conmovidas por la tragedia protestaron a favor de la exumación del cadaver de Charles Pierre Clifton y de su destitución como figura prominente en la historia de Quebec.

Y aunque las protestas no consiguieron su objetivo, la negativa a facilitar dicho analisis, fue suficiente para manchar el buen nombre de la familia Clifton. Para la buena gente de Montreal, el señor Clifton se habia convertido en un asesino despidado y la fundación, cuya gestión recaía en los herederos del legado Clifton, era una tapadera para ocultar la verdad al pueblo de Canada.

Por otro lado, con respecto al caso de las ilegales desaparecidas: el movil de la difunta Débora ahora era una evidencia a estudiar, y tras descodificarlo desveló las identidades de las inmigrantes ilegales, y con ello fue facil ubicar a estas chicas. Cuando el inspector las interrogo, muchas de ellas contaron varias historias poco convencionales sobre Clifton Hill, lo cual las motivo a abandonar la propiedad. Otras afirmaron que tras su estancia habían contraido algun tipo de enfermedad de sintomatologia variada, desde la distorsión en el habla, asma, alergias e incluso cancer.

Todas las inmigrantes fueron encontradas a excepción de la chica que murio congelada en el jardin trasero, cuyo nombre era Jen Min originaria de Beijing. Cuya muerte se clasificó como accidental. Lo cual no satisfacia al inspector.

¿Seria verdad lo que la señora Margaret Clifton habia manifestado en su carta sobre las acusaciónes de envenemamiento propiciado por su esposo?

Una semana más tarde, el inspector Castro me hizo una visita inesperada a la oficina de Bomberos de Outremount, donde ahora trabajaba gracias a la recomendación del comisionado de policia de Montreal. Sin más preambulos me dijo:

- Ha sido envenenamiento por mercurio.

- ¿Mercurio? - Respondí yo con asombro.

- Tras hablar con el médico forense sobre la carta y los problemas de salud de las trabajadoras ilegales, accedió a realizar varias pruebas de metales pesados en el cuerpo de ambas víctimas y para su sorpresa encontró restos de mercurio en la sangre y pelo de todas y cada una las víctimas, en distintas concentraciones. He ahí la prueba científica detrás de la maldición de Clifton Hill.

- ¿Hablas en serio?, y ¿cómo es que no salió antes en los análisis toxicológicos?

- En los test normales no salen este tipo de cosas, para ello hay que saber qué estas buscando específicamente. Y como la primera víctima murió por congelación y la segunda de un ataque al corazón, no había razón alguna para pensar que fueron envenenadas. – Respondió el inspector.

- Lo que no entiendo es ¿cómo alguien podía estar envenenando a tanta gente a lo largo de doscientos años? Es imposible.

- Bueno, una vez que encontramos evidencias de metales pesados en los cuerpos de las víctimas, un equipo forense volvió a Clifton Hill y encontró la fuente de contaminación. Alguien había metido botes de mercurio líquido en los túneles de ventilación y estos botes han estado ocultos allí desde el principio. Estos túneles figuraban en las copias de los planos originales que me diste. Fueron instaladas a petición expresa del señor Clifton, constituyendo otra prueba más de las intenciones criminales de este.

- No lo entiendo.- Le dije - El mercurio líquido no es venenoso. Yo de pequeña me trague algo de mercurio cuando se me rompió un termómetro y no me paso nada.

- Según me han informado no es el mercurio en sí, sino el vapor de mercurio lo que es altamente tóxico. Es un gas inodoro e incoloro y se genera a una temperatura ambiente de unos veinte grados, lo que lo hace muy peligroso.

- ¿Me voy a morir? - Pregunté yo con terror.

- No tranquila, tú no has estado expuesta mucho tiempo. Cada persona reacciona de forma diferente ante el mercurio. En el caso de Débora, su exposición continua durante 10 años le llevó a desarrollar lupus. Jen Min vivió allí un mes lo que le provoco un brote psicótico. De todas formas tienes que venir al hospital a que te hagan un tratamiento especial para eliminar el mercurio en tu organismo, para quedarnos tranquilos.

- Y ¿por qué colocarlo allí?

- La caldera ayudaba a calentar y esparcir los vapores por toda la casa. Uno de los efectos más visibles eran las flores marchitas que tanto te intrigaban. En bajas dosis generan sudores durante la noche, anemia, eczemas, alucinaciones, la lista no tiene fin. Y en altas dosis es letal, los médicos lo llaman la "fiebre de metal", los síntomas son fatiga, fiebre y escalofríos. Los efectos en el sistema respiratorio incluyen tos con sangrado, disnea, quemazón e inflamación de los pulmones, lo que acaba colapsando los pulmones de la víctima.

- Joy tenía razón, esa casa era una trampa mortal. Estoy segura de que el señor Clifton planeó la muerte de su mujer y su amante de una manera muy minuciosa, colocando el mercurio en las tuberías justo antes de irse de viaje de negocios.

- Es una buena teoría, pero no tienes pruebas que lo respalden, todo es meramente circunstancial. – Reparó en inspector.- No tenemos huellas que contrastar o testigos vivos que acusen al señor Clifton.

- Si lo piensas fríamente, ¿qué mejor manera de deshacerte de tu esposa? Sólo era cuestión de tiempo. Llegar a casa un buen día y encontrar el cadáver de tu mujer enferma. Llamar a un medico que firmara el certificado de defunción como muerte natural y el pobre viudo seria libre para volver a casarse. Pero el tiempo pasaba y nada ocurría, así que tomó medidas más drásticas. Según la carta de Margaret Clifton la primera en morir fue la hija ilegitima de su marido, que murió por un descuido de los trabajadores, que habían dejado abierta una alcantarilla. Aquello atrajo un gran revuelo y conmoción. La cuidad lloró por la tragedia, y puede que eso le obligara a aplazar sus planes criminales. Años más tarde, Margaret fue testigo de la discusión de su marido con su amante y criada, por haberle revelado a su esposa la verdad sobre el fruto de su relación, lo cual acabo con Louise siendo empujada escaleras abajo. Tras lo cual el señor Clifton ocultó su cadáver en el viejo baúl y lo escondió debajo de la cama de la víctima, sin saber que aun estaba con vida. Por ultimo mató a su esposa brutalmente, por ser una amenaza a su reputación, por no poder proporcionarle descendencia y por imposibilitarle la opción de volverse a casar con una mujer fértil.

- Es una historia creíble, pero si nos remitimos a las pruebas, sólo podemos corroborar que el padre de la niña mató a Louise Manning y a Margaret Clifton, pero no tenemos forma de confirmar que el ADN es del mismísimo señor Clifton. Y sin el permiso de los familiares para exhumar el cuerpo del señor Clifton, estamos entre la espada y la pared.

- ¿Recuerdas lo que dijeron los expertos? Margaret perdió más de tres litros de sangre, ella no salió de esa habitación con vida. Yo creo que se deshizo del cadáver tirándolo a los túneles que forman el sistema de alcantarillado de la cuidad. Hay un acceso a unos pasos de la casa.

- Si tu teoría es cierta, ¿por qué razón no deshacerse del cadáver de la criada también?- Preguntó el inspector.

- No creo que en aquella época le supusiera ningún peligro la muerte de una criada sin familia. Además la casa ha estado cerrada durante décadas. Él sabía que nadie podía ver el estado del cadáver de su mujer, eso sembraría demasiadas dudas. Así que tiro el cadáver, dio a su esposa enferma por desaparecida ante las autoridades y un par de años después se volvió a casar, dejando Montreal y trasladándose a la cuidad de Quebec. El crimen perfecto - Repuse yo con perturbación.

Por primera vez desde que lo conocí, el inspector Castro se habia quedado sin palabras, así que en silencio me acompañó al hospital, donde no se separaria de mi ni por un instante.

Último día en Clifton Hill:

Unos días más tarde volví a visitar la casa. Tras la limpieza y retirada del mercurio, no había ningún peligro. Ahora la casa era segura y había vuelto a estar a la venta. Ya no tenía que volver a aquel lugar, pero ya que la casa estaba abierta para la venta, quería echar un último vistazo y despedirme de ella de una forma simbólica. La casa tenía un aire distinto: más cálido, más alegre. Todo estaba lleno de luz, flores frescas y el olor a galletas recién hechas.

Delante de mí, vi a una mujer vestida de blanco y a su lado una niña de unos ocho años que la cogía de la mano. La mujer parecía estar esperando a alguien. Tal vez al agente inmobiliario.

Entonces aquella hermosa mujer me miró y me preguntó:

- ¿Te gustaba la casa?

Yo no supe que responderle.

Ella y la niña me miraron con comprensión como si entendieran mi situación.

La mujer con una dulce sonrisa me dijo:

- Gracias a ti, todos saben la verdad; creo que ya es hora de seguir adelante.

Una brisa cálida trajo consigo de la nada a otra mujer más joven y de cabellos negros a la estancia. Las chicas ahora reunidas se veían llenas de felicidad, listas para partir. Entonces, muy amablemente se despidieron de mí y se encaminaron a la puerta principal.

A medida que se alejaban, sus siluetas empezaron a desvanecerse, hasta que en el aire no quedo nada más que los cálidos rayos de un sol primaveral ante mis ojos incrédulos.

No quedó rastro de su paso por aquella casa, salvo un sutil aroma a rosas frescas en el ambiente. Entonces recordé donde había visto aquellos dulces rostros y me vino a la memoria la fotografía que había encontrado en el libro de poesías de la Biblioteca. Al darme cuenta de lo que en realidad había presenciado, no sentí miedo o turbación, sino paz y sosiego.

Tras aquello, di por concluida mi visita. Y al cerrar la puerta tras de mí, la casa se había quedado completamente vacía.

Epilogo

Después de aquello, la atmósfera opresiva de la casa había desaparecido. No volví a tener más pesadillas, ni a sufrir ningún otro percance. La noticia del hallazgo de tres cadáveres en la casa, no hizo más que atraer a futuros compradores, parejas y hombres de negocios que atraídos por la tragedia o por la curiosidad vieron la casa con agrado y en un par de días la casa fue vendida a una joven pareja.

No pude evitar sentir algo de tristeza al saber que se había vendido tan rápido, pero me sentía agradecida porque sin aquel trabajo nunca habría conocido al inspector Castro o descubierto la historia que aquella casa ocultaba. Sólo tenía unos cientos de dólares en mi cuenta bancaria, pero ahora contaba con un nuevo hogar y muchos proyectos en mente.

Sin embargo no todo fueron buenas noticias, pues unas semanas más tardes, vi en las noticias que la famosa casa Clifton se había quemado hasta los cimientos. La pareja se encontraba de viaje en el momento del incidente, mientras los trabajadores terminaban con las remodelaciones. Los bomberos no pudieron hacer mucho, salvo impedir que el fuego se extendiera a las propiedades colindantes. El inspector Castro me dijo en confidencia, que fue un cortocircuito la causa, pero en el fondo creo que al haberse roto la maldición, era el momento del cambio, la purificación y el comienzo de una nueva era. Y aunque no fue algo de dominio público, los bomberos encontraron una trampilla en el sótano, que curiosamente conectaba con los túneles a través de un arroyo subterráneo que cruzaba la propiedad bajo tierra. 

Un año después, vendí mis memorias a una famosa editorial americana. Y su éxito me ha llevado a vender los derechos a un famoso estudio de grabación para hacer una película basada en mi historia. Los royalties de mi libro me permiten ser independiente económicamente y pasar tiempo con mi marido, el inspector Castro. El resto de tiempo mi vida trascurre entre libros y largos paseos por Montreal.

Los tribunales, tras dos años de deliberaciones y el peso de la opinión pública, dictaminó que la fundación Clifton tenía que pagar una indemnización millonaria por daños y perjuicios a las víctimas de envenenamiento por mercurio líquido, incluyendo a los descendientes de las personas fallecidas. Lo que significo un antes y un después en la jurisprudencia canadiense.

Ahora Clifton Hill es un hermoso parque lleno de flores, estanques y patos, donde mi bebe y yo solemos pasar muchas tardes juntos, viendo a otros niños y a sus madres reír y jugar.

Fin

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A medida que la inspectora avanza en su investigación, el asesino desencadenará la cuenta atrás de una bomba mediática que la destruirá ...

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