Novela

CARTAS DE AMOR Y SEXO

Por Luis Ricardo Suárez y Luisa Morales

A Luisa

A Luis

ARENA

Buenos días,

Me dirijo a usted perpleja e indignada por sus palabras en la conferencia de ayer. ¿Realmente piensa usted que la sexualidad de la mujer está al servicio de la reproducción? Disto mucho de pertenecer a un movimiento feminista, he sufrido en mis carnes el modelado cultural mojigato-religioso de mis mayores y estoy cansada de que personas como usted, con el estandarte de la verdad en la mano, castren a las mujeres despojándolas de su identidad sexual.

No voy a entrar en la discusión sobre la maternidad, que considero un don supremo, ni en la lucha por crear y mantener la unión de la familia, prioridad por la que cada mujer ha luchado a lo largo de la historia. Lo que pretendo, y por eso me dirijo a usted, es que no utilice esos argumentos para crear una jaula dorada destinada a albergar a un ser que no necesita el proteccionismo de nadie.

Le pido que cierre un momento los ojos. Mire con ellos los de una mujer. Obsérvese. Obsérvela. ¿Qué ve diferente? ¿Acaso sus huesos están hechos con otro material? ¿Sus músculos no sirven para mover su cuerpo al igual que el de usted? Mírela más adentro. ¿Son sus sentimientos de libertad, felicidad, sensibilidad distintos de los suyos?

Quiero decirle que yo, como mujer, me considero la única dueña de todo mi cuerpo y de toda mi mente, sin resquicios. Estoy en la vida para cumplir mi misión, como cada ser en esta tierra, y lo hago desde la generosidad, la entrega y la pasión. Doy gracias a la naturaleza que me ha dado la capacidad de disfrutar el éxtasis sexual y compartirlo con otros seres consiguiendo la más alta cota de fusión, amor y libertad.

Reciba un cordial saludo,

Arena

6 de abril de 2012

ANDREU

Me llamo Andreu Termidor. Tengo 38 años. Nací en Palma.

Desde que soy mayor de edad, y pude elegir, vivo en Madrid. Fue por la cosa del idioma. Me identifico más con el de aquí. Y mi nombre es Andreu porque así me lo pusieron. ¡Qué es un nombre sino un primer paso hacia la individualidad! Ellos, mis padres, me encaminaron, y yo, Andreu, me encargué de desandar.

Cuando de pequeño decía que quería ser piloto, se les iluminaba la cara. Pero al empezar la mía a tomar cuerpo, me di cuenta de que nunca cumpliría con mi vocación. No soy guapo, y yo no me imagino a un piloto sin pelo moreno rizado, ojos grandes cautivadores, sonrisa de dientes perfectos y olor a piloto. Carezco de todo eso, por lo que en consecuencia otro será mi destino. Pienso en futuro porque creo que mi destino está aún por llegar. De momento solo estoy haciendo transbordo.

No soy guapo pero tengo mi público. Desconozco la razón, supongo que, en el fondo, nunca me ha preocupado saberla. Me basta con repasar mi vida y constatar que nunca me ha faltado una mujer enamorada.

Tampoco poseo estudios universitarios. Al venir a Madrid me tuve que poner a trabajar para poder pagarme comida y cama. Carecía de los tíos que habitualmente la mayoría de los jóvenes tienen en la capital. Los míos vivían en Barcelona, pero para ese cambio no habría abandonado el hospedaje paterno. En Barcelona se habla catalán y yo me identifico más con…¡Ah, ya lo he dicho!

Pero el que no tenga una carrera no significa que sea un patán. He leído mucho. Y no solo novelas. Por leer, he leído hasta poesía. En mis ratos libres empecé a escribir un ensayo sobre las bondades del franquismo y el comunismo. Es sorprendente la cantidad de similitudes entre ambos. Todavía continúo con él, aunque de forma más espaciada. He desplazado mis intereses hacia un campo distinto al de la política. Ahora investigo sobre la sexualidad.

Es probable que el empezar a trabajar como dependiente en un sex shop, hace ya casi cinco años, fuese lo que estimulase mi interés por el tema. Hasta entonces, la sexualidad era un mero medio de alcanzar objetivos más trascendentes. Pero, poco a poco, me fui dando cuenta de que es la sexualidad la trascendente y los objetivos, simplemente, medios.

Lo de dar conferencias sobre el tema no recuerdo bien cómo empezó. Me imagino que tuvo que ver con el éxito de mi blog. Alguien que conocía a alguien me contactó. ¿O fue alguien que conocía a alguien quien me dijo que le contactase? De lo que casi estoy seguro es de que fue cosa del blog, porque en la tienda me limito a despachar con cara de descerebrado. No, jamás hubiese dado el look (chapurreo el inglés) de piloto.

A Javier, mi jefe, el dueño del sex shop, lo de las conferencias, le pareció muy buena idea para el negocio. Él las escribe y yo las doy. Dice que tiene mejor coco que yo, y como es mi jefe no le voy a llevar la contraria.

Hoy, al abrir mi correo electrónico, después de cuatro días sin mirarlo, me encuentro con el de una tipa que no conozco. Y, puestos a desconocer, ignoro cómo ha conseguido la dirección. ¡Qué más da! El caso es que lo tiene y se permite darme un chorreo por el simple derecho de haber asistido a mi conferencia. ¡Señora, que era gratis! ¡Que nadie le obligaba a ir, y menos a quedarse, si le molestaba lo que estaba escuchando! Estas feministas me sacan de quicio. Dice que no lo es pero se le nota a la legua. Me gusta esta expresión. La aprendí de mi madre. Es a la legua, no a la lengua, eh.

Podría pasar de ella pero no quiero que piense que me ha acojonado. Si ella tiene derecho a atacarme, yo lo tengo a defenderme. Y lo voy a hacer. ¡Vaya si lo voy a hacer!

Le diré a Javier que me escriba la respuesta. La verdad es que el tío tiene un punto, y quiero asegurarme de que entre los dos le damos un buen revolcón a esta mujer. Formamos un buen equipo: él escribe y yo doy la cara. No es que yo no me sienta capaz de darle réplica a esta tía lista, sino que quiero asegurarme de que reciba su merecido.

Estimada Doña Arena:

Me deja usted alucinado. O más que usted, a la que no tengo el placer de conocer, su correo.

Espero que no se tome a mal el que ejerza mi derecho de réplica.

No acostumbro a responder anónimos, pues, admitirá conmigo, que Arena y nada es lo mismo. Sin embargo, no me da usted miedo. Llevo veinte años cerrándole la puerta al miedo cuando apago las luces de mi cuarto.

Contesto.

Perpleja se puede quedar, indignada no. Yo no he asaltado su dignidad sino su ideología feminista, que, aunque no milite, ejerce.

No acostumbro a decir cosas que no piense, especialmente si voy a tener una intervención pública llena de buitres esperando devorarme.

Lo de que la sexualidad de la mujer está al servicio de la reproducción no me lo he inventado yo, ha sido confirmado por la Antropología.

Si usted quiere tortillear con quien le salga de allí abajo, es libre de hacerlo, pero no a costa de castrar la libertad de opinión. Porque aquí la única que ha castrado ha sido usted. La identidad sexual de la mujer está más que demostrada a través de su fisiología, si tiene un hueco es para llenarlo.

Sigo.

Soy un hombre de mi tiempo, pero eso no significa que tenga que tragar con la propaganda de los que se hacen llamar progresistas. Si progreso significa sustituir a la madre por un tubo de ensayo, yo me cago en el progreso.

De la unión de la familia no he hablado. En este momento necesitamos habitantes jóvenes, no familias. La madre está por encima de la esposa. Y le digo más, la sexualidad, hoy en día, ha adelantado al amor. No reniego del amor, solo lo resitúo.

Que la mujer no necesita protección lo dirá usted. La mujer la necesita y le gusta. Puede que lo niegue, pero gustarle le gusta.

No necesito cerrar ningún ojo para ver. Veo claro y sin problemas. Veo el cuerpo de la mujer como el de un ser humano, pero no veo que no sea diferente al del hombre. Veo que los records de atletismo son mejores los masculinos. Veo que hay muy pocos deportes de fortaleza física, por no decir ninguno, en el que se enfrenten hombres contra mujeres.

Y en cuanto a los sentimientos, la diferencia es menos apreciable pero también existe. Empezando por el de maternidad al que usted aludía. No digo nada respecto a la diferente forma de vivir la sexualidad.

Sus ejemplos pueden ser válidos, aunque insuficientes. La demostración de una afirmación no debe dejar puntos oscuros.

La publicidad que se hace al final de su correo le recomiendo que la reserve para una página de encuentros, pues a mí no me interesa en absoluto cómo folla y con quién.

Andreu Termidor

                 10 de abril de 2012

JAVIER

Javier se sentía incómodo. Había accedido a contestar por Andreu el mail de la mujer que se molestó por lo que dijo en una conferencia. En estricta justicia, tenía derecho a sustituirle, pues él era el padre de lo que decía Andreu en las charlas, aunque a saber lo que habría podido añadir de su propia cosecha. Lo que tenía mucho menos defensa era el estilo grosero que le obligó a adoptar y que no le quedó más remedio pues, si no, se habría eternizado el desacuerdo durante horas sin que pudiera salir el correo. Total, a él qué más le daba. No conocía a esa mujer y su papel era de simple mensajero. Si bien, lo de “tortillear” era una pasada que no venía a cuento…pero se empeñó y no hubo forma de apearle del burro. ¡Este Andreu no tiene remedio! ¡Se convierte en un troglodita en cuanto se relaciona con una mujer más allá de lo cotidiano!

ARENA

Me gustan las mañanas de domingo. Me despierta la saciedad de sueño, la luz que se filtra por las rendijas de la contraventana, los sonidos de la ciudad que amanece y, muy especialmente, el olor del café recién hecho.

Vivo sola, lo que me reporta muchas ventajas, la casa está tan ordenada o desordenada como se me antoja, ningún objeto cambia inesperadamente de su sitio y no tengo que negociar los cambios de canal en la tele, el volumen de la música o el turno en la ducha. Sin embargo, renunciar al aroma del café penetrando mis sentidos mientras aún estoy adormecida ha sido una de las cosas más difíciles de mi nueva vida, hasta que vi el pequeño programador que utilizaba mi vecina para controlar la iluminación de su acuario de peces tropicales. ¡Todo un descubrimiento! Me hice con uno que acoplé a mi vieja cafetera y desde entonces el apartamento se convirtió en mi hogar.

La segunda taza de café la tomo frente al ordenador, ojeo los titulares de la prensa on-line y reviso mi correo, algo de publicidad, tres nuevos comentarios en mi blog y… ¡la contestación a mi correo del jueves! Ya no esperaba su respuesta, pero sí, ahí estaba y qué respuesta. Echaba humo, quemaba toda ella. Borbotones de energía descontrolada se agolpaban entre las letras pidiendo a gritos ser liberados. Un estilo grosero era el hilo conductor del mensaje que tenía frente a mí. Aunque totalmente desacertado en el contenido y en la forma, apreciaba que hubiera dedicado su tiempo a considerar mis palabras y dedicarme su contestación. Había una cosa que me llamaba poderosamente la atención, su reconocida victoria al miedo dejaba traslucir un profundo sufrimiento anterior. El miedo como reto superado, la ausencia de miedo como elemento disparador y motivador de su respuesta. Decidí contestarle.

Estimado señor Termidor:

Agradezco la atención que ha dedicado a mi correo aun a sabiendas de la distancia que separa nuestra respectiva visión de la mujer. Si bien es cierto que Arena es mi sobrenombre, no lo es tanto el que seamos del todo desconocidos. Permítame por ello que no me considere un alma anónima, sino alguien que desde la lejanía comparte con usted el aquí y el ahora que hemos elegido vivir.

Ha vencido usted al miedo. Yo, sin embargo, he mantenido el miedo vivo a lo largo de toda mi vida. Temor a que me castigaran de niña en el colegio, terror a las culebras que guardaba mi hermano en un bote de cristal, pavor a las inyecciones que todo lo curaban y pánico a quedarme sola por la noche en mi cuarto. Cuando crecí, maduró conmigo el miedo evolucionando paralelo a mí. El temor en el colegio se reubicó en la universidad y posteriormente en el trabajo, alimentado por un jefe siempre colérico, un presupuesto inalcanzable y la sombra del paro acechando en el exterior. El terror a las culebras pasó a focalizar otros seres tangiblemente más peligrosos, como los motoristas en los pasos de cebra, los curas en el confesionario y mi padre, siempre mi padre, con la tabla de sus diez mandamientos en la mano. El pavor a las inyecciones cambió al pánico por sufrir un cáncer como el que acababa de arrebatar la vida de uno de mis mejores amigos. Ausencia, dolor, tristeza. Y de nuevo pánico a quedarme sola por la noche en mi cama.

Es usted franco. Yo, sin embargo, he mentido en muchas ocasiones a lo largo de mi vida. Inventé excusas de niña para que no me castigaran, falsifiqué la firma de mi padre para justificar un día de ausencia en el instituto, feliz día de libertad en el que conocí un hombre, o más bien un muchacho torpe en el sexo pero generoso de amor. He fingido orgasmos, burlado normas, enredado historias, liado vidas. Armas de lucha válidas para sobrevivir en mi selva. No me enorgullezco de ello, pero tampoco me arrepiento de ninguna, salvo de haberme mentido a mí misma. Me mentí cuando decidí que mi vocación era estudiar Derecho, cuando me repetía que la dedicación a mi familia sustituía todos mis placeres anteriores, como bailar hasta el amanecer, acudir a la tertulia de los jueves, sudar en el gimnasio, llorar en el cine, o soñar con un libro. Y sobre todo, me mentí cuando insistía en que era feliz junto al hombre que nunca debería haber existido para mí.

Permítame estar en desacuerdo con el estilo grosero de su carta. Mucho podríamos debatir sobre su contenido, porque las visiones externas siempre nos enriquecen en una u otra dirección, amén del placer que produce saborear argumentos y contra argumentos condimentados con gotas de adrenalina y concesión. Me he sentido directamente atacada y, por qué no reconocerlo, incomprendida. Entiendo su reacción ante las palabras de mi anterior mensaje. ¿Qué podía esperar de usted tras mi ataque? Buscaba empatía, pero ofrecí un fruto envuelto en piel amarga.

Librada de su corteza la fruta que hoy he recibido, encuentro en sus palabras una idea que intuyo de interés: “La sexualidad, hoy en día, ha adelantado al amor. No reniego del amor, solo lo resitúo”. ¿Existe una competición entre sexo y amor? ¿En qué aspectos uno puede adelantar al otro? ¿En qué grado divergen o convergen? Cuando el niño nace recibe amor, y éste sigue siendo el elemento fundamental que alimenta su equilibrio emocional, autoestima y habilidad social durante largos años. En la adolescencia aparece el sexo ofreciendo una bifurcación en el camino. Es entonces cuando muchos se mueven respondiendo a impulsos sexuales y otros muchos se mueven gobernados por el amor ciego. Las reglas de la sociedad ponen algunos semáforos y señales de stop y ceda el paso. En las encrucijadas de amor y sexo, las personas caen en el enamoramiento y, si están en edad propicia, formalizan una unión pasando por la iglesia o el ayuntamiento. Al final, cada ser adulto termina forjándose según los distintos viajeros que se ha topado en su camino.

Arena de Mar

11 de Abril de 2012

Correo enviado. Estoy tranquila pese a que se me ha hecho tarde. Subo el volumen de la música,  cierro el ordenador y dejo correr el agua de la ducha mientras selecciono una camiseta y una falda del armario. El agua está caliente, me agrada su golpe en el cuerpo, el aroma del gel invade el recinto, lo extiendo suavemente con la mano pasando por cada hendidura. A la cabellera le reservo una dosis especial de acondicionador que la deja sedosa y brillante. Canto con la música, disfruto haciéndolo. Descuelgo el difusor de la ducha y lo utilizo a modo de micrófono, interpreto un solo magnífico, el rock siempre me ha gustado bajo el agua. Sigo utilizando el difusor para aclararme y siento bajo su paso el dulce roce de la lluvia caliente. Cuando llega a mi intimidad paro y me recreo con las sensaciones que despierta. Cierro los ojos, el canto se vuelve gemido.

ANDREU

No soy de los que odia los lunes. En eso soy un hombre atípico. Puestos a odiar, un día es inocente, la culpabilidad debería recaer sobre quiénes le cargaron con la responsabilidad de abrir la semana.

Tampoco exprimo los fines de semana con desesperación. Más bien les dejo fluir entre rutinas y lugares habituales. Algo de comer, algo de beber, algo de follar y mucho fútbol.

Por ejemplo:

1.- Algo de comer

La tortilla de Betanzos. Una tortilla huevona, sobre un lecho de yema, que se deshace en la boca. De patatas, sin más aditamentos, cortadas en finas láminas redondas.

Ocurrió el sábado por la noche.

2.- Algo de beber

Una copita de vino oloroso. Casi era un dedal. Para una mano gigante, pero un dedal. Mano de labriego de los de antes, acostumbrada a destripar terrones. Cristalería de la abuela de alguien. Sonaba un clavicordio en un i-pad.

Ocurrió el domingo por la tarde.

3.- Algo de follar

Con las luces del alba. Cuando los ojos se resisten a abrirse y la erección engaña. Acallando las voces para no despertar a los de habitaciones próximas. Cansado de descanso. Aturdido por no encontrar definiciones ni a lo que haces ni a lo que sientes.

Ocurrió el domingo por la mañana.

4.- Mucho fútbol.

El Madrid gana. No lo ves por temor a que pierda con uno de los últimos.

El Barça gana. No ceden. Les odias.

El Mallorca… ¿Qué hizo el Mallorca?

Ocurrió continuamente. Y sigue ocurriendo, porque un partido de fútbol va más allá de su tiempo reglamentario.

De nuevo, he dejado pasar días sin abrir el correo. Y eso que debo reconocer que tengo curiosidad por saber el efecto de mi réplica a la tal Arena. Me extrañaría que hubiese permanecido callada. Este tipo de mujeres no admite que un hombre pueda quedar sobre ella. Seguro que me ha puesto cual cagada de paloma. Es posible que me extralimitase en mi respuesta (la respuesta es mía y me pertenece, porque sale de mi correo aunque la escriba Javier), pero ya está bien de aguantar ataques por el mero hecho de haber nacido hombre. Antes éramos los reyes del mambo, ahora delincuentes sin presunción de inocencia.

Lo sorprendente es que ha tenido presencia en mi cabeza a lo largo de estos días. Repentinamente me sentía cabreado con el mundo hasta que me daba cuenta de que ella era la causante de mi malestar. Tiene gracia que una desconocida me esté amargando la vida. Está bien, es hora de buscar un nuevo correo que me dé razones concretas para odiarla. Y si piensa que voy a quedarme callado está pero que muy equivocada.

Arena:

No deja usted de sorprenderme.

Me sorprendió con su correo crítico, y me sorprende ahora con este segundo que no sabría cómo calificar.

Cuando esperaba una retahíla de insultos me encuentro con que usted me hace confidencias sobre los miedos de su vida. Es cierto que, más adelante, expresa su disconformidad con el tono de mi correo, pero de forma elegante y nada insistente. Admito que me ha descolocado. Tengo la obligación moral de compensar mi agresividad anterior de alguna forma que no sé muy bien cuál es. Lo primero que se me ocurre es abrir una vía de comunicación a los sentimientos de los que me ha hecho partícipe.

Pero antes de ello me gustaría plantearle una inquietud. Dice usted en su correo que no somos del todo desconocidos. ¿Es una forma de hablar o un hecho? ¿Se refiere a que por cruzar dos correos las personas ya se conocen o realmente nos conocíamos de antes? Es posible que se pregunte qué importancia tiene, pero para mí tiene mucha, no hablaría igual a una desconocida que a una mujer que me conociese.

De momento la seguiré tratando como desconocida, pero sí le agradecería que me sacase de mi error si no es así.

El miedo al que he vencido es el referente a las acusaciones anónimas sin fundamento. Pero evitemos el volver a enzarzarnos en una nueva discusión. Lo que sí quiero asegurarle es que no soy inmune a cualquier miedo. El miedo es la enfermedad de toda mente sana. La puerta hacia la pérdida del equilibrio.

Usted me habla de miedo a ser señalada como diferente, a los seres vivos que nos repugnan por piel, al dolor físico de la penetración no deseada y a los ángeles oscuros que habitan las camas.

Usted me habla de cuando el miedo se hace mayor de edad y deja de ser temor para convertirse en culpa. Del descubrimiento de pieles repugnantes entre cueros, sotanas y autoridades consanguíneas por la gracia divina. Del polvo somos y no nos moriremos echándolo. De los que se van cuando todavía tenían mucho por llegar. Y del que nunca nos abandona, el del otro lado de la cama.

Yo le hablo de un solo miedo, el miedo a enamorarme.

En su defensa ante el miedo ha recurrido a la mentira a lo largo de su existencia, y nadie se ha librado de ella empezando por usted misma. Cuando le hablo del miedo a enamorarme, le hablo del miedo a mentirme, del miedo a inventarme la vida. Porque lo que usted hacía, bajo el pretexto del amor, era pintar un vergel en un erial. Renunciar a todo por nada. Pagar las consecuencias de un error entregando cheques de viaje a la felicidad.

Voy contestando a su correo según leo, y ha llegado el momento de enfrentarme a mi grosería. He intentado releer mi correo y, a duras penas, he conseguido hacerlo. Un sentimiento de vergüenza se ha instalado en mí como si fuera el okupa de trenzas grasientas y pies negros.

“Permítame estar en desacuerdo con el estilo grosero de su carta”. No dice más…y tampoco menos. Las trenzas se me enredan en los espejos que evito para no teñirlos de rojo y los pies reciben orines mal dirigidos. Me veo y siento guarro. “Permítame estar en desacuerdo con el estilo grosero de su carta”. Permítame usted a mí llamar a su puerta en lugar de derribarla. No soy de flores, ni tampoco sabría dónde enviarlas. Sirva este correo de sustitutivo de celofanes y lazos de tela. Porque no sé si se ha apercibido, Arena de Mar, de que los ramos son los trajes de fiesta de las flores. Y las flores así enviadas, no son nunca más flores sino palabras de olor.

Ahora bien, no admitiré haber hecho concesión alguna en mi airada respuesta, lo cortés no quita lo valiente.

Y también, debe reconocer conmigo que tiene usted una manera un tanto personal de buscar empatía… ¡Por Dios, por Dios!

¿Desea saborear mi fruta? Hagámoslo, procuraré dar respuesta a las preguntas que se hace en voz alta.

¿Competición entre sexo y amor? Por supuesto, desde el momento que los moralistas expulsaron al sexo del Paraíso. Entonces no sabían que estaban decorando a su rival, el Infierno, con cortinas muy sugerentes. Entre un lugar de muchachas paliduchas transparentes y otro de guarrillas con agujeros en las medias, muchos no tendremos la más mínima duda sobre en cual establecernos.

¿En qué aspectos puede adelantar el uno al otro? El sexo tiene ventaja, porque no tiene problemas en adelantar en prohibido.

¿En qué grado divergen o convergen? En todos, pues son una circunferencia de 360º a la que someten a tensión continua, por lo que nunca puede ser perfecta. El sexo pretende convertirla en elipse vaginal o paralelepípedo  macho, mientras el amor se empeña en dibujar un corazón a partir de los pliegues de un cerebro. No se enteran de que, si les diesen libertad, el amor y el sexo se desplazarían por la línea de esa circunferencia, encontrándose y separándose sin traumas ni culpas.

Me va a permitir que disienta, Arena. El amor que recibe el niño cuando nace, no es el amor real. Éste último no existe sin el sexo. Tenemos un serio problema conceptual al utilizar el mismo término para diferentes conceptos, y es por ello que se recurre a los adjetivos para tratar de desenredar la confusión creada. ¿Pero a usted le valdría que El Amor fuese simplemente el amor sexual? A mí, desde luego, no.

Y en cuanto a su afirmación de que en la adolescencia aparece el sexo, me veo obligado a añadir: porque no le han permitido existir como menor de edad. El sexo es el único ser vivo que nace viejo. Más bien, que se le bautiza de viejo. Porque el sexo está desde el onanismo de un bebé hasta la medición del tamaño de los pechos de una púber, pasando por las risas nerviosas al verle al otro “la cosita”.

El amor ciego yo lo redefiniría como el amor vendado. ¡No veas el sexo, no sea que te vaya a gustar más!

Entonces, según su última conclusión, la vida es como decía mi madre: la consecuencia de la elección de compañías. Las hay buenas y las hay malas. El destino es solo el resultado de a quiénes eliges. Según donde compres, así será el género.

He de concluir. Debo salir.

Adiós.

Andreu

                    16 de abril de 2012

Acabo de darle a enviar y, nada más hacerlo, me he arrepentido. ¿Qué hago yo confraternizando con una tía que se metió en mi vida atacándome? He vuelto a leer lo que he enviado y no me he reconocido, parezco un títere. Es el problema de darle tanta libertad a Javier en las respuestas. A veces es brillante, pero otras es súper blando. Ya está hecho, no tiene remedio. Cuando conteste, porque contestará, de ello no tengo la menor duda, debo darle un corte. Ya se sabe cómo son las mujeres, si les muestras el más mínimo signo de sensibilidad, la has cagado.

¿Un okupa pestilente? ¡Seré maricón!

¿Desea saborear mi fruta? ¡Más maricón todavía!

“Me va a permitir que disienta…” ¡No, coño, no! ¡Pero qué gilipolleces dices, tía!...Que se sepa quién manda.

¡Menos mal que me he despedido como un hombre.

ANDRÉS

Redactar correos con Andreu pegado a tu chepa es agotador. ¡Impresionante la tal Arena! Menuda lección de elegancia nos ha dado, y hablo en plural porque soy responsable subsidiario de las respuestas. Parece una tía super interesante, y debe tener un coco magnífico. La redacción de esta última respuesta a Arena ha sido una batalla campal. En algún momento hemos llegado a alzar la voz más de lo normal. Al final he conseguido llevarme el gato al agua, aunque me he quedado agotado. Creo que hemos enviado una respuesta a su altura. Me encantará leer lo que nos contesta. Mira por donde, esta ayuda a Andreu que presté porque no me pude negar, va a resultar una experiencia muy enriquecedora.

ARENA

Son más de las diez, hace ya largo rato que cené y está a punto de llegar Jorge, mi amigo y masajista. Hablé con él esta tarde, he tenido una mala caída jugando al tenis y estoy dolorida de un tobillo. Suena el timbre.

-         Hola Jorge, qué bien que hayas podido venir.

-         Faltaría más. Todo por mi bailarina favorita, porque sigues bailando, ¿no?

-         Esa afición me vio nacer y me temo que me acompañará el resto de mi vida, pero esto me lo hice al intentar llegar a una bola traicionera. Por eso prefiero jugar en tierra batida, nunca te quedas clavada en el suelo.

-         Ahora te miro. He traído la camilla plegable para poder darte un masaje en condiciones. ¿Tienes una toalla grande y un poco de aceite corporal?

-         Tengo eso y mucho más. Instálate cerca de la chimenea. Hacía mucho tiempo que no venías por aquí, voy a enseñarte la música que he encontrado para estos menesteres.

-         Solo me llamas cuando te lastimas. No me crees cuando te digo que los masajes también pueden ser placenteros. Hoy te lo voy a demostrar.

Y ya lo creo que me lo demostró. Estuvo cerca de dos horas recorriendo cada centímetro de piel como si fuera el único. El olor del aceite se mezclaba con el de su sudor por el esfuerzo, el movimiento de sus manos transmitía mensajes secretos a mis músculos, que respondían distendiéndose. Fue entonces cuando mi cuerpo empezó a reaccionar bajo el amasamiento insistente de aquel hombre. El despertar de los sentidos dio paso al despertar de los sexos. El fuego de la chimenea fue testigo del encuentro ardiente sobre aquella cama alta y estrecha. Después un largo silencio en el que el ritmo de los corazones empezaba a ser de nuevo normal.

Sonó un mensaje entrante en el correo del ordenador. Cuando lo abrí, Jorge estaba justo detrás de mí.

-         ¿No será Andreu, tu Andreu?

-         Sí

-         ¿Has vuelto a contactar con él después de tanto tiempo?

-         Ha sido algo casual, no sabía que era él quien iba a dar la conferencia.

-         ¿Y cómo ha reaccionado?

-         No sabe que soy yo.

-         ¿Que no sabe qué?

-         He preferido permanecer en la sombra.

-         Estás jugando con fuego, nunca conseguiré entenderte.

Estimado Andreu,

Recibo su llamada a mi puerta con respeto y le doy las gracias por su ramo de flores virtual transformado en palabras de olor. Reconozco al corazón que siempre ha latido en su castillo.

La confidencia que me ha hecho me ha dejado un poso de intriga: miedo a enamorarse. ¿Acaso no es el enamoramiento el más delicioso estado para los mortales? La persona amada se convierte en la perfección idealizada produciendo la más alta e irresistible atracción. No se siente frío ni calor, los contratiempos no producen enfados, el rostro se embellece, el resto del mundo se vuelve amable y nos sonríe. Al igual que las estaciones del año, este estado pasa dando lugar a otro más sosegado y profundo madurando la unión entre los amantes y amados.

Yo no tengo miedo a enamorarme. Lo deseo fervientemente. A lo que sí tengo miedo es al desamor que a menudo le sigue, a sentir el vacío que te arranca el alma y no te deja respirar. Con la ruptura del amor sientes que te mueres aún estando con vida. Y es en ese momento de enajenación que te desgarra cuando uno se promete a sí mismo no volver a amar.

Atentamente le saluda,

Arena de Sol

18 de Abril de 2012

ANDREU

Sábado. Estoy en la tienda, bastante aburrido. Javier se acaba de ir. Son las seis de la tarde y solo hay un cliente. Es un chaval, seguramente menor de edad pero podría no serlo. Como todavía no ha comprado nada no le he pedido el carnet. Está en la estantería de revistas, probablemente recolectando imágenes para un alivio posterior.

Hace poco que se fue una abuela que ya andaría por los sesenta. No es frecuente ver a mujeres por aquí, y menos de esa edad. Para nada estaba cortada. Se movía con naturalidad entre los expositores y pasillos. Pasó un buen rato analizando un consolador que ofertamos como la joya de la corona. Tiene música y luz incorporada. Lo de la música pase, pero lo de la luz no acabo de entenderlo.

Ya me he acostumbrado a trabajar en sábado. No vengo de mal humor, de nada me serviría. Es una tarea poco exigente y me deja tiempo para pensar en mis cosas. Tengo una libreta de anillas, de las de antes, con tapas azules, en la que voy apuntando ideas y pensamientos. No es lo mismo una idea que un pensamiento, les diferencia que un pensamiento puede permitirse ser inútil.

Voy a aprovechar para apuntarme unas cuantas cosas que quiero decirle a Arena.

Sí, me ha contestado.

Ha sido un correo corto en el que solo se ha centrado en lo que le dije del miedo a enamorarme.

En cierto modo me ha jodido, pues me resultaba muy cómodo ir contestando a las distintas afirmaciones que ella iba escribiendo. Para una aportación nueva que se me ocurre realizar, va y se focaliza exclusivamente en ella. Tengo dos opciones: Hacerme fuerte y profundizar o abrir otros campos de discusión.

Si opto por la primera, tocaré las diferencias entre amor y enamoramiento, así como la individualidad y la dualidad de estos conceptos. De no hacerlo, puedo volver al origen, a su primer correo, y abrir un debate que, en su momento, le negué. ¡Joder, estoy empezando a pensar igual de pijo que Javier! Para esta respuesta no le necesito.

Por cierto, la señora se compró el consolador. Esta noche su coño va a parecer una feria.

Hola Arena:

No ha contestado a mi pregunta del correo anterior: ¿Me conoce?

             21 de abril de 2012

Así son las cosas. Se planifican y luego suceden diferentes. Pero no estoy dispuesto a seguir manteniendo una correspondencia en situación de indefensión. Si fuésemos desconocidos no habría problema. Estaríamos comunicándonos en pos del conocimiento. Pero de la otra manera, no. ¿Qué garantías tengo de que las intenciones de esta mujer no sean otras que las de jugar conmigo? ¿O peores? No me imagino cuáles, pero seguro que ella sí. Las mujeres son maestras en diseñar venganzas. Eso es, se trata de una venganza. Alguien que esperaba algo de mí que no recibió. Debo echar el freno. He pecado de ingenuo. Me he abierto a esta mujer sin valorar las consecuencias.

Debería tratar de imaginarme quién es, pero es muy complicado. Ha habido suficientes mujeres en mi vida como para poder identificarla. A efectos de poder acotar el espectro tendría que asumir algunas premisas. En primer lugar habría que admitir que ha existido una relación afectiva o sexual entre los dos. No tendría sentido que una mujer menos involucrada en mi vida, llevase la comunicación al grado de intimidad que lo ha hecho.

Es una lástima que en la conferencia estuviera en un escenario con luces. No veía a la gente y, para colmo de males, tuve que marcharme corriendo nada más acabar porque tenía una cita importante. La organización ya lo sabía y avisó por anticipado que no podría haber coloquio porque el conferenciante tenía que salir a toda hostia en cuanto acabase. Esa no fue la expresión, dijo algo como por cuestiones irrenunciables. No, no, por compromisos ineludibles. Ahora recuerdo que dejé mi dirección de correo por si alguien tenía una pregunta: ¡por eso la tiene!

Mira esa mosca. Es gilipollas. No hace más que zumbar contra el cristal de la ventana sin caer en la cuenta de que le basta con separarse de ella y volar a la calle, pues está abierta. Me recuerda a esas mujeres que se pasan la vida protestando sobre sus maridos, pero nunca se atreven a abandonarlos.

En segundo lugar hay que presuponer que la relación no ha sido satisfactoria. Si lo hubiese sido, aunque ya hubiese terminado, ella se habría dado por satisfecha y pasaría página. Esta mujer tiene algo pendiente conmigo, por ello no me suelta.

¡Tonta! ¡Esa mosca es tonta! Ha tenido que notar el fresco que entra por la ventana. Tiene la liberación a unos centímetros y es incapaz de apreciarlo. ¡Pesan las alas al aproximarse a la libertad! Se pasan la vida exigiéndola, pero luego no saben manejarla.

Y en tercer lugar debemos afirmar lo que ya he pensado antes, que esa mujer pretende vengarse de mí, ganándose mi confianza y dándome una puñalada en el momento en que yo esté más entregado. ¡Arena, no sabes con quién te estás jugando los cuartos!

Ya está. Muerta. ¡Por imbécil!

Me siento raro. No me reconozco. ¿Me estaré convirtiendo en Javier?

JAVIER

Cuando le he preguntado a Andreu si todavía no había respuesta de Arena, me ha sorprendido con que ya había contestado. Me he quedado muy decepcionado en principio, y, a continuación, enormemente preocupado porque lo hubiese echado todo a perder. Tuve que ser muy sutil al sugerirle que me dejara leer ambos correos. Argumenté que si tenía que ayudarle en un futuro no debía desconectarme de lo sucedido. Compró la idea y me enseñó los dos correos. Menos mal que en el suyo se limita a preguntar y sin insultar. Respecto al de ella me he sentido algo frustrado. Creo que el ejercicio de brillantez que realicé en mi respuesta anterior se merecía más que un correo escueto centrado solo en el miedo al enamoramiento. No es propio de una mujer el renunciar a una comunicación extensa a la que los hombres raras veces nos prestamos. Seguramente tenía prisa o le había ocurrido alguna cosa que ocupaba su mente. Lo cierto es que sabemos muy poco de ella. Puede que esté casada y que su marido le engañe, o que tenga un amante que no quiera separarse de su mujer pese a que se lo prometa cada vez que se acuesten en un motel o, incluso, puede ser lesbiana como pensaba Andreu y estar confundida al sentirse atraída por un compañero de trabajo. Realmente podrían ser tantas cosas, su vida es aún un misterio. Un misterio que me atrae desentrañar, y, pensándolo bien, la respuesta de Andreu es muy adecuada para ello.

ARENA

Hoy toca reunión con las chicas en el bar de Charly. Almudena y Lucía han sido las primeras en llegar. Dori siempre es la última, unas veces porque le toca tener a los niños en casa, otras porque pasea al perrito de su madre y otras muchas por razones que no consigo recordar.

-         Ayer Almudena volvió a salir con Piolín – Delató Lucía en cuanto me vio llegar.

Ese era el apelativo que Lucía había decidido poner a un joven bohemio que Almudena había conocido en la inauguración de la exposición de pintura de un amigo común. El único “pero” que se le podría poner a aquel hombre es que es veinte años menor que ella, cosa que Lucía no le perdonaba. Almudena era una mujer de cincuenta años que aún poseía la apariencia y energía de años atrás. Desde su divorcio, había salido con muchos hombres, la mayoría treintañeros dedicados a alguna actividad física: moteros, futbolistas, bailarines, hubo también un paracaidista, dos militares y un equilibrista. El tal Piolín le daba más bien al arte y le había dedicado ya varios cuadros pintados sobre su piel. Belleza efímera que solía sucumbir a la pasión desenfrenada que se desataba entre el pintor y su musa.

-         Pues ya sabéis – les dije -  quien con niños se acuesta, “meao” se levanta, jajaja.

-         Sois unas brujas las dos. He de confesar que tuve que invertir tiempo en mostrarle puntos y ayudarle a desarrollar habilidades, pero ahora se ha convertido en un experto el “jodío” y sabe aguantar y mantenerme donde a mí me gusta.

-         ¡Vaya! Ya salió el lado zorril de Almudena. Está por llegar el día en que nos digas que has disfrutado de un plácido paseo con alguien que no te has llevado a la cama – Lucía era mucho más hogareña. En los dos últimos años había dado con un brasileño que le llevaba el desayuno a la cama y le dedicaba frases bonitas, pero que, a la vez, le dejaba la visa tiritando cuando menos se lo esperaba.

-         Ya veo que os habéis vuelto a enzarzar – Era la voz de Dori, que se acercaba a la mesa mientras se desabotonaba la chaqueta.

-         No, si está bien – replicó Lucía – cada una es libre de salir con los críos que quiera, pero que luego no venga llorando cuando éste vaya tras una universitaria más delgada, más tersa, más prieta y mucho más joven.

Dori se sentó, pidió una taza de chocolate caliente y me preguntó:

-         ¿Has hablado ya de tu hombre misterioso?

Almudena y Lucía me acorralaron.

-         ¿Qué hombre? ¿Tienes un romance y ni siquiera lo has mencionado por encima?

-         No tengo ningún romance ¿Por qué dices que hay un hombre misterioso? ¿De dónde te has sacado semejante historia?

-         Uy, uy, uy – reía Dori – que hemos dado en el clavo. Desde el momento en que lo guardas solo para ti, es el hombre más misterioso para nosotras.

-         No he salido con nadie nuevo en las últimas dos semanas.

-         Pues parece que Jorge ha visto otra cosa…

-         ¿Se puede saber qué te ha contado ese cotilla?

-         Nada. He de reconocer que es un perro fiel. No conseguí sacarle ningún detalle, salvo que estaba delante cuando recibiste un mensaje suyo.

-         ¡Bingo! – gritaron las otras dos - ¡El hombre misterioso existe y además mantiene una relación a través de internet! Ahora no tienes más remedio que cantar.

-         Jamás he visto distorsionar tanto los hechos. Se trata de un conferenciante de tres al cuarto, que va de sobrado por la vida pensando que las mujeres somos ciudadanos de segunda. Me tocó la fibra sensible y no pude evitar escribirle.

-         ¿Y lo hiciste por correo electrónico?

-         Sí.

-         ¿Y después?

-         No hay después.

-         ¿No habéis quedado?

-         No.

-         ¿Y desde cuándo te interesan las relaciones epistolares?

-         ¿Y desde cuándo tengo yo que dar explicaciones sobre lo que digo, hago o escribo?

-         Está bien, chicas - Lucía decidió dar un cambio de rumbo abriendo la puerta de las confidencias – Creo que ha llegado el momento de la rueda de las confesiones. Empiezas tú, Dori, por haber sido la última en llegar. ¿Qué ha sido lo más inconfesable que te ha ocurrido en estas dos semanas?

Dori apuró el chocolate, se secó los labios, miró a sus amigas y comenzó – El lunes nos citaron en el colegio a mi ex y a mí para hablar sobre nuestra hija de doce años. Parece que tiene problemas de relación en clase. Estuvimos casi una hora con la tutora y después nos fuimos a tomar un café para concretar algunos de los detalles del plan que nos había diseñado la profesora. Pues bien, me las ingenié para introducir un tanga en el bolsillo del pantalón de Felipe. Me encantaría ver la cara de gilipollas que se le va a poner cuando lo encuentre su Barbie pelirroja y se acerque con el tanga colgado del dedo índice, moviéndolo como un péndulo, “Darliiing, ¿me puedes decir qué significa esto?”

-         Ja, ja, ja. Eres diabólica. Un bravo por Dori. Lucía, ahora te toca a ti.

La dulce amada del brasileño apoyó las dos manos sobre la mesa inclinando ligeramente su cuerpo hacia delante – El sábado pasado por la noche pillé a mi amorcito en el salón viendo un canal porno. Estaba en plena faena, me senté en el suelo detrás de su sillón. En su momento cumbre le dediqué un gran alarido de hembra en celo. ¡Se llevó un susto de muerte! A mí me dio un ataque de risa y me entró hipo. Tuve que salir corriendo antes de que tomara represalias.

-         Ja, ja, ja. Tú tampoco te quedas corta. Un bravo por Lucía. Almudena, ahora vas tú.

-         Bueno, yo no le he hecho ninguna putadita a nadie. El sábado salí con un cantante de ópera que hacía tiempo que no veía. Estaba en la ciudad por unos días y me invitó a cenar. Luego fuimos a su hotel y se empeñó en que cantáramos una de sus arias favoritas. Acompañados por la música de fondo de un CD, proferimos una verbena de graves y agudos más o menos afinados. Más por su parte y menos por la mía. Lo increíble fue entonar los orgasmos con la música. Totalmente desinhibidos, deleitamos a nuestro público con los más desgarradores tonos de pasión. Los aplausos no se hicieron esperar. Unos golpes insistentes en la pared del cabecero de la cama, que debía ser la misma pared del cabecero de otra cama donde alguien pretendía dormir.

-         Ja, ja, ja. Apuesto a que a la mañana siguiente estabas afónica. Bueno, y ahora voy yo. Siento poner fin a una rueda de risas. Yo estoy descentrada desde que se cruzó este hombre en mi vida. Se llama Andreu y me produce rechazo y atracción a la vez. Muchas ideas asaltan mi cabeza, me sorprendo pensando en él en los momentos más inesperados. Busco una razón para seguir y una razón para no seguir. No estoy disfrutando, pero si no continuo la desazón es mayor. Tampoco estoy segura de ser lo suficientemente fuerte para abordar esta historia, aunque sé que cuento con vosotras para recoger los pedacitos de un corazón roto, si llegara el caso.

-         Se acabaron los dramatismos – zanjó Almudena – un poco de internet puede ser lo más real o lo más irreal que uno quiera mostrar. Tienes el botón de guardar y también el de eliminar, no lo olvides, y, por supuesto, nos tienes a nosotras para apoyarte y para dar su merecido a ese Andreu, y algo me dice que disfrutaríamos haciéndolo. ¡Venga un abrazo!

Unas horas después, estaba a solas frente al ordenador.

Estimado Andreu:

Entiendo que no desee continuar con nuestra comunicación hasta no contar con la respuesta a su pregunta. “¿Nos conocemos?”. Nunca sospeché que pudiera resultarme tan difícil contestar. ¿En qué consiste conocerse? ¿En tener los datos de la otra persona? ¿Haber hablado alguna vez con ella, compartido una actividad grande o pequeña, o una parte de la propia vida?

Usted ha ocupado un lugar importante en mi mente durante un tiempo. A veces ensueño, a veces tormento. Si vivir en un sin vivir por causa de la otra persona es conocerla, entonces sí, le conozco. Si amar en desamor a la otra persona es conocerla, de nuevo sí, le conozco. Si llorar lágrimas secas por la otra persona es conocerla, entonces yo le conozco profundamente desde lo más íntimo de mi ser.

Pero si no ver cuando se mira, no oír cuando se escucha o no sentir la presencia de la otra persona aunque ésta grite en silencio “aquí estoy” es no conocer, entonces mi querido Andreu, usted no me conoce.

Después de haber aceptado que yo era una mujer invisible para usted, he descubierto que a través de la red oye mi voz, le llegan mis pensamientos y puedo mostrarle una ventana abierta en mi corazón. No me pida que renuncie a ser Arena para retornar al fantasma invisible que he sido. He pasado esa página de mi vida y abierto otra en blanco en la que usted puede aproximarse a la persona que le escribe, conocerla, ver en ella sus virtudes y defectos, su riqueza y carencias, en definitiva, el valor que en ella puede encontrar. Yo seré la persona que usted descubra, Arena del mar a la que cada ola se acerca pero ninguna se queda, Arena de sol, que cada mañana llega pero a la que cada noche deja.

Esta explicación, querido Andreu, es la mejor respuesta que tengo a su pregunta. Deseo que acepte seguir adelante con nuestras cartas, pero también sabré aceptar que no lo haga, y respetaré su decisión. Quiero que se sienta totalmente libre y que tenga la seguridad de que en caso de no querer continuar, no volveré a existir para usted. Mi cuenta de correo caduca en una semana y no tengo ninguna otra razón para renovarla.

Suya,

Arena.

25 de Abril de 2012

ANDREU

Me voy de puente. O de acueducto. Aunque, más bien, habría que calificarlo de viaducto, pues salgo el viernes y regreso el domingo de la semana siguiente. Hace tiempo que pedí los días en el trabajo y Javier no puso ningún problema. No he hecho la maleta. Las mujeres, cuando viajan, se pasan una semana pensando lo que van a meter en la maleta y otra haciéndola. Los hombres somos distintos, la hacemos justo antes de salir. Por supuesto es a ellas a las que se les olvida siempre alguna cosa.

A la playa. A mojarme y no en el mar. Las previsiones climatológicas son horrorosas. Todo el invierno sin llover y parece que la semana próxima no parará. En verano me gustaba el olor a tierra mojada cuando excepcionalmente llovía. No sabría describirlo con palabras, pero lo llevo incorporado a mi olfato.

Me acompaña una amiga. Una de esas mujeres sin nombre que encuentras en cualquier lugar y con las que no te une nada, por mucho que ella se esfuerce. Debo evitar decirle que la quiero, sobre todo en la cama. En seguida te toman la palabra. Soy de expresión fácil, en especial cuando me queda poco para correrme.

Ella es pasiva, pero está buena. Cuando follamos me imagino que me dice y hace cosas de las que sería incapaz. Cosas del tipo: “restriega tus huevos contra mi cara” o “aquí tienes mi culo, abierto para ti”; y que utiliza sus bragas para amordazarme, mientras que luego me pasa un cuchillo por la punta de la polla antes de terminar depilándome de la misma forma que se afeitaban los duros del Oeste.

Lo malo es que querrá que hable con ella. Y lo peor es que no tengo nada que decirle. Es peluquera.

Hemos alquilado un apartamento por internet en uno de esos portales que te ofrecen chollos. Ya veremos si no se cumple eso de que lo barato es caro. Aunque yo, con tal de que no haya ratas el resto me da igual.

Me he hecho un programa mental de actividades: Follar, desayuno, follar, paseo por la playa, comida, siesta, follar, paseo por la playa, cena, copas, follar, dormir. Como, de vez en cuando, habrá que hablar de algo, me he comprado una revista. Creo que entre la familia real y las parejas de famosos, saldremos del paso. Lástima que no le guste el fútbol, porque esta semana ha sido muy movida.

También tendré tiempo para analizar lo de Arena. Esta mujer me está manipulando. Parece como si estuviera dentro de mí, enterándose de todo lo que pienso. De todo no, pero sí de parte. O hago algo para recuperar el control o me expongo a perderlo para siempre. Es muy lista. Seguramente más que yo.

En su último correo dice y no dice. Queda bien contestando, aparentemente, a mi pregunta, aunque lo cierto es que no la contesta. Sigo sin saber quién es.

He de simular que no me preocupa. Debo transmitirle que no tengo miedo, pues estoy suficientemente seguro de mí mismo como para asustarme de lo que me pueda hacer una desconocida que me conoce.

Aunque la verdad es que está apoderándose de mí. Por primera vez en mucho tiempo veo a una mujer como compañera confidencial. Tengo cosas que decir y otras que escuchar. Me interesa como individuo y no como replicante.

Sé que esto acaba de empezar, pero me conozco. No necesito demasiado tiempo para involucrarme a muerte en todo aquello que me dé vida, y esto viene muy cargado de ella. Porque si alguien desnuda su alma para ti, te está permitiendo vivir su vida desde una butaca de cine que pagarás a base de dejarle entrar en la tuya. No necesito sus opiniones, pero me atrae un poco de exhibicionismo emocional.

Le contestaré antes de marcharme. Luego dispondré de nueve días para reposar toda esta situación. No digo que no vaya a pensar en ella. Sobre todo en el polvo de la noche, que es el único que te permite soñar.

Definitivamente, Javier me ha colonizado la cabeza. Debo hacer algo o perderé mi personalidad, yo jamás habría pensado antes todo eso del cine… ¡Ni de coña!

Vamos a ver, Arena. Yo soy poco de adornos poéticos. Me gusta al pan, pan y al vino, vino. Pero no le tengo miedo. ¿Quiere jugar? Pues juguemos. ¿Pero qué nos vamos a jugar? Tiene que ser algo que duela perder. ¿La virginidad, quizás?

Le voy a aclarar su duda.

Conocerse es que cuando te cruzas con esa persona por la calle le saludas, le preguntas por la familia, aunque no te acuerdes de sus nombres ni cuántos son, y terminas con un “a ver si quedamos un día”.

Pregunto entonces: ¿Nos conocemos?

Claro que existen distintos grados de conocimiento, pese a que hay quien dice que a mayor intimidad mayor desconocimiento del otro. Es una afirmación más de despecho que de lógica.

¿He compartido algo con usted? ¿El qué?

Deduzco que, si he ocupado un lugar importante en su mente durante un tiempo, nuestro conocimiento va más allá de un mero “hola, hola”. Y lo confirmo al leer palabras como “sin vivir”, “desamor” o “lágrimas”. Es evidente que usted me conoce desde el dolor. Desde el no ser correspondida.

Lo lamento. No es mi intención hacer sufrir a nadie, pero me preocupa lo que me dice. Si lo nuestro ha sido así no habla muy bien de sus méritos para llamar mi atención. No soy un voluntario de ONG dispuesto a entregarme a cualquiera sin contraprestación.

Si no la he “visto”, “oído” o “sentido su presencia”, ha debido ser achacable a que es pequeña, habla bajo y pasa totalmente desapercibida. Tiene usted mucho trabajo por delante para corregir todo eso.

Admito que posee la razón en que me han interesado sus correos. ¿Pero sus correos son usted? ¿Qué garantía hay de que no se los escriba un negro?

No se preocupe, seguiré contestando a sus correos. Me gusta jugar, y aunque me tiran las apuestas fuertes, reconozco que es muy cómodo jugar sin tener nada que perder. Tiempo me sobra por un tubo.

Si es usted una mujer insignificante en la que nadie se fija y con estos correos consigo hacerla feliz, mira por donde me estaré ganando el cielo.

Renueve, renueve su cuenta. No se prive del placer cibernético. Estaré aquí para complacerla.

Andreu

                          27 de abril de 2012

Nuevamente, tras mandar mi respuesta me he sentido incómodo. ¿Por qué estoy tratando con desprecio a esta mujer? Ella me declara su amor sin exigir nada salvo el mantenimiento de una correspondencia que me  gusta. Es como si la culpase de que esté disfrutando de su aparición en mi vida. Porque sí ha sido una aparición, ya que su invisibilidad no cuenta como presencia. Esa confesión me ha enfriado un poco. No sé por qué me la imaginaba como una mujer misteriosa e inaccesible, de las que se van apartando los hombres. Ahora resulta que no vale nada. ¡Por eso, por eso ha sido! La he tratado así como consecuencia de saber que no merece la pena. Es lo malo de los contactos virtuales. Te emocionas para nada.

“Hola Nada.

No te molestes en seguir escribiéndome porque lo que me has dado a conocer de ti no me atrae. Eras más apetecible desde la fuerza. Ahora te has mostrado como una mujer débil y dependiente. Me has decepcionado”.

Ése es el correo que debía escribirle para que no se llame a engaños. Pero más vale que no la cabree. Mejor que ella se dé cuenta por sí misma. Por muy insignificante que sea, desde luego, no es peluquera.

¿Pero qué tonterías estoy pensando? Mi primer pensamiento es el válido: no tengo por qué tratar con desprecio a esta mujer. Voy a llamar a Javier y entre los dos intentaremos preparar un nuevo correo que le mandaré inmediatamente.

Perdón Arena.

A veces soy excesivamente pasional y digo cosas que no pienso realmente. Le ruego que borre de su mente el correo anterior y tome éste como la respuesta que debí darle.

Debe entender que está jugando con ventaja. Usted me conoce y yo no sé de dónde. Podría ser una antigua novia o una cliente o la novia de algún conocido o…La verdad es que podría ser muchas mujeres y, sin embargo, yo no sé quién es.

Si he ocupado un lugar en su mente durante un tiempo es que he sido importante para usted. Y dado que parece que ya no lo ocupo, ello me lleva a pensar que debe hacer un tiempo de ello. ¿Pero cuánto?

La expresión de los sentimientos que le he provocado es apasionada e intensa. No hemos sido simples conocidos, sino que parece que mantuvimos una relación de la que usted salió seriamente dañada. Lo lamento, y si admite una disculpa tardía, se la traslado en este correo. Desgraciadamente, en muchas ocasiones, el amor no es correspondido, e, incluso, sin culpabilidad alguna de quien no lo hace, puesto que el amor es tan inexplicable que no se rige por las leyes de la lógica. No es una transacción comercial, sino sentimental y, por tanto, ajena al valor de lo entregado. No se ama de forma aritmética sino química, no consiste en resolver una ecuación sino en obtener una fórmula magistral a partir de moléculas incontroladas.

Disculpe que haya achacado su “invisibilidad” a sus méritos físicos. Ya sabe que los hombres reaccionamos muy influenciados por la apariencia externa. Pero puede que usted se refiriese a que no fui capaz de ver su interior y me quedé en la superficie de su belleza.

Tal vez sea el momento de corregir ese error y de que yo le dé todo aquello que no fui capaz durante nuestro conocimiento. Aunque, por otro lado, no puedo olvidar que usted ha regresado a mi vida criticando mis ideas expuestas en la conferencia, por lo que, nuevamente, volvemos a desencontrarnos.

¿Arena, qué podría hacer para corregir todo esto?

Y, por supuesto, ni se le ocurra no renovar su cuenta de correo. La llegada de sus mensajes me motiva y alimenta.

Mil perdones

Andreu

                      27 de abril de 2012

JAVIER

Esta ayuda a Andreu me está agotando. Tras un primer correo que marchaba perfectamente hasta que se empeñó en calificarla como mujer que pasa desapercibida y a la que terminó catalogando de insignificante, recapacitó y decidió enviar un segundo correo antes de tener la respuesta del primero. ¡Menos mal, aunque el daño estaba hecho! Por lo menos, le he puesto firme y exigido total libertad, sin intromisiones, en la redacción del segundo, y lo ha aceptado. Veremos si he conseguido paliar el efecto de las desconsideraciones anteriores. Cuando leí que ella decía que no tenía ninguna razón para renovar su cuenta de correo sentí un escalofrío. Eso no podía suceder. ¡La necesito! Estaba claro que era una provocación y una invitación a que le mostrásemos nuestro interés, pero, a pesar de todo, sentí el pánico de perderla. Arena empieza a ser importante para mí. Convertido en un nuevo Cyrano ( por cierto, creo que van a representar la ópera en breve con Plácido Domingo), estoy viviendo momentos mágicos y retos a mi inteligencia que me apasionan y llenan. Aunque también ha sido muy duro de asumir que ella esté enamorada de Andreu desde tiempo atrás. ¡Los celos me están matando! ¡No es justo que ella reafirme su amor a un hombre que no es él, sino yo! ¡ Y cuando es él mismo, solo sabe exponer su grosería y vulgaridad! ¡No te preocupes Arena, aquí está Javier para no permitir que te puedas marchar! ¡Eres mía, aunque ni tú ni él lo sepáis!

ARENA

Una de las cosas que más agradezco a mi amiga Lucía es que me haya introducido en el mundo del tantra. Cuando me contó que se sentaban con los ojos cerrados a respirar mientras escuchaban una música a modo de mantra, me pareció que aquello no iba conmigo. Lucía siempre ha sido la más espiritual de todas nosotras, practica el yoga desde tiempos inmemoriales, sabe dónde tenemos los chacras y qué hacer con ellos, e incluso tiene su rincón para meditar en casa con un cojín chiquitito, incienso y un montón de velas.

Pertenecemos a un grupo de tantra desde hace tiempo. Hoy he venido sola porque Lucía tenía que llevar a su brasileño al aeropuerto y se le hacía muy tarde. He dejado mis cosas en la taquilla y me he puesto unos pantalones de punto a juego con una camiseta ajustada. Llevo los pies descalzos porque me ayuda a conectar mejor con la tierra. Me gusta la música que utiliza nuestro maestro, es espiritual y pegadiza a la vez. Sentados en semicírculo practicamos la respiración consciente que nos ayuda a conectar con nuestro interior. Al inspirar, visualizo un haz de luz que penetra por mi cráneo, pasa por mi cara, mi garganta, mi pecho, llega a mi vientre hasta mi sexo, donde se concentra toda mi energía. Expiro y la luz continúa por mi ano y sube por mi espalda hasta llegar de nuevo al cráneo proyectándose hacia el universo. Respiro una y otra vez. La visión del haz de luz me llena de calma y me hace sentir parte integrante del cosmos.

El grupo está formado por un número igual de hombres y mujeres. Cada mujer es una diosa. El hombre aprende a utilizar su sexualidad para venerarla, la meditación le proporciona el control mental que convierte su excitación en energía y el acto sexual en una generación máxima de ella que se entrega y se recibe. Con la práctica, el hombre retarda la eyaculación para potenciar el intercambio de energía que da fuerza a la pareja.

Sentado en el suelo, con las piernas cruzadas, Juan me estaba llamando con su mirada. He ido hacia él y me he sentado sobre sus piernas, ambos sexos conectados. La música ha guiado los movimientos con lentitud e intensidad. Ojos y cara, miradas y sonrisas, frente y barbilla, calor rabioso en las mejillas. Movimientos interminables que dejan cuerpos sudorosos. Manos enfrentadas, dedos entrelazados, brazos paralelos que se alzan buscando más, más ardor, más pasión, más intimidad del otro en uno mismo.

La adoración de la diosa le ha llevado a Juan casi toda la tarde. Estoy exhausta. Orgasmos encadenados sin perder la conexión interior han convertido mi cuerpo en un volcán de lava que ha regado nuestros cuerpos marcándolos con el sello del éxtasis. Juan es un buen compañero, lleva practicando más años que yo y su veneración a la diosa raya lo sublime. Cuando por fin se deja llevar, comparte su gozo inmortalizando la comunión de nuestras almas.

-         Gracias Juan

-         Gracias a ti por permitirme adorarte. Eres una gran diosa. Sin embargo, hoy te noto tensa. Me ha costado conectar con tu interior.

-         Lo sé. Estuve a punto de no venir. Tengo la cabeza llena de ideas que me desasosiegan. Pero pensé que si me dejaba vencer y no acudía  a la sesión de hoy, habría perdido una importante batalla en la lucha por mi calma interior. Así es que aquí estoy, tensa, pero estoy, que es lo importante.

-         Me alegro de tu decisión, y espero verte también el próximo día. Haremos la rueda de la diosa, no te la puedes perder.

-         Descuida, que con Lucía es imposible que se me pase. Me tiene loca con los preparativos. Ha conseguido dos túnicas blancas de gasa, velas gigantes y un incienso muy especial. Será la primera luna nueva tras su cumpleaños y ella lo considera como un renacer que impulsa todos sus buenos propósitos.

-         No me importa Lucía, me preocupas tú. Te noto distraída, sé que te pasa algo.

-         Ha aparecido alguien de mi etapa anterior.

-         ¿De antes de tu operación?

-         Sí.

-         ¿Y quién es? ¿Qué ha pasado?

-         Estuve enamorada de él. No fue un amor correspondido. De hecho él nunca fue consciente de mi existencia. Para mí fue el detonante de mi decisión. Yo ya era mayor de edad y tenía algo de dinero ahorrado, me vine a vivir a Madrid para ponerme en manos del mejor cirujano plástico del momento. Rompí con mi pasado. No he vuelto a ver a nadie de aquella época.

-         Y así debería seguir siendo. La vida solo sigue en una dirección, hacia delante. No busques en el pasado, allí no encontrarás materia para construir tu futuro. Mírate. Eres lo que ves hoy, el ayer ya no existe.

Juan me estaba mirando con unos ojos rotos que me imploraban cordura. Su mirada me atravesaba el corazón. Sus manos temblaban al apretar las mías. Se había quedado callado esperando una respuesta que no le iba a llegar.

-         No puedo, Juan. Cuando el cirujano derribó el tabique nasal que dividía en dos mi cara y acabó con el caballete instalado en mi nariz, me dio algo más que una cara hermosa. Me abrió la puerta al mundo exterior, a ser vista sin ser juzgada, a estar entre la gente sin ser condenada. La admiración desbancó el rechazo. El maravilloso sentimiento de mujer deseada sustituyó para siempre el sufrimiento anterior de mujer ignorada. Aquel 20 de enero de 2003 fue para mí un segundo renacer. He vivido todos estos años en un continuo descubrimiento de la vida, que disfruto intensamente. Pero la reaparición de un ser del pasado ha tendido un puente que debo cruzar. Yo también soy aquella muchacha que no se atrevía a hablar con los chicos de su edad. Los miedos, las angustias y los llantos han sido parte de mí. Negarlo es negar una parte importante de mí misma. He cerrado los ojos a mi pasado demasiado tiempo.

Dejé de hablar porque unas lágrimas cargadas de dolor acababan de caer sobre mis labios. Su presencia me quemó por fuera y por dentro. Mi estómago se cerró de repente dejando mi cuerpo paralizado. Quise seguir hablando pero la garganta me escocía al intentarlo.

El abrazo de Juan reconfortó a la niña asustada que tenía dentro. Permanecí acurrucada en él un tiempo que no sabría calcular. Ya no entraba luz por las ventanas, ni se oía jugar a los niños en la calle. Apenas se distinguía el motor de un coche muy de vez en cuando.

Abrí los ojos y vi los suyos que me sonreían.

-         Levántate, te llevo a casa.

Estimado señor Termidor:

Tras unos días de descanso y reflexión, quiero darle las gracias porque de alguna manera usted, sin saberlo, me ha ayudado a reconciliarme con mi pasado. Como correspondencia, voy a darle una explicación.

Nací en Palma, allí crecí, me eduqué y me hice mujer. Para mí fue una etapa especialmente dura. Un tabique nasal prominente, junto con una nariz desproporcionada, me convirtieron en una muchacha tímida, con un miedo atroz a salir de su estrecho núcleo familiar. Condenada a un aislamiento impuesto tanto por mi vergüenza como por la crueldad de los jóvenes de mi entorno, me perdí muchas de las cosas normales que disfrutan las jóvenes muchachas cuando empiezan a descubrir el mundo. 

Ha pasado el tiempo, mi cara ha recobrado sus proporciones gracias a la cirugía, la aceptación de los demás me ha devuelto la autoestima y equilibrio emocional. Me quedaba sin embargo una herida con respecto a mi pasado que había acallado con muchas capas de olvido.

Al volverse a cruzar usted en mi vida, me he dado cuenta de que había sobrevalorado aquello de lo que se me privaba. Consideraba todo extremadamente bueno por el simple hecho de no tener acceso a ello, especialmente los chicos. Me siento un poco ridícula al confesarlo, para mí usted era el joven inaccesible del que me había enamorado, una estrella de fútbol en el instituto, imposible de que se fijara en una chica más pequeña y poco agraciada.

He revisado la película de mi pasado y ya no siento rabia ni rencor por lo que sufrí. Fue mi falta de sabiduría la que me impidió discernir lo que realmente merecía la pena. Ya no me da miedo la posibilidad de retornar al fantasma que fui para usted. Sin embargo, sigue en pie mi ofrecimiento de acercarse a mí y descubrirme.

Reciba un cordial saludo,

Arena

7 de mayo de 2012

ANDREU

Ya de vuelta.

Se han cumplido todas las previsiones. Ha llovido, he follado, y la peluquera no sabía de futbol. Tiene gracia. La engañaba con un televisor. ¡Pues me iba a perder yo el partido del Madrid en La Catedral! Le dije que mi jefe me había encargado que me viera con un tipo que solicitaba una franquicia en esa playa. No se atrevió ni a preguntar. Seguro que piensa que una franquicia es un retrato de Franco. Me lo pasé en grande con otros tíos que también se habían librado de sus mujeres para ver el partido. Birra va, birra viene, y gritos de Campeones a cada gol del Madrid. ¡Jódete, Pep! La lástima es que el cabrón de Messi se va a llevar la bota de oro, pero no se puede tener todo en esta vida. Ah, y no le dije que la quería. Lo más que pronuncié fue un “cariño, me corro”

En Arena no pensé mucho. A lo sumo, en los últimos polvos para airear un poco mi mente. La ventaja que tiene la peluquera es que terminas, te das la vuelta y no pasa nada. Eso, Arena no lo hubiera permitido.

Me ha contestado y, como siempre, habla de lo que quiere y calla lo que no desea contar. Lo cierto es que me ha dado mucha información, pero se ha reservado su nombre y si tuvimos algún tipo de interacción más allá de su amor platónico. Es una tía lista, de eso no hay duda. Me obliga a estar a su altura y ese reto me pone. Voy a contestarla inmediatamente. En el último correo, ha borrado todos los anteriores, y yo no tuve la precaución de guardarlos. Ahora me expongo a cometer alguna contradicción. Sí, es muy lista.

Buenos días, Arena.

Antes que nada quiero agradecerte el que hayas empezado a despojarte de tu halo de misterio, y en justa correspondencia te voy a tutear.

O sea, que fue en nuestra adolescencia en Palma cuando nos conocimos. Y eras más joven que yo. En cuanto a lo de “poco agraciada”, seguro que con la operación de nariz ya lo has resuelto. Y si no fuera así, piensa en Cyrano de Bergerac, que era feo pero listo como tú.

Ayer me invitaron al ensayo general de esa ópera. Cada vez que veía a Plácido Domingo pensaba en ti. Me has impresionado con tu confesión, debo admitirlo. Ainhoa Arteta, que sustituía a una tal Sondra “no sé qué”, estuvo espléndida. Si te has dejado la nariz como ella puede que tú y yo tengamos un futuro.

Era la primera vez que iba a la ópera, y no me meé en la bragas como “Puti Woman” pero casi. Es una pasada. Tanta gente en el escenario. Los decorados…Lo único que me distraía era lo de las pantallas gigantes con las letras traducidas. Si te dedicas a enterarte de qué va la cosa, te pierdes el sentimiento con el que cantan. Porque, admitirás conmigo, que el sentimiento va escrito en la expresión corporal que acompaña a la voz.

¡Tiene gracia! ¿Tú sabes en la parte del cuerpo en que yo me fijo más para saber si una tía me pone cachondo? Exacto. ¡En la nariz! Ya puedes tener las tetas y el culo más maravillosos, que como no me guste tu nariz conmigo no tienes nada que hacer.

Marylin Monroe, Elizabeth Taylor, Geena Davis, Charlize Teron. Ésas, ésas son mis narices. Y españolas, Victoria Abril, Rocío Durcal, Marisol, Paz Vega. ¡Muerte a Barbara Streissand, Glenn Close, Rosario Flores y la que hace Aida, que no me acuerdo cómo se llama!

Una nariz, chatita, respingona, que presida una cara de cerdita como la de las gallegas. Las vascas serán muy estilosas, ¡pero donde se ponga una gallega!

Además, he comprobado que toda nariz respingona lleva asociado un culo idéntico. Es una evidencia científica, te lo aseguro.

Si creyese en la gilipollez ésa del tantra, con la energía que desprenden una nariz y un culo respingones, podría hasta empalmarme más rápido. Y no soy yo de los que necesitan muchos estímulos para responder como un hombre.

La noticia que me das, Arena, es fantástica. Estaba aterrado por la posibilidad de que no me gustases físicamente, pero, si te has operado, seguro que me vas a encantar. Es más, prefiero que no me recuerdes nada de aquel tiempo, para no mezclar imágenes. ¡Tienes la nariz respingona!

No obstante, pensándolo mejor, sí deberías seguir contándome cosas de aquella época. Me cuesta trabajo aceptar que todo se quedase en un amor platónico. Algo más tuvo que pasar entre nosotros, y que, por razones que no imagino, te resistes a confesar.

Por lo que respecta a la actualidad ya no soy aquel joven inaccesible, pues estoy en los 38 años y, aunque me conservo muy en forma, es imposible no perder un poco de elasticidad. No sé para qué te cuento esto si ya me viste en la conferencia y pudiste juzgar por ti misma. ¿Qué tal me encontraste?

Me despido, Arena. No temas volver a ser un fantasma, aunque, en cierto modo, lo eres al acercarte tapada con un velo que oculta tantas cosas. Pero no me das miedo, sino estímulo para mi inteligencia. Y, por supuesto, deseo aproximarme mucho a ti, hasta el punto de que se rocen nuestros cuerpos y percibas la excitación que me provocas. Quiero descubrirte despacio, quitándote prendas de una en una hasta que quedes desnuda ante mí.

Un beso

Andreu

                9 de mayo de 2012

JAVIER

Estoy frustrado. Andreu no me ha dejado apenas participar en la redacción del último correo, solo al final me ha permitido ponerle broche. No se ha pasado demasiado con lo que ha escrito, al menos ésa es la buena noticia. La mala es que me siento desvalido ante la imposibilidad de haberme podido comunicar con ella. Por un momento he sentido la tentación de escribir desde mi propio correo y desvelar la farsa, pero no puedo arriesgarme a que ella se cabree y le conteste con dureza. Andreu sabría que he sido yo y, con lo visceral que es, capaz sería de despedirse y dejarme colgado con la tienda y las conferencias. Tengo que ser pragmático y manejar esta situación desde la sombra.

ARENA

Era una mañana preciosa para pasear por la plaza de Santa Ana. Ni muy temprano ni muy tarde, justo cuando los rayos del sol habían salido victoriosos tras luchar con un batallón de nubes de color plomizo que amenazaba lluvia. Me sentía feliz, caminaba ligera, con decisión, notando la frescura del aire en la cara, siendo el centro de todas las miradas. Sí, me miraban, todos me miraban. ¿Me miraban o me observaban? La gente estaba demasiado cerca de mí, me rodeaba, se había formado un círculo que me señalaba con el dedo y se reía. Carcajadas hirientes, burlas y mofas. ¿Qué les pasaba conmigo? Me sentí intimidada, llevé las manos instintivamente a la cara y ¡No podía ser verdad! El caballete parecía estar de nuevo en mi nariz. Una señora me acercó un espejo grande que confirmó mi terrible sospecha. Decenas de espejos surgieron de entre la muchedumbre, todos con mi cara desfigurada por aquella enorme nariz.

-         Ja, ja, ja ¿No te dijeron que se volvía a reproducir?

-         Mírala, erase una mujer a una nariz pegada. Ja, ja, ja.

-         Nari, nari, nariguda

-         Nariguda, nariguda, da, da

Estaban cantando una canción absurda acompañada por el estruendo de una trompeta horrorosa que se acercaba cada vez más a mí. Cuando el trompetista estuvo a tan solo unos pasos, no pude dar crédito a lo que veía. Era Andreu vestido de una forma ridícula, con gorra de plato y galones de general. Sus carcajadas entraban por la boca de la trompeta, en cuyo cuerpo se multiplicaban para salir convertidas en una estruendosa bocina, na, nari, nari, nariguda, da.

Mi corazón había empezado a latir con tanta fuerza que podía oírlo entre bocinazo y bocinazo. Un sudor gélido cubría mi cara. Me temblaban las manos y las piernas. Se me empezó a nublar la vista a la vez que un pitido sordo se instaló en mis oídos.

Abrí los ojos. Estaba sentada en la cama de mi dormitorio. La alarma del despertador lo envolvía todo. Hacía ya diez años que me había operado y estaba reviviendo antiguos tormentos como si el tiempo me estuviera jugando una mala pasada. Seguramente Juan tenía razón al decirme que solo se debe mirar hacia delante. Juan siempre tiene razón. Le conocí a través de Lucía, cuando me introdujo en el mundo del tantra, y en seguida me acogió como a su protegida. Hizo nacer en mí el verdadero amor a la Vida con mayúsculas. Fue el mejor tratamiento postoperatorio que podría haber imaginado. Me enseñó a conectar con mi interior a través de la meditación, y desde mi centro vital a conectar con la naturaleza y con todos los seres vivos. Sentir la fuerza de las emociones me hizo grande y fuerte, mi autoestima creció no por mi nuevo físico sino por el poder de la vida que había nacido en mí. 

La alarma seguía haciéndome daño en los oídos. No, no era el despertador. En la mesilla de noche el teléfono sonaba con insistencia. Miré la hora y descolgué.

-         ¿Diga?

-         Pensé que no me ibas a contestar nunca.

-         ¿Lucía?

-         ¡Me ha saltado tu contestador dos veces!

-         ¿Sabes qué hora es?

-         La peor hora de toda mi vida.

El tono de la voz de Lucía hizo que terminara de despertarme cortando de raíz la resaca de mi pesadilla nocturna. No podría decir si gritaba o jadeaba, más bien gemía. Respiraba fuerte, eso sí. Y me resultaba difícil distinguir si lloraba o reía.

-         ¿Qué ha pasado? ¿Estás bien?

-         No, no estoy bien. Ese cerdo acaba de cortar conmigo desde Brasil. No tenía la más mínima intención de regresar cuando se marchó. Acaba de sacar el límite máximo de mi VISA y ha dejado limpia la cuenta en la que había depositado el dinero para la academia de baile que íbamos a abrir.

-         ¿Estabais montando la academia con tu dinero?

-         Solo hasta que él recibiera el pago de una venta de terrenos en Brasil. De hecho, fue allí con el fin de cerrar la operación.

-         Y ya veo cómo la ha cerrado. La operación ha resultado ser más bien una amputación en toda regla.

-         ¿AAAH! ¡Me lo cargo! ¡Me lo cargo!

-         Tranquilízate, Lucía. Me visto y voy para allá. Quédate en la cama, cuando yo llegue preparamos café y hablamos con más calma.

Me puse la ropa lo más rápido que pude y salí corriendo hacia su apartamento. En el ascensor envié un SMS al resto de las chicas: “Desayuno de crisis en casa de Lucía”.

Estimado Andreu,

Aquella joven Arena de la que te hablé se había enamorado de un chico que veía de lejos, que oía reír con sus amigos, que destacaba en los entrenamientos de fútbol, pero que nunca le dirigió uno solo de sus pensamientos. O quizás uno sí. Uno que vino escrito en un papel cuadriculado, impregnado en un olor a limón que interpreté como mensaje amoroso. A estas alturas qué más da cómo fuera aquel pedazo de papel, el caso es que al no tener al alcance a su amado, la joven lo idealizó. Ese chico no ha existido nunca, no pensaba como tú piensas, no se expresaba como tú te expresas, ha desaparecido al conocerte, y, con él, aquel amor que hoy ya no puedo llamar amor porque como fruto solo dio dolor. Conocerte me ha ayudado a cerrar mi vieja herida, a la vez que a reconciliarme con mi pasado. Gracias.

Pero hablemos de cosas del presente. Hoy he tenido un día particularmente malo. Una de mis mejores amigas, Lucía, ha sido abandonada por su pareja, un brasileño con el que llevaba viviendo dos años. Es cierto que el amor se puede acabar, que las relaciones terminan, pero este tío ha salido huyendo a su país con todo el dinero de Lucía. Al sentimiento de traición amorosa, se le une el de haber sido engañada y robada. Me ha impactado profundamente. ¿Qué clase de persona puede hacer algo así? Lucía se ha cerrado en banda con que todos los hombres son iguales, que se acercan al alma de la mujer con palabras bonitas para aprovecharse de ellas cuando bajan la guardia. Supongo que cuando se le pase el cabreo se dará cuenta de que pensando así está siendo injusta con el resto de los hombres. Yo creo que la única razón que existe de verdad es que es un hijo de puta. Me provoca sensación de indefensión pensar que muchas veces se descubre demasiado tarde cómo es la persona de la que te has enamorado.

En fin, no te aburro más con mis historias, no me gusta hablar de cosas negativas, pero este drama me ha absorbido el cerebro. Me alegro mucho de que hayas podido disfrutar de una buena ópera. Yo nunca he asistido en directo, aunque sí he visto algunas en televisión. Debe ser impresionante ver a esos virtuosos de la voz a tan solo unos metros de ti, percibir no solo el sonido, sino también la vibración, la temperatura, el olor. Creo que lloraría de emoción si alguna vez me expusiera a tal experiencia. Lo que has vivido forma ya parte de ti, lo llevas en tu mochila de cosas positivas que te hacen ser un poquito más feliz. Y espero que lo seas.

Arena

                14 de mayo de 2012

ANDREU

San Isidro Labrador, patrono de la Villa y Corte. Tiene gracia que el patrono de la ciudad de funcionarios, ejecutivos y gentes de bien vivir sea un agricultor. Se supone que también será mi patrono, aunque curre en un lugar de pecado. Esta ciudad es falsa hasta en los santos que la protegen. Me gusta; que conste; pero es de mentira. Es un puzle de barrios que no encajan del todo, aunque dan el pego.

Ayer domingo estuve en la Plaza de Santa Ana. Uno de los muchos lugares bellos de Madrid contaminado de turistas. Igual que restringen el paso de coches, deberían hacerlo con los turistas. Máximo tres turistas por hora. De esa forma se recuperarían espacios vacíos, pues una plaza sin esta característica tridimensional pierde su condición de tal.

Suelo ir algún domingo. En un hotel que hay en la misma plaza, se reúnen un grupo de desesperados que me llaman mucho la atención. Se califican como “singles” y son una nueva tribu urbana cuyo elemento aglutinador es la soledad afectiva. Divorciados, viudos y solteros que se reúnen para jugar a ligar como si el tiempo no hubiese transcurrido. Yo soy de los más jóvenes, pero me divierte dejarme ver por allí. Noto las miradas de las cincuentonas ofreciendo todo y nada. Todo porque se dan enteras, nada porque no tienen nada que me interese. Sin embargo, hay una excepción. Una rubia que no sé si habrá cumplido los 50, pero si no lo ha hecho debe tenerlos al caer. Es un animal sexual. La veo y me empalmo. Huele a cama y a perversión. Ella lo sabe. Conoce el efecto que provoca en los hombres y se divierte calentando pollas. Mas me da a mí que no es de las típicas de antes. Ésta se tira a quien le apetezca. Es la primera mujer con mentalidad masculina que he visto. Yo todavía no le he entrado y ella a mí tampoco. Pese a eso, ambos somos conscientes de nuestra existencia y nos retamos con la mirada. Seguramente estemos rememorando las famosas peleas de gladiadores donde los favoritos se vigilan por el rabillo del ojo mientras se van cargando a los más débiles. ¡Llegará el día en que nos enfrentemos!

Al ver el correo de Arena, después, me dieron ganas de contestar de inmediato. Es más, lo hice. Sin embargo, he preferido que pensase que no me importaba mucho su “aclaración”. Los gladiadores somos así, señora. Aunque de señora poco, pues parece que debe de ser más joven que yo. La típica niñata que soltaba risas tontas junto a sus amigas los días de entrenamiento. Recuerdo que había un grupo que no solía fallar. Estoy viendo sus uniformes de colegialas, pero soy incapaz de ponerle cara a ninguna. Y mejor que sea así, pues la nariz de Arena no iba a caber en la foto.

Está siguiendo la táctica de tratar de infravalorarme. No va a conseguir nada. Se le nota que sigue estando por mí. Si no, por qué iba a seguir escribiéndome.

Ahora ha tocado el rollo de su amiga. Se lo merece por tonta. Encuentran a un tío que sabe mover las caderas y se les caen las bragas. Cuántas veces se le habrá llenado la boca presumiendo de que su novio era brasileño. ¡Pues toma brasileño! Se quedó sin caderas y sin dinero.

Y, para terminar, el toque de sensibilidad, otra Puti Woman en ciernes.

Soy zorro viejo pese a mi edad. He navegado ya entre suficientes tías para saber esquivarlas. Son como icebergs, enseñan la punta de las tetas pero lo peor está bajo la superficie.

Ahora bien, el último correo de Javier fue demasiado culto, y ése no soy yo. Ya me ha mandado lo que debo contestar pero voy a empezar a escribir cosas pensadas por mí. Como me ha okupado la mente, seguro que voy a poder escribir como él.

¿Arena, qué te parece si dejamos a un lado el tratamiento?

Según tú nos conocemos desde niños, por lo que sobran las formalidades.

Supongo que el disgusto de lo de tu amiga te ha puesto de mal humor y lo pagas conmigo. Eres un poco injusta. Lo suyo no tiene nada que ver con lo tuyo. A ella le engañaron, a ti, simplemente, no te vieron. Lo de ella tiene difícil arreglo, lo tuyo ya está arreglado.

En cuanto a tu amiga, poco le puedo aconsejar. Todo lo más, que se fije en la nacionalidad del siguiente. Pero, ojo, que ahora están llegando otros que son peores y que van de buenos por la vida, pero, después, cuando te asaltan, se ceban y te torturan. Ella sabrá con quién se mezcla.

Por lo que se refiere a ti, estás de enhorabuena.

Si tú quieres, puedes tener la oportunidad de que te conozca mejorada. De hecho, ya la estás teniendo, pues te estoy dedicando una atención que no acostumbro. Te he dedicado casi más pensamientos que a mí mismo.

El que aquel hombre idealizado no exista, no debe importarnos. Yo soy yo, y gusto bastante. Tienes que empezar a verme como soy y no como me imaginaste. Los tíos somos reales, con un par de huevos. Y por eso a vosotras se os caen las bragas cuando dais con uno que los lleva bien puestos. Si tenías envidia de tu amiga, la del brasileño, conmigo podrás presumir también, porque te fijarías el día de la conferencia en que me cuido y hago aparatos. Vamos, que soy un buen partido. ¡Es broma, eh!

Y a mí no me podrás acusar de haberte enamorado con palabras bonitas, que no te dije ninguna entonces, y estoy siendo muy sincero ahora.

Lo del papel cuadriculado no lo recuerdo en absoluto. ¿Estás segura de que era mío? Lo digo porque si estaba manchado de limón es improbable que lo fuera porque, en aquel tiempo, no comía fruta, solo ensaimada.

Si te apetece, podemos ir un día al cine, porque lo de la ópera va a ser difícil, pues me invita una amiga que vive enamorada de mí y no creo que esté dispuesta a compartirme. Así te pongo cara…y nariz….ja ja ja.

¿Pudiendo ser felices los dos juntos, por qué hacerlo por separado?

Un beso

Andreu

                    15 de mayo de 2012

JAVIER

No aguanto los nervios. Resulta que Andreu se ha empeñado en contestar hoy a Arena y a mí me resultaba materialmente imposible el reunirme con él, pues estoy fuera de Madrid. Me mandó el correo de ella y me dijo que le enviase a él mi respuesta, a la que le haría alguna pequeña mejora y la enviaría. ¡Miedo me dan sus “pequeñas mejoras”! Además, no ha tenido el detalle de ponerme en copia oculta, por lo que no me he enterado de lo que ha contestado. Es posible que a esta hora todo se haya ido a la mierda, porque el correo de Arena no ocultaba que se sentía decepcionada por él. Al principio, esta información me encantó, pero pronto caí en la cuenta de que él soy yo, y que sus desprecios e insensibilidad se estaban imponiendo a mi ingenio. Arena no se está enamorando de mí porque este cabrón no lo está permitiendo. Empiezo a odiarle, pero debo controlarme. La prioridad es pedirle que me envíe la respuesta por lo que ya le expliqué de no dejar cabos sueltos, espero que siga convencido de ello.

ANDREU

Aprovecho los festivos para darme un baño, incluso antes de afeitarme. Me refiero a un baño de bañera. Vivimos dominados por la prisa y la ducha se ha impuesto como solución higiénica más acorde a estos tiempos. Pero cuando llega un festivo, si coincide con que no tengo mucho que hacer, me gusta llenar la bañera hasta arriba, vaciar un bote de sales de baño, colocarme al lado una banqueta donde pongo la página central de alguna revista antigua de la tienda donde trabajo, y proceder al ritual.

Se inicia entrando en el agua. Está ardiendo, casi no se puede soportar. Lo peor es cuando meto la espalda. Una vez dentro, me hundo del todo, cara incluida. Debe ser una sensación parecida a penetrar en el infierno. Noto que el agua se sale, pero me da igual. Cuando ya no aguanto más la respiración, asfixiado por el agua y el calor, saco la cabeza. Algo más emerge, es mi polla empalmada cuyo extremo sobresale del agua. Cojo la página central y le hago un agujero con el dedo en el coño de la modelo y otro en la boca. A continuación, giro la página en el aire y la dejo caer sobre la superficie. La hoja empieza a flotar y el destino la va dirigiendo hacia mi polla. Ese mismo destino decide cuál es el agujero que llega antes. La meto por él y cierro los ojos.

Hoy eras tú, Arena. Eras tú. El gran futbolista que fui, el joven Andreu triunfador, penetraba en ti, enamorada Arena. ¡Siénteme y córrete de gusto como lo he hecho yo!

Hola Andreu,

¡Formalismos por la borda!

Hoy empiezo una semana de tres días, me gusta, pero a la vez me desubica un poco en mi día a día laboral. ¡Vaya cuatro días de San Isidro que he pasado! El viernes nos fuimos a la Plaza de la Villa, por lo del pregón, aunque llegamos tarde y no lo vimos, ahora, eso sí, gigantes y cabezudos, unos cuantos. Había ido con un grupo de amigos franceses, que no conocen nuestras fiestas y quise darles un curso acelerado. Terminamos en la Plaza Mayor bailando chotis y pasodobles, o algo parecido porque entre yo, que no tengo mucha idea, y mis amigos, que tenían aún menos, terminamos inventando un híbrido franco-hispano-chotis de lo más divertido. Todavía tengo agujetas de lo que nos pudimos reír. El sábado les invité a las Ventas a ver una corrida de rejones, hermosa combinación de caballos y toros, y el domingo me invitaron ellos a mí a ver una corrida, como ellos decían, de verdad, con toros y “toreadores”. No hubo mucha emoción, un diestro estuvo a punto de cortar una oreja, pero falló con la espada y no hubo perdón. Mis amigos lo pasaron bien, hicieron muchas fotos y gritaron un montón de olés. Cuando por la noche les dejé en el hotel estaba reventada y con una “jartá” de San Isidro que pensaba me iba a durar un buen tiempo.

Pero no, el lunes, superada la primera crisis de mi amiga Lucía por el expolio de su antes amorcito, ahora cabronazo de brasileño, Dori, otra buena amiga, propuso terminar el largo día de lamentos y abogados con un espectáculo piromusical en el Parque del Retiro. Rodeada de madrileños de todas las edades, sorda con el sonido de los petardos, y absorta por el festival de luz, color y música que se ofrecía ante nosotras, aquel fue el único momento del día en el que de verdad tuve paz interior. Sobre el agua del estanque se reflejaba la danza de los fuegos artificiales sincronizados con la música, yo me preguntaba si los carpines de colores que allí habitan estarían apreciando igualmente el espectáculo.

Y por último ayer, que realmente era el día de la fiesta de San Isidro, quizás por saturación, quizás por cansancio, pasamos el día en casa las cuatro amigas, Lucía, Dori, Almudena y yo, viendo una colección de vídeos de humor y sexo. Fue un día dedicado a las risas y al olvido. Lucía se olvidó de su drama. Dori dejó a un lado a sus hijos, su madre, su ex y la zorra de la Barbie de su ex, que lo había encandilado con sus tetas XL y su larga melena pelirroja. Almudena dejó de pensar en su Piolín y en la polla de su Piolín, que le llena no solo el cuerpo, sino también la mente y no sabe hablar de otra cosa. Y yo, ¿en qué dejé de pensar yo? En mi pasado, en mis pesadillas, en lo que pudo ser y no fue, y en tantas otras cosas improductivas con las que a la mente le gusta pasar el tiempo. Sin embargo, hubo algo en lo que no dejé de pensar, tú y tus correos.

La verdad es que si se hiciera una competición de falta de empatía, la ganarías sobradamente. Me ha hecho gracia lo que cuentas de ti. Como decimos por aquí, se diría que no tienes abuela. Te voy a hacer una confidencia, a mí no se me caen las bragas desde hace mucho tiempo, no te imaginas la sensación de libertad que se siente cuando se va sin ellas. Aunque tengo que confesar que a veces uso tanga, por lo del morbo.

¿De verdad que no recuerdas aquella nota de papel? No estaba manchado de limón, sino que tenía un mensaje escrito con limón. Solíamos utilizar esa técnica para pasarnos mensajes secretos. Son aparentemente invisibles, pero aparecen cuando se les pone la llama de un mechero por detrás. Lo recibí al día siguiente de la fiesta de celebración el año que quedasteis campeones nacionales. De la fiesta imagino que sí te acordarás

Buena idea la de ir al cine. ¿Versión original o doblada? ¿Personajes o dibujos? ¿Acción, intriga o amor? ¿Palomitas o cerveza? ¿Con o sin meter mano? ¡Qué poco te conozco para acompañarte una tarde al cine! Y sin embargo tú, piensas que podemos ser felices juntos. Quién sabe. Por lo pronto, bienvenido a mi ordenador, bienvenido a mi vida.

Ciao

Arena

                    16 de mayo de 2012

ANDREU

La peluquera no me deja respirar. Todos los días me llama para preguntarme cómo estoy. Pues bien hasta que veo su llamada. Ha regresado enamorada de nuestra estancia en la playa y es un auténtico coñazo. Incluso empieza a hacerse ilusiones con plato de perdices incluido.

El amor, cuando te acercas a los cuarenta ya tiene ojos. Unos ojos miopes que, gracias a la deformación de los cristales, te hacen ver al otro más pequeño de lo que es. Pasaron los tiempos de pensar en hijos, hogar y demás utopías. Te enamoras y te desenamoras a la misma velocidad que llega la factura de la luz.

Y, además, tendría que ser retrasado mental para enamorarme de esa tía. Es razonablemente buena en la cama, pero se le ha quemado la inteligencia en uno de los secadores de su trabajo. Nunca me enamoraré de alguien que no esté a mi altura.

El último correo de Arena me ha decepcionado mucho. Parecía la correspondencia con un novio de toda la vida y, si me quiere conseguir, tendrá que hacer mejores méritos.

¡A mí qué coño me importa lo que hace con otros! No es preciso que me dé explicaciones de toros y otras fiestas populares. Y, mucho menos, que me aburra con la vida de sus amigas. Lo único que tiene un pase es lo de los videos. Parece que el sexo les va a todas. Lo mismo terminamos todos en plan patatas revolconas.

¡Humor y sexo! No me parece que sea la mejor combinación. Yo, o me echo unos polvos o me echo unas risas, pero sin mezclar, que no tiene pinta de ser combinado que ligue bien.

Al final, como una concesión, se decide a hablar de mí. Menos mal que se le ha escapado que no puede sacarme de su cabeza. ¡Y se ha picado con lo de las bragas!. Ya ves, Arena, te he hecho quitarte las bragas sin que te dieras cuenta.

Lo que no esperaba es que aceptase lo del cine. Pensándolo bien no sé si sería un error verla en persona. Casi con seguridad va a estar peor de lo que me imagino. Estos romances virtuales con desconocidas tienen su punto. Le daré largas.

Sin embargo, hay algo muy bueno, no se ha dado cuenta de que he retocado el correo de Javier. ¡A partir de ahora puedo ser yo mismo! De hecho, no le he enviado la última respuesta de Arena. A partir de ahora solo responderé yo. A partir de ahora la haré mía.

Hola Arena.

Empiezo  con lo del papel cuadriculado y, a continuación, te diré lo que me inspira cada una de las cosas que me cuentas.

Nunca he hecho las tonterías ésas de las que hablas con limones y mecheros. Eso es cosa de niñas. De la  fiesta claro que me acuerdo, pero debo aclararte que solo ganamos el campeonato regional, no el nacional. Vaya, vaya, estuviste en la fiesta. Lo de la sábana fue total. No me digas que fuiste una de las participantes.

Me alegro por los franceses, aunque yo no soy mucho de toros, me va más el fútbol como bien sabes. ¿Cuántos amigos franceses te tiraste? ¿Separados o revueltos? ¿Entraron tus amigas en el acuerdo?

Si te gustan los fuegos artificiales, y aprovechando que no llevas bragas, puedes pasarte por mi casa y te garantizo que no olvidarás los que veas gracias a mí.

Eso sí, no esperes que te cuente chistes mientras te la meto. Eso queda para los que la tienen pequeña, como táctica de distracción.

No, no tengo abuela porque lo que tengo lo tengo muy bien dotado según reconocen en mi club de fans. ¿Te imaginas que me hago un lazo en la punta con el tanga que te pones para las grandes ocasiones?

¿Versión original? El cine es para verlo, no para leerlo.

¿Dibujos? ¿Aún no has crecido?

¿Amor? Y mucha lagrimita, verdad. Vais a terminar convirtiéndonos a todos en maricones.

Palomitas, por supuesto. Te levantas la falda, te colocas la bolsa abierta por abajo y empiezas a fabricarlas con tu chochito caliente. Así, al cogerlas aprovecho y meto mano, con lo que rentabilizamos la operación.

No sabes lo feliz que vas a ser conmigo…palomita….ja ja ja.

Andreu

                     17 de mayo de 2012

JAVIER

¡Qué desastre! Andreu no me ha enviado el último correo a Arena! Argumenta que la correspondencia está empezando a entrar en un terreno personal que le pertenece y que me agradece mucho los servicios prestados, gracias a los cuáles se la va a tirar cualquier día de éstos. ¡Será hijo de puta! ¡Tengo que escribir a Arena y contárselo todo! ¡Calma, Javier, piensa en el negocio, comes de él, no puedes hundirlo! Debo ser frío, conociendo a Andreu, pronto la cagará y tendrá que volver a solicitar mi ayuda. Entonces, seré yo el que imponga las condiciones. ¡Aguanta, Arena, es solo cuestión de tiempo!

ARENA

Hoy celebramos la rueda de la diosa en el club de tantra. He venido con Lucía, que se ha encargado de todos los preparativos. Estuve a punto de ponerme una túnica de un tul tupido pero suficientemente abierto como para dejar ver la piel que cubre. Aunque resultaba muy sugerente mi figura desnuda cubierta por esa fina capa de tul, terminé decantándome por la seda. El tacto del cuerpo a través de la seda es un regalo de caricias, los pezones duros resaltan dibujando su silueta en la tela, las curvas y las hendiduras se dejan adivinar a la vez que invitan a ser visitadas y exploradas.

Me he dejado la melena suelta, camino descalza, cubierta por la seda blanca, a reunirme con el resto de las diosas. Cada una es única. Doce mujeres formamos un círculo cerrado, de pie, espalda hacia el centro del círculo, cara hacia fuera. La  música nos hace levitar. Doce hombres se acercan a la rueda de diosas colocándose cada uno frente a una de ellas. A tan solo un paso de distancia, cuerpo frente a cuerpo, se inicia la veneración de la diosa.

Sus ojos están mirando los míos diciéndomelo todo sin palabras. Coge mi cara con sus manos y la inclina ligeramente para dar un beso en la frente. El beso se desliza por la nariz hasta los labios y las manos por el cuello hasta el pecho. Me vuelve a mirar. Con un ligero abrazo su cabeza se instala en mi torso para viajar al vientre, centro y fuerza de la diosa madre, y más tarde al sexo, centro y fuerza de la diosa mujer. Sus manos han bajado por la espalda hasta mi culo, presionándolo suavemente contra su cara mientras él ya está de rodillas frente a mí. La presión de cara y manos continúa viajando por mis piernas hasta los pies, quedándose sentado sobre sus talones para concluir su adoración. Me inclino y le cojo las manos para levantarle. Nos volvemos a mirar dándonos las gracias y entonces la rueda de hombres gira un paso a mi derecha y encuentro frente a mí un segundo hombre mirándome para adorarme.

Doce miradas, doce sonrisas. Doce besos arrastrados por mi cuerpo aprisionado por cada abrazo. La adoración de la diosa es un acto sublime que alimenta mi espíritu y me prepara para ejercer de diosa con mi pareja en la alcoba. Vivo cada encuentro sexual como único, me entrego como si fuera la primera y la última vez, busco la fusión de las almas en los cuerpos para llegar al Olimpo de los dioses, donde alcanzo el éxtasis compartido que viaja a la eternidad.

De nuevo en la tierra, en casa, frente al ordenador, analizo el correo de Andreu. Parece un hombre primitivo que cree que su polla es el centro del universo. A su falta de empatía se le añade la ausencia de delicadeza. En la época de Palma, si alguien me hubiera hablado así me habría quedado totalmente cortada, seguramente no me habría atrevido a volverle a hablar. Pero el miedo quedó empaquetado junto con la vergüenza, la angustia, los titubeos y la falta de autoestima en aquella caja que lancé al mar una noche de luna llena. Observé durante mucho tiempo cómo el barco improvisado se hacía cada vez más pequeño tambaleándose y debilitándose hasta llegar a las entrañas de un mar que se convirtió en ola. La ola llegó a la orilla de puntillas, casi sin hacerse notar. Cuando mojó mis pies yo estaba vacía por dentro, empecé a llenarme de amor a mí misma, de respeto hacia mí y de una voluntad férrea de nacer de nuevo.

Andreu también ha cambiado. Al comunicarme con él revivo lo que dejé atrás, sé que todo está en mi cabeza porque las personas, aunque vengan del pasado, ya no son las mismas. Sí, Andreu también ha cambiado, pero me da la sensación de que su transformación ha sido maquillaje barato ¿Solo consigue ver fuegos artificiales? ¡Qué cerca de la tierra se queda!

Si su única arma es la verga, es como si estuviera sexualmente mutilado. Con suerte, algún día descubrirá su riqueza para proporcionar placer y recibirlo de vuelta multiplicado por mil.

Estimado Andreu:

Me alegro de que estés bien dotado, hecho por el cual deberías dar gracias a tus padres. A tu abuela no le digas nada, porque podría presumir del pito duro y largo de su nieto, con el riesgo de incomodar al personal.

Me parece interesante la agenda que propones, espectáculo de cine, espero que con sesión continua, como los de antes, aderezado con palomitas del chef recién cocinadas, para terminar con unos prometedores fuegos artificiales.

Por favor, no te olvides de decirme qué color prefieres para mi tanga, no querría que, una vez anudado a la punta de tu polla, desentonara con el color de tus calzoncillos.

Tuya,

Arena

                     22 de mayo de 2012

ANDREU

He conocido a una chica. Afortunadamente no es peluquera. Está viviendo con un escritor que le saca treinta años. Esto lo sé porque quedamos a tomar unas birras. Llegó con él a la tienda. El tipo quería documentarse para su próxima novela. Ella permanecía callada a su lado, un paso más atrás, como si le guardase el respeto debido. Justo antes de marcharse, aprovechando que él miraba unas pelis, cogió una tarjeta nuestra. Al día siguiente me llamó y me propuso vernos. Tiene 21 años y está terminando una carrera de letras que no recuerdo porque no le presté atención. Sus padres no saben que vive con el viejo. Se fue con él porque le admira como escritor. En la cama él disfruta y ella no, pero le da igual. No es la primera vez que le pasa y dice que no será la última. Piensa que como trabajo en un sex-shop debo ser un maestro en el sexo. Le he dicho que soy bueno pero que no me debe idealizar. Hay mujeres muy frígidas que, por muy bien que lo hagas, nunca se van a correr. Hemos quedado en follar un día que ella pueda.

Empieza a cansarme esta vida. Mi cuerpo se siente satisfecho, pero yo no. Me gustaría conocer a una mujer que mereciera la pena. No debería pensar como una mujer y tendría que saber comprender al hombre. Alguien dispuesto a divertirse sin complejos ni ataduras, aunque poseedora de sensibilidad suficiente para saber llegar a mi corazón. Las mujeres de hoy, de tanto reivindicar, han perdido el norte. Y los hombres se están acojonando por temor a dar mala imagen. Peor para ellos. En el fondo son atraídas por los que los tienen bien puestos, como yo.

Hoy estoy encendido. Resulta que los cabrones de los separatistas se están confabulando para silbar al Príncipe y al himno en la final de Copa. Me he enterado que en Francia si silban al himno nacional se suspende el partido. ¡Los gabachos tienen cojones! Ellos y la Espe, que ha dicho lo mismo. Una mujer así es lo que yo necesito. Solita se follaría uno por uno a todos esos cabronazos. ¡Pues que se vayan! ¡Y que se metan sus banderas por donde les quepan! ¡A jugar con el Girona y el Barakaldo!

Quizás debería intentar escribir poesía. Parece que ya no hace falta rimar, que era lo que me echaba para atrás. Tengo don de palabra y una forma poética de ver la vida. Se me ocurren palabras diferentes para decir lo mismo y, además, ahora con internet, si no te vienen a la cabeza no importa. Se buscan y se encuentran. Pasa como con los números, ya no es preciso ser bueno haciendo cálculos.

Voy a escribir a Arena. Insiste en que nos veamos. Intentaré cambiar de tema para demorarlo. Me da miedo perder la emoción de esperar su respuesta. Para qué quiero conocerla si puedo follar con la estudiante. Es una combinación ideal, pienso en una y follo con la otra.

A ver, a ver: ¿Sobre qué podría escribirle? Por cierto, me ha resultado muy agresiva a la hora de proponer un polvo. Comprendo que me tenga ganas, pero hay que saber guardar las formas. Su lenguaje es demasiado explícito, así como sus intenciones. Aunque lo mismo es una pose y se las da de liberal para ponerme. Ahora mismo me la estoy imaginando en bragas. No es la primera, ¿eh?. Me he imaginado hasta a la Reina. Por cierto, eran muy feas. Muchas veces tengo que hacer un esfuerzo para contener mi imaginación. Sobre todo cuando voy caminando detrás de una tía que esté buena. Aunque ellas ya saben que todos los tíos que vamos detrás las estamos imaginando en bragas.

Hola Arena.

¿Cómo son tus bragas?

Te lo pregunto porque es una pista sobre tu personalidad.

Si las llevas pequeñas eres cachonda. Si grandes, abandonada. Las de puntilla, que tanto os gustan, a los hombres nos horrorizan. Cuando te pones tanga es que quieres guerra.

En cuanto a los colores, las peores son las de color carne, no excitan. Las rojas sí y las negras también. Las de muñequitos les encantan a los pederastas. Las grises son aburridísimas. Y las blancas…De las blancas no te digo nada que, si no, ya ibas a saber mucho de mí.

Quería pedirte consejo.

Hay una tía que está mal follada y quiere que yo le alegre el cuerpo. ¿Alguna sugerencia?

Estoy pensando en escribirte una poesía, pero te lo tienes que ganar. Ya te voy avisando que hoy en día la rima está anticuada.

¿Tú silbarías el himno de España?

A veces me pregunto en qué consiste la felicidad en el amor. Un hombre ama a una mujer pese a que no la entiende. ¿Es el amor algo irracional? Siempre he pensado que las mujeres queréis imponer lo que es el amor. Y el amor es libre. No tiene por qué someterse a vuestros designios. Yo nunca amaré a una mujer dominante. El sexo es otra cosa. Ahí no está mal que, ocasionalmente, toméis la iniciativa.

¿Te importa el dinero?

¿Sabes cocinar?

¿Gritas al correrte?

No me has contestado si fuiste una de las participantes en lo de la sábana. ¿Hay alguna razón para que no lo hagas? No me digas que te avergüenzas de cómo te comportaste ese día, resultaría muy prometedor cara a nuestro futuro encuentro.

Un beso

Andreu

23 de mayo de 2012

JAVIER

Javier Malpartida era un segoviano de 42 años que empezó a estudiar Derecho en Madrid, pero que no llegó a terminar la carrera. Pese a su timidez, que fue progresivamente venciendo en parte con el tiempo, no se perdía cualquier evento en el que sucediera algo rompedor, ya fuese por su contenido, ya por sus participantes. Durante sus primeros años universitarios participó activamente en la lucha política, pero se fue desengañando poco a poco y optó por moverse en ambientes donde la transgresión sexual era el eje. Así conoció a gente del mundo literario que pululaba por los barrios históricos de Madrid, y llegó a formar parte de alguna comuna que, bajo la disculpa de la innovación literaria, le daba al alcohol y a la droga blanda con profusión y desmelene. Sin embargo, llegó el momento en que sus padres decidieron cortar el grifo y dejó de ser un estudiante subvencionado. No le quedó más remedio que buscarse algún curro, y, aprovechando sus contactos literarios, empezó a trabajar en una pequeña editorial haciendo un poco de todo. Allí hubiera seguido por mucho tiempo si una quiniela rumbosa no se hubiese pasado por su vida y regalado unos pocos millones de pesetas que decidió invertir en un local, antes de saber a qué pensaba destinarlo. Tras algún intento poco afortunado del tipo de academia de filosofía por correspondencia o video club de películas mudas, decidió aprovechar las estanterías de este último negocio fallido y embarcarse en un sex shop. La sexualidad seguía siendo un campo de mucho interés para él y, curiosamente, no había tenido mucha oportunidad de disfrutarla, pues en la comuna se ponían tan ciegos que a la hora de sacar los réditos sexuales no se encontraban en condiciones de estar a la altura requerida. Ya tenía 37 años cuando decidió jugar la carta del sex shop y, afortunadamente, resultó ganadora. No es que se estuviese forrando, pero la cosa daba para vivir con suficiente holgura, pudiendo pagar con bastante generosidad a un empleado, Andreu, que le permitía disponer también de algún tiempo libre. Fundamentalmente, lo dedicaba a la lectura de libros sobre sexualidad, de los que extrajo una gran sabiduría y que, por cuestiones del azar, no había podido practicar mucho pues las tres novias que tuvo fueron del Opus, cosa no tan sorprendente porque eran tres amigas de un colegio mayor regentado por seguidores de esta corriente económico religiosa. Javier fue pasando de una a otra, ellas con la esperanza de ganarle para la causa y él con la ilusión de enseñarles una forma de vivir diferente a aquélla para la que estaban programadas. Ninguna de las dos partes tuvo éxito. Por eso, en la actualidad, se encontraba con el cartel de libre y una lucecita verde encendida en su cabeza que, además, le prevenía de no volver a incurrir en el mismo error. La aparición de Arena le había devuelto la ilusión y alimentado la esperanza de que con ella todo sería distinto. Porque Javier Malpartida, desde que leyó su segundo correo, supo que esa mujer formaría parte de su destino.

ARENA

Hoy como en casa, me gusta hacerlo al menos una vez a la semana. Me relaja sentarme en el sofá con ropa cómoda, el sujetador es lo primero de lo que me libero, mientras escucho un poco de música clásica, preferiblemente piano o guitarra para comer, y violín para cenar. Nunca órgano, me resulta demasiado estridente. He preparado setas y calabacines con solomillo de buey, todo a la plancha, me gusta el sabor de los alimentos cocinados a fuego fuerte con un poco de sal como único aderezo. Tengo tres planchas, para verdura, carne y pescado, que, junto con el microondas y el hervidor de agua, forman la casi totalidad de mis utensilios culinarios. Lo importante es el vino, siempre tengo varias botellas en casa, convierte un humilde plato en un exquisito manjar.

No voy a tomar postre, me apetece saborear una segunda copa de vino mientras contesto el correo de Andreu. Le veo un poco disperso. Sigue en su línea, sumando puntos. A la falta de empatía y delicadeza hay que añadirle la ausencia de diplomacia, ¿Cómo puede empezar un correo preguntándome cómo son mis bragas?

Sin embargo, tengo que reconocer que esta vez me ha sorprendido. Se ha olvidado de su ombligo para interesarse por el placer de una mujer. Esto merece que le dedique el tiempo necesario para elaborar una explicación adecuada. Es una cuestión difícil de contestar porque se refiere a ella como “tía”, lo que me hace pensar que la conoce poco o no le inspira mucho respeto, y dice que está “mal follada”, no sé si es una deducción debido a una cara de amargada, o a una actitud permanente de mala leche de esta mujer. Sin embargo, la decisión de acostarse con ella no parece proceder de él, fruto de un ego sexual subido que podría presuponer su habilidad por encima de la del resto de machos, sino que ha surgido a petición de ella. Me pregunto por qué; decididamente esta incauta no ha asistido a ninguna de sus conferencias.

Estimado Andreu:

¡Vaya colección de preguntas que has soltado!

Quiero dedicar una especial atención a tu petición de consejo sobre cómo dar placer a la mujer que mencionas en tu correo. Generalmente, cuando una mujer está “mal follada” es porque todavía no ha aprendido a sacar el máximo partido de su propio cuerpo, y eso es algo a lo que se llega de forma progresiva, no se puede improvisar en un primer encuentro. Con esto no quiero decir que una mujer experimentada no pueda tener encuentros sexuales nefastos, sino que éstos serán puntuales, ya que, o bien ella guía y enseña al otro a darle placer, o bien le desestima como pareja sexual.

¿Cómo hacer que una mujer madure su propia sexualidad? Hay dos palancas importantes, el deseo y la desinhibición. Recuerdo que había un gran cocinero que siempre decía que el secreto de su éxito era hacer esperar a los comensales. Cuanto mayor era el hambre, más apreciado era su guiso. Dejando ciertos matices de discusión a un lado, es verdad que el secreto de un buen sexo es haberlo deseado con fuerza. La mente  aprende con rapidez y acumula las situaciones exitosamente placenteras, lo que hace que, cuantas más se hayan producido, más fácil será activar la llama del deseo.

Ahí tienes tu primer reto. Analiza el punto de partida de esta mujer ¿Ha tenido malas experiencias previas o simplemente ha tenido una vivencia neutra del acto sexual? A partir de ahí construye el camino del deseo. No te acuestes con ella la primera vez, practica el juego de la seducción mientras averiguas lo que más le excita. Puedes observar su reacción frente a un ligero roce fortuito, buscar el estremecimiento de su piel cuando pasas la yema de tus dedos por su cuello, o su turbación cuando tus ojos miran donde no deberían mirar.

Respecto a la desinhibición, averigua qué ataduras mentales tiene esa mujer. Pueden ser educacionales, religiosas, por falta de autoestima, etc., etc. Observa y dialoga. Es muy importante hablar de sexo antes, durante y después. Evidentemente, en cada momento los términos de la comunicación son distintos, pero lo realmente importante es que exista siempre un canal abierto entre los dos.

Para terminar, un pequeño consejo, el acto sexual es un proceso que se debe disfrutar desde el primer minuto, la primera mirada, el primer pensamiento. Poner metas en cuanto al número o intensidad de los orgasmos puede tirar al traste todo el proceso y, con él, el placer que conlleva. Espero que mis palabras hayan puesto un poquito de luz en tus pensamientos. Tómalas con la cautela de ser el producto de mis propias vivencias. Espero sinceramente haberte servido de ayuda.

También quisiera responder a las otras preguntas que me haces.

¿En qué consiste la felicidad en el amor? Posiblemente no exista una única respuesta porque depende de los factores que acompañan el contexto de cada persona, como pueden ser su edad y sus necesidades, entre otros. Prefiero pensar que la felicidad está dentro de uno mismo. He oído decir a personas de reconocido prestigio que solo puede ser feliz el bobo, pero, sin embargo, yo defiendo que hay que tener mucha inteligencia para ser feliz. Es más, la propia felicidad es responsabilidad de uno mismo. Dicho esto, cuando se encuentra el amor, la felicidad se comparte con la persona amada surgiendo nuevos matices que perdurarán en la medida en que cada uno de los amantes conserve su propia individualidad y felicidad. No puedo darte la receta de la felicidad en el amor, podría darte la del bogavante para una noche de amor, pero perdería todo su misterio, jeje.

¿Silbaría el himno de España? No soy muy buena silbando. Tengo una amiga que tiene un hermoso silbido para la música clásica. Yo lo he intentado, pero el mío es más bien feo y sin trinos. Preferiría tararearlo, o cantarlo con el “chinda chinda” ¿Es importante para ti que sepa silbarlo?

¿Me importa el dinero? Me importa tanto como para hipotecar 10 horas diarias de mi vida. Es la única forma que conozco para conseguir un techo donde vivir, alimentación, ropa y diversión.

¿Sé cocinar? Domino la mezcla de alimentos al natural y el uso de la plancha. Más de uno mataría por el bogavante a la plancha que preparo.

¿Grito al correrme? Eso lo averiguarás el mismo día que descubras cómo son mis bragas.

Y con respecto a lo de la sábana, sí participé. Al principio me imponía un poco acercarme, con todos tus amigos por allí, y el montón de chicas que fueron, que seguramente ya tenían mucha experiencia en besos y cosas así, pero me armé de valor y participé.

Tuya,

Arena

                     24 de mayo de 2012

ANDREU

Anteanoche he dormido muy mal. No suelo tener problemas de insomnio, ni siquiera el día anterior a una conferencia, pero como me desvele la he cagado. Empiezo a darle vueltas a la cabeza y eso es lo peor que se puede hacer. La única forma demostrada de volver a dormirse es pensar en tetas y culos. Repasar todos los conocidos, así como los que se desean conocer. Me puse a imaginarme las tetas de Arena. No sé por qué, pero se me hace que debe tenerlas modelo cápsula espacial. Con los pezones planos coronando su pecho sin interrupciones. No me explico bien, pero sé lo que quiero decir. A ver, como el caperuzón de un medicamento. O como los gorros de los incas. No, mejor como los de los pitufos pero con los pezones planos sin caer hacia un lado. En cuanto al culo, seguro que con cartucheras. Desbordado, con los carrillos desparramándose. Tiene gracia, parece que en algún país sudamericano o mejicano hablan de las mejillas del culo. Supongo que me costaba dormir por una pequeña inquietud derivada de un trabajo que iba a hacer, y que hice, a la mañana siguiente. Resulta que eran las elecciones al Colegio de Médicos de Madrid y en una candidatura necesitaban interventores. Pusieron un anuncio en internet, y, como podía ser solo media jornada, me ofrecí y me cogieron. No entraba a la tienda hasta la tarde y no vienen mal unos euros extra. El trabajo era sencillo, apuntar nombre, apellidos y número de colegiado de cada uno de los votantes. Me tocó en un hospital muy cerca de casa. Al llegar, no tenían constancia de mi acreditación y tuvieron que llamar a la Junta Electoral. Pero me dejaron quedarme en la sala y aproveché para memorizar los nombres de los primeros que votaron. El número de colegiado, no había forma. ¡Coño con los apellidos de los médicos! ¡Parecen todos descendientes de la pata del Cid! Aunque para nombre el de una residente de la Republica Dominicana. El Presidente de la mesa leía en voz alta el nombre, justo antes de que votase, y nos facilitaba la tarea a los interventores. Cuando oí Chichi Feliz Feliz, no pude reprimir un oh de admiración. Ella le aclaró al Presidente que no era Chichi sino Sisi (al parecer se escribía Cici). Del número de colegiado no me enteré, pero me lo inventé. Puse 28286969. Mi candidatura no ganó. Espero que, a pesar de todo, me paguen, pues quitando lo del chichi, fue un auténtico coñazo.

Arena me ha dado una lección magistral de sexualidad. Quién sabe si podíamos impartir conferencias al alimón. Ella aportaría todo el rollo teórico y yo me apoyaría en la realidad. Incluso cabría el hacer alguna demostración práctica si no se cortase. Vestida, claro. Pese a ello, el personal iba a ponerse como motos. Alguna vez me había planteado el llevarme una muñeca hinchable para explicarle a la gente algunas posturas. Con Arena resultaría mucho más convincente. Podría prescindir de Javier como diseñador de contenidos. Seguro que ella y yo los haríamos mucho mejores.

Menudo rollo me ha soltado con la pregunta sobre la jovencita. Yo ya sé de sobra lo que tengo que hacer con ella, pero quería comprobar si la tía se animaba a entrar en detalle. Sin embargo, he obtenido una respuesta de tía como era de esperar. Que si la llama del deseo, que si el camino del deseo, que si el juego de la seducción. Y. luego, para aclararlo, roces fortuitos, estremecimiento de pieles, miradas turbadoras… ¿Y para cuándo un buen mete saca, señora mía? Encima, me dice que averigüe sus ataduras mentales. ¡Pues no tengo yo otra cosa que hacer! Atarla, lo que se dice atarla, la voy a atar al cabecero y a las patas, toda espatarrada y bien expuesta. ¡Ésa sí que va a ser una buena atadura!

Y, para colmo, no se ha enterado de lo de los silbidos. Esta tía no ha visto un partido en su vida, y eso que decía que venía a verme a los entrenamientos. ¡Pues no se cree que está en pleno concierto en el Teatro Real!

A contestarle como se merece.

Hola Arena.

Muchas gracias por las lecciones gratis. Ya te contaré para lo que sirvieron. Yo también quiero darte alguna en justa compensación.

Una tía mal follada lo está porque anda con viejos impotentes y meapilas. En el momento que encuentre un tío como debe ser, se acabó el problema.

Una tía experimentada debería demostrarlo sabiendo con quién se acuesta.

Yo cuanto antes como, más disfruto, a diferencia de lo que piensa tu cocinero.  Y no te digo si es a mí al que me están comiendo.

No se desea el sexo, sino a una tía concreta, pues para follar hay que estar excitado. Sí estoy de acuerdo en que cuanto más ganas le tienes, mejor. Mira por donde, contigo me está empezando a pasar eso. Por cierto, muy bueno el final de tu correo anterior. Me refiero a lo de las bragas, no a lo de la sábana. O sea, que participaste. Lo entiendo, si estabas acomplejada era una oportunidad excelente para hacer cosas de las que no ibas a poder en situaciones normales. ¿Y le pusiste mucho entusiasmo?

La jovencita está con un viejo baboso, y ése es todo su problema. En cuanto tenga una buena polla dentro, asunto resuelto. Y debe ser que ha visto la mía en la bragueta  y ha pensado, con buen criterio, que es una excelente medicación para sus males.

El juego de la seducción se lo voy a meter por detrás en cuanto le baje las bragas. Ya verás como la desinhibo en cinco segundos.

Y en cuanto al tamaño del orgasmo no te preocupes, que la van a oír tanto en Algete como en Parla.

Para que veas que no soy un insensible te diré que en lo de la felicidad en el amor has estado muy bien. Un poco por las nubes, como siempre, pero muy bien. Y totalmente de acuerdo en que la felicidad no es cosa de bobos, porque yo soy bastante feliz.

Lo del himno era que los cabrones de los separatistas vascos y catalanes lo van a silbar… ¡ A abuchear, membrilla!

Como veo que tienes tu dinero, mejor. Así, cuando quedemos, no te harás la fina a la hora de no pagar nada. Que conozco a una que mucho presumir de esto y de lo otro, pero cuando llega la cuenta siempre se va al servicio. Un día me voy a pirar dejándole la cuenta de regalo. Seguro que, entonces, sí vuelve al servicio con plena justificación.

¡Uy, qué mal rollo lo de la cocina ecológica que practicas! A mí, dame guisos  y buenos chuletones, y déjate de mariconadas. ¡Que el pan, como la polla, lo hicieron para mojarlo!

Te voy a contar una fantasía. Me encantaría que vinieras a mi tienda sin que yo te conociese. Con una minifalda bestial. Y que te pusieses a mirar algo en alguna estantería baja, de espaldas a mí, enseñándome las bragas. Así un día y otro y otro hasta que hubieras hecho un pase de todos tus modelitos íntimos. Yo me aprendería la forma de tu mollete dentro de ellas. El último día vendrías con un tanga, y la tela se metería en tu raja, dejando carne a cada lado. Entonces te volverías avergonzada y muy colorada, pidiéndome excusas. Yo te sentaría sobre mis rodillas y te levantaría la falda. Intentaría taparte la raja con la exigua tela para que no se te viese nada. Y tú te correrías al notar el roce de mis dedos, sin querer, sobre tu sexo. Espero que te haya gustado.

¿Te gustaría llamarte Chichi Feliz Feliz?

Un beso

Andreu

                     25 de mayo de 2012

JAVIER

Me resulta imposible aguantar más tiempo sin saber de ella. Solo pensar que el impresentable de Andreu le estará escribiendo barbaridad tras barbaridad me pone enfermo. Pensé que sería cuestión de nada que él acudiese a mí en solicitud de ayuda, pero esto no se ha producido. ¿Y si a ella le pone su lenguaje bestia? Lo mismo tiene una doble personalidad que le hace apreciar tanto una respuesta inteligente como una retahíla de palabras guarras que le abren las puertas de un mundo subterráneo y prohibido. Uno nunca puede dejar de sorprenderse con las mujeres. ¡Pero Arena, no! ¡Mi Arena no es de ese tipo! La conozco pese a que nunca hayamos estado cara a cara. Arena es el lecho de los humedales de Daimiel, oculta todo un lago en su interior. Pero ese lago es transparente y cristalino. Agua potable para saciar mi sed.

ARENA

Anoche llegué de un viaje de dos semanas a Ibiza. Estoy agotada. Tengo unos amigos que regentan un club liberal en la isla. Es un chalet grande con unas veinte habitaciones, suficientemente alejado de la costa como para pasar desapercibido. Está rodeado de campo por los cuatro costados, se accede a través de un solitario camino de tierra, sin letreros ni indicaciones. Tiene una agradable piscina exterior rodeada de jardines que esconden rincones íntimos donde las parejas pueden abandonarse al placer. Su discoteca, su escenario, sus salones privados, todo está preparado para dejar fluir la fantasía erótica, favoreciendo encuentros de éxtasis entre los presentes.

Mis amigos me llamaron porque una productora les había alquilado el local para rodar una película para adultos. La verdad es que a mí el cine porno no me va, nunca he encontrado una película que me llegue lo suficiente como para disfrutar de una excitación más o menos intensa, como veo que le pasa a la mayoría de mis amigos varones. Sin embargo, me parecía interesante ver de primera mano el ambiente del rodaje, el equipo de técnicos, y los actores, tanto ellos como ellas.

La verdad es que se me cayeron los pocos mitos que tenía al respecto. Faltaba belleza, eran personajes bastante bastos. Lo que más me impresionó fue la técnica de un hombre que se preparaba para la penetración asestando unos golpes a su  miembro, que no me explico cómo éste se atrevía a salir. Supongo que la razón científica de tal manipulación debía residir en provocar la afluencia del flujo sanguíneo, pero resultaba poco natural y totalmente carente de morbo.

Después de habernos tenido totalmente marginados a los pocos curiosos que habíamos acudido al local, ya que no necesitaban figurantes, tampoco público, y, por supuesto, nada de ayudantes, llegó la última noche, y, con ella, la celebración del final de los trabajos. Nos invitaron a la cena en el jardín. Ni frío, ni calor. Ni luna llena, ni nueva. Eso sí, buena comida y muchas copas. Terminamos en la discoteca. El escenario tenía una barra de ésas que usan las chicas en los stripteases. Una de las bailarinas se enganchó a ella, produciendo un encadenamiento de posturas sugerentes cada vez más subidas de tono. De un salto, trepó a lo alto de la barra. Con una pierna se agarraba a ella mientras estiraba en escuadra la otra, soltando ambos brazos como si fuera a echar a volar. Luego un giro y quedaba suspendida cabeza abajo todavía allí en lo alto. Bailaba cual serpiente enroscada en el tronco de un árbol. Cuando al final bajó, había conseguido calentar el ambiente mucho más que con cualquier escena de las que podían haber rodado en esos días. Un bailarín improvisado saltó al escenario para ofrecer un striptease en toda regla a lo Joe Cocker, solo que su sombrero no era más que una gorra minúscula de tela vaquera que al quedar colgada de su miembro no conseguía taparlo del todo. Cada vez subía más gente al escenario, el volumen de la música y la graduación de las copas ayudaba mucho. Un brazo tiró de mí con un movimiento brusco alzándome a lo alto. Rodeada de tres hombres bailé siendo zarandeada por ellos. Me impulsaban entre sí como si de un balón se tratara. Había muchas manos. Me tocaban y tiraban de mí. También tiraban de mi ropa hasta arrancármela, a veces suave, a veces brutalmente. Mi desnudez fue bañada con champán de botellas que oía cómo se descorchaban cerca de mí para azotarme la piel con su presión. Mil lenguas ávidas de alcohol y sexo liberaban de líquido mi cuerpo a la vez que lo hacían gritar de pasión.

Nadie durmió aquella noche. Nadie recordaba con certera claridad a la mañana siguiente. Fueron mis amigos quienes me encontraron en una alcoba temática con medio cuerpo en un balancín y medio en el suelo. Según me contaron, cuando intentaron incorporarme abrí los ojos y susurré “vuelve a follarme así otra vez” y, de inmediato, los cerré hasta bien pasado el día siguiente.

Ahora queda todo en el recuerdo. Vuelvo a estar en casa, las mismas paredes de siempre, el mismo olor, la misma sensación de libertad y abandono. Mi música, mi ordenador, mis correos...

…y el correo de Andreu por responder. Me pregunto cómo de representativo es este individuo dentro del colectivo masculino. A pesar de ser primitivo y soez, asegura tener éxito con las mujeres ¿Será realidad o tan solo su percepción? ¿Y si es real, qué es lo que impulsa a las mujeres a lanzarse a los brazos de este animal?

Estimado Andreu:

Cada tarde acudo a una tienda a buscar el pan recién hecho y alguna otra cosa para acompañar. El chico de la tienda luce unos vaqueros ajustados y caídos que dejan asomar sin pudor sus gayumbos. Cada día de un color. Cada día de una textura. Hasta que una tarde, su bragueta de botones aparece abrochada solo a medias. Se entrevé su miembro duro y se perciben con claridad sus pequeños golpes secos buscando el exterior. Me aproximo para coger una lata de pimientos de lo alto de un estante, rozando con mi cadera su virilidad. Es un momento breve pero álgido. Le cambia la expresión de su cara y una enorme mancha aparece en su pantalón.

Tuya,

Arena

                     12 de junio de 2012

Arena cometió un error.

El correo de Andreu Termidor era termidor@hotmail.com

Arena escribió terminator@hotmail.com

Su último correo a Andreu no llegó a éste, aunque no le fue devuelto.

ANDRÉS

Andrés Hernandez, casado, dos hijos, financiero de una agencia de publicidad, recibió el día en que cumplía 50 años un correo de alta carga erótica.

Seguramente se trataba de una broma de alguno de sus amigos, realizada desde una dirección que no conocía. Decidió seguirle la corriente.

Por lo menos, no se había cachondeado del apodo de Terminator que se inventó su hijo mayor cuando le abrió la cuenta de correo personal.

Estimada Arena:

Agradezco mucho la información que me facilita. Lástima que no incluya la dirección de la panadería, pues pasaría a ser cliente asiduo cada tarde. Un pan recién hecho nunca se debe desdeñar. Es más, si supiera donde está sita, me  presentaría para ofrecerme como sustituto del afortunado dependiente durante sus próximas vacaciones de verano, no sin antes haber cambiado la cremallera de mi bragueta por unos botones de almirante que destaquen los efectos sísmicos que su roce, sin dudar, generarían. Eso sí, confío en que, como causante directa de éstos, me recomendase una tintorería de confianza.

Suyo no, pero afectísimo muy afectísimo

Andrés

P.D.

Supongo que la catalanización de mi nombre responde a altas razones de Estado que se escapan a mi corto intelecto.

Ah, y solo una pregunta: ¿No prefiere usted los pimientos envasados en bote de cristal al vacío?

14 de Junio de 2012

ANDREU

Andreu estaba perplejo. Habían pasado tres semanas desde que contestó a Arena y no había vuelto a recibir nada de ella.

Recuperó su última respuesta para tratar de imaginarse lo que le podía haber molestado.

Por más que la leía y releía no encontraba nada, era un correo perfecto.

Se trataba de un momento crucial en su relación. Si mostraba signos de debilidad estaba perdido. Debería esperar sin demostrar que echaba en falta su correo. Un macho no muestra signos de dependencia. Un macho domina.

Además, si se veía obligado a tener que volver a recurrir a Javier, tendría que darle explicaciones si ella hacía referencia a algún correo anterior en que él no habría participado. ¡Chungo!

JAVIER

Tantas semanas sin saber nada sobre la relación de Arena y Andreu iban a acabar con él. La situación se estaba haciendo insostenible. Preguntar a Andreu era lo que le venía a la cabeza continuamente, pero no lo hacía por temor a que descubriese su interés en ella. Empezó a imaginarse lo peor. Arena en los brazos de Andreu y éste tocándola como un animal. Cerró los ojos con fuerza, intentando cercenar esos pensamientos insoportables. ¡No te dejes, Arena, no te dejes!

ARENA

¿Qué demonios ha pasado aquí? ¿Quién es este Andrés y de dónde sale? o más bien, ¿De dónde lo he sacado?, porque he sido yo quien le ha enviado el correo. La próxima vez que oiga mencionar el término de “teléfono inteligente” a alguien, hago que se lo coma. Siempre me ha parecido muy pretencioso que los teléfonos sepan de antemano qué es lo que queremos decir y vayan terminando las palabras que empezamos a escribir. Pues no, no son nada inteligentes, De dónde se habrá sacado mi teléfono que yo quería cartearme con este desconocido? Tengo que hablar con mi amigo Raul, el informático, a ver si le quita la tontería ésta a mi nuevo teléfono. Creo que me dijo que tenía por dentro un sistema “android”, aunque, la verdad, no sé de qué me extraño porque, por muy en griego que lo hayan puesto, “android” no deja de ser “hombre” y, bueno, de un hombre sí que me espero este tipo de estupideces.

Bueno, a ver cómo deshago ahora este entuerto.

Estimado Andrés:

Siento muchísimo que haya recibido usted mi correo del pasado 12 de junio. Correo cuyo contenido era del todo inapropiado. Nada de lo que pueda decir puede excusar este hecho, solo puedo alegar que no ha sido intencionado, sino que se ha debido a un desafortunado error en la manipulación del correo electrónico.

Le pido mil disculpas.

Estoy avergonzada. No le conozco. Al menos intuyo que es usted mayor de edad, y lo suficientemente inteligente como para haber encajado con humor este incidente. Sin pretender quitarme culpa, debo decirle que no es en mí nada habitual escribir ese tipo de correos. Era la  mejor forma que se me había ocurrido de enviar a una determinada persona un mensaje del tipo “menos lobos, caperucita”. Una de las reacciones que esperaba, y la que más me habría gustado, es que se hubiera puesto furioso porque no solo me estaba riendo de sus historias, sino que además estaba poniendo en tela de juicio su tan cacareada virilidad.  Pero la verdad es que dudo  mucho que hubiera captado el tono irónico, quién sabe.

¿Qué puedo hacer para asegurarle que no volverá a ocurrir? Esto es lo peor, nada, no puedo hacer nada. Sé que se pueden poner filtros en el ordenador para seleccionar los correos de entrada, pero nunca he oído hablar de filtros de salida. Tengo un amigo informático al que se lo voy a plantear, aunque no puedo asegurar que lo consiga. También puedo decirle que prestaré más atención en mis próximos envíos. Con todo ello, espero no volver a importunarle con mis correos, pero si, en algún improbable hipotético caso, volviera a suceder, le ruego que no lo tome a mal, y le autorizo desde ya a que ponga mi nombre en la lista de correo no deseado de su ordenador.

Reciba un cordial saludo,

Arena

                     24 de junio de 2012

¿Y ahora qué hago con Andreu?

Le reenvío el desafortunado correo pero, eso sí, después de comprobar dos veces que va dirigido exclusivamente a él.

ANDREU

¡Un macho domina! ¡Toma ya! ¡Un macho domina! Si lo sabré yo... Ahí está el correo de Arena con el rabo entre las piernas. Se creía que me iba a arrastrar a sus pies rogando que me contestara. Yo soy mucho hombre para caer en semejantes debilidades. ¡He ganado!

Ahora entiendo por qué ha tardado tanto. No se atrevía a confesar que mi último correo le puso cachonda y no le quedó más remedio que entregarse al primero que apareció puesto que a mí no me puede tener. Si va a resultar que la señorita es un poco putita. En el fondo, como todas. Se hacen las estrechas pero sueñan con una buena polla dándoles órdenes.

Es mi turno. Se va a enterar ésta de cómo folla un macho en su tienda. Un macho que, por supuesto, domina.

¡Y a Javier que le den, que no le necesito!

Hola .

Si se corre la voz de lo que haces en las panaderías, seguro que te van a llover vales descuento.

Parece que mi fantasía te ha mojado tanto que has tenido que apaciguar tus ansias con un tenderillo. La próxima vez bastará con que me lo pidas y yo no tendré inconveniente en darte servicio. De hecho, una cliente el otro día me dijo que le gustaría que le hiciese una demostración particular de algunos de nuestros productos. Le contesté que el mejor producto que había en la tienda era mi rabo y que no estaba en venta, pero que con mucho gusto tendría una atención con ella. La cité a la hora de cerrar y no faltó. Di la vuelta al cartel y dejé solo las luces de emergencia. Me coloqué en el pasillo que separa las pelis de las revistas y le hice una señal con el dedo para que se acercara. Cuando estaba a dos metros de mí le ordené que se detuviera. Naturalmente, obedeció. Señalé a su blusa. Empezó a desabotonarse a la vez que me miraba mordiéndose el labio inferior. A la vista quedó gran parte de su sujetador negro adornado con puntillas. Señalé a su falda. Comenzó a subírsela hasta detenerse justo cuando estaba a punto de mostrarme las bragas. Supuse que harían juego con la parte de arriba. Me acerqué a ella. Metí, sucesivamente, dos dedos de cada una de mis manos en su boca para que me los humedeciera. A continuación los utilice a modo de pinza introduciéndolos en su sujetador y agarrando cada uno de sus pezones. Estaban firmes, largos, calientes. Debido a la proximidad, los nudillos de sus manos, que sujetaban su falda, rozaban mi bragueta pudiendo comprobar que la fama de mi rabo era más que merecida. Soy muy agradecido cuando encuentro una mujer muy puta.

De momento, te voy a dejar aquí, pues has sido mala al tardar en escribirme. Espero que así aprendas la lección.

Dame más detalles de tu intervención el día de la sábana, que estoy muerto de curiosidad.

Mi rabo no te olvida

Andreu

                    26 de junio de 2012

JAVIER

Empieza a hacer calor. El comienzo del verano suele venir con una carga de nueva energía y ganas de vivir, pero para mí solo trae frío y oscuridad. Cada vez estoy más convencido de que Arena está con Andreu. Le miro cuando coincidimos en la tienda y noto una señal de triunfo en su cara. ¡Y pensar que ha conseguido a Arena gracias a mí! Tendría que hablar con ella y abrirle los ojos. Ese hombre no es bueno para ella, yo sí que soy el hombre que se merece. ¡A la mierda con el negocio! ¡No aguanto más!

ANDRÉS

Andrés no sabía qué pensar. Lo que en un principio parecía una broma de alguno de sus amigos, aparentaba ser ahora una simple confusión. No consideraba a nadie de su círculo próximo tan sibilino como para simular que todo había sido un error. Poniéndose, por tanto, en la tesitura de que se trataba de uno de esos accidentes que a veces ocurren con las telecomunicaciones, se imaginaba a esa pobre mujer volada por la metedura de pata. No hay nada peor que tus deseos íntimos lleguen a conocimiento de un desconocido. Te sientes, en cierto modo, violado.

Debía contestar y tranquilizar a esa pobre mujer.

Estimada Arena:

No tiene usted que preocuparse lo más mínimo. Su secreto queda bien guardado. Palabra de caballero.

Soy yo el que tiene que disculparse por el tono del mío, pero comprenderá usted que al pensar que se trataba de una broma de alguno de mis amigos, intenté seguirle la corriente.

En cualquier caso, de alguna manera, me siento en deuda con usted, y la única forma que se me ocurre de compensarla es compartir con usted una de mis fantasías. Suelo ser bastante reservado y poco dado a mostrar mis intimidades, pero me he sentido, y todavía me siento, un poco violento por haber tenido acceso sin autorización a cuestiones tan íntimas.

Le hablo de fantasías, pero más bien debía referirme a un pensamiento que pasó por mi cabeza cuando recibí su segundo correo aclarando la confusión del anterior. Debo reconocer que volví a leer el primero con ojos diferentes. Y la vi. La vi cogiendo la lata de pimientos y sentí como me rozaba con la cadera allí donde no me atrevo a repetir. Sí, me permití usurpar el lugar de aquel muchacho para así poder vivir una historia que jamás tendré la suerte de que me suceda.

Gracias Arena por haberme regalado esta fantasía.

Permita que me despida con un beso para así poner final feliz a este cuento.

Andrés

                  26 de junio de 2012

ARENA

Dos correos entrantes casi al unísono, Andreu y Andrés. ¡Qué cacofonía de nombres! Tan parecidos y sin embargo representando personas tan diferentes. Andreu está cada vez peor, es como si la ola de calor que estamos sufriendo le hubiera cocido las neuronas. Nunca fue un chico brillante pero sabía aprovechar bien los recursos que tenía a su alcance y los profesores decían que prometía. Lo que nunca supe es qué era lo que prometía. Fue muy valiente al dejar el domicilio paterno en busca de sus ideales y su libertad, o al menos eso nos pareció a los que nos quedamos en la isla observando cada año llegar la vida en forma de turistas que traían un aire fresco de novedad e ilusión, y viéndolos de nuevo marchar dejando un hueco sordo, sin color ni sabor. Desde que se fue, nunca volví a preguntarme qué habría sido de él, si hubiera tenido que aventurar sobre su vida, le habría imaginado regentando un negocio de compraventa de coches usados, no sé muy bien por qué, pero le veo con aire embaucador exaltando las maravillas de la técnica bajo carcasas brillantes de ceras recién pulidas.

Y, lo que son las cosas, parece que ha terminado como tendero vendiendo revistas y películas, de un negocio pequeño, que no aparenta ser suyo, dado que no tiene ningún respeto por la clientela. Con una actividad mental tan poco enriquecedora, no me extraña que haya terminado por refugiarse en un mundo paralelo, no sé si real o imaginario, donde él es el gran héroe de mil hazañas, sexuales, pero hazañas al fin y al cabo. Le visualizo como Don Quijote, embistiendo con su lanza / verga a los gigantes / mujeres exuberantes, para conseguir un equilibrio que solo existe en su mente febril.

En fin, querida Dulcinea, habla de realidades a este pobre loco, pero no esperes que sea por tus palabras por las que la cordura vuelva a instaurarse en él.

¿Y con respecto a Andrés? Un caballero sensible que vive una pequeña historia erótica con una desconocida, de la que se despide para siempre con un beso. ¿Será porque cuando el príncipe besa a la bella dama siempre se acaba el cuento? ¿Qué pasa si después del beso no hay un “y colorín colorado…”?

Estimado Andreu:

Cuánto siento que tu aventura sexual no haya conseguido pasar más allá de un magreo de tetas y un leve roce del miembro. ¿Se manchó tu pantalón antes de lo esperado?

Puedo aconsejarte lo que vi una vez en una película en la que el galán de turno tenía una primera cita con la super estupenda chica bombón. Para asegurarse el éxito del hipotético coito, un amigo le convenció de que lo que tenía que hacer era acudir descargado, por lo que cogió una revista cochina con una mano, su verga con la otra, y consiguió una explosión final al tiempo que la muchacha llamaba al timbre de su puerta.

No lo tendrías muy difícil, podrías quedar con ella en el pasillo de las películas, haciendo tú una primera escala en el pasillo de las revistas para descargar la tensión que acumulas.

Dejando consejos aparte, me ha llamado la atención que te refieras a ti mismo como un ser con rabo. Al leerlo, me ha venido a la mente una bestia con cuernos y un largo rabo que nace encima de su culo persiguiéndole a rastras por el suelo allá donde se mueve.

¿Quieres detalles sobre el día de la sábana? Bueno, no estaba bebida, tampoco muy eufórica por la victoria. Luchaban en mi interior el miedo y la excitación. Según me acercaba mi corazón me impedía respirar, mis mejillas ardían y mi piel temblaba. Cuando estuve a un palmo sentí el calor de tu cuerpo al otro lado. Mi vibración se hizo una con la tuya y acerqué mi cara. Fue mi primer beso. ¿Cómo fue al otro lado de la sábana?

No, pensándolo bien, no voy a dejar los consejos aparte. He leído entre líneas que sueñas con tirarte a una puta. En el fichero que adjunto a este correo te envío las direcciones y teléfonos de los lugares más exóticos de Madrid para pagar por un buen sexo. Eso sí, prepara tu cartera, porque los servicios de esas putas no son solamente buenos para tu polla, sino también lo son para el bolsillo del que regenta el local.

Un cordial saludo,

Arena

                     27 de junio de 2012

Estimado Andrés:

Había una vez una criada que perdió un zapato de cristal, una niña con la tez blanca como la nieve que se atragantó con una manzana, una bella doncella que se pinchó con el uso de una vieja, una sirena que salió del mar cambiando su cola por dos piernas, una bella generosa que enamoró a una bestia…

Y la criada-niña-doncella-sirena-bella vive una historia más o menos triste que termina con la llegada de un príncipe joven, hermoso, casadero y azul.

Se encuentran. El hombre besa a la mujer. La criada abandona los fogones, la niña escupe la manzana, la bella despierta del eterno sueño, la sirena recupera sus piernas, y la bella, todas las bellas, se convierten en princesas que viven felices para siempre gracias a un brebaje mágico con perdices.

Querido Andrés, escribe tu propio cuento, vívelo con la intensidad que tu alma elija y termínalo como solo tú puedes hacerlo.

Cierra los ojos. Recibe el abrazo que te estoy dando. Mi mejilla aplastada contra la tuya. Mi pecho golpeando el tuyo con mi corazón. Mis brazos envolviendo los tuyos. Siente cómo te cubre mi energía fundiéndose con la tuya. Cuando abras los ojos un baño de felicidad te acompañará, cuídala y hazla crecer porque es solo tuya, para ti, y por ti.

Y colorín colorado, este cuento ha comenzado.

Arena

                     27 de junio de 2012

ANDREU

¡A la final! ¡Estamos en la final! ¡Jódete Cristiano! ¡Métete por el culo tu cresta y tu chulería! ¡Viva Casillas!

Comienza la tanda de penaltis.

Xavi Alonso se dirige hacia el balón. Cristiano Ronaldo le sopla a Rui Patricio, el portero de Portugal, por dónde lo va a lanzar. Dicen los expertos que tira más del 90% a la derecha del portero. Seguro que la aparición de Cristiano le hace dudar y tira a la izquierda. Se lo paran. Siento que se hunde el mundo.

El primer portugués, Moutinho. Casillas en la portería como un ángel de hielo. No mueve un músculo de la cara. Tiran a su derecha. ¡Lo para! Te has ganado todo el derecho del mundo a comérselo todo a Sara Carbonero.

Estamos como al principio.

Iniesta. El niño divino de Villalbilla. El autor del gol que nos dio el mundial. Engaña al portero. ¡Goooolllll! Vamos por delante.

Pepe. ¡Cabronazo!¡Asesino! Te lo va a parar Casillas. ¡Uuuuy, por un pelo no se lo para! Pero había adivinado el sitio. Empate a uno.

¿Piqué? ¿Va a tirar Piqué? Pero si ése a la única que sabe tirarse es a Shakira. Este Del Bosque está gagá. ¡Gooollll! ¡Milagro! ¡Ha marcado! De nuevo por delante.

¡Coño! ¡Lo nunca visto! Iba a tirar Bruno Alves y cuando marchaba hacia el punto de penalti llega Nani y le dice que tira él. ¡No es legal! ¡Es motivo de denuncia ante la UEFA si nos ganan! ¡Qué cabrón, que bien lo ha tirado! ¡Casilla a por uvas! ¡Mierda! Otra vez empatados.

¡Nooooo! ¡Sergio Ramos, noooo! ¡ La hemos cagado! ¿Pero cómo le dejan tirar después del que mandó a las nubes contra el Bayern en la semifinal de la Champions? ¡Increible! ¡Lo ha tirado a lo Panenka! ¡Gooooollll! ¡Gooooolllllll! ¡Goooooooooollllllllll! ¡Ole tus cojones! 3-2. ¡Ahora! ¡Ahora!

Bruno Alves. Lo falla seguro. Máxime después de la muestra de desconfianza que le hizo su compañero Nani no dejándole tirar antes. ¡Está cagado! ¡Vamos San Casillas! ¡Al larguero! ¡Lo ha tirado al larguero!¡Siiiiií! ¡Siiiiiiiiiií! ¡Toma! ¡Toma! ¡Y toma! ¡A depilar a todas vuestras mujeres, portugueses! ¡Que son como puercoespines!

Cesc. El mismo que nos clasificó en cuartos contra Italia en Sudáfrica. ¡Coño, está cagado! ¡Le habla al balón! ¡Por Dios, por Dios! ¡Siiiiiií! ¡Gooooolllll! ¡A la final! ¡Estamos en la final! ¡La Roja a la final! ¡España finalista de la Eurocopa! Y Cristiano, que se reservaba para la gloria del último penalti, con una polla como una olla metida por el culo. ¡Disfrútala mamonazo!

Voy inmediatamente a escribir a Arena, que hoy tengo rabo para ella y todas sus congéneres. ¡España!¡España!¡España!

Arena, Arenita:

Aquí estoy con mi rabo para regalártelo como gargantilla.

Acabamos de eliminar a Portugal y estoy pletórico a la par que generoso.

Te regalo mi rabo para que por fin tengas a mano uno como Dios manda. Y te lo metas por todos los sitios por dónde te apetezca, que no serán muchos, pues ya te digo que es un rabo superdotado.

Lo de las direcciones de las putas ha sido un golpe bajo, pero uno es un caballero y respeta a las damas, de ahí que no te lo devuelva.

¿Tú crees que la historia terminó ahí? En poco me valoras, estimada amiga.

En lo que sí tienes razón es en que soy un demonio. Una mezcla de Sergio Ramos y Piqué, con toques de Cristiano Ronaldo.

Ha sido interesante saber cómo te sentiste al otro lado de la sábana. Desgraciadamente no puedo identificarte. Fueron varias las que estuvieron allí. Pero, al menos, te llevaste un beso mío y eso, supongo, que fue un buen premio. Lo que sí me pregunto es cómo fuiste capaz de reconocer mi cuerpo a través de la sábana. No recuerdo que nadie me magrease.

¡Estamos en camino de ser Campeones de Europa!

¡Oeeee, oeeee, oeeee, oeeee!

Andreu

                   28 de Junio de 2012

JAVIER

¿Y si Andreu ha aprendido de mí? ¿Y si la está engañando con una falsa cortesía y palabras que no siente? Pero ella es inteligente, debe saber distinguir su falsedad de mi sinceridad. Debo tener esperanza. Si no fuera por este cerebro tan orientado a conservar lo que he logrado, ya me habría puesto en contacto con Arena y desenmascarado a este farsante. Sin embargo, cuando lo pienso en frío, me pesan más los problemas que me traerían la marcha de Andreu que las ganas que tengo de que no vuelva a ponerle un dedo encima. ¿Cómo podría saber si se ven mucho y dónde? Tal vez espiándoles de forma discreta. ¿Pero a quién voy a espiar, si no sé cómo es ella?

ANDRÉS

Clasificada la selección para la final de la Eurocopa, aunque, por primera vez en mis cincuenta años de vida, tengo la sensación de que en esta ocasión ha sido la suerte quien lo ha decidido. Ya no juegan con la misma seguridad en sí mismos que tenían hace dos años. Si Cristiano llega a marcar en el último minuto del partido en aquel contraataque en que iban cuatro contra dos, todo se habría acabado. El fútbol, como la vida, es una mera cuestión de pequeños detalles que deciden el futuro.

Los penaltis han sido muy instructivos.

Antes de que lanzase Xavi Alonso, Cristiano le habla al oído a su portero, Rui Patricio, asegurándose de que Alonso le vea. Seguramente le ha dicho cualquier cosa insustancial. No es responsabilidad de los jugadores sino del entrenador de porteros aleccionar a éstos sobre cómo tiran los penaltis sus rivales. En un partido de esta importancia le han dedicado horas a esta preparación. Pero, a pesar de todo, Cristiano pretende recordarle al rival que están preparados para que no marque. Se trata de crearle dudas y hacerle modificar su intención inicial para que improvise y dispare con menos garantías de que hace lo correcto.

El portero de Portugal es desconocido a nivel mundial. Lo normal es pensar que le pesará la responsabilidad. Al parar el primer penalti se produce un doble efecto a su favor. Los españoles descubren que sabe parar penaltis, y él se llena de confianza por ese primer acierto. El siguiente lanzador ya no irá tan seguro.

Casillas, de pronto, se ve cargado de responsabilidad. Sabe que si no para el primer penalti a Moutinho van a empezar perdiendo y el siguiente compañero suyo que lance lo hará con una presión extra. Además, es consciente de que le consideran el mejor portero del mundo, de él se espera que pare ese penalti. Su cara no puede transmitir el miedo. El miedo que se agarra a sus músculos y a su cerebro.

Iniesta respira. Casillas ha parado el penalti. Siguen empatados. Ahora su fallo sería grave pero subsanable aún. Es otro de los ídolos de la afición. El muchacho ejemplar que dio el mundial a España con su gol en la prórroga. Pero sabe que si falla este penalti y quedan eliminados, el recuerdo negativo enterrará éxitos pasados, al menos a corto plazo. Y él quiere seguir siendo el adorado de todas las aficiones, la timidez subida al poder.

Pepe es al revés. Sabe que es el odiado. El defensa brutal al que se le cruzan los cables y se lía a coces con un rival en el suelo. Aquél al que todos desean ver rabioso para que continúe el espectáculo de sangre y arena. Y el portero rival es el de su equipo de club. Y le conoce. No se puede permitir darle carnaza a la masa que le odia. No se lo puede permitir.

Piqué dicen que es como un niño grande. En este caso es una suerte para él  pues no siente igual que la mayoría la presión de este momento. Para él el fútbol sigue siendo lo que era, un juego. Un juego que le  divierte y se le da bien. Encima sabe que la gente espera que falle, pero él está convencido de que va a marcar. Es guapo, sale con la famosa y juega muy bien a la play.

Nani, sorprendido al ver marcar a Piqué, comete una imprudencia. Al ver a su compañero Bruno Alves dirigirse a tirar el penalti, decide alterar el orden de lanzamientos de su equipo y le adelanta para ser él quien tire. No tiene duda de que va a marcar y es el momento de alterar la estrategia. Lo que no valora es el efecto psicológico que va a causar a su compañero que se ve retirado de esa responsabilidad delante de millones de telespectadores, a lo que se une la información dada al rival de que ese tirador no es seguro. Marca, pero ha sembrado la semilla de la eliminación.

Sergio Ramos ha sido motivo de mofa en Twitter desde que falló por mucho el penalti que tiró con el Real Madrid en las semifinales de la Champions y que, unido al fallo inicial de CR 7, les supuso no llegar a una final en la que iban a ser favoritos. Los chistes sobre meteoritos y satélites del balón que envió a las nubes circulaban por todo los sitios. Incluso el de un reo que ante un pelotón de fusilamiento expresa como última voluntad que le dispare Sergio Ramos. Sin embargo, es un líder. Y, además, es valiente. Tan valiente como que lanza el penalti muy flojo y por el centro, confiado en que el portero se ha tirado antes hacia uno de los lados como así ha ocurrido. La gloria es suya, ha pasado a la  historia.

Y llega la tragedia. Bruno Alves, el menospreciado por su compañero, tira el penalti fuerte e imparable pero con la mala fortuna de que se estrella en el larguero. Solo unos centímetros deciden la vida o la muerte deportiva.

Y esos mismos centímetros deciden que el penalti que también tira Cesc al poste, pegue en él pero, esta vez, se meta en la portería. Portugal eliminada. España clasificada. Dicho por este orden, porque la muerte siempre termina corriendo más que la vida.

Arena me ha vuelto a escribir. No lo esperaba. Aunque la muerte termine corriendo más que la vida, hoy estoy vivo para esta mujer. Sé que no debo contestar, pero…¡Estoy vivo!

Estimada Arena:

Erase una vez un hombre casado que vivía su matrimonio como cualquier otro hombre casado que fuera consciente de su estado civil. Un día recibió por error un correo enormemente sensual de una mujer desconocida apasionante. Contestó con ironía a lo que suponía era una broma y recibió una respuesta  cargada de disculpas y de vergüenza. Ese hombre tranquilizó a la mujer desconocida apasionante y abrió la puerta de un lugar de ensueño para regresar a lo cotidiano, a todo aquello que era su rutina vital. No obstante, se permitió el atrevimiento de enviar un beso a una mujer virtual de carne y hueso. Al día siguiente recibió un libro de cuentos protagonizado por bellas que le habían acompañado desde niño pero a las que nunca conoció. De repente, tenía la oportunidad de probarle el zapato a Cenicienta, de besar a Blancanieves, de hacer no sabía qué con la bella del huso pues ese cuento no lo recordaba bien, de pasear con La Sirenita y de bailar con La Bella. Pero por si todo esto no fuera suficiente, tuvo la grandiosa fortuna de abrazarse con una  bella mujer desconocida apasionante, sentir su mejilla aplastada contra la suya, notar sus pechos y su corazón todos en uno, envolverse en sus brazos percibiendo su energía. Ante todo esto solo pudo buscar sus labios y recorrerlos con los suyos hasta que se abrieron diciéndole sin palabras: entra, te estaba esperando.

Ha comenzado un cuento por el final que, a la vez, es también principio.

No tengo derechos, Arena, pero tengo ilusiones.

No tengo libertad, Arena, pero tengo necesidad.

No tengo nada, Arena, pero tengo tu nombre.

Andrés.

                  28 de junio de 2012

ARENA

¡Adoro los meses de verano en nuestra península! Me gusta bañarme desnuda. Puedo elegir entre las distintas tonalidades del mar Mediterráneo, al que tanto amo por haber sido a la vez cuna, parque de recreo, gimnasio, marco de amaneceres y de puestas de sol, y, cómo no, cómplice de la luna en los primeros besos de adolescente. También puedo optar por el mar Cantábrico, mucho más frío y con carácter, o por el mismísimo océano Atlántico, que me ha regalado infinidad de olas para mi tabla de surf.

Esta semana estoy en Alicante. No por mi propia decisión, que habría preferido ir a cubrir los San Fermines a Pamplona, sino porque mi jefe se empeñó en que la semana internacional gastronómica era un tema importante para la Comunidad Valenciana y requería de alguien que tuviera contactos. Y la verdad es que es lo único que tengo en este caso, porque de todos es conocida mi falta de pericia en todo lo que se refiere a cocina.

Trabajo para una revista pequeña que vive de las noticias que nosotros convertimos en reportajes por los que siempre hay algún organismo dispuesto a pagar. Empecé escribiendo artículos casi por casualidad, para hacer el favor a un amigo que estaba indispuesto después de un fin de semana de locura de orgías y alcohol, que le tumbó por más de tres días. Siempre me ha resultado fácil expresarme por escrito, y el matiz de estudiar los temas para presentar su cara menos conocida me pareció interesante, así es que acepté el reto y no me ha ido mal desde entonces.

Ayer acompañé al fotógrafo por la tarde y principio de la noche. La feria está ubicada en el puerto deportivo, en un lugar espacioso y con mucho colorido. Terminamos la jornada en un minúsculo bar de copas situado en el propio puerto, sobre el agua. Mesas pequeñas, velas, música suave, un ligero ronroneo de mar, un lugar perfecto para confesiones en torno a una cerveza.

Esta noche, sin embargo, ha sido totalmente diferente. Fui al círculo de tantra del Postiguet, y las cosas fueron rodando hasta terminar celebrando el encuentro de la diosa en la playa. El maestro estaba desnudo sentado en una manta sobre la arena en la posición de loto, piernas cruzadas con cada pie encima del muslo opuesto. Esta posición mejora la respiración y la estabilidad física, por eso se utiliza para la relajación interna. Yo me había sentado frente a él en la misma posición. Durante largo rato disfrute de la conexión conmigo misma, interioricé y sentí mi estado de paz y equilibrio.

Sonó una campana y abrí los ojos. Encontré los suyos mojándose en los míos. Alguien se acercó por detrás pasando sus brazos bajo mis axilas. Cambié mi posición extendiendo hacia delante las piernas abiertas 45 grados y me recosté en el pecho del hombre que se había sentado de rodillas sobre sus pies detrás de mí  abrazándome con suavidad. Mi sexo había quedado frente al maestro, que ahora mojaba sus ojos en él.

Un tercer hombre se incorporó al encuentro. Se arrodilló frente a mí adorándome. Su cabeza estaba tan cerca de mi sexo que fácilmente podía olerlo. Se acercó más hasta encajar su cabeza entre mis muslos. Y empecé a sentir.

El hombre que estaba a mis espaldas usaba sus manos en mi pecho, amasando, pellizcando, extrayendo punzadas de placer. Sórdido duelo entre los dos, que luchaban por atraer el placer hacia su zona.

Lentamente un cuarto hombre deslizó sus dedos en mi interior, penetrando el templo sagrado. Los espasmos del cuerpo de la diosa levitando no sabían decir a cuál de ellos respondían. Entonces sonó de nuevo la campana.

Los tres hombres se apartaron ofreciendo la diosa al maestro. El loto había florecido, produciendo una vigorosa rama que salía de su interior. La llevaron hacia él, sentándola en el trono de loto. La rama cobró vida recorriendo el interior de la diosa. A su paso, convulsiones de placer y chorros que bañaron los muslos de él y de ella. Durante largo tiempo los dos cuerpos fueron uno, los gemidos fueron uno, el sudor fue uno. Cinco veces los hombres intentaron separarlos, y cinco veces se repitió el ritual volviendo el volcán de la diosa a expulsar su lava. En la sexta, los ojos del maestro se quedaron vacíos. Dejó de respirar. La rama ardió extendiéndose al límite y devolvió la lava multiplicada por mil en un espasmo que se convirtió en asfixiante abrazo mientras las bocas se mordían para no dejar de ser una.

Mañana regresaré a la playa para venerar al dios sol, a la madre tierra, al viento y al mar. Volveré a Madrid llena de energía para escribir un reportaje a la altura de lo que se espera de nosotros. Por el momento, saboreo mi taza de café mientras leo y respondo los correos.

Andreu:

Sigues estando igual de loco que siempre por el fútbol, diabólico deporte que transforma masas. Qué reacciones tan diferentes se experimentan como espectador y jugador. Te recuerdo como el joven capitán de nuestro equipo que abrazó al capitán del contrario el día que nos eliminaron del campeonato inter institutos. Si cierro los ojos, puedo ver a Don Antonio poniéndote como ejemplo de deportividad y compañerismo.

Veo que este deporte sigue siendo para ti mucho más que algo importante. Y también veo que lo es el sexo. En este terreno, yo también tengo una gran afición.

¡Claro que no te magreé el día de la sábana! Confieso que hice un poquito de trampa. Tenía curiosidad por conocer el juego de aquella sábana a la que se acercaban un chico y una chica en un misterioso encuentro a ciegas, así es que estuve espiando durante los preparativos. Vi cómo les hacían los agujeros para que chico y chica juntaran labios. Se estuvieron riendo bastante porque alguien comentó que también se podrían hacer otros más abajo, para que juntaran otra cosa. También hubo bastante cachondeo con la altura a la que debían colgarla, ni muy alto, para que las chicas llegaran bien, aunque el gracioso del grupo se ofrecía para elevarlas, ni muy bajas para que los chicos más altos no pudieran ver de refilón el pelo de la que se acercaba. Al final optaron por colgarlas altas y hacer los agujeros un poco más abajo, ramalazo Salomónico que tuvieron los organizadores. Escuché cuando discutían el orden en que se acercarían los chicos, por eso sabía quién eras.

¡Cuánto tiempo ha pasado de aquello! Nuestro reencuentro ha revivido en mí recuerdos que creía olvidados, y, a la vez, me hace ser consciente de que he dado un paso más en esta larga y apasionada vida.

Un cordial saludo,

Arena

8 de Julio de 2012

Estimado señor casado:

Peligroso cóctel forman la ilusión y la necesidad. En cuanto al nombre no digo nada porque será para ti todo lo peligroso que tú permitas que sea.

Mis labios han recibido la caricia de los tuyos. Tu lengua indecisa ha escrito su mensaje en la mía haciéndome perder la conciencia de mi ser. Un calor intenso en las sienes me ha hecho cerrar los ojos a la vez que sentía el latido de mi corazón en la cara y un suave estremecimiento erizaba mi pelo. El sabor de mi saliva y la tuya mezcladas me ha embriagado dejándome una relajada sensación de abandono. Cuando tu lengua se ha deslizado por la superficie de mis dientes, un tímido suspiro se ha escapado de mi boca delatando que desde ese momento es tuya.

Me he desmayado, y, al caer en mi ensueño, las dos perlas de mis pechos han rozado el tuyo volviéndose duras de deseo. Han crecido para escapar de mi blusa, sin conseguirlo. Han gritado para atraer tu atención, pero tu boca seguía atrapada en la mía. Han cantado el himno de la atracción exaltando el dulce brebaje que guardan para el hombre que decida beber en ellos hasta la eternidad, transportándole al jardín de las delicias del país de nunca jamás.

Tienes todo el derecho a tener ilusión.

Tienes toda la libertad para escuchar tu necesidad.

Tienes todo lo que te permitas tener, además de mi nombre.

Arena

                     8 de julio de 2012

ANDREU

Creo que me he pasado. Me dejé llevar por la euforia de los penaltis y escribí un correo a Arena demasiado dominador. A las mujeres les gusta ser dominadas, pero no que se lo restriegues por la cara. Además, si lo pienso bien, ella no me está dando caña en sus últimos correos. Es una mujer irónica y le gusta demostrar su inteligencia. Yo paso de eso, pero si ella disfruta... En cuanto reciba su próximo correo contestaré con uno más suave. A ellas les pone que de cuando en cuando nos amariconemos un poco.

Tengo que replantearme mi vida. Esto de follar está muy bien pero tengo la sensación de que me estoy perdiendo algo que no sé muy bien lo que es, pero que es. Nunca presté gran atención a todas las gilipolleces que se dicen y escriben sobre el amor, pero lo de sentirse enamorado debe ser especial. Cada cual a su manera, y seguro que cuando yo me enamore lo haré con mucha masculinidad y nada de mariconerías. Sin embargo, no estaría mal saber cómo se siente uno y comprobar si la vida tiene otro color. Por supuesto espero que no sea rosa, un azul turquesa estaría bien. Puede que me esté perdiendo cosas espirituales que hagan el sexo más apetecible. Y, lo mismo, si incorporo a mis conferencias de sexualidad alguna información sentimental, de las que les gustan a las mujeres, consigo que vengan más y que no parezca una reunión de pardillos y tipos que no han olido un coño en toda su puta vida. No sé cómo no me di cuenta de la presencia de Arena en la que motivó su correo. A ver si va a resultar que sigue siendo una mujer físicamente insignificante.

Hola Arena.

Por una vez debo reconocer que tienes razón, yo fui un buen tipo. Muy comprometido con todo el rollo ése de la deportividad y el juego limpio. Ahora he madurado y no me dejo pisar el cuello sin defenderme. Pero creo que lo mejor es que pasemos página y tratemos de reconducir nuestra relación siempre que respetes mis opiniones.

¡Menuda tramposa estabas hecha! De modo que utilizaste tus armas para conseguir besarme a través de la sábana. Bien hecho, si uno quieres ser ganador hay que jugar al límite. Siempre pensé que fue Rebeca la que me besó. ¿Te acuerdas de ella? Era una rubia bajita pero muy tetuda, de la que se decía que hacía maravillas con la boca siempre que le regalases un bolso, debía tener una buena colección. Yo, como estaba tieso por aquellos tiempos, no me podía permitir gastos extraordinarios y no tuve la suerte de comprobarlo.

Dado que compartimos la afición del sexo, no estaría mal que lo hiciéramos en mi cama y así me enseñas lo que me perdí de joven. En compensación a la grosería de algunos de mis correos te comeré el coño como nunca te lo ha comido nadie y te meteré la polla hasta los pulmones.

Esperando que la propuesta sea de tu agrado, recibe un cordial saludo.

Atentamente

Andreu

                 30 de julio de 2012

P.D.

Perdona por el retraso en contestarte, he estado de vacaciones.

JAVIER

¿Cómo se puede enamorar uno de una  mujer que nunca ha visto? Pero la verdad es que estoy enamorado de Arena. Y si no lo estoy, como mínimo, estoy obsesionado. Lo terrible es que Andreu forma parte de esa obsesión. Ya no soy capaz de pensar en ella sin verle a él como una babosa arrastrándose por su cuerpo exquisito. Tengo que sobreponerme, debo convencerme de que una mujer virtual es lo mismo que una fantasía. Pero no es así, Arena es real aunque yo no haya tenido la suerte de estar en su presencia, de besarla, de dormir a su lado, de deslizar mi mano dentro de su ropa al encuentro de lo que tiene reservado para mí. ¡Qué horror! Mi mano en busca de su intimidad choca con la de ese maldito que ha llegado antes que yo. Está profanándola y yo lo permito cual cabrón consentido. ¡No merezco ni pena ni perdón!

ANDRÉS

Andrés Hernández vivía su matrimonio como su profesión: mínimo riesgo, máxima rentabilidad. Ya se casó sabedor de que la vida es como es, y el amor, al formar parte de la vida, se rige por el mismo funcionamiento: si tú me das, yo te doy, si no me das, que te den. Él daba lo que podía y estaba satisfecho de la contrapartida. Tras 20 años casado no podía quejarse ni pensaba hacerlo. Hacían el amor una vez al mes y follaban en el aniversario de su boda. Ese día se transformaban y, con la ayuda de dos botellas de Rioja, recuperaban la euforia del noviazgo. Encendían velitas en el suelo, su mujer no se ponía bragas y él se excitaba tratando de apreciar su sexo en algún movimiento descuidado de ella que no era tal, pues lo tenía todo muy bien estudiado. Solo ocurría ese día, pero ocurría.

La aparición de Arena le tenía inquieto. Era como si le hubiese deslumbrado el fogonazo de un flash imprevisto o, mejor aún, la llegada del sol del atardecer al salir de una curva. No conseguía verse a sí mismo, aunque era consciente de que tenía que seguir conduciendo su vida. Pensaba en ella a todas horas, incluyendo la media hora del día del mes en que tocaba hacer el amor. Nunca se había permitido una fantasía sexual con su mujer, pese a saber que estaban admitidas. Lo consideraba una traición, aunque fuese normal como vía de mantener el fuego sagrado. Sin embargo, Arena se había metido en su cama matrimonial convirtiendo sus relaciones sexuales en un trío. Su mujer no se quejaba porque veía que él disfrutaba más últimamente, y, eso, a ninguna mujer le va a molestar. Dudaba de compartir con Arena lo que le estaba pasando, no quería asustarla.

Querida señora ¿????:

Lo de las interrogaciones no es porque dude de tu condición de dama, faltaría más. Es el desconocimiento de tu estado civil el que me hace ponerlas.

Me ha gustado mucho tu correo, el problema es que no sé si yo seré capaz de escribir algo similar con tanta carga erótica, pero que no se diga que no lo intenté.

Al notar tus pezones estallando en tu blusa me sentí un artificiero enfrentado a su misión más arriesgada. Tenía que desactivar a la mujer más explosiva del planeta. Me puse manos a la obra y no tardé en desabrochar el  botón que me impedía la visión de tu sujetador. Era negro, copas del tamaño 98, con una línea más dura en el lateral, similar a la que iba por arriba. Tenía una anillita que unía las dos copas y  un pespunte sobre un pequeño lazo que coronaba la zona donde se suponía que debajo estaban los pezones. Sentí pánico al pensar en cómo sería el cierre de la espalda, no se me da muy bien desabrochar sostenes. Afortunadamente era del sistema tradicional de enganche y presilla. Lo conseguí desatar pese a llevar unos guantes ignífugos que apenas permitían movilidad a mis dedos ávidos de sexo. Entonces, el que estalló fui yo.

Espero que te haya  gustado.

Un beso

Andrés

                30 de julio de 2012

P.D.

Disculpa el retraso en contestarte, he estado liado con temas de impuestos en la empresa.

ARENA

Este mes de julio está siendo extremadamente pesado en temas de trabajo, no aguanto más, necesito que lleguen ya las vacaciones y olvidarme de la revista. El aire acondicionado se ha estropeado por enésima vez. ¡Y el impresentable del técnico dice que la culpa es de las altas temperaturas, que el aparato funciona perfectamente! Igual piensa que este sistema se hizo para funcionar en invierno, en franca competencia con el exterior, premio para el que más enfríe…

Estoy compaginando el trabajo con las fiestas de verano. Todos en traje de baño, chorros de agua que surgen en el momento menos esperado, y grandes piscinas con una temperatura muy agradable incluso para gente friolera como yo. El único pero de todo esto es que tengo el sueño trastocado, estoy durmiendo tan poco que tengo la sensación de ir flotando de un lado a otro.

Ahora estoy en casa, tengo la jornada tan flexible que he decidido trabajar de madrugada, con la fresca. He comido temprano y me he quedado dormida sin terminar el postre. No ha sido mucho tiempo, lo que ha tardado en sonar el teléfono. Debería escribir cien veces “hay que poner en silencio el móvil antes de dormir”, o mejor aún, comprarme uno de esos teléfonos que dicen que detectan cuándo te quedas dormido, y programarlo para que en ese momento se ponga él solito en silencio ¿No dicen que son inteligentes? Pues eso, inteligencia aplicada a cuidar de nosotros los usuarios. Mi amigo Raúl habla de los usuarios como de un grupo de ignorantes a quienes hay que dárselo todo mascado, y siempre está con los chistes en los que les pone peor que a los de Lepe, pero: ¿Qué harían ellos sin nosotros? ¿A quién deslumbrarían con sus sofisticados sistemas y atractivos artefactos?

No esperaba ninguna llamada, Dori está pasando el verano con sus hijos en la casita de la playa que tiene su madre en Castellón, Almudena se ha ido a Torremolinos con un antiguo novio que siempre le invita por estas fechas a una macrofiesta de las que dejan huella, y Lucía está en las nubes desde que se ha echado un ligue hippy de frases amorosas y porros a la luz de la luna. Resultó ser Jorge proponiéndome algo más que un inocente masaje en un club liberal. Le he dicho que sí. Si sus manos son buenas trabajando la musculatura, se superan con creces cuando toman objetivos más pequeños y delicados. Y además tiene mucho ojo a la hora de elegir otra pareja para mí. Tengo muy buenos recuerdos de los tríos que hemos montado. Este sábado promete.

Sigue haciendo calor, voy a coger uno de los helados de nata y chocolate que reservo para mis momentos de relax y me lo voy a regalar mientras contesto correos.

Hola Andreu:

¿De modo que no sabías que había sido yo quien te besó? La nota que recibí decía que había sido sublime y que te gustaría verme la tarde siguiente en la playa.

Da igual, me apunto a lo de pasar página y terminar en tu cama. Siempre me ha gustado que me coman el coño. Si consigues subirme al clímax y mantenerme en un sube y baja de orgasmos, te regalaré el mayor río que haya podido pasar jamás por tu cara.

De tu polla espero, no tanto que llegue muy dentro, sino que sea capaz de permanecer dura todo el tiempo que voy a necesitar para disfrutar en cada punto de mi interior, que luche con fuerza para quedarse dentro pese a mis espasmos, que se convierta en el mejor instrumento de placer a mi servicio.

Un beso mojado,

Arena

31 de Julio de 2012

Querido Andrés:

Recibo tu estallido frente a mi pecho, me apresuro a abrir tu camisa para juntar nuestra piel. Un solo latido de corazones, una sola temperatura de cuerpos, una misma respiración apenas perceptible. El tiempo se ha detenido alrededor de nuestros cuerpos inmóviles, la luz del atardecer acaricia la efigie de dos espaldas. Poco a poco las pieles se hablan en susurro con ligeros estremecimientos, mojadas por tu sudor y el mío.

Tomo conciencia de mi falda y tu pantalón, carceleros de nuestro deseo. Mi vientre llora reclamando el tuyo.

Un beso

Arena de Mar

(Divorciada)

                     31 de julio de 2012

ANDREU

Hay días en los que me pesa el tiempo, sobre todo cuando no hay fútbol. A cada rato miro el reloj para ver cuánto ha pasado. Lo divido en trozos para que su transcurrir sea más llevadero. Faltan siete minutos para que se cumpla la siguiente media hora, y cosas así. Debería buscarme una afición intelectual. Algo como hacer sudokus o leer editoriales de todos los periódicos del día. No soy un buen conversador y no tengo amigos. Solo conozco mujeres, y, dado que no las entiendo, procuro hablar con ellas solo lo imprescindible. Ello me lleva a tener mucha vida interior. Me gusta la filosofía de la vida y sacar conclusiones. La primera, a la que llegué hace tiempo, es que la vida es de ciencias. No sé, todavía, muy bien lo que significa pero creo que me explico. Importan más los números que las palabras. Mi número favorito es el 69 y mi palabra fetiche: chúpamela. Somos animales, por mucho que nos empeñemos en disimularlo. El sexo es una necesidad fisiológica y por eso lo tenemos colocado en el lugar que está. Si el sexo hubiera tenido algo que ver con el amor, estaría en los alrededores del corazón, y no lo está. Las mujeres no se perdonan que les guste el sexo y se auto engañan. Proclaman que es sucio y se lavan antes y después de hacerlo. Las mujeres se lavan demasiado, así les va. Tiene gracia que se pasen la vida limpiando manchas exteriores e interiores. Le han declarado la guerra a los sentidos. Los más odiados son el olfato y el tacto, por este orden. No quieren oler y no se dejan tocar. Esconden sus olores con otros. Nunca acarician la polla directamente. Ellas sí que son de letras.

Lo de Arena es acojonante. Me propone que quedemos para convertirme en su esclavo sexual. ¿Pero esta tía de qué va? ¿Correrse en mi cara? ¡Qué asquerosidad! Y, además, pretende que mi polla esté a su servicio y viene con exigencias de que la tenga dura hasta que ella me autorice a correrme. Me parece a mí que ésta va de reina por la vida. Va a haber que bajarla del trono. Aunque la parte positiva de todo esto es que ya me la puedo follar cuando quiera, se ha entregado. Lo que pasa es que si es tan exigente como escribe, tal vez debería entrenar antes con alguien similar. No quiero arriesgarme a que ella me diga que no he estado bien. ¿Pero dónde encuentro una tía similar? No hay ninguna igual entre las que conozco. Quizás debería entrenarme con una puta.

Hola Arena.

Te juro por la memoria de Santiago Bernabeu que yo no te escribí ninguna nota. Ya te he dicho en el correo anterior que pensé que había sido Rebeca, y a ella tampoco le escribí nada. Supongo que te estás refiriendo a lo del papel cuadriculado mojado en limón. Vuelvo a insistirte en que esas mariconadas no las hacemos los tíos. Lo mismo fue una de tus amigas o, más bien, de tus enemigas, que al verte tan entusiasmada decidió gastarte una broma o hacerte una putada. ¿Se lo contaste a alguien?

Yo, ahora, si te contaré lo que sentí en nuestro beso. Debo admitir que fue algo especial. Es curioso, antes y después me he besado con muchísimas, pero, a pesar de todo, aquel beso sigue en mi memoria. No sabría describirte lo que tuvo de excepcional, algo que tiene que ver más con el alma que con el cuerpo. No sé si me estoy explicando, me temo que no. Mejor volver al sexo.

Mi cama está mojada, todavía, de la última que pasó por ella y casi tengo que llamar a Protección Civil para que contuvieran la riada. Habrá que esperar un poco a que se seque y espero que puedas conservar tu humedad para cuando se produzca nuestro encuentro. ¿Mientras tanto, qué te parece un poco de sexo virtual? Podría ser divertido.

Te imagino al otro lado de la pantalla, con el sujetador como única prenda de vestir. Tu culo está sudando por el calor al estar en contacto con el cuero de tu sillón giratorio. Tienes el chocho chorreando y un pequeño charco se está formando a tus pies. De vez en cuando, te metes el dedo para después pasarlo por encima de la letra P, frotándola para intentar borrarla. ¿Qué es lo que te da miedo de esa letra? A mí me recuerda mucho a ti.

Si estuviese detrás de ti, te metería el dedo por el culo y, elevándote, te haría girar como una peonza. Luego te dejaría caer y mi polla estaría esperándote para ensartarte. Esa polla dura que tanto deseas. Y luego te haría todo eso de los puntos interiores en que hablas en tu correo.

¿A que no ha estado mal?

Córrete a mi salud

Andreu

                   3 de agosto de 2012

JAVIER

No, no. Arena no es una mujer fácil que se vaya con el primero que le diga cuatro burradas. Ella es un ser exquisito que se encuentra a la espera de un hombre que sepa tratarla y cuidarla como se merece. Andreu no le llega a la altura del zapato, y ella lo sabe. Probablemente, lo que esté ocurriendo es que ella ha dejado de contestarle y él, por orgullo, no se atreve a pedir mi ayuda, pues sería reconocer su absoluta incapacidad de conquistar a una mujer, que, para más vergüenza, partía con un alto grado de interés en él. ¡Pobre fracasado!

ANDRÉS

Desconozco si Arena es buena para mí. Tampoco intento preguntármelo mucho. Hay respuestas que no hacen bien a aquellas parcelas de la vida a las cuales aún no has dado destino. En mi caso, siempre he tenido descuidada la parcela de la imprudencia. Me educaron para ser alguien muy prudente. Nunca cruzaba una calle sin mirar a derecha e izquierda, aunque fuese de dirección única. Jamás me subí a un árbol o tiré una piedra a una zona fuera de mi campo de visión. Nada de hablar con desconocidos, especialmente si me ofrecían un caramelo que jamás debería aceptar. Y sobre todo, terminantemente prohibida una pregunta: ¿por qué? De mayor seguí sin alejarme de la prudencia y no hice nada digno de molestar a nadie. A veces añoro el no haber sido más cabrón. Tampoco grandes maldades, solo alguna travesura de adulto, engañar a Hacienda o ligar en un tren. Soy demasiado previsible. Eso gusta a la mujer oficial pero aburre a aquéllas que no buscan nada serio. Aunque, pensándolo bien, yo nunca he conocido alguna mujer así. Las mujeres siempre buscan algo serio, incluso cuando saben que no va a durar. Nunca he tenido un rollo de trabajo, y eso que el mundo de la publicidad atrae a mucha mujer guapa. Ésas quedan para que se las trabajen los ejecutivos y las obtengan los creativos, que siempre son la parte beneficiada de este negocio. Locos autorizados, con egos que apenas caben por las puertas de sus despachos. Me hubiera gustado ser creativo. Tal vez Arena despierte en mí lo que yo no he sido capaz de hacer solo.

Querida Arena:

La llegada de tu correo es el momento más feliz de mi rutinaria existencia. En el último me has trasladado a tu lado y te he sentido tan cerca que me  ha dado miedo. No me veo con derecho a disfrutar de una mujer como tú. Solo pensar en estar tumbado en una cama junto a ti, aunque sea vestidos, me estremece. Tus manos abriendo mi camisa y tocando mi pecho por primera vez. Yo deseando hacer lo mismo contigo pero resistiéndome por no cometer una imprudencia y que pienses que me mueve la lujuria. Nada de sudor, tú no sudas, eres perfecta.

Miro a tu falda. Está algo subida, casi hasta media pierna. Me permites ver un muslo limpio y reluciente. Me gustaría pasar mi lengua por él, como igualmente lo haría por el suelo que tus pies blancos hayan pisado.

No, no mires a mí pantalón. Me avergüenza de que te des cuenta de lo que me está pasando. Lo siento, no soy de piedra y tú eres una mujer muy bella. Tienes tu mano en mi pecho. Presiento el tuyo a través de tu blusa. Y esa falda a medio camino que lleva mi imaginación hasta los límites de lo no permitido. Perdona, amada Arena, perdona que cometa el atrevimiento de imaginarme tu ropa interior, pero mi deseo es incontenible, y solo pensar que mi mano pudiera rozarla, me aturde y me solivianta.

No puedo seguir más tiempo echado junto a ti. Permite que roce mis labios contra los tuyos, para dejarte mi sello de visita y arrancarte un trocito de algo muy tuyo.

Me voy, queda en paz

Andrés

                3 de agosto de 2012

ARENA

Habitualmente las vacaciones se utilizan para irse muy lejos y cansarse de no hacer nada. Este año, sin embargo, lo he hecho completamente al revés. Mi viaje más apasionante ha sido en metro por mi ciudad, y me he cansado de hacer mucho más de lo que podría haber imaginado.

Mi amiga Dori ha dado un gran paso. Se divorció hace cinco años, quedándose con una niña de siete y un niño que apenas acababa de dejar los pañales. Su vida transcurre alrededor de estas dos criaturas, con un importante pilar de apoyo en su madre, viuda desde hace mucho tiempo. Conoció a un hombre hace dos años, abogado en una multinacional, buena presencia, y lo más importante, siempre jovial. Tiene un hijo de diez al que ve regularmente cada dos semanas, toda su planificación de vida está en torno a esa cadencia. La noche del viernes 10 de agosto, en el postre de una velada entre candelabros y violines, le regaló un anillo ofreciéndole con él su amor y su vida.

Han decidido casarse el próximo mes de octubre, y desde entonces los acontecimientos se han atropellado unos a otros, pasando por encima de mí y revolcándome como una ola rompiendo a mi paso. Dado que su madre aún estaba disfrutando del mar en su apartamento de Castellón, me he convertido en el plan B para cuidar a estos niños mientras Dori se entregaba al dulce placer de elegir traje, peinado, zapatos, restaurante, invitados, etc. etc. En este tiempo, he ido ocho veces al cine, sesión de tarde con palomitas y helado incluidos. He comido en tres hamburgueserías, cuatro pizzerías, dos puestos de perritos calientes y tres restaurantes americanos de esos en los que te regalan globos y lápices de colores. Los días más especiales les he llevado a patinar sobre hielo y al circo, que al igual que cuando yo era niña, sigue siendo ruso.

El domingo pasado regresó por fin la abuela de las criaturas, quedando totalmente liberada de mi rol de niñera. Desde ese mismo día he podido dedicarme a lo que realmente me estaba apeteciendo, la preparación de la fiesta sorpresa de despedida de su estado de single. Almudena y Lucía habían tomado el mando y yo empezaba a estar furiosa por verme obligada a mantenerme al margen. En cuanto me presenté voluntaria para el comité organizador, se me asignó la misión de buscar un toque picante para el evento, pensé en un “strIpper” saliendo de una enorme tarta, alimentos con formas sugerentes, sonidos eróticos, juguetitos y hasta en un galán inflable. Me lancé en internet a la búsqueda de tiendas especializadas, algunas estaban cerradas por vacaciones, otras solo abrían bien entrada la noche, hice algunas llamadas y por fin di con una a la que podía ir sin ningún problema un lunes de agosto a media tarde.

Aquel lugar no era excesivamente grande pero sí lo suficiente como para albergar un número incalculable de todo tipo de objetos. Cada centímetro cuadrado de los expositores, paredes y gran parte del techo estaban al servicio de la mercancía. La iluminación era indirecta desde distintos puntos, y de un color cálido rojizo que hacía pensar en la casa de una Madame. Una estrecha escalera de caracol unía dos plantas dedicadas enteramente al sexo, la de abajo con películas, revistas y todo tipo de juguetes y accesorios eróticos, y la de arriba con una gran oferta de lencería erótica, disfraces, los probadores, así como una amplia colección de objetos sado maso.

Un pequeño mostrador partía de la escalerilla, en paralelo a la pared, hacia la esquina. Detrás, un hombre que ya había cumplido los cuarenta, apoyaba los codos en el mostrador, ligeramente inclinado hacia delante, y observaba mis movimientos y reacciones con una acogedora sonrisa en sus ojos. “Buenas tardes, princesa. ¿En qué te puedo ayudar?”

El sonido de su voz llamándome princesa hizo en mí el mismo efecto que el de una caricia inesperada. Me estremecí un instante. “Hola, buenas tardes. ¡Cuántas cosas tenéis por aquí!”

La sonrisa bajó de sus ojos a su boca. Se había incorporado, aunque seguía detrás del mostrador. “Lo importante es que alguna te sirva. ¿Qué buscas?”

Empezamos una extensa charla, bastante didáctica para mí. Javier, que así se llamaba el que resultó ser el dueño de aquel Sex Shop, puso en funcionamiento algunos “juguetes”. La verdad es que fuera de contexto, me resultaban un tanto patéticos. Después de hacerme muchas preguntas sobre la novia, sus amigas y el tipo de fiesta que estábamos organizando, me ofreció una solución a medida del todo satisfactoria. Acordamos que me enviaría un paquete con todo a mi domicilio en un plazo no superior a diez días. Le di una tarjeta de visita y le pagué en metálico. Cuando me dirigía a la puerta escuché un susurro a mis espaldas. “Arena…” Javier tenía mi tarjeta en las manos observándola con una expresión que me resultaba difícil descifrar. Volví hacia él, “Sí. Arena de Mar”, acercándome irreflexivamente quizás más de la cuenta. Sus brazos me empujaron contra él dejándome absolutamente pegada a su cuerpo, mientras su boca ya se había apropiado de la mía.

Hola Andreu:

Todo este tiempo pensando que había sido cosa tuya y resulta que no tuviste nada que ver. Unas que creía eran amigas me explicaron que cuando se recibe una cita con mensaje secreto, éste se debe desvelar en el encuentro. Acudí a la playa a la hora fijada. Conocía muy bien el lugar porque era habitual para las parejas. Encontré una manta junto a una pequeña hoguera con dos copas y una flor. Esperé. Esperé mucho. Cuando ya era evidente que no ibas a venir, me acordé del mensaje secreto. Acerqué el papel a la hoguera y poco a poco se hizo legible la siguiente frase: “¿esperas un beso con esa nariz?”.

Ahora es un vago recuerdo, pero en aquel momento me afectó mucho, dices que para ti fue algo especial. Para mí fue lo más especial del mundo, y también el detonante de una crisis de autoestima que tardé en superar.

Pero dejemos de hablar del pasado. El otro día llevé al circo a los hijos de una buena amiga. Vimos una pareja de trapecistas que me pareció especialmente espectacular. Dos figuras columpiándose en lo más alto de la carpa, unas veces intercambiaban trapecios, otras, la mujer daba vueltas en el aire sabedora de que siempre llegaban dos brazos fuertes a su encuentro, baile caprichoso que retaba las leyes de la prudencia para salir siempre victoriosos. En un determinado momento, la mujer saltó abandonando su trapecio para quedar suspendida de las manos de su compañero que, a su vez, estaba colgado boca abajo frente a ella. Él le pasó un lazo de cuerda gruesa por el cuello, lo sujetó con sus dientes y la hizo girar cual peonza voladora mientras eran vivamente aclamados.

Me hizo pensar en tu último correo.

Fantasía de un hombre para satisfacer las necesidades de un hombre.

Me pregunto qué habría pasado si el trapecista no hubiera estado absolutamente pendiente de ella, para estar en cada momento exacto en los diferentes puntos donde ella necesitaba que estuviera.

Un saludo,

Arena

28 de agosto de 2012

Querido Andrés:

Vuelvo a asomarme a tu vida después de dos semanas de intensas vacaciones. ¡Qué dulce es regresar a la rutina cuando el recibimiento es un correo como el tuyo!

Te tomo de la mano para que vengas al lecho junto a mí. No importan las telas que cubren piel cuando tienes cara frente a cara. Tus ojos están clavados en los míos, vibrantes como si quisieran estar a la vez en los dos y no pudieran. Tu mirada es húmeda por la emoción que esconden. Observo tus labios, a medio camino entre querer revelarlo todo y no decir nada.

No es lujuria, sino entrega. Deja que sea yo quien arranque uno a uno los botones de mi blusa, desprenda los corchetes del sujetador, y te ofrezca mi pecho desnudo.

Un beso

Arena

                     28 de agosto de 2012

ANDREU

En el bar de abajo de mi casa, donde en ocasiones voy a ver el partido, suelo coincidir con un tipo gordo que siempre está sonriendo. Hasta ahora no le había visto las piernas y los pies. Anoche, sí. Vestía pantalones bermudas y chanclas. No es muy alto. Sus piernas carecen de rodillas y de tobillos. Me extraña que un hombre así sonría siempre. No tiene demasiados motivos. Cualquier día tendrá un ataque al corazón o, como mínimo, una trombosis en la que le cortarán una pierna. Sin embargo, sonríe. Hay gente que acepta sus miserias con facilidad. Nunca les falta una razón para seguir siendo felices. Y no es por el alcohol, pues este hombre bebe pero no se emborracha. Es más un buscador de gente con la que poder compartir su sonrisa. Jamás he hablado con él y supongo que así seguirá siendo. Me molesta la gente que sonríe de forma natural, como es su caso. Me siento más cómodo con las sonrisas falsas, con las que sabes que son órdenes del cerebro para simular un estado de ánimo. Los políticos las tienen muy entrenadas. Llegan a parecer naturales, pero yo sé que no. Trato de recordar cuándo fue la última vez que sonreí y no lo consigo. Me refiero a de forma espontánea. Es posible que a algún cliente le haya dedicado, puntualmente una sonrisa de político. Normalmente, cuando dicen algo que se supone que es gracioso y esperan mi reacción. Mucha gente cuando compra cosas en un sex shop se siente obligada a decir algo gracioso. Con mi sonrisa de político se van satisfechos, convencidos de que cuentan con mi bendición. También hay bastantes que aclaran que están comprando para gastar una broma. Entonces son ellos los que no sólo sonríen sino que ríen. Yo les doy mi sonrisa de político, sirve para todas las situaciones. Aunque, últimamente, no tengo tantas oportunidades de regalarla. Ando con un ataque de ciática que me tiene de baja, y le toca a Javier ejercer de vendedor sonriente. Supongo que no le hará mucha  gracia el tener que sustituirme, pero no dicen que los jefes deben estar pulsando el terreno, pues que lo pulse mientras yo me recupero, que bastante jodido estoy. Y siguiendo con lo de estar jodido, la que me ha tocado los cojones bien tocados con su último correo es Arena . Y no le sirve de disculpa el haberse enterado de la putada que le hicieron sus amigas, eso ya debería ser historia. Resulta que me tiro un alarde de sexo virtual que a cualquier mujer le habría reventado los ovarios, y va y me contesta con un cuento de trapecistas que no sé a qué coño viene. Porque no era erótico, ni hablaba de nosotros. Y dice la tía que todo el rollo ése del trapecio le ha hecho pensar en mi último correo. A mí las tías me alucinan cada vez más. Voy a contestarla solo por mantenerla caliente, pues hoy tengo un día chungo, y me duele tanto el culo que hasta me está afectando a la cabeza. No sé si seré capaz de estar tan brillante como otras veces, pero lo intentaré.

Hola Arena.

No esperes mucho de mí hoy. He tenido días mejores.

¡Qué cabronas tus amigas! Va a ser verdad eso que dicen de que la peor enemiga de una mujer es otra mujer. Respecto a tu problema de auto estima espero que no me responsabilices a mí, yo no tengo culpa de nada.

Por cierto, no he entendido por qué tu trapecista quería ahorcar a su pareja en público. Supongo que sería cuestión de exhibicionismo. Y no te tires el rollo de que todo salió bien, porque girar como una peonza con una soga al cuello solo puede terminar en estrangulamiento sí o sí. No me parece que sea el espectáculo más apropiado para los hijos de tu amiga, será que la odias a muerte.

Lo mismo quieres que juguemos a los trapecistas cuando quedemos, pero yo no me veo con mallas, prefiero jugar a torturador argentino, con música de tango de fondo y que las mallas seas tú quien las lleves.

Habrá que esperar un poco más para nuestra cita romántica. Un pequeño problema físico me impide estar al cien por cien y quiero que, cuando te folle, recuerdes, por el resto de tus días, el repaso que te di.

¿Tú crees que alguien sin tobillos puede ser feliz?

Recibe mi lengua en tu coño.

Andreu

                     30 de agosto de 2012

JAVIER

¡Dios existe…y Arena también! ¡Gracias vida por regalarme lo que tanto he ansiado! Nunca había creído especialmente en el destino y ahora solo puedo dar saltos de alegría porque me ha traído a la mujer que amo. ¡Arena es real, bella como la que más, y tiene unos labios acogedores en los que beberé su vida cada vez que me los encuentre! Aún no me lo puedo creer. Han sido tantas las coincidencias que han permitido este maravilloso encuentro que, nuevamente, debo arrodillarme ante el destino y llenarlo de reverencias. La baja de Andreu que me permitió estar en la tienda en un horario que no suelo estar, la entrega de su tarjeta para que le enviase el paquete en lugar de pasarse ella de nuevo a recogerlo, el que yo la leyese en lugar de dejársela a Andreu para que hiciese el envío al día siguiente al reincorporarse al trabajo. La vida es una novela de amor.

Pero hoy no debo pensar más que en su beso. Un beso inmenso, lleno de sentimiento y pasión. Un beso que nos abre las puertas a la felicidad y al placer. Sí, al placer que pude vislumbrar al sentir su cuerpo pegado al mío y que promete noches inolvidables.

Lo único que me preocupa es que con tanta emoción no nos dimos la oportunidad de hablar. Al separar nuestros labios, ella me miró y se marchó sin decir palabra ni darme tiempo a reaccionar. Lo entiendo, la emoción le creó una gran confusión y ésa fue la forma en que reaccionó, tratando de darse tiempo para asimilar todo lo sucedido. ¡No te preocupes, amor! ¡Aquí estoy yo para conservar la calma!

ANDRÉS

Hoy me ha pasado algo curioso. He coincidido en la máquina de café con la asistente de Producción Gráfica y, por primera vez, la he mirado como hombre. No es guapa ni joven, pero es muy femenina y casi siempre está sonriendo. La sonrisa es el secreto de belleza de las mujeres comunes. Resulta curioso que en las fotos publicitarias no abunden modelos sonrientes. Supongo que será porque una sonrisa fingida altera los rasgos perfectos. Es pura especulación, yo solo soy el de los números. La asistente de Producción Gráfica ha notado algo raro en mí. No se ha atrevido a preguntarme, pero me ha mirado con una mezcla de sorpresa y curiosidad. No es que mi comportamiento haya sido imprudente, pero las mujeres tienen ese sexto sentido para darse cuenta de cuándo está ocurriendo algo excepcional en un hombre. Y con Arena están pasando cosas extrañas que van más allá de mi propia relación con ella. De pronto, empiezo a ser consciente de las mujeres que me rodean, de su olor, de sus formas, de su mirada. Y empiezo a sentirlas en interacción conmigo. Por primera vez me doy cuenta de que existo para ellas. Ya no soy solo uno de los de toda la vida de la Agencia. El compañero de colegio del fundador que no encontraba trabajo y entró para dar el toque de seriedad a un mundo de trastornados. Bueno, tal vez me esté pasando, dejémoslo en "diferentes". De hecho, mi jefe y amigo no tiene nada de trastornado. Sabe dónde está el dinero y la forma de sacárselo a los clientes con una sonrisa perfecta. La misma con la que la asistente de Producción Gráfica me ha deseado que tuviese un buen día sin sobresaltos contables. No te preocupes, guapa, la contabilidad es totalmente predecible.

Querida Arena:

¡Dios te bendiga! ¡Y que el diablo me perdone!

¡Tú correo ha sido increíble! Parecía que estábamos los dos juntos. Era más real que muchos de los momentos vividos con mi mujer. Ello demuestra que la imaginación supera a la carne con creces. Te has convertido en la mujer fantasía. La hembra a la que adoro desde que me levanto y con la que sueño entre apunte y apunte contable. Todas las mañanas, al levantarme, te imagino haciéndolo tú también. Te liberas de la sábana, y el camisón corto rojo que llevas está subido hasta el límite de la indecencia. No quiero profanar tu intimidad, pero es imposible resistirse a mirar la carne que expones. Lo hago con culpabilidad, mas con deleite. Y me parece vislumbrar una mata de pelo pelirrojo que oculta tu línea más personal. ¿Pecaría de atrevido si te preguntase de qué color lo tienes? ¡Oh, perdona, perdona, pero ya está hecho! La pregunta queda en el aire, igual que el aroma que se desprende de la cama en la que has dormido sola porque yo soy un cobarde que no se atreve a  agitar su vida y a buscar las emociones increíbles que tu amor me ofrece. ¿He escrito amor? ¡Sí, lo he hecho, y no me arrepiento! Porque te amo, Arena. Te amo hasta el punto de que en mi boca duermen tus pechos el canto de los cisnes.

Que nuestro amor no acabe en desamparo.

Andrés

                    30 de agosto de 2012

ARENA

Después de la visita al sex shop había cumplido mi misión para la organización de la fiesta. Sin más obligaciones ni compromisos, me sentía ligera como una pluma mecida por el viento. Terminé zambullida en un baño caliente con aroma a hierbas. Una montaña de espuma capturaba cada parte de mi cuerpo que se atrevía a asomar a la superficie. Aquella noche concilié el sueño más profundo que recordaba haber tenido en mucho tiempo. Fue intenso, aunque breve. A las tres de la mañana mi móvil me arrancaba de los brazos de Morfeo.

-         “¿Sí?”

-         “¿Arena? Quizás sea un poco tarde…”

-         “¿Javier?”

-         “Veo que efectivamente es tarde. Quería darte un beso antes de ir a dormir, ¿Puedo subir?

Me parecía estar soñando. Miré el teléfono y estaba encendido, efectivamente había alguien al otro lado. Empecé a hacer un análisis rápido, día de la semana, hora, lo último que había hecho, lo próximo que tenía que hacer. Poco a poco empecé a sentirme de nuevo persona,  me asomé a la ventana, y allí estaba aquel hombre con su condenadamente atractiva sonrisa “¿Me abres, princesa?”

Pasé el resto de la noche soñando despierta, rendida a la persona más delicada que jamás había pasado por mi cama. Grabó mensajes en mi piel sin apenas tocarla, sopló susurros que dejaron estremecimiento, paseó su lengua dejando deseo, aró con sus uñas, amasó con sus yemas, escribió con sus dientes. Frotaba su cuerpo contra el mío bailando en extraña convulsión, me arrastraba hacia su sexo para luego alejarme con pasión. Su boca registró cada poro de mi cuerpo imprimiéndole la conciencia de existir, sus dedos se escondían en mi melena para poseerla desde el interior en un afán de dominar lo indomable. Sus gemidos me embriagaban, su respiración aceleraba mi corazón, sus gruñidos desataban mi instinto salvaje.

Cuando me desperté estaba sola. El revoltijo de sábanas, junto con un discreto desorden delataban lo sucedido. Al levantarme tropecé con una botella de zumo vacía. Me miré en el espejo, la melena en un completo desorden, los ojos hinchados por la falta de sueño, una sonrisa boba en la cara y mi piel totalmente pegajosa, con sabor a piña.

Andreu,

Acabo de recibir tu impetuosa despedida en un día que me pillas sin depilar. Espero no haberte raspado en exceso. Como igual respuesta, recibe mi coño en tu lengua.

Arena

3 de septiembre de 2012

Querido Andrés:

Generoso es tu corazón que ama a quien no conoce. A lo largo de mi vida he sido mujer estudiante, viajera, trabajadora, enamorada, pero jamás fui mujer fantasía, al menos que yo supiese. Mañana cuando me levante, verás asomar mis pies decorados con carmín rojo en los dedos, y un aro de plata en uno de ellos. Mi tobillo aparecerá adornado con un brazalete de plata que me acompaña con el sonido de sus cascabeles mientras me muevo descalza por la casa. No llevaré camisón, sino unas braguitas malvas con un top que no consigue llegar al ombligo. Verás una cajita azul en la mesilla. Es para que guardes en ella tu culpabilidad, que no tiene cabida a mi lado.

El día que quieras bajar con tu mano el borde que esconde mi intimidad, verás el color de lo que la cubre, que dejo a tus ojos el privilegio de descubrir.

Un beso

Arena

                     3 de septiembre de 2012

ANDREU

Hace pocos días, cuando ya estaba a punto de llegar Javier para sustituirme, se me acercó una mujer en la tienda, ya habría cumplido los 40, y me preguntó si conocía alguna página en Internet para gente liberal. Al quedarme callado, se sintió obligada a dar explicaciones. Me contó que se había enamorado de un hombre divorciado que no quería nuevos compromisos y que le había propuesto el mantener una relación íntima pero con libertad para ambos de poder acostarse con otros. Ella nunca se había casado, aunque tuvo dos relaciones largas, pero siempre se mantuvo fiel a su pareja, cosa que ellos no hicieron. Al conocer a este hombre, y sentirse muy atraída por él, había pensado que tenía que evolucionar y aceptar su propuesta. De hecho, así se lo había dicho y ya llevaban tres meses juntos. El problema era que ella no tenía necesidad de estar con otros hombres y, sin embargo, él seguro que lo hacía con otras muchas. Había pensado que si se relacionaban con otras parejas liberales, por lo menos, compartirían sexo en grupo y ella se sentiría partícipe de la sexualidad de él. No soportaba imaginárselo follando con otras y diciéndoles las mismas cosas que le decía a ella. No le importaba tanto lo que les hiciera como lo que les dijera. En ese punto de la conversación se quedó callada y no me quedó más remedio que responder. Le dije que lo único que podía ofrecerla era un buen polvo conmigo, para que ella pudiese vengarse de él diciéndome a mí las mismas cosas que le decía. Tras una larga pausa sin decir nada, se dio la vuelta y se marchó sin despedirse. Definitivamente, no hay quien entienda a las mujeres.

Y puestos a no entender, Arena se lleva la palma. Algo no está funcionando y no sé qué es. En su último correo da la sensación de que contesta por puro trámite. Ni siquiera se molesta en hacerse eco de mis comentarios o responder a mis preguntas. Se queda en la anécdota de mi despedida ingeniosa y cubre el expediente. Solo parece tener interés cuando habla de nuestro pasado, en esos momentos sí se ve que lo disfruta al revivirlo. Estaría bueno que vaya a volver a necesitar a Javier para recuperar su interés. Pero seguro que no. Lo más  probable es que esté desarrollando una estrategia para seducirme y haya optado por la táctica de aparentar desinterés. Soy perro viejo en esto, no me confundirá. No obstante, está claro que le pone cachonda el sexo duro. Voy a desplegar todo mi ingenio en la siguiente respuesta.

Arena,

Tu coño me ha dejado en la lengua el sabor de una mujer ansiosa de sexo.

Si puedo elegir, lo prefiero depilado, porque, si no, me puede dar la sensación de estar chupando las barbas de un tío, y yo no soy sospechoso de mariconerías.

¿A qué huele?

He conocido tías que parecía que tenían un gato muerto, y ya que se hace el favor de comer algo que no es muy agradable, lo menos que se puede pedir es que sepa a manjares exquisitos.

Podrías regalarme tus bragas sucias para limpiarme el culo con ellas y así fortalecer nuestra unión.

Me da que eres bastante guarrilla y yo estoy dispuesto a alimentar tus fantasías con mi capacidad de volver locas a las mujeres necesitadas de sentirse sucias y pervertidas.

Que conste que has sido tú la que me ha llevado a este camino de sexo marrano, porque yo he intentado crear contigo una  comunicación como la que tienen las parejas y tú no has querido.

A mí, en el fondo, me da  igual. El objetivo, al final, siempre es echar un buen polvo y mañana será otro día.

Hasta la próxima.

Andreu

                    6 de septiembre de 2012

JAVIER

La vida es una biografía de amor. Yo he empezado a escribirla con Arena, la he grabado en su cuerpo para que nunca me olvide. ¡Qué poco entienden aquéllos que afirman que el sexo no necesita del amor! El sexo sin amor es achicoria. Los que nunca han probado un buen café no sabrán distinguirlo, pero los que por fin hemos sido invitados a degustar el sabor pleno, jamás volveremos a tomar otra cosa. ¡Qué noche más  increíble! ¡Cómo la amé y cómo me amó! En ese momento supe que su cuerpo nunca había sido de Andreu. No sé decir por qué, pero lo siento con la misma seguridad de que el sol saldrá cada mañana. Un sol que iluminará el cuerpo desnudo de la arena del mar que reposa tras una apasionada noche de amor. He decidido no contarle nada de lo de los correos. Ella piensa que mi beso en la tienda fue un ataque de pasión hacia una desconocida que me había impactado. Creo que lo mejor es que continúe con esa idea.

ANDRÉS

¿Qué pasaría si quedase con Arena? Algo me dice que cometería un grave error. Su llegada ha revolucionado mi vida pero sin poner en riesgo mi familia. Es una relación virtual con una mujer real. Tiene la ventaja de ser algo vivo sin el peligro del contacto físico. Ha abierto una ventana a la fantasía en la que puedo disfrutar de ella sin sentirme culpable. Pese a que lo cierto es que sí noto algo de culpa. Yo no debería estar haciendo esto aunque sea un juego inocente de cruce de correos. Se supone que si quiero jugar con quien debo hacerlo es con mi mujer. No obstante, el juego es algo de niños, y ya se sabe que los niños son muy caprichosos a la hora de elegir a sus compañeros de diversión. La relación con mi mujer es entre adultos. Con Arena es diferente, con ella me puedo permitir libertades que no me tomaría si estuviésemos cara a cara. Trato de imaginarme cómo es ella realmente y me cuesta mucho trabajo. Arena es una mujer inventada, para mí lo es. Me la he inventado íntegramente, física y moralmente. He creado todo un mundo imaginario y la he colocado en el centro. Un mundo en que ella es la reina y yo soy una especie de escriba que le da placer contestando a sus misivas. Lo malo es que, poco a poco, estoy empezando a desviarme de mi papel, y, en lugar de pensar exclusivamente en el placer de ella, me estoy entregando al mío propio. Empiezo a escribir para mí, para sentirme más vivo en esta relación virtual que, a veces, me parece más real que mi propia vida. Debo aclararme primero antes de plantearle la posibilidad de conocerla en persona.

Querida Arena:

No me cuesta ningún  trabajo amarte porque eres una mujer sencilla y acogedora. Cierto es que no te conozco, pero te llevo adherida a mi piel desde que decidiste abrirme tu corazón. Sí, eres la mujer de mis fantasías. Y no te hablo de sexo sino de imaginarte sentada a mi lado viendo un partido de fútbol o una película romántica  en la que la felicidad vuelve a aparecer en la vida de alguien que ya no soñaba con volver a vivirla.

No obstante, tengo que ser sincero contigo y confesarte que las fantasías sexuales que tengo contigo son las que más me trastornan.

En tu último correo has sido una zíngara sensual que se apoderaba de mis sentidos con un elixir de pasión. Solo pensar en tus pies desnudos, adornados por pequeños aditamentos  metálicos que aprietan tu carne con suavidad pero dejando marcas de posesión, me invitan a llevármelos a la boca y sentir en mis labios la profundidad de tus dedos y sus intersecciones. Sabes y hueles a delicia turca, y si me regalas el contacto desnudo de tu pie contra mi masculinidad, no puedo asegurar que pueda controlarme sin explotar en nubes de placer.

No menciones a tus braguitas. El deseo es insoportable. Con cintas escuetas y femeninas, conteniendo nudos que no desatan nada pero lo atan todo. Unas braguitas impregnadas de ti, de tu deseo de fundirte conmigo y sentir el roce exterior de mi excitación al aproximarme a ti en busca de tu boca.

Mi mano, no. Mi mano aún no osa violar tu lugar sagrado. Aunque fuese solo para bajarte mínimamente la tela y poder vislumbrar tus primeros pelitos sexuales. Me los he imaginado tanto que se han convertido en el jardín de mis sueños. Fíjate que he llegado a verlos azul turquesa, como un campo piloso de piedras preciosas.

Tus pelitos, ordenados y cortados con suma perfección, sugiriendo la forma de un árbol de Navidad en el que colgar regalos con alfileres de oro.

Debo parar, amor. A duras penas consigo manejar mi excitación y no quiero dejarme llevar por el alarido desesperado de la carne. Solo permite que pase mi dedo por encima de tus braguitas, tratando de percibir el comienzo de la hendidura que guardas en tu Sanedrín.

Estoy sudando.

Te  beso con vergüenza

Andrés

                            6 de septiembre de 2012

ARENA

Primer viernes de septiembre. Se ha ido el calor que tortura y ha quedado la agradable caricia de sol y brisa cuya misión es compensarnos por el duro estío que termina y el invierno que no tardará en llegar. Estaba trabajando en casa cuando llamaron a la puerta. Era Javier. No había vuelto a saber nada de él desde el lunes. Una vez más hacía un asalto directo a mi intimidad, sin rodeos, sin excusas, estaba delante de mí simplemente porque en ese momento le apetecía, y allí estaba yo para entregarme. No me rebelé. Pese a que mi razón no aceptaba aquel comportamiento de dominio, mi corazón había dado un vuelco y me había dibujado una sonrisa en la cara.

Sin entrar en casa, me cogió del brazo y me llevó fuera. Me había comprado unos bombones de chocolate negro y me proponía disfrutarlos viendo Madrid desde el teleférico. Extraña oferta, que muestra una ciudad vieja con arrugas de vías de tren. La tarde era espectacular. Ambos sentados en la cabina, uno frente al otro, mirando en el interior de nuestros ojos. “Quítate las bragas”. Me separó las rodillas y se quedó mirando largo tiempo. Al coger yo mi primer bombón, se arrodilló metiendo la cabeza entre mis muslos y empezó a lamer el camino hasta llegar al centro. Sus manos separaban carne, su cabeza se movía frenética, salpicaba saliva con gotas de placer. Yo agarraba con fuerza su pelo, como si estuviera cabalgando un búfalo salvaje del que no me quería caer. Mis gritos se confundían con los trinos de pájaros, las lágrimas de mis ojos se mezclaban con las nubes, mi temblor asustaba al viento, mi sudor retaba al sol, que apenas se atrevía a mirar.

El éxtasis final llegó como trueno de tormenta y relámpago que me cegó. Cuando abrí los ojos estábamos parados, habíamos llegado al final del viaje. Un grupo de personas nos observaba, atentos pero mudos.

Querido Andrés:

Recibo tu beso con el mayor de los cariños. Y no es un beso con vergüenza el que me llega, sino uno vestido de sinceridad, entrega y pasión. Me siento halagada y a la vez trastornada por permitir que hagas de mí la mujer idealizada que no soy.

Esta noche te hago un hueco en el rincón donde estoy sentada en el suelo de la terraza. He encendido una barrita de incienso y unas velas. No he puesto música porque me gusta escuchar el silencio que perturban los grillos. Nubes finas dibujan rayas grises en el horizonte aún naranja por el recuerdo del sol. Cada noche es diferente aunque parezca igual.

Quería meditar, pero pienso en ti. Te has instalado junto a mí y palpo tu presencia. Me apena tu lucha interior, pero poco puedo decir para ayudarte. Estas son cosas que cada uno debe establecer en su vida, y que tú deberás hacer a tu manera, totalmente a medida.

A medida de tu necesidad.

A medida de tus sueños.

A medida de tus miedos.

Tomo tus manos con las mías, las aprieto ligeramente, te transmito mi ser.

Un beso

Arena

                     7 de septiembre de 2012

ANDREU

Ha regresado la mujer del otro día. Me ha soltado un rollo de que no me había enterado de nada, que ella no iba buscando tema conmigo sino consejo. Me vi obligado a aclararle que yo no soy ni un consultor ni un echador de cartas. Entonces, sin venir a cuento, se puso a llorar. Siempre me ha puesto muy nervioso ver llorar a una mujer, que, por cierto, son las únicas que lloran. Los tíos no lloramos salvo cuando ganamos o perdemos una competición deportiva. No sabía qué hacer y la abracé. Era una situación ridícula, menos mal que no había nadie en la tienda. Poco a poco se fue calmando pero no sabía cuándo debía soltarla. Finalmente lo hizo ella y me dio las gracias. Yo no supe que decir y contesté que de nada. Entonces, ella se vio obligada a darme explicaciones pese a que ni se las había pedido ni las necesitaba. Dijo que estaba enamorada de aquel hombre, que le gustaría no estarlo pero que no podía impedirlo. No quería decírselo porque le asustaría y la abandonaría. Tenía que llevar en secreto su amor, pero no podía evitar sufrir y que, en un momento dado, él se diese cuenta y  la dejase. Por eso era por lo que buscaba fórmulas para que él estuviese a gusto con otras mujeres pero sin que ella se sintiese marginada. Se quedó callada. Era mi turno de decir algo. Solo le hice una pregunta: “¿El ver a ese hombre follando con otra tía delante de ti va a hacer que te sientas de puta madre y nada marginada?” Igual que el día anterior, se dio media vuelta y se marchó sin despedirse. No sé por qué, pero diga lo que diga parece que siempre la cago.

Todo lo que ha pasado con esta mujer me ha hecho pensar. No he tenido respuesta de Arena, y por el tiempo que suele tardar en llegar su contestación, algo me dice que hay algún problema. Posiblemente se haya enamorado de mí y esté sufriendo como consecuencia de lo distante que he estado en mis últimos  correos. Es imposible mejorar a las mujeres limpiándolas todo ese romanticismo que les come el coco y les tiene en continuo estado de sufrimiento. Como no hay forma de cambiarlas, solo queda jugar como ellas desean. Aunque me duela aceptarlo, es posible que esté echando en falta la cursilería de Javier. No me va a quedar más remedio que hablar con él y admitir que prescindí de sus servicios sin decirle la verdad, pero que he recapacitado y me he dado cuenta de que necesito su ayuda. Tendré que entregarle toda la correspondencia que nos hemos cruzado desde entonces para que sea consistente y no se note que es él el que está escribiendo de nuevo. Me jode tener que humillarme, pero más me jode no follarme a Arena. Es un reto que tengo que ganar.

Querida Arena:

Me anticipo a tu respuesta porque tengo que decirte algo importante: Me he equivocado contigo.

Pensé que te divertía una correspondencia erótica e irónica, pero me temo que no era lo que buscabas. Dicen que rectificar es de sabios, y yo estoy dispuesto a hacerlo.

He repasado los correos que te he enviado desde hace unos meses (mediados de Mayo, más o menos) y me ha apetecido hacer un ejercicio de reescritura de los mismos como muestra de amistad y señal de que estoy dispuesto a escribirte lo que a ti te guste.

Me pongo a ello.

No pasa nada porque eches lagrimitas y creas en el amor, es la condición femenina.

Debería haberte escrito la poesía que te prometí.

Lo que te dije de que pagásemos a medias estuvo fuera de lugar, eso se trata cuando traen la cuenta.

Y si quieres que coma ecológico, pues como ecológico. Un día tofu y otro chuletón. Hoy por ti mañana por mí.

No debo castigarte, ni darte lecciones, respeto tu forma de ser.

En lo del rabo me pasé y no debí ponerme chulito con respecto al efecto de tus correos.

Reconozco que he sido un impresentable. Te trataré como a una señora cuando estemos en la cama.

Ya está. Espero que este reconocimiento de culpa me reconcilie contigo y podamos follar, que es lo que nos apetecía desde el principio, aunque si estás enamorada de mí no pasa nada, que yo me amoldo.

Te mando un beso dentro de un abrazo, mi irresistible Arena de Mar. Pegado a tu cuerpo mi boca se apropia de la tuya. Es nuestro primer beso tras aclarar las cosas, pero no será el último. Seguro que no.

Andreu

                    11 de septiembre de 2012

JAVIER

Estoy que me muero de risa, Andreu ha vuelto a solicitar mi ayuda. Mi primer impulso fue negarme, pero, al instante, lo pensé mejor y llegué a la conclusión de que era una oportunidad excelente para iniciar un juego con Arena que ella desconocería pero que yo disfrutaría a tope. De ese modo la tendría por partida doble, tanto de forma consciente como inconsciente. Eso sí, le dije que si quería volver a contar con mi colaboración exigía  libertad absoluta y siempre tener la última palabra. De todas formas, he procurado ser bastante torpe en algunas frases para que no me reconozca. Con Andreu no ha habido problema, le han parecido todas excelentes.

En cuanto a Arena, estoy manejando la situación con mucha precaución. Si por mí fuese, estaría a todas horas con ella, pero he aprendido de mis relaciones anteriores que parece que soy demasiado posesivo y absorbente, pudiendo llegar a convertirme en agobiante. Estoy procurando no cometer el mismo error y espacio mis visitas a su casa.

Lo del teleférico fue brutal. Es increíble hasta qué punto se puede uno desinhibir cuando la pasión está en pleno apogeo. Sin embargo, debo ser cuidadoso. Arena es una buena mujer y no debo arrastrarla a encuentros sexuales excesivamente osados. Debo introducirla poco a poco en el sexo liberal y que a mí me gusta llamar el mundo del sexo literario, porque la gente se cree que solo ocurre en la ficción, y nada más lejos de la realidad. No son muchos los que lo practican, pero permite, a los que se atreven, vivir experiencias de alto voltaje.

ANDRÉS

Noto a mi mujer mosqueada. Me mira mucho cuando piensa que yo no me doy cuenta de que lo está haciendo. No me pregunta nada con palabras pero sí lo hace indirectamente con algunos silencios que suelen ir ligados a afirmaciones genéricas mías sobre que el amor no dura toda la vida y el que ello no debería considerarse un drama. El amor es básicamente un estado de ánimo que va muy unido a lo inalcanzable. Nos enamoramos de un imposible con la vana pretensión de hacerlo nuestro. Porque el amor es la mayor muestra de defensa del derecho a la propiedad privada. El amor es exclusivo e intransferible. El ser amado no tiene voz ni voto. Nos pertenece y debe bastarle con saber que le hemos otorgado el gran honor de haberle elegido entre todos los demás. Cuando amamos absorbemos y fagocitamos. Del otro solo queda el pellejo sin sustancia porque nosotros le hemos vampirizado para hacernos más fuertes, más poderosos. El ser que ama se eleva a un nivel superior en un intento de aproximarse a la inmortalidad. Amando nos sentimos purificados cuando, en realidad, es uno de los mayores actos de egoísmo con los que podemos castigar al otro. Le robamos el alma para hacerla nuestra. Hace mucho tiempo que ya no amo a mi mujer. Incluso no consigo recordar si llegué a amarla en el comienzo de nuestra relación, supongo que sí. Ahora se ha convertido en una compañera de viaje, en una presencia natural que ni estorba ni aporta, simplemente acompaña. Arena es distinta, Arena me transporta.

Querida Arena:

Gracias por tu correo lleno de incienso y sensibilidad. En él apuntas que debo ser yo quien resuelva mi lucha interior, y tienes razón, pero el poder conocer la opinión de una mujer tan sensible como tú puede serme de inestimable ayuda. Por eso me voy a permitir pedirte consejo, siempre que no te cause ningún tipo de malestar el contribuir a hacerme ver la luz.

¿Debería seguir con mi mujer aunque ya no la ame?

¿Es hora de que nos conozcamos personalmente?

¿Qué es lo que te ha enamorado de mí?

Te haría miles de preguntas más, pero no quiero agobiarte.

Espero tu respuesta con zozobra y ansiedad.

Te quiero

Andrés

                     11 de septiembre de 2012

ANDREU

Estoy engordando. Se nota que he dejado de hacer deporte. Todavía son solo un par de kilos pero como me abandone estoy perdido. Jamás tuve barriga y, ahora, he comenzado a tenerla. Debería hacer algún régimen. Tal vez si dejo de tomar pan y limite el alcohol sea suficiente. Aunque lo mejor sería aumentar el sexo. Últimamente estoy desganado y no follo tanto. Arena podría ser la solución. Sin embargo, tendría que volver a conquistarla. Noto que se aleja de mí y no tengo muy claro por qué está sucediendo. Hace más de un mes que le escribí con la ayuda de Javier y sigue sin contestarme. Puede que Javier tampoco sea la solución. Algo le pasa a Arena conmigo y no sé qué es. Siempre he procurado comportarme como un hombre con ella sin que le quedase ninguna duda sobre una posible ambigüedad. Puede que mi cabeza esté en otro sitio. Todavía sigo sin entender la reacción que tuve cuando se me ocurrió ver la peli porno de esos dos tíos. No sé cómo fui capaz de empalmarme al verlos follar. Yo soy muy macho y jamás me han gustado los hombres. Me puse a verla por matar el rato, para cachondearme de ellos, y, sorprendentemente, me encontré empalmado. ¿Qué iba a hacer? ¡Pues cascármela, claro! ¡A ver, no me iba a quedar así! Pero que conste que a mí no me apetecía que me la metieran. Todo lo más me dejaría que me la chupasen, porque si cierras los ojos y no te rozan las pelotas con la barba, no debe ser fácil distinguir de quién son los labios. Estoy desvariando. Todo esto es culpa de estar engordando. De momento, se acabó el pan. Y mañana, al levantarme sesión de 20 abdominales. Después, quedaré con la peluquera y practicaré el sexo gimnástico. Con una tía, que son las que me gustan a mí. Debo insistir con Arena, aunque ello suponga rebajarme. Esto no se puede acabar sin haber follado con ella. Aunque mi correo anterior ya lo escribió Javier (hice solo un pequeño ajuste), todavía no ha dado resultado. Le voy a mandar, nuevamente, uno de mi cosecha, aunque sin apartarme del estilo blandito de él.

Hola Arena.

Estoy sorprendido ante tu ausencia de respuesta.

Si hay algo de mi correo anterior que no te gustó, dímelo. Hablando se entiende la gente.

En el caso de que hayas conocido a otro, a mí no me importa. ¿Lo nuestro se trata de follar, no?

Desde el 3 de Septiembre no he vuelto a saber de ti. Y tampoco es que me dijeras mucho, solo lo del coñazo en mi lengua.

Mi último correo era de paz y se notaba, creo.

Si estás cabreada porque no he querido verte, estoy dispuesto a replanteármelo, puedo acostumbrarme a tu forma de amarme.

Ya no sé qué más decirte.

Espero tu respuesta.

Un beso con mi lengua llena de tu coño

Andreu

                    11 de octubre de 2012

ANDRÉS

Debería tener más cuidado con los correos. Mi mujer jamás me ha vigilado pero si, ahora, nota que estoy extraño lo mismo le da por empezar a curiosear. Tal vez deba abrirme una cuenta nueva que ella no conozca, o un perfil de Facebook que nadie sepa que lo tengo. Aunque si hago lo de Facebook tendré que poner una foto y Arena se va a sentir desilusionada. ¡Qué lástima que esto no me haya ocurrido 20 años antes! No es que fuera un macizo, nunca lo fui, pero era joven y bien proporcionado. Ahora no es que esté mal para mi edad, pero ya no soy el que fui. No obstante, dicen que a las mujeres no les importa el físico, que lo que más valoran es la inteligencia, el sentido del humor y la caballerosidad. Yo, de lo primero no estoy mal. Sentido del humor, mis amigos íntimos dicen que tengo más del que habitualmente demuestro. Debo practicarlo con Arena y ojalá mis amigos no estén errados. Eso sí, caballerosidad toda la del mundo. Es el gran activo que nos queda a los carrozas. Los jóvenes la desprecian como un comportamiento anticuado, y no se dan cuenta de que las mujeres siempre la van a tener en alta estima. Porque la mujer quiere igualdad con el hombre, pero, al mismo tiempo, no está dispuesta a renunciar a sus privilegios como dama. Por eso les encanta tanto todo lo relacionado con las familias reales y sus recepciones. Los tiempos avanzan, pero hay cosas que nunca pasarán de moda. Si me hago un perfil de Facebook me llamaré El Caballero Blanco. Si me lo hago, que todavía no estoy seguro de que sea una buena idea. En cualquier caso, ésa no es la prioridad actualmente. Hace un mes que no tengo noticias de Arena, y, sin ella, es como si me faltase el aire. Desconozco por qué no me ha contestado desde hace tanto tiempo. ¿Estará enferma? ¿Se habrá enamorado de otro? ¿Le aburren mis correos? Esto es horrible. Debo dar el paso y ponerme, de nuevo, en comunicación con ella. Espero que no le parezca una intromisión, la necesito.

Querida Arena:

Te suplico que no consideres este correo como una invasión de tu intimidad. Nada más lejos de mi intención. Sé que tienes tus razones para no haberme contestado desde hace un mes, y, sean cuales sean, las respeto como no podía ser de otra forma.

El problema es que estoy roto. Hecho pedazos por la falta de contacto contigo. Y el único  pegamento posible es volver a recibir tus palabras.

Sé que es egoísta por mi parte trasladarte mi desazón. ¿Pero si no me apoyo en ti, en quién me voy a apoyar?

Olvídate de las preguntas que te hacía en mi último correo, si es eso lo que ha provocado tu silencio.

Cuando se está enamorado se necesita que el ser amado te esté reafirmando continuamente su amor, porque no se puede evitar el pánico a pensar que ya no te ama como antes.

Sin embargo, no tengo derecho a pedirte que me estés tranquilizando siempre. Mis neuras me las debo comer yo solo, sin implicarte a ti.

Eso sí, si amas a otro debes decírmelo. Por mucho que me duela, debo saber que el cáncer ha llegado a mi vida y que no tengo salvación. No sé si lo superaré, pero ése es mi problema. Entiendo que hay miles de  hombres más interesantes que yo, y, lo que es determinante, libres.

El dolor no me permite seguir escribiendo.

Adiós Arena. Te amaré siempre.

Andrés

                   11 de octubre de 2012

ARENA

Ya estamos a mediados de octubre. Vivimos en una agradable temperatura que, curiosamente, nadie recordará en poco tiempo. Hace una semana tuve que coger una mantita para dormir, lo que se agradece después de tantas noches de interminables vueltas por el calor. Y también he vuelto a la rebequita y a la cazadora vaquera. Me gusta notar cómo el otoño se va adentrando de puntillas en nuestras vidas. Aún no ha llegado la caída masiva de las hojas, la estoy esperando para disfrutarla en mis paseos por el Retiro. Lo curioso es que cada año sucede lo mismo, y cada año escucho a la gente decir “el invierno llega de un día para otro”, “en Madrid no tenemos ni primavera ni otoño”. Debe ser que la prisa de la ciudad no les deja ver los imperceptibles cambios que cada día se van cruzando en nuestro camino. A mí, sin embargo, me gusta disfrutar del viaje de las estaciones, me conecta con la vida, con mi nostalgia del pasado a veces y con mi ilusión del futuro siempre.

He estado tan liada con la preparación de la fiesta de despedida de soltera de Dori, que he olvidado todas mis relaciones sociales, incluida mi correspondencia con Andreu y Andrés. El caso es que sigo igual de liada o más, porque la boda se celebra el próximo 28 de octubre y, como no podía ser de otra manera, formo parte del grupo de damas de honor, junto con Almudena, Lucía, y una prima de Dori que fue su compañera de juegos durante toda su infancia.

Hoy, sin embargo, necesito hacer un alto en el camino, y conectar de nuevo con mis compañeros de e-mail. Anoche volvió a ocurrir. Hacía tres semanas que no sabía nada de Javier. Y cuando digo nada, quiero decir absolutamente nada, ni llamadas, ni mensajes, ni correos. Llamó a mi puerta a las dos de la madrugada, no sé cómo consiguió pasar la puerta del portal. Debió aprovechar la vuelta a casa de mis vecinos del tercero, que tienen una vida bastante noctámbula. El sonido del timbre me pareció brutal en medio de mi sueño. Los golpes en la puerta me asustaron. Cuando vi su cara a través de la mirilla no supe qué pensar, pero mis manos ya habían abierto la puerta. No estaba bebido, ni había fumado. Me miraba con una sonrisa que me parecía tierna, me llevó hacia él envuelta en besos, sacándome del apartamento, me cogió en sus brazos como a una novia entrando por primera vez en el hogar conyugal y me llevó a la cama. Me hizo el amor hasta la hora de ir al trabajo. Apenas una ducha, un poco de maquillaje y un café para enfrentarme a un día en el que lo único que me ha importado realmente ha sido volver a casa para dormir. Y así lo he hecho. Al caer la tarde, me he acurrucado en el sofá para disfrutar de una dulce siesta que ha durado hasta las 23:45. Y heme aquí, haciendo un poco de tiempo para volver a la cama, todavía desordenada y caliente, a una hora no demasiado tardía para no descolgarme de mi ritmo diario. Contestar correos me mantiene entretenida. Es curioso que dos personas tan distintas como Andreu y Andrés hayan llegado a la conclusión de que estoy enamorada de ellos. No soy consciente de haberles insinuado algo parecido. Me gustan las relaciones sin agobios, intensas pero fluidas, vamos, como siempre dice mi tía, “corriendo el aire”.

También coinciden ambos en pensar que la falta de mis correos puede deberse a la existencia de otra persona. Es una reflexión muy masculina. Cuando un hombre no obtiene el corazón, o el sexo, de una mujer, solo acepta como explicación que éste esté ya conquistado por otro hombre. Es como si el concepto de “a lo mejor no quiere estar conmigo” no fuera una opción.

Continúo con la comunicación con Andreu porque es virtual. Si tuviera que tratarle en persona, creo que no habríamos pasado de la primera cita. Da muchos bandazos, no le recordaba con estos tumbos de personalidad. La verdad es que me empieza a dar un poco de miedo. Tengo delante su último correo. En el anterior, parecía que su lado grosero–machista había querido reconciliarse con su parte emocional, aunque al final, resultó como si acabara de recorrer una dificultosa carrera de cortesía para cruzar la línea de llegada ya relajado, extendiendo los brazos victorioso y volviendo de nuevo a sacar el lado grosero de su ser. Lo dicho, un serio problema de personalidad. En este correo parece desorientado, mi primer impulso ha sido tenderle una mano, pero leer en una misma frase “lo nuestro” y “follar” ha sido como recibir un coctel molotov en el estómago. Decididamente, no puedo visualizarme junto a él.

Querido Andreu:

Es verdad que ha pasado mucho tiempo. En tus últimos mensajes te he notado un estado de ánimo distinto. Espero que estés bien.

Acepto las disculpas de tu anterior correo, quédate tranquilo, amor es una gran palabra, y enamorada, un débil estado. Ni lo uno ni lo otro han hecho mella en mí. Así es que puedes sentirte libre de relacionarte de tú a tú conmigo, como antiguos compañeros de instituto.

De sexo prefiero no hablar, te he rescatado del baúl de los recuerdos de mi adolescencia y prefiero dejarlo así, sin perturbar el sueño del pasado.

Un beso

Arena

                     15 de octubre de 2012

Con respecto a Andrés siento exactamente lo contrario que con Andreu. Preferiría tener una relación cara a cara con él, donde las palabras no siempre estuvieran invitadas. No parece una persona de realidades, sino más bien de fantasía, aunque sus limitaciones son tan fuertes que ni siquiera en su mundo imaginario se concede libertad para soñar. A veces me dan ganas de plantarme frente a él con unas tijeras, cortar sus ataduras, graparle unas enormes alas y darle un buen empujón al vacío de la vida, donde las alegrías y desengaños son la moneda de cambio del que se siente realmente vivo.

Querido Andrés:

Hace un mes que no intercambiamos correos y tengo a la vez la sensación de que fue ayer y hace un año. He disfrutado de largos paseos que me han renovado el alma. Es en los caminos de tierra, entre los árboles de la naturaleza de ciudad, sorteando niños en bicicleta, perros mal adiestrados, jóvenes en patines y algunas parejas de enamorados, cuando me dedico mis mejores pensamientos, me presto toda la atención y, en definitiva, estoy conmigo misma.

En uno de esos paseos pensaba en ti. Lo primero que quiero hacer es pedirte permiso para hacerlo y fluir contigo. No es un tema de enamoramiento, que no tengo, sino de complacencia en la fusión con tu alma, que he sentido próxima a la mía.

El amor ata con cadenas que pesan como las que arrastra el presidiario. Yo te ofrezco libertad, todo el azul del cielo, el agua del mar, aire, luz, velocidad, vértigo, calor. Tus cinco sentidos en consonancia con los míos pueden llegar a ser el motor más fuerte de las sensaciones que estés dispuesto a vivir.

No pienses.

Siente.

Un beso,

Arena

                     15 de octubre de 2012

ANDREU

La peluquera me ha venido con que quiere casarse. ¡Caros me iban a salir los polvos! Le he dicho que se ofrezca por Internet. No le ha hecho gracia. ¡Qué poco sentido del humor tienen las mujeres! Afirma que tiene varios pretendientes. Sí, esa es la palabra que ha utilizado. La habrá aprendido de su madre que es más antigua que la Cibeles. Cuando le he dicho que me contase cómo eran, ha contestado que a mí me lo iba a decir. He respondido que a nadie mejor que a su compañero de cama. Entonces va y se pone a llorar. Otra llorando. No sé qué me pasa últimamente que todas me toman como su kleenex. Pero en este caso tengo confianza y no estaba dispuesto a ser manipulado de nuevo. Le dije que mis servicios como consolador no incluyen estos ataques de fragilidad, que yo valgo para lo que valgo, donde, ella es testigo, soy muy bueno. Le propuse que nos fuéramos a follar y ya vería lo pronto que se le pasaban todas las penas. Entonces, empezó a soltar nombres y profesiones de tíos, que, supuestamente, estaban por ella. Solo me quedé con el de Manolo el frutero, que me pareció un nombre muy adecuado a su profesión. Creo que mencionó también a un periodista, aunque no estoy seguro de que dijera eso o seminarista, supongo que sería lo primero, pues seminaristas solo deben quedar en los museos. No me atreví a sugerirle ninguno, por si no entendía mi sentido del humor. Me quedé callado y esperé. Ella tampoco dijo nada y también esperó. Así estuvimos un buen rato mirándonos sin decir nada. Hay que reconocer que tiene buenas tetas.

¡Por fin, reapareció Arena! Un correo extraño que tengo que analizar más detenidamente, pero no quiero dejar pasar un solo día sin contestarla. Reconoce la tardanza en responder, aunque no da razones, esta tía es especialista en fugas. Si se siente atrapada por una pregunta, pasa de ella y se va a otro tema. Se ha dado cuenta del cambio en mis correos, no es nada tonta. Menos mal que no lo achaca a que sea otro el que les haga alguna corrección, hay cosas en las que no transijo a que se cambien, pese a que Javier insiste en que soy demasiado directo. Solo faltaría el que me volviese un cobarde como él. Dice que hemos sido antiguos compañeros de instituto, pero no aclara si del mismo curso. La verdad es que sigo sin ponerle cara. Me refiero a la cara de entonces, que la de ahora bien que me la imagino. Una tía segura, que te mira a los ojos sin pestañear y ofrece su sexo en cada gesto. Y eso que disimula diciendo que no quiere hablar de sexo. Como si no la conociera….Contestaré sin Javier puesto que me ha respondido al anterior donde debí estar bastante acertado.

Hola Arena.

Ha sido una sorpresa muy agradable tener noticias tuyas.

Yo estoy bien. Un poco desorientado con cómo sois las tías, pero bien.

Me han pedido matrimonio y, por supuesto, me he negado. La peluquera, creo que te hablé de ella. O no, ya no lo recuerdo.

O sea que estudiamos en el mismo instituto. Eso no me lo habías dicho. ¿Íbamos a la misma clase?

Me hace gracia que consideres el estar enamorado un estado de debilidad. Pareces un tío. Por eso sé que tú y yo nos vamos a llevar bien. Lo que más nos gusta es el sexo, y, aunque disimules, yo sé lo que te va. ¿Lo que pasa es que si disimulamos y no hablamos de sexo, de qué vamos a hablar?

Un beso sin sexo en el sexo

Andreu

                    16 de octubre de 2012

JAVIER

El tonto de Andreu, seguro que ha vuelto a escribir a Arena a mis espaldas. Me parece perfecto, así no corro el riesgo de que se enamore de él, es decir, de mí. Tendría gracia que yo me crease mi propia competencia. No le he preguntado nada sobre si le ha contestado, pues prefiero que piense que ni me va ni me viene.

Estoy realizando un experimento con Arena que me está costando mucho trabajo pero que espero dé sus frutos. Me he pasado tres semanas sin dar señales de vida. Me costó una barbaridad, pero quería comprobar si ella me amaba. El resultado ha sido confuso. Por un lado, ella tampoco me ha llamado en ese espacio de tiempo, pero se puede explicar porque es una mujer tradicional que prefiere que sea el hombre quien lleve la iniciativa. Aunque tradicional, lo que se dice tradicional no se puede deducir mucho de algunas de las respuestas de sus correos y de su presencia en la tienda para la fiesta de sus amigas, Lo más probable es que ella lo interpretase como un pulso y no es mujer que se arredre con facilidad. Sí, seguro que fue eso. Además, lo que está claro por otro lado es que su entrega durante nuestro reencuentro fue absoluta, y demostró que nuestro amor está sano y fuerte.¡ Eres grande, Arena!

LA ASISTENTE DE PRODUCCIÓN GRÁFICA

La asistente de Producción Gráfica estaba interesada en Andrés Hernández. Le parecía algo que ya abundaba poco, todo un caballero. Siempre que coincidían en el quicio de una puerta se paraba y esperaba a que ella pasase primero, al tiempo que le dedicaba un saludo. Saludaba siempre, incluso cuando ya se habían visto por primera vez en el día. Nunca le faltaba un “hola” o un “¿qué tal?”, o, incluso, un “vaya, hoy estamos predestinados a coincidir varias veces”. De sus parejas anteriores lo más que había logrado era un “gracias” cuando se habían corrido o un “¿lo has tenido ya?”, pregunta que le exasperaba y a la que siempre contestaba con un “hace mucho”, aunque no fuera verdad. Le aburría la fauna de creativos y ejecutivos con los que tenía que lidiar a diario. Los primeros eran una panda de creídos, que se consideraban artistas que otorgaban al resto de los mortales su genialidad para que los que no pertenecían a la casta sagrada pudieran llevarse un sueldo a casa gracias a que realizaban las tareas más sencillas que permitían que sus grandes ideas tomaran forma de anuncio. Iban siempre por la agencia con cara de estar sufriendo mucho, pues continuamente estaban en busca de la idea brillante que dejase estupefactos, fundamentalmente, a sus compañeros que eran con los que estaban en continua competición. Los ejecutivos eran unos presumidos. Niños y niñas de papá cuyo único mérito era saber sonreír, decir a todo que sí e inventarse disculpas cuando incumplían lo que prometían. Vestían fashion y se cuidaban muy mucho de decirles a los creativos cómo debían hacer su trabajo. Ejemplo de auténticos especialistas de la supervivencia. Andrés Hernández era el financiero. Un tío sencillo y educado. El hombre que nunca aparecería en un anuncio pero que cualquier mujer con recorrido vital compraría sin dudar un segundo.

ANDRÉS

¡Arena está viva! Su correo ha sido en un sentido brutal y en otro, tonificante. Lo terrible es que me confiesa que no está enamorada de mí. No sé qué habré hecho mal en los últimos correos porque en los anteriores sí parecía estarlo. Supongo que habrá recapacitado en lo de que soy un hombre casado y habrá preferido no sufrir. No puedo culparla, es lógico que se proteja. No me queda otra que aceptarlo y esforzarme por no perderla para así poder seguir amándola en silencio. Al menos no habla de la existencia de otro hombre, y ella es una mujer sincera que no se anda con mentiras.

Lo bueno es que me está ofreciendo algo para que hagamos juntos que todavía no sé muy bien qué es. Porque yo, lo de fluir no lo entiendo muy bien. Desconozco a qué se refiere. No me parece que esté hablando de fluidos vaginales, porque sería un poco fuerte. Más bien debe de estar refiriéndose a los estados del alma. Quizás sea lo mejor. Desarrollar una unión espiritual y no ensuciarla con sexo. El problema es que cuando pienso en ella me excito y ansío su cuerpo. Tendré que reprimirlo. Lo importante es que está de vuelta. ¡Has regresado, amor, y a mí me has rescatado de los infiernos! ¡Te amaré en silencio! ¡Te amaré en secreto! ¡Seré tu amante en la sombra! ¡Y nadie, nadie lo sabrá nunca!

Queridísima Arena:

No sabes la inmensa alegría que he sentido al ver que llegaba tu correo. El cielo brilló con azulado fulgor y mi alma se sintió pájaro al viento. Con más razón al saber que tú también te sentías confusa ante la falta de nuestra correspondencia. Pero si esta ausencia ha permitido que te hermanaras con la naturaleza y la humanidad en tus fantásticos paseos, la doy por bien empleada.

¿Cómo osas pedirme permiso para pensar en mí? Te pertenezco en cuerpo y alma. Puedes hacer de mí lo que quieras, y el que me otorgues el honor de  posar tus pensamientos de paloma en mí, me hace infinitamente feliz.

Que nuestras almas se fundan al igual que le sucedió al soldadito de plomo, dejando cara a cara a nuestros corazones para que se besen y se abracen desde la pureza de espíritu.

Que las aguas se abran a nuestro paso en busca de la Tierra Prometida y que los halcones nos acompañen y nos enseñen a fluir.

Que desde la libertad nos amemos sin estar enamorados y pongamos los cinco sentidos al servicio del calor virginal.

¡Cuántas palabras más te regalaría, pero no quiero abusar de tu condescendencia y abrumarte con mi canto de felicidad!

Siempre tuyo, dulcísima Arena, siempre tuyo.

Te siento como las flechas en el cuerpo de San Sebastián el día de su martirio.

Te siento en lo más íntimo, y me avergüenzo de ello por ser hombre, pero me quemas y enervas como a un toro de raza.

Arena….siempre tuyo

Andrés

                      16 de octubre de 2012

ARENA

Observo mi cara en el espejo mientras me doy los últimos toques de la mañana. Siempre me han gustado las melenas doradas con toque de caoba, sin embargo, no soy ni rubia ni morena, sino de un color castaño oscuro que nunca me ha parecido que destacara especialmente. Mi pelo es grueso y rebelde, es él quien diseña mis rizos y a mí no me queda más que aceptar su capricho, amasándolos con crema para darles un poco de ligereza. Lo malo de las pelirrojas es que su piel es excesivamente blanca y salpicada de pecas. Afortunadamente, la mía está totalmente limpia de manchas, aunque he de decir que quizás sea excesivamente blanca para ser nativa de nuestra península. Hoy tengo un granito junto a la nariz. Le he puesto doble dosis de maquillaje pero persiste en hacerse notar. Hace tiempo que dejé la adolescencia, pero siempre me aparece uno de esos granitos cuando estoy en lo más álgido de mi ciclo menstrual.

Tengo que ir al centro, mucho tráfico, imposible pensar en aparcar en la calle, y una fortuna dejar el coche en un aparcamiento, así es que opto por el metro. Me espera un trayecto tan largo que me va a permitir quedarme un rato traspuesta. Afortunadamente he encontrado un sitio libre. Sí, creo que voy a poder adormilarme. No hay mucha gente para ser las nueve de la mañana. Un grupo de niños que va al colegio, hombres y mujeres con cara neutra, un joven desarreglado que va pidiendo algo para comer…

En medio de mi recorrido visual por el vagón, mis ojos son atrapados por otros que me observan con fuerza. Siento una presión que me agrede y mi cabeza baja dejando caer un mechón de rizos que me protegen a modo de cortina. Mi mente está distraída, relajada. Vuelvo a subir la cabeza. Allí están esos ojos. No muy grandes, de un azul transparente. Ya no me siento agredida, me recuesto en el respaldo con la cabeza ligeramente inclinada hacia atrás sin desclavar mi mirada de la suya. Pierdo la noción del tiempo, estoy y no estoy en ese vagón. El tren se para, sale y entra gente. Vuelve a arrancar. El mismo sonido, el mismo vaivén. Y los mismos ojos escrutándome.

No soy consciente de cuándo ha sucedido, pero sus ojos ya no están en los míos. Se están paseando por mi cara. Los noto pasar de puntillas por mi frente, mis cejas, mis párpados. Juguetean con mis pestañas, salpican de luz mis mejillas, suben y bajan por mi nariz, se entretienen con mi granito y llegan a mis labios donde parece que luchan por abrir una raja y colarse por ellos.

Ahora están en mi cuello. Me hacen cosquillas. ¡Siguen bajando! Están merodeando mis pechos, persisten en colarse por la abertura del escote, atacan los pezones. Me siento desnuda. Sacudo la cabeza buscando ayuda en mi melena para cubrir lo incubrible. Se me han erizado los pezones y estoy segura de que lo está notando. El tren se vuelve a detener.

Entra mucha gente, debe ser una estación con varias conexiones. Los ojos se levantan para ceder su asiento a un señor con canas y bastón. Ahora que puedo verle de pie, me impresiona aún más. Es joven, bien proporcionado, de espalda ancha y… ¡se está acercando a mí! Se ha organizado un pequeño tumulto en el vagón,  están todos un poco apretados. El dueño de los ojos azules ha presionado mis rodillas que se han abierto para dejarle pasar. Ahora le tengo en medio, con su cintura frente a mis ojos y el calor de su mirada en mi cabeza. Dos veces para de nuevo el convoy, y dos veces se mueve su cuerpo golpeando mis muslos. La próxima es mi parada. Me levanto. No se aparta y  me encuentro literalmente aplastada contra él. Yo tampoco me aparto. Estoy sintiendo calor en mi estómago, su respiración mueve mi pecho, me llega un agradable olor a ducha reciente, siento su sexo duro contra el mío. No, no me muevo. Estoy absorta por todo lo que mi cuerpo está percibiendo. Se inclina hacia mi oído y me susurra “no puedo apartarme de ti”. Su voz es grave, de terciopelo. Ha acariciado mi tímpano excitándolo por dentro.

Dejo pasar mi parada, y la siguiente, y la otra. El habitáculo se va quedando vacío y ahora es evidente que estoy abrazada a un desconocido. El tren ha llegado al final de su trayecto. Nos bajamos sin hablar y nos sentamos en el andén uno junto al otro. Mi corazón hace ruido al golpear mi pecho, mis mejillas me queman, un temblor imperceptible agita mis brazos y mis piernas. Entonces me doy cuenta de mi humedad.

Él se levanta, se gira sin decir nada, y se aleja. Lleva en su espalda clavados mis ojos que le acompañan hasta el final de un interminable pasillo.

Hola Andreu:

Soy dos años menor que tú. Ahora eso no es nada, pero en la adolescencia lo es todo. Aún no me habían salido las tetas cuando tú ya salías con las chicas más guapas del instituto. Sí, salías con muchas, nunca entendí por qué no te decidías por alguna. Era como si no consiguieras encontrar lo que buscabas, o quizás encontrabas demasiado y no lo podías soportar.

Falta poco para disfrutar de la época de las castañas. Siempre me ha gustado pasar al lado de las castañeras y comprar un cucurucho. Aunque ahora muchas veces la supuesta castañera resulta ser un chaval extranjero, y eso le quita todo el glamour.

¿Te gustan las castañas? Es un fruto extraño cuando está en el árbol. Hay que saber aproximarse a él. Si lo coges con fuerza te haces daño, pero con suavidad y con técnica, puedes desprenderle de su corteza y sacar una preciosa semilla cubierta de piel tersa, brillante y de un precioso color de varias tonalidades que le da su nombre. Cuando lo tienes en la mano lo puedes disfrutar de muchas maneras. Si eres exquisito, le dedicarás tiempo para desprenderle de su piel y envolverla en almíbar para convertirla en “marron glacé”. Según crece tu dedicación y tu mimo, crece igualmente la excelencia del bocado.

La alta cocina crea dependencia, prefiero no hablar de sándwiches y comida rápida. Eso, querido amigo, es mejor que lo dejes para tu peluquera.

Un beso

Arena

                     18 de octubre de 2012

Querido Andrés:

Transmites mucho entusiasmo en tu último correo, reflejas ansia por vivir. Te imagino volando alto junto al halcón, tan lejos que apenas te veo. Tu alma sueña, me resulta difícil distinguir tu felicidad de tus deseos.

Me pregunto cuándo ha sido la última vez que te has sentido vivo de verdad, cuándo reíste a tus anchas una buena carcajada, o cuándo te ha golpeado con fuerza el corazón en el pecho. 

¿Te verías practicando una actividad de riesgo? Soltar la adrenalina gritando al vacío tras un salto, tragarte el vértigo al sentir el golpe del paracaídas en la espalda, y ver el miedo de frente cuando te acercas al suelo.

¿Qué te gustaría hacer para sentirte realmente vivo?

¿Qué estarías dispuesto a arriesgar para retar a tu existencia?

No te limites a ser el espectador de tu vida, corre el riesgo de vivirla con intensidad.

Un beso,

Arena

                     18 de octubre de 2012

ANDREU

Le he dicho que sí, que cabe la posibilidad de que me plantee el casarme con ella, pero que estas cosas hay que pensárselas bien. Así me da un respiro y podemos seguir follando. Parece que se ha quedado tranquila, al menos en el polvo que echamos no la he notado diferente. Ya no disfruta tanto como antes pero a mí me sigue haciendo todo lo que le pido. Me preguntó si era por lo del periodista (definitivamente lo del seminarista fue una falsa alarma). Le dije que yo tengo suficiente confianza en mí mismo para no sentirme amenazado por nadie, pero que puestos a temer me daba más miedo Manolo el frutero que seguro que tenía un pepino de grandes dimensiones. Contestó que no era para tanto y la respuesta no me hizo ni puta gracia. Seguro que me intentaba picar, pero con esas cosas no se bromea. Notó que me cambiaba la cara y se sacó una teta para hacer las paces. Las hice, pero no me hizo ni puta gracia. Estoy plenamente convencido de que Arena hubiese sido más inteligente. De entrada, no habría pedido que me casara con ella sino que habría esperado a que lo hiciera yo, y si yo no lo hacía hubiera buscado la forma de sacar el tema. Y, por supuesto, no inventándose supuestos tíos pidiéndole que se casen con ella, habría sido mucho más creativa. La peluquera está a años luz de Arena. Arena domina la situación, con la peluquera hago lo que quiero. Si me caso algún día será con una mujer como Arena. Alguien inteligente, buena en la cama, y segura de sí misma. Y que le guste follar y dar placer. Porque a Arena se le nota que le va el sexo y que sabe sacarle el jugo. Pronto te follaré, tía... y te vas a cagar.

Hola Arena.

O sea, que eres dos años menor que yo…Comprenderás, entonces, que no te recuerde. Ya que te fijaste en todas las que salieron conmigo, no habrás olvidado que tenían unas tetas estupendas. De hecho, la cara me importaba menos siempre que estuvieran bien dotadas. Fíjate, si tú hubieses sabido eso, lo mismo te habrías acercado a mí y nos habríamos enrollado. Porque supongo que tendrás buenas tetas, ya me las enseñarás algún día.

Sabes, el otro día pensé que tú y yo terminaríamos casándonos. ¿Qué gilipollez, verdad? No soy capaz de imaginarme compartiendo la vida contigo, aunque sí echando un buen polvo. Deberíamos empezar por esto último y luego ya se vería. ¿No te parece?

De castañas no entiendo, pero si quieres escribir de ello ya ves que ya no me enfado.

A  mi peluquera le como lo que hay que comer, y no es precisamente un sándwich, aunque sí tienes razón en lo de rápido, pues tampoco creas que sea algo que me apasione. Lo hago para que ella no pueda excusarse de hacérmelo a mí. Lo cierto es que me da un poquito de asquito. Cuando quieras estoy dispuesto a darte un bocado en la castaña…ja ja ja.

Un muerdo

Andreu

                   23 de octubre de 2012

JAVIER

Me encuentro un poco pillado por el experimento. Ahora no sé con qué periodicidad debo verme con Arena, y Andreu sigue sin pedirme ayuda. La consecuencia es que me siento desconectado de ella. No sé qué hace, no sé qué piensa, no sé qué siente. Es una sensación bastante frustrante. ¿Me estaré equivocando?

ANDRÉS

He hecho algo que jamás pensé haría, he comido con la asistente de Producción Gráfica. Fue ella quien lo propuso y me pilló tan de sorpresa que no supe negarme. Eso sí, la llevé a un bar lejos de la oficina para no dar pie a habladurías. Fue una comida agradable. Tomamos el menú, aunque ella de primero ensalada y yo macarrones. Los dos coincidimos en el emperador de segundo. El mío con patatas y el de ella con más ensalada. Le dije que se le iba a poner cara de conejo de tanto verde. Al escucharme decir eso me puse nervioso y todavía lo empeoré más mirándole al susodicho. No se había sentado enfrente de mí, sino a mi lado. Llevaba un pantalón blanco bastante ajustado y, aunque miré solo por un instante, me pareció que se le notaba bastante el abultamiento de su sexo. Fue solo una impresión, seguramente equivocada. De postre, ella café solo y yo flan. Al buscar la cartera en el bolsillo de mi pantalón pude volver a fijarme sin que resultase violento. No me había equivocado, se le notaba ahí como una zona redondeada que resultaba muy sugerente gracias al color blanco del pantalón. Siempre asocio mi deseo sexual al color blanco. Me imaginé unas bragas blancas separando su sexo de la bragueta del pantalón y me empalmé. Increíble, no sabía cuánto tiempo había pasado desde que me ocurriera algo así pero, sin duda, mucho. Automáticamente, me arrimé a la mesa para que ella no se diese cuenta, pero lo hice con tanta precipitación que pegué con la barriga contra el borde y tiré la botella de agua. El agua se derramó contra su entrepierna y, así, pude comprobar que las llevaba blancas, que la curva de su sexo era una preciosidad, y que tenía una risa deliciosa. Lo que ella vio de mí prefiero no pensarlo para no morirme de vergüenza.

Querida Arena:

Contesto a tus preguntas.

Vivo me siento contigo, y también muerto cuando tardas en contestar. Mi corazón es una bomba cuando tus palabras le tocan.

No soy muy de carcajadas, más de media sonrisa. Recuerda, soy financiero.

No puedo tragarme el vértigo, vomitaría. A mis años estoy para pocos saltos, aunque de joven tampoco lo habría hecho. Me van más el ajedrez y el ping-pong.

Es difícil que pueda hacer algo para sentirme realmente  vivo. Tengo la sensación de que ya he vivido todo lo que tenía que  vivir y lo único que me queda es soñar. Tú eres para mí un sueño y como tal te disfruto. Me cuesta trabajo verte como una mujer de carne y hueso. Te percibo etérea y misteriosa, aunque sería capaz de tocarte de forma muy real. Me he aprendido cada poro de tu piel, si bien, según lo escribo, me doy cuenta de que eres una fantasía, una mujer soñada.

Arriesgar…!!! Nunca lo he hecho. Miraba tres veces antes de cruzar una calle. Nunca me subí a un árbol ni monté en moto. No le pedí la mano a mi mujer, fue ella quien me la pidió a mí.

Sin embargo, creo que ahora estoy arriesgando, y mucho, con esta correspondencia. Y ello me está volviendo más atrevido  en el resto de mi vida. Fíjate que hoy he comido con una de mi oficina !!!

Tal vez tú me puedas enseñar a vivir con esa intensidad a la que me invitas. Yo tiendo a ser demasiado precavido. No sé escaparme del plazo fijo. E incluso, el fondo garantizado ya me crea reticencias.

No, Arena, soy de los prudentes, por no definirme con más dureza. ¡Y qué coño! Me voy a atrever. ¡Soy de los cobardes, Arena, soy de los cobardes!

Andrés

23  e octubre de 2012

ARENA

-         ¿Se puede saber a qué estás jugando? ¡Por favor, Dori, baja a la tierra, las cosas no van a cambiar porque sí!

-         Déjala, Arena. ¡Dejadlo ya las dos! – Lucía nos miraba fuera de sí. La fiesta de despedida de soltera – bis – ya que Dori pretendía abandonar tan dulce estado por segunda vez, había terminado más bien dramáticamente. Y no tanto porque nos hubiera faltado marcha, espectáculo, risas o alcohol, sino porque Almudena había tenido la brillante idea de poner una cámara en el apartamento del futuro esposo en la misma noche en la que él también había decidido despedirse. Dori, ahora, renegaba de haberse prestado a ello.

Lo que había ocurrido en aquella sala era difícil de describir. No había sido una fiesta con colegas, o al menos con colegas masculinos, que teóricamente habría sido lo suyo. Desfiló una extraña fauna de mujeres sacadas de la peor película de miedo, donde  la diversión pasaba por prácticas sado bastante difíciles de digerir. Al final de la noche, el hombre permanecía colgado del techo envuelto por una soga que abrazaba todo su cuerpo a modo de nido, dejando libres pequeños espacios de su cuerpo que habían sido objeto de lujuria y depravación.

No supimos cómo acabó la madrugada porque Lucía abortó la operación echando del apartamento a Almudena para que no la matara, literalmente, Dori. Ahora se centraba en nosotras dos, que llevábamos manteniendo una discusión interminable sobre la naturaleza de ese hombre, con divagaciones sobre confianza, traición, sinceridad, futuro, mentira, familia, esperanza, hijos, etc. etc.

Llanto. Gritos. Cansancio. Agotamiento.

A la mañana siguiente me desperté muy temprano. O más bien debería decir que me desperté al poco de haber caído rendida en la cama. Dori seguía sentada en cuclillas encima de una silla, con los ojos muy abiertos pero sin mirada.

Hice café.

Me extendió la mano sosteniendo un papel arrugado: “Haz llegar a todos mi mensaje”.

Y colorín colorado, se acabó sin boda, no hubo invitados para comer perdices, y a nadie le dieron con los huesos en las narices.

Es asombroso cómo pueden derrumbarse las ilusiones cual castillo de naipes expuesto a una imprevista e inocente brisa. Y aquí estoy, después de un día de rigurosa resaca, con dolor de cabeza, cabreada, perpleja por las sorpresas que esconde la naturaleza humana, e indignada por la fragilidad del alma enamorada. Me refugio en mi correo accediendo a otras vidas, ninguna mejor que la nuestra. Andreu es un ser primario carente de empatía. Me da pena la pobre peluquera. Y Andrés… Andrés debería vivir su vida en primera persona, pero se tiene que dar cuenta por sí mismo. Es fácil vivir según los cánones, ir a la universidad porque es lo que nuestros padres esperan de nosotros, formar una familia porque es lo que la sociedad espera, trabajar duro porque lo espera nuestro jefe, y una larga lista del guión estándar de una vida estándar y mediocre.

Lo verdaderamente difícil es ser el autor de la vida de uno mismo, tomar decisiones entre prioridades que compiten, buscar la balanza entre uno y los demás. En el trabajo se habla de conciliación, como si lo único necesario de balancear fuera el tiempo que se dedica al trabajo y a la vida personal, pero hay decisiones mucho más importantes. Veo madres que llevan a sus hijos al colegio, a clase de inglés, baloncesto, pintura, música, y, por supuesto a los cumpleaños de casi todos los niños de la clase. Esas mismas madres tienen dolor de espalda y no pueden ir a la piscina porque no tienen tiempo. Padres que no pueden dedicar la mañana del sábado a jugar al golf, pero que acompañan a su hijo al partido de fútbol cada sábado. Maridos y mujeres que renuncian a sus respectivas actividades de ocio porque la pareja no comparte la misma afición. A lo largo de nuestra vida vamos acumulando renuncias que terminan por romper el equilibrio entre uno mismo y el mundo, atrofiando nuestra responsabilidad de vivir en primera persona con plenitud.

Hola Andreu:

Veo que en tu relación con las mujeres te centras exclusivamente en ti. Te gusta que la mujer esté a tu servicio sexual y cuando tomas la iniciativa de darle placer te mueve el concepto de inversión a corto plazo. ¿Si eres tacaño con lo que das, por qué esperas recibir? El sexo es la máxima expresión de la generosidad entre dos personas, los dos se entregan para dar, y al hacerlo reciben mucho más. Si rompes las reglas hoy, recogerás fracaso mañana.

Piénsalo,

Arena

                     26 de octubre de 2012

Querido Andrés:

Reconocer tu cobardía es una de las mayores valentías que me has mostrado. No quiero ni puedo enseñar a vivir a nadie, pero dime una cosa: ¿Qué te gustaría que dijeran de ti en tu funeral?

“Era el mejor en conseguir balances fieles al presupuesto”

“Siempre nos daba los buenos días”

“Jamás se vio una arruga en su traje o una mancha en sus zapatos”

“Era un buen hombre”

¿Eso es todo lo que quieres sacar de tu existencia? Da un puñetazo en la mesa, pega un grito, coge un papel en blanco y escribe todo lo que te gustaría hacer antes de marcharte de este mundo.

Deja los sueños para cuando tu alma vague durante el resto de la eternidad.

Un beso,

Arena

                     26 de octubre de 2012

ANDREU

Pues resulta que lo del periodista era cierto. Quedé con la mejor amiga de la peluquera para tomar unas birras y coincidimos con ellos en el bareto. Se puso blanca al principio pero en seguida reaccionó: “Te presento a Juan, periodista”. Será capulla. No me quedó más remedio que contestar: “Andreu, sexólogo”. Cuando miré en busca de la mejor amiga de la peluquera para que se presentase también, ésta había desaparecido. Cosas típicas de las mejores amigas. El periodista se interesó por mi profesión y me hizo varias preguntas. Entre otras cosas le contesté que adquiría mis conocimientos en la cama follándome a putas desesperadas por casarse. Dijo que me costaría una pasta pero le repliqué que lo hacían gratis e incluso pretendían casarse conmigo. Cuando él dijo que lo de casarse era de antiguos propuse un brindis por afirmación tan acertada. La peluquera había pasado de blanca a negra. Se había convertido en una sombra inexistente y no volvió a salir palabra de su boca. Me terminé la birra y dije que tenía que ir en busca de mi acompañante, que me había prometido un buen polvo esa noche y, seguramente, estaría en los servicios preparándose para el acontecimiento. El periodista me deseó suerte y comentó que le encantaría charlar conmigo de mis experiencias sexuales y de las conclusiones que había extraído de ellas. Bromeé con que lo único que extraía era mi polla exhausta de haber dado por delante y por detrás a la guarra de turno. Ahora la peluquera había pasado de negra a roja. Tras un a ver si volvemos a coincidir otro día los cuatro con menos prisas, me di la vuelta y me marché encantado de haberme conocido.

Hola Arena.

No sé por qué te ha dado por meterte continuamente conmigo. No creo que me haya pasado en mis últimos correos. Las mujeres sois muy propensas a regañar y nos tratáis como si siguiéramos siendo vuestros niños. Pero yo soy un tío que los tiene muy bien puestos, y si te lo admito es por la vieja amistad que nos une.

He de decirte que no soy tacaño, pero tampoco se trata de hacer el primo. Yo pago lo mío y ellas lo suyo, pero si hay que gastar un poco más, se gasta y no seré yo quien ponga disculpas.

Al sexo le pido excitación, y eso es lo que espero recibir. Estoy harto de mujeres frígidas o temerosas que no se lanzan a entregar su cuerpo sin condiciones.

Soy un buen amante y deberían ponerse en mis manos. Mejor dicho, en mi polla que es la que les vuelve locas.

Tú me das a mí lecciones de sexo, pero seguro que también te pareces a ellas, y necesitas un hombre que te enseñe a tener placer. Las que vais de profesoras sois las más necesitadas.

Con lo que ya sabes… menos teoría y más práctica.

Piénsatelo tú también.

Andreu

                 30 de octubre de 2012

JAVIER

He optado por seguir con las visitas espaciadas, pero está siendo un suplicio. Me apetece saber lo que hace y con quién. A ver si con tanta mierda de experimento se va a echar otro novio. ¡Y no te digo si se trata de Andreu! ¡Debo acabar con esto antes de que esto acabe conmigo!

ANDRÉS

Después del incidente del agua me daba un poco de apuro el momento en que volviese a coincidir con la asistente de Producción Gráfica. Sin embargo, resultó todo muy natural. Al encontrarnos en la máquina de café me dijo: “Me debes una comida sin ducha”. Reí su afirmación con ganas y aseguré que eso estaba hecho y que si no tenía compromiso para ese día podíamos comer juntos. Dijo que lo tenía pero que lo cambiaba. Su comentario me llenó de orgullo pero no quise añadir nada por si lo estropeaba. Repetimos en el mismo sitio de la otra vez. Más valía ir sobre seguro y no arriesgarse a otros lugares donde pudiéramos coincidir con alguien de la Agencia. Ella volvió a tomar ensalada y yo lentejas. De segundo, ella gallo y yo pollo. De postre, su café y mi flan. Esta vez no le tiré nada, aunque lo que sí volví a hacer fue echar alguna mirada hacia la parte baja de su anatomía. En esta ocasión llevaba falda. Una falda ligera, volátil que parecía ser muy liviana. Lo malo fue que, debido a la insistencia de mis miradas, ella se dio cuenta y se miró a ver si se había manchado. Reaccioné con rapidez e hice como que le limpiaba la falda con mi mano. Efectivamente, era un tejido muy ligero, mi mano notó su muslo a través de él. Me justifiqué diciendo que me había parecido que se le había caído un trozo de gallo en la falda, pero que solo se trataban de una miguitas de pan, que al ser blancas también daban la sensación de ser pescado, pero que no lo era porque eran miguitas, pero miguitas de pan no de pescado, que no entendía muy bien porque me había confundido pues no eran tantas las miguitas como para ser un trozo de pescado, y que... Ella me interrumpió con una pregunta: “¿Andrés, eres de los que te conformas con recoger las migajas?”

Querida Arena:

Voy a seguir tu consejo y utilizaré este correo como papel en blanco para escribirte todo lo que me gustaría hacer:

Besarte en la boca.

Dormir contigo.

Levantarte la falda.

Olerte.

Verte desnuda.

Que me tocases hasta morir.

Y por qué ocultarlo, que me la chupes hasta reventar.

Ves por qué no se puede pedir a un amigo que se sincere. Releo lo escrito y me doy miedo, además de sentir vergüenza, pero me has pedido sinceridad y aquí la tienes.

Sin embargo, solo he podido escribir sueños que nunca sucederán.

Me moriré sin arrugas, sin manchas…y sin sueños cumplidos.

Un beso

Andrés

                 30 de octubre de 2012

ARENA

Esta noche he quedado con Juan para darle su regalo de cumpleaños. Estoy en casa, me he duchado sin perfume para ofrecerle mi piel neutra, sin olores. En la cama he puesto un gran hule a modo de mantel, he improvisado una mesa auxiliar con la cena que le serviré en mi cuerpo: un surtido de purés de colores intensos, verde de espinacas, naranja de zanahorias, marrón de lentejas, blanco de calabacín y rojo y negro brillante de huevas de lumpo.  También he preparado un surtido de ibéricos con pan de pueblo para obtener el mejor sabor del rioja de 15 años que vamos a descorchar. He conseguido unas toallitas húmedas para limpiar la piel antes de pasar al postre. Será chocolate templado con nubes de nata, crema catalana con crujiente de caramelo y un tocinillo de cielo para mi lugar secreto.

Está todo preparado, fuera luces. He encendido 43 velas gruesas de larga duración, una por cada año que cumple. Ahora es el momento de prender el incienso y poner la música. Suena el timbre de la puerta ¡Acción!

-         ¡Juan!

-         ¡Arena!

-         ¡Cumpleaños feliiiiz!

-          

Y sí, fue muy feliz. Juan es mayor que Arena. Su experiencia místico tántrica atrajo a la mujer desde el mismo día en que se conocieron. Su relación se reduce casi exclusivamente a las sesiones que mantienen en el grupo de Tantra y algunas excursiones de conexión con la naturaleza que han hecho de forma muy esporádica. Arena siempre ha disfrutado mucho en su relación sexual con Juan. Es el hombre que más matices de placer ha sabido arrancarle del cuerpo, desde un leve estremecimiento o una respiración compartida, hasta las explosiones más vigorosas de sus orgasmos en cadena. Consigue elevarle la excitación sin contacto hasta tal extremo, que el primer tacto directo la dispara hacia el clímax. Pero lo que más le gusta a ella, es su capacidad de utilizar la penetración para ayudarle a explorar sus rincones más íntimos y mejor escondidos. No busca como hombre su alivio personal, sino que trabaja hasta la extenuación con su miembro a la mujer que le está recibiendo. Como recompensa, un encadenamiento de orgasmos que solo acaba cuando el cuerpo cae en sus brazos extenuado de cansancio, un río de agua interior que le regalan sus entrañas, unos espasmos sin control que delatan el dominio que ha llegado a tener sobre el cuerpo adorado.

Utilizó sus dedos a modo de pincel sobre su musa, dejándose guiar por la melodía de violines, flauta y piano que flotaba en el aire. Una mujer pintada que parecía ser diosa. Una diosa pintada que deseaba sentirse mujer.

Mezcló con sus dedos los trazos de colores, lamió con su lengua el arco iris. Mordisqueó y amasó. Palpó y pellizcó. Y la música empezó a tener solista. Una voz de mujer que surgía de muy dentro implorando subir al éxtasis y no bajar. Desgarro desde el infinito. Grito hacia el más allá.

Perlas de sudor brillante, músculos tensos, movimiento convertido en danza, confusión de cuerpos entrelazados sin distinguir quién da y quién recibe. Mezcla de olores, sabores, jugos y pasión.

El maestro condujo a la ninfa por camino de cimas y valles utilizando la respiración profunda del ser tántrico como motor y condensador de energía. Controlando la dosis de su fuego, hizo que el cuerpo de la mujer vagara por el laberinto del placer sexual. Los espasmos de su frágil cuerpo alimentaron la excitación del hombre, que, al alba, desató su pasión para estallar sobre la piel temblorosa de ella. Frotó el estómago recién mojado, subiendo hasta su pecho, cuello y mejillas, dejándola impregnada con el suave manto del amor.

El resto fue sueño de cuerpos abrazados en posición fetal.

A una hora incierta de la mañana, suena la puerta, mitad timbre, mitad nudillos. Arena tarda en reaccionar. Consigue levantarse y abrir sin apenas separar los párpados. ¿Javier? A un lado de la puerta permanece un hombre, sosteniendo un cucurucho de churros de la misma forma que hubiera llevado un ramo de flores, con una expresión en la cara que salta de la sonrisa a la sorpresa para acabar en la indignación. Al otro lado está clavada una mujer desnuda que no consigue descifrar lo que está a punto de pasar.

-         ¡No estás sola! ¡Has estado follando! ¿Dejas una cama caliente para venir a mi lado? Javier estaba en el centro del salón tras haber cerrado de un portazo la puerta que les separaba.

Arena fue al aseo para lavarse la cara y poder ver con los ojos lo que estaba adivinando a través de las pestañas. Mientras se anudaba un albornoz, de nuevo otra puerta volvía a ser invadida.

-         ¿Quién te crees para traer a alguien a tu cama cuando estás conmigo? Sabía que eras muy puta, pero no hasta ese extremo.

Arena pasó junto a él para coger la cafetera y preparar el café más cargado que había tomado en las últimas décadas. Ruido estridente del molinillo eléctrico. Olor a café recién molido. Sonido del agua convirtiéndose en café.

-         ¿Está aquí todavía? ¿Quién es? ¿Te lo ha hecho mejor que yo?

El café estaba demasiado caliente. Arena disfrutó un segundo del aroma, se dirigió a la puerta de la casa, la abrió y se quedó esperando.

-         ¡Eres una zorra! ¡No sabes con quién te la estás jugando!

Javier había dejado caer los churros al suelo. De un manotazo tiró el café por el salón y se dirigió a la puerta abierta. Cuando llegó a la altura de Arena la miró a los ojos, abrió el albornoz para agarrarles las tetas. Las apretó demasiado. Sujetándola con fuerza le metió un dedo en la vagina. Seguía mirándola con ira y con asco.

-         ¡Tú no sabes quién soy yo! - De un empujón la dejó tirada en el suelo y se marchó, esta vez sin cerrar la puerta.

ANDREU

La peluquera me ha dado puerta y la mejor amiga de la peluquera sigue desaparecida en combate. Resultado, que no follo. Hay que poner en marcha el Plan B. Podía intentar ligar a alguna de las clientes, pero no son muchas las que vienen y, además, son tías raras que ya están de vuelta del sexo normal y lo único que pretenden es experimentar nuevas emociones que nunca terminan por dejarlas satisfechas. Me parece que lo voy a intentar entre las singles. Suelen ser tías más mayores que yo pero con muchas ganas de follar, y como son clásicas no piden nada extraño. Van a encuentros bajo la disculpa de hacer nuevos amigos pero yo tengo claro que en el fondo, lo que van buscando es tener alguien con quien follar. Procuran ser discretas en público para que las otras no las etiqueten como folladoras, pero en cuanto quedas con ellas se bajan las bragas sin condiciones ni preguntas. Lo que no les gusta es enterarse de que estás a la vez con varias de ellas, pero si no se enteran no pasa nada. Eso sí, procuran sonsacarte pero basta con afirmar con decisión que solo estás con ella y optan por no ponerlo en duda. Me resulta mucho más cómodo y, en cierto modo, es para ellas una liberación el ya no sentirse obligadas a sospechar del hombre como cuando tenían pareja. No es amor lo que buscan sino un buen polvo. No obstante, tienen que disimularlo y aparentar que van con la idea de tener una nueva pareja. Lo hacen, sobre todo, por las otras. Putas sí, pero solo de puertas adentro. Algunas, aunque viejas, no están mal. Veremos si aparece alguna cachonda que encima esté buena, nunca se sabe.

JAVIER

           ¡No puede ser! ¡No puede ser! ¡No puede ser!

           ¡Puta! ¡Puta! ¡Puta!

           ¡No puede ser! ¡No puede ser! ¡No puede ser!

ANDRÉS

Estoy evitando a la asistente de Producción Gráfica. Su última pregunta me dejó muy descolocado. Porque no fue una pregunta sino una invitación. Parece claro que le intereso como hombre y no lo oculta. Sin embargo, yo no puedo permitirme un lío con nadie y menos si a ello se añade que sea compañera de trabajo, sería un escándalo. Apetecer me apetece, claro. A qué hombre no le reconforta la idea de sentirse atractivo para otra mujer cuando lleva toda su vida solo con la misma. Pero mi mujer no se merece que le ponga los cuernos. Ella no me trata mal y confía en mí. Es más, sería complicarme la vida teniendo que inventar mentiras y viviendo bajo la tensión de que me descubriesen. Yo, ahora, estoy bien como estoy. En mi vida no pasa nada especial, quitando lo de Arena, pero, a ciertas edades, lo mejor es que transcurra con tranquilidad sin sorpresas desagradables. Además, lo de Arena es una emoción inesperada y enormemente gratificante. Me está haciendo vivir una historia que jamás soñé con que me ocurriera y disfruto mucho esperando su respuesta. Leyéndola, y contestándola. Y no tiene nada que ver el riesgo que corro en este caso con el al que me expondría si me enrollase con la asistente de Producción Gráfica. Lo difícil va a ser seguir evitándola. No es tonta, y, a estas alturas, ya se habrá dado cuenta de ello. Me temo que no voy a tener más remedio que quedar una última vez a comer y sincerarme con ella. Será un corte pero la mujer se merece que dé la cara. Ella ha ido de frente y yo debo de hacer lo mismo.

ANDREU

Lo de los singles no ha estado mal. Fui a lo que ellos llaman el aperitivo de los domingos. Es una pasta porque te cobran nueve euros por dos bebidas y una consumición, pero el cubata no vale como bebida y la consumición es un platito ridículo, con mariconadas japonesas. De todas formas, di el dinero por bien invertido y eso que al principio no había ninguna interesante. Eran todas como muy tristes, y miraban mucho. Sin embargo, mi suerte cambió. Llegó la rubia que vi en Mayo y empezó a repartir besos y sonrisas entre todo el mundo. Lo sorprendente fue que vino directamente a mí y me dijo: “Hola soy Ricardita, pero puedes llamarme Tuti Fruti”. Y me plantó un par de besos y esperó a que me presentase. Le contesté: “Andreu”. Y añadí: “Prefiero llamarte cariño”. Ella repuso: “Tú eliges, con Tuti Fruti te endulzo la vida, con cariño voy a ser una carga para ti”. Se me quedó mirando en plan reto. Cogí su mano y dije: “Vámonos, lo discutimos en otro lugar más tranquilo”. Y no opuso ni la más mínima resistencia. Se dejó llevar y media hora después estábamos follando en mi casa, procurando yo no llamarla de ninguna forma para evitar distracciones innecesarias. Mayorcita, los 50 ya los había cumplido, se movía bien y se entregaba a la tarea con entusiasmo sin hacerle ascos a nada. Sacó lo mejor de mí y en dos ocasiones sin mucho intervalo entre ambas. Después me contó que ella era un tío con cuerpo de mujer. Me asusté muchísimo pero, en seguida, aclaró que se refería solo a su mentalidad, se tiraba a quien le apetecía e intentaba disfrutar al máximo sin preocuparse de la opinión de otros singles o del propio tío que había elegido para tirarse. Calló un instante, se levantó, se vistió y dijo como despedida: “Porque, cariño, te he elegido yo”.

JAVIER

Me resulta imposible superar una traición tan rastrera. Yo se lo di todo. Me entregué a ella sin condiciones. Incluso renuncié a verla con asiduidad para mantener la llama ¡Y mira cómo me lo paga, poniéndome los cuernos! Y, encima, adopta una postura de dignidad como si yo fuese el invasor de su espacio. Esa mañana descubrí una Arena totalmente desconocida. Una mujer fría, sin capacidad de compromiso, un monstruo de depravación. ¡Estoy hecho una mierda! ¡No tengo ganas de comer, ni, siquiera, de levantarme de la cama! ¡Esta zorra me ha matado el ruiseñor!

ANDRÉS

Hace un rato que terminé de comer con la asistente de Producción Gráfica. Le debía esa comida y he cumplido con mi deuda. En resumen le he dicho que ella me gusta pero que soy un hombre casado y, para más inri, trabajamos en la misma empresa. Añadí que me encanta como profesional (no tengo mucha información pero supuse que le agradaría) y como mujer. Concluí diciendo que el destino decide nuestras vidas y que en nuestro caso, lamentablemente para mí su tren me ha llegado tarde. Me sorprendió mucho su reacción pues no mostró ningún tipo de enfado ni de dolor. Dijo que me relajase, que ella no pretendía atentar contra la sagrada familia (lo expresó exactamente así), que le había parecido un buen tipo y un hombre digno de conocer más a fondo, pero que si yo consideraba que el que comiéramos juntos suponía una "amenaza nuclear" no había ningún problema en no volver a hacerlo. Y, a continuación, empezó a hablar de lo coñazo que era hacer adaptaciones de campañas internacionales, especialmente si eran alemanes quienes las coordinaban. No volvió a tocar el tema nuestro y yo tampoco. Comimos, ella menestra y un pescado a la plancha que no recuerdo, yo marmitako y albóndigas. De postre, café y flan como siempre. Tengo la sensación de haber hecho el ridículo. Tal vez me esté quedando atrasado con respecto a la mentalidad que se lleva ahora. Pienso que poseo un sentido demasiado trascendente de la vida y del deber. Puede que oculte a un militar en potencia, aunque no he sido consciente de tener semejante vocación. La daré unas vueltas... A lo de militar, no, a lo que me contestó ella.

ANDREU

Tuti Fruti es una crack. Jamás me había encontrado con una mujer así. Lo tiene clarísimo, donde esté un buen polvo, que se quite todo lo demás. Puede resultar un tanto cruda, pero se la entiende perfectamente. Me dice que como persona no valgo un pijo y como amante soy del montón, pero que como no soy tan malo hasta el punto de merecer un suspenso no tiene inconveniente en incorporarme a su red de apoyo siempre que acepte que me verá cuando ella quiera y que ello no supondrá ningún derecho adquirido. Le pregunté que me explicase en qué consistía su red de apoyo. Me contestó que era un grupo de hombres siempre abierto a altas y bajas. Hombres en los que se apoyaba para tener cubiertas sus necesidades. Naturalmente, mi siguiente pregunta fue sobre cuáles eran esas necesidades. Me contestó lo siguiente: “La primera, que me follen bien. La segunda, que si no me follan bien me presenten a alguien que sí sea capaz de hacerlo”. Añadió que los hombres presumimos de ser grandes atletas sexuales hasta que llegamos a su cama y se nos pasan todos los humos. Se define como multiorgásmica y exige que se le trate como tal, o sea que nada de pararse tras el primero, y a ganarse el jornal. Esto seguro que es una exageración, pero decidí no llevarle la contraria, no se puede desperdiciar un chollo como éste. Solo me permití la licencia de decirle que yo cambiaría el nombre de su red y en lugar de red de apoyo la llamaría Red de Pollas. Me dijo que no le parecía mala idea y que lo tendría en consideración. Acto seguido, me puso el coño en la cara.

ANDRÉS

Mi vida, salvo en lo que respecta a Arena, ha vuelto a la normalidad. Por un lado mejor así, pero por otro me falta el morbillo de haber visto evolucionar la historia con la asistente de Producción Gráfica. Creo que he pecado de conservador y desperdiciado una oportunidad de disfrutar de algo que no tendría por qué haber dejado de ser inocente. Ella no me forzaba a irme a la cama, ni siquiera lo insinuó pues lo de las migajas fue solo una broma sin malicia. Pero, bueno, es lo que hay. Cuando nos cruzamos por la Agencia nos saludamos y ya está. El saludo no es como antes de que comiéramos juntos, pues, al fin y al cabo, hemos tenido una cierta intimidad. Es un saludo como con pena y, en mi caso, con algo de rabia. Me fastidia que ella piense que he sido un cobarde y que la imagen que ella se había formado de mí se haya devaluado. Porque yo no soy un cobarde, solo soy prudente. Quizás demasiado, pero así soy y ya no estoy en edad de cambiar. Cuando pasas de los 50 entras en una fase de consolidación de lo que has forjado hasta entonces. La época de los cambios queda para la adolescencia y la primera juventud. Después hay que ser consecuente con la vida que uno ha elegido. Además, esa vida, al ser en pareja, repercute sobre segundas y terceras personas. Desde que me casé y  tuve hijos, yo dejé de ser yo mismo y me convertí en padre y marido. Mis intereses personales quedan supeditados a los que reclama la familia. Mi proyecto ya no es mi proyecto sino el de mi familia. Y todo lo que me pase debe canalizarse a través de ella. Todo o casi todo, porque excepciones como la de Arena son solo pecados veniales, la familia no corre serio peligro.

ANDREU

¡No me lo puedo creer! ¡La tía guarra me ha dicho que ya me llamará ella, que ahora estaba muy ocupada! ¡Pero qué se ha creído la vieja ésa, que yo estoy a su disposición! Es la primera vez que me pasa algo así. Si tenía que estar aplaudiendo con las orejas el que un tío como yo le propusiera echar un polvo. Pues ya verá la que le espera cuando me llame. Va a tener que arrastrarse y rebajarse hasta el límite para que le diga que sí. Que si yo la he llamado era para hacerle el favor de disfrutar con carne fresca y no con la panda de abuelos a los que se debe estar tirando. Porque seguro que se cree que está como una miss, pero de eso nada. Que se le notan los años, y que, aunque hay que reconocer que se entrega con entusiasmo al sexo, no está para volver loco a ningún joven como yo. De hecho, si yo me esforzase, podría tenerlas mucho mejores, pero resulta que soy muy cómodo y me conformo cuando tengo un polvo seguro. Que si yo quisiese, la peluquera volvía conmigo, pero lo que pasa es que no quiero y punto. Voy a volver al aperitivo de los singles y le contaré a todos los que la conozcan que es la tía más fácil del mundo. Que se acuesta con cualquiera y que, seguramente, de joven fue profesional, pero ahora no hay quien quiera hacerlo con ella. Además, me ligaré a la más guapa y me daré la paliza delante de ella para que se joda y se muera de envidia. Y si se me acerca a saludarme haré como que no me acuerdo de ella y me pondré a ligar con otra. ¡A mí no se me rechaza así como así! ¡Yo soy muy macho y no dejo que una tía se ría de mí! ¡Se va a enterar esa guarra!

JAVIER

Sé quién era. No me lo imaginé en ese momento porque fui incapaz de pensar, pero ahora he caído en la cuenta. Era yo con la cara de Andreu. Me estaba engañando conmigo mismo. Es una cerda, una depravada. Le da igual follar con el que sea con tal de que le mantengan el coño caliente. Hay que tener mal gusto para hacérselo con Andreu después de haberme disfrutado a mí. ¿Pero por qué? Yo se lo di todo, absolutamente todo.

ANDRÉS

¿Por qué me tengo que conformar? ¿Por qué no puedo admitir que ya no estoy enamorado de mi mujer y echarme un amante como hacen muchos? Tampoco hace falta romper un matrimonio de toda la vida, se puede seguir bien, tranquilos, manteniendo la cosa con discreción. Eso sí, a mi mujer se lo tendría que ocultar. Ella es muy tradicional y no aceptaría saber que la estaba engañando. Pero yo no estaría engañándola. De sobra sabe que lo nuestro se ha enfriado mucho y que ya nada volverá a ser como antes. El caso es que a pesar de todo lo seguiría considerando un engaño. No me quedaría más remedio que inventarme una nueva afición para poder disponer de tiempo libre sin que levantase sospechas. Tendría que ser algo que a ella no le interesase nada para no correr el riesgo de que decidiera apuntarse conmigo o aparecer algún día por el lugar en que se celebrase. Tal vez pudiera funcionar algo relacionado con el fútbol. Pero con el fútbol poco conocido, el que no tiene muchos seguidores como los grandes clubes o la selección. Se me está ocurriendo sobre la marcha que podría ser de una peña de seguimiento de los partidos en Sudamérica. Debido al cambio horario estos partidos se ven en España de madrugada. Ella sabe que a mí me gusta mucho la selección. Podría decirle que con motivo de que el próximo mundial será en Brasil en 2014, me interesa mucho seguir a los jugadores que juegan en clubes sudamericanos para ver si alguna de las selecciones de allí, en especial Brasil y Argentina, pueden hacer sombra a La Roja en su intento de conseguir todavía lo más difícil: dos europeos y dos mundiales seguidos. No parece una mala idea. La trabajaré un poco. Yo no quiero engañarla, es ella la que con su inflexibilidad me forzaría a hacerlo.

ANDREU

Cumplí mi palabra y volví al aperitivo de los singles. Caras similares a las de la vez anterior. Tuti Fruti no apareció, seguramente habría tenido una noche de sábado intensa. El mundo es injusto, si un tío está loco por follar tiene que currárselo, pero si es una tía tiene cola. No había nadie que me interesase especialmente. Las mismas caras de resignación que lo único que decían era vamos a cubrir el trámite de un domingo más sin que nadie se interese por nosotras. A eso de las dos y media apareció una chica que no debía tener más de 35. Por la cara que puso se debió dar cuenta en seguida de que aquello no era lo que esperaba encontrar, pero como te cobran a la entrada ya no tuvo la posibilidad de darse la vuelta. En lugar de dirigirse a la barra fue hacia los sillones que estaban más alejados y se sentó allí. Aparentemente, nadie se había dado cuenta de su llegada y la relaciones públicas del aperitivo ya se había marchado mientras que la relaciones públicas de la comida posterior se estaba retrasando. Me acerqué a ella y le pregunté si quería compañía, contestó que sí. Le pregunté si era la primera vez que venía, contestó que sí. Le propuse que fuéramos a un lugar más tranquilo, contestó que sí. Ya en casa, le pregunté si quería follar, contestó que sí. La llevé al dormitorio y se tumbó en la cama quedándose quieta. Le subí la falda del vestido y le bajé las bragas. Seguía sin moverse. Me puse encima y me la follé. No se movió en todo el tiempo. Tras correrme le pregunté si le había gustado, contestó que sí. Le pregunté si le apetecía correrse a ella, contestó que sí. Y, justo en ese momento, me di cuenta de que, por primera vez, había hecho una pregunta equivocada.

ANDRÉS

La asistente de Producción Gráfica parece que está haciendo buenas migas con mi contable. Les veo tomar café juntos y, alguna vez, han salido a comer a la misma hora. Luego, ya no sé si van al mismo bar o no, porque procuro tomar la dirección contraria a la de ella si se da la coincidencia de que salgamos al tiempo. Me parece una desconsideración que se líe con mi colaborador. Es como si uno de tus amigos se ligase a tu mujer teniendo tantas donde poder elegir. Puede ser que lo esté haciendo por celos, pero así no va a conseguir nada de mí. Me gustan las mujeres íntegras y ella no está demostrando serlo. La verdad es que la echo en falta. Tenía una conversación inteligente y picante. Sabía hacerme sonreír y me tomaba el pelo pero de forma muy elegante. Era de esas mujeres con las que uno podía pasarlo bien. Es curioso, hablo de ella en pasado como si hubiese desaparecido y la realidad es que está ahí al alcance de mi mano si decido moverme y actuar. Cada vez me convenzo más de que he sido demasiado puritano y he hecho una tragedia de algo que era una simple inocente diversión. No hacíamos nada malo. Conversábamos, nos veíamos. Nos lanzábamos ironías (ella más que yo pues se le daban mejor) y yo hacía como que me enfadaba pero era de mentirijillas. Y de tocarla nada. Solo lo de las migas de la falda y fue un toque de limpieza. Bueno, la realidad es que no tanto. Era la disculpa para poder sentir su muslo a través de la falda. Se me erizó la piel al sentir el contacto. Era tan suave, tan carnal. Ella se dio cuenta de mi turbación y por eso se atrevió a decir lo de las migajas. Yo entendí perfectamente el mensaje y me asusté. Soy un cobarde y un acojonado. Estoy recibiendo lo que me he merecido

ANDREU

Tuti Fruti me llamó. Me dijo que le había fallado alguien y que tenía un hueco en su agenda. Solo podría dedicarme dos horas pero pensaba que podía ser suficiente. Mi primer impulso fue mandarla a la mierda aunque no lo hice. Con este tipo de mujeres que te quieren utilizar lo mejor es dejarse hacer. Sentía curiosidad por saber cómo se siente un hombre objeto. Si me llamaba es que tampoco había estado tan mal la última vez. Así se lo dije nada más verla y ella me replicó que tenía los atributos pero carecía del cerebro para saber utilizarlos. Me ofreció una lección gratuita si prometía estar calladito y no encabritarme. Estuve a un paso de contestarle lo que se merecía pero la curiosidad me retuvo. A ver qué era lo que la "experta" pretendía enseñarme. Asentí con la cabeza y ella se rió y dijo que lo de calladito no llegaba hasta el extremo de no poder abrir la boca. Y añadió que incluso estaba autorizado a manifestar mi disconformidad si no estaba de acuerdo con algo de lo que ella iba a enseñarme. “Vale”, fue la única palabra que me salió.

-         Para empezar te diré cinco cosas y procura tomar apuntes mentales de cada una pues todas son igual de importantes.

Me estaba empezando a cargar la tía pero aguanté el tirón.

-         Como preámbulo te diré que el término corrida no es algo gratuito. Follar tiene una técnica que guarda mucha similitud con el toreo. Primero hay que conocer a tu oponente, después hay que centrarle, más tarde se debe reducir su vigor con distintas suertes, a continuación llega el momento de lucirse y por último, solo al final, es cuando se saca el estoque y se entra a matar. ¿Me has entendido?

Pensé que ya no era momento de más palabrería. Me la saqué y le ordené: “Chúpamela, que en seguida te vas a enterar de lo que es un pollazo en todo lo alto”. De esa forma conseguí que se quedase sin palabras. Y me sobró una hora y tres cuartos del tiempo que me había concedido. ¡A mí me va a venir una tía a darme lecciones!

JAVIER

La estoy vigilando. He encontrado un lugar discreto enfrente de su casa. Es un sitio de éstos de kebab que no suele tener mucho movimiento. Le he dicho al dueño que soy escritor y que me reserve siempre una mesa junto a la ventana para que me llegue la luz de la inspiración con más facilidad. Acudo con un paquete de hojas y hago que escribo. Lo cierto es que sí escribo. Tomo nota de las personas que entran en su portal y, en especial, de los hombres. Las horas a que llegan y a las que se van. Cuando la veo a ella se me rompe el corazón. He metido en el bolsillo de la chaqueta mi navaja de afeitar. No sé muy bien por qué.

ANDRÉS

He vuelto a comer con la asistente de Producción Gráfica. Fui yo quien se lo pedí y ella aceptó. Al principio me sentí un tanto incómodo y solo se me ocurría hablar sobre el tiempo o de cosas del trabajo. Ella me dejó hacer y no trató de acelerar nada. Inteligentemente entendió que debería ser yo quien diese el primer paso. Hubo un momento en que no me quedó más remedio que lanzarme. Lo primero que dije fue que la había echado en falta. Ella solo contestó: “Yo también”. Al oír su respuesta me puse muy nervioso y volví a hablar del tiempo. Ella se rió y, cogiéndome la mano, me dijo: “Tranquilo Andrés, que vas por buen camino”. No me la soltaba y una extraña mezcla de azoramiento y placer me impedía continuar. Se dio cuenta y separó su mano de la mía. Me hizo un gesto como diciendo ya puedes pensar con claridad y expresarte en consecuencia. Aturullado, a toda velocidad, como si estuviese a punto de llegar el fin del mundo, le conté todo lo que había elucubrado desde que la perdí. Si, así lo dije, desde que la perdí. Ella sonrió y aclaró que no la había perdido, que era una mujer que no abandona a sus amigos así como así, máxime cuando éstos le dan razones que les honran como personas y como maridos. Esta última afirmación me dejó un poco perplejo, daba la sensación de que tuviese una dilatada experiencia en liarse con casados. Pero tal vez, era solo una forma de decir las cosas que se prestaba a confusión. Ella se apercibió de mi momento de duda y añadió: “Andrés, uno elige como quiere vivir pero no la forma en que va a morir”. No entendí muy bien a qué se refería pero solo me atreví a hacer un gesto confirmatorio. Con más tiempo pensaría lo que me había querido decir. Ella, cogollos, lenguadina y café. Yo, fabada, entrecot y flan.

ANDREU

No hay quien entienda a esta tía. Después de que el último día pegase unas voces al correrse que parecía la sirena de un coche de bomberos, le propongo que quedemos para follar y me dice que no porque soy muy mal alumno. Naturalmente le repliqué que no debo ser tan malo cuando el otro día le saqué las voces que le saqué. Y va y me contesta que ella es lo suficientemente inteligente para extraer un buen orgasmo de un mal polvo. Como dice un conocido mío esta tía es más mala que cebo de rata. El caso es que la cabrona me pone. Se ha convertido en un reto y no pararé hasta que reconozca que se muere por mis músculos. Le ofrecí la posibilidad de vernos con la promesa de que solo haría aquello que ella me indicase. Contestó que le gustan los amantes que saben lo que tienen que hacer, no los machistas inexpertos que presumen de lo que no tienen. ¡La hija puta me había llamado inexperto! No me quedó más remedio que contestarle que para follarse a una vieja no hacen falta muchas piruetas, pues no han visto una polla dura desde el siglo pasado. Se rió y dijo que parecía que debía de encontrarme muy necesitado para insistir tanto en volver a quedar con una vieja. Estaba contestándola cómo se merecía cuando, de pronto me di cuenta de que ya no estaba con el teléfono operativo. ¡Me jode esta tía! Va a resultar que tiene razón, que me estoy enganchando a ella. Y eso que su cuerpo dista mucho de ser perfecto, pero lo aprovecha tan bien que a mí me parece el cuerpo más excitante que he probado últimamente. ¿Será cierto eso de que la inteligencia es el mejor perfume?

ANDRÉS

Ya está, he dado el paso. Le he pedido a la asistente de Producción Gráfica que quedemos una tarde al salir del trabajo para tomar una copa. Me ha dicho que sí, que escogiese yo el día puesto que soy el más ocupado. Traté de valorar si lo decía con segundas pero ella no hizo ningún gesto travieso. Lo cierto es que no me va a resultar fácil explicar a mi mujer el motivo del retraso. La he acostumbrado mal yendo a casa directamente tras terminar la jornada de trabajo. Se va a extrañar mucho de que me retrase. Tal vez sea el momento de poner a prueba la coartada de la peña para ver fútbol sudamericano. Puedo decirle que tenemos una primera reunión preparatoria para seleccionar el calendario de los partidos que vamos a ver en directo y los otros que veremos grabados. De esa forma tengo la opción de reservarme un día a la semana para estos últimos que me permitiría llegar a casa hacia las 10 de la noche, y un día al mes para el partido en directo que podría acabar a las cuatro de la mañana. No, mejor las tres, que las cuatro puede parecerle una pasada. Otra cosa que tengo que buscarme es un apartamento. Mejor un apartamento que la habitación de un hotel, porque no parece muy lógico que una peña se reúna en un hotel. Una peña debe tener local propio, aunque también debería poseer barra de bar y en un apartamento no la tendría. Podría decir que lo que nos une es el fútbol sudamericano y no la bebida, que queremos evitar el riesgo de caer en el alcoholismo. Aunque ella viva sola en un piso, que no lo sé, siempre será más seguro que nos veamos en un apartamento. Si coincidiéramos con algún conocido podría argumentar que es miembro de la peña. ¡Hay mujeres a las que les gusta el fútbol! ¡Ojo, con esto, puede no ser creíble! Será mejor que abandonemos el apartamento por separado con un intervalo de media hora para que el conocido no pueda relacionarnos. Estoy empezando a ponerme nervioso. ¿No me estaré equivocando?

ANDREU

La Tuti Fruti domina muy bien esa técnica futbolística que dice que un buen ataque es la mejor defensa. Ella me ataca y así se protege a sí misma, porque es evidente que ella dista mucho de la perfección como persona. ¿Qué se puede esperar de una mujer que coloca el sexo como prioritario en su vida? Porque un hombre es distinto, todo el mundo sabe que el sexo forma parte de la naturaleza masculina, que lo llevamos en los genes. Pero las mujeres, no. Las mujeres normales solo desean el sexo como vía de llegar a la maternidad. No saben disfrutarlo ni les crea dependencia. En el caso de Tuti Fruti no es así. Es capaz de llevar el sexo a sus últimos extremos, buscando su placer debajo de las piedras. Y, sobre todo, es adicta al sexo. No puede vivir sin él. No quiere vivir sin él. Subordina su vida a la atracción sexual. No sé en qué trabaja pero imagino que se pasa el día provocando a sus compañeros, proveedores y clientes. Seguro que lleva grandes minifaldas y enormes escotes para sentir y disfrutar el poder que tiene sobre los hombres. Aunque esté cabreado con ella por su desprecio, no puedo negar que es un animal sexual. Te mira como si fuera una mujer frágil inocente para que te confíes y luego te exprime al máximo sin ninguna piedad. Está dispuesta a concederte placer siempre que ella reciba el doble, si no es así estás sexualmente muerto para ella. No sé lo que me pasa porque estoy dispuesto a rebajarme y asumir sus críticas con tal de volver a poder meter mi polla en ese coño que es como la caldera de Satanás. Un infierno ardiente que te atrapa y te encadena a él. Me tienes Tuti Fruti, pero no eres buena como mujer y lo sabes.

JAVIER

El otro día cometí una imprudencia. Al verla salir no pude resistir el impulso de seguirla. En un principio, me mantuve a una distancia prudencial, pero aprovechando una aglomeración de gente en un semáforo me situé justo detrás de ella. Podía percibir el olor de su pelo. Si me hubiese arrimado un poco más habría electrizado mi piel con la proximidad de la suya. Eché mano al bolsillo de la chaqueta y cogí un caramelo de menta. Con mucho cuidado se lo introduje en el bolsillo de la gabardina. ¡Le volvían loca los caramelos de menta!

ANDRÉS

Acabo de regresar de la cita con la asistente de Producción Gráfica y todavía estoy temblando. Ha sido un encuentro muy gratificante. Ella se ha mostrado como lo que es, una mujer comprensiva, femenina, inteligente y respetuosa. Ha entendido perfectamente mis argumentos, sobre todo, mis miedos. No es su intención desequilibrarme ni destruir una familia. Le caigo bien, se siente cómoda conmigo y no tiene problema en que yo marque las condiciones de la relación si éstas son razonables. En lo único en que me ha dejado descolocado ha sido en su afirmación de que ella no tiene que ocultarse en ningún apartamento porque no siente que esté haciendo nada malo. Acepta una cierta discreción para evitar malas interpretaciones que me puedan salpicar, pero no hasta el punto de convertir nuestra amistad en clandestina. Sí, dijo amistad y, por si había dudas aclaró que eso es lo que ella busca de mí. Una amistad moderna, pero simplemente una amistad. Al oír esto se me encendieron las alarmas y le pedí que me explicase qué entendía ella por una amistad moderna. Sonrió y tardó algo en contestar. Durante la espera a su respuesta noté que me empezaban a sudar las manos. Ella mantenía la mirada fija en mí, pero yo era incapaz de resistirla y, continuamente, la desviaba y volvía, la desviaba y volvía. Finalmente dijo: “Una amistad moderna, tal como yo lo entiendo, es una relación de confianza y complicidad entre un hombre y una mujer que les permite hablar de todo, no tener secretos entre ellos, ni reparos en cuidarla y que crezca hasta donde sea natural para la propia relación”. Se quedó en silencio de nuevo. Me volvió a mirar y, de pronto, soltó una carcajada, se acercó a mí y me besó suave y brevemente en los labios. “Hasta mañana”, dijo. Habíamos tomado dos cervezas ella y dos gin tonics yo, con aceitunas y saladitos para picar.

ANDREU

-         Eres un desastre. Eres el peor amante que he tenido. Bueno, el peor no que todavía recuerdo otro que era más inútil que tú. Eres el segundo peor, y eso no te deja en muy buen lugar porque, precisamente, no soy una mujer de escasa experiencia. Ya que no quieres seguir mis pautas por qué no te quedas quietecito y me dejas que lleve las riendas del asunto.

Tras soltarme todo lo anterior, Tuti Fruti me agarró la polla y empezó a masajearla. Cuando ya estaba fuerte, puso su cara junto a ella y, sin soltarla, empezó a pasársela por los labios manteniendo la boca cerrada. Poco a poco la iba apretando más contra ellos, como si intentase que entrase dentro de su boca pero, dado que la mantenía firmemente cerrada, la presión solo conseguía abrirle los labios ligeramente aunque lo suficiente como para provocar la sensación de que estabas iniciando la penetración de una mini vagina. No llegaba a sentir sus dientes, pero notaba como mi polla se cubría escasamente con la mucosa de sus labios que empezaban a estar un poquito húmedos porque había permitido a su saliva que los mojara un poco. Empecé a sentirme muy excitado. “Ni se te ocurra correrte”, me ordenó. Hice todo lo que pude para obedecerla. Acercó mi polla a su pezón izquierdo y empezó a acariciarse la aureola con ella. Sentía perfectamente la rugosidad de sus granitos, incluso el límite de la circunferencia donde terminaba. Su pezón se endureció y, entonces, lo utilizó como pene para penetrar la raja de mi glande. ¡Estaba siendo sodomizado por una mujer! Estallé como una bestia. Ella se retiró de inmediato y se me quedó mirando haciendo gestos de desprecio con la cabeza. La eyaculación me duró como nunca y, durante todo ese tiempo, prosiguieron los gestos despectivos, si bien, en cierto momento, me pareció apreciar una sonrisa de triunfo en su cara manchada.

ANDRÉS

Lo sabe. Estoy convencido de que lo sabe. Me mira cuando piensa que no me doy cuenta por estar pendiente de los informativos, pero sí me doy cuenta. Sabe que me siento atraído por otra mujer. Por dos mujeres, una real la otra virtual. La verdad es que reales son las dos, solo que Arena permanece encerrada en su faceta virtual. Lo único que me faltaba era liarme con dos al tiempo. No dice nada, pero lo sabe. Son muchos años conviviendo juntos. Se ha creado una red de comunicación telepática con lo que es peligrosísimo dar libertad a pensamientos comprometedores. Ella los escucha. He procurado ser muy precavido, pero, en ocasiones, mi mente se escapa irremisiblemente a recuperar ese beso de despedida. Siento sus labios en los míos y reacciono con una erección, como si mi polla demandase también un beso suyo. Dado que sé lo que me pasa, me he acostumbrado a ver la televisión con un cojín tapándome mis partes. Ha bromeado preguntándome si esa nueva costumbre estaba provocada porque se me había despertado el instinto maternal. He hecho como que me hacía gracia y le he contestado que me reservaba para el instinto "abuelil". Ella ha esbozado una sonrisa que no ha hecho más que confirmarme que lo sabe. Y eso que la coartada del fútbol sudamericano ha funcionado razonablemente bien. Cuando se lo he explicado no ha puesto ninguna objeción, solo ha hecho el comentario de que conociendo lo dormilón que soy no aguantaré más de dos partidos seguidos. Ni siquiera ha pedido compensación del tipo acompañamiento a exposiciones y conciertos. Definitivamente, lo sabe.

ANDREU

¡Qué desastre! Es imposible entender a una mujer. Después de que la última vez que estuve con Tuti Fruti hiciera todo lo que ella me ordenó pensé que eso le habría gustado, pues no. La he llamado para volver a vernos y se ha negado. Me dice que ella no busca alumnos sino maestros, que cuando ella ordena a alguien que no se corra éste debe obedecer y que si es tan torpe como para no poder impedirlo, lo mínimo que debe hacer es preocuparse de no correrse contra la cara de la mujer. Afirmó que la eyaculación contra la cara de la mujer es la mayor muestra de machismo sexual que ella conoce y repudia hasta la saciedad. Yo traté de justificarme y defenderme halagándola. Le dije que ella lo hace tan bien que es imposible para todo hombre que se precie resistirse a su actuación. Me replicó que yo tengo muy poco “precio” porque los hombres que habitualmente follan con ella saben regularse y pensar en el placer de la mujer por encima del suyo propio. Terminó diciendo que me daba dos meses para aprender con otra, que transcurrido ese tiempo la llamase aunque no me garantizaba que volviese a estar dispuesta a sufrirme. ¡Será capulla! Me agarré tal rebote que llamé a la otra que conocí en el aperitivo de los singles, la que solo dice sí. Le propuse que nos viéramos de inmediato, contestó que no. Ante mi sorpresa, le pregunté si no lo había pasado de puta madre conmigo la vez anterior, contestó que no. Empecé a insultarla y a ponerla en su lugar hasta que me harté. Al terminar pensé que había colgado, pero seguía allí. Le pregunté: “¿Es esto lo que quieres, marrana?” Contestó que no y, esta vez, sí colgó.

JAVIER

He dejado de vigilar a Arena. Solo estaba consiguiendo amargarme. Por mucho que me cueste debo tratar de seguir hacia adelante e intentar olvidar. No será fácil, y máxime teniendo a mi lado a Andreu con cara de satisfacción, follándosela a todas horas. Aunque llegará el día en que también a él los churros se le volverán en su contra y encontrará a la puta con otro nuevo, relamiéndose de gusto. ¡Olvidar! ¡Es hora de olvidar!

ANDRÉS

Estoy buscando cómplices entre mis amigos de más confianza para montar la coartada de lo del fútbol sudamericano. He calculado que por lo menos deberíamos ser cuatro en la peña. Tengo la duda de decirle a mi mujer que hay un quinto miembro y que es mujer. Seguramente deberé arriesgarme a hacerlo para estar cubierto ante la eventualidad de que nos viesen juntos. He pensado que podría decir que es amiga de Luis. Luis es un amigo mío de toda la vida que está separado y al que odian todas nuestras mujeres porque le consideran una mala influencia. Por un lado no le gustará que forme parte de la peña, pero, por otro, al saber que irá a ella con su amiguita, estará tranquila de que no pretenda llevarnos de putas y cosas así. No sé por qué las mujeres casadas piensan que los separados siempre están de putas cuando la mayoría de los clientes de éstas son hombres casados. Trataré de compensar la presencia de Luis con la de Jesús. Jesús es un antiguo compañero de trabajo que mi mujer conoció en una fiesta de la Agencia y  le dio una excelente impresión por lo atento que estaba con su mujer. Yo, por supuesto, no quise sacarla de su error y contarle que estaba liado con una ejecutiva. Precisamente por eso le echaron. No por liarse con ella, pues es habitual en este mundo, sino porque era la amiga del Director General y lo hicieron a sus espaldas. Naturalmente, no le conté a mi mujer la verdad. Dije que se había marchado porque le surgió una mejor oferta. Solo tuve que aguantar el comentario de que era una lástima que yo fuese el único al que no le surgían mejores ofertas. Daño secundario que ahora me puede reportar beneficios. El tercero será Esteban, mi mejor amigo. Con éste debo tener mucho cuidado porque nos vemos las parejas de cuando en cuando, pero no colaría que con lo que le gusta el fútbol no fuese miembro de la peña. Tal vez deba pensar en algo que le impida ser miembro y así me evite complicaciones. ¡ Que difícil es esto de tener una aventura!

Hola Andreu:

Espero que estés disfrutando de tus prácticas.

Un beso,

Arena

                     23 de noviembre de 2012

Querido Andrés:

La vida hay que vivirla y no soñarla. No te hablo de mí. Me puedes dejar en tus sueños, porque es hermoso tenerlos como evasión y refugio.

Me gustaría que me regalaras una cosa grande y pequeña a la vez. Sin envoltorio ni lazos, pero con entusiasmo y decisión.

Regálame un propósito. Dime qué vas a hacer en los próximos días que te haga sentir vivo de verdad.

Quedo expectante ante tan gran paso en tu vida.

Un beso,

Arena

                     23 de noviembre de 2012

ANDREU

¡Vaya mierda de respuesta de Arena! Está claro que ha perdido el interés en mí. Cuando se lo he comentado a Javier y le he responsabilizado de lo que ha sucedido, primero me ha mirado como un loco, pero luego, sorprendentemente, me ha dado la razón. Además, ni se ha molestado en preguntarme por los correos anteriores que no le enseñé. Ha dicho que había sido demasiado caballeroso con ella y que este tipo de tías lo que necesitan es que las “fostien”. Que no me preocupase, que en el siguiente correo iba a corregir su error. No sé si se ha pasado, pero mejor quedar como un macho que como un maricón remilgado. Además, a Arena seguro que le van los insultos. Se va a poner más cachonda que la loba ésa de Roma que iba enseñando las tetas.

¡Puta, más que puta!

Yo hago prácticas con alumnas que no me piden dinero, no con guarras folladoras que se entregan a cualquiera con nocturnidad y mentiras, para que les hagan regalos caros y les unten el coño de billetes.

Y encima, no sabes follar y hueles a culo.

Vas por la vida de divina, comprensiva y liberal, cuando solo eres una ramera mal follada y asesina.

Jamás volverás a ser feliz, porque la felicidad no se puede comprar.

Te daría de hostias si te tuviese delante, y te arrancaría el pelo a tirones.

Pero no vales nada y no te mereces mi dedicación.

Así pilles una infección que te llene el cuerpo de pústulas y que te haga mearte y cagarte en el trabajo, en la iglesia, y en la cama cuando te vayan a dar por el culo.

¡Puta!

Andreu

24  de noviembre de 2012

JAVIER

Estoy confundido. Andreu ha aceptado mandar un correo en el que me he desahogado a base de bien con esa zorra. Cuando lo lea no le va a permitir volver a follar con ella. Aunque pensándolo mejor, ese correo nunca lo mandará. Seguro que los dos están cachondeándose de mí, pues ella se lo habrá contado todo y han urdido un plan para jugar conmigo y con mis sentimientos. ¡Que se preparen, han elegido al peor enemigo!

Querida Arena:

Me pides lo que entiendo es un último regalo. Un acto de valentía que, sin embargo, será el primero. Y no te lo negaré.

Durante todo este tiempo desde que tuve la inmensa fortuna de tu error con la dirección de correo, he albergado hacia ti sentimientos intensos y contradictorios. Hoy por fin he entendido por qué apareciste en mi vida. Necesitaba que una mujer irreal me devolviese al mundo real. Pero al mundo real en el que también caben las fantasías sin ser consideradas pensamientos impuros.

¡Arena, me has devuelto las fantasías y, por ello, te estaré eternamente agradecido!

Como muestra de ese agradecimiento, emito un propósito ligado al mundo de los sueños imposibles. Sé que para mí va a resultar una locura y una vergüenza, pero te juro que lo intentaré para complacerte.

Me propongo ir a un sitio de intercambio de parejas.

Desconozco dónde están y cómo funcionan. No conozco a ninguna mujer que vaya a querer ir conmigo. Pero lo intentaré con todas mis fuerzas como prueba del amor que te he profesado.

¡Lo haré por ti, Arena!

Recibe un último beso en el que va envuelto mi corazón

Andrés

            24 de noviembre de 2012

ARENA

Hoy hemos retomado nuestras reuniones de chicas en el bar de Charly. Hemos encargado una tarta de chocolate de las que hace su mujer en ocasiones especiales, y ésta, era una ocasión especial. No coincidía con cumpleaños, aniversario, estreno o algún otro tipo de acontecimiento externo, sino al contrario, se trataba de nuestra línea de flotación como grupo, como mujeres y como amigas. Tocada, si no hundida.

Lucía vaga por la vida bastante desorientada desde que su novio brasileño la dejara plantada y sin blanca. El ligue hippy de frases amorosas solo le duró una luna y media, ya que el romanticismo bañado por el humo de los porros dejó paso al cuelgue total de confundir el amor libre con licencia para follar. Desapego, desorientación y descontrol fueron la resaca de aquella relación que fue la primera de varias tentativas que nunca llegaron a superar el filtro de la primera cita, tan alta puso la exigencia tras sus fracasos amorosos.

Dori está en su punto más álgido de histeria. Su madre, por ayudarla, se ha trasladado a su domicilio y tomado el mando de la intendencia, de la rutina diaria y hasta del ocio de la familia. Ahora no solo tiene que soportar los sermones de su madre, sino que también ésta se permite opinar sobre si sale mucho o poco, con quién y qué pasos debe o no dar con los nuevos encuentros del sexo contrario. Dori en una semana quedó cada día con un hombre distinto. Al primer hombre que fue a recogerla a casa la madre le pidió el carnet de identidad, porque su perilla negra le daba un aire árabe. Al segundo le sometió a un cuestionario económico porque aparentemente su vestimenta, junto con que no tenía coche, le hacían candidato de caza fortunas, aunque en este caso no había tal. El tercero era de un nivel cultural pobre, el cuarto ceceaba, el quinto… No hubo quinto, o al menos no a los ojos de su madre. Dori ha empezado a actuar a escondidas cual colegiala en sus primeras citas de adolescente. Ha perdido totalmente su autonomía, que debe estar en el mismo rincón que su autoestima y confianza en sí misma.

Almudena no se ha atrevido a aparecer mucho en estos últimos tiempos. Anda con el rabo entre las piernas, en sentido figurado, se entiende. A ella le sobra confianza, al igual que hombres en su cama, pero sabe que ha traído la infelicidad a una de sus mejores amigas, aunque, bien visto, ha sido mejor descubrir los trapos sucios del abogado, antes de la firma del contrato matrimonial con Dori. El caso es que al mensajero se le ha matado y rematado. Esta es la primera vez que nos sentamos las cuatro juntas tras la catástrofe de la despedida de soltera.

Yo estaba dañada, y no me refiero al esguince de tobillo que tuve tras la agresión de Javier, sino a mi dolor interior. Dolor por mi confianza traicionada, por una amistad mal entendida que otra persona interpretó como posesión. En esta vida se puede ser dueño de muchas cosas, pero nunca de una persona, por mucho que ésta incluso nos entregue su ser, porque la entrega del otro se corresponde con la generosidad de dar, no con el egoísmo de poseer. Y esa fue la trampa en la que caí sin verlo. Un Javier que entraba y salía de mi vida a su antojo y sin avisar había decidido que yo formaba parte de su territorio y de sus pertenencias.  Yo no siento que haya hecho algo mal, pero no puedo ocultar que esta historia me ha dejado un halo de consternación.

-         ¿Dónde está esa tarta de chocolate? - Era Dori que entraba corriendo, como siempre, la última en llegar a los encuentros.

-         Bueno, aún está siendo custodiada en la cocina. – Almudena se había levantado para recibirla y darle dos besos en son de paz.

-         Te agradezco la idea de la tarta, Almudena, es una de las cosas que mejor me llega en estos momentos. Yo traigo helado casero de nata. Aunque la idea ha sido de mi madre, esta vez le perdono su persistente intromisión, jaja.

-         ¡Vaya! Esto empieza a tomar cariz de fiesta, con sorpresitas y todo. Será la fiesta del reencuentro feliz de las amigas más guays. He traído un regalito. – Lucía nos estaba entregando una caja minúscula a cada una, envuelta en papel rojo y con una etiqueta que decía “Feliz vida” - ¡Pendientes para todas!

-         ¡Charly! ¡Tráenos una copa de champán! Vamos a brindar por nuestra búsqueda de la felicidad. Yo también traigo una sorpresa – Ya me había puesto los pendientes de clic, pero todas las miradas estaban en mi bolso, mientras sacaba de él unos papeles. - ¡Feliz puente de la constitución! Os propongo un cambio reparador tanto interno como externo. He reservado tres noches en un hotel con SPA a menos de una hora de Madrid. Aquí está toda la información. Tienen salón de peluquería y estética, para que nos hagamos las uñas, las piernas, un moldeado, o cualquier otra cosa que nos apetezca. Las sesiones de masaje son de todo tipo, con aceites, piedras calientes, chocolate, o incluso oro. El restaurante es una pasada. Tienen biblioteca, salón de meditación, sala de música en directo y muchas más cosas. Eso sí, todo tranquilo, no hay discoteca, ni bar de copas, ni televisión, ¡ni niños! Es una auténtica cura de salud.

En seguida nos sedujo la idea de perdernos unos días para olvidarnos de nuestra rutina diaria, y del montón de cosas que la sustenta, como el despertador por las mañanas, los atascos, la compra en el supermercado, los deberes de los niños, las lavadoras, y un sinfín de lindezas más. Quedamos en salir el jueves, día 6, por la mañana y regresar el domingo después de comer.

-         Para ese domingo tengo algo que quiero proponeros. – Ahora era Almudena la que sacaba de su bolso unos papeles. – Me ha llegado información de un sitio que está lanzando una idea innovadora, una combinación de citas rápidas con intercambio de parejas. El día 9 hacen la primera sesión, y dicen que está teniendo una acogida bestial.

-         Las citas rápidas son divertidas. – Dori estaba disfrutando con la idea. También se había puesto los pendientes de clic, unos aros grandes negros, que se movían cuando gesticulaba – En este último mes he participado en algunas. Te dan muy poco tiempo para hablar con cada hombre, unos cinco minutos, y en ese tiempo tienes que hacerte una idea de cómo es, le puntúas y le votas. Yo, al principio, intentaba tomar muchas notas, porque tienes sesiones con muchos hombres y quería recordarlo todo, pero en seguida comprendí que ese procedimiento era inútil porque me hacía perder la concentración y perdía la conexión con la persona que tenía delante. Entonces empecé a utilizar símbolos que me ayudaban a definir en positivo o en negativo las cualidades que evaluaba: me hace reír, siento atracción, me parece interesante, creo que puede follar bien, y cosas así.

-         ¿Pero citas para hacer intercambio? – Ahora era Lucía la que compartía sus pensamientos – En los intercambios de pareja se practican situaciones picantes, fantasías e incluso sexo con personas que acabas de conocer. La sintonía surge con una mirada, un contacto furtivo, o un magreo en el cuarto oscuro. Para buscar la sintonía en una cita rápida me imagino preguntando: ¿Y tú como la tienes? O mejor, ¿Cómo la usas? ¿Qué postura te va más? ¿Prefieres los besos con o sin lengua? Jajaja.

Lucía había terminado estas últimas frases con una posición provocativa hacia delante, presentando generosamente los pechos mientras ponía morritos de beso. En ese momento entraba la mujer de Charly, con la tarta de chocolate y una bengala encendida en el centro, cantando:

“Feliz, feliz en tu vida,

amiguitas que Dios os bendiga,

que reine paz en vuestras vidas,

y que liguéis mucho mááás”

Charly y su mujer terminaron la canción con risas y aplausos. Son buena gente. En su bar hemos pasado largas veladas de confesiones, risas y llantos. Para nosotras es una extensión de nuestra propia casa, algo así como el hogar de nuestra amistad.

-         ¿Y dónde se celebran esas citas rápidas de intercambio? – Pregunté mientras me servía un pedazo más que generoso de bizcocho de chocolate bañado en helado de nata.

-         En un sex shop de la avenida de las Delicias. – Respondía Almudena. mientras lo consultaba en el folleto que tenía.

-         ¿Delicias 68?

-         Sí ¿lo conoces?

-         Es el sex shop de Javier.

Se produjo un silencio frío, como si un cuchillo hubiera cortado el aire que respirábamos. Almudena reaccionó antes de que nos diera un bajón colectivo.

-         ¿Vamos, Arena, vas a permitir que un gilipollas condicione tus planes? Tú no has hecho nada malo y no vas a esconderte de nada ni de nadie, y mucho menos por miedo. Iremos juntas a comernos el mundo, y si ese malnacido se entromete, le daremos su merecido, pues no sabe ése con quiénes se la está jugando. ¡Una para todas …!

-         ¡Y todas para una! – Gritamos al son mientras extendíamos nuestros brazos para unir nuestras manos como si de los mismísimos mosqueteros se tratara.

-         ¡Brindo por el puente de la constitución, por un SPA relajante y por una divertida y provechosa cita rápida! – Lucía había cogido su copa y la sostenía hacia arriba retándonos.

-         ¡Por el puente de la constitución! ¡Por nosotras!

La tarta de chocolate no duró mucho. Terminamos con café y confesiones. Aproveché para contarles el último correo de Andreu, que había estado absolutamente fuera de lugar, pasando de la grosería a la agresión verbal. Totalmente inadmisible. Después del incidente de Javier había cambiado la cerradura de casa, ahora con la respuesta que había recibido de Andreu, decidí cambiar también mi correo electrónico. Solo me quedaba un último mensaje para Andrés, al que escribiría antes de darme de baja definitiva del correo.

Querido Andrés:

Me alegro inmensamente de que hayas decidido correr el riesgo de vivir. Te has marcado un primer paso exigente, pero es el tuyo, tu fantasía y tu reto. Yo te puedo dar una dirección. Conozco un sex shop en la avenida de las Delicias 68 que va a organizar el domingo, 9 de diciembre, una cita rápida con intercambio de parejas. Estoy segura de que será divertido, te dará la oportunidad de hablar con muchas mujeres. Eso sí, piensa bien lo que les vas a decir o preguntar porque solo tendrás cinco minutos con cada una.

Hoy me doy de baja de mi cuenta de correo electrónico. Nuestras vidas continúan por separado.

Recibo tu último beso, que me ofrece tu corazón. Lo abrazo con cariño y te lo devuelvo envuelto con un beso mío. Pon tu corazón en todo lo que hagas, y no hagas nada que no haga feliz a tu corazón.

Hasta siempre,

Arena

                     25 de noviembre de 2012

ANDREU

Javier ha incorporado una nueva actividad a la oferta del sex shop. Vamos a iniciar una serie de encuentros a los que hemos bautizado como “Speed sex”. Lo publicitamos como combinación de citas rápidas e intercambio de parejas, aunque la realidad es que de lo segundo tiene poco pues los hombres y las mujeres se pueden apuntar por separado y no hace falta que traigan una pareja. Realizaremos el primer encuentro el domingo 9 por la tarde. Para ello hemos habilitado una parte del almacén donde se ha colocado una mesa circular en forma de gajo que permite sentarse a la gente enfrente uno del otro. El espacio es pequeño, por lo que solo caben cinco sillas en el interior y otras tantas enfrentadas en el exterior del gajo. Las sesiones serán, por tanto de 10 personas, 5 hombres y 5 mujeres. Al enviar la publicidad ha ocurrido lo esperado, muchos hombres interesados y ninguna mujer. La cosa pintaba cruda, pero mira por donde, nos ha llegado de golpe la inscripción de cuatro mujeres que suponemos serán amigas que querrán celebrar una despedida de soltera al estilo masculino. Antes, habíamos aceptado la asistencia de uno de nuestros mejores clientes con su pareja, la única que va a participar como tal. A Javier le preocupa mucho que, por ser el primer encuentro, la cosa no salga bien, y ha querido ser muy selectivo con los participantes masculinos dado que entre nuestra clientela hay mucho tarado. Se lo ha ofrecido a un sujeto, bastante gris, que apareció por la tienda interesándose. Era la primera vez que venía y dijo que traería un amigo de total confianza. No compró nada y eso, curiosamente, le gustó a Javier. Decidió aceptarlo. El cuarto hombre voy a ser yo tapado con una máscara. Javier quiere información de primera línea sobre cómo se comportan las mujeres y si se sienten cómodas. Este jefe mío, siempre tan considerado. Pensamos que las mujeres no rechazarán lo de la máscara porque le da el toque misterioso que puede ponerlas muy cachondas. No me importa participar. Intentaré no lucirme mucho para que las tías no me pidan todas a mí y los clientes se queden sin follar. Lo malo fue que me dijo que me trajera un amigo de confianza y el caso es que no se me ocurría nadie, pero, por casualidad, volví a coincidir con el periodista, sí, el de mi peluquera, en el bareto. Se me ocurrió proponérselo y ha aceptado encantado. Una vez que completamos los asistentes les pedimos que nos comunicasen por correo electrónico el nick por el que se querían identificar, obviamente no vamos a utilizar nombres reales. Ya los tenemos todos. Las cuatro amigas serán La Pinta, La Niña, La Santa María, y Cristobalita Gazmoña. No sabemos si con tanta coña se van a cargar el encuentro, pero no estamos en posición de ponernos exigentes. El cliente y su pareja serán Satanás y Nabuca. Los otros dos tíos, Cristiano Ronaldo y Leo Messi. El periodista, JJ.  Y yo, por supuesto, Batman. Javier hará de maestro de ceremonias, tendrá un reloj cronómetro y un gong para ir midiendo y anunciando los turnos de cinco minutos de conocimiento. Al final, cada participante pondrá por escrito el nick o los nicks de los que le interesan para follar. Todos los que resulten coincidentes se quedarán en la sala para la cama redonda. Más bien la mesa redonda, porque cama como tal no hay, bueno, están los sofás. Y el resto saldrá y podrá hacer unas compras u ojear algunos artículos si es que quiere esperar a sus amigos. Javier irá con ellos, porque, claro, yo estaré follando. En mi caso, ya tengo decidida la estrategia, pondré el nombre de todas y así follaré con todas. Lo que no sabemos muy bien cómo tratar es el caso de que haya un hombre y una mujer que han coincidido en su elección de otro, pero no entre ellos aunque uno de los dos si le haya votado. Supongo que habrá que decirle que a ésa no puede tocarla. Bueno, resolveremos el asunto sobre la marcha.

Espero que esta actividad le cambie el humor a Javier. Lleva unos días que no hay quien le aguante. Se cabrea por todo, no soporta la más mínima broma y ya hemos tenido lío con algún cliente por su forma de atenderlos.

En cuanto a Arena es pronto para que conteste. Seguro que, sabiendo cómo es ella, está preparando una respuesta brillante con la que pretenderá acojonarme, pero no lo va a conseguir. Hay mucho hombre en este cuerpo de Batman.

ANDRÉS

El correo de Arena me ha hundido en la miseria. Sabía que tarde o temprano tenía que ocurrir, pero, aún así, es muy duro de sobrellevar. A pesar de todo ha tenido el detallazo de informarme de un lugar donde podía cumplir mi fantasía, a la vez promesa. Fui a visitarlo. Era un sex shop por Delicias. Van a hacer una cosa extraña que, por lo visto está muy de moda y en la cual, al final, terminas follando con una desconocida. Fui con pocas esperanzas porque no tengo a nadie dispuesta a ser mi pareja en semejante barbaridad. A la asistente de Producción Gráfica ni se me pasa por la cabeza proponérselo. Ahora que parece que vamos a iniciar una relación de amantes no la voy a cagar por cumplir mi promesa a Arena. Tuve el impulso de preguntar a Arena si quería ser ella mi pareja, pero en seguida lo deseché, sería del género idiota que mi primera cita con Arena fuese para que se la follase otro. Además, a ella no le va eso. Y, adicionalmente, su correo ya no va a estar accesible para mí. Tampoco creo que haya sido tan molesto como para que lo anule, pero en fin…Aunque mira por dónde resultó que se puede ir con una pareja masculina, e, inmediatamente, me vino a la cabeza mi amigo Luis, el separado, que no le hace ascos a nada que suponga una novedad sexual. Se lo he dicho y, como esperaba, eso sí, tras sorprenderse de que fuese yo quien le estuviese proponiendo algo así, ha aceptado entusiasmado. Le tendré que pedir que me sugiera qué preguntas puedo hacer, porque no se me ocurre nada. Pero tendrán que ser preguntas diferentes a las suyas porque cada uno debe tener una personalidad definida. Nos han solicitado que nos pusiéramos un mote y ha sido fácil, porque yo soy del Madrid y él del Barça. Y, por cierto, me comporté de forma muy desconsiderada con los de la tienda. En aquel momento, por eso de los nervios, no se me ocurrió comprar nada. Cuando lo pensé ya estaba a mitad  de camino de vuelta a casa. El próximo día no se me puede pasar.

No puedo resistirme a escribir un último correo a Arena, que sé que no leerá, pero que se lo debo.

Arena, amor mío.

Gracias por haber cambiado mi vida.

Quién me iba a decir que una pequeña confusión me iba a sacar de una gran confusión.

Te engaño con otra, pero tú siempre serás la única.

Ella me atrae, a ti te idolatro.

Eres la mujer de todas las mujeres, las curvas mayúsculas de la palabra AMOR, un sueño irrepetible.

Echaré en falta tus correos que han sido como besos dentro de mi frente.

Echaré en falta tu picardía y seducción.

Los consejos sabios y ese aguijón certero con el que has logrado movilizarme hacia la masculinidad.

En el momento que esté haciendo el amor con una mujer durante el intercambio de parejas, pensaré en ti y rozaré sus labios con la pasión que tú me has inspirado.

Te amaré siempre

Andrés

              26 de noviembre de 2012

EL DESENLACE

No falló nadie. Los 10 participantes del “Speed sex” se encontraban en la habitación escuchando las explicaciones de Javier sobre la operativa del encuentro. Las chicas cuchicheaban divertidas sobre el tipo que se había presentado vestido de Batman con capa y todo. Todas menos la pareja de Satanás. Ella permanecía silenciosa, con cara asustada, como tratando de esconderse detrás de él.

Andreu la reconoció en cuanto apareció. Era aquella mujer que vino más de una vez a la tienda y que siempre terminó llorando tras entablar conversación. Sonrió tras su máscara, quizás la velada iba a ser más interesante de lo que había supuesto. Y las de la despedida de soltera estaban bastante buenas. En particular la que iba con una muleta. Tenía una nariz preciosa. Se acercó a ella hasta quedar a solo unos centímetros de su cara. Ella le sostuvo la mirada como si él no llevase máscara. No dudó de que la Cristobalita tenía un par de ovarios. Se separó de ella e hizo una especie de reverencia con la capa. La chica apenas realizó una levísima inclinación de cabeza.

Javier no salía de su asombro. Trató de aparentar serenidad mientras impartía las instrucciones, pero se daba cuenta de que su voz le salía temblorosa. Reconoció que era una mujer valiente. Otra no habría osado aparecer por allí. Parece que la había lesionado seriamente. Le daba igual, se lo merecía por puta.

Andrés se sentía morir. Sabía que estaba colorado como un tomate y por mucho que intentaba tranquilizarse era consciente de que no conseguía que el rubor le abandonase. Sobre todo cuando sus ojos se cruzaban con la de la muleta, era preciosa. Tal vez la fortuna le estaba sonriendo. A él no le importaba que la chica fuese coja, y puede que ella hubiese sido rechazada por muchos hombres por esa razón. Aunque pronto se convenció de que su pensamiento no se sostenía. Era tan bonita. Tenía una nariz tan perfecta. Esa mujer sería la triunfadora de aquella tarde sin la más mínima duda.

Arena se sentía poderosa. Veía a Javier descolocado, emitiendo gallos durante su explicación. Se sentía guapa y admirada por todos los hombres. Eso, aparte de la satisfacción intrínseca, le producía un placer especial sabiendo que Javier se estaba muriendo de celos ante la evidencia. De hecho, el enmascarado se había parado a muy corta distancia de ella en plan castigador, cosa que a Javier no le habría podido pasar desapercibida. Ella le sostuvo la mirada dándole a entender que con solo un disfraz de superhéroe no basta. Tendría que hacer más méritos si aspiraba a conseguir su voto. Se fijó en el resto de los hombres. Si Andrés finalmente se  había atrevido a participar tenía que ser el que miraba asustado, rojo de vergüenza y con un tic consistente en rascarse compulsivamente por todo el cuerpo con especial énfasis en cuello, nariz y genitales. Sí, el pobre hombre, cada dos por tres se rascaba los huevos seguro que sin tener la más mínima consciencia de ello. Sintió por él la piedad propia de encontrarse con un perrillo abandonado, con miedo a ser de nuevo maltratado.

Los participantes fueron invitados a ocupar las sillas aleatoriamente, las mujeres en la parte interior y los hombres en la parte exterior de la mesa. Serían los hombres los que se desplazarían hacia la derecha cuando sonase el gong indicando que habían concluido los cinco minutos de esa ronda. Las mujeres permanecerían sentadas todo el tiempo en el mismo sitio. El funcionamiento sería parecido a un carrusel de caballitos. Tarde o temprano todos los hombres habrían pasado por cada mujer. Podían hacer preguntas tanto unos como otros. Estaba prohibido darse el número de móvil o el e-mail en ese momento. Al final de todas las rondas, cada participante escribiría en un papel el nick de la persona o personas con las que estaría dispuesto a tener sexo a continuación en esa misma sala. Aquellas parejas que resultasen se quedarían allí y esperarían a que el resto saliera para entregarse los unos a los otros.

Andrés cambió el rubor por la palidez. No estaba seguro de haberlo entendido bien, pero, en cualquier caso, no se hubiera atrevido a preguntar. Parecía que, como mínimo, había que hacer el amor delante de los otros, y, en el caso más extremo, aquello podía convertirse en una orgía donde podría ser hasta sodomizado. Aunque luego pensó que eso requeriría una autorización firmada, y, a continuación se planteó que esta última idea era una gilipollez. Estaba tremendamente confuso. Siempre tenía la posibilidad de no votar a nadie y librarse. Pero él había venido para cumplir una promesa, y no iba a traicionar a Arena a esas alturas. Además, era harto improbable que él le pudiese gustar a alguien para que le votase. Mejor no pensar más y dejarse llevar por los acontecimientos.

Sonó el gong anunciando la primera rotación.

-         Hola Cristobalita

-         Hola Batman

-         ¿Cómo estás?

-         Yo bien. ¿Y tú?

-         Pues a la vista está. Juzga por ti misma.

-         A la vista no está.

-         Ya, pero no puedo desnudarme todavía.

-         En ese caso, tú te lo pierdes.

-         Espera, compréndeme.

-         Te comprendo. Ahora, compréndeme tú a mí.

-         Yo también te comprendo.

-         Entonces, una vez que la comprensión es mutua, piensa en una forma de desnudarte que a mí me pueda servir.

-         Pues no se me ocurre nada.

-         Ponle imaginación, pájaro negro.

-         Hombre, me podía sacar la polla disimuladamente, tú haces como que se te ha caído algo, te agachas y me la ves por debajo de la mesa.

-         ¿Llevas un disfraz desde los pies hasta el último pelo de la cabeza y lo único que se te ocurre es sacarte la polla? Jajaja, me alegro de que estés bien dotado. Imagino a tu abuelita presumiendo del pito duro y largo de su nieto, jajaja. Claro, que no tienes pinta de tener abuela. ¿No te has fijado que estoy lesionada?

-         Sí, ya.

-         Pues eso. Si quieres presumir de tu miembro viril, debes saber que lo que realmente importa no es cómo es, sino cómo se usa, que sea capaz de convertirse en el mejor instrumento de placer al servicio de la mujer.

-         No esperarás que me levante, la saque y la ponga sobre la mesa. Y mucho menos, que te haga una demostración.

-         Podría ser una opción

En ese momento sonó el gong y el superhéroe fue salvado por la campana. Se había quedado con un regusto de colleja irónica. Cómo le jodía encontrarse con tías que van dando lecciones de lo que no saben, porque se nota a la legua que nunca ha probado una buena polla.

Por supuesto no habían transcurrido  los cinco minutos, pero Javier no soportó más ver a Andreu ante una Arena que le dedicaba la mejor de sus sonrisas. La imbécil había quedado atrapada por el misterio de un disfraz. De habérselo imaginado no habría puesto en práctica esta idea que ahora se volvía contra sus intereses.

Concluyeron las dos primeras rondas. En la tercera coincidieron Nabuca y Batman. Al medio minuto, Nabuca lloraba desconsoladamente, momento de distracción que aprovechó La Pinta para deslizar su tarjeta a JJ sin que nadie se apercibiese de ello. Javier miró a Satanás por si le hacía una señal para que acortase también esa ronda, pero éste, entendiendo lo que pretendía, le hizo un gesto inequívoco de que esperara hasta que se cumpliera el tiempo, y ya se sabe que el cliente manda. Nabuca no paró de llorar en los cuatro minutos y medio restantes. La última ronda estaba en marcha, tras una cuarta sin mayores incidentes, aunque Nabuca siguió con su triste canto.

-         Hola Cristobalita

-         Hola Cristiano

-         ¿Qué opinas de la subida del IVA al 21%?

-         No tengo opinión

-         Ah

Andrés se quedó sin palabras y Arena no quiso dárselas. Ella le miraba con ternura, él lo apreció las pocas veces que se atrevió a levantar los ojos del suelo y cruzarlos con los suyos. Así estuvieron durante un tiempo que a Andrés le resultó interminable, pese a que rezaba porque nunca concluyera.

-         Cristiano.

-         Sí.

-         ¿Montaña o playa?

-         Siempre playa.

-         Y de la playa…

-         La Arena del Mar sin duda

-         ¿Qué es lo que más te gustaría hacer con Arena del Mar?

-         Esculpir una figura de mujer y tumbarme a su lado mirando al cielo

-         Hazlo entonces. Pon tu corazón en todo lo que hagas, y no hagas nada que no haga feliz a tu corazón.

Justo en ese momento, sonó el gong.

Tras sonar el último gong, Javier pidió a los participantes que escribieran en un tarjetón el nombre de la persona o personas con las que les gustaría tener sexo a continuación. Alguien preguntó si sería encima de la mesa donde habían mantenido las entrevistas. Javier, con una sonrisa de suficiencia, descorrió una cortina que parecía meramente decorativa, dejando a la vista un saloncito con dos amplios sofás en forma de ele y una mesa baja delante de ellos que, aparte de palos de sándalo y velas de colores varios, tenía diversos artilugios de satisfacción tanto para las mujeres como para los hombres. Realizó una breve presentación de los más destacados y propuso continuar con más información en la tienda a aquéllos que no hubiesen resultado agraciados con la coincidencia de la persona a la que votaron. Antes de desvelar los resultados hizo mención a la alfombra de espesa lana que cubría el suelo, importada de Lituania, y de la cual afirmó que poseía propiedades afrodisiacas cuando dos cuerpos desnudos se revolcaban sobre ella. Más de uno pensó que si dos cuerpos desnudos se están revolcando sobre una alfombra no precisan de muchos estímulos adicionales. Procedió al examen de las respuestas y no pudo evitar un gesto de decepción al comprobar que tres tarjetones de las mujeres estaban en blanco. Todo parecía apuntar a que ellas solo habían pretendido pasar el rato jugando a algo nuevo, pero que, en ningún momento tuvieron la intención de ir más allá. Nabuca puso a Satanás, pero éste escribió el nombre de todas las mujeres menos el suyo. Sin embargo, y con enorme cabreo unido a un brutal ataque de celos, vio que Arena había escrito dos nombres que, además, como era previsible, coincidían en su interés por ella: Batman y Cristiano Ronaldo habían sido los agraciados. Lo de Batman podía entenderlo, porque un enmascarado siempre pone mucho, pero lo del otro le resultaba incomprensible. Era un hombre gris, de los que pasa desapercibido en cualquier fiesta, el típico hombre que jamás se percibe como rival para lograr a una mujer que llame la atención. Aún le quedaba la esperanza de que ella renunciase a hacer un trío, pero se temía lo peor, y estaba seguro de que terminaría haciéndolo, incluso contra su voluntad, con tal de restregárselo a él por las narices. Al anunciar a los agraciados, el trío estuvo a punto de no llevarse a cabo, aunque no por Arena sino por el hombre gris que tras poner una cara de asombro total por haber sido elegido, pasó de inmediato a ponerse pálido como la niebla y, finalmente, más rojo que las banderas de las repúblicas populares. Con voz apenas audible avisó que a él no le tocaba ningún hombre, pero Andreu le replicó que no tenía la más mínima intención de hacerlo, con lo que quedó solventada la única objeción entre los tres. Arena le miraba desafiante y triunfadora, Javier tuvo que controlar su furia y pensar en las consecuencias negativas que podía tener para el negocio el que insultase a una de las clientes. Haciendo un enorme esfuerzo invitó al resto a dejar solos a los afortunados que iban a disfrutar de un momento íntimo bien merecido. Y pretendió reforzar su comentario con una sonrisa que se quedó en mueca digna de una mascarilla china. Satanás sugirió que podían asistir como espectadores, pero Cristiano se negó con tal ímpetu que todos se dieron buena prisa en abandonar la estancia. Cuando se retiraban, Javier no pudo evitar el mirar por última vez atrás, dándole solo tiempo a distinguir la mano de Arena terminando de cerrar la cortina. Se quedó unos segundos con la mirada fija en ella, y, como sucede a veces por causas telepáticas, la cortina se volvió a abrir lo suficiente para dejar a la vista aquel rostro que había sido objeto de sus besos y sus puñetazos.

Según la mano de Cristobalita iba cerrando la cortina, Andrés empezaba a sentir una enorme opresión en la boca del estómago. Sus pensamientos se agolpaban y no era capaz de poner orden en ellos. Finalmente consiguió quedarse con uno en forma de pregunta para el que era incapaz de dar con una respuesta convincente: ¿Por qué esa mujer tan bella le había elegido? Cierto era que junto a Batman, pero no dejaba de ser un honor. Trató de reconstruir la conversación que mantuvieron y tampoco la recordaba como una intervención especialmente brillante por su parte, de hecho sonó el gong en seguida, justo después de que ella le dijese una frase que le resultaba muy familiar y que, muy probablemente, él habría leído en algún best seller. De todas formas tenía problemas más inmediatos de los que preocuparse. En pocos segundos iba a realizar un trío con la bella y el enmascarado que, pese a que le había asegurado que no le tocaría, él no las tenía todas consigo, pues es mucha la depravación de los clientes que van a este tipo de tiendas. Aunque lo fundamental era estar a la altura de ella. ¿Y quién le podía garantizar que lo conseguiría? Sería más que probable que, como consecuencia de la responsabilidad, no fuese capaz de lograr una erección, y menudo ridículo iba a hacer. Y no podía recurrir a restregarse contra ella para lograrlo pues iba a parecer un perro salido. Empezó a sudar copiosamente.

Andreu estaba eufórico. La más buena de todas le había elegido. Y para disimular seleccionó también al más insignificante para demostrar al mundo que aparte de tener buen gusto era una mujer generosa con los desheredados de la fortuna. Estaba claro que el protagonismo sería de ellos dos y el insignificante se limitaría a cascársela mientras les veía actuar. El gilipollas se  había atrevido a amenazar con que no permitiría que él le tocase. Había que ser imbécil. Iba a perder él el tiempo con una mierda de tío estando a su alcance una mujer tan sensual. Por un momento le vino a la cabeza una idea negativa: contrastar que solo una le había elegido pese a que él votó a todas. Pero pronto se olvidó de ello pues había conseguido el Gran Premio. Decidió hacer unos abdominales para empezar a impresionarla.

Mientras Arena terminaba de cerrar la cortina, una sonrisa empezó a formarse en su cara. Le había devuelto el golpe a Javier con creces. Su cara era un poema cuando conoció los resultados, y toda una antología cuando se volvió a mirarla cuando corría la cortina. Vio en sus ojos muestras de dolor y de celos, junto con impotencia y fracaso. Al elegir a los dos que seleccionó le estaba enviando el mensaje de que un hombre sin cara y otro que no destacaba para nada eran mejor opción que él. Le estaba diciendo que un maltratador no tenía sitio a su lado.

Ella se alejó de la cortina y, sin decir palabra, se sentó en el punto de intersección de los sofás y empezó a encender los palos de sándalo y las velas. Los dos hombres permanecían parados, sin moverse, como si estuviesen esperando a recibir instrucciones. Arena sonrió y les hizo un gesto tocando con sus manos los sofás para que se sentase cada uno a un lado de ella. Era consciente de que si no tomaba la iniciativa ninguno iba a hacerlo.

-         ¡Comience la obertura!

Ambos se quedaron mirándola como si no hubiesen entendido.

-         Que pueden proceder a tocarme, caballeros.

Esta vez sí se había explicado. Batman se lanzó como un poseso a la entrepierna. Cristiano, sin embargo, permanecía paralizado con una mirada solicitando ayuda. Ella le señaló su cuello y él puso la mano sobre éste como si le estuviese tomando el pulso en la carótida. Mientras, Batman, le pegaba unos restregones que hubiesen limpiado cualquier mancha por muy resistente que fuera. No, eso no era lo que ella necesitaba.

Le dijo a Batman que volviera a hacer abdominales. Éste, tardó en reaccionar, pero terminó obedeciendo la orden con cara de sorpresa.

Indicó a Cristiano que tocase solo con un dedo todos los puntos del cuerpo de ella que le provocasen deseo. El hombre, como un autómata, puso su dedo sobre el mismo lugar del cuello donde acababa de tener su mano. Arena esperó a que siguiese, pero de ahí no se movió. Notaba cómo su dedo temblaba con descontrol.

Miró a sus acompañantes, dos hombres torpes en el sexo, cada uno a su estilo. El ego subido del enmascarado ignoraba la sensibilidad de la mujer. La elevada inseguridad del otro le impedía reaccionar frente a esa misma sensibilidad que él sí percibía. Suspiró profundamente mientras les seguía observando. Tenía frente a ella el reto de abrirles los ojos a la otra cara de la sexualidad. Se quitó los zapatos, cogió unos cojines y se tumbó en el sofá. Tendió la mano a Cristiano:

-         Cuéntame cómo ves el cielo tumbado junto a una mujer esculpida en arena.

Batman seguía haciendo abdominales, le miró y le susurró tendiéndole la otra mano:

-         Enséñame cómo nace el placer de un cuerpo sin tocarlo.

El hecho de que ninguno de los dos tuviera que demostrar su “virilidad” en aquel momento, les alivió. Se hicieron permeables a las palabras de Arena. Poco a poco la conexión de sus mentes se hizo fusión. La música, la temperatura, el latir de los corazones acompasados hizo todo lo demás. En un momento dado, Arena se puso de pie y les invitó a un abrazo compartido. Cada hombre, pegado a Arena, le transmitía en el abrazo deseo y excitación. Iban girando a su alrededor. Ella, para facilitarles los movimientos, había levantado los brazos como si se dispusiera a volar. Cuando coincidían uno delante y otro detrás, el de adelante le besaba en los labios y el de atrás en el cuello. Notaba, nítidamente, los sexos de ambos pegados a su falda, buscando sus bragas a través de ella y, finalmente, su propia piel y lugares íntimos. Cuando estaban en sus costados, se giraban y doblaban en busca de cada pecho con sus bocas. Fue en esta posición cuando, disponiéndose a cambiarla, Batman se golpeó contra la axila de ella y perdió la máscara. Arena pudo ver la cara de Andreu a escasos centímetros de la suya.

Mucha vida había transcurrido hasta que Arena y Andreu pudieron compartir una mirada.

Agradecimientos

Agradecemos a Carmen Cases, José Soler, Laura García-Puente, Luis Manuel Lorente, Margarita Gil, Mª José Rodríguez Roldán, Mª Luisa García-Ochoa y Natalí Guardado la lectura del manuscrito y sus comentarios, que han contribuido a la mejora de esta novela.