Shannon Powell buscaba el amor en los sitios equivocados. O al menos, eso era lo que decía su chófer, Clint Dawson. Pero ella no estaba buscando el amor; sólo había dicho que quería recibir cartas de amor para leerlas cuando fuera vieja. El hecho de que se lo dijera a una periodista, y de que fuera millonaria, no debería haber supuesto ningún problema.

Pero, de pronto, habían empezado a lloverle las cartas, una de ellas, de un hombre que se llamaba a sí mismo Cyrano. El era todo lo que siempre había soñado. De hecho, empezaba a parecerse a... bueno, a Clint, que, además de chófer, había decidido auto nombrarse su guardaespaldas. ¿Sería posible que, sin darse cuenta, Shannon hubiera tenido la perfección ante sus ojos todo ese tiempo?

Capítulo 1

–¿Has llegado ya?

Shannon Powell alzó la mirada del cuenco de cereales y de la edición del domingo del Detroit News. Su chófer estaba de pie en el lado opuesto de la mesa de caoba, con sus musculosos brazos cruzados frente a su ancho pecho. La postura tensaba la tela de su chaqueta azul al máximo, mientras un oscuro ceño hacía que su frente se llenara de arrugas.

–¿A qué tengo que llegar? –preguntó Shannon.

Hacía tres años que Clint Dawson la llevaba en coche por Grosse Pointe y los barrios de Detroit. Normalmente la veía por la mañana para averiguar cuáles eran sus planes, pero no era nada habitual que la molestara durante el desayuno, y su voz nunca había tenido aquel tono acusador.

–A la sección «Metro» –dijo él, señalando el periódico con la cabeza–. Ahí es donde está el artículo sobre ti.

Shannon volvió las hojas hasta encontrar la sección indicada y vio cuál era el problema. En el centro de la página aparecía su foto y debajo podía leerse el titular Heredera Quiere Cartas de Amor.

Alzó la mirada hacía Clint.

–¿Cómo ha podido?

Él alzó las cejas.

–¿Ha podido?

–La periodista. Me aseguró que iba a ser un artículo sobre la colección de pintura. ¿Cómo ha podido incluir eso?

–¿No lo dijiste?

–Lo que dije fue que John nunca me escribió cartas de amor. Fue un simple comentario. La entrevista había acabado y la periodista ya estaba guardando su grabadora.

–Uno nunca debe fiarse de los periodistas. Ya deberías saberlo a estas alturas. ¿Cómo se te ha ocurrido decir algo así?

–Yo... –Shannon se interrumpió. Había caído en la trampa pero no pensaba excusarse–. Eso es asunto mío...

–Y mi asunto es...

Clint no terminó. Un músculo se contrajo en su barbilla y dejó caer los brazos a los lados. Shannon inclinó la cabeza.

–¿Sí...? ¿Cuál es tu asunto, Clint?

–Ser tu chófer, ocuparme de tus coches y comprobar que funciona correctamente el sistema de seguridad.

«Y cuidar de mí», pensó Shannon, aunque John le aseguró que ese no era el motivo por el que había contratado a Clint.

–Está aquí para llevarte a dónde quieras cuando yo no pueda hacerlo y para asegurarse de que nadie entre y robe mis cuadros.

Shannon había necesitado un chófer tres años atrás. Aún lo necesitaba. Tener miedo de conducir era una locura, pero no se sentía capaz de sentarse tras un volante. Sólo pensar en ello, le traía recuerdos del accidente. Sin embargo, sospechaba que Clint era algo más que un chófer.

–No necesito un guardaespaldas –dijo con firmeza.

–Estoy seguro de eso –Clint no apartó la mirada. Shannon podía creer que no necesitaba un guardaespaldas, pero él sabía que sí.

Mantuvo la vista fija en ella. Desde la primera vez que la vio encontró sus ojos fascinantes. Normalmente eran de un cálido azul, pero cuando se disgustaba se volvían más oscuros. En aquel momento brillaban de curiosidad. A veces se preguntaba de qué color serían cuando se excitaba.

Aunque nunca llegaría a saberlo.

Como esperaba, Shannon cedió primero y volvió a mirar el periódico. Su pelo cayó como un sedoso velo de oro pálido a un lado de su rostro.

–Odio que la gente mienta –murmuró.

Lo que colocaba a Clint en una precaria posición. Era posible que Shannon sospechara que estaba allí para protegerla, pero mientras no estuviera segura, no haría nada al respecto.

–Advertí al periódico que no concedía entrevistas personales –Shannon mantuvo la mirada fija en la página–. Se suponía que sólo iba a ser sobre el Rembrandt y la recepción. De lo contrario no habría hablado con esa periodista.

–La información sobre el cuadro y la recepción están en el artículo... en el último párrafo –dijo Clint–. Es en los anteriores donde dicen que buscas marido.

Shannon volvió a alzar la cabeza, sorprendida.

–Nunca dije que buscara marido. Sólo comenté que probablemente volvería a casarme.

–Y deberías hacerlo. John murió hace más de un año... tienes veintisiete... –y, por lo que su hermana le había contado, el empuje sexual de una mujer aumentaba cuando se acercaba a la treintena–. Pero una mujer en tu posición financiera no debería anunciar en un periódico que busca marido.

–Y no lo he hecho.

–Pero sí has pedido que te escriban cartas de amor. –¡No es cierto! Todo lo que dije fue que John nunca me mandó ninguna, y que...

Shannon no terminó la frase y Clint supo lo que iba a decir.

–¿Y que te habría gustado que lo hubiera hecho? –De acuerdo, dije que me gustaría recibir alguna carta de amor. Pero me refería a algún día, no precisamente ahora –Shannon volvió a mirar el artículo y lo leyó rápidamente. Como Clint había dicho, se mencionaba su donación del Rembrandt al Detroit Art Institute, en recuerdo de John y la ceremonia que tendría lugar esa tarde en el museo. Pero todo lo escrito hasta ese párrafo era personal.

El artículo recordaba a los lectores que tres años atrás, Shannon se había casado con el multimillonario John Powell. Pocos pensaban que el empedernido soltero de cuarenta y dos años fuera a casarse nunca y mucho menos con una mujer veinticinco años más joven que él; casi una niña recién salida del colegio y que no pertenecía a su clase social.

Nadie se había sorprendido más que ella.

Lo que busca en un hombre. Las palabras impresas hacían pensar que estaba a la caza de un hombre.

Shannon alzó la mirada.

–En ningún momento le di una lista de lo que buscaba en un hombre.

Clint rodeó la mesa y se colocó a su lado. Ella captó el aroma de su loción para el afeitado cuando se inclinó a mirar el periódico. Era más fuerte que las que John solía usar. Pero lo cierto era que había pocas similitudes entre ambos hombres.

Clint era alto, fornido e imponente. El adjetivo más adecuado para describir a John habría sido el de distinguido, junto con el de tranquilo e intelectual. La primera vez que lo vio entrar en Mabel's Dinner le hizo pensar en un zorro plateado.

John era un hombre que había crecido rodeado de dinero. Cosmopolita y sofisticado, se hizo cargo del negocio familiar tras la muerte de su padre. Shannon se quedó asombrada el día que le pidió que se casara con él.

Clint era el tipo de hombre con el que siempre había creído que acabaría. Introvertido y aparentemente duro. Perfectamente capaz de expresarse, pero sin ninguna sofisticación. Según John le había contado, el pasado de Clint no se acercaba en nada a la perfección. John también le había dicho que un hombre capaz de entrar en una casa a robar, sabría cómo evitar que otros lo hicieran.

El confiaba en Clint. Ella no. A1 menos, no al principio.

De hecho se comportó de una manera bastante infantil cuando John contrató a Clint. Lo cierto era que al principio le asustaba. Pero aprendió a confiar en él lentamente. Con el paso del tiempo descubrió que el áspero exterior de Clint ocultaba un amable interior, y fue en él en quien pudo apoyarse cuando John murió. Permaneció a su lado como una sólida roca cuando lo necesitó. En cierto modo se habían hecho amigos, y había veces en que se sentía muy cómoda con él. Pero había otras, como en aquel momento, en que su cercanía la perturbaba.

Alzó la mirada y vio que la estaba contemplando. Clint volvió a fijar la vista rápidamente en el periódico. –Resulta un poco ridículo poner «El dinero no tiene importancia en lo alto de la lista». ¿Cómo iba a serlo, dada tu situación?

Shannon volvió a mirar el artículo.

–Lo que le dije fue que el dinero nunca me había importado, ni siquiera cuando me casé con John.

Clint señaló el siguiente punto.

–¿«La edad no supone ninguna diferencia»?

–La periodista me preguntó si cuando me casara volvería a hacerlo con un hombre mayor. Le dije que había cosas más importantes a tener en cuenta que la edad de un hombre.

–¿Cosas como las cartas de amor?

Fue al sarcasmo que percibió en su tono a lo que respondió Shannon.

–¿Y qué tiene de malo querer recibir cartas de amor? Las cartas de amor son un regalo del alma, algo de lo que puede disfrutarse durante años –desafortunadamente, John no había sido un hombre de muchas palabras, ni habladas ni escritas.

–No estoy diciendo que sea malo el hecho de que una mujer quiera recibir cartas de amor –argumentó Clint–. Lo que no me parece conveniente es que se entere todo el mundo. ¿Te das cuenta de que ahora te van a escribir todos los charlatanes de la ciudad?

Shannon alzó la barbilla con gesto desafiante.

–Que escriban si quieren. ¿A dónde van a mandar las cartas? En el artículo no se mencionan mis señas y tampoco aparecen en la guía.

–¿Cuantas mansiones rodeadas de muros y con jardines crees que hay en Grosse Pointe? –preguntó Clint, citando textualmente el artículo–. Encontrarán la forma de enviarte sus cartas. Te lloverán las ofertas de matrimonio.

–¿Y qué sugieres que haga al respecto? –Shannon volvió a mirar el periódico–. No puedo hacer que desaparezca el artículo.

–Deja que revise tu correo. Puedo hacerme cargo de las cartas antes de que las veas. Al menos, hasta que pase la racha.

Aquello le facilitaría las cosas, pensó Shannon. Podía dejar que Clint se hiciera cargo de todo. Como siempre dejó que John se ocupara de todos los problemas.

Negó decididamente con la cabeza.

–No. Ya es hora de que empiece a hacerme cargo de mi vida.

–Esto no tiene nada que ver.

–Sí –tenía que ver con madurar y tomar sus propias decisiones–. Además, puede que encuentre interesante alguna carta – añadió Shannon, sonriente.

–¿Es eso lo que estás buscando? –preguntó Clint en tono acusador–. ¿Un poco de diversión?

–Por supuesto que no –replicó ella, ofendida.

–¿Entonces?

Apartándose el pelo del rostro, Shannon miró a Clint a los ojos.

–Ya has dado tu opinión sobre las cartas, pero voy a ser yo la que decida qué hacer con ellas. Y eso, si recibo alguna. Y ahora, ¿querías hablarme de algo más?

Clint sabía que había muchas otras cosas de qué hablar, pero pocas que pudiera decir. ¿Cómo se protegía a una mujer que no dejaba que la protegieran? ¿Cómo evitar desear lo que nunca se podría tener?

–¿A qué hora quieres que tenga el coche listo esta tarde? –preguntó.

–A las dos –contestó Shannon, volviendo a dedicar su atención al cuenco de cereales y al periódico.

Acababa de despedirlo, y con bastante eficiencia. Qué diferencia respecto a la mujer que conoció en su primer año de trabajo... Shannon ya tenía veinticinco años entonces, pero seguía siendo una niña. La conmoción que sufrió tras el accidente era parte del problema, pero lo cierto era que no había madurado. John nunca quiso que lo hiciera. Dejó que siguiera siendo una niña, pensando por ella, planeando sus días y su vida. Pero nunca planeó su propia muerte.

Abandonada a su suerte, Shannon se estaba convirtiendo en una mujer testaruda que no estaba dispuesta a permitir que nadie le dijera lo que tenía que hacer. La niña se había convertido en mujer.

Y en algún momento de aquella transformación, Clint se había enamorado de ella.

Giró sobre sus talones y salió del comedor.

Esa tarde, manteniéndose discretamente en el fondo del salón, Clint observó a Shannon mientras ésta presentaba oficialmente el Rembrandt al director del Art Institute. Comparada con la mayoría de las mujeres presentes, Shannon era un respiro de aire primaveral en un fría tarde de abril. A veces delicada, siempre entusiasta y abierta, era una obra de arte por derecho propio, y Clint podía comprender por qué se enamoró de ella John Powell. Aún recordaba su última conversación con John. Fue el día en que le presentó su dimisión.

–No puedes dejarme –insistió John–. Shannon es tan inocente como una gatita y nunca se le ocurriría pensar que alguien quisiera hacerle daño.

–Deberías contarle lo que sucedió –dijo Clint–. Debe saberlo.

John desestimó aquella sugerencia con un gesto de la cabeza.

–La experiencia la asustó tanto que ya no se atreve a conducir. No quiero que ahora también la asuste salir de casa. Mientras tú la estés protegiendo, ¿para qué decírselo?

–Ese es el problema –insistió Clint–. No puedo seguir actuando de guardaespaldas. Tengo un negocio del que ocuparme. Cuando me contrataste te dije que sólo trabajaría para ti dos años.

–¿Pero cómo voy a sustituirte? –preguntó John–. Aunque le llevó un tiempo, ahora Shannon confía en ti.

Es posible que otro no fuera capaz de llevar adelante este pequeño engaño.

–¿Y Angelo?

–Angelo es un buen sustituto para tus días libres, pero no me fiaría de él todo el tiempo. No, Angelo es feliz como cocinero, y ahí es donde debe seguir.

–Entonces tendrás que encontrar otro sustituto. John suspiró, reacio.

–¿Prometes quedarte para proteger a Shannon hasta que encuentre un sustituto?

Clint lo prometió... y, dos días después, John murió de un ataque al corazón.

Y entonces no fue capaz de irse, no con Shannon tan desolada como se quedó. Clint sabía muy bien por lo que estaba pasando. Y aunque en principio aceptó el trabajo debido al dinero, el motivo de que siguiera trabajando para Shannon mes tras mes era más complejo... o tal vez más simple.

Se enamoró de ella y sintió la misma necesidad de protegerla que John. Una parte de sí mismo moriría si algo le pasara.

Clint observó cómo se encaminaba Shannon hacia Paul Grenn, asesor financiero y viejo amigo de John. Paul dijo algo y Shannon rió. El cristalino sonido de su risa resonó en la galería.

–¿Qué trata de probar?

La pregunta tomó desprevenido a Clint, que se volvió a mirar a su derecha. Una mujer rubia, alta y madura se había acercado a él. Miraba directamente a Shannon.

–Mírala –continuó–. Ahora va tras Paul. Aunque no me sorprende. Después de todo, cualquier mujer que anuncia en el periódico que busca marido...

–Ella no dijo eso –interrumpió Clint.

–¿No? –el tono de la mujer reveló su evidente escepticismo. Señaló con una mano a dos hombres que se hallaban junto al Rembrandt–. Esos dos no pueden esperar a escribir sus cartas. Deberías haber oído lo que decían.

Clint observó a los hombres indicados por la rubia. Sus trajes parecían hechos a medida, iban muy bien arreglados y debían tener cerca de cuarenta años. Hombres de negocios con éxito. Hombres cultos y con dinero. Volvió a mirar a la mujer.

–¿Qué han dicho?

–Que les encantaría casarse con ella.

La mujer bufó y Clint sonrió. A fin de cuentas, era posible que el artículo resultara beneficioso. Él no podía seguir trabajando para Shannon sintiendo lo que sentía. No se fiaba de sí mismo. Algún día podía olvidarse de sí mismo y actuar siguiendo sus impulsos. Algún día podría decirle lo que sentía por ella, y eso sería un error.

Si Shannon averiguaba que la quería, lo más probable sería que se pusiera histérica. Pensar que una mujer tan bella como Shannon pudiera estar interesada en él era forzar demasiado las cosas. Y aunque no rechazara de plano la idea, seguiría sin funcionar. Él no era el hombre adecuado para ella. Representaba aquello sobre lo que Shannon se había elevado. El era cerveza y béisbol, motos y cuero. John le dio a Shannon champán y ballet, yates y seda.

No, no podía dejarle saber lo que sentía. Lo que debía hacer era esperar que encontrara alguien adecuado, alguien que pudiera cuidarla. Cuando eso sucediera, Clint sabía que podría seguir adelante con su vida.

El lunes por la tarde, Clint cambió de opinión respecto a las virtudes del artículo. Cada lunes por la noche, tras pasar algunas horas en el centro comunitario de su antiguo barrio, acudía al Grill, en la avenida Mack. El Grill atraía a diversos grupos de personas, aunque la mayoría de los que iban eran solteros y solteras que trabajaban en empresas cercanas y pasaban por allí para beber algo y tomar un bocado antes de volver a casa. Inicialmente, Clint pensó que allí tendría la oportunidad de conocer alguna mujer. Pero acabó aprendiendo mucho sobre ordenadores.

Aún no comprendía por qué Gary Cleveland había decidido fijarse en él. No tenían nada en común. Intelectualmente, Gary era un genio, pero socialmente era un desastre. Aunque, oyéndolo hablar, se diría que iban a elegirlo playboy del año.

Esa tarde, Gary llegó cuando Clint ya estaba sentado a la mesa. Pequeño, ligeramente grueso, un poco calvo y con gafas, Gary entró por la puerta, miró a su alrededor y caminó directamente, hasta la mesa de Clint.

–¿Qué tal van las cosas? –preguntó, apartando una silla.

–No está mal –Clint sabía que Gary se traía algo entre manos.

Gary se apoyó contra el respaldo de su silla.

–He oído decir que tu jefa está buscando marido.

Lo dijo lo suficientemente alto como para que el resto de las personas que se hallaban en el restaurante lo oyeran y volvieran la mirada hacia ellos. Clint se puso tenso.

–No está buscando marido –gruñó, mientras tomaba su vaso de agua–. Eso fue un malentendido. Gary no se arredró.

–El titular dice que quiere cartas de amor. –Cuando decida volver a casarse. Pero aún falta tiempo para eso.

–Yo no lo interpreté así. Ni los otros.

–¿Los otros? –a Clint no le gustó cómo sonaba aquello.

–Mis compañeros en Braxton –Gary sonrió–. Al menos los que no tenemos esposas. Hemos hecho una apuesta sobre a quién contestará primero, y si acepta salir con uno de nosotros, éste ganará un fin de semana en el Renaissance Center con todos los gastos pagados.

Clint estaba seguro de que Gary esperaba ganar. Su pequeño tamaño y exceso de peso nunca le había impedido flirtear con las mujeres que acudían al restaurante.

Aunque Clint no esperaba que Gary tuviera más éxito con Shannon que con las otras mujeres.

–¿Y tú? –preguntó Gary–. ¿Vas a escribirle cartas de amor?

–¿Yo? –Clint ni siquiera había considerado esa posibilidad–. No seas ridículo.

–No sería la primera vez que una muñequita de la alta sociedad huye con el chófer.

–Shannon... la señora Powell... no es ninguna muñequita y no está interesada en este chófer.

–¿Entonces por qué no escribes la carta de amor por mí? –preguntó Gary.

–¿Por ti?

Gary se encogió de hombros como si no tuviera importancia, pero su nerviosa manera de moverse en la silla lo delató.

–Escribir no es uno de mis fuertes. Dame un ordenador y crearé un programa que escribirá cartas de amor a cientos. El problema es que la prosa con que lo haría sería un desastre. Lo que necesito es un poco de ayuda creativa. Tu ayuda.

–¿Y qué te hace pensar que yo podré hacerlo mejor que tú?

–Tú conoces sus gustos. Y escribes esas historias para esos inadaptados a los que enseñas a leer.

–Esas historias son adecuadas para chavales de segundo o tercero de bachillerato, y tratan sobre la vida en las calles. No creo que Shannon se sintiera muy impresionada.

–Fuiste a la universidad. Tuviste que redactar trabajos.

–Sobre justicia criminal.

–Sólo te estoy pidiendo algunas frasecitas. Algo que la estimule.

–No –dijo Clint con firmeza.

–Hey, me debes una –le recordó Gary–. ¿No te ayudé con el sistema de seguridad en su casa? ¿No te conseguí un ordenador para tu madre?

Clint supo en ese momento que había sido un error pedirle ayuda a Gary. Iba a tener que pagar con creces algunos consejos sobre cómo informatizar el sistema de seguridad de la casa de Shannon y un ordenador de segunda mano en buen estado para su madre.

–Sólo quiero que conteste a mi carta. Eso es todo –insistió Gary–. ¿Cómo quedaría si los demás recibieran una carta y yo no?

Clint no estaba seguro de que le importara, pero las deudas eran las deudas.

–De acuerdo –dijo, cediendo con un suspiro–. Escribiré tu maldita carta.

El martes, Shannon supo que había subestimado a los lectores del periódico. Clarissa, que había trabajado como cocinera para los Powell desde que el padre de John la trajo a ella y a su marido, Angelo, de Italia, estaba murmurando cuando le llevó el correo del día.

–Son demasiadas –dijo.

Shannon estaba de acuerdo. Debía haber al menos cincuenta cartas.

Las revisó lentamente, amontonándolas según la impresión que le causaban. Algunas de las señas eran obras de arte de creatividad y no comprendía cómo habían llegado a su destino. Otras eran inquietantemente precisas.

Escogió una y abrió el sobre. Sacó la carta, sin saber que esperar, y luego rió. Era una solicitud para una cita. La arrojó a la basura y eligió otra. La carta que había dentro era breve.

Shannon,

Vi tu foto en el periódico y pienso que eres muy bonita. No soy bueno escribiendo pero me gustaría conocerte. Puedes llamarme al 555–9654. Me echaron del trabajo y estoy casi todo el día en casa.

Carl

Shannon decidió que otro de los requisitos para un futuro marido era que supiera escribir. La carta de Carl también acabó en la basura.

Y también la de George, que «más o menos seguía casado pero cuya esposa no lo entendía»; y Mark que citaba constantemente la Biblia. Shannon empezaba a pensar que debería haber dejado que Clint se hiciera cargo del correo. Aquello era una pérdida de tiempo. Entonces se encontró una carta que sí le interesó.

Querida Shannon,

Siento que somos almas gemelas. La gente ya no aprecia la palabra escrita y escribir cartas es un arte en extinción. El teléfono y el ordenador han sustituido al acto de la escritura.

¿Pero cómo saborear la belleza de las palabras, que una vez pronunciadas se pierden en el aire? Los faxes y el correo electrónico no son más que bytes a lo largo de la autopista electrónica, arrojados al ciberespaeio, para ser reunidos por el clic de un ratón. Una carta, especialmente una carta de amor, debe ser íntima. Personal. Debería costar un esfuerzo, y gracias a ese esfuerzo se convierte en un regalo de amor.

No pretendo que esto sea una carta de amor, sin embrago, la visión de tu rostro en el periódico despertó algo en mi alma. Vi en tus ojos un anhelo de felicidad y yo también conozco ese anhelo. Así que cuéntame tus sueños y yo te contaré los míos y, en algún lugar en el tiempo, puede que nuestras almas se encuentren. Esperando tu respuesta,

Gary.

Shannon releyó la carta. Siento que somos almas gemelas. Desde luego Gary había expresado sus propios sentimientos sobre los faxes y el correo electrónico, y llamar a las cartas de amor un regalo de amor...

A punto de lanzar la carta a la papelera, cambió de opinión. La dobló cuidadosamente y se la metió en el bolsillo.

Capítulo 2

Hacia el fin de semana, Shannon había recibido alrededor dé unas cien cartas. Revisó todas, tirando la mayoría. En diez de ellas encontró algo que captó su interés y las guardó en una carpeta en su escritorio. No le sorprendió la reacción de Clint cuando le contó sus planes.

–¿Que vas a hacer qué? –preguntó él.

–Contestar –repitió ella.

–No sabes nada de esos hombres. Pueden ser asesinos, violadores...

–Clint, simplemente voy a responder a sus cartas. Si hay algún asesinato, en todo caso será el que yo cometa con la lengua inglesa.

–No hay nada incorrecto en tu inglés –refunfuñó él.

–Eso no es lo que mi profesora de lengua dijo antes de que dejara de asistir a sus clases.

Por un momento Clint se mostró indeciso; luego movió la cabeza con brusquedad.

–Estás cambiando de tema.

–Porque no hay nada sobre qué discutir.

–¿Quiénes son esos hombres? ¿Cómo se llaman?

Shannon sonrió, cerró la carpeta y se reclinó en su sillón.

–¿Qué importa cómo se llamen? Soy yo la que les va a escribir, no tú. Eres peor que John.

–Escribir cartas a desconocidos puede ser peligroso, especialmente para alguien que ha heredado una fortuna como la tuya.

–Eso no tiene nada qué ver. Pienso contestarles, así que se acabó la discusión –Shannon miró su reloj y movió la cabeza–. Voy a llegar tarde a la peluquería si no me pongo en marcha.

Apartó el sillón del escritorio y se puso en pie. Esperaba que Clint se apartara de la puerta para dejarla pasar, pero no lo hizo. Como un muro de piedra, le bloqueó el paso, su oscura mirada fija en el rostro de Shannon.

Iba vestido con su acostumbrado uniforme. La chaqueta azul y los pantalones grises le daban una apariencia impecable. Con Clint, la apariencia era superficial. No había granito impecable.

Shannon se detuvo frente de él, alzó el rostro y, silenciosamente, lo desafió.

Clint respiró profundamente y dijo:

–Si John estuviera vivo, no se te ocurriría hacer algo así.

–No –aceptó Shannon–. No se me ocurriría. Pero no está vivo.

Ella sí se sentía viva. Desafiar a Clint había acelerado su corazón. Audazmente, dio un paso hacia delante. De inmediato, Clint se apartó de la puerta, pero su mirada no abandonó el rostro de Shannon.

–¿Qué coche prefieres? –preguntó en tono formal–. ¿El mercedes o el jaguar?

–El mercedes –respondió Shannon en el mismo tono formal y pasó junto a él.

Mientras Clint se dirigía al garaje, Shannon sonrió con gesto triunfante.

–¡Sí! –exclamó en voz baja, a la vez que alzaba un puño en señal de victoria. Se había enfrentado al Señor Intimidación y había ganado.

El lunes era el día libre de Clint y desde que trabajaba para John Powell había establecido una rutina. Por la mañana hacía algunas compras y a la hora de comer iba a casa de su madre. Durante años, había tratado de convencerla para que se trasladara. El antiguo barrio nunca fue un buen lugar en el que vivir mientras él crecía, y cada vez empeoraba más. Pero su madre era muy testaruda, y ya que no estaba dispuesta a trasladarse, Clint se había concentrado en hacer que su casa resultara tan cómoda y segura como fuera posible. A lo largo de los tres pasados años había construido una valla de madera en torno a la propiedad y había instalado en ella un sistema de seguridad, calefacción central y aire acondicionado. También compró una televisión que tenía ciento cincuenta canales y el ordenador que le había conseguido Gary.

Normalmente, su madre tenía una o dos tareas para él cuando IIeQaba; algo que comprobar o arreglar. Después le daba de comer y hablaban, y a veces pasaba por allí su hermana con sus dos niños. Los lunes eran mejores que los que recordaba Clint de su infancia.

Hacia las tres, acudía al centro comunitario del barrio. Este se encontraba en un destartalado edificio de ladrillo que en cierto modo era un segundo hogar para Clint. Allí fue donde encontró la guía que necesitó en su juventud: Don Williams.

Don era el fundador y director del centro. Era un hombre grande, orgulloso de su herencia africana y que hablaba sin tapujos. Creía que los problemas del vecindario eran responsabilidad de todos. Media hora a la semana era todo lo que pedía a la gente. Media hora para salvar a un niño.

Clint admitía abiertamente que si no fuera por Don, estaría en la cárcel o muerto. Él acudía al centro más de media hora a la semana. Enseñaba a otros a leer, como Don le enseñó a él; enseñaba a otros lucha libre, que en otra época practicó; y escuchaba, pues conocía el dolor.

Leon Washington era el alumno más reciente de Clint. En una pequeña habitación del centro, Clint se sentaba con Leon a una mesa, y escuchaba al joven de dieciocho años expulsado de la escuela mientras éste leía la última narración escrita por su maestro. Sólo cuando Leon dudaba y alzaba la mirada, Clint lo ayudaba. Tras tres frases sin interrupciones, Leon hizo una pausa.

–No está mal, ¿no?

–Lo estás haciendo muy bien.

–¿De verdad robaste un tanque cuando estuviste en Kuwait?

–Sí –admitió Clint. La comprensión del muchacho estaba mejorando.

–¿Robaste alguna vez un coche?

–Una vez, cuando tenía doce años –lo hizo para demostrarle a su padre que podía. Todo lo que demostró fue su propia estupidez.

–¿Volviste a hacerlo?

–No, pero en los marines, yo... –Clint –sonrió, decidiendo que era mejor no contar lo que había hecho en los marines–. A veces resultan útiles ciertas habilidades.

Leon sonrió con complicidad y sus blancos dientes destellaron contra su oscura piel.

–Puede que me apunte a los marines, como tú hiciste. Así podré salir de este barrio.

–Antes tienes que conseguir tu graduado escolar.

–Lo sé. Estoy mejorando, ¿verdad?

–A la marcha que vas, pronto podrás leer Guerra y Paz.

–Me gusta leer tus historias –Leon miró las páginas que había sobre la mesa–. Nunca pude entender los libros que me daban los profesores. Pero tú eres uno de nosotros. Tú sabes cómo son las cosas.

Clint asintió en silencio.

–Don me ha hablado de ti y de tus hermanos – continuó Leon–. Dice que uno de ellos está en la cárcel de Jackson.

Clint volvió a asentir.

–La semana pasada enviaron allí a uno de los chicos de la calle. Lo atraparon por asalto a mano armada. Le han caído veinte años.

–No va a ser precisamente una estancia en el Holiday Inn.

–No, supongo que no –Leon ladeó la cabeza–. ¿Cómo es que no terminaste como tus hermanos?

–Don –contestó Clint, haciendo una seña en dirección al despacho de Don Williams–. Me enseñó que no era tan duro como pensaba y me hizo comprender que podía elegir.

–He visto tus trofeos –dijo Leon–. Te he visto hacer lucha libre con otros tipos. Eres duro.

–Siempre hay alguien más duro que tú –Clint había aprendido eso–. Y una bala puede tumbar para siempre al más duro –también había aprendido eso.

Leon asintió y siguió leyendo.

Los lunes, Shannon solía quedarse en casa. El marido de Clarissa, Angelo, no era mal conductor, pero Shannon no se sentía tan segura con él como con Clint.

Utilizaba los lunes para poner al día su contabilidad, algo que tuvo que aprender tras la muerte de John. También organizaba sus papeles y leía un poco.

Hacia las tres y media, fue a la cocina, sabiendo que Clarissa estaría preparando la cena. La mujer, ya madura. apartó la mirada de la patata que estaba pelando y ,.onrió.

–Buenas tardes, señora Powell –dijo–. ¿Necesita algo?

–Voy a beber algo –Shannon hizo un gesto con la mano para que Clarissa no se levantara–. Puedo servirme yo.

Fue hasta la nevera y sacó una botella de agua mineral.

Tras quitarle el tapón, fue hasta donde Clarissa trabajaba.

–¿Qué hicisteis Angelo y tú ayer?

–Fuimos a misa. Luego fuimos a visitar a prima Isabella. Su hija, Maria, está en Italia, en Turín, de donde somos Angelo y yo. Isabella ha recibido una carta suva. Con fotos. Las cosas han cambiado desde que Angelo y yo nos fuimos.

–Supongo. ¿Cuánto tiempo ha pasado... treinta años?

–Treinta y dos desde que el padre de su marido nos trajo para trabajar para él –Clarissa movió la cabeza–. Tantos años... mis hijos han crecido. El señor y la señora Powell murieron. Y ahora el joven señor Powell también se ha ido. La casa está vacía sin él, ¿verdad?

–Sí –asintió Shannon.

–Es una lástima que usted y el señor Powell no tuvieran hijos.

–Lo intentamos.

Clarissa asintió.

–Era un buen hombre.

–Sí lo era.

–Pero ya es hora de dejarlo correr, ¿no? El señor no habría querido que se pasara la vida sola.

–No, no habría querido –dijo Shannon, aunque aquello era algo de lo que nunca habló con John–. Y estoy dejándolo correr –el dolor, la tristeza. Siempre le quedarían los recuerdos–. Pero no es fácil –rió suavemente–. Sobre todo con alguien en la casa a quien le gustaría mantenerme en una vitrina de cristal.

–¿Clint? –preguntó Clarissa mientras sacaba unas zanahorias de una bolsa.

Shannon asintió.

–Me temo que cada día está más paranoico. Como esas cartas que estoy escribiendo. Está obsesionado con que corro peligro por mantener correspondencia con diez hombres.

–Se preocupa por usted. Creo que le gusta.

–¿A Clint? –desde luego, no había dado ningún indicio–. Bromeas.

Clarissa la miró con gesto serio.

–No. A veces, por la forma de mirarla...

–¿Te refieres a cómo me frunce el ceño?

–Me refiero a las miradas que le dedica cuando usted no se da cuenta –Clarissa sonrió.

–¿En serio? –Shannon se sorprendió al comprobar que se sentía halagada–. ¿Ha dicho alguna vez algo?

–¿Clint?

Clarissa rió y Shannon comprendió. En ese aspecto, Clint era como John. Del tipo duro y silencioso.

–¿Le gusta? –preguntó Clarissa.

¿Si le gustaba? Shannon meditó la pregunta. Sí, le gustaba Clint. ¿Pero le gustaba de la forma a la que se refería Clarissa?

Nunca lo había pensado.

–Lo encuentro interesante –misterioso–. Me ayudó mucho tras la muerte de John –con su silencioso apoyo–. Pude contar con él cuando lo necesité.

–¿Pero no...? –Clarissa se palmeó el pecho sobre el corazón.

¿Aceleraba los latidos de su corazón? Shannon sonrió.

–Tal vez –no podía negar las punzadas de excitación que sentía en los momentos más inesperados cuando él estaba cerca.

Y aunque Clint no era guapo, tampoco era feo. En ciertos aspectos le recordaba a Steven Segal. Y siempre se sentía muy segura con él... protegida.

–No –dijo Shannon, recuperando la corduraEstás dejando correr tu imaginación, Clarissa –y lo mismo había hecho ella por unos instantes–. Clint no está interesado en mí. El otro día me dijo qué cualidades debía buscar en un marido. La descripción no encajaba con él.

Clarissa frunció el ceño.

–Pensaba que había dicho que Clint no quería que se casara.

–Lo que quiere es ser él quién elija a mi próximo marido. Lo estoy volviendo loco escribiendo a hombres que no conoce. Por cierto, supongo que enviaste las cartas que dejé sobre la mesa la semana pasada.

–Sí –dijo Clarissa–. Las eché al correo el jueves por la mañana. Ya deben haber llegado a su destino.

–Bien –sonrió–. Siento curiosidad por saber cómo han respondido a mi pregunta.

A las cuatro de la tarde, Leon ya había hecho un breve resumen del relato de Clint. Su ortografía era terrible, pero las ideas empezaban a adquirir forma. Cuando Leon se fue, Clint ayudó a Don a colocar los colchones para las prácticas de lucha libre y poco después trabajó un rato con dos pesos pesados que Don estaba promocionando. Después se duchó y fue a The Grill. Gary ya estaba sentado a la mesa y le hizo una seña con la mano.

–¡Lo he conseguido! –dijo, con el rostro radiante mientras sostenía en alto un sobre–. Me ha contestado. Su carta llegó el viernes. He ganado la apuesta en el trabajo.

Gary alzó las manos, se balanceó alegremente sobre las dos patas traseras la silla y acabó cayendo al suelo junto a ésta, con un golpe seco. Clint se quedó mirándolo un momento, y luego, moviendo la cabeza, se acercó y lo ayudó a levantarse.

–¿,Te encuentras bien?

–Perfectamente –Gary sonrió, recogió su silla y volvió a sentarse–. ¡Qué dulce es!

Clint frunció el ceño. De manera que Shannon había elegido su carta, o más bien, la carta de Gary. No estaba seguro de si debía alegrarse o preocuparse. Demostraba que Shannon podía dejarse camelar por unas floridas mentiras.

–¿Qué pasa? –preguntó Gary, mirándolo con gesto suspicaz–. Estás frunciendo el ceño. ¿Qué sabes que yo no sepa?

–Nada –dijo Clint–. Aparte de que Shannon ha contestado otras diez cartas.

–Y eso es todo –Clint señaló el sobre–. ¿Qué te cuenta?

–Dice que le ha gustado mi carta y que le gustaría escribirse conmigo, compartir ideas... sueños. Luego, pregunta si creo que hay un plan en la vida o si las cosas simplemente suceden –Gary miró a Clint–. ¿Cómo diablos se supone que voy a saberlo? Soy programador de ordenadores, no filósofo.

Clint sonrió, satisfecho con la pregunta. A1 menos, Shannon había sido sincera cuando le dijo que las cartas no iban a ser de amor.

–Es algo a lo que le ha estado dando vueltas desde la muerte de su marido.

–¿Y qué puedo decirle para que salga conmigo?

–No creo que esté buscando una cita. Sólo busca alguien con quien cartearse.

–Pues yo sí estoy buscando una cita. No olvides que si consigo que salga conmigo ganaré un fin de semana en el Renaissance Center, con todos los gastos pagados –Gary sonrió–. Puede que incluso me la lleve allí.

Clint podía imaginar cómo transcurriría la noche. Lo más probable era que Gary se cayera de la cama. Empezó a sonreír, pero se interrumpió enseguida. Esperaba que Shannon no estuviera tan desesperada por un hombre como para considerar la posibilidad de acostarse con Gary.

–Así que, ¿qué vamos a contarle? –preguntó Gary.

–«¿Vamos?» –Clint frunció el ceño.

–Sobre ese asunto del plan de la vida –dijo Gary, mirando el sobre.

–Ni hablar –dijo Clint, negando con la cabeza–. Escribí la primera carta; el resto depende de ti.

–¿Te parece comparable una carta de media página a horas y horas de mi experiencia en sistemas de seguridad? Y eso, por no mencionar el ordenador...

Clint supo en ese momento que Gary iba a exprimirlo cuanto pudiera.

–¿Cuántas cartas harán falta para que quedemos en paz?

–Ya te avisaré –aseguró Gary mientras se agachaba para abrir su cartera–. Aquí tengo papel. He pensado que podías empezar mientras comíamos.

Dos semanas después, Shannon había recibido respuesta a sus cartas. Una de ellas llegó cuando estaba a punto de salir para el club de bridge. La llevó consigo.

–Esta analogía sí que es interesante –dijo desde el asiento trasero del Jaguar–. Este hombre asegura que la vida es un rompecabezas. «Si te equivocas demasiado a menudo estropeas todo el conjunto. Siempre se echará de menos una pieza perdida. Pero un error aquí y allá no estropeará el conjunto. Las partes pueden convertirse en un todo y la imagen resultará comprensible».

–"¿La vida es un rompecabezas?" –se mofó Clint desde el asiento del conductor.

–Sí. Me gusta la imagen. John formó parte de mi vida y ahora no está. Lo echaré de menos, pero eso no significa que tenga que dejar de vivir... de seguir trabajando para completar la imagen.

–Me sigue sonando bastante sensiblero –dijo Clint–. ¿Quién ha escrito eso?

–Gary Cle... –Shannon se interrumpió, sonriendo a la nuca de Clint. Casi le había hecho decirlo–. Cotilla, Dawson.

–Es mera curiosidad.

Shannon supuso que, en su lugar, también habría sentido curiosidad.

–De acuerdo. Esta carta la ha escrito Gary Cleveland. Ha sido el último de los diez en contestar. Su respuesta llegó esta mañana.

–¿Esta mañana? –Clint se volvió un instante para mirar a Shannon–. ¿No te parece que ese tipo se ha tomado demasiado tiempo en contestar?

–Lo cierto es que el matasellos es de hace una semana, pero el código postal estaba equivocado. Supongo que eso ha hecho que se retrase.

Clint movió la cabeza.

–No parece que el tal Gary sea muy listo.

–Más listo que algunos de los otros –Shannon no podía creer la diferencia que había de las primeras a las segundas cartas–. He reducido mi lista a tres. De hecho, hasta que ha llegado esta carta sólo eran dos.

–¿Y qué es lo que te ha gustado de los otros dos? –Uno utilizó un poema para responder a mi pregunta. Comparó la vida con una autopista y a las personas con los coches. Cada salida nos lleva en una dirección. A veces tomamos una y luego nos preguntamos si debimos hacerlo.

–Robert Frost –dijo Clint–. The Road not Taken.

–Exacto –Martin decía en su carta que estaba parafraseando a Frost–. Enseña inglés en la universidad de Michigan.

–¿Y el tercer escritor? –preguntó Clint mientras esperaba a que un semáforo se pusiera en verde¿Qué tenía que decir?

–Básicamente, que él se hizo la misma pregunta sobre el significado de la vida tras las muerte de su esposa. Debió pasar por los mismos estados por los que yo he pasado; conmoción, rabia... confusión. Su carta es muy hermosa.

Las manos de Clint se tensaron en torno al volante. Sabía que el nudo en su estómago era ridículo. Debería alegrarse de que Shannon hubiera encontrado alguien que comprendiera por lo que había pasado. El mismo quería que encontrara a alguien. Era hora de que siguiera adelante con su vida... de que él siguiera adelante con la suya.

–¿Crees que ese tipo es sincero? –preguntó, tenso.

–¿Sincero? Sí –la idea de que el hombre que había escrito aquella carta pudiera no ser sincero pareció sorprender a Shannon–. ¿Por qué no iba a serlo?

–Sabe que eres viuda. Puede que sólo trate de jugar con tus emociones.

–Eres un cínico, Clint.

Él sabía que lo era. Pero también sabía que ella era demasiado confiada.

–No todo el mundo es tan sincero como lo era John. Ni siquiera sabes si esos hombres son los autores reales de las cartas. Puede que tengan alguien que se las escriba.

–¿Por qué iban a hacer algo así? –Porque quieren que salgas con ellos.

–No estoy buscando una cita –dijo Shannon con firmeza–. A1 menos, no todavía. ¿Y tú, Clint?

–¿Yo? No –Clint apartó la mirada del espejo retrovisor, temiendo delatarse. ¿Habría adivinado Shannon lo que sentía por ella? ¿,Sabría lo a menudo que aparecía en sus sueños?

Shannon se inclinó hacia delante en su asiento y Clint aspiró su seductor aroma.

–¿Eres sincero?

Sincero. Clint sabía que no lo era. No había sido sincero con ella nunca.

–A veces he dicho alguna que otra mentira piadosa.

–¿Como cuál?

Como decirle a ella que sólo era su chófer. El semáforo se puso verde y Clint pisó el acelerador.

–Como decirle a mi madre que no está envejeciendo. La aceleración del coche hizo que Shannon se echara atrás en el asiento. No era nada habitual que Clint mencionara a su madre. A lo largo de los tres años que llevaba trabajando para ella, había hablado muy poco sobre ella.

–¿Tu madre es viuda?

–Sí.

–¿Cuántos años tenías cuando tu padre murió?

–Catorce.

Al menos Clint había tenido a su padre catorce años. El de Shannon se esfumó cuando ella sólo tenía tres. Después de eso, su madre tuvo sucesivos «amigos». No es que Shannon la culpara por haber sido cautelosa respecto a una nueva relación, pero lo que siempre quiso fue un padre.

–¿Te llevabas bien con tu padre?

Clint no contestó y al cabo de unos momentos Shannon empezó a preguntarse si la habría oído. Estaba a punto de repetir la pregunta, cuando él dijo:

–Hubo una época en la que quise ser como él.

Sus palabras fueron secas, tensas, y el hecho de que no continuara despertó aun más la curiosidad de Shannon.

–¿Pero...?

Clint mantuvo la mirada fija en el tráfico y una vez más permaneció unos momentos en silencio.

–Mi padre murió mientras trataba de robar una tienda de licores, Shannon. Yo estaba con él y con mis dos hermanos. Mi padre y mi hermano mayor murieron. Klay y yo nos libramos.

–Oh –Shannon sabía que el pasado de Clint no era perfecto, pero nunca había sospechado que robara tiendas o que su padre y su hermano murieran en el proceso–. ¿Te detuvieron alguna vez?

–No. Tuve suerte. Tuve mucha suerte. Mi hermano Klay está en la prisión de Jackson por robo a mano armada. Salió a mi padre –Clint miró a Shannon a través del espejo retrovisor–. Esto te hace dudar de mí, ¿verdad? Te preguntarás si todas esas pinturas y tus joyas están a salvo.

–Sé que no me robarías. No le robarías a nadie.

–¿Estás segura?

–Estoy segura –dijo ella con firmeza–. ¿Y tu hermana?

–Lizzy –Clint hizo una pausa y Shannon vio que sus hombros se relajaban–. Esa es otra historia. Ella es la única manzana buena de la cesta.

–¿Y tú te ves como una manzana podrida?

Clint volvió a mirarla por el espejo retrovisor.

–Tengo algunas manchas. Muchas personas dirían que puedo estropearme en cualquier momento.

–Muchas personas no te conocen –dijo Shannon, preguntándose si ella lo conocía–. Puede que seas dominante, imperioso y testarudo, y...

–¿Testarudo yo? –interrumpió Clint–. Eres tú la que insiste en cartearse con completos desconocidos sin que te preocupen las posibles consecuencias.

–La única posible consecuencia que veo es que encuentre a esos hombres lo suficientemente interesantes como para querer conocerlos.

–Exacto.

Shannon se preguntó si Clarissa estaría en lo cierto, si Clint rechazaba su idea porque estaba celoso.

–¿Y eso te molesta? –preguntó en tono retador–. ¿,Estás en contra de que salga con otros hombres?

–Por supuesto que no –afirmó Clint–. De hecho, creo que deberías salir con otros hombres. Casarte... tener hijos. Pero deberías tener cuidado.

–¿Quieres decir que debería elegir a alguien adecuado? ¿Alguien como tú, por ejemplo?

–No seas tonta. La clase de hombres con los que tendrías que salir son los que se encuentran aquí – Clint señaló con la cabeza el club de campo en el que acababan de entrar con el coche–. Aquí es donde deberías buscar.

–Haces que este lugar parezca una reserva de caza, o algo así.

–Aquí es donde hay hombres con dinero. Hombres educados. Hombres de negocios.

Shannon contempló los elegantes alrededores por los que circulaba el coche. A John siempre le encantó acudir allí. Pero ella nunca se había sentido totalmente a gusto.

–Hombres que pasan la mayoría del tiempo hablando de dinero, golf y tenis. A veces me pregunto si tienen la más mínima idea de cómo viven la mayoría de las personas. Casi todos los miembros de este selecto club piensan que me casé con John por su dinero.

–Están equivocados –dijo Clint, sin dudarlo.

–Así es. Pero lo cierto es que cuando era pequeña siempre soñé con tener dinero. Me preguntaba cómo sería la vida teniéndolo. Ahora que lo tengo he descubierto que el dinero es una carga.

–A mucha gente le gustaría compartir esa carga... o, más bien, liberarte de ella –Clint detuvo el coche y se volvió hacia Shannon–. Si hubieras sabido cómo iba a ser tu vida, ¿te lo habrías pensado dos veces antes de casarte con John?

–Me lo pensé dos veces –dijo Shannon–. Sólo tenía diecisiete años. No sabía si quería casarme o si sólo estaba buscando una figura paterna.

–Pero al final...

–La decisión fue fácil –Shannon sonrió–. Lo amaba. Y así tendrá que ser si vuelvo a casarme. Sólo lo haré por amor.

–Es una soñadora –se quejaba Clint un mes más tarde, hablando con Paul Green–. Una soñadora en busca del amor.

Paul apartó la mirada del informe financiero que estaba repasando.

–Está manejando muy bien el dinero que heredó. –Me refiero a que es una soñadora emocional –dijo Clint–. Aún sigue escribiendo a esos tres hombres –y él aún seguía escribiendo las cartas de Gary. Cuando le preguntaba a Shannon qué le habían escrito últimamente sus pretendientes, le agradaba que citara sus palabras... después de asegurar por enésima vez que no eran sus pretendientes.

Aunque él no dejaba ver que le agradaba, por supuesto.

–Se está buscando problemas –refunfuñó–. Eso es lo que está haciendo.

–Mientras se limite a escribir a esos hombres, ¿qué problema puede haber?

–El problema es que en su última carta sugirió una cita para tomar café, o algo parecido.

Paul ladeó la cabeza.

–¿Cómo lo sabes?

Clint se dio cuenta de inmediato de lo que había dicho.

–Vi una de las cartas... antes de que la mandara.

–Hmm –Paul lo miró con curiosidad–. ¿Qué piensas hacer al respecto? Después de todo, Shannon ya es una mujer madura. Tomar café con un hombre no me parece...

–Es perfectamente normal –aceptó Clint. Suspiró, frustrado, y empezó a caminar de un lado a otro del estudio. Paul era la única persona relacionada con Shannon que conocía el verdadero motivo por el que John lo contrató.

–Puede que haya llegado el momento de contarle que esos tipos chocaron contra su coche a propósito –dijo Paul–. Si supiera que la habrían secuestrado si ese oficial de policía no hubiera aparecido...

Clint negó con la cabeza.

–He estado a punto de contarle la verdad más de una vez, pero nunca me he decidido a hacerlo –dejó de caminar y miró a Paul–. John no quiso decírselo porque temía que se asustara. Yo temo decírselo porque no creo que le dé importancia, y en cuanto sepa por qué fui contratado me pondrá de patitas en la calle. ¿Quién cuidará de ella entonces? Es demasiado confiada, Paul. En ese aspecto sigue siendo una niña.

–Era una niña cuando John se casó con ella. Pero ha madurado mucho, sobre todo éste último año.

–Es cierto, pero aún no sabe que mucha gente sería capaz de matar por tener el dinero que ella tiene.

–Porque ella ve el lado bueno de la gente.

–Pero, como tú y yo sabemos, no todo el mundo es bueno.

Paul se quitó las gafas y se frotó el puente de la nariz con los dedos.

–¿Has pensado alguna vez en casarte con ella?

–¿Yo?

–Tú –Paul asintió y volvió a ponerse las gafas–. Los dos procedéis de un ambientes parecidos.

–Somos tan diferentes como el día y la noche. Puede que Shannon se educara en un barrio pobre, pero era el paraíso comparado con el mío. No, no hay ninguna similitud entre nosotros. Ella es una dama y yo... –Clint movió la cabeza. No sabía exactamente lo que era, pero sabía que se sentía frustrado.

–No sé –dijo Paul, sonriendo–. Los dos...

Clint lo interrumpió.

–Somos jefa y empleado, y dejaría este trabajo de inmediato si no me sintiera obligado hacia John. Tengo un negocio que poner en marcha. Se suponía que esta farsa sólo iba a durar dos años. No firme para toda una vida.

Paul siguió observándolo y, por su actitud, Clint dedujo que no lo había convencido.

–¿Qué piensas hacer? –preguntó Paul finalmente.

–Me gustaría que Shannon se interesara por alguno de los tipos que van al club de campo, pero ya que parece empeñada en verse con los hombres con los que se cartea, supongo que ha llegado el momento de pedirle un favor a un viejo amigo de los marines que trabaja actualmente en el FBI.

Capítulo 3

–¿Por qué has elegido primero a Gary? –preguntó Clint mientras abría la puerta del Mercedes para que Shannon pasara–. ¿Por qué no uno de los otros?

–Porque sus cartas son las que más me gustan – Shannon se deslizó en el asiento y miró a Clint–. Sé que no estás de acuerdo, que piensas que todo esto es una locura peligrosa, pero lo único que voy a hacer esta tarde es tomar café con un hombre. Y tú... –sonrió traviesamente–... estarás allí mismo.

Desde luego que sí, pensó Clint mientras ocupaba su asiento tras el volante. No se lo perdería por nada. El lunes pasado, cuando Gary entró en The Grill, fue directo a la mesa de Clint y colocó sobre ésta la última carta de Shannon. No dejó de pavonearse toda la tarde. Por su forma de hablar parecía que el triunfo era exclusivamente suyo, y aquella cita, una mera formalidad. La siguiente sería en el Renaissance Center.

Clint tenía sus dudas al respecto. Por impredecible que fuera Shannon, no creía que fuera a llegar a esos extremos. No querer salir con lo más selecto de la sociedad era una cosa. Colarse por un desastre como Gary era otra.

–¿El Poet's Café? –preguntó, aunque Shannon ya le había mencionado aquella tarde el nombre del lugar en que iba a citarse, y Gary el lunes.

–En la avenida Mack.

Clint puso en marcha el coche y apretó el botón que abría las verjas de la mansión. El control remoto de las verjas era sólo una de las cosas que Clint le ayudó a instalar a John Powell. El sistema de seguridad que le recomendó era muy completo, aunque Shannon no era consciente de hasta qué punto. Por ejemplo, desconocía lo especial que era el collar de oro que le regaló su marido. Uno de los engarces contenía un rastreador con el que era posible localizarla en cualquier momento.

John le pidió que llevara aquel collar siempre y ella lo hizo así. Y seguía haciéndolo, cosa que daba a Clint bastante tranquilidad, sobre todo teniendo en cuenta lo independiente que se estaba volviendo Shannon.

–Gary es programador de ordenadores –dijo Shannon desde el asiento trasero–. Trabaja en la empresa Braxton, tiene treinta y cinco años, nunca se ha casado y se graduó en la universidad de Oakland.

–¿Treinta y cinco y nunca se ha casado? ¿No te parece raro? –Clint miró por el espejo retrovisor para ver la reacción de Shannon. Estaba dispuesto a plantar algunas semillas de duda en su mente.

Shannon pareció meditar un momento, pero enseguida contestó.

–¿Tú cuántos tienes?

–Treinta y dos –admitió Clint.

–¿Y has estado casado alguna vez?

Clint dudó antes de contestar.

–Sí.

–¿En serio? John me dijo que no estabas casado.

–No lo estoy. Ahora no.

Shannon rió.

–¿Qué pasó? ¿Tu mujer se cansó de que le dieras órdenes?

–No –Clint no esperaba que la conversación fuera a volverse tan personal, y se arrepintió de haber sacado a relucir la soltería de Gary.

–Vamos, Dawson –insistió Shannon–. ¿Qué sucedió?

Lo que sucedió fue que perdió el único rayo de luz que había entrado en su caótica vida.

–Mi esposa murió en un accidente de tráfico.

–Oh... –el silencio que invadió el coche fue opresivo. Finalmente, Shannon suspiró–. Lo siento.

Clint también lo sintió. La muerte de Tanya estuvo a punto de dar al traste con todos sus logros.

–Recuerdo que tras la muerte de John dijiste que comprendías por lo que estaba pasando –dijo Shannon con suavidad–. Deberías habérmelo contado.

–No es algo de lo que me guste hablar.

–A veces, hablar ayuda.

–A mí no –a Clint sólo le servía para enfadarsePero puedo decirte que sobrellevaste la muerte de John mucho mejor que yo la de Tanya.

–¿Así se llamaba?

–Sí –hacía mucho tiempo que Clint no decía aquel nombre en alto–. Tanya Marie.

–¿Dónde la...?

Shannon dejó la pregunta sin concluir. Estaba haciéndole hablar, haciéndole recordar. Y, como de costumbre, para ella, Clint lo hizo.

–La conocí en una sala de emergencias. Era enfermera. Tuve un encontronazo con mi bicicleta y mordí el polvo. Si piensas que ahora tengo una jeta fea, deberías haberme visto la cara esa noche.

–No creo que tengas la cara fea –Shannon habló con firmeza y Clint estuvo a punto de creerla.

–Supongo que ahora vas a decirme que no te has fijado en mi nariz.

–Está un poco torcida. Clint rió.

–¿Un poco? Me temo que necesitas ir al oculista, querida.

–No eres feo –insistió Shannon–. Estoy segura de que a tu esposa le parecías atractivo.

–Siempre estuvo un poco loca –ayudándolo mientras estudiaba. Aceptando a su familia. Amándolo.

–¿Cuánto tiempo estuvisteis casados?

–Dos años –dos breves años. Un borracho estrelló su coche contra el de ella. Él sólo sufrió leves daños. Ella murió instantáneamente.

Clint movió la cabeza, recordando su conmoción cuando un oficial de policía se presentó en su casa a darle la noticia.

–Me sentí como tú cuando te contaron lo de John. .–Al principio no podía creerlo... no podía aceptarlo.

–Con una persona mayor, o enferma, tienes tiempo de prepararte –dijo Shannon–. Pero cuando alguien saludable se va una mañana al jugar al golf y...

No concluyó la frase, pero Clint la comprendió.

–Te destcoza ell corazón.

–¿Cuánto lloré el primer mes?

–Mucho.

–Recuerdo la noche que empecé a tirar cosas y tú subiste para detenerme. No pretendía golpearte; espero que lo sepas. Estaba enfadada con el mundo entero. Con John por haberme dejado, con la injusticia de todo ello...

–Comprendí cómo te sentías –Clint oyó el ruido y subió corriendo las escaleras, temiendo lo que pudiera encontrar. Shannon estaba a punto de lanzar una lámpara contra la ventana cuando la detuvo. Quiso liberarla de su dolor, hacer que las cosas fueran más fáciles para ella de lo que fueron para él–. Yo no paré de beber y meterme en peleas durante seis meses tras la muerte de Tanya.

–Supongo que, de algún modo, sabía que tú sabías cómo me sentía–dijo Shannon–. Me ayudaste mucho.

–Era hora de pagar. Un amigo mío piensa que todo lo que nos pasa es para que aprendamos algo, y que debemos compartir lo que aprendemos.

–¿Y qué aprendiste tú?

–Que las palabras no ayudan; sólo el paso del tiempo ayuda. Crees que no volverás a amar nunca, pero puede suceder. De hecho, sucede.

–¿Te ha sucedido a ti, Clint? ¿Has encontrado un nuevo amor?

Clint se dio cuenta de lo que había dicho y se reprendió en silencio.

–Tal vez –respondió con ambigüedad.

Shannon sabía que la vida personal de Clint no era asunto suyo, pero la sugerencia de Clarissa de que tal vez la viera como algo más que su jefa y amiga no había dejado de dar vueltas en su subconsciente. Desde entonces había tratado de ver algo en la forma en que Clint la miraba o le hablaba. Pero no había notado nada especial. Clint seguía siendo el se siempre, llevándola a donde tuviera que ir y estando a su lado cuando lo necesitaba, pero siempre manteniendo las distancias. Sólo presionándolo lograba hacerle hablar. De manera que lo presionó.

–¿«Tal vez» significa sí o no?

–El café está en el próximo bloque, ¿no? –preguntó Clint, y Shannon supo que, por mucho que lo presionara, no iba a sacar nada de él en esa ocasión.

–Estamos cerca –confirmó.

–Espero que sepas lo que haces. Esa idea de reunirte con hombres a los que no conoces...

Se avecinaba otro sermón.

–Sólo voy a tomar café con un hombre, Clint. Sus cartas me han gustado. Algunas de las cosas que dice coinciden exactamente con lo que pienso. Es como si estuviéramos en la misma longitud de onda.

–¿Como ese comentario sobre los baches que te hacen apreciar luego el terreno liso? –preguntó Clint en tono irónico.

Shannon pensó que no debería haberle leído aquello.

–¿Por qué no te gusta Gary?

–¿,Cómo puede no gustarme? Ni siquiera lo conozco.

–Exacto.

Shannon sabía que ella tampoco lo conocía. Tal vez estuviera simulando frente a Clint, pero la idea de verse con un programador de ordenadores que podía escribir bonitas cartas le había tenido nerviosa toda la semana. ¿Se decepcionaría Gary al verla? Sin duda, había aprendido mucho durante sus años de matrimonio con John, especialmente de los viajes, pero seguía siendo una mujer sin apenas estudios de un barrio pobre de Detroit que ni siquiera sabía antes de casarse que el Borgoña era un vino, y mucho menos una región de Francia.

Nunca se sintió cómoda con Madeline Powell, la madre de John, mientras ésta vivía, y, desde luego, no se sentía cómoda en el club de campo.

–Voy a vender mi plaza en el club de vela y también en el club de campo –dijo. No era necesario que Clint lo supiera, aunque dejar de acudir al club de campo eliminaría tres viajes a la semana–. Se acabaron las partidas de bridge y el golf.

–¿Por qué?

–Era a John al que le gustaba navegar. ¿Cuántas veces lo he hecho yo durante el último año?

–¿Y por qué vas a dejar también el club de campo?

La respuesta era sencilla.

–Siento que no pertenezco a ese lugar.

–Por supuesto que sí. Tienes todo el derecho a estar en él.

–Déjame decirlo de otra manera. «No quiero» pertenecer al club. Pasar las tardes jugando a cartas me parece una pérdida de tiempo, y tampoco me atrae especialmente jugar al golf. Está bien, por supuesto, pero...

–El club de campo es un lugar adecuado para que conozcas a los hombres adecuados.

–Sé que piensas eso, pero da la casualidad de que conocí a John mientras trabajaba en Mabel's Dinner –el coche de John se estropeó y entró en la cafetería para llamar. Tomó café mientras esperaba a que llegara la grúa y hablaron. A lo largo de las dos semanas siguientes acudió a la cafetería todas las noches que ella trabajó. Un mes después estaban casados.

–Por lo que me contó John, fue una simple coincidencia.

–¿O fue el destino? –Shannon nunca lo sabría–. No trato de conocer hombres, Clint.

–¿En serio? –preguntó él, y Shannon se dio cuenta de la ironía de lo que acababa de decir. Estaba a punto de reunirse con un hombre.

–Voy a ver a Gary porque sus cartas me fascinan. Esa es la cafetería.

El Poet's Café estaba en la acera de la derecha, haciendo chaflán. Había unas mesas en el exterior para los que querían sentarse al aire libre. Shannon miró al grupo de personas sentadas a las mesas. Había tres hombres solos. Uno podía ser Gary. En su última carta le había dicho que era de estatura media, que tenía el pelo castaño y los ojos marrones. También admitió que utilizaba gafas, pero sólo para leer. Eso eliminaba al hombre calvo con gafas, pero uno de los otros dos encajaba con la descripción.

Shannon sintió que su estómago se llenaba de mariposas y estuvo a punto de decirle a Clint que diera la vuelta y volviera a casa.

–Hay un lugar libre –dijo Clint, entrando en la zona de aparcamiento.

Shannon respiró profundamente. Era demasiado tarde para echarse atrás.

Clint aparcó y luego abrió la puerta de Shannon. Caminando unos pasos tras ella, la siguió a la cafetería. Aún no había visto a Gary, y dos de los hombres sentados en el exterior miraban a Shannon con evidente interés. Aunque no podía culparlos.

Shannon se había soltado el pelo, de manera que éste caía sobre sus hombros como una ola de seda, y el vestido de flores que vestía acentuaba sus femeninas curvas. El tipo de pelo más oscuro sonrió seductoramente y Shannon encaminó sus pasos hacia él.

Clint no supo qué hacer. Decir que aquel no era Gary lo habría delatado. No decir nada significaría esperar que Shannon se diera cuenta de su error antes de que llegara demasiado lejos.

Gary resolvió el problema.

Salió del café, tambaleándose ligeramente. Parecía distinto, y Clint comprendió enseguida por qué. Gary Cleveland no llevaba gafas y su cabeza estaba cubierta de pelo. Un pelo espeso, fuerte y castaño.

Tropezó con una mesa en la que había dos mujeres sentadas, una con un vaso de soda en la mano y la otra con una taza de café. A la vez que se disculpaba con ellas, divisó a Shannon. Caminaba en su dirección, pero seguía con la vista fija en el hombre que ocupaba la mesa que se hallaba a su lado. Gary la saludó moviendo la mano y luego la llamó por su nombre.

Shannon se detuvo y lo miró. Clint notó que no supo qué pensar de Gary. Entonces fue cuando tres niños salieron del café, uno de ellos caminando de espaldas mientras hablaba con sus compañeros. El chico no vio a Gary y, como en una película muda de cine cómico, chocó contra él, haciéndole perder el equilibrio. Tratando de mantenerse en pie, Gary se agarró al borde de la mesa de las dos mujeres.

La mesa no lo sujetó.

A pesar de que las mujeres trataron de impedirlo, la mesa y Gary fueron a parar al suelo, al igual que el vaso de soda y la taza de café, que al romperse esparcieron su contenido.

Shannon saltó hacia atrás, pero no lo suficientemente lejos ni con la suficiente rapidez. La soda y el café salpicaron sus piernas desnudas y la parte delantera de su vestido.

–Oh, maldita sea... yo, oh... –balbuceó Gary mientras se ponía en pie, tratando de levantar la mesa a la vez que se disculpaba con las dos mujeres y con

Shannon–. No quería que nuestro primer encuentro fuera así.

Shannon lo miró fijamente.

–¿Tú eres Gary?

Shannon miró al hombre de la mesa cercana y luego a Gary, y Clint supo cuál de los dos habría preferido. Las mujeres podían decir que no les importaba el aspecto de los hombres, pero siempre elegían a los más atractivos.

–A tu servicio –dijo Gary, arrodillándose frente a Shannon. De inmediato, empezó a frotarle las piernas con una servilleta. El alza que llevaba en los tacones se hizo evidente.

Shannon se fijó en el detalle, pero estaba demasiado aturdida como para asimilarlo. Ni siquiera se habían presentado formalmente y Gary ya estaba de rodillas, tocándole las piernas. No era exactamente el recibimiento que había imaginado.

Miró la cabeza de Gary. El color de su pelo era tan oscuro. La textura tan...

A1 sentir que la mano de Gary empezaba a ascender por encima de su rodilla, Shannon se apartó.

–¿Qué estás haciendo?

–Yo... –Gary se puso en pie con expresión conpungida–. Yo sólo...

–No importa. Olvídalo –dijo Shannon. Desde luego, ella deseaba olvidar el incidente cuanto antes.

El hombre regordete que tenía frente a sí no se parecía en nada a lo que esperaba. Su escritor de cartas tenía facilidad de palabra y elocuencia de pensamiento. Lo había imaginado más alto, seguro de sí mismo y tranquilo, no como aquel hombrecillo con el traje arrugado, que tal vez no llevara gafas, pero que, por su forma de moverse, debería llevarlas.

–Quieres... –Gary miró hacia el interior del café¿Te apetece beber algo? ¿Un café, o un refresco?

Lo que Shannon quería era salir de allí cuanto antes, simular que no conocía a aquel hombre. Y probablemente lo habría hecho si no se hubiera fijado en la cercana presencia de Clint, que sonreía satisfecho. Casi pudo oírle decir: «Te lo advertí».

–Un café me sentará bien –dijo, sonriendo a Gary y tomándolo por el brazo.

El Poet's Café estaba semi vacío y había varias mesas libres. Gary condujo a Shannon a una de ellas y apartó una silla para que se sentara. Clint entró unos segundos después.

–¿Capuccino? ¿Con leche? –preguntó Gary, sonriendo.

–Solo –el estómago de Shannon no estaba para nada espeso o exótico–. Descafeinado.

–De acuerdo.

Gary fue hacia la barra y, por su patosa manera de andar, Shannon comprendió que no estaba acostumbrado a llevar alzas en los tacones. De lo contrario no se habría acercado tanto a la planta que colgaba de un gran tiesto sobre el mostrador.

Era una planta espesa, de hojas alargadas y fuertes que caían hacia el suelo. Cuando Gary pasó a su lado, una de las ramas tocó su cabeza. Él siguió caminando.

Su pelo se quedó colgando de la rama.

Shannon se mordió el labio para no reír. En lo alto de la cabeza de Gary apareció un círculo calvo. Clint fue hasta donde colgaba el tupé. Miró en dirección a Shannon, sonrió y lo tomó. Luego fue tras Gary. Dijo algo y Gary se volvió a la vez que se llevaba la mano a la cabeza. Totalmente ruborizado, tomó rápidamente el tupé y se lo puso. No volvió a mirar en dirección a Shannon hasta que regresó con las tazas de café.

Ella no mencionó el incidente. Temía ponerse a reír si lo hacía. Tampoco se le ocurrió mirar a Clint.

–Toma –dijo Gary, colocando una taza frente a ella y sentándose a continuación.

Shannon echó una rápida mirada a su pelo, notó que no estaba bien colocado y decidió concentrarse en sus ojos.

–Los ojos son las ventanas del alma –dijo. Gary era un hombre al que le gustaban los dichos. A1 menos, había utilizado varios en sus cartas, y tal vez servirían para iniciar una conversación.

Gary frunció el ceño.

–¿Qué sucede con mis ojos?

–Nada. Sólo estaba... –Shannon se encogió de hombros–. Nada.

–Sólo necesito las gafas para leer y para trabajar con el ordenador. Veo bastante bien. Antes no me he caído por eso. Ha sido por culpa del niño.

–Lo sé –Shannon no quería hablar de aquelloAsí que por fin nos hemos conocido. La palabra escrita puede convertirse ahora en palabra hablada.

–Sí... claro.

Gary alargó una mano para tomar su taza de café, pero Shannon notó que no había calculado bien la distancia y que iba a meter los dedos en el líquido.

–Gary... –empezó, pero ya era demasiado tarde. Gary dio un grito que se oyó en todo el café y luego se llevó los dedos a la boca.

–Sólo quería comprobar si estaba caliente –dijo.

–Deduzco que sí lo está –Shannon tuvo que esforzarse de nuevo por no reír.

Trató de convencerse de que todo lo que estaba sucediendo era simplemente porque Gary se sentía nervioso.

–He disfrutado mucho con tus cartas. Me han hecho pensar.

–Las cartas. Sí... claro –Gary miró a su alrededor y luego sonrió–. Ahora podrás conocerme realmente.

–Me alegro de ello.

Gary se apoyó contra el respaldo de su silla y adoptó un aire confiado.

–En una de tus cartas decías que te gusta que la gente sea directa y diga exactamente lo que piensa. Que vaya al grano.

–Así es.

–Contigo, un hombre debería decir exactamente lo que quiere, ¿no?

–Sí –Shannon asintió.

–En ese caso, lo que quiero es pasar un fin de semana contigo.

–¿Que quieres qué? –Shannon miró fijamente a Gary, convencida de que no había entendido bien.

–He ganado un fin de semana en el Renaissance Center –Gary sonrió orgulloso–. Habrá champán y nos servirán la comida en la habitación.

Shannon rió.

–Estás bromeando.

Gary dejó de sonreír.

–Hablo en serio. Es gratis.

–Ni siquiera te conozco.

–Bueno... –Gary se encogió de hombros–. No tiene por qué ser este fin de semana. Podríamos...

–No voy a pasar un fin de semana contigo en un hotel.

–Estamos hablando del Renaissance Center.

–No me importa en qué hotel sea –dijo Shannon, con tono firme–. Me gusta la franqueza, pero... –no podía creer que Gary le hubiera propuesto aquello–. Como dices en una de tus cartas, las personas tienen que llegar a conocerse mutuamente... y a sí mismas.

–Sé quién soy –dijo Gary, sonriendo con suficiencia–. Y también sé quién eres tú.

–Pero yo no estoy segura de saber quién soy –y eso preocupaba a Shannon–. Recuerdo que en una de tus cartas decías que las personas deben ser sinceras consigo mismas para decidir qué merece la pena y qué no.

–Claro, pero...

Shannon no dejó que Gary terminara la frase.

–Lo que no entendí del todo fue eso que mencionaste sobre una visión.

–¿Visión?–Gary frunció el ceño–. ¿Qué visión?

–Lo escribiste en tu última carta. Decías que todos necesitábamos tener una visión.

–Oh, sí, él dijo que te gustaría... –Gary se interrumpió, ruborizándose–. Quiero decir que yo sabía que te gustaría.

–¿«Él» dijo que me gustaría? –Shannon había oído exactamente lo que Gary acababa de decir.

–Me refería a mí.

Gary miró nerviosamente a su alrededor y Shannon comprendió.

–Tú no escribiste esas cartas, ¿verdad?

–Bueno, yo... –un nervioso tic apareció en la mejilla de Gary–. Yo las escribí.

–¿Pero de quién eran las palabras, los pensamientos? –quiso saber Shannon.

Gary miró tras ella como si buscara ayuda. Shannon se volvió y comprendió la preocupación de Gary. Clínt se había puesto en pie.

Shannon sonrió. Allí llegaba el bueno de Clint en su rescate. Aunque todavía no quería ser rescatada. Antes quería averiguar quién había escrito las cartas de Gary.

–¿Cómo se llama? ¿Qué Cyrano de Bergerac se oculta tras esas cartas?

–Sólo pensé... –dijo Gary, alargando una mano para volver a tomar su tara–... quiero decir que él... – su mirada estaba fija en Clint.

–¡No! –exclamó Clint.

La taza cayó de la mano de Gary, golpeando la mesa con un golpe seco y esparciendo el café a su alrededor. Shannon apartó la silla y se puso en pie. Un remojó al día era suficiente. Se volvió hacia Clint.

–Nos vamos.

–Pero Shannon... –gimió Gary. Se había levantado y se estaba limpiando el café del traje.

Shannon lo miró, segura de que un día se reiría de aquel momento. Ahora, sin embargo, sólo quería escapar.

–Dile a Cyrano que escriba sus propias cartas – dijo mientras se alejaba–. No pronuncies una sola palabra –advirtió a Clint al pasar a su lado.

Clint se mantuvo en silencio, pero lanzó una mirada de advertencia a Gary. No quería que Shannon supiera que él había escrito aquellas cartas. Cometió una equivocación involucrándose en aquello. Debería haberse negado desde el principio. Había revelado demasiadas cosas sobre sí mismo en aquellas cartas. Demasiadas.

Gary volvió a sentarse con expresión derrotada y Clint siguió a Shannon fuera del café.

–No puedo creerlo –dijo Shannon desde el asiento trasero del Mercedes–. Qué miserable.

Clint no dijo nada.

–¡Adelante, dilo! –exigió Shannon.

–Me has advertido que no pronunciara palabra.

–Qué miserable. Todas tus advertencias eran ciertas. No se puede conocer a alguien a través de las cartas –volvió a suspirar–. No, eso tampoco es cierto. Creo que sí estaba llegando a conocer a alguien... pero no precisamente a Gary –se inclinó hacia delante en el asiento–. ¿Puedes creerlo? Había conseguido que otra persona le escribiera las cartas. Ni siquiera sabía de qué estaba hablando cuando le pregunté sobre la visión. Clint simuló ignorar de qué hablaba.

–¿Visión?

–Yo le escribí que no sabía lo que quería ser cuando fuera mayor, y él, o más bien la persona que escribía la carta, contestó que todos necesitábamos una visión.

–Interesante. ¿Y qué crees que quería decir?

–No lo sé –Shannon rió–. Pero mi visión no va a incluir a Gary Cleveland.

Clint sonrió levemente. Sabía que Shannon tenía demasiado buen gusto corno para sentirse atraída por alguien como Gary.

–¿Conoces la historia de Cyrano de Bergerac? – preguntó Shannon.

Clint no sólo la conocía, sino que acababa de tomar parte en ella.

–He oído hablar de ella.

–Tuve que leerla en el colegio –dijo Shannon–. Siempre me pareció muy triste. Cyrano estaba enamorado de su prima Roxane y ella sólo se interesaba por un niño bonito medio lelo.

–Si no recuerdo mal, Cyrano tenía una gran nariz.

Los paralelismos eran evidentes.

–Me gusta la historia.

–¿Te gusta la historia de un hombre abriendo su corazón y perdiéndolo al final?

–Cuando la obra está a punto de terminar, Roxane comprende que es Cyrano el que escribía las cartas, que era él al que amaba.

–Fue tonto por perder el tiempo con ella –tan tonto como él.

–Y tú eres un cínico –Shannon suspiró–. No deberías haberle gritado.

–¿A Cyrano?

–No, a Gary. Si no lo hubieras hecho, me habría dicho quién escribió las cartas.

Eso era precisamente lo que Clint había temido que sucediera.

–Tal y como se estaba comportando, pensé que iba a volver a tirar su café.

Shannon rió.

–Menudo patoso. Y no le ha ayudado precisamente que acudieras a rescatarme.

–No iba a rescatarte.

–Sí. Siempre lo haces. Siempre estás cerca para protegerme.

–Me había levantado para ir a por una servilleta – mintió Clint.

–Sí, claro –Shannon rió–. ¿Cuándo vas a admitir que John te contrató para protegerme?

Clint sabía que Shannon estaba pescando a ciegas.

–Si eso fuera cierto, ¿no tendría que estar a tu lado todo el tiempo? ¿Habría permitido que te empaparan de soda y café?

–No estabas tan lejos. Tengo la sensación de que nunca estás muy lejos.

Clint mantuvo la mirada fija en la carretera, sin decir nada. Las verjas de la mansión se hallaban a menos de media milla de distancia y él ya estaba comprobando los alrededores.

Capítulo 4

Com casi siempre, Shannon no consiguió sacar nada más de Clint, y éste desapareció en cuanto la dejó a salvo en casa. Según dijo, para hablar con Angelo. Pero Shannon sospechaba que se retiraba para evitar hablar con ella.

A las diez de la noche, subió a su habitación, se duchó y se metió en la cama. Pensó que iba a quedarse dormida de inmediato, pero en cuanto apagó la luz em

pezó a recordar lo sucedido esa tarde. Su encuentro con Gary había sido una auténtica decepción.

–Menuda farsa –murmuró, dándose la vuelta. Luego recordó las cartas de Gary. Su prosa le había encantado; sus palabras eran sencillas, pero poéticas. Escribirle había sido como escribir a un amigo.

–Un amigo falso –gruñó, buscando otra posición. A las once se levantó y abrió la ventana, esperando que los sonidos del cercano lago Erie la ayudarán a dormir. Llegada la media noche, desistió. Desde que era pequeña, sólo una cosa le había servido cuando no podía dormir: tomar un vaso de leche caliente.

Se puso la bata pero pasó de las zapatillas. Descalza, recorrió el pasillo hasta las escaleras y bajó. La habitación de Clint estaba a la derecha de la puerta principal.

Pasó de puntillas junto a la puerta de la habitación y entró en la cocina. Tras cerrar la puerta encendió la luz y se dirigió a la nevera.

Estaba frente al microondas, esperando a que se calentara el vaso de leche, cuando oyó que la puerta de la cocina se abría. A1 volverse, vio a Clint y sintió que el estómago se le encogía.

Clint permaneció en el umbral de la puerta, con su oscuro pelo revuelto y cara de dormido. Sólo llevaba puestos unos pantalones grises. Con el torso desnudo resultaba más intimidante que nunca. Un guerrero en su mejor momento. Un hombre viril y muy sexy.

Shannon tragó con esfuerzo, sintiéndose incapaz de apartar la mirada de sus poderosos hombros y de la mata de pelo oscuro y rizado de su pecho, que recorría éste hacia abajo en forma de T y se perdía a la altura del botón abierto de sus pantalones. Todo en aquel cuerpo era sugerente, y Shannon sintió cómo respondía el suyo a aquella sugerencia. La tensión de sus senos y el calor que se estaba generando entre sus piernas hablaba de una necesidad que no quería reconocer.

El sonido del microondas al acabar la sobresaltó y el estómago se le encogió aún más. Se volvió para sacar el tazón de leche y la excitación se transformó en enfado.

–¿Qué haces? ¿,Espiarme?

–He oído un ruido –dijo Clint con calma.

–Quería tomar un vaso de leche caliente. Vuelve a la cama.

Shannon sabía que se estaba mostrando injustamente irritada, pero así era cómo le hacía sentirse Clint. Sacó la taza del microondas y se volvió, esperando que se hubiera ido.

Seguía allí, mirándola.

–¿Qué? –preguntó, alzando la barbilla y tomando la taza entre las dos manos.

–¿Necesitas algo? –preguntó Clint.

«Sí, necesito algo», gritó Shannon silenciosamente, mirándolo, maravillándose de lo perfecto que era su cuerpo.

El deseo se hizo aún más intenso y sintió que las piernas le temblaban. Se dirigió rápidamente a una de las banquetas del mostrador.

–No, no necesito nada –mintió–. No podía dormir, eso es todo. He pensado que un poco de leche caliente me ayudaría.

–Buena idea.

Sentada, Shannon miró su tazón de leche, esperando que Clint se fuera. El sonido de sus pies descalzos sobre el suelo de la cocina le dijo que se estaba acercando. Tensa, vio cómo se acercaba al fregadero y tomaba un vaso. El sensual movimiento de los músculos de la espalda de Clint no ayudó a calmar el calor que Shannon sentía entre sus piernas. Apretó los muslos y dio un sorbo a su leche, pero no logró apartar la vista.

Clint miró por la ventana que se hallaba sobre el fregadero. Su cuerpo bloqueaba el reflejo de Shannon, pero sabía que ésta lo estaba mirando. Había cometido un error entrando en la cocina. La mirada de los ojos de Shannon era distinta esa noche. Más intensa.

Hambrienta.

Y él sentía lo mismo.

Debería volver a la cama. Debería salir de la cocina cuanto antes. Aunque había visto a Shannon en bata y camisón en otras ocasiones, esa noche era diferente.

Esa noche quería desnudarla, desnudarse, presionar su cuerpo contra el de ella. Esa noche quería hacer el amor con ella, reclamarla suya...

–No dejes que lo de esta tarde te desanime –dijo, decidido a recuperar la cordura–. Así que el tal Gary hacia que otro le escribiera las cartas. ¿Te sorprende, después de haberlo conocido? Ni siquiera ha sido capaz de caminar hacia ti sin hacer una escena, y mucho menos de hablarte. Pero eso no significa que los otros hombres con los que te carteas tengan que ser igual de desastrosos.

Shannon lo miró un instante, frunciendo ligeramente el ceño; luego, su boca se curvcí en una sonrisa.

–¿He oído bien? –preguntó–. ¿Tú, Clint Dawson, animándome a seguir con lo de las cartas? ¿Me estás diciendo que salga con esos tipos?

–Al menos, conócelos –él ya había hecho algunas averiguaciones sobre ambos. Martin P. Harwick era un profesor de treinta y ocho años que tenía publicados dos ensayos sobre Lord Byron. Aunque lo que ganaba enseñando en la universidad de Michigan era una menudencia comparado con el dinero que Shannon había heredado, era inteligente., había viajado y sería un buen marido para ella.

Edward J. Sitwell había sido contratado hacía tres años como ejecutivo jefe de la empresa Southerly, en Dearborn, consiguiendo que ésta doblara sus ganancias. Viudo hacía cinco años, tenía dos hijos casi adolescentes que podían complicar el asunto, pero era el elegido por Clint para Shannon. En muchos aspectos, no era muy distinto a John Powell, aunque tuviera menos edad y menos dinero.

Shannon volvió a fruncir el ceño.

–¿Qué pasa? ¿,Por qué ese cambio de opinión?

–No he cambiado de opinión. Pero si has disfrutado carteándote con esos hombres, tal vez deberías conocerlos.

–¿Y enfrentarme a otra decepción como la de esta tarde?

–Los tres no pueden ser igual de desastres.

–Espero que no –Shannon sonrió–. Cuando recogiste el tupé de la rama y se lo entregaste a Gary estuve a punto de ponerme a reír. Y esas alzas en los tacones... Todos deberíamos ser más honestos respecto a lo que somos y a lo que queremos.

–A algunas personas les da más miedo que a otras –la honestidad implicaba decir la verdad y asumir las consecuencias.

–Esa era una de las cualidades de John –dijo Shannon, suspirando–. Es posible que hablara poco, pero lo que decía era la verdad.

Al menos, en parte, pensó Clint. Él también había admirado la integridad de John. Y comprendía que, por su propio bien, le hubiera ocultado ciertas cosas a Shannon.

–¿Te has preguntado alguna vez cuál es tu destino, Clint?

–¿Mi destino?

Shannon había hecho aquella pregunta en su última carta a Gary, y lo que Clint había respondido era su propia filosofía sobre el destino. Darle la misma respuesta habría sido correr el riesgo de delatarse.

–¿E1 destino? –repitió, y se encogió de hombros–. Supongo que siempre sucede lo que tiene que suceder.

Shannon bajó la mirada hacia su tazón de leche. Esperaba algo más de Clint, algo más profundo, o, al menos, más provocador. La excitaba con su cuerpo; también quería que la excitara con su mente.

Evidentemente, pedía demasiado.

–En su última carta, Gary, o la persona que escribía las cartas por él, decía que uno mismo labra su destino, que nuestra personalidad y nuestra familia nos marcan en parte, pero que constantemente tomamos decisiones que nos pueden llevar en una dirección o en otra.

–¿Y estás de acuerdo?

–No estoy segura. Sé que algunas de mis elecciones me han llevado por caminos distintos a los de mis amigos.

–¿Cómo casarte con John?

Clint sonrió y a Shannon le gustó cómo cambió su rostro. Esa misma tarde se había referido a su propio rostro diciendo que tenía una «jeta fea». Pero a ella le parecía intrigante, vigoroso y expresivo. El rostro de Clint hablaba de una vida dura, de una vida que podría haber destruido a un hombre más débil, pero que a él lo había hecho más fuerte. También reflejaba la sensibilidad que provenía de haber visto mucha desesperación. Mientras crecía, Shannon también vio esa desesperación.

–Desde luego, casarme con John cambió mi vida.

–Aún lo echas de menos, ¿verdad?

Shannon volvió a bajar la vista. No sabía si Clint entendería. No estaba segura de entender ella misma.

–Lo echo de menos, pero lo raro es que todo me parece un sueño. Cómo nos conocimos, nuestra boda, los viajes... todo –suspiró y miró a Clint–. Lo amaba. Lo amaba de verdad. Pero ahora...

–Casi ha pasado un año y medio desde que murió –le recordó Clint–. Ya has llorado suficiente tiempo su pérdida. Es hora de que sigas adelante.

–Me siento culpable.

–No deberías. John no querría que lo lloraras el resto de tu vida. Quería que fueras feliz.

–No soy exactamente infeliz, pero me siento... –Shannon no estaba segura de poder explicarse.

–¿Inquieta?

–No sé qué voy a hacer con mi futuro. Tengo mucho dinero, pero...

–Ninguna meta.

–Ni meta, ni destino –Shannon rió a mediasLo que nos lleva de nuevo a las cartas que, supuestamente, escribía Gary. Quería conocerlo en persona porque me sentía comprendida. Esas cartas eran todo lo que quería y necesitaba; las dulces y románticas palabras y las provocadoras preguntas. Escribirle me hacía pensar sobre lo que quería hacer con el resto de mi vida. Era como hablar con un amigo, un amigo que no me juzgaba ni criticaba.

–¿No sientes lo mismo con los otros dos a los que escribes?

–No. A1 menos todavía. Puede que más adelante.

–Si los conocieras en persona, tal vez...

–Veo que ahora estás empeñado en que me reuna con ellos –sonriendo, Shannon se levantó y se acercó al fregadero, junto a Clint–. ¿Por qué?

Oyó cómo contenía el aliento y vio su pecho expandirse. Alzó una mano y acarició el pelo de sus pectorales, sintiendo su espesor y la calidez de su piel.

En cuanto lo hizo, supo que había cometido un error.

Había tratado de ignorar durante un rato la química que había entre ellos, tratando de ver a Clint como un amigo, nada más. Pero una caricia lo había cambiado todo. Deslizó la mirada lentamente del pecho al rostro de Clint.

–Yo... –comenzó él con voz ronca. Se aclaró la garganta–. Si los conoces, sabrás si son lo que estás buscando.

Shannon podía sentir la creciente tensión de Clint, tensión que irradiaba a través de ella. Sin apartar la mirada de sus ojos, deslizó la mano hasta el centro de su pecho. El acelerado latido de su corazón resonó en su palma.

–El problema es que no sé lo que estoy buscando –susurró.

Clint tragó con esfuerzo.

–No... no tardaste demasiado en... en decidirte sobre Gary.

–No –Shannon nunca había oído balbucear a Clint y el ronco tono de su voz resultaba muy seductor. Se acercó aún más a él.

–Yo...

Sin apartar la mirada de los ojos de Shannon, Clint apoyó ambas manos en sus hombros y ella pensó que iba a abrazarla.

Pero se llevó una sorpresa cuando Clint la apartó de su lado.

–Nos vemos por la mañana –dijo con firmeza, y se encaminó hacia la puerta.

Aturdida, Shannon vio cómo salía de la cocina. Su cuerpo buscaba dolorosamente que la acariciara, y el deseo que sentía anhelaba ser colmado. Sabía que lo había excitado, que, por un momento, había sido para él una mujer, no su jefa. Por un momento, Clint la había deseado. Pero sólo por un momento.

Su primera reacción fue de rabia. Se volvió hacia el fregadero y golpeó el puño contra el escurridor. Clint la había rechazado. Se había apartado de ella...

Respiró profundamente a la vez que empezaba a darse cuenta con claridad de lo que había hecho. Había tratado de seducirlo. Se había arrojado en sus brazos.

Apagó la luz de la cocina y se encaminó hacia su cuarto. Se detuvo un momento junto a la puerta del dormitorio de Clint. Podía disculparse. Tal vez debería hacerlo.

Alzó la mano para llamar, pero se detuvo antes de hacerlo. ¿Qué podía decirle? ¿,Que sentía haberse excitado al verlo semidesnudo, pero que no volvería a suceder?

Lo que debía hacer era irse a la cama... sola. Se volvió decididamente y subió las escaleras.

Clint oyó que Shannon se detenía junto a su puerta y contuvo el aliento, sin saber si quería que llamara o que se fuera. Había estado a punto de rendirse en la cocina. Tuvo que hacer acopio de toda su voluntad para no estrecharla entre sus brazos.

Saber lo que debía y lo que no debía hacer era una cosa; resistirse a las caricias de Shannon era otra. Al ver el deseo en sus ojos había sentido el impulso de besarla en el cuello y aspirar su seductor aroma, de desnudar sus senos y tomarlos en su boca. Habría sido fácil descubrir todos sus secretos, tocarla y acariciarla hasta hacerla gemir de gozo.

Habría sido fácil hacerle el amor.

Cerró los ojos, apartando aquel pensamiento. No podía hacer el amor con ella; ni esa noche, ni ninguna. Ir a la cocina sólo con los pantalones había sido un error. Sabía que no había ningún intruso en la casa, que era ella la que había bajado. Sabía que estaba disgustada por los acontecimientos de la tarde.

Estaba en la cama cuando oyó sus pasos en las escaleras. No podía dormir. El show montado por Gary esa tarde era exactamente lo que Clint había esperado.

En cierto modo, era una pena que se hubiera esforzado tanto. Si Gary se aceptara tal como era en lugar de tratar de ser otro, tendría mucho que ofrecer.

Eso era lo que Clint había tratado de hacer ver a Shannon en las cartas que escribía para su amigo. Y le agradaba que a ella le hubieran gustado. Pensar que ya no iba a seguir escribiéndolas le producía una sensación de vacío que no esperaba. A pesar de sus protestas cada vez que Gary lo coaccionaba para que escribiera una carta, había disfrutado haciéndolo. En esas cartas decía cosas que nunca habría podido decirle a Shannon a la cara.

Fue al escritorio y abrió el cajón en que guardaba el papel donde escribía los borradores que luego copiaba Gary.

«Dile a Cyrano que escriba sus propias cartas», le había dicho Shannon a Gary. Clint miró el papel gris que sostenía en la mano.

¿Debía hacerlo? ¿Se atrevería?

Se sentó, dejó la hoja sobre el escritorio y tomó un bolígrafo.

Shannon temía ver a Clint a la mañana siguiente. Apenas probó los cereales en el desayuno. No podía. Tenía el estómago encogido.

Durante la noche, había tratado de buscar las palabras adecuadas para borrarlo sucedido. No se le ocurrió ninguna. Lo único que podía decir era que lo sentía y que no volvería a suceder.

Clint entró en el comedor mientras Clarissa volvía a servir café en la taza de Shannon.

–Buenos días –dijo, asintiendo formalmente¿Qué hay hoy en la agenda?

–Puede que vaya al club a comer –Shannon esperó a que Clarissa saliera del comedor para añadir–: Respecto a lo de anoche...

–Fue toda una experiencia –dijo Clint, sin dejarle terminar–. Estar junto al tal Gary un rato puede hacer que uno cometa todo tipo de locuras inesperadas.

Estaba excusándola, dándole un camino de escape.

–Desde luego, fue toda una experiencia –murmuró Shannon.

–¿Quieres que tenga el coche listo a las once y media?

Ella asintió.

Dos semanas más tarde, Shannon estaba en su despacho, mirando el sobre que sostenía en la mano. Temiendo que su comportamiento con Clint se hubiera debido a simple frustración sexual, había aceptado dos citas durante ese tiempo. Asistió a la Copa de Carreras de Hidroaviones en Detroit, con Mich, del club, y al Gran Prix de automóviles con Brendon, un médico del hospital en el que trabajaba como voluntaria. Como citas, no estuvieron mal. Pero no volvió a repetirse nada parecido a lo que le sucedió con Gary. Como posible liberación de su frustración sexual, fueron un fracaso.

Ambos hombres la besaron, y Shannon estaba segura de que se habrían acostado con ella si les hubiera dado indicios de que deseaba hacerlo. Pero ese era el problema. Las hormonas que le hicieron comportarse como lo hizo en la cocina con Clint no resurgieron con Mitch o Brendon. Un beso de cada uno le bastó. Cuando volvieron a llamarla, rechazó amablemente sus invitaciones.

Durante esas dos semanas también recibió cartas de Martin y Ed, y les respondió. Aunque Clint volvió a sugerir que se citara con ellos como lo había hecho con Gary, Shannon casi temía hacerlo. Debido a su experiencia con Gary había dejado de recibir las cartas que tanto le gustaban. No quería correr el riesgo de que le sucediera lo mismo con Martin y Ed.

Cyrano.

El nombre aparecía en la esquina izquierda superior del sobre que sostenía en la mano, con un número de apartado de correos en la parte baja. La oficina postal no se hallaba ni en la mejor ni en la peor zona de Detroit.

¿Sería de la persona que escribía las cartas a Gary, o del propio Gary? No le extrañaría que fuera de éste último. Gary tuvo el valor de presentarse ante la verja de su casa dos días después de su encuentro en el café, gimiendo y rogando para que le diera otra oportunidad. A1 menos, así fue como Angelo describió su comportamiento.

Por una vez, Shannon se alegró de que Clint se comportara a veces como su guardaespaldas. Lo envió a hablar con Gary. Cuando volvió, dijo que Gary no volvería a molestarla.

¿Se habría equivocado? ¿Sería Gary el que había enviado esa carta para volver a ponerse en contacto con ella?

Shannon rompió el sobre en dos y vio que media hoja de papel gris caía al suelo. Se agachó y la recogió. La hoja tenía aspecto de haber sido arrugada y luego estirada de nuevo, y la escritura era distinta a las que había recibido hasta entonces de Gary. Ni curvas exageradas, ni florituras. Aquella escritura era más firme y controlada. Leyó parte de una línea.

De una forma extraña, estamos unidos... La frase acababa en el arrugado borde roto de la hoja.

Saltó a la línea siguiente.

... afectan al fluir de nuestras vidas...

Curiosa, sacó la otra mitad de la carta y dejó que los dos trozos del sobre cayeran al suelo. Tras tratar de juntarlos infructuosamente en el aire, fue a su escritorio y se dispuso a pegarlos. Estaba haciéndolo cuando fue sorprendida por el sonido de la voz de Clint.

–Estaba mirando el Mercedes y...

Como una niña atrapada haciendo una travesura, Shannon apartó la mano de la carta y dejó caer el rollo de celo, que, tras rebotar en el suelo, fue rodando hasta los pies de Clint.

–No pretendía asustarte –dijo él, agachándose para recogerlo. Al hacerlo se fijó en los dos trozos de sobre que había en el suelo. Uniéndolos, miró el remite y luego a Shannon–. ¿Has recibido una carta de Cyrano?

Shannon se encogió de hombros.

–Ha escrito.

–Pero... –era imposible... a menos que...–. ¿Puedo ver la carta?

–No, no puedes –dijo Shannon, frunciendo el ceño.

Clint alzó los dos trozos del sobre.

–¿La has roto?

–Y ahora la estoy pegando –Shannon no se apartó del escritorio, como protegiendo la carta con su cuerpo–. ¿Decías algo sobre el Mercedes?

–Eh... creo que necesita amortiguadores nuevos

Clint podía ver una parte de la hoja rota sobre el escritorio. Parecía el mismo tipo de papel que usaba él. También parecía el papel que había arrugado y luego estirado. La última vez que lo vio fue en casa de su madre. Lo había llevado allí, sin haber decidido todavía si debía enviarlo o no. Tras releerlo, se decidió y lo arrugó para arrojarlo a la papelera. Ahora había reaparecido... si es que esa era su carta.

–¿,Qué te cuenta Cyrano?

–No lo sé. Aún no he leído la carta. Algo sobre el fluir de nuestras vidas.

Clint no reaccionó, pero supo que era su carta. Cómo había llegado a manos de Shannon era otra cuestión. Una vez más, miró los dos trozos del sobre y sonrió. Tenía la sensación de que su hermana podría darle una respuesta. La próxima vez que viera a Lizzy iban a tener una pequeña charla.

–Ese tipo debe ser alguna especie de loco –dijo, convencido de que eso sería lo que pensaría Shannon una vez que leyera la carta.

–Probablemente –contestó ella, alargando una mano–. ¿Puedes devolverme el celo, por favor?

–Por supuesto –Clint se lo alcanzó.

–¿Y el sobre?

Clint le entregó los dos trozos.

–La dirección es un código postal, y la oficina no está precisamente en un buen barrio.

–Ya me he fijado.

–De ser tú, yo no respondería. Shannon sonrió.

–Si hubieras estado en mi lugar no habrías contestado a ninguna carta.

–Mira lo que pasó con Gary.

–Es cierto, pero si recuerdas bien, le sugerí a Gary que le dijera a Cyrano que escribiera sus propias cartas. Ahora lo ha hecho.

–Bajo un nombre falso.

Shannon fue a replicar algo al respecto, pero se contuvo.

–Si piensas que el coche necesita amortiguadores nuevos, haz que se los pongan. Eso es cosa tuya, Clint. El mensaje estaba claro, y Clim comprendió que Shannon tenía razón. Lo que hiciera en su intimidad no era asunto de su chófer, y decir algo más habría sido pasarse.

–Me ocuparé de ello esta tarde.

Shannon espero a que Clint saliera de la habitación para pegar la carta. Después la volvió y empezó a leerla.

Roxane, Roxane,

Me oculta de ti, avergonzado de lo que soy y de lo que he hecho. Formar parte de una farsa es imperdonable; sin embargo, estoy atrapado en una red de mentiras, victima inconsciente y a la vez implacable ejecutor. Sólo en el papel puedo expresar mis verdaderos sentimientos.

Estaba ahí la noche que conociste a Gary. Corrtemplé el desarrollo de la farsa. Vi cómo te ibas enfadando y sentí el látigo de tu lengua. Te pido excusas, y si decides romper esta carta en mil pedazos, lo comprenderé. Todo lo que puedo decir es que escribirte ha sido ni¡ sustento, el vino de mi felicidad. Cuatro veces pude revelar lo que hay en mi corazón. Cuatro veces esperé que mis respuestas iluminaran tu camino. Aunque no sabes quién soy, yo te conozco.

He visto la calidez de tus sonrisas, he oído la alegría de tu risa. He sufrido a través de tu tristeza y cada día que ésta mengua, mi alegría crece. Soy las sombras que se ocultan en el pasado, y tu eres el sol que ilumina el futuro. Cuando te hagas más fuerte, deberé desaparecer. Conocernos sería un error, así que no temas. Sólo me atrevo a hablarte en el papel, y si quieres que deje de hacerlo, mi pluma se detendrá para siempre.

Una vez me preguntaste sobre el destino, y te dije que pensaba que el destino es un estado de la mente, una combinación de elecciones. Debo confesar que en mi camino por la vida, algunas de mis elecciones me apartaron de la buena senda. De la forma más extraña, estamos unidos. Como dos planetas girando cercanos en el espacio, nuestras decisiones afectan al fluir de nuestras vidas. Nuestros destinos se han acercado, pero pronto se separarán.

Hasta que llegue ese día, mi bella princesa, me declaro tu valiente caballero. Te protegeré hasta que aparezca un noble príncipe que ocupe mi sitio. En algún lugar te espera. Pero ten cuidado. Tu reino también está lleno de bufones, serpientes y lobos. Elige cuidadosamente.

Por siempre tuyo

Cyrano.

Shannon dejó la carta sobre su escritorio y miró al vacío. Cyrano la conocía. No sabía quién era, pero la conocía. Estuvo en el café y la vio con Gary. ¿Cuál de los hombres sería? ¿Alguno de los tipos atractivos que estaban fuera, o el de las gafas?

Podía ser alguno de los que estaban dentro. Pero no se había fijado en ellos lo suficiente.

Cyrano decía en su carta que se limitaría a escribirla, y que dejaría de hacerlo en cuanto ella lo decidiera. A pesar de todo, Clint opinaría que estaba cometiendo una estupidez, que el tipo podía estar loco. No debía comentarle el contenido de aquella carta. Y sabía que contestaría a la carta de Cyrano.

Capítulo 5

Clint estaba tomando su habitual taza de café a las diez de la mañana con Clarissa, cuando Shannon entró en la cocina. Llevaba unos pantalones cortos blancos que enseñaban prácticamente todas sus bonitas piernas y una camiseta azul que no hacía nada por ocultar sus curvas. Con el pelo sujeto con una goma azul, descalza y sin maquillaje, no parecía exactamente una rica heredera. Parecía una mujer normal y corriente, pero especialmente atractiva y femenina, y Clint decidió bajar la mirada y estudiar la oscura superficie de su café. `

–Bien. Los dos estáis aquí –dijo Shannon, encaminándose hacia el fregadero–. Quería deciros que no voy a cenar aquí esta noche. Voy a salir. Y no te necesitaré, Clint. Él pasará a recogerrne.

–¿Él? –Clint alzó el rostro. Shannon estaba de espaldas, sirviéndose un vaso de agua. Verla así no ayudó precisamente a su líbido.

–Esta noche voy a salir con uno de los hombres con los que me estoy carteando.

–¿Cuál de ellos? –preguntó Clint.

–Martín.

–¿El profesor de inglés? –no era el favorito de Clint.

–Sí. Pero no te preocupes, Clint. Me he informado sobre él. La señora Yankoski, del hospital infantil, me contó que su hija lo tuvo de profesor y que le gustaba mucho.

Clint sonrió irónicamente. Como si eso sirviera de algo.

–Vendrá a recogerme a las siete.

–Sería mejor que yo te llevara al restaurante – dijo Clint–. Así...

–No.

Clint sabía que Shannon ya estaba decidida. A pesar de todo, lo intentó.

–¿Y si es muy aburrido? ¿O desagradable? ¿Cómo volverás a casa?

–Siempre puedo tomar un taxi.

–Los taxis nunca están cerca cuando los necesitas –dijo Clarissa–. Creo que deberías hacer caso a Clint. No es conveniente que una mujer ande sola por la calle a esas horas de la noche. Si Clint fuera...

–No voy a andar por las calles sola –insistió Shannon–. Además, nunca tuve ningún problema «para andar por las calles» antes de conocer a John.

–Entonces no valía tanto dinero como ahora –dijo Clarissa–. Debe tener más cuidado, ¿no?

Clarissa miró a Clint en busca de confirmación, y éste supo que ambas mujeres esperaban que utilizara un argumento similar. Siempre lo hacía.

–Estoy segura de que Shannon sabe lo que hace –dijo–. Es capaz de cuidar de sí misma.

–Gracias –dijo Shannon, claramente sorprendida–. Si quieres, puedes tomarte la tarde libre.

–Tal vez lo haga.

Clint volvió a mirar su café. Aunque Shannon Powell fuera una mujer capaz de cuidar de sí misma, no tenía intención de dejarla salir sin protección con un desconocido. Estaría tan sola esa noche como lo había estado cuando salió con Mitch o con él doctor Brendon.

A las siete en punto, Clint vio que Shannon bajaba las escaleras. Martín Harwick, doctor en literatura inglesa y autoproclamado experto en George Gordon, también conocido como Lord Byron, se hallaba de pie en la entrada de la casa, abriendo los ojos de par en par mientras contemplatia a Shannon.

La reacción del profesor no sorprendió a Clint. Se había producido un gran cambio en el aspecto de Shannon desde esa mañana. Los pantalones cortos y la camiseta habían sido sustituidos por un sencillo vestido negro. Llevaba el pelo recogido en un elegante moño italiano, que resaltaba los pendientes de oro y ónice y el collar que le había regalado John.

Clint sonrió al ver el collar. El dispositivo rastreador que llevaba en él facilitaría su tarea de seguirla. Aunque no estaba especialmente preocupado por su seguridad esa noche. Probablemente, Clint sabía más sobre el profesor Martín Harwick que él mismo. No sería una amenaza para Shannon. Tal vez incluso le gustara.

Aunque no era especialmente apuesto, el profesor tampoco era feo. De hecho, parecía un auténtico profesor de inglés. O, más bien, parecía inglés, con el pelo rubio castaño un poco largo en lo alto de la cabeza y demasiado corto a los lados. El traje le quedaba un poco ancho en los hombros y haría un par de años que estaba pasado de moda. Sonreía a Shannon como un mendigo ante una princesa.

–Me alegro de que por fin nos conozcamos –dijo ella, extendiendo la mano mientras se acercaba.

–Lo mismo digo –Martin tomó la mano de Shannon, haciendo una leve inclinación de cabeza. Su actitud era ligeramente relamida para Clint, pero suponía que a las mujeres les gustaba.

Shannon miró a Clint y frunció ligeramente el ceño.

–Suponía que ya te habrías ido.

–Saldré dentro de poco –contestó él. En cuanto ella se fuera.

Martin soltó la mano de Shannon y se volvió hacia Clint. Cuando éste le abrió la puerta, le había explicado cuál era su posición en la casa. No quería que el profesor lo considerara un rival. Martin sonrió con suficiencia.

–¿Va a algún sitio en especial?

Clint se encogió de hombros.

–Aún no lo he decidido.

–Vayas donde vayas, espero que lo pases bien –dijo Shannon y Clint pensó que hablaba en serio. Luego miró a Martin–. Ya estoy lista.

Martin hizo una nueva inclinación y luego abrió la puerta con una exagerada floritura del brazo.

–En ese caso, permite que te escolte hasta mi vehículo.

Unos segundos después, Shannon descubrió que el vehículo de Martin era un viejo Buick. Sus puertas crujían al abrirse y la parte trasera estaba llena de papeles y libros apilados. Sin embargo, el coche arrancó a la primera y los cinturones de seguridad funcionaban, así que no tuvo quejas.

–Impresionante –dijo el profesor, mientras se abrían las verjas de la casa–. Me siento como si estuviera robando a una princesa del castillo.

–Nada de castillo. El sistema de seguridad no es para evitar que me secuestren, sino para proteger las obras de arte que coleccionaba mi difunto marido.

–Me he fijado en el dibujo de Picasso que hay en la entrada. Muy impresionante –Martin se volvió a mirarla–. Belleza, inteligencia y fortuna. No puedo creer que aceptaras salir conmigo. Comprenderás que me quede sin habla.

–Con lo interesantes que han sido tus cartas, estoy segura de que encontrarás algo de qué hablar –dijo Shannon, y tenía razón. Porque durante cinco minutos, Martin habló sin parar, sobre su familia, que aunque no especialmente rica, pertenecía a la clase media; sobre sus viajes a Inglaterra, Italia y el Oriente Medio; y sobre su educación, que impresionó a Shannon.

Clint mantuvo su Harley Davidson a una prudente distancia del Buick de Martin. Mientras Shannon llevara el collar, él no necesitaba ver directamente el coche. Y no quería que Shannon lo viera.

Cuando vio que el coche entraba en el aparcamiento del restaurante, Clint paró su moto y trató de decidir cuál sería la mejor manera de vigilar a Shan7on sin que ésta lo viera. En cuanto se aseguró de que estaban dentro, se dirigió al aparcamiento del restaurante.

Una vez sentados, Shannon miró a su alrededor. La decoración del restaurante era sencilla y el ambiente muy agradable; elegante pero no recargado. Después de que el camarero les llevara las bebidas y tomara nota del menú, Martin preguntó:

–¿,Leíste el libro de poemas de Lord Byron que te envié?

–En parte –contestó Shannon–. Los poemas cortos y un poco de Pilgrimage.

–Childe, HaroCd's Pilgrirrtage –corrigió él–. Como ya sabrás, ese fue su primer trabajo importante. Se inspiró en sus viajes por Europa y Oriente –inclinándose hacia Shannon, añadió–: Lord Byron era la esencia del romanticismo gótico, aunque gran parte de su poesía es una mordaz sátira, tanto de la monarquía como de sus contemporáneos. No le gustaban Wordsworth, Coleridge o Southey. Este último decía que Byron era un poeta satánico.

–¿Satánico?

Martin asintió.

–Así era como lo veían en su tiempo. Tal vez por la facilidad que tenía para seducir a las mujeres. Uno de sus poemas más populares es Don Juan, y él mismo era un don Juan. Tenía aventuras con toda clase de mujeres. Incluso tuvo relaciones con su media hermana. ¿Has leído el Don Juan?

–Don Juan... –repitió Shannon frunciendo el ceño. Su mirada estaba fija en la puerta de la cocina. Sabía que era una locura, pero creía haber visto por un instante a Clint.

–Es pura sátira. Lo escribió...

Martin continuó educándola sobre Lord Byron y Shannon trató de concentrarse en lo que decía. Sin embargo, su mirada no dejaba de volver a la puerta de la cocina. ¿Había visto realmente a Clint?

Clint sabía que Shannon lo había visto en la cocina. No podía haberlo hecho peor. Era una suerte que no planeara dedicarse a detective. Organizar sistemas de seguridad era mucho más fácil que vigilar discretamente a alguien. Por la forma en que Shannon seguía mirando hacia la puerta de la cocina, supo que no era consciente de que se había trasladado al pasillo en el que se hallaban el teléfono y los baños.

Dos mujeres pasaron a su lado camino del baño. Una de ellas le sonrió. Clint mantuvo una expresión neutra y simuló estar utilizando el teléfono.

A1 cabo de un rato, las dos mujeres salieron del baño y la que le había sonreído volvió a hacerlo.

–Lord Byron –continuó Martin– no era un hombre que pasara desapercibido. El...

–¿Has visto a ese tipo que estaba hablando por teléfono? –preguntó una joven que pasó con una amiga junto a la mesa de Martin y Shannon.

La otra mujer asintió.

Parecía un luchador. ¿Te has fijado en su nariz?

Shannon se volvió rápidamente hacia la dirección de la que venían. Vislumbró un destello de una camiseta negra, unos anchos hombros y un brazo musculoso. Sólo fue un destello, pero tuvo la sensación de saber exactamente quién era el «luchador de la nariz». Apartó la silla y se levantó.

–Disculpa, Martin. Necesito ir al servicio.

Clint sabía que tenía que moverse rápido. Sin pensárselo dos veces, corrió hacia una puerta que había en un lateral del pasillo y se escabulló por ella.

Cuando Shannon llegó hasta el teléfono, miró a su alrededor, frunciendo el ceño. Suponiendo que Clint se habría ocultado en el baño, se cruzó de brazos y esperó con la mirada fija en la puerta. Un momento después, un hombre salió por la puerta.

–¿Sabe si hay dentro un hombre corpulento con una camiseta negra?

El hombre la miró, ligeramente sorprendido.

–Estaba yo solo en el baño.

Tras darle las gracias, Shannon decidió volver a la mesa, convencida de que era Clint al que había visto. No veía sentido en explicarle a Martin que tenía un chófer sobreprotector que al día siguiente tendría que dedicarse a buscar otro trabajo, de manera que no mencionó lo sucedido.

Durante el resto de la cena escuchó divertidas historias sobre Lord Byron, y también divertidas anécdotas sobre las experiencias de Martin enseñando inglés. Hacía meses que no reía tanto.

A pesar de todo, tampoco pudo dejar de mirar a su alrededor en busca de Clint. Estaba segura de que se encontraba en algún lugar, esperándola. En el camino de vuelta a casa, no dejó de mirar por el espejo retrovisor, esperando verlo en su moto o en el Mercedes o en el Jaguar. No estaba dispuesta a pasar por alto que la siguiera en uno de sus coches.

En la entrada de la casa, Martin preguntó si le gustaría volver a salir con él. Shannon le dijo que sí y que la llamara. Martin era exactamente lo que había esperado: un hombre educado y agradable. No trató de besarla y ella entró en la casa sola, dirigiéndose de inmediato a la habitación de Clint.

No se sorprendió al no encontrarlo allí. ¿Cómo iba a estar en la casa si la había estado siguiendo? Sin embargo, sólo para asegurarse, se encaminó al garaje. Si su moto o uno de los coches faltaban, ya estaría completamente segura.

Clinl salió de la casita en la que vivían Clarissa y Angelo cuando Shannon se hallaba a medio camino del ,garaje

–¿Ya estás en casa? –preguntó él, mirando su reloj.

Shannon se sorprendió al verlo. Sobre todo porque llevaba puesta una camiseta roja con un agujero en un lado y grasa en las mangas.

–¿Estás aquí?

–Sí –Clint se encogió de hombros–. Finalmente no he salido. He tenido problemas con la moto –un gesto de su cabeza hacia la casita indicó exactamente dónde había estado–. Angelo ha estado tratando de robarme todo mi dinero.

Shannon se asomó a la puerta de la casita y vio a Angelo sentado a la mesa de la cocina, sobre la que había un montón de cartas esparcidas y una lata de cerveza a cada lado. Clarissa estaba en el cuarto de estar, viendo la televisión.

–¿Has estado aquí toda la tarde? –preguntó a Clint, confundida.

–No me ha quedado más remedio, por culpa de la moto.

Shannon se volvió hacia Angelo.

–¿Ha estado aquí toda la tarde?

–¿Clint? –Angelo sonrió–. Sí. Toda la tarde.

–¿No me crees? –Clint alzó las cejas.

–Yo... –Shannon suspiró, sin saber qué creer–. Siento que no hayas podido salir.

–Yo también –dijo Clint, y sonrió–. ¿Lo has pasado bien?

–Sí –Shannon asintió, decidiendo que eso era algo que podía afirmar con seguridad–. Martin es una persona muy interesante. Volveré a salir con él.

–Bien –dijo Clint.

–Sola.

Él sonrió.

–Por supuesto.

Dos semanas más tarde, Paul Green pasó por la casa para hacer su revisión mensual de la contabilidad de Shannon. Esta estaba en su habitación cuando Paul llamó a Clint para que acudiera al despacho.

–Pensaba que ibas a seguir vigilándola –susurró.

–Y lo estoy haciendo –contestó Clint en voz baja, intuyendo lo que iba a decirle Paul.

–¿Y ese hombre con el que está saliendo? El que conoció a través de las cartas.

–He investigado minuciosamente a los dos hombres con los que se cartea.

–¿Y quién es ese Cyrano?

–Nadie de quien debas preocuparte.

–Lo sepa o no Shannon, aún sigues cobrando para mantenerla a salvo. John no querría verla saliendo con cualquier Tom, Dick o Harry.

–Sé muy bien por lo que se me paga, pero John ya no está vivo y Shannon ya no es Eliza Doolittle, una ingenua niña de la calle que necesite de las enseñanzas del profesor Higgins. Lo que necesita...

Clint se interrumpió bruscamente. Shannon estaba en el umbral de la puerta. No podía saber cuánto tiempo llevaba escuchando.

–¿Qué necesita? –preguntó Shannon, entrando en el despacho.

–Debes recordar que ya no eres una camarera en un café nocturno –dijo Paul, severamente–. Tienes que elegir con cuidado tus compañías.

–Eso me han dicho –Shannon miró a Clint–. Así que me ves como a Eliza Doolittle, ¿no? –sonrió y estiró los brazos–. Podría haber bailado toda la noche.

Tomó la mano izquierda de Paul y le colocó la derecha en su cintura. Cantando desafinadamente, bailó con él en torno a la habitación antes de que Paul tuviera opción de protestar. Clint rió al ver la expresión del viejo Paul. Sabía que éste nunca había entendido a Shannon. Lo que fascinó a John escandalizó a su buen amigo.

–Yo no... no bailo –balbuceó Paul, verificando su afirmación con un tropiezo.

Clint volvió a reír.

–Dale un respiro, Shannon. Tiene dos piernas izquierdas.

–¿Y qué me dices de ti? –preguntó Shannon, soltando a Paul y volviéndose hacia Clint.

Permaneció frente a él, con las manos alzadas en posición de vals. Él miró su arrebolado rostro y supo que nada le gustaría más que tomarla entre sus brazos.

Pero también sabía que hacerlo sería un error.

–¿Y bien? –insistió Shannon en tono retador.

–Yo tampoco bailo –mintió Clint.

–Es una lástima –con la misma rapidez con la que había asaltado a Paul, Shannon colocó las manos de Clint en posición y dio un paso atrás.

Clint dejó de sonreír, y Shannon supo que era tonto querer bailar con él, tanto como lo fue tocarle el pecho la noche que se encontraron en la cocina. A pesar de todo, esperaba que no se quedara pegado al suelo, haciéndole quedar como una boba. Para su alivio, Clint dio un paso con ella, y luego otro y otro.

El calor de la mano de Clint en su cintura llegaba hasta su piel a través de la camiseta de algodón, enviando mensajes prohibidos a todas las partes de su cuerpo. Quería que la abrazara con fuerza, que la hiciera girar alrededor de la habitación, quería que le respondiera.

Clint gruñó.

Un gruñido parecía apropiado. Era un hombre oso, duro e intimidante, pero también reconfortante. Shannon se acercó más a él, aferrándose a la seguridad que ofrecía y a la excitación que le provocaba.

De inmediato, Clint dejó de bailar.

–Te has equivocado de hombre –dijo, tenso–. No soy el profesor Higgins.

Salió de la habitación sin volverse y Shannon se quedó mirando el espacio vacío en el que había estado. Sólo cuando Paul se aclaró la garganta, recordó que éste seguía en la habitación. Se volvió lentamente hacia él.

–Puede que sí sea como Eliza Doolittle. No puedo volver a ser lo que era, y tampoco encajo donde estoy –dijo Shannon solemnemente–. Y no dejo de hacer el tonto.

–¿Estás interesada en él? –preguntó Paul, señalando con la cabeza en dirección a la puerta.

Shannon permaneció un momento en silencio. Luego rió.

–¡Cielos, no! Y ahora... –dijo, moviendo un dedo admonitorio frente a Paul–... ya va siendo hora de que dejes de preocuparte. No estoy saliendo con hombres sobre los que no sé nada. He hecho algunas llamadas y comprobaciones. Sé bastante sobre Ed Sitwell y Martin Harwick.

–¿Y ese Cyrano al que estás escribiendo?

–Eso es un misterio –admitió Shannon–. No tengo idea de quién es. Le pedí a Clint que comprobara el apartado de correos pero me dijo que nadie le quiso contar nada. Aunque no importa. A mi Cyrano le gusta escribir, pero me da calabazas cada vez que sugiero que nos veamos.

Querido Cyrano, empezó a escribir Shannon esa noche, sentada a la mesa de su dormitorio. Gracias por tu consejo sobre cómo manejar a mi contable. Ha funcionado. Esta tarde, él y mi chófer estaban dispuestos a darme un sermón sobre mi seguridad, y he hecho exactamente lo que me dijiste: cambiar de tema y luego hacerme con el control de la situación.

Shannon miró por la ventana abierta. La luna se reflejaba en el lago Erie. Una sombra en movimiento llamó su atención. Clint caminaba a lo largo del muro que rodeaba la mansión, haciendo su habitual comprobacicín nocturna de la zona.

Se había quitado la chaqueta y llevaba las mangas de la camisa subidas. Shannon recordó la sensación de sus músculos cuando apoyó la mano en su hombro para hacerle bailar.

¿Había controlado realmente la situación?

Fue él quien se alejó, dejándola en medio de la habitación, con el pulso acelerado. Fueron sus hormonas las que tomaron el control. Ninguna otra explicación tenía sentido. Clint Dawson tenía un magnífico cuerpo, ella era humana.

Además, no estaba interesado en ella. ¿Cuándo iba a aceptarlo? ¿Cuántas veces más iba a ponerse en evidencia?

¿Has conocido alguna vez a alguien que no parezca exactamente ser lo que dice que es?, escribió, haciendo una pausa a continuación para leer sus palabras.

Clint era un misterio para ella y eso era lo que la fascinaba. Había oído que le decía a Paul, «sé cuál es mi trabajo», y a pesar de todo, juraría que lo había visto espiándola la noche que salió con Martin. Sin embargo, parecía imposible que lo hubiera hecho.

Era un completo misterio.

Me gusta la sinceridad y las cosas claras y, sin embargo, me siento atraída como un imán por lo desconocido. Que encontrara las cartas de Cyrano tan intrigantes y satisfactorias era una prueba de ello.

Sólo él parecía comprender la lucha por la que pasaba tratando de descubrir quién era y qué quería hacer con su vida.

Capítulo 6

La carta que había empezado a escribir seguía sobre el escritorio. La tomó, dispuesta a arrojarla a la papelera, pero se interrumpió. En lugar de arrugar el papel, añadió dos frases más y la metió en un sobre que ya tenía preparado.

Dejó la carta en la mesa del vestíbulo. Clarissa la llevaría al correo. Después fue al comedor a desayunar. Clinl entró cuando estaba a punto de terminar.

–¿Algún cambio en el programa de hoy? –preguntó.

Shannon alzó la mirada del periódico de la mañana. Sin decir nada, lo miró y sonrió lenta y misteriosamente.

–Hoy va a haber un cambio radical en mi programa. No voy a ir a jugar al bridge. Voy a ir a la universidad local para apuntarme a algunas clases en otoño.

–¿Vas a volver a estudiar?

–Sí –Shannon ladeó la cabeza–. ¿Algún problema al respecto?

El principal problema era cómo protegerla en el campus, pero Clint no podía decírselo.

–¿Qué piensas estudiar?

–No estoy segura. Hoy voy a ver qué posibilidades tengo.

–No necesitas ganar dinero exactamente.

–Lo sé.

Clint no esperaba aquella decisión de volver a estudiar. Quería ver a Shannon casada y bajo el cuidado de otro hombre. Quería poder irse sin sentirse culpable.

–¿Y qué me dices de los hombres a los que estás escribiendo?

–¿Qué sucede con ellos?

–Bueno... –Clint no supo qué decir. Shannon sonrió.

–He oído decir que las mujeres que estudian también pueden tener citas. De hecho, esta misma mañana le he pedido una cita a un hombre.

–¿En serio? –Clint esperaba que el hombre fuera Ed. Por lo que sabía, estaba seguro de que a Shannon le gustaría.

–Sí. He vuelto a pedirle a Cyrano que nos veamos.

–¿Cyrano? –repitió Clint–. Pero te dijo que no quería verse contigo, que sólo quería escribirte.

–¿Cómo lo sabes?

Clint se dio cuenta de que acababa de meter la pata.

–Yo, eh... –buscó rápidamente una excusa–. Tú misma me lo dijiste. ¿No te acuerdas?

Shannon no lo recordaba, pero tal vez lo había hecho. Sabía que se lo había dicho a Clarissa y a Paul, y era posible que uno de los dos se lo hubiera contado.

–El caso es que no me importa lo que Cyrano dijera. La gente puede cambiar de opinión.

–Si dijo que no quería verte, sería por algo.

–Puede que sí... o puede que sea tímido. ¿Recuerdas que en la obra de teatro Roxane se enamora de las palabras de Cyrano? A mí me está pasando lo mismo.

–Eso es ridículo.

–No lo es –Shannon no sabía por qué esperaba que Clint comprendiera. Era como John: frugal con las palabras–. Cuando recibo las cartas de Cyrano siento que me estoy comunicando con alguien... alguien que... –movió una mano en el aire, sin saber cómo explicarse.

–Te estás comunicando con alguien que quiere conseguir algo de ti –dijo Clint–. Seguro que va tras tu dinero. Lo próximo que te contará será que su pobre madre vive en un barrio horrible del que querría alejarla.

–Mencionó algo parecido en una carta –dijo Shannon, recordando.

–Eso es sólo el comienzo. Un comentario pasajero, tal vez una de sus supuestas metas en la vida.

–Dijo que quería trasladar a su madre a un barrio más seguro.

–Exacto –Clint asintió–. Y luego te contará que necesita dinero para hacerlo. Aunque prometerá devolvértelo, por supuesto

Shannon sonrió con suficiencia.

–Nunca me ha pedido dinero.

–Dale tiempo.

Clint parecía tan seguro que Shannon empezó a preocuparse. ¿Pretendería Cyrano aprovecharse de ella? Era una posibilidad.

–Además, ¿qué escribe ese Cyrano tuyo? –continuó Clint–. ¿Acaramelados versos románticos?

–No –Shannon suponía que parte de lo que escribía Cyrano podía considerarse romántico, pero no acaramelado–. Escribe cosas bonitas.

–¿Como qué?

–Como respuestas a mis preguntas. Una descripción de un amanecer. Su definición del amor.

–¿Y cómo es esa definición?

Shannon sabía que le costaría citar las palabras de Cyrano sin que sonaran cursis, pero lo intentó.

–Dice que amar es liberar el espíritu, permitir que crezca y se expanda. Amar es anhelar algo con todo tu corazón y tu alma, y sin embargo alejarte de ello porzue sabes que debes hacerlo. Amar es pasar noches inquietas y atormentados días, guardando y mimando cada momento. Puedes reírte si quieres –añadió–, pero así es como me siento.

Clint movió la cabeza.

–A mí me suena muy decadente todo eso del anhelo y el tormento.

–Eso es porque eres un cínico –replicó Shannon, irritada por la actitud de Clint.

–Y tú eres demasiado crédula.

–No todos los hombres van tras mi dinero, Clint. Puede que a algunos les guste yo de verdad.

–Oh, estoy seguro de ello. El problema es saber a cuál le gustas más tú que tu dinero. No creo que comprendas en qué posición te encuentras.

Shannon se levantó y alzó la barbilla con gesto desafiante.

–Sé perfectamente en qué posición me encuentro... y en cuál te encuentras tú. No es asunto tuyo a quién escriba o vea.

Clint abrió la boca para contestar, pero volvió a cerrarla. Irguiéndose en toda su altura, miró a Shannon.

–¿A qué hora quieres ir a la universidad?

–Dentro de una hora –contestó Shannon en tono seco.

Esperó a que Clint abandonara el comedor antes de volver a sentarse. Era un desconfiado y un cínico. Tal vez tuviera un auténtico cuerpazo, pero no era un hombre con el que quisiera mantener una relación.

Nunca.

Unos días después, Martin le pidió a Shannon que lo acompañara a una conferencia que tendría lugar por la tarde en la biblioteca de la universidad. El conferenciante hablaría sobre Edgar Allan Poe. Shannon aceptó rápidamente. Además de que quería volver a ver a Martin, los dos cursos en los que se había matriculado para el otoño eran psicología y literatura inglesa. Una conferencia sobre Poe sería una buena preparación para ambos.

Como de costumbre, Clint quiso llevarla. Ella le dijo que no haría falta, porque había invitado a Martin a cenar en casa antes de la conferencia.

Clarissa se alegró de tener una ocasión especial para demostrar sus dotes de cocinera.

–Una ensalada Cesar, un filete Stroganoff y tarta de moca –dijo Martin esa tarde, sonriendo satisfecho tras terminar de comer–. Eres afortunada teniendo una cocinera así. Yo estoy cansado de comer sopa de lata y cereales o hamburguesas en un local de comida rápida cercano a la facultad.

–Me temo que no utilizo lo suficiente el talento de Clarissa –admitió Shannon–. A John le gustaba dar fiestas. Teníamos invitados dos veces a la semana cuando no estábamos viajando. Desde que murió...

–Ah, perder al ser amado –dijo Martin melodramáticamente y alargó una mano para tocar el brazo de Shannon–. En tus cartas has mencionado a menudo cuánto echas de menos a tu marido. No he parado de hablar de mí mismo. Debes contarme cómo fue tu relación con él. Cómo os conocisteis. Todo.

–Bueno, John y yo... –empezó Shannon, pero entonces Martin miró su reloj.

–Vaya. Cómo pasa el tiempo cuando uno se divierte. Será mejor que nos pongamos en marcha, querida. Puedes contarme la historia en el coche.

Pero en el coche Martin empezó a hablar de una llamada que había recibido de un editor interesado en su libro. Durante todo el trayecto hasta la biblioteca no dejó de protestar y criticar los puntos de vista que planteaba el editor.

Y una vez que estuvieron sentados en la biblioteca siguió protestando sobre la comercialización de la industria editorial y la desaparición de la buena literatura en la cultura norteamericana. Shannon no tuvo la más mínima oportunidad de hablarle sobre su relación con John. Ni siquiera pudo escuchar con calma la conferencia sobre Poe. En cuanto el conferenciante dijo que Poe era uno de los poetas más grandes que había dado el país, Martin mostró su desacuerdo en voz claramente audible para todos los que lo rodeaban. Los comentarios que hizo fueron totalmente críticos e insidiosos. Shannon trató de calmarlo, pero no hubo manera. Ni siquiera las claras miradas de las personas cercanas lograron hacerle callar.

Después de la conferencia, Shannon dijo que quería volver a casa porque le dolía la cabeza. Y era cierto.

–Que duermas bien –dijo Martin, tras darle un beso de despedida en la mejilla–. Te llamaré.

Shannon entró en la casa diciéndose que podía llamar todo lo que quisiera, porque esa era la última tarde que pensaba pasar con él.

–Has vuelto muy pronto –dijo Clint, asomándose a la puerta de su habitación.

–No lo suficientemente pronto –Shannon frunció el ceño y lo miró a los ojos–. ¿Estabas en la conferencia?

–¿Yo?

–Juraría... –Shannon ladeó la cabeza, buscando algún indicio de culpabilidad en el rostro de Clint.

El sonrió.

–¿Qué pintaría un chófer en una conferencia sobre un poeta?

–Había una moto en el aparcamiento idéntica a la tuya.

Shannon la había visto porque había salido mucho antes de lo que Clint esperaba.

–Hay muchas motos parecidas a la mía. Además, ¿cómo iba a estar en dos sitios a la vez?

La mirada de Shannon decía que no estaba convencida.

Clint volvió la cabeza hacia su habitación. Un informe bancario que había sobre su mesa le dio la excusa que buscaba.

–Estaba haciendo cuentas.

Shannon se acercó más y miró al interior de la habitación. Clint contuvo el aliento. Si Shannon llegara a entrar, vería más de lo que debía: su copia de Cyrano de Bergerac, el papel que utilizaba para las cartas y la última que había recibido de ella.

Y si fuera al garaje encontraría la moto mal aparcada y aún caliente. Había sido un milagro que llegara antes que ella.

–No quiero que me espíen, ni que me mientan –dijo Shannon, mirándolo.

Clint hizo un esfuerzo por permanecer impasible.

–¿Por qué iba a mentirte?

Porque sabes que te despediría si descubriera que me vigilas como si fuera una de las pinturas de John.

–John siempre te consideró más valiosa que la mejor de sus pinturas.

Shannon sabía que eso era cierto. También sabía que Clint no iba a admitir nada. La cabeza le dolía y la tarde la había dejado con una sorda sensación de anhelo.

Se volvió y fue al cuarto de estar.

–Qué manera de perder la tarde...

Sin molestarse en encender las luces, se sentó en el sofá y se frotó la parte trasera del cuello. Oyó que Clint se situaba tras ella; a pesar de todo se sorprendió cuando habló.

–Deduzco que no lo has pasado bien.

–Ese hombre sólo sabe hablar.

–Pensaba que buscabas un hombre que hablara.

–Sí. Hablar está bien. Conversación. Dos personas compartiendo ideas –aún frotándose el cuello, movió la cabeza–. Pero eso no es lo que hace Martin. Él no comparte ideas. Lo único que hace es parlotear sin descanso sobre sí mismo.

Clint le tocó los hombros.

–¿Te molesta el cuello?

La incesante charla de Martin había alterado los nervios de Shannon, tensando sus músculos. Las manos de Cünt sobre su piel creaban una sensación muy distinta. Contuvo el aliento.

–Sí.

–Déjame –dijo Clint, a la vez que apartaba el pelo de Shannon a un lado.

Ella no puso ninguna objeción. Dejando descansar la mano en su regazo, permiti6 que las grandes manos de Clint masajearan las contracciones de sus hombros. Cerró los ojos y se. limitó a absorber la sensación, mientras las callosas yemas de Clint intensificaban su conciencia de él como hombre. Su respiración se hizo más agitada y una sensación de anticipación se arrcrnolinó en su interior.

–Siento que Martin no sea como esperabas –dijo Clint, moviendo los dedos hacía cl cuello de Shannon.

–Yo también –aunque, en aquel momento a Shannon le deba lo mismo. Todo lo que importaban eran las caricias de Clint.

–¿Ha hablado mucho sobre sí mismo?

–Sobre sí mismo y sobre ese maldito libro que está escribiendo. Debería haberlo sospechado. Incluso en sus cartas no dejaba de mencionar esos tópicos –Shannon rió burlonamente–. Deberías haberlo oído sus comentarios sobre Poe.

–¿No le gusta`?

–Nada –Shannon gimió de placer cuando Clint masajeó la base de su cuello, dándose cuenta enseguida de cómo había sonado. Irguiéndose ligeramente, trató de recordar que sólo era un empleado tratando de ayudar a su jefa, que no había nada romántico en lo que estaba haciendo.

–Relájate –dijo Clint, y el seductor tono de su voz hizo que se desmoronara el razonamiento de Shannon–. ¿,Qué piensa Martin de Poe?

–Piensa que Poe es brillante y deslumbrante, pero que le falta calor. Que rimaba en exceso y que tanto su poesía como su prosa son gótico barato.

–A mí me gusta Poe –dijo Clint.

–A mí también.

–Recuerdo la primera vea que leí El Pozo y El Péndulo.

–Oh, sí –dijo Shannon, recordando cómo le impresionó su lectura–. Y El Cuervo. Y La Máscara de la Muerte Roja.

Clint rió.

–Supongo que a los dos nos gusta el gótico barato.

–Supongo. Según Martin, los trabajos de Poe carecían de gusto. Para él no hay nada como las obras de Lord Byron.

–A cada uno lo suyo, supongo.

–A cada uno lo suyo –asintió Shannon, empezando a sentir que la tensión de su cuello desaparecía. Sin embargo, el estremecimiento que sentía en la boca de su estómago se estaba intensificando.

Las manos de Clint eran grandes y ásperas y sus cálidas caricias la excitaban.

–Oh, sí –suspiró y luego gimió–. Qué placer... Clint supo que había llegado el momento de apartarse. Los suspiros de Shannon eran demasiado eróticos y sus gemidos se parecían demasiado a los gemidos del amor. Él también quería gemir.

–¿Qué tal? –preguntó, dando un paso atrás y frotando las palmas de sus manos contra los pantalones. Shannon flexionó el cuello antes de volverse en el sofá a mirarlo.

–Mejor. Mucho mejor.

–Necesitas hacer esos ejercicios que te mandó el fisioterapeuta.

Shannon hizo una mueca.

–Me gustaría conocer a un hombre que me tratara como a una igual, que valorara mi opinión y que se sentara conmigo en tardes como esta para compartir sus ideas.

–Ya lo encontrarás.

–¿,De verdad?

Shannon volvió a suspirar y Clint sintió su soledad. –Por supuesto.

–No es fácil encontrar a alguien después de haber perdido al ser amado, ¿verdad, Clint?

–No, no es fácil –pero era aún más difícil haberla encontrado a ella y saber que no podía tenerla–. Tendrás que besar muchas ranas.

Shannon rió.

–Martin me ha besado esta noche. En la mejilla –se llevó una mano a ésta–. ¿Crees que me saldrá una verruga?

–Lo dudo.

–Ya sólo quedan dos. Clint ladeó la cabeza.

–¿Dos qué?

–Escritores de cartas. Gary era una auténtica rana. Pensé que Martin era mejor, pero ha croado por última vez junto a mi oído. Sólo quedan Ed y Cyrano.

–Yo olvidaría ese Cyrano.

–¿Porque crees que es un estafador?

–Porque no quiere verte. ¿Cómo vas a hablar con alguien que no quiere verte?

–Hablamos a través de nuestras cartas. Y no digas que sólo trata de embaucarme. Ya hemos tratado de esto antes.

–Entonces, ¿qué más puedo decir?

–Nada –Shannon flexionó los hombros–. Sus manos son mágicas, señor Dawson. El dolor de cabeza me ha desaparecido.

–Bien –el de Clint estaba empezando. Escribir a Shannon como Cyrano había sido un error. Ahora tenía que convencerla de que Ed era el hombre en quien debía concentrarse, no en Cyrano.

–Gracias por ayudarme.

–Ha sido un placer.

Shannon lo miró un momento y luego sonrió.

–¿Qué te pareció el conferenciante? ¿Crees que Poe se autodestruyó a propósito?

Clint supo lo que trataba de hacer. Un desliz y Shannon tendría la prueba de que la había seguido a la conferencia.

–No entiendo a qué te refieres.

Ella siguió mirándolo un momento. Luego dijo:

–Buenas noches, Clint.

Shannon sintió cómo la observaba mientras subía las escaleras. En el rellano, se volvió. Clint estaba mirándola. Por un instante, creyó percibir en su rostro una expresión de anhelo, pero enseguida desapareció. Sabía que lo que ella sentía era anhelo. Anhelo por algo que no podía identificar con exactitud... algo elusivo y excitante.

Pero Clint no le había dado ningún indicio al respecto. A1 menos, ninguno que ella pudiera reconocer.

–Buenas noches –repitió, y fue a su habitación.

Capítulo 7

Shannon recibió una carta de Cyrano el miércoles que iba a encontrarse con Edward Sitwell por primera vez. En la última carta que ella le había escrito, no sólo le había sugerido que se encontraran; también le dio su teléfono. Esperaba que Cyrano la llamara, pero una carta era mejor que nada. Abrió la carta y leyó las primeras líneas.

Roxarme

Tus palabras son mi sustento. Cada día es más brillante la luz que traes a mi vida, cada noche es más oscura mientras acepto lo que nunca podrá ser. El abismo que hay entre nosotros es insalvable. Sólo de lejos me atrevo a hablarte.

Shannon supo entonces que había vuelto a declinar su sugerencia, pero siguió leyendo, pasando de la decepción a la consternación. Al oír que Clint se acercaba por el pasillo, dejó de leer.

–¿Querías verme? –preguntó Clint desde la puerta.

–Sí –Shannon le hizo un gesto con la mano–. Déjame terminar primero.

Leyó las últimas líneas de la breve carta y luego alzó la mirada hacia Clint, suspirando.

–Al parecer, tenías razón.

Clint ladeó la cabeza.

–¿En qué?

–Esta carta es de Cyrano –dijo Shannon, señalando el papel–. Ha hecho lo que dijiste que haría.

–¿Pedirte dinero?

–Un préstamo.

–¿Y vas a acceder?

–Por supuesto que no –Shannon no era tan ingenua–. Es sólo que... me he llevado una decepción.

–Estoy seguro de ello.

Shannon movió la cabeza.

–Espero que mi cita de esta tarde con Ed Sitwell no sea tan desastrosa como la que tuve con Gary Cleveland.

–Dijiste que creías tener muchas cosas en común con el tal Sitwell. Puede que resulte mejor de lo que esperas. ¿Vas a verte con él a las tres?

–Sí, y ese es el motivo por el que quería verte. He decidido conducir yo.

A Clint no le pareció buena idea.

–Hace tres años que no conduces.

–Es como caminar. Enseguida lo recordaré.

–La gente que lleva tiempo sin caminar, no se lanza de repente a correr un maratón. Primero dan unos pasos.

–Conducir dos o tres millas hasta una cafetería no es un maratón.

–La avenida Mack no es el lugar idóneo para conquistar tus temores. Deja que antes te lleve a una bonita y tranquila carretera en el campo. Allí podrías practicar.

–Una tranquila carretera eri el campo no me ayudará a conquistar mis temores. Necesito conducir teniendo coches detrás. Eso es lo que me asusta. Incluso cuando conduces tú y un coche viene rápido por detrás, me asusto y todos los recuerdos se me agolpan en la mente.

A veces, Clint se preguntaba cuánto recordaba realmente Shannon.

–¿Y si sufres un ataque de pánico mientras conduces hacia la cafetería?

–Me enfrentaré a ello –insistió ella–. Tengo que hacerlo. Llevo demasiado tiempo permitiendo que los demás se hagan cargo de mí. Una cosa que he aprendido tras la muerte de John es que no es bueno depender de otros. La seguridad de hoy puede desaparecer mañana. Esta tarde voy a conducir yo.

–Si me dejas... –empezó Clint.

Shannon negó con la cabeza y alzó testarudamente la barbilla.

–No –dijo con firmeza.

Clint la miró al rostro y supo que no iba a cambiar de opinión. Al menos, esperaba poder seguirla sin que lo viera.

A las cuatro y media, el cielo estaba totalmente gris y en la distancia se oían poderosos truenos. Shannon trató de calmar la inquietud que sentía en su estómago, pero incluso las piernas le temblaban mientras caminaba hacia el garaje. Sabía que debía seguir adelante con su plan, hubiera o no amenaza de tormenta.

–Quiero que vengas conmigo –dijo cuando vio a Clint–. Si no te importa.

Clint dejó el trapo con el que estaba limpiando el capó del Mercedes.

–Me lavaré e iré a por una chaqueta y una corbata.

–No –Shannon negó con la cabeza y caminó hasta el lado del conductor–. No hay tiempo suficiente. Limítate a lavarte.

Estaba sentada tras el volante cuando Clint salió del baño que había en la parte trasera del garaje. Un trueno cercano estalló en el aire cuando éste abrió la puerta del coche.

–¿Estás segura de que quieres conducir precisamente hoy?

–Estoy segura. Entra.

Clint se sentó y cerró la puerta. Shannon miró la llave de arranque y maldijo silenciosamente sus titubeos. Era una tontería tener miedo.

–¿Te encuentras bien? –preguntó Clint con suavidad.

Shannon respiró profundamente y giró la llave. El coche se puso en marcha con un suave ronroneo.

–Estoy bien –aseguró, pero la mano le temblaba cuando apretó el botón para abrir la puerta del garaje. Una vez despejado el camino, apretó lentamente el acelerador. Excepto por el nudo en su estómago, todo iba bien. Como esperaba, no había olvidado las normas básicas. Sólo tenía que superar su miedo.

Clint apretó el botón para que se abrieran las verjas y se puso el cinturón de seguridad.

–¿,Conoces el camino?

–Sí.

Por los blancos nudillos y la rígida posición de Shannon, Clint supo lo tensa que estaba.

–Relájate –dijo mientras salían a la calle–. Respira.

Shannon rió.

–Sé que este no es el momento adecuado para decírtelo, pero no he conducido mucho. Mi madre no podía permitirse un coche, así que ni siquiera me saqué el carnet de conducir hasta que John y yo nos casamos.

–Lo estás haciendo muy bien –aseguró Clint.

Shannon volvió a reír.

–¿Es esa una de tus mentiras piadosas?

–No –el coche daba algunos tirones, pero Shannon estaba conduciendo mejor de lo que Clint esperaba.

Un semáforo en rojo los detuvo en una esquina. Lo primero que hizo Shannon fue mirar por el espejo retrovisor y ponerse tensa. Clint se volvió y vio que un coche se detenía a unos centímetros de ellos. Sólo entonces relajó Shannon los hombros.

–La noche del accidente, la furgoneta que venía detrás llegó tan rápido que no tuve tiempo de prepararme para la colisión.

–¿,Llevaba un rato siguiéndote? –preguntó Clint.

–Sí, pero la última vez que miré estaba bastante lejos. Entonces... –Shannon volvió a comprobar la posición del coche que tenía detrás–. Es extraño, pero todo lo que sucedió aquel día sigue estando muy confuso. Recuerdo el sonido del golpe cuando la furgoneta chocó y que salí lanzada contra al airbag. Afortunadamente. Luego salí disparada hacia atrás contra el asiento. Según el médico eso fue lo que me lesionó el cuello. A continuación, mi puerta se abrió y un hombre trató de sacarme. Me asusté y grité. Eso es todo lo que recuerdo hasta que llegué al hospital.

–¿Y John te dijo que te habías desmayado debido a la conmoción?

–Sí –Shannon se volvió hacia Clint–. ¿Por qué?

–Por nada –necesitaba que le dijeran la verdad, sin importar las consecuencias, pero aquel no era el momento ni el lugar.

El semáforo se puso en verde y Shannon apretó el acelerador. En la distancia se vio el destello de un relámpago.

–¿Hay un paraguas en este coche? –preguntó Shannon.

–En el maletero.

–Parece que voy a necesitarlo. No quiero llegar empapada a ver a Ed. Aunque no sé por qué me preocupo, lo más probable es que sea tan desastre como los otros dos –en ese momento empezó a llover y Shannon puso en marcha los limpiaparabrisas–. Y no se te ocurra decir que ya me lo advertiste.

–Ni se me ocurriría.

Shannon sonrió.

–Claro que sí, lo mismo que pensaste decirlo esta mañana cuando te mencioné que había recibido carta de Cyrano.

–Pero no lo hice.

–No –Shannon redujo la marcha para detenerse frente a otro semáforo, manteniéndose atenta al coche que llevaba detrás hasta que se detuvo por completo–. ¿Sabes lo que me fascina de Cyrano?

–No, ¿qué?

–Que es un misterio. Primero escribe las cartas de Gary. ¿Por qué? ¿Por obligación? ¿Qué obligación? ¿Y por qué utiliza un nombre falso? Tú dices que es un estafador. Si es así, ¿por qué no quiere verme? Le he dicho en mis cartas que me gusta su forma de pensar y cómo se expresa. Si va tras mi dinero, debería ser él quien sugiriera un encuentro, no yo.

Clint sabía que lo que decía Shannon tenía lógica.

–Tal vez haya un motivo por el que no quiera verte.

–¿Pero qué motivo?

–Bueno... –Clint trató de pensar en algo que no fuera la verdad–. Ese tipo se llama a sí mismo Cyrano. Puede que tenga la nariz tan grande como Cyrano. O puede que la tenga torcida, como yo.

Shannon se volvió a mirarlo.

–Yo no la veo tan torcida. Supongo que te la rompiste, ¿no?

–Varias veces.

–De todas formas, sea cual sea el problema de nariz de Cyrano, a mí no me importaría. Lo que importa es lo que hay bajo la piel de un hombre, y así se lo he hecho saber.

–Puede que tu Cyrano también se vea feo por dentro. Puede que no se sienta orgulloso de lo que ha hecho en el pasado.

–Si ese fuese su razonamiento, me enfadaría de verdad.

–¿Por qué?

–Porque Cyrano estaría haciendo lo mismo que John solía hacer conmigo. Estaría pensando por mí, tomando decisiones por mí. No –Shannon negó con la cabeza–. No creo que Cyrano se niegue a verme por ese motivo. No tendría sentido.

Para Clint sí lo tenía.

–Ese es el centro comercial en el que está la cafetería –dijo Shannon, señalando con la cabeza un edificio alargado a su derecha–. He logrado llegar.

Clint salió del coche en cuanto estuvo aparcado, abrió el paraguas y lo sostuvo sobre ella mientras corrían hacia la entrada de las galerías. Una vez dentro, miró a su alrededor. No iba a ser fácil tener vigilada a Shannon. Todo estaba demasiado abierto. Señaló a su izquierda.

–Creo que esa es tu cafetería.

–¿Qué vas a hacer tú?

Clint se encogió de hombros y miró una tienda de libros que se hallaba a su izquierda.

–Husmear.

–Puede que tarde una o dos horas.

–No importa. Pero si me necesitas... Shannon le tocó el brazo y sonrió.

–No voy a necesitar ayuda, así que deja de preocuparte.

–No me preocupo –dijo Clint, sabiendo que mentía. La calidez de los dedos de Shannon en su brazo llegó hasta su piel y pareció recorrer todo su cuerpo. Si no tenía cuidado, algún día olvidaría sus temores y cedería a las sensaciones que despertaba en él.

Shannon reconoció a Ed en cuanto entró en la cafetería. Estaba esperando junto a la puerta. Era tal y como se había descrito: altura media, aspecto normal, pelo castaño, ojos castaños y con un poco de barriga.

–Hola –saludó, avanzando hacia ella.

–¿,Llevas mucho rato esperando? –preguntó Shannon.

–¿Debería decir que toda una vida?

–Podrías hacerlo, pero no te creería.

–Entonces diré que cinco minutos.

Encontraron una mesa y Ed fue a por las bebidas; un refresco para Shannon y café para él. Hablaron sobre la lluvia y el calor y rieron al recordar que seis me

ses antes se quejaban de la nieve y el frío. Shannon le dijo orgullosamente que había conducido hasta allí. Ya había mencionado su miedo a conducir en una de sus cartas.

–Cada vez que he tenido que detenerme frente a un semáforo el corazón se me subía a la garganta, pero he logrado llegar.

–¿Es la primera vez que conduces desde tu accidente? –Ed parecía adecuadamente impresionado.

–Sí.

–En ese caso, felicidades.

Brindó chocando su taza con el vaso de Shannon y ambos rieron. Era fácil hablar con él. Le enseñó fotos de sus hijos y Shannon le contó que John y ella quisieron tener hijos, pero que, tras varios análisis, averiguaron que John no podía tenerlos. Hablaron de lo duro que había sido perder a sus parejas y de lo extraño que resultaba volver a salir con otros.

Cuando Ed se levantó para ir a por otro café, Shannon miró a su alrededor. Y entonces vio a Clint. Estaba fuera de la cafetería, apoyado contra la pared. La estaba mirando, y al ver que Shannon se volvía hacia él, sonrió. Ella movió la cabeza y luego se volvió hacia el mostrador. Ed seguía allí.

Shannon miró de nuevo a Clint y hizo señas para que se fuera. Él se irguió y suspiró. Luego se alejó lentamente.

–¿Seguro que no quieres otro refresco? –preguntó Ed.

Shannon lo miró y negó con la cabeza.

–No, en serio.

–¿Has visto a algún conocido? –preguntó Ed, señalando hacia fuera.

–Mi chófer.

Ed alzó las cejas.

–Pensaba que habías conducido tú.

–Y así ha sido. Sólo ha venido conmigo por si me asustaba.

–¿O por si necesitabas protección? Shannon sonrió.

–Le preocupa que alguien me secuestre en medio de la calle.

–Eso es comprensible –dijo Ed–. Eres una mujer preciosa... y rica.

–Cosa que empiezo a considerar una maldición.

–Nunca lamentes tener dinero. Lo importante es como lo usas.

–Yo opino exactamente igual –dijo Shannon, pensando que Ed le gustaba cada vez más.

–Una vez te vi en televisión. Hace más de tres años. Llevabas el brazo en cabestrillo.

–Fue por el accidente. Debiste ver la entrevista que nos hicieron después de que John comprara el Rembrandt.

–¿El Rembrandt que donaste recientemente al Art Institute? Es extraño. Cuando te hicieron aquella entrevista en televisión, hacía poco que había muerto mi esposa, pero había algo en ti que encontré muy atractivo. Y hace cuatro meses apareció ese artículo sobre ti en el que pedías que te escribieran cartas de amor.

–Nunca dije que quisiera cartas de amor.

–Me lo explicaste en tu primera carta, y si recuerdas bien, yo no te envié una carta de amor. Sólo quería decirte que entendía por lo que estabas pasando.

–Tu carta me conmovió de verdad –dijo Shannon, recordando la sensación–. Sentí que me entendías.

Durante casi dos horas, Clint paseó de un lado a otro l, rente al café, deteniéndose de vez en cuando para mirar el interior. Shannon no se fi,jó. Estaba demasiado concentrada en su conversación.

Se alegraba de que estuviera disfrutando. Ed no le quitaba los ojos de encima, cosa que Clint comprendía perfectamente. Era un placer mirar a Shannon.

Sitwell no era precisamente atractivo, pero tampoco era feo, y Shannon había dicho en el coche que el aspecto de un hombre no le importaba. También había dicho que no le importaba el pasado que tuviera.

Clint se preguntó si estaría haciendo el tonto. Shannon se le había insinuado dos veces abiertamente. La noche que la encontró en la cocina y lo acarició, tuvo que hacer un gran esfuerzo para no estrecharla entre sus brazos. La vez que bailó con él, no quería soltarla. Pero en ambas ocasiones se había ido, negando sus sentimientos. Lo había hecho por ella. ¿Pero había hecho bien?

Shannon había dicho que se estaba enamorando de Cyrano.

Sonriendo, miró a Shannon. ¿Qué sucedería si le confesaba que él era Cyrano? Probablemente se reiría de él.

Pero tal vez no.

No quería secretos entre ellos. Ya había demasiados secretos, demasiadas mentiras. Era necesario que Shannon supiera la verdad sobre el accidente, que comprendiera por qué lo habían contratado para protegerla. Debía saberlo todo.

Entonces, podría decidir.

Clint vio que Shannon y Ed se levantaban de la mesa y supo que iban a salir. Fue hasta la entrada y esperó. Unos minutos después, Shannon salió con Ed a su lado. Le presentó a Ed y luego se volvió hacia éste.

–Mañana por la noche, ¿de acuerdo? –dijo, sonriendo cálidamente.

–Te recogeré a las seis –contestó él.

–¿Te importa conducir de vuelta? –preguntó Shannon cuando llegaron al coche.

–Para eso me pagan –Clint abrió la puerta para ella.

–¿Para llevarme a lugares y vigilarme?

–Sólo pasaba por aquí.

–Por supuesto –sonriendo, Shannon entró en el coche–. ¿Qué piensas de él?

–Parece muy agradable –dijo Clint con cautela–. ¿Qué piensas tú de él?

–Que es inteligente, interesante y que además de hablar, sabe escuchar.

–Deduzco que te ha gustado.

–Sí –dijo Shannon sin dudarlo–. Sé que probablemente considerarás que soy tonta, que no lo conozco, y tienes razón. Pero me gusta lo que he visto hoy y lo que he averiguado estos meses a través de sus cartas. Además, es divertido. Me ha contado un incidente que tuvo con sus vice presidentes...

Clint entró en el coche y lo puso en marcha. Mientras conducía, Shannon le repitió la historia que le había contado Ed. Clint sólo la escuchó a medias. Lo que oía era una ligereza en el tono de su voz y un burbujeante entusiasmo en su actitud que habían desaparecido tras la muerte de John. Clint supo que había acertado desde el principio. Edward J. Sitwell era el hombre idóneo para Shannon. Sería un buen marido para ella y un buen padre para sus hijos. Él sí le convenía, no un tipo maleado por la calle que ni siquiera había empezado su propio negocio y que sabía más de robar carritos de golf que de montar en ellos.

Miró por el espejo retrovisor y vio los brillantes ojos de Shannon. Cyrano seguiría siendo un misterio, y muy pronto, Clint Dawson presentaría su dimisión. Cualquier otra cosa sería una locura.

Capítulo 8

Clint tiró el papel que estaba utilizando para escribir sus cartas de Cyrano y notó que Shannon ya no dejaba las suyas en el vestíbulo para que Clarissa las enviara por correo. Estaba demasiado ocupada como para pensar en Cyrano. Desde el sábado que conoció a Ed, salía con él cada noche. Iban a cenar, al cine, a bailar y a algún que otro concierto. El Cuatro de Julio llevaron a los niños de Ed a ver los fuegos artificiales en el Detroit River.

Clint la siguió las primeras veces para asegurarse de que todo iba bien. Pronto comprendió que ya no era necesario. Ed permanecía junto a Shannon con la atención de un amante, y la primera vez que la besó fue la última que Clint los siguió.

Según pasaba el mes, Clint trató de convencerse de que era feliz por Shannon, de que las cosas estaban saliendo exactamente como había planeado. Empezó a hacer planes para cuando dejara el trabajo y pusiera en marcha su propio negocio. Las tardes que Shannon salía con Ed, él buscaba en la prensa locales comerciales en venta, hacía llamadas e iba a verlos. Finalmente, sus planes empezaban a adquirir forma.

Y se sentía triste.

Cuando el mes estaba a punto de terminar, se alegró de que llegara su día libre. Necesitaba salir de allí, apartar su mente de Shannon. Verla tan feliz, lo estaba desgarrando. Por mucho que se repitiera que todo estaba saliendo bien, no lograba detener el dolor en su interior. Salió de su habitación al vestíbulo, pero se detuvo nada más hacerlo. Shannon estaba sentada al pie de las escaleras. Por sus hinchados ojos, Clint supo de inmediato que había estado llorando. Ahora, simplemente miraba al espacio, con los hombros encogidos.

–¿Qué sucede? –preguntó, acercándose a ella.

Shannon alzó la mirada y una ligera sonrisa curvó levemente sus labios. Su única respuesta fue un encogimiento de hombros.

Clint se sentó junto a ella, sin tocarla.

–Tienes aspecto de haber perdido a tu mejor amigo.

–En cierto modo, así ha sido –dijo Shannon, mirando el suelo–. ¿Sabes que día es hoy?

–No.

–Hace diez años, en esta fecha, John y yo nos casamos –Snannon miró a Clint–. No fue una boda a lo grande. John dijo que me amaba, yo dije que lo amaba y el juez nos declaró marido y mujer.

–Eso es lo importante, ¿no?

–Sí –Shannon suspiró–. Mi madre estaba allí, con su último novio, y Ginny, mi mejor amiga en esa época. Paul fue el padrino de John. Recuerdo que me pellizcaba a mí misma a menudo. No podía creer que fuera cierto.

–Cenicienta casándose con el príncipe. Shannon asintió.

–Así era como me sentía. Como en un cuento de hadas hecho realidad. Luego vinimos aquí y John se lo contó a su madre. Entonces fue cuando descubrí dónde vivía la bruja malvada.

–¿A su madre no le gustó que se casara contigo?

Shannon rió con tristeza.

–Según ella, yo sólo iba tras el dinero de John. Durante dos años hizo que me sintiera como una extraña en la casa. Tuvo que sufrir un ataque al corazón para aceptarme. Afortunadamente, antes de morir dijo que se alegraba de que John se hubiera casado conmigo. Tras su muerte, John me llevó a Europa, a Oriente y a Australia. Viajamos a todas partes y conocimos a todas las personas importantes que puedas imaginar, desde príncipes y princesas a embajadores, artistas e importantes hombres de negocios. Entonces fue cuando descubrí que el dinero puede hablar, y que lo importante no es lo que sabes, sino a quién conoces. Después, John vendió sus negocios y decidió invertir en arte.

Shannon miró el Picasso de la entrada.

–A veces pienso que es una pena tener esos cuadros aquí. Deberían estar en algún museo público, donde otros pudieran disfrutarlos.

–¿Fue por eso por lo que donaste el Rembrandt?

–Por eso y porque me recordaba mucho a John –Shannon suspiró–. Aún me duele recordar...

–¿Vas a estar bien? –preguntó Clint, preocupado. Hacía meses que no veía a Shannon tan deprimida–. ¿Has quedado con Ed hoy?

–Ed está en Nueva York. No volverá hasta dentro de una semana.

–¿Tienes algún plan para hoy? ¿Piensas ir a algún sitio? –Shannon debía salir de casa y alejarse de sus recuerdos.

–No.

–¿Quieres hacer algo conmigo?

Ella pareció sorprendida. El propio Clint se sorprendió de su propuesta, pero ya no podía volverse atrás, sobre todo después de la sonrisa que acababa de dirigirle Shannon.

–Sí, me gustaría.

–Entonces, hoy iremos a donde quieras y haremos lo que te apetezca –dijo Clint, levantándose y haciendo una reverencia–. Tus deseos serán mis órdenes.

Shannon deslizó la mirada por la camiseta y los vaqueros de Clint, su habitual vestimenta de los lunes.

–Vas a visitar a tu madre, ¿no?

–Podrá sobrevivir una semana sin ver mi fea cara.

–Ya te dije una vez que tu cara no es fea –protestó Shannon rápidamente. No le gustaba que Clint dijera aquello.

Él se encogió de hombros.

–Lo que me gustaría hacer... –Shannon permaneció unos segundos pensativa–. Quiero que hagamos lo que haces normalmente cualquier lunes.

Clint frunció el ceño, pero ella lo ignoró.

–Me gustaría ir a donde vas normalmente, ver dónde vivías. Visitar a tu madre.

–Mi madre te agotaría con su charla –gruñó Clint.

–¿Contándome cosas sobre ti? –por su expresión, Shannon dedujo que eso no le hacía mucha gracia. Se levantó y lo miró–. También quiero montar en tu moto.

–¿En la Harley?

Shannon rió, sintiéndose de repente joven e intrépida, y mucho mejor que hacía unos minutos.

–No puedes imaginar la de veces que he querido pedirte que me llevaras en tu moto.

Clint movió la cabeza.

–No sería seguro.

–Me lo has prometido –le recordó Shannon–. Has dicho que mis deseos serían tus órdenes.

Clint miró los pantalones cortos y las sandalias de Shannon.

–Entonces, ve a ponerte unos pantalones largos y unas botas.

–Dame cinco minutos.

Clint le dio a Shannon uno de los dos cascos que tenía. Era demasiado grande para ella y casi le tapaba los ojos. Cuando levantó el visor, Clint rió.

–Pareces un auténtico alienígena.

–Me siento como si lo fuera. Sólo he ido en moto una vez, pero era mucho peor que ésta. De hecho, se estropeó a medio camino y tuve que empujarla para que arrancara. Esa fue la última vez que salí con el tipo que la conducía.

–Pues no te sorprendas si esta también se rompe –no sería la primera vez, aunque Clint cuidaba su vieja Harley con esmero–. ¿Estás lista? –bajó los reposapies para Shannon, montó y espero a que ella lo hiciera tras él.

–Estoy lista.

Clint circuló a menos velocidad de la habitual para no asustarla. Pero fue él el que asustó cuando Shannon se inclinó para decirle algo. Sus pechos le tocaron la espalda y, a pesar de la camiseta y el sujetador, Clint sintió los duros capullos de sus pezones y la protuberancia de sus senos contra su espalda como si ambos estuvieran desnudos, y su imaginación era demasiado fértil en todo lo referente a Shannon Powell.

También descubrió que circular en aquel estado de excitación por las calles abarrotadas de tráfico no era precisamente agradable.

Shannon sabía que la madre de Clint vivía en la zona sur de Detroit, pero no había imaginado que el barrio estuviera tan deteriorado. Vio varios edificios y casas semi derruidas, con las ventanas tapadas con cartones. Las calles y las aceras no estaban precisamente limpias y por ellas circulaban grupos de jóvenes que no inspiraban precisamente confianza.

La casa frente a la que se detuvo Clint era tan vieja como las demás, pero estaba rodeaba de una valla de madera y parecía más cuidada que el resto. Un grupo de muchachos se acercó a ellos. A diferencia de los otros que había visto Shannon en el trayecto, éstos sonreían.

–¿Qué tal va todo, hermano? –preguntó uno de ellos, dirigiéndose a Clint.

–Bastante bien –contestó Clint, bajándose de la moto y quitándose el casco–. ¿Y a ti qué tal te va, Leon?

–Sobreviviendo –Leon miró a Shannon y luego a Clint–. ¿Vas a venir al partido esta tarde?

Clint pareció contrariado.

–¿Juegas esta tarde?

–A las tres en punto –contestó Leon, volviendo a mirar a Shannon–. En el parque. ¿Esta es tu mujer?

–Es Cenicienta –contestó Clint.

–¿Me tomas el pelo?

–No se me ocurriría hacerlo –Clint tomó una mano de Shannon para ayudarla a bajar de la motoCenicienta –dijo, señalando con la cabeza a los jóvenes–, te presento a Leon, Bennett, Deon y Hasan.

–Hola –saludó Shannon y se quitó el casco. Los muchachos la miraron y luego miraron a Clint.

–Y supongo que tú eres el Príncipe Encantado –dijo Leon.

Clint sonrió.

–Por supuesto –empujó la moto hacia la entrada de la casa–. He traído a Cenicienta para que conozca a mi madre, la Reina Encantada.

–Tu madre no es precisamente un encanto –dijo Deon–. Esta mañana me ha gritado.

–Porque le robaste el periódico –dijo Bennett en tono acusador.

Deon miró rápidamente a Clint.

–Se lo he devuelto enseguida. Sólo quería ver algo. Lo he tomado prestado.

–Ya conoces a mi madre –dijo Clint–. No le hace mucha gracia que tomes sus cosas prestadas –entregó a Shannon las llaves y señaló la puerta–. ¿Puedes abrirla?

Shannon abrió la puerta y pasó al interior. Clint dudó antes de seguirla con la moto.

–Trataré de asistir al partido, pero no cuentes con ello –le dijo a Leon–. De todos modos, buena suerte.

–Claro –dijo Leon, sin ocultar su decepción.

–Estaremos allí –susurró Shannon mientras Clint aparcaba la moto en el patio. Luego cerró la puerta y le entregó las llaves.

Clint tomó los cascos y los guardó en un pequeño armario que cerró con llave.

–En esta zona, si no guardas bien las cosas, la gente se las lleva «prestadas».

–Ya veo –Shannon pensó en el muro y las verjas que rodeaban su mansión–. No es muy diferente a mi casa, ¿verdad?

Clint rió.

–No, no es muy diferente –tomándola por el brazo, la guió hasta la escaleras que llevaban a la puerta trasera–. No nos quedaremos mucho rato. Lo justo para saludar. Luego pensaremos en algo que hacer el resto del día. Y te recomiendo que no creas una palabra de lo que diga mi madre.

Parecía nervioso. Y la sorpresa de la señora Dawson cuando su hijo le presentó a Shannon fue evidente. Por encima de los insistentes ladridos de un perrito de raza indescriptible que no dejaba de saltar, la vieja mujer exclamó:

–¿La has traído aquí? –a continuación, gritó al perro–: ¡Cállate de una vez, Coco! –luego alargó una mano hacia Shannon–. Me alegro de conocerte. Mi hijo me ha hablado mucho de ti.

Demasiado, temió Clint.

–Shannon quería ver cómo paso mi día libre. Sólo nos vamos a quedar unos minutos.

–Lo cierto es que Clint ha sentido lástima por mí esta mañana y ha decidido entretenerme –explicó Shannon–. Le he dicho que quería que hiciera exactamente lo mismo que suele hacer en su día libre.

–Siempre serás bienvenida en mi casa–dijo la señora Dawson–. ¡Coco! –volvió a exclamar, agachándose para apartar al perro–. Tendrás que disculparla. Es mi perrita guardiana –volviéndose hacia Clint, dijo–: Tu hermana va a venir esta mañana. Me ha dicho que necesita escribir algo en el ordenador. Le encantaría tener uno y quiere que le preguntes a Gary si puede conseguir otro. Le he dicho que no creía que quisieras pedirle nada más después de lo que...

–¿Por qué no pasamos a la cocina? –dijo Clint, tomando a su madre por el brazo. Lo único que necesitaba era que Shannon se enterara de que había tenido que escribir unas cartas para un tal Gary que había conseguido un ordenador para su madre.

Adelantándose a Shannon, llevó a su madre a la cocina.

–No se te ocurra decir nada sobre las cartas o sobre Gary –susurró.

La señora Dawson miró a su hijo, sin comprender. Luego se volvió hacia Shannon, que se acercaba por el pasillo, y su mirada se iluminó.

–Ahh –cuando Shannon entró en la cocina, preguntó–: ¿Te apetece un té helado?

–No vamos a quedarnos mucho rato –dijo Clint con rapidez.

–Me encantaría –contestó Shannon, acercándose a la mesa de la cocina y fijándose en el bonito papel de las paredes, en los armarios y el linóleo del sueloTiene una cocina muy bonita.

–Clint ha trabajado mucho en la casa –dijo la señora Dawson–. Incluso ha instalado el sistema de aire acondicionado. ¿Puedes sacar el té, cariño? –añadió. volviéndose hacia su hijo.

Clint sirvió el té en tres vasos pequeños. Tenía que llevarse a Shannon de allí cuanto antes. Su madre ya había hablado demasiado. No sabía lo que podía decir a continuación.

–¿Qué piensas de mi hijo? –preguntó la anciana, sacando de dudas a Clint.

–Creo que es muy agradable, señora Dawson –contestó Shannon, mirándolo.

–Es el único de mis hijos que ha salido bueno, y no precisamente gracias a su padre. ¿Te ha hablado sobre él y sus hermanos?

Clint se puso tenso.

–Sí –contestó Shannon–. Un poco, al menos.

–¿,Te ha dicho que su padre no era bueno? –continuó la señora Dawson–. Oh, era guapo y grande. Alto, como Clint. Moreno, ojos oscuros... y hablaba muy bien. Así me cameló un día en el asiento trasero de su coche, cuando yo sólo tenía dieciséis años. Esa fue la primera vez que me preñó.

–¡Mamá!

–Es la verdad –contestó la anciana, un poco indignada.

–Mi madre se quedó embarazada de mí cuando tenía dieciocho años –dijo Shannon.

–¿Tienes hermanos o hermanas? –preguntó la señora Dawson.

–Una medio hermana de dos años –Shannon rió, moviendo la cabeza–. Mi madre creyó que estaba menopaúsica y dejó de tomar medidas. No fue muy lista. –Si sólo tuvo dos hijas, fue mucho más lista que yo. A los veinticuatro ya tenía cinco. Tres chicos y dos chicas. Perdí a Carrie cuando tenía tres años. De meningitis. Después de tener a Lizzy le dije al médico que me hiciera una ligadura de trompas.

–También perdió un hijo, ¿no?

A Clint le sorprendió que Shannon se acordara.

–Casi podría decir que he perdido dos –contestó la señora Dawson con tristeza mientras acariciaba a su perrita–. Si no acaba con él antes algún preso, Clay se meterá en algún lío en cuanto salga y lo matarán.

–Tal vez cambie –dijo Clint, aunque lo dudaba. La última vez que fue a ver a Clay, su hermano seguía hablando sobre el próximo golpe.

–Mi marido enseñó a mis hijos a mentir y a robar –dijo su madre con amargura–. Sólo sabían ganar dinero a base de quitárselo a los otros –miró a su hijo, sonriendo con pesar–. Resulta irónico que tú acabaras protegiendo a la gente.

–Protegiendo su propiedad –dijo Clint, temiendo que Shannon captara el significado de lo que su madre acababa de decir.

–Mi marido... mi difunto marido –corrigió Shannon–, pensaba que los conocimientos de Clint respecto a las técnicas de robo eran muy valiosos.

–Me alegra que saliera algo bueno de ello –la señora Dawson miró a Clint–. Por cierto, ha llamado Don Williams. Quería saber si ibas a asistir al partido esta tarde. Me dijo dónde era, pero ahora no lo recuerdo.

–Acabo de hablar con Leon. El partido es en el parque. Le he dicho que no sabía si podría ir.

–Don Williams es el que salvó a Clint –dijo la señora Dawson, volviéndose de nuevo hacia Shannon–. Lo recogió tras una pelea callejera en la que le dieron una paliza, lo curó y lo tomó bajo su protección. Le enseñó lucha libre. Muéstrale alguna de las medallas que ganaste –ordenó a su hijo.

–Shannon no está interesada en ver mis medallas.

–Por supuesto que lo estoy –protestó Shannon. disfrutando con la evidente incomodidad de Clint.

–Don también hizo que terminara sus estudios –continuó la madre de Clint mientras éste iba a por sus medallas–. Luego se alistó en los marines. Ahora Clint ayuda a Don con los otros chicos –cuando su hijo volvió a la cocina, dijo–: Leon me ha dicho que cree que deberías escribir un libro.

–Claro –replicó Clint, pasando de la sugerencia.

–He conocido a Leon antes de entrar en su casa –dijo Shannon, esperando a que Clint abriera la caja que había dejado sobre la mesa.

–Los chicos siempre andan rondando por aquí –la señora Dawson miró por la ventana. Luego señaló la caja–. Ábrela. Enséñale las medallas.

–Sí, mamá.

Clint abrió la caja de madera y Shannon se inclinó para mirar su interior. Estaba llena de medallas de oro, plata y bronce. Tomó una y leyó en voz alta la inscripción que había en la parte trasera.

–«Primer Premio. Estilo Libre. Pesos Pesados. Campeonato Nacional de Lucha Libre». Impresionante.

–Solía dedicarme a demostrar mi fuerza por ahí. Shannon sonrió.

–Aún lo haces.

Clint se limitó a alzar las cejas. La señora Dawson fue la que habló.

–¿Le has leído alguno de tus poemas?

–¿Poemas? –repitió Shannon.

–No pienso enseñártelos –eso era lo que faltaba. pensó Clint; que Shannon reconociera su escritura y leyera algunos de los versos que le había enviado bajo el seudónimo de Cyrano–. Ya va siendo hora de que nos vayamos.

–¿Qué prisa tienes? –preguntó su madre.

–Pensaba que...

El sonido de la puerta principal al abrirse interrumpió a Clint, que de inmediato pensó que debería haber sacado de allí a Shannon antes. Si a su madre le gustaba hablar, a su hermana Lizzy le gustaba aún más.

–Debe ser tu hermana –dijo la señora Dawson, confirmando los temores de Clint–. Ha oído que están pidiendo curriculúms en la Chrysler. Por eso necesita utilizar el ordenador.

–¿Trae a los niños? –aunque Clint adoraba a su sobrino y a su sobrina, estos eran auténtica pólvora.

–Supongo. Están de vacaciones de verano. ¿Qué iba a hacer con ellos si no? –volviéndose hacia Shannon, la señora Dawson preguntó–: ¿Te gustan los niños?

–Sí.

Clint esperaba que la respuesta de Shannon fuera sincera, porque Todd y Jill entraron en tromba en ese momento, gritando para saludar a su abuela. Los diez minutos siguientes fueron un caos total, mientras Shannon era presentada a todos y la abuela servía a sus nietos un refresco. Lo que más sorprendió a Clint fue la facilidad con Shannon se amoldó a la situación, riendo cuando la pequeña Jill saltó a su regazo buscando protección de su hermano Todd. Sin dudarlo, la niña, que era morena, tomó en la mano un mechón del pelo rubio de Shannon y preguntó:

–¿Es de verdad?

–Sí –contestó Shannon, riendo.

Todd, de siete años, la miró un momento y luego dijo:

–Mi papá dice que las rubias son tontas, que la mayoría no son realmente rubias y que mienten.

–Pues yo no creo ser tonta –replicó Shannon–. Soy rubia de verdad y no miento. De hecho, lo que menos me gusta en este mundo son las mentiras.

Jill miró a su madre.

–A nosotros nos lavas las boca con jabón cuando mentimos, ¿verdad, mamá?

–Shannon va a pensar que os maltrato, cariño –dijo Lizzy, preocupada.

–A mí me lavaron una vez la boca con jabón –dijo Shannon, recordando el incidente–. Estoy segura de que estos dos te deben mantener bastante ocupada.

–Así es. De hecho... –Lizzy miró a Clint–. ¿Te importa hacerte cargo de ellos mientras escribo el currículum? ¿Por qué no los sacas al patio?

–Podéis llevaros a Coco para jugar –sugirió la madre de Clint. Luego miró a éste y añadió–: ¿Tendrás tiempo de arreglarme la valla? Los niños de los vecinos han roto dos tablones jugando al fútbol.

Clint frunció el ceño.

–Debería quedarme con Shannon. Ella...

–No te preocupes por mí –interrumpió Shannon, sin saber si Clint temía que le pasara algo o si no quería que se quedara a solas con su madre y su hermana.

De mala gana, Clint salió al patio con los niños y la perrita.

Capítulo 9

Clint llevaba quince minutos fuera con Jill y Todd cuando Lizzy llamó a Shannon para que se acercara a la ventana.

–El pequeño ayudante–dijo, señalando a su hijo.

Todd martilleaba un clavo en la parte baja de la tabla que Clint estaba reparando. Su expresión era tan seria como la de su tío, aunque sus martillazos resultaban mucho menos efectivos. En medio del patio, Jill jugaba con Coco, tirando del extremo de una cuerda mientras la perrita lo hacía del otro. La escena era tan doméstica que conmovió a Shannon. Desde que conocía a Clint lo había visto como un empleado, como un protector, pero nunca lo había imaginado con niños.

–Todd lo adora –dijo Lizzy, suspirando–. Me pregunto si Clint piensa alguna vez en el hijo que perdió.

Shannon no trató de ocultar su sorpresa cuando miró a Lizzy, y la mueca que hizo ésta indicaba que pensaba que Shannon lo sabía.

–Sabes que estuvo casado, ¿no? –preguntó–. Y que su esposa murió en un accidente de coche.

–Eso sí me lo contó –dijo Shannon–. Pero no sabía que hubiera perdido un hijo.

–Tanya estaba embarazada cuando murió. De cinco meses. La autopsia reveló que se trataba de un niño –Lizzy miró a sus hijos y volvió a suspirar–. Habría sido un padre estupendo.

–Se nota.

–¿Tú no has tenido niños? –preguntó la señora Dawson.

Shannon se volvió hacia ella.

–No. Mi marido y yo no pudimos tenerlos.

–Clint dice que estás buscando marido. Puede que con el próximo...

–No estoy buscando marido. Lo único que sucede es que estoy volviendo a salir con algún hombre.

–Tengo entendido que estás recibiendo cartas de un hombre misterioso –dijo Lizzy mientras volvía hacia la mesa de la cocina.

Su madre alzó una ceja.

–¿Un hombre misterioso?

–Su hija debe referirse a Cyrano –dijo Shannon, sorprendida de que Clint se lo hubiera contado a su hermana.

–Cyrano –repitió Lizzy, sonriendo–. Sí, ese es el nombre. ¿Tienes idea de quién puede ser ese Cyrano?

–No. Aunque he tratado de adivinarlo. Utiliza un apartado de correos. Clint trató de averiguar algo, pero le dijeron que necesitaba una orden de un juez para averiguar a quién pertenecía –Shannon miró a la señora Dawson–. Lo extraño es que ese tipo ha estado en sitios en los que yo he estado y me ha visto sin que yo lo supiera.

–Debes tener cuidado –advirtió la señora Dawson.

–Lo tengo. Tal vez debería estar más preocupada, pero, hasta ahora, por lo que me ha escrito, no he sentido ningún peligro. Clint piensa que es un timador, o algo parecido.

–¿Y qué piensas tú? –preguntó Lizzy.

Shannon se encogió de hombros.

–No estoy segura. En su última carta me decía que le vendría bien un préstamo, que me lo pagaría de inmediato. Pero si lo que quiere es dinero, se comporta de una forma muy extraña. Nunca ha aceptado mis sugerencias para que nos viéramos, y más de una vez me ha advertido para que no me dejara engañar por posibles embaucadores.

–Parece que se preocupa por ti –Lizzy se apoyó contra el respaldo de su silla, sonriendo–. ¿Tienes alguna pista sobre quién pueda ser?

–Ninguna.

–Interesante –Lizzy miró a su madre–. ¿Recuerdas haber oído a Clint diciendo que sabía quién enviaba esas cartas?

–No. Lo único que sé es lo de las otras cartas.

Shannon apenas oyó a la señora Dawson, pues casi habló a la vez que ella.

–¿Clint sabe quién es Cyrano?

Lizzy la miró.

–Creo que dijo eso. ¿Por qué no se lo preguntas? Shannon miró hacia el patio. Clint había terminado de reparar la valla y estaba arrodillado junto a Todd. Jill corrió hacia él y le echó los brazos al cuello.

–Puede que se lo pregunte –dijo, encaminándose a la puerta trasera–. Y si lo sabe...

Clint lanzó una vez más a Jill al aire. Estaba dejándola en el suelo cuando oyó que se abría la puerta trasera y vio salir a Shannon. Mientras se acercaba a ellos, Clint se frotó la hierba y el polvo de los pantalones y la camiseta.

–Si estás lista, enseguida...

–No estoy lista para irme –dijo Shannon con firmeza–, pero quiero hacerte una pregunta.

La tensión de su voz advirtió a Clint que debía ser prudente.

–¿Qué pregunta? –preguntó con cautela.

–¿Quién es Cyrano?

Automáticamente, Clint miró hacia la casa.

–¿Cómo voy a saberlo?

–Buena pregunta.

–Pues no tengo la respuesta –al menos, una que pudiera darle a Shannon.

–¿Estás diciendo que no sabes quién es Cyrano?

Él no dudó. No se atrevió.

–Tu Cyrano es un misterio tan grande para ti como para mí.

–¿Estás seguro?

–No sé quién es Cyrano –dijo Clint, sabiendo que su red de mentiras se iba espesando más y más.

–Coco sabe hacer un truco –dijo Jill, tirando del pantalón de Shannon–. ¿Quieres verlo?

–La señorita Powell no tiene tiempo ahora. Tiene que irse –dijo Clint. Debía sacarla de allí cuanto antes.

–La señorita Powell sí tiene tiempo –Shannon se arrodilló frente a Jill–. Me encantaría ver el truco de Coco.

–Yo sé un truco –dijo Todd, que no quería ser eclipsado por su hermana–. ¿Quieres verlo?

–Por supuesto –Shannon miró a Clint–. Tu madre nos ha invitado a comer.

–Así que nos ha invitado –Clint miró de nuevo hacia la casa. ¿Qué sucedería a continuación?

Shannon sonrió y se puso en pie.

–Le he dicho a tu madre que nos encantará quedarnos. Así podrás echar un vistazo a lo que ha escrito tu hermana.

–Sí –contestó Clint, pensando que si su hermana no vigilaba lo que le decía a Shannon no iba a vivir lo suficiente como para necesitar un currículum.

Después de comer, Clint y Lizzy repasaron el currículum que ésta había escrito. Lizzy se sentó a un lado y Shannon al otro. Clint cambió varias palabras, haciéndolas más adecuadas. Lizzy se inclinó hacia delante para llamar la atención de Shannon.

–¿Puedes creer que hasta los quince años Clint apenas podía leer? Al menos, nada más complicado que un tebeo. Ahora recurro a él cuando necesito ayuda. Sacó todo sobresalientes en lengua y literatura.

Clint lanzó a su hermana una mirada fulminante.

–Shannon no está interesada en las notas que saqué en el colegio.

Lizzy sonrió y lo ignoró.

–Tanya, su esposa, decía que escribía cartas muy románticas. Y su poesía...

Clint la interrumpió, señalando una parte del currículum.

–Tienes que cambiar esto. Pon lo más reciente primero.

Shannon notaba que Clint se sentía incómodo con las alabanzas de su hennana, pero le interesó saber que había pasado de no saber leer a sacar sobresalientes. También le interesó el hecho de que su poesía hubiera sido mencionada dos veces. Sabía que era cruel por su parte, pero insistió en cl tema.

–¿Vas a enseñarme tus poemas?

–No –contestó Clint con firmeza, volviendo a mirar a su hermana con gesto amenazador antes de añadir–: Y no olvides poner tus señas.

Lizzy se dispuso a escribirlas en el teclado.

–¿Las de mi calle o un apartado de correos?

–Las de... –Clint sonrió al comprender la intención de su hermana–. Añádelas después. Por lo demás, el currículum está bastante bien –miró a Shannon–. Es hora de que nos vayamos.

Tanto Lizzy como su madre protestaron diciendo que no tenían por qué irse tan pronto, pero Shannon sabía que Clint quería despedirse ya. Nunca lo había visto tan tenso. Algo sucedía entre él y su hermana.

Sólo cuando volvieron a estar sobre la Harley pareció relajarse.

–¿A dónde quieres que vayamos ahora? –preguntó.

–Me gustaría salir un poco al campo. A algún lugar en que puedas demostrarme lo rápido que puede ir tu moto.

–¡Sí! –gritó Shannon al viento.

Clint aceleró un poco más y los árboles que bordeaban la carretera se transformaron en una borrosa mancha verde.

El viento silbaba contra el casco de Shannon, refrescaba su piel y agitaba su ropa. A pesar de no ser necesario, se mantenía sujeta a la cintura de Clint. Él era como su moto; una mezcla de peligro y poder, seguridad y excitación.

Se sentía a salvo con él, y muy viva.

Unos minutos después. Clint rcdujo la marcha hasta detener la moto. Volviéndose ligeramente. Preguntó:

–¿Qué tal?

–Fantástico.

Alzó el visor del casco y aspiró con fruición el aire campestre, que olía a hierba y a heno fresco.

–Me encanta esto –dijo con un suspiro–. Recuerdo que mi madre salió una época con un granjero. Yo quería que se casara con él para que pudiéramos trasladarnos al campo. Pero no lo hizo, claro.

–¿Y qué harías en el campo? –preguntó Clint sobre el rítmico ronroneo de la moto.

–No lo sé –Shannon rió–. Pero siempre he querido vivir en el campo. Tal vez porque me parecía mejor que el lugar en el que estábamos. Comprendo perfectamente por qué quieres que tu madre cambie de barrio. Supongo que durante tu juventud no era mejor. –Era más o menos igual.

–No tuviste una infancia fácil, ¿no? Clint se encogió de hombros.

–Me gustan tu madre y tu hermana –añadió Shannon.

–Mi hermana es una pesada.

–¿Qué pasa entre vosotros?

–¿Entre nosotros? –repitió Clint, volviéndose.

–He sentido la tensión. Algo se cocía.

–Simplemente, tenemos ideas diferentes respecto a ciertas cosas. ¿A dónde quieres que vayamos ahora?

Shannon miró su reloj.

–Son casi las tres. Hora de acudir al partido de Leon.

–No tenemos por qué ir. Leon comprenderá que no aparezca.

–Puede que tú no tengas por qué ir, pero yo le he prometido que iría, y eso pienso hacer.

Dos horas después, el partido estaba a punto de acabar. Clint vio que Shannon se ponía en pie cuando Leon llegó a la tercera base. Gritó como los demás espectadores que ocupaban las deterioradas gradas de madera, pero sobresalía entre ellos como una perla entre cantos rodados.

Se la había presentado a Don cuando llegaron al campo y Don le dedicó una sonrisa que revelaba su aprobación. Clint no se sorprendió cuando Don se sentó al otro lado de Shannon, ni de que los fragmentos de conversación que captó entre ellos tuvieran que ver con las actividades del centro. Don siempre estaba haciendo promoción de sus chicos y sus proyectos. Por las preguntas que hacía Shannon, Clint sospechó que Don había ganado otro adepto para su causa y que el centro iba a recibir muy pronto una donación.

–¡Lánzala bien, Leon! ¡Lánzala bien! –gritó Shannon con el resto de los aficionados.

El joven hizo unas divertidas muecas y movió las caderas, haciendo reír a Shannon. El refrescante sonido de su risa invadió el corazón de Clint. La estaba mirando cuando ella, nerviosa, le tomó por el brazo, esperando el lanzamiento de Leon.

La pelota silbó en el aire y, por tercera vez, evitó al bateador.

–¡Lo consiguió!

Soltando el brazo de Clint, Shannon volvió a ponerse en pie para aplaudir.

Don se inclinó hacia Clint y le dio un suave codazo.

–¿,Puedes hacer una pequeña donación para invitar al equipo a una pizza?

Clint fue a sacar su cartera, pero Shannon volvió a sujetarlo por el brazo, impidiéndoselo.

–Yo pago –dijo–. Invito a todo el mundo. Padres y novias incluidos.

–¿Estás segura? –preguntó Clint. Dudaba que Shannon supiera en qué se estaba metiendo–. Vas a tener que invitar a casi todos los espectadores.

Shannon miró a su alrededor y sonrió.

–Estoy segura. ¿Dónde hay un buen lugar al que ir?

La pizzeria Papa's Parlor se convirtió en una jaula de grillos en cuanto el equipo de Leon y sus seguidores entraron por la puerta. Juntaron varias mesas y encargaron pizzas y refrescos. Leon se sentó frente a Shannon.

–¿De verdad vas a pagar todo esto?

–Después de haber ganado el partido como lo habéis ganado, os merecéis esto y más –contestó Shannon, disfrutando del ruido y la energía que la rodeaba. Leon miró a Clint.

–Estás equivocado, hermano. No es Cenicienta. Es mi hada madrina.

Clint sonrió y chocó su vaso contra el de Leon.

–Habéis jugado un buen partido.

Mientras Leon y los demás revivían el partido de principio a fin, Shannon observó a Clint. El orgullo que sentía se reflejaba claramente en su rostro. Leon dijo algo y Clint rió, y a Shannon le encantó lo que la risa hacía a su rostro. Era un hombre de muchas caras. Le gustaba aquel lado más ligero de su personalidad, como le había gustado la parte hogareña que había podido apreciar en casa de su madre.

Deslizó la mirada hacia Don Williams y se sorprendió al ver que éste la estaba observando. Sonrió y alzó su vaso en señal de saludo y Shannon alzó el suyo en respuesta.

Las pizzas fueron devoradas en pocos minutos, y lo mismo sucedió con las que Shannon encargó a continuación. Finalmente, los chicos fueron levantándose en grupos de dos y tres, dándole las gracias educadamente antes de irse. También prometieron a su entrenador que ganarían el siguiente partido y a Don que acudirían al día siguiente temprano al centro para ayudar a pintar las paredes. Para las nueve y media, la pizzería estaba prácticamente vacía y Shannon sacó una tarjeta para pagar. Luego fue con Don y Clint hasta el aparcamiento.

El cielo se había encapotado y presagiaba tormenta. Clint miró a lo alto y se volvió hacia Don.

–¿Te importaría llevar a Shannon a casa?

–Un momento –dijo Shannon, alzando una mano entre ambos–. No tengo nada en contra de ir con Don, pero soy una de esas mujeres anticuadas que cree que debe volver a casa con el hombre con que ha salido.

–Va a empezar a llover –Clint señaló las nubes.

–¿Y qué piensas hacer tú?

Clint se miró las botas y los vaqueros.

–Un poco de agua no me hará daño.

–Yo tampoco me voy a derretir por la lluvia –Shannon sonrió y extendió una mano hacia Don–. No te sorprendas si me ves en el centro alguna vez.

Don tomó su mano y la estrechó cariñosamente.

–Me encantaría que vinieras.

Shannon se sorprendió al ver que Clint movía la cabeza mientras Don se alejaba.

–¿Qué? –preguntó.

–Mantente alejada del centro.

–¿Que me mantenga alejada del centro? –Shannon alzó la barbilla–. Eso suena como una orden.

–No es un lugar seguro para ti.

–Don me ha dicho que hay mujeres voluntarias. Bastantes.

–Las hay. Pero el centro comunitario no es un lugar adecuado para ti.

–¿Y cuál es mi lugar, Clint? ¿El club de campo? ¿El club de yate?

Clint la miró sin decir nada, y Shannon supo que eso era exactamente lo que pensaba.

–Piensas lo mismo que John.

–John quería lo mejor para ti.

–Me trataba como a una niña. Tomaba las decisiones por mí. Él... –Shannon notó que le había caído una gota de agua y miró al cielo–. Vámonos. Luego terminaremos esta conversación.

Llegaron a la esquina de Cadieux y Jefferson antes de que la lluvia se convirtiera en un chaparrón. Una vez mojados, parecía ridículo parar para refugiarse, y así se lo hizo saber Shannon a Clint.

Para cuando llegaron a las verjas de la mansión, llevaba la camiseta totalmente pegada al cuerpo. Una vez en el garaje, se quitó el casco y trató de secar el visor con la manga, pero rió al comprobar que sólo estaba empeorando las cosas.

–¿Dónde hay una toalla? –preguntó a Clint.

–Olvida el casco –dijo él–. Vamos a entrar en casa.

Angelo se asomó cuando pasaban junto a su puerta.

–¿Ya estáis de vuelta?

–Sí –dijo Clint–. Avisa a Clarissa para que venga, por favor.

–¿Para qué? –preguntó Shannon, deteniéndose antes de entrar en la casa.

–Para que te ayude.

–No le digas nada a Clarissa –dijo Shannon, volviéndose hacia Angelo–. La veré mañana por la mañana.

Una vez dentro, Shannon tomó una toalla del baño cercano a la cocina. Mientras ella se secaba la humedad de la cara, Clint supo que Clarissa debería estar allí. La necesitaba allí. Necesitaba alguien cerca para distraer la dirección de sus pensamientos.

La camiseta de Shannon se había pegado totalmente a su piel, marcando con toda claridad las firmes curvas de sus senos. Clint trató de no mirar, de no fijarse en cómo había endurecido el frío sus pezones.

–Toma un baño caliente –dijo, sabiendo que él necesitaba una ducha fría.

–Quiero darte las gracias por este maravilloso día –dijo Shannon, dejando la toalla y acercándose a él.

–Ha sido un placer –un placer y una tortura. Clint sabía que siempre recordaría aquel día, la risa de Shannon al oír las bromas de Leon, sus gritos durante el partido y mientras la llevaba en moto por el campo... Y siempre se preguntaría qué habría dicho si le hubiera confesado que él era Cyrano.

–¿Clint?

Shannon lo estaba mirando con aquellos grandes ojos azules suyos, y Clint la vio temblar. Quiso tomarla en sus brazos y sostenerla con fuerza, calentarla con besos y encendidas palabras. En lugar de ello, se apartó, dejándole sitio para pasar.

–Nos vemos por la mañana –dijo.

Cada hormona masculina de su cuerpo protestó contra su caballerosidad, y Clint tuvo que apretar los puños mientras Shannon pasaba a su lado. Resistir se estaba convirtiendo en una batalla, y el deseo de alargar una mano y tocarla se hacía más fuerte con cada segundo que pasaba. La deseaba como nunca había deseado a otra mujer, ni siquiera a Tanya, y eso lo asustaba. No estaba seguro de cuánto tiempo iba a lograr mantenerse alejado de ella.

Esperó a los pies de la escalera mientras Shannon subía. Cada paso que daba parecía más lento. A medio camino, se detuvo y se volvió.

Su cálida y sensual sonrisa reveló a Clint que corría auténtico peligro. Contuvo la respiración al ver que empezaba a bajar las escaleras. Supo que debía volverse, ir a su cuarto y cerrar la puerta con llave. Pero no fue capaz de mandar el mensaje a sus piernas.

Shannon caminó directamente hacia él, lo rodeó por el cuello con los brazos y se alzó de puntillas.

Clint no supo si fue ella la que presionó sus labios contra los de él o si fue él quien dio el primer paso. Lo único que supo fue que los labios de Shannon eran frescos y suaves, exactamente como había esperado. La resistencia ya no era un factor, y la cordura, algo perteneciente al pasado. La besó salvajemente. Posesivamente.

La besó como había soñado hacerlo durante más de un año.

Deslizó las manos por su espalda, notando el cierre del sujetador, sabiendo que en breves momentos podía tenerla desnuda entre sus brazos. Los pasados meses de frustración se verían aliviados. Ella lo deseaba; no protestaría. No había motivos para contenerse.

Excepto por los continuos gritos de su conciencia. Haciendo un supremo esfuerzo, se apartó de ella y la soltó.

–Esto es un error –dijo, jadeante.

–¿Un error? –Shannon lo miró con ojos oscurecidos por el deseo, como él había soñado en verlos, y los labios ligeramente hinchados debido al beso.

–Echas de menos a tu marido –dijo Clint–. Estás a punto de hacer algo de lo que te arrepentirás mañana.

–Esto no tiene nada que ver con John –protestó ella.

–Tiene todo que ver.

Volviéndose, Clint entró en su habitación y cerró la puerta.

Capítulo 10

La mañana siguiente, Shannon bajó a desayunar como de costumbre, y, como de costumbre, sus ensajes telefónicos estaban apuntados en una nota junto a su plato y Clarissa entró y le preguntó qué quería desayunar. Shannon pidió lo de siempre y miró hacia la cocina. Pero, a diferencia de otros días, Clint no estaba sentado junto al mostrador de la cocina con una taza de café en la mano. Había temido verlo, pero no verlo era aún peor. Se le hizo un nudo en la boca del estómago y miró a Clarissa.

–¿Dónde está Clint? Clarissa señaló la puerta.

–Fuera, con Angelo. Ha caído una rama de un árbol. Algo no funciona en el sistema de seguridad –movió la cabeza–. Hizo tanto viento ayer por la noche... Y diluvió. Clint ha dicho que se mojaron.

–Nos empapamos –Shannon había disfrutado de cada minuto.

Clarissa frunció el ceño y movió la cabeza maternalmente.

–¿Por qué utilizaron la moto y no el coche?

–Porque ayer me apetecía hacer algo diferente –algo que pudiera recordar, pensó Shannon. Como un paseo en moto y... besar a Clint.

Obtuvo su deseo. En los años venideros, miraría atrás y recordaría lo sucedido, la euforia, la diversión... y la vergüenza.

De noche, en la cama, había recordado los breves momentos en que Clint respondió al beso. Por un instante, tocó al hombre, conoció su pasión y su deseo. El muro cayó. Por un instante.

Que se hubiera apartado entonces fue lo que más le dolió.

Ella se le había ofrecido, y él había rechazado una vez más su oferta. No sabía cómo iba a volver a enfrentarse a él.

Apenas comió, sintiéndose incapaz de ignorar el nudo en su estómago. Los mensajes de teléfono junto a su plato decían que Ed había llamado varias veces el día anterior. No se sentía de humor para hablar con él. En cuanto Clarissa le quitó el recipiente de los cereales, regañándola por haber comido tan poco, Shannon salió de la casa.

Clint y Angelo estaban apartando una rama del camino. Clint observó a Shannon mientras se acercaba a ellos. Su enigmática expresión no reveló nada. Shannon no estaba segura de lo que quería de él. ¿Que reconociera que existía? ¿Que se preocupara por sus sentimientos?

Le había hecho daño. Tanto hablar sobre el cuidado que debía tener, sobre la prudencia con que debía conducirse, para luego ser él quien la hiriera.

Pero estaba decidida a no dejárselo ver. Despreocupada. Actuaría de forma totalmente despreocupada. Como si nada hubiera sucedido, como si su corazón no corriera desbocado.

–Clarissa ha dicho que el sistema de seguridad se ha estropeado. ¿Podrás arreglarlo?

Clint asintió.

–Se ha roto un cable. No creo que me lleve mucho tiempo.

–Bien –Shannon respiró profundamente, sintiendo que el fresco aire de la mañana aclaraba su mente. Clint iba a estar ocupado ayudando a Angelo y arreglando el sistema de seguridad. No quería volver dentro y tampoco quería quedarse fuera con ellos. Su decisión fue impulsiva–. Voy a conducir.

De inmediato, Clint se apartó de la rama rota.

–Voy a por mi chaqueta.

–No –a Shannon le gustó el sonido de la palabra. Daba tal sensación de poder... Sostuvo la mirada de Clint, decidida a demostrarle que controlaba la situación–. Voy a conducir.yo. Me voy sola.

–¿A dónde?

Shannon no tenía la más mínima idea. Sólo quería irse.

–A dar un paseo.

–¿A dónde? –repitió Clint. Ella sonrió y se alejó.

–¿Las llaves de Jaguar están en el garaje?

–¿Vas a llevarte el Jaguar?

Shannon estaba disfrutando de la confusión que percibía en la voz de Clint.

Él la siguió al garaje. Había estado temiendo aquel enfrentamiento. Sabía que el tema no era qué coche iba a llevarse. «Ellos» eran el tema. La noche anterior, Shannon se le había ofrecido abiertamente y él la había rechazado. Nunca sabría cuánto le había costado.

Shannon tomó las llaves del Jaguar y fue directa al coche. Clint caminó más deprisa. No quería que se fuera sin él.

–¡Espera! –exclamó, y abrió la puerta del asiento de pasajeros mientras ella ponía en marcha el jaguar.

–No quiero que vengas conmigo. Voy a conducir sola.

–Sé que estás disgustada por lo de anoche.

Clint vio la confirmación a sus palabras en los ojos de Shannon, pero su expresión permaneció inmutable.

–Esto no tiene nada que ver con lo de anoche.

–No debería haberte besado.

–Creo que fui yo la que empezó.

–Soy tu chófer.

–¿Y eso hizo que te pareciera inadecuado? –la idea pareció sorprender a Shannon.

–Muchas cosas lo hacen inadecuado.

–¿Cuáles?

Su pasado. Que había sido contratado para protegerla, no para seducirla, y que la pasada noche, Shannon estaba especialmente vulnerable. Clint no podía darle aquellas razones. No podía decir nada y tampoco podía quedarse.

–Dejo el trabajo.

Shannon volvió a parecer sorprendida.

–¿Vas a dejarlo?

Clint asintió. Había pensado sobre ello la noche pasada. Era lo único que podía hacer.

–Sólo acepté este puesto temporalmente. Le dije a John que trabajaría para él dos años. Le había presentado mi renuncia justo antes de que muriera.

–¿Y seguiste aquí por mí?

–Sentí que debía hacerlo... hasta que te recuperaras. Ahora ya estás bien –Clint señaló el asiento de Shannon en el coche–. Ya no necesitas chofer.

–¿,Y qué vas a hacer cuando te vayas?

–Poner en marcha mi propio negocio de sistemas de seguridad.

Shannon respiró profundamente y miró hacia la puerta cerrada del garaje.

–¿Y si no quiero que dejes el trabajo?

–Tengo que hacerlo –dijo Clint. Ya no se fiaba de sí mismo–. Te estoy dando el aviso con dos semanas de antelación.

Shannon lo miró un instante y luego apartó la mirada. La tensión entre ellos era casi palpable, atrayéndolos y repeliéndolos a la vez. Clint supo que Shannon no quería llorar delante de él, y si lo hacía, estaría perdido. Abrió la puerta.

–Conduce con cuidado –la puerta del garaje empezó a abrirse y comprendió que Shannon había presionado el botón–. Si tienes algún problema...

–Te llamaré –concluyó ella, señalando el teléfono del coche.

Clint deslizó la mirada hasta su cuello y supo que podría localizarla en cualquier momento. El collar sería su guía. Quién la protegería cuando pasaran dos semanas era otra cuestión.

A dos millas de su casa, Shannon comprendió que no sabía a dónde quería ir. En un semáforo, miró automáticamente el espejo retrovisor, pero el miedo a ser embestida por otro coche no estaba allí. Había sido sustituido por otras preocupaciones.

Clint había renunciado a su trabajo. Ella se había comportado como una maniática sexual, corriendo tras su chófer, colocándolo en una situación embarazosa, y él había renunciado a su puesto.

No era lo que pretendía.

¿,Por qué lo había hecho? ¿Qué había en Clint que la fascinaba, que la atraía hacía él como un imán, que le hacía desear tocarlo y que él la tocara?

No podía decir que fuera por el aspecto de Clint. No era precisamente guapo. De hecho, había que amarlo para amar su rostro.

Amarlo.

Shannon dio vueltas a aquella palabra en su mente hasta que finalmente dijo en voz alta.

–Amor. Amo a Clint Dawson.

El sonido de una bocina la sacó de su ensimismamiento. Pisó el acelerador y el Jaguar avanzó.

Amaba a Clint. La idea era una locura, pero era cierta. Sentimientos que habían empezado siendo desconfianza y, tal vez, temor, se habían transformado en confianza y amor. Durante los pasados tres años y cinco meses, Clint había sido su empleado, su confidente y su amigo. La pasada noche había estado a punto de ser su amante.

A punto.

Sintió el deseo en sus besos, la necesidad en su cuerpo. La deseaba tanto como ella a él. Entonces, ¿por qué se había detenido?

Dijo que lo que estaban haciendo no estaba bien, que lo que sucedía era que ella echaba de menos a John. ¿Cómo podía demostrarle que estaba equivocado?

Shannon comprendió que el problema residía en que no conocía realmente a Clint. Conocía su alma y su corazón, y fragmentos de su pasado, pero eso no era suficiente. La visita a su madre le había revelado algún detalle más, al igual que su charla con Don Williams. Lo que necesitaba eran respuestas.

Giró en redondo y dirigió el coche hacia la zona sur de Detroit.

Clint comprobó las alarmas y vio que volvían a funcionar. Cualquier intruso sería detectado por ellas. En cuanto Angelo retirara del camino y del césped los restos arrastrados por la tormenta, todo volvería a la normalidad.

Pero Clint sabía que nada volvería a ser normal. La tormenta de la noche pasada había causado más daños que los visibles. La noche pasada, él había roto su promesa, cediendo a sus sentimientos. Ahora tenía que irse. Dos semanas. No era tiempo suficiente.

No podía irse así como así y dejar a Shannon, sobre todo ahora que volvía a conducir. Debía contarle lo que sucedió la noche del accidente, hacerle comprender que el mundo era un lugar peligroso. Y debía enseñarle formas de protegerse, de evitar el peligro. Había sido un error no hacerlo antes. Siempre pensó que la forma de tratarla de John, protegiéndola como a un bebé, era un error. Pero él había acabado haciendo exactamente lo mismo. Le estaba fallando. Como le había fallado la pasada noche.

–La señorita Powell parecía disgustada esta mañana –dijo Angelo.

Clint sonrió irónicamente.

–¿Lo has notado?

–¿Estará bien conduciendo sola?

–La última vez que lo he comprobado se dirigía hacia Grosse Point –C1int miró el monitor de mano que utilizaba para rastrearla. Por un instante, miró la pantalla; luego maldijo entre dientes. Sin tomar su chaqueta ni decirle nada a Angelo, corrió hacia el garaje.

–Por las mañanas es un lugar muy tranquilo –explicó Don Williams, guiando a Shannon por el centro comunitario, que estaba casi vacío–. Procuramos centrar las actividades en la tarde para mantener a los chicos alejados de las calles. El dinero es nuestro mayor problema, por supuesto. Nunca hay suficiente. Y otro problema son los voluntarios. La gente, o no tiene tiempo de venir, o teme hacerlo. La verdad es que me ha sorprendido verte aquí. No creí que Clint fuera a dejarte venir por este lugar.

Shannon alzó la barbilla.

–Clint no me dice dónde puedo o no puedo ir. Trabaja para mí –al menos, durante dos semanas más.

Don miró hacia una ventana y sonrió.

–Seguro que está cerca de aquí. Los guardaespaldas no dejan así como así que la gente a la que protegen se acerque por este barrio a solas.

–¿Guardaespaldas? –repitió Shannon.

–Sí... quiero decir –Don hizo una mueca–. Pensaba...

–¿Que lo sabía? –Shannon movió la cabezaLo sospechaba, pero no lo sabía.

–Soy un bocazas –lamentó Don.

–No. Me alegro de que me lo hayas dicho. Eso aclara un montón de cosas.

–Lo contrató tu esposo –explicó Don–. Tu difunto esposo, quiero decir.

–Tras mi accidente –Shannon sabía exactamente cuando había contratado John a Clint.

–¿Un accidente? –Don frunció el ceño–. Pensaba que se trató de un intento de secuestro.

–No... –empezó a decir Shannon, pero se interrumpió, mientras las piezas empezaban a encajar en su mente.

Clint entró en ese momento por la puerta, con el casco de la moto en una mano. Parecía muy enfadado.

–¿Qué diablos haces aquí? –preguntó.

Shannon lo miró directamente a los ojos.

–Estoy hablando con Don. ¿Qué diablos haces tú aquí?

–Te dije que te mantuvieras alejada de este lugar.

–Y yo te dije que iría a donde quisiera. No eres mi padre ni mi marido. Ni siquiera eres mi amante. Eres mi chófer. O, al menos, lo eras.

Clint permaneció frente a ella, respirando con fuerza, apretando los dientes.

–¿Para qué te contrato John exactamente? –continuó Shannon–. Y esta vez quiero la verdad, no otra mentira.

Los oscuros ojos de Clint revelaron el dilema en que se hallaba, y Shannon esperó. Si no de otra cosa, al menos podía disfrutar de haber logrado que se pusiera a la defensiva. Finalmente, Clint suspiró y respondió.

–Fui contratado para protegerte. Para llevarte en coche a donde quisieras y vigilarte. Para que no te sucediera nada.

–En otras palabras, fuiste contratado como mi guardaespaldas.

–Si quieres llamarlo así...

–Creo que ese es el nombre que utiliza la mayoría de la gente. ¿Y las noches que he salido?

–Te he seguido.

–Como me has seguido hoy –durante el trayecto hasta el centro, Shannon había mirado a menudo por el espejo retrovisor y no lo había visto–. ¿Cómo?

Clint volvió a dudar, pero, finalmente, señaló cl cuello de Shannon.

–Hay un localizador en tu collar. Automáticamente, Shannon se llevó la mano al cuello. Cuando se lo regaló, John le pidió que llevara aquel collar siempre. Todo encajaba.

–Supongo que para seguirme también necesitas un monitor, ¿no?

Clint sacó una pequeña caja de su bolsillo y la abrió. Una lucecita parpadeaba en la pantalla.

Shannon miró a Don, que no había dicho una palabra desde la llegada de Clint. Su gesto era dolorido.

–Temo que vamos a tener que posponer la visita al centro –dijo Shannon, tratando de mantener el control–. Volveré.

–Shannon –dijo Clint, implicando con su tono de voz la orden de que no lo hiciera.

Ella lo miró.

–Tú y yo hablaremos luego.

Se encaminó hacia la salida con determinación, abrió la puerta y salió. Había aparcado el Jaguar frente a la entrada del centro. Ahora, la moto de Clint ocupaba el lugar, y cinco jóvenes la rodeaban con ojos ávidos. Unos de ellos estaba a punto de montarla.

–¡Hey! –exclamó Shannon, y todos se volvieron hacia ella.

Las sonrisas que le dedicaron los jóvenes hizo que el vello se le erizara. Dio un paso atrás cuando uno de ellos avanzó hacia ella. La puerta que se abrió a sus espaldas le golpeó el brazo, pero no sintió el dolor. Un miedo más profundo se estaba apoderando de ella.

–Apartad de mi moto –ordenó Clint. Su voz fue más un gruñido que otra cosa, y Shannon vio el efecto que produjo en los cinco jóvenes.

Dirigieron sus miradas a él, tensos. Uno sacó una navaja, y un escalofrío recorrió la espalda de Shannon. Miró a Clint. Pudo sentir la tensión de su cuerpo.

–No lo intentes –dijo Clint.

Uno oscura forma se colocó a su lado, y Shannon vio que era Don. Y tras él salió otro hombre. Uno de los voluntarios.

Los cinco jóvenes que estaban junto a la motocicleta de Clint dieron un paso atrás y la navaja desapareció en el bolsillo del que la había sacado.

–Hey, sólo estábamos mirando las ruedas. No hay problema.

–¿Dónde está tu coche? –preguntó Clint.

–No lo sé –el temor de Shannon fue sustituido por una repentina ansiedad. Señaló con mano temblorosa la moto–. Lo había aparcado ahí mismo.

Clint maldijo entre dientes antes de volverse hacia Don.

–Se han llevado el coche. ¿Te importa llamar a la policía mientras llevo a Shannon a casa? Dudo que sirva de algo, pero hay que intentarlo. Diles que llamaré con más detalles.

Le dio la matrícula del coche y el color. Shannon seguía mirando la moto, temblando. No se enteró de nada de lo que sucedía hasta que Clint le pasó un brazo por los hombros.

–¿Te encuentras bien?

Shannon asintió y Clint le entregó su casco. Ella no protestó.

No habló hasta que se encontraron de vuelta en el garaje.

–El accidente –dijo en cuanto se quitó el casco–. Cuéntame lo que sucedió. Y dime la verdad.

Clint tomó el casco de manos de Shannon y lo dejó en un estante.

–Desde el principio pensé que debías saber la verdad –dijo, con gesto contrito–. Pero John no quiso contártela. Temía que te aterrorizara volver a salir de casa.

–¿Tan débil y neurótica me consideraba? –la conmoción de Shannon empezaba a transformarse en rabia.

–Se preocupaba por ti. Quería protegerte.

–¿Y tú? John murió hace más de un año. Casi un año y medio. Has tenido mucho tiempo para contármelo. Clint sabía que la acusación de Shannon era cierta.

–Tienes razón.

–Pues cuéntamelo ahora –ordenó Shannon secamente–. ¿Qué sucedió esa noche?

–No fue un accidente. Los dos tipos que chocaron contigo confesaron que te habían vigilado varias semanas y que planearon el secuestro al mínimo detalle. Incluso escribieron una nota de secuestro. La habrían echado en el primer buzón por el que pasaran después de meterte en su furgoneta.

–Y yo les ayudé desmayándome...

–No te desmayaste. Los secuestradores utilizaron cloroformo. ¿Recuerdas el tipo del que sueles hablar, el que intentó ayudarte? En realidad no trataba de ayudarte.

–¿Y el oficial de policía?

–Estaba en el lugar adecuado en el momento justo. Se detuvo para comprobar el accidente y terminó resolviendo un secuestro.

–Y todo este tiempo... –Shannon movió la cabeza y suspiró–. Así que John te contrató para protegerme.

–Te quería.

–Me trataba como una niña –al ver que Clint no decía nada, Shannon continuó–. Y yo le dejaba hacerlo –miró hacia el lugar que debía ocupar el Jaguar y suspiró–. Tal vez sea una niña. ¿Qué voy a hacer respecto al Jaguar?

–Don habrá denunciado el robo. Habrá que esperar –Clint dudaba que Shannon volviera a ver su coche. A esas alturas ya estaría totalmente desmontado.

–Voy dentro.

–¿Te encuentras bien? –preguntó Clint, preocupado. No había vida en los ojos de Shannon.

–No, no me encuentro bien –dijo ella, alzando ligeramente la barbilla–. He descubierto que llevo años engañada, me han amenazado y me han robado el coche. No sé en quién confiar o a quién temer. Necesito tiempo para pensar.

Se encaminó hacia la puerta y Clint la llamó. Ella se detuvo y lo miró.

–Lo siento –dijo Clint.

–Yo también –replicó Shannon, y siguió caminando.

Capítulo 11

Shannon subió directamente a su habitación. De pie, frente al espejo del tocador, contempló su reflejo. En torno al cuello llevaba el collar que no se había quitado ni un día desde que John se lo regaló. Sus cuentas de oro parecían iguales las unas a las otras. Sin embargo, Clint le había dicho que una llevaba un artilugio para poder saber dónde estaba en cada momento.

Se quitó cl collar y lo guardó en un cajón. John le había mentido. Clint le había mentido. Y, sobre todo, ella se había mentido a sí misma.

Durante diez años, había vivido en el país de los cuentos. Cenicienta en su castillo. John la sacó de la pobreza que conoció desde su nacimiento y fue para ella la imagen del padre y del Príncipe Encantado. Una hora atrás, se había topado de bruces con la realidad. La pobreza, la rabia y la desesperación seguían ahí fuera. Le habían robado el coche, su seguridad se había visto amenazada. Creía que controlaba su vida; ahora, se sentía violada.

Las piernas aún le temblaban y fue a sentarse al borde de la cama. Permaneció un rato ensimismada, recordando los acontecimientos del día.

Clint tenía razón. No debería haber ido al centro. Y, desde luego, no debería haber ido sola y en el Jaguar. Creía tener más sentido común.

Había ido a averiguar más cosas sobre Clint. Y lo había hecho. Ahora sabía que llevaba tres años engañándola.

Engañándola. Mintiéndole. Siguiéndola.

Dispuesta a pelear, salió de su habitación y bajó las escaleras. La puerta de la habitación de Clint estaba abierta y oyó que el agua corría en el baño. Sin dudarlo, entró.

–Clint Dawson –dijo en voz alta y clara–. Quiero hablar contigo.

La puerta del baño se abrió lentamente y Clarissa salió con una esponja en la mano.

–No está aquí, señora Powell.

–¿Y dónde está?

–Ha ido a la comisaría. Hace cinco o diez minutos. Ha dicho que tenía que finnar unos papeles.

Por supuesto. Clint había ido a firmar la denuncia del robo del coche. Y allí estaba a ella, dispuesta a cortarle la cabeza mientras él la ayudaba.

Shannon se volvió para salir, pero, de pronto, se detuvo. El cajón del escritorio estaba semi abierto, y su contenido era visible. Un sobre en particular llamó su atención. Se acercó al escritorio, lo sacó y leyó las señas que aparecían en la parte delantera. La escritura era suya, y el sello postal indicaba que había sido enviada.

Lentamente, sacó la carta del interior.

Clint miró los dos lugares vacíos del garaje. Esa mañana temprano, tanto el Jaguar como el Mercedes estaban allí aparcados. Esperaba que el Jaguar no estuviera. A fin de cuentas, acababa de pasar dos horas rellenando papeles y respondiendo preguntas a causa de su desaparición. Lo que no esperaba era que también faltara el Mercedes.

–¡Clarissa! ¿Dónde ha ido la señora Powell? Clarissa no dejó de retorcer la toalla y mover la cabeza mientras respondía a Clint.

–Estaba muy enfadada. Sacó una carta de tu escritorio, te llamó muchas cosas y luego hizo una llamada telefónica.

–¿,Sabes a quién?

–No –Clarissa negó con la cabeza–. Después, se fue en el coche.

–¿Tampoco dijo a dónde iba?

–No. Pero se llevo la carta con ella. Yo no dije nada. La señora estaba tan enfadada...

Clint no lo dudaba. Y también estaba seguro de qué carta se había llevado Shannon. La última que le había escrito a Cyrano. Había sido un error guardarla en su habitación.

Con muy pocas esperanzas, sacó el monitor de su bolsillo y lo abrió. Como temía, la luz intermitente indicaba que Shannon estaba en casa. Se había quitado el collar antes de irse.

Clint pensó que tal vez habría ido a la oficina postal en la que Lizzy tenía su apartado de correos.

–Espero que no te importe que nos quedemos sentadas aquí, vigilando el coche –dijo Shannon, sintiéndose un poco tonta por haberle pedido a Lizzy que se quedaran fuera–. Perder uno al día ya es suficiente para mí.

–No importa –insistió Lizzy, acomodándose en los escalones de entrada a la casa–. Además, así los chicos tienen la oportunidad de jugar aquí delante.

Jill pasó cerca de ellas en su triciclo amarillo mientras Todd andaba de un lado a otro de la acera con su minibicicleta.

–Debería haber comprendido lo que tratabas de decirme ayer–dijo Shannon.

–No quería contártelo todo directamente, pero pensaba que debías saberlo. Esperaba que Clint te lo contaría. De hecho, fui yo la que empezó todo este lío... al margen de las cartas que ese miserable de Gary Cleveland le obligó a escribir. Yo envié la primera carta de Cyrano. Clint la había tirado a una de las papeleras de mamá y la vi por casualidad. Por algunas cosas que le había oído decir, ya sospechaba que estaba enamorado de ti, y cuando leí la carta... –Lizzy suspiró–. Puede que sea una romántica incurable, pero tuve que mandarla.

–Habría sido mejor que la dejaras en la papelera – Shannon aún no sabía qué era verdad y qué era mentira.

–Tal vez –Lizzy frunció el ceño al añadir–: No le hagas daño.

Shannon se levantó, indignada.

–¿Me estás diciendo que no le haga daño? ¿Hablamos del tipo que me ha estado engañando durante los últimos tres años?

–Clint sólo quería protegerte.

–¿De qué? ¿De la vida? ¿Sabes qué más encontré en su escritorio? Minuciosos informes sobre los hombres con los que he salido. Probablemente sabe más sobre Martin y Ed que sus propias madres.

–Clint piensa que deberías casarte con Ed.

–¡No me digas! Tal y como está planeando mi vida, supongo que ya tendrá decidida la fecha de la boda. Me preguntó si se lo habrá comunicado ya a Ed

–Shannon bajó los escalones de entrada y luego se volvió hacia Lizzy– Tu hermano puede meterse esto... –al ver que Jill se acercaba en su triciclo, se contuvo y guardó la carta. Tras un seco asentimiento de cabeza. añadió–: Gracias por haber sido sincera conmigo. Es una lástima que Clint no lo haya sido.

–Creo que ha ido a buscarla –dijo Clarissa, con gesto preocupado–. Gruñía como un oso.

Shannon podía imaginar con facilidad a Clint gruñendo como un gran oso pardo. Pero el oso estaba a punto de encontrarse con el tigre. Lizzy ya se había llevado algún rugido.

–Quiero que tú y Angelo os toméis el resto de la tarde libre. La tarde y la noche. Podéis iros a algún lugar o yuedaros en vuestra casa, pero no quiero veros por aquí.

–¿Y la comida?

–Puede que cuando acabe con Clint, me lo coma –Clarissa abrió los ojos de par en par y Shannon señaló la puerta.–. Ahora, vete. Te aseguró que no querrás estar aquí cuando Clint llegue.

Shannon volvió a la habitación de Clint en cuanto Clarissa se fue. Revisó sistemáticamente sus cajones, encontrando las otras cartas que había enviado a Cyrano, junto con algunos de los poemas de Clint y una serie de relatos breves sobre la vida en las calles.

Tras leer algunos poemas comprendió por qué no quiso que los viera. Si lo hubiera hecho, habría reconocido fácilmente las similitudes con las cartas de Cyrano. Austeros y dulcemente románticos, los poemas describían la vida que había vivido y el amor que había perdido.

¿O era el amor que anhelaba conocer?

Cuando oyó que la puerta principal se abría, se puso tensa. Dejó los papeles sobre el escritorio y se volvió hacia el recibidor.

Clint pasó junto a la puerta de su habitación sin mirar al interior y fue directamente hacia la escalera.

–¡Shannon! –llamó.

Ignorando las mariposas que sentía en el estómago, Shannon contestó:

–Ah, valiente Cyrano. Vuelves al hogar después de otro día de dura batalla.

Clint se quedó helado y volvió el rostro hacia ella. Su mirada fue directamente a los papeles que había sobre el escritorio y a los cajones abiertos.

–Supongo que te debo una explicación.

–Estoy deseando oírla.

–He ido a casa de mi hermana. Me ha dicho que has ido a verla. ¿Cuánto te ha contado?

–Suficiente –pero no bastante.

–La verdad es que no debí hacerlo.

–No, no debiste –Shannon estaba de acuerdo con eso.

–Supongo que querrás que recoja mis cosas y desaparezca –el gesto de Clint era estoico y no revelaba ninguna emoción.

Hacía un rato, Shannon estaba muy enfadada y sí quería que se fuera. Ahora no estaba segura de lo que quería, excepto, tal vez, comprender.

–¿Es eso lo que sueles hacer? ¿Escribir algunas cartas de amor, contar unas mentiras, y luego desaparecer?

–No.

Shannon alzó una de las cartas que había escrito a Cyrano.

–¿Era todo un juego?

Los oscuros ojos de Clint estaban fijos en los de ella y Shannon pudo ver su dolor.

–No –volvió a contestar él, esa vez en tono muy suave.

Shannon dio un paso hacia él.

–Debiste reírte de mí como un loco cuando te dije que me estaba enamorando de las palabras de Cyrano.

–No me reí –dijo Clint seriamente–. Nunca quise que esto pasara. Yo sólo...

–¿Sólo qué? –preguntó Shannon, avanzando un paso más–. ¿Qué otra excusa tienes?

Vio que el pecho de Clint se expandía y que apretaba los labios. No iba a contestar. Lizzy ya le había dado la respuesta, pero quería oírla en boca de Clint. Este abrió los ojos de par en par cuando Shannon le tocó el pecho y le desabrochó un botón de la camisa.

–Shannon...

Ella sonrió y le soltó otro botón.

–Anoche pudiste seducirme. ¿Por qué no lo hiciste? Clint bajó la vista hacia las manos de Shannon. Otro botón fue liberado de su ojal.

–Anoche no sabías lo que hacías. Ahora mismo no sabes lo que haces.

–Así es –asintió Shannon–. No tengo la más mínima idea de lo que estoy haciendo –soltó otro botón y la camisa de Clint se abrió, exponiendo su fuerte pecho y el pelo que lo cubría–. Todo empezó cuando hablé demasiado con aquella periodista y empecé a recibir cartas de hombres que no conocía. Excepto que sí conocía a uno, o, más bien, él me conocía a mí. Me conocía lo suficiente como para inducirme a contestarle.

–Yo no quería escribir esas cartas de Gary, pero me vi obligado –dijo Clint.

–Eso dijo tu hermana –Shannon sacó la camisa de los pantalones de Clint y desabrochó el último botón–. También me dijo que habías tirado la primera carta que recibí de Cyrano, pero que ella la recogió y la envió.

–Me quedé asombrado al ver esa carta en tus manos.

–Supongo –Shannon empezó a soltarle el cinturón. De inmediato, él la detuvo con su mano. Ella lo miró al rostro–. Tú hiciste que la cosa siguiera adelante, Clint. No tuviste por qué responder a mi carta a Cyrano.

–Buscabas respuestas, un amigo...

Shannon asintió, sabiendo que Clint tenía razón.

–Y en esas cartas encontré respuestas... y un amigo. Pero la cosa fue más allá, ¿verdad, Clint? –susurró–. Esas cartas se convirtieron en cartas de amor, ¿no? Vuelvo a preguntártelo: ¿fue todo un juego?

Los dedos de Clint se tensaron en torno a los de ella. ¿Le diría la verdad? ¿Confesaría lo que ella ya sabía?

Clint contestó tan bajo que Shannon apenas llegó a oír su negativa.

–En la historia, Roxane está enamorada de otro y Cyrano tiene una gran nariz. Pero aquí no se interpone ningún otro entre nosotros. y nunca he pensado que tu nariz sea fea.

–¿Qué podría darte? –preguntó Clint–. No tengo dinero, mi familia tiene un montón de esqueletos en los armarios y mis amigos montan en moto. Puede que John haya muerto, pero te dejó fuera de mi alcance, Shannon.

–En tu opinión.

–Sé realista.

–No soy una persona realista, ¿recuerdas? Soy Cenicienta, Eliza Doolittle... Roxane. Escribo cartas a un tipo que se llama a sí mismo Cyrano y me enamoro de sus palabras. Y me siento culpable porque también me estoy enamorando de mi chófer.

–Shannon –gruñó Clint, moviendo la cabeza–. Deberías enamorarte de alguien como Ed. Él puede darte lo que necesitas.

–¿De verdad? –Shannon tocó el pecho desnudo de Clint con la mano que tenía libre y acarició sus tensos pectorales–. Ed nunca me ha hecho sentir lo mismo que tú. Nunca he sentido un deseo ardiente de hacer el amor con él.

Clint conocía ese deseo; ardía en su interior en esos momentos. Cerró los ojos, temiendo ceder.

–No hagas esto, Shannon. He sido capaz de alejarme en las otras ocasiones, pero no estoy hecho de acero.

–No, es cierto, y hoy, cuando he visto que ese tipo sacaba la navaja me he asustado. No por mí, sino por ti –Shannon deslizó la mano hasta el corazón de Clint–. No vuelvas a irte. No niegues lo que sientes, lo que yo siento. Hazme el amor, Clint.

Él la miró a los ojos y vio en ellos el oscuro azul de la pasión, del deseo. En sus cartas, le había abierto su corazón. Ahora, Shannon le pedía más. Miró hacia la puerta.

–¿Y Clarissa y Angelo?

–Les he dicho que se tomaran el día libre.

–¿Tenías planeado esto?

–O hago el amor contigo o te estrangulo. En cualquiera de los casos, no quería testigos.

Clint sintió que su mandíbula se relajaba y sonrió.

–¿Estás segura de que esta es la mejor opción? –preguntó, alzando la mano con la que sostenía la de Shannon para acariciarle el rostro.

Ella sonrió.

–Te lo diré más tarde.

–Sabes que es un error.

–No, no lo sé. No dejas de decirme que es un error, pero ahora sé que también sabes mentir.

–Le prometí a John que te protegería.

–John murió hace un año y medio –Shannon deslizó las manos hasta los hombros de Clint–. Clint... –susurró.

–¿Qué?

–Hablas demasiado.

Él rió y, a pesar de sí mismo, rodeó a Shannon por la cintura con sus brazos y la atrajo hacia sí.

–Oh, Shannon. ¿Qué voy a hacer contigo?

–Vas a hacer el amor... conmigo.

–Si sigues diciéndolo, lo haré.

Shannon deslizó las manos tras el cuello de Clint.

–Vas a hacerme el amor –repitió y supo que así iba a ser.

Clint la besó con los ojos abiertos y sintió una gran paz sabiendo que las mentiras se habían acabado, que la farsa había terminado. Pero temía creer que lo que estaba sucediendo fuera cierto, temía cerrar los ojos o dejar de acariciarla.

Deslizó una mano por su pelo y saboreó sus labios, utilizando la lengua para invadir su boca. La ansiedad de la respuesta de Shannon excitó tanto su deseo físico como emocional por ella.

–Shannon –gimió, sin saber si podría contenerse–. No pienso...

–No pienses –ordenó ella, deslizando de nuevo las manos hasta el cinturón de Clint–. No hables y no pienses.

En esa ocasión, Clint no trató de detenerla. Shannon frotó una mano contra la dureza de su erección, produciéndole placer y a la vez sufrimiento. Luego soltó un botón y le bajó la cremallera, exponiendo a la luz la intensidad de su deseo.

–Tienes una poderosa espada, Cyrano –susurró ella.

–Las palabras son más fuertes que la espada. Shannon rió seductoramente.

–Créeme si te digo que no son palabras lo que quiero.

Tampoco Clint. Miró rápidamente su mesilla de noche.

–No sé si tengo alguna protección.

Shannon le impidió abrir el cajón.

–Me has protegido durante más de tres años. Del peligro, de mí misma y de ti. Esta noche no quiero protección; te quiero a ti.

–Es un riesgo muy grande.

Shannon no discutió, limitándose a atraer la cabeza de Clint hacia la suya. Sus besos silenciaron las protestas y las caricias expresaron lo que no podían expresar las palabras.

Clint exploró la suavidad de Shannon y supo que estaba lista. Cuando ella arqueó su espalda, trayendo su cuerpo contra el de él, Clint supo que no podía negarse a nada que le pidiera. Primero despacio, después con más intensidad, la penetró sin dejar de mirarla, listo para detenerse pero sin saber si podría hacerlo.

Shannon no cerró los ojos hasta que tuvo a Clint muy dentro. Sólo entonces dejó que sus sensaciones se apoderaran por completo de ella, saboreando el rromento, temiendo que no volviera a repetirse. Había logrado que Clint le confesara su amor, lo había seducido para llevárselo a la cama, ¿pero sería capaz de retenerlo?

El ritmo de los movimientos de Clint aumentó, fundiendo las acciones y las emociones. La intensidad era creciente y Shannon contuvo el aliento, esperando al momento en que Clint se derramara en su interior.

Amar era un verbo, y también un hombre. Clint era fuerte y tierno, estimulante y protector. Los sentimientos que la rodearon y la colmaron fueron increíbles, y Shannon supo que era una con él, en cuerpo y en espíritu. Sólo cuando Clint dejó de moverse sintió una grieta en sus sensaciones.

–No, no debería... jadeó él, tensando los brazos. –Sí debes –ordenó ella, sabiendo que el placer de Clint sería también el suyo.

Con un gutural gemido, Clint pasó de ser su protector a ser su amante.

Capítulo 12

Clint se dejó caer junto a Shannon y la estrechó contra su cuerpo. Ella sintió la humedad de su piel y iel v su agitada respiración. Lentamente, la realidad de lo sucedido alejó la euforia. Había conseguido que Clint admitiera que la amaba, pero aún les faltaba mucho camino por recorrer.

Esperó, sin decir nada, satisfecha con estar junto a él. Finalmente, Clint habló.

–¿Y ahora, qué? –preguntó, poniendo en palabras las preocupaciones de Shannon.

–Quédate, Clint. Aquí. En esta casa. Pon en marcha tu negocio de sistemas de seguridad, pero quédate.

–No creo que hubiera podido irme.

Clint se quedó y los meses siguiente trajeron varios cambios a la vida de Shannon. En octubre, ya estaba metida de lleno en los dos cursos en que se había matriculado. Clint le estaba enseñando técnicas básicas de autodefensa y maniobras de conducción que sólo había visto en algunas películas. Había comprado un coche menos ostentoso para ir a clase y sus compañeros apenas se inmiscuían en su vida. Para ellos era una viuda que había decidido volver a estudiar y que pretendía obtener buenos resultados en sus estudios.

Clint dormía con ella en su cama, pero conservaba sus cosas en la habitación de abajo. El uniforme era cosa del pasado, pero Shannon sabía que aún no se veía como su igual y, según transcurrían los días, Clint pasaba más y más tiempo fuera de la mansión. Le dijo que estaba buscando un local en alquiler para iniciar su negocio de seguridad, pero cuando ella le preguntaba qué tal iban las cosas, siempre evadía la respuesta.

Prometieron ser sinceros el uno con el otro, pero aunque Clint le decía a Shannon casi a diario que la amaba, ella sentía que no estaba cómodo con la relación, y el tema del matrimonio nunca surgía. Su relación era demasiado frágil como para que ella le revelara su secreto, pero sabía que sólo era cuestión de tiempo que lo adivinara.

Tuvo suerte y no había experimentado ningún malestar matutino. Quería tener el bebé. Pero temía la reacción de Clint.

Una tarde, habiendo decidido que necesitaba saber cómo se sentía Clint, mientras Clarissa recogía la cocina, Shannon le dijo:

–Tómate la tarde libre, Clarissa. Yo puedo terminar aquí.

–Pero, señora Powell...

–Vamos, vete –Shannon palmeó cariñosamente la espalda de la mujer–. Tengo una sorpresa especial para Clint y no quiero que haya nadie por aquí.

Clint aparcó su molo en el garaje y se encaminó lentamente hacia la casa. No sabía cómo decirle a Shannon lo que había hecho ese día. La idea le iba a encantar, o tal vez la odiaría. Esperaba que le encantara.

Cuando entró la casa notó que hacía más calor del habitual, pero enseguida lo olvidó al oler a comida. Su estómago gruñó, recordándole que apenas había comido nada desde el desayuno. No había tenido tiempo. Se encaminó hacia la cocina, llamando a Shannon en alto. –Aquí –contestó ella desde el comedor.

En el momento en que entró en la habitación, Clint comprendió el motivo del calor. Las cortinas estaban echadas, las luces apagadas y varias velas encendidas sobre la mesa. Shannon estaba junto a la silla en la que él solía sentarse, con su viejo sombrero de camarera en la cabeza y un delantal en torno a la cintura.

Y eso era todo lo que llevaba puesto.

–Ah, señor Dawson –asintió y sonrió, apartando la silla–. Me llamo Shannon y esta noche estoy a su servicio.

–Me alegra conocerte Shannon –dijo él, sonriendo. El hambre que había sentido Clint hacía un momento fue sustituida por un hambre de otra clase.

Se quitó el jersey, lo dejó caer al suelo y empezó a desabrocharse la camisa mientras caminaba hacia Shannon.

–Estaba pensando en tomar primero el postre.

–Estoy segura de que encontraremos algo que le guste –dijo ella, dulcemente.

–Estoy seguro –para cuando llegó frente a Shannon, Clint ya se había quitado la camisa y ella lo rodeó con los brazos por la cintura.

–Nuestro plato del día es... –empezó Shannon y él rió. Sintió la suavidad de sus pechos contra la piel.

–Creo que ya sé lo que quiero.

–¿Y qué es? –preguntó ella inocentemente, agitando las pestañas.

–A ti –Clint besó a Shannon, silenciándola.

Mientras sus lenguas se unían, la saboreó, sabiendo que la había echado de menos, aunque se habían besado esa mañana y habían hecho el amor la noche anterior.

Alzando el delantal, la besó en el estómago, sintiendo cómo se tensaban sus músculos y notando que a él le sucedía lo mismo.

–Nunca le había hecho el amor a una camarera en delantal y se soltó el cinturón para bajarse la cremallera.

–¿Significa eso que has hecho el amor con camareras sin delantal? –preguntó Shannon con voz temblorosa mientras Clint llegaba a la unión de sus muslos.

Clint no se molestó en contestar, y cuando Shannon gimió de placer, supo que la respuesta no le importaba. Shannon se tensó cuando la penetró, y él se detuvo, mirándola, temiendo haberle hecho daño. Sólo cuando sintió que se relajaba y vio que sonreía, empezó a moverse. Cerrando los ojos, se concentró en las sensaciones que recorrían su cuerpo, en el placer que le producía estar dentro de ella.

Durante tres meses había temido que Shannon se cansara de él, que de pronto se diera cuenta de lo que había hecho. Pero siempre rogaba para que hubiera algún modo de que siguieran juntos, de que su amor siguiera creciendo.

Al sentir que Shannon volvía a tensarse, abrió los ojos. Su rostro estaba arrebolado, sus ojos, oscuros de emoción y Clint supo que estaban juntos en ese momento. Eran la sombra y la luz, lo perfecto y lo imperfecto. Con ella, se sentía poético, valiente y audaz. Estaba con su Roxane, y lucharía a muerte por ella.

Sólo esperaba que Shannon compartiera sus sueños.

Shannon observó a Clint mientras éste se ponía los calzoncillos y el pantalón. Al notar un repentino escalofrío, bajó de la mesa y se puso su camisa, sintiéndose segura al percibir su familiar aroma. Pero la forma en que Clint se apartó de ella, alejándose de la mesa, no le dio ninguna seguridad.

–Hoy he hecho algo. Algo que puede no gustarte. Algo que puede hacer que me vaya de aquí.

Shannon se mordió el labio, temiendo ponerse a llorar. Sin decir nada, esperó a que Clint continuara.

–Estos tres últimos meses han sido los más felices de mi vida, pero no puedo seguir viviendo de tu dinero. John está aquí; siempre estará. Pensé que lo que quería hacer era poner en marcha un negocio de seguridad, pero cuando empecé a buscar locales para alquilar comprendí que no quería pasarme el resto de la vida haciendo que los hogares de otros fueran más seguros.

Clint hizo una pausa y Shannon supo que debía hablar.

–¿Cómo quieres pasar el resto de tu vida, Clint?

–Hoy he dejado una señal en pago por una granja que he visto en Sterling Heights. Lo cierto es que ya la había visto hacía dos meses, pero hasta hoy no ha quedado todo claro por escrito. Han aceptado todas mis condiciones.

–¿Qué condiciones? –susurró Shannon.

–Bueno... –Clint se acercó a ella, la tomó de la mano y la llevó hasta una silla y le hizo sentarse. Luego ocupó otra frente a ella–. Lo que quiero es organizar una escuela. Un lugar al que Don pueda enviar los chicos inadaptados que tengan potencial. Chicos y chicas. Hombres y mujeres. Gente que necesite guía y ayuda. Ahora mismo tiene cinco que podrían acudir a la escuela. Dos chicas y tres chicos. Necesitan alejarse del barrio, necesitan darse cuenta de que no son estúpidos. Deben estudiar para tener alguna profesión.

Shannon no dijo nada y Clint alzó las manos.

–Lo sé. Te preguntas cómo voy a pagar esa escuela. Y ese es un problema. He utilizado el dinero que tenía ahorrado para hacer el primer pago. Pero voy a tener que conseguir algunas donaciones. Don piensa que hay varias corporaciones que me darían dinero si demuestro que el proyecto es viable.

Shannon se apoyó contra el respaldo de la silla, tratando de asimilar lo que estaba diciendo Clint. Él frunció el ceño.

–No te preocupes. No voy a pedirte dinero. Esta es mi apuesta.

–¿Y si yo quiero darte dinero?

–No lo aceptaré.

Shannon sabía que sería inútil tratar de llevarle la contraria, al menos de momento.

–¿Qué aceptarías?

–Eso depende de ti –Clint miró a su alrededor–. En mi opinión, perteneces a este lugar. John te lo dio todo. Lo que yo puedo ofrecerte es trabajo. Nada de viajes a Europa. Nada de partidos de golf los martes y los jueves.

–¿Me estás ofreciendo trabajo?

–No –Clint respiró profundamente. Shannon contuvo el aliento. Finalmente, él dijo–: Quiero que vengas a vivir allí conmigo, como mi esposa.

Como propuesta de matrimonio no era ninguna maravilla. Pero Shannon sabía que a Clint no le gustaba malgastar palabras, excepto cuando escribía cartas de amor.

Sabía que Clint estaba esperando una respuesta. Sintió la tentación de prolongar su agonía, de hacerle sufrir como ella había sufrido durante los tres meses pasados. Pero, finalmente, sonrió.

–Me parece que nos espera mucho trabajo.

Clint tardó unos segundos en reaccionar.

–¿Eso es un sí?

–Sí –mientras estuviera con él, a Shannon no le importaba trabajar–. Puede que me gradúe en educación. Así podré enseñar a los adultos a leer –y, a pesar de lo que había dicho Clint, utilizarían el dinero que había heredado de John.

–He pensado que podríamos construir una casita para mi madre cerca de la granja. Si la convenzo de que puede sernos útil, no pondrá objeciones para irse del viejo barrio. Sé que una de las chicas que quiere enviar Don a la escuela tiene un bebé. Mamá podría cuidarlo mientras ella aprende.

–También podría cuidar a nuestro bebé mientras yo enseño –dijo Shannon, decidiendo que ya había llegado el momento.

Clint asintió.

–Cuando lo tengamos.

–¿Qué te parece en abril?

Clint volvió a tardar unos segundos en comprender.

–¿Estás embarazada?

–Ya me conoces, a mí y a mis impulsivas ideas. Tú querías ser mi protector y yo no quería protección.

–¿La primera vez que lo hicimos?

Shannon asintió.

Clint le puso una mano sobre el abdomen. Shannon sabía que aún no podía sentir ningún movimiento, pero los sentiría en unos meses.

–¿Cuándo lo supiste? –preguntó Clint, maravillado.

–Me hice una prueba en septiembre. El médico me lo confirmó hace dos semanas.

–¿Esperaste tanto para ir al médico?

Shannon se encogió de hombros.

–¿Qué voy a hacer contigo?

–Quererme –dijo ella, seriamente.

–No hay problema.

–Si es un chico, ¿qué te parece si lo llamamos Cyrano?

FIN