Cadáveres

en un mar sin olas

José Antonio Antuña Tascón

A Mónica, mi esposa,

gracias por el whisky bueno y

(después) corregir mis desvaríos

literarios.

Un agradecimiento especial para Rosi y José Luis, víctimas voluntarias a la hora de  tomar el pulso a mis obras.

Índice

Algunas aclaraciones previas.

PRIMERA PARTE: EL PRINCIPIO

I

II

III

IV

V

VI

VII

VIII

IX

X

SEGUNDA PARTE: EL FIN DEL PRINCIPIO

XI

XII

XIII

XIV

XV

XVI

XVII

XVIII

XIX

XX

TERCERA PARTE: EL PRINCIPIO DEL FIN

XXI

XXII

XXIII

XXIV

XXV

XXVI

XXVII

XXVIII

XXIX

XXX

XXXI

CUARTA PARTE: EL FIN

XXXII

XXXIII

EPÍLOGO

Si quieres ser todo,

acepta ser parte.

Si quieres ser recto,

acepta estar torcido.

Si quieres ser pleno,

acepta estar vacío.

Si quieres renacer,

acepta morir.

Si quieres que te sea todo dado,

abandónalo todo.

(22, Tao Te Ching, Lao Tse)

Algunas aclaraciones previas.

Son casi las once de la noche, fuera hace frío y está lloviendo con fuerza. Llegué de la península hace aproximadamente una semana y, tras una breve visita a un centro comercial para comprar todo lo necesario, me he atrincherado en la casa de mis padres. No he avisado a nadie de mi regreso, ni pienso hacerlo. No, al menos, hasta que termine lo que he venido a hacer.

Ahora mismo estoy frente a mi portátil, me he servido un Jameson con cinco piedras de hielo y permanezco sentado con la firme intención de montar este rompecabezas, pero no sé por dónde empezar. Tengo todos los datos, mensajes y grabaciones de audio en la cabeza. Si cierro los ojos soy capaz de visualizar todos y cada uno de los sucesos que pretendo describir, el orden cronológico y las conexiones entre ellos se presentan con nitidez, el papel desempeñado por cada uno de los participantes en este drama está claro para mi… Pero, a pesar de todo, no consigo encontrar el punto de partida.

Yo, al igual que todos ustedes, me horroricé cuando me enteré de lo ocurrido. Me horroricé más si cabe, al descubrir que alguien que había sido uno de mis mejores amigos formaba parte de la tragedia. Todos los medios de comunicación nacionales dedicaron gran cantidad de tiempo y espacio a los sucesos del sur de la isla. La violencia, el sensacionalismo y el morbo venden y lo que aquí había ocurrido tenía enormes cantidades de todo eso. Fueron, qué duda cabe, los medios de comunicación isleños los que más se volcaron sobre la noticia. Era lógico, a fin de cuentas los principales protagonistas eran de aquí o vivían en la zona desde hacía decenios. Para mí lo peor fue cuando al final descubrí que era precisamente Carlos uno de los principales protagonistas de lo que había ocurrido.

La verdad es que mi viejo amigo, Carlos Afonso, estaba involucrado en unos acontecimientos ciertamente extraños. Además su papel en los mismos ha sido tan relevante que resulta difícil sustraerse al horror que lo rodea todo. Tengo aquí al lado un álbum de fotos, y no exagero si les digo que debe de hacer unos diez años que no lo abro. Es un álbum muy especial para mí. Muy querido y, a la vez, muy doloroso. En él se recogen algunos de los momentos más significativos de mi juventud. Pero no estoy solo en muchas de las fotografías, casi siempre somos tres. Tres amigos. Quizás sea ese el principio que estoy buscando. Quizás todo lo que ocurrió entonces nos haya preparado para la locura que nos ha tocado vivir ahora. No lo sé.

Éramos tres amigos. Tres descontrolados. Tres salvajes. ¿Cosas de la edad? No, no lo creo. Ahora veo que Carlos, en el fondo, nunca ha dejado de serlo, aunque él pensase lo contrario. Aunque se empeñase en engañarse a sí mismo.

Pero dejemos eso de lado ahora y centrémonos en la historia que pretendo relatar. En primer lugar les pido que disculpen mi falta de pericia y que entiendan que difícilmente puede escribir un relato de estas características alguien que jamás ha escrito nada que fuese más allá de los típicos mails de empresa, los informes laborales… técnicos, profesionales y concisos.

Por este motivo creo que lo mejor es dejar que sea el propio Carlos el que directamente relate lo que ocurrió. Así que voy a transcribir de forma literal los archivos de audio, que me confió a través de Dropbox. Por suerte para mí, las grabaciones son una especie de diario enloquecido de lo que estaba sucediendo y creo que su relato es bastante fluido dadas las circunstancias. Las grabaciones en mp3 fueron realizadas con el teléfono móvil o con una grabadora digital. Todas en primera persona. Con otros documentos, declaraciones de testigos y datos sacados de las informaciones de prensa intentaré completar los vacíos de la historia. Espero que este intento de relato aporte un poco de luz a las causas y motivaciones que empujaron a mi amigo a actuar como lo hizo.

Tendría que empezar explicándoles cómo me vi involucrado en esta historia. Y lo primero fue la sorpresa. Sorpresa al activar mi teléfono para echarle un vistazo a las noticias de la mañana y encontrarme con tres mensajes de voz en WhatsApp que no había oído llegar. Estaba a punto de desayunar cuando los vi. Hacía ya bastantes años que no sabía nada de Carlos. Muchos, quizás  demasiados. Aquella era una sorpresa intempestiva aunque agradable y, por un segundo, me quedé mirando el teléfono móvil sin saber qué me podía esperar. ¿Qué querría? ¿Habría pasado algo en Tenerife? ¿Estaría en Madrid y esperaría que nos viésemos? Sin pensarlo por más tiempo desbloqueé el teléfono y escuché con ilusión. La voz de Carlos surgió de forma confusa y precipitada. Respiraba con dificultad y se le notaba muy agitado.

… Confío en que este trasto esté grabando. ¡Me tiemblan las manos, coño! ¡Maldito teléfono! Espero que este número siga siendo el tuyo porque ahora todo depende de ti. ¡Felipe, no me falles! No tengo tiempo para más. Escucha y haz lo que te pido...

El otro mensaje era una continuación del primero. La voz seguía sonando agitada y fuera de sí.

…Por tu madre, confía en mí y hazlo. Pasa Alcalá, llega a la PCAN y sube por el Barranco del Diablo. Hay una bifurcación nueva que tú no conoces pasado el cartel que indica que entras en el municipio de Arjona. Coge a la derecha, llega hasta los almendros, los primeros no, los otros. A la izquierda, junto a las ruinas de la casa amarilla, verás varias piedras apiladas en forma de pequeña pirámide. Ahí te voy a dejar este teléfono, espero que no llueva ni que nadie lo encuentre. ¡Date prisa es muy importante, muy importante! Tienes que escuchar esta locura. En el móvil te dejo todo. ¡Todo! Úsalo, úsalo Felipe. Mira en las notas. Estará apagado pero el pin es 1999, ya sabes por qué…

Me quedé perplejo. Miraba el teléfono sin saber qué hacer. Entró un tercer mensaje. La voz de Carlos volvió a sonar ansiosa y entrecortada.

…Y, pase lo que pase o lo que te puedan decir, que no se te ocurra llamar a la policía hasta que hayas escuchado los audios… ¡Ni se te ocurra!

(Silencio y respiración agitada. Se escucha el sonido de un viento muy fuerte).

…Creo que voy a morir, Felipe. Voy a hacer algo y creo que voy a morir… y eso es seguro. No puedo hacer nada más allá de elegir si lo hago a mi manera… o si intento actuar como una persona normal. Quizás me maten rápidamente y no consiga salvarlos. Tal vez lo consiga… Tal vez sobreviva pero… ¡No, no lo creo después de lo que ya ha pasado! Voy a intentarlo, tengo que intentarlo. Ha llegado mi momento, por fin. Quizás pueda compensar todo el dolor que he causado a mi alrededor. Adiós, amigo.

A mi pesar, necesité casi una semana para solventar todas mis obligaciones laborales. Para entonces las noticias que llegaban de Tenerife eran espantosas y, aún así, yo mantenía la remota esperanza de que nada tuviesen que ver con mi amigo. Con todo lo que estaba saliendo en los telediarios y aunque el secreto de sumario mantuviese la mayoría de los datos ocultos, la ansiedad más terrible me carcomía por dentro y en más de una ocasión tuve la tentación de llamarle. Pero, si había dejado el teléfono donde me había dicho, sería inútil y alguien podría oír el timbre si aún estaba activado y entonces todo se habría perdido. También en más de una ocasión sentí la tentación de llamar a la policía pero conocía demasiado bien a Carlos y, si me había pedido que no lo hiciese, yo no iba a traicionar su confianza. Me desesperaba no poder irme sin más pero las consecuencias de haberlo hecho hubiesen sido irreparables para mí. Por fin el jueves terminé con lo mío y me quedé libre. Fui directamente al aeropuerto, pagué un pastón infame por un billete de ida y me planté en la casa de mi familia, que está aislada en medio de una platanera. La finca lleva años arrendada a una familia marroquí a cambio de una pequeña suma de dinero y del compromiso de mantener la vivienda en buen estado.

Llegar a la gasolinera fue fácil pero el coche de alquiler no podía subir por aquella pista tan deteriorada. Tuve que hacerlo a píe y, después de llevar una vida tan sedentaria, la subida por el barranco se me hizo muy dura. Llegué hasta los almendros casi sin aliento, vi la casa en ruinas y la pequeña pirámide de piedras debajo de lo que quedaba de un porche medio derruido. Sentí cómo se me encogía el corazón pero me acerqué sin pensarlo dos veces y me puse a rebuscar con ansia.  Lo encontré dentro de una bolsa de papas que lo había protegido de la lluvia. Suspiré con fuerza al comprobar que el teléfono parecía estar en buen estado. Me sentí tan aliviado que casi me eché a llorar allí mismo. Un ruido a mi espalda me sobresaltó y, sin saber muy bien por qué, lo escondí en el bolsillo. Unos guiris, probablemente alemanes, vestidos con colorines fosforescentes y con bastones que más parecían para ir a esquiar, subían el barranco con un paso metódico y marcial. Ni se molestaron en saludar y siguieron de largo. Descendí de vuelta a mi coche de alquiler en medio del nerviosismo más absoluto y también mucha inquietud. Lo que aquel teléfono pudiese contener me estaba obsesionando hasta extremos insoportables.

Una vez de vuelta en mi casa, me esmeré durante unos instantes limpiándolo con una gamuza para gafas y lo puse sobre la mesa del comedor con mucho cuidado. Me temblaban las manos y me sentía un poco ridículo. Estaba tan nervioso que, a pesar de la hora, decidí servirme un vaso de whisky bien cargado y me quedé observándolo en silencio. Me brincaba un ojo sin ningún control. Por suerte el móvil era igual que el mío. Es curioso pensar que siempre hemos tenido un gusto parecido para este tipo de cosas. Estaba apagado. Me daba miedo. Lo encendí con manos temblorosas y sentí esa leve vibración que indica que todo va bien y que en unos segundos estará operativo. Es increíble el aguante de estas máquinas. Desbloqueé el pin y volví a ponerlo sobre la mesa. Ante mí el icono de las Notas parecía estar suplicándome que lo pulsase. Lo hice con cierta aprensión, después de apurar un buen trago, y una solitaria nota apareció ante mis ojos. “Clave Dropbox" y una fecha de creación de la nota. Volví a presionar la pantalla: usuario: carlosafonso; contraseña: 18072001.

Después todo fue muy sencillo. Ordenador, Dropbox, usuario y contraseña.

Se abrió la Caja de Pandora.

PRIMERA PARTE

EL PRINCIPIO

I

(Audio de Carlos)

Cada vez que me convocan en el despacho del director es por algún problema estúpido. Esta vez me llamaron por megafonía y usaron la expresión “acuda urgentemente”. Casi no tuve tiempo para terminarme el café. Resignado, me dirigí al despacho caminando despacio, fuese lo que fuese no me interesaba. A mitad de camino me crucé con Belén, esta vez me miró con una sonrisa burlona y un brillo en los ojos que era algo así como un “¡Ahora sí que te vas a enterar, machango!”

Entré sin llamar, por supuesto. Allí estaban los Batman y Robin siniestros del instituto. Roberto, el director, y su inseparable perro de presa Rayco, el jefe de estudios. Roberto me miró molesto, no le gustaba que nadie entrase al despacho sin llamar antes y solicitar el consabido permiso. Rayco masculló algún tipo de reproche entre dientes, algo del tipo “No te enseñaron a llamar antes de entrar” o alguna tontería parecida que no llegué a escuchar con claridad. Ni caso, con ese desgraciado no pierdo el tiempo.

Respiré profundamente y me acerqué a la mesa de despacho del ilustre director muy despacio y con evidente desgana. Me senté frente a él de cualquier manera y sin esperar a que me lo indicase. Si su ilustrísima estaba sentado yo no iba a ser menos. Rayco movía papeles de aquí para allá haciendo como que estaba muy ocupado, pero en realidad estaba allí para apoyar a su amo si las cosas se iban de madre. En el fondo me dan pena.

Se produjo un silencio incómodo. Roberto me miraba fijamente a los ojos, creo que estaba intentando aplicarme su famosa mirada intimidatoria. Aquella mirada, supuestamente profunda y seria, era el terror del instituto, especialmente entre las compañeras. El muy desgraciado estaba especializado en hacer llorar a la gente. Para mí todo aquel penoso teatro no significaba nada. He llegado a un punto de autocontrol que podría estar mirándome con aquella cara durante una semana que no conseguiría alterarme ni lo más mínimo. Así que, pasado casi un minuto, la situación empezó a ser ridícula.

—¿Qué pasa, Roberto? No creo que me hayas llamado para contemplar mi cara bonita. ¿Hay algún problema o qué?

Se revolvió en su silla incómodo. Se incorporó hacia delante como si intentase mantener algún tipo de confidencia conmigo y se puso a jugar con una enorme Montblanc plateada. Recuerdo que la miré sorprendido, ¿cómo era posible que con el sueldo de director, aquel cretino se pudiese permitir semejante pluma que era, sin ninguna duda, una de esas carísimas ediciones exclusivas?

—Voy a ser franco y directo, Carlos. ¿Por qué no pides el traslado antes de que mañana venza el plazo? Mira—, continuó sin esperar mi respuesta, —mañana te coges el día y solucionas ese tema. Ni te molestes en traerme justificante porque no hace falta, ¿OK?

—Eso no es asunto tuyo y te rogaría que no te metieses en cuestiones personales—, le contesté en cuanto dejó de hablar. A mi pesar me estaba empezando a sacar de mis casillas y eso, conociendo de lo que soy capaz si pierdo los estribos, no podía permitírmelo.

No me hizo ningún caso. Era como si no me hubiese oído. A mi espalda Rayco seguía haciendo ruido, supongo que intentaba ponerme nervioso.

—La secretaria me ha informado de que no has solicitado los sobres con los formularios, ni tampoco ninguna compulsa, nada. No lo puedo entender.

—Ni tienes por qué. ¿Algo más?— Noté como la vena del cuello comenzaba a latirme y eso siempre ha sido mala señal. Tenía que salir de allí lo antes posible.

Movió la cabeza de un lado a otro. Se le veía contrariado y molesto. Rayco continuó el ataque desde el otro lado del despacho. Él, como siempre, era pura sutilidad y rebosaba empatía.

—Belén te ha dejado, te ha echado de la casa como agua sucia, los compañeros no te soportan, nosotros no contamos contigo… ¿Qué estás esperando para largarte a otro centro?

—A ustedes, mi vida personal no les interesa,— me dirigí a Roberto, al tiempo que me levantaba de la silla. Me llevé la mano al cuello con disimulo y me rasqué intentando calmar el tic.—Esto es un tema personal y no entiendo por qué motivo se me convoca al despacho del director para tratar semejante cuestión. Así que, ahora mismo me largo de aquí, me voy a la cafetería a tomarme otro café y se acabó.

Miré a Roberto directamente a los ojos y le dije tajante:

—Espero que no te vuelvas a meter donde nadie te llama.

Se puso rojo como un tomate y, echándose hacia delante, dio un fuerte puñetazo sobre la mesa.

—¡Cierra la puerta, Rayco!— dijo lleno de rabia.

El esclavo obediente cerró la puerta con premura y se quedó con la espalda apoyada sobre la hoja de madera. Sujetaba la manilla con fuerza pero no me miraba, sus ojos no se apartaban de los de su amo y se le veía ansioso por escuchar o obedecer alguna nueva orden. Si en aquel momento se hubiese puesto a jadear con la lengua fuera, hubiese sido la viva estampa del mejor perro guardián que uno se pudiese imaginar.

—¿De qué va todo esto, Roberto?— dije entre perplejo y divertido por el cariz que estaban tomando los acontecimientos.

—¡Siéntate inmediatamente!— me dijo Roberto casi en un grito.

—Anda Roberto, vete al carajo, yo no soy un alumno al que puedas asustar poniéndote a dar gritos histéricos—. Le contesté con indiferencia y seguí de pie frente a la mesa.

Se retorció en la silla como si le estuviese quemando el culo. Me señaló con el dedo índice y comenzó a hablarme con un deje de desprecio y mucha prepotencia.

—¡Eres un cero a la izquierda! ¡Un estorbo, una mierda de perro en el camino! Mira, Carlos, te estoy dando una oportunidad, cógela, hazme caso y mándate a mudar. Concursa, pide la isla más lejana y disfruta de la vida. Y si aún así, no te dan destino, pide una comisión. Es más, yo mismo te la puedo conseguir, ya sabes que tengo amistades importantes.… Además y dadas tus circunstancias y tu próximo divorcio, la Consejería te dará la comisión de destino que quieras. Yo mismo te recomendaré, no será difícil dado tu lamentable estado de desequilibrio mental. ¡Como un baifo, vamos!

El muy cabrón se sonrió de oreja a oreja mientras posaba su mano derecha sobre una tonga de papeles. Esa era la verdadera amenaza.

—Sí, Carlos, no pongas esa cara. Aquí tengo todas estas declaraciones de algunos compañeros y compañeras que están dispuestos a testificar en tu contra llegado el caso.

Los agitó frente a mi cara con determinación.

—Bueno, pues que lo hagan—. Le dije intentando demostrarle lo poco que me importaba todo aquello. —Una cosa es cagarse de miedo en este despacho y firmarte cualquier machangada, si es que realmente han firmado algo, que lo dudo, y otra muy distinta mantener esa misma mentira delante de un juez y un buen abogado. Vamos, te reto, denúnciame si tienes lo que hay que tener. Pero una cosa te digo: si lo haces…

En ese momento alguien comenzó a aporrear la puerta del despacho de forma desesperada. Era Inmaculada, Macu para todo el mundo, la conserje.

—¡Don Roberto, por Dios, don Roberto! ¡Salga, por favor, es muy grave! ¡Es Óscar, don Roberto, se está peleando otra vez!

Roberto y Rayco se miraron uno a otro.

—¡Mierda, coño… y tiene que ser justo ahora!— se lamentó el director en voz baja. Después me miró muy serio. Apretaba los dientes lleno de rabia.

—Esto no se queda así, Carlos. Nadie me vacila ni me insulta a la cara y se va de rositas. Prepárate porque como no concurses te voy a machacar. Te voy a joder vivo y no vas a poder hacer nada porque no eres más que un mierda. ¡Un cero a la izquierda! Ahora, lárgate de mi despacho.

Se levantó y salió como una exhalación hacia el patio. Rayco, su fiel lacayo, le abrió la puerta presuroso y sólo le faltó hacerle una reverencia al pasar. Después se acercó a mí lleno de soberbia y estiró una mano frente a mi pecho.

—Aunque Óscar sea de tu tutoría, ni se te ocurra acercarte a echarle una mano como otras veces. Vete a tomarte el café que tanto querías hace un momento y quítate de en medio. ¿Vale? Haznos un favor a todos.

—Apártate a un lado o voy a tener que apartarte yo—. Creo que mi mirada lo decía todo. 

Me dejó pasar con una sonrisa forzada.    

Pues sí, Felipe, así estaban las cosas para mi en el instituto. Me imagino que estarás sorprendido por mi actitud hacia aquellos dos. ¿Te acuerdas cuando por mucho menos les hubiese reventado la cabeza? Y, sin embargo, en aquel despacho me estuve tranquilo. Muy tranquilo. Extrañamente tranquilo, intentando mantener el rostro de mi madre en la cabeza todo el tiempo. Mi madre mirándome con aquella mirada tan suya. Aquella mirada de reproche infinito.

Pero sentí de nuevo el vacío. El vacío que precede a la furia. Y este vacío, este terrible vacío que anticipa lo peor es lo único que no ha cambiado desde aquellos tiempos, Felipe. No ha cambiado y me da miedo. 

II

(Audio de Carlos)

Estábamos en la Sala de Reflexión. Te preguntarás qué es eso, pues una habitación en la que se le come el coco a los alumnos díscolos o, como se dice en la jerga educativa, “disruptivos”. Así que allí estábamos el padre de Óscar, el propio Óscar y yo. El cuarto es bastante pequeño y sólo hay espacio para una mesa alargada, cuatro sillas y una estantería estrecha que está ocupada por distintos libros viejos que nadie debe de haber leído nunca, pero que tampoco nadie se molesta en tirar a la basura. Yo ya sabía de sobra cómo funcionaba aquel cuarto, así que procuré adelantarme a la llegada del “Tribunal de la Santa Inquisición Escolar” y, en cuanto tuve la oportunidad, me hice con las llaves en la conserjería y pasamos dentro. Lo normal suele ser que el jefe de estudios y la orientadora sean los encargados de abrir la puerta y de hacer pasar a los convocados como si de condenados al cadalso se tratase pero, en esta ocasión, yo no estaba dispuesto a dejarles llevar la iniciativa. Así que acomodé a Óscar y a su padre en las sillas que normalmente ocupaban los acusadores y yo me apoyé contra la pared a su espalda.

El padre de Óscar es un hombre más bien bajo, muy delgado y calvo. Su cara refleja una preocupación eterna y, cuando habla, casi nunca mira a los ojos de su interlocutor. No es una persona preparada ni culta, y regenta la única tienda de repuestos del automóvil del pueblo. Es un buen hombre que se siente muy culpable y parece estar todo el tiempo pidiendo disculpas por el hijo que la mala fortuna le ha mandado. Allí estaba sombrío y con una expresión facial suplicante.

—¿Qué cree usted, don Carlos? ¿Echarán a mi hijo del instituto esta vez?

Yo no sabía qué responder pues librarse de Óscar parecía ser el objetivo prioritario de casi todo el mundo en aquel centro.

—Es por mi culpa, don Carlos. Cuando era muy pequeño y nos dieron el diagnóstico yo no podía soportarlo. No podía asumir que mi hijo pudiese llegar a ser el hazme reír de todo el mundo. No, porque una cosa es ser raro y otra muy diferente que te condenen a que todo el mundo abuse y se ría de ti. Y los niños pueden ser muy malos, muy muy malos. ¿No cree usted, don Carlos?

Asentí sin mucho interés. Ya había escuchado aquellos mismos argumentos demasiadas veces. De hecho, me sabía la historia de Óscar con absoluta precisión.

Óscar u Offcar, que era como lo llamaba casi todo el mundo en el instituto, era un chico de 17 años largos con un diagnóstico no definido pero que se encuadraba en el espectro autista. Tenía graves dificultades para hacer amigos, en ocasiones daba muestras de mutismo selectivo y se desconectaba del mundo, de ahí lo de estar en “off”. Apenas mostraba empatía hacia sus compañeros, evitaba el contacto visual todo cuanto podía, en eso, por lo visto, se parecía a su padre. También era rutinario hasta la extenuación y desesperación de todos los que le rodeaban e interpretaba de forma literal casi cualquier cosa que se le dijese. Pero, por otro lado, también era brillante a su manera aunque sus notas fuesen pésimas porque en las pruebas hacía lo que le daba la gana, si es que consideraba oportuno hacer algo. Sin embargo, era magnífico en matemáticas. Caminaba de una manera peculiar y torpe, en educación física era un desastre, no seguía las instrucciones y no se esmeraba en las pruebas, sin embargo, dominaba varias artes marciales con enorme pericia. Y era precisamente por ese motivo por el que estábamos allí… una vez más.

—Es por mi culpa, —insistía su padre con desesperación—, yo me empeñé en apuntarlo en todo lo que le pudiese servir para defenderse… para evitar que nadie se burlase de él. Kick boxing, karate, muay thai… ¿qué sé yo? Todo son nombres raros pero a él le gusta ese mundo y ha ido cambiando de uno a otro cuando le ha dado la gana, ¿verdad, Óscar, hijo?

Óscar estaba ausente, perdido en su mundo, y no contestó. Su cara mostraba una expresión de parálisis y con las manos juntas, hacía crujir los nudillos de sus dedos de una forma siniestra. El padre apoyó una mano sobre el antebrazo del muchacho y repitió la pregunta. Tampoco contestó entonces y aquello quería decir que estaba enfadado. Muy enfadado.

La puerta se abrió de golpe y el jefe de estudios, visiblemente sorprendido a la vez que molesto, entró seguido por la orientadora. La mujer venía cargaba con un montón de papeles y sobres. En seguida me di cuenta de que se trataba del expediente de Óscar y de todos su informes. Rayco se quedó perplejo al verme allí plantado y más aún al ver que Óscar estaba precisamente en la silla que él ocupaba normalmente. Por un instante se quedó callado, mirándonos sin saber qué hacer. Titubeó antes de sentarse en el lugar de los que normalmente eran entrevistados. Se le veía incómodo y fuera de lugar. Yo, por dentro, estaba muerto de la risa.

—Carlos, por favor—, me dijo con una sonrisa cínica, —¿serías tan amable de salir y dejarnos solos?

—Prefiero que se quede—, dijo el padre de Óscar ante la sorpresa de todos. —Además de ser su tutor es el único profesor que parece entender a mi hijo y Óscar se siente mejor cuando don Carlos está cerca.

—Pero… pero…—, intervino la orientadora intentando echarle un capote a su jefe, —sería irregular. Nunca se ha quedado nadie más que nosotros en estos casos.

—No sé por qué motivo habría de serlo si el padre del alumno así lo pide y yo soy el tutor del alumno. Yo no veo inconveniente porque, además, les recuerdo que aquí estamos buscando el beneficio del alumno, ¿cierto?— Intervine cínicamente al tiempo que les mostraba mi mejor sonrisa.

¡Qué enorme placer me estaba proporcionando aquella situación!

Rayco bufaba y carraspeaba sin saber qué decir. La orientadora lo miraba esperando instrucciones, pero él no hacia otra cosa que darle vueltas al bolígrafo de propaganda que tenía en las manos.

—¿Podemos salir fuera un momento, Carlos?— me dijo intentando mostrarse amable y conciliador.

—Claro que sí, Rayco—. Le contesté con otra sonrisa tan falsa como la suya.

Salimos del cuarto cerrando la puerta detrás de nosotros. En el pasillo no había nadie, al fondo se veía el mostrador de los conserjes y las fotocopiadoras.

Ya ninguno de los dos nos molestábamos en sonreír. Rayco me enfrentó furioso. Hablaba en voz baja pero sonaba dominado por la rabia y era casi como si me estuviese gritando. 

—¿Qué coño te crees que estás haciendo? ¿Qué? ¿Qué demonios pretendes con esto?

—Ayudar, por supuesto—. Le contesté con una gran sonrisa. —Ayudar a uno de mis alumnos que puede ser injustamente expulsado.

—¡Coño, Carlos! ¿Qué te importa a ti Offcar? Dímelo, si a ti no te importa nadie. Esto lo haces sólo por molestar. Pero no te vas a salir con la tuya, ¡no señor! Offcar está fuera, ya lo hemos decidido con Roberto y no hay vuelta atrás.

—Bien, veremos si desde Inspección piensan lo mismo, que lo dudo. Y si Inspección les cubre el culo, como siempre, me queda la prensa. A la prensa le encantan estos dramas. Un padre que lucha desesperadamente para sacar adelante a su hijo con un síndrome raro. Un padre y un muchacho que fueron abandonados por la madre cuando el diagnóstico se hizo evidente y desaparecieron todas las dudas. Un padre abnegado, un humilde trabajador sin recursos… un hijo incomprendido por el sistema educativo… un equipo directivo que apuesta por quitarse de encima una responsabilidad que les da trabajo…

Me escuchaba en silencio y su cara iba, poco a poco, perdiendo color.

—No sigas, Carlos, ya tengo suficiente. Te libras porque ahora mismo Roberto no está disponible porque si no…

—Mira Rayco, la situación es muy sencilla, sabes perfectamente que Óscar se toma todo al pie de la letra. Así que cuando el imbécil de Jonathan le dijo que le demostrase si era capaz de tumbarle a él y a sus dos amigos lo único que podía pasar es lo que pasó.

—¿Y te parece poco?

Por mi cabeza pasó fugazmente una imagen de lo que yo hubiese podido llegar a hacer a la edad de Óscar y me estremecí.

—Me parece que Óscar se ciñó a lo que se le pidió. Los agarró uno por uno y los tumbó sobre el suelo. Pero, por lo que me han contado algunos testigos, no los golpeó ni una sola vez y ellos a él sí. De hecho ahora mismo todavía tiene un moratón en la cara y es posible que el padre le ponga una denuncia al centro.

—Asesorado por alguien que conoce la normativa y al que no le importan los compañeros, ¿verdad Carlos?  

—Esto sí que es gracioso, ¿ahora te acuerdas del compañerismo?

—Bien, no puedo hacer nada más. Por hoy lo dejamos así, pero te las tendrás que ver con Roberto en cuanto vuelva de Santa Cruz.

—Me muero de miedo, Rayco.

Se volvió y se dirigió hacia su despacho. Ni se molestó en avisar a la orientadora que seguía esperando dentro de la sala de reflexión.

Entré despacio y le hice una señal a Óscar y a su padre para que saliesen. El hombre, con cara de no estar entendiendo muy bien nada de lo que acababa de pasar, se levantó nervioso e inquieto, agarró a Óscar por debajo de la axila y tiró de él. Salimos caminado hacia la puerta de entrada del centro. La orientadora se quedó allí dentro, parecía necesitar que alguien le dijese en todo momento qué había que hacer y, en aquel preciso instante, no había nadie cerca para que ella pudiese seguir alguna instrucción. Por supuesto yo no le dije nada y la dejé allí sentada.

Llegamos a la puerta de hierro que da a la calle y abrí la reja con mi llave.

—¿Ya está?— me preguntó su padre con cierto alivio.

—Sí, al menos de momento.

Después me volví hacia el chico.

—Óscar, mírame a los ojos.

Me miró.

—Ahora te vas a casa con tu padre porque sigues expulsado tres días hábiles y hoy es el tercero. Mañana es sábado y pasado domingo. El lunes a primera hora te quiero ver en el centro. ¿Lo entiendes?

—Sí, claro que lo entiendo, es fácil de entender. El lunes en el centro a las 8:10, cinco minutos antes del timbre para tener tiempo.

—Vale, vale. Y, otra cosa Óscar, tienes que aprender de una vez a no tomarte las cosas de forma literal. ¿Sabes lo que eso significa?

—Sí, Carlos, ya me lo has explicado muchas veces pero es difícil. Soy idiota.

—No digas eso, Óscar, tu no eres idiota. Eres diferente que es muy distinto.

—Es que muchas veces no entiendo lo que la gente quiere. Dicen cosas que no significan nada, que no consigo entender bien… y otras veces dicen cosas y después pretenden que era lo contrario de lo que han dicho. ¡No los entiendo y los odio!

Se estaba empezando a poner tenso. Intenté calmarlo.

—Vale, Óscar, vale… Yo sé que es muy difícil pero dime otra vez lo que hemos hablado otras veces, por favor.

—Sí, Carlos, te lo diré. A veces las frases no significan exactamente lo que dicen las palabras.

—¿Por ejemplo, Óscar?

—“La palabra es plata y el silencio es oro”.

—Bien, muy bien Óscar. Veo que me prestas atención y que recuerdas mis ejemplos. Pero, ¿qué significa esa frase?

Bajó la cabeza y evitó mi mirada.

—Vamos, Óscar, inténtalo.

—Significa que… que si hablas bien… si hablas bien las palabras son valiosas.

—Correcto. Sigue.

—Pero que si no hablas… en ocasiones… en algunas ocasiones, es mejor. Es más sabio.

—¿Y por ese motivo…?

—Por ese motivo a veces el silencio es más valioso que las palabras.

—Bien, Óscar, bien. Y todo eso, ¿qué quiere decir?

—¡No lo sé!— me gritó. —No lo entiendo muy bien porque las palabras no son de plata ni tienen valor.

Volvió a agachar la cabeza. Sabía que aquella no era la respuesta que yo esperaba oír y que el tono no había sido el adecuado. No me miraba, se sentía avergonzado. Respiré profundamente.

—No pasa nada, Óscar. No pasa nada. Quiere decir que en ocasiones es mejor estar callado antes que decir tonterías o cosas que nos puedan perjudicar.

—Sí.

—¿Lo entiendes ahora?

—Sí. Eso sí que lo entiendo. ¡Pero las palabras no son de plata ni el silencio de oro!

Era inútil.

—Bueno, vamos a dejarlo por hoy. Vete a casa y descansa.

—¿Por qué tengo que descansar si no estoy cansado?

El padre tiró de él con una mirada resignada.

—Vamos, hijo, no discutas con el maestro que seguro que tiene muchas cosas mejores que hacer. Vámonos a casa  de una vez.

Se fueron uno junto al otro. Óscar se movía con aquella torpeza tan suya y peculiar, junto a él su padre caminaba como si sobre sus hombros cargase con el peso del mundo. Al verlos alejarse pensé que debería de sentir lástima por el hombre.

III

Cuando me volví me encontré con Belén que parecía estar esperándome en la entrada del edificio principal. Me acerqué despacio y con cautela.

—Carlos, ¿podemos hablar?

—Sí, claro. ¿Cómo estás?

—Bien… estoy bien. Pero eso ahora no importa. Quiero hablar contigo porque es importante. Es muy importante.

—Tú dirás.

—¿Por qué no lo haces, Carlos? ¿Por qué? ¿Qué esperas conseguir quedándote aquí?

La miré en silencio sin saber muy bien qué decir. ¿Qué podía decirle si yo mismo no sabía muy bien por qué estaba haciendo lo que hacía?

—¡Contesta, coño, di algo por una vez!

Ya estaba empezando a perder los nervios y aquello no podía ser bueno.

—Calma, por favor, tan sólo te pido que mantengas la calma y que no me montes un espectáculo aquí en medio—. Dije en voz baja y con una sonrisa que ella no merecía.

—¡¿Cómo coño pretendes que no monte una escena?! ¿Desde cuándo te importa a ti nada? ¡A ti nunca te ha importado nada!

—Eso es falso y, además, muy injusto.

—¿Qué es falso? ¡Qué es falso!— Las lágrimas rodaban por sus mejillas. Se limpió la cara de cualquier manera. —Rayco me ha dicho que te niegas a concursar, ¿es cierto?

—Sí.

—¿Pero por qué? ¿Por qué me haces esto? Ni siquiera eres de esta zona. ¿Es por la casa? ¿Es eso? Ya te he dicho que en cuanto tenga la oportunidad la vendo y te doy la mitad del dinero y sabes que no te voy a engañar, la mitad de la casa es tuya. Hay demasiados recuerdos y no la quiero. ¡No la quiero! ¡Es tuya y te lo voy a dar todo! ¡Hasta el último céntimo!

—Eso ya lo sé yo. No es ese el problema.

—¿Entonces cuál? Vete, por favor, vete lejos. No quiero verte. No quiero volver a verte. ¿Acaso no puedes entenderlo? ¡Entre nosotros ya no hay nada y nada va a haber nunca más! ¡Métetelo en la cabeza de una vez!

—¡Pues no, no puedo! ¡No puedo, joder! No puedo entender por qué ahora me odias de esta manera. ¿Qué te he hecho yo? ¿Te he pegado? ¡No! ¿Te he puesto los cuernos? ¡No, joder, nunca en todos estos años! ¿Qué te he hecho? ¡Dímelo! ¿Qué te he hecho para merecer este trato?

Por un segundo me miró con una rabia y un odio que jamas había visto antes. Me comenzó a hablar muy despacio y cada palabra destilaba auténtico veneno. Veneno acumulado durante años.

—¿Qué qué me has hecho? Nada, Carlos, no me has hecho nada. Tú no has hecho nada y ese es el problema. Me entregué a ti, me entregué en cuerpo y alma y no he recibido nada a cambio. Eres un bloque de hielo, no tienes ningún tipo de sentimiento… vivir contigo ha sido como vivir con un cadáver. No quieres amigos, no quieres salir de fiesta, evitas a la gente… no quieres vivir, Carlos. ¡No quieres vivir!

Se mostraba rara, nerviosa pero de una forma que no era la habitual en ella. Ya habíamos pasado por broncas de ese tipo en otras ocasiones pero aquella vez era diferente. Casi no me miraba a los ojos y eso era muy extraño viniendo de ella porque le encanta clavarte la mirada para intentar que te sientas como el peor hombre del mundo. Te mira con esos ojos profundos y oscuros como si te estuviese taladrando el alma. No soporto esa mirada porque así me miró mi madre la última vez que hablé con ella y jamás podré olvidarlo.

Esta vez no lo hacía, esta vez miraba al suelo o a sus propias manos mientras no dejaba de retorcérselas de forma compulsiva. Cuando nuestros ojos se encontraban ella apartaba los suyos casi al instante. Algo no iba bien.

—Belén, estás muy nerviosa y creo que esta discusión no te conviene en tu estado. 

—Pues entonces, si tanto te preocupa mi estado, ¿por qué no haces caso por una vez y te largas de mi vida? ¡Márchate, Carlos, márchate y rehaz tu vida como yo intento rehacer la mía!

Instintivamente se llevó una mano al vientre. El embarazo ya era más que evidente. Aquellos nervios debían de estar causados por las hormonas. Sí, debían de ser las dichosas hormonas. Sin embargo, aquellas miradas de soslayo hacia los lados no dejaban de intrigarme.

—¡Eres un hijo de puta!— dijo de repente y me dio un fuerte bofetón.

Cerré los puños con rabia. Aquello era demasiado. Ella se apartó hacia atrás y volvió a mirar hacia los lados. A duras penas conseguí controlarme.

—¿A qué viene esto ahora, Belén?

—Carlos, lo siento, Carlos…—, murmuró al tiempo que rompía a llorar. —¡Te quise tanto! ¡Te quise con locura! Me enamoré de un ideal, de un hombre que parecía tan sólo, tan perdido, tan necesitado de amor… ¡Todo era mentira! Me enamoré de una mentira, de una gran mentira… porque tú no quieres a nadie, no puedes querer a nadie y haces que todo a tu alrededor se vuelva frío como el hielo. ¡Frío, Carlos, un frío atroz que se mete en los huesos y te va helando la sangre poco a poco! ¡Pero yo quiero vivir, yo tengo derecho ser feliz! Deseo tanto ser feliz, tener a mi hijo, vivir en familia, hacer las cosas que hacen los demás.

—Yo no te pedí que te metieses en mi vida, Belén. Yo no te engañé prometiendo algo que no podía cumplir. Ya sabes por qué soy así, lo sabes todo de mí y no entiendo por qué me estás haciendo esto.

—¿Qué es lo que no entiendes? Es muy fácil de entender: ¡No quiero volver a verte jamás! Es así de sencillo. ¿No lo entiendes? ¿No lo puedes entender? Has sido el peor error de mi vida y sé que no te importo nada. Tengo la seguridad de que yo no te importo lo más mínimo y por eso maldigo el día nefasto en que te confesé que estaba embarazada. ¡Si no fuese por eso ya te habrías ido, ¿verdad?!

Agaché la cabeza evitando su mirada. No quería contestarle en aquel estado de excitación en que se encontraba pero no pude evitarlo.

—¡Sí, Belén, tienes toda la razón! En realidad que tú te quedes o te vayas de mi lado no me importa gran cosa. De hecho no me importa una mierda. ¿Para qué iba a engañarte? Pero el bebé es otra historia.

—¡No es tuyo! Ya te lo he dicho varias veces. ¡NO ES TUYO, COÑO!— estaba a punto de ponerse a gritar allí en medio.

La encargada de la limpieza, como una sombra, pasó por detrás de mí sin decir nada.

—¡Hortensia, esto a usted no le interesa, coño, métase en sus asuntos!— Le espetó Belén llena de furia.

La mujer giró la cara hacia el otro lado y se fue pasillo adelante refunfuñando entre dientes.

—¿Por qué no quieres que hagamos la prueba de paternidad? Ya te he dicho en varias ocasiones que si hacemos la prueba y, efectivamente, yo no soy el padre… me iré para siempre. ¡Te juro que me iré y te podrás quedar con la casa y todo lo demás! ¡No quiero nada, todo tuyo!

—No. ¡Jamás!

—¿Pero por qué? ¿Por qué no? No consigo entenderlo. ¿No te das cuenta de que me pides algo absurdo?

—¡Porque no…! Porque no es necesario…— Había duda en sus palabras, intentaba demostrar convencimiento pero algo fallaba. —Porque… porque estoy segura de que el padre es Matías. ¡Porque el padre tiene que ser Matías! ¡Porque si tú fueses el padre, no me libraría de ti en mi vida y no soporto esa idea! ¿Para qué quieres saber si eres el padre? ¿Para qué? Nunca has querido tener hijos, te horrorizaba la idea de tener hijos… Hasta te querías hacer la vasectomía y, si no llega a ser porque la de aquel compañero de historia salió mal, te la hubieses hecho hace años…

—Sí, todo eso es cierto, no lo niego. Pero ahora es diferente. Ahora todo ha cambiado.

—¡Ves, ese es el problema! Ahora, don Bloque de Hielo, ha decidido que quiere ser padre. ¿Por qué? ¿Para qué? ¡Dios mío! ¿Por qué precisamente ahora?

Volvía a agachar la cabeza. No podía responderle. No podía responder porque ni yo mismo entendía qué me estaba pasando, por qué sentía aquella necesidad. De repente el mundo había cambiado, el mundo había adquirido otro sentido y, por primera vez desde hacía muchos años, podía haber algo en mi vida por lo que mereciese la pena luchar. Había una posibilidad para ser una persona normal, algo que pudiese amar, algo por lo que vivir. Una ilusión.

—Miro tu cara y me da miedo, Carlos. De verdad te lo digo, me das miedo. Realmente crees que puedes ser un padre normal y eso es algo terrorífico.

—Lo siento, Belén. Siento no haberte dado lo que necesitabas pero…

—¡Pero nada! No seas cínico, no te lo permito. En realidad no te importa lo mas mínimo… Está claro que tendré que hacerlo por las malas, no me dejas otra alternativa.

Volvió a abofetearme, esta vez aún más fuerte, y me miró desafiante. Ya no lloraba.

—Lo ves, ni así reaccionas. ¿Qué pasa contigo, Carlos? ¿Acaso no tienes sangre en las venas?Mírate, Virgen Santa, mírate ahí parado, sin inmutarte por nada…

A mi espalda escuché una voz de hombre.

—¿Hay algún problema, Belén? ¿Te está molestando este desgraciado?

Me empujaron con desdén hacia un lado. Matías, el musculitos del departamento de educación física y nueva pareja de mi mujer, apareció detrás de mi. Me rodeó hasta ponerse a su lado, la agarró con el brazo por la cintura y se encaró conmigo.

—Carlitos—, dijo con desprecio, —veo que no se puede razonar contigo. Que conste que intentar el diálogo y hacerte entrar en razón es cosa de Belén, porque yo soy más partidario de emplear otros medios más directos y cortar por lo sano. ¿Cómo lo ves?

Sacó pecho haciendo alarde de sus trabajados pectorales. Cosa que su ajustada camiseta de deporte le permitía hacer sin mucha dificultad.

—Matías, por favor.— Intervino Belén con un tono falsamente conciliador.

El cachas comenzó a darme golpecitos con su dedo índice en el pecho, justo por debajo de la clavícula. No me hacía daño pero era evidente que me estaba provocando.

—Lárgate, Carlitos. Estás a tiempo.

Su dedo se clavaba en mi pecho una y otra vez.

—Por la cuenta que te trae, lárgate. Nadie se va quedar con tu dinero, estate tranquilo. La casa se va a vender y tendrás tu parte. Pero eso será cuando se pueda y ahora, dado el estado de Belén, no es el momento más adecuado como puedes deducir tú solito. ¿Vale? No hay que ser muy listo para entender eso, ¿ok?

El dedito me estaba empezando a sacar de mis casillas. La vena del cuello volvió a latirme sin control.

—Pero eso sí, de la criatura te puedes olvidar. ¿Estamos? Aquí nadie se va a hacer ninguna prueba de nada. Yo soy el padre y ya está.

Se volvió hacia Belén.

—Vete a la cafetería, anda cielo, que yo voy ahora y pídeme lo de siempre… que aquí acabo en un minuto.

Ella se fue sin decir nada. El musculitos volvió a encararse conmigo. Acercó mucho su cara a la mía, hasta podía sentir su aliento apestando a bebida isotónica. Una vez más su dedo se clavó en mi pecho y esta vez lo hizo con verdadera fuerza.

—Mira, Carlitos, me llevo tirando a Belen desde hace un montón de meses, ¿vale? Más de un año para serte sincero. Yo no quería tener que hablar contigo de estos temas pero así son las cosas. Ella te decía que iba a clases de inglés para el proyecto bilingüe y en realidad lo único que hacía con la lengua era chuparme la polla. Después llegaba a tu casa… y esto lo sé porque ella misma me lo contaba muerta de la risa, y te daba un buen beso. ¿Qué te parece, Carlitos? ¿No es casi como si tú mismo me hubieses chupado el nabo? ¿Qué te parece? Es gracioso, ¿verdad?

Lo tenía justo delante. Era un tipo grande y prepotente. Todo músculos. Sin embargo, dentro de él no hay nada. Yo sé de esas cosas. Está acostumbrado a avasallar a todo el mundo y se siente muy protegido por el tamaño de sus pectorales y sus bíceps, pero seguro que se derrumba en cuanto sienta  dolor de verdad. Los de este tipo son todos iguales, carcasas vacías, músculos sin coraje. Lo cierto es que viven confiados en su apariencia pero eso, cuando llega la hora del dolor, no sirve de nada. En las peleas de verdad, y no en las tonterías de tatami con los saluditos y toda esa parafernalia estúpida e inútil que tanto le gusta a estos payasos, lo más importante es tener la determinación absoluta de machacar a tu enemigo. Sentir el deseo salvaje de causar el mayor dolor posible, el mayor daño que se sea capaz de infligir y, además, de disfrutar causándolo. Disfrutar incluso con la idea de causarlo, disfrutar imaginando el dolor que vas a producir. Pero también hay que disfrutar sabiendo que uno mismo va a sufrir, que también se puede recibir un duro castigo que hay que aguantar y superar hasta machacar al contrincante. Las peleas en las que más he disfrutado han sido las más largas, precisamente aquellas en las que he terminado peor parado, en las que más he tenido que sufrir para vencer. Da igual el dolor, no importa la sangre derramada cuando has conseguido vencer. Hay que amar la lucha, el dolor, el sufrimiento. Pocos placeres son más intensos que el que se siente cuando a tus pies yace el cuerpo roto de tu rival. Quizás el sexo, pero sólo quizás.

Sin embargo, la mayoría de las personas, de las personas normales quiero decir, tienen unos filtros emocionales que les impiden experimentar esas maravillosas emociones cuando se enfrentan a otras en un contexto de, digamos, pelea ocasional. Pelea de discoteca, vamos. Es cierto que en unas pocas ocasiones se pierden los papeles y se puede llegar a causar graves lesiones e incluso se llega a matar al oponente. Pero, en realidad, eso ocurre de forma inconsciente y sólo muy pocas veces y, en la mayoría de esos casos, porque se viene arrastrando un enfrentamiento que ya está enconado y que explota sin control y se da un mal golpe o porque se tenía a mano algún objeto que se usó sin pensar en las consecuencias. Después los remordimientos son atroces y, en muchas ocasiones, el agresor termina, a su vez, por suicidarse en medio de la desesperación. Sin ir más lejos, hace unos días hubo un caso así en un pueblo del norte y un esposo desesperado, a saber por qué motivo, mató a su mujer y a dos hijos que, por lo que comenta, parece que llevaban muy mala vida. El hombre no aguantó más y pasó lo que tenía que pasar. Pero después después de un par de horas mirando los cadáveres decidió que ya no podía más y se lanzó por un barranco reventándose contra los riscos.

Pero eso son las personas normales y yo no soy normal. Quizás por eso nunca he perdido una pelea.

Sonreí y él pareció desconcertado. Sentí el furor. Sí, iba a enseñarle a bailar, a bailar como a mí me gusta. Tenía una coreografía completa para los tipos como él. La próxima vez que me intentase tocar con el dedo tan sólo tenía que agarrárselo con fuerza y tirar de él hacia atrás. Tal cual, sin pensarlo, sin dudar. Esa es la clave, hay que saber disfrutar del momento sin cuestionarse las consecuencias. Si no lo haces así, lo más probable es que fracases y que te partan la cara. Así que le agarraría el dedo, tiraría con todas mis fuerzas y crac, dedo roto. Sorpresa total. Después, sin dejar pasar ni un instante, cabezazo en la cara. El codo también valdría. Está a una buena altura para mí. Crac, nariz o boca rota o, con algo de suerte ambas, y hemorragia incontrolable. Aturdido por el dolor y, probablemente, empezando a estar aterrado por que intuye la gravedad de lo que le ha pasado en la cara, se llevará las manos al rostro. Yo daré un paso atrás y le lanzaré una patada a la rodilla. Si tampoco dudo en ese momento y consigo imprimir la fuerza necesaria, le partiré la articulación con la planta de mi pie. Tendré que emplearme a fondo porque este cabrón es deportista y está en forma. Por lo menos hoy llevo el calzado adecuado. Entonces se caerá al suelo sin poder evitarlo. En ese momento tendré dos alternativas y tendré que elegir con rapidez, o el clásico pisotón en la mandíbula y crac, otro hueso roto, o la típica patada en la cara y que sea lo que sea. En cualquier caso ahí se acabará todo, a no ser que me apetezca seguir machacándolo un poco más.

Ya lo he hecho otras veces. Hace años eso sí, pero estas cosas nunca se olvidan... Ya se lo he hecho a tipos bastante más grandes y peligrosos que este payaso. ¿Te acuerdas de aquel portero en una disco de Los Cristianos? Pues eso. Todos cometieron el mismo error, todos dieron por hecho que me daban miedo.

El dedo volvió a clavarse en mi hombro, pero no hice nada. Algo dentro de mi cabeza no encajaba. Algo no iba como debía de ir. Un sexto sentido me mantenía alerta y hasta que no tuviese claro qué estaba pasando no iba a hacer nada. No podía hacer nada. Además, aquel era un centro educativo una pelea allí dentro, aunque en aquel momento no hubiese nadie más por el recibidor, podría ser el fin de mi carrera profesional... y de mis ingresos. Pensé en mi madre, fijé su rostro en mi mente y respiré profundamente. Respiré profundamente y entonces, de golpe lo vi claro, lo comprendí todo.

—¡Eso es, Dios, es eso!— pensé al tiempo que empezaba a enfadarme conmigo mismo por haber sido tan torpe y no haberlo visto venir y haber estado a punto de cometer un error fatal. —No es más que una trampa, esto es una burda trampa para que agreda a este machango y confirme las acusaciones del director.

Sonreí de oreja a oreja.

Matías se estaba impacientando y me empujó con desprecio.

—¡Eres un cobarde y un mierda! ¡Joder, esperaba más de ti! ¿No vas a hacer nada? ¿Nada? Me tiro a tu mujer, me quedo con tu casa… hasta puede que me esté quedando con tu hijo y ¿no vas a hacer nada? ¡Cobarde de mierda!

Me reí como si fuésemos amigos y nos estuviésemos contando algo divertido. Me acerqué a su cara sin dejar de sonreír. Ahora lo que tocaba era mantenerse frío. Para estas cosas no tengo prisa, las oportunidades siempre llegan, a veces tardan un poco pero al final llegan, tan sólo hay que tener paciencia.

—Matías, algún día te recordaré este momento y no te va a resultar agradable. 

Después me volví y me encaminé hacia la escalera que da acceso al piso superior donde tengo mi departamento. Subí los escalones despacio, sin volverme, la escalera giraba sobre si misma y desaparecía de la vista de los de abajo. Cuando entré en ese ángulo muerto en el que Matías ya no podía verme me paré en seco y conté hasta veinte. Después volví a bajar por donde mismo había subido y me encontré con lo que me imaginaba. El cachas seguía en el mismo sitio pero a su lado, como si hubiesen salido de la nada, estaban Roberto y Rayco con sus teléfonos móviles en las manos y con cara de decepción. Estaban claramente contrariados y parecían recriminarse unos a otros no haber logrado lo que esperaban que hubiese sucedido.

Desde la barandilla de la escalera me incliné sobre sus cabezas y me dirigí a ellos con la voz más tranquila que pude articular.

—Así que ahora, ustedes se dedican a los videos caseros. ¿Quién lo iba a decir? ¡Tan mayores y jugando a los espías! ¿Dónde se habían escondido?

Sorprendidos levantaron las cabezas al unísono y me miraron con una mezcla de rabia y vergüenza compartida. Ninguno se atrevió a contestarme. El director y el jefe de estudios se dirigieron apresuradamente hacia su despacho, caminaban deprisa, sin levantar la mirada del suelo. Matías, tras hacerme un gesto obsceno con el dedo corazón, enfiló hacia la cafetería, donde se suponía que le estaba esperando Belén desde hacía ya un rato.

—Estos machangos tienen que haber estado escondidos dentro del aula de cristal, detrás de las cortinas venecianas. Me han intentado grabar con los móviles. Por eso Belén estaba tan rara al principio y por eso me dio los dos bofetones. Esperaban que montase un espectáculo, aunque debían de haber previsto que estando embarazada no iba a pasar gran cosa y por eso ha aparecido el musculitos.— Reflexioné con cierta preocupación. —Tengo que tener mucha prudencia porque está claro que van a por mí y que, de estos desgraciados, me puedo esperar cualquier perrería.

Me volví con la intención de encerrarme en mi departamento cuando la vi en una esquina del hall. Era una de mis alumnas rusas de 2º de bachillerato y no sabía cuánto tiempo llevaba allí, sentada en una silla y medio escondida detrás de una de las columnas de la entrada. Había estado lo suficientemente cerca como para haberlo escuchado todo. Pero no tenía ninguna certeza. ¿Qué habría visto? ¿Qué habría oído? ¿Qué pensaría de todo aquello? Poco importaba en realidad. Para ser sincero, todo me importaba un carajo en aquel preciso instante así que me agarré al pasamanos y comencé a subir los escalones con desgana. Todavía tenía por delante una hora de absurdo papeleo.

IV

(Audio de Carlos)

Llegué al departamento hecho una furia. Estaba fuera de mi y deseé tener a mano una botella de whisky. Necesitaba beber y emborracharme. Es curioso cómo son las cosas, llega un momento dado, en el que el mundo se derrumba a tu alrededor, y en lo único en lo que puedes pensar es en beber hasta perder el sentido.

Me acerqué a la ventana, abrí una rendija y procuré respirar profundamente. Tenía que calmarme y, sobre todo, tenía que controlar el ansia de reventar cabezas ajenas. Ante mí tenía el monótono paisaje de siempre.

Hundido en el barranco, el instituto estaba rodeado por un mar verde. Era como estar en medio de un foso. Paredes verticales de unos quince metros de piedra volcánica hacían las veces de murallas y parecían proteger el centro educativo del inexorable avance de aquella masa vegetal que aparentaba querer ocuparlo todo. Había plataneras por todas partes y tan solo alguna casa aislada rompía aquella monotonía abrumadora despuntando entre el verde intenso de las grandes hojas de las plantas.

Odio los plátanos, odio las plataneras y las malditas moscas que lo invaden todo cada vez que las abonan. Odio el olor dulzón del estiércol impregnando el aire en kilómetros a la redonda. Casi nunca se pueden abrir las ventanas de par en par y el desgraciado de Roberto me ha asignado un cuartucho en lo alto del edificio de tal manera que el calor es insoportable aquí dentro. Con la disculpa de que soy el único miembro del departamento de clásicas me ha encasquetado este asadero infernal. Yo creo que, si lo que pretende es no verme la cara, se equivoca. Aquí, en cuanto llega la primavera, es casi imposible estar más de quince minutos seguidos, así que me obliga a salir y a hacer casi todo mi trabajo en la sala de profesores. Yo preferiría un sitio más acogedor en el que poder encerrarme y desaparecer. La verdad es que no aguanto a casi nadie de mis compañeros. Emilio es la única persona con la que mantengo una relación medianamente normal. Debe de ser porque al ser de filosofía, que es mi otra especialidad, nos entendemos de una manera más sutil. Pero, en cualquier caso, Roberto me la jugó porque en este instituto sobran aulas y despachos. Desde hace unos años la pérdida de alumnado ha sido más que evidente. El Brexit nos ha hecho mucho daño y hemos perdido bastantes alumnos del Reino Unido. Si todavía nos mantenemos como un centro grande es gracias a los que, en general, llamamos “rusos”. Porque los hay de todas partes: rusos, ucranianos, lituanos, estonios, kazajos… De esos sí que tenemos de sobra. Cada vez más.

Mi departamento está al final de un pasillo en el que sólo hay unos laboratorios de ciencias que apenas se usan a lo largo de la semana y mi aula específica de Cultura Clásica. Como despacho tengo que apañarme con un cuartucho pequeño en el que tan sólo hay espacio para una mesa de trabajo, un par de estanterías y el amarillento póster de un guerrero espartano que siempre parece estar observándome con cara de reproche. Me dirigí a él como si realmente pudiese entenderme.

—¡Sí, amigo mío, yo sé que tú los hubieses machacado a todos y tú sabes que yo también podría haberlo hecho pero en estos tiempos perversos, por desgracia, las cosas ya no son tan simples como en tu época! ¡Una lástima!

Necesitaba un trago pero no era de noche ni estaba en Las Cañadas. Necesitaba pensar en otra cosa, así que me volví hacia la ventana y me asomé. Abajo, el patio se veía vacío aunque eso cambiaría en cuanto sonase el timbre y el alumnado saliese al recreo. En la cancha de fútbol se pondrían a jugar al balón y discutirían con los que preferían el baloncesto. Se estorbarían y si los de guardia no estaban atentos podrían liarse a piñas en cualquier momento. Detrás de aquel muro del fondo se intentarían esconder los fumadores que, por cierto, cada vez son menos. Me divierte ver las nubes de humo subir al cielo y desaparecer sin que ellos se imaginen que, desde aquí, se da uno cuenta de casi todo. En las bancadas del muro grande se situarán los rusos raros y, por supuesto, procurarán estar bien aislados del resto. ¡Joder, qué rara es esa gente!

A mi espalda alguien llamó a la puerta.

—¡Maldita sea, no es precisamente el mejor momento!— pensé contrariado.

Me acerqué con desgana intentando decidir si debía abrirla o no.

—¡Pocas ganas tengo yo ahora de atender las dudas con las dichosas declinaciones!

Abrí sin prestar atención y me quedé pasmado al ver a Alina frente a mi.

—Hola, profesor.

—Hola, ¿qué pasó?— fue lo único que atiné a decir.

—Puede atenderme un segundo.

—Sí, claro, pasa. ¿Tienes alguna duda?

Alina entró despacio y cerró la puerta tras ella.

—Preferiría que la dejases abierta, Alina. De verdad, ya sabes que hay que evitar malentendidos y…

Ella echó el pestillo y se volvió hacia mi con una sonrisa que fulminó todas mis precauciones.

Alina es una de mis alumnas rusas más brillantes. Es del grupo de los raros. En el centro tenemos alumnos de cantidad de sitios. Alemanes, ingleses, italianos y algún francés. Chinos, como en todas partes. También hay búlgaros, rumanos, africanos y varios moros de distintos países del Magreb. En fin hay de todo un poco y cada uno con sus peculiaridades. Pero lo de los “rusos raros” es diferente. En el centro hay “rusos normales”, que son más o menos como el resto de adolescentes, pero también están los raros. La primera vez que los vi me quedé sorprendido por su aspecto. Son algo así como los amish de las películas americanas. No usan nada tecnológico, ni teléfonos móviles, ni ordenadores, nada de ropa de moda. Son todos muy rubios, tienen la piel muy blanca y se visten con un estilo muy formal. Ellos llevan pantalones de vestir negros y camisas blancas de manga larga abotonadas hasta el cuello. En invierno se abrigan con una zamarra parda o un suéter negro y nada más. La ropa deportiva es también muy poco vistosa y parecen un equipo de fútbol de los años sesenta del siglo pasado. Chándal azul marino sin adornos más allá de una banda blanca lateral y todos con el mismo calzado deportivo sin marca reconocible.

Ellas visten faldas de un gris más bien oscuro y las combinan con blusas blancas y chaquetas de punto negro. Eso es todo. Las faldas les llegan hasta los tobillos y, al igual que los chicos, llevan las blusas abotonadas hasta el cuello. Usan el mismo chándal pero un par de tallas más de las que les correspondería de tal manera que no se pueda apreciar ni sus volúmenes ni sus siluetas. El pelo siempre lo llevan recogido en unos elaborados moños de intrincadas formas.

Entendí todo aquello cuando Emilio me explicó que pertenecían a una secta que vivía en comuna en una zona que se llama Las Cuevitas. Al parecer un ruso, militar de alta graduación, desertó de la Guerra de Chechenia hace ya un montón de años y se refugió en una de la cuevas de la zona. Nadie sabe cómo llegó hasta allí ni cómo se las arregló para que las autoridades no le deportasen, pero aquí se quedó. Al principio vivía como uno de los anacoretas de la antigua cristiandad pero, poco a poco, fueron llegando otros hasta formar una comunidad. Algunos eran parejas con sus propios hijos pero también muchos niños y niñas que el patriarca se había dedicado a adoptar en la Rusia natal. ¡Decenas de adopciones! Cientos, quizás después de tantos años. Todo legal, raro, pero legal. Los niños y las niñas llegaban con los papeles en regla y el viejo, como buen padre, los acogía en su comunidad dándoles un hogar en el que nada parecía faltar. Hasta le habían dado algún premio por su obra caritativa con los más desfavorecidos.

Poco a poco, se habían ido haciendo con las tierras cultivables de la zona y consiguieron establecer una especie de congregación religiosa aparentemente respetable y muy, pero que muy, próspera. Tienen a sus hijos escolarizados en este centro y, más allá de su aspecto puritano y de que no leen ningún tipo de literatura porque su religión se lo prohibe tajantemente, nada malo puede decirse en su contra. No muestran interés por la cultura y la gran mayoría abandona los estudios al terminar la educación obligatoria y muchos de ellos sin titular. Las dos o tres chicas que, a lo sumo, terminan bachillerato se matriculan en el ciclo de Educación Infantil del instituto de Alcalá. Por su parte, la mayoría de los chicos que sí titulan, terminan matriculándose en los ciclos de agricultura de Guía de Isora y, si acaso, uno o dos en los ciclos de la familia administrativa. No creo que ninguno haya ido nunca a la universidad. Pero, eso sí, todos son muy trabajadores en lo que les interesa y muy respetuosos con el profesorado. Sólo hablan cuando se les pregunta y jamás causan problemas. Son, por decirlo de alguna manera, el ideal de cualquier docente de secundaria aunque casi ninguno alcance más de un cinco de media.

Así que allí estaba Alina, con su falda larga y su blusa blanca bien abotonada hasta el cuello, mirándome con aquellos ojos grises tan bonitos. Era la única chica que ese año estaba matriculada en bachillerato y todo el equipo educativo dábamos por seguro que terminaría en Alcalá. Yo la observaba esperando que ella hablase antes.

—Yo estaba abajo.

—Lo sé Alina. Te vi al irme.

—Lo escuché todo.

Me sentí muy azorado y no sabía qué hacer.

—Vaya, en fin, lo siento mucho—, balbuceé inseguro. —No tenías necesidad, debió de ser muy desagradable para ti. Lo siento de verdad.

Se acercó. No conseguí moverme. Bueno, realmente, no quería moverme. Ella estaba muy cerca y no dejaba de sonreír con una mezcla de comprensión y lástima.

—No te mereces lo que te está pasando.

—Bueno Alina, tú no sabes, desconoces… La vida es compleja en ocasiones y los adultos tendemos a complicárnosla aún más…

Se acercaba despacio, como midiendo sus pasos. Sus ojos se clavaban en los míos. No podía dejar de mirarla. Incluso a pesar de aquel atuendo tan rancio era una chica espectacular. Pensé en que me faltaba muy poco para mi cuarenta cumpleaños y me sentí viejo. La tenía allí delante, tan cerca, tan hermosa que por un instante deseé con todo mi corazón tener otra vez veinte años recién cumplidos. Aquella situación era anómala. De acuerdo que cuando tienes la amenaza de los cuarenta acechándote de forma inexorable, el que una chica tan joven parezca mostrar interés por uno es halagador, pero aquello no estaba bien. Yo lo sabía pero no conseguía hacer nada al respecto. Para ser sinceros, no quería hacer nada.

—Eres bueno, Carlos. Yo sé que eres bueno.

Sus palabras me sacaron del trance y me trajeron de vuelta al mundo real.

—Alina, por favor, no me hagas esto. Eres una chica fantástica y probablemente te estás dejando llevar por unos sentimientos nobles pero esto no está bien y nos vas a meter en un lío.

—No entiendo cómo Belén puede preferir a Matías.

—Alina, por favor. Yo te agradezco que intentes consolarme pero…

Se acercó aún más, puso su mano izquierda sobre mi pecho y sentí un escalofrío, pero no me moví. Después me acarició la cara con suavidad al mismo tiempo que posaba su mano derecha sobre mi entrepierna.

—¡Por favor, Alina, no hagas eso!

Intenté separarme de ella pero ya era imposible. Di un paso atrás y tropecé. La mesa del despacho impedía mi huida. Me quedé sin fuerzas y me entregué sin ni siquiera luchar.

—Yo sé que eres un buen hombre. Un hombre bueno que no se merece lo que le están haciendo. 

—Alina, no sigas, por favor.

En mi defensa podría decir que sujeté sus manos con firmeza, que me aparté escandalizado, que me mantuve imperturbable, que intenté pronunciar un enérgico discurso sobre la ética y la moral… pero no lo hice. Podría justificarme diciendo que fracasé al intentar disuadirla, pero estaría mintiendo. La verdad es que me limité a quedarme muy quieto y pronunciar alguna débil protesta que la respuesta de mi cuerpo se encargaba de desmentir.

Su pulgar se deslizó lentamente sobre mis labios mientras que con su mano derecha seguía masajeando mi entrepierna. Para ella tenía que ser más que evidente que, por más que protestase, la verdad era que estaba disfrutando de sus caricias.

Intenté protestar pero de mi boca solo salió un patético quejido sin fuerza. Apenas un suspiro.

—No digas nada. No digas nada. Yo sé lo que hago. Yo quiero hacerlo por ti. Déjame.

Se acercó y sentí su boca contra la mía. Ella llevaba la iniciativa y a mi no me importaba. De hecho era precisamente eso lo que más me estaba excitando. Así que entreabrí los labios y dejé que su lengua comenzase a juguetear con la mía. Mientras tanto su mano seguía acariciando mis genitales. No dejaba de besarme de una manera tan apasionada y sensual que me impedía pensar en nada. Sentía su lengua acariciando la mía y el sabor de su boca era dulce y fresco. Noté que con su mano derecha bajaba la cremallera de mi pantalón y que sacaba mi pene con una seguridad que jamás me hubiese imaginado. Separó su boca de la mía y me miró directamente a los ojos.

—Ahora quiero que no pienses en nada y que disfrutes hasta el final.

Se agachó ante mi y comenzó a hacerme una felación.

Fue algo increíble. La manera en que movía la lengua, la forma en la que aplicaba la fuerza con los labios, la destreza con la que al mismo tiempo me acariciaba los testículos era algo completamente inesperado viniendo de alguien como ella.

No tenía clase hasta la hora siguiente, además sabía que ella había echado el pestillo al entrar, así que no me resistí. No me quise resistir. En aquel momento no me importaban ni la ética, ni las consecuencias. Además yo era el seducido así que, después de todo, no podía ser tan culpable. Mi conciencia se volatilizó por completo, saltó hecha pedazos como si la hubiese reventado una bomba de gran tonelaje. Estaba viviendo una de las experiencias más excitantes y morbosas de toda mi vida y no esta dispuesto a renunciar a disfrutarla. Así que cerré los ojos y me dejé llevar.

En unos instantes todo había terminado. Ella se incorporó con una maravillosa sonrisa en los labios, se limpió la comisura de la boca con el pulgar, se volvió hacia la puerta y antes de que me diese tiempo a decir nada la había abierto y desaparecido en el pasillo. 

—Volveré a visitarle, profesor.— Fue lo único que dijo cuando ya estaba fuera del despacho y yo no podía verla.

Me arreglé la ropa de forma precipitada y, aturdido me senté en la única silla de mi despacho, intentando poner en orden todo lo que había pasado. El espartano me miraba desde la pared con un rostro que me pareció estar cargado de reproches. Aunque suene ridículo aparté la mirada avergonzado sin poder evitarlo.

V

Alina salió despacio, caminando sin prisa pero deseando que Carlos no reaccionase ni saliese tras ella. El efecto sorpresa era fundamental para sus planes y necesitaba que el profesor se quedase perplejo y sorprendido. La primera escalera estaba allí mismo y tras la esquina vio aparecer la cabeza rubia de su hermana. Sonrió y asintió con la cabeza.

—¿Qué tal? ¿Cómo ha ido?— preguntó Vera presa del nerviosismo.

—¡Facilísimo! ¡Muchísimo mejor de lo previsto! No me podía imaginar que pudiese ser tan fácil.                 Pero deja eso ahora y baja rápido antes de que nos echen de menos.

—¿Conseguiste besarlo? ¿De verdad? ¡No puedo creerlo!

Bajaban las escaleras al trote. Ahora ya no hacía falta disimular porque Carlos se había quedado arriba y no parecía que fuese a bajar.

—Te lo estoy diciendo. Más que eso. Muchísimo más que eso.— Contestó Alina con una sonrisa entre pícara y perversa.

—¡No!

—¡Sí! Apenas opuso resistencia… ¡Fue facilísimo! Yo sabía que le gustaba por cómo me miraba en clase y tú tenías razón con lo de su mujer, la idea era insinuarse a ver cómo reaccionaba y, si acaso, sacarle un beso o dos... pero tampoco esperaba que se dejase hacer a la primera. Es un pobre hombre y no me costó nada de nada.

—¿Crees que nos ayudará?

—No sé si nos ayudará o no hasta que consigamos alguna prueba y para eso necesitamos a Óscar. Entonces seguro que nos ayudará por la cuenta que le trae.

Intentó sonreír pero en su cara solo asomó una mueca triste y amarga.

—Eso espero, Alina, eso espero…— Vera comenzó a sollozar. —Apenas nos queda tiempo.

—No llores, no permitiré que te pase nada. ¡Te lo juro! ¡Te lo juro!

VI

(Audio de Carlos.)

El resto de la mañana transcurrió en medio de mi desconcierto más absoluto y no conseguí rellenar ni uno sólo de los documentos que tenía atrasados. Me dominaba una sensación extraña, una mezcla insana de lujuria insaciable y remordimiento opresivo. Así que cuando sonó el timbre salí al recreo a tomarme un café a ver si me despejaba de una vez. Necesitaba caminar y aclarar mi mente.

Pasada la sorpresa inicial todo se tornaba aún mas extraño si cabe. Ya no era sólo por el hecho de que Alina perteneciese a la secta rusa y de que todos, en aquella especie de congregación, pareciesen de lo más comedido, recatado y puritano. A fin de cuentas un arrebato puede darle a cualquiera por puro que pretenda mantenerse, precisamente para compensar esos deslices los curas inventaron la confesión, el arrepentimiento y la penitencia. En fin, eso podía ser sorprendente pero lo que realmente me tenía perplejo y obsesionado a partes iguales era la seguridad y la pericia que había demostrado en todo momento. Me parecía imposible que una chica que sufría tan evidentes restricciones para relacionarse con el resto de jóvenes pudiese tener semejante experiencia y no creo que pueda existir un don para las relaciones sexuales.

Salí del centro dándole vueltas a la cabeza e iba tan ensimismado que ni siquiera me di cuenta de que Emilio me estaba esperando junto a la verja de salida. Un grupo de alumnos estaba apelotonado esperando que el profesor de guardia les permitiese salir de aquella especie de cárcel. No recordaba a quién le tocaba los viernes, así que me acerqué con las llaves en la mano y varios de los mayores de edad me pidieron que hiciese la vista gorda.

—Lo siento chicos, yo no soy portero de discoteca y no me voy a poner a mirar ningún DNI. No os apuréis que ya llegará algún otro lacayo de la Consejería para hacer de portera.

—¡Joder, Carlos, ya te podías enrollar!

—¡Sí, claro! Ya bastante hago abriendo los baños y comprobando que no hayáis meado por fuera al cerrarlos—. Dije con evidente sorna antes de darles con la puerta en las narices. Así que salí y, con una gran sonrisa que les molestó mucho, cerré tras de mí . Me di la vuelta y me alejé entre las protestas de los alumnos y algún insulto del tipo “cabrón” dicho en voz baja. En cualquier caso, la verdad es que Macu, la conserje, se toma la vida con demasiada calma.

Había cruzado la calle y me dirigía al bar de siempre cuando sentí que una mano se agarraba a mi hombro y me obligaba a frenar la marcha. Me volví tan molesto como sorprendido. Era Emilio que intentaba recuperar el aliento.

—¡Coño, Carlos, revísate el oído, compañero, que llevo llamándote desde ahí detrás y no te enteras!

—Vaya, lo siento. Disculpa, es que estaba ensimismado dándole vueltas a un tema que me trae de cabeza.

—¿Qué me dices? Y, ¿qué es esta vez? Espero que algo interesante, a ver si hoy, por fin, puedo mantener una conversación propia de un homo sapiens y no de un mero Neandertal. ¡Qué cansado estoy de mis queridos trogloditas! Tú sólo les sueltas el rollo de la cultura clásica y las declinaciones, pero a mí me ha tocado desentrañar los misterios y las sutilezas de la filosofía y las profundas contradicciones y dilemas de la ética. ¡Filosofía, nada menos, y ética! ¡Ética!

Sonreí divertido. Siempre eran las mismas quejas.

—Siempre te estás quejando de lo mismo. ¿No aprendiste nada de los estoicos? ‘Ataraxia’, amigo mío, tienes que hacer como yo y alcanzar la ‘ataraxia total’.

—Oh, ¿si? Pero yo, al igual que tú, estimado compañero de penurias educativas, no estoy dispuesto a practicar la resignación, la “parere Deo libertas est” que quiere decir, y me da igual que lo sepas de sobra, “obedecer a Dios es libertad”. Si bien aquí el único Dios que conozco es el excelso y sublime “don” Roberto...— se rió con ganas— y su apéndice, el “semidios” Rayco, el magnífico escudero, y no es menos cierto, que si los adoras con devoción y alcanzas su favor, te espera el paraíso de los elegidos. Paraíso del que, como bien sabes, no gozamos ninguno de los dos.

—El infierno de los pelotas querrás decir. “Todos los aduladores son mercenarios, y todos los hombres de bajo espíritu son aduladores” ¿Sabes quién dijo estas palabras?

—¡Coño, Carlos, eres un mal bicho! Seguro que algún filósofo y como no te puedo contestar me lo estarás echando en cara, por lo menos, una semana. Tendré que buscar urgentemente algún dicho en latín para contrarrestar esta humillación inmerecida.

Para entonces, ya estábamos entrando en el bar de siempre.

—Bueno, Emilio, no seas exagerado. Es que anoche encontré esta máxima leyendo un artículo en internet antes de acostarme y la tengo guardada para el próximo claustro.

—¡Bueno, tienes ganas de seguir haciendo amigos!

Saludamos con la mano al camarero que, sin una sonrisa que le delate algún tipo de satisfacción en la vida, nos traería lo de siempre sin necesidad de pedirlo.

—Qué le vamos a hacer…

—Por cierto, ¿de quién era la cita?

—Aristóteles—. Sonreí divertido.

—¡Zas, en toda la boca! Y eso que soy de filosofía…

—Bueno, hombre, Aristóteles dijo muchas cosas y algunas eran verdaderas estupideces.

—Pues sí. Pero ahora, cambiando de tema, ¿qué haces este fin de semana?

Me quedé en silencio un momento. Emilio es buena gente y hasta algunas veces me divierte hablar con él en los recreos, pero no tanto como para aguantarlo durante el fin de semana. Tampoco quería ofenderlo así que me puse a buscar una disculpa con desesperación. Por suerte, él mismo se encargó de echarme un cable sin darse cuenta.

—¿Vas a volver a subir al Teide a ver las estrellas?

—Sí, creo que sí.

El camarero nos trajo los cafés y los dejó sobre la mesa sin decir ni una palabra. Miéntras tanto Emilio evitaba mi mirada. Se le notaba decepcionado.

—Bueno, no pasa nada.

—Te invitaría a venir pero a ti no te va el monte y ya sabes que me meto por los peores senderos para estar lo más sólo que sea posible.

—Vale, no tienes que darme explicaciones. Era que tenía pensado ir al cine y no sabía si te podría apetecer. Después podríamos ir a a Las Américas tomar una copa a ver si pillábamos con unas guiris.

Lo miré directamente a los ojos.

—Olvídalo, Emilio.

El hombre estaba incómodo y se veía que se sentía un poco ridículo.

—Es demasiado pronto para mí—. Intenté disimular y dar credibilidad a mi negativa. —Lo de Belén me está resultando más duro de lo que yo creía.

Fue un pequeño error porque le cambió la cara al vislumbrar una esperanza de convencerme.

—Pero, Carlos, precisamente por eso deberías de salir a disfrutar de la noche y de la compañía de otras personas y no a perderte tú solo por las cañadas del Teide. Las estrellas siempre van a estar ahí pero a nosotros los años cada vez nos van dejando con menos oportunidades. Y tú, aunque aún no hayas cumplido los cuarenta, ya no eres ningún pibe.

En el fondo Emilio es tan mentiroso como yo. No creo que mi felicidad o infelicidad le importen gran cosa. La verdad es que está solo, completamente solo, desesperadamente solo. Varias veces ha intentado lo de las citas por internet y siempre le ha ido mal. A veces creo que está tan desesperado por tener a alguien a su lado que se haría homosexual si eso le garantizase la compañía de otro ser humano que le prestase algún asunto. Es lastimero, porque no sólo se trata de que sea aburrido, es que su aspecto desastrado y sumamente rancio producen rechazo casi al instante. Como yo siempre lo trato bien y le sigo el rollo pseudofilosófico que tanto le gusta, me tiene un aprecio especial y está convencido de que el sentimiento es mutuo. En realidad, como con casi todo lo demás, me importa un carajo lo que haga con su vida mientras no pretenda molestarme más allá de la media hora de recreo.

Apuré el último trago de café y me limpié la boca con una servilleta de papel.

—Tenemos que volver al centro. Hoy ha sido visto y no visto.

Nos levantamos al unísono. Dejamos el dinero en la barra como todos los días y salimos tras un escueto “Adiós, gracias” al que el camarero, hierático, contestó con una leve inclinación de cabeza que no mostraba ningún tipo de emoción.

—Sí, hay que darse prisa. Por cierto, ¿qué era eso que te tenía tan ensimismado hace un rato?

—Ah, sí. Ya casi se me había olvidado.

Mentira, no había dejado de darle vueltas en mi cabeza durante todo aquel rato.

—¿Tú que opinas? ¿Crees que hay personas que puedan haber sido dotadas de un don para el sexo o que la pericia en ese terreno es exclusivamente cuestión de práctica?

—Coño, menuda pregunta más rara. Pues no sé, déjame pensar un momento… La verdad es que nunca me lo he planteado… El sexo, por desgracia, tampoco es uno de mis fuertes… bueno, quizás el vicio oculto de Onán si sea un campo de estudio del que pudiese decir un par de cosas.

Se empezó a reír a carcajadas por su propia ocurrencia.

Insistí.

—No, vamos a ver, se me ocurrió antes y lo pregunto en serio. ¿Habrá gente que nazca especialmente dotada para el sexo? Y, no te rías, no lo digo por el tamaño, ni por el disfrute, lo digo por la pericia, por la capacidad de hacerlo muy bien desde el primer momento… ¿Crees que es posible?

—Bueno, a ver, ahora en serio.— Carraspeó como si fuese a intervenir en una conferencia. —No, no creo que nadie nazca con un “don” para convertirse en un amante perfecto. A unas personas les gustará más y a otras menos y quizás dependerá de cómo se inicie, en las primeras experiencias, en que sean placenteras, quiero decir... En cualquier caso, yo creo que el sexo es como algunos deportes, no sé, tomemos el fútbol como ejemplo. Si has visto jugar sabes que hay que golpear el balón con el pie, así que si ves un balón vas y lo golpeas. Y si te doy una raqueta seguro que le das a la pelota pero a saber hacia dónde sale despedida. Nadie se convierte en un futbolista de élite de repente, ni en tenista, ni en cinturón negro de karate sin haber entrenado antes durante horas y horas. Años, sin duda.

—Pero sí que hay genios superdotados en sus respectivos deportes mientras que otras personas se quedan en la mediocridad o incluso en nada de nada.

—Cierto, cierto sin duda, pero ninguno de esos genios ha llegado hasta la élite sin entrenar largas horas cada  semana.

Me quedé en silencio. Era la verdad. Tenía toda la lógica del mundo. En mi mente, la idea de Alina practicando, como si se tratase de un entrenamiento deportivo, lo que había hecho aquella mañana conmigo me resultaba profundamente perturbadora y necesitaba quitarme esa imagen de la cabeza cuanto antes. Sobre todo porque nos acercábamos al centro y podía volver a encontrármela en cualquier momento.

Teníamos que cruzar la calle principal, así que nos dirigimos al paso de cebra. Un impresionante BMW blanco se paró para cedernos el paso. Le agradecí el detalle saludando con la mano. Dentro del coche un impertérrito conductor de pelo rubio ni se molestó en devolver el saludo.

—Puñeteros rusos, qué desagradables pueden llegar a ser—, dije molesto por el desdén de aquel individuo.

—Desagradables y ricos a partes iguales. ¿Te fijaste en el pedazo de coche que llevaba el fulano?

Eso debe de andar por los 60.000 euros más o menos.

—Madre mía.

—Y, encima, cada día hay más coches como ese por esta zona. No te has fijado en que los rusos parecen tener fijación por los BMWs y blancos, para más señas…

—Sí, es cierto, y lo que más me llama la atención es que muchas veces los conducen gente de aquí. Mira, sin ir más lejos, el de la panadería de la plaza estaba el otro día subiéndose a uno de la clase M. ¡Una panadería, joder!

—Te das cuenta… y nosotros estudiando carreras universitarias y opositando para nada. ¡No es justo!

Llegamos a la puerta del centro. Acababa de sonar el timbre y una masa humana se apelotonaba en la entrada principal camino de las aulas.

—Por si ya no te veo hoy, que tengas un buen fin de semana.

—Vale, gracias, una lástima que no te animes a lo del cine. ¡Sigue contando estrellas a ver si acabas algún día y nos dices cuántas hay!

VII

Julián estaba de un humor de perros, el día había sido un asco y la noche no parecía que fuese a mejorar. En el aeropuerto el guardia civil del control de equipajes había resultado ser un pardillo sin experiencia, los seguritas se pusieron pesados con lo de siempre y terminaron por llamar a los nacionales. Un tipo barrigón y bigotudo se había puesto con tonterías y papeleos absurdos y no se estuvo tranquilo hasta que alguien tiró de teléfono haciendo intervenir a un mando de la Guardia Civil en persona. Nada más verlo venir los nacionales se quitaron de en medio. El oficial de la Benemérita traía un cabreo monumental, probablemente estaba viendo el partido de fútbol y, por la hora que era, le habían fastidiado el segundo tiempo. Del cuello de su uniforme colgaba un pequeño auricular negro que tenía toda la pinta de ser el pinganillo de una radio de bolsillo. En la cafetería del fondo se escuchó a alguien gritar “¡GOL!” y el oficial estalló lleno de ira. Se encaró con los de seguridad y les dijo de todo, aunque nada bonito. Al final le tuvieron que dejar pasar y hasta le acompañaron al avión saltándose el control de equipajes y el embarque. Por fin se pudo arreglar con el comandante de la nave. De algo tenía que servir ser quien era.

En el aeropuerto de Los Rodeos, en La Laguna, la cosa fue rápida y ya estaba fuera. Lloviznaba sin fuerza y una bruma oscura y pesada parecía llenarlo todo a su alrededor. En los altavoces del aeropuerto se anunciaba el retraso de los vuelos de las islas menores por causas meteorológicas. Lo cierto era que apenas se podía ver con claridad más allá de dos metros.

Abrió la cartera con resignación y confirmó que sólo le quedaban 45 euros.

—45 aquí, una mierda en el banco y sólo estamos a medio mes, pero no pienso tirar del “plan de pensiones”… otra vez.

Se acercó a un taxista que, apoyado en la puerta del acompañante, esperaba suplicando la llegada de algún cliente extranjero con destino al sur de la isla.

—Jefe—, dijo Julián —¿cuánto hasta el puerto de Santa Cruz?

—22 o 23 euros, don. Ya sabe, según el tráfico—, contestó sin entusiasmo.

—Gracias.

Se volvió con desgana y se dirigió hacia los autobuses. Tan sólo llevaba unas alforjas de moto y una mochila negra bastante grande. Eso era todo.

Una mujer mayor estaba sentada en un banco corrido junto a una señal de autobús. Se apretujaba contra uno de los cristales de la parada y no dejaba de estirar el cuello de un abrigo viejo y raído en su inútil lucha contra el frío. Estaba muy pintada y su espalda encorvada parecía empujarla hacia el suelo.

—Señora, perdone, ¿se coge aquí el autobús hacia Santa Cruz?

La mujer levantó la cabeza con indiferencia.

—¿La guagua? Sí, mi niño, aquí es.

—¿Y sabe usted cuánto sale el trayecto?

—Creo que 2,65 euros, don, pero no estoy muy segura, porque yo es que uso el bono.

—Gracias.

Se sentó a su lado. La pistola le estaba molestando bajo el brazo y disimuladamente la puso en su sitio. Viajar con aquel cacharro sin pagar a la compañía de turno se estaba convirtiendo en un engorro insufrible. Menos mal que el piloto había consentido en llevársela personalmente dentro de la cabina. 

Tras un corto trayecto en guagua llegó al intercambiador de Santa Cruz y tras la agradable sorpresa de bajarse del autobús y comprobar el increíble cambio de temperatura, se dirigió hacia las instalaciones portuarias. Preguntó por la zona de amarre del Armas de Huelva. Un muchacho con uniforme de otra naviera le indicó la zona y muy amablemente le advirtió de que llegaba con mucho retraso por culpa del temporal.

—Llegará de madrugada y eso con suerte. Caballero, vale más que se busque dónde pasar la noche porque el puerto no es muy recomendable a partir de cierta hora. Con la crisis nos redujeron la iluminación al mínimo y ya nunca la han vuelto a reponer, así que se pasa verdadero miedo en cuanto oscurece. Además, últimamente se nos llena de gente muy rara—, sonrió al tiempo que con el índice y el pulgar de la mano izquierda hacía un círculo y a través de él introducía el dedo corazón de la mano derecha, —que viene buscando dinero fácil de los marineros mercantes.

Señaló hacia unos barcos llenos de herrumbre que parecían estar a punto de hundirse en cualquier momento.

—Sí—, continuó con una sonrisa cómplice, —parece increíble pero hay demanda y, por lo que se dice por ahí, se mueve pasta gansa. Eso sí, tendría que ver a las putas… dan verdadera lástima y los travelos mejor ni se los imagine porque es para echarse a correr. ¡Hay que estar bien jodido para que te vaya algo así!

Julián se despidió con unas palabras de agradecimiento. Aquella sí que era una información interesante… interesante y valiosa. Ahora sólo era cuestión de buscar un bar para comprarse un par de bocadillos y una cerveza de lata, volver al puerto, buscar un buen sitio cerca de los mercantes y esperar con calma.

Tres y pico de la mañana y en el puerto no han parado de pasar putas y otros individuos que por sus andares no son mujeres aunque lo intenten aparentar. Julián vigila atentamente buscando con calma. No hay prisa, la noche todavía es joven, se repite sin perder la paciencia. Llega un taxi, se para bastante lejos de los barcos.

—Se nota que el taxista sabe lo que se hace—, piensa con media sonrisa en los labios, —o a lo mejor es que es un acojonado y nada más.

Del coche se bajan dos personas, una está evidentemente muy borracha la otra se viste como una mujer pero es demasiado alta y sus hombros demasiado anchos. Se coloca la minifalda como puede y se vuelve hacia el taxi y hace un gesto obsceno. El taxi se aleja a toda prisa. El borracho, que tendría unos cincuenta años más o menos, se apoya en un bloque de hormigón de los que delimitan las vías de circulación de vehículos dentro de las instalaciones portuarias. El travesti parece estar ayudándole. Lo agarra por la axila y le ayuda a avanzar hacia los mercantes y los pesqueros más grandes. Se acercan con dificultad a un contenedor de mercancía. El travesti parece ir mirando hacia un lado y otro.

—¿Qué estará buscando?

Justo cuando estaban pasando por detrás de aquel enorme armatoste y nadie podía verles, el travesti lanza al borracho contra el cajón metálico. Julian escucha un golpe seco. El hombre se queja pero está tan borracho que es incapaz de defenderse, el otro lo agarra por el pelo y le golpea la cabeza contra las paredes metálicas. Una, dos, tres, hasta en cuatro ocasiones. El marinero se desmorona sobre el asfalto. El travesti se agacha a su lado y empieza a rebuscar entre sus ropas. Tras unos breves segundos se yergue y se aleja disimuladamente, contoneándose como si nada hubiese pasado, después de volver a colocarse la minifalda de cuero rosa.

—¡Joder con el travelo! Puede que hasta haya matado a ese tipo.— Piensa Julián con indiferencia. La verdad es que ya apenas siente nada cuando observa este tipo de cosas. Ha visto demasiada sangre y violencia como para que algo así le afecte lo más mínimo. Para él no pasa de ser tan sólo una nueva confirmación de que el ser humano es una basura. 

—Bueno,— se dice con calma, — ya te has divertido bastante. Ahora me toca a mi.

Julián ha dejado sus cosas bien escondidas entre unos palés de madera y una carretilla elevadora. Se lanza tras el travesti, camina rápido pero sin correr. Viste de negro y eso ayuda. Sus botas de goma apenas hacen ruido, y el golpeteo del agua en los costados de los barcos le ayudan a ganar terreno sin que sus pasos sean descubiertos. Observa que el travesti va a dar la vuelta por un estrecho pasillo que se forma entre dos edificios de planta baja que, dadas las horas, están cerrados. Oficinas portuarias, quizás. Corre rodeando el que tiene más cerca y se planta delante de su víctima sin que ésta se lo esperase. Ya no tiene escapatoria.

Julián sonríe como una fiera que enseña los dientes a su víctima. El travesti da un brinco sobresaltado.

—¡Ay, maricón, qué susto! ¡Cabrón, hijo de puta! ¿Qué quieres? ¡Yo hoy ya terminé, machangomierda, lárgate a machacártela por ahí y déjame en paz!

Julián no dice nada y se limita a darle un fuerte bofetón en la cara. El otro se cae de espaldas en medio de un quejido apagado. Entonces le da una patada en el estómago y le arranca el bolso de las manos. El travesti está sangrando por la boca y le falta el aire, apenas puede respirar.

En el bolso tan sólo hay unos pocos billetes de 5 euros.

—¿Qué cojones es esto? ¿Dónde escondes la pasta, maricón? No te la habrás metido por el culo, ¿verdad?

El travesti empieza a gritar con una voz chillona y desagradable.

—¡Ay, que me matan, auxilio! ¡Te voy a rajar de arriba a bajo, mal nacido! ¡Tú no sabes quién me cuida a mí, godo jediondo! ¡Estás muerto!

Julián le da otra patada en el costado, el travesti sigue escupiendo sangre. Mira a su alrededor con desesperación, parece que está buscando a alguien. Al otro lado del edificio se escucha el bramido del tubo de escape de un coche tuneado.

—Aquí llega su chulo—, piensa Julián sin alterarse.

Saca una navaja de muelle y la acerca a la cara del travesti.

—Dame la pasta o te rajo la cara de tal forma que no te vuelve a mirar ni el hijo puta más degenerado del mundo.

El caído también ha escuchado el ruido del escape del coche y sonríe con maldad y burla.

—¡Toma, hijodeputa, aquí está todo… para lo que te va servir, bobomierda!

Se mete la mano en la entrepierna, por debajo de la minifalda, y saca un fajo bastante grueso de billetes de veinte y cincuenta que llevaba escondido en el tanga. Julián lo coge con media sonrisa. A su espalda oye una voz con un fuerte acento. Ahora era él quien parecía estar atrapado en medio de aquel pasillo.

—¡¿Qué pasa güevón?! ¿Sabes lo que has hecho, come mielda?

Dos negros mulatos, uno de ellos realmente grande, le cerraban el paso. El más bajo sostenía un gran puñal en la mano derecha, el otro una especie de garrote corto.

—¡Coño—, dijo Julián con una gran sonrisa en los labios, —abrieron el zoológico! ¡La hostia, dos monos y además hablan! ¿Qué os pasa, cabrones, queréis unos cacahuetes? Pues va a ser que no tengo.

Mientras tanto el travesti seguía gimoteando y quejándose a su espalda. Harto de aquel constante lloriqueo Julián se volvió y le dio una fuerte patada en la sien. El travesti se desvaneció sin una queja.

—Uno menos—, pensó con indiferencia, —y ahora, a por los monos.

Se volvió hacia los recién llegados. Los dos chulos lo observaban sin saber muy bien qué pensar de aquella situación ni de aquel individuo que no parecía mostrar ni el más mínimo miedo ante ellos.

—A ver tú, el mono grande—, dijo Julián con desprecio, —ya te vas vaciando los bolsillos antes de que me canse y te rompa algún hueso. Y tú, el mono gordo, lo mismo. ¡Yo soy Tarzán, el rey de la selva y vosotros unos chimpancés de mierda! Así que venga, y rapidito, que parece que mi barco ya está por fin enfilando el muelle.

Al fondo del espigón la silueta de un enorme barco avanzaba dentro del puerto.

Los dos hombres se miraron uno a otro con una mezcla de incredulidad y rabia incontrolable.

—¡Hijo de puta!— grito el más gordo con un fuerte acento cubano. —¡Te voy a “rajal”!

—¡Pronuncia le erre, cabrón!— dijo Julián en medio de una carcajada. —¡Que ya no estás en la selva, coño!

El hombre, cegado por la ira, se lanzó hacia delante y trató de clavarle el puñal. Julian lo esquivó con agilidad y le dio un fuerte puñetazo en la garganta. El cubano soltó el puñal y se fue al suelo agarrándose el cuello sin poder respirar.

El otro levantó la porra sobre su cabeza y se abalanzó contra él a la carrera. Lo único que consiguió fue recibir una tremenda patada en el pecho que también lo mando al suelo. Después Julián se les acercó y estuvo pateándoles todo el cuerpo durante un buen rato. Cuando se hizo evidente que aquellos dos no podrían moverse por mucho que lo intentasen, apoyó la espalda contra una pared y se tomo un descanso. Le costaba recuperar el aliento. Ya no era un chaval, aunque no quisiese admitirlo. Encendió un cigarrillo y, poco a poco, su corazón fue recuperando el ritmo normal sin que él dejase de mirar a un lado y otro por pura precaución.

—¡Ay, que lástima, los monitos no van a poder subirse a los árboles en una buena temporada!

Los registró con calma y consiguió otro buen puñado de billetes y algo de droga. Dos bolsas pequeñas. Cocaína y mariguana. Se guardó la bolsa de hierba en un bolsillo y levantó la otra hacia la luz para ver su contenido.

—¡Aquí hay una buena pasta!— dijo en voz baja con una sonrisa burlona.

Se acercó sin prisa al coche de los chulos, un Hyundai Coupe a tres colores y todo tipo de adornos. Tras registrarlo a fondo encontró otra bolsa de coca después de arrancarle la tapa de la puerta del conductor. Esta era bastante mayor que la primera. La dejó donde mismo estaba y a su lado puso la que les acababa de quitar.

—Les va a caer un paquete de cojones. ¡Pobres monitos que se van a pegar una buena temporada entre rejas! ¡De cabeza al zoológico que es donde les toca estar a los monos malos!

A su espalda oyó un quejido lastimero y se volvió convencido de que alguno de los dos chulos estaba intentando escaparse. Sin embargo lo que se encontró fue con el marinero que había sido desvalijado por el travesti. El hombre sangraba profusamente por la cabeza y avanzaba apoyándose en los bloques de hormigón. No parecía estar enterándose de nada de lo que ocurría a su alrededor.

—Sí, anda, vete al barco a dormir la borrachera y con un poco de suerte, a que alguno de los tuyos te remiende la cabeza. ¡Menudo desgraciado!— pensó sin prestarle más atención.

Después se alejó del coche con calma, recogió sus cosas y se fue acercando al navío de la compañía Armas que ya estaba abriendo las compuertas de la bodega de carga. Tuvo que caminar un buen trecho y justo cuando llegaba junto al primer trabajador, vio como se acerca un coche de la autoridad portuaria. Les hizo una seña con el brazo derecho en alto y el coche se acercó hasta pararse a su lado.

—Buenas noches, señor,— dijo uno de los guardias, —¿podemos ayudarle en algo?

—Buenas noches, compañeros, —dijo Julián al tiempo que les mostraba su identificación de la Guardia Civil. —Allí, detrás de aquel edificio gris, les he dejado a unos individuos que han intentado atracarme hace un momento. Son dos morenos, uno de unos 1.70 de altura y grueso; el otro tendrá buenamente 1.95 y muy fuerte, por el acento son muy probablemente cubanos y un travesti, éste último, en este caso y también por el acento, parecía canario. Portaban un puñal de grandes dimensiones y una porra que dejé junto a una puerta negra. Creo que van a necesitar atención médica. Lamento las molestias pero la cosa se puso desagradable y tuve que emplearme a fondo. Puede que incluso me haya podido pasar un poco, pero el cansancio acumulado y sus malas formas me hicieron perder los nervios…

Hizo una pausa esperando la reacción de los dos policías del puerto. Los dos hombres lo miraban perplejos y asombrados. Después les sonrió abiertamente y añadió.

—Por cierto, también está su coche, un Hyundai Coupe, y dentro una buena cantidad de coca. Suficiente como para que su superior les felicite y hasta les hagan una mención por buen servicio. Si les soy sincero, a mi lo único que me interesa es llegar a mi destino lo antes posible y echarme a dormir porque me encuentro agotado y esta última gracia me ha terminado de reventar.

Los dos guardias se miraron uno a otro y le devolvieron una amplia sonrisa.

El que parecía mayor se dirigió a él con simpatía.

—Aquí hay mucho ruido y apenas he podido escuchar lo que nos ha dicho, compañero. Creo haber entendido que se ha encontrado a unos individuos en mal estado, quizás por algún altercado de naturaleza desconocida que habrán mantenido entre ellos mismos. ¿Verdad, Yeray?

—Sin duda— dijo su compañero —y, además, por la descripción que nos ha facilitado creo que ya sabemos quiénes son y le aseguro que no se hubiese perdido gran cosa si en medio de la pelea que hayan podido tener, se hubiesen caído al mar y se hubiesen ahogado.

El que era mayor volvió a intervenir.

—¿Qué está aquí, de vacaciones, compañero?

—No, destinado al sur de la isla. Estaba esperando para recoger mi vehículo del Armas de Huelva. Llevo toda la noche al raso por el retraso y lo menos que podía esperarme era esta situación tan desagradable.

—Pues, compañero, coja su vehículo y mándese a mudar al sur lo antes que pueda. En lo que a nosotros respecta no nos consta que nadie haya visto nada. ¡Suerte compañero!

—Gracias, les debo una.

—Al contrario, compañero, el favor se lo debemos nosotros.

El coche se alejó hacia el edifico y Julián entro en el barco en busca de su moto. Un rato más tarde salía conduciendo su querida Moto-Guzzi 850 Le Mans del año 77. Aquel era su único amor. Sintió la brisa fresca de la mañana golpeado su cara. Después de todo, había sido un buen día. Su nueva vida en las Canarias empezaba bien. Mejor que bien. Se bajó la visera y se lanzó camino al sur.

VIII

(Audio de Carlos. Grabadora digital, voz entrecortada por la respiración.)

Estoy en mitad del Llano de Ucanca. Hace frío pero no como en otras ocasiones. El cielo en lo alto está completamente despejado y no puedo dejar de pensar en mi hermano… mi pobre hermano. ¿Te acuerdas de Alfredo? Subíamos a ver las estrellas en el Toyota Land Cruiser de mi padre. Menuda bestia de coche, creo que todavía lo conserva. Conociendo al viejo seguro que nunca ha pensado en cambiarlo, total, para los kilómetros que le puede hacer al día para ir hasta el bar de Edu o para cargar cuatro sacos de papas, qué necesidad iba a tener de cambiarlo. Bueno, tal y como está ahora, no creo que el viejo llegue muy lejos... ¡Mierda, pobre viejo cabrón! Pero dejemos eso ahora... ¿Recuerdas como chupaba gasolina el muy cabrón? Pero es un tanque, un auténtico tanque de batalla..

Bueno, en fin, a lo que iba… llevo ya un buen rato caminando hacia ninguna parte. La Catedral ya se quedó atrás y ahora me dirijo hacia la colada negra. Aún luce el sol y, tal cual se ve la eterna nube que rodea La Gomera, podré disfrutar de un anochecer espectacular de esos en los que el cielo se vuelve de color rojo sangre. Para después tengo una linterna de mano pequeña y otra para la frente que se sujeta con una cinta elástica. Hay que ver lo mucho que alumbran estas bombillas led y lo poco que gastan. Pero hay que ser muy prudente con las luces aquí arriba, así que voy a meterme lo más adentro que pueda. La última vez que me quedé en esta zona, estaba a punto de dormirme y apareció la Guardia Civil. ¡Joder, menudo papelón! Menos mal que no uso tienda de campaña porque está totalmente prohibido acampar dentro del Parque Nacional, tampoco había hecho fuego, nunca hago fuego, así que no sabían muy bien qué hacer conmigo. Además estaba completamente borracho. Al final, tras comprobar que el saco de dormir era de los buenos y que me mantendría caliente y fuera de peligro, optaron por dejarme en paz con la condición de que me pasase por el cuartelillo al día siguiente. Me imagino que se dieron cuenta de que tendrían que cargarme hasta la carretera y no estaban por la labor. A la mañana siguiente, ni me molesté en hacerles la visita, vagamente recordaba que no me habían pedido documentación ni nada que me pudiese identificar así que me fui sin más.

(Pausa, se oyen jadeos al caminar)

Me imagino que, si algún día escuchas estas grabaciones, todo esto te sorprenderá enormemente. No me extrañaría… no me extrañaría ni lo más mínimo. Pero tienes que entender que mi vida ha cambiado tanto desde la última vez que nos vimos, que no me reconocerías. Sin embargo, sé que en el fondo sigo siendo el de siempre y hago unos esfuerzos enormes para evitar que mi verdadero yo enseñe los dientes. Ya nunca bebo cerca de otras personas. Nunca, ni siquiera una miserable cerveza. Nada. Tampoco fumo, ni tabaco ni hierba. ¿Te acuerdas de que si bebía y fumaba hierba me ponía paranoico? No, ya no bebo cerca de la gente, por eso subo hasta aquí. En medio de esta soledad abrumadora puedo beber hasta caer inconsciente. Me hundo en la oscuridad y duermo sin pesadillas. No te imaginas lo que eso supone para mi. ¡Las pesadillas me persiguen sin tregua y me despiertan bañado en sudor y dominado por la misma angustia día tras día! ¡Día tras día, año tras año!

(Pausa)

Belén no entendía esta necesidad. ¿Cómo iba a entenderlo? Ella es una chica normal y corriente que ha vivido una vida anodina marcada por el estudio y el trabajo. Nunca permití que me acompañase, nunca. Ella no puede entender las cosas que ocurren dentro de mi cabeza. No puede comprender que si no hiciese esto de vez en cuando, si no subiese hasta aquí para ahogar en alcohol mis demonios interiores me volvería loco. No sé lo que podría ocurrir si no abro esta válvula de seguridad cada cierto tiempo.

(Pausa)

Uno cree que ha cambiado, que ha madurado, que ha conseguido calmar la ira. Esa que, cuando me supera, parece devorarlo todo a su paso… pero no es así. No es así. Ultimamente tengo la sensación de que todo se viene abajo a mi alrededor. El instituto me resulta insoportable y me muevo por los pasillos de forma furtiva, intentando no encontrarme con nadie. En los cambios de hora me protege la multitud de alumnos que salen de las aulas para el cambio de clases. Pero en las guardias me voy a mi esquina del pasillo superior y rezo para no encontrarme con nadie, ni que ninguno de mis “queridos” compañeros se dirija a mí para meterse donde nadie les llama… porque me da miedo perder el control. No puedo volver a perder el control. No puedo volver a ser el que era. No puedo.

(Pausa)

Tampoco conduzco. Nunca volví a comprarme otro coche y era Belén la que normalmente conducía. Te sorprenderá oír esto después de haber estado a mi lado mientras manejaba como un salvaje por las pistas de la isla intentando evitar los controles de alcoholemia. Pero todo ha cambiado. Ahora no puedo conducir, no lo soporto. Lo intenté en un par de ocasiones pero las dos veces sentí que el corazón iba a estallarme dentro del pecho, me faltaba el aire y la vista se me nublaba. No, no puedo conducir. Así que me toca subir en guagua. Primero tengo que llegar hasta Adeje y desde allí hasta el parador nacional. Una vez aquí me pierdo por las cumbres como cuando éramos pibes. Lo recuerdas, ¿verdad?

(Pausa)

Teníamos que cargar con mi hermano pero qué podíamos hacer si era un puntal. ¡Joder, Alfredo era un puntal, el mejor de todos nosotros! El pobre Alfredo con aquellos bracitos chicos e inservibles. Menuda desgracia de vida, pero era un tío genial. Él nos metió por la música rock más clásica, si no es por él, de qué íbamos nosotros, en aquellos apestosos años 90, a escuchar a los Stooges, Led Zeppelin, los Rolling de los 60 y tantos otros. Llevaba el tabaco de liar y la maría colgada del cuello en aquella cartera tan cutre de cuero marrón y estilo “imitación indio apache de las praderas”. Era un punto verlo liar los porros con aquellos dedos retorcidos y torpes pero el tío se las arreglaba de puta madre. Después lo encendía, le daba unas cuantas caladas y nos lo pasaba diciendo aquello de “No os paséis, que no estáis acostumbrados”. Te das cuenta, era un pobre iluso. Después empezaba con sus historias de la mitología y las constelaciones, que si aquella era Casiopea, que acabó atada a una silla; que si aquel era Orión, el cazador que fue muerto por un escorpión… ¡Se sabía tantas y tantas historias que se nos pasaba la noche escuchándolo y fumando maría! ¿Te acuerdas, Felipe? ¡Claro que te acuerdas! ¿Cómo podrías olvidarlo?

(Pausa)

Soy profesor de Latín y Cultura Clásica. ¿Qué te parece? Aunque sé perfectamente que ya lo sabes porque me consta que preguntas por mí de vez en cuando. Sí, Felipe, soy profesor. ¡Increíble! Te preguntarás cómo es posible que dejen que alguien como yo se pueda acercar a unos alumnos que son tan jóvenes. Pues así es. Lo de la cultura clásica me viene por mi hermano, como no podía ser de otra forma. Creo que, de alguna manera, se lo debía. Aquel era su mundo y poco a poco lo fue haciendo mío también. El sueldo no está mal, me permite vivir con holgura, pagar la hipoteca, mandar dinero para cuidar al viejo, aunque no quiera verme desde lo de mi madre, y me queda lo justo para costearme algunos caprichos. Eso es todo. Bueno, ahora, desde lo de Belén la cosa está más jodida.

(Pausa)

Ya estoy en la quinta chimbamba, aquí ya no hay peligro de que aparezca la Guardia Civil ni ningún senderista tan chiflado como yo. Ahora puedo ponerme cómodo y comerme los bocatas. Después comenzará el ritual. Es muy sencillo, me tumbo de espaldas sobre el suelo, apoyo la cabeza sobre la mochila, espero que se haga de noche, abro la botella de whisky y me pongo a beber. Miro las estrellas en medio de la oscuridad y el silencio más absolutos y pienso que esas luces maravillosas que vemos desde la tierra quizás no sean más que los fantasmas de unas  estrellas que pueden haber muerto hace ya muchos años luz. Pienso que quizás, en realidad, ya no haya estrellas de verdad, tan solo los fantasmas de lo que una vez fueron. Y no puedo evitar el pensamiento de que, quizás, yo sea también como esas estrellas, tan solo un fantasma que por alguna razón cruel y desconocida sigue en este mundo de mierda en el que me ha tocado purgar mis pecados. Y, entonces, bebo. Bebo y recuerdo. Recuerdo y bebo. Hasta que me desvanezco en la oscuridad sintiendo la felicidad de la muerte.

(Pausa)

Ahora, por ejemplo, estoy recordando una vez que tuvimos que subir a La Laguna, al aeropuerto de Los Rodeos, a buscar a mi hermano que volvía de Madrid y no se podía valer por sí mismo con el equipaje. Ya sabes, mi vieja sólo vivía para su “pobre y desgraciado” hijo mayor y cualquier cosa que Alfredo necesitase tan sólo tenía que pedirla. Así que le daba todo el dinero que reclamaba y el muy cabronazo solía volver de esos viajes cargado de discos y libros raros. Poco le importaba que ella se quedase en la casa rezando todo el santo día hasta que él volviese. Pero vamos a lo que vamos. Recuerdo perfectamente el momento de su salida de la zona de recogida de equipajes y el tremendo cabreo que llevaba porque lo estaban obligando a moverse en silla de ruedas. ¡Joder, menudo cabreo! El tipo les gritaba de todo y los operarios no sabían qué hacer ni qué decir. Para esos temas mi hermano no tenía ninguna tolerancia y se aprovechaba de su condición. Gesticulaba poseído por la rabia y la impotencia y movía los bracitos intentando alcanzarlos con ellos porque sabía que a la mayoría de las personas siempre les causaba espanto y repulsión el contacto de aquellas extremidades deformes y retorcidas. ¡Era un cabrón desagradable y malvado cuando se lo proponía!

Aquel día también estaba Juanjo, Jotajota. Veo su cara con total nitidez, es curioso el efecto que el alcohol ejerce sobre nuestros cerebros. Siempre tengo presentes a mi hermano y a Juanjo, ¡siempre!, pero muchas veces no consigo recordar sus caras con claridad. ¿Te imaginas? ¡Ni siquiera la cara de mi propio hermano! Pero ya llevo casi media botella y ahora todo se vuelve claro, la mente se abre y los recuerdos fluyen… Los veo con absoluta claridad, casi como si estuviesen aquí a mi lado. En realidad una parte de mi siente que están justo aquí, junto a mi.

(Pausa. Voz pastosa y tomada por el alcohol, dicción ininteligible por momentos. Destila odio.)

Tú, Felipe, siempre fuiste el más sensato. ¡El prudente! Siempre pensando en el futuro y en las consecuencias de todo.

(Larga pausa, se escucha una respiración pesada.)

¡Un cobarde, eso es lo que tú eras, un puto cobarde de mierda!

(Una queja, parecen sollozos.)

Sabes que te he odiado durante muchos años, sabes que no he podido volver a hablar contigo después de aquello… pero, Felipe, quiero que sepas que una parte de mí te sigue queriendo como el amigo que fuiste. No te deseo ningún mal, Felipe. Ningún mal. Algún día tendremos que sentarnos y hablar cara a cara. ¡Algún día!

IX

Igor se acercó con calma y una amplia sonrisa a Alina. La muchacha descansaba bajo la sombra de un gran obelisco de basalto negro, en sus manos sostenía el rastrillo con el que acababa de salir del invernadero de las lechugas iceberg.

—Hola, Alina. ¿Tu hermana?

La muchacha, sobresaltada, se volvió y le devolvió una mirada fría.

—Ni idea. Estará encargándose de sus obligaciones en los otros invernaderos.

—Bueno, así será si tú lo dices.

El ruso no dejaba de sonreír. Era un tipo alto y fuerte. Casi metro noventa y un pelo rubio muy corto que caía sobre su frente en un flequillo dorado que refulgía bajo el sol. Vestía de blanco como el resto y en la cara interna de su muñeca derecha lucía tatuado el “anj" rojo, el símbolo de los arcángeles. Avanzaba de cara al sol y el reflejo de la luz en su ropa blanca y en su pelo rubio hacía  casi imposible que se le pudiese mirar directamente sin ser deslumbrado por tanta claridad. Se acercó a Alina sin dejar de sonreír porque presume de ser un tipo comedido, con una voz dulce y además siempre intenta hablar con mucha cortesía. Pero Alina sabía perfectamente que su cortesía y su amabilidad siempre eran superficiales y que detrás de esa aparente tranquilidad y exquisitos modales se escondía una maligna capacidad para realizar las acciones más crueles y despiadadas y que además las realizaría  de forma implacable, amoral y sin conciencia de ningún tipo.

—¿Por qué te opones a mí, Alina?— dijo Igor con un aparente tono conciliador. —Con todo lo que yo podría hacer por vosotras dos... por ti en particular, que eres quien más lo necesita.

Ella le contestó, intentando que su rostro no mostrase ningún tipo de emoción, al menos ningún tipo de emoción que alguna otra mirada indiscreta creyese merecedor de ser denunciado ante algún superior. Sin embargo, si se hubiesen fijado en sus manos se hubiesen dado cuenta de que se aferraban y sujetaban con fuerza, con rabia incluso, el mano de madera del rastrillo en el que apoyaba.

—Es sólo una niña, Igor. ¿Acaso no lo ves? Puedes tener a cualquiera, ¿por qué tiene que ser Vera?   

Igor también contestó con una sonrisa indiferente y sin mirarla directamente a los ojos, de tal fieramente que cualquiera que les estuviese observando podría pensar que estaban simplemente hablando de como o cuando recolectar las lechugas de aquel invernadero.

—Ya te lo he dicho. He soñado con ella y la vi a mi diestra. Sujetaba mi mano y juntos impartíamos la fe.

—¡No digas eso aquí en medio! Si Padre Pavel te oye o alguien se lo dice, estarás condenado antes de que tengas tiempo de hacer nada. ¡Nada! Y todos los que tú crees que te apoyan te darán la espalda. ¡Acabarás en el pozo!

Él movía la cabeza de un lado al otro y su cara no podía esconder un gesto de profundo desencanto.

—¡No tienes fe! Ese es tu problema. No tienes fe y no ves lo que está pasando a tu alrededor. Ha llegado la hora. ¡El gran cambio! Es la vida la que marca el ritmo y nosotros sólo somos meros peones de sus deseos. Padre se muere y nosotros, sus hijos, tenemos que recoger su legado y continuar su obra. Y de todos sus hijos, ¿quién sino yo puede continuar su magisterio? Nadie. Eso es todo. No hay más que decir.

—¡Cállate, por favor, y déjanos! No nos arrastres contigo en tu caída. ¡Te lo ruego!— Alina hizo ademán de alejarse.

La cara del ruso cambió de repente y la cálida sonrisa abandonó su rostro en un segundo. Una profunda expresión de resentimiento convirtió su cara en una máscara cruel, al mismo tiempo que la agarraba por el brazo con fuerza. Ella se quejó pero no intentó liberarse, ya conocía las consecuencias de mostrarse rebelde a los deseos de un superior.

—Te digo que el viejo se muere. Ya no quedan Puros intactos, tan sólo niños. Los demás ya son prácticamente unos muertos en vida que poco más van a durar. Y los nuevos que iban a llegar desde las estepas ya no llegarán—, sonrió con cinismo sin dejar de mirar a la muchacha. —¿Lo has entendido bien? Ya no llegarán, así que primero caerá el muchacho y tras un par de meses tu hermana. Padre necesita la sangre de los Puros y no se frenará ante nada ni ante nadie. Y vosotros, los Impuros, no podéis hacer nada porque no sois nada. ¡Tan sólo su ascensión a los cielos puede salvar a tu hermana y para eso os tenéis que entregar a mi! ¡Yo seré Padre entonces y quiero a Vera a mi diestra!

Alina sentía cada vez más el dolor agudo que le estaban produciendo los dedos de Igor al clavarse en su brazo pero se mantuvo silenciosa, con la mirada humildemente clavada en el suelo y no dejaba de pensar en Carlos. Tenía que acelerar sus planes. Cada vez quedaba menos tiempo.

El sonido de un teléfono móvil la sacó de su ensimismamiento. Notó que los dedos del hombre la soltaban y respiró aliviada. Seguro que le iban a salir varios moretones, pero eso no importaba ya que tan solo serían otros más de tantos que cubrían su cuerpo. Frente a ella Igor contestaba con monosílabos. Después, con cara de preocupación, alejó el teléfono de su oreja y le dijo.

—Padre nos convoca. Ya sabemos quién rompió la norma y sacó el maná del Paraíso. Ahora tendrá que pagarlo.

Alina se estremeció de puro terror, sabía perfectamente lo que aquello significaba. Dejó el rastrillo que había estado usando contra una pared de piedra y se encaminó hacia la Basílica de los Banniks.

Las Cuevitas es el centro del poder de Pavel Sergeevich Ivanov. Cuando Pavel apareció por la isla nadie se lo tomó en serio. Decían que era un ex-militar de alta graduación del ejercito soviético,  veterano de la Guerra de Afganistan o de Chechenia, o de las dos, eso nadie lo sabía a ciencia cierta. Afirmaba haber sufrido una revelación en plena batalla. Dios le había hablado y le había ordenado que buscase siete islas en el Atlantico y que en una de ellas, que estaba dominada por un volcán, fundase su propia iglesia. También se rumoreaba que había huido llevándose con él un enorme botín. Nadie podía afirmar si aquello era cierto o no, pero sí que había cuatro cosas que nadie podía negar. La primera era que era ruso, la segunda que tenía una espantosa herida en la cara que le afectaba el ojo izquierdo hasta tal punto que no parecía poder soportar la luz del sol y siempre llevaba un parche y gafas de sol, la tercera, que tenía muchísimo dinero. La cuarta y última era su evidente obsesión por ciertas civilizaciones del pasado, especialmente por los mayas y por el mundo del antiguo Egipto.

Al poco de llegar y tras haber obtenido o, con mayor probabilidad, comprado, el permiso de residencia, se había hecho con una enorme extensión de terreno entre dos quebradas. En aquella zona siempre había existido la tradición de excavar cuevas en las laderas volcánicas formadas en gran parte por masas ingentes de piedra blanda. Pavel no sólo conservó las que ya estaban hechas sino que además las amplió y reforzó hasta construir una enorme red de cuevas y galerías subterráneas.

Al principio eran los lugareños los que habían sido contratados para esas labores pero, poco a poco, fueron llegando cada vez más rusos que se fueron haciendo cargo de las siguientes ampliaciones. Pasados unos años nadie podía afirmar a ciencia cierta qué había allí dentro, pero los camiones cargados de piedra extraída de las entrañas de la tierra seguían saliendo por docenas cada día y, al mismo tiempo, otros tantos entraban cargados de todo tipo de parafernalia egipcia o maya: grandes esfinges de piedra, estatuas de dioses, obeliscos…

Al mismo tiempo, también se había mostrado tremendamente celoso de su intimidad y había construido una valla perimetral alrededor de todo el conjunto. Los vecinos veían en medio de su asombro como se levantaban alambradas altísimas y tras ellas se instalaban cámaras de seguridad que parecían vigilarlo todo. Cada vez que Pavel compraba nuevas tierras lo primero que hacía era ordenar la ampliación de la valla perimetral y la instalación de más cámaras de vigilancia.

Tan sólo existía una entrada al recinto. Pero era espectacular e invitaba a especular sobre lo que habría más allá. Unas enormes puertas formadas por dos pirámides truncadas a modo de los pilonos de los templos egipcios, asombraban al visitante que se veía obligado a pasar bajo el enorme dintel coronado por una no menos impresionante cruz de Aton. Dos hojas de hierro forjado decoradas con cocodrilos y aves del Nilo completaban el conjunto. Y todo ello bajo la supervisión de unos guardias armados que controlaban las entradas y salidas de propios y ajenos.

Los coches de los rusos entraban y salían casi sin pararse y cada cierto tiempo enormes limusinas y coches de gran lujo, que parecían salir de ninguna parte, entraban majestuosos para reaparecer varios días más tarde. Detrás de aquellas puertas nadie sabía muy bien qué era lo que pasaba. 

Todo esto que, en principio, parecería merecedor de la ira y el rechazo de los vecinos fue gestionado con astucia por los rusos. Toda la economía del municipio parecía depender del viejo Pavel y su gente. La estrecha franja de costa, enmarcada entre los municipios de Guía de Isora y Santiago del Teide apenas ofrecía espacio para el desarrollo turístico y el único gran hotel del municipio era, por supuesto, propiedad de Pavel. Curiosamente todo el personal contratado era residente del municipio de Arjona. Con la excepción de los intérpretes y algunos animadores turísticos, absolutamente nadie de fuera del municipio había sido contratado, ni siquiera de las localidades vecinas de Puerto Santiago o Alcalá. Los rusos intentaban cubrir todas sus necesidades por medio de los comercios locales y, de ese modo, todo el mundo en Arjona estaba encantado por tenerlos allí y absolutamente nadie estaba por la labor de crear el más mínimo desencuentro por más raras que fuesen sus costumbres. Además, con el proyecto de construcción del nuevo puerto deportivo la gran mayoría de la gente estaba entusiasmada y si se hubiese presentado a alcalde probablemente habría arrasado en la urnas.

Tan sólo una mácula de duda empañaba la buena imagen que los habitantes locales tenían de los rusos. Hacía unos años el anterior jefe del puesto de la Guardia Civil se había encontrado con una niña aparentemente perdida en las pistas que rodeaban las posesiones rusas. La niña parecía estar descuidada y presentaba lo que parecían ser mordeduras de ratas por las piernas. Aquel incidente había producido una breve investigación que terminó de forma tajante tras recibir órdenes de dejar a los rusos en paz. Estos, para evitar más suspicacias, comenzaron a enviar al colegio y al instituto del Caletón a todos los menores que se sabía vivían en el recinto de forma habitual, aunque a nadie hasta entonces hubiese parecido importarle lo más mínimo. Al mismo tiempo, y para regocijo de todo el municipio, empezaron a donar grandes cantidades de dinero para dotaciones e infraestructuras escolares. Todos contentos. Así que a nadie pareció disgustarle gran cosa que meses más tarde el mando de la Guardia Civil que había investigado el caso de la niña se pegase un tiro en su despacho, aparentemente por problemas familiares, en ningún caso relacionados con la secta rusa. Al menos eso era lo que había reflejado la prensa.

X

El subteniente Romero estaba sobre el bordillo de la acera frente al bar Los Lagos, justo delante de la entrada principal del cuartelillo. Estaba hablando acaloradamente con alguien que se encontraba en el asiento del acompañante de un gran Mercedes de color blanco. Los cuatro vecinos que estaban dentro del local sabían perfectamente que aquel era el coche que siempre usaba el alcalde, el Excelentísimo señor don Damián Martín y que al volante, como casi siempre, estaría el Jefe de la Policía Local, el iracundo Gerardo Gorrín. Desde la barra, doña Guacimara, la Guaci para todo el mundo, la dueña de aquel tugurio de pueblo, no les quitaba la vista de encima.

—Mírenlos—, dijo entre dientes para que sólo la pudiesen oír los de la barra, —¿qué estarán tramando esos tres?

—¡Calla, Guaci, no seas golifiona!— Le recriminó el más viejo. — ¿Acaso quieres que te empiece a buscar la ruina alguno de ellos…? ¡Que son bien capaces si se lo proponen!

—¿De qué estarán alegando que parece que no dejan de discutir?

La Guaci, a sus más de sesenta años ya había visto casi de todo.

—Seguro que es por los rusos… ¡seguro!— dijo mientras se secaba las manos con un raído trapo de cocina.

Uno de los habituales que estaba al otro extremo de la barra intervino con decisión.

—¡A los rusos ni me los toques que si no es por ellos ya hubiese tenido que cerrar la lavandería hace años! ¡Con el agua al cuello estaba, hasta que me empezaron a dar negocio y, mírame ahora: un buen coche, una hija en la Universidad de La Laguna, vacaciones en hoteles caros…! ¡Así que, doña, déjeme a los rusos tranquilos y que nos duren muchos años! ¡Los que sean y más!

En la acera y ajenos a los cotilleos del interior del bar, el uniformado y el alcalde discutían intentando mantener las formas. En el asiento del conductor el jefe de la local, de paisano, no perdía detalle.

El subteniente Romero era un hombre al que parecía faltarle muy poco para los cincuenta, enjuto, consumido y largo como un día sin pan. Lucía con orgullo no disimulado un imponente bigote negro de esos que se cierran sobre la boca y esconden el labio superior en su totalidad. Su cuerpo arqueado se inclinaba sobre la ventanilla del conductor y se apoyaba sobre el marco de la puerta con un brazo bien estirado. La mano derecha reposaba sobre la funda de su pistola Beretta 92 FS.

—Igor está todavía más loco que el otro. ¡Vamos, hombre, no me jodas Damián, que eso lo ve hasta un ciego!

El alcalde, más joven, rondaría los cuarenta, era a todas luces un hombre de campo y parecía opuesto al otro en todo. Grueso, rollizo se mirase por donde se mirase, con uno de esos rostros de gran papada y mofletes colorados, cubiertos por miles de minúsculos capilares que parecen formar un rompecabezas bajo la piel. Su pelo hacía ya tiempo que había empezado a ralear y se peinaba hacia atrás intentando que el poco que le quedaba llenase el mayor espacio posible. Llevaba un traje claro de color indefinido entre un crema fuerte y un canelo flojo. La corbata, amarrada alrededor de aquel cuello descomunal, parecía estar estrangulándolo poco a poco. Se secaba el sudor de la frente con pañuelos de papel que quedan hechos una piltrafa humedecida con una sola pasada. Los convertía en una bola con sus dedos rechonchos y los tiraba sobre los asientos de atrás sin ningún miramiento. Y, cada vez que lo hacía, en la cara de Gerardo se dibujaba un gesto de desagrado y disgusto, quizás porque sería a él a quien le tocaría limpiarlos, después de todo era su propio coche, aunque nadie lo creyese posible, y a la puñetera de su mujer no le gustaba nada la suciedad ni el desorden. Mientras aquellos dos discutían sobre los rusos y sus historias, Gerardo no podía evitar fantasear con la idea de librarse de su mujer.

—¡Ay—, se decía dentro de su cabeza, —la mandaba para la quinta chimbamba y me liaba con la Maite como si tal cosa! ¡Qué buena está la jodida y qué bien le sienta el uniforme nuevo! ¡Qué buen culo le hace!

Después suspiraba y, resignado, se decía muy para sus adentros.

—¡Qué jodido es hacerse viejo! Pensar que, la muy puñetera, va y se casa con el machango ese de la gasolinera. ¡Me llega a coger esta historia diez años más joven y se iba a enterar de lo que es un hombre de los de verdad! ¡Lástima de hembra!

A su lado el alcalde le replicaba al guardia civil.

—No te dejes engañar por sus payasadas místicas, Romero, coño, parece mentira para alguien como tú. Igor es un hombre de negocios y ya está. ¡Olvídate del resto, coño, que no es más que pura imagen! ¡Fachada, nada más!

—Pues yo no estoy de acuerdo y no me vas a hacer cambiar de idea. Yo no sé qué pretende Igor con exactitud pero no me gusta. No veo necesidad de cambiar nada si las cosas están bien así. Además por mucho que me insista y me quiera convencer, el viejo lleva demasiados años muriéndose y nunca lo termina de hacer. Así que, ¿por qué iba a ser ahora diferente? Vamos, dímelo, ¿por qué?

—Pues a lo mejor por eso mismo, ¡coño! Porque lleva demasiados años haciéndolo y quizás esta vez sea verdad. ¿Acaso lo has visto últimamente? No, ¿verdad? Ya no sale de Las Cuevitas o del Paraíso, como ellos le dicen al tinglado que tienen montado allí dentro.

El guardia civil parecía dudar. El otro seguía secándose la frente con más y más pañuelos.

—¡Coño, Gerardo, dale frío al aire acondicionado que me estoy asando de calor y voy a salir de este coche oliendo a chiquero de cochinos!

—¡Me sienta mal, hombre, Damián, y bien que lo sabes!— protestó sin mucho convencimiento.

—¡Pues bájate y date una vuelta, coño, pero baja el aire que no quiero terminar apestando a sudor recocho! ¡A diecisiete grados, joder, diecisiete!

Después se volvió hacia Romero otra vez.

—Mira, Romero, vamos a hacer una cosa, si lo ves bien. Yo me reuní con el viejo el otro día y me pareció que el hombre ya está visto para sentencia. Tenías que ver el color de su piel. ¡Un asco, amigo, un verdadero asco! Aunque, ahora que te tengo delante, tú sí que tienes mala cara. Pareces demacrado. ¿Estás enfermo, Romero?

—No que yo sepa.— Contestó el guardia civil sin prestarle asunto al comentario.

—¿Por qué no buscas una disculpa para ir a ver al viejo con tus propios ojos? Aunque viéndote a ti hasta igual piensas que el viejo está como una puncha. ¡Jajajajaja!

Romero dudaba.

—Bueno, ahora en serio. Estoy seguro de que si lo ves tú mismo ya no te quedarán dudas al respecto. Y, si estoy en lo cierto, no vamos a dejar que el negocio se pierda, ¿verdad?

Romero levantó la cabeza y le devolvió una mirada fría y dura.

—Eso seguro, estamos demasiado metidos para dejar que este tema caiga en malas manos y terminemos jodidos todos.

—¡Claro que sí amigo, claro que sí! Eso era justamente lo que quería oír. Estoy seguro de que en cuanto veas al viejo se te quitarán todas las dudas.

En ese momento se escuchó el retumbar del motor de una moto que parecía estar entrando en el pueblo desde la rotonda de la carretera general que quedaba detrás de donde ellos estaban hablando. Era un rugido crudo y potente. Tenía que ser una moto grande y además iba bastante fuerte. Romero, intuyendo que subiría por la calle del puesto y con cara de disgusto, se separó un par de metros del coche y enfiló hacia el centro de la vía. El alcalde aprovechó la ocasión para despedirse.

—No seas duro, subteniente, que seguro que será algún muchacho del pueblo y, con el otro tema,  no dejes de hacer lo que hemos acordado… y, de camino, pásate por el médico que, de verdad, tienes mala cara. 

Romero le sonrió con malicia.

—Hace más de diez años que no piso una consulta y no pienso hacerlo por una tos de mierda. Damián, escucha lo que te voy a decir que algún día te tocará a ti, a mi edad todos los médicos se empeñan en meterte un dedo por el culo y eso no se puede consentir.

El alcalde se reía de la gracia del guardia civil.

—Claro, un macho como tú, Romero, eso no puede permitirlo, ¿verdad?

—Pues sí. Es un tema que me preocupa profundamente y que me hace reflexionar.— Hizo una pausa teatral. —¿Y si resulta que me gusta y descubro que he malgastado todos estos años aguantando a mi mujer sin saber lo que me estaba perdiendo por no cruzar de acera? ¿qué tendría que hacer entonces? ¿Pegarme un tiro? 

El guardia civil se volvió de medio lado y con un gesto de despedida les dejó claro que no pensaba ir al médico. A su espalda las risotadas de los otros dos se oían con claridad. El Mercedes arrancó despacio y se alejó sin prisa por aquella vía de dirección única.

El subteniente Romero se plantó en medio del asfalto con las piernas bien separadas. Apoyó la mano derecha sobre la funda de la pistola y con la izquierda se preparó para dar el alto al motorista que se atrevía a subir hacia el puesto de aquella manera. Unos metros más abajo la puerta de entrada al aparcamiento del cuartelillo se abrió lentamente y un coche patrulla se dispuso a salir para la ronda de costa. Justo en ese momento apareció la moto a toda velocidad. Esquivó el morro del coche, pasó al lado del subteniente como si no estuviese allí. Romero no tuvo tiempo para darle el alto, ni para nada que no fuese intentar apartase sin éxito, y ver con sorpresa que la moto se paraba unos pocos metros más adelante, justo en frente de la entrada del cuartel. El motorista se bajó despacio y ante la sorpresa de todos, incluyendo a los parroquianos del bar de Guaci que habían salido en tropel a ver qué estaba pasando, se estiró arqueando la espalda con los brazos en alto. Después se quitó el casco y se abrió la chaqueta de cuero negro. Para ese entonces el subteniente Romero estaba a su lado y su cara mostraba sin ningún genero de dudas que era un hombre muy enfadado.

—Pero, oiga usted, ¿qué se cree que está haciendo conduciendo de ese modo por una vía urbana, estrecha y de dirección única?

Julián se quedó en silencio, miraba al mando con cara de desconfianza, después se cuadró y se presentó con el saludo militar. A unos veinte metros y sin salir del coche, los dos guardias civiles observaban la situación sin saber qué deberían hacer.

—Se presenta el sargento de la Guardia Civil, Julián Gutiérrez. A sus órdenes, mi subteniente.

El subteniente Romero lo observaba con los ojos desencajados. No sabía qué decir dadas las circunstancias. De repente se olvidó de golpe de la moto, de la velocidad, del ruido… Ni siquiera atinó a devolver el saludo militar.

—¿Cómo que se presenta? ¿A qué se presenta, si puede saberse?— se le veía desorientado y confuso. Para Julián quedó claro que no era esperado.

—Con su permiso, mi subteniente, me presento a mi nuevo destino.

—¿Qué nuevo destino ni qué coñomimadre?— Romero no parecía saber nada y eso era algo que no podía soportar. Sintió una punzada en su orgullo de oficial al mando y, desconcertado, decidió que su amor propio necesitaba dar un par de quejas por teléfono para recuperarse.

—Nadie me ha informado de su incorporación. Aquí nadie le espera… ni es necesario… ni… ¡joder con la garganta!— Un golpe de tos parecía tenerle medio atragantado. Con evidente enfado se volvió sobre sus talones, escupió una flema espesa en el suelo y entró dentro del cuartel de forma precipitada. —¡Coño, ni que yo fuese el último mono! ¿coño, esto se avisa!

Caminaba deprisa hacia su despacho. Tenía que enterarse de qué demonios estaba pasando allí. Aquello era, como poco, muy extraño.

Fuera Julián dejó el casco sobre la moto y se acercó a los guardias que seguían dentro del coche patrulla. A medida que se acercaba al coche quedaba claro que eran bastante jóvenes.

—Menuda tropa está entrando en el cuerpo, lechuguinos todos—, pensaba sin que realmente le importase lo más mínimo.

—Compañeros, un par de preguntas.

—Sí— le contestó uno de ellos al tiempo que lo observaba de arriba a bajo con curiosidad.

—¿Cómo es la conflictividad de la zona?

Los guardias se miraron sorprendidos.

—Baja, más bien baja…

—¿Drogas?

—Sí, bueno, como en todas partes supongo…

—¿Hay alguna casa de putas grande por la zona?

—¿Có… cómo?

—Que si hay alguna casa de putas grande por la zona.

Los dos guardias se miraron uno a otro con absoluta sorpresa. El más joven sonrió con picardía y no pudo evitar hacer la gracia.

—Un poco temprano para echar un polvo, ¿no te parece, compañero?

A Julián la actitud desenvuelta de aquel guardia no le hizo gracia.  

—Bueno, vale que no estoy de uniforme, pero para evitar males mayores, quiero que tengan claro que están tratando con un sargento del cuerpo.

A los dos guardias les cambió el semblante de golpe y se pusieron muy serios.

—Disculpe sargento, yo… yo no tenía ni idea. Como usted muy bien ha dicho… como va sin uniforme…

—Tranquilos, por favor, no pretendo empezar mal con mis futuros compañeros, pero vale más dejar las cosas claras antes de que la cosa vaya a mayores. Y ahora ¿me contestarán la pregunta que les he hecho?

—Por supuesto, mi sargento, hay un bar de putas en la avenida marítima. Se llama “Sabor a Miel” y por lo que dicen en el pueblo parece que está muy bien.

—¡Sobre todo por las mulatas!— dijo el otro con entusiasmo y sin poder contenerse. Después se puso muy serio y agachó la cabeza. —Perdón, mi sargento, se lo comento porque es lo que se dice por el pueblo. No vaya a pensar que yo...

—Ya. Déjelo estar.— Le cortó con brusquedad. —Pero, ¿es un sitio grande con habitaciones y todo eso?

—No, mi sargento, es sólo un bar de copas con un par de reservados, si uno quiere más intimidad o lo que sea, se las tiene que llevar a algún hotel o al coche.

Julián negó con la cabeza. Aquello no era lo que estaba buscando.

—También está La Luna, pero ese no se lo recomiendo. No le digo más que todo el mundo lo llama “el outlet” o “el desguace” así que ya se puede imaginar a las putas. 

—No me sirve. ¿Algún otro?

—Bueno, también está La Platanera, —dijo el que estaba al volante. El otro asintió con entusiasmo.

—Sí, por supuesto, La Platanera es enorme y tiene habitaciones de sobra. El problema son los bosnios.

—Y los precios…— intervino el otro con cara de disgusto.

—¿Qué bosnios?— preguntó Julián con una sonrisa.

—Los dueños son dos hermanos bosnios bastante atravesados. Hemos intentado cogerlos varias veces pero no hay forma. Es como si siempre supiesen que vamos a hacerles una visita. Las chicas les tienen pánico y no hay manera de acusarlos de nada. Además tienen otro par de matones, de esos con mucho músculo y poco cerebro, que hacen lo que los bosnios ordenan.

Julián sonreía con tranquilidad.

—Y esa Platanera, ¿hacia dónde cae?

—Al venir hacia aquí pasó por delante de una gasolinera, ¿verdad?

—Sí, tuve que parar a poner gasofa.

—¿No se fijó, mi sargento, en que justo pasada la gasolinera había una pista estrecha, aunque bastante bien asfaltada, que subía hacia arriba?

—Sí, creo recordarla, pero no le puse mucho asunto.

—Por ahí para arriba. No hay pérdida porque llega directamente hasta la entrada y allí se termina. Era una antigua instalación que cerró hace ya muchos años. Ahora cargan los plátanos directamente en camiones refrigerados y ya está. El caso es que el edificio se quedó en medio de las plataneras y está oculto de miradas indiscretas. ¿Verdad, Paco?

—Y que lo digas, compañero, y que lo digas…— Dijo el otro con una gran sonrisa.

—Bien, gracias, con esto tengo bastante. Salían de patrulla, ¿verdad? Pues venga, no les robo más tiempo.— Julián se volvió y se dirigió hacia la entrada principal del cuartelillo. A su espalda el ruido de un tubo de escape roto le dejó bien claro que los guardias se iban por fin a hacer la ronda.

Según entraba en el edificio se fijó en el cartel que coronaba la puerta principal, “Todo por la patria”. Sonrió con amargura.

—Si esto siempre fuese así… otra sería la historia de este jodido país. Además tendrían que añadir “y por una mierda de sueldo”.

Entró despacio, sin dejar de observarlo todo con calma. El edificio era pequeño y bastante viejo, se veían desconchados y humedad en varios sitios. Frente a él vio un mostrador como de atención al público, detrás una puerta abierta que daba paso a una pequeña oficina. No había nadie así que entró dentro.

—Así que unos hijos de puta bosnios—, pensaba Julián. —Necesito más información.

Se encontró con otro guardia civil que parecía estar echando un ojo a unos papeles oficiales y tras identificarse le preguntó con una sonrisa.

—¿Dónde puedo encontrar un ordenador con acceso a datos y fichas?

El guardia le acompañó hasta otra sala donde había un par ordenadores bastante nuevos.

—¿Todavía no se ha incorporado y ya se quiere poner a trabajar?

—Eso no es asunto suyo.  Ahora déjeme sólo que si le necesito ya le llamaré.

El guardia se puso firme y saludó.

—A sus órdenes, mi sargento.

Julián devolvió el saludo con desgana y se sentó frente al ordenador.

SEGUNDA PARTE

EL FIN DEL PRINCIPIO

XI

Alina entró en la basílica con un auténtico pavor reverencial y volvió a sentir el estremecimiento que siempre la asaltaba en aquel siniestro lugar. Levantó la vista por un instante y buscó la luz que entraba por el gran agujero que se abría en el techo de aquella enorme cavidad volcánica. La hiedra se deslizaba hacia el interior desde lo alto y la luz se filtraba creando una sensación de paz y sosiego que invitaba al recogimiento y a la meditación. Se notaba que iba a celebrarse algún acontecimiento importante porque hasta habían encendido las antorchas de las paredes y habían quemado incienso. Aquel lugar tenía una belleza sobrecogedora.

Cuando Alina entró acompañada por Igor la gran mayoría de los miembros de la comunidad ya estaban allí. Las caras eran serias y reflejaban un profundo horror y transmitían una desolación imposible de describir con palabras. Los impuros estaban al principio del recinto, justo a la entrada, y Alina ocupó su lugar entre ellos. Igor siguió de largo como si no tuviese nada que ver con ella.               Los demás se apartaban a su paso y evitaban mirarle directamente a la cara.

La muchacha no se sintió ofendida, a fin de cuentas ella no era nada, mientras que él era uno de los arcángeles mas destacados. Haciendo alarde de la solemnidad que le otorgaba su rango, se dirigió despacio hacia la tarima para ocupar su lugar a la izquierda del trono y del altar mayor. A su vez todos los ángeles subordinados también ocuparon el lugar que les correspondía a la izquierda de los tres arcángeles. A la derecha del trono se situaron tres mujeres, dos eran serafines encargadas de cantar las alabanzas y la tercera era el querubín que portaba en su regazo el libro sagrado, la Biblia del Volcán. Era una mujer enorme, cuadrada se mirase como se mirase y su rostro trasmitía una brutalidad bestial. Sujetaba el libro sobre su cabeza con los brazos muy extendidos, de forma que todos los presentes pudiesen contemplar los siete sellos rojos que rodeaban una portada llena de filigranas en oro blanco y piedras de vivos colores. Se acercó hasta el borde de la tarima y manteniendo el libro lo más alto que podía lo mostró a izquierda y derecha para que todos lo viesen. El silencio era espantoso y el mórbido interés de los presentes generaba un ambiente malsano que parecía flotar en el aire llenándolo todo al rededor de Alina. La muchacha sentía el aliento maligno de la multitud a su alrededor. Mientras tanto, la mujer seguía sosteniendo el libro en sus brazos con toda la solemnidad de la que era capaz, y no dejaba de recitar con un vozarrón agrio y profundo, una y otra vez, interminablemente, las siguientes palabras:

“He aquí la Biblia del Volcán, he aquí el libro de los Siete Sellos, cuando los sellos se rompan se acabará el mundo. Prepara tu alma, hermano, porque el fin está cerca”.

Alina miró el libro de reojo y apartó la vista con rapidez, temerosa de que alguien a su alrededor pudiese percatarse de la rabia con la que miraba aquel objeto odioso. Todos los ángeles vestían de un blanco inmaculado que contrastaba vivamente con el color pardo oscuro de la piedra volcánica. Entonces aparecieron los puros con sus caras blancas y ojerosas, avanzaban despacio como si cualquier movimiento les supusiese un enorme esfuerzo. Estaban demacrados y muy delgados. Ya sólo eran tres, hacía apenas seis meses eran ocho y tenían mucho mejor aspecto. Se notaba que su sacrificio les estaba pasando factura, pero ¿qué era aquello si la vida de Padre Pavel estaba en juego? Ya recibirían su recompensa cuando llegase el momento. Al menos eso era lo que les repetían a todas horas.

Ya estaban casi todos, sólo faltaban los ángeles encargados de las guardias. Aquella era la única actividad que nunca se abandonaba pasase lo que pasase. Aquella multitud formaba un círculo casi perfecto y en el centro estaba la Boca del Infierno. Alina sintió como la llegada del resto de los impuros hacía que todos intentasen apelotonarse a la entrada y poco a poco aquella acumulación de cuerpos la estaba haciendo avanzar hacia la Boca. Ella hacía fuerza hacia atrás, al igual que las dos chicas que estaban a su lado pero era imposible luchar contra la presión de la masa que se apelotonaba justo a sus espaldas. Aquel tubo de brillante acero pulido de unos tres metros de diámetro era el centro de atención de todos los presentes y nadie lo miraba sin miedo en los ojos, porque dentro se escondía el horror, la morada reservada a los condenados que van a visitar el infierno.

Entonces los serafines rompieron a cantar en ruso y todos se volvieron hacia la pequeña entrada lateral que había sido tallada en la piedra directamente desde los aposentos del Gran Patriarca de la Iglesia Autocéfala del Volcán Atlante.

Pavel Sergeevich Ivanov, Padre Pavel para los creyentes y don Pavel para los infieles del pueblo, hizo su entrada exhibiendo toda su grandeza y boato. Iba completamente vestido de seda blanca, sobre sus ropas llevaba una gran capa también blanca y bordada en hilo de oro blanco. Aquella capa reflejaba la tenue luz de aquel lugar de una forma maravillosa y muchas bocas no pudieron evitar emitir algún tipo de susurro de asombro o admiración. Pavel tenía una edad indefinida pero era evidente que era un hombre mayor y por el amarillento color de su piel parecía estar bastante enfermo. Caminaba despacio, apoyándose en un báculo de plata, intentando acompasar sus pasos para que los cánticos cesasen justo en el momento en el que él se acomodase en su trono de piedra negra pulida. Su pelo era espeso, largo y muy blanco. Lo llevaba peinado hacia atrás, lo que hacia destacar aún más el parche de tela blanca con la que cubría uno de sus ojos.

Todos se arrodillaron cuando Pavel tomó asiento y esperaron a que él les indicase con una gran sonrisa que se podían incorporar. Tan sólo los puros se mantuvieron sentados a sus pies y lo observaban con devoción absoluta. Después, con una voz grave y sorprendentemente potente, llamó al querubín. La mujer se acercó con el libro y él besó con reverencia la gran piedra roja del centro. La mujer volvió a ocupar su lugar junto al trono. Pavel se volvió hacia sus fieles.

—¡Hijos míos, hijas mías, escuchad las palabras de vuestro padre! Ya os he relatado muchas veces cómo fui elegido, cómo el fuego del cielo me alcanzó cegando uno de mis ojos que ya no pudo volver a ver el mundo tal cual lo veis vosotros, pero que me permitió alcanzar con él la clarividencia y ver dentro de los corazones de los hombres. Yo era un hombre de muerte y guerra como ya todos sabéis, yo era una simple herramienta de la destrucción hasta que el Fuego Divino me alcanzó. Sí, hijos míos, sí mis queridas hijas, con este ojo bendito tuve la gracia de ver al mismo Dios todopoderoso y eso es algo que un simple mortal apenas puede superar. Yo lo vi, es cierto. Y, lo que es aún más cierto, me habló como yo os estoy hablando ahora. Me habló y su voz, pura y ensordecedora, retumbó en mis oídos durante semanas. Sí, ya sé, ya sé que ya os he relatado tantas y tantas veces este milagro.

Hizo una pausa y recorrió con la mirada a los presentes que se apelotonaban frente a él. Alina tuvo la desagradable sensación de que su ojo bueno se fijaba en ella un poco más que en cualquiera del resto de los impuros. Agachó la cabeza en medio del terror más absoluto.

—Y la voz del Altísimo me habló: “¡Prepárate, peregrino, para liberarte de las ataduras terrenales! ¡Tu serás mi profeta y guiarás a mi pueblo hacia un nuevo paraíso!” Y su celestial voz retumbó en mis oídos con una intensidad inimaginable y por un instante creí que mi cabeza iba a estallar. “¡¡Busca un gran volcán en las siete islas de los atlantes y funda mi iglesia en sus entrañas!!”

Hizo una nueva pausa y esperó a que los murmullos de admiración cesasen por completo.

—Y eso fue lo que hice, y lo hice con gran esfuerzo, en medio de los dolores más terribles y las mayores privaciones que un hombre pueda soportar. Desde el otro lado del mundo… Sí, lo hice. Lo hice para vosotros, mis hijos, para que alcancéis la salvación. Y fue doloroso… Y fue difícil…. Y tuve que superar mil penalidades… ¡Porque en este mundo de dolor no hay suerte ni casualidad, tan sólo sacrificio, abnegación y entrega a la voluntad De Dios! Pero, ¿qué os ofrezco a cambio de tan poca cosa? ¡El camino del perdón que es el único que os puede conducir a la salvación! ¡La vida eterna después de la purificación de los pecados! ¡La vida eterna nada menos!

Los asistentes comenzaron a gritar dándole las gracias y una especie de arrebato colectivo comenzó a adueñarse de todos los presentes. Alina también gritaba y daba las gracias intentando pasar desapercibida entre aquella masa enfervorizada. Miraba al viejo de hito en hito y lo encontraba muy desmejorado, ¿y si Igor tenía razón? ¿Y si realmente se estaba muriendo por fin?

Pavel levantó las manos exigiendo silencio y todos callaron. Alina cruzó su mirada con la de Igor y tuvo la certidumbre de que él la miraba con cinismo y hasta con un punto de burla. Volvió a dirigir sus ojos hacia el suelo, casi sin haberse dado cuenta ya estaba prácticamente sobre la brillante boca de acero y podía ver que se hundía en el suelo casi un metro. Debajo se abría otra bóveda, más pequeña que en la que todos ellos se encontraban pero aún así bastante grande. A unos cuatro metros de profundidad se veía el suelo de roca de lo que sin duda era otro tubo volcánico. La luz que entraba desde el techo lo iluminaba directamente y los márgenes, en la penumbra, sugerían que se debía de internar en la roca perdiéndose por el subsuelo de la isla sin llegar, probablemente, a ninguna parte. Aquel era el hogar de los banniks, los maléficos duendecillos encargados de impartir justicia a los malvados. Pero Alina sabía que allí dentro no había bannkis y que los seres peludos que habitaban aquel lugar por decenas, posiblemente cientos, eran infinitamente peores. Sintió un empujón en la espalda y se tuvo que apoyar sobre el pulido metal que hacia las veces de barandilla y que impedía que por sus lisas paredes se pudiesen escapar los temidos duendecillos. Haciendo un gran esfuerzo consiguió empujar hacia atrás a los que se encontraban a su espalda y recuperó su posición a una distancia prudencial del abominable pozo. Su rostro se crispó en un gesto de horror indescriptible.

La potente voz de Pavel volvió a captar toda la atención de la masa de fieles.

—Yo os he convertido en mis hijos, os he ofrecido un hogar, una revelación, una posibilidad para alcanzar la vida eterna y, aún así hay quien no lo agradece…

Un gruñido de aprobación retumbó por todas partes y los gritos de desprecio y recriminación llenaron la sala. Los serafines exigieron silencio con sus armoniosas voces y todos volvieron a callar.

—¡Hay quien se deja llevar por la lujuria y el deseo y pone en peligro a todo el Rebaño!

Otra vez los gritos, los insultos y las maldiciones lo llenaron todo. Alina vio como Igor enardecía a los suyos en medio de su regocijo y alegría. Aquel espectáculo era grotesco y despreciable.

—¡Hay una ley, una sola ley que nunca, nunca puede romperse!

—¡Sí, sí!— gritaban todos.

—¿Conocéis la norma más importante? ¿Queréis que la repita una vez más?

—¡Sí, Padre, repítela, repítela!

Pavel, con cierto esfuerzo, se levantó del trono y abriendo los brazos dijo:

—¡Los atlantes no deben saber, los atlantes no pueden saber, los atlantes no pueden ser elegidos!

Todos asintieron con determinación y absoluta fe.

—¡Traedme al pecador! ¡Traedme a la oveja descarriada!— Ordenó entonces el anciano.

Alina sintió como a su espalda se formaba un gran revuelo y vio que los impuros se apartaban para dejar paso a alguien. Un fornido ángel avanzaba llevando del brazo a un inexpresivo chico de unos veintitantos años que avanzaba sin dificultad pero con una actitud ausente y pasiva. Ella lo conocía, era uno de los ángeles más jóvenes y uno de los peores y más atrevidos. Ella ya había tenido que presenciar aquel tipo de escarmientos en otras ocasiones y varios ángeles siempre habían tenido que arrastrar al acusado hasta el altar. Incluso cuando los drogaban previamente siempre ofrecían algo de resistencia o por lo menos lloraban y suplicaban clemencia. En aquella ocasión el reo avanzaba tranquilo, ajeno, indiferente a su suerte.

Llegó hasta los pies de Pavel y se quedó muy quieto frente al viejo.

—¡Arrodíllate, hijo mío, porque el Ojo va a escudriñar en tu corazón!

El joven se arrodilló sin rechistar.

—¡Levanta la cabeza!— ordenó Pavel y él lo hizo.

Pavel retiró la tira que cubría su ojo y todos tuvieron la oportunidad de ver el ojo terriblemente rojo con el iris blanquecino que tanto temían. El anciano se tapó con una mano el ojo bueno y recorrió el rostro del acusado con el ojo enfermo. El joven ni se inmutó y mantuvo la mirada ausente todo el tiempo. Era como si estuviese mirando a través del viejo, como si realmente no lo percibiese delante de él. El resto de los presentes intentaban mirar para otro lado, procurando evitar la visión de aquel ojo terrible. Los murmullos quejumbrosos y los llantos contenidos llenaban el aire y producían un ambiente de horror y desasosiego. Después de unos instantes que parecieron interminables el anciano volvió a cubrirse el ojo enfermo.

—Apocalipsis 2:23 “yo soy el que escudriña la mente y el corazón; y os daré a cada uno según vuestras obras”—. Levantó la cabeza y, por un segundo pareció estar mirándolos a todos y cada uno de ellos. Su poder de sugestión era irresistible y todos en la comunidad estaban absolutamente seguros de su infinita grandeza y de su misión divina. Sentían veneración por él y a cada una de sus palabras le otorgaban una transcendencia inexorable. Le obedecerían ciegamente ya que ante él todos parecían carecer de voluntad. 

—¡Sí, lo he visto, lo he sentido!—, gritaba el anciano. —¡Has sucumbido a la lujuria! ¡Hijo desagradecido, has usado el maná para seducir a la hija de un atlante! ¡Niégalo si no es cierto!

El joven seguía exactamente en la misma posición y su rostro no mostraba cambio alguno.

—¿No lo niegas? ¿Eres culpable entonces? ¿No contestas? ¿Asumes tu culpa?

Ninguna reacción.

—Bien, no seré yo quien cause mal alguno a uno de mis hijos. ¡Misericordia y redención!

—¡Misericordia y redención! ¡Misericordia y redención!—, gritaron todos los fieles al unísono y fue como si cientos de almas perdidas gimiesen a través de un lúgubre llanto.

—¡Hijo mío—, dijo Pavel, —ya que asumes tu culpa y nada dices en tu favor, que sean los banniks los que decidan tu suerte! ¡Ahora, ve y purifícate, salta al pozo, intérnate en sus entrañas y si dentro de tres días, como el hijo prodigo, vuelves a estar bajo esta boca sabremos que tus pecados han sido redimidos y serás recibido de vuelta para regocijo del Rebaño entero! ¡Ahora salta!

El reo se levantó despacio, se giró sobre sus talones y se acercó a la boca de acero. Un ángel le ofreció una copa plateada y cubierta de pedrería y el muchacho bebió. Los fieles observaban sus movimientos horrorizados, nunca antes había ocurrido algo así. Siempre habían tenido que obligarles a beber antes de lanzarlos dentro Del Pozo. Pero, en aquella ocasión todo era diferente.

El condenado se quedó muy quieto, sin hacer nada, con la copa entre las manos y la mirada ausente. El mismo ángel que le había ofrecido aquella bebida, se la quitó de las manos y le susurró algo al oido. Entonces el muchacho se apoyó sobre el borde de acero y saltó dentro del agujero. La multitud se acercó arrastrando a Alina hacia el pozo. Ella apoyó sus manos sobre el borde y se agarró con fuerza, los demás intentaban mirar por encima de su hombro y se empujaban para encontrar un buen sitio. El joven había caído sobre una pila de huesos y se estaba levantando como si tal cosa. Se quedó quieto mirando al vacío. Uno de los ángeles lanzó una antorcha dentro del pozo. Desde arriba la voz de Igor dio una orden tajante.

—¡Recoge la antorcha y que su luz te guíe! ¡Camina, ya!

El muchacho, sin que su rostro mostrase ningún cambio ni reacción, se agachó despacio, recogió la antorcha encendida y se puso a caminar hacia la oscuridad. Caminaba sin prestar atención a las ratas que empezaban a corretear a sus pies, era como si para él aquellos inmundos animales simplemente no estuviesen allí.

—¡Los banniks! ¡Ya están aquí los bannkis!—, gritó histérica una mujer que estaba frente a Alina, justo al otro lado del tubo de acero y que, alongada sobre el borde, no dejaba de mirar hacia abajo dominada por la excitación y el horror.

—¡Son ratas, imbécil! ¡Ratas!— pensó Alina presa de una mezcla de terror y odio feroz. —¡Son ratas y van a devorarlo sin que nadie haga nada para evitarlo!

Se volvió hacia el trono sin poder evitarlo, poco le importaba en ese momento que Padre pudiese ver su rostro desfigurado por el odio. Pero se quedó sorprendida al ver que Igor y los otros arcángeles sacaban en volandas al anciano de la basílica, la cabeza de Pavel se bamboleaba a un lado y otro y todo indicaba que se había desmayado. Después vio como el Arcángel Mayor, Aleksey, se internaba entre los fieles y tras coger del brazo a un muchacho muy joven se lo llevaba en medio de la indiferencia del resto que, histéricos, seguían intentando acercarse a la boca del pozo para ver a los bannkis.

—¡No, por favor, no!—, gimió Alina sin que nadie a su alrededor se percatase. —¡Se llevan a Nicolay… Se llevan a Nicolay…!

Entonces vio a Vera al otro lado del pozo y rompió a llorar. Se quiso acercar a ella, pero la multitud no le permitía avanzar. Los ángeles que aún estaban en la sala comenzaron a hacerles gestos con las manos para que todos se arrodillasen. Poco a poco, aquella multitud enfervorecida obedeció. Casi al mismo tiempo comenzaron a apagar las antorchas de las paredes y la oscuridad comenzó a adueñarse de la estancia.

—¡Ya no hay tiempo! ¡Ya no hay tiempo!—, se repetía Alina desesperada.

A su alrededor la comunidad comenzó a cantar al unísono, era un recitar pausado y monótono, repetitivo hasta la extenuación. Alina, impotente y desesperada, se arrodilló como el resto y comenzó a repetir la letanía con asco y resignación. Sabía perfectamente que durante unas cuantas horas no podría hacer otra cosa más que rezar y eso la volvía loca.

—¡Renovamos nuestro amor hacia el profeta, renovamos nuestros vínculos de obediencia y lo hacemos desde el dolor y el sacrificio! ¡Él es el guía y la salvación del Rebaño!

—¡Renovamos nuestro amor hacia el profeta…

XII

Igor y los demás llevaron al viejo hasta un sofá y lo acostaron encima con cuidado y devoción. Las mujeres se afanaron por comprobar su estado y siguieron la rutina de siempre. Le tomaron la tensión y comprobaron el pulso. No tenía buen aspecto, Pavel necesitaba una transfusión y la necesitaba urgentemente. En una esquina de la habitación se mantenían los “puros” muy juntos y con las miradas perdidas en el suelo.

—¿Cómo está la situación?— preguntó el arcángel menor, Yuri.

—Mal, cada nueva crisis es más fuerte. Necesita la sangre ya.

—Bien, ¿a qué esperamos entonces?

—Mira a esos,— dijo al tiempo que señalaba hacia los dos “puros”— si los usamos una vez más no lo superarán, ¿o no viste lo que pasó ayer con Petter? No lo pudo soportar. ¡Están secos, secos!

Igor estaba contrariado, sabía que una copiosa transfusión de sangre mejoraría la salud del viejo para una temporada pero que, si seguían perdiendo puros, al final sólo quedaría Vera. Su dulce Vera.

Aleksey entró llevando del brazo al pequeño Nikolay.

Igor, al oír el ruido de los que entraban, se volvió angustiado, miró al chico con inquietud y respiró aliviado. No era Vera, pero era el último antes de tener que recurrir a ella.

—Ese crío no puede tener mucha sangre en su cuerpo. No va a durar ni tres sesiones y, por si fuera poco, no ha pasado el ritual y no está convenientemente bendecido.

Aleksey, sin inmutarse, se dirigió a Yuri de forma tajante.

—Lleva al chico a la Sala de la Vida y prepáralo para la ofrenda.

El otro asintió con la cabeza. Aleksey era el Arcángel Mayor y todos le debían obediencia cuando el anciano no estaba en disposición de dar las órdenes. Era una persona gris, sin carisma, pero competente y frío, terco como una mula y obsesivo. Frente a los demás se mantenía distante y parecía querer transmitirles en todo momento que él era el hijo predilecto del viejo y que en el anciano tenía una fe siniestra y absoluta. Nunca permitía las objeciones, ni daba la más mínima oportunidad para que los otros las expresasen ni mucho menos se atreviesen a discutir sus ordenes. Solo obedecía al anciano y no le importaba que los demás lo viesen como el más servil de los creyentes. Aquello era para él más un elogio del que presumir que algo de lo que avergonzarse.  

—Igor, déjate de tonterías y olvídate de rituales y ofrendas que ahora no vienen al caso ni tenemos tiempo que perder. Además, ¿qué haces ahí parado? Ven y echa una mano para mover a Padre, hay que llevarlo a la Sala de la Vida. Y que alguien vaya a buscar al médico del pueblo. Viktor, vete tú  y no tardes. ¡Es un verdadero problema no tener un médico propio! ¿Qué habrá pasado con Oleg?

Igor no pudo dejar de sonreír. Si supieran por qué Oleg no estaba entre ellos, se llevarían una gran sorpresa. Una muy desagradable sorpresa.

—¿Cuánto tiempo hace que Oleg ha desaparecido?— Preguntó en voz alta el Arcángel Mayor pero con una actitud que denotaba que ya sabía la respuesta y que no esperaba realmente una respuesta de nadie. 

—Un mes, más o menos—, dijo una de las mujeres con una gran reverencia. Pero él ni se fijó en ella ya que no apartaba la mirada del viejo.

—Es raro, muy raro.— Insistió Aleksey mirando a Igor directamente a los ojos. —¿No crees, Igor?

Igor sintió un escalofrío recorriendo su espalda. Aleksey era el arcángel de mayor categoría y poder, el perro fiel de Pavel y uno de los primeros en seguirle hasta Tenerife. Su fidelidad estaba a toda prueba y, sin duda, el día en que el viejo faltase era el que tenía más posibilidades de ocupar su lugar. Frente a él poco podía hacer todavía. Aunque el día en que aquello cambiase estaba cada vez más cerca. En cualquier caso era el momento de mostrase humilde y servicial.

—Sí, sin duda que es raro. Se habrá vuelto a Rusia con su familia. Últimamente parecía echarla mucho de menos y…

—No sé de dónde sacas eso—, le cortó con brusquedad Aleksey. —Oleg no tenía familia, nadie. Absolutamente nadie, nosotros éramos su única familia. Lo sabes tan bien como yo.

Se quedó en silencio mirando a Igor, su rostro no mostraba ninguna emoción. Igor intentaba mantener el tipo.

—Eso que me cuentas sí que me deja sorprendido y perplejo…— Sentía el sudor empapando su ropa y temía que el otro también se diese cuenta. Intentó mantener la firmeza en la voz pero no pudo mantener la maliciosa mirada de su rival.

—A mí me habló en un par de ocasiones de una hija que había dejado atrás hacía muchos años y que ahora, que ya se sentía mayor, sentía remordimientos por haberla abandonado y sentía la necesidad de volver a verla.

—¡Qué curioso! Nunca le he oído hablar de una hija. ¡Otra sorpresa, otra más, últimamente se están produciendo muchas sorpresas, y eso sí que es curioso!

—También me confesó que dudaba mucho de que Padre le permitiese ir a verla algún día. Dado el estado de Padre eso es entendible, pero para él era muy duro y le costaba asumirlo…

Aleksey sonreía con cinismo calculado.

—Me sorprende lo amigos que erais, sobre todo porque en todos estos años casi nunca os he visto intercambiar más de dos o tres frases. Y me sorprende aun más si cabe que, sabiendo lo importante que era Oleg para la salud de Padre, no te molestases en informarnos de esas intimidades tan curiosas—. Sonrió con maldad. —Ya veremos qué opina Padre de todo esto cuando se recupere.

Igor ya no podía permitir que aquella conversación se mantuviese en semejantes términos delante del resto de los presentes. Tenía que hacer algo.

—¿Qué insinúas, Aleksey? Habla con claridad o cállate de una vez, me estás poniendo en evidencia con insinuaciones y suposiciones carentes de sentido.

—¡Oh, no te ofendas querido Igor, nada más lejos de mis intenciones! Además no es este momento para tratar en profundidad tales asuntos, no te preocupes que ya retomaremos esta conversación con más calma. ¡Tengo tanta curiosidad en escuchar qué más confidencias te haya podido hacer nuestro querido doctor Oleg!

—¡Callaos los dos!—, ordenó Pavel con una voz débil y lejana. —Aún estoy aquí y no he ido junto al Padre Celestial. Ya llegará vuestro momento de luchar por el trono y al que lo consiga le sonreiré desde lo alto.

Los dos hombres se volvieron hacia el viejo.

—¡Hay que trasladarlo a la Sala de la Vida!— dijo Aleksey. —¡Igor, comprueba que el muchacho ya esté listo! ¡Vamos, ¿a qué esperas?!

—Sí.

Igor salió al exterior, hacía calor y no soplaba ni la brisa más ligera. Levantó la vista y miró a su alrededor. Observó las entradas a las cuevas, había muchísimas alrededor que aquella explanada, hasta dos niveles en algunos sitios y, dentro, infinidad de túneles conectados entre sí. Túneles que formaban un laberinto de habitaciones, almacenes y salones de distintos tamaños. Desde allí abajo asemejaba una especie de enorme hormiguero, la diferencia era que en aquel instante no había absolutamente nadie a la vista. Se alejó hacia la Sala de la Vida. Caminaba lleno de ira y resentimiento. Mascullaba entre dientes todo tipo de maldiciones.

—¡Está será la última vez que me des órdenes, Aleksey! ¡La última vez! ¿Quieres saber qué pasó con Oleg? ¡No te preocupes, yo voy a hacer que te encuentres con él para que se lo preguntes personalmente!

En la Sala de la Vida, que era el único recinto completamente alicatado con baldosas y azulejos blancos, tan sólo había una camilla, una vitrina médica cargada de medicinas e instrumental médico hasta arriba y dos sillones separados por una sofisticada máquina. Era un artilugio cilíndrico, con cuatro ruedas, estaba dotado de una pantalla de ordenador y una especie de percha de la que colgaban varias bolsas con líquidos de distintos colores. En uno de los sillones descansaba el muchacho, apenas un niño, su cara mostraba el mismo gesto ausente y feliz del ángel que hacía tan sólo unos minutos había saltado dentro de la Boca del Infierno. En su brazo un tubo de goma se unía a una aguja hipodérmica y se dirigía hacia la máquina.

Igor entró con cara de pocos amigos.

—¿Otra vez Aleksey?—, preguntó Yuri.

—¿Se me nota mucho?

—Lo suficiente.

—¿Cómo está el chico?

—Compruébalo por ti mismo. Estaba muy excitado y, para calmarlo, le inyecté el “maná”, no es como el “elixir” pero está igualmente disfrutando de una dicha indescriptible.

—Da igual las veces que lo vea, es increíble lo que habéis conseguido.

—¿Verdad? Han sido muchos años de trabajo pero estos son los resultados. ¿Qué le pareció al Rebaño el salto de hoy?

—¡Fue maravilloso! ¡Estaban aterrados! Nunca antes habían visto algo así. La determinación con la que saltó hacia su propia muerte los ha dejado perplejos y aturdidos. No entiendo cómo lo habéis conseguido pero está claro que funciona.

—¿Que si funciona? ¡Que si funciona! Funciona mejor de lo previsto, es simplemente impresionante y pensar que no nos dejan darle la utilidad que podría llegar a tener. ¡Un potencial ilimitado, Igor!  ¡Ilimitado!

—No te preocupes, Yuri. El viejo está muy mal y Aleksey es cosa mía. Los demás no cuentan. Necesitan un Pastor y en cuanto Padre no esté y haya uno nuevo, harán lo que se les diga, cuando se les diga. Aleksey y los suyos son el problema y de ese problema me encargo yo. Por cierto, le habréis puesto lo de siempre en la copa, ¿verdad?

—Claro, Igor, por supuesto. En media hora habrá abandonado este mundo sin sufrir ningún dolor y los “bannkis” se encargarán de no dejar rastro alguno de su paso por este valle de lágrimas. Es una lástima porque era un ángel ambicioso y prometedor.

—Pero también ambicioso e imprudente—. Dijo Igor.

—Sí, y lo ha pagado a un alto precio—.  Yuri sonrió indiferente antes volverse hacia el niño que seguía sentado a su espalda. Acarició la cabeza del chico con una sonrisa benévola pero éste no mostró ninguna reacción.

—No siente nada más que felicidad. Podrías clavarle un cuchillo que no sentiría nada. Y eso que tan sólo le he suministrado “maná”. El “elixir” es cien veces más potente, que digo cien, mil veces más potente, y al mismo tiempo diferente, completamente diferente. Con el nuevo “elixir” podría estar trabajando hasta la muerte y no se inmutaría. Podrías ordenarle que matase y se pondría a matar sin ningún tipo de compasión. Mataría a sus propios padres si se le pusiesen delante. ¿Te imaginas? Ninguna reclamación laboral, ningún miedo ni remordimiento. Y, lo que es aún mejor, con eficiencia, con auténtica pericia y no como éste que está completamente ido. ¡El trabajador perfecto, el soldado ideal! ¡Y esos idiotas sólo piensan en usarlo con los “impuros”!

Igor le hizo un gesto para que no siguiese y se llevó el teléfono móvil al oído.

—Todo correcto y listo. Ya podéis traer a Padre.

—Bien, manos a la obra.

Unos instantes más tarde aparecía Aleksey y tras él dos de sus ángeles, llevando a Pavel en volandas. Se habían demorado más de lo previsto porque no querían que nadie viese al Profeta en aquel estado tan lastimero. Igor y Yuri se hicieron a un lado y dejaron que Aleksey tomara el mando.

—A ver, vosotros dos, poneros allí que no hacéis más que estorbar.

Igor sentía como la rabia se iba adueñando de él. Ya no podía soportar aquella situación por más tiempo.

Los hombres de Aleksey depositaron a Pavel en el otro sillón, junto al muchacho, y miraron a su jefe como esperando instrucciones.

—Hay que esperar a que llegue el médico, no sea que vayamos a tener algún percance que no podamos solucionar.

Pavel abrió los ojos y levantó un brazo con mucha dificultad. De sus labios tan sólo salir un hilillo de voz.

—No. No esperéis más. Me siento morir. ¡No quiero morir! ¡No puedo morir todavía!

Igor se acercó al anciano, intentando dejar claro que se sentía muy angustiado.

—Pero… pero Padre y si algo no va bien… ¿No será mejor que esperemos por el doctor? Si es que no puede tardar más de un par de minutos.

Pavel negó rotundamente con la cabeza.

—¡No! No, ahora.

—Bien, que así sea.— Ordenó Aleksey tajante al tiempo que, con cierto desprecio, apartaba a Igor a un lado.

El muchacho seguía sentado con los ojos abiertos y la mirada perdida. Sonreía y se le veía feliz y ajeno a todo.

Aleksey procedió a levantar la manga de la camisa de Pavel, en el centro del antebrazo del viejo ya había una jeringa de catéter, estaba sujeta con esparadrapo.

—Se ve que Padre piensa en todo—, dijo Yuri desde el fondo de la sala.

—Lleva varios días sintiéndose mal y los puros ya no pueden dar más de sí. Ayer casi no pudimos sacarle nada a Petter antes de que se nos fuese definitivamente. Y hoy no vamos a arriesgarnos con los otros que están demasiado débiles. Tienen que recuperarse antes. Hemos esperado este momento con la esperanza de que no fuese necesario llegar a este extremo pero… no queda otro remedio.

Contestó Aleksey con resignación.

—Sólo queda este chico y una muchacha un poco más joven. Es triste, pero no tenemos nada más de lo que tirar. Hay que intentar que los otros se recuperen un poco. Por lo menos un par de semanas, pero Padre es cada vez más exigente…. —Miró al viejo con afecto. —Estaba intentando aguantar hasta la llegada del cargamento de los nuevos “puros” pero nadie sabe qué les ha podido ocurrir. No tenemos noticias de ellos desde hace varios días.

Igor no dijo nada pero por dentro saltaba de alegría. —Yo sí que sé qué les ha ocurrido y no creo que te gustase saberlo, querido Aleksey—. Pensaba regocijándose en su estrategia. Después cruzó una mirada furtiva con Yuri, que asintió disimuladamente.

Mientras tanto Aleksey había terminado de colocar las vías y la máquina de transfusiones comenzó a trabajar. Justo en ese instante aparecía el médico con cara de apuro y muchos nervios.

—¡Ah, ya han empezado…! Déjenme echar un vistazo, por favor.

Se acercó y tras ver al muchacho se paró en seco.

—¡Por el amor De Dios, si es casi un niño! ¿Cómo pueden? ¡Dios mío! ¿Cómo pretenden que yo…?

—¡Silencio!— le espetó Aleksey hecho una furia.

El médico dio un brinco.

—¡No, no y no! ¡Me niego rotundamente a participar en algo así! Esto va en contra de todos los principios médicos que…

Aleksey se dirigió a él.

—¡Haga su trabajo y cállese! ¡Hay que salvar a Padre y eso es lo único que importa!— Después se acercó al médico hasta casi tocar su oreja con la boca. Le agarró por la nuca con fuerza y le susurró en voz muy baja.

—A nuestro dinero no le pone reparos, ¿verdad, don Guillermo? ¿Quién financió su clínica, don Guillermo? ¿Quién le regaló el Mercedes haciendo una venta falsa? ¿Quién le ingresa una gran transferencia todos los meses en concepto de revisiones médicas que nunca se realizan? ¿Quién? ¡Vamos, doctor, conteste!

El médico agachó la cabeza y no respondió.

Aleksey clavó sus dedos en la nuca del doctor aun con más fuerza. El hombre se quejó entre dientes.

—¡Conteste doctor, le estoy haciendo una pregunta!

—Ustedes.

—¿Quién ha dicho, que casi no consigo oírle?

—¡Ustedes! ¡Ustedes!

Aleksey le soltó el cuello y pasó su brazo sobre el hombro del doctor con aparente afecto. Lo atrajo hacia él.

—Pues todo eso se puede acabar de golpe, con la misma facilidad con la que vino se puede ir y entonces a ver qué le cuenta a su querida esposa y a sus hijos… ¡Todos esos lujos se perderán de una vez y para siempre! ¡La ruina y las deudas serán lo único que le quede, doctor! ¿Quiere eso para su familia? ¿Acaso lo soportarían ahora que se han acostumbrado a la buena vida?

El doctor agachó la cabeza y sus labios se pusieron a temblar de forma incontrolada.

—¿Es eso lo que quiere, doctor? Además, doctor, usted ha visto cosas… cosas que quizás no debería de haber visto… Y nosotros debemos salvaguardar al Rebaño...

—No, no, por favor… No es necesario… No siga, se lo suplico...

—Pues entonces, hágase un favor a usted mismo y a los suyos y cállese. Cumpla con su parte del trabajo y compruebe que todo sale bien, que del resto ya nos ocupamos nosotros.

El médico se acercó a la máquina y se puso a comprobar los indicadores intentando evitar la visión del muchacho. La sangre fluía pero sólo en una dirección. Pavel, poco a poco, iba recuperando el color.

Aleksey dirigió su mirada hacia Igor y Yuri y les sonrió lleno de satisfacción. El viejo volvería a burlar a la muerte una vez más y era gracias a él. A su determinación, a su fe absoluta, a su amor incondicional hacia el Padre... A él y a nadie más. Se le veía feliz y satisfecho.

El médico se volvió nervioso y preocupado.

—Hay que cortar el flujo o el donante morirá. Es excesivo.

—¡No! ¡Necesito más!— Ordenó Pavel, su voz sonaba otra vez profunda y cautivadora. —Más, tan sólo un poco más…

—Pero, señor Pavel—, dijo el doctor con angustia, —se trata de un individuo muy joven… no es como si se tratase de un adulto… el corazón está dando señales de insuficiencia…

Pavel levantó una mano pidiendo silencio parecía intentar hablar pero ya había agotado las pocas fuerzas que tenía.

—¡Cállese y prosiga!— ordenó Aleksey. —El muchacho sacrificará su vida con gusto por salvar la de nuestro Padre Terrenal. ¡Ya alcanzará su merecida recompensa en la otra vida y será colmado de dones y parabienes!

Igor se estaba angustiando por momentos. Si el muchacho moría no podría ser empleado de nuevo, los puros caerían uno tras otro, dado su estado y entonces tan sólo quedaría Vera. Su adorada Vera y no iba a permitir que el viejo también la matase en una transfusión. Había que hacer algo y tenía que ser ya o sería demasiado tarde. Se acercó a Aleksey con cara de preocupación. Le habló al oído.

—Mira, Aleksey, no es por contradecir a Padre pero si el muchacho se muere ya no podrá volver a donar su sangre y entonces, ¿qué? Tan sólo quedarían los otros y no van a poder soportarlo sino en un par de ocasiones más y cuando también ellos sucumban sería el fin definitivo.

Aleksey le devolvió una mirada cargada de cinismo y malicia.

—Veo, querido Igor, que das por hecho que los nuevos no van a llegar.

Igor palideció y balbuceó una respuesta como pudo.

—¡No! ¿Cómo iba yo a suponer tal cosa? Pero…pero si tú mismo has dicho hace un momento que no sabes nada de ellos… cabe la posibilidad entonces de que nunca lo sepamos ni tú, ni yo, ni nadie y si fuese así ¿qué?

Aleksey lo miró de arriba a bajo y se quedó pensativo durante un segundo. Después se volvió hacia el médico y le hizo un gesto para que cortase. El sudoroso doctor asintió y procedió a desconectar la máquina. Se volvió hacia Pavel para retirarle la vía y se quedó observando la cara de absoluta felicidad del viejo.

—¿Qué le ocurre, señor Pavel?

El viejo no contestó, su mirada estaba perdida y sonreía.

Aleksey se volvió hacia Yuri.

—¡Serás idiota! Le diste “maná” al muchacho, ¿verdad?

Yuri asintió con cara de circunstancias.

—Pensé que sería lo mejor, es muy niño y estaba tan nervioso que…

—Y claro no se te ocurrió pensar que los efectos también se pasarían a Padre al realizar la transfusión. ¡Serás idiota!

Yuri se encogió de hombros. No sabía qué decir.

XIII

(Grabación. Archivo MP3. Una pista, varios cortes.)

—He vuelto al gimnasio. ¿A que no te lo puedes creer? Pues sí y ademas me he comprado una bici de segunda mano y estoy otra vez haciendo montaña. ¿Recuerdas la época en que nos dio por el deporte? Pesas y saco. Saco y pesas. Te acordarás también de Benancio, Beni the Kid, el ex-boxeador venezolano. Menudo chiflado el Benancio, pero fue él quien nos enseñó a pelear en el salón de su casa. Tendría sus buenos sesenta años y estaba medio sonado el muy cabrón, pero todavía esquivaba bien y si te cazaba con un gancho estabas listo. ¡Qué puntal el Beni!

(Pausa breve)

—Voy al poli municipal, ahora que tengo que pagar hipoteca y alquiler, tengo que hilar fino con la pasta y no puedo dilapidar el sueldo. Por lo menos tienen buenas máquinas y un par de sacos. Aprovecho las horas con poca gente para las pesas y cuando la cosa se anima me voy a un cuarto que hay a un lado y me pongo con el saco. ¡Tenías que ver las caras de los alumnos cuando me ven con el saco! Y eso que visto bien holgado y siempre de manga larga. Siempre manga larga. Pero todavía sacudo duro… todavía.

(Corte)

—Me relaja golpear el saco. Es un momento que espero con ansia durante todo el día. Cada vez que me cruzo con el director o el jefe de estudios, pienso en el saco; si Belén mira hacia otro lado cuando nos encontramos por el pasillo, pienso en el saco; cuando algún alumno se me pone chulito, pienso en el saco… Como mínimo me pego una hora zurrando el cuero rojo. Es increíble lo rápido que uno recupera los viejos hábitos, es instintivo. Jab, cross, uppercut, gancho, crochet, swing… Me muevo alrededor y golpeo, golpeo y esquivo golpes imaginarios. Es como si hubiese estado ayer mismo en el salón del Beni. Recuerdo perfectamente al viejo sonado gritando todo el rato “¡Bloqueo y contragolpe! ¡Parada y contragolpe!” y mientras tanto nosotros nos zurrábamos a lo más grande. Buenos tiempos, eran buenos tiempos a pesar de todo.

(Pausa)

—También recuerdo a mi hermano sentado en aquellas jediondas sillas de jardín que en algún momento de un pasado remoto debieron de ser blancas. Le gustaba vernos pelear aunque él no pudiese ni siquiera rascarse la cabeza. ¡Cómo animaba para que nos partiéramos la cara el muy cabronazo! Recuerdo haberme ensañado contigo en un par de ocasiones, la verdad no entiendo cómo me soportabais… era un auténtico hijo de puta.

(Corte)

—Lo peor de mi vida es no poder ser yo mismo. Tener que esconderme… vivir una farsa tras una falsa fachada me resulta agotador. Contener toda la destrucción que llevo dentro es insoportable. Soy un cobarde que se niega a asumir su realidad y me odio por ello. Hay momentos en que desearía romper esas barreras que me atan, olvidarme de mi madre, de mi hermano, de Juanjo y volver a ser yo. Desatar toda la furia destructiva que llevo dentro y dejarme llevar hasta acabar con todo de una buena vez. Pero no puedo, no puedo, los fantasmas del pasado me persiguen y la culpa es demasiado pesada. ¡Terriblemente  pesada!

(Corte)

—Estoy de alquiler en el Seguro de Sol de Playa de la Arena. Así, al estar en otro municipio no tengo que estar todo el tiempo encontrándome alumnos por la calle. En ese sentido es un alivio. Estoy en un apartamento que nunca ha sido reformado porque durante años lo ocuparon unos viejos ingleses. La dueña, que es otra vieja pero esta vez de Icod, no quiere gastarse ni un céntimo en arreglarlo así que el alquiler me sale barato. Pero, eso sí, es un cuchitril de mala muerte y cuando casca el sol no hay quien pare dentro, pero es lo único que puedo permitirme en esta zona. Una habitación con una cama grande, aunque el colchón esté echado a perder y se me claven los muelles por toda la espalda, otro cuarto sin ventana que tengo lleno de trastos, un salón cocina con cuatro muebles encachazados de arriba a bajo y una nevera, que me da miedo abrir por lo que pueda salir de dentro, y un baño, con unos azulejos verdes de flores amarillas, que producen estreñimiento al instante. Lo justo para sobrevivir. Ah, sí, también incluye todo tipo de cucarachas, en especial de las pequeñas, chiripitas o chiripas, como las llama mi “espectacular” vecina de setenta años. Cientos todas las noches y da igual lo que hagas, siempre aparecen más. Matas una y ocho se presentan para el entierro. ¡Un asco, vamos!

(Pausa)

—Y mientras tanto ese cabrón tirándose a mi mujer en mi propia casa. ¡Lo pagará, vaya que si lo pagará! Ni se imagina el precio, le va a salir bien caro… ¡Se arrepentirá toda su puta vida, ya verás!

(Corte)

—Lo de la bici fue un cruce de cables de lo más tonto. Ya no tengo quien me acerque al instituto y pensé que, para la distancia que hay hasta allí, podía ir en bici y dejarla dentro del patio. Al fondo enfrente del almacén hay una esquina a la que no va nunca nadie. El caso es que empecé a ir en bici y una cosa lleva a la otra, así que un fin de semana que estaba aburrido, la cogí y me puse a hacer kilómetros por las pistas de medianía. Poco a poco, como quien no quiere la cosa, me estoy recorriendo toda la zona. Es divertido, sobre todo cuando me lanzo cuesta abajo sin saber qué me voy a encontrar detrás de cada curva. Tengo la esperanza de matarme, quizás lo consiga. Sería un alivio para todos, pero especialmente para mí. (Risas)

(Corte)

—No soporto las pesadillas, cada vez son peores. Cada noche me toca revivir la misma agonía, si al menos fuese la mía no me importaría tanto. Fuego, fuego y llamas, siempre lo mismo y no puedo hacer nada. Reptar como un gusano y huir. Alejarme del fuego. No puedo hacer nada para evitarlo. Tan sólo mirar cómo las llamas se van quedando a mi espalda. Eso es lo peor… Sin embargo, una noche soñé que no podía escapar del fuego, que me quedaba atrapado dentro y que era yo quien ardía y se consumía… me desperté llorando, llorando de alegría. ¡Estoy tan harto de todo, estoy al límite de mi aguante! Desde que nacemos hasta que morimos la vida no es más que una dolorosa agonía. Un saberse morir día a día. ¡Qué afortunados los que no han asumido esta realidad! Yo lo he visto desde niño, siempre lo he sentido y me ha angustiado lo que nadie sabe. Recuerdo despertarme bañado en sudor cuando apenas era un crío. ¡Joder, tendría nueve o diez años y esa angustia ya me corroía por dentro! Siempre he pensado que la vida, el hecho en sí mismo de estar vivo, no tiene ningún sentido. No puede haber ningún plan divino para este caos, para esta náusea que es la existencia. No hay ninguna armonía, solo puro azar, suerte o desgracia asignada sin ningún criterio. Sin ningún merecimiento. Cualquier sentido que uno crea encontrar en la vida es pura ilusión, un engaño para mantenernos vivos y cuerdos. Creo que es por eso por lo que me lancé a vivir como un loco… Correr sin control, vivir sin control, “beber de un trago todo el mar” que decía una canción… Y pasó lo que pasó. No creo que las cosas pudiesen haber sido de otra manera. No para mí, por lo menos.

(Pausa)

—Creo que en el fondo hago lo que hago porque deseo matarme. Reventarme. No suicidarme de una forma consciente, ya sé que eso no puedo hacerlo. Es absurdo pero es así. Yo lo que deseo es matarme en algún accidente. Hacer alguna salvajada y terminar de una vez. No quiero vivir. ¡Odio la vida!… No consigo entender que la mayoría de las personas se aferran a ella con uñas y dientes. No importa lo mal que estén o lo mal que les esté tratando la suerte. Luchan con desesperación esperando que el día siguiente les traiga algo mejor. ¡Tienen esperanzas! A mi tan sólo el sexo y el alcohol me ofrecen alguna esperanza. Y por eso lo único que me suele traer el día siguiente es una buena resaca.

(Pausa)

—Si al menos ella se hiciera la prueba de paternidad. Eso sería algo. ¡Si fuese mío! Esa sería una esperanza de verdad. Algo por lo que vivir. Eso lo cambiaría todo… absolutamente todo. No entiendo por qué les extraña tanto que quiera que ese niño sea mío si hasta Dios, el Todopoderoso, deseó tener su propio hijo… Creo que en cierto modo tener un hijo es como tener una segunda oportunidad. Un empezar de nuevo. ¡Una esperanza de algo mejor! Si ese niño fuese mío sería como si la vida me perdonase. Sería el fin de la noche.

XIV

El fin de semana en el Teide había ido bien. La resaca no era demasiado fuerte y me encontraba relajado. Las tensiones de la semana anterior se habían volatilizado, por lo menos en parte. Llegué en mi bici con bastante tiempo y la dejé donde acostumbraba, después me acerqué al baño para asearme un poco. Por lo menos para pasarme un peine y confirmar que la ropa no apestase. Para los días de más calor tengo pensado poner una muda en la mochila. Pero, por suerte, todavía no han llegado.

Salí del baño y me di de bruces con Roberto. Se le veía alegre y dicharachero. Tras él venía Rayco, siempre tan servicial. Nada más verme les cambió la cara a los dos.

—¡Empezamos bien el día!— Masculló entre dientes y después se volvió hacia el lacayo con media sonrisa. —¿Será una mala señal? ¿Tú qué crees?

—Mala no, malísima.

Se rieron mientras que yo pasaba a su lado sin dar ni los buenos días. Me dirigí hacia la cafetería, necesitaba un café solo y bien cargado. El patio se estaba llenado de alumnos, entraban en el centro poco a poco y se veían pequeños grupos por todas partes. Me sirvieron el café sin ni siquiera dirigirme la palabra pero ya estoy acostumbrado a que todo el mundo en este centro se haya puesto de parte de Belén. A saber qué barbaridades habrá estado contando de mí por aquí.

Cogí la taza humeante y me volví hacia el patio, no me apetecía nada tener que ver la jocicuda cara de Marisa mientras atendía los encargos del alumnado para el recreo o servía los cafés que los compañeros, que iban llegando con cara de sueño, pedían uno tras otro. Así que apoyé la espalda en la barra y me dediqué a ignorar a todo el mundo. Actividad que por otra parte era recíproca.

Un alumno se me acercó y me tendió un papel.

—Asista, profe, por favor.

Se trataba de una convocatoria de manifestación. La construcción del puerto deportivo amenazaba la famosa ola de Punta Prieta.

—Profe, los putos rusos…

—¡Habla bien, por favor!— le corté, la pedagogía es lo primero.

—Vale, vale, no se enfade… Los rusos de Las Cuevitas quieren construir un puerto deportivo en Los Cangrejos y se van a cargar la ola de Punta Prieta, que es la mejor de toda la costa para surfear. El retrasado del alcalde está de acuerdo y parece que les van a dar el permiso.

—Me imagino que lo consideran una obra de interés turístico…— Reflexioné en voz alta. —Y ¿qué pretendéis hacer al respecto?

—Nos estamos organizando con los demás institutos de Santiago del Teide, Guía de Isora y Adeje… hasta van a venir de Los Cristianos y Las Américas, y vamos a montar una manifestación, el próximo sábado y seguramente el siguiente también, delante de la entrada a Las Cuevitas. ¡La vamos a armar, profe, la vamos a armar y necesitamos testigos!

—Sólo les puedo decir que tengan cuidado que con la ley mordaza, la broma les puede salir cara.

El muchacho me sonrió de oreja a oreja.

—No se preocupe profe, sabemos lo que hacemos, somos todos menores y hemos convocado a los medios de Santa Cruz. ¡Hasta la tele va a venir! ¡Es lo que hay! Sólo queremos que los mayores vayan de testigos por la que se pueda armar, así que no le va a pasar nada.

Asentí con desgana.

—Pues si es así me lo tendré que pensar.

La hoja de papel era la fotocopia de un original hecho a mano. Lo primero que se podía ver era la frase “No al puerto deportivo” con grandes letras negras, el dibujo de una ola y una figura que intentaba ser humana haciendo algo parecido al surf. Pero lo qué más me gustó fue la frase del pie de página: “No hay nada más triste que un mar sin olas”.

—Sí señor—, me dije, —casi poesía, casi poesía…

El alumno se había ido y seguía repartiendo pasquines por el patio, pero ya no podía verme, así que hice una bola de papel con la hoja y la tiré a la papelera que tenía justo en frente. Seguí saboreando mi café.

Óscar, como siempre, llegó solo y se plantó muy quieto junto al mural de las flores que está en diagonal en la pared frente a la cafetería. La mirada fija en la entrada principal del centro. Parecía estar esperando a alguien y eso era lo más sorprendente de todo. Desde donde yo estaba tomándome el café él casi no podía verme pero yo a él sí. Llevaba una especie de sobretodo negro y me pareció extraño porque nunca antes le había visto vestido de aquella manera. La verdad es que con el calor que normalmente hace por aquí, llevar semejante prenda me pareció muy, pero que muy extraño. Aunque aquello no fue nada comparado con lo que vino después.

Los rusos entraron en tropel, todos uniformados, todos tan formales y serios que generaban inquietud. Pasaron todos juntos, directos hacia la puerta interior del centro que sólo se abría con el segundo timbre, el que indicaba que faltaban cinco minutos para empezar las clases. En último lugar apareció Alina, caminaba muy despacio y me pareció que estaba intentando dejar espacio entre ella y el resto de rusos. Le di un trago corto al café, aquello se esta poniendo interesante.

De repente, se paró y se quedó muy quieta, parecía estar observando lo que había delante de ella, me imagino que miraba a sus compañeros apelotonados en la puerta de entrada del aulario. Sonó el segundo timbre, con el que abrían las puertas del edificio, pero no se movió. Yo la veía de perfil, era realmente preciosa. Tras ella Óscar seguía apoyado en la pared del fondo, también él la miraba fijamente.

Apuré el café, me tocaba entrar y dadas mis circunstancias no podía andarme con despistes porque los dos buitres estarían esperando cualquier error para caerme encima. Así que dejé 70 céntimos de euro sobre la barra y me disponía a irme cuando no pude evitar echarle otro vistazo al lugar donde se había parado Alina. Ya no estaba exactamente allí. Ante mi absoluta sorpresa observé que estaba hablando con Óscar. El muchacho tenía una mirada deslumbrada e intensa y ella le acariciaba la cara con delicadeza. Aquella inocencia, aquella belleza pura e inmaculada me golpeó el rostro con furia demoledora. Me saltaron a la cabeza imágenes de los encuentros que yo había tenido con ella y me sentí mal, terriblemente mal. Un sabor amargo llenó mi boca y me vi invadido por una culpabilidad sórdida y vil. Aquellos dos muchachos y sus gestos me enfrentaron a mi propia inmundicia y bajeza. Agaché la cabeza en medio de la vergüenza y me dirigí hacia mis clases. Me daba asco a mí mismo y no podía dejar de pensar que, a lo largo de mi vida, siempre me las había arreglado para echar a perder y emponzoñar cualquier cosa hermosa que me produjese alguna emoción. No pude evitar echarles un último vistazo furtivo y me pareció que Óscar sacaba algo de uno de sus bolsillos y se lo entregaba con una resplandeciente sonrisa en los labios. Ella, después de guardarlo con disimulo en un bolsillo, se le acercó con rapidez y le dio un beso fugaz en la mejilla. Sentí una dolorosa punzaba en la boca del estómago y me fui caminado deprisa.

Al llegar el recreo me encerré en mi departamento una vez más. No era capaz de quitarme de la cabeza la imagen de aquellos dos haciéndose carantoñas en el patio. ¿Cómo era posible que alguien como Alina se hubiese fijado en alguien como Óscar? Pero, a fin de cuentas, también se había fijado en mí y eso sí que era extraño. Definitivamente había algo raro en aquella chica, algo muy raro. No podía entenderlo, se mirase por donde se mirase aquello no tenía explicación.

Me sacaron de mi ensimismamiento los golpes en la puerta que precisamente anunciaban la llegada de Alina. Seguramente estaba al otro lado, esperando que la dejase entrar. Tenía una peculiar forma de golpear la puerta, era una mezcla de decisión y suavidad que nadie más conseguía igualar. Pero yo esperaba aquel momento y me había encerrado con llave. Me quedé muy quieto, en absoluto silencio. Los golpes se repitieron durante varios minutos, cada vez con mas intensidad y, por un momento, me pareció que con cierta desesperación. En varias ocasiones estuve a punto de abrir y dejarme arrastrar una vez más a los abismos por la lujuria, pero el recuerdo de Óscar y su sonrisa me mantenían aferrado a los apoyabrazos de mi sillón. Después de un buen rato aporreando la puerta, Alina se dio por vencida y se fue. Yo respiré aliviado.

Esperé a que sonase el timbre que anunciaba el fin del recreo y abrí la puerta con resignación. Me sorprendió ver que Alina estaba sentada en el suelo justo enfrente. Su cara era un poema, se la veía angustiada y triste. Me sentí mal, además no sabía qué disculpa podía darle para justificar no haberle abierto la puerta. Ella me miró con sus ojos maravillosos y sentí que todas mis defensas saltaban por los aires.

—¿Por qué?— fue lo único que dijo.

—Porque sí, Alina, porque eres demasiado joven y yo un hombre amargado que no quiere envenenarte con sus miserias, porque yo no soy quien tú te crees que soy, porque he estado reflexionando y se me han abierto los ojos a mi triste y sórdida realidad, porque esto que hacemos sólo puede terminar mal… por tantas y tantas cosas que podría escribir un libro.

—Pero yo te necesito, Carlos. ¡No te imaginas cómo te necesito!

—Tú crees que me necesitas pero no es verdad.— Le dije muy convencido de mis palabras.

—Necesito estar contigo a solas. Quiero que hablemos. ¿Cuándo puedo verte?

—No puedes verme, Alina, esa es la cuestión.

—¡¿Cuándo y dónde?!— Levantó la voz.

Sus ojos se estaban llenando de lágrimas y no pude resistir más.

—¡Vale, vale! Pero, por favor, no me montes un espectáculo aquí en medio. Sabes perfectamente que van a por mí y que cualquier desliz me puede costar muy caro. 

—Pues dime una hora y vengo a verte—, me contestó aparentemente más calmada.

—Vale, vale, está bien pero no haremos nada. Ya me entiendes. Sólo hablar y me cuentas lo que te está pasando. ¿Vale?

Alina me sonrió y yo me quedé absorto mirando aquellos labios perfectos. Comprendí que no podría contenerme y que si ella se lo proponía yo caería a sus pies.

—Vale, Carlos.

—¡Promételo!— exigí sin mucho convencimiento.

—Prometido— me contestó con una gran sonrisa.

—A quinta hora te espero aquí mismo. ¿Con quién tienes clase a esa hora? ¿Necesitas una nota para que te dejen salir?

—A quinta hora tengo filosofía con Emilio.

—Bueno, mejor ya hablo yo con él ahora, que seguro que me lo cruzo por el pasillo.

—Gracias, gracias…— y ante mi sorpresa rompió a llorar y se fue caminando deprisa.

—¿Qué estoy haciendo, joder, qué demonios estoy haciendo?— pensaba mientras la observaba alejarse a lo largo del pasillo.

XV

Julián,  perfectamente uniformado, tocó a la puerta y esperó hasta oír el pertinente “Pase”.

—Con su permiso.

Se acercó a la mesa del despacho del subteniente Romero, se cuadró y saludó.

—¡A sus órdenes…!

—Déjese de formalidades y siéntese de una vez.

Julián se sorprendió por el trato pero se sentó sin decir nada.

—Mire, Gutiérrez, aquí somos cuatro gatos y el tratamiento formal lo reservamos para cuando hay visita oficial. Seremos un cuerpo militarizado y todo eso que usted ya sabe pero esto es un pueblo de mala muerte y no nos vamos a amargar la vida unos a otros cuando somos todos amigos y compañeros desde hace  años. Por cierto, ¿dónde está alojado?

—Tengo una reserva en el Hostal La Palmera.

—Limpio y económico. Buen sitio, pero búsquese algún apartamento, a la larga siempre es más barato. Lamento que aquí no tengamos espacio para nadie más, como usted comprenderá siempre se prioriza a los casados con hijos.

El subteniente levantó la vista de los papeles que estaba ojeando y se le quedó mirando fijamente.

—¿Fuma?— le preguntó al tiempo que le ofrecía un paquete de tabaco.

—Sí, pero aquí dentro no está…

—Déjese de mariconadas, Gutiérrez— le cortó el mando—, este es mi despacho y aquí dentro se cierra la puerta y se hace lo que a mi me sale de los cojones, ¿estamos?

—Sí pero…

—Pero nada. No irá a resultar uno de esos mongólicos apegados a las normas, ¿verdad?— Volvió a tenderle el paquete de tabaco. —¿Quiere o no quiere?

Julián cogió un cigarrillo, el subteniente le lanzó un mechero que él agarró al vuelo. Los dos hombres se quedaron durante unos segundos mirándose a la cara sin decir nada. Fumaban en silencio.

—Veo que no es muy hablador, ¿me equivoco?

—Sólo lo justo.

—Eso es bueno. No soporto a los subnormales que se dedican a darme la tabarra con estupideces que solo les interesan a ellos o a las imbéciles de sus esposas.

Romero tuvo un brusco ataque de tos.

—¡Jodida tos! Me tiene frito, coño. Y cada día va a más…

Julián no dijo nada.

—Bueno, Gutiérrez, vamos al grano. Este es su historial y, tengo que decirlo, estoy perplejo. ¡Coño, es usted todo un héroe de guerra!

—Bueno, tanto como eso no. El calificativo es excesivo.

—¡Excesivo! Vamos, Gutiérrez, no me sea modesto. Entrenamiento anti-terrorista, tirador experimentado, artes marciales… Ha estado destinado en infinidad de misiones internacionales desde comienzos de los noventa. ¡Destinos de mierda! ¡Lugares realmente jodidos! Ha sufrido fuego enemigo, ha participado en múltiples acciones de “defensa activa” y tiene varias condecoraciones. Si eso no es ser un héroe ya me dirá qué lo es entonces.

—Pasaba por allí y me pilló el jaleo, nada más.— Contestó contrariado al tiempo que se revolvía incomodo en la silla.

—Vale, no voy a insistir, está claro que no le apetece hablar del tema. Pues yo eso lo respeto, sí señor, claro que lo respeto. Si puedo presumir de algo es de ser un hombre discreto y un jefe respetuoso. Sí señor. Usted no quiere hablar del tema, bien, lo respeto. No hablaremos del tema y ya está.

—Gracias, no es que no…

El subteniente, levantando la mano izquierda, le cortó bruscamente. No dejaba de acariciarse y atusarse el tremendo bigote con dos dedos que deslizaba desde los orificios de la nariz hasta las comisuras de los labios una y otra vez.

—Su modestia me parece muy bien, admirable incluso, pero no me trate como a un subnormal, Gutiérrez. Porque, sargento, también tengo que decirle que junto a su informe oficial, impecable por cierto, también me han pasado el extraoficial. Ese, claro está, es un informe verbal, telefónico y para los amigos por ser más exactos, y que debo de agradecer a la deferencia de un alto mando al que no viene al caso identificar.

Romero le dio una calada larga al cigarrillo, expulsó el humo por la nariz y se echó hacia delante para apagarlo, con una premeditada lentitud, en el cenicero que estaba al otro extremo de la mesa de despacho, justo delante de Julián.

—Ese otro informe me inquieta, Gutiérrez. Me inquieta y mucho—. Carraspeó molesto y le dirigió una intensa mirada. —Indisciplina sistemática, violencia injustificada en las intervenciones, continuas faltas de respeto hacia los superiores, agresiones a los compañeros, imprudencia temeraria al volante… Bueno, hasta podría entenderlo, es usted un hombre de acción que no se adapta a las normas, ni a la aburrida vida en un país civilizado. Lo entiendo, ve usted, lo puedo entender. Pero ¿sabe lo que me ha parecido más curioso, más intrigante de todo este asunto? ¿No se lo imagina?

Los dos hombres se miraron sin pestañear hasta que Romero rompió a toser otra vez, sacó un pañuelo y se limpió la boca con él.

—Disculpe, esta tos está acabando conmigo… Bien, se lo diré sin rodeos. ¿Por qué no le han expedientado nunca, Gutiérrez? Me han contado un par de las suyas que son de expulsión del Cuerpo.

Julián se encogió de hombros.

—Eso debería de explicárselo ese mando que tanto interés ha puesto en informarle.

—Sin duda, Gutierrez, sin duda, pero yo quiero que me lo explique usted en persona.

Julián, incómodo y malhumorado, se revolvía en el asiento.

—Bueno, pues quizás porque en el fondo yo tenía razón y ellos no. Quizás porque con el otro historial, que usted califica de “héroe de guerra”, respaldándome tienen miedo a terminar en los medios de comunicación. Quizás porque cada vez que le he puesto la mano encima a alguien tenía razones de sobra para hacerlo… No sé, elija usted la que más le guste.

—O quizás porque todavía hay un par de altos mandos que le tapan todas su pifias, ¿me equivoco? “Es de bien nacido ser agradecido” y seguro que habrá hecho más de un favor a algunos peces gordos en esos países de mierda en los que usted ha estado, ¿verdad?

Julián sabía que aquello era cierto y que aquel destino era su última oportunidad. Ya no le cubrirían más errores. El crédito estaba agotado.

—El Cuerpo no le importa, ¿verdad? ¿Cuántos ascensos ha malogrado con esa actitud tan destructiva? No me mire con esa cara, hombre, ¿qué esperaba? Aunque yo sea un pco más viejo, somos casi de la misma quinta. A usted, como a mí, los cuarenta y tantos ya le han alcanzado hace unos cuantos años. Está todo aquí, aquí mismo—, dijo al tiempo que agitaba unos papeles para que Julián los viese. —A estas alturas de su carrera y con su historial, aún siendo un par de años más joven, usted debería de ser mi superior y mírese, no ha pasado de sargento y a punto ha estado de ser expedientado y degradado antes de venir aquí. Me lo han contado todo, Gutiérrez, absolutamente todo y, para mí, está muy claro, nuestros valores no le dicen nada. ¿Qué hay del lema “El honor es mi divisa”?

Julián, olvidándose de que estaba hablando con un superior, no pudo evitar contestarle con un tono duro y despectivo.

—Por favor, no me venga ahora con esas. Sólo son palabras bonitas que, a la hora de la verdad, no significan nada. He visto demasiada basura a lo largo de todos estos años como para que me lo crea.

—Pero entonces, ¿por qué sigue siendo guardia civil? 

—Sinceramente, no lo sé. Quizás porque ya no sé hacer otra cosa o quizás porque todos a mi alrededor se empeñan en echarme y no me da la gana de irme. Cuando me dejen en paz a lo mejor lo dejo sin que nadie me lo pida. ¿Qué le voy a hacer? Yo soy así, me gusta tocar los güevos y llevar la contraria.

El subteniente dio una fuerte palmada sobre la mesa que resonó en la habitación con estrépito. Sonreía.

—¡Coño! Veo que empezamos a entendernos. Estamos hablando claro, ¿verdad? Creo que sí, creo que ahora sí que estamos hablando claro. Me gusta su actitud, Gutiérrez, aunque no lo crea, me gusta. Creo que vamos a entendernos bastante bien. Tan solo tengo una duda, ¿por qué aquí precisamente?

Julián se relajó y dejó que los músculos se aflojasen sobre la silla acolchada, por un momento había pensado que la cosa se estaba poniendo fea sin ninguna necesidad.

—Me dieron un par de opciones y ésta me pareció la mejor. Un sitio alejado y aburrido. No figuran actos delictivos graves desde hace decenios, hay playa y buen clima para andar en moto. Me pareció el lugar ideal para jubilarse dentro de unos años. Lo pedí y me lo dieron. Me imagino que a los de arriba, tenerme lejos y en un lugar tranquilo, les pareció tan buena idea como a mí . Eso es todo.

El subteniente encendió otro cigarrillo y le volvió a ofrecer el paquete pero Julián lo rechazó con un gesto.

—Bien, Gutiérrez, así que fue usted mismo el que pidió este destino, entiendo entonces que no se incorpora contrariado y que viene con una actitud positiva.

—Sí, la verdad, vengo con la única intención de hacer mi trabajo en paz y no tener problema alguno ni con los mandos ni con los compañeros. Y deseo que así sea.

—¡Me alegra oír esas palabras, la verdad! Mire, vamos a hacer una cosa, usted y yo vamos a movernos juntos una temporada. ¿Le parece bien? Quiero evaluar su actitud personalmente antes de ponerle a trabajar con el resto de subnormales que tengo asignados bajo mi mando. ¿Está de acuerdo?

—Lo que usted ordene, para mí está bien.

Romero fumaba sin dejar de mirarle, parecía estar estudiando a su interlocutor con auténtica curiosidad.

—Perfecto, pues manos a la obra. Empezamos hoy mismo. Usted ya ha tenido unos días para ubicarse y darse un par de vueltas por el pueblo, creo que ya toca empezar a trabajar. ¿No le parece?Pues bien, esta misma tarde tengo que realizar una visita a los rusos de Las Cuevitas y quiero que me acompañe para que se empiece a familiarizar con la fauna que tenemos en el municipio. Le quiero listo a las 5 en punto. Iremos en el Nissan que está aparcado en el patio. Los rusos son bastante raros, una especie de secta religiosa pero de las inofensivas y con mucho dinero eso sí, muchísimo. Son muy reacios a comunicarse con los desconocidos así que seguramente usted tendrá que quedarse en el vehículo y yo me encargo de la entrevista. Ahora puede retirarse, dese una vuelta por el pueblo, vaya conociendo las calles. Vaya a comer pescado y papas arrugadas al Muelle Chico. Hasta las cinco no le necesito.

Romero hizo girar su sillón y se puso a teclear en el ordenador.

Julián, se levantó despacio, apagó la colilla de su cigarrillo y observó a su superior con suspicacia, aquello no era lo habitual y le sonó raro, pero no dijo nada. En realidad ya estaba pensando en otra cuestión más urgente.

XVI

(Audio de Carlos)

¡Hoy, después de todo, ha sido un día maravilloso! He evitado encontrarme con Alina a quinta hora. Cuando llegó el momento no me vi con fuerzas, ni con ánimo suficiente. Sabía que no podría rechazarla y decidí que lo mejor sería desaparecer del centro. Avisé a los compañeros de guardia de que tenía un horrible dolor de cabeza y me fui. Tenía la absoluta certeza de que, excepto ella, nadie me iba a echar de menos. Tendría, eso sí, que olvidarme de volver en la bicicleta y eso suponía esperar por la odiosa guagua para cargarla en el maletero.

Al salir del centro observé con resignación como el padre de Óscar salía apresuradamente de la cafetería de la esquina y se dirigía hacia mi todo lo deprisa que podía. A pesar de la desgana, decidí esperarlo a ver qué era lo que pasaba. El hombre me alcanzó casi sin aliento.

—Don Carlos, disculpe que le inoportune a estas horas pero estoy muy preocupado por Óscar.

—Mire, hoy no me encuentro muy bien y me dirijo a mi casa…

—No se preocupe que no voy a robarle mucho tiempo es sólo para decirle que… Pero antes de nada, ¿ha visto hoy a Óscar?

Asentí con media sonrisa forzada al recordar la escena con Alina a la puerta de la cafetería escolar.

—Pues habrá visto la ropa que llevaba puesta, ¿verdad?

Volvía a asentir.

—Mire esto, profesor.

De una bolsa de Mercadona que llevaba en la mano izquierda extrajo un grueso libro, era un cómic ajado y con pinta de ser bastante viejo. Me lo tendió y no me quedó más remedio que dejar mi maletín en el suelo, apoyar la bici contra mi cadera y echarle un vistazo.

—¡Hombre!— exclamé sorprendido. —“Sin City”. Mira que hacía años que no veía algo así. Si hasta hicieron una película que me gustó bastante, por cierto.

—Parece que es la primera historia la que tiene obsesionado a Óscar.

Le eché un vistazo rápido y nada más ojear algunas viñetas reconocí la historia. Era el primer capítulo de la serie. Marv, un matón descerebrado que intenta vengar el asesinato de una chica, Goldie, de la que estaba locamente enamorado. Después le devolví el cómic y le pregunté que dónde estaba el problema.

—Se ha obsesionado con esa primera historia, don Carlos. Completamente obsesionado. El tomo se lo encontró el fin de semana en la casa de mi hermano, que es unos años más joven que yo y que, de pibe, le daba por estas cosas. A mi nunca me interesaron mucho, la verdad. Desde que lo descubrió el viernes pasado se ha obsesionado con él y se lo ha leído día y noche, una y otra vez. ¡Si hasta se ha aprendido muchos diálogos de memoria! Incluso se trajo una especie de chaqueta larga de mi hermano que era de los que, de estudiante, salía todo vestido de negro por La Laguna. Dice que así es como se viste el personaje de esa historia.

—Sí, es cierto, creo recordar que algo había con gabardinas o abrigos… No lo recuerdo muy bien hace ya demasiados años desde la última vez que vi la peli. Ahora entiendo lo del sobretodo negro que llevaba puesto hoy.

El hombre estaba muy nervioso y hablaba muy deprisa.

—Estoy muy preocupado, don Carlos. Muy preocupado. Me he molestado en leerme la historia y es muy violenta, terriblemente violenta… ¡Dios mío, si llego a saber que era algo así jamás le hubiese permitido leerla! Ahora me aterroriza que se obsesione como otras veces y cometa alguna barbaridad sin sentido… ¡Dios mío, qué cruz, qué cruz tan pesada! Yo ya no puedo más, no puedo más…

Por un momento pensé que se iba a echar a llorar allí mismo.

—No se preocupe—, dije al tiempo que apoyaba una mano sobre su hombro. —Intentaré hablar con el chico para confirmar que sabe discernir la realidad de la ficción pero creo que tampoco debería de preocuparse tanto por Óscar. A su manera, un tanto especial eso sí que no lo vamos a negar, es un tipo listo y creo que sabe cómo controlar este tipo de impulsos.

—Gracias, don Carlos, gracias de corazón. Le dejo, no le molesto más que además no se encuentra usted bien y éste, a fin de cuentas, no es su problema. Me voy… me voy más tranquilo. De verdad que se lo agradezco desde lo más profundo de mi corazón. Muy agradecido, don Carlos, de verdad que le estoy muy agradecido por lo que está haciendo por Óscar y por mí.

Y, sin esperar respuesta, se volvió caminando muy despacio hacia la cafetería. Me pareció que se iba mascullando lamentos entre dientes. Yo, por mi parte, recogí mi maletín, me lo colgué de bandolera y me alejé empujando la bicicleta muy despacio. Tampoco podía hacer grandes alardes si, supuestamente, me dolía tanto la cabeza.

—Así que Marv y Sin City—, me repetía con incredulidad. —Nunca me hubiese imaginado que le pudiese gustar algo así. ¡Qué curiosa es la vida!

Por la tarde, después del almuerzo y de una siesta inquieta en la que las pesadillas volvieron a despertarme como tantas otras veces, decidí salir a dar una vuelta en bici. Necesitaba hacer ejercicio y no podía permitirme el lujo de ir al gimnasio porque a esas horas siempre está lleno de alumnos y se suponía que yo estaba malo en casa. Así que me puse el casco de la bici, las gafas de sol más grandes que tengo, me anudé un pañuelo a cuello por si tenía que taparme la cara, y salí a hacer unos kilómetros por las pistas de la zona.

No sé muy bien por qué motivo decidí dirigirme hacia el camino de la costa. No recuerdo ni siquiera haberlo decidido, ni pensado, simplemente sucedió así. Ahora creo que fue cosa del destino. De la suerte. De una especie de karma inverso. El caso es que cuando me vine a dar cuenta estaba empezando a anochecer y ya no quedaba ni un alma por la zona. No hacía nada de frío y el sol descendía veloz desapareciendo tras La Gomera. El cielo se iba encendiendo de un color sangre intenso y yo no podía dejar de mirarlo. Así que decidí que, antes de darme un buen golpe por no fijarme en el camino pedregoso, era preferible dejar de pedalear, parar a un lado del camino y disfrutar de un anochecer que se presumía espectacular. Paré la bici, me bajé y me senté en una piedra. El cielo se estaba poniendo de un intensísimo color rojo y varias gaviotas volaban despacio frente a mí. Era un espectáculo bucólico y verdaderamente hermoso. Respiré profundamente y sentí una paz y una tranquilidad que hacía tiempo que no experimentaba. 

Sin embargo, no estaba muy cómodo sentado en aquella piedra picuda así que me incorporé buscando un asiento mejor. Fue entonces cuando lo vi y lo reconocí casi al instante. La melenita suelta que se movía acompasada con sus largas zancadas, el torso desnudo y una ajustada maya de deporte.

—¡Qué payaso es el muy desgraciado! Si hasta para correr tiene que presumir de cuerpo.

Estaba lejos, lo suficiente como para no haberme visto o, por lo menos, como para no haberme reconocido. Sentí el odio invadiendo todo mi ser. Necesitaba hacerle daño. Necesitaba reventar a ese cabrón. La idea de que aquel individuo estuviese viviendo en mi casa y acostándose con mi mujer me llenaba la cabeza de una rabia feroz y salvaje.

Sin proponérmelo me acordé de aquel perro verdino que tenían mis vecinos, los del pueblo de mis padres. Aquel cabrón nos tenía aterrorizados. Yo no podía ni verlo y una vez atacó a mi hermano y, si no llega a ser porque el dueño salió a tiempo, lo hubiese matado allí mismo. Mi pobre hermano, que con aquellos bracitos no podía defenderse y el cabrón del perro lo tenía bien agarrado por una pierna. Yo odiaba a aquel animal con toda mi alma y jamás olvidaré la tarde en la que se plantó delante del Toyota de mi padre. También estaba anocheciendo como hoy y yo iba a buscar a mi hermano a casa de unos amigos suyos que eran otros porretas como él.

Acababa de cumplir 18 años y eso lo recuerdo perfectamente porque hacía apenas un mes que me había sacado el carné de conducir. Que sea dicho de paso me pagaron mis padres con la única intención de que sirviese de chófer a mi hermano, ni más ni menos. Si no era para llevar a mi hermano, no me dejaban coger el todoterreno. ¡Mi hermano! ¡Siempre mi hermano! ¡A veces creo que sólo me tuvieron para que me hiciese cargo de mi “pobre” hermano! Pero eso no importa porque siempre lo he querido, yo hubiese hecho cualquier cosa por él. ¡En realidad no he querido a nadie más de lo que que he querido a mi hermano! ¡A nadie!

Allí estaba el perro, tranquilamente parado en mitad de la carretera. Pero por aquel entonces debía de ser ya muy viejo porque parecía corto de vista, caminaba con dificultad y apenas ladraba a nadie. Pero eso a mi me daba exactamente igual porque lo odiaba, así que lo vi y, sin pensarlo dos veces, aceleré. En el último momento el animal pareció intuir el peligro y intentó apartarse. Pero aún así conseguí rectificar el volante a tiempo y pasarle por encima con las dos ruedas de la izquierda. Sentí dos pequeños saltos y unos crujidos como de algo que se partía. Frené con calma y miré por el retrovisor. Allí estaba el animal gimiendo en medio de un charco de sangre. Tenía la parte de atrás de su cuerpo destrozada. Ya no podía hacerme nada, así que di marcha atrás para taparlo con el coche y que no lo pudiesen ver desde las casas y me bajé del Landcruiser. Me acerqué a él con ansiedad y me aseguré de que nadie se hubiese dado cuenta de lo que había ocurrido. Todas las casas estaban en silencio y no había nadie en los alrededores.

Justo igual que hoy.

El animal me miraba como si me estuviese pidiendo auxilio. Agonizaba y ya apenas podía gemir, ni quejarse, así que me limité a mirarlo a los ojos y aunque sabía que no podía entenderme, ¡qué cojones sólo era un puto perro!, le dije muy serio:

—¡Jódete, cabrón! ¡Tú te lo buscaste!

Después lo agarré por las patas delanteras y lo arrastré hasta la cuneta mientras todavía gemía y se quejaba. ¡El hijo de puta quería vivir! ¡Vivir, nada menos! Me quedé a su lado hasta que se murió, apenas un par de minutos, después me fui a por mi hermano.

Lo encontraron al día siguiente, cuando se pusieron a buscarlo tras echarlo de menos en la casa. Por fortuna el Toyota es un tanque y tras un par de buenos manguerazos, no había quedado ninguna señal del atropello así que, menos mi padre, que me miró con cierto recelo y sorpresa al verme lavar el todoterreno, nadie sospechó nunca que hubiese sido yo el causante de su muerte.  

Ahora estaba viendo como aquel cabrón desgraciado, que se estaba tirando a mi mujer y durmiendo en mi cama, se dirigía hacia mí sin darse cuenta. No podía dejar escapar la oportunidad de darle una buena lección. Aquel era, sin duda, mi momento. Miré a un lado y a otro varias veces. Tenía que estar completamente seguro de que no había testigos. Entonces recapacité.

—¿Qué hago? No voy a matarlo, eso si que no… aunque, la verdad, tampoco me importaría gran cosa. Si me planto delante de él y nos pelamos terminaremos en el juzgado y eso me puede costar el trabajo. ¡Coño! Tengo que pensar algo, ¿qué hago? ¡Joder, no puedo perder esta oportunidad!

A unos pasos de mi había un muro de bloques ruinosos de esos que rodean las plataneras. Avanzaba en paralelo a la pista por la que venía corriendo Matías. Era largo y formaba una curva muy abierta de tal manera que quien avanzase por la pista no podía ver si alguien se estaba escondiendo al final.

Lo vi claro. Me escondería allí detrás y lo golpearía al pasar. No sabría lo que le había ocurrido. Pero, ¿con qué? ¡Rápido, Carlos, piensa, piensa! No con los puños, quizás no fuese suficiente para tumbarlo a la primera; tampoco con una piedra porque podría fallar o darle demasiado fuerte y matarlo. ¡Joder, piensa, coño, piensa! Frente a mí, entre las piedras de la costa vi una estaca de madera que habría sido arrastrada por la marea. Mediría un metro y medio y era plana y bastante gruesa.

—¡Eso es, joder, eso es!

Escondí la bici detrás de la pared. Ya apenas podía ver a Matías que estaba a punto de llegar al inicio del muro y entonces no podría verlo hasta que reapareciese a mi altura. Recogí la estaca lo más deprisa que pude, comprobé que era lo suficientemente recia y dura, volví sobre mis pasos apresuradamente y me agazapé tras el muro en silencio. Los bloques estaban en muy mal estado y había varios agujeros, algunos grandes, otros más pequeños. Justo a la altura de mi hombro había uno lo suficientemente grande como para que yo pudiese verle pasar pero sin que él llegase a distinguir si alguien se escondía detrás. Estaba claro que todo estaba a mi favor y que jamás podría perdonarme si dejaba pasar aquella oportunidad.

—En cuanto lo vea pasar por aquí tengo que descargar el golpe.

Oí sus pasos acercándose a buen ritmo y no pude evitar echar un último vistazo a mi alrededor. No, no había nadie, además ya estaba bastante oscuro y el sol acababa de desaparecer detrás de la isla vecina.

Vi cómo pasaba detrás del agujero o, mejor dicho, vi parte de su pecho desnudo pasar veloz y escuché  su resoplido rítmico que se acompasaba con sus zancadas. Era todo tan hermoso, sentí una enorme felicidad y descargué el golpe con toda la fuerza que pude reunir. El golpe fue brutal y lo alcanzó en plena cara. Yo odiaba aquella cara tan simétrica y perfecta, odiaba su rostro siempre bien afeitado y su sonrisa deslumbrante, odiaba el bronceado y el brillo de su piel.

Es curioso, no me había parado a reflexionar dónde iba a descargar el golpe y, si lo hubiese hecho, jamás hubiese escogido la cara porque las posibilidades de matar a aquel cabrón eran muchas y conscientemente jamás me hubiese atrevido a correr tanto riesgo. Pero cuando la estaca, gruesa y plana a la vez, impactó en su rostro perfecto y la rotura de los dientes y de varios huesos se transmitió por la madera hasta mis manos, fue un momento de auténtico éxtasis, igual que si lo hubiese golpeado con mis propias manos desnudas. Al recibir el golpe, la cabeza y el torso se fueron hacia atrás y el resto del cuerpo hacia delante. Cuando me asomé lo que me encontré fue un cuerpo caído de espaldas cuan largo era. Tenía la cabeza ladeada. La cara completamente ensangrentada y deformada. La nariz y la boca estaban deshechas y varios dientes se veían arrancados de su sitio.

—¡Agüita, menudo destrozo!— pensé muerto de la risa. —¿Qué pasó, guapito de cara? ¡¿A que ya no le vas a gustar tanto a las nenas, cabrón?!

Miré a un lado y a otro para asegurarme de que no había nadie. Respiré aliviado tras comprobar que seguía completamente sólo. Estaba frenético y el corazón me latía con furia, tuve que hacer un esfuerzo para tranquilizarme.

Ahora tocaba disimular aquel estropicio. Pero, ¿cómo?

—No puedo dejarlo aquí porque no tendría mucho sentido y en seguida se darían cuenta de que no ha sido un accidente—. Reflexioné a media voz.

Me quedé unos instantes buscando una solución. Giraba sobre mí mismo y dudaba. Al final decidí que lo más sencillo era simular una caída sobre las piedras de la costa.

—El pobre venía corriendo, se tropezó y se precipitó sobre las piedras de la orilla.— Pensé divertido. —Aquí mismo hay un buen desnivel así que es técnicamente posible. Bastante creíble diría yo.

Cogí el cuerpo por debajo de los hombros y lo arrastré hasta bajarlo por el desnivel hasta las rocas volcánicas que estaban más o menos un metro por debajo de la pista y puse su cuerpo boca a bajo sobre las rocas. Por mí lo hubiese tirado desde arriba, pero no era plan de acabar  matándolo, así que intenté ser bastante delicado y cuidadoso. El cabrón no dejaba de moverse y quejarse, era patético, y, por eso mismo, me costó un rato que me pareció eterno, dejarlo apoyado sobre una piedra bastante plana. Quería que tuviese la cabeza bien alta para evitar que perdiese demasiada sangre. No podía dejar de mirar a una lado y otro por si aparecía alguien de repente y me cogía con semejante marrón entre manos.

Al final lo conseguí y respiré aliviado porque ahora ya no podía haber ninguna duda de que lo que había ocurrido era que aquel desgraciado se había caído sobre las rocas mientras corría y desde una altura que podía justificar las lesiones.

Después me dediqué a comprobar que no se notase que el cuerpo había sido arrastrado hasta allí. Así que me puse a arrastrar mis pies por el suelo para borrar cualquier rastro. Lo peor fue deshacerme de la sangre que se había acumulado sobre la tierra suelta. Decidí que lo mejor era recogerla con mis propias manos y esparcirla a un lado de la pista. No me supuso un gran esfuerzo porque, por suerte para mí, esa zona está muy machacada por las ruedas de los todoterrenos y las bicis de montaña y casi todo es una mezcla de arena, tierra suelta y gravilla. Ya casi no se distinguía nada con la poca luz que quedaba, así que usé la función de linterna del móvil para asegurarme de que no quedaban restos sueltos que pudiesen delatarme. Me llevó unos minutos pero al final me pareció que era imposible distinguir la zona por la que había arrastrado a Matías, ni tampoco el lugar en el que se había caído de espaldas al recibir el golpe.

Cuando terminé mi obra, me tomé unos instantes para regodearme de la perfección de mi trabajo. Me acerqué al musculitos, escuchaba su respiración y sus gemidos agónicos. Tenía un ojo completamente inyectado en sangre y sangraba por la boca con la lengua fuera. Por lo menos no iba a ahogarse y eso era importante. Todo era bastante penoso y por un instante sentí lástima por él. Hasta llegué a dudar y a cuestionarme la posibilidad de haber ido demasiado lejos esta vez.

—¿Y si nadie lo encuentra y se muere esta noche?— Pensé con cierta desazón.

Después me lo imaginé en mi cama con mi mujer y esas ideas estúpidas se volatilizaron de mi mente de forma instantánea. Me agaché a su lado sonriendo en medio de la más absoluta felicidad, acerqué mi boca a su oreja y muy despacio, reuniendo todo el odio que había dentro de mi, disfrutando de aquel momento maravilloso a la vez que no podía dejar de lamentar que aquel pollaboba no pudiese verme, le dije muy despacio:

—¡Jódete, cabrón! ¡Tú te lo buscaste!

Ya tan sólo faltaba deshacerme de la estaca de madera y de los guantes de andar en bici que se habían quedado manchados de sangre, pero eso no me preocupaba gran cosa. Los guantes eran fáciles de ocultar y desde allí hasta mi apartamento, habría al menos diez o doce contenedores de basura y nadie se iba a molestar en buscarlos dentro. La cosa cambiaba con la estaca, era demasiado grande para llevármela en la bici y estaba muy manchada de sangre, o eso me parecía a mí. La sujeté en la mano derecha y noté la imperiosa necesidad de deshacerme de ella lo antes posible. Justo en ese momento me pareció que, a lo lejos, alguien se acercaba por el nuevo paseo desde Alcalá. Los nervios me dominaron y, sin pensarlo dos veces, lancé la estaca con todas mis fuerzas hacia el mar. La vi caer justo en la orilla y dudé si realmente había alcanzado el agua. Pensé en ir a por ella y lanzarla más lejos pero ante la posibilidad de que apareciese alguien que pudiese reconocerme, la inquietud me dominó y deseché la idea. Me di la vuelta, me subí en la bici y, a pesar de la oscuridad, pedaleé como si me persiguiese el mismísimo Satanás en persona. Cuando enfilé la entrada del pueblo seguía estando casi seguro de que la estaca se había caído al agua pero cada vez me molestaba más haberme precipitado de aquella manera absurda. A fin de cuentas, podía haberme acercado más al agua y haberla tirado al mar con mayor seguridad o haber intentado cargarla hasta deshacerme de ella en cualquier contenedor de basuras del municipio. Me angustió saber que esa noche no pegaría ojo por no haber confirmado que a la dichosa estaca se la llevaban las olas mar a dentro.

XVII

Julián había recogido al subteniente a la hora que se le había indicado. Había conducido sin prisa hasta la entrada de Las Cuevitas. Romero no estaba muy hablador y se le notaba tenso. No dejaba de fumar ni de toser. En un momento dado expectoró en medio de una sonora nausea y escupió aparatosamente por la ventanilla. A Julián nada le producía asco pero aún así tuvo que hacer un esfuerzo para pensar en otra cosa más agradable.

—¡Puta tos!— dijo con rabia el subteniente. —Mi mujer no deja de quejarse y protestar. ¡Que si cada vez toso más, que si me estoy matando, que si mi aliento está peor que nunca! ¡Mujeres, sólo valen para follar y para amargarnos la vida!

Julián, sin ganas, intentó sonreír y asintió con la cabeza sin decir nada.

—Debería de ir al médico…

—¡Los cojones! ¿Para qué? ¿Para que con cualquier disculpa me metan un dedo por el culo? ¿Para que me pinchen y me digan que no tengo nada? ¡Con el odio que le tengo a las agujas! No, sargento, me niego rotundamente. No, sargento, no. Romero no va al médico.

Julián ni se molestó en contestarle y siguió conduciendo.

—Ahora gire a la derecha y no corra que nos encontraremos la entrada a unos doscientos metros.               Cuando la vea va a alucinar. Parece la entrada a un parque de atracciones. Es como la entrada del Sian Park pero todavía más hortera.

Giró despacio después de señalar con el intermitente. Un camino asfaltado subía hacia una masa arbolada, tras ella se intuían las paredes de un amplio barranco a ambos lados.

—Es un barranco.

—Sí, claro.

—Pero, ¿no debería de ser de titularidad pública?

—¿Debería?

—Joder.

—¡Sargento!

A Julián le sorprendió el tono serio del subteniente después de haberse mostrado tan cercano hacía tan sólo un instante. Romero, dándose cuenta, intentó suavizar la tensión.

—No está catalogado como tal y, por lo tanto, se pudo vender. Que lo compraron los rusos está claro, además yo mismo he visto las escrituras porque hace unos años unos ecologistas de Santa Cruz intentaron armarla con ese tema. ¿Quién se lo vendió? La verdad es que no tengo ni idea. Los supuestos vendedores que aparecían en las escrituras eran desconocidos en el pueblo. Hay quien dice que eran los descendientes de emigrantes en Venezuela que no sabían ni lo que tenían aquí. Pero eso ya da igual, un notario aprobó la venta y la cosa se quedó así. La propiedad es de ellos y punto.

—Pero es evidente que se trata de un barranco y debería de ser de titularidad pública. Por lo menos el cauce.

Romero no pudo evitar volver a levantar la voz.

—¡Cojones, sargento, le estoy diciendo que eso no importa! ¡Es de ellos y ya está! ¡Déjelo estar y no vuelva a sacar el tema, coño!

Resopló, al tiempo que se disponía a encender otro cigarrillo.

—¡Ya se me está acabando el tabaco! ¡Coño y es carísimo!— Malhumorado levantó la vista hacia la carretera. —Ahora despacio que la entrada está ahí mismo y estos cabrones son muy susceptibles.

—“¿Susceptibles?”— pensó Julián asombrado por el comentario. —¡Joder, somos la Guardia Civil, nosotros somos los susceptibles!

Pero no dijo nada, todo aquello le estaba empezando a resultar demasiado raro. Pisó el freno tras girar en una curva. Allí estaba la entrada y realmente parecía la de un parque de atracciones. Estaba cerrada pero se veía una luz dentro de una pequeña oficina que estaba por la parte interior de la construcción.

—¿Qué le dije, sargento? “Bienvenidos a locolandia”. Espere y no haga nada.

Julián obedeció. Tras unos instantes que le resultaron excesivamente largos la verja comenzó a abrirse muy despacio. Al mismo tiempo dos hombres con uniforme de guardia de seguridad salieron de la caseta y se situaron a ambos lados del camino.

—Están armados—, dijo con asombro.

—Sí, sargento, pero no se preocupe que todo está controlado. Son de una compañía de seguridad y tienen licencia de armas. Todo está bien, hombre, deje ya de tocar los güevos y tómeselo con calma que esto es cosa mía. Usted está aquí para observar y aprender de los que saben más y mejor.

Uno de los vigilantes se acercó a la ventanilla del conductor e hizo un gesto con la cabeza en lo que parecía ser un saludo. El subteniente se inclinó hacia él y le devolvió el saludo con la mano.

—Buenas noches, subteniente Romero, ¿cómo está usted?

—Bien, gracias. Tengo una cita con el señor Pavel, me imagino que les habrán informado.

—Sí, claro, por supuesto, pero ya sabe que siempre tengo que confirmarlo antes por si hay un cambio de planes de última hora. Permítame que realice una llamada. Apenas llevará un par de minutos.

El hombre se alejó unos pasos y comenzó a hablar muy bajo por un walkie-talkie que llevaba prendido a la altura del hombro derecho.

Julián no salía de su asombro. Aquello era muy raro. El subteniente posó una mano en su antebrazo y lo apretó para que Julián le prestase atención.

—¡Sargento, cambie esa cara! Estamos aquí en una visita extraoficial, no tenemos ninguna orden de registro ni nada parecido que nos permita pasar y dependemos de que el subnormal del ruso esté de buen humor y nos quiera atender. Esta gente es muy poderosa y nos interesa llevarnos bien con ellos porque los beneficios son mutuos. Es casi una cuestión política.

Julián se movió inquieto en su asiento y de forma inconsciente se llevó la mano derecha a la funda de la pistola.

—¡Joder, sargento, usted salió muy tocado de esos países de mierda en los que ha estado metido! ¡Deje de una puta vez de manosear su arma que todavía nos niegan la entrada!

El ruso se volvió a acercar a la ventanilla del todoterreno y les sonrió de forma condescendiente.

—Padre Pavel está en disposición de atenderles en el lugar de siempre pero me pide que les informe de que tan sólo el subteniente Romero será recibido en su presencia. Usted deberá de permanecer dentro del vehículo allí donde mis hermanos le indiquen que puede estacionar. ¿Entendido?

Julián evitó la mirada del ruso, fijó la vista en el camino que tenía delante, cerró sus puños alrededor del volante y apretó mucho los dientes.

—Sí, claro, por supuesto—, contestó Romero con una sonrisa amarga. —No hay ningún problema. A fin de cuentas esta es una visita de cortesía y el anfitrión tiene todo el derecho del mundo a manejar los asuntos de su casa como mejor le convenga.

Se despidieron cortésmente y el todoterreno avanzó despacio mientras las luces delanteras iluminaban el camino. Romero miraba a Julián de hito en hito. Se había llevado consigo al sargento para estudiar su reacciones. Por lo que le habían dicho desde la península, no le hacía ascos a casi nada que le supusiese un beneficio, pero tenía que asegurarse y ya contaba con que le obligasen a quedarse en el coche. A fin de cuentas era lo que siempre hacían.

—Tranquilo, Gutiérrez, tranquilo. Esto es cosa mía. Ya se enterará de qué va esta historia cuando llegue el momento. Usted estese tranquilo y conduzca. Y, eso sí, no salga del coche y haga lo que le digan. ¿Me ha oído? ¡Haga lo que le indiquen y no me joda! ¡No haga el gilipollas y todos tan contentos!

Julián asintió con un gruñido.

Traspasaron las puertas y comenzaron a subir hacia la parte alta del barranco. A ambos lados de la carretera estatuas de esfinges y quimeras sobre grandes pedestales rectangulares de piedra parecían observarles vigilantes y amenazadoras, simulando estar dispuestas a saltar sobre cualquier intruso que hubiese osado entrar en el recinto sin autorización. Avanzaron varios cientos de metros entre aquellas extravagantes figuras y una vegetación espectacular en la que destacaban todo tipo de flores, palmeras y multitud de plantas de aspecto tropical. El camino estaba señalado por grandes piedras pintadas de blanco a ambos lados del asfalto. Un conejo cruzó la carretera delante de ellos.

—¡Cuidado, Gutiérrez, no se vaya a cargar al conejo que esta gente es muy sensible con los animales!

Avanzaron otro tramo entre flores y palmeras.

—Hermoso, ¿no le parece?— dijo el subteniente intentando rebajar la tensión.

—No lo dirá en serio, ¿verdad?—Contestó Julián señalando hacia las esfinges de piedra arenisca amarilla. —La vegetación está bien pero el resto me parece una horterada de un mal gusto insufrible. ¿Qué pintan todos estos adefesios en mitad de Tenerife? ¿Egipto y los faraones? ¿En Tenerife? ¿En serio?

—¡JA JA JA JA JA! ¡Pero qué me dice hombre! Por un momento pensé que le gustaba… ¿Conoce el Siam Park? ¿No? Pues es lo mismo en plan tailandés, pero con piscinas y atracciones de agua. Aunque allí cobran entrada y está lleno de turistas.

Julián se mantenía en silencio. El otro intentaba distraerlo.

—Y eso que no ha visto la otra parte, la que le dedican a los mayas. ¡Joder, si hasta se han construido una mini pirámide de esas que salen en los documentales de la selva del Yucatán! ¡Terrible!—, se hizo una pausa. Romero se sonreía burlón recordando lo que él llamaba la zona maya y que había visto tan sólo una vez una vez. —Esa zona no la verá, sargento, y le aseguro que se pierde algo digno de ser visto, aunque no por ser elegante ni de buen gusto. Yo solo lo pude ver en una ocasión porque, hace ya bastantes años, nos tocó hacer un registro después de que una de las niñas de la comunidad apareciese perdida y llena de heridas en las piernas en mitad de la carretera general. De aquella todavía no estaba yo al mando.

Romero se quedó en silencio. Su cara había adquirido una seriedad pesada y siniestra que hizo que Julián comprendiese que algo grave debía de haber ocurrido por aquel entonces. Después el subteniente siguió con su cháchara sobre los rusos.

—Pero para ser sinceros y a pesar de los, vamos a llamarles, pequeños detalles de mal gusto… ¿Se imagina, sargento, lo que sería esto sin los rusos? ¡Pura roca y malpaís! ¡Eso es lo que quieren los retrasados de los ecologistas!

—¿No se dedicaban a la agricultura?— Preguntó Julián de forma brusca. —Aquí no se ve ni un invernadero, ni terreno cultivado de ningún tipo.

—No aquí. Eso es por la parte de arriba, por la “zona maya” que le he comentado porque en esa zona el barranco se vuelve a abrir y lo tienen todo lleno de invernaderos. Eso es detrás de las cuevas. Aquí delante el barranco se estrecha y las paredes están llenas de cuevas que es donde vive esta gente. Tan sólo hay unos pocos edificios pequeños y ya está.  Los grandes están detrás, fuera del alcance de la vista de los visitantes. A nosotros nos harán parar delante de uno blanco que está al principio del todo y que es donde reciben a las visitas. De ahí ya no dejan pasar a nadie que no sea de los suyos. Y, por supuesto, nadie que yo conozca sabe cómo son realmente las cuevas por dentro. ¿Se lo puede creer, sargento? ¡Absolutamente nadie!

Julián no contestó, pero eso no pareció importunar al subteniente.

—Fíjese el poder que tendrá esta gente que no sale nada en Google Earth ni en ninguna otra página web parecida. Nada, sólo los invernaderos de arriba y esta zona verde. Ni carretera, ni edificios.

—Y, ¿qué cultivan? Porque de alguna parte tendrá que salir tanto dinero, vamos, digo yo.

—Ni idea. Frutos tropicales que exportarán a Rusia, me imagino.

—Y eso, ¿puede dar tanto dinero? Vamos, hombre, no me lo creo.

Romero, de repente, se estaba poniendo furioso.

—Pero, ¿por qué le interesan tanto esas gilipolleces? ¿Qué importa de dónde sale el dinero de estos cabrones? Aquí ningún juez ha metido las narices, ni tampoco han causado ningún daño a los del pueblo que, a fin de cuentas, son los que nos interesan a nosotros. ¡Coño! Me está resultando un enteradillo, sargento, y ya me está tocando las narices más de la cuenta con tanta preguntita estúpida. Si llego a saber que se iba a poner así de pesado con este tema no lo hubiese traído conmigo, coño.

Un ruso enorme, completamente vestido de blanco, les estaba esperando en medio de una pequeña explanada en la que destacaba un obelisco de piedra negra que se levantaba, solitario, en el centro. Tras él estaban plantados otros tres rusos igual de grandes y fornidos. El primero les hizo una señal para que se parasen a un lado. Se les acercó con solemnidad, las manos a la espalda y mirada circunspecta.

—Bienvenidos. Pare aquí mismo su vehículo, si es tan amable. Bien. Tan sólo el subteniente Romero puede acompañarme.

Romero abrió su puerta y descendió despacio. El ruso se dirigió a Julián sin mover ni un músculo de la cara.

—Usted tendrá que esperar dentro del vehículo. Si necesita algo tan sólo tiene que hacerle un gesto a mis hermanos que le atenderán con mucho gusto. Gracias.

Se volvió sin esperar respuesta y se encaminó hacia una pequeña construcción alargada de inmaculadas paredes blancas. Solo se veía una puerta de entrada, también de estilo egipcio. Ni ventanas, ni ninguna otra clase de adorno más allá de una cruz de Aton tallada sobre el dintel.

Julián se puso cómodo. Encendió un cigarrillo y comenzó a observar a su alrededor. Poco a poco su mirada experta comenzó a descubrir pequeñas sorpresas.

—Cámaras de seguridad. De las caras. Y no son precisamente para vigilar a los de fuera que quieran entrar que la entrada quedó muy abajo—, pensó mientras apuraba otra calada. —Tienen toda la pinta de ser para vigilar a los de dentro. Y si esto es el Paraíso, ¿para qué sería necesario vigilar a los de dentro?

Los tres rusos seguían allí delante. No dejaban de observarle ni por un segundo.

—Aquel cable—, se dijo, —que sale de ese cuartucho es de electricidad. Ahí hay un generador eléctrico. Seguro que de emergencia. El cable llega a aquel otro edificio. Es más grande y aquella pared tiene una caja de registro eléctrico. Me juego la cabeza a que allí están los monitores de todas estas cámaras. ¿Grabarán en video o habrá alguien viéndolo todo? Probablemente las dos cosas. Grabación en disco duro y alguien observándolo todo. Seguro que hay algún vendido esperando para ir a chivarse al Gran Hermano de turno. Esto huele muy mal. Muy, muy mal. ¿Qué cojones estará haciendo aquí el subteniente?

Los rusos no dejaban de mirarle. Estaban quietos, firmes y como esperando que algo fuese a ocurrir en cualquier momento.

—Julián, amigo mío—, se dijo entre dientes, —vamos a tocarles las pelotas a estos tres gilipollas a ver cómo reaccionan.

Abrió la puerta del Nissan y comenzó a bajarse despacio. Los rusos se acercaron deprisa, casi corriendo.

—¡Señor, señor! ¡No salga del vehículo! ¡No puede salir del vehículo, se le ha advertido que no puede salir bajo ninguna circunstancia!

Julián se plantó delante de ellos con la mano derecha apoyada en la empuñadura de la pistola. Puso cara de circunstancias y, con el cigarrillo en la comisura de los labios, sonrió con aparente inocencia.

—Y qué pretenden que haga si me estoy orinando encima. Supongo que tendrán ustedes algún tipo de servicio donde pueda aliviarme, ¿verdad? A ver, que si es por mí, con que me dejen arrimarme a uno de estos setos me busco la vida, pero no creo que les haga mucha gracia, ¿verdad?

Los tres hombres se miraron entre ellos e intercambiaron unas palabras en voz baja. Se les veía desconcertados y nerviosos. Aquello se escapaba de sus atribuciones y la situación era embarazosa. A fin de cuentas aquel hombre era un guardia civil y no podían dejar que se orinase encima. Uno de ellos se volvió y corrió hasta la puerta por la que había entrado Romero hacía apenas  unos minutos.

Romero ya conocía aquella sala muy bien. Había estado allí dentro muchas veces durante los últimos años. Frente a él Pavel se recostaba en un gran sillón dorado lleno de adornos y relieves, a su lado los que se suponían arcángeles le guardaban las espaldas. El viejo hizo un gesto brusco con la mano y Romero se detuvo a una distancia prudencial.

—Buenas noches, mi buen subteniente. Ha venido a por lo suyo, ¿verdad?

—Buenas noches, señor Pavel y compañía. Pues sí, he venido por lo convenido como es habitual.

El viejo hizo un leve gesto con la cabeza y Yuri se acercó al guardia civil y le hizo entrega de dos sobres blancos. Uno más grueso que el otro. Romero los cogió sin dejar de mirar al viejo y se los guardó en el interior de la chaqueta del uniforme.

—Lo suyo, subteniente, y lo de los suyos. Puede comprobarlo si así lo desea.

Yuri sonreía.

—¡Por favor, más faltaba! No es necesario. No me cabe duda de que todo está correcto.

La sala quedó en silencio. Romero recordaba las palabras del alcalde y miraba al viejo buscando algún signo de debilidad. Sin embargo, Pavel tenía buen aspecto y se manejaba con soltura. En otras circunstancias habría llegado el momento de darse la vuelta y desaparecer pero Romero necesitaba confirmar lo que Damián le había asegurado tan convencido.

—Bueno, estimado señor Pavel, siempre es un placer verle pero sobre todo hoy, que le veo mejor que nunca y eso a pesar de los rumores que circulaban por la zona que aseguraban que había sufrido un cierto empeoramiento de salud.

Igor se alarmó al oír al subteniente dirigirse de aquella manera al viejo y sintió el impulso de intervenir.

—Desconozco de dónde habrán salido esos rumores, pero como bien puede comprobar usted mismo y como bien ha dicho hace un instante, Padre Pavel está mejor que nunca.

El viejo enrojeció y se volvió hacia su arcángel. A duras penas conseguía controlar la ira que desprendían sus palabras.

—¡Igor, hijo deslenguado, por qué me avergüenzas hablando con ese tono tan poco cortés a nuestro invitado! ¡Aquí estoy yo para dar las explicaciones que considere oportunas si es que es a mí a quien se reclaman! O es que acaso crees que ya estoy tan viejo y débil que necesito que me defiendan y que hablen en mi nombre. ¿Es eso, hijo mío?

Igor se arrodilló ante Pavel y enterró su cara en los blancos ropajes del anciano.

—¡Perdón, Padre, perdón! ¡Jamás pretendería humillarle ni faltarle al respeto! ¡Jamás, jamás!

—Ya, ya…—, dijo el viejo al tiempo que le acariciaba el pelo de forma cariñosa. Después se dirigió al subteniente.

—Como puede comprobar, estoy bien. Bien para mi edad, claro está, bien para todo lo que he tenido que sufrir en la vida… Aunque cierto es, debo reconocerlo, que la muerte ya me acecha, para qué engañarnos. Me alegra, en cualquier caso que se preocupe por mi salud, ya que me consta que lo hace de corazón y sin segundas intenciones.

Romero se estremeció, intentaba mantener la mirada del anciano pero era casi imposible.

—A mi también me alegra oírle hablar de ese modo porque…

Golpearon a la puerta. Romero, aliviado, se calló de golpe y Pavel no pudo evitar un gesto de contrariedad. Miró a su derecha y con un leve movimiento de la mano le indicó a Aleksey que atendiese a lo que fuese que estuviese pasando. Todos se quedaron en silencio esperando a ver en qué terminaba aquello. Aleksey abrió la puerta y un atribulado vigilante le susurró algo al oído que nadie más pudo escuchar. El arcángel sonrió con malicia y le hizo un gesto a Igor. Pavel, al percatarse, le dio un pequeño empujón en la cabeza para que se acercase a ver qué era aquello que les estaba interrumpiendo en mal momento. Igor se levantó raudo y avanzó hacia la puerta, al pasar junto a Romero bajó la cabeza y evitó tener que mirarle a la cara.

Aleksey se acercó a su oreja y le dijo:

—El guardia civil de fuera tiene que orinar. Acompáñalo y vigílalo por si acaso.

Igor sintió que la rabia más salvaje invadía todo su ser. Él era un arcángel, él no era un criado cualquiera, qué era eso de ponerlo a vigilar a un hombre que necesita orinar, para eso estaban los ángeles. ¡Eran tan humillante que sintió que la ira iba a hacerle perder la cabeza si no conseguía controlarse! Si no hubiese sido por la presencia de Padre hubiese matado allí mismo a aquel despreciable desgraciado que no perdía ni una oportunidad para humillarlo todo lo que fuese posible.

—No ha llegado la hora, todavía no. Todavía no. ¡Ya llegará!— pensó furibundo.

Salió despacio, la rabia a flor de piel, y se encaró con el vigilante. Después se volvió hacia Julián.

El sargento vio salir al ruso del edificio. Por la inquietud que mostraron los otros dos que estaban a su lado aquel debía de ser de los importantes. Parecía estar muy molesto. 

—Joder, tampoco es para tanto y no tengo todo el día. ¿Qué pasa, que aquí no mea nadie o qué?—dijo lo suficientemente alto como para que el ruso le escuchase.

El ruso se acercó caminando con decisión. Más que enfadado parecía rabioso.

—¡Aquí no puede orinar ningún extraño! ¡Esta tierra es sagrada!

Julián le sonrió de oreja a oreja.

—¡Me da exactamente igual lo sagrada que sea porque para mí son mucho más sagrados mis calzoncillos y mis pantalones y no pienso mearlos! Así que o me indican dónde hay un retrete o me saco la polla aquí mismo y les riego una planta. A mí me da exactamente igual pero decídanse rápido porque tengo prisa.

Se señaló la entrepierna con el indice de la mano izquierda y añadió:

—Ésta de aquí dentro ya no espera mucho más y lo digo en serio.

Igor se echó el pelo hacia atrás y resopló con furia.

—¡Está bien, sígame!

—Vale, caballero, vale.

Igor guió a Julián hasta un cuartucho que estaba medio escondido entre la maleza.

—Entre ahí dentro y termine rápido.

—No sé si podré ser tan rápido porque con los nervios de la espera—, sonrió con cinismo, —creo que tendré que hacer algo más que soltar unas gotas, no sé si me entiende.

—¡Por favor, cállese y haga lo que tenga que hacer!

Entró y cerró la puerta tras él. No había pestillo.

—¡Mierda!— se dijo.

Había un retrete y un lavamanos. Encima de la taza del váter una ventana de hoja batiente facilitaba la ventilación. Julián, sin hacer ni un ruido, desenganchó el tope lateral y la abrió completamente, se subió a la taza y se deslizó fuera. Como en tantas otras ocasiones consiguió moverse en completo silencio. Una vez al aire libre se escabulló entre la vegetación.

—Me recuerda a El Salvador o a Guatemala—, pensó mientras avanzaba evitando hacer ruido entre el denso follaje como si fuese un felino cazando entre la maleza.

Poco a poco, sin perder de vista las cámaras de seguridad que había localizado desde el todoterreno, se fue alejando del cuartucho. Se dirigió a la parte de atrás del edificio en el que intuía que estaban los monitores de seguridad. A medida que se acercaba pudo distinguir cada vez más cables que llegaban casi de todas direcciones y terminaban en diferentes cajas de registro incrustadas en las blancas paredes. En el techo se destacaba una gran antena de radio. Aquel edificio también tenía una ventana de ventilación, se acercó despacio y aguzó el oído. Excepto un zumbido eléctrico allí dentro no se escuchaba nada más. Se incorporó despacio, se agarró con cuidado al alféizar y, conteniendo la respiración, hizo un esfuerzo y se elevó hasta que pudo mirar en el interior. Debajo de él pudo distinguir un enorme panel de monitores y dos hombres que no apartaban la vista de ellos. Las imágenes saltaban cada pocos segundos. Los vigilantes llevan puestos auriculares con micrófonos incorporados. Al otro lado de la habitación otros dos hombres observaban otro conjunto de monitores que en este caso sólo mostraban la valla del perímetro en distintas secciones. También ellos llevaban los mismos auriculares y micrófonos.

—Dos vigilan a los que quisieran entrar y otros dos a los que intentasen salir. Curioso. Micrófonos para avisar a los gorilas y su propia emisora de radio, seguro que con la señal codificada.

Se dejó caer poco a poco.

—¡Coño con los brazos! ¡Estos músculos ya no son lo que eran, joder!

Esperó un segundo, recuperó el aliento y volvió a elevarse.

Intentar fijarse en todo a la vez era casi imposible, además las imágenes no dejaban de cambiar y así  no había forma de ver nada con claridad. Seguramente seguían un patrón fijo que para los vigilantes era cómodo de seguir pero para él sólo generaba confusión y además no tenía mucho tiempo. Así que optó por fijarse sólo en el primero de la izquierda. Las imagines eran casi todas iguales.

—Invernadero, esfinge, invernadero, esfinge…

Comenzó a sentir cierta decepción, allí no se veía nada relevante.

—Otro puto invernadero… ¡Qué es eso! ¡Joder con el maldito monitor que no se está quieto!

Había visto unas plantas que le resultaban conocidas. Se tuvo que dejar caer, ya no aguantaba más.

—¡No puede ser, joder, no puede ser! ¡Otro esfuerzo, tan sólo otro poco más!

Respiró profundamente varias veces, tenía que tranquilizarse. Aquello, de ser cierto, sí que era serio. Volvió a asomarse.

De repente la imágenes parecían pasar una tras otra extremadamente despacio, tan despacio que le parecía una eternidad. Los músculos de los brazos le dolían con rabia. Pero al final lo volvió a ver. Las imágenes se repetían una y otra vez.

—¡Bingo! ¡Joder, premio gordo! ¡Sí, joder, joder, joder! Y parece que hay un montón.

Se fijó en el otro monitor que estaba justo al lado. Por un segundo pudo ver una especie de gran tubo de metal  que se introducía en el suelo.

—¿Qué demonios es eso? ¿Un pozo de agua? ¿Un depósito?

A su espalda y viniendo del cuartucho en el que se suponía que él tenía que estar haciendo sus necesidades, le llegó un grito ahogado.

—¡Ya está! Se acabó, ese cabrón ya se ha dado cuenta.

Se dejó caer y se internó entre las plantas. Rodeó unas palmeras que crecían todas juntas formando una gran mata y al fondo pudo distinguir el techo del Nissan con sus luces de colores.

—Si me dejo caer hacia la derecha termino saliendo detrás del todoterreno. La puerta está abierta y los gorilas están buscándome al otro lado del edificio grande. Quizás lo consiga sin que me vean. Me siento dentro como si nada y a ver cómo se lo toman porque matar no van a matarnos.  

Avanzó todo lo rápido que pudo, a su espalda los gritos eran cada vez más estridentes y se acercaban deprisa.

Se lanzó entre la maleza, apenas le separaban del vehículo unos veinte metros pero no quería que nadie le viese. No es que le preocupase especialmente que diesen con él, a fin de cuentas era un guardia civil y estaba allí con el subteniente. Nada podría pasarles, pero aún así el corazón le latía con furia. Sabía perfectamente que si allí se cultivaba lo que había visto la cosa era mucho más seria de lo que al principio podía haber aparentado. Y también intuía que el subteniente Romero tenía que saber mucho más de lo que le había contado hasta entonces.

—Pero si el subteniente está en el ajo, la cosa cambia y entonces estoy jodido.

Fue en ese momento, en ese instante en el que comprendió que Romero tenía que estar pringado cuando entendió que quizás su uniforme no iba a ser defensa suficiente. Apretó los dientes y comprobó que la pistola estaba cargada y le quitó el seguro. Volvió a ponerla en la funda y siguió avanzando en completo silencio.

En el último momento salió de la espesura y se precipitó dentro del vehículo. Cerró la puerta sin hacer ruido y agarró la llave del contacto para arrancar el Nissan lo antes posible. Justo es ese momento se abría la puerta del cuarto en el que se había mantenido la reunión y el subteniente Romero, con cara seria y paso apresurado, salía y se dirigía hacia el Nissan. Arrancó y puso la primera velocidad.

Igor apareció tras la esquina, venía corriendo y se le veía agitado. Tras él los otros tres rusos se apelotonaban mirando hacia el todoterreno con cara de incredulidad. Aleksey acompañaba a Romero con cara seria. Se despidieron de forma seca, sin estrecharse la mano. El subteniente se subió en el asiento del copiloto. Julián sin esperar sus órdenes aceleró y enfiló hacia la salida.  Avanzaba con la mayor rapidez posible pero intentando no levantar sospechas. Mientras el vehículo giraba en redondo y enfilaba la cuesta abajo pudo ver de refilón a Igor hablando con el otro que también parecía ser un jefe. Unos metros por detrás de ellos los tres guardianes se mantenían con la mirada fija en el suelo. Julián no pudo evitar una sonrisa burlona.

—¡Menudos gilipollas!— pensó.  

Igor, cabizbajo y evidentemente avergonzado, se acercó al anciano y, sin levantar la cabeza, le contó lo que había ocurrido.

—Solo fueron unos instantes, yo estuve allí todo el tiempo. ¡Unos pocos minutos! No sabemos por qué lo ha hecho ni qué ha visto. Aunque no creo que haya visto nada en particular porque aquí no hay nada que ver. 

Pavel le miró pensativo y su rostro reflejaba una calma bondadosa.

—Ya nada importa, hijo querido. La hora se acerca. Ya todo carece de importancia.

Igor le devolvió una mirada extrañada, aquello no era propio del anciano.

Julián conducía el Nissan bastante deprisa y no dejaba de mirar por el espejo retrovisor. Romero se revolvía incómodo en su asiento. Al final no aguantó más y protestó malhumorado.

—¿Qué coño pasa ahora, Fernando Alonso? ¿A qué viene tanta prisa?

Julián estaba tan concentrado en la carretera y en llegar a la salida lo antes posible que ni se molestó en contestar. Romero insistió con un bufido.

—¡Qué aflojes, coño, que nos vamos a matar! Además, sargento, explíqueme una cosa. ¿Por qué no contestó a la emisora que me tuvieron que llamar al móvil desde el puesto? ¡Me llaman en el peor momento posible!

Julián lo miró de forma fugaz pero no contestó.

—Bueno, ya me aclarará eso más adelante, sargento. Ahora tenemos que ir hasta la pista de la costa que parece que algún subnormal ha tenido un accidente de algún tipo. Un corredor que se ha caído sobre unas rocas o algo así, pero la cosa no está clara del todo. Así que venga, en la general a la derecha y después verá el inicio de uno de los ramales de la pista a la izquierda. Siga mis instrucciones y no hay pérdida.

La verja ya estaba ante ellos y las hojas de acero se estaban abriendo lentamente.

—Un poco más y estamos fuera—. Pensó Julián resoplando con alivio.

El ruso que les estaba esperando a la derecha de la carretera inclinó su cabeza de una forma peculiar.

—¡Mierda! ¡Le están llamando desde arriba por la emisora!— se dijo.

Aceleró a fondo y activó las luces y la sirena.

—¿Pero qué cojones está haciendo, sargento?— exclamó el subteniente sorprendido. —¿Qué se piensa que está en una persecución en Madrid o en Nueva York? ¡Apague la sirena, coño!

Pero Julián no pensaba hacerlo hasta atravesar las puertas de aquel complejo tan extraño. El ruso levantó una mano como exigiendo que se parasen pero Julián no levantó el pie del acelerador y al pasar a su lado le saludó con la mano.

Una vez que habían conseguido salir de la fortaleza de los rusos, Julián se había sentido más seguro y conducía con más calma. Redujo la velocidad y desactivó la sirena aunque mantuvo las luces del techo encendidas. A su paso los pocos coches que circulaban por la carretera general reducían la velocidad y se apartaban a un lado dejándoles la vía libre. Romero no dejaba de agitar su pierna derecha arriba y abajo de forma nerviosa. Fumaba en silencio y su cara mostraba claramente su malhumor.

—¿Qué cojones pasó allá arriba, sargento? Porque estoy seguro de que pasó algo y no me diga lo contrario que no nací ayer.

—No sé a qué se refiere, mi subteniente. Seguro que usted sabe mucho mejor que yo lo que ha pasado.— Contestó con un tono arrogante y media sonrisa.

—¡Me baja el labio, sargento! A mi usted no me contesta con ese tono y punto.

—Lo que usted diga.

—¿Qué coño pasó allí arriba?

—Me entraron ganas de mear y me di una vuelta buscando dónde.

—¡Joder, sargento! ¿Cómo se le ocurre tal cosa? ¡Menudos son los rusos!

Ante la sorpresa de Julián, el subteniente dio dos fuertes manotazos al salpicadero del Nissan. Después encendió otro cigarrillo y tras hacer una bola con la cajetilla la lanzó a la cuneta a través de la ventanilla. Seguía protestando en voz alta pero esta vez hablaba para sí mismo.

—¡En qué coño estaría yo pensando cuando me lo traje conmigo! ¡Si es que estaba claro que era demasiado pronto! Y ahora, ¿qué? Tendré que disculparme con los rusos y rezar para que no se lo tomen demasiado mal. ¡Joder, sargento!

—¡Tanto lío por una meadita de nada! No puedo entenderlo—. Dijo con cinismo.

—Ya hablaremos usted y yo. Ya hablaremos con calma uno de estos días porque veo que no entiende cómo funcionan las cosas por aquí.

Frente a ellos se veían luces y movimiento de personas.

—Allí están—, dijo Julián. —Distingo una ambulancia y, al menos, un par de coches de la local.

—Ya lo veo. Acércate un poco más, rodea por allí detrás y gira a la izquierda. Esa parte es bastante plana y el Nissan puede entrar sin problemas. Aquí aparcan las “rulós" y montan las tiendas los campistas en Semana Santa así que no hay piedras. Cuando llegues a la altura del muro te paras.

Obedeció las ordenes sin decir palabra. El 4x4 se encaramó en lo que debía de haber sido un terreno de cultivo y avanzó campo a través. Julián conducía deprisa, en su cabeza recordaba algunas patrullas por África y eso le hacía sonreír con nostalgia. El suelo era llano y regular. Ya no se cultivaba nada en aquel terreno pero se conservaba bastante bien. Aun así el coche daba brincos sobre el terreno y la amortiguación crujía con fuerza. En uno de aquellos saltos Romero se golpeó la cabeza contra el cristal de la ventanilla.

—¡Coño, sargento, afloje un poco! Este trasto arrastra ya unos cuantos años y lo va a acabar de rematar si no se tranquiliza un poco.

Llegaron al final del muro, pararon el vehículo y se bajaron despacio. El subteniente se acercó a uno de los de la Policía Local y lo saludó con una sonrisa.

—¡Hombre, don Gerardo, pero si tenemos aquí al jefe en persona!

El otro, después del saludo de rigor, le estrechó la mano con media sonrisa.

—Pues ya ves, Romero, cuando hay que trabajar se trabaja. Aunque sea ya bastante tarde y la doña esté echando pestes por la boca porque no llego a tiempo para la cena.

—Bueno, pues entonces acabemos lo antes posible. ¿Qué es lo que tenemos aquí?

—Pues a este pobre hombre que se ha llevado un buen golpe por venir a correr aquí cuando hay poca luz.

El jefe de la Policía Local señaló con la mano hacia los camilleros y el cuerpo que comenzaban a introducir en la ambulancia medicalizada.

—Entre tú y yo, este no es más que otro subnormal que se la ha buscado él solo. ¿Y?

—Acércate y échale un vistazo. Ya verás, que a lo mejor cambias de idea.

Romero se acercó a la camilla, los sanitarios esperaron. El médico se acercó a Romero y procedió a descubrir la cara del herido con mucho cuidado.

—Mire oficial, ve usted la zona del impacto. Se trata de una franja rectangular casi perfecta. Hay fracturas múltiples, hundimiento y perdida de piezas dentales. Es como si se hubiese golpeado con un ladrillo o con algún tipo de barra plana. Yo diría que con una estaca o similares. De hecho creo que se aprecian pequeños restos de madera en esta zona de aquí.

Señaló con el dedo donde se suponía que deberían de estar el labio y la dentadura superiores. Romero hizo un gesto de desagrado.

—¡Joder, menudo destrozo!

—Mire, ¿ve usted que aquí asoma como una astilla de hueso? Bueno, al menos yo creo que es madera pero no me atrevo a retirársela aquí en medio.

Romero miró con asco.

—Sí… ¡Por favor… qué desagradable!  

—Estoy seguro de que no es hueso y apostaría que es madera pero está tan incrustada que tendrán que retirarla en quirófano.

Romero se echó hacia atrás un paso. Julián se acercó al herido y lo observó con minuciosidad y absoluta indiferencia, acostumbrado como estaba a heridas mucho peores que aquella.

—Señores, creo que no podemos esperar más. Está estabilizado y su vida no corre peligro pero para qué arriesgarse—. Dijo el médico, después se dirigió a los sanitarios. —Vamos con él para dentro y directos a la Clínica Verde.

Se acercó al subteniente para darle unas últimas indicaciones.

—En principio no parece mortal y se recuperará, pero la reconstrucción va a ser tremenda y, si quiere mi opinión, no es una caída muy normal. Por el tipo de piedras que hay ahí debajo las lesiones deberían de ser incisivas, abrasivas y con cortes múltiples y no precisamente sólo por hundimiento. Por la altura también tendría que haberse lesionado las extremidades y el torso pero no tiene ni un rasguño. Sin embargo, sí que presenta un cierto hematoma en la espalda. Aunque quizás haya sido causado en otro momento. Eso lo determinarán en el hospital. Saber qué pasó es cosa suya, pero a mi me parece que lo golpearon intencionadamente con un objeto contundente que seguramente era de madera, pero eso ya se verá.

—Gracias doctor. En cualquier caso me imagino que realizará un informe, ¿verdad?

—Por supuesto, ya le haré llegar una copia.

—Bien, gracias.

Romero se volvió y se dirigió hacia donde habían encontrado al herido. Un policía local y el jefe Gerardo le estaban esperando. Julián caminaba tras él dándole vueltas a la cabeza. Para él estaba muy claro que aquello era un escenario preparado y que a aquel individuo le habían dado un golpe brutal.

Llegaron a las rocas y las alumbraron con sus linternas. El local se dirigió a ellos.

—Esto es lo que hay. Piedras manchadas de sangre. Lo encontró uno que volvía de pescar en la Roca Negra y llamó al 112. En principio parece que venía corriendo por la pista y por algún motivo, aún por determinar, terminó precipitándose sobre las piedras. El golpe tiene que haber sido brutal.

—¿Había alguna madera por la zona? ¿Un palo o una estaca?— preguntó Julián.

—La verdad es que por aquí no había nada de eso. Estaba con la cara apoyada sobre esa roca de ahí y nada más. ¿Ve la sangre?

Alumbró la zona con la linterna. Una piedra grande y plana pero aún así bastante irregular en su superficie, estaba cubierta de sangre coagulada. Romero miró a Julián y sonrió.

—Demasiado irregular para el tipo de lesiones que presentaba el hombre, ¿verdad?

—Efectivamente. A este le han dado un buen viaje y con algo plano. Por cierto, ya se sabe quién es y a qué se dedica.

El agente de la local intervino con preocupación.

—Sí, yo lo conozco. Es profesor en el instituto, le da clase de educación física a mi hijo.

—¡Ufff! ¡Qué mala pinta está cogiendo esto!—, se lamentó Romero. El jefe Gerardo movía la cabeza a izquierda y derecha y también mascullaba protestas entre dientes.

—¿Qué tipo de persona es?— preguntó Julián. —¿Es de los respetados o de los que cualquier alumno soñaría con dar una paliza?

—Con su permiso—, dijo el local mirando alternativamente a su jefe y al subteniente.

—Hable, hombre, hable que estamos entre amigos.

—Si señor, con su permiso y sin ánimo de ofender, es un gilipollas engreído con el que hasta mi esposa ha tenido sus más y sus menos por culpa de un trabajo del pibe. 

—Me temo que sí—, dijo el jefe Gerardo al tiempo que sonriendo con malicia miraba a Julián y asentía con la cabeza—, tiene fama de ser un godo insufrible.

—¡Joder! Espero que no haya sido cosa de algún menor porque salimos hasta el último puto telediario de este país.

—Bueno, estimado subteniente, esto es cosa suya—, dijo el jefe Gerardo con evidente sorna y cara de cachondeo. —Así que adiós y buenas noches, que nosotros, muy a nuestro pesar y, eso sí, con gran dolor de nuestros corazones, nos vamos a cenar. ¿Verdad, Juanma?

—A sus órdenes, siempre a sus órdenes—. Contestó el local con cara de evidente alivio. 

Los guardias civiles se quedaron en silencio viendo cómo los locales se alejaban en su coche patrulla. Romero se volvió hacia Julián.

—¿Qué opina, sargento?

—Fue atacado con una estaca o un tronco—, dijo al tiempo que giraba en redondo sobre sí mismo varias veces. Miraba en todas las direcciones como estudiando el terreno. —Me imagino que el agresor se escondió detrás de aquel muro. Sí, desde allí está a la altura ideal para golpearle en plena cara cuando el otro pasaba corriendo. No debió de enterarse de nada. Podría ser hasta un intento de homicidio.

Romero se le encaró hecho una furia.

—¡Alto ahí y olvídese de esa palabra! ¡No quiero volver a oírla! ¿Me ha entendido? ¡Aquí no pintan una mierda los de Las Américas! ¡Joder, ni que nosotros fuésemos subnormales ahora para que necesitásemos a los de Las Américas!

Sorprendido por la reacción del mando, Julián intentó defender su tesis.

—Lo que usted diga pero…

—¡Ni pero ni nada, coño! Si lo consideramos intento de homicidio tendríamos que avisar inmediatamente al cuartel de Las Américas que son los competentes en estos casos y… y… pues eso…— Romero dudaba sin saber qué decir, —…que se nos esfumó la diversión. Así que nada de homicidio, ¿está claro?

La sola idea de tener al Equipo Territorial de la Policía Judicial de la Guardia Civil de Playa de Las Américas haciendo indagaciones por su zona le ponía los pelos de punta.

Julián, extrañado por la furibunda reacción del subteniente, asintió refunfuñando con desgana.

—Bien, sargento, veo que estamos de acuerdo… Sí, eso parece… Entonces, ¿qué procede ahora, Gutiérrez?—, preguntó Romero con una sonrisa torcida que mostraba sus dientes amarillos de tanto tabaco.

—Primero buscar el arma, si es que todavía está por aquí, que lo dudo. Después reconstruir los hechos y comenzar la investigación por los posibles sospechosos, que me temo que van a ser alumnos. A mí personalmente me hubiese encantado poder haber hecho esto con alguno de mis profesores, en especial con uno de matemáticas que nos tenía amargados.

—Bien, pues ala, como le veo muy metido en el caso se me queda aquí a disfrutar del trabajo vocacional que yo también me voy a cenar. Le dejo la linterna y en un momento le envío refuerzos para que entre todos se entretengan jugando a los detectives. Vaya pensando en qué vamos a poner en el atestado que yo no pienso hacer nada al respecto hasta que ese desgraciado se despierte en el hospital y me diga qué fue lo que le ocurrió. A lo mejor se aclara el asunto en cuanto se espabile y nos diga si se cayó solo o si alguien lo golpeó y sabe quién fue. Así que a pasarlo bien, sargento. ¡Y olvídese de la palabra “homicidio” esa palabra está prohibida! ¡Pro-hi-bi-da, ¿está claro?!

Romero se dirigió al Nissan, encendió un cigarrillo antes de subir, tosió con fuerza un par de veces, expectoró con estridencia y escupió en el suelo. Le dedicó una última sonrisa burlona a su subordinado y se alejó despacio.

Julián se tomó las cosas con calma. Había demasiadas cosas en su cabeza y necesitaba poner las ideas en orden, así que esperó a que el Nissan se hubiese alejado lo suficiente, se sentó sobre una roca y sacó una bolsita de mariguana y papel de liar. En apenas unos segundos estaba encendiendo un porro y disfrutando del sabor de la maría. Inhaló con ansia y sintió el efecto relajante casi al instante. Era buena, muy buena.

—Los monitos del puerto tenían buena maría, sí señor, muy buena.

El cielo estaba completamente despejado y lleno de estrellas. Las luces de La Gomera brillaban con fuerza y el faro de la punta alumbraba el mar a intervalos regulares. Su mente no podía dejar de pensar en lo que había visto en Las Cuevitas.

—Trompetas de ángel, datura sagrada, estramonio... El “aliento del diablo”, esos cabrones están cultivando para producir burundanga o algo parecido a partir de la escopolamina. Mal asunto, muy malo.

Un barco de pesca iluminaba la superficie del mar con unos potentes focos, tras él la silueta de La Gomera ya casi no se podía distinguir, tan sólo las luces que delataban la presencia de vida humana. La maría le estaba haciendo bien y ya apenas sentía la agitación de la salida del complejo de los rusos. Se terminó el porro con un suspiro y decidió ponerse con lo del profesor para poder salir de allí lo antes posible.

Se levantó con desgana y, sin ninguna fe en el resultado, comenzó a iluminar el suelo en busca del objeto con el que supuestamente tendrían que haber agredido al corredor. Se movía despacio trazando una espiral que, poco a poco, se alejaba del punto central en el que había aparecido el herido. El tiempo pasaba y él cada vez se alejaba más del epicentro. En su cabeza le seguía dando vueltas a lo que había visto en Las Cuevitas.

—¿Qué cojones están armando los rusos? ¿Para qué querrán tanta planta si cualquier droga sintética es mucho más fácil de cocinar? Además la burundanga vale relativamente poco en el mercado—. Se paró en seco y se volvió en redondo sobre sus talones. —¡A la mierda! Esto no tiene ningún sentido. ¡A saber dónde puede haber ido a parar la dichosa estaca! No entiendo cómo esperaban disimular el ataque de una forma tan chapucera.

Caminó en círculos aun durante un buen rato. Estaba sólo y los supuestos refuerzos no aparecían por ninguna parte.

—Ese cabrón de Romero me está haciendo pagar lo de los rusos. ¡A la mierda, me voy a casa!

Justo cuando se disponía a irse vio unas luces azules que se acercaban hacia dónde él estaba.

—Menos mal, ya tengo quien me lleve a cenar.

XVIII

Romero llegó a su casa y se encontró con que su mujer, como casi siempre desde hacía ya demasiados años, no estaba de buen humor. Intentó arreglar las cosas con una disculpa y media sonrisa.

—Llego tarde ya lo sé pero, Maruca, si supieses lo que ha pasado lo entenderías…—, dijo resoplando, mientras se desabrochaba la chaqueta del uniforme con un gesto que intentaba dejar claro lo sumamente cansado que estaba.

—¡Y qué carajo me importa a mi lo que haya podido pasar!— le respondió su mujer con la misma mala leche de siempre.

Maruca, con el pelo rubio de bote y muy pintarrajeada, hacía alarde de todos los kilos de grasa que le sobraban vistiendo unas ajustadas mallas rojas que le marcaban completamente las gomas del tanga y una camiseta de flores de colores chillones que parecía estar a punto de reventar en un intento desesperado por sujetar unos descomunales pechos caídos. Estaba realmente enfadada y mostraba ningún interés en disimularlo.

—¡Muy importante, muy importante!— gesticuló burlona. —Por muy importante que sea no lo es tanto como la llamada de tu hija mayor… que tocaba hoy… pero ya sabemos lo que te importa a ti eso… Además, ¿no eres tú el jefe? En fin… menudo jefe que no tiene lo que hay que tener para mandar a un subordinado, que estaría cenando con su mujer tan tranquilo, mientras que el tolete del subteniente Romero hace todo el trabajo… ¡Cuando aprenderás y dejarás de ser el machango del cuartel! ¡Que parece que se ríe de ti todo el mundo, bobomierda, que no eres más que un machango! Mira que me lo advirtió mi padre... “Ese guardia es un machango poca sangre” me decía cada vez que me venías a buscar... ¡Qué razón tenía y qué poco caso le hice!

Prácticamente le dejó caer un plato de potaje de berros sobre la mesa.

—¡Y mira de no salpicarte la camisa otra vez que ya eres mayorcito y yo no soy tu esclava!

Romero apretaba los puños con rabia.

—¡Ya está bien, coño, que vas a volver a amargarme la cena otra vez!

—¡Otra vez! ¿Otra vez? ¡Ay, el pobre, mira la pena que me das!

Romero se levantó de la mesa llevándose en una mano el plato de potaje con la cuchara dentro y en la otra un vaso de vino.

—¡Voy a ver la tele en el salón! Cuando se pueda hablar contigo vienes y me cuentas.

—Sí, corre a ver la tele… escápate como siempre y ni te molestes por preguntar por la niña, mi niña, la pobre… esto es lo que te importa a ti la familia… ¡Corre, corre a ver a esos estúpidos futbolistas que tanto te interesan y no te preocupes por las necesidades ni de tu mujer ni de tus hijas!

Romero levantó la cabeza al cielo, el labio superior le temblaba de pura rabia pero sabía que no tenía nada que hacer cuando su mujer se ponía así.

—Esta cabrona quiere algo para una de las niñas—, pensó resignado. Al tiempo que su mirada se perdía, a través de la puerta de la cocina, en la tele que estaba encendida al fondo del salón. —Más dinero seguro. ¿Pero en qué coño se gastan el dinero las niñas de las narices?

Se volvió hacia su esposa que seguía fregonchando por la cocina.

—¿Me vas a decir qué le pasa esta vez a la niña o me voy a la tele yo solo y me lo cuentas más tarde?

La mujer dejó el trapo sobre el pollo de granito y se volvió enfurruñada.

—¿Qué le pasa a la niña? Y, por cierto, ¿de qué niña estamos hablando esta vez?— Insistió Romero con un tono más dulce.

—De Yaiza. De la que siempre llama tal día como hoy todas las semanas.

—A vale, Londres, estamos hablando de Londres—, dijo él, con resignación y bastante hastío en el tono de su voz.

—¿Cómo puedes hablar así de tu propia hija? ¿Cómo puedes usar ese tono?

Romero rompió a toser y, sin poder evitarlo, derramó un poco del contenido del plato de potaje que aún sujetaba en la mano izquierda.

—¡Virgen Santa, serás inútil, y ahora quién va a recoger eso, porque yo no! ¡Así que deja el plato en la mesa, busca la fregona y ponte a fregar porque, mi niño, yo no lo voy a limpiar!

—¡Yo no voy a fregar esto! ¡Por el amor De Dios, mujer, que ha sido un accidente y además, a ti qué te cuesta hacerme el favor, cojones!— Ahora era Romero el que parecía muy enfadado y levantaba la voz sin poder contenerse. —¡Coño, más faltaba después de estar todo el día trabajando como un cabrón! Y ahora dime de una vez o cállate y déjame ir a ver la tele tranquilo.

Su mujer se plantó frente a él con los brazos en jarras.

—¿Qué no vas a fregar qué? ¡Así que no vas a fregar lo que has tirado! ¡Pues entonces tampoco vas a comer!

Le dio un manotazo en la mano y le tiró al suelo el plato de potaje que se rompió en pedazos manchando todo a su alrededor.

—¡Coño, Maruca, estás loca o qué te pasa! Mira cómo me has puesto los pantalones del uniforme. ¡Joder!

—¡Pues ya sabes, machango, que no eres mas que un machango, además de recogerlo todo te pones tú solito la lavadora que me tienes harta! ¿Qué se cree él? ¡Ahí te quedas, que me voy a casa de Juana y si por el camino algún hombre me dice lo más mínimo te pongo los cuernos a lo más grande!

—¿No serás capaz? ¡Vale, pues anda sí, vete y no vuelvas! ¿A qué estás esperando? ¡A ver quién es el valiente que está dispuesto a aguantarte!

—¡Un día de estos te dejo! Me mando a mudar con el primero que me diga algo bonito y te dejo sin un céntimo. ¡Sin un céntimo! ¿Me oyes? ¡En la calle te voy a dejar! ¡Y de las niñas te olvidas, que esas sólo me quieren a mi! ¡A mí! ¡Escúchame bien, machango, me quedo con todo! ¡Con todo!

Maruca, con los ojos bañados en lágrimas, se acercó al armario de la entrada y cogió una chaqueta. Romero sintió cómo le fallaban las fuerzas y se derrumbaba una vez más. Y ya eran tantas que ni vergüenza sentía.

—Maruca, mujer, por favor—. Dijo, suplicante y derrotado. —¿Pero qué te pasa hoy, cariño? ¿Es por la niña? ¿Es eso? Si es eso, cuéntame, por favor. Venga, cariño, no me hagas esto… Vale, está bien, está bien… ¿Por qué no vas tú al salón y ya me encargo yo de la cocina?

Ella se llevó las manos a la cara y parecía estar llorando. Se restregaba el rostro con la manga de la chaqueta pero Romero sabía perfectamente que todo formaba parte del espectáculo y que realmente no había lágrimas que limpiar. La mujer, aparentemente, se fue calmando y comenzó a hablarle con una voz dulzona y lastimera.

—¿Crees que me gusta estar así? ¿Crees que disfruto con esto? Todo el día metida en casa para que me trates así… Esto es violencia psicológica que me lo dijo Juana, me maltratas, me maltratas y disfrutas con ello. Lo sabes, ¿verdad?

—Pero, ¿de qué coño me estás hablando? ¿Que yo te maltrato? ¿Pero cómo me puedes decir semejante barbaridad? ¡Tú no estás bien de la cabeza!

—Ves, ya vuelves otra vez. Ahora quieres dejarme por loca, por loca… ¡Pero mira a tu alrededor, mira cómo has dejado la cocina! Yo, que la tenía tan limpia y arreglada, que te tenía preparado un potaje de berros riquísimo. ¡Así me lo pagas!

—¡Pero, cielo, Maruca, amor! Si fuiste tú la que…

—No, déjalo. Déjalo, por favor. ¡Ay, Virgen Santa, qué vida la mía!

Romero agachó la cabeza y decidió que ya tenía bastante.

—Vale, vale… tienes razón… como siempre…— Intentó cambiar de tema. Su voz sonaba hundida y resignada. —¿Qué le pasa a la niña?

—La pobre, mi pobre Yaiza. La invitaron a una fiesta.

—Pues qué suerte, a mi nunca me invitan a ninguna. ¿Y?

—Una fiesta muy especial.

Romero, resignado, movió la cabeza de un lado a otro. Ya lo estaba viendo venir.

—Vale, ¿qué necesita?

—Un vestido.

—¿Un vestido?— dijo incrédulo. “¡Un puto vestido ha sido el causante de esta carajera!” pensó sin atreverse a decirlo en voz alta. “¡Un puto vestido!”

—¿Cuánto?

—Ya sabes que Londres es muy caro. Pero me mandó una foto por el “guasap” y el vestido es ideal. ¡Parece una princesa! ¡Mi niña parece una modelo de verdad!

—¿Cuánto?— Insistió Romero hastiado y abrumado por su propia cobardía.

—También necesita unos zapatos y un bolso a juego.

—¡Coño! ¿Qué me digas de una vez cuánto necesita?— Rompió otra vez a toser con fuerza.

—¿Ya me estás gritando otra vez? ¡A mi me bajas el labio! ¡Bájame el labio que no te lo consiento!

—¡No, no… cariño!—, dijo otra vez angustiado por la mirada de su esposa. —Es el cansancio, es este dichoso cansancio. Y la maldita tos que no me deja en paz.

—1000.

—¿Euros?

—Ya sabes que allí no usan los euros.

—¡Joder! ¡Chiquita clavada!

—¿Los tienes?

Romero pensó inmediatamente en el sobre de los rusos.

—Sí. Los tengo, pero me parece excesivo.

Ella se volvió hacia él otra vez hecha una furia. Le clavó una mirada furibunda, una mirada cargada de odio y desprecio.

—¡Es tu hija y se mueve con gente principal de la capital de Inglaterra! ¡La niña no es como tú, desgraciado! ¡La niña, por suerte, salió a mi familia! ¿Qué pretendes, que viva como una muerta de hambre cualquiera? ¡Pues para eso se hubiese quedado aquí en este pueblucho de mala muerte lleno de chafalmejas muertos de hambre como tú! ¡A ver si eso te gusta más! ¿Es eso lo que quieres? ¿Una muerta de hambre como todos los de tu familia? ¿Cómo tu hermana?

Romero tosía con fuerza intentando taparse la boca con las manos.

—Vale, déjalo ya, después te doy el dinero y mañana se lo giras desde el locutorio del moro como las otras veces. Ya sabes lo que tienes que decirle, ¿vale? ¿Ya estás contenta, Maruca? Y, ahora, ¿me harás algo de cena?

Ella se acercó altiva y satisfecha, le acarició la mejilla con desgana y sonrió. La mujer sabía que aquel hombre estaba en sus manos.

—Bueno, porque te quiero y no porque te lo merezcas.

—Vale, cariño, lo que tú digas.

Romero, hundido, se fue al salón arrastrando los pies pesadamente. Llegó hasta el sillón y se dejó caer sobre él sintiéndose como un trasto viejo que alguien arrojase a una esquina. Apoyó las dos manos sobre sus rodillas esperando a que su mujer le preparase un bocadillo de jamón con un bollo de pan duro. Observaba ensimismado las manchas de potaje en las perneras del uniforme y en su cabeza no dejaba de darle vueltas al hecho irrefutable de que si a Pavel le pasaba algo, y él perdía aquella fuente de ingresos, estaba perdido. ¡Perdido en manos de aquella bruja sin corazón!

Se comió el bocadillo en silencio. Todavía era temprano y aún tendría que esperar un buen rato, entonces, en una hora más o menos, le sonaría el móvil y uno de los guardias le haría una llamada falsa que le permitiría escaparse de aquel infierno cotidiano en que se había convertido su casa desde hacía ya tantos años. Después, como tantas otras veces, se iría a ver a la negra, la pondría a cuatro patas y pensaría en la bruja de su mujer mientras se la tiraba con furia.

XIX

Julián salió de la ducha con desgana, estaba molido y el día había resultado muy largo y muy intenso. Sin embargo se sentía bien. Tan sólo llevaba allí unos pocos días y la situación del pueblo empezaba a tomar cuerpo en su cabeza.

Se detuvo unos instantes ante el espejo y frunció el ceño.

—¡Joder, amigo, la edad no perdona!—, se dijo entre dientes al mismo tiempo que ponía un poco de pasta de dientes en el cepillo.

Volvió a mirarse con desgana, giró la cabeza a un lado y otro y, mientras sujetaba el cepillo con la mano derecha, se acarició el mentón con la mano izquierda. Pinchaba y era mejor afeitarse porque las mujeres que iba a visitar esa misma noche serían putas pero no por eso dejaban de preferir a hombres bien aseados. Si no lo sabría él, después de tantos años y de ser hijo de quien era. Así que se cepilló los dientes con esmero y después se afeitó despacio. En su cabeza bullían las ideas y las imágenes del día iban y venían con frenesí.

—El cabrón de Romero untado por los rusos. ¿Qué si no? Y si está metido en eso seguro que estará metido en todo lo demás y eso sería un problema. Un problema bien jodido, por cierto.

Sacudía la maquinilla de afeitar sobre el borde del lavamanos de una forma rítmica y precisa como si ese gesto metódico le ayudase a pensar con más claridad. Tas, tas, tas. Tres golpes de cada vez y una pasada con la cuchilla por el cuello, apurando todo lo que podía.

—Y esos bichos raros cultivando esa basura para producir escopolamina. No tiene sentido. Tanta cámara y tanto control para la burundanga no es normal, demasiado gasto y demasiado riesgo para poco beneficio. Tiene que haber más, algo más… Pero, ¿el qué?

Se echó agua fresca en la cara y se quedó unos instantes mirándose en el espejo. Cogió aire hasta llenar los pulmones y observó con orgullo cómo se hinchaba su pecho. Todo seguía en su sitio, un poco caído y algo más fofo, para qué negarlo, pero en su sitio. Recordaba cómo se había hecho cada una de las cicatrices que le marcaban el cuerpo. El Salvador, Senegal, Croacia… Entonces se acordó del profesor con la cara destrozada y sintió un atisbo de lástima.

—Ese sí que está jodido—, se dijo entre dientes. —No quiero ni pensar en lo que va a sentir cuando se despierte y se vea la jeta en el espejo. ¡Menudo shock!

Cerró los ojos con fuerza y apartó aquellos pensamientos de su cabeza. Por unos segundos, se retrotrajo muchos años atrás.

—Respeta las normas, Julián, respeta las normas: no creer en nada, no respetar nada, no amar nada… Vivir la vida, disfrutar la vida, sentir la vida… Follar, comer, beber… ¡Si cedes te destruirán, si cedes te destruirán!

Volvió a abrir los ojos, se observó en el espejo una vez más, respiró profundamente con cierta resignación y sonrió al tiempo que se guiñaba un ojo con picardía.

Se secó con una toalla que alguna vez parecía haber sido blanca y se cepilló el pelo con fuerza aunque estuviese cortado casi al rape. Por último un toque de colonia de la buena y listo. Ya se podía ir de putas.

Salió del apartamento deprisa. En la mano derecha el casco, en la izquierda no dejaba de darle vueltas al mechero. Algo no cuadraba en su cabeza, algo no iba bien y no le gustaba. Bajó tres plantas, abrió la puerta del garaje y caminó hasta la moto. Se detuvo frente a ella durante unos segundos, la Moto-Guzzi era su única propiedad real. La única cosa que realmente poseía y mantenía a su lado, año tras año, con auténtica devoción. Las casas siempre de alquiler y nunca le duraban mucho, así que tampoco se molestaba en comprar adornos ni muebles. Un colchón en el que dormir y algo de ropa. Tampoco mucha, la justa para cargar en la mochila y en las alforjas. Pero la Le Mans 850 del 77 era otra cosa. Era la moto de su vida. De acuerdo que era vieja y consumía mucho. De acuerdo que cualquier moto moderna le daba tres mil vueltas. De acuerdo que cada vez que tenía que encontrar un recambio era una pesadilla… Sí, todo eso era verdad. Todos los inconvenientes estaban allí, frente a él, pero era lo único que conservaba de su padre, lo único que le unía al viejo guardia civil alcohólico y putero que le había tocado en suerte como padre y era lo único que le permitía olvidarse del mundo con un simple giro de la llave de contacto.  Por un instante fugaz recordó la cara abotargada de su viejo mientras le daba las llaves de la moto antes de ingresar en paliativos.

—Podría haber sido cualquier otro cabrón desgraciado pero no, tuvo que ser él—. Pensó al tiempo que se subía, se ajustaba el casco y arrancaba.

La moto bramó con furia y se dirigió a la salida. Mientras el portón automático se abría despacio, Julián montaba la ronda nocturna en su cabeza decidiendo el orden del itinerario.

—Primero toca el Sabor a Miel, joder con el nombrecito, después al que llaman el Outlet y después… bueno, después ya veremos, que no hay prisa.

Salió a la calle y la brisa nocturna le acarició el rostro. Aceleró sin bajar la visera y se perdió en la noche.

Óscar, en calzoncillos, se incorporó despacio en la cama y dejó que su cabeza se recostase contra el cabecero de madera. Había sido un día extraño, muy extraño, reflexionó en silencio. Pero sus esfuerzos parecían empezar a dar sus frutos. La “Operación de vigilancia”, como a él le gustaba llamarla, había sido un éxito insospechado y estaba seguro de que ya se verían los resultados más adelante. Sonrió al pensar que las chicas le habían dicho varias veces que estaba perdiendo el tiempo. Pero eso a él no le había importado y había continuado haciéndolo durante días.

Se levantó despacio y con una calma que parecía estudiada al milímetro se vistió despacio con la ropa que había seleccionado previamente y que había dejado perfectamente ordenada a los pies de la cama. Cuando terminó se miró en el espejo de su habitación y se sintió orgulloso. Muy orgulloso de su nuevo aspecto. El sobretodo negro le llegaba casi hasta los pies y el suéter le estaba una talla pequeña pero, por eso mismo, le resultaba tan agradable ver cómo sus músculos se marcaban sin necesidad de hacer esfuerzo alguno. Aquella era la noche en la que tenía que probarse a sí mismo que, llegado el momento, estaría preparado. No es que la idea le entusiasmase pero tenía que hacerlo. Tenía que asegurarse de que llegado lo inevitable sería capaz de proteger a las chicas. Sí, tenía que hacerlo.

Recogió de la cama el tomo de Sin City que había estado leyendo una vez más y lo colocó con devoción en la estantería reservada para sus libros más preciados. Durante unos segundos se quedó observando su amada colección: el Libro de los Cinco Anillos de Mushashi, Hagakure de Tsunetomo, Bushido de Nitobe y La Mente del Samurai. También estaba el libro que le había prestado su tutor, Carlos, el Manual del Soldado Romano, pero los romanos dependían de la fuerza del grupo, de la cohorte, de la legión y él se veía a si mismo como un guerrero solitario, un samurai, un ninja...

Y por encima de los libros, sobre la estantería, estaba su preciada colección de armas japonesas. La katana con la vaina roja del dragón que le habían regalado al cumplir 15 años, la wakizashi que le había comprado su tío por aprobar todas las asignaturas del curso pasado y, su posesión más querida, el tantō para practicar el seppuku o harakiri, que se había comprado de segunda mano por internet al empezar el curso y que, supuestamente, era un original que un oficial japonés había usado para suicidarse al finalizar la Segunda Guerra Mundial. Aunque sospechaba que, por lo que había pagado por ella, muy original no debía de ser. Pero aquel era un detalle sin importancia, así que lo cogió con devoción, lo desenvainó y practicó un par de movimientos como si estuviese apuñalando a algún enemigo imaginario. Después lo envainó siguiendo el ritual y, ante aquella estantería convertida en altar, saludó tal cual lo hacía en el tatami cada vez que salía a combatir. Aquella era la única sabiduría que realmente le interesaba, los únicos conocimientos que estudiaba con devoción fanática, aunque, por mucho que se esforzase, no consiguiese entender la mayoría de las enseñanzas que contenían aquellos libros gastados por el uso. 

Se acercó a la mesita de noche, abrió el primer cajón y cogió una pequeña caja de madera. En ella guardaba todo el dinero que poseía, todos sus ahorros acumulados poco a poco. ¿Cuánto habría? 400 euros más o menos, no podía haber mucho más. Pero qué importaba perderlo todo si era por ella. Todo estaba en billetes bastante pequeños y abultaba mucho. Seguro que sería un buen engodo para los desgraciados que pensaba tentar. Cogió todo el dinero, lo enrolló como en las pelis y lo sujetó dándole un par de vueltas a un elástico que tenía preparado para ese momento. Al final, lo que tenía entre las manos era una especie de cilindro bastante grueso y aparente, aunque la mayoría fuesen billetes de cinco o de diez euros. 

Se echó un último vistazo en el espejo y sintió un momento de duda. Quizás su aspecto era demasiado imponente, quizás causaría demasiado respeto y nadie caería en su trampa. Pero ya era demasiado tarde para andar cambiándose de ropa otra vez y su padre se iba a levantar a ver por qué tanto jaleo a unas horas en las que él normalmente estaría ya durmiendo. Así que se acercó en silencio a la puerta de su habitación y la abrió despacio. Caminó intentando no hacer ruido hasta la puerta de entrada y también la abrió intentando no hacer ningún ruido.

—¿A dónde vas, hijo? ¿Puede saberse? Además, mira qué pintas. ¿Qué te está ocurriendo, Óscar?

El muchacho se volvió y se quedó inexpresivo mirando a su padre que, en un pijama a cuadros rojos, estaba plantado en silencio al fondo del pasillo.

—Hola, papá. Tengo que salir.

—Sí, eso ya lo veo, pero lo que yo quiero saber es a dónde y por qué a estas horas.

—Tengo que salir, es un ejercicio, como si fuese una tarea. Eso es todo. Adiós.

—¿Un ejercicio, una tarea? ¿Para el instituto? ¿A estas horas? Pero hijo, no me dejes así dime algo, por favor.

—Tengo que salir, eso es todo. Son cosas mías. Mis asuntos. Adiós.

Salió cerrando la puerta tras de sí.

Veinte minutos más tarde estaba en el Rompeolas sacando su fajo de billetes para pagar una cerveza sin alcohol. El camarero del Rompeolas era el hermano mayor de un compañero del instituto de Óscar y al ver el fajo de billetes se le acercó inclinándose sobre la barra.

—¡Joder, compadre, guarda eso coño! ¡No seas tolete! ¡Hay que ser prudente con la pasta o no ves que esto está lleno de los lajas de la zona!

—Sí.

—¿Cómo que sí, sí qué?

—Sí. Los lajas, ¿quiénes son los lajas?

—Joder, flaco, tú estás como un baifo o ¿qué coño te pasa? ¿Quieres que esta noche te den un palo o qué?

—¿Un palo? ¿Para qué iba nadie a querer darme un palo esta noche?

—¿Cómo que para qué? ¡Joder, para darte un palo! ¿Me estás vacilando o qué coño te pasa?

Óscar lo miraba inexpresivo al tiempo que seguía con el fajo de billetes en la mano izquierda.

—Los lajas, ¿quiénes son los lajas?— Insistió sin inmutarse porque, en realidad, era lo único que le interesaba en ese momento.

—¡Guarda eso de un vez, coño!— El camarero miró a los lados y se dio cuenta de que el grupo del               Araña los estaba observando sin mucho disimulo.

—Vale, pibe, ya la cagaste. Mira, sólo te voy a decir una cosa. Ya te ficharon aquellos de la izquierda.

Óscar se volvió sin ningún disimulo y los buscó con la mirada.

—¿Quienes? ¿Aquellos de allí?

—¡Joder, cabrón! ¿Qué coño pasa contigo? ¿Eres retrasado o qué? ¿Quieres buscarme la ruina? ¡Qué no los mires así, joder, que son una plaga y todavía me la arman aquí dentro!

—Vale, ya sé quienes son—. Óscar no se alteraba. Se quedó callado durante un segundo, después guardó el fleje de billetes en un bolsillo y se quedó mirando el botellín de cerveza. Levantó la mirada y se encontró con la cara incrédula del camarero.

—Seguro que esta bebida no tiene alcohol.

—Seguro…Bueno, tendrá si acaso un grado o incluso menos.

—¿Es eso mucho o poco? ¿Podría emborracharme?

—Tú no eres muy normal, ¿verdad?

El hombre no podía dejar de sentir cierta lástima por Óscar. Se rascó la frente y le dio una palmada en el hombro.

—No te preocupes, pibe. Mira, bébete la cerveza, que no tiene alcohol, y cuando te vayas a ir te llamo un taxi, porque si vuelves andando esos van a ir a por tu dinero y, de paso, te van a dar una cuerada por pura diversión. Pero, hermano, eso sí que te lo digo y no te lo voy a repetir…— lo miró muy serio, — aquí no se te ocurra volver porque no me gusta la gente rara. Me espantas a los clientes, ¿vale? ¿Me entiendes?

Óscar seguía tan inexpresivo como siempre.

—Sí, lo entiendo. Si la prueba sale bien, no volveré. A estas horas prefiero estar durmiendo. Por las mañanas me levanto muy temprano.

El camarero levantó las dos manos al cielo.

—Vale, me rindo, no se si lo dices en serio o si es una broma pesada y me estás vacilando, pero ya tengo suficiente.

Se alejó hasta el otro extremo de la barra donde se acababan de apoyar dos rubias muy atractivas con pinta de extranjeras.

Óscar le dio un trago a la cerveza sin alcohol y puso cara de asco. Volvió a dejar la botella sobre la barra y salió a la calle.

—Ahora me seguirán. Siempre siguen a las víctimas. Ahora yo soy una víctima.

Caminaba despacio. Estaba en la avenida marítima y todavía quedaban varias terrazas abiertas. Tendría que llegar hasta la zona de la Peña Negra, allí no había nada. La peña partía la avenida en dos partes, la zona de los bares y la zona de los apartamentos. Al otro lado de la calle estaba el mar pero era un área muy abrupta donde las olas rompían con gran violencia a unos cuatro metros por debajo de la acera y no había ningún tipo de orilla. Si iba a dejar que le intentasen robar tenía que ser allí, así que allí los esperaría y allí sería la prueba.

A esa misma hora pero al otro lado del pueblo, Julián entró en el Sabor a Miel caminando despacio. Muy despacio. La entrada era de puerta doble. Con un pequeño recibidor en el que un tipo bastante grande hacía guardia sentado en un taburete que parecía muy pequeño.

—Buenas noches.

El gorila le dirigió una mirada torcida y sin mediar palabra le abrió la segunda puerta empujando la  hoja con una manaza enorme. El murmullo de música que Julián había escuchado desde la calle se convirtió en un impacto sonoro de la peor música latina que le hizo apretar los dientes y girar la cabeza. El gorila de la puerta se sonrió con sorna.

—¿Vas a pasar o qué? A lo mejor esperabas ópera.

Dentro la decoración era hortera y vulgar hasta el extremo. Los adornos y los colores le recordaban otras muchas casas de putas que había visitado en Sudamérica.

—Los mismos muebles de ratán, las mismas lamentables imitaciones de plantas tropicales y loros de cartón piedra, los mismos turistas borrachos, las mismas putas… Pero no hay espejos, ni un sólo espejo, con lo que les gustan los espejos. ¡Qué curioso!

Se acercó a la barra sin prisa, observando todo a su alrededor. Valorando el tamaño del local y sus posibilidades económicas. Los reservados eran bastante pequeños, estaban encajonados unos junto a otros. Tenían unas paredes altas de madera que los separaban ofreciendo algo de intimidad y en la parte delantera una cortina que se podía correr en caso de que se llegase a un acuerdo con la señorita en cuestión. Julián lo observaba todo con mirada profesional.

—Ahí dentro no se puede follar, si acaso alguna mamada. La mesa es muy pequeña pero aún así no deja margen. Aquí acuerdan y se van a otra parte. Ahora toca saber a dónde.

Se sentó en la barra en un taburete alto. El frontal del mostrador estaba acolchado en polipiel rojo y se notaba ajado y en algunos lugares las quemaduras de los cigarrillos habían abierto agujeros. Por encima de su cabeza observó el clásico botellero de barrotes torneados que parecía estar a punto de venirse a bajo por el peso de tanta botella con dosificador.

—Esto necesita una reforma de cojones—, pensó mientras acariciaba uno de los agujeros de cigarrillo. —Hace ya muchos años que está prohibido fumar dentro de los locales, así que estas quemaduras tienen años para dar y tomar.

Una chica bastante joven se puso a su lado y se le quedó mirando fijamente. Tenía aspecto de sudamericana y era muy exuberante. Sus pechos parecían estar a punto de explotar dentro de un diminuto top que imitaba la piel de un leopardo.

—Ahora no, cariño—. Se limitó a decir sin mucho entusiasmo.

—¿No te gusto?— dijo la mujer con un fuerte acento venezolano y una sonrisa que no conseguía esconder la desgana.

—No es eso, es que estoy pensando.

—¿Y tú, mi amor, vienes a estos sitios a pensar?

—Sólo en ocasiones.

—¡Ay, papito, invítame a una copa por lo menos!

Julián se volvió muy serio. Su rostro no dejaba opción a la insistencia.

—Cielo, búscate a otro de momento, ¿vale?

La mujer se alejó sin más y se acercó a un grupo de hombres con pinta de albañiles alemanes. Al otro lado de la barra un camarero con la cabeza afeitada al cero y completamente cubierta de tatuajes se le acercó con desgana.

—La copa son veinte euros. Si te has despistado de sitio y te viene mal te puedes ir por donde has venido y tan amigos, que no quiero líos.

—Los veinte euros te los doy a ti para que nos vayamos conociendo, pero nunca pago las copas en ninguna casa de putas por buena que sea y esta  no es de las mejores en las que he estado.

Sacó la cartera despacio y la abrió para que el tatuado viese su identificación. Puso veinte euros sobre la barra y sonrió de medio lado. El camarero alargó la mano para coger el dinero pero Julián no levantó la suya del billete.

—Si esta conversación te viene grande, no me importa que llames al encargado. Los veinte te los quedas en cualquier caso. ¿OK?

—Vale, la autoridad manda, las copas corren de mi cuenta, pero el tema de las chicas lo tendrá que hablar con la jefa.

—Aquí mismo la estoy esperando.

El otro se alejó hasta desaparecer por una puerta lateral. Julián se volvió dando la espalda a la barra. Unos guiris muy borrachos bailaban con unas mulatas de cuerpos esculturales. Varios reservados tenían las cortinas echadas.

—Las chicas no están mal. Las típicas mulatas caribeñas. Hay bastante clientela. Tienen que estar haciendo dinero. Sí señor… y en temporada baja—. La cabeza de Julián no dejaba de echar cuentas. Aquel era un negocio cojonudo. Una auténtica mina de oro, ya solo quedaba buscar la forma de hincarle el diente.

Alguien le tocó el hombro con delicadeza.

—¿Quería hablar conmigo?

Julián se volvió despacio intentando poner cara de póquer. Frente a él una rubia, extranjera sin duda, alta y bien formada le sonreía con cinismo. La mujer, que rondaría los cuarenta, debió de haber sido una belleza. De hecho todavía lo sería si no fuese por una desagradable cicatriz que le recorría el rostro desde el párpado del ojo izquierdo, justo por debajo de la ceja, hasta la comisura de los labios. Era una cicatriz con forma de media luna, fea y desagradable. El párpado caía sobre el ojo de tal forma que le desfiguraba completamente la expresión y los labios se crispaban en un rictus amargo por mucho que intentase sonreír.

Julián se sorprendió al ver la cara de la mujer. Sin embargo su sorpresa no lo era tanto por la deformidad del rostro como por habérselo encontrado en Tenerife. Aquel tipo de cosas eran comunes en muchos de los lugares en los que había estado de servicio. Lugares en los que los hombres son muy machos, tan machos como para marcar el rostro de las desgraciadas que no les hacen caso, o que les ponen los cuernos, o que, imprudentes, se ríen de su hombría una noche en la que,  borrachos como perros, no pudieron mantener el mástil bien tieso o, simplemente, no atinaron a encontrar el agujero que estaban buscando. En más de una ocasión había tenido el gusto de conocer a “machos” como aquellos y había disfrutado dejándoles un buen recuerdo. Un recuerdo mucho más trabajado que el que ellos le habían dejado a las pobres mujeres que habían maltratado.

—¿En qué puedo ayudarle, caballero? ¿O prefiere que le trate de sargento?

—Veo que en los pueblos no hay secretos.

—No en los que son como este.

—Bueno, tendré que acostumbrarme.

—Espero contar con usted entre nuestros clientes aunque me imagino que no es eso de lo que ha venido a hablar esta noche, ¿verdad?

—Verdad.

—Sin embargo yo estoy muy abajo y poco puedo tratar con usted. Y usted tiene a otros por encima que ya están en el negocio. Creo que se está equivocando, aquí todo está hablado ya. Ahora, eso sí, la barra es libre y las chicas, si no abusa, también.

Se miraron a la cara. Ella sonrió abiertamente por primera vez. Hacía ya bastantes años desde la última vez que un hombre la había mirado a ella y no a su cicatriz. Había algo en aquel hombre que le resultaba agradable. Tan sólo una mirada había sido suficiente. Era tan dulce sentirse mujer otra vez. Odiaba su rostro, sólo Dios sabía cómo odiaba aquella cara. Sólo Dios sabía cómo se odiaba a sí misma, la fiereza absoluta con la que cada día se miraba en el espejo, la terrible desesperación que la invadía cuando se maquillaba, el dolor insaciable de saber que los causantes de su desgracia estaban allí mismo, que tenía que trabajar para ellos, que nunca podría arreglarse aquella condena y que siempre sería una esclava. Sí, Natascha se odiaba y su odio era absoluto.

Julián le hizo una seña al camarero que se acercó solícito.

—Whisky de aquel de allí pero si resulta garrafón salto la barra y te parto las piernas.— Le dijo con una sonrisa que resultaba inquietante.

El camarero, por su parte, asintió con un gesto torcido e incrédulo y durante un instante se quedó mirando a aquel hombre sin saber muy bien si era pura pose o si realmente hablaba en serio. Los ojos de Julián no le dieron ninguna pista, pero en su boca se dibujaba una sonrisa amarga y cruel que indicaba que por lo menos lo intentaría. El camarero, que no era ningún enclenque, consideró que por lo que cobraba no merecía la pena asumir el riesgo de aquella apuesta.

—Entonces mejor no le doy de ese de allí. Un segundo tan solo que aquí debajo tengo una botella sin abrir.

—OK. Veo que nos vamos a llevar bien.

En ese instante tres británicos borrachos entraban por la puerta armando jaleo.

Natascha le hizo un gesto a Julián para que esperase un momento. Después se volvió hacia el camarero, que se acercó tras dejar delante de Julian un vaso bajo con hielo y una buena dosis de Jameson. Ella le dijo algo al oído, parecía molesta. El camarero salió de la barra y se acercó a la puerta.

—Va a echarle la bulla al portero por dejar pasar a estos borrachos. Si es que donde no hay no se puede pedir—. Julián, divertido y saboreando el whisky, lo observaba todo sin perder detalle.

Los británicos llegaron a la barra y se apoyaron alborotando y dando gritos. Cuando uno de ellos se fijó en la mujer, se echó hacia atrás y, señalándola con el dedo índice, rompió a reír. Los otros dos, sorprendidos, buscaron inmediatamente el motivo de las burlas de su compañero y también ellos comenzaron a reírse cuando se dieron cuenta de las deformidades de la mujer que los observaba sin inmutarse.

Julián, entre el volumen de la música, pudo distinguir palabras sueltas. “Spanish monster”, “Frankenstein”, “disgusting”, “scarface”… Miró a la mujer y ella le devolvió una mirada cargada de dolor. Intentaba ocultarlo pero era inútil. Para ella convivir con los demás era una tortura.

Se levantó despacio, apuró lo que le quedaba del Jameson de un trago por lo que pudiese pasar, y se acercó a aquellos tres como si la cosa no fuese con él. Le dio una palmada en el hombro al que tenía más cerca y le dijo algo al oído. El hombre, un británico grande con una camiseta de tirantes que dejaba ver su enorme espalda y un fuerte color rojizo por todo su cuerpo, o al menos por todo lo que aquella horrible camiseta amarilla y los tatuajes dejaban ver, se quedó mirándolo fijamente durante un segundo. Después sonrió con malicia al tiempo que intentaba darle un cabezazo. 

Julián se apartó deprisa, porque ya contaba con la típica reacción del británico, y aprovechó la inercia de la cabeza de aquel individuo para agarrarle por la nuca y empotrarle la frente contra uno de los pilares del botellero de la barra. El hombre se desplomó cuan largo era. Los otros dos se quedaron petrificados. El caído era el más grande de los tres. Julián les hizo un gesto con la cabeza, los dos hombres recogieron a su compañero y salieron del local en silencio. Después de unos segundos de incertidumbre, el resto de clientes y las chicas siguieron a lo suyo como si nada hubiese ocurrido.

Julián, con una gran sonrisa en sus labios, se volvió hacia Natasha.

—Es evidente que tienen un problema de seguridad que, como cabás de ver, preciosa, yo puedo solucionar por un precio módico. Ahora, cielo, dime con quién tengo que hablar.

En la cabeza de Natasha las palabras “preciosa” y “cielo” daban brincos y con cada salto, el placer que ella sentía se volvía auténtico éxtasis. Nadie le había dicho nada parecido desde hacia años, al menos nadie que no se estuviese burlando de ella y aquel hombre lo había dicho con una naturalidad que hacía imposible pensar en una burla. ¿Sería posible?

—Los Bosnios, tendrá que hablar con los Bosnios—, fue lo único que atinó a decir. Después se quedó absorta viendo cómo aquel hombre salía por la puerta tras despedirse con un escueto:

—Hasta la vista, preciosa.

Sería posible, sería posible que volviese a verle. Que volviese a hablar con el único hombre que, sin esperarlo y después de tantos años, había conseguido que no se sintiese como un monstruo deforme.

Óscar se paró tras comprobar que cuatro siluetas le estaban siguiendo, recordó las palabras de Mushashi en el Libro de los cinco anillos, “el espíritu que vence a un solo enemigo es el mismo que el que vence a mil o a diez mil” y se sintió reconfortado y más seguro de sí mismo. Cruzó la calle. Al otro lado, justo detrás de la parada de guaguas, había una pequeña explanada que quedaba oculta tras la peña y la caseta de la parada. Si pasase algún coche nadie les vería. La luz de la farola estaba fundida desde hacía años y a nadie parecía importarle lo más mínimo. Si tenía que haber un sitio, aquel era el mejor. Miró al cielo, la luna llena brillaba con intensidad y no había ni una nube. Tendría claridad suficiente. Se apoyó en la bomba volcánica que hacía de adorno en el centro de un lamentable y abandonado intento de jardín. Allí lo único que crecían eran unas escuálidas matas de aloe vera que parecían estar suplicando por un poco de agua.

—Son cuatro—, pensó ya sin sentir ninguna inquietud. Después comenzó sus ejercicios de respiración y a repetirse mentalmente la lección que tenía preparada para aquel momento que entendía sería crucial en su vida.

—Página 41, viñeta 1: “Los tiempos del todo o nada han vuelto. No hay elección y estoy preparado para la guerra”.

Oyó sus risas. Hablaban a gritos. Se acercaban. Estaban confiados.

—¿Qué se sentirá?— se preguntó. —Página 61, viñeta 3: “Me encantan los matones. No importa lo que les hagas, no sientes remordimientos. La verdad es que cuanto más los sacudes, mejor te sientes.”

A su espalda una voz chulesca y desagradable se dirigió a él de forma despectiva.

—Oye, Dorada-sin, ¿qué estás haciendo ahí tan sólo? No te habrás perdido, ¿verdad, retrasado?

Óscar no se inmutó. Respiró profundamente tal cual le habían enseñado en clase de Moi Thai.

—¿Qué coño te pasa, hermano, estás sordo?

No contestó.

Uno de ellos se plantó delante de él y le dio un empujón en un hombro.

—¿Qué tienes, Dorada-sin, estás sordo o realmente eres retrasado?

—Ninguna de las dos cosas. No tengo hermanos, no me llamo Dorada-sin, ni tampoco soy retrasado por lo tanto no tengo por qué responder.

—¡Hermano! ¡Encima me vacilas, tolete! ¿A mí, hermano?

Eran tres chicos de veintipocos y una muchacha que parecía un poco más joven. De ellos el que llamaban el Araña era bajo, de complexión fuerte y, por la forma de moverse, parecía muy ágil. En el cuello tenía tatuada una araña que parecía querer alcanzar su oreja derecha. Su especialidad era asaltar apartamentos por las fachadas y de ahí lo del Araña. Los otros eran el Chino, mote que se había ganado por lo cochino que era, grande, gordo, sudoroso, lento… y el Cuchara porque siempre estaba poniendo la mano y gorroneando al resto. La chica era la hermana del Chino y era igual de gorda, sucia y desagradable que su hermano mayor. No tenía mote y su única habilidad era dejarse hacer de todo si el Araña no encontraba nada mejor esa noche.

La cabeza de Óscar le enviaba mensajes constantemente: página 185, viñeta 1: “Tengo que moverme rápido y jugar, muy, muy sucio.” Haré justo lo que mi maestro nos prohibe hacer, justo lo que siempre nos ha prohibido hacer.

A esas alturas ya le habían rodeado. El Chino se le acercó por detrás y le dio un fuerte empujón. Óscar casi perdió el equilibrio.

—A ver, friki de mierda, saca la pasta que llevas en bolsillo si no quieres que te partamos la cara, hermano. Rápido y de esto ni media a nadie, que sabemos que eres del insti y además medio retrasado. ¡Nos das la pasta y si largas algo vamos a por ti y entonces prepárate, tolete!

Óscar se les encaró muy serio y levantando la voz dijo:

—Página 76: “Vale la pena morir. Vale la pena matar. Vale la pena ir al infierno. Amen.”

Los cuatro se quedaron perplejos. El Chino se giró hacia el Araña y se encogió de hombros.

—¿Pero qué dice el machango flipao este, hermano?

Una patada impactó en su gordo cuello sin que supiese qué era aquello que le golpeaba. El tacón remachado en metal de la bota de trabajo de Óscar le destrozó la laringe. Llevándose las manos a la garganta el Chino se fue al piso mientras se ahogaba. El Cuchara se quedó paralizado, aquello no se lo esperaba. Sintió que algo le golpeaba en el pecho pero no entendió qué estaba pasando hasta que bajó la vista y, perplejo, se encontró con el mango de un puñal, que le pareció japonés, incrustado entre sus costillas. Sonrió todavía sin entender muy bien de qué iba todo aquello y se desplomó sobre el picón del jardín. El Araña se lanzó contra Óscar y consiguió golpearle en la cara, después notó que su muñeca era aprisionada por una mano que, con una rapidez inesperada, la retorcía con una fuerza increíble al mismo tiempo que de un salto se ponía a su espalda y le agarraba por la cabeza con la otra mano. Sin tiempo para reaccionar sintió cómo la articulación de la muñeca se dislocaba. El dolor fue enorme pero no tanto como el que sintió cuando su cuello crujió con un chasquido seco. El Araña se desparramó por el suelo sin ni siquiera un quejido. Apenas habían pasado unos segundos y tres ya estaban listos. La chica se quedó allí parada, muy quieta, intentaba gritar pero no podía, miraba a los caídos con los ojos desorbitados y la boca muy abierta, como esperando que se levantasen y le diesen una paliza al niñato raro aquel. A fin de cuentas era el friki del insti y ella lo conocía de cuando todavía iba por allí para hacer como que estudiaba mientras se dedicaba al menudeo. Entonces, sin dejar de mirar a los caídos, sonrió aliviada mientras su cara mostraba una imbecilidad absoluta. ¡Eran las pastillas que se había tomado hacia un rato! Era eso. Tenia que ser eso. Abría la boca pero no podía gritar. No podía decir nada. Era un mal viaje, no podía ser otra cosa.

Óscar la miró con un asco indiferente. También él la recordaba del instituto, sobre todo por las burlas y los insultos que había sufrido por su culpa. Se acercó de un salto, la agarró por el pelo y se la llevó arrastrándola con fuerza, sin que la chica ofreciese ninguna resistencia, hasta el borde del acantilado. Allí la lanzó al vacío sin ningún miramiento. Oyó cómo el cuerpo crujía al golpear las rocas y bajo la resplandeciente luz de la luna la observó durante unos segundos mientras que el mar se la tragaba. Después lanzó al resto.

Allí debajo y aunque desde lo alto no se pudiese apreciar con claridad, estaba la que en el pueblo llamaban la Cueva de las Morenas y lo que el mar metía allí  dentro ya no volvía a salir. Las olas se encargarían de los cuerpos y nadie los encontraría si no se entraba dentro a buscarlos. Pero el mar batía de tal manera las rocas de aquel punto de la costa que nadie podía acercarse ni entrar sin exponerse, a su vez, a ser reventado contra las rocas. De hecho, el último que lo había intentado había sido un submarinista aficionado a la fotografía, que había despreciado todas las advertencias y cuyo cadáver tuvieron que rescatar semanas más tarde por medio de un robot submarino manejado a distancia.

—Matar no es tan difícil—, pensaba Óscar al tiempo que adoptaba una actitud de trascendencia solemne mientras observaba las olas rompiendo a los pies de aquel pequeño acantilado. —No siento nada. Es como si estuviese solo en el mundo. Ahora vivo en mi soledad espiritual y todo a mi alrededor no es más que sombras y aire. Yo elijo lo que soy y esta noche he elegido ser esto. Como el agua que fluye me compongo y me descompongo a mi gusto. Ella me necesita así y así será por ella. No sé si esto que he hecho ahora es triste, si está bien o mal o si tiene alguna importancia porque el sufrimiento de los demás sólo me afecta si me incomoda o me molestan sus gritos y estos no han gritado.— Se mantuvo en silencio como si otra idea le hubiese interrumpido su discurso mental y cerró los ojos.

—Los llantos de los niños son molestos en la noche, no me dejan dormir y no puedo hacerlos callar. Mi vecina tiene un niño pequeño que no me deja dormir. Lo odio.

Limpió el tantō con un pañuelo de papel, lo enfundó con respeto y volvió a esconderlo en su espalda, debajo del sobretodo negro. Después se volvió despacio y se encaminó hacia su casa.

—He superado la prueba. Ahora sé que estoy listo.

El Outlet era un lugar oscuro, sucio y deprimente pintado de rojo. El camarero había resultado ser un imbécil con malos modales que se había puesto faltón desde el mismo momento en que él había entrado por la puerta. Normalmente lo primero que hacía en aquel tipo de antros era identificarse como guardia civil y así dejaba las cosas claras desde el principio, pero la actitud de aquel idiota le hizo cambiar de idea. Decidió invitar a las chicas a unas cuantas copas y a la hora de marcharse dejarle claro que él nunca pagaba nada en las casas de putas. Así aprendería la lección y él se echaría unas risas a su costa.

El sitio era penoso y Julián tenía claro que por allí no volvería en cuanto supiese lo que necesitaba saber. Las cuatro putas que había en aquel antro eran todas unas desgraciadas con demasiados años o con cara de estar bien jodidas por enfermados o adicciones. Aún así las invitó a todas hasta que dio con una que le pareció que ya estaba bastante borracha y muy dispuesta a darle conversación. La invitó a un par de copas más y, sentados en una esquina discreta, aprovechó para sonsacarle información.

—Así que aquí son dos hermanos bosnios los que cortan el bacalao.

La mujer, que se acercaba peligrosamente a los cincuenta por mucho que la capa de maquillaje lo intentase ocultar, sonrió con amargura. Aquello era un sí.

—¿Pero son bosnios de verdad o es sólo un mote?

Ella asintió con la cabeza tres veces.

—De los de verdad… aunque creo que nacieron aquí. No sé—. Contestó en un susurro y quedó claro que ademas de estar bien borracha era de algún país del este.

—Bueno y ¿qué tal son esos dos?

La mujer miró a los lados y volvió a beber de la copa que tenía delante. Le daba la risa tonta como si fuese una niña a punto de hacer una estupidez. Ya era el segundo gin tonic que se tomaba con él y, por la borrachera que tenía al llegar, Julián calculó que sería, al menos, el quinto o sexto de la noche.

—No bebas tanto, cariño, que te vas a matar.

La mujer le dedicó una mirada triste y perdida.

—¡Ojalá, guapo, ojalá!

Julián se acordó de su madre y sintió una pena profunda y amarga.

—Bueno, hermosa, cuéntame, ¿qué pasa con los bosnios?

—¡Puag!—, dijo ella y soltó una maldición en un idioma que parecía rumano. —Son dos escorias, dos basuras de la vida, dos perros del demonio que se han escapado de algún infierno…

—Vale, vale…— Le acarició la cara con cariño. —No he venido a escuchar poesía, si vas a contarme algo, que sea de utilidad y esto que tengo aquí—, disimuladamente le enseñó un billete de veinte euros doblado muchas veces, —te lo meto dentro del tanga sin que el capullo de la barra se de cuenta y así no te lo podrá quitar.

Ella sonrió con avaricia y ansiedad. Julián se sintió deprimido al comprobar, una vez más, lo que hace la necesidad con las personas.

—Son dos animales, sobre todo el que llaman el Volcán. Manejan el tema de las putas en el municipio. No hay otros. Si a alguien se le ocurre venir por aquí con idea de hacer negocio, ellos se encargan de ahuyentarlo de la manera que sea necesaria. Así que, hermosura, si estás pensando en hacer negocios por aquí, te la estás jugando. Esos no se andan con juegos y no serías el primero al que no se le vuelve a ver. Aunque, si lo consigues, yo para alguien tan guapo como tú lo haría todo gratis.

—¿Drogas?— siguió preguntando Julián sin inmutarse.

—Seguro. Pero no menudean. ¡Cariño, ellos son demasiado grandes! Para eso tienen al Araña y sus amigos que son unos desgraciados sin cerebro.

Volvió a beber hasta terminar la copa. La dejó sobre la mesa del reservado mientras se esforzaba para que sus labios intentasen una sonrisa seductora que hacía ya muchos años que había perdido. Julián entendió de qué iba la cosa al instante, se alongó fuera del reservado y le hizo un gesto al camarero.

—Otra para la señorita.

El camarero se rió descaradamente mientras hacía un gesto a un tipo que se apoyaba sobre la barra. Intercambiaron unas palabras y se echaron a reír a carcajadas.

—¿Cuánto te dan por copa?— se interesó Julián intentando distraer la atención de la puta.

—1 euro.

—Gran negocio, sí señor, a mi me cobran diez.

—No te quejes, en otros sitios es mucho más caro.

—Sí y las putas mucho más jóvenes.

Ella se revolvió incómoda.

—Perdona, no quería ofenderte.

—Da igual, es la verdad. ¿Para qué engañarme? Pero tendrías que haberme visto hace tan sólo un par de años.

—No lo dudo, preciosa.— Contestó con indiferencia mientras sus recuerdos volvían hacia su madre. Recordaba la cara desencajada, la agonía en la mirada llena de terror mientras le sujetaba de la camiseta con unas manos huesudas y consumidas. Ella le había mirado con una tristeza absoluta y le dijo: “No creas en la esperanza, huye del amor porque traiciona, desengáñate de la vida porque nunca te sentirás saciado, no desees, no anheles, no llores, niño, no llores que la muerte trae la paz.”  Después su tía se lo había llevado a otra habitación y no había vuelto a verla. Al menos con vida. Con esfuerzo la apartó de su mente y procuró centrarse de nuevo en su tarea.

El camarero se acercó y dejó la copa sobre la mesa.

—La copa de la “señorita”—, dijo con una gran sonrisa burlona y se quedó esperando.

—Vale, ya te puedes largar.

—Ya llevan cuatro gintonics y también están los otros tres de las otras chicas y todavía no me ha pagado ninguno y ya me estoy empezando a poner nervioso y eso no es bueno para ti, compadre.

—Pues mala suerte, chico. Cuando decida que es hora de pagar, ya te avisaré.

—Vale, pero te advierto que pagar vas a pagar.

—Sí, vale, lo que tu digas y ahora lárgate que ya hablaré contigo cuando llegue el momento y, a lo mejor, te tengo que explicar un par de cosas de la vida y hasta puede que te lleves una sorpresa.

El camarero se dio la vuelta y le hizo un gesto al de la barra. El hombre se levantó despacio y salió del local.

—Se me acaba el tiempo—, pensó Julián, —ese va a por refuerzos y tampoco hay necesidad de liarla nada más llegar.

—¿Dónde puedo encontrar a los Bosnios?

La cabeza de la mujer se movía de un lado a otro sin que pareciese poder controlarla.

—Siempre están el La Platanera. Allí están las mejores. ¡Allí trabajaba yo no hace tanto, joder! ¡Tenías que haberme visto entonces! ¡Buenas tetas, buen culo y no esta mierda caída!— Se agarró los pechos con desprecio. —¿Te gustan mis tatuajes? ¡Todos se volvían locos con mis tatuajes? Los tengo por todas partes, ¿quieres verlos?

La cara de la mujer era un océano de tristeza. El paso de los años borra el deseo y el brillo de los ojos se va apagando como una vela que se consume en la noche. El rostro se hace amargo, los labios se afinan de tanto mentir, se van haciendo cada vez más delgados, como si estuviesen avergonzados de tanta falsedad y quisiesen desaparecer. No hay rostro más amargo que el de las putas viejas. Julián lo sabía bien, lo sabía demasiado bien y se sentía culpable porque era consciente de que aquella mujer tan solo por estar hablando con él, se estaba metiendo en un lío que le podía salir muy caro. Aún así le dio un trago a la copa que tenía delante y tras apartar esos pensamientos de la mente siguió con el interrogatorio.

—Y el Sabor a Miel, ¿qué me dices del Sabor a Miel?

—También es de ellos. ¡Pobre Natasha, la jodieron bien!

—¿Ah, si?

—¡Era guapísima! Una de las mejores. Joven, alta, rubia, con mucha clase. Un poco más joven que yo, pero sólo un poco.— Dijo con un amago de coquetería.

—Sí, la he visto. ¿Pero?

—¿Pero qué?

—Siempre hay un pero.

—Sí, siempre hay un pero.— Susurró como si las palabras le doliesen.

Le costaba concentrase, estaba demasiado borracha y ensimismada, como recordando algo del pasado remoto. Bebió un trago y los ojos le brillaron de nuevo y cobraron vida por primera vez aquella noche.

—La habían engañado para venirse aquí a trabajar. Era modelo en Ucrania o en Bielorrusia o algún otro país de esos… Pero no la traían para trabajar en el tipo de pasarelas que ella pensaba. Bueno, ya te puedes imaginar, después de unas cuantas palizas y de que el padre de esos dos, que ojalá esté ardiendo en el infierno, abusase de ella varias veces, la pobre no pudo más y entró por el aro.

—¿Y?

—Los años pasan.

—¿Y?

—Pues que un buen día no tuvo mejor idea que enamorarse de un cliente, un turista que debía de ser de su mismo país o algo así, intentaron huir y los cogieron. A ella ya ves como la dejaron, de él nunca más se supo.

—Y ahora que está tan desfigurada, por qué no se vuelve a su país porque a los Bosnios, me imagino que mucho cariño no les tiene, ¿o no?

—¡Más quisiera ella! El padre de esos animales no se lo permitía cuando aún estaba vivo y los hijos siguen igual. No se lo permiten, chato. Y los muy cerdos tampoco dejan que se haga la estética para arreglar ese desastre de cara que le dejó el viejo cabrón.

—¿Por qué? ¿Qué ganan ellos obligándola a quedarse?— Julián empezaba a inquietarse, el tiempo se le echaba encima y podría tener problemas en cualquier momento, pero aquel tema le interesaba y a saber cuándo podría reunir más información como aquella que le estaba dando aquella mujer borracha, casi sin pensar en lo que hacía.

—¡Mira que eres bobo! ¡Es un ejemplo para el resto de las chicas, idiota! La ven a ella y ya saben lo que les puede pasar si intentan lo mismo. Además tiene estudios y es buena llevando el local y encima está la niña… Pero, sabes qué, estoy demasiado borracha y hablo más de la cuenta. Y yo, querido, no pienso acabar como Natasha.

Intentó levantarse pero tropezó con la pata de la silla y se golpeó contra la mesa derramando las copas.

—¡Mierda, mierda, mierda! Si Yony ve esto me va caer una buena—. Su terror era evidente.

Julián la agarró por el pantaloncito rosa y tiró de él. Con la otra mano le metió el billete de 20 euros dentro, justo por debajo de la descolgajada barriga, y le sonrió con amargura. Ella le devolvió una sonrisa agradecida mientras intentaba poner las copas en pie.

El camarero, que lo había visto todo porque no les quitaba la mirada de encima, se acercó con un cubo y una fregona.

—¡Borracha de mierda! ¡Mira cómo lo has puesto todo! ¡Cuando el jefe sepa de esto te vas a enterar! ¡Ya no te aguanto más, joder, todas las noches lo mismo! Además, ¿de qué carajo estabas hablando con el tipo este todo este rato? Y tú, gilipollas—, gritó dirigiéndose a Julian, —te me quedas ahí sentado hasta que aparezca el jefe. A ver, ¿quién cojones eres tú, cabrón? y ¿qué tanto tienes que hablar con una desgraciada como esta? ¡Joder!

—Yony, por favor, es sólo un cliente que necesitaba hablar, no es más que eso. ¿Qué estás pensando, Yony? Sólo un cliente…

El camarero le dio un bofetón con el dorso de la mano y la mujer se llevó las manos a la cara y se fue corriendo hasta una puerta lateral. Las otras tres putas, que estaban todas juntas hablando en una mesa de la esquina, salieron precipitadamente tras ella. Julián y el camarero se quedaron solos en el local.

—No era necesario—, dijo Julián muy serio mientras intentaba sacar la cartera para enseñarle la placa.

—¡Aquí lo que es necesario o no lo decido yo, godo de mierda!

El local estaba vacío. Julián, que ya tenía la cartera casi fuera del bolsillo de atrás de los vaqueros volvió a empujarla hasta colocarla otra vez en su sitio. Aquel imbécil necesitaba una lección.

—Ahora te quedas ahí bien sentadito y sin moverte hasta que vuelva el Rubio con el jefe. A ver a cuento de qué, tanta pregunta y tanta conversación.

Se volvió hacia la barra con el cubo y la fregona. Julián se levantó sin prestarle atención. Volvía a tener la imagen del rostro demacrado de su madre en la cabeza y eso siempre lo llenaba de furia.

El camarero se volvió al ver que Julián se levantaba sin prestar atención a sus amenazas.

—¿Qué coño te crees que estás haciendo, gilipollas? ¡Ves, ahora sí que te la has ganado por listo!Tiró el cubo y la fregona a un lado y se le abalanzó levantando los puños. Julián lo paró con un directo al rostro y una patada en la rodilla que le hizo perder el equilibrio y caerse de costado sobre el suelo. Sangraba por la nariz. Finalmente, le dio una patada en la cabeza y el camarero ya no se movió.

—¡Mierda!— Se dijo enfadado consigo mismo.— No tendría que haberlo hecho. ¡Ahora mejor me largo de aquí echando leches!

Salió deprisa y se fue calle arriba en busca de la moto, pero lo pensó mejor y decidió esconderse en el jardín de unos apartamentos, que estaba por encima de la acera como un metro y medio, y esperar a ver si volvía el de la barra y con quién. Después de unos minutos que parecieron interminables, vio que un BMW blanco se acercaba a toda velocidad por la avenida.

—Ahí está el jefe, seguro.— Se agazapó detrás de una frondosa cheflera y observó la jugada en silencio.

El coche se detuvo justo frente a la entrada. El hombre que había estado observándolo desde la  barra salió por la puerta del acompañante con lo que parecía un bate de beisbol en las manos.

—¡Muy americano!— pensó Julián con una sonrisa torcida. —Ahora veamos al jefe.

Un hombre viejo y bastante gordo salió del coche mucho más despacio. Vestía un horrible chandal con una gran bandera de Bosnia estampada en el frontal y otra en la espalda.

—¡Joder, esto parece un chiste!— pensó mientras les observaba entrar en el local y procuraba fijar sus rostros en la memoria. —Bueno, a lo hecho pecho. Me largo, que por hoy ya estuvo bien y mañana toca madrugar.

Se alejó disimuladamente, ni muy rápido ni muy lento, tan sólo otro fulano más al que se le había hecho un poco tarde.

Por pura deformación profesional había dejado la moto un par de calles más allá, se subió sin prisa y se alejó despacio, intentando meter poco ruido. Unos minutos más tarde, al acercarse al centro de salud vio como las sirenas de la ambulancia que estaba de guardia, se encendían para desaparecer detrás de una esquina.

—¡Tampoco le aticé tan fuerte, coño! ¡Pero si ni siquiera le rompí la nariz, que le di de lado!

Aceleró indignado por la flojera del camarero.

Cuando entraron en el local no se esperaban ver lo que se encontraron. El hombre del bate comenzó a maldecir y blasfemar en varios idiomas. Recorrió el local por si aquel tipo todavía estuviese allí, pero no, no había nadie. Hasta las putas habían desaparecido.

La caja registradora estaba abierta y faltaba toda la recaudación. Yony estaba en el suelo sobre un charco de sangre oscura. Le habían cortado el cuello de lado a lado. Era evidente que estaba muerto.

El viejo se agarró de la cortina de un reservado para no caerse, mantenía los ojos clavados en el camarero. Se llevó la mano que aún tenía libre al pecho y se desplomó sobre sus rodillas. Apenas conseguía respirar, su rostro se puso lívido, los ojos se le quedaron en blanco y se fue de boca contra el suelo. El golpe sonó seco y el hombre del bate se precipitó a socorrerlo. No había nada que hacer, el viejo no respiraba. No había soportado la visión de su hijo pequeño muerto en medio de aquel charco de sangre.

El hombre dejó el bate sobre una mesa y llamó con su teléfono móvil. Intercambió unas breves palabras con alguien que hablaba más de lo que escuchaba y después de colgar y guardarse el teléfono en el bolsillo se fue hacia la puerta principal y la cerró con llave desde dentro. Entonces se volvió despacio, recogió el cuerpo del viejo con esfuerzo y lo arrastró tirando de él por las muñecas hasta la parte de atrás del local. Abrió una puerta de hierro y comprobó que fuera no hubiese nadie. Allí lo único que había era un tendejón donde Yony dejaba su coche a cubierto del sol. El BMW M4 blanco estaba abierto, el hombre metió el cadáver del viejo dentro de la plaza del acompañante como buenamente pudo y le enganchó el cinturón de seguridad. Volvió a dentro, rebuscó en los bolsillos del muerto hasta que consiguió las llaves del coche. Salió otra vez, se puso al volante y se alejó en dirección a la playa. Cuando llegó allí aparcó frente al mar y llamó al 112.

—Sí, es una urgencia—, dijo con frialdad, —venía conduciendo con mi jefe, que es un hombre mayor, y creo que se ha muerto sin que yo me diese cuenta. Pensaba que estaba dormido. No sé qué hacer. Sí, parece muerto… No, no respira… Sí, mire usted, la calle es…

Casi a la vez que la ambulancia aparcaba al lado del BMW de Yony, otro BMW idéntico al que ya estaba frente al Outlet se paraba sin llamar la atención y cuatro hombres morenos, altos y fornidos se bajaban despacio.

Los hermanos bosnios abrieron la puerta y entraron, los otros dos los siguieron con caras serias. Dentro todo estaba igual.

—Vale—, dijo el que era más gordo y parecía un poco mayor, —hay que limpiar todo esto. El cuerpo es cosa nuestra que es sangre de nuestra sangre y hay que enviarlo a casa para que lo entierren según los ritos apropiados. Con el resto ya sabéis lo que hay que hacer. No quiero ni una señal de lo que aquí ha ocurrido, ¿está claro?

—Si, jefe.

—Hay que encontrar a las chicas. ¿Quiénes estaban aquí esta noche? ¿Lo sabes? ¡Como haya sido alguna de ellas la voy a reventar a palos y no sería la primera!

El más joven parecía estar a punto de perder los nervios.

—Sí, claro, jefe.

—Bueno, eso da igual ahora. Encuéntralas antes de mañana o te las verás conmigo.

—Sí, jefe, por supuesto, jefe.

—Del tipo ese de las preguntas hay que enterarse de quién es y como sea él el que haya hecho esto, se va arrepentir hasta que me ruegue que lo mate y aun así entonces veré qué hago con él. ¡Como haya matado a mi primo para robar la mierda de caja que se haya podido hacer esta noche lo va a pagar hasta desear la muerte!

El más joven maldecía descontrolado y no dejaba de darse golpes en el pecho. El otro sacó algo de su bolsillo y se lo dio.

—Vamos, hermano, tómate esto antes de que te descontroles del todo. Ahora hay que estar tranquilos porque lo más importante es que los rusos no se enteren de esto. Ya sabes lo poco que les gustan estas cosas y la publicidad que producen. Si alguien se entera de esta desgracia y sale en algún medio de comunicación el loco de Pavel se va a poner como una fiera. 

—¡Jodidos rusos, chiflados de mierda, qué coño me importan a mi ni él, ni su secta de chiflados, ni sus manejos degenerados! ¡Es nuestro primo! ¡El hijo de la hermana mayor de papá, joder! ¡Es sangre de nuestra sangre, coño!

Se acercó a la barra, abrió una nevera y sacó un RedBull. Se tragó las pastillas echando la cabeza hacia atrás y le dio un buen trago a la lata. El otro seguía intentando apaciguarlo.

—Ya lo sé, ya lo sé y te juro que quien lo haya hecho lo va a pagar pero ahora lo importante es que nadie se entere. ¡Trágatelas todas y no bebas alcohol en un par de horas! ¿OK?

Después se volvió hacia los dos hombres que esperaban con las cabezas agachadas y las miradas perdidas en el suelo lleno de sangre.

—De esto no puede salir de aquí ni una palabra. ¡Ni una!— El tono era gélido y no dejaba margen de duda. —Si se enteran los rusos y hay complicaciones estamos todos muertos, pero antes dejaré a este—, dijo señalando a su hermano, —que os mate a vosotros dos con sus propias manos y sabéis que lo digo en serio y que él disfrutará haciéndolo.

A su lado el otro hermano, con un gesto abotargado y una sonrisa siniestra, asentía con la cabeza.  Estrujó la lata con rabia y la lanzó contra la pared del fondo. Los dos hombres estaban aterrorizados y no levantaban los ojos del suelo, evitando mirar directamente a los ojos de sus jefes.

—Sí, jefe, por supuesto. Pueden estar tranquilos que no diremos ni una palabra a nadie. Sabemos lo que nos jugamos.

Romero, de pie sobre la alfombra, se separó de la negra completamente cubierto de sudor. La mujer seguía a cuatro patas sobre el borde de la cama.

—¿Ya estás listo, cariño?

—Sí… casi… casi… espera—, dijo jadeando, —que me cuesta respirar.

La tos otra vez.

—¡Joder, la madre que me parió, que voy a tener que ir al médico sí o sí!

—¡Eso no es nada, mi amor! ¡Eres un tigre, mi macho!— dijo la negra con un acento cubano suavizado por el paso de los años en Canarias.

—¡Bah!, hago lo que puedo pero para mi edad no está nada mal, ¿verdad, prieta?

—¡Un tigre, un macho de los que ya no hay! ¿Quieres seguir?— La mujer movió el culo provocativamente. Sus enormes nalgas parecían bailar. El subteniente Romero las miraba absorto. Después la cara de su esposa ocupó toda su mente y volvió a sentir la rabia avanzando por su cuerpo. Su cosa parecía querer volver a la vida.

—Déjame sólo un momento para encender un pitillo y recuperarme. Pero, negra, tú te quedas así y no dejes de mover el culo que eso sí que me pone a tono.

Se quedó absorto viendo cómo aquel gran culo negro se agitaba y saltaba de un lado a otro marcando un ritmo silencioso.

Una canción de salsa le sacó de su éxtasis. Era el móvil de la mujer que sonaba a todo volumen.

—¡Vamos, hombre, no me jodas!— dijo malhumorado. —Ni se te ocurra cogerlo. ¡Me has oído! ¡Apágalo!

—¡Si, claro, como que no lo voy a coger porque tú lo digas, que puede ser por la niña que la dejé con la vecina y parecía tener unas décimas!

—¡Mierda, joder! ¡Y tiene que ser justo ahora que me volvía a poner a tono! ¡Puta suerte la mía!

La mujer cogió el teléfono y miró la pantalla.

—Qué raro me parece esto ahora.

—¿Quién es? Ni se te ocurra cogerlo si no es por la niña…

Pero ya era tarde.

—¿Sí? ¿Que pasó, mi amor?— Tapó el micrófono con una mano y mirando al subteniente vocalizó un nombre.

—¡Vamos, hombre, tiene que se precisamente una puta la que me joda el polvo!— masculló entre dientes Romero.

—¡¿Qué dices?!— gritó la mujer poniendo cara de horror. Romero se acercó de forma instintiva y pegó su oreja al móvil.

—¿Cómo que le cortó el cuello? ¿De qué me estás hablando, mi amor? ¡Ay virgencita, que la desgraciada se volvió loca!

Romero no esperó más y le arrancó el móvil de las manos.

—¿Quién es?— preguntó con brusquedad.

…

—Yo soy el subteniente Romero, ¿quién cojones creías que era? ¡Coño, me conoces de sobra! Ahora habla y rápido. ¿Qué está pasando?

…

—Sí. No llores. Sigue.

…

—Vale. Casi no te entiendo. ¡Vocaliza, coño!

…

—OK, mejor así, más tranquila. Así, sigue.

…

—¡No me jodas! ¿Será en serio?

…

—Estáis todas juntas. ¿Las tres?

…

—Sí. Vale no os mováis de ahí. No contestéis el teléfono. ¡Olvídate de la otra ahora! Voy para allá, necesito veinte minutos por lo menos. ¿Aguantaréis? ¡Más os vale!

Romero le devolvió el teléfono a la mujer lanzándolo sobre la cama, ella le miró como esperando una explicación.

—Ahora no—. Su mirada era fría, ella sabía que era mejor no insistir.

El subteniente comenzó a vestirse deprisa.

—Acércame mi móvil. ¡Deprisa, coño!

La mujer se lo dio en silencio. Romero buscó un contacto y se llevó el teléfono a la oreja.

—Oye, soy yo, el subteniente. ¿Quién estaba hoy de guardia?

…

—Sí. Me vale. Al primero que encuentres. Me da igual pero mándamelo deprisa, que venga con el coche.

…

—En la plaza de la iglesia.

…

—No, no voy de paisano. ¡Uniformado, subnormal, voy uniformado! ¿Cómo pretendías que fuese, joder? ¡O voy de paisano o voy uniformado porque no voy a ir en pelotas! ¿Verdad? ¡Joder, estoy rodeado de subnormales!

…

—Da igual que no esté de servicio, esta noche salí de uniforme y punto.

Colgó hecho una furia porque tampoco tenía que contarle a nadie que su encantadora esposa tampoco se había molestado en tenerle nada de ropa limpia y planchada.

Terminó de vestirse. Se agachó con desgana, le dio un beso en la boca a la mujer y después de estrujarle un pecho al tiempo que se quejaba de pura frustración, se despidió. Aquello pintaba muy mal. Muy, pero que muy mal. Si se enteraban los rusos se iba a formar una buena. Primero había que echar un vistazo y con lo que hubiese ya decidiría qué hacer.

—Primero la pifia del nuevo con los rusos, después el profesor en la costa y la hija de puta de mi mujer, ahora los bosnios de los cojones me joden el polvo… ¿Qué será lo siguiente, joder, qué?

Ya en la calle vio cómo el coche de la guardia civil se acercaba rápido, con las luces puestas pero sin la sirena. Se subió deprisa.

—Quita las luces pero no aminores, que la cosa es seria. Vamos en dirección a Santiago, al edificio abandonado al final del paseo antes de salir otra vez a la general.

El vehículo se alejó deprisa. Desde una esquina Óscar lo observó mientras se perdía al fondo de la calle. Después salió de entre las sombras y, con indiferencia, se alejó despacio. Tenía mucho sueño.

El edificio era un antiguo apartahotel que se había quedado obsoleto y llevaba años abandonando mientras los herederos del dueño seguían pleiteando por la titularidad.

Romero le pidió al guardia que esperase en el coche y entró por la puerta lateral que usaban los chavales del pueblo y todos los que pretendían drogarse, echar un polvo de cualquier manera o pasar la noche a cubierto cuando llovía.

Subió una planta alumbrándose con la linterna reglamentaria. Llegó al fondo y entró en un apartamento que ya no tenía ni el marco de la puerta. Todo estaba hecho un asco: pintadas, suciedad, excrementos, ropa andrajosa, papeles… y tres mujeres que se abrazaban en una esquina muertas de miedo.

—A ver, qué es lo qué pasó y rápido que no es cosa de broma.

Una de ellas, de unos cuarenta y pocos, se le acercó despacio, la mirada perdida en el suelo. La mujer temblaba de pies a cabeza y no era precisamente de miedo.

—¡Joder, pero si es la Katy! ¡Pero mira como estás, chiquilla, si estás hecha una mierda! ¿Qué?Hace mucho que no te metes, ¿verdad, despojo?

—Sí, coño, y después de lo de hoy como que voy a necesitar un buen chute.

—Vale, vale, eso a mí no me interesa. A ver, al grano, ¿qué pasó según vosotras?

—¡Según nosotras no!— Le gritó de malas formas una de las que se habían quedado pegadas a la pared. —¡Fue lo que pasó, que lo vimos todas!

—¡Eeeh, por ahí vamos mal! Te me relajas, querida. ¡Me va a levantar a mi la voz una puta! ¡Vamos hombre, te pego una hostia que te pongo en tu sitio sobre la marcha! ¿Lo entiendes o te lo demuestro?

Romero la apuntó con la linterna. La mujer había estado llorando y tenía rímel por toda la cara y carmín rojo hasta en la barbilla. La mujer encaró a Romero y, como si no hubiese escuchado sus amenazas, se puso a gritar enloquecida.

—¡Fue Ekaterina que se volvió loca! ¡La muy hija de puta, chiflada de mierda, que nos va a buscar la ruina a todas, se puso a gritar que la iban a matar por hablar más de la cuenta, porque la muy hija de puta, chifla cuando bebe más de la cuenta y larga lo que sea de quien sea con quien sea. Pues la muy perra se acercó al Yony que estaba tirado en el suelo, después de que el otro le diese unas buenas trompadas, y le rajó el cuello con el cuchillo de cortar los limones en rodajas, que lo cogió según pasaba por detrás de la barra, y…

—¡Alto! ¡Ya está bien!— Romero levantó amenazante la mano derecha bien abierta pero la mujer seguía gritando y gesticulando.

—…la loca de mierda no lo pensó, que yo no sé qué demonio se le habrá metido en el cuerpo, porque ahora sí que la jodió porque…

Romero se le plantó delante y le dio un fuerte bofetón en el rostro. La mujer llevó las manos a la cara y rompió a llorar.

—¡Qué te calles de una puta vez, cojones, que no me estoy enterando de nada!— Luego se dirigió a la que seguía al fondo sin decir nada. Era una chica joven, escuálida y con muy mala cara.

—¡Tú, la anoréxica, a ver si contigo se puede uno entender mejor! ¿Qué coño pasó en el Outlet?

La muchacha se retorcía las manos y estaba tan nerviosa como las otras dos pero, por lo menos, parecía dominar sus nervios un poco mejor.

—Es lo que le ha dicho Jenny. Esta noche llegó un hombre que ninguna habíamos visto nunca antes y después de invitarnos a todas a una copa, se sentó con Ekaterina en un reservado. A mí me dio mal rollo desde el principio porque era un tipo alto moreno y bien plantado, aunque usted ya sabe que allí todo está muy oscuro y que a penas se distingue una cara.

—Yo hasta me lo hubiese tirado gratis y me da igual lo feo que fuese porque, por lo menos, olía bien y no era uno de los viejos jediondos de todos los días.— Interrumpió la Jenny.

—¡Bueno, ya está bien, no quiero volver a oírte y tú, sigue largando!

—Pues nada, eso, que estuvo hablando con el hombre mucho rato y el Yony y el Rubio no les quitaban la vista de encima y se les veía cada vez más nerviosos.

—Y, ¿qué pasó?

—El Yony le hizo un gesto al Rubio y éste se largó, seguro que a buscar al viejo. Después el Yony se fue a meter por el medio y le pegó a Ekaterina una buena hostia porque había tirado una copa al suelo. Ahí ya vimos que la cosa se ponía chunga y salimos por patas y nos metimos en el cuarto de atrás. Usted ya lo conoce bien.

—Vale, pero eso, ahora, no viene al caso. Sigue. ¿Qué pasó entonces?

—El Yony se puso loco como hace siempre que quiere partirle la cara a alguien, pero el otro no le hacía caso. Se levantó y al intentar irse el Yony se fue a por él pero el hombre ese le dio unas trompadas tremendas y lo dejó tirado en el suelo.

—Y eso cómo lo sabéis vosotras si me acabas de decir que salisteis por patas al empezar el jaleo.

—Hombre, teniente, que en el cuartucho hay un par de agujeros para controlar a la clientela y desde dentro se puede ver todo lo que pasa en el local.

—Vale, me lo creo. ¿Cuántas de vosotras lo visteis bien?  

Las tres asintieron con la cabeza.

—Bien, bien, lo que se dice bien no es que se pueda ver por la rendija de la puerta, pero sí lo suficiente.

—Ok. ¿Qué pasó entonces?

—El hombre salió como si nada y Ekaterina se puso como loca diciendo que era por su culpa y que ahora la iban a matar, que la había jodido y que la iban a matar como a las otras.

—¿Qué otras?

—¡Nah, mi teniente! No hay otras. Esas sólo son las paranoias chungas de la borracha de mierda esa que anda por ahí viendo fantasmas por las esquinas y que con su chifladura nos ha jodido a todas.— La Jenny blasfemaba y le daba patadas a la basura del suelo.

—¡Ya está bien, Jenny, ahora tranquilita o también tú te llevas una hostia!

—Perdón, perdón.

—¿Y?

—Nos quedamos allí sin saber qué hacer porque si entrábamos a ayudar al Yony seguro que la pagaba con nosotras en cuanto se espabilase un fisco y, si no le ayudábamos, lo mismo. Así que nos quedamos quietas sin saber qué hacer. Pero en esas Ekaterina agarró una botella de ginebra del armario que usamos de almacén y se puso a beber a morro.

—¡Que conste que intenté impedírselo y casi me mata!— Jenny se cogió los labios con el índice y el pulgar como imponiéndose silencio. —Perdón, me callo, ya no interrumpo más.

Romero le hizo un gesto con la cabeza a la otra para que continuase.

—Después lanzó la botella contra la pared y entró en la sala gritando y llorando como si estuviese poseída. Al pasar por delante de la barra agarró el cuchillo de cortar las rodajas del limón para las copas y se fue directa a por el Yony que ya empezaba a quejarse y a moverse un poco. Se agachó y ya no vimos más porque nos daba la espalda pero nos lo pudimos imaginar. Después se levantó, escupió en el suelo, hizo una de sus maldiciones en rumano y se fue a por la caja. Arrambló con todo el dinero y salió corriendo por la puerta que da al callejón donde Yony deja el coche.

—Y vosotras, ¿qué hicisteis entonces?

—Me mandaron a mí a ver qué le había hecho la loca de mierda esa al Yony—, ahora era Jenny la que hablaba otra vez, —así que salí toda cagada de miedo y me acerqué poco a poco. El Yony tenía el cuello rajado y había mogollón de sangre por todo el suelo. Me di la vuelta espantada y también salimos por patas por la puerta de atrás.

—Y, claro, a ninguna se os ocurrió que pudiese estar herido y necesitar atención médica, ¿verdad? Ni tampoco se os ocurrió llamarnos a nosotros o a los de la local para denunciar los hechos, ¿verdad? Ni tampoco llamaríais al Jefe y, mucho menos, a los bosnios… ¿A que sí, a que tengo razón?

Las tres asintieron con la cabeza. 

—Lo único que se os ocurrió fue venir a esconderos y después de un buen rato llamar a la Negra. ¡Joder! ¿Qué cojones tenéis en la cabeza?

—¡Nos vinimos a esconder aquí porque si nos cogen nos matan! No teníamos a nadie más en quien confiar. Además la Negra es su novia de hace años, teniente, que nosotras lo sabemos bien. ¡Ay, por Dios, ayúdenos por compasión! ¡A los bosnios poco les va a importar si fue sólo la Ekaterina, nos matarán a todas!

—Eso no va a ser así—, dijo Romero pero la falta de confianza en sus propias palabras era más que evidente.

—¡Veis, si hasta él sabe lo que va a pasar! ¡Ya os dije yo que era mejor intentar largarse lo más lejos posible!— Katy temblaba de tal manera que parecía estar a punto de sufrir convulsiones.

—¡Mírate, yonky de mierda, a dónde crees que ibas a llegar en ese estado!— Le largó a Jenny para acto seguido volverse contra la otra. Parecían estar a punto de llegar a las manos. —¡Y esta sidosa de mierda está con una pata dentro de la caja! ¿Dónde coño queríais esconderos? ¿En un vertedero?

Romero se apartó a un lado. Era, sin duda, un día de mierda. Una auténtica pesadilla.

—Joder, y el subnormal, que tengo abajo en el coche, está más verde que la lechuga. ¿Qué coño voy a hacer si se han cargado al Yony? ¿Cómo se lo irán a tomar los Bosnios? ¿Y los rusos?

Sacó el teléfono del bolsillo y marcó el numero de la Casa Cuartel.

—Soy yo. ¿Alguna novedad hasta ahora?

Al otro lado una voz somnolienta le contestó con un monosílabo.

—Vale, mejor. Cualquier cosa, la que sea, me llamas.

Colgó y se guardó el teléfono en el bolsillo.

—¿Tenéis algo de dinero?

—Unos pocos euros.

—¿Vuestras cosas?

—En el piso.

—Olvidaos de ellas. Vale, dejadme pensar un segundo. Aquí no os podéis quedar, eso está claro. ¿Tenéis teléfono móvil?

—Sí, tenemos el mío, aunque no nos dejan tenerlo en el curro, los muy hijos de puta. Pero yo sé dónde esconderlo.— Se lamentó Jenny.

—Vale, vale… Pues ya sólo puedo hacer una cosa… os voy a detener.

—Sí, por favor, lo que sea pero asegúrese de que a esos les queda claro que no fue cosa nuestra.

—¿Lleváis encima algo de droga? Lo que sea, da igual, caballo, coca, maría…— Una de ellas asintió con la cabeza.

—Vale, os voy a detener por posesión y por ejercer la prostitución. Pero nada de abogados, ni de llamadas de teléfono, ni de nada de nada, hasta que aclare lo que ha ocurrido. ¿Estamos?

Las tres mujeres se miraron las unas a las otras y finalmente asintieron con resignación.

—Vamos, abajo tengo un coche que os llevará hasta el puesto.

A medida que Romero bajaba los escalones del edificio le iba dando vueltas a la cabeza a todo lo que había oído hasta entonces, pero por mucho que lo pensase no acababa de entender nada.

—Si han matado al Yony, ¿por qué no lo han denunciado todavía? ¿Qué cojones estará pasando? Y ¿dónde coño está la loca de Ekaterina? Como la cojan lo va a pasar muy mal. ¡Pobre desgraciada!

Ya en la calle, las tres mujeres se metieron deprisa en la parte de atrás, hundidas en el asiento intentaban mantenerse con las cabezas lo más agachadas que les era posible.

Romero, junto al coche, se quedó en silencio mirando al guardia que seguía al volante.

—Vete al puesto y encierra a estas desgraciadas. Tened ojo que aquella casi seguro que es seropositiva y aquella otra una yonky de cojones y le está empezando a dar el mono. Si necesita mierda le dais mierda de la del armario de mi despacho que no está registrada, ya sabes donde guardo la llave. Pero con cuidado. ¡Ojo, no la vayáis a cagar!

—Y usted, subteniente, ¿no viene o qué?

—No, aquí me quedo de momento. Tengo un par de cosas que hacer antes de irme. ¡Venga, arreando que es gerundio!

El coche se alejó deprisa y Romero volvió a sacar el móvil. Después de unos instantes interminables una voz cansada y somnolienta contestó con evidente mal humor. Romero sonrió con malvada satisfacción.

—Sargento, ¿estaba durmiendo? ¡Qué me dice, vaya por Dios! ¡Qué lastima! Pero así es el cuerpo… Siempre de servicio y siempre al servicio y ahora, no me toque los cojones, levántese de una vez que esto es serio. ¿Tiene coche? No, qué tontería, se me olvidaba que usted es de los subnormales a los que les gusta mojarse en moto. Pues se acerca al puesto que está ahí mismo, se agencia un vehículo, el que sea que eso ahora da igual, y me viene a recoger al final del paseo marítimo delante del edificio abandonado. ¿Le suena? Bien, pues eso. Cuento con usted en cinco minutos, lo que tardo en echarme un cigarrillo. 

Colgó sin esperar respuesta, después se acercó a un banco que estaba en la acera frente al mar y se sentó a fumar y a contemplar el contorno de La Gomera que la primera luz del alba empezaba a dibujar en el horizonte. En su cabeza no dejaba de ver la cara embrutecida de su esposa. Tenía que hacer un gran esfuerzo para recordar a la muchacha de la que se había enamorado nada más llegar allí, a su nuevo destino, hacia ya tantos años.

—Bueno—, pensaba con amargura, —más que amor fue puro encoñamiento, para qué nos vamos a engañar, ¿verdad, Romero? Y, ¿qué tienes ahora, amigo? Nada, no ha quedado nada, todo se fue al carajo hace ya muchos años, sólo queda cansancio y hartazgo. De todo lo que he vivido con ella sólo me quedan las ganas de llorar.

Cerró los ojos sintiendo un cansancio infinito. Los volvió a abrir al notar que algo le rozaba la pierna. Frente a él un gato marrón se lamía sus partes sin dejar de observarle con cierta precaución. La Gomera comenzaba a surgir con una timidez titubeante.

—Hoy va a hacer un solajero del carajo—, dijo en voz alta como si estuviese hablando con el gato.

Una brisa fresca y refrescante le hizo cerrar los ojos y por un instante fugaz disfrutó de una inmensa e indescriptible sensación de paz y todo hubiese sido perfecto si no llega a ser por un golpe de tos tan fuerte y repentino que casi le hizo vomitar. Escupió en el suelo una flema tan desagradable que hasta a él le dio asco.

—Ya está, se acabó, estoy hasta los mismísimos cojones de esta tos. En cuanto tenga un rato libre me voy al médico y punto.

Después, sin pensarlo, sacó un cigarrillo y lo encendió con ansia. Con la primera calada, Romero sintió como una losa el peso amargo de su vida fracasada. Cada vez que se llevaba el cigarrillo a la boca y aspiraba con fuerza, sentía todas las ilusiones perdidas, los ideales olvidados, los sueños convertidos en pesadillas. Volvió a toser.

—Solo soy un fraude—, pensaba mientras fumaba de forma inconsciente, —mi cabeza está llena de los fantasmas de todas las ilusiones que me he ido dejando por el camino, mi vida está vacía. ¡Yo tenía planes, esperanzas! ¡Joder, yo iba a ser alguien en el Cuerpo! Pero esta bruja arruinó mi vida. ¡Embarazada, se quedó preñada a las primeras de cambio y todo se fue al carajo! ¡Yo tenía proyección en el Cuerpo, coño, yo iba a ser alguien y ahora… ahora no soy nada! ¡Nada! Y pensar que lo más seguro es que se quedara preñada a propósito me enfanga el alma, me envenena por dentro. ¡Me mata, joder, me mata!

En el cielo, entre las nubes, una lucecita roja intermitente delataba el paso de un avión. Romero lo miró con una sonrisa amarga y se preguntó hacia dónde se estaría dirigiendo. Por un instante fugaz, se imaginó a sí mismo en aquel avión, con rumbo a lo desconocido, dispuesto a iniciar una nueva vida donde nadie le conociese. Una maravillosa y libre vida nueva.

Chasqueó los labios con amargura.

—En la vida no he sabido hacer otra cosa más que soñar. Solo he sido feliz cuando estas ideas locas pasan por mi cabeza… Pero, ¿para qué me engaño? Jamás subiré a ese avión, jamás saldré de aquí… Todas mis ilusiones han terminado en el fango, todos mis principios consumidos en la inmundicia… Ya es demasiado tarde para mi. 

Después siguió fumando un cigarrillo tras otro. Ya era de día. Poco a poco el pueblo comenzaba a cobrar vida. Las luces de las farolas se apagaron. De los garajes comenzaron a salir los primeros coches.

—Las hormigas laboriosas se van a currar. La vida sigue.

Un coche apareció veloz al fondo de la avenida.

—Ahí está, y menos mal que le dije que le daba cinco minutos que si no… Por lo menos éste, aunque también sea un subnormal como el resto, está curtido y me va a hacer falta. 

XX

Julián no había conseguido dormir prácticamente nada y estaba de un humor de perros. Paró el coche junto al subteniente y, sin mirarle siquiera, esperó a que se subiese en el asiento del acompañante.

—Joder, sargento, menuda carita para ser tan temprano. Se nota que ha pasado mala noche. ¿Pesadillas, quizás?

Julián refunfuñó entre dientes.

—No me mande a tomar por el culo entre dientes, hombre. ¡Tenga cojones y dígalo en voz alta, por Dios!

Romero se sonreía burlón y no dejaba de preguntarse por qué era tan hijo de puta con sus subordinados.

Julián, a su vez, pensaba en cuantas maneras había de matar a una persona usando sólo las manos. Él podía presumir de conocer unas cuantas.

—Vámonos al Outlet. ¿Sabe dónde está, sargento?

El corazón le dio un vuelco.

—Ni idea. ¿Qué pasa? ¿Han atracado una tienda?— mintió intentando sonar convincente al mismo tiempo que procuraba disimular la enorme inquietud que se estaba apoderando de él.

—¡Una tienda, qué cachondo! ¡Una casa de putas, sargento, una asquerosa y lamentable casa de putas!— Fue la respuesta del subteniente. —Algo ha ocurrido dentro porque parece que hay alguien, me imagino que algún listillo de Los Cristianos tanteando el negocio, que anda por ahí haciendo preguntas raras y poco afortunadas. Me gustaría saber quién es y qué pretende realmente con ello. Usted, ¿qué opina, sargento?

—Yo a estas horas no opino. Normalmente duermo.

—¡Jajajajaja! Veo que es usted de los resentidos. Tranquilo hombre, que todo llega a su debido tiempo y ya tendrá oportunidades de sobra en este pueblo de mierda para descansar más tarde. ¡Se va a aburrir a lo más grande!— le palmeó el muslo con fuerza. —Ahora acelere y tuerza a la izquierda en la tercera bocacalle, después siga dos más y a la derecha y allí, a unos cincuenta metros cuesta arriba, nos encontraremos con uno de los antros más rastreros y cutres de la isla de Tenerife. ¡Un asco!

Alina estaba destrozada después de las largas horas de trabajo por la tarde y de las posteriores letanías de agradecimiento por el restablecimiento del padre Pavel. En apenas un par horas tendría que levantarse para ir al instituto y para conseguir que Carlos se comprometiese un poco más. Tenía el móvil que le había conseguido Óscar escondido en un agujero del techo de la cueva en la que le tocaba vivir con Vera. Sintió el cuerpo de su adorada hermana a su lado y se apretó contra él. Todo dependía de ella y de lo que consiguiese llegar a hacer con el profesor. Lo sentía realmente por Carlos, que le parecía buena persona y que además estaba pasando por un mal momento. Pero su hermana estaba por encima de cualquier otra consideración y estaba dispuesta a sacrificar a quien fuese necesario con tal de salvarla. Vera tenía pesadillas y se quejaba en murmullos. Alina acarició su frente y la muchacha pareció relajarse.

Sentía un enorme cansancio en su corazón, lloraba en silencio pensando en quien nunca podría llegar a ser y en todo lo que había tenido que sufrir y no estaba dispuesta a permitir que su hermana pasase por lo mismo.

—Unas cuantas semanas más y cumplo los 18. Si consigo el dinero nos vamos de aquí y nadie podrá impedirlo.

Se quedó muy quieta observando la cara de su hermana que se dibujaba contra la tenue luz de una vela:

—Mi único sueño eres tú, será tu felicidad mi único consuelo y no permitiré que nada ni nadie te lo impida.

(Audio de Carlos)

Me desperté en medio de los rebujones de siempre y completamente bañado en sudor… como tantas otras veces. Unos guiris subían por la acera y sus gritos me habían devuelto a la vida. Les estaba agradecido a pesar de todo. Me levanté y me fui al baño, después a la cocina a beber agua de la nevera. Tropecé contra un mueble y me hice daño en un pie. Ya no estoy en mi casa y eso es algo que se me olvida constantemente. Recuerdo que dije algún taco del tipo: “¡Joder, coño, ya me reventé otra vez el dedo gordo!”

También recuerdo haber bebido con ansia, dos o tres vasos y, ya sin sueño y completamente despejado, salí a la terraza. Vivir en un bajo que está prácticamente a nivel de calle es una lata. Menos mal que la semana que viene me mudo definitivamente al Seguro de Sol en Playa de la Arena. Además estoy harto de encontrarme con alumnos del instituto por todas partes y los de esa zona van casi todos al IES de Tamaimo.

Amanecía como con desgana. Un coche de la Guardia Civil pasó a toda velocidad, me imaginé que iría hacia el Outlet porque cada poco hay algún lío en la entrada. Hacía pelete.

Durante el día tan sólo soy Carlos, el profe de latín, un cero a la izquierda, pero por las noches soy yo y mi cabeza se llena de horrores. Eso no lo soporto.  

¡Qué feliz sería si no pensase en nada, si no soñase, si me pudiese desconectar por unas horas y olvidar! ¡Olvidar! Tener la libertad de no sentirme, de olvidarme de mi propia existencia. Ser una nada que respira y vive sin sentir. ¡Cómo odio la vida! ¡Aborrezco la vida, esta vida de mierda que me pesa como una losa de plomo! ¡Preferiría no estar vivo y sin embargo me aterra la muerte! No soporto esa idea terrible de vacío, esa sensación de nada, la muerte es un chiste amargo… Si por lo menos consiguiese vivir de forma que no doliese... ¡Jamás podré perdonarme y esa es mi penitencia!

Lentamente me volví a la cama. Todavía me quedaba una hora hasta que sonase el despertador. Me quedé muy quieto mirando el techo. No fui capaz de encontrar nada en mi vida que me pudiese servir de alivio, estar vivo es un horror indescriptible. Pero me lo merezco. Cualquier sufrimiento es merecido…

Sabía que ya no me volvería a dormir pero al menos descansaría algo más.

El subteniente Romero miraba la puerta cerrada del Outlet con cara de póquer. A su vez, Julián, inquieto, lo observaba a él.

—¡Qué cosa más rara! ¡Pero qué cosa más rara!— No dejaba de repetirse Romero entre dientes.

—Vámonos, por el amor de Dios, que está claro que aquí no ha pasado nada.

Romero se volvió contra él hecho una furia.

—¡Cállese sargento, qué coño sabrá usted lo que ha pasado o dejado de pasar aquí!  Además, ¿a qué viene tanta prisa? ¡Joder!

Julián miraba a un lado y otro esperando con angustia la aparición de alguna de las putas que le habían visto en tratos con la compañera borracha. Ahora se arrepentía de haber actuado demasiado precipitadamente.

—“Pueblo pequeño, infierno grande”—, se repetía sin cesar. —Me he pasado de listo… esto es demasiado chico y ya no estoy en Sudamérica. ¡Aquí se conocen todos, joder! Lo de esta noche ha sido un error que no puedo volver a repetir, ¡coño! Algo así me cuesta el puesto definitivamente. Tenía que haber ido a por los de arriba directamente, joder, sin rodeos. ¡A la cabeza!

Romero se bajó del coche despacio y acercó su oreja a la puerta. No se oía nada de nada. Se separó un par de metros y se mantuvo cabizbajo hasta que la tos le sacó de su ensimismamiento. Reaccionó como si un resorte se hubiese disparado dentro de él.

—¡Vámonos, aquí no hacemos nada!

Julián respiró aliviado.

—A casa, que buena falta nos hace. Intente dormir lo que pueda pero a media mañana le quiero en el cuartel… y bien despejado que el día promete.

El coche se alejó despacio y volvieron a la avenida marítima. Al volante, un medio dormido Julián seguía echándose en cara haber actuado de una forma tan poco reflexiva. A su lado Romero seguía observando La Gomera con cara de resignación. En su cabeza se agolpaban pensamientos sombríos.

—He fracasado en la vida. Ya ni sueños me quedan… Dejé que esa zorra me alejase de todas mis ilusiones sin saber a dónde me llevaba y aquí me he quedado. ¡He perdido el alma! No soy más que un mierda sin principios… sin cojones.

Dentro del Outlet los dos hombres de los bosnios se sintieron mucho más tranquilos cuando, en el monitor de las cámaras de seguridad de la puerta principal, vieron cómo el jefe de la Guardia Civil se alejaba de la puerta y se volvía a subir en el coche patrulla.

—¡Joder, joder, joder! ¡No faltó nada, flaco! ¡Casi nos pillan en plena faena!

El otro agarraba una fregona con aprensión. En el suelo todavía quedaban manchas de sangre.

—¡Casi me cago encima!— refunfuñó. —Loco, ¿Cómo coño se habrán enterado estos cabrones? ¡Tengo que fumarme un canuto a ver si me calmo!

Comenzó a liarse un porro. Las manos le temblaban descontroladas.

—¡No se, loco, pero esta mierda—, dijo al tiempo que señalaba hacia la sangre del suelo con el dedo, —no sale solo con agua, hermano! Esos cabrones de la poli le echan un rollo así como con un spray y salen todas las manchas de color verde, hermano. ¿Te imaginas, loco? La sangre sale así como verde fosforito… se ve en todas las pelis de detectives. Así que si llegan a haber entrado nos hubiese caído un marrón de cojones, hermano.

El otro lo miraba lleno de aprensión.

—Sí, loco. Pásame el canuto, tío. Y estos cabrones, hermano, menos mal que nos pagan una pasta gansa y lo que les vamos a sacar por este extra de limpieza. Si al final nos dan lo que nos han prometido, yo no sé tú, pero yo me mando a mudar sí o sí. Como poco me largo a Maspalomas y que me vayan a buscar hasta allí si me quieren volver a ver, que esto es mucho pringue. ¿Qué crees tú que habrán hecho con el cuerpo del Yony?— Inhaló con ansiedad.

—¡Calla cabrón, ni se te ocurra volver a hablar de eso en voz alta, loco, que nos jugamos el cuello!

—Tienes razón, hermano, mejor lo dejamos estar y terminamos con este marrón que estoy cagao de miedo y no quiero terminar en el talego por algo que no es cosa mía.

Siguieron pasándose el canuto al tiempo que continuaban limpiando la sangre con ansiedad.

—A lo mejor venían por otra cosa.

—No sé, hermano, pero acaba rápido con eso y larguémonos echando leches. ¿Hace otro canuto?

TERCERA PARTE

EL PRINCIPIO DEL FIN

XXI

Pavel se despertó en medio de una taquicardia horrible. El corazón latía desbocado y abría mucho los ojos. A su lado una aterrorizada mujer lo miraba sin saber qué hacer. Él gritaba unas palabras que la mujer, presa de la angustia, no conseguía entender.

—¡Omnia fui… omnia fui!

La pobre, aterrorizada por lo que estaba pasando, salió corriendo en busca de alguien con más autoridad. Poco a poco, el corazón del viejo se fue calmando y su respiración se hizo más pausada y tranquila. Cuando después de unos minutos la mujer volvió a entrar en el cuarto, esta vez acompañada por un atribulado Aleksey, el viejo les dirigió una mirada cargada de espanto. Volvió la cara hacia el otro lado del cuarto para que ella no pudiese verle y con un gesto brusco indicó que saliese de allí.

—¡Fuera, mujer, fuera!

Ella salió corriendo, aún más aterrorizada y con el rostro cubierto de lágrimas, sentía el terror de pensar que Pavel estuviese enfadado con ella por no haber sabido atenderle en aquel momento de necesidad. Pensar en la dureza del castigo que, sin duda, tendría que afrontar hacía que difícilmente pudiese controlar los nervios.

Aleksey la observó de reojo mientras se acercaba al anciano. Cuando estuvo a su lado, Pavel se volvió por fin y le agarró de la mano con brusquedad.

—¡La muerte me reclama! La he visto, hijo mío, la he visto como ahora te veo a ti.

—No diga eso, padre, no diga eso. No puede dejarnos, ¿qué haríamos sin su guía?

Pero Pavel no parecía estar escuchando.

—La vi frente a mí. Alargó su mano y me tocó. ¡Puso su dedo en mi frente! ¡En mi frente! Sentí el deseo de seguirla pero, entonces… entonces… recordé a mis hijos y a mis hijas. Comprendí entonces que no podía irme sin más porque… — clavó su ojo bueno en Aleksey. Miraba como solo miran los locos. —Porque soy el único que puede evitar que el Rebaño vuelva a un estado salvaje. ¿Quién ocupará mi lugar cuando yo no esté?

—¡Yo no, padre, yo no! —Se apresuró a decir Aleksey. —Yo tan solo aspiro a acompañarte, padre. No me dejes aquí, llévame a tu lado.

Pavel lo miraba fijamente, sonrió con benevolencia y le acarició la cabeza con cariño, como si fuese un niño pequeño que necesitase consuelo después de una caída dolorosa.

—Lo he pensado más de una vez, hijo mío. No creas que no lo he pensado. Lo he meditado largas horas. ¡Noches enteras! “Omnia fui, nihil expedit” dicen que susurró el emperador romano Severo antes de morir. ¿Sabes lo que significan esas palabras?

Aleksey negó con la cabeza y evitó la mirada del viejo. Sentía verdadero pavor ante la perspectiva de decepcionarlo, de no ser capaz de estar a la altura de sus expectativas. El anciano tenía un aspecto demacrado, fantasmagórico. Aleksey jamás le había visto así antes. Normalmente su cara era un modelo de sobriedad y calma espiritual, siempre manteniendo una sonrisa comprensiva y una mirada amable que intenta reflejar la imagen de un verdadero padre que se preocupa por sus hijos amados. Pero al mismo tiempo tenía una enorme capacidad para dominarse y nadie le descubría ni una emoción si él no quería que se la notasen. Su autodominio era fundamental en la atracción e influencia que ejercía sobre su Rebaño. Había aprendido a alimentar las ambiciones de quienes le rodeaban a la vez que se aseguraba de que, por cada puesto importante, hubiera dos o tres aspirantes dispuestos a competir y a los que él mismo se encargaba de orientar hacia una rivalidad fratricida e irreconciliable.

Se hizo un silencio sepulcral. Pavel se incorporó, entre quejidos y lamentos, hasta que consiguió quedarse sentado en la cama, con la espalda apoyada en el cabecero de barrotes repujados. Respiró profundamente dos o tres veces antes de hablar.

—Hijo querido, esa frase significa que a pesar de haber sido el hombre más poderoso de su época, el gran emperador se moría con la sensación de que su vida no había tenido ningún sentido. Ninguna utilidad—, durante unos segundos se mantuvo en silencio. Le costaba horrores recobrar el aliento. Después continuó despacio. —No somos animales... bestias sin consciencia de la muerte. Sabemos que algún día nos tocará ir al encuentro del Gran Padre Celestial y sin embargo, como seres humanos, nos aterra esa perspectiva. ¿Por qué, querido Aleksey, mi hijo predilecto? ¿Por qué es así?— Le aferraba la mano sin soltarla ni por un segundo. —Vamos, contesta si es que crees saber la respuesta.

Aleksey se encogió de hombros y bajó la mirada, avergonzado, una vez más.

—No, padre, no lo sé.

—Bien, hijo mío, he tardado muchos años en descubrirlo pero, esta misma noche, por fin… —Se quedó en silencio otra vez, con la mirada perdida en ninguna parte.

—¿Sí, padre?— Le urgió Aleksey.

—¡Es el Diablo, Aleksey, el Diablo el culpable de todo! El Diablo creó al hombre para la destrucción del mundo. ¡Destruir el mundo nada menos, hijo mío, destruir la más hermosa obra del Gran Padre Celestial! Y para alcanzar ese cometido el Maligno nos necesita vivos, vivos y dominados por la avaricia, ansiosos de poder, de gloria, consumidos por terrenales deseos voraces… Así que Satanás nos ha dado su regalo más cruel. ¡El deseo de vivir! ¡El deseo de poseer! Ha sido él quien nos ha dotado del afán de sobrevivir, de lo que los hombres de ciencia llaman “el instinto de supervivencia”. Pero qué hace ese afán en nuestra existencia terrenal… pues nada más y nada menos que prolongar nuestro tránsito en la vida postergando el momento de nuestro reencuentro con el Altísimo. La raíz de todo sufrimiento es el apego a la vida y lo que ello conlleva: apego a la riqueza, al amor aparente, a la lujuria, a la gula… ¿Qué te parece?

Aleksey lo miraba con ojos absortos y una sonrisa de honda satisfacción en el rostro.

—Vida y muerte se confunden en nuestro devenir terrenal. Para nosotros, los verdaderos creyentes, vivir es morir y morir es vivir en la gloria del Creador. ¡Por fin lo he entendido! Mi cuerpo casi me ha abandonado, ya tan solo me queda mi alma viviendo entre tinieblas, entre formas vagamente luminosas. Rodeado por la penumbra veo desaparecer el color. ¿Qué será de mis hijos sin mi?

Nuevamente se quedó en silencio durante unos instantes en los que Aleksey no levantaba la mirada del suelo, respetuosamente, esperando que el anciano se dignase a seguir iluminándolo con su sabiduría.

—En este sueño atroz he comprendido que vivir es un acto inútil, insensato, amargo…—, se quejaba el anciano con una voz cargada de amargura. —¿Para qué vivir en medio de este miserable valle de lágrimas si se puede alcanzar la inmortalidad? ¡Si la inmortalidad está ahí mismo, a nuestro alcance! No hay creación sin destrucción, no puede haber resurrección sin muerte. Rechazar la vida, y así rechazar el don que el Diablo nos ha concedido, es un privilegio exclusivo del ser humano. ¡Qué gran sacrificio nos exige nuestro padre! Solo hay un camino para entrar en la vida pero a nuestro alcance se abren miles de salidas. ¡Qué hermoso el momento en que, con gozo y alegría, afrontemos el máximo sacrificio y llenos de fe renunciemos a la vida y abracemos, exultantes de felicidad, la inmortalidad!

—Sí padre, sí. ¿Cuándo llegará ese día? ¿Cuándo?

El viejo estaba levantando la voz sin darse cuenta, arrastrado por el entusiasmo que sus propias palabras y el gimoteo de Aleksey le estaban produciendo.

—¡Ahora lo veo claro, hijo! Aunque hijos del Diablo, la creencia en el Padre Celestial nos redime y lo buscamos con ansia desesperada… Demos la espalda al Diablo y dirijamos nuestros rostros hacia el Altísimo, arrastrémonos hacia él por pura fuerza de voluntad para vencer nuestro afán por vivir y mostrar de ese modo, con una absoluta ferocidad, nuestra voluntad de fundirnos en un todo con el Gran Padre Celestial. Solo una gran fuerza de voluntad y una determinación titánica pueden hacernos vencer al Diablo renunciando a la existencia, porque ahora sabemos que vivir no es más que una pesada carga que nos aleja del Creador… Si Jesucristo se ofreció en sacrificio por nuestra salvación, ¿por qué no habríamos nosotros de hacer lo mismo para también ganarnos un puesto a su lado?

—¡Yo lo haré a tu lado, padre! ¡Yo quiero acompañarte en este tránsito final!

—Lo harás hijo mío, lo harás si ese es tu deseo. Pero yo aún no he cumplido todas mis obligaciones para con el Gran Padre Celestial. Hasta ahora he vivido tan solo para cumplir con mi deber: he reunido el Rebaño, lo he guiado hasta aquí. Pero esta noche las palabras del gran Severo me han hecho comprender que mi misión no está concluida. Porque ahora toca el Sacrifico Final. Todos hemos de dejar la vida porque esta no sirve para salvarnos, ni tampoco nos ayudará a ninguno a alcanzar la gloria. ¡No abandonaré mis obligaciones! ¡No seré yo quien, en el lecho de muerte, gima “nihil expedit”! ¡No, no seré yo! ¡No abandonaré a mi rebaño! Mejor dirigirlos a la muerte, que dejarlos en manos del Diablo. “Yo, en cambio, te ofreceré sacrificios y cánticos de gratitud. Cumpliré las promesas que te hice. ¡La salvación viene del señor!” Jonas 2:9. ¡Llevaré a mis hijos ante ti y los sacrificaré a tus pies!

Después agarró a Aleksey por los hombros y los apretó con las pocas fuerzas que le quedaban.

—Pero yo no puedo hacerlo solo, hijo. ¡Mírame!— se destapó el ojo malo y se acercó poco a poco al rostro del aterrorizado Aleksey. —Dime, ¿vas a ayudarme, hijo querido? ¿lo harás?

Aleksey no podía dejar de mirar aquel ojo blanquecino y horrible que parecía estar taladrándole el alma.

—Sí, padre, lo haré. ¡Lo haré con todas mis fuerzas! ¡Lo haré, lo haré, lo haré!

—Bien, hijo, te creo.— Se volvió a tapar el ojo. —“El que quiera salvar su vida, la perderá; pero el que pierda su vida por mi causa, la salvará” Lucas 9:24.   

Aleksey lloraba y besaba las manos del anciano.

—Aleksey, hijo querido, ayúdame a levantarme que hay que iniciar la tarea con premura. Llévame hasta las máquinas de osmosis y los depósitos de agua, quiero volver a verlos.

En su cabeza le daba vueltas a una idea que se le había presentado en sueños. Por fin había entendido la utilidad del nuevo “maná”.

XXII

(Audio de Carlos)

Hoy llegué al centro a segunda hora. Clase de latín en bachillerato. El latín, querido Felipe, como bien sabes, es una lengua muerta, tan muerta como casi todo lo que me interesa. Además, es curioso sabiendo todo lo que sabemos de los romanos, que no tengamos ni idea de cómo se pronunciaba, nada ha quedado escrito al respecto. Así que ¿ para qué hablarla en clase, para qué leer en voz alta, para qué ensuciar su indescriptible belleza con todas las desviaciones y perversiones que el tiempo ha puesto en su milenario camino? Y, ¿qué te puedo decir de los alumnos? De su incansable desidia, de su enorme falta de interés, de su insultante apatía… ¿para qué perpetrar semejante maldad con algo tan hermoso?

¡Traducir y traducir! Eso es todo. Disfrutar del silencio y del leve, a la vez que íntimo, crujido que las hojas de los diccionarios hacen entre los dedos. Concentrase en la belleza de Cicerón o en la precisión de César, disfrutar desentrañando los complejos versos del gran Virgilio… hasta que algún golpe repentino dentro del aula, una risa innecesaria, el estrépito de un diccionario que se cierra con excesiva brusquedad o un grito en los pasillos, rompe la magia y me devuelve a este zoológico de fieras por domesticar.

Pero esta es mi vida, la que he escogido para sentirme seguro. A salvo de mí mismo, intento vivir sin hacerme ilusiones, sin esperanzas. Todo es, a fin de cuentas, un puro espejismo, un desperdicio, pura mentira… Todos los días sale el sol por el mismo sitio y todos terminan igual al llegar la noche. No hay más, no busco más.

(Corte)

La peor droga es la lujuria. El deseo es la más voraz de las adicciones. (Pausa) No me gusta la gente, eso no hace falta que te lo diga precisamente a ti, amigo, que me conoces tan bien. Los convencionalismos y las falsedades de la vida en sociedad me ponen enfermo. Me asquea el cinismo de tener que saludar a alguien con una sonrisa al tiempo que se le insulta mentalmente con las peores palabras que podamos reunir en nuestros sucios cerebros. Como seres humanos que somos, nos persigue la mentira. Estamos hechos de mentiras. Por eso ya sólo hablo si me dirigen la palabra. Todo lo demás lo intento solucionar por escrito y en las tiendas agarro lo que necesito, lo pago y ya está. Esa es toda la comunicación que mantengo con la mayoría de los otros seres humanos. No necesito más.

Con el paso de los años lo he ido perdiendo casi todo. Mi hermano y mi mejor amigo, después mi madre, el viejo que me odia, ahora mi hijo. Ya apenas me siento humano y lo he intentado asumir. He procurado vivir como un muerto pero no lo he conseguido. He luchado para no tener ambiciones, ni deseos, ni mucho menos esperanzas… y casi lo he logrado. He descartado los sueños por ser algo vulgar que parece tener todo el mundo. Sé que no merezco nada y nada pido.

(Pausa)

Pero el deseo siempre me ha dominado. La belleza de los cuerpos jóvenes, la flexibilidad de sus miembros, la perfección de sus rostros… La inconsciencia de la juventud, la inocencia de la juventud…

(Corte)

Sin embargo, como el vampiro siempre sediento de sangre, el sexo no me consuela. Al despertar siempre me encuentro vacío, insatisfecho. El deseo y la lujuria son fantasmas que no descansan jamás y no importa lo salvaje que haya sido la noche porque por la mañana todo habrá desaparecido y parecerá remoto, lejano y la vida se convierte en un naufragio, un barco que se hunde y del que hay que saltar. 

El deseo es como un gusano que corroe el alma. Un parásito que no puede exterminarse porque con él moriría su portador. Y así, avanzo sintiendo su dominio abrumador, sabiendo que por mucho que me resista sucumbiré una y otra vez.

Pienso en Alina a todas horas. Pienso en lo que hacemos y siento la necesidad de más. De mucho más. Lo quiero todo. No, no es amor, amigo, ya he vivido lo mío para dejarme arrastrar por enamoramientos ridículos. Es simple lujuria. Es el placer de lo prohibido, el gozo en el riesgo, es volver a vivir. Es la llamada de la juventud. Soy el vampiro hambriento que ve sangre después de siglos encerrado en su ataúd. Sí, todo esto me está haciendo volver a la vida y me preocupa que esta historia no sea más que un espejismo, un destello fugaz, dos camiones que se cruzan saludándose con las luces en la recta larguísima de una carretera vacía y que inexorablemente siguen su camino.

La deseo y deseo poseerla. Creo que la decisión está tomada. No importa el precio. Si es un pozo al que hay saltar, saltaré. Me da igual. No es una sensación nueva para mí. Muchas veces me siento caer, vivo cayendo, cayendo siempre. La lujuria me arrastra como el precipicio atrae a quien siente vértigo. Cayendo, siempre cayendo. Mi vida es un despeñadero en el que la muerte sonríe al fondo. Yo caigo, me golpeo contra las rocas. Reboto y vuelvo a golpearme. Siento cómo mis huesos se rompen en pedazos pero ya no hay dolor. Y cuando, al final, llegue al fondo, nadie llorará mi muerte y eso será lo mejor. 

Después del recreo de los martes tengo mi única hora de jefatura en la que se supone que me reúno conmigo mismo y levanto acta de todas las decisiones y acuerdos a los que siempre llego sin mucha oposición. En realidad, durante esa hora bendita suelo dedicarme a vegetar en el palomar que tengo por departamento.

Esta mañana ha venido a visitarme Alina una vez más. Entró decidida como siempre, cerró la puerta tras de sí y no me dio opción a nada. No puedo más con esta situación. Simplemente me domina el deseo y la lujuria y no consigo decir que no. Nos besamos.

Hoy estaba espectacular. Tan blanca y hermosa, su rostro relucía y su pelo recogido en una larga coleta era algo simplemente sublime. Me llamó la atención que llevaba una mochila nueva, llena de bolsillos por todas partes. No era muy femenina pero con esta gente tan rara no se pueden esperar más que adornos prácticos y poco vistosos. Observaba la mochila sin poder dejar de pensar que me sonaba de algo. Al fijarme en ella con más atención me di cuenta de que era vieja, aunque nunca antes se la había visto a ella.

—Bueno—, me dije, —a quién coño en su sano juicio le interesa ahora una mierda de mochila vieja.

Recuerdo que me quedé muy quieto, sentado en la silla de mi despacho, observaba absorto cómo  se esmeraba en colocar la dichosa mochila sobre una repisa. “Son gente muy ordenada”, pensé con despreocupación, “hasta colocar bien una mochila vieja les parece importante y no se están tranquilos hasta que todo está en su sitio”. No podía dejar de hacerme gracia aquella situación tan poco común.

Después se volvió temblorosa hacia mí y se acercó con una sonrisa que simplemente no pude resistir. Se sentó sobre mi regazo y volvimos besarnos. Poco a poco se fue deslizando hacia el suelo hasta que, finalmente, se quedó de rodillas. No necesito contarte qué fue lo que hizo entonces, tan sólo decirte que esta vez fue especialmente efusiva. Me dejé llevar sin oponer mucha resistencia. 

Cuando todo terminó volvió a hacer lo mismo que en las otras ocasiones. Se levantó evitando mirarme a la cara, recogió la mochila y tras descorrer el pestillo salió sin decir ni media palabra, sin despedirse siquiera. Por alguna extraña razón tuve la fugaz sensación de que esta vez salía llorando pero no había ningún motivo para tal cosa, así que no le di mayor importancia.

Me quedé allí sentado, mirando hacia la puerta sin saber muy bien qué hacer con mi vida. Aunque hoy, tengo que reconocerlo, aquello me supo a poco. Quería más, Felipe, la deseaba. Aquello ya no era suficiente.

Durante un par de días se repitió la situación sin apenas variaciones. El miércoles, cuando estaba sentada sobre mis rodillas, intenté acariciarla por debajo de la falda pero se levantó como si la hubiesen pinchado con una aguja.

—¡No, eso no!— Me dijo con una seriedad que nunca antes había mostrado.

—Pero Alina—, le dije empezando a perder los estribos. —¿No te das cuenta de que esto no tiene  ningún sentido?

—Eso no importa. Tiene sentido para mí y con eso basta.

—Pero, ¿de qué coño vas? Vienes a mi cuando te viene en gana y haces conmigo lo que tú quieres. Y ahora, que has despertado mi deseo… ahora, que no puedo dejar de pensar en hacer el amor contigo, me dices que no puedo ni siquiera acariciarte las piernas. Pero, ¿esto de qué coño va? ¿Tú no estás bien de la cabeza o qué pasa contigo?

Me miró con una cara rarísima. En sus ojos adiviné un dolor infinito y me estremecí.

—Sí, estoy loca. Sí, Carlos, estoy loca, completamente loca. ¿Quieres saber por qué? De verdad quieres saber ¿por qué?

Me quedé en silencio mirándola a los ojos. ¡Aquellos ojos! La mentira se ve en los labios, en la mirada se ve el deseo… el deseo, sí, pero también el dolor y aquellos ojos estaban cargados de un dolor insondable. Sentí una simpatía arrebatadora hacia ella, aquella mirada me recordaba a mí  mismo en el espejo las noches de pesadilla. ¡Aquel horror terrible del que sólo desea dejar de estar vivo pero siente pánico ante la muerte!

—Sí, quiero saber por qué, porque me estas volviendo loco y ya no aguanto más este suplicio.

Alina se quedó muy quieta, la mirada perdida en el suelo.

—Todavía no, Carlos, todavía no puedo.

Salió corriendo. En el pasillo me pareció ver a su hermana.

—No llores Alina—, suplicó Vera mientras se alejaban precipitadamente por el pasillo.

—No puedo evitarlo,— susurró Alina en medio de las lágrimas. —Es bueno, Vera, es tan bueno que me da pena hacerle todo esto.

—Alina, no llores, por favor, que me vas hacer llorar a mi también. La idea fue tuya. ¿Qué vamos a hacer ahora?

—No sé, Vera. Necesitamos el dinero pero esto es muy cruel. Muy cruel y me duele porque se porta muy bien conmigo. Siempre es bueno y dulce, no como mi amo. Pero no quiero que sufra por mi. Yo sé que le gusto, que es feliz conmigo y no quiero que sufra con este recuerdo. Prefiero que me odie. ¡Sí, que me odie! Pero todo esto es tan cruel que no puedo soportarlo.

Óscar apareció como una sombra tras ellas y se puso a su lado.

—Hola, ¿qué pasó?

—Nada, Óscar, tranquilo. ¿Quieres tu mochila? Ya no la necesito más. Ya tengo más de lo que necesito.

—No, no la uso. Quédatela si quieres, es tuya.— Se volvió hacia Vera y su rostro se enrojeció de golpe. —Hola, Vera.

La chica apenas le prestaba atención.

—Hola Óscar.

—¿Estáis bien?

—Sí.

—Os dará el dinero.

—Todavía no lo sabemos porque no he encontrado las fuerzas para pedírselo, pero espero que sí.

Óscar miraba a Vera fijamente. Su rostro era impenetrable.

—No era una pregunta. No os preocupéis. Os dará el dinero.

—¿Tú crees? Sería maravilloso—. Dijo Vera con una gran sonrisa pero sin prestarle verdadera atención. Era su hermana lo único que ahora le preocupaba. Alina, mientras tanto, hacía un esfuerzo por recuperar la compostura.

—Pero no estoy muy segura.— Dijo Vera al fin.

—Seguro—. Contestó Óscar con un convencimiento absoluto. —Seguro que sí. Lo sé.

Alina lo miró con suspicacia al tiempo que terminaba de frotarse los ojos con la manga de la chaqueta.

—¿Y tú por qué estás tan seguro?

El muchacho la miró fijamente a los ojos.

—Yo sé cosas. Cosas malas. Cosas terribles.

Alina lo miraba extrañada, pero Óscar siempre era una incógnita.

—Y yo también.— Le contestó con una sonrisa que intentaba parecer cómplice.

—Pero a lo mejor no es necesario que os vayáis.

—¿Qué quieres decir?

Óscar se puso muy serio, se estiró hacia arriba hasta alcanzar toda su altura y aspirando profundamente llenó su pecho de aire. Era puro orgullo.

—Estoy preparado y he aprendido una cosa nueva. ¿Quieres oírla?— Pero no esperó a que le respondiesen. —La única libertad es no tener miedo. Yo ya no tengo miedo y sé que cuando llegue el momento  podré hacer lo que hay que hacer por vosotras.

Sonó el timbre y Óscar se volvió sin decir ni una palabra más, ni hacer ni un gesto. Alina observó con preocupación cómo se alejaba. ¿Qué habría querido decir con aquella frase tan rimbombante? Entonces vio aparecer, con el maletín bajo el brazo, a un cabizbajo Carlos que avanzaba hacia ellas desde el fondo del pasillo. Le dio un leve codazo a su hermana y se alejaron lo más rápido que pudieron hacia sus respectivas aulas.  

Romero estaba sentado en su despacho. Fumaba despreocupadamente mientras observaba la calle a través de la ventana. Sin pensarlo se rascó el brazo y notó la tirita que le habían puesto aquella mañana después de sacarle sangre para un análisis.

—¡Coño!— protestó en voz alta. Siempre había sido un hombre aprensivo con los pinchazos y las agujas. —¡Ya se me había olvidado! ¡Qué grima, por Dios! ¿Para qué coño se habrá empeñado el médico en hacerme un análisis de sangre? Me hubiese dado un jarabe con codeína y arreando…

Alguien llamó a la puerta. Por la contundencia con la que habían resonado los nudillos de quien la había golpeado sólo podía tratarse del nuevo.

—¡Adelante, sargento! ¡Pase!

Julián, ojeroso y sombrío, entró con cara de pocos amigos.

—Pero siéntese, hombre. ¿A qué viene esa cara? ¡Y esos ojos enrojecidos! ¿No ha dormido lo suficiente, sargento? ¡Menudo hombre de acción esta usted hecho!

Julián, con la cabeza llena de pensamientos homicidas en los que su jefe era la inevitable víctima, se sentó tras un lacónico “Buenos días”.

Romero volvió a dirigir su atención hacia la ventana. Durante unos instantes interminables nadie dijo nada. Finalmente, el subteniente hizo girar la silla y se encaró con el sargento.

—La lió usted buena anoche con los rusos.

—Tampoco tanto. Tenía que orinar.

—¡Se lo advertí! Bien que se lo advertí.

Romero estaba hecho una furia.

—No entiendo a qué viene tanto revuelo. Tenía que mear en algún sitio y no iba a permitir que ningún ruski, por mucha pasta que tenga, me diga dónde o cuándo puedo mear.

El subteniente se inclinó hacia delante y le clavó una mirada asesina.

—Sí, ¿de verdad? Y, ¿por dónde salió del baño? Usted cree que yo me chupo el dedo o que soy otro subnormal de los que andan por ahí sueltos…

Julián evitó la mirada centelleante del teniente. Romero también tenía mal aspecto, pero no era el aspecto que deja una noche de excesos, había algo más. Era un hombre demacrado, que transmitía  la sensación de estar arrastrando un cansancio abrumador, le sobresalían los pómulos y las mejillas parecían estar en proceso de desaparición. Su mirada era triste y profunda y sus ojos inyectados en sangre no presagiaban nada bueno. El subteniente gruñó entre dientes pero rebajó el tono agrio y, tras apagar la  colilla  en silencio, volvió a dirigirse a su subordinado.

—Mire, sargento, ayer le llevé conmigo porque creo que es usted un hombre de mundo que ha visto de todo y no le hace asco a ciertas cosas. Al menos eso me han hecho creer desde arriba. Incluso llegué a pensar que podría ser un buen apoyo, pero a lo mejor me he equivocado con usted. Por eso lo mejor es que aclaremos un par de conceptos básicos para que pueda sentirse cómodo en este pueblo. Es muy sencillo. Cualquiera que no fuese subnormal profundo podría entenderlo pero aún así quiero que se concentre. ¿Está concentrado, sargento?

Julián lo miraba y sentía cómo se le iba cerrando el estómago de pura rabia.

—¡Conteste, sargento, coño! ¿Está concentrado?

—Sí.

—Sí, ¿qué?

—Sí, mi subteniente.

—Mejor así, sargento. Mire, esto va de la siguiente manera y no hay que ser muy listo para entenderlo a la primera. Llevarse bien con los rusos da sus beneficios como usted ya se ha imaginado. Por eso mismo a los rusos no se les molesta, ni se les incomoda, tampoco se les provoca ni, mucho menos, se les falta al respeto. Usted es nuevo en el pueblo y no parece entender cómo son las cosas aquí. Los rusos son cosa mía y punto. Yo y solo yo trato con ellos, y yo y solo yo reparto los beneficios de tenerlos contentos y felices, y eso solo si lo considero oportuno. No necesita saber más, es muy sencillo, ¿verdad? 

Encendió otro cigarrillo pero esta vez no le ofreció la cajetilla como en los días anteriores. Tosió un par de veces. Sacó una botella de agua pequeña y bebió un trago.

—¡Maldita tos de los cojones!— Se pasó el dorso de la mano por la boca y volvió a encarar al sargento. —Mire, Julián, aquí el ruso ese, el tal Pavel, se cree que es Dios en persona. Está convencido el muy subnormal. ¿Se lo puede creer, sargento? ¡OHHH, milagro, milagro! ¡Dios ha bajado del cielo y ha venido a visitarnos! ¡Cuán afortunados somos!— dijo levantando los brazos al cielo mientras sonreía con ironía. —¿Lo entiende?— Preguntó sin disimular el tono de sorna, al mismo tiempo que chasqueaba dos dedos delante de la cara de Julián. —Y sin embargo en parte tiene razón porque en este municipio de mierda, ese ruso loco es, a su manera, un pequeño dios local. El gran hotel es suyo, los apartamentos turísticos son suyos, muchos negocios son suyos, la mayoría de las plataneras, las que quedan, al menos, también son suyas. Y lo poco que no es suyo trabaja para él o depende directamente del tinglado que esos jodidos tienen montado en Las Cuevitas.  ¿Entiende por dónde voy?

—Sí. Pero…

—¡No hay “peros” que valgan, cojones! ¡No busque “peros”! ¡Nadie quiere ningún puto “pero”!— interrumpió Romero con enfado.

Después hizo una pausa, bebió otro trago de agua. Masculló entre dientes las palabras “puta hidratación” y volvió a dirigirse a Julián.

—¿Le gustan los coches, sargento? No, no me conteste, en realidad me da igual.

Se tomó un segundo para dar una profunda calada al cigarrillo que había dejado consumiéndose sobre el cenicero mientras que, con la otra mano en alto, imponía silencio a su subordinado.

—Sí, ya sé que lo suyo son las estúpidas motos. Pero no estamos hablando de usted, estamos hablando de mí que soy un tipo normal y corriente, uno de tantos, y a mí sí que me gustan los coches. Mucho, me gustan mucho, sargento. Me gustan los deportivos. Me gustan grandes y caros. Además yo creo que me los merezco. ¡Sí, qué coño, claro que me los merezco! Y no me conformo con verlos adelantarme por la autopista o suspirar con llegar a tener algún día uno mientras admiro una foto en una revista cuando me están cortando el pelo. ¿Lo entiende?

Apagó el cigarrillo en el cenicero, que escondía de la vista del público debajo de su mesa de despacho cuando no lo usaba. Miraba a Julián con cinismo y bastante inquina.

—¿Sabe usted qué coche tengo yo? No, probablemente no lo sepa. Conteste, sargento. ¿Sabe usted qué coche tengo yo?

—No, no lo sé.

—Bien. Me lo imaginaba.— Lanzó unas llaves sobre la mesa. Encendió otro cigarrillo en lo que a Julián le pareció un acto completamente inconsciente. Ultimamente fumaba uno tras otro. Sin control.

—Tengo un Audi A5. Nuevo, de paquete, nada de segunda mano, no se confunda. Un coupe, sargento. Full equipe. ¿Sabe lo que vale un coche de esos?

Volvió a levantar la mano para imponer silencio. En realidad no le importaba la opinión de Julián, tan sólo que entendiese cómo eran las cosas en sus dominios.

—Un pastón, sargento, un auténtico pastón. Una cantidad de dinero tan alejada de mis posibilidades que cualquier otro, en mi situación y con la basura de sueldo que nos pagan los políticos de mierda, tan sólo podría soñar con conducir un coche así. Soñar, sargento, literalmente. Pero yo tengo uno. Blanco, precioso. ¿Se imagina cómo es eso posible?

—Me hago una idea.

—Bien, muy bien. Chico listo. Y eso tiene que seguir siendo así. Porque, además, usted tampoco conoce a mi mujer, ni a mis hijas, ¿verdad? Pues a ellas también les gustan las cosas caras… muy caras…

—Lo entiendo.

—¿Lo entiende? ¿Está seguro, sargento? Porque aquí todos apreciamos a los rusos y los tenemos en la más alta estima y haríamos cualquier cosa para que sigan contentos con nosotros. ¿Me sigue? No queremos enfadar a los rusos, ¿verdad, sargento? Que, a fin de cuentas, no es por nosotros, sargento, que es por el pueblo que vive de ellos—. El subteniente sonreía con sorna. —Y que, además, sí que es cierto que son raros, no lo niego, pero no han hecho mal a nadie. Al menos en este pueblo. Y nuestra responsabilidad es primero con la gente de este municipio, que los demás ya tendrán quién se ocupe de ellos… ¿Lo entiende?

—Sí, lo entiendo.

—Bien, me alegra que así sea. Me alegra mucho, sargento.

Se levantó despacio.

—Ahora vamos al instituto a ver qué hacemos con la agresión al profesor. Pero antes le haremos una visita al bar de doña Guaci a mandarnos una pulguita y una garimba sin alcohol, que me está entrando fatiga. Fíjese, sargento, hasta le voy a permitir que me invite al barraquito.

Julián se levantó echando la silla hacia atrás. Se volvió y se disponía a salir cuando Romero le sujetó por el antebrazo.

—Se me olvidaba, sargento, esto es para usted.

Le puso un sobre en la mano.

—Quizás le ayude a ver las cosas con una perspectiva más amplia y a los rusos con menos curiosidad. Las visitas a Las Cuevitas tienen sus recompensas y merece la pena que estén contentos con nosotros. Esta mañana hemos tenido suerte porque, cuando le he llamado para disculparme del altercado de ayer, el viejo loco se ha mostrado indiferente, ausente, como si no hubiese pasado nada. Sin embargo con Igor la cosa ha sido diferente y me ha llevado un buen rato convencerle de que usted no es un problema, tan sólo un guardia un tanto impulsivo y curioso, pero sin malas intenciones hacia sus intereses. Como ve, sargento, ni yo ni ellos le guardamos rencor alguno y esperamos que a partir de ahora nuestra relación sea beneficiosa y productiva para todos. Y ahora, nos vamos.

Julián asintió en silencio, se guardó el sobre en el bolsillo y salió tras el subteniente.

Era, como siempre, un día soleado y caluroso.

XXIII

(Audio de Carlos)

Estaba en clase cuando una compañera de guardia me tocó a la puerta. Levanté la vista y no me gustaron ni la cara con la que me miraba, ni los gestos nerviosos con los que me pedía que me acercase. Me levanté inquieto y con el rostro de Alina llenando todo mi cerebro.

—Hay dos guardias civiles abajo y preguntan por ti—. Me dijo en medio de un tartamudeo ansioso.

—¿Dos guardias civiles?— pregunté intentando esconder el sobresalto y el terror que la noticia me acababa de producir.

—Sí, y parecen de los que mandan. Roberto y Rayco los han hecho pasar a dirección y te están esperando. Parece urgente.

—¡Coño!— noté que la boca del estómago se me cerraba de golpe. —¡Qué cosa más rara, últimamente no he matado a nadie!— intenté bromear sin mucho éxito. Aquella mujer me miraba como si tal cosa fuese posible.

—En fin. Tampoco es que esté muy desencaminada—. Pensé al tiempo que, suspirando, me volvía para recoger mis cosas.

La bajada hasta el despacho se me hizo interminable. Me sentía como un preso camino del cadalso y que, además, lo hace por su propia voluntad. No podía dejar de pensar en acusaciones de asalto, intento de homicidio… o lo que era aún más vergonzoso: estupro, abuso de menores, violación… Lo del Matías era imposible que me lo pudiesen endosar a mí porque había hecho lo que hacen en todas las películas de polis, no podía haber huellas, nadie podía haberme visto… Y lo de Alina. ¿Qué le faltaba para los dieciocho? Lo había comprobado en su expediente hacía unos días. ¡Joder, apenas unas semanas! Y con dieciocho no sería ético pero tampoco sería un delito. Pero ahora… ¡Joder!

Mientras los escalones se iban terminando poco a poco y el despacho del director se acercaba inexorablemente en mi imaginación todo tipo de imágenes iban y venían aumentando mi inquietud. Veía mi rostro en los telediarios, expulsado del cuerpo, encarcelado… El tema Matías para mí  estaba zanjado. Ya me había cobrado mi venganza y tal cual le había visto la cara era más que suficiente y me daba por satisfecho. Es más si fuese por eso hasta podría mirar a la cara a los guardias civiles y, con orgullo, extender mis manos para que esposasen. A fin de cuentas no soy moñas que un hombre ofendido en su honor y en su orgullo.

Pero el otro tema era otra cosa. Eso sí que podía acabar con cualquiera y me juré a mí mismo, y esto te lo digo completamente en serio, que no volvería a acercarme a Alina bajo ninguna circunstancia, por lo menos hasta que cumpliese la mayoría de edad. He hecho todo tipo de locuras en mi vida, y de la mayoría no puedo sentirme orgulloso, pero acabar así por un encoñamiento era algo que me resultaba inconcebible y patético a partes iguales.

Casi sin darme cuenta estaba ya frente a la puerta del despacho. La compañera se apartó a un lado pero se quedó allí cerca, parada, observando sin ningún pudor, presa de la curiosidad.

Suspiré profundamente. Tenía que mostrarme despreocupado, empático y comprensivo con lo que fuese que me iban a comunicar. Seguramente me dirían el clásico “Entendemos por lo que está pasando” o “tiene que ser muy difícil decir que no en esas circunstancias” o quizás “es perfectamente comprensible cualquier hombre que se precie lo hubiese hecho”… Me pondrían algún ejemplo de casos parecidos para que no me sintiese tan bicho raro y, por último, en cuanto asumiese algún tipo de responsabilidad al respecto me joderían vivo y sin posibilidad que arreglo. Así que el silencio y la invisibilidad son mis únicas armas. ¿Qué fue lo que me llamó Roberto el otro día? ¿Cero a la izquierda? Sí, eso mismo. Esa es la actitud. La insignificancia y el silencio. No hay nada más perturbador y ambiguo que el silencio.   

La puerta estaba cerrada pero esta vez, confieso que llamé sin mucho ánimo. Abrí despacio y pasé saludando en lo que me pareció un intento lamentable por parecer seguro de mí mismo y ajeno a cualquier sospecha. Sonreía con cara de aparente despreocupación.

—Buenas, ¿me necesitan para algo?—dije más o menos.

—Sí, Carlos, siéntate un segundo porque estos señores necesitan hacerte un par de preguntas.

—Ah, ¿a mí?

—Si es usted Carlos Afonso García, sí—. Después el que parecía ser más viejo y de mayor rango se dirigió a Roberto con tono autoritario. —Señor director, ¿podrían dejarnos a solas o, de no ser posible, podría indicarnos algún lugar discreto en el que podamos hablar con este caballero sin que se nos moleste?

—Aquí mismo, señores, faltaría más—. dijo Roberto, sumiso y zalamero como sólo él sabe serlo.               Después se levantó casi de un salto y salió apresuradamente del despacho, tras él caminaba Rayco que, con la cabeza gacha, parecía seguirle jadeando como buen perro guardián.

—¿Ocurre algo grave, señores?— me atreví a preguntar con una sonrisa que intentaba ser tímida.

—Depende de lo que usted entienda por grave—, contestó muy serio el más joven.

—No le habrá ocurrido ninguna desgracia a alguno de mis familiares, ¿verdad? —Dije intentando mantener el tipo y sonar convincente.

—No. No es ese el motivo de nuestra presencia aquí—. Contestó el más viejo sin ni siquiera mirarme.

—Pues no creo haber cometido ninguna infracción grave porque no conduzco desde hace años—.               Sonreí intentando parecer cordial.

—No somos de trafico y, además, ¿qué le hace pensar que estamos aquí por lago grave?— Me contestó el más joven, esta vez sí, clavándome la mirada.

—Es tan sólo una forma de hablar. No sé qué decir, bueno, tan solo intentaba ser amable.—. Dije en un titubeo que me pareció lo suficientemente patético.

—Bueno, no se ponga nervioso—, intervino el otro sin levantar la mirada de una libreta negra en la que estaba haciendo anotaciones. —Tan sólo queremos hacerle un par de preguntas en relación… en relación… un segundo tan sólo…— Siguió escribiendo. Yo estaba observándolo y sentía que se me aceleraba el ritmo cardiaco sin poder evitarlo, aunque estuviese claro que estaban jugando al poli bueno y el poli malo para ponerme nervioso.

—…Ya está, por fin—. Dijo al tiempo que cerraba la libreta y me miraba a la cara como dejando claro que ahora sí que podía prestarme atención. —¿Por dónde iba? Ah, sí. Mire, estamos aquí en relación a un accidente…

—¿Un accidente?— Pregunté incrédulo al mismo tiempo que sentía como todo mi ser se relajaba de forma automática al descartar la denuncia por el tema de Alina. —¿Qué accidente?

—¡Tranquilícese, hombre, que está usted muy nervioso!— Volvió a intervenir el más joven.

—Sí, sí, perdón, que además le he interrumpido, pero es que no estoy acostumbrado a este tipo de … de…

—¿Interrogatorios?— Dijo el joven con una sonrisa socarrona.

—Iba a decir “entrevistas” pero me imagino que si usted dice interrogatorio será porque…

—Bueno—. Entonces fue él quien me interrumpió. —¿Sabe lo que le ha ocurrido a su compañero Matías Luis Mesa?

—No, la verdad, ni idea. Hoy entré directamente al aula y casi no he visto ni hablado con nadie. ¿Qué le ha ocurrido? ¿Algo grave?

Pero no me contestó.

—Usted, por lo que nos han contado, está en un proceso de separación de su esposa que es profesora en este mismo centro. ¿Cierto?— Ahora era el viejo el que preguntaba.

—Sí, sí señor, pero no entiendo a qué…

No me dejaban dar explicaciones.

—Y por lo que nos han contado, su esposa mantiene una relación sentimental con este otro profesor, ¿cierto?

Se estaban alternando en el interrogatorio. Bajé la mirada y me concentré en los dibujos de las baldosas de suelo. Aquella situación me estaba resultando de lo más irritante. “Frases cortas, respuestas breves, timidez, apocamiento, irrelevancia” me repetía mentalmente de forma frenética.

—Sí, sí señor, aunque eso deberían de preguntárselo a ella... o a él.— Titubeé.

—También nos han indicado que ustedes han mantenido distintos enfrentamientos dentro del centro. ¿Cierto?

—Hombre, sí. Algún roce hemos tenido. Pero tan solo lo que se dice cruces de palabras y reproches, alguna palabra subida de tono… Pero sin llegar a las manos, por supuesto, y siempre evitando que el alumnado estuviese presente. Además, ¿a dónde voy yo contra Matías que está como una mula?

—Bien, eso nos han estado informando antes de entrevistarnos con usted. ¿Se llegaron a amenazar en algún momento?

—¡Joder! Sí, claro que he sufrido amenazas. Todo el mundo se ha puesto de parte de mi mujer… o ex-mujer o lo que sea—. Intenté sonar convincentemente ofendido y maltratado.

—¿Ya están divorciados?— preguntó el joven sin mostrar ninguna empatía.

—No, no estamos divorciados.

—Su esposa, entonces.

—Bueno, si usted lo dice, entonces el término correcto es “mi esposa”. Pues eso, que todo el mundo se ha puesto de parte de mi esposa y me están haciendo la vida imposible para que me vaya del centro. Pero a mí me gusta esta zona, tenemos una casa a medias y, por encima de todo, no me da la gana tener que irme yo que no he hecho nada malo.

El más joven volvió a intervenir. Me miraba a la cara y no demostraba ninguna emoción.

—¿Por qué cree usted que todo el mundo está en su contra?

—Muy sencillo… muy sencillo… Mi mujer es amiga del director y del jefe de estudios, y el Matías de los cojones… Perdón, les pido disculpas por el lenguaje, pero es así… — Dije sin poder evitar levantar la voz. —El “señor” ese, es del mismo departamento que el jefe de estudios y también son amigos. Así que se están dedicando a echarme a todo el mundo encima y como la mayoría de los compañeros son unos cobardes, les siguen el juego. ¡Ni más ni menos!

Roberto, desde el hall, observaba cómo los guardias civiles se alejaban del centro caminando despacio. A su lado Rayco asentía con la cabeza de forma inconsciente.

—¿Crees que fue Carlos?

—¡Qué coño va a ser Carlos si es un mierda, un cero a la izquierda! Eso puede haber sido cualquiera de los cacos a los que Matías les ha dado clase durante los últimos años.

—Sí, pero ¿quién?

—Yo qué sé. Como le dije al subteniente, aquel cabrón del Araña se la tenía jurada, ¿no te acuerdas?

—Es verdad, el Araña, fíjate que ya no me acordaba de él y mira que dio guerra.

Julián cogió un cigarrillo que le ofrecía Romero. Caminaban despacio, frente a ellos el todoterreno les esperaba aparcado en una esquina.

—¿Qué opina, Julián?

—No sé qué pensar, subteniente, la reacción del tal Carlos me pareció un poco extraña. Excesiva, incluso.

—¡A mi me cayó bien! Un tipo amargado por culpa de la zorra de su esposa, que tiene que soportar que le pongan los cuernos y le echen de su propia casa. ¡Y encima delante de todo el instituto, profesores y alumnos incluidos! ¡Menuda putada!

Fumaba con ansiedad y, a medida que hablaba, se iba enfadando al pensar en la bruja de su propia esposa, en las egoístas de sus hijas, y en todas las amenazas que tenía que soportar de aquella mujer que le estaba amargando la vida. Si además se viese sin casa y en la calle, él podría llevarse por delante a cualquiera. Inconscientemente se llevó la mano a la pistola. Así que decidió que aquel profe de latín tenía que ser inocente y en su cabeza lo descartó de forma definitiva.

—Motivos tiene, de sobra y justificados. Sin embargo, el director y el jefe de estudios están convencidos de que este hombre es un pringado—, dijo dirigiendo a Julián. —¿Cómo dijo el director? “Un cero a la izquierda”  y ¿qué fue lo otro?, “un cobarde que se echó atrás” frente al herido en más de una ocasión. Por cierto, ¿te fijaste en cómo le temblaban las manos al tal Carlos?

—Por todo eso que usted menciona, creo yo que podría ser sospechoso, tiene el motivo para hacerlo, es un cobarde que no se enfrentaría de cara al otro y no hay nadie que pueda confirmar que estaba en su casa corrigiendo exámenes y viendo la tele, tal y como nos dijo.

Pero Romero lo tenía claro.

—Llevo muchos años soportando las miserias cotidianas de todos estos desgraciados que nos rodean. Violencia de genero, peleas domésticas, celos, borracheras, broncas entre vecinos por cualquier machangada… Usted será un héroe acostumbrado a las grandes gestas—, y pronunció las palabras “héroe” y “gestas” con un deje de burla, —pero esto es un pueblo chico y aquí todo es pequeño. Todo son problemas mezquinos y vulgares. ¡Nada! Olvídese del profe, es un desgraciado pero no me da el perfil. Eso fue algún ex-alumno. De hecho—, dijo altanero, —yo ya sé quién fue. ¿Qué le parece, sargento?

—Disculpe que sea escéptico. En cualquier caso, si ya lo sabe es porque conoce al personal mucho mejor que yo, que acabo de llegar al pueblo y eso, perdone que se lo diga, es jugar con ventaja.

Romero se reía complacido.

—Es cierto, sargento, juego en casa y tengo ventaja. Hoy, a primera hora, llamaron por teléfono. Era una mujer muy preocupada porque su hijo, que por cierto, de vez en cuando la maltrata, no había vuelto a la casa desde hacía varias noches. La mujer estaba convencida de que algo malo le tendría que haber pasado porque tenía pendiente no se qué cosa con los perros y no los estaba atendiendo—. Suspiró con hastío, asintió con la cabeza mirando a Julián y volvió a fumar. La tos le interrumpió justo cuando volvía a hablar. —¡Jodida tos! Pitbulls, el hijo puta tiene pitbulls y a la mujer la tienen aterrorizada y encima los bichos están sin comer porque la doña no puede acercarse a ellos. ¿Se imagina, sargento? ¡La pobre, metida en una casa con sabe Dios cuántos pitbulls hambrientos! Bueno, pues eso. Y lo mejor de todo: ¿Sabe quién es el angelito en cuestión? 

—Y ¿cómo iba a saberlo?— dijo Julián encogiéndose de hombros.

—Pues también es verdad, pero no se preocupe, sargento, que aquí está Romero para sacarle de su ignorancia, iluminando su camino y dirigiéndole hacia la luz—, gesticuló ostentosamente como si fuese un predicador de los de las películas. —Es el Araña… El mismo Yeray Cruz Plasencia del que nos habló el director hace un rato. Nada más y nada menos que el Araña. Un auténtico hijo de puta. Por lo visto, el tal Matías le dio clase hace un par de años y el tal Matías, según todo el mundo, incluyendo a sus propios compañeros, es un musculitos guapito y gilipollas integral. Especialmente con los alumnos, ¿cierto? Bueno, pues al Araña, que es muy bueno escalando fachadas para meterse en los apartamentos ajenos, pero que no tiene dos putos dedos de frente, no se le ocurrió nada mejor que, en pleno día y en frente mismo del instituto, rajarle un par de ruedas al Audi TT del tal Matías. Y claro, lo hizo con tan mala suerte que alguien le vio y se lo contó al director. Resultado de la hazaña: la mamá del niño tiene que pagar un par de gomas caras de cojones y al Yeray lo expulsan definitivamente del centro. Como despedida final y delante de medio centro jura y perjura que algún día le va a romper la cara a Matías. ¡Y ya está, eso es todo, sargento!

Volvió a fumar sin dejar de mirar a Julián con cara de sabérselas todas.

—Así que, ¡mala suerte don Matías!, el subnormal profundo del Araña ve a su antiguo profe corriendo. Reacciona de forma impulsiva porque, entre otras cosas, a saber qué se habría metido ese día y, sin pensárselo dos veces porque es un descerebrado de cojones, le manda un viaje con lo primero que encuentra. Después me lo imagino ahí parado mirando al otro hecho una mierda y entonces se da cuenta de que se ha pasado tres pueblos y que esta vez sí que se ha metido en un buen lío. Es lo que tiene ser un subnormal integral…— sonriendo de oreja a oreja al tiempo que daba una fuerte palmada con sus dos manos, hizo una pausa y agarró a Julián por el brazo atrayéndolo hacia él—, a lo mejor hasta pensó que lo había matado así que, con las mismas, lo lanza a un lado y se manda a mudar cagado de miedo a sabe Dios dónde. ¡Listo! Tarde o temprano reaparecerá porque no tienen dónde caerse muerto, o la rama en otro municipio, así que lo agarramos, le cae un buen paquete y se acabó el problema. “Caso cerrado”, que dicen en las series de la tele.

Romero sonreía satisfecho de sí mismo. Hasta le dio una palmada en el hombro a Julián.

—¿Qué hora es? ¡Uff, qué tarde! Esos ya deben de estar esperándome y esta vez no puedes venir conmigo, aunque me acercas y me esperas allí a pie de carretera, ¿vale?

—¿A dónde? Si puede saberse.

—A La Atalaya—. Romero volvió a mirarle con desgana. —Olvídate del profe, hazme caso, que ese no ha hecho nada. Bueno, cargar con un buen par de cuernos, eso sí.

El subteniente no dejaba de reírse mientras abría la puerta del vehículo policial.

Julián lo miraba de soslayo. No se atrevió a llevarle la contraria pero él, desde luego, no lo tenía tan claro. Se fiaba más de su propio instinto para esas cosas así que, en cuanto vio al tal Carlos entrar por la puerta, notó algo raro y le saltó la alarma interna. Aquel hombre escondía algo detrás de aquellos extraños nervios y aquella actitud temerosa e inofensiva. No cabía duda. Pero ¿qué?

XXIV

Julián dejó a Romero en el arcén de la carretera que subía hacia La Atalaya. Delante de ellos ya estaba aparcado el Mercedes del alcalde y un coche patrulla de la local. Al fondo, una moto blanca de gran cilindrada. El subteniente se bajó despacio, no parecía sentirse muy feliz y fumaba de manera compulsiva una vez más. La tos era un incordio que apenas le permitía hablar sin constantes interrupciones y Julián, que ya no lo aguantaba más, agradeció que se le ordenase esperar allí mismo.

—Esta vez no quiero gilipolleces, sargento. Se me queda quietecito en el coche y, como mucho, se acerca a esa peña a ver el paisaje, a echarse un pitillo o una meada. ¿Estamos?

—Sí. A sus órdenes.

—Vale.

Se alejó por un camino empedrado hacia lo que parecía un bar-mirador abandonado. Por lo menos eso ponía en un cartel que había conocido tiempo mejores. “La Atalaya. Mirador. Bar. Restaurante. Souvenirs.” Julián se recostó en el todoterreno.

—En este negocio hay que saber esperar—, murmuró en voz baja. —Por lo menos no hay que vigilar a nadie y puedo escuchar la radio.

Intentó sintonizar alguna emisora decente pero parecía imposible. Después de varios intentos desistió frustrado.

—¡Mierda de música latina! Ya nadie escucha jazz.

Observó cómo en la ventanilla delantera del coche patrulla se asomaba un codo que le pareció de mujer.

—A esta también la pringaron aquí.

Se bajó del todoterreno y se fue acercando despacio.

—Espero que, por lo menos, esté buena.

A Romero aquella reunión no le gustaba nada de nada. ¿Qué pretendían de él? De acuerdo que Pavel estaba viejo y enfermo, pero le había parecido estar bastante bien la última vez que le había visto. Por lo menos todo lo bien que puede esperarse en un hombre de su edad. De hecho, había reaccionado con sorprendente energía y le había dejado claro que seguía siendo el que mandaba en su casa. Sí, a él le había parecido que el viejo estaba en plena forma. Aunque a esas edades uno se queda por el camino cuando menos se lo espera. Así que, ¿para qué jugársela? ¿Para qué correr riesgos estúpidos por algo que más pronto que tarde va a suceder igualmente? Suspiró con desgana y se acercó a la zona de la antigua terraza.

—Buenos días—, dijo sin mucho entusiasmo.

—Buenos días—. Le contestaron casi al unísono los otros tres que le esperaban sentados en un banco de piedra.

La Atalaya era un antiguo mirador de la época de Franco que estaba situado en un lugar increíble. Sobre el mar, con unas vistas sobrecogedoras hacia los acantilados de los Gigantes del vecino municipio de Santiago del Teide, el bar La Atalaya había sido el primer atractivo turístico del municipio.  Un conjunto de semicírculos a modo de bancos y con una mesa de hormigón en medio se asomaban sobre el precipicio de un macizo basáltico desde el que se podían ver kilómetros de costa. A la izquierda Guía de Isora, a la derecha Santiago del Teide. Abajo, entre barrancos, asomaba El Caletón y su pequeño puertito de pescadores, el Muelle Chico. Un poco más arriba, casi en medianías, Arjona, la capital del municipio con el que también comparte denominación. Con la normativa moderna sería imposible construir algo así. Romero se acercó al banco semicircular y se sentó junto al ruso.

—Una lástima que su ilustrísima, el señor alcalde, no se decida a restaurar este lugar. Así, tal que ahora, estaríamos disfrutando del paisaje y de una buena cerveza bien fría—. Dijo con una sonrisa socarrona.

Damián, el alcalde, le devolvió la sonrisa y con aires de indiferencia dijo:

—A esta concesión administrativa le quedan un par de años. Después, Dios mediante, se hará cargo de ella mi sobrina, la Conchi, la hija mayor de mi hermana chica. Entonces, estimado Romero, le invito a que se tome todas las cervezas que usted quiera.

—¿Quién tiene la concesión ahora?

—Eso qué importa si no puede abrirla por el estado de ruina.

—El ayuntamiento podría ayudar, vamos, digo yo.

—Y lo hará encantado llegado el momento, Romero, lo hará. No se apure hombre que todo está pensado y bien pensado. ¿Verdad, Gerardo?

Romero se volvió hacia el jefe de la policía local que no no dejaba de sonreír y asentir con un gesto estúpido.

—Además—, prosiguió el alcalde, —Gerardo tiene un muchacho al que no parece que le guste mucho estudiar y algo habrá hacer con él.

—Me imagino—, contestó Romero mientras que en su interior se le removía una tripa.

—Pero no creo que a tus hijas les interese este trabajo de camareras, ¿verdad? No, no creo que a tu mujer le haga ilusión que las niñas acaben sirviendo copas. Conociéndola como la conozco, tengo claro que no le iba a hacer ninguna gracia.

—Bueno, dejemos eso ahora que no viene al caso—. A Romero la conversación estaba empezando a no hacerle ni pizca de gracia.

Igor levantó las manos despacio y las puso con delicadeza sobre los antebrazos de los dos hombres.

—Señores, no discutan por nimiedades. No merece la pena. Es insignificante. Y aún más insignificante les parecerá cuando me escuchen.

—Al grano, Igor, que nos la estamos jugando si nos ven aquí contigo… aunque seguro que tu lo ibas a pasar peor.

—Vale, subteniente, no pretendo que se moleste. La cuestión es que estamos aquí, hoy y ahora y que tengo una propuesta que hacerles. Pero antes quiero que me escuchen con atención para poder ponerles en situación.

Los otros tres asintieron y el ruso siguió hablando.

—¿Qué es la felicidad? ¿No se lo han preguntado nunca?, porque yo sí y…

—Vamos, Igor, no me jodas. ¿A qué viene esto ahora?   

—Paciencia, Romero, paciencia y escuchemos qué nos tiene que proponer nuestro buen amigo—, dijo Damián y, a su lado, Gerardo seguía asintiendo con la misma sonrisa y la misma cara de imbécil de siempre.

—Bien, sigo entonces. Intentaré ir la grano.

—Gracias, es un detalle.

—Todo lo que las personas hacemos en la vida va encaminado a conseguir sensaciones agradables. ¿Verdad? No sólo comemos sino que saboreamos la comida y hasta se ha creado la gastronomía, inventamos bebidas nuevas… ¿Qué mayor placer conocen ustedes que rascarse cuando nos pica? ¿Orinar cuando se tienen muchas ganas y por fin se llega a un aseo? ¿El sexo quizás? Por lo tanto, la felicidad consiste en disfrutar de sensaciones agradables. Supongo que en esto estamos de acuerdo. Por lo tanto el sufrimiento sería la privación de esas sensaciones, la tensión y el malestar que nos produce la insatisfacción. Y esa es nuestra condena como especie: la insatisfacción. Nunca estamos satisfechos del todo o, si lo estamos, la sensación es efímera. Cuando disfrutamos de un placer, el que sea, porque eso no importa, sabemos que en algún momento cesará, desaparecerá, se extinguirá…— con las manos hizo un gesto juntando y separando los dedos extendidos. —Hará plof y desaparecerá. ¡Cómo deseamos entonces, con qué ansia, que ese placer permanezca, se prolongue de forma indefinida o incluso que se intensifique hasta el infinito!

Todos asintieron aunque no entendían a qué venía el discurso.

—Pero eso es algo imposible y, como alternativa y consuelo, buscamos otros placeres y procuramos que cada vez sean más intensos, más largos.

—Y que lo digas—, le interrumpió Damián con una gran sonrisa.

—¿Verdad, señor alcalde? Pero, y esto es importante, el cuerpo humano está compuesto al menos por 60 elementos químicos. De todos ellos algunos no sabemos para qué sirven y no nos interesan, pero hay 12 elementos que son fundamentales y de ellos 6 componen el 99% de un cuerpo humano. Básicamente somos la combinación de carbono, hidrógeno, oxígeno, nitrógeno, calcio y un toque de fósforo.— Hizo una pausa teatral y su mirada recorrió lentamente las caras de los otros. —Señores, no somos más que química, bioquímica para ser exactos. Y como tal se pueden realizar alteraciones. ¿Me siguen?

Volvieron a asentir pero esta vez sus caras ya no mostraban tanta seguridad.

—No sabía yo que hoy me tocase volver al instituto pero siga, Igor, continúe con la clase—. Dijo Romero intrigado por descubrir a dónde llevaba todo aquello.

—Bien. Si jugamos con ese 1% restante y reorganizamos la composición bioquímica del cuerpo de una persona podemos hacer que sea feliz sin importar sus condiciones reales. No importa el entorno. Si, en concreto, alteramos la química del cerebro, conseguiremos seres felices y poco importará que el entorno sea hostil o que estén percibiendo sensaciones objetivamente desagradables, incluso dañinas. Podrán llegar a morir de la forma más dolorosa que se pueda concebir pero, eso sí, lo harán en medio de la felicidad más absoluta. Un poco como los antiguos mártires de la cristiandad. ¿Me siguen?

Igor, con la mirada perdida, hablaba en medio de la ensoñación, absorto en sus propios pensamientos.

—Bueno, nada de esto me parece nuevo. A fin de cuentas eso es lo que hacen las drogas—. Intervino Romero con cierta desgana y bastante suficiencia. —Las drogas hacen precisamente eso. La burundanga para tirarse a cualquiera sin que se resista, la mefedrona para la estimulación sexual, las metanfetaminas para aguantar de fiesta y que hasta el más tímido se sienta desinhibido y tan  valiente como Superman, el GBH que no es más que éxtasis líquido…

—Vale, vale, Romero, que ya sabemos todos que te sabes la lección. Deja que Igor siga con lo suyo y terminemos de una vez—. Damián se estaba empezando a cansar.

Igor siguió hablando.

—Pero, ¿qué pasaría si consiguiésemos alcanzar ese objetivo de manera permanente? Un elixir de la felicidad sin adicciones ni dependencias. Sin deterioro físico. ¿Se imaginan lo que eso supondría? ¿Se imaginan lo que sería poder mantener a un ser humano en un estado de felicidad perpetuo con tan sólo una dosis diaria? ¡Una única toma al desayuno, por ejemplo!

Los otros se movieron inquietos. Estaba claro que el ruso sabía algo nuevo y que lo escondía para el final.

—¿Qué pasaría si consiguiésemos superar esa búsqueda? Satisfacerla sin límites. La voluntad desaparecería, la angustia desaparecería, la sensación de insatisfacción carecería de sentido, la mente se volvería más relajada, en palabras del propio Pavel, “la percepción del dolor se diluiría entre tanta felicidad, la serenidad nos acercaría a Dios en medio del sufrimiento más atroz”. Pues bien, esto ya lo habíamos conseguido desde hacía mucho tiempo, al principio de una forma más burda y con peores resultados, durante los últimos años acercándonos al objetivo final y, por fin, desde hace apenas unas semanas con una perfección “casi” absoluta.

—Sí, ya sé que consumen una sustancia que ustedes llaman “maná” cuando se dedican a sus jueguecitos religiosos. No me está contando nada nuevo y espero que no me haya hecho venir hasta aquí para esto porque tengo mejores cosas que hacer.

—Es usted un hombre impaciente, subteniente Romero, y la paciencia es una virtud que hay que cultivar con esfuerzo.

—Vale, venga hombre, no me venga a mí con sermones y vaya al grano de una vez.

—Bien. Pues como les decía, todo eso ya lo hemos alcanzado pero es ahí precisamente donde apareció el problema. El problema insalvable, o eso parecía, porque resulta que la insatisfacción es el motor que mueve el mundo. Seres felices y profundamente satisfechos se dejan morir. No actúan. No hay interacción, no son útiles. Así que el siguiente objetivo sería superar esa inacción y conseguir que los individuos participasen en cualquier cosa que se les ordenase y siguiesen siendo felices.  ¡Crear seres que trabajasen hasta la extenuación o que incluso matasen o muriesen sumidos en la más absoluta felicidad! ¡Y es sólo química! ¡Sólo química!

—¿Y?— preguntó el alcalde con interés creciente.

—El individuo ideal—, continuó el ruso, —tenía que ser el resultado de una combinación perfecta de felicidad, sumisión y eficiencia. Se trataba de dar con la fórmula química adecuada. Teníamos el “maná” muy perfeccionado y los impuros lo consumían sin sufrir efectos secundarios apreciables. Una vez suministrado se vuelven pasivos sin perder la consciencia, se puede hacer con ellos lo que se desee pero, como ya dije antes, son inactivos, están como aletargados, no participan. Después vuelven en sí y no guardan recuerdos, tan solo vagas sensaciones que no sabrán explicar. ¿Cómo conseguir una participación aparentemente voluntaria? Ese era el quid de la cuestión y encontrarlo ha consumido años de trabajo e ingentes cantidades de dinero y algún desgraciado e inesperado accidente…

Los otros se movieron nerviosos. Romero levantó una mano imponiendo silencio al ruso.

—Hay cosas y datos que prefiero no saber. Espero que lo tenga claro y no vuelva a mencionar nada parecido en mi presencia. No quiero volver a oír nada que tenga que ver con accidentes de ninguna clase, ni con ninguna otra actividad ilícita—. Romero estaba molesto y parecía muy enfadado. Se encaró con el ruso. —Mire, Igor, lo que ustedes hagan con su gente es cosa suya. ¿Vale? A mi, personalmente, me da igual. Pero no quiero que entre en detalles, ¿vale? Tan solo quiero que me termine la historia de una vez por todas y se deje de literatura barata. Por lo que vengo a entender, han encontrado algún tipo nuevo de, llamémosle, “mejunje” que hace que quien lo tome realice lo que se le ordene y encima sea feliz. Es eso, ¿verdad?

—Efectivamente. Tal cual. Usted lo ha resumido perfectamente..

—¿Haría lo que fuese que se le ordenase?

—Sí, cualquier cosa.

—Si le digo que salte desde este precipicio...—Y con su mano extendida señalaba hacia el vacío que estaba a sus pies.

—Lo haría sin dudarlo y, además, con una gran sonrisa en su rostro.

—¡Increíble!— Damián empezaba a entusiasmarse. Se reclinó en el banco de piedra, extendió la mano hacia Romero y señalándolo con el dedo índice le preguntó. —Romero, amigo, ¿por qué crees tú que nuestro querido Igor nos cuenta estas cosas precisamente a nosotros? ¿Qué pensaría Pavel de estas confidencias?— Se volvió hacia el ruso.

—¿Dónde está el problema?

Igor se encogió de hombros.

—Pavel ha perdido el tino definitivamente. Esta misma mañana ha dado orden a Aleksey para que paralice la construcción del puerto deportivo y todos los demás proyectos urbanísticos que yo me había molestado en planificar con tanto esfuerzo y dedicación. Por otra parte, no aprecia el potencial de esta sustancia y pretende seguir utilizándola con fines digamos que exclusivamente religiosos.

Los otros tres se miraron con caras serias. La paralización del puerto era un golpe muy duro para el municipio y para sus respectivas comisiones.

Damián intervino echándose hacia delante.

—¿Cómo que ha paralizado el puerto? ¿Se ha vuelto loco o qué?

—Ha entrado en un fase mística y lo terrenal ya no tiene ninguna trascendencia. Aleksey está de acuerdo y la comunidad sigue cualquier cosa que el viejo ordene por absurda que sea. Ustedes ya saben que en su presencia todos se vuelven insignificantes, se arrastran como esclavos y no se atreven a contradecirle, ni a decirle nada por insignificante que sea que pueda contrariarle.

—Y es evidente que ese uso exclusivamente religioso te parece poco. Poco ambicioso al menos, ¿verdad?

—Sí, por qué negarlo. Y no crean que pretendo dominar el mundo guiado por una ilusión infantil ni nada parecido. Aquí no hay supervillanos malvados ni tonterías de ese tipo. Lo que yo pretendo es, simplemente, vender la fórmula al mejor precio posible.

—¿Venderla?— intervino Romero sin acabar de entenderlo bien del todo.

—Sí, venderla. Imagínense lo que una nación potente podría llegar a ofrecer por algo así. ¡Un elixir que convierte a los soldados en suicidas felices! ¡Asesinos eficientes sin recuerdos perturbadores! ¡Trabajadores incansables sin reclamaciones laborales! ¡Consumidores insaciables! ¡Un mundo feliz en el que nadie tiene nada que objetar y, por si eso fuera poco, además sin generar adicciones, sin deterioro físico, sin efectos secundarios! ¡Algo así no tiene precio! ¿Qué vale algo como esto? ¿millones? ¿miles de millones?… ¿quién lo sabe?

—¿Tienes la fórmula?— Damián se estaba poniendo muy nervioso y hablaba muy rápido, dominado por los nervios. —Me imagino que no, claro, claro, porque entonces no nos necesitarías para nada. Claro, ¿para qué nos ibas a necesitar?

—Pues no, no la tengo. Pero sí sé dónde encontrarla.

—Y pretendes que te ayudemos a conseguirla—, dijo Romero.

—No, en absoluto. De eso puedo encargarme yo personalmente.

—¿Entonces?

—Quiero que me cubran frente a Aleksey cuando Pavel desaparezca, y eso es algo que ocurrirá en breve. Quiero que me garanticen que, pase lo que pase en Las Cuevitas, no intervendrán contra mí  y que no echarán a nadie de menos, ni que tampoco se pondrán a hacer preguntas innecesarias. Quiero que se comprometan a ayudarme si la operación se complica y les pido colaboración, cosa que, si todo va bien, no ocurrirá pero que necesito tener garantizada. Si ustedes se comprometen conmigo en ese sentido, seré enormemente generoso una vez tenga la fórmula y domine al Rebaño.

—Y ¿qué pasará con el bueno de Aleksey? ¿No será un problema insalvable? Porque, que yo sepa, él es el Arcángel Mayor y futuro heredero espiritual del viejo—. Damián sonreía con absoluto cinismo.

—Sí, será un problema del que tendré que encargarme personalmente. Pero no me preocupa en exceso. Aleksey no tiene muchas miras ni ambiciones terrenales, en eso es como el viejo. Le falta perspectiva y flexibilidad para adaptarse a los cambios. No es activo si no recibe órdenes y le cuesta una enormidad tener iniciativa propia. Pero eso sí, si el viejo da una orden él la ejecuta con precisión milimétrica aunque sea incapaz de modificarla para acomodarla a nuevas situaciones. Pavel tiene que dirigirle todo el tiempo y decirle exactamente cómo hacer las cosas. Pero, insisto, Aleksey es cosa mía y, neutralizarlo llegado el momento, una tarea que me producirá un gran placer. 

Los tres hombres se miraron unos a otros sin atreverse a decir nada.

—Bien, veo que se lo tienen que pensar. Yo también lo haría. Todavía tienen tiempo, unos cuantos días sin duda, pero después necesito una respuesta clara. Si me ayudan voluntariamente me harán muy feliz, me quedaré y continuaremos con nuestra, hasta ahora, provechosa sociedad. Si se niegan no les guardaré rencor, simplemente desapareceré en cuanto tenga lo que quiero. Pero, eso sí, quiero que sepan que durante estos últimos años me he preparado a conciencia y he procurado cubrirme de cualquier imprevisto y eso les incluye a todos ustedes.

—¿Es una amenaza?— Intervino Romero con sorna.

—Efectivamente, subteniente, es una amenaza en toda regla. Y para que comprenda su alcance le diré que en concreto de usted guardo toda una colección de pruebas que le enviarían a la cárcel para el resto de sus días. Fotos, videos, grabaciones de audio… —Sonrió malévolo. —¿Sigo?

Igor miró a sus interlocutores con una mirada satisfecha.

—No creerían que les iba a contar todo lo que les he dicho, sin estar bien seguro de que van a colaborar conmigo, ¿verdad? O de que, al menos, no van a salir corriendo para venderme a Pavel o a Aleksey por treinta miserables monedas de plata. No soy tan ingenuo.

Un silencio incómodo dominó la reunión por un instante que pareció eterno.

—Bien, como señal de buena voluntad y para demostrarles lo que les he dicho, aquí tengo una mínima muestra de la sustancia. Envuelto en esta servilleta tengo un terrón de azúcar que ha sido empapado con apenas unas gotas. Suficiente para que durante dos o tres horas alguien se convierta en un esclavo sumiso y feliz sin que, al despertar, sea capaz de recordar nada de nada. ¿Quién se atreve? ¿Quién de ustedes hará la prueba? ¿Quién desea ser amo omnipotente y señor absoluto de otra persona durante unas horas? Eso sí, les advierto que no deben de hacer locuras ni tomarse esto a broma.

Romero se sonrió al imaginar lo que podría llegar a hacer con su esposa si aquello realmente funcionase, pero la sonrisa se le borró de los labios al pensar qué ocurriría si, por la circunstancia que fuese, ella llegase a recordar algo pasados los efectos. Inconscientemente se echó hacia atrás y desvió la mirada hacia los acantilados de Los Gigantes y los barcos que alegaban a sus pies.

Gerardo saltó hacia delante como empujado por un resorte y casi le arrancó de las manos el terrón de azúcar. Parecía un niño chico al que se le hubiese ofrecido una chuche de muchos colores.

—Yo, yo. ¡Dámelo a mí! ¡A mí!

En la cabeza de Gerardo el culo uniformado de Maite iba y venía con un contoneo sensual que no podía dejar de mirar. Poco le importaba que estuviese recién casada, ni que él fuese ya abuelo. Iba a satisfacer su deseo, aquella cosita blanca y delicada le iba a permitir disfrutar lo que durante tanto tiempo había deseado y eso le hacía inmensamente feliz. Con sumo cuidado lo guardó en el bolsillo interior de la chaqueta del uniforme y, con expresión estúpida, se rascó las sienes cubiertas de canas.

—¡Gerardo! ¡A tu edad! ¡Golfo, más que golfo! ¡Mira a ver no te metas en un lío que el marido de la niña está como una bestia!— le dijo Damián en voz muy baja y entre risas. El alcalde conocía demasiado bien a su jefe de policía como para no saber qué imaginaba hacer con aquel azucarillo, aunque también sabía que, llegado el momento, su cobardía le impediría hacer nada. Gerardo bajó la mirada avergonzado pero sin poder dejar de sonreír.

Se levantaron en silencio. Ya no había más que hablar.

Después de que el subteniente se hubiese alejado, Julián se había acercado despacio hasta el coche de la policía local. Saludó con una sonrisa amable y una morena bastante guapa le devolvió el saludo también con una sonrisa. La muchacha se bajo del Seat León con cierta timidez y le estrechó la mano al tiempo que se presentaba. Julián se fijó en el anillo de casada y sintió cierta decepción.

—Hola, me llamo Maite y usted debe de ser el nuevo sargento, ¿verdad?

—Sí, pero no me trates de usted que me hace viejo y no estoy tan mayor. Por cierto, mi nombre es Julián.

Ella no dejaba de sonreír y se mostraba cercana, aunque un poco nerviosa.

—Se me hace raro no tratarle de usted… sargento… pero que conste que no es por la edad sino por el rango.

—Vamos, será por eso, si por lo menos fuésemos del mismo cuerpo. A mí me gusta pensar que todos somos compañeros y, si se puede, hasta amigos.

—Bueno, podría intentarlo pero no le garantizo… no te garantizo nada.

Siguieron hablando durante un buen rato sobre trivialidades y anécdotas del servicio. Desde la radio del todoterreno de la Guardia Civil se comenzó a reclamar la atención del subteniente. Julián se volvió hacia el vehículo tras murmurar una disculpa.

—Perdona, pero parece que nos reclaman.

—No se preocupe, es un municipio muy tranquilo pero siempre hay algo.

Ya dentro del todoterreno cogió la radio con desgana. Escuchó con atención y comenzó a tomar notas.

—¿Todos ellos amigos del Araña?

.......

—Vale. Sí, se lo comentaré en cuanto llegue que ahora mismo está… está tratando un tema con unas personas. 

.......

—Sí, sí. En cuanto pueda nos vamos para allá y le dices a esa gente que se esté tranquila si no quieren ser ellos los que terminen detenidos.

Escuchó el motor de un coche y levantó la vista. El coche de la Local se alejaba despacio. Junto al Mercedes, el alcalde estrechaba la mano del ruso que le había parecido el mismo que le había acompañado al aseo cuando había visitado Las Cuevitas. Estaba subido en la moto blanca y tenía el casco en la mano. Romero le dio un par de golpes con los nudillos sobre el capó  del todoterreno y le hizo una seña con la mano derecha para que fuese arrancando el motor. Abrió la puerta con cara de preocupación y se subió sin decir nada.

—¿Todo bien, subteniente?

El otro titubeó y encendió un cigarrillo muy despacio.

—No lo sé, sargento, todavía no lo sé.

—Han llamado del puesto. Parece que se ha presentado allí un grupo de personas que dicen ser familiares de unos chicos de la zona. Aquí están los datos—. Le dio las notas. —Por lo que se ve hace un par de días que no vuelven por sus casas y las familias están muy nerviosas.

—¡Mejor les daba vergüenza! Pero mira quiénes son… los colegas del Araña y la desgraciada de la muchacha esa, que nadie sabe si es su novia o su puta o las dos cosas. ¡Mejor se hubiesen preocupado más hace ya unos cuantos años! Bueno, sargento, ve usted que yo tenía razón. Esto huele a la movida con el profesor del instituto.

—¿Está seguro?

—¡Pues claro, hombre! Estos estaban todos juntos cuando le zurraron al profe, estarían colocados y se les fue el tema de las manos y, para acabar de arreglarlo, no se les ocurrió nada mejor que largarse todos juntos bien cagaditos de miedo. A saber dónde pueden estar ahora. Pero vamos para allá antes de que los suyos la monten, que me conozco a mi gente y hay un par de mongólicos entre esa gentuza que la pueden armar gorda—. Sonrió con desprecio. —Ay, sargento, la endogamia… la endogamia es lo que tiene. Se dedican a follarse a sus primas-hermanas y sale esta basura.

Se alejaron deprisa, eran los últimos, todos los demás ya se había ido en distintas direcciones. La Atalaya volvía a ser el lugar abandonado de siempre.

XXV

(Audio de Carlos)

Hoy me ha llamado el padre de Óscar. Parecía muy nervioso. Le temblaba la voz y por momentos me costaba seguirle, mezclaba cosas, saltaba de la ropa negra que el chico estaba usando desde hacía unos días y el empeño por tirar cualquier prenda que no fuese de ese color y comprarse todo nuevo, a la mala influencia que el cómic Sin City había tenido sobre él. Pero lo que más le preocupaba ahora era la obsesión que parecía sentir por una alumna del centro que se llamaba Vera y que era del grupo de los rusos de Las Cuevitas. Aquello era lo peor porque decía que, ordenándole el cuarto después de que Óscar hubiese vaciado los armarios de todo lo que no fuese de color negro, había encontrado una libreta escrita con frases y dibujos con el nombre de esa chica por todas partes. Se había asustado porque conocía a su hijo y sabía que si se ponía pesado con la muchacha la cosa podía ir a mayores y acabar siendo grave.

El caso es que había intentado hablar del tema con Óscar y el chico se había puesto violento. Y debía de haber sido grave de verdad porque al hombre se le notaba muy nervioso y realmente preocupado al otro lado del teléfono. Por un momento pensé que se echaba a llorar. ¿Te imaginas? Me da auténtica lástima.

(Pausa)

Intenté tranquilizarlo como pude y tras un buen rato conseguí terminar la conversación y colgar el teléfono. ¿Por qué últimamente todo parece girar en torno a Alina y su hermana? ¿Qué necesidad tengo yo de estas movidas? Como si no tuviese ya bastante con lo mío.

Más o menos una hora más tarde, me convocaron a una reunión en el despacho de la orientadora. Esperándome lo peor, me senté con desgana. No iba a permitirle que me sacase el tema de Belén una vez más, aquello ya sería demasiado. Me preparé mentalmente y respiré despacio intentando controlar mi enfado. Pero no era por Belén. Esta vez era Óscar el motivo de la reunión.

—Estoy muy preocupada, Carlos. Bueno estoy casi a punto de echarme a llorar.

—Bueno, mujer, tampoco será tan grave. Ya sabes que Óscar, en el fondo, no es mal chico.

—Sí, eso ya lo sé pero con Vera… Dios mío… no podía ser otra… tenía que ser precisamente con una de la rusas de Las Cuevitas.

—Bueno, vale que el chico se haya enamorado hasta las trancas y le haya dado por el arte y la poesía. Que no sé yo qué coño de poesía va a escribir alguien como él, que a veces parece un armario empotrado más que una persona pero, bueno, cosas más raras se han visto. 

La mujer sonrió sin poder evitarlo. Pero apenas le duró un segundo y una lágrima se escurrió por su mejilla. Se apresuró a limpiarla con el dorso de la mano.

--Sí. No quiero ni pensarlo.

Yo no conseguía entender a qué venía tanta tragedia.

—Además ni la chica, ni nadie de su entorno se han quejado todavía. Por lo tanto la cosa no debe de estar tan mal.

—No sé si activar el protocolo de acoso.

—¿Pero por qué?, ¿ha pasado algo? No, ¿verdad? Entonces, ¿con qué criterio? ¿De forma preventiva? No creo que Óscar se merezca pasar por eso, por lo menos no sin haber hecho antes algo malo.

—No, claro. Pasar, lo que se dice pasar, no ha pasado nada. Pero y la responsabilidad de lo que pueda ocurrir...¿Quién asume semejante carga?

—Vale, mira, vamos a hacer una cosa, si te parece bien. Intentaré hablar con Óscar a ver qué me dice. Si vemos que la cosa es seria o que podría haber problemas de acoso, tomamos cartas en el asunto y consultamos en la Consejería qué se puede hacer en estos casos porque Óscar tiene un diagnóstico de trastorno del espectro autista y eso cambia mucho las cosas. ¿No te parece? ¿Te sentirías más tranquila si lo hacemos así?

—Vale—, dijo sin convicción y sin poder evitar que la voz le temblase.

—Vale entonces. Yo me encargo y te voy contando lo que vaya surgiendo. ¿Sí?

—Sí, por favor, y que sea rápido. ¡Ay, Dios mío, Dios mío! ¡Y con los rusos!

Tanta lágrima me empezaba a tocar las narices y no pude evitar levantar un poco la voz y mostrarme indignado.

—¡Pero qué os pasa a todos con los rusos! No consigo entenderlo. Son gente un poco rara con lo suyo pero para lo demás son como el resto y punto. Al muchacho le gusta la chica y ¿qué? Igual se pone un poco pesado dadas sus características y ya está. Se le da un toque y se acabó. No estamos en ninguna tragedia griega ni nada parecido, coño. Esto no es más que un problema anecdótico y no entiendo por qué te afecta tanto.

Se estaba limpiando las lágrimas con un pañuelo de papel. Se sonó la nariz intentando mostrarse discreta pero no conseguía dejar de llorar.

—Ay, Carlos. Ni te imaginas. No, Carlos, no. Tú desconoces, tú no tienes ni idea de lo que yo estoy pasando en este centro—. Bajó mucho la voz y entre susurros y sollozos comenzó a relatarme todo tipo de irregularidades administrativas. —Se pierden expedientes y yo creo que a propósito. Alumnos menores de edad que vienen y van sin control alguno. Y que todos sean hijos adoptivos de tal Pavel, ¿qué tienes que decir a eso? ¿Qué? ¡He tenido que firmar cada cosa! Y cuando he intentado que el equipo directivo tomase cartas en el asunto y comunicase la situación a inspección educativa, solo he conseguido malas caras y… —bajó la voz aún más,—y hasta amenazas, Carlos, ¡amenazas muy feas! ¿Puedes creértelo? Sólo pido a Dios que me salga el concurso de traslados de una vez porque esta situación ya no la soporto más. ¡No puedo más, Carlos, yo ya no puedo más y necesito alejarme de aquí!

Nos despedimos y me alejé por el pasillo sin dejar de darle vueltas a sus últimas palabras. En principio, ella siempre me había parecido ser de los más fieles acólitos del director y del otro impresentable. No daba clase y hacía lo que le daba la gana. Y para una vez que le surgía un inconveniente, porque todavía no llegaba ni a poder ser considerado como un verdadero problema, actuaba como si se enfrentase al fin del mundo. ¿Qué coño le pasaba a esta mujer? ¿Qué coño estaba pasando en el instituto? No conseguía entenderlo.

Damián entró en el despacho de Gerardo con una sonrisa burlona.

—¿Qué le pasa a Maite?

El jefe de la Local levantó la vista de los papeles que estaba archivando y con indiferencia miró al alcalde.

—No tengo ni idea.

—Vamos, Gerardo, a mi no me vengas con esas que es evidente que ha pasado algo raro. La saludé como siempre y me pareció que tenía los ojos llorosos.

Al otro se le escapó una sonrisita malévola.

—Habrá reñido con su marido o yo qué sé.

Damián se puso serio y levantó un poco la voz.

—Gerardo, a mi no me vaciles que nos conocemos desde hace muchos años. ¡Conmigo vacilones los justos!

—No se te puede esconder nada.

El alcalde, tirando del cinturón, se subió el pantalón hasta ponerlo a su gusto, justo por debajo de la prominente barriga, después se llevó las manos a la frente y se echó el pelo hacia atrás muy despacio.

—¡No me jodas, Gerardo! ¿No habrás usado con ella la mierda esa del ruso? Yo me imaginaba que se te había pasado por la cabeza pero, con lo cobarde que tú eres, no creía que fueses capaz de hacerlo.

Gerardo evitaba mirar directamente a los ojos del alcalde.

—Después de irnos de la Atalaya no pude contenerme por más tiempo y nos paramos a tomar un café en la cuesta grande.

—¡Joder, Gerardo, sabes en el lío en el que te puedes haber metido!— Damián lo observaba con cara de asombro e incredulidad. —Estaba convencido de que lo habías pensado y que por eso mismo habías cogido el terrón de azúcar, pero contaba con que te cagarías de miedo y que, si acaso, se lo acabarías largando a tu doña para hacerle alguna de las guarradas que tanto te gustan.  

Gerardo se sintió ofendido y le devolvió una mirada cargada de orgullo.

—Pues ya ves, cada uno es como es y yo para estas cosas no tengo límites. ¡Yo no tengo miedo a nada y si algo me propongo lo consigo! ¿Vale?

Al alcalde las bravuconadas del otro le hacían mucha gracia y no pudo evitar hacer un gesto burlón con las manos haciendo como si le temblasen, como si sintiese miedo.

—Vale, vale, no vayas a sacar el arma y liarte a tiros—. De repente cambió el tono, endureció la mirada y se encaró directamente con el jefe de policía. —Pero ahora, y sin gilipolleces, me vas a contar en detalle qué pasó y no esperes que te apoye en esto si la cosa se complica.

El otro se dejó caer sobre el sillón del despacho. Otra vez volvía a mostrarse inquieto e inseguro.

—¿Por qué tendría que complicarse? ¿Por qué? Mira, estuve muy amable, porque soy un caballero, como bien sabes—, se le escapó una risita por la ocurrencia,  —y yo mismo me ofrecí y fui a buscar los cafés a la barra. El resto te lo puedes imaginar.

—Pero, hombre, en la cuesta grande. ¿Dónde la llevaste?

Gerardo bajó la mirada otra vez y se puso a juguetear con un bolígrafo. Se quedó mudo por un instante, como si temiese contar lo que el alcalde le exigía.

—¿Y bien? Lo vas a soltar de una vez o ¿qué?

Por fin se decidió a hablar al tiempo que su rostro se enrojecía. 

—A la platanera de don Manuel.

—¡No me jodas! ¿Allí detrás? Pero, por favor, tanto esperar y en lugar de aguantar un poco más y hacer las cosas bien te metes en la platanera como cualquier niñato salido.

—Bueno, sí y ¿qué? ¡A lo hecho, pecho y que me quiten lo bailao!

—¿Y?

—Quitando lo incómodo del coche todo fue muy bien. Se bebió el café y en apenas un par de minutos era otra persona. Entonces conduje hasta la bajada a la platanera. Era una situación muy rara, no sé cómo explicarlo, era como si fuese ella pero sin ser ella. Hizo lo que le pedí pero no mostró iniciativa. Sonreía todo el tiempo, eso sí. No es que se quede medio idiota como cuando usas burundanga—, apartó la vista del alcalde y se puso a mover papeles, —pero tampoco es como estar con alguien que esté al 100%. No sé cómo explicarlo.

—¿Qué hiciste con ella?

—De todo.

—¿Participó?

—Sí, pero como te dije, hay que decirle todo lo que tiene que hacer y lo hace. Eso sí, con una sonrisa de oreja a oreja. Si, por ejemplo, le decía “Muévete” pues ella se movía, y si le decía “Más rápido”, ella lo hacía más rápido, pero nada más. Sin iniciativa. Sin entusiasmo.

—¿Y después?

—¡Ese fue el tranque! Estaba tan nervioso que terminé bastante rápido—. Otra vez intentaba no mirar a Damián a la cara y movía papeles de un lado de la mesa al otro. —Me empecé a obsesionar con que se iba a espabilar en cualquier momento y me puse muy nervioso. ¡Joder! ¡No te rías, coño! ¡Ya estás contento, ¿verdad?!

—¡Jajajajajaja, mira que eres inútil! Todo este tiempo que si Maite esto, que si Maite lo otro, que el día la coja se va a enterar, que si va a saber lo que es un macho de verdad y bla, bla, bla… y el día que puedes hacer lo que te da la gana vas y la cagas. Gerardo, Gerardo… pierdes toda la fuerza por la boca. Pero dime, ¿qué pasó cuando terminaste?

—Le compuse la ropa como pude, recliné el asiento delantero y la dejé allí echada. Después de un rato largo, largo pero no interminable, comenzó a reaccionar. Entonces saqué el coche a la general y aparqué a un lado y fui a comprar agua fresca.

—¿Y?

—Nada, coño, nada. Le pregunté que cómo estaba, le dije que se había desmayado, que había tenido una especie de bajada de tensión y que me había asustado mucho. Como no había podido ponerle la ropa muy bien le dije que había intentado reanimarla y…

—¿No le resultó extraño?

—Más bien estaba asustada y confusa.

—Y por ahí abajo, ¿no notó nada raro?

—Si lo notó, no dijo ni mu. Después le di el día libre. Hoy ha venido a trabajar así como la ves. Yo no sé si ha notado algo o no, pero está muy rara. A mi casi ni me mira.

—¿Por eso estás aquí escondido haciendo como que trabajas? ¡Mira que eres cobarde!

Gerardo volvía a sentirse insultado y despreciado.

—No sé de qué tendría que tener miedo. ¿Crees que no sé lo que hago? Tomé mis medidas y además no ha habido ningún tipo de violencia. Si se acordase de algo siempre sería su palabra contra la mía. Además, Igor dejó bien claro que, lo que sea que nos dio, no deja ningún tipo de residuo en la sangre.

—¡Gerardo, qué pedazo de miserable hijo de puta eres cuando te lo propones!

Igor agarró por la muñeca a Vera y la arrastró a un lado. Estaban en uno de los invernaderos y se había arreglado para que uno de sus subordinados se llevase a los demás fuera con la disculpa de arrancar unas malezas. Ahora estaban solos.

—¿Por qué me rehuyes?

La empujó contra el muro de piedra sobre el que se apoyaba la estructura del invernadero.

—¿Por qué huyes de mi cuando sabes perfectamente que no te deseo ningún mal? No puedo entenderlo, Vera.

La muchacha se tapaba el rostro con las manos y temblaba de la cabeza a los pies.

—Déjame, Igor, por favor. Déjame, que si nos ven así se van a pensar lo que no es y Pavel se enfadará como un loco.

—¡No me importa lo que el viejo diga o deje de decir! ¡Está a las puertas de la muerte, ya no me asusta, ya no le queda tiempo!— y añadió dominado por el orgullo, —¡Yo, Igor, me he encargado de que no tenga tiempo!

—No, por favor, no digas eso. ¡No quiero oírlo!

—¡¿Cómo que no quieres oírlo?! ¡Yo, he sido yo!

Le dio un fuerte tirón a la blusa de trabajo de la muchacha y los botones saltaron en todas las direcciones.

—¡No por favor!

—¡Cállate! ¡cállate!—, le dijo con rabia. —¿Por qué me rechazas? Pero no importa, vas a ser mía te guste o no. Serás mía y te sentarás a mi lado en el trono.

A su espalda un grito contenido sonó como un desgarro.

—¡Igor, suéltala, suéltala! ¿Estás loco? ¿Quieres terminar en el pozo como todos los demás?

Alina se lanzó contra la espalda del Arcángel y, desde atrás, le arañó la cara con rabia.

—¡Deja a mi hermana, desgraciado! ¡Déjala!

Igor se llevó las manos al rostro, no estaba acostumbrado a semejante falta de respeto. Dominado por la rabia le devolvió un fuerte puñetazo en la cara. Alina se cayó de espaldas. En ese momento se empezaron a escuchar voces fuera. Un grupo de personas se dirigían hacia la entrada. Igor pudo distinguir la voz de uno de los capataces controlados por Aleksey que estaba recriminando a sus impuros por haber interrumpido el trabajo dentro del invernadero para arrancar unos hierbajos sin importancia en el exterior.

—¡Este invernadero es responsabilidad nuestra! No entiendo a qué se meten los ángeles de Igor a dar órdenes en la zona de Aleksey. Y ya podéis dar gracias porque nada voy a decir, que si no...

Igor sabía que nada iba a decir porque se había ausentado de su puesto sin permiso y eso era algo que Aleksey solía castigar con dureza. El capataz entró en el invernadero y se encontró de bruces con Igor. Se quedó mirando su cara arañada, a Vera llorando con la blusa rota y a Alina todavía en el suelo sangrando por la boca. Se echó hacia atrás de forma instintiva.

—Pero… pero… ¿qué ha pasado aquí?

—Nada que no hubiese podido evitarse si hubieses estado en tu puesto.

—Salí un momento, sólo un momento porque…. porque necesitaba orinar. Sí, eso es, necesitaba orinar. Pero tan sólo ha sido un momento. Apenas unos minutos.

—Sí, los que te has pasado divirtiéndote con Anelka.

—¡Por favor, Igor, por favor te lo pido! ¡Te lo ruego!— Su cara se llenó de espanto y desesperación, estaba aterrorizado y se puso de rodillas. Casi lloraba al tiempo que imploraba frente a Igor.—¡Te lo suplico! ¡No digas nada, no digas nada!

—¡Vale, no diré nada! Pero, a cambio, quiero la misma compensación.

—No, no te entiendo.

—Esta desgraciada se ha atrevido a arañarme como te habrás dado cuenta.

—No, yo no sé nada de eso, te lo aseguro. Yo no he visto nada de eso.

—¡No importa lo que hayas visto o no! Yo te lo digo: esta desgraciada se ha atrevido a arañarme y no quiero que nadie lo sepa. Primero porque Aleksey puede usarlo en mi contra, segundo porque quiero ser yo mismo quien se lo haga pagar. ¿Lo has entendido?

—Sí, sí… claro. Lo he entendido.

—Vale, además a partir de ahora te consideraré uno de los míos y espero fidelidad.

—Pero Igor, si Aleksey se entera…

Igor se agachó despacio y acercó mucho su cara a la del capataz. Su rostro estaba cargando de rabia y furia, con los labios contraídos enseñaba los dientes de forma amenazante. Parecía una fiera salvaje a punto de dar el mordisco de gracia en la yugular de su desafortunada presa.  El capataz se encogió hasta que su cuello pareció desaparecer por completo, como si realmente temiese que el otro estuviese a punto de desgarrarle las carnes de un mordisco.

—¿Quieres vivir? Porque si quieres vivir harás lo que te acabo de decir, ya que si Aleksey se entera de lo tuyo con Anelka no será nada en comparación con lo que yo te haré si me traicionas. Lo sabes, ¿verdad? ¿Recuerdas a tu buen amigo Yegor?

El capataz agachó la cabeza y clavó sus ojos sobre el suelo. Cuando contestó su voz temblaba presa del pánico.

—Sí, Igor, lo recuerdo muy bien.

—Pues ya sabes como terminó, ¿verdad? Y, me imagino que no querrás terminar igual.

—Sí, Igor. Está bien, no me atormentes más.

Todo era silencio, un silencio abrumador, espectral, roto tan solo por la respiración entrecortada y angustiada del capataz y los sollozos ahogados de Vera. El ambiente estaba lleno, saturado, de una sensación de horror y cruel agonía. Igor se alejó despacio. Antes de salir le dirigió una mirada cargada de odio a Alina, que seguía inconsciente sobre el suelo de tierra. Parecía haber tomado una decisión.

—A esa la encerráis en la Casa de Penitencia hasta que yo os diga lo contrario… además no pueden verla en el instituto con ese golpe en la cara. ¡Venga, a qué estáis esperando!

Los ángeles de Igor, que en todo momento se habían mantenido en silencio a la entrada del invernadero, entraron sin atreverse a mirarlo a la cara y se llevaron a Alina. Vera intentó impedirlo pero fue en vano y se quedó llorando desconsoladamente a un lado de la entrada viendo cómo se llevaban a su hermana sin poder hacer nada.

Los dos hermanos bosnios se miraron uno a otro sin decir ni una palabra. Estaban en el antiguo despacho del primer piso de la vieja nave industrial, justo debajo de ellos estaba la barra y el gran espacio de almacenaje reconvertido en pista de baile y escenario para los shows nocturnos. El despacho daba a una pasarela que recorría toda la nave de delante a atrás. Cuando el local se llenaba, siempre había allí alguno de los hombres de los bosnios porque aquella pasarela era el mejor lugar para observar y vigilar lo que estaba pasando debajo. Pero también a lo largo de aquella misma pasarela se abrían varias puertas que daban entrada a los cuartos que habían sido habilitados para atender a los clientes. Al fondo se llegaba hasta a una puerta de reja, que siempre estaba cerrada cuando había clientes, y que daba acceso a la parte de la nave donde estaban las habitaciones de verdad, donde dormían aquellas desgraciadas y todos los demás que le daban vida al negocio. En un edificio aparte, la casa de los dos hermanos y el resto de la familia.

Pero aquel era un día triste para los amos y no había clientes, ni los iba a haber al menos en unos cuantos días. Los dos hermanos le habían dado unos días de descanso a las chicas. Estaban de luto por la inesperada muerte del viejo y había que guardar las apariencias de cara al resto del mundo. De cara al pueblo y los clientes, el viejo había sufrido un ataque al corazón y había fallecido mientras un empleado lo estaba llevando en coche a su casa. Así que durante unos días no habría show, ni chicas, ni nada. Por eso tampoco estaba Yony, porque oficialmente se había ido a Bosnia a comunicar la desgracia al resto de la familia y a preparar la repatriación del cadáver para ser enterrado en su tierra natal. De hecho, los hermanos bosnios se habían encargado de correr la voz de que Yony probablemente ya nunca más volvería a Tenerife porque se iba a quedar a cargo de los asuntos familiares en Sarajevo.

Faris, conocido por todos como el Sabio, era el más viejo de los dos hermanos y rondaba los cincuenta aunque nadie conocía su edad a ciencia cierta. Hijo de la primera esposa de su padre, era feo, bajo y gordo. Su cara presentaba varios bultos prominentes, quistes sebáceos, le había dicho el médico que le había atendido cuando apenas era un adolescente. De los dos hermanos él era aparentemente el más tranquilo, el que se sentaba a pensar, el que llevaba las cuentas…

A su lado Tarik, el hermoso Tarik, alto, musculoso, guapo a rabiar, con unos espectaculares ojos azules… era sin duda alguna un Apolo reencarnado. Pero su belleza era pareja a su desequilibrio y su mal carácter. Mucho más joven que su medio hermano, era hijo de la segunda esposa del viejo. Una joven modelo bielorrusa con la que había sustituido la extraña fuga y desaparición de su primera esposa. De ella había heredado la belleza, de eso no cabía duda alguna, el mal carácter y la violencia sin control eran el envenenado legado de su padre. Frente a ellos, y sin apenas atreverse a levantar la vista del suelo, el Rubio se revolvía inquieto en su silla.

Tarik, al que todos llamaban el Volcán, hacía honor a su mote y parecía estar a punto de estallar. Se movía nervioso de un lado a otro del despacho y no dejaba de acariciarse y restallarse los nudillos de ambas manos.

El Sabio fumaba un puro palmero sin poder ocultar su malhumor. El Volcán estaba interrogando al Rubio.

—¡A ver si me cabo de enterar! Me estás diciendo que Romero tiene a esas tres desgraciadas en el puesto de la Guardia Civil.

—Sí, jefe.

—Vale, a ver si lo entiendo. Y ¿por qué motivo no me lo dijo cuando hablé con él esta mañana?

—No tengo ni idea, jefe.

—Seguro que ese cabrón no está metido en esto, ¿verdad? Porque de ser así lo mataré con mis propias manos y después…

El Sabio se volvió hacia él y lo interrumpió con irritación.

—¡Ya está bien, animal! Es muy sencillo, Romero sabe que no fueron esas tres y las quiere proteger.

—¡Proteger! ¿Proteger de qué?— Tarik apuró la lata de Monster que se estaba bebiendo y arrojó la lata por la ventana con furia tras aplastarla con la mano derecha. Faris cerró los ojos con disgusto.

—De una mala bestia como tú porque las hubieses molido a palos sin pensártelo dos veces.

El Volcán se quedó callado mirando a su hermano. No soportaba que nadie se dirigiese a él de aquella manera, pero su hermano era otra cosa. Tarik adoraba a su hermano con locura. Reflexionó las palabras del Sabio y una sonrisa fue llenado su boca.

—¡Sí, jajajajaja, tienes razón, Faris, las hubiese machacado a las muy desgraciadas!

—Déjalo estar, anda. Déjame a mí estas cosas que ya te diré yo lo que hay que hacer—. En el tono del Sabio se adivinaba un desprecio que Tarik, el Volcán, era incapaz de apreciar. Faris, con toda su alma, envidiaba y odiaba a su hermano a partes iguales. Envidiaba su belleza, su fuerza y su éxito con las mujeres porque era precisamente todo lo que él nunca había disfrutado. Odiaba que hubiese sido el favorito de su padre y odiaba, aún más si cabe, que si no hubiese sido por todas las ocasiones en las que Tarik se había interpuesto entre él y el viejo, las terribles palizas que recibía frecuentemente hubiesen sido mucho peores.

—Me hubiese matado al igual que mató a mi madre aunque su cuerpo nunca haya aparecido. A fin de cuentas, deshacerse de cuerpos es una de las especialidades de la familia—, pensaba sin dejar de admirar la musculosa espalda de Tarik.

Así que burlarse de Tarik era la amarga satisfacción que le quedaba. Una satisfacción que no compensaba el odio ni la envidia que le corroía el alma. 

—A ver, Rubio—, dijo Faris, —entonces según lo que nos estás contando sólo falta Ekaterina, la rumana.

—Sí, esa misma.

—Bien. Yo creo que está claro—. Se llevó el puro a los labios y se mantuvo en silencio mirando al vacío. —Ella está implicada, eso esta claro. Lo que no veo es el papel del tipo ese que hacía las preguntas porque no creo que sea tan tonto como para matar a Yony por el desecho humano de Ekaterina y la basura de recaudación de una noche de semana.

Tarik volvió a golpear su puño izquierdo contra la palma de la mano derecha. El sonido sonó con fuerza.

—¡Me da igual lo que tenga que ver porque lo voy a matar igualmente!

—¡Que te calles, coño, que no me dejas pensar! A ver, si tan fácil te parece todo, explícame por qué hace un rato, Natasha, antes de subir a ver a su hija en Las Cuevitas, me ha estado contando que un tipo bastante bien plantado estuvo esa misma noche en su local haciendo preguntas. Y por qué he tenido que darle un buen par de hostias para que me terminase confesando que era el nuevo sargento de la Guardia Civil.

—¡Joder!— exclamó Tarik. —No vendrán a por nosotros, ¿verdad, Faris?

El Sabio le daba vueltas al cigarro entre sus dedos.

—No. No creo que la cosa vaya por ahí. Creo que es, simplemente, un tema de extorsión.

—¿Te lo dijo Natasha?

—No, me lo advirtió Paul, el barman. Ya sabes que tiene que controlarla.

—Sí, no se le vaya a ir el baifo y termine por montar alguna carajera gorda como la otra vez.

—Sí, yo creo que el hijo de puta estaba buscando trincar pasta y se ha dedicado a preguntar y tantear a lo loco. Ofrecía protección, ja, como si la necesitásemos de un pringado como él.

—Entonces crees que fue el picoleto el que mató a Yony.

—No, no creo. Es un guardia civil y tiene mucho que perder con algo así. Además a Yony lo rajaron de oreja a oreja y de cualquier manera. Yo creo que el tipo ese le debió de sacudir primero y la chiflada de Ekaterina se aprovechó para rebanarle el cuello.

—¡Me da igual! ¡Es lo mismo! ¡Voy a reventarlo antes de rajarlo de arriba a bajo! ¿Dónde coño está mi Monster?

—Ya, qué listo que eres, y ¿qué será lo siguiente? Subirnos al coche para ir directamente a Tenerife II y ahorrarles el trabajo. ¡¿Pero no te das cuenta de que es un guardia civil y que, por muy corrupto que sea, si le tocamos un pelo nos van a triturar?! ¡Y, por cierto, ya te lo has bebido y lanzas te la lata por la ventana y espero no encontrarme la lata en el suelo cuando salga, así que ya la vas recogiendo!

Pero el más joven de los dos hermanos ya no escuchaba a nadie.

—¡Mierda, joder, mierda!— Tarik comenzó a gritar y a patear todo lo que estuviese a su alcance. El Rubio se levantó precipitadamente y se alejó del Volcán todo lo que pudo. Caminaba de espaldas sin perderle de vista mientras que el otro, fuera de sí, seguía destrozando los muebles del despacho sin dejar de gritar.

Faris lo observaba con una cara que mostraba una mezcla de resignación, hastío y enfado contenido. Esperó sin decir ni una palabra, ni hacer ni un sólo gesto hasta que el otro se fue calmando poco a poco. Fumaba despacio y de vez en cuando le dirigía una mirada al Rubio en la que se podía adivinar un atisbo de vergüenza. Aunque a el otro poco le importase porque, aterrorizado, seguía encogido y con la espalda bien pegada a la puerta del despacho sin dejar de observar las locuras del Volcán por lo que pudiese pasar.

Tarik arrancó una gran televisión de la pared y la lanzó contra la ventana entreabierta. El cristal saltó hecho añicos y se escuchó el estruendo del televisor estrellándose contra las losas del suelo del patio. Solo entonces pareció calmarse, a su alrededor todo era desorden y destrucción.

—Sabes que este destrozo te lo descontaré de tu parte… por duplicado. Porque estoy harto de tus arrebatos de niñato consentido.

—¡Me da igual!— le gritó el otro con un gesto de desprecio.

Faris seguía sin levantar la voz.

—A mí sí que me da igual. Y, ahora, haz algo útil por una vez y vete a buscar al Araña y su gente, que tengo un encargo para ellos.

—¿Qué encargo?

—¿Tú qué crees, lumbreras, que eres un lumbreras, qué encargo crees tú que les voy a hacer? ¡Buscar a Ekaterina, tolete! ¿qué si no?

Tarik, con el rostro todavía encendido por el esfuerzo, salió de lo que quedaba del despacho sin mediar ni una palabra más. Pasó junto al Rubio, que se apartó de la puerta casi de un salto. Tal era el terror que le despertaban los arrebatos de furia de aquel energúmeno. Se escucharon sus pasos resonando sobre los peldaños de la escalera metálica y como pedía a gritos que alguien le sirviese un Red Bull con whisky.

Arriba Faris guardaba un silencio expectante. El Rubio no sabía hacia dónde dirigir la mirada.

—Y tú, Rubio—, dijo el bosnio por fin, —vete a por Natasha que también tengo un encargo para ella. Vamos a ver si conseguimos que nos traiga al guardia civil hasta aquí y entonces veremos qué es lo que anda buscando— sonrió —y qué es lo que se va a encontrar.

El Rubio, aliviado por poder abandonar aquel campo de batalla, salió con rapidez después de asentir con la cabeza. Faris, sin levantarse de su sillón, se inclinó a un lado y recogió del suelo un cenicero con la bandera bosnia. Volvió a dejarlo sobre la mesa, tal cual estaba antes de que su hermano lo estrellase contra la pared como había hecho con casi todo lo demás.

—¡Es bueno el jodido cristal este! Aguanta hasta al imbécil de mi hermano. 

Después siguió fumando despreocupadamente.

(Audio de Carlos)

Me senté con Óscar en la sala de reflexión sin saber muy bien cómo empezar la conversación. Detrás de él había un cuadro amarillento de los acantilados de Los Gigantes. Lo observé durante un rato esperando una inspiración que no llegaba. Me quedé quieto frente al chico, mirándolo a la cara en silencio, esperando algún tipo de reacción, pero Óscar no mostraba ningún interés. Ni siquiera se molestó en preguntarme por qué estaba allí otra vez. Cerré los ojos y chasqueé los labios con disgusto al darme cuenta de que, sin pretenderlo, estaba adoptando la misma actitud ridícula del director. Así no iba a ninguna parte con alguien como Óscar. Inspiré profundamente y expiré hasta vaciar los pulmones en lo que sonó casi como un gran suspiro de resignación y abandono. En realidad todo aquello no me interesaba lo más mínimo y mi cansancio era total, estaba dominado por un hartazgo cósmico.

—Bien, Óscar—, dije por fin, —parece ya una tradición que tú y yo estemos aquí sentados para reflexionar un poco. ¿No crees?

El chico pareció, por fin, prestarme algo de atención. Aún así no me miraba a la cara. Mantenía la mirada fija sobre sus manos que reposaban sobre la mesa con los dedos muy separados entre sí.

—Incorrecto. Una tradición es una costumbre que se mantiene de generación en generación.

Abrí mucho los ojos y estuve a punto de mandarlo a la mierda pero me contuve.

—Bueno, entonces será una costumbre ¿Mejor así?

—Incorrecto. Una costumbre, nombre femenino que denota un concepto abstracto, implica una forma habitual y repetitiva de actuar. Esta es tan solo la tercera vez que estamos “aquí sentados para reflexionar un poco”.

No era mi mejor día. Desistí. Estaba harto. Lo mejor con Óscar siempre era ir en línea recta, así que me dejé de preámbulos y de intentar ir de bueno y me lancé al cuello.   

—¿Qué pasa con Vera?— Le pregunté sin rodeos y con la expresión más seria que pude poner.

Óscar se quedó en silencio, ya no miraba sus manos, que retiró de la mesa de repente, ahora tenía la mirada perdida en otra fotografía descolorida que adorna la pared del fondo. En este caso se trata de la peña que está al fondo de la avenida marítima, justo antes de la zona de los aparta-hoteles. Chasqueé mis dedos delante de su cara.

—¡Óscar! ¿Estás en la inopia o qué?

El chico reaccionó muy despacio y, por fin, me miró a la cara.

—No, maestro, estoy aquí. Nunca he estado en ese sitio. Ni siquiera sé dónde está.

—Vale, Óscar, es solo una forma de hablar. Mira, estoy aquí contigo porque quiero que hablemos. ¿Quieres hablar conmigo ahora o prefieres que sea en otro momento?

—Ahora está bien.

—¿Qué pasa con Vera? Ese es el tema del que quiero que hablemos.

Le cambió la cara y se puso muy serio. Por un momento pensé que iba a tener un problema con él y al instante me arrepentí de haberme ofrecido voluntario para aquella entrevista.

—No pasa nada, maestro—. Su mirada volvió a la fotografía.

—Algo tiene que pasar si tu padre está tan preocupado y si la orientadora también está preocupada. ¿Qué pasa con esa chica? ¿te gusta?

Óscar agachó la cabeza y se quedó callado.

—Sin City 13:1  “Huele como deben de oler los ángeles”

—Y eso ¿a qué viene ahora?

—Son solo palabras.

—¿Tuyas?— Yo sabía perfectamente que eran del cómic. La página y la viñeta.

—No, de un libro.

—¿Qué libro?

—Uno.

—No quieres hablar de Vera, ¿verdad?

—Me da mucha vergüenza.

—Vale, Óscar, lo entiendo. Mira, no vamos a hablar. Solo vas a escucharme, ¿vale?

—Vale.

—No sé qué está pasando exactamente pero no quiero que molestes a esa chica…

No pude continuar. Se levantó de la mesa con un salto tan rápido e inesperado que me dejó perplejo y sin poder evitarlo me eché hacia atrás de forma instintiva.

—¡Óscar! ¡Coño!

Me miraba con unos ojos llenos de furia.

—¡Yo jamás la molestaría! ¡Es mi amiga, nada más! ¿Qué se piensan, que estoy loco?

—Vale, vale. Tranquilo, hombre, que no es para ponerse así. Yo solo pretendo que me digas si hay algún problema con Vera.

Se sentó despacio.

—Ningún problema. Es mi amiga y su hermana, Alina, también.

—Vale, vale. Yo te entiendo. ¿Sabes?, yo también he sido un tipo difícil y solitario. Debe de ser duro para alguien de tu edad estar siempre solo en el instituto.

Volvió a mirarme con aquellos ojos suyos que mostraban tan a las claras su perplejidad.

—Yo no estoy solo, maestro.

—Ah, ¿no? Yo pensaba que sí.

—No, maestro, el instituto está siempre lleno de alumnos. Para estar solo hay que ir al monte o a pescar en una lancha… como mi padre.

—No es eso, Óscar, no es eso. Me refiero a sentirse solo. ¿Te sientes solo?

—No, siempre hay gente. El mundo está lleno de gente. Hay demasiada gente.

—Claro que hay gente, Óscar, eso es así. Hay gente buena y gente mala. ¿Qué clase de gente eres tu?

—Yo soy malo. Como tú.

Me quedé paralizado. Su mirada seguía fija sobre mi y sentí un escalofrío recorriendo mi espalda. Había algo raro y oscuro en aquella mirada y en cómo había pronunciado aquellas palabras. ¿Qué había querido decir? ¿Por qué me consideraba malo?

—Te equivocas, Óscar. No, no somos malos. Tú eres como eres por fuera y, a veces, no sabes lo que la gente espera de ti y haces lo que no debes. Pero por dentro eres bueno, tu corazón es puro y te envidio por ello.

Resopló y negó con la cabeza muy despacio.

—Mi padre siempre me dice que somos lo que hacemos, lo que decidimos hacer. Solo seremos felices si hacemos lo que tenemos que hacer. Yo siempre hago lo que tengo que hacer pero todavía no soy feliz.

—Y tiene razón. Pero no es tan simple. ¿Qué es eso que tenemos que hacer? Nadie sabe vivir,  Óscar, simplemente sobrevivimos. Yo creo que la felicidad consiste básicamente en entender que la vida de uno tiene sentido y que por ese motivo, por ese sentido que le hemos dado, merece la pena soportar sus penalidades—. Y ¿dónde está el sentido de la mía?, me preguntaba mientras hablaba con Óscar. No lo sé, no tengo ni la más remota idea de dónde coño puede estar el sentido de mi propia vida. Y allí estaba yo hablándole, como si fuese un sabio entendido, a un pobre muchacho autista sobre el Sentido de la Vida sin tener ni puta idea del sentido de la mía. ¡Qué gran hipocresía! Aún así no dejaba de filosofar con el chico.

—Una vida sin sentido se convierte en un viaje doloroso, terrible, insoportable… Poco importa si eres rico o pobre, poderoso o insignificante. Da igual que goces de una salud de hierro o que mucha gente te quiera y te apoye. Si no hay sentido en tu vida no hay nada que hacer. ¿Qué sentido le quieres dar a la tuya? ¿Un sentido bueno o, quizás, un sentido malo?—Sonreí con benevolencia y cierta soberbia mal disimulada. —Mira bien lo que me vas a contestar.

Óscar se quedó en silencio durante unos segundos. Agachó la cabeza y se apretó los nudillos hasta que los hizo restallar.

—“Cuando uno crea que el momento ha llegado, ha de tomar voluntariamente la determinación de extinguirse con valor”.

Me cogió completamente desprevenido y no entendí nada de lo que me dijo.

—Y eso, ¿a que viene ahora? ¿De dónde has sacado esa frase?

—Tsunetomo.

—¿Tusene qué?¿Quién es ese?

—Un samurai.

—¡Joder! Perdón, perdón. No debo de decir palabrotas. Pero, ¿a cuento de qué viene eso ahora?

Óscar seguía allí plantado, impertérrito. Parecía una estatua de piedra.

—Ya he tomado mi determinación.

El tema se me iba de las manos y no me encontraba con ánimo. Me sentía patético intentando hablar de algo de lo que yo mismo carecía.

—Vale, ya está bien por hoy. Si no quieres hablar ahora lo dejamos para otro día que no estoy para acertijos. Tan solo te voy a pedir una cosa: no molestes a Vera ni a su hermana.

—Nunca lo hago—. Volvía a estar enfadado y su cara mostraba claramente esos sentimientos.  

—Ahora vete y vuelve a clase, por favor.

Se levantó despacio y se dirigió a la puerta del aula de reflexión.

—Óscar, antes de que te vayas, dime una cosa: ¿por qué crees que yo soy malo?

—Usted tiene el alma de la que habla Tsunetomo, maestro.

—¿Qué alma es esa?

—“El alma reposada en la determinación”

Me quedé a cuadros y él salió despacio.

XXVI

Alina y Vera estaban abrazadas en su cueva. Sentadas sobre la cama, la pequeña de las dos hermanas no dejaba de llorar. Hacía varios días que no se veían, tantos como Alina había estado encerrada y aislada en el cuarto de castigo y el reencuentro las había hecho llorar a las dos. 

—¿Qué vamos a hacer, Alina? Tengo miedo de Igor. Está loco.

—No lo sé. No sé lo que podemos hacer.

—Y Carlos, ¿crees que nos dará el dinero?

—Tendré que hablar con él. Nos escaparemos juntas… iremos a su casa. Bueno, que no es su casa, porque vive en apartamentos de alquiler desde que su mujer lo echó a la calle. Hace poco se ha mudado otra vez según dicen en el insti.

—Sí, ahora está en el Seguro de Sol en Playa de la Arena. Sé donde vive desde que Óscar lo siguió al salir del instituto hace ya unos días.— Dijo Alina sin dejar de apretar las manos de su hermana con fuerza.

—¿Pero cómo vamos a llegar hasta allí? Tendríamos que coger un taxi o ir en guagua y no tenemos dinero. ¡Es imposible, Alina, sabes que no podemos escaparnos sin que se den cuenta!

Alina la agarró por los hombros y sin dejar de mirarla fijamente a los ojos dijo:

—Estos días, encerrada y sin nada qué hacer, me he puesto a pensar y creo que he encontrado una respuesta. Hay una forma de salir de aquí. ¡El pozo, Vera, el pozo!

—No, eso no—. La pequeña estaba aterrorizada y se echó hacia atrás separándose de su hermana con brusquedad.

—Sí, sí se puede. Si ella lo consiguió y la encontraron perdida en la carretera es porque hay una salida.

Vera lloraba desconsoladamente y apenas conseguía que sus palabras pudiesen ser entendidas.

—Pero y si nos atrapan los banniks, ¿qué pasaría entonces?

Alina intentaba infundirle valor.

—No hay banniks, no existen los banniks… ¡Vera, cariño, mírame, solo son ratas! ¡Ratas asquerosas! Y yo creo que si consigo entrar en la Boca del Infierno con una de las antorchas de las paredes, el fuego hará que esos bichos no se acerquen. Yo sé que hay salida porque una vez escuché a escondidas a dos ángeles que decían que la niña se había caído dentro por haberse asomado por la curiosidad de querer ver a los banniks y que había aparecido sola en mitad de la carretera. Fue entonces cuando nos empezaron a mandar a la escuela y ahora al instituto, porque la encontraron los del pueblo y se alarmaron al ver que tenía arañazos y heridas por la piernas. ¿No lo entiendes? Fueron las ratas que la mordieron mientras caminaba intentando encontrar la salida.

—¿Estás segura?

—No, pero no nos queda otra alternativa. Una de estas noches voy a intentarlo y si es seguro nos iremos las dos juntas y nadie nos podrá encontrar jamás.

—Pero si coges una de las antorchas la echarán en falta y se darán cuenta de que algo pasa.

—No, si cojo una de las que guardan en el almacén.

—Es verdad, en el armario hay un montón y solo se usan cuando se gasta alguna de las otras que están por las paredes. ¡Pero, Alina, tengo mucho miedo! Yo no quiero perderte. No puedo perderte.

—No te preocupes, no me perderás. Mañana tendremos que buscar la manera de conseguir una antorcha y a Óscar le encargaremos que nos pase un mechero.

Las hermanas se abrazaron con fuerza.

—Lo conseguiré Vera, te juro que lo conseguiré.

Julián salía de su casa con desgana. Era temprano y hacía frío. Estaba preocupado por todo lo que estaba pasando a su alrededor. Habían pasado ya varios días pero había sido un imprudente y se sentía mal por ello. No se perdonaba que después de todo lo que había vivido a lo largo de su vida hubiese podido ser tan inconsciente y atrevido. Además estaba la visita posterior al Outlet con Romero que, aunque no había querido contarle nada, le dejó aún más preocupado porque enseguida había intuido que algo grave tenía que haber pasado después de haberse ido él de aquel antro. Y las putas, las tres putas del Outlet que habían estado ocultas en el calabozo del puesto durante un par de días. Las tres putas de las que había tenido prácticamente que esconderse evitando acercarse al calabozo y de las que ninguno de sus compañeros había mencionado ni una palabra, como si fuesen tres fantasmas cuya presencia en aquel sórdido calabozo solo él percibiese.

—¿Para qué coño tendrían ocultas a tres putas en los calabozos? Y, ¿por qué narices nadie parece querer saber nada de eso?

La preocupación le tenía tan ensimismado que ni siquiera se dio cuenta de que una mujer se dirigía hacia él. Ya se había subido a la moto y la había arrancado con el estruendo de siempre, cuando notó que le agarraban del antebrazo.

—Sargento, ¿es que no me oye?

Julián se sobresaltó ligeramente. A su derecha estaba Natasha. Alta, elegante, intentando esconder la parte desfigurada de la cara. Despacio, casi con indiferencia, se levantó la visera del caso que se acababa de poner.

—Eres tú, preciosa. Perdona pero estaba pensando en mis cosas. ¿En qué te puedo ayudar?

—Los bosnios quieren verte.

—¿Y eso? El otro día parecía que todo estaba bajo control y que no necesitaban a nadie.

—Pues no sé. Yo no hago preguntas. Solo hago lo que me dicen.

Julián la miraba con una sonrisa. Le hacía gracia cómo aquella mujer intentaba esconder las cicatrices y cómo no podía evitar hablarle de medio lado sin ni siquiera poder mírale directamente a los ojos.

—Vamos, mujer, puedes mirarme a la cara. A mí esas marcas no me dicen nada. He visto cosas mucho peores.

Natasha se llevó la mano al rostro procurando esconder su deformidad.

—No, por favor, no me mires así.

—Así, ¿cómo?— sujetó su muñeca con delicadeza y, poco a poco, la obligó a apartar la mano de la cara. —Tampoco es para tanto. Tiene fácil arreglo. Si tú quieres, claro.

Ella se soltó con enfado.

—Sí, como si fuese tan fácil. ¡Qué sabrás tú lo que puedo o no puedo hacer!

—Un par de cosas. Te podrías sorprender.

—¡Ya, pero qué listos sois todos los picoletos que lo sabéis todo!

—Vale, preciosa, ya hablaremos de eso más tarde que te estás poniendo nerviosa. Ahora dime, ¿dónde quieren tus amigos que nos veamos?

—En la oficina.

—Tu dirás dónde está.

—En la Platanera. Hoy, en cuanto te venga bien, estarán allí todo el día. 

—Vale, ahora mismo no puedo, pero ya me pasaré cuando salga del turno de la mañana. A media tarde, más o menos. Espero que no me hagan perder el tiempo.

—No sé, pregúntales a ellos.

—¿Te acerco a algún sitio?

—¿En ese trasto viejo? ¡Ni loca!

—¡Un respeto, preciosa, que es una moto clásica de las que apenas quedan unas pocas!

—Pues no me extraña con la pinta que tiene. Además tengo ahí mi coche.

—Anda, hermosa, ya nos veremos.

Julián se alejó con un buen acelerón como para demostrar que una cosa era ser un clásico y otra muy diferente un trasto viejo. En su cabeza no dejaba de darle vueltas a todo.

—No me gusta—, pensaba sombrío. —No me gusta ni un pelo. Demasiadas coincidencias.

Romero sujetaba el móvil bien pegado a la oreja y se apoyaba sobre la mesa del salón de su casa. Odiaba aquella mesa, odiaba el mantel calado de color crema y, sobre todo, odiaba el mantel de plástico trasparente que lo cubría para que nada estropease la tela. Odiaba el jarrón con flores de plástico… bueno, en realidad odiaba todo lo que le gustase a su esposa. Por su mente pasó una idea como un destello de clarividencia obvia y, por obvia, estúpida.

—¡Cómo odio a mi mujer! ¡Cómo detesto mi vida!

Con la mano derecha garabateaba descuidadamente una hoja de papel al tiempo que, con evidente disgusto, escuchaba en silencio. Los segundos pasaban y hasta entonces tan solo había asentido con gruñidos y  monosílabos.

—Sí. Espero que las chicas estén bien porque ya te dije que no tuvieron nada que ver. ¿Ok?

Se le veía contrariado.

—Lo sé. Pero… Bueno, pues eso, que no les hagas nada. Mejor. Lo del otro es distinto, lo entiendo pero…

Los gritos al otro lado del teléfono no le dejaron continuar.

—Vale, ya te he dicho que lo entiendo. Sí, es un listillo… No, ¿cómo coño iba yo a saber que el muy subnormal se iba a lanzar de cabeza a la piscina nada más llegar aquí? ¡Pues sí, qué quieres que te diga, es un godo mongólico y enterado de mierda!

Más gritos, apartó el teléfono de su oreja y esperó a que los berridos cesasen.

—¿Ya has terminado? Vale, ya te he dicho que me parece bien porque a fin de cuentas se ha pasado de listo también conmigo, me ha querido puentear y putear y eso no se lo puedo consentir. Pero ojito con lo que hacéis que no deja de ser un guardia civil. Y si llegáis a las manos no quiero ni una marca visible. ¡Ni una, eso te lo digo muy en serio! ¡No me juegues con eso, no me juegues! ¡Mira a ver no la vayáis a cagar!

Al otro lado la voz ya sonaba más tranquila.

—Pues eso, un toque de atención y que entienda que aquí, si quiere pillar cacho tiene que lamerme el culo a mí primero, ¿vale? Pues eso, que sí, que ya me cuentas y controla a tu hermano no la vaya a cagar. Ya conoces el trato: si me jodes, yo te jodo a ti y la mía es más grande y más gorda y te va a hacer más daño. ¿OK?

Dejó el auricular con desgana sobre la mesa. Recordó el estridente y desagradable ruido de la moto del sargento y no pudo dejar de sonreírse con malicia al asociarla a la voz de su esposa cuando se ponía brava con él.

—¡Te van a dar un buen susto, subnormal! ¡Tú no conoces a los bosnios!

El teléfono volvió a sonar. Lo agarró con hastío y se quedó unos segundos mirando la pantalla. Dejó que sonase un par de veces más y descolgó.

—¡Coño, doctor, pensé que se había olvidado de mi! Estaba a punto de salir para el trabajo. ¿Ya se sabe algo?

Se quedó callado. Aquella mañana la tos parecía haberle dado un respiro.

—No, no puede ser. ¿Estás seguro de eso? ¿Sí? ¡No me lo puedo creer! No puede ser, Dios mío, no puede ser. ¿Qué hago? ¿Repito los análisis por si acaso? Vale, vale, voy para allá pero ya he desayunado. Vale, si da igual voy pitando.

Estaba lívido. Dejó el móvil sobre la mesa y encendió un cigarrillo.

—¡Estoy jodido, estoy bien jodido!

(Audio de Carlos)

Parece que viene una tormenta tropical de las fuertes. Como el famoso Delta del 2005 o peor. Desde luego la mano me está molestando horrores y eso siempre es señal de lluvia. Tengo los dedos tan agarrotados que apenas puedo sujetar el rotulador de pizarra. “Síndrome compartimental” lo llaman los médicos, mano aplastada lo llamo yo. Los nervios echados a perder, casi sin sensibilidad, dolor intermitente, imposibilidad de apretar con fuerza… “Contractura isquémica de Volkmann” o, lo que es lo mismo, la mano hecha una mierda y la motricidad fina perdida para siempre. Ya sabes que no puedo escribir con la mano derecha, si acaso en la pizarra con un rotulador grueso y poco más. He aprendido a firmar con la izquierda y me he acostumbrado a grabar en audio casi todo lo que hago. Hoy en día, por suerte, le hablas a un ordenador y él lo hace todo. Pero eso sí, amigo, cuando consigo cerrar el puño se convierte en una roca, un pedazo de granito insensible que puede golpear el saco durante horas.

Lo único positivo de todo esto fue la minusvalía que me permitió sacarme la oposiciones por una plaza restringida. ¡Y aquí estoy! ¡Profesor en un IES? ¡Yo! ¿Quién lo hubiese creído posible?Todo parece indicar, incluyendo las articulaciones de mi mano, que va a caer una bien gorda. ¡Ojalá se lo lleve todo por delante, instituto incluido!

(Pausa)

Hoy ha sido un mal día, un día raro donde los haya, y no puedo evitar que se me note. Esta tarde salí con la bici a dar una vuelta y me encontré con Belén. Bueno en realidad yo la encontré a ella porque ni se dio cuenta de que era yo. Entre el casco y las gafas no me reconoció. Estaba realmente hermosa con el chandal rosa que compramos en las rebajas de Primark. Ir a las rebajas de Primark es el apoteosis de lo absurdo. Allí todo es barato, escandalosamente barato si piensas en el sueldo de los desgraciados que se han deslomado para coser las prendas que tú te estás comprando por cuatro perras miserables. Pues allí estaba yo rodeado por todas aquellas personas enloquecidas, montones de ropa desordenada por todas partes, dependientas con rostros descompuestos y cajeras al borde del llanto. La cola para pagar me recordó a la marcha fúnebre que suena en el entierro de alguien importante, con ese avanzar lento, pesado, inacabable para finalmente balbucear cualquier tontería a modo de pésame y marcharse sin saber muy bien si tanto esfuerzo había tenido alguna utilidad real. Y total, ¿para qué? Pues para un chandal de color rosa con adornos dorados brillantes que, por lo que se ve, era “muy mono”.

Así que la seguí, la seguí despacio, pedaleando cuesta arriba. Viendo cómo la barriga del embarazo empieza a hacerse notar con absoluta claridad. Mi hijo viene empujando fuerte. ¿Mi hijo?

Caminaba despacio, hablando por el teléfono móvil que yo le regalé las navidades pasadas. Probablemente estaba hablando de su novio, de su pobre y desfigurado novio, que sigue en el hospital y que, por lo que se dice en el centro, allí seguirá durante una buena temporada. Al final llegó a nuestra casa, entró y ya no la volví a ver. Me sentía rabioso porque el coche de Matías estaba aparcado dentro y eso me puso frenético.

Detrás de la casa nace una pista que sube hacia medianías y allí empieza a empatar con otras que, si te despistas, te hacen recorrer media isla. Yo nunca la había caminado entera así que casi sin pensarlo me lancé cuesta arriba. Necesitaba desahogarme, cansarme, agotarme hasta la extenuación y así lo hice. Pedaleé durante un buen rato, quizás más de una hora. Cuando me vine a dar cuenta estaba por encima de Las Cuevitas. Desde allí arriba se veía perfectamente el barranco y los distintos cuartos que los rusos tienen allí metidos. También se veían los invernaderos de más arriba. Es increíble la extensión de invernaderos que tiene esta gente, la verdad es que desde abajo, desde la carretera general, es imposible hacerse una idea de lo grande que es aquello. ¡Pero si tienen hasta una antena parabólica gigante! Bueno, pues el caso es que estaba yo pedaleando tan tranquilo cuando me cierran el paso dos tipos vestidos de blanco que me obligan a bajarme de la bici. 

Recuerdo perfectamente que les pregunté qué pasaba y me dicen que aquello es propiedad privada y que tengo que esperar a que llegue la Guardia Civil. Me quedé perplejo porque no recordaba haberme saltado ninguna señal de prohibición así que les dije que si así era lo sentía y que me iría sin más. Resulta que me dicen que no, que tengo que esperar a los guardias civiles que ya estaban de camino. Ya me conoces, ahí empecé a perder los papeles. La verdad es que me tocaba las narices que unos rusos, por mucho que hayan nacido aquí, me vinieran a mi a decir lo que puedo o no puedo hacer en mi tierra, sobre todo cuando no estaba haciendo nada malo. Sin más los mandé a la mierda y me me dispuse a dar la vuelta. A fin de cuentas no iba a seguir adelante y que resultase no haber salida. Así que allí estoy yo dándole la vuelta a la bici cuando va uno de ellos y no se le ocurre otra cosa que agarrar el manillar con fuerza y hacerme caer. Me levanté hecho una furia y ya estaba enfilando al primero cuando oigo detrás de mi la sirena de los civiles. Hice un esfuerzo enorme para controlarme, me sangraba un fisco la rodilla y se me había roto el maillot. ¡Les hubiese partido la cara allí mismo! Levanto las manos en señal de tranquilidad y espero a que los guardias civiles se hagan cargo de la situación y, cuál no será mi sorpresa cuando se abalanzan sobre mí, me esposan y me meten en el todoterreno. Yo no dejaba de protestar pero ellos como si nada. Como buenamente pude miré hacia atrás y vi que los rusos se subían en un enorme todoterreno Mercedes blanco y pasaban por encima de mi bici destrozándola por completo. Ya no pude ver más. Protesté airadamente y lo único que conseguí fue que el que no conducía se volviese hacia mí y dijese:

—No lo empeore que le podemos acusar de desacato e insultos a la autoridad.

(Pausa)

En el puesto de la Guardia Civil me pasaron directamente al despacho del mismo mando que me había interrogado a cuenta del “accidente” de Matías. El tipo tenía muy mala cara. Estaba como ido. Levantó la mirada, pareció reconocerme y se encaró con los guardias que me habían detenido.

—Pero, ¿por qué coño han detenido a este hombre?

—Se metió en los terrenos de los rusos, mi subteniente.

—¿En los terrenos de los rusos?

—Sí, mi subteniente.

—Pero cómo va a ser eso posible si están vallados y perimetrados.

—En la pista exterior, mi subteniente.

El hombre dio un fuerte golpe sobre la mesa.

—Salgan de aquí inmediatamente que ya hablaré yo con ustedes más tarde.

Los guardias saludaron y salieron con cara de pocos amigos. Probablemente no esperaban esa reacción. El subteniente se mostraba mucho más afable, amistoso incluso. Se acercó a mi y me quitó las esposas.

—¿Pero, vamos a ver, qué se le perdió a usted por allí arriba, hombre?

—Nada, estaba haciendo unos kilómetros cuando unos tipos de blanco me pararon, me tiraron de la bici con la disculpa de que había invadido una propiedad privada y me obligaron a esperar la llegada de estos dos señores que en vez de defender a un compatriota, sin mediar palabra ni pedir explicaciones, me han traído hasta aquí esposado como si yo fuese un delincuente.

—Vaya por Dios, no sabe cuánto lo siento. Estos muchachos se toman su trabajo demasiado en serio.

—Perdone pero esto no es tomarse el trabajo “demasiado en serio”, esto es un abuso de autoridad en toda regla que si lo llevo al juzgado…

—Vale, vale… No se ponga nervioso que no es necesario. Es un simple malentendido que, si me permite, se lo arreglo yo con una llamada y le va a salir mucho mejor que en cualquier juzgado. Ya verá, déjeme a mí y tenga confianza, hombre.

—Pues no sé cómo porque, además, esos cabrones de los rusos me pasaron por encima de la bici con un todoterreno y, por lo poco que pude ver, la han dejado inservible. 

—Vaya por Dios, encima le han roto la bicicleta. ¿Era de las buenas?

—No mucho, si tengo que ser sincero.

—Bueno. Veamos. ¿Qué le parece si le gestiono ahora mismo una buena compensación y todos nos olvidamos del asunto? Usted es una persona culta, ¿verdad? Profesor del instituto.

—Sí, bueno, eso creo. Lo de ser culto, quiero decir. Lo de ser profesor es cierto, como usted ya sabe.

—Bueno, entonces sabe que si fuera al juzgado, aunque le dieran la razón y ganara una indemnización se la comería casi toda el abogado, ¿cierto?

No contesté, para qué, era evidente que tenía razón. Siguió hablando despacio.

—Mire, yo conozco personalmente a los jefes de allí arriba y le puedo arreglar el asunto. ¿Qué le parece? Seguro que ellos no tienen ningún interés en que algo tan desagradable trascienda.

—Bueno, no sé qué decir…

—Pues no diga nada, hombre, y déjeme a mí.

Me llamó la atención que no usase el teléfono de sobremesa y que sacase el que parecía su propio teléfono móvil de un bolsillo. Marcó un número y preguntó por un tal Igor. Durante unos minutos estuvo en completo silencio, esperando por el tal Igor supongo.

—¿Igor? Sí, tenemos un pequeño problema. Tu gente se ha propasado con un ciclista y le han roto la bici. Sí, que ya te han informado. Vale, mejor, pues entonces te habrán dicho que fue por fuera del perímetro, ¿verdad? OK. Acércate hasta aquí, por favor, y arréglalo de forma satisfactoria, tú ya me entiendes, que además es uno de los profesores del instituto.

El tal Igor parecía alegar al otro lado del teléfono.

—De mi gente ya me encargo yo y te aseguro que les va a caer un buen paquete. Espero que hagas lo mismo con los tuyos. Pero date prisa que hoy te aseguro que no tengo un buen día y no estoy para estas gilipolleces. Vale, rápido, que así aprovechamos y hablamos de un par de temas que están en el aire.

El subteniente o lo que sea, colgó y me dirigió una sonrisa cansada y poco creíble.

—A veces las cosas se tuercen pero estoy seguro que de esta, al final, saldrá bien, ya verá.

Después nos pusimos a hablar de educación y de lo mal que están los chichos estos días. Nada transcendental, tan solo cháchara para hacer tiempo. Cuando finalmente llegó el ruso resultó ser otro tipo de esos altos y rubios, todo vestido de blanco. Fue muy correcto y se disculpó, aunque con una amabilidad distante y fría. Me entregó un sobre bastante grueso lleno de dinero, billetes de cien para ser exactos. Así, a primera vista, era sin duda mucho más de lo que me había costado la bicicleta. Así que les aseguré que me olvidaría del tema y salí caminado sin prisa. Al pasar por la puerta no pude evitar dirigirles una mirada cargada de reproche a los dos guardias que me habían detenido y continué caminando despacio hacia la parada de taxis. Justo cuando estaba apenas a unos pocos metros de uno que parecía libre se paró a mi lado un espectacular todoterreno BMW blanco, el conductor bajó ventanilla del acompañante y se dirigió a mí.

—Caballero, disculpe, un segundo. ¿Puede acercarse un momento?

Me agaché y vi que era el ruso que acababa de entregarme el sobre con el dinero.

—Sí, usted dirá—. Le dije con una sonrisa de compromiso.

—Mire, tan solo quiero decirle que no vuelva por allí. ¿Vale? Si lo hace no seremos tan comprensivos, ni tampoco llamaremos a las autoridades. Nosotros sabemos cómo librarnos de los curiosos indiscretos. No volveremos a advertírselo.

No me dio tiempo a responderle como me hubiese gustado, subió la ventanilla y se alejó despacio.  Tras él, el subteniente le seguía conduciendo un Audi cupé también blanco. Recuerdo que pensé que el sueldo de un mando de la Guardia Civil no debía de ser tan malo después de todo si se podían permitir semejantes coches. Así que, completamente dominado por la rabia y la frustración por no poder darle un buen par de hostias a todos aquellos cretinos, cogí un taxi y me fui al Seguro de Sol para darme una ducha antes de cenar algo.

XXVII

Julián había terminado tarde, ya se le había quitado hasta el hambre. La familia del Araña se había puesto muy pesada y se había tenido que quedar más de lo previsto para reforzar a sus compañeros. Romero no había ido a trabajar aquel día y nadie se atrevía a preguntar por qué. Así que había sido él quien había cargado con la responsabilidad del mando. Uno de los guardias más jóvenes había hecho un comentario desafortunado que él se había encargado de cortar de raíz.

—Si el subteniente no ha venido hoy, tendrá sus buenas razones y esas no se cuestionan. Y todavía menos por un mindundi como tú. Y ahora no quiero ni una palabra más. Todos a trabajar como siempre y ya está.

Finalmente los familiares del Araña se fueron. Enfadados, eso sí, y echando pestes de la Guardia Civil, de la Policía Local y de los Policías Nacionales de Las Américas.

Cansado, se subió a la moto y arrancó sin prisa.

—Veamos qué tienen los bosnios que ofrecerme.

Romero se había sentado frente al doctor a media mañana. Justo lo que había tardado en volver del Hospiten Sur de Las Américas. La clínica de El Caletón, por su parte, aunque no tan grande como la otra, era bastante amplia, blanca, pulcra, y perfecta. Puro diseño se mirase como se mirase. El despacho del doctor era elegante, con una enorme mesa de madera maciza y un gran ordenador Mac a un lado, sillones de cuero beis claro para el doctor y los pacientes y un gran ventanal desde el que se veía el mar en toda su grandeza y al fondo La Gomera surgiendo misteriosa entre la bruma. Al otro lado estaba la consulta y contenía un apabullante despliegue de todo tipo de carísimos aparatos médicos. Romero sentía envidia cada vez que pasaba por delante y se acordaba del estado de su propio despacho.

—Demasiada clínica para cuatro turistas de mierda. Se nota de lejos que detrás están los rusos—. Se repetía a si mismo y se lo repetía también a cualquiera que estuviese justo entonces  a su lado.

Pero hoy, incluso a pesar de la envidia, había decidido pasarse por allí. Necesitaba una segunda opinión.

Don Guillermo estudió los informes y los resultados de los análisis clínicos con cara de extrema preocupación. Se quitó las gafas de leer y suspiró con disgusto.

—Guillermo, dime algo bueno, por Dios.

—No puedo, lo siento en el alma pero no puedo.

—Dios mío. ¿Voy a morir? ¿Voy realmente a morir?

—Romero, mira, yo no quiero engañarte ni ofrecerte falsas esperanzas…

—¡Mierda, joder, me cago hasta en la puta que me parió!— Romero se levantó y se llevó las manos a la cara. Después se volvió otra vez hacia el doctor. —¿Y si me fuese a Pamplona o a Houston como los famosos de la tele? ¿Habría alguna posibilidad entonces?

—Mira, Romero, yo no soy oncólogo pero lo que sí te puedo decir es que padeces un cáncer de pulmón de células no pequeñas, un CPCNP en jerga médica. Además es del tipo carcinoma de células escamosas y está bastante avanzado y extendido en ambos pulmones. Además ya hay metástasis en el hígado, por eso te duele en el abdomen justo debajo del arco costal derecho. Todas las pruebas son concluyentes y los análisis también: los indicadores de cáncer están por las nubes y hay deficiencia en sodio, potasio, calcio… Además está la tos con esputo sangriento, la disnea… Podría seguir pero ¿para qué?

Los dos hombres se miraban en medio de un silencio incómodo y sepulcral. Por unos altavoces disimulados en el techo una melodía impersonal comenzó a sonar, indicando que el descanso programado para el desayuno acababa de concluir y que tocaba seguir con las consultas externas. Guillermo apretó un botón en un mando a distancia y el sonido cesó.

—No soporto el hilo musical—, después, y sin mucho éxito, intentó una leve sonrisa de circunstancias.

—¿Y en Houston?— Insistió Romero sin mucha esperanza al tiempo que le alargaba unos folletos que llevaba en el bolsillo de la chaqueta de paisano.

—No sé…— Guillermo carraspeó, los cogió con evidente desgana y se revolvió incómodo en el sillón. Ojeaba los trípticos con indiferencia.—Siento tener que decirte esto, pero no creo que ni siquiera allí te puedan ayudar. Mira, Romero, cuando la enfermedad está avanzada y no es operable, y el tuyo no lo parece, se puede prolongar la vida con radioterapia combinada con quimioterapia. Así mismo los pacientes con enfermedad metastásica avanzada, que también sería tu caso, pueden lograr una cierta mejora en la supervivencia y el alivio de los síntomas con quimioterapia, fármacos específicos y otras medidas de apoyo. Pero en tu caso el cáncer parece muy extendido y no es resecable, es decir operable, para que me entiendas. Si quieres que te sea sincero creo que desgraciadamente ya es una situación irreversible. De hecho, me extraña muchísimo que no te sientas mucho peor de lo que me has contado.

Romero se volvió hacia el ventanal y, dándole la espalda al médico, dijo con voz entrecortada:

—¿Cuánto... cuánto me queda?

—No lo sé, ya te he dicho que no soy oncólogo. ¿Qué te dijo el especialista?

—Meses… un año con suerte.

—Eso me parecía. ¿Tratamiento?

—Paliativo… no me dio esperanzas.

—¿Y qué te dijo de Pamplona o Huston como me preguntabas antes?

—Me dijo claramente que si había alguna posibilidad sería en Texas, en San Antonio. Pero también me dijo que el tratamiento era carísimo y que las posibilidades de éxito muy reducidas.

—Déjame ver—. Guillermo se inclinó sobre el Mac y se puso a buscar información.

Después de unos instantes y de consultar varías páginas no pudo evitar una exclamación de asombro.

—¡Aguita! ¡Madre mía!

—¿Qué?

—Pues unos 95.000 dólares al año con una oscilación de 5.000 o 10.000 dependiendo de los fármacos recetados. Vamos, unos 100.000 dólares al año para redondear. Y además no indica qué pasa si no se llega al año pero, eso sí, ofrecen financiación… con intereses, claro está. Lo cual lo encarece aún más.

Se volvió hacia Romero.

—¿Tienes ese dinero?

—¡Joder, qué gracioso! ¿Qué si tengo ese dinero? Pues no, ni de lejos. Y no lo tengo principalmente porque mi mujer y las niñas se encargan de vaciarme la cartera en cuanto tienen la más mínima oportunidad. ¡No tengo nada, ni para esto ni para ninguna otra cosa! ¡Nada!

Se quedó callado mirando hacia el mar.

—Sabes, Guillermo, lo único positivo de todo esto es la cara de idiotas que se les va a poner cuando descubran que en el banco no les va a quedar ni un puto céntimo. Se van a tener que comer los vestidos de marca, los bolsos de trescientos euros y las putas fiestas en Londres.

Don Guillermo agachó la cabeza y comenzó a observarse las uñas. Hasta ese preciso momento la conversación había ido bien, a fin de cuentas a él los problemas médicos de los demás le daban exactamente igual, formaban parte del negocio y hacía ya muchos años que no le producían ni frío ni calor. Pero tener que escuchar las miserias familiares ajenas siempre le hacía sentirse incómodo y comenzaba a desear terminar aquella entrevista lo antes posible. Por otra parte, no iba a cobrar ni un euro y eso no le hacía muy feliz.

—Lo siento, Romero, de verdad que lo siento.— Dijo con frialdad y un tono que invitaba a dar por zanjada la consulta, al mismo tiempo que amagaba con levantarse para estrechar la mano del paciente. Era una actitud que siempre le daba resultado cuando quería librarse de alguien.

—Odio la idea de tener que morir—, dijo Romero con rabia, al mismo tiempo que le estrechaba la mano y la sujetaba con fuerza mientras seguía hablando. —La odio con toda mi alma. Pero hace muchos años que tú y yo nos conocemos, Guillermo, y no quiero que me malinterpretes, porque no es tanto por el hecho de morir en sí mismo. No, no es cobardía. Es egoísmo puro y duro, porque me jode profundamente pensar que los demás seguirán vivos y yo no. 

Romero salió de la consulta y lo primero que hizo fue sacar la cajetilla de tabaco del bolsillo. Se quedó mirándola en silencio. Finalmente se puso un pitillo en la boca y le prendió fuego. Tosió. Lo sujetó con dos dedos y lo observó durante unos instantes.

—Ya qué importa uno más o menos. ¿Qué importa nada?

Después se dirigió al bar de la playa y se sentó en una terraza a beber y fumar frente al mar. A fumar y a beber. No iba a ir al trabajo. Se quedó abstraído viendo cómo los rusos ya habían empezado a traer las primeras máquinas para construir el muelle deportivo. Pero recordó las palabras de Igor advirtiendo de la paralización de las obras.

—Pues va a ser verdad, el otro día esto estaba lleno de currantes y hoy todo está parado.

De forma inconsciente le vino a la mente la manifestación que los chicos de la zona llevaban tiempo intentando organizar, sin éxito, contra aquella obra que se iba a cargar la famosa ola de Punta Prieta y todo lo que tenía que organizar cada fin de semana para que el tema no se desmadrase, incluso a pesar de que solo viniesen cuatro gatos cada vez.

—A la mierda… a la mierda con todo—. Pensó con amargura y pidió otra cerveza al mismo tiempo que encendía con ansia otro cigarrillo.

Pero ver toda aquella maquinaria, aquel despliegue de poderío y capacidad económica le hizo concebir una esperanza. Una idea extravagante comenzó a rondarle por la mente.

—Esos cabrones tienen pasta hasta decir basta… Sí señor, tienen dinero de sobra y me deben unos cuantos favores. Podría pedírselo y si me lo negasen se lo sacaría por las malas, vaya si se lo haría pagar. Tengo que ver a Igor, sí señor, ese cabrón tendrá que ayudarme si no quiere que se descubra todo el pastel. ¡Un par de llamadas y se les acabó la fiesta!

Sonreía de oreja a oreja. La cerveza fría le estaba sabiendo a gloria.

(Audio de Carlos)

Hoy ha sido un día de lo más extraño. Tuve que ir al instituto en taxi porque todavía no he podido comprar una bicicleta decente. Estoy pensando en comprarme una de esas mixtas con motor eléctrico porque lo de subir cuestas se me está poniendo muy cuesta arriba, nunca mejor dicho. Pero bueno, a lo que vamos. Hoy ha sido un día raro. Confuso. Inquietante.

La cosa comenzó cuando se me presentó Alina en el departamento y entró sin llamar. No era todavía la hora del recreo y no había pasado el pestillo como me he obligado a hacer por pura precaución. El caso es que, al contrario que en otras ocasiones, no se vino hacia mí con una sonrisa sino más bien al contrario. Estaba muy seria y el corazón me dio un vuelco pensando que algo había ido mal y que me vería metido en un lío. Poco me podía imaginar lo que vino a continuación.

—Necesito dinero. Mucho dinero. Y lo necesito ya.

—Bueno, llevo algo encima y te lo puedo prestar pero…

—No me has entendido. Necesito MUCHO dinero. Miles de euros. Todos los que me puedas dar.

—¡Jajajajajaja, pero muchacha, de qué me estás hablando! Anda y no me vaciles.

—Dame tu WhatsApp y espera un momento.

—Pero, ¿qué coño está pasando?, ¿de qué va esta movida?

—¡Cállate y dame tu WhatsApp!

Su rostro estaba enrojecido y su mirada era fría. Algo grave estaba pasando y no me atreví a llevarle la contraria por más tiempo no fuese a hacer una locura que me comprometiese. A regañadientes le di mi número de teléfono y salió deprisa.

Me senté angustiado, el corazón me latía desbocado y mi cabeza iba de un pensamiento a otro en un frenesí de imágenes a cada cual más aterradora. Policías deteniéndome, noticias en la televisión, juicios por abuso de menores… patéticos intentos por justificarme… Belén burlándose de mí… Un sonido de campanilla me devolvió a la realidad. Me había llegado un mensaje. Observé el móvil sobre la mesa y no me atreví a cogerlo. Otro mensaje entró con el mismo aviso y luego otros más. Hasta cuatro conté casi sin poder respirar por pura angustia. Haciendo un esfuerzo titánico, levanté el teléfono y entré en la aplicación. Dos fotos, un video y un mensaje. En las fotos se nos podía ver practicando sexo oral con absoluta claridad, en el video la cosa era peor porque duraba casi 15 segundos y era absolutamente demoledor. El mensaje era muy claro: “Necesito dinero. Mucho. Dentro de unos días. Prepáralo.”

—¡Hija de puta!— Mascullé entre dientes. —¡Zorra cabrona, una trampa, todo ha sido una trampa de esa asquerosa hija de puta para sacarme el dinero!

La angustia de antes pasó a ser una furia fría y amarga. Noté cómo el ritmo cardiaco disminuía despacio, tomé aire y cerré los puños. Me clavaba las uñas en las palmas de las manos y, por un segundo, estuve a punto de darle un puñetazo a la pared. Si no hubiese estado en el instituto, lo hubiese hecho pero estar allí encerrado me ayudó a mantener el control. Respiré profundamente un par de veces y me impuse calmarme poco a poco.

—La voy a matar, la voy a reventar a palos.  

En mi cabeza comencé a visualizar todo lo que le haría y nada era agradable. Me senté intentando mantener la cabeza fría. La situación era más compleja de lo que parecía.

—Pero si no tengo ni un euro más allá de lo que me queda de sueldo en el banco, que serán mil euros, y los otros dos mil que me dio el ruso por la bici. ¡Joder, pero si se los doy no tengo ni para el alquiler, ni para comer en lo que queda de mes! ¿Qué coño voy a hacer?

La mano mala se me agarrotó y tuve que abrirla y cerrarla varias veces aplicando bastante fuerza. Era doloroso y para acabar de empeorar las cosas la muñeca también comenzó a dolerme intensamente y tuve que masajearla con intensidad.

—Pero, Dios mío, ¿qué voy a hacer ahora? ¿Qué voy a hacer?

Sonó el timbre y no podía faltar a clase. Como pude, me recompuse y agarré la bolsa con mis papeles. Salí al pasillo y al abrir la puerta una cosa larga que parecía haber estado apoyada en la puerta se cayó a mis pies. Estaba envuelta en papel de periódico y amarrada de cualquier manera con una cuerda de esparto.

—Y ahora esto, ¿qué coño será? ¡No estoy para bromas, joder, por qué no me dejan en paz de una puta vez!— dije en voz alta, casi en un grito.

La levanté pensando que era simplemente un montón de papel de periódico enrollado y atado por algún alumno con ganas de vacilarse de mí. Pero al cogerlo me di cuenta de que en realidad sí que estaba envolviendo algo duro y, hasta cierto punto, pesado.

—¡No me gusta un pelo! ¡No me gusta ni un pelo!

Volví a entrar en el departamento, el corazón a punto de saltarme fuera del pecho, agarré unas tijeras para zurdos que siempre tengo en un cubilete y corté las cuerdas. Desenvolví el papel deprisa y lo que había dentro me llenó de horror y, sin poder evitarlo, lo deje caer sobre la mesa con un ruido sordo.

Ante mis ojos estaba la estaca de madera que había usado para reventarle la cara a Matías. Bueno, lo que se dice la estaca entera no, lo que tenía delante era la mitad de la estaca ya que se habían tomado la molestia de cortarla longitudinalmente con un sierra eléctrica de algún tipo.

—¿Y esto? No puede haber sido Alina, imposible, imposible, a esas horas era imposible que ella hubiese estado allí. Pero ¿quién? ¿quién? ¡Pero a qué puto tarado se le puede ocurrir semejante cosa, joder!

Alguien tocó a la puerta y yo pensé que el corazón se me salía del pecho.

—Profe, que tiene clase con nosotros. Profe, ¿está ahí?

—Sí… sí… aquí estoy pero no me encuentro muy bien… Ahora bajo.

—¿Necesita algo? ¿Quiere que llame a alguien?

—No, no, no hace falta… Tan solo un par de minutos y si el de guardia pregunta por mí le dicen que ya voy. ¿Vale?

—Vale, profe, lo que usted diga.

Volví los ojos sobre la estaca. Allí estaba, la prueba definitiva. Mi condena.

—Primero los WhatsApp y ahora esto. ¡Joder, joder, joder! ¡¿Dónde diablos escondo esto?! ¡¡¿Dónde?!!

Buscaba frenético algún lugar y no lo encontraba.

—Encima de las estanterías, allí nadie mira nunca y ya buscaré la manera de deshacerme de ella de alguna forma. ¡Me cago en la puta, joder!

Al recogerla se calló un papel de libreta a un lado.

—¿Y esto?— pensé. Lo levanté y lo abrí ya que estaba doblado en cuatro pedazos. —Una nota.

“Deles lo que le pidan. Tengo la otra mitad. Lo vi todo” 

La caligrafía era bastante mala. Tumbada a la derecha. Un alumno, sin duda. Las chicas, por lo general, tienen mejor letra, más redonda y recta.

—¿”Deles”? ¿”Deles”? Y por qué no “Danos” o “Dame”, sería más lógico. “Danos lo que te pidamos”, “Dame lo que te pida”.  Incluso “Dales”, pero no “Deles”. No tiene sentido, no tiene sentido a no ser que… a no ser que sea una tercera persona… Pero entonces estaría en el ajo y también sería “Danos”. Vamos a ver, Carlos, mantén la calma coño, mantente firme y piensa, joder, ¡piensa!

Puse la estaca sobre lo alto de una estantería y comprobé que no se viese desde ningún ángulo posible.

—¡Piensa, coño, piensa! Tengo a las rusas por un lado, ¿Ok? Sí, ok, Alina y Vera. Y alguien por otro que parece que las quiere ayudar. Las quiere ayudar, sí, eso parece claro. Pero sin que ellas se enteren, o al menos eso parece. ¿A qué si no el “Deles”? ¿Otro ruso? No, imposible, cómo iba a ser si a esas horas están todos recluidos en Las Cuevitas. ¿Quién, coño, quién?

Y entonces tuve el flash. Una auténtica revelación.

—Canario. Tiene que ser un alumno canario y por eso lo de “deles” que suena tan formal—. Se me iluminó la mente de golpe y ante mi se proyectó la más que evidente verdad. —¡Joder, es Óscar! ¡Óscar, claro que es él, el muy cabrón! ¡Óscar, joder, Óscar! Mira la de veces que le he salvado el culo para que me lo pague así. ¡Hijo de puta! No puede ser otro… por eso los cariños que se daban del otro día delante de la cafetería y las historias con Vera que tienen a todos tan preocupados. ¡Qué cabrón! ¡Me estaba siguiendo! Ahora entiendo por qué me decía que yo era malo como él y que tenía “la determinación”. ¡Me vio romperle la cara al imbécil del Matías y cuando me fui recuperó la estaca! ¡Qué pedazo de hijo de puta!

Volvieron a llamar a la puerta. En mi interior una rabia profunda comenzaba a llenarlo todo y cuando eso sucede el terror de lo que pueda llegar a hacer me paraliza. Sentía el pecho cargado y me costaba respirar. Intentaba mantener la calma pero a duras penas lo conseguía. Me apretaba la mano mala con tanta fuerza que me clavé las uñas sin darme cuenta.

—Sí, ya voy—, contesté haciendo un gran esfuerzo. —Ya les dije que bajaba en un momento.

—Carlos, soy Lucía la de biología, estoy de guardia y los chicos me han dicho que no te encontrabas bien. ¿Necesitas algo?

Abrí la puerta y procuré sonreírle pero mi cara debía de ser un poema.

—Tienes mala cara, estás muy pálido. ¿Llamo a alguien? ¿Estás bien?

—No, no te preocupes, tan solo ha sido un mareo leve pero ya estoy bien. Déjame cerrar la puerta con llave y ya bajo a clase.

—¿Seguro? Tienes mala cara, de verdad. Si quieres yo me quedo con los chicos hasta que te sientas mejor.

—Eso va a ser imposible…— mascullé entre dientes.

—¿Cómo? Perdona, no te entendí bien.

—Nada, nada. No era nada. No, en serio, ya no hace falta que te quedes, gracias de todos modos. Sí,  ves, ya me siento mucho mejor.    

Y lo cierto era que, sorprendentemente y a pesar de todo, me empezaba a sentir mucho mejor. Saber a qué me enfrentaba ya era algo. Alina, Vera y Óscar. Vera podía descartarse dado que era tan solo una niña. Alina era otra cosa. Ahí había verdadero peligro. Si por dinero había hecho lo que había hecho conmigo, quería decir que sería capaz de hacer cualquier otra cosa y eso era algo que no podía obviar. Y Óscar, mi buen Óscar, que me había salido rana. Seguro que el muy idiota, enamorado de Vera, parecía dispuesto a hacer cualquier cosa para quedar bien con ella y por eso me la estaba jugando. Y eso mismo hacía que Alina, si sabía lo que un chico como Óscar sentía por su hermana, me pareciese aún peor. ¿Cómo podía tener el estómago de estar jugando con los sentimientos de alguien como Óscar? Esa chica tenía que ser un verdadero demonio sin corazón.

—¡Me las van a pagar todas juntas! No me conocen y se van a cagar. Lo primero es conseguir el móvil y la estaca. Después ya veré qué hago con estos tres.

Caminaba despacio, la compañera de biología seguía a mi lado. Se la veía verdaderamente preocupada por mí.

—Lo siento por ti, Carlos. Todos sabemos que lo estás pasando mal por todo lo que está pasando con Belén y los enfrentamientos con la directiva. De verdad que lo siento.

—Gracias, Lucía, muchas gracias. Ya me siento mucho mejor. Yo creo que fue tan solo una fatiga por no haber desayunado en condiciones.

—No te preocupes que no pondré el retraso en el libro de guardia. ¿Vale?

—Vale, gracias otra vez. 

(Corte)

Todo el mundo se empeña en que soy violento. ¿Violento? ¿Qué es ser violento? Violento es el cabrón desgraciado de cuarenta y tantos que vuelve a su casa borracho y le da una paliza de muerte a su mujer de treinta y pico porque, entre copa y copa, recordó que esa misma mañana la había visto saludando con una sonrisa al vecino divorciado del 2º piso. Sonrisa inocente porque el vecino tendrá cincuenta años o más pero que ahora, en mitad de la borrachera, le parece demasiado “amistosa”. Eso sí que es ser violento. 

(Pausa)

Pero si esa mujer fuese mi hermana y yo me hubiese enterado de la paliza, iría a su casa al día siguiente. Iría tranquilo, sin mucho aspaviento, con frialdad. Y si, por poner un ejemplo, mi hermana estuviese planchando cuando yo llegase, le quitaría la plancha de sus manos. Y se la quitaría con cariño y con cuidado, con mucho cuidado, eso sí, no fuese a quemarla por accidente, porque a mí no me gusta hacerle daño a nadie. Y una vez que la tuviese en mis manos me iría al salón y la usaría para abrirle la cabeza al hijo de puta de mi cuñado que estaría, como casi siempre, bebiendo cerveza y viendo la tele. Así, con calma, con frialdad, sin gritos ni insultos innecesarios, sin perder los papeles, sin montar un espectáculo grotesco y gratuito. Porque tan solo sería una cuestión de justicia. De justicia pedagógica. Para que lo entendiese, para que le quedase claro que hay cosas que no se pueden hacer porque conllevan consecuencias. Consecuencias graves. ¿Es eso ser violento? No, no lo creo. Eso es, simplemente, usar la violencia para un buen fin. Un fin justo y razonable. ¿Sería yo una persona violenta por hacer algo así? Yo creo que no. Utilizar la violencia y ser violento son dos cosas bien distintas. Yo uso la violencia cuando me obligan a ello y punto. Como con el guapito de cara de Matías que metió su “cosita” donde no debía y encima se burló de mí.

(Pausa)

En la vida, querido amigo, ya desde chico hay que tomar algunas decisiones fundamentales. Decisiones que decidirán tu futuro como persona. Y una de las más importantes es decidir si se va a ser yunque o martillo, carnívoro o herbívoro. Si se da o si se recibe. Y tú ya sabes lo que yo elegí. Así que estos niñatos del tres al cuarto, estos imbéciles descerebrados, no tienen ni idea de dónde se están metiendo… ni con quién se están metiendo. ¡Y lo van a pagar, lo van a pagar! Pero eso sí, con una sonrisa, sin alterarme. Haré como que no me importa. Esperaré mi momento y el momento llegará. ¡Vaya que si llegará! Y entonces golpearé… golpearé con la misma furia y contundencia con la que el martillo del herrero golpea sobre el yunque. Sí, lo haré y nada ni nadie podrá impedirlo.

Pavel se recostó en el sillón que le habían ofrecido para que estuviese cómodo. A su espalda Aleksey sonreía satisfecho. Instalar aquella cámara oculta había sido una buena idea. Frente a ellos, una televisión de gran formato reproducía con nitidez cómo Igor intentaba propasarse con Vera y la posterior agresión contra Alina.

—Yo sabía que Igor miraba a esa niña de una manera extraña. ¡Lo sabía!— Se sentía tan satisfecho y orgulloso por su perspicacia que no podía evitar mostrar su entusiasmo delante de Pavel. —Mire, Padre, ahora es cuando entra uno de los míos y se aprecia claramente cómo Igor lo intenta amedrentar para que no diga nada de lo que haya podido deducir de la situación.

—Ya me doy cuenta por mí mismo, ¿o es que acaso dudas de mi capacidad de discernimiento, de mi cordura…? ¿Acaso crees que el amor que siento hacia uno de mis hijos predilectos me impediría ver sus actos con claridad y castigarlo tal y como se merece?

Aleksey se arrodilló y dirigió su mirada al suelo.

—No, Padre. Jamás pondría en duda tal cosa. Perdóname, Padre, he hablado con ligereza. Pero es tal la preocupación que siento por ti que me enloquece ver cómo el traidor juega con tu salud.

—¡La guerra de mis dos hijos predilectos amenaza el trono del Padre!— hizo una pausa, levantó la vista al cielo y se puso a vociferar. —Apocalipsis 21:7 “El que salga vencedor heredará todo esto, y yo seré su Dios y él será mi hijo”. “¡Mi único hijo!”, añadiría yo.

Aleksey se postró aun más y ya casi estaba besando el suelo cuando sintió la mano de Pavel sobre su nuca.

—¡Qué triste es siempre para el padre ver el pecado del hijo!— suspiró apesadumbrado el anciano. —Pero yo aún no estoy muerto y siento la voz del que mora en lo alto que me habla en mi cabeza: “Ya creían muerto al vivo y quien más lo creía era quien, sin saberlo, ya estaba muerto y aún se creía vivo. Tal es el poder del Altísimo que lleva la confusión a las mentes de los enemigos de sus hijos”.

—Sí, Padre, le daremos su merecido. Una palabra tuya me basta y el alma del traidor será arrastrada al infierno.

—¡Ay, mi buen hijo Aleksey! La Biblia del Volcán bien nos dice que “el que traicione a su padre morirá sumido en la oscuridad” Advertencias, 15:3. Pero hay que ser prudentes, hijo, porque más adelante también dice, Amonestaciones 5:4, “usa la vara para corregir al díscolo mientras exista esperanza para él” y también en Amonestaciones, 10:2, “saciaré mi furor sobre el rebelde sin que mi alma desee su muerte”.

Las imágenes grabadas se repetían en un bucle sin fin. Pavel se mantuvo inmóvil, como hipnotizado, observándolas una y otra vez. A sus pies apenas se podía oír la respiración entrecortada de Aleksey.

—¿Cuál es el peor de los pecados, hijo?— preguntó el anciano con una voz melosa y dulzona.

Aleksey, sin moverse, contestó con rapidez.

—¡La traición al Padre!

Pavel chasqueó los labios emitiendo un sonido de desaprobación.

—No, hijo mío, una vez más te precipitas empujado por el odio que sientes hacia tu hermano. Iluminación 3:25, “Nada es más querido por el Padre que el hijo arrepentido”. Y, según este versículo, ¿quiénes son susceptibles de arrepentimiento?

Aleksey no habló, estaba claro que Pavel no esperaba una respuesta ya que inmediatamente después dijo:

—Sólo los creyentes pueden arrepentirse, querido Aleksey, tan solo los creyentes. Siendo eso así, un creyente siempre podrá arrepentirse y purgar su falta. ¡Pero el incrédulo, ay, el incrédulo no se arrepentirá! ¡Nunca se salvará! Por lo tanto, es peor el pecado de la incredulidad que el de la traición. De este modo, es la falta de fe el mayor de los pecados. ¿No crees?

—Sí, Padre. Jamás osaría poner en duda tu sabio e infalible magisterio.

—Eso está bien y te honra, hijo mío. Así que ahora toca poner a prueba la fe de Igor y comprobar si su pecado está motivado por la pasión y el deseo de fornicar con la muchacha o si va más allá y ha perdido la fe en mí, convirtiéndose en un incrédulo. Y, ay de él, porque si así fuese, desear el abrazo de la muerte será su último pensamiento antes de que las puertas del infierno se abran de par en par para recibir su alma. 

—Sí, Padre, dime qué debo hacer y lo haré con gusto.

—Ahora vete y déjame solo con mi dolor. Tengo que orar hasta alcanzar la iluminación que me permita ver el camino con claridad.

—Sí, Padre, como mandes.

Despacio, se fue incorporando hasta ponerse de pie y salió caminando muy lentamente. A su espalda Pavel continuaba absorto con su único ojo bueno fijo en la pantalla de la televisión. Aleksey le dirigió una última mirada furtiva y sonrío con satisfacción confiado en que los días de Igor estuviesen llegando a su fin.

—Personalmente me encargaré de demostrarle a Padre que Igor ya no tiene ninguna fe. No será difícil si uso a la hermana impura en mi beneficio.

XXVIII

Julián llegó en su moto a medio día y se detuvo frente a la entrada de La Platanera. Se quitó el csacó y se secó el sudor de la frente. A pesar de la época del año hacia bastante calor a medio día, se notaba que ya se estaba acercando la primavera. Dejó el motor encendido por lo que pudiese pasar, se bajó despacio y echó un vistazo a su alrededor. No había nada relevante más allá de un resplandeciente BMW M4 blanco y un espectacular Audi MR10 del mismo color. El edificio era bastante vulgar, una fusión extravagante entre una alargada nave industrial a la derecha y una casa canaria, de las que han ido creciendo en todas las direcciones, al lado izquierdo. En la casa se veían distintas alturas, cuartos en las azoteas y escaleras de madera que unían unos recintos con otros de forma anárquica y casi laberíntica. Todas las ventanas estaban pintadas de un intenso color azul.

En la azotea del antiguo almacén y a través de una barandilla de barrotes de madera pintados del mismo azul intenso y brillante, una mujer rubia tomaba el sol completamente desnuda sobre una tumbona de plástico blanco. A su lado otra, esta vez morena pero también desnuda e igualmente hermosa, estaba alongada sobre la barandilla y le observaba con curiosidad al tiempo que bebía de una copa llena con algo que parecía jugo de naranja. Ninguna de las dos mostró ni el más mínimo interés por taparse o disimular su desnudez, muy al contrario, la que estaba tumbada se levantó y se abrazó a la otra en una pose que, sin duda alguna, buscaba provocar.

—¡Joder con el putiferio, pues sí que tiene que dar pasta el negocio!—, pensó Julián al tiempo que sentía cómo la avaricia y la lujuria comenzaban a dominarle. —¡Y las putas, joder, espectaculares!

De la casa salió un hombre y se dirigió a él caminando con aparente desgana. Era el mismo tipo que había visto sentado a la barra del Outlet antes de la pelea con el camarero.

—¿Es usted el sargento?— le dijo el Rubio sin mostrar ninguna simpatía.

—El mismo.

—Bien, ahora mismo le atienden. Acompáñeme.

—¿Dentro? Olvídate amigo, aquí fuera se está del diez, además las vistas son cojonudas—. Dijo levantando la vista hacia las chicas y haciendo un gesto con la cabeza.

—Mire, don, no creo que a los jefes les haga mucha gracia tener que salir hasta aquí con semejante solajero, pero usted sabrá.

—Me importa una mierda que les haga gracia o no. Si quieren salir, que salgan y si no, que me lo digan rápido que tengo mejores cosas que hacer que perder aquí mi tiempo.

El Rubio ni se molestó en contestar. Se limitó a separarse de él unos metros y a llamar con su teléfono móvil. Hablaba con la voz muy baja y Julián no acertó a entender nada de lo que decía.

—Ya vienen—. Escupió a un lado con desgana, después sacó una cajetilla de tabaco y se puso a fumar sin ofrecerle.

—OK. Esperaré.

Los dos hombres se quedaron muy quietos, observándose con recelo. A Julián le tranquilizaba el ronroneo de la moto que tenía su espalda. Las putas de la azotea les observaban entre risas al oído y mucha pose de revista de modas. Todo era pura tensión.

De la entrada principal salieron dos hombres. Uno más bien bajo y con cierto sobrepeso, caminaba despacio, con torpeza, embutido en un traje claro que no le quedaba bien. Su cara mostraba una brutalidad estúpida que no auguraba nada bueno. En la mano llevaba encendido un gran puro. El otro, en bermudas y camiseta sin mangas, era una masa de músculos tatuados que contrastaba con la  belleza y aparente bondad de su rostro. Julián instintivamente recordó que llevaba la pistola en la espalda, sujeta al cinturón.  Eso le hizo sentirse confiado.

—Buenas, ¿es usted el sargento que nos quiere proponer un negocio?    

El bajo parecía ser el jefe. Se plantó delante de él y le miró directamente a los ojos. El otro se puso a un lado y no parecía estar prestando atención a las negociaciones. La moto de Julián parecía interesarle más.

—Bueno, llámelo negocio si así lo prefiere. Es simplemente una cuestión de seguridad.

—¿De seguridad de qué tipo? ¿Riesgos laborales? ¿Riesgos medioambientales?

El Rubio se rió con sorna, su risilla sonó ridícula y contrastaba con la seriedad de los otros dos.

—¡Menuda chatarra tiene el fulano!— interrumpió el Volcán al mismo tiempo que se acercaba a la Moto-Guzzi. Parecía tener la intención de subirse en ella.

—¡No se toca!— dijo el guardia civil sin poder evitar su malestar.

El bosnio levantó las manos al cielo y sonrió.

—¡Vale, loco, no te enfades hombre! Mira tú, que no se toca, dice el pikoleto… Pero sí se podrá mirar por lo menos, ¿verdad?

Julián comenzó a ver que aquella reunión no pintaba bien.

—Mirar no está prohibido.

—Vamos a lo nuestro, amigo, ¿qué propones?— dijo el Sabio.

Julián se volvió hacia él despacio, por el rabillo del ojo intentaba no perder de vista al otro que parecía seguir más interesado en la moto que en la conversación. Tenía al gordo a su izquierda, al que llamaban el Rubio a la derecha y notaba cómo se movía el tatuado detrás de él. La situación empezaba a complicarse y la actitud de aquellos individuos no ayudaba en nada. Sin embargo Julián respiró profundamente y procuró relajar los músculos, a fin de cuentas ellos sabían perfectamente que él era un sargento de la Guardia Civil y había que estar muy loco para ponerle la mano encima. Que el “negocio” se torciese y no sacase nada era una cosa, que se atreviesen a ir a por él era otra muy distinta. Además solo eran tres y él estaba armado. “Hasta sin armas los tumbo en un momento” pensó confiado.

—Vamos, no me digas que voy a tener que explicaros la situación. Ya sois mayorcitos para tener que explicaros ciertas cosas…

—Ya, ya… no, si yo sé, claro que yo sé… pero es que ya tenemos un “servicio de seguridad” contratado. Bastante bueno, por cierto. ¡Y nuestros buenos miles que nos cuesta! ¿Verdad, Tarik, hermano?

—Pues, sí. Aunque creo que pagamos más de lo que vale… ¿Verdad? ¿Cómo era lo que decían hoy en el telediario? “Efecto disuasorio”—. Se volvió hacia su hermano. —¿Te acuerdas, Faris, que te lo tuve que preguntar a ver qué era aquello?— Faris le devolvió una mirada cargada de desprecio. —Pues eso, que no tiene ningún “efecto disuasorio”.

—Cierto, pagamos mucho más de lo que vale porque, mira, sin ir más lejos el otro día tuvimos un  altercado en el Outlet y la protección “contratada” no nos sirvió de nada. ¡Inútil completamente!

Siguió un silencio incómodo que solo se rompió cuando de la casa salió Natasha caminando despacio. Julián le dirigió una mirada furtiva y esbozó una leve sonrisa.

—¡Qué, no me irás a decir que no has oído nada de lo que pasó en el Outlet!— insistió Faris con una gran sonrisa cargada de cinismo. 

—Algo he oído.

—¡Algo he oído, algo he oído! ¿Qué te parece Tarik? El pikoleto dice que algo ha oído, y eso que tenían a las tres putas encerradas en el cuartel.

Julián ya no aguantaba más.

—Amigo, vigila el tono no vayamos a tener un problema.

—¿Un problema?— abrió los brazos de par en par. —¡Un problema! Tarik, fíjate qué considerado es nuestro amigo que no quiere que nos metamos en un problema.

Tarik seguía dando vueltas alrededor de la moto y no aparentaba estar prestándoles mucha atención.

—Sí, seguro que es eso. Seguro. Oye, pikoleto, ¿de qué año es esta cosa?

Julián, sorprendido por la pregunta, se volvió hacia él.

—De finales de los 70. Y no te acerques tanto, ¿vale?

Tarik no le hizo el menor caso.

—Hay que ser imbécil para gastarse el dinero en esta mierda. ¿Qué pasa, que no te puedes comprar una más moderna?

—Eso no es asunto tuyo. ¡Y cuida tus palabras porque no voy a repetírtelo más!

—¿No has escuchado a la autoridad, Tarik? Eso no es asunto tuyo—. Dijo Faris con seriedad.

El otro rompió a reír.

—¿Fue eso lo que le dijiste a Yony? — preguntó Tarik.

—¿Quién es Yony?— Julián dio un paso hacia atrás y se llevó la mano derecha a la espalda, necesitaba sentir que la pistola seguía allí.

Natasha se mantenía a una distancia prudencial y observaba la escena sin intervenir. Los movimientos de los dos hermanos la estaban preocupando, parecían dos lobos acechando una presa. Se acercó despacio pero el Rubio le hizo un gesto con la mano para que se mantuviese al margen.

—Bueno, señores, yo he venido hasta aquí porque pensaba que tenían interés en cerrar un trato pero, en vistas de que no hay nada de eso, creo que me voy a ir. Ustedes verán.

—¿Qué me dices, hombre? Ahora que estábamos entrando en materia pretendes irte. ¿Qué te parece Rubio? El hombre quiere irse justo ahora.

El Rubio hizo un gesto con los brazos que hizo que su chaqueta se abriese y dejase a la vista una pistola en su cintura.

—No puede irse ahora, hombre, porque es justo ahora cuando empieza lo mejor—. Faris sonreía de oreja a oreja. Pero los labios estaban muy apretados y en su cara se dibujaba un rictus amargo.

—Yony era de nuestra sangre y una puta chiflada lo mató rajándole el cuello porque a un hijo de puta no se le ocurrió nada mejor que entrar en el Outlet y ponerse a hacer preguntas sin venir a cuento. Y por si la muerte de Yony no fuese suficiente, a mi tío le rompió el corazón ver así a su hijo pequeño. ¡Y cuando digo que le rompió el corazón lo digo literalmente, joder!— Faris hablaba  como si estuviese escupiendo las palabras entre aquellos dientes torcidos y amarillentos por el tabaco.

—No sé de qué me está hablando—. Ahora comprendía la cara de angustia de Romero la noche en que se detuvieron delante del Outlet sin venir a cuento y sin que le quisiese decir qué estaba pasando.

—¡Ya está bien, joder—, gritó Tarik a su espalda, —ya no aguanto más esta farsa de mierda!

Le dio una patada a la moto y la tiró al suelo. Después se giró fuera de sí y se lanzó contra Julián.

—¡Revienta a ese hijo de puta!— gritó el Rubio al tiempo que sacaba la pistola.

Faris lo observaba todo con las manos apoyadas sobre sus caderas. Meneaba la cabeza a un lado y otro, estaba disgustado. Aquella, una vez más, no era la idea.

Julián intentó sacar su arma pero ya tenía al otro encima. Se las arregló para abrazarse a él y, aprovechando su impulso, lanzarlo al suelo. Pero el bosnio sabía lo que hacía y en el último instante consiguió arrastrarlo con él. Rodaron por el suelo un par de metros. Aquel individuo era realmente fuerte y a Julián le estaba costando horrores librarse de aquel abrazo de oso. Consiguió encajarle un par de cabezazos y soltarse al fin. Los dos hombres se levantaron con rapidez pero había una importante diferencia de edad y Tarik consiguió alcanzar el rostro de Julián con un fuerte puñetazo. El agente se tambaleó aturdido, dio un par de pasos atrás, fue tan solo un segundo y ya se disponía a contraatacar cuando sintió un fuerte golpe en la cabeza. Por el rabillo del ojo vio que el Rubio se había puesto a su espalda sin que se hubiese dado cuenta y que le había golpeado con algo muy duro, probablemente con la pistola que tenía en la mano.

—Mierda, me confié—. Pensó casi al mismo tiempo que encajaba otro fuerte puñetazo en el estómago que, por un segundo, le dejó sin aire. Vio la cara desencajada por la rabia del bosnio y consiguió lanzarle un directo que le impactó en la boca, después un gancho en la sien. Pero Julián se notó pesado, lento como nunca le había ocurrido antes. A Tarik se le doblaron las piernas pero no se fue al suelo del todo. 

El peso de la edad cayó encima de Julián como una losa. Le costaba reaccionar, de repente sentía sus puños como si fuesen de plomo, su respiración se volvió pesada y tenía el corazón desbocado. Y fue en ese preciso momento cuando descubrió que la vejez empieza como una solitaria y minúscula nube gris en un día soleado. Apenas se vislumbra en el horizonte y la miramos despreocupados desde la distancia. Apenas una tenue amenaza de lluvia que no asusta ni preocupa a nadie. Pero, de repente, todo el cielo se torna gris, oscuro, plomizo y empieza a llover. Y ya nunca deja de llover.

Así le llegó el peso de los años a Julián. Unos brazos que inesperadamente se volvieron increíblemente pesados, unos puños que de repente ya no conseguían golpear con la fuerza necesaria, unas piernas que reaccionaban un segundo más tarde de lo preciso para esquivar el golpe. Eso es la vejez, un invitado que no se espera, un invitado que no se desea, un invitado que llega para no marcharse jamás.

—Hace diez años ya lo hubiese tumbado—. Pensaba frenético Julián. Mientras intentaba infructuosamente alcanzar la pistola en la parte de atrás de su cintura.

Sintió una fuerte patada en la espalda que lo lanzó hacia el bosnio. Tarik, con la fuerza y la furia de la juventud, se había recuperado casi al instante. Era un hombre grande y fornido y, a pesar de no estar acostumbrado a sufrir semejante castigo, seguía entero. Recibió al guardia civil con un rodillazo en el estómago que le hizo caer de rodillas. Lo remató con un fuerte puñetazo en la cabeza.

Julián sintió el golpe como si una maza le hubiese reventado la cabeza y comprendió que había perdido la pelea y que ahora le iba a tocar recibir. Los golpes se sucedieron hasta que perdió el sentido.

Tarik, el Volcán, estaba frenético y rabioso y no dejaba de patear a un ensangrentado Julián que yacía en el suelo cubierto de sangre. El Rubio hacia ya un rato que se había sentado en una piedra grande para recuperar el aliento.

—¡Hijo de puta! ¡Me reventó la boca el muy cabrón! ¡Joder, me arrancó un diente, coño!

Faris se tuvo que interponer para evitar que terminase por matar al caído. Natasha le ayudaba como podía. Entre los dos consiguieron separarlo por fin de su víctima.

—¡Ya está bien, Tarik! ¡Ya está bien! ¿Qué pretendes? ¡Vas a matarlo, animal!

—¡Vale, vale!— gritó por fin el otro al tiempo que escupía sangre sobre el suelo de tierra. Después se alejó hacia un cobertizo y volvió con un sacho de los que usaban en el jardín.

—¿Te gusta tu moto de mierda, pikoleto? ¿Te gusta esta basura vieja? ¡A ver si te sigue gustando igual cuando termine con ella!

Poseído por una furia incontrolable comenzó a descargar unos golpes terribles que fueron deshaciendo la moto poco a poco. Cuando se quedó satisfecho con el amasijo de hierro que tenía delante lanzó el sacho a un lado y se acercó hacia el Rubio.

—¡Levanta de ahí, cabrón, y dame un cigarrillo! ¡Estoy reventado! ¡Y vete a por una birra bien fría!

Desde la azotea las mujeres desnudas, que no se habían perdido ni un detalle de la pelea, le vitoreaban y aplaudían a la vez que le hacían todo tipo de proposiciones sexuales.

—¡Ahora subo y os doy lo que queráis!— les gritó Tarik con una gran sonrisa de satisfacción y al mismo tiempo se agarraba la entrepierna con orgullo y les mostraba los brazos tatuados. Después se volvió hacia el Rubio que, servicial, le observaba por lo que pudiese necesitar.

—¡Ay, Rubio, pensé que me tumbaba!

—No, Volcán, cómo va a ser eso.

—Porque le diste un buen viaje por la espalda que si no, no sé cómo hubiese terminado esto. Por cierto, ¿y mi birra? ¡Mueve el culo, coño!

Faris y Natasha estaban sobre el cuerpo de Julián. El bosnio parecía disgustado y refunfuñaba entre dientes.

—Se te ha ido la mano, Tarik. Está medio muerto el cabrón. Esta no era la idea…

—¡Que se joda!— dijo el otro despectivo.

Faris se volvió hacia él, parecía estar fuera de sí y comenzó a gritarle con desprecio, mientras le golpeaba con la mano abierta sobre los hombros, el pecho y hasta en la cara.

—¡No, Tarik, que se joda no! ¡Qué se joda no, joder! Porque si se jode, nos joden a nosotros, animal. ¡Eres una bestia sin cerebro, coño, y no se te puede encargar nada! ¡Eres un puto borrego! Es un guardia civil y te lo dije. ¿No te lo dije antes? ¡Claro que te lo dije! Te dije que Romero nos autorizaba para darle una lección pero no para matarlo… ni para dejarlo demasiado estropeado… ¡Joder! ¡Solo lo justo para darle un buen susto! ¡Un par de puñetazos en la boca del estómago y una patada en los güevos! ¡Destrozarle la moto que tanto le gusta! ¡Eso fue lo que dijo Romero! ¡Joder!¡Que supiese quién manda aquí y se estuviese tranquilito! ¡Solo eso! Y mira lo que has hecho, ¿qué hacemos ahora con este tipo?

El Rubio, intentando mediar entre los dos hermanos, se dirigió a su jefe con la cabeza gacha.

—¿Nos deshacemos de él con la lancha? Si no lo encuentran es como si no hubiese pasado nada y entonces  Romero no va a poder hacer gran cosa al respecto, ¿verdad?

Faris le dedicó una mirada feroz.

—No, animal, ¡pero mira que sois brutos vosotros dos! Primero tú vas y le animas y ahora vienes con semejante idea. No es tan difícil de entender. Es uno de ellos y no permitirían que algo así se quedase sin respuesta. ¿Cómo va un guardia civil a desaparecer sin más? ¿Qué pretendes, que se llene esto de pikoletos buscando al compañero? ¡¡Joder, estoy rodeado de lumbreras, genios, auténticos genios!!

Faris se puso a dar vueltas alrededor del cuerpo caído sin dejar de mirar cómo Natasha lo atendía con los ojos llenos de lágrimas. Encendió otro puro y se puso a fumar nervioso. Tuvo una idea.

—Natasha.

—Sí, Faris.

—Nena, tú coges tu coche y metes dentro a este pedazo de mierda. Te lo llevas a la pista que está detrás del depósito de agua grande y esperas a que llegue el Rubio. ¿Entendido?

—Sí, Faris, lo que tu digas.

La mujer se levanto intentando evitar la mirada de aquellos hombres y se fue a por su Ibiza blanco. El sol, que ya estaba bastante bajo, se había ocultado detrás de una nube y, de repente, comenzaba a hacer fresco.

—Y tú, Rubio, tráete la pick-up, carga la moto tal cual está, la tapas con un toldo y la llevas al mismo sitio. Te llevas también todos estos pedazos que están por el suelo y lo tiras todo allí en la cuneta que está junto al muro del deposito. ¿Sabes dónde te digo?

—Sí, jefe, donde se empotran todos los niñatos los fines de semana.

—¡Ahí, justo ahí! Este imbécil ha tenido un accidente de moto y punto. ¿Está claro? Voy a llamar a Romero y a explicarle que el tema se nos ha ido de las manos—. Sacó el móvil y lo mantuvo frente a él sin atreverse a activarlo. —¡Y confiemos en que no se encabrone demasiado!

—Sí, jefe, pero ¿cómo cargo la moto en la pick-up? Debe de pesar una barbaridad.

—Aquí—, dijo despectivo al tiempo que hacía un gesto hacia su hermano, —el guaperas, el fortachón, el musculitos descerebrado… que te eche una mano, que todo esto es por su falta de control.

—¡Vete a la mierda, hermano! ¡Dónde estarías tu sin estos dos!— le contestó Tarik con rabia mientras le ponía los puños delante de la cara.

—¡Aparta, imbécil, y haz lo que te he dicho!

En la azotea ya no había nadie. La brisa había comenzado a bajar del Teide y las chicas se habían retirado al interior de las instalaciones. Faris se paró y levantó la cabeza al cielo.

—¡Los días todavía son muy cortos y en cuanto se pone el sol la temperatura baja de golpe! ¿Dónde están las chicas que necesito librarme de tanta tensión!

Natasha, con ayuda del Rubio, había metido a Julián en su coche como buenamente había podido. Le daba una pena terrible escuchar los gemidos de aquel hombre. Lo miraba asustada y preocupada  por el estado de su cara y por toda la sangre que lo cubría de los pies a la cabeza.

Delante de ella el Rubio conducía la pick-up despacio para no llamar la atención. Llegaron al depósito y pararon junto a la pared que Faris les había indicado. Frente a ellos una larga recta cuesta abajo terminaba bruscamente contra aquel muro en una curva cerrada. La pendiente era realmente pronunciada y ya se habían producido varios accidentes en aquella recta, así que, tal y como había dicho Faris, sería bastante creíble que un guardia civil que era nuevo en la zona se hubiese estrellado allí con su moto por puro desconocimiento.

Tarik se bajó con desgana y bastante mal humor.

—¡Date prisa, Rubio, que tengo a aquellas dos esperándome y no quiero que las tire mi hermano a las dos!

—¡Qué suerte tienes, jefe, qué suerte! ¡Ya quisiera yo!

—Cállate, idiota, hay que tener un físico como éste.

Tarik empezó a presumir de bíceps y pectorales con una sonrisa llena de satisfacción.

En apenas unos segundos se las habían arreglado para tirar la moto contra la pared. Natasha esperaba con su Ibiza tras ellos. Tarik se le acercó con una actitud chulesca y burlona.

—Natasha, tú te encargas de ese cagarro, que para eso no nos necesitas. Te esperas un rato a que se haga completamente de noche y lo dejas por ahí. Yo ahora tengo prisa que esta está muy dura— se agarró la entrepierna con una sonrisa —y no le gusta esperar. ¡Jajajajaja!

Y con las mismas se volvió hacia la pick-up, a la que ya había dado la vuelta el Rubio, y se fue dejándola allí tirada.

Natasha se acercó despacio y se bajó del coche. Se quedó unos instantes observando como el sol comenzaba a ocultarse tras La Gomera. En unos tres cuartos de hora sería ya de noche. Se volvió hacia el coche. Le temblaban las manos. Suspiró angustiada.

Tendría que arrastrar el cuerpo de Julián hasta la cuneta. Agarró la manilla de la puerta y, a través de la ventanilla, se quedó en silencio mirando el cuerpo del guardia civil. Respiró profundamente, una, dos, tres veces, cerró los ojos durante unos segundos y sin pensarlo por más tiempo soltó el tirador como si le estuviese quemando la mano. Se volvió a subir al coche dio la vuelta como pudo y se llevó a Julián a su casa.

—Estoy loca, Dios mío, pero ¿qué estoy haciendo? ¡Estoy loca!

El cielo estaba adquiriendo un color sangre que no auguraba nada bueno.

Pavel volvía a sentirse muy débil. Levantó la cabeza con un esfuerzo que le pareció titánico y esperó en silencio a que Aleksey se le acercase y le besase el dorso de la mano derecha como siempre hacía.

—Aleksey, hijo—, susurró con un hilillo de voz casi inaudible, —dime, ¿qué has averiguado?

El Arcángel Mayor se acercó a su cara hasta que sus mejillas casi estaban a punto de tocarse y con una mirada devota y temerosa a partes iguales comenzó a hablar muy despacio.

—Padre, es peor de lo que nos temíamos.

—Sigue, hijo mío. No tengas miedo y continúa.

—La mayor de las hermanas, la impura que es llamada Alina, está en tratos con un muchacho de los atlantes y con un profesor de los ajenos al círculo.

El Viejo cerró su ojo bueno por un instante y después lo clavó sobre su Arcángel.

—Continúa.

—El muchacho parece ser un poco retrasado o algo así, por lo que me cuentan los nuestros. Un chico raro que no tiene amigos. El profesor también es un tipo peculiar y, por lo que sabemos, conflictivo de alguna manera que no acabo de entender muy bien, porque no parece ser gran cosa, pero al que por algún motivo todos parecen detestar.

Pavel le impuso silencio con la mano pero apenas conseguía hablar. Tras unos segundos en los que parecía estar haciendo acopio de fuerza, consiguió emitir unas débiles palabras.

—¿Son peligrosos?

—No podría asegurarlo. Alina desaparece durante los recreos y se encierra con el profesor en un despacho que está en la última planta. Se supone que para preguntar dudas de latín que es donde saca peores resultados. Vera, la hermana pura, la espera en los pasillos.

—¿Sexo?

—No lo sabemos con certeza… es posible. Aunque también puede ser sólo…

—¡Basta!— bramó Pavel y después se quedó en silencio al tiempo que intentaba alcanzar una copa de cristal que parecía estar llena de algún tipo de zumo de frutas.

Aleksey le acercó la copa con un gesto reverente. El viejo bebió con ansias.

—Claro que hay sexo, hijo, ¿qué si no? La muchacha está a punto de cumplir los 18 años y no es una de mis hijas. Su madre murió hace unos años y eso hace que ella crea que tiene algún derecho sobre su vida y la de su hermana al alcanzar la mayoría de edad. La esclavitud es ley de vida. ¡Ella es esclava! Y qué quiere el esclavo, ¿la libertad?

Aleksey escuchaba sin levantar la mirada del suelo. Acompañaba las palabras de Pavel asintiendo con su cabeza.

—No, hijo mío, no. El esclavo quiere ser amo, el esclavo sólo quiere ser libre para convertirse en amo. Porque en la cabeza del esclavo solo caben dos posibilidades: ser amo o ser esclavo. Uno u otro. Así que si se deja de ser esclavo se pasa a ser amo. Sencillo ¿verdad?

Pavel volvió a quedarse en silencio aunque mantenía la mano derecha levantada para que Aleksey esperase a que recuperase el aliento.

—No es la primera que lo intenta… Buscan un esclavo para que las ayude a escapar… Es ley de vida. Unos nacen esclavos, otros se hacen esclavos, a otros se les impone ser esclavos. Todos, en mayor o menor medida, somos esclavos de algo. Esclavos del amor hacia algo. A la familia, a la vida, a las riquezas… Esclavos del deseo, de la lujuria, como seguramente es el caso de ese profesor que me mencionas. Y también, y esto te lo digo pensando en ti y en Igor… también están los esclavos de la ambición de lo que se podría ser, que en ocasiones terminan siendo esclavos de la nostalgia de lo que pudo ser y no fue. ¡Pura insatisfacción en cualquier caso!  

Respiraba con mucha dificultad.

—Pero no puedo permitir que se vaya…¿Y si hablase?… ¿Y si todas las personas que nos visitan con la confianza de nuestra discreción se enterasen, antes del Gran Tránsito, de que alguna de nuestras impuras anda por ahí conocedora de sus más oscuros secretos…?

—Sí, Padre. Sería un desastre.

—Sería mucho más que un desastre, hijo, sería nuestro fin. ¡Un fin prematuro! Hay personas muy poderosas de las que sólo nos protegen sus secretos y nuestra discreción y si eso fallase… Además intuyo que la impura pretende alejar a su hermana de mí y eso sí que no puedo permitirlo antes de que mi obra concluya. Nada importa ya excepto el Gran Tránsito, el Gran Sacrificio…

—Sí, padre.

Aleksey seguía mirando el suelo en silencio. Pavel, recostado en su sillón, jugueteaba con un collar de perlas muy blancas, deslizándolas entre sus dedos como si estuviese rezando el rosario.

—¿Qué hacer? ¿Qué hacer?

Bebió otro trago de zumo.

—Esta mezcla de verduras y frutas es nauseabunda pero, a pesar de su desagradable sabor, me reconforta las entrañas y me aporta energía antes de cada renovación sanguínea.

El Arcángel Aleksey seguía manteniendo un respetuoso silencio.

—Bien, bien… ¿Qué hacer? ¿Qué hacer?… Aún faltan algunos días antes de la mayoría de edad de la impura, eso le impide intentar escaparse de momento. Bien, que la mantengan vigilada mientras esté en el colegio. Y a la hermana también, aunque ella me preocupa mucho menos ya que aún es muy niña. Que no pierdan de vista al profesor y, llegado el caso, que se encarguen de él los bosnios que los atlantes son cosa suya. Y tú, mi hijo predilecto, no dejes de vigilar a Igor. ¿Sí?

Pavel hizo un gesto con la mano para que Aleksey se alejase.

—Ahora prepárame otra renovación sanguínea que me siento muy débil.

—Pero, Padre, y el muchacho atlante, ¿qué hacemos con él?

—Nada, ¿qué vamos a hacer? ¿No me acabas de decir que es retrasado o algo parecido? ¿Qué importancia puede tener? Quizás sea un ser lastimero del que Alina ha decidido apiadarse.

Aleksey se volvió tras asentir con la cabeza y se alejaba hacia la sala de transfusiones, para iniciar los preparativos que Pavel le acababa de ordenar, cuando oyó de nuevo la débil voz del anciano.

—Aleksey, hijo mío, una última cosa… muy importante… todo esto que te he encomendado solo se lo puedes encargar a aquellos de los tuyos en los que tengas confianza ciega y una absoluta fe en su fidelidad.

El Arcángel asintió con el rostro circunspecto y muy serio, pero por dentro era pura alegría lo que sentía y se hubiese puesto a gritar y bailar allí mismo si no fuese por guardar las apariencias.

—Sí, Padre, lo que ordenes será cumplido con gran gusto por este, tu siervo más fiel.

Después se alejó deprisa hacia la Sala de Vida. Rebosaba confianza y felicidad.

Cuando Igor se cruzó con Aleksey se sintió invadido por una extraña desazón. Su rival se mostraba afable y sonriente y aquello no era normal. Cuando, además, fue informado de que Padre ordenaba otra transfusión se sintió aterrado y sintió cómo un estremecimiento helado recorría su espalda.

—Los puros ya no pueden aguantar mucho más y el viejo los está consumiendo en vida. ¡Los está exprimiendo como se exprimen las naranjas para sacarles hasta la última gota de jugo! 

Pero había algo más, algo así como una extraña sensación de exclusión, de ocultación de las decisiones importantes… casi sin poder evitarlo en la mente de Igor el Pozo fue tomando forma.

—Esto se está complicando mucho más de lo previsto y tengo demasiados frentes de los que ocuparme.— Pensó con amargura. —Creo que ha llegado la hora de empezar a librarme de peso muerto.

Se sonrió con su propia ocurrencia.

—Peso muerto… peso muerto… nunca mejor dicho. Y eso me da una idea… tengo que hablar con Tarik. Sí, con Tarik…—, se quedó en silencio por un segundo, pensativo, completamente ajeno al mundo que le rodeaba —…definitivamente con Tarik, su hermano no lo entendería, es demasiado conservador. Tarik, por dinero, es capaz de cualquier cosa… cualquier cosa.

Se volvió sobre sus talones y se alejó hacia el aparcamiento central donde todos dejaban sus coches.

(Audio de Carlos)

No te imaginas lo cansado que me siento. Toda esta historia me está volviendo loco. No puedo dejar de pensar en las chicas y en Óscar. Me siento traicionado y eso me está desquiciando. Estoy mal y me preocupa. Por mi cabeza vuelven a desfilar pensamientos muy, muy oscuros.

Si al menos consiguiese dormir por las noches… pero dormir es un castigo. Lo revivo todo con tanta lucidez, una y otra vez, cada noche… lo veo todo con un realismo atroz, lo siento como lo sentí aquella noche y cada pesadilla recurrente es como una bajada a los infiernos.

Esta mañana me descubrí a mí mismo mirándome en el espejo como se mira al peor enemigo imaginable. ¿Por qué me empeño a ser como el resto si, haga lo que haga, estoy condenado a ser yo? ¿Por qué lucho a diario intentado olvidar quién soy? ¿Por qué hago como que me creo mis propias mentiras si sé que no es cierto?

¿Recuerdas a mi madre? Sí, que pregunta tan estúpida, claro que la tienes que recordar. Te acuerdas cuando se ponía pesada con la Biblia y los Evangelios. Estaba obsesionada con las Bienaventuranzas y las repetía a todas horas. ¿Te acuerdas cómo la provocaba y las calenturas que se agarraba la pobre doñita?  Ella me amenazaba con la chola, por alguna maldad que hubiese hecho, y me soltaba alguna frase de la Biblia y yo, muy serio, le contestaba con alguna de mis Bienaventuranzas: “Bienaventurados los ricos porque ellos conducirán un Ferrari”, “Bienaventurados los violentos porque ellos son los que patean culos ajenos” o “Bienaventurados los se van de boncho porque ellos sí que se lo pasan del diez”. Después de lo de mi hermano y Juanjo la mujer se puso fatal y ni me hablaba, poco a poco fue perdiendo la cabeza hasta que… bueno ya sabes lo que pasó. Ya no recuerdo las Bienaventuranzas, las de verdad quiero decir, y si las recordase no creo que tuviesen sentido para mí.

(Pausa)

Tendríamos que hacerlas nuevas, nuestras propias Bienaventuranzas. Mejor dicho, mis propias Malaventuranzas. Mi propia forma de enfrentar este asco de mundo y la vida desgraciada que me ha tocado soportar.  Hay cosas peores que la muerte, yo lo sé.

(Pausa)

Ya no sé qué más puedo hacer. La presión me está desbordando y me siento impotente ante lo que ocurre a mi alrededor. Siento una necesidad feroz en mis entrañas y necesito beber desesperadamente. Ya no puedo esperar a escaparme al Teide, pero me aterra pensar qué podría llegar a ocurrir si pierdo el control. ¿Es que acaso la felicidad y la desgracia se pueden medir? ¿Qué suma más placer o más dolor? Si beber es lo único que me produce cierta sensación de paz, ¿cuánto alcohol debería de beber para compensar el dolor que me corroe por dentro? ¿Hasta dónde debería de hundirme para compensar la amargura de mi alma? ¿Cuánto tendría que beber cada noche para compensar la culpa que me consume?

Natasha estaba agotada y eso que un par de las chicas del club la habían ayudado a subir a Julián a su apartamento, encima del Sabor a Miel. Entre las tres lo habían arrastrado escaleras arriba hasta llegar al ascensor del entresuelo. Julián, semiinconsciente, parecía uno de tantos borrachos a los que sus amigos llevan a la cama después de una noche demasiado loca. La cabeza le colgaba sobre el pecho y se quejaba con gemidos apagados. Un matrimonio de ancianos ingleses, que salían justo en ese momento del ascensor con pinta de irse a cenar, les habían dirigido una mirada cargada de reproche y se habían puesto a cuchichear entre ellos unas palabras con gestos despectivos. Quizás les parecía demasiado temprano para estar tan borracho o quizás habían sido las manchas de sangre, que le cubrían de los pies a la cabeza, las que les hubiesen hecho pensar en alguno de los hooligans de su país y su afición a las peleas callejeras. A Natasha le daba igual, estaba completamente agotada y necesitaba desesperadamente llegar a su casa.

Dejaron al guardia civil sobre la única cama del apartamento y tras un escueto “Hoy no creo que baje. Os encargáis de todo vosotras dos y a Paul ni una palabra que ya sabéis que es un chivato”. Tras unas miradas cómplices y varias sonrisas de circunstancias, las chicas salieron sin hacer ni una sola pregunta. Natasha esperó a oír como se cerraba la puerta con un golpe seco al final del pasillo, antes de hacer nada.

Se fue al baño y regresó con una toalla y un pequeño balde lleno de agua. Con mucho cuidado comenzó a limpiarle las heridas. Casi sin darse cuenta rompió a llorar. Julián apenas se quejaba. Ella, poco a poco, lo fue desnudando. Primero el pecho, después todo lo demás.

El cuerpo del guardia civil estaba cubierto de viejas cicatrices a las que se unían los moratones y los cortes de la paliza que acaba de recibir. Ella comprendió que la vida de aquel hombre debía de haber sido muy dura. Se quedó ensimismada observando una fea cicatriz en el pecho y dejó que uno de sus dedos se deslizase sobre ella con mucho cuidado. Julián gimió dolorido y ella apartó la mano sobresaltada.

Terminó de lavarlo y, tras retirar la colcha con bastante dificultad, se las arregló para meterlo debajo de la sábana. Durante un par de minutos se mantuvo de pie frente al herido.

Con manos temblorosas llamó a Romero y con la voz entrecortada le dijo con pocas palabras lo que había ocurrido. Después se sentó junto al herido y se puso a rezar. Ya casi no recordaba las oraciones que su abuela le había enseñado de niña y, sin apenas ser consciente de ello estaba, otra vez, llorando desconsoladamente. Recordaba lo que había sido su vida hacía tanto as años, la felicidad en el pueblo, los parientes y amigos que había dejado atrás y en qué se había convertido su vida ahora. La felicidad perdida para siempre, el futuro traicionado.

Llegó Romero acompañado por don Guillermo y, casi sin dirigirse a ella, atendieron al herido. Los dos hombres estaban muy serios y Romero no dejaba de acariciar la empuñadura de su arma al mismo tiempo que murmuraba entre dientes todo tipo de insultos, amenazas y blasfemias. Vendaron al herido y el doctor le inyectó algo en una nalga con una aguja hipodérmica. Igual que llegaron se fueron. Al salir Romero la miró muy serio y le dijo:

—Cuídalo bien.

Ella asintió en silencio. Se fue a la cocina y se quedó mirando la nevera sin saber qué hacer. Era ya bastante tarde pero no tenía apetito. Se obligó a beber un vaso de leche fría y a comer unas galletas y volvió a la habitación. Durante unos instantes se quedó muy quieta observando al herido. Después también ella se desnudó completamente y se metió en la cama. Poco a poco se fue acurrucando a su lado y con muchísimo cuidado terminó por abrazarse a él. Julián suspiró reconfortado y ella se sintió infinitamente feliz.

XXIX

Julián recuperaba el sentido por momentos, pero estaba en un estado de semi-inconsciencia que no le permitía discernir con claridad ni dónde estaba ni qué estaba pasando a su alrededor. La primera vez que volvió en sí, notó la presencia de Romero en la habitación. También había alguien más. Se sintió manipulado y notó que lo estaban vendando. Después todo se volvió oscuridad.

En otra ocasión, al volver en sí, sintió el cálido cuerpo desnudo de una mujer a su lado y pensó que tenía que estar soñando. Aunque era de noche, algo de luz entraba por la ventana entreabierta y él intentó volverse hacia la mujer para verle el rostro, pero el dolor que sintió en su costado fue tan grande que se desmayó en medio de un grito.

Ya era de día y debía de ser bastante tarde, se dio cuenta porque el sol que se colaba en la habitación por una rendija entre las cortinas, le estaba dando con toda su fuerza directamente en la cara. Su superior estaba hablando por teléfono y gritaba todo tipo de insultos y amenazas a su interlocutor. Alguien cerró la cortina. Intentó incorporarse pero una mano de mujer se posó sobre su frente con dulzura y se lo impidió. Aquella mano tan dulce y reconfortante le devolvió casi de inmediato al mundo de los sueños.

La última vez que se había despertado su cabeza parecía estar ya en su sitio. Notó que varias manos lo mantenían incorporado en la cama y que, frente a él, alguien a quien no conocía le estaba cambiando los vendajes del pecho. Notaba el aliento pútrido y apestando a tabaco de Romero a su espalda y, a su derecha, la mirada triste de la chica rusa de la cicatriz en la cara. Prefirió no decir nada y seguir haciendo como si aún estuviese medio inconsciente. Romero le estaba hablando al otro hombre.

—¿Falta mucho, Guillermo?… porque este cabrón pesa bastante y me está costando bastante mantenerlo erguido.

—No, ya casi está. La verdad es que debería de estar ingresado y bajo observación. Ha recibido un castigo muy duro y…

—¡Vale ya con eso!— exigió Romero. —Guillermo, coño, no sé cómo te lo tengo que explicar… ¡No podemos dar parte y punto! Y si lo llevamos a la Clínica Verde estamos jodidos.

El médico hizo un gesto de desaprobación y siguió con los vendajes.

—Además es un tipo duro y saldrá de esta—. Afirmó Romero. —¡Jodidos animales! Los bobomierdas de los bosnios últimamente se lo tienen muy creído. Pero esta vez se han pasado y lo van a pagar.

—¿Por qué hicieron algo así?— preguntó el médico como si la cosa no tuviese mayor importancia.

Romero se puso muy serio y mirando directamente a los ojos de Natasha dijo:

—Eso es cosa mía, doctor. Limítate a hacer tu trabajo.

La mujer apartó la mirada intentando pasar desapercibida y en eso sí que era toda una experta. El médico, por su parte, estaba molesto.

—Ahora también es cosa mía, Romero, y lo sabes. Necesito, por lo menos, una explicación que me permita comprender lo que está pasando y por qué estamos manteniendo esta atrocidad en secreto.

—Vale, digamos que este listillo se pasó de golifión, metiendo las narices donde no debía y que necesitaba una corrección antes de que la cosa llegase a mayores—. Comenzó a levantar la voz de forma inconsciente. —Pero el retrasado del Volcán se ha pasado tres pueblos. ¡Espera a que lo trinque por el pueblo haciendo alguna barrabasada de las suyas que se va a cagar!

—Además, no entiendo por qué no lo llevasteis directamente a mi consulta el otro día. Es ya la tercera vez que tengo que venir hasta aquí para hacerle las curas y todavía no me has dicho cómo voy a justificar las lesiones en un informe ni tampoco cómo voy a cobrar estos servicios.

Romero le devolvió una mirada furibunda y después sonrió con sorna.

—¿Informe? ¿Qué informe? ¡No seas ridículo, Guillermo, por favor! Yo no he pedido ningún informe. ¡Vamos a ver, Guillermo, a ver si lo entiendes de una puta vez, coño! Punto número uno, aquí la señorita no consideró oportuno avisarme, justo después de la paliza, de que se lo iba a traer a su casa así que difícilmente lo iba a poder llevar a tu consulta una vez que me enteré de que estaba aquí, hecho una mierda y acostado en esta misma cama. ¿Por qué lo hizo? Pues no lo sé ni me importa, ¿vale? A saber en qué cojones estaría pensando… si es que piensa en algo, porque yo, por su culpa, estuve como un subnormal buscando a este cabrón por donde me había dicho Faris que lo habían dejado tirado y no lo encontraba por ningún sitio. La moto sí que estaba allí, bueno, al manos, lo que quedaba de la moto... ¡Anda que la feliz idea de esos imbéciles de hacer pasar esto por un accidente de moto y eso que a Faris lo llaman el Sabio! ¡Menudo sabio de mierda! ¡Hay que ser idiota y menos mal que no le dio por llamar al 112!— Movía la cabeza a un lado y otro en medio de su incredulidad. —Además no te lo iba a llevar delante de todo el mundo y a plena luz del día, ¿verdad, doctor? Y, punto número dos,— sonrió con cinismo. —¿De qué lesiones estamos hablando? Yo no veo ninguna lesión. Aquí no ha pasado nada porque el sargento está de permiso y ya está. ¡Punto, se acabó la conversación! Nadie va a echarlo de menos en su casa porque este cabrón no tiene a nadie y en el puesto tampoco nadie va a tener los güevos de preguntar por él, por lo menos hasta que yo no ordene lo contrario, ¿estamos? Así que ya que nada ha pasado, no creo que tampoco haya nada que pagar, ¿verdad, Guillermo?

El doctor parecía estar muy enfadado y lo parecía aún más después de confirmar, como ya sospechaba, que no iba a sacar un céntimo de todo aquello.

—Por mí vale, Romero, no lo voy a discutir contigo, pero no me vuelvas a llamar para algo así porque…

—¿Por qué qué? ¿De qué machangada me estás hablando ahora, coño? Pues no estás tú poco metido en la mierda para andarte ahora con remilgos…

Romero se calló de repente como si se percatase de que algo no iba bien, de que sobraba alguien en aquel cuarto. Levantó una mano imponiendo silencio y se volvió hacia Natasha.

—A ver tú, hazme un favor y baja al local por una botella de whisky, pero del bueno, y si tardas un poco en encontrarlo mejor, ¿vale? ¿Me entiendes o te lo tengo que volver a explicar?

La mujer se levantó sin mediar palabra y salió hacia la puerta.

—Tendrás hielo aquí, ¿verdad?

—Sí, en el congelador.

—Pues claro que en el congelador, coño, no ibas a tenerlo en el horno. ¡Lárgate ya, anda! ¡Otra que debe de ser medio subnormal!

Romero, muy serio, esperó hasta asegurarse de que ella hubiese salido del apartamento y solo entonces bajó la mano con la que seguía imponiendo silencio al doctor. Se dirigió a él mirándolo directamente a los ojos, el médico se revolvía inquieto en la silla en la que estaba sentado.

—¿Cómo te atreves a pedirme dinero por esto? ¿Acaso te pregunto yo qué haces con los rusos cuando sales para Las Cuevitas perdiendo el culo? No, ¿verdad? Pues eso, coño. Yo no me meto y miro para otro lado en beneficio de todos, así que ahora te toca a ti hacer lo mismo y ya está. ¡Favor con favor se paga y no creo que tú seas un hombre desagradecido, pero a lo mejor me equivoco y entonces tendría que dejar de mirar para otro lado!

Un golpe de tos le obligó a agachar la cabeza y a intentar taparse la boca con el hombro como buenamente pudo.

—¡Puta mierda de tos!— refunfuñó entre dientes.

El médico terminó de poner esparadrapo al vendaje y se quedó mirándolo en silencio, sin atreverse a devolverle la mirada a Romero. El guardia civil dejó que el herido se tumbase sobre la cama convencido de que seguía inconsciente. Julián escuchaba en silencio.

—¿Qué pensabas, qué no sabía nada de tus tratos con los rusos? ¡Anda y no me jodas! En este puto pueblo de subnormales no se mueve una hoja sin que yo no me entere, coño. —Volvió a toser pero consiguió contenerla convirtiéndola en una especie de convulsión ahogada a duras penas. Se pasó la lengua por los labios y siguió hablando. —Pero, ¿de dónde ibas tú a mantener semejante clínica y el tren de vida de tu familia sin ellos? ¡Aquí estamos todos pringados y ya está! Y, mira tú por donde, ahora que sacas el tema, vamos a aprovechar la ocasión tú y yo, y me vas a contar con pelos y señales qué coño es eso que le pasa al viejo chiflado.

El doctor levantó la mirada sobresaltado y levantando las manos hizo amago de negarse. Romero sonrió con desgana y cinismo.

—No me digas que no, amigo mío, y empieza a largar por esa boca.

—Es secreto profesional, Romero, tú deberías de saberlo.

—Me paso por el forro de los cojones tus secretos profesionales porque yo lo único que sé es que, de repente, me quedan cuatro telediarios para dejar este barrio y largarme para el otro y que, fíjate tú, también de repente me tiene todo sin cuidado. ¡Todo! ¡Fíjate, te lo voy a demostrar ahora en un momento y verás qué bien lo vas a entender!

Romero sacó su arma con cuidado y la amartilló. Después se puso la pistola en la sien.

—A veces me apetece pegarme un tiro y terminar con todo… ¡Bang, bang! ¡Jajajajaja!— Parecía desquiciado y se reía como si hubiese perdido el tino. Pero, de repente, se quedó en silencio unos segundos, sin dejar de mirar fijamente a Guillermo. Separó el arma de su cabeza y, con una indiferencia aparente y despreocupada, la apuntó hacia los testículos del doctor. —Pero gracias a ti me queda una esperanza. ¿Sabes?

—¿Gracias...gracias a mí?— preguntó confuso y aterrado el médico con un balbuceo que sonó ridículo al mismo tiempo que de forma involuntaria e instintiva cruzaba las piernas intentando no mostrar el terror que estaba haciendo presa de todo su ser.

Romero movía la pistola sin ningún cuidado delante del médico, que no podía apartar la mirada aterrada de aquel objeto atroz.

—Sí, claro hombre, gracias a la información que me diste el otro día: San Antonio, Texas, iu-es-ei, los Estados Unidos…la pasta enorme que necesito para curarme…

—Ah, es eso. Ahora entiendo. Pero yo no te dije que eso fuese seguro, ni que te asegurase la curación ni… Pero, además, ¿qué tiene eso que ver con el viejo Pavel?

—El dinero, querido doctor… el dinero que él tiene y que yo necesito. Ni más ni menos. 

—Pero, no entiendo… ¿qué pretendes? No creo que dado tu estado nadie esté dispuesto a hacerte un préstamo…

Romero se puso muy serio, dejó de mover la pistola, volvió a apuntar hacia los testículos de su interlocutor, y se inclinó amenazante.

—Pero, Guillermo, amigo mío, ¿quién ha hablado de un préstamo? ¿Para qué iba yo a querer un préstamo? ¿He dicho yo algo de un préstamo? No, ¿verdad? No, no he dicho nada de eso, así que ¿por qué motivo pones palabras en mi boca que yo no he dicho…? ¡Joder!

Parecía estar fuera de sí otra vez y el médico balbuceaba aterrado.

—Vale, vale, tienes razón… Pero entonces…

—Entonces nada, coño, nada de nada. Después de darle muchas vueltas en mi cabeza he decidido que el viejo cabrón me debe dinero, ¿está claro? De hecho, me debe muchísimo dinero. Mira, el otro día cuando salí de la consulta, de tu maravillosa y carísima consulta, mientras me bebía una cerveza, me puse a pensar. ¿Sabes en qué? No, cállate, no contestes, coño, yo te lo cuento, ¿vale?que no hace falta que nos pongamos ahora a jugar a las adivinanzas.

Se quedó en silencio durante unos instantes, sujetaba la pistola con la mano derecha y no dejaba de mirarla mientras la mantenía apoyada sobre su muslo en dirección al aterrado médico.

—Pues el otro día no podía dejar de pensar en la cantidad de dinero que te debieron de dar a ti para montar semejante clínica en semejante miseria de pueblo. ¿Cuántas máquinas de mierda tienes ahí metidas? Seguro que tienes alguna que ni has usado aún... Y, ¿cuánto vale cada una de ellas? Sin embargo, a mi llevan años despachándome con una miseria de vez en cuando… y pensé: ¿es eso justo?, ¿es justo, doctor?

—No sé, Romero, yo ni entro ni salgo. Cojo lo que me dan sin hacer preguntas y ya está… me imagino que igual que haces tú.

—Sí, igualito, igualito…— su cara adquirió un gesto amargo. —Pero ahora hay una gran diferencia, una diferencia enorme, algo que lo cambia todo…

El médico bajó la mirada evitando los ojos coléricos del guardia civil.

—Ahora me estoy muriendo, ¡ME ESTOY MURIENDO, JODER!— gritó lleno de furia y rabia. El doctor dio un salto en su silla y, por un segundo, pensó que el corazón le iba a reventar de puro pánico. El subteniente siguió hablando como si tal cosa. —Y no me voy a echar a llorar en una esquina hasta que llegue mi hora. No, eso sí que no. Llevo demasiado tiempo viendo la vida pasar sin hacer nada y eso se acabó y si me tengo que llevar a alguien por delante para conseguir el dinero no me va a temblar el pulso, ¡cojones! ¿Qué más puedo perder? ¡Joder! ¿Lo entiendes? ¿Está claro?

El médico asintió con una cara en la que el terror era más que evidente.

—Así que, don Guillermo, estimado doctor, ahora te pones a largar todo lo que sepas. ¡Todo!

—Vale, Romero, pero, por favor, solo te pido una cosa. Una sola cosa. Guarda ese arma, por el amor de Dios, guarda esa pistola antes de que se produzca un accidente. Yo te cuento todo lo que tú quieras saber, todo, pero guarda eso.

Romero sonrió con cinismo y, con calma premeditada, volvió a poner la pistola en la funda. Suspiró profundamente, sacó un cigarrillo, lo encendió y se recostó sobre el cabecero de la cama a escuchar lo que el otro tenía que contarle.

Julián seguía intentando que nadie se acordase de él, pero el movimiento de Romero había hecho que las sabanas le apretasen sobre el costado y, sin poder, evitarlo se quejó sin fuerza. Mantuvo los ojos apretados y controló la respiración. Solo había silencio a su alrededor hasta que unos segundos más tarde escuchó la voz de Romero otra vez.

—Nada. Sigue dormido. Este todavía estará así un par de días más por lo menos. Y ahora, empieza a largar.

—Vale… vale…

Julián escuchó el resoplar resignado del médico.

—Pavel sufre un tipo de anemia bastante raro, el nombre no te dirá nada así que quédate con la idea básica: no produce suficiente número de glóbulos rojos. De hecho, y especialmente en su caso, ya casi no produce ninguno. Si no hay glóbulos rojos el oxigeno no llega a las células y el deterioro es irreversible hasta producir la muerte del paciente. En el caso concreto de Pavel, la situación se agrava por varios motivos. Primero, porque no responde a ningún tratamiento. Personalmente, y por lo raro del caso, creo que la anemia se la debió de producir algún componente tóxico al que debió de estar expuesto cuando estuvo en la guerra, quizás en el mismo ataque que le dañó el ojo. Debió de ser algún arma química de la que no tenemos constancia y que le produjo esa reacción. Estoy seguro casi al cien por cien, pero no tengo evidencias.

Miraba a Romero con frialdad. Se había ido tranquilizando y sus ojos parecían estar ausentes, como si su cabeza estuviese en otro sitio.

—Sí, debió de ser eso. No encuentro otro motivo para una anemia tan rara. No responde a tratamiento: los corticoesteroides no le hacen efecto, la eritropoyetina es completamente inútil y los suplementos no ayudan. Sólo queda una solución, pero ese es, paradójicamente, otro de los problemas, si no más grave, sí al menos igualmente grave.

Reflexionaba en silencio.

—¡Venga, doctor, que no tenemos todo el día!— le apuró Romero sacándolo de su ensimismamiento.

—Su sangre es muy rara. O-, lo que significa que solo admite donaciones de su propio grupo y factor.

—Ya. Pero, ¿qué significa eso en cristiano?

—Que necesita transfusiones de sangre y que, a medida que pasan los años, cada vez necesita más y tras periodos de tiempo más cortos. Pero transfundir hematíes periódicamente conlleva un alto riesgo de hipersideremia con el consiguiente aumento de hierro en el suero sanguíneo.

El médico dio una palmada y puso cara de circunstancias.

—Hemocromatosis y, paradojas de la ciencia médica, el tratamiento consiste en extracciones de sangre de 500ml con la máxima frecuencia que permita la situación del paciente. Inicialmente una vez por semana. Y, si quieres, te detallo los síntomas.

Romero, curioso, asintió con la cabeza. 

—Cansancio, somnolencia, dolores articulares, artritis, alteraciones sexuales, impotencia, cirrosis…  

—¡Joder! Vale, vale…

—Así que cada vez necesita más y más sangre para compensar la anemia pero, al mismo tiempo, también que hay que extraerle gran cantidad para mantener controlada la hemocromatosis. Si no fuese por lo que todo esto significa, parecería un chiste malo. Pero eso no es lo peor. ¿Te imaginas de dónde saca tanta sangre y, además, sangre de un grupo tan raro?

El doctor, sin poder controlarse por mas tiempo, se llevó las manos a la cabeza y rompió a llorar. Las lágrimas caían por sus mejillas y él ni se molestaba en limpiárselas. Parecía un hombre que se estuviese quitando un gran peso de encima. Un peso que le estaba ahogando el alma.

—¿De los desgraciados de la secta?

—Sí, pero no de todos porque, evidentemente, no son todos del mismo grupo sanguíneo.

—¿Entonces?

—Pues solo de los que llaman los “puros”. Y, Romero, ya casi no quedan. Apenas dos adultos que ya están más muertos que vivos y un par de niños demasiado pequeños para mantener el ritmo que el viejo necesita.

Al oír que había niños implicados en aquella situación de pesadilla, Julián se revolvió sin poder evitarlo.

—Mira—, dijo Romero, —después de todo parece que este quiere volver en sí.

—No, creo que tan solo debe de ser un sueño. Lo que le he dado para calmar el dolor tumbaría a una mula.

Romero volvió a mirar al doctor a la cara, el otro la apartó avergonzado y se limpió el rostro con la manga de la camisa.

—Y yo que pensaba que aquí el hijo de puta era yo. ¡Así que el buen doctor ha estado alimentando a un vampiro! ¡Un vampiro en Tenerife! Esto tiene gracia, si señor, mucha gracia. Un vampiro moderno en Tenerife. Yo sabía que tenía que haber algo raro allí arriba pero esto... ¡Esto es demasiado!

—Mira, Romero, no te burles, no hace falta que te diga que no estoy orgulloso de lo que me he visto obligado a hacer, pero hay más.

—Ah sí, ¿qué más?

El doctor se mantuvo en silencio durante un par de segundos, como si necesitase reflexionar sobre lo que iba a decir a continuación. Necesitaba aliviar su conciencia y aquel parecía un momento tan bueno como cualquier otro. A fin de cuentas, ya se había puesto a hablar. Ya había abierto una puerta, una esclusa que ahora era incapaz de cerrar, que ahora ya no quería cerrar.

—Ahí arriba, aparte de esto, están pasando cosas raras—, murmuró. —Cosas muy raras.

—¡Desembucha, coño!

—Tenían un doctor que se encargaba de sus problemas médicos más sencillos. Gripes, algún corte, poner unos puntos y demás. Cosas que podría hacer casi cualquiera con unos mínimos conocimientos médicos. De hecho, yo creo que aquel individuo no debía de ser ni médico, a lo mejor enfermero o veterinario. Vete tú a saber. Pero era él el que trataba, sobre todo, con los que llaman los “impuros”. Pero eso ya no importa. — Parecía dudar. —Bueno, ya no importa porque un buen día desapareció, se volatilizó, y desde entonces me llaman a mí para todo y ya no lo puedo soportar por más tiempo.

Las lágrimas volvían a rodar por sus mejillas. Romero, que seguía fumando y tirando la ceniza al suelo como si estuviesen en mitad de la calle, lo miraba con desprecio. 

—¿Quiénes son los “impuros”?

—Son los que no valen para las transfusiones.

—Vale. ¿Y?

—El otro día tuve que subir de urgencia porque tenía que atender una hemorragia.

El doctor volvió a clavar la mirada en el suelo. La vergüenza le atenazaba las palabras.

—Era un muchacho bastante joven que presentaba… presentaba un importante desgarro anal.

—¡Jajajajaja, le habían dado por el culo y ¿qué?!— Apartó la alfombra que estaba a los pies de la cama de un patada, tiró la colilla al suelo y la pisó con desdén. —Casos de esos he visto ya unos cuantos, se entusiasman más de la cuenta y en un arrebato, el que da le rompe el culo al otro. Se llama a la ambulancia, un par de puntos, unos días de descanso y a seguir gozando de la vida. Los fines de semana las urgencias están llenas con casos parecidos.

Guillermo negaba con la cabeza y se retorcía las manos con desesperación.

—No, Romero, no. Lo que yo vi allí era mucho peor. Aquel chico presentaba signos de haber sufrido malos tratos durante mucho tiempo. Años quizás. Abusos sexuales de todo tipo. Tatuajes extraños por todo el cuerpo, cicatrices que no responden a la tipología propia de los accidentes… Pero ninguno en lugares visibles, ni uno solo. ¡Era horrible, Dios mío, horrible!

Romero ya no sonreía, su cara empezaba a mostrar verdadera preocupación.

—¡La hostia! Ya no me está haciendo gracia lo que me estás contando, que seguramente había algún tipo de tema sexual yo lo tenía claro, porque siempre es igual con las sectas, pero tanto como lo que me estás contando, yo no podía ni imaginarlo.

Romero se llevó las manos a la boca, intentando contener un ataque de tos.

—Yo atendí al chico en una sala de curas que tienen habilitada en una de las edificaciones que tienen repartidas por todo el complejo y fuera, sentado en un banco de madera, había un hombre algo mayor al que se veía muy apurado. A su lado estaba el rubio alto que se llama Igor, con cara muy seria, y otro par de rusos. Aquel individuo debía de ser alguien muy rico porque estaba firmando un talón bancario apoyado sobre el asiento de madera en el que acerté a ver muchos ceros cuando pasé a su lado. Además llevaba un modelo especial de Rolex de oro blanco que me encanta y al que le tengo echado el ojo pero que está muy lejos de mi alcance. ¡Me pidieron más de treinta mil euros por uno igual en una joyería de Las Américas! Pero, a lo que vamos, el individuo estaba muy apurado y parecía muy nervioso. Firmó justo cuando yo llegué, salió como si lo persiguiese el diablo y se subió a una enorme limusina blanca como las que se ven salir del Gran Hotel Alabama de vez en cuando. 

Romero se estaba limpiando la boca con un pañuelo que tenía manchas de sangre.

—Y tú crees que al individuo ese se le había ido el tema de las manos y le había hecho aquel destrozo al chico y que estaba pagando por ello.

—Sí y no. Yo creo, porque ya he tenido que atender algún otro caso, aunque no tan grave como aquel, que allí arriba se dedican a ofrecer determinado tipo de servicios sexuales a clientes muy importantes. Servicios que yo calificaría como aberrantes, a degenerados con mucho dinero.

—Y eso explicaría el tren de vida de esa gente, los coches, el dineral que reparten por todas partes y la obsesión por la intimidad... Si es que está claro que esa pasta no pude salir de vender aguacates y papayas.— reflexionaba Romero en voz alta. Se volvió al doctor con una sonrisa cruel.—¡Joder, con el doctor! ¡Tan pulcro, con esa clínica tan minimalista y limpia, todo frío, todo blanco e inmaculado y resulta que, el buen doctor, no es más que una enorme bolsa de mierda como todos los demás!

El médico obvió los insultos.

—Hay más, Romero, hay más aunque no sé por qué te cuento todo esto. Supongo que ya no soporto por más tiempo tenerlo en mi conciencia… para mí solo. Supongo que tengo que compartirlo con alguien, alguien que comprenda que ya no se puede hacer nada… que hemos ido demasiado lejos y que estamos metidos hasta el fondo en algo que…

—Sí, venga anda, corta el rollo que aquí ya sabemos, desde hace bastantes años, que algo no estaba bien y todos, ¡TODOS!, querido doctor, decidimos poner la mano, coger lo que nos ofrecían y mirar para otro lado. Así que no me vengas ahora con problemas de conciencia y suéltalo todo de una vez.               Después ya veremos si se puede hacer algo o no.

—Estaba drogado. Aquel muchacho estaba drogado y algunos de los otros también.

—Menuda novedad.

—Drogados con algo que yo no había visto nunca. Ese chico en concreto, que tenía un desgarro terrible producido por algún objeto con aristas, no se quejaba. Estaba completamente consciente y obedecía sin poner peros. Era como un autómata sin voluntad. Incluso sonreía como si no pasase nada de nada. Pero no hablaba, eso sí, ni una palabra. ¡Ni siquiera usé anestesia, Romero, no me hizo falta!

—¡Joder—, pensó Romero sin decir ni media palabra, —la mierda de la que nos habló Igor en La Atalaya! ¡Así que es para eso para lo que diseñan esa basura! 

En ese momento escucharon cómo se abría la puerta de apartamento y los pasos ligeros de Natasha que volvía del club con una botella de Jack Daniels del bueno.

—¡Bourbon! ¡Joder, yo no bebo esa mierda, coño! ¿Me ves pinta de cowboy o qué? Whisky, joder, lo dije bien claro. ¡Whisky del bueno! ¡Dios, estoy rodeado de subnormales, coño!

Miró al doctor de reojo. El hombre intentaba que la mujer no viese su rostro, ni sus ojos enrojecidos.

—¡No somos más que bolsas de mierda a punto de reventar! Ni más ni menos. Esto es en lo que nos ha convertido el viejo cabrón, pero me lo va a pagar, claro que me lo va a pagar. Que se dediquen a sus perversiones, mientras no se metan con los de aquí, que hagan con su gente lo que les salga de los cojones… Pero eso tiene un precio y hay que pagarlo… ¡Hay que pagarlo!— Se dijo Romero con amargura.  

Alina no necesitó despertarse porque ni siquiera se había dormido. Suspiró profundamente y se incorporó en silencio. Su hermana dormía a su lado y se revolvía en medio de un sueño agitado. Alina sintió lástima al verla y decidió que por mucho miedo que le diese arriesgarse de aquella manera tenía, al menos, que intentarlo. Así que se vistió procurando no hacer ni el más mínimo ruido y después de ponerse el calzado con el que hacía deporte en el IES, se acercó a la puerta de su cueva.

Para los niños que vivían en Las Cuevitas la vida era ciertamente aburrida. No había televisión, ni tampoco nada que se le pareciese, no había dvds ni videoconsolas, nada de ordenadores. Tampoco la literatura estaba permitida, así que no había libros de ninguna clase. Eran alumnos aplicados pero solo lo justo para superar las materias y si había que leer alguna novela simplemente no lo hacían y ya ningún docente se molestaba en intentarlo. Tenían dos minibuses, uno para los mayores que iban al instituto y otro para los más pequeños a los que todavía les tocaba ir a la escuela. Los dejaban al empezar el día y los recogían al terminar la jornada. Para ellos no había playa, ni diversiones fuera del horario escolar, nada de deporte ni de hacer amigos con los que ellos llaman “los atlantes”. Y en cuanto tenían edad para ello, los ponían a trabajar en los invernaderos o comenzaban a prepararlos para sus futuras tareas como “impuros”.

Pero los niños son niños y, a pesar de todo, necesitan jugar y entretenerse con algo que les alegre la vida. Así que se habían visto en la necesidad de buscar actividades alternativas para soportar tantas horas de aburrimiento. Dos de sus juegos favoritos eran el escondite y el que llamaban el desaparecido. Esconderse y huir de los demás niños al tiempo que evitaban las cámaras de seguridad era algo que les ofrecía cierta sensación de libertad y de cierto poder sobre sus vidas.

Alina había crecido allí dentro y, antes de hacerse mayor, había dedicado muchas horas a esos juegos infantiles. Quién le iba a decir entonces que aquellas diversiones inocentes tendrían ahora tanta utilidad para lo que pretendía hacer. Salió de la cueva despacio y observó su alrededor en silencio. Las cámaras llevaban años en los mismos emplazamientos y eran fáciles de evitar. Pero siempre podría haber alguien dando una vuelta o comprobando alguna cosa y, si se lo encontraba de frente, tendría muy difícil explicar qué estaba haciendo allí a unas horas en las que estaba completamente prohibido estar fuera de los habitáculos sin permiso.

Poco a poco fue avanzando. Aquí había que dar una pequeña carrera, allí agacharse por debajo de un muro de piedra, junto a la Casa de Vida había una cámara móvil y tocaba esperar a que durante unos segundos apuntase en la otra dirección. Después de unos minutos y un par de desagradables sobresaltos, que le habían dejado el corazón a punto de explotar, consiguió llegar hasta la Basílica. Aquella mañana Vera se había encargado de comprobar que el armario de las antorchas no estuviese cerrado y así era. Dentro había visto un montón de antorchas y varias cajas de cerillas. El candado estaba abierto y no parecía que nadie fuese a cerrarlo de momento.

Alina se acercó casi en cuclillas y toco la manilla del armario con prudencia. Tiró con precaución y la puerta se abrió con un quejido que a ella le pareció un ruido ensordecedor. Cerró los ojos y procuró calmarse. Respiró profundamente un par de veces y agarró con decisión dos antorchas y una caja de cerillas grande. Se quedó muy quieta, intentaba pensar en medio de la más terrible de las angustias.

—No puedo llevarme dos, se nota demasiado. No hay tantas como yo pensaba… Pero… y si no nos llega con una, y si nos quedamos a oscuras ahí dentro y no conseguimos encontrar la salida a tiempo. ¿Qué vamos a hacer entonces? ¿Qué podríamos hacer si ocurriese algo así ahí debajo?

Pero no había tiempo para darle muchas vueltas a la cabeza. Había que tomar una decisión y había que hacerlo ya. Con un suspiro resignado dejó en el mismo sitio una de las antorchas y cerró otra vez la puerta.

—No puedo, se darían cuenta.

La vuelta a su cueva fue mucho más angustiosa que la ida. Si la atrapaban con la antorcha, sería una situación para la que no podría dar explicación alguna y sabía perfectamente que el castigo sería terrible.

Vera estaba despierta y lloraba desconsoladamente con la cabeza enterrada en la almohada. Cuando Alina entró se llevó un buen susto al ver que alguien se le abalanzaba desde las sombras.

—¡Qué miedo he pasado, Alina! ¿Por qué no me despertaste? ¿Por qué no me advertiste que lo intentarías esta noche?

—Pero, Vera, si fuiste tú quien me dijo que el armario estaba abierto y que nadie parecía tener orden de cerrarlo.

—Sí, pero no pensé que hoy mismo lo fueses a intentar. ¡Qué miedo he pasado!

—Ya está, cariño, ya está. No te quería despertar, ni que te angustiases pensando en que algo iba a ir mal. ¡Y ya ves, aquí está! Ahora, por lo menos, ya tenemos algo porque no podíamos arriesgarnos a esperar hasta el último momento y llegar hasta allí para encontrarnos el armario cerrado.

Le mostró la antorcha.

—Ahora solo nos falta el mechero que nos prometió Óscar y la cuerda para poder bajar al pozo. ¿Podrás conseguirla mañana?     

—¿La del invernadero nº3? Si sigue en el mismo sitio, ya llevaría allí tirada una semana más o menos y eso quiere decir que nadie la va a echar de menos.

—Ojalá, Vera, ojalá.

—Me la enrollaré a la cintura, debajo de la falda, en cuanto tenga una oportunidad.

—Si consiguieses la cuerda mañana por la mañana, antes de ir al instituto… — Alina acarició el rostro de su hermana con dulzura, —lo intentaríamos a la noche porque seguro que Óscar no se olvida del mechero. No me atrevo a esperar más tiempo y menos teniendo esto aquí escondido.

En sus manos sostenía la antorcha.

—Por cierto, ¿dónde la vamos a esconder?

—Debajo del colchón. No hay otro sitio. 

A la mañana siguiente una mano sacudía con fuerza a Alina. La muchacha abrió los ojos con gran esfuerzo. Frente a ella una de las encargadas de vigilar a las “impuras” la miraba con cara de pocos amigos.

—Alina, ¿qué haces todavía acostada? Y Vera lo mismo.

Intentaba incorporarse pero las emociones de la noche anterior y el poco tiempo que había podido dedicar a dormir le pesaban como una losa. La mujer seguía con sus reproches.

—¡Arriba, holgazanas, que hoy hay mucho que hacer! Para empezar, Alina, tienes que asearte con esmero porque esta misma madrugada llegó tu amo sin avisar y quiere verte lo antes posible.

Alina miró aterrada a su hermana. Tendrían que posponer los planes un poco más. La desesperación más absoluta invadió su corazón. Su cara dejaba bien claro el desagrado y el terror que aquella noticia le producía. La cuidadora se irguió frente a ella y con las manos en jarras le recriminó su actitud.

—¡¿Qué pasa?! ¡No te gusta la idea, ¿verdad?! Eres una egoísta y una desagradecida. ¿De dónde  crees tú que sale el dinero necesario para mantener al Rebaño? ¿Acaso no tienes comida y bebida todos los días? ¿Te falta ropa que ponerte? ¿Cuál crees tú que es nuestra responsabilidad para con el resto de hermanos y hermanas de la congregación?

Alina no podía evitar que lágrimas de pura rabia y frustración aflorasen a sus ojos. La mujer, por un momento, pareció compadecerse de ella y le acarició el pelo con suavidad.

—Mira, Alina, todas las impuras hemos pasado por lo que tú estás pasando y sabemos lo duro que puede llegar a ser. Pero algún día, cuando tengas la edad adecuada, se acabará el rito de iniciación y serás considerada un ángel como pago a tu sacrificio de tantos años. ¡Mírame a mí, sin ir más lejos! ¡Yo todavía sueño algunas noches con mi antiguo amo y las cosas terribles que me obligaba a hacer y a soportar!— Sonrió enseñando unos dientes muy blancos. —Pero aquí estoy, feliz y orgullosa de haber sido de valía para la comunidad y contenta por poder seguir sirviendo a Padre Pavel al encargarme de todas vosotras. ¡Mi espíritu está purificado! ¡Algún día lo acompañaré en el Transito Final y entonces todos sus hijos e hijas seremos felices para toda la eternidad y nada nos faltará! Pero primero toca la purificación a través del sacrificio y del goce ajeno, así que venga, en pie y con una gran sonrisa para recibir a tu amo.

Aquellas palabras no eran consuelo para Alina. Se incorporó buscando las fuerzas y el ánimo que iba a necesitar en lo más profundo de su corazón y, tras dirigir una dolorosa mirada de despedida a su hermana, se alejó hacia las duchas comunitarias.

(Audio de Carlos)

Me he levantado dolorido e inquieto. No sé lo que me voy a encontrar en el IES y eso casi me ha vuelto loco esta noche. No he dejado de darle vueltas a la cabeza y no he conseguido pegar ojo hasta casi la hora de levantarme. ¡Precisamente hoy que entro a primera hora!

La muñeca me duele terriblemente y ya no sé qué hacer con ella. He golpeado la mano un par de veces contra el cabecero de mi cama pero hoy está especialmente anquilosada y apenas consigo que se muevan los dedos.

No sé cómo voy a reaccionar cuando me encuentre con Alina o con Óscar, ese cabrón desagradecido. ¡Estoy tan rabioso que no sé qué podría llegar a hacer!

(Corte)

El día ha transcurrido anormalmente tranquilo. No sé qué pensar, es inquietante. Alina no ha asistido a clase, a ninguna, me molesté en confirmarlo. Por su parte, a Óscar lo vi de pasada porque justo hoy no me tocaba clase con su grupo. Por lo demás, no ha habido ninguna novedad. El imbécil del director se había tenido que ir a Santa Cruz a algún tipo de reunión y, como el muy idiota parece que no sabe hacer nada solo, se llevó al otro inútil con él. A lo mejor entre los dos se enteran de algo.

Después de las clases paré a comer el plato del día en La Tinaja. No es nada del otro mundo pero por 8 euros qué se puede esperar. Me acerqué al apartamento, me cambié y me fui al poli a machacarme con las pesas y a practicar con el saco. Lo único positivo de tener la mano derecha casi como un trozo de madera es que le puedo golpear el saco hasta la extenuación porque no siento nada. Después de los primeros golpes la muñeca pareció entrar en calor y dejó de molestarme por fin. Poco a poco, comencé a disfrutar. De hecho, estuve tan ensimismado dándole al cuero que se me pasó la hora de cierre y los monitores casi tuvieron que ir a echarme. No pude ni ducharme en los baños y me tuve que ir al apartamento sudado como un cerdo. Ya estaba muy oscuro, la verdad es que el horario de invierno deja los días reducidos a un suspiro y en cuanto te vienes a dar cuenta ya es de noche. Todos los inviernos me pregunto a quién coño se le habrá ocurrido aplicar el cambio horario en Canarias. Así que salí en plena oscuridad y me daba cierto miedo coger la bici nueva estando las calles tan mal iluminadas. La bici es bastante buena pero trae un foco de mierda que tendré que cambiar un día de estos. Así que volví empujándola despacio. La verdad es que el cansancio me vino de golpe y casi no podía con mi alma de lo machacado que estaba. Además a medida que me iba enfriando la muñeca comenzó a molestarme otra vez. Estaba de bastante mal humor.

(Corte)

Me estoy volviendo paranoico. Por un momento tuve la sensación de que un coche me seguía muy despacio. Era un BMW blanco. Me paré y me quedé observándolo en silencio. Avanzó hasta ponerse a mi lado, bajaron la ventanilla y un tipo joven con pinta de ruso me preguntó por una calle que estaba un poco mas arriba. El tipo era rubio platino y tenía los ojos claros, no podría ahora decirte con exactitud de qué color porque la luz de las farolas no ayudaba a distinguirlo. A su lado, otro tipo igualmente rubio y también vestido completamente de blanco me miraba con indiferencia. La pregunta del conductor me pareció extraña porque preguntaba por una calle muy fácil de encontrar y aquel coche seguro que tenía GPS pero le contesté sin mucho entusiasmo y se alejó despacio. Finalmente llegué al apartamento, cené restos que tenía en la nevera desde hacía un par de días y me acosté con la tele encendida. Estaban poniendo una peli de acción bastante antigua. En algún momento me dormí sin darme cuenta. ¡Hoy me he despertado con la teletienda de los cojones y eso sí que no sé si es buena o mala señal!

(Se ríe sin ganas y se corta la grabación con brusquedad)

Romero, de paisano y con cara de pocos amigos, miraba al especialista en oncología de La Candelaria que le habían recomendado.

—¿Cómo que no se puede hacer nada, doctor? ¡Algo podrá hacerse, vamos, digo yo!

—Me temo que no y lo lamento profundamente. Yo no sé qué le habrán contado otros especialistas pero a mí, personalmente y por ética profesional, no me gusta dar falsas esperanzas. Está muy extendido, demasiado. Es un caso un poco particular porque todavía no ha causado mucho daño en ningún área en concreto más allá de los pulmones pero ya no ofrece alternativa médica para su curación.  El único tratamiento que puedo ofrecerle es paliativo.

—Vale, ya lo entiendo, esto es España y no tienen los medios pero no quieren reconocerlo…

—No, caballero, no es eso y se lo puedo asegurar.

Romero levantó la voz como si estuviese hablando con alguno de sus subordinados.

—Sí, vale doctor, que yo sé de lo que estamos hablando y también sé lo que es trabajar sin medios.               Pero no quita para intentar cumplir y hacer bien el trabajo.

El tono autoritario y un poco chulesco de Romero no le gustó al médico y se revolvió molesto en su sillón. A fin de cuentas él no era uno de los subordinados de aquel hombre, ni tampoco le habían parado en la carretera para ponerle una multa, así que por muy mando de la Guardia Civil que fuese aquel señor, él no estaba dispuesto a permitirle desplantes ni faltas de respeto.

—Bueno, no voy a discutir con usted cuestiones médicas si es lo que pretende. Entiendo que le tiene que resultar muy difícil y muy duro asumir su situación pero…

—Vale, déjelo estar… Eso ya no me interesa, ahora hábleme de San Antonio, Texas.

La pregunta sorprendió al médico.

—¿De San Antonio?

—Sí, coño, en Texas y de los tratamientos experimentales que se están realizando allí.

—Pues, que yo sepa, ninguno que pueda dar solución a la metástasis generalizada que usted padece.

Romero no quería creer lo que estaba oyendo.

—¿Qué tengo que hacer para que me deriven allí?

—¿Qué quiere decir? ¿Que nosotros le derivemos a Texas desde aquí? ¿Desde La Candelaria?

El guardia civil asintió con la cabeza. Su mirada daba miedo. El doctor se revolvió inquieto en su sillón.

—Pues me temo que esa no es una opción posible.

—¿Y si yo pongo el dinero como han hecho otros antes? Gente del artisteo y demás, usted ya me entiende.

El oncólogo puso cara de circunstancias.

—¿Quiere un consejo?

Romero volvió a asentir con la cabeza.

—Me ha dicho que está casado y que tiene dos hijas, ¿verdad?

—Sí.

—Pues pase con su mujer y con sus hijas el mayor tiempo posible, no malgaste sus ahorros y piense en la familia. Intente pasar estos últimos meses en paz y rodeado por sus seres queridos. Si quiere la baja yo se la firmo desde este mismo instante. De hecho, ya debería de estar de baja. Nada más puedo decirle, lo siento.

Romero no pudo evitar una gesto de desprecio y rechazo.

—Vale, doctor, no siga por ahí. Ya sé lo que tengo que hacer.

Se levantó deprisa y salió de la consulta sin despedirse. Tenía los ojos empañados y no quería que nadie le viese llorar. No, eso sí que no lo iba a permitir. Salió al exterior y sacó su teléfono móvil del bolsillo.

—¿Igor? Sí, ya sé que no te gusta que te llame a este número y a estas horas pero es importante.

………

—Sí, ya he tomado una decisión.

……….

—Ya te he dicho que sí, coño. Pero ahora tenemos que vernos porque hay que cerrar el precio.

……….

—Mira, Igor, escúchame bien porque no voy a repetirlo. Tengo un problema… personal… grave... muy grave, sí, y necesito liquidez inmediata. Una cantidad grande además. No necesitas saber más. Dime, lugar y hora.

……….

—OK. Pasado mañana. ¡¿Joder, no puede ser antes?! No, vale. Tendrá que ser así entonces. Espero tu llamada, no me falles.

Julián abrió los ojos muy despacio. No se oía ni un ruido a su alrededor. Estaba solo, apartó la sábana y se incorporó despacio. Le dolía el costado y hacer cualquier movimiento con la cabeza le producía punzadas en las sienes. Se palpó la cara despacio y la notó hinchada y entumecida. Tenía puntos en una ceja y en la barbilla. Se quedó sentado en el borde de la cama durante unos instantes hasta que estuvo seguro de que no iba a marearse. Se levantó despacio y golpeó un recipiente lleno de algo que parecía orín. Era una bacinilla con dibujos infantiles.

—Joder—, pensó con una sonrisa, —si hasta me ayudaba a mear.

Se acercó a una puerta que intuyó, por pura lógica dado el tamaño del apartamento, que sería la del baño y entró. Se vio en un espejo y sonrió con rabia contenida.

—¡Hijos de puta!

Un rostro deforme e hinchado se asomaba al otro lado del espejo. Se lavó con calma y comprobó los puntos para confirmar que ya estaban listos.

—Parece que sí. Un poco crudos pero aguantarán—. Dijo, hablando consigo mismo en voz alta. Encontró una tijera en uno de los cajones del mueble del lavamanos y, con calma, se los fue quitando poco a poco. Salió un poco de sangre en un par de sitios pero la limpió con papel higiénico y aplicó un poco de agua oxigenada.

—Mejor así—, se dijo al terminar.

Se palpó con las manos el vendaje del pecho y no pudo evitar un quejido de dolor.

—Me han roto un par de costillas. Bueno, quizás no y solo tengan fisuras.

Estiró los brazos en cruz y realizó algunos movimientos para comprobar que todo lo demás siguiese bien y en su sitio. Estaba completamente desnudo. El dolor era muy fuerte pero tampoco nada que no hubiese experimentado ya antes.

—En Haití terminé bastante peor. Bien, Julián, bien—. Le dijo al tipo magullado del otro lado del espejo. —La cagamos a lo grande. Has actuado como un completo idiota, un “subnormal” que diría el cabrón de Romero, ¿verdad? Y ahora, ¿qué vamos a hacer ahora, colega? Porque a esos hay que matarlos y lo sabes, ¿verdad?

A su espalda oyó el chasquido metálico de la cerradura del apartamento. Se volvió despacio y salió desnudo al pasillo, frente a él Natasha, muy quieta, intentaba mirarle con una sonrisa tímida al tiempo que ocultaba con su pelo la cicatriz que tanto odiaba.

—Niña, necesito ropa limpia. Mira, ¿mis llaves?

Ella señaló a la mesita de noche.

—Vale, cielo, las coges y te acercas a mi apartamento en el Seguro de Sol en Playa de la Arena. Me traes una muda completa y algo que ponerme encima. No hay mucho donde elegir así que no te compliques la vida. Además me vas a traer una caja verde de seguridad que está en el altillo del armario del recibidor. ¿Lo has entendido? ¿Harás eso por mí, preciosa?

Ella asintió y se acercó a coger las llaves. Cuando pasaba junto a Julián se sobresaltó al ser agarrada con fuerza por la cintura. Sintió la boca del guardia civil sobre la suya y abrió los labios con ansia. Fue un beso largo y dulce.

—Gracias— Fue lo único que dijo Julián cuando se separaron. Ella no supo qué contestar, cogió las llaves y salió corriendo. Se sentía flotar.    

—Por cierto—, dijo Julián en voz alta y con un intento de sonrisa en su boca magullada, aunque sabía perfectamente que estaba hablando solo, —¿dónde está el Jack Daniels? 

Llegó al salón y vio la botella sobre la mesa de comedor. La abrió con decisión y se sirvió un trago largo en un vaso de color azul.

—¡Jack Daniels en un vaso azul!— dijo otra vez en voz alta. —¿Y a quién coño le importa?

XXX

Pavel estaba cada vez más débil. Ya apenas caminaba y se alimentaba a duras penas, sobre todo a base de purés y batidos de frutas. A su lado Aleksey lo observaba con cara de gran preocupación.

—¿Han seguido al profesor?

—Sí. Todos los días.

—¿Y?

—De momento nada raro. Va al instituto por las mañanas, come por ahí el plato del día. Normalmente, en un par de bares baratos. No prueba el alcohol. Ni tampoco fuma. Después se va a su casa para la sobremesa, se pasa las tardes en el polideportivo municipal o en bicicleta por la zona. Al anochecer vuelve a su casa, no sale de noche y al día siguiente repite la misma rutina. Por su parte, Alina se está recuperando de la última visita de su amo. Aún tardará un par de días más y, por lo tanto, no se están viendo en el IES.

—Y, en breve, será su cumpleaños.  

—Sí.

—Hay que extremar la vigilancia cuando llegue ese día.

—Como digas, Padre.

—Has instalado más cámaras de las tuyas.

—Sí. Un par.

—¿Dónde?

—En los invernaderos en los que la próxima semana trabajará la pequeña Vera.

—¿Solamente?

—Sí, para qué más. Él la buscará, no me cabe duda.

—¿Igor?

—Sí, claro, y además y se ha estado viendo con todos ellos. Con los atlantes, quiero decir.

Pavel hizo un gesto de desaprobación.

—Mi hijo, mi hijo querido. ¡Qué decepción tan grande! ¡Qué gran fuerza tiene la avaricia! “Los que quieren enriquecerse caen en la tentación y se vuelven esclavos de sus muchos deseos. Estos afanes insensatos y dañinos hunden a la gente en la ruina y en la destrucción” decían en la Biblia de los seguidores del crucificado y “Tres cosas hay destructivas en la vida: la ira, la codicia y la excesiva estima de uno mismo” predicaba el árabe del desierto.

—Sí, Padre.

—“La codicia será tu perdición y la espada cortará de cuajo tu ambición sin medida” me fue rebelado a mí por el mismo Dios en persona y así consta en la Biblia del Volcán.

—Cuando tú lo ordenes se tomarán las medidas necesarias para derribar la soberbia de tu hijo.

—Aún no, aún no. Esperaremos el momento y todos mis enemigos juntos bajarán al infierno ante mis ojos.

—Sí, Padre, como ordenéis porque este, tu hijo más fiel, acatará tus deseos como si fuesen los suyos propios.

Pavel apoyó una mano sobre la cabeza del arcángel.

—Yo te bendigo y te prometo reinar a mi lado el Día del Juicio.

—Que así sea, Padre, no veo la hora para tan magnífico acontecimiento.

Óscar estaba sentado en el suelo. Las piernas cruzadas a la japonesa. Llevaba puesto un kimono de hombre que más parecía un disfraz de Jedi de la Guerra de las Galaxias. Mantenía la mirada perdida en sus armas de Samurai y en la mano mantenía un rosario al que había quitado la cruz y que le servía para recitar los diálogos de Sin City.

—“Floto en el espacio sin estrellas. Frío, negro, infinito. Floto ingrávido como un fantasma”.

En ese momento su padre abrió la puerta y entró con un montón de ropa limpia que se disponía a guardar.

—¡Coño! ¡Qué susto! Pero, ¿qué haces tú aquí? ¿No hay clase hoy en el instituto o qué?

Óscar se volvió hacia él y lo miró como se mira a un extraño que nos está molestando.

—¡Eres un pesado! ¡Déjame en paz! ¡Vete de mi cuarto!

El hombre miraba a su hijo con ojos desorbitados. La ira y el dolor se mezclaban a partes iguales en su interior.

—¡Como que te deje en paz! Pero, Óscar, hijo, ¿qué te está pasando? No te reconozco, y mira esa ropa, pero por el amor de Dios, ¿de qué vas disfrazado?  

—No es un disfraz y déjame en paz de una vez. ¿No ves que estoy meditando?

—¿Meditando? ¿Meditando?

El padre de Óscar cerró los ojos y suspiró haciendo acopio de la poca paciencia que le quedaba. Se acercó y dejó la ropa sobre la cama, después se inclinó sobre su hijo al ver lo que tenía en las manos.

—Eso no será… no será el rosario bueno de la abuela, ¿verdad? ¡El de plata y perlas!

Óscar no contestó. Su padre le quitó el rosario con un gesto brusco.

—¡Coño, Óscar, te lo has cargado! ¿Dónde está la cruz? ¿Por qué no está la cruz de plata? ¡¿Qué coño has hecho con la cruz de plata, desgraciado?!

El muchacho seguía sin contestar.

—Me estás volviendo loco, hijo. Yo ya no sé qué más puedo hacer contigo. Te has cargado el rosario de tu abuela materna, hijo, por Dios. ¡Yo no puedo más! ¡Dios Santo, yo ya no puedo más!               El hombre ya no estaba hablando con Óscar, simplemente desahogaba su frustración en voz alta y se consolaba a sí mismo.

—¿Qué pensaría tu madre si se enterase?

Óscar se puso en pie de un salto.

—¡No me importa! ¿Dónde está mi madre? ¡Yo no tengo madre! ¡Mi madre está muerta!

Con un movimiento rápido e inesperado arrancó el rosario de las manos de su padre y al hacerlo se rompió y las perlas se esparcieron por toda la habitación.

—Vale, hijo, vale.

El hombre estaba hundido, irremediablemente hundido. Salió despacio, sin decir ni una palabra más y se encerró en el baño. Se desnudó muy despacio y se metió en la ducha. Dejó que el agua fría le cayese encima y se mezclase con sus lágrimas hasta que empezó a tiritar. Cuando un buen rato más tarde salió al pasillo, se dio cuenta de que Óscar ya no estaba allí y se sintió aun peor.

Óscar se cambió todo lo rápido que pudo. Necesitaba salir de la casa lo antes posible. No quería hacerle daño a su padre y eso era algo que había estado a punto de ocurrir. No podía permitírselo. Jamás podría perdonarse semejante cosa y lo sabía.

Caminaba deprisa, se había puesto unos pantalones de camuflaje tipo militar de tonos grises, su camiseta negra de Neurosis, un grupo que le gustaba mucho, y el sobretodo negro de su tío. Como venía haciendo desde hacía días, había escondido el puñal japonés en su espalda y tras calzarse los tenis, también negros, había salido a la calle sin saber muy bien hacia dónde dirigirse.

—Solo faltan tres días para el cumpleaños de Alina y todavía no sabemos si Carlos va a darles el dinero o no. Tendré que hablar con él.

Poco a poco se fue dirigiendo hacia el instituto.

—Todavía no es la hora del recreo. Creo que podré hablar con él si me apresuro.

(Audio de Carlos)

No me lo podía creer pero hoy, justo al empezar el recreo, se presentó Óscar en mi despacho. Entró sin llamar y se quedó plantado delante de mí sin decir nada. La cabeza ligeramente agachada y la mirada sombría no auguraban nada bueno. No esperaba que se atreviese a aparecer después de lo que me estaba haciendo así que por un momento dudé y no supe qué decir.

—Buenos días. —Dijo por fin.

—No sé qué les veras tú de buenos pero así será. ¿Qué puedo hacer por ti?

El chico, de repente, se había puesto a mirarme a la cara fijamente y eso, viniendo de alguien como él, casi me inquietaba más que cualquier otra cosa. Para Óscar mantener la mirada es una de esas cosas que le producen ansiedad y la evita todo lo que puede.

—Don Carlos…

—¡Anda, si ahora resulta que soy don Carlos!— le interrumpí con sorna. —Después de todo lo que hemos hablado tú y yo y de todas las veces que te he ayudado, resulta que ahora soy “don Carlos”. ¿Qué pasa, Óscar, que ya no somos amigos o qué?

Óscar se movió incómodo. Los brazos le colgaban inermes, abrió y cerró los puños un par de veces. Resultaba inquietante allí parado, vestido de aquella manera y con aquella cara tan seria.

—¿Carlos?

—¿Sí?

—¿Carlos?

—Vas a gastarme el nombre.

—Necesito hablar con usted… contigo.

—¡Hombre! Si hasta parece que volvemos a ser amigos y todo.

Óscar ya no me mantenía la mirada y volvía a mirar al suelo.

—Pero claro, yo no creo que los amigos se hagan las cosas que creo que tú me estás haciendo, ¿verdad, Óscar?

—Lo siento, Carlos, yo solo… solo quiero ayudarlas.

—¡Joder, Óscar, cierra la puerta! ¡Cierra la puerta y siéntate ahí!— dije señalando la silla que está en la esquina del despacho.

Cerró despacio y se sentó con las manos apoyadas sobre las rodillas y sin apartar la vista del suelo.

—Habla. Larga de una vez todo lo que tengas que decirme.

Parecía estar haciendo un esfuerzo para mirarme pero no acababa de conseguirlo.

—Tengo la madera. La otra mitad.

—¿Si?

—Sí.

—¿En tu casa?

—Sí.

—Estará bien escondida ¿verdad?

—Sí.

—¿Quién la cortó a lo largo?

—Yo.

—¿Fue idea tuya?

—Sí.

—Bueno. Así que me estabas siguiendo.

— Sí.

—¿Por qué?

—Por ellas.

—¿Alina y Vera?

—Sí.

—¿Fueron ellas quienes te encargaron que lo hicieses?

—No.

—¡Coño, Óscar, me estás poniendo de los nervios! ¿Tengo que estar todo el tiempo preguntando para que me respondas con monosílabos o qué? Porque sabes lo que es un monosílabo, ¿verdad?

—Sí maestro. Un monosílabo es “una palabra que tiene una sola sílaba”.

—Sí, joder, ya sé lo que es un puto monosílabo…— intenté controlarme y respiré profundamente un par de veces. Sonreí con desgana en lo que me pareció un gesto falso y horrible, pero Óscar no se entera de ese tipo de cosas, para él una sonrisa es solo eso, una sonrisa.

—Vale, no perdamos los nervios. ¿Por qué no me cuentas la historia desde el principio a ver si me entero de lo que realmente está pasando y os puedo echar una mano?

Una mano al cuello era lo que yo les echaría si tuviese la oportunidad. No sé ni cómo conseguí controlarme y no saltarle encima y de paso saltarle los dientes a golpes. Pero necesitaba la otra mitad de la estaca, eso era lo más importante. Sin la estaca podrían acusarme de lo que quisiesen pero difícilmente podrían demostrar nada, pero con aquel pedazo de madera mi futuro se podría ver seriamente comprometido. Así que me calmé por la cuenta que me traía y decidí mostrarme conciliador.

—Óscar, cuéntame lo que está pasando. Te lo pido por favor y, por supuesto, también por echarle una mano a las chicas.

Entonces el chico me soltó una parrafada larga y atropellada.

—Tienen que escaparse porque Alina será mayor de edad dentro de un par de días y entonces se podrá hacer cargo de su hermana porque ellas no son de las adoptadas por el viejo porque ellas tenían madre pero se murió y dejó al viejo la custodia pero solo hasta que la mayor tuviese 18 años y eso ocurrirá dentro de un  par de días como ya dije antes.

Levanté las manos para que se calmase y hablase más despacio.

—Sí, vale, vale, ¡echa el freno! Todo eso me parece muy bien pero, ¿qué pinto yo en todo eso y por qué me seguías?

—Necesitan dinero y tú tienes dinero. Yo te seguía para ayudarlas. Para ver qué hacías.

—Primero, que no sé qué os hace pensar que tengo dinero, porque no tengo dinero. El sueldo, aunque no es una mierda comparado con otros, casi no me llega porque tengo que pagar la hipoteca de la casa y el alquiler del apartamento en el que estoy alojado por culpa de mi querida esposa. También le ingreso algo de dinero al desgraciado de mi padre aunque no quiera verme… pero eso ya no te interesa.

Óscar no parecía estar escuchando ni una palabra de lo que le estaba diciendo.

—Yo te seguía porque quiero ayudarlas.

—Eso ya me lo has dicho, Óscar. Y me imagino que por eso mismo fuiste a por la estaca cuando la lancé al mar, ¿verdad?

—Sí, lo vi en un episodio de CSI Miami. Era el “arma del crimen”.

—¡Joder! Así que yo en bici tranquilamente y tú siguiendo mis pasos. Es inquietante, coño.

—Sí.

—Mierda. Ya empezamos otra vez con los monosílabos.

Volvía a mirarme a la cara.

—Y, seguro que lo de la estaca fue cosa tuya ¿verdad? Espero que no me estés mintiendo. ¿Seguro que fue cosa tuya lo de cortar la estaca a lo largo o lo hizo alguien más por ti?    

—No, fui yo solo. Mi padre tiene una sierra de esas en la trastienda pero él no me vio.

—Menos mal. Algo es algo. ¿Dónde está la otra mitad?

—En mi casa.

—¿Vas a dármela?

—Si las ayudas.

Noté cómo se me aceleraba el corazón hasta alcanzar un trote desbocado que me estaba dejando sin aliento. Tuve que hacer un gran esfuerzo de autocontrol. Sonreí como pude.

—¡Claro que voy a ayudarlas! ¡Son unas chicas fantásticas y en cuanto las tenga delante vamos a arreglar esta situación en un momento! Ya lo verás, Óscar, de verdad.— Lo dije con sorna y con auténtica malicia pero eso para Óscar tampoco significa nada. Yo ya contaba con que con su problema para captar la ironía y los dobles sentidos no se enterase de mi verdadero estado de ánimo, así que se lo tomó al pie de la letra y sonrió complacido.

—Pero hay que tener cuidado con los vigilantes.

—¿Qué vigilantes?— el corazón me dio un vuelco.

—Los vigilantes. Siempre hay tres vigilando el patio desde fuera y también están los de dentro.

—¿Pero…pero de qué coño me estás hablando ahora?

Se levantó y de la mochila sacó unos prismáticos bastante pequeños. Me hizo un gesto para que me acercase a la ventana y me los tendió al mismo tiempo que separaba con cuidado las láminas de la cortina veneciana y me señalaba hacia un punto en lo alto de la pared volcánica que rodeaba el patio del centro.

—Ahí hay uno. Siempre está allí al recreo.

Miré hacia donde me señalaba y, después de estar un rato buscando entre la maleza, vi que alguien estaba tumbado en el suelo tapado por los arbustos y que también él observaba con unos prismáticos lo que estaba ocurriendo en el patio del centro escolar. Involuntariamente di un salto hacia atrás y miré a Óscar con cara de incredulidad. Después, con mucho más cuidado que la primera vez, levanté los prismáticos y volví a mirar. Allí seguía aquel individuo, exactamente en la misma posición y estaba claro que desde abajo y sin prismáticos era casi imposible verlo por lo bien camuflado que estaba.

—Allí hay otro y, al otro lado, el último.

Seguí sus indicaciones y la sangre se me fue helando a medida que descubría que era cierto. Los tres hombres eran rubios y, sin ningún género de dudas, formando una triangulación perfecta,  estaban vigilando a los alumnos que se movían por el patio. Era imposible que no se diesen cuenta de cualquier cosa que pasase en el patio. Sentí un escalofrío al pensar qué podrían haber visto a través de las láminas de las persianas. Siempre cerrábamos la puerta con llave pero nunca me había   preocupado por las persianas. Intentaba convencerme de que casi siempre las tenía en la posición más cerrada posible por culpa del sol pero, claro, la duda… la duda… no hay nada peor que la duda... Óscar me hizo volver a la realidad.

—También están los que hacen el trabajo desde dentro.

—¿Qué quieres decir?

—Los rusos se sientan todos juntos y, a los lados, se ponen los que van a ser ángeles cuando acaben el insti. Los que están en medio no pueden ir a ninguna parte sin decírselo antes a ellos.

—Así que cuando Alina venía a verme al despacho…

—No obedecía, se escapaba con alguna disculpa y después, muchas veces, la castigaban.

—¿La castigaban?

—Creo que sí. Les hacen cosas malas.

—¡Coño!

Óscar seguía allí parado frente a mí como si nada de todo aquello fuese con él o tuviese la más mínima importancia.

—Ellas necesitan ayuda. ¿Lo harás?

Tan sólo atiné a contestar con un escueto movimiento de cabeza.

—Sí.

—Bien. Ellas te dirán qué necesitan y tú se lo darás.

En ese momento llamaron a la puerta. La conserje la abrió con precaución y asomó la cabeza por la rendija.

—Carlos, ¿se puede?

—Sí, ¿qué pasó, Macu?

—Roberto quiere hablar contigo.

—¡Qué inoportuno, coño!— dije sin poder evitar mi malestar. —¡Y tiene que ser justo ahora!

—Si quieres le digo que estás ocupado pero…

—No, ahora bajo—. Contesté tajante.

Me volví hacia Óscar.

—Tenemos que seguir hablando, Óscar.

—Vale.

—Después de clase, a las dos y cuarto.

—Sí.

Salí caminando despacio, apenas conseguía moverme, era como si sobre mis espaldas se hubiese depositado todo el peso del mundo y no me dejase apenas respirar. Y ahora, encima, tendría que aguantar al director echándome en cara cualquier tontería.

Damián Martín se acercó muy serio a Gerardo. El jefe de la Policía Local de Arjona estaba solo, desayunando tranquilamente en el bar frente a la comisaría de la capital del municipio. El televisor llenaba todo a su alrededor con las voces y gritos de varios tertulianos que hablaban todos a la vez sobre cuestiones que, sin duda alguna, no tenían ninguna importancia más allá de que fulanito se estuviese acostando con menganita o de que tal o cual famoso le hubiese puesto los cuernos a su actual pareja. El policía, al verle entrar con aquella cara de pocos amigos, le dedicó una sonrisa torcida.

—Ya viene este a echarme a perder la pulguita.— Pensó malhumorado. —Seguro que pretenderá restregarme por la cara la baja de la Maite por depresión. Y encima con esta calufa que parece que no se va a acabar nunca.

—Gerardo...

—¿Sí?

—Tenemos que hablar, compadre.

—Pues tú dirás—, contestó con evidente desgana y cierta preocupación porque cuando Damián usaba la palabra “compadre” es que algo no iba bien.

—Aquí no.

—Si me vas a montar una carajera por lo que ya sabes, te rogaría que no me hagas perder el tiempo. ¿Vale?

—No, no es eso.

El camarero, un hombre bastante mayor que había estado absorto mirando la televisión, se acercó despacio.

—Buenas, señor alcalde, no vendrá a darme una subvención de esas que tanto les gusta repartir a ustedes los políticos, ¿verdad?

—¡Mira que te gusta un vacilón, amigo Ramón! ¡Bien que te gusta buscarme la lengua!— La cara del alcalde había cambiado de forma automática y sonreía de oreja a oreja, porque a los votantes siempre hay que reírles las gracias. Y, sobre todo, a los que como Ramón tenían una familia grande en medianías.

—¡Si los Méndez no fuesen catorce y la madre, te iba yo a dar una subvención que te ibas a enterar, machango!— pensó Damián sin dejar de sonreír ni por un segundo.

—¿Qué le pongo? ¿Va a comer alguna cosa o solo a tomar?  

—¿Qué tienes?

El viejo se volvió y le señaló el expositor refrigerado que tenía a su espalda. Detrás de las puertas de cristal se veían embutidos de distintos tipos y varias fuentes de vidrio tapadas con papel de aluminio.

—¡Desparrame la vista para este lado y dígame usted, señor alcalde! Bocadillo, montadito, pulga,  pulguita, sandwich… De chorizo palmero, mortadela, queso blanco, jamón del bueno… pero también tengo tortilla de papas, salpicón de pulpo, ensaladilla rusa, albóndigas y carne mechada si lo que prefiere es una tapa. Lo que quiera y al momento. ¡El rayo soy y dónde me llaman voy! 

—¿Es pata eso de ahí?

—Sí, señor. ¡Está bueeeeena que te cagas!

—Uno de pata que me está dando fatiguita y el día va a ser largo.

—Marchando uno de pata como para un hombre. ¿Con queso?

—No, sin queso, pero acércame el picante.

—¡A sus ordenes, mi general!— dijo al tiempo que saludaba al estilo militar.

El hombre sacó la pieza de pata asada de la nevera y se metió con ella en la cocina. El alcalde, ya sin mucho disimulo, se acercó a la oreja de Gerardo y le susurró con cautela.

—Compadre, la cosa se está poniendo calentita. Esta mañana me llamó Igor.

—¿Sí?

—Dos cuestiones. La primera, parece que Romero necesita dinero de forma urgente por algún tipo de problema que dice tener y acepta el trato. Eso no me gusta ni un pelo porque, como te puedes imaginar, corremos el riesgo de que no nos necesiten y nos dejen de lado y ya sabes que hay mucha pasta en juego. A fin de cuentas cambiar a un alcalde es mucho más fácil que cambiar a un mando de la benemérita.— Al tiempo que hablaba entre dientes no dejaba de tamborilear sobre la barra con sus rechonchos y sudorosos dedos. Se veía que todo aquello lo mantenía nervioso e inquieto. —La segunda, no me gustó nada el tono del ruso al teléfono cuando me dio la noticia. Yo creo que está preocupado por algo que no me quiso decir y eso tampoco me gusta. Me inquieta bastante, si quieres que te diga la verdad. Si Pavel, el “ojo puta” ese,— y se rió por su propia ocurrencia —está sospechando algo, mejor nos quitamos de en medio antes de que nos aparte él como apartó al antiguo jefe de la Guardia Civil. Así que apúrate con la pulguita y la cerveza que tenemos que hablar con calma, con mucha calma y este no es el mejor lugar para preparar nuestra estrategia.

El viejo reapareció canturreando por lo bajo y con una sonrisa protocolaria dejó un enorme bocadillo de pata sobre la barra, justo frente al alcalde.

—Aquí está, ¡un bocadillo para un hombre! Y de tomar, ¿qué ponemos?

—Cerveza.

—¿Dorada?

—Dorada, ¿qué si no? Y un café de los míos, pero solo cuando me veas acabar con el bocadillo.

—¡Marchando!

Damián agarró el bocadillo con las dos manos y le dio un gran mordisco. Gerardo intentaba mantener la mirada fija en la televisión, siempre le había dado mucho asco ver la gula con la que Damián engullía la comida, además no soportaba verle masticar con la boca abierta. El alcalde se dirigió a él con la boca llena y, con bastante dificultad, farfulló una pregunta que le traía por la calle de la amargura.

—Por cierto, y cambiando de tema, ¿sabes algo de los chicos esos que dicen que han desaparecido? Porque las familias de esos desgraciados me tienen hasta las pelotas con tanta llamada. ¡Ya me están llenando la cachimba y no quiero ser desagradable!

—¿El Araña y sus camaradas?

—Los mismos.

—Ni idea. Parece que se los haya tragado la tierra.

—¡Ojalá! No tendremos tanta suerte.

—¡Garimbita, cuando puedas!— dijo el policía al tiempo que levantaba la botella vacía de Dorada para que el viejo se fijase en él.

—¡Marchando, jefe!

—¡Anda que menudo emboste!— le dijo Gerardo al alcalde sin poder contenerse. —Me imagino que después de semejante bocadillo ya no comerás nada para el almuerzo.

—¿Qué dices, hombre? Si esto no es nada para mi. Después podíamos acercarnos a Casa Edu a por unos chuletones, ¿cómo lo ves?

—¿Y que nos vean almorzando en el municipio vecino? ¿Quieres perder votos o qué?

—Coño, qué rabia me da, pero tienes razón. Se enteran de que estamos comiendo en Casa Edu y me lo están echando en cara hasta que me muera.

Faris se interponía entre Tarik y Natasha. El Volcán volvía a estar fuera de sí y pretendía golpear a la mujer.

—Eres un animal y cada vez estás peor de la cabeza. ¿Acaso no te das cuenta de que Natasha nos ha hecho un favor? ¿Es tan difícil darse cuenta de eso?

El otro seguía intentando alcanzarla pero cada vez que estaba a punto de conseguirlo su hermano le apartaba los brazos con decisión.

—¡Ya está bien, coño!— Faris se estaba poniendo de un humor de perros y no estaba dispuesto a soportar las niñatadas de Tarik por más tiempo. Le dio un fuerte manotazo en el pecho que resonó con un chasquido seco. Tarik, sorprendido, se echó atrás.

—¡Coño, que resquema!

—¡Pues te aguantas y me escuchas un momento, maldita sea!

—Vale, vale, tampoco es para ponerse así.

Natasha, aterrorizada, se acurrucaba a la espalda de Faris.

—Si cualquier otra persona hubiese encontrado a ese desgraciado, hubiese llamado al 112 y entonces la cosa estaría mucho peor porque, como me dijo Romero por teléfono, lo del accidente en moto no hubiese colado ni de broma. ¿Lo entiendes ahora, animal?

Tarik agachó la cabeza. No le gustaba que nadie, ni siquiera su propio hermano, le discutiese sus decisiones y mucho menos delante de testigos. Él había dado una orden muy clara y Natasha la había desobedecido. Ahora tocaba darle una lección y poco importaba si la iniciativa de la mujer había sido buena o mala. Era así de simple.

—Sí, pero yo…

—Pero nada. No hay más que hablar—, Faris se volvió hacia la aterrorizada Natasha. —Vuelve al pueblo y sigue con lo tuyo. Has hecho bien. Lo has hecho muy bien y ahora mantén a ese desgraciado contento y si quiere follar le mandas a las chicas… porque ya me imagino que contigo no querrá nada.

Después se volvió hacia Tarik.

—¡Si no hubiese sido por tu infantil y absoluta  falta de control, no tendría yo ahora que dedicarme a arreglar este desastre! Romero está hecho una fiera y como te eche el guante te va a caer encima con todo, así que olvídate de salir por ahí en una temporada. Te quedas aquí y te encargas del negocio, que estoy harto de hacerlo yo todo. ¿Entendido?

—¡Sí, claro, joder, ahora resulta que me tengo que quedar arrestado como un niño chico!    

—Pues sí, que ahora me toca a mí soltar la pasta para calmar a Romero y el cabrón bien que sabe pedir… y no nos va a salir barato… ¡No nos va a salir nada barato, te estoy diciendo!

Faris se volvió hacia la mujer y le hizo un gesto con la cabeza para que se fuese.

Natasha se alejó deprisa, se subió al coche y con manos temblorosas intentó ponerlo en marcha, pero de nerviosa que estaba no conseguía introducir la llave en el arranque. Levantó la vista un segundo y vio a Faris desapareciendo en La Platanera. Se alarmó al pensar que, si Faris estaba entrando en el edificio, su hermano Tarik podía estar en cualquier parte. Consiguió, por fin, arrancar el coche y salió hacia la carretera general. A un lado del camino, un sonriente Tarik la vio irse.

—Ya te cogeré, puta—. Murmuró entre dientes. —Ya te cogeré… y, después, que mi hermano proteste todo lo que quiera.  

Cuando Natasha entró en el apartamento oyó el agua de la ducha y se acercó con prudencia. Julián se había quitado la venda del pecho y se estaba dando una ducha con la puerta abierta. Ella se quedó allí parada mirando cómo el guardia civil se enjabonaba despacio. Él se dio cuenta de que le observaba y le hizo un gesto invitándola a entrar.

—Vamos, no seas tímida y entra que no consigo frotarme la espalda.

Ella entró despacio, intentando mostrar solo el lado bueno de su cara. Se acercó a la ducha sin atreverse a mirar el cuerpo desnudo del hombre, se remangó la blusa y cogió la esponja que él le ofrecía con una sonrisa. Comenzó a frotarle con mucha precaución.

—¿No te duele?

—No mucho. Al principio pensé que me habían roto alguna costilla, pero no. Quizás tenga alguna fisura pero nada más. Preciosa, yo ya estoy en plena forma.

Con una sonrisa se volvió hacia ella y con una mirada pícara la invitó a mirar hacia abajo.

—¿Ves?, ya todo funciona con normalidad.

Ella sonrió con amargura.

—¿Quieres que llame a una de las chicas?

—¡¿Pero qué dices, preciosa?! ¡Lo que yo quiero es que te desnudes y te metas aquí conmigo!

Hicieron el amor durante toda la tarde. Poco importaba cómo lo hiciesen, Natasha nunca miraba a Julián de frente. Daba igual la postura, ni quién estuviese arriba o abajo. Ella siempre ladeaba la cabeza todo lo que podía para que su pelo le tapase la cara o, directamente, escondía el lado de la cicatriz entre las sábanas. Habían parado para comer algo, apenas unos sandwiches de jamón y queso. Julián se había quejado en un par de ocasiones pero, más allá de los moratones que eran visibles, nada parecía indicar que apenas un par de días antes hubiese recibido una paliza terrible.

Estaban otra vez en la cama, echados uno al lado del otro. Natasha, tumbada de costado, volvía a tener el rostro apoyado sobre la almohada y eso le permitía mirar a Julián directamente a los ojos sin sentirse mal. Con un dedo acariciaba las cicatrices que cubrían el cuerpo del hombre. Una de ellas era especialmente prominente y estaba sobre el hombro.

—¿De qué fue ésta?

—Un disparo. Entró por aquí y se incrustó en el omóplato.

—¿Dónde fue?

—Centro-América.

—Tienes muchas.

—Sí. Unas cuantas.

—¿Nunca has pensado en quitártelas?

—Bueno. Todas las cicatrices tienen detrás una historia. De algunas me siento orgulloso… de otras prefiero no hablar. En cualquier caso, preciosa, mis cicatrices son como mis recuerdos… no quiero perderlas. ¡No soportaría perderlas aunque sean horribles!

Se besaron de nuevo y, poco a poco, ella terminó subida sobre él. Natasha intentaba desesperadamente esconder la cara de la mirada del guardia civil. Julián dejó de moverse y, cogiendo su cabeza con las dos manos, la obligó a mirarle a la cara. La miró fijamente a los ojos.

—Cuando hagamos el amor quiero que nos miremos a la cara.

Ella intentó zafarse de las manos de Julián. Entre lágrimas intentaba esconder el rostro deforme. Julián deslizó un dedo a lo largo de la cicatriz con ternura y ella dejó de luchar.

—No puedo, —gimió ella entre sollozos inconsolables. —No soporto que la mires. ¡Odio mi cara! ¡Odio el horror en el que me han convertido!

Julián sonreía.

—Eres hermosa, Natasha.

La obligó a acercarse a él y comenzó lentamente a besarle la cicatriz al tiempo que la consolaba.

—Eres buena, eres profundamente buena, y eso te hace hermosa por encima de cualquier cosa. La mujer más hermosa que he conocido jamás.

Volvieron a hacer el amor mientras el día se iba escapando lentamente.

Alina estaba destrozada. Aquellos días al servicio de su amo la habían dejado rota y abatida. Vera, a su lado, intentaba calmarle el dolor de la espalda con una crema que le había dado la encargada. Al amo de Alina le gustaba causar dolor, mucho dolor.

—¿Por qué nos tienen que hacer esto? No lo entiendo, ¿qué consiguen haciéndonos esto?

—Nada tiene sentido, Vera. Nada. Hay personas a las que domina la maldad y ya está. Pero olvídate de eso ahora. ¡Dos días, Vera, sólo faltan dos días y seremos libres! ¡El viernes, Vera, el viernes!

Vera se abrazó a Alina con cuidado para no hacerle daño.

—¿Estarás en condiciones dentro de tan poco tiempo?

—Sí. No tengo otra alternativa.

—¿Y qué hacemos ahora?

—Un mensaje… hay que mandar un mensaje a Carlos—, dijo Alina en medio de un quejido.

—Vale, ¿saco el móvil del agujero?

—No, todavía no. Cuando sea de noche y estemos seguras de que nadie nos vigila.

—Vale, pero ¿qué le vas a decir?

—Que necesitamos el dinero, todo el que pueda, no sé. ¿Cuánto dinero puede tener un profesor en el banco?

Vera la miraba expectante, no sabía qué responder. 

—Ni idea. Los atlantes dicen que los profes cobran mucho, pero yo no tengo ni idea de cuánto es mucho para ellos.

Alina estaba muy nerviosa. Todo era tan difícil de entender para ella que se desesperaba al darse cuenta de que no sabía casi nada de la vida fuera de Las Cuevitas. Cosas que para cualquier otra persona de su edad serían evidentes, se convertían para ella en misterios indisolubles.

—No tengo ni idea. La única vez que he tocado un billete fue porque Óscar me enseñó uno de 10 euros, pero no sé si eso es mucho o poco realmente. Sé que un bocadillo vale 1 euro y que una botella de agua 60 céntimos porque hay carteles en la cafetería que se pueden leer desde fuera pero ni siquiera podemos entrar dentro. Pero no sé cuánto vamos a necesitar para viajar a la Península y escondernos allí. ¿6.000 euros?, ¿10.000? No tengo ni idea—. Dudó durante unos segundos. —Yo creo que si le pedimos 10.000 euros los puede conseguir.

—¿De dónde?— Preguntó Vera con ingenuidad.

—De un cajero, una máquina que te da el dinero sin que el banco esté abierto. Por lo menos eso es lo que me ha dicho Óscar.

—Y ¿qué más?

—Un coche para llevarnos a la comisaría de policía de Las Américas a primera hora. Como nuestros documentos están bajo llave lo que tenemos que hacer es ir a la policía. Allí decimos que nos han robado los DNIs y que los necesitamos nuevos y también pasaportes. De allí a Santa Cruz a escondernos hasta que podamos volar a la Península. Si lo hacemos bien, todo tiene que salir bien.               Lo más importante es que Carlos nos espere a la hora convenida y que tenga el coche y el dinero.

—Pero Carlos no tiene coche, siempre viene al IES en guagua o en bicicleta.

—Todos los adultos saben conducir y Óscar dice que podría alquilar un coche en Los Gigantes o en Puerto de Santiago. 

—¿Y si no tiene el dinero? ¿Qué hacemos entonces?

—Volver lo más rápido que podamos, por eso tenemos que escapar de noche antes de que nadie nos eche de menos y con tiempo para estar aquí antes del amanecer si la cosa saliese mal.

Vera la miraba con cara desencajada y le temblaban las manos.

—Tengo miedo, Alina, muchísimo miedo. ¿Qué nos pasará si nos descubren?

—¡No nos cogerán! ¡Eso ni lo pienses!

Alina sabía perfectamente que su hermana no correría peligro inminente, por lo menos mientras el viejo estuviese vivo y necesitase su sangre. Y cuando el viejo muriese, Igor se encargaría de protegerla aunque ese destino pudiera ser incluso peor para una niña tan sensible como ella. Sin embargo, Alina era plenamente consciente de que su suerte no sería la misma. Ella sabía que de una forma u otra la usarían como ejemplo y escarmiento para el resto de miembros de la comunidad.

—Me matarán, me matarán y lo harán de la manera más cruel que se les pase por la cabeza. ¡Me lanzarán al pozo o me golpearán hasta la muerte!

(Audio de Carlos)

El miércoles, a eso de las doce de la noche me entró un mensaje de WhatsApp. Ya me estaba empezando a quedar dormido y me sobresalté porque la única persona que me mandaba algún mensaje de vez en cuando es el pesado de Emilio, pero jamás a semejante hora.

Levanté el móvil que tenía sobre la mesa de noche y, con bastante esfuerzo, le eche una mirada. Era de las chicas y me pedían… mejor dicho, me exigían que el viernes a las tres de la mañana estuviese listo para llevarlas a Las Américas y que tuviese preparados 10.000 euros para entregárselos.  Si no hacía lo que decían, entregarían las grabaciones a los policías locales que se ponían a la puerta del IES todas las mañanas. Si el viernes tenía que estar listo a las tres de la madrugada quería decir que todo iba a suceder la noche del jueves y eso era al día siguiente.

—¡¡¡Joder!!! ¡¡¡Hijas de puta!!!— No pude evitar levantar la voz. Al darme cuenta de que estaba gritando me llevé las sábanas a la boca para intentar amortiguar el ruido y a la vez poder aliviar mi rabia profiriendo todo tipo de insultos y blasfemias contra aquellas dos brujas.

—¡¡Pero, coño, están locas!! ¡¡Están locas las muy hijas de puta!! ¡¡La noche del jueves!! ¡¡¿De dónde coño voy yo a sacar 10.000 putos euros?!!! ¡¡Y ¿cómo demonios las voy a llevar a Las Américas si tengo el carné de conducir caducado desde hace años?!! ¡¡¡Joder, joder, joder, me cago en la puta madre que lo parió todo, joder!!!

Las hubiese matado allí mismo. Las hubiese reventado a golpes. Me levanté de un salto y fui directamente a por la botella de Jameson que tenía reservada para el Teide. La abrí con rabia y me puse un trago bien largo en un vaso cualquiera de la cocina. Lo bebí de un golpe con ansia. Me serví otro. También lo bebí de un solo buche. Ya me encontraba mejor. Intenté calmarme y controlar la respiración. Dejé el vaso sobre el poyo de la cocina y saqué el hielo del congelador. Me puse un par de piedras en uno de los finos. ¡¡Necesitaba pensar, necesitaba pararme un instante y pensar!!  ¡¡Pensar!!

Salí a la terraza, hacía calor. El whiskey me estaba empezando a calmar los nervios.

—Tengo el carné caducado… no me van a alquilar ningún coche… apenas me quedan unos cientos de euros y todavía faltan varios días para cobrar y en el banco no creo que me den semejante crédito así por las buenas, además no hay tiempo para eso… ¡¡¡Joder!!!

Bebía con ansia incontrolable y ya iba por media botella.

—Voy a tener que ir a ver a mi padre a pedirle el todoterreno… espero que todavía lo conserve… y que camine… ¡¡Mi padre, coño, no quiero ver a mi padre!!

Óscar estaba dormido y le costó reaccionar y coger el móvil. Había escuchado el sonido que indicaba la entrada de un nuevo mensaje y en su subconsciente la maquinaria cerebral se había puesto en marcha. Normalmente dormía a pierna suelta pero desde que se había metido en aquella cruzada en favor de la chicas tenía un sueño ligero y se despertaba varias veces a lo largo de la noche.

Leyó el mensaje y sonrió. Alina se había decidido. Sería el viernes y ya había avisado a Carlos. Al final el móvil viejo que no había querido entregar a la compañía al cambiarlo por el nuevo a causa de sus manías raras, como le había recriminado su padre en mitad de la tienda, había servido de algo.  

—Tengo que estar delante del apartamento de Carlos la noche del jueves a las tres de la mañana.  

Dejó el aparato sobre la cama y se volvió de costado para seguir durmiendo. Fue entonces cuando le vino a la cabeza una noticia que había escuchado en la radio mientras cenaba con su padre. En su cabeza volvió a escuchar la información con la misma voz del locutor.

—Durante la madrugada del jueves al viernes se espera la llegada de la tormenta tropical Epsilon a las islas más occidentales. Primero el Hierro, después La Gomera y sur de Tenerife, finalmente alcanzará La Palma. Se ha iniciado en Guinea y, en contra de lo que es habitual, ha girado hacia el norte y después al este. Vientos fuertes. Repite el patrón de la tormenta Delta del año 2005, aunque se confía en que no alcance las islas con la misma virulencia.

Óscar se estaba dejando llevar por el sueño y en su cabeza fluían ideas que se mezclaban sin orden ni concierto.

—Los chicos se iban a saltar las clases del viernes para ir a manifestarse otra vez por lo del puerto deportivo…. ¿Será muy fuerte el temporal?… Iban a bloquear la entrada de Las Cuevitas… eso es bueno… ¿Anularán la manifestación por la tormenta?… Tengo que estar preparado… Siempre hay que estar preparado… A las tres de la mañana… Vence quien solo piensa en la absoluta necesidad de vencer…

Y se durmió.

La noche del miércoles Romero se despertó con una agobiante sensación de ahogo. Sentía como si algo estuviese llenado su boca y no le dejase respirar. Intentó incorporarse y apenas tenía fuerzas, sacó la cabeza fuera de la cama como pudo y en medio de un ataque de tos dejó que algo viscoso saliese de su boca. A duras penas consiguió encender la luz de la lampara de noche. A su lado, su mujer protestó medio dormida.

Sobre la almohada vio una mancha roja bastante grande. En el suelo, a los pies de la cama, vio otra masa roja, mezcla de sangre y flemas. Nunca antes había sangrado tanto. Sintió que un terror frío, glacial y abrumador, invadía todo su cuerpo y entendió con absoluta lucidez que estaba condenado y que iba a morir. A su lado los desagradables y chillones gritos de su mujer lo sacaron del horror.

—¡Serás desgraciado! ¿Pero qué coño has hecho? ¡Mira esto, qué asco por Dios! ¡Pero qué ha pasado aquí!

—Nada, nada… —atinó a balbucear Romero buscando una excusa. —He sangrado por la nariz… solo eso… que he sangrado un poco por la nariz.

—¡Un poco, un poco! ¡Pero si parece que han matado a un cerdo en San Martín, por favor! ¡Yo no pienso limpiar toda esta marranada! Así que ya sabes, y esperemos que no haya calado hasta el colchón que está casi nuevo. ¡Menos mal que siempre le pongo un forro porque sudas como un cochino! ¡Prepárate, como hayas echado a perder el colchón no sé qué te hago!

Romero no escuchaba. Paralizado por el terror, no podía apartar la mirada de toda aquella sangre.

—¡Me voy a dormir al cuarto de la mayor! Tú haz lo que te de la gana, pero cuando me despierte espero que hayas arreglado este desastre.

La mujer, entre insultos de todo tipo, se levantó y se fue malhumorada al cuarto vacío de la hija mayor. Romero reaccionó al escuchar cómo se cerraba la puerta del cuarto con un sonoro portazo. Se incorporó despacio y, casi a tientas, se acercó al salón. Entró despacio y encendió la luz, se paró delante de la librería y se puso a buscar con desesperación.

—¿Dónde está? ¿Pero dónde coño está? ¿Qué ha hecho con él esta perra cabrona? Como lo haya tirado, la mato, juro que la mato.

Finalmente lo encontró debajo de una pila de papeles viejos, al fondo de un altillo que se cerraba con llave.

—Aquí está.— dijo Romero entre dientes a la vez que respiraba aliviado. —El álbum de fotos de mi familia. ¡La muy perra lo escondió a conciencia!

Lo cogió con reverencia, como quien coge un objeto muy valioso y querido y se fue a sentar en su sillón. Aquel sillón viejo y gastado que era el único mueble que podía considerar suyo en aquella casa que tanto odiaba. Lo abrió y comenzó a ojearlo con calma. Con mucha calma. Allí estaba recogida la historia de su familia desde hacía varias generaciones pero él estaba buscando unas fotos en concreto. De hecho, estaba buscando una foto en especial. Finalmente la encontró, la arrancó con cuidado y se quedó mucho rato observándola con absoluta concentración.

Romero lloraba en silencio, las lagrimas rodaban por su rostro demacrado y ajado, las manos le temblaban terriblemente pero no podía apartar la mirada de la vieja fotografía de un color pálido y desgastado.

—Os he defraudado… He fracasado en la vida… No soy digno de vosotros…

En la fotografía un irreconocible joven, vestido con el antiguo uniforme de la Guardia Civil y que vagamente recordaba a Romero, posaba orgulloso junto a una mujer muy arreglada que le agarraba del brazo con una gran sonrisa y otros dos guardias que también sonreían llenos de orgullo. Uno rondaría los cincuenta el otro, con una gran barba blanca, era mucho más viejo y seguramente ya no estaba en activo cuando se hicieron aquella foto.

—Mi madre con su traje nuevo. ¡No tengo perdón de Dios!— suspiró profundamente. —Mi abuelo, mi pobre abuelo que se había vuelto a poner su viejo uniforme especialmente para aquel día… y mi padre, mi pobre padre, justo antes de morir por culpa de aquel borracho cabrón… ¿En qué me he convertido, Dios mío? ¿En qué?

En un arrebato se levantó, entro en su cuarto y volvió a salir con la pistola en la mano. La amartilló sin dejar de mirarla. Allí sentado, con la foto de su padre y su abuelo delante de sus ojos se puso a pensar y se preguntaba cuántas personas no estarían también en ese preciso instante pensando en el suicidio como la única manera para librarse del dolor, de las terribles angustias de la vida, del terror y de la incertidumbre del futuro. Cuántas personas no estarían justo en ese momento mirando al vacío desde una ventana abierta en lo alto de un edificio o desde la barandilla de un puente. Cuántas no tendrían delante un frasco bien lleno de algún medicamento peligroso y seguro que también las habría viendo con ojos alucinados cómo se acercaba inexorable un tren a gran velocidad. Suspiró, ¡cuán grande era la tentación! Tan solo un segundo y todo habría terminado para siempre.

Se llevó la pistola a la boca. Titubeó. Abrió los labios y acercó el cañón despacio. Notó un olor desagradable y apartó el arma con asco. Entonces apoyó el cañón sobre la sien, cerró los ojos, inspiró con fuerza y soltó una blasfemia.

Dejó el arma sobre una mesita de centro, junto al paquete de tabaco. Cogió un cigarrillo y lo encendió. Romero sabía que el cáncer no le iba a permitir una muerte dulce, eso lo tenía muy claro.

—¿Acaso crees que me voy a dejar morir como un perro—, se dijo con amargura —abandonado en la planta de paliativos hasta que reviente?

Sonrió con cinismo y le dio una profunda calada al cigarrillo. Después lo acercó hasta tenerlo frente al rostro y le habló como si aquella cosa estuviese viva y pudiese entenderlo.

—Tú podrás matarme pero solo yo decidiré cómo y cuándo voy a morir y pienso hacerlo por la puerta grande. ¡Sí señor, con dos cojones!

En su cabeza una idea empezaba a cobrar fuerza. Volvió a coger la foto y a mirarla con vergüenza.

—No he hecho nada destacable o meritorio en la vida, nada más allá de desperdiciar todas las oportunidades que se me han presentado, pero esta vez… esta vez lo voy a hacer bien. ¡Que nadie diga que al menos una vez no hice lo que tenía que hacer! Estaréis orgullosos, por una vez al menos, estaréis orgullosos de mí.

Besó la foto con devoción. Después se levantó, volvió a poner el álbum en el mismo sitio en el que se lo había encontrado. Se giró despacio y observó a través de la ventana que ya empezaba a amanecer.

—Jueves, por fin.— Se dijo con amargura y volvió a la cama. Antes de acostarse guardó la foto en su cartera, la posó sobre la mesilla de noche y apagó el despertador. Se echó en el lado de su esposa y se durmió casi al instante, su cara mostraba una tranquilidad absoluta. Había tomado una decisión y la llevaría a cabo.

La noche del miércoles Julián y Natasha habían hecho el amor como dos auténticos animales.

—Nunca me habían follado así antes—. Dijo ella con una resplandeciente sonrisa que llenaba toda su cara.

—Así ¿cómo?— le preguntó Julián con una mirada alegre y satisfecha.

—Como si fuese el fin del mundo.

—Cada día es el último.

—¡Exagerado!— Dijo Natasha al tiempo que le daba una leve bofetada cariñosa.

Julián la miraba sin dejar de sonreír.

—Para ser ya una puta vieja eres bastante ingenua, ¿no te parece?

—¡Desgraciado—, le dijo ella riéndose, —mira tú lo que me dice!

Se besaron con ansia.

—¿Por qué eres así, Julián? ¿Acaso no ves que en la vida también hay cosas buenas, cosas por las que merece la pena vivir…?

—Si sigo vivo es por una simple cuestión de suerte. Pero, Natasha, la suerte no dura siempre. Es pura estadística y al final, inevitablemente, está la muerte. ¿No conoces el chiste? Tienes que conocerlo, es muy viejo y dice así “la vida es una enfermedad mortal de transmisión sexual.”

Su rostro se ensombreció de repente. Se puso hablar en voz alta sin mirar a ninguna parte, en su cabeza las imágenes del pasado iban y venían en desorden.

—¿Qué crees que es la vida? Es algo involuntario, nadie ha pedido vivir. Nos han obligado a vivir. Tampoco hay ningún gran drama. Nos creemos importantes, presumimos de nuestra trascendental importancia para el mundo, nuestras vidas nos parecen esenciales para la humanidad y, sin embargo, tan solo somos individuos insignificantes de una especie de monos que desaparecerán de la tierra en cualquier momento… ¿Quién sabe? Quizás eliminados por un virus o una bacteria resistente a todo, o un cambio climático frente al que no podremos hacer nada… o de un meteorito que de un solo pepinazo nos mande a todos para el carajo.

—Cuando te pones así eres deprimente— le dijo Natasha con una sonrisa amarga.

—En absoluto, la vida es deprimente. Yo solo me adapto. Vamos, Natasha, si a la vida le quitas el sexo, la buena comida y el alcohol lo que queda es pura mierda.  

Encendió un cigarrillo y echó el humo despacio. Ella lo miraba en silencio.

—Sí, nos creemos muy importantes. Imprescindibles. Y todo esto en un planeta de mierda que no es más que una mota de polvo en una esquina del universo, así que no me hables de las cosas que merecen la pena porque nada merece la pena. Mira, Natasha, yo he estado en lugares en los que enfrentar la vida era mucho más doloroso que afrontar la muerte. ¡Así que déjalo estar y no vuelvas a sacarme esos temas!

Se levantó de la cama y se dirigió hacia la cocina. Su estado de animo parecía haber cambiado de golpe. Cogió un vaso y lo lleno de hielo.

—¿Quieres?

Ella lo rechazó con la cabeza. Lo llenó del Jack Daniels que Romero se había negado a  beber.

—Natasha, preciosa, lo que he aprendido de la vida en todos estos años es que no hay ningún destino que cumplir, ni hay ningún papel estelar que representar. Ocurren cosas terribles constantemente y ningún dios, lo llames como lo llames, vendrá a salvarnos porque nuestro sufrimiento no tiene ningún sentido. No hay ningún final feliz porque al final todos morimos. Aunque con el paso de los años y todo lo que he visto por el mundo, he llegado a la conclusión de que lo único bueno de vivir es que al final te mueres. Aunque ahí está también el problema porque, Natasha, nadie quiere morir. Yo no quiero morir. Me quiero demasiado para morirme. Ese es mi dolor y mi amargura porque sé que no hay ningún puto paraíso cuando llegue mi hora y cruce al otro lado. Es el aquí y el ahora lo único que importa. Eso, al menos, es lo único que me importa a mí ahora y pienso disfrutar de todo lo que pueda conseguir sin importarme la ética, ni la moral, ni los principios…

Natasha lo miraba apesadumbrada.

—Pero… pero ¿y lo nuestro?

—¿Qué es lo nuestro, Natasha? Piénsalo bien.

—Eres un cínico hijo de puta.

—Sí, es cierto, soy un cínico y un hijo de puta. Las dos cosas, no lo dudes. Un auténtico y genuino hijo de puta. Soy mucho más hijo de puta de lo que tú te crees. ¿Sabes? Mira, te lo voy a contar, aunque hace años que no hablo de esto, años en los que ni siquiera he pensado en ello. Mira, Natasha, soy un hijo de puta porque mi madre era puta. ¡Puta, sí, como tú! Era una pobre desgraciada que se murió de sida dejándome a mí a cargo de mi tía, que también era puta, y de un chulo cocainómano que un buen día decidió que mantenerme era muy caro, demasiado caro. Así que llegó a la conclusión de que para compensar las rayas de coca que no se podía meter por mi culpa y los gastos que le causaba mantenerme, era una buena idea vender mi culo al mejor postor y así sacar algún provecho. Y, ¿sabes qué?

Se llevó el vaso a la boca y bebió su contenido de un trago. Se sirvió más. Ella se mantenía en silencio, todavía en la cama.

—Que lo hizo, y más de una vez. Tampoco muchas porque no le dejé…

—Lo siento, Julián, lo siento tanto…

—No le dejé porque en cuanto pude me fugué, aunque no duré mucho. Por lo menos, cuando me cogieron, los servicios sociales no me devolvieron a mi tía y eso ya fue algo. Pero los años siguientes me los pasé en casas de acogida. Por eso pensar en mi infancia, curiosamente y aunque te cueste entenderlo, me produce mucha alegría porque afortunadamente ya se terminó hace muchísimo tiempo.— Encendió un cigarrillo con calma, ella lo miraba en silencio. Volvió a servirse otro trago largo. —Unos años más tarde, en cuanto tuve una oportunidad, me volví a fugar y, con toda la ilusión del mundo, me fui a buscar a mi padre. ¡Mi padre, qué gracioso! ¿Sabes quién era mi padre? No claro que no, ni te lo imaginas. Pues mi padre era un guardia civil, borracho y putero, que me echó de la puerta de su casa en un edificio de pisos en Madrid, después de darme dos buenos puñetazos en la boca del estómago y amenazarme con matarme si volvía a aparecer por allí y por mi culpa su mujer se enteraba de algo que tuviese que ver con su afición por las putas baratas. Así que tuve que volver al centro de acogida hasta que cumplí la mayoría de edad y me las arreglé para entrar en el cuerpo. Y aquí estoy.

—Dios mío, Julián.

—¡Bah, no es nada!— Bebió con ansia. —Entonces, después de unos cuantos años, estaba destinado en Valladolid en aquellos tiempos, se presenta una chica y me dice que ella es mi medio hermana y que mi padre se está muriendo y que quiere verme una última vez. Así que, todavía no sé muy bien por qué, pero me acerco a Madrid y me lo encuentro reventado por la cirrosis. Hacía años que se había divorciado y ya nadie quería saber nada de él. Solo una de sus dos hijas le iba a visitar de vez en cuando y el hombre le había hablado de mi. Así que allí estaba yo frente a un individuo moribundo que me cogía de la mano y no dejaba de pedirme perdón. Por supuesto, de reconocerme legalmente no se dijo ni una palabra. Eso sí, se hartó a repetirme que yo era su viva imagen de joven, me dio las llaves de su moto porque, según él, sus hijas no se la merecían y me siguió repitiendo una y otra vez que sentía mucho no haberme ayudado cuando aun podía haberlo hecho. El hombre lo decía con tanto sentimiento que yo creo que él estaba convencido de que aquello hacía cambiar las cosas por completo. En resumen, cogí las llaves, me fui y no volví a verle. Se murió dos días después y me enteré por una llamada de teléfono de un abogado que, con mucha elegancia, me dijo que me quedase con la moto vieja y que no buscase nada más porque, al muy cabrón, nada le había quedado después del divorcio. La moto resultó ser un trasto viejo que estaba tirada en un garaje, que ese sí que era propiedad de una de las hijas y que le urgía tener libre para ponerlo en alquiler. Saqué la moto empujándola cuesta arriba desde la planta menos cuatro y desde entonces la he conservado y la he restaurado porque era lo más parecido que he tenido a una familia. ¡Una puta moto vieja, joder!

—Y es la que te han destrozado, ¿verdad?

—Claro. La misma. Era una ruina, la verdad, pero era lo único que me quedaba de mi pasado porque de mi madre no me quedó ni una miserable fotografía. ¡Joder, ya ni recuerdo su cara!— Cerró los puños con rabia. —¡Y esos hijos de puta han destruido lo único que me quedaba!

Volvió a servirse otro trago que apuró en seguida. Respiró profundamente.

—¡En fin! Ahora necesito otra moto. ¿Tienes algo qué hacer?

Ella asintió muy seria.

—Hoy me toca ver a la niña, porque… porque… no te había dicho nada, pero tengo una niña pequeña.

—Sí, ya lo sabía.

—¿Ya lo sabías?

—Sí una de las chicas del Outlet me lo dijo, y también me contó lo de tu cara.

—Lo siento.

—¿Por qué tendrías que sentirlo?

—Por no haberte dicho nada de la niña. Espero que no afecte a lo nuestro.

—¿Lo nuestro, Natasha? ¿Qué es lo nuestro? ¿Es que acaso no has entendido nada de todo lo que te he contado? No hay nosotros, Natasha, no cuentes con eso.

—Pero, Julián, yo pensaba que había algo, que lo nuestro era diferente… ¿Cómo te podrías fijar en alguien con esta cara si no hubiese algo especial? ¡Es por la niña, no mientas y reconoce que es por la niña!

—No, preciosa, mira…— Julián sonreía con amargura. —Mira, tengo una colección enorme de palabras bonitas y frases que no comprometen a nada. Si quieres te suelto unas cuantas y así te quedas más tranquila. ¿Es eso lo que quieres?

—¿Cómo puedes ser tan cínico?

—¡No puedes entenderme! Mi vida ha sido una búsqueda desesperada a la vez que inútil. Busco a lo loco, sin saber dónde se esconde algo que no sé qué coño puede ser. Busco en todas partes, a todas horas y cuando veo a alguien que sabe perfectamente lo que quiere y, aún así, traiciona ese deseo, siento que una mezcla de envidia y una ira terrible me dominan. Así que algún día, cualquier día, el menos inesperado, te despertarás y yo me habré ido y me pondré a buscar en cualquier otro sitio. El dinero te ata, el amor te ata, el poder te ata… Así estoy bien, una moto que me lleve a cualquier parte y un sueldo que llegue para gasolina. Esa es mi vida y no va a cambiar por mucho cariño que te tenga ahora. Vine a este pueblo pensando en que sería el último pero es mentira, me engañaba a mi mismo y lo sé. Siempre lo he sabido.

Natasha lloraba en silencio.

—Vale, puedo entenderlo, puedo entenderlo porque yo también me iría si pudiese. Pero, Julián, me da igual, hacía tanto tiempo que no me sentía tan feliz que todo eso me da igual. Déjame disfrutar de ti hasta que llegue ese día y tengas que irte. Tan sólo te pido que me lo digas, que no te vayas sin despedirte porque eso… eso ya me pasó una vez y no creo que pudiese soportarlo de nuevo.

XXXI

(Audio de Carlos)

Me levanté de madrugada porque si no me daba prisa no tendría tiempo para hacer todo lo que tenía pendiente. Cogí la primera guagua y después cambié de linea en Las Américas. Cuando llegué por fin a la casa de mi padre, ya eran casi las once de la mañana. Me entró una llamada de móvil del IES, Rayco quería saber por qué no estaba en el centro y por qué tampoco había avisado de que iba a faltar.

—Te has saltado el protocolo y te voy a poner un apercibimiento.

—Tengo diarrea, no he pegado ojo en toda la noche y me quedé dormido. De hecho, esta llamada me ha despertado.

—¡Qué pena me das, pobrecito! Vale, pues me traes un papel del médico en el que conste que estás indispuesto.

—Ya veré, porque no pretenderás que me acerque al consultorio médico y que me lo termine haciendo encima por el camino o esperando si tengo que hacer mucha cola, ¿verdad?

—¡Quiero mi justificante y punto! Lo demás es problema tuyo y no me interesa. Si no lo traes te atienes a las consecuencias.

—Vale, adiós.

Y le colgué el teléfono. Me imagino el cabreo que se habrá cogido pero, qué quieres que te diga, no estaba para gilipolleces con la que tengo encima.

Entré en la casa usando mis propias llaves y di un par de voces para que el viejo no se asustase.

—¡Pa! ¡Pa! ¿Dónde andas?

—¿Quién es?— me contestaron desde el piso de arriba con una voz profunda que sonaba cansada.

—Soy yo, Carlos.

—¿Carlos? ¿Qué Carlos?

—Quién va a ser, coño, tu hijo Carlos.

—Yo no tengo ningún hijo.

—Vamos, pa, no me vengas ahora con eso que ya bastante tengo encima.

Subí deprisa y entré en su cuarto. El hombre estaba echado en la cama, tenía el gotero puesto y la televisión encendida aunque le había quitado el volumen al oírme entrar.

—¿Cómo estás, pa?— No me imaginaba que estuviese tan mal y eso me impresionó bastante y me hizo sentir muy culpable.

—¿Qué te importa eso a ti?

—Vamos, no me hagas esto precisamente hoy, por favor.

—Lárgate de mi casa o llamo a la policía—. Levantó el móvil y me lo enseñó.

—Siempre lo mismo, pa. Mira, tengo un problema, un problema muy serio y necesito una cosa, ¿vale? Nada más que eso.

—Voy a llamar a la policía—. Comenzó a marcar sobre la pantalla con un dedo tembloroso.

—¡Joder, papá, ¿qué quieres que haga?!— De repente me dominó la rabia y la frustración. —¿Qué más puedo hacer? ¡Yo también me acuerdo de mi madre y de mi hermano todos los días! ¡Todos los putos días de mi vida, joder! ¡Yo también sufro por ellos! ¡Yo no puedo dormir como una persona normal desde hace años! ¡Yo tengo pesadillas todas las noches y revivo lo que pasó una y otra vez! ¡Una y otra vez!

—¡Yo, yo, yo, yo!— Mi padre se incorporó en la cama con gran esfuerzo y me dirigió un mirada terrible. —¡Yo, yo, yo, siempre yo! ¡Eres un egoísta, siempre lo has sido! ¡Un egoísta y un envidioso! ¿Cómo es posible que envidiases a tu hermano de aquella manera? ¿Por qué? Llevo todos estos años preguntándome qué te podía hacer sentir aquella rabia, por qué nos odiabas a todos, ¿por qué? Pero no lo entiendo, no consigo entenderlo…

—¿Por qué? ¿Me preguntas por qué, tú te atreves a preguntarme por qué… ? ¡Qué gracioso! ¡Pero qué gracioso!

Nos miramos durante unos segundos que me parecieron infinitos. Infinitos y terribles.

—Erais vosotros, tú y mama, los que no me queríais… No, no me queríais… no me queríais como… como…

—¡Dilo, cobarde, dilo si tienes el valor suficiente!

—¡Como a mi hermano!— grité como si me estuviese arrancando el alma y lanzándosela a la cara.

—Como a tu hermano… Como a tu pobre hermano…— El viejo movía la cabeza de un lado a otro con tristeza. —Por fin lo has dicho, alto y claro. ¡Por fin!

—¡Sí, por fin!

—Mira, hijo, el día que nació tu hermano a tu madre se le rompió el corazón. Eran otros tiempos, ¿sabes? Y tu madre era una mujer muy religiosa, eso ya lo sabes. Yo, a decir verdad, no sé si ella me engañó y realmente lo sabía, o si nos engañó a los dos el médico que le llevaba el embarazo, que con el paso de los años me enteré que era del Opus Dei, pero cuando vi a tu hermano con aquellos bracitos deformes pensé que el mundo se hundía bajo mis pies. Para mí fue durísimo pero para tu madre, para tu pobre madre fue la muerte en vida. Se culpaba de lo que había pasado, decía que no había rezado bastante o que quizás hubiese cometido algún pecado y esa era su penitencia. ¡Mira tú! ¡Tu madre, que era la mujer más buena del mundo!      

—Déjalo, por favor, yo no tengo necesidad de todo esto. Yo no he venido aquí para esto, coño.

—¡Yo, yo, yo! Otra vez. Siéntate en esa silla, coño, y escucha por una vez en tu vida, cabrón desgraciado y desagradecido.

El vozarrón de mi padre restalló en mis oídos como el disparo de un cañón y me senté despacio.

—Bueno, mejor, antes de sentarte baja a la cocina y sube una copa de coñá para ti.

El viejo se las arregló para abrir la puerta de la mesilla de noche y sacar una botella de Carlos III y una copa.

—Pero, pa, no puedes beber alcohol en tu estado. ¿Quieres matarte o qué?

Me acerqué a la puerta despacio, a mi espalda el viejo seguía hablando con aquella voz suya tan grave y profunda.

—Llevo ya demasiados años intentándolo y no hay manera. Si por mi fuese, me hubiese quitado de en medio hace años pero tengo miedo a encontrarme a tu madre al otro lado por lo que me pueda hacer.

—Pero si tú nunca has creído en esas cosas.

—Sí, pero y si me equivoco, ¿qué? Y vete de una vez a por esa copa, coño.

Bajé deprisa, en la cocina todo parecía estar en su sitio, limpio y ordenado. La mujer que cuidaba al viejo y que bien que lo cobraba, estaba, por lo menos, haciendo un buen trabajo. Subí con la copa y nos servimos un buen trago. Nunca antes había bebido con mi padre y, aunque no me gusta el brandy, no iba a decirle que no. Apuramos la primera copa y nos pusimos otra. Los dos sabíamos que habría un antes y un después de aquella conversación y necesitábamos el alcohol igual que una planta necesita agua los días de calor en agosto.

—Ahora siéntate y estate callado un rato porque voy a hablar yo—. Respiró con dificultad. —Tu madre se quedó destrozada por lo de tu hermano. ¡Focomelia; síndrome de Holt-Oram; síndrome de corazón-mano; deformidades en brazos y defectos cardiacos congénitos; herencia autosómica dominante 1/100.000; mutación del gen TBX5! ¿Ves? Me lo se de memoria. Me lo he repetido miles de veces… millones de veces… todos los días de mi amarga vida desde que tu hermano vino a este mundo asqueroso… Y tu madre, al igual que tu tío, padecía del corazón y por eso estaba convencida de que era por su culpa. ¡Qué era su herencia familiar!

Mi padre se quedó callado mirando por la ventana del cuarto hacia el horizonte. Después, tras recuperar el aliento y haciendo un esfuerzo, siguió hablando.

—Durante años estuvo apenas sin mirarme a la cara y, qué decir de hacer el amor, de eso ni hablábamos. Así estuvimos durante muchísimo tiempo, una eternidad. Después, poco a poco, volvimos a querernos… bueno, tú ya me entiendes. Ella se negaba a dejarme tomar precauciones y tampoco tomaba la pastilla así que solo nos quedaban un par de días cada mes. Pero un buen día me llamó toda alterada al trabajo, recuerdo perfectamente que estaba en la serrería porque necesitaba unos tablones para la finca, así que de sopetón me suelta que está embarazada y que no sabe qué hacer. ¡Fue terrible, Carlos, los peores nueve meses de mi vida! Rezos a todas horas, velas a la Virgen en cada iglesia por la que pasábamos, unas discusiones terribles por nada… y yo aguantando, aguantando todo lo que me venía encima. Aguantando, Carlos, porque ella era lo que yo más quería, aparte de a vosotros claro está. ¡Y tu hermano, que ya era un muchachito por aquel entonces, estaba tan contento, el pobre!

—No sé por qué ni para qué me cuentas esto.

—Cállate anda y escucha por una vez en tu vida. Así que naciste tú, y eras maravilloso. ¡Tan chiquito y perfecto! Porque eras perfecto Carlos, tu madre te miraba y te volvía a mirar porque no se lo podía creer. Te cogía en brazos y te daba vueltas como buscando algo que estuviese mal porque la pobre no se creía que su hijo, su hijo no esperado, fuese algo tan bonito y perfecto. ¡Una bendición de Dios! Ella decía constantemente que eras una bendición de Dios y te amaba con locura. ¡Sí, hijo, te amaba con locura como cualquier otra madre ama a sus hijos! Era tan feliz, nunca antes la había visto tan contenta, tan feliz, y era por ti, Carlos, por tu inesperado y maravilloso nacimiento.

Mi padre me miró muy serio y siguió hablando pero la alegría que había mostrado hasta entonces desapareció de golpe.

—Pero había algo mal en ti. No, no era nada físico. ¡No! Estaba aquí dentro—. Y se golpeó el pecho con fuerza. —Aquí dentro, en el corazón porque desde bien pequeño ya empezaste a mostrar signos de que algo no iba bien. Molestabas a tu hermano, lo provocabas por cualquier cosa, eras egoísta, si tu madre o yo acariciábamos a tu hermano, ibas tú detrás y le hacías alguna perrería de la que él no podía defenderse. Si hubiese sido él el envidioso tendría cierto sentido, sería hasta cierto punto lógico, pero tú, Carlos, por Dios, ¿qué coño le tenías tú que envidiar a Alfredo? Después empezaste con los problemas en el instituto, las peleas, las expulsiones y, lo peor de todo, las drogas. Las malditas drogas. ¿Por qué, Carlos? ¿Por qué?

Estallé lleno de rabia y furia.

—¡Porque todo era para mi hermano! ¡Porque yo no era más que la muleta de mi hermano! ¡Porque todo lo que me llegaba a mi era, en el fondo, para beneficiarle a él! ¡Nunca me quisisteis como a él, nunca! ¡Yo también sufría, coño, sufría al verme relegado a un segundo plano! ¡Siempre él primero! ¡Siempre Alfredo, siempre Alfredo primero! ¡Si hasta me pagasteis el carnet de conducir para que le hiciese de chófer!

Mi padre también estalló y me contestó, más bien me lanzó sus palabras a la cara, lleno de rabia y furia.

—¡Pero ¿te estás oyendo, desgraciado?! ¡¿Estás escuchando lo que estás diciendo?! ¿Te das cuenta, hijo, del veneno que llevas dentro? ¡¿Qué coño esperabas que hiciésemos?— Mi padre bajó la voz y me miró a los ojos con una pena terrible en la mirada. —Tu hermano era un minusválido, apenas podía mover los brazos, en una mano solo tenía tres dedos. ¿Qué te pasa, Carlos? ¿Qué esperabas? Pues claro que te tocaba hacer de chófer y quién si no. Yo estaba reventado a trabajar para sacaros adelante y fue un alivio enorme cuando cumpliste los dieciocho y aprobaste el carné a la primera. ¡Joder, para mí era un alivio que ni te imaginas porque ya no era solo yo el que tenía que llevarlo o traerlo a todas partes! Piénsalo, hijo, era tu hermano, Dios mío, era tu hermano y él te quería con locura.

—Sí, ya sé que era mi hermano y yo también le quería a él. No, no me mires así, coño, es la verdad. Yo adoraba a mi hermano y nunca se lo dije. Nunca tuve el valor, ni encontré el momento para hacerlo y ahora no puedo… ¡No puedo!

Perdí completamente el control y rompí a llorar desesperadamente. Creo que lloré todo lo que no había llorado desde el accidente. Mi padre me escuchaba en silencio.

—¡Sí—, me puse a gritar sin control, —los maté! ¡Fue mi culpa, mi maldita culpa! Y sí, estaba borracho y había tomado drogas y no tenía que haber conducido. Sí, papá, soy culpable… culpable de estar vivo y no hay día en el que no me lo eche en cara y no desee haber muerto yo también aquella noche. ¡Pero no! ¡Yo no me maté como el resto, yo sobreviví con esta mano hecha una mierda y el corazón destrozado y mi madre no me quiso consolar! ¡No me quiso consolar cuando lo único que yo quería era un abrazo! ¡Un abrazo de mi madre, joder! ¡Yo quería pedirle perdón a mi madre y no me dejó, nunca me dejó pedirle perdón por todo el dolor que le había causado! ¡Nunca!

—¡Ay, Carlos, tu madre enloqueció aquella noche! Yo ya me había acostado pero recuerdo perfectamente que sonó el teléfono y que fue ella quien lo cogió porque no se iba a la cama hasta que no hubieseis llegado a casa. Cuando colgó la oí llorar desconsolada y bajé asustado porque me supuse que algo malo había pasado. Cuando llegué a su lado y le pregunté si había pasado algo grave me miró con unos ojos vacíos. Perdidos. Ya no era la misma persona y nunca se recuperó de aquel golpe terrible. Se volvió loca por el dolor y, de paso, casi me volvió loco a mí. Por lo menos yo tenía esto.— Dijo al tiempo que levantaba la copa y le daba un buen trago. —Pero a ella solo le quedaba la iglesia. Así que durante un par de años, los que tú estuviste en la Península, ella solo se dedicó a rezar. De todo lo demás me tenía que ocupar yo. Un buen día, haciendo limpieza por la casa, descubrí que llevaba un montón de tiempo sin tomar la medicación que necesitaba para el corazón. Pero ya era demasiado tarde y el daño irreversible. El resto ya lo sabes.

—Sí, claro que lo sé. Mamá no había vuelto a dirigirme la palabra desde el accidente y si la llamaba a su teléfono nunca contestaba. Pero en cuanto me llamaste cogí un avión y fui directamente a verla al hospital y ni me dirigió la palabra. Intenté besarla y apartó la cara. ¡Me miró con unos ojos llenos de odio y reproches! ¡Unos ojos con los que sueño cada noche, cada noche, pa, cada maldita noche de mi puta vida!  

Mi padre también lloraba aunque intentaba disimularlo sin éxito.

—Hijo, Carlos, tu madre no estaba en sus cabales. Igual me miraba a mí por haber sido el padre de sus hijos. Uno, un pobre minusválido, y el otro, bueno, el otro ya sabes… Yo, en aquellos momentos terribles, también le parecía culpable de todo lo que había pasado. ¡Era mi sangre la culpable de todo y me lo recordaba constantemente! ¡Día tras día! ¡A todas horas! Pero yo sabía que estaba enferma, que no era ella y no he dejado de amarla ni un solo segundo de mi vida. ¡Ni uno, hijo, ni uno, de la misma manera que no he dejado de quererte a ti a pesar de todo lo que ha ocurrido! Eres mi hijo y te quiero y espero que ahora, que ya no me queda mucho tiempo en este mundo, me pueda ir con la tranquilidad de saber que tú eres consciente de ello. Hemos hablado lo que teníamos que hablar, por fin, después de tantos años. Mi conciencia está tranquila, hijo.

Nos quedamos callados durante unos minutos, apenas nos mirábamos, y en ese corto espacio de tiempo me sentí más cerca de mi padre de lo que me había sentido nunca antes. Me limpié la cara con la manga del suéter y me levanté para coger una toallita de papel con la que sonarme. Mi padre, que también se había emocionado, me sonrió con lástima.

—Y tú, ¿cómo estás, hijo? ¿Sigues dando clase?

—Bien. Bueno, bien es por decir algo y sí, sigo dando clase, por lo menos, de momento.

—¿Qué era lo que habías venido a buscar?

Me quedé callado sin saber qué responder. Había ido a por el LandCruiser pero me llevaba algo más. Me sentía ligero, como si hablar con mi padre de todo aquello me hubiese liberado en parte de un peso terrible, un peso que hasta entonces no me había dejado vivir como una persona normal.

—Necesito el todoterreno. ¿Puedo llevármelo?

—Claro, hijo, ¿para qué me podría servir a mi en este estado?— y desde la cama señaló a su alrededor. —Pero solo te pongo una condición, ¿vale?

—Tú dirás.

—Quiero que de vez en cuando vengas a decirme que lo estás cuidando bien.— El viejo me sonreía. —Por lo menos hasta que me vaya… me vaya de este mundo.

—Vale, trato hecho—. Fue lo único que atiné a decir y me sentí ridículo.

—Papá.

—Sí.

—¿Puedo abrazarte?

—¡Claro, hijo, ven aquí!

Óscar se despertó con las primeras luces del alba. Todavía no había sonado el despertador pero él ya estaba despejado. Se restregó los ojos con parsimonia y respiró profundamente. Sin mirar lo que hacía, estiró el brazo y alcanzó el tomo de Sin City que estaba a los pies de su cama. Lo abrió y se puso a buscar. Había vuelto a soñar con aquella historia y Marv ya no era Marv ahora era él, Óscar, y su cara aparecía en todas las viñetas.

—Página 153, página 153… Por fin.

Leyó con ansia.

—“Tienes gente que matar. Y si lo haces bien, no importa lo que digan, irás a la tumba como un ganador”.

Sonrió con orgullo, cerró el libro, lo posó sobre la mesilla de noche y se incorporó. Se desprendió del pijama despacio y se quedo unos instantes observando su cuerpo frente al espejo que cubría una puerta del armario de la ropa. Después fue al baño, se duchó sin prisa y se vistió para ir al IES. Salió al pasillo sin hacer ruido pero al escuchar a su padre trajinando por la cocina comprendió que daba igual. Cuando entró en la cocina se encontró con el desayuno sobre la mesa. Desayunó sin decir ni una palabra. Su padre tampoco se dirigió a él para nada. Cuando terminó se levantó, recogió su mochila y salió sin despedirse. Aquel iba a ser un día muy largo.

Llegó al centro de los primeros y se puso a esperar la guagua de los rusos intentando disimular que lo hacía. Realmente daba igual porque a él nadie le prestaba ninguna atención. El resto de compañeros y compañeras pasaba a su lado como se pasa al lado de una farola. Nadie se dirigió a él ni le saludó.

Sonó el primer timbre, la conserje abrió las verjas pero él no entró como siempre hacía. Se quedó allí plantado, las piernas separadas, vestido completamente de negro y con el tantō escondido en la espalda. Vio pasar el impresionante Audi del director y que éste le miraba de reojo pero no apartó la vista. Unos minutos más tarde Roberto estaba a su lado y le preguntaba de malas formas.

—¿Qué pasa, Óscar? ¿Estás sordo o qué? ¡Anda tira para dentro y espabila que estás siempre alelado!

Óscar le devolvió una mirada fría y dura. El director se apartó por pura precaución, nunca había visto a Óscar reaccionar de aquella manera y sintió miedo.

—Tú verás, pero te va a caer un retraso y, si no cambias tu actitud, una amonestación—. Sonrió con cinismo y desprecio. —Dame una oportunidad para echarte definitivamente y verás.

Óscar ignoró las amenazas y dejó que su mirada se quedase fija, orientada hacia el fondo de la calle por la que tendría que aparecer la guagua de los rusos en cualquier momento. En su cabeza le daba vueltas a distintas impresiones.

—No quiero hablar. Hablar con los demás me produce angustia. No entiendo lo que dicen. Me confunden constantemente. No hay coherencia entre lo que dicen con las palabras y lo que realmente significan esas palabras. Soy raro, ¿por qué soy raro? Siempre un extraño esté donde esté. Siempre un intruso, alguien desconocido, ajeno a todo y a todos. Hasta para mi padre soy un extraño.

Roberto entró por fin dentro del recinto escolar, dejándolo solo. La guagua llegó tarde y todos se bajaron deprisa. Vera le sonrió y le hizo un gesto con la cabeza. Él lo devolvió con precaución.

—Al recreo, vale. Hablaremos al recreo—. Dijo la chica en voz baja al pasar a su lado y se alejó deprisa.

Llegó el recreo. Carlos no había ido a clase y Óscar tenía esa hora libre. Se acercó a la clase de Vera y, disimuladamente, le hizo un gesto a través del cristal lateral de la puerta del aula. Después se acercó a los baños de las chicas y se quedó escondido tras una columna sin que nadie le viese. Esperó con paciencia, casi sin moverse.

—¿Óscar?— dijo Vera sin levantar la voz.

—Aquí—, contestó también él en un susurro.

La muchacha se acercó con precaución.

—Lo vamos a intentar hoy. Alina ya está mucho mejor pero ha preferido seguir quejándose para estar lo más recuperada posible. Ya lo tenemos todo listo.

—¿Por el pozo?

—Sí, por el pozo.

—Y si no hay salida, ¿qué vais a hacer?

—Tiene que haber salida, Alina dice que hay una corriente de aire bastante fuerte y después está lo de la niña que encontraron en la carretera que pasa por debajo de Las Cuevitas. Estaba en estado de shock y tenía mordiscos de ratas en las piernas pero había conseguido salir. Pero si no lo consiguiésemos tendríamos que dar la vuelta y rezar para que nadie se hubiese dado cuenta del intento.

Agachó la cabeza apesadumbrada.

—Pero espero que eso no ocurra… No creo que pudiese soportarlo.

—Saldrá bien. No te preocupes.— Afirmó Óscar con absoluto convencimiento.

—No podemos saberlo, es imposible saberlo y además, además… las ratas, Óscar, están las ratas y son muy grandes.

—Solo es libre quien no tiene miedo. Y si no saliese bien yo subiría a buscarte, lo juro.

Ella lo miró con una sonrisa agradecida.

—Eres un cielo, Óscar, pero yo tengo muchísimo miedo. ¡Muchísimo, no te imaginas cuánto!

Se miraron a la cara. Vera tenía grandes ojeras, apenas había dormido durante aquellos últimos días y la tensión a la que estaba sometida le estaba pasando factura. Óscar no mostraba ninguna emoción.

—Tendrás que esperarnos delante del apartamento de Carlos a las tres, ¿vale?

—¿Qué quieres decir? ¿Dentro del edificio? ¿Delante de la puerta del apartamento?

—No, Óscar, no. Delante de la entrada al edificio donde está el apartamento de Carlos. ¿Sabes dónde está el portal?

—Sí, claro, frente a la farmacia nueva más o menos.

—Sí, justo ahí. Pero intenta esconderte, no te vayas a quedar parado justo delante de la puerta para que todo el mundo te vea.

—¿Te está molestando, Vera?— uno de los rusos de más edad se había acercado despacio y sin hacer ruido. La cogió por el brazo de forma brusca.

—No, solo hablábamos de tonterías.

El chico se acercó a Óscar y le dio un fuerte empujón en el hombro.

—Tú, bicho raro, largo. Vete a lo tuyo y no molestes. Y tú—, dijo dirigiéndose a Vera, —no te separes del grupo, estoy harto de repetirlo y voy a tener que informar a los mayores.

Óscar, no contestó, sentía el tantō en su espalda y había tenido la tentación de usarlo pero se contuvo a tiempo y se alejó despacio. En su cabeza le daba vueltas a las instrucciones de Vera.

—Esta noche. A las tres. Escondido. Que nadie me vea.

Pavel estaba echado en su cama. El ojo le estaba molestando especialmente y eso era siempre señal inequívoca de que algo malo iba a pasar. El dolor que le producía la uveitis siempre aparecía de forma aguda, súbita y siempre acompañado de mucho dolor. Lo peor era la fotofobia que, junto con el dolor, le impedía salir de la habitación.

Don Guillermo, después de guardar su instrumental médico, se acercó al enfermo con precaución. Le daba mucho miedo que el anciano reaccionase mal y eso lo acabase pagando él. Al fondo del cuarto, Aleksey lo observaba todo con cara muy seria.

—¿Señor Pavel?

—Sí.

—Los síntomas coinciden con la enfermedad de Behçet

Pavel le interrumpió con brusquedad. Sujetaba un vaso de agua con una mano temblorosa que parecía amenazar con derramar el contenido por toda la cama antes de que el viejo consiguiese acercárselo a la boca. En la otra sujetaba una pequeña cápsula con dos dedos igualmente temblorosos.

—Sí, todo eso ya lo sé yo, doctor, desde hace años. Además también coincide, aunque no completamente, con el síndrome de Vogt-Koyanagi-Harada.

—Efectivamente, podría ser así si usted lo dice, pero yo no soy oculista y a tanto no llego. Se me escapa el diagnóstico y no me atrevo a recetarle ningún medicamento más allá del analgésico que le he inyectado y el reconstituyente de la flora intestinal que…

—Pues entonces no me sirve de nada. ¡Fuera!— Gritó Pavel. —¡Lárguese de aquí! Yo no puedo estar así de impedido justo ahora… ahora que se acerca el gran día.

—Pero, pero…—balbuceó el médico dominado por la inquietud que siempre le producían las extrañas reacciones de los rusos.

Aleksey ya estaba a su lado y se lo llevaba sujetándolo férreamente por el brazo.

—Acompáñeme, don Guillermo, por favor.

—Pero, pero…

Pavel se tapó el ojo blanquecino. Se llevó una mano a la boca y tragó la cápsula con desgana, después y con mucha dificultad bebió un buen trago de agua.

—¡Fuera, y no vuelva hasta que encuentre una solución satisfactoria! ¡Busque algo que me alivie con urgencia! Y que tenga mejor sabor que esta basura. ¡Puaj! ¡Que alguien me de un caramelo!

Cerró el ojo bueno y se puso a pensar para mantener el dolor alejado. Una de las mueres le ofreció un caramelo y él abrió la boca con un gruñido. Lo mordió con ansia y dejó que los pedazos se repartiesen por su boca. Masticaba despacio al tiempo que sentía como el dolor comenzaba a remitir poco a poco. En su cabeza le daba vueltas a la situación. Aleksey volvió presuroso para atenderle.

—Padre, ¿está despierto? ¿Necesita algo?

—Hijo, quédate a mi lado pues ya solo en ti puedo confiar—. Le susurró en voz baja. —¡Los demás que salgan todos que quiero hablar con mi hijo!

Aleksey se arrodilló a los pies de la cama y dejó que el viejo le acariciase el pelo. El resto de las mujeres salieron precipitadamente del cuarto.

El cerebro del viejo trabajaba exprimiendo al máximo todas sus capacidades. Por algo era quien era y había conseguido llegar hasta allí por sus propios medios. Pavel era plenamente consciente de que la muerte le rondaba muy de cerca y de que ya no podría esconderse de ella por mucho más tiempo. No podía dejar de pensar en Igor. En su privilegiado cerebro era capaz de recordar cada palabra, cada gesto, cada movimiento por sutil que fuese, la entonación de cada frase. Con los años había aprendido a captar perfectamente las variaciones en el volumen de la voz, cada matiz por sutil que este fuese.

—No pueden engañarme, es imposible engañarme—, dijo en voz alta casi sin darse cuenta de que lo estaba haciendo.

—Sí, Padre—. Contestó Aleksey de forma automática.

—Ha llegado el día. Todo confluye en la misma dirección. Ahora hay que actuar.

—Sí, Padre, lo que ordenes será hecho.

—Primero, hay que llamar a Faris. Que se encarguen del profesor esta misma noche. Hay que anularlo antes de que haga alguna tontería y arruine nuestros planes cuando todo se desencadene.               Tiene que ser algo efectivo y concluyente pero sin sangre. No quiero que la sangre de atlante insignificante nos eche encima a las autoridades y todo se pierda cuando el Sagrado Destino está ya tan cerca.

—Sí, Padre. Así se hará.

—Luego está Igor. Quiero que se descubra él solo. Quiero que, si realmente me ha traicionado, se vea caer en el abismo sin que nadie pueda mover un dedo por él. Después, cuando el cumplimiento de la Sagrada Misión sea irrefutable, ya veremos qué hacer con todos los que le han apoyado de una u otra forma. Y eso incluye a Yuri y a los atlantes. Así que deja que se reúna con quien quiera pero no lo pierdas de vista.

—Así se hará, Padre. ¿Cuándo llegará el momento, Padre?

—Lo sabrás, hijo, cuando llegue lo sabrás. Ahora convoca a Igor a mi presencia y quédate a mi lado porque quiero enseñaros algo a los dos. Algo que solo vosotros podréis ver, algo que es mejor mantener apartado de los ojos del resto. Porque no es difícil convencer a las personas para que deseen más. La codicia domina a los débiles de corazón con gran facilidad y enseguida lo veremos.               Será la última prueba, su última oportunidad y si fracasa se condenará definitivamente.

Igor estaba dominado por el miedo y la incertidumbre. Había algo en el ambiente que lo mantenía preocupado. La distancia que Pavel mostraba hacia él desde hacía algunos días le producía una inquietud insoportable. Y si, además, pensaba en la cara de absoluta felicidad con la que Aleksey se movía dando órdenes como si fuese él el amo supremo por todas las instalaciones, su inquietud se multiplicaba por mil. Algo no iba bien y lo sabía. Así que cuando Aleksey se plantó ante él con aquella sonrisa suya tan falsa y le invitó a seguirle para ver a Padre, su corazón se puso a latir sin control y, por un segundo, pensó que se iba a desmayar. A duras penas consiguió controlarse y salió caminando despacio, orgulloso y aparentemente seguro, intentando mostrarse indiferente, detrás de los pasos del Arcángel Mayor. 

Llegaron a los aposentos de Pavel y se encontraron al viejo siendo atendido por las mujeres que habían vuelto a entrar para ayudarle a levantarse. A duras penas conseguían que el hombre se mantuviese en pié mientras le vestían con sus inmaculados ropajes blancos. Igor y Aleksey se quedaron respetuosamente a un lado esperando que el anciano estuviese listo y solo se le acercaron cuando les hizo un gesto a tal efecto.

—Acercaos, hijos míos, porque tenemos que hablar.

Los dos hombres se aproximaron con la cabeza baja y la mirada fija en el suelo.

—Necesito de vuestros fuertes brazos para que me acompañéis a enseñaros algo.

—Lo que ordenes, Padre—. Se apresuró a contestar Aleksey para disgusto de Igor.

—Sí, claro, lo que ordenéis.

Se situaron a ambos lados del anciano y, sujetándolo por debajo de las axilas, le ayudaron a incorporarse y a dirigirse hacia una reja lateral que siempre estaba cerrada y que, a través de los barrotes, permitía vislumbrar un estrecho pasadizo descendente. El viejo se sacó una cadena del pecho de la que pendía una gran llave plateada adornada con pedrería de distintos colores. Con bastante dificultad, consiguió abrir la cerradura y se dispusieron a entrar.

—Voy yo delante porque todos juntos no podemos pasar a la vez. Bajaré de espaldas sujetando a Padre de este lado. Baja tú detrás sujetándolo por el otro brazo—. Aleksey daba ordenes con absoluto dominio de la situación y eso era algo que quemaba por dentro a Igor.

—Ni siquiera se molesta en consultarme mi opinión. Pero lo pagará, pagará por tanta soberbia y humillación—. Pensaba Igor intentando no exteriorizar su enfado ni su frustración.

Pavel los miraba con disimulo, primero a uno, después al otro y estudiaba sus gestos. Sin que ellos se diesen cuenta adivinaba sus miedos, descubría sus ambiciones… y se reía por dentro. Se reía porque, en realidad, no se sentía tan débil. El fuerte analgésico concentrado que el médico le había inyectado estaba actuando de forma muy eficaz y rápida. De hecho, se sentía bastante bien, fuerte incluso. La última transfusión le había hecho un efecto inmediato y, si no fuese por el dolor terrible del ojo, aquel sería uno de sus mejores días en mucho tiempo. Pero quería mostrarse débil, frágil, vulnerable incluso ante los ojos de Aleksey. Porque Pavel recordaba perfectamente las palabras que le había dicho su propio padre antes de morir. También su padre había sido militar en el ejercito soviético y, tras caer enfermo de cáncer, terminó muriendo en un hospital militar de mala muerte en mitad de la estepa. Él había llegado justo a tiempo para despedirse del enfermo y, con el uniforme de cadete de la escuela de artillería, se había quedado muy quieto delante de su cama. Una cama de hierro oxidada con unas mantas roñosas y sucias que estaba en medio de una gran habitación con otros enfermos. Las paredes desconchadas por la humedad transmitían una sensación de desolación abrumadora. El frío era atroz y de la boca de los enfermos se veía salir un tenue vapor que le hacía pensar en las almas de los moribundos intentando abandonar aquellos cuerpos enfermos. A Pavel, aquella visión se le había quedado clavada en la retina y, ahora, viejo y enfermo como estaba, no soportaba ver su propio aliento los días de más frío.  

—Hijo, escucha a tu padre porque te voy a dar el único consejo que te servirá de algo en la vida. Espero que me creas al ver con tus propios ojos hasta dónde me ha traído el honor y la fidelidad. Hijo, la fuerza que dirige el mundo es la mentira y quien te diga lo contrario te estará mintiendo, créeme porque es así.

Así que Pavel había hecho de la mentira y el disimulo su mejor arma.

Bajaron por unas escaleras empinadas y resbaladizas talladas directamente en la roca. Al fondo de aquel pasadizo había otra puerta. Esta vez era de acero y se abría poniendo un dedo en un lector de huellas digitales que estaba a un lado. Pavel se acercó apoyándose en las paredes de roca viva y posó sobre la minúscula pantalla el índice de la mano derecha. La puerta se abrió empujada por un mecanismo hidráulico. Igor, que siempre había sentido una enorme intriga por saber qué se escondía detrás de aquella puerta, no pudo evitar fijarse en el enorme grosor de la misma y sintió cómo la ansiedad por cruzar al otro lado le producía un nudo en la boca del estómago.

Pavel entró despacio y pulsó un interruptor. La habitación quedó iluminada por una intensa luz blanca. Al principio, Igor y Aleksey, deslumbrados por tanta claridad, apartaron el rostro y se llevaron las manos a la cara para evitar el resplandor. Tardaron unos instantes en acostumbrarse. Entraron un poco a tientas y sin levantar la mirada. El viejo se había puesto sus oscuras gafas negras. Después de unos instantes la luz se fue atenuando de forma automática, Igor comprendió que todo había sido pensado para abrumar al extraño que entrase en aquel cuarto por primera vez. El recinto mediría unos cuatro por seis metros y, aunque pintado de blanco, se veía claramente que estaba construido en hormigón. Los dos arcángeles se dieron cuenta de que una enorme pila dorada se levantaba en medio del cuarto. Igor no se podía creer lo que estaba viendo. Eran lingotes de oro apilados unos sobre otros, la pila mediría un metro de alto, casi dos de largo y tendría una anchura de un metro o más. Sobre esa pila de lingotes descansaba un ataúd que parecía recubierto de plata. Tanto él como Aleksey se mantenían en un silencio absoluto, asombrados por todo lo que les rodeaba.

Superada la primera sorpresa no podían dejar de mirar a todas partes. Igor se acercó a una gran estantería que recorría y, prácticamente cubría, la pared frente a la puerta de entrada. Tenía puertas de cristal y dentro había cantidad de sobres, unos muy gruesos otros más finos. También había cajas de dvds apiladas en una larga fila y con una pegatina en el costado que indicaba un nombre y un número.

Pavel los observaba divertido.

—Ahí se encuentran todos los informes y videos de nuestros insignes invitados. Solo algunos de ellos lo saben porque solo se usan cuando es estrictamente necesario. También están los resultados de mis experimentos químicos.

Entonces, en voz baja como si solo estuviese hablando para sí mismo masculló algo que los otros dos no llegaron a entender muy bien, abstraídos como estaban observando todo lo que les rodeaba.

—En unos días ya no tendrán ninguna utilidad, ninguna… Nada de todo esto tendrá ningún significado… ninguna importancia…

Igor y Aleksey lo miraban admirados e incrédulos. El viejo comenzó a hablar dominado por el orgullo. Se acercó despacio y, tras abrir una de las puertas, sacó un informe que cogió al azar y lo ojeó durante unos segundos.

—Por ejemplo, mi buen amigo Endel Aleksandr Grachov. Industrial. Maquinaria militar no bélica. Tractores de arrastre y grúas para remolques. Bla, bla, bla. Aquí están detalladas todas sus visitas y las cosas que le gustan.

Abrió el dossier con falso interés y, sujetándolo con la mano izquierda, se puso a deslizar el dedo indice de la derecha sobre las hojas. Leía despacio buscando la información que creía más relevante.

—Bien, veamos. Esto no interesa, pero esto sí. Le gustan los tríos con parejas chico-chica. ¡Mira, esto también es interesante! Los muchachos tienen que tener un marcado aspecto femenino. Bla, bla, bla… Primero necesita mirar para animarse, después interviene. Es agresivo y le gusta hacer daño. Se ve a sí mismo como un heterosexual dominante pero, curiosamente, se olvida de la chica con mucha rapidez.

Cerró el dossier y volvió a ponerlo en su sitio. Después se dirigió a los dvds y, tras echarles un vistazo rápido, cogió uno y se los mostró con una sonrisa malvada.

—Aquí está. En esta caja están varias horas de grabaciones en vídeo con nuestro buen amigo disfrutando de sus placeres prohibidos. Así que, cuando tuvimos un problema para seguir obteniendo permisos de adopción en la madre patria y ninguna autoridad quiso mostrarse comprensiva y ayudarme, no tuve más remedio que recurrir a “mis buenos amigos” y pedirles que me devolvieran un par de favores. Tan solo necesité revisar estos archivos personales y hacer llegar un par de discos a nuestro querido amigo Endel, así como a otro par de personas tan importantes como él o incluso más y, en cuestión de horas, el problema estaba solucionado. El arte de la persuasión no siempre tiene por qué ser siempre sutil, ni elegante. Y sí, hijos míos, no les gustó. No les gustó en absoluto y durante una buena temporada nada volví a saber de ninguno de ellos. Pero, ¡ay, la lujuria!, que gran poder tiene la lujuria... poco a poco fueron volviendo y a día de hoy, menos uno de ellos, ya fallecido, los demás nos siguen visitando de forma regular y nos siguen favoreciendo con generosos donativos.

Igor y Aleksey escuchaban en silencio. Ellos sabían que se grababa a todos lo visitantes, de hecho ellos eran los que ordenaban la mayoría de las grabaciones así como lo que se hacía con ellas, pero nunca antes habían tenido acceso a aquella sala. Tan solo el viejo podía entrar allí y no permitía que se conservasen otras copias.

Pavel abrió los brazos señalando hacia la estantería.

—Políticos de varios países, grandes empresarios, periodistas relevantes, jueces, responsables policiales… Alguna mujer con gustos desagradables… Yo les permito hacer lo que quieran, cualquier cosa que deseen, a cambio de sus donativos.

Se volvió y señaló el oro.

—Un lingote de oro de 250g por una estancia de 72 horas y la posibilidad de realizar cualquier tipo de fantasía con los impuros. Un lingote de 1kg para disfrutar de un impuro durante tres meses y poder hacer con él lo que se desee, sin ningún límite. Para esta gente eso no es nada.   

Se giró con aparente dificultad y señaló un pequeño cofre que estaba sobre una repisa al fondo del cuarto. Se acercó despacio y lo abrió mostrando una impresionante colección de todo tipo de piedras preciosas y joyas de todo tipo.

—Y si lo prefieren también pueden hacer sus donativos con joyas, diamantes o esmeraldas. Un par de amigos colombianos siempre pagan con unas esmeraldas de una belleza extraordinaria.

Después señaló el ataúd y les hizo un gesto para que estuviesen muy atentos a lo que iba a decirles.

—Aquí, en este cuarto y en este sarcófago adornado con la cruz de anj, quiero ser depositado el día en que decida ir al encuentro del Padre Celestial—. Dijo Pavel al tiempo que se apoyaba apesadumbrado sobre el ataúd y acariciaba las piedras preciosas que lo adornaban. —¡Hijos míos, esta será mi última morada!

El anciano miró a Aleksey y le hizo un gesto cómplice, después siguió hablando sin dejar de observar las reacciones de Igor.

—A los atlantes se les comunicará que he vuelto a la madre Rusia para morir y ser enterrado entre mis antepasados. Pero me dejaréis aquí tras haber retirado esa inmundicia. Ya ha cumplido su cometido y la quiero a mi lado en el Tránsito Final—, y señaló con asco la estantería de los informes. —Después sellaréis la entrada introduciendo un código que os daré llegado el momento y que inutilizará la puerta para siempre. Finalmente ordenaréis cegar el pasadizo para que nadie me encuentre jamás ni tampoco pueda profanar mi tumba. Entonces, al resto del rebaño les diréis que me he ido, nada más. Aleksey ya sabe lo que hay que hacer: celebraréis mi ascensión a los cielos bebiendo y rezando tal y como él os ordene. ¿Lo entiendes, Igor?

—Sí, padre, como ordenes. Pero y el oro y lo demás…— Igor, sin poder evitarlo, señaló la caja de las joyas con un dedo tembloroso.

—¡¡Eso es mío, mío y me acompañará allá donde yo vaya!!—. Gritó el viejo con una especie de graznido cruel y desagradable.

—Sí, Padre, así se hará. Yo, tu hijo, te juro solemnemente que así se hará—. Aleksey miraba a su alrededor de forma indiferente, para él todo aquello no significaba nada. 

Pavel endulzó la voz y acarició la cara del arcángel.

—Gracias, hijo, no esperaba menos de mi hijo querido. Pero ya hablaremos tú y yo de esos detalles más tarde—. Después, muy despacio, volvió el rostro hacia Igor y, tras quejarse con un gesto de dolor, le dedicó una sonrisa misericordiosa. Igor se arrodilló ante él y le besó la mano con ansia y temor.

—Sí, sí… claro, Padre, así se hará… claro… tal cual ha dicho Aleksey.

Pero la voz traicionaba a Igor, no conseguía apartar la mirada de aquella pila de oro y no entendía qué podía llevar a un hombre a querer ser enterrado con todo aquello. No tenía ningún sentido y no estaba dispuesto a consentir semejante despilfarro porque en su cabeza ya estaba imaginando cantidad de usos para toda aquella riqueza.

Pavel sonrió satisfecho y les ordenó que le acompañasen de vuelta arriba. Cerró la puerta detrás de si y dejó que le ayudasen a subir. Una vez en su aposento, se acostó quejándose y suplicando la muerte y los despidió con un gesto. Igor y Aleksey salieron caminando uno junto al otro. Cuando Pavel comprobó que estaba ya completamente solo, sacó su teléfono móvil de debajo de un pliegue de su ropa y deslizó su dedo sobre la pantalla varias veces, después se lo llevó a la oreja y se puso a hablar en voz baja. No intentaba conversar ni nada parecido, simplemente estaba dando órdenes.

—Faris, tengo un encargo para vosotros. Sí, lo sé, pero no es por lo del profesor. Respecto a eso quiero que hagáis lo que Aleksey os haya dicho. No, es por otro tema, así que escucha y cumple lo que te voy a pedir sin dudar.  

Al otro lado, Faris, sostenía su móvil con cara de pocos amigos. Aquello sonaba serio y no le gustaba.

—Se trata de quien ya hemos estado hablando en otras ocasiones y ya sabes lo que hay que hacer.               No quiero ni una pregunta más. Esto es entre vosotros y yo. La compensación por el trabajo será especialmente generosa.

Faris posó el teléfono sobre la mesa y se recostó en el sillón del despacho. Estaba resultando un día muy raro. Raro pero interesante y, seguramente, productivo si se enteraba de qué era lo que estaba pasando y conseguía sacarle tajada.

A media mañana la llamada de Romero que estaba bastante alterado y exigiendo, casi a gritos, que se mantuviesen al margen de lo que iba a pasar. “Pero, ¿qué va a pasar? ¿Es por la desaparición del Araña y los otros? ¿Han aparecido por fin?” le había preguntado con cierta preocupación porque para su negocio no hay nada mejor que la calma y que las chicas trabajen sin interferencias. Pero Romero había gritado al otro lado del teléfono, “¡Qué le den por el culo al Araña de los cojones!” y le había colgado sin más, dejándole extrañado y en cierto modo preocupado. Había llamado a Tarik para ponerlo al día y advertirle que tocaba estar tranquilos una temporada.

—¿Qué cojones estará pasando? Tiene que ser por el Araña. Seguro que está muerto y que se va a presentar aquí la plana mayor de la poli de Las Américas y todas las televisiones del país. Bueno, pues que vengan, que nosotros, aunque sea por una vez, no tenemos nada que ver. Nos estamos quietos hasta que se aclare la situación y ya está. ¿Lo entiendes o te lo tengo que repetir?

Tarik parecía no haber escuchado las últimas palabras de su hermano ni tampoco haber apreciado el tono burlón e insultante. Se limitó a seguir hablando al mismo tiempo que miraba por la ventana con la vista perdida en ninguna parte.    

—Me jode lo del Araña. Lo de los otros me la trae floja. Eran unos retrasados. Pero el Araña era un buen tío con el que me echaba unas risas de vez en cuando y, además, era bastante útil para ciertos trabajos en los que no interesaba mancharse las manos. Seguro que se metio en algo chungo el Los Cristianos o en Las Américas y los han liquidado—. Había dicho Tarik en lo que su hermano, con bastante asombro, había interpretado como una muestra de sentimentalismo.

Después, casi a la hora de comer, Igor había llamado a Tarik para concertar una cita esa misma noche. Era un tema importante, mucho dinero en juego. Muchísimo, había asegurado bastante nervioso y le había pedido que no le dijese nada a él, su propio hermano. Según Igor le había dicho al otro lado del teléfono, él, Tarik, era sin duda un tipo con las ideas claras y valiente, mientras que Faris carecía de visión e iniciativa para tomar decisiones arriesgadas.

—¿Pero quién se piensa, este pollaboba, que es mi hermano?— pensó Faris con media sonrisa en los labios. Lo primero que había hecho Tarik nada más colgar el teléfono había sido ir corriendo a informarle de la llamada. Su hermano, Tarik, no era nadie sin él, no haría nada sin contar antes con su aprobación… su hermano era tan solo un imbécil descerebrado y eso era algo que nadie parecía querer entender. A Faris no le había gustado nada el planteamiento del ruso y ahora entendía el por qué. Así que le había ordenado que le siguiese el juego y se enterase de qué demonios estaba pasando con los rusos.

Tarik se despidió de todo el mundo en La Platanera con un escueto “¡Adiós, me voy a Santa Cruz a ver un coche nuevo!”. Unos minutos más tarde el bramido de un coche que se alejaba confirmaba que efectivamente se había ido.

Faris estaba sentado en su despacho y fumaba despacio uno de sus exclusivos puros palmeros, de hojas seleccionadas y manufacturados especialmente para él, porque había decidido que aquella situación tan extraña lo exigía. Lo sostenía entre los dedos índice y corazón y lo hacía rodar con el pulgar. Cada cierto tiempo se lo llevaba a la boca y, tras rodearlo con sus gruesos labios, cerraba los ojos al inhalar el humo con largas caladas que le llenaban de placer. En la mano derecha sostenía uno de sus móviles, los otros dos reposaban sobre la gran mesa de caoba.

—Esto merece una celebración—, pensó al mismo tiempo que levantaba la mirada buscando el botellero que adornaba la izquierda de la oficina. Allí seguía, pero solo la mitad inferior porque su hermano se había encargado de destrozar la parte superior durante su último arrebato de furia, y era precisamente allí donde tenía los vasos buenos.

—Imbécil descerebrado—. Murmuró entre dientes con una mezcla de desprecio, odio y resignación.

Se levantó con desgana, salió del despacho y se asomó a la barandilla que recorría la parte alta del local. Debajo de él estaba la barra pero no se veía a nadie.

—¿Quién anda por ahí? ¿Hay alguien?— Preguntó a voces.

—Yo, Faris, estoy yo. Ahora entro, que salí un segundo a fumar un cigarrillo con el Rubio.

—Ah, Franchesca. Vale, niña, mira, súbeme un café bien cargado y un vaso de los anchos con cinco piedras de hielo. Ni una más, ni una menos. ¿OK?

—Entendido, jefe, en un segundo lo tienes ahí.

—Y, Franchesca, cielo, ven con ánimo que me vas a hacer un favor con esa boquita tuya que tanto me gusta.

La muchacha, que ya estaba frente la máquina de café, dejó caer su cabeza sobre el pecho tras decir en voz muy baja un amargo “¡Mierda!”. Su cara reflejaba un asco profundo.

Faris volvió a su sillón dejando a su espalda la puerta del despacho entreabierta. A su alrededor todo seguía mostrando los estragos causados por los arrebatos su hermano. Se dejó caer sobre el sillón y cogió uno de los móviles. Se puso a juguetear con él.

—Ayer el Aleksey de los cojones para que nos encarguemos del profesor del IES que está tonteando con una de las chicas del viejo chiflado. Y hoy, en primer lugar, Romero bastante alterado para que nos mantengamos al margen. Pero, ¿al margen de qué? Después el viejo chiflado en persona para que “neutralicemos” a su ya no tan querido y adorado hijo Igor y después el mismísimo Igor, para proponer un negocio de los gordos. “Para retirarse definitivamente” le dijo a Tarik y parecía estar convencido.

Volvió a encender el puro con una cerilla y expulsó una gran nube de humo.

—No se traga el humo de los cigarros, eso dicen, pero qué cojones, a mí me encanta el sabor fuerte, intenso…— Su cabeza daba vueltas de pura emoción. Volvió a llevárselo a la boca y aspiró con fuerza, se sentía pletórico. —¡Por fin estoy en el centro de todo, todo gira en torno a mí y todo depende de mí! ¡Aleksey, Igor, Romero… hasta el viejo loco en persona! ¡Todos en mi mano!

Llamaron a la puerta entreabierta y la empujaron con cuidado. Franchesca entró con una bandeja redonda sobre la que había una taza blanca de café y un vaso, ancho y bajo, lleno de hielo.

—Vete al botellero y tráeme la botella de whisky que es de cerámica azul y tiene un tapón dorado.

La muchacha, tras dejar la bandeja sobre la mesa, se acercó al botellero y lo abrió.

—¿Ésta?— preguntó.

—Sí, justo esa, chica lista.

Se acercó, la destapó y se puso a llenar el vaso hasta que Faris dijo basta con un gesto.

—Deja aquí la botella.

—Bien, jefe—, la muchacha se volvió para irse, parecía tener prisa.

—¿A dónde vas?

—Abajo, que no hay nadie.

—¿No estabas con el Rubio hace un momento?

—Sí, pero igual salió.

—No, no salió a ninguna parte porque Tarik se fue hace un momento para no sé qué de un coche nuevo en Santa Cruz y el Rubio tiene orden de no ir a ninguna parte hasta que el otro vuelva. Así que él se encargará de todo… por la cuenta que le trae—. Faris se rió por lo bajo.

La chica se quedó parada frente a él. La mirada perdida en los dibujos de la alfombra.

—Ahora te quiero desnuda y bien dispuesta que es un día especial y quiero celebrarlo.

La chica, resignada, comenzó a desnudarse poco a poco. No conseguía ocultar la desgana y el asco que la dominaban con tan solo pensar en tener que satisfacer a un individuo tan desagradable. Era demasiado evidente, especialmente para alguien tan susceptible para esas cosas como Faris.

—¡Ya sé que no soy mi hermano, coño, pero ponle un poco de gracia, joder!— bramó el bosnio con aquella manera de hablar, tan brusca, desagradable, y llena de desprecio hacia todo lo que le rodeaba. —¡Piensa en él si eso te pone pero esmérate o te la ganas!

La chica se estaba poniendo muy nerviosa porque conocía sobradamente la crueldad de su jefe y lo mal que llevaba ser rechazado, pero ni así conseguía esconder su profundo asco. Faris, al ver la actitud de la chica, había perdido todo entusiasmo. Ya no había nada que celebrar, se sentía hundido y humillado una vez más. El odio y la envidia hacia su hermano volvían a llenar su cabeza. Aún así se echó hacia atrás empujando con sus piernas el sillón de despacho que rodó sobre sus ruedas.

—¡Así que esas tenemos! ¿Tanto asco te doy? ¡Bien, zorra, problema tuyo porque vas a hacerlo por mucho asco que yo te de! ¡Vas a hacerlo por mis cojones y además vas a hacerlo mirándome a la cara! Y como cierres los ojos una sola vez te voy a dar de hostias hasta que me canse. ¿Lo entiendes?

Se llevó el puro a la boca y le hizo un gesto a la chica para que se acercase, después, levantando el brazo derecho, la agarró con fuerza del pelo y la obligó a arrodillarse frente a él.

Igor y Tarik habían quedado en una pista de platanera que estaba bastante apartada porque, tal y como había advertido Igor, “la precaución es fundamental”. Tarik, después de cambiar el coche por lo que pudiese pasar, había llegado en su Honda CBR 1100, Igor en la BMW K1200.

Igor estaba completamente seguro de que nadie le había podido seguir porque había dado un gran rodeo a toda velocidad y si alguno de los ángeles de Aleksey lo hubiese intentado, tanto en coche como en alguna de las otras motos, él se hubiese dado cuenta enseguida.

Ahora los dos hombres estaban uno frente al otro.

—Al viejo ya nada parece interesarle, he intentado agilizar la obra del puerto pero me ha obligado a paralizarlo todo. “Ya no tiene ninguna importancia”, eso fue lo que me dijo. ¡Un montón de millones tirados a la basura! Te digo que ha perdido el sentido completamente y Aleksey le está siguiendo el juego como si él también se hubiese vuelto loco y se creyese todo eso del Paraíso y el más allá. Bueno, yo tenía mis dudas, pero ahora estoy seguro de que realmente se cree los delirios del viejo y eso lo hace aún más peligroso.

—Vale, pero ¿qué podemos hacer?

—Al principio yo estaba convencido y, no te confundas, sigo creyendo que no estoy equivocado porque lo más valioso es la fórmula. De eso no hay duda. El viejo es un genio de la química y lo que ha conseguido es increíble. La fórmula sola vale más que todo lo demás, en el mercado adecuado puede llegar a reportar cientos de millones pero, al mismo tiempo, también es lo más peligroso. Para nosotros es muy difícil negociar la venta de algo así y muy fácil perderla o que nos la roben o, incluso, que nos maten para conseguirla. ¡Pero lo que he visto hoy, Tarik! ¡Lo que he visto hoy es seguro, real y tangible!

—Vale, pero ¿cómo nos podemos hacer con algo así sin que se monte una muy gorda en todo el complejo?

—Bien, lo tengo pensado. Pero tiene que ser mañana.

—¿Por qué mañana? No creo que tengamos tiempo para preparar nada y…

—¡El viernes!— gritó Igor perdiendo completamente los nervios. —¡Mañana es el día porque todo coincide! ¡¿Cuántas veces te lo tengo que explicar?! ¡No es tan difícil de entender! ¡La manifestación por lo de la playa, el temporal… todo! ¡Mañana o nunca!

—¡Vale, vale, compadre, tranqui!—Tarik respiró profundamente intentando controlarse porque por menos de eso le hubiese roto la cara a cualquier otro. A él nadie le levantaba la voz.—¿Qué hacemos con mi hermano? Porque no creo que le haga mucha gracia la situación.

Igor le contestó, ya más calmado después de aquel arrebato.

—Eso es cosa tuya. Hay dos posibilidades, la primera conseguir que se largue a Santa Cruz o a Las Palmas durante unos días y que al volver ya esté todo hecho o, segunda opción, tienes que conseguir que se presente donde yo te diga a la hora prevista y que no le quede más remedio que tomar partido. Es demasiado conservador y prefiere lo seguro al riesgo. Pero ahora toca asumir riesgos. Tú decides.

—Vale. Tendré que pensarlo con calma. ¿Y los demás piececitos de esta pecera? ¿Estás seguro de lo que hay que hacer con ellos?

—Sí, claro, alguien tiene que cargar con las culpas y quién mejor. Tengo todo tipo de pruebas contra ellos, cuando encuentren sus cuerpos y las pruebas, nadie se va a molestar en ir más allá ni nos echará de menos a nosotros que, a fin de cuentas, no somos nadie. Y tampoco se van a poner a buscar lo que no saben que existe, eso también es evidente.

Se estrecharon las manos con una sonrisa cómplice y se subieron en las motos tomando direcciones opuestas.

Julián se dirigió a Natasha. Hacia mucho calor en Las Américas. El banco no había puesto ninguna pega y, después de formalizar los papeles, era el nuevo propietario de una flamante Moto-Guzzi V7 III Anniversario de segunda mano.

Miraba a Natasha con cara de resignación.

—Era una cuenta de ahorros para la jubilación. Pero, ¿qué le vamos a hacer? Por lo menos he conseguido la moto a buen precio. Es lo que tiene la crisis de los cuarenta, se compran una bestia como esta sin tener experiencia, a la primera de cambio se caen, le cogen miedo y la ponen en venta para quitársela de encima lo antes posible. Mira, ¿ves aquí este rasponazo? ¡Seguro que se cayó como un idiota!

Ella no le prestaba atención. Después de la conversación que habían mantenido se la veía triste y deprimida.

—¿Qué vas a hacer ahora?

—No preguntes, mejor que no lo sepas.

—Ya. — Dijo la mujer con sorna.

—Ya, ¿qué?

—¡Que esta vez te matarán! ¡Que si vuelves a por más no te dejarán salir para volver a intentarlo una y otra vez! Porque seguro que lo harías, ¿verdad? ¡¿Verdad?!

Julián se acercó a su cara con brusquedad.

—¡No te pongas a gritar en mitad de la calle, loca! ¿Qué pretendes? ¡Claro que volveré a por ellos! ¡Las veces que sea necesario, joder! ¡Y tú no te metas que no es cosa tuya, coño!

Arrancó la moto y se alejó a toda velocidad. Natasha rompió a llorar completamente desconsolada.

—Lo van a matar, lo van a matar. Esta vez, lo matarán.

CUARTA PARTE

EL FIN

XXXII

El tiempo había cambiado bruscamente. Según las noticias ya soplaba bastante viento en medianías aunque en la costa todavía apenas se notase y, también según decían en los medios de comunicación, el temporal estaba trazando un arco y, casi con total seguridad, barrería con bastante violencia la costa norte de la isla de Tenerife ya que había rodeado las islas del Hierro y La Gomera afectándolas levemente en la costa oeste, después había atravesado La Palma causando estragos por el norte de la isla y ya casi estaba sobre Los Silos y la zona de Icod. El macizo montañoso de Erjos parecía barrera suficiente para que lo peor de la tormenta se quedase definitivamente en el norte de la isla. Sin embargo, no era barrera suficiente para evitar los fuertes vientos y las lluvias. Así que a partir de las ocho de la noche se había puesto a chispear esporádicamente y a soplar el viento cada vez con más fuerza. 

Tarik estaba con el Rubio. Sentados en el BMW del bosnio, se estaban fumando un porro de mariguana y bebiendo unas latas de Red Bull.

—Escúchame bien, Rubio—, dijo Tarik, poniéndose transcendental, al tiempo que sostenía el porro con la mano derecha. —Esto, el dinero y el sexo es lo único por lo que merece la pena vivir.

—Sobre todo por el sexo, jefe, jajajaja.

—No, te equivocas—. Dijo el Volcán muy serio. —Lo más importante es el dinero. ¡La pasta, Rubio, la pasta! Si tienes dinero tienes todo lo demás. La mejor maría, los mejores pibones, los mejores carros, el “power”… Los ricos se empeñan en convencernos de que la pobreza es más pura y más limpia. Sin embargo, en las casas de los más pobres solo he visto suciedad y mierda. Nada más.

—Sí, jefe, si lo piensas bien va a ser verdad lo que dices y…

—Pues claro que es verdad, flaco, mira si no lo que vamos a hacer esta noche. ¿Qué crees tú, que si el desgraciado ese del profe al que vamos a machacar dentro de un rato fuese alguien estaríamos aquí fumándonos unos porros y echándonos unas risas a su costa? No, amigo mío, si fuese alguien no estaríamos aquí pasando de todo.

Terminó la lata de Red Bull y se la dio al Rubio.

—Anda, vete dentro y trae dos más.

—Le pongo algo, vodka, Jägermeister...

—No, compadre, que si vuelvo a pitar me dejan sin puntos del carné y mi hermano me mata. Tráete solo las latas, pero bien frías. O si prefieres Monster también vale. Mira, hermano, tráete lo que esté moñas frío ¿OK?

El otro salió del coche y se dirigió hacia la entrada del local caminando despacio y con una gran sonrisa idiota en la cara.

Julián había llegado a Arjona bastante temprano. No quería hablar con Romero, todavía no. Lo primero era lo primero. En Santa Cruz había contactado con un antiguo compañero de los buenos tiempos en Centro-América y en un par de horas le había conseguido un “hierro” no registrado. Una CZ-75 semiautomática con un cargador doble de 20 balas. No tenía funda y la pistola semiautomática le molestaba al conducir la moto, así que se la había tenido que poner en la espalda. Dos cargadores extra y una caja con más munición los llevaba en los bolsillos de la chaqueta de cuero negro. Había dejado la moto escondida detrás de una tapia y, tras abrir un candado con una  piedra tal cual le habían enseñado hacía ya muchos años, había atravesado una platanera hasta alcanzar el muro exterior que bordeaba las paredes de un pequeño acantilado que estaba sobre el local de los bosnios. Ahora frente a él, el sol se iba ocultando poco a poco detrás de La Gomera, pero no era por las vistas por lo que había subido hasta allí. Por lo menos no era por las vistas del atardecer. El viento soplaba con más fuerza desde media tarde pero no parecía que fuese a llover más allá del mojabobos que estaba soportando en ese mismo momento.

—Este jodido viento está arrastrando las nubes hacia el norte. Con suerte aquí no caerá apenas nada.

A sus pies, abajo en la planicie que caía hacia el mar, estaba La Platanera. Desde donde se había ocultado podía ver la nave industrial reconvertida en club de lujo, y a un lado la casa dónde vivían los bosnios y los jardines de la parte de atrás de la casa. Unos niños estaban jugando con una pelota.

—Deben de ser los hijos del gordo—. Se dijo a sí mismo. —¡Y pensar que el hijo puta está casado y tiene dos hijos! ¡Increíble!

Un poco más allá estaba la carretera general y varios coches pasaban rápido, probablemente intentando llegar a sus casas antes de que la tormenta les alcanzase definitivamente.

Se fijó casi de inmediato en el BMW de Tarik. Había alguien dentro y a través de las ventanillas, que evidentemente estaban abiertas, veía salir humo.

—Hay dos y están fumando. Probablemente los dos cabrones que me jodieron el otro día.

También él se puso a fumar, pero procuraba echar el humo con prudencia, poco a poco y tapando, por puro instinto y costumbre, la lumbre del cigarrillo con la mano para evitar el brillo que se producía al inhalar delatase su posición, como cuando le tocaban guardias en sitios peligrosos.

—Bueno—, pensó con la resignación que da la experiencia. —Ahora toca esperar a que se muevan.

Miró a su alrededor hasta que vio una piedra lo bastante grande como para servirle de asiento. La arrastró hasta casi el borde, debajo de una gran piña de plátanos, se sentó procurando estar lo más cómodo que fuese posible y se puso a esperar. Una gran hoja caía junto a su cara y la apartó de un manotazo.

—Dicen los de aquí,— pensaba casi sin proponérselo, —que las machas de las plataneras no salen con nada, pero espero que no me jodan la chaqueta de cuero que, a fin de cuentas, es negra.

Con calma se hizo un porro con la poca mariguana que le quedaba de la que le había “decomisado” a los cubanos del puerto.

—Se está acabando, coño, y mira que es buena. ¡Lástima que los monitos no tuviesen más!

Después de un buen rato, cuando ya era prácticamente de noche cerrada, las luces de La Platanera se encendieron. Varias farolas iluminaban el aparcamiento de tierra y otros apliques en las paredes marcaban el perímetro de las instalaciones. En la entrada un gran foco iluminaba las puertas principales con intensidad. Varios hombres y algunas chicas comenzaron a entrar y salir de los distintos edificios.

Un tipo bajo y gordo salió caminando despacio, se subió en un gran Mercedes y se fue en dirección a la carretera general. Al llegar al cruce, giró a la derecha en dirección a Los Gigantes. Casi al mismo tiempo un par de coches entraron y aparcaron delante del local.

—El gordo ese era el mayor. No me interesa… por ahora. Y esos son clientes, coño, empiezan pronto.

Julián sacó una petaca del bolsillo interior de la chaqueta de cuero y le dio un trago largo.

—Romero no sabe lo que se pierde.— Pensó al saborear el Jack Daniels. —No tiene ni puta idea. Además el Jack Daniels no es bourbon es whiskey, con “e”, porque es de Tennessee. Va de listo y no tiene ni puta idea. El bourbon es de Kentucky, Four Roses es bourbon, joder, Jim Beam es bourbon…

Se hizo de noche, los coches de los clientes iban llenado el aparcamiento, pero el BMW blanco seguía en su sitio. De vez en cuando, el acompañante del conductor salía del coche entraba en el local y salía con lo que parecían dos latas de bebida. Julián se estaba aburriendo soberanamente, así que sacó la pistola una vez más, extrajo el cargador y se puso a confirmar, una vez más, que todo estaba ok. Una hermosa luna llena aparecía en ocasiones entre las negras nubes que ocupaban casi todo el cielo, llenaba todo de una luminosidad pálida y tenue y seguía su curso ajena a lo que ocurría bajo ella.

—Luna llena. No sé si eso es bueno o malo. Ya veremos.

Se dijo Julián mientras se encendía un cigarrillo.

Romero había estado desaparecido durante todo el día. En el puesto, el cabo había recibido el encargo de ocuparse de todo y así había hecho. Los familiares del Araña y los otros tres desaparecidos seguían insistiendo, cada vez con una actitud más violenta y agresiva, en que no se estaba haciendo lo suficiente y el cabo, abrumado por la responsabilidad y por la falta de efectivos, había decidido que aquel día no se realizarían patrullas por lo que pudiese ocurrir.

—Si estamos todos aquí podremos controlar a los familiares de los desaparecidos si se ponen brutos y la cosa se complica. Además, de recibir algún aviso de emergencia por el temporal, saldremos directos a solucionarlo sin necesidad de estar buscando a los agentes que pueden no tener cobertura o haber perdido la señal de radio.

Eso mismo, más o menos, es lo que recordaba que le había dicho a Romero por teléfono. Además de preguntarle por la ausencia del nuevo sargento. Al otro lado de la linea había escuchado una tos flemosa y desagradable, una blasfemia y una voz apagada y ausente.

—Olvídese del sargento que estará fuera unos días. Por lo demás, haga lo que le salga de los cojones… Me tiene completamente sin cuidado.

Y sin más el subteniente le había colgado.

Romero había pasado la tarde en el cementerio de Arjona. Allí estaba enterrada su madre porque el traslado a la Península le había parecido un capricho muy caro a su “querida” esposa. La anciana, que ya apenas se valía por sí misma, pasaba temporadas en la casa de su hermana en La Alberca y el invierno en Tenerife, para evitarle el sufrimiento del terrible invierno de la Sierra de Salamanca. Cuando la mujer venía a Tenerife se alojaba en casa de una vecina viuda algo mayor, que la atendía y ayudaba por unos cientos de euros, que él pagaba a gusto por no tener que aguantar las protestas de su esposa.

—¡No, mi niño, yo no me casé contigo ni te aguanto cada día para, encima, tener ahora que limpiarle el culo a tu madre! Así que ya sabes, búscate la vida y encuentra dónde botar a la vieja. ¡Pues no es poco jaquecosa la doña!

Y él, como buen hijo que era, había buscado una manera de tener a la mujer medianamente bien atendida con la viuda. Durante casi cuatro años lo primero que hacía al volver del trabajo era pasar primero por la casa de la vecina para ver cómo estaba su madre. La mitad de las veces acababa comiendo con ellas con tal de no tener que ver a su esposa, ni aguantar las exigencias de sus hijas. Pero todo llega a su fin y hacía un par de años su vecina le había llamado una mañana temprano para darle la mala noticia del fallecimiento de su madre mientras dormía.

—Al ver que no se levantaba, entré despacio y, pues eso, la pobre estaba como dormida. Mire Romero, no se disguste usted que la mujer se nos fue con una sonrisa y sin dolor. ¡Ay, don, ojalá me fuese yo igual! ¡Ojalá, que estos dolores me están matando!

La habían enterrado en la caja más barata, en un nicho de alquiler en una esquina del cementerio. Su esposa se había negado a trasladarla a su pueblo para que reposase junto a su marido en el cementerio donde estaban enterrados todos los suyos.

—¡Eso es una tontería, no me seas tolete, que ya está muerta y a ella poco ha de importarle ahora dónde la entierren! Además, ¿qué pretendes, que vayamos todos al pueblo al entierro…? ¿Se te va el baifo o  qué? Pero ¿tú sabes cuánto vale eso que pretendes? ¡Ni en broma, que hay que pagar las vacaciones de las niñas y este año se quieren ir a Nueva York! ¿Sabes lo que vale eso?

Así que la habían enterrado en Arjona y su hermana y su cuñado le habían retirado la palabra porque, criando cabras y ovejas y teniendo que alimentar a tres hijos, no se podían permitir los billetes de avión ni la estancia en Tenerife en temporada alta.

Romero había visto pasar las horas delante del nicho en que descansaba su madre. Recordaba su vida en el pueblo, a su hermana mayor con quien hacía años que no hablaba, a sus amistades perdidas, el río en el que se bañaba en verano, el calor seco de agosto y el canto de las cigarras. Y, por supuesto, también recordaba el día terrible en el que le informaron de la muerte de su padre atropellado en un control de alcoholemia.

Las horas habían ido pasando y el encargado municipal se había puesto a su lado, muy prudente y muy respetuoso.

—Buenas tardes, señor Romero, ¿está de aniversario?

—No.

—Es que, mire, ya es la hora y usted lleva aquí plantado desde...

—Vale, ya me voy, solo un minuto más—. Le cortó con brusquedad el guardia civil.

—No quiero importunarle pero ya tenía que haber cerrado y…

Romero se volvió hacia él muy serio.

—Un minuto. Déjeme un minuto a solas, don Higinio, que ya salgo. Vaya cerrando la oficina si quiere y espéreme en la entrada que ahora mismo voy. Necesito estar a solas un instante nada más.

El encargado bajó la cabeza con resignación y se alejó caminando despacio.

—Si al menos fuese de los de tráfico, le pedía que algún día me quitase alguna multa, pero no tengo tanta suerte.   

Romero llegó al puesto y entró sin saludar a nadie. Se fue directo a su despacho y abrió con una llave un armario metálico que estaba en una esquina. Cogió una bolsa de plástico trasparente llena de viagra de contrabando que había decomisado a un turista extranjero hacia unos meses y otra bolsa más pequeña que contenía un polvo blanco. Después sacó el móvil del bolsillo, hizo una llamada y esperó durante unos segundos.

—¿Negra? Sí. Soy yo.

……..

—Quiero verte esta misma noche. Si ya estás en el apartamento, voy ahora mismo.  

……..

—Llama a tu amiga. Sí, la mulata de las tetas grandes. Esta noche quiero reventar follando.

……..

—¡Me tira de los cojones que no te vayan esas cosas porque a mí sí me van y punto en boca, hostia!

………

—¿Quieres coca, verdad? ¿Sí?, pues llama a la mulata y vete sirviendo unas copas.

Colgó, se guardó lo que había ido a buscar en el bolsillo y salió caminando sin prisa. Cuando estaba a punto de subirse al coche le alcanzó el cabo.

—Mi subteniente, tiene pendiente varias llamadas de Santa Cruz, que ya les han llegado las noticias de los desaparecidos y además los familiares dicen que ya no esperan más y que van a llamar a la prensa para denunciar lo que está pasando…

—Déjelo, cabo, que llamen al papa de Roma si les sale de los cojones. Por mi parte se puede ir todo a tomar por el culo, usted incluido.

El cabo se quedó seco, mirando a su superior con ojos de absoluta incredulidad. Romero abrió la puerta del coche, se dejó caer dentro, arrancó y, haciendo chirriar las ruedas, se alejó a toda velocidad.

Llegó a su casa y entró directamente hasta la habitación matrimonial. Su mujer apareció detrás de él y parecía estar bastante enfadada.

—¡Señor de la cañita! Por fin se digna a aparecer su excelencia el marqués de Arjona. ¿Dónde has estado y por qué me has colgado todas las veces que te he llamado hoy?

Romero se volvió hacia ella y la miró con una mezcla de desprecio y odio que hizo que la mujer diese un paso atrás de forma instintiva.

—¿A cuento de qué me miras con esa cara? ¿Qué te he hecho yo? Mira mi niño, si vienes de mal humor, te aguantas.

Romero no contestaba. Se acercó al armario empotrado blanco que llenaba toda la pared del fondo y abrió la única y estrecha puerta que su mujer le había dejado para guardar su ropa.

—¿No me vas a decir nada? ¿Qué te crees que vas a conseguir con esta actitud? Y ahora, ademaras, pretenderás que te de la cena ¿verdad? ¡No si ya estoy viendo el caminar de la perrita!

Maruca comenzaba a mostrarse insegura ante la extraña actitud de su esposo. Así que empezó con lo que sabía que siempre tenía efecto.

—Y después de cenar ¿Qué? ¿A ver a la negra esa? ¿Qué te crees tú, señor guardia civil?  ¡qué yo me entero de todo! ¡De todito todo! ¡Con una negra, poca vergüenza! ¡Y cualquier día de estos me voy de casa! ¡Volverás tal como lo has hecho ahora y no me vas a encontrar!

El guardia civil la ignoraba sin ningún disimulo.

—¿Qué buscas?

No contestó.

—Pero, pero… ¿qué te pasa hoy? ¿No quieres cenar? ¿No dices nada?

Él se volvió y la miró con unos ojos inexpresivos. Estaba muy demacrado.

—Vete a la mierda, es lo único que deseo decirte. ¡Vete a la mierda! ¡V-e-t-e-a l-a m-i-e-r-d-a! Así de claro.

Maruca se quedó callada. Nunca antes había visto a Romero adoptar aquella actitud. No sabía qué hacer ni qué decir.

Él se volvió muy despacio y siguió rebuscando entre las perchas hasta que sacó una enfundada.

—¿Para qué sacas el traje de gala?

No hubo respuesta. Romero se volvió despacio y, sin siquiera mirar a su esposa, se fue hacia la puerta.

—Ah no, tú no sales de aquí sin decirme antes qué es lo que está pasando. ¿Viene alguien a la isla? ¿Un alto cargo? ¿Un ministro? ¡Y no me vas a llevar a recibirlo! ¡Eres un desgraciado! ¡Seguro que hay una recepción o una fiesta o algo y pretendes dejarme aquí plantada! ¡Pues de eso nada, a mí no vas a dejarme aquí tirada!

Maruca abrió las puertas de su parte del armario y se puso a rebuscar entre sus mejores vestidos pero Romero avanzaba ya por el pasillo sin mirar atrás. Ella, dominada por la ira y la incredulidad, salió corriendo tras él. Tropezó con una esquina del recibidor.

—¡Cabrón desgraciado, ni se te ocurra irte sin mí! ¡Como me hagas algo así no volverás a verme jamás! ¡Mira lo que te digo porque esta vez va en serio!

Él ya estaba con la puerta de la casa abierta y parecía dudar si salía definitivamente o no. Se volvió muy despacio y la miró a la cara. Ella estaba con los brazos en jarras al fondo del pasillo.

—Ya he llamado a las niñas y les he dicho que, a pesar de todo, siempre las he querido. Pero a ti… a ti… ¡Qué amargura de vida tan grande!

En realidad no quería decirle nada, porque ya nada tenía que decir. Miró a su alrededor, se echó la funda del traje de gala sobre el antebrazo izquierdo y salió por la puerta para no volver.    

—Bueno, ya es la hora.

Tarik arrancó el BMW y pisó a fondo el pedal del acelerador. Sabía que iba a levantar polvo y piedras y que iba a dejar las marcas de los neumáticos en el suelo. También sabía que su hermano odiaba aquellas “machangadas de niñato” pero su hermano ya se había ido y a él le encantaba hacer el bobo con el coche. Hizo un par de trompos en la explanada entre densas nubes de polvo. Las chicas y unos cuantos clientes salieron a ver qué estaba pasando fuera con todo aquel escándalo y él, animado al ver que tenía un público entusiasmado, les dedicó un par de derrapes y otro trompo que casi le cuesta empotrar el coche contra una gran palmera. Finalmente se alejó con un bramido que podría haberse oído desde bien lejos.

—¡Qué te pareció, Rubio! ¡Fliparon en colores, loco, las pibitas fliparon!

El Rubio tenía mala cara. Estaba lívido y se aferraba con fuerza a la maneta superior de la puerta.

—Eres un artista, Tarik, pero me acojoné todo cuando vi que la palmera se me venía encima.

—¡No me jodas, Rubio, que estaba más que calculado, loco! ¡Eso es lo guapo, hermano!

El coche llegó a la carretera general y se dirigió hacia Puerto de Santiago.

—No me hace mucha gracia que se aloje en el Seguro de Sol porque es muy grande y siempre hay gente en algún piso. Pero, por lo menos, su apartamento está muy cerca de la entrada de atrás y por ahí podemos sacarlo sin mucho apuro. Traes la basura esa de los rusos, ¿verdad?

—Sí, jefe. Esta vez es un líquido que hay que poner en un paño y restregárselo por los morros. Según los rusos se va a quedar medio lelo, como si estuviese muy borracho, pero no va a perder el sentido. Me dijeron que después de ponerle el paño en la cara lo cojamos de un brazo y nos lo llevemos porque va a seguirnos como si fuese un perrito.

—¿Qué será? Suena a burundanga, ¿no te parece?

—Ni idea. Pero el bote es chiquito. Un fisquito es suficiente, eso fue lo que me dijeron.

Ya estaban cerca cuando una moto que parecía muy potente se les puso justo detrás.

—Menudo pepino lleva el tipo este—, dijo Tarik mirando por el retrovisor. —Joder, me alcanzó en la recta y mira que le voy dando gas al carro. ¿Qué será? ¿Una Honda? ¡Coño, qué intriga! Pero la luz me deslumbra y no consigo ver qué modelo es.

El Rubio se volvió hacia atrás.

—Yo tampoco distingo nada. La luz está a la altura de los ojos y no veo nada.

—A ver en la siguiente recta de lo que es capaz. ¡A ver si tienes cojones!— Gritó Tarik al mismo tiempo que apretaba a fondo el acelerador al salir de la curva y sacaba la mano izquierda por la ventanilla para enseñarle, en un gesto obsceno, el dedo corazón al motorista.

El BMW salió disparado a una velocidad de vértigo. La moto pareció querer seguirle el ritmo pero se quedó atrás como si no fuese capaz de mantener la velocidad endiablada del BMW.

—¡Te rajaste, hermano, te rajaste! ¡Eres un mierda, compadre!

De un volantazo giró, abandonó la general y entró frenando hacia Playa de la Arena.

—Levanta el pie, Tarik, que este es otro municipio y los locales son gente seria. Si te paran, con las ganas que nos tienen, yo creo que hasta te confiscan el coche.

El Rubio esbozó una sonrisa al imaginarse la escena.

—¡Qué lo intenten que me los llevo a todos por delante! ¡Mira, el de la moto debió de tirar de largo, ese payaso seguro que va a Tamaimo! Venga, anda, se acabó la diversión. Ahora vamos a lo nuestro.

El BMW comenzó a avanzar despacio. Tarik incluso se paró en un paso de cebra y dejó que dos rubias regordetas con pinta de inglesas cruzasen la calle.

—Adiós rubias, después nos vemos—, les gritó al pasar a su lado y tocarles la pita.

—Míralas, Rubio, mira cómo mueven el culo. ¿Ves?, te tienes que comprar un coche como este porque a las chatis se les hace el coño agua cuando lo ven. ¡A lo mejor, cuando me canse de él, hasta te lo vendo! ¡JAJAJAJAJA!

El Rubio asentía con la cabeza y una gran sonrisa adornaba su cara. Tarik le dio un fuerte codazo.

—Eso no te lo crees ni tú, imbécil. De qué te voy a vender este coche… para que después te confundan conmigo, vamos hombre. ¡Jajajajajajaja! Mira que eres ingenuo, tolete.

El Rubio iba a contestar pero Tarik se lo impidió con un gesto.

—Ahí está el Seguro de Sol. Hay que rodear el hotel para ponernos detrás. ¿Seguro que dejaste tu coche ocupando la plaza que está justo al lado de la verja de entrada?

—Pues claro, hombre, tal cual lo hablamos esta mañana.

Llegaron despacio y aparcaron un poco por detrás de la entrada trasera. Se bajaron sin hablar y se acercaron al Ford del Rubio.

—No es el BMW pero tira que flipas—, dijo el Rubio con orgullo al tiempo que sacaba las llaves del bolsillo.

—Un Focus RS, no está mal pero…— se sonrió Tarik encogiéndose de hombros con una sonrisa cargada de burla. —Es un Ford, ¿qué más te puedo decir?

—Vale, búrlate, pero si le piso vuela. Un día nos cronometramos hasta Tamaimo y te puedes llevar una sorpresa.

El Rubio apuntó al coche con el mando a distancia y las cuatro luces se encendieron indicando que estaba abierto.

—¿A dónde vas, Rubio?— dijo Tarik muy serio.

—A subirme a mi coche, ¿a dónde si no?

—No, Rubio, no. Dame las llaves que al volante solo me siento yo.

El rostro del Rubio se encendió presa de la rabia.

—Pero… Tarik, coño, que es mi coche.

—¡Me suda la polla si es tu coche o el del rey de España!— Tarik, con la mirada torcida, se estaba poniendo violento por segundos. Las venas de su cuello empezaron a hincharse poco a poco. —Te digo que me des las putas llaves y ya está. Me las das sin rechistar y ni una puta palabra más, ¿lo entiendes o te lo tengo que volver a explicar?

El Rubio le dio las llaves evitando mirarle a la cara. Tarik esbozó una gran sonrisa.

—¡Ves, mejor así, para qué discutir con los mayores! ¿Verdad, Rubio, hermano?

Se subieron en el Ford en silencio.

—Márcate ahí un canuto que es un poco temprano. Vamos a esperar un poco más, que todavía noto mucho movimiento por la zona.

—Sí, jefe, lo que tú digas—, contestó el Rubio resignado.   

—Es la hora, Vera, despierta.

La niña abrió sus grandes ojos tristes y apagados.

—No estoy dormida. ¿Cómo iba a dormirme?

—Tranquila, cariño, todo va a salir bien. Ya lo verás.

—¿Y si él no está?

—No lo pienses, tiene que estar. Ahora vamos. Coge la antorcha y el mechero de Óscar.

Alina se encaramó en la cómoda y metió la mano en un agujero del techo. Revolvió durante unos segundos hasta que sacó el teléfono móvil y el mechero que les había facilitado Óscar.

—Cálzate, Vera, y vamos. Recuerda dónde están todas las cámaras y ten mucho cuidado con la que está escondida en la esfinge de piedra de la última esquina, que es la peor.

Las dos muchachas comprobaron, por última vez, que todo estuviese en su sitio y salieron de la cueva despacio. Fuera, como siempre, todo estaba a oscuras y en silencio. Se escuchó el peculiar sonido de una pardela que cruzaba el cielo justo en ese momento y a Alina aquel sonido le pareció una risa cruel y extraña que le hizo tener un mal presentimiento. Por un momento dudó si abandonar la aventura. Su corazón se encogió dominado por el miedo más atroz. No conseguía dejar de pensar en su hermana y en el futuro incierto al que les empujaba su huida desesperada.

—Si nos cogen me matarán al instante pero el sufrimiento de mi pobre hermana será mucho peor.

Hicieron el camino tal cual lo habían hecho en otras ocasiones, esperaron a que las cámaras móviles enfocasen en otra dirección, se agacharon cuando fue necesario y evitaron, dando un rodeo, aquellas que eran fijas y no se podían eludir de ninguna otra forma.

Finalmente llegaron a la Basílica y entraron con precaución. Las dos muchachas se miraron una a otra, los corazones latiendo con furia desbocada y sin aliento, incapaces de articular palabra hasta pasados unos instantes que parecieron eternos. Se acercaron al pozo con terror reverencial y al mirar abajo sintieron como si su negrura inmensa las estuviese engullendo. La oscuridad allí abajo era abrumadora. Se hicieron un gesto y cada una se encargó de su parte. Alina con la cuerda, Vera con la antorcha.

Alina aseguró un extremo de la cuerda en la pared de piedra, en uno de los enganches de las antorchas. Procuró escoger el que estaba en la zona más oscura del recinto.

—Si algo saliese mal y tuviésemos que volver necesitamos que la cuerda siga aquí para poder salir del pozo.

—No creo que pueda subir por ahí…— La cara de Vera reflejaba un miedo terrible y parecía que los nervios iban a traicionarla en cualquier momento. —¡¿Y si Carlos no nos ayuda?! ¿Qué haremos entonces? ¡¿Qué?! ¡¡Esto es una locura!!

Alina la zarandeó con fuerza sujetándola por los hombros.

—¡No! ¡No lo pienses siquiera! ¡Vamos a salir y Carlos nos va a ayudar! Ahora vamos allá, tú primero y cuando estés abajo enciende la antorcha.

Vera se acercó temblando hasta el tubo de acero, se apoyó con una mano y con la otra se agarró a la cuerda.

—No puedo, Alina, de verdad que no puedo. ¡Y si al final no hay salida! ¡No lo sabemos!

—¡Hazlo, Vera, hazlo o estamos perdidas! Ya no hay tiempo para comprobarlo.

La niña lloraba desconsoladamente, sus manos temblaban y no parecía ser capaz de afrontar aquel reto.

Alina, sintió una pena abrumadora, se acercó a su hermana, también ella estaba comenzando a llorar sin poder evitarlo, sujetó su rostro con ambas manos y la besó en las mejillas.

—Vera, escúchame bien, por favor—. Intentaba sonar calmada y confiada pero, por más esfuerzos que hacía, no lo conseguía. —Tienes que hacerlo porque si no lo hacemos nos matarán. No hemos podido comprobar si hay salida o no pero ya nada podemos hacer. Y sabes que nos matarán... Primero a mi y después a ti. Mi muerte puede que sea rápida o puede que me den algo y me lancen aquí dentro para que las ratas me devoren como han hecho con el resto. Pero a ti, mi amor, te usarán para alimentar al viejo. Te exprimirán hasta que no te quede ni una gota de sangre y te mueras por puro agotamiento y después le dirán a todos que te han enviado a Rusia con los demás puros que ya han cumplido con su misión. Pero nosotras sabemos que eso es mentira, ¿verdad? Así que dime, ¿qué vamos a hacer? ¿Qué vamos a hacer?

Vera pareció tranquilizarse y, sin dejar de llorar, consiguió pasar una pierna sobre la barrera de acero. Suspiró con fuerza, se restregó el rostro con la manga de la blusa y, tras pasar la otra pierna, comenzó a dejarse caer todo lo despacio que podía. La cuerda era demasiado fina y se le escapaba entre las manos y mirando a los ojos de su hermana se dejó caer. Alina vio un último gesto de dolor en la cara de  Vera antes de que desapareciese completamente en la oscuridad.

—La cuerda se le escurre entre los dedos y le está quemando la carne, pobre.— Se dijo Alina. —Debimos de haberle hecho unos nudos o algo para poder agarrarnos mejor. Ahora no hay tiempo.

Desde abajo le llegó una vocecita temblorosa y dominada por el miedo.

—Ya, Alina. Ya está, lo conseguí. Baja por favor que tengo muchísimo miedo.

Alina repitió los pasos de su hermana y también ella sintió cómo la cuerda le quemaba la palma de las manos al intentar retenerla sin éxito. Se dejó caer sobre el suelo y pisó sobre un hueso que se quebró con un sonido siniestro.

La suerte estaba echada, por allí ya no podrían volver a subir. Las dos hermanas se abrazaron entre lágrimas. La luz era tan tenue allí abajo que apenas se distinguía la boca del pozo a unos metros sobre sus cabezas. Cada vez que se movían los huesos bajo sus pies resonaban con unos chasquidos siniestros.

—Enciende la antorcha, Vera, por lo que más quieras enciende la antorcha que me ha parecido escuchar un ruido como de algo que se movía. Y no te muevas que me parece que el ruido de estos huesos las está atrayendo hacia nosotras.  

—¡Ay, por favor no, que no sean las ratas! ¡No pueden estar esperándonos! 

La muchacha consiguió encender el mechero y después la antorcha. Estaban en medio de un osario lóbrego y a su alrededor decenas de ratas, que parecían haber estado todo aquel tiempo observándolas con fauces babeantes, huyeron espantadas por el fuego.

—¡Son muchísimas! ¡Dios mío, son muchísimas más de las que me podía imaginar! ¡Corre, tenemos que darnos prisa!

Se lanzaron hacia un hueco que se abría a la derecha. Era una especie de túnel angosto y estrecho que solo les permitía avanzar una detrás de la otra. Vera iba la primera y sujetaba la antorcha con manos temblorosas. Detrás de ella, Alina tenía la sensación de que a su paso pequeños bultos se escondían entre las piedras y, lo que era aún más terrorífico, que un rumor como de cientos de pequeñas patas las estaban siguiendo y acercándose poco a poco.

Vera bajaba la antorcha intentando iluminar el suelo y de vez en cuando, cuando una rata salía corriendo despavorida entre sus piernas, daba un salto y no podía evitar un grito contenido. La situación de Alina era peor, allí detrás apenas veía nada y la tensa penumbra que la rodeaba la obligaba a guiarse agarrándose a la chaqueta de su hermana. En un par de ocasiones notó como la falda larga se enganchaba con algo que parecía querer retenerla.

—¡Son las ratas! ¡Son las malditas ratas que vienen a por nosotras!

Notó un dolor agudo en un tobillo y no pudo evitar un grito. O se había golpeado con una roca o una rata la había mordido.

—¿Qué pasó?— le dijo Vera intentando volverse.

—¡No te vuelvas y corre, corre!

Vera avanzaba todo lo deprisa que podía, se agachaba para esquivar las rocas que sobresalían de las paredes pero aún así no dejaba de golpearse y rasparse por lo estrecho y angosto del tubo volcánico. No miraba hacia el suelo para evitar la visión horrenda de aquellas asquerosas criaturas así que no podía evitar tropezarse constantemente, golpeándose con las piedras sueltas del suelo. Alina volvió a gritar.

—¡No son las piedras! ¡Me están mordiendo, Vera, me están mordiendo y cada vez son más! ¡Corre, por lo que más quieras, corre!

XXXIII

Julián se había tenido que emplear a fondo para no perderles la pista. Había visto a aquel individuo hacer todo tipo de payasadas con el coche delante de La Platanera y, tras confirmar que realmente se iban hacia la general, había tenido que correr hasta la moto. Le dolía el pecho al respirar por culpa de las heridas y le había costado más esfuerzo del que había calculado salir de la platanera. En un momento dado pensó que los había perdido y, dominado por la frustración, aceleró a fondo. De hecho, aceleró tanto que al salir de una tumbada en una curva cerrada casi se los llevó por delante. Después se sonrió al ver el gesto obsceno de Tarik y el acelerón del bosnio.

—¡Imbécil descerebrado! Quieres un pique, ¿verdad? Puto mamarracho de mierda, cuando te coja te voy a reventar—. Masculló con rabia mientras apretaba la mandíbula con fuerza dentro del casco.

Amagó con seguirle el juego pero desistió enseguida. Se trataba de seguirles y esperar el momento oportuno para tomarse la revancha y no de crear un conflicto que le descubriese y les pusiera sobre aviso, así que les dejó alejarse y disfrutar de su efímero triunfo. En cualquier caso todavía no estaba en condiciones físicas para hacer nada que requiriese el uso de la fuerza. La sensación de fría tranquilidad que le producía la pistola en la espalda le hacía sentirse seguro y sereno.

—Solo tengo que esperar el momento oportuno. Un par de cerdos menos, a nadie va a importarle lo más mínimo—. Pensó con absoluta frialdad.

Vio que el coche doblaba a la izquierda y subía frente al Hotel Playa de la Arena. Lo siguió a distancia. Iban muy despacio, como si estuviesen buscando algo. Julián decidió que era mejor apagar las luces de la moto y ponerse a un lado a observar hacia dónde iban a girar cuando llegasen a la rotonda de la fuente, frente a la entrada del hotel.

—Bien, a la derecha otra vez. Vamos allá.

Aceleró hasta llegar casi a la esquina y volvió a mirar con precaución. Llegó justo a tiempo de ver cómo unas luces volvían a girar a la derecha y a comenzar el descenso hacia la costa otra vez. Las siguió. Después de un par de curvas muy cerradas se dio cuenta de que estaban aparcando y, forzando la frenada, se metió entre dos coches intentando que la moto no hiciese ningún ruido. Se sorprendió al ver que dejaban el BMW para, unos metros más abajo, meterse en un Ford, pero cosas más raras había visto en su vida como para ponerse a buscar sentido a aquello. Ahora tocaba, como tantas otras veces en su vida, ponerse a esperar.  

(Audio de Carlos)

A las doce de la noche, más o menos, me metí en la cama. No es que tuviese la esperanza de dormir, ni mucho menos. Tan solo aspiraba a descansar un par de horas hasta que llegasen, si es que llegaban, aquellas dos desgraciadas. Estaba muy enfadado, frenético, poseído por una rabia que me daba miedo no poder llegar a controlar cuando las tuviese delante. Tenía conmigo los únicos 1.500 euros que me quedaban y no dejaba de darle vueltas a la cabeza para intentar encontrar una estrategia que me permitiese recuperarlos de la forma que fuese.

Apagué las luces y me puse a darle vueltas a la cabeza. Ellas esperaban mucho más dinero. Lo que podía darles no les iba a gustar. ¿Montarían un escándalo? ¿Cómo iba a conseguir que me diesen las grabaciones sin montar un espectáculo? ¿Y si se ponían a gritar en medio del apartamento? ¿Vendría el traidor cabrón de Óscar con ellas? ¿Se pondría violento?

—Tengo que intentar descansar un fisco. Es muy temprano todavía y la noche promete que va a ser larga. ¡Muy larga!

Sabía que no iba a dormirme pero, por lo menos, quería estar descansado y preparado para lo que tuviese que pasar.

Cuando Óscar llegó caminando despacio hasta la trasera del Seguro de Sol se sobresaltó al ver que un tipo parecía esconderse junto a una moto, detrás de una gran furgoneta de reparto. ¿Quién era aquel tipo y qué estaba haciendo allí? También él se escondió detrás de un todoterreno grande y oscuro que le ayudaba a pasar desapercibido dado que, como venía haciendo últimamente, iba completamente vestido de negro.

—¿Será un ladrón?— se preguntó desconcertado.

Sin saber qué hacer se quedó allí quieto, con la mirada fija en aquel individuo que, a su vez, también parecía estar vigilando algo o a alguien.

—¿Qué estará mirando?

Buscó un ángulo adecuado y casi por casualidad vio que, más abajo, una mano que sostenía un cigarrillo salía a través de la ventanilla del acompañante de un Ford muy tuneado. Después de fijarse durante un rato distinguió dos cabezas dentro del coche.

—El vigilante, vigilado. Uno aquí, dos abajo—, pensó sonriendo como si todo aquello formase parte de una especie de juego macabro.

Había llegado demasiado temprano y los minutos comenzaron a pasar muy lentamente, tediosos. Miraba el reloj una y otra vez y no deja de tener la sensación de que los números de la pantalla digital de su Casio avanzaban desesperantemente despacio. Un par de coches pasaron despreocupadamente calle abajo, tanto él como el otro vigilante se escondieron disimuladamente. Los otros dos del coche seguían fumando tranquilamente, ajenos al peligro que les estaba acechando.

La noche avanzaba en medio de una brisa cada vez más fuerte y un chipi-chipi intermitente que no acababa de decidirse a convertirse en auténtica lluvia. Óscar miró su reloj una vez más, no es que entendiese muy bien el paso del tiempo, pero se había escrito un claro 3:00 con rotulador permanente sobre el dorso de la mano izquierda y, según aquella señal, la hora de la llegada de las chicas, si es que habían conseguido salir de Las Cuevitas, se acercaba peligrosamente sin que los individuos que estaban en el coche ni el que, a su vez, les estaba observando hiciesen nada de nada. Óscar se impacientaba y, sin poder evitarlo, comenzó a fantasear. Primero eliminaría al solitario, después iría a por los otros dos. Se llevó la mano a la empuñadura del tantō y se sintió reconfortado. La idea de no demorar más la situación y entrar en acción comenzó a obsesionarle.

—Quizás son matones contratados por Carlos para eliminar a las chicas—. Pensó con alarma y cierta angustia. —No se lo permitiré. Pagina 18, “No hay motivo para ser discreto. Solo hay una manera de hacerlo. Mi manera.”

Alina y Vera corrían todo lo rápido que podían dentro de aquel tubo volcánico que tan pronto se ensanchaba y casi les permitía correr juntas, una junto a la otra, como se estrechaba hasta obligarlas caminar de costado. Un olor fétido como a podredumbre las rodeaba haciendo el aire irrespirable. Al avanzar, alumbradas tan solo por la tenue luz de la antorcha, no dejaban de golpearse contra las paredes de los lados y más de una vez con algún saliente del techo. La luz formaba sombras espectrales y el horror de las ratas que acechaban sin dar tregua convertía aquella situación en una inmunda pesadilla. De repente Vera se paró en medio de aquella tensa penumbra y comenzó a gemir sin poder controlarse.

—¿Qué pasa, Vera?— Le gritó Alina al mismo tiempo que le daba una fuerte patada a una rata que intentaba morderla en un tobillo.

—¡El techo cada vez es más bajo! Mira ahí delante—. Alargó el brazo todo lo que pudo y pudieron comprobar que el tubo se iba reduciendo y que ya no podrían seguir caminando erguidas por mucho más tiempo.

—¡A gatas, Vera, iremos a gatas si hace falta, pero no te pares por favor, no te pares!

Vera comenzó a gritar.

—¡No puedo, no puedo! ¡Las ratas nos alcanzarán y…— Alina le dio un fuerte empujón que casi la lanzó al suelo.

—¡Muévete! Las ratas ya nos han alcanzado, Vera, y me están mordiendo así que avanza. Mira cómo la llama de la antorcha se inclina en esa dirección. Hay una corriente de aire cada vez más fuerte, ¿no la notas? La salida tiene que estar ahí mismo. ¡Vamos, no dudes ahora!

Vera se volvió hacia ella y comenzó a gritar.

—¡Las ratas están por todas partes!

—¡Sí, corre, corre!

Vera se agachó y sujetando la antorcha como buenamente podía con una mano comenzó a gatear todo lo deprisa de lo que era capaz. Los murmullos de cientos de piececillos que se arrastraban tras ellas en la oscuridad y la pestilencia a muerte que lo impregnaba todo a su alrededor, hacía que tan solo la ferocidad de las almas atrapadas que luchan por sus vidas les diese la fuerza necesaria para controlar sus miembros temblorosos y continuar su huida desesperada. Vera oía los quejidos y los gritos de Alina a su espalda y sabía que las ratas la estaban mordiendo o, al menos, intentándolo.

Después de gatear durante unos quince metros el tubo dio un quiebro de casi 45 grados y Vera se vio ante una rendija vertical por la que apenas cabría una persona muy delgada. Salió con esfuerzo y se dejó caer al otro lado con un grito ahogado. Detrás de ella Alina intentaba lo mismo pero ella era más grande y se quedó atascada. Estiró una mano y Vera tiró de ella con toda la fuerza que pudo, Alina gritó de dolor pero, por fin, salió de la rendija con la ropa desgarrada en varios sitios. Vera levantó la vista hacia el techo y comprobó que era mucho más alto. El aire estaba limpio y el olor nauseabundo a podredumbre y azufre había desaparecido de repente. Alina se agachó recogió una piedra y la lanzó contra las ratas que comenzaban a salir tras ellas. La piedra golpeó a una de aquellas alimañas que era especialmente grande, aturdida, chilló con rabia y comenzó a sangrar por la boca. Las otras ratas se abalanzaron sobre ella y comenzaron a atacarla. Al principio, aquella gran rata negra intentó defenderse y parecía conseguirlo con bastante éxito pero, en apenas unos segundos, se vio rodeada y atacada por una masa informe de bestias peludas a las que poco parecía importar que ella fuese una de las suyas. Poco a poco, fue dejando de defenderse y las demás tiraron de ella hasta hacerla desaparecer otra vez dentro del oscuro tubo volcánico.

Las chicas no habían podido apartar la mirada de aquella lucha agónica y a pesar de que todo había terminado en apenas unos instantes, sentían que aquel espectáculo macabro había durado una eternidad.          

—¡Menos mal que se han ido!— Suspiró Vera al tiempo que se lanzaba a los brazos de Alina. —Ha sido horrible, pensé que no salíamos vivas de ahí dentro. ¿Cómo estás? ¿Te han hecho mucho daño? ¡Déjame ver! 

Alina la miró muy seria.

—No es el momento, Vera. Noté un par de mordidas pero nada más. Ahora no podemos perder el tiempo porque, aunque no parecía que salir hasta aquí les hiciese mucha gracia, tampoco es seguro que en cuanto acaben el festín no decidan volver a por más. ¡Así que venga, vamos!

Cogidas de la mano comenzaron a subir por una inclinada pendiente de tierra y piedras sueltas, resbalaban constantemente y tenían que buscar donde agarrarse para no volver a deslizarse hacia el fondo. Así ascendieron unos cinco metros y cuando, por fin, llegaron a lo alto se dieron cuenta de que estaban al aire libre y que sobre ellas la cueva ya solo era un gran arco abierto al exterior. Estaban frente a un paisaje yermo y desolado. Casi al mismo tiempo se dejaron caer sobre el suelo de tierra y respiraron aliviadas bajo una tenue lluvia que apenas mojaba. Habían llegado hasta los últimos extremos de la resistencia humana.

—Ahora entiendo por qué no está sellada la salida, por ese agujero apenas cabe un niño o una persona muy delgada.

—Sí, por un momento pensé que no lo conseguiría y que me quedaría ahí encerrada. El único consuelo era ver que al menos tú lo habías logrado—. Dijo Alina entre sollozos.

En aquel momento de la noche la Luna brillaba con fuerza en medio de un gran claro sin nubes.  Abajo, a la izquierda se veían perfectamente las luces de El Caletón y las farolas del embarcadero del Muelle Chico. A la derecha, mucho más cerca de lo que esperaban, las luces de Playa de la Arena, abajo en la costa, y un poco más arriba las de Puerto de Santiago. Enfrente, La Gomera y un poco más allá una tremenda nube negra que anunciaba el temporal que se les venía encima.

—¡Lo logramos, Vera!

—¡Sí, no me lo puedo creer!

Las dos chicas lloraban, saltaban, se abrazaban y besaban de pura emoción. Tras unos segundos y tras recobrar la serenidad comenzaron del descenso hacia el apartamento de Carlos.

—Está ahí mismo, Vera. Un esfuerzo más, tan solo un esfuerzo más y estaremos a salvo.

Bajar por el malpaís no fue fácil pero unos cientos de metros más abajo salieron a una pista asfaltada y aceleraron el paso. Si mantenían ese ritmo iban a llegar bastante antes de lo previsto.

—No te preocupes. Óscar estará allí. Seguro. Por lo menos él no nos fallará—, dijo Vera con una sonrisa llena de confianza.

—Lo sé. Lo sé—. Le contestó Alina en un tono mucho más serio.

Entraron en Playa de la Arena y se vieron rodeadas y sorprendidas por las luces de los bares y restaurantes. Parecía increíble, irreal incluso, que hacía tan solo unos minutos hubiesen estado a punto de ser devoradas por todas aquellas ratas y que ahora estuviesen allí en medio, a salvo y rodeadas de toda aquella aparente normalidad. Las tiendas llevaban cerradas ya varias horas y solo había movimiento en la zona de copas. Aún así, cruzaron la calle buscando la acera que discurre sobre la playa, para evitar a las pocas personas que subían y bajaban las escaleras de la zona de pubs. Un coche de la policía local paró para que cruzasen el paso de cebra. Ellas, con el corazón encogido por la emoción y los nervios, cruzaron intentado aparentar toda la normalidad que les pareció posible demostrar. El agente que iba sentado en el asiento del copiloto les dirigió una mirada indiferente. Cruzaron y el coche se alejó despacio. El Seguro de Sol estaba allí mismo. Justo frente a ellas. Sonrieron con la seguridad de que tan solo unos pocos metros las separaban ya de su objetivo. ¿Qué podría ya ocurrir, si nadie las podía estar echando de menos? Al menos no todavía y, además, se habían adelantado bastante a lo que tenían previsto.

Alina apretó la mano de Vera con confianza y las hermanas se sonrieron felices. Tras ellas tan solo el ruido de las olas al romper con fuerza sobre la arena de la playa alteraba la tranquilidad de la noche.

Roberto estaba en el pub La Ola, bajo los apartamentos Seguro de Sol, con dos alumnas del ciclo formativo de Educación Infantil del IES Alcalá. Se reía y tonteaba con ellas como solo él sabía hacerlo. A fin de cuentas, no eran alumnas de su centro y eso le servía de coartada moral. Estaba seguro de que esa noche en su cama iba a haber poco espacio libre y se sentía muy excitado. Las chicas le seguían el rollo y todo apuntaba a que una vez más su triunfo iba a ser total. Pensaba en la cara de Rayco cuando se lo contase el lunes y decidió que, para evitar suspicacias, aquella noche tenía que hacer algún tipo de foto que demostrase que lo había conseguido y que seguía siendo el mejor.

—Mira, guapísima, ahí arriba tengo mi coche. ¿Queréis verlo?— Dijo con chulería.

Las chicas se reían y le seguían el juego con descaro.

—Vale, pero solo si me vas a dejar que lo conduzca.

—Mira, guapa, tú pides mucho, ¿no crees?

—Entonces, ¿para qué voy a subir?

Él las miraba sin dejar de sonreír.

—Bueno, mira, igual hasta te dejo que lo arranques—. Se volvió hacia la otra. —¿Y tú?, tú también querrás que te deje dar una vuelta,  ¿o no?

La chica sonreía con picardía.

—No sé si debo subir en el coche con usted, “señor director”—. Dijo con una sonrisa sensual y provocadora. —A lo mejor me pasa algo malo.

—Sí, igual te quemas. ¿Quieres quemarte, guapísima?

—¡JAJAJAJAJA!

—Vamos, venga, que os llevo a mi casa. Esto está muerto, ¿o no lo veis? Además allí tengo otra sorpresa que os va a gustar.

—Ah, sí, ¿el qué?

—Un jakuzzi enorme—, dijo Roberto con una sonrisa torcida y un guiño.

La que parecía un poco mayor y había bebido más, se reía como una loca. La otra le daba codazos, la miraba y le hacía gestos.

—Pero, señor director, si al menos fuese el director de nuestro IES y además… no hemos traído el bikini—, dijo con picardía.

—¿Y a quién le importa el bikini?

—A mí no—, dijo la otra mirando a su amiga.

—A mí tampoco—, contestó la morena.

—Pues, entonces, ¿a qué estamos esperando?

Se puso en medio de las chicas y, agarrándolas por sus cinturas, comenzaron a subir las escaleras. Al llegar a lo alto se quedaron unos segundos mirando hacia el horizonte. En lo más alto del cielo, la luna llena iluminaba con claridad el horizonte y la amenazante silueta del temporal se recortaba detrás de La Gomera y avanzaba presagiando inexorablemente la gran tormenta, que cada vez estaba más cerca.

—Va a caer una buena pero, preciosas, no os imagináis lo que se disfruta viendo llover dentro un jakuzzi bien calentito.

Las chicas se reían nerviosas y excitadas. Roberto sonreía de oreja a oreja. Pero, inesperadamente, vio algo que le cambió la cara de golpe y se puso muy serio. Preocupado incluso.

—¿Qué te pasa, Roberto? ¿Te sientes mal?

—Nada, nada… —dijo confuso. —Tengo que hacer una llamada urgente. Esperad que os abro el coche.

Sacó el mando a distancia y los cuatro intermitentes de un gran cupé blanco parpadearon indicando que estaba abierto.

—¡Menudo coche, Roberto, que guay! Pero, ¿de verdad que el sueldo de director da para tanto?

Roberto ya ni se molestó en contestarle. Se había apartado unos metros, mientras que las chicas subían al coche, y había sacado su teléfono móvil de último modelo.   

—¿Igor? Sí, soy yo, Roberto, el director del instituto. Sí, lo sé y perdona que te llame a estas horas pero mira, creo que está pasando algo raro. Estoy viendo a Alina y a Vera caminando tranquilamente por la acera frente a la zona de copas de Playa de la Arena.

(……..)

—Pues claro que estoy seguro de que son ellas, coño. ¿Acaso crees que te iba a llamar a estas horas sin estar seguro de que son ellas?

(……..)

—Y yo qué coño sé lo que están haciendo aquí. Lo que yo veo es que están caminando, de hecho, ahora mismo están cruzando por el paso de cebra y parece que van a subir por la calle del Seguro de Sol. Sí, efectivamente, por el Seguro de Sol.

Separó el teléfono de su oreja y lo miró extrañado. Volvió a acercarlo al oído.

—¿Sí? ¿Hola? ¿Se cortó?— Volvió a mirarlo con cara de estar molesto e indignado. —¡Payaso, machango de mierda que se atreve a colgarme! ¡Su puta madre va a volver a avisarles de nada, coño!

A su espalda las chicas se pusieron a tocar el claxon del coche. A Roberto se le cambió la cara y se olvidó del enfado al momento.

—Vale, vale, ya voy, que esta noche os vais a enterar de lo que es bueno.

Se subió, arrancó dando un buen acelerón y se alejó haciendo que el coche chirriase las ruedas. Se sentía bien, muy bien de hecho.

—¡Es cojonudo ser yo!— pensaba mientras acariciaba sin disimulo el interior del muslo de la chica que se había sentado delante. —¡El puto amo!      

Ella le agarró la mano y la apretó con fuerza contra su sexo sin dejar de reírse.

—Sí señor,— pensó Roberto riéndose él también. —¡Esta noche va a ser cojonuda!

Igor, enloquecido, había salido corriendo a comprobar si las chicas estaban en sus cuartos o no. Tras confirmar que efectivamente se habían escapado, decidió que no iba a contarle nada a nadie.

—Si Aleksey se entera, me va a ridiculizar y humillar delante de Padre todo lo que pueda y más.

Despertó a dos de sus hombres de mayor confianza y, sin decirles ni una palabra de lo que estaba ocurriendo, les ordenó que le siguieran hasta uno de los coches.

—Tenéis cinco minutos para estar listos y en el coche. Tenemos algo urgente que solucionar, algo de lo que absolutamente nadie puede enterarse y Aleksey menos que nadie. ¿Lo entendéis?

Los dos hombres asintieron con desgana y comenzaron a prepararse.

Quince minutos más tarde, un Mercedes blanco salía de Las Cuevitas despacio. Igor conducía con tranquilidad para evitar suspicacias de los vigilantes nocturnos y hasta había saludado con una cordial sonrisa a uno de ellos con el que se llevaba bastante bien.

—Bueno, ya está. Hasta aquí sin problemas—. Pensó confiado, mientras veía por el cristal retrovisor cómo la entrada de Las Cuevitas se perdía en la distancia.

Lo que no podía imaginar era que, siguiendo las instrucciones de Aleksey, aquel guardia, con el que se llevaba tan bien, estaba justo en aquel preciso instante informando a su gran rival de aquella intempestiva salida sin justificación.

—Sí, son tres. Igor y dos de sus hombres: Borya y Fyodor.

Aleksey colgó el teléfono y se incorporó en la cama. Si Padre Pavel se enteraba de su fracaso en tener a Igor controlado, sería una gran decepción para el anciano. Y tenía que ser justo ahora que el gran momento se acercaba. ¡La ansiada Gran Hecatombe, el Apocalipsis Redentor, el Tránsito Final! Tenía que hacer algo pero, ¿por qué salía Igor de Las Cuevitas en semejante horas? ¿Qué podía hacer? No podía salir tras él porque Padre Pavel podía reclamarle en cualquier momento, por lo menos así había ocurrido durante las últimas noches en las que el anciano se despertaba en medio de alguna pesadilla y lo llamaba desesperado.

—¡Maldita suerte, que tendré que quedarme aquí esperando con los brazos cruzados y sin poder hacer nada!

Alina y Vera llegaron hasta el portal del Seguro de Sol caminado despacio, en la calle no se veía a nadie. Algún coche pasaba por la avenida marítima y tan solo un grupo de cuatro jóvenes con pinta de alemanes cruzó el paso de cebra camino del Hotel Playa de la Arena. Alina miró calle arriba y tampoco vio a nadie.

—Vamos a allá. No veo a Óscar por ninguna parte, ya te dije que llegábamos demasiado temprano. Espero que Carlos lo tenga todo preparado y que esté en el apartamento. No me siento nada segura aquí fuera.

Vera apretó el timbre del portero y después de unos momentos interminables la voz de Carlos se escuchó al otro lado.

—¿Sí?

—Nosotras.

Un zumbido largo y un chasquido sonaron con fuerza en medio de la noche. La puerta se abrió y ellas entraron. A su espalda la puerta volvió a cerrarse sola. Alina suspiró aliviada, en el último momento le había parecido ver a dos tipos dentro de un coche aparcado un poco más arriba.

Carlos las estaba esperando a la puerta de su apartamento. Ellas se acercaron despacio con las miradas clavadas en el suelo.

(Audio de Carlos)

—Sois unas hijas de puta—. Les dije en voz baja, al mismo tiempo que intentaba mantener toda la calma que era capaz de reunir. Aún así mi propia voz me sonó llena de rabia y odio.

—Lo siento, Carlos, de verdad que lo siento pero es una cuestión de vida o muerte—. Me contestó Alina, a la vez que entraba en el apartamento y yo cerraba la puerta tras ella casi sin hacer ruido. Vera se fue hacia un lado del salón y se quedó muy quieta y muy callada.

—Intenta pasar desapercibida la muy cabrona—, me dije.

Abrí la nevera, saqué un par de piedras de hielo del congelador y me serví una copa de whiskey bien cargada. No les ofrecí nada, más faltaba. 

—No te imaginas cómo es nuestra vida en Las Cuevitas—. Me dijo Alina con una voz entrecortada y lastimera. Tan pronto me miraba con cara de perro apaleado como evitaba mi mirada de reproche y agachaba la cabeza.

—Ni tampoco me interesa, joder. ¿Acaso no es ya mi vida lo suficientemente difícil? ¿crees que tengo algún interés en involucrarme en los problemas de los demás? Lo he perdido todo, coño, he perdido a mi mujer, mi casa, todas mis cosas… mira el cuchitril en el que estoy viviendo…

Alina bajó la cabeza.

—Lo siento, Carlos, ¡lo siento tanto! Eres una buena persona y no te mereces que te hagamos esto pero estamos desesperadas y…

—¡Mierda, Alina, joder, has jugado conmigo como si fuese un pelele cualquiera! Esas mismas palabras fueron las que usaste conmigo la primera vez que me engañaste en el departamento.

—Lo siento.

—Ya estás otra vez. Mira, desgraciada, no es que me hubiese hecho ilusiones contigo, que a fin de cuentas eres mucho más joven que yo y siempre he sido consciente de que lo nuestro no tenía ningún futuro, pero… pero, joder… pero ¡me sentía tan bien! ¡Tan bien, coño, que ahora me siento como un completo imbécil!

—Mira, Carlos, por mucho que intente explicarte todo lo que he sufrido no ibas a creerme así que creo que lo mejor es que mires bien lo que te voy a enseñar.

Poco a poco comenzó a desnudarse. A medida que se desprendía de sus ropas el horror comenzó a llenarlo todo.

Lo primero en lo que me fijé fue en los tatuajes y en las cicatrices que cubrían todo su cuerpo y sólo conseguí emitir un quejido de dolor y desagrado.

—Sí, Carlos, míralos bien porque estarán ahí hasta que me muera. ¡Mírame bien! ¿Ves esto?— dijo al mismo tiempo que señalaba su pubis depilado con un dedo tembloroso.

—Sí— acerté a balbucear.

—Este tatuaje representa a mi demonio personal y tiene un nombre en ruso que no conseguirías pronunciar por mucho que lo intentases.

No podía apartar la mirada de aquel tatuaje espantoso, una especie de bestia mitad dragón, mitad demonio. La boca del monstruo no era horizontal sino vertical y coincidía con los labios externos del sexo de Alina. Pero había algo más, algo aun más terrible. Sin poder evitarlo, acerqué incrédulo mi cara para ver si lo que creía estar viendo era cierto o no.

—Sí, Carlos, me han cosido el sexo con una cadenita de oro y esto—, dijo al tiempo que con dos dedos tiraba hacia mí de un objeto dorado, —no es más que el candado que me ha puesto mi amo para asegurarse que nadie más me posea. Porque, ¿sabes?, yo, en mi mundo, no soy nada. Solo una “impura”, una esclava que siempre ha de estar dispuesta a servir a su amo en todo lo que este desee.

Sin poder evitarlo me senté, inconscientemente, me llevé el vaso a los labios y le di un trago largo. Me eché hacia atrás en mi silla, me faltaban fuerzas para seguir mirándola pero ella se dirigió a mi con una voz fría cargada de resignación y dolor. Levanté la mirada hacia su rostro y vi que estaba llorando.

—Pero no te preocupes porque mi amo es un hombre rico y muy poderoso que, a pesar de los golpes y de su amor por el dolor, me quiere bien—. Sus palabras mostraban un resentimiento feroz. —Mira, fíjate bien, esta piedra tan brillante que ves en el centro del candado de oro es un diamante que ni te imaginas el valor que puede llegar a tener. Sólo mi amo tiene la llave.

—¡Dios mío! —dije medio aturdido. —¿Pero qué te han hecho, criatura?

—Oh, pero esto no es nada, esto no es nada…— Se dio la vuelta y me mostró la espalda. Otra vez me vi invadido por el horror. De entre las nalgas surgía el tatuaje de un rabo de diablo que serpenteaba por su espalda hasta alcanzar los omoplatos. A cada lado, dos alas como de murciélago completaban el conjunto. En la zona lumbar unas palabras en ruso y sobre las nalgas una gran estrella que parecía tener el ano como centro. La espalda estaba cubierta de cicatrices, la pobre chica había sido flagelada repetidas veces con algún tipo de látigo o varilla muy fina.

—¿Quieres que te diga qué significan esas palabras?

—Sinceramente, no sé si quiero saberlo.

—Da igual. Te lo diré digas lo que digas. Si he llegado hasta aquí es porque quiero que lo sepas todo. Carlos, no sé por qué, pero quiero que lo sepas todo.

—Bien, te escucho.

—Ahí dice “Esclava del dolor”.

—¡Joder!

—¿Y sabes qué?

—¿Qué?

—No me gusta el dolor, Carlos. Aborrezco el dolor.

—Dios Santo, Alina, no entiendo nada de nada.

—Ya te he dicho que soy una “impura”, Carlos, una “esclava del dolor” con la que se puede hacer lo que se quiera siempre y cuando se pague lo que el Pastor del Rebaño exige.

—Pero, pero… sigo sin entender cómo estás metida en algo así.

—¡Mira que eres ingenuo!— dijo con cierto desprecio. —Todos los impuros estamos metidos en algo así. Chicos y chicas, sin excepción. Todos los que son como yo y que ves a tu alrededor cada día en el instituto están metidos en esta misma pesadilla.

Negué con la cabeza.

—¡No me lo creo! ¡Eso es imposible! ¿Y qué pasa con los médicos que os atienden?

—O son “Ángeles” o están comprados.

—¡Joder! ¿Qué coño son los “ángeles”?

—Los soldados del viejo.

—El anciano ruso, ¿Pavel?

—Ese mismo.

—¡Imposible!

—Créetelo porque es así. Yo soy propiedad de un ruso muy rico que viene a Tenerife de vez en cuando. Te habrás fijado que suelo faltar al centro cada cierto tiempo, ¿verdad? Esta semana sin ir más lejos.

—Sí, sí…— titubeé.

—Y que cuando me reincorporo estoy hecha un asco, ¿verdad?

—Sí, bueno, yo pensaba que después de la gripe uno está hecho polvo unos días…

—¡Tonterías! ¡Mira mi espalda! ¿Qué crees tú que le gusta a mi amo?

—¡Joder!— aparté la mirada con horror. —¿Por qué no lo denuncias?

—¿A quién? ¿A quién? ¡Todo el mundo está comprado!

—A la Guardia Civil.

—También están comprados. No sé, eso sí, hasta qué punto saben lo que pasa pero cada cierto tiempo van hasta la entrada de las Cuevitas y se vuelven llevándose unos sobres.

—No te creo, ¿cómo sabes tú eso?

—Me lo dijo un ángel.

—¡Mentira, joder, mentira! La Guardia Civil jamás consentiría algo así.

Ella movía la cabeza con cara de incredulidad.

—¡Ay, Carlos, qué ingenuo eres! Mira, por ejemplo en el instituto, más o menos, lo saben y no hacen nada. Me imagino que también se llevarán su parte.

Un frío helado recorrió mi cuerpo.

—¿Qué coño estás diciendo? ¡¿Qué coño estás diciendo?! Esos dos son unos impresentables pero no creo que nadie en su sano juicio colaborase en algo así…

—Vale, te lo demostraré. ¿Cuántos alumnos rusos se han dado de baja durante estos últimos años?

—No sé, unos cuantos.

—Y ¿dónde están?

—Y yo qué sé… en otro centro. De vuelta a su país. No sé, tendría de comprobarlo.

Comenzó a vestirse con rapidez.

—¿Tienes agua oxigenada?

Tenía pequeñas heridas en los tobillos.

—Sí, algo debe de haber en el armario del baño. ¿Y eso?

—Las ratas.

Se metió en el aseo y se puso a revolver en el armario. En unos instantes ya estaba completamente vestida y volvía a presentar aquel aspecto entre ñoño y anticuado que tenían todos los de la secta.

—No, Carlos, todos esos que tú crees que están de vuelta en realidad están muertos. Todos están muertos y te lo puedo demostrar, pero no hoy. Hoy ya has escuchado bastante.

—Esto que me has dicho es muy grave, Alina, y no creo que huir sea la solución. Tendrías que asesorarte o directamente denunciar todo esto ante la Guardia Civil, no sé. Pero, ¿huir? ¿A dónde? ¿Hasta cuándo? Y cómo sobreviviréis si no tenéis dinero.

—No, Carlos, no podemos arriesgarnos a denunciar, no aquí por lo menos. Más adelante, cuando estemos en la península, ya veremos—. Se volvió hacia Vera y se cogieron de las manos. —Mi hermana es menor de edad y Pavel aún tiene las custodia legal y la reclamaría inmediatamente. Yo ya soy mayor de edad desde hace un par días pero ella… ella… es muy complicado, Carlos. Es por su sangre pero no hay tiempo para eso ahora.

—Pero Alina es que…

Levantó una mano y me impuso silencio. Su mirada era fría y decidida.

—¡No! Lo siento. Si lo haces, todos moriremos y eso no lo puedo permitir. Mi hermana será la siguiente y no lo voy a consentir. Ahora no lo entiendes ni tampoco te interesa pero no vas a hacer nada. Yo te diré lo que vas a hacer y espero que tengas el dinero porque eso es lo único que necesito de ti ahora mismo.

—¿Dinero? El dinero, sí, claro.

—Sí, el dinero. Dinero para escaparnos de esta isla y que nadie nos pueda encontrar jamás.

—Aquí está todo el dinero que puedo daros. No tengo más. 1500 euros, ni un céntimo más o me quedo en la calle.

—¡Pero, Carlos, qué va a ser de nosotras si no nos ayudas!— Alina estaba comenzando a levantar la voz. —¡Te he mostrado mi cuerpo! ¡Has visto lo que nos hacen y aún así no quieres ayudarnos! ¡Eres un egoísta y un mal nacido!

Estallé sin poder controlar toda la ira acumulada durante aquellos días. Me acerqué a su cara y comencé a hablarle intentando no levantar mucho la voz, aún así estaba claro que ella sentía mi rabia y tenía miedo.

—¡Pues sí, es cierto que soy un mal nacido! ¡Un auténtico hijo de puta sin corazón!— Me aparté luchando con las ganas de golpearla, respiré profundamente un par de veces y bebí otro trago. Hice un esfuerzo de autocontrol procurando calmarme un poco.

—¡No creas que eres la única que tiene tatuajes y cicatrices! Mira esta mano medio inútil. 

Le di un fuerte puñetazo a la pared, el golpe sonó seco y los nudillos comenzaron a sangrarme.

—No siento nada, puede que la haya roto… otra vez… pero no siento nada. Podría también acariciarte, jugar con tu pelo o deslizar mis dedos por tus labios y tampoco sentiría nada.

Con un movimiento brusco me quité la camiseta y la lancé sobre el sofá.

—Mira, ¿ves estos tatuajes? Sí, claro que los ves. Parecen fotos, ¿verdad? Sí, son fotos. Tu podrás tener demonios horribles pero lo mío es peor. Es mucho peor porque estos son los fantasmas de mi vida. Este de aquí es mi hermano, mi pobre hermano… Este otro es Juanjo, mi mejor amigo. ¿Los ves bien? Yo los maté. Sí, no me mires así, los maté porque conducía borracho. Los maté porque siempre he sido un cabrón egoísta y desalmado. Los maté porque no paré el coche cuando me lo suplicaron al verme conducir enloquecido por el alcohol y las drogas. Los maté porque cuando el coche comenzó a arder y oía sus gritos fui incapaz de ayudarlos. ¡Joder, hostia, no los pude ayudar! Yo había salido despedido fuera pero ellos se habían quedado atrapados dentro. Me incorporé como pude y vi que el coche comenzaba a arder. Me dolía muchísimo la mano y las llamas me aterraron y me aparté a pesar de oír sus gritos dentro del coche… y... cuando encontré el valor y quise hacer algo ya era tarde. ¡Era demasiado tarde!

Me llevé las manos a la cara, estaba llorando. Nunca le había contado eso a nadie. Me limpié la cara como pude. 

—Y ésta de aquí en medio, es mi madre. Después de la muerte de mi hermano cayó en una fuerte depresión y dejó de medicarse del corazón para, a su manera, quitarse de en medio de una forma cristiana. Si los ves en mi pecho es porque no quiero olvidar que fue por mi culpa que ya no están aquí. Sí, soy culpable y ellos son mis fantasmas, fantasmas reales a los que me enfrento cada día en el espejo. “Malaventurados los despiadados porque no recibiréis piedad alguna”.

Cuando Óscar vio que las chicas se acercaban al portal del Seguro de Sol se quedó paralizado. ¿Cómo iba a poder ayudarlas si delante de él estaba aquel tipo escondido y más abajo los otros dos en el coche? Casi sin darse cuenta comenzó a mover los dedos como siempre hacia cuando se ponía muy nervioso. Frotaba de forma compulsiva el pulgar de cada mano contra el indice de forma muy rápida y circular. Podía estar así mucho tiempo. Tanto como le llevase solucionar el problema que le tuviese preocupado. Si al mismo tiempo comenzaba a mover la cabeza a delante y atrás de forma compulsiva, entonces su padre sabía que el chico tenía un problema grave y que necesitaba ayuda antes de que terminase por perder el control completamente. Pero aquella noche su padre no estaba allí para ayudarle y Óscar comprendió entonces cuan importante era el viejo para él.

—Papá…— Balbuceó en un gemido y buscó a su alrededor con la mirada angustiada. Levantó la mirada al cielo, una luna enorme parecía estar observándole desde lo alto, pero a él la Luna nunca le había interesado mucho.

—¿Qué hacer? ¡Qué hacer!

La desesperación lo dominaba. Comenzó a hiperventilar, la cabeza le daba vueltas. Pero entonces, cuando todo parecía perdido, Óscar sintió la llamada y comenzó a recitar muy despacio.

—Sin City; El duro adiós; página 178; 2ª viñeta: “Tardo un rato en conseguir que mi corazón lata más despacio y mis pulmones dejen de arder.” “Tardo un rato en conseguir que mi corazón lata más despacio y mis pulmones dejen de arder.” “Tardo un rato en conseguir que mi corazón lata más despacio y mis pulmones dejen de arder.” …

Casi de forma instantánea sintió cómo al recitar aquellas palabras mágicas, su corazón se calmaba y recuperaba el aliento.

—“Mis músculos me prometen mil dolores futuros. Será una mañana muy dura si vivo para verla.”

Había tomado una decisión. Tensó los músculos de la espalda y se preparó para intervenir.

Tarik dejó la lata vacía de Monster sobre el salpicadero del coche y, de repente, le dio un puñetazo en el muslo al Rubio, que se sobresaltó por lo inesperado.

—¡Vamos, ya está bien de tanto esperar!

—¡Coño, Tarik, menudo susto!

—¡JAJAJAJAJA!— Se burlaba el bosnio. —Siempre hay que estar preparado, Rubio.

Salieron del coche y se acercaron a la entrada del complejo de apartamentos. El Rubio se quedó quieto mirando calle arriba, por un momento había tenido la sensación de que una sombra se escabullía entre un coche y un contenedor de basura.

—Espera un segundo—, le dijo a Tarik.

—¿Qué pasa ahora?

—No, nada, nada… Por un momento me pareció que alguien se escondía allí detrás.

Los dos hombres se quedaron quietos observando el lugar que señalaba el Rubio con el dedo índice. Un gato pardo, gordo y mal encarado, salió de debajo de un coche y se alejó caminando despacio calle arriba.

—¡Joder, Rubio, vete a tomar por el culo, coño!— Tarik se acercó a la verja y, tras un par de buenos empujones con el hombro que apenas hicieron ruido, consiguió abrirla.

—¿Ves como se abre una verja? Fácil. Vamos dentro.

Entraron caminando despacio. En aquel edificio entraba y salía tanta gente a todas horas, que no había necesidad ninguna de disimular por los largos pasillos.

El teléfono de Tarik comenzó a sonar y una canción de moda retumbó con fuerza en el largo y vacío pasillo del Seguro de Sol.

—¡Su puta madre, qué susto!— dijo el Rubio llevándose una mano al pecho. —¡Joder, apaga eso que en este pasillo parece un puto altavoz!

Tarik, que había vuelto sobre sus pasos al empezar la canción, se afanaba en sacarse el teléfono del bolsillo pero parecía que se había trabado con algo y no lo conseguía. 

—¡Coño ya, que vamos a despertar a medio edificio!

Por fin lo consiguió y contestó.

—¡Qué cojones quieres a esta hora!

(……)

—Sí, a eso íbamos justo ahora. Ya estamos dentro. ¿Por qué?

(……)

—Sí, dos chicas. No sé, eso no te lo puedo decir con seguridad porque estábamos un poco más arriba, dentro de un coche y no nos fijamos muy bien, pero ahora que lo dices y por las pintas que llevaban sí que podrían ser de las vuestras. ¿Qué pasa con ellas? ¿Algún problema?

(…….)

—Ah no, amigo, solo somos dos. Para encargarnos del profe vamos sobrados pero si ademaras hay dos chicas la cosa cambia, que igual se ponen a gritar y no sabemos cómo puede reaccionar el fulano ese. Así que si quieres trincarlas te vienes con tu gente y os las lleváis de vuelta a Las Cuevitas. Nosotros nos encargamos del profe y ya está, tal y como quedamos con vosotros. Porque ahí no hay cambio de planes, ¿verdad?

(…….)

—Vale, si ya estáis de camino os esperamos. 10 minutos. OK. Aquí estaremos. Tenéis que entrar por la verja del jardín trasero, que os la hemos dejado abierta.

Óscar, que había empezado a moverse hacia el Seguro de Sol, se había parado en seco al ver que los dos hombres salían del coche y entraban en el edificio tras forzar la verja que daba acceso por los jardines de la parte de atrás. ¿Quiénes eran? Se preguntó. ¿Tenían algo que ver con lo que estaba pasando? ¿Acaso serían tan solo dos amigos que se había quedado un rato charlando en el coche? Pero eso solo tendría lógica si uno se hubiese bajado del coche y el otro se hubiese ido. ¿Habrían perdido las llaves? Se llevó otra vez las manos a la cabeza y se apretó las sienes con rabia. No, aquello era definitivamente muy raro y él nunca conseguía entender del todo por qué las personas hacían lo que hacían. Tan solo unos segundos antes todo parecía claro, su objetivo estaba definido, no había duda alguna de su cometido… ahora todo era confusión y desasosiego. Iba a fracasar, iba a fallarles a las chicas y no sabía qué hacer. Cerró los ojos durante apenas unos segundos, intentando encontrar una respuesta a tanto dilema.

Un empujón seco y fuerte lo sacó de su ensimismamiento de golpe. Sobresaltado, dio un salto a un  lado y se cubrió adoptando una posición defensiva.

—¿Qué coño estás haciendo aquí, chaval?

Escuchó la voz con claridad. Una voz profunda que no mostraba ningún tipo de miedo ni inquietud.

—Te he hecho una pregunta. ¿Qué cojones te crees que estás haciendo vigilándome? ¿Te crees que soy idiota o qué?

La voz de aquel hombre sonaba decidida y autoritaria. Una voz de acento peninsular y acostumbrada a dar ordenes y a ser obedecida. Pero él decidió no contestar y siguió manteniendo la postura defensiva. Poco a poco, acercó su mano a la espalda buscando la empuñadura del tantō.

—Mira, chaval, si pretendes sacarte algo de la espalda te advierto que lo más probable es que, sea lo que sea, acabe dentro de tu culo. ¿Lo entiendes?

El hombre hizo una pausa. Después, con calma y sin mostrar ningún signo de que tuviese intención de hacerle daño, se llevó la mano al bolsillo trasero de pantalón y sacó una cartera.

—Mira, chaval, como veo que eres un poco particular y no te quiero tener que hacer daño, quiero que te fijes en esto.

Le enseñó la identificación de la Guardia Civil. Óscar se relajó al instante, bajó los brazos y la cabeza dejando que su mentón reposase sobre el pecho. 

—He fracasado—. Murmuró abatido.

Julián se acercó a él y lo observó con calma.

—A ver, hombre, como decía mi gran amigo Jack el destripador, vamos por partes.

Ante su sorpresa Óscar levantó la cabeza y, sin mirarlo directamente a los ojos, dijo muy serio.

—¡Falso! Jack el destripador fue un asesino en Londres en el siglo XIX, estamos en el siglo XXI por lo tanto la afirmación es incorrecta, ya que usted no es tan viejo.

Julián lo miraba con extrañeza. Para él estaba claro que con aquel chico pasaba algo raro pero era incapaz de determinar el qué.

—Vale, vale… De acuerdo, tienes razón—. Intentó sonar conciliador y amable. —Era tan solo una broma. ¿Sí?

—Vale. Una broma. Pero no soy bueno entendiendo las bromas.

—No te preocupes por eso, a mí tampoco me gustan. Ahora lo importante es que me digas qué haces aquí a estas horas y espiándome.

—Yo no le espiaba a usted.

—Ah, ¿no? Entonces, si no me espiabas a mí, ¿a quién espiabas?

—A mi profesor, Carlos.

Julián cayó en la cuenta de golpe.

—¡Es verdad! Me había olvidado completamente, aquí se aloja el profesor de latín que interrogamos en el instituto.

Se volvió hacia el chico y lo miró con mucha seriedad.

—¿Por qué espiabas a tu profesor? No pretenderías hacerle daño...— Julián recordaba perfectamente la cara destrozada del profesor de educación física y se puso a la defensiva por lo que pudiese ocurrir.

Óscar se irguió cuan alto era y por primera vez miró a Julián a los ojos.

—No. Carlos es mi amigo. Yo jamás le haría daño. Yo estaba aquí para protegerlas a ellas.

—¿Para proteger a quién?

—A las chicas.

—Pero ¿de qué chicas me estás hablando ahora? No serán las dos que entraron por el portal hace un rato, ¿son esas?

Óscar tenía la mirada perdida y no mostraba ninguna reacción a las palabras de Julián.

—Vale. Se acabó. No entiendo nada de nada, así que ahora mismo me vas a contar lo que está pasando y vas a empezar desde el principio.

En ese momento escucharon el motor de un coche a sus espaldas. Fuese quien fuese venía bastante rápido y no era prudente que nadie les viese allí parados. Julián reaccionó con rapidez y tiró de la manga de Óscar arrastrándolo hacia la acera.

—Agáchate, joder, que nos van a ver.

Siguió tirando de la manga de Óscar hasta obligarlo a agacharse detrás de una pick-up grande.

—Ahora, silencio—. Susurró llevándose el dedo indice a la boca.

—Sí, señor—, dijo Óscar también en voz muy baja.

Un Mercedes blanco pasó deprisa y, apurando la frenada, se paró de medio lado en un espacio vacío junto al portal del edificio. Las ruedas delanteras subidas a la acera. Sin molestarse en aparcarlo debidamente, tres hombres altos y rubios salieron deprisa, subieron acera arriba y entraron por la verja tal y como lo habían hecho los otros dos minutos antes. Óscar comenzó a gemir y otra vez comenzaba a cabecear sin control. Julián le dio una sonora colleja con la mano abierta.

—¡Controla esos nervios, coño!

Óscar pareció volver en sí, cerró los puños un par de veces y se puso a murmurar entre dientes.

—Bueno, chaval, hay que entrar ahí dentro. ¿Cómo lo ves?

—Lo veo bien, yo no necesito gafas. Mi vista es muy buena.

—Bien, creo que ya sé por dónde vas.

—No voy por ninguna parte, ahora estamos parados.

Julián suspiró con resignación. Aquel chico debía de ser autista, como el hijo de un antiguo mando que había conocido en Valladolid.

—A ver, ¿tú que tenías pensado hacer aquí? Defender a las chicas, supongo.

—Sí.

—Del profesor.

—No, no del profesor. De los rusos.

—Vale. Y ¿cómo tenías pensado hacerlo?— Julián sonreía sin saber muy bien qué hacer con aquel muchacho.

—No lo sé—, dijo con amargura y se puso a gemir de forma lastimera. Julián sintió una profunda y amarga pena por aquel muchacho.

—Vale, hombre, no te pongas así porque te has portado como un hombre, yo sé que has hecho lo que has podido. ¿Vale? ¿Me entiendes? Pero ahora vas a dejar que se encargue un profesional, ¿vale? ¿Sí? ¿Lo entiendes?

—Sí, señor. Claro que lo entiendo, es muy fácil.

—Bien entonces. Quédate aquí y no hagas nada. ¿OK?

—OK.

Julián se incorporó y, como si fuese tan solo un paseante nocturno más, se dirigió con calma hacia la verja del edificio. Óscar lo observaba en silencio.

Tarik saludó a Igor con un escueto movimiento de cabeza. Se pararon delante de una puerta.

—Aquí es—, susurró el Rubio que estaba con la oreja pegada a una ajada puerta de entrada.

Todos se pusieron a hablar en voz muy baja.

—¿Seguro?

—Sí, seguro.

—¿Qué hacemos?

Tarik, tras mirar con precaución a ambos lados del pasillo apartó al Rubio y también acercó su oreja a la puerta.

—Están hablando. Hay por lo menos dos personas. Un hombre, que será el profe, y una chica joven.

—Alina—, dijo Igor en voz muy baja. —Pero también estará su hermana pequeña, Vera. ¿Cómo lo hacemos?

Tarik se agachó frente a la cerradura y la estuvo observando durante unos segundos.

—Podría abrirla sin problema pero están despiertos y seguro que me oyen. ¿Trajiste el spray que los deja fritos?

—Sí, claro. Soy un profesional—, le contestó el Rubio con media sonrisa. —Ya sabes que no me fío ni de mi padre, y menos de un fulano que no conozco de nada. Una buena rociada en los morros y se queda frito un par de horas.

—Además tenemos la basura que nos dio tu gente, Igor.

—Sí, pero si está dormido no vale de nada. No funciona. El sujeto tiene que estar consciente para que haga efecto—. Balbuceó el ruso con una voz muy baja y temblorosa.

Tarik cortó la tensión con rapidez.

—Déjame a mí el spray. Un toque corto en la cara, solo lo justo, y entramos en tromba. Rubio, atento, y si le tienes que dar le das con todas tus ganas, ¿OK?

El Rubio asintió muy serio y le pasó el bote de aerosol que llevaba en el bolsillo de atrás de los tejanos.

—Después ya veremos si usamos la otra cosa. ¿Vale? Ustedes se olvidan del tipo este y van directos a por las chicas, lo más importante es que no griten. ¿Listos?

Todos asintieron y se apretujaron contra la puerta todo lo que pudieron. Tarik delante, el Rubio, a su lado, se había colocado un puño americano en la mano derecha y lo mantenía levantado listo para golpear de ser necesario. Los dos rusos detrás y finalmente Igor, que temblaba de puros nervios. El bosnio miró hacia atrás y les hizo un gesto de asentimiento que los demás confirmaron con el mismo movimiento de cabeza. Tarik, al observar el rostro desencajado de Igor, no pudo evitar dirigirle un gesto de desprecio. El ruso, avergonzado, apartó la mirada.

El Volcán, después de dedicarle una sonrisa complice al Rubio, llamó con energía a la puerta usando sus nudillos. Escuchó los pasos que se acercaban al otro lado de la puerta, tapó la mirilla con el dedo pulgar de la mano izquierda y levantó el bote con la derecha hasta ponerlo a la altura de la cara de una persona normal. Cuando oyó cómo se abría la puerta llenó sus pulmones de aire para no respirar aquella basura y actuó con absoluta frialdad.

(Audio de Carlos)

Me había vuelto a poner la camiseta. Las chicas estaban muy juntas y un silencio pesado llenaba aquel cuarto haciendo que hasta respirar supusiese un esfuerzo. ¿Qué más podría decirles si ya se lo había dicho todo? ¿Qué quedaba por confesar? No podía mirarlas a la cara. Bebí hasta acabar la última gota del vaso. Iba a preguntarles a dónde querían que las llevase con el todoterreno de mi padre cuando alguien llamó a la puerta con unos fuertes golpes.

—Ya está otra vez algún borracho intentando entrar en el apartamento que no es. ¡Joder! Y ya es la segunda vez—, pensé recordando al viejo mariquita holandés que se aloja en el apartamento de al lado y que, el segundo día que me quedaba a dormir allí, estuvo un cuarto de hora, más o menos, intentando entrar en mi apartamento. El viejo cabrón no se dio cuenta de que se había equivocado de puerta hasta que salí hecho una furia y, aún así, todavía intentó ligar conmigo invitándome a tomar una copa con él.

—No—, dijo Alina, —seguro que es Óscar. También quedamos con él aquí.

—Y, quiero pensar, que traerá consigo la otra parte de la estaca.

Alina me miró con cara de no estar entendiendo nada de lo que le estaba diciendo y comprendí que ellas realmente no sabían nada del chantaje de Óscar y la estaca de madera. Sin molestarme en aclararle mis palabras me dirigí hacia la puerta dispuesto a encarame con aquel traidor desagradecido. Abrí de golpe y, casi al instante, una especie de gas me alcanzó de lleno. 

Noté un olor dulzón y que me llegaba a la boca una especie de líquido de sabor asqueroso y después nada. Todo fue oscuridad y una mezcla de imágenes sueltas que no soy capaz de ordenar en mi cabeza. Gente que entraba a la carrera en mi apartamento mientras que dos desconocidos se abalanzaban sobre mí y me inmovilizaban en el suelo. No podía defenderme, sentía como me desvanecía sin poder hacer nada. Uno de aquellos individuos me tapó la boca con una tela asquerosa pero no creo que hubiese podido gritar si no lo hubiese hecho. Por momentos perdía la cabeza y no podía evitar cerrar los ojos. La siguiente imagen coherente que tengo es la de verme cara a cara con un individuo que, y es curioso como funciona la mente de las personas, me pareció muy guapo. Increíblemente guapo y extrañamente fuera de lugar. Yo me sentía abotargado, incapaz de moverme, ajeno al mundo que me rodeaba. Aquel individuo me agarraba la cara con firmeza y no me permitía más que mirarle a su rostro perfecto. Recuerdo que me dijo algo, más bien me pareció que me estaba ordenando algo pero no consigo recordar nada ni tampoco entender muy bien qué era aquello que me estaba pasando. De repente todo me parecía un sueño, una pesadilla rara e inquietante. Pero había algo extraño, angustioso y terrible, algo que a pesar de todo lo que había bebido aquella noche y la basura que me habían echado a la cara, me hacía comprender que realmente aquello no era en ningún caso una pesadilla más. Vi como tres tipos muy grandes y rubios se llevaban a las chicas en volandas, les tapaban las bocas con unas manos enguantadas que me parecieron absurdamente grandes. Me pareció que ellas pataleaban intentando zafarse de sus captores.

Julián se dio de bruces con el primer ruso cuando entraba en el edificio. Iba por delante comprobando que no hubiese nadie en la zona que pudiese montar algún tipo de escándalo. Pasó junto a Julián sin decir ni una palabra y trató de golpearle por la espalda. No lo consiguió. Julián se volvió rápido porque se imaginaba lo que iba a intentar y le dio un fuerte puñetazo en la sien que le hizo perder pie. Sin esperar la reacción del ruso, se lanzó hacia delante, entró en el edificio y giró a la derecha. Unos metros más adelante se encontró frente a los otros dos que sujetaban a las chicas. El ruso que había dejado atrás le alcanzó por la espalda y lo agarró con fuerza. Los otros se disponían a llevarse a las chicas cuando el que lo sujetaba dio un grito ahogado y lo soltó. Óscar le había golpeado en la nuca y ahora, plantado en medio del pasillo adoptaba una posición de combate. Una de las chicas, que parecía mayor que la otra, se soltó de su captor y salió corriendo hacia el otro lado del pasillo. Al llegar a las escaleras que llevan al portal se quedó parada como esperando a la otra. Julián consiguió golpear al que todavía mantenía a la chica atrapada y la muchacha aprovechó el momento y consiguió zafarse de su captor a base de patadas y mordiscos. La pobre, aterrorizada y sin saber muy bien qué hacer, corrió hacia ellos y se abrazó a Óscar pero el chico la separó de él y la obligó a ponerse a su espalda. Julián se estaba enfrentando a dos hombres que eran mucho más grandes que él y no parecía estar llevando la mejor parte. A su espalda la chica, que no había podido seguir a la otra hacia el otro lado del pasillo, lloraba y gemía apoyada contra la pared.

Los hombres luchaban en silencio. Igor, sangrando por la boca en abundancia, dio un paso atrás y evaluó la situación. Borya estaba en el suelo y no se movía. “Hasta puede que esté muerto”, se dijo dominado por la angustia. Fyodor a su lado y frente a aquel tipo que había aparecido de ninguna parte, levantaba los puños sin mucha convicción. También él estaba sangrando por la cara y no se le veía muy seguro de sí mismo.

—¿Dónde están Tarik y el Rubio?— se preguntaba desesperado.

Levantó la vista con angustia, desde el piso de arriba no podían haber oído nada porque casi no habían hecho ningún ruido. Mientras tanto, él intentaba recuperar el aliento y pensar… pensar…

Julián vio que la chica que se había escapado hasta el fondo del pasillo le estaba haciendo señas como indicándole que alguien iba hacia ellos bajando por la escalera, después desapareció escaleras abajo y unos segundos después se pudo escuchar un golpe metálico que indicaba que la puerta del portal se había cerrado tras ella. Había recibido un puñetazo en las costillas, justo en el lado que tenía peor y, por un segundo, creyó que se iba a desmayar. Se echó hacia atrás intentando disimular aquel dolor terrible. Estaba casi sin aliento.

Tarik apareció caminando de forma despreocupada al fondo del pasillo. Al ver lo que estaba ocurriendo se paró en seco, se llevó la mano a la espalda y sacó una pistola. Echó a correr hacia ellos.

—¡Óscar, fuera, deprisa, coge a la chica y fuera los dos!

Óscar agarró a Vera de la mano y echó a correr hacia el jardín de atrás por donde habían entrado. Julián también sacó su arma y apuntó a la cabeza de Igor.

—Tú, hijo puta, acércate aquí. ¡De espaldas a mí, coño!

Igor, temblando, levantó las manos al instante y se puso delante de él, dándole la espalda. Julián lo agarró por la parte de atrás del cuello de la camisa blanca y apuntó al frente.

—Tú, quieto ahí y el “hierro” al suelo.

Tarik se paró en seco y, con una gran sonrisa cínica y amarga, levantó las manos sujetando la pistola con un dedo a través del guardamonte. El arma se balanceaba en su mano.

—Vale, loco. Tranqui, hermano.

—¡Tranqui los cojones, el “hierro” al suelo he dicho, coño!

Tarik se agachó, dejó su arma sobre las baldosas y se quedó de pie mirando a Julián a los ojos, en sus labios seguía manteniendo la misma sonrisa burlona y desafiante. Hablaba intentando no levantar mucho la voz, pero en aquel largo pasillo todo se oía muy bien en medio del silencio de la noche.

—Joder, con el picoleto, y pensaba que habías tenido de sobra pero veo que aún quieres más.

Julián caminaba de espaldas, arrastrando consigo al otro, hacia la puerta del jardín. Óscar y la chica ya habían desaparecido en la oscuridad de las calles pobremente iluminadas.   

—Ya nos volveremos a ver, cabrón—, dijo Julián y más que hablar parecía escupirle las palabras con auténtico odio, —hoy te libras porque ya hemos armado demasiado jaleo pero no te preocupes que pienso mucho en ti y cada noche te tengo presente en mis oraciones.

Tarik hizo un gesto de agradecimiento con la cabeza y sonrió burlón, enseñando mucho los dientes.

—Pero ahora te quedas ahí parado hasta que este vuelva a buscaros—, siguió diciendo Julián,— si te veo asomar la cara por la puerta ya sabes lo que va a pasar y te aseguro que tengo buena puntería y no voy a dudar a la hora de usar esta.

Le enseñó el arma y siguió moviéndose hacia atrás muy despacio.

—Ya sé quién eres, claro, ahora le recuerdo—, susurró entonces Igor. —El nuevo sargento de la Guardia Civil que quería orinar en Las Cuevitas. En cuanto le vi la primera vez supe que nos iba a traer problemas. Y mira ahora, no me equivoqué.

—¿Verdad? Así es mi vida. Trayendo y llevando problemas a todas partes. Y ahora camina deprisa, cabrón, que me vas a servir de escudo hasta que yo te diga.

—Romero es de los nuestros. Lo sabe, ¿verdad?

—Me lo imagino, pero yo no soy Romero, así que camina y cuidadito con hacer una tontería.

Llegaron al jardín, avanzaron hasta la verja y salieron a la calle, Julián bajó el arma y la pegó a su pierna derecha mientras que con su mano izquierda apretaba con todas sus fuerzas el brazo del ruso. Subieron por la acera hasta la moto, Vera apareció detrás de un coche.

—¿Y el chico?—preguntó Julián alarmado.

—Fue hacia abajo a buscar a mi hermana.

—Vale, sube a la moto.

Vera se subió a la moto. Julián soltó el brazo del ruso.

—Lárgate, camina despacio hasta ese coche azul, no llegues a él antes de contar hasta treinta muy despacio y esperas ahí hasta que te lo diga, te quiero todo el tiempo de espaldas a mí y sin moverte.

—No creo que me dispares—, dijo Igor, intentando mostrase seguro de sí mismo.

—No me pongas a prueba porque hoy ya no sé hasta dónde podría llegar.

Igor caminó despacio. No había contado ni hasta diez cuando oyó a su espalda el bramido del motor de la moto y cómo esta se alejaba acelerando cuesta arriba y en dirección prohibida.

Igor corrió hacia el Seguro de Sol. Tarik salió al jardín con la pistola en la mano.

—Demasiado tarde, Tarik.

—¡Mierda, flaco, joder!— Había perdido la sonrisa y se le veía rabioso y fuera de si.

—¿Qué problema has tenido tú con el sargento?

Tarik se encaró con Igor muy serio. Parecía enloquecido.

—¡Eso es cosa mía! Mía y de mi hermano, de nadie más. ¿Te enteras?

Igor se puso muy serio y se echó hacia atrás con prudencia.

—Mira, Tarik, no tolero ese tono. Es ofensivo pero lo voy a pasar por alto porque entiendo que estamos todos muy nerviosos por lo que acaba de ocurrir. Pero te advierto que será la última vez que te tolere semejante falta de respeto. Yo soy Igor, Arcángel de la Iglesia Autocéfala del Volcán y mi poder no está en los músculos ni en las armas; mi poder está en la fuerza de mis palabras y si doy una orden nada ni nadie podría salvarte ni a ti ni a tu hermano. Lo sabes, ¿verdad?

Tarik, apretó mucho los dientes y tuvo que luchar contra la tentación de usar el arma que todavía  tenía en la mano. Se visualizó golpeando al ruso con la culata de la pistola hasta reventarle el cráneo y sintió un enorme placer. Pero no podía hacerlo, así que respiró profundamente varias veces, volvió a esconder la pistola en la cintura, metió la mano derecha en el bolsillo y sacó algo que se llevó a la boca y que consiguió tragar con bastante esfuerzo y cierta cara de asco.

—Estoy esperando tus disculpas, Tarik—. Insistió el ruso.

El Volcán agachó la cabeza y cerró los puños.

—Lo siento, Igor, tienes razón, son los nervios de esta noche que me han hecho perder el respeto que te debo. No me lo tengas en cuanta y perdóname… por favor.

—Eso está mejor, mucho mejor. Recuerda siempre, Tarik, amigo mío, que todo lo que sois, que todo lo que tenéis nos lo debéis a nosotros, a Padre Pavel en primer lugar y por encima de todos los demás, pero también gracias a mí y las palabras que susurro en su oído cuando lo considero oportuno.

En ese momento los otros dos rusos salían del edificio. Fyodor ayudaba a un recuperado Borya a caminar mientras que con un pañuelo intentaba mantener a raya toda la sangre que salía a borbotones de su nariz.

—Vosotros dos, al coche. Rápido—. Ordenó Igor. —Y tú y el Rubio a ver qué vais a hacer con el de arriba. Ya sabéis las instrucciones, que no se os vaya el tema de las manos. Es un atlante, hay que asustarlo mucho, lo bastante para que deje de molestar y no se atreva a denunciar pero sin herirlo.  ¡Qué no pase nada grave y acaben interviniendo las autoridades! ¿Está claro?

Tarik volvió deprisa al apartamento del profesor. Estaba rabioso y confuso, se había tomado la medicación y ahora pensaba que, después de todo, no debía de haber sido muy buena idea porque había estado fumando mucha hierba con el Rubio y cuando mezclaba las dos cosas, la cabeza se le llenaba de ideas raras, raras y peligrosas. Se había olvidado por qué motivo había salido del apartamento, recordaba vagamente que necesitaba algo del coche del Rubio, pero era incapaz de recordar exactamente el qué. Así que, enrabietado y fuera de sí, volvía a subir los escalones de dos en dos, al mismo tiempo que se imaginaba lo placentero que podría llegar a ser matar a aquel cabrón engreído de Igor.

—No sé qué me gustaría más,  si cargarme al ruso o al picoleto de los cojones. Mejor me los cargo a los dos y ya está.

Se sonreía como un perfecto idiota y, al entrar en el apartamento, el Rubio, muy nervioso por la demora, no pudo evitar hacerle un par de preguntas desafortunadas.

—¿Qué coño te hace tanta gracia mientras me tienes aquí esperando como un imbécil? ¡Joder! ¿Por qué carajo has tardado tanto, coño?

Tarik se abalanzó contra él sin mediar palabra y lo agarró por la pechera de la camisa atrayéndolo hasta que su cara estuvo frente a la suya.

—¿Qué dices tú, hijo puta? ¿Qué coño te atreves tú a decirme a mí? ¿Quién coño eres tú, joder, para decirme nada a mí? ¡Tu no eres nadie, nadie! ¿Te enteras? Sin mí no eres nadie, no eres nada. Yo soy Tarik, el Volcán, y si exploto vale más que no estés en mi camino, coño.

El Rubio, aterrorizado, intentaba apartar la mirada. Sabía perfectamente que cuando Tarik se ponía así había que evitar, por todos los medios, mirarle directamente a los ojos, porque eso siempre empeoraba las cosas. Así estuvieron un instante, Tarik resoplando y rechinando los dientes de pura rabia, el Rubio luchando contra la atracción terrible de aquellos ojos enloquecidos.

Carlos se revolvió a sus pies atrayendo su atención. Tarik soltó al Rubio como si nada hubiese pasado y, mirando al prisionero como si no entendiese qué estaba pasando allí dentro, dijo:

—¿A qué bajé yo al coche?

El Rubio todavía temblaba consciente del peligro que acababa de correr al haber enfado al loco de su jefe.

—A por unas bridas para amarrar a este cabrón—. Dijo con una voz apagada y temblorosa.

—¡Coño, es verdad!— Tarik se golpeó la frente con la palma de la mano. —Se me fue el baifo por culpa de la pelea.

—¿Pelea? ¿Qué pelea?

—No te lo vas a creer, hermano. Ni te imaginas quien apareció abajo y la lió parda. A ver si adivinas.

El Rubio se encogió de hombros. Todavía temblaba.

—¿Y cómo voy a saberlo?

—El picoleto, hermano, el picoleto del otro día. Joder, se recuperó rápido el muy cabrón y eso que es un pureta. ¿Qué edad tendrá? ¿Cuarenta y muchos? ¿Cincuenta?

—No creo que llegue a los cincuenta. Pero, Tarik, deja eso ahora, por Dios, y concéntrate en lo nuestro.

Tarik se volvió hacia él, lo miraba otra vez con ojos enloquecidos. El Rubio se preparó para lo peor.

—Es verdad, hermano, es verdad. Tienes razón, loco. Mira, me acabo de mandar mis pastillas por los nervios que me cogí abajo. ¡Joder, loco, el picoleto hasta sacó su arma y pensé que se liaba a tiros en mitad del pasillo!

—Coño, Tarik, sabes que tu hermano me ha dicho infinidad de veces que no te deje tomar la medicación si has estado fumando o al revés, que si has tomado la…

—Viceversa, animal ignorante, se dice viceversa ¿o no ves el programa de la tele, el de los “tronistas"?

El Rubio le dio una patada a Carlos como para ver si acababa de reaccionar o no.

—Este parece que ya se espabila—, después se dirigió a Tarik. —No me van esos programas. No sé ni de lo que me estás hablando.

—¡Qué dices, loco, si es lo mejor de la tele! ¡Menudas hembras, loco! Ya me gustaría a mi ir de “tronista”. ¡Les iba a dar rabo hasta reventar!

Carlos se quejó y abrió los ojos como sobresaltado.    

—Mira Tarik, este ya está listo.

El Rubio impregnó un trozo de tela sucia y vieja con el líquido que le habían dado los rusos. Tarik se sentó sobre el pecho de Carlos y el Rubio le puso el paño sobre el rostro. Carlos intentó zafarse de forma desesperada pero en apenas unos segundos se quedó muy quieto y comenzó a respirar relajadamente.  

—¿Cuánto hay que esperar?— preguntó el Rubio.

—¿Y yo qué coño sé? Levanta el paño a ver qué hace el machango este.

—Como esto no funcione estamos jodidos porque no podemos sacarlo dormido hasta el coche, si nos ve alguien llama a la poli seguro y a ver cómo lo explicamos porque en este municipio nos la tienen jurada.

—Bueno, es lo que hay. Ya nos buscaremos la vida. Lo envolvemos en algo y listo... yo qué sé, ya veremos...

Carlos seguía con los ojos abiertos pero tenía la mirada perdida en ninguna parte. Tarik le soltó poco a poco, por si acaso estuviese fingiendo. El tipo le había parecido sorprendentemente musculoso y, por un segundo, hasta había pensado que si aquello no tenía el efecto que decían los rusos les iba a costar mucho mantenerlo controlado. Por si acaso tenía el spray a mano en caso de tener que darle otra rociada.

Sin embargo, allí estaba, tumbado sobre el suelo del salón con los ojos abiertos y perdidos en el techo blanco.

—Y ahora, ¿qué?

—Habrá que ponerle algo de ropa, está en pantalón de pijama y no vamos a sacarlo así a la calle. 

—Yo no pienso ponerme a jugar a las muñecas con el tipo este. ¡Vamos, loco, me arripio todo solo de pensar en bajarle o subirle los pantacas a otro tío!

Tarik señaló al Rubio con una mano, dejando bien claro que ponerle los pantalones era cosa suya.

—¡Joder, Tarik, siempre me toca a mi comerme la mierda! Por lo menos jala de él por ese lado.

—Hermano, déjate de alegar y haz algo. ¿No decían los rusos que los zombis estos obedecían ordenes, pues dale alguna y vemos a ver qué pasa?

El Rubio se inclinó sobre el rostro de Carlos.

—Levántate, ponte estos pantalones.

Carlos se incorporó despacio. Tarik mantenía el spray apuntando a su cara dispuesto a usarlo al momento si era necesario. Pero aquel tipo mantenía la mirada perdida y de manera ausente cogió los pantalones que el Rubio le ofrecía.

—Primero quítate el pijama, imbécil.

Carlos se quitó el pijama y se quedó desnudo hasta que se subió el pantalón que le habían dado. Tarik lo observaba todo con una expresión alucinada y una gran sonrisa en la boca. Se guardó el spray en el bolsillo de atrás y se dirigió al Rubio excitado y nervioso como un niño chico.

—¡Qué guapo, loco! ¡Déjame a mí, déjame a mí!— Se acercó a Carlos y le susurró algo al oído. El               Rubio, con cara de susto, dio un salto hacia atrás al notar que aquel individuo le agarraba con fuerza de los testículos.

—¡Quita, cabrón!

Tarik se moría de la risa y, como buenamente podía, se tapaba la boca para evitar el escándalo de sus carcajadas.

—¡Mira que eres perro!— le recriminó el Rubio sin poder evitar reírse también él. —¡Joder, hermano, menudas ocurrencias tienes! ¡Coño, qué susto me dio este cabrón!

—¡Vale, vale, tenemos que conseguir que los rusos nos pasen más mierda de esta! ¡Qué guapo, loco, está que te cagas! Esto está bueno para cuando se ponga con tonterías alguna de las nuevas.

Los dos hombres se miraron sin poder dejar de reírse.

—Vale, venga, vámonos ya que no es momento de vacilón. Y tú, profe, levántate y camina a mi lado.

Carlos se levantó y comenzó a caminar al lado de Tarik, que lo seguía observando sin acabar de creerse lo que estaba viendo. El bosnio envió al rubio a comprobar que no hubiese nadie y el otro tardó unos segundos en volver a subir.

—En la parte de atrás hay dos de la local de Santiago del Teide y una vieja hablando. Por delante está despejado, no hay nadie.

—Mierda, eso es por lo de antes. Saldremos por delante entonces.

Bajaron deprisa. Frente al portal el coche de la policía local mantenía las luces del techo encendidas pero no había nadie. Carlos se movía rápido, de forma automática y eficiente, pero su cara reflejaba una ausencia extraña. Así llegaron hasta el coche del Rubio. Tarik, sin prestar atención al otro, ocupó el asiento del conductor. El Rubio se sentó en el asiento de atrás con Carlos a su lado.

—Ponle una brida en las manos por si acaso. No sea que nos vaya a dar un susto antes de llegar a la lancha—. Ordenó Tarik, ya mucho más centrado en cumplir el encargo.  

—Vale, pero dale caña al carro que no me siento muy seguro con los locales ahí delante y sin saber cuánto tiempo dura el efecto de la mierda esta de los rusos. Además el mar solo va a estar tranquilo hasta las dos y pico de la mañana y ya está pasada la una.

—Va, por eso no te preocupes, loco. Me han dejado la lancha en el amarradero del chalet. Metemos el coche en el garaje para que nadie nos vea trajinar con el tipo este, lo bajamos al embarcadero, nos alejamos unos pocos metros, que está muy oscuro y este no se va a dar cuenta de donde estamos, y nos ponemos detrás de la punta. Allí a estas horas nadie puede vernos y además está muy resguardado del oleaje. Si la cosa se complica, volvemos a todo gas y ya está.

Tarik arrancó el coche y se alejó sin fijarse en que tras él una figura vestida de negro les observaba en medio de la oscuridad.

Óscar había dejado a Vera escondida detrás de un coche, justo al lado de la moto del guardia civil. Después había bajado hasta la avenida marítima y se había puesto a buscar, pero Alina no aparecía por ninguna parte. El muchacho se desesperaba sin saber qué más hacer. A su espalda, al fondo de la calle del Seguro de Sol escuchó el sonido de la moto y que ésta se alejaba cuesta arriba.

—¿Qué hace? ¡No puede hacer eso, es dirección contraria! Un guardia civil no puede hacer eso.  Óscar se repetía que aquello estaba mal y su cabeza se negaba a procesar esa información. Se quedó allí parado mirando a todas partes sin decidir hacia dónde ir.

A su espalda una voz cargada de angustia le sacó de su abstracción.

—¡Óscar, aquí, ven corre!

Alina se había escondido detrás de las jardineras de la farmacia nueva. Se acercó caminando deprisa. La entrada de la farmacia estaba un poco por debajo del nivel de la calle y habían puesto unas macetas y una barandilla para que nadie se cayese por no percatarse del desnivel. Él se agachó a su lado.

—Tenía tanto miedo que no me atrevía a mirar. Salí corriendo y cuando me paré estaba casi en la playa. Tuve que hacer un gran esfuerzo para volver a por Vera, pero cómo iba a abandonarla. ¡Me moriría!— balbuceaba la muchacha de forma entrecortada.

—Vera está bien—. Afirmó Óscar muy serio. —Él la salvó y se la llevó en su moto. Pero, Alina, van en dirección prohibida y eso no deberían hacerlo, es peligroso y además ilegal.

—¿Quién es él? ¿Qué hacía ese hombre en el pasillo?

—Es un guardia civil. Me enseñó la documentación reglamentaria.

—¿Un guardia civil? ¿Qué hacía aquí un guardia civil?

—No lo sé, cuando llegué me pareció que estaba vigilando a los dos tipos que estaban en el coche.

Alina se desesperaba.

—¿Qué coche?

—El coche en el que se han llevado a Carlos.

—Y ahora, ¿qué vamos a hacer?

—No lo sé, Alina, no lo sé. Dímelo tú, por favor. 

—Yo tampoco lo sé, Óscar. No sé qué hacer ni a dónde ir.

Alina se abrazó a Óscar con fuerza y el chico se mantuvo muy quieto cerrando los ojos y esperando que aquello no durase mucho. En su cabeza le daba vueltas a sus recuerdos.

—Por esto mismo dejé el judo—, pensaba apesadumbrado. —No me gusta que me toquen. No me gusta que me abracen. No me gusta. No me gusta. ¡No lo soporto!

Se soltó de Alina con un gesto de desagrado.

—Lo siento, Óscar, no me daba cuenta de que no te gusta que te toquen.

—Sí, bueno, vale. No pasa nada. No te enfades conmigo. Lo siento, Alina.

Los policías de la local salieron del Seguro de Sol y se subieron en el coche patrulla. Los chicos volvieron a esconderse y dejaron que el coche se alejase cuesta abajo, en dirección a la costa. Después se incorporaron despacio y se miraron en silencio sin saber que hacer.

(Audio de Carlos)

Empecé a recuperar el sentido sintiendo un movimiento extraño a mi alrededor. Estaba tirado boca abajo sobre una superficie rígida y había agua salobre a mi alrededor. El olor era nauseabundo. Subía y bajaba de tal manera que se me revolvía el estómago de una manera muy desagradable. Comprendí que tenía que estar en una lancha de algún tipo pero todo estaba sumido en la oscuridad y yo muy confuso. El tipo guapo de los tatuajes me cogió por los sobacos y me fue empujando hasta dejarme de espaldas sobre la gruesa borda de una lancha neumática. Intenté incorporarme pero mis músculos estaban agarrotados y era imposible. La espalda se me arqueaba de tal manera que tan sólo conseguía mirar hacia el cielo. Vi multitud de estrellas entre las nubes y, no sé por qué, recordé a mi madre cuando después de alguna de mis respuestas siempre impertinentes y desagradables me decía: “Bienaventurados los mansos porque ellos poseerán la tierra”. Entonces aquel tipo con una mirada enloquecida me empujó y, sin que yo pudiese hacer nada, me deslicé hasta caer al agua. Me pareció sorprendentemente fría y me hizo reaccionar. Pero me hundí sin poder evitarlo y sentí un terror indescriptible al comprender que, no solo tenía las manos atadas y no podía moverlas, sino que además había algo en mis pies que me pareció muy pesado y que tiraba de mí, arrastrándome hacia el fondo. Me hundía sin remedio en medio de la oscuridad más absoluta, me hundía a pesar de que intentaba patalear desesperadamente, pero mis piernas estaban atadas entre sí y apenas conseguía moverlas. Aquel peso imparable tiraba de ellas hacia abajo con una fuerza irresistible. Por un momento pensé que era una auténtica ironía morir ahogado después de haber estado tantos años sintiéndome morir en medio de las llamas en todas y cada una de mis recurrentes pesadillas.  Esto tenía que ser necesariamente una angustiosa pesadilla más.

Sin embargo en aquel mismo instante, con una claridad asombrosa al mismo tiempo que aterradora, comprendí que aquello no era un sueño y que realmente me estaba ahogando siendo arrastrado al fondo del mar, con las manos atadas y un peso atado a mis piernas. 

El peso me arrastraba hacia el fondo de manera inexorable. Los pulmones estaban a punto de reventarme, notaba la presión en los oídos y la oscuridad a mi alrededor era aterradora. Llegó un momento en el que ya no pude más y abrí la boca dejando escapar el aire que me quedaba. Fue muy extraño, noté cómo el agua llenaba mi boca y asumí la muerte perdiendo toda sensación de angustia… Un brusco tirón me paró en seco lanzando mis brazos hacia arriba con fuerza. A la vez el peso que me hundía seguía empujando hacia abajo, mis brazos fueron frenados con una fuerza tan repentina que por un momento sentí que me los iban a arrancar, pero me estaba asfixiando y ya nada me importaba. Lo ultimo que sentí fue el agua entrando en mis pulmones mientras, poco a poco, me izaban hacia la superficie. En ese momento perdí el sentido.

(Pausa)

Volví en mí  mientras alguien me daba tortas en la cara. Poco a poco fui reaccionando. El mismo tipo de cara angelical que había creído ver en medio de una alucinación me estaba golpeando en la cara como para que reaccionase. Giré mi cabeza todo lo que pude y vomité en el fondo de la lancha. Escupí en medio de convulsiones todo el agua que me había tragado mientras que aquellos dos individuos no dejaban de reírse. Estaba muy aturdido y casi sin fuerzas. El tipo guapo me cogió de la camiseta y acercó su rostro al mío, el otro estaba sentado al fondo y manejaba los motores y el timón de la lancha neumática.

—Mira, profe, sabemos quién eres, sabemos dónde vives y podemos volver a hacer esto cuando queramos. Mírame bien, mira estos brazos, mira estos puños. ¡Soy una bestia, una fiera, un animal! Así que escúchame bien, alguien muy importante no quiere que te vuelvas a acercar a la chica rusa. ¿OK? ¿Sí, verdad? Contesta cabrón.

Y me dio un fuerte puñetazo en la barriga que me dobló haciéndome perder el aliento una vez más.

—Además, la próxima vez a lo mejor ya no te amarramos las manos para sacarte del agua como hoy, porque esto ha sido solo un aviso. ¿Lo entiendes, profe, o tengo que ponerte un examen de recuperación? ¡Contesta, imbécil!

Volvió a golpearme en el estómago.

—Sí, lo entiendo…— Gemí como pude.

—Vale, yo creo que lo has entendido. Y tú, compadre, ¿crees que el profe lo ha entendido?

—Yo creo que sí. Pero acaba ya, que estoy notando que el mar se está empezando a encrespar y en breve la cosa se va a poner peluda.

—Vale, éste ya está listo.

Me agarró con fuerza la cabeza y me obligó a levantarla sobre el costado de la lancha neumática.

—¿Ves aquellas luces? Es la playa.

—Sí.

—OK, ¿sabes nadar?

—Sí.

—Eso es justo lo que esperaba oír.

Me sujetó con fuerza por debajo de las axilas y me lanzó al agua. Por un momento pensé que volvería a hundirme, pero no. Tenía las manos y los pies libres y ya nada tiraba de mí hacia abajo.  La lancha se alejó con rapidez y me vi solo en medio del mar. Con un gran esfuerzo conseguí mantenerme a flote y me dejé llevar hacia la orilla. Casi no tenía fuerzas para nadar pero, por suerte, la marea estaba subiendo y las olas se encargaron de llevarme hasta la arena. Cuando por fin me vi en tierra firme me arrastré hasta salir del agua y me quedé muy quieto viendo otra vez las estrellas que cubrían el cielo sobre mi cabeza. Recuerdo que, mientras el cielo sobre mi estaba despejado y las estrellas brillaban con intensidad iluminando tenuemente la playa a mi alrededor, al otro lado  una enorme nube muy negra amenazaba con todo tipo de desgracias. Suspiré y escupí arena a un lado. Una rabia feroz comenzaba a llenar hasta el último poro de mi piel. Me levanté como buenamente pude y dolorido me puse a caminar despacio hacia mi apartamento. Mi cabeza estaba llena de odio y de todo tipo de planes de venganza.

—“Malaventurados los fieros porque yo os buscaré un pedazo de tierra donde ser enterrados”.   

Llegaron a El Caletón y enfilaron una calle lateral. Vera nunca había estado allí, bueno, en realidad ella nunca había estado en ninguna parte, ni tampoco se había subido nunca a una moto y mucho menos a esa velocidad endiablada a la que aquel hombre estaba conduciendo. Así que se agarraba a él de una forma desesperada y apenas se atrevía a abrir los ojos. Casi no había nadie por la calle y Julián tenía mucha prisa. Decidió evitar rodeos y entró por una dirección prohibida a toda velocidad.

El coche de la policía local estaba haciendo la ronda nocturna y los agentes estaban aburridos. No había novedades, ningún borracho estaba dando la tabarra en mitad de la calle como en otras ocasiones, no había ninguna denuncia, ningún desgraciado le había pegado a su esposa desde hacía varias semanas y la desaparición del Araña y sus amigos había sido una bendición para todo el noroeste de la isla.

—La verdad, te digo—, comentaba el que iba al volante, —que ojalá el cabrón ese no vuelva a aparecer nunca por aquí. ¿Te das cuenta el daño que puede llegar a hacer un solo individuo como ese?

—Sí, pero ahora la familia está empeñada en buscarlos en la cueva que está debajo del Supositorio. ¡Imagínate! La última vez hubo que meter un robot para sacar al submarinista aquel que se habría ahogado dentro. Además, ¿cómo van a estar dentro los cuatro? Si todavía fuese solo uno el que estuviese desaparecido tendría cierta lógica, pero los cuatro... ¡Imposible! Aquí nunca pasaría algo así, ¿No crees?

Saliendo de una calle de dirección contraria apareció una moto a toda velocidad y, sobresaltado, el policía tuvo que pisar el freno a tope y lanzarse hacia la acera para esquivarla. La moto derrapó ligeramente y se quedó parada frente al coche patrulla. El conductor llevaba un medio casco de tipo vintage y al ser de noche no llevaba las gafas puestas. Durante unos segundos los policías se quedaron parados en medio de la sorpresa, el de la moto aceleró y los sobrepasó siguiendo su camino en dirección contraria.

—¡Joder, con el loco cabrón este, menudo susto! En dirección contraria, a toda velocidad y además con una chica super joven detrás y sin caso.

Pusieron las luces y aceleraron para ver si podían rodear la manzana y alcanzarlo.

—¿Le viste la cara al machango mierda ese?

—Yo creo que… que… pero no puede ser, coño, ¿cómo va a ser?

—¿Cómo va a ser el qué?

—¡Coño, que juraría que era el nuevo sargento de la Civil!

—¡No me jodas! ¿Qué dices, hombre?

—Que sí, Mariano, que te juro que era ese tipo.

A través de la emisora les llegó una llamada.

—Contesta tú, anda.

—Adelante.

—Posible altercado en el karaoke El Zoológico. ¿Están cerca?

—Recibido. Estamos al lado.

Los dos policías se miraron uno al otro.

—¿Qué hacemos?

—No sé, Mariano. ¿Seguro que era el sargento?

—Segurísimo.

—Bueno pues yo no quiero saber nada, ni tener problemas con los civiles. Mientras que no se mate, por mí que haga lo que quiera. A fin de cuentas aquí no ha pasado nada.

El otro se mantuvo en silencio.

—Vamos para el karaoke entonces, pero no me hace ni un fisco de gracia.

Su compañero se encogió de hombros.

Llegaron al karaoke y se bajaron con desgana. Junto al portal de un edifico de apartamentos una anciana con pinta de extranjera les estaba esperando en camisón.

—¡Joder! Si esto ya me lo imaginaba yo. Otra vez la holandesa del primero derecha, en camisón y con las tetas medio al aire.

—¡Por Dios—, murmuró Mariano, —que se tape o la detengo por intento de asesinato!

A su compañero le costaba un gran esfuerzo mantenerse serió y no morirse de la risa. Se acercaron a la anciana.

—A ver señora, ¿en qué podemos ayudarla esta vez?

La mujer se puso a hablar y a gesticular como una loca y los policías la escuchaban.

Después de haber estado un buen rato aparentando escuchar las protestas de la mujer por culpa del ruido y de explicarle por enésima vez que no se podía hacer nada con la gente que hablaba en voz muy alta al salir del local, los dos policías volvían caminando con desgana hacia el coche patrulla.

—Estaba oyendo hablar a la doña y no dejaba de darle vueltas a lo del sargento. Piénsalo un poco. A toda velocidad, en dirección contraria, con una chica que me pareció muy joven, vamos, que si no fuese porque es demasiado tarde diría que era casi una niña. ¿No crees que es demasiado raro? ¿Y si les pasa algo? Si tienen un accidente, por ejemplo, porque ese cabrón va pasado de copas o de algo peor que se haya metido y se le ha ido el baifo. O si es una menor y se la está beneficiando. Esto no me gusta nada, hay que llamar al jefe.

—¿A Gerardo? ¿A estas horas? ¿Estás loco?

—Vale, entendido, ya me encargo yo pero, ojito, si hay medalla es para mí.

—Ok. Tú mismo con tu mecanismo, como me dice mi hijo mayor.

Mariano se sentó en el coche, activó el teléfono móvil que usaban cuando no querían hablar por la centralita de radio y durante unos minutos estuvo hablando con la cara muy seria y frotándose la frente de vez en cuando. Después salió del coche y muy serio se acercó a su compañero.

—¿Qué te dijo?

—Que me fuera a la mierda.

—¡JAJAJAJAJAJAJA! Mira que te lo advertí.

Vera dio un fuerte grito cuando vio que el coche de la policía local se les echaba encima. Se agarró con fuerza a Julián y cerró los ojos. Lo único que escuchó además del frenazo fue una fuerte blasfemia. Volvió a abrirlos al sentir que nada la golpeaba, tal y como había esperado, y que la moto volvía a salir disparada hacia delante. Llegaron a una calle cualquiera y Julián aminoró la marcha. Al parar la moto entre dos coches y ver que Julián paraba el motor comprendió que se tenía que bajar.

—Por aquí—, dijo él muy serio y le indicó la entrada de un portal. Abrió la puerta y entraron en silencio.

—Arriba vive una amiga mía que te atenderá y cuidará de ti muy bien. No te preocupes. Yo tengo que volver a ver qué pasó con el chico y el profe.

Vera lo agarró por la chaqueta y empezó a tirar de ella con fuerza, la chica estaba fuera de sí.

—¡Ayude a mi hermana, por favor! ¡Ayúdela o la matarán!

—¡Vale, pero deja de tirarme de la manga a lo bestia que me vas a romper la chaqueta!

La empujó escaleras arriba hasta que llegaron al apartamento.

Natasha les abrió la puerta con cara de pocos amigos. Intentaba taparse con una especie de bata roja medio trasparente que hacía evidente que debajo no llevaba nada.

—Te estuve esperando mucho tiempo, ¿dónde coño te…

En ese momento se dio cuenta de que detrás de Julián se escondía una niña y se calló de golpe.

—Y esta niña. ¿Qué hace aquí? ¿Qué pretendes hacer con ella en mi casa?

—¡Mujer, por favor, ¿qué tienes en la cabeza para hacerme semejante pregunta?!

—Cosas peores he visto, te lo puedo asegurar.

Julián la miró sin poder evitar una pena profunda.

—Es una larga historia y yo no tengo tiempo que perder. Se llama Vera y parece buena chica. Ella te pone al tanto de lo que está pasando. Yo tengo que volver a ver qué pasa con los demás.

—Pero, es que ¿hay más?

—Sí, su hermana se perdió en medio de la pelea y además está el chico raro y el profesor.

—¡Pelea, ¿qué pelea?! ¡No entiendo nada!

—No te preocupes, ella te lo aclarará. Adiós.

La cogió por la cintura y le dio un beso en la boca. Empujó a Vera dentro del apartamento con un ademán brusco y salió corriendo escaleras abajo.

Igor paró el coche en el parking de tierra a la entrada del pueblo y salió hecho una furia. Dio un fuerte portazo y miró a los otros dos con una cara que dejaba bien claro que quería estar solo. Se alejó del coche caminando sin saber muy bien hacia dónde. Las sienes le latían con furia y no tenía ni idea de lo que podía hacer. Todo se estaba desmoronando a su alrededor y no veía ninguna solución. La imagen de Romero vino a su cabeza como si de una revelación se tratase.

—Eso es. Ese hombre parecía necesitar el dinero urgentemente y el otro, a fin de cuentas, es su subordinado.

Sin pensárselo dos veces sacó su teléfono móvil del bolsillo y marcó el número personal del guardia civil. Después de unos instantes interminables, una voz somnolienta respondía la llamada.

Borya, al ver que Igor se alejaba, sacó disimuladamente su móvil y también él realizó una llamada. A su lado Fyodor seguía luchando con la hemorragia de su maltrecha nariz y ya tenía toda la camisa cubierta de sangre medio seca. Al ver que Borya decía “Aleksey, ¿eres tú?” asintió con la cabeza. El ruso habló deprisa, preocupado, no fuese a ser que Igor volviese en cualquier momento. Al otro lado Aleksey ,dominado por la ira, apretaba mucho los dientes.

—Sí, Arcángel, te mantendremos informado.

(………)

—Sí, Arcángel, haremos lo que nos digas hasta que Padre Pavel o tú mismo nos deis otras instrucciones. 

(……….)

—Sí, en cuanto sepamos qué pretende hacer buscaremos la manera de informarte. Ahora tengo que colgar, que parece que ya vuelve.

Romero estaba dormido entre las dos mujeres. La noche había sido gloriosa, la coca y la viagra habían hecho su trabajo a las mil maravillas. La cosa había empezado un poco rara pero después de unas rayas las chicas se habían puesto a lo suyo y ahora, después de horas de lujuria, dormían a pierna suelta. Él a pesar de sentirse completamente agotado había sido el último en dormirse. Sí, lo había dado todo, al menos todo lo que podía dar y estaba exhausto. Había quemado hasta la última molécula de energía que le quedaba. Sí, agotado. Agotado pero también vacío… hundido en la más absoluta desesperación. Después de todo, aquel desfase final con el que pensaba despedirse de las cosas buenas de la vida, no le había producido ningún consuelo, tan solo una decepción amarga. Una más. ¡Y ya eran tantas!

—Ojalá no me despierte nunca más—, había pensado al final cuando se estaba dejando arrastrar por el sueño y el cansancio brutal que parecía agarrotarle todo el cuerpo. —Eso estaría bien. Sí, muy bien. Acabar así.. entre dos hembras como estas y que se entere todo el pueblo… daría cualquier cosa por ver la cara de mi mujer… esa cara…

Pero ahora el himno de la Guardia Civil, que le servía de timbre en el móvil, le obligó a despertarse en medio de una queja y una blasfemia. Se apoyó sobre el cuerpo de la mulata, que se quejó con un gemido apagado, alargó la mano y cogió el móvil que, por pura costumbre, había dejado sobre la mesita de noche.

—¿Igor? A estas horas... ¿Qué cojones querrá el muy cabrón?— se dijo al tiempo que deslizaba el dedo sobre la pantalla con evidente dificultad y torpeza.

—¿Sí? ¿Qué coño pasa para que se te ocurra llamarme a estas horas?

(……..)

—Y tenía que ser ahora precisamente. Joder, quedamos en que me avisabas con tiempo.

(……..)

—¿A quién más has llamado?

(……..)

—¿No avisaste a Damián, ni a Gerardo?

(….….)

—Lo entiendo, yo tampoco me fío de ellos. ¿Dónde nos vemos? ¿En el chalet de la costa? Vale. Necesito media hora, más o menos.

Colgó, pasó sobre la mulata como pudo, salió de la cama y se dirigió al baño. Abrió el grifo de la ducha y se metió dentro. Quince minutos más tarde se subía en su Audi blanco, dejaba el tricornio en el asiento del copiloto y enfilaba hacia el chalet abandonado en la costa de Arjona. Llevaba puesto el traje de gala y había revisado la pistola con detenimiento.

—¿Cuántos años hace que no la uso?— se preguntó en medio de un suspiro. —¿Y si la tengo que usar y no funciona?

Ya en el descampado y sin dejar de conducir sacó el arma de la funda, la cargó soltando el volante en una recta, abrió la ventanilla del acompañante y disparó. El estallido del arma casi le dejó sordo.

—¡Su puta madre, ya no me acordaba del estampido, joder, me voy a quedar sordo! ¿Qué coño me pasa? ¿En qué cojones estoy pensando?

Los oídos le pitaban dolorosamente pero, por lo menos, sabía que el arma funcionaba perfectamente. La Luna asomó entre las nubes altas y su luz pareció iluminar su camino, al menos por un instante fugaz.

Carlos llegó caminando hasta el Seguro de Sol y entró por la puerta del jardín que seguía abierta. Después llegó hasta su apartamento, la puerta también seguía abierta y entró con precaución.  

—Menos mal que no cerraron al salir, ni que a ningún buen samaritano le diese por cerrarla al pasar por delante—, se dijo aliviado mientras que la cerraba tras de si. Se dirigió directamente al armario del salón donde guardaba el alcohol y sacó la botella de Jameson con ansia. Se sirvió un vaso de whiskey y lo bebió de un trago. Cuando se iba a servir el segundo alguien llamó a la puerta con mucha suavidad. Fue a la cocina y volvió con un gran cuchillo, se acercó a la puerta y esta vez tuvo la precaución de mirar por la mirilla antes de abrir. Al otro lado de la puerta Óscar y Alina esperaban que les abriese. Pero Carlos no abrió.

—¡Que os den por el culo! ¿Qué más queréis de mí? Ya os di el dinero.

—¡Tómalo de vuelta! Ya no me sirve de nada, he perdido a Vera.

—Me tiene sin cuidado, joder. No tenéis ni idea de lo que me han hecho a mí. ¡Ni puta idea!

—Abre por favor, no sabemos a dónde ir.

—¡A la mierda! ¡por mi podéis iros todos a la mierda!

Se fue a la habitación, cerró la puerta tras de sí y, echado sobre la cama, se puso a beber vaso tras vaso. Mientras tanto en su cabeza recitaba otra de sus Malaventuranzas.

—“Malaveturados seréis cuando mintáis y engañéis a los crédulos, suplicad y gemid porque vuestra recompensa será grande en el infierno”

Alina tiró de la manga de Óscar con fuerza intentando separarlo de la puerta.

—No sigas tocando así a la puerta, que no nos va a abrir y los vecinos van a terminar por llamar a la policía. Vamos, anda, ya veremos qué podemos hacer.

Salieron a la calle y sin hablar, ni tampoco tener muy claro lo que tenían que hacer, se pusieron a caminar hacia la avenida marítima primero y luego en dirección a El Caletón. Cogieron un taxi en la playa, frente a los recreativos, y un taciturno taxista, que apenas les miró cuando se subieron, les llevó hasta la plaza del embarcadero de El Caletón.

—Y ahora, ¿qué?

—No sé—, contestó Óscar.

—Para qué seguir, es inútil, iremos directos al puesto de la Guardia Civil porque si el que nos ayudó y se llevó a Vera es realmente guardia civil seguro que estará allí. ¿No crees, Óscar?

Pero Óscar no respondía, caminaba cabizbajo sintiendo sobre sus espaldas todo el peso del fracaso. Pensaba en lo inútiles que le parecían ahora todas las frases de sus libros favoritos y, aún así, intentaba encontrar una que le diese sentido a lo que estaba pasando, una que le indicase qué era lo siguiente que tenía que hacer, pero no encontraba ninguna.

—Mushashi afirma— le dijo finalmente a Alina, que le devolvió una mirada interrogante y se encogía de hombros, —que “el exceso es equivalente a la carencia.”  Ahora lo entiendo. He sido orgulloso y soberbio en exceso y eso nos ha perdido.

—Tú no tienes la culpa de nada—. Se limitó a decir Alina y siguió caminando en silencio, pues estaba demasiado angustiada por su hermana y el agotamiento de aquella noche infernal era ya insoportable. Lo que menos le apetecía en ese preciso momento era ponerse a hablar de filosofía oriental o lo que fuese aquello que había dicho el chico. 

Alina se movía como un autómata, ensimismada y completamente agotada, al límite de sus resistencia y, por momentos, creía que no podría dar ni un paso más. Óscar unos pocos metros detrás de ella se paró porque se le habían desatado los cordones de uno de sus tenis y atárselos era para él una ardua tarea, por momentos casi imposible. Vio cómo su amiga se alejaba despacio pero no le preocupaba, ya la alcanzaría en cuanto lo lograse. Se agachó resignado y cogió las puntas del cordón con desgana. Recordaba las palabras de su pediatra, hacia ya unos años, cuando le explicaba que muchos autistas eran incapaces de atarse los cordones correctamente.

—Bueno, Óscar—, le había dicho con una sonrisa que a él le había parecido sincera, aunque eso no significase nada porque todas las sonrisas le parecían sinceras, incluso cuando en realidad se estaban riendo de él, —por lo menos y aunque tardes lo tuyo, al final lo consigues bastante bien. Otros no pueden decir lo mismo.

Ya casi lo había conseguido cuando escuchó el motor de un coche que, tras pasar a su lado, se paraba más adelante. Levantó la cabeza y, en medio de la más absoluta impotencia, vio cómo dos hombres altos y rubios se bajaban deprisa de la parte de atrás y, casi sin que la chica tuviese tiempo de mostrar algún tipo de reacción, la agarraban y la metían dentro. El coche se fue acelerando y él se quedó allí, muy quieto, con los cordones todavía entre sus manos y sin saber qué hacer. Lloraba. Entonces pensó que hacía muchos años que no lloraba de aquella manera, de hecho la última vez que recordaba haber llorado así fue cuando su madre había desaparecido de la casa y su padre le había dicho que nunca más iba a volver. ¿Por qué se había ido su madre? ¿Por qué se había ido de aquella manera? ¿Acaso era por su culpa? Había llorado, había llorado mucho.

Y ahora Alina también se había ido y también era por su culpa. Sí, era por su culpa. Porque era torpe, porque no sabía atarse los cordones con rapidez, porque durante todo la noche había tomado las decisiones equivocadas, como no ponerse los tenis con velcro porque eran rojos y no negros, porque era raro y nadie quería nunca estar a su lado. Pero entonces pensó que, en esta ocasión, Alina no se había ido por su culpa, ni por nada que él hubiese hecho mal. No, esta vez se la habían llevado y esa era una gran diferencia, era una enorme diferencia. Alina era su amiga y él el encargado de protegerla aunque hubiese fallado. Sintió una ira terrible. Sintió un furor como nunca antes había sentido. Se incorporó despacio y levantó la vista al cielo. Ahora sí sabía lo que tenía que hacer. Eran rusos y habían cogido a Alina. Él la encontraría y les haría pagar la afrenta.

—Solo hay un sitio al que puedan habérsela llevado—, se dijo y acto seguido, con paso firme y decidido, se dirigió hacia Las Cuevitas. Él sabía por dónde había que entrar, las ratas no le gustaban pero tampoco le daban miedo. Además tenía su tânto y con él nada le parecía imposible.

Dentro del coche Aleksey miraba a Alina con una sonrisa cruel.

—¿Qué te pensabas, niña estúpida, que te ibas a escapar así como así?

La chica iba entre dos ángeles en el asiento de atrás y no contestaba.

—No eres la primera que lo intenta, ¿sabes?— Aleksey iba en el asiento delantero, a su lado otro ángel llevaba el volante.

—Y ahora, déjate de tonterías y dime, ¿dónde está tu hermana?

Alina seguía con la cabeza baja y se mostraba ausente.

—Está bien, mira Alina, no estoy para tonterías de chicas rebeldes. Esta es una noche complicada y tengo cosas mucho más importantes de las que encargarme, así que dime de una vez dónde está tu hermana o tendremos que hacerte daño. Daño de verdad aunque me parta el alma tener que ordenarlo.

Alina suspiró y se mantuvo en silencio. Aleksey se volvió y miró al ángel que estaba sentado a la izquierda de la chica. Le hizo un leve movimiento de cabeza, solo lo justo. El ángel sacó un largo estilete de resorte. Ante los aterrados ojos de la muchacha la hoja de acero se abrió de golpe con un chasquido siniestro. El ángel, como si todo aquello no fuese con él, apoyó la punta sobre el muslo de Alina sin apenas mirarla. La chica notó un leve pinchazo como el de una aguja y se estremeció.

—¿Vas a hablar? ¿Vas a ahorrarnos esta situación tan desagradable? O, por el contrario, ¿vas a dejar que tu orgullo nos obligue a hacerte daño?— Insistió Aleksey, que se giraba hacia los asientos de atrás, con una amplia sonrisa, conciliadora y amable. Porque a pesar de ser un individuo cruel, frío e impenetrable, al contrario de Igor, que escupía su soberbia sobre todos aquellos que considerase inferiores a él, Aleksey había aprendido a comportarse con la apariencia de un buen padre de familia, amable con el Rebaño, simpático incluso, abierto a reírse de las bromas y si tenía que ser gracioso, lo era.

Alina cerró los ojos. Aleksey hizo otro sutil movimiento con la cabeza y su lacayo hundió el estilete en la pierna de Alina hasta que el hueso le impidió seguir avanzando. El grito fue terrible.

—¿Hablarás ahora o tendremos que seguir haciendo desagradables agujeros en tus carnes? Al profeta judío le atravesaron las palmas de las manos con gruesos clavos de hierro, ¿tendremos nosotros que hacer lo mismo contigo, querida niña?

Alina se mordía el labio y volvió a gritar cuando el ángel movió el estilete a izquierda y derecha un par de veces.

—Sí, hablaré, hablaré… está con el profesor… ¡el profesor la tiene escondida en su casa!— fue lo único que se le ocurrió decir.

Aleksey miró a su hombre y este extrajo el estilete con un movimiento brusco y rápido. Un chorro de sangre salió de la herida. El que iba sentado al otro lado le tendió unos pañuelos de papel.

—Vale, ¿ves, chiquilla, que era innecesario todo este dolor que nos has obligado a causarte? Dolor que, a fin de cuentas, te has causado a ti misma. Vale, ahora a rezar y ya sabes lo que tienes que decir, que te oigamos todos.

Alina  comenzó a rezar la letanía de siempre:

—¡Renovamos nuestro amor hacia el Profeta, renovamos nuestros vínculos de obediencia y lo hacemos desde el dolor y el sacrificio! ¡Él es el guía y la salvación del Rebaño!

Consiguió repetirlo tres veces, después se desmayó y su cabeza quedó suspendida sobre su pecho.

—Perfecto, ¿lo veis?, no era tan difícil después de todo—. Dijo Aleksey, sonriendo, lleno de confianza y satisfacción. —Una que ya está lista. A por la otra. ¿Dónde estará la casa del profesor ese? Deja que me entere.

Sacó el teléfono y realizó una llamada.

—Sí, soy Aleksey. Mira a ver si me puedes decir dónde está la casa del profesor que era el tutor de Alina.

(……..)

—Sí, su casa. La dirección de su casa. ¡Su casa, maldita sea! ¿Cómo tengo que decirlo? Eso mismo.

(……..)

—Un adosado, mejor. En la urbanización nueva. ¿La nuestra? Sí, todavía mejor, me conozco los adosados por dentro. ¿Cómo no los voy a conocer si los construimos nosotros y me tocó supervisar las obras?

Colgó y se dirigió al chófer.

—Ya lo has oído, a la urbanización Los Tarajales. El numero 1, mejor aún porque hace esquina y es el primero.

Un apesadumbrado Gerardo aporreaba la puerta de la casa terrera del excelentísimo alcalde de Arjona don Damián Martín. La puerta se abrió de golpe y un iracundo Damián se encaraba con su jefe de policía.

—Pero, ¿qué carajera es esta? ¿Se te ha ido el baifo o qué coño te pasa, Gerardo?

—Está pasando algo raro, Damián. Tenemos que bajar a El Caletón y rápido porque Romero y el sargento nuevo están metidos en algo raro con los rusos. Yo creo que nos la están jugando.

—¿Qué dices?

—Lo que oyes. Dos de los míos, de patrulla, vieron hace un rato al sargento en moto, a toda velocidad, en dirección prohibida y con una de las chicas de los rusos de paquete. Dicen que casi se los llevan por delante.

—¿Cómo saben que era una de las rusas?

—Por las pintas, ya sabes que se visten raro.

—¡Ño! ¡No me gusta nada el caminar de la perrita, compadre! Por una vez vas a tener razón y te vas a ganar el sueldo. Anda pasa, que me pongo algo y bajamos a golifiar qué se cuece.

Damián se volvió y se dirigió hacia el interior de la casa, desapareciendo detrás de una puerta. Gerardo pasó con desgana. El salón era amplio y se veía un largo pasillo que se perdía hacia un patio interior que él conocía muy bien porque era uno de los asiduos en los tenderetes del alcalde. Gerardo no pudo evitar dar un pequeño respingo, sobresaltado al ver que una mujer bastante gorda salía de la habitación del alcalde tapándose tan solo con una sábana que sujetaba con ambas manos. Ella se le acercó por el pasillo y le saludó con naturalidad.

—¡Hola, Gerardo! ¿qué pasó? ¿Algún accidente?

El policía se la quedó mirando sin saber qué decir.

—Esto… sí, un accidente.

La mujer se abrió la sábana, dejando que él viese su cuerpo desnudo, y se la volvió a ajustar alrededor de su cuerpo como si tal cosa. Después le dirigió una mirada traviesa y se le acercó hasta estar muy cerca. Se dirigió a él en voz baja.

—En la cama vale poca cosa. Seguro que contigo iba a disfrutar una “jartá” más.

Gerardo dio un paso atrás de forma instintiva. Al fondo del pasillo reaparecía el alcalde vestido con unos vaqueros holgados y una camisa a cuadros. Se estaba apretando el cinturón y cuando levantó la vista y vio a la chica hablando con Gerardo le cambió la cara y se puso muy serio.

—¡Qué no salgas de la habitación, coño! ¡Te he dicho mil veces que no quiero que te vea nadie, joder! ¿Cómo quieres que te lo explique? ¿A palos? Ya me estás llenando la cachimba más de la cuenta y te la vas a ganar.

La mujer se despidió de Gerardo con una sonrisa que el alcalde no pudo ver y volvió caminando despacio y provocativa, hacia la misma habitación de la que había salido. Los dos hombres salieron de la casa y el alcalde cerró la puerta a sus espaldas.

Gerardo no pudo tener la boca cerrada por más tiempo y con una sonrisa burlona se dirigió al Damián.

—¿Te estás tirando a la barrendera?

—Pues claro, tolete, acabas de verlo con tus propios ojos,  ¿o qué pensabas, que me estaba haciendo la colada?

—¡Pero es la gorda!— dijo el policía con incredulidad y sin poder evitarlo

—¿Qué dices, machango?

Gerardo se arrepintió de haber dicho aquellas palabras.

—Nada, nada… solo que…

Damián se enfrentó a él muy serio.

—No es asunto tuyo, ¿entendido? Y no quiero repetirlo ni que se te ocurra comentarlo a nadie. Una sola palabra de lo que has visto y se te acabó el cargo. ¿Está claro?—. Sus palabras no sonaban como si pudiesen ser tomadas en broma y Gerardo optó por agachar la cabeza y mantenerse en silencio. Pero no podía evitar que algunas ideas le asaltasen.

—Por fin ya sé por qué siempre renueva el contrato, la muy puta—. Se dijo con una sonrisa que no conseguía evitar.

—¡Esa sonrisita, ya la vas borrando de la cara!— el alcalde parecía rabioso.

—¡Perdón, perdón!— dijo el otro adoptando una actitud seria y circunspecta.

Se subieron en el Mercedes de Gerardo y se dirigieron hacia El Caletón.

—Son dos moles, no me los imagino en la cama, ¡fos! Habrá tenido que reforzar el somier porque si no lo funden.

Otra vez volvía a sonreír sin poder evitarlo.

Casi sin darse cuenta llegaron a El Caletón.

—Y ahora, ¿qué hacemos?— preguntó Gerardo.

—Déjame pensar. Vamos a ver... Si el sargento iba en su moto es que no era un tema oficial. ¿Cierto?

Gerardo asintió sin mucha convicción. Lo de pensar era cosa de su compadre.

—Si te digo te miento.

—Vale, pues no me digas nada y déjame pensar.

Damián estaba de muy mal humor. Él sabía perfectamente que había metido en su casa a una golfa que tenía fama de follarse a cualquier hombre que se dejase hacer y le reportase algún beneficio. Pero las mujeres grandes, como a él le gustaba llamarlas, siempre habían sido su perdición y aquella, además, era una mala bestia en la cama. Le dedicó una mirada rencorosa a Gerardo, que seguía a su lado mirando por la ventanilla como si nada de todo aquello fuese con él. Decidió que si se iba de la lengua iba a cesarlo de todos sus cargos y, si podía, hasta lo denunciaba por apropiación indebida o malversación de fondos públicos que eso sería bien fácil de demostrar. Ya encontraría a otro idiota que le hiciese de perrito faldero.

—¡Déjame pensar, coño!

—Pero si ahora no he dicho nada, hombre, vale ya. La has tomado conmigo por culpa de la… chica.

—¡Que te calles, coño!— Damián se empezó a rascar la frente con ansia. —Esto es raro. Muy raro.               El sargento estaba liado con la Natasha, ¿verdad?

—Bueno, eso se dice por el pueblo. Como que el tipo ha tenido algún tipo de accidente porque lleva unos días sin ir a trabajar y que se está recuperando en su casa. Al menos eso es lo que me dijo uno de los míos porque, a su vez, se lo contó una de las chicas del Sabor a Miel entre polvo y polvo. Pero vete tú a saber qué es verdad y qué no.

—Anda que liarse con la de la cicatriz... ¡Hay que tener estómago! Pero, bueno, algo es algo. Y por lo que me dices parece que iba en esa dirección pero por la calle de arriba. Sí, ¿verdad?

Gerardo, que estaba pensando con quién de las dos se liaría él antes, si con la gorda del alcalde o con la de la cara rajada del guardia civil, tardó en responder. 

—¡Gerardo, coño, despierta!

—Sí, perdón, la que es dirección contraria. Por esa misma.

—Creo que iba a casa de Natasha, iría con prisa y no quiso dar todo el rodeo. Vamos a empezar por ahí. A estas horas el local ya habrá cerrado así que conduce directamente al apartamento y nos enteramos de primera mano si es cierto lo que te han contado o no. Venga, acelera.

Igor se bajó del coche y se acercó a las verjas del chalet, que quedaba en una ladera que descendía hacia el mar. Aunque estuviesen aparentemente cerradas solo había que empujarlas para entrar a una amplia explanada delantera. Metieron el coche hasta el patio empedrado, que quedaba por encima de la fachada delantera de la vivienda, para intentar iluminar el interior del chalet con las luces del vehículo. Igor salió con una pequeña linterna para comprobar que dentro no hubiese ningún testigo indeseable porque en ocasiones se metían indigentes y okupas que, poco a poco, habían terminado por destrozar la vivienda. Aunque los destrozos poco importaban ya porque allí iba parte del nuevo puerto deportivo y el chalet, de hecho, ya debería de haber sido completamente derribado de no haber sido por la decisión del anciano de paralizar todo el proyecto. Al pensarlo, Igor se enfurecía.

—Viejo chiflado, ¿qué estará tramando para parar las obras de esta manera absurda? ¡Sus locuras nos van a hacer perder millones!

Bajó con precaución por la rampa del garaje y entró en el edificio por el maltrecho portón. Abajo no había nadie, así que subió a la vivienda y la recorrió por completo con minuciosidad. Tras comprobar que aquella noche no había ningún indeseable dentro, salió hasta la entrada y les hizo un gesto a los otros. Volvió a entrar y se dirigió al salón, se sentó en una destartalada silla, y se puso a pensar en cómo salir de aquella situación. Al fondo, tras un ventanal al que no le quedaba ni un cristal intacto, se veía el mar. La Gomera había desaparecido completamente cubierta por una imponente masa negra que no presagiaba nada bueno. Allí sentado no podía dejar de darle vueltas a la cabeza en cómo se las iba a arreglar para salir de aquella situación tan complicada. Ahora, de momento, tan solo podía hacer una cosa: esperar a que Romero apareciese y le ayudase.

Entrar en el adosado del profesor había sido lo más fácil. Casi no tenía medidas de seguridad y forzar una puerta a la que no se había pasado la llave, había resultado muy sencillo. Aleksey, sonriendo con satisfacción, se inclinó sobre la mujer que dormía profundamente y la observó en silencio. Su cara cambió de golpe y una mueca de decepción y contrariedad se dibujo en sus labios. Evidentemente no era la muchacha que estaba buscando, pero aquella era la casa del profesor, de eso no cabía la más mínima duda. Así que aquel individuo debía de tener escondida a Vera en algún otro sitio, probablemente para mantener a su propia esposa alejada del peligro. Aleksey sonrió con satisfacción malvada porque todas las precauciones del profesor no le habían servido para nada, allí estaba su esposa, durmiendo plácidamente en su cama, ajena a lo que iba a ocurrir. La miró con un orgullo condescendiente, la tenía allí mismo, completamente a su merced. Y además estaba embarazada, de eso tampoco había duda. Con cuidado le puso sobre el rostro el pañuelo impregnado en el “maná” y la sacudió para que se despertase. Vio con una sonrisa que la mujer abría los ojos sobresaltada y entonces apretó el paño contra su nariz y boca. Belén intentó resistirse pero, en apenas unos segundos, el rostro aterrado de aquella desgraciada cambiaba por una expresión ausente y sumisa. La sujetó con fuerza por un brazo y la obligó a ponerse en pie. Ella lo siguió sin oponer resistencia hasta que llegaron al coche y se subieron. Sentaron a la mujer junto a Alina y uno de los rusos se sentó a su lado. El otro comenzó a caminar hacia el pueblo.

Aleksey volvió a usar su teléfono y esta vez, junto con otro coche que recogiese a su hombre en el pueblo, también pidió que le mandasen un mensaje con el número del móvil del profesor. Apenas unos minutos más tarde un agudo y estridente “pin” le indicaba que ya tenía a su disposición el número de aquel individuo.

—¡A Las Cuevitas y rápido!— El coche arrancó alejándose de la casa. Aleksey marcaba el número con una sonrisa siniestra en los labios. —A ver si te gustan las noticias que tengo para ti, tío listo.

Tras introducir el número apretó el botón verde y se puso a esperar. 

Tarik hablaba con su hermano por teléfono y, al mismo tiempo, daba saltos de alegría y cerraba su puño izquierdo como si estuviese celebrando algo. El entusiasmo salvaje que reflejaba su cara y los gestos que le hacía al Rubio mantenían a aquel atento a la vez que preocupado. El Rubio conocía aquella cara y no presagiaba nada bueno, por lo menos para alguna otra persona a la que habría, como mínimo, que apalear.

—¿Por qué si no estaría tan contento este cabrón descerebrado?— reflexionó el Rubio con cierto hartazgo. —Esto no es vida. Tuvo su gracia, es cierto, pero de eso hace ya muchos años y empiezo a estar muy cansado de todo esto. Demasiado cansado. Cualquiera de estos días me subo a un avión y me voy a ver mundo. ¡Cuba, como me gustaría ir a Cuba!

—¡Vamos!— Le gritó Tarik al oido, haciéndole dar un brinco sobresaltado. —¡Espabila, flaco, que hay curro, y esta vez del bueno!

—Vale, Tarik, voy. ¿De qué se trata ahora?

—Igor.

—¿Otra vez?

Tarik se volvió hacia él con una sonrisa siniestra y terrible. Le guiñó un ojo y chasqueó los labios de forma bastante desagradable.

—No es lo que te imaginas. Hay que “neutralizarlo” que no sé muy bien qué quiere decir, pero suena a que está jodido y eso… ¡me guuuuusta muuuucho!

El Rubio se paró en seco.

—¿Qué dices?

—Lo que oyes. Mi hermano recibió el encargo del viejo en persona. Esta noche sin falta. Está con otros dos en el chalet abandonado de la punta.

—Encima con otros dos—. Murmuró entre dientes con un disgusto más que evidente. El Rubio estaba realmente angustiado. —Y tú, Tarik, ¿estás seguro de esto?

—Claro, si mi hermano lo dice es que es así. Pero no te ralles que esos dos que le acompañan estarán de nuestra parte. De hecho son los que se han chivado de dónde se encuentra ahora. El tipo ni se imagina la que le va a caer.

—¡Uff, no sé yo!

—¡Qué sí, loco! Ya verás, yo le doy un toque con el móvil ahora y le digo que tenemos a las chicas.               Seguro que nos dice que se las llevemos al chalet y allí le echamos el guante con la ayuda de los otros dos. Después si “neutralizar” significa lo que yo creo, a la lancha en paquetitos bien cerrados y que la corriente se encargue del resto.

El Rubio se quedó muy callado con la mirada perdida como si estuviese pensando en algo que nada tenía que ver con todo aquello. Tarik lo miraba divertido, parecía estar entusiasmado.

—Sabes, Rubio, el otro día me pasaron un video de los narcos de México o Colombia o del coño su madre, yo que sé. Pero, ¡hermano! el caso es que se veía cómo en mitad de la selva descuartizaban a un tipo vivo, el tipo gritaba como un cerdo pero lo cortaron a cachitos… ¡vivo, flaco, lo cortaban en trocitos empezando por los pies!

El Rubio, completamente abstraído, lo estaba mirando como si estuviese viendo a través de él. Tarik seguía hablando sin prestarle asunto.

—Bueno, en realidad se desmayó en seguida, cuando le cortaron un brazo, creo, no estoy seguro... Pero eso no importa. Mira, hermano, es más o menos lo que hacemos nosotros cuando hay que librarse de un cuerpo pero con el tipo vivito y coleando. ¡Tenías que haberlo visto, flaco! El tipo gritaba como un loco y los otros iban dando tajos con un machete hasta que se desmayó o se murió y yo me dije: ¡Quiero hacer eso, loco! ¡Yo quiero hacer eso a ver qué se siente!

El Rubio movía la cabeza de un lado a otro como si aquello que estaba oyendo no pudiese ser cierto.

—¡Di algo, coño!— gritó Tarik empezando a enfurecerse otra vez.

—Vale, está bien, tú haz lo que te de la gana pero en eso no te voy a ayudar y también te digo una cosa, escúchame bien y no te pongas como un loco, por favor...

Tarik, sin dejar de sonreír, asintió con la cabeza.

—Ya no puedo seguir con esto y después de lo de esta noche me voy de vacaciones, ¿OK?

El Volcán abrió mucho los ojos y comenzó a reírse como un loco.

—¡De vacaciones! ¿Tú? ¡Jajajajajajaja! Y ¿a dónde piensas ir?, ¿a La Gomera o te vas a arriesgar y piensas llegar hasta Las Palmas?

—Vale, tú ríete, pero me voy a ir de vacaciones. Y, por si te interesa, voy a ir a Cuba. Siempre he querido ir a Cuba.

Pero Tarik no le estaba prestando ninguna atención.

—Sí, anda, compadre, deja eso ya que no estoy para coñas y tengo que llamar a Igor. ¿Qué le digo? “¡Hola, cadáver!” ¡Jajajajaja!, ¿te imaginas?

Sacó el móvil del bolsillo y, después de darle un par de toques sobre la pantalla con su dedo índice,  se lo acercó a la oreja.

—¿Igor? Escucha, tengo una sorpresa para ti. Te va a gustar, seguro—. Sonrió al Rubio con cara de burla. —¿A qué no te imaginas a quién tengo encerrada en el coche? Sí, una de ellas. Vale. ¿Dónde nos vemos?

—(……)

—Ok. Allí estaremos en un par de minutos.

Colgó y le hizo un gesto al Rubio con el pulgar hacia arriba.

—¡Te lo dije, loco, te lo dije! Vamos para el chalet, pero antes hay que recoger a Faris. Así que agárrate que voy a darle caña al buga.

—Definitivamente necesito unas buenas vacaciones… aunque sea en La Gomera—. Pensó el Rubio en medio de la resignación más absoluta.

Romero apagó las luces del Audi mucho antes de llegar al chalet. Se apartó a un lado y decidió hacer el resto del camino a pié para echar un vistazo antes de jugársela. Estaba a punto de bajarse del coche cuando le sonó el móvil. Era del puesto. Descolgó con absoluta desgana.

—¿Qué pasó?

(…)

—¿Un cadáver?

(…)

—¡Que solo es un brazo de mujer tatuado! Pues muy bien, felicidades, hasta puede que te den una medalla muy brillante.

(…)

—Pregúntame si me importa.

(…)

—¡Que me preguntes si me importa, coño, no creo que sea tan difícil de entender!

(…)

—¡Pues no me importa una mierda! ¡Que le den por el culo a todo! ¡Me tiene sin cuidado si es de hombre o mujer, me tira de los cojones que llames a Las Américas o las familias de los desaparecidos! ¡Me tiene todo sin cuidado! Por mi parte puedes hacer lo que te de la gana. Adiós.

Colgó con una sonrisa amarga y resignada en los labios. Se bajó despacio, se ajustó el tricornio y comenzó a caminar hacia el edificio. No dejaba de llevarse la mano a la pistola. Los oídos todavía le pitaban después de la estupidez que había hecho de camino. ¿Qué iba a hacer cuando tuviese a Igor delante? En realidad, ¿qué iba a hacer? ¿Qué podía hacer? Sabía lo que hacían los rusos en Las Cuevitas pero ¿cómo iba a poder demostrarlo? Si no conseguía que uno de ellos confesase aquellas aberraciones, tendría que pillarlos con las manos en la masa y eso suponía entrar en Las Cuevitas, lo que a su vez implicaba una orden judicial, cosa que no iba a conseguir sin presentarle algún indicio firme y claro al juez de turno. Pero sabía que para conseguir todo aquello necesitaba tiempo y eso era precisamente lo único que ya no tenía.

—¡Voy a hacer algo grande!— se había dicho al salir de la casa de la negra. —Sí, pero ¿el qué?

Al fondo de la pista que llevaba al chalet, vio cómo un coche se acercaba deprisa desde la otra dirección.

—Ese viene de El Caletón—. Se dijo intentando distinguir de qué vehículo se trataba. —Parece el BMW de Tarik. Sí, es el coche de ese cabrón. Mira que le dije que se estuviese tranquilito estos días pero nada, ni puto caso.

Aceleró el paso y se acercó lo suficiente como para distinguir que se bajaban tres hombres del coche.

—Está claro, Faris es el gordo, Tarik el alto y el otro tiene que ser el Rubio. ¿Quién si no? Y mira que Igor me aseguró que no había avisado a nadie más.

A su espalda unas luces le hicieron volverse de golpe.

—¡Mierda, otro coche! Pero, ¿qué coño pasa hoy aquí?

Se apartó deprisa y se escondió detrás de una pared de bloque medio derruida. Esperó a que el coche pasase de largo pero avanzaba muy despacio, evitando todos los baches y socavones de la pista de tierra, incluso los más pequeños.

—¿Gerardo y Damián? ¿Pero y estos dos? ¿Qué pintan estos dos también aquí?

Decidió avanzar por medio del descampado ya que sería más fácil esconderse detrás de los restos de muros de bloque y los arbustos que se veían por todas partes. Caminaba despacio, encorvado, intentando no llamar la atención, pero cada vez le costaba más avanzar hacia la casa. Estaba agotado después de aquella noche de excesos gloriosos y la cocaína hacía ya un buen rato que había perdido su efecto vigorizante. Se paró, después de unos pocos metros, al notar que le faltaba el aire. Abría mucho la boca intentando introducir en sus pulmones la mayor cantidad posible de oxígeno, pero no lo conseguía. Las piernas comenzaron a fallarle y las rodillas se doblaron hasta dejarle sobre el suelo de tierra.

—¡Aire, aire!— pensaba aterrado sin poder dejar de gemir.

Se tuvo que apoyar con las manos extendidas sobre el suelo y se sintió terriblemente ridículo al pensar que alguien pudiese verlo allí arrodillado, con su uniforme de gala, gateando a cuatro patas como un perro apaleado. Finalmente, incapaz de sostenerse por más tiempo se dejó caer sobre el suelo cuan largo era y poco a poco fue recuperando el aliento. No sin esfuerzo consiguió volverse sobre sí mismo y quedarse allí, en medio de la nada, tumbado de espaldas. Aunque conseguía respirar cada vez mejor, apenas le quedaban fuerzas para levantarse. Sobre su cabeza, en lo alto del cielo, una luz roja intermitente delataba el paso de un avión que parecía alejarse de la isla. A Romero se le llenaron los ojos de lágrimas al comprender que ya nunca iría a ninguna parte.

—Me iré de este mundo de mierda y todo seguirá igual, brillará el sol en verano y lloverá en invierno, reirán aquellos que se sientan felices y llorarán los desgraciados y de mí no quedará nada, si acaso un recuerdo amargo durante unos años que en seguida se desvanecerá. La vida seguirá sin que yo pueda seguirla y no pasará absolutamente nada porque, en realidad, nunca pasa nada ni nada importa una mierda. ¡Nada de nada!

Giró la cabeza a un lado y escupió sangre.

El alcalde y el jefe de la policía habían llegado hasta el portal del apartamento de Natasha y, al encontrarse la puerta abierta, habían subido hasta arriba. Damián llamó al timbre y se puso a esperar. La puerta no tenía mirilla. Unos segundos más tarde una voz de mujer, temblorosa y con acento extranjero, preguntaba desde el otro lado.

—¿Quién es? ¿eres tú, Julián?

Damián y Gerardo se sonrieron uno al otro con malicia.

—No, Natasha, soy Damián, el alcalde, y necesito hablar urgentemente contigo.

—Pero, don Damián, es muy tarde y aquí, ahora mismo, no está ninguna de las chicas que le gustan.

—¡No vengo por eso, maldita sea!— A su lado Gerardo se sonreía divertido. —Abre de una vez y tengamos la fiesta en paz, ¿o quieres que me enfade de verdad? ¿Acaso tengo que llamar a Faris para contarle lo mal que me estás tratando? 

—No, no, por favor eso sí que no. Ahora mismo le abro.

La cerradura emitió un sonido metálico y se abrió una rendija lentamente. Damián, malhumorado, entró de un brusco manotazo. Natasha se echó atrás asustada.

—Ya está bien, Natasha, ¿quién coño te crees que eres para tenerme a mi esperando en la puerta? No eres más que una puta, joder. ¿Cómo te atreves?

La empujó a un lado sin ninguna consideración y se dirigió hacia el salón. Gerardo entró tras él y cerró la puerta a su espalda. Se quedó allí parado como para evitar que nadie pudiese salir del apartamento sin su permiso. Damián se movía como si estuviese buscando algo. Algo que al final terminó por descubrir.

—Estás sola, ¿verdad, Natasha?

—Sí, claro, ya sabes que vivo sola.

—Entonces, ¿quién está en el baño, o es que tienes la puerta estropeada? Menuda faena, no poder mear en toda la noche—, dijo con cinismo y un evidente tono burlón. —¿Qué crees tú, Gerardo? ¡Menudo aguante! ¡Me dejas asombrado!

El policía también sonreía con sorna.

—Gran putada, sí señor. No cabe duda.

Natasha mantenía a mirada clavada en el suelo y temblaba.

—Mira, Natasha, déjate de machangadas y dinos quién está en el baño o tiro la puerta abajo.

—No hace falta, Damián, déjame a mí, que con una moneda lo soluciono en un segundo.

Gerardo se acercó a la puerta del baño y con veinte céntimos hizo girar el pasador de seguridad de vuelta a la posición de abierto.

—Ya está, las hacen así por si hay un accidente y se tuviese que auxiliar a alguien dentro.

—Sí, vale, una lección muy interesante y pedagógica—, dijo el alcalde con cierto desprecio y condescendencia, —pero ahora apártate a un lado y estate listo por lo que pueda pasar.

Damián abrió la puerta y se echó atrás por si acaso. Sentada en el retrete y con las manos tapándose la boca una niña rubia los miraba aterrorizada. Damián se volvió hacia Natasha.

—Pero, ¿qué coño hace esta niña aquí? No te basta con las sudacas que tienes abajo que ahora también te dedicas a secuestrar niñas de los rusos para prostituirlas.

Natasha levantó las palmas de las manos y comenzó a implorar.

—¡No, por Dios, como iba yo a hacer semejante cosa! Es muy complicado de explicar. Esta pobre niña se está escondiendo aquí para evitar eso precisamente.

—Vamos, anda, ¿tú qué te crees, que me chupo el dedo o qué? Ahora mismo voy a llamar a mi buen amigo Igor a ver qué me dice.

Vera se levantó del retrete horrorizada.

—No, por favor, a Igor no. ¡A Igor no!

—Cállate tú, anda, que buena la has armado—. Damián miró a Gerardo y le dio un par de instrucciones. —Voy a hablar con Igor aunque ya sea muy tarde. A ver qué me dice. Encárgate tú de bajar a estas dos al coche a ver si nos enteramos de algo por el camino.

Después salió del apartamento y comenzó a bajar las escaleras mientras manipulaba su teléfono móvil. A su espalda, Gerardo le podía escuchar hablando con el ruso.

—Soy Damián. Mira, tengo aquí a una de vuestras chicas. Sí, me imagino que es esa aunque no le pregunté el nombre. Estaba en casa de Natasha. Efectivamente, la que trabaja para los bosnios.

La voz se perdió por la caja de escalera. Gerardo se volvió hacia la mujer, que había empezado a sollozar de puros nervios.

—Contrólate un  fisco, ¿quieres? Y vístete y arregla a la niña, que nos vamos. ¡Venga, deprisa!

Natasha abrazó a Vera atrayéndola hacia su pecho. La niña no podía dejar de llorar. Gerardo las miraba con cara de circunstancias.

—Vamos, niña, mira, no sé qué te habrá prometido esta desgraciada, pero es mentira. En los sitios en los que trabaja esta mujer a las niñas como tú solo les hacen cosas malas. Cosas muy malas. Te lo digo yo que sé de lo que hablo. Y ahora, venga, arréglate un fisco y arreando, que te vamos a llevar con los tuyos.

Natasha la sujetaba por la cabeza y la miraba a los ojos. Se acercó a su oreja y le susurró unas palabras que Gerardo no pudo entender.

—No te preocupes, cielo, que Julián no dejará que nos pase nada malo. Ya lo verás. Tranquila, todo va a salir bien.

—¿Qué le estás diciendo a la pobre niña, desgraciada? Déjala en paz de una vez, coño. Venga, que ya estoy harto, tal cual estáis, las dos al coche y punto.

Se acercó a ellas y las obligó a bajar hacia el Mercedes que tenía aparcado a la puerta del edificio. Cuando llegaron a la calle, Damián ya estaba sentado en el asiento del copiloto.

—Nos esperan en el chalet de la punta. ¿Sabes el que te digo?

—El que está abandonado, supongo.

—Sí ese mismo.

—Un poco raro, ¿no te parece?

—Sí, quizás tengas razón. Además, cuando le dije que teníamos a una niña rusa el tipo se puso raro y dijo no sé qué de los bosnios. No me gusta mucho. ¿Sabes qué te digo? Lleva tu arma por si acaso.

Gerardo abrió la guantera y sacó un revolver que se metió en la cintura por debajo del cinturón.

(Último audio de Carlos)

Me desperté de golpe y abrí los ojos con un esfuerzo enorme. Por un momento fui incapaz de discernir dónde estaba. Estaba mareado y todo me daba vueltas. No conseguía reconocer nada de lo que me rodeaba. Lo único que sí reconocí fue el odioso timbre del teléfono que, desde la mesita de noche, me estaba taladrando la cabeza sin compasión. Deseaba alcanzarlo con todas mis fuerzas y lanzarlo contra una pared, pero mi cuerpo no respondía. Tenía un sabor de boca amargo y desagradable.

—Vómito— me dije con asco. Me giré con un esfuerzo que me pareció sobrehumano y alcancé el teléfono por fin. Una voz con acento extranjero me habló sin esperar siquiera a qué yo preguntase quién me estaba llamando.

—Tenemos a su esposa. Queremos a la niña. Sabemos que está con usted. Le esperamos en Las Cuevitas. No intente nada, ni llamar a nadie, porque sabemos cómo hacer las cosas sin dejar pistas. No tarde.

Colgaron sin esperar respuesta alguna por mi parte. Cerré los ojos intentando desenmarañar toda aquella información que me había llegado de repente. A pesar de la borrachera, una ira terrible y brutal invadió hasta el último poro de mi piel y con ella también llegó un insoportable dolor de cabeza que me golpeó las sienes como si mi craneo estuviese siendo aplastado, sin ninguna misericordia, por algún tipo de artilugio de tortura medieval. A través de la ventana se filtraba la tenue luz de la calle, pero eso ya era mucho para mí. Intenté incorporarme, pero solo conseguí que el dolor de cabeza se hiciese aún peor y me llevé las manos a las sienes porque por un segundo creí que me iban a estallar. Me restregué los ojos con cuidado, apenas conseguía abrirlos y cuando alargué la mano y encendí la luz la claridad me resultó dolorosa y me volví buscando alivio en la oscuridad. Fue entonces cuando vi el vómito que cubría parte de las sábanas y la almohada. Había bebido demasiado y demasiado rápido.

—¿Qué pasó anoche? ¿Fue una pesadilla?

Me dolían las muñecas y al mirarlas noté las marcas que me habían dejado las bridas al hacerme subir de vuelta a la lancha aquellos individuos. La cara angelical del que me había lanzado al agua volvió a tomar forma en mi cabeza.

—No, no fue un sueño. Y esta llamada tampoco.

Poco a poco, me puse en movimiento y recuerdo que pensé que, tal y como me encontraba, no estaba en condiciones de ir a ningún sitio y menos aún sin Vera. Así que lo primero era librarme de aquella mezcla brutal de borrachera y resaca. Sin pensarlo dos veces, me puse manos a la obra.

En la cocina siempre guardo bebidas energéticas con mucha cafeína y complejos vitamínicos. Mezclé las bebidas con jugo de limón y me lo bebí de un trago intentando no vomitar otra vez. Después me largué unos cuantos analgésicos y me di una ducha de agua fría, aunque aquí el agua nunca sale del grifo realmente fría así que desistí después de un par de minutos.      

Me vestí con lo primero que me encontré por los cajones, cogí las llaves del Landcruiser de mi padre y salí dispuesto a matar si era necesario. Llegué al todo terreno, me subí lleno de rabia y furia. Arranqué y me quedé allí parado. ¿Qué iba a hacer? ¿Cómo iba a arreglar aquel desastre? No podía recurrir a las autoridades porque lo de Alina saldría a la luz y ese sería el fin de mi carrera. Aunque realmente ya no sé si eso me importa algo. Si es que eso tiene ya algún sentido.

Metí la primera y enfilé hacia Las Cuevitas.

Así que ahora estoy conduciendo sin saber aún qué voy a hacer cuando llegue. Lo único que te puedo decir es que haré lo que sea para proteger a Belén y al bebé que lleva dentro. ¡Lo que sea! ¡Coño, si ese de ahí es Óscar! Corto la grabación. Adiós, lo que tenga que ser será.

Óscar iba caminando despacio por el arcén izquierdo de la carretera. La cabeza inclinada hacia el suelo y en su mente la idea fija de no volver a fracasar. Se sobresaltó cuando un viejo y medio desvencijado todoterreno azul se paró a su lado. Y se sobresaltó aun más cuando la ventanilla se abrió deprisa y pudo distinguir la cara de Carlos que iba al volante.

—Me imagino que tú también vas camino de Las Cuevitas, ¿verdad? Sube, Óscar, que me vienes como caído del cielo.

El chico, con cara de sorpresa y extrañado por aquellas palabras, levantó la vista al cielo como si estuviese intentando entender aquella expresión incomprensible.

—No he caído del cielo, estoy caminando porque se han llevado a Alina y voy a rescatarla.

—Bueno, pues ya somos dos los que tenemos que rescatar a alguien. ¡Venga, a qué estás esperando!

Óscar dio un par de saltos torpes y deslavazados y se subió al todoterreno en silencio. Se puso el cinturón de seguridad con un gesto solemne.

—La seguridad es importante. Tú también deberías de ponerte el cinturón.

—Vale, sí, pero tengo un problema con los cinturones de seguridad porque… porque la última vez yo no lo llevaba y al salir despedido me salvé, pero los demás… los demás no lo consiguieron.

Pero Óscar no atendía sus argumentos.

—La seguridad es importante. La seguridad es muy importante—. Repetía Óscar con la mirada perdida en el horizonte. —Deberías de ponerte el cinturón.

—No merece la pena perder el tiempo—, pensó Carlos y siguió conduciendo. Y, mientras cambiaba de velocidad, su cabeza se llenaba de los recuerdos de su juventud. Sonrió. —Mira debajo del asiento Óscar, a ver si todavía hay una caja llena de cintas de música.

Óscar se agachó y sacó una caja de cartón llena de cds.

—¡Qué pasada! ¡llevan ahí sabe Dios cuantos años! ¡Pon uno, pon uno, rápido, el que sea, a ver qué suena!

—Yo no sé cómo se pone esta cosa.

—¡Es increíble, ya no sabéis ni lo que es un cd! Dame uno cualquiera, anda.

El chico se lo dio, Carlos le echó un vistazo rápido.

—Este es uno de los de mi hermano. ¡Joder, nada más y nada menos que el recopilatorio casero de AC/DC! Ya verás, Óscar. Esto sí que es música. ¡Hay que joderse, nos viene al dedillo, Highway to Hell, Hell Ain’t a Bad Place to Be, Problem Child, Dirty Deeds Done Dirt Cheap y tantas otras. ¡Coño, quién me iba a decir a mí que los iba a volver a escuchar en estas circunstancias!

Carlos se giró hacia Óscar con una sonrisa complice y nostálgica, pero el chico estaba abstraído en sus propios pensamientos y no parecía haber escuchado ni una sola palabra. Carlos, resentido por su desinterés, se volvió a concentrar en la carretera.

—¡Jodido, Offcar, autista de los cojones!— pensó mientras salía de una curva cerrada, cambiaba de marcha y aceleraba con rabia.  

Por los altavoces del todoterreno los primeros acordes de Highway to Hell resonaron con fuerza y Carlos comenzó a reírse como un loco. No entendía porqué pero comenzaba a sentirse mejor.

Romero, momentáneamente recuperado, recogió su tricornio del suelo y se sacudió la ropa con esmero. Tenía manchas de tierra por todas partes y eso era algo que lo sacaba de quicio.

—¡Mira esto, coño! ¡Qué desastre de uniforme! ¡¿Cómo voy a presentarme así en ninguna parte, coño?!

Al fondo, el chalet abandonado estaba iluminado por las luces de los coches que, uno tras otro, habían sido aparcados de tal manera que con sus focos pudiesen alumbrar el interior.

Romero se quedó parado durante unos instantes, observaba la casa con detenimiento, intentaba determinar por dónde sería mejor intentar el acercamiento. Había visto cómo el coche del jefe de la policía local de Arjona llegaba despacio y cómo aparcaba junto a los otros dos. También vio que el alcalde se bajaba sin prisa y con cierto esfuerzo y cómo caminaba hacia la casa con aquel caminar pesado y lento tan característico. Él se iba acercando poco a poco, atajaba campo a través ya que la pista para los vehículos avanzaba entre los lindes de las plataneras y llegaba a la casa después de un cierto rodeo.

El subteniente se llevó la mano al pecho, le estaba doliendo bastante y le producía una tos seca y constante que ya apenas conseguía contener. Sacó su pañuelo una vez más y ahogó el sonido de aquel último golpe de tos como pudo. Cuando separó la tela de su cara vio que estaba manchada de sangre. Sin querer, se puso a pensar en sus hijas y en todo lo que no había hecho nunca con ellas. Pero ya era tarde para sentimentalismos así que, tras borrar esas ideas de su mente, siguió avanzando sin perder de vista el coche del alcalde. En su cabeza intentaba estudiar la situación con frialdad.

—Salió del asiento del acompañante y eso solo puede indicar que Gerardo está al volante. ¿Por qué no sale? ¿Qué coño estará esperando ese cabrón? ¡No puede verme o la hemos jodido!

Se agachó y comenzó avanzar más despacio, buscando el resguardo de cualquier cosa que se pudiese interponer en la linea de visión de quien pudiese estar en ese momento mirando hacia donde él estaba. Poco a poco, avanzó hasta estar a unos veinticinco metros más o menos de los coches. Sudaba y notaba la boca seca, tan seca que no era capaz de producir ni un poco de saliva que le aliviase las terribles ganas de toser que le empezaban a dominar una vez más de forma inexorable.

—¡Mierda, mierda, mierda!— se dijo entre dientes, se arrodilló, se llevó las dos manos a la boca para evitar el ruido y las apretó contra sus labios con todas sus fuerzas. Tosió hasta casi llegar al vómito pero consiguió que nada se oyese. Por el rabillo del ojo vio que una de las puertas traseras del Mercedes se abría y que una mujer intentaba salir corriendo sin mucho éxito ya que Gerardo también había salido tras ella y había conseguido ponerle la zancadilla. Romero vio impotente cómo  la mujer se caía sobre el suelo y que Gerardo tras alcanzarla, la levantaba con brusquedad por la melena y que le daba un par de fuertes bofetones y un puñetazo en la barriga.

—¡Natasha! ¿Qué pinta aquí Natasha?— se preguntó sin acabar de entender nada de todo aquello.

Gerardo la obligó a volver al coche y la mujer entró entre llantos. Justo cuando estaba agachándose para sentarse, Romero vio lo que le parecieron los brazos y el torso de una niña que se abrazaba a la prostituta. La puerta del coche se cerró tras ella y Gerardo, después de mirarse la mano con la que había golpeado a la mujer durante unos segundos al mismo tiempo que la abría y cerraba un par de veces, volvió a su asiento delantero.

—Me estoy viniendo abajo por momentos—. Reflexionó Romero sintiendo una amargura profunda, insondable… terrible. —Este iba a ser mi gran momento y ni esta última cosa voy a poder hacer. Aquí están todos: Igor, Faris y Tarik, Gerardo y Damián…

Se apoyó contra unos bloques dejando que su cabeza reposase hacia atrás durante unos momentos de reflexión. Respiraba con gran dificultad y cada vez le costaba más esfuerzo llevar algo de oxígeno a sus maltrechos pulmones. Pero incluso entonces sintió la necesidad de fumar y, sin pensarlo, sacó la cajetilla del bolsillo delantero. Ya tenía un cigarrillo en la mano izquierda y estaba buscando el encendedor con la derecha cuando pareció darse cuenta de lo que estaba haciendo.

—Creo que voy a dejar de fumar—, murmuró con rabia y una sonrisa torcida. —Dicen que es malo para la salud y a mi edad hay que empezar a cuidarse.

Rompió el cigarrillo y lo dejó caer al suelo, se sacó la cajetilla del bolsillo y la lanzó con odio a un lado.

—Yo decido cómo voy a morir. Y creo que va a ser ahora.— De repente se sintió tranquilo, en paz. Sacó el teléfono móvil y realizó una llamada. Después de unos segundos alguien contestó al otro lado.

—Julián, escucha—. Susurró con evidente dificultad. La tos le entrecortaba constantemente incluso a pesar de estar hablando despacio y en voz muy baja.—Estoy en el chalet abandonado... (tos apagada) que está en la costa camino de Alcalá... ¡Maldita tos!... Aquí está pasando algo gordo... (tos apagada otra vez) Tienen a Natasha y, por lo menos, a una de las niñas rusas... Están todos aquí y me están esperando...

—(……)

—Sí, todos están aquí reunidos: (tos) varios rusos, los bosnios y el alcalde con su lacayo. Voy a entrar para tenerlos controlados hasta que llegues. (Tos apagada) ¡Mierda puta! Estás con la moto, ¿verdad?, porque estoy oyendo el motor. Vale, estarás aquí en cinco minutos como mucho, vale. (Tos apagada) ¡Suerte! (Tos apagada)

Colgó y se guardó el móvil en el bolsillo.

—Bien, vamos a por estos subnormales… por el garaje subterráneo que da al salón.

Romero, harto de ir a aquel chalet a desalojar drogadictos y ocupas, se conocía cada uno de sus rincones tan bien como los de su propia casa.

—¡Joder, tengo el uniforme hecho un asco!— Balbuceó entre dientes sin poder evitarlo.

Se ajustó el tricornio con esmero, estiró la guerrera del uniforme todo lo que pudo y se sacudió con cuidado pero intentando no hacer ningún ruido.

—Necesito un puto cigarrillo—. Se dijo. —El último. ¡Mierda! ¿Dónde habré lanzado la dichosa cajetilla?

Se incorporó despacio, echó los hombros atrás y sacó pecho.

—¡Vamos allá!    

(Tos ahogada con dificultad, otra vez).

Pavel se despertó sobresaltado y bañado en sudor. Sentía la boca pastosa y un sabor amargo en los labios. Bebió del vaso de agua que tenía en la mesita junto al cabecero de la cama y se incorporó con esfuerzo. Había tenido un sueño muy raro. Números, había soñado con números y extrañas combinaciones que no conseguía entender. Se terminó de sentar en la cama y cogió un lápiz y papel de uno de los cajones de la mesita. Le dolía todo el cuerpo y el ojo le estaba palpitando de tal forma que parecía querer estallar. Intentó escribir pero no pudo. Abrió otro cajón y sacó unas pastillas de un bote, se las tragó con un poco de agua y, resignado, se dejó caer sobre la cama. Con los ojos cerrados, hablaba para si mismo en voz baja.

—Yo soy el uno primario... después vienen mis tres arcángeles, siete son los pecados capitales y las virtudes teologales... siete son los cielos del profeta árabe y siete los chakras del cuerpo para los hindúes.

Abrió mucho los ojos y los mantuvo fijos en el techo de la cueva donde tenía sus aposentos. Con los dedos parecía estar haciendo cálculos y su ojo bueno se movía enloquecido a un lado y otro.

—Diez son las emanaciones divinas y diez son también los nombres secretos de Dios: Eheie, Yah, El, Elohim, Eloi Gibor, Eloah, YHVH Sabaoth, Elohim Sabaoth, Shadai y Adonai.

Suspiró profundamente. Se volvió a sentar en la cama y dio varias palmadas con fuerza.

—¡Doce fueron los apóstoles del judío y doce son las constelaciones del zodiaco, tribus de Israel hubo doce y doce eran los dioses del panteón griego! ¡Sí, eso es! 45 por un lado y 48 por el otro. Y los otros doce, más doce más. Sí. Ese es el número. ¡Ni uno más ni uno menos!

Se incorporó como pudo y cogió su teléfono móvil.

—¿Aleksey? Contesta hijo querido. ¿Cuántos son los fieles del rebaño?

—(……)

—¿Estás seguro?

—(……)

El viejo sonreía de oreja a oreja.

—Eso creía yo. Mira, Aleksey, hijo mío, esta noche he tenido una revelación y tengo que verte ahora mismo.

—(……)

—Sí, hijo mío, ha llegado el día y necesito que me ayudes porque ha llegado el momento de terminar con esta agonía, de abandonar con mi amado Rebaño este valle de lágrimas, de cruzar la última cumbre y ver el nuevo amanecer al otro lado.  

—(……)

—¿Tienes ya a las ovejas descarriadas?

—(……)

—¡Como que aún no, Aleksey! ¡Necesito a todas las ovejas del Rebaño, ni una más ni una menos! Pues ya sé cuál ese es el número de los elegidos…

—(……)

El anciano apartó el teléfono de su cara se lo quedó mirando fijamente, después volvió a acercarlo a la su oreja.

—Aleksey, escucha. La impura y la mujer que has traído esta noche tienen que ser eliminadas pero a Igor lo quiero aquí, a mi lado. Sí, ya sé lo que vas a decir pero ninguna explicación he de darte… ¡Hazlo y ya está! Y ahora, hijo mío, ven a mis aposentos para preparar todo lo necesario.

En el chalet Igor miraba extrañado a Faris y Tarik que, plantados frente a él, lo miraban de una forma extraña.

—¿Dónde está la chica, Tarik?

—Ah, la chica, bueno… creo que hay un cambio de planes, ¿verdad, Faris?

Faris alargó su brazo y le mostró la pantalla del móvil a su hermano.

—¡Mierda! ¡Puto mensaje de mierda!— exclamó Tarik casi dando un grito. —¡Mierda, mierda!

Después se volvió hacia el Rubio que se apoyaba en el marco destartalado de la puerta doble del salón que daba a una gran terraza sobre el mar.

—Se acabó lo que se daba, Rubio, cambio de planes, y aquello que te dije habrá de dejarlo para otro día.

El Rubio suspiró aliviado.

—Repito la pregunta y quiero una respuesta.— Insistió Igor, cada vez más nervioso. —¿Dónde está la chica que me dijiste que estaba contigo, Tarik?

Tarik puso cara de circunstancias y miró a su hermano con media sonrisa cínica. 

—Yo dije eso, ¿estás seguro?— dijo el otro con una sonrisa burlona.

Igor se puso a la defensiva aquello tenía mala pinta.

—Pues claro que dijiste eso, por qué sino, te iba a citar aquí.

—Pues no sé lo que habrás hablado con mi hermano pero yo he venido por otra cosa… por un encargo—. Le contestó Faris con indiferencia al mismo tiempo que se quedaba delante de él mirándolo directamente a la cara.

—¿Un encargo? ¿Qué encargo?— Igor comenzó a dar pasos hacia atrás hasta que se tropezó con uno de sus hombres que, para su sorpresa, parecía estar cerrándole el paso.

—El de que te llevemos de vuelta a Las Cuevitas con Aleksey y Padre Pavel—. Al terminar de hablar hizo un gesto con la cabeza y los dos rusos que estaban detrás de Igor actuaron al unísono. Se abalanzaron sobre él y lo sujetaron por los brazos, obligándolo a ponerse de rodillas. Tarik fue hacia él sonriendo de oreja a oreja y con un par de bridas gruesas, como las que habían usado hacía ya un rato con el profesor, en las manos.

En ese momento Damián entró por la puerta dando las buenas noches con una gran sonrisa ajena a lo que estaba pasando dentro. Todos se pararon en seco y se volvieron hacia él.

—¡Buenas noches, señores!— también él se paró en seco, sorprendido por lo que estaba viendo. Sin que nadie se lo pidiese, levantó las manos y se puso a temblar y a balbucear quejidos y excusas.

—¡Ay, madre, lo siento, señores, esto… yo tan solo… Madre De Dios... cuanto lo siento!

—¡Buenas noches, “señor alcalde”, usted tan oportuno como siempre, ¿cierto?!— le dijo Faris con desprecio y moviendo la cabeza en un evidente gesto de disgusto. —A ver, Rubio, encárgate tú del “señor alcalde” hasta que decidamos qué hacer con él. ¿No estará acompañado, “señor alcalde”?

—¡Claro que está acompañado, hermano! ¿No ves que este no sabe ni mear sin el “chérif” de la local? ¿Dónde anda Gerardo? Fuera, seguro, cuidando el coche como buen perrito guardián. ¡Guau, guau!

—¡Ya está bien, Tarik! Ahora vete de una vez a por el compadre del alcalde.— Faris se estaba poniendo de un humor de perros al ver que todo parecía estar complicándose por momentos. 

Tarik se dirigió a los rusos que sujetaban a Igor.

—Sujeten  a ese con fuerza y no lo suelten, que voy a por el que nos queda fuera.

Se asomó con cuidado y observó a un lado y otro. Veía a Gerardo en el asiento del conductor dentro del Mercedes pero había alguien más en los asientos de atrás. Volvió sobre sus pasos y se acercó al alcalde.

—¿Quién está con Gerardo en el coche?

El alcalde le devolvió una mirada aterrorizada.

—Natasha y una niña.

—¡Natasha! ¿Qué pinta en todo esto Natasha? Y la niña, ¿quién es la niña?

El tembloroso alcalde, muerto de miedo, estaba como paralizado y no conseguía levantar la mirada del suelo.

—No lo sé, les juro que no lo sé. Es una de las niñas rusas, pregúntale a Igor, eso lo sabe él mejor que yo. Pero, por favor, no me hagan daño. Yo no he visto nada, nada de nada, de verdad.

Tarik miró a su hermano haciendo un gesto de asco y desprecio hacia el alcalde.

Mientras tanto Romero había conseguido entrar por el garaje en completo silencio y se había escondido, en medio de la más absoluta oscuridad, en el ultimo tramo de escalera que subía hasta el recibidor que daba paso al salón donde se encontraban todos los demás. Allí apostado había observado todo lo que había ocurrido hasta entonces. A través del gran arco sin puertas que daba entrada al salón tenía un buen ángulo de tiro, pero hasta que no llegase Julián no quería arriesgarse dada la enorme desproporción de fuerzas en la que se encontraba.

Faris se volvió hacia el Rubio.

—Sal fuera y dile a Gerardo que entre con las chicas. Ese es tan tonto que no se va a plantear nada y entrará como si tal cosa, ya verás.

Tarik no se mostró muy entusiasmado con la idea.

—¿Qué apostamos?— le dijo Faris sonriendo.

—¿Lo de siempre?

—Vale, lo de siempre.

Faris miró al Rubio, le hizo un leve gesto con la cabeza y el Rubio, resignado, salió caminando despacio. Después, el bosnio, se dirigió a Damián con desprecio.

—¡Y tú, imbécil, baja los brazos de una vez y ponte ahí para que el otro idiota vaya hacia ti cuando entre!

Damián obedeció al instante. Avanzó temblando apresuradamente hasta donde le habían indicado y se quedó muy callado y sin levantar la vista del suelo.Un par de minutos más tarde, Natasha y Vera entraban abrazadas y muertas de miedo. Detrás de ellas un sonriente Gerardo, completamente confiado, daba las buenas noches y se acercaba hacia su jefe con una sonrisa estúpida en los labios. El Rubio fue el último en entrar y se dirigió a Faris con cara de preocupación.

—Jefe, se acerca una moto y, por el ruido que hace, es de las grandes.

Romero lo oyó y sonrió complacido.

—Julián, ya está ahí Julián.

Carlos miraba la abertura en la roca dentro de la cueva.

—¿Estás seguro de que es esta cueva?

—Sí, no hay más. Alina la describió muy bien. Es esta.

—Sí, pero por ahí no entramos ni tú ni yo.

Óscar se acercó despacio y se puso a intentar pasar entre las rocas. Era imposible.

—Es demasiado estrecha, coño, ¿o no lo ves?

Carlos se desesperaba frenético y rabioso.

—¡Yo no voy a perder más el tiempo con esta mierda, coño! ¡Al coche, venga! Deprisa, Óscar, conozco un sitio por el que podemos llegar con el todoterreno. Creo que si me pego bien a la valla podríamos saltar al otro lado subiéndonos al techo y si no, ¡me cago hasta en la puta madre que lo parió todo!, lanzó el Landcruiser contra el cierre y lo atravieso con dos cojones.

Óscar se miró la entrepierna sin acabar de entender que podían tener que ver los testículos con atravesar una valla de cierre.

—Venga, al coche.

Después de coger el desvío y de haber empezado la subida hacia la parte alta de Las Cuevitas habían parado, tan solo unos segundos, para que Carlos dejase su teléfono móvil junto a las ruinas de una casa terrera.

—Es para un amigo mío—. Fue la única explicación que le dio a Óscar cuando volvió a sentarse al volante del viejo Toyota. Óscar se mostró indiferente.

El cielo empezaba a clarear detrás del Teide con mucha dificultad. La nube negra se había parado sobre el oeste de la isla de Tenerife y ya no avanzaba. El aire estaba cargado de una sensación extraña y parecía que otro diluvio universal iba a desencadenarse en cualquier momento.

—No tengo ni idea de la hora que es pero me da exactamente igual y, encima, va a caer una tremenda. El cielo tiene muy mala pinta.

El todoterreno subía a buena velocidad por la misma pista en la que le habían aplastado la bicicleta hacía tan solo unos días.

—Ya está, hemos llegado y no veo a nadie.

Pegó el Toyota a la valla todo lo que pudo, pero era evidente que era demasiado alta y que no podrían saltarla aunque se subiesen en el techo del vehículo.

—¡Mierda, imposible!— detuvo el todoterreno y se volvió hacia Óscar. —Estoy dispuesto a todo, Óscar, así que voy a lanzar este coche contra la valla y que sea lo que tenga que ser. ¿Te apuntas?

—¿A dónde apunto?— preguntó Óscar sin inmutarse.

—Que si te quedas en el choche y lo hacemos juntos o prefieres bajarte.

—Me quedo. Pero ponte el cinturón, la seguridad es importante. La seguridad es muy importante.

—Vale, vale, ya me lo pongo. Ya está, ¿ves?

Carlos se acercó a un espacio amplio en el que pudo dar marcha atrás y poner el Landcruiser frente a la valla.

—Hay poco recorrido, pero tendrá que ser suficiente—. Cogió aire, metió la primera y aceleró. El todoterreno se lanzó contra la alambrada y la arrancó, arrastrándola unos metros sin llegar a romperla del todo, las ruedas comenzaron a patinar y, por un segundo, parecía que no lo iban a conseguir. Finalmente todo cedió y el vehículo consiguió pasar por encima después de haber arrancado varios postes de cuajo.

Carlos se bajó de un salto y se dirigió a la parte de atrás del coche. Abrió el maletero y se puso a rebuscar. Hablaba con rapidez, en voz alta y en su tono se descubría una rabia profunda y feroz.

—Estoy mirando a ver qué tiene mi padre por aquí que nos pueda servir para defendernos… Esto no, esto tampoco… ¿quieres algo? ¿te doy alguna cosa?

—No. No necesito nada.

Carlos, extrañado por el tono que el chico había usado, levantó la cabeza y lo miró con curiosidad.

—¿Tienes algún arma escondida, Óscar?  

Óscar le enseñó el tantō.

—¡La madre que lo parió, chico! ¡¿No llevarás eso al insti?!

El muchacho bajó la cabeza y no contestó.

—¡No me jodas! ¡No me jodas! ¿Cuánto hace que llevas eso a clase?

Óscar no contestaba.

—¡Vale, vale!— Carlos se rascaba la cabeza intentando pensar. Sonreía de una forma siniestra y desquiciada. —¿Sabes, Óscar, a veces pienso que todos tenemos dentro de nuestras cabezas algún crimen? Algunos lo han cometido, pero a la gran mayoría nos encantaría cometerlo... Esta noche quizás tengamos que hacer cosas malas… malas de verdad. ¿Estás realmente preparado? Cuando llegue el momento, ¿estarás preparado?

Óscar sonrió de una forma extraña pero no dijo nada. Carlos se lo quedó mirando durante unos instantes y le devolvió una sonrisa resignada. Era la sonrisa del que ya nada tiene que perder y afronta el destino con absoluta indiferencia.

Entonces, Carlos vio la palanca que su padre usaba para sacar los clavos de los tablones.

—Esto sí que me va a servir. ¡Vamos de una vez!

Comenzaron a bajar hacia la parte baja de Las Cuevitas. Después de un trecho de mal país y matorral, salieron a una pista que parecía ir rodeando un número indeterminado de grandes invernaderos. El viento soplaba cada vez con más y más fuerza. Finas partículas de agua flotaban en el aire y eran arrastradas por la ventolera sin seguir ninguna dirección en particular.

—En cualquier momento se va a poner a llover de verdad y va ser mucho.

Óscar levantó la cabeza y asintió sin decir nada. Caminaba despacio, indiferente y con aquella extraña torpeza tan suya.

—Ahí abajo se ven edificios y en aquellas paredes de allí hay cuevas, ¿las ves?

El muchacho volvió a asentir con indiferencia.

—Aquella debe de ser la casa del jefe porque es la más grande.

—No, profe, eso es el comedor, todos comen juntos en este sitio. Primero los ángeles y los puros, después todos los impuros. No pueden comer juntos. Y aquella otra de allí, que también es bastante grande, es la Casa de Vida. Allí le hacen las transfusiones al viejo y las curas a los heridos.

Carlos le devolvió una mirada incrédula.

—¿Y tú cómo lo sabes?

—Ellas me lo dijeron. Alina describe muy bien los paisajes, me gusta hablar con ella porque ella habla y yo veo lo que me dice en mi cabeza.

—Ah, sí...¿Estás enamorado de ella?

—No, no… de ella no.

—¿De Vera entonces?

—No quiero hablar de eso—. Y se volvió hacia otro lado.

—Pero, Óscar, ¿no ves que es muy chica para ti?

El chico se volvió hacia él y le contestó con rabia.

—No, maestro, es bastante alta. No tan alta como yo, pero sí la más alta de su clase. ¡No es nada chica!

Carlos decidió dejarlo estar.

—Vale, no te enfades. Este no es buen momento. Mira, vamos a hacer una cosa. Como parece que tú tienes mucha más información de este sitio que yo, quiero que seas tú el que decida hacia dónde  hay que ir, ¿sí?

—Vale. Hacia allí.

Aleksey, de pie a la derecha de Pavel, miraba a los miembros de la congregación en silencio. Habían apartado las grandes mesas a un lado y todos permanecían sentados en los largos bancos de madera. Rezaban en voz alta, todos a la vez, repitiendo las plegarias que el serafín proclamaba a gritos. Ordenados unos junto a los otros, con las miradas alucinadas y perdidas en la nada parecían una masa capaz de cualquier cosa. A la derecha del anciano, los ángeles y los puros, a la izquierda los impuros. Delante los hombres y los niños mayores, detrás las mujeres, empezando por las más viejas. Todos ellos, hombres y mujeres, niños y ancianos, vestidos de un blanco inmaculado. Todos rezando, todos serios, todos ansiosos, esperando el gran acontecimiento que, no cabía duda, tenía que estar a punto de suceder para que los hubiesen convocado a semejante hora.

En la cabecera del comedor, sobre una gran tarima alargada, uno de los varios tronos de Pavel presidía el gran comedor comunitario. Allí sentado, el anciano contemplaba el gran salón con mirada alucinada.

—Ya están listos, hijo mío. ¿Están todos?

—Ya tan solo faltan las ovejas descarriadas y el ángel que he dejado vigilando las verjas principales. Tampoco están aún los más pequeños, que siguen en el kinder con una única cuidadora. En cuanto lleguen las “ovejas descarriadas” estaremos listos.

—¿Tienes el “maná” a punto?

—Sí, padre.

—¿Y el cianuro? ¿Tienes el cianuro listo?

—Sí, Padre. Un depósito lleno de gas que llenará hasta el último rincón de este espacio sin que ninguno sienta dolor alguno en el tránsito. Pero aún faltan Igor y la niña.

—Sí, pero ya están de camino. Cuando lleguen tienes que actuar deprisa. Te encargas de Igor y te deshaces de la mujer que está en cinta. A fin de cuentas no nos ha servido para nada.

Aleksey agachó la cabeza avergonzado por su error.

—Lo siento, Padre, creí que el profesor tenía a la niña con él.

Pero el viejo no parecía prestarle atención ninguna y hablaba

—¡Ya no importa!— levantó el tono y su voz sonaba dura y altiva. —Ya nada importa, hijo mío, pero no puede estar aquí cuando los cielos se abran para el Rebaño, ya que no es una de las elegidas y, además, porque no quiero que llene de fango la gloria de lo que ocurrirá esta noche sagrada. Llévala a los bannkis y que ellos se deshagan de ella. Y en cuanto a los bosnios, está en tu mano procurar que esos dos animales no sospechen nada de lo que va a suceder esta noche, que dejen a la niña y que se vayan lo antes posible porque no quiero que ningún infiel pueda echar a perder mi gran obra. ¡Mi gran momento! ¡Todo debe de arder en una pira gloriosa que ha de ser vista por todos los infieles! ¡Nada ha de quedar! ¿Estás seguro de que todo está listo? Repasemos el plan una vez más, hijo mío.

—Sí, padre, todo está ya listo y comprobado. Primero dormiremos al Rebaño, después le ayudaremos en su tránsito al Paraíso. Una vez sus almas hayan abandonado sus cuerpos mortales,  desataremos el infierno en la tierra. El líquido inflamable se extenderá incluso a pesar de la lluvia y todo arderá sin dejar rastro alguno de nuestro paso por este valle de lágrimas. Entonces, tan solo nosotros dos nos dirigiremos al mausoleo y…

Pavel le interrumpió poniendo sus manos a ambos lados de la cara del arcángel al mismo tiempo que le obligaba a bajar la cabeza y le besaba en la frente.

—Tan solo tú y yo, hijo mío… mi hijo más querido y servicial… el que se sentará a mi diestra en el Paraíso… Levítico 25:23 “La tierra es mía y ustedes son forasteros, extranjeros y mis huéspedes.” ¡Todo me pertenece, Aleksey, hijo amado, todo! El Dios Celestial tardó días en crear el mundo pero yo, el Dios Terrenal, tan solo tardaré horas en destruir mi mundo. “Yo tomo los primeros frutos para que reconozcáis que me pertenecéis y, cuando decida no tomar más, destruiré la tierra”.

Aleksey, emocionado, rompió a llorar y tras hacer un gran esfuerzo siguió repasando el plan en voz alta, completamente embargado por la emoción.

—En el Mausoleo, tras las explosiones, la entrada quedará sellada y enterrada bajo toneladas de escombros que nadie se molestará en remover. ¡Y juntos, padre, acompañaremos al Rebaño, guiando sus pasos hacia el Paraíso y la Gloria Eterna!

Aleksey no podía ocultar su entusiasmo y su devoción hacia el viejo.

—Fíjate en la belleza de este cuadro—, dijo Pavel al tiempo que abría los brazos señalando a los elegidos. —Dos grupos, 45 y el resto; cuatro más cinco, más cuatro otra vez y más ocho es igual a 21 y ya hoy es el día 21. El décimo mes según nuestro calendario, el número de la plenitud, uno más dos, más tres, más cuatro dan diez. Los diez sephirot de la cábala… —suspiró con fuerza y alzó la voz en un grito. —¡Los diez nombres secretos de Dios!

Los rezos cesaron de golpe y todos miraron a Pavel y al unísono repitieron sus últimas palabras.

—¡Los diez nombres secretos de Dios! ¡Los diez nombres secretos de Dios!

Después, la mujer que hacía las funciones de serafín comenzó a repetir todos y cada uno de los diez nombres en voz alta y los demás los repetían en una especie de trance.

—¡Eheie… Yah… El… Elohim… Eloi Gibor… Eloah…

Pavel sonreía complacido pero ya no prestaba atención. Agarró a Aleksey del brazo y lo atrajo hacia él.

—Había que hacerlo así, hijo mío—, murmuró en su oído. —No entenderían nuestro sacrificio. Solo tú me entiendes, hijo mío. Solo tú entiendes que nuestros cuerpos desean vivir la vida hasta el extremo aunque eso nos aleje del Paraíso. Solo tú entiendes que eso ya no podemos permitirlo por más tiempo. ¡Ha llegado la hora de la Resurrección!

Aleksey sonreía complacido y extasiado ante la atención del Padre. ¡Tan solo él entendía al Padre Terrenal! ¿Podría haber mayor honor? El viejo seguía hablando despacio.

—¡El horrendo deseo de vivir! El Diablo los ha condenado a sufrir ese suplicio. Esa es la gran esclavitud de estar vivo. Pero nosotros, hijo mío, tú y yo, seres superiores sin duda, al contrario que el resto, deseamos la muerte, anhelamos la muerte como instrumento liberador que nos permitirá conquistar la Eternidad Divina. ¿Seguiremos siendo esclavos de la vida? ¿Seguiremos siendo seres inferiores que se arrastran a través de la oscuridad terrenal o asaltaremos el Paraíso, reclamando nuestro merecido lugar a la diestra del Padre Celestial? ¡Ya no habrá más dolor! ¡El dolor cesará para siempre! ¡Para siempre… por fin!

—Yo estoy a tu lado, Padre, siempre a tu lado.—Susurró Aleksey intentando que nadie más le pudiese oír.  —¡Haré tu voluntad ahora y siempre!

Volvía a llorar dominado por la emoción.

—No llores hijo mío, la hora del gozo y del triunfo ya ha llegado. Tan solo tendremos que esperar unos minutos más, unos instantes tan solo… ¿qué es eso comparado con la Eternidad que nos espera en el Paraíso?—, y sin poder evitarlo levantó los brazos al cielo y se puso a gritar con todas sus fuerzas: —¡Aleluya, aleluya, aleluya!

Tras él, un coro poderoso de voces fervorosas se elevó también en el aire:

—¡ALELUYA, ALELUYA, ALELUYA, ALELUYA, ALELUYA!

Romero se mantenía en la sombra. Agazapado debajo del tramo de escalera que subía al primer piso. Desde allí podía oír todo lo que se hablaba en el salón y, además, si se alongaba un poco, también podía ver lo que estaba pasando entre los pocos barrotes que quedaban de una barandilla de madera que los distintos maleantes, que poco a poco habían ido destrozando el chalet, también se habían encargado de echar a perder.

Los coches, desde el patio, iluminaban el interior del chalet con sus potentes focos y Romero analizaba sus posibilidades.

—Si salgo de golpe los tendré a todos de frente. Ahora están de espaldas y ni se imaginan que haya nadie aquí. El sargento tiene que estar al llegar, él por un lado y yo por el otro y estos desgraciados no tienen nada que hacer.

El bramido de la moto se iba acercando hasta que se hizo evidente que estaba ya muy cerca de la casa. Entonces el motor se paró y el silencio fue estremecedor. De golpe la noche se hizo tremendamente pesada y silenciosa. Romero sentía la garganta muy seca y aunque intentaba generar saliva para suavizar el picor, no lo conseguía. Angustiado, sintió cómo un nuevo ataque de tos estaba a punto de producirse sin que nada pudiese hacer para evitarlo. Sería imposible que no le oyesen por mucho que intentara taparse la boca. Miró su arma con indecisión y se encomendó a su suerte. Julián ya no podía tardar mucho y, por más precauciones que estuviese tomando, tarde o temprano tenía que asomarse por la puerta principal. Decidió contar hasta tres y lanzarse a lo que saliese.

Una ráfaga de viento silbó con fuerza entre las ventanas rotas del chalet. Faris le dio un codazo a su hermano, que le devolvió una mirada nerviosa y molesta.

—Ese cabrón está ahí fuera y está estudiando la casa—,  susurró en su oído al tiempo que le hacía una señal a el Rubio. —Tenemos que largarnos antes de que sea demasiado tarde.

—No, deja que me encargue de ese desgraciado—, contestó el pequeño de los hermanos entre dientes y con una rabia que empezaba a ser incontrolable. —¡Estoy harto de que se esté metiendo en mis asuntos todo el tiempo…!

—¡Cállate y obedece, imbécil!—, le espetó Faris cortante. —Nos vamos de aquí por el garaje y punto. Cuantos menos problemas con los civiles, mejor.

Los dos hermanos se encararon uno a otro, cada uno de ellos sujetando su arma.

—¡Faris! Aunque salgamos por el garaje oirá los coches y saldrá tras nosotros. Hay que matarlo y lo sabes. Yo me encargo de que desaparezca, eso no es un problema, en trocitos chicos y al mar como hice el otro día con Ekaterina…

—¡He dicho que te calles y estate atento a la puerta, coño!

Tarik enseñaba los dientes como un lobo y por un instante parecía que iba a usar su arma contra su propio hermano, pero finalmente agacho la cabeza y obedeció.

Faris también apretaba los dientes mientras analizaba la situación. Su hermano tenía razón. Estaban en un callejón sin salida. Hiciesen lo que hiciesen tendrían que enfrentarse al guardia civil.

Entonces tuvo una idea y se acercó a Damián y a Gerardo, que estaban en una esquina sin saber muy bien qué hacer, ni qué podía implicar todo aquello para sus cómodas y seguras vidas.

—Vosotros dos os quedáis aquí y le contáis cualquier milonga que se os ocurra para entretener al picoleto de los cojones, mientras que nosotros vamos por detrás de la casa. No os preocupéis porque esto no va con vosotros y ese cabrón no os va a hacer nada.

Damián sudaba por todos los poros de su piel y la camisa, empapada, se estaba pegando al cuerpo como si se hubiese bañado con ella puesta. A su lado, Gerardo había sacado la pistola y la sujetaba con manos temblorosas. Faris miraba aquella arma con recelo. Sin poder aguantarse por más tiempo, se dirigió a él con desprecio.

—Y tú, apunta a otro lado que parece que se te va disparar en cualquier momento.

Después se volvió hacia los rusos que seguían sujetando a Igor.

—Igor, no quiero oírte ni una puta palabra o te mataré yo mismo. No sé qué coño te habrá pasado con Aleksey ni con el viejo, ni para qué te quieren, pero como me jodas con el sargento te juro que de esta casa no sales vivo.

Igor agacho la cabeza y no contestó.

—Llévenselo dentro de ese cuarto y quédense dentro hasta que esto se acabe.

Los dos rusos empujaron a Igor dentro de un cuarto que una vez había sido una habitación y que ahora solo era un montón de muebles rotos, basura y excrementos.

Tarik agarró a Vera por el brazo y la arrastró hacia él. Natasha intentaba esconderse detrás del corpachón del alcalde. El bosnio se dio cuenta en el último momento y, mirándola con una sonrisa macabra, levanto su arma hacia ella..

—Tú conmigo. No pensarías que me iba a olvidar de ti.

La mujer, con los ojos llenos de lágrimas, comenzó a acercarse resignada. A su lado, Damián seguía intentando razonar con Faris.

—Pero…pero… ¿qué le vamos a contar al sargento? ¿Qué?

—Me da lo mismo, pero que sea algo que nos permita sorprenderlo por detrás.

—Pero… ¡joder!, por Dios Santo, ¿no iréis a matarlo de verdad?

—¡Qué gracioso el señor alcalde! ¿Y qué más podemos hacer llegados a este punto? ¡Serás imbécil, seboso de mierda! ¿Dónde coño pensaban que se estaban metiendo?— Le dijo entre dientes al oído. Si hubiese podido se lo hubiese gritado a pleno pulmón porque la estupidez de aquel hombre lo estaba sacando de quicio. —¿Qué pensabas, alcalde, que meterte en estos asuntos te iba a salir siempre gratis? ¡A veces hay que mancharse de mierda… hay que hundirse en la misma mierda hasta el cuello… gilipollas!

Faris escupía las palabras con desprecio y odio. No soportaba a esa gente que solo sabía poner la mano para recoger los beneficios mientras que a él siempre se le llenaba antes de mierda. De mierda y de sangre.

El alcalde, dominado por la desesperación, no dejaba de resoplar mientras se echaba el pelo hacia atrás. Gerardo, a su lado, empezaba a hiperventilar.

—Creo que me voy a desmayar... No me encuentro bien... Es el corazón...

Faris le puso un arma debajo de la barbilla.

—¡Mira, inútil, cumple tu parte o vete despidiéndote porque yo mismo me encargaré de quitarte de en medio!

En ese momento se escucho un ruido que venía desde la puerta principal. Faris, en completo silencio, se alejó agazapándose entre las sombras. Los otros dos se quedaron allí plantados temblando de pies a cabeza.

Julián, tras rodearla con precaución, había estudiado la casa detenidamente. Solo había visto dos entradas: el garaje y la puerta principal. Pero también había varios ventanales sin cristales y varias ventanas en la planta baja casi a ras de suelo por las que cualquiera podría salir y aparecer tras él en cualquier momento. El escenario no era precisamente el mejor para un solo asaltante. Además aquellos tres coches indicaban que había unas cuantas personas dentro. Pero ¿cuántas? Ese era el gran dilema.

—Los rusos eran tres esta noche... Como mínimo habrá uno. Los bosnios son los dos hermanos y el cabrón que siempre está con el más joven. El Mercedes es el del alcalde, aunque no habrá venido solo... Son siete como mínimo pero puede haber más... Demasiados, joder, son demasiados. Y ¿dónde cojones estará Romero? ¿Dónde coño se habrá metido ese cabrón?

Se paró delante de la puerta principal que estaba abierta de par en par para dejar entrar la luz de los focos de los coches.

—Bueno. Es lo que hay pero, colega, en peores plazas hemos toreado, joder.

Romero había esperado todo lo que había podido luchando por controlar la tos delatora que podía echarlo todo a perder. Había observado los movimientos dentro del salón con detenimiento. Inspiró todo lo que pudo y salió al salón en tromba.

—¡Quieto todo el mundo!— gritó sintiéndose tremendamente ridículo al recordar a Tejero en el Congreso. Lo que sin duda no esperaba fue el potente haz de luz que le dio de frente en la cara deslumbrándole por completo. No había calculado que los coches estaban todos enfilando el chalet con las luces largas encendidas y que eso significaba salir de cara a aquella enorme claridad. Completamente cegado por el resplandor, se quedó quieto sin saber hacia dónde apuntar. Frente a él varias siluetas se movieron sin que pudiese distinguir de quién se trataba. Titubeó por un segundo ante la perspectiva de herir a Natasha o a la niña. Un estruendo y un fogonazo delante de él le indicó que alguien había disparado sin tantos miramientos. Sintió el impacto en el vientre y se fue de espaldas contra la pared. En su interior sentía la amargura de saber que en aquel momento culminante de su vida también había vuelto a fracasar.

—¡Mierda de vida!— escupió entre dientes.

A su lado pasaron corriendo los dos hermanos bosnios, con ellos arrastraban a Natasha y a la niña, mientras que el Rubio les cubría las espaldas. Romero levantó su arma con esfuerzo y comenzó a disparar. Faris dio un fuerte grito al recibir un par de impactos en el muslo. Soltó a Natasha, que se alejó gritando como si estuviese poseída por algún demonio, y se llevó las manos a la pierna con un gesto de rabia y dolor. Se volvió como pudo y disparó a Romero a bocajarro al tiempo que soltaba todo tipo de insultos y gritos por la boca. Intentó agarrase a la barandilla pero no lo consiguió y se fue escaleras abajo dando alaridos de dolor. A su espalda, Gerardo, dominado por el pánico, también había empezado a disparar sin ningún tipo de control ni criterio. El Rubio no fue menos y su arma comenzó a escupir fuego. Romero le apuntó de medio lado con una mano temblorosa y apretó el gatillo un par de veces. Aquel salón se convirtió en un aquelarre de disparos y gritos desesperados. En medio del tiroteo, Damián se desmoronó sobre el suelo y ya no volvió a moverse.

Al escuchar los disparos, Julián ya no espero más y se lanzó dentro del la casa. Agachado, avanzó buscando la protección de las paredes y cualquier cosa que le sirviese de refugio. Su experiencia le decía que los de dentro no tendrían la misma prudencia y pensaba aprovecharse de esa pequeña ventaja. Lo primero que vio fue a un hombre que disparaba en su dirección mientras que otros se escabullían escaleras abajo.

—¡Al garaje!— se dijo mientras apretaba el gatillo una sola vez. El individuo que le había disparado se vino abajo sobre sus rodillas y se quedó muy quieto con los brazos caídos a lo largo de los costados y el mentón reposando sobre el pecho.

Entró despacio. A sus pies el enorme cuerpo del alcalde yacía sin vida. Una bala le había atravesado el cuello y una enorme mancha de sangre indicaba que, irremediablemente, se había desangrado en segundos. A su lado el jefe de la local de Arjona, boca arriba y con la cara desencajada y una mirada alucinada y ausente, gemía y lloriqueaba agarrándose el vientre ensangrentado con las manos. Julián avanzó despacio y vio a Romero apoyado contra una pared llena de suciedad y pintadas ininteligibles. A su lado Natasha, encogida junto al herido, intentaba contener la sangre que salía de su pecho a borbotones. Julián se acercó despacio y se estaba agachando para atender a su jefe cuando a su espalda sonó un disparo y sintió una quemazón en la pierna derecha. Se volvió deprisa y devolvió el fuego. Gerardo, que se había incorporado apoyándose sobre un codo, para hacer aquel ultimo disparo contra ninguna parte, se derrumbó con un agujero en la frente.

—¡Maldito imbécil, pero ¿por qué coño me ha disparado a mí, joder?!

Dos coches arrancaron casi al unísono y se alejaron haciendo los motores rugir como si fuesen a reventar por el esfuerzo. Julián intentó volver a la salida pero no pudo, tenía la pantorrilla desgarrada y, aunque la herida no era grave, el dolor era espantoso. Sangraba mucho y comprendió que en aquel estado no podría alcanzarlos por mucho que lo intentase.

—¡Mierda, joder, coño, me cago en la puta madre que lo parió todo, joder! ¡Ya los tenía, coño, ya casi estaba! ¡Si no llega a ser por el imbécil ese, coño!— gritó dominado por la ira y la frustración.

Natasha se acercó a él y lo abrazo llorando.

—¡Tienen a la niña, Julián, esos animales se llevaron a la niña!

—Y tú, ¿estás bien?, ¿te han hecho algo?

—No, estoy bien, tranquilo, estoy bien. Pero iban a matarme... Van a matarnos a todos...

—¡Cállate ahora!— ordenó Julián tajante.  —Y arráncate una manga de la blusa. ¡Venga, rápido!

Natasha se quitó la blusa y con dificultad arrancó una de las mangas. Julián se la ató alrededor de la pierna todo lo fuerte que pudo.

—Y Romero, ¿cómo está?

El guardia civil no contestaba. Tenía la mirada perdida en el cielo que se veía a través del ventanal del salón. Una parpadeante luz roja, que flotaba sobre la terrible nube negra que cubría La Gomera, parecía captar toda su atención. 

—Toda mi puta vida ha sido una mentira... Y un fracaso...— con esfuerzo sacó una foto del bolsillo de la chaqueta del uniforme y se la tendió a Julián. —Guárdala y que me entierren con ella, por favor. No pido más. No se la des a mi mujer por nada del mundo que seguro que la tira a la basura. Encárgate de que me entierren con ella, solo eso te pido. Y ahora acércame el tricornio, por favor.

Natasha le dio el tricornio y Romero, con una mano ensangrentada y temblorosa, se lo puso sobre los muslos con todo el cuidado que pudo reunir. Miró a los ojos de la mujer con una mirada triste, hundida y resignada.

—Todos sabemos que algún día nos tocará morir, pero nos empeñamos en creer que ese día no llegará jamás. Pues bien, niña, ese día para mí ya ha llegado y ya ni siquiera sé si me importa…

Después volvió el rostro de vuelta a las luces del avión que se perdían en el horizonte y ya apenas eran visibles. Cuando las luces desaparecieron, Romero suspiro profundamente y cerró los ojos. Un leve movimiento en su pecho delataba que todavía le quedaba un poco de vida allí dentro.

Julián se acercó al Rubio y le tomó el pulso. El hombre, que seguía manteniéndose sobre su rodillas en un incomprensible equilibrio, abrió los ojos y sonrío con dificultad, al tiempo que le dirigía una mirada vacía y resignada.

—Vacaciones. Cuba…— Murmuró entre dientes.

—¿Qué dices, hombre? ¿Qué pasa con Cuba?— Julián no conseguía entender a qué venía aquello.

Pero el Rubio ya no volvió a abrir la boca, su cabeza volvió a apoyarse sobre su pecho al mismo tiempo que un chorro de sangre oscura se le escapaba entre los dientes.

—Este también está listo y van tres.

Natasha se había asomado con precaución al cuarto en el que se habían escondido los rusos. Se volvió hacia Julián llena de angustia.

—Igor y otros dos rusos estaban en ese cuarto de ahí. Pero ya no hay nadie. Tienen que haber saltado por la ventana—. No podía dejar de cerrar los puños y llevárselos a la cara dominada por la angustia más terrible. —¡Ay, Dios mío, si le cuentan a Pavel que yo estaba aquí matarán a mi niña y después a mí! 

—Sí, y esos ya están en Las Cuevitas o casi. Y los Bosnios también, porque se llevaron a la niña. Tengo que irme.

Ella se lanzó a sus brazos y lo besó en la boca.

—¡Allí tienen a mi hija, sálvala, Julián, por el amor de Dios, sálvala o yo también me moriré!¡Promételo, Julián, júrame que la vas a salvar!

Julián le devolvió una mirada apagada y sombría, en su vida ya había incumplido demasiadas promesas y todo parecía indicar que aquel día iba a incumplir una más.

—Lo intentaré, preciosa, te juro que lo intentaré. Tu quédate aquí, llama a una ambulancia y haz lo que puedas por Romero, aunque no creo que se pueda hacer ya gran cosa.

Salió de la casa apoyándose en las paredes y en los marcos de las puertas. La pierna le dolía a rabiar, pero tenía que intentarlo. Había sido prevenido y había dejado la moto a un lado para asegurase de que nada le pasase si tenía que salir huyendo. Allí estaba, se subió con esfuerzo, arrancó y salió a toda velocidad hacia Las Cuevitas. El viento soplaba cada vez con más fuerza, estaba claro que la peor parte de la tormenta ya estaba allí. El temporal arreciaba por momentos y ya comenzaba a llover con mucha fuerza.

—¡Mierda, coño, precisamente ahora!

Carlos y Óscar se detuvieron de golpe al oír los gritos de aleluya que parecían venir de aquella nave alargada que el muchacho había identificado como el comedor.

—Estos tienen algún tipo de tenderete en esa nave esta noche—, dijo Carlos en voz alta aunque no estaba hablando con nadie en realidad. 

Les azotó una fuerte ráfaga de viento y casi al mismo tiempo una violenta cortina de lluvia les golpeó con furia.

—Está lloviendo—, dijo Óscar con indiferencia.

—No me digas, casi no me había dado cuenta—, le contestó Carlos malhumorado.

—Llueve mucho, es imposible no darse cuenta.

—¡Intentar hablar contigo es peor que mear piedras del riñón!— le contestó el profesor sin poder evitar el tono sarcástico.

El chico le dirigió una mirada confundida y se encogió de hombros.

—No lo entiendes, ¿verdad? Me lo imaginaba—. Carlos resopló sin dejar de mirar a un lado y otro.               Decidió no discutir con el chico.

—¿Dónde crees tú que estos chiflados puedan tener a… mi mujer… a Belén?— dijo cambiando de tema.

—Alina me dijo una vez que había un cuarto pequeño en el que encerraban a los que arrestaban  por hacer algo malo.

—¿Algo malo?

—Alguna falta o algo prohibido.

—¿Cómo es ese sitio?

—Pequeño y muy caluroso. Le da el sol y Alina dice que no te dan de beber hasta que parece que te vas a morir.

—Sí, pero también podrían estar en cualquier otra parte—, refunfuñó Carlos en medio de la desesperación que empezaba a dominarlo. —¡Joder, esto es demasiado grande y buscar a alguien aquí es casi imposible!

—Es el único cuarto con cerraduras.

—¿Cómo dices?

—Que es el único cuarto con cerraduras porque al anciano Pavel no le gusta que nadie se pueda encerrar. Alina dice que así los que llaman “ángeles” y “arcángeles” pueden entrar en todas partes sin avisar, para comprobar si las cosas se están haciendo como el anciano quiere.

Carlos empezó a recobrar la esperanza.

—¡Mira por dónde, esa sí que es una buena noticia!

—¿Por dónde tengo que mirar?

—¡Buf, Óscar, es tan solo una forma de hablar! Vamos anda, vamos hacia aquella especie de puesto de vigilancia a ver si desde allí localizamos ese cuarto del que me hablas. Si es muy caluroso, seguro que está en medio de una explanada sin árboles ni palmeras que le den sombra. Si tienes razón, tiene que verse con facilidad desde allí arriba.

La lluvia les había empapado la ropa y el suelo empezaba a estar embarrado. Avanzaron poco a poco, intentando buscar el abrigo de las paredes de los invernaderos. De la intensa lluvia era imposible guarecerse, pero de las miradas de aquellos que pudiesen delatarles parecía mucho más fácil.

Carlos avanzaba con mucha precaución, estaba convencido de que allí dentro estaba pasando algo raro, algo muy raro que le estaba inquietando y angustiando sin saber muy bien por qué.

—Hay cámaras por todas partes… ya tendrían que habernos localizado… el día de la bicicleta ya me estaban esperando y eso que estaba por fuera de la valla… ¿qué coño estará pasando aquí? ¿Dónde están todos?

Tras él, Óscar avanzaba con mucha más indiferencia al peligro.

Carlos se paró de golpe al ver que desde hacía ya un buen trecho cada ciertos metros había un gran bidón de los que se usan para carburantes. En la base, un poco por encima del nivel del suelo, les habían instalado una caja eléctrica a la que llegaban unos cables desde lo alto. Levantó la cabeza y vio que había cables de esos yendo y viniendo de cada invernadero.

—¿Para qué querrán estos bidones aquí si se ven tubos de riego por todas partes?

Pero no tenía tiempo para ponerse a investigar la utilidad de todo aquello.

—Yo qué sé y además, ¿qué coño me importamos a mí ahora? Serán abonos o vete tú a saber…

Llegaron a aquella especie de torre de campo de concentración y Carlos subió con prudencia. La  oscuridad de la noche y la fuerte lluvia hacía muy difícil ver más allá de unos pocos cientos de metros. Por lo menos la iluminación era potente y había focos repartidos por todas partes. Desde lo alto comprobó que todo a su alrededor eran invernaderos y que al fondo, más abajo, estaban los edificios blancos rodeados por las paredes del barranco que estaba llenas de cuevas.

—Allí está—, dijo Óscar que había subido tras él con bastante más dificultad y en más de una ocasión había parecido estar a punto de caerse escaleras abajo. —Es aquel de allí.

—¿Cómo puedes estar tan seguro?

—Es pequeño y tiene tres puertas hacia este lado. Seguro que tiene otras tres hacia el otro lado y Alina me dijo que había seis cuartos bastante chicos dentro, tres a cada lado, y que se comunicaban entre ellos dando golpes en las paredes porque si los vigilantes les oían hablar les castigaban más tiempo dentro.

Carlos levantó la palanca que había cogido del coche y la miró valorando su peso y su resistencia. ¿Sería suficiente? ¿Qué tipo de cerradura tendrían aquellas puertas? Levantó la vista al cielo. El viento había cesado momentáneamente y la noche se había vuelto extrañamente calurosa, pesada y silenciosa. Tan solo la lluvia hacía algún ruido y todo estaba rodeado por una tensa penumbra que la tenue luz de los focos apenas conseguía atravesar. 

—¡Vamos y que sea lo que tenga que ser!

Carlos bajó de la torre deprisa y dispuesto a enfrentarse a todo. Óscar se tomó su tiempo para decidir cómo se bajaba de allí arriba. Después de un par de intentos infructuosos lo consiguió a duras penas.

—Pero mira que eres torpe para algunas cosas—. Le espetó Carlos a la cara en cuanto lo tuvo a su lado. —Parece mentira que para algunas cosas seas tan rápido y ágil y para otras tan sumamente torpe.

El chico siguió de largo sin prestarle ninguna atención.

El walkie talkie de Aleksey comenzó a sonar y el arcángel lo activó con ansiedad.

—Entrada a Aleksey.

—Adelante.

—Ya están aquí, pero hay un problema. En un coche están los bosnios con la niña Vera, pero el mayor, Faris, está herido en un muslo y pierde mucha sangre. Exige entrar para curarse. Tarik está como loco y amenaza con disparar y matar a todo el mundo si no les abro inmediatamente. Detrás está el coche de los nuestros con Igor y los otros dos ángeles, pero con el coche de los bosnios delante no pueden pasar. Estoy solo. Necesito instrucciones. Corto.

Pavel, que había estado escuchado con atención, dirigió una mirada contrariada a Aleksey. Se le acercó despacio y le susurró al oído.

—Que pasen todos y después que cierre las verjas bloqueando la entrada y que se una al Rebaño en el comedor. Ya veremos qué hacer con los infieles.

Aleksey pulsó la palanca del walkie talkie.

—Aquí Aleksey. Que pasen todos y cuando lo hagan cierras las verjas tras ellos, las bloqueas y subes aquí lo antes que puedas. Usa el quad. ¿Entendido? Corto.

—Sí, corto.

Aleksey se volvió hacia Pavel y, con un gesto nervioso, esperó a que el anciano le diese instrucciones.

—Llévate contigo a un par de ángeles y espéralos en la explanada. Que también se encarguen de ellos los bannkis. ¡Qué gran festín se van a dar esta noche! ¡Después que todo estalle por los aires y los sepulte con el resto!

Aleksey asintió complacido y se dirigió hacia sus hombres de más confianza.

—Aleksey, hijo mío—, dijo el anciano mientras el arcángel se alejaba. —Ten mucho cuidado con esos dos, son malas bestias. Sonríe, atiéndelos con cortesía y que se sientan seguros… el resto es cosa tuya.

El arcángel asintió solemnemente, se giró sobre sus talones y, muy serio, se dirigió hacia la explanada principal.

Pavel volvió a entrar en el gran salón y se dirigió hacia su trono. Caminaba despacio, le costaba mover los pies y se empezaba a sentir débil, mareado incluso.

—Creo que voy a desmayarme—, se dijo contrariado. —¡Ahora y aquí, delante del Rebaño! Tengo al menos que intentar alcanzar el trono. ¡No pueden verme caer sobre el suelo! ¿Qué visión podría haber más aterradora para las mentes simples que presenciar la caída de un Dios?

Poco a poco, se fue acercando al trono, del que apenas le separaban unos pocos metros, pero que al anciano le pareció una distancia insalvable. Lo consiguió por fin y se dejó caer en el gran asiento recubierto de plata. Con un último esfuerzo, consiguió hacerle una señal a uno de los ángeles que estaban repartidos alrededor de la sala vigilando al resto. Era un chico joven y muy rubio, casi albino, que se acercó presuroso y feliz por haber conseguido la atención del anciano.

—Sí, Padre, ¿en qué puedo servirle?

—Llama a Aleksey—, murmuró el anciano con apenas un hilo de voz, —que vuelva a buscarme aquí inmediatamente y que sus hombres tengan a la niña lista. Él lo entenderá...

—Está muy pálido, Padre, ¿se encuentra usted bien? ¿Quiere un vaso de agua?

Contrariado por las preguntas del joven, Pavel hizo un gesto despectivo con la mano y, sacando sus últimas fuerzas, miró al ángel con ferocidad.

—¡Haz lo que te ordenado, y hazlo ya!

El chico dio un par de pasos atrás, bajó la cabeza avergonzado y, a la vez, aterrorizado.

—Sí, Padre, lo que ordenéis, Padre, perdón… perdón, Padre… Yo sólo pretendía…

—¡Qué lo hagas, maldita sea!— bramó antes de desmayarse definitivamente.

Aleksey recibió la llamada por el walkie-talkie y se sobresaltó ante el cambio de planes. Si el anciano le había pedido que preparasen a la niña era porque necesitaba su sangre y si estaba tan mal que no podía esperar hasta iniciar el ritual, eso era lo primero que había que hacer. Pero tampoco había que olvidar sus ordenes previas. Así que miró a sus hombres valorando si se podía dejar en sus manos el encargo que le habían encomendado. Rápidamente trazó un esquema mental y dio sus órdenes con decisión y firmeza.

—Bien, de la mujer atlante os encargáis vosotros dos. Vais a por ella y la lleváis a la Casa de Vida.               Yo llegaré con Padre en unos minutos. Es muy sencillo. ¿Entendido?

—Sí, arcángel.

—También van a ir a la Casa de Vida los hermanos Bosnios. Uno está herido y tiene la intención de curarse allí. Que cojan lo que quieran, no pongáis ninguna objeción. Cualquier cosa que necesiten, sin poner pegas, que la cojan. Y, ahora, atención. Llevan con ellos a una niña de las nuestras. Una de las puras que tiene que ser vigilada muy de cerca. Tiene que estar con vosotros en la Casa de Vida cuando Padre y yo lleguemos. No puede haber errores.

—Si arcángel. No los habrá.

Los dos ángeles, caminando bajo la copiosa lluvia, se dirigieron deprisa hacia las Celdas de Penitencia. Tras ellos Aleksey volvía corriendo a ver qué le estaba ocurriendo al anciano. En su cabeza no dejaba de pensar en los dos bosnios.

—Sí, que cojan todo lo que quieran… para lo que va a servirles… además, después de esta noche nada terrenal importará ya… nunca más…  

Llovía con una intensidad abrumadora que apenas les permitía ver a unos pocos metros. El agua arrollaba ladera abajo incontrolable, ya les cubría por encima del tobillo y el caudal no dejaba de aumentar, arrastrando a su paso piedras de un tamaño considerable y muchísimo barro. Era imposible saber dónde estaban poniendo los pies y cada dos pasos pisaban o les golpeaba alguna de aquellas piedras haciéndoles perder el equilibrio. A fin de cuentas y se mirase como se mirase, aquello era un barranco y nada ni nadie podía evitar que, cuando la lluvia era realmente abundante, no cumpliese con su función natural.

Carlos, con bastante dificultad llegó el primero, tras él Óscar, mucho más torpe, avanzaba más despacio y ya se había caído en un par de ocasiones. El cuarto era alargado y, tal como había afirmado el chico, tenía tres puertas a cada lado. Parecían las puertas de una cárcel. A la altura de la cara tenían una ventanita que se podía abrir para mirar en el interior, pero una rejilla impedía pasar la mano a través de ella. Era para que los de fuera no tuviesen la tentación de darles ni agua ni comida a los “penitentes” que allí eran encerados por cualquier desliz en sus labores, en el seguimiento de los rituales o en el cumplimiento de sus deberes para con sus amos y amas. La cerradura era un pasador bloqueado por un candado bastante grueso.

Carlos se acercó ansioso a la primera puerta y, tras abrir la mirilla, intentó disimuladamente vislumbrar el interior de la celda. No quería que nadie que pudiese estar dentro, a pesar de estar encerrado, fuese a dar la voz de alarma ante la presencia de dos intrusos ajenos a la comunidad. Pero con toda aquella lluvia azotándole la cara y la oscuridad de la noche que los envolvía en su manto siniestro, era imposible ver nada del interior. Ni siquiera era posible determinar si la celda estaba vacía o no. Se volvió desesperadamente hacia Óscar justo en el momento en que el chico volvía a irse al suelo y, resignado, se quedaba sentado dejando que al agua y el barro arroyasen a su alrededor. Carlos no pudo evitar una sonrisa burlona. El chico le hizo gestos con los brazos como si le estuviese señalando hacia el otro lado de aquel cuarto y parecía estar alterado. Carlos se asomó disimuladamente y miró hacia donde Óscar le estaba señalando y vio que dos hombres vestidos con grandes chubasqueros rojos con capucha se estaban acercando poco a poco. Todavía estaban bastante lejos, caminaban despacio, sin levantar la vista del suelo. Con aquellos ponchos impermeables de tipo marinero y las grandes capuchas cubriéndoles el rostro seguramente no podían ver gran cosa delante de ellos si no levantaban mucho la cabeza, pero, en cualquier caso, la situación era desesperada.

—¡Belén! ¡Belén!— comenzó a llamar Carlos intentando que su voz se pudiese escuchar con claridad pero no tanto como para que aquellos dos le pudiesen oír porque estaba seguro de que también ellos, igual que todos los demás que formaban parte de aquella locura, estarían armados. Nadie contestó en la primera celda, ni tampoco en la segunda. Pero una voz se escuchó en la tercera de aquel lado.

—¡Aquí, aquí, por favor!

Carlos se acercó y abrió la ventanilla. La cara de Alina le observaba suplicante desde el otro lado.

—¡Carlos!, ¿pero cómo? ¡Sácame de aquí, por favor!

Pero el profesor estaba fuera de sí.

—¿Y Belén? ¿Dónde está mi mujer?

—Al otro lado. La encerraron en la celda que está justo al otro lado.

Óscar ya estaba junto a él y lo miraba como esperando a ver qué iba a hacer.

—¡Mierda, joder! ¡Primero voy a por Belén!— masculló entre dientes, porque dudaba entre sacar primero a Alina o ir directamente a por Belén y que Óscar se encargase de su amiga si es que tanto la quería. Pero al pensar en Alina, no pudo hacerlo. Antes de encajar los dientes de la palanca entre el pasador y el candado volvió a mirar a través de la mirilla y casi, con rabia, se dirigió a la chica.

—¡Si le pasa algo a mi mujer por ayudarte a antes a ti… no sé lo que puede llegar a pasar, joder!

El candado no cedía y eso a pesar de que estaba tirando de la palanca con todas sus fuerzas. Seguía lloviendo con intensidad y en el aire resonó un potente trueno.

—¡Lo que faltaba!— pensó Carlos al tiempo que apretaba los dientes con furia y daba un último tirón con todas sus fuerzas. Pero los dientes de la palanca resbalaron sobre el metal pulido y él salió despedido cayendo de espaldas sobre el barro. Al otro lado del cuarto las voces de los dos hombres llegaron con claridad. Completamente despreocupados, hablaban casi a gritos en medio para intentar entenderse en medio del ruido de la intensa lluvia.

—¿Qué hacemos con Alina? Porque no recuerdo que nos diesen ninguna orden en relación a ella.

—No, la verdad, yo tampoco recuerdo que nadie nos dijese nada de qué hacer con ella. No tengo ni idea. Mirame, Volodia, limitémonos a hacer lo que nos han ordenado y ya está.

Carlos volvía a encajar la palanca intentando hacer el menor ruido posible. A su lado Óscar , muy quieto, lo observaba atentamente.

—¡Se van a llevar a Belén y no voy a poder hacer nada para evitarlo!— le susurró al chico con una mirada que producía una abrumadora sensación de tristeza y desesperanza.

Óscar, que a su manera, extraña y difícil de entender, sentía un gran aprecio por su profesor, posó una mano sobre su hombro y con una solemnidad teatral dijo:

—Yo me encargo de solucionar este problema.

Y con las mismas avanzó hacia la esquina de aquel pequeño edificio.

—¡No! ¡Quieto! ¡Pero… ¿qué coño pretendes hacer?!— Le dijo Carlos en voz muy baja, tras sujetarlo por el antebrazo. Óscar le devolvió una mirada seria y trascendental y también él le susurró al oído unas palabras que Carlos apenas llegó a entender.

—“Los que aguardan son faisanes y los que atacan acometiendo son águilas”—, después su cara adoptó un tímido intento de sonrisa. —Mushashi dijo más o menos eso. Yo soy un águila.

Y se dirigió caminando muy decidido hacia las voces del otro lado.

Los coches había pasado la verja y comenzaban a subir con bastante dificultad hacia la parte alta del complejo. El agua cada vez descendía con más fuerza por la carretera y a su paso ya arrastraba todo tipo de hojas, ramas, el picón de los jardines y también piedras más grandes.

El guarda de la verja activó el cierre automático desde su puesto de guardia. Las pesadas puertas de hierro comenzaron a cerrase poco a poco deslizándose lentamente sobre un rail que estaba medio enterrado en el suelo de asfalto. Al fondo de la recta que llevaba hasta aquella entrada, apareció lo que al guarda le pareció una moto que enfilaba hacia las verjas a bastante velocidad. El hombre se quedó muy quieto mirando hacia aquel foco solitario sin saber muy bien qué pensar, ni qué hacer.

—¿Quién será? ¿Será de los nuestros? No, no lo creo. Hoy estaba prohibido salir y yo no recuerdo que nadie en moto haya abandonado del recinto. Quizás durante la guardia anterior... pero lo hubiesen anotado. Bueno, da igual, es imposible que llegue hasta aquí antes de que las puertas se cierren y entonces ya veremos de quién se trata.

Así que se quedó allí dentro de su oficina, a salvo de la lluvia que en el exterior caía con gran fuerza, observando con curiosidad el devenir de los acontecimientos. Y fue precisamente en ese momento cuando se percató de que una de las hojas mecánicas del gran portón se había parado y no avanzaba.

—¿Qué demonios? ¡Seguro que ya se bloqueó con alguna piedra, maldita sea, y tiene que ser precisamente ahora! 

La moto se echaba encima y la puerta seguía sin cerrarse. Decidió que tendría que salir para intentar liberarla de lo que fuese que la había obstruido y de paso, si fuese necesario, disuadir al inoportuno visitante. Así que tensó los músculos del pecho y cerró con fuerza los puños. Su metro noventa y cinco y sus ciento y pico kilos de peso serían más que suficientes para disuadir a aquel individuo, fuese quien fuese. Allí no iba a entrar nadie no autorizado mientras él estuviese al cargo.

Julián observó aliviado que una de las puertas no se terminaba de cerrar.

—¡Se trancó! Mejor—, pensó —no me hacía ninguna gracia tener que saltar la valla con esta pierna tan tocada.

Aceleró intentando que la moto no patinase con tantísima agua. Ya casi estaba apunto de llegar cuando vio que un tipo enorme y con el uniforme de los guardias de las Cuevitas, se plantaba delante de él y le cerraba el paso.

—¡Jooooder—, pensó —el cabrón es enorme!

Por un instante su cabeza se llenó de dudas.

—¿Qué coño estoy haciendo aquí? ¡Estoy tirando mi vida por el retrete!— casi sin darse cuenta fue soltando el acelerador. —¿Cómo coño voy a explicar todo esto a los mandos? ¡¿Cómo?!

La moto terminó por parase a unos treinta metros de la verja. El guarda, a pesar de la mojadura, se sonrió satisfecho y orgulloso. Julián seguía absorto en su mundo. Su cabeza llena de dudas. Entonces pensó en Natasha, en su bondad y en todo el amor que en tan poco tiempo había recibido y comprendió que ya no sería capaz de vivir sin eso.

—No, ya no. Quizás hace unos años sí lo hubiese soportado pero hoy ya no… Si miro hacia atrás no veo ningún pasado heroico, ni hermoso con el que consolarme. Solo desolación y amargura. Así que, Julián, colega, si queremos tener alguna esperanza, solo podemos ir hacia delante.

Embragó, metió primera y aceleró. El guarda, sorprendido, comenzó a tirar de la verja pero ni siquiera su tremenda fuerza era capaz de arrastrar aquella masa de hierro ni un solo centímetro. 

—¡No me voy a apartar!— gritó dirigiéndose al motorista, aunque lo hiciese casi más para él mismo que otra cosa, y sacó su arma de la funda.

Aleksey se acercó al anciano, que estaba rodeado por varias mujeres de las que le daban asistencia en sus cada vez más frecuentes crisis. Pavel abrió los ojos y agarró la mano de su arcángel con ansiedad.

—¡Aleksey, hijo mío, por fin estás a mi lado! Inicia el ritual sin demora… ya no hay tiempo. Que todos coman y beban en mi honor y que lo hagan ya.

Aleksey sonrió nervioso y se volvió hacia los demás que esperaban angustiados alrededor de su mesías y patriarca. Aleksey les hizo una señal con las manos abiertas y todos volvieron a sus puestos. Después se acercó hasta alcanzar el borde de la tarima y, levantando mucho la voz, se dirigió a todos los demás.

—¡Hermanos y hermanas! ¡Escuchad todos la Buena Nueva!

Se hizo un silencio sepulcral y todos los presentes, viejos y jóvenes, hombres y mujeres, se volvieron hacia él con absoluta solemnidad. Era evidente que se les había convocado para algo realmente importante, pues nunca antes había sucedido nada parecido en aquella comunidad.

—¡La noche de la Redención ha llegado por fin!— anunció solemnemente al mismo tiempo que levantaba los brazos al cielo. —¡Regocijaos todos, hermanos y hermanas, porque esta es la noche largamente esperada! ¡El padre Pavel ha recibido la llamada y todos nosotros, sus hijos amados tendremos la dicha infinita de acompañarle en el Tránsito Final hacia el Paraíso!

Los gritos de alegría no se dejaron esperar y un clamor ensordecedor lo llenó todo a su alrededor.

—¡Ya vienen a buscarnos!— gritaban algunos.

—¡Vendrán en naves plateadas!— gritaban otros.

—¡El Paraíso, el Paraíso por fin!

Muchos lloraban sin saber muy bien por qué, sin saber qué hacer o qué decir. Otros se abrazaban en medio de una histeria incontrolable, todos ellos dominados por una ansiedad indescriptible. Aleksey volvió a levantar los brazos exigiendo silencio y, poco a poco, la multitud se fue tranquilizando.

—¡Bien hermanos y hermanas, ahora serviremos un gran banquete para poder despedirnos con nuestros cuerpos satisfechos y bien nutridos! ¡Disfrutad de ésta, nuestra Última Cena, y bendecid a nuestro Padre, Salvador y Mesías del Nuevo Milenio, el Apóstol de la Iglesia Autocéfala del Volcán que nos ha dirigido con mano firme hacia la Salvación! ¡Hosanna a ti, Padre Pavel, Pastor de Almas Perdidas!

—¡Hosanna, hosanna, hosanna, hosanna!— gritaron todos al unísono.

El arcángel se volvió hacia unos ángeles de su confianza y les hizo un gesto para que se acercasen.

—Que sirvan ya la comida y la bebida que está reservada en la parte de atrás y aseguraros de que todos coman y beban hasta quedar saciados. Y vosotros también. ¡Que nadie desprecie el banquete que el Padre nos ofrece o conocerá mi ira!

Los ángeles bajaron la cabeza y asintieron con humildad. A fin de cuentas todos llevaban ya muchas horas sin probar bocado y estaban ansiosos por celebrar la Buena Nueva.

Julián estaba convencido de que aquel individuo se apartaría en el último momento, pero la cosa no salió como él esperaba. El guarda se plantó en medio de la carretera que quedaba libre y levantó el arma hacia el motorista que se acercaba en medio de la riada. Disparó.

Julián frenó y la moto derrapó en medio del agua. Al apoyar la pierna en la carretera Julián sintió un dolor terrible en la pantorrilla y no pudo evitar la caída.

—¡La maldita pierna!

Tenía la moto encima de la pantorrilla herida, el dolor era abrumador y apenas podía hacer fuerza para levantarla. Al fondo, a través de la lluvia que le golpeaba la cara con furia, pudo ver cómo la enorme silueta del guarda se acercaba corriendo mientras le apuntaba con su arma. Aquella lluvia apenas le permitía abrir los ojos, y el agua que bajaba por la ladera le estaba empezando a arrastrar carretera abajo. El dolor era insoportable y si no fuese porque se estaba jugando la vida ya se hubiese desmayado más de una vez. El gigantón estaba casi sobre él cuando Julián disparó su arma alcanzándole en el pecho. Volvió a apretar el gatillo una vez más. El tipo seguía avanzando y no parecía que las balas le estuviesen haciendo efecto alguno. Aquello era algo que Julián ya había visto antes, tipos que no se dan cuenta de que les han disparado y siguen como si tal cosa, hasta que se desmoronan sin acabar de entender muy bien qué ha podido ocurrir. Así que no podía andarse con tonterías y volvió a disparar otra vez. Hasta el cuarto disparo aquel tipo no comenzó a aflojar el paso. Ya estaba a unos dos metros y levantó el arma pero nada más pudo hacer y se desmoronó sobre el asfalto.

—¡Hijo de puta, cabrón!— acertó a gritar Julián en un grito que era una mezcla de alivio y dolor.

Consiguió liberarse de la moto con bastante esfuerzo y muchas blasfemias. La pierna le dolía horrores y el manillar estaba doblado y uno de los pedales combado de tal manera que se había bloqueado haciendo que la moto quedase inservible.

—¡Joder, joder, joder! ¡¿Qué coño voy a hacer ahora?! ¿Cómo demonios voy a subir hasta ahí arriba con esta condenada pierna? Si al menos se pudiese meter alguna marcha...

Miró a un lado y otro pero no encontraba ninguna solución. No había nada que le pudiese servir para arreglar aquel destrozo.

—Quizás en el puesto de los guardas tengan alguna herramienta con la que pueda desdoblar y desencajar el pedal—, pensó desesperado.

Se fue acercando como buenamente pudo hasta alcanzar la verja. Arrastraba la pierna tirando de ella con una mano y dando pequeños saltos . El dolor era ya inhumano.

Cuando se agarró a la verja descubrió un quad detrás del puesto de guarda.

—¡No me lo puedo creer!

Hizo acopio de fuerzas y se resignó a volver a sentir aquel espantoso dolor cada vez que intentaba dar un paso adelante. Así que empezó a gritase a sí mismo con todas las fuerzas que le quedaban.

—¡Vamos, hijoputa, tú puedes hacerlo, cabrón! ¡Todavía queda mucho hombre aquí, con dos cojones! ¡Vamos!

Cuando alcanzó el quad se dejó caer sobre el asiento acolchado y se tomó unos instantes para recuperarse. La lluvia seguía cayendo con fuerza y le entumecía los miembros, pero eso le estaba aliviando el dolor. Se volvió boca arriba y abrió mucho la boca. Necesitaba beber desesperadamente porque, a pesar de toda el agua que arrollaba por su cara, él sentía una sed espantosa.

—¡Un whisky! ¡Eso es lo que yo necesito de verdad, coño!

Se sentó a los mandos del quad y se rió a carcajadas al comprobar que las llaves estaban puestas en el contacto.

—¡Por fin, maldita sea! ¡Un poco de suerte, por fin!

Arrancó, metió la velocidad con esfuerzo y salió carretera arriba intentando esquivar todo lo que el agua estaba arrastrando a su paso hacia el mar.

Poco a poco se fue acercando al lugar en el que había estado acompañando a Romero la otra vez.

Óscar se apareció de repente frente al primero de los dos ángeles. El hombre dio un salto sorprendido pero reaccionó casi al instante y se encaró a Óscar con cara de estar muy enfadado.

—Pero, ¿quién eres tú? ¿Qué estas haciendo aquí, muchacho? ¡Seguro que eres uno de esos ecologista de mierda… uno de esos que quieren boicotear el puerto nuevo! ¡Te vas a enterar, ahora sí que te has metido en un buen lío, tío listo! 

—No, no es de esos—, dijo el otro ruso. —Este es un retrasado del instituto que teníamos que tener vigilado en los recreos. Por culpa de este idiota me he tenido que aguantar cantidad de guardias en lo alto de las plataneras. ¡A pleno sol! Y mira por donde, ahora te voy a poder dar un buen repaso.   

Los dos hombres se acercaron a él intentando rodearlo. Óscar se mantenía muy quieto, la cabeza gacha. Todo su cuerpo en tensión. Entonces comenzó a hablar en voz alta.

—Página 133: “Me encanta la lluvia. Me encanta el surco helado por el que se desliza por mi nuca. La estática del aire. Todo parece tan claro.”

Los dos hombres se pararon al oírle declamar de aquella manera tan rara y se miraron uno a otro completamente sorprendidos. 

—¿Pero qué estás hablando tú, imbécil? ¿Qué estupideces estás diciendo?

Óscar le devolvió una mirada cargada de odio.

—¡No son estupideces! ¡Es la vida misma!

Carlos consiguió, por fin, romper el candado y no se paró a esperar más. Sin saber muy bien por qué lo hacía, se agachó y dejó con mucho cuidado la palanca apoyada contra la pared. Enloquecido por la tensión, se puso a recitar en voz muy baja una de sus malaventuranzas.

—“Malaventurados los opresores porque yo os perseguiré hasta la muerte”… “Malaventurados los opresores porque yo os perseguiré hasta la muerte”… “Malaventurados los opresores porque yo os perseguiré hasta la muerte”

Rodeó el cuarto por el lado contrario al que Óscar había seguido y apareció de repente por detrás de uno de los rusos. El hombre se volvió hacia él y se quedó observándolo con una sonrisa en los labios.

—Pero si este es el marido de la preñada, el profesor medio idiota que Alina estaba engañando para escaparse de aquí. Pero, desgraciado, ¿qué te crees tú que estás haciendo aquí? Estás muerto, idiota… de esta ya no te libras.

Después se volvió hacia Óscar sin dejar de sonreír con malicia y crueldad.

—Y tú, el retrasado, por venir con este desgraciado tampoco te vas a librar.

Los dos hombres comenzaron a reírse y burlarse de ellos. 

Carlos, sin inmutarse, dio un paso hacia el que estaba frente a él, extendió sus manos desnudas  y se las mostró. Después dijo:

—“¡Malaventurados los que os reís de las desgracias ajenas porque yo llenaré de dolor vuestros mezquinos corazones!”

Los dos rusos rompieron a reír a carcajadas otra vez.

—¡Jajajajaja, pero si este está igual de loco o más que el otro! ¡jajajajajajaja! Espera, que yo sí que te voy a dar dolor.

El ruso parecía estar intentando sacar algo que llevaba debajo de aquel poncho impermeable pero no lo conseguía. Carlos se lanzó contra él. En su corazón se desató toda la rabia y el odio contenido durante las horas previas. El ruso intentó zafarse del ataque pero, sorprendido por aquel hombre que consideraba insignificante, no consiguió evitar que se plantase frente a él y lo agarrase por el impermeable con ambas manos. Después lo que sintió fue un cabezazo terrible y cómo los huesos de su nariz se partían en pedazos a la vez que escuchaba al profesor gritando como si estuviese poseído por algún demonio iracundo.

—“¡Malaventurados los que os reís de las desgracias ajenas porque yo llenaré de dolor vuestros mezquinos corazones!”

Luego otro cabezazo que fue aún más doloroso que el primero.

—“¡Malaventurados los que os reís de las desgracias ajenas porque yo llenaré de dolor vuestros mezquinos corazones!”

Luego ya no sintió nada más.

Carlos lo había agarrado con todas sus fuerzas y había descargado su cabeza contra su cara una, dos, tres veces… perdió la cuenta. Cuando lo soltó, el cuerpo del hombre se derrumbó sobre el suelo con la cara completamente desfigurada. Unos metros más allá el otro ruso también estaba en el suelo y su cabeza reposaba sobre un bordillo de una manera antinatural y extraña.

Carlos respiraba con dificultad, se arrodilló y trató de recobrar la calma inspirando y expirando profundamente.

—¿Se golpeó contra el bordillo?— le preguntó a Óscar sin mirarlo.

—No—. El chico extendió sus dos manos y se las mostró a Carlos. —Con estas dos. Agarras la cabeza con fuerza y la giras así. Es fácil.

—¡Madre de Dios, Óscar! A veces das miedo.

—Y tú, profe, creo que lo has matado a cabezazos. Tienes sangre por toda la cara.

Carlos volvió su cabeza hacia el ruso al que había derribado, todo alrededor del caído estaba lleno de sangre que se mezclaba con el barro y el agua que bajaba a raudales desde lo alto de la pista. Después levantó el rostro al cielo y dejó que la lluvia comenzase a lavarlo. Se pasó la lengua por los labios y sintió el sabor dulzón de la sangre en su boca. Se estremeció al pensar que no sabía si aquel sabor dulce era el de su propia sangre o la del otro que estaba a su pies. En cualquier caso, el sabor le resultó agradable y le trajo viejos recuerdos a su mente.

—Esto no debería de haber ocurrido. No, no debería de haber pasado… Yo ya no soy así… No puedo ser así…

Se llevó una mano al pecho y la posó sobre el lugar en el que estaba el tatuaje con el rostro de su madre.

—Lo siento… lo siento…

Después se volvió. Alina estaba detrás de ellos y observaba horrorizada los cuerpos que yacían sobre el suelo.

—Carlos, tu mujer está en ese cuarto de ahí. El último.— Y le ofreció la palanca que había recogido del suelo.

El profesor no dijo nada, cogió la palanca y se dirigió hacia la puerta que la muchacha le había indicado. 

Tarik siguió las instrucciones que el guarda de la entrada le había dado y, después de una subida bastante azarosa en la que el coche había tenido que sortear las piedras que arrastraba el agua, ya casi había conseguido llegar a lo que aquellos chiflados llamaban la Casa de Vida.

—¡Ya estamos llegando, aguanta Faris, hermano, ya estamos llegando!

En el asiento del acompañante, Faris se quejaba con gemidos apagados mientras que en el de atrás una aterrorizada Vera no dejaba de mirar alrededor como esperando un milagro que la salvase en el último momento.

—¡Ayúdame con el cinturón!— le ordenó Faris con una voz cada vez más débil .

Tarik frenó y con manos temblorosas intentó apretar aun más el cinturón que Faris estaba usando a modo de improvisado torniquete. Pero ya estaba tan apretado como los gruesos muslos del bosnio permitían.

—No lo puedo apretar más… es imposible, hermano… no puedo…

Tarik, fuera de sí, comenzó a dar puñetazos al techo del coche.

—¡Joder, los voy a matar a todos! ¡Y a ti la primera, te voy a matar, puta, te voy a matar! ¡Todo esto es por vuestra culpa! ¡Vuestra culpa!

—Pierdo demasiada sangre, Tarik, ese cabrón de Romero me debió de cazar alguna vena de las gordas, acelera o no llego.

Faris estaba perdiendo las fuerzas y ya comenzaba a tener dificultades para hablar en voz alta. Llegaron a la Casa de Vida y Tarik frenó el coche y saltó fuera, abrió la puerta y trató de sacar a su hermano sin causarle mucho dolor. Faris se quejaba y apenas podía moverse.

—¡Dios, hermano, lo siento, lo siento! ¡Aguanta! ¡Aguanta!

Tras ellos se detuvo el coche en el que los dos rusos traían a Igor de vuelta al redil. Uno de ellos se bajó y se acercó a Tarik, sin embargo no tenía intención de ayudarle. Simplemente agarró a Vera por el brazo y la arrastró hasta meterla dentro de la Casa de Vida. El otro ruso hizo lo mismo con Igor, al que iba obligando avanzar a empujones.

Tarik, impotente ante el peso de su hermano, intentaba arrastrarlo hacia la puerta tirando de él por las axilas. A los pies del bosnio herido la sangre se mezclaba con el barro y el agua que no dejaba de caer. Faris ya no conseguía articular ni una palabra y, con la cabeza caída hacia atrás, miraba con ojos suplicantes a su hermano pequeño.

—¡Hijos de puta todos, los voy a matar! ¡Como a mi hermano le pase algo, los voy a matar a todos! ¡Cabrones!

Por fin consiguió entrar en aquella especie de consultorio médico y tras echar un vistazo fugaz vio una camilla. Siguió tirando de su hermano hasta llegar a ella pero no conseguía levantarlo para acostarlo encima. Uno de los rusos se acercó por fin y le ayudó con cara de indiferencia.

Igor estaba al fondo de la sala, junto a una máquina llena de botones. Tarik vio fugazmente a Vera sentada y amarrada en uno de los dos sillones que estaban a ambos lados de otra máquina médica. Sin esperar ya que nadie le ayudase, se acercó a una vitrina en la que, a través de las puertas de cristal, se veían todo tipo de pinzas, bisturíes, vendas y apósitos. Intentó abrirla sin éxito, reclamó las llaves a gritos y al no recibir respuesta alguna la reventó de una patada. Cogió lo que creía necesitar y se volvió hacia su hermano. Se acercó a él y se quedó delante de la herida sin saber realmente qué hacer. En una mano tenía un rollo de algodón en la otra un bisturí. Veía horrorizado cómo la sangre seguía saliendo a borbotones por los dos agujeros que le habían hecho las balas de Romero. Faris abrió los ojos, extendió una mano con dificultad y le agarró por la muñeca. Después cerró los ojos y Tarik sintió como la mano de su hermano se aflojaba y se deslizaba hasta quedar colgando de la camilla. La sangre dejó de brotar de la herida y Tarik comprendió que su adorado hermano Faris había muerto desangrado. Cerró los ojos, respiró profundamente y apretó el bisturí con una rabia bestial.

El ruso que le había ayudado a subir a Faris a la camilla se volvió con indiferencia y se dirigió hacia Igor. Tarik se abalanzó sobre él, le agarró por el pelo de la coronilla y le apuñaló con saña en la nuca y el cuello. Después se fue a por el otro que, sorprendido, tardó en reaccionar. Intentaba sacar su arma pero Tarik no le dio tiempo, le dio una patada en la barriga que lo lanzó contra una silla en la que quedó sentado y comenzó a apuñalarlo en el pecho. Igor aprovechó ese momento y se escabulló precipitadamente. Tenía las manos atadas por una brida de plástico pero eso no le impidió abrir la puerta y salir corriendo al exterior. El enloquecido bosnio le vio huir por el rabillo del ojo y dejó al ruso que había cosido a puñaladas con el bisturí. Por un instante se quedó muy quieto, inexpresivo mirando a Vera, pero al ver que estaba amarrada con unas correas al sillón, decidió que Igor era prioritario.

—¡Ya volveré a por ti, puta, no creas que me voy a olvidar de que todo esto es por tu culpa!      

Salió corriendo tras Igor y se perdió en medio del temporal.

Vera intentaba liberarse sin ningún éxito. Las correas estaban muy apretadas y se le estaban clavando en las carnes. Aún así no cejaba y se movía a un lado y otro luchando para que sus ataduras se aflojasen. En medio del ruido del viento y la lluvia escuchó la llegada de un coche y por un segundo tuvo la esperanza de que fuese aquel guardia civil tan amable, pero no podía ser porque aquel hombre tenía moto. Su esperanza terminó de desvanecerse cuando se abrió la puerta y vio que, con bastante dificultad, Aleksey entraba llevando del brazo a Pavel.

—¿Qué ha pasado aquí?— gimió Pavel al ver los cadáveres. —¡¿Qué ha pasado aquí?!

Aleksey sacó su arma y apuntó a un lado y otro sin ton ni son. Después se dirigió a Vera.

—¿Quién ha sido?

La niña sonrió con cinismo pero no respondió. Aleksey dejó a Pavel apoyado contra una pared y se acercó a ella lleno de furia.

—¿Quién ha sido?— le dio una fuerte bofetada, pero Vera no contestaba y no dejaba de sonreír.

—¿Quién iba a ser, hijo mío, sino el más joven de los bosnios? ¿Acaso no ves ahí el cadáver del mayor de ellos?

—¡Maldito Tarik!— gritó Aleksey. —¡No es más que un animal!

—Deja eso ahora, hijo mío, si esa bestia se ha ido a buscarnos no creo que vuelva por aquí, así que démonos prisa.

El anciano se dirigió hacia su sillón y se dejó caer sobre él con cara de alivio.

—Ya no soportaba estar de pie ni un instante más. ¡Vamos, no hay tiempo que perder!

Aleksey se acercó deprisa y comenzó el proceso de transfusión. El anciano echó su cabeza atrás y sonrió satisfecho.

—¡Yo, el Padre Terrenal quiero ver el rostro del Padre Celestial, y quiero verlo no como un enfermo sin fuerzas sino lleno de energía y vitalidad!

Vera luchaba desesperadamente para liberarse, pero poco a poco sintió cómo su conciencia se desvanecía en la más absoluta oscuridad.

Carlos, tensando sus músculos hasta un punto en el que creyó que iban a explotar, consiguió reventar el candado y abrió la puerta con ansiedad. Sobre un camastro estaba el cuerpo de Belén, parecía dormida y Carlos se acercó temiendo lo peor. Pero, efectivamente, tan solo parecía estar dormida bajo los efectos de algún tipo de droga o calmante.

—¡Despierta, Belén, por Dios, despierta!

La zarandeaba con cariño intentando que se espabilase. Belén comenzó a quejarse y a mostrar señales de estar volviendo en sí.

—¿Carlos? ¿Eres tú, Carlos? ¿Dónde estoy? ¿Qué ha pasado?

—Nada, nada… No te preocupes por eso ahora que ya te lo contaré más tarde. Ahora lo que tienes que hacer es salir de aquí lo antes posible. ¡Vamos!

La ayudó a incorporarse con bastante dificultad. Belén estaba aturdida y desorientada. Caminaba con dificultad y tenía que apoyarse en su brazo.

—¿Dónde estoy, Carlos? No entiendo nada… estaba en casa, me acosté y tuve unos sueños muy raros… muy raros…

—¡Vamos, de verdad, Belén, no hay tiempo para esto ahora! ¡Ni te imaginas el peligro que has corrido, ni lo que todavía puede llegar a pasar si nos cogen aquí, así que muévete, por favor!

Belén, que cada vez estaba mas espabilada, comenzó a ponerse nerviosa y a hablar a voces.

—¿Qué demonios está pasando aquí? ¿Dónde estoy? ¿Es esto cosa tuya, loco cabrón? ¿Qué me has hecho? ¿Qué te ha pasado en la frente? ¡Dios mío, estas cubierto de sangre!

Entonces vio a Óscar y a Alina. Instintivamente se llevó las manos a su prominente barriga.

—Y, ¿estos dos? Mira la chica, ¿por qué tiene sangre en la pierna? ¡Carlos, me está entrando mucho miedo! 

Carlos se volvió hacia ellos.

—Mirad, chicos, tengo que sacarla de aquí. Está embarazada y eso es lo primero.

—Eso es lo primero para ti—. Le contestó Alina con frialdad. —Para mí es mi hermana.

—No lo voy a discutir eso ahora. La voy a acompañar hasta que esté fuera de esta locura y entonces volveré, te lo juro. Esto no se queda así… estos cabrones me las van a pagar.

Alina bajó la mirada al suelo y le dio una pequeña patada al candado que Carlos había reventado con la palanca.

—Lo entiendo… lo entiendo, yo tampoco quiero que al bebé le ocurra nada.

—Óscar—, dijo Carlos — ¿tienes el móvil con batería?

Óscar sacó su teléfono móvil y lo miró durante uno segundos que parecieron eternos.

—Sí. 65%. Eso no es mucho pero tampoco es poco. Más del 50% es ya suficiente…

—¡Suficiente!— le cortó Carlos. —Me la llevo de aquí, la dejo en un lugar seguro, te llamo y vuelvo con vosotros si no habéis encontrado a Vera para entonces. ¿OK?  

Se separaron sin apenas dirigirse una palabra.

Pavel le hizo un gesto a Aleksey.

—Suficiente, hijo mío. Ya es hora.

Aleksey se acercó y comenzó a retirar las vías. Vera se quejó levemente, estaba despierta pero apenas consciente. El viejo se levantó otra vez lleno de energía. Parecía una persona completamente diferente al anciano decrépito al que hacía apenas unos minutos habían tenido que ayudar a entrar por la puerta.

—Déjala ahí. No puede ir a ninguna parte y ya vendremos a por ella más tarde—. Ordenó tajante. —Ahora, vete al kinder y comprueba que los pequeños estén listos para el tránsito. Tienen que estar dormidos. ¿Has dejado el gas listo también para ellos?

—Por supuesto, Padre. Todo está listo, ellos serán los primeros. Después el resto. Todos nos esperarán al otro lado.

—Bien, cuando acabes con eso inicia la Hecatombe: primero el Aliento del Más Allá, después el Fuego Griego que reduzca todo a cenizas.

—Como ordenes, Padre.

—Bien, hijo mío. Yo iré preparando nuestros aposentos para que el descanso terrenal sea imperturbable. Quiero asegurarme de que todo está listo para que nadie pueda jamás profanar nuestros cuerpos.

—¿Y Igor?

—No hay tiempo. Seguro que las autoridades de los atlantes están en camino. Ya nada ni nadie importa. Habrá huido, tentado por el Demonio y dominado por la incredulidad. ¡Que arda en el infierno como todo lo demás!

Aleksey asintió con la cabeza, se volvió a poner el chubasquero rojo que se había quitado para iniciar la transfusión y salió a la intemperie.

La lluvia arreciaba, el viento era cada vez más fuerte y el quad de Julián había subido la cuesta con bastante dificultad. Ahora estaba parado en una bifurcación sin saber muy bien qué camino tomar. Los edificios a los que había llegado con Romero la otra vez habían quedado abajo y no tenía ni idea del camino que debía seguir. Se decidió por el del centro y aceleró. Avanzó unos cien metros y tras una curva que rodeaba una gran roca vio un enorme laurel de indias y varias edificaciones. Se paró y observó en silencio.

—¿Dónde coño está todo el mundo? ¿Por qué no ha venido nadie a detenerme si lo tienen todo tan vigilado? ¡Esto es muy raro!— pensaba sin dejar de mirar a un lado y otro.

Una figura humana salió de uno de aquellos edificios, caminaba deprisa. Julián pensó que si lo intentaba seguir en aquel ruidoso quad aquella persona, fuese quien fuese, oiría el bramido del tubo de escape y daría la alarma. Así que apagó el contacto y se bajó. La pierna le dolía mucho pero podía apoyarla y avanzar aunque fuese a trompicones. Poco a poco, se fue acercando a los edificios. A la derecha vio el coche de Tarik y dudó si entrar dentro o no. Optó por seguir al individuo del chubasquero rojo. Julián no sabría explicar por qué pero siempre había tenido intuición para aquellas cosas y algo en la manera de moverse de aquel hombre, porque tal y como se movía tenía que ser un hombre, le decía que iba a hacer algo importante y grave.

Aleksey caminaba despacio. En cada esquina había dejado un depósito con un compuesto químico que el agua no podía apagar. Nafta, azufre, nitrato y cal viva. En cuanto esos elementos entrasen en contacto con el agua todo ardería y ya nada ni nadie podría apagarlo. Y cada depósito con un mecanismo que se activaría con una simple llamada de teléfono. Así que lo primero era llegar hasta los depósitos del gas y accionar las espitas. El Rebaño estaba reunido en el gran comedor comunitario y no sentirían ningún dolor, los más pequeños en el kinder tampoco sentirían nada. Después realizaría la llamada con el móvil y todo ardería mientras que él, el hijo predilecto, tendría el honor de realizar el glorioso y tan anhelado Tránsito Final junto al Padre Terrenal.

Confiado, avanzaba sin prestar atención a la figura que a unas decenas de metros le seguía con dificultad.

Natasha revisó los bolsillos de Romero hasta que encontró las llaves del Audi. El cadáver del guardia civil parecía observarla con un gesto amargo y decepcionado. La mujer, tras comprobar que estaba muerto no se había molestado en llamar a nadie.

—¿Para qué? ¿Para que los que vengan estén igual de comprados que el resto?— Había pensado mientras salía de la casa con la intención de buscar el coche de Romero.

—Tiene que estar aparcado en algún sitio por aquí cerca… no puede haber llegado hasta aquí caminando y, siendo Romero, menos aún.

Tras haber estado un rato andando por la pista que llevaba al chalet, llegó a la carretera general y vio el coche aparcado en un lateral. Se acercó acelerando el paso, pulsó el mando a distancia, los cuatro intermitentes parpadearon y las puertas emitieron un chasquido característico que indicaba que ya estaba abierto. Natasha se subió con prisa, arrancó y se dirigió hacia Las Cuevitas conduciendo todo lo deprisa que podía por aquella carrera llena de grandes charcos y todo tipo de basura, ramas y piedras arrastradas desde las fincas de los lados.

Igor había salido corriendo de la Casa de Vida y se había alejado todo lo que había podido. Evitaba las cámaras de seguridad, pero casi al instante también había comprendido que nadie estaba en los lugares que habitualmente les correspondían y que, por lo tanto, algo realmente raro estaba ocurriendo aquella noche. Entró en uno de los invernaderos y se acercó a los armarios de las herramientas. Estaban cerrados con llave, así que haciendo fuerza con sus manos atadas consiguió tirar uno al suelo y tras varias patadas reventó la cerradura y lo abrió. Había una pala bastante vieja y después de un buen rato frotando la brida contra su filo desgastado consiguió liberarse.

Se masajeó las muñecas, entumecidas después de haber estado tanto tiempo sujetas por aquella tira de plástico, y se puso a pensar en cuál sería su siguiente paso.

—¡Estoy harto de todo esto! Me largo de aquí, pero no sin mi recompensa. Esa fórmula será mía sí o sí.

Se levantó despacio, agarró la pala con una mano, porque a fin de cuentas era lo más parecido que tenía a un arma, y se dirigió hacia los aposentos de Pavel.

Tarik había buscado por todas partes una víctima, la que fuese, contra la que desatar sus ansias de venganza, pero no había encontrado a nadie por ningún sitio. Iba y venía sin ningún criterio y varias veces había pasado por el mismo sitio sin llegar a darse cuenta. El viento se había vuelto insoportable, la lluvia le había calado hasta los huesos y en su cabeza se mezclaban las imágenes de la desesperada y anhelante mirada de Faris justo antes de morir con las del vídeo, que le había dicho al Rubio, de los paramilitares sudamericanos descuartizando a aquel individuo sin ninguna piedad. Tarik necesitaba hacer daño, mucho daño y no importaba a quién ni tampoco si se lo merecía o no. Necesitaba aliviar la tensión que sentía en las sienes y él sabía cuál era la mejor manera. En medio de un cruce de caminos entre cuatro invernaderos se acordó de Vera, que se había quedado atada con correas en aquel sillón de piel negra. Sin pensarlo dos veces, se dio la vuelta y se encaminó de  nuevo hacia donde estaba la muchacha. 

—La voy a cortar en pedazos… como en el video… todo esto es culpa de ella… después iré a por Natasha y el pikoleto…

Óscar y Alina llegaron a la Casa de Salud con la esperanza de encontrar allí a Vera. Frente a la entrada había un gran BMW y la puerta parecía estar abierta. Si Vera estaba allí seguro que no estaba sola. Óscar se acercó intentando no hacer ruido, aunque eso no era un problema con todo el ruido de viento y lluvia que había a su alrededor. Se asomó con precaución y miró en el interior. Al principio le costó que sus ojos se acostumbrasen a la oscuridad pero, finalmente, consiguió distinguir lo que había dentro. Vio los cuerpos sin vida, uno sobre el suelo, el otro sentado en una silla, pero no se inmutó. Volvió a mirar y vio otro cuerpo en una camilla que también parecía estar muerto. También distinguió la figura de alguien sentado en un sillón. Desde donde él estaba era imposible determinar si se trataba de otro cadáver o no. Así que, sujetando su tänto con fuerza, decidió entrar agazapado. Se acercó al sillón y vio a Vera, que todavía tenía la vía puesta.

—¡Alina, aquí, entra!

Alina entró corriendo y se abalanzó sobre su hermana. Óscar volvió a guardarse el puñal en su espalda.

—¡Vera, Vera! ¿Cómo estás? ¿Está viva, Óscar? ¿Está viva?

—Yo creo que sí.

Vera abrió los ojos y sonrió como pudo.

—Alina… Óscar…

—¡Calla, calla! Vamos a sacarte de aquí, tranquila…— Le dijo Alina al mismo tiempo que, con suma delicadeza, le extraía la vía del brazo y comenzaba a aflojarle las correas.

Óscar dio la luz pulsando un interruptor que vio en la pared.

A su espalda la puerta se abrió con un fuerte golpe.

—¡Ajá! ¡Hijos de puta! ¡Os pillé!

Tarik los observaba con la mirada enloquecida. Estaba completamente fuera de sí. En la mano derecha tenía una pistola, en la otra todavía sujetaba el bisturí. Y sonreía con una crueldad indescriptible.

—¡Todo esto es por vuestra culpa, putas! ¡Os voy a despedazar!

Se guardó el arma en la cintura, cambió de mano el bisturí y avanzó hacia las chicas sin mostrar ninguna precaución. Óscar se interpuso en su camino y Tarik pareció darse cuenta de su presencia por primera vez.

—Pero, mira, ¿a quién tenemos aquí?

—Yo soy Óscar. Soy su amigo.

Tarik pareció sorprenderse por el tono y la forma de hablar de aquel chico tan raro.

—“Yo soy Óscar”— remedó poniendo una voz que intentaba imitar la átona entonación de Óscar. —“Yo soy Óscar. Soy su amigo”. ¡Jajajaja jajajaja! Tú lo que eres es un retrasado de mierda.

—Error. Yo no soy “retrasado de mierda”, yo soy una persona diagnosticada dentro del espectro autista. No es lo mismo.

—Tú, machango de mierda, ¿qué, te estás riendo de mí? ¿Te estás riendo de mí, hermano? ¿Tienes los santos cojones de reírte de mí y encima en mi cara? ¡Yo soy la muerte, cabrón!

—No, la muerte soy yo.

Óscar dio un paso adelante con una decisión y una velocidad que Tarik no esperaba de alguien como él. Sacó el tänto de su espalda con un movimiento preciso y rápido que el bosnio no supo interpretar. Aun así intentó alcanzarle en el pecho con el bisturí, pero sintió apenas un roce en el cuello y después vio cómo aquel chico daba un giro en redondo y se situaba a su espalda sin que a él le diese tiempo de hacer nada que pudiese impedirlo. Sintió un golpe seco en la espalda. Las fuerzas le abandonaron de golpe y murió sin llegar a entender qué había pasado.

Óscar se quedó allí plantado, muy quieto. Él sí que sabía que en el primer tajo le había cortado el cuello y que en el segundo le había atravesado el corazón con absoluta limpieza y precisión.

Pavel llegó a su cámara secreta y la abrió tras introducir el código. Empujó la puerta despacio y avanzó hasta el atril en el que reposaba la Biblia del Volcán. La levantó con dificultad y se la acercó estrechándola contra el pecho. Avanzó despacio hasta sentarse en su trono más querido, el que solo hacía sacar al exterior en el día más importante del año, aquel en el que se conmemoraba la revelación para la que él había tenido la dicha de ser escogido. Se dejó caer sobre el asiento tejido en hilo de plata y suspiró. Por fin había llegado el gran día, el día de la migración, el día en el que las puertas del Paraíso se le abrirían de par en par. Miró a su alrededor despacio, observando todas las riquezas que le rodeaban, después le dirigió una mirada y una sonrisa llena de desprecio a las cintas y discos en los que guardaba los secretos más oscuros de tanta gente importante. Esa era la fuente verdadera de su poder, de su control sobre algunas de las personas más poderosas del mundo, personas que le habían hecho tremendamente rico y poderoso.

Estaba ensimismado contemplando todo aquello cuando escuchó cómo se acercaban unos pasos apresurados.

—Aleksey, hijo querido, ¿has cumplido mis deseos? ¿Ya está el Rebaño esperando a su Pastor al otro lado?

Nadie contestó. Los pasos disminuyeron su marcha y comenzaron a acercarse poco a poco. Fuese quien fuese, estaba bajando los escalones con mucha calma.

—¿Aleksey? ¿Eres tú, verdad, hijo mío?

Pero nadie contestaba. Pavel buscó bajo sus ropajes de gala pero no encontraba su pistola Makarov y, con angustia, recordó que había decidido no llevarla encima en un día tan señalado. Se maldijo por haber sido tan imprudente y se dispuso a esperar.

Igor entró con mucha precaución, a fin de cuentas no sabía con exactitud quién podía estar allí dentro además de Pavel. Se plantó ante la puerta con una gran sonrisa y las piernas muy abiertas, en sus manos sostenía la pala y miraba a Pavel fijamente.

—Hola, Padre.

—Igor, hijo mío— le contestó el anciano con una sonrisa, intentando mostrarse sereno y seguro de sí mismo. —¿Qué haces tú aquí? ¿Por qué no te han conducido con los demás para celebrar un día tan señalado?

—¿Un día señalado? ¿Por qué, Padre?— preguntó sin dejar de sonreír de una manera siniestra y amarga.

—Igor, hijo querido, ¿acaso no te han informado de que hoy es el gran día? El día del Tránsito, el día en el que el Paraíso abrirá sus puertas de par en par para todos mis hijos… ¡Incluso envié a por ti para que no te quedases atrás!

Igor le cortó con desprecio. Negaba con la cabeza sin dejar de sonreír.

—No, Padre, cuando me golpearon y me amarraron las manos para que no pudiese defenderme de los golpes que me estaban infligiendo, nadie se molestó en decirme que era una día alegre, un día para celebrar la llegada de nada... Nadie me dijo tampoco que mi padre amantísimo me necesitase a su lado... Nadie me indicó con una sonrisa amable que mi presencia fuese requerida a tu lado para un momento tan especial... ¡NADIE, PADRE, NADIE!

Y lanzó la pala contra la pared con todas sus fuerzas. El metal resonó con fuerza y salió rebotada contra el suelo. El viejo la miró a sus pies, cerró los ojos durante un instante y comenzó a hablar muy despacio. Su voz era dulce y cordial. Como la de un padre benévolo que estuviese convenciendo a su querido hijo pequeño para que se comiese las verduras.

—Pero, Igor, hijo del alma, ¿por que nadie habría de amarrarte ni golpearte…? A ti, mi hijo más querido.

Pavel sonreía con benevolencia y sus palabras resonaban en aquella sala con una bondad y una tranquilidad que hicieron que Igor pareciese dudar. El viejo le sonreía convencido de su imponente poder de seducción. Poco a poco, el arcángel se fue acercando al anciano. Caminaba con la cabeza agachada como si le avergonzase mirarle directamente a la cara. Como si sintiese el peso del universo reposando sobre sus hombros y tal esfuerzo le estuviese arrastrando hacia el suelo.

—¿Padre?

—¿Sí, hijo mío?

—¿Padre?

—Dime, hijo, mi hijo pródigo y bien amado.

Igor se arrodilló frente al anciano y apartó la pala de los pies del anciano. Pavel dejó que la Biblia reposase sobre sus rodillas y cogió la cabeza de Igor con ambas manos. El arcángel lloraba desconsoladamente.

—No llores así, hijo mío, no llores más. Todo va a estar bien. El Paraíso nos espera al otro lado, solo hay que cerrar los ojos y cuando vuelvas a abrirlos no podrás creer la maravillas que te rodearán. Créeme, hijo querido, tus hermanos ya están de camino y en cuanto Aleksey vuelva a encontrarse conmigo, los tres realizaremos el viaje juntos. La Trinidad, el número más sagrado…

Igor apoyaba la frente contra las rodillas del anciano y sus manos fueron subiendo hasta reposar a ambos lados de la Biblia del Volcán. El viejo acariciaba el pelo rubio y seguía alabando las bellezas y los goces que les esperaban allí donde iban.

Igor sujetó el libro con ambas manos y se incorporó dando un salto. Pavel lo miró desconcertado.

—Pero, pero, hijo, ¿qué haces con la Biblia? ¡Dámela, tengo que romper los Siete Sellos antes de iniciar la partida! ¡Dámela, te digo!

—¿Quieres el libro, PADRE? ¡¿QUIERES EL LIBRO, PADRE?!— gritaba fuera de sí.

—Pero, hijo, qué te ocurre…

—Yo te voy a dar el libro… ¿Es esto lo que quieres? ¿es esto?

Levantó el pesado libro por encima de su cabeza y lo dejó caer sobre el viejo con todas sus fuerzas. Pavel levantó los brazos intentando protegerse, pero era imposible. Igor levantaba una y otra vez el pesado libro y con él golpeaba al anciano como si se tratase de un enorme martillo. El viejo intentaba gritar pero apenas conseguía que de sus labios se escapasen unos lastimosos lamentos. Después de varios golpes que le acertaron de lleno en la cabeza el viejo pareció desmoronarse en su trono de plata. Estaba cubierto de sangre. Igor, delante de él, comenzó a reírse completamente fuera de sí.

—¡Mira tu libro, viejo loco, míralo! ¿Acaso pensabas que yo me creía tus estupideces…? ¡Nunca he creído en ti…  nunca! ¡Ahora mira lo que hago con tu amado libro!.

Comenzó a romper los cerrojos que impedían abrir el libro.

—¡Mira lo que hago con esta basura! ¡Uno, dos, tres, cuatro! ¡Ya solo quedan tres!— arrancó otro y miró al viejo con odio. —¡Mira, ya solo son dos los que restan para ver el interior de la Biblia! ¡el interior nada menos, las palabras sagradas, lo que nunca nadie menos tú ha podido ver jamás! ¡Qué enorme sacrilegio! ¿Verdad, Padre? ¿Se abrirán por fin las puertas del infierno? ¿Arderé durante toda la eternidad en medio de las llamas más terribles? ¿Caerá un rayo del cielo y me fulminará tal y como has estado predicando una y otra vez, año tras año? ¿Sí? ¡Vamos a verlo!

—No…— balbuceó el viejo en un susurro con la boca y el rostro llenos de sangre. Escupió a un lado y respiró profundamente. Levantó el brazo en un último esfuerzo para impedirlo pero Igor dio un paso atrás apartándose del alcance del anciano. —No lo hagas, no lo abras o no habrá Paraíso para ninguno de nosotros…  ¡Arderás en el infierno! ¡No!

Pero Igor abrió el pesado libro y comenzó a arrancarle hojas en blanco.

—¡¿Ves?, viejo loco, no hay nada! ¡Todo está en blanco! ¡En blanco!

El anciano se había ido deslizando hasta acabar a los pies del trono. Tenía las ropas blancas cubiertas de sangre, levantaba la vista hacia Igor y lo observaba con una mirada suplicante. El arcángel se arrodilló frente a él. Y comenzó a hablarle en voz muy baja.

—Cuando era un niño creía en ti. ¡Creía en ti y quería ser como tú, Padre! ¡Ser como el Padre! ¡Ser el Padre algún día!— gritó lanzando lo que quedaba del libro a un lado. —Sí, viejo, quería ser como tú. Y me obsesionaba el libro, la Biblia del Volcán. ¡No podía quitármelo de la cabeza y no me asustaban tus amenazas! Así que una vez, en la que te dio uno de esos ataques tuyos, antes de avisar a nadie te quité la llave que siempre llevas al cuello. ¡Qué nervioso estaba! ¡Cómo me costó decidirme, pero lo hice! ¡Rápidamente, fui todo lo veloz que pude! Sí, Padre, ¿no lo recuerdas? Estábamos en la Basílica, tú y yo solos, no había nadie más. Yo te estaba ayudando a preparar una ceremonia que íbamos a celebrar aquella misma noche. No sé por qué estábamos solos, pero así era. Te sentiste mal y te sentaste en el trono, te desmayaste casi al instante y yo dudé aterrorizado, ¿para qué negarlo?, pero  finalmente aproveché la ocasión para quitarte la llave y apresuradamente abrir los cerrojos del libro que habías dejado en el gran atril de piedra. ¡Como me temblaban las manos! ¡Pero lo conseguí, lo conseguí!

Hizo una pausa y, agarrando al anciano por el pelo, le obligó a mirarle a la cara.

—¡No lo podía creer! ¡No había nada escrito en ninguna de sus muchas páginas! ¡Nada, ni una sola palabra! ¡Y, además, tampoco había pasado nada, ningún rayo ni trueno que me fulminase o me delatase a la comunidad! ¡NADA! ¡Así que el libro y todo lo demás tenía que ser una farsa! ¡Una enorme farsa! ¡Una maldita y cruel farsa!

El viejo intentó cogerle de la mano pero Igor la apartó con desprecio.

—Solo yo puedo leer el libro sagrado…— gimió Pavel con gran esfuerzo.

—¡Mentira, viejo mentiroso, deja ya la farsa! ¡No te creo, ya no te creo! ¡Todo es falso! ¿Sabes qué es lo único verdadero, la única verdad que te pienso reconocer esta noche? ¿No?

Él movió la cabeza con dificultad en un ademán que intentaba ser una súplica porque ya no conseguía hablar.

—¿No? Es muy sencillo, hoy has proclamado que ha llegado, por fin, el Tránsito Final, y es cierto. Hoy ha llegado tu hora, aunque no creo que vaya a ser como te lo habías imaginado.

Igor estiró los brazos y agarró al viejo por el cuello con ambas manos. El anciano intentó resistirse, pero ya nada podía hacer. Clavó su ojo bueno en el rostro encendido de ira de Igor y dejó que la vida se le escapase poco a poco.

Cuando el arcángel terminó con el viejo, se incorporó, levantó la cabeza al cielo y se puso a gritar desesperadamente.

—¡¡He matado a mi padre!! ¡¡He matado a mi padre!!

Gruesas lágrimas recorrían su rostro y caían pesadamente sobre las ropas ensangrentadas del que lo había sido todo para él.

Óscar cargaba con Vera sobre su espalda. A su lado y con evidente dificultad, Alina caminaba cojeando y usando el brazo del muchacho como improvisada muleta. Vera respiraba con dificultad y se quejaba entre dientes.

—Por ahí—, dijo Alina. —Pero con cuidado que allí detrás hay una cámara oculta aunque, la verdad, no creo que haya nadie vigilando porque si no ya estarían todos aquí.

Óscar la miró muy serio.

—Pasa algo raro, Carlos y yo nos hemos movido de un lado a otro sin ningún cuidado y no vimos a nadie.

—Sí, por lo que he podido escuchar a los que me trajeron aquí, hoy era una noche especial y Padre quería dirigirse a todo el Rebaño. Deben de estar todos en algún sitio, me imagino que en el comedor porque la Basílica es demasiado pequeña para que todos se reúnan a la vez. 

—Da igual, vamos a salir de aquí. Tú nos guías.

—Bueno, por ahí entonces.

Vera pareció espabilarse ligeramente y estiró una mano hacia Alina.

—Vera, tranquila, no pasa nada. Ya está, nos vamos. ¿Me oyes? Nos vamos y no vamos a volver. Te lo juro.

—Alina… Alina…— La niña parecía querer decirles algo pero era incapaz de articular las palabras de forma que los otros la pudiesen entender.

—Parece que quiere decir algo pero no la entiendo—, dijo Alina.

—Los niños… los niños…

—Tranquila, ya está. Ya buscaremos una forma de ayudar a los demás cuando salgamos de aquí ahora tranquila. Venga, Óscar, intentemos ir lo más deprisa que sea posible.

—No, no… los pequeños…— insistía Vera de forma cada vez más desesperada.

Pero no le prestaron atención y  siguieron descendiendo camino de la salida principal.

Julián, en medio de la lluvia avanzaba despacio, arrastraba la pierna herida y buscaba cualquier esquina para mantenerse alejado de las miradas indiscretas, en especial de las de aquel hombre que se alejaba sin que el guardia civil supiese muy bien hacia dónde ni por qué. Vio que se acercaba a uno de aquellos bidones tan extraños y le observó manipular algo que estaba en una caja de registro a un lado. Esperó a que aquel individuo terminase y volviese a ponerse en marcha y se acercó a ver qué era aquello. Parecía que la lluvia amainaba pero el viento, por el contrario, cada vez soplaba con más fuerza.

—El viento está arreciando otra vez, coño, casi parece un huracán de los que me tuve que comer en el Caribe.

Se agachó junto al bidón y vio unos cables que salían de aquella caja de registro. Comprobó que estaba cerrada con cerradura y sacó su navaja del bolsillo de atrás. Tardó apenas unos segundos y abrió la puertecilla de metal. Lo que vio le hizo dar un respingo.

—¡Joder, un sistema con temporizador por control remoto! Y esto debe de ser explosivo. ¡Mierda, mierda, mierda!

Levantó la vista y observó con cuidado. Estaba en un cruce, una pista descendía desde lo alto de aquel complejo de invernaderos, por la que él había llegado hasta allí, la atravesaba transversalmente. Hacia arriba, a unos cincuenta metros y junto a la entrada de otro gran invernadero, vio otro de aquellos bidones. Volvió la vista hacia abajo, uno más estaba a una distancia similar. Detrás de él, casi escondido por la maleza, vio otro junto al que había pasado sin darse cuenta de su presencia.   

—¡Mierda, está lleno! ¡Por todas partes! Estos chiflados van a volarlo todo por los aires!

Miró la navaja que tenía en las manos y sintió la tentación de cortar los cables.

—¿Y si lo activo todo? ¡Joder, los explosivos no son lo mío!

Levantó la vista. El individuo al que estaba siguiendo se estaba alejando mucho. Julián se recompuso y apretó con todas sus fuerzas el precario vendaje que se había hecho en la pierna herida y trató de acelerar el paso todo lo que pudo.

Se estaba acercando a un conjunto de edificios blancos. Uno de ellos era especialmente grande. El ruso pasó de largo, dobló la esquina y se perdió detrás. Julián se aproximó en medio del vendaval. Al acercarse no pudo evitar la tentación de llegar hasta la puerta y mirar a través del ojo de buey de una de las hojas de hierro. Asombrado, vio que dentro de aquella gran sala una multitud de personas yacían sobre el suelo y sobre los bancos de madera en todo tipo de posiciones. Algunos estaban sentados y apoyaban sus cabezas sobre las mesas como si se hubiesen dormido encima. Otras se habían caído al suelo y reposaban unos sobre otros. Intentó abrir la puerta pero estaba cerrada con una gruesa cadena y un candado de seguridad contra el que la navaja no valdría de nada.

—¿Qué coño está pasando aquí? ¿Estarán muertos?

Se pegó contra el cristal todo lo que pudo y vio que justo frente a él estaba el cuerpo de una mujer bastante gruesa que descansaba boca arriba. Se fijó en su pecho intentando discernir algún signo de vida.

—Respira, está viva. Deben de estar todos vivos—. Se dijo aliviado. —¿Pero qué hacen aquí encerrados? Esto tiene muy mala pinta. ¡Muy mala!

Julián ya estaba más que convencido de que se trataba de algún tipo de suicidio colectivo como había ocurrido en otras ocasiones a lo largo de la historia.

—Pero, ¿por qué los han encerrado desde fuera?

Le dio un par de tirones a la cadena pero desistió al comprobar que sería imposible romperla usando la fuerza bruta.

—Seguro que ese tipo tiene las llaves.

Se acercó a la esquina del edificio y se asomó con cuidado no fuese a estar allí el otro. No había nadie. Avanzó despacio, muy pegado a la pared e intentando no hacer ningún ruido.

—Es una estupidez, con este viento no oiría llegar ni a una estampida de elefantes.

Llegó a la otra esquina, se agachó todo lo que pudo y se asomó por una décima de segundo. Al otro lado aquel individuo estaba manipulando un gran depósito sobre un remolque del que salía una manguera. Julián observó que aquel ruso estaba intentando abocar la tubería a un conducto de aire que salía de una gran máquina de aire acondicionado.

—¡Hijo de puta!— Se dijo alarmado, —seguro que pretende envenenarlos con algún tipo de gas.

Se disponía a salir en tromba cuando vio que el tipo había terminado de enganchar el tubo y se dirigía a una llave de paso.

Aleksey sujetó la palanca que accionaba la salida del gas y respiró profundamente. Allí estaba frente al remolque portátil que había ordenado llevar hasta allí con una pica-up aquella misma tarde. Abriría la llave, el cianuro en forma de gas saldría a presión, llegaría a los tubos de ventilación inundando el aire del comedor y el Rebaño, sin sentir ningún tipo de sufrimiento ni dolor, iniciaría su transito hacia el Paraíso. Después iría a reunirse con el Salvador, activaría el Fuego Griego y juntos, tras volar la entrada al Mausoleo irían de la mano a reencontrarse con el Rebaño para ya todos juntos, entrar al unísono en el ansiado Paraíso. Padre lo había ordenado así, Padre nunca se equivocaba, Padre nunca mentía, Padre los había protegido y guiado hasta ese momento de gloria eterna y él era el elegido para realizar el sacrificio final. Así que, ¿por qué dudaba ahora, en el momento más importante de su vida, el momento que para él significaba alcanzar la Santidad? ¿Por qué en su cabeza la duda hacía que sus manos temblasen y le costase encontrar la fuerza necesaria para accionar la palanca y sellar su destino?

Julián se dio cuenta de que el individuo dudaba. Lo tenía allí delante, a unos veinticinco metros, de espaldas a él, inclinado sobre la llave de paso, si tiraba de ella los de dentro morirían sin que ni él ni nadie los pudiese ayudar. Miró la pistola que llevaba en la mano derecha y trató de tomar una decisión.

—Si fallo… es el fin de esa pobre gente. Si le acierto pero aún así no suelta la llave puede que consiga activarla. ¡Joder, lo va a hacer!

Aleksey levantó la vista al cielo y a Julián le pareció que debía de estar rezando o encomendándose a alguien antes de hacer lo que iba a hacer.       

Carlos caminaba delante de Belén, en las manos sostenía con fuerza la palanca de hierro. Ella no dejaba de observarlo con preocupación y cierto temor porque, entre dientes, hablaba consigo mismo todo el tiempo y no dejaba de blasfemar y proferir todo tipo de amenazas que ella no alcanzaba a entender.

Sin saber muy bien cómo, llegaron a una zona que se iba estrechando cada vez más.

—Carlos, por favor, espera. No creo que la salida sea por ahí. Este camino parece que nos lleva a las cuevas de ahí arriba.

Él se volvió hacia ella y la miró con una mirada triste y apagada. Se acercó a la que había sido su compañera durante años y le acarició la cara con una dulzura que ella no esperaba. En aquel momento sintió por ella un cariño profundo y sincero. Ya no la sentía como su mujer, no era amor ni deseo lo que sentía. Tan solo veía ante él a la mujer embarazada del que podía ser su hijo. Pero Belén no pudo evitar apartar la cara en un gesto de rechazo brusco que evidenciaba su malhumor.

—¡Carlos, estate quieto, no estoy para cariños! ¡Quiero salir de aquí de una santa vez! ¿Acaso no ves que ya no puedo soportarlo ni un minuto más!

Sintiendo el despreció y el rechazo, Carlos se giró en redondo y se alejó siguiendo el camino por el que estaban avanzando.

—¡Carlos, Carlos, maldita sea! ¿A dónde vas? ¿Qué haces? ¡Por ahí no hay salida!

Pero él seguía caminando sin mirar atrás. Ya apenas llovía pero el viento soplaba cada vez con más fuerza. Tras apartarse unos diez metros, se volvió hacia ella de repente.

—¿Quién es el padre? ¡Dímelo! Tengo derecho a saberlo.

Belén miró al suelo y se colocó un mechón de pelo detrás de la oreja. Parecía estar reflexionando la respuesta, sin acabar de decidirse. El viento le alborotaba el pelo y ella no dejaba de intentar colocarlo lo mejor posible.

—Está bien—, dijo por fin con una cara muy seria. —Es Matías. Me hice las pruebas después del accidente que tuvo cuando iba corriendo. Los médicos me dijeron que su vida corría peligro y me dio mucho miedo por el bebé. Pensaba que se podía morir y que si eso ocurría nunca podría saber quién era el padre. ¡Fue una tontería, ya lo sé, pero no pude evitarlo!

Carlos inspiró profundamente y se giró hasta ponerse de cara al vendaval. Se quedó muy callado, dejando que el fuerte viento le golpease en la cara. Sin mirarla, tan solo dijo dos palabras:

—Mejor así.

Y comenzó a caminar.

Ya se estaban alejando de la zona habitada del complejo cuando Vera pareció volver en sí definitivamente. Aún así estaba muy débil y le costaba hablar.

—Alina, espera, van a matarlos a todos… Escúchame bien, por favor.

—¿Qué dices?— le preguntó su hermana sin dar mucho crédito a sus palabras.

—Padre le dijo a Aleksey que ésta era la noche del Transito y van a envenenar al Rebaño y después se van a matar ellos dos.

Óscar se paró y dejó que la niña se deslizase por su espalda hasta llegar al suelo. Apenas se sostenía en pie y tuvieron que dejar que se sentase en la base de uno de los grandes obeliscos de piedra volcánica que jalonaban el camino. Alina se puso en cuclillas frente a su hermana.

—Repite eso, Vera, por favor. Haz un esfuerzo y cuéntanos todo lo que sepas que va a pasar.

Vera les contó todo lo que les había escuchado hablar antes de la transfusión. Alina, horrorizada la cogía por las manos y no dejaba de consolarla y acariciarla. Óscar, de pie, las miraba y escuchaba con una mirada perdida y ausente.

—¡Las criaturas del kinder! ¡¿Cómo pueden ser capaces?! ¡Hay que avisar a las autoridades!

Óscar habló por primera vez.

—Será demasiado tarde. Incluso ahora puede que ya sea demasiado tarde. Si lo hubiésemos sabido antes quizás hubiésemos tenido tiempo de evitarlo.

Alina se volvió hacia él.

—Vamos, tenemos que ir a ver qué ha pasado ahí arriba.

—No. Voy yo solo. Tu te quedas aquí con Vera. ¿Dónde está ese kinder?

Alina le dio unas explicaciones rápidas y Óscar se alejó caminado todo lo rápido que podía.

El suelo estaba cubierto de papeles y carpetas que Igor había revisado buscando la fórmula que tanto le interesaba. La había buscado desesperadamente por todas partes pero, a parte de los informes, tan solo había encontrado un revolver muy brillante y adornado con incrustaciones en plata, las cachas parecían de nácar y marfil y debía de ser alguno de los carísimos regalos que le hacían al viejo. Estaba en una caja de madera muy trabajada y la acompañaba un cargador circular lleno de balas. Cogió el arma, la cargo y tiró la caja a un lado.

Cada vez más nervioso, decidió que lo mejor era desaparecer antes de que Aleksey volviese acompañado por sus hombres. Pero no se iba a ir con las manos vacías. Fue entonces cuando recordó el cofre con las piedras preciosas. Allí estaba, al fondo del cuarto sobre un delicado pedestal recubierto de plata. Se acercó lo cogió con decisión y se precipitó hacia la salida. Salió al exterior y se dirigió hacia las cocheras. Cogería un coche y huiría por la pista de arriba, allí había un portón que solo se usaba de vez en cuando y solo si era mucha la maleza de la que había que desprenderse después de una poda.

Se puso la caja debajo del brazo izquierdo, sujetó la pistola con decisión en la mano derecha y se dirigió hacia las cocheras. Tendría que pasar junto al comedor, pero lo que fuese a pasar allí dentro no le importaba lo más mínimo. Así que avanzó intentando que nadie pudiese verle. Al llegar al final de un cuarto de aperos, tenía que atravesar una vía bastante ancha por lo que antes de hacerlo se asomó para comprobar que no hubiese nadie. Fue entonces cuando vio a Julián mirando a través del ojo de buey de una de las puertas del comedor.

—¡Hijo de puta!— murmuró entre dientes. —Ese es el cabrón que se llevó a Vera en la moto. ¡Ese es el que lo ha echado todo a perder!

Dominado por un odio irracional y por una absoluta necesidad de venganza, decidió que antes de irse tenía que matar a aquel individuo que había destruido todos sus planes. Se fue hacia él caminando muy despacio. El guardia civil parecía estar tan ocupado en sus propios asuntos que no le estaba prestando atención a nada de lo que le rodeaba. Vio cómo avanzaba a lo largo del edificio y se dio cuenta de que también él debía de estar acechando a alguien más.

—Te vas a llevar una sorpresa. Una amarga sorpresa.

Julián salió de su escondite y comenzó a disparar hacia aquel individuo del impermeable rojo. Apretó el gatillo una, dos, tres veces. Pero, entonces, oyó un disparo a su espalda y sintió el golpe de la bala en un hombro. Su cuerpo giró sobre si mismo y se fue al suelo sin que pudiese evitarlo. Por el rabillo del ojo vio al ruso rubio y alto que parecía ser uno de los importantes dentro de aquella congregación de chiflados.

—Bien, se acabó. Me matará—. Pensó resignado antes de desvanecerse en la oscuridad.

Igor pasó a su lado caminando deprisa. Se paró un segundo sin dejar de apuntarlo y lo observó con orgullo. Acercó su pistola a la cabeza de Julián y se disponía a rematar al caído.

—¿Ahora qué? ¡Desgraciado de mierda, mira lo que les pasa a los que se cruzan en mi camino! ¡Yo soy Igor, el Arcángel… Pero ¿qué veo?

Había girado la cabeza y, casi sin querer, había visto el rostro de Aleksey en el suelo. Al ver el cuerpo de su enemigo y rival indefenso y tendido sobre la hierba, abrió mucho los ojos y se acercó a grandes pasos olvidándose del guardia por completo. Reía como un loco.

—¡Aleksey, hermano, jajajajajaja, pero mira qué alegría! ¡Increíble, increíble! ¡El Padre Celestial se ha puesto de mi lado! ¡Gracias Padre, gracias!— gritaba levantando el arma al cielo.

En el suelo Aleksey se quejaba y gemía. Igor lo volvió hacia él sin ninguna consideración.

—¿Sufres, hermano? ¡El gran Aleksey sufre! ¡Qué enorme pena!

Desde el suelo el otro lo miraba suplicante. Volvió a girarse y comenzó a gatear arrastrándose sobre los brazos y el pecho como una bestia agonizante.

—Abre la llave—, balbuceó como pudo.

—¿Cómo dices?— Se burlaba Igor. —¿Acaso me estás pidiendo un favor? ¿Está el gran Aleksey pidiendo un favor? ¡No puedo creerlo!

El herido intentaba acercarse al remolque y estiraba la mano derecha hacia la llave de paso pero Igor se incorporó, puso un pie sobre la espalda del herido y lo empujó hacia el suelo con saña.

—¡Aaaaaah!— se quejó Aleksey.

—¿Te he hecho daño? ¡Qué lástima! Pero, ¿qué estás tramando aquí? ¿Por qué has encerrado a todos ahí dentro? ¿Qué pretendes con todo esto?

Igor observo el depósito y el tubo que iba hacia el sistema de ventilación.

—Este depósito es nuevo. ¿Qué hace aquí? ¿Qué estas tramando? Seguro que el viejo está detrás de todo esto.

Aleksey levantó la cabeza y miró a Igor con ojos suplicantes.

—El Paraíso, Igor. El Transito.

—¡Ah! Ya entiendo. Pero no, no estoy interesado querido hermano del alma. Pretendo quedarme en este mundo bastante más tiempo, unos cuantos años más, de hecho.

Después, al ver que la boca de Aleksey se llenaba de sangre y que apenas conseguía respirar decidió que era la hora de irse.

—Me voy, Aleksey. Ha sido un detalle por vuestra parte haber encerrado a todos los demás en el comedor. Me voy mucho más tranquilo. Dentro de unos días, cuando las cosas se calmen y nadie me eche de menos volveré por aquí y, si todo sale como tengo previsto, me haré cargo del Rebaño. Yo seré Padre entonces y seguro que todos estos desgraciados estarán encantados de que sea precisamente yo quien desde entonces les guíe en este valle de lágrimas, ¿no crees, hermano?

Levantó el arma y apuntó a la cabeza del herido. Se quedó allí quieto durante unos segundos pero no apretó el gatillo.

—No merece la pena. Aquí te quedas y espero que todavía sufras un buen rato. Me quedaría a verte, pero tengo mejores cosas que hacer.

Se volvió y se alejó caminando despacio. Volvió a pasar junto al guardia civil, pero tampoco a este le disparó. Entonces se le ocurrió una idea. Cogió el revolver y lo lanzó hacia Aleksey. El arma calló a unos pocos metros del agonizante arcángel. 

—Suficiente. Se mataron entre ellos. Dos al precio de uno.

Natasha llegó a la entrada de Las Cuevitas y se bajo del coche al encontrase la verja medio cerrada. Se acercó despacio, aquello era muy raro. Entró con precaución, caminó hasta que se encontró con el cuerpo del guarda y se sintió agobiada por una angustia abrumadora. Por un momento pensó que iba a ahogarse, le faltaba el aire y el corazón le latía desbocado. Procuró calmarse, apartó la mirada del cadáver y entró en el cuarto de control. Sobre un panel, un gran botón rojo tenía escrito la palabra “Puerta” a un lado. Natasha lo apretó con prudencia. Un motor comenzó a meter ruido y la puerta, tras unos instantes de indecisión, comenzó a abrirse. Ella volvió corriendo al Audi, arrancó y cruzó al otro lado. Ya nada le importaba, allí estaba su hija, allí estaba Julián y allí estaba pasando algo realmente grave. Ya no había tiempo que perder.

Aleksey solo podía mover un brazo y, con un gran esfuerzo, sacó su móvil del bolsillo derecho del pantalón. Tan solo tenía que marcar tres números y el infierno se desencadenaría sobre Las Cuevitas. Eso sería suficiente, a fin de cuentas todos estaban profundamente dormidos y no iban a sentir nada. Quizás él sí que sintiese el fuego y sus carnes arder, pero ya al otro lado el Padre le recompensaría su sacrificio. Sí, él, el gran Aleksey iba a realizar un último sacrificio y se iba a entregar voluntariamente a la Hecatombe y a la santidad como los mártires de la antigüedad. Cuando Padre oyese las explosiones también él activaría la carga explosiva que demolería las cuevas y sellaría la entrada al mausoleo para siempre.

Activó el móvil sobre la hierba y con un dedo tembloroso comenzó a teclear un número. Tres números, uno para la parte alta, otro para la zona central y un último número para la zona baja del complejo.

Apretó el último dígito del primer número y, al instante, en lo alto de Las Cuevitas todo comenzó a estallar y enormes bolas de fuego se alzaron al cielo. Comenzó a teclear el segundo número.

Óscar caminaba deprisa. Ya casi no corría el agua por las pistas que rodeaban los invernaderos. Estaba muy cansado pero tenía que seguir. Eran niñas y niños pequeños y no merecían acabar así. Aquello, se mirase como se mirase, era injusto y él no iba a permitirlo.

—Cada uno es como es y cuando miro a cualquier adulto tengo la seguridad de que es culpable de algo y no siento pena por él. Los niños son otra cosa y no se merecen este mundo cruel. Todos fueron crueles conmigo cuando era un niño. Me gusta pensar que acabando con los malvados lo limpio para ellos.

Estaba en medio de un gran cruce. No se preocupaba por esconderse, simplemente se plantó allí en medio y se puso a mirar por dónde debía seguir. Desde lo alto del complejo, una enorme bola de fuego se alzó en el aire. Después otra y otra más. Óscar comprendió que avanzaban hacia abajo, hacia dónde él estaba parado y, sin pensarlo dos veces, se lanzó contra la puerta de una de las casetas que se levantaban cada cierto número de invernaderos para guardar las herramientas. Justo cuando entraba en aquel cuartucho y cerraba la puerta tras él escuchó una explosión a su espalda y sintió un calor enorme. Después esperó unos instantes antes de abrir una rendija y mirar al exterior. Todo ardía con furia a su alrededor y el viento creaba llamas que alcanzaban una altura espantosa.

—Los niños, los pobres niños.

Salió despacio y miró a un lado y otro. Un líquido ardía en las zanjas que rodeaban los invernaderos y la tela que los recubría también ardía sin control. El viento hacía el resto y, además, ya no llovía. Sin embargo, si se mantenía en el centro de la pista, el fuego solo le alcanzaría si lo empujaba una racha fuerte de viento. Sentía el calor casi insoportable, pero eso no iba a impedirle llegar hasta aquellas criaturas que ahora le necesitaban más que nunca. Cerró los ojos y se puso a caminar enfundado en su sobretodo negro.

Cuando comenzaron las explosiones Carlos se fue corriendo hacia Belén y la obligó a tumbarse sobre el suelo. Él intentó cubrir su cuerpo con el suyo propio. Las explosiones fueron muchas, pero apenas duraron unos segundos. Cuando Carlos levantó la vista, todo estaba ardiendo a su alrededor. Ayudó a Belén a incorporarse y se apresuraron a entrar en una abertura en la roca que hacía las funciones de entrada a un complejo de túneles. Corrían desesperados mientras que, tras ellos, el fuego comenzaba a devorarlo todo a su paso. Una vez en el interior de los túneles, escucharon horrorizados una gran explosión que parecía venir del interior de la montaña y se miraron desesperados. En cuestión de segundos el hedor de algún tipo de producto químico llegó hasta ellos. Estaban atrapados y rodeados por el fuego.  

Igor salió despedido hacia delante y sintió el fuego en la nuca. Su pelo estaba ardiendo y, tras soltar la caja con las joyas, lo apagó como pudo y sintió un terrible dolor. Una parte de su cara también había sido afectada y para su horror, un penetrante olor a pelo chamuscado le estaba llegando a la nariz con intensidad.

—¡Maldita sea, maldita sea! ¿Qué ha sido esto? ¡El Infierno, se han abierto las puertas del Infierno!

¡¿Será posible que a pesar de todo Padre estuviera diciendo la verdad?!

Igor, que se había quedado al margen de los apocalípticos planes de Pavel y Aleksey, miraba a su alrededor desconcertado. Se agachó aturdido y recogió la caja que había arrojado al sentir su pelo arder. Confuso y aterrorizado, se puso a caminar sin saber ya muy bien hacia dónde dirigirse. Parecía haber perdido la razón definitivamente.

—¡¡Yo he matado a Padre y ahora los demonios del infierno han venido a reclamarme!! ¡¡Vienen a por el Sacrílego!! ¡¡El Judas que ha traicionado a los suyos!! ¡¡Aquí estoy, aquí estoy!! ¡¡Pero no voy a entregar mi alma sin luchar!!

Caminaba tambaleándose en medio de las dos barreras de fuego que se levantaban a cada lado de la pista. Al fondo vio aparecer una figura completamente vestida de negro que parecía avanzar hacia él de forma inexorable.

—¿Qué vienes a buscar? ¡¿A mí?! ¡¡Yo soy Igor, yo maté al Padre Terrenal, y yo te mataré a ti también demonio!! ¡¡Ven a por mí si puedes!!

Óscar vio a aquel individuo vestido de blanco entre las llamas y en seguida lo identificó como el arcángel que pretendía robarle a Vera y que aquella misma noche había estado a punto de conseguirlo. Un odio feroz llenó todo su ser con una intensidad brutal. Vio que parecía dejar algo sobre el suelo y después agarrar una barra de hierro de uno de los invernaderos. El ruso se lanzó cuesta abajo, corriendo hacia él como si estuviese poseído. 

—No es ningún demonio—, pensó Igor, —tan solo el amigo retrasado de esas desgraciadas. No es ningún problema. Los malditos nervios me han jugado una mala pasada.

Avanzó hacia el muchacho dispuesto a matarlo con la barra de hierro que había recogido del suelo y que se usaba en los invernaderos para tutorizar a las plantas trepadoras más pesadas. A fin de cuentas, con alguien tenía que desahogar toda la rabia que llevaba dentro.

Óscar se llevó la mano a la espalda pero no sacó el tänto de su funda.

—No se dan pistas al enemigo—, se dijo muy tranquilo.

Caminó despacio, directo hacia el ruso que había dejado de correr y parecía estar haciendo lo mismo. Pero, en el último instante, sacó el puñal y se dejó caer de rodillas. El otro se había lanzado contra él intentando imponer su enorme envergadura y golpearlo con el hierro, pero lo último que esperaba era que el chico se fuese a dejar caer al suelo. Así que, momentáneamente sorprendido, se sobresaltó al sentir el tajo que Óscar le acababa de dar en los tendones del muslo. Sin poder sostenerse en pie, se fue de bruces contra el suelo.

Óscar se movió con rapidez y precisión. Se incorporó de un salto al mismo tiempo que por el rabillo del ojo veía que su víctima se desplomaba contra el suelo embarrado. Con una frialdad absoluta, giró en redondo sobre sí mismo, empujó la cabeza del ruso contra el fango y con el tänto le atravesó la nuca hasta que la punta del puñal se clavó contra el suelo al otro lado del cuello.

—Estamos rodeados por el fuego y no parece que haya salida. Pero, Belén, yo no voy a permitir que te pase nada ni a ti ni a mi hijo.

Belén lo miró a los ojos y, por un segundo, estuvo a punto de gritarle que aquel no era su hijo. Pero no lo hizo. Algo en la mirada desesperada de Carlos se lo impidió y sintió una lástima abrumadora por aquel hombre al que tanto odiaba.

—Mira—, continuó Carlos, —estamos en una habitación sin salida. Si nos quedamos aquí el humo nos va a matar, moriríamos asfixiados, que probablemente es mejor que morir quemados, pero yo no lo voy a consentir.

Se volvió hacia la única cama que había en aquel pequeño cuarto y la deshizo quedándose con la manta.

—La voy a empapar en agua, te voy a envolver en ella y te voy a sacar de aquí. Según entrábamos aquí me fijé en que, un poco más adelante, se abría una parcela abierta y que estaba sin cultivar. Si consigo llevarte hasta allí estarás a salvo. Lo que tenemos delante es en realidad una barrera de fuego que no parece muy ancha. ¡La atravesaré cueste lo que cueste!

Sin esperar respuesta cogió la manta y se puso a empaparla en un pequeño lavamanos que estaba debajo de un espejo a un lado del cuarto.

—Pero, Carlos, y ¿qué va a ser de ti? Te vas a quemar, aunque la atravieses corriendo no podrás evitar quemarte completamente. ¡Te abrasarás todo el cuerpo!

—Belén, cielo, tan solo estoy afrontando mi destino. Tan solo voy a hacer lo que tuve que haber hecho hace muchos años. Es una cuenta pendiente.

Carlos sonreía de una forma extraña y su cara mostraba una alegría amarga como si estuviese a punto de quitarse de encima una gran carga.

Belén no pudo protestar ni evitar que Carlos la envolviese con la manta empapada en agua. Parecía un cuerpo en un sudario. Después sintió cómo la levantaba con sus fuertes brazos y cómo se ponía a caminar con ella. Al principio despacio, después más rápido. Por último, sintió que Carlos se lanzaba a la carrera y oyó sus gritos desesperados durante unos segundos que le parecieron eternos. Medio ahogada por la falta de oxigeno, aterrorizada y presa de la ansiedad más abrumadora, Belén se desmayó sin poder evitarlo.  

Natasha condujo en medio de las llamas. Un humo negro y espeso lo cubría todo a su alrededor y, si bien el viento había hecho que el fuego se propagase con una velocidad diabólica, no era menos cierto que, gracias a ese mismo viento que arrastraba el humo a su paso, todos hubiesen muerto asfixiados sin remedio. Ahora, parada en una bifurcación, no tenía ni idea de hacia dónde dirigirse. Cogió el móvil y lo miró llena de dudas.

—¿Que hago?— se dijo —Si llamo y por mi culpa le descubren… no podría perdonármelo…

No podía dejar de pensar en todas las películas de acción que había visto en la tele, en las que al protagonista le sonaba el móvil en el peor momento y era descubierto con gran peligro para su vida. Al final siempre sobrevivía y todo salía bien, pero eso sólo pasaba en las pelis malas y aquello no era precisamente una película de Hollywood.

—Pero, ¿qué más puedo hacer? No puedo estar en medio de este infierno deambulando sin sentido ni dirección.

Activó el móvil y marcó. Le temblaba la mano y notaba el movimiento incontrolado del teléfono contra su oreja. Los tonos se sucedían sin que nadie descolgase al otro lado. Saltó el buzón de voz. Colgó y volvió a intentarlo.

—Me hubiese cortado la llamada y no lo hizo. No me cortó.

Otra vez los tonos se sucedieron sin respuesta. Otra vez volvió a saltar el buzón de voz.

—¡Mierda, mierda, mierda y encima me estoy quedando sin batería!— gritó Natasha desesperada. 

—Una vez más, una vez más…

Esta vez, al tercer tono, una voz débil contestó en un susurro.

—Natasha… llama a los bomberos… aquí arriba todo está ardiendo…

—¡Ya estoy aquí, escucha amor, ya estoy aquí! Estoy dentro de Las Cuevitas ¿dónde estás tú?

—Estas loca, sal de aquí cuanto antes…

—¡No! ¡No, lo voy a hacer!— le cortó tajante —¡No sin mi niña! ¡No sin ti! ¿Dónde estás?

Julián le indicó, más o menos como pudo, dónde se encontraba. Natasha aceleró sin importarle el fuego que la rodeaba.

Óscar llegó hasta el edifico que identificó como el kinder. Estaba completamente rodeado por las llamas y el techo ya estaba ardiendo.

—La cubierta asfáltica cogió fuego—, pensó Óscar sin darle mayor trascendencia. Después se fijó en que las puertas estaban cerradas con una cadena y un gran candado. Aquello no le gustó nada y comenzó a sentir que la rabia crecía en su interior.

—Los encerraron dentro como los nazis en las pelis de los campos de concentración. Eso no está bien, no está nada bien.

Se acercó, agarró la cadena con ambas manos y comenzó a tirar. Sentía las llamas a su alrededor pero no dejaba de tirar con todas sus fuerzas.

—Imposible—, se dijo entre dientes.

Miró a un lado y otro, vio una pila de barras metálicas como la que había usado el ruso contra él. Se acercó deprisa y cogió la que le pareció más gruesa y larga. La pasó entre los eslabones de la cadena. Se repitió lo que el profe de física les había explicado varías veces.

—Cuanta más larga sea la palanca, más fuerza podrá ser aplicada con menor esfuerzo.

Se colgó de la barra y la cadena se tensó pero no parecía que fuese a romperse tan fácilmente. El calor a su alrededor empezaba a ser insoportable. En un último intento desesperado se colgó de la barra hasta que sus pies volvieron a tocar el suelo, después la empujó hacia abajo al tiempo que de su garganta salía un grito salvaje causado por el esfuerzo brutal al que estaba sometiendo a todo su cuerpo. Uno de los eslabones cedió y la cadena se rompió por fin. Tan rápido como pudo abrió las puertas y entró tapándose la cara. Dentro hacía muchísimo calor y había bastante humo. Sobre el suelo vio los cuerpecitos de varios niños y niñas muy pequeños y al fondo de la sala el de una mujer mayor.

—Diez y la mujer. De dos en dos son cinco viajes y uno más para la mujer. No sé si tendré tiempo.

Óscar, sin pensárselo dos veces, agarró a los dos primeros por las ropas y los sacó fuera arrastrándolos sin muchos miramientos. Se apartó del fuego todo lo que pudo y los dejó sobre el suelo empapado. Volvió a entrar cuando a su espalda oyó una voz conocida.

—“Bienaventurados los misericordiosos porque ellos alcanzarán misericordia”.

—Carlos, ayúdame. Los niños.

Carlos estaba frente a él, bajo el brazo llevaba el cofre que él había visto dejar sobre el suelo al ruso que había matado por el camino. Óscar lo observó en silencio durante unos instantes, después se volvió hacia las llamas que ya casi no permitían la entrada al kinder y las atravesó de un salto. Carlos tenía un aspecto horrible, casi no le quedaba pelo en la cabeza y se había quemado parte del cuerpo. Sus manos estaban cubiertas de llagas y pellejos producidos por el fuego. Había salido cargando con Belén y había atravesado las llamas en lo que para él fue como atravesar el Infierno. En el último momento, cuando tenía que cruzar el río de fuego, había enterrado la cara en la manta y se había lanzado a la carrera. El fuego le había abrasado las manos y había sufrido quemaduras en las orejas y en la cabeza. Su pelo casi había desaparecido por completo y la piel había empezado a desprenderse casi al instante. Pero lo había conseguido, estaba vivo y lo que era aún más importante, Belén no había sufrido ningún daño. Cuando llegó al descampado y comprobó que allí ella no correría ningún peligro, la había depositado sobre el suelo con mucho cuidado. Al ver que no reaccionaba se asustó un poco, pero enseguida comprobó que respiraba con normalidad y que solo había sido un desvanecimiento por los nervios. Se quitó su chaqueta y aunque, estaba empapada, la dobló cuidadosamente y se la puso debajo de la cabeza. En medio del vendaval escuchó con claridad que a lo lejos las sirenas de los bomberos voluntarios de Santiago del Teide parecían estar de camino. La lluvia volvía a caer con fuerza.

—Hora de irse—, pensó sin dejar de mirarse las manos quemadas con una extraña sonrisa en los labios.

Ahora estaba allí plantado con aquella caja llena de piedras preciosas que se había encontrado en mitad de la nada. Miraba a un lado y a otro y no terminaba de decidir qué hacer. Dentro del edificio una vocecita infantil comenzó a llorar. Óscar salió atravesando las llamas de un salto. Llevaba otros dos niños sujetos por las ropas como si de dos bolsas de la compra se tratase.

Carlos recordó a su madre como si realmente la tuviese delante. Parecía sonreírle y le amonestaba con cariño.

—“Bienaventurados los que lloran, porque ellos serán consolados”.

Dejó la caja a un lado, y avanzó hasta alcanzar las llamas. Entró de un salto y se fue a por los niños que todavía estaban dentro. Óscar le siguió sin dudarlo. Salieron con otros cuatro. Ya solo quedaban dos y la mujer.

Entraron uno tras otro. Uno de los más pequeños se había despertado y gritaba aterrorizado.

—Shh, shhh, shh—, le dijo Óscar. —No llores, no va a pasar nada. No va a pasar nada. Abrázate a mí y cierra los ojos.

El niño se abrazó a Óscar escondiendo la cabeza en su cuello, después agarró a una niña rubia que seguía dormida sobre las esterillas del suelo y se acercó a la puerta. Una barrera de fuego impedía el paso. A su lado Carlos arrastraba a la mujer tirando de ella por las muñecas.

—Así no podemos salir. Espera, creo que tengo una solución.

Carlos dejó a la mujer y se fue a por una mesa grande que estaba al fondo del cuarto. Le dio la vuelta y le arrancó las patas a patadas. Después la arrastró hasta la puerta y la lanzó al suelo, después la empujó a través de la puerta y las llamas, a modo de improvisado puente por el que poder cruzar.

—No lo pienses más y cruza de una vez.

El fuego estaba ya dentro de la sala y las superficies acolchadas de gomaespuma estaban empezando a arder a una velocidad incontrolable.

Óscar salió el primero, Carlos le siguió todo lo deprisa que podía. Las manos le dolían horrores y la quemazón de la parte de atrás de la cabeza empezaba a ser insoportable. Fuera la lluvia que volvía a caer con fuerza le calmó el dolor y se sintió mejor.

Óscar se agachó sobre los niños que había ido organizando en una hilera casi perfecta. Todos parecían estar bien, varios incluso mostraban signos de estar espabilándose poco a poco. Se dio la vuelta buscando a Carlos, pero su profesor había desaparecido. La caja que al llegar llevaba bajo el brazo tampoco estaba donde la había visto la última vez. Sonrió sin saber por qué. Una mano chiquitita se agarró con fuerza a la suya. El niño que se había despertado en medio de las llamas se aferraba a él con desesperación y lloraba aterrado por todo el fuego que los rodeaba.

—No te asustes. Si caminamos por el medio de las pistas el fuego no nos alcanzará.

Poco a poco todos los niños se fueron despertando. Unos minutos más tarde Óscar caminaba por el medio del camino más ancho. En sus brazos llevaba a dos bebés demasiado chicos para caminar, sobre los hombros a una niña también muy pequeña y agarrados al faldón de su sobretodo a todos los demás que, en fila india y cogidos de las manos, avanzaban a trompicones sin dejar de llorar.

—Parezco el Flautista de Hamelin—, se dijo con una sonrisa satisfecha.

Natasha sostenía la cabeza de Julián con toda la delicadeza que era capaz de reunir. El guardia civil se quejaba y gemía entre dientes.

—No los pude salvar, Natasha, no lo conseguí.

—¿A quién, Julián? ¿A quién?

Levantó el brazo con dificultad y señaló hacia el edificio.

—A los de dentro, los encerraron y los envenenaron con algo que estaba en ese depósito.

Natasha dejó que la cabeza de Julián reposase sobre la hierba y se acercó al depósito que Julián le señalaba.

—Este es Aleksey y está muerto.

Se inclinó sobre el artilugio y lo examinó con detenimiento.

—No llegó a abrir la llave. Julián, tranquilo, no lo hizo.

—¡Gracias a Dios! Le disparé varias veces pero alguien también lo hizo contra mi por la espalda y…

—¡Cállate, estás muy débil! Ya está. Ahora tengo que ir a por mi niña. ¿Lo entiendes, verdad?

—Vete, date prisa. Todos parecen estar dentro de este edificio. Coge mi arma y dispárele al candado.

Justo cuando Natasha se incorporaba con el arma de Julián en las manos, una figura de negro que cargaba varios bultos apareció caminando despacio. Tras él una fila de ocho menudos avanzaba en un mar de lágrimas. Al ver a la mujer una niña de unos cinco años gritó “¡mami, mami!” y echó a correr hacia ella.

Natasha, con la cara cubierta de lágrimas se abrazó a la niña. Óscar se volvió hacia los demás y les dijo algo que Julián no llegó a escuchar. Los niños, sin dejar de sollozar, se fueron sentando junto al herido. Óscar miró a Julián durante unos segundos, Julián le sonrió y con dificultad le hizo un gesto para que se acercase. El muchacho, sin cambiar su expresión indiferente, se volvió y se alejó caminando despacio con aquella torpeza suya tan peculiar.

Óscar llegó junto a Vera y Alina. Se agachó junto a la niña y sonrió.

—Ya está. Se acabó. Nadie volverá a molestaros.

Vera se abrazó a él y lo besó en la mejilla. Por una vez Óscar no se sintió incómodo y dejó que la cabeza de Vera se apoyase contra su rostro durante un buen rato. Se sentía extrañamente feliz.

—¡Vámonos!— dijo finalmente al mismo tiempo que levantaba en brazos a la muchacha. A su lado Alina volvía a agarrase a su hombro y juntos comenzaban el descenso hacia la salida.

Un camión de bomberos pasó a toda velocidad a su lado. Tras él otros vehículos subían colina arriba a toda velocidad. Una ambulancia se paró y los sanitarios salieron corriendo hacia ellos.

—¡Chicos, ¿están heridos? ¿Se han quemado?!

Natasha mantenía la cabeza de Julián reposando sobre su muslo. El guardia civil le sonreía de vez en cuando.

—Estoy bien, de verdad, la bala me atravesó limpiamente. Un par de puntos, unos días de descanso y ya está.

—Cállate, por favor, no hagas esfuerzos.

El fuego comenzaba a extinguirse poco a poco. El líquido inflamable había hecho su trabajo y todo parecía haber ardido a su paso. El amanecer descubría una paisaje desolador se mirase donde se mirase. De los invernaderos solo quedaban los esqueletos de las barras de hierro que sujetaban las cubiertas, pero estas había desparecido. Muchos de los edificios habían ardido hasta los cimientos y los que se habían salvado era porque los códigos que activaban su demolición tendrían que haber sido activados por Pavel como acto final.

—¿Qué nos va a pasar, Julián? ¿Qué nos harán las autoridades?

Julián le devolvió una sonrisa amarga.

—¿En este país de mierda? No lo sé, te aseguro que no lo sé. Quizás me metan en la cárcel… a fin de cuentas me he llevado por delante a unos cuantos—, sonrió con maldad, —incluyendo a un jefe de policía local. Pero a lo mejor me dan una medalla por haber salvado a toda esta chusma de descerebrados.

—Y ¿con nosotros? ¿Qué va a pasar con nosotros?

Julián le devolvió una mirada apacible y tranquila.

—Tú eres una puta medio estropeada que se hace vieja y yo un desgraciado lleno de cicatrices y huesos rotos que ya no puede más. Pero, ¿sabes?, en las casas de putas he visto grandes, quizás las más grandes demostraciones de amor. Tal vez este sea nuestro momento, no sé, es posible.

Frente a ellos se paró el mismo todoterreno en el que él y Romero habían estado hacía apenas unos días. Julián lo miró con la sensación de que desde entonces habían pasado años.

—Estoy cansado, Natasha… estoy tan cansado…

EPÍLOGO

Ya han pasado un par de meses desde la noche de la tormenta. El entierro del padre de Carlos, esta misma mañana, ha sido una ceremonia multitudinaria, como suele ser habitual en los pueblos pequeños donde todos se conocen. Amigos y enemigos todos juntos, unos se alegran y regodean por dentro, aliviados por no ser ellos los que están dentro de la caja, y los otros cuentan con angustia los amigos que les van quedando para echarse la partida de vez en cuando. El alcalde desfiló ceremonioso y serio detrás del ataúd, se le veía tan triste y apesadumbrado que si no supiésemos lo artista que puede llegar a ser, podríamos pensar que se trataba del sepelio de su propio padre. Pero bueno, eso no hay que tenérselo en cuenta porque son los gajes del oficio y, en este país de envidias, apariencias y mentiras, los políticos de pueblo tienen que ir a todos los funerales y a todas las procesiones.

Yo asistí porque hace unos días, cuando el hombre perdió definitivamente el sentido y fue ingresado en paliativos, me avisó un notario de Santa Cruz de Tenerife. Bueno, en realidad me informó una señorita con una voz dulce y melodiosa que, además, muy amablemente también me comunicó que el anciano había tenido a bien nombrarme albacea testamentario dado que su hijo Carlos estaba desaparecido.

Funeral como tal no hubo, el viejo había decidido que lo enterrasen sin ceremonia religiosa. Un cuñado se encargó de esa parte y todo se organizó antes de que yo llegase. Un velatorio corto y al nicho, junto a los restos, ya reducidos, de su esposa y de su hijo mayor. “Todavía queda espacio para el otro desgraciado”, le pude escuchar a una vieja que estaba a mi lado, mientras le susurraba a otra al oído sin molestarse en bajar la voz. Su cara, arrugada y llena de manchas y verrugas, no podía ocultar que estaba disfrutando de todo el espectáculo.

Lo que vino después fue mucho más complejo. La familia ya se había mostrado en desacuerdo con mi nombramiento pero nada pudieron hacer. El hombre lo había dejado todo atado y bien atado. Además, y dadas las referencias que también se había molestado en dejar por escrito al notario y que éste había puesto en conocimiento del juez, también se solicitaron medidas provisionales y se me nombró oficialmente “defensor” del hijo desaparecido.

Así que ahora estoy en la casa de mi amigo Carlos echándole un ojo a los papeles y escrituras de la familia. No puedo quejarme, poco trabajo me han dejado con la herencia, la casa familiar y un par de fincas rústicas que no valen gran cosa. Nada más.

En la notaría también me habían entregado una carta cerrada que estaba dirigida a mi nombre. El padre de Carlos me daba las gracias por adelantado y me advertía en relación a las avariciosas intenciones de su hermana, con la que hacía más de quince años que no se hablaba. También me indicaba el lugar en el que había escondido la llave de un armario de hierro que estaba en el garaje junto a las herramientas. Según sus instrucciones ahora tocaba abrir aquel armatoste y buscar otra carta.

El garaje está a la derecha de la casa, tiene una entrada por la planta baja y hay un gran portón. Ya no hay ningún vehículo que guardar desde que Carlos se llevó el Landcruiser y éste acabó en el desguace después del asalto a la valla de Las Cuevitas. La pared del fondo está cubierta de estanterías metálicas llenas de todo tipo de trastos y basura inútil. Hay de todo un poco: motores de lavadoras viejas, bombas de agua con pinta de estar estropeadas, sulfatadoras para la finca, herramientas por todas partes, botes de cristal, un par de ruedas viejas... Y al fondo, en la esquina, hay un gran armario metálico cubierto de herrumbre y óxido.

Abrirlo ha sido todo un reto y no lo he conseguido hasta pasado un buen rato y tras encontrarle el jeito a la cerradura. Dentro solo había venenos para la huerta, botes de pintura viejos y un sobre en la balda central para que no pasase desapercibido. Estaba abierto y dentro había unas cuantas postales. Las saqué con curiosidad y las observé con detenimiento. Eran las típicas postales de lugares vacacionales en el Caribe. Habían sido enviadas desde un par de lugares que, por seguridad, no voy a reproducir aquí. Los mensajes eran muy cortos y nadie las firmaba. “Ya estoy aquí”, “Espero que estés bien”, “Todo está arreglado” y cosas por el estilo. En el sobre también había un papel pequeño que decía “El ibuprofeno es para Felipe, para aliviarle los dolores de cabeza”. Allí estaba, justo delante de mí. Una impecable caja nueva de ibuprofeno que, con sus vivos colores y rodeaba de tanta basura, parecía estar completamente fuera de lugar. La miré y toda la situación me pareció un sueño extraño y retorcido. La cogí con cuidado y noté su peso anormal. La abrí con prudencia pero dominado por la intriga. Dentro, un montón de piedras de colores brillantes me hicieron dar un respingo y exclamar “¡Jooooooder!”.

Ahora estoy sentado en uno de los bares del pueblo. Estoy intentando comer algo pero apenas lo consigo. Costillas de cochino con papas y piñas de millo, ¡cómo lo echaba de menos en Madrid! Y, sin embargo, apenas puedo tragar lo que me llevo a la boca. La caja de ibuprofeno está en la guantera del coche, porque no me atrevo a llevarla encima, y el coche aparcado justo enfrente del bar, donde pueda verlo a través de la ventana mientras almuerzo. Hace unos instantes en la televisión han comenzado a salir imágenes de Las Cuevitas y en el bar se ha hecho un silencio espectral. Todos están atentos a la gran pantalla y uno de los camareros ha subido el volumen a tope.

La mujer de Romero, que hace unos días ha sido condecorado en un acto oficial y enterrado con la bandera de España sobre su ataúd, está siendo entrevistada en un programa del corazón y está llorando desconsoladamente porque su marido era tan honrado que nada les ha dejado, ni a ella ni a sus hijas, más allá de la miserable pensión de viudedad. Al oírla lloriquear no he podido evitar una sonrisa malvada que a una de las camareras, por la cara que me ha puesto, no ha debido de parecerle nada bien. Mientras la están entrevistando aparecen imágenes de Las Cuevitas y fotografías de los implicados. Aparecen unas fotos horribles del alcalde y del jefe de la policía local de Arjona pero nada se dice de su “heroísmo”, por momentos parece que eran dos amigos que pasaban por allí y les había pillado el tiroteo por sorpresa. De risa. Después aparece Natasha negándose a realizar declaraciones mientras intenta acceder a la Residencia de La Candelaria donde se estaba recuperando Julián. También están poniendo imágenes del rescate, por los buzos de la Guardia Civil, de los cuerpos de los chicos desaparecidos y a continuación se ve al profesor, que por los informes de la Guardia Civil había sido atacado por esos mismos chicos, saliendo del hospital con la cara completamente vendada y acompañado por una mujer embarazada. Ahora el presentador, con un rostro serio y circunspecto, está explicando que Las Cuevitas y todas las demás posesiones del líder de la secta pertenecen a los hijos adoptivos del patriarca ruso, pero que al ser tan numerosos las autoridades están intentando determinar su número exacto antes de iniciar los trámites correspondientes. Primer plano, el presentador se pone trascendental:

“Un caso rodeado de misterio. Un caso con muchos puntos oscuros que habrá que aclarar con el tiempo. Hasta ahora sabemos que la heroica actuación del sargento de la Guardia Civil, Gutiérrez, y del subteniente Romero, evitaron una masacre en Tenerife y terminaron con un horror indescriptible que se venía produciendo desde hacía ya demasiados años. Su valiente actuación ha evitado, qué duda cabe, una masacre que hubiese sido comparable a la de Jonestown en Guyana o la de los davidianos en Waco. El sacrificio del subteniente y la heroica valentía del sargento son un ejemplo para la sociedad y nos transmiten la tranquilidad de saber que nuestras fuerzas de seguridad están siempre a la altura de las más duras necesidades y de las más peligrosas exigencias. Pero, ahora que el horror ha pasado, tenemos que preguntarnos: ¿Qué ha ocurrido con el profesor desaparecido? ¿Sigue vivo? Y de ser así, ¿dónde está? ¿Por qué ha huido? ¿Quién le estaba ayudando cuando fue a rescatar a su esposa? ¿Quién usó el cuchillo con el que mataron a uno de los delincuentes bosnios y a uno de los líderes de la secta? ¿Es el mismo arma con la que se asesinó a otro de los chicos cuyo cuerpo fue rescatado de la cueva submarina? Y esto nos lleva a preguntarnos: ¿Hay todavía un despiadado asesino suelto en el sur de Tenerife? ¿Estamos seguros y a salvo o deberíamos de preocuparnos hasta que todas los enigmas sean resueltos? Las autoridades no dan el caso por cerrado, las investigaciones siguen a delante y nosotros, como siempre, les mantendremos informados de cualquier novedad.”

Fundido en negro y anuncios a todo volumen. La gente protesta llevándose las manos a las oídos y el camarero se apresura a bajar el volumen de la televisión.

Me río entre dientes y me mando un buen trago de vino de la tierra. Solo yo sé lo que realmente ha ocurrido en Arjona. No se ha mencionado a Óscar ni a las chicas en ningún momento. Al pobre Óscar nadie se lo toma en serio. Tendré que hablar con él y explicarle que, después de todo, es mejor no hacer nada con este manuscrito. El padre de Carlos se quedó tranquilo cuando le conté con pelos y señales todo lo que había ocurrido y que su hijo, por una vez, había intentado hacer lo correcto.

Las chicas están a salvo después de que Natasha se hiciese con el traspaso de un restaurante y contratase a Alina de camarera y el chico ve a Vera en el instituto todos los días.  A fin de cuentas, él no necesita más… y yo tampoco.

FIN

Copyright©2018 José Antonio Antuña Tascón

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Tanto los personajes como los sucesos aquí relatados son ficticios. Cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia.

Aclaración:

El personaje Oscar cita en varias ocasiones las palabras de Marv, un personaje de la obra Sin City de Frank Miller. La edición usada para dichas citas es: Todo Sin City, Volumen I, El duro adiós. 2012 NORMA Editorial S.A.

Otras obras:

El destino del Minotauro

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José Antonio Antuña Tascón