Bragadicto

©Lana Prins

David Tovilla

Bragadicto

Bragadicto

Primera edición: noviembre de 2016

D.R. © 2016, David Santiago Tovilla.

Mérida 486. Fracc. Residencial La Hacienda.

Tuxtla Gutiérrez, Chiapas. México.

C.P. 29030.

davidtovilla@gmail.com

Fotografías de la cubierta:

Portada: ©Velislava Koleva/Shutterstock.com

Contraportada: ©iraua/Shutterstock.com

Fotografías interiores:

©Lana Prins: página 4

©Natalya Novak/Remark Anna/Shutterstock.com: página 7

©Leah Schrager: página 8

©Altafulla/Shutterstock.com: página 10

©Galina Tcivina/Shutterstock.com: página 12

©Veronika Lyubimova: páginas 14, 17, 18, 34, 54, 68, 82

©Tugolukof/Shutterstock.com: página 98

Corrección editorial: Mariana Pacheco Ortiz

ISBN: 978-607-29-0203-9

Impreso en México

Todos los derechos reservados. Esta publicación no puede ser reproducida, ni en todo ni en parte, ni registrada en o transmitida por un sistema de recuperación de información, en ninguna forma ni por ningún medio, sea mecánico, fotoquímico, electrónico, magnético, electroóptico, por fotocopia o cualquier otro, sin el permiso previo, por escrito, del editor.

©Natalya Novak/Remark Anna

©Leah Schrager

©Altafulla

A Alfredo Palacios

y Delina Aguilar,

por la auténtica amistad

y la admirable calidad humana.

A José Luis Tovilla

y Maricela Castelán,

por la compañía insuperable.

©Galina Tcivina

«Los objetos que nos quedan de los momentos felices guardan con mucha más fidelidad que las personas que nos hicieron vivir esa dicha el placer de su recuerdo, sus colores, sus impresiones táctiles y visuales».

Orhan Pamuk

©Veronika Lyubimova

E l aroma de las bragas es inigualable. No es el simple olor de la tela, detergente o suavizante. Es la combinación con el cuerpo que las usa. Sólo las prendas femeninas inferiores huelen a deseo. Los brasieres carecen de la misma magia provocadora, tal vez porque no tienen el mismo significado. Ellos caen sin remordimiento. Los senos se muestran hasta por festejos. En cambio, retirar una braga es una definición. Un triunfo de la sexualidad. Una invitación a la posesión. La verdadera libertad. La esperada totalidad. Única testigo de facilidad o resistencia. Prueba la rendición de los temores. Constata la emoción. Evidencia la vertiente del ardor carnal. Tesoro para un bragadicto: lo soy. Conservo cuatrocientos ochenta y seis calzones. La mayoría regalados con generosidad. Sus dueñas se marchan divertidas. Los menos, hurtados en un descuido. Ellas salen extrañadas e inquietas. Trescientos noventa y ocho usados. Setenta y seis salidos de un guardarropa. Doce perfumados y guardados en cajas herméticas para conservarlos intactos. Variedad de diseños, colores, manchas, tamaños, condición. Mi mejor momento: revisarlos, aspirarlos, colocarlos sobre mi almohada, dormir con el efluvio. Recordar quién, cuándo, dónde, cómo. Vivir ese presente perpetuado. Las esencias adheridas a una prenda. Unos labios vaginales que devuelven el esperma. Una negra mata de vellos púbicos. Una grieta femenina con movimiento palpitante. Unas posaderas saltarinas al menor esfuerzo. El penetrante sudor mezclado con jugos humanos. Viven en las bragas. Vivo con ellas.

©Veronika Lyubimova

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Alegra

«Frente a todos los acontecimientos que en la vida

y sus situaciones contrastadas se refieren al amor,

lo mejor es no intentar comprender, puesto que,

tanto en lo que tienen de inexorable como

de inesperado, parecen regidos por leyes

más bien mágicas que racionales».

Marcel Proust

S u olor es el fulgor del placer. Es una esencia que atrapa. Deja inerte, pasmado. Apremia a concentrarse en la respiración gustosa. Se inhala, pero sus efectos influyen en todo el cuerpo. Es un vaho que distiende el rostro, genera una sonrisa, baja toda guardia. Desata una revolución sensorial cuando al contacto con la nariz incita a buscar a quien lo emite. Por él, se revela: un gusto sofisticado, la seguridad en sus acciones, la chispa en su vivir. El equilibrio: penetrante pero suave, vigoroso y fresco a la vez, elegante y seductor. Esa especial y perfecta química entre piel y sustancia anuncia su presencia. Feromonas implacables. Escasas mujeres alcanzan esa combinación ideal. Arroba. Imposible no aspirar cuando ella pasa. Su aroma es parte de su identidad. Imán de miradas, suspiros, pensamientos, erecciones.

Tomo el segundo expreso matinal en la cafetería de la avenida principal que he convertido en obligación. Llego con anticipación suficiente para que ninguna circunstancia o un mal cálculo impida el suceso. No demora. Ahí está la estupenda figura femenina de un metro ochenta y cinco centímetros. Siempre surge de una esquina. Dos cuadras. Camina hacia acá. Se sabe observada por el mundo. Sin prisa, con seguridad. El viento le traslada su larga cabellera hacia el rostro. Reacomodarlo divertida, mientras anda, es su ocupación. Se aproxima. Aprecio su cuerpo tonificado por el ejercicio disciplinado. Espléndidos senos treinta y seis. Su rostro carece de imperfecciones en el cutis, labios carnosos, nariz pequeña. El ahumado de sus lentes impide ver el color de sus ojos. Está a unos metros. Su fragancia habla. Aspiro. Me entrego a esa interacción odorífera. Pasa. Ahora, observo su rígida espalda. No requiere jeans ajustados para evidenciar su constitución física. El vestido forma bien su estupenda silueta. Esculpida cintura. Inmodestas nalgas aún dibujadas en la tela suelta. Privilegiado espectáculo el vaivén del lienzo ante sus pasos. Los tacones altos son parte de su encanto. Cruza hacia la otra acera. Ingresa por la puerta de un edificio. Verifico la hora: ocho cuarenta de la mañana, diez minutos, después de cuando aparece.

Me dispongo muchas veces para estar. Mismo lugar y hora. Dejo citas. Pospongo desayunos. Aviso de retrasos por el tráfico. Es falso. Muevo mi programa para estar ahí. Siempre arreglada, impecable, femenina, seductora. Un mes el gozo es verla. Sé dónde vive y trabaja. Memorizo el recorrido. Sus movimientos, su gusto por la moda, la manera de colocar un pie fuera de la banqueta al bajarla o subirla. Es insuficiente. El deleite se torna urgencia. Abandono la silla en la terraza del café. Camino tras ella, a prudente distancia. Da los buenos días al policía del centro comercial. Saluda a la controladora de la caseta de la base de taxis. Regala una sonrisa al anciano vendedor de jugos. Emana simpatía, cariño y sensualidad. La oportunidad llega. Enésima andadura a distancia. Con su actitud libre, desenvuelta, hurga en su bolso. Saca el insistente móvil. Unas llaves desertan de su bolso. No se percata. Las levanto. La alcanzo.

—¡Hola! Se te han caído las llaves —comento y le extiendo el diminuto llavero.

—Eres un enviado del cielo —expresa con un especial resplandor en su rostro. Sonríe y rubrica—: soy Alegra.

—¡Encantado! De tanto observarte te conozco —confieso.

—Yo también te he visto varias veces por el parque. Me he dado cuenta de que estás con regularidad. —Me desarma.

—Tengo mi oficina cerca —invento.

Me aplico en hacerlo realidad. Del mismo modo que intento ocurra con satisfacer mi deseo. Busco en renta un loft cercano. No lo necesito: trabajo en casa. Lo requiero para mantenerme cerca de ella. Funciona. Tiene una agencia de modelos. Es conveniente para mi empresa de publicidad. Azar, empeño, destino, coincidencia, todo confluye. Compartimos el desafecto por la mensajería WhatsApp. Es de la generación BlackBerry.

—No te distraeré con cibercharlas. Sólo lee mis mensajes cuando puedas —solicito.

Los siguientes días suceden entre encuentros de trabajo. En el transcurso, le escribo una lluvia de textos a su celular: «Antes, sólo imaginaba; hoy, me “alegro”», «No pensé que la “alegría” tuviera rostro y cuerpo», «“Alegrar” la vida es un destino», «Contigo entiendo por qué no es casual que el “Allegro” sea el movimiento musical más veloz», «¿Ser “alegre” me llevará a ser feliz?», «Hay respuestas que “alegran” y exaltan los sentidos», «Lo mejor de la “alegría” es que se trata de una emoción», «Escribir es una “alegría”».

En cuarenta y cinco días, la sorprendente y hermosísima Alegra está sentada en mi sillón rojo. Viernes por la noche. Relajada, con tiempo, conversadora, receptiva. Palabras, vino e instinto se alternan. Las melodías chill out atestiguan lo irremediable. Su actitud es una continua interrogación. Lo expone:

—Me llama la atención tu ímpetu. Desde el día que apareciste, estás en todo momento. Eres una cascada que me arrolla y desconecta de la realidad. —Se lleva la copa a la boca como parte de una pausa.

—¿Te molesta? —pregunto alerta.

—Debo aceptar que me atrae. Has dejado de lado parte de tus dinámicas para concentrarte en mí. —Vuelve a apurar un trago.

—No todos los días se presenta la alegría en la vida de las personas. Cuando ocurre, hay que preservarla, vivirla, con vigor y pasión. —Me acomodo junto a ella en el sillón.

—¡Vale! Pero en la vida no todo es alegría… También la tristeza existe —comenta en un fingido alegato.

—Si nos preocupamos del reverso, no generamos oportunidades. Si no cruzamos la puerta, no sabemos qué encontraremos del otro lado. —Retiro las copas en prevención de cualquier acción—. Lo único que existe, siempre, es el instante: éste, cuando un hombre y una mujer se encuentran, a solas, vivos, intrigados por cómo son en el abrazo, el beso, el sexo. —Me deslizo hacia el piso para quedarme sentado frente a su gran escote y sus magníficas piernas que asoman por la minifalda.

—Sí. Has logrado que me mate la duda por enterarme de la congruencia entre dichos y realidad.

—¡Pues no mueras, vive y entérate! —conmino desde mi posición baja.

—Sólo una cosa: seré tuya por día. —Señala un reloj de pared cercano—. Lo nuestro nacerá con el alba y perecerá con la noche…

—Entiendo… —Le separo las piernas y acomodo mi torso entre ellas. La jalo hacia mí—. Parte de tu atractivo es ser libre e inasible… —La beso—. Lo más importante es que a este día aún le quedan horas…

—¡Eres odioso! No puedo vencer tu obstinación —exclama mientras deja caer los brazos, afloja el cuerpo y hace un puchero.

El ambiente huele a bayas rojas, combinadas con almizcle y rosas. Veladoras especiales de frutos prohibidos ubicadas de forma estratégica. Alegra se entrega. Devoro sus senos. Mi pene crece en segundos. Mi mano hurga por debajo de la mini. Encuentro una braga empapada. La retiro y guardo en la bolsa de mi pantalón. Efluvio, prenda y cuerpo me pertenecen. Llevo mi boca, de inmediato, a conocer el sabor de su excitación.

Sabe cómo cautivarme. Utiliza mi debilidad fetichista. Conoce la importancia que le doy a sus bragas. Su ropa interior suele arrancarme una exclamación. Buena parte de sus ingresos los destina a la coquetería. Desvestida, constituye una visión increíble: impacta esa enredadera tatuada que da inicio en su pubis, sube por en medio, hasta abrazar sus dotados senos.

Es perfeccionista. Cuida las combinaciones. Con ver el color de esmalte que lleva en las uñas de sus manos, adivino de qué viene la lencería. Sin falta es el mismo. Cada encuentro es una sesión voyeur. Es una amante de verdad, para enorgullecerse, ser inmortal. Mantengo la sorpresa de los mensajes de texto. Me responde con sexteo diario. Cada día envía, al móvil, un pequeño video. Se graba, al vestirse, antes de colocarse las prendas que todos verán. Son sus exclusivos e inigualables buenos días, tardes o noches. Los conservo todos. Mis ojos la acarician, en ellos, cada vez que puedo. Recreo: una artista glamorosa con una tanga sin hilos; una adolescente con un boyshort de algodón hindú; una mujer fatal con una preciosa tanga de raso negro y tiras tejidas alrededor de las caderas; una diva de cine con un corsé de encaje adornado de exquisitas flores de plata; una dominadora con una pantaleta completa de látex. Exhibe su desnudez total con su pubis depilado, ataviada sólo por un liguero rojo y moños de encaje para sujetar las medias. Inevitable rendirse ante ella. Alegra es un himno cotidiano. Enseña para qué sirve la existencia, hoy, ahora. Siempre el presente, el instante. Vive para hacer vivir y ser vivida. Existe para realizar el sueño de quien logre poseerla.

Coger es una palabra mediocre para Alegra. Es insuficiente para nombrar esa circunstancia de embrujamiento. Al follar fusiona el bien y el mal, coexisten la luminosidad y la oscuridad, gozo y sufrimiento, escala al extremo y retorna de golpe, combina la entrega y la resistencia, une femineidad y masculinidad. Asombra, magnetiza, clama. Me acaricia. Toda ella es sensibilidad.

Cada poro está dispuesto para el coito. Sus genitales se lubrican con rapidez. Sentada en el borde de la cama, hace que me arrodille. Me amamanta. Deliciosos pezones. Mordisqueo. Aprieto. Succiono. Lengüeteo. Pide se los deje lustrosos, babeantes. Recuesta su torso. Agrega su propia saliva a esas redondeces hinchadas. Llama a mi pene para mimar sus pechos. Llego. Lo abraza con ellos. Me masturba con esas suavidades. La detengo. Me urge a comer en su vulva. Absorbo toda su mariposa en mi boca. Mi lengua busca el glande femenino. Me concentro en mover la campana. Mi mandíbula se cansa ante su exigencia. Para recuperarme un poco, chupo sus labios menores. Los estiro. Regreso al botón sensible. Alterno ambos movimientos. Impide que abandone su centro. Me restriega la cara al tiempo de gritar. Todas las veces da inicio a la jornada sexual con un orgasmo clitorial. Me monta. Deja sus nalgas a mi vista. Arrima el miembro a su grieta. Se deja caer. Empieza a subir y bajar. Cada vez con más fuerza. Conduce mis manos a sus pezones. Mantiene el golpeteo. Sólo el tronco de mi falo asoma, de forma intermitente, por fracciones de segundos. Induce a mi dedo anular a masajear la zona entre su ano y su abertura vaginal. Se excita sobremanera. Su cadera adquiere más ritmo. Llegan los espasmos de su segunda cúspide. No creo aguantar más. Se sale de mí. Con velocidad, retira el condón. Se lleva mi punta encrespada a la boca. La sacude entre la lengua y el paladar. Exploto. No deja escapar ni una gota del esperma. Succiona. Lame. Se excita más. Me abandona. Pone su palma de la mano derecha en su pubis. Con la parte pegada a la muñeca estimula su clítoris; mete sus dedos medio, anular y corazón, en su vagina. Se mueve con experiencia. Su rostro condensa petición, crecimiento, plenitud. La beso. Alcanza su tercera culminación. Estoy erecto otra vez. Sonríe emocionada, traviesa. Está lista para continuar. Lo que sea. Alegra anula todo antecedente. Es sexo, sin adjetivos. Es vida, sin restricciones.

Llevo una bitácora de mis días con Alegra. Su intensidad es única, inusitada. Apunto algún detalle relevante de todas las jornadas sexuales. Ciento setenta y cinco anotaciones. Un registro minucioso porque sólo ella ha propiciado hacerlo. Alegra hace que cada día, semana o mes, sean memorables.

Acude al departamento. Lo llena con su personalidad y ese inolvidable perfume. Me da el beso más apasionado que recuerdo. Debe decirme algo:

—Pasamos momentos fabulosos… Nuestra comunicación espiritual es perfecta… La comunión sexual es intachable… Pero… —Nerviosa como nunca. No halla qué hacer con las manos. Pausas inusuales. Evita sostenerme la mirada—. Estoy segura de que me vas a entender… El descubrimiento me llama…

—El deseo enciende otra flama —hablo con la voz más afable que puedo emitir. Sonrío.

—Es diferente. Otra experiencia… —Se lleva la mano a la boca en una mímica de silencio.

—Cuéntame —invito.

—Conozco a una persona. Una mujer muy joven: dieciocho años. La veo todas las madrugadas en el gimnasio.

—A esa edad, las mujeres tienen otro olor, otra piel, sabor distinto —explico, comprensivo, como ella espera.

—Aún no lo experimento, pero quiero...

—Sin duda, contigo, será la mejor experiencia que nunca imaginó. La marcarás para toda su vida.

—No es mi propósito. Sólo sé que quiero hacerlo. Pero bien. Más allá del género: como dos pasiones abstractas que se juntan —dice con manifiesta emoción.

—¡Felicidades! Esa es la actitud adecuada… ¿Qué decirte? ¿Cómo no aspirar a que conquistes a una chica?  —manifiesto con sinceridad—. Son tan hermosas que hasta entre ustedes tienen derecho a amarse…

—Eres el mejor amante, adorable…

—Creo que pierdo un amor. Gano una amiga…

—Ganas, además, mi devoción como persona…

—¿Ella sabe de mí?

—Sabe todo de ti y que significas mucho para mí.

—¿Sin celos?

—Por supuesto, porque he hecho una elección. Todo está en su lugar. Sin conflicto. Ni contigo, ni con ella.

Nos abrazamos con fuerza. Decido abandonar el departamento. Claro, está habilitado para esta andanza. Todo tiene su olor y esencia. Es ella en cada rincón. Casi medio año de totalidad. Le propongo un cierre de oro a nuestra historia. Retiro las cosas. Dejo, al final, sólo el sofá de tantas folladas. Por si tiene una ocurrencia. Se marcha sonriente, satisfecha, alegre. La quiero.

Una semana sin su ardor. Llama por teléfono:

—¿Puedo visitarte? —consulta con tono de duda.

—¿Cómo preguntas? Sabes que te pertenezco, con mi tiempo, ganas y afecto —expreso con alegría.

—Llego a las nueve de la noche. Me acompañará Ekaterina. ¿Está bien? —vacila.

—Claro que está bien. Me encantará conocerla. Eso nos engrandecerá a todos.

—Vamos a darte un regalo —comenta ante mi sorpresa.

—Ya sabes. A menos que sean sus bragas. —Es mi reacción natural.

—Sólo digo que te conozco muy bien —finaliza.

Llegan puntuales. ¡Qué lindas chicas! Juntas, realzan la belleza una de otra. Conversamos de todo y nada, durante una hora. Más tarde, se instalan en el solitario mueble en donde siempre hacíamos el amor. Alegra se ve hermosa con un vestido azul rey, ajustado, de una pieza, tirantes cruzados y escote lágrima. Lo retira. Deja ver un combinado en azul claro. Un bikini con encaje francés, vivos de cuero en color cobre, un pequeño cristal sobre el moño frontal. Maravillosa. Inmejorable representación de ella. Ekaterina se saca la blusa blanca y la negra falda larga. Se queda con brasier rojo y panti brasileño del mismo tono, unido, a unas pantimedias negras de red. Modelan. Separadas. Juntas. Descubren sus bubis. Ekaterina empieza a estimular sus pezones. Los ofrece. Alegra les da una tierna succión. La otra le corresponde en acción. Se devoran, frotan. Gimen. ¡Qué excitación! Se quitan los calzones. Me los entregan. Sí, entran en lo mejor de mi colección: las más manchadas con secreciones. Continúan. Sus coños chocan, se friccionan. Sus dedos desaparecen, en la hendedura de la otra. Ekaterina llega primero. Alegra lo hace con muchas contracciones. Yo también termino. Sus calzones envuelven mi pija. El esperma se derrama sobre ellos.

Alegra no viene más. Ahora, la vivo en sus olores y prendas atesoradas. Dos bragas olorosas y una con líquidos revueltos de Ekaterina y los míos. Es mi «alegría», aún en otros brazos.

©Veronika Lyubimova

Camila

«Resulta que el erotismo se relaciona,

en realidad, con el gozo de vivir».

Verónica Maza Bustamante

E l fetichismo es mi perdición. Hace tres meses que visito este sitio de venta de ropa íntima femenina. Me gustan los magníficos maniquíes femeninos realistas del aparador. El mejor es el de enorme busto. Inusual, pero certero en convocar a quienes, como yo, gustan de las tetas grandes. Maquillaje y atuendo hasta con botines de encaje y tacón alto. En sí, es un mundo seductor. Además, una hermosísima mujer está aquí, rodeada de todo lo que me trastorna: el olor, las telas, las formas, los adornos. Ella es la perla en este mundo de sensaciones. Hace que una visita se convierta en muchas, sucesivas, prontas. De la curiosidad se genera la pasión:

—Hola. Tiene semanas que intento detenerme en esta esquina tan llena de vida y voluptuosidad —digo al verme adentro del local. Es mi respuesta a la inmediata mirada de la cautivadora vendedora.

—Bienvenido. Las opciones son infinitas. Puede revisar, con calma, lo que tenemos; solicitar algo que haya visto en otro lado; o bien, platicar la idea que tiene si se trata de su imaginación —explica con actitud natural de comerciante—. No sólo puede adquirir lo que ve exhibido o los catálogos de las marcas más conocidas en el país. Internet permite que le consigamos lo que desee, por muy extravagante, exótico o extraño que parezca.

—Por mencionar… ¿Productos de la casa británica Agent Provocateur? —cito de entrada una opción muy especial, asequible en algunos países sólo mediante pedidos directos al país de origen. Además, dejo claro que busco lencería auténtica.

—Hasta ahora, no lo han solicitado, pero tenemos capacidad para atender los requerimientos de las categorías más exigentes —dice, con seguridad. Ambos, empezamos a advertir un encuentro nada ordinario.

—Mmmm… ¿Y algo no tan comercial? Manufacturas raras, exclusivas…

—También las manejamos. Trabajamos con la neoyorquina Creepyyeha pero esos son encargos para tres o cuatro meses porque son hechos a mano, personalizados, excepcionales. —Vuelve a observarme, en un intento por descifrar la respuesta en mi rostro—. No busca cualquier prenda ¿verdad?

—Me deleito con la lencería. Una mujer me ha enseñado que no se trata sólo de calzones. Ella siempre trae abajo algo impecable. Está convencida de que, si le ocurre un accidente, podría quedar expuesta en donde cualquiera, sin permiso, la vería. No desea pasar tal vergüenza. Así que suele traer algo atractivo para la vista.

—Su novia debe ser una mujer encantadora, sexy… —Esta vez, como dicen: mete hilo para sacar hebra.

—No es ni fue mi novia, pero sí alguien especial, de mucha confianza e intimidad —aprovecho para empezar a perfilarme—. No se necesita una relación formal de por medio, entre dos personas, para compenetrarse hasta el grado de desarrollar una amistad erótica.

—¡Oh! Eso se aparta de lo común… Se nota que le ha transmitido ese buen gusto… —Se da cuenta de que ha empezado una conversación personal. Remedia—. ¿Qué le atrae de lo que tenemos en exhibición?

—Enseguida veo —apunto, para no darle importancia a esa vacilación.

Con mayor confianza, dedico unos minutos a tocar la ropa que tengo próxima. Mi mano se regodea con la variedad de colores, cortes, telas, tamaños. Hasta que me detengo a media tienda:

—Me llama la atención este corsé de satén rojo…

—Es nuevo. Las copas tienen relleno de seda roja y un forro laminado en torso y caderas. Viene con unas bragas rojas de encaje muy bonitas…

—¿Te gustan? Estas prendas femeninas son mi debilidad…

—¿Qué talla le muestro?

—Dame unos segundos… —Calculo sus proporciones—. Pecho 85 centímetros, cintura 58, cadera 87…

—Conozco bien esa medida…

—Sí. Un metro setenta y cinco de estatura, aproximado —agrego ya inmoderado.

—¿Su complexión es parecida a la mía? —interroga con una sonrisa que reúne sorpresa y beneplácito.

—Y tu mismo desenvolvimiento y sensualidad…

—Gracias. Mi nombre es Camila…

—Bonito nombre. Por algo te llamas así. Está vinculado con la divinidad.

Encargo un liguero negro, con moños a la altura de las piernas y un pequeño anillo en la parte frontal. Opto por el pedido al extranjero. De esta forma, gano semanas para regresar al establecimiento a darle seguimiento y conversar con ella.

En pantalones, minifalda, traje sastre o blusón, Camila es arrebatadora. Más que una mujer es la concentración universal de las fantasías. Lo sabe. Lo alimenta. Estupenda de carácter, sublime del alma y linda en todo su físico. Parece elaborada, con paciencia, por industriales de la estética. Tanto, que creo ver en ella a la modelo londinense Emily Ratajkowski. Cuerpo exquisito. Su delgadez que, de perfil, enaltece las redondeces del frente y atrás. Mirada sostenida, segura. Agradable a través de todos sus detalles. Su cabellera negra golpea el inicio de sus treintañeras nalgas. Su cuerpo perfecto se acopla con cualquier hechura para generar un magnetismo irresistible: un día, otro.

Busco una novedad editorial en la librería cercana. Paso. Salgo a hacer unos pagos de servicios domésticos. Parada obligada. Cito a una persona en una cafetería del entorno. Llego. Compro en el supermercado más próximo. Vengo. Sabemos que el pedido tarda, pero su mirada es, cada día, más resplandeciente, su sonrisa tiene más naturalidad, sus manos se mueven nerviosas, su ser se agita; en particular, cuando atiende a otras personas. No tiene empleados. Ella lleva todo el negocio. Aprovecho para admirarla, llenarme de ella. La escucho conversar, explicar, enumerar las opciones, marcas, tallas. La conozco cada vez más. Sé qué expresión corporal acompaña sus palabras; sin voltear a ver, advierto su gestualidad. Mi escala, acá, es el momento más importante del día, la semana. Ahora, los pasos por otros senderos se borran. Entro, una vez más.

—No, hoy tampoco ha llegado. Disculpe la tardanza… —bromea, con una coqueta sonrisa.

—No importa. Traigo la noticia de un nuevo portal con cintas triunfadoras en festivales de arte. Dijiste que te gusta el cine. —El encargo empieza a quedar de lado.

—¡Me encanta! Mi poco tiempo libre va de las películas a los libros… —Con su respuesta, avala el uso de pretextos para estar con ella.

—Te propongo un trato. Dejas de tratarme de «usted» y te traigo mis dos volúmenes publicados sobre cine, acompañados de las veinte películas que sugiero en ellos.

—¡Sí!, aprobado. Ya me sentía incómoda con esa distancia. —Hace días borramos la inicial relación empresaria-cliente.

—Como regalo adicional te incluiré mi libro favorito El Museo de la Inocencia, de Orhan Pamuk, a quien hago un homenaje con lo que escribo en la actualidad.

—Algo me dice que ese texto se relaciona contigo y conmigo… —Camila empieza a considerar el «nosotros».

—De alguna manera —señalo con fervor—. Es una suma de intenciones, un planteamiento disidente ante los manuales para el sentimiento que se transmiten por generaciones, una invitación a revisar los lugares comunes enraizados hacia temas como el tiempo, el amor, la felicidad.

—Pues, por cómo lo elogias, lo leeré antes que los tuyos. Puedes estar seguro de que ya lo espero.

Asisto diario. Noche. Le ayudo a cerrar el negocio. Vive sola en la parte superior. Este es un día normal. La pasión ya no puede evadirse. Busco el saludo en la mejilla. Nuestros rostros se mantienen en esa corta distancia. Sus ojos transmiten antes la pregunta que llega:

—¿Qué somos? —expresa sin hacer el intento de evitar el inminente roce de los labios.

—Un hombre y una mujer que se han encontrado. Que comparten noventa y nueve por ciento de coincidencias en la vida. Y que… están a un paso de lograr ser totales —aventuro—.

—¿Qué quieres seamos? Para mí, no es tiempo de tener un compromiso —asienta con claridad.

—Lo que sea, pero que nos conduzca a mejorar, vivir con intensidad y no a perder esta excelente relación que hoy tenemos. Sin reclamos, deberes, obligaciones —subrayo. Pongo mis manos en su cintura. No me retira.

—¿Eso que llamas amistad erótica y que todos conocen como amigos con beneficios? —dice con timidez y audacia.

—No siempre los vínculos encajan en un calificativo. Podemos ser todo lo que deseemos, sin restricciones, por encima de un mote, un esquema —concluyo. La jalo hacia mí para unir nuestros torsos.

No dice más. Deshace su intenso tono labial, granate y negro, en mi boca. Es el sabor de la pasión. Al besar transmite su arrebato, apetencia, hacia dónde quiere llegar. Su beso es una definición. Sí, es todo. Libo, gustoso, esa miel única. Coloca su mano derecha en mi pecho para retirarme con una leve fuerza. Es suficiente. La puerta de su vida está abierta. Conseguirlo es una anécdota más que un logro. La verdadera hazaña es entrar y ser historia. Camila busca dónde reflejar su rostro. Las manchas del pintalabios acentúan su semejanza con una muñeca. Con agilidad, regresa el color y el orden a su boca. En minutos, vuelve a ser la expendedora que todos ven: prudente, amable, de sonrisa fácil. Esa bella mujer que irradia plenitud, seguridad.

—Te diré cuándo es el momento y el lugar —adelanta sin abandonar su grata sonrisa.

Me espera con un rostro radiante:

—Tu encargo está aquí. Es divino —dice entusiasmada.

—¿Te lo has probado? —pregunto, sin pensarlo.

—¿Cómo crees? —reclama con asombro y desaprobación—. ¡Nunca hago eso! Aparto lo que me gusta y lo llevo a casa. —Entrega el paquete intacto.

—No pretendo que te pruebes los artículos de venta —explico—: en este caso, no es para nadie más… Es un encargo premeditado para ti. Son las proporciones de tu cuerpo…

—¡Oh! Te juro pensaba que sólo era una semejanza de medidas. ¡Eres un atrevido! –articula jubilosa. Aún con una tienda propia no poseía para sí una prenda tan espectacular, costosa y fabricada a medida.

—¿Puedes modelármelo? Lo ideal es que me dejes hacerte una fotografía. —Pretendo obtener más, antes de que se reponga de la sorpresa.

—¡Jamás me dejo fotografiar! Pero si es mío, has ganado que te lo modele. Cerremos la tienda.

Camila me instala con un whisky en la sala de su austero, pero bien ordenado, departamento. Paredes rojas, techo blanco. Espero. Me acompañan los videos de un canal de música. Aparece. Gabardina de cuero, zapatos de ocho pulgadas, medias de telaraña, todo en negro. Se sienta en mis piernas. Me abraza. Nuestros labios vuelven a ejecutar la danza de la pasión. Camila acerca un taburete de piel. Se sienta frente a mí.

—¿Estás listo? —inquiere.

—¡Como nunca! —aseguro.

—¿Para lo que sea? —insiste con vehemencia.

—Para que éste sea el día, la hora, el espacio —parafraseo.

Cruza las piernas. Un ángulo, otro. Sostiene la mirada. Quiere cerciorarse de todas mis reacciones. Indica que me desvista y recueste en un tapete. Obedezco. Se pone de pie. Camina, muy erguida, a mi alrededor. Coloca una de sus preciosas zapatillas fetiche sobre mi pecho. Se quita la prenda que la cubre. Mi perspectiva de contrapicado, la muestra imponente. Los anillos de metal están por todas partes de su preciado cuerpo: en las tiras de cuero que lleva por sujetador, en la gargantilla de piel. Las medias conducen al liguero que abraza su cintura. Al centro, un atractivo aro metálico. Sí, es precioso. Acaricio sus pies, sus piernas enfundadas en esa telilla. Me tomo un buen tiempo en ese recorrido. Camila se aleja un poco. Circula y gira para que la vea bien. Regresa a mí. Sigo acostado. Permite que le retire la tanga micro dental. Deshago los nudos de los costados. La guardo. Todas las prendas de mi primera vez con alguien van a mi catálogo. Coloca las piernas a los lados de mi rostro. Queda, abierta, arriba de mí. Veo sus genitales. Aprecio la argolla que, en verdad, quiere que descubra. Engancha mi atención. En la parte superior, incrustado en la cresta del prepucio del clítoris, se encuentra un arete con una pequeña esfera agregada para más peso. No recuerdo un adorno tan extraordinario. Camila se contonea. La joya se mueve. Impresionante.

—¿Puedo tocarla? —titubeo.

—Espera —dice. Ríe. Se acuclilla para ponérmela más próxima. Invita.

—Es mejor con tu lengua —invita.

Muevo un poco ese badajo, como lo pide. Empieza a excitarse. Estoy azorado por tan grata visión. Basta con ladearle apenas para que tense lo demás. Como aplicar toques eléctricos. Todo se agita con cada movimiento. La gravedad tiene su efecto. Gran secreto el de Camila. Se acuesta a mi lado.

—Entra —clama.

Levanto sus piernas. ¡Qué visión tan maravillosa! Sus palpitantes labios y la sortija. Entierro mi virilidad. No puedo dejar de monitorear qué hace el anillo en cada empellón. Brilla, oscila, golpea. Ella se agarra con fuerza la entrepierna. Ayuda a balancearse para ser penetrada con mayor profundidad. Pronto me vacía. Jamás voy a olvidar esta vagina energizada.

Ayudo a Camila en su boutique en mis ratos libres. Explayo mi gozosa bragadicción con clientas que no se cohíben al ser atendidas por un hombre; algunas, por el contrario, se atreven a consultar las preferencias masculinas. Soy útil para cuando clientes varones entran y se inhiben con ella. La divierte mi voracidad para la información. Me involucro en su dinámica. Revisamos los catálogos de novedades. Buscamos en internet sitios no comerciales para ofertar productos exclusivos. Le ayudo a indagar precios en la competencia. La incito a darle seguimiento al comercio de lencería usada que empezó como algo marginal, pero ahora, existe un portal[1] español en donde puede interactuarse con las vendedoras: bragas a pedido, del tipo y los días de uso que desee el comprador. Existe un sistema de verificación para evitar fraudes. Tan confiable que personalidades como María Lapiedra, ex actriz porno; Camila Montalbán, reportera de televisión y la escritora Roser Amills venden ahí su vestuario íntimo.

—Vendemos tu colección de bragadicto —bromea.

—Tiene valor, no precio —sostengo entre guasa e indignación.

—Uno de estos días, la exponemos por acá, como un atractivo —recompone con actitud seria.

—Me parece que sólo tiene valor personal —lamento.

—Por el muestrario, entenderemos el universo de sus dueñas.

—Eso es algo que me pertenece, en absoluto. Claro, puedo enseñárselo a un alma predilecta —consiento. Dejo abierta esa posibilidad.

—Me gustaría revisar esos cientos de calzones —insiste con evidente interés.

—¿No te generará alguna incomodidad? —indago con más curiosidad propia que intención por mostrar una exhibición.

—Algo como ¿celos? No. Somos amigos. Me da gusto conocer todas tus facetas —precisa para combatir cualquier otro argumento negativo.

Camila es la única que ha pasado sus manos por ese conjunto de prendas personalísimas.

—Esta distinción será recompensada —promete.

Fin de semana. Me invita a comer. Prepara camarones a la mantequilla. Acudo con una botella de vino blanco:

—Vine a probar tus gambas morbosas —sostengo divertido.

—¡Qué cosas dices…! ¿Por qué una comida habría de serlo? —Me hace pasar a su departamento sin ocultar cierta perplejidad por mi expresión.

—¿Recuerdas la película El último tango en París, de Bernardo Bertolucci?

—¡Cómo no! Es la primera de todas las que me regalaste.

—Mucho se ha especulado de la llamada «escena de la mantequilla», en donde Marlon Brando sodomiza a María Schneider —ilustro—. Para ello, le aplica esa grasa natural. Hay declaraciones en donde la actriz señala que no estaba en el guion y fue real.

—¡Qué sorpresa! Debo ver de nuevo la cinta —exclama con un gesto de turbación.

—Desde luego eso fue en 1972. Ahora, hay lubricantes especiales. —Mantengo el tema con toda intención—. La industria sexual ha incluido el tema anal en el consumo masivo. Pero no es cualquier hecho. Requiere una preparación específica para que sea indoloro.

—Eso no suele decirse —comenta atenta.

—No, los videos sexuales presentan penetraciones anales, sin más. Pero la esencia de ellos está en la acción, en la genitalidad. Lo que no todos saben es que las actrices dilatan su ano. Mucho antes, andan por el set con un plug que las prepara para poder grabar con naturalidad.

—¿Por qué me platicas eso?

—El tema salió por tus crustáceos… ¡Deliciosos, por cierto! —digo en medio de una sonora carcajada.

—No te creo. Me pones a pensar… Nunca lo he intentado —responde de forma anticipada a una posibilidad—: lo tienes muy grande para mi condición… ¡Imposible con esa polla!

—No te angusties. Sólo era una conversación —aclaro en medio de una prolongada risa.

—¡Pues vaya que me ha pegado! —Se lleva las manos a la cabeza.

—La llave del gozo está en hacer todo lo que uno desea, hasta donde uno quiere. En el sexo, como en la vida en general, también hay que aprender a decir «no». —La acaricio con ternura—. Estás en lo correcto. Pero, en serio, no es una propuesta. Más bien, conmigo eres permisible. Tal parece que soy tu propio reto.

Su rostro adquiere una coloración diferente a la habitual. Sonríe. Busca mis brazos como una criatura regañada. Me besa. Me desviste. Se quita la ropa. Me jala hacia su recámara.

—Pensar en todo lo relacionado contigo es excitante —susurra.

En el antecomedor quedan mi bóxer gris y su panti blanca de algodón.

Esta tarde he venido más temprano. El local está cerrado. Aprovecho para solventar pendientes. Un par de horas. Regreso. Aquí está, sublime.

—Vine antes —relato.

—Hago mis compras en el mismo horario —explica.

—¿Te quedas hoy? —invoca.

—Sólo cancelo una cena y listo —accedo.

—Voy a hacerme una doble ducha —se excusa. Se toma los minutos que quiere.

—La paciencia se lleva muy bien conmigo —expongo resignado. Vuelve a usar el liguero que le obsequié. Lo acompaña de unas pezoneras tipo burlesque y una tanga roja de hilo dental.

—Te informo de una vez: he decidido iniciar la indagación del placer anal pero no me vas a penetrar —informa inquieta.

—Sostengo que lo único nuestro es el cuerpo. Lo llevamos a la tumba —digo con tranquilidad—. Nos pertenece y decidimos sobre él. Es el principio y el fin de todo. Tú sabes qué necesitas, hasta dónde, cómo. Sólo soy tu compañero, en esos términos.

Me entrega una elegante bolsa negra de tela.

—Hice la compra esta tarde.

Reviso. Un relajante en espray, un vibrador anal, pequeño, menos de cuatro centímetros, un poco más ancho que el dedo gordo de mi mano, un mando a distancia para el artefacto.

—¿Recuerdas que te hablé de una doble ducha? A esto me refiero —confirma—. Pero no me atrevo, así que tú me inicias.

Se acuesta boca abajo. Los listones rojos de su mini braga se juntan en una atadura. La deshago. Divinas nalgas. Las acaricio. Cacheteo suave. Lamo. Muerdo con delicadeza. Aplico líquido en el punto. Me entretengo en su espalda. Recorro las tiras del portaligas.

—Este calzón también me pertenece. Es otra primera vez —comento divertido.

—Llévate pronto esa virginidad que me queda. ¡Tómala ya! —ordena.

Pongo en su mano derecha el control remoto. Procedo a hundir, despacio, suave, sostenido el tapón. Todo se hace con facilidad. Lo activa. Se queda quieta. Se detiene a conocer esos impulsos que ocurren en su puerta trasera. Mueve el coxis. Traslada mi mano a su clítoris. Trabajo al mismo tiempo que lo hace el vibrante.

—¡Métela! —exige.

Obedezco. Mi falo tiene la suficiente dureza. Casi estalla al entrar. Aprieta como nunca. Succiona sin igual. Se viene con una intensidad que no le conocía.

—Exquisito… Exquisito… Exquisito —articula.

Camila inicia estudios de posgrado. Requiere tiempo para su nueva actividad, sin reclamos. Es libre, como nuestra amistad. Ahora, soy de ocasiones. Como la de esta tarde dominical.

—Hoy te llevas otra braga —adelanta.

Seguro me espera algo extraordinario como toda ella…

©Veronika Lyubimova

Georgina

«Y pasa como nada pasa en la vida,

nada, excepto eso, la vida».

Marguerite Duras

C onozco esas nalgas. Las puedo distinguir en cualquier lugar o calle del mundo. Una admirable manzana partida a la mitad. Nada voluminosas: sólo perfectas. Esa dureza que adquiere una primero, luego la otra, con cada paso. Ese círculo exacto desde el final de la espalda hasta la pierna. Esos casquetes esféricos que ahorman mis manos. Esos glúteos en los que cualquier braga sería feliz sólo por adornarlos. Ese trasero que no puede dejar de verse, tocarse o poseerse. ¿Será posible? ¿Las asentaderas de Georgina? ¿Aquí, en esta Universidad? No puede ser. Han desaparecido. ¿Es una ilusión, a quince años de no verla? Es probable… Aunque es inconfundible…

Como todos los sábados, cuando imparto una materia, llego muy temprano. Mi rutina es instalar el proyector, probar el iPad y abrir los programas a utilizar. Ser docente de posgrado, en fin de semana, me permite interactuar con profesionistas del sector. Converso con otras generaciones de comunicadores, diseñadores, imagólogos. Comparto elementos de la experiencia cotidiana en la consultoría que dirijo. Todo está listo para la jornada. Faltan veinte minutos para empezar. La puerta del salón permanece abierta. Repaso mis notas. Percibo que alguien se para bajo el dintel. Escucho una voz femenina:

—Maestro, buenos días.

—Buenos días —contesto el saludo, por inercia. Levanto la vista. La exclamación es inevitable— ¡Georgina! —Salgo del aula. Nos fundimos en un afectuoso abrazo durante breves segundos. Al separarnos, nuestros ojos dialogan por instantes. Suprimo el silencio—. ¡Década y media ausente! Estás intacta. —La hago dar una vuelta. Se deja guiar.

—Tú también, igualito. —Acaricia mi mejilla con su mano derecha.

—Confirmo, entonces, que hace unos días te vi de espaldas –rememoro.

—¡Ja! Me reconociste –dice segura de lo que ostenta como posaderas.

—Una visión fugaz, dudosa. Pensé que era tu recuerdo lo que me había llevado a verte en otra mujer —expongo convincente—. Hasta hoy aseguro que es verdad.

—Estoy enterada de tu presencia. Tiene meses que lo sé, pero hasta la clase pasada vi el salón al que entraste —reseña sin atisbo de sorpresa.

—¿Estudias acá? —pregunto con clara muestra de interés.

—Sí, pero es un mundo ajeno a ti. Estoy en la última materia de la Maestría en Derecho Constitucional.

—Por eso no te veo. Yo permanezco con quienes estudian publicidad —acepto con resignación.

—Pues, sólo estoy tres semanas más por estos rumbos —dice con mohín burlón.

—No te veo… Y ya no te veré… —concluyo desanimado.

—¿Te parece si desayunamos en el receso? —alienta.

—Encantado —respondo sin más, aunque debiera decirlo ansioso, emocionado, dispuesto, pero me contengo.

La encuentro en la cafetería. Los años le han dado tranquilidad. Hace diez, se divorció. Su vástago va a la universidad. Ella ejerce un cargo directivo en una oficina federal. Termina su segunda maestría. Si se decide, continuará con el doctorado.

—¿Y el amor? —indago.

—En donde un día se quedó —dice sin la mínima emoción. No lo extraña; tampoco lo busca.

—Estoy bien. Nada necesito. Me mantengo activa. Tengo en mi retoño al ideal compañero de vida —enumera concluyente.

Nos despedimos. Ambos sin mayor expectativa.

Este siguiente, es un sábado acostumbrado. Vuelvo a la cafetería. La casualidad puede ponerme enfrente, otra vez, a Georgina. Nada. Por lo visto, los años siguen su acumulación. La clase de Semiótica es absorbente. Concluyo la jornada. Recojo los dispositivos. Los alumnos se han ido. Mantengo la puerta cerrada por el aire acondicionado. Escucho unos toquidos. Abro. Es ella. La misma. Nunca usa pantalón. Su eterna falda entallada. Una blusa elegante de manga corta y cuello «v».

—Hola. Me alegro de alcanzarte. Es hora de irse —dice con su más expresiva sonrisa:

—En eso estoy. —Recojo con mayor prisa mis utensilios.

—Mi hijo se llevó el automóvil. Tiene una actividad con sus compañeros. Va a desocuparse tarde. ¿Puedes hacer el favor de llevarme a casa? —solicita sabedora de que no tendrá una negativa.

—Puedo y quiero. ¿Vives en la misma colonia?

—Sí. Ahí donde me conociste casada.

—No tanto, porque sólo te dejaba cerca. —Uso un tono diferente para subrayar lo riesgoso de aquellos tiempos.

—Bueno, ahí. —Corta para restarle importancia.

—Me guías. La ciudad tiene nuevas vialidades desde entonces. No son mis rumbos —miento porque, en verdad, no recuerdo cómo llegar.

—Me llevas. Te llevo —enuncia como niña traviesa.

En realidad, no es un trayecto largo. Conduzco por cerca de quince minutos. Me estaciono. Antes de bajarse, agradece. Acerco mi rostro para el beso en la mejilla. Besa mi boca. Respondo. Alargo mi mano. Acaricio la piel de su pierna próxima. Se estremece.

—Nos pueden ver los vecinos. Mejor pasa a mi casa —sugiere.

—¿Estás segura? —cuestiono.

—¡Claro! Es nada —pronuncia con seguridad.

Entramos a su pequeña pero acogedora morada estilo clásico. Sirve dos cervezas.

—Espero no alterar tu agenda —reflexiona.

—Este día lo aparto para todo lo que surja de la universidad, así que está libre —informo.

—¿Está o has decidido esté liberada? —comenta intrigada.

—Está… Porque siempre puede ocurrir algo inesperado. —Emprendo la iniciativa.

—¿Ocurrir qué? —inquiere con morbo.

—Esto… Tomarnos algo —indico para distraer el curso que toma la plática.

—Entonces relájate —invita.

—¿Es seguro que tu hijo no retorna? —busco cerciorarme.

—No te preocupes. Ahora le marco para que estés tranquilo —confirma. Ocupa su teléfono celular. Habla con naturalidad, al tiempo que hurga en su refrigerador. Calienta una charola de sushi.

Observo embelesado sus movimientos: más bien el de sus nalgas, bajo esa tela ajustada. Regresa con la comida y botellas llenas. Se instala a lo largo del sofá en donde permanezco sentado. Usa mi pierna como almohada. Acaricio su cabellera.

—¿Aún te obsesiona usar sólo ropa interior blanca? —avanzo para verificar que mis huellas permanezcan en toda ella.

—Sí, toda la vida. Es algo que no puedo, ni quiero cambiar —confía, sin malicia, pero sin desentenderse.

—La tanga de redecilla y corte francés que traes ¿es de ese color? —Preparo el ataque.

—¡Qué fijado eres! ¡Atrevido! Sí, lo es —responde vanidosa.

Así, acostada, recoge las piernas. Arremanga la falda. Ahí está la límpida braga que cubre un pubis muy acolchonado.

—Me gusta… Ojalá no sea de tus favoritas porque se irá conmigo —advierto sin vacilar.

—¿Y vas a decir que aún conservas las tres anteriores? —cala, sin la menor intención de evitar que me lleve otra de sus prendas.

—Las conservo todas porque en ellas residen instantes de placer y vida —disparo convencido.

Desabotona mi camisa.

—Vas de prisa.

—¿Tenemos algo qué descubrir? —arguye con sabiduría.

Se incorpora. Me besa. Retira mi playera. Lame mis lóbulos. Sus labios recorren mi cuello. Desabrocho su blusa. Desprendo el sujetador. Sus menudas tetas respiran, liberadas. Me hace probarlas. Las restriega en mi pecho. Su boca encuentra mis tetillas. Se estremecen con su lengua. Da pequeños mordiscos. Su mano palpa mi progresiva erección.

—Es nada, dijiste cuando llegamos —evoco.

—Es un gusto. Después del matrimonio, sólo tengo gustos —expone sin tapujos.

—¿Sólo uno? —bromeo.

—Quizá dos, cuando mucho —replica. Me silencia con un beso.

Deja caer su falda. Convencida de sus atributos traseros, camina frente a mí. Modela su níveo calzoncito. Veo eso que la hace irrepetible: un lunar redondo, en la cumbre de su glúteo izquierdo. Como una pildorita oscura colocada ahí a propósito. Excepcional, caprichoso. Sube sólo su pierna zurda a la butaca. Ostenta, orgullosa, su pompa. Luce ese sello, escarificación hecha por la naturaleza. ¡Qué visión! Arriba, esa mancha redonda; abajo, esos pliegues genitales a través de la tanga. El poder del sexo. La poesía de la perfección. Anzuelo para los instintos. Proclama de la vida. Agradecimiento por el don de la mirada.

Voy hacia ella. Espera rígida. Eleva más su tronco para adquirir majestuosidad. Agarro sus caderas. Aprieto sus ancas. Sobo su vagina. Revoloteo su pelazón. No le retiro la prenda, sólo la hago a un lado. Saco mi asta hinchada. Coloco el condón recuperado de mi bolsa. Planto la polla en su entrada. Está lubricada. Penetro. Siento cómo la cabeza llega hasta su tope. Golpeo con furor su profundidad. Georgina resopla. Regresa su extremidad al suelo. Se pone de pie. Abre las piernas lo más que puede. Inclina su pecho hacia delante. Llama a continuar con movimientos de perreo. Su coño está punzante. Pide que la penetre y me quede firme, quieto. Acato. Es ella quien entra y sale a su ritmo. Alcanzo, con mi mano, su clítoris. Cada empellón es más fuerte, rápido. Hasta que se estampa en mi tronco. Se queda estática.

—Sentir un orgasmo es renacer —musita.

—Sólo ver tus admirables nalgas es la gloria. Sentirlas moverse es el paraíso… Llegaste, pero no he acabado —le recuerdo.

—Ya sé. Espero llegar de nuevo —previene.

Ahora sí, se quita el calzón. La perspectiva frontal de Gina también es atractiva. No se rasura el vello púbico. Ni por lo menos lo recorta o le hace una figura como es la tendencia de las últimas décadas. Su monte es abundante, natural, alborotado. Es inusual, hoy, encontrar una mata tan expresiva como la suya. Remite a una sexualidad salvaje, voraz. Por eso la conserva intacta y hace contrastar con lencería de color claro. Sonríe al ver que invierto segundos en admirar su felpudo.

—¿Te gusta? —averigua, al tiempo de manosear mi falo para mantener la erección.

—Sí. Es un look de actriz porno de los setenta. Raro encontrarlo —dictamino con sorpresa.

—Si tú lo dices… ¿Recuerdas? Así ha estado y estará —asegura. Se coloca a cuatro patas en la poltrona.

—Hasta adentro, otra vez —ordena.

Entro en su vagina. Tiene una deliciosa forma de apretar. Agarro sus hombros para atraerla hacia mí y dar más fuerza a mis empellones. Para no dejar ni aire en ese beso entre los genitales.

—Más… Más… Más —exige.

Su coxis se sacude. Espasmos. Me retira.

—¡Qué bien! Dos y tú nada —festeja con un suspiro.

La recuesto en el butacón. Me coloco, de pie, frente a ella. Pongo sus piernas sobre mis hombros. Entro, decidido a correrme.

—¡Oh, Dios! —exclama ante mi vigorosa hinchazón.

Se apoya en el mueble con sus brazos para ayudar a elevar sus caderas. Le empujo la parte inferior del trasero para que su tronco se eleve bien. Machaco con ritmo. Perforo con mi punta, sin clemencia. Aúlla cuando siente mi golpe final.

—¡Mañana no podré caminar! —advierte divertida.

No es mujer de penas. Al contrario, exhibe sus ancas y su Mato Grosso. En pelotas, busca un cigarro en su bolsa. Acerca otras cervezas. Fuma con deleite.  Diserta:

—No pensé volver a verte. Desde que te conocí somos sexo. Efectivo, sin medias tintas, sin hipocresías, ni falsos romanticismos. Estoy segura de que si te vuelvo a encontrar volvemos a coger. Pero debe ser así como siempre ha sido: circunstancial, casual, imprevisto… Antes, porque era casada; hoy, por mi propia libertad… ¿Ves? Nada pasa. Sólo cogemos. No sé de ti. Sabes lo mínimo de mí. No tenemos nuestros números de móvil. Nada que nos pueda causar incomodad, ni apego. Tú vives tus aventuras; yo, las mías. Sigo la normalidad de mis asuntos; tú atiendes los tuyos. Hasta que, un día, todo se preste para que ocurra, como hoy.

Me visto. Ella se dirige a su baño. Busco el premio conseguido este día. No aparece por ningún lado. Hurgo con minuciosidad. No está. Georgina regresa. Adivino la risa contenida en su rostro. Saca la mano oculta tras su espalda. La extiende hacia mí con el puño cerrado.

—¿Buscabas esto? —Desaprisiona la tanguita.

—Sí. Por eso me resultó imposible encontrarla —digo con tono molesto.

—No fue maldad. Tiene una mejor dedicatoria: mi fragancia. —Toma mi mano y la deposita como si fuera algo vivo—. Te la llevas oliendo a todo: a mi vulva y mi perfume.

—¡Genial! La conviertes en una braga vip. —Me la llevo a la nariz para percibir esa mezcla aromática—. Como tal, va a un lugar especial. No la junto con el montón. Es de las que tienen como soporte una mejor historia. —La doblo con dedicación hasta su mínima expresión—. Tus prendas anteriores no están ahí. Con ésta, subes a lo más sobresaliente.

—Es agradable estar en la primera línea… Debo descansar. Me dejas exhausta… —Me besa con fruición.

—Inolvidable jornada. Gracias, Gina, por todo. Ya nos veremos.

Retomo mi camino rutinario.

Aún pienso que puede aparecerse este último sábado. Así, como las otras ocasiones. Repentina, espontánea. Levanto mis cosas con mayor calma. Veo el reloj una y otra vez. Se hace tarde. La escuela empieza a vaciarse. Lo dijo. Lo hizo. Georgina se hace nada.

../../../Desktop/Captura%20de%20pantalla%202016-10-28%20a%20la(s)%201©Veronika Lyubimova

Valentina

«La mirada es un acto. Constituye una participación en el placer».

Gérard Lenne

¿ Un calzón en el patio? ¡Qué sorpresa! Huele a sol y jabón de barra. Olor a dedicada limpieza. Bonito, seminuevo. Su dueña apuesta por la comodidad sin perder lo sexy. Una braguita brasileña, de algodón, negra, estampada. Orillas de encaje. Coqueto moño en la parte delantera. ¿Qué hace acá? ¿Cómo llegó? Ninguna fiesta reciente que deje secuelas. Tampoco alguna visita traviesa. Mucho menos es de mi colección. La clave es que está limpio. Bajó del cielo. La alta barda no permite otro modo de acceso. Subo por la escalera hacia la azotea, en el segundo nivel.

Encuentro la explicación. En el tendedero de la casa adjunta, han colgado un buen repertorio de lencería femenina. ¡Qué universo! Por la semejanza del tamaño de las piezas advierto que son de la misma mujer. Veo un brasier que hace juego con mi hallazgo. Ahí pertenece. ¿Lo devuelvo? ¿Me lo quedo? ¿Se lo entrego, en mano, a la vecina recién mudada? No, eso va a hacer que tome precauciones. Además, ¿conozco sus calzones antes que a ella misma? Decido aventarlo al área de las demás prendas. Quizá piense que se cayó, en su propio suelo. Claro, vuelvo a olerlo, acariciarlo. Me despido de él. Ansío volver a encontrarlo, pero en el cuerpo de ella.

En la acera, realizo la lectura del medidor de la energía eléctrica, antes de que los rayos del sol peguen con mayor intensidad. Una dama sale de la puerta próxima. Cincuenta y dos años quizá. Conservada. Cuerpo consistente, vigoroso. Atractiva. Ropa deportiva. Camina hacia mí. Me adelanto a saludarla.

—Buenos días, señora.

—Buenos días. Permítame presentarme. Me llamo Valentina. Tengo poco de habitar la casa de al lado. —Se quita los lentes de sol, para verme a los ojos. Extiende la mano. Le correspondo.

—Mucho gusto. Todos quienes han pasado por esa vivienda han sido gratos vecinos…

—Puede tener la seguridad de que no seré la excepción. El casero me recomendó su amistad. Incluso me compartió uno de sus libros de narraciones. Ya lo leí. Así que hasta lo conozco por sus historias. —Emite una sonrisa de complicidad y confianza.

—¡Qué sorpresa! Me llevo muy bien con su arrendador… No está de más recordarle que aquí estoy para cualquier circunstancia o necesidad. Trabajo en casa desde que desmonté una oficina que tuve en el fastidioso centro de la ciudad. Es común que pase el mayor tiempo en mi domicilio.

—Gracias. Ojalá no sea necesario… Aunque estaría bien que un día de estos nos tomáramos un café en su casa o en la mía.

—Claro, será un placer. Ya veremos cómo nos acomodamos mejor.

—Sí, en cualquier rato. Ahora, con permiso. Voy a mi rutina de ejercicios.

Toma la dirección opuesta de donde vino. Es inevitable mantener la mirada en la colorida malla deportiva adherida a su cuerpo. Imposible renunciar a deleitarse con el agradable meneo de sus firmes nalgas.

Tocan el timbre. Atisbo al monitor. Esa sonrisa femenina la vi al inicio de la semana. Me apresuro.

—Hola. Buenos días, vecino. Sólo quiero consultarle si tiene tiempo esta noche, para el café pendiente.

—Buenos días… Justo termino esta mañana mis ocupaciones. Así que puedo…

—Lo veo, en mi casa, a las ocho. —En su voz hay total seguridad.

—¿Llevo algo? ¿Café, galletas de avena? —Espero que diga «lo que quiera» para cambiar el café por vino.

—No es necesario. Tengo una moderna máquina de café expreso.

Estoy, puntual, en su puerta. Abre. Lleva un vestido blanco skater o patinador: pegado en el pecho, hombros descubiertos y suelto desde la cintura. Corto. Terminación a media pierna, muy lejos de la rodilla. Tela muy delgada. Ideal para enfrentar el calor. Pasamos al patio trasero que veo desde mi terraza. Me instala en una mesa de bar con sus bancos altos, al lado de la alberca. Vive una viudez con solvencia económica. Dos hijos, casados, fuera del país. Catedrática universitaria de tiempo completo, pero con pocas horas frente a grupo. Se ocupa más en asesorías de tesis. Español y literatura, sus temas. Contenidos comunes. Charla amena. Le comparto mi actividad en turno: preparo un libro sobre el mejor escritor erótico del siglo XX en México: Juan García Ponce. Las palabras danzan. En tanto, la escudriño. Estoy atento a sus movimientos. Su cruce de piernas que, en la elevación, quedan casi a la altura de mi mano. Las admiro. La tiento con la vista. Reflexiona:

—Me lo imaginaba extrovertido, inquieto, arrojado… Pero es usted reservado, deferente, prudente… —dice a la vez que sirve otra taza con el elixir de la edición especial de las cápsulas intensas del Cafezinho do Brasil.

—No sé qué decirle… Me parece que la extrovertida es usted. Vislumbro su espíritu libre, tenaz. Por mi parte: éste es quien soy, en todo momento. A esta edad, ya no podemos vendernos simulaciones.

—Exacto. Lo prefiero así. Cauto, pero seguro. Progresivo y no estrepitoso. Además, observador. —Es indudable que mide el paso siguiente.

—Gracias por sus palabras. Más que observar tengo una debilidad voyerista. —Digo para facilitar, de una vez, todo.

—Si. Me doy cuenta que le gusta mirar.

—Es mi alimento en todo tiempo y lugar. —Doy un sesgo tendencioso.

—Y ¿A donde lo lleva eso? —interpela ávida por mis motivaciones.

—Es mi manera de leer, asimilar el erotismo que emana, de manera natural, en los cuerpos femeninos. En los detalles, los gestos, los modos de ser. Todo cuerpo tiene algo particular, irrepetible, que establece comunicación con una sensibilidad semejante. Encontrar esas virtudes corpóreas, desde la observación, es la llave para entender el poder pasional de las personas y vivirlas…

—¿Ahora sí me quiere seducir? —Dice con fingida coquetería.

No logro contener la risa.

—Ja, ja, ja. —Guardo la compostura y continúo—. Sólo le explico cómo ocurre parte de la vida, que luego nos negamos a ver. Los humanos somos nuestro cuerpo. Desempeñamos roles. A unos nos gusta mirar; a otros, les gusta mostrar. En el fondo es lo que mueve a redes como Instagram, Tumblr o Snapchat. Miles de cuerpos exhibidos buscan un «me gusta». Millones observan las fotografías. Ambos, en el anonimato, la complicidad. Sin saber el para qué de cada acto libre y voluntario.

—Tiene razón. Tal parece que, de algún modo, tarde o temprano, participamos en ese juego de observar y ser observados.

—Sí. Es una dinámica que a menudo se retroalimenta: de ida y vuelta. Mostrar, exhibir, y mirar, apreciar, son los componentes de una comunicación erótica.

—Aunque no siempre sucede así —afirma. Nota mi desconcierto porque su perspectiva difiere de la mía.

—Estoy seguro que sí ¿Por qué piensa lo contrario? —digo con énfasis.

—Esta noche, yo nada le muestro… Mientras… usted… me posee con sus miradas. —Se acaricia la pierna. En un gesto irónico de limpiar los restos de algo invisible.

—Me tiene embelesado. Usted reúne: una personalidad libre, conversación, esplendor, encanto y magnetismo sexual. —He ido a fondo.

—Gracias. Somos almas coincidentes, nada más —acota nerviosa—. Su erotología resulta, también, fascinante —corrige—. No uso Instagram, pero déjeme su correo… Por si un día me decido a alimentar sus aficiones —rectifica en manifiesto flirteo.

Me regocijo. Todo está hecho. Es entendible la ambigüedad inicial. Ambos sabemos qué ocurre cuando dos personas tienen noventa y nueve punto nueve por ciento de afinidades y una edad en que el amor ha dejado de ser argumento. Una etapa en donde las experiencias se comparten y enriquecen.

Nos despedimos. Acostumbro dormirme temprano para levantarme a buena hora. Valentina acude a las seis treinta, antes del meridiano, de forma disciplinada, a realizar sus ejercicios.

Quince días sin Valentina. Tal vez está de viaje. El móvil me notifica que, en la bandeja de entrada del correo, hay un nuevo mensaje procedente de indagaciones1965@gmail.com que anota: «Miércoles. 9 a. m.». Es todo. No entiendo. Desconozco el remitente. Lo desecho. Pienso que se equivocaron de destinatario.

Escucho brazadas, golpes en el agua. Hay movimiento en la piscina de junto. Subo al mirador personal. Veo a la perfección todo el panorama. Valentina nada en ese rectángulo de diez por seis metros. Luce un traje de baño amarillo, de dos piezas. Sostén con nudo en la espalda. Bikini con ataduras a los costados. Se regocija con la frescura del agua. Es parsimoniosa. Sale. Coloca una toalla a la orilla de la alberca. Se acuesta. Desata el nudo superior. Su espalda queda expuesta. Por el brillo, es seguro que se untó el bronceador antes de la inmersión. Nada fuera de lo ordinario. Estoy por irme del observatorio exclusivo. Ninguna otra casa tiene este ángulo privilegiado. Me retiene el desplazamiento de sus manos hacia las caderas. Lo hace. Desata las amarras de la segunda pieza. La tela sintética cae. Su piel queda expuesta al sol, a mi contemplación. Sus nalgas también brillan. No hay partes claras y oscuras. Toma la energía al natural. No puedo despegar la vista. Estoy atrapado con su embrujo. Se da la vuelta. Se coloca una mantilla en el rostro. Al aire, su pubis con sólo una línea recta de tres centímetros de vello en el centro. Unos hermosos pezones oscuros, apetecibles, coronan sus mamas. ¿Se piensa sola? ¿O advierte que la veo? Su exposición solar no es dilatada. Se levanta a remojarse de nuevo para que su desnudez sea lamida por el agua. Sale pronto. Se envuelve con la toalla. Se marcha. En las baldosas queda la ropa húmeda. Igual me he quedado. Veo el reloj. Nueve treinta de la mañana. Recuerdo el correo. ¡De eso se trata!

Envío un texto: «Gracias por el regalo impensado. Una fotografía digital puede compartirse. La imagen en la mente es única. Atesoro, en mí, esa hermosa desnudez. Repaso una y otra vez ese video mental. Imborrable». Sin tardanza, responde: «Prueba superada. Compruebo que puede y me ve desde su casa».

Regreso tarde. La cena para proyectar una revista ha llevado más tiempo. Escucho ruidos, murmullos, en la casa de junto. Percibo voces de mujer y hombre. Tiene visita. Por la claridad de los sonidos, deben estar en la terraza. Subo a mi atalaya. Soda, el whisky que se caracteriza por aroma y sabor amaderados, platos con botanas improvisadas. Ella, en la orilla de la alberca, nalgas en el pavimento, protegidas por una toalla, piernas abiertas. Él, unos veinte años menos que ella, metido en el agua, de pie, con su falo que entra y sale en la boca vaginal. El rostro femenino del placer. Las chiches se agitan arriba y abajo con el ritmo establecido por el joven. Valentina le exige más empellones, mayor fuerza, llegar al fondo de su pozo. Él culmina. Ella no. Está a medias. Le da indicaciones inaudibles. Saca el miembro que ya no puede darle el placer que requiere. El muchacho baja a trabajar con su boca el botón clitoral. Entierra sus dedos índice y corazón en el palpitante sexo. Ella alcanza su máxima convulsión. Ojos cerrados, mandíbula apretada. Más que el encuentro, me impacta su semblante gozoso.

Escribo al correo: «Su rostro de placer es, aún, una mejor postal mental». Al día siguiente, se limita a contestar: «Sabe halagar». Apunto: «Sólo puedo centrarme en el erotismo de una mujer de la que conocí sus bragas antes que a ella». Replica: «¡¡¡¡¡¡¡?????? Cuénteme… Por favor».

Le mando unas líneas sobre el hallazgo de su prenda que devolví, con honradez. Invita: «Detállemela. Debo saber, con exactitud, cuál es. Gracias». Lo hago. Tres días, después, recibo otra cita: «Domingo. 6 p. m.».

Aquí estoy. Expectante. Ni el calor del mediodía, ni la oscuridad de la noche. Veinte grados cuando mucho. Agradable. Valentina aparece. Lleva una bata corta de satén, blanca con encajes negros. Sensual. Parece buscar algo. Lo encuentra: un iPad. Localiza una canción. En la bocina inalámbrica se escuchan las notas puras de una guitarra, enseguida una voz femenina susurrante. Conozco el tema: Russian Red, banda sonora de la película Habitación en Roma.

Valentina escucha, concentrada. Siente la tonada. Deja caer el pulcro atavío. Porta el calzón que estuvo en mis manos, en conjunto con su bra negro. Invierte los cuatro minutos de la pieza musical en moverse con armonía. Primero, alrededor del camastro de exterior. Después, se instala en el mueble. Se toca toda. Sus manos acarician piernas, vientre, rostro, labios. Recorre sus senos. Los descubre. Destapa una botellita de aceite especial. Empieza a bañar su busto. Las tetillas se endurecen. Se quita la braga, con lentitud. Deja ver su maravilloso chocho, terso, adornado sólo con el mechón de vello recortado en el monte de Venus. Con esa misma parsimonia, levanta las piernas. Las abre todo lo que puede. Vuelve a cerrarlas. Un extraordinario movimiento para que su mariposa vaginal abra y cierre las alas. El mejor aplauso que he visto en toda mi vida.

Reinicia la melodía. Retoma el lubricante para embadurnarse el coño. Su jugosa caverna, desde minutos atrás me tiene erecto. Empieza a recorrer su vagina de arriba hacia abajo, con la mano extendida. Varía de la suavidad al vigor. Su mano derecha es experta. Por instantes, sube a mover el clítoris; después, baja para meterse los dedos centrales en la raja. Una vez dentro, los encorva para rascar en su interior. Su mano izquierda estimula sus pezones. A la distancia, sobo mi pene para acompañarla. Me derramo, pero me quedo así para no perder pormenores. Valentina continúa hasta que vuelvo a ver su singular expresión facial del gozo de la otra noche. Se queda inerme. También de su genital emana acuosidad.

Escribo al correo: «Nada adicional se puede pedir ante la grandeza de dar». Retorna: «Es todo lo que puedo darle». Contesto: «No. También puede regalarme algo de lo que colecciono: instantes de pasión y su anecdótica braga que devolví a su tendedero». No responde. Dos mañanas después, encuentro un sobre amarillo sin remitente ni destinatario. Reviso. Es su obsequio. La pieza llega, de nuevo, como la primera vez: limpia, olorosa, impecable. Ninguna huella física de la sexualidad de Valentina. Va acompañada de una nota a mano: «Es todo». Ha decidido…

©Veronika Lyubimova

Ximena

«En realidad, nadie sabe que está viviendo el momento más feliz de su vida mientras lo vive».

Orhan Pamuk

¡ Qué bonito automóvil! De comprar un Fiat, adquiriría este: el 500 Cabrio convertible. Elegante, lujoso, tan pequeño y esencial que parece de juguete, descapotable, carrocería blanca, asientos de piel en rojo. El carro es pulcro, estético. Lo raro es su posición en el parque, a las cinco de la mañana. Metido en el césped. Subido en la banqueta. Detengo mi vehículo. Observo con detenimiento. Nadie en los alrededores. Tampoco parece haber personas en la unidad. Desciendo. Me aproximo. Una mujer, muy joven, yace en el asiento del conductor. ¡Qué hermosa es! Rostro alargado. Rasgos delicados, boca pequeña, piel blanca y tersa, sin desperfectos. Cejas pobladas y dibujadas con exactitud. Cabello largo, ondulado. No se ve lastimada, pero reacciono. No puedo quedarme admirado. Está inerme. ¿Dormida, desmayada? ¿Qué le ocurre? Podría resultar peligroso para una chica permanecer ahí. Golpeo la ventana, con discreción.

—Hola ¿Estás bien? ¿Te puedo ayudar en algo? —Ninguna respuesta.

Incremento la intensidad de los golpes y el tono de la voz.

—¡Contéstame, por favor! ¿Tienes algún problema? ¿Todo está en orden? —Se mueve un poco.

Azoto su puerta. Abre sus ojos sofisticados, enmarcados, profundos. Observa con rareza y dificultad. Se incorpora un poco. Baja el vidrio de su ventana. Emana un fuerte olor a alcohol.

—¿Te conozco? —indaga, aún aturdida.

—No. Pasaba por acá y vi tu coche. Me pareció que había algo fuera de lugar. Si todo está bien, me voy —hago el intento de retirarme. Saca la mano por la ventanilla y toma mi brazo.

—No te vayas. Quédate un momento, por favor. —Clama con una voz incierta, quejumbrosa.

Abre la puerta para salir. Me aplico al ver sus movimientos lentos, torpes.

—Creo que debiera llevarte a mi camioneta —planteo. Asiente sólo con un movimiento positivo de cabeza. Extiende la mano izquierda. Vuelve a cerrar los ojos.

Está ebria. No hay condiciones para ponerla de pie. Paso mi mano derecha por su espalda; con la otra tomo sus pies. La cargo y llevo a mi suv. Regreso a su automotor para ver si funciona. Encuentro las llaves. Arranca. Maniobro para bajarlo de la pequeña altura en que se encuentra. El objetivo es que no llame la atención de la autoridad de tránsito si pasa por acá. Queda alineado en la banqueta. Hasta ese momento puedo ver el golpe en la defensa. Retiro su bolso de mano. Lo cierro bien. Regreso a mi auto.

La joven ha vuelto a dormirse. No hay mucho qué meditar. Me parece un error llevarla a casa. Tampoco, así, me dirá dónde es la suya. La llevo a un motel de lujo. Pago la habitación. Vuelvo a cargarla para instalarla en la cama. Es una chiquilla preciosa. Observo su ajustado vestido negro. Sólo le quito las zapatillas negras. Veo por la ventana que el sol está puesto ya.

Regreso al lugar del incidente. Dejo mi carro. Llevo el Fiat. Lo ingreso al estacionamiento del cuarto. Reviso su bolso, en busca de que tenga medios para desenvolverse. Hallo un teléfono móvil con suficiente batería y un monedero con dinero. Escribo mi nombre y número de celular en una hoja de papel. La dejo. Tomo un taxi.

Mi celular timbra. Veo el reloj: la una de la tarde. Desconozco el número, pero contesto. Puede ser ella.

—Hola. Infiero que eres mi ángel de la guarda —dice una voz amable, sugerente.

—Hola. Si te encontré, no podía dejarte abandonada, expuesta en la vía pública. ¿Estás bien? ¿Has llamado ya a tu casa? —averiguo con el doble sentido de una recomendación.

—Sí, estoy bien, en lo que cabe —ignora mi exhorto—. Sólo quería agradecerte lo que hiciste esta madrugada.

—No tienes por qué. Quizá alguien hubiera hecho lo mismo por mí —respondo por cortesía.

—Claro que debo agradecerte. Te invito a comer. Hoy no… Voy a recuperarme. Mañana, pasado o cuando puedas —dice con entusiasmo.

—Gracias. No es necesario —comento para indagar el ímpetu de su invitación.

—No puedes negarte. Tengo que agradecerte en persona. Registra mi teléfono, por favor —invita con determinación.

Acordamos fecha, lugar, para conocernos en realidad.

Fiel a mi usanza, escojo una mesa, al fondo, para tener la perspectiva de todo el restaurante. Espero.

Aquí viene. Trae un vestido azul de una pieza, sin mangas, pegado al cuerpo. Zapatillas rojas, de ante, sin adornos. Me levanto a recibirla.

—Conmigo tienes una cita —le informo, por si no recuerda mi rostro, puesto que lo vio apenas unos momentos, aquella amanecida.

—Sí, perdón. En aquella circunstancia no puede presentarme. Soy Ximena, con «X» —dice con expresión afable y el rostro relajado.

Instalados y pedida la orden, nos entregamos al conocimiento mutuo. Vive sola en la ciudad. Tiene su propio departamento en la zona dorada. Decidió estudiar comunicación en la capital, por gusto. Su familia se dedica a la producción y exportación de floricultura exótica. Viven en una distante finca. Adora a sus padres. Es la penúltima de cuatro hijas. Tiene veintiún años.

Es alborozada, divertida, conversadora.

—Y fiestera… —agrego con sarcasmo.

—Exacto. Me gusta tener amigos, salir, convivir —señala, luego recapacita—. Bueno, no en todas las ocasiones me excedo…

—Debías cuidarte de no consumir vodka. Te mantiene en la ilusión de no perder la conciencia, pero inutiliza tus extremidades —aconsejo en alusión al episodio vivido—. O por lo menos dejar tu auto en casa…

—Sí, aunque no se sabe qué botellas lleva la gente…  —expresa pensativa.

Terminamos de consumir el pulpo a la gallega, robalo en salsa bechamel y vino blanco. No deja que aporte al pago de la cuenta. La acompaño a su auto. Reitera:

—Eres un ángel. Nadie se había tomado tantas molestias para darme seguridad como tú —revela. Una sonrisa ilumina su hermoso rostro de Liv Tyler.

—¿Ni tu novio? —inquiero.

—A mi edad, lo que los chicos quieren es también divertirse —define. Extiende las palmas de las manos y las lleva a los lados, en un gesto de resignación.

—Llámame cuando no debas manejar. Voy por ti a donde sea o quieras y a la hora necesaria. Puedo hacerlo con gusto —subrayo.

—Creo que no voy a manejar por un tiempo. Mandaré a reparación mi carro —adelanta, a modo de aceptación.

Ximena me convoca, sin falta, viernes y sábados. La recojo en domicilios, antros, restaurantes. Me desvela pero me fascina. Me intriga su afán de acudir, estar en todo, ir más allá de donde todos van. No me enrolo en su mundo. Sólo paso por ella, para llevarla a su morada. Nada pregunto o juzgo. No hurgo en su vida social, sentimental, sexual, personal. Sus amigos deben pensar que soy un familiar. O bien, un servicio particular contratado después de la última excedida. Me reduzco a una compañía atenta, comprensiva, leal. Soy, siempre: la plática que cierra la jornada, la voz que escucha antes de sus sueños, los ojos que la admiran previo a desmaquillarse, los buenos deseos que suprimen cualquier animosidad, la última mano que toca, el último beso que intercambia.

Es viernes. Llama a principio de la noche.

—Hoy, no voy a ningún lado. Vamos a tomarnos algo: tú y yo. ¿Quieres? —pregunta por cordialidad, aunque tiene armado su plan.

—Está bien. Ya sabes que puedes contar conmigo. —aseguro, como todas las veces que ha llamado.

—Ven entonces por mí. Estoy lista —instruye.

Como en otras ocasiones, no tiene una vestimenta pretenciosa, ni sexy. Sencilla pero elegante, virtuosa, a la moda. Un vestido corto, color marfil, con encaje de flores coloridas. Zapatos de plataforma.

—¿A dónde vamos? —consulto, intrigado.

—A ningún sitio público. La fiesta es privada, contigo —dice con encanto.

—¿Qué celebramos? —averiguo, por lo inusual.

—San gusto —detona una carcajada—. Llévame a donde quieras algún sitio en que podamos estar solos y tomar algo…

—¿Tomar té? —bromeo para ratificar la idea.

—Sí. Tomar todo lo que quieras y te apetezca —asegura, al tiempo de juguetear con la parte de su cabello que cae sobre su hombro derecho.

Regresamos al motel en donde la dejé aquella adversa ocasión cuando la conocí. Pido una suite. Nos instalamos. Ordeno una botella de champagne. Sirvo las copas.

—Por tu plenitud juvenil y belleza sin igual —digo al momento de brindar, de pie, frente a ella.

—Por conocernos. —Ingiere media copa y se levanta del sillón—. Porque has podido aprovecharte y no lo has hecho. —Se acerca. Me abraza y coloca su cabeza en mi pecho. Le correspondo—. Porque sabes estar, sin pretender cambiarme. —Termina de beber lo servido. Alza su rostro y ofrece sus labios. La beso, sin titubear un segundo.

Ximena se saca el vestido. Se queda en una preciosa lencería rosa. El sujetador tiene un diseño delicado. Las copas son los pétalos de unas flores bordadas en encaje. Lo acompaña de una braga rosada de tul con motivos florales bordados alrededor de la cintura. No tiene un cuerpo de diosa, pero lo es por su talante. Me provoca ternura, una conmoción interna. La cargo, como cuando la trasladé vestida. La deposito en la Tantra Chair, esa silla sexual que, por lo visto, empieza a ser forzosa en los moteles. Ella se acomoda con facilidad en esa «S» horizontal.

—Hazme sentir esa fuerza que transmites —clama.

—Ximena… —digo en medio de un suspiro—. Estos momentos son extraños. Me mueve tu pasión, pero más subviertes mi corazón. No me estremece una emoción sexual: vivo un entusiasmo espiritual. Te deseo desde la piel hasta los latidos. Es una felicidad desconocida. Una urgencia por estar dentro de ti, pero en tu ser. Una aflicción por fundirme contigo. Correr el riesgo de quererte.

—Pues, hazme feliz, fúndete, quiéreme… que yo haré lo mismo. —Levanta su copa vacía para que se la rellene. Corre la champaña.

Me dedico a acariciarla y observarla sin prisa. Toda ella tiene la suavidad de un baño cotidiano de crema humectante. Mis manos grandes contrastan con esa tersura. Retiro el brasier. Sus senos son medianos, pezones pequeños. La despojo del calzoncito. También su sexo es inmaculado. Sin vellosidad. De muñeca Barbie, le llaman. Un pubis bruñido. Una vulva apetitosa. Labios magnos, llamativos. Paso mi lengua con esmero. Mi saliva se mezcla con su secreción. Me deja un saborcillo dulzón, delicioso. El mundo se inicia y acaba en su centro. Toda importancia, urgencia o trascendencia se esfuma en su coño. Sólo existe esta magnífica vista y este sabor especial que disfruto más cuando sumerjo toda mi punta lingual en su caverna. Sale, entra, acompasada. Alterno las penetraciones de mi órgano bucal con el recorrido por el blando surco entre el hueco vaginal y el capullo clitorial. Siento gozoso cómo, en ese trayecto, separo esas rugosas pero delicadas aletas. Abrirlas de ida, para encontrarlas cerradas de regreso y volverlas a abrir. Llegar a la flor sensitiva. Zarandearla de un lado a otro. Regresar a sumergirme. Eso es vivir. Libar a Ximena es delimitar para qué quiere uno la vida.

Me desvisto. Los besos de esta noche son innumerables. Sirven para escribir las palabras suprimidas. Besa con anhelo.

—Nunca dejes de besarme —suplica.

—Tú decides la existencia de tu propia magia —digo entregado.

Me acomodo, sentado, en el sillón para el sexo. Ximena se coloca a horcajadas sobre mí. Tengo su boca, su cuello, sus pechos para actuar. Su empapada abertura engulle con facilidad mi falo. Cabalga con tranquilidad. Disfruta cada estocada. Controla profundidad, fuerza y duración. Mueve la cadera sin violencia. Prefiere un gozo prolongado. Acaricio sus nalgas en movimiento, su espalda impetuosa. Me abraza con efusión.

Se sale. Pone sus brazos en la cabecera del reclinatorio. Inclina el cuerpo hacia delante, para ostentar su trasero. Otro ángulo de su genital. Me induce a penetrarla de pie. Entro. Me pide, de nuevo, dejarle la acción. Me quedo parado, con la asta clavada en su vagina. Es ella quien emprende el vaivén, con ritmo lento. Cuida de mantenerme dentro. Sólo distanciarse lo suficiente para obtener impulso hacia una nueva ensarta. Revoloteo su cabello. Palpo sus tetas. Cada poco, voltea su hermoso rostro para besarme.

La llevo a la inmensa cama. Mantengo la misma serenidad establecida por ella. No busco posiciones complicadas. Lo transcendental es sentir su cuerpo, sus contracciones, su roce, su calor. La penetro. Emulo su parsimonia al moverme. Observo sus gestos. Beso sus mamas, palpo sus caderas, sujeto sus hombros, hasta estamparnos con vigor, en un enlace final.

—Nunca dejes de cogerme —implora susurrante.

—A partir de hoy, sólo puedo pensar en volver a estar contigo —proclamo.

Dormimos desnudos, abrazados, satisfechos, dichosos.

Es una noche inolvidable, decisiva. Obvio, me regala sus calzones, para hacer la jornada perfecta.

Ximena recorta un día a sus salidas, los fines de semana. Nos vemos en su departamento. Sin falta, me quedo a dormir, cada visita. Me cuenta sobre sus vacaciones familiares en el extranjero, temas escolares, su gusto por la música de los pinchadiscos y las noticias que involucran a celebridades de la moda. Algunas ocasiones, llego con los ingredientes para cocinar el platillo de la noche. Nos falta tiempo para todo. La convivencia es grata; empieza a ser esencial.

Celebramos su cumpleaños. Degustamos un delicioso pastel de tres leches, con relleno de frutas y merengue italiano. Llego más temprano. Esta noche sigue la celebración con sus compañeros de grupo. Quedo en recogerla más tarde, cuando me avise, en la madrugada.

—Nunca dejes de pensarme. Yo, aun cuando te veo te pienso —expresa, muy alegre.

—De ninguna manera. No tengo a dos Ximenas con «X» en mi vida.

Despierto a las seis de la mañana. No tengo llamadas perdidas. No he dejado de escuchar el teléfono. Es extraño. Ximena no ha llamado. Voy al departamento. Nada. Le marco. No contesta. Debo esperar. Regreso a casa. No tengo manera de indagar con sus amistades. Nadie va a avisarme de algo. Menos su familia. Las horas son extensas, interminables. La angustia empieza a tocarme el corazón.

Un día más. Empiezo la usual revisión de los periódicos en línea. Atrae mi atención el encabezado de una nota en un medio local: «Fiesta termina en tragedia». Se acompaña de la fotografía de un vehículo volcado. No me sobresalto porque no es el Fiat de Ximena. Por rutina, leo: «Con saldo de tres personas fallecidas, terminó un festejo. Tres mujeres, el recuento fatal». Avanzo: «Tres universitarias perdieron la vida al volcarse el vehículo en el que viajaban. Los hechos ocurrieron en el libramiento norte. Los peritos indicaron que la conductora no pudo controlar la unidad al salir de una curva. El exceso de velocidad y el consumo de alcohol fueron determinantes. El carro se salió de la cinta asfáltica y se detuvo con un anuncio espectacular. Aunque salieron las bolsas protectoras, la fuerza del impacto, no dejó sobrevivientes. Las chicas retornaban de la fiesta de cumpleaños de una de ellas». Su nombre está enlistado. No hay equívoco.

Es tormentoso guardar luto en privado, clandestino. Ximena se lleva un sentimiento que, después de infinidad de andadas, empezaba a experimentar. Vivo una soledad como nunca. De ella sólo me queda aquella fina braga rosa y unos trazos a lápiz, en una hoja. Y sí, no dejo de pensarla. Le escribo algo con frecuencia. Mi texto, de este día, dice:

El agua sin detentar color desmancha

El viento sin ser materia modifica

El pensamiento sin extremidades hace caminos

El silencio sin ayudas erige muros

El tiempo sin tocar transforma

Los sueños sin volumen transportan

Los suspiros sin palabras convocan

El alma sin emisiones ilumina

El amor sin calificativos es una verdad sutil

Las sutilidades

no lo tangible

transforman la vida

©Tugolukof

Guía de estilo del

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David Tovilla

Escribe ensayo y narrativa. Dirigió la revista de arte Sinapsis, creación y mundo. En 1996, obtuvo el Premio Nacional de Literatura Erótica en la rama de narrativa, en el Concurso Ojos y Tactos organizado por la Asociación de Artistas Plásticos de México.

Publicaciones

Momentos, movimientos (2000),

La vida es la suma de los instantes (2009),

Vislumbres libertinos (2010),

Imágenes voluptuosas (2011),

Destellos (2011),

Juguetes y ocasiones (2012),

Letras apasionadas (2012),

Tiempo de caminar (2013),

Imágenes voluptuosas II (2013),

Fiesta Grande, una vivencia (2014),

Centenario de Octavio Paz (2014),

Apuntes para el descubrimiento (2015)

Bragadicto (2016)

¿POR qué NO? (2018)

En 2013, fue incluido en la antología Retales eróticos, publicada en Málaga, España (ISBN: 978-84-616-7015-4).

[1]www.secretpanties.com