Bombón, tableta y mar de cava

Jordi P. Roca

Primera edición, abril de 2021

© Jordi P. Roca, 2021

Maquetación y diseño:

Avant editorial

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ISBN: 978-84-18460-85-2

IBIC: F

Con ayuda de un bastón multicolor, maquillada y peinada de peluquería luciendo un perfecto mechón blanco recién teñido en el centro del tupé andaba veloz a mi encuentro. Frente a un café con leche muy caliente pero muy importante sin espuma, escuchaba ensimismada como le leía mi relato, se escandalizaba al oír los encuentros sexuales y rotundamente afirmaba que eso no era así en su época. Me preguntaba ¿todo eso lo has hecho tú?, me llamaba granuja antes de decirme “Nadie excepto tu madre te va a querer tanto como te quiero yo” Este libro va dedicado a la memoria de Milagros y a todos los rastreadores de belleza que su búsqueda incansable les roba el sueño.

-Odisea—

La angustia y el desasosiego vuelven a apoderarse de mí. Consigo descansar cuando me relaciono o estoy sumida en un proyecto, por lo que digo sí a todo lo que me proponen. La mayor parte de las veces ni tan siquiera me apetece salir de casa, la medicación ha sido un completo desastre. Debo afrontar mis problemas con valor, tomar las riendas de mi vida. Nunca he sido una mujer de esas que se lamentan, si he pecado de algo, es más bien de ser una zorra, que de quedarme con las ganas.

Habemus Diary de memorias, escribiendo sandeces sobre mi vida, tal vez debería empezar este diario en plan «me llamo Jana tengo treinta y cinco años», no tengo oficio conocido más que el de haber ejercido de modelo en mi juventud, mi carrera ha sido corta pero fructífera, convirtiéndome en mujer «de» un marido con posición. Espero que funcione, tengo poca fe en esta terapia de escribir y leer mis sentimientos, espero descubrir algo nuevo de mí misma, conocerme más, aceptarme al fin tal y como soy. Quién sabe, tal vez cuando la humanidad desaparezca, un grupo de alienígenas descubran estos relatos, convirtiéndose en un «evangelio sagrado» para nuevas formas de vida Hominis Capelis, cumpliendo mis enseñanzas al pie de la letra, rezándome y adorándome como una especie de María Magdalena del siglo XXI. Me representarán como una mártir, una versión pelirroja de Yemanja, una escultural figura de mujer con grandes pechos, melena al viento saliendo del fondo de la tierra entre llamas… Empiezo a delirar. Céntrate, querida Jana, céntrate.

Hoy he tirado por el baño el Diazepan sin pensarlo ni un segundo, por si me arrepentía, una a una iba sonando cada píldora al caer dentro del inodoro como los granos de un reloj de arena. El sonido de las píldoras me ha recordado mis inicios en el mundo de la moda. Resulta vergonzoso reconocer que una época tan físicamente destructiva sea añorada por la sensación de poder que me producía, tener un vientre plano como una tabla, vomitar constantemente, cómo mi lengua paseaba por el esmalte de mis dientes, rugoso carcomido por los ácidos gástricos. Sin padecer bulimia, vomitaba con tan solo proponérmelo por mera satisfacción.

Era de las pocas modelos que probaba todos los canapés, bombones y dulces en las inauguraciones a las que me invitaban. Después de engullir como si no existiera un mañana, decidida, iba al baño como una ferviente beata que se dirige a rezar, me ponía de rodillas frente al baño y expulsaba la comida que todavía resultaba reconocible pues comía de forma compulsiva.

Acabo de leer el párrafo que he escrito y creo que, narrado así, cualquier médico con dos dedos de frente me daría el diagnóstico de trastorno alimenticio. Pido disculpas desde ya al lector de este relato, por el argot que utilizo al explicar mi vida, insulto e invento términos nuevos, no porque sea una inculta o una degenerada, es mi válvula de escape contra esta sociedad mediocre, aplatanada, sin opinión propia. No se escandalice, acompáñeme en mi viaje, le prometo parajes de ensueño y amantes gallardos que pretenden salvar mi alma del olvido.

La verdad es que yo no lo hacía por la obsesión de verme delgada, a los veinte años no tenía la necesidad de perder peso, ya que mi carrera estaba en auge. Me pasaba el día viajando de aquí para allá, asistiendo a castings, shootings de fotos y pruebas de cámara, para ser azafata en algún casposo programa de televisión del momento.

Todavía hoy, si se me mojan las rodillas con la ropa puesta me viene ese recuerdo, yo mirando fijamente cómo sujetaba la tapa del baño para que no me golpeara la cabeza, la luz cegadora del retrete observándome, juzgándome, como si un ángel velara en mi martirio. Solo pensarlo, un escalofrío me recorre la espalda, que feliz era y no lo sabía.

Lo cierto es que me encantaba hacer rabiar a mis compañeras modelos, todavía consigo verlas como si fuera hoy. Impertérritas, mirándome cómo engullía y esbozándome una falsa media sonrisa. A los hombres se les pone dura cuando te ven masticar, relamiéndote los dientes para quitarte los restos de comida, por muy grotesco que pueda sonar, la glotonería debe de mandar una señal al miembro viril, le induce a pensar que será lamido, devorado como si de una golosina se tratase.

Estoy escribiendo por el mero gusto de distraerme, analizarme y ¿por qué no?, encontrar la solución a mis problemas. Mucho me temo que he sido abducida por la realidad, que por lo visto no es ni por asomo lo mío, debo encontrarme, rescatarme y con ello ganar por méritos propios la batalla del pasar de los años.

Armand, mi exmarido, ha empezado a cortarme el suministro económico del que gozaba, sometido a los deseos de su madre que parece haberse encaprichado de mi piso, bueno, el que era nuestro hogar. Él me prometió poder gozar del usufructo de la vivienda común hasta que encarrilara mi vida o bien decidiéramos venderlo, ni una cosa ni la otra están sucediendo. Me encuentro con una orden judicial por impago de mi parte proporcional de la hipoteca y una revisión de mis bienes, cosa que no tiene sentido pues los bienes que poseo en la actualidad son tan solo este apartamento del que Armand es copropietario. La verdad es que no acabo de entenderlo bien, no sé si es que después del divorcio se escrituró que debía pagar la mitad de la hipoteca teniendo derecho a vivir en ella, o bien tengo deberes con la misma propiedad, pero como inquilina. Sea como sea me encuentro más perdida que un piojo en la cabeza de un calvo. He llamado a mi abogado que por lo visto se encuentra en las Maldivas, con su nueva concubina barra secretaria, barra colega come pollas.

Sufro una agonía, un dolor parecido al de la ruptura, apropiándose de cada segundo de mi existencia, la incertidumbre del futuro me acompaña como el yugo del ahorcado, qué va a ser de mí, me ahogo… Mis respiraciones son rápidas y cortas, no ceso de suspirar, si sigo así sufriré un ataque de ansiedad. Fumo más de dos paquetes de tabaco por día.

Debo salir, tomar aire, impregnarme de los rayos del sol.

He visitado a un viejo amigo hoy, mi adorado doctor Cifuentes, que tan solo verme la cara me ha dicho con su agudo timbre de voz:

—Pero cariñaaaa. Que carita me traes… Te hago un hueco en nada y solucionamos ese estropicio.

Tal y como da fe su documento de identidad, Cifuentes es un varón, pero en realidad es una versión barbuda y redondeada del espíritu de Carmen Miranda, es más, le encanta coger sus juguetitos de médico emulando llevar unas maracas. Siempre está rodeado de una cuadrilla de enfermeras, es una diva gritona, un artista de cómo tensar la piel e inmovilizar la tez. Es capaz de pelarte como una manzana con la punta de un diamante, recauchutarte los labios hasta que parezcan dos fresones reventones, es el sirope que endulza el paso del tiempo. Es un dios en la tierra para las que en su día fuimos bellas.

Como era de esperar, en su salita sonaba la soprano diva Montserrat Caballé. Un montón de mujeres con caras de velocidad por el exceso de retoques quirúrgicos, portando grandes gafas de sol me sonrieron al sentarme, nos encontrábamos pasándonos la tanda, como cortesanas impuras esperando audiencia con el rey. Un aura de falsa amistad creada por la complicidad, no explícita pero sobreentendida, guardaríamos el secreto de los toques de la varita del «mago de los pinchazos».

La enfermera me llamó ante la cara de sorpresa de esas momias, que, si hubieran podido fruncir el ceño, cosa impensable con el exceso de toxina botulínica en sus frentes, lo hubieran hecho hasta salirles los ojos de las cuencas, de la rabia, por colarme ante ellas en la audiencia real. Me dirigí hacia la puerta de la Tierra Prometida, no sin antes girarme y devolver la sonrisa a esas mujeres, provocando en ellas la ira. Era obvio que no llegarían más que a una pataleta, pues conseguir hora con el doctor Cifuentes podía ser cuestión de meses, a no ser que gozaras de formar parte de una agenda vip secreta.

Sonreí a la enfermera que me miraba como pensando «olé tu coño guapa», sin mirar atrás, crucé el marco de la puerta, entraba en el Olimpo.

Cifuentes me recibió con los brazos abiertos, mientras, me cogía el falso bolso Vuitton para que me pudiera recostar en la camilla. No paró de hablar en todo momento, tal fue así, que no me di cuenta hasta que me pinchó en la vena de que me estaba sacando sangre. Me sorprendí, pues pensaba que me iba a poner bótox, o tal vez vitaminas, pero eso de la extracción era nuevo.

—¡Estamos conectados chica, justo estos días pensaba en ti! Quiero mejorar mi web que es un completo desastre. ¡Te necesito! Vas a ser la imagen de mi blog —dijo Cifuentes mientras me desangraba.

Me extrajo dos tubos de sangre, se los dio a la enfermera que seguía mirándome con picardía, en ese momento fui consciente de que esa chica tatuada y con el pelo cortado a máquina, con una marcada capa de pelo que le empezaba en la nuca, era un pedazo de bollera. Se marchó con los tubos llenos de mi sangre mientras él no paraba de decir lo maravillosa y trabajadora que era, cosa que me importaba más bien poco. La consulta había sufrido cambios de diseño desde la última vez que había estado, ahora un enorme panel de cristal biselado separaba la camilla del despacho. Era uno de esos pisos de techos altos con restos de la Barcelona modernista, el suelo repleto de mosaicos que no correspondía a la nueva distribución y rosetones en el techo que ahora estaban pintados de forma uniforme en un gris roto, enmarcados en un blanco nuclear.

Para un buen doctor plástico, es fundamental tener un buen enclave, es signo de imagen, de poder adquisitivo, aparte de justificar los precios astronómicos de sus tratamientos. Lo último de lo último, no dejaba de repetirme mientras cargaba dos botellitas amarillas que le había traído la enfermera, en dos jeringuillas más grandes que las que normalmente utilizaba para ponerme bótox.

—Lo sabía, mucho plasma, sé la cantidad de vicios que tiene la gente por la cantidad de plasma que sale al centrifugar la sangre —dijo mirando las botellitas.

Ambos nos miramos y sonreímos. Empezó a hablarme como una metralleta sobre sus planes, la sesión de fotos que tenía prevista para mí y un sinfín de ideas que tenía sobre el proyecto de su nuevo blog. Era muy consciente de que lo hacía para distraerme de la cantidad de pinchazos que me estaba propinando en la cara, nunca me había pinchado tantísimas veces.

—Ahora notarás calor, mucho calor, mientras la piel absorbe el plasma. No te asustes.

Yo soy más bien partidaria de que duela, si no duele, me da la sensación de que no me están haciendo nada abrasivo y entonces me parece una tomadura de pelo, como los tratamientos de spa, que mucha tontería con aroma a incienso, pero todo está en la cabeza, resultado: cero diferencia. Pero la verdad es que estaba deseando salir de allí, llegar a casa y sumergir la cara en agua con hielo. Entre los incesantes pinchazos y la enfermera con la gasa empapada de alcohol, me tenían mucho más agobiada que la subida de la temperatura de mi rostro.

Antes de llegar a casa, acordé con el doctor Cifuentes vernos para la siguiente semana, ponerme bótox y concretar el día de la sesión fotográfica. Iba a ser la modelo, estilista y maquilladora de mi «partenaire», un modelo sueco que, por la manera que me hablaba de él, creo que ya lo había catado o al menos quería que así lo pensara. Siempre se habla de que las modelos femeninas son todas unas putas, pero lo cierto es que a la mayoría las acompaña siempre su madre, ya que empiezan a muy corta edad, mientras que ellos se rinden siempre a los deseos de diseñadores amanerados a cambio de ser imagen de un perfume de temporada.

Entré en el estanco para comprarme mi cajetilla de rigor pues era obvio que no iba a salir con esa cara de queso de Gruyere en todo el día. La estanquera que siempre me daba conversación, al verme dio un saltito hacia atrás:

—¡Como mi Chari! Mi nieta Charito también tiene varicela. Es que claro en estos colegios de ahora con tanto moro, chino y ruso compartiendo mocos y babas, pues claro pillan de todo de «eso», de lo que traen de sus países.

Recogí mi cajetilla de tabaco asintiendo todas las barbaridades que decía sobre los países, los niños y las guarderías. Creí entender que me dijo que hasta su perra Laica había tenido la varicela perruna. Entre los calores, la gorra que llevaba puesta para que nadie me conociera y las gafas de sol, todo lo que me decía me parecía maravilloso con tal de llegar al sofá de mi casa.

Puta vieja loca de los cojones, qué pesada. Siempre he detestado a ese tipo de gente que te cuenta memeces sobre sus hijos, nietos, perros, pero nunca parecen tener una opinión personal sobre nada, sin dejar de usar el «mi» incesantemente, mi hija, mi nieta, mi yerno… ¡Mi coño pelirrojo señora! Váyanse a cagar todos juntos al fin del mundo a ver si así se consumen por el hedor de sus heces.

Joder, parece que poco a poco vuelvo a recobrar mi buen carácter, siempre me ha resultado fácil descargar mi ira en los demás y se siente una tan bien al hacerlo. Definitivamente ha sido buena idea tirar esas pastillas por el retrete.

-Orfeo—

Uno de los pocos conocidos que me sigue hablando de mi ex Armand es músico, supuestamente uno de los mejores Dj´s del momento, digo supuestamente, porque desde que empezó esto de la separación, no he vuelto a salir de noche.

Una tarde, mientras paseaba a Mi Bebé, mi bulldog, me lo encontré, con grandes muestras de cariño, me besó una y otra vez. Preocupado por mi estado incesantemente repetía: «¿Estás bien?». Sus padres se separaron cuando él era muy joven y por lo visto tiene una especie de apego hacia la mujer abandonada.

Había tenido un día de perros visitando mi agencia en la que ya ni tan siquiera se acordaban de mí, me advirtieron que claro, ahora con treinta y cinco iba a resultarme difícil encontrar castings, pero qué bueno, siempre habría alguna «madre» o crema antiaging en la que pudiera dar el perfil.

Con la moral por el suelo, mezclando el diazepam (sí, he vuelto a comprarlo) con una copita de jerez, que era lo único que no me había bebido ya, paseaba a ese pedazo de bestia perruna de veinticinco kilos que le regalé a Armand, detesta andar por las calles y solo quiere mear a cada cinco pasos, los bulldogs son unos perros muy pasivos. Me encanta tener un perro en casa, pero odio pasearlo, ya que te ves obligada a hablar con perturbados mentales propietarios de perros gritones y malcriados, me ponen histérica.

El caso es que el Dj me dijo que con mi belleza debía hacer house y ponerme a cantar, que era maravillosa, que era esto, que era aquello, que en su casa tenía unas demos de unos temas que me venían que ni pintados y que le acompañara a su casa para ver qué me parecían.

Justo lo que necesitaba, escuchar ese día que era única y bella. Ni corta ni perezosa accedí, ya fuera por entretenerme o por pensar que, al ser Dj, en su casa habría un centenar de estupefacientes, cosa que me vendría de maravilla para pasar las horas de mi solitaria existencia. Pues no, me equivoqué por completo, el tipo era un vegano convencido que asociaba su éxito a tener los pies en el suelo, al yoga, la meditación y la Madre Tierra.

Una vez allí, me vi obligada a ponerme a cantar, cosa que no había hecho nunca, es una de esas cosas que una misma sabe que no son para ella. Si soy incapaz de decir una frase sin acabar la última palabra con un grito, lo de afinar era obvio que no me iba a resultar fácil, digamos que carezco de oído. El caso es que grabé la maqueta de una canción, él me la mandó por email, repito, él me la mandó por email… ¡Sí, él, él! Es que no recuerdo su nombre y al ser tan fluida la conversación y posterior grabación del tema, me resultó violento preguntárselo, así que él es el Dj.

No sé porque me doy tantas explicaciones, seré burra… será porque realmente no creo que vaya a publicar esta mierda, soy un caso, mi poca autoestima no conoce fronteras. Pero bueno, nunca se sabe, si Belén Esteban tiene un libro de memorias, ¿porque yo no?, que he sido modelo, vale, no he sido una top, pero he tenido mi momento.

Mi padre siempre me decía que si vivía de la moda era modelo, igual que un artista no se puede considerar artista hasta que vende un cuadro. Es que mi padre era un bohemio, pobrecillo, se pasó la vida pintando los mismos cuadros, marinas, pescadores recogiendo redes, su especialidad barcas varadas en la arena. La verdad es que siempre tenía encargos, pero no recuerdo que hiciera nunca una exposición en una galería de arte. Sólo en el ayuntamiento expusieron sus obras, donde le hicieron un homenaje poco después de morir.

Cuando el Dj me mandó la maqueta, quería morirme, era una mezcla de susurros y gritos agudos. Era obvio que él pensaba lo mismo, me dijo: «Tranquila, que voy a descargarme unos arreglos para el micro y pondré unos efectos con rever». Esta semana tengo que volver al estudio, la verdad es que tengo poca fe en este proyecto, pero él parecía tan feliz que me sentaba bien estar a su lado. Además, me ha apuntado a un curso de yoga al que vamos juntos los martes y jueves, en un exclusivo centro del que espero sacar un segundo marido. En ese gimnasio pasan las horas muertas los empresarios de la ciudad, cerrando tratos la mayor parte del tiempo con sus tablets, nunca los veo hacer deporte, están con sus raquetas de pádel en la cafetería, pero sigue siendo un buen sitio donde dejarse ver. Mientras él me pague las costosas cuotas, seguiré cantando como gata en celo a la luna.

-Apolo—

Me he levantado a las ocho menos cinco de la mañana, he intentado volver a dormirme, pero solo he conseguido dar vueltas en el sofá durante media hora más, encomendándome a Dios y pidiendo a mi abuelo muerto que me ayude desde el más allá.

Tengo que llamar a mi abogado, espero que me haga el favor esta vez, no tengo ni idea de cómo poder parar esta situación. No tengo más de trescientos euros en mi cuenta hasta final de mes y tan solo estamos a día doce. Me arrepiento de haber vuelto a tirar las pastillas por el retrete, al menos dopada no tendría esa hambre feroz que me produce la angustia. Empastillada se me pasarían volando las dos semanas restantes del mes, del sofá a la cama, durmiendo, viajando astralmente al pasado, alucinando, viendo telebasura y haciéndome las uñas. Cuando estoy preocupada o estresada no ceso en el intento de tener unas uñas perfectas e hidratarme la cara a cada instante. Me da por maquillarme y hacerme rizos en la cabellera hasta acabar pareciendo una muñeca poseída, una versión remasterizada de Baby Jane.

Me duele el entrecejo por los pinchazos del plasma, me ha salido una especie de mini relámpago rojo que me atraviesa la frente. Es una marca que tengo desde niña, de pequeña mi madre bromeaba con sus amigas diciendo que era hija de Zeus por ese relámpago. Por lo que ella cuenta, era una niña muy llorona, de esas que tienen arrebatos de tirar cosas cuando se enfadan, con el sofoco de la llantera me aparecía la señal en la frente, el relámpago de la ira. Ella lo recuerda todo de forma muy romántica con esa fábula del dios griego, pero la verdad es que esa idea me ha atormentado toda mi vida, me he imaginado en la vejez con la frente manchada como si fuera Gorbachov.

Al ser pelirroja y llena de pecas, solo me faltaba el dichoso relámpago en la frente para parecer una especie de profesora hippie de la kabbalah, vamos que solo necesito agenciarme una guitarra y colgármela del hombro.

Recuerdo mis principios de modelo, en esos tiempos que todavía no estaban de moda las etnias ni las rarezas físicas en las modelos, era impensable pensar en modelos lánguidas, negras albinas o chinas americanas de rostro redondeado. Solo querían piernas largas con grandes curvas y vigorosas melenas hasta el hombro. Los maquilladores suspiraban agobiados al verme llegar, al mirar la cantidad de pecas que tenía en el pecho y por todo el cuerpo. Me untaban todo tipo de maquillajes en crema de la cabeza a los pies, tal era así que no podía sentarme antes de los desfiles, me pasaba las horas muertas de pie apoyada en la pared para no manchar la ropa o las sillas. Menos mal que en esa época dorada de mi juventud no estaba en vigor todavía la ley antitabaco, fumaba cigarrillo tras cigarrillo, copa de champán en mano. En las largas esperas, flirteaba con los modelos masculinos, siempre me he entendido mejor con el sexo opuesto que con mis compañeras. Ellas se pasaban los días de la Semana de la Moda hablando del siguiente desfile, quejándose del diseñador que les había puesto una terrible imagen y el peluquero que les había destrozado la melena. Otros temas eran las dietas del momento, los dichosos carbohidratos, el sumar calorías de los alimentos, que martirizan la existencia de toda mujer hasta el fin de sus días.

El dichoso abogado no contesta a mis wasaps, ya voy por el segundo café y empiezo a estar intranquila. Tengo solo cinco días con el día de hoy para presentar mis bienes al juzgado. Cuando estás a expensas de la resolución burocrática, te invade una angustia que se marcha por unos instantes y vuelve con más fuerza a los minutos siguientes. Es lamentable lo complicado que resulta comprender las tramas legales del sistema jurídico. De repente no importa que tengas la razón en absoluto, sino, si puedes demostrar que la tienes y lo peor, entrar en los plazos temporales de dichas resoluciones, todo ello edulcorado por palabras de aliento de un abogado que siempre ve la luz al final del túnel, con el tiempo a su favor que tan solo hace que aumentar sus ingresos, mientras uno mismo confía, fruto del desconocimiento, en unos y otros verdugos. Pero luego los abogados siempre tienen un «ay» acompañado de algún informe que demuestra que no tienes la razón y te toca asumir los platos rotos de su incompetencia.

Armand se dedica a la supervisión de empresas en quiebra, les hace un plan de crecimiento o bien se encarga de venderlas según el caso. Él siempre se quejaba de los abogados, decía que un abogado bueno es el abogado muerto. Hubo un año en el que cambió de abogado más de cinco veces. Había perdido un gran negocio, la venta de unos telares por la mala praxis de su defensor, estaba tan seguro de ese negocio que avalamos con nuestro apartamento tal compra. Todo salió mal, la venta fue inferior a lo que había invertido en la compra, entonces tuvimos que pedir una ampliación de la hipoteca, viéndose obligado a trabajar el doble para mantener el mismo nivel de vida del que gozábamos. Allí empezó el declive de nuestra relación, él no quería que yo trabajara y mucho menos en la moda, es curioso cómo intentan apartarte del deseo masculino cuando supuestamente te han cazado.

Desde que me casé, me dediqué a vivir por y para él, una contradicción absoluta, porque yo no soy ese tipo de mujer. Primero decoré la casa, luego nuestro apartamento de la Costa Brava, iba de tiendas, encargaba la comida aquí y allí, sin profanar por un instante mi preciosa cocina de estilo americano, tan solo la utilizaba para hacer las tostadas del desayuno y poner una cápsula en la cafetera de edición limitada. Me cruzaba la ciudad en taxi para comprar mi sushi preferido para cenar. Armand odia el sushi y todo lo oriental, ni tan solo se atreve a comer un rollito de primavera.

Mi suegra, la señora Camps, se pasaba los días detrás de mí:

—¿Qué haces nena? He pensado que tal vez te gustaría venir al club a tomar un café, o podríamos ir de compras.

Ir de compras con ella era como un ritual decadente, siempre sucedía lo mismo, imperando el mismo orden de factores. Todo era amigable al principio del encuentro, me llevaba por las mejores tiendas del Boulevard Rosa, tomábamos el renombrado café y posteriormente me compraba algún capricho que veía que me podía interesar, normalmente era una pulsera o pendientes, e insistía en que me los pusiera al instante. No dejaba de repetir lo bien que me sentaban una y otra vez, «te lucen muy bonitos, nena» cuando me tenía distraída entre tantos halagos se las apañaba para meterme sin darme cuenta en una tienda de bebés.

—Mira que ropita, ¿no te parece una cucada? Si en mi época hubieran tenido todas estas cositas me hubiera pasado el día de compras.

Cuando cenábamos, Armand siempre sacaba a relucir el tema de la maternidad.

—Mi madre dice, que habéis ido a tomar un café, está como loca por tener nietos, quiere llevarlos al parque antes de que sea demasiado anciana para poder tirarse por el suelo a jugar con ellos.

A lo que yo contestaba:

—A tu madre le queda mucho por vivir, si nos va a enterrar a todos, es tan vital, además, se ha cortado la melena y parece mucho más joven.

La señora Camps llevaba el mismo peinado desde que España era demócrata, pero hablar de la belleza de su progenitora resultaba un giro suave hacia otra conversación. La misma semana que yo iba de compras con ella, el señor Camps quedaba para un partido de tenis con Armand en el club. Era evidente que lo mismo que me hacía a mí su santa madre, se lo hacía a él su padre, pero sin tanta clemencia. Llegaba de jugar al tenis rendido como si viniera de la guerra, creo que canalizaba esa rabia con largas sesiones de musculación para no verse obligado a tener que ir a comer con su padre. Nunca quisimos tener hijos, lo teníamos muy claro, hasta que se dio cuenta de que las guarderías y las charlas sobre los logros de los niños copaban las conversaciones de sus colegas en el despacho. Empezó a tramar un plan de expansión, en el que era necesario para aumentar sus contactos sumergirse de lleno en la paternidad.

La verdad es que sola en casa me aburría, empecé a fumar marihuana a diario, pero tuve que dejarlo pues dejó de entrarme la ropa. Me fumaba un porro, ponía la música a todo volumen y me pasaba la tarde bailando sola con las persianas echadas.

Una noche tuvimos una ardua discusión por culpa de que no le había gustado la cena que había encargado, me recriminaba que no hacía nada en casa, que a su parecer nuestro apartamento más que un hogar parecía un piso de estudiantes. Al día siguiente fui a Mister Guau y compré un bulldog, como me conocía bien su reacción, y esperando un poco de apoyo extra, le puse un gran lazo para que pareciera más tierno y lo metí en una caja de cartón. Me presenté en su oficina e hice que todos fueran testigos del regalo, Armand se vio obligado a mostrarse encariñado con el can.

Los días siguientes el perro seguía sin nombre, pero cada vez que se meaba o cagaba por el apartamento me decía con voz sentenciadora:

—Tu hijo te ha dejado un regalito en la moqueta… Tu hijo se ha comido tus zapatos… Tu hijo se ha engullido una caja de ibuprofeno, deberías llevarlo al veterinario o se morirá.

El perro no podía ser más tonto, se lo comía todo, luego te miraba con esos grandes ojos saltones y se pasaba toda la tarde o la noche intentando vomitar, nunca lo conseguía, así que siempre debía llevarlo al veterinario de urgencias para que le provocaran el vómito o le hicieran un carísimo lavado de estómago. Le acabé llamando Mi Bebé, con intención de que mis suegros se dieran por enterados de que esa iba ser toda la prole que iban a conseguir por mi parte.

Mi suegra empezó a detestarme cada vez más, ya ni tan siquiera se molestaba en disimularlo estuviera presente quién estuviera. Si en la televisión daban algún reportaje sobre moda, se las apañaba para insultar a las modelos tachándolas de ególatras y egoístas. Bien cierto era todo lo que escupía, pero ya hubiera querido ella poseer semejantes curvas. Las mujeres somos el peor enemigo de nuestras congéneres.

—Esas mujeres pendientes siempre de su físico, sin prestar atención a lo verdaderamente importante en la vida. ¿Qué harán el día de mañana cuando se vean solas y sin hijos?

Yo no tenía la culpa de que Armand fuera hijo único, que hubieran tenido más hijos si tenían tantas ganas de tener una familia numerosa como las del Opus Dei. Mi hermana Greta tenía ya tres hijos a mi edad, claro que los dos últimos son mellizos, no tiene tanto mérito. Madre se hace la loca cuando alguien le dice «qué morenitos son» y es que el marido de mi hermana es cubano, pero cubano mulato, más bien negro, a mi parecer, café con leche. El mayor tiene problemas de concentración, aunque la verdad es que creo que es gay y sufre bullying en la escuela, de ahí sus problemas con los estudios. Tantos años trabajando en la moda me hacen tener el radar homosexual bien entrenado, cuando voy a visitarlos se encandila mirándome la ropa que llevo puesta, me mira el maquillaje y me peina el cabello.

—Lo tienes enamorado Jana. No puede ser Carlos, es tu tía —dice su padre cada vez que lo tengo pegado a mis faldas.

Los mellizos son más pasotas con mis atenciones, me saludan y luego siguen a lo suyo, se pelean constantemente, pero pasan todo el tiempo buscándose el uno al otro. No me gustan los niños ni para un ratito como se suele decir, pero la verdad es que Carlitos me tiene robado el corazón, parece tan incomprendido y fracturado, que me encandilo mirándolo.

Carlitos también tiene pecas como yo, más bien son pequeños lunares de color chocolate en una tez morena clara, pero parece haber heredado la belleza de nuestra familia. Sus rasgos son más angulosos que los de sus hermanos, tampoco es tan moreno de piel como ellos, su pelo es muy rizado como el de mi hermana, su cabello es castaño oscuro, aunque se le aclara en las puntas a un rubio oscuro cuando toma el sol. Tiene la cabeza como una pelota cubierta por un ovillo de lana, si se machaca en el futuro en el gimnasio, podrá ser modelo, con esos grandes morros herencia de su padre va a comerse muchas pollas. Si mi hermana me escuchara hablar así me sacudiría al instante, ella detestaba mi trabajo y sobre todo «las cosas», que es como ella llama a los gais que me rodean. Carece de sentido del humor, no comprende la jerga y las pullitas que se echan unos a otros, todo le parece un ataque hacia su persona. Al principio de mi carrera me la quería llevar a todas partes, fiestas en hoteles, noches locas de cierre de desfile, pero siempre le sentaba mal algo que le decía algún amigo mío.

—¡Dejas que te besen en la boca, te van a pasar el sida!

Habíamos estado muy unidas, pero cuando empezó a ser una pesada con mis maricas, dejé de verla tan a menudo, todavía era soltera y siempre acababa en casa de alguno de mis femeninos amigos tirándome al modelo de turno. A mi parecer todo son ventajas con los maricas, eso sí, si pretendes que esa relación dure debes ser soltera, los hombres por muy modernos que se crean se sienten incómodos con su presencia, te dicen que son una mala influencia porque viven una vida muy sórdida, en definitiva, creo que piensan que les van a acosar… Hay que ser gilipollas, pues cuando un marica lanza el anzuelo es de todo menos discreto, sus intenciones se ven a leguas de distancia, su mundo es tan sexual que no necesitan andarse por las ramas.

Armand en este tema era completamente diferente a los demás, se sentía cómodo con ellos e incluso uno de sus mejores amigos es gay. Siempre bromeaba que si las mujeres no le gustaran tanto, se casaría con él. Le fascinaba la forma de vestir y el alto tren de vida de la jet-set gay. Copiaba su forma de vestir, su estilo, e incluso buscaba al estilista que más pluma tuviera de todos para que le cortara el pelo. Aseguraba que en esas profesiones eran los mejores. Para mi desgracia hasta su amigo gay iba a ser padre a través de una madre de alquiler en América, eso ya fue el detonante de la tormenta total. Cuando empezó nuestra relación, Armand tenía en mente someterse a una vasectomía, antes de casarnos se sometió a la intervención, una especie de ofrenda a nuestra unión, una comunión que acompañaba el sagrado sacramento de pasar el resto de la vida juntos, solos él y yo.

En el colegio de Carlitos empiezan a haber padres gais, cosa que está haciendo enfurecer a mi hermana, está como loca por cambiar a sus hijos de colegio, lo único que la echa atrás de esa idea es que los deberá poner en un colegio católico con el padre, el hijo y el espíritu santo. Ella tiene muchos más prejuicios hacia las monjas que hacia los gais. Una batalla entre el clero y los sodomitas, Sodoma y Gomorra, que se joda por borde. Pobre de mi sobrinito que va a tener que aguantar las locuras de su madre toda la vida, pobre, espero que no me lo trastorne en exceso, el crío no tiene culpa de tener una madre desquiciada. Es obvio que ese odio le viene por los celos que me tiene, pese a que es una mujer de gran belleza. Ella no heredó la altura de mi padre como yo, por eso nunca la cogieron para ningún anuncio.

Nuestra madre nos llevaba desde temprana edad a todas las pruebas para programas de televisión y películas. Por aquel entonces los castings se publicaban en los periódicos. Nos venía a buscar a la escuela, nos llevaba a las pruebas, daba igual que los profesores le dijeran que perderse tantas horas de clase no era bueno para nosotras. Ella lo tenía muy claro, debíamos ser famosas, sabía que lo mayor que poseíamos era nuestra belleza, ni mi hermana ni yo éramos muy aplicadas en los estudios. A su parecer, lo único que nos podía librar de ser charcuteras era que nos casáramos con el heredero de una fortuna. No se equivocaba, eso hice, me casé bien casada como ella quería, pero ahora con el divorcio la tengo todo el día llamándome por teléfono diciendo:

—¿Por qué no llamas a Armand? ¿Por qué no visitáis un terapeuta? Habéis pensado en hacer un viaje…

Hoy creo que no voy a quedar con el Dj, no tengo cuerpo para aguantar sus memeces sobre la Madre Tierra. Esta noche quedaré para cenar con mi abogado, me ha mandado un washap diciendo que está en el aeropuerto. Mataré el resto del día en el sofá, como una ama de casa, glotona.

Haber escrito sobre Armand me ha entristecido, la verdad es que era el prototipo de belleza masculina que siempre me ha fascinado, añoro el olor de sus pies. Tenía un intenso olor que se quedaba impregnado en el sofá, él era obsesivo con eso, se lavaba los pies nada más llegar a casa, yo intentaba distraerlo para que se descalzara y se sentara en su butacón llevándole una copa de vino. Me gustaba observar cómo le ajustaban los calcetines y siempre le compraba un sinfín de pares de diferentes diseños. Mis preferidos eran los que parecen medias tupidas de mujer, negras. Me cautivaba cuando le asomaban por el bajo del pantalón marcándole el tobillo. A diferencia de muchas mujeres, me gustaba que cuando follábamos se los dejara puestos.

Es increíble, pese a la ansiedad que sufro, tengo ganas de masturbarme pensando en sus pies. He rebuscado en el cubo de la ropa sucia y en el fondo he encontrado sus calcetines de deporte usados. Son grises espigados de Nike, en la planta del calcetín se dibuja todavía la forma de sus dedos, una estela oscura de suciedad marca el punto de apoyo de su pie. La botella de jerez ya está por la mitad, con hielo y una naranja cortada me he tomado el resto. Con un calcetín en la boca oliendo su viril perfume, frotándome con el otro calcetín por encima de la ropa interior, me he masturbado de manera salvaje, frotándome como si estuviera lijando un mueble antiguo. Ha sido rápido e intenso, cuando me he corrido, ha sido tal el nivel de clímax que he mojado mis bragas de algodón, incluso un poco el calcetín.

El orgasmo me ha hecho sentir bien por unos segundos, cuando me estaba lavando en el bidet, una sensación de suciedad me ha devuelto a la soledad, tengo miedo, mucho miedo a estar sola. Papá ayúdame desde el más allá, te quiero, te echo de menos. Mándame un centenar de ángeles que velen por mí, súbete en una de esas barcas que pintabas, cruza tus azules marinas y ven a mi lado, tu pequeña está sola. Te quiero, te necesito, te echo de menos.

-Inframundo—

Hoy me han embargado el resto de dinero que tenía en la cuenta, no cené con mi abogado, tenía visita, supongo que estaría fornicando con su secretaria. No me quiso abrir la puerta de su casa, por el interfono me dijo que le dejara los papeles en su buzón. Maldito cabrón con lo que odio viajar en metro, había comprado una botella de vino para la cena, un blanco Sumarroca, me encontraba al lado de la Sagrada Familia con un frío que pelaba la piel y sin saber a dónde ir, no quería volver al apartamento. Anduve hasta llegar frente al colosal monumento y me senté en un banco, su portalada resulta entre grandiosa y sacada de una fábula de la Warner Bross, esas torres a su lado izquierdo con frutas en las puntas parecen el castillo de una ninfa de la primavera.

Nunca he sido una gran amante de la arquitectura del genio de Gaudí, siempre tiene un punto en el que se excede o me parece burdo, el «trencadís» me recuerda los trabajos manuales que cuelgan en los cristales de las guarderías, parecen un montón de pegatinas puestas por niños, saliéndose del dibujo.

Mientras miraba el edificio se me ha acercado un chico joven con su patinete a pedirme un cigarro, se lo he dado y se lo ha colocado en la oreja. He bajado la mirada con un suspiro, me revienta que te pidan un cigarro y no se lo fumen.

—No tienes el día ¿eh, guapa?

—Se podría decir que no es mi noche.

—Una mujer tan guapa está sola porque quiere.

Me sonrió sentándose a mi lado, sacó un papel de fumar, con la lengua húmeda lamió el cigarrillo de arriba a abajo, lo hizo dos veces, la segunda vez me miró fijamente mientras lo hacía. Mi cara de desidia le hacía sonreír.

—Me caes bien, vamos a fumar, esta hierba quita todas las penas.

Desmontó el cigarrillo lamido con maestría, construyó un porro perfecto, fino y largo, parecía un cigarrillo al utilizar el filtro como boquilla.

Encendió el porro y me lo entregó, le di apenas tres caladas seguidas ante la advertencia del chaval de que esa maría era muy fuerte. Apenas hablaba, solo decía de vez en cuando lo bonita y grande que era la basílica, que la gente no se paraba a verla por la noche, que era el mejor momento porque no había nadie, que iluminada parecía el castillo del Señor de los Anillos. En mi cabeza se repetía la palabra «mujer», me había llamado «mujer», eso significaba que me veía adulta, no tanto como para llamarme señora, pero me había llamado «mujer» con un tono sentenciador. Era obvio que no me trataba como a un igual, tal vez por eso solo me hablaba del dichoso monumento. De repente todo se movió a mi alrededor, me levanté de golpe con la intención de marcharme, pero todo me daba vueltas, me senté de golpe.

—Te está dando un blancazo —me dijo.

El chico se fue, enseguida volvió con una lata de Aquarius de naranja. Le di un par de sorbos por educación, pese a que las bebidas sin gas me dan mucho asco, parecen refrescos que se han desbravado al sol, meados con sabor a naranja. Me lo bebí. Me estaba agobiando, tenía que volver a casa, no me gusta andar fumada por las calles, me sobreviene un estado de paranoia, pienso que todos los viandantes me miran o que me persigue un ladrón para atacarme.

Me gusta colocarme pero odio la sensación de no poder controlar mi cuerpo.

Galantemente, el chaval me acompañó a la estación de metro, cogiéndome el brazo al bajar las escaleras, cuando piqué el billete, me empujó con su entrepierna entrando conmigo para no pagar el viaje, noté su patinete en mi hombro. Me gustó sentir el impulso de un cuerpo detrás de mí. Viajamos sentados juntos, él tenía las piernas abiertas, notaba su presión en mi rodilla, el patinete apoyado en sus muslos no paraba de moverse, arqueaba la cabeza mirando al suelo, se levantaba con una sacudida enrojecido, dedicándome una sonrisa cada vez. Cuando llegó mi estación me levanté, él me siguió. Me acompañó hasta el portal de mi edificio, no hablamos hasta que llegamos a la puerta.

—Sigues blanca como una cana, ¿estas bien?

Lo miré e hice un puchero como un bebé sin poder articular palabra, ambos nos reímos, sujeté la puerta para que entrara.

Al abrir la puerta del apartamento corrí hasta el baño, vomité como si fuera un dragón escupiendo fuego. Escuchaba al chico hablarle a Mi Bebé, él ladraba contento por la visita de ese desconocido. Tenía mucho calor, me quité la ropa y me puse un vestido de lino que utilizo a modo de camisón cuando hay visitas, tiene unos tirantes anchos de puntilla y es corto, de estilo Ibicenco, pero de color negro.

Busqué en la cocina un abridor para la botella de vino, llené de hielo dos copas. El muchacho entró en la cocina mientras Mi Bebé me ladraba para que le prestara atención.

—Sí cariño, mamá está aquí…

Me llenó de babas al besarme. El chico se rio.

—Es precioso, me encantan los bulldogs. Pero está muy nervioso, ¿ya lo sacas a pasear?

—No mucho la verdad, tira mucho de mí.

Le ofrecí una copa de vino, la rechazó, dijo que no bebía porque le sentaba mal.

Nos sentamos en el sofá, un sudor frío me caía por la nuca, tuve la necesidad de recogerme el pelo. Al inclinarme a coger la pinza que estaba en la mesita de la televisión, noté cómo me estaba mirando el pecho. Moví el hombro para que se me cayera el tirante, tuvo que verme el pezón, se giró nervioso, Mi Bebé le traía una pelota raída en la boca.

—Qué, ¿quieres jugar conmigo, granujilla?

Se reía de forma nerviosa, esta vez no era por el porro.

—¿Y tú qué quieres?

Me miró con los ojos rojos, era un muchacho muy guapo, tenía el cuerpo muy marcado, sus pechos eran cuadrados, voluptuosos, como dos timbres se percibían sus pezones muy separados el uno del otro. Grandes venas le subían por el cuello, donde tenía una especie de dragón tatuado con alas de murciélago. No debía tener más de dieciocho años, llevaba un gorro de lana repleto de bolas, encasquetado desde las cejas, no le salía pelo del gorro, deduje que llevaría la cabeza rapada, en una de las orejas llevaba una gran dilatación de plástico blanco.

Su sudadera estaba abierta, la camiseta le descansaba a la altura de la pelvis, se le veía la línea del calzoncillo que era de cuadros azul marino. Puse mi mano en su entrepierna, él dio un bote en el sofá sobresaltado, le quité la pelota de la mano y se la tiré a Mi Bebé. Le desabroché el botón del pantalón y con las dos manos se lo bajé, estaba erecto, el calzoncillo parecía más bien un pantalón de pijama, era de una talla mayor a la que debería utilizar. Metí mi mano por la ranura sacando su miembro, su pene era muy grande, mucho más que el de Armand, la base era ancha y se iba haciendo fino hasta aparecer un capullo regordete muy rosado. Me puse de rodillas ante él, su polla sabía ligeramente salada, olía fuertemente a suavizante de la ropa, su madre debía ser una obsesa de la limpieza.

Con mi mano izquierda le sujetaba los huevos con fuerza, mientras que con la otra dirigía su miembro hacia mi boca. Como si de un helado de hielo se tratara, se derretía en mi boca su líquido pre-seminal. No me la metí en la boca hasta la base como hacen en las películas porno, no me hubiera cabido más que la mitad, era muy larga también, lo lamía como si de un caramelo se tratara, mirándolo fijamente. Su mirada era de estar alucinando, no se podía creer formar parte de esa escena, no hizo el amago de tocarme, no se atrevía. Hizo un gruñidito de placer a los pocos minutos mientras me miraba asombrado, se mordió el labio con fuerza, aparté mi cara de su paquete y le coloque mis pechos apretujando su polla, se cogió el miembro, no quería mancharme, yo la empujé para que me regara con su semen.

Me fui al baño a observar esa leche espesa de color blanco perlado, su olor me gustaba, olía a juventud. Con la yema del dedo probé un poco de ese preciado jugo, tan sólo era semen, no sabía bien, lo escupí.

-Adonis—

He rebuscado por toda la casa, en bolsos, chaquetas y pantalones el poco dinero efectivo que me queda, no llega ni a cuarenta míseros euros. Voy a tener que ir a pedir dinero a madre, se va a sentir muy gratificada de verme suplicar limosna.

Mi mamá fue una mujer muy bella, todavía hoy levanta pasiones entre los jubilados que merodean su cafetería preferida. Se pasa el día en una cafetería que hace esquina entre dos calles muy renombradas del Ensanche, nunca recuerdo el nombre de las calles, me guío por los edificios o las tiendas. Está justo enfrente del edificio de Les Punxes. La cafetería es tan rancia como ella, prepotentes copones de cristal repletos de pequeños croissants y mini chapatas saladas inundan la barra. Es una intentona de Café Parisienne sin gloria alguna, con repostería precongelada.

Ni por asomo la llamé para avisarla de mi visita, tan solo me acerqué al Café esperando verla llegar. Tras el cristal divisé su figura acercándose, llevaba un abrigo de lana con grandes trenzas de pequeñas tiras de piel de visón, lo llevaba recostado en sus hombros. Venía de la peluquería, su pelo perfectamente echado hacia atrás con ondas la delataba, creo que se ha vuelto a hacer mechas.

Al entrar a la cafetería, el dueño dejó de increpar a la camarera, llevaba desde que había llegado en bucle con una cantinela sobre unas cucharillas que estaban sucias, se las lanzó al fregadero y como un corderito sumiso fue a saludar a madre.

«Doña Lucia», escuché que le decía.

—Así que «doña» —le recriminé por detrás sin moverme del asiento.

—Jana querida, qué ilusión verte. ¿Conoces a mi hija? Esta es la pequeña. —Me presentó al dueño que al parecer gracias a compartir genes con doña Lucia ahora yo era vista con mejores ojos.

—Muy guapa, tiene a quién salir. Enseguida le limpio su mesa.

Le dirigió una mirada gélida a la pobre sudamericana que había vapuleado por unas absurdas manchas de cal en las cucharillas, ella se apresuró a limpiar una mesa en la terraza con una bayeta que merecía una jubilación inminente. Una vez sentadas en la terraza, encuadradas por un montón de jardineras de frondosos ficus, madre empezó a mirarme de arriba abajo. Yo iba preparada para que el informe fuera satisfactorio y a su gusto: llevaba puesto un vestido hasta las rodillas de color verde, ella cree que es el mejor color para las pelirrojas y ciertamente nos favorece, pero ni de lejos es mi mejor look. Mi pelo perfectamente liso por obra y gracia de mis planchas de arcilla, maquillada en exceso pues a mamá le gusta mucho que parezca una corista de los cuarenta.

—Estás muy guapa hoy. Y estos botines ¿son nuevos?

—No, ya los tenía pero no me acordaba, aparecieron en el fondo de una de las maletas que no se llevó Armand.

—¿Cómo está? Me tiene preocupada desde que se marchó a Bruselas no sé nada de él, por lo visto la cobertura es terrible allí.

Madre sigue tratando a mi ex como si fuera su hijo varón, cosa que detesto profundamente y ella lo sabe. Hicimos como si tal cosa, hablando sobre la moda que viene, la reforma que quiere hacerse en el salón, me habló de sus queridos nietos a los que visitaba rigurosamente cada jueves para recogerlos del colegio.

—Madre, necesito un pequeño préstamo. —Estaba harta de escucharla cotorrear sandeces—. Armand me ha cortado el suministro, tengo un par de castings en breve y estoy segura de que en alguno me cogerán, pero hasta que eso suceda necesito efectivo.

Ambas sabíamos que no tenía intención de devolverle un céntimo de lo que me prestara. Levantó la barbilla con gesto de «ya me lo esperaba».

Mientras me estaba rebajando, pidiéndole limosna con la mejor de mis sonrisas, se nos acercó a la mesa una vieja con su asistente uruguaya, se percibía a simple vista que la mujer no estaba muy fina de la azotea.

—Esta es mi hija Jana, la pequeña.

Me presentó a la mujer y me vi obligada a besarla, cuando nuestras mejillas se juntaron, noté un pinchazo de los pelos de su patilla, es repugnante que con la decrepitud se les caiga el pelo de la cabeza y les salgan alambres en la cara.

Estuvimos unos quince minutos más hablando estupideces propias de la conversación de un ascensor, sobre el frío, el calor, la lluvia, la calefacción que está carísima. La anciana se tomaba un café con leche poniéndolo todo perdido cada vez que mojaba una magdalena, se me revolvía el estómago al verla comer. Mi mamá no dejaba de observarme tensa, nunca se le ha dado bien disimular.

Por fin nos despedimos de esa señora devoradora de magdalenas, con la excusa de una cita importante.

Acompañé a madre hasta un cajero cercano a la cafetería, no hablamos en ningún momento, ni cuando me entregó los quinientos euros. Con el dinero en la mano ya no me veía obligada a comer con ella, con la excusa de que debía prepararme para un casting esa misma tarde, me despedí del demonio mechado.

—Me alegra que vuelvas a modelar, hija mía.

Nos despedimos con dos besos pausados, noté el olor a peluquería que desprendía su crepado, «quizás por eso está siempre tan relajada —pensé—, por los químicos que emana su cabellera». Desde que mi padre falleció, madre interpreta un papel de condesa viuda y digna que no puedo soportar.

Paré un taxi.

Cerca de mi apartamento han abierto una vinacoteca, compré una caja de vino a muy buen precio, me acerqué a la panadería y compré un sándwich y unas galletas digestivas, ese iba a ser el menú de todo el día.

Al llegar a casa abrí una botella de la caja, engullí un par de relajantes musculares y entré en un profundo sueño tirada en el sofá mientras en la televisión berreaba alguna ordinaria.

Los ladridos de Mi Bebé me despertaron, alguien golpeaba la puerta. Abrí la puerta sin mirar por la mirilla, aturdida, pensé que sería mi vecina… Era el muchacho de la plaza.

—¿Qué haces aquí?

—Vengo a pasear a tu Bebé, me dijiste que tú odiabas pasearlo. Voy a ir a patinar al parque y pensé que le vendría bien hacer deporte.

Mi Bebé se abalanzó sobre él como si hubiera entendido a la perfección lo que el chico había dicho, me pareció una buena idea, no sé si por el cocktail de vino y pastillas, pero me apetecía seguir descansando.

Eran cerca de las ocho de la tarde y ya empezaba a intranquilizarme pues no había rastro de Mi Bebé, ni del muchacho. ¿Cómo podía haberle dado mi perro a un completo desconocido? ¿Acaso no tengo sentimientos? ¿Y si no volvía a verlo? Justo entonces sonó el interfono:

—Abre, somos nosotros. —Se escuchaba de fondo ladrar a Mi Bebé.

Entró como loco, se abalanzó sobre el bol de agua sediento, nunca lo había visto tan emocionado por beber.

—Te lo he cansado, es un figura. Me ha llevado con el patín surfeando por toda la calle —dijo mientras se dirigía a la cocina con una caja de pizza.

Después de beber, vino a saludarme, pero no lo toqué mucho ya que estaba empapado de meter el morro en el bebedero.

—He traído pizza ¿tienes hambre?

Como si fuera su apartamento, desenvolvió la pizza y la calentó en el microondas.

—No eres una chica de agua, tú, ¿eh? —dijo mirando la caja abierta de vino.

Me lo quedé mirando de arriba abajo, era más alto de lo que recordaba, esta vez llevaba una gorra que no dejaba de darle vueltas cada vez que hacía algo por la cocina. Resultaba muy gracioso, parecía un duendecillo, se movía bailando break, buscó los platos, los cubiertos y se llenó un vaso de agua del grifo hasta arriba. Me cogió por la cintura, me hizo girar empujándome suavemente para que saliera de la cocina con la intención de que me sentara con él en el sofá. Me llené la copa, pero escondí la botella vacía entre el sofá y la mesita, no quería que pensara que era una alcohólica. Vino silbando con la pizza.

—Señorita, su pedido barbacoa con doble de queso.

El olor de la salsa barbacoa inundaba mi salón, tal y como huele no pensaba probarla, pero no se lo dije.

—¿Sabes que conozco a un Jan? Pero nunca había conocido una Jana, tú eres la primera.

—Apuesto a que soy la primera en muchas cosas —le dije.

—Héctor, me llamo Héctor, pero mis colegas me llaman Iggy. No se parece en nada, pero empezaron a llamarme Etor, luego Hecty y, como me gusta mucho Iggy Pop, pues finalmente me quedé con Iggy. Los diminutivos acabaron bautizándome.

Hablaba a la vez que comía, la salsa le chorreaba por las comisuras de la boca. Se quitó la gorra, tenía una especie de moña lisa, le llegaba hasta las mejillas con restos de decoloración anaranjados, el resto de la cabeza estaba rasurada.

Llevaba una camiseta de manga corta encima de otra de manga larga, unos pantalones como de jugador de básquet, eran anchos pero cortos y debajo unas mallas negras, calzaba unas deportivas ergonómicas de marca, de las que valen más de tres cifras.

—Quítate el pantalón, quiero ver cómo te sientan las mallas —le dije.

Recordaba lo enorme que era su miembro, me producía curiosidad mirarlo, siempre me han gustado los tejidos elásticos que se pegan al cuerpo masculino. Dejó el resto de pizza que se estaba comiendo encima del plato, sin levantarse del sofá se quitó los pantalones con toda naturalidad.

—¿Contenta?

—No todavía.

Las camisetas eran muy largas y no podía ver bien su paquete aprisionado en esas mallas.

—Quítate las camisetas.

—¿Y tú no te vas a quitar nada?

—Quítatelas ahora y cállate.

Se sonrojó. Se levantó y se las quitó lanzándolas al suelo. Su cuerpo estaba muy definido, una tableta de abdominales marcados, los gemelos eran gruesos y sus piernas muy anchas, se colocó bien el paquete hacia adelante para que fuera más evidente su volumen. Le miré fijamente a los ojos, se estaba poniendo nervioso, no sabía dónde colocar sus manos.

—Siéntate y come, estarás hambriento de tanto deporte.

Me obedeció una vez más, con cara de perrito abandonado siguió comiendo.

—¿Esa de la foto eres tú? —me preguntó mirando una gran fotografía en blanco y negro que Armand encargó para el salón, en ella estoy en una playa, desnuda, cubierta de arena, con la cabeza reclinada y la melena mojada tapándome la cara, es una de esas fotos artísticas que hacen los fotógrafos en las sesiones pero que luego te acaban regalando porque las empresas las encuentran demasiado eróticas.

—Sí, esa era yo, ahí tenía veinte años. —Al acabar la frase fui consciente de que esa información sobre la edad sonaba a vieja clueca, la otra vez me llamó mujer y ahora que me había llamado chica, estaba metiendo la pata, acabaría llamándome doña como a madre si seguía por ese camino.

¡Qué horror! ¿¡Qué estaba haciendo con un bollicao jugando a papás y mamás!?

Acabó de comer y me puso la mano en la rodilla.

—¿Qué edad tienes? —le pregunté presa del pánico.

—Dieciséis.

—¡¡Joder!! ¡¡Dieciséis putos años!! ¡¡Ni tan siquiera te acercas a los dieciocho!! ¡¡Joder, dieciséis putos años!!

Me levanté como una loca llevada por mis demonios hasta la cocina, abrí otra botella de vino, le pegué un par de tragos largos, sin parar de decir: «¡Dieciséis! Es que no eres ni un yogurín, eres el cuajo de la leche pasteurizada de un puto yogur. ¡Joder, dieciséis putos años! ¡Tú familia te estará buscando!».

Me giré, él estaba en el marco de la puerta de la cocina riéndose de mí a carcajadas.

—¿Mi familia me está buscando? Tengo móvil sabes ja, ja, ja.

Con las dos manos me estrujé el pelo y pegué un grito:

—¡¡AAAAHHHH!!

Empezamos a reír los dos de lo absurdo de mi reacción.

—¡¡Con semejante rabazo y tienes tan solo dieciséis putos años!!

—Buenos genes pequeña, tal vez mi familia esté buscando mi polla.

Ambos volvimos a reírnos, se acercó hacia mí con la clara intención de besarme, apartándolo de mí me acerqué al fregadero, bebí agua directamente del grifo y me senté en la encimera de mármol.

—Ni hablar de eso Romeo, pueden detenerme por esto. Tú ahí y yo aquí, que cada perro lama su cola.

Me subí el vestido abriendo las piernas con una mano, aparté mis bragas para que me viera bien el coño. Él empezó a tocarse el paquete por encima de la malla, cuando tuvo la polla bien dura se la sacó, era todavía más gorda de lo que recordaba. Me saqué los pechos mientras jugueteaba con mis pezones, mientras me masturbaba, él iba dando pequeños pasos para acercarse hacia mí.

—Atrás pequeño, cuerda de seguridad, no me vas a tener hasta que tengas pelos en los huevos.

—Ya tengo, lo que pasa es que me depilo.

Empecé a ponerme muy cachonda viéndolo allí de pie masturbándose y mirándome, comencé a gemir silenciosamente hasta que cada vez los gemidos fueron más sonoros, quería verlo correrse antes de que yo llegara al orgasmo. Soy de orgasmos mentales, nunca me ha gustado correrme al mismo tiempo que mi pareja, lo que más me gusta es que él termine antes, ser público excepcional de mi obra, me siento como una artista cuando le hago el amor a un hombre. No me gusta perderme nada, la reacción que produce mi arte amatorio me pone más que el propio acto. Cuando se corrió, su corrida sonó en el suelo como cuando se te sale la leche del microondas. Me miró sonriente y complacido.

—Está bien me marcho, pero solo porque mi familia me estará buscando.

Cogió un poco de papel de cocina y limpió su corrida del suelo antes de salir, ese detalle me gustó, encestó con la pelota de papel mojada de esperma en el cubo de la basura.

—¡Diez Puntos! Ricky Rubio abandona la cancha entre aplausos. ¡Oooeehh Ricky!

Hizo un movimiento de jugador de baloncesto, como si tuviera una pelota invisible entre las manos. Su pene todavía hinchado saltaba, se subió las mallas, recogió su ropa y me lanzó un beso antes de desaparecer por el pasillo medio desnudo. Al marcharse no acompañó la puerta, sonó con un fuerte estruendo al cerrarse, Mi Bebé empezó a lloriquear triste porque se había marchado, a él también le gustaba ese muchacho. ¿Ibi? ¿Ebe? ¿Efi? No me acordaba de su apodo, para mí sería siempre Héctor, o era Aitor…

-Dioniso—

Me he levantado con gran dolor de cabeza, los ojos inyectados en sangre, la boca pastosa como si hubiera estado pastando toda la noche. Me he encendido un cigarro antes de tomar el primer café, me he mareado, he tenido que apoyarme en la pared para no caerme. Cuando me despierto tengo la necesidad urgente de sentir el sabor de la nicotina en mis labios, antes incluso de lavarme los dientes, con la boca reseca de haber dormido resulta realmente asqueroso fumar. Debería dejar el tabaco, pero ni tengo ganas, ni me apetece en este momento dejar un vicio que me obliga a bajar a la calle y enfrentarme al mundo que hoy por hoy me resulta tan hostil.

Ir al estanco también es una excusa que juega a favor de Mi Bebé, así lo saco al menos una vez al día a mear esquinas y oler culos de perras. Nunca compro cartones enteros, solo una cajetilla para obligarme a bajar, incluso el sábado sabiendo que el domingo están los estancos cerrados, sigo comprando solo una cajetilla, prefiero gastar cincuenta céntimos más en una máquina expendedora de cualquier bar, que comprar aprovisionamiento para el día siguiente.

Fumo como vulgarmente se dice, como una carretera, nunca he entendido esa comparación, supongo que los carreteros eran como los chatarreros de hoy en día y debían ir todo el día con el pitillo en la boca. Me gusta saber de dónde vienen las frases sobre los tópicos del lenguaje castellano, siempre hay detrás una historia increíblemente rocambolesca sobre el tema.

He colgado mi currículum en un par de páginas de Internet, ha resultado muy sencillo, soy una gran internauta, adoro la tecnología, se me da muy bien comprender y asimilar el funcionamiento de la red. Armand era un desastre descargándose aplicaciones para su portátil, siempre me pedía ayuda, a diferencia de la mayoría de varones que no consienten que les manipulen su ordenador, él insistía en que se lo actualizara y lo usara para comprar por Internet. Su ego no le permitía reconocer que no era capaz de comprar por la red en términos de seguridad, así que me animaba a comprarme ropa en páginas webs del extranjero, mostraba interés por el coste de los portes, veía como lo hacía sin preguntarme nada, pero en voz baja iba repitiendo los pasos que yo daba pretendiendo memorizarlos. De bien seguro, después se marcaba un farol con sus compañeros de oficina, de que no iba de tiendas y se lo compraba todo por Internet. Cuando llegaban los paquetes se sentía ilusionado, como un niño la noche de reyes, le gustaba abrir las cajas destrozando el envoltorio, ver cómo era lo que habíamos comprado le producía una enorme satisfacción. Se ilusionaba tanto que daba la sensación de que desconocía lo que había dentro.

En una ocasión, fruto de la ingesta de marihuana, me sentí dichosa y decidí hacerle una broma, le puse fotografías pornográficas dentro de sus archivos, el pobre tenía una presentación sobre la compra de una empresa en quiebra, casi le da un ictus cuando estaba hablando y de repente en la pantalla le aparece una china con grandes pechos lamiéndose el pezón.

Tuvo que aplazar la reunión, llegó a casa rojo como un pimiento, con las venas de la cara marcadas como raíces de una planta, apretando los dientes se pasó dos días sin hablarme ni mirarme, fue entonces cuando empecé a coger el hábito de dormir en el sofá. El enfado le salió caro, pues teníamos por aquel entonces un sofá muy bonito de piel, pero incomodísimo, un chester sin respaldo para la cabeza, lo cambié por un tresillo reclinable, tiene un módulo cuadrado que se cambia de posición e incluso, si le pones una bandeja puede hacer de mesa. Este sofá sigue siendo mi cama desde entonces.

Continuamos juntos casi dos años después de la compra del sofá, pero me acostumbré a dormir en él con la televisión encendida, bueno sola, sola no, porque Mi Bebé siempre me gruñía para que lo subiera a mi lado, menos mal que le gustaba dormir entre mis pies, ya que los bulldogs roncan muchísimo.

Decidí meterme en Facebook, hacía más de seis meses que no lo hacía, no me gustan las redes sociales, sólo hay una cantidad de memeces difíciles de asimilar de golpe. Mis amigas no dejan de colgar fotos de sus hijos, cosa que me interesa más bien poco, mi hermana me etiqueta en todas sus salidas de fin de semana, parece que haya pasado una guerra, en todas las fotos sale comiendo. También le gusta mostrar sus pésimas creaciones culinarias, parece un blog de cocina. Lo que realmente me produce ganas de vomitar es todas esas fotos compartidas sobre la adopción de cachorros, con el posterior chantaje de que los van a sacrificar. Esas fotos siempre las cuelgan personas que tienen un perro de pedigree, no sé imaginarme a esa gente con un perro «mil-leches» paseando por la calle. Si bien los cachorros son preciosos hay que reconocer que son como los niños, con el paso del tiempo aparece la herencia genética, dejando de ser adorables para convertirse en híbridos mutantes, con lo peor de cada estirpe. Pero luego ya es demasiado tarde, aunque detestes su aspecto, ya los amas, solo puedes rezar para que les pique el mosquito de la difteria.

Al verme conectada en Facebook, recibí un mensaje en mi perfil de Tomas, un amigo de Armand:

—Espero que estés bien, me he enterado de lo vuestro. Cuánto lo siento. Si necesitas cualquier cosa, dame un toque. Yo me mantengo al margen de las rupturas de mis amigos, pero no me gustaría dejar de saber de ti. He abierto un nuevo restaurante en el Born, El Bananito. Sí, soy consciente de que el nombre es terrible, pero es de comida latina.

—¡Querido Tomas, cuánto tiempooo! Sí, estoy bien. Buscando trabajo, llevo tanto tiempo dedicándome al matrimonio que no sé por dónde empezar, era mi proyecto de vida, ya sabes, me convirtió en su sirvienta. Tú que conoces mucha gente, tal vez me puedas ayudar. ¿Sabes de alguna tienda de ropa de la zona que necesite dependienta? No tengo experiencia en ventas, pero como ya sabes, me dediqué a la moda muchos años.

—Me viene al pelo lo que me dices, pásate por el restaurante esta noche, te lo enseñaré, tevagustal mi amol ;—). Es una mezcla entre un garito mejicano y un Night Club de Miami. Estoy buscando una chica guapa que me lleve las relaciones públicas, sería genial trabajar contigo. No te puedo ofrecer mucho dinero, pero si te urge, el trabajo es tuyo. Sólo se trata de recibir a la gente y gestionar las reservas, pasearte por las mesas y preguntar si todo está bien. No te voy a poner en la calle con unas plumas, carta en mano ofreciendo paellas, como se hace en los restaurantes para guiris de las Ramblas. No es ese tipo de lugar, le quiero poner mi rollito, con peña guapa.

—¡¡Sería genial trabajar juntos!! ¡Qué ilusión! Voy a verte y me acabas de contar. Tengo ganas de verte desde hace tanto… Voy un poco liada, tengo que actualizar mi book de fotos. En cuanto tenga más organizada mi agenda, me paso.

—Pásate anda, no me seas… ¡¡Esta noche!! No acepto un no por respuesta, hoy es una noche tranquila y podremos estar juntos bebiendo margaritas. ¿Recuerdas aquel fin de semana en Ibiza? Nos bebimos tres jarras nosotros solos. Aborrecí la margarita de fresa, desde entonces no soporto ni la mermelada de fresa. ¡Qué mosqueo se pilló Armand! Se pensaba que me había pasado contigo… ¡Y tú eres mucho más fuerta que yo!

Al acabar de hablar con Tomas, me di cuenta de que había quedado con él esa misma noche. Las anécdotas me habían reblandecido, pero no tenía ninguna intención de trabajar en un mejicano, oliendo a fajitas toda la noche, qué horror.

Estupendo, encima llueve. Qué pereza, el taxi me va a costar una fortuna y acabo de pisar un charco con mis zapatos de terciopelo azul.

Llegué a El Bananito a eso de las once de la noche, tenía la esperanza de que hubiera acabado el turno de cocina y así no tener que cenar con Tomas. Es muy nervioso, no sabe estarse quieto, mastica y habla a la misma vez sin cerrar la boca, me resulta imposible no dejar de mirar cómo la comida va haciéndose una pelota de una mejilla a otra.

El local era bonito, tenía unas palmeras de metal iluminadas con farolillos de colores, en la barra, repleta de botellas de tequila se colaban estatuillas de la Santa Muerte. Muchas mesitas pequeñas agrupadas de dos en dos, las sillas de metal eran todas distintas, recordaban las que se ven en las series americanas cuando hay una escena en una piscina, querían aparentar que eran vintage, pero se notaba que las habían oxidado para que tuvieran ese aspecto retro.

—¡Jana! Has venido, creí que pasarías de verme, hace tanto.

—Bromeas… Nunca pierdo la oportunidad de tomar margaritas gratis.

—¡Estás fantástica! Por ti no pasa el tiempo.

Menudo cabronazo, «por ti no pasa el tiempo…». Es la manera de decirle a una mujer que empieza a ser un fósil andante. Sonreí agarrando el primer margarita de la noche. Lo mejor de los margaritas es como te corta los labios la sal y luego el limón hace que te escuezan, es como el despertar después de una noche de pasión, magullada pero con ganas de más.

Algunos cocteles resultan experiencias orgásmicas, como buen orgasmo que se precie, primero hay que esperar un buen rato para que esté en su punto, es importante que el coctelero sea diestro en la materia, sino lo es, siempre se puede aumentar la dosis de alcohol para ver luces donde solo hay sombras. Hay que escoger bien el coctel según el estado de ánimo, igual que en el sexo, los que se suben a la cabeza, los que te queman la garganta, los que te erizan la piel, también los hay como el margarita, los que te cortan el labio, ácido pero fuerte. Lo único malo es que siempre te lo sirven en una copa pequeña, el mejor de los amantes debe tener un buen tamaño, por eso prefiero tomar una jarra de margarita, así sí quedo saciada.

Tomas me enseñó todo el local, era muy cuco la verdad, se notaba que esta vez había optado por un decorador, se quería llevar todo el mérito diciendo frases como «he hecho esto, pensé que así se vería diferente…». Pero ni por asomo ese estilo tan trabajado tenía su impronta. No dudo que todo fuera fruto de su imaginación, es un tío de mundo, pero es incapaz de colgar un cuadro en una pared.

La verdad es que estaba guapo, vestía unos pantalones pitillo de traje, con una camiseta de un grupo de rock ceñida y una camisa tejana de líneas rectas abierta, a modo de chaqueta.

Mientras hacíamos el recorrido de rigor nos habían preparado una mesa, mierda, tendría que verle comer. Antes de sentarme ya me procuré otro margarita, no fue necesario que lo pidiera, él es buen bebedor también. Con un gesto señaló las copas vacías, al minuto teníamos otra entre las manos. Tomas es un casanova, diestro en la materia de tratar bien a las mujeres. Te hace sentir especial en todo momento, te agasaja con todo lo que esté en sus manos en ese preciso instante. Lamentablemente, habla demasiado y está encantado de conocerse, no debe ser fácil trabajar para él.

Tal vez fue el tercer margarita, pero ya me veía trabajando allí.

—Te necesitaría en fechas especiales y los fines de semana. Invita a tus amigas a venir, a gente guapa, ya tú sabes qué tipo de gente mola. Las reservas las cogen durante todo el día mis chicos y cuando llegues te pasarán un listado, tan solo consistiría en recibir a los comensales, aconsejarles un coctel mientras esperan en la barra y luego acompañarlos a su mesa. Después de la cena tienes vía libre para invitar a unos chupitos en la barra, intenta alargar la velada para que se tomen el primer copazo de la noche. Gano más con las copas que con la comida. Pero come, no has probado bocado.

—Acaso crees que resulta fácil mantenerse en una talla treinta y ocho pasados los treinta, nada de comida entre margaritas, un respeto al Señor Tequila.

—¡Tequila! Claro, tenemos el mejor, solo de la primera destilación. Te va a encantar. Voy a por unos chupitos.

Tomas se levantó para volver con una botella, dos vasitos y un plato lleno de trozos de limón.

—Yo no soy muy de chupitos de tequila, soy más de tequila del pobre.

—¿Y eso qué es? Ilumíname… ¡Qué guapa estás!… Armand es un loco por dejarte escapar. Mira lo que te digo, esa Mónica vivirá siempre a tu sombra. Pero cuenta, que es eso del tequila del pobre.

Mi mente se quedó bloqueada con ese nombre: Mónica. Ya tenía a otra para pasear del brazo por los locales de los que un día llamé mis amigos. Seca y rígida, le expliqué lo que era el tequila del pobre, un chupito de vodka con una rodaja de naranja untada en azúcar moreno. Abandonó la mesa para cortar una naranja, hablaba con el camarero de lo que le había explicado, leí en sus labios «te lo decía, es una crack». Mientras preparaba la bebida, volqué la copa de margarita encima del porta-velas que había en la mesa, una calavera mejicana de colorines, por suerte la copa estaba vacía y solo se manchó de cera el mantel.

—Disculpa qué torpe soy, es que es tan mona… que la estaba cogiendo y casi me quemo.

Tomas cogió la calavera entre sus manos y me la regaló.

—Para ti princesa —me dijo.

No me ofrecía mucho dinero, sesenta euros la noche más propinas. Los días festivos recibiría un plus por reserva. Pero el trabajo parecía sencillo, así me desempolvaría, volvería al mercado, solo eran dos noches por semana así que acepté.

Me marché rápido después de cerrar el trato, no quería que empezara a sacar coca, eso hubiera alargado la velada hasta la madrugada. Me pareció más inteligente mantener cierta distancia hacia el que iba a ser mi jefe. Me despedí, sabía que si no le decía que me marchaba porque tenía un casting al día siguiente hubiera sido imposible salir de allí, me habría engatusado con que la noche es joven y al día siguiente seguramente habría hablado más de la cuenta. Le insinué también que me esperaba una especie de cita, algo sin importancia, sólo sexo, esa excusa fue la ganadora, con mi trofeo entre las manos en forma de calavera mejicana, salí libre y triunfadora.

Por la calle circulaban grupos de jóvenes bebiendo latas de cerveza, era una zona de clubs de primera hora, debía haber habido un concierto. Me tambaleaba por el frío y la ingesta masiva de margaritas. De lejos, escuché un grupo de jóvenes que se dirigían a mí:

—¿Tienes frío guapa? Ven que yo te caliento. Aquí tienes una estufa humana.

Otros chicos del grupo no se atrevían a decirme nada pero los escuchaba a medida que pasaban por mi lado.

—Está buena la tía

—Qué pinta de putón lleva —dijo una de las chicas del grupo. Cuando los tenía casi en frente, entre ellos reconocí la cara del muchacho bien dotado. Me miró con los ojos como platos, no hice por saludarle, el grupo pasó de largo.

Mientras buscaba un taxi, un coche se paró delante de mí, pensé que conocía al conductor porque me hablaba de forma fluida, me agaché para escuchar lo que me decía.

—¿Te la tragas o la escupes? ¿Cuánto guapa? —Abrió la puerta del coche con la intención de que me subiera. Una mano salió de detrás de mí y golpeó la puerta con fuerza, el coche arrancó pasándose un semáforo en rojo.

—¡Aitor! ¡Qué susto me has dado!

No me dijo palabra, justo entonces apareció un taxi con luz verde, el muchacho me lo paró. Entré dentro, él me empujo rápido para meterse dentro, como hizo en la estación de metro, esta vez de forma menos delicada, casi me tuerzo el tobillo con el tacón y la alfombrilla del coche.

Di la dirección de mi casa al taxista, era hindú. El muchacho le dijo el trayecto más corto para que no nos diera vueltas por la ciudad, lo repitió dos veces, la segunda vez alzando la voz, sentenciador, tenía su carácter pese a ser tan joven, los tenía bien puestos.

—¿Y tus amigos? Parecían simpáticos.

Tenía los ojos como platos, estaba fumado hasta las trancas. No pronunció palabra, insistí:

— ¿Habéis ido a un concierto?

Seguía callado y parecía muy enfadado, no me miraba.

—¿Quieres que te deje en algún lugar, Aitor? La noche es joven.

—¡Como se te ocurre ir sola con estas pintas! —por fin contestó.

Me miré de arriba abajo, yo me veía monísima, mis jeans ajustados, un top transparente de cuello alto y una torera de piel. Debía ser por el bolso de pedrería ciertamente me daba un aire «puteril…».

—¡Mire la carretera, jefe! Que nos la vamos a dar —increpó al taxista. Tenía muchas ganas de reírme, pero me aguanté las ganas, ese chico se creía mi salvador. ¿Me vería como una damisela en apuros? Ay, qué mono por favor.

—Aitor, me apetece un porro. ¿Tienes? Estoy contenta, celebremos que tengo curro.

A modo de respuesta afirmativa me miró, me hizo un pucherito con la boca. Me resultaba tan mono que no quería quitarle la ilusión, pensé que ya habría tiempo para poner los márgenes de nuestra relación.

En el ascensor no dejé de mirarme al espejo haciendo poses de un lado al otro, no entendía que un chico tan joven desaprobara mi aspecto, yo me veía cañón, sí, algunas patas de gallo, pero la semana siguiente iba a ir a la consulta de Cifuentes. En buena hora me abrí la chaqueta. Estaba apoyado enfrente de mí cuando se dio cuenta de que el top era completamente transparente, tal vez era demasiado el sujetador que me juntaba los pechos aprisionándolos casi a la altura de mi campanilla, golpeó con los puños cerrados la pared del ascensor. Dejé de observarme en el espejo para girarme hacia él estupefacta. Con mis dos manos lo agarré por la chaqueta y lo empujé contra la pared, olía a maría y cerveza barata, el ascensor se balanceó hasta volver a su centro. Con los tacones le sacaba cuatro dedos de altura. No me apartó la mirada, tenía otro tipo de mirada que no había visto todavía, era de orgullo y enfado a la vez, me miraba como un perro rabioso, le saqué la lengua y le lamí la boca.

—Veamos lo que sabes hacer, hoy me vas a follar.

Lo solté de golpe, se puso tieso como un palillo, igual que los soldados formando abrió la puerta del ascensor para dejarme pasar. Abrí la puerta del apartamento sin mirar atrás esperando que él la cerrara, esta vez fue delicado, acompañó la puerta para no dar un portazo. Mi Bebé fue a saludarlo con gran alegría. Me quité los jeans mientras que Aitor seguía en la entrada jugando con el perro. Me calcé los tacones otra vez y nos cruzamos por el pasillo.

—Mientras yo abro el vino tú prepara el porro, vas a beber o solo bebes cerveza. La cerveza sí te sienta bien ¿no?

Se cuadró delante de mí por unos segundos, con la boca cerrada pasó la lengua por sus dientes, parecido a los gestos que hacen los pandilleros antes de la pelea. Yo me subí la tira del tanga soltándola de golpe, sonó como un ligero latigazo.

Mi Bebé me seguía por toda la cocina mientras buscaba el abridor del vino, estaba en el lavavajillas, me agaché para cogerlo. Noté como me empujaba con su paquete por detrás, su brazo pasó por delante de mi cara, su mano portaba un porro, se lo quité, abrí la puerta del balcón y le lancé una chuchería para perros a Mi Bebé para que saliera.

Por segunda vez en esta semana ese muchacho estaba empalmado en mi cocina. Se había quedado en calzoncillos, esta vez eran ceñidos de color gris claro con una ancha goma negra, obvio, era fin de semana y el chico estaba bueno, tenía el polvo asegurado en su cuadrilla de niñatas.

Se acercó hacia mí, seguía teniendo esa mirada, parecía mucho más seguro que las otras veces, abrió la botella de vino. Salí de la cocina mientras él buscaba las copas, la hierba me estaba empezando a hacer efecto, me sentía poderosa…

Puse algo de música, temía quedar del pleistoceno en gustos musicales, así que puse un canal de radio en la televisión. Entró en el comedor con una copa en la mano y la botella en la otra, estaba sexi. Su ropa estaba tirada por todo el sofá. Antes de darme la copa la pasó por delante de mi cara, luego se la bebió entera, volvió a llenarla y esta vez sí que me la dio.

—Qué duro eres, vaya con el pequeño Aitor.

Le empujé hacia el sillón preferido de Armand, antes de sentarse se quitó los calzoncillos, me quité el tanga de pie frente a él. Es increíble con qué facilidad se empalman los jóvenes, ya tenía todo su miembro duro enfocando hacia el techo. Con la altura que me propiciaban los tacones su miembro se veía muy ancho, le derramé el vino en la polla, se estremeció, serviría de lubricante, aunque solo pensar que me iba introducir todo ese proyectil, mi vagina ya estaba bien mojada, era enorme.

Abrí las piernas, apoye mis rodillas en el sillón y me senté sobre él, entró toda de golpe, se sorprendió de que no fuera con cuidado, seguramente las chicas que se había tirado con anterioridad, asustadas, le habrían suplicado que fuera con delicadeza. Yo no tenía ese miedo, es más, quería que me desgarrase en el que fue el trono de Armand. Quería llenar de fluidos ese sillón, no tenía miedo de que me pudiera sangrar, es más, quería que fuera así, necesitaba que me doliera, que me doliera tanto como me dolió su partida. Me agarré al sillón cabalgando con fuerza sobre ese tronco que me partía en dos, pese a ser tan grande me sentía segura ya que era yo la que me movía encima de él. Puso sus manos en mi culo y me agarró con fuerza mientras se levantó, me alzó y me cogió a peso, en ese momento su polla parecía una viga de metal que me estaba taladrando. No pudo conmigo y ambos caímos al suelo, noté un latigazo en el coño, pero no paró a pesar de la caída, en el suelo empezó a follarme como un conejo, rápido y fuerte, algo típico de los hombres. Estaba sacando sus mejores armas, pero era evidente de que no tenía mucha experiencia. Más que su pollón lo que más cachonda me ponía era ver su expresión: apenas pestañeaba, apretaba los dientes con fuerza y de vez en cuando se mordía el labio inferior. Se estaba esforzando al máximo, seguía enfadado, parecía que pensaba que con ese polvo me convertía en su propiedad.

—¿Aitor te has corrido ya?

Noté muy pegajosa mi vagina y yo todavía no me había corrido. No contestó, me levantó las piernas colocando mis tobillos en su cuello. Empecé a gozar como nunca, en esa posición su miembro parecía mucho más grueso, grité su nombre una y otra vez, me corrí, él también.

Cuando me duché no cesaba de salirme esperma, al menos se había corrido dos veces. Abrió la puerta del baño, pensé que se iba a duchar, pero estaba vestido. Me miró con los ojos rojos.

—¡Me llamo Héctor! ¡Héctor, no Aitor! ¡HECTOR, JODER!

Salió del baño dando un portazo, el segundo portazo en una semana.

-Atenea—

Estoy muy blanca, he decidido invertir parte del dinero que madre me ha «prestado», en un bono para rayos uva. Espero que las cabinas de pie no estén ocupadas, que no me toque estar tumbada. Demonios, me había dejado los cascos para escuchar música. Odio escuchar el ruidito que hacen esos hornos que doran personas como si fueran pollos a l´ast, en el futuro nos meterán un palo por el culo, nos harán girar sobre nuestro eje para broncearnos, seguramente los avances nos permitan decidir qué tipo de color queremos, blanco asiático, mostaza vietnamita, moreno latino o diosa de ébano.

Siempre me ha dado miedo que me explote un tubo de esos en la cara, hacen un crujido cuando se calientan que me da pavor. Estar tumbada y completamente inmóvil es algo que me resulta imposible. Por eso fue tan sencillo encontrar el descanso soñado en un sofá, sin echar de menos el cuerpo de Armand a mi lado. Mi descanso soñado es estar entre un centenar de grandes cojines, cubierta por completo por mantas, me gusta taparme hasta que solo se me ven los ojos, desde que vi la película El Ente de bien pequeña, me da vergüenza reconocerlo, pero tengo miedo a que un ser paranormal venga a violarme mientras duermo, por eso me resulta imposible dormir desnuda, hasta en verano necesito notar el peso de un edredón encima de mi cuerpo, aunque sude a mares.

Lo único que no me gusta de mi aspecto cuando estoy morena son mis pecas. Cogen un fuerte color marrón, Armand solía bromear sobre ello, decía: «Aquí está España, Italia y luego los continentes se separan hasta llegar al Ecuador», luego me metía el dedo en el ombligo y me hacía cosquillas. Armand esto… Armand aquello… Me repito más que la comida china, supongo que es lógico, fueron ocho años a su lado, no, que digo ocho ¡Ocho de casados y dos de novios!

Yo debía tener veinticinco años cuando lo conocí y ya voy camino de los treinta y seis, qué horror, en breve seré transparente para los hombres, colgaré frases hechas en mi perfil de Facebook, «la mujer es como el buen vino, la plenitud de la mujer son los cuarenta», y todo tipo de sandeces de ese estilo, ejercicio de auto-convencimiento para no admitir que empiezo a oler a tanatorio.

Puta Barcelona, nuestros políticos van de cosmopolitas y permanece todo cerrado un domingo, los rayos tendrán que esperar, si lo llego a saber hubiera sacado a Mi Bebé. Qué perezosa soy, vivo a dos calles, el sentimiento de culpa por ese animal pudo con mi ser cansado, lo bajé a pasear para tomar un café, bueno yo, él bebió agua de un bol.

Suelo ir a un bar de nombre Vasco que tiene terraza, siempre tienen la deferencia de ponerle un recipiente con agua a los perros, además tiene terraza, incluso en invierno puedes tomarte un café fumando, todo un lujo en estos tiempos en los que algún mandatario ha decidido que no podemos acortar nuestra vida con el uso de la nicotina. Ahora el Vasco lo llevan unos chinos, son de segunda generación hablan perfectamente catalán, siempre hay dos hermanos que se hacen llamar Albert y Jordi, seguramente sus verdaderos nombres sean algo parecido a «Chin-Chan o Doraimon» pero así están las cosas en la Ciudad Condal.

Primero fueron los paquistaníes, coparon la ciudad de supermercados que abren hasta media noche, luego los bares latinos que por fortuna han ido cerrando todos, son muy ruidosos, los peruanos tienen mal beber, siempre había peleas. Los que sobrevivieron a los cierres, se los han apropiado los chinos. Hay una leyenda negra sobre ello, por lo visto, se presentan en los negocios hosteleros con maletines repletos de dinero en efectivo, en mi barrio los han ido comprando uno a uno todos. Han aprendido a la perfección el arte de hacer una tortilla de patatas titánica, no son muy limpios, pero los mostradores lucen repletos de tapas, pimientos del piquillo, voluptuosas bombas de carne untadas de mahonesa y mucha conserva en lata.

Armand siempre me decía que era una ignorante, la deuda española la habían comprado ellos, casi un sesenta por ciento, así que nuestro país hoy por hoy es más suyo que nuestro. Igual que los musulmanes se miran a Mi Bebé pero nunca lo tocan, hubo no hace mucho una batalla legal para que los perros no fueran en el autobús, ni tan siquiera los perros lazarillo, según El Corán me pareció entender que son seres impuros, algo así como un Judas Tadeo para los cristianos. Los orientales no los tocan, pero les hacen gracia, como son tan educados será que no juegan con la comida…

Me he puesto una falda con el frío que hace, supuestamente es primavera ya, pero con el dichoso cambio climático hace más frío en marzo que en el puto invierno. Necesitaba tener ventilados los bajos, que esas corrientes frías de aire relajaran el ardor que sentía en mi coño por la follada que me pegó. Lo tengo hinchado, parece un emparedado, la enorme verga de Héctor me ha dejado KO. La silla de plástico me está matando del dolor, esta mañana al ir al baño cuando oriné, me escocía mucho, creo que me he debido de hacer una pequeña fisura, mi orina matutina pese a ser siempre de un color mucho más intenso, nunca tiene ese tono tan anaranjado de esta mañana.

Crucé las piernas con fuerza, sintiendo ese pinchazo dentro de mi ser, apreté las rodillas con fuerza, tenía frío. Mis suplicas se han cumplido, desde el más allá me han escuchado, ha sido el último dolor que voy a sentir por Armand, ahora mi vagina es libre. He roto el molde que su pene durante una década había creado en mis entrañas, apropiándose de mi oxígeno, ahora puedo respirar libre.

Pensé que cuando llegara a casa debía tomar mis pastillas mágicas cura vaginas y lavarme con un jabón especial para la irritación de los bajos. Cuando era joven, bueno, más joven que ahora, en mi etapa de modelo, solía tener muchas infecciones de orina, me las producía la ingesta masiva de cocaína aderezada con grandes cantidades de alcohol. La verdad es que siempre he bebido poca agua, las famosas modelos siempre dicen en televisión que hay que beber más de dos litros de agua al día, pero yo nunca vi a mis compañeras beber agua en el backstage, zumos como mucho al llegar al set, pero luego todas se peleaban por obtener una copa de champán. El arsenal de botellas de agua de litro y medio era un presente para la organización, supongo que las mujeres de la limpieza llenarían sus despensas con esas botellas.

No quería pasear, pero tampoco llegar a casa, al día siguiente era lunes y debía quedar sí o sí con el abogado. Espero que esta vez me preste atención, me haga un hueco en su ocupadísima agenda. Resulta difícil que te presten atención sin previo pago. Esta tarde-noche iba a ser dura, no creía poder dormir, tenía miedo, me daba mucha pereza pasarme la semana de aquí para allí recopilando papeles. Tenía que leer en cada documento el señor Camps, Armand y la señora Montanyà, Jana de mutuo acuerdo y por la presente…, etc. Solo pensarlo sentía pánico, no quería leerlo, no quería saber, no sé si quería ya ese apartamento, pero sin divisar ninguna opción más en el horizonte, seguramente sería el único bien que podría conseguir antes de mi muerte.

Me sentía una perdedora, me sentía sola, lo peor de todo, es que me sentía mayor para volver a empezar una nueva vida, cansada, sin ganas de continuar adelante.

Un pastor alemán de gran tamaño se abalanzó ladrando sobre Mi Bebé, con la tensión de la correa que lo mantenía preso a su amo, me empujó de la silla volcando la taza de café sobre la mesa.

—No hace nada —dijo la dueña—. Solo quiere jugar, le gustan mucho los bulldogs, cada vez que ve uno se vuelve loco.

Me giré enfurecida dispuesta a soltarle una fresca, pero me calmé al ver que era Justine, la dueña de la agencia a la que pertenecía mi difunta carrera de modelo.

—¡Justine, qué sorpresa! ¿Qué haces tú por este barrio?

—¿Bromeas? Este va a ser el nuevo Soho, no ves qué cantidad de diversidad tenemos.

El camarero chino se acercaba para limpiar la mesa.

—Siéntate por favor. ¿Un café?

—Ya no tomo café, me lo ha prohibido el médico, té verde y poleos, con eso me mantengo despierta. Pero, son casi las dos, demasiado tarde para infusiones. Haremos el vermut.

Ató su perro en una maceta de la terraza, estaba más calmado. Miró con detenimiento mi cara de desesperación.

—Qué, tuviste una buena juerga anoche, ¿eh? Ya me he enterado que fuiste a la agencia, va a ser difícil, pero creo que algo te podré sacar en breve, hay proyectos. Crucemos los dedos. Yo también he sufrido un divorcio, sé lo complicado que puede ser volver al mercado.

Pidió un par de vermuts en vaso ancho, unas aceitunas, patatas chips y berberechos. No llevaba más que la vuelta de la máquina del tabaco y unos dos euros en el bolsillo para pagar el café, seguramente pagaría ella en cuanto fuera al baño. Aunque no me consiguiera trabajo en mucho tiempo, no dejaba de ser mi agente, las chicas guapas nunca pagan. Sentadas en la terraza mientras los dos perros se olisqueaban, relamiéndose los miembros, fuimos testigos de un desfile incesante de vestimentas de deporte, la mayoría eran grupos de hombres y adolescentes, aunque también pasaban alguna que otra familia con un carrito de bebé. Era el domingo de La Cursa de unos grandes almacenes, la ciudad estaba cortada de punta a punta por la afluencia de corredores.

—¡Cuántos hombres con mallas! —dijo Justine—. Es tendencia esta temporada, los «hípsters» y las maricas ya han empezado a introducirlas. Pantalones cortos con tejidos inteligentes pegados al cuerpo. Ya era hora que los hombres marcaran sus atributos. Debo confesarte que me recuerdan aquellas mariconas de los abanicos que cantaban en Ibiza, Los Mamimia.

Ambas nos reímos, Justine tenía una voz grave, siempre tenía pegado en la boca un mini purito, sus anécdotas eran fábulas fantásticas sobre los famosos del momento, daba gusto escucharla.

—Mi hijo ya ha empezado a llevar esa tendencia, no es marica de momento, me lo habría dicho. Imagínate, se crio en la agencia, los diseñadores se volvían locos con él, era muy rubio de pequeño parecía un querubín. Le decían «las tías» te han hecho esta ropita para ti. Mi ex, él muy gilipollas siempre, me recriminaba que lo llevara tanto al trabajo, decía que me lo iban a violar «esa panda de locas». Menudo gilipollas. Es todo un tiarrón, me saca dos palmos… Esto te va a hacer mucha gracia: ¿Sabes que tú fuiste su primer amor platónico? ¿Recuerdas aquella campaña que hiciste para el perfume Sevilla?

—Nooo, sí, aquellas fotos con el mantón de manila y las ondas al agua. Si salieron criticándome hasta en una tertulia de Televisión Española. Una pelirroja vestida de flamenca, decían que parecía una sueca en Benidorm.

—Bueno, vestida… Cariño si solo llevabas un mantón, marcando pezones ja, ja, ja. ¡Chico, dos más! —pidió más vermut—. Pues un cartel de esos lo tuve mucho tiempo en mi despacho, cuando lo iba a tirar se lo agenció mi pequeño, todavía ahora lo tiene colgado en su habitación. Las primeras «manolas» de mi hijo se las hizo pensando en ti, somos casi familia, soy tu suegra de pajas, tu «paji-suegri».

Había olvidado lo divertidas que resultaban las charlas con Justine, parecía siempre tan positiva, segura de sí misma, con una coletilla para acabar la frase de cualquiera. Era un ejemplo a seguir, me hubiera gustado tenerlo todo tan claro como ella, tener una carrera, crear una empresa de la nada, me producía envidia, pero de la buena, ella se lo había ganado por derecho.

—Mañana es el cumpleaños del granuja de mi hijo, mira te podías apuntar y salir del pastel, se quedaría blanco. ¿Te imaginas? Sería buenísimo. Lo sé, es muy de maruja, pero te voy a enseñar una foto de mi tesoro, es una pena que no quiera ir a castings, está cañón el tío.

Sacó una cartera enorme de piel, debía ser carísima, lo más probable es que se la regalaran en algún desfile, ella es un icono de moda en la ciudad. No hacía mucho tiempo que habían publicado un reportaje a doble página en el dominical sobre su agencia de modelos. Su imagen se había convertido en icónica, siempre con grandes gafas de pasta de colores, se ha convertido en su sello, incluso el logo de su empresa es un dibujo del perfil de su cara en blanco y negro, con grandes anteojos.

Abrió la cartera y empezó a sacar un sinfín de fotos, un niño rubito muy moreno en la playa, luego con la boca abierta llorando, vestido con una batita de cuadros.

—Esta es del primer día de clase. Cómo pasa el tiempo.

Seguí pasando las fotografías mientras escuchaba de fondo cómo me relataba cada una de ellas al detalle. De repente esa cara me resultó conocida.

—Mira esta es la última que nos hicimos, fue un «christmas», la mandamos a la familia.

Era Héctor, sujetaba un ramillete de muérdago subido a una escalera, Justine estaba debajo con el gorro de Santa Claus haciendo morritos.

Todavía tenía el coño en carne viva por las sacudidas de su verga y estaba sentada en frente de su madre viendo fotografías sobre su niñez. Un nudo en la garganta me hizo estornudar.

—Empieza a hacer frío —dijo Justine—. ¡Uy! Las tres ya, nena te voy a tener que dejar, qué te ha parecido mi crio, guapo el tío. Y mañana ya le caen diecisiete, que dinosauria soy ya.

—Pues sí que es guapo el chaval, seguro que ya ni me reconocería si me tuviera delante, hace lo menos diez años de esa foto. Tendría que ponerme la flor en el cuello y el mismo peinado. Ahora que pienso, creo que debo tener un vestido de volantes en el armario, me lo puse una sola vez para la boda de mi hermana.

Se me quedó mirando asombrada, no hablaba en serio cuando decía que me invitaba al cumpleaños. Yo insistí:

—Tal vez sea mejor que no vaya a comer, coméis toda la familia junta, mejor me presento para el postre. Pero nada de que saque la tarta que te conozco, hacemos ver que nos encontramos por casualidad y me quedo para las copas.

Mi relato la estaba encandilando cada vez más, sí que estaba algo extrañada por mi entusiasmo, pero lo había propuesto ella, debía pegarme a sus faldas y conseguir un trabajo de prestigio en su agencia.

—De verdad Jana, ¿me harías el favor? No se hable más, te mando un mensaje con la dirección, sólo somos mis padres, mi hermano y su mujer, ah, y las chicas de la agencia. Comeremos en el Torres. Esta semana me pongo con lo tuyo, te lo prometo, ya te dije que tengo cositas, a ver si salen.

-Ganímedes—

La reunión con mi abogado resultó devastadora, lo que me temía. Debía ir a la Caja de Ahorros y pedir todos los movimientos de mi cuenta, buscar las escrituras del piso, escanearlas y mandarle un sinfín de documentos. Él todavía no había tenido tiempo de leerse los papeles de la separación, según su opinión no era necesario de momento, como era una sentencia firme, primero debía presentar toda esa información, más tarde empezaríamos a batallar. Me hice la interesada en su viaje, saludé con enorme interés a su «folla-secretaria», al salir le pregunté por los niños y su mujer con una gran sonrisa. No pensaba pagarle un duro a ese gilipollas, si se ponía farruco era capaz de presentarme en su casa e inventar un bulo sobre nosotros. Sólo por todo el patrimonio que tienen juntos le interesa mantener esa farsa de matrimonio, parece difícil de creer, pero una vez que cené con el matrimonio, me di cuenta de lo muy enamorada que seguía su mujer, ni por asomo se imagina que los viajes de trabajo son de placer.

Pese a que no me dijo nada que no supiera, bajando las escaleras de su despacho me puse a llorar, esta vez no por Armand sino por verme sola. No sé estar sola, no me gusta, tengo la necesidad de vivir por alguien, comprometerme pese a que me haga infeliz, pero infeliz acompañada.

Me compré una gran rosa roja, en una carísima floristería situada cerca del despacho del misógino de mi abogado. Cuando llegue a casa, busqué en el armario el vestido que me había comprado para la boda étnica de mi hermana, se casó en la playa, ya preñada de Carlitos, era obligatorio vestir de blanco, en una tienda de segunda mano encontré un intento de vestido de flamenca con tres grandes volantes que salían de la cadera. Siempre he sido buena peluquera, toda modelo debe saber arreglarse sola, me hice unas grandes ondas al agua colocándome la rosa a un lado del cuello. La verdad es que el estilo andaluz sienta fenomenal a cualquier mujer, ciertamente tiene un aire de muñeca de feria, pero es de los pocos trajes regionales que resultan sensuales.

Llegué al restaurante que me indicó Justine, tenían un salón privado reservado para la ocasión. Entré en el salón, Héctor estaba de espaldas, se le veía emocionado, descargándose aplicaciones en un móvil que le habían regalado. Justine al verme se puso el dedo en la boca para que todos se mantuvieran en silencio. Cuando todos estuvieron callados, del mismo silencio que se había creado, Héctor levantó la mirada y se giró hacia la puerta donde yo me encontraba.

—¡Hola Jana, qué sorpresa! —dijo Justine.

Nos saludamos riendo con dos besos en la mejilla.

—A ésta la conoces, eh bribón —le dijo un familiar a Héctor dándole un codazo.

Héctor llevaba una camisa cerrada con una pajarita de cuero, el pelo engominado con un gran tupé, no parecía el de siempre, se notaba que se había vestido para satisfacer a su madre. No quiso alargar la incómoda situación, su expresión era tensa, todos estaban bromeando sobre el póster de su habitación, se acercó hacia mí con una falsa sonrisa, me cogió la mano para besarla, pero no me besó en la cara como cabía esperar, pese a la insistencia de Justine. Intercambiamos un par de frases, como dos perfectos desconocidos. Luego me presentaron al resto de la familia, me agradecían cariñosamente que me hubiera tomado la molestia de asistir al cumpleaños de un adolescente.

—Chica, ni caso —dijo Justine—. Está en la edad del pavo. ¡Una copa para mi amiga Jana!

Me senté entre Justine y su madre, una mujer octogenaria de carácter muy vital, entablamos conversación sobre la separación de ambas. Héctor no me miraba, comenzaba a sentirme un poco incomoda, pese a que su familia era muy agradable conmigo, extrañamente todos se comportaban con naturalidad, estaban un pelín achispados por el vino, ya estaban tomando las copas de rigor después de la tarta. Dos grandes globos de helio bailaban entre sí en una esquina de la sala, un número uno y un siete.

El baño estaba situado bajando unas escaleras de caracol, me costó un poco bajar con los tacones, los escalones eran algo pequeños. Cerré el pestillo del baño justo entonces picaron a la puerta, abrí la puerta, era Justine que se abalanzó para entrar apresurándose a cerrar la puerta.

—Nena, los malos hábitos no hay que perderlos nunca.

Sacó una papelina de cocaína e hizo unas puntas con un colgante en forma de cruz que llevaba en el cuello. Empezó a hablar de lo mucho que odiaba las reuniones familiares, me puse a orinar mientras ella sujetaba mi bolso. Me pasó un poco de papel para que me limpiara, cuando iba a tirar el papel en el retrete, vi que estaba ligeramente ensangrentado. Sin que pudiera frenar mi boca pronuncié su nombre, «Héctor».

—Es un gran chico ¿verdad? —No se inmutó, pensaba que le seguía la conversación.

Salimos del baño en el momento que Héctor bajaba por las escaleras. Cuando estuvo delante de nosotras, Justine se puso pesada para que ambos nos hiciéramos una foto. Quería capturar el instante, inconsciente pensaba que había cumplido el sueño de su hijo. Mientras buscaba el móvil en su bolso, hacía todo lo posible por esconder disimuladamente la papelina. Hector y yo nos miramos, parecía seguir disgustado con mi presencia, respiraba como cuando tienes frío, pequeñas respiraciones acompañadas de pequeños espasmos.

—¡Venga una sonrisa! —Justine por fin había sacado el móvil y había escondido la papelina.

Héctor estaba inmóvil, como si fuera una estatua de piedra, no sabía cómo actuar. Le cogí la mejilla y besándosela posé para el retrato mientras apoyaba mi mano en su pecho. Durante unos segundos, estáticos delante del objetivo de un iPhone, frente a su progenitora noté su latido en la palma de mi mano, en ese momento me di cuenta de que estaba haciendo el ridículo. Me había convertido en una burla del pasado, una payasa errante buscando en un niño, parte de lo que había entregado a otro hombre.

Subimos juntas las escaleras, detrás de nosotras, él se encerraba en el baño de caballeros. No volví a entrar al salón, me marché en ese mismo instante.

Tenía la respiración acelerada por la cocaína, toda la gente que se cruzaba a mi paso me miraba, iba demasiado arreglada para ser un lunes, me quité la flor y la tiré en una papelera, me agobié de mí misma, sabía que no debía malgastar el dinero, pero me monté en un taxi. Quería volver a casa, sentirme protegida en mi espacio, tal vez llorar, pero necesitaba llegar lo antes posible, aunque fuera para no hacer nada, entre mis cuatro paredes, las mismas paredes que observan en silencio mi declive, quién sabe si esperando en silencio un nuevo propietario con otra vida más feliz…

Me había quedado dormida en el sofá gracias a un Orfidal que me había tomado al llegar a casa, eran las once de la noche y el timbre de mi casa no paraba de sonar, abrí la puerta, era mi vecina.

—Chica, ¿cómo puedes dormir? Si te van a quemar el timbre, llevan picándote toda la tarde…

Me disculpé y me volví a echar, esta vez en la cama, me quité el vestido que me aprisionaba enredándome con el edredón. A los veinte minutos golpearon la puerta con insistencia, «¡qué pesada mi vecina!», pensé. Abrí la puerta cubierta por el edredón. Era Héctor, me empujó contra la pared, tercer portazo.

—¡¡Te habrás divertido!! ¡¡Te has reído a gusto de mí!! Eres una puta.

Mi Bebé no paraba de ladrar. Se me cayó el edredón al suelo, me quedé en ropa interior, blanca, de encaje, él me soltó y se apartó un poco sin dejar de mirarme. Su cara cambió de expresión, me miró la entrepierna y volvió a mirarme desconcertado. Unas gotas de sangre se deslizaban por mis muslos y me habían manchado las bragas.

—¿Te he hecho daño? ¿¡He sido yo!? —me dijo asustado, preocupado por mi estado. Pensaba que me había producido una herida al empujarme.

—Me lo hice yo misma… Alguien debía de ser el primero y apareciste tú, con tu enorme polla. Sólo la utilicé para romper mis ataduras, sin pretenderlo me has liberado. Siento lo de hoy, nuestro idilio estuvo bien, pero ahora ya ha pasado… Vete… No vuelvas. ¡Vete ahora! Ya soy parte de tu historia, eso debería bastarte. Vete por favor.

Su cabeza se movía ligeramente, inconscientemente, en señal de negación. Se puso de rodillas y empezó a lamerme la sangre, luego fue subiendo hasta mi vagina, delicadamente me quitó las bragas, siguió lamiéndome la entrepierna como un león cuando se acicala el pelaje. Su saliva me escocía, le aparté la cabeza con ambas manos, nos abrazamos. Estaba agotada, recogí el edredón del suelo, me acosté en la cama y me tapé. Héctor se tumbó a mi lado sin tocarme, pero sin dejar de contemplarme, tenía los labios teñidos de rojo por la sangre.

-Puta—

Era increíble que, lamentándome, sintiéndome cautiva por arrastrar unos invisibles grilletes de cemento, multiplicando cada segundo por un minuto, el tiempo se ralentizaba ante la ausencia de actividad, lo único que conseguía romper este calvario eran los paseos con Mi Bebé y mi trabajo de fin de semana en El Bananito.

Dejé de utilizar el móvil, no devolví más llamadas, solo respondía a mi hermana Greta y a una de cada décima llamada de madre. Estaba cansada de dar explicaciones sobre la ruptura con Armand, había comprado un móvil de prepago con un número nuevo, sólo tenía en mis contactos los tres teléfonos clave que me podían producir dinero.

Me parecía increíble que la semana hubiera pasado tan rápida. Volvía a ser viernes, me tocaba ir a trabajar y Héctor no había aparecido ni para pasear a Mi Bebé.

El Bananito era un desastre de organización, así que decidí recoger las reservas yo misma con ese nuevo teléfono. Estaba cansada de soportar la ira de los comensales por las largas esperas, a Tomas le enfurecía que regalara un coctel para apaciguar los ánimos, el muy tacaño no había sido capaz de ofrecerse a pagarme el teléfono. Yo que siempre había ido a la última en tecnología, ahora utilizaba un móvil de grandes teclas que parecía hecho para abuelas invidentes, se abría como una polvera, emulaba un espejo redondo de color oro rosado, de esos que llevas en el bolso. Ni tan siquiera era táctil, no se le podía instalar el whatsapp, supongo que eso me convertía en una friqui.

Todas las promesas, «proyectitos» y el «tengo cositas» de Justine no habían sucedido, el tiempo pasaba congelando mis posibilidades de cambio. En ese instante era una chica de hostelería, incluso pasaba la bayeta y remontaba las mesas cuando el restaurante se veía colapsado, si me lo hubieran dicho un año antes no me lo habría creído.

Cada vez sentía más lejos la sensación de que en cualquier momento una llamada iba a cambiar el rumbo de mi vida. El dinero de mi ex iba directo a pagar mi parte proporcional de la hipoteca. Seguía siendo copropietaria, pero tenía una sentencia firme y debía pagar aproximadamente unos seis mil euros, lo que venía siendo un millón de pesetas, con el cambio de moneda eran como dos millones de las antiguas pesetas. Prefería pensar el valor de mi deuda en pesetas, eso me hacía tener una visión más realista de lo cruda que es mi situación.

Poco a poco me iba «desencariñando» del que una vez fue mi hogar. Pensé en alquilar una habitación, pero me daba miedo, no es por compartir piso, sino por la persecución de este tipo de negocios, solo me faltaba que me multaran, esa ya sería la excusa perfecta para que Armand me lo arrebatara todo.

Se me habían quedado grabadas en el subconsciente las palabras sobre mi aspecto, que Héctor me espetó la primera noche que fui al Bananito, ahora vestía más recatada. He tirado todos los jeans ajustados, no porque me doliera parecer un poco puta, sino por el miedo a parecer una cuarentona fuera de lugar, vestida de niñata. Siempre he criticado a las mujeres de avanzada edad que van de Barbie, había llegado la hora de que comulgara con mis palabras.

Siempre llevaba falda, mi fondo de armario era blanco, gris y el socorrido negro. Mis compañeros del Bananito decían que parecía una institutriz sado. No me quedaba mal la sobriedad de estampados, me daba un aire mucho más de letrada.

Abducida por madre, he caído de lleno en el tópico de las mechas rubias. Está encantada jugando a las muñecas conmigo, hizo que me rizaran el cabello con unos bigudíes minúsculos en el Salón en el que se lima los cuernos. Accedí sin más, por pura pereza a peinarme, da la sensación de que sigo preocupándome por mi aspecto, pero nunca había sido tan dejada como en este momento de mi vida.

Doy gracias de, años atrás, haber sido de las pioneras en hacerse el láser, sin duda alguna, hoy en día sería un mamut andante. Me negué a que me achicharraran mi bigotillo del chumino, más por vergüenza que por apego. Me daba «no sé qué», que me pusieran un láser en mi cueva de los secretos. «Te arrepentirás cuando aparezcan las primeras canas», me advirtieron, canas todavía no tengo, pero como me he vuelto tan gandula, los pelos de mi coño son sorprendentemente largos y frondosos, hasta me hacen un ligero bulto cuando uso bragas holgadas de algodón. Con mis dedos a modo de peine analizo el largo, me arranco alguno por curiosidad y si el grueso no lo delatara, parecería un cabello de mi estrenada melena.

Otro de los proyectos estancado es la sesión fotográfica para la web del doctor Cifuentes, está encantado de que trabaje en un local de moda. Me llama siempre a última hora para que le haga un hueco, le gusta fardar de contactos con sus amistades, dudo que la comida del Bananito le guste lo más mínimo, pero es el local de moda. Ahora le ha dado por los grandes fulares, supongo que se piensa que le da un aura de Diva Lírica. Ha sucumbido a la moda de las barbas y se parece más a Pavarotti que a su adorada Caballé. Barbas, bigotes, perillas se han apropiado de la ciudad convirtiéndola en un rodaje de un videoclip de los setenta. Me daba mucho asco ver comer a la panda de modernos que venían a fichar sábado tras sábado, se les caía la bebida en esas ratas muertas que orgullosos portaban pegadas a la cara. Las barberías se habían puesto de moda, los barberos llevaban bigotes retorcidos con gel, cubiertos de tatuajes, encamisados y con mandiles de cuero, se estaban forrando, arreglando barbas, al menos así habían recuperado parte de la clientela que la calvicie les había arrebatado en el pasado.

Las amigas de Cifuentes me miraban como si fuera una especie de catálogo andante, después de unas cuantas visitas al baño, cuando ya tenían las pupilas como platos, me preguntaban en privado si los tratamientos dolían. Yo contestaba con un no rotundo, me estaba utilizando como producto de su marca, cosa que me beneficiaba convirtiéndome en su particular obra maestra. En cosa de menos de un mes, había estrenado labios, pómulos y cabello, soy un puto clown, no me gusto, supuestamente debería hacerme sentir mejor pero ya no soy yo. Ciertamente me calmaba la ansiedad no poder mover las cejas y pensar que era otra persona, pero había dejado de mirarme al espejo como antes. Me atusaba el cabello, me ponía rímel y al llegar al Bananito me pintaba los morros con un rojo Chanel que le había robado a madre, eso era todo el tiempo que dedicaba a mi desaparecida persona.

No sé si es que había ganado una talla o que había cogido una manía nueva: la de que se me caían los pechos. No cesaba de recogerlos con fuerza hasta que estaban completamente unidos, pero mis pechos se desbordaban ahora como los de una preñada. Payasa y zampabollos, qué maravilla de futuro me esperaba, cada mañana nada más levantarme daba gracias por diez cosas buenas que tenía, a veces me llevaba un buen rato y si hablar de Mi Bebé no contaba, debía restarme al menos tres. No cesaba en el intento de salir a flote y como en las corrientes devastadoras, para salir de ellas, debes dejarte llevar. Así me encontraba, dejándome llevar a regañadientes consumida por la nicotina.

Puse como excusa al Dj que ya no podía ir a las clases de yoga por culpa del trabajo. Cada sábado se pasaba a tomar una cañita antes de ir a pinchar, no se daba por vencido e intentaba camelarme dejándome «pens» y Cd´s con sesiones grabadas. Nunca los escuchaba, mentía alabando su trabajo, le decía que se me hacía muy corto el trayecto en autobús hasta llegar al curro escuchando su música. No es que no me hiciera gracia la idea de grabar un tema, pero me sentiría ridícula grabando un videoclip, sobre todo ahora que en mi mente me veo más cerca de los cuarenta. El titular de divorciada me ha envejecido de golpe y sólo pensar que no hace tanto que me estaba acostando con un muchacho que podía haber sido mi hijo, me ha matado.

En El Bananito, una chica se me acercó, no tendría más de veintisiete añitos. Muy recatada ella, sonriéndome, dijo que su acompañante llegaría tarde, su vuelo venía con retraso, así que llegaría directo desde el aeropuerto, pero no quería bajo ningún concepto anular la reserva. Me preguntó si había algún problema en que tomara un coctel mientras esperaba. Si hubiera sido una cualquiera, no hubiera accedido a su suplica, pero esa noche necesitaba urgentemente gente guapa, aunque fuera de relleno. El Bananito estaba lleno de hombres de negocios cincuentones, una horda de tripones trajeados de azul marino, la culpa la tenía un congreso de móviles que había en la ciudad. Tomas quería gente guapa en la sala, invitaba a mucha gente con profesiones relacionadas con el arte para que dieran color, creía que así se creaba una atmósfera de autenticidad. Lo único que conseguía era que le vaciaran el botellero, molestaban con sus salidas de tono a los que, pese a su aspecto más común, sí pagaban la cuenta. Pero esa misma gente anónima de tez sombría, realmente llegaban al local para recrearse la vista con las tendencias de los más bohemios, así que, El Bananito debía pleitesía y servidumbre a modelos, gogos, artistas urbanos y niños pijos rastafaris que se dedicaban a vivir la buena vida quemando la tarjeta de sus acaudalados padres.

Me encontraba cabizbaja repasando la lista de reservas, mirando las mesas agrupadas por grupos, cuando escuché una voz que me resultaba dolorosamente conocida.

—Buenas noches, tengo una reserva…

Al girarme me encontré frente a Armand, él estaba mirando de un lado a otro, buscando a alguien y no se dio cuenta de que me tenía delante, levantó la mano saludando a la chica que me había pedido mantener la reserva, se levantó para que viera donde estaba ubicada la mesa.

—Gracias, mi cita está allí…

Entró en la sala. No se había parado a mirarme ni un segundo, no me había visto, podía girarme, dar media vuelta y salir huyendo, pero tenía que darle una explicación a Tomas. Corrí como una yegua salvaje hacia la barra en busca de Tomas, manteniendo la mirada hacia el lado contrario de donde se encontraba la pareja, avancé erguida como si tirara de mis riendas un jinete invisible. Pensé que podía poner como excusa que Armand me estaba investigando por impago y que si me veía allí trabajando podría mandar una inspección de trabajo. Llegué a la barra, Tomas se giró pletórico.

—¡Armand, cabronazo!

No me di cuenta de que Armand había venido detrás de mí. Lo tenía a mi lado, se había levantado para saludar a su amigo, el mismo que ahora era mi jefe. Era obvio que nos íbamos a mirar en unos segundos, pensé que lo mejor era anticiparme.

—Tomas, necesito que el vino blanco esté realmente frío, a ver si puedes hacer que pongan las botellas en el congelador, tengo una mesa que bebe como esponjas… Mi móvil saca humo, puede alguien más ponerse el turbo por favor. Necesito hacer tres turnos de cenas… Se acabaron los aperitivos de cortesía por esta noche. ¡Pon las pilas a cocina ya! Me llegan dos furgonetas más del congreso y necesito librarme del primer turno. Espero por tu bien que eso no sea una copa, te necesito al cien por ciento, no puedo yo sola con todo. Como no me vaya al menos con trescientos euros en propinas hoy te los quitaré de tus beneficios. ¡Mueve el culo!

Armand me miró perplejo, yo me hice la distraída entrando en la cocina y empecé a dar órdenes a los camareros, la cocina tenía un gran ventanal de donde salían las comandas. Deseaba que me estuviera mirando, inconscientemente metí barriga sacando culo, inmóvil en una pose soberbia, como hacía años atrás al final de la pasarela. Me dirigí al baño de empleados, me atusé el cabello, me maquillé como si fuera a estar expuesta en el mismísimo MOMA. Salí como una gladiadora a la arena, dispuesta a batallar por mi vida. Tomas se me acercó con unos chupitos.

—Toma, lo necesitas. Se ha ido con el rabo entre las piernas, no sabía que trabajabas aquí.

No hizo falta preguntarle qué había dicho sobre mí, como buen barman me lo dijo antes de decirle nada. Los bármanes son porteras con cocteleras en vez de llaves.

—Estaba alucinando en colores. Que qué te habías hecho, que no parecías la misma… Creo que se ha pensado que estamos juntos, este me llama mañana mismo, ¿qué te juegas? Y la Mónica esa, como una perra rabiosa, te buscaba por todo el local con la mirada.

Me pasé la noche chupito tras chupito, para Tomas era la excusa de la noche para volver a ponerse pedo.

Por fin cerramos, la noche pasó volando con tanto trabajo, estaba reventada y apenas me sentía los pies, pero al salir de trabajar anduve por delante de los locales de la zona, con la esperanza de encontrarme a Héctor. Como una prostituta, miraba a los desconocidos. Tenía la esperanza de que alguno de ellos me hiciera sucumbir al deseo.

-Afrodita—

Había vuelto a los malos hábitos, el encuentro con Armand había resquebrajado la pequeña tabla que me sostenía y me impedía caer al vacío. No fue necesario ir al médico de cabecera, Cifuentes me regaló una caja de pastillas para la ansiedad.

Las semanas pasaban con la misma rutina:

Los lunes miraba ofertas de trabajo por Internet, por la tarde mandaba mails, cuando no había propuestas a las que enviar currículum, miraba cursos para formarme, pero siempre pensaba que era demasiado mayor, o que eran demasiado caros.

Los martes desayunaba con madre en el Mercat de la Boqueria, con el pretexto de mirar las paradas me iba agenciando de fruta, verdura y pechugas de pollo. Como una madre es una madre, no hacía ni el amago de meter la mano en el bolsillo.

El miércoles debía sin falta ir a comer o merendar con Greta y los críos. Para entonces madre ya le había puesto en antecedentes de lo mal que me había visto el día anterior, como buena hermana mayor me daba la vara sobre que no podía sangrar más a mamá de esa manera, que tuviera cuidado con lo que le contaba, que ya era una «abuela» y la hacía sufrir mucho. Yo podía ser culpable de muchas cosas menos de haberla hecho abuela, las mujeres cuando han tenido hijos se piensan que ya están de vuelta de todo, apoderándose del papel de consejeras grano en el culo. Se convierten en guardianas de la verdad absoluta, se defienden tirando por tierra el sexo esporádico, aferradas a las sagradas tablas de la monogamia, seguramente fantasean o tienen escarceos con el profesor de inglés de su prole, se convierten en falsas dictadoras, coartando cualquier atisbo de libertad ajena. Al expulsar la placenta que las ha convertido en seres supremos, convertidas en poderosas armas de creación, el machismo se apodera de ese vacío en sus entrañas, mandando una cancioncilla al cerebro que será repetida como un mantra. «La verdad absoluta, posees la verdad absoluta de la creación.» Una serie de frases que serán la coletilla perfecta para cualquier conversación o debate del cual no salgan vencedoras.

«Cuando seas madre… Es que tú no lo puedes entender porque no eres madre. Por un hijo se hace cualquier cosa. Como tú no eres madre no lo puedes entender…»

Es devastadora la excusa de la maternidad, grandes mujeres han dejado sus sueños y proyectos, bien sea por desidia o por no haber logrado salir triunfantes en una primera batalla, un bebé trae consigo el sentimiento de madurez que enturbia la realidad, «ya no soy tan joven», «locuras de juventud», a partir de entonces pastorearán el miedo y vivirán a través de su descendencia. Que no me vengan con mandangas, está en la naturaleza, ¿acaso las conejas no paren constantemente?, ¿las perras, las gatas?, continuando con sus vidas sin cambiar el rumbo de los acontecimientos, sólo se debe a la pereza, untada por la comodidad de su cambio de credo. Premeditadas-cobardes, culpables de olvidarse de sí mismas. Suicidas-procreadoras, no puedes amar el mundo que te rodea si te olvidas de amarte a ti misma.

El jueves era mi día libre, tenía víveres y me pasaba todo el día bebiendo, mezclando todo tipo de fármacos para la ansiedad. Los mejores de todos: los relajantes musculares con un buen Rioja. Me daba por poner música y bailar, luego llegaba el bajón, lloraba, pegaba a los muebles… Hasta quedarme dormida el resto del día abrazada a Mi Bebé.

Toda la mañana del viernes me la pasaba tomando cafeteras enteras para volver de mi viaje del día anterior, a medio día ya empezaba a estar entre los vivos, pero sucumbía a la siesta que siempre se alargaba llegando apurada de tiempo al trabajo.

El sábado más de los mismo, pero siempre me convencían los chicos para ir a tomar algo después del servicio. Como trabajaba en un restaurante de moda no significaba ningún esfuerzo salir, siempre estábamos en listas vips y las copas eran siempre gratis, así que llegaba perturbada y colocada a la mañana del domingo, este era el día transparente, al llegar la mañana paseaba a Mi Bebé, muriendo en el sofá hasta que llegaba el lunes y vuelta a empezar la rueda. Una maquinaria que giraba lenta, acelerando los movimientos, convirtiendo en irracional el segundero de una bomba que parecía no llegar a explotar.

Estaba completamente convencida de que había quedado claro que El Bananito era mi espacio vital, mi territorio, hasta que recibí un mensaje de voz de Tomas.

—Espero que no te moleste Jana, pero en mi cumpleaños vendrá Armand, como lo celebraré un martes, y no trabajas, entenderé que no quieras venir al restaurante. Pero la verdad… es que ahora me siento más cerca de ti que de él. Te has involucrado con mi proyecto desde el principio, como si fuera tuyo. Siento no poder ofrecerte cuarenta horas a la semana, por el momento, pero si sigue así la faena cuenta con ello. Estaría más tranquilo si vinieras a poner orden esa noche, para que esa horda de chupópteros como tú les llamas, no acaben con todo. Ya me dices algo. ¿Vale?

—Ok, no problem. Recibiré a tu tropa de gamberros. Eso sí, ese será mi regalo, y ni por asomo pienses que yo no me voy a poner pedo también. Cogeré dinero de la caja para comprarme un modelito de «caete patrás» y no me lo descontarás del sueldo. ¡Happy Bday Boss!

Pensaba quedarme con el dinero pero si iba a encontrarme con Armand, esta vez estaría preparada, fui a casa de mi hermana Greta, pero en su ropero no había nada que tuviera la mínima clase, Carlitos disfrutaba de lo lindo viéndome probar todos sus vestidos.

—Esto no es cosa de chicos Carlitos, ves a jugar con tus hermanos.

—Greta, tu hijo tiene mucho mejor gusto que tú, ven a mi lado guapo. Nada de colorines, la tita busca algo bien puti. ¿Dónde guarda mamá su ropa sexi?

—Mamá es una Maruja, no tiene de eso. Es una carca.

—Una carca con mal gusto y tanta ropa de deporte, en la vida te he visto ir al gimnasio Greta…

Jana uno, Greta cero. Era el momento de las frases de iluminación de la Diosa Madre:

—Cuando tengas tres hijos, lo entenderás. Bueno vosotros dos recoger eso antes de salir.

Los mellizos lloraban, se escuchaban golpes, habían empezado a pelearse.

—Voy a poner paz, esos dos se están matando.

Cuando Greta abandonó la habitación, cogiéndome de la mano con los ojitos centelleantes, Carlitos me dijo:

—Me gustaría que fueras mi mamá.

—Carlitos, es mejor ser tu tía, así me podrás contar tus líos, la gente miente al decir que su madre es su mejor amiga. Lo más turbulento, que es lo mejor de la vida, nunca se lo cuentas a una madre.

Le guiñé el ojo tirándole un beso al aire, a partir de entonces sería nuestro saludo secreto.

No me iba a dar por vencida, intenté ir de compras con madre pero fue un verdadero fracaso. Me trataba como cuando era adolescente, no me dejaba opinar, no paraba de decir que como era su dinero, ella decidía. Discutimos como si fuéramos dos participantes de un reality, no le dije que mi obsesión por encontrar el vestido perfecto era el futuro encuentro con Armand, hubiera sido capaz de presentarse al cumpleaños. La vuelta del hijo pródigo, me la imaginaba llorando, montando uno de sus numeritos. Desesperada, caí en la cuenta de que Justine me debía una por lo del cumpleaños de Héctor, claro que ella no sabía que me lo había follado, dato que me daba ventaja. Y ya que no me había conseguido ninguna de esas «cosillas» y proyectos que se llevó el viento como hojas untadas de mentiras, me debía un favor.

—Nena, necesito que me ayudes.

Solo nombrar la palabra «ex», como si del suyo se tratara, se puso espitosa y abanderada de mi cruzada.

—Vente a la agencia, tengo unos trapitos divinos en depósito para fotografiarlos para una editorial.

Fui a la agencia de inmediato, en uno de los despachos había un burro repleto de trajes que todavía no estaban en las tiendas, era como encontrar las llaves de la cueva de Ali Babá. Justine me estaba ayudando a probar unos cuantos, cuando Héctor entró:

—Niño, ¡¿qué no sabes llamar a la puerta?! Tengo a la niña probándose ropa —le increpó Justine. Le empujó para que saliera del despacho dándole unos billetes.

—Te quiero mami. Te quiero mami. Te quiero mami —decía Héctor mientras Justine le cerraba la puerta en los morros.

No pude dejar de sentirme como una novia a la que no dejan que su prometido la vea mientras se prueba el vestido. Qué diferente sería todo si Héctor tuviera veinte años más, ese pensamiento me entristeció.

—Me va a quitar la vida este chico, desde que cumplió los diecisiete va hecho un pordiosero, solo fuma porros y juega a la consola, ni tan siquiera se relaciona con sus amigos, no sale nunca de casa. Como el crio es estudioso tengo que tragar esa parsimonia de movimientos. Unicamente me quedo sola cuando va al gimnasio, sino, lo tengo en el sofá como una puta estatua de cera. Mira que aquí con tanta modelo ligera de cascos se podía tirar a más de una, pues nada, me ha salido célibe el niño, si al menos fuera marica lo entendería, época de aceptación y neurosis pero que no, que encima es hetero. He llegado a pensar que no se le levanta.

Héctor volvió a abrir la puerta asomando la cabeza, se había teñido el pelo de negro, no iba afeitado, lucía barbita de dos días, pero me suponía que llevaría semanas para tener esa oscuridad en la tez, ya que era más bien imberbe.

—Mola mucho ese pelo Jana, estás muy guapa. —Me sacó una sonrisa, Justine me miró extrañada, demasiada complicidad para habernos visto una sola vez.

El vestido debía marcharse conmigo, así que le relaté una fábula sobre que me había encontrado a Héctor una noche paseando a Mi Bebé. El océano se volvió a calmar, navegando como una pirata me apoderé del tesoro que había ido a buscar.

Los amigos de Tomas empezaron a llegar, todos vestidos a la última. Barbudos y desaliñados, mucha silicona con zapatos de plataforma. De momento, yo seguía siendo el centro, por muy descaradas que fueran esas veinteañeras, estaba cañón y lo mejor es que lo sabía. El vestido era un diez, de lentejuela plateada y ligeramente oxidada, cortada al láser, muy corto, cerrado sin escote, pero con dos grandes mangas largas como si fueran las de un quimono. La verdad es que parecía que llevaba una camiseta gigante que se había encogido en el largo. No me atreví a ir en autobús con tanto brillo y mucho menos con los Loboutin de aguja de quince centímetros color vainilla. El taxista no paraba de moverse en su asiento, no me puse ropa interior para que se apreciaran bien mis pezones, no dejaba nada a la imaginación. Me cardé la melena, toda hacia atrás al estilo Diana Ross, tan solo necesitaba una pistola para ser una doble agente de un film de James Bond.

La cena era a base de pequeños aperitivos que se iban sacando en bandejas, todos permanecían de pie charlando unos con otros y las mesas se convirtieron en improvisados roperos. Me encargaba de colocar los regalos en la barra poniendo una etiqueta a cada uno de ellos, avisaba a los camareros para que fueran llenando las copas, era la directora de la orquesta.

Estaba tan extrañamente sociable, que a los asiduos del local les daba la sensación, de que era, su amiga del alma. Ingenuos y equivocados, que sin saberlo se estaban convirtiendo en extras de mi puesta en escena. Completamente sobre-actuada y consciente de ello, me encontraba esperando la llegada de Armand. La velada estaba llegando a su punto álgido, estaban a punto de sacar el pastel y no había rastro de él. Estaba perdiendo toda esperanza de que acudiera. A los chicos les daba apuro sacar el pastel tal y como había ordenado Tomás, en medio de la muchedumbre, así que accedí a hacerlo yo misma, pensando que así finalizaría mi aportación a esa velada, después de la tarta ya nada me mantenía cautiva allí. Había cumplido mi palabra, estaría orgullosa de mi supuesto valor, sin el devastador encuentro y con cien euritos en el bolsillo por un vestido que no me había comprado, pese a que el vestido de Justine era como mínimo el sueldo de tres meses de un barman del Bananito, por no hablar de los zapatos, que eso era una extra de Navidad.

Todos sacaron sus móviles para inmortalizar el instante cantando el cumpleaños feliz. Me cogieron por la cintura, la muchedumbre asomaba la cabeza por encima de mi hombro mientras portaba la pesada tarta. Todos ayudaron a soplar las velas a un Tomas completamente borracho, «taquicárdico», ya sin aire en los pulmones. Sonaba una conga, quien me tenía presa por la cintura no me soltó, así que me convertí en la cabeza del gusano. Cuando decidí dejar de bailar, al girarme me dieron dos enérgicos besos, uno en cada mejilla, era Armand quién había estado bailando detrás de mí.

—Sigues siendo la reina de la pista. ¿Cómo estás guapa?

—Pese a todo lo que cabía esperar, viva.

Me dedicó una mirada cómplice, estaba descamisado y bebido, pero no había estado en el restaurante. Evidencia de que se había pensado si venir o no tomando varias copas, hasta tener el valor de hablarme.

—No era una pregunta, era una afirmación. Luces increíble, estás guapísima.

—¿Enserio? Será estar embargada que me sienta bien.

Su cara se apagó como una bombilla, en un instante volvió a la realidad, ahora ya no le pertenecía. El alcohol le había dado la falsa idea de que todo seguía como en los buenos tiempos. Había venido sólo, Tomas se abalanzó sobre él, en ese instante aproveché para huir entre la muchedumbre.

Cuando llegué al portal de mi apartamento, la luz de la farola enmarcaba la silueta de un hombre que portaba una especie de bate, no veía quién era, busqué nerviosa en mi bolso el spray anti-violación cuando escuché:

—Guapa.

Empecé a correr hacia el portal y una vez puesta la llave en la ranura, empujé la puerta con fuerza.

—Jana, no te asustes.

Era Héctor, quien iba a ser sino… Tenía el patín en una mano, ese era el bate que creí haber visto. Respiré aliviada.

—No quería asustarte, solo quería ver cómo te quedaba el vestido… No te molesto, me voy.

—Cómo te vas a ir sin saludar a Mi Bebé. Anda pasa, le vas a dar una alegría.

Entramos en la portería. No nos besamos, ambos nos sentíamos en paz, era la primera vez que nos encontrábamos a solas después del incidente de la noche de su cumpleaños. Me gustó que me dijera aquellas palabras en la oficina de su madre.

Ese chico iba a ser un gran hombre, sería tan fácil amarle. Era una cruel broma del destino poseerlo, sabiendo que estaba destinado a otra persona. No sabría cómo expresarlo, bueno, en realidad es muy sencillo, en cierto modo ya le quería. Sin saber lo que le gustaba, sin saber qué planes tenía, ni qué inquietudes, pero el envoltorio de mi cuerpo no mentía, mi piel se erizaba ante su presencia. Mi ser se sentía reconfortado cuando aquel chaval de ahora diecisiete años se encontraba cerca.

—¿Me has echado de menos? —me preguntó mientras presionaba el botón del ascensor—. ¿Un poquito, aunque sea un poquito, muy poquito? ¿Algo muy, muy minúsculo, como una bacteria de pequeño?

Le agarré el paquete con la mano:

—A esta sí que la he echado de menos. Mucho, mucho, pero mucho, muchísimo. Es tan grande que no he podido olvidarla.

—Sigues siendo una romántica —suspiró.

No era la respuesta que quería escuchar. Tomó aire.

—Ella también te ha echado mucho de menos —me dijo con una sonrisa forzada.

Entramos en el ascensor y me puse de rodillas para hacerle una mamada. El morbo por ser descubiertos me puso muy cachonda, como no llevaba ropa interior me masturbé mientras le comía la polla. Le lamía sus pelotas mientras se pajeaba de forma brusca, al tener el pene tan grande debía hacerlo así para sentir placer. Una vez en el apartamento fuimos directos a la cama, esta vez no quería tener ningún percance, utilicé crema hidratante a modo de lubricante. Seguía siendo poco diestro en la materia, pero su aventajada juventud le permitía la prórroga. Si en el primer polvo no me hacía llegar al orgasmo, no carecía de importancia, a los diez minutos su polla volvía a estar dura como el metal. Detrás de la primera corrida le seguía otra con la misma espesura y en la tercera sucumbí poseída por una Cleopatra cosmopolita a tragarme la miel de la eterna juventud.

Ya no recordaba lo que era una noche entera follando, al menos no con tanto detalle, en mis «años locos» estaba demasiado pasada de todo para poder almacenar en mi consciencia cada instante. Me sentía privilegiada por poder repetir esta vez sin ser presa del nerviosismo, ni del miedo, con la experiencia del pasado, esta vez llevaba yo las riendas de la pasión salvaje. Él era el caramelito inocente y yo la verdugo. Ahora podía entender lo que sentían en el pasado aquellos mercaderes de la moda al follarme, con sus fanfarronadas y su cocaína me habían arrebatado la consciencia de mi juventud.

-Hécate—

Para mi sorpresa, Héctor se quedó a dormir y por la mañana no parecía tener ninguna prisa en marcharse. Me extrañó que no tuviera un toque de queda, ni que hiciera el amago de llamar a su madre. El whatsapp, caí en la cuenta tarde, cavernícola estúpida criada en las cavernas de las cabinas telefónicas.

Pensé que el que me viera recién levantada, sin la máscara de protección del maquillaje, lejos de molestarme, sería un punto a mi favor, para que dejara de procesarme tanta devoción. Esta relación no llevaba a ninguna parte, no debía ni llamarse relación, encuentros fortuitos, salvavidas sexual, cualquier titular que desechara por completo los sentimientos. De ninguna forma pensaba seguir formando parte de su vida en un futuro, convirtiéndome en la decrépita «madura» que un día le procuró placer. La tía que viene de visita a tomar café con su madre, bajo la atenta mirada de su alertada mujer, ni por asomo iba a permanecer como una espectadora de su vida real, de su paternidad y ni mucho menos de su boda.

Esa idea me atormentaba constantemente cuando viajaba en autobús y veía a parejas de adolescentes dedicarse todo tipo de arrumacos. Me imaginaba con unos zapatos bajos, de ancho especial, vestida con un traje chaqueta como los de mi madre, sentada en una silla de jardín, viendo llegar al altar a un radiante y enamorado Héctor del brazo de Justine. La novia sería escultural, tal vez alguna modelo de la agencia de su madre, nórdica, de rubia cabellera, no me la imaginaba hablando castellano, siempre imaginaba una disparatada secuencia en la que Héctor me la presentaría, quién sabe, una canadiense o tal vez una japonesa y le traduciría nuestra conversación, desconfiaría de la traducción que él haría de mis palabras. Burlándose de él mismo, como si yo hubiera sido una locura temporal, una profesora de las artes amatorias, impensable ahora que él tendría mi edad actual.

—No encontré las llaves, me hubiera gustado subir el desayuno y pasear a Bebé —dijo fastidiado por no poder agasajarme.

—La verdad es que me resulta macabro desayunar contigo… Pensé que te habrías ido anoche.

—Si querías que me marchara, habérmelo dicho.

Tenía una taza de té, pero no tomaba ni un sorbo, no le gustaba el té, creo que sólo lo hacía para parecer más adulto. Hacia girar el hilo de la bolsita, derramando el agua caliente, se quemó el dedo por el nerviosismo, pronunciando un «aish» que me recordó a mis sobrinos y a Greta diciéndoles: «No hagas eso que te vas a hacer daño» y al instante se les oía llorar por no cesar en su intento.

—Pensaba, pensaba… Es muy pronto para una escena de Médico de familia. ¿Quieres café?

—No tomo café, soy de leche con cacao. ¡Joder! No debía haber dicho esto…

¡Leche con cacao! Un latigazo me crujió la espalda. Es que era tan joven, me sentía ridícula solo observándolo a la luz del día. Estaba sin camiseta sentado en la mesa del comedor, cubierto por una manta, su pecho se veía inmaculadamente blanco, terso, tenía las marcas de la camiseta por patinar al sol. Unos pequeños lunares de color roble viajaban por su anatomía, como si fueran unas mariquitas reptando por una hoja, intentando llegar a su cara, pero terminaban en su cuello. Eso le producía un aspecto adorable, en veinte años esos lunares tendrían un aspecto mucho menos entrañable, parecerían una especie de verruguitas. Más datos sobre la realidad, eran demasiados para una primera cafetera. Soy de esas personas que no necesita largas esperas para volver al mundo real después del descanso, no paraba de analizarlo todo a gran velocidad, era incapaz de encontrar nada positivo en esa escena matutina. Supongo que un hombre se sentiría gratificado al levantarse con una Lolita a su lado, orgulloso de su hombría. Yo, en cambio, me sentía una asaltacunas que merecía ser detenida en ese mismo instante, condenada a la cámara de gas.

Mi Bebé fue a la puerta a ladrar al perro de la vecina que se iba a su paseo matutino. En ese momento imaginé que dos fornidos policías tiraban la puerta abajo y me llevaban presa, me cogían por los hombros y me arrastraban por todo el pasillo delante de Héctor, hasta introducirme en un lúgubre furgón con el que se trasladan a los presos.

—¿Por qué no deberías haber dicho eso?

—Venga Jana, es evidente que no te sientes cómoda con la diferencia de edad, todo lo que digo siempre merece un sarcasmo, por tu parte.

Este chico tenía criterio, era bastante maduro para su edad, más locuaz que los veinteañeros que venían al restaurante. Al menos no era un niño de teta, obviamente no se lo dije.

—¿No es demasiado pronto para el autoanálisis?

Con mi taza repleta de café, me estiré en el sofá encendiendo la televisión, necesitábamos urgentemente ruido externo. Se sentó a mi lado, me cogió los pies y comenzó a masajearlos.

—No quiero perderte Jana, sé que solo soy un capricho para ti. Deseo que con el tiempo me veas diferente, soy un buen tipo y no pienso dejar de verte. Dejaré que me utilices si así lo quieres, pero no me vuelvas a echar de tu apartamento. Ahora ya te acuerdas de mi nombre, estoy muy orgulloso de ti, pero prefiero que me llames Iggy, Héctor me recuerda a mi padre, no me gusta, cuando me llamas así, creo que lo tengo detrás y me destrempo.

Su sarcasmo me hacía reír. Era muy creativo, creaba comparaciones de las situaciones cotidianas y las ridiculizaba, sobre todo de las situaciones más duras que nadie se atreve a reconocer. Con esa construcción de metáforas te escupía verdades a la vez que te sacaba una sonrisa, le quitaba hierro a todo el miedo que reflejaba mi comportamiento.

—La mitad del mundo, utiliza a la otra mitad, Iggy. Es un error garrafal querer organizar la vida de otra persona, no cometas mis mismos errores. Te llevo casi veinte años… ¡Cielos! Tú no eres estúpido, sabes que esto es absurdo. No debió continuar y por si fuera poco eres el hijo de mi amiga. Me haces sentir una gilipollas, ridícula y lo que más detesto: vieja.

—Jennifer López, Demi Moore, Madonna, Susan Sarandon… Soy tu boy-toy. No creo que ellas sean gilipollas como tú dices. Creo que eres muy afortunada y yo más. Serás bella hasta el fin de tus días, eres auténtica, eso no se puede comprar.

Me guiñó un ojo, abrí la boca poniendo los ojos en blanco. Ese muchacho había pensado en lo nuestro, como un político tenía un discurso para convencerme. Era un negociador nato, eso debía haberlo heredado de su madre.

—Anda, ves a hacer lo que tengas que hacer, no te echo, tendrás que ir a la escuela o instituto, qué sé yo. Lo que hagan los de tu especie.

Ambos nos reímos, siempre reíamos cuando hablábamos, eso era algo nuevo en mi relación con el sexo apuesto. Era tan firme en mi cabeza que esta preocupación acabaría en el momento menos pensado, que cuando la diferencia de edad no me agobiara, me sentiría yo misma, sin necesidad de hacerme la interesante. Ninguno de los dos sabía tratar con naturalidad la situación, intentábamos interpretar un papel y éramos conscientes de la mala interpretación del otro, nos burlábamos de los prejuicios que ambos arrastrábamos. Habíamos repartido los papeles de la farsa, yo era la Dominatrix, fría y distante, él era el varón despreocupado y calmado que tenía soluciones para todo problema. Menudo par de actores suicidas.

—Que te quede claro que esto no va a ser un noviazgo, ni nada que se le parezca, ni mucho menos algo que tenga que ver con el amor.

—Yo quiero a mis amigos, mucho más que a algunos de mis familiares. Eso es amor también.

—Pues, nada de amistad, entonces, serás mi paseador de perros. Le dirás a Justine que te pago por horas porque trabajo mucho y no puedo sacar a Mi Bebé. En algún momento se nos va a ir de las manos, tu madre no es tonta, sospechará si ve que nos tratamos con tanta familiaridad, es mejor que tengas un papel en esta orquestada farsa o se nos verá el cartón.

—No es buena idea, mi madre me da todo el dinero que quiero, le diré que lo saco por gusto, que me lo quiero quedar y estás indecisa. Mi madre sabe que me encantan los bulldogs, pero no digas nada del dinero. Cuando le devuelvas el vestido, le dices que habías pensado en dejarme unas llaves para que pueda pasear a Bebé, que trabajas mucho de noche y duermes de día. Así podré quedarme a dormir con la excusa de quedarme a vigilar a Bebé, sé que no quieres oírlo, pero todavía no soy mayor edad. Dile que me quieres comprar algo para darme las gracias, que has intentado darme dinero, pero no lo he querido coger. Nunca acepto dinero de desconocidas, pequeña. Tendrás que buscarte un puto que sí acepte tu pasta.

—Para el carro, bonito, estás pactando conmigo un acuerdo. Y en tu sórdido plan ya tienes llaves de mi casa.

—No voy a vivir aquí si es lo que te preocupa, te daré mi móvil, así acudiré a tu llamada.

—Ni hablar de móviles ni mensajitos. ¿Por quién me tomas? No soy una niñata para estar todo el día pendiente del whatsapp. Ni hablar. Pactaremos el siguiente encuentro después de vernos, si sucede algo me dejas una nota en el buzón. Nada de llaves ni ahora, ni nunca. Pasaré por alto lo del póster en tu habitación, aunque tal vez sea momento de que lo quites, dile a Justine que te da mal rollo verme ahora que me conoces, que estoy algo colgada y perdida.

Esto es absurdo, ¿de verdad estamos hablando de esto? Se levantó dejando caer la manta que le cubría y echándomela por encima.

—Vale, los términos quedan claros. Termínate el café, te espero en la ducha. Tengo clase en una hora, me gustaría follarte antes de irme.

No lo podía creer, sin saber bien cómo, Iggy me había proporcionado un plan perfecto para que no me sintiera mal y la culpa no se apoderara de mí y así poder seguir follándomelo. Este muchacho no era un estúpido. Por un momento me sentí aliviada, dejé de sentirme culpable de una condena que me había auto-impuesto. Inconsciente de que, realmente, la que estaba en peligro era yo.

Tal y como habíamos acordado, le comenté a Justine si había algún impedimento por su parte en que Iggy paseara a Mi Bebé. Le pareció bien, no sospechó, Iggy conocía bien a sus mujeres. Justine me recomendó que si me iba de viaje lavara las sábanas a mi vuelta, «es un adolescente», me dijo, insinuando que utilizaría el piso como picadero. «No me importa —respondí—, así al menos alguien practicaba sexo en mi apartamento». También le dije que era un gran chico y que no aceptaba mi dinero, que le quería comprar algo y no sabía el qué. Esperaba que me recomendara algún juego impronunciable para la playstation.

—Bueno, ahora va todo el día vestido como un jugador de basket, con pantalones de chándal y pantalones cortos. Lo que de verdad le hace falta son calcetines. No sé qué hace con ellos, pero los destruye.

Calcetines, que idea más sexi. Mi deseo se multiplicó solo de pensar cuales le compraría.

Le dejé unas llaves a Justine para que se las diera a Iggy, me hubiera gustado estar presente al ver su cara.

-Hermes—

En el metro, cuando volvía a casa, pensaba en lo pesada que era mi hermana, toda la tarde hablando de la reforma de su nueva cocina. La maldita bruja quiere renovar el caldero para envenenarnos a todos. Detesto la manía que tiene de cargarme de tupperwares con sus pócimas caseras, si al menos se le diera mínimamente bien, pero es una de esas mujeres enganchadas a los cocineros de televisión, sin paladar y con síndrome de Diógenes, acumulando centenares de artilugios absurdos como un pela-ajos, un montador de claras eléctrico, un mini túper para tomates… Una obsesa del orden. Ahora le ha dado por la comida vegana, menuda puta mierda. Quién coño se piensa que soy, ¿la puta Sirenita? Lasaña de algas con piñones y con un simulacro de queso. He vomitado cosas que tienen mejor aspecto que su comida.

Estaba enfurecida, iba hablando sola como una loca sentada en el vagón. Por si eso fuera poco, casi se me sale el corazón del pecho al llegar a mi apartamento y ver las luces encendidas en mi habitación. Me había olvidado de que Iggy tenía llaves. Estaba estirado con los cascos puestos escuchando música y un libro abierto, se encontraba en la cama de espaldas a la puerta. Mi Bebé, que ya lo había adoptado como dueño estaba durmiendo a su lado, al verme ladró, él se giró como si fuera una situación cotidiana para ambos. Una escena de matrimonio.

—Hay que buscar algo qué colgar en el pomo de la entrada, casi me da algo. ¡Joder qué susto! No habíamos dicho nada de vernos hoy, no te esperaba. ¡Esto no puede ser así, Iggy! ¡Esto no va a funcionar! Yo tengo una vida, sabes. No puedes presentarte aquí sin previo aviso.

Estaba enfurecida, pegándole una bronca como las de Greta con sus hijos. Nunca me han gustado las sorpresas, si no tengo meticulosamente preparada una cita con un hombre me siento insegura. Lo peor es que era consciente de ello, pero estaba tan enfurecida por la mierda de día que llevaba, que, en vez de alegrarme por verle, pensé que ahora encima tendría que hacer sexo, con lo cansada que estoy. Justamente ese día ni me había cambiado de bragas. Iggy ni se inmutó, no hizo amago de dejar lo que estaba haciendo, tranquilo y relajado me respondió:

—Como no quedamos en nada la última vez, me tomé la señal de las llaves como una invitación. —Se encogió de hombros—. Ahora que ya te has quedado tranquila echándome la bronca, tienes la cena en el microondas. Caliéntala y come algo, nunca comes, vas a enfermar. Estate tranquila por el sexo, no como carbohidratos pasadas las seis de la tarde.

Se puso los cascos y volvió a la lectura, me quedé pasmada mirándolo. Notó mi mirada inquisitoria, se quitó los cascos otra vez.

—Tengo exámenes finales y por tu culpa no me sé nada. Supongo que eso no te cuadra con la imagen que tienes de mí. Pero te diré una cosa, soy un tío de excelentes y como poco notables, no pienso bajar mi media por tu coñito pelirrojo. Que sepas que no absorbo la información, porque no dejo de pensar en ti… —Mi cara debió mostrar miedo por ese «en ti», reaccionó rápido, era un chico listo, sabía analizar las reacciones humanas—. En tu coño quería decir… Cena, no me des otro de tus discursitos de manual y luego, no me iría nada mal «si a su majestad» no le sabe mal, que viniera a hacerme una buena mamada. Por tu culpa me van a estallar las pelotas, tengo los huevos llenos y no me riega el cerebro. A diferencia de los cantantes mis logros académicos son mejores si descargo.

Por segunda vez se colocó los cascos y giró la página del libro. Asustada por partida doble, primero pensando que había un ladrón y ahora asustada por crear un dictador. Era cierto que apenas habíamos hablado en nuestros encuentros, más bien casi nada. Pero me encontraba alucinando en colores o me había hecho una percepción errónea del chaval, o era peor de lo que imaginaba. Era mi sosias, pero en tío. Sin duda alguna, era un niño pijo engreído, que ahora mostraba su verdadera esencia. Seguramente sería el chulito de clase. El niñato era guapo de veras, alto y musculoso, grandote y encima bien dotado. Las mujeres somos de naturaleza chismosa, así que, si ya las debía tener a montones por guapo, solo que corriera el rumor en el instituto del tamaño de su herramienta, se le tirarán al cuello la mayor parte de compañeras de clase y parte del profesorado. Recuerdo perfectamente la curiosidad propia de la juventud hacia el sexo, esa batidora efervescente que es el cuerpo en la pubertad. Iggy, con todos esos factores a su favor lo tenía muy fácil para mojar a diario.

Me fui a la cocina y abrí el microondas. No sé dónde leí que, según un estudio de una universidad americana, el hombre es más promiscuo según la cantidad de testosterona que tiene, así que él, que calzaba como el jefe de una tribu africana, debía de ser un pedazo de cabrón y ahora, semejante cabrón me había echado de mi dormitorio, me había arrebatado el cariño de mi perro y encima me mandaba ir a comer.

El plato eran verduras al vapor con arroz, empecé a comérmelas, entonces pensé en lo que estaba haciendo, justamente lo que ese adolescente me había ordenado hacer…

Entré en la habitación enfurecida llevando el plato en mis manos, lo lancé contra la pared con toda mi furia, dejando una marca bastante visible en ella, el plato estalló en un montón de pedazos. Iggy se levantó de golpe de la cama, miró la pared, tenía verduras por la ropa y en la cara.

—Está bien —dijo—, no te gustan las verduras. —Con la lengua se relamió un trazo de zanahoria que tenía en el labio—. Pero al postre no le vas a hacer ascos.

Se bajó el pantalón gris de chándal que llevaba, enseñándome su miembro. Era la primera vez que lo veía en estado normal, sin estar erecto. Estaba circuncidado, su capullo rosa palo sobresalía como un péndulo que colgaba de un tronco ancho y largo de color cáscara de huevo. Se había rasurado el vello, cosa que lo hacía parecer aún más grueso. Sus huevos colgaban discretos en un segundo plano.

—Se te va a enfriar.

Me acerqué a él, con un fuerte tirón le bajé del todo los pantalones. Mi Bebé se estaba dando un festín engullendo la comida que estaba esparcida por toda la habitación, mientras, yo engullía la polla de Iggy. Noté como iba creciendo dentro de mi boca, la distancia entre mi frente y su pelvis iba aumentando. Tomé aire, me estaba ahogando. Dejé de intentar abarcar todo el tronco para centrarme solo en la punta.

—¡Toda! ¡Cómetela toda! ¡Hasta el fondo! —me gritaba.

Como hacía caso omiso a su mandato, dobló las rodillas para introducírmela a la fuerza, me aparté, pero sujetó mi cabeza para inmovilizarme. Una vez la tenía dentro empujó enérgicamente, con rápidas sacudidas, me estaba follando la boca, me faltaba el aire. Estaba muy cachonda. La metía rápido, la sacaba, me venían arcadas, me apretaba los labios con fuerza con su mano mientras con la otra dirigía mis movimientos cogiéndome la cabeza por la nuca, me pasaba el capullo por la boca llenándome de líquido preseminal, luego me soltaba y con los dedos me abría la boca para volver a metérmela, haciendo espuma en mis labios con sus sacudidas. Llegué al primer orgasmo sin tocarme ni un ápice, sólo por esa sensación de sumisión totalmente nueva.

Iggy estaba muy cachondo, su polla era un taladro que quería destrozarme el cráneo. Me aparté de él, necesitaba aire, me gustaba mucho lo que estaba haciendo, pero no quería adoptar ese rol tan pronto. ¿Qué sería lo siguiente si él era el que mandaba? Me tendí en el suelo con las piernas abiertas. «Ni te muevas», le ordené, me bajé las bragas y me masturbé mostrándole mi sexo, con la mano izquierda lo sujetaba abierto y con la derecha me daba placer. Se puso tan cachondo que no tardó en eyacular, su esperma me mojó por completo la vagina mientras yo llegaba al segundo orgasmo. Noté caer un chorro de ese líquido caliente en mi clítoris, empapándome la mano de flujo me corrí como nunca antes lo había hecho.

Iggy se tumbó a mi lado exhausto.

—¿Me puedo quedar a dormir? Mi madre está en Madrid y me pilla mejor tu piso para ir a clase.

Iggy vivía a dos avenidas de mi casa, pero accedí. Recogió los restos del plato roto y la comida de mi habitación. Yo acabé con el resto de las verduras que había en la olla, me puse a ver la televisión mientras él se puso a estudiar. Me enganché a un programa de debate, a Iggy no se le oía, fui a ver lo que hacía, se había dormido con el libro abierto, le quité los cascos y lo tapé con el edredón, Mi Bebé me miró para que lo subiera a la cama. Mis dos machos durmieron juntos, roncando como horcos.

-Zeus—

No sé si será por el cambio climático o porque nos hemos olvidado de que febrero es invierno, pero una Barcelona repleta de corazones rojos y bufandas copaban los escaparates. A Armand le encantaba el día de San Valentín, hacía ya un tiempo que no pensaba en él gracias a los encuentros fortuitos con Iggy, pero los corazones de papel me lo recordaban. En una ocasión me mandó hasta seis ramos de rosas, no llevaban nota, era más bien pobre de palabras a la hora de expresar sus sentimientos, no obstante, no era tacaño. Lo que sí le ponía histérico era que quisiera comprarme ropa o bolsos de grandes marcas. Decía que no era necesario, que la moda cambiaba constantemente, que era absurdo gastar esa suma de dinero en una gran firma habiendo otras firmas de menor precio que daban el mismo resultado. Era amante de la cantidad más que de la calidad. Eso sí, era un gran entendido en las imitaciones y una vez al año me llevaba a Marruecos para que llenara la maleta de buenas imitaciones, eran caras, de unos doscientos euros, pero tenían la misma calidad, incluso tenían número de serie como los auténticos.

Tomas me encomendó la tarea de decorar El Bananito para una cena temática del día de los enamorados, pagó un anuncio en una revista de moda para promover el evento, también colgó una oferta en un portal de Internet y las llamadas no cesaron de importunarme esa semana. Fue tal el éxito, que tuvimos que comprar mesas y sillas para aumentar la capacidad del restaurante. No quería caer en el tópico de las guirnaldas de corazones, así que compré un centenar de pantallas rojas de papel, redondas y de diferentes tamaños. Lucían tan bonitas copando el techo del restaurante, a Tomás le encantaron y compró una tira de leds que cambiaban de color. Iluminadas cambiando de color, parecían un gran pulpo en el fondo del océano mandando señales lumínicas, listo para el apareamiento.

Justine me llamó para reservar una mesa, estaba saliendo con un poderoso empresario que se dedicaba a exportar jamones ibéricos a Arabia Saudí, parecía absurdo, cerdo para musulmanes, pero por lo visto los restaurantes para extranjeros demandaban esa delicatessen. Justine parecía una niña enamorada por primera vez, me hablaba ilusionada, quería cambiar de aspecto pero no se fiaba de la opinión de sus empleadas, decía que eran muy pelotas y que le mentían continuamente. Me suplicó que la acompañara a un exclusivo Salón de Belleza. Cuando llegamos nos recibieron con honores, era motivo de orgullo para cualquier peluquero de renombre que ella pisara su establecimiento.

—Necesitamos ponernos completa, extremada y excesivamente increíbles, y no dejéis de enfriar champán, lo preferimos al punto de congelación.

Una chica nos acompañó a una sala privada situada en el piso superior del Salón, era impensable que la burguesía se dejara ver desde la calle con el tinte puesto. Nos sirvieron dos copas de champán. Llegó el artista peluquero, que le dio las indicaciones pertinentes al segundo de a bordo que era especialista en color. Era un señor de más de sesenta, ya no cortaba el pelo, por lo visto solo aconsejaba, llevado por sus musas creaba él look adecuado para cada clienta.

—Justine tu color es terrible, le vamos a dar volumen con unas capas chocolate. ¿Has pensado en flequillo? Eso te va a quitar diez años como mínimo. Y para ti… Subiremos ese pelirrojo a un naranja fuerte, es lo más demandado, el pelirrojo ácido, es el nuevo rubio. Alisado japonés, recto, sin duda.

La verdad es que yo tan solo iba a acompañar a Justine, pero dejarme querer por profesionales que no podía pagar ya me venía bien. Con los ánimos por los suelos, viendo a Armand en cada corazón que se cruzaba en mi camino, no creía que fuera el momento propicio para un cambio de imagen, pero cuando el dinero llama a tu puerta debes abrírsela con premura. Embriagada por el champán me dejé querer, quería que Justine confiara cada vez más en mí. Haber decorado el restaurante me había dado una sensación gratificante, me hizo pensar en el potencial que tenía escondido en la decoración y la organización de eventos. No tenía ninguna carrera, pero hablaba un perfecto inglés, me podía imaginar en un futuro trabajando como creativa para Justine, siempre y cuando no se descubriera el pastel de que me tiraba a su querido hijo pródigo.

Lo de hacerle un flequillo a Justine resultó una cruzada imposible, después de la tercera copa de champán sacó su polvera y encocada era imposible mantenerla quieta. Salimos del Salón como las que salen de un after, colgadas como persianas, no dejábamos de mover la melena, sumidas en un éxtasis de ligereza. Mi pelo era muy naranja, el color más acertado era bombona de butano pastel, mientras que Justine estaba exactamente igual de cómo había entrado, pero recién teñida, ni rastro de esas supuestas mechas chocolate. Fuimos a su piso, allí sacó todo lo que tenía en el armario, mostrándomelo enojada lo tiraba por el suelo de la habitación enmoquetada en color sepia. Ese hombre le gustaba de verdad, ya tenía ganas de verlos sentados cenando y que me lo presentara, no me lo sabía imaginar, eran demasiadas explicaciones por minuto.

—Ay se me olvidaba, en el comedor tienes una bolsa con vestidos que me han regalado para las modelos. Son de la treinta y seis, espero que te entren, sino los tiras, o los vendes, o los quemas, pero llévatelos. A esas putas anoréxicas no les regalo nada. Me vienen cada año más preparadas con un sinfín de másteres y títulos académicos, con tres idiomas… Y qué quieres que te diga, las veo poco auténticas, tanto idioma, tanto idioma y a la hora de la verdad apenas hablan. No las encuentro dignas, no sabrían llevarlos con estilo, seguramente se los pondrían con unas converse raídas. Detesto esta nueva generación de millennials, creen que por seguir por las redes a los diseñadores son gurús de la moda, todas tienen un blog y se pasan la sesión haciéndose sus propias fotos, se lo tengo que prohibir… ¡Putas! ¡Zorras de mierda!

Estaba hablando sola, tirando sus vestidos, esta vez los lanzaba con más rabia contra la pared del pasillo, yo me dirigí al comedor con la ilusión de la mañana posterior a la noche de Reyes Magos, en busca de la bolsa repleta de vestidos de firma. El comedor era todo blanco, colgaban grandes oleos de artistas consagrados, todos los muebles eran de metacrilato. Un gran sofá morado en forma de media luna separaba la mesa de la sala de estar. Allí sentado en el sofá en calzoncillos y con una camiseta de tirantes se encontraba Iggy con los cascos puestos jugando a la consola, no nos había oído llegar absorto en su juego. Hice una bola de saliva con mi lengua, me coloqué encima de él, la dejé caer en su hombro, se giró enfurecido, de primeras no me conoció con el pelo tan liso y naranja. Me pasé la lengua por los labios, cogí la bolsa como si hubiera robado un botín preciado y corrí por el pasillo hasta la habitación de Justine, me tiré en la cama de golpe sin parar de reír, como una niña que acababa de hacer una travesura.

—¡Pero cómo puedo acumular tanta mierda! ¡Tantos putos blusones! He debido ser pitonisa en otra vida, ¡Jana, qué coño me pongo! ¡Me cago en los clavos de Cristo, en san Judas Tadeo y todos los jodidos apóstoles!

Iggy entró en la habitación. Lo miré de arriba a abajo, tal vez era la cocaína o el morbo de verlo en su hábitat, pero me resultaba mucho más sexi. Sus calzoncillos eran azul marino sin pernera, parecían un bañador speedo, se levantó la camiseta rascándose la tripa para mostrarme bien su calzoncillo. Su miembro estaba aprisionado de lado, podía ver a la perfección donde se encontraba su capullo. Una gran camiseta cortada de tirantes era toda su vestimenta.

—¿Se puede saber qué estáis haciendo? Mamá me preocupas. Y tú, no la ayudas —dijo mirándome—. Eres una mala influencia, esperaba más de ti.

—Cariño, tu madre es una carca gorda —dijo Justine—. Mejor es que anule la cena. Está decidido, no voy, no voy y no voy.

Iggy se sentó a mis pies en la cama. Cuando Justine no miraba le pasaba el pie por la espalda levantándole la camiseta.

—Ya has salido más veces con él, ¿quieres no hacer un mundo de esto mamá? Ponte el negro de pedrería, ese te queda muy bien.

—Un chico aconsejando de moda a su mamá, que tierno… —le dije burlándome—. ¿Estás seguro de que no eres gay? Nos lo puedes contar, tu madre y yo somos mujeres de mundo. Podríamos buscarte líos con modelos guapetones de la agencia.

—Es algo que tengo pendiente, pero no tengo interés por el momento en comerme una polla, gracias por tu ofrecimiento Jana, lo tendré en cuenta por si fracaso con las mujeres en el futuro y decido que me rompan el culo.

—No hace falta ser gay para que te rompan el culo hijo mío, a tu padre le encantaba que le metiera…

—¡Mamá! Basta, no quiero saberlo, graciassss…

—Silencio en la sala, que hay menores presentes, no sigamos hablando de culos, podríamos dañar su hombría.

Justine siguió buscando como loca el vestido, peleándose con las perchas que se le enganchaban en las mangas de la camisa. Yo seguía frotando los lumbares de Iggy con mis medias, viendo cómo se le erizaba la piel, parecía que disfrutaba con el jueguecito. Una respiración profunda delató que se estaba empalmando, se incorporó de rodillas sentándose como un buda para disimular la erección. Se giró a mirarme fijamente, su mirada decía que parara de provocarlo, se estaba poniendo cachondo.

—Qué color tan arriesgado —dijo señalando mi pelo—. Te queda bien. ¿Tú también vas a esa cena de San Valentín?

—No me queda más remedio, trabajo ahí. Pero a mí nadie me quiere.

Abrí y cerré los ojos como una muñeca, se río.

—Alguien habrá, las mujeres sois unas sádicas premeditadas, no os tomáis la molestia de ir a la peluquería sino tenéis una víctima que descuartizar.

—Bueno, mi jefe me tira los tejos, igual después de unos tequilas me dejo querer, por eso de no estar sola en San Valentín. ¿Y tú, ya le has comprado algo a tu chica?

—Mi chica no es de esas, si le compro algo sería capaz de tirármelo por la cabeza. —Frunció las cejas, recordé el incidente con la cena.

Mirándome en el espejo de la puerta del armario, desde el que me observaba Iggy, me mordisqueaba el labio mientras Justine hablaba sin parar, haciendo caso omiso a su relato nos dedicábamos gestos de complicidad.

Nada más llegar al restaurante vomité, llevaba conmigo la bolsa de ropa, me probé un par de vestidos que me iban muy ajustados, hasta que encontré uno que me dejaba respirar. Estaba hecho con grandes gomas de colores rosa palo y violeta trenzadas entre sí, muy corto. Mis compañeros me miraban asombrados por el cambio de imagen, no era del gusto de todos, pero me decían: «a las guapas os queda todo bien». Al no recibir halagos me empecé a sentir incomoda con mi melena, me miraba en los espejos de la sala y no podía dejar de colocármela, de lado, hacia atrás, me hice una coleta, la verdad es que no me disgustaba del todo, pero baja de moral como estaba no había sido buena idea un cambio de color. Empecé a distribuir las mesas creando pequeños pasillos ya que esa noche sólo vendrían parejas. Todas las reservas estaban detalladas al milímetro, la mayoría eran cenas sorpresa: «Quiero estar cerca del bar… Me gustaría estar cerca de la ventana…». Cuanto más dinero tienen, más absurdas eran sus peticiones.

Es increíble la ansiedad que sufre la gente para contentar a su pareja en una fecha así, es como si cumpliendo en esa fecha, ya estuviera todo hecho para el resto del año. Si tienes dinero todo parece poco a la hora de gastar, cena, regalo, hotel, una joya. Armand era único para estas cosas, pero ahora con la distancia, me pregunto si lo hacía realmente por mí o para que lo dejara en buen lugar relatando su hazaña de caballero enamorado.

Bebí durante todo el servicio, ver esas parejas mirándose a los ojos hablando me entristecía, qué sola me hacían sentir, sin un plan de futuro sólido. Había un señor de unos sesenta años con una jovencita que bien podía ser su nieta, ahí fue donde me derrumbé pensando que esos podíamos ser Iggy y yo a ojos de la sociedad. Volví a vomitar. Cuando El Bananito cerró, extrañamente nadie dijo de ir a tomar nada, todos querían llegar a sus casas y sorprender a sus parejas, tanto amor les había puesto tiernos. Todos se marchaban con un dulce de mazapán en forma de corazón que habíamos encargado por docenas para el postre de las cenas.

Cuando estaba en el ascensor subiendo a casa me sorprendí de la imagen que vi en el espejo, ya no me acordaba del cambio de look. Mis labios rellenados por Cifuentes parecían más grandes con el pelo liso, tenía boca de chupona, no pude evitar sentir pena de mí misma.

En la puerta de mi apartamento encontré un globo de helio en forma de corazón, rojo metalizado, atado en el picaporte. Abrí la puerta, sonaba música, un camino de velas de té centelleaban creando un caminito hasta el comedor. En el sofá estaba tumbado Iggy desnudo. El piso olía a marihuana. El comedor estaba decorado con más globos en forma de corazón de diferentes colores metalizados. Me senté cerca de su pecho, tenía la cara tapada con un cojín, lo levanté, tenía una expresión triste, se notaba que había llorado, tenía los ojos rojos.

—Lo siento, me pareció buena idea… Me dejé llevar y luego me di cuenta de que esto solo te alejaría más de mí.

Era demasiado para mi estado emocional, escucharle hablar, mirándome con semejante disgusto… me recosté a su lado. Me apretó fuertemente entre sus brazos.

—Es demasiado, tenemos que hacer algo para romper esta aura de amor. Estos días son devastadores, todo el mundo acaba llorando, tenemos que hacer algo sucio.

Fui al baño a por el lubricante que me había visto obligada a comprar si no quería acabar en urgencias con un desgarro, era la primera vez que tenía uno, pero es que su enorme verga podía dañar a cualquiera sin ir bien lubricada. Me lavé en el bidet a conciencia, hasta lo más profundo de mi ser. Cuando volví a recostarme a su lado, sollozaba. El porro le había dado un bajón anímico y se debatía entre marcharse o confesarme algo peor, algo que no quería escuchar. Si hubiera dicho que me quería hubiera acabado en ese momento con nuestros encuentros y él lo sabía. Le unté el miembro con un generoso chorro de lubricante, él incorporó su miembro buscando mi vagina, yo se lo aparté. Como si fuera una brocha me lo deslicé una y otra vez por mi culo, hasta que me atreví a meterme el capullo.

—No te muevas, déjame a mí —le dije con la voz temblorosa.

Todos los hombres tienen la fantasía de dar por el culo, pero no lo dicen por si se ve afectada la visión de su masculinidad. Pesé a que Iggy era de una generación que ya practicaba el sexo anal con más naturalidad, incluso me atrevería a afirmar que estaba de moda entre los jóvenes, sabía que para él era la primera vez. Si ya resultaba todo un esfuerzo metérsela por el coño, por el culo de bien seguro que yo era la primera, a no ser que hubiera tenido alguna experiencia gay, cosa que no sería tan extraña en el entorno en el que se había criado. Me la introduje poco a poco, luego empecé a moverme, la sujetaba de la base del tronco, para asegurarme de que solo entraba lo que estaba dispuesta a soportar. Toda no me la podía meter y mucho menos recostada de lado. Me empezó a besar en el cuello delicadamente. El frío de febrero o tal vez la excitación del momento, hizo temblar mis rodillas. Sus pezones estaban erectos, los notaba en mi espalda como chinchetas.

—Di que me estás dando por el culo.

No pronunció palabra, en ese momento la música se paró, se produjo un silencio incómodo.

—O me lo dices o la saco.

—Te estoy dando por el culo… Te estoy dando por el culo…

—Soy tu puta. ¡Dímelo!

—¡Eres mi puta, te estoy rompiendo el culo!

Noté la sacudida de su leche, caliente, dentro de mí, intentando abrirse camino por mi intestino, se derramaba por mi ano como una botella de champán al abrirse. Recostó su cara, junto la mía, me quería haber besado, pero se contuvo, sus lágrimas mojaron mis mejillas. Fumamos hierba y nos mantuvimos abrazados absortos en nuestros pensamientos, sumidos por la calma después del orgasmo y la energía del universo que nos había unido.

—Solo estamos de paso

—me dijo entre sollozos.

—Solo estamos de paso…

—le contesté fría y distante.

-Kinikos—

Me levanté cantando una canción: Me duelen los ojos de mirar sin verte, reniego de mí… no recordaba de qué artista era, la busqué en Youtube, la gran Lola Flores, el tema era Ay Pena Penita Pena. Pero ahí me encontraba, cagando por segunda vez en la misma mañana, cantando una canción que parecía hecha para mí. Es un potro desbocáo que no sabe dónde va…

El pene de Héctor me había servido de laxante. Busqué en los armarios de la cocina algo comestible, preferiblemente algo que no fuera light, ya tenía bastante suelto el vientre, necesitaba ponerle peso a mi estómago. Me sorprendí al encontrar un montón de cajas de dulces que no había comprado, Justine le habría comentado lo delicado de mi situación a Iggy. Sabía que estaba tiesa y las últimas veces que había estado en mi apartamento me había llenado la despensa. Lejos de parecerme un detalle entrañable, me pareció más bien un hecho vergonzoso. Acaso ahora era una geisha con un protector. Todos los actos de buena voluntad que debían hacerme sentir afortunada, solo me hacían sentir una patética dependiente.

Me llamó Carlitos con el móvil de su madre:

—Tía, tienes que venir con nosotros a comprar los disfraces de Carnaval.

—Claro mi guapuno. ¿De que te quieres vestir?

—De Piratas del Caribe.

Buscamos en una veintena de tiendas el traje de Jack Sparrow, pero no hubo manera, ya no estaba de moda. Los mellizos escogieron unos trajes de diferentes colores, pero ambos iban de grajea de Emanems. Mi hermana estaba obsesionada por vestirlos iguales, qué obsesión más absurda, eran mellizos, no gemelos, no se parecían ni en el blanco de los ojos. El tierno Carlitos se tuvo que conformar con ir de un pirata desconocido, pero yo sabía que lo que realmente le hubiera gustado era el traje de la Reina de Corazones que lucía en un maniquí de la tienda, lo vi mirarlo y sonreír varias veces. Me dolió ir tan justa de dinero para no poder comprárselo. Era evidente que habría baile de disfraces en El Bananito y estaba en el sitio perfecto, además iba a pagar mi hermana, aunque no quisiera. Escogí un sombrerito de bruja, bueno la verdad es que yo quería unas orejas de conejita, pero Carlitos me escogió un sombrerito de copa con redecilla y una gran araña de lentejuelas, no me pude resistir a su carita, insistió en pagarlo de su hucha. ¡Cómo me quería ese niño!

Me blanqueé la cara sutilmente, tampoco era cosa de parecer una zombi, iba a ir de bruja, pero con grandes pestañas postizas y los labios de rojo brillante. Rompí un traje negro de coctel que tenía olvidado en el armario, me lo puse una vez para ir una recepción a la que me obligó a ir mi exsuegra, una gala benéfica para no sé qué asociación cristiana, con gusto lo destrocé a tiras, con el sombrerito ya era una bruja, dispuesta a comerme adolescentes perdidos. Nunca fue más acertada una descripción, el papel de bruja me venía como un guante.

Tomas estaba eufórico tras el éxito de la cena de San Valentín, con el Dj pactaron entrada libre más copa en la discoteca en la que pinchaba, a todos los que fueran disfrazados. Todos aquellos que hubieran cenado en el restaurante, se les daría un pase especial del Bananito para entrar al baile de disfraces.

Todos los comensales iban disfrazados, se notaba mucho la crisis, trajes de baja calidad de los chinos. Las cenas estaban llegando a su fin, ya todos tomaban copas cuando me llamó Justine.

—¡Nena! ¿Cómo estás? Oye que me ha dicho Iggy que si le puedes apuntar en la lista a él y a unos amigos. Van disfrazados, están geniales ya verás… Quieren ir a esa discoteca de la que todos hablan.

—Sin problema, pero tienen que pasar por el restaurante a coger los pases. No hay lista que valga sin el pase sellado y el que no vaya disfrazado correctamente tendrá que pagar, avísales.

Qué pereza me daba conocer a los amigos de Iggy, seguro que serían mucho más infantiles que él y me daría una nueva neurosis. Pensé que seguramente las amiguitas de la pandilla irían muy frescas, es lo suyo cuando una es joven. Y los chicos seguro que iban vestidos de mujer, les encanta ponerse de putones. Si lo tenía que ver, que al menos estuviera espectacular.

Entré en la cocina, con unas grandes tijeras de cortar carne, empecé a cortar aún más el vestido. Tomás que salía del office se puso a reír al verme, iba vestido de marinero sexi con unos mini pantalones blancos.

—Anda déjame, que te ayudo, eres muy bruta para ser una mujer. Qué andarás tramando perra lista.

Sujetaba la tela mientras que él con las tijeras iba creando flecos. Hacía un corte y con las dos manos resquebrajaba el tejido. Como ya estábamos algo perjudicados, era la noche del Tequila Sunrise, me dejó casi sin vestido. Me quedó una especie de bañador con muchos flecos, a él le encantaba, claro que con el pedo que llevaba como para fiarme. No soporto llevar medias, siempre las llevo de liga y con el dichoso tanga, cuando andaba se me veía todo el culo. Cuando volví a mi minúscula recepción, los hombres me abrían paso, incluso uno me trajo una copa, se me veía muy fácil y eso me encantaba. No cesaban de entrar comparsas, Tomás invitaba a los mejor vestidos a tomar un chupito para que dieran color al local. Una de las más graciosas era un montón de chicos vestidos de emoticonos.

—Díselo tú, anda díselo —escuché. Entre esos emoticonos de cara sonriente se me acercó el que iba de caca del whatsapp. Empezaron a bailar delante de mí, Tomás enloqueció y subió la música. La caca era Iggy, estaba dentro de una caca gigante de espuma, se había pintado la cara de marrón y llevaba una peluca afro. Me puse a reír, qué gracioso estaba, sin poder contenerme le di un pico en los labios a modo de saludo. Sus amigos empezaron a jalearlo.

—¡A la barra! ¡Chupitos para todos! —gritó Tomás.

Todos corrieron hacia la barra, entré para ayudar a servir los chupitos. Me agaché para coger más vasos, empezaron a gritar como locos, les había enseñado todo el culo. La música sonaba muy alta, pero era un día en el que la policía era permisiva, así que no tendríamos problemas. Brindamos más de cuatro veces, por la amistad, por Tomas, el mejor jefe, por El Bananito y hasta le dedicaron un brindis a mi culo. Era todo tan divertido que me vine arriba, literalmente, arriba de la barra que me subí a bailar, moviendo los flecos como una corista. Iggy no me quitaba ojo. Me preguntaba si alguno de sus amigos sabía lo nuestro y si así era, cuál de esa tropa de borrachos sería su compinche. Me senté en la barra y se me fueron presentando uno a uno, me besaban eufóricos diciendo su nombre, los más atrevidos se abalanzaban sobre mí para hacerse fotos con el móvil.

Tomas subió su furgoneta en la acera, justo enfrente de la puerta del Bananito. Abrió la puerta metiendo a todos esos emoticonos dentro, para que me fuera con ellos a la discoteca. Iggy me apresó por la cintura fuertemente, dirigiéndome hacia el interior. Me estaban raptando, eso me pasaba por ir con el culo al aire, pensé en lo que me diría Greta si me pudiera ver por un agujerito.

Entre un montón de trajes de espuma, acabé en la parte trasera de la furgoneta. Durante el trayecto Tomas cogía las curvas con fuerza y caíamos unos encima de otros, notaba que me metían mano, pero era incapaz de saber si era Iggy, así que me dejaba querer por si acaso. Llegamos a la discoteca, estuvimos bailando toda la noche con esa panda de muchachos, como si fuera la stripper de una despedida de soltera, me iban pasando de uno a otro danzando en plan erótico. Las chicas del grupo murmuraban sin disimular, mirándome con cara de asco. El grupo se fue dispersando, los chicos estaban de cacería, nos quedamos los tres solos en una barra, Tomas, Iggy y yo. La camarera era un viejo polvo de Tomas, no paraba de servirnos copas y chupitos. Iggy se abrazaba a él cada vez que sonaba un tema que a los dos les gustaba, gritaban y bailaban, luego me cogían levantándome por las rodillas.

—¡¡Sois los mejores, os quiero!! —nos dijo Tomás cogiéndonos por el cuello.

Iggy y yo estábamos a un palmo de distancia, embriagada por el alcohol le metí la lengua hasta la garganta, nos morreamos apasionadamente, tanto que me manchó la cara de maquillaje marrón.

—¡Te has comido una mierda! —gritó Tomás—. ¡¡Te has comido una mierda!! Ja, ja, ja.

Uno de los amigos, el emoticono de la cara sonriente había tenido suerte con una caperucita sexi, se marchaban, nos preguntó si queríamos que nos acercara en coche. Comprendí que aquel era su compinche, su mejor amigo, se llamaba Pablo. De camino a casa nos miraba por el espejo retrovisor , no me preguntó la dirección, era evidente que lo sabía todo, ese era el motivo de su ofrecimiento para hacernos de chófer. Cuando Iggy no miraba por el reflejo del espejo me dijo sin mediar sonido alguno -no le hagas daño-Si compartía mi secreto no tenía sentido hacer el papel de recatada, me abalancé sobre Iggy y nos enrollamos hasta que Pablo tocó el claxon, habíamos llegado, y yo tenía toda la cara manchada de maquillaje marrón.

En el apartamento se quitó la gran caca de espuma y lanzó la peluca encestando en la lámpara, se quedaría durante las semanas posteriores colgada del foco del comedor, debajo llevaba un mono de lycra marrón de cuerpo entero, estaba empapado de sudor. El mono le definía toda la musculatura, le iba muy ajustado, parecía de una talla para niños, le dejaba los tobillos al descubierto. La erección luchaba por salir de su aprisionamiento, su paquete parecía una bandeja de carne del supermercado, con una gran salchicha envasada al vacío.

—Bájame la cremallera —me dijo— está detrás. Me estoy meando desde hace horas.

No podía parar de reírme, Iggy era como una cucaracha cachonda, tenía todo el maquillaje corrido por la cara, y no paraba de dar saltitos cogiéndose el paquete con las manos.

—¡¡Que me meo!! No seas mala. Que me meo aquí.

Empujé una silla del comedor con la pierna, cortándole el paso al baño. Me senté, abrí las piernas apoyando mis codos en las rodillas, no hizo falta que dijera nada. Dejó de saltar y empezó a mear, su orina iba haciendo una mancha oscura en su mono, fue creciendo hasta abrirse camino por los muslos, parecía el mapa de Italia. Me levanté de la silla y lo senté, empecé a moverme sobre él, el tacto de la lycra empapada era muy suave. Estábamos tan borrachos que el olor de la orina no resultaba desagradable, era el olor de la pasión desenfrenada. Me sacó los pechos, los mordisqueaba con fuerza, notaba que me estaba resquebrajando la piel con sus dientes. Al fin había conseguido que fuera un amante bruto, mis pechos se embadurnaron de maquillaje marrón, él me los limpiaba desesperadamente a lametones. Nos corrimos entre capas de lycra…

Con la ropa puesta nos metimos en la ducha. Me enjabonó con dulzura la cara y los pechos para quitarme el maquillaje, luego bajó con la esponja a mi coño. Me lavó la vagina, con cuidado. Goloso comenzó a desenvolver el pequeño envoltorio que eran mis labios vaginales, para introducir la lengua en busca del dulce relleno de mi caramelo. Descubrí que lo que más le gustaba era verme gozar, su sexualidad se estimulaba a través de los ojos, un generoso espectador, saciarme de placer era su verdadero objetivo. El agua caliente nos envolvía en una danza que iba de la sensación de frío a calor, habían vuelto a bajar las temperaturas, mi baño era muy frío. Me llevó al orgasmo con su tierna lengua dentro de mí, no se le daba muy bien todavía, pero el alcohol que corría por mis venas me hacía sentirlo como el mejor de los amantes. Cuando llega una tormenta de nieve, juntas las manos para soplar y calentarlas, así sentía su respiración en las puertas de mi gruta del placer. Pegado a mi cuerpo, una serie de soplidos calientes en mi coño me avisaron de que estaba a punto de correrse. Se corría postrado de rodillas, ante mi tembloroso ser todavía en clímax, luchaba por sostenerse sujetándose de la jabonera de cerámica de la ducha. Desde mi privilegiada posición veía los espasmos de placer en su columna vertebral, masturbándose con la lengua en mi coño. Su leche cayó con peso sobre mis pies, resbaló por el agua caliente deslizándose hasta el desagüe.

La mañana siguiente giraba la taza de café para ver que todavía estaba llena, me producía ansiedad estar recostada y quedarme con la taza vacía. Iggy al verme repetir ese gesto se levantó del sofá, trajo la cafetera y un cartón de leche. Empezamos a hablar con naturalidad de nuestras experiencias de los últimos días, le hablé de Carlitos, de la pesada de mi hermana Greta. Le resultaba gracioso como le contaba que mi sobrino era evidentemente gay, que parecía más bien una niña tímida a la hora de comunicarse conmigo. Quería que le contara más cosas sobre Carlitos, se prendó del niño, me hizo prometer que se lo presentaría. Iggy me explicó que estaba en un grupo de estudio, que solo era para los estudiantes más destacados, en solo dos años sería una especie de «profesor de proyecto», convirtiéndose en el más joven de toda España en obtener esa graduación.

Sus inquietudes eran muchas, le gustaban diferentes disciplinas, pero no parecía inclinarse por ninguna en concreto. Tenía claro que lo que realmente quería llevar a cabo era montar proyectos con los que poder exportar a través de Internet, utilizaba términos como «co-working», inercia, viral, daba la sensación de tener un gran coeficiente intelectual. Le pregunté sutilmente por su amigo Pablo, me explicó que era una especie de «supervisor» de un grado superior al suyo en el grupo de estudio. Se habían criado prácticamente juntos, era como su hermano mayor. Me contó en tono de admiración que le ayudó a centrarse, había tenido problemas de concentración en la escuela y le enseñó a asimilar el conocimiento, era su mentor, parecía que le tenía en gran estima y admiración. Comprendí la reacción de su amigo la noche anterior, le estaba protegiendo de la loca treintañera. Seguramente en cuanto tuviera ocasión Iggy, le preguntaría a Pablo qué le había parecido yo. De ninguna manera podía salir con buena calificación de ese examen, el mundo del que yo procedía era muy diferente de la ambición de esos caballeretes. Por la resaca sentía pequeños e incesantes pinchazos en la cabeza, habíamos ingerido demasiadas bebidas con azúcar.

Me comentó que la semana siguiente se marcharían juntos a hacer snowboard a los Pirineos, quería que los acompañara, me negué.

—¿Una salida de colegas? ¡Ni loca! Así podréis hacer el gamberro, no quiero ser un lastre en vuestra cruzada, os pasaréis el viaje ligando con chicas. Además, paso de que me confundan con vuestra madre.

—Nadie puede pensar que eres mi madre, oye, como mucho mi tía punk con ese pelo zanahoria eléctrico.

—¡Serás cabrón! Pues tu tía punk te va a pegar una paliza.

Hicimos una pelea de cosquillas, había descubierto lo mucho que disfrutaba de las contestaciones hilarantes y del humor negro.

La naturalidad y los besos en público de la noche anterior le habían creado la falsa sensación de que nuestro idilio, ahora era una especie de relación pública. Me había convertido en su «chica» durante la charla, me encargué de disipar esa idea. Por culpa de la bebida, con la madurez que le otorgaba su maquillaje, siendo un perfecto desconocido por su disfraz, me sentí libre de mostrarme a su lado bajo el manto de protección de la noche, craso error. Debía volver a encerrar a Iggy en las cuatro paredes de mi apartamento, de donde nunca debió salir.

-Anteater—

Quedé con Justine para tomar un café en la agencia, quería que participara en un anuncio de televisión como extra. Solo debía saltar entre una muchedumbre enfurecida, era el anuncio de una red social y querían representar la amistad, un selfie grupal de personas de diferentes edades en frenesí.

No me pagaron mucho, pero el dinero me vino genial. En cuanto cobré fui a una tienda sadomasoquista del gayxample, estaba inteligentemente ubicada al lado de una sauna masculina. La tienda tenía todo tipos de arneses, cuerdas, mordazas, sin los posters de hombres en las paredes podía parecer más bien una ferretería. Encontré unos calcetines blancos muy fetichistas, largos hasta la rodilla, con dos grandes franjas negras en la caña. Se los entregué envueltos a Justine, para que se los diera a Iggy antes de que se marchara a los Pirineos. Ya que no aparecería, tenía por delante una semana para disfrutar de la soledad de mi apartamento. El resto del dinero me lo gasté en la peluquería para que me quitaran ese color butano que detestaba. La estilista me comentó que el tinte que me habían puesto podía hacer reacción, así que tenía que escoger entre oscurecerlo todo, o bien aclararlo más. A puertas de la primavera y por miedo a que el moreno me hiciera más mayor, opté por el rubio. Me dejaron una especie de rubio avellana completamente falso, que recordaba a las chicas de las portadas de Play Boy. Al menos, mi aspecto ya no era tan cantoso como el naranja ácido, noté que de rubia los hombres me miraban mucho más, por lo visto la vulgaridad gusta.

Madre se entusiasmó tanto con mi nuevo aspecto, que me invitó a comer en un carísimo restaurante del puerto. Madre va de fina, pero pidió una paella, siempre me ha parecido de un horterismo exasperante que te pongan una enorme paellera en medio de la mesa. Apenas comí arroz, me pedí unas navajas a la plancha con unas ostras aderezado con una botella de brut nature. Ahora que no me podía permitir gastar me apetecía el lujo extremo, sobre todo en la bebida y la comida. Era como decir, todavía pertenezco a vuestro mundo, tan sólo estoy recopilando fuerzas, volveré para quedarme. Una amiga de madre tenía un hijo que también se había divorciado, la comida era una trampa, estaba ejerciendo de Celestina encubierta, me propuso una cita a ciegas. Me lo pintó como si fuera una gran oportunidad, un máster en el extranjero. Tenía cuarenta y dos años y era inversor de bolsa, gozaba de un gran capital y tenía una propiedad en Menorca. Acaso podía caer más bajo, mi mamá buscándome pareja, accedí solo por intentar que ese hombre fuera el detonante para acabar mi relación con Iggy.

Me llamó por teléfono esa misma tarde, tenía una voz grave muy masculina, se llamaba Roberto. Quería pasar a recogerme por mi casa, me negué, sin saber si era un loco y viniendo de parte de madre, no quería futuros acosadores. La cita tuvo lugar en un japonés de la Diagonal, un restaurante muy exclusivo, nos sentamos en la barra mientras preparaban la comida frente a nosotros. Me había imaginado un cuarentón barrigón con traje, pero no era así, era un calvo interesante. Se presentó a nuestro encuentro con una cazadora de cuero, cuando se la quitó un ligero jersey de cashmire marcaba unos pronunciados pectorales, tenía más pecho que yo. Se levantó para ir al baño a lavarse las manos, «un obseso de la limpieza», pensé, vamos mal, aproveché para mirarle el trasero, lo tenía grande, muy redondo y respingón. No me gustaba físicamente, era demasiado boxeador, ese culo parecía el de una cantante de Gospel. Estaba claro que el resto de las mujeres del restaurante no tenían la misma impresión, se lo comían con la mirada. No me sentiría cómoda acostándome con alguien así, me daría miedo que se le cruzaran los cables y me golpeara o me abofeteara. Y sin atracción sexual no íbamos por buen camino por mucho dinero que tuviera.

Empezó la conversación sobre lo penoso de una cita a ciegas, hablamos de nuestras madres, él amaba a la suya sobre todas las cosas, yo no mostraba la misma devoción hacia la mía. Era muy seco, hablaba sin parar por el nerviosismo, pero parecía que me estaba dando clases de urbanidad. Me contó las ventajas de la comida japonesa, conocía bien todo lo que íbamos a comer. Nuestras historias eran muy parecidas, su ex quería tener hijos y él se describía como un ser libre de ataduras, cosa que sí incluía una pareja en el futuro cercano, lo recalcó en varias ocasiones. Me confesó que no había ido a limpiarse las manos, que había llamado a su madre para decirle que yo era muy bella y simpática. Me daba una pereza enorme… Me sonó el móvil, tenía un mensaje. Justine me había mandado una foto, se veía una ventana nevada de fondo con las piernas de Iggy estiradas en la cama, llevaba los calcetines puestos, crucé las piernas instintivamente.

—¿Estás bien? —me preguntó Roberto.

—Sí solo que me ha dado un escalofrío, una amiga que me manda una foto de su bebé.

—Nos persiguen los críos. —Cruzó los dedos—. Por un momento pensé que sería uno de esos mensajes de socorro, esos que se utilizan de excusa para marcharte. ¿Entonces he aprobado?

Me había leído la mente, justo estaba pensando en hacer eso y marcharme. Obligada por cortesía, acepté ir a tomar algo después de la cena. Fuimos a la terraza de un hotel que tenía un pequeño club en la azotea. Allí empezó a saludar a un montón de personas, era asiduo del local. Sus conocidos eran igual de siesos que él. Yo en el papel de primera dama consorte, con su mano abierta sujetando mi espalda, me iba introduciendo en su grupo de amistades. A algunos les resultaba familiar, habían ido al Bananito a cenar, yo sí me acordaba perfectamente de sus caras. No dije ni palabra, desenterré mi pasado de modelo, con la esperanza de que les desagradara enormemente que hubiera sido una mujer objeto.

—Te estás aburriendo ¿verdad?

—Es que esta mañana he rodado un anuncio y tengo ganas de estar relajada, tirada en el sofá.

—Venga vamos a mi casa, no me interpretes mal pero un decorador me ha puesto un pedazo de sofá que te va a volver loca, podemos ver una peli si quieres, así seguimos hablando, sin compromiso ni ataduras.

Pese a su aspecto tosco, era muy dulce y educado, accedí. Su casa era un enorme dúplex que estaba en la colina que sube a Montjuic. Debía ganar mucho dinero, como habíamos ido en taxi toda la noche no había visto su coche hasta llegar a su casa, lo tenía aparcado en frente. Me enseñó un deportivo de alta gama con capota extraíble que lo tenía enamorado. Me estaba comprando como a una esclava en el Bazar, la verdad es que estaba funcionando, seguía sin gustarme, me parecía algo pedante y aniñado, pero todo ese despliegue de poderío sí me estaba enamorando. El piso era de revista del corazón, un gran plasma lideraba el salón, no parecía un hogar, todo estaba perfectamente colocado, nada desentonaba. Desde unos ventanales de cristal enormes me enseñó las vistas desde su habitación, se veía todo el puerto, la luna lucía preciosa reflejada en el mar.

Me besó, su boca me resultó babosa, tal vez es porque él no me gustaba nada. Estaba confusa, pero alguien tenía que quitarme el apego que estaba teniendo hacia Iggy. Se le veía pulcro, delicado, así que decidí que nos acostaríamos. El tacto de su piel era seco, se rasuraba la espalda y cuando me agarraba a él follando me pinchaba la palma de la mano. Intentaba buscar con mis manos algo que me gustara tocar de su anatomía, recorrí su gran espalda que se abría como las alas de un águila, estaba muy duro, demasiado, me sujeté a sus nalgas, pero no podía cubrirlas con la mano entera, eran como dos grandes globos eso era lo que más me desagradaba de su anatomía. Constantemente me preguntaba preocupado por si me dolía, iba muy lento en sus sacudidas, casi ni sentía su polla acostumbrada a la de Iggy, ese pene era un chupete. Fingí que me llegaba el orgasmo para acelerar ese martirio.

Cuando terminamos se levantó para ir a buscar unas bebidas. Miré entonces con detenimiento su pene, incluso empalmado tenía mucho pellejo casi no le asomaba el capullo, parecía la trompa de un oso hormiguero, una gota de esperma le chorreaba, eso me dio mucho más asco que su enorme culo zumbón. Antes de que llegara con las bebidas ya me había vestido, nos encontramos en la escalera. Le dije que tenía que marcharme, le dije que habíamos ido muy deprisa y me sentía mal acordándome de mi ex, que hiciera el favor de no llamarme por el momento. Cuando estuviera preparada le llamaría yo. Le besé en la mejilla.

—Eres un gran tipo, no eres tú, soy yo.

Si el tipo iba de tópicos pues toma, zas en toda la boca, por listo. La realidad es que era él y solo él. Anduve por la montaña sin parar de escupir, hasta que casi llegando a Plaza España encontré un taxi, se me hizo eterno el trayecto hasta llegar a casa. Me preparé un baño de espuma, estuve sumergida en agua hasta que mi piel empezó a parecer la de una momia.

-TifónA la mañana siguiente se presentó Greta en mi casa, había traído croissants para desayunar. Venía de dejar a los niños en el colegio, había venido corriendo a mi encuentro a por noticias frescas, para luego relatárselas a madre.

—Un completo desastre, te lo voy a decir una sola vez y no insistas en preguntar. Cenamos, llamó a su madre para darle la enhorabuena por la elección, penoso. Luego me llevó a su pisazo y follamos. Es muy ñoño, la tiene pequeña y fea, le puse como excusa que no estaba preparada para volver a verle a causa de la separación. Punto y final. Eso es todo lo que me vas a sonsacar, ese tío me da mucha grima.

—Pero que loca estás, es encantador. Además, tiene mucho coco, le va muy bien en lo suyo. No quiere críos y es deportista, menudo cuerpazo tiene, estás tonta hermanita.

—Tiene un culo enorme que me da mucho asco, además tiene tetas.

Lo conocía a la perfección, resultaba que el regalito venía de su parte, era amigo de mi cuñado, iban juntos al gimnasio. Pues ya podía pasarle el oso hormiguero por el culo a su marido, porque lo que era a mí ya me había visto suficiente. Me miraba indignada cruzando los brazos con fuerza.

—Igual no me he expresado claramente, Greta. Me da asco un hombre con más tetas que yo y con un culo como el de Jennifer López. Ya puede ser el Rey de España que yo no vuelvo con ese. ¡No y no, un rotundo no! Que da mucho asco, es un baboso y la tiene muy pequeña, te podrías hacer un bolso con la cantidad de pellejo que tiene, creo que si tu marido es un buen amigo debería de aconsejarle que se hiciera la circuncisión, al igual hasta se le vería más grande.

Greta dirigió su mirada hacia el pote de lubricante que se había quedado en la mesa de la televisión, al confesarle que el encuentro había sido en su apartamento, no le costó atar cabos de que tenía un amante asiduo. Salir con un hombre, mientras me tiraba a otro a sus castos ojos me convertía en la mayor de las putas.

—¡No vamos bien así hermanita! ¡De ninguna forma vamos bien! —dijo gritando como una energúmena, señalando al bote con un dedo acusador. Se marchó dando un portazo, Mi Bebé le ladró a la puerta, a él tampoco le caía bien Greta. Me gritó también por teléfono esa misma tarde y al día siguiente… Resultaba agotadora, ¡qué pesada!

Había pasado una hora más o menos desde que Greta había dado el portazo cuando sonó el interfono, pensé que sería ella que venía a disculparse, que se habría calmado o tan solo quería preguntarme por el misterioso hombre con quién practicaba sexo. Ella vivía la pasión a través de mí, la libertad de ser una mujer sin ataduras, por eso creo que tenía esa incesante manía en emparejarme. Todo tipo de vida que fuera diferente a la suya la rechazaba, tirándola por los suelos. Estaba encerrada en una cárcel de monotonía familiar.

Descolgué el interfono, era el cartero con una carta certificada, bajé, la firmé y una vez en casa la leí detenidamente. Estaba convencida que era sobre el embargo de mi cuenta, pero esta vez era la Agencia Tributaria. Notificación de providencia de apremio, debía pagar unos quinientos euros por impago del impuesto sobre vehículos de tracción mecánica. Era la moto de Armand, había olvidado que estaba a mi nombre, cuando lo perdió todo y tuvo que volver a empezar, puso todas nuestras pertenencias a mi nombre para que no se las embargaran. Más tarde me compró a ojos de la Hacienda Pública su parte, recibiendo ventajas fiscales por el proceso. Es absurdo que en la escuela te obliguen a aprender los nombres de ríos y montañas, pero no te enseñen a hacer cosas como la Declaración de la Renta.

Llamé a Armand por teléfono, me cogió la llamada al segundo tono, debía estar trabajando, el móvil era un anexo a su oreja. Cuando vivíamos felices en mi apartamento, el que fuera en el pasado nuestro hogar, se paseaba en calzoncillos desayunando con ese pinganillo negro con micrófono pegado a la oreja, hablando ya de buena mañana de inversiones y créditos mientras preparaba el café. Yo bromeaba haciéndole poner la mano encima de la cabeza y le obligaba a decir Strike a Pose, realmente parecía un bailarín de Madonna con ese aparato. Me paseaba a su lado cantándole Vogue, Vogue, Grace Kelly, Ginger Rogers, strike a pose, Vogue.

—¿Oye tu moto la vas a querer o la vendo?

—¿Jana, eres tú?

—Tienes más mujeres que tengan una Harley a tu nombre, caray sí que te van bien las cosas, me alegro por ti. Bueno, ¿la vas a querer recuperar?

—No me viene bien hablar de esto ahora.

—Pues la vendo y se acabó.

—No cuelgues, preparo los papeles y te mando un mensajero para el cambio de nombre.

—¿Te piensas que soy gilipollas? Hazme una oferta por ella, la tercera parte de lo que vale me parece bien, ¿recuerdas que hiciste grabar tu nombre en el chasis? No la podré vender por mucho que quiera con ese horrible tatuaje y súmale también los gastos del papeleo, que algo he aprendido de estar tanto tiempo a tu lado. No me la juegues o la tiro por algún barranco.

—Cálmate, esa moto la pagué enterita yo con mi trabajo. No pienso pagar por ella por segunda vez.

—De acuerdo entonces, no la quieres, que te jodan Armand…

Colgué el teléfono con rabia golpeando la mesa, la pantalla se rompió, me daba igual el móvil, era tan barato.

Me puse a llorar como una boba, con la boca abierta, se me caía la baba. Pero no lloraba por él, sino por la situación de la noche anterior, había roto el buen karma que me había creado Iggy. Los amigos te apuñalan por la espalda, pero los exmaridos lo hacen por la cara. Me rasqué con nerviosismo el cabello de la nuca, me miré la mano, tenía un puñado de pelos blancos, me asusté. Corriendo me miré en el espejo del baño, ¡seré idiota! ya no me acordaba que era rubia, tantos cambios de imagen me tenían perpleja ante mi reflejo. ¿Estaría sufriendo una especie de trastorno de memoria? Lo que me faltaba, sola, demente y desahuciada, sin duda este era mi año.

Me propuse reducir al máximo mis gastos, empecé a fumar tabaco de liar, parecía tan fácil cuando veía cómo lo hacía Tomas, ni tan si quiera miraba el cigarrillo seguía hablándome mientras lo chupaba para pegarlo. Mi comedor parecía fin de año, lleno de tabaco a modo de confeti por todo el suelo. No había manera, o los prensaba demasiado y no tiraban, o no se pegaban. Me compré una máquina de liar, pero me ponía histérica, nunca ponía el papel en dirección correcta y se me desmontaban burlándose delante de mis narices. Lo peor de todo eran las boquillas a la segunda calada se me quedaban pegadas en el labio. ¿Por qué coño tenía que ser de repente tan caro el tabaco? Ya ni matarse podía una. Me calmaba pensar que lentamente el tabaco acabaría con mi desdicha. La cantidad de cajetillas que fumaba eran lo que ganaba en un fin de semana en El Bananito, era imposible seguir con ese gasto.

Estaba segura de que después de la última visita de mi hermana, en la que había salido escopeteada de mi casa, habría tramado un plan para que madre me cortara el suministro, estas dos podían ser terribles cuando se ponían de acuerdo en algo.

Fui al baño a lavarme los dientes, me sabía la boca a nicotina. Con toda la boca llena de pasta, al abrir el grifo para enjuagarme, no salió una gota de agua. Mierda, ya me habían cortado el agua, bajé a preguntar a mi vecina para ver si tenía agua, ella tampoco tenía, estaban haciendo una reparación. Eso me hizo pensar que el mes que viene venían los recibos de la luz, el agua y el puto gas. Me estaba acomodando a trabajar en el restaurante y necesitaba como mínimo dos días más a la semana para poder mantenerme dignamente.

Volvieron a llamar por el interfono, otra carta certificada, ¡¿qué coño pasaba ese lunes?! ¿Es que se habían puesto todos en mi contra? Carteros enviados desde el infierno, así se cayeran de sus motos rompiéndose todos los huesos. Esta vez sí, era sobre el embargo, encima estaba escrita en catalán, si quería la versión en castellano debía meterme en la web ¡Que cojones!

Provisió de Contrenyiment ponía en negrita, si no pagaba de inmediato me harían un recargo del veinte por ciento. Con todos los banqueros que había en la calle después de robar a la Hacienda Pública y a mí me iban a embargar… Encontré en el fondo de un cajón un cigarro electrónico que me habían regalado una vez que quise dejar de fumar, tenía el polvo pegado en la boquilla, pero inhalé con ansiedad un par de caladas. Ni se podía comparar a fumar un cigarro, encima con lucecitas que me hacía sentir más estúpida. Se podía ver el líquido que era de sabor a chocolate, era asqueroso fumar dulce, encima lo tenía que recargar en el portátil, todo ventajas, qué genio el que lo inventó.

Daba por inaugurada la semana del asco general, asco a mi hermana, asco al tabaco de liar, asco a lo polla de Roberto alias JLo. Necesitaba una buena follada como el aire que respiraba. Asco de Pirineos, asco de nieve y puto asco. Empezaba a ser yo misma otra vez, volvía a utilizar palabrotas, a estar enfadada con el mundo. Este era un buen comienzo, estaba pasando el luto ahora solo me faltaba quererme otra vez.

Volvía a mi esencia cínica y agresiva, pero sentía pinchazos en el corazón. Una cafetera diaria era demasiada cafeína para mi cuerpo, también debía disminuir el consumo de tabaco. Ni por asomo pensé en volver a tomar ansiolíticos, eso me había aletargado, necesitaba tomar las riendas de mi vida. «Saldré de esto», me decía cada vez que la ansiedad se apoderaba de mis pensamientos, busqué la Biblia que tenía de pequeña en casa, había llegado el momento de creer en algo. Buscar consuelo en las sagradas escrituras me parecía lo más acertado, la filosofía del Yoga me había venido bien durante un tiempo, pero era demasiado inconstante para practicar los ejercicios, los mantras me trasladaban al centro de mis preocupaciones, no me relajaba repetir siempre las palabras a modo de canción. Eso no era para mí, me sentía fuera de lugar para tal misticismo.

A la mañana siguiente otra citación, esta vez del Juzgado de Primera Instancia, me la entregó en mano un mensajero sin sobre y era mucho más explícita. Eran una veintena de hojas a nombre del procurador de Armand, con los nombres y apellidos de los dos cabrones. Esto iba muy en serio, ahora empezaría mi calvario, la parte demandada daba conocimiento de que la ejecutada había accedido a mayor fortuna. No debí acceder a que Tomas me hiciera contrato.

«Y vio Dios que luz era buena y separo la luz de las tinieblas. A la luz la llamó día y a las tinieblas noche: Y hubo tarde y hubo mañana; día primero.»

Antes de que me diera tiempo a respirar profundamente me encontré sumergida en el dolor, el más hiriente y punzante que jamás antes había sentido. Navajas afiladas descendían por mis articulaciones, paralizándome. El dolor era agónico, me invadían lúgubres pensamientos que no cesaban, desmenuzando el menor atisbo de supervivencia. Un dolor mutante que emborrachaba cada uno de mis glóbulos sanguíneos, hasta que todos ellos se unían en una corriente interna de soledad, de padecimiento, de miedo.

Absurdo sufrimiento el de padecer por historias que nunca sucederían. Me doy cuenta justamente ahora, cuando empiezo a recoger los pedazos de esa guerra devastadora que fue la separación de Armand, él no era para mí. Ahora padecía por lo que hubiera sido, por la suma de errores que había cometido, que nadie me iba a querer más y mejor que él. Siendo sincera conmigo misma, nunca llegué a amarlo. Me autoflagelaba por no haber sido capaz de quererle.

¿Vendrá Iggy a rematarme? ¿Desaparecerá en el momento en qué más crédula esté de poseerlo? ¿Será la banderilla con la que se les da el toque de gracia a los toros en una corrida? ¿Será el desencadenante de mi muerte un joven de diecisiete años? El tiempo avanzaba a marchas agigantadas y las preguntas no desaparecían de mi cotidianidad. Ya casi no lograba verlo como un adolescente, había olvidado por completo la cifra de años que nos separaban de la realidad, una voz interior me decía que había llegado el momento de provocar su marcha. No era para protegerlo, si algo nos diferenciaba era la cantidad de tiempo que teníamos pendiente en este mundo de locos, poseía una ventaja de la que no era consciente, la juventud, y eso le convertía en vencedor. Me debo respeto, debo recuperar la cordura, no lanzarme al vacío, no perder más tiempo autoflagelándome.

Era la noche de un martes cualquiera y no trabajaba, seguía esperando la llegada de Iggy de su escapada de snowboard. Me di cuenta, ahora que no estaba en el piso de aquí para allá, de la cantidad de cosas de él que estaban en casa, se estaba instalando paulatinamente. Su madre pensaba que tenía una novieta que pronto le presentaría, pero él le daba todo tipo de excusas. Como sus padres estaban siempre tan ocupados, realmente no sabían más que lo que Iggy les contaba por teléfono, además de sus extractos bancarios. No me acostumbraba a que siempre tuviera dinero, sin tener que trabajar ni hacer nada. Iggy tenía una adolescencia muy distinta a la mía, claro que mi madre no poseía una agencia de modelos como Justine, ni mi padre era bróker bancario como el de Iggy. Me preguntaba cuántas propiedades debían tener sus padres. Iggy decía un sinfín de frases que fluían de sus labios habitualmente cuando veíamos la televisión tales como: «es como el coche de mi padre pero en blanco… mi madre lo tiene, pero el modelo nuevo… Mi padre tiene atracado el barco en ese puerto… Cuando mis padres estaban juntos fuimos a ese hotel…».

No tenía claro si me había tocado el papel de la puta o el de institutriz. Un niño rico, un amante seguro de sí mismo, un superdotado, un cerebrito para los estudios. Todo en él era siempre un enigma y eso, sumado a mi desidia por hacer preguntas, hacía que realmente no supiera mucho de su mundo, más que las aspiraciones que tenía para el futuro, que por otro lado no eran más que sueños propios de un adolescente vitalista.

Estaba dispuesta a canalizar toda mi ira acumulada por el bastardo de Armand para romper en añicos a Iggy, librarme al fin de una vez por todas de esta ruleta rusa en la que la única bala sobre la mesa llevaba grabado mi nombre.

-Xenona—

Quedé con Justine en su oficina para comer, le quería proponer alquilar mi habitación extra del piso, pensé que le sería útil para las modelos extranjeras de su agencia. Le pareció una idea genial.

—Sí chica, además me haces un favor, así las orientas un poco sobre qué hacer en la ciudad. Sino, se me pierden y vienen siempre a las sesiones con unas ojeras del cagarse, serán unos palos muy delgados estas nórdicas, pero beben como vikingos.

Al día siguiente se presentó en mi casa una modelo americana, de largas piernas y ojos hundidos, se quedó dos noches, en las que apenas coincidí con ella. Después vino otra, esta vez rusa. Luego otra y otra más. La cocina siempre estaba desordenada y la basura por tirar, sus estancias eran tan cortas que ni tan siquiera me daba tiempo de hacer dinero. La situación me ponía de los nervios, las oía llegar a altas horas de la madrugada, golpeando las paredes de la turca de alcohol que traían, esas alienígenas escuálidas de largas piernas me estaban destrozando la pintura del pasillo con sus manazas llenas de grasa de maquillaje. Me ponía muy celosa al pensar que Iggy volvería a casa y tendría que compartir baño con semejantes amazonas anoréxicas. Por suerte, al poco tiempo recibí una llamada del abogado de Armand que me comunicaba que podía haber acuerdo. El piso se pondría a la venta y repartiríamos las ganancias al cincuenta por ciento, llamé a Justine acto seguido para comunicarle que cesaba mi actividad de hospedaje.

Iggy llegó a casa después de sus largas vacaciones, estaba moreno, excepto por la marca de las gafas de sol, parecía que se había puesto contorno de ojos blanco. Me encontraba en el comedor llenando cajas de cartón para ir adelantando la posible mudanza, la agencia inmobiliaria me aconsejó que el espacio debía estar limpio de decoraciones excesivas y tener un aspecto ecléctico, para que el posible comprador se pudiera visualizar en ese espacio, estancias minimalistas y que todo tuviera un aspecto luminoso, con sensación de amplitud. Me aconsejaron que si tenía espejos los pusiera estratégicamente por el apartamento para engañar a la vista y así pareciera un espacio más amplio.

—Vaya, pensaba encontrar un montón de modelos en tanga tiradas en el sofá. Mi sueño de una orgía se ha desvanecido… Si lo llego a saber no me ducho antes de venir.

— Eso te gustaría a ti guarro, que eres un salido. No has tenido suficiente con esa panda de niñatas pijas en los Alpes. Seguro que tendrían el chochito bien fresquito con tanta nieve.

—He estado en la Molina, qué no prestas atención… Qué poco te importo pelirro… digo rubia, por cierto, te queda genial y sí, habían muchas chicas… Pero me estaba reservando para ti bombón. He visto el cartel en el balcón. ¡Estamos en venta, mola! Así podremos buscar un sitio chulo para los dos, aquí se sienten presencias, tu ex vagabundeando por el pasillo diciendo: «Jannnaaaa, Jannnaaa, por qué me has dejado, tengo que matarme a pajas».

Se puso a reír mirándome fijamente a los ojos, le brillaban como si estuviera realmente emocionado de volver a mi apartamento, miento, no era el apartamento, era yo. Me di cuenta en ese momento de que realmente había sido célibe, sus ojos me lo decían, luego hicimos el amor en el suelo de una manera dulce y relajada, retozando entre la ropa que iba a empaquetar. Sentí su esperma llenando mi vulva, pensé que ni tan siquiera se había masturbado en el tiempo que no nos vimos, la leche brotaba de mí como la espuma que hacen las olas del mar al llegar a la arena. Mi amante, joven y dotado, gozaba de una gran salud, tuve que taparme la vagina con la mano para que su esperma no manchara el recién encerado parqué. Al ponerme de pie me cogió de los muslos, me miró fijamente a los ojos, apartó mi mano y sin apartar la mirada empezó a lamerme la vagina que chorreaba como un helado al sol. Volvimos hacer el amor, esta vez sin penetración, nos masturbamos el uno al otro y besándonos descubrimos el sabor que tenía nuestro idilio.

Me costaba mucho verlo como a un hombre, no dejaba de ser un chaval, pero como amante era realmente sorprendente, no tenía ningún tipo de prejuicio en la cama, era curioso y arriesgado, cualquier otra mujer podría pensar, si no fuera por lo decidido y seguro que era sobre su sexualidad, que tenía tintes más propios de un bisexual que de un varón heterosexual. Todo resultaba tan agradable y natural, sin tapujos. Ese adonis se me quedaría grabado para el resto de mi vida. Todavía hoy en día, siento un escalofrío y la necesidad de apretar los muslos cuando veo a un hombre bello lamer un helado. Uno de los recuerdos más bellos que me llevaré a la tumba es la imagen de Iggy lamiendo su esperma mezclado con mi flujo, la sensación de mi vagina hinchada por las sacudidas de su miembro… Mi vagina era el cáliz y su esperma el agua bendita, estuvimos en comunión.

Ese fin de semana no fui a trabajar al Bananito, estaba ligeramente resfriada, parecía que estaba gestando la famosa gripe intestinal de la que todos hablaban. Iggy apenas se separaba de mí, hizo un par de escapadas para ver a su madre y comprar comida en el supermercado. No me encontraba realmente mal, no tenía fiebre, solo me mareaba, la comida parecía no querer estar en mi estómago más de diez minutos. Los días transcurrían entre hacer paquetes, amontonar cajas en el salón creando un falso muro que dividía la estancia de manera casi teatral. Mi frigorífico estaba lleno de naranjas y verduras frescas, Iggy me sorprendía cada dos por tres con algún manjar pseudo vegano que preparaba en el horno, comida sana para curarme, eso me decía siempre. Miramos un sinfín de películas que se descargaba en su portátil, comíamos y hacíamos el amor una y otra vez.

Me desperté con unos mocasines de caballero en frente de mi cara, estaba desnuda en el suelo del comedor, enrollada con el nórdico y la televisión a todo volumen. Alcé la vista, era uno de los comerciales de la agencia inmobiliaria, pude ver detrás de él una pareja de sesentones de pelo blanco que hablaban en inglés, no parecían muy sorprendidos al verme ahí tirada, bueno, más bien no parecían en absoluto sorprendidos, estaban más interesados por las vistas de la terraza, el comercial en cambio, que parecía ser peruano, estaba blanco como la pared y no sabía dónde meterse. Se disculpaba y no paraba de hablar:

—La agencia me dijo… ¿No la han avisado?… Lo siento mucho, señorita…

Me incorporé enredándome con el edredón, al estirar de él para cubrirme apareció Iggy que se había dormido con la cara en mis pies. Seguía durmiendo, roncaba como una cacatúa. Había dejado a Mi Bebé con madre para que no molestara a las visitas, ya que la agencia tendría un juego de llaves, así que en ese momento eché de menos más que nunca mi alarma de ladridos ante las visitas inesperadas. El matrimonio sexagenario no dejaba de sonreír, me miraban de arriba a abajo al ver lo joven que se veía a Iggy desnudo. Le sacudí con el pie para que se despertara, levantó la mirada desperezándose, con la mano en el pelo los miró con una sonrisa.

—Buenos días. ¿Vamos a la ducha nena?

Al levantarse, su miembro irrumpió en el salón con una enorme alegría matutina, no estaba empalmado del todo, pero se movía penduloso entre sus piernas, regordete como el ancho de un pepino. A la mujer se le salieron los ojos de las órbitas al mismo tiempo que pronunciaba un agudo «Good morning guy». Sin pudor alguno Iggy le contestó en un perfecto inglés:

—Good morning to you madame, it´s a pleasure. This is a very nice apartment, I’m sure that you would like it. Sorry madame but we need to take a shower. ¡Have a nice day!

-Hestia—

Era el cumpleaños de mi adorada hermana Greta, nos reunimos todos en el mismo restaurante de siempre, el mismo en el que celebramos Navidad, Pascua, el inicio de las vacaciones, los cumpleaños de mis sobrinos… En fin, era nuestra sede familiar. En el portalón de la entrada, labrado en piedra, se anunciaba majestuoso que permanecía abierto desde mil ochocientos, era uno de los primeros restaurantes de la ciudad, antes de que estuviera bien visto comer en un local, ya que la nobleza de la época comía en sus grandes pisos, era impensable que salieran de casa teniendo servicio. Era una historia que siempre nos contaba mi padre cuando vivía, ahora se la contábamos nosotros a los niños.

El interior era como una antigua tasca con mesas de mármol blanca, desgastadas en las esquinas por el pasar de los años, manteles blancos recién planchados, paredes copadas de lienzos y esbozos de artistas que habían sido comensales durante años, algunos se habían tornado amarillentos incrementando su valor, entre ese centenar de cuadros se encontraban dos marinas de mi padre, nuestra mesa siempre era la misma, la que se encontraba debajo de esos marineros que no sucumbían al paso del tiempo, sólo nosotros íbamos cambiando, mientras ellos nos observaban en silencio. Cuando decidíamos quedar para comer o cenar en familia, quedaba sobreentendido que había que reservar esa mesa, era a mi forma de verlo, un reencuentro con papá, su obra nos evocaba vivencias y olores y sus recuerdos permanecían vivos. Éramos peregrinos de hábitos, la misma mesa de siempre, en el mismo lugar, con las mismas conversaciones, cuando estaba casada no era consciente de que era un ritual que siempre se repetía.

Antes empezábamos la comida siempre tensos, madre se volcaba en atenciones con sus nietos, mientras mi hermana le cantaba la cartilla a su marido, ahora era diferente, yo era el foco de sus ataques, su marido aliviado, podía al fin disfrutar de las brochetas de carne y tomar con libertad una segunda copa de vino. Lo había convertido en un hombre libre, al menos durante dos horas, era libre de comer lo que quisiera sin miradas acusadoras, sin reproches al verle beber alcohol recordándole que debía conducir.

—He estado hablando con Armand —me dijo Greta—. Parece que hay una puja por el piso. ¿Bien no, entonces? He pensado que con el dinero no te va a dar para cogerte un piso en el centro, pero por nuestra zona hay unos cuantos estudios que creo que podrías comprar, necesitan una buena reforma, pero el precio es muy ajustado. Son pequeños, de unos cuarenta metros cuadrados, pero si tiras una pared y lo haces abierto tipo loft podrías tener un buen comedor con cocina abierta. Te quedaría muy mono y se vería más luminoso. Es una buena inversión. El día de mañana quién sabe, podrías alquilarlo a buen precio.

—¿Qué significa el día de mañana? ¿Cuándo haya enderezado mi situación y haya encontrado otro marido? No me encuentro del todo bien, llevo unas semanas con ardor de estómago, no tengo ganas de discutir, iré a verlos si eso te place. Te agradezco que te preocupes por mí, es un alivio que seas tú la interlocutora entre ese idiota y yo, gracias querida hermanita.

Una lágrima empezó a brotar de mis ojos, se hizo el silencio en la mesa. Mi hermana parecía descolocada por mi cordialidad, me puso el brazo sobre el hombro. Carlitos se lanzó sobre mí gritando:

—¡Seremos vecinos, tía! Será súper diver.

Un camarero dejó en la mesa una olla de mejillones al vapor, el humo brotaba de ellos y un intenso olor a marisco me revolvió el estómago. Me levanté tan rápido como pude por miedo a no llegar al baño a tiempo, no pude ni cerrar la puerta, vomité salpicando hasta los azulejos. Cuando me giré, madre estaba detrás de mí, apoyada en la pared con los brazos cruzados, en una mano llevaba un pañuelo, me limpió el labio como cuando de pequeña tomaba leche caliente con cacao y me había dejado un bigote de chocolate.

—¿Sabes al menos quién es el padre? ¡¿No será de Roberto?!

Tardé en ponerle cara a Roberto… El oso hormiguero.

—¡¿Embarazada?! ¡Madre no! Es tan sólo la dichosa gripe intestinal, llevo así ya un par de semanas, además el tema de la venta del piso, tengo los nervios en el estómago.

—Querida, de mis dos hijas, tú eres la que más se parece a mí, tu organismo es una versión mejorada del mío. Estás radiante y llorona, tienes la tez sonrosada cuando nosotras somos más bien blanquecinas, tus pecas ahora parecen pequeños lunares y el marisco… Aishh el marisco, recuerdo que no podía ni verlo. En vuestros embarazos me pasé los nueve meses vomitando, tenía que tomar todo en puré. Estás embarazada, no hay duda. Te lo noto, esas cosas una madre las sabe. ¿Eres consciente de que por herencia pueden ser mellizos? Tienes todos los números querida.

—Estáis todos locos en esta familia, la otra loca me quiere controlar y ponerme a vivir en un zulo, pero tú eres la peor de las dos, quieres volverme loca.

Salí del restaurante sin despedirme, como si me persiguiera la mismísima muerte, hablando sola por la calle y soltando pestes de esas dos brujas, la gente que se cruzaba conmigo me miraba como si estuviera colocada, realmente debía parecer una desquiciada.

Una vez en casa, cuando me calmé y después de casi haber acabado una cajetilla de tabaco, dejando los cigarros a medias, me puse a hacer cálculos, no recordaba últimamente haber comprado tampones y la caja de las pastillas anticonceptivas tenían una ligera capa de polvo. Bajé a la farmacia, me compré un predictor, no podía orinar por mucho que lo intentaba, abrí el frigorífico y me bebí un par de cervezas del tirón. No me sirvió de nada, no tenía ganas de orinar, pero iba algo ebria, alcancé el móvil que había comprado recientemente, todavía tenía el plástico protector en la pantalla, conecté Youtube en la televisión tal como me había enseñado Iggy, empecé a bailar dando giros por la habitación, me preparé un gin-tonic para conseguir ese puntito de paz producido por el alcohol en el que solo quieres bailar. Seguí girando y girando, danzando como si fuera un chamán inducido por el peyote, todo me daba vueltas. De repente Iggy me rodeó con su brazo por la cintura, cogiéndome de la mano seguimos danzando como si estuviéramos bailando un bals, dos pasos a la derecha, dos pasos a la izquierda, con su mano me hacía girar como las bailarinas de una cajita de música. Se preparó un porro y fumamos, fumamos y bebimos, bebimos y bailamos. Cuando caímos exhaustos en el sofá, Iggy se fijó en la bolsa de plástico de la farmacia.

—¿Te has comprado más medicamentos, sigues encontrándote mal?

Abrió la bolsa, al ver el test de embarazo me miró con los ojos como platos.

—Es para mi hermana, le daba reparo comprarlo ya que no quiere más hijos y me pidió que le hiciera el favor de tenerlo en casa. Vendrá mañana a hacerse la prueba, acuérdate de no venir mañana bajo ningún concepto. Me voy al baño —dije levantándome— tengo hambre, ¿pides algo por teléfono? Me apetece algo bien grasiento. Una pizza tal vez o comida china, lo que prefieras.

Al entrar al baño se me cayó el mundo al suelo, dudaba si Iggy me había creído o si por el contrario se marcharía al instante y me dejaría sola en el apartamento, por fin tenía ganas de orinar, pero me sentía mareada. Me senté cogiéndome la cabeza con ambas manos no podía parar de hacer pis, Iggy apareció en el baño con el test en la mano, me metió el artilugio entre las piernas llenándose las manos con mi orina, estaba tan sorprendida, fumada y aletargada por el alcohol, que solo podía permanecer inmóvil, mirándole, hipnotizada por su acción. Escopeteado salió del baño, me supongo que por miedo a que se lo quitara de las manos, yo continué sentada en el baño alucinando por la situación. Casi a puertas de los cuarenta años, un joven que no había cumplido la mayoría de edad me estaba vapuleando, no se creía mis mentiras, quizás me conocía más de lo que yo creía, tal vez esa aventura era lo más parecido a una relación transparente que jamás había tenido.

Me lavé las manos y salí del baño, Iggy estaba sentado mirando sin parpadear el test. Su mano seguía mojada. Apretó los labios antes de pronunciar palabra, mirándome con ojos de perrito que sabe que va de camino al matadero.

—Vamos a tener un bebé, vamos a ser padres. —Empezó a llorar, se levantó y me abrazó con fuerza enseñándome el test a modo de trofeo—. ¡Voy a ser el padre de tu hijo, voy a ser el padre de tu hijo!

Ambos nos pusimos a llorar, comenzó besándome las mejillas, la frente, el cuello, sin darme cuenta estábamos tendidos en el sofá.

—No digas nada —me dijo— no pienses en nada soy muy feliz… Tú has sido siempre mi sueño, mi diosa… Te amo, todo saldrá bien, lo sé, sé que saldrá todo bien, no es fruto de la casualidad, es el destino. Saldrá todo bien mi amor. Tenía que ser, estaba escrito. No hables, no pienses, no dudes, solo disfruta del ahora, tú y yo vamos a ser padres, el resto no importa, el resto es la nada.

-Zelo—

Dicen que una ruptura y enfrentarse a una mudanza, son dos de las situaciones que más pueden desestabilizar a una persona.

Me encontraba en el ojo de un huracán entonces, tal vez mi ángel de la guarda por miedo a que enloqueciera del todo me había mandado un embarazo, para que las hormonas se pusieran de acuerdo y recuperara mi espíritu de lucha, para aferrarme a la vida, a la nueva vida, tener un motivo por el cual no tirar la toalla. Esta serie de sueños fantásticos eran los pensamientos que me pasaban por la cabeza, antes de que la cordura se apoderara de mí y pensara en deshacerme del bebé que crecía en mis entrañas.

Había quedado con Armand en la oficina de la agencia inmobiliaria a las diez de la mañana, estaba ubicada en plena Diagonal, la zona más cara de la ciudad. Ocupaba toda una planta en un edificio que parecía un hotel de diseño. Un gran hall donde había una recepción, en el que debías acreditarte como visitante, luego, con el correspondiente pase de invitado, te abrían una puerta con una barra de metal, como si salieras del supermercado sin compra. Entrabas en un pasillo repleto de ascensores, todos de cristal, para poder ver a medida que ibas subiendo la grandeza arquitectónica del recinto. Al llegar a la planta donde estaba ubicada la agencia, había otra recepción, esta vez con el logo de la empresa en una pantalla plana que te daba la bienvenida, dos agentes inmobiliarios me enseñaron toda la agencia, me explicaban dónde estaban ubicadas las salas de reuniones, si nos cruzábamos con algún otro agente me lo presentaban y le explicaban que iba a vender, emocionados me daban la bienvenida.

Me ofrecieron beber algo e incluso que, si quería tomar algún piscolabis, todo muy a lo americano, todo era muy confuso, más que una clienta parecía que estaba llegando a mi primer día de trabajo. Como buena mujer despechada me preparé a fondo para el encuentro, un pantalón recto de pata ancha de talle alto con cuatro grandes botones metálicos en la cintura, una camisa de seda blanca recién salida de la tintorería y una chaqueta corta tipo Chanel que había aparecido en la bolsa de ropa que me había regalado Justine. El pelo me lo ricé con mucho volumen, recordé que Armand siempre me decía que detestaba las mujeres que iban por la vida como una leona.

—Esta es la sala de coworking… El bussines center… El área de recreo…

Un absurdo tour, no obstante disfruté pavoneándome entre tanto treintañero trajeado.

En una de las salas con pared de cristal vi la silueta de Armand sentado a la izquierda de su abogado, una larga mesa rectangular presidía la habitación, con un gran plasma en la pared donde se proyectaba un video en el que aparecían todos los pisos que estaban en venta, entre ellos el nuestro, eran reportajes propios de una revista de interiorismo, todos los ángulos cuidados al detalle.

Después de darnos los buenos días de una manera tajante y fría, me senté enfrente del abogado, era la única posición donde poder ver la reacción de Armand sin tenerlo fijamente mirándome. Dejé en la mesa mi bolso, era una baguette de Gucci que había comprado hacía unas semanas atrás a una clienta del Bananito, solía viajar a Nueva York y en China-Town compraba copias perfectas cosidas a mano. La camisa me quedaba como una segunda piel, entre el estado hormonal y el sujetador push-up mis pechos eran el centro focal de aquella reunión, cuando no participaba en la conversación, notaba las miradas dirigidas a mi canalillo.

La charla fue más bien corta, los compradores querían pagar una gran suma de dinero en negro con lo que la venta, previo pago de la entrada, ya estaba cerrada. Todo sería al cincuenta por ciento, dos partes iguales para Armand y para mí, después de restar la comisión de venta de la agencia, lo que me pareció un atraco a mano armada, el veinte por ciento para esa lujosa agencia inmobiliaria.

En los días venideros se llevaría a cabo la transacción, esta vez con los compradores que portarían el efectivo y dos cheques de la misma cantidad para cada parte. Nos advirtieron de que, por legalidad, el pago en negro se efectuaría una vez se hubiera firmado la venta, y en una sala aparte, sin notario ni abogados, para poder contar el dinero con toda tranquilidad.

Ya en la calle, con el exuberante edifico de cristal a mis espaldas, adelanté el paso para no tener que cruzar palabra con Armand, llamé a un taxi que se paró en la calzada cuando noté que tiraban de mi brazo.

—¿Es que no te vas a despedir como es debido? En eso ha quedado todo, ¿no podemos tomar un café? ¿Ni un apretón de manos?

—Ya te apreté todo lo que te tenía que apretar, Armand cariño. Vigila tu Harley, esos chicos se han sentado encima, no vaya a ser que tu verdadero amor sufra una rayadura en la chapa.

Me subí al taxi aporreando la puerta, hice ver que hablaba por el móvil haciéndome la interesante, notaba su mirada fija, pero sentada solo vislumbraba la perfecta silueta de su traje de firma hecho a medida. Al arrancar el taxi, por el espejo retrovisor vi que seguía esperando parado a ver si giraba la cabeza, lo conocía bien, él era de esas personas que estudiaban el comportamiento, si me hubiera girado le hubiera dado la esperanza de que no todo estaba perdido.

Tan listo se creía el muy cretino, que era incapaz de asumir que se puede mentir también conteniendo los actos, pobre iluso, sentí lástima por él por primera vez. Respiré aliviada, consciente de que la herida ya estaba cicatrizando. Ahora solo podía ver el farsante que se escondía tras esa carcasa y ni su belleza me parecía ahora tan relevante. Orgullosa de mi éxito escondería esa victoria en el desván para que le acompañara el polvo, a la espera de que en algún momento no fuera ni un trofeo, tan solo una medalla, un objeto inútil que decidiría tirar al estercolero del que un día recogí a Armand.

¡Qué barbaridad! Cómo estaban los precios, alquilar un guardamuebles era casi tan caro como alquilar una habitación. Barcelona con tanto turismo se había puesto por las nubes. Decidí deshacerme de gran parte de mi guardarropa, solo me quedaría lo que me había puesto en el último año y obviamente, mi colección de pieles, bolsos y zapatos, eso era innegociable, el Génesis de mi naturaleza.

Había comenzado a tantear el mercado para ver a qué podía acceder antes de que se produjera la venta, la verdad es que es más bien poco, por no decir, casi nada aconsejable para una mujer soltera.

Curiosamente cuando buscaba piso no me acordaba de mi vientre ni de Iggy, todo y que el estaba en el dormitorio estudiando con los cascos puestos a escasos metros de mi, qué locura, ni tan siquiera había ido todavía al ginecólogo, solo aquel dichoso test de menos de veinte euros había sido mi doctor. Era absurdo, todo irracional, me puse delante del ordenador a ver que podía costar un aborto, qué ley absurda reinaba sobre el tema al tener un partido de derechas en el poder. No pintaba bien la verdad, ya me veía como en tiempos pasados, viajando a Londres a finiquitar el tema. La sensatez entre visitas constantes al baño era bienvenida, yo, madre, qué absurdo, qué ilógico en mi situación, por no mencionar que el futuro padre era un estudiante menor de edad sin oficio ni beneficio.

Sobresaltada por un timbrazo me levanté de la silla como un acto reflejo. Parecía que a alguien se le había quedado pegado el dedo en el interfono de mi piso, fui a ver qué estúpido repartidor de publicidad osaba molestarme de esa manera, sería una buena manera de desahogarme con insultos gratuitos a un desconocido. Por la pantalla del interfono vi un niño con la cabeza gacha, llevaba una mochila que sí me resultaba familiar.

Era Carlitos mi sobrino, tenía la cara mojada de llorar, pese a que no le salían lágrimas, era obvio que estaba en shock.

—¿Qué te pasa cielo mío? ¿Qué haces aquí? ¿Qué tienes? ¿Y tu madre?…

Se me abrazó con fuerza sollozando, no pronunciaba palabras entendibles, solo podía entender la palabra parquin.

—Siéntate, te voy a preparar una copa, digo un chocolate. ¡Ay Carlitos, si yo no tengo chocolate! ¿Una Coca-Cola? Yo que sé… ahora vengo mi amor.

Llamé a Greta para tranquilizarla y decirle que estaba conmigo, que ya lo acompañaría luego a casa. Se había escapado de mi hermana, bajado del coche mientras se subía la puerta del parking para venir a verme. A partir de ese día me convertiría en un pilar fundamental para él. En su confidente, su amiga, su tía del alma.

Abrí la nevera en busca de algo con gran dosis de azúcar. Por fortuna Iggy era un porrero indomable, así que encontré varias chocolatinas en el cajón de las verduras.

Carlitos me contaba entre sollozos que sus compañeros de clase lo esperaban a la salida para pegarle casi todos los días, en el colegio estaba previsto un baile de disfraces y Carlitos había decidido vestirse de Frozen, una princesa Disney. Realmente no estaba herido por las patadas que le propinaban al salir de clase, parecía haber aceptado el maltrato como algo cotidiano. Lo que realmente le había roto por dentro era la actitud de mi hermana, enfurecida por su decisión de disfrazarse de chica le había pronosticado una vida en solitario, marginado y repleto de enfermedades venéreas. Lo peor que me podía pasar justo en este momento era enfrentarme a ella, pues la iba a necesitar como consejera si decidía tirar adelante con la descabellada idea de la procreación.

Seguimos hablando, comiendo chocolate tirados en el sofá, el bulldog, al que ya no llamaba Mi Bebé (por como sonaba en mi interior esa afirmación) le lamía la cara, no creo que fuera por empatía, más bien por el sabor a chocolate con almendras, dudo que ese animal pueda tener sentimientos más allá del mero interés, estoy convencida de que es un perro con retraso mental.

De pequeña la líder del colegio era mi hermana, así que solo sufrí desprecio por su parte, pero como yo era más bien marimacho me pasé la EGB jugando a la pelota. Desconocía por completo los actuales cuentos de niñas, solo se me ocurría preguntar por el vestido soñado de esa tal princesa de hielo. La televisión estaba prendida en un canal local, un programa en el que no paraban de discutir sobre la separación del Estado, de repente se conectó el Youtube, era la aplicación del iphone que le daba la bienvenida a Iggy, sonó a todo volumen la canción de la princesita. Iggy había escuchado toda nuestra conversación desde la habitación e hizo una aparición estelar en el salón, enredado entre las sabanas, al más puro estilo drag-queen, hacía aspavientos haciendo volar la sábana siguiendo el playback con la boca y poniendo morritos de putilla. Carlitos atónito lo miró, luego me miró buscando mi aprobación, cogimos las mantas del sofá y nos las colocamos a modo de capa, los tres éramos en ese momento tres princesitas cantoras sobreactuadas mientras el bulldog nos perseguía ladrando intentando morder las mantas.

Iggy alzó a Carlitos en brazos mientras gritaban cantando, haciendo un falsete ensordecedor, la alegría se había apropiado de ese crío gracias a otro, su mirada era de ternura vislumbrando una devoción extrema, se agarraba a sus brazos con tal pasión que se predecía la desgracia, esta generación ya no iba a dejarse meter en ningún armario, «bien por ti Carlitos», pensé. Iggy me lo acercó en brazos «metralleta de besos», dijo, empezamos a darle besitos por toda la cara a Carlitos que no podía creer lo que le estaba sucediendo, miraba a Iggy con los ojos como platos, le tintineaban brillantes como si fuera a llorar de felicidad. Desde que empecé esta locura de relación, calculaba constantemente las diferencias de edad, era una especie de robot de cálculo matemático, que mayor me iba a pillar ir a clubs gais cuando Carlitos tuviera la edad suficiente, joder qué asco el pasar de los años. Si alguien nos hubiera visto en aquel preciso instante éramos la familia perfecta, un edulcorado anuncio navideño de refresco de cola, empecé a pensar que todo podría salir bien.

-Príapo—

La consulta era desalentadora, la sala de espera estaba presidida por la fotografía de una madre dando el pecho, carente de moda y photoshop. ¿Dónde están los diseñadores gráficos para difuminar la aureola de semejantes pezones ennegrecidos por la lactancia? Un escalofrío recorrió mi espalda erizando el vello de mis brazos. Si algo tenía claro era que no pretendía ni por asomo dar el pecho, destrozar mis tetas, mis rosados pezones que tantas alegrías me habían dado, me niego en rotundo a que se me queden como esas africanas de los documentales que parecen botas de vino derretidas al sol. El temor de la edad se desvaneció al ver a tantas cuarentonas sentadas a mi lado, hormonadas hasta las cejas era evidente que estaban preñadas por obra y gracia de su chequera. Todas ellas acompañadas de sus parejas se miraban embelesadas unas a otras como si una varita mágica las hubiera tocado, volando entre cigüeñas mágicas portadoras de vida, vomitivo. La enfermera se sorprendió al darme el turno y ver que iba sola a la primera ecografía.

El gel estaba frío, el doctor tenía cara de pedófilo, no me daba ningún tipo de confianza. Estirada en la camilla, mirara por donde mirara, fotos de bebés medio dormidos con cara angelical me observaban, anuncios de cremas contra las estrías y una mesa repleta de catálogos haciendo campaña por la lactancia natural. Me daban ganas de meterme las manos en mi coño, sacarme el bebé y dárselo al grito de «¡Aquí lo tiene, dele el pecho ahora!».

—Vamos a ver que se cuece en ese hornillo —dijo el ginecólogo.

Me quedé atónita, mirándolo fijamente deseando que entendiera mi indirecta y que cesara con el monólogo de la hora de comedia prenatal.

—Mucho ruidito se oye en esta cazuelita. Sí, no hay duda, hay dos bizcochitos en el horno. —Me hizo un gesto señalando los dos pequeños corazones.

Me incorporé de repente mirando esa pequeña pantalla en blanco y negro, no entendía dónde estaban, no sabía qué tenía que mirar, ni qué debía ver. Desesperada me puse las manos en la boca.

—¡No me jodas! Me cago en la puta. ¡Joder! ¡Joder! ¡Joder!

Hoy en día todavía deben estar en estado de shock enfermera y doctor, me debo haber convertido en una leyenda que contarán durante años en esa consulta.

Devoraba las calles en un par de zancadas, como un fugitivo corría sin saber hacia dónde me dirigía, no quería parar esa marcha sin destino para no tener que pensar en ese equipaje que llevaba conmigo pegado en mis entrañas. Si uno ya era un camino sin salida, dos era el mismo infierno, yo no quería tener hijos y me encontraba con el premio gordo de la lotería.

Me encontré sin darme cuenta en la oficina de Justine, pensé que el trabajo me haría desconectar, me había acribillado a whatsapps toda la semana para un nuevo salón de moda.

—¡Jana! Nena, qué pronto por aquí, la semana que viene no hagas planes de ningún tipo, empieza la feria de Mamas y Bebés. Quieren dar un giro a la feria y tratarla como si fuera la semana de la moda para preñadas.

—¡La ostia puta!

—Sí, lo sé, máxima pereza nena, pero he firmado una exclusiva. No te preocupes, habrá cancaneo como siempre, es más, creo que por eso me han contratado a mí y no a los fachas de la Agencia de Domingo. A esa panda de maricones no los quieren ver ni en pintura, ya tienen bastante con que los gais y las bolleras ahora sean el futuro de la puericultura, los tienen acojonados. La idea es simple, pero puede ser divertida, dar una nueva imagen a la madre trabajadora, por lo visto casi todas las futuras mamis ahora pasan de los cuarenta, qué horror, te imaginas… Pasar por el martirio de las náuseas, los vómitos y toda esa mierda justo cuando el médico empieza a recetarles pastillas para el colesterol. Lo de las lesbianas y los gais lo quieren tratar sin mojarse mucho, insinuar en algunas fotografías a padres con carritos gemelares, pero sin asociarlo a una pareja real. Estos cabrones quieren el dinero rosa, pero sin darles sus derechos por si cambian las leyes con esta puta ultraderecha que está resucitando en Europa.

¿Te he contado que siempre quise que Iggy fuera marica? Me parecen mucho más inteligentes, un poco zorras eso sí, pero se ocupan de sus madres como si fueran hijas suyas. Además, el hecho de que no me hiciera abuela me reconfortaría, pues anda y jódete, ahora estos les quitan el Popper, el cuarto oscuro y a llevar a los críos a hacer la catequesis, puto país. Ni los gais se van a librar de pasar por las babas, reuniones de padres y toda esa porquería social, menos mal que mi niño ya es un hombrecito. Cómo detestaba toda esa mierda, no sabes la suerte que tienes de que Armand no te haya hecho un bombo, eso es una carrera sin fondo. No me malinterpretes, mi hijo me hace muy feliz ahora que ya va camino de la mayoría de edad, pero hasta los doce años es un puto martirio, discusiones con su santo padre, discusiones con las demás madres que se creen súper mamás por castrarlos haciendo taekwondo, inglés y ahora chino. Odio a las amas de casa, te lo digo, las odio, se pasan el santo día pensando en qué hacer para convertirlos en superdotados, no es de extrañar que haya tantos «ninis» enganchados al botellón. Los críos van estresados de la ostia con tanto cursillo.

—¿Ni-nis? —La cabeza empezaba a darme vueltas, mis rodillas me fallaban.

—Los ninis son adolescentes creciditos, vamos, con pelos en los huevos, que ni trabajan, ni estudian y los padres se los tienen que comer con patatas en casa hasta los treinta-y-tantos por vagos. Este año la feria va dirigida a los gemelos, entre las que van de in-vitro y los vientres de alquiler, el futuro son carritos enormes con dos capazos, camas convertibles que se desmontan y salen literas. Unos artilugios rarísimos para la crianza, vamos a tener que hacer un par de cursillos con los proveedores porque yo voy oxidada en este campo, además utilizan un argot propio. Que si reflujo, latigazo cervical, muerte súbita, plagiocefalia…

Todas esas palabras rebotaban en mi cabeza como bolas de un pinball, produciéndome imágenes dantescas de niños deformados llenos de tubos por la nariz, toda la estancia empezó a girar de repente. Cuando abrí los ojos, Justine me daba aire con una revista, estaba tirada en el suelo, me había desmayado, su secretaria me mojaba la cara con un paño.

—Lo de trabajar de noche se tiene que acabar, estás hecha un desastre, mucha fiesta y ya no eres una niña. No te preocupes, te voy a poder hacer un buen contrato, de prueba eso sí, seis meses que es lo que va a durar la preparación de la feria y la post producción. Pero si esto nos sale bien podemos vivir de esta feria durante todo el año, es un sector creciente. Pobrecita mía, ya sé yo por lo que estás pasando, un divorcio es una cabronada. Esta noche nos vamos de cena por todo lo alto… Mierda, vienen Iggy y su primo a cenar a casa… Bueno, no pasa nada, que se vengan, pareceremos dos ricachonas con nuestros putitos jovencitos, dress-code asaltacunas. Iremos a cenar a un barco, tengo unos clientes que hacen tours rodeando la costa, es hora de mi trozo del pastel, les hago ganar mucha pasta.

Ya en casa, mientras me arreglaba para la cena, Iggy no paró de mandarme whatsapps: «¿Cómo estás? ¿Ha ido todo bien? ¿Nos vemos allí?» A lo que solo respondí un escueto: «Todo ok».

Estaba obsesionada con que se me pudiera notar la barriga, por el momento era inexistente, no obstante, era un fantasma que me atormentaba. Decidí ponerme un vestido blusa con grandes volantes en las mangas, un gran volante gigante en talle princesa me rodeaba debajo del pecho, los pechos se me habían redondeados como cuando me iba a venir la regla, había ganado una talla más, rozando lo ordinario. Como en alta mar suele refrescar, saqué de una de las cajas que no había reparado en recoger Armand, una gabardina de entretiempo de Burberry, carísima, se la regalé por uno de sus cumpleaños, como el vestido en realidad solo era una camisa larga, pensé en cubrirme un poco por precaución, era lo único que me libraría de aparecer violada y descuartizada en el puerto al día siguiente.

Tal vez eran las hormonas o los bebés que crecían dentro de mí, pero extrañamente desde hacía mucho tiempo me sentí realmente bella, volvía a tener carrillos, mi piel tenía un tacto sedoso con un brillo nuevo, estaba cañón. Disfruté sacando todos los bolsos y zapatos de las cajas, probándome una y otra vez colgantes, pendientes, hasta decidí colocarme una diadema ancha con un lazo de terciopelo negro. Me veía monísima, zapatos de tacón ancho con grandes perlones de Miu Miu, ya que en los barcos siempre hay tarimas de madera que te destrozan las tapetas pelándote los tacones. Con la blusa a modo de vestido corto, la diadema que me daba un toque chic afrancesado, toda la melena estirada hacia atrás con grandes bucles y un bolso bombonera cuajado de cristales en forma de Torre Eiffel, una horterada de bolso, pero es que es tan cuqui… El embarazo me estaba convirtiendo en una especie de hurraca compulsiva, solo quería brillos y más brillos por doquier.

Para variar llegué tarde, el barco se encontraba al otro extremo del puerto comercial, el taxista no tenía ni idea de cómo acceder al muelle, en varias ocasiones intentó que me bajara diciendo: «eso es allí ya… la dejo aquí, si baja por aquí está enfrente». Me negué en rotundo, «tiene que dejarme justo en la puerta, es un velero restaurante se puede acceder», resoplaba mirándome con odio, pero estaba tan enfurecida por lo que me estaba sucediendo que todo me lo tomaba con una parsimonia extrema. Al fin pude divisar el barco, era realmente fantástico, un sinfín de guirnaldas de grandes bombillas de luz blanca coronaban sus mástiles, era de madera, de un color haya rojizo brillante, con una gran franja azul que lo atravesaba, una decena de curiosos se hacían selfis delante de la embarcación.

Subí las escalinatas con gran seguridad, como si lo hiciera a diario, me recibió un camarero muy musculoso, iba vestido de marinero, de blanco de la cabeza a los pies y llevaba un simpático sombrerito, como el de Popeye. Toda la cubierta estaba repleta de mesas con manteles blancos en los que había bordada una gran ancla dorada. El entorno me evocaba las fotografías en blanco y negro de la alta sociedad en el yate de Onassis, daba la sensación de que en cualquier momento Maria Callas saldría a cantar una ópera. Había varias parejas de hombres trajeados al estilo náutico con mujeres floreros, todas oxigenadas con un rubio platino, no era quién para juzgarlas, ya que yo también jugaba en esa liga en la actualidad. Quizás para mi gusto excesivamente bronceadas y terriblemente vestidas, muchas de ellas llevaban chales colgando del hombro, unas verdaderas «chonis». Se respiraba dinero y mal gusto a partes iguales.

Vi a Justine, estaba de espaldas, cogida del brazo de Igyy, mirando el skyline de la ciudad y hablando con quién supuse debía ser uno de los dueños de la exuberante embarcación. Justine estaba presumiendo de hijo, lo besaba y le tocaba el cabello cada vez que él hacia un chascarrillo, sin duda era hijo de su madre, había sido educado para cautivar a las masas. «Buen trabajo Justine» pensé, que gran putada los dieciocho años que me separaban de ese príncipe azul.

En la mesa estaba sentado Pablo, el amigo de Iggy, el que me había presentado la noche de disfraces, el mismo que me advirtió de no hacerle daño, el mismo que me vio besarle apasionadamente, sin duda debía estar informado del embolado en que nos encontrábamos.

—¡Hola guapa! Qué ilusión volver a verte.

Se levantó galantemente y me ayudó a desprenderme de la gabardina. Justine e Iggy en ese preciso instante se dirigían a nuestra mesa, al ver mi destape, ambos pusieron una cara de satisfacción, me repasaron con la mirada de pies a cabeza, parecían perplejos por lo escueto que era mi modelito.

—¡Así se supera una ruptura! Esta chica vuelve a estar en el mercado. —Señalándome ante todos los presentes—. Cuidado marineros.

Sin poder saludar a Iggy, Justine me cogió del brazo para presentarme uno a uno a esos cincuentones adinerados que gozaban de posición. Ella hablaba y hablaba, me presentaba como la gran apuesta creativa de su marca, inventaba proyectos inexistentes y me sonreía con complicidad para que continuara la farsa. Una mano cálida se posó sobre mi cintura apartándome de la conversación, era Iggy que me acercaba a mi asiento dándome un coctel que portaba en la mano.

—Pensé que vendrías vestida de negro, tu silencio esta tarde me hacía pensar en lo peor. —Se produjo un silencio incomodo—. ¿Quieres jugar? ¡Jugaremos! Por cierto, sí, estás preciosa, pero tu bolso es de vieja.

Por mucho que intentara hacerme la dura lo amaba, se iba a convertir en un hombre muy auténtico, tan macarra que me volvía loca, estaba perdida, completamente perdida, Iggy tenía todas las de ganar, mi estado me convertía en presa fácil, la jugada iba a su favor. Nos sentamos a la mesa los cuatro, en cuanto el barco zarpó del puerto, sirvieron champán en unas cocteleras con grandes bengalas.

—Este es Pablo, primo de Héctor, casi se han criado juntos, son inseparables, ¿verdad cielo? Un guapetón que promete ser un gran agente de bolsa, como su padre —dijo Justine-

—No me llames Héctor madre, sabes que no me gusta.

—Está bien Iggy, pero creo que socialmente Héctor tiene más fuerza ¿No crees nena?

—Sin duda Héctor es un nombre de hombre, anuncia a un ganador, se te llena la boca al pronunciarlo, pero a los chicos de ahora les gustan los apodos, todo lo que suene americano les hace sentir rebeldes. —Con la mano le pellizqué la mejilla—. Además le pega, Iggy ya tiene carita de malote.

—¿Y cuál era tu apodo cuando eras joven Jana? —replicó Pablo.

—Tengo una hermana, como siempre me metía en líos y la gente no sabía quién de las dos era quién, me hacía llamar Greta para que la culparan a ella.

—¿Quién de las dos, es la mayor? —preguntó Iggy, aunque ya sabía de sobra la respuesta.

—Ella está hecha de mármol —contesté.

Justine interrumpió la conversación, estaba aterrada por el tema escogido, no soportaba hablar de la edad.

—Son dos jovencitos muy cabrones. Querida estás preciosa y menudas peras, se me van los ojos, con el champán creo que se me ha acentuado el gen tortillera, cuidado conmigo, rubia.

—Pues esta noche no te voy a decir que no, soy libre como una paloma, con lo mal que se me han dado los hombres tal vez sea momento de probar algo nuevo. ¡Brindemos por la tijereta!

—¿Te imaginas? Qué asco querida, ni en los ochenta que estaba de moda me comí una almeja, ahora me pilla demasiado vieja.

Justo en ese momento el camarero depositó una bandeja repleta de hielo con una docena de ostras abiertas. Todos nos miramos y empezamos a reírnos de golpe, el ataque de risa se acentuó con la cara de sorpresa del camarero que no entendía nada. Los chicos que ya estaba algo achispados por el alcohol empezaron a enseñarnos cómo se comían una ostra, hacían movimientos lascivos, emulando donde según ellos se encontraba el punto G del molusco, hacían bailar la lengua para provocarnos mirándonos fijamente, cosa que nos producía aún más gracia.

—Me encantan los hombres que saben comerse una buena ostra —afirmé pícaramente.

—Eres una mujer libre, por mí que no se diga —respondió Iggy levantando la copa hacia mí.

—¡Se imaginan! Sería genial, mi querida y mi querido parejita, oh me encantaría que fueras mi nuera, nena te imaginas…

Me quedé petrificada hasta que empezó a reírse, yo no concebía que nuestra historia pudiera ser real, lo nuestro era imposible, creí que el corazón se me paraba, Pablo fingió atragantarse con un canapé y la conversación cambió de rumbo. Sirvieron el segundo plato, salmón con hierbas provenzales, empecé a tener náuseas otra vez.

—Querida, ¿estás bien?

—Sí, solo es el vaivén del barco con las olas, hasta que no me acostumbre, me revuelve las tripas. —Aunque tuve que morderme la lengua para no decirle lo que realmente pensaba. Sí, zorra no me encuentro nada bien, estoy jodida por culpa del cabrón de tu hijo que me ha preñado de gemelos. ¡Vas a ser abuela cerda de los cojones!

Para cambiar el giro de la conversación quise entablar lazos con Pablo, algo me decía en mi interior que era el cabecilla de los ataques hacia mi persona. Era un zorro joven, astuto y manipulador, entrecerraba los ojos cuando me hablaba con aire de superioridad, este niñato, sabía de cierto mi verdad oculta.

—Pensaba que sólo erais amigos, ¿sois primos de verdad o es un pacto de sangre entre colegas?

—¿Acaso os conocíais ya? —preguntó Justine.

—Sí, una vez vinieron al Bananito, la noche de carnaval, estaban tan monos disfrazados de emoticonos, menuda nochecita… Me pillé un pedo que me acuerdo más bien poco de cómo llegué a la cama.

—Uy es verdad —dijo Justine—. Ni caso nena, si te llamé yo para las entradas, estoy senil perdida o borracha o ambas cosas ja, ja, ja.

—Seguro que de lo bueno sí te acuerdas… —interrumpió Iggy a la vez que alzaba la copa a la altura de mi cara, levantando una ceja dedicándome un trago de vino en plan chulesco.

Decidí permanecer callada y no continuar por ese camino, el nivel de alcohol había ido subiendo, se podía oler la tragedia, no quería ser yo la que encendiera la mecha. Si algo tiene el silencio es que los demás se ven en la obligación de hablar, así permanecí, calladita, asintiendo como una muñequita de plástico, deleitándome de la luz que producía la luna llena, embriagada de la brisa marina.

—Tengo que presentarte a Moussa —dijo Justine.

De un sobresalto se incorporó cogiéndome del hombro. Nos fuimos directas al baño como corredoras de fondo.

—¿Qué me quieres presentar a quién? —le dije.

—Sí, ahora te lo presento, pero primero vamos a hacer unas «tiritos» que tengo coca de la buena. Moussa es un negro guapísimo que se dedica a ser consejero de la Corona Española en África, sus padres son embajadores, bueno, un partidazo y un pedazo de negro que debe tener una tranca que te va a empalar.

Las dos nos pusimos a reír como histéricas mientras yo preparaba las rayas de cocaína.

—¡Pon más! —me interrumpía Justine constantemente—. Que están los críos y no quiero que me vean ir de aquí para allá al baño, estos ya se la saben larga, aunque los niñatos de ahora solo se hinchan a porros que hay que ver como huelen, pequeños cabroncetes. Eso sí, no me digas que no son monos, bendita juventud.

—Monísimos, Iggy está guapísimo con ese traje, tan «repeinaito». —Esnifé una raya de cocaína—. Hay que ver cómo lo mimas, debe haberte costado una fortuna.

—Todo es poco para un hijo —me dijo antes de esnifar la suya—. Ya me entenderás cuando seas madre.

Asentí con la cabeza, mientras me tragaba esas palabras que en ese momento eran lava incandescente bajando por mi garganta. Me vino una arcada y tras la arcada, el vómito, no me dio tiempo de abrir la tapa y lo puse todo perdido.

—¡Nena qué asco, avisa coño! Salgo, qué vergüenza, pareces nueva.

—Ya te dije que me encontraba revuelta por el vaivén… Además, que casi ya no tomo coca y tú que eres una «ansias», mierda, los zapatos, qué puto asco.

—Pero nena ¿qué has comido? ¡Qué barbaridad! Haz el favor de masticar la próxima vez. Claro como ya no desfilas, pues no estás acostumbrada. Abre que salgo, ¡qué peste! Recomponte y sales dentro de un rato, te espero en la barra del fondo, que te presentaré al negro que quita el sentido.

Cuando salí del baño, me incliné para enjuagarme la boca en un tocador muy pequeño que estaba hecho de bambú trenzado de color blanco, tenía un pequeño espejo en forma de concha. Al levantar la vista vi el reflejo de Iggy detrás de mí, con sus manos me cogió la cintura, acercó su boca a mi cuello.

—Nena, me tienes loco, no me contestas al teléfono, no me dices nada sobre la visita al médico. No me dejes fuera de esto. Encontraremos la forma de que nadie se entere, tengo dinero en una cuenta que me dejó mi abuela, es suficiente para los tres hasta que acabe los estudios y empiece a trabajar con mi padre. Mi madre también me paga cuando trabajo con ella, tranquila lo haremos como tú quieras. Pero no me apartes de mi hijo.

—De tus hijos, son dos. Son gemelos Iggy, somos cuatro, somos demasiados, somos cuatro, somos una puta banda.

—¡¿Gemelos?! ¡¡Tenemos gemelos!!

Empezó a gritar entusiasmado, cogiéndome del cuello me dio un giro, me besaba una y otra vez, en las mejillas, en los labios, en la nariz, en la frente, mientras repetía: «son gemelos, son gemelos, son gemelos…». Lo empujé.

—Vete que nos van a ver juntos, vete, lo hablaremos en casa.

Cerró la puerta del baño lanzándome besos con la mano.

Me reconstruí el maquillaje, me perfumé y salí del baño en busca de Justine, la barra se encontraba al otro lado de las mesas, Pablo e Iggy se abrazaban mientras se golpeaban el pecho como hacen los jugadores de futbol americano, gritando como energúmenos, celebraban mi embarazo, mientras yo llevaba una copa de champán, dos cócteles, media botella de vino y medio gramo de cocaína en el cuerpo. Estaba claro que debía deshacerme de los bebés, pero hoy quería celebrar la alegría ajena, hacía tantos años que no era feliz que tan solo podía apropiarme de la felicidad de los demás.

—Jana, este es Moussa, el chico del que te hablé.

—Creo que tan solo mi madre me llama chico pasados los cuarenta, pero es de agradecer, Justine tu siempre única.

Buenas noches, Jana, es un placer conocerte. —Se presentó muy educadamente y me besó tres veces en las mejillas, como hacen los franceses—. Disculpa, siempre olvido que en España sólo dais dos besos, es la costumbre francesa.

—No importa, siempre es agradable que te bese un hombre apuesto.

No dejaba de sonreírme mientras contestaba con escuetas frases a la batería de preguntas que Justine, fruto de su colocón, lo hacía sin sentido ni continuidad. Pasaba de un tema a otro sin escuchar las respuestas. Moussa me miraba con cara de alucinado a medida que la absurda conversación avanzaba, parecía más un interrogatorio que una charla.

Era un hombre de porte muy elegante, llevaba una traje azul cielo, con un pantalón de pronunciada raya corto que dejaba ver sus tobillos, una pequeña corbata de cuadros de Vichy rojos y blancos, camisa blanca con un gran cuello perfectamente planchado que acentuaba aún más el color oscuro de su piel. Era negro, pero negro, negro, negro, como esos negros de los documentales que llevan pareos rojos y danzan con un palo largo. Lo miraba y lo miraba, pero nada, que era negro, pero negro, negro azulón, muy negro, hasta las encías las tenía negras. Con lo bien que me hubiera venido un mandatario cubano, tostadito, café con leche o un turco de tez almendrada, pero no, el tal Moussa era la mismísima noche hecha hombre. ¿Dónde iba yo? Pelirroja, bueno, hoy por hoy rubia, pero eso no iba a durar mucho, en definitiva, yo era una pelirroja pecosa con la piel blanca como la leche. ¿Qué iba a hacer yo con semejante negro? Si éramos como una pieza del dominó.

La verdad es que tenía un tipazo, se veía que era pura fibra, muy alto con unos dientes blancos como perlas, pero hasta el blanco de los ojos era más bien de un color beige. Era muy educado, no le vi beber ni una sola copa, solo zumos y sólo hablaba cuando se dirigían a él. Sonreía mucho, casi todo el rato, reía de una manera tierna, eso sí me gustaba, parecía un niño tímido, sino hubiera sido tan negro hasta se hubiera ruborizado. El caso es que no, que no, que muy bien el currículum de su vida, su poder adquisitivo, pero a mí no me pone algo tan negro, me da cosita, quiero pensar que no es racismo, pero es que era muy negro, me daba mal rollo, todo y ser un partidazo.

Viéndolo con la distancia del tiempo quizás eran prejuicios, pero reconozco que de entrada me daba miedo.

El barco llegó a puerto, los comensales empezaron a bajar, Justine me dio la papelina, me fui al baño, esta vez al de la cubierta de abajo, con la esperanza de encontrármelo limpio, tomé el resto de cocaína que estaba envuelta en un filtro de tabaco. Tanta cocaína me había dejado como una estatua de cera, ni tan siquiera mediaba palabra con nadie, me limitaba a ser encantadora asintiendo con la cabeza y sin poder dejar de tocarme el pelo. Nos juntamos con Moussa y los chicos para despedirles.

—Aquí se separan nuestros caminos —dijo Justine a Iggy y Pablo.

Les dio dinero disimuladamente a la vez que los abrazaba.

—Los niños a sus discotecas y los mayores a sus líos, venga despídanse de Jana y a bajarse del barco, que nosotros iremos de parranda. —Se cogió del cuello de Moussa—. Vamos a buscar a la pandilla y organizar los coches, iremos a la Terraza del Condal que hay ambientazo.

Justine se perdió entre la muchedumbre organizando la partida con su selecto grupo de amistades.

—Tú cuidadito con el negro. Te veo en casa luego, no bebas más, vas muy pedo —me dijo Iggy flojito en el oído mientras me daba dos protocolarios besos de despedida.

Vi como bajaban del barco mientras tiraban de mí hacia el tumulto de amigos de Justine, seguimos bebiendo hasta que todos abandonaron la embarcación.

-Hetera—

El Condal era una terraza situada en la última planta de un hotel de cuatro estrellas en Paseo Colón, grandes lámparas en forma de máscara alumbraban los pasillos entre las mesas, las vistas al puerto coronaban la terraza. Al son de un hilo de música un dj ponía música ambient, turistas gritones no dejaban de hacerse fotografías posando con las lámparas. La tónica de la noche continuó, Justine algo más desatada por no tener a su hijo de carabina no dejaba de decir improperios a cualquiera que se cruzara en su camino. Me senté en una de esas caras, que aparte de ser lámparas eran también butacas, Moussa se me acercó con un gin-tonic.

—Muchas gracias. ¿Pero y tú, no tomas nada?

—Estoy cansado de beber tantos zumos.

—¿Eres musulmán?

—Algo parecido supongo, mi padre es francés, tengo abuelos senegaleses y mi madre escocesa. No somos muy creyentes, combinamos las dos ramas, solo bebo alcohol en ocasiones puntuales cuando no tengo que trabajar al día siguiente. Tampoco como cerdo, pero sí jamón ibérico y a una pinta tibia no le digo que no. Es lo que tiene tener una mezcla de genes tan multiculturales, supongo que en realidad debo haberme creado mi propia filosofía de vida.

Era la primera vez en toda la noche que conversaba de manera fluida, sin tener que pincharle para que dijera una frase con más de tres palabras. Se agachó hacia mí, ya que yo seguía sentada y él de pie. Posó la mano encima de la mía y me preguntó:

—¿Cuánto por toda la noche?

Me quedé de piedra, me levanté de golpe apartando su mano de la mía y le lancé todo el gin-tonic encima, además le propiné un bolsazo con mi brillante Torre Eiffel, tuve que hacerle daño, ya que algunos cristales cayeron al suelo del impacto. Enfurecida me fui al ascensor mientras media terraza me miraba y la otra media hacía fotos a Moussa, no vi a Justine por ningún lado. Me marché a casa.

Cuando llegué al apartamento, Iggy estaba apoyado en el marco de la puerta de la entrada, los ladridos del bulldog le habían alertado de mi llegada, portaba una botella con una etiqueta de colores vivos de lo que parecía ser champán. Llevaba puesto una especie de body negro apretado, como los jugadores de lucha libre y los calcetines largos blancos con la franja negra que le había regalado para su escapada blanca. Le pasé la mano por el pelo, lo tenía mojado, se había duchado, le quité la botella de la mano y le di un gran trago. No era champán, era una especie de zumo espeso, se lo escupí en la cara.

—¡Que mierda es esta! —Los ojos se me salían de las órbitas.

Entré en casa llevada por la ira, propinándole una patada al bulldog para que dejara de seguirme.

—Mosto, es un cava para niños sin alcohol, deberías dejar de beber en tu estado.

¿En mi estado? Lo que me faltaba por escuchar esa noche, ahora me iba a controlar lo que bebía, pero quién se había pensado que era.

—¡Iros todos a la mierda! —dije gritando.

El que me tomaran por puta ya era demasiado para una noche, pero que un niñato mal criado me diera órdenes, era la gota que colmaba el vaso. Me encerré en el baño, del estado de nervios mezclado con el embarazo vomité una vez más. Me quité la camisa, llevaba un coullotte negro con encaje, a juego con el sujetador. No me quité los tacones. Salí del baño después de lavarme la boca con enjuague bucal y fui a la cocina para abrir una botella de vino. Iggy me seguía manteniendo una distancia de seguridad prudencial, incesantemente se pasaba la mano por el pelo mojado, me miraba sin mediar palabra, estaba tranquilo y eso me enfurecía aún más. Su mirada parecía decir «ya se te pasará».

—¡Me tenéis hasta el coño, putos cabrones! Os creéis superiores por eso que os cuelga entre las piernas. ¡Sois basura! Me vais a comer todos, el chocho.

Vi que Iggy seguía atusándose el pelo mirando al bulldog, como si ambos se dijeran: «paciencia ya se le pasará». Yo seguía con mi discurso de improperios derramando vino por todo el apartamento, como una corredora de fondo iba de habitación en habitación, si me encontraba una foto de Greta con los niños, mi ira iba dedicada a ellos, si me encontraba frente a algún cuadro relataba pestes sobre el mal gusto de Armand, pero Iggy me seguía allí donde iba sin mediar palabra y aguantándose las ganas de reír.

—¡Y tú! ¡Sí, tú eres el peor de todos! ¡Pequeño capullo! Vas y me preñas justo ahora que parecía que esta pesadilla había acabado. Vas tú y me preñas con tu enorme polla inquisidora. Te odio, niñato. ¡Te odio!

Iggy esbozó una sonrisa, cosa que me puso aún más frenética.

—¡Yo no soy una madre! Esta no es la cara de una madre —le dije mirándome en el espejo que tenía frente a la mesa del comedor—. ¿Acaso una madre hace esto?

Tiré la orquídea que presidía la mesa, me puse sobre la mesa a cuatro patas, me bajé las bragas, cogí la botella de vino y me la pasé por el coño. Estaba fría, el frío me calmó al fin, fui consciente de que había tenido un ataque de ansiedad, avergonzada giré mi cuello para mirar a Iggy, se bajó los tirantes del mono sacándose la polla, se acercó y poniéndose de puntillas sujetándome la cintura me la metió lentamente, dejé caer la botella al suelo. El bulldog no se atrevía a acercarse al vino que se estaba derramando en el suelo, debía haberle hecho daño con la patada.

—Más fuerte, más fuerte. ¡Reviéntame! —le dije cuando ya la tenía dentro.

No me hizo caso, seguía follándome lentamente, era muy placentero, nos veía a los dos en el enorme espejo del salón, su columna vertebral se contraía hinchando sus pectorales, se le definían los tríceps al sujetarse por mi cintura. Me la sacó, se subió a la mesa, abrió las piernas, dobló sus rodillas y se colocó sobre mi. Noté como su polla rozaba mi culo. Con una mano me sujetó por el cuello para no perder el equilibrio y con la otra mano se cogió la polla, se la echó hacia atrás y buscó mi coño, le costó en esa posición, pero una vez pudo metérmela, gimió, le tenía que doler ya que la tenía dura. Me sentí como una yegua salvaje siendo montada por primera vez. Mi jinete resopló como si se estuviera quemando, le tenía que doler tenerla tan atrás. En esa posición no podía entrar todo su miembro, pero sentía su capullo enorme, al tener las piernas juntas me pareció tener un mástil clavado en el coño, como el de aquel velero en el que habíamos estado cenando. Sus pies estaban a la altura de mis costillas, los calcetines que le había regalado me ponían muy caliente, sus dedos del pie se movían como las teclas de un piano con cada envestida, sus gemelos presos en el algodón lucían gruesos y definidos. Llegué al orgasmo con un sonoro grito, acto seguido, me la sacó, se incorporó de pie, me di la vuelta a duras penas, todavía en estado de éxtasis, permanecía aprisionada entre sus piernas abiertas, se apretaba los huevos mientras se sacudía el pene con fuerza, apretando los dientes se puso de puntillas antes de expulsar su esperma.

Cogiéndose el rabo saltó de la mesa y me ayudó a incorporarme, nos abrazamos fuertemente, su miembro pringoso me daba en el ombligo.

—¿Estas ya más tranquila? —Me besó—. Esto tiene que acabar, no puedes llevarlo todo a tus espaldas. —Me volvió a besar—. Te acompañaré a la siguiente visita al ginecólogo, tanto si quieres como si no. —Me besó una vez más—. Hazle mimos a Bebé anda, que lo tienes asustado. Mira que llegas a ser bruta cuando se te va la olla.

Escondido detrás del sofá asomaba la cabeza el bulldog.

—Anda ven —le dije.

Con miedo vino hacia mí, pero con el cuerpo pegado al suelo, en pequeños pasitos como si reptara escondido en una prueba del ejército, una vez lo acaricié empezó a mover la cola de alegría y a lamerme el brazo. Por qué los seres humanos no podíamos ser tan simples como los animales, con una simple caricia, olvidar.

-Gea—

Nos encontrábamos sentadas alrededor de una enorme mesa de cristal rectangular con patas de aluminio brillante, la secretaria de Justine, ella y yo, en el despacho de la agencia de modelos. Las paredes copadas de grandes posters enmarcados de campañas publicitarías, con modelos muy jóvenes como protagonistas, algunas de ellas me resultaban familiares ya que se habían hospedado en mi corta aventura comercial como casera. En el otro extremo de la mesa, se encontraba el representante de productos para recién nacidos de una marca francesa que ninguna de las tres consiguió pronunciar correctamente. La clase la impartía un hombre de unos cuarenta y pocos, era más bien alto, originario de Madrid, no cesaba de hacer bromas entre catalanes y madrileños, utilizando chistes casposos para crear empatía con nosotras, fracasaba estrepitosamente en su intento de parecer gracioso. Un tío muy cansino que se las pretendía dar de guapo, la verdad, no era feo, pero cada vez que acababa una frase tenía un tic, estiraba el cuello marcándosele las venas a la misma vez que sus hombros se inclinaban hacia adelante.

Permanecíamos sentadas, él había traído una tablet, la utilizaba en su presentación moviendo el dedo continuamente para ir pasando fotografías, nos explicaba el producto y nos acercaba la tablet para que puediéramos ver bien el producto en cuestión. Iba vestido con camisa blanca, un pantalón tipo «chinos» marrón clarito, un cinturón gastado con gran hebilla aprisionando la cinturilla en el hueso de la cadera, denotaba que se había adelgazado mucho, hacía que su paquete, como el de un torero, cargara a la izquierda. Su entrepierna era el destino de nuestras verdaderas miradas, disimulando haciendo ver que prestábamos interés por su explicación, pero la bolsa que le hacía el pantalón dos tallas más grandes y sus genitales de lado, nos causaban más curiosidad que las ventajas de las colchonetas que con tanta euforia relataba.

De una maleta sacó varios reductores para recién nacidos, colchonetas para los carritos de bebé, con agujeros que parecían haber sido comidas por las termitas, según él era un tejido llamado acuapur o aguapud, no recuerdo bien, pero según él, era el «no va más» de la puericultura, tejidos inteligentes para evitar la muerte súbita por asfixia. Justine estaba alucinando como la que más, indignada por tanto tecnicismo, quería empaparse bien del discurso para utilizarlo como estrategia de ventas, pero tanto gadget, tanta explicación sobre cómo se debía poner un bebé la estaba poniendo histérica.

—Madre mía cuantas tonterías, no me extraña que las madres vayan estresadas. Poner al niño boca arriba. ¡Qué estupidez! En mi época los niños dormían boca abajo con la cabecita de lado, si mi suegra me hubiera visto ponerlo boca arriba hubiera llamado a la policía.

A cada instante Justine paraba la explicación del representante, narraba alguna anécdota sobre como ella había criado a Iggy. Estaba encantada de debatirle a cada instante, el pobre representante no podía más que asentir con la cabeza y resoplar. La secretaria me miró en varias ocasiones hasta que en un descuido de Justine por lo «bajini» me dijo:

—Nena, córtale el rollo, o de aquí hoy no salimos… Díselo que contigo no se molestará, todavía nos quedan dos representantes más y si lo alarga discutiendo nos van a dar las quinientas.

Me levanté, le dije al hombre si nos podía pasar todas esas explicaciones por mail, le escribí mi correo en su tablet, educadamente recogí las colchonetas dándole a entender que las necesitábamos para su estudio, le pareció bien con tal de marcharse lo antes posible, se marchó despidiéndose de lejos sin tan siquiera darnos la mano, cerré la puerta.

—Chica, relájate un poquito que me lo has dejado acojonado, se ha ido con el rabo entre las piernas —dije yo.

—Más bien con el rabo de lado… ¿Os habéis fijado bien? Menudo hortera, qué ordinario el tío este, me tenía negra el madrileño, con esos chistes tan fuera de lugar sobre los catalanes. Se va a comer una mierda por gracioso. Voy a hablar muy seriamente con su empresa, les debemos dar un curso de cómo hacer una presentación didáctica, qué perra le ha dado con la muerte súbita. Que sí la muerte súbita por el reflujo, si la muerte súbita por asfixia… Vamos, llegan a estar mi madre o mi suegra en esta reunión y le largan de aquí de una patada, menudo gafe, El Colchonetas.

Ya le había agenciado un apodo para el resto de su vida.

La secretaria salió de la sala para explicarle al siguiente representante que en unos minutos le tocaba el turno y que ya le avisaría. Cuando volvió a entrar llevaba una bandeja con café para las tres, Justine sacó de su bolso una petaca plateada, me echó a mí y a ella un buen chorro de lo que por el olor debía ser whisky escocés.

—Vaya día nos espera, este solo es el primero y faltan dos más —dijo resoplando.

—Pero boba, la culpa es tuya, no interrumpas tanto, sino esto se va a hacer interminable —le dije.

—Quería empaparme bien de todo, quieras o no algún día seré abuela, esto ha cambiado tanto desde mis tiempos, que me he quedado desfasada. Aunque para que me hagan abuela queda mucho. Pobre mi Iggy, la que le espera…

—Mucho, mucho sí…

Si tú supieras que aquí, dentro de mí, llevo ya dos de tu prole…

Obviamente no dije nada, asentí con un golpe de melena. El siguiente representante era una chica más joven, italiana, con un aire de estar muy perdida, no sabía cómo enlazar las explicaciones de sus productos. Su empresa vendía cojines de lactancia, una especie de gusanos gigantes rellenos de bolas de gel, servían para evitar estrías en el embarazo propiciando el descanso de la madre. La chica relataba que las embarazadas de gemelos eran sus clientes estrella, habían creado un mega cojín especial solo para sus enormes tripas, nos enseñó fotos de embarazadas reales durmiendo y cómo se lo debían colocar para dormir de lado.

—Uno de estos me tengo que comprar yo, no estoy preñada de gemelos, pero estoy tan gorda que ya me vendría bien para el dolor de huesos, ya empiezo a sufrir osteoporosis —dijo Justine.

Al ver esas enormes mujeres y las estrías producidas por sus descomunales barrigas me mareé. La secretaría me miró, se levantó de la silla para subir la temperatura del aire acondicionado.

¡Qué horror! Me iba a quedar la espalda como a una cebra y la barriga llena de pellejos de por vida, estaba escandalizada, qué retraso esto del embarazo, que no hubieran inventado un sistema en el que los fetos se criaran solos, en una especie de pecera, sin obligarnos a las mujeres a pasar por ese martirio. Empecé a tener miedo, desde aquel preciso instante comencé a prestar más interés a las charlas del producto. Justine se levantó la blusa enseñándome su tripa.

—Mira, esto es de la cesárea de Iggy, me abrieron desde el chocho al ombligo, toda esta piel se me quedó estriada y fofa, una putada.

La visión de su barriga me pareció dantesca, ciertamente habían pasado muchos años, en concreto diecisiete, qué carnicería le habían hecho en la tripa, se la habían destrozado con saña. Pensé que acabaría recogiendo mis ojos del suelo si esa conversación seguía por ese cauce, me levanté de la silla despidiendo a aquella chica y dándole también mi correo electrónico para que me pasara toda la información.

—Abrid las ventanas, aquí hace mucho calor, estoy mareada —dije.

—Estarás resfriándote porque yo estoy helada —dijo Justine poniéndose en la taza de café un chorro de licor de la petaca.

Solo quedaba una visita por atender, según la secretaria con este representante nos íbamos a reír, era el precursor de la feria de puericultura, un hombre de unos sesenta años entró fumando, era un gualtrapa, capaz de sacar dinero de debajo de las piedras. Él y Justine se saludaron efusivamente, abrazándose y besándose como si fueran viejos amigos.

—Este es el monstruo de mi amigo Isidro, hace milenios que cerrábamos todos los antros de la ciudad. ¡Joder, qué viejo estás, cabrón! —dijo Justine.

—En cambio tú sigues siendo una belleza, las mujeres, sí sabéis envejecer —contestó.

—Ya empezamos, me has llamado vieja Isidro. —ambos hicieron sonoras carcajadas—.

Estoy harta de tanto despacho, vamos a comer y me cuentas esas porquerías que vendes viejo bribón. Esta es mi segunda de abordo, una joyita, Jana, la estoy puliendo para tu feria, con ella lo vamos a petar, como dicen los jóvenes.

Isidro me besó sonriente mientras me dijo:

—¿Entonces, que vamos a petar qué Jana…

—Yo, ya vengo petada de casa —le dije.

Los tres nos reímos, mientras la secretaria por teléfono conseguía una reserva en el restaurante situado en la calle de enfrente de la agencia, se marchó para poder escuchar al maître, ya que Isidro hablaba cada vez más alto. Cuando volvió para confirmar la reserva, llevaba consigo un gran ramo de peonías blancas.

—Acaban de traer esto para ti Jana —me dijo entregándomelo con ambas manos.

Me temí que fuera de Iggy, llevaba un pequeño sobre colgando de una hoja de palmera brillante. Todos me miraron expectantes para que lo abriera, Isidro le daba su aprobación con la mirada a Justine por acierto que había tenido al contratarme, el hecho de que me trajeran flores era un símbolo de mujer de éxito a ojos de un desconocido. Era como una Miss que no sabe muy bien a dónde mirar tras ser coronada, con ese enorme ramo entre las manos, nerviosa era incapaz de mediar palabra.

—¡Pero abre el sobre mujer! —me dijo Justine—. Qué intriga, hace trienios que no llegan flores a esta agencia. Estoy más nerviosa yo que tú.

Arrancó el sobre de la hoja partiéndola por la mitad, como si la nota fuera para ella, yo impertérrita, incapaz de reaccionar, permanecí estática, mi rostro se tornó del color grisáceo de las paredes. ¿Si era de Iggy? Me iba a ver comprometida de tal manera que ya no me quedaban excusas creíbles que inventar, temía que su alegría se tornara en furia y me diera con las flores en la cabeza, acabando de un plumazo con mi futuro de creativa publicitaria.

Un hombre se convierte en caballero tan sólo cuando esta frente a una dama. Yo debía estar ciego. Mis más sinceras disculpas, Moussa.

—Qué galante el negro ese, ya te dije yo que es un buen partido, lo tienes comiendo de tu mano —dijo Justine.

—Yo esto no lo veo en absoluto, veo el futuro muy negro —apostilló Isidro.

Todos se pusieron a reír menos yo, respiré aliviada.

La comida transcurrió como estaba prevista, un sinfín de anécdotas de ambos a cuál más macabra, ambos se lamentaban de no haber tenido suerte en las relaciones estables, incapaces de reconocer su parte de culpa. La vida de excesos que ambos habían llevado y su ambición laboral había sido el detonante de sus fracasos sentimentales. El teléfono de Justine sonó en tres ocasiones, la primera vez sin mirar la pantalla lo bloqueó, a la segunda vez hizo el amago de responder, pero no llegó a tiempo, a la tercera miró la pantalla y dijo:

—¡Mierda! Mi hijo, se ha dejado las llaves.

Cuando estaban sirviendo los postres, media docena de pequeñas trufas de chocolate y tres brandys en copa balón, apareció Iggy en el restaurante, besó a su madre dándole un pico en la boca, le dió la mano a Isidro y luego me besó una vez en cada mejilla. Iba vestido con un pantalón recto de traje, una camiseta de color rosa palo, el pelo despeinado parecía un campo cubierto de espigas, le colgaba del brazo un gran macuto, venía de hacer un examen. Se sentó a la mesa con nosotros.

—¿Cómo te ha ido, crees que te han cogido? Seguro que sí, eres un «cerebrito», en eso has salido a tu padre —afirmó Justine.

Iggy explicó que a la convocatoria se habían presentado muchos, que era casi imposible tener la suerte de optar a esa beca millonaria para estudiar en el extranjero. Tampoco tenía claro que fuera del todo legal y no un mero trámite, aseguraba que iban a escoger a los enchufados de siempre. Pese a que pasaba de media unas tres noches a la semana en mi apartamento, no sabía nada sobre el tema, siempre lo veía cargado con su portátil, con libros enormes, pero nunca me hacía participe de sus tareas, y yo, como no preguntaba por miedo a que su respuesta me hiciera sentir aún más mayor, desconocía por completo la prueba de la que hablaban.

Se levantó atusándose el flequillo, fue a pedir una cocacola a la barra, cuando volvió movió la silla con disimulo a un palmo más cerca de la mía, abriendo las piernas y colocando su rodilla derecha contra la mía. Tomó el refresco despacio, a cada sorbo que hacía le seguía una respiración intensa, notaba como rozaba su rodilla contra la mía, mientras me dedicaba miradas retadoras. Isidro y Justine permanecían charlando apasionadamente, ignorando nuestro juego erótico.

—¿Y este pedazo de ramo mamá? Isidro, te debe haber costado una fortuna, tú sí que te los gastas, es muy bonito —dijo Iggy.

—No es cosa mía, es de Jana —contestó Isidro—. Las mujeres, me dejaron desplumado hace años.

Justine entonces explicó, según su versión de los hechos, que era de mi enamorado Moussa, que lo tenía prendado y que no podía dormir por las noches pensando cuándo me volvería a ver. Si hubiera sabido que en realidad era una disculpa por haberme llamado puta, su relato hubiera sido más escueto, pero ella desconocedora del encontronazo se regocijaba decorando una historia fantástica entre un embajador africano y una ex–modelo. No paraba de inventar fruto del brandy, como si fuera una escritora de novela rosa. Noté como Iggy me apartó la rodilla, su rostro se tornó duro, los ojos se le entrecerraron como si hubiera visto un enemigo frente a él.

—¡Putos negratas! —dijo Iggy notablemente molesto—. A ver si se van todos a su país, que nos estamos quedando sin trabajo los de aquí.

—Qué razón tienes chaval —le dijo Isidro—. No te molestes Jana, no lo digo por tu enamorado, pero es que solo abren negocios los extranjeros, mis clientes de toda la vida están cerrando y estos «mandingos» no paran de copar el mercado, no sé yo de dónde sacarán tanto dinero.

—No os pega nada ser racistas en una ciudad tan cosmopolita como Barcelona —dijo Justine notablemente molesta—. Y tú, hijo mío, me sorprendes enormemente hablando así, ¿negratas? Cada día te pareces más al facha de tu padre… ¡Camarera! Tres wiskies cola. ¿Y tú hijo? ¿Quieres tomar algo?

Iggy pidió un orujo de hierbas, se lo sirvieron en un vaso de tubo con tres hielos, se lo bebió en apenas tres largos tragos, se pidió un segundo.

—Entonces —le dije a Iggy—, si te cogen para esa beca, ¿no serías un extranjero quitando una oportunidad?

Aquello pareció enfurecerle, creo que más por defender a Moussa que por el contenido de mi pregunta.

—Esa no es la cuestión, yo no voy para quedarme, solo voy a formarme, no me queda otra que salir de mi país por culpa de tanto inmigrante. Solo serían tres años, comiendo mierda y durmiendo en un colegio mayor.

Si le concedían la beca se marcharía, no tendría que provocar la ruptura y así no me odiaría hasta el final de sus días. Eso me alegró, me colmó de paz pensar que el futuro tenía su propio plan preparado, sin tener que ser la que cargara en sus hombros la responsabilidad de una ruptura. A partir de ese momento podría disfrutar de nuestros encuentros sin el peso de la culpa.

—De todas formas —prosiguió Iggy—, no lo he pensado del todo bien. No sé por qué me he presentado, ni tan siquiera quiero ir, creo que prefiero quedarme aquí y aprender a llevar la empresa de papá.

—¡Qué estupideces dices! Llevas años preparándote para este examen, estabas como loco por ver mundo y ¿ahora dices que no quieres ir? Hijo mío, se te va la bola como tú dices, no te entiendo chico, no te entiendo… —dijo Justine resoplando.

—Todo esto apunta a una chica —dijo Isidro con clara intención de calmar el ambiente—. Soy zorro viejo, no te sulfures con el chaval Justine, ¿no te acuerdas de cómo sentíamos a su edad los amoríos?

—No hay ninguna chica… en todo caso, chicas. Sólo me las follo, escojo a la más perdida y con buenas tetas, le digo lo que quiere oír y cuando se ha abierto de piernas no vuelvo a verla para que no se haga ilusiones, chochitos frescos, ese es mi lema —sentenció Iggy.

Hice como si no hubiera escuchado ese comentario, intenté no mostrar ninguna reacción ante los ojos de Iggy.

—¡Muy bonito hijo, precioso! No sé, si te ha dado un aire o es el post-estrés de tanto hincar codos, pero más vale que te des una ducha fría y vuelvas a la normalidad… Vamos a lo que vamos, enséñanos tus productos Isidro, que no hemos visto nada.

Durante las reuniones anteriores habíamos escuchado términos como, muerte súbita, reflujo, lactancia, pero Isidro utilizaba las palabras «plagiocefalia infantil» cada dos frases. Su empresa producía en China una serie de almohadas anatómicas en forma de cuña, para las cabezas de los bebés, así tenían las vías respiratorias abiertas en caso de un posible vómito y lo más importante al tener forma de cuenco estéticamente les moldeaba la forma de sus cráneos, convirtiéndolos en perfectas esferas redondeadas.

Aseguraba que, tras la realización de varios estudios, se había comprobado que las personas con la cabeza redonda eran más inteligentes, con facilidad para asimilar el estudio de las matemáticas y la aritmética. Que justo en esa parte del cerebro estaba la zona neuronal dedicada al cálculo, al ser redondeada la cabeza, el riego sanguíneo propiciaba la asimilación. Acto seguido todos nos miramos en silencio, para empezar a tocarnos la cabeza, mi cabeza es más bien apepinada, pensé que debía ser estúpida. Luego unos a otros nos empezamos a tocar la de cada uno, la de Justine era más bien plana, recta, decía que al fin entendía por qué era incapaz de recordar su pin de la tarjeta de crédito, la de Isidro más bien cuadrada pero muy ancha, pensaba él que lo que debía tener más desarrollado era la parte dedicada a la devoción por las mujeres, por eso era incapaz de ser fiel a una sola, era infiel neuronalmente según él. Iggy me cogió por la frente con una mano y por la nuca con la otra, como si me estuviera tomando medidas para hacerme un sombrero.

—Tu cabeza dice… Que eres muy puta —me dijo, con los ojos abiertos como platos.

Todos se rieron del chascarrillo, yo también, pero por compromiso, no me hizo la menor gracia, en menos de una semana me habían llamado puta ya dos hombres y ambos realmente lo pensaban, lo que menos me gustaba es que uno de ellos fuera mi devoto amante adolescente.

La sobremesa finalizó, Isidro se marchó e Iggy nos acompañó a la agencia. Al llegar, la secretaria todavía tenía la fiambrera abierta en su mesa, se había traído su propia comida, nos saludó con la cabeza entregándonos un montón de portafolios de publicidad. Habían llegado por correo, eran sobre cunas, cómodas y habitaciones convertibles para niños. Mientras Justine se quedaba dormida en su sillón, empecé a recortar fotografías y los logos de las empresas, comencé a construir un mural con chinchetas en una pizarra de corcho que había en la sala de reuniones. Iggy encendió su portátil, todo y que se había puesto los cascos podía escuchar su música, me ignoraba por completo, pero notaba cómo de vez en cuando miraba de reojo el ramo que estaba tirado sobre la mesa.

Finalmente acabé mi collage, parecía la investigación de un crimen, tan solo le faltaban las flechas de colores señalando al posible culpable, aunque si había una culpable en todo aquello era yo misma, por permitir que ese escarceo durara tanto tiempo, permitiéndole salidas de tono en público a un niñato orgulloso.

¿Qué sería lo siguiente?

¿Con qué me sorprendería fruto de sus celos?

Si algo había aprendido de mi matrimonio, es que para que las aguas se calmen hay que esperar a que pase la tormenta y salga el sol. Yo sí podía permitirme esperar con calma, eso era fruto de mi madurez y del paso de los años. Él, en cambio, joven y temperamental, era una bomba de relojería a punto de estallar.

Justine, de una cabezada seguida de un profundo ronquido se despertó aturdida.

—Chicos yo me tengo que ir —dijo con los ojos aún medio cerrados—. Tengo que supervisar un casting. Me llevo a la secre. ¿Tú Iggy, que vas a hacer, te quedas un rato más o te vas con los amigotes?

Iggy siguió con el portátil y su música sin prestarle atención.

—Bueno —prosiguió Justine levantándose del sillón—, que haga lo que le dé la gana… Jana ya cierras la agencia, mañana a la misma hora, yo no sé a qué hora apareceré, ves escaneando y resumiéndolo todo en un archivo, ya veremos luego cómo ordenar este martirio de feria. No hagas planes para esta semana, tenemos pendiente el brainstorming, ir a pedir los planos del recinto, pufff… Me canso solo de pensarlo, sigue así, como hoy, me has encantado.

Se marcharon dejándonos solos, de repente la agencia estaba desierta, Iggy seguía con los codos apoyados en la mesa y las manos sujetando su cabeza, pero parecía que ya no escuchaba música, o al menos no la oía, pensé que se habría dormido como su madre, tenía el hábito de echarse una siestecita después de comer. Yo ni me inmuté, seguí a lo mío, me gustaba como me había quedado mi manualidad, hasta empezaban a parecerme bonitos aquellos bebés de las fotografías. No podía dejar de imaginar qué cara tendrían mis hijas, últimamente cuando pensaba en mis gemelos, no sabía bien por qué, siempre pensaba en ellos como niñas.

Estaba embobada mirando las fotos, cuando un pequeño paquete envuelto en papel marrón me dio un fuerte golpe en la nuca. Me giré enfurecida, gritando:

—¡Qué haces idiota!

Cogí el ramo que permanecía detrás de mí sobre la mesa y le propiné una buena sacudida con él a Iggy, lo apartó fuertemente con el brazo, a la misma vez que cogía con la mano un puñado de peonias lanzándolas a su espalda, lo estaba destrozando. Eso desató mi ira, seguí aporreándolo, una y otra vez, a cada golpe que le propinaba, seguía arrancando los capullos, apretándolos con fuerza entre los puños, haciéndolos añicos. El despacho parecía el suelo de una floristería, tallos verdes, hojas rotas, un centenar de pétalos rajados y estrujados formaban delante de mí una alfombra de desolación. En medio de la pelea, se agachó para coger el paquete que me había lanzado, una vez lo tuvo en las manos se abalanzó sobre mí, aprisionándome contra la pared, colocó su brazo izquierdo sobre mis hombros, a escasos centímetros de mi cuello, me tenía presa, dejé caer lo que quedaba del ramo, que tan solo eran ya tallos pelados sin flores ni hojas, solo un montón de varillas verdes con un gran lazo blanco. Con rabia se acercó el paquete a la boca y rompió su envoltorio con los dientes, una vez roto me puso el contenido delante de los ojos, eran unos patucos de bebé, era el primer regalo que me hacían para nuestras hijas.

Los ojos se me empañaron, no habíamos dicho ni una palabra en toda esa pelea, pero noté cómo me ardía la garganta, contuve mis ganas de llorar, seguía furiosa, era un batiburrillo de emociones, ternura y odio a partes iguales. Con las dos manos le cogí la cara clavándole los dedos para hacerle daño, dejó caer los patucos, me seguía teniendo presa, posó la mano que tenía libre en mi entrepierna apretándome con fuerza el coño, yo seguía desdibujando su rostro con mis dedos. Me apretaba con firmeza contra la pared y notaba la presión de su mano en mis genitales, me desabrochó el pantalón metiéndome la mano por debajo de mi ropa interior. Tenía la mano fría, el contacto de sus dedos me produjo un espasmo y abrí la boca, me escupió dentro y luego me lamió con rabia su saliva. Dejé de apretarle la cara y baje mis manos hasta pellizcarle las nalgas, lo apreté aún más contra mi cuerpo, noté como tensaba los músculos de su culo redondeado y respingón, para que no pudiera pellizcarlo. Me miraba fijamente a los ojos, en ese instante vislumbré en su mirada la lucha interior, el odio causado por los celos y también la devoción, se me había entregado por completo meses atrás, se me había entregado en cuerpo y alma.

Si hubiera podido me habría devorado entera para poder formar parte de su ser para siempre. Se sacó la polla bajándose la bragueta del pantalón, luego me bajó las bragas hasta las caderas, yo aparté mi pelvis para que no pudiera meterme más que la punta, apretando mis labios para que no pudiera entrar con facilidad dentro de mí. Me soltó para cogerme de las axilas con ambas manos, me sentó en la mesa, bajándome los pantalones a la altura de la rodillas, de una fuerte sacudida me introdujo todo su duro miembro, sentí crujir mi coño, su miembro era muy grande, estaba tan excitada por descubrir esa nueva faceta de macho empotrador que sucumbí por completo al deseo, con las piernas me liberé de los pantalones y las bragas dejándolas caer al suelo, con las manos me cogí de las rodillas alzando las piernas sobre la mesa, él se bajó los pantalones también, empezó a montarme impetuoso, me agarré con fuerza a su espalda, tirando de su camiseta rompiéndosela desde el cuello hasta los omoplatos, arañándole histérica la espalda, notaba que mis yemas se humedecían debía haberle hecho sangre, pero no parecía importarle lo más mínimo ese dolor, seguía montándome con rencor, parecía que sus ojos me hablaban y me decían: «No me voy a ir de aquí, puedes hacerme lo que quieras, no pienso abandonarte».

—¡Eres mía, dilo! ¡Eres mía! —me decía, con las venas del cuello hinchadas a punto de estallar.

Mi silencio lo exaltaba todavía más, alimentando su pasión y su ira. Como no le decía lo que quería escuchar, no pretendía cesar en su intento, estaba dispuesto a obligarme a la sumisión. Con una mano cogido a la mesa me propinaba fuertes sacudidas, mientras que la otra me la metía en la boca, buscando con los dedos mi lengua.

—¡Dímelo, dímelo!

Repetía una y otra vez, como si fuera a encontrar esas palabras con sus dedos dentro de mi boca. Yo permanecía enmudecida, callada, sumida en el éxtasis que me producía esa violación consentida.

Sacó su pene apartándose de mí, sabía que yo no había llegado al orgasmo, su polla comenzó a moverse sola hacia arriba y hacia abajo, sin tocarse su leche empezó a chorrear mientras me miraba fijamente apretando los puños y su boca.

Se subió los pantalones recomponiendo los restos de su camiseta, se colgó el macuto a su espalda dejando su portátil encendido sobre la mesa, sin pronunciar palabra salió del despacho.

Tardé un rato en bajarme de la mesa, no encontré ninguna escoba y mucho menos un recogedor, con el qué barrer aquel estropicio. Con las manos recogí uno a uno los tallos, pétalos y hojas machacadas que había por todo el suelo, sí que había encontrado un trapo de cocina que humedecí con agua, de rodillas como debía ser en tiempos pasados fregué el parqué. Iggy se había dejado la puerta abierta, yo permanecía de espaldas a la puerta, fregando de rodillas, sin pantalones ni ropa interior.

—¡Uy perdón! No sabía, disculpa…

Me giré asustada, era Moussa, pero ¿qué hacía aquí? Caí en que sabía de sobra la dirección de la oficina de Justine y claro, todavía no eran las cinco de la tarde. Seguramente había venido a mi encuentro para disculparse en persona, con la esperanza de que hubiera llegado el ramo de flores y estuviera dispuesta a darle una segunda oportunidad. La imagen de mi cuerpo en cuclillas con todo el culo al aire lo puso nervioso, apuesto a que no entendía qué hacía sola a cuatro patas, medio desnuda, con una papelera a mi lado y los restos de su ofrenda de paz hecha añicos.

Con la máxima naturalidad, me levanté, me puse los pantalones apoyándome en la mesa, recogí las bragas y las metí en mi bolso, me coloqué los botines de tacón, él permanecía atento a todos mis movimientos sin atreverse a mediar palabra.

—Bien, mi jornada laboral ha terminado. Ha sido un día duro, muy duro. Se me ha abierto el apetito. ¿Me invitas a cenar Moussa? Por cierto, no me gustan las flores, prefiero las joyas.

Nos subimos a su coche, me preguntó dónde quería ir, le dije que tenía un coche muy bonito, que condujera hasta encontrar un área de servicio, me apetecía un menú grasiento de fast-food con patatas fritas y bebida grande. A las afueras del centro de la ciudad compró dos menús con refresco y patatas fritas, el mío doble de todo, él tan solo se comería un sandwich de pollo empanado, aparcó el coche en un descampado frente a la playa de la Mar Bella, bajamos del coche e hicimos un improvisado picnic encima de un espigón detrás de la arena y frente al mar. Moussa siguiendo la tónica de nuestro anterior encuentro apenas hablaba, mientras que yo, dispuesta a no dar ningún tipo de explicación sobre lo acontecido no dejaba de hablar sobre memeces y de lo bonita que sería la puesta de sol desde ese lugar en el que nos encontrábamos. A lo lejos se divisaban las chimeneas de las fábricas cercanas, con su humo blanco creaban una enorme bandera blanca a rayas en el cielo de un intenso azul. Sonó un móvil.

—Te llaman —le dije.

—No es a mí, es el tuyo —contestó Moussa.

Era Justine, estaba sobresaltada, pensé qué tal vez no había cerrado bien la agencia y estaba enfadado, pero no era ese el motivo de su llamada:

—Nena, ¿sabes dónde ha ido Iggy cuando se ha marchado? Es que ha venido a casa enfurecido con la camiseta destrozada, este chico me tiene preocupada, creo que lo estoy perdiendo, se me está yendo al lado oscuro. No sabrás con quién anda últimamente, Pablo me dice que con él y su grupo de amigos ya no sale por las noches. ¿Sigue pasándose por tu casa a pasear al perro? Me tiene muy preocupada y si se ha metido en una banda de esas de «latin kings», el otro día me dijo que se iba hacer un tatuaje.

—¡Frena mujer, frena! No te me pongas a llorar ahora, que a tu hijo no le sucede nada malo, solo que es un adolescente, habrá tenido un encontronazo con la novia, o una riña entre colegas. Sigue viniendo a casa y se lleva al perro con él, van a patinar al parque del Museo Contemporáneo. Puedes estar tranquila, que lo veo bien, igual a ti, al ser su madre no te lo cuenta, pero está un poco enamoriscado de una chica.

Justine se quedó más tranquila y nos despedimos.

Estaba tratando a Iggy como a un igual, en ese preciso instante sentí como si me arrojaran un cubo de agua fría encima. Recobré la cordura, tenía que poner punto final, tenía que acabar con todo, debía con premura finalizar esta situación. Alejarme de madre e hijo, era lo que debía hacer, aunque me costara, sino el tsunami de emociones me estallaría en las narices.

—Tengo que ir a Londres, ¿me quieres acompañar?

Moussa contestó con un escueto sí, me bastó para no tener que ir sola.

-Hemofrodito—

Al llegar al apartamento un intenso olor a productos de limpieza se apoderó de mis fosas nasales, abrí todas las ventanas, me estaba produciendo arcadas, con el dichoso embarazo cualquier olor intenso suponía un vaciado al instante de mi malogrado estómago.

Iggy estaba limpiando la cisterna del baño, recostado con las rodillas en el suelo, sus ojos estaban enrojecidos, había llorado y mucho.

—Estos productos son muy fuertes, creo que me he intoxicado —me dijo—, no puedo dejar de moquear.

—Así es la vida, cuanto más tóxica, más llora uno. Ven Iggy, ha llegado el momento.

Nos sentamos en la mesa del comedor, uno en frente del otro como si fuéramos a cerrar un acuerdo económico. El piso estaba prácticamente vacío, solo quedaban la mesa, dos sillas y el sofá. Todos los recuerdos estaban precintados en cajas de cartón y desterrados en un guardamuebles a las afueras de la ciudad. Un aroma a novedad envolvía lo que había sido un hogar y el escenario de un idílico amor. El piso estaba preparado una vez más para ser desvirgado por nuevos inquilinos, desconocedores del dolor que desprendían sus paredes.

—No soy una mujer delicada, me conoces bien, pero soy la adulta de la relación, es mi deber llevar la batuta, aún que sé de cierto que tú eres el cerebro de lo nuestro. Va a ser muy doloroso, nos va a doler a ambos, pero lo superaremos, no perderemos el contacto, pese a que a partir de este instante procuraremos no volver a vernos al menos en dos o tres años. El embarazo ya está interrumpido, ni lo pienses, ni por un solo segundo pienses en lo que pudo ser, en que habría sido… Yo no puedo tener un bebé sano y mucho menos dos, en mi juventud tuve muchos abortos, creo que por eso mismo detesto la idea de ser madre, y he de autoconvencerme de que, lo que nunca podré tener, nunca podrá romperme. Cogerás esa plaza por la que tanto has luchado, te irás al extranjero tal y como tenías planeado. Cuando vengas de visita a Barcelona, hemos de evitar vernos. Cuando llames a tu madre harás lo imposible para que yo no escuche tu voz, no me mandes fotografías, ni mensajes de móvil. Durante los próximos años no tendremos contacto alguno, luego dejaremos que el destino si así lo decide, nos vuelva a juntar, esta vez como amigos. Has sido un gran apoyo, me has mimado, me has soportado, me has salvado la vida, por eso ahora es de recibo que yo salve la tuya.

—Cuando tenga el titulo vendré a dártelo, hasta entonces acepto tus condiciones. Pero sólo si por una vez, me dices, te quiero.

—Iggy, no puedo, es que…

Se levantó, acarició al bulldog, me besó en la frente, se paró frente la puerta, mirándome, paseando sus ojos vidriosos por todo el apartamento, como si intentara memorizarlo todo. Al ver que yo no pronunciaba palabra salió acompañando la puerta con la mano, dejándome allí sentada, en el más frío silencio que jamás hube experimentado. Cuando cerró la puerta, los aullidos de tristeza del bulldog por su marcha, silenciaron mi escueto gemido pronunciando a solas un:

—Por supuesto que te quiero…

-Asclepio—

No recuerdo bien si era por la Constitución o por Todos los Santos, el caso es que ese lunes era festivo. Con la agencia cerrada desde el fin de semana, tenía por delante tres días para ir a Londres e interrumpir las vidas que iban creciendo dentro de mí, el último resquicio que perduraba de Iggy. Le dije a Moussa que tenía trabajo que hacer en Londres y que nos veríamos por la tarde, para hacer el típico tour por Camden y que escogiera algún sitio bonito e íntimo para cenar.

Al llegar a la oscura, deprimente y fría ciudad de la niebla, ni tan siquiera me registré en el hotel. Cogí un taxi que me llevó a una pequeña clínica situada a las afueras, eran más de dos horas en taxi. Odio esa ciudad, la detesto por completo, este peregrinaje ya lo había hecho con dieciséis años, esa vez con mi hermana Greta. Me desvirgaron a la fuerza siendo una niña, unos estudiantes de Erasmus en un vagón de metro londinense. Cuando éramos adolescentes Greta y yo estudiábamos en un colegio mayor en Londres, donde chicos y chicas estaban separados. Mi hermana y yo fuimos enviadas a la ciudad para perfeccionar el inglés. Una noche, me escapé al centro con dos chicos, por aquel entonces creía que éramos verdaderos amigos y que supuestamente iban a cuidar de mí, mentí a mi hermana diciéndole que venían conmigo otras chicas de mayor edad y que volvería a nuestra habitación antes de la media noche.

Esa noche me emborraché por primera vez, aquellos chicos eran mayores que yo y tonteé sin saber controlar la situación. A la vuelta, ya en el metro, uno de ellos vigilaba que en el vagón no hubiera nadie, mientras el otro me besaba metiéndome mano, yo pensaba que sería mi primer novio, pero al rato se intercambiaron los papeles, la situación fue subiendo de tono, estaba segura de que no era la primera vez que hacían algo así, sincronizado a la perfección el papel de custodio, coreografiando sin mediar palabra el intercambio. No puedo afirmar que me violaran, no estuve traumatizada por lo sucedido, reconozco que tampoco me desagradó, pero claro no lo recuerdo de cierto, debieron haberme drogado, pero no lo puedo confirmar, el caso es que me arrebataron mi primera vez sin mi consentimiento. No le di valía alguna a esa noche, hasta que semanas más tarde ya en Barcelona, durante una semana de vacaciones, descubrí que estaba embarazada, hasta entonces me había montado una película muy distinta de lo sucedido, creía que era libre por haberme quitado de encima la soga de la virginidad, pero cuando descubrí el embarazo y sin saber realmente de quién, ya que apenas recordaba sus nombres, reconocí que había sido engañada, que habían utilizado mi ingenuidad de manera vil y que me habían robado la inocencia.

Greta se comportó de una manera ejemplar, como sólo se puede comportar una hermana. Robó una de las joyas de oro de madre y la empeñó. Ya en Inglaterra buscó una clínica a las afueras de la ciudad, cogió cita con su nombre porque, por aquel entonces ella ya era mayor de edad, se ocupó de todo sin pronunciar un solo «pero». Me acompañó a abortar y no me dejó sola en ningún momento. Desconozco por qué sabía tanto del tema, pensé que a alguna amiga suya le habría sucedido, a ella no me la imaginaba en absoluto cometiendo ese error. Aún hoy en día recuerdo perfectamente la clínica, parecía la típica casa de campo de estilo cottage inspirada en la campiña francesa, grandes y frondosos árboles a los lados de la casa cubrían prácticamente ventanas y puertas, un caminito de piedras grises te recibía como si fuera a llevarte al encuentro de una pitonisa.

Esperamos en una pequeña biblioteca, el sitio era idílico, la enfermera encantadora, esbozaba una sonrisa, cosa poco usual para una inglesa hija de la niebla y de la lluvia constante. Entré en una habitación alicatada de blanco nuclear, olía a recién desinfectado, puse una pierna en cada estribo de la camilla. Llegó el doctor, la enfermera se acercó con el material quirúrgico en una bandeja. Me sentía tranquila, no tenía sentimientos encontrados, esa situación que había imaginado lúgubre, interrumpiendo mi embarazo en un sótano como una película de terror, no estaba sucediendo, era todo muy moderno, sin dramas ni reprimendas.

Una vez hubo finalizado el raspado, la enfermera se marchó con la bandeja repleta de gasas manchadas de sangre, yo yacía aún en esa fría camilla con un fuerte dolor en el estómago, el doctor miró por última vez mi vagina abierta, introdujo un dedo y se lo lamió. El muy cerdo me miró con una sonrisa, recuerdo perfectamente su cara, se le marcaban las patas de gallo en sus ojos de pervertido al mirar dentro de mi coño. No pude reaccionar, estaba demasiado aletargada, fruto de la anestesia. Entró la enfermera y me ayudó a incorporarme, seguía sonriendo cortésmente, ya no me parecía tan agradable, era la secuaz del mismo demonio.

Cuando hubimos marchado de aquel lugar, desde el tren que nos devolvía a la cárcel de estudiantes, no pude contener las lágrimas y lloré como nunca lo había hecho antes, no era un simple llanto, era el sonido desgarrador de mi alma. Durante años, en mis sueños no pude quitarme de la mente a ese doctor muerte, lo visualizaba lamiéndose una y otra vez el dedo, otras veces lo veía comiendo una fruta madura que le reventaba en la boca, chorreándole por las mejillas. Me despertaba sobresaltada y con una sensación de suciedad, me sentía frágil y desvalida. Desde aquella experiencia no me resultó fácil confiar en un hombre, hasta que conocí a Armand.

Esta vez era distinto, era adulta, una mujer que iba al encuentro del Doctor Muerte. Estaba deseosa de que fuera algo traumático, quería sentirme culpable, debía purgarme con el dolor y el desprecio que merecía como castigo, por haberme quedado embarazada de un menor.

Cuando entré en la recepción, que apenas había cambiado en décadas, un retrato al óleo de aquel doctor, que tanto me había perturbado en sueños, me daba la bienvenida al Purgatorio. Por lo que me comentó la recepcionista, el médico había muerto hacía años, me intervino una mujer, ni tan siquiera me miraba cuando me hablaba, pero guardaba un gran parecido con el Doctor Muerte. Fue rápido, limpio e indoloro y sin tanta anestesia como la vez anterior. Tal vez no fuera tan rápido, a lo mejor era que ya conocía el procedimiento. Después de pagar con mi tarjeta la costosa intervención, me puse delante del retrato y escupí con todas mis fuerzas a la cara de ese cabrón. La enfermera me miró, asintió con la cabeza y mientras abría la puerta para que me marchara lo antes posible, vi cómo apretaba los labios sin mediar palabra, era demasiado británica para darme la razón. No pude dejar de preguntarme, qué clase de abusos había soportado aquella enfermera por parte del mismo perturbado que me había traumatizado siendo una niña. Me sorprende utilizar la palabra niña, ya que por aquel entonces tenía la edad de Iggy, y a él lo veía ya como a un hombre.

Ya en la habitación de mi hotel, me duché en varias ocasiones, la piel de las yemas de mis dedos parecía un papel arrugado. Me restregué con tanta fuerza la vagina que llegué a hacerme pequeños arañazos con el guante de crin. Me enfundé en un vestido negro de terciopelo, de cuello alto, tubular hasta el suelo. Aquel iba a ser el luto por esas dos criaturas. Ya había cometido tres asesinatos premeditados en mi vida, mis pensamientos eran duros, crudos, me fustigaba mentalmente, quería llorar, pero no podía, quería sentirme como una piltrafa, pero en mi consciencia en la que permanecía presente Iggy, me repetía: «bien hecho, él se merece un futuro…». Tardaría meses en purgar mis pecados, tardaría toda una vida en perdonarme, pero nunca pensaría en qué edad tendrían, ni en como hubieran sido. Con el pasar de los años, acabaría sintiéndome orgullosa de mi sangre fría, de mi valentía, mis actos serían medallas ganadas, batallas dedicadas primero a mi joven persona y posteriormente a mi joven amante.

El restaurante que había reservado Moussa parecía sacado de un musical romántico, las paredes estaban llenas de frescos enmarcados entre molduras de arcilla, en los que jóvenes campesinos perfilados en dorado, portaban cestas de frutas y flores, con la pátina que deja la nicotina y el pasar de los años. Pequeñas lamparillas con pantallas rojas presidían las mesas. Un gran sofá con un panel de madera en celosía separaba en dos el espacio, creando íntimos boxes. En un filme, aquel hubiera sido el enclave perfecto para una pedida de mano. Moussa me estaba esperando en la mesa, portaba un traje de un color parecido al de las granadas, iluminaba su rostro tan oscuro, los dientes parecían piezas de marfil labrado, su gran sonrisa que en él era perenne, iluminaba la tenue velada. Noté como disimuladamente me miró de arriba a abajo en varias ocasiones, pensaría que mi vestido monjil, oscuro y sin escote era fruto del malentendido, seguramente no era lo que esperaba para una velada nocturna con una dama.

Pedí una botella de vino, me sorprendió que se bebiera una copa, casi me molestó, porque pretendía bebérmela yo sola.

—Ya no recordaba que eras un musulmán moderno. ¿Una nueva especie de una rama moderna de tu religión?

—Nunca te dije que fuera musulmán, rezo a Alá, pero no lo hago cinco veces al día, sino tres y según mi agenda laboral. Muchas veces debo unir todos los rezos en una sola oración. También entro a las iglesias cristianas de vez en cuando, para encender una vela, sobre todo cuando añoro a mis abuelos paternos. Se puede decir que he creado mi propia religión. No reconozco a Jesús como a un mesías, sino más bien, como decirte para que lo entiendas, lo veo como a un apóstol, un predicador supongo… No bebo mucho, porque en casa no teníamos el hábito por mi padre, mis amigos de niñez sí eran musulmanes acérrimos, descubrí la bebida ya muy mayor, demasiado tarde para apreciarla, pero me gusta el vino y las mujeres, como dice la canción.

Alzó su copa y brindamos por primera vez, los brindis fueron continuos por mi parte, él no llegaba a tocar su copa con la mía ya que mi ritmo, como buena alcohólica, era demasiado rápido para él, siempre lo pillaba masticando.

Cómo comía, tenía un apetito voraz, se terminaba su plato y lo que yo me dejaba en el mío. Cuando íbamos por el postre, Moussa volvió a sacar el incidente en la terraza, disculpándose una vez más. Me comentó que Justine le propiciaba encuentros fugaces con las modelos de la agencia, previo pago por sus servicios. No se enorgullecía de ello, pero lo justificaba con su feroz agenda laboral, con los asiduos viajes, con su timidez y con el hecho de que no tenía tiempo para salir por la noche a discotecas para conocer mujeres.

«Caray con Justine —pensé—, no pierde la oportunidad de ganar una comisión», tampoco es que me sorprendiera, pero no me dejó indiferente. Me pregunté si tal vez con el paso del tiempo, debería hacer el papel de cortesana o de madame dentro de la agencia. Fuera como fuera, me parecía interesantísimo comulgar con una secreta agenda de prostitutas de alto standing. Pedí la cuenta al camarero que la depositó en el centro de la mesa, alargué la mano con la intención de invitarle, ya que el viaje habido sido idea mía y me parecía lo justo. Alargó la mano posándola sobre la mía, indicándome que bajo ningún concepto una mujer le iba a pagar la cena, él era el hombre. Eso era indiscutible, él era un hombre chapado a la antigua y en adelante pagaría todo lo que yo deseara, sin inmutarse, ya fuera comida o ropa e incluso joyas.

—Me parece genial que vayas a pagar, pero yo no estoy en venta, que te quede claro, no seré de tu propiedad por mucho que permita que me agasajes.

Me acarició la mano sonriendo y arqueando las cejas, con su mirada asumía que yo no era presa fácil. Miré su gran mano, sus dedos eran largos, las uñas anchas perfectamente arregladas, cuando la apartó de la mía pude ver el negativo que formaba su palma blanca, me producía curiosidad que fuera tan negra por un lado e incolora por el otro.

Paseamos bajo una suave llovizna que apenas duró unos minutos. Noté un intenso pinchazo, como si se me hubiera resquebrajado el hígado, me doblé por la mitad, me cogí de las rodillas para no caer al suelo, noté que me sangraba la vagina, la doctora me había avisado que podía tener alguna pérdida durante un par de días. Moussa me cogió entre sus brazos y me alzó, recorrió las dos calles que había hasta el hotel sin mediar palabra. Pasamos el lobby, noté la mirada curiosa del recepcionista, subimos al ascensor, cruzamos el marco de la puerta de mi habitación, como si fuera una novia, me dejó en la cama y me tapó con una manta que sacó del armario. Se quitó la americana, los zapatos y se tendió a mi lado prendiendo la televisión. Pasados unos minutos, llamó al servicio de habitaciones pidiendo una gran jarra de té con miel y limón. Como si fuera una enferma, me preparó el té con mimo, me dio de beber, me sonreía y suspiraba ante mi negativa a tomarme ese brebaje, le resultaba cómica, no me preguntó en ningún momento qué me sucedía, sabía que estaba dañada, se tomaba mi dolor como una afrenta personal, era como el caballero de una novela histórica y yo la dama herida.

Me parecía tan tierno y grande, un cuerpo infinito, de pura fibra, tendido a unos centímetros del mío, esa enorme cama de hotel parecía un camastro. Estaba dolorida y todavía me echaba para atrás el color tan negro de su piel, es que era muy negro, demasiado para que me pareciera atractivo, me avergonzaba de mí misma por pensar así, pero nunca había estado con un hombre tan diferente a mí, físicamente.

Me desperté, la imagen de mi cuerpo tendido sobre la cama, con el vestido largo y negro retorcido entre la manta, me recordó a Morticia Addams, no había rastro de Moussa. De repente su cabeza apareció a los pies de la cama, estaba de rodillas y con los ojos cerrados, extendía los brazos en el suelo murmurando un rezo, en la silla del tocador colgaba su ropa perfectamente doblada. Me estiré con cuidado, sin hacer ruido, para poner mi cara a los pies de la cama, era una observadora muda y curiosa. Su piel era como el cuero, se reflejaba la luz sobre él y brillaba como si fuera el capó de un deportivo, grandes omoplatos contrayéndose en una coreografía perfecta, sus brazos estirados en el suelo parecían los largos cuellos de los cisnes negros. Llevaba puesto un bóxer color verde mate de lycra, sus nalgas desde las lumbares aparecían curiosas por encima de la línea del calzoncillo, en su vaivén místico sus glúteos, como dos neumáticos de los que se ven en la playa a modo de flotador, se descubrían rígidos. Las palmas de los pies igual que la de sus manos, de un blanco yema, me tenían hipnotizada.

Finalizó su rezo, se dio la vuelta y me encontró embelesada observando sus pies.

—Buenos días, rubia. ¿Sabe señorita que es de mala educación mirar fijamente?

Abrió más sus ojos almendrados, eran como perlas redondeadas y me hizo una mueca. Di un par de vueltas tapándome con la manta hasta caer rodando al suelo, aparecí de un salto en cuclillas, ambos nos cogimos con las manos al colchón, jugamos a aparecer y desaparecer, ocultándonos detrás de la cama, nos fuimos acercando hasta estar enfrente, cara a cara.

—Me huele el aliento a rayos —le dije—. Creo que debería ducharme.

Me incorporé poniéndome de espaldas a él, me recogí el pelo con las manos y le indiqué que me bajara la cremallera. Se levantó, en el espejo situado frente a la cama miré de reojo su torso, fijé la vista en su entrepierna, me producía mucha curiosidad ver a qué me iba a enfrentar, saber si realmente tendría un miembro descomunal o si tan solo era un mito sobre la gente de color. Al incorporarse se despegó el calzoncillo, como si hubiera salido de la piscina, para que no fuera tan obvio su miembro, pese a su intento, al llevar el calzoncillo tan pegado, a modo de segunda piel, alcancé a percibir que realmente lo tenía largo, como una manguera colgaba curvado, reposando en su muslo izquierdo y acabando en punta. Se me colocó detrás, antes de desabrocharme me hizo una caricia en los hombros sonriendo, siempre sonreía. Su compañía me daba paz, inundándome de energía positiva, era un encanto, muy tranquilo, feliz, seguro de sí mismo y resolutivo, me gustaba como hombre, pero todavía no conseguía encontrarlo suficientemente atractivo para lanzarme a sus brazos. Notaba su aliento en mi nuca, era esbelto y largo, el hombre más alto con el que había dormido. Cuando me hubo bajado la cremallera del vestido, le propiné una sacudida en su entrepierna con mi culo.

—Me voy a la ducha.

Antes de entrar al baño dejé caer mi vestido, no llevaba sujetador, con un brazo me cubrí los pechos, me giré insinuante.

—Tengo mucha hambre —le guiñé un ojo—. Nos vemos en quince minutos en el bufé.

Como si le hubieran prometido llevarlo a un parque de atracciones, sonrió. Resoplando, se puso la mano en la cara, interpretó mi frase como una negativa a que nos ducháramos juntos, se mordió la lengua.

—Quince minutos —me dijo sonriendo—. El que llegue tarde asumirá los planes del otro durante todo el día sin rechistar.

Asentí con la cabeza aceptando el reto, me duché en apenas cinco minutos y me vestí rápidamente. Fue sencillo ya que en mi equipaje solo llevaba vestidos, me puse uno gris de anchos tirantes de estilo años cuarenta, ceñido en las rodillas, con dos grandes bolsillos que hacían bolsa creando una ilusión óptica de grandes caderas, unas botas hasta la rodilla de ante beige, cogí una capa de lana gris marengo y corrí para llegar en primer puesto y ser la ganadora de esa improvisada gimcama.

Llegué triunfante en primera posición, recopilé en un plato fiambres y croissants para los dos, me senté en una mesa desde la que podía ver llegar a los comensales saliendo del ascensor. Como no me había tomado el tiempo para maquillarme y poder garantizar mi victoria, saqué mi estuche para ponerme colorete. Moussa se plantó frente a mí, apoyando las manos en la silla.

—Me has ganado, tú mandas…

Pidió un té, al contrario que yo, que era de cafetera diaria. Desayunamos charlando e intercambiando picaras miradas.

—¿Qué vas a querer hacerme? —preguntaba asustado e intrigado por cederme el mando de la jornada.

—Vamos a ir a la peluquería, ambos necesitamos un cambio, estoy harta de ser rubia y tú… Ejem ejem… Estas anclado en el pasado.

Abrí Google en el móvil, buscando estrambóticos peinados para caballeros, mostrándoselos para atormentarle, su rostro era un poema.

—Está bien… Bueno, no está bien, pero… Bajo ningún concepto pienso teñirme, tu escoges, pero con medida.

Tomamos un taxi para llegar a un Salón de moda, en pleno centro de Londres, en el que había reservado cita durante el desayuno. Tenía dos plantas, la fachada era de ladrillo gris con grandes ventanales, ecléctico, minimalista, muy urbano, pero de nivel. Todos los estilistas, tanto mujeres como hombres repletos de piercings, lucían grandes tatuajes en ambos brazos. Moussa no se sentía cómodo en absoluto entre tanta modernidad, bajaba la mirada riéndose nervioso como diciendo «¿a qué manicomio me has traído?».

Nos sentaron uno al lado del otro, en dos sillones de barbero forrados de tela tejana, nos ofrecieron un coctel, Moussa se negó.

—Sin rechistar, hoy mando yo, dos Mimosas por favor, eso es para nenas. No te quejes tanto y bebe, esclavo. —Al decir esclavo la estilista me miró sonrojándose, no había caído que siendo él tan negro, mi comentario tenía una gran connotación racista, innecesario y carente de humor.

Mi cara debía ser el reflejo de la metedura de pata ya que al momento Moussa me contestó:

—Sí, mi ama.

Los dos comenzamos a reír de lo absurdo de la situación, pero empecé a pensar que sería incapaz de no meter la pata constantemente con el tema racial.

Le dije a la chica que quería volver a ser pelirroja, que no me pusiera ni reflejos, ni capas, un tinte encima del rubio que ya se iría aclarando hasta recuperar mi ansiado pelirrojo.

—¿Y para él ?

—Empezaremos conmigo, me pones el tinte y que sufra un poco más, es un hombre muy malo.

Con la melena recubierta de un espeso tinte de color naranja, me coloqué de pie a su lado, le estiré con fuerza del flequillo, lo observé por varios ángulos, mirando su reflejo en el espejo que estaba frente a su butaca.

—Lo raparemos, que no sea del todo uniforme, al estilo marine.

Se sorprendió de mi elección, giró el cuello dando a entender que no le desagradaba del todo mi idea. La chica, con alevosía, premeditación y cara de psicótica, procedió al corte. Empezó por el flequillo, le pasó la moto por el centro de la cabeza, la cara de Moussa era un continuo cambio de expresiones, de la aprobación al miedo, de la alegría al, ¿qué estoy haciendo?

Nos separaron para lavarme el pelo y no pude ver el resultado final de mi creación. Secaron mi melena, planchándome el pelo con ligeras ondas que reposaban en mis hombros, me había crecido mucho, pero con el falso rizo no se apreciaba lo largo que era, me quitaron el tinte de las cejas con un algodón que olía mucho a alcohol, se me enrojecieron los ojos, derramé un par de lágrimas.

Me quedé perpleja por un momento, mirando mi rostro, me vi serena, descansada, el rostro de una mujer a puertas de los cuarenta, me descubrí orgullosa de mí misma. Cuando volví al salón donde me esperaba mi dios de ébano, una gran sonrisa iluminó su cara, me silbó y di una vuelta modelando.

—Qué sexi estás tan rapadito, me gusta, tienes aspecto de chulo.

—Tú pareces un cupcake de zanahoria, estás para comerte de guapa.

Me sonrojé, siempre había sido tan distante, tan tímido, que ese acto de valentía me dejó desarmada. Mi negro ejecutivo me estaba poniendo, iba a ser una jornada para el recuerdo. Me acerqué al mostrador para pagar, la chica me hizo una señal advirtiéndome de que la cuenta ya estaba pagada, Moussa no dejaba nunca que sacara la billetera, pensé si sería así durante todo el viaje. Me aprovecharía un poco más de su generosidad, iríamos de compras, era evidente que se pronosticaba un escarceo, ya que no tenía fe alguna en que eso acabara en una relación seria. ¿Qué mal hacía por dejarme querer?

—Te voy a salir más cara que esas putas de Justine, si te sigues empeñado en pagarlo todo, machote. Que sepas que el dinero no te garantiza metérmela, tendrás que conquistarme. No soy tan fresca.

Si hubiera sido mulato, de seguro hubiera palidecido, ese tipo de salidas de tono lo avergonzaban en público y a la misma vez creo que fueron lo que le enamorara de mí.

Me llevó de boutique en boutique, le gustaba ver cómo me probaba ropa, descubrí que le horrorizaban los estampados y las rayas, pero sí aceptaba los lunares, siempre y cuando fueran pequeños, tenía gustos clásicos, su mujer perfecta era la que vestía de colores pastel, piezas rectas, con un buen corte a lo garçon. Era un entendido en tejidos y antes de sacar una prenda de la percha miraba los acabados acariciando sus costuras, leía la composición en las etiquetas, preguntaba siempre a la dependienta de turno si eran cien por cien algodón o lana, aunque meticulosamente, temeroso de un engaño, las acabara inspeccionando.

Antes de dar las bolsas con las compras al taxista, para que las llevara al hotel, hice un cálculo aproximado de lo que se había gastado entre un par de vestidos, unos zapatos, un bolso, una blusa y una chaqueta, se habría gastado aproximadamente la friolera de unos dos mil euros, sin titubear, cierto era que miraba las etiquetas, pero nunca el precio. Con tal desembolso era de recibo que me abriera de piernas, llegué a la conclusión de que al igual, era así como se comportaban las escorts de alto nivel, otra forma de pago. En la comida debía ponerle los puntos sobre las íes, dejarle bien claro que no era ningún tipo de puta, ni acompañante que se pudiera comprar.

El restaurante estaba en una pequeña plaza que daba al Támesis, cocina al estilo brasserie, sillas de rafia, mesas con largos manteles granates, un restaurante de estilo clásico con molduras en el techo, del que colgaban grandes lámparas de hierro forjado, dándole un estilo renovado al clasicismo inglés. La lluvia había empañado los cristales dando un aspecto otoñal a la estancia.

—Sé más bien poco de ti Moussa, por no decir casi nada. Sé que eres un hombre guapo, con éxito, con la familia dispersa por varios continentes, pero eso no es mucho, ¡ah! y que siempre sonríes, deduzco que eres tímido, meticuloso, debes ser brillante en tu trabajo. Cuéntame más.

—He cumplido cuarenta y uno, me dedico a mediar entre Estados proyectos urbanísticos, la mayor parte de las veces son temas relacionados con la compra y venta de terrenos. Además, también me encargo de los derechos laborales, a través de la creación de puestos de trabajo con los autóctonos del país, medio entre ellos y la política estatal, haciendo que se cumplan los derechos del trabajador. Siempre estoy viajando, no suelo estar en la misma ciudad más de tres semanas seguidas. Odio a los políticos, pero son mi fuente de ingresos. En cuanto a mujeres, no se me dan bien las relaciones, me da mucha pereza flirtear con ellas, me parece una pérdida de tiempo, por eso recurro a servicios poco lícitos de compañía. No quiero criar los hijos de otros, por lo que supongo que no me casaré nunca, también creo que ya soy muy mayor y tengo demasiadas manías para tener mis propios hijos. Me gusta visitar Londres al menos dos veces al año y me gustan las mujeres con el pelo del color del pastel de zanahoria. ¿Y, tú?

—Soy una divorciada de treinta y seis años… Creo que es la primera vez que lo digo, este año ni lo he celebrado, sino llega a ser por mi madre, no me hubiera ni acordado. Nunca he querido tener hijos y eso mismo lapidó mi matrimonio. He trabajado más bien poco, por no decir casi nada. Fui modelo de jovencita, he trabajado de relaciones públicas hace poco en un restaurante. Ahora soy una mujer libre que está intentando labrarse un futuro en la creación de eventos. Pese a mi apariencia, no he estado con muchos hombres, no he sido nunca una monja, pero no poseo un número muy largo de conquistas, me casé muy joven, enamorada hasta las trancas. Mi padre murió y cada día me acuerdo de él, mi madre me educó convenciéndome de que lo único que poseía era mi belleza como moneda de cambio, ahora pretendo demostrarle que soy mucho más de lo que ella piensa, pero me da pavor envejecer. Tampoco creo que me vuelva a casar, no quiero criar a los hijos de otros.

Nos reímos, acercó su silla para colocarse a mi lado, posó su brazo sobre mis hombros, le pasé la mano por su cabeza, era adictivo tocar ese pelo tan cortito, recién rasurado, como papel de lija suave. Su cabeza sin apenas pelo tenía una forma ahuevada, se le levantaba por encima de la frente, la tenía pequeñita, recordaba el perfil de un faraón egipcio. Nos besamos, para ser franca me besó él, siguió besándome a pequeños bocaditos yo permanecía con la boca abierta, dulcemente presionaba mis labios con los suyos, eran gruesos, mucho más que los míos, perfilados en la comisura, era casi imberbe, no pinchaba como los demás. Me resultó extraño, dulce, suave, antes nunca había disfrutado tanto notando con tal detalle unos labios, era parecido a tener en la boca un ramillete de uvas maduras. Su aliento era fresco, sus dientes lisos, bajé la mirada cuando dejó de besarme, su entrepierna se había hinchado, su pene se marcaba impetuoso en su pantalón, disimuladamente se tapó con la servilleta, se colofcó bien el paquete mientras me miraba embelesado.

¡Qué dulce era mi negro! Y que cabrón que no tiene una sola arruga, no aparentaba más de treinta y pocos.

Dejó de llover y pudimos volver al hotel dando un largo paseo, cogidos de la mano, me resultó extraño poder andar de la mano con un hombre, ya que con Iggy resultaba impensable, y a Armand tampoco le daba la mano, le solía coger del brazo para no resbalar con los tacones, pero no éramos de manos y yo tampoco mostré interés una vez casados, me parecía que hacíamos el ridículo. La mano de Moussa era enorme en comparación a la mía, cuando me la apretaba apenas se me veían las uñas, una gran palma con dedos largos que me sujetaba con excesiva fuerza. Ninguno de los dos teníamos gran experiencia en ir cogidos de la mano, era obvio.

Cuando entramos en el ascensor del hotel, Moussa comenzó a jugar con los pulsadores de cada planta sin llegar a tocarlos mientras me miraba coquetamente, buscando mi aprobación mientras se decidía a qué habitación íbamos, me reí aprobando su juego y el próximo encuentro sexual.

Una vez entramos en la suite, se colocó detrás de mí para bajarme lentamente la cremallera del vestido ya era la segunda vez que me bajaba una cremallera en el poco tiempo que llevábamos en Gran Bretaña. Me besó los hombros, me giré y estuvimos besándonos un buen rato hasta que dejó caer mi vestido al suelo, le quité la camisa acariciándole el pecho, su piel era muy suave, me sorprendió gratamente, sus pezones eran alargados y se pusieron duros al tocarlos, los míos también. Se desabrochó el pantalón, su erección levantaba la goma de sus calzoncillos dejando ver parte de su capullo, al ser musulmán estaba circuncidado, pero tenía un poco de piel que le cubría la base del glande. Metiendo la mano en su calzoncillo saqué su enorme pene, tan solo abarcaba a coger la mitad de su tronco, no era tan gruesa como la de Iggy pero sí más larga, su capullo acabado en punta era mucho más pequeño, eso me desilusionó un poco, siempre he preferido las pollas más bien anchas que largas. Las largas suelen dar golpecitos inesperados que me producen una sensación de inquietud en la penetración que me resulta molesta.

Nos desnudamos el uno al otro, me tendí en la cama, se acostó sobre mí, me besaba continuadamente el cuello y los pechos, me sorbía los pezones como si fueran pequeños frutos silvestres en una mousse, con largos lametones, como si se fueran a derramar, los succionaba dulcemente, eso me encantó. Cuando llegó el momento de penetrarme, me miró tranquilizándome, dispuesto a hacerlo lentamente, supongo que sus amantes anteriores debían sentirse intimidadas por tal pollón, yo estaba completamente tranquila, acostumbrada al de Iggy no me daba respeto la envergadura de su herramienta. Mojé mis dedos con saliva, los deslicé en mi vagina y me la abrí, lo empujé hacía mí presionándole las nalgas, de una sola sacudida entró vigorosa, abrió los ojos sorprendido, le gustó no tener que alargar ese ritual, cuidadoso empezó a cabalgarme con lentitud, empecé a marcar el tiempo de sus embestidas apretándole sus duras nalgas contra mi cuerpo. Cuando empezó a moverse más rápido, su capullo me hacía un poco de daño, pero hubiera deseado que fuera más gorda, sus huevos eran grandes, los notaba golpear mis labios en cada embestida. Ambos nos corrimos al unísono, su corrida era abundante, la noté empujarme como ninguna otra había notado, me golpeó varias veces dentro a pequeñas ráfagas, eso me produjo un segundo orgasmo, nunca había experimentado tal placer, era como estar entregada al éxtasis y cuando crees que te falta el aire viniera otra oleada que te deja sin aliento.

Permanecimos toda la tarde en la habitación, abrazados, tendidos en la cama, dormimos, vimos la televisión, cogió su portátil para mandar emails a su trabajo. Me vestí y me marché a mi habitación cuando empezó a trabajar, insistió para que me quedara con él, pero no tenía cuerpo para un segundo polvo, era demasiado pronto después de la intervención, tenía miedo de volver a sangrar. Le dije que yo también tenía trabajo que hacer. Era tarde para cenar según el horario inglés, me quedé dormida, por whatsapp le dije que ya nos veríamos por la mañana. Un pequeño sonido continuado de golpecitos me despertó, era la puerta, Moussa estaba llamando suave pero insistentemente. Me levanté, abrí la puerta entornándola, pero sin dejarle entrar.

—Me preguntaba si tendrías pasta de dientes, es que me he quedado sin —dijo.

Cerré la puerta, fui al baño y cogí el dentífrico, volví a entornar la puerta, alargué la mano para dársela, sin dejarlo entrar.

—No son horas de lavarse los dientes. Buenas noches.

Pasaron unos segundos, Moussa volvió a llamar a la puerta.

—Es que mi baño no tiene agua caliente, se debe haber estropeado el calentador ¿Podría lavarme los dientes en su habitación señorita?

Dejé la puerta abierta, de un salto me estiré en la cama, entró detrás de mí. El baño estaba situado al lado izquierdo de la habitación, con lo que tenía una visión perfecta de su interior.

—Todo suyo, proceda —le dije.

Moussa llevaba puesto un albornoz del hotel, blanco inmaculado con un escudo dorado bordado en el pecho, entró al baño, no dejaba de dedicarme miradas, apartaba con los dedos todo lo que encontraba en la pica del baño, el pintalabios, el rímel, como si fuera el detective de un crimen. Era muy cómico, todo lo serio y tímido que era contrastaba con su faceta de actor cuando se ponía en plan bufón, resultaba adorable.

—En este baño hace mucho calor —dijo.

Se quitó el albornoz, estaba desnudo, mojó el cepillo con agua, empezó a lavarse los dientes haciendo mucha espuma, sus gruesos labios azabaches con la pasta dentífrica y el cepillo dentro la boca, parecían aún mayores, me hacía morritos. Lo contemplaba de lado, su esbelto cuerpo alargado de grandes hombros, cintura minúscula, glúteos respingones era un deleite para mis ojos. Su pene largo le colgaba pronunciando una curva, me recordó el asa de una jarra de cerámica, con él tocaba el mármol del tocador, se le estaba poniendo morcillona, era un exhibicionista nato. Se enjuagó la boca, escupió el dentífrico, se paró de pie frente a mi cama.

—Muchas gracias, buenas noches que tengas felices sueños —dijo.

—Un momento. ¿No te olvidas algo?

Me miró poniéndose un dedo en el mentón.

—Creo que no, si no necesita nada más la señorita, me dispondré a marcharme.

—Acérquese joven, se ha manchado.

Cogí entre las manos su enorme miembro.

—Mire, justo aquí. —Tenía una gota de dentífrico, la lamí—. Ya está limpio, puede irse.

Me dedicó una mirada de aprobación y salió desnudo al pasillo del hotel, cerrando la puerta a su paso. Me levanté corriendo para mirar por la mirilla, antes de que alcanzara a ver nada, volvió a picar a la puerta, abrí.

—Creo que me he dejado algo…

Entró a la habitación, pensaba que iría a recoger su albornoz, pero no fue así, se giró hacía mí y me cogió en brazos, besándome y lamiéndome mientras me tendía en el suelo. Le gustaba mucho besarme, recostada en la moqueta, noté cómo me separó las piernas con sus manos, me metió un dedo en la boca, lo lamí, luego me lo introdujo en la vagina. Me masturbó sin perder un ápice de mis reacciones, era un amante experto, le agarré el pene, lo tenía duro, curvado hacia arriba. Nos masturbamos tendidos en el suelo, se puso de rodillas, tenía dos de sus largos dedos dentro de mí, los movía dando vueltas y pequeños espasmos, era muy placentero. Cuando mis gemidos anunciaron la llegada del orgasmo él empezó a pajearse con ímpetu, al mismo tiempo que se incorporaba sobre sus rodillas a mi lado, explotó rociando mis pechos con su leche caliente, su generosa corrida me embadurnó por completo. Se levantó dejándome exhausta, fue hacia el baño y abrió el grifo de la bañera.

Preparó un baño con sales echando todo el jabón que encontró, la bañera rebosaba espuma. Yo seguía echada en el suelo incapaz de moverme, notaba su espesa leche que se abría camino lentamente hasta mi ombligo, me cogió en brazos y me recostó dentro. Me frotaba cuidadosamente, como si fuera una pieza de plata de mucho valor, a la que hay que sacar brillo, con pequeños movimientos arriba y abajo que repetía una y otra vez. Luego se introdujo en la bañera, detrás de mí, para lavarme el pelo, notaba su miembro flácido como si fuera una anguila dejándose llevar por la corriente.

Pasamos la noche juntos en mi habitación, hablamos de la búsqueda de piso que tenía pendiente a la vuelta a Barcelona, de su agenda laboral y de un viaje que tenía pendiente a Senegal. Me dijo que me llamaría cuando volviera a Barcelona, nos despedimos antes de que me durmiera, él debía coger un avión de madrugada.

Cuando bajé a recepción para hacer el checkout, el recepcionista me dijo que ya estaba todo pagado, me reconfortó, ya que la intervención me había dejado la cuenta corriente temblando, el recepcionista me entregó un pequeño paquete que había a mi nombre, lo abrí.

Era una cajita de terciopelo azul, dentro había un colgante que había visto en el escaparate de una joyería en nuestro día de compras, una perla negra perfectamente redonda, brillaba con un suave color berenjena, estaba engarzada en una cadena de oro blanco. Si nuestra historia hubiera sido una película al estilo Pretty woman hubiera esperado un diamante, pero una perla esférica del Pacífico era un buen galardón como pago por mis servicios.

Ya en el avión, de vuelta a casa miré en Google lo que podía costar la perla, pensé en empeñarla para poder amueblar mi futuro apartamento, por miedo a perderla o a que me la hicieran declarar en el aeropuerto me la colgué del cuello. El precio podía oscilar entre unos mil doscientos o mil cuatrocientos euros, si la empeñaba me podría comprar los muebles en Ikea. Mi negro me colgaba alhajas negras en el cuello, solo esperaba que eso no fuera el preludio de un negro futuro. Siempre he sido muy supersticiosa, eso me viene de mi padre que, al ser artista, siempre le buscaba una connotación de pronóstico a todo lo que llegaba a sus manos, si una paloma se posaba en su estudio decía que su obra iba a ser bendecida y que sería un éxito, pero si se le cruzaba un gato negro por la calle ese día no tocaba un pincel.

Me acordé de mi difunto padre, me imaginé hablando con él sobre lo sucedido y diciéndome como siempre: «Princesa, no hay joya más grande en el mundo que se pueda tener, que la fortuna de tenerte a mi lado». Seguramente mi padre desde el más allá, estaría riéndose a carcajadas de imaginar la cara que pondría madre si supiera lo negro que era Moussa, le costó años aceptar que el marido de Greta fuera mulato. Si mi historia, más que un escarceo en el extranjero tuviera tintes de relación seria, se le pararía el corazón produciéndole un ictus de la rabia. A ella que le gustaba dárselas de marquesa catalana, viuda de un artista de renombre, adinerada, y de posición social, que tanto le gustaba alardear de los logros de Armand, con su hija modelo, su club, sus meriendas y la dichosa parroquia, no llevaría nada bien que su estirpe se tornara oscura como el carbón.

-Titanomachy—

Barcelona se teñía de tristeza a mi retorno, la puerta del apartamento parecía de papel mojado y las vigas de rígido metal. El calor era insoportable, la soledad estaba presente. Ya nadie entraría a escondidas, ya no podía pensar de qué color pintaría las paredes, el baño era un desconocido cordial, me dejaba usar su estancia, pero siempre debía recoger todos mis enseres en un neceser como un viajero sin destino. No sentía dolor, ni tampoco lo describiría como tristeza, era rabia. Una rabia teñida de impotencia, de desidia, compasión hacia el prójimo, me creía poseedora de la verdad absoluta, una vida que veía cruel, despiadada y tremendamente solitaria.

Sentía pena, por las parejas de enamorados, sentía lástima por los ancianos, vivía colmada de energía que, no sabía manejar con cordura. Odiaba al desconocido, despreciaba al familiar, al amigo ni tan siquiera era capaz de reconocerlo.

El resto de mi vida ya no volvería a creer en la valía de la amistad si es que tenía alguna, después de que mi mundo se derrumbara con el divorcio, de experimentar la sentencia firme de culpa sin haber sido juzgada, de sentirme una extraña entre los que consideraba familia.

No había sido buena idea volver a ser pelirroja, reconocía a la perdedora del espejo, ya no creía en la magia del bisturí, prefería recobrar al menos algo de dignidad facial, dejar de esconderme en esa burda máscara inmóvil con labios de pato.

Empezaba una semana que resultaba prometedoramente oscura, tenía que ir con Justine a un par de tiendas de puericultura para hacer más cursos. Por culpa del idilio con Moussa todavía no había trabajado en mis sentimientos, ahora tanto si quería como si no, fotografías de bebés, videos sobre el porteo, charlas con madres sobre la lactancia, se ocuparían de destrozar la poca integridad que me quedaba como mujer libre. ¿Convertirían mi idea de libertad en fracaso? ¿Me señalarían con el dedo al averiguar que venía de deshacerme de la prole del joven Iggy? Así me sentía, como si cualquiera supiera mi pasado, como si hubieran sido el jurado de mi pena carcelaria, me autoflagelaba sin cesar, deseaba que se me parara el corazón, pensaba en la muerte constantemente, es más, la deseaba, la llamaba por las noches, le preguntaba a Dios por qué me odiaba, maldecía mi futuro, me compadecía, lloraba rabiosa, gritaba por no tener el suficiente valor de matarme.

Al llegar a la agencia, los planes habían cambiado, me encontré una Justine orgullosa y enérgica, ya que le habían concedido la beca a Iggy, quería ocuparse de todo personalmente, de buscarle el mejor apartamento, de comprarle la mejor ropa, un portátil nuevo, se iba a marchar de viaje con él. Tuvimos una reunión en la que acabé apoderándome de su despacho, ella cada noche me llamaría por Skype para concretar todos los puntos de su apretada agenda. Debía aplazar los cursos una semana, lo primero de lo que tenía que ocuparme era de dos castings, un desfile y hacer una presentación a modo de showroom para una marca asiática.

Y todo ello sin esfuerzo alguno, sólo por estar en el momento idóneo y conocer a la persona adecuada, de ese modo había subido de categoría, ahora era la directora suplente de una empresa de publicidad, eventos y agencia de moda.

El primer casting de la semana fue un verdadero desastre, hice llorar a una joven modelo, era incapaz de andar sin dar zancadas, cosa que me irritó profundamente. Una hora después de haber finalizado, vino la madre de la chica a hablar conmigo, me pegó una bronca y me llamó ramera, la secretaria me miró avergonzada por mi comportamiento, luego me acerqué a ella para pedirle consejo, me dijo que estaba muy nerviosa que debía ser amable con las chicas, alentar sus sueños de éxito, que aunque la mitad de ellas no fueran a tener futuro en la moda, a las agencias les gustaba tener un centenar de candidatas para justificar su salario.

—A ti te pasa algo… —me dijo la secretaria—. Ya sabes de qué va esto, adular, sonreír. Decir que sí a las marcas en todo, darles ideas, se las agenciarán como propias, pero para hacer prevalecer tu criterio no puedes ser una víbora tipo Justine, al menos hasta que no te teman por tus logros o deseen tus contactos. Y, por cierto, me llamo Maribel, no estaría mal que dejaras lo de «la secre» aparcado hasta la vuelta de Justine, al fin y al cabo dependes de mí. ¿Sabes lo que debería hacer? Pillarme la baja esta semana, fingir un resfriado y a ver cómo te las apañas monina, que tu puesto era el mío hasta que llegaste caída del cielo. Cambia esos humos, ponle ganas y joder, trátame como una igual, que no soy tu puta sirvienta.

Otro portazo condenaba mi carácter a su paso, era la hora de comer, pero me sentía incapaz de bajar al restaurante por si me encontraba con las chicas que había humillado. Decidí irme a la peluquería, pensé en volver a empezar, el día no había acabado tenía que ganarme el puesto, tenía que deshacerme del fantasma pelirrojo que me atormentaba.

— Necesito algo muy diferente, lo quiero corto, el color no lo tengo decidido, solo quiero que no me eche años encima.

El peluquero admirado por mi valentía, me aconsejó el rubio para darme luz, me dijo que bajo ningún concepto me quitaría el pelirrojo que me habían hecho en Londres, que era una maravilla, solo me pondría unos mechones muy naturales por el flequillo. Me cortó la nuca muy corta, dejándome un flequillo liso deshilachado que me caía hacia la derecha. No era suficiente, le pedí las tijeras y me corté todo el penacho.

—Tiene que ser más corto, a lo chico. —El peluquero me miraba sin dar crédito—. Déjamelo uniforme, pero con un flequillo con el que pueda jugar.

Era la primera vez que llevaba descubiertas las orejas, pensé que tal vez me había dejado el tupé para disimular su tamaño, no me veía bien, ni me sentía bella, pero me sentía otra, eso era indudable, había conseguido encerrar al fantasma.

En una tienda de chinos me compré unos grandes aros dorados, lucían esplendorosos con el pelo tan corto, ahora parecía que tenía mofletes y qué largo se me veía el cuello… Me miré en un pequeño espejo que tenía el probador de gafas de sol, sin la melena, mis tetas parecían más grandes, eso era lo único positivo del cambio de imagen.

Antes de subir a la agencia, compré unos cafés y una cajita de macarrons de sabores que le ofrecí, a modo de disculpa, a una Maribel enmudecida por mi cambio de look. Llamé por teléfono a la joven modelo para comunicarle que la habían escogido para el desfile, la verdad era que no apostaba por ella, pero me temía que su enfadada madre llamara a Justine para informarle sobre mi comportamiento.

Cuando llegué al apartamento saqué a pasear a Mi Bebé, volvía a llamarlo así sin darme cuenta, despojándolo del apodo de bulldog para el resto de su vida. Salí a pasear, me senté en el mismo banco donde conocí a Iggy, me puse triste, la idea de no saber de él me carcomía por dentro, recordaba su piel, su sonrisa, el olor de su ropa mezclado con la marihuana. Tuve el impulso de mandarlo todo a la mierda, irme al aeropuerto y volar a su encuentro. No lo hice, en cambio recogí la mierda de Mi Bebé del parque con una bolsa de plástico del Mercadona. Esa noche me tomé un par de Orfidales para no pensar, dormí entrando en un coma profundo hasta la mañana siguiente, pese a la droga no tuve un sueño placentero, volvieron las pesadillas.

Ya era viernes y había conseguido parecer una ejecutiva razonable, Maribel entró en mi despacho anunciándome la visita de Armand, me quedé loca, le dije que necesitaba unos instantes para ponerme mona y que lo dejara entrar a mi aviso. Me pinté los labios de rojo intenso con una barra de muestrario de Chanel, dialogue se llamaba, qué broma de mal gusto de parte del destino. Tenía razón la beata de madre, los caminos de Dios son inescrutables, menuda perra.

Maribel hizo pasar a Armand que entró con porte amigable, había ganado peso, seguía teniendo un aire algo maricón, pero se había relajado con la vestimenta, un buen traje con una simple camisa blanca, una corbata de punto lisa, de color granate y con el pelo engominado. Seguía abusando de los rayos uva, parecía un italiano hortera de esos que persiguen jovencitas por la calle. Al cortarme el pelo me había acostumbrado a llevar pestañas postizas, cosa que no me favorecía del todo y me hacía los ojos más pequeños, pero me daba una mirada de zíngara que me venía muy bien para mi nuevo puesto. Ya no llevaba collares, sólo la perla negra colgaba de mi cuello que me había regalado Moussa. Las orejas eran mi nueva obsesión, llevaba grandes pendientes con adornos de plástico, como piezas de un cuadro de Mondrian. Trabajando siempre vestía americana oscura y pantalones anchos, algunas veces de campana, otras de tubo, pero siempre con mucho vuelo, me daba ese punto pret-a-porter de cazatalentos. Aunque mi imaginación distaba mucho de la realidad, me había apoderado de la imagen de una pintora bollera del Barrio Chino. Maribel le ofreció un café a Armand.

—No será necesario —le dije—, es una visita corta, gracias.

Maribel salió del despacho, ambos nos miramos. Parecía que ninguno quería ser el primero en hablar, así que permanecimos en silencio un breve instante que me pareció una eternidad.

—Veo que te va bien —dijo por fin—, con secretaría y todo. Estás irreconocible, ¿cómo has decidido cortarte el pelo así? La última vez que te vi parecías tan distinta, una bailarina erótica y ahora me encuentro con toda una mujer de negocios. Me tienes alucinado, que pasada. Te veo realmente muy bien.

—Me importa siete mierdas lo que te parezca o te deje de parecer mi aspecto, escupe tu nueva amenaza y lárgate.

Enmudeció, sus iris danzaban dentro de sus ojos perdidos, sin saber lo que debía contestar, sólo me miraba petrificado. Me pasé la mano por la nuca, impaciente de que volviera de su viaje astral, resoplé. Seguía mirándome sin pronunciar palabra, moví los hombros alentándole a que hablara, no decía nada.

—Me estas poniendo de una leche Armand. Como no hables te voy a tirar algo a la cabeza. ¡Anormal, qué coño quieres!

Sacó de su maletín los papeles de la venta del piso, los depositó cuidadosamente sobre la mesa como si fueran a explotar.

—Hay que ir a firmar lo antes posible, puedes traer tu gestor o abogado. El día que firmemos ya no puedes estar en el piso. Deberás entregar las llaves a los nuevos propietarios. ¿Por qué me hablas así? ¿Ya no podemos hablar como viejos amigos? Tenemos una historia, el tiempo ha pasado, yo he cedido para conservar algo de ti, una amistad al menos. Te estoy dando la mitad de todo. ¿No te parece suficiente?

—Me estás dando la mitad de lo que un día me entregaste. Me estás quitando la mitad, me estás robando. Te has quedado con el coche, la moto, el apartamento de la costa Brava, nuestras amistades, mi círculo que tanto me quería y ahora no me soportan, por culpa de tus mentiras y las de la zorra de tu madre. Me dejas sin piso, sin barrio y con tu perro. No me vengas a tocar el coño con tu generosidad. Dejé de trabajar para dedicarme a ti, he sido la esposa perfecta en tus veladas, la única mujer que viajaba con su marido a escuchar sus ponencias. Te he dado una imagen, me convertí en tu puta secretaria, soy el sesenta por ciento de tu éxito, estúpido engreído. Cuando decidiste que necesitabas tener un hijo para seguir en el candelero, me manipulaste para salirte con la tuya. Mi delito ha sido negarme a ser madre, te recuerdo que así lo habíamos acordado desde el principio de nuestra relación. Cuando no accedí, entonces me apartaste, me menospreciaste, ridiculizaste mi forma de ser. Me obligabas a ir con tu santa madre para que comulgara con tus deseos, ambos me humillasteis, me hicisteis creer que no valía nada, que debía estar orgullosa de ser tu mantenida, que estaba vacía y que no era nada sin vosotros. Intercediste para que mi madre estuviera de tu parte, pusiste a mi hermana en mi contra. Por si eso no fuera poco, dejaste de tocarme, de mirarme, me torturaste con tu silencio, enmudeciste orgulloso. Y, ¿ahora vienes a decirme que podemos hablar como viejos amigos? Mírate, das pena, estás dejado y gordo. ¿Sabes qué, Armand? Sólo vivo para verte caer y tu caída ya ha empezado. ¿No oyes como se derrumba todo a tu paso? Amárrate bien los pantalones, que sin mi ayuda te van a comer vivo, eres estúpido, siempre lo has sido, antes yo me ocupaba de hacerte parecer interesante, de procurarte una imagen, siempre impoluto. ¿Ahora qué? ¿Esa jovencita va a hacer mi papel? No sabría ni por dónde empezar, ten algo de decencia, no le hagas un hijo porque vas a vivir en la indigencia. ¡Fuera de mi vista perro!

No se movía, seguía con los ojos en danza, cogí un gran cuarzo rosa que tenía Justine a modo de sujeta papeles y se lo lancé. Se apartó, por un segundo no le di en la cabeza, pero rocé su oreja, el cuarzo se partió por la mitad contra la pared. La oreja de Armand comenzó a sangrar. Se levantó de la silla, se tocó la oreja, se miró la mano. Maribel entró en el despacho escopeteada, cogió a Armand del brazo sacándolo de un empujón, salí detrás de ellos gritando.

—¡Eres un hijo de puta! Maldito cabrón, como te vuelva a ver te juro que no fallaré, te mato. Hijo de perra, me cago en la puta de tu madre. ¡Cabrón engreído! ¡Farsante! ¡Pedófilo!

Histérica me quedé sin voz y sin oxígeno. Me apoyé en la pared, cogí aire, al levantar la mirada vi a Moussa sentado en la recepción, callado como si estuviera en una rueda de reconocimiento.

—Joder y ahora tú. ¿No había otro momento? ¡Puta vida!

Entré al despacho como si viniera de conquistar una cima alta a horcajadas, me seguía faltando el aire, me senté en la silla repleta de restos de cuarzo. Moussa entró detrás de mí, se mantenía en silencio a una distancia prudencial, apoyado en la pared. Maribel entró temerosa con un vaso de agua, estaba llorando, me ayudó a beber, se agachó frente a mí para ver mi cara.

—Nena bien, cálmate, ya se ha ido. Eres mi heroína. Los tienes bien puestos chica. Me hubiera encantado poder hablar así alguno de mis «ex».

Empecé a llorar fruto de sus palabras, miré a Moussa que parecía una estatua sin pronunciar palabra, estaba agarrotado, algo asustado. No me pude contener las ganas de reír, lloraba, reía, me puse la mano bajo el trasero algo me pinchaba, saqué un fragmento de cuarzo del asiento. Los tres nos miramos, reímos, Moussa me puso los manos en los hombros, me masajeó, miré a Maribel seguía llorando y riendo perpleja.

-Oikos—

Habían pasado dos días desde el altercado en el despacho, aquel día Moussa se marchó sin apenas hablar, como iba siendo costumbre en él, no obstante se quedó a mi lado hasta que conseguí tranquilizarme. Decidí llamarle, disculparme por la escenita que había presenciado, él no tenía culpa alguna de mi desquicio mental. Mantuvimos una larga conversación telefónica, le resultaba más cómodo hablar sin tenerme en frente. Me dijo que no me preocupara que todo estaba bien entre nosotros, entendía perfectamente mi enfado, que las rupturas son así, que era una gran mujer, seguido de una decena de tópicos que dejé de escuchar para pintarme las uñas. Vendría a buscarme en coche esa misma tarde, tenía una sorpresa, que me iba a hacer muy feliz. Me recogió en la esquina colindante a la agencia, conducía un deportivo recién estrenado, de color negro y tapizado en piel de color crema.

—Caray, Moussa cómo te los gastas, este coche huele a nuevo. Te debe haber costado una fortuna, un Mercedes, como la realeza, bien por ti.

—Para la reina, lo mejor siempre. Una carroza digna para su excelentísima majestad.

Me observaba por el retrovisor, era un hombre chapado a la antigua, no decía nada, pero mi corte de pelo le incomodaba. Me llevó al barrio del Born, nos esperaba una mujer en la puerta de un edificio en obras, nos dio dos cascos de obrero. Nos pusimos los cascos que eran de color amarillo pollo, entre escombros andamos por una interminable escalera que estaba inacabada, los obreros a nuestro paso nos saludaban como si fuéramos viejos conocidos, la mujer nos enseñó dos apartamentos. Uno era tipo dúplex y daba a la calle, el otro más pequeño era interior, pero nos contó que en ese patio iba a haber un jardín colgante y una gran palmera en el centro para dar sensación de vistas al exterior.

Después de la visita fuimos a tomar algo a la terraza de un hotel situado enfrente. Pude admirar la finca, el bloque de pisos conservaba la fachada original, una finca regia de mil ochocientos, se veía recién restaurada, la calle desembocaba justo a unos metros del Arco de Triunfo en pleno centro de la ciudad, «todo un lujo de apartamentos», pensé, aunque estuvieran por debajo de la Diagonal.

—Deben ser carísimos estos pisos —le dije—. ¿Vas a invertir en ellos?

—No es para mí, es para ti. Me ocupo de las relaciones públicas del proyecto, la empresa para la que trabajo es la que se está encargando de la obra y la restauración del edificio, y puedo acceder a la compra bajo plano. Saldrán a la venta en trescientos cincuenta mil los interiores y cuatrocientos veinte mil los dúplex.

—Eso es muchísimo dinero, te lo agradezco, pero no voy a poder pagar semejante cifra, no me va a quedar otra que ir de alquiler. Entre la comisión de la agencia, la parte de Armand, los impuestos, esto sobrepasa con creces mis expectativas.

—Bajo plano lo puedo conseguir por un treinta por ciento menos y si digo que es para un familiar incluso hasta menos. ¿Te gusta el interior? Solo son cincuenta metros, pero es una buena inversión, un barrio prometedor, en Barcelona comprar siempre es un buen negocio, el suelo se revaloriza en unos pocos años.

—De acuerdo, investiga a ver por cuánto quedaría el interior, hablaré con mi gestor. Gracias, muchas gracias. Pero no tenías por qué molestarte, eres un amor.

Conversó de mis finanzas sin inmutarse, cómo el que dice «pásame la sal». Qué extraño me parecía que un casi desconocido fuera tan atento. Desconfiaba, mi cara lo decía todo. Y le había dicho «mi amor» se me estaba pegando la jerga de las jovencitas con las que trataba en la agencia, qué horror, sólo me faltaba decir «cari-cari» que era la coletilla de moda.

—¿Qué te pasa? ¿No te gusta?

—Sí, sí me gusta, es una buena alternativa, pero claro, esto es un súper favor. ¿Qué dice la letra pequeña del contrato? Esto me va a convertir en una especie de concubina, deberé rendirme a favores sexuales, acostarme contigo de por vida… ¿Tienes una enfermedad terminal y necesitas un riñón?

Había vuelto a dejarlo desarmado, frunció el ceño, dejó de parpadear, no podía creer lo que estaba escuchando.

—Solo te estoy cortejando si es que se sigue utilizando esa palabra. Me gusta estar contigo, de momento pretendo ser tu amigo, el tiempo ya dirá, como ya te dije no tengo planes de formar una familia, tranquila. Pero me gustas Jana, sin más. Eres tan diferente a todas las mujeres que he conocido, no puedo dejar de pensar en ti. Si te puedo ayudar no dudes que lo haré, sé que tu visión de los hombres en este momento no es nada positiva, pero no pretendo comprarte, debes dejar de pensar eso de mí. No debí contarte lo de las chicas de la agencia, me da la sensación de que te has hecho una idea equivocada sobre mí, un cliché. No soy un putero. Estas muy loca pelirroja. ¿Lo sabías? Y ese corte de pelo no ayuda a que se te vea cuerda.

Era una verdadera lástima que no sintiera nada por él, me gustaba su carácter, su cuerpo, pero el hecho de que fuera tan negro me frenaba. Cuando estábamos paseando por la calle tenía la sensación, sobre todo cuando nos cruzábamos con gente mayor, de que éramos el foco de sus conversaciones. Tenía mucho que trabajar en ese campo, por mucho que quisiera esconderlo, era innegable, era una pedazo de racista. Yo que me las daba de cosmopolita, de mujer de mundo y resultaba que a estas alturas de mi vida seguía teniendo prejuicios. Me avergoncé de mí misma, le cogí de las manos, le besé los dedos uno a uno.

—¡Para, loca! Qué vergüenza, nos miran todos.

Moussa, como venía siendo habitual tenía una reunión muy importante a la que ya llegaba tarde, así que galantemente me dejó en la puerta del que muy pronto ya no sería mi hogar. Al llegar al apartamento llamé a mi gestor, luego a la agencia, el mismo día de la firma de venta de mi antigua casa, podría cerrar la compra del nuevo mini-apartamento de diseño. Me advirtió de que eso era una operación muy complicada legalmente, que me armara de paciencia. Me facilitó las cifras exactas del dinero que me quedaría después de pagar los trámites legales, era justo el dinero que, con el descuento especial de amiga de mi negrito, costaba el piso bajo plano, lo malo de la transacción es que no me quedaría dinero para los impuestos que debía pagar al año siguiente, pero pensé que eso siempre se lo podría pedir al banco al tener una propiedad a mí nombre.

Era una tarde lluviosa de otoño, las hojas de platanero se agrupaban a montones por la calle, el olor húmedo de la ciudad impregnaba mi abrigo. Madre me llevó a comer a un restaurante de menú casero en Rambla Catalunya, con una gran barra de mármol blanco en el centro del comedor y las pequeñas mesas situadas frente grandes barriles de vino. Le expliqué que ya tenía piso, una ganga le dije, lo iba a comprar bajo plano en una buena zona, que estaba encantada y feliz. Todo ello decorado con una gran muestra de énfasis de la que carecía en realidad, ya que el piso me parecía un zulo, digno, pero ni por asomo lo que creía merecer. Tenía que hacer que se enamorara de la idea para que me lo amueblara, ningún mueble de los que tenía iba a caber en ese minúsculo apartamento.

—¿Y Armand qué piensa de tus planes?

Retrocedí el cuello alertada. Vieja sabelotodo, esta cordial comida era una trampa.

—Estuve con la señora Camps —prosiguió—, en el club de señoras en la Fundación de Arte, fuimos a ver una exposición de Pop Art. Un verdadero horror, pero vi un retrato en colores vivos de Carolina de Mónaco que me gustó mucho. El artista era un travesti con peluca, con unas pintas de pervertido que asustaba, os compré unos imanes de Marilyn para la nevera a Greta y a ti. Qué cabeza tengo, me los he dejado en el recibidor, cualquier día de estos me dejo la cabeza, nena qué feo es hacerse mayor.

—Mi madre tan culta, qué maravilla, siempre incansable en su búsqueda por la belleza, eres un ejemplo para tus hijas.

—Déjate de estupideces, hija. La señora Camps te pone a caer de un burro, ¡¿cómo se te ocurre pegar a Armand?! ¿Has perdido el juicio? Soluciona esta situación, he trabajado mucho para estar donde estoy, no me vas a arrebatar mi posición, me ha costado años que me incluyeran en sus agendas. Olvídate de ese piso, me oyes. La relación de Armand se hunde, la chica es muy joven y no se acostumbra a la vida social, no consigo comprenderlo, pero todavía te quiere. Haz lo posible por recuperarlo, la señora Camps te detesta profundamente, pero es madre, no ve feliz a Armand y pasará por el aro si es necesario. No te confíes, te marcará como a una res, pero no hay mal que cien años dure, piensa que me lleva diez años y no tardará en chochear. Al primer despiste, la metes en una residencia asistida y que pueda mangonear a sus anchas, pero lejos de vosotros. Tienes una última oportunidad no la desaproveches. Si sigues en tus trece y vendes el piso, no cuentes conmigo ni como aval, ni para que te preste un euro más en lo que te resta de vida. ¿Me has comprendido bien hija? ¿He hablado suficientemente claro? Por mucho que hayas conseguido un trabajito en esa agencia de medio pelo de tu amiguita, eso no es un futuro digno para una hija mía. Si tu padre levantara la cabeza se avergonzaría de ti. Y este pelo que llevas, te has visto en un espejo, pareces una cualquiera.

Me levanté sin mediar palabra, mientras madre seguía escupiendo murciélagos pronosticándome un lúgubre futuro. Como si estuviera hipnotizada salí sin mediar palabra a la calle, dejándola con la palabra en la boca y sin despedirme.

Esa misma noche recibí una llamada por Skype de Justine, iba a retrasar dos semanas más su llegada. Tendríamos que ir Maribel y yo solas a la formación de las sillitas de bebés. Aplaudió mi cambio de peinado, me felicitó por cómo estaba llevando todo en su ausencia, antes de despedirse empujó a Iggy, que pretendía no salir en pantalla para que me saludara. Me miró sin mediar palabra, se apartó rápido del objetivo para que no pudiera verlo. Él también se había cortado el pelo muy corto, iba sin camiseta, la visión de su torso perlado me evocó el deseo carnal, el recuerdo de nuestras noches de pasión. Justine justificó el desaire de Iggy contándome que estaba siendo todo un desastre. No encontraban apartamentos decentes cerca del Centro y lo más probable es que compraran una moto en los próximos días, pero para ello debía sacarse el carné, cosa muy complicada para un extranjero. Se despidió no sin antes volver a felicitarme.

-Los Dioscuros—

La tienda de puericultura era enorme, cuatro plantas dedicadas a las madres. No tenía lógica en absoluto, todas las marcas se entremezclaban entre sí, un sinfín de tarimas llenas de cochecitos con grandes rótulos, parecía más un concesionario de coches que una tienda para bebés. Nos recibió una señora de unos sesenta años que llevaba toda la vida trabajando allí, nos explicó la historia del recinto, habían sido casi diez pequeñas tiendas por toda España, pero desde hacía diez años estaba todo centralizado en ese enorme complejo. Llegó Isidro, sonriente y sudoroso, cargado con bolsas de publicidad de las marcas que nos iba a mostrar, Maribel le hizo una señal para que se colocara la camisa dentro del pantalón.

—Perdón damiselas, esta panza mía que no deja de crecer. Me cuesta mucho dinero mantenerla.

Empezó la formación bajando una enorme sillita en forma de huevo, tenía un pie largo que sobresalía de su interior. Las sillitas de bebé se agrupaban por números, del grupo cero al grupo tres, cada grupo se asignaba según el peso del bebé, con una diferencia de nueve kilos, según el crecimiento de la criatura. Debías hacer un máster para entender qué silla necesitabas en cada época del niño, un lío que no llegamos a comprender ni Maribel ni yo, ya que ambas no teníamos hijos. La estrella de la colección eran unos capazos en forma de huevo que giraban trescientos sesenta grados, ello hacía que no fuera necesario entrar al coche para colocar al bebé ya que la silla daba vueltas, en ese instante llegó una compradora con un niño de apenas días.

—¿Quiere probar la silla cero-uno, señora? —le preguntó Isidro.

La señora venía justamente a comprar una de esas sillas que parecían naves espaciales, así que puso a su hijo dentro, estaba adormilado, no protestó en absoluto ni al ponerle los arneses de seguridad. Una vez sentado Isidro giró la silla, según la normativa el bebé debía colocado de espaldas al conductor, eso le protegería en caso de impacto de un posible latigazo cervical. Maribel y yo nos mirábamos atónitas, respirando aliviadas por no tener que pasar por esa tortura que eran las explicaciones sobre la maternidad y desembolsar los quinientos eurazos de la dichosa sillita de auto. El bebé empezó a llorar.

—Tiene hambre, ya le toca —dijo la madre.

Lo cogió en brazos, no paraba de llorar, se dio cuenta que había dejado el carrito en el otro extremo de la tienda, la madre me miró y me entregó al niño sin preguntarme si me importaba sostenerlo para ir a buscar el carrito. El niño me miró y dejó de llorar, abrió sus pequeños ojos cubiertos de largas pestañas, me dedicó un tierno bostezo. Le pasé el dedo por el mentón para que se riera como hacen las abuelas, se agarró a mi dedo como si fuera un pezón y empezó a chuparlo. La madre vino y se sentó en un sillón balancín de lactancia que estaba de muestra, le devolví al niño mientras se sacó un pecho sin el más mínimo pudor y le dio de mamar allí mismo.

La formación duró todo el día, de las sillitas pasamos a las habitaciones, de las camas convertibles a los moisés, de los moisés a los colechos, de los colechos a los cojines de lactancia. Un día interminable de explicaciones larguísimas que siempre terminaban propiciando el miedo, el ahogo, la muerte súbita, la plagiocefalia, no daban ganas de ser madre en absoluto. Si hubiera sido físicamente posible, me habría metido el brazo y arrancado los ovarios allí mismo, frente a los ojos de todas esas recién paridas.

Salimos de la tienda llenas de bolsas con dosieres y pequeños regalos de las marcas, bolis, agendas, una cajita de bombones. En la primera esquina había unos contenedores de basura, abrí el contenedor y tiré todas esas bolsas, Maribel se puso a reír, sacó una agenda de una de las bolsas que le había gustado, un par de bolígrafos y tiró el resto.

—Te invito a un cóctel —dijo.

Entramos en el primer bar que encontramos, pedimos dos cócteles del día. Era la hora feliz, así que tomamos un segundo gratis. Maribel pagó la cuenta, entonces pedí dos más para invitar yo, que se convirtieron en cuatro. Acabamos borrachas como cubas, hablamos de la maternidad, repasamos nuestros historiales amorosos. Decía que su gran pena era que ya no podría tener hijos, eso la entristeció, lloró, yo me acordé del bebé que había tenido en brazos y también lloré. Por primera vez, después de haberme prometido a mí misma que nunca lo haría, pensé en cómo hubieran sido los bebés de Iggy, qué carita tendrían. Me imaginaba dos niñas pelirrojas con grandes ojos castaños, con las pestañas tupidas de su padre… Seguí llorando, Maribel también lloraba, creyendo que mi desesperación era fruto de su desgracia. Era la primera amiga que tenía fuera del círculo de mi matrimonio, era algo chabacana, carecía de estilo, pero buena mujer, eso sí, fea como un dolor. Creo que por eso me resultaba fácil hablar con ella, como la veía fea no me intimidaba su opinión. Su fealdad le cerraba puertas en el mundo de la moda, comprendí porque Justine me había escogido para llevar la agencia en su ausencia. La eterna batalla entre la guapa-tonta y la lista-fea, la fea siempre podrá hacer el trabajo y la guapa defenderlo, así funciona el mundo. Afortunadamente pese a ser ya una treintañera a puertas del olvido, seguía portando la llama de la excelencia, gracias a los residuos de belleza que todavía poseía. Ciertamente ya me podía llamar señora un niño de siete años, pero había esquivado casi por los pelos y gracias a los años asistiendo a la consulta del doctor Cifuentes, algunos años de decrepitud física. Ya no era una niñata, ni mucho menos me llamarían chica una vez más, pero mi capacidad por reinventarme y mantenerme en una talla treinta-y-ocho me hacían seguir de manera digna en el mercado. Así que solo podía brindar, en silencio, una vez más por la fealdad de la preparada Maribel.

-Pseudologos—

Mi nuevo piso seguía en obras, así que no tuve otra opción que mudarme a casa de Greta ya que seguía sin hablarme con madre, no daba su brazo a torcer y al parecer el hecho de que por primera vez en mucho tiempo yo fuera la desterrada le había propiciado a mi hermanísima una felicidad inconmensurable. No dejaba de agasajarme, me preguntaba cada vez que iba al supermercado si necesitaba yogures bio, yo que siempre he detestado el yogur en todas sus formas, pero claro, ella nunca había vivido conmigo como adulta. Cuando me levantaba siempre tenía el café recién hecho con una tostada francesa, mientras desayunaba me preparaba el baño, al salir me deseaba un eufórico buen día, acompañado de un «tú puedes con todo, estoy tan orgullosa de ti», era su guion predilecto por la mañana y antes de acostarme, el orgullo florecía cada mañana y brotaba de sus labios, me tenía hasta el mismísimo coño la puta tarada mental.

El que realmente disfrutaba en esa casa era Mi Bebé, que se había convertido en el juguete de mis sobrinos. Greta insistía en acompañarme para ver las obras de mi futuro piso, me compraba revistas de decoración, yo me fijaba en la reacción de su familia cada vez que repetía una de sus frases de apoyo y todos parecían algo temerosos por su comportamiento.

Carlitos mi sobrinito estaba encantado con que estuviera en su casa, insistí en dormir en su habitación, Greta sacaba una cama nido de debajo de la suya cada noche, pero siempre acababa durmiendo con él y con Mi Bebé a los pies.

—Eres el único hombre con el que me gusta dormir. Vas a ser un ligón. ¡Prométeme que seré la única mujer de tu vida!

—¡La única! Te quiero mucho, tía. Ojalá me pudiera ir a vivir contigo al piso nuevo.

—No seas bobo, dentro de cuatro días serás un adolescente y yo te cubriré para que te vayas a conciertos, te quedarás en mi apartamento siempre que quieras, recuerdas, eres mi Frozen. Ese pisito será nuestro castillo de hielo, nadie podrá hacernos daño allí, será nuestra fortaleza secreta.

Algunas veces, sin darme cuenta, durante nuestras charlas nocturnas, me refería a la futura pareja de Carlitos como «él», su chico, cuando tengas novio, daba por hecho que iba ser gay pero, ¿y si no era así? No podía evitarlo, me salía solo. Como siempre me pisaba en las conversaciones no creo que se diera cuenta, qué energía sin límites tienen los niños.

Era la noche cualquiera, de uno de esos sábados, cualquiera, en los que no tenía nada que hacer y todo pronosticaba que acabaría viendo una vez más la inmunda historia de alguna princesita cantarina en apuros, cuando de repente me llamó Moussa por teléfono.

—Estoy en la ciudad, en una hora te recojo y vamos a cenar. Tengo muchas ganas de verte, tengo algo para ti.

Ese «algo para ti» era su manera de decir un beso, te añoro, te he echado de menos. Empezaba a conocerle bien, llevaba un par de meses viajando y en un correo electrónico al mes me ponía al día de sus andanzas. Sabía que yo no era de esas mujeres pendientes del móvil y a la segunda vez que me mandó una foto por whatsapp y no la abrí dejó de hacerlo de inmediato, cosa que agradecí gratamente. Lo que sí empezó a hacer fue actualizar su foto de perfil, supongo que con la intención de que no le perdiera de vista. Siempre sonriente con una gran caja de dientes inmaculadamente blancos. Me apresuré a arreglarme en el baño, Greta estaba secando a los gemelos mientras Carlitos permanecía en la bañera con la cabeza llena de espuma.

—¿Vas a salir esta noche? —me preguntó Greta.

—Sí mami —le dije—. Pero tranquila, llegaré antes de las doce y utilizaré protección.

—¡Jana, los niños!

—Estos apenas hablan y Carlitos es muy mayor ya para que lo bañes, dentro de nada tendrá noviooaoaaa, una novia rubia y blanquecina como la Frozen esa, que se lo comerá enterito como si fuera un helado.

—¡Jana por favor! Tu lenguaje, y tú Carlitos, no te rías que te veo… Vaya dos golfos estáis hechos, os voy a separar, como sigáis así os cambio de habitación. Tiene razón tu tía, empiezas a ser muy mayor para que te vea tu cosita y muy mayor para dormir con Jana.

—Eso, eso —le dije a Greta—, así me voy a dormir con tu maridito que hace tanto que no pruebo varón que estoy que muerdo.

Carlitos se reía a carcajadas, la espuma le cubría los ojos, me acerqué y le enjuagué los ojos. Empezó a cantar la dichosa canción de la princesa.

—Para ya pesado, no puedo más con la tiparraca de las nieves. Oye, ¿eso son pelitos? Tienes pelitos en el pito milhombres.

No dejaba de reírse, cantando cada estrofa cada vez más alta.

—Como no pares te voy a ahogar con el cable de la ducha.

Me descalcé y me metí vestida en la bañera haciéndole cosquillas.

—¡Vaya dos! ¡Espero que recojáis este estropicio! Entre la tía y el sobrino se acabó la paz en la hora del baño.

Se marchó enojada con un mellizo de cada brazo, parecía una pastorcilla del pesebre con dos ovejas colgando de los brazos.

—Que pesada es tu madre Carlitos, no puedo con ella, es muy pesada.

—¡Es un coñazo!

—Oiga señorito, hable usted con propiedad. Es una Señora Coñazo.

Salimos de la bañera, sequé a Carlitos envolviéndole con una toalla, empecé a secarme el pelo y a maquillarme.

—Estírate el pelo, tita. Que te queda muy chulo.

El calor en aquel baño era insoportable, pero con tal de hacerle feliz me planché el pelo para cumplir sus deseos. Ya tenía una media melenita a lo sota de bastos, no era gran cosa, pero tenía su aquel, había caído burdamente en la tendencia del rubio platino satinado en gris, al estilo de las celebrities de Los Angeles. No las tenía todas con el pelo tan liso y la frente despejada. Como ya no visitaba al mesías del bótox, se me veían dos grandes arrugas en la frente cuando fruncía el ceño, cosa que hacía involuntariamente y de forma constante, me debo haber pasado la vida poniendo cara de asco, sino, no me lo explico.

Me había apropiado de toda una colección de trajes de fiesta que habían depositado en la agencia para las sesiones fotográficas con las modelos, pero nadie mostraba el más mínimo interés en venir a recogerlos, así que me los adjudiqué por decreto ya que ni Maribel ni Justine podían entrar en ellos. Estaba delgada, con los nervios de ir a vivir a casa de mi hermana y el tema de la compra del piso me había quedado algo esquelética, no obstante, el transcurrir de los años se estaba notando en mis curvas, una especie de protuberancia en los laterales de mi cadera hacía que pareciera que me había tragado un flotador en forma de pepino de esos que utilizan los vigilantes de la playa. Estar algo culona no me preocupaba en absoluto, casi podría decir que era un regalo de la providencia ya que, pese a que las modelos cada vez eran más y más delgadas, las famosas del momento tenían grandes culos recauchutados que les proporcionaban ingresos multimillonarios.

Con el paso de los años, esta década será recordada por el triunfo de las posaderas. Me pasaba el día compartiendo set con maquilladores de renombre y otros de medio pelo, enmascaraban a las modelos con decenas de barras de maquillaje en crema de diversa gama de marrones, el contouring le llamaban. Yo las veía medio travestis, pero la verdad es que en cámara funcionaba, otra cosa era cuando las tenías cerca. Eran como porcelanas venecianas impertérritas de movimiento, con un halo de dramatismo que daba miedo. Había ido adaptando la técnica en mi día a día, sin tanto exceso, más matizada, pero en el maquillaje encontraba la paz mental para combatir el paso del tiempo, recuperar la autoestima y sí también, por qué negarlo, entretenerme un poco cuando no tenía nada que hacer.

Dos gotas de Miracle y salí del baño preparada a ser recogida como Cenicienta para ir al baile. Con lo que no había contado era con la hermanastra, como en el cuento, Greta me la jugó: cuando Moussa picó al interfono le hizo subir para conocerlo, con la excusa de que todavía me estaba duchando y que aún tenía para media hora. La muy fisgona, entrometida del carajo.

—Estábamos hablando con tu chico del bochorno enorme que está haciendo este invierno en Barcelona —dijo Greta arqueando la ceja, le resultaba imposible disimular facialmente la grandísima felicidad que sentía al ver el color de piel de Moussa, al lado de su marido latino, café con leche, el mío era un expreso doble con hielo.

—Sí, es increíble el puto cambio climático, con decirte que he dejado de llevar bragas de lo que me suda la chirla —contesté irreverente a modo de marcaje de hermanas—. Preciosa la reunión familiar, entrañable la estampa, no, no va a querer ver el piso que por otro lado es un hogar precioso, sintiéndolo mucho nos vamos. ¡Adiós familia!

Me acerque al oído de Carlitos:

—Prohibido esperarme despierto que lo más seguro es que no duerma en casa, nada de llamarme constantemente por el móvil que nos conocemos… Ya te lo contaré todo, prometido.

Le besé en los labios, empujé a Moussa hacia la puerta y airosa con la mano alzada me despedí al estilo monárquico.

Moussa me besó apasionadamente mientras esperábamos el ascensor, no sin observar antes prudentemente, que no hubiera nadie bajando las escaleras.

—Qué familia más bonita tienes, se les ve muy majos. Tu hermana es un amor.

—Sí, un amor… Estoy segura de que te ha preguntado hasta el grupo sanguíneo. Debe estar riéndose a carcajadas todavía la muy perra.

—¿Riéndose? No te comprendo ¿Por qué?

—Cosas de familia, no tiene importancia. Las hermanas son así, seres desalmados enfrentados de por vida.

Me llevó a cenar a un restaurante situado en la azotea del Museo Marítimo, desde donde se podía ver todo el puerto y los grandes yates amarrados. Un dj ambientaba la noche con una música housera con una base de rumba clásica. Las mesas del restaurante eran bajas y cenábamos sentados en un sofá para dos, con doseles de tela traslúcida de color blanco que se movían con la brisa marina. Pidió una botella de champán Cristal de la cual solo tomó dos sorbos de una copa, el resto me lo bebí yo entero durante el transcurso de la velada.

—No se me quita de la cabeza lo de tu hermana, ¿qué has querido decir con que se estaría riendo? —dijo con una carita de perrito degollado, los dientes blancos inmaculados con la luz de las lámparas de exterior de neón le brillaban, luciendo como un galán de cine.

—No tiene mayor importancia, es una rencilla entre hermanas. Ya has visto a mi cuñado, pues mi madre que es un poco echada a la antigua, o al menos lo era, aunque ahora se las dé de moderna… Pues le hizo la vida imposible a Greta cuando conoció a su futuro yerno, por el mero hecho de ser mulato. Ahora todo eso parece cosa de otra vida, ya sabes las madres como son. Nunca nadie es suficiente para sus hijas, como es encantador solo podía meterse con él por ser extranjero. Madre ya tenía un pretendiente escogido para ella, con posición y un puestazo en La Caixa. Greta apareció un buen día con un guapo mulato recién llegado a la ciudad, sin oficio ni aspiraciones más allá que vivir la vida y se la llevaron los demonios. La pobre Greta tuvo que sufrir la ira de madre hasta que llegó Carlitos, con los nietos, todo cambió, se hizo la paz.

—Pero Armand sí que le gustaba, ¿no? Te lo presentó ella.

—Ni me acuerdo, ni quiero acordarme. ¿Qué más da todo? El pasado no te proporciona calma, más bien dolor. Los seres humanos decimos blanco y luego negro, cambiamos de opinión con cada etapa de la vida, nos creemos filósofos, especiales, administradores de la verdad absoluta y nada de eso importa en realidad. A la mierda el mundo, estamos de paso, no te me pongas tierno Moussa cariño, quiero beber hasta marearme, quiero que me folles hasta dejarme sin aliento, hace tanto que no nos vemos. Aléjame de esta realidad monótona que me invade, cuéntame lo que has hecho, qué tratos importantes has cerrado, los países que has visto, dame envidia.

Y más bien ninguna envidia la verdad, tenía a puertas un gran negocio multimillonario, convertir unos bloques de pisos en apartamentos de lujo, pero con lo del brexit y la inestabilidad política en Catalunya, sus competidores estaban tratando de sacarle del proyecto. Su condición de hombre de color, más la doble nacionalidad sumaban a su contra, estaba moralmente destrozado, tocado y hundido. Todo su patrimonio lo había invertido en ese proyecto, si le salía bien sería la oportunidad que llevaba toda la vida esperando, pero tenía que ganarse a los empresarios catalanes y ahí sus competidores tenían una baza a su favor, ellos sí eran catalanes a efectos legales y por lo tanto el dinero no se marcharía a bancos extranjeros a manos de un negro, musulmán y soltero.

—Moussa no me seas dramas.

Me levanté y me puse a bailar al lado del dj, abrí los brazos haciéndole un gesto para que viniera a mi encuentro en la improvisada pista de baile. A mi alrededor los «guiris» empezaron a seguir mis pasos, en un momento el dj se vino arriba, subió el volumen creando una pista de baile en pleno restaurante, a la luz de las estrellas.

Estuvimos bailando tema tras tema, Moussa se movía poco, pero con un movimiento de cadera que me ponía muy caliente. Su estilo de baile era muy francés, lo máximo que hacía era abrir los brazos y mover las palmas de las manos como si coordinara el volumen de la canción, hacia arriba y hacia abajo. Sólo le faltaba una gorra y un collar dorado para tener el look de un narco del Bronx. Abandonamos la terraza cuando pasaron las doce de la noche ya que el volumen de la música disminuyó, como Moussa seguía algo triste, no estaba de humor para irnos a una coctelería como solíamos hacer, decidí que fuéramos a la playa a ver el mar. Moussa extendió en la arena una manta que llevaba en el maletero del coche, apenas a unos cinco metros del agua. La arena estaba húmeda, soplaba una ligera brisa y las olas parecían agarrarse con fuerza a la orilla como náufragos fugitivos aferrándose a la tierra.

—No vas a cambiar la cara ¿verdad? Si quieres lo dejamos para otro día Moussa, cariño no pasa nada.

—De ninguna manera, tenía muchas ganas de verte, estás preciosa. Vuelves a tener cabello —me dijo jugueteando con uno de mis mechones—, no te lo cortes más. ¿Prometido?

—Eres un antiguo, pero he de reconocer que el pelo corto no era lo mío, te has fijado que tengo las orejas de Dumbo, es horrible y dicen que siguen creciendo toda la vida, me las tendrás que atar a la nuca cuando sea viejita, o seré capaz de salir volando los días de viento.

Conseguí sacarle una sonrisa, pero su mirada seguía perdida navegando entre sus preocupaciones.

—Es la oportunidad de tu vida Moussa, es lo que estabas esperando, podrás con ellos. Estáte tranquilo, claro que podrás lograrlo, no me cabe la menor duda.

—Esta vez no, Jana, el liderazgo del proyecto solo se lo darán a un catalán afincado en la ciudad, para ser un territorio tan pequeño del mundo aquí hay unas reglas sociales muy restrictivas. Podría pasar lo de mi color de piel por eso del pluralismo, e incluso aún el que sea musulmán, pero entre que pido la residencia y presento los papeles, todo esto se va de madre y me habrán sacado del proyecto en un abrir y cerrar de ojos. No es por el dinero, que lo perdería casi todo, pero eso no me preocupa tanto, sé como volver a empezar, es más bien la impotencia de no saber manejarme socialmente al nivel en el que estoy jugando.

—Sandeces, yo te enseñaré. Era muy buena en mi papel de señora con Armand, ¿o acaso crees que ese lerdo consiguió su imperio por su carisma? Fue gracias a la nena, las mujeres burguesas catalanas se mueren por encontrar una excusa para divertirse y yo era la bomba en sus fiestas. Me las metía a todas en el bolsillo, toda mujer tiene el síndrome del patito feo, desea fervientemente hacerse íntima de una ex-modelo, solo por el mero hecho de sentirse que está a su altura en belleza, que puede formar parte de la banda de «las guays» de clase, hay mucha reprimida acomplejada. Si me hubieras visto… las recepciones en casa eran todo un acontecimiento en la ciudad, contrataba los mejores caterings, decoraba todo con flores naturales, fiestas temáticas, les obligaba a venir a todos vestidos de blanco para festejar la verbena de San Juan. Oishhh, es lo único que realmente a estas alturas sigo añorando, ser anfitriona me ponía burra. Yo seré tu Michelle Obama, verás cómo consigo que te den a ti el proyecto, además te debo una.

—Eres un encanto, pequeña. Pero por muchas fiestas que organice seguiré siendo un intruso en su casa. Me ven como una especie de conquistador que se va a llevar el botín. He tenido que presentar la partida de nacimiento de mi padre para mantener la nacionalidad inglesa, con eso del brexit está todo muy confuso, a los empresarios externos nos están evaluando con microscopio.

—No lo entiendo y que más te da si tu gran negocio está en Barcelona, tienes que ser catalán.

—Es complicado ahora mismo para mí, me llevaría como medio año y eso pagando una fortuna y a principios de año el proyecto estará adjudicado. Otra cosa sería buscarme un hombre de paja, había pensado en encontrar algún hermano o cuñado de algún político, ponerlo en nómina solo para cubrir las apariencias.

—Eso parece buena idea solo a medias, ya que luego estarías en sus manos, sería muy arriesgado. Es absurdo Moussa, el que puedas perder puntos por no ser de aquí, el lunes te vas al Registro y pides las fechas más cercanas.

—No lo entiendes, que uno no puede registrarse, que la nacionalidad es un proceso muy largo. La justicia va muy lenta. Es una pérdida de tiempo y de dinero a saber dónde estaré para cuando me den la residencia.

—Para todo lo listo que eres en los negocios, eres un poco tonto Moussa. ¡Que pidas fecha! ¡Qué nos casamos!

Sus ojos dieron vueltas descontrolados como los de los camaleones, se quedó con la boca abierta enmudecido.

—¡No pongas esa cara de lerdo! Espabila coño, tenemos poco tiempo, tendré que dejar la agencia, cosa que tranquilo, no me supone ningún drama. Estoy un poco harta de Justine y no me gustaría perderla de amiga, pero esto no da más, se avecina el drama, más vale que salga con lo puesto. Mira, lo primero que haremos es una gran boda muy a la catalana, con un banquete, invitarás a todos tus socios y si conoces algún político también, es imprescindible vender tu nueva imagen por todo lo alto.

—Lo estás diciendo en serio…

—Chico, parece que te he dicho que tienes una enfermedad terminal, si lo llego a saber me callo. No seas bobo, si nos casamos ya serás catalán y estarás listo para merendarte a la sociedad catalana. Aquí tienes a tu primera dama, antes de nada, piensa que esto no va a ser barato. Me voy a tener que dedicar a ello por completo, me tendrás que poner un sueldo para que me pueda mantener, luego la boda, se te va a ir un buen pellizco, si quieres causar buena impresión hay que hacerlo todo a lo grande, pero tu manejas pasta gansa, ¿no?

—El dinero no es problema.

—¡Pues ale! Nos casamos. Máxima discreción en tus asuntos de aquí para allá, que no huela el tema, no me dejes de cornuda que eso me puede llegar a mosquear.

—No te sigo —dijo levantando las cejas.

—Tu cara es un cuadro. Chico, no es tan complicado de entender, nos casamos de cara a la galería, nos centramos en el objetivo de tu inversión, mantenemos las apariencias como si fuéramos una pareja clásica, pero cada uno haciendo la suya, como hasta ahora. No tengo muy claro cuánto tiempo es, pero creo que son tres años los que necesitas para quedarte con la nacionalidad, luego nos separamos de común acuerdo y me arreglas, a modo de compensación, un negocio pequeñito del que yo pueda vivir y ser mi propia jefa, una perfumería o una tienda de ropa pequeña. Ambos salimos ganando con el trato y tan amigos.

—Me has dejado que no sé qué decir. Deja que lo medite con la cabeza fría.

—Pues mientras lo meditas no te importaría cambiar esa cara de lechuguino por la del Moussa de siempre, das un poco de manía. Y vamos a tu hotel, tengo ganas de echar un polvo, pero prohibidos los lloriqueos. Me pegas una buena follada a lo bestia, quiero que me la claves con ganas, no te me pongas ñoño con esto del matrimonio, a lo bruto en plan salvaje sin baboseos.

Mientras Moussa conducía lo veía hacer caras, como si estuviera entablando una conversación consigo mismo, subí el volumen dejándome llevar por la música. En el ascensor me agarré con fuerza a la hebilla de su cinturón empujándolo contra mí.

—No te puedes imaginar lo caliente que estoy, esta vez has tardado mucho en venir, mi negrito, quiero que me revientes.

Con las manos le apreté fuertemente la cara, sacando mi lengua le lamí sus gruesos y aterciopelados labios. Me colgué de su cuello, me cogió de las piernas manteniéndome en el aire colgada de él. Llegamos a la habitación de su hotel, seguía en sus brazos me descolgué y me quité el vestido como si de una camiseta vieja se tratara, me puse encima de la cama a cuatro patas. Giré la cabeza para mirarlo, se quitó la camisa a la vez que lanzaba los zapatos al aire, se bajó el pantalón sacando su enorme verga negra, me mojé la mano con saliva y me mojé el coño. Me empezó a pasar sus grandes manos por la espalda y a masajear mis nalgas, yo empujé mi coño contra su polla. Quería sentir su enorme miembro del todo dentro, no deseaba caricias, era un amante demasiado complaciente. Esta vez no quería preliminares de enamorados, quería sexo bruto.

—Déjate de mimitos, a lo bestia. ¡Fóllame!

Se escupió en el rabo empujándolo dentro de mi ser, esa primera sacudida me dejó sin aliento. Grité, el hizo el amago de apartarse pero yo seguí empujando hasta meterme toda su herramienta dentro, me movía una y otra vez contra él para que mi coño se abriera, no podía cesar de gritar. Con una mano puesta en mi columna me apretaba hacia abajo para que me arqueara y con la otra me mantenía por la cintura presa de su miembro. Cuando dejaba de moverme empezaba él, se movía serpenteante, notaba que mi vagina se mojaba, apreté las rodillas fuertemente para notar aún más su pollón entrando dentro de mi coño. Gritó, derramó con fuerza su leche dentro de mí, con cinco sacudidas intermitentes de su polla. Me apreté fuertemente contra él para que no la sacara todavía, tuve un orgasmo al tiempo que notaba como me chorreaba su esperma por los muslos. Tenía el corazón acelerado de lo excitada que continuaba, todo y haber llegado al orgasmo. Ambos miramos el techo de la habitación resoplando, pero yo seguía teniendo ganas de más. Me incorporé, lo miré, estaba sudado, brillaba, parecía una escultura de madera barnizada. Le lamí una gota de sudor que le caía de la frente, le clavé la mirada fijamente y me abalance a chuparle el miembro, empecé succionándola en pequeños sorbos, seguía saliéndole esperma, lo dejaba caer por las comisuras de mi boca, sin tragarlo. Moussa empezó a gemir mientras se retorcía de placer, en unos pocos segundos de estar chupándosela volvía a estar dura. Le senté en la cama y me coloqué encima para cabalgarlo, lo monté mientras se retorcía de placer, no podía parar de moverme arriba y abajo no quería que me tocara en plan dulce como solía hacer, así que no le dejaba que me tocara, solo cabalgaba enardecida de placer, con las manos me pellizcaba yo misma los pezones, cabalgando, dejando caer mi cabeza hacia atrás, cerré los ojos solo quería morir de placer, sentirme abierta y dolorida durante las siguientes semanas hasta volver a verlo. De repente noté mis muslos mojados me pasé las manos, era sangre. Moussa me miró asustado al percatarse de la sangre, no sentía dolor así que pensé que me habría bajado la regla.

—Sigue, no pares. Todo va bien, que no te corte el rollo. ¡Sigue cabrón!

Me recosté encima de él y empezó a moverse, me sacudía tan fuerte que ambos votábamos encima del colchón. Con una repetición de agudas respiraciones se corrió dentro de mí, esta segunda vez su leche caliente me produjo la sensación de estar al fin saciada, esta vez no me corrí pero no fue necesario, el placer de observarlo con el ardor que sentía era más que placentero. Me tumbé junto a él. Estando recostada sobre sus pectorales miré su pene, era él y no yo quien sangraba.

—¡Moussa, mira estás sangrando!

—¡Oh mierda! Se levantó y fue al baño a limpiarse.

Me acerqué a ver lo que le había pasado, se le había roto el poco frenillo que tenía, sangraba un montón. Le miré a los ojos con cara de circunstancias sin saber qué decir. Se rió, soltó la polla y con la mano mojada de estar bajo el grifo me limpió los labios, los tenía todavía cubiertos de su denso esperma. Me agarré a su cintura, él me abrazó con sus largos brazos mientras que su polla danzaba arriba y abajo recibiendo el chorro de agua fría que parecía calmarle la hemorragia. El agua se deslizaba cristalina e impetuosa en el recorrido de su tronco, al llegar al capullo se convertía en rosada, nos quedamos contemplando esa escena un buen rato hasta que dejó de sangrar, con ello disminuyó su erección.

—Esta faceta salvaje tuya no la conocía Jana, dabas un poco de miedo. Me has mutilado el rabo con tanta furia.

—No te ofendas querido, pero eres tan dulce y atento cuando follamos, tan educado a la antigua, que si no fuera por el tamaño que gastas, serías un poco light para cumplir mis fantasías. Me respetas demasiado. El buen sexo debe ser limpio pero sucio.

—Qué vergüenza de mujer, me sigues desarmando como el primer día. Anda salte del baño. ¡Me avergüenzas, pequeña! Las damas no hablan así.

Me cogió en brazos y me lanzó encima de la cama, corrió cogiéndose el paquete con ambas manos hasta el baño, me miró resoplando y cerró la puerta, para que no lo pudiera ver inspeccionarse el aparato. Escuché el grifo de la ducha salir con fuerza, aproveché para vestirme, me miré en un espejo del tocador de la suite, me pinté los labios antes de salir. Eché un último vistazo por si me dejaba algo, las sabanas de la gigantesca cama de dos por dos, manchadas de sangre, parecían la escena de un crimen. Cuando tenía el pomo en la mano y estaba a punto de cerrar la puerta su enorme mano de largos dedos me cogió del antebrazo.

—¿Cómo, ya te vas?

—Carlitos me estará esperando despierto, tengo obligaciones familiares y toque de queda hasta que tenga mi propia casa. No pienso quedarme aquí ni un segundo más hasta que te arreglen la polla.

Salí sin besarle y desde detrás de la puerta escuché una enorme carcajada, lo tenía comiendo de mi mano. Sonó mi móvil, era un whatsapp, no lo miraría hasta estar dentro del ascensor. Era de Moussa, un emoticono de un hospital y un corazón. Yo respondí con el emoticono de berenjena repetido cinco veces y el de las gotas de agua otras cinco. Me volvió a contestar con una cara sonriente guiñando el ojo.

Sin querer iba sonriendo sola por la calle, los emoticonos me recordaron el disfraz de caca de Iggy, el tacto de sus mallas empapadas, un escalofrío me recorrió la espalda. Eché de menos lo bien que follaba y lo gorda que la tenía. Moussa era genial la tenía mucho más grande que la media, pero destacaba por su largura, un tronco fino, coronado por un capullo en forma de almendra, algo pequeño a comparación de su longitud, mientras que Iggy, tal vez la tenía algo más corta, pero era mucho más uniforme, gorda desde el tronco al capullo, lo que más me gustaba sobretodo era su gran capullo rosado, como una seta, un robellón, no, más bien un champiñón, no me cansaba de pasarle la yema de los dedos cuando veíamos películas desnudos en mi antiguo piso, tirados en el suelo y tapados solo con una manta. Hasta en la leche eran diferentes, la de Moussa perlada y espesa, muy concentrada casi inolora. Iggy la tenía más cristalina, con pequeños grumos como las vetas del cuarzo, con un olor intenso, supongo que fruto de la juventud.

Acababa de pedir en matrimonio a Moussa pero no podía dejar de pensar en Iggy, después de tantos meses ya me habría olvidado y estaría harto de tirarse a compañeras de clase. El encanto de Iggy residía en su estilo, tenía clase en todo, en su forma de escoger complementos, de cortarse el pelo, algo afeminado a veces incluso, pero eso lo hacía todavía más sexi. En cambio, mi dulce chocolatina, era todo lo que se le puede pedir a un hombre, vestía como marcan los cánones de la sobriedad, pero sin abandonar el estilo clásico de un caballero, correcto pero sin asumir riesgos, supongo que era porque ya llamaba bastante la atención al ser tan grande.

-Theobroma—

Esto de escribir un diario me resulta cada vez más pesado, cuando no lo hago me siento culpable y si lo hago pienso que realmente no sirve de nada. Es la misma relación que mantengo con Mi Bebé, si no lo saco a pasear me siento culpable y mala madre. Con el gimnasio me sucede lo mismo, si no voy me siento dejada, flácida y moribunda, pero si voy tan solo veinte minutos y hago una rutina de abdominales, sentadillas y algo de cardio, entonces gano en seguridad a la hora de ir de compras. Mi zona conflictiva es el culo, por mi constitución delgada, al engordar todo recae en mis posaderas.

Mi vida durante las siguientes semanas resultó más de lo mismo, me encontraba sola tras la partida de Moussa en casa de mi hermana, duré un mes, el tiempo justo de que me dieran las llaves del nuevo zulo. Ya no soportaba a Greta y sus extrañas manías, imponía la hora en la que todo ser viviente de la casa se tenía que ir a dormir, tenía la obsesión de que hiciera lavadoras constantemente, me dejaba la tabla de la plancha montada en el salón a modo de indirecta, me compraba yogures silueta, la leche la compraba de almendras, cada tarde después del trabajo me hacía una decena de preguntas sobre mi trabajo, me decía: «cuidado con esa que es una trepa» o sobre Justine a la que parecía tenerle especial tirria «mírala qué lista, se quita el hijo de en medio mandándolo a China», me tenía completamente desquiciada.

Madre llamaba a diario a Greta para que le diera el parte de mi conducta: «hoy ha llamado tu mamá», como no le preguntaba de qué habían hablado se ponía histérica y acababa la conversación con un «bueno tú misma», era peor que vivir en un internado de monjas de clausura. Como había conocido a Moussa, creía tener una baza con la que hacerme chantaje, cosa que más bien me la soplaba por delante y por detrás.

Decidí mudarme cuanto antes, pero fui incapaz de llevarme a Mi Bebé, los niños estaban locos con él y la verdad, nunca había estado mejor atendido, salidas diarias al parque, juegos en casa, chucherías cada vez que se portaba bien y se pasaba la noche durmiendo de cama en cama. Carlitos le cambió el nombre a Mi Bebé por el de Kristoff, el musculoso de la película Frozen que lo tenía enamorado. Estaba tan deseosa de salir de esa casa que me mudé sin tener aún instalado el calentador, me daba igual, tenía la vitrocerámica y llenaba una olla de agua, la ponía a calentar y con una esponja, igual que hacen los gatos a lametones, me limpiaba.

Llamaron al interfono, tardé en darme cuenta de que era a mí a la que llamaban, ya que no reconocía el sonido del timbre. Un mensajero me traía una enorme caja rectangular de plástico trasparente, repleta de bombones multicolores. Me quedé observándolos un buen rato, se veía preciosa la presentación. Bombones de diferentes formas, de alta repostería, debían costar una fortuna. No estaba inquieta por leer la nota, ese tipo de detalles tenían el sello de Moussa. Mi mente divagó haciendo autoanálisis de los hombres importantes que habían marcado hasta ese momento mi vida. Iggy sería un bombón de autor, de sabor a pistacho cubierto de chocolate blanco con ralladura de naranja caramelizada y relleno de vodka. A Moussa no lo describiría como un bombón, más bien una tableta de chocolate negro, puro, sólo para gourmets especializados, una delicatessen con trocitos de guindilla. Armand sería sin duda un bombón clásico, un marc de cava, algo pasado de moda, apetecible, correcto, pero sin emoción.

Abrí el sobre y leí la nota: Sí, quiero.

Estaba hecho, nos íbamos a casar.

Al día siguiente presenté mi renuncia en la agencia, Justine se emocionó, no sé bien si porque al fin se libraba de mí o porque sospechaba que había sido la amante de su hijo, Maribel lloró como una magdalena y no paraba de decir lo mucho que me echaría de menos y que sobretodo no perdiéramos el contacto. Justine decidió cerrar la agencia e irnos a celebrarlo.

—¡Tiene que ser la boda del año! Ese será nuestro regalo Jana —dijo Justine—. Maribel que no dejaba de sollozar asintió con una sonrisa mientras las lágrimas caían por la comisura de sus labios.

—Chicas, eso está muy bien, mil gracias. Pero va a tener que ser una boda express, ya que debe ser inminente por la agenda de trabajo de Moussa. Necesita ser catalán lo antes posible, tiene que ser todo un acontecimiento para poder presentarlo en sociedad, vosotras ya me entendéis… Le quieren robar su proyecto y no lo pienso permitir, esta boda debe ser un golpe de efecto.

—Me encanta, me encanta la idea, además las bodas de postín es un sector que siempre he pensado que debíamos añadir a la agencia. Las campañas y los eventos, con la recesión cada vez tienen menos presupuesto, mientras que las bodas son como la alfombra roja de los Oscars, nadie recorta gastos.

De repente Justine volvía a ser mi amiga del alma, comprendí que lo que nos había distanciado era que me tenía celos, sus clientes estaban muy satisfechos de mi trato y eso le había dolido. Quizás en un principio le gustó formarme y enseñarme todo el funcionamiento de la agencia, pero en el fondo sentía miedo de que le quitara protagonismo.

—¡Maribel, apunta! No debemos dejarnos nada —dijo Justine con voz de mando, atusándose el pelo enérgicamente—. Primero de todo el enclave, necesitamos un palacete, ahora les ha dado a todas las novias por casarse en grandes hoteles y eso es muy chabacano, necesitamos una gran masía catalana con capilla y un torreón con aire de castillo medieval. Las flores y la decoración debe ser nuestro punto fuerte, nada de grandes letras con las siglas de los novios ni ese estilo campestre con cajas de madera, ni fardos de paja que tanto se llevan ahora, algo ostentoso y Versallesco, pero sin estar visto, medievo-chic lo voy a llamar, muchas hojas de diferentes tonos verdes, con flores silvestres y gran cantidad de rosas, telas cayendo por todas partes con borlones. Estilo Renacimiento y caballos, muchos caballos. ¡No, caballos no, están muy vistos! Mejor animales de granja, muchos animales en pequeños corrales… Que llamen la atención por su ternura sin romper el hilo conductor del Medievo, ya lo tengo. Los animales son perfectos, así se harán muchas fotos que colgarán en redes. ¡Lo veo! ¡Esto va a ser la bomba!

Se hizo un enorme silencio, parecía que le faltaba el aire, Maribel y yo nos mirábamos sin saber bien qué esperar de esa pausa tan dramática. Justine parecía estar en trance. Maribel y yo reímos a carcajadas al mismo tiempo que Justine recuperaba el habla y soltaba entre gritos:

—¡¡La princesa prometida!! ¡Ese va ser el tema! Halcones, necesitaremos halcones para decorar las mesas. ¿No os encanta la idea? ¡Mediovo-chic, the princess Bride!

—Qué grande eres Justine y qué bien suena todo en inglés, lo compro. Moussa va a palidecer por primera vez en su vida.

-Olimpia—

Nos casamos por lo civil una tarde cualquiera, vestidos de calle con la única asistencia de Maribel y Justine que ejercieron de testigos. Moussa estaba súper nervioso, me trajo un pequeño ramo de flores anudado con un lazo de raso. Iba elegante, llevaba una americana, pero con camiseta, yo me puse un vestido blanco con pequeños lunares azules que había requisado de la agencia y en la cabeza un pequeño casquete en forma de ensaladera, de paja y con un lazo de tul. Lo había comprado un día antes en un bazar chino.

Ese mismo día nos fuimos a comer a las bodegas que iban a ser el enclave de nuestra puesta en escena. Era una masía catalana modernista, situada a las afueras de la ciudad, frente al Mediterráneo en las Costas del Garraf a unos veinte minutos de Barcelona y tenía un torreón tal y como quería Justine, las Bodegas Güell. Era una construcción en piedra caliza con mucha presencia, un torreón modernista y antiguas bodegas abovedadas. Era como un castillito de cuento de hadas, con las icónicas formas gaudinianas picudas en los arcos. No le faltaba detalle de opulencia, te daba la bienvenida una puerta de metal forjado en forma de dragón, era perfecto para declarar el compromiso de Moussa con Cataluña y neutralizar a sus rivales.

—Esto es precioso Justine —dijo Moussa—, realmente encantador.

—Sí, chica te has superado —afirmé—, es una carta ganadora. Ni hecho a medida, bien patriótico, también es romántico y el nivel justo de ostentosidad, sin llegar a ser pretencioso.

—Chicos dejadme a mí, que a esos cabrones me los meriendo yo en un pis-pas. Os voy hacer entrar por la puerta grande en la alta sociedad, esta ciudad está podrida de políticos corruptos, Barcelona necesita savia nueva.

»En el menú pondré unos planos del arquitecto, con la historia del recinto que no tiene desperdicio, aquí trabajaron los más grandes, Gaudí con Berenguer, un lío que no se ponen de acuerdo ni los entendidos en la materia, además no le falta detalle tiene capilla y campanario. De todas formas, lo quiero hacer todo en el patio con grandes carpas. Iluminaremos el edificio, que será el escenario perfecto. Una maestra de ceremonias hará de capellán, es una chica joven que es actriz y tiene mucha gracia haciendo de juez de paz, contará anécdotas vuestras en una ceremonia sin credo, muy al estilo americano. La ceremonia será dentro, en las bodegas que estarán decoradas con un centenar de velas y una gran alfombra de pétalos.

»Luego los invitados saldrán de la bodega y se encontrarán con las carpas que formarán un mercado medieval pero mezclado con la cultura mozárabe, así empastamos tu procedencia de manera sutil, mezclándolo con la arquitectura catalana que representa la procedencia de la novia. Alquilaremos animales que pondremos por todas las esquinas, evocando la entrada de una fortaleza del medievo, cuando se hayan sentado los invitados y lleguéis al banquete todavía será de día, haremos un espectáculo de cetrería con halcones. Para la noche he encargado un espectáculo multimedia con proyecciones en la fachada y de colofón un gran castillo de fuegos artificiales. ¿Qué os parece? —Justine se puso a llorar—.

Miré a Moussa en busca de su aprobación a la propuesta, me giró la cara mientras sacaba un pañuelo para secarse las lágrimas, se había emocionado. Es bien curioso que las bodas reblandezcan a las personas, afloran sentimientos ocultos y ensalzan sueños.

Empezaba a estar un poco hasta el coño de tanta lagrimita y todavía no había llegado el día. Quedaba por sufrir el llanto de Greta con el drama comedido y teatral de madre, eso sí prometía ser épico.

—Esposo mío, demasiadas emociones para un solo día, tranquilo, verás qué bien sale todo. Y deja de llorar, no me seas flojo. Prohibido llorar en la boda, que no hay nada menos atractivo que un llorica.

—Es que he sido consciente por primera vez de que me acabo de casar contigo, soy muy feliz. Tengo la mejor mujer del mundo, aunque la mayor parte del tiempo carezca de filtro y hable como un camionero.

Me besó levantándome entre sus brazos, haciéndome girar en el aire diciendo una y otra vez mi nombre: «¡¡Jana, Jana, Jana!!».

En ese instante me di cuenta de que estaba enamorado, que para él no se trataba de un negocio, daba gracias a la providencia por mi propuesta de matrimonio, su manera de actuar dejaba bien claro que no había habido nunca otra desde que me había conocido y eso me parecía una putada de las gordas. Sí, me encantaba Moussa, pero ni de lejos pensaba pasar el resto de mi vida con él, tan solo era un acuerdo, un perfecto segundo marido pero ni por asomo el hombre de mi vida.

—¿Y la comida Justine? —preguntó Moussa—. Recuerda que mis padres son musulmanes.

—No te preocupes bello, esta todo pensado. Vamos a poner a asar cordero en plan medieval, en un gran fuego de tierra, nada de esos menús pesados de siete platos, voy a poner unos trompeteros en el pórtico y al son de sus trompetas aparecerán un montón de doncellas con tinajas de vino, cuencos repletos de cuscús con verduras, tablas de madera con un sinfín de quesos de la tierra, cestos de mimbre repletos de panes artesanos, las mesas estarán decoradas con verduras y flores silvestres, muchas rosas también para que se vea el poderío, quiero evocar un salón del rey celebrando su victoria ante el adversario. La estética medieval conjunta a la perfección con la estética colorista de las carpas árabes que vamos a poner en rojo y verde y con los adornos dorados de la vajilla de terracota. Lo mejor de todo el pastel, el momento del pastel os va a encantar hemos encontrado un granjero que se dedica a criar ponis vietnamitas, que son aún más pequeños que los ponis normales, voy a hacer que salga el pastel en un carro tirado por cuatro mini ponis, dan un poco de grima porque son muy cabezones, pero hay que reconocer que son una cucada tan pequeñitos. ¿Qué me decís? ¿No me digáis que no os encanta la idea?

—Ja, ja, ja, ja… —no podía parar de reír—. ¡Enserio una tarta tirada por ponis es muy… ja, ja, ja, me encanta pero, no sé… ja, ja, ja, ja! Di tú algo Moussa.

—Me parece una idea magistral, Justine te has superado a ti misma, sólo una cosa más, para el baile aparte de una banda, quiero un famoso que venga a cantar, de tu propuesta inicial multiplica por dos el presupuesto, lo quiero todo pero de alta gama.

—Así me gustan los hombres, decididos, también te digo que entre el alquiler del espacio, los músicos y el desplazamiento de los animales, más las proyecciones, el castillo de fuegos a groso modo calculo ya casi unos setenta mil sin contar las flores y el vestido de Jana, pero bueno, lo del vestido de Jana, si consigo prensa para la boda, seguro lo sacamos gratis. Y no hemos hablado de los invitados que vienen de fuera, su hotel, desplazamiento etcétera, eso no lo he contado.

—Soy un hombre de negocios, puedes llegar a ciento cincuenta mil si consigues un famoso que cante un par de canciones que se sepa todo el mundo.

La expresión de la cara de Moussa era seria, dictatorial, nunca lo había visto comportarse así, me gustó esa faceta de hombre duro, pero a la vez sentí algo de resquemor por donde me estaba metiendo, nuestro trato había cambiado, él estaba enamorado, esta situación me empezaba a producir ansiedad.

—¿Cuántos invitados chicos? —preguntó Justine—. De eso no hemos hablado. Yo soy partidaria de que la gente se quede con ganas de venir, más que de invitar por invitar, si los dejas con las ganas os harán la pelota para en el futuro ser invitados vuestros. Tiene que ser una boda íntima, no debemos sobrepasar los doscientos invitados.

—Mi familia ya la conoces, Justine, mi hermana e hijos y mi madre, bueno y vosotras, no tengo nadie más a quién invitar. Me quedé en bragas con el divorcio y no pienso rescatar a ninguna pécora de mi agenda. Pero seguro que madre tiene una gran lista de señoras del club y algún que otro primo lejano que ni reconocería, no dejes que invite a más de treinta, sólo a las que tengan apellido y posición.

—Perfecto, por parte de la novia unos cuarenta y unas cuantas modelos de la agencia para dar color y poner anzuelos para los empresarios, a esos babosos les gustan las jovencitas. ¿Y tú, Moussa cuantos?

—Entre hermanos, primos, tíos y tías algo menos de sesenta.

—Apunta Maribel, cuarenta y cinco por el lado de la novia y unos sesenta por el novio, entidades, socios y businessmen no tienen que ser más de cuarenta y cinco entonces, así redondeamos a ciento cincuenta, ciento sesenta, buen número me gusta. Mañana sin falta necesito el listado, tortolitos.

Justine se alejó con Maribel para hacer fotos al recinto, tomando medidas con un medidor láser que parecía no dominar en absoluto, apuntando con un haz de luz roja a todas partes, totalmente desquiciada acabó por medir a pasos los metros, tirando el aparato con rabia contra el suelo.

Llegamos a mi apartamento que ahora era nuestro «nidito» de amor, Moussa me cogió en brazos para cruzar el umbral como hacen en las películas los recién casados. No calculó bien el diámetro de la puerta y su envergadura junto a la mía, nos golpeamos cayendo al suelo doloridos, nos tendimos para recuperar el sentido agarrándonos la cabeza.

—En cuanto firme el acuerdo nos mudamos al dúplex de un edifico que estoy construyendo, esta casa es muy pequeña para los dos.

—Tú eres muy grande marido mío. ¿Y esto, lo tienes grande también?

Le pasé la palma de la mano por encima del pantalón en busca de su verga, sacándosela con dificultad ya que era difícil de manipular por el minúsculo orificio de la cremallera. Se desabrochó, le cogía el miembro con fuerza mirándole fijamente a la cara sin dejar que me besara, lo masturbé hasta que se corrió, con la mano recogí su simiente y me masturbé mientras me observaba encandilado. Así sería nuestro primer polvo como marido y mujer, sin penetración ni besos, solo ambos tendidos en el suelo, exhaustos, magullados y vestidos.

-Rhodón—

Llegó el día de la prueba del vestido de novia, Justine había hecho una selección de posibles trajes de diseñadores con los que trabajaba habitualmente. Cuando llegué a la agencia, Maribel no me dejó entrar al despacho, me barraba el paso, me obligó a sentarme mientras me vigilaba sin mediar palabra, se comportaba como si fuera una niña pequeña incapaz de guardar un secreto.

—Estas un poco tonta tú hoy —dije.

—¿Quieres una copa de champán?

—Sí, hija sí, trae champán porque por lo visto tú ya lo has catado, estás muy boba nena, quieres dejar de mirarme así, me estás poniendo negra.

Me escuché a mí misma, debía dejar de utilizar ese tipo de frases, sonaban muy racistas y algo casposas, qué apuro si se me escapaba algo así frente a mis futuros suegros. Al ser tan negro Moussa, ellos debían serlo más aún, si es que eso era posible. Me levanté aprovechando que Maribel estaba entretenida abriendo la botella y abrí la puerta del despacho. Me sorprendí al encontrarme con madre y Greta charlando amistosamente mientras Justine no dejaba de abrir guardatrajes con vestidos de novias.

—Hija querida.

—Madre, ¿querida?

—Hermana.

—Hermana querida. Querida Justine. Queridas todas, qué sorpresa, se me ha escapado un poco de pipí de tanta emoción.

—¡Hija no seas ordinaria! No puedo estar más contenta, qué maravilla de boda estás organizando, qué callado te lo tenías. Justine es un amor, hemos finiquitado en diez minutos a la mitad de la «societe» para solo invitar a «los más de lo más», como decís ahora los jóvenes. Espero que no te molestes pero mi listado llega casi a los sesenta invitados y eso dejando fuera a más de la mitad de la junta, van a rabiar de envidia las que no sean invitadas, eso les pasa por no apoyarme en mi candidatura para la presidencia.

—Tu madre es tremenda, tienes a quien salir Jana, es tan cool. Y qué agenda, tiene a lo más granado de la sociedad en su móvil.

—Si tú lo dices… Queriiiidaaa Justiiineeee.-contesté irónica con gran sonrisa—

Madre se comportaba como si no hubiera pasado nada entre nosotras y todo estuviera bien, más que bien y yo no tenía intención de sacar el tema en absoluto. Tal vez había sido Greta, harta de tener que soportarla, la que había mediado o bien era el hecho de celebrar un gran banquete y volver a estar en boca de todos por lo que había sucumbido a aceptar a mi oscuro marido.

Como de costumbre no paraba de hablar, yo me la miraba y remiraba extrañada pero muda, qué gran actriz era, contaba anécdotas de cuando yo era pequeña, miraba los bordados de los vestidos, asombrándose por cada costura e hilada, encantada de estar allí, esa situación me producía nauseas. Greta no dejaba de comer bombones y mirar el techo, estaba ausente de la conversación pensaba en sus cosas o tal vez intentaba tragarse su derrota. Madre, en los meses en que no nos habíamos visto ni hablado, me daba la sensación de que había envejecido muchísimo, la veía mayor, lenta de movimientos, incluso aprecié que su cabeza se mecía cuando no hablaba, si madre estaba tan vieja pensé que yo debía estar ridícula vestida de novia.

Carlitos apareció corriendo, pese a su corta estatura me abrazó por la cintura, me volteé agachándome para comérmelo a besos.

—Te echo mucho de menos tita Jana. Vuelve a casa, te quiero mucho.

En el marco de la puerta estaba mi cuñado, sudoroso, con un enorme cochecito gemelar que le impedía entrar al despacho, los mellizos tendidos y cubiertos por una muselina, dormían a pata ancha dentro de ese enorme cochecito de bebés.

—En mala hora le dijo su abuela que hoy era el día de la prueba del vestido. No ha habido manera, se me ha escapado en el parque, quería venir a ver a su tía preferida vestida de novia.

—No te preocupes, se queda conmigo. Claro que sí, me vas a ayudar a elegir el traje, eres el único de esta familia en quién confío para desempeñar esa función, además, tú serás mi paje. Tendrás que llevar los anillos y tenemos que ir conjuntados. Venga saquemos a la abuela y a tu madre de aquí, que se vayan al parque con los peques que nosotros tenemos faena.

No las dejé mediar palabra, con la ayuda de Carlitos empujamos a madre y a Greta fuera del despacho, ambas pusieron una cara que denotaba ira contenida, pero obviamente no la demostraron en público.

—No os preocupéis, luego os llevo a Carlitos a casa, un beso queridísima hermana, un besito madre querida.

—No acabo de entender muy bien, lo que acaba de pasar aquí —dijo Justine—. Pero me encanta, chicaaa qué lujo, así podemos estar a nuestras anchas, no te ofendas pero tu madre tiene un palo metido en el culo y tu hermana… Uishh perdona bonito, quiero decir que la abuela es muy seria.

—Sí, la abuela tiene un gran palo metido en el culo, me gusta tu amiga tita, es muy divertida.

Justine abrazó a Carlitos besándole en las mejillas.

—Así que tú eres el famoso Carlitos, ya me había hablado de ti un amiguito tuyo, yo soy la mamá de Iggy.

—Iggy es muy guay, lo echo de menos un montón, yo pensaba que él y tita Jana acabarían casándose, pero Moussa también parece divertido pero no lo conozco tanto todavía.

—Eso hubiera sido genial Carlitos, así seríamos familia, pero a Iggy me parece que le gustan demasiado las mujeres, sobretodo las chinas, ahora está muy lejos, a ver si conseguimos que venga a la boda. ¿Te gustaría?

—¡¡Mucho, sí, sí, que venga Iggy!! ¿Vendrá Iggy, tita? Porfa…

Justine que estaba sentaba con Carlitos en las rodillas levantó la mirada fijándola en mí, sus ojos lucían claros, las pequeñas arrugas de su contorno le daban un gesto de aprobación. En ese momento comprendí que no había tal secreto, que ella sabía perfectamente el por qué de la partida de Iggy, que me estaba agradecida en cierto modo por poner las cosas tan fáciles. Me preguntaba hasta dónde sabía, tal vez Iggy le habría contado toda nuestra historia o sólo eran las suposiciones de una madre, ese sexto sentido que poseen para desenmascarar mentiras, a una madre nunca se la puede engañar por mucho tiempo. Cielos, tanto tiempo rodeada de embarazadas me había convertido en lo que más odiaba, una mujer llena de tópicos.

Maribel rellenaba las copas, Justine me obligaba a probarme todos los vestidos, mientras que a Carlitos todos los vestidos le gustaban siempre y cuando me pusiera velo. Abducido por la maquinaria Disney, cada vestido lo asociaba a una princesa, me miraba alucinado mientras me probaba uno con cancán, solo quería que diera vueltas como una peonza.

—Chicas yo no me veo a mis años casándome de blanco, tiene que ser de color. Con lo puta que he sido últimamente, además no quiero darle ese gusto a mi madre. Estos vestidos son muy de novia novia, demasiado eclesiásticos para mí. Imaginaros blanca como la leche y pecosa, vestida de color marfil con Moussa colgado del brazo, pareceremos dos estatuillas del ajedrez.

—Sabíamos que dirías eso —dijo Maribel, que empezaba a estar achispada por el champán.

Maribel, que había quedado rendida por los encantos de Carlitos, le ponía todos los complementos que yo desechaba de malas maneras. En el reflejo del espejo, mientras miraba cómo me quedaba el vestido, veía a Carlitos con velo, toquilla de encaje y cubierto de lazos, se miraba obnubilado sin prestarme la más mínima atención. Esa imagen me transportó a mi infancia, recordé mis sueños de modelo, cuando no podía dejar de desfilar por el pasillo de casa cubierta de sábanas a modo de vestido de alta costura, obligaba a Greta a llevarme la cola, se negaba un par de veces, pero acababa accediendo, en el fondo le encantaba jugar conmigo a las pasarelas. Me metía a escondidas en la habitación de mis padres, cogía la funda de almohada de matrimonio metiéndome dentro a modo de vestido, luego me anudaba las sábanas de mi cama y de las de Greta en la cintura hasta crear un vestido que para mi imaginación era como el de las revistas que veía en los especiales de novia que madre compraba.

Justine sacó de un portatrajes que tenía guardado en el armario un vestido rosa palo de muchas capas vaporosas, tenía talle sirena, con muchos pliegues en el escote y una gran cola. El vestido era de una seda finísima, decenas de capas de gasa mezclada con una delicada organza, una enorme rosa a la altura de la cadera y una cinta ancha que cruzaba el escote acabando en un perfecto lazo en el hombro.

—Es un Vera Wang de 2014, de su colección Vie en Rose, lo hicieron exclusivamente para un especial de novias, nos lo cedieron para una editorial y al no estar en el catálogo nunca nadie se acordó de él, lo encontré por casa cuando empaquetaba las cosas de Iggy para mandar a China.

Volver a escuchar su nombre tantas veces me reblandeció el corazón. El nombre que ya no pronunciaba, el nombre de mi amado, el joven oculto en las sombras, el nombre de mi salvador. Al que no debía volver a ver, el que no debía ser pronunciado a puertas del altar. Delante del espejo con el vestido puesto en lo único que podía pensar era en la cara que pondría al verme Iggy. ¿Se le iluminarían los ojos? ¿Se le escaparían unas lágrimas? Lo visualizaba frente a mí y eso me empujó a decidirme. Le encantaría ese vestido tan poco convencional. Pensando en él, se obró el milagro, fruto de la magia que sólo posee un vestido de novia, me despojé de mi hermética coraza y lloré.

—¡Chicas este es su vestido, está llorando! —dijo Maribel—. Los cuatro nos abrazamos y nos hicimos un montón de fotografías con los móviles.

-Démeter—

Hicimos una lista de bodas en la que solo había muebles y obras de arte, durante la semana siguiente me pasé el día recibiendo repartidores, lamentablemente ninguno de esos porteadores poseía la menor belleza, otra fantasía erótica convertida en fiasco. Cada mañana me maquillaba y peinaba a la espera de un fornido y espléndido joven, pero al abrir la puerta se convertía en un señor sin dientes de mediana edad con camiseta de tirantes y pelos en los hombros. Por la noche, cuando Moussa llegaba de trabajar me ayudaba a mover los muebles hasta encontrarles el sitio perfecto, hacía agujeros con el taladro para poder colgar los cuadros. Siendo sincera, los cuadros no eran muy bonitos, pero me había informado de qué artistas estaban despuntando, los veía como una inversión de futuro más que como un elemento decorativo, por eso me apresuré a que los colgara en mi apartamento, esta vez no cometería los mismos errores que con Armand.

Cuando ya no nos cabían más muebles, avisamos a las tiendas de que dejaran de enviarnos portes y los guardaran hasta que nos entregaran el lujoso dúplex. Como quedaba tan poco tiempo para la boda únicamente cenaba piña o manzanas, así que Moussa se acostumbró a pedir la cena desde alguna aplicación, la mayor parte de las veces sabía que estaba al caer, porque llegaba antes su pedido que él. Siempre entraba famélico al apartamento, sin besarme, con un triste «hola» se apresuraba a abrir la bolsa y comprobar que el ticket estuviera acorde con lo entregado, si faltaba algún plato o no era de su agrado el contenido, llamaba de inmediato para hacer una queja. Puntuaba el servicio en portales de internet, analizaba servicio, envío y calidad de la comida.

Siempre cenaba con su traje puesto, en la mesa mirando su tablet, mientras que yo permanecía sentada en camisón delante de la televisión devorando mi bol de fruta y bebiéndome mi infusión digestiva. Después de cenar se levantaba para tirar el envoltorio de la comida, separando el cartón del plástico, meticulosamente ponía sus cubiertos, plato y el vaso dentro del lavavajillas, se marchaba al dormitorio, cogía un pijama de algodón de dos piezas, se duchaba una media de veinte minutos, luego se recostaba en el sofá a mi lado, me preguntaba qué veía en la televisión, intentaba prestar atención pero a los diez minutos se dormía. Se quedaba dormido en mi hombro, pesaba demasiado, me apartaba para que se despertara, me deseaba buenas noches con un beso en la frente y se iba al dormitorio. Así noche tras noche, hasta que llegó el día en que nos entregaron el dúplex.

El apartamento estaba situado frente a la Playa del Bogatell en un edificio con grandes ventanales de cristal, de un tono azul metalizado, un pequeño rascacielos entre hoteles, muy cerca de un gran centro comercial pero en una zona desierta, poco concurrida, nada que ver con la ubicación de mi pequeño apartamento que estaba en pleno bullicio de la ciudad.

—¿Te gusta? Está todo informatizado, es una casa inteligente, desde este mando puedes programar las persianas, las cortinas e incluso si tienes pendiente alguna compra en el supermercado puedes poner un recordatorio.

—Es muy bonito Moussa, muy moderno, debes haber ganado una fortuna con este edificio, es realmente asombroso, lujo asiático, supongo que así deben ser los apartamentos de Dubai. Mañana me encargaré de comprar sábanas, avisaré que ya pueden traer el resto de los muebles.

Me llamaron al móvil, era Justine, quería que nos viéramos para escoger los manteles e ir a hacerme las pruebas de peluquería.

—Tengo mucho que hacer Moussa. ¿Me acercarás a la agencia? Las chicas me han planificado todo el día. Veo que has traído algunos trajes. ¿Te vas a quedar a dormir aquí hoy?

—Pensé que esta noche, podríamos hacer una primera cena especial, hacer el amor, estrenar la casa. —Se me acercaba sinuoso.

—No creo que pueda ser hoy, si voy con las chicas acabaremos como las cabras, mucho alcohol y confidencias de mujeres. Prefiero dormir en mi apartamento, me pilla más cerca del centro. Lo aplazamos hasta nuevo aviso, cariño.

—Pero vivirás aquí. ¿No vas a alquilar el apartamento?

—Mi querido marido, al que adoro, e idolatro, viviré contigo cuando lleguen tus familiares, para tener una buena coartada. Organizaré tus cenas de trabajo, apareceré cada vez que me pique el «chumino» para que me la metas, también vendré a regar las plantas cuando estés de viaje, pero no pienso perder mi independencia y mudarme del todo aquí. Acabarías detestándome, no tienes madera de marido. Tú no te preocupes, te dejaré tu espacio, haré mi papel de esposa encantadora cuando así sea necesario, tal y como acordamos. Mi sexi hombre de negro, demasiadas emociones con tanto preparativo, pero debemos ceñirnos al plan, esto es tan solo una estrategia, tenemos pendiente hablar con el abogado, que no se nos olvide, debe confirmarnos cuántos años debemos estar casados antes de divorciarnos, para que no te quiten la nacionalidad.

Moussa no medió palabra en todo el trayecto hasta llegar a la agencia, su rostro se tornó frío, distante, orgulloso, se comportaba como un niño enrabietado. Ni tan siquiera se despidió de mí al bajarme de su coche, mantuvo la mirada fija en la carretera. Justine que nos vio desde la acera de enfrente me preguntó:

—¿Estáis bien? Tranquila eso son los nervios por la boda, es muy típico discutir. Lo mejor de todo son las reconciliaciones, qué envidia, ya quisiera yo para mí uno así.

Después de lo que me pareció una eternidad de ver tantas telas, manteles, cuberterías y vajillas, fuimos a la peluquería, a nuestra zona privada del salón. Unas cuantas rayas de cocaína y un par de botellas de Möet. Después de tres peinados, Justin y Maribel sentenciaron que debía ponerme extensiones, nada de recogidos, una larga melena ondulada con una corona de flores. Me cosieron en la nuca cinco grandes tiras de cabello que empezaban detrás de cada oreja hasta llegar a la otra, formando una V. Me tiñeron el cabello de un pelirrojo muy natural, con toques de rubio yema, finalmente me secaron a mano la enorme melena, con un gran peine de púas eléctrico, dejándome las puntas onduladas.

—Te pareces a Julia Roberts pero en mediterránea, me encanta.

Tanto pelo me daba un calor en la espalda que me estaba agobiando, así que con tal de marcharnos y que dejarán de tocarme la cabeza, obedecí a todo. Al salir a la calle hacía viento, los largos mechones se me metían en los ojos, me sentía presa en una red de pesca, entré en una perfumería y me compré una diadema.

—Se ha marchado Maribel y no me ha dicho nada, será puta. Estoy agobiada con esta melena, no crees que soy muy mayor para llevar tanto pelo, parezco una gitana.

—Se había dejado no sé qué, en la oficina, está como títere sin cabeza, sin ti en la «ofi». Déjate de tonterías, con el pelo te has quitado diez años de encima nena, me recuerdas a aquella jovencita que conocí hace años. Además a tu maridito le va a encantar volver a verte tan femenina. Anda vete boba y dedícame un polvazo a mi salud, qué envidia más mala te tengo, perra. Sino te quisiera tanto.

Me subí a un taxi, al llegar al dúplex, Moussa me abrió la puerta, estaba mojado y con una toalla anudada a la cintura.

—¿Qué te parece? —le dije—. ¿No crees que es demasiado?

Se giró dándome la espalda y dejándome con la palabra en la boca, marchándose a continuar con su su rutina diaria. Enojada por su silencio le seguí, abrí la puerta de cristal de la ducha, seguía dándome la espalda intencionadamente, sin pronunciar palabra todo y que sabía perfectamente que estaba detrás de él, así que le empujé.

—¡Que te estoy hablando!

Se sujetó con las palmas de las manos abiertas en los azulejos de pizarra, inclinó la cabeza resoplando, como cuando un hombre está a punto de pelearse con otro en un bar. Se dio la vuelta, mi rostro no pudo ocultar el miedo, pensé que me iba a dar un bofetón, me agarró por la cintura metiéndome debajo de la ducha. El agua me empapaba, me sujetaba fuertemente mientras me quitaba el vestido, su espalda era tan ancha que me tenía acorralada, me bajó las bragas y me introdujo su polla. Sin ningún tipo de preámbulo ni cuidado, era un potro desbocado de rencor, eso me hizo entregarme a él como nunca antes, sus sacudidas me dolían, a la vez que me crujía la espalda por la presión que ejecutaba sobre mí. Cuando se corrió, cuidadosamente me incorporó, me volteó, me enjabonó, cerró el grifo y abrazándome me besó en la nuca.

—Gracias por venir. ¿Sabes qué?… Me he propuesto que esto no termine nunca.

Se marchó del baño dejándome mojada y desnuda, perdida y perturbada por lo sucedido. Decidí esperar un buen rato para salir del baño. Lo encontré en la planta baja del dúplex, con una botella de cabernet y dos copas en la mano, estaba en calzoncillos frente al enorme ventanal, detrás de él se veía el mar, su cuerpo estaba esculpido por la luz de la luna. Qué más daba como había llegado a suceder, ese hombre me quería, era noble, un gran partido, con él no me faltaría nunca de nada, tenía un cuerpazo y una gran polla, qué más podía pedir.

-Coliseo—

Era un sábado por la mañana, seguíamos amodorrados entre las recién estrenadas sábanas de algodón persa que nos habían regalado unos compañeros de su trabajo, cuando el portero de la finca nos llamó al teléfono por primera vez.

—Señora Bakri, hay un mensajero que debe entregarle un paquete en mano. ¿Le hago subir?

—Lo siento creo que se equivoca. —Colgué el teléfono.

—¿Quién es? ¿Qué quiere? Es sábado por favor, quiero dormir —dijo Moussa abrazándome y desperezándose.

—Nada cariño, duerme, se han equivocado.

Volvieron a llamar por teléfono, lo cogí histérica.

—¡Diga! ¡Diga!

—Señora Bakri disculpe, el chico dice que se va a tener que marchar si usted…

—Me quiere dejar tranquila de una vez y hacer el puto favor de dejar de llamar —interrumpí llevada por los demonios y es que siempre he tenido muy mal carácter si me despiertan de repente—. ¡Aquí no hay ninguna señora «Baquiri» o no sé qué!

Moussa saltó de golpe en la cama y me quitó el teléfono de la mano.

—Sí, sí perdón ha sido un error, mis disculpas, soy Moussa Bakri que suba el mensajero. Por favor disculpe la confusión, estábamos dormidos. Que suba, que suba y disculpe el malentendido una vez más. ¡La señora Bakri eres tú Jana, estás fatal!

Se puso las zapatillas y corrió a la puerta a abrir al repartidor. Me incorporé en la cama asimilando lo sucedido. La señora Bakri era yo… Jana Bakri, instintivamente me puse las manos en la boca.

Moussa abrió la puerta del dormitorio.

—¿Señora Bakri está usted visible? El mensajero va a entrar para darnos una invitación.

Un chico fornido de unos veinte años entró en la habitación, iba vestido de paje, llevaba una casaca roja ribeteada en dorado, mallas rojas y una boina también roja con una larga pluma blanca. El chico desenrolló un gran papiro que llevaba y se puso a cantar una aria :

—Me complace comunicar a los señores Bakri que, el próximo sábado, tomarán los botos matrimoniales en el Castillo del Garraf. Se espera un día soleado donde resplandecerá el sol de la mañana. Esperamos a sus mercedes con apremio en los festejos. Los enamorados se prometerán amor eterno acompañados de sus seres queridos. Levantemos nuestros corazones para celebrar el amor.

Aplaudí estupefacta, el paje entregó el pergamino a Moussa que tenía una sonrisa de oreja a oreja, le dimos una propina al chico y nos hicimos una foto con él en pijama. Venía a dejarnos la invitación de boda, pensé que era un regalo de Justine y Maribel, las llamé por teléfono para agradecérselo.

—¿Diga?

—Justine soy Jana, que llamaba para daros las gracias ¿Habéis sido vosotras?

—Hola Jana, estás en el manos libres, estamos en la ofi, coordinando los pajes por toda la ciudad. ¿Os ha gustado? —preguntaron al unísono.

Moussa me iba enseñando en su móvil, fotos que le estaban enviando sus inversores desde casa con otros pajes saludándonos.

—¿Todos los invitados van a recibir un paje en casa?

—Tenemos cinco estudiantes de ópera del Liceo entregando pergaminos a los invitados —dijo Justine.

—¿No te has leído el pergamino? —dijo Maribel—. Léetelo, es una pasada.

—Nena te corto, estamos en el punto caliente, luego más tarde te llamo y compartimos impresiones, pero ahora estamos a full. Besotes guapos. —Justine cortó la llamada.

Moussa había recibido seis mensajes con fotos de sus socios con un paje y el papiro en la mano. Estaban alucinados, no dejaban de explicarlo y colgarlo en redes sociales. Nos leímos detenidamente el pergamino, era una invitación de boda dentro de un mapa medieval con dos escudos que representaban las dos familias, la información iba apareciendo a medida que seguías un camino dentro del mapa que acababa en el castillo donde teníamos previsto casarnos. Estaba muy bien ilustrado e impreso como si fuera un pergamino antiguo, tenía incluso un sello de cera con nuestras iniciales.

Las fotos dieron paso a las llamadas de teléfono, nos pasamos medio día hablando con los invitados, no daban crédito de haber recibido un paje cantante de ópera, nos daban las gracias una y otra vez. A media tarde nos llamaron también los padres de Moussa desde París, también habían recibido a un paje. Todos los invitados, durante todo el día, en diferentes partes del mundo recibían un mensajero, no todos cantaban, algunos eran magos y otros poetas, lo nunca visto.

Decidimos invitar a las chicas a cenar para darles las gracias y que nos explicaran todo lo sucedido. Encargué comida y celebramos la primera cena con invitados en el dúplex, estábamos estrenando todo el ajuar de la boda, nos hacía mucha ilusión, candelabros de plata, cubiertos de diseño, la vajilla nueva de Lacroix, todos regalos de boda. Moussa agasajaba a Maribel y Justine levantándose incesantemente para rellenarles las copas o acercarles los platos, flotaba de felicidad y gratitud.

—Pues amores todo ha ido perfecto —contaba Justine—. Pero qué curro nos hemos pegado para saber dónde estarían todos los invitados en el momento concreto y coordinar a los pajes.

—No encontrábamos cantantes en París —prosiguió Maribel dirigiéndose a Moussa—, así que a tus padres les ha tocado un mago. Tus hermanos también han sido una odisea, los tienes desperdigados por el mundo, qué locura.

—Jana, el ángel de la guarda ha sido tu madre. Conoce a todo el mundo en esta ciudad, sabía perfectamente la agenda de todos los invitados. Se las ha apañado para que nadie cambie de planes y recibieran al paje, es una detective de la jet, me ha dejado alucinada, estoy por contratarla para los eventos.

—Ni se te ocurra, te volvería loca, menuda la doña Lucia.

—No si ya sé yo que la doña es mucha doña, ha invitado a la señora Camps.

—Mi suegra… Mi exsuegra, qué digo. Es obvio, se vería obligada, es la presidenta de su asociación. Pero vaya, no me quita el sueño lo más mínimo, esa seguro que no aparece por ahí.

Justine y Maribel se miraron la una a la otra, a ver cuál de las dos se atrevía a hablar. Justine se armó de valor:

—Sí nena, que la Señorísisima Camps ha confirmado asistencia. Pero por otro lado, no hay mal que por bien no venga, ella es un peso pesado de la ciudad, necesitamos que se hable de vuestro enlace a todas las escalas. Tiene que ser épico. Recuerda por qué hacemos todo esto. Necesitamos a toda la corte para que esto funcione. ¡Qué más quisiera yo que mi exsuegra me viera llegar al altar con semejante partidazo! Por no hablar del montaje, la finca y las sorpresas que no pienso contaros, soy una tumba.

—Si va ser un problema yo me encargo de que no venga baby, tu tranquila —dijo Moussa mientras me cogía de la mano de manera tierna.

—Tenéis razón, qué mejor venganza que verse obligada a ser nuestra invitada, no será capaz de ponerse en evidencia en público. La envidia la carcomerá de tal manera que es capaz de estallar por ignición. Al igual revienta de tener que guardárselo todo dentro.

Cuando Justine y Maribel se marcharon, Moussa y yo estuvimos viendo las fotos colgadas en Facebook e Instagram, no nos habíamos dado cuenta de que la boda tenía su propio hashtag: #enlacenelcastillo. Había más de un centenar de fotos de todos los invitados con un paje real, las que más nos enternecieron fueron la de Carlitos y los mellizos, porque parecía que fuera Navidad, incluso hicieron un video de unos segunos gritando felicidades y lanzando besos. También había una del paje cogiendo en brazos a Mi Bebé, le miraba fijamente la pluma del sombrero a punto de saltar sobre ella para devorarla.

La mas irreverente y divertida era sin duda la de Cifuentes, con un estampado albornoz abierto, en calzoncillos cortos de lycra y luciendo una prominente barriga redondeada. No le faltaba detalle al look casual de ir por casa, chancletas doradas con un enorme logotipo metálico dorado de Versace y sujetando un copón de brandy gigante. El paje permanecía a su lado impertérrito, con cara de circunstancia, se veía perfectamente que se acercaba lo justo a Cifuentes para el posado, su cuerpo inclinado hacía él pero manteniendo una distancia de seguridad.

-Nurus—

Faltaban apenas dos días para la boda y era inevitable conocer por fin a la familia de Moussa. No tenía sentido ir a buscarlos al aeropuerto, ya que el coche que teníamos era solo de dos plazas, así que decidimos que se instalarían en el hotel y que los recogeríamos para ir a comer.

Estaban sentados en una sala lateral del lobby del hotel, charlando mientras nos esperaban. Moussa nos presentó en inglés, ya que yo no hablaba francés.

—Jana, te presento a mi familia. El señor Ashraf Bakri, mi padre, mi madre la señora Leslie Bakri y mis hermanos, cuñadas, cuñados y sobrinos…

No pude absorber tanta información, me centré en memorizar el nombre de los hermanos, que eran lo más importante:

—La mayor es Zakiyaa —prosiguió Moussa—, después vengo yo, tu marido, creo que ya me conoces, luego el guapo de la familia Faruq y por último la pequeña de la casa Yanaan.

Me saludaron todos como si fuéramos viejos conocidos. Después de las presentaciones, cuando ya estuvimos los dos solos en el coche, de camino al restaurante que había escogido Moussa en el mirador de Montjuïc:

—Ya me podías haber avisado de que tu madre era blanca, se me debe haber quedado cara de gilipollas cuando me la has presentado, creo que se ha notado que no lo sabía.

—Bueno, es que Leslie no es mi madre biológica, Zakiyaa y yo somos de la misma madre y padre, por eso somos más senegaleses como nuestra madre. ¿No te has dado cuenta de que Faruq y Yanaan son mestizos? Ellos sí son hijos de Leslie. Mi madre murió cuando yo tenía tres años y no la recuerdo, mi madre real ha sido Leslie y ella nació en Escocia.

—¿Alguna cosa importante más que se te pueda haber olvidado contarme? No quiero que piensen que soy retrasada.

—Es imposible que piensen eso de ti. Deberás llamarles padre y madre, ahora nosotros somos los señores Bakri, cuando los presentes, entonces les llamas señores Bakri padre y madre. Nosotros siempre presentamos en primer lugar al hombre y luego a la mujer, es por respeto, ya que tiene mayor edad. Ellos te darán la bienvenida a la familia y a partir de ahora te llamarán hija Jana. Te pido por favor que intentes hablar como una señorita bien educada, ellos te dirán que no hablan castellano, pero lo comprenden perfectamente aunque no lo hablen. No te preocupes, todos bebemos en las celebraciones excepto mi padre.

La mesa estaba situada frente a una cristalera con vistas a Barcelona. La conversación resultó encantadora, daba la sensación de que todos se llevaban bien cosa que no era de extrañar, porque apenas se veían, cada hermano trabajaba en un país diferente. Yanaan, la pequeña, vivía en Francia y era la que más trato mantenía por vivir con los padres, no estaba casada ni tenía hijos, se dedicaba a gestionar una empresa de telecomunicaciones. Faruq vivía en Canadá y se dedicaba a la producción de madera junto con su mujer, tenían tres hijos, los niños más tranquilos que había visto nunca. La mayor, Zakiyaa, vivía en Manhattan y no trabajaba, se dedicaba a ser ama de casa, tenía cuatro niños, el mayor ya era un adolescente, eran americanos de pura cepa, eran gritones y comían con la boca abierta.

Cuando ya habían servido el postre nos cogimos todos de las manos, mi nuevo padre dijo una oración para darme su bendición poniéndome las manos en la cabeza, luego mi nueva madre y hermanas me abrazaron y me besaron las mejillas, los hombres se inclinaron a modo de respeto pero no me besaron. Respiré aliviada, eso era toda la celebración religiosa que debía soportar. Los hermanos de Moussa le iban a organizar una despedida de soltero esa misma noche, así que me vi en la obligación de hacer lo mismo con mis nuevas hermanas. Al llegar a casa llamé a las chicas y a mi hermana Greta para invitarlas. Quedamos a las nueve en mi casa. Nos encontrábamos arreglándonos para nuestras respectivas despedidas cuando Moussa me dijo:

—No te preocupes seré todo un caballero, mis hermanos no son partidarios de los clubs de striptease, lo más seguro es que estemos bebiendo toda la noche hablando de batallas de juventud.

—Ningún problema Moussa, los ves poco. Haz lo que tengas que hacer, pero déjame en buen lugar, señor Bakri piense que la ciudad tiene ojos.

—Tú sí que me preocupas un poco, bueno la que me preocupa en realidad es Justine. ¿Qué vais a hacer? Mejor no me lo digas, prefiero no saberlo. Prométeme que te portarás bien y no tocarás paquetes ajenos. Señora Bakri compórtese.

Me puse a reír y le saqué la lengua.

A las nueve menos cuarto llegaron mis nuevas hermanas Zakiyaa y Yanaan. Menos mal que ya lo tenía todo preparado, un catering frío y la nevera llena de vino y champán. A los pocos minutos llegó Greta que me ayudó a enseñarles el apartamento. Sonó el timbre, juntas llegaban Maribel y Justine.

—¡¡Señoritas, ¿listas para el desmadre?!! —gritó Justine.

Estuvimos bebiendo sin parar y comiendo un poco de cada cosa hasta que sonó el timbre de la puerta.

—Qué extraño no me ha avisado el portero, al igual es que estamos haciendo mucho ruido, voy a abrir. Greta baja un poco la música.

Abrí la puerta decidida, sin mirar por la mirilla, debía ser un vecino molesto, pensé, al abrir la puerta entraron cinco hombres desde unos veintitantos a unos treinta y pocos. Iban vestidos tan sólo con un short de charol negro, cuello de camisa con pajarita y puños blancos. Zakiyaa y Justine que habían congeniado a la perfección se volvieron locas y se lanzaron a bailar entre los chicos. Mi hermana estaba horrorizada, retrocediendo hasta tocar las cortinas con la espalda, no quería que se le acercasen. Yanaan bailó con ellos, pero manteniendo las distancias con los brazos como hacen los hombres entre sí, eso me hizo sospechar que mi nueva hermana era un poco lesbiana.

Maribel estaba tan borracha que no podía moverse del sofá, uno de los chicos se acercó a ella y lo cogió por los hombros tirándolo encima de ella. Yo me puse a bailar entre dos de ellos, se rozaban mucho y podía notar que estaban empalmados. Uno a uno se fueron despojando de su pequeño short, llevaban una goma negra que les aprisionaba los huevos y la polla, así conseguían que no se les bajara la erección. Sus pollas bailaban a nuestro alrededor, nos sentamos todas en el sofá para ver el espectáculo. Cuando uno dejaba de bailarnos se acercaba a nosotras y nos ponía la polla cerca de la cara. Greta gritaba: «¡¡a ella a ella que es la novia!!». Bajo su mirada inquisitiva, yo golpeaba con la frente las pollas que se me acercaban. Zakiyaa cogió la polla de uno de ellos y se la metió en la boca, Justine empezó a reír a carcajadas e hizo lo mismo. Maribel que estaba completamente borracha dijo: «un momento yo llevo una sorpresita». Maribel sacó de su bolso tres papelinas de color amarillo mientras decía: «poner el dedo y chupar es cristal». Yo observé a Yanaan para ver si daba su aprobación, ya que Zakiyaa iba pasada de vueltas, me guiñó un ojo y abrió una de las papelinas, se chupó el dedo, lo untó y me lo metió en la boca.

A Justine y Zakiyaa no hizo falta animarlas, ellas solas se chupaban el dedo y les daban a los chicos con la lengua. Maribel se levantó para ir al baño, uno de los chicos la acompañó ya que no podía mantenerse en pie. Justine al poco rato despareció a la terraza con uno de los bailarines. Mi hermana estaba tan alucinada que, pese a ser antidrogas, metió el dedo en la papelina de Yanaan, estaba fuera de lugar, nos obligó a levantarnos y a seguir bailando, se sentía más segura sin esas pollas alrededor de su cara, estando de pie le resultaba más fácil poder esquivarlas.

—Que suerte tiene tu marido, novia estás muy rica —me decía el más «yogurín» de todos—. ¿No te gustaría enseñarme tu habitación?

—No puedo cielo, están mis cuñadas, no estaría bien, una verdadera pena.

—¿Tus cuñadas? ¿A cuál te refieres, a la que está haciendo una mamada en el sofá? —esa era Zakiyaa—. ¿La que está follando en el baño, o la que está follando en la terraza? Y esta está a punto de caer —señalando a Greta, el cristal la estaba volviendo muy cariñosa con uno de ellos—. Porque la otra chica es lesbiana, ¿no? Sólo quedamos nosotros. ¿No quieres que sea una despedida memorable?

—Si conocieras a mi marido lo entenderías perfectamente, es un negro con una polla como un brazo, con lo tuyo no tengo ni para empezar.

Nos reímos y seguimos bailando. Los chicos se fueron cambiando de ropa pero siguieron con nosotras drogándose y bebiendo toda la noche. Brindamos un centenar de ocasiones a la salud de los novios, bailamos subidos al sofá, salimos a la terraza a gritar. Maribel vomitó en un par de ocasiones por el dúplex, Greta desapareció de repente, pero no nos dimos cuenta de que se había marchado hasta una hora después de su partida.

A la mañana siguiente me despertó Moussa besándome en el hombro.

—Cariño… Bombón, nena despierta.

Me incorporé, pero la luz me molestaba mucho, me tapé los ojos con el brazo, me costaba mediar palabra, tenía la garganta acartonada, la boca completamente seca y pastosa.

—Agua, dáme agua.

—No, ve tú a la cocina yo no entro al salón.

—¿Qué dices?

Me levanté tambaleándome de lado a lado, con los ojos entreabiertos, cuando entré al comedor parecía la escena de una película de una juerga universitaria. Justine estaba sin bragas con el vestido levantado, dormía a un extremo del sofá, al otro lado Zakiyaa estrujaba entre sueños a uno de los chicos que estaba completamente desnudo. Se escuchó la cisterna del baño y salió Maribel completamente colocada, haciendo muecas con la mandíbula, iba del brazo del mismo joven que me había intentado convencer para que nos acostáramos. Cogidos por los hombros con gafas de sol, pasaron delante de nosotros despidiéndose levantando la mano al aire. Yanaan estaba haciendo café, sólo llevaba la camisa y estaba descalza.

—Moussa cariño bienvenido a casa —le dijo Yanaan a Moussa que estaba en la puerta del salón—. Estate tranquilo, Jana te ha respetado. Hemos tenido de todo esta noche, una desaparición, una con coma etílico, pero tu esposa ha sido la más cuerda de todas. Sorprendentemente, es mi deber informarte de que nuestra hermanita mayor es una fiera.

Justine se despertó de golpe.

—¡Dónde coño están mis gafas! —gritó.

—Búscalas al igual así encuentras las bragas —le dijo Moussa regañándola.

—No llevo bragas… ¡Por los clavos de Cristo! Me duele la cabeza y estoy cachonda. ¿Tienes zumo de tomate? Voy a hacer bloody marys para todas. ¡Eh tú pa tu casa! —le gritó al chico desnudo lanzándole un cojín—. No veas con tu cuñada Jana, la tía me cae de puta madre, me ha invitado a ir a Arizona.

—Pero si vive en New York —dijo Yanaan.

—Bueno pues ahí mismo, que más dará, nos hemos hecho muy amigas, es de puta madre. ¡Tía te quiero!

Zakiyaa se incorporó y chocó las palmas de las manos con Justine cayendo a peso muerto encima de ella, Justine se levantó y le cedió el sitio, la ayudó a estirarse en el sofá. Se levantó y comenzó a hablar con Yanaan diciéndole que ella hacia los mejores bloody marys del mundo, les ponía la yema cruda de un huevo.

Cuando se hubo vestido el chico se marchó sin despedirse. Pasadas unas horas desayunamos todos juntos en la terraza, solo Moussa comía, las demás tomábamos pequeños bocados de tostadas y las volvíamos a dejar en el plato. Nos bebimos dos jarras de bloody marys y varios zumos de fruta.

Justine se quitó las gafas de sol, nos quedamos expectantes a lo que iba a decir, daba la sensación de que nos iba a relatar un desgarrador secreto. Nos miró uno a uno fijamente a los ojos, hasta quedarse fijamente mirando al horizonte.

—¿Dónde irán a parar las olas del mar cuando llegan a la playa? Me refiero a que llegar, llegan, es obvio que vienen hacía aquí, pero luego… ¿Se esfuman entre las burbujas de la espuma? O tal vez son absorbidas por la tierra, por la arena, por el aire… Lo flipo mucho con la naturaleza, que queréis que os diga. No me miréis así, que no os sorprenda tanto, estoy conectada con la Madre Tierra y no os podéis imaginar, de qué manera. ¡Madre de Dios Benditooo, que subidóoon me está viniendo encima!

—¡Poeta! -dijo Zakiyaa y todas reímos a carcajadas—

Moussa no podía dejar de reírse y a la vez estar algo enojado de tanto libertinaje femenino, era evidente que nuestra despedida había superado con creces a la suya.

—Me han defraudado enormemente señoras. Los chicos nos hemos comportado de manera caballerosa, mientras que ustedes han planeado una bacanal. Debería daros vergüenza comportaros como busconas. La peor de todas eres tú Zakiyaa. ¿Qué pensaría tu marido si se enterara de lo que has hecho?

—Moussa que no eres mi padre, relájate. Llevo media juventud preñada y créeme, ¿crees que después de tantos años de casada, mi marido no pega alguna canita al aire? Por favor si mi marido es americano.

-Himen—

Había llegado el día de la boda, era una soleada mañana de un recién estrenado verano. Aquella noche habíamos dormido separados, Moussa se había quedado a pasar la noche en mi apartamento, hasta donde se desplazarían sus hermanos para ayudarle a prepararse, luego recogería a sus padres en el hotel y todos juntos irían con el resto de los invitados en un mini bus a la masía. Las chicas vendrían para ayudar a vestirme y nos arreglaríamos todas juntas en el dúplex, tenía contratados una maquilladora y un peluquero.

—¿Porque no le has dicho de venir a madre? —preguntó Greta.

—Mamá tiene su propia peluquera de confianza. Y no quería perderme su cara frente a los invitados cuando vea que voy vestida de rosa. Espero que odie tanto este vestido como imagino.

Carlitos era el encargado de llevar los anillos, vestía una camisa blanca con un gran cuello de piqué, unos bombachos satinados rosas con dos grandes lazos en el tobillo y mocasines camel. Le encantaban los lazos, no dejaba de abombarlos para que lucieran más grandes.

Me peinaron el cabello hacia atrás hasta la mitad de la cabeza, donde nacía una diadema de pequeñas rosas de pitiminí, detrás de las flores sobresalía la melena ahuecada con bucles despeinados que me caía a la altura de los hombros.

—¿Qué tal estoy chicas?

—Creo que vas demasiado maquillada, pareces de porcelana —replicó Greta.

—¡Estás guapísima, nena estás de portada! —dijo Justine—. Pero ahora la sorpresa del novio. Redoble de tambores, atención señoritas listas para morirse de envidia.

Justine depositó sobre mis rodillas una caja redonda de terciopelo, con una nota sujeta por un lazo: Una vez me dijiste que las flores no te gustaban, ahora lo comprendo. Tú eres la flor más bella. Te espero en el altar.

Abrí la caja, en el interior había un collar de pequeños diamantes engarzados en oro blanco, en el centro colgaba un diamante de mayor tamaño ovalado de color rosa, era muy elegante, como todos sus regalos.

—Le ayudamos a escogerlo —dijo Maribel—. No me digas que no te conjunta. Cuesta dos años de mi alquiler. Moussa no dudó ni un segundo cuando se lo mostraron.

Siguiendo con la tradición, madre le había dado a Greta unos pendientes de perlas para mí, a modo de préstamo. Me puse el collar y me quité los pendientes de perlas. Le dije al peluquero que me sacara del recogido unos mechones y los dejara por encima de las orejas.

—Pero ahora no llevas nada prestado —dijo Justine—. Espera, toma mi bolso, tengo algo. —Depositó en mis manos un llavero con una mariposa de cristal azul—. Es un regalo que me hizo Iggy en China, no tiene valor ninguno, pero la podemos meter dentro del ramo, entre las flores quedará moniísssimaaa.

Sabía que Iggy no iba a aparecer en la boda, Jutine no había dejado de comentar durante los preparativos lo mucho que le dolía que se la perdiera, pero claro, estaba de exámenes y no podía hacer un viaje tan largo.

Con unas horquillas del pelo colocamos la mariposa entre las rosas de color melocotón de mi ramo de novia.

—Déjame que te haga una foto y se la mande a Iggy, le va a hacer mucha ilusión.

Me coloqué frente la terraza, extendieron la cola del vestido delante de mí. Cogí el ramo, parecía una novia, sacada de esas fotografías antiguas, de los años cuarenta. Se me escapó una sonrisa, pensé en lo mucho que Iggy odiaría esa puesta en escena tan teatral, carente de naturalidad. «Qué diferente hubiera sido nuestra boda», suspiré.

Pese a la negación de mi hermana, insistí hasta conseguir que Carlitos viniera conmigo en el Rolls Royce, el coche me iba dejar a las puertas de la bodegas donde se efectuaría la ceremonia. El coche era de color negro, parecía el automóvil de un mafioso, le habían colgado lazos blancos con margaritas en las manillas y en los retrovisores. Estaba todo medido al segundo, esa iba a ser mi entrada triunfal. Durante el trayecto le dije al chófer que parara en un McDonalds, estacionó en un autoservicio que estaba situado frente a tres centros comerciales, con un parque de juegos con toboganes y columpios, repleto de niños con coronas de papel en la cabeza celebrando lo que parecía ser un cumpleaños. Cuando bajamos del coche, la multitud que allí se congregaba comiendo se acercó a vernos y a hacer fotos al automóvil.

Cogí a Carlitos de la mano y entramos a pedir unos helados, los dependientes me gritaban: «¡Viva la novia!». Nos invitaron a los helados, me preguntaban: «¿qué estás haciendo aquí?». Yo contestaba que todavía me lo estaba pensando, que tenía dudas de casarme. Nos hicimos unas fotos comiendo helado y las colgamos con el hashtag de la boda «enlace en el castillo» y «novia a la fuga». A Carlitos se le veía tan feliz, le encantaba que fuéramos el centro de atención, nos subimos al Rolls después de hacernos fotos con todos. Algunos clientes me ayudaron a volver a entrar dentro del automóvil, el corte sirena del vestido y la cola me dificultaban entrar, tenía que sentarme primero y luego meter las piernas. Llamó Maribel histérica:

—¿¡Os ha sucedido algo, estáis bien!? Llegáis muy tarde, a Justine le va a dar un ataque al corazón, no sabe cómo entretener a los invitados.

—La novia tiene que llegar tarde, es la tradición. Tomaros unos valiums reinas del drama, ya llegamos.

El Rolls era demasiado ancho y largo para la carretera de la costa del Garraf repleta de curvas, debíamos esperar a que no viniera ningún coche por delante en cada curva, en cada giro parecía que nos íbamos a despeñar al mar. Llegamos unos cuarenta y cinco minutos tarde. Las chicas respiraron aliviadas cuando nos vieron llegar.

Nos detuvimos frente la enorme puerta, los invitados estaban inquietos de tanto esperar sentados dentro de las bodegas, se levantaron al ver el suntuoso automóvil. Las sobrinas de Moussa, vestidas también de rosa con cancanes de tul, entraron delante de mí. Como mi padre estaba muerto, me llevó al altar el señor Bakri, mi nuevo padre. El suelo estaba cubierto de pétalos del mismo color que las flores de mi ramo, las bodegas llenas de sillas de madera con asientos de rafia, todo el recinto repleto con grandes velones y suspendidos del techo grandes centros de flores silvestres, que se entrelazaban entre ellos con ramas retorcidas de enebro.

En el altar me esperaba Moussa que vestía un chaqué gris de cuadro galés con chaleco y corbata, parecía un jugador de la NBA vestido de gala, preparado para recibir el anillo de los campeones. La actriz que hacía de maestra de ceremonias hizo un discurso conmovedor, lleno de anécdotas de ambos, aunque ninguna de ellas era del todo cierta. Habíamos decorado el relato para que resultara conmovedor y creíble. Siendo ya marido y mujer, nos besamos frente a todos. Pensaba que iba ser un casto beso, pero se convirtió en un beso de tornillo, Moussa cogiéndome de la cintura, me inclinó hacia atrás en lo que pareció un paso de tango, me miraba con los ojos brillantes y sonreía. La maestra de ceremonia nos presentó ante los invitados como los señores Bakri, todos aplaudieron. Los padres de Moussa junto a sus hermanos empezaron a cantar una canción en árabe, rodeándonos y levantando los brazos danzando alegres, les acompañaba el grupo de música tradicional que había amenizado la ceremonia. Familiares, invitados y amigos salimos bailando de las bodegas.

En el patio nos esperaban formando en línea una cuadrilla de pajes, vestidos como los mensajeros de las invitaciones, sujetaban largas guirnaldas de yedra con flores, formaban el camino que debíamos seguir hasta el lugar donde tomaríamos el cóctel de bienvenida. En un patio trasero del recinto habían creado un jardín con árboles frutales, los grandes maceteros estaban cubiertos de tela de saco y había pequeños corrales de madera repletos de paja y animales, cerdos vietnamitas, borregos y terneros, era un pequeño zoo de animales en miniatura. Bancos de estilo medieval de madera para poder sentarse, repletos de cojines con borlones y flecos de estilo árabe, pero en la tela estaban impresas las «rajoles» modernistas icónicas de la ciudad de Barcelona, una vez más mezclando a la perfección nuestras procedencias y cuidando hasta el más mínimo detalle. Justine tendría a partir de entonces un montón de ofertas para organizar eventos.

Estuvimos brindando escuetamente con todos los invitados y haciéndonos las fotos de rigor. Me senté en uno de los bancos junto a Faruq, estaba vigilando a los niños que corrían de aquí para allá intentando saltar dentro de los corrales y dando de comer a los animales.

—Esto es una maravilla —me dijo—, es como presenciar un cuento de hadas. Debes estar muy contenta. Sabes que Moussa te quiere mucho, te daré un consejo, aunque no me lo hayas pedido. Él nunca se da por vencido, vuestro pacto ya no vale nada, tranquila nadie más conoce la verdad. Te contaré una historia, cuando Moussa era pequeño, nunca compartía sus juguetes ni su ropa, dejaba bien claro que lo suyo era suyo, si quería algo no paraba hasta conseguirlo, aunque tuviera que perder amistades por el camino. No te engañes Jana, debe estar muy enamorado si ha aceptado esta farsa. ¿Lo has pensado detenidamente? No es por el dinero, podría hacer dinero en cualquier otra parte del mundo, lo lleva haciendo toda la vida. ¿Todavía piensas que ha sido un acto de generosidad por tu parte? Esta es una de las típicas triquiñuelas de mi hermanito, no me gustaría ser una de sus propiedades, te compadezco. Deberían darte el pésame en vez de felicitarte. Te deseo suerte, la vas a necesitar.

Se levantó y se marchó sin dejarme el derecho a réplica. Me quedé asustada, Yanaan que me observaba se acercó con una copa de cava.

—Ni caso Jana, ellos nunca se han soportado. No dejes que enturbie tu día. Rencillas de hermanos. Cuando eran adolescentes Moussa le quitaba todas las novias, por eso se marchó a Canadá cuando conoció a su mujer, tenía miedo de que se la quitara. Debe estar celoso, no pasan por un buen momento económico. Bienvenida a la familia, empiezan a caerse las máscaras. Zakiyaa es una infiel, Faruq un envidioso y yo una lesbiana con treinta y seis años, incapaz de decírselo a mis padres. ¿Cuál es tu secreto?

—Esta melena es totalmente falsa, la llevo cosida.

Ambas nos reímos.

Aparecieron unos artistas de circo vestidos como bufones, subidos en zancos indicaban a los invitados el camino hacia el banquete, que era un mercado medieval con cinco haimas colocadas en forma de U, de color granate y verde, con decoraciones en dorado. La haima central era la presidencial de los novios y los respectivos familiares, a los laterales estaban sentados los invitados. Madre estaba sentada a mi lado, llevaba una pamela ladeada de color beige, al inclinar la cabeza nadie podía ver lo que decía.

—Una boda preciosa querida, le debe haber costado una fortuna. Espero que esta vez no lo eches todo a perder, como es costumbre en ti. Te pareces tanto a tu padre, una idealista sin credo. Espero de veras que Moussa pueda enderezarte, yo perdí hace mucho tiempo esa batalla. Espero que muestres respeto a la señora Camps y no hagas una de las tuyas, si no llega a aceptar la invitación ninguna de las señoras de la asociación hubiera venido. Ha sido muy generosa contigo. ¿Has podido hablar con Armand?

Me puse la mano cubriéndome la boca, por sí me observaba algún invitado.

—¿La señora Camps ha venido con Armand? Claro, qué ilusa, no podía ser de otra manera. Eso quiere decir que está soltero. Tienes toda la razón, he malgastado mi vida, debía haber sido una bruja como mi madre.

Moussa conversaba con Leslie, pero estaba pendiente de nosotras, se giró dirigiéndose a madre:

—Espero que todo sea de su agrado. ¿Está todo bien?

—Le pedía disculpas a madre por no haberme puesto sus pendientes, pero es que no combinaban con los diamantes.

—Discúlpeme, estoy abochornado, debí preguntar, antes de actuar. Si lo hubiera sabido le hubiera regalado perlas. Espero que no fuera una reliquia familiar.

—En absoluto Moussa, el padre de Jana era un bohemio, solo me regalaba cuadros, pequeñeces sin valor. Los pendientes me los compré yo misma, no tiene mayor importancia, hijo. ¿Puedo llamarte hijo?

—Por favor así lo espero a partir de ahora.

—Me estoy cagando, me disculpan.

Me levanté y fui en busca de Justine. Me acompañó a una habitación de uso exclusivo para los novios. Nos tomamos unas rayas de cocaína. Llevaba un pinganillo colgado del cuello por el que llamó a Maribel para que se uniera a nosotras. Estuve felicitándolas por todo su trabajo, ellas me regañaban por haber llegado tan tarde.

—¿Estas bien, nena? No pareces muy alegre —dijo Justine.

—Es que necesitaba salir de ahí, ya no estoy acostumbrada a ser el centro de atención, estaba sobrepasada. Decidme con quién debo hablar. ¿Quiénes son los peces gordos? La señora Bakri quiere sangre.

Me detallaron los nombres y las vestimentas de los empresarios más importantes, futuros accionistas de mi recién estrenado marido. Entre plato y plato, cogida del brazo de Moussa, desfilamos entre las mesas. Me encargué de entablar conversación con cada una de mis presas, les invitábamos a ver el dúplex, ellos correspondían con invitaciones a sus casas de veraneo. Moussa sabía perfectamente lo que estaba haciendo, me mostraba su gratitud con continuas muestras de cariño, me besaba y me abrazaba ininterrumpidamente. Así fuimos saludando invitado tras invitado.

Nos encontramos frente a la señora Camps y Armand, muy educadamente agradecí que hubieran asistido, ella, alegando a la felicidad de madre, no concebía posible que no hubieran venido. Hice un pequeño discurso de lo más falso, declarando la paz, deseando una futura amistad. Armand me miraba deslumbrado, parecía feliz de escuchar lo que decía, me besó para felicitarme por el enlace, pude ver que en la oreja le había quedado una pequeña cicatriz del cuarzo que le había lanzado.

—Pese a haber sido un noviazgo muy corto, son ustedes la imagen de la felicidad. Te felicito Jana. Querida parece que has encontrado tu media naranja. Armand pudo colaborar en la lista de bodas, pero lamentablemente ya estaba todo cogido cuando pude confirmar mi asistencia. La Asociación consume mi tiempo, no supe hasta el último momento si me sería posible acudir. Sé que es poco apropiado —sacó de su bolso un sobre cuadrado y estiró el brazo para que lo cogiéramos—. Tan sólo es un pequeño gesto de gratitud, muchas felicidades.

Me apresuré a quitárselo de las manos. Antes de volver a sentarnos en la presidencia de la mesa, Zakiyaa estaba de pie vigilando a los niños, le dije que me acompañara al baño para ayudarme con el vestido. Entré al retrete sola, mientras que Zakiyaa vigilaba que nadie abriera la puerta. Abrí el sobre, no era dinero como cabía esperar, eran cinco fotografías de la noche de carnaval. En la primera se me veía bailar encima de la barra del Bananito dándole un pico a un chico vestido de emoticono de cara triste, en la segunda se me veía bailando lascivamente encima de la barra, la tercera era en la discoteca besándome con Iggy disfrazado de caca, en la cuarta me tenía cogida entre los brazos y yo me sujetaba a él con las piernas abiertas, la quinta era un primer plano de nuestras bocas en que se apreciaban nuestras lenguas entrelazadas. Iggy llevaba la peluca afro que le tapaba la mitad de la frente e iba con toda la cara maquillada, no resultaba reconocible, un completo desconocido para la señora Camps, lo perjudicial sería si llegaba a descubrir que era el hijo menor de Justine, afortunadamente sólo aquella noche cometí el error de hacer público nuestro amor. Moussa no tenía motivos de sentirse traicionado, pero deseaba que esas fotografías no llegaran nunca a manos de Justine.

Ya sentada en la haima presidencial, aparecieron cuatro ponis vietnamitas que parecían caballos de juguete, tiraban de una pequeña calesa en la que estaba el pastel de boda, era una enorme tarta de cinco pisos decorada con flores. Los invitados estaban exaltados, la boda estaba resultando todo un espectáculo. Moussa se acercó a mi oreja:

—Y bien, ¿no me vas a decir lo que contenía del sobre? ¿Era un paquete bomba?

—Son fotos, dejándome querer cuando trabajaba en el Bananito. Desconoce lo corto de nuestro devaneo, su intención era dejarte como un cornudo. Es un amor, no le des la mayor importancia. Su hijo no permitirá que nos perjudique, ¿no lo viste? Bebe de mi mano la palomita.

—Tranquila princesa, recibirá su merecido. Los Bakri no dejamos cabos sueltos —dijo una cita del Koran—: «Quien interceda por otro para bien, tendrá parte de ello y quien lo haga para mal, tendrá parte de ello».

Me gustó la reacción de Moussa, me sentí feliz, me sentía como una novia por primera vez en todo el día. Leslie escuchó la cita, se levantó de la silla, se acercó y me puso sus manos sobre los hombros.

—Los Bakri no lo hemos tenido fácil, todos mis hijos han aprendido a romper prejuicios, han aprendido a base de humillaciones y vejaciones, ahora tú llevarás parte de esa carga. Moussa te mostrará grandes mieles por el camino pero desecharás a muchos. Aquí esta tu padre, tu madre, hermanas y hermanos para protegerte al igual que tú los protegerás a ellos, así somos los Bakri.

Mi nueva madre no sabía el contenido de la conversación, pero sí había reconocido la cita, al mostrarme su apoyo, desconocedora de la verdad y al nombrar «tu padre», un par de lágrimas se deslizaron por mis mejillas.

Ya había oscurecido, encendieron los candelabros mientras cortaban el pastel en porciones. Frente a la fachada de la masía empezó una proyección, era un video que recopilaba a todos los invitados felicitándonos. Se habían grabado en diferentes lugares, frente a una playa, en el salón de su casa, en un jardín, en pleno centro de la ciudad, haciendo deporte, también salía Mi Bebé vestido con chaqué. El video estaba muy bien editado, habían incluido efectos de corazones y música, los invitados se reían cuando reconocían a los demás hablando. En la gigantesca pantalla apareció la cara de Iggy, llevaba el pelo largo, una media melena teñida de platino con grandes raíces negras. No hablaba, iba pasando las hojas escritas de un cuaderno: Saldrá. Todo. Bien. La última hoja era la foto de un globo en forma de corazón. Dejé de respirar por un segundo, busqué con la mirada a Justine, ella también me miraba en la distancia, levantó el pulgar. No sé si lo hizo porque era su hijo o si realmente era un gesto cómplice. Me volteé para ver a Moussa, había notado su mirada clavada en mi nuca:

—Te has emocionado. Mi mujer tiene su corazoncito.

Después de comer la tarta se apagaron las luces, un cañón de luz iluminaba a una cantante, todos gritaron y aplaudieron. Era una famosa cantante portuguesa de fados llamada Analisa, cantó un par de canciones y nos invitó a bailar. Moussa me cogía por la cintura, yo con una mano sujetaba la cola del vestido y con la otra le cogía del cuello, la cantante versionaba I will always love you de la película El guardaespaldas, mientras bailábamos los invitados encendieron bengalas luminosas. Al terminar la canción un castillo artificial irrumpió en el cielo estrellado, pero yo sólo podía pensar en Iggy, lloré mientras que Moussa sonreía iluso, mi llanto no era de felicidad, era un grito de auxilio.

El baile duró hasta altas horas de la madrugada. Finalmente llegamos al dúplex que estaba todo repleto de globos en forma de corazón. Me recordó el mensaje escrito de Iggy, me recordó aquella noche de San Valentín. Corrí hasta la terraza me apoyé en la barandilla. Moussa corrió detrás de mí.

—¡Desabróchamelo! ¡No puedo respirar!

Buscó un cuchillo en la cocina y me cortó las cintas del vestido. Me abrazó hasta que me calmé. Empezó a mover sus rodillas balanceándose, sin música, esta vez bailamos por segunda vez debajo de las estrellas y frente al mar.

—Tranquila, hay tiempo, hay tiempo suficiente. Tenemos toda la vida para disfrutar de este regalo de Dios.

Ese día descubrí lo importante que eran para él sus creencias, iban más allá de un credo, era una filosofía de vida que se había construido para justificar sus acciones, recordé la conversación con Faruq.

-Korai—

Pospusimos la luna de miel, lo primordial era afianzar los lazos que habíamos creado con la boda. Durante las semanas siguientes no dejamos de recibir visitas en el dúplex. Moussa mostraba las ventajas del edifico a los inversores, mientras que yo enseñaba las ventajas de una casa inteligente a sus mujeres. Parecíamos dos agentes inmobiliarios en vez de una pareja de recién casados. Contratamos una interina, era una húngara de cincuenta años que se llamaba Mariska, apenas hablaba castellano, era muy distante, se pasaba el día limpiando y cocinando, cuando no la necesitábamos se escondía en su habitación. Detestaba su presencia, se movía silenciosa y siempre me la encontraba por sorpresa, me asustaba. No era atractiva ni lo había sido en su juventud, tenía una gran verruga en el mentón, que le daba un aspecto de ama de llaves antigua. Servía la mesa con maestría, se vestía con un uniforme negro y delantal blanco, a los invitados parecía gustarles la diferencia de clases que propiciaba su uniforme. Me entretenía organizando esas veladas, aprovechaba cualquier ocasión para ir de compras, resultaba reconfortante poder volver a gastar dinero.

Nos invitaban a un sinfín de eventos e inauguraciones, solía coincidir con mis antiguas amistades. Ellas hacían lo posible por reanudar nuestra relación, no comprendía el porqué de ese cambio de actitud, hasta que tuve en mis manos un ejemplar de una revista del corazón, nos dedicaban dos páginas:

«Enlace del empresario Moussa Bakri y la modelo Jana. Su romántica boda frente al mar, uno de los acontecimientos más sonados del año para la alta sociedad catalana. La ceremonia estaba cargada de simbolismo del país natal del empresario y de la ciudad de Barcelona procedencia de la modelo. La novia sorprendió a todos los invitados escogiendo un vestido de alta costura de color rosa, el novio vestía un clásico chaqué de color gris. La ceremonia que se celebraría dentro de unas bodegas modernistas congregó empresarios de renombre y modelos internacionales. Los invitados, días antes, recibieron las invitaciones al enlace de mano de un paje real. La boda, ambientada en un mercado medieval, contó con un pequeño zoo que hizo las delicias de los más pequeños, artistas de circo, un castillo de fuegos artificiales y la actuación de la cantante Analisa. Entre los regalos recibidos por los recién casados se encontraban carísimas obras de arte y un collar de diamantes que regaló el empresario senegalés a la novia. Los novios crearon una web desde la que descargar las fotografías del evento, también se pueden ver más fotografías con el hashtag #enlacenelcastillo.»

Las fotografías etiquetadas en las redes sociales nos enlazaban a una telaraña de noticias y marcas, desde la diseñadora del vestido, el ramo de flores, el peinado, la ceremonia y la ubicación. Me sorprendió que en muchos blogs de bodas y novias se hablase de nuestro enlace, las críticas eran muy buenas, las blogeras me llamaban la Novia de Rosa, había causado un millar de «me gusta» en mis publicaciones y había ganado muchos seguidores en el Instagram que me habían creado las chicas.

El reportaje fotográfico de la celebración estaba colgado en la web de la agencia de Justine. Estaba utilizando nuestro enlace para captar clientes, había creado un anexo a su web de eventos con otro nombre, sólo destinado a la creación de bodas, había contratado dos chicas más e iba a trasladar su agencia a un piso más grande. Me llamó para que fuera a verla y le diera mi opinión. La nueva agencia estaba situada en la calle Calvet en plena zona alta de la ciudad. Me abrió la puerta Maribel y me hizo el tour de rigor. Era un piso de unos ciento cincuenta metros cuadrados, repleto de plantas, pero muy minimalista, tenía una gran sala con una mesa rectangular repleta de ordenadores donde las chicas trabajaban unas enfrente de las otras, una sala de juntas y el despacho privado de Justine.

—¿Quieres un café? La jefa está reunida, cuando se marche la visita entramos al despacho. Su despacho es más grande que mi piso, se ha puesto hasta una cocina para ella, está imposible, se pone hasta el culo a cada instante. Le da lo mismo por la nariz que por la boca, cuando no esnifa, bebe y sino se hincha a comer, está gordísima. Ni se te ocurra comentarle nada, está que muerde. Lleva fatal lo de no poder ver a Iggy, no me lo podía imaginar, como parece hecha de hierro, pero el otro día la pillé llorando después de una conversación por Skipe.

Entramos al despacho, Justine nos recibió con unas grandes gafas de pasta roja estilo vintage, vestía un gran blusón floreado que acentuaba mucho más su nueva talla.

—¡Jana, mi amor! Qué ganas de verte, no sabes qué locura desde lo tuyo, no hemos parado de trabajar, algo impensable. Estoy en deuda contigo, con decirte que apenas cojo eventos, todo lo que hago ahora son bodas. Y qué cambio nena, presupuestos como los de antes, ahora eso sí, estoy estresada como nunca.

—Te dejo con Justine, yo tengo trabajo todavía pendiente. Te veo luego, estás muy guapa, te ha sentado bien casarte. —Maribel se marchó y cerró la puerta del despacho.

—No puedo con ella, está loca del coño se pelea con todas. Se está volviendo una tarada. Bueno nena, yo quería verte para anunciarte una cosa, van a ir a grabar tu dúplex para un programa de interiorismo y estoy intentando meteros para otro que se llama Quién vive ahí, si os cogen para este debéis salir los dos. Es un programa de parejas mostrando su casa, las vistas, los armarios, le tenéis que poner un poco de «salseo», ya tú sabes… Y no abandones el Instagram, con que cuelgues un par de entradas a la semana está bien. Lo que más gusta son fotos de la casa, la mesa puesta para alguna celebración, tu ropero… Mucho glamour. También es importante fotos de los dos, pero que no se os vea muy posados. Estoy cerrando con marcas de cremas y ropa tus próximas publicaciones, de momento te regalarán productos, pero en cuanto subas de seguidores cobrarás por las fotos. ¿Moussa te ha dicho algo de lo mío?

—Luego le pregunto, estamos tan liados que se nos olvida relacionarnos.

Salí de la agencia, intrigada, ¿cuál sería ese tema que tenían entre manos? ¿Y por qué yo no sabía nada? Me enojó que Moussa mantuviera contacto con Justine a mis espaldas.

Estábamos a punto de cenar cuando saqué el tema.

—Hoy he estado con Justine, he ido a ver la nueva agencia. Es enorme, le va muy bien, dice que le hemos traído suerte.

—Me alegro mucho por ella. Hizo un gran trabajo con la boda, creo que le van a posponer muchas bodas este año, hemos puesto el listón muy alto.

—Me preguntó sobre «lo suyo».

No contestó, estaba apartando los guisantes de su ensalada con el tenedor, uno a uno.

—Que si sabías algo de lo «lo suyo».

Hizo un gesto a Mariska para que le sirviera más agua.

—Ah y sobre todo que no olvidaras «lo suyo». ¡Se puede saber qué coño es lo suyo!

Sobresaltada por mi grito, Mariska se puso nerviosa, derramó el agua sobre la entrepierna de Moussa.

—Señor lo siento, voy a secárselo.

—No se preocupe no es necesario, solo es un poco de agua, me cambiaré de pantalones.

Se dirigió al vestidor a cambiarse, me levanté indignada y le seguí. Estaba agachado bajándose los pantalones.

—¡Te estoy hablando!

—No, no lo haces. Me estás gritando.

Le empujé suavemente con el pie y se cayó al tener los pies entre los pantalones, sobre la ropa que colgaba del vestidor. No se levantó, solo me miró fijamente con los pantalones a la altura de la rodilla. Se incorporó y me aprisionó entre sus brazos, caímos encima de la cama, me tenía paralizada, me sujetaba fuertemente entre sus brazos, con su cuerpo encima del mío me resultaba imposible moverme, solo podía mover la cabeza.

—Me haces daño, suéltame.

Acercó su boca a mi oreja.

—Te crees muy dura tirándome por el suelo. ¿Ahora qué, quién manda?

Se había abierto de piernas para no aplastarme con todo su cuerpo, le propiné un rodillazo en sus genitales. Gritó y se apartó de golpe, se cogía sus genitales entre las manos, gruñía de dolor. Me levanté y me marché a mi apartamento.

El teléfono no dejó de sonar y recibir whatsapps de Moussa, lo bloqueé. Me llamó Greta:

—¿Hermana qué pasa? Me ha llamado Moussa. ¿Dónde estás?

—Me estoy comiendo unas pollas en el parque. ¿Quieres venir?

—No sé por qué me molesto… ¡Vete a la mierda guapa!

Me colgó, a los veinte minutos llamaron al interfono, era Moussa. Le abrí, estaba enojado y pese a que pretendía disimularlo seguía irritado.

—¿Ya me has puesto una orden de caza y captura? —le dije.

—Venga, no seas así conmigo. ¿Sabes que me has hecho daño? Te pido perdón por si mi reacción te ha herido. Supongo que esta es nuestra primera discusión de marido y mujer.

—Creo que se te ha olvidado que esto es una pantomima. Que sea la última vez que me mantienes fuera de tus asuntos y mucho menos cuando incluyen a mis amigas. ¿Qué te has pensado? Yo no te pertenezco, me debes informar de todo o como mínimo de lo referente a la gente que quiero.

—Estoy ayudando a Faruq, ya sabes que no está pasando por un buen momento económico. He creado una sociedad, no me compromete, no aparezco en los papeles, pero he hecho que la información corra por las altas esferas. Es un trato simple, muy rentable. Una empresa maderera en quiebra, solo requieren de una inyección de dinero para poder cumplir los plazos de un gran pedido. Contratar personal extra, comprar maquinaría, esas cosas…

—Si ese negocio es tan rentable, quiero participar.

—Eso es imposible, ni Faruq sabe que yo estoy detrás de eso, ni debe saberlo nunca, es muy orgulloso, no aceptaría mi ayuda. Es por lo que no voy a incluir a Justine ni a ningún conocido cercano a nosotros, para que no pueda atar cabos.

Era la primera vez que Moussa mostraba generosidad hacia el prójimo, era generoso con sus amistades, pero en lo referido al trabajo no mostraba remilgos a la hora de cerrar empresas y despedir empleados. Era temido en su entorno laboral, tenía reputación de ser intransigente. La realidad distaba mucho de aquella primera conversación en la que me daba a entender que su trabajo era en beneficio social.

—Esta bien, pero sigo enojada. Ponte de rodillas. ¡De rodillas te digo!

Se quitó la chaqueta y se sacó los zapatos con los pies. Se puso de rodillas, pero sin inclinar la espalda, con actitud desafiante, ladeando el cuello marcaba la distancia con su actitud. Detestaba que le dieran órdenes, sobre todo si era una mujer la que lo hacía. Me desabroché el pantalón y me bajé las bragas a la altura de las rodillas. Me acerqué a él, al ser tan alto su cabeza me llagaba a la altura del pecho. Con una mano abierta le apreté la cabeza para que se agachara frente a mi sexo, presentaba resistencia a obedecer, notaba su cuerpo rígido. Lo empujé contra mi vientre fuertemente, en varias ocasiones, hasta que se rindió y colocó su cara delante de mi vagina.

—Come, come perrito. Satisface a tu señora.

Movió la cabeza hacia atrás, su mirada era de desaprobación, pero obedeció, no me lo comía como siempre, lo hacía a regañadientes. Sacaba su enorme lengua y la pasaba arriba y abajo, pero sin entrar dentro. Notaba su lengua ancha y caliente, con una mano le mantenía pegado a mi cuerpo sujetándole la cabeza, con la otra mano empecé a frotarme, cuando estaba a punto de correrme quiso distanciarse, lo apreté contra mi sexo y me corrí. Se limpió con la mano, hizo una respiración profunda.

—Tengo el coche mal aparcado y necesito el portátil para una reunión mañana. Me voy a casa, quédate aquí si lo prefieres. Descansa, nos vemos mañana.

El apartamento parecía mucho más grande sin él. Más tarde me llamó Justine para confirmarme que nos habían escogido para el programa de televisión. A la mañana siguiente decidí volver al dúplex para calmar la situación, si iban a venir a grabar una pareja feliz, debía recuperar el respeto de mi marido.

-Ágora—

Durante los días siguientes empecé a recibir paquetes con cremas y productos para el cuidado de la piel. Compré un foco de Leds que parecía un donut gigante, esperaba que la luz cegadora de ese aparato me quemara las arrugas de expresión. Me hice algunas fotografías, pero me negaba a hablarle a la cámara, me sentía ridícula explicando una rutina de limpieza facial. Mandé las fotos a las chicas en un grupo que habíamos creado, parecieron gustarles lo suficiente como para aprobar su entrada en la red. El día antes de que el programa de televisión viniera a grabar, Justine y Maribel vinieron a casa, trajeron un burro repleto de ropa para que nos la probáramos.

Para Moussa trajeron un montón de polos y pantalones chinos de firma en colores vivos. No le gustaron en absoluto, decía que parecía un yupi de tercera. Decidió ponerse un chino de color caqui y una camisa blanca nuclear de su guardarropa. Yo me probé un montón de vestidos, pero eran demasiado llamativos, si Moussa iba a ir tan clásico, al día siguiente me compraría un vestido estampado de gasa en tonos grises.

—Chicas lo siento, mi marido es un antiguo.

—No pasa nada —dijo Maribel—, tampoco es cuestión de que se sienta disfrazado.

—Tranquila nena, no está acostumbrado a los focos, es normal, estará nervioso el pobre. —Justine miraba a Mariska—. Qué miedo da esta mujer, parece una asesina en serie. Puedes estar tranquila que no te quitará a tu marido. ¡Cómo es el trol! Bajo ningún concepto debe salir en pantalla.

—Ja, ja, ja, mira que eres bruta… Sí, tampoco me gusta, pero Moussa se encargó de contratarla, tiene un currículum impresionante pero la verdad es que da un poco de mal rollo, ni tan siquiera me habla, parece mi carcelera. Estoy segura de que me espía y le pasa el parte a Moussa de lo que hago.

En la grabación debíamos interpretar situaciones cotidianas, yo iba a explicar mi trabajo como influencer de moda y mis colaboraciones con la agencia de Justine, también debía preparar la mesa para una velada romántica. Moussa tenía que hacer deporte en nuestro gimnasio, trabajar desde el despacho y ambos cenar juntos para despedir el programa. Decidimos que Maribel haría el papel de la criada ya que ella sí hablaba el castellano de manera entendible y quedaba mucho mejor en cámara. Moussa salió de la habitación con uno de los conjuntos para hacer deporte, vestía una sudadera con unos pantalones de deporte que se ceñían en los gemelos. No le quedaba bien, era un hombre muy corpulento y esbelto, pero no tenía grandes gemelos. Decidimos que se cambiara de vestimenta, al poco salió con otro conjunto, unas mallas de color blanco y una camiseta de tejido térmico. Las tres nos quedamos calladas observándolo.

—¿No me queda bien? ¿No os gusta? Estoy fatal, lo sabía. Esto de salir en televisión no es lo mío. ¿No podría salir Jana solamente?

—Yo te veo guapísimo —dijo Maribel.

—Estás de revista, pero de revista porno. No puedo dejar de mirarte el paquete —le dije sonriendo.

—De ninguna manera puedes salir así en cámara —dijo Justine moviendo la cabeza de lado a lado—. Es que no se me va la mirada de tu entrepierna. ¿No os pasa? Encima la televisión engorda… Imaginaros: aquí pueden ver las vistas, el gimnasio y la polla de Moussa. Es inconcebible, me dan ganas de acunarla entre los brazos. Hija de mi vida, qué alegría tener eso en casa. ¿Puedes darte la vuelta bombón de chocolate?

Moussa se moría de la vergüenza siendo juzgado por tres mujeres, se volteó y se encerró en la habitación.

—¿Habéis visto ese culo? —dijo Justine—. Me están entrando calores, esto me recuerda a cuando Iggy salía del baño en casa, le tenía que decir, hijo que ya no tienes diez años, no puedes pasear desnudo frente a tu madre. Es feo que lo diga una madre, pero menuda herramienta tiene mi pichón.

Moussa se negó a probarse nada más, las chicas se marcharon y les dije que no debían preocuparse, que yo ya me encargaría de que se lo probara todo. El comentario de Justine trajo a mi memoria el recuerdo del cuerpo de Iggy, sus moldeadas piernas, cómo se le tensaban los gemelos cuando practicábamos el sexo. Iggy tenía los gemelos que parecían dos puños cerrados, mientras que los de Moussa eran alargados como una ballesta, sus piernas también eran muy diferentes, Iggy era un jugador de fútbol y Moussa un corredor de fondo. Uno blanco y el otro negro, uno la tenía gorda y el otro larga. No se parecían en nada, seguro que Iggy hubiera accedido a ponerse toda esa ropa, incluso hubiera creado una nueva tendencia con alguno de sus looks. No me hacía ningún bien ver a Justine siempre, me lo recordaba, pese a que el tiempo pasaba rápido con mi apretada agenda que me mantenía distraída, tenía que proponerme dejar de tener contacto con Justine. No podía pasarme el resto de mi vida teniendo presente su recuerdo. Así no le olvidaría nunca.

Entré en la habitación, Moussa estaba sentado en la cama en calzoncillos curioseando su móvil.

—Cariño —me dijo—, esto del programa, yo no me veo. No quiero hacer el ridículo, se van a reír de mí.

La faceta de derrotado me resultó conmovedora.

—Venga, si eres un guaperas. Sólo queda decidir la ropa de deporte, sino te queda bien te pones la tuya. Seré totalmente sincera.

Se probó una camiseta deportiva de tirantes que resaltaba sus omoplatos, se puso otras mayas, eran negras con una franja verde que degradaba en amarillo en los laterales de la pierna.

—Esto te queda muy bien, estas sexi y la camiseta te tapa el paquete.

Se miró en el espejo reacio a creer mis palabras. Se miraba una y otra vez, de frente de espaldas, se miraba el culo y ponía tensos los bíceps posando delante del espejo. Me quité la ropa y me tumbé en la cama. Cuando me vio desnuda se quitó la camiseta, no le dejé que se quitara las mallas, se recostó encima de mí, lo volteé y me puse encima. Me puse de rodillas y con mi cuerpo le rozaba el paquete por encima de las mallas. La fricción de la lycra sobre su pene le daba mucho gusto, se retorcía de placer. Le saqué el pene y los testículos, las mallas aprisionaban su perineo. Su polla creció poniéndosele más gorda de lo normal, cabalgué encima de él lentamente, disfrutando de su rostro enardecido de placer. Las fotografías de la señora Camps estaban tan presentes en mi cabeza, que recordé la noche de Carnaval con Iggy, el olor de su orina que no había podido olvidar, como si de la fragancia de un perfume se tratara.

Al día siguiente llegaron los cámaras junto con el director del programa, Justine se encargaba de que se cumplieran nuestras indicaciones. Maribel se vistió con la ropa de servir de Mariska y habló de manera fluida sobre el trabajo de llevar una casa. Para interpretar la escena de la cena, me puse la perla negra que Moussa me había regalado aquel fin de semana en Londres, con un vestido negro largo. Él se puso una americana con una camisa negra, parecía que estábamos grabando un anuncio de turrones.

El programa se retransmitió a la semana siguiente, decidimos celebrarlo en casa con Greta, su marido y los niños. Mi hermana decidió invitar a madre que también vino a dar su opinión sobre el programa. Carlitos era el que estaba más emocionado de todos, no dejaba de preguntarme cuándo empezaba, qué había dicho, quién salía. Se ilusionaba creyendo que iba a ser su tía «la famosa». Empezó la retransmisión del programa y todos actuábamos asombrosamente naturales. Compartíamos programa con una pareja que también vivían en un dúplex, pero ellos en Holanda. En la primera imagen estábamos abriendo la puerta de casa, luego mostrábamos las estancias, entre cortes se entrelazaban imágenes de Moussa haciendo deporte, recibiendo llamadas en el despacho, yo abriendo paquetes y probándome cremas en la mano, una Maribel sonriente en su papel de criada diciendo lo mucho que le gustaba trabajar para nosotros, empastado todo con buen ritmo sin aburrir al espectador.

—Hija mía, debo decir que me ha gustado mucho. Sí, no me mires así Greta, está hecho con gusto y os dejan muy bien parados y tú, hijo mío hay que ver lo que te quiere la cámara.

—Madre dedicándome buenas palabras. ¿Me estoy muriendo?

Todos nos reímos. Carlitos estaba eufórico, decía que se lo había contado a toda su clase, deseaba que eso le sirviera para que dejaran de pegarle. La siguiente semana iría a recogerlo al colegio para dejarme ver por sus compañeros.

Me preguntaba si Armand habría visto el programa, seguro que la señora Camps no se había perdido el más mínimo detalle, debía estar de uñas, estaba segura que me dejaría de hortera, que mal gusto abrir las puertas de casa a la televisión.

-Komo—

Un repartidor me entregó una copa de cristal repleta de orquídeas, llevaban una nota: No me he vuelto loco, habrá una joya también. Eres mi talismán.

No pasó ni una hora cuando Moussa llegó al dúplex, yo estaba tomando el sol en la terraza, al verme vino corriendo, sobresaltada me incorporé expectativa.

—¡Es nuestro! —me dijo eufórico—. El proyecto tiene luz verde, empiezan a edificar el lunes.

Me abrazó exultante de felicidad, me sostuvo en el aire dando vueltas como si fuera un acróbata.

—¡Ha llegado el momento de que hagamos la primera fiesta! Cariño vamos a celebrarlo por todo lo alto, esta vez sin cenas interminables, un catering, mucho alcohol y buena música.

La constructora que había creado Moussa junto a sus socios tenía como logo una mosca, el insecto era la imagen de la ciudad de Gerona, el mayor de los inversores era de allí, estratégicamente escogieron el símbolo como imagen. Me recorrí todas las tiendas de decoración en busca de moscas, las encontré de bronce doradas, impresas en una mantelería repleta de tulipanes y en una tienda de disfraces compré un centenar de ellas de goma y casquetes con antenas. Invitamos a los inversores asociados y a sus esposas. Les mandé una tarjeta con el insecto impreso en dorado: Los señores Bakri tienen el placer de invitarles al baile de la mosca.

Contraté al grupo de gitanos rumberos de la Barceloneta que conocí trabajando en el Bananito, junto con el Dj y dos camareros. Los invitados fueron llegando, tal y como entraban por la puerta, Mariska les colocaba los casquetes negros con antenas a los caballeros y diademas con antenas de colores para las señoras. No estaban acostumbrados a este tipo de acontecimiento, accedían incomodos pero los camareros se encargaban de darles cocteles de bienvenida que llevaban flotando las moscas de goma. A medida que la velada iba transcurriendo y los invitados estaban más achispados por el alcohol, la fiesta fue subiendo de nivel. Los gitanos empezaron a actuar, hicieron bailar a todas las señoras y los maridos se fueron animando poco a poco con la rumba catalana. Llegó Justine con Maribel pese a que yo no las había invitado, mi cara de sorpresa me delató.

—Menos mal que nos ha llamado tu marido. Te olvidaste de tus dos mosqueteras —dijo Maribel enojada, que se abalanzó sobre el catering.

—Pensé que no os gustaría venir, es solo una pequeña fiesta para celebrar el proyecto de Moussa. Todos son una panda de dinosaurios, no promete mucho la velada.

—No hay fiestas aburridas, solo personas aburridas. Por suerte te llegan los refuerzos. —Justine no le dio mayor importancia—. Tu marido sabe que sin nosotras no hay fiesta. Venga, vamos a escandalizar a la alta sociedad. Tengo una coca nueva que me trae mi camello, no sé de dónde la saca pero despierta a un muerto.

Nos agenciamos unos cocteles y entramos en mi dormitorio, mientras del baño de la habitación salían dos de las mujeres de los inversores, ambas limpiándose la nariz.

—Hemos pensado todas lo mismo, nenas welcome to the party —dijo Justine y sacó una probeta de plástico repleta de cocaína—. Esta os va a encantar, nada que ver con la mierda que venden hoy en día.

Fruto de esnifar en repetidas ocasiones, abrí el cajón del tocador y empecé a maquillarlas a todas. Estaban encantadas con el resultado, les puse pestañas postizas y un poco de purpurina en el párpado. Moussa entró intrigado en el dormitorio:

—Cariño te andaba buscando. Vaya, ya veo que estás haciendo de las tuyas. Están preciosas señoras.

—Tu mujer es única —dijo una de ellas.

—Es la mayor propiedad que poseo. Mi joya más preciada.

El Dj pinchaba house de los noventa, los invitados seguían comiendo canapés y bebiendo al ritmo de la música. Bajamos a la calle a esperar al camello de Justine, aquellas mujeres que parecían tan respetables y comedidas casi nos habían pulido toda la probeta de cocaína.

—Hablaré con las marcas de maquillaje —me decía Justine—, tienes que publicar cómo te maquillas, creo que te dará muchos seguidores en tu Instagram, lo haces de lujo. Gracias a tus manitas a esas dos les van a a pegar una follada que no veas, las has restaurado por completo.

Un taxi se estacionó frente al edificio, nos acercamos pensando que sería el camello. Del taxi salió la señora Camps:

—Aquí estás, en la calle —me dijo mientras la miraba estupefacta—, era de esperar de las de tu calaña. Escúchame con atención miserable fulana, esto no va a quedar así. Me encargaré de desenmascarar al mandingo ese con el que vas. Nos veremos en los tribunales, prepárate voy a acabar con vosotros. ¿Con quién os pensáis que estáis tratando? ¡Sois Basura! ¿Dónde está el mandril?

—Estamos celebrando una pequeña reunión, en la que usted no está invitada. ¡Meta su culo pellejoso dentro del taxi y vuelva a la cloaca de la que ha salido! ¡No me obligue a llamar a la policía!

El portero de la finca alarmado por los gritos y la escena que estaba presenciando fue en busca de Moussa.

—No me pienso mover de aquí hasta que tu marido escuche lo que tengo que decirle.

Después de tantos años tenía la oportunidad de sacar todo mi odio hacia esa mujer, Justine me cogía por el brazo, atemorizada de que fuera a golpearla mientras decía:

—Señora Camps compórtese, este no es el sitio ni el lugar para una escena. Creo que deberían solucionar sus diferencias en un entorno más relajado que en plena calle.

—¡Cállate tocina! Sino quieres arrepentirte será mejor que no te inmiscuyas gorda, no vas a organizar ningún evento más en esta ciudad. No me obligues a…

—¿Que no la obligue a qué? Mire doña señora frígida de los cojones, me va usted a comer el coño en cuatro tiempos. Zorras como usted me las desayuno cada mañana.

No hay insulto más hiriente para una mujer que él dedicado a su peso. Justine llevada por los demonios se arrojó encima de la señora Camps, no pude cogerla, pero por fortuna apareció Moussa a tiempo.

— ¡Entrad en casa inmediatamente! Yo me encargo.

Entramos al edificio, el portero y yo cogíamos de los brazos a una violenta Justine que se resistía a marcharse. Desde la recepción de cristal veíamos a la señora Camps levantando las manos, enérgicamente le propinó una bofetada a Moussa antes de subirse al taxi.

Cuando se hubo marchado subimos al ascensor los tres.

—Chicas no os preocupéis, es solo un calentón. ¿Recuerdas aquella inversión de la que hablamos? Por lo visto la empresa ha declarado la banca rota. El dinero de los accionistas va a ir destinado a cubrir el cierre, la señora Camps ha invertido una gran suma de su fortuna en ese proyecto y lo ha perdido todo.

—Pero ¿cómo? —preguntó Justine más calmada—. Yo vi los papeles, era una apuesta segura. Menos mal que no participé.

Moussa sonrió y levanto los hombros.

—Los negocios son así. Mucho hablar y poco saber, lo veo a diario. Grandes fortunas que se van al traste por malas decisiones. Una verdadera pena, deberá bajar su tren de vida. Sería un buen momento para que madre presente su candidatura como presidenta de la asociación. «A mal rey, peor consejero». Mañana deberías llamarla, Jana.

Nos quedamos pasmadas con las palabras de Moussa, se abrieron las puertas del ascensor, me besó y salió en busca de sus conocidos.

—Jana, esto es muy fuerte. Me he quedado loca. ¿Tú como lo ves? Yo no sé qué pensar, lo veo todo tan surrealista.

—Hay algo que no te he contado Justine, la señora Camps intentó destrozar la boda. Nos regaló un sobre con unas fotos de cuando trabajaba en el Bananito, en ellas se me ve dándome picos con los clientes, nada del otro mundo, pero ya sabes una cosa es estar allí y otra verte besándote con un montón de hombres. Moussa me dijo que se encargaría de frenar el chantaje, pero esto no puede ser, la empresa es de su hermano, ellos se llevan bien que yo sepa.

Volvimos a la fiesta, nos bebimos dos copas del tirón. Brindamos con todos los asistentes por el inicio de las obras. Desde el otro extremo del salón vi que Moussa entraba al baño de cortesía de la planta baja, corrí antes de que pudiera cerrar la puerta y entré con él.

—¿Esto no va a perjudicar a Faruq?

— Este era el chute de efectivo que necesitaba para volver a empezar. Con ese dinero puede quedarse limpio, podrá volver a empezar sin cargas. En cuanto comience la construcción de la segunda fase de mi proyecto y su empresa esté saneada, le encargaré los acabados.

—¿Sabías que la señora Camps era la inversora?

—No tuve que hacer gran cosa, las grandes fortunas viven confinadas en un mismo barrio. Me ocupé personalmente de que fuera la única inversora, resulto tan fácil, se dejó llevar por su ego. Se asesoraba por su bufete, pero cuando había decidido entrar la suma había subido, así una y otra vez mientras la suma iba en aumento. Todo es legal, no aparezco en ninguna de las sociedades, supongo que habrá ido atando cabos. Estate tranquila, es cuestión de tiempo que pierda su buen nombre. Los millonarios son personas avariciosas, desprecian a los suyos cuando dejan de poseer activos. No acudirá nadie a su rescate. Los que considera sus amigos esperarán como carroñeros hasta tener la oportunidad de arrebatarle las pocas propiedades que le hayan quedado. Lo enmascararán como un favor personal, pero se agenciarán de su patrimonio a precio de saldo.

—Me encantaba la casa que tenía en Sitges.

—Mañana me pondré a investigar esa propiedad.

El relato de Moussa me tenía repleta de excitación. Hicimos el amor en el baño de manera salvaje, la música acallaba mis gritos de placer. Le quité la camisa y le arañaba el pecho, escarbando como si fuera a encontrar oro en su torso, mientras escuchábamos el gentío que cantaba y bailaba en el salón. Fue un polvo fugaz, acelerado, pero muy placentero, emborrachados por el poder que nos había otorgado la señora Camps.

-Clitemnestra—

Hacía unos meses que me aburría mortalmente, pero asumí la condición de ese estado de tranquilidad y comodidad. Era la semana de mi cumpleaños, tanto tiempo atormentándome por la llegada de los cuarenta y ahora me era completamente indiferente. No, mentía, me hacía mucha ilusión. Había descubierto que no me martirizaban los años sino el fracaso, el fracaso oscurecía la edad, enturbiaba la integridad y me había tornado esquiva y complicada. Ahora todo ese dolor había pasado a ser tan solo un capítulo oscuro de mi historia. Mi matrimonio de conveniencia se había convertido con el tiempo, en una costumbre dependiente, una comodidad aguerrida. La unión permanecía impertérrita e infranqueable, seguía sin estar enamorada, pero ahora le quería.

Madre nos había invitado a Greta y a mí a desayunar en su casa.

—Queridas hijas, me muero.

—¿Pero estás enferma? —dijo Greta volcando la taza de café.

—No estoy enferma, pero soy una señora muy mayor, no creo que me queden más de cinco buenos años.

—Eso es muy trágico, incluso viniendo de ti, mamá —contesté.

—Es la primera vez que me llamas mamá en mucho tiempo, me gusta. He decidido ver mundo, conocí a un hombre en tu boda Jana, se acaba de jubilar y juntos somos muy felices. Es mucho más joven que yo y no quiero exponerlo a las comadrejas, así que dejo mi trabajo de voluntaria en la asociación. Voy a dar la vuelta al mundo con Isidro.

—¡Isidro! ¿Él vende pañales? Vaya con Isidro, es todo un seductor de la tercera edad —me reí.

—Eso es exactamente lo que quiero evitar. Me ha tocado descubrir el amor a edad tardía, pero pienso aprovecharlo al máximo. La vida resulta muy larga cuando uno no tiene con quien compartirla, pero cuando encuentras a «ese alguien» el segundero avanza veloz. Sois afortunadas hijas mías, habéis encontrado el amor en vuestra juventud y ahora me ha tocado a mí. Pero comed salmón, es una delicia, me lo trajo Isidro de la lonja.

Cuando salimos de casa de madre, tomamos unas cervezas en una terraza cercana. Greta decidió que debíamos hablar de lo sucedido.

—¿Crees que es un caza fortunas?

—Greta por favor… ¿De qué fortuna hablas?

—Entonces ha perdido la cabeza, deberíamos llevarla al médico.

—Ya te lo ha dicho, se ha enamorado. Como mínimo le llevará doce años, así que todavía debe cumplir el semental. Déjala en paz, ahora parece un ser humano y no un robot. Que viaje y vea mundo, a ver si Isidro es capaz de quitarle el palo del culo.

Greta se levantó indignada con la intención de marcharse.

—Siempre hacéis lo mismo, «aquí no ha pasado nada» y tan amigas. Qué típico, la hija rebelde vuelve al redil justo cuando madre quiere hacer una locura. ¡Soy vuestro títere! Es muy mayor para ir por el mundo con un desconocido, podría enfermar, incluso morir.

—Relájate no vayas a convertirte tú ahora en la del palo metido en el culo. ¿No es mejor que muera en cualquier parte del mundo, pero feliz, en vez de postrada en una cama como papá? A ti lo que te molesta es que te quedas sin niñera. ¿Dónde vas con tanta prisa?

—No todas, tenemos tu vida, debes vivir agobiada de pensar qué modelito te vas a poner. Me encantaría seguir escuchando tus alegatos sobre el amor romántico, pareces una experta en la materia, ¿pero sabes? algunas tenemos problemas reales. Está visto que como siempre no me vas a apoyar, muchas gracias hermana. Tal vez debería hacer lo mismo, marcharme al fin del mundo y olvidarme de vosotras. Llego tarde, Carlitos ya debería estar en el psicólogo. Tu ahijado del alma sufre terrores nocturnos y tiene depresión, pero no te preocupes estaremos bien. Vosotras dedicaros a vivir la vida, viajar e ir de fiestas. ¡Eso es lo vuestro!

—Tu hijo no tiene ningún problema Greta, sólo necesita tu apoyo para poder aceptarse. Carlitos es gay, como la mitad de los hombres de este mundo. Déjate de médicos, no lo traumatices, aprueba su manera de ser en vez de coartarle. Tú deberías ir al psicólogo que te niegas a ver la realidad. Te lo digo de corazón, eres mi hermana y te quiero…

Greta se marchó llorando sin mediar palabra.

La mañana de mi cumpleaños, Moussa se había cogido el día libre en la oficina. Me despertó trayendo el desayuno a la cama. Las chicas me mandaron flores, al igual que algunos de los inversores de Moussa. El dúplex estaba repleto de enormes ramos de flores.

—Parece que me quieren enterrar estos hijos de puta, qué horror parece que vivamos en un tanatorio. ¡Qué puto asco!

Le dije a Mariska que se deshiciera de la mitad de los ramos, no pareció incomodarle en absoluto mi decisión, creo que tampoco le gustaba el olor de las flores. Moussa se reía de mi reacción, ya sabía que detestaba tener flores en casa, algo me decía que era el artífice de esos regalos. Le divertía que, las cosas que supuestamente al ser mujer debían gustarme, las detestara fervientemente.

—¿Vamos en coche a pasar el día fuera? Me apetece que pasemos el día frente al mar. Había pensado que podíamos ir a comer a ese restaurante que te gusta tanto en Sitges.

Cuando llegamos a la terraza del restaurante estaban sentados en una gran mesa Greta y los niños junto con Maribel y Justine. Carlitos llevaba dos grandes globos con un cuatro y un cero, no paraba de sonreír, parecía que la relación con su madre había mejorado. Greta le prestaba más atención y era más cariñosa con él, devolviéndole las atenciones que le había arrebatado en su distanciamiento. Empezamos a comer un pica a pica de navajas a la marinera, mejillones y cigalas.

—¿Y esa silla? Haz que la quiten Justine, estamos muy separadas.

—Espérate impaciente, que no estamos todos.

No le di importancia, faltaba mi cuñado que vendría del trabajo. Todos llevábamos gafas de sol pese a que la mesa estaba debajo de un gran toldo blanco, todo resplandecía a la sombra por los rayos del sol. La brisa marina inundaba el ambiente y con un mar azul de fondo me sentía feliz. Había encontrado la felicidad que tanto había estado buscando. Un camarero se acercó a mí, con el sol dándome directamente en los ojos solo podía ver una silueta oscura. El hombre se agachó para besarme, a medida que acercaba su rostro reconocí ese mentón anguloso.

—Muchas felicidades mi pelirroja.

Iggy me besó en las mejillas, me levanté y lo abracé. Tenía una media melena de color castaño, pasé los dedos entre su cabellera. Su cuerpo tenía más volumen y su rostro se había asentado, pequeñas arrugas de expresión acentuaban su sonrisa. Detrás de él aparecía la silueta oscura de Moussa contemplando el reencuentro, le invité a sentarse de inmediato.

—¿Qué te parece?, mi pequeño ya es todo un hombrecito —dijo una Justine orgullosa.

—Esta guapísimo, eres todo un hombretón, debes haber roto muchos corazones en la tierra del sol naciente.

La comida transcurrió con una charla entre anécdotas del pasado y planes de futuro, las aventuras en la agencia, la boda, los viajes de madre. Iggy estaba sentado a mi lado, no hablaba, sólo observaba, se reía de las anécdotas de su madre en las que siempre salía mal parada.

—Y no se le ocurre otra cosa a Jana que irse con Carlitos a un McDonalds a hacer un helado y todos los invitados derritiéndose dentro de aquellas bodegas. Creía que se me paraba el corazón…

Me sobresalté cuando crucé las piernas y golpeé la pata de la mesa, pensaba que había tocado a Iggy, sus piernas estaban a escasos centímetros de las mías.

—Espera que me muevo, acércate, estás justo en medio de la mesa —dijo Iggy.

Moví la silla hacia la derecha, donde estaba situado él, Iggy comenzó a hablar de todas las cosas extrañas que había comido en China, Moussa que también conocía el país empezó a intercambiar experiencias con él. Todo volvió a la normalidad. Los años y los kilómetros de distancia nos habían reencontrado de forma distinta, ahora éramos dos personas completamente distintas. Quién nos hubiera dicho que podríamos compartir mesa.

Iggy se incorporó para servir más sangría, inclinando su cuerpo y apoyando su estómago sobre el mantel, cuando hubo servido a todos se sentó, sujetando su copa con la mano derecha mientras que reposó su mano izquierda en mi rodilla. Instintivamente miré a Moussa que no pareció darse cuenta. Iggy, sin mover la palma de la mano, empezó a acariciarme con las yemas de sus dedos. Empecé a notar sus respiraciones, eran profundas, se cubría la boca con la copa repleta de sangría. El contacto de su piel hizo que los recuerdos se agolparan en mi mente. Me levanté y me marché al baño. Me mojé la nuca y el cuello en repetidas ocasiones. Maribel entró al baño.

—Nena tendréis que hacerlo mejor.

—No te entiendo. ¿Qué quieres decir Maribel?

—No le dije nada a Justine, pero una tarde volví a la agencia a por el cargador del móvil y os vi en plena faena. Nena, si no disimuláis un poco mejor, os vais a delatar solitos. Se puede cortar la tensión sexual con un cuchillo.

—Fue un calentón del momento. Míralo Maribel, en plena flor de la vida y yo soy una cuarentona, los jóvenes follan a cada instante con las aplicaciones de Internet. No te hagas películas en la cabeza, no hay nada eso.

—Lo que tú digas Jana, pero este ha vuelto a por ti. Si es tan cabezón como su madre no me gustaría estar en tu piel. A esta familia cuando se les mete algo en la cabeza no paran hasta conseguirlo.

Cuando trajeron el pastel a la mesa, todos me dieron los regalos: las chicas unas gafas de sol, mi hermana y los niños me habían hecho un álbum de fotos, Iggy me dio un sobre, lo abrí y era su diploma del máster de comunicaciones internacionales.

—Te dije que volvería para dártelo ¿recuerdas? Te lo debo a ti, ha sido muy duro pero lo conseguí, es tuyo.

Moussa se levantó interrumpiendo el discurso.

—Ahora me toca a mí. Vamos todos a dar un paseo por el casco antiguo.

De camino por las callejuelas, Justine se paró para comprar tabaco y curiosear bisutería con Maribel, Greta con Moussa y los niños entraron en una tienda de gominolas, me quedé junto a Iggy, solos por primera vez.

—Estás más guapa de lo que te recordaba, las fotos de tu Instagram no te hacen justicia.

El grupo se volvió a juntar y seguimos andando hasta pararnos frente a la puerta de una antigua casa, me resultaba familiar, pero estaba tan nerviosa que pensé que nos habíamos parado frente a ella para hacernos una foto de grupo. Moussa sacó unas llaves del bolsillo, me miró y se acercó con las llaves entre sus palmas.

—Señora Bakri, muchas felicidades.

Cogí las llaves entre mis manos, reconocí la más grande, era la del portalón de madera, era la casa de veraneo de la señora Camps. Una construcción con historia, de 1900, una de las casas de Indianos de Sitges. Se llaman así por sus dueños, que habían ido a hacer fortuna a Sudamérica en las antiguas colonias españolas.

La casa tenía tres plantas esculpidas en piedra, con una galería de arcos en medio del segundo piso. Un gran reloj de sol en medio de la fachada, estaba situada frente a una plaza de adoquines de piedra. Rompí a llorar, Moussa me abrazó mientras me besaba la frente, seguí llorando, no por poseer la casa de la familia de Armand, sino para soltar la tensión por el reencuentro con Iggy.

Entramos a la propiedad y estuvimos paseando por su interior. Recordaba a la perfección todas aquellas estancias que ahora estaban vacías. Tenía almacenados en la memoria todos los muebles y los cuadros que antes decoraban esas habitaciones, el retrato familiar encima de la chimenea, nada de ello permanecía allí, pero en mi mente era como volver a revivirlo. Ese recuerdo me llevaba a Armand y él me llevaba a la ruptura y con la ruptura llegaba mi salvador. No pude dejar de llorar en todo el trayecto de vuelta.

—Pero déjalo ya mujer, si llego a saber que te ibas a poner así no te la hubiera regalado.

—Es de felicidad, no pasa nada. Qué afortunada soy de tenerte.

Moussa, orgulloso por su victoria, sonreía ingenuo pensando que me había devuelto la dignidad, cuando en realidad me había devuelto al punto de partida.

—El hijo de Justine parece majo, engreído como su padre, pero debe ser un juerguero de cuidado con la madre que tiene. Deberíamos invitarles a pasar unos días de vacaciones en la casa. Tenemos que quitar esas letras forjadas con el apellido Camps. ¿Has pensado cómo la vas a llamar?

—Se va a llamar El Salvador.

Con una mano sostenía el volante del coche, con la otra me acarició la mejilla.

-CCXXII-

Todos le encontraron sentido al nuevo nombre de la casa, pensaban que lo había escogido por ser una antigua Casa de Indianos y como dedicatoria a mi generoso esposo. Moussa se afeitaba en el baño mientras que yo escuchaba música, metida dentro de la bañera.

—He pensado en decorarla con mucho color y papeles pintados, estilo hacienda mejicana, pero con carácter bohemio. El dúplex es muy minimalista, me apetece algo lleno vida. ¿Qué te parece?

—La verdad, me sorprende tu decisión, pensé que la decorarías al estilo náutico. Me la imaginaba toda blanca, manteniendo las molduras de madera al natural y con cortinas a rayas marineras. Piénsalo bien, no te vas a poner de los nervios rodeada de estampados. Me imagino cómo va a acabar todo esto…

—No te entiendo. ¿Me estás llamando histérica?

—Jana cariño, lo harás todo perfecto como siempre, pero en cuanto pases la primera noche en tu casa bohemia, vas a querer volver a pintarlo todo de blanco. Te conozco. Haz lo que más te haga feliz, pero no pintes las paredes de colores fuertes, luego cuesta mucho volver a blanquearlas y siempre aparece el color con el paso del tiempo. Por cierto, ayer no pudimos acabar de celebrar del todo tu cumpleaños…

Se quitó el pantalón del pijama y se metió dentro de la bañera. Nos besamos y empezamos a acariciamos. Tener su lengua dentro de mi boca me desagradaba, lo aparté con los brazos. Me empecé a pellizcar los pezones frente a él, estábamos uno en cada extremo de la bañera con apenas contacto. Nos masturbamos mirándonos a los ojos. Me molestaba el contacto de sus largas piernas con mi cuerpo, me sentía oprimida con ganas de escapar, fingí mi orgasmo para que se corriera y así finalizar.

Quedé con Justine para ir a ver tiendas de decoración, quería encontrar muebles que me inspiraran para escoger los papeles pintados de la pared. Como era habitual en ella llegaría tarde. Empecé a curiosear tiendas mientras esperaba, estaba en la planta de arriba de Le Maison cuando la vi llegar acompañada por Iggy. Justine curioseaba entre las estanterías repletas, mientras que Iggy me buscaba nerviosamente, me vio desde una glorieta que había en la planta baja de la tienda, se apartó de su madre y subió a mi encuentro.

—Hola pelirroja.

—Hola moreno.

Me miraba fijamente a los ojos, no pude mantenerle la mirada y con una sonrisa nerviosa me giré señalando un sofá.

—Me gusta mucho el color, pero creo, que el terciopelo debe ser muy sucio para un salón.

El sofá era un tresillo de terciopelo de color verde. Pasé mi mano por el respaldo.

—Es tan suave, me encanta.

Iggy se colocó a mi espalda y reposó su mano encima de la mía, seguí acariciando el sofá con su mano posada encima, giré el cuello, pero sin mirarlo a él, me mantenía alerta por si Justine subía por las escaleras. Notaba su aliento caliente en mi nuca.

—Sí, es muy suave —contestó—. Muy excitante, el que diseñó este sofá pensó en hacer el amor en él.

—Dudo mucho que pensara en eso. ¿Has visto cómo se llama? Sofá color verde escabeche. Quizás quería escabechar a alguien de su pasado.

—Me encantaría que me escabecharan. ¿Necesitas un voluntario? Soy tu hombre, pequeña.

Justine subió por las escaleras con una cesta metálica repleta de marcos de fotos.

—No me digáis que no son una pasada, me lo llevaría todo. ¿Iggy no necesitas nada para tu habitación? He pensado que la podríamos redecorar, podríamos tirar la pared del estudio y hacerte una gran habitación con tus trastos de hacer gimnasia.

—Justine yo he visto una camita divina, en forma de coche de carreras, para tu bebé.

Justine y yo nos reímos, Iggy hizo media sonrisa apretando los labios se le marcaron los hoyuelos.

—No te burles de él. ¡Jana malvada! Siempre será mi bebé.

Justine le acariciaba el pelo mientras yo le hacía cosquillas en la cintura con los dedos.

—Os invito a comer a la terraza del Arnau —dije yo.

El hotel Arnau era un hotel gay, tenía una de las pocas terrazas de la ciudad donde nunca te encontrabas a ningún conocido. Comimos en una mesa baja, sentados en grandes camas debajo de una carpa. Hombres esculpidos en el gimnasio con minúsculos bañadores de colores llamativos jugaban en la piscina mientras otros bailaban al ritmo de un dj bebiendo cócteles.

—Me encanta este sitio, nunca me encuentro a nadie y las vistas son… —Giré la cabeza señalando a los chicos—. Me pido al rubio y al rapado.

Cuando acabamos de comer Justine se despidió y se marchó a una reunión, Iggy se quedó conmigo. Estaba aterrada, solos por primera vez y en un terreno neutral. Se quitó la camiseta y dijo:

—Vamos a las tumbonas, allí podremos tomar el sol. Coge sitio yo iré a por unas copas.

Llegó sonriente con dos copas. Sujetaba las copas, orgulloso, como si fueran trofeos ganados en una apuesta.

—¿De qué te ríes? —le pregunté. Me dijo que el camarero le había tirado los tejos y le había invitado.

—Se habrá pensado que eras gay y que venías con tu madre a ligar. ¡Qué descarado! ¿Cuál es, el rubio guapo? ¡Oye tú, ojito con mi pollito!

Me miró serio, se recostó en la tumbona sin mediar palabra. Ambos permanecimos en silencio. Cerré los ojos y me dejé llevar por esa reconfortante sensación de verano. Iggy me puso la mano entre mis tobillos y me subió el vestido de lino.

—Se te va a quedar la marca del sol. ¿Porque no te lo quitas?

—Lo hago si tú te quitas los pantalones.

Ambos nos despojamos de la ropa y nos quedamos en ropa interior. Iggy llevaba unos calzoncillos de lycra rojos con una gran goma de color blanco, yo llevaba unas bragas muy pequeñas de color carne a conjunto con el sujetador. Íbamos dando pequeños sorbos a las copas y tomando el sol sin mirarnos y sin mediar palabra.

—Es muy feo que te vaya a quedar la marca del sujetador. ¿No sería mejor que te lo quitaras?

—Esto es la terraza de un hotel de cuatro estrellas, seguro que el topless está prohibido.

El camarero se acercó para retirar las copas vacías. Sonriendo a Iggy le dio unas toallas y unos sobres de crema bronceadora.

—¿Disculpa, te llamabas Pedro? —El chico asintió—. ¿Puede mi chica quitarse la parte de arriba, del bikini?

—Puede quedarse en pelotas si así lo prefiere, aquí no la va a mirar nadie tesoro. Traeré dos más con tres chupitos para que se le quite la timidez. —Le guiñó el ojo, no sin antes dedicarle una mirada a su prominente paquete enfundado en el ajustado calzoncillo.

—Ya le has oído.

Levantando las cejas Iggy dio una palmada al aire y cruzó los brazos. Bajo su mirada retadora me quité el sujetador, lo doblé y lo puse debajo de la tumbona junto al vestido. Al incorporarme, Iggy tenía las manos llenas de crema bronceadora.

—Te vas a quemar pelirroja que eres muy blanca…

Me puso crema por la espalda, sus manos subían y bajaban lentamente por mí columna, sus palmas abiertas se deslizaban por mi cuerpo hasta llegar a los hombros, me los masajeaba mientras que yo sostenía mi melena para no mancharme el pelo. Cuando tenía los brazos levantados, sus manos se deslizaron desde mis hombros hasta llegar a mis pechos.

—Son tan suaves, cómo los he echado de menos.

El contacto de sus manos en mis pechos hizo que mis pezones se endurecieran excitados.

—Muchas gracias, pulpo. Creo que ya es suficiente, ya no me voy a quemar.

Me senté en la tumbona frente a él.

—Esto ya pasó Iggy. No volvamos a cometer los mismos errores del pasado. Ahora somos dos personas adultas que están en otro punto de sus vidas. Hemos tenido mucha suerte de que esta situación no nos salpicara, seamos amigos. No me malinterpretes, tengo mucho que agradecerte y volvería hacerlo una y otra vez, pero ahora no tendría sentido. ¿No lo ves? Fue una locura necesaria, pero ahora sería una estupidez carente de sentido.

—Ahora vuelvo, no te vayas. Te conozco, sé que tendrás el impulso de marcharte —me dijo cogiéndome de las manos—. No te muevas de aquí.

Se vistió, se levantó y se marchó, dejándome completamente confundida. El camarero se acercó con otra copa:

—Tu chico me ha dicho que no te quite ojo y que tengas siempre una copa llena. Aquí tienes, salud guapa y enhorabuena.

—¿Mi chico? ¿A qué te refieres?

—Tu chico. ¿Tu novio? ¿Tu rollete? Tu «follamigo», el chulazo de la melenita castaña que estaba aquí, babeando por ti.

Me sorprendió los términos que había utilizado, temía que ese «tu chico» se refiriera a «tu hijo». Se marchó haciendo aspavientos con las manos a sus conocidos, como si yo estuviera chalada. Volvió Iggy, venía corriendo, el temor de que me hubiera marchado era evidente por la gran sonrisa que hizo al verme. Le faltaba el aliento, me abrió la mano y puso la suya encima, notaba el tacto de una pieza de plástico entre nuestras palmas.

—Demuéstramelo —me dijo—. Demuéstrame que estoy equivocado. Es la llave de una habitación del hotel. Ven conmigo, entremos juntos en un espacio libre de miradas, pasemos la noche juntos. Necesito hablar de todo lo que pasó para poder darle carpetazo. Me lo debes Jana, yo accedí a tus deseos y me marché, corté todo contacto para ponértelo fácil, ahora te pido que me devuelvas el favor. Necesito estar contigo a solas, sólo te pido unas horas. Creo que es justo, una noche a cambio de tres años de destierro.

—Es justo, comprendo que tengas preguntas. Responderé a todas sin mentiras. Déjame que lo organice, tengo que llamar a Moussa y crear una coartada.

Cuando Iggy hubo marchado a la habitación, llamé a Maribel para explicarle la situación y para que cubriera mi engaño. Luego llamé a Moussa:

—Cariño Maribel ha roto con su chico.

—No sabía que saliera con nadie. Qué raro, qué callado se lo tenía.

—Bueno, las chicas no alardeamos de nuestras conquistas. Así que se avecina noche de películas románticas y margaritas, me quedaré a dormir en su casa lo más seguro, así por la mañana voy con ella a la ofi que tengo reunión con Justine para aprobar los productos de las campañas de Instagram.

—Pásalo bien y ve con cuidado. Te quiero.

Él rara vez decía que me quería, me desconcertó su «te quiero», ¿sospecharía que iba a pasar la noche con otro hombre o sólo eran especulaciones mías y empezaba a estar paranoica por la conversación de Maribel en Sitges?

—No olvide nuestro acuerdo señor Bakri, en esta asociación no hay cabida para los sentimientos. Limite los «te quiero» para cuando haya público presente.

Miré el número que llevaba impresa la llave, era la habitación doscientos veintidós. Me vestí, me arreglé el pelo y el maquillaje en el baño de la terraza antes de dirigirme a la habitación. Caminaba tranquila hacia ese último encuentro, estaba convencida de que podría finiquitar esa relación tan incómoda que manteníamos.

Iggy abrió la puerta de la habitación, estaba descalzo, sus pies se veían sonrosados encima de la moqueta marrón. Entré dejando el bolso encima de la cama, observé las cortinas paneladas que cubrían el ventanal de cristal de la habitación. Se acercó y me besó.

—Dime que no sientes nada.

—Nada —contesté mirándole a los ojos.

Me cogió la mano bruscamente y la colocó en su entrepierna. Me miró fijamente a los ojos con la boca entreabierta. Sucumbí a sus labios, nos besamos una y otra vez. Nuestras lenguas se reconocían entrelazándose a la perfección como dos serpientes copulando. Me quitó el vestido y me besó los pechos. Se desprendió de su ropa, me volteó cogiéndome los pechos mientras me mordía en la nuca. Notaba su polla gorda entre mis nalgas, su capullo buscaba mi vagina que, mojada, recibía su ansiada visita. Curvé mi espalda cogiéndome del escritorio, me montó con fuerza, pero delicado, como solo él sabía hacerlo. Después de ese primer polvo nos duchamos, en la ducha le comí el rabo, como dos piezas de un puzzle encajaban a la perfección su pene y mi garganta. Se corrió dentro de mi boca, no me lo tragué solo disfruté de su temperatura y dejé que se deslizara por mi mentón reencontrándome con el olor de su simiente. El olor no había cambiado, era la esencia de su placer.

Decidimos pedir algo del servicio de habitaciones para cenar, mientras Iggy hablaba con la recepción yo miré mi móvil. Tenía un whatsapp de Maribel:

«Tu marido me ha escrito que me reponga y te vigile. Nunca antes me había escrito. Ves con cuidado sospecha algo.»

Llegó la comida, Iggy puso la bandeja en medio de la cama. Nos sentamos vestidos con los albornoces del hotel, había pedido un par de hamburguesas con patatas y una botella de Moët.

—¿Qué vas a hacer ahora Iggy? ¿Te pondrás a trabajar o tienes pensado seguir estudiando?

—Lo ignoro, ya me dirás lo que quieres que haga.

Se comía la hamburguesa con ansia, a grandes bocados, el ketchup le chorreaba por las comisuras.

—Pues lo que quiero que hagas es que me comas el coño.

Se limpió la boca con la manga del albornoz, me despojó del mío y como si fuera una manzana de caramelo me lamió la vagina.

Extasiados de tanto sexo, caímos rendidos en la cama, abrazados.

—¿Por qué te casaste con él?

—Me casé para ayudarnos a los tres. Moussa necesitaba una esposa, yo necesitaba alguien para mantenerme ocupada y tú lo necesitabas para comprender que todo había acabado.

—Cada vez que veía una pelirroja en Beijing, la seguía hasta verle la cara esperando encontrarte. Pensaba en el embarazo, en tu antiguo apartamento, en el olor de las sábanas. Por cierto, nunca he encontrado un suavizante que oliera como tu cama. ¿Cuál compras?

—Es que, antes de cubrir la cama, rocío las sabanas con mi perfume.

—Ajá. Mi chica es la más la lista de todas.

—No soy tu chica, soy la señora Bakri.

—Yo ya no soy aquel chico cobarde incapaz de plantar batalla. Soy un hombre.

—Pero Iggy esto no puede salir bien, no tiene futuro.

Empezó a besarme por toda la cara

—Estoy aquí, te siento, te noto, te huelo.

-Vorágine—

Debíamos abandonar la habitación a las once, nos duchamos juntos y desayunamos en el bufé del hotel. Me sentía flotar, no podía disimular mi felicidad, Iggy estaba radiante, sujetando su taza tomándose un té sin dejar de observarme. No hablamos del futuro ni de lo sucedido, nos entregamos de lleno en el disfrute de la mañana. Cuando nos despedimos me besó en la mano.

—Espero noticias tuyas pelirroja. Acudiré a tu llamada como un súper héroe, viviré pegado al teléfono, no tardes en dar señales vida o desesperaré.

Pasé la mañana con las chicas en la oficina, estuvimos testando un gran lote de maquillaje de una empresa coreana con la que iba a firmar un contrato de imagen. Habían mandado unas grandes paletas de colores tierra, con marrones galácticos, dorados y un maletín de viaje repleto de brochas y pinceles. Estaba maquillando a las chicas para probar el resultado de las sombras de maquillaje cuando apareció Moussa en el despacho.

—¿Dónde está mi artista? Madre mía, esto parece un laboratorio.

—¡Qué sorpresa! ¿Qué haces aquí?

—Es increíble lo vacía que se ve la casa sin ti. Te echaba de menos, he salido pronto de la oficina y pensé en raptarte para llevarte a comer. Termina tranquila, voy mandando unos emails y cuando termines nos vamos.

Me despedí de Justine, cuando me iba a despedir de Maribel me hizo una señal con los ojos, me miré en el espejo, tenía un arañazo rojo en el cuello, lo cubrí con maquillaje y me solté la melena. Llevaba un pañuelo de seda enredado en el asa del bolso, lo desenrollé y me lo coloqué en la cabeza tipo pirata, así el pelo no se movería desvelando mi noche de pasión.

Me llevó a comer a un pequeño y elitista restaurante de sushi, cerca de mi apartamento. Todas las mesas estaban llenas, nos sentamos en la barra frente a los cocineros que hacían de la preparación de los rollitos un espectáculo.

Pedimos un surtido de sushi, los había con foie de oca, de erizo de mar, con carabineros, eran todo delicatessen y el precio de cada pizarra con la que te los servían era astronómico. Pensé que pronto debería empezar a despedirme de visitar asiduamente este tipo de lugares, había llegado el momento de romper nuestra asociación.

El encuentro con Iggy me había recordado que estaba viviendo en una mentira, por la comodidad que me proporcionaba esa farsa estaba alargando demasiado la decisión de recuperar las riendas de mi destino. No era tan ingenua como para pensar que lo hacía para tener un futuro con Iggy, tan sólo era que ya me había quitado la venda de los ojos, empezaba a despertar de mi letargo.

—Mañana nos marchamos a Canadá, iremos a visitar a Faruq. Me ayudarás a escoger los acabados para la segunda fase de la obra, esas cosas se te dan mucho mejor a ti. Llévate los productos nuevos, nos hospedaremos en un hotel con unas vistas increíbles, podrás hacer tus entradas al blog desde la terraza de la suite. El hotel está situado lejos de la casa de Faruq, prefiero no pasar todo el día con él y sus hijos, así tendremos tiempo para los dos, que nos tenemos muy olvidados, hace mucho que no viajamos juntos.

—Me lo tenías que haber dicho antes, no voy a poder ir. Llegan los muebles para la casa de Sitges y vienen a colocar los papeles pintados. No sé si debería cambiar mi idea y hacer algo que resulte más comercial.

—¿Comercial? ¿Quieres venderla? No lo entiendo, pensaba que sería nuestra casa de veraneo.

—¿Nuestra casa de veraneo? Moussa has conseguido todo lo que querías, mírate, tan seguro y emprendedor. Creo que mi trabajo contigo ya ha acabado. Te acuerdas de todo el miedo que tenías y ahora eres uno de los empresarios más relevantes de la ciudad. Ha llegado el momento, deberíamos empezar a planificar el acto final de este teatro. Ha sido una aventura maravillosa, pero quiero recuperar mi libertad.

—Eso no es cierto. He fracasado estrepitosamente porque no he conseguido mantenerte a mi lado. La casa la compré para ti, es tuya. De verdad no hay nada que pueda hacer para que cambies de opinión. ¿En qué he fallado?

—No has fallado en nada, eres todo un partidazo, pero no estamos enamorados. Si continuamos manteniendo esta farsa por más tiempo, nos estamos cerrando las puertas a poder conocer el verdadero amor.

—Te equivocas en una cosa, yo te he querido desde la primera noche, desde aquella noche en Londres. Quédate en Sitges esta semana, no repares en gastos, decora la casa como tú la soñabas. Lo veremos todo de forma diferente con la distancia. Cuando vuelva verás que no hay necesidad de cambiar las cosas, tomate tu tiempo descansa de mí y diviértete, te lo has ganado socia.

Me besó en la frente y se marchó.

No cogí el coche para ir a Sitges, ya que sabía que el coche tenía un localizador gps. Cogí el tren desde la estación de Sants y al llegar anduve por el pueblo, me senté en una terraza a tomarme un vermut. Llamé a Iggy por teléfono:

—Prepárate el petate soldado, nos vamos a Sitges a pasar la semana.

—¿Solos?

—Si quieres traerte a un amíguete bien dotado, nos podemos montar un trío.

—Pelirroja, cuando te vas a dar cuenta de que yo no quiero compartirte con nadie.

El olor a cerrado de la casa, me recordaba al fuerte perfume de lilas de la señora Camps, recorrí cada una de las estancias abriendo todos los ventanales. Escuché una bocina persistente, me asomé por uno de los arcos de la segunda planta. El que daba esos constantes bocinazos era Iggy que venía montado en una enorme moto de color negro mate, llevaba una mochila llena a sus espaldas.

—Voy a aparcar y vuelvo. ¿Quieres que compre algo?

—Tengo de todo —me subí la camiseta y le enseñé los pechos.

Silbó metiendo los dedos en la boca, dio un par de bocinazos, se puso el casco desapareciendo con el sonido castañeante del motor.

Le abrí el portalón de madera desnuda, unos turistas que contemplaban la plaza se escandalizaron, les di los buenos días mientras que Iggy se reía. Entró tirando su mochila al suelo, se quitó la camiseta y me cogió por la cintura, entre mis brazos le cogía la cabeza. Le desabroché el botón del pantalón e hicimos el amor contra una de las columnas del patio interior. Notaba el frío mármol en mi espalda mientras me empotraba con fuerza, me cogía de la rodilla una pierna para que se me abriera la vagina, sacaba su polla y la volvía a meter conteniendo el aire, cada vez que la sacaba mis labios se contraían y cuando volvía a entrar palpitaba todo mi ser. La excitación por estar en esa casa que todavía estaba repleta de un pasado de restricciones me llevó a tener dos orgasmos seguidos.

Habían traído el sofá verde y un colchón que teníamos tirado en el suelo de la habitación principal. Nos pasamos los dos primeros días sin despegarnos el uno del otro, sin apenas comer, el tercer día decidimos ir al mercado a comprar comida y plantas. Plantamos ficus y buganvillas en el patio, decidimos salir a cenar, éramos una pareja de enamorados al refugio de la luna.

Sitges era un pueblo conocido por su libertad, un destino gay internacional, lo que más me gustaba de sus calles eran las tiendas exclusivas de calzoncillos para hombre, arneses y ropa ceñida de firma. Cenamos en un pequeño restaurante de la calle del Pecado, los extranjeros copaban las terrazas y las dragqueens de los clubs repartían folletos para las discotecas. Fuimos a ver uno de esos shows de transfortistas, bebimos mucho y bailamos toda la noche. Al llegar a la casa hicimos el amor por primera vez en el colchón como una pareja tradicional.

Eran apenas las once de la mañana cuando el timbre de la casa no paró de sonar, ya llegaban los pintores, les abrí y les di las indicaciones de dónde debían colocar los papeles pintados y de que colores quería que pintaran las estancias. Volví a la cama a dormir acurrucada con Iggy, solo teníamos un arrugado juego de sabanas que estaba repleto de lamparones fruto de nuestra noche de placer. Golpearon la puerta de la habitación y abrieron de golpe.

—No me puedo creer que sigas durmiendo, nena si tienes la casa llena de obreros.

Entró Justine cargada con un gran bolso de piel y bolsas de plástico repletas de comida, dejó las bolsas en el suelo. Le propiné una patada a Iggy que roncaba durmiendo como un tronco.

—Aquí huele a tigre.

Abrió el ventanal de la habitación, se giró y nos miró en silencio. Me había incorporado en la cama con la espalda tocando la pared, cubriéndome los pechos con la sabana. Iggy que se había despertado confuso por el golpe que le había dado, tenía los ojos entreabiertos, la luz que entraba por la ventana le cegaba.

—Me voy a duchar —dijo Justine sin inmutarse—, vine en tren y en la cuesta me he puesto chorreando de sudor. Arreglaos, iremos a desayunar a alguna terraza y pasamos el día en la playa. Me traje tan solo un bañador, espero que me entre, estoy gordísima, menos mal que me he traído un pareo enorme para disimular.

Me levanté mirando a Iggy al que solo le preocupaba el dolor que le había hecho en el gemelo con la patada. Yo, con los ojos como platos, lo miraba mientras buscaba un vestido que ponerme sin poder mediar palabra, mientras él se masajeaba la pierna impasible.

—Mira que eres bruta, tú no das patadas das coces, serás burra. Qué daño me has hecho.

Me senté de rodillas frente a él encima del colchón. Le estiré del pelo con la mano sin soltarlo y le dije:

—¡¿Qué coño hace aquí tu madre?!

—Pues ya la has oído, dice que quiere ir a tomar el sol, suéltame, me haces daño. ¡Estás histérica!, quieres dejar de hacerme daño.

Le solté del pelo y le propiné una sonora bofetada.

—¡Joder me has dado fuerte! Queda mucho día por delante pelirroja… Esta te la devuelvo.

Era incapaz de encontrar ropa qué ponerme, histérica por la situación. Salí de la habitación envuelta con la sabana, entré en el baño donde se estaba duchando Justine, corrí la cortina, me miró asustada.

—¡Qué susto! Jana que yo ya estoy en una edad delicada para tanto sobresalto.

Cerró la cortina y continuó duchándose yo me senté en el inodoro, cuando hubo terminado le acerqué una toalla. Se atusó el pelo mientras prendía el secador, yo permanecía sentada en silencio, sin dejar de mirarla.

—Deja de poner esa cara de tonta del culo. No esperaba encontrarlo aquí si te soy sincera, pero ya lo sabía, lo sabía desde el primer instante, mucho antes de que lo encontrara deprimido en China. Si os pudierais ver desde un agujerito, os darías cuenta de lo babosos que os ponéis cuando estáis juntos.

—¡¿Y a ti te parece bien?! Desde luego Justine me decepcionas y no sabes de qué manera, esperaba mucho más de ti. ¡Pero bueno nos hemos vuelto todos locos!

Salí corriendo del baño, daba vueltas por las habitaciones sin saber a dónde me dirigía, encontré a los pintores que pintaban una de las paredes de color azul.

—¡Ese color no va aquí! —les grité—. Les dije bien claro que quería esta pared cubierta con el papel de flores en fondo negro y el resto de las paredes en color rojo vino. Vamos no es tan difícil y las columnas que quiero blancas son las del patio, no las de madera.

Cogí del brazo al pintor, lo llevé al patio. Desde la glorieta veía a Justine y a Iggy, estaban hablando y contemplando mi escena de desquiciada.

—Pero señora, es una pena pintar estas columnas de mármol de blanco.

—Me suda el coño el mármol, me deprime, las quiero blancas. ¡Aquí mando yo y se hace lo que yo diga! ¡No inventen!

Subí por la escalinata, hasta llegar frente a ellos. Se miraban el uno al otro como dos vecinas chafarderas pilladas infraganti.

—Tranquila mamá, esto le sucede a veces. Pero luego se calma, bueno eso espero…

—Da un poquito de miedo la loca. ¿Estás seguro que te gusta? La veo un poco inestable para ti, hijo mío no preferirías a otra más tranquila.

—¡No os aguanto! Ni a la madre ni al hijo, me voy a duchar, nos vemos en el pueblo. ¡Mandarme un puto mensaje cuando os hagáis sentado en algún sitio!

-Philo—

Me habían mandado la ubicación, pero yo seguía exaltada y no comprendía el dichoso mapa del Google. Pregunté a un desconocido para que me indicara, mi nivel de ansiedad iba en aumento. Corría entre las callejuelas, llegaba al paseo marítimo y volvía a entrar al pueblo una y otra vez, hasta que los encontré sentados en la terraza de un restaurante frente a la playa.

—¿Un restaurante blanco frente al mar con un toldo blanco…? ¡Todos los restaurantes del paseo son blancos con el mismo puto toldo!

—Jana, pero si te he mandado la ubicación. ¿No la has visto? —dijo Iggy, moviendo los ojos de lado a lado, tratándome de retrasada.

—Deja de comportarte como una tarada. ¡Siéntate de una vez! Qué mala imagen me estás dando. Piensa que ahora soy tu suegra, deberías esmerarte en parecer encantadora o como mínimo no parecer una loca del coño.

Iggy se contenía la risa para no encender más mi ánimo, Justine pidió al camarero gintonics para todos. En cuanto los trajeron, me bebí media copa en apenas tres tragos.

—Encima tu novia bebe… No sé yo si esta chica te interesa. Histérica y borracha, qué elección.

—No me había dado cuenta de que estaba tan enganchada, crees que debería ingresarla en alguna clínica. Y ¿sabes qué mamá? hoy me ha pegado.

—¿Noooo? ¡A mi retoño! Pobrecita, ya sabes lo que dicen de las pelirrojas, que están locas.

—¿Estamos de guasa? —dije terminando mi gintonic.

—Cálmate mi amor —me dijo Iggy—. No hay nada de qué hablar, relájate. Pasemos un gran día. Hay algo que no podré cambiar, que es la diferencia de edad. Pero yo he vuelto a por ti. Espabila y soluciónalo, tus términos, tus condiciones, piensa el cómo. Ha llegado nuestro momento, vamos a ser una pareja de verdad, si no te ves capaz en Barcelona nos mudaremos donde quieras. Tu suegra nos da sus bendiciones y a una suegra no se la debe defraudar.

—Yo os bendigo en el nombre del padre, del hijo, de la paloma voladora con la ramita en la boca y el chocho de la madre superiora.

Ambos hacían muecas cada vez que me movía, Iggy apartaba el cuello como si le fuera a pegar cuando me acercaba a su silla, Justine ponía los ojos en blanco a cada trago que le daba a su copa. Se les escapaba la risa, se estaban partiendo la caja a mi costa.

—Pero mira que llegáis a ser idiotas. ¡No os aguanto! Y tú eres la peor de los dos —dije señalando a Justine.

—Yo, ni pincho ni corto, no soy yo la que se está tirando a nadie. Te diré más, desde tu despedida que no cato varón, se me debe haber cerrado la almeja. ¡Como una niña de doce años!

—Mejor os dejo solas, me voy a dar un bañito. Con permiso…

Iggy se despojó de la camiseta y se puso a nadar frente a la terraza.

—Cálmate un poquito nena —dijo Justine cogiéndome la mano—, ya está, ya pasó. Hemos vivido cosas mucho peores sin tanto dramatismo.

—Pero Justine es que tú no ayudas en nada. No te entiendo.

—¿Qué querías que hubiera hecho? Que me hubiera puesto como una histérica y te hubiera arrastrado de los pelos. No te negaré que cuando lo descubrí me llevaban los demonios, pero me callé como una tumba, tampoco sabía cómo tratar el tema. Hubiera sido mucho peor que hubiera intercedido entre vosotros, entonces sí que se hubiera liado parda. Mis sospechas me las confirmó Iggy cuando estuve en China ayudándole a buscar piso. No te puedes imaginar en el estado que me lo encontré, estaba inconsolable, no comía, ni hablaba, se quedó en el chasis, era un esqueleto andante con ojeras negras. La verdad es que te portaste de lujo desde el punto de vista de una madre, sino llegas a ser tan tajante no se hubiera ido a estudiar fuera, ni se habría sacado el máster. Mi hijo se parece mucho más a mí que a su padre, yo ya sabía que no tendría una pareja simple, ni una chica de su edad. No vamos a negar que podrías ser su madre, pero creo que debéis continuar con lo vuestro, sería mucho peor si lo cortáis una y otra vez y quedaros con «lo que podría haber sido». Ese fantasma sería una cruz de por vida.

Pedí dos gintonics más al camarero. El calor del medio día era sofocante, el alcohol junto a los residuos que llevaba de la noche anterior hacían mella en mi organismo.

—Solo me faltabas tú, Justine… Ahora cómo me las ingenio para que comprenda que esto es imposible.

—No veo porque debe ser tan difícil. No os dejéis ver en público hasta tener el divorcio. No te lo voy a pintar de color de rosa, vas a estar en boca de media ciudad, pero de todo se puede sacar una parte positiva. El que me preocupa es Moussa, fue él quien me invitó a venir. Me llamó para decirme que estabas algo tristona, que viniera ayudarte con la casa y a pasar unos días contigo, se le ve muy enamorado, no creo que te lo vaya a poner fácil. Es un hombre peligroso, no permitas que le haga daño a Iggy, te lo pido como madre y como amiga, protégelo y no lo expongas hasta que las aguas se hayan calmado. Si me prometes protegerlo me tendréis de vuestra parte siempre, pero si lo veo en peligro no volverás a saber de nosotros.

—Pero Justine, tú también. ¿Realmente crees que esto puede funcionar? No seamos ilusas, yo no le convengo, debe encontrar alguien de su edad, una chica más parecida a él con la que viajar y crear una familia.

—Que yo sepa tú no estás coja y puedes viajar, no sé si puede o no puede funcionar, lo que sí sé es que nunca he visto a Iggy tan feliz. Y tu cara chica… ¿No te ves? Deslumbras, no hay duda, eso es amor.

Aunque Justine no era de grandes muestras de cariño, nos abrazamos y nos dimos un pico como amigas. Pasamos la mayor parte del día en la playa, alquilamos unas tumbonas y comimos en la misma terraza ya entrada la tarde. Justine estaba mucho más relajada que yo con la nueva situación, pero cuando Iggy me daba un beso en público se lo recriminaba: «Señorito no es el lugar». Sólo nos tocábamos dentro del mar, el agua era nuestro cómplice. Llegamos a casa con la puesta de sol, nos duchamos y pedimos unas pizzas para cenar. No había ningún colchón más en la casa así que Justine, se puso a ver series en el portátil, dormiría en el sofá nuevo, cubierta con el pareo a modo de sábana. Iggy y yo subimos a la habitación.

—No te pienses que se me ha olvidado —me dijo—, hoy me has dado con ganas, ha llegado el momento de que te devuelva la paliza.

—¿Ah, sí? ¿Me vas a pegar? Y si llamo a la policía, niñato de mierda.

—Primero tendrás que coger el móvil —me dijo con el móvil en la mano.

Intenté quitarle el teléfono, pero ponía los brazos por detrás de su espalda, me cogió por la cintura volteándome. Me llevó colgada de él con mi cabeza rozando el suelo y los pies en su cabeza, se puso de rodillas encima del colchón con mis glúteos encima de sus piernas, me bajó las bragas y empezó a darme cachetadas en el culo.

—Has sido una niña muy mala. No se le pega al pobre Iggy. Nena mala.

Sus cachetadas primero eran pequeños toques, luego subieron de intensidad hasta ser más sonoras y dolorosas. Extendí el brazo para poder abofetearlo, pero apartaba su cabeza y me propinaba cachetes más fuertes por resistirme.

—Ríndete, o te voy a poner el culo como un tomate.

Le cogí de la melena y con el puño cerrado le obligué a tener que acercar la cara hacia la mía, le mordí en un carrillo dejando la marca de mis dientes en su piel. Se me abalanzó encima y me montó salvaje. Le clavaba las uñas en la espalda y él me mordía los pezones con fuerza. Notaba como me escocían los glúteos, se levantó y se corrió encima, la visión de su cuerpo enrojecido me encandiló, no me corrí, pero no fue necesario. El sexo con Iggy era siempre excelente, innovador, fresco, vital y gratificante. No era mérito suyo, el amor jugaba el papel protagonista y sin poder controlarme lo dije:

—¡Te quiero!

Los tres pasamos toda la semana debatiendo sobre la distribución de los muebles que iban trayendo, salíamos a medio día e íbamos a comer siempre al mismo restaurante, nos agenciábamos de unas tumbonas y hasta la tarde estábamos en la playa tomando el sol. Luego llegábamos rendidos, pedíamos que nos trajeran la cena y nos íbamos a dormir.

Sonó mi móvil, era una llamada de Moussa:

—Cariño no sé nada de ti. ¿Que no te acuerdas de mí? ¿Qué te ha parecido mi sorpresa?

—Lo estamos pasando de lujo, gracias por invitarla. La casa está quedando muy colorida, pero creo que la vas a detestar.

—No importa, es tuya ya te lo dije, seguro que no está tan mal y exageras. Aquí el tiempo no pasa, si vuelvo a cenar con Faruq y su familia acabaré suicidándome. ¿Estas más tranquila? Has aclarado las ideas, bueno no me digas nada, ya hablaremos a mi vuelta, tengo una sorpresa. Que lo paséis bien haciendo la gamberra. Te echo de menos.

—Justine te manda saludos la tengo aquí. Sal por ahí y diviértete, la noche es joven y las canadienses seguro que se pierden por un dios de ébano.

—Las canadienses puede que sí, pero mi mujer no lo disfruta.

Cuando colgué observe a Iggy, lanzó un cojín del sofá contra la butaca, se levantó y se marchó al patio interior. Fui en su busca, se estaba haciendo un porro, se le caía el tabaco al suelo al intentar liarlo, se enfureció y lo tiró al suelo.

—Esto lo vas a recoger tú —le dije—. No te vayas a pensar que soy tu chacha.

—¿Y qué es lo que eres? Me refiero a que parece que estoy solo en esto, no dejo de decirte que toda va a salir bien. Pero tú no dices nada. Permaneces ausente, no te comunicas conmigo. ¿Tú le quieres? No podría ser tu amante, otra vez no.

—Claro que le quiero Iggy, no es un amor romántico, ni tan siquiera una pasión carnal, pero se ha portado muy bien conmigo. Me ha cuidado y me ha tratado como una dama.

—Estupendo, me parece genial. Cogeré mis cosas y me marcharé.

Subió las escaleras corriendo, cuando llegué a la habitación estaba guardando su ropa dentro de la mochila con furia.

—¡Iggy, cálmate! Quieres hacer el favor de calmarte de una vez.

Me miró, tenía los ojos rojos y dos lágrimas le brotaban de los ojos.

—Yo te quiero. Te quiero como nunca he querido a nadie, si no puedo tenerte me moriré. No me hagas esto otra vez, vas a acabar conmigo.

Me acerqué a él y le limpié las lágrimas con la mano, se me abrazó rompiendo a llorar.

—No me has dejado acabar Iggy, quiero a Moussa como un amigo, pero a quien realmente amo con toda mi alma es a ti. ¿No te acuerdas? ¿No era cosa del destino? Siento haberme mostrado cobarde, pero necesitaba un empujón, ahora que sé que Justine nos apoya no me siento tan fuera de lugar. Debes comprenderlo, eres un chico listo, ponte en mi piel. Una cuarentona con un veinteañero, ¿cómo no iba a estar aterrada? Yo carezco del empuje de la juventud. Cuando pierdes batalla tras batalla en la vida te acobardas y llega un día en que no te reconoces.

—Quiero oírlo de tus labios. ¿Qué vamos a hacer?

—En cuanto Moussa llegue del viaje planificaremos la ruptura y solicitaremos el divorcio. No sé qué tipo de acuerdo me propondrá, pero de momento viviremos en mi apartamento, es pequeño pero todo nuevo y luego veremos a ver… Entre el Instagram y el blog voy sacando algo de dinero y seguro que Justine me quiere otra vez en la agencia si se lo propongo. Tengo el piso pagado, podré mantenernos si es que quieres seguir estudiando.

—¿Me mantendrías?

—No solo te mantendré, a partir de ahora vas a conocer a la verdadera Jana. Me voy a volcar en ti y nunca más volveré a menospreciarte. Estamos juntos en esto. Te quiero, te quiero, te quiero.

Nos abrazamos llorando, esa noche dormiríamos abrazados como dos lapas ignorantes, resistiendo el duro oleaje que nos venía encima.

-Perseis—

Estaba completamente quemada, el exceso de sol hacía que me picara la piel del pecho, me habían salido pequeños granitos en los brazos y la frente. Nada más llegar al dúplex me duché y me embadurné de crema. Cuando llegó Moussa me encontró sentada frente al tocador, me cogió por los hombros y deslizó sus manos por mis brazos. Me aparté:

—No me toques me arde la piel, me he quemado.

—¿Y un beso?

Le besé en la mejilla.

—Comprendo.

Me miró con despreció y se marchó al comedor. Me vestí y fui en su busca. Estaba sentado en el sofá mirando fijamente a un cuadro.

—¿Qué tal te ha ido? ¿Cómo esta Faruq?

Me observó retador sin mediar palabra. Me di media vuelta y volví a la habitación, busqué una maleta en el armario y empecé a llenarla de ropa. Se me cayeron unas cajas repletas de zapatos, Moussa entró en la habitación, alertado por el ruido.

—¿Qué haces?

—Estoy haciendo las maletas. Tenemos que hablar del divorcio, pero por lo visto no te apetece hablar conmigo.

—¿Del divorcio? No seas estúpida, sería de locos divorciarnos ahora, todo esto sólo son baratijas, juntos podríamos conseguir la luna.

—Pero es que yo no quiero la luna. Teníamos un acuerdo, te echaré mucho de menos pero ha llegado el momento.

Me levanté y le acaricié la mejilla con la mano, me la apartó violentamente.

—Tu no te vas a ninguna parte —lanzó mi maleta contra el suelo—. No me vas a dejar. No te lo permito.

—¿Qué no me permites el qué? No lo vayas a estropear ahora, no hay ninguna necesidad. Moussa soy tu Jana, nunca te he mentido.

—Tienes un fulano, ¿es eso? Soy un hombre de negocios, mira, diviértete con él, ten una aventura, haced un viajecito juntos, yo lo pagaré, pero ambos sabemos que eso no puede funcionar. No eres de las que se enamoran, en cambio lo nuestro tiene sinergia, es una sociedad que funciona en perfecto equilibrio. ¿No te resulta cómoda la vida que llevas ahora? No me dirás que no es mucho mejor que la que viviste con el pelagatos de Armand. ¿Qué quieres? Cumpliré todos tus deseos, he comprado un terreno en Montreal para hacernos una casa de montaña, está en medio de un bosque de abedules es un paraje idílico. ¿No te gustaría que tuviéramos nuestro propio refugio?

—No soy ese tipo de mujer, quiero recuperar mi libertad. No lo estropees, venga Moussa ya lo teníamos hablado. ¿Dónde ha quedado nuestro pacto? Yo te ayudé, ayúdame ahora tú a recuperar mi vida.

—Si sales por esa puerta no tendrás nada, te lo arrebataré todo, la casa de Sitges, la posición, las tarjetas de crédito, todo.

—Vaya, qué bajo has caído Moussa, pensaba que eras un caballero. Bueno, al menos tengo mi pequeño apartamento, saldré adelante, no será la primera vez que me encuentro sin recursos. Firmaré lo que quieras, también te puedes quedar las joyas si eso te hace sentir mejor. No te guardo rencor, comprendo que para ti esto es algo más que una asociación. Te quiero Moussa, pero no de la manera que tú quieres que te quiera. Lo siento, suerte mi bello de ébano.

Cogí mi bolso y salí del dúplex. Moussa abrió la puerta, cuando me encontraba frente al ascensor me amenazó por segunda vez:

—¡Te vas a arrepentir del día de hoy! Ten claro que volverás a mí.

Cogí un taxi para que me llevara a la agencia de Justine, solo estaban Maribel y ella, el resto de chicas estaban organizando una sesión fotográfica a las afueras de Barcelona.

—Necesito vuestra ayuda chicas.

—¿Qué ha pasado? ¿Te ha pegado? —preguntó Justine.

—No, mucho peor, me ha amenazado. No me lo va a poner fácil, me salgo de la sociedad con lo puesto. A estas alturas estará contratando un investigador privado para descubrir si hay algún hombre en mi vida, está convencido de que mi decisión es porque tengo a otro. Ahora lo que realmente me preocupa es cómo proteger a Iggy.

Maribel me miraba alarmada por haber desenmascarado mi secreto, desconocedora de nuestro viaje a Sitges.

—¡Sí tonta, lo sé! —dijo Justine—. Y me parece bien. Pero temo por vosotros, Moussa es un hombre peligroso y posee un gran capital, una mezcla peligrosa.

—Lo mejor sería que no os vierais durante una larga temporada —dijo Maribel.

—No le puedo hacer eso a Iggy, y mucho menos ahora. Tampoco podría frenarlo, sabéis como es no le teme a nada. Por el momento no podrá instalarse en mi apartamento.

—Pero no hay tal problema, piénsalo bien. Yo soy la madre de Iggy, tú volverás a trabajar aquí en la agencia, os veréis a menudo y podrás venir a casa. Es más, hoy mismo, nadie sospechará que te refugies en casa de una amiga por una temporada tras una ruptura, es lo normal.

—Yo no lo veo tan sencillo, estos cantan como una almeja —recriminó Maribel.

—Ahí te doy la razón —dijo Justine—, ya podéis poneros las pilas. Nada de caritas de enamorados en público, ni mucho menos muestras de cariño.

—¡Pablo! ¡Pablo es la solución! Tenemos que convencer a Iggy para que salga con Pablo de ligoteo, si me investiga, la única forma de que esté a salvo es que haga la vida normal de un joven de su edad. Que salga con amigos, se le vea con chicas… Esas cosas. Lo más importante es que no descubra a Iggy.

Las tres fuimos a casa de Justine con comida china, el plan era convencer a Iggy de que accediera a nuestra estrategia.

—Caray qué sorpresa. ¿Noche de chicas? —se sacó una goma del pelo y se hizo una coleta.

—Mira que eres bobo. —Le besé en los labios.

—Qué monos sois, me dais una envidia —suspiró Maribel.

Nos pusimos a cenar y le explicamos nuestro plan a Iggy.

—Es absurdo e ilógico. ¿Qué más da? ¡No voy a hacer ningún teatro! Si tampoco te lo va a poner fácil en el divorcio. ¿Qué más da que se entere que estamos juntos? Habéis visto muchas películas, relajaros, no va a pasar nada. Que venga a por mí, aquí le espero.

—Hijo mío, no has escuchado nada de lo que te hemos contado. Hasta que se calmen las aguas es mejor que durante una temporada pongáis tierra de por medio.

—De acuerdo, eso me parece más razonable. ¿Pelirroja dónde quieres ir? Nos vamos de viaje, le voy a pedir el barco a papá, me prometió un año sabático. Puedes gestionar el divorcio por email y tengo ahorros suficientes, además mi padre me ayudará, ahora lo tengo en el bote por haberme sacado el máster.

—No sé, yo… ¿Qué os parece a vosotras? No está mal pensado la verdad. Pero no sé si lo digo por egoísmo al no tener que enfrentarme y hacer público lo nuestro.

Justine hizo un par de pausas dramáticas, parecía que iba decir algo y luego enmudecía.

—Pues me parece un gran plan, conozco a mi hijo y sería incapaz de cumplir el anonimato. Lo mejor es que os marchéis lejos una temporada. Estos acabarían peleando como dos gallos en un corral, un barco es casi imposible de seguir, saldrías de su alcance.

Esa sería la primera noche desde el reencuentro de nuestras almas que no haríamos el amor, nos quedamos tendidos en el sofá y nos dormimos viendo películas, tenía la sensación de que no había pasado el tiempo, era como si estuviéramos en mi antiguo apartamento reviviendo una de aquellas noches repletas de culpabilidad.

No me había podido llevar ropa del dúplex, así que fui a mi apartamento, cogí un poco de todo, ropa de invierno y vestidos de verano, lo que apenas tenía era ropa interior. En unos grandes almacenes me compré conjuntos de sujetador y braguita con la tarjeta conjunta, decidí sacar dinero en efectivo de esa tarjeta que sorprendentemente no me la había bloqueado. A partir de entonces solo utilizaría mi cuenta privada donde Justine me ingresaba los pagos de la publicidad. Compré un montón de comida y de snacks para llenar la alacena del barco. Iggy y yo habíamos quedado a las dos del mediodía en la entrada del muelle del Puerto Marítimo.

Iggy llegó montado en su moto, se sacó el casco sonriéndome, yo estaba apoyada contra la reja del embarcadero, al verle me quité las gafas de sol y le guiñé un ojo, parecía una escena sacada de un film de ladrones de bancos que planeaban su huida de la escena del crimen. El barco era un pequeño yate fueraborda con dos motores de color blanco y una gran franja de color verde en el centro, era más redondeado que largo, un toldo salía de la cabina hasta cubrir una zona con sofás y una mesa que estaba justo detrás de la cabina acristalada. Tenía tres camarotes uno de ellos con literas, un baño, cocina y un pequeño saloncito con sofás. Su forma redondeada era debido a que las estancias tenían una ventana de cristal opaco, alargada, que cruzaba la embarcación enmarcada por la franja de color verde metalizado. La franja verde lo distinguía del resto de barcos que eran casi todos blancos y azules. Iggy cargó la moto en la popa del barco, yo me dediqué a llenar los armarios con los víveres, me despojé de la ropa y me puse un bikini de flecos con cuentas de colores que me acababa de comprar. Iggy se había quitado la camiseta, estaba muy bronceado por la semana que habíamos pasado en Sitges. Llevaba puestas unas gafas de sol de gran pantalla de espejo, el mar se le reflejaba en ellas. Prendió la música, era un romántico empedernido y puso la canción Sweet Creature de Harry Styles, me la cantaba sin dejar de observar al infinito.

—Y bien. ¿Hacia dónde nos dirigimos capitán? —le pregunté cuando salimos a alta mar.

—Vamos a la Costa Azul, comeremos foie gras, beberemos champagne y nos hincharemos a ostras.

Iggy ejerciendo de capitán me explicó dónde estaba situada la proa, la popa, el costado de babor y el de estribor. Me colocó frente al timón y me enseñó a tripular la embarcación.

—Bueno me voy a poner el bañador, grumete, todo suyo.

Me asusté cuando me dejó sola con el timón, pero la verdad es que no era nada complicado, solo debía ir en línea recta, aceleré y escuché un estruendo que procedía de los camarotes.

—¡Vas a quemar los motores! ¡Con calma, no hay prisa! —gritó Iggy.

Subió del camarote cogiéndose por las barandillas, como si fuera a salir disparado en cualquier momento, burlándose de mi forma de navegar, ponía cara de estar aterrado. Se había puesto el bañador, un slip de nadador de color mostaza.

—Grumete… Deje de mirarme la entrepierna.

—Resulta imposible no mirarle capitán, parece que tiene el mástil alzado.

—Esta bien entonces. Echaremos el ancla así podrás comprobar lo alzado que tengo el mástil.

—¿Pero este barquito tiene ancla?

—¡Oye tú! No te metas con Prometeo. Tú no escuches, es una descarada —acarició y besó la barandilla de la embarcación.

—Pensaba que el barco se llamaría Héctor.

—Mi padre es un fan de la mitología griega, cuando era un renacuajo me contaba cuentos de los dioses griegos antes de dormirme. Prometeo robó el fuego sagrado y se lo entregó a los hombres. Era un Titán, como yo. ¿Quieres ver la furia del Titán de los mares?

—Poseidón ¿me vas a clavar tu tridente?

Había lanzado el ancla y se me acercaba emulando las estatuas griegas, haciendo poses de forzudo marcando bíceps. Me bajó el bikini y empezó a comerme la vagina, mi cuerpo se balanceaba apoyado en el timón de la embarcación. Cuando estuve bien mojada se bajó el bañador y me hizo el amor cogiéndose con fuerza del timón para que las sacudidas fueran más intensas. Me cabalgaba danzante, llevado por el ritmo que marcaba el oleaje, sucumbidos por el vaivén de la mar. Por el calor de la mañana impregnando nuestros cuerpos, noté su leche como caramelo derritiéndose dentro de mí. Nos lanzamos al mar y nadamos desnudos, era surrealista que estuviéramos juntos, lejos de todos, al fin libres.

El mar estaba calmado y rodeando la costa llegamos a Marsella, nos quedamos en unas calas de Tolón y acabamos llegando a Hyères. Llevábamos diez días bajando de la embarcación sólo para comprar comida.

—¿Qué te parece si pido un amarre en el puerto? Te quiero llevar a un château en Saint Tropez, es de unos amigos de mamá, se enrollarán con nosotros. El puerto de Saint Tropez es uno de los más caros del mundo, podemos dejar el barco en este puertecito y vamos con la moto lentamente, tendremos que hacer un par de paradas, pero tampoco tenemos prisa. ¿Qué te parece? ¿Quiere ir de château mademoiselle?

—Me parece una idea genial, dejar la vida de grumete y volver al glamour de llevar zapatos por unos días, me muero por un baño de espuma.

—Llena la mochila de tacones, vamos a vivir la vida loca, de los nuevos ricos.

Hicimos un par de paradas hospedándonos en habitaciones que encontramos con una aplicación de alquiler de habitaciones, al tercer día llegamos al château. Los dueños eran un matrimonio, amigos de Justine y trataban a Iggy como si fuera de su familia, nos dieron una de sus mejores habitaciones. Por la tarde fuimos a cenar al puerto, era la primera vez en todo el viaje que nos arreglábamos para salir. Iggy se puso una blazer azul, llevaba las mangas remangadas con una camiseta de rayas marineras en rojo y blanco y unos pantalones pitillos lavados a la piedra. Yo me puse una falda de talle alto, hasta las rodillas con un top de ganchillo blanco anudado al cuello, mis sandalias de tacón de aguja y un bolso baguette de estilo boho recubierto de cuentas. Cuando paseábamos por las terrazas para decidir dónde íbamos a cenar, los camareros se dirigían a nosotros en italiano.

—No entiendo por qué se piensan que somos italianos —dijo Iggy.

—Es porque desprendemos moda cariño, vamos excesivamente conjuntados para ser franceses, muy delgados para ser americanos y demasiado arreglados para ser españoles.

—Buena observación y además te ríes como un camionero, podrías ser napolitana perfectamente.

—Me voy a hacer un ristretto con el jugo de tus pelotas, majete. Verás cómo gritas como un macarroni cuando te las estruje.

—No puedo esperar. ¿Pasamos de la cena y vamos al hotel cara mía?

Cenamos en una terraza comentando el desfile incesante de señoras recauchutadas de bótox y nuevos ricos horteras que paseaban del brazo de jovencitas. Era curioso lo ridículas que nos parecían esas relaciones cuando nosotros éramos el negativo de esa misma ecuación, pero en este caso yo era «el viejo rico» e Iggy «la joven modelo». Bebimos mucho, bailamos en un club y dejamos la moto en el puerto volviendo en taxi al hotel.

Cuando me levanté por la mañana, no había rastro de Iggy, bajé al bufet de desayunos a ver si estaba allí, pero ni rastro de él. Desayuné sola, le llamaba al móvil, hacía tono, pero no contestaba. Eran casi la una del mediodía y seguía sin noticias de Iggy. Me encontraba en la piscina del hotel cuando me avisaron de que tenía una visita, en la recepción del hotel dos gendarmes preguntaban por mí. La recepcionista me tuvo que traducir la conversación.

Iggy había tenido un aparatoso accidente con la moto, los gendarmes me acompañaron al hospital en su coche. Por mi mente, como si fuera una película, pasaban imágenes terribles del cuerpo descuartizado de Iggy, me lo imaginaba moribundo gritando mi nombre, solo y desamparado tirado en el suelo. No pensaba en las consecuencias de la situación, ni tan siquiera pensé en llamar a Justine, mi raciocinio había desaparecido, mi mente vagaba creando terribles acontecimientos, era presa de un film de terror en el que yo era la superviviente que debía reponerse, pero era incapaz de ello. Yo, que creía haber conocido el miedo y ahora que lo sufría de cierto, me sentía sin consuelo completamente atemorizada, no alcanzaba a entender cuando me hablaban, no era solo por el idioma, era más bien por la incertidumbre de cómo me lo iba a encontrar.

Iggy tenía múltiples fracturas y estaba en estado de shock, en coma inducido, conectado a un respirador artificial. Verlo en la cama respirando con la ayuda de esas máquinas me tranquilizó apenas por unos segundos, estaba vivo eso ya era mucho más de lo que esperaba en mi retorcida imaginación. Pasé todo el día a su lado, pero no me dejaron pasar la noche, volví al hotel a ducharme e intentar descansar unas horas. Llamaron a la puerta, abrí al servicio de habitaciones, pero no era mi cena, en la puerta se encontraba Moussa.

—Refugiándote en un château francés, qué romántico tu idilio.

—¿Qué haces aquí?

—¿Puedo pasar? ¿Me permite mi mujer entrar a su habitación?

—Sabes perfectamente que no he venido sola. ¿Quién te ha dicho dónde estoy?

—Tu móvil, no desactivaste el gps. He sabido donde estabas en cada momento. ¿No te parece lamentable que tenga que utilizar los satélites para encontrar a mi esposa?

—Entonces ya sabrás que llevo todo el día en el hospital. ¿Has traído los papeles?

—Nooooop. Me temo que eso no podrá ser. Una pena el accidente que ha sufrido tu joven galán, pero es un muchachito, saldrá adelante no te preocupes. Las estadísticas dicen que los motoristas sufren un promedio de tres accidentes a lo largo de su vida. No me parece bien que vayas en moto, podrías sufrir un accidente tú también y a tu edad tendría consecuencias catastróficas para tu cuerpo maduro. Ya te has divertido suficiente ¿no crees? Lo mejor es que vuelvas a casa donde estás segura. Justine viene de camino yo mismo le he pagado el billete de avión. Me pregunto… ¿Cómo le explicarás a su madre que te estabas cepillando a su hijito prodigo? Lo mejor es que salgamos ahora mismo y evites mayor ridículo, ya te has puesto demasiado en evidencia. Recoge tus cosas, tengo un coche abajo.

—Eres una mierda. ¿Se lo has hecho tú? Tú le has hecho eso. ¡Vete de aquí!

Empecé a lanzarle todos los objetos que había en la habitación, la lámpara del tocador, un jarrón, el mando de la televisión hasta que llegaron los de seguridad. Me aplacaron hasta que me calmé, de rodillas me puse a llorar desesperada. Cuando Moussa se marchó, el matrimonio de dueños del hotel, vinieron a consolarme, me prestaron su automóvil y volví a rezar, al lado de la cama de Iggy.

-Temis—

Iggy estaba postrado en la cama, seguía en coma, su cuerpo y su rostro se habían tornado azules por lo moratones. Se me pasaban las horas observándolo, lloraba la mayor parte del tiempo y le limpiaba con una gasa húmeda los labios. Su cuerpo postrado en la cama parecía más pequeño de lo habitual, su juventud se hacía más latente como si fuera el cuerpo de un adolescente. La sábana azul del hospital reposaba sobre él, definiendo su silueta. Mi cuerpo se estremecía por el recuerdo de las largas noches de hospital junto a mi padre, viendo cómo su cuerpo se apagaba, ese doloroso recuerdo de la pérdida y el mismo sentimiento de impotencia me destrozó por dentro.

Sentía un estremecedor e incesante vacío en el cuerpo, me sentía como si fuera un recipiente hueco, donde el aire entraba para luego salir, pero sin permitirme hacer bocanadas de oxígeno. Intenté hablarle como hacen en las películas, pero el sonido de mi voz rebotando en el box vacío me perturbaba sobremanera. Rezaba en silencio como si fuera un mantra mientras acariciaba sus frías manos.

Una enfermera me dijo que tenía que salir de la habitación para que entrara otra visita, al salir me crucé con Justine, llevaba unas grandes gafas de color negro con el rostro desencajado, me acerqué a ella y me apartó empujándome hacia el pasillo. Estuvo dentro de la habitación un par de horas hasta que la obligaron a salir para hacerle las curas. Se paró frente a mí, tenía los ojos rojos de llorar, se volvió a poner las gafas de sol.

—Vete, ya estoy aquí, yo me ocuparé de todo. Te lo advertí, si le pasaba algo no volverías a vernos. ¡Vete! Voy a prohibir tu entrada. No vas a volver a saber nunca más nada de nosotros. ¡Vete! ¡No quiero verte! ¡Sal de mi presencia!

Me sentía avergonzada y perdida, anduve por el largo pasillo del hospital deseando que Justine me pidiera que volviera, pero no sucedió y rompí a llorar en el ascensor. Recogí las mochilas del hotel, quise pagar la habitación, pero el matrimonio no me dejó. Fui al hospital a llevar la mochila de Iggy, la recepcionista me informó que tenía las visitas restringidas y me prohibió despedirme de él.

No sabía dónde dirigirme, no quería volver a Barcelona y recordé que Yanaan vivía en París. Decidí ir a su encuentro para que ella disipara mis dudas sobre lo acontecido, no quería creer que Moussa fuera el artífice del accidente de Iggy.

En un papel apunté los pocos teléfonos que necesitaba de la agenda y tiré el móvil por una alcantarilla. Me compré un móvil de prepago, introduje los contactos y cuando llegué a París llamé a Yanaan. Nos encontramos en un pequeño café frente a Notre Dame.

—Querida Jana, qué ilusión verte en París. ¿Pero qué te sucede? Tienes un aspecto terrible. ¿Has llorado?

—Estoy en apuros, no sabía a quién acudir.

—Tranquilízate y cuéntamelo todo. Tu hermana está aquí para ayudarte.

Le expliqué toda la verdad sobre mi matrimonio, el acuerdo y el accidente de Iggy. Su rostro y su perplejidad no mentían, ella se había creído el embuste sobre nuestra unión.

—Vaya, no lo hubiera dicho nunca, parecíais la pareja perfecta. Pero no sé qué decirte, por supuesto puedes quedarte en casa unos días si lo necesitas, pero yo vivo con mis padres, Moussa vendrá a buscarte si se entera de que estás en casa.

—Te lo agradezco, pero no, yo quería preguntarte por Faruq. Él mantuvo una conversación conmigo en la boda que no se me va de la cabeza. ¿Cuéntame qué pasó entre ellos?

—Su relación siempre ha sido la misma, algo que va más allá de una rencilla entre hermanos. Una batalla de egos a ver quién tenía la mejor casa, la esposa más guapa, cosas de varones… Pero ahora mismo no creo que Faruq te pueda hablar muy bien de Moussa, sobre todo desde lo de su empresa.

—Pero Moussa, ha salvado la empresa de Faruq, no entiendo qué quieres decir.

—Moussa se ha apropiado de la empresa de Faruq, ahora trabaja para él. Le hizo un pedido enorme, demasiado grande para poder asumirlo, no pudo cumplir con la producción y tuvo que declararse en bancarrota. Degradó a Faruq, ahora solo trabajan en exclusiva para cubrir la demanda de las empresas de construcción de Moussa.

Después de la conversación con Yanaan, tras meditarlo mucho, decidí que lo más inteligente era volver a vivir con Moussa, intentar descubrir sus tramas y trapos sucios, sería mi venganza.

Llegué a Barcelona en avión y me dirigí al dúplex, mantenía contacto con Maribel que me ponía al día de los avances del estado de Iggy. Lo habían trasladado a la Clínica Teknon de Barcelona, como sus contusiones estaban mejorando, había salido del coma.

Llamé a la puerta y Mariska me abrió, me saludó cortés, pero sin inmutarse, debió avisar a Moussa porque apenas en unas horas llegó a casa.

—Has recuperado la sensatez, que feliz estoy de verte cariño.

Me besó en la frente como si no hubiera sucedido nada, acariciándome los hombros con ambas manos. Había pensado un sinfín de conversaciones, pero al tenerlo frente a mí no pude articular palabra. Miraba los cubiertos de la mesa deseando clavárselos en los ojos. Cenamos juntos en el salón, pero como apenas hablábamos, encendió la televisión.

—No te preocupes, lo superaremos juntos. Los apartamentos estarán listos en un mes, creo que lo mejor es que nos traslademos a vivir a Montreal. Faruq me necesita para actualizar la empresa. Esta ciudad se nos ha quedado pequeña, necesitamos un cambio de aires. También he pensado que deberíamos vender este piso, tenemos la casa de Sitges y tu apartamento, no tiene sentido mantener tantas propiedades cerradas.

—La casa de Sitges no está terminada.

—Dedícale todo tu tiempo, deja tu Instagram y el blog. Está abocado al fracaso, no sabrías cómo hacerlo sin la ayuda de Justine. Además, que estés tan expuesta no me gusta.

Los siguientes días me dediqué a empaquetar la ropa y embalar los cuadros, no recibía noticias de Iggy ya que Maribel me había retirado la palabra por haber reanudado mi matrimonio. No tener noticias de él me creaba una ansiedad continua y se me empezó a caer el cabello, para disimular las calvas me recogía el pelo con una coleta.

Visitaba a Moussa a diario en la oficina, intentaba indagar quiénes eran sus hombres de confianza, estreché lazos con las esposas de sus socios y las secretarias a la expectativa de poder descubrir algo ilegal. No practicábamos sexo, era demasiado orgulloso para permitirme despreciarlo. Cenábamos a menudo con sus accionistas que pretendían que lo convenciera de quedarnos en Barcelona. En público sus muestras de cariño eran constantes, pero cuando llegábamos al dúplex él dormía en la habitación de invitados. No resultaba convincente, si quería descubrir sus secretos, tenía que hacerle creer que todo volvía a ser como antes. La idea de que me volviera a tocar y hacerme el amor me estremecía.

Pasaron las semanas y el dúplex se vendió sorprendentemente rápido para su precio, así que nos mudamos a Sitges.

—Nueva casa, nueva vida. Te has pasado un poco con el color, parece una fonda mejicana y lo de pintar las columnas de mármol ha sido una insensatez.

—Faltaba color en nuestro matrimonio, tómatelo como un recordatorio para no olvidar la pasión. No tiene sentido que durmamos en habitaciones separadas. Te debo pedir perdón, me he comportado como una loca. Estaría pasando la depre de los cuarenta, supongo que su juventud me eclipsó y me dejé llevar por las bajas pasiones. ¿Podrás perdonarme? Me gustaría que todo volviera a ser como antes, tú vales mucho más y no quiero perderte.

—Parece que has recuperado el juicio, no le demos mayor importancia, olvidémoslo todo, en Montreal nos espera un nuevo comienzo. Tal vez sea momento de formar una familia, así tendrás algo en lo que ocupar tu tiempo. Ya no eres una jovencita, pero con un buen tratamiento podrás ser madre.

—Y sino, podríamos adoptar.

—No, eso nunca, no quiero criar niños abandonados, están demasiado traumatizados por el abandono. Deben tener mis genes y tu belleza, criar a un ganador implica entrega total.

Me besó en el cuello despojándome de mi vestido, me sacó los pechos del sujetador estrujándomelos con las manos. Me repugnaba cada lengüetazo que me daba, odiaba sentir cómo me tocaba. Le llevé a la habitación y lo tumbé en la cama, si yo estaba encima no notaría tanto el contacto de su piel en mi cuerpo. No me la había metido dentro cuando escuchamos unos estruendosos portazos, bajamos corriendo a ver lo que sucedía. Abrimos la puerta de la calle, Moussa en calzoncillos y yo en batín. El ambiente de la casa era denso y al abrirse la puerta apareció Iggy, de repente volvía a entrar aire fresco, todo mi cuerpo estaba exultante de felicidad ante su visión. Iggy se apoyaba en una muleta, llevaba una escayola en la pierna repleta de clavos. Entró dando saltos con una sola pierna y con la muleta le propinó un golpe a Moussa en la cabeza.

—¡Hijo de puta! ¡La has tocado! ¡Te voy a matar cabrón!

Moussa se mantenía de pie pese al golpe, e Iggy se lanzó encima de él, ambos cayeron al suelo. Peleaban propinándose puñetazos, el suelo se manchó de sangre. Yo no sabía qué hacer, corrí en busca de mi teléfono para llamar a la policía.

—Niñato estúpido ¿no has tenido suficiente? ¿Quieres que te mate esta vez? ¿No has tenido suficiente? ¡Tenías que haber muerto! ¡No debí apiadarme de ti!

Cuando llegó la policía, los separaron, ambos sangraban por la nariz y la boca, ayudé a incorporarse a Iggy que estaba fuera de sí, quería continuar peleando con Moussa y no atendía a mirarme. Moussa les dijo a los policías que se lo llevaran, que nos había atacado, pero yo intercedí y les dije que todo era una pequeña riña de enamorados, se marcharon cuando ambos se hubieron calmado.

—Tenemos una conversación pendiente, ahora que os habéis calmado, hablaremos los tres.

Iggy estaba sentado en el sillón de terciopelo verde y Moussa frente a él en un butacón. Intercambiaban miradas como perros rabiosos antes de una pelea, ambos sangraban por la boca.

—Mañana hablaras con tus abogados, lo prepararán todo y firmaremos el divorcio. En el acuerdo pondrás a mi nombre esta casa, me quedaré las joyas, las obras de arte y la mitad del dinero de la venta del dúplex.

—¡No seas estúpida! ¿Crees que te voy a dar mi dinero para que te lo gastes con este niñato? ¿Por qué debería hacer eso? ¡Te has vuelto loca!

—Acabas de reconocer un intento de asesinato, tú decides,. Lo he grabado todo con el móvil, también tengo en mi propiedad todos los papeles que te involucran directamente con la bancarrota de la empresa de Faruq. Se que eso no te asusta, confías en tus carísimos abogados pero y —¿los Bakri?— que crees que pensarían, tus padres, si descubrieran que llevaste intencionadamente a la ruina a tu propio hermano. Que en realidad no acudiste a su rescate, que te apropiaste de todos sus duros años de trabajo, pregúntate con qué cara les podrías mirar a los ojos. Te conozco bien, eso te asusta más que un juicio por intento de asesinato. Ahora, cogerás tus cosas y te marcharás. Si nos sucede algo en el futuro, acabaré contigo y con lo que más te duele, tu reputación. Nadie querrá hacer negocios con un supuesto empresario mafioso. Te di una posición respetable y también puedo quitártela, no subestimes el poder que me han otorgado las redes sociales, hemos sido un matrimonio expuesto a la palestra. Nada vende mas revistas que un cuento de hadas roto y una exmujer maltratada. Haremos un comunicado y una separación de mutuo acuerdo, incluso un posado en prensa si así lo quieres, dando ejemplo, declarando lo importante que es el uno para el otro, diremos que nos seguimos queriendo pero que se nos acabó el amor. Mantendré a Iggy a la sombra, hasta que Justine te encuentre una modelo internacional con la que anunciarás vuestro noviazgo, así tu saldrás como vencedor, una vez más. Piénsalo bien con la cabeza fría, no es mal trato, si sigues en tus trece todo puede ir a peor. A la denuncia por intento de asesinato le podría añadir otra por maltrato, imagínate por un momento los titulares.

Soy una mujer de palabra, te ayudaré hasta el final, como te prometí.

-Alétheia—

Firmamos el acuerdo de divorcio dos meses después de la pelea, Iggy se mudaría a vivir conmigo a Sitges. Ese mismo día, la prensa rosa tenía en portada a Moussa junto a una jovencísima modelo canadiense, mostraban su recién estrenado nido de amor en Montreal. Un extenso reportaje fotográfico, que incluía un tour por un colosal edificio repleto de pisos, presentándolos en sociedad, listos para salir al mercado inmobiliario. Los acabados eran excelentes, con las maderas nobles de la absorbida empresa de Farucq, al ver esas vigas vistas y el excelente suelo, comprendí al fin el interés de Moussa por poseer esa empresa.

—Estar en esta casa otra vez no me deja pensar. ¿Te hizo daño, Jana? No puedo dormir pensando en todo lo que has tenido que pasar al lado de ese desalmado. ¿Te acostabas con él?

—El cuerpo solo es un recipiente Iggy, no pueden tocarte el alma por mucho que te desnuden. Pero no nos acostábamos, íbamos a terapia de pareja, parte del tratamiento era dormir en habitaciones separadas. La noche que viniste a casa fue la primera vez que le permitía tocarme y le cortaste el polvo. Llegaste en el momento justo, no le des más vueltas semental, salvaste a la chica.

Su recuperación duró cuatro meses más de lo previsto ya que tuvieron que volver a fijar los tornillos al hueso por la caída al suelo. Cada mañana me levantaba pronto e iba a comprar croissants para desayunar, le preparaba el desayuno, luego lo bañaba y pasábamos el día haciendo ejercicios que nos había mandado su fisioterapeuta. Llevaba un corsé anatómico que le impedía estar de pie, la mayor parte del tiempo estaba recostado. Buscaba en Internet mil formas de acelerar su curación, yo me pasaba el día atendiéndole y aprendiendo a cocinar. El sexo era muy divertido, tenía erecciones, pero le dolía todo el cuerpo, lo masturbaba y se la chupaba entre gruñidos de placer y de dolor. Era como si tuviera un bebé grande a mi cargo, apenas se quejaba, todo y que la vena de su cara delataba que sufría dolores constantes. Dejó de tomar parte de la medicación porque le daba mucho sueño, pero no se quejaba, aunque su sufrimiento era evidente.

Justine volvía a tratarme como antes del accidente, pasaba con nosotros los fines de semana. Llegó el día en que recibimos el nuevo nombre en hierro forjado de la casa: El Salvador. Hicimos que lo colocaran debajo del reloj de sol de la fachada.

—Se llama El Salvador por ti ¿sabes? Tú has sido mi salvador.

—Tú eres mi chica del póster. Pelirroja te quiero.

Se recuperó de las lesiones y le quitaron los tornillos, no conseguía apoyar el pie en el suelo sin sufrir dolores. Lo volvieron a operar y le pusieron una placa de metal para reforzar su destrozada tibia. Pese a que todo había salido bien le quedaría una pequeña cojera en la pierna de por vida. Iggy no le daba mayor importancia, cuando le dolía la pierna utilizaba un bastón.

Éramos muy felices, apartados del mundo en esa casa enorme, sin ver a nadie, solos al fin.

—Una pequeña cojera a cambio de tenerte no es mal trato.

—Adulador. Y ahora ¿qué vamos a hacer? ¿Qué quiere hacer con su vida mi cojito?

—¿Qué te parece si reanudamos nuestro viaje?

—Prometido, en cuanto acabes con la fisioterapia, volveremos a cruzar los mares.

Estaba intentando desde hacía dos horas hacer una entrada para youtube, sobre un nuevo maquillaje aqua proof, la calor era insostenible y no dejaba de sudar. El dichoso eyeliner se me derretía por el párpado, no se marchaba eso era cierto, pero parecía un pierrot cada vez que intentaba quitármelo. Me llamaron al móvil, era Justine.

—Nena, cógete la goma de las bragas.

—¿Qué pasa ahora? No me asustes.

—Te he conseguido un programa de televisión, bueno… No es un programa, una colaboración. Es un magacín matinal en la televisión pública, un día por semana hablan sobre belleza, avances tecnológicos, dietas milagrosas y todas esas pamplinas para amas de casa aburridas. No te rayes que tu no tendrás que buscar contenido, para eso ya tienen a los guionistas, solo deberás participar en un debate, lo amenizas con trucos de maquillaje o lo que se te ocurra. Te pones monísssima, sonríes y te lo llevas calentito. Dinero fácil y publicidad para el blog.

—Frena, frena bonita, frena ¡estas loca! Una cosa es hacer demostraciones de maquillaje para el blog y otra muy distinta hacer lo que me estás pidiendo. Te lo agradezco, pero no, yo no me veo como presentadora.

—Presentadora dice ella… ¡Colaboradora! Tonterías, si lo hiciste genial cuando grabamos el programa para el duplex. Además es el programa más visto en su franja horaria, sabes la cantidad de nuevos seguidores en redes que te va proporcionar. Tenemos que aprovechar el tirón del compromiso de Moussa, a ese se la tengo jurada. Que me dices del reportajito ese que se han hecho ¿no te recuerda nada? El muy mierda, no contento con destrozar a mi pobre hijo, salirse de rositas y ahora se agencia de mis ideas.

—Ambas sabemos que teníamos las de perder si nos poníamos a pleitear, no le des más vueltas y sobretodo no hables así cuando Iggy este presente. No se perdona que tuviera que volver con Moussa, mientras se debatía entre la vida y la muerte por el dichoso coma. Sinceramente y no te lo tomes a mal, pero si sigues por ese camino podría cogerte rencor. Ahora que todo está volviendo a la normalidad, no lo vayas a estropear.

—Odio darte la razón, los detalles te los dará más tarde Maribel que yo tengo una reunión y la televisión te mandará un chófer a primera hora de la mañana. Intentar no trasnochar tortolitos, debes estar radiante.

Me colgó el teléfono para que no pudiera volver a negarme. Esa noche cuando cenábamos Iggy no dejaba de hacerme burla, me llamaba Elizabeth Arden para hacerme rabiar, veía que estaba nerviosa por el programa y la sensación de verme insegura era totalmente nueva para él.

—Elizaaabeeethh ¿Crees que debería cortarme el pelo? o mejor me hago unas mechas californianas.

—Te voy a dar una hostia, como sigas así que te voy arreglar la pierna de golpe.

—Uy, uy ,uy ¿Comes carbohidratos para cenar? qué arriesgada… Con lo que engorda la televisión. ¡Atrevida! ¡Suicida! ¡Looocaaa!

Siguió toda la cena con la misma cantinela, llegó un punto en que sus desvaríos empezaron a ser tan graciosos que sucumbí a su humor. No pude pegar ojo esa noche preocupada por salir en antena. El chófer me recogió a las seis de mañana, llegamos a la televisión casi tres cuartos de hora después, tuve mi primera reunión con el equipo y luego me llevaron a maquillaje. Llevaba un vestido ceñido de color rosa chicle con unos grandes imperdibles dorados en los tirantes y zapatos de tacón de aguja de metacrilato que acababan en copa. Le pedí a la peluquera que me alisara la melena, Iggy no me dejaba que me cortara el pelo y ahora lucía una larga cabellera que casi me llegaba a los codos. Pedí que me peinaran con la raya en medio y el pelo completamente estirado, así no se me verían las patas de gallo en pantalla, una cosa era grabarme yo con mi foco maravilloso que me quemaba todas las imperfecciones y otra muy distinta era enfrentarme a unos focos cenitales en un plató de televisión.

La conductora del programa, era una famosa periodista del corazón llamada Marlene, pero su acento era más bien del sur de España y se hacía la cateta para resultar cercana a la audiencia. Tenía un estilo propio, por llamarlo de alguna manera, su sello personal que la hacía reconocible ante la multitud. Siempre llevaba trajes chaqueta de telas brocadas y gran pañuelo reposando en el hombro, lucía media melena con grandes mechones rubios en un fondo castaño oscuro. Llevaba el pelo recubierto de tanta laca que de lejos podía parecer un casco de obrero. Me presentó junto con otra colaboradora, era una asidua al programa y propietaria de un centro de tratamientos de lujo para celebrities. No alcanzaba a comprender que esa mujer, que apenas tenía nariz de tantas operaciones de cirugía, pudiera dar consejos sobre belleza y mucho más asombroso que la gente le hiciera caso, si ya no se sabía de que nacionalidad era de lo estirada que llevaba la cara. Un esperpento de mujer, una presentadora choni y una modelo cuarentona, menudo cuadro de programa. Ambas nos sentamos en un largo sofá en forma de media luna en el intermedio para la publicidad, cuando se recuperó la emisión me presentó a la audiencia como “Jana la influencer”, pese a mi nerviosismo inicial la verdad es que no se me daba mal hablar en cámara y aportar datos sobre las tendencias venideras. Empezaba a sentirme como pez en el agua, fue entonces cuando Marlene me fijó la mirada.

—Debemos decir a los espectadores, que Jana protagonizó nuestra crónica del corazón ya hace unos añitos, cuando se casó con Moussa Bakri en esa estupenda boda que todos pudimos disfrutar en las revistas. ¿Cómo esta tu corazón ahora? En el ultimo número de la revista Corazón, habrás podido ver la exclusiva de su compromiso.

—No puedo estar más contenta por ellos, con Moussa me une una gran amistad. Les deseo que sean tan felices como lo fuimos nosotros y que les dure, yo en eso no tuve tanta suerte.

—Y tu corazón, cuéntanos ¿esta ocupado?

—Mi corazón esta libre y reponiéndose, ya lleva dos divorcios, no le vendrá mal un poco de paz por un largo periodo de tiempo. ¿He dicho largo? Quería decir larguísimooo, prefiero dormir sola por el momento.

Al acabar el programa Marlene me felicitó por mis ocurrencias, firmé un contrato para toda la temporada, a partir de entonces iba a ir cada viernes. Al finalizar cada aparición, me darían el tema de la siguiente semana para que me lo preparara. Esa noche lo celebramos en El Salvador con Maribel y Justine. Iggy después de llegar de fisioterapia se pasó la tarde cocinando para nosotras, no había podido ver el programa, habíamos decidido verlo todos juntos mientras cenábamos.

—Chica que va ser lo siguiente ¿tu propia marca de maquillaje? -dijo Maribel-

—Nena, estas guapísima, como te sienta este pelazo, mi hijo ha heredado mi visión por anticiparme a las tendencias. Estás de cine, Iggy no dejes que se lo vuelva a cortar.

—Justine, tú y tu hijo sois unos liantes de tres pares de cojones. Si no me puedo cortar la melena, tú tampoco adonis, a sufrir esta ola de calor como la nena. Se siente…

—Pide por esa boquita princesa, esto es todo tuyo pequeña.

La velada estaba siendo muy relajada y divertida, empezamos a ver el programa, cuando aparecí en pantalla las chicas jalearon mi nombre, Iggy se levantó de la silla y empezó a bailar con los brazos cantando —esa es mi chicaaa yeah, la veis, esa es mi chicaa, yasss queeen— me sostuvo abrazándome sin desprender la mirada del televisor. En el momento en que decía que estaba libre y que no tenía intención de tener pareja, Iggy me soltó y se apartó de mi lado, su rostro se tornó inexpresivo. Acabó el programa, las chicas aplaudieron, Iggy me besó en la mano.

—Bien hecho, nena. Me duele la pierna, voy a tomarme los calmantes, tomaros las copas que yo no puedo. Me voy a la cama que esas pastillas me dejan KO.

El silencio se apropió del salón, cuando escuchamos la puerta del dormitorio cerrarse, Justine dijo:

—Es normal, no se lo tengas en cuenta, mi hijo es un romántico, le habrá sentado mal que dijeras que estás soltera.

—Yo creo que has hecho bien, a nadie le importa con quién estés, es mejor preservar vuestra relación, la gente puede resultar my dañina.

Nos tomamos unas copas y las chicas se marcharon. Apagué las luces y corrí las cortinas, Iggy estaba durmiendo cuando entré al dormitorio. Me recosté a su lado intentando no hacer ruido para no despertarlo.

—Jana ¿te avergüenzas de mi?

Encendí la luz de la mesita y me incorporé en la cama, se giró para ver mi reacción.

—Lo dije sin pensar, solo pretendía ser graciosa. Es un programa estúpido de televisión, solo lo ven marujas mientras preparan la comida. No podría avergonzarme de ti, nunca, aún que quisiera y mira que llegas a ser payaso a veces.

No podía estar más equivocada, al día siguiente me reconocieron en el supermercado y a la semana siguiente empezaron a pedirme hacerse fotos conmigo. Al finalizar el primer mes de emisión, mis seguidores en redes se habían triplicado. Me invitaban a eventos e inauguraciones, desfiles y presentaciones de productos. No acudía a la mayor parte de esos eventos, pero sí a los que eran remunerados, siempre iba sola ya que Iggy estaba muy cansado por su rehabilitación como para acompañarme. La verdad es que no le daba opción, con la excusa de su reposo, ya daba por sobre-entendido que mi intención era la de ir sola. Esa situación se tornó un problema entre nosotros, él era muy consciente de mi pudor y yo empezaba a serlo, tenía un problema con que nos vieran juntos como pareja pública.

Estaba en plena emisión del programa cuando llamaron por teléfono a la cadena, en un corte de publicidad una asistente del programa me dijo que había pasado algo grave, que debía llamar a Maribel. Llamé de inmediato:

—¿Qué sucede? ¿Qué ha pasado?

—Jana, es Iggy su pierna, algo no va bien, lo han ingresado ha perdido el conocimiento. Está estable no te angusties, pero ven lo antes posible.

Cuando llegué al hospital, Justine estaba en la habitación con su exmarido discutiendo acaloradamente, a Iggy lo estaban operando de urgencias.

—Chica, que haces fuera, pero entra.

Respiré aliviada, el temor de que me echara del hospital se desvaneció. En mi memoria, permanecía demasiado cercana la ira de una madre protegiendo a su prole. El padre de Iggy no pretendía disimular la desaprobación que sentía por nuestra relación y en especial hacia mi persona. No me hablaba directamente, me miraba una y otra vez de los pies a la cabeza. Llevaba un traje oscuro con camisa crema y unos mocasines que parecían de saldo. Carecía del estilo de Iggy y Justine, me recordaba a un vendedor de seguros.

—Va a perder la pierna, tiene la tibia destrozada. Su organismo ha rechazado la placa y por miedo a que la infección se extienda o que se forme un posible coágulo, se la van a amputar. Mi hijo va ser un tullido.

Pronunció esas palabras como quién te dice —aquí esta su correo— ausente como un sepulturero. La vista se me nubló, mis ojos desenfocaban las imágenes allí donde mirara, me caí desmayada al suelo. Cuando desperté Justine me daba aire con un abanico, estaba recostada en un sofá de la habitación, el padre de Iggy permanecía al otro extremo de la habitación impasible, ignorándonos sin mirarnos. Los médicos nos dijeron que todo había salido bien, permanecería en observación hasta que se despertara, en pocas horas lo pasarían a planta y podríamos verlo. Yo no podía parar de llorar, me dieron un calmante pero apenas me hizo efecto. Trajeron a Iggy en una camilla con ruedas, le habían cortado la pierna un palmo por debajo de la rodilla. Me quedé a pasar la noche con Justine a la espera de que despertara, dormíamos apenas diez minutos, dando pequeñas cabezadas en un sofá que nos íbamos turnando, cuando la desesperación era insostenible bajábamos por turnos a la calle a fumar.

Iggy se despertó cuando Justine había ido a por unos bocadillos al bar del hospital.

—¿Esas lágrimas son por mí? Mi pelirroja cuanto me quiere.

—Ambos sabemos que esto no va poder contigo ¿verdad? Iremos donde haga falta tendrás la mejor prótesis del mundo, como las de los corredores de fondo si así la quieres. No te preocupes por nada, yo me ocuparé de que tengas todo lo mejor.

—Y ¿ahora qué? Que va pasar contigo Jana, si ya te producía vergüenza. ¿Ahora, qué va suceder? ¿Te dejarás ver del brazo de un paralítico? La bella modelo y Cuasimodo, esto va acabar con nosotros.

Empezó a llorar, su generosidad y entrega era lo más bello que había presenciado nunca antes. Estaba tan preocupado, que no lloraba por su pierna sino porque temía perderme una vez más. Busqué en mi bolso, saqué el móvil, le limpié las lágrimas y lo peiné. Abrí mi instagram, enfocándonos a los dos activé la función de retransmitir en directo.

—Hola amigas y amigos fashionistas, sabéis que no suelo hacer directos pero la ocasión lo merece. Sois muchos los amigos allegados que me preguntáis y bueno… La operación ha resultado todo un éxito, estoy aquí al lado de mi amorcito, que está más guapo que nunca —guiñé un ojo y le besé en la boca— Pero bueno di algo Iggy ¿cómo estás?

—Hola peña, se podría decir que en este año no he entrado con buen pie. Pero que aburrida sería la vida sin estas pruebas que nos pone el destino, sigo siendo un tipo afortunado, mi chica no me ha abandonado ni un segundo en mi recuperación. Pese a la fisioterapia y dos operaciones no he podido salvar la pierna, pero quiero agradecer a todo el equipo de traumatología como se han portado conmigo.

Justine estaba en el marco de la puerta observándonos con los ojos llenos de lágrimas, Iggy despidió la retransmisión y los tres nos fundimos en un largo abrazo.

- Poseidón—

Subasté los cuadros y las joyas que me había regalado Moussa, también puse en alquiler el piso del Born. Me negué a que Justine y su padre pagaran un céntimo de la prótesis de Iggy, le hicieron dos, una metálica que tenía pie y con la que podía andar normal y seguir utilizando su ropa y su calzado y otra para que hiciera deporte, muy moderna de diseño parecía un zocalo de metal retorcido. El directo que habíamos hecho se había convertido en contenido viral, recibía centenares de preguntas sobre el estado de Iggy a diario. Él estaba pletórico de felicidad por haber hecho pública nuestra relación. Cuando hacía entradas para el blog se asomaba por detrás de mí y saludaba o hacía muecas, acababa siempre su aparición dándome un beso de tornillo. Dejé el programa de televisión, bueno, me echaron. Dedicaron todo el debate a las relaciones entre mujeres maduras y hombres jóvenes. Antes de mi aparición pusieron un video, mostraba a todas las famosas del momento que mantenían una relación con hombres a los que les llevaban más de quince años. Me quedé en silencio escuchando sin mediar palabra, no podía más con tantos topicazos, además no tenía nada que ver el contenido del programa con el guión que me habían dado la semana anterior.

—Pero cuéntanos Jana, tú podrías estar perfectamente en esta lista. Te llevas dos décadas con tu pareja, yo sería incapaz ni de planteármelo, chica que seguridad. ¿La edad y las diferentes generaciones a las que pertenecéis, no son un impedimento?

—Ha sido un placer compartir este sillón con todos los profesionales de la moda que han ido desfilando por este programa, semana tras semana, me llevo un gran recuerdo de todos vosotros y espero haber podido aprender un poco de todo lo que generosamente habéis compartido conmigo. Muchas gracias por las infinitas muestras de cariño y a ti Marlene ¿qué puedo decirte? Espero que pilles una infección de orina que se te caiga el chumino a cachos y tengas que mear por la boca, a ver si así al menos se te quita esa cara que tienes de frígida.

Me levanté y salí del plató entre las risas comedidas de los técnicos y cámaras. Durante las semanas siguientes los paparazzis no dejaban de agolparse frente a El Salvador, por Internet corrían un sinfín de memes en los que siempre acaba diciendo chumino, daba igual que fuera un video sobre el presidente del gobierno, que si hacía una pregunta, pegaban mi trozo del programa diciendo que —pilles una infección de orina— incluso hicieron un montaje del video convirtiéndolo en una canción house —Chumino, chu, chu ,chumino, mear por la boca, chu chu, chumino, infeccióoon— Iggy los coleccionaba todos y los ponía a todas horas. Cuando salía a correr con su entrador personal cada mañana saludaba a los paparazzis con una gran sonrisa, le encantaba que le preguntaran por nosotros. No dejaban de hacerle fotos a su prótesis hidráulica de fibra de carbono, se la ponía para ir hacer deporte, tenía forma de azada metálica y le otorgaba un aspecto de hombre del futuro. Resultaba imposible que se la quitara era su preferida, solo se ponía la prótesis con pie cuando quería vestir bien o ponerse zapatos. Cuando practicábamos sexo era muy placentero porque se apoyaba con fuerza sobre la prótesis y se tambaleaba, esas pequeñas sacudidas y vaivenes me hacían enloquecer de placer. Entrenaba duro, su cuerpo se había tornado más ancho y sus brazos, más redondeados y musculosos. Su cara también había cambiado, ahora se le marcaba mucho más la mandíbula. Estaba guapo a rabiar con el pelo largo y con los tatuajes parecía un vikingo salvaje. Adoraba que su larga melena rozara mi espalda cuando me montaba a cuatro patas.

—No puedo más con los paparazzis no se cansan de seguirme, Iggy ha llegado el momento, te prometí que reanudaríamos nuestro viaje, la semana que viene nos vamos. Pero antes nos vamos a casar, no quiero que me aparten de ti otra vez si algo te sucede, eres un suicida y te crees robocop con tu nueva pierna.

—¿Me estas pidiendo en matrimonio? Así de frío todo… ¿Y mi anillo? Pues no sé, yo si…

Me arrodillé cogiéndole de la mano.

—Iggy amor mío, me harías la mujer más feliz del mundo si accedieras a ser mi marido. ¿Qué dices?

Nos casamos en un juzgado de la Barceloneta cerca del puerto, para no despertar sospechas llegamos por separado al juzgado. Iggy vestía camiseta de deporte de tirantes y unas mallas ajustadas que le marcaban el paquete, representaba que venía de entrenar. Había ido al peluquero y lo habían peinado con cinco largas trenzas que le salían desde la frente recorriéndole la nuca, hasta terminar en sus hombros. Yo acudí con una carpeta repleta de folios blancos, como si fuera a hacer alguna gestión administrativa, llevaba tacones con tejanos y una camiseta de tirantes blanca. Iggy sacó de su bolsa de deporte un pequeño globo de helio en forma de corazón, sujeto a una barilla de plástico blanca, adornado con un gran lazo blanco de tul. A los invitados les avisamos la noche anterior, Greta y su marido, los mellizos, Carlitos, Maribel y Justine. El padre de Iggy no se presentó, seguía sin aceptar nuestra relación, pese a que su mujer era diecisiete años más joven que él.

Que justificada e impune resulta la hipocresía cuando se nace varón.

Madre nos dio sus bendiciones por Skype desde la India, no hubo banquete ni celebración, del juzgado fuimos al Puerto Marítimo.

Iggy se adelantó para ayudarme a subir a la embarcación.

—Te equivocas maridito mío, no es este.

Señalé hacía una embarcación de color negro. Es mi regalo de boda se llama Poeseidón, saqué de mi bolso las llaves y se las entregué, me abrazó y corrió a subirse en el barco.

—No es muy grande, tiene solo doce metros, dos dormitorios y un baño. Tampoco es nuevo lo he comprado de segunda mano, Justine se ha encargado de redecorarlo. Pero dime ¿te gusta? tiene un motor volvo de 260, por lo que me han dicho es un pepino de motor. Los antiguos propietarios casi no lo usaban pero dime ¿te gusta?

—No puedo hablar.

Sus ojos brillaban, se puso a mirar el agua para no romper a llorar delante de todos, nos despedimos y retomamos el viaje que nos había sido arrebatado.

Creamos una cuenta conjunta de Instagram y un nuevo blog donde narrar nuestro día a día. La naturalidad de Iggy hablando sobre sus prótesis y mis consejos sobre belleza engancharon a un montón de seguidores. Hacíamos todos los retos de Internet, de cocina, de baile e imitábamos escenas de películas románticas.

La curiosidad por nuestro viaje y nuestra relación de amor hizo que nos empezaran a esponsorizar grandes resorts y hoteles por todo el mundo, a cambio nos hospedábamos y colgábamos videos sobre ellos. El optimismo con el que Iggy afrontaba su discapacidad se convirtió en un faro de esperanza para muchos niños y adolescentes, hacía directos con sus seguidores y les mandaba mensajes de apoyo. Creó un fundación con la que a través del crowfunding se compraban prótesis para personas con riesgo de exclusión social. La Cruz Roja le nombró embajador de buena voluntad, convirtiéndose en el primer influencer que obtenía tal distinción. Visitábamos países devastados por la hambruna, íbamos a orfanatos con niños que habían sufrido amputaciones por culpa de la guerra y las minas antipersona, esos niños recibían a Iggy como si fuera un jugador de fútbol de primera división, le encantaba jugar con esos niños. Les ensañaba como podía correr gracias a su prótesis de carbono, organizaba partidos de fútbol y yincanas. Los ingresos por publicidad fueron en aumento, con cada video que publicábamos relatando nuestras anécdotas en cada país que visitábamos. Creamos nuestra propia tienda online, donde solo vendíamos productos sostenibles de mercado justo, Pablo se había afincado en Madrid y era desde donde gestionaba la exportación y los envíos.

Nos habíamos convertido en dos travelers de moda, sin darnos cuenta ya teníamos oficio y excesivamente bien remunerado.

—¿Te lo puedes creer? Somos famosos. ¿Se puede ser más feliz pelirroja? Quién me lo iba a decir a mi cuando me pajeaba viendo tu póster en mi habitación.

—Con lo bien que ibas y ciao al romanticismo. ¿Pajeabas?

—Pues, me parece muy romántico que antes de besarte me la sacudiera pensando en ti. Ven aquí, anda.

Me acerqué a él, me abrazó con su cuerpo mientras llevaba el timón de la embarcación.

—Todo es perfecto, no quiero que cambie nada. Quiero que nos hagamos viejecitos en este barquito.

—Me temo que todo cambiará y antes de lo que esperas.

—No me seas negativa ¿Qué más nos puede pasar?

—Iggy, mucho me temo que vas a ser padre.

Lloró durante días, me miraba y se le escapaban las lágrimas, cocinaba y lloraba, resultaba muy gracioso. No le culpo, era impensable que pudiera quedarme embarazada, para celebrarlo me regaló un bulldog al que llamaríamos Bebé Dos.

Habíamos planeado todo el viaje de retorno a Barcelona para que coincidiera con el tercer trimestre de embarazo y así dar a luz en la ciudad Condal. Pero cuando estábamos navegando en costas griegas, frente a la isla de Creta rompí aguas. No nos dio tiempo a llegar a un hospital, los mellizos con ayuda de una comadrona y asistidos por una ambulancia nacieron en el barco. Iggy me pasaba un paño mojado por la frente mientras me sujetaba la mano. El dolor era incesante, las contracciones cada vez más dolorosas, cuando creía desfallecer de dolor miraba la pierna amputada de Iggy, si él había pagado un precio tan alto sin quejarse ni una sola vez por nuestro amor, era justo que ahora me tocara sufrir a mí.

Iggy escogió los nombres, como la niña nació unos minutos antes la llamamos Hera y al niño, hermano menor según la mitología griega, Zeus. La reina de los Dioses y el padre del Olimpo, todo muy sencillo, tal y como era de esperar de su joven padre. Desde el minuto uno de su nacimiento, ya tenían su propio perfil de Instagram y millares de seguidores en la red.

Qué vida esta, me había convertido en todo lo que había despreciado, una ama de casa hippie que viajaba por el mundo con un marido melenudo, dos bebés y un perro. Solo me faltaba una guitarra y un poncho para tener el pack completo.

«Ignorante y ególatra ser humano que en tus desprecios se hayan las llaves de la felicidad.»

FIN

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