Cuando la policía de Lleida encuentra a un profesor de instituto a quien han amputado las manos en su propia casa, saben que tendrán que enfrentarse a un caso poco común, pero no imaginan que solo será el principio. Unos meses después aparecen dos víctimas más en Tarragona.

«Me voy con el mal sabor de los remordimientos que se añadirán al peso que arrastro desde que empezó esta locura, pero también con la satisfacción de saber que él no volverá a hacerlo».

¿Qué clase de monstruo se dedica a amputar los miembros de sus víctimas, dejándolas vivas? Quizás alguien que cree que la muerte no es el peor castigo.

Ramona Solé

Bisturí

Título original: Bisturí

Ramona Solé, 2022

Revisión: 1.0

16/08/2022

Para Alba y Tania, siempre

1

Entró en el piso y cerró la puerta a sus espaldas mientras soltaba un suspiro fatigado. Estaba cansado, agotado. Sus movimientos eran monótonos, rutinarios. Provocaban ruidos suaves, nada agresivos. Vivía solo y no podía molestar a nadie, pero eran sus maneras. Agradecía esa tranquilidad después del jaleo irritante de los pasillos del instituto y las aulas llenas de adolescentes escandalosos. Siempre había preferido enseñar a los más pequeños, pero las circunstancias le habían llevado a lidiar con aquellos salvajes que estaban viviendo la purga. Venían de la dulce primaria y tenían que pasar esos cuatro años para depurar los que continuarían estudiando de los que abandonarían. Era necesario que profesores como él sufrieran la insatisfacción de muchos de aquellos adolescentes y su rebeldía.

Agradecía el orden y el silencio de su piso. La intimidad, el aislamiento. Pasaba por la vida intentando no hacerse notar, prefería que la gente lo ignorara, mantener las distancias y así conservar intacto su reino de paz y tranquilidad. Dejó las llaves del coche en el mueble del recibidor y pasó el dedo por encima. Carmiña había ido a limpiar por la mañana. Le gustaban los olores que quedaban en el piso el día que iba esa mujer.

Dejó la bolsa de trabajo en el sofá, rebosante de carpetas llenas de exámenes para corregir, y fue hacia la cocina a ordenar las cuatro cosas que había comprado. Era temprano, no habría prisa y no tenía hambre. Por el camino se había comido una manzana y mientras lo dejaba todo en su sitio decidió que se prepararía un té y si acaso, más tarde, ya decidiría qué comer.

Se dirigió a la habitación y se puso ropa cómoda. Pasó por el baño para lavarse las manos y la cara y mientras se peinaba se observó con orgullo. Cincuenta y seis años, pero parecía más joven. Sonrió. Hacía tiempo que peinaba canas, pero el traspaso de rubio a canoso no lo había afectado demasiado. Dejó la toalla en su lugar y notó el calorcillo en el estómago que le decía que no hacía falta que se resistiera. Allí, en su piso, su refugio, no tenía que fingir ser quien no era.

Caminó con tranquilidad, como si no notara, desde que había llegado, el deleite que lo llamaba hacia el ordenador para volver a vivir uno de los momentos que le hacían vibrar, que conseguían que creyera que la vida, su aburrida e insulsa vida, valía la pena. Colocó el portátil sobre la mesilla y se sentó en el sofá. Del té ya ni se acordaba. Cogió el ordenador de nuevo, lo puso sobre las rodillas, lo encendió y esperó mientras buscaba la postura más cómoda y la respiración iba cogiendo el ritmo de su impaciencia.

* * *

Hay tan poco ruido en la casa, que todo el rato sufro por si cualquier mínimo movimiento pueda alertar a nuestra presa. El ligero ronqueo del ordenador poniéndose en marcha, me ha parecido el momento perfecto para acercarme por detrás. Ya no podía esperar más, no estábamos allí para ver cómo pasaba el rato ese mal nacido.

La jeringuilla se ha clavado con facilidad, tengo práctica con pacientes en movimiento. Cuando el hombre, sorprendido por el pinchazo, ha tenido la intención de girarse para averiguar qué pasaba, la mano de ella, enguantada, se lo ha impedido. Le ha tapado la boca, a la vez que el gesto mantenía la cabeza empotrada en el sofá.

Él ha apartado las manos del teclado y se ha aferrado a quien lo agarraba. El líquido ya iba de camino. He apartado la aguja de su piel y lo he cogido por los pelos, mientras ella se apartaba del contacto de aquellas manos asquerosas. No ha tardado demasiado a dejar de moverse, aturdido por los efectos del fármaco.

Hemos preparado la tela plastificada sobre la mesa del comedor. Él está casi desnudo, piernas atadas a la mesa, brazos también inmovilizados. La luz del techo encendida pero, además, ella me ha acercado la lámpara de pie para enfocar directamente al torso del hombre. La vía ya está colocada, el líquido fluye hacia su interior, el pulsómetro marca las constantes correctas. No es necesario perder más tiempo.

Le cojo la mano con suavidad. Nunca habría imaginado que sería capaz de hacer lo que hago, cuando me esforzaba estudiando la mejor manera de seccionar, de operar, de curar. Curar, eso es lo que quería hacer durante toda mi vida, ¿y qué hago aquí?

La miro y encuentro la respuesta. Curar. Curarla a ella, o por lo menos intentar que no empeore. Veo cómo lo observa, el odio que se refleja en su mirada. Yo también siento ese odio, lo sé, si no fuera así, no me habría convencido tan fácilmente. ¿Me engañaba cuando pensaba que lo había superado? ¿Me engaño ahora pensando que solo lo hago por ella?

Le adivino las ansias de matarlo. Fue muy difícil conseguir que aceptara esta opción. Yo no quiero matar a nadie, quiero que sufran. Queremos que sufran.

«Hay castigos peores que la muerte».

Se lo he repetido muchas veces, pero sé que aún le cuesta controlar la rabia. Le sonrío para calmarla. El control es el poder, controla la rabia. Ahora, aquí, tenemos el poder de cambiar la vida de esta escoria.

—Hay castigos peores que la muerte.

Esta vez lo digo en voz alta. Una y mil veces si es necesario, hasta que ella se fija solo en mí, hasta que asiente y observa mis manos y ve el instrumento que sostengo en la derecha.

Vuelvo a mirar la mano del hombre y le clavo la punta del bisturí, cerca de la raya que he marcado en la piel del brazo, para comprobar si está a punto. Ningún grito, ningún signo exagerado de dolor. Ella saca la sierra de la mochila, el resto del instrumental ya lo tengo preparado.

Cada vez me cuesta más. No es esto lo que yo habría escogido. Yo he intentado superarlo de otras maneras y quizás lo habría conseguido, pero no puedo abandonarla, siempre hemos sido un equipo. Suspiro para concentrarme y empiezo a trabajar, mientras en mi mente suena la Nocturna op. 9 n. 2 de Chopin. De las recomendaciones que nos hizo el psicólogo para relajarnos, esta es nuestra preferida.

Unos segundos después, como si pudiera leerme la mente, ella la tararea.

Durante la hora siguiente, el hombre abre los ojos un par de veces, mira sin ver, intenta decir algo, pero babea más que otra cosa. Después, cuando hemos terminado, yo guio la esponja resiguiendo su cuerpo, limpiándolo. Cuando lo trasladamos a su habitación, le ponemos el pijama y lo dejamos acostado en la cama, él intenta… ¿Qué? ¿Hablar, moverse, mirar, entender? El trabajo está hecho. Es irreversible. Él ya no puede hacer nada.

Mientras repaso el piso para asegurarme de que lo hemos dejado todo limpio y preparo la nevera, ella entra una última vez en la habitación para engancharle la nota. Se queda un momento dentro, como siempre. Yo ya no vuelvo a entrar, también como siempre. Hago lo que hago porque no he sabido encontrar una alternativa para ayudarla. Me voy con el mal sabor de los remordimientos que se añadirán al peso que arrastro desde que empezó esta locura, pero también con la satisfacción de saber que él no volverá a hacerlo.

* * *

La cabeza abotargada, la boca pastosa, el cuerpo le pesaba como si la gravedad fuera un crío succionando su helado. No se podía desenganchar de esa lengua que era su cama. Le costaba abrir los ojos, fijar la mirada, estaba angustiado. Si movía la cabeza demasiado deprisa, se mareaba. Intentó concentrarse en lo que le rodeaba. Era su habitación, estaba acompañado de sus cosas, todo parecía tranquilo, pero un recuerdo intentaba reflotar entre la bruma y no lo conseguía. ¿Una pesadilla?

Así estuvo bastante rato, no podía saber cuánto. Se hundía en el mundo de los sueños y cuando salía de él aún dudaba de si estaba despierto o no.

Le dolían las manos, ¿por qué? ¿Qué había pasado? Intentaba recordar, pero unos intensos pinchazos en el cerebro se lo impedían. El dolor lo fue despertando, un dolor turbio, impreciso, que poco a poco se fue definiendo en diversos puntos de su cuerpo.

La luz del nuevo día empezaba a colarse por los ojales de la persiana. Debía ser aún temprano. Notaba el cuerpo entumecido y haciendo un esfuerzo levantó un brazo para situar la mano en su campo de visión. ¿Estaba vendada? ¿Se había herido? No recordaba incidente alguno y tampoco haber ido a curarse. El vendaje parecía profesional, él habría sido incapaz de hacerlo tan bien. Hizo el mismo gesto con la otra mano y comprobó que presentaba un aspecto similar. Le dolían las manos y los brazos, pero a la vez le parecía que tenía todo el cuerpo dolorido.

Por más que intentaba concentrarse, no conseguía hacer memoria de lo que había podido suceder. ¿Qué clase de accidente había sufrido?

El cuerpo no le respondía como cabía esperar, estaba rígido y sus movimientos eran lentos y pesados. Decidió repasar los hechos del día anterior. Recordaba haber llegado a casa como siempre y haber regalado a la vecina las cuatro palabras amables habituales cuando se habían cruzados en las escaleras. Había sido un día duro, no tenía hambre y quería coger el ordenador lo más pronto posible. Hasta aquí lo recordaba, y entonces, nada.

¿Nada? Un revoltijo de nervios se le instaló en la boca del estómago al llegar a ese punto. Abrió de nuevo los ojos y puso todos sus sentidos en conseguir levantarse de la cama. Sentado, empapado en un sudor frío y con el cuerpo tembloroso, un mareo estuvo a punto de volverlo a la posición inicial. Al querer impedirlo apoyándose con las manos, un intenso latigazo lo sacudió e hizo que surgiera de sus entrañas un lamento afónico, a la vez que la adrenalina activaba sus sentidos e impedía que se desmayara.

Más despierto, más consciente de que lo que le estaba sucediendo no podía ser normal, colocó los brazos en cruz delante del pecho, evitando todo contacto con las partes vendadas, para controlar el suplicio mientras intentaba levantarse y caminar hasta el baño. Apoyando la espalda de un lado a otro de la pared, con las piernas temblando, mirando de no tocar nada con las manos, donde parecía que tuviera millones de agujas clavadas, fue avanzando.

Las lágrimas caían sin freno, no sabía si por la desesperación o por el dolor creciente. Respiraba de manera entrecortada. Cuando llegó al lavabo y se imaginó abriendo el grifo, el pánico abrazó su espíritu. Levantó la cabeza y la imagen que le devolvió el espejo no lo tranquilizó. Estaba pálido, ojeroso, parecía que había envejecido diez años de golpe. El cabello fino, lleno de grises, empapado en sudor, enganchado a la frente. Cerró un segundo los ojos, pero solo consiguió que el mareo aumentara y tuvo que abrirlos de nuevo. Los fijó en esos otros ojos que le observaban desde el fondo del espejo. ¿Era él, seguro?

Entonces vio la hoja que llevaba enganchada en el pijama con un imperdible. A pesar de la humedad que le enturbiaba la mirada y de que las letras se reflejaban invertidas en el espejo, no le costó nada leer la frase de acusación que estaba escrita en él, en mayúsculas.

No debía permitir que lo leyera nadie más.

El regusto amargo del vómito le subió con rapidez desde las entrañas. Se giró para encararse al váter, pero el gesto instintivo de apoyarse con una mano hizo que la tortura viajara por los brazos como si un puñado de tenazas ardientes le estuvieran pellizcando. Cayó de lado, vomitando, tosiendo, gimiendo, mareado. Se golpeó cabeza y cuerpo sin tener mucho control de lo que estaba haciendo, hasta que quedó desmayado entre su propio vómito.

En pocos segundos volvió a despertarse. No se pudo aferrar ni un instante al deseo de que eso que le estaba pasando fuera solo una pesadilla, porque el martirio no lo había abandonado ni perdiendo la consciencia. Buscó la serenidad para pensar con sensatez. Necesitaba ayuda. Tenía que calmarse y pensar bien cada paso a seguir.

Primero hizo desaparecer la nota. Después de unos largos minutos, opresivos y angustiosos, empezó a arrastrarse apoyándose en los codos, hasta el pasillo, dejando un rastro de suciedad a su paso. La puerta de entrada no estaba muy lejos. Las llaves estaban en la cerradura, daba igual, era consciente de que sería incapaz de abrirla con las manos vendadas, y la simple idea de tocar algo le provocaba pavor.

Se acercó al máximo a la puerta e hizo un intento de gritar. Su interior retumbaba con gritos y lamentos, su cabeza hervía con preguntas sin respuesta, pero su voz parecía que se había estropeado y solo emitía sonidos guturales sin sentido.

Probó de controlar la desesperación, respirar, no podía dejar de llorar, de gemir, de babear y toser. Las piernas habían ido recuperando fuerza y consiguió mantenerse de rodillas un momento. Tembloroso, poco a poco, se levantó ayudándose con el resto del cuerpo. Avanzaba apoyando los hombros en la pared. Unos minutos de descanso. Un intento de dar una patada a la puerta con el pie descalzo. Provocó un leve sonido, demasiado blando para que lo oyera alguien. Respirar, descansar, no perder el equilibrio y volver a intentarlo. Los golpes fueron cogiendo intensidad y a la vez empezaron a salir sonidos aterrados y torpes de su garganta.

El coche de la Guardia Urbana aparcó sobre la acera. Aún era temprano y los comercios estaban cerrados, menos la tienda de verduras y frutas, que ya tenía cajas expuestas en el exterior del establecimiento y el propietario iba ordenando el género con energía. Bajaron dos agentes y se dirigieron al edificio. Una mujer algo despeinada y envuelta en una bata con flores, les esperaba en la entrada con evidentes signos de nerviosismo histérico. A pesar de todo, aún fue consciente de lo diferentes que eran los dos agentes. Uno joven, atractivo, que parecía estar en buena forma, y el otro mayor y barrigón.

Los dos se acercaron serios a la mujer.

—¿Nos ha avisado usted?

—No sabíamos qué hacer.

—Tranquila. ¿Cómo se llama?

—Yo, Quiteria, pero les he avisado por mi vecino, Juan, un maestro muy buen hombre, pero hace rato que grita y llora detrás de la puerta de su piso. Al principio no lo entendíamos, pero luego hemos adivinado que no puede abrir la puerta. Hemos entendido algunas palabras, «manos». Repite «manos» todo el rato. ¡Ay, señor! Parece que se ha hecho daño en las manos y no puede abrir. —La mujer era bastante mayor, estaba obesa y resoplaba mientras subían hasta el primer piso—. He avisado al chico que vive en el piso de arriba, trabaja en una ferretería y es muy manitas. A mí siempre me hace arreglillos.

—¿Por qué? —preguntó el agente de más edad.

—Porque me sale más barato pedírselo a él que a un profesional… —Entonces se dio cuenta de con quién hablaba y los miró con suspicacia—. Supongo que no tendrá problemas, se lo he dicho en confianza.

—No, mujer, pero le preguntábamos, ¿por qué le ha avisado?

—Pues porque él seguro que puede abrir la puerta sin romper nada. Aunque hemos preferido esperarles por si el hombre se ha trastocado y es peligroso. No me interprete mal, siempre ha sido muy sensato, pero eso de trabajar con adolescentes, ya se sabe. —La mujer miró a uno y a otro, para asegurarse de que sí que lo sabían—. Ya les he dicho que se comporta de una manera muy extraña. Daba golpes y hacía unos ruidos escalofriantes. Nunca había hecho nada igual.

La siguieron a paso de tortuga. La mujer se detuvo al llegar al final de las escaleras y cogió al agente más joven del brazo.

—Ayer por la tarde estaba perfectamente. Nos cruzamos aquí mismo y me saludó como siempre. Es muy correcto, poco hablador, pero siempre educado y cortés. No sé qué le ha podido pasar, pobre hombre.

Señaló al fondo del pasillo, donde había un chico joven y una pareja intentando tranquilizar al hombre a través de la puerta, y los agentes avanzaron mientras ella recuperaba el aliento.

—No se preocupe, ahora veremos qué ha sucedido.

—Se llama Juan Sánchez. Seguro que es cosa del estrés. Los pobres maestros tienen que aguantar cada gamberrada de los alumnos, que muchos acaban mal.

Uno de los agentes se acercó a la puerta mientras el otro hacía que los vecinos se apartaran un poco.

—Señor Sánchez, soy agente de la Guardia Urbana, ¿se encuentra bien?

—Ayúdeme, por favor —su voz tenía un tono agotado, ronco, con un deje de desesperación—. No puedo abrir… las manos.

El agente se dirigió al chico que aguantaba una pequeña caja de herramientas.

—¿Crees que puedes abrir sin causar demasiado destrozo?

—Puedo desmontar la cerradura y después se la vuelvo a montar sin problema.

El agente se volvió a encarar a la puerta.

—Señor Sánchez, intentaremos abrir la puerta desmontando la cerradura. ¿Está de acuerdo?

Al chico no le costó más de diez minutos abrir, era una cerradura muy sencilla, según el chico, que se mostraba orgulloso de haber demostrado sus habilidades. Los agentes hicieron retroceder a los vecinos hasta la otra punta del pasillo y abrieron poco a poco la puerta.

El hombre estaba sentado en el suelo, replegado, con los brazos extendidos, mostrando el final de las extremidades envueltas en vendajes ensangrentados. El olor de limpieza reciente se mezclaba con el hedor a vómito y orina. El hombre tenía un aspecto lastimoso y su rostro despavorido y suplicante impresionó a los agentes.

Uno de ellos, el mayor, se acercó lentamente y le puso la mano en la espalda para ofrecerle palabras de consuelo. Unos segundos después miraba significativamente a su compañero. Este se apartó del umbral de la puerta un poco mareado, con el estómago revuelto por la visión y por lo que había intuido, pero se sobrepuso y avisó a una ambulancia.

Los vecinos, que no querían perderse detalle, se habían vuelto a acercar e intentaban dar un vistazo al interior sin estorbar, pero al ver al herido dieron un paso atrás. La vecina que había avisado a la Guardia Urbana se puso la mano en la boca y empezó a tambalearse. El chico del piso superior, la cogió al vuelo antes de que perdiera el equilibrio y casi cayeron los dos al suelo.

—Solo nos faltaba eso. No les había dicho que se alejaran. Vuelvan todos a sus respectivos pisos, después tendremos que hablar con ustedes —ordenó el agente.

Entornó la puerta de entrada hasta que no se veía el interior, pero sin cerrarla del todo. Con la sensación de que lo que acababa de presenciar le costaría de digerir, se alejó hacia el fondo del pasillo y volvió a ponerse al teléfono, esta vez para explicar a los compañeros del cuerpo de los Mossos d’Esquadra con lo que se habían encontrado y pedir que enviaran a los efectivos pertinentes.

2

Esa mañana, aunque estaba agotado, el sargento Víctor Torres de los Mossos d’Esquadra de Lleida, se había esperado para recibir a la nueva incorporación antes de volver a casa para dormir unas horas. La caporala Ruth Castro había estado en diversas comisarias, pero meses atrás, había conseguido el traslado a Lleida y después de un período de adaptación, por fin, pasaría a formar parte del grupo de investigación, que es lo que ella perseguía.

Ruth era alta, pero a pesar de eso tenía que mirar al sargento con la cabeza levantada. «Seguro que se acerca a los dos metros», pensó. Víctor Torres era fornido, tenía el pelo castaño y abundante, y una sonrisa simpática que lo hacía parecer más joven que los cuarenta y dos años que tenía. Por eso se esforzaba en mantenerse serio en el trabajo, para no perder la autoridad entre los compañeros que, además, eran amigos.

Estaba bastante cansado y durante el rato que dedicó a Ruth mantuvo el ceño fruncido y un aspecto enfurruñado, aunque fue amable en todo momento. La chica también engañaba: tenía veintiocho años, estaba delgada, le gustaba hacer ejercicio y hasta entonces había escondido un cuerpo fibroso y musculado debajo del uniforme. Ese día, vestida de calle, también había intentado hacer lo mismo. Le había costado escoger la ropa, se le hacía extraño ir a comisaría sin tener que vestir el uniforme, y siguiendo su tendencia a la funcionalidad, se había puesto piezas cómodas: tejanos y una camiseta ancha.

El objetivo de Ruth había sido siempre pertenecer a un grupo de investigación y desde el primer momento se había esforzado por cumplir las exigencias, estudiar y aprobar el curso de investigación básica y todos los cursos complementarios que pudieran ayudarla a conseguirlo. Unos días antes de incorporarse al grupo se había cortado el pelo castaño un poco ondulado, para que justo le tapara las orejas y volara sin tocar los hombros. Estaba cansada de tener que recogérselo cada día antes de ir al trabajo. El nuevo peinado enmarcaba a la perfección su rostro redondeado. Tenía unos rasgos bonitos y unos grandes ojos azules y penetrantes, que parecían preguntarlo todo.

El sargento Torres había hablado con ella un rato y la había dejado en manos de la agente Celia Bonastre, que se encargaría de ponerla al corriente y le iría presentando a los compañeros con quien, a partir de ese momento, tendría que compartir más de lo que cualquiera se imagina cuando escoge adentrarse en la parte más atractiva, pero a vez dura y a veces deshumanizada del oficio.

—Creo que ya nos hemos visto por aquí —le dijo Ruth a Celia.

—Te trataremos muy bien, ya lo verás. —Celia Bonastre le guiñó el ojo y con un gesto de cabeza le indicó que la siguiera.

Ruth ya conocía a algunos de los que serían sus compañeros y el sargento sabía que Celia, una agente eficiente pero también la más amable, atenta y benévola del equipo, encontraría el adjetivo adecuado para describir a cada compañero de manera que se mostrara sus mejores cualidades. En cuanto a la peor y más decepcionante parte de cada uno, ya habría tiempo de descubrirla en el día a día.

Una hora después, los caporales Ruth Castro y Adrián Brossa salían del parking subterráneo del edificio de la policía con un Seat León sin insignias. Al girar a la izquierda vieron cómo volvían del restaurante «Lo Caragol» el sargento Víctor Torres y algunos compañeros con quien había estado desayunando. Detuvieron el coche y el caporal Brossa bajó la ventanilla y sacó la cabeza.

Antes de que lo hiciera, el sargento ya había adivinado quién era. Como siempre, Brossa llevaba el pelo largo mal recogido y su perfil mostraba su nariz aguileña inconfundible. El caporal hizo una señal para llamar la atención del sargento. Los otros siguieron hacia la comisaría mientras este se acercaba al coche.

—¿No tenías que salir con Camí hoy? —No le hacía ninguna gracia que el primer día ya se llevara a la nueva.

El sargento Torres estaba cansado, tenía sueño acumulado y eso acostumbraba a ser equivalente a mal humor. Pero la sonrisa de Brossa enmarcada por la barba recortada y los ojos verdosos que desprendían simpatía, siempre conseguían un efecto conciliador.

—Digamos que el agente Pol Camí no tenía muy buena cara, aún debe arrastrar el cansancio de los últimos días de vigilancias, y me ha parecido que Ruth tenía ganas de ponerse en marcha con una buena investigación.

—No hace falta que te esfuerces en encubrirlo, que nos conocemos desde hace tiempo. Estoy seguro de que ayer fue a celebrar que habíamos cerrado el caso y ha vuelto a venir a trabajar sin haber dormido, ¿no es cierto?

No se equivocaba, el compañero era muy de la juerga, en Lleida no costaba mucho encontrarla y había empalmado fiesta y trabajo. No era la primera vez. A Adrián Brossa la opción de llevarse a Ruth a investigar una agresión tan grave en su primer día no le había parecido en principio la mejor pensada, aunque se conocían no había trabajado nunca con ella, pero hacía dos días que habían cerrado una investigación complicada: habían tenido que realizar largas vigilancias para atrapar a los autores de robos en casas y chalets en las afueras de Lleida, y en la última semana todos habían dormido poco. Se estaban recuperando y muchos de los compañeros habituales aún no habían llegado cuando se había recibido el aviso.

—¿Y Celia?

—Ella y Agustín Tomás están terminando el trabajo de papeleo. Perdona, pero es lo que les has pedido cuando han llegado esta mañana.

Llevarse a Ruth no había sido la única opción, pero el Caporal Brossa quería ver cómo reaccionaba frente una situación que no esperarías encontrarte en una ciudad pequeña como Lleida.

—Creía que ya estarías en casa durmiendo, sargento, si no te habría llamado para informarte.

—Ahora me iba.

—¿Estás muy cansado o tal vez querrías acompañarnos? —preguntó el caporal con una sonrisa de lado que mostraba que sabía algo que haría que subiera al coche.

El sargento Torres y el caporal Brossa eran de la misma promoción, amigos desde mucho antes de decidir entrar en el cuerpo de los Mossos d’Esquadra y, aunque Brossa no había querido nunca acceder a ningún cargo superior al que ahora tenía y su amigo quería seguir avanzando, siempre habían conservado la amistad y la confianza que le permitía tutearlo sin contemplaciones.

—Hemos tenido un aviso de la Guardia Urbana. Dos agentes se han encontrado con un caso digamos, especial. Han solicitado también que vaya una unidad de la científica —siguió insistiendo el caporal Brossa.

El sargento se fijó en que Ruth Castro no sonreía.

—Digamos que tan especial como unas manos cortadas. —Adrián Brossa hizo una pequeña pausa para que el sargento Torres tuviera tiempo de procesarlo—. ¿Cómo te has quedado?

—¿Han vuelto a encontrar una mano? —preguntó el sargento Torres mientras subía a la parte trasera del coche.

—¿Te refieres a cuando encontramos un brazo? No hombre, de eso ya hace años. Esta vez es al revés, lo que no tenemos son las extremidades. Hay un hombre que afirma que le han herido en las manos durante la noche, pero el agente con quien he hablado me ha asegurado que aunque lleve vendajes, se ve claramente que se las han cortado.

—¡Joder! —Al sargento se le revolvió el abundoso desayuno que se acababa de tragar.

—Pues eso mismo era lo que el agente no paraba de repetir entre frase y frase. Estaba nervioso y, por el ruido que se oía de fondo, creo que todos los estaban bastante.

—¿Dónde ha pasado?

—En una calle cerca de la plaza Ricard Vinyes, enseguida llegaremos.

—En Lleida todo está cerca, Adrián.

El coche aparcó sobre la acera, detrás del de la Guardia Urbana. Los tres Mossos d’Esquadra caminaron hacia el edificio, se había empezado a congregar gente en la calle y había un par de agentes de la Urbana manteniéndolos alejados. Uno de los agentes que habían atendido la llamada de esa mañana les esperaba en la entrada del inmueble y los puso al corriente.

Habían llegado a las siete y diez aproximadamente, había un hombre que no podía abrir la puerta de su piso, parecía que estaba herido y, por como hablaba y gemía, se adivinaba que estaba bastante trastornado. Después de abrir la puerta se habían encontrado al hombre en condiciones lamentables y afirmando, entre babeos y lloros, que durante la noche le habían atacado y le habían herido las manos.

Por lo menos es lo que les había parecido entender. El hombre estaba bastante desorientado y los agentes tuvieron claro enseguida que no tenía razón del todo en sus afirmaciones. No eran simples heridas en las manos lo que escondían los vendajes, las tenía mutiladas.

—Podrían ser secuelas postraumáticas si se las hubieran amputado a causa de un accidente o por cualquier otro motivo y le costara aceptarlo —siguió explicando el agente—. Pero la vecina afirma que el día anterior se habían cruzado y puede asegurar que había llegado a casa como siempre, sin ninguna herida y con las dos manos intactas. Recuerda que llevaba bolsas con la compra. Se habían saludado más o menos a las siete de la tarde y no había oído que saliera de nuevo, ni tampoco había oído entrar a nadie. Ningún grito y ningún ruido diferente a los habituales. Por lo menos hasta que la mujer se había ido a dormir, cerca de las doce de la noche, como de costumbre.

A la víctima le costaba hacerse entender, no recordaba haber salido de su piso, tampoco que nadie hubiera llamado a la puerta, pero afirmaba que le habían atacado en su casa. Era un edificio bajo con pocas viviendas, cuatro pisos de altura y dos por planta. Los agentes de la Guardia Urbana habían pedido a los vecinos que esperaran en casa hasta que los interrogaran los Mossos, aunque la mayoría se habían quedado al acecho, vigilando desde la escalera e intentando captar lo que iba sucediendo.

El sargento dio un vistazo a la calle.

—No, Torres. Me parece que no habrá ninguna cámara que nos ayude —dijo el caporal Brossa mirando también arriba y abajo.

—Ninguna en la calle, por descontado, y creo que tampoco la habrá en los comercios.

La caporala Castro también había repasado los establecimientos, un quiosco, una tienda de frutas y verduras, una tienda de bebés… Seguro que no disponían de cámaras y menos que enfocaran al exterior.

Habían trasladado el hombre al hospital Arnau de Vilanova con ambulancia medicalizada, les explicó un miembro de la Guardia Urbana que había hablado con el médico y el enfermero antes de que se lo llevaran.

—Estaba confuso y bastante desatinado.

—Joder, y quién no lo estaría si…

—¡Adrián! —El sargento no necesitó nada más para que Brossa se callara—. ¿Habéis podido preguntarle algo?

—Lo hemos intentado, pero repite siempre lo mismo. El médico estaba bastante seguro de que lo habían drogado. El hombre no recuerda lo que ha pasado, cree que está herido y se queja de dolor en las manos. —El chico puso cara de «¿no sé qué manos le dolerán?» y negó con la cabeza, compasivo—. Lloriqueaba, solo hemos podido hablar con él un momento. El personal médico ha comprobado que las heridas estaban perfectamente cosidas y curadas, pero lo tenían que llevar al hospital sin pérdida de tiempo para hacerle un reconocimiento más exhaustivo y evitar infecciones.

—Adrián, vete, intenta que te diga algo más sobre lo que pasó ayer. No solo por la tarde, sino durante todo el día, quizás si empieza a recordar desde la mañana puede recuperar algún recuerdo importante. Te quedas en el hospital hasta que alguien te pase un informe detallado sobre las heridas y el estado del hombre.

—Supongo que quieres decir, sobre las amputaciones.

El sargento ignoró la ironía del caporal Brossa, estaba acostumbrada a ella. Había comprobado que, aunque lo reprendiera, su amigo no lo podía evitar. Era su manera de asumir según qué hechos para que no lo afectaran tanto.

Otro coche de la policía había aparcado detrás del suyo, cuando terminaran volverían con ellos a comisaría. Los de la científica también habían llegado y habían entrado en faena enseguida por si encontraban las manos y podían llevarlas al hospital, pero de momento la suerte no acompañaba. Ni rastro.

—¿Cómo lo ves Jaime? —gritó el sargento desde el marco de la puerta de entrada al piso. No quería entrar hasta que le dieran permiso.

—No. Soy Aurora. —Sacó la cabeza desde el fondo del pasillo. Unos cuarenta años, pelo muy corto y negro con tonos violeta, buena figura, aunque no muy alta. Soltera. Siempre se lo miraba con picardía para hacerlo sonrojar—. Me ha tocado a mí, sargento Torres. Ya sabes que Jaime García no se mueve si no hay un muerto de por medio.

—¿Tardaréis mucho? —No estaba para juegos.

—Sí, no nos lo ha puesto nada fácil. Quien lo haya hecho, después se ha entretenido a limpiarlo todo muy bien. Demasiado bien, diría. Aunque no creo que hayan repasado toda la casa, más bien parece que había sido el día en que alguien había hecho limpieza.

—¿Han dejado plásticos, algún objeto? ¿Algo que muestre cómo lo han operado?

—No se han dejado nada de nada, pero algunos muebles se han movido de lugar. Después cuando vuelvas te explicaré nuestra teoría de los hechos. —Levantó la bolsa que había estado sujetando todo el rato en la mano, llena de una especie de papilla grumosa—. Suponemos que el rastro de suciedad empieza en el momento en que el hombre se despierta. No cuesta seguir el tormento de su viaje de solo unos metros. Mientras él iba cogiendo consciencia de que tenía graves heridas y no tenía que usar lo que aún creía que eran sus manos. Ha ido dejando muestras de vómito y otros fluidos. También hay pequeños rastros de sangre por donde se ha apoyado desde la habitación al baño y después hacia la puerta.

—Es raro que nadie oyera nada.

—No hay rastros de lucha, no hay desorden. La decoración es minimalista. Pocos muebles, superficies limpias de objetos decorativos innecesarios ni fotografía. Cuatro coches de época en miniatura en la estantería de los libros y, en la mesilla de noche, una bola de nieve con la Sagrada Familia enclaustrada en el interior. Está un poco deteriorada, seguramente recuerdos de la infancia.

El sargento asintió.

—Después volvemos, me lo explicas con detalle y hacemos cuatro fotos de lo que hay. Vuestro informe tardará demasiado y así podremos empezar a trabajar en ello. Mientras iremos hablando con los vecinos.

Mascullando se giró hacia la caporala Castro. Los planes de intentar reducir el cansancio con unas merecidas horas de sueño se acababan de esfumar.

El agente de la Urbana los acompañó primero al piso de la vecina que los había avisado, mientras les comunicaba un hecho que le había parecido curioso: la víctima llevaba un imperdible en el jersey del pijama, con restos de lo que intuía que había sido una nota. También se había fijado en que cerca de la boca, enganchados con la humedad reseca del vómito, había algunos trozos de papel.

—¿Insinúa que puede haberse tragado una especie de advertencia o explicación que han dejado los agresores?

—Solo les explico lo que he visto, sargento. Tendrán que preguntárselo a él.

La vecina había sustituido la bata con la que había recibido a los agentes de la Guardia Urbana por la mañana, por ropa de domingo. Iba demasiado arreglada, se había peinado y maquillado como si tuviera que ser entrevistada para las noticias de mediodía, cosa que quizás acabaría siendo verdad si corría la voz de lo que había pasado.

Los hizo entrar y los invitó a café. Normalmente no habrían aceptado, pero el sargento aún sufría las secuelas de las horas de sueño perdidas y decidió que le iría bien el ofrecimiento.

—No es muy hablador, pero se ve buen hombre. Algunas veces me ha ayudado a subir la compra —pensó unos segundos—. No es de los que alarga la conversación ni de los que te explica su vida, aunque alguna pregunta sí que le he hecho, solo por cortesía, no se crea. Solo sé que había sido maestro de pueblo hasta que consiguió la plaza en Lleida.

—¿Sabe si el piso es suyo?

—Sí. Vivía una pareja sin hijos, hace unos años se fueron a vivir a una residencia y se lo vendieron. Él lo compró e hizo algunas reformas, hasta que lo tuvo a punto y se instaló. Estos pisos son muy antiguos.

—¿Vive solo?

—Sí, que yo sepa no está casado, pero no sé nada de su pasado. El señor Sánchez tiene una hermana, ahora no recuerdo en qué pueblo vive… Almenar, Alguaire, Almacelles… Soy muy despistada y siempre confundo los nombres.

El sargento y la caporala fueron alternando preguntas, aunque las respuestas aportaban poco. Por lo que sabía la vecina, la víctima de aquella macabra agresión era un maestro aburrido y solitario que casi no salía nunca de casa. Algunos fines de semana cogía el coche, según le había explicado a la mujer, para visitar a su hermana. No recibía visitas y se relacionaba poco con los vecinos.

El chico que había desmontado la cerradura no había cruzado más que saludos de paso y la pareja joven hacía solo unas semanas que se habían instalado en el piso, que había sido de la abuela de ella, y ni se habían fijado en qué cara tenía el hombre.

Les advirtieron de que no hablaran con nadie de lo sucedido hasta que el señor Sánchez estuviera mejor. «Los rumores hacen mucho daño y seguro que no quieren tener problemas de denuncias con el vecino por haber hablado más de la cuenta». Esperaban que esa amenaza retuviera las ganas de explicarlo, pero el sargento Víctor Torres sabía que las noticias macabras eran demasiado golosas, y si la prensa se enteraba de lo que le habían hecho a aquel pobre hombre, no tendrían piedad.

3

La enfermera cogió el móvil de la taquilla y se lo puso disimuladamente en el bolsillo. Caminó hacia la escalera sin entretenerse, subió algunos escalones y se detuvo en el rellano para hacer la llamada. Nerviosa, emocionada.

—Hola, Santi. Soy Gloria.

—¡Hola! ¿Cómo va? ¿Qué te explicas?

—¡Noticia bomba! —Si alguien era capaz de gritar flojito, esta era Gloria—. Tienes que venir enseguida. Ha pasado una de las gordas.

—¿Qué ha sido, accidente, agresión?

—No te lo puedo decir, pero ha llegado un hombre… Bueno, nos han insistido mucho en que no podemos decir nada, y menos a la prensa. No me las quiero cargar. —Hizo una pausa y Santi no la presionó, sabía que se moría de ganas de explicarlo—. Tienes que venir y preguntar. Si te das prisa, hay aún un policía por aquí esperando resultados.

—¿Resultados? ¿Resultados de qué?

—No quieras enredarme, no pienso explicarte nada más. Tendrás que descubrirlo tú. —Detuvo un momento la conversación. Santi podía oír su respiración. Quizás esperaba a que se alejara algún transeúnte—. Puedes fingir que te has encontrado con él por casualidad y aprovechas para hacerle cuatro preguntas al poli, a ver si puedes sacarle información.

—Venga mujer, ¿no puedes darme un adelanto? Solo para saber por dónde tirar, qué preguntar o si vale la pena que venga.

—No puedo, ya me he arriesgado demasiado llamándote. —Parecía decidida a no decir nada más—. No te arrepentirás, te lo aseguro. Date prisa.

—Voy para allá. Gracias Gloria, eres un sol.

—¿No tienes nada mejor? —Su voz sonaba juguetona.

—Supongo que te vuelvo a deber una, pero primero tendré que comprobar que es buena. Hoy has sido demasiado misteriosa. —Mientras duraba la conversación ya se había colgado la mochila en el hombro, había cogido la chaqueta y estaba bajando las escaleras.

—He hecho más de lo que debía, ahora depende de tus habilidades periodísticas. Te recuerdo que me debes unas cuantas y ya puedes temblar si un día quiero cobrarlas —dijo con prisa—. Tengo que colgar, de verdad. Ni una palabra de esta conversación.

—Hasta pronto Gloria, y muchas gracias.

Pero ella ya había cortado la llamada y él ya salía hacia la calle con las llaves de la moto en la mano.

Santi no podía evitar sonreír mientras guardaba el teléfono, como tampoco podía evitar caer bien a las mujeres. La mezcla de timidez y simpatía eran una parte importante de su atractivo. A pesar de eso, no había sido muy picaflor, había estado con algunas chicas, pero la suma no era nada impresionante, ni las relaciones habían sido serias. Durante mucho tiempo había deseado que su vida continuara así indefinidamente, hasta que había conocido a Ruth.

Subió a la moto. La chaqueta le apretaba en los hombros. Tenía el cuerpo fibroso a pesar de que no iba nunca al gimnasio, era su constitución natural, heredada de su padre. Vestía de manera informal pero a la vez a la moda. Con los ojos de un gris pálido y el pelo pelirrojo, suponía que muchas chicas lo encontraban exótico y él no acostumbraba a contradecirlas. La contrapartida era que los hombres siempre lo consideraban un rival, ya antes de que abriera la boca.

Su aspecto, sobretodo el color del pelo le había reportado, también desde pequeño, gozar de un buen número de apodos. Durante la infancia habían sido más despectivos, pero con el tiempo los motes habían mejorado. En la etapa de la adolescencia, muchos le llamaban «vikingo», porque lucía el pelo algo largo. Desde que trabajaba en el periódico, ya con el pelo corto y la barba recortada, había pasado a ser «van Gogh». Con treinta y cuatro años, hacía tiempo que había aprendido a tolerar burlas y mofas, a capear a los enojados sin motivo y a dar tiempo para que lo conocieran. No les hacía falta mucho. Con la naturalidad, simpatía y generosidad que gastaba, era capaz de ganarse el respeto y la amistad de cualquiera en cuatro días.

Tenía una buena bolsa de contactos que le ofrecían noticias y que después él repasaba. Dentro de la policía, también tenía un par de informadores. Les llamaría más tarde, según lo que sacara de la visita al hospital, si la información resultaba interesante.

A Ruth, su pareja y también mosso d’esquadra, no la llamaría, ella había dejado claro desde el principio que no tenían que mezclar el trabajo con su relación. Ninguno de los dos había concretado dónde estaban llegando. Sabían lo que sentían, pero a la vez se resistían a poner etiquetas que encasillaran sus sentimientos.

A Santi no le gustaba perder el tiempo, siempre había sido impaciente a la hora de hacer descubrimientos y conseguir noticias. Se encajó el casco y en pocos segundos ya esquivaba coches sobre su Triumph Bonneville 900, en dirección al Hospital Arnau de Vilanova.

Lleida era una ciudad pequeña, pero eso no quería decir que no pasaran cosas. Santi seguía la rutina de los compañeros de oficio y hacía las llamadas habituales a urgencias, a la policía, a la Urbana, para saber si había incidentes. Al mismo tiempo, también tenía ojos aquí y allí, contactos que lo ayudaban a conseguir, en muchas ocasiones, ser el primero en enterarse de las noticias.

Dio una vuelta por la zona de urgencias del hospital y no le pareció que hubiera ningún movimiento especial. Como siempre, estaba bastante lleno de pacientes esperando su turno. Gente con cara de circunstancias, unos quejándose y explicando su dolencia al vecino de asiento, otros quejándose del tiempo que hacía que estaban esperando. Entonces reconoció a Adrián. Cabello negro un poco largo, que había intentado recogerse, como siempre, pero que seguía despeinado. Lucía una barba similar a la suya y una nariz aguileña de medidas considerables que lo hacía inconfundible. Él había sido el primer amigo que había tenido en la comisaría, y quien le había puesto el mote de «van Gogh», que casi siempre salía de su boca como «puto van Gogh», pero no era uno de sus informadores.

Después del primer encontronazo por el afán de conseguir noticias por parte de Santi y la férrea voluntad de no decir nada por parte de Adrián, había empezado una amistad que enseguida se consolidó. Habían salido muchas veces de fiesta, habían compartido confidencias y, cuando Brossa había sentado la cabeza, Santi incluso había hecho de canguro de sus hijos de vez en cuando.

El caporal Adrián Brossa movía algo entre los dedos, lo hacía siempre que estaba pensando o tenía que ordenar sus ideas. Pero en esa ocasión no intentaba deshacer ningún entresijo, solo reflexionaba sobre las consecuencias que esa brutal agresión tendría para la víctima. ¿Qué haces cuando te quedas sin manos? Detuvo el movimiento y se las quedó mirando. «Las usamos para tantas cosas».

No podría coger la ropa para vestirse, no podría cortar la comida ni ponérsela en la boca, no podría tocar a su mujer ni llevar de la mano a sus hijos, acariciarlos o peinarlos, o… joder, no podría ni mear en condiciones.

Santi pasó de largo, como si estuviera buscando a otra persona, y después de unos pasos se giró y rehízo el camino. Brossa lo miraba sonriendo. Aunque estaba concentrado en sus funestos pensamientos, se había dado cuenta de que alguien pasaba demasiado cerca y había levantado la mirada.

—No hace falta que disimules, que lo haces fatal. ¿Qué haces aquí? ¿Ya ha habido alguien que se ha ido de la lengua? ¿Has hablado con tu caporala? —Hizo como si lo pensara—. No, ella no lo haría, aún quiere más a su trabajo que a ti.

Le dedicó una sonrisa burlona.

—No ha sido ella, han sido los del hospital. Sabes que eso no se puede evitar. —Santi esperaba que fuera él quien, sin darse cuenta de la farsa, se fuera de la lengua—. La prensa tiene que informar. Si quieres puedes pedirme que silencie algunas cosas, pero la gente tiene derecho a recibir el máximo de información.

El periodista hablaba como si le hubieran explicado los hechos, pero el caporal Brossa lo miró a los ojos. Inquisidor. Los dos mantuvieron la mirada durante unos segundos.

—No sabes nada ¿verdad? —sonrió.

—Venga, Brossa, no seas así. Me han dicho que es una noticia de las gordas.

—Santi, si llamas a comisaría seguro que encuentran algo para que llenes el trocito miserable que te toca en el periódico, pero si leo algo de alguien que haya entrado en este hospital durante las últimas horas, serás tú quien salga en las páginas de sucesos.

—¿Eso quiere decir que los Mossos están en contra de la libertad de expresión?

Hizo como si fuera a sacar la libreta para empezar a anotar.

—Van Gogh no me hagas comedia. El hombre ha pedido expresamente que no se filtre nada. Así que si sale algo en los periódicos, tendremos demandas todos.

—¿El hombre?

Adrián suspiró ruidosamente, «manda huevos», se levantó y empezó a andar hacia una enfermera que acababa de hacerle una señal desde el marco de la puerta.

—No me toques las pelotas y lárgate o perderemos las amistades. —Miró al periodista intentando poner cara de mala leche—. Cuando salga no quiero verte por aquí, ¿de acuerdo?

—¿Quedamos esta tarde? —Aún intentó el periodista.

—Hoy no, tengo que llevar a los críos a hip hop, a inglés, a fútbol o a lo que hostias toque hoy.

Se habían reunido alrededor de la mesa larga, la caporala Ruth Castro intentaba hacer memoria de los nombres. Conocía algunos miembros de ese grupo de investigación, los otros le habían entrado un poco precipitadamente mientras encaraban ese caso tan estrafalario.

—Chicos, se ha acabado la discusión, no creo que la investigación pueda ir mucho más lejos —les interrumpió el subinspector Carlos Martí, saliendo del despacho—. A menos que encontréis algo importante antes que el hombre salga del hospital.

Había estado observando a través del cristal de su despacho cómo subían de tono las conversaciones del equipo, mientras él y el sargento Torres comentaban la llamada que había hecho el caporal Brossa des del hospital.

—La víctima no quiere poner denuncia, no quiere que se divulgue lo que le ha pasado. Ni prensa, ni información de ningún tipo a nadie. Ya hemos avisado a los vecinos para que sean discretos, pero será complicado.

—Seguro que la prensa acabará sabiendo algo, pero no tiene que salir de nosotros. En Comunicación están preparando un mensaje para dar a conocer lo mínimo —les explicó el sargento Torres, mientras el subinspector salía de la sala.

Tenía que ir a transmitir un primer informe a sus superiores. No pasaba todos los días eso de encontrar a un hombre con las manos amputadas. Después tendría que hablar con los de Comunicación porque seguro que habría filtraciones y ellos tenían que adelantarse y ofrecer una explicación convincente a la prensa.

Todos enmudecieron de golpe, aunque les hervían las preguntas. Que el hombre no quisiera que investigaran sobre unos hechos tan horribles, provocaba que el caso resultara aún más goloso, pero sobre todo les hacía sospechar que este escondiera algunas manzanas podridas.

—¿Y ya está? —Pol Camí tenía mala cara. Resaca—. ¿Lo dejamos estar como si no hubiera pasado nada? ¡Hostia, por una vez que tenemos un caso interesante!

—Ha habido una agresión, tenemos que investigarlo y lo haremos, pero si él no quiere colaborar lo tenemos crudo.

—Los vecinos casi no saben nada de la víctima. En la escuela es un profesor ejemplar —dijo la agente Celia Bonastre, mientras miraba sus notas—. Imparte clase a adolescentes y con estos siempre hay algún encontronazo, pero con él se llevan bastante bien. No ha tenido nunca problemas graves con ningún alumno, ni desavenencias con los padres. Parece que no haya nada que esconder. Por eso estoy segura de que sí que hay algo.

—Cualquiera querría saber por qué le han hecho una salvajada así.

—Cualquiera sí, pero se ve que él no. —Agustín Tomás estaba sentado delante de uno de los ordenadores y les hablaba sin apartar la mirada de la pantalla—. Él no es cualquiera, él es la víctima, y quizás ya sabe el porqué.

—Uno de los agentes que lo ha encontrado esta mañana, nos ha explicado que podían haberle dejado una nota enganchada en el pijama. —El sargento parecía pensativo—. Cree que quizás el hombre se la había comido para que no la viera nadie.

—Parece algún tipo de venganza y seguro que sabe perfectamente quién ha sido. —El agente Tomás iba tecleando en el ordenador—. Encontraré algo. Dame un poco de tiempo.

—No nos podemos quedar tan tranquilos, sin saber quién ha hecho esta barbaridad. —Ruth estaba apoyada en la pared. No había visto a la víctima, pero no podía sacarse de la cabeza que ahora tendría que vivir sin manos. No era algo que se pudiera aceptar en unas horas. Pasar página y seguir como si nada—. Quizás tendríamos que interrogarlo cuando hayan pasado unos días. Seguro que si insistimos…

En aquel momento llegó el caporal Brossa. Venía del Hospital Arnau de Vilanova y todos callaron. Hacía rato que estaban ansiosos por conocer el informe médico. Sabiendo que era el centro de atención, Brossa caminó sin prisa y se sentó presidiendo la mesa. Las miradas pendientes de cada movimiento lo hicieron sonreír y empezó a dar palmas y a canturrear.

—¡Adrián, joder! —Aunque eran amigos, el sargento Torres era quien gastaba menos paciencia. No le gustaban las bromas cuando estaban trabajando.

—Está claro que el señor Sánchez no podrá acompañar a palmas nunca más, entre muchas otras cosas. No disimuléis, que todos hemos estado haciendo lista desde que lo hemos encontrado. —Se sacó algunas hojas arrugadas del bolsillo de detrás de los pantalones—. Estos son los informes que me ha pasado el médico.

El sargento Torres inició la lectura en silencio. La agente Bonastre se había acercado y lo leía por encima de su espalda, mientras los otros empezaban a inquietarse.

—Una mutilación perfecta, ha tenido que hacerlo un profesional —explicó el caporal Brossa, sin perder la sonrisa—. No se ha defendido ni ha gritado porque lo han anestesiado, posiblemente con alguna sustancia alucinógena, porque el hombre explica unas visiones que harían que os mearais de risa.

—Brossa, un poco de respeto. —El sargento había levantado la vista de los papeles y se los había pasado a Ruth.

—A mí no ha querido explicarme nada, pero con el personal médico sí que ha hablado, y dicen que tiene flashes de memoria en los que recuerda seres altos, de muchos colores, con las manos muy suaves que le acariciaban todo el cuerpo. Vamos, que se lo pasó pipa mientras le hacían el trabajo, con todo el respeto. —Se giró hacia el sargento—. Irán anotando todo lo que vaya recordando y nos lo pasarán, pero si el resto es como lo que ha dicho hasta ahora, tendremos que buscar a los culpables entre los marcianos.

—Qué viaje se pegó el colega —el agente Camí intentaba aguantarse la risa sin conseguirlo—. Eso es nuevo. En las películas, cuando alguien se queja de que le han abducido dice que le han pasado una sonda por el…

—¡Camí, joder, que parecéis críos!

El sargento le echó una mirada acusadora, dándole a entender sin palabras que estaba al tanto de que había ido a trabajar después de pasar la noche de fiesta. El agente se calló consciente de que si se enteraba el subinspector le caería una buena.

—Tendremos que darnos prisa. Han avisado a su hermana, que está viniendo del pueblo ahora mismo, y el hombre quiere que le den el alta cuanto antes mejor.

—Eso tendría que borrarnos de golpe unos cuantos sospechosos —el subinspector había entrado justo a tiempo de oír los comentarios y se iba acerando hacia la mesa donde estaban todos—. No creo que ninguno de los vecinos tenga las habilidades necesarias para llevar a cabo este tipo de operaciones.

—Si alguien de su entorno hubiera decidido vengarse por algún lio con una pensada tan brutal, solo habría conseguido hacer una carnicería y seguramente tendríamos un cadáver.

La caporala Ruth Castro le pasó los papeles del informe y el subinspector les dio un vistazo rápido. Sobre la mesa había dos portátiles cerrados y otro que lo estaba usando el agente Tomás, el cual casi no había levantado la cabeza en toda la conversación. El subinspector se plantó a su lado y le puso la mano en el hombro para que apartara la atención de la pantalla.

—Dime, tú que estás obsesionado por encontrar tantos por ciento, ¿cuántos posibles sospechosos dirías que tendríamos que investigar?

El agente Agustín Tomás lo miró como si acabara de aterrizar. Durante unos segundos pareció que no lo había oído, que no sabía de qué le estaba hablando, pero todos tenían claro que a pesar de esta actitud era muy capaz de hacer su trabajo en el ordenador y seguir a la vez las conversaciones que había a su alrededor.

—Si tenemos en cuenta a todos los cirujanos de los hospitales de Lleida y clínicas privadas, y quizás también médicos que aún están haciendo el MIR, entonces no hace falta ser un Einstein, vosotros mismos podéis hacer el cálculo.

—De acuerdo, ya lo veis. Creo que no es necesario que os explique nada más. Lo tenemos jodido. —El subinspector se dio la vuelta y se encaminó hacia su despacho.

—Si la víctima no pone de su parte o topamos con una buena pista pronto, será complicado saber lo que pasó —añadió el sargento—. Empezad a buscar entre los padres de los alumnos de la escuela donde trabajaba u otros donde había trabajado anteriormente.

—No podemos engañar a la prensa con la tontería de un accidente, los de Comunicación ya están trabajando en ello. Tendrán que notificar que ha sido una agresión y convencerlos de que, de momento, no se nos permite explicar nada más. Parece sencillo, pero lidiar con las preguntas de los periodistas nunca lo es —dijo el subinspector al llegar a la puerta de su despacho—. Celia, vete al Hospital Arnau. A ver si haces entrar en razón a la víctima y te explica algo más, quizás tú le parecerás menos intimidante. —Miró de reojo al caporal Brossa—. Anota cualquier detalle que recuerde de esos seres de colores. No quiero que se nos escape nada por no hacer caso de esas fantasías. Habrá referencias reales a los agresores que estarán mezcladas con las alucinaciones, a ver si más tarde podremos aclarar algo útil.

Ya había entrado en el despacho y al dar un último vistazo a través del cristal de la pared se decidió a volver a abrir la puerta. Estaba de mal humor, sus superiores querían resultados rápidos y su experiencia le decía que eso no pasaría.

—A última hora os quiero a todos aquí, ¡a ver si conseguís explicarme qué coño le ha pasado!

Hubo unos segundos de silencio cuando cerró la puerta de golpe.

—Que alguien llame a Serra de la científica, que se den prisa con los resultados de lo que hayan recogido del piso. Cuando tengan el informe, Castro, te vas a buscarlo y me lo traes. Diles que se esfuercen, necesitamos cualquier cosa que nos pueda ayudar. Cualquier cosa. —El sargento Torres se frotaba la sien derecha—. Yo intentaré dormir un par de horas antes de que me explote el cerebro.

Había pasado la semana durmiendo menos horas de las recomendables. Si no conseguía descansar un poco, sabía que su concentración sería bastante más baja de la que requería ese caso.

—Un caso jodido, lo mires desde donde lo mires. A ver si a alguien se le ocurre qué ha podido hacer el agresor con las manos —dijo el agente Pol Camí—. Vamos más perdidos que…

—Tú te largas a casa y mañana hablamos tú y yo.

—El aspecto del agente Camí acusaba el cansancio. Estaba pálido y ojeroso, la ropa arrugada aún olía a fiesta y colonia de mujer. Víctor Torres hacia rato que pensaba que una ducha y unas horas de sueño le irían bien, y un par de hostias también.

—Coño, Víctor.

—Sargento Torres. Y mejor que no abras la boca o saldrás perdiendo.

Pol obedeció. Después de años trabajando juntos, eran más que compañeros, pero cuando el sargento estaba enfadado no había lugar para confianzas, solo para acatar órdenes.

—¿Te dejo en casa, sargento? —El caporal Brossa ya casi estaba en la puerta.

—No, dormiré en uno de los despachos. Si me necesitáis, podéis llamarme.

4

Las primeras etapas de la vida de Santi no habían sido una balsa de aceite. Se había escapado de casa por primera vez con quince años, y sus padres no se esforzaron demasiado en encontrarlo. Habían tardado dos semanas en denunciarlo, casi obligados por las preguntas del tutor y la directora del instituto.

Pudo esconderse durante un mes, antes de volver a casa. Siempre había tenido facilidad para hacer amigos y estos lo habían ido alojando, hasta que el abuelo de uno de los chicos lo había pillado cargando una mochila con comida y este le había confesado para quién era. Por desgracia, ni él ni sus amigos tenían un céntimo, si no, habría cogido el primer tren hacia donde fuera y no lo habrían visto más.

Mentira.

Habría podido conseguir dinero si hubiera querido. Había recibido ofrecimientos de un par de amigos de vender algunos objetos robados a sus padres, pero se había negado. «No os quiero convertir en unos delincuentes», decía medio en broma, aunque la verdadera razón era que el corazón se le encogía cuando pensaba en escapar sin sus hermanas, la pequeña Noelia de solo ocho años con su carita llena de pecas y un pelo aún más rojo que el suyo, y Dalia, que ya tenía once y se estaba convirtiendo en una belleza de pelo castaño con reflejos caoba, muy tranquila y sensata, las dos con los ojos tan expresivos que dejaban entender lo que los labios callaban. No quería imaginarse qué les haría su padre si ya no descargaba su ira de beodo contra él.

Los problemas con su familia se acabaron pocos meses después de haber hecho los dieciocho. Había vuelto a irse de casa, pero no había huido muy lejos. Trabajaba de camarero y vivía en el piso de una pintora que le dejaba la habitación a mitad de precio, si de vez en cuando lo podía pintar desnudo. La mujer tenía el mismo trato también con dos estudiantes más, que ocupaban el resto de habitaciones del piso de la calle Valles, en el barrio de Sant Andreu, de Barcelona.

Era incapaz de quedarse en el piso familiar, pero tampoco quería perder el contacto con sus hermanas. Nunca habría adivinado que antes de un año de su huida vacilante, los progenitores a quien había odiado con todo el alma, habrían muerto en un trágico incendio a causa de la exposición de una bombona de gas. Por suerte, las niñas no estaban en casa y se habían salvado.

Para su sorpresa, el hecho de que desaparecieran sus padres de repente, algo que había deseado muchas veces, le provocó aún más desasosiego. Sus hermanas eran menores y a él no le darían la custodia.

Pero para sorpresa de los tres hermanos, los Servicios Sociales consiguieron encontrar unos familiares. En Lleida había una hermana de la madre y su marido. Los cuales, los jóvenes desconocían su existencia, pero aquellos parientes se apresuraron a demostrar que querían hacerse cargo de sus sobrinos.

Santi era mayor de edad y podía escoger quedarse en Barcelona, pero en el momento de ir a conocerlos, las dudas, los temores y la angustia lo atormentaban. ¿Y si eran como sus padres o peores? Finalmente, decidió acompañarlas a Lleida.

La sorpresa fue mayúscula cuando supieron de sus orígenes después de haber vivido toda la vida entre miseria y miserias. La tía Magda, que era la hermana pequeña de su madre, les esperaba con su marido en la casa familiar, en las afueras de Lleida. Se apreciaba que había sido construida hacía mucho tiempo, pero se habían ido añadiendo reformas y añadidos, respetando el estilo sobrio y robusto de las construcciones de antes, aunque con una decoración austera y moderna.

Los recibieron sin pompa ni ostentación, aunque todo lo que les rodeaba mostraba calidad y buen gusto. La mujer estaba emocionada, no pudo evitar lágrimas de alegría y emoción, que incomodaron a los jóvenes, poco acostumbrados a las muestras de afecto. Detrás de ella, el tío Eusebio hacía tripas corazón, pero se lo veía tanto o más emocionado que ella. Se habían parado en el recibidor, a los jóvenes se les notaba la duda de quedarse o echar a correr.

Sus tíos no habían tenido hijos y minutos después de recibir la llamada que les comunicaba la tragedia, se habían puesto en contacto con su abogado, y se habían esforzado para conseguir la acogida de aquellos sobrinos desconocidos, que seguro que habían pasado mil penalidades a manos de su padre.

En un principio fueron cautos, hasta coger mayor confianza. No querían agobiarlos. La pequeña no hablaba, no lo había hecho des del incendio. Iba siempre enganchada a su hermana, protectora y portavoz de los pocos deseos que manifestaba la niña. El mayor, desconfiado y nervioso, intentaba analizar las intenciones de aquellos parientes. Necesitaba saber si escondían actitudes similares a las de sus progenitores. Quería actuar como un adulto capaz de proteger a sus hermanas, pero solo era un adolescente greñudo y cargado de miedos.

No les costó convencerlo para que se quedara con ellos una temporada, no quería dejarlas solas hasta estar seguro de que quedaban en buenas manos. Esperaría hasta después del verano para volver a Barcelona.

Los jóvenes tenían curiosidad, claro. ¿Por qué no habían sabido nada de ellos? ¿Por qué no habían hecho nada para ayudarles durante tantos años de mal vivir?

Los tíos les explicaron que, al principio del noviazgo, su padre, Jordi Coll, les había parecido un buen chico. Simpático, de carácter afable y predisposición a ayudar, que hacía que se ganara el afecto de todos con facilidad. Pero las cosas fueron cambiando de manera tan sutil que cuando quisieron hacer algo ya no hubo tiempo.

Gloria, la madre de los chicos, era dulce, inocente, y vivía el enamoramiento como solo se puede hacer en la adolescencia: con pasión y obcecación. Nadie había adivinado el verdadero carácter de Jordi. Quizás porque eran otros tiempos. Todos buscaban excusas a la evidencia de su naturaleza dominante y obsesiva. «Él la quiere tanto que siempre sufre por saber dónde está y si está bien», decían los padres. «No es que Jordi me lo pida, ya no voy tanto con las amigas porque prefiero pasar el rato con él», «Dile que ha sido idea tuya que me comprara este vestido con algo de escote», le decía a su hermana, «no quiero que se enfade».

A medida que transcurría el tiempo, las confidencias con su hermana o con sus amigas fueron desapareciendo, Gloria creía que no entenderían algunas de las cosas que a veces sucedían entre los enamorados. No se lo podía explicar porque no sabían lo mucho que él la quería.

Cuando la familia fue capaz de reconocer que se habían equivocado con Jordi, la chica se había ido distanciando de todos y no hacía caso de las advertencias. Se empeñaba en defenderlo con más afán si hablaban mal de él, aunque a veces también se daba cuenta de que había algunos aspectos de su actitud que rechinaban, pero era tozuda y no quería retroceder frente a las presiones familiares.

Él aprovechó el conflicto para acelerarlo todo y antes de que los que de verdad la querían consiguieran abrirle los ojos, la convenció para que se marcharan juntos.

Se trasladaron a Cornellà, donde él había encontrado trabajo en un taller. En pocos meses, la relación con la familia se convirtió en casi inexistente. Supieron de la primera criatura cuando ya hacía un par de meses que había nacido. Una llamada apocada, turbada. Necesitaban dinero. Se lo enviaron, claro, más de una, de dos y de diez veces.

Los encuentros familiares eran escasos. Magda iba a Barcelona algunas veces, sin avisar, y quedaban las dos hermanas a escondidas de su marido, pero Jordi debió descubrirlo y eso también se acabó. A él le costaba conservar los empleos y la pareja empezó a cambiar de dirección con frecuencia. Durante los años siguientes, después de que las niñas hubieran nacido, Gloria había llamado en diversas ocasiones a su madre pidiéndole que fueran a buscarla, a ella y a los pequeños. Aunque en unos minutos deshacía las palabras dichas, justificaba sus demandas por la depresión que se había instalado en su ánimo y todo quedaba en nada.

Cuando la pequeña tenía cuatro años, perdieron todo contacto.

El recelo y la frialdad inicial de los críos se fundió enseguida. Los tíos eran una pareja agradable y abierta. La estima que les profesaban parecía sincera. Insistieron en que Santi siguiera sus estudios en Barcelona después del verano. Ellos se harían cargo de los gastos, incluido un alojamiento mejor del que había tenido hasta el momento, aunque podía volver a casa, a Lleida, cada fin de semana si lo deseaba.

A casa.

En la mente de los tres hermanos este concepto no había tenido nunca las connotaciones adecuadas, y les costó de creer que las cosas serían diferentes a partir de ese momento. La tía Magda y el tío Eusebio se deleitaban por cubrir sus carencias y darles la ayuda que necesitaban para superar los años de malvivir.

Todos pusieron de su parte, no resultó fácil, los jóvenes no estaban acostumbrados a ser el centro de atención ni a recibir tanto amor y respaldo, y les costaba aceptarlo sin malpensar. En verano, los tíos acostumbraban a gozar del tiempo libre alternando diferentes localidades de la Costa Daurada, y también les gustaba viajar a otros países. A la pequeña Noelia le costaba salir, no le gustaba estar rodeada de gente, pero consiguieron que gozara de la piscina y las comodidades que le ofrecían los hoteles.

Con mucha paciencia, tía Magda fue ganándose su confianza y la pequeña se iba relajando y abriendo, pero tuvo que pasar bastante tiempo para que pudiera volver a mantener una conversación, aunque fuera breve.

El primer verano que fueron a la playa, los dos hermanos mayores iban cada mañana a bañarse acompañados del tío Eusebio. Dalia podía estarse horas contemplando las olas bajo la sombrilla casi sin hacer ningún movimiento, se fusionaba con el entorno imaginando que podía ser invisible. Santi era más temerario, buscaba calas apartadas y nadaba con frecuencia hasta las rocas para coger mejillones. Volvía arañado y eufórico, con botín o sin él, era suficiente haber vivido un poco de riesgo y aventura.

El primer año fueron descubriendo cómo era tener una familia como es debido y tener la esperanza de un futuro muy distinto del que cualquiera les habría pronosticado. Pasaron los años siguientes supervisados por Trabajadores Sociales y las niñas recibieron ayuda psicológica. Santi se negó a aceptar cualquier tipo de terapia.

Las niñas seguían siendo tímidas y más cerradas, pero el tío se había dado cuenta, durante sus viajes al extranjero, de que a Santi le apasionaba viajar por el mundo, y cuando acabó los estudios le consiguió un trabajo en la revista de viajes de un conocido. Tendría que ser freelance pero eso, al chico, no le importaba, podría dedicarse a lo que le gustaba más y encima cobraría.

A veces solo tenía que escribir artículos sobre bodegas o restaurantes, pero había meses en que viajaba un par de veces al extranjero. Viajes que los anunciantes proponían y pagaban para completar su publicidad. Publireportajes encubiertos. Muchas veces, los periodistas de estas revisas también eran invitados por los gobiernos. El departamento de turismo de diversos países les paseaba mostrando lo mejor que tenían, para que recomendaran los hoteles y lugares a visitar.

Compartía aventuras con otros periodistas y compañeros de viaje, conocía a gente de toda clase, absorbía y coleccionaba historias que le ayudaban a olvidar y superar la suya. Pero este trabajo no era continuo y, como no le gustaba estar sin hacer nada, recurría a los periódicos donde había hecho prácticas mientras estudiaba, uno leridano y uno comarcal, y mientras no volvían a avisarlo para emprender nuevas aventuras viajeras, acostumbraba a escribir artículos que le pagaban con una buena dosis de agradecimiento y poca cantidad monetaria. Y así empezó su carrera periodística.

De jovencita, Ruth Castro había buscado el origen de su apellido. Descubrió que era de los nombres más comunes en España, pero, aunque había leído que provenía de Castilla, ella sabía que su bisabuelo era gallego. El abuelo explicaba con frecuencia que había sido pescador, hasta que, después de un accidente que lo había dejado bastante impedido, se había trasladado con su familia a Cataluña para que sus dos hijos hicieran de mozos. A ella siempre le había gustado imaginarse que su bisabuelo, en lugar de un simple pescador, había sido un valiente pirata. De pequeña jugaba con las espadas de sus hermanos y muchas veces les había costado unos cuantos morados recuperarlas.

Lo que tenía que ser su primer día con el grupo de investigación había empezado con algunos kilómetros en la cinta de correr que tenía en el despacho del piso. Como cada mañana y casi cada noche, corría encarada a los ventanales que daban a un pequeño parque infantil, vacío a esas horas tan tempranas. Años atrás iba con frecuencia a correr por el parque de La Mitjana. Había vivido con su pareja justo enfrente de la rotonda de los famosos «huevos». Ahora ya casi solo corría al aire libre cuando estaba en la finca de sus padres, no quería encontrarse con ninguno de los amigos con quien habían compartido rutas, y mucho menos con él.

Le gustaba correr entre melocotoneros, notar como iban cambiando los aromas en cada estación. Las hojas, las flores, después el olor intenso a melocotón, que muchas veces hacía que tuviera que parar de correr para comerse uno. El melocotón era una de las frutas que más le gustaban. Aunque sus padres tenían también dos variedades de pera, manzana Golden, y en el huerto que había al lado de casa no faltaban nunca sandías y melones.

Mientras estaba con Max habían compartido recorrido con un grupo de corredores. Amigos con quien organizaban salidas, excursiones y fiestas. Cuando se acabó la relación no quiso que tuvieran que tomar partido por uno de los dos. Se lo puso fácil, dejó de correr y se montó un pequeño gimnasio en el piso que acababa de alquilar en el Segon Passeig de Ronda. La cinta, la bici estática y las pesas, compartían lugar con una mesa de despacho y una silla bastante cómoda, y el conjunto estaba rodeado de estanterías llenas de libros.

A veces se preguntaba cómo habían aguantado seis años de relación siendo tan diferentes. No con mucha frecuencia, porque sorprendentemente había pasado página de manera muy poco traumática y con la firme decisión de evitar relaciones y compromisos hasta haber consolidado su posición en el cuerpo policial.

Le habían presentado a Santi una noche que había salido por la zona de los Vins con las amigas del instituto recordando viejos tiempos. Ella no le había explicado que era mosso d’esquadra, ni él que era periodista. Les presentó una amiga y ya de entrada le dijo, «con este no habrá problema, cada pocos meses se va a ver mundo», y a él, «esta te irá bien, es como tú, no quiere ataduras».

Los dos se habían ojeado hacía rato, pero la amiga tenía razón, tanto uno como la otra evitaban las relaciones serias, aunque por motivos diferentes. Ese día estuvieron hablando un rato, pero ella se marchó temprano porque tenía que madrugar, al día siguiente trabajaba. La segunda vez que coincidieron fue en una comida en el chalet que tenía un amigo común. Él se ofreció a llevarla a casa. Durante el viaje la invitó a La Llotja para ver una obra de teatro que hacía tiempo se había estrenado en Barcelona y aún no la había visto ninguno de los dos.

Las quedadas fueron cada vez más frecuentes y de esos primeros encuentros ya habían celebrado algún aniversario. A pesar de que no querían admitir delante de nadie que tuvieran una relación seria y no habían querido implicar aún a la familia, la evolución era evidente a ojos de sus amigos.

5

El equipo de investigadores había quedado en el mismo establecimiento donde se habían conocido Ruth y Santi. La pareja ya no iba casi nunca, pero el agente Camí había insistido, era uno de sus locales favoritos.

Había sido un día lluvioso de mediados de mayo y en la calle había quedado una temperatura agradable. Fuera se respiraba primavera pero dentro del establecimiento hervían habas. Una mezcla de diferentes hedores, mezcla de perfumes y sudores, provocaban ganas de salir corriendo, pero perecía que nadie acababa de decidirse por esta opción y el lugar cada vez estaba más lleno.

La celebración de la incorporación de Ruth se había retrasado unos días, en parte porque el equipo estaba agotado después de haber cerrado el caso de los robos a chalets, y en parte porque después de haber encontrado a un hombre mutilado el primer día de trabajo, les pareció un poco macabro ir de copas para festejar nada.

Ruth se había arreglado sin excederse, como siempre. Una blusa negra que dejaba la espalda descubierta, unos pantalones estrechos y, siguiendo su estilo práctico, llevaba sandalias cómodas sin tacones.

Le tocaría pagar algunas rondas pero tenían el domingo para digerirlas. Un rato más de empujones, estrecheces y algún manoseo mal disimulado, y el equipo decidió trasladarse a un lugar menos concurrido para seguir la fiesta con tranquilidad. Caminaron hablando animadamente hasta la plaza Ricard Vinyes, sopesaron diversas opciones, y finalmente escogieron la sugerida por el sargento Torres, porque era el local de un amigo que había abierto hacía poco y donde ninguno de los otros había estado aún.

Ruth había intentado, durante toda la tarde, contactar con Santi para quedar con él después, pero no había respondido a ninguno de sus mensajes. Quizás aún estaba algo enfurruñado. El día que habían encontrado al hombre con las manos amputadas él la había llamado unas cuantas veces. «¿Podía explicarle algo?». «No». «¿Tenían intención de hablar con la prensa de lo que había pasado?». «Aún no. Había sido una agresión, el hombre no quería publicidad y si había cualquier novedad sería el primero a quien avisaría».

No habían vuelto a hablar desde entonces. Ella le había llamado al día siguiente y él, en lugar de coger el teléfono, le había respondido con un mensaje frío y corto. «Estaré unos días muy liado, quedamos la semana que viene». Aunque pasaban la mayor parte del tiempo juntos, no era extraño que cuando él tenía que terminar algún encargo importante o ella tenía exámenes, pasaran días sin verse.

Le vio en el mismo momento en que entraron, sentado en una mesa del fondo, hablando con una morenaza imponente. La cogía de la mano y, por la cara que ponía, parecía que le estuviera pidiendo algo y ella dudara de si concedérselo o no.

«Sí que parece que tiene trabajo», pensó Ruth.

El grupo aprovechó que se desalojaba una mesa para sentarse, mientras el sargento iba a saludar a su amigo y pedía bebidas para todos. Adrián Brossa estiró a la caporala hacia la barra para ayudar al sargento con las bebidas. Un rato después, Adrián chocó un vaso contra el de Ruth para llamar su atención. Ella se giró y empezó a coger las bebidas que había dejado el camarero en la barra.

—¿Guapa, no? —susurró Adrián Brossa.

—¿Quién?

—¿No sabías que Santi estaría aquí hoy? Por la cara que pones, ha sido una sorpresa.

Ruth se quedó sin saber qué responder y él sintió un poco de lástima.

—Había pensado alargarlo más rato, pero hoy es un día de celebración y tenemos que hacer que te lo pases bien.

—¿Alargar qué? —Estaba perdiendo la paciencia.

—Uf, si te pones antipática pellizcaré en la herida y te diré que no solo está con esta preciosidad. Ha venido acompañado por dos bellezas, la otra está en el baño.

—¿Y tú cómo lo sabes? Acabamos de entrar, no puedes haber visto…

Adrián Brossa caminó hacia los demás y con una sonrisa burlona fue repartiendo las bebidas. Ruth hizo lo mismo y se sentaron juntos.

—Me he fijado al entrar, y no los he perdido de vista. —Se encogió de hombros—. Soy muy curioso, no puedo evitarlo.

—Yo también los he visto al entrar y no había ninguna otra chica.

Dio un vistazo a los demás. El sargento Torres discutía con Agustín sobre la música del local, y Celia estaba dejándole claro a Pol Camí que ni fuera de servicio, ni nunca, tendría posibilidades de acercamiento.

—Es porque yo sé cosas que tú no sabes —se notaba que Adrián se lo estaba pasando demasiado bien—. Venga, ahora que no nos escucha nadie compartiré chismes. No solo son guapas, son listas y exitosas, y buenas samaritanas también, colaboran con un puñado de causas y ONG —Ruth puso una sonrisa irónica y se giró hacia los demás para fingir indiferencia—. Mira, ahora vuelve la otra chica y dejaré que tu misma saques conclusiones, a ver si tienes una nariz tan fina como la mía.

Ruth tuvo que reír sin ganas por la referencia, ya que Adrián tenía un buen pedazo de nariz.

La chica que se acercaba a Santi era más joven y se movía entre la gente como si no quisiera que la tocaran. Ese local estaba menos lleno, aunque era difícil pasar sin rozar a nadie, pero milagrosamente ella lo conseguía. Tenía un atractivo especial, era delgada y lucía una elegancia y una ligereza en los movimientos que parecía que se deslizara suavemente por la sala.

Llegó a donde estaban Santi y la otra chica sentados, tenía cara de querer salir de allí. A Ruth no le resultó complicado ver en esa declaración de intenciones la misma expresión que ponía Santi muchas veces. Ceño fruncido, ojos nerviosos. Era casi un calco del chico en versión femenina, más joven y con las facciones algo más dulces y suaves. También pelirroja y con una cantidad de pecas bastante superior a las de su hermano.

—Veo que te has dado cuenta. Con esta era fácil, son calcados. La otra no se parece tanto, pero ahora que ya lo sabes verás que también comparte rasgos. Son sus hermanas. —Ella asintió—. No te enfades porque Santi no te haya dicho nada de su visita. Lo conozco desde hace muchos años y me las presentó el año pasado porque coincidimos en un restaurante y, bueno, ya te he dicho que soy un curioso sin remedio, y también descarado. Ahora que lo pienso, me presenté yo mismo.

Volvió a reír con ganas.

—Somos amigos desde que Santi acabó la carrera y empezó a molestar por comisaría, entonces yo aún no era caporal, pero casi nunca habla de su familia. —Miró de reojo a la mesa del fondo—. Cuando lo hace se nota que las quiere mucho, pero me parece que de pequeños tuvieron algunos problemas y aún arrastran algo. Son adoptados, ¿lo sabías? Tendrás de darle tiempo porque van Gogh pregunta mucho y es un gran periodista pero no le gusta tanto cuando es él quien tiene que explicar. Y ellas son poco de jarana, creo, un poco solitarias y reservadas.

Sí, Ruth lo sabía. Le había explicado que sus padres habían muerto en un incendio y los había acogido. —Santi había dicho «acogido, no adoptado»—, la hermana pequeña de su madre. Habían hablado de ello alguna vez de pasada, pero era verdad que no explicaba demasiado sobre su reducida familia.

Ella intentó desviar la atención y entrar en las otras conversaciones, disimulando su interés por la mesa del fondo. A pesar de eso, vio de reojo cómo los tres hermanos se iban, la chica morena abriendo paso con decisión y él cogiendo a la pequeña por los hombros con actitud protectora hasta la salida.

¿Quizás tendría que haber ido a saludarles? ¿La había visto, él? El lugar no era grande y era un buen observador, se podía haber dado cuenta de que estaban los compañeros de Ruth en algún momento, y seguramente también había advertido su presencia. Pero no había dado ningún paso.

—¿Seguimos?

La potente voz de Adrián Brossa la hizo volver.

—¿Cómo dices?

—Supongo que sabes que su tío murió hace bastantes años, y cuando hace cuatro les dejó su tía Magda, heredaron cada uno lo que tocaba, que no era poca cosa. La mayor compró una finca en les Garrigues, con casa incluida. Vive con un grupo de animalistas amigos de la naturaleza. Creó una protectora de animales donde además de recoger, curar y buscarles casa, también han convertido el entorno de la vivienda en huertos ecológicos de alquiler. Un paraíso para los vegetarianos, veganos y todo eso que está tan de moda ahora.

Ruth lo miró suspirando. Él ignoró su mirada de reprobación y siguió.

—Desde que las conozco he ido a ese centro con la familia algunas veces, es todo muy bonito y a los críos les encanta jugar con los animales. —Se encogió de hombros—. Ellas viven en una casita muy mona y dejan la edificación más grande para que se queden sus amigos, o socios, o lo que sean. No tengo nada en contra, no te creas, ya sé que ahora son el pan de cada día estas movidas buscando una vida más natural y saludable.

La miró socarrón, dio un trago y continuó.

—La pequeña es informática, se dedica a crear aplicaciones para móviles y se ve que le va bastante bien. Nunca le ha gustado estar con gente, pero lo ha ido superando. No se mezcla tanto con la parroquia de neorurales, o sea, juntos, pero no revueltos, ¿me entiendes? A ella no le va eso de socializar y lo hace lo menos posible, pero resulta que le cuesta separarse de su hermana, así que encontraron esta solución.

—Perfecto. ¿Podemos dejarlo ya?

—Y como ya sabes, Santi se quedó con la casa familiar, pero están todos muy unidos. De vez en cuando también pasa una semanita con toda esa panda. Dice que es fácil desconectar por esa zona.

El móvil de Brossa sonó y Ruth agradeció la interrupción.

—Chicos, tendré que dejaros. —Los otros lo miraron con curiosidad—. La pequeña tenía anginas y ahora ya tienen fiebre los dos mayores, eso ya puede empezar a considerarse estado de emergencia, así que me voy a ayudar a Sharik —bajando la voz le dijo a Ruth—. No te preocupes, seguro que te llevará pronto allí para tomar una buena comilona, vegetariana, por supuesto.

—¿Quieres que te acerque? —se ofreció el sargento.

—No. Está aquí mismo y andar me irá bien para digerir la cena y las bebidas. —Guiñó el ojo a Ruth y se marchó sin perder más tiempo.

Ruth reflexionó un momento sobre el aspecto despreocupado de Adrián Brossa, que escondía a alguien responsable y entregado en todo lo que hacía.

Los demás fueron cambiando de tema sin orden, pero Ruth pronto dejó de escuchar. Estaba preocupada, no entendía muy bien en qué punto se encontraban con Santi. ¿Por qué no le había dicho que había quedado con sus hermanas? No habría visto problema alguno. Desde el principio de su relación los dos habían querido libertad, a ella le parecía que iban evolucionado, pero quizás se había equivocado.

6

Agosto. La humedad pegajosa de Tarragona provocaba que el hombre estuviera sudado de arriba abajo, aunque eran casi las diez de la noche. Subía por el Camí Pont del Diable, que seguro que había sido un camino hacía mucho tiempo, pero ahora era una calle más del barrio de Sant Pere i Sant Pau. Un barrio que se había extendido en pocos años.

Al pasar por delante, estuvo tentado de detenerse a tomar un par de cervezas en el bar de tapas, que también había acabado en manos de chinos. Miró de reojo lo que comían algunos de los sentados en la terraza, todo tenía muy buen aspecto y la mezcla de aromas le abrió el apetito, pero no era el día. Ya se quedaría otra noche, esa no la quería desaprovechar. Su mujer tenía turno y se habría ido hacía rato. La niña lo estaría esperando para cenar juntos.

Cuando llegó al paso de peatones, al final de la cuesta, se detuvo para coger aire. Dio un vistazo a la gasolinera que quedaba a su derecha, un poco más allá se podía apreciar una bonita panorámica de Tarragona. Desde allí, él y su familia veían los fuegos artificiales cada año. Su preciosa niña se estaba haciendo demasiado mayor. Quizás, pronto haría lo mismo que la otra, que ya no vivía con ellos. Volvió a fijarse en la gasolinera, aún había gente que compraba pan recién hecho y pensó que podía acercarse, solo serían unos pasos más.

Compraría algunas cervezas y quizás una botella de algo más fuerte. No para él, para la niña. Últimamente estaba muy nerviosa, demasiado nerviosa y poco participativa. Si conseguía que bebiera un poco de vino cenando, todo iría mejor.

Diez minutos después, cargado con las bebidas y un paquete de las pastas preferidas de su bonita Victoria, subía por las escaleras hacia el segundo piso con una ligera sonrisa. Había estado fuera demasiado tiempo, pero hacía algunos meses que su mujer lo había perdonado y había dejado que volviera.

Llamó, iba bastante cargado y llevaba la llave en el bolsillo. Nadie respondió. Suspiro, «poco participativa», pero no tenía prisa, disponían de algunas horas hasta que su mujer volviera. Dejó una de las bolsas en el suelo, cogió las llaves y abrió. Empujó las cervezas con el pie hasta el recibidor.

—¡Hola!

Había luz en la cocina pero no se oía a nadie. Entró. Se veía todo limpio y la cena sin hacer. Quería controlarse, ser amable con ella, pero estaba enfadado. Vio luz por debajo de la puerta del baño y se encaminó hacia allí dispuesto a… No se dio cuenta de dónde había salido la mano, solo notó el pinchazo, en el mismo momento en que alguien le daba una patada detrás de las piernas que hizo que cayera de rodillas. Quiso darse la vuelta, pero sin saber cómo, estaba postrado en el suelo, alguien tenía una rodilla clavada en su espalda y una mano enguantada le encastaba la cara contra las baldosas.

Después de un momento de pugnar para defenderse de ese inesperado ataque, los músculos empezaron a perder fuerza, a relajarse, y en un instante todo se fundió.

* * *

Nos hemos entretenido demasiado esperando a que volviera su mujer. Los queríamos a los dos. Pero nos arriesgamos demasiado saliendo cuando ya es de día, aunque en estos bloques de pisos nadie se fija demasiado en nadie. Los inquilinos cambian con frecuencia. Gente de toda clase que no tiene ningún interés en conocer a los vecinos.

No hemos tenido mucho tiempo para estudiar el edificio, pero la niña nos había hecho un retrato bastante concreto de los habitantes. Es domingo y hay poco movimiento. En los bajos viven unos jóvenes, que han llegado hace poco rato. Hemos oído cómo los colombianos del primero han salido de casa muy temprano, a saber dónde iban, pero no han tenido consideración a la hora de hacer ruido o hablar alto a esas horas del domingo, cuando la mayoría quiere dormir. La familia del tercero aún no ha hecho movimiento alguno, y la puerta de enfrente, el otro piso del rellano del segundo, permanece cerrada. Tal como nos aseguró la niña, el piso está vacío. Los que quedan por encima del cuarto tampoco tienen demasiada importancia.

Esperamos pacientes a que el edificio se quede en silencio.

Las manos amputadas están limpias y guardadas en una bolsa estéril, después las he introducido en la pequeña nevera. Dos caben bien, pero tres encajan un poco justo. Antes de irme quiero dar un último repaso, como siempre.

Andando despacio por las estancias, aunque con bolsas de protección en los pies, compruebo cada rincón por donde hemos pasado. No podemos dejar ningún detalle acusador, hemos limpiado los lugares donde hemos estado escondidas y donde hemos trabajado. Se nota mucho porque lo hemos dejado mucho más limpio de lo que esta mierda de vivienda ha estado nunca.

Me detengo también para revisar la habitación. Bolsas bajo la cama, cajas por el suelo, muebles anticuados y estorbos en cada superficie. Solo hemos tocado la cama. Una última mirada a la pareja que yace en ella, rompiendo el caos de la habitación. Bien colocados, con la ropa de cama alisada cubriéndoles, creando un oasis de higiene en medio del batiburrillo de objetos descoordinados y de mal gusto que los rodean. Al hombre le ha cambiado el ritmo de respiración, seguramente empezará a despertarse pronto y romperá esta armonía.

Voy hasta la puerta, leo de nuevo las notas que ella les colocará enganchadas en el pecho y asiento satisfecha. Se nos hace tarde. Me espero en la entrada mientras ella vuelve a la habitación para dar el último paso. Ya lleva la mochila cargada a la espalda. Mientras va a engancharles las notas, yo cargo mi bolsa y la nevera. Solo tarda un momento, sale de la habitación de la pareja con una sonrisa de satisfacción que a mí siempre me pone la piel de gallina y hace que el nudo de culpabilidad que crece dentro de mí, estreche mi alma aún con más fuerza.

Me giro hacia la puerta de salida y vuelvo a asentir para confirmar que ya podemos irnos. Abre y salimos cerrando la puerta con tanta precaución que casi no hace ruido. Nos deshacemos de los complementos de precaución: bolsas de los pies, gorra del pelo, guantes, lo guardamos en la mochila y empezamos a bajar las escaleras con tranquilidad.

7

Ruth había pasado el fin de semana con sus padres y el domingo al mediodía recibió un mensaje de Santi preguntando si iría a cenar. Llevaba días pareciendo agobiado, nervioso, incluso algo descentrado, y ella estaba segura de que era culpa del viaje que tenía que emprender Dalia, su hermana.

Había conocido por fin a las hermanas de Santi en el mes de junio. Desde entonces, habían comido o cenado con ellas un par de veces más. Él también había conocido a la familia de Ruth en una comida de celebración. Su padre había cumplido sesenta y cinco años, quizás tocaba jubilarse, pero los agricultores no se jubilan nunca.

Tímidos contactos con las familias, pero sin dejar de mantenerlos a una distancia prudencial. Espantaba un poco abrir las puertas para que enredaran en su relación.

Santi le había explicado que hacía unos años, Dalia, había intentado unirse a un grupo de ayuda a los refugiados. Irían al campamento Za’atari en Jordania, uno de los más grandes del mundo, donde la mayoría de acogidos eran mujeres y niños. Quería viajar y pasar unos meses ayudando a esa pobre gente. Al saberlo, su hermana pequeña se había angustiado tanto que había sufrido diversos ataques de pánico. No quería que se embarcara en una aventura que a ella le parecía extremadamente peligrosa.

Dalia lo había aplazado, aunque no había abandonado el propósito y les iba ofreciendo información sutilmente para demostrar que el viaje no sería una mala idea.

Hacía unas semanas habían cenado los tres hermanos juntos, y Dalia les había comunicado la intención de reanudar sus planes para la aventura. Noelia podía trasladarse a casa de Santi durante los meses en los que ella estuviera fuera, y si prefería quedarse en la masía donde vivían, tampoco estaría sola, ya que siempre había gente viviendo en la protectora de animales. El centro tampoco quedaría desatendido. A parte de los huéspedes que iban y venían, había seis residentes fijos, dos de los cuales eran veterinarios como Dalia.

Santi se había quedado tan sorprendido que no supo qué decir. Miraba a una y a otra temiendo la explosión de la hermana pequeña, pero esta vez no llegó. El rostro de la chica fue cambiando: sorpresa, temor, duda y finalmente, ¿quizás aceptación? No, al chico le pareció más ver decepción, en el rostro de Noelia. Santi no siempre comprendía sus reacciones, era muy suya y a quien mejor entendía era a Dalia.

Cuando lo comentaron con Ruth, esta le dijo que creía que él tampoco lo acababa de digerir. Siempre que habían viajado juntos o con los tíos, lo habían hecho por placer, y casi siempre habían tenido que obligar a Noelia para que los acompañara. Santi se había movido mucho más, por cuestiones de trabajo y porque le gustaba, pero Dalia no se había ido nunca sin su hermana, y aún menos para vivir una aventura que podría durar meses.

Él sufría por esa expedición, que sería todo lo contrario a los viajes tranquilos y agradables que había hecho hasta entonces Dalia, pero aún le preocupaba más cómo afectaría a Noelia esta separación. Ruth, en cambio, pensaba que quizás era lo que convenía a las hermanas para encontrar su individualidad, creía que las chicas eran lo suficientemente capaces para conseguirlo, pero, en realidad, casi no las conocía.

Era inevitable que al romper la burbuja protectora donde habían mantenido su relación, los problemas familiares hubieran pasado a ser un poco cosa de dos. Ruth había sido la primera que había pedido desde un principio que no quería implicar a los parientes, pero los dos sabían que sus ataduras habían ido evolucionando.

Sin haberlo hablado directamente, iban quedando cada vez con más frecuencia y ahora ya se veían casi cada día. Realizaban viajes y salidas juntos, tenían ropa y utensilios en casa de los dos, y sin querer afrontar el reto de vivir juntos, ahora en tu casa ahora en la mía, ya lo estaban haciendo.

Santi era muy buen cocinero y a veces le gustaba lucirse preparando platos más elaborados. Habían empezado con unos rollitos de salmón, queso fresco y cebollino, y una crema fría de calabacín con albahaca. Estaban cenando en casa del chico. El edificio principal había sido construido con piedra y la casa era mucho más fresca que el piso asfixiante de Ruth. Estaba a pocos minutos de la ciudad, rodeada de naturaleza, y disponía de las comodidades que cualquier leridano sueña tener en agosto, aparatos de aire acondicionado colocados estratégicamente para refrescar toda la casa y piscina en el jardín.

Cualquier otro día como ese, a principios de agosto, después de tomar los postres en el porche de atrás, se habrían bañado un rato bajo la luz de la luna y con la ambientación de algunas velas bien distribuidas. Lo hacían con frecuencia y se creaba un ambiente íntimo, que sabían aprovechar al máximo.

Las expectativas empezaron a agrietarse cuando, al empezar con el conejo con salsa de mostaza gratinado al horno, sonó el teléfono de Ruth. La primera vez lo ignoró, eran sus días libres y cualquier otra cosa que no fuera trabajo, seguro que podía esperar. Segundos más tarde, los dos móviles empezaron a recibir mensajes, los insistentes «dring» les hicieron sonreír. Era bastante extraño que les enviaran mensajes tan seguidos a los dos a la vez. Demasiada casualidad, seguro que estaban relacionados con sus respectivos trabajos. Asintieron y se levantaron para coger los aparatos, tanta insistencia solo podía ser por algún suceso importante.

De pie, mirando la pantalla, Santi se había puesto muy serio, a Ruth le pareció que incluso había palidecido. Cuando leyó los mensajes que le había enviado el sargento Torres, a ella se le aceleraron las pulsaciones. Uno frente a otro, pudieron leer la duda que expresaban sus miradas. ¿Tenían que compartir lo que acababan de recibir? El periodista fue quien dio el primer paso, y alargó el aparato hacia Ruth.

Se veía una imagen de la página de un periódico de Tarragona. Era la portada que saldría al día siguiente a primera hora, y que seguramente antes ya se habría publicado en la web. Una fotografía que ocupaba casi todo el espacio mostraba los camilleros de una ambulancia llevándose a un hombre con las manos vendadas. ¿Manos? No, claro, el brazo acababa de repente antes de llegar a la muñeca.

A Ruth se le revolvió el estómago y empezó a notar un ligero mareo. Detrás de esta imagen se podía apreciar otra litera. ¿Otra víctima? Se le puso la piel de gallina y lo miró a los ojos con cara de circunstancias.

Cuando unos meses antes había habido la agresión en Lleida, donde un hombre había perdido las manos, Santi y un buen número de periodistas habían intentado descubrir la verdad, pero la víctima se había encerrado en un total hermetismo. Literalmente. Su hermana, viuda, se había trasladado a vivir con él, y el hombre no había vuelto a salir de casa. Los periodistas no habían conseguido ninguna imagen y menos aún que el hombre hablara con ningún medio de comunicación.

Los Mossos d’Esquadra ofrecieron un comunicado informando de que el señor J. S. había sufrido una brutal agresión y estaban trabajando para encontrar los culpables. Sin dar demasiados detalles. La investigación estaba abierta y no podían explicar nada más por el momento.

El «momento» se alargó porque todo llevaba a callejones cerrados. De manera sorprendente, los vecinos tampoco habían aportado novedad alguna a los periodistas. Ninguno había querido ser quien desvelara el tipo de lesión que habían intuido.

Los periodistas habían insistido durante algunas semanas, pero al chocar con la evidencia reiterada de que la policía no tenía nada nuevo, se cansaron y centraron su atención en otros temas. Santi siguió el mismo camino, ninguna de sus fuentes le pudo proporcionar más información, y cuando quiso hablarlo con Ruth se encontró con un sólido muro. Ella le había dejado clara su posición al entrar en el equipo de investigación y sentía no haberle podido ofrecer ninguna exclusiva sin traspasar los límites impuestos por su trabajo y por ella misma.

Ruth aún lo miraba fijamente. No le enseñó los mensajes que acababa de recibir, solo le dijo que el sargento Torres pedía que fueran todos a comisaría inmediatamente.

No le explicó que el sargento había recibido una llamada de la comisaría de Tarragona, donde les comunicaban que tenían un caso de manos amputadas que podía ser similar al que habían encontrado hacía unos meses en Lleida.

—El sargento quiere ponernos al corriente de las víctimas de Tarragona, que quizás tienen puntos similares con algún caso… —dejó de hablar mientras recogía su bolso para irse.

Santi se dio cuenta de que mientras hablaba, Ruth se iba cerrando, y pronto no le sacaría nada.

—Venga, Ruth, no jodas.

Ella suspiró, lo miró a los ojos y asintió.

—¿Te acuerdas de la agresión que hubo en Lleida hace unos meses?

—¿La agresión misteriosa? El hombre al cual no pudimos sacar ninguna declaración, ni imágenes ni nada sustancioso.

—Quizás querrán interrogarle antes de que pueda acceder a las noticias.

Los mensajes del sargento no decían exactamente eso, Víctor Torres había escrito «detener», no «interrogar». Tenían que detener a Juan Sánchez y registrar el apartamento meticulosamente. No había concretado por qué, y Ruth no acababa de entenderlo. No tenía tiempo para discutir con Santi, solo tenía ganas de irse para saber cuáles eran las novedades que harían avanzar una investigación que había quedado estancada.

—No puedo decirte nada más. No puedes aparecer por allí cuando estemos nosotros, sabrían que te lo he dicho yo.

—No te preocupes, quedé con los vecinos de Juan Sánchez en que me avisaran si había cualquier movimiento, pero me imaginaba que sería porque el hombre habría decidido salir de la madriguera.

Él también empezó a recoger sus cosas.

—No ha salido de casa ni una sola vez.

—Sí, lo sabemos —replicó Ruth—. Tampoco hemos dejado de hacerle el seguimiento.

—No me imaginaba que la agresión fuera de esta clase. Si lo que le hicieron fue lo mismo que lo que se ve en las imágenes del periódico, no me extraña que esté muerto de miedo, supongo que quedó traumatizado. Su hermana vive con él para ayudarle.

—Veo que sí que estás muy bien informado.

Él la estiró hasta que la tuvo atrapada muy cerca. Se besaron como si de repente se hubieran olvidado de la prisa que tenían y ella gozó del alivio que le ofrecía la sinceridad que degustaba en sus labios.

—Ya sabes que lo intento. —Santi sonrió—. Estar informado, quiero decir. ¡La información es poder!

Sonrió. A los dos les apasionaba su trabajo y a la vez que querían seguir agarrados, también sabían que no podían perder más tiempo. Ella volvió a acercarse y le dio otro beso, esta vez con sabor a urgencia. Mientras salían de casa, el periodista le envió un mensaje con la foto de la portada del periódico, a cambio de que ella le pasara información cuando le fuera posible.

—Si puede ser, antes que a cualquier otro periódico o medio de comunicación.

Ella no sería la encargada de ofrecer las informaciones a prensa, de eso ya se encargaba el equipo de comunicación, pero quizás podía adelantarle algo, para que él la tuviera primero que los demás periodistas.

—Aunque solo sea un rato antes —dijo con picardía—. Sabes que, con eso, yo ya tengo bastante.

Si se daba prisa, también podía incluir un artículo sobre los hechos de Tarragona y la posible relación con el caso de Lleida en la edición del día siguiente de su periódico.

—Entonces, tu intenta pasarme también las hojas interiores de los periódicos de Tarragona, donde debe haber más detalles de lo que ha pasado —respondió Ruth, mientras se subía a la moto, detrás de él—. Quiero algo más que las portadas. Seguramente tendremos el informe de los compañeros de Tarragona, pero a veces los periodistas sacan de los vecinos relatos que a la policía no le explican a la primera.

Se pusieron el casco y el Santi aceleró. La dejaría en la comisaría y seguiría su camino hacia el periódico.

Sobre la mesa quedó el conejo. En el congelador, la botella de cava que explotaría una hora más tarde, dejando el resto de comida cubierto de cristales y granizado de cava rosado.

8

El sargento Víctor recogía los platos de la cena cuando le habían llamado desde Tarragona.

Natalia, su mujer, vio cómo se le iba transformando el gesto. Sorpresa, estupor, ¿rabia? Se quedó esperando por si quería explicarle algo, sabiendo que, si la conversación estaba relacionada con algún caso, no podría hacerlo. Al cortar la llamada, Víctor dejó de ver lo que había a su alrededor durante unos segundos de concentración, los justos para decidir cuáles tenían que ser los próximos movimientos. Había apartado al padre, al marido, y volvía a ser el sargento de policía eficiente y meticuloso. Natalia lo vivía con frecuencia, pero siempre le fascinaban estos momentos de transformación.

Correspondió al tierno beso de su marido, intentando que no se notara la preocupación que le llenaba el alma cada vez que este recibía una llamada y tenía que irse con urgencia. «No es nada, no te preocupes». Se lo había dicho tantas veces que ya tendría que haberse acostumbrado, pero no podía evitar preocuparse.

Antes de irse, Víctor dio cuatro órdenes de rigor a las niñas, con un tono autoritario muy diferente del que usaba en el trabajo. «No miréis demasiado rato la tele», «id a dormir temprano», «no hagáis enfadar a mamá»… Las niñas asintieron mientras aceptaban un beso del padre, sin haber oído nada de lo que les había dicho. En casa era Natalia quien parecía ser sargento y él era el más flexible. Las niñas le tenían el corazón robado.

El sargento Torres salió de casa marcando un número en el móvil con la izquierda mientras con la derecha cogía las llaves del coche. Empezó por el subinspector. En unos minutos le puso al corriente y acordaron los pasos que tenían que seguir. Segundos después llamó al caporal Brossa. No hubo respuesta. Abrió la puerta del garaje mientras lo intentaba con la caporala Castro. Tampoco consiguió hablar con ella. «Joder, siempre igual». Le dejó un par de mensajes, envió uno a la agente Celia Bonastre, que, como siempre contestó enseguida, confirmando que en quince minutos estaría en comisaría, y volvió a llamar a Brossa. Vivía en la calle Mossén Reig, justo delante de lo que había sido el Clot de les Granotes. Era el que estaba más cerca de comisaría y seguro que sería el primero en llegar. Si conseguía que cogiese el teléfono.

«Qué coño pasa, para tanta prisa». Adrián Brossa respondió a la defensiva, por si tenía que esquivar alguna bronca. Había estado jugando con sus hijos adolescentes en el ordenador que tenían en la habitación. Joel, que cada vez se parecía más a él, melenudo y con la nariz creciendo a buen ritmo, y Daren, el hijo de su pareja, de piel oscura, sedosa y brillante como la de su madre, le estaban pegando una lección de estrategia y velocidad y no había oído el teléfono hasta que Sharik había entrado en la habitación con cara de malas pulgas, con el aparato en la mano. «¿Tengo a los pequeños en la bañera y aún tengo que ser yo quien coja el teléfono?».

Oírla hablar en su idioma, arrastrando ese acento indefinido, le ponía caliente, aunque le estuviera riñendo, y sonrió mientras dejaba los mandos del juego y la seguía con el teléfono en la oreja.

Cuando era un adolescente alocado, sus padres habían capeado sus barrabasadas. Cuando había decidido, junto con su mejor amigo Víctor, hacerse mosso d’esquadra, no les había gustado nada. Era un trabajo desagradecido que podía ser arriesgado y peligroso. Cuando se había separado de la chica a quien habían llegado a querer, no les había hecho gracia, pero ella le había puesto los cuernos y eso no se hace. Cuando habían comprobado que aprobaba con nota en lo referente al cuidado de sus hijos, le habían felicitado con orgullo. Cuando había decidido vivir con una chica africana cargada de críos, ya estaban curados de espantos.

Tanto los padres como la hermana de Adrián Brossa conocían a Sharik desde hacía tiempo. Se encontraban en el parque donde jugaban los pequeños y con su manera de ser se los había ganado a todos mucho antes de que entrara a formar parte de la familia.

El caporal Adrián Brossa no sería el primero en llegar a comisaría. Con los hijos de su pareja y los suyos, sumaban cinco, cosa que no le suponía ningún problema porque tenía mucha mano con los más pequeños. Los adolescentes ya eran otra cosa, pero como él también lo parecía a ratos, lo llevaba bastante bien.

Finalmente, después de hablar con el sargento dejó a los dos mayores batallando con el juego y se puso las pilas. Roger y Nala ya se habían bañado y estaban mirando una película infantil en el pequeño comedor, les dio un beso a cada uno y se acercó a la bañera, preparado para ayudar. Su pareja estaba secando a Siara, la pequeñina, y Malí aún estaba jugando con patitos, una cuchara, un bol y dos o tres objetos más, que nadie sabía cómo habían acabado dentro del agua.

Malí no era de ninguno de los dos, era el hijo de una vecina que esa noche tenía turno en el trabajo. Era habitual que se ayudaran, Sharik también había tenido que repartir los niños entre amigas y vecinas cuando le había convenido. Las guarderías costaban demasiado dinero y se agradecía un poco de ayuda.

Al morir su marido, ella había subsistido gracias a la familia para quien trabajaba, pero también a la red de colaboración que habían conseguido crear en el barrio. Hubo una época en la que incluso habían tenido que dormir ella y los niños en una misma habitación, mientras alquilaba las otras dos para poder hacer frente a todos los gastos. Desde que estaba con Adrián Brossa, la vida parecía más fácil, aunque los miembros de la familia se hubieran duplicado.

Cuando los tuvieron más o menos arreglados y sentados en la mesa, fue a la cocina, birló un par de empanadas que había preparado Sharik y la cogió por la cintura. Era casi tan alta como él, casi dos metros. Se le acercó para gozar durante unos segundos de los suaves y carnosos labios de esa exótica y bellísima mujer, que le había hecho el regalo de querer compartir la vida con él.

«Joder, qué ganas de quedarme».

Se apartó con un suspiro, ella le leyó el pensamiento en la mirada, sonrió y con un movimiento de cabeza le señaló la puerta.

—Cuando vuelvas, aún estaré aquí —le guiñó el ojo—. Ve con cuidado.

—Siempre.

Bajó los escalones de dos en dos, mientras se comía las empanadas. Salió a la calle pensando que se había dejado la goma para recogerse el pelo. «Qué coño, estoy fuera de servicio, joder», y se encaminó hacia la comisaría con toda la rapidez que sus largas piernas le permitían.

Pol Camí se había calentado tallarines en el microondas y se los comía mientras miraba, The Frankenstein chronicles, en la tablet, sentado en el sofá. Estaba tan inmerso en la trama, que tuvo un susto cuando el móvil empezó a sonar dentro de su bolsillo.

—¿Qué? —No había mirado de quién era la llamada.

—Tienes que ir a comisaría.

—¿Cómo? ¿Qué ha pasado?

—El sargento Bosch de Tarragona me ha llamado. —Torres hablaba con un combinado de autoridad y urgencia—. Dice que han encontrado una nueva víctima con las manos amputadas. Esta vez ha llamado su mujer a urgencias. Totalmente histérica. A ella también le han cortado una mano.

—¿En Tarragona? —Le costaba asimilar lo que le estaba explicando. Aún tenía la cabeza en la serie que estaba mirando y hablar con el sargento de amputaciones, le parecía una coincidencia morbosa e inquietante.

Se oyó un fuerte ruido y la voz dejó de hablar unos segundos.

—Perdona, se me ha caído el teléfono. Estaba la prensa cuando los han cargado en la ambulancia, así que mañana los periódicos irán llenos del tema. Tenemos que detener antes a Sánchez para que no pueda destruir nada de lo que haya en la casa o en su ordenador.

—¿Quieres detener a la víctima de Lleida? ¿Por qué? ¿Y… el ordenador de la víctima? No estoy entendiendo nada.

—De momento yo no diría detenerlo. Solo lo llevaremos a comisaría para hacerle algunas preguntas.

—Pues a mí me lo acabas de decir, y no creo que el hombre tenga ganas de venir de manera voluntaria a estas horas.

—Tendrá que hacerlo, ya os explicaré el porqué cuando esté el equipo reunido. Creo que cuando lo atacaron no buscamos en el piso lo correcto, así que también echaremos una ojeada.

—No podemos detenerlo y menos registrar el piso sin una orden.

—Ya lo arreglaremos, no te preocupes. Cuando lleguemos tenemos que reunir a un grupo para el registro, y también a alguien que nos espere en los calabozos.

—¿No quieres entrevistarlo en los despachos de comisaría?

—No. Lo haremos en el sótano. El malnacido nos ha engañado. —La voz escupía rabia contenida—. Quiero interrogar a ese cabrón en el sótano. Quiero que solo llegar se cague en los pantalones.

Oyó ruido de motor. El sargento ya estaba en el coche.

—Llama a Agustín Tomás para que vaya también hacia comisaría. Necesitaremos que hurgue en el ordenador de Sánchez y saque todo lo que haya. Paso a recogerte en cinco minutos y vamos para allá.

—Sargento, sin una orden…

—¡Te he dicho que eso ya lo arreglaríamos! —Había levantado la voz e intentó calmarse. Tenía que controlar la indignación que iba creciendo en su interior desde que el sargento de Tarragona le había llamado—. De momento, solo queremos hablar con él, le diremos que es por su seguridad, pero el subinspector ya debe estar hablando con el juez Cortijo. Déjalo en sus manos, es una situación de urgencia, seguro que tendremos la orden a tiempo.

Pol se quedó mirando la imagen fija del protagonista de la serie en la pantalla, intentando procesar la información, como si él le pudiera esclarecer lo que el sargento acababa de explicarle. No entendía muy bien qué estaba pasando. ¿Más amputados? ¿Sánchez, la víctima leridana, les había engañado? ¿En qué?

9

Cuando habían agredido a Juan Sánchez, la científica había registrado la casa buscando huellas, las manos amputadas o cualquier indicio que les ayudara a saber quién había podido hacer esa salvajada y cómo se había producido la agresión, pero ahora sus objetivos eran muy diferentes.

Ese día a finales de mayo, Sánchez había sido una víctima a ojos de todos, ahora los hechos les daban otra perspectiva.

Los mossos d’esquadra subían las escaleras, presurosos. Cuando habían llegado, ya estaba el del juzgado en la puerta de la calle esperándoles. El sargento Torres iba al frente, serio, enfurruñado. Lo seguían parte de su equipo y otros agentes que tenían que dejar la casa peinada. Al bajar del coche, Ruth Castro había respirado tranquila al comprobar que no se veía la Triumph de Santi aparcada en la calle. Seguro que cuando salieran ya estaría, pero entonces la excusa de que los vecinos le habían avisado sería totalmente válida y no tendría que temer las miradas acusadoras de sus compañeros.

El agente Tomás se había quedado en comisaría, recogiendo y ordenando la información que iba recibiendo de la comisaría de Tarragona, y también pequeñas informaciones que les iba ofreciendo Santi, obtenidas de algunos amigos de confianza, periodistas de los medios tarraconenses más importantes. Era un tira y afloja negociando lo que tendría que recibir a cambio. Quería ser el primero en saber lo que iría pasando en Lleida.

Nadie bromeaba, al contrario, estaban indignados, enfurecidos. ¿Cómo había podido pasarles por alto? Habían investigado la vida del hombre para encontrar posibles enemigos y no habían visto nada que les hiciera sospechar que el monstruo pudiera ser él.

Juan Sánchez no tenía el mismo perfil de las víctimas de Tarragona, pero las notas que habían dejado clavadas en la ropa del hombre y la mujer agredidos la noche anterior, él con las dos manos amputadas y ella con la mano derecha igualmente mutilada, les había recordado la sugerencia del agente de la Guardia Urbana que había encontrado hacía unos meses a la víctima leridana.

A los agredidos en Tarragona se las habían arrancado del pecho y las habían tirado a la basura, sin demasiada consciencia de destruirlas, quizás ni las habían leído. ¿Podía ser que también Sánchez hubiera llevado una nota donde se explicaba el porqué de la agresión y la hubiera destruido? Ahora estaban seguros de que sí.

«Las manos que han hecho sufrir,

que han maltratado, forzado, vejado,

ya no causaran más daño».

Decía la nota del hombre. La de la mujer era diferente, pero no menos aterradora.

«Tú lo has visto y has cerrado los ojos,

te los tendríamos que arrancar,

da gracias de perder solo una mano».

El matrimonio tenía dos hijas. La mayor, de veinte años, hacía tiempo que se había ido de casa y vivía en Cambrils con un chico. Habían encontrado su número de contacto y la habían llamado para informarla de que sus padres iban hacia el hospital Joan XXIII de Tarragona. Primero había negado ser la hija de nadie, no quería saber nada de sus progenitores, pero finalmente les había proporcionado su dirección y una patrulla se acercó al piso para explicarle con más detalle lo que había pasado y hacerle algunas preguntas.

Cuando los agentes le hablaron de las notas acusadoras y le preguntaron si había sufrido algún tipo de agresión por parte de sus padres, ella se quedó unos minutos en silencio y el agente temió que no quisiera seguir respondiendo. Pero cuando volvió a hablar, la chica no tuvo problema alguno en afirmar que su padre había abusado de ella mientras vivía con la familia y que seguramente ahora se lo estaba haciendo también a su hermana pequeña, de doce años, que aún residía en el piso familiar.

Comentó que no visitaría a sus padres en el hospital, pero que sí que iría durante la mañana a comisaría para hacer una declaración en la que constaran los maltratos, y también respondería a las preguntas pertinentes. El sargento Torres esperaba que el equipo de investigación de Tarragona compartiera enseguida la información que obtuviera. Aún no habían contactado con la hija pequeña, todo indicaba que no estaba en casa en el momento de la agresión. No tenía el móvil conectado, pero la hermana les aseguró que haría lo posible para localizarla.

El sargento Bosch de los Mossos d’Esquadra de Tarragona y el sargento Torres de Lleida habían compartido instrucción en la academia y desde entonces habían conservado la amistad. Lo que había pasado esa noche en Tarragona no habría llegado a la comisaría de Lleida tan pronto, pero el sargento Bosch había recordado la agresión leridana de hacía unos meses y le había parecido que podrían encontrar coincidencias, por eso había llamado directamente a su amigo para explicárselo.

El ataque se había producido durante la noche del sábado a domingo. Primero al hombre, en las primeras horas de oscuridad, y de madrugada a la mujer. Las amputaciones habían sido realizadas por un profesional, que, además, había dejado algunas zonas del piso más que limpias. Supuestamente las usadas durante el asalto. Ninguno de los vecinos había visto ni oído nada y las víctimas se habían despertado horas después desorientadas, sin recuerdos nítidos de lo que había pasado, confusas y magulladas.

Los agredidos habían tardado en decidirse. No habían avisado a la ambulancia hasta bien entrada la tarde de domingo, cuando el hombre ya no podía aguantar el dolor y la mujer temió que los vecinos avisaran a la Guardia Urbana por los gritos.

Los servicios sanitarios, al encontrarse con heridas tan importantes y escuchar la retahíla de alucinaciones que explicaba la pareja, decidieron avisar a los Mossos d’Esquadra. Mientras les hacían una primera inspección de las heridas y les administraban calmantes, la policía llegó al lugar de los hechos. Ni unos ni otros se habían encontrado nunca antes con una situación similar.

El sargento de Tarragona había tomado un atajo. La llamada al sargento y amigo Víctor Torres de Lleida les hacía avanzar a los dos. «Si lo ha hecho la misma persona, tenemos un buen follón entre manos», había dicho Bosch. En sus tiempos de academia la ironía de aquel comentario les habría hecho reír.

Parecía que el tipo de víctima era diferente. Juan Sánchez no había estado nunca casado ni tenía hijos reconocidos. Podía haber vivido en pareja sin que constara en ninguna parte, la investigación anterior no se había adentrado demasiado en ese aspecto, pero tampoco había destapado ninguna denuncia de maltrato ni problema similar en su entorno familiar, ni laboral.

En la profesión de maestro, había cambiado de centro de enseñanza cinco veces, que se habían archivado como traslado para mejorar la situación laboral. Las primeras escuelas donde había enseñado estaban en Andalucía, de donde era originaria su familia. Después se había trasladado a Cataluña, había pasado por diversos colegios del Pirineo y finalmente había aterrizado en Lleida.

Después de las noticias de Tarragona, todos estos cambios parecían bastante sospechosos. Si la desconfianza y las conjeturas eran acertadas, las diferentes escuelas con las que había hablado la policía, lo habrían escondido, tapado. Además, en la primera investigación, la policía no había profundizado porque no buscaban pruebas de que Sánchez hubiera hecho nada malo, más bien buscaban alguna discusión con alguien resentido, peligroso, quizás algún loco, un maníaco, si tenían en cuenta el tipo de agresión que había escogido. Ahora bien, los nuevos sucesos cambiaban el perfil de la víctima, quizás tendrían que asumir que era un monstruo. Tanto o más que el que le había realizado las amputaciones.

La hermana de Sánchez les abrió la puerta con ojos legañosos. El pelo mal teñido muy despeinado y la bata que le tapaba el camión, anticuada. Había tardado bastante en abrir y los vecinos ya debían haber oído el revuelo. Se puso las bifocales mientras intentaba entender por qué estaba en su puerta esa gente, de madrugada. Qué le explicaba el hombre de no sabía qué juzgado, mientras le entregaba un papel, del que no entendía ni una palabra.

Sánchez estaba en la cama. Abrió los ojos cuando encendieron la luz de la habitación, pero los volvió a cerrar. Su hermana se sentó a su lado, con actitud protectora. El sargento se fijó en los muñones al descubierto, ya no llevaba vendajes. Durante unos segundos volvió a sentir pena por aquel hombre, pero no se podía permitir bajar la guardia, ya se habían equivocado una vez.

—Ayúdelo a vestirse, tiene que venir con nosotros.

—¿Por qué? Está muy enfermo, casi no se mueve de la cama —la mujer lloriqueaba, mientras peinaba el pelo de Sánchez con la mano, acariciándolo, como si fuera un niño—. Ayer tuvo un disgusto muy fuerte y he tenido que darle un par de calmantes para que pudiera descansar un poco, no está en condiciones de ir a ninguna parte.

Los policías se miraron.

—¿Qué pasó? —La voz del sargento podía ser muy intimidante cuanto quería.

—Llegó un paquete y él… Bueno, los dos quedamos muy impresionados.

El sargento Torres miró a Ruth e hizo un movimiento con la cabeza, que ella entendió enseguida.

—Venga conmigo, señora, iremos a buscarle un poco de agua —dijo la chica con amabilidad.

Juan Sánchez los miraba sin saber qué pasaba. Se había medio despertado cuando el sargento había entrado en la habitación con su hermana y aún intentaba esclarecer si era una pesadilla o, por fin, sabían lo que escondía.

El agente Camí y el caporal Brossa habían empezado por el comedor. Sin miramientos. Cajones y puertas quedaban abiertas, el interior revuelto y esparcido. Ruth siguió a la mujer hasta la cocina, le llenó un vaso de agua y se lo acercó para que bebiera. Con las manos temblorosas, la mujer lo cogió y bebió dos sorbos. Después lo dejó sobre la encimera y fueron a su habitación. Ruth la dejó con Celia Bonastre, que ya se estaba encargando de mirar hasta el último rincón de la estancia.

Al volver a la habitación de Sánchez, Ruth también empezó a registrar los armarios, mientras escuchaba cómo el sargento interrogaba al hombre que seguía medio dormido.

—¡No me zarandee! Se lo explicaré —le salían las palabras mordidas. Seguía rígido por los calmantes.

—¿Qué había en el paquete?

—Está allí encima —señaló un tocador detrás del sargento, mientras le empezaban a caer las lágrimas—. No lo he sacado del interior —lloriqueaba—. Solo leí la nota.

El sargento Torres se acercó al paquete, era pequeño y estaba cubierto de ropa. La apartó. Abrió las solapas de la caja con cuidado. Parecía una pequeña urna. Lo que había al lado no era una nota, sino una esquela.

La leyó: «Aquí las tienes, para que te hagan compañía en su nuevo camino».

—Joder. La madre que los…

—¿Qué es? —Ruth estaba detrás.

—Creo que le han enviado las manos incineradas.

10

Cualquiera se habría desecho de toda esa mierda, por si a la policía se le ocurría registrar el piso, pero Juan Sánchez no lo había hecho. Quizás porque estaba convencido de que todo el mundo lo consideraba una víctima y no había imaginado que la tortilla daría la vuelta, quizás porque estaba demasiado enganchado a todo eso, o quizás porque había quedado tan roto y decaído después de lo que le habían hecho, que ya no tenía coraje ni para esconder lo que era ni para defenderse.

En el primer registro no habían mirado lo que había dentro de las carpetas, que tenían etiquetas de trabajos escolares de la estantería, no les había parecido que pudiera tener ningún interés. Pero en la segunda inspección habían revisado todos los papeles y carpetas y esa madriguera estaba llena de fotografías de niños.

Cuando se llevaban a Sánchez, el sargento Torres tuvo una de aquellas intuiciones en las que parece que te hayan susurrado la solución al oído. Al hombre le había costado mucho dejar la cama. Aseguraba que iría a declarar voluntariamente, más tarde, pero suplicaba que de momento le dejaran allí acostado, pretextando que estaba mareado por los medicamentos y no estaba en condiciones de levantarse. No fue hasta que ya estaban en el recibidor, cuando al sargento le había vuelto la imagen de Sánchez mirando de reojo, de manera sospechosa hacia la cama, justo antes de salir de la habitación.

Ordenó que llevaran una silla e hizo que se sentara en el pasillo, sin saberlo, justo donde lo habían encontrado el día en que le habían cortado las manos. Un agente se quedó vigilando y la hermana del hombre se apresuró a su lado, cogiéndolo por los hombros, acariciándolo, consolándolo y quejándose del trato injusto al que le sometían.

El sargento volvió a la habitación, donde aún estaba la caporala Castro, que había desvestido el colchón, lo había palpado y lo había levantado, dejando al descubierto bajo la cama una zapatilla solitaria, deshilachada.

Se quedó mirando a Ruth como si esperara alguna respuesta, pero ella se dio cuenta enseguida de que en aquel momento, para el sargento solo era un punto de abstracción. Estaba concentrado en algún pensamiento y no quiso estorbarle. Se quedó muy quieta y callada durante los pocos segundos que duró la escena.

—¿Qué coño estáis haciendo? —El caporal Brossa los miraba desde el umbral. Lo ponían nervioso los silencios.

—Creía que escondía algo en el colchón, pero por lo visto, no —señaló la zapatilla, sin saber muy bien por qué—. ¡Hizo reformas!

—¿Qué?

—La vecina nos explicó que había hecho reformas antes de instalarse en el piso. Quiero que alguien inspeccione bien las paredes de esta habitación. Quizás haya alguna falsa. Y de paso, las de todo el jodido piso —el sargento empezó a apartar muebles—. ¡Brossa, pide que venga más gente!

No se había equivocado. Detrás del cabezal de la cama había una doble pared donde encontraron material bastante más explícito y horripilante que el que habían descubierto en los estantes. Abundaban los menores, ninguno de más de ocho o nueve años. Encontraron escondites saturados de películas pornográficas infantiles y otros elementos que removieron las entrañas de los policías.

Consiguieron también un par de agendas con contactos, que contenían anotaciones como: «género a la venta» o «citas rápidas», y direcciones con comentarios en el margen que hicieron que el caporal Brossa sugiriera que se lo cargaran allí mismo.

Cuando salieron del edificio iban sudando y con cara de pocos amigos. Había sido una bochornosa noche de agosto, como las anteriores y como seguro que también serían las que tenían que venir. Algunos vecinos, con el sueño entorpecido por la falta de un buen aparato de aire acondicionado que les aligerara la pesadez de las asfixiantes noches leridanas, habían oído el revuelo y habían salido a los balcones. Coches, movimiento arriba y abajo. Los vecinos del maestro habían oído como las voces, que habían empezado casi como murmullos, iban subiendo de tono, y hasta habían escuchado cómo alguno perdía los estribos. No sabían qué pasaba. ¿Por qué aquellos policías hacían tanto alboroto en el piso de ese pobre desgraciado? ¿Quizás le habían vuelto a agredir?

Santi recibió el aviso informándole de lo que estaba sucediendo por dos vías distintas: un mensaje del contacto de comisaría, mientras aún estaba en el periódico, y la llamada de la vecina. Aún así, él ya hacía rato que había aparcado en la calle Sant Martí y esperaba en la esquina tomando nota de todos movimientos.

Los Mossos sacaron al hombre del edificio y él pudo hacer unas fotos geniales. El brillo del sudor en la frente del policía, Juan Sánchez arrastrando los pies, cogido por debajo de los brazos por dos agentes mientras él estiraba los muñones hacia arriba, para causar más lástima. Cajas y más cajas de material de vete a saber qué, que los policías cargaban en el maletero de los coches.

Se acercó a los agentes, lo hizo con precaución, manteniendo la calma. No respondieron a ninguna de las preguntas que pronunció, lo ignoraron y lo mantuvieron a distancia, pero ya tenía las imágenes que quería y un reportaje a medio escribir esperándolo en la redacción, después de haber leído lo que había pasado en Tarragona y haber atado cabos.

Los demás periodistas, que seguro que también habían hecho méritos para recibir alguna llamada de aviso, llegaron justo cuando los coches policiales giraban la esquina. Tendrían las declaraciones de los vecinos, claro, pero ninguno de los otros periódicos ni medios tendría ni la mitad de información que él. Por lo menos ese día, al día siguiente quizás sí, pero él tenía las mejores imágenes, que pronto estarían colgadas en la web del periódico, con su firma.

Los dos coches sin insignias entraron en el parking subterráneo de la comisaría de Lleida cuando hacía rato que había salido el sol. Sacaron al hombre del interior del coche con cuatro tirones. Al final se lo habían llevado en pijama, con unos pantalones cortos que dejaban al descubierto unas piernas delgaduchas y blanquecinas, no lo aguantaban a causa de haber estado en cama casi sin moverse durante los últimos meses.

El subinspector los esperaba al lado de la puerta de los calabozos, acompañado de una chica algo encorsetada que aguantaba una carpeta. La abogada. El sargento había llamado informando al subinspector de cómo iba el registro, a la vez que le comunicaba que la hermana había manifestado que no disponían de abogado.

Aunque los abogados no solían estar presentes en el momento de la entrada del detenido en el calabozo, se habían solicitado dos abogados de oficio y el subinspector había decidido esperar al detenido en persona para ahorrarse problemas.

Sabía que sus hombres estarían coléricos. No quería que hubiera ningún incidente que después tuvieran que lamentar, así que se encargaría personalmente de decidir quién interrogaba a ese malnacido en el calabozo del subterráneo, mientras él hacía lo mismo con la hermana en uno de los despachos de comisaría.

Habló unos minutos con el sargento Torres, mientras algunos agentes ayudaban a descargar el material confiscado del coche. Habían conseguido la orden de registro hacía unas horas y se habían llevado del piso el ordenador portátil, una tablet y un par de teléfonos móviles de prepago, además del que tenía en contrato. También carpetas y archivadores del despacho de Juan Sánchez, y todo el contenido de los escondites.

El caporal Brossa dejó al hombre, con un mal disimulado empujón, apoyado en la pared al lado de la puerta que daba al pasillo de los calabozos. No iba esposado, sin manos no habían sabido cómo hacerlo. A Sánchez le costaba aguantarse de pie y el caporal lo mantenía contra la pared haciendo fuerza con una mano en su pecho. Ya debían haberle pasado los efectos de los calmantes que tomaba para poder dormir, pero aún actuaba como si estuviera drogado.

Desde que habían encontrado los primeros indicios de pederastia, solo había abierto la boca para gemir cuando lo habían sacado del piso para llevárselo, le habían hecho bajar medio a rastras entre dos agentes y lo habían empujado al coche.

—Tenga cuidado en cómo lo trata o tendré que hacerlo constar —se apresuró a decir la abogada de oficio a quien le habían estropeado la mañana. Una chica muy delgada, repeinada, casi sin maquillaje pero con un bronceado perfecto, que hacía rato que se mantenía a cierta distancia de la actividad, esperando que requirieran sus servicios.

—¿Pero que no ves que solo lo aguanto para que no se caiga? —El caporal Brossa la conocía desde hacía años y no congeniaban mucho—. Solo me faltaba esta hoy.

Quien no cambió de expresión fue Juan Sánchez. El hombre hacía rato que había tomado consciencia de que se encontraba en una situación de no retorno.

—De acuerdo —se giró el sargento Torres—. Entraremos la caporala Castro y yo, los demás ayudad a descargar y seguid al subinspector.

—¡Joder! ¿Por qué? —El caporal Brossa echaba fuego por la boca. Se apartó del detenido y este fue resbalando hasta quedar sentado en el suelo. La abogada se acercó y lo cogió por el brazo para intentar ayudarlo, pero el hombre no tenía intención de moverse y lo dejó estar, mientras se secaba el sudor que le había dejado en las manos el cuerpo del hombre, con una toallita húmeda.

—Brossa, no me cabrees.

—Ruth no tiene la experiencia suficiente.

—Pues así aprende.

La agente Celia Bonastre, como siempre conciliadora, se acercó al caporal Brossa, lo apartó del grupo cogiéndolo por el codo con amabilidad, pero también con contundencia y le habló en voz baja.

—Y tú tienes cinco hijos y ahora mismo le llenarías el cerebro de agujeros —miró de reojo al subinspector que desaparecía por la puerta de las escaleras que subían a comisaría. Todo tiene su momento.

Adrián Brossa suspiró y volvió a mirar a Víctor.

—Joder, Adrián, los dos sabemos que tienes mucha paciencia y mucha mano con los delincuentes, mientras no te encuentres con mierdas como esta. No sería la primera vez que pierdes los estribos y eso no va a pasar hoy.

Ruth Castro no se había movido, se había quedado a unos pasos de la conversación y no tenía intención de decir nada para no encender más los ánimos. Adrián Brossa se deshizo de la mano de Celia, fue hacia las escaleras con cuatro zancadas y se esfumó mascullando tacos. Celia cogió una caja del maletero y también desapareció por las escaleras.

—Castro, dejemos las armas en las taquillas y a la faena.

El sargento fue el primero en guardar el arma en una de las taquillas que había al lado de la puerta de los calabozos. No estaba permitido entrar armado. Al acabar, levantaron al hombre del suelo, seguidos de la abogada que arrugaba la nariz, como siempre que cruzaba esa puerta.

11

Juan Sánchez sería acusado de tenencia y distribución de pornografía infantil, pero las acusaciones no se detendrían aquí. Habían encontrado en los dispositivos móviles gran cantidad de imágenes, muchas de las cuales contenían fotografías y grabaciones del mismo Sánchez con criaturas. Habían descubierto que era miembro de una comunidad virtual que intercambiaba vía móvil: imágenes, vídeos, consejos para pedófilos y direcciones donde facilitaban la práctica de sexo con menores. Algunos afiliados al grupo viajaban a países de Sudamérica, África o Tailandia, donde grababan vídeos que después compartían con los demás.

Aparte de lo que habían requisado en la vivienda, utilizando algunas contraseñas que habían encontrado en las agendas, pudieron acceder a páginas donde Sánchez había subido parte de su material y donde se lo reconocía sin ninguna duda, con evidencias claras de tratos vejatorios y abusos a menores, por lo que lo habían puesto a disposición judicial.

El agente Agustín Tomás había removido el contenido del ordenador a fondo, igual que en los otros dispositivos confiscados Sánchez no se había molestado a poner ningún tipo de contraseña que impidiera el acceso. Habían encontrado historiales de conversaciones por Skype que parecían más que sospechosas. Todo hacía pensar que también era una vía bastante usada por el pervertido a la hora de compartir material y ratos de perversión con otros pederastas.

Los usuarios de Skype con quien tenía contacto eran de diferentes países, por lo que la investigación acabaría siendo internacional. La División de Investigación Criminal (DIC) ya estaba trabajando en ello, tendrían que meter baza el Grupo de Protección al Menor de la Brigada Central de Investigación Tecnológica y el Grupo de Delitos Tecnológicos de la Brigada Provincial de la Policía Judicial, entre otros.

Juan Sánchez ya no era problema de la Comisaría de Lleida, era necesario que volvieran a concentrarse en quién amputaba las manos.

Días después, el grupo estaba reunido de nuevo alrededor de la mesa larga. Habían empezado a trabajar con la hipótesis de que se trataba de los mismos agresores que los de Tarragona. Habría sido demasiada casualidad que hubiera más de un grupo que se dedicara a hacer amputaciones a delincuentes sexuales.

Al sargento se lo veía más serio que de costumbre, le costaba abordar ese tipo de casos bloqueando los sentimientos, eran demasiado intensos. Abrió una carpeta con la mandíbula tensa, cogió una hoja y empezó a hablar al grupo.

—El perfil de los amputados de Tarragona y Lleida es diferente en muchos aspectos —ya nadie quería llamarles víctimas—. El hombre de Tarragona, Roberto Montlleó, abusaba de sus hijas, pero después de haber registrado a fondo el piso no encontraron nada más que indicara pederastia. Ningún otro material acusador. Por lo visto, la madre, Erminia Vila, sabía lo que estaba pasando, pero el hombre la había maltratado tantas veces que prefería mirar hacia otro lado antes que enfrentarse a él.

El caporal Brossa resopló, hizo un comentario audible solo para él y se levantó para servirse otro café, el cuarto de la mañana.

—Joder, Brossa, si sigues bebiendo café acabarás bailando el baile de San Vito.

El sargento Torres les explicó que habían interrogado en las dependencias de la comisaría de Tarragona a las dos hijas del matrimonio. La pequeña había pasado la noche de la agresión en casa de una amiga. El padre las maltrataba a todas, madre e hijas. Habían encontrado constancia de que la madre consiguió echarlo de casa en diversas ocasiones, cuando se había enterado de que abusaba de la mayor. No sirvió de nada, porque antes de un año ya volvían a vivir juntos, y esta había sido la dinámica familiar durante los últimos años.

La mayor había sufrido dos abortos, uno a los catorce años y el otro cuando aún no había cumplido los dieciséis. La madre la había acompañado al médico en las dos ocasiones, asegurando que no sabía quién era el padre de los embarazos.

Después del segundo aborto la chica se escapó de casa. Nadie denunció la desaparición. Según la madre, las dos hijas estaban en contacto y les constaba que la chica estaba bien, por eso no se habían preocupado. Entonces, la pequeña ya tenía once años y pasó a ocupar el lugar vacante en los excesos del padre.

—Por las declaraciones que ha hecho la niña —continuó el sargento—, que ahora tiene poco más de doce años, ella misma fue cómplice del ataque a sus padres.

—¿Cómo es posible? —Celia no se pudo contener. Hasta entonces se habían mantenido todos en silencio, aunque el cerebro les hervía a preguntas—. Acaba de decir que la niña no estaba en la casa la noche de la agresión.

—Parece que alguien se ha dedicado a repartir carteles informativos por institutos, centros de atención médica, plazas públicas, bares y asociaciones de barrio. Así fue cómo la niña contactó con los agresores. —El sargento se frotaba las manos, nervioso—. No sabemos cuánto tiempo hace que mueven los carteles, pero los han encontrado por Tarragona, la Pineda, Salou, Vilafortuny y Cambrils. Desde que lo sabemos, he repartido algunos agentes para que los busquen también por Lleida y provincia, espero tener resultados a mediodía. Si los encuentran, tendremos otra coincidencia.

—¿Carteles informativos de qué?

El sargento abrió la carpeta y sacó uno. Estaba doblado por la mitad, lo desplegó y lo encaró a los demás.

—Están escritos en castellano, catalán, inglés, francés y alemán. El mensaje es: «Si alguien te hace daño, llámanos», un número de teléfono y debajo un poco más de explicación con la promesa de que la llamada quedará entre los dos interlocutores.

—¿Así encuentra a los pederastas, el agresor? —A Camí le costaba estar callado y siempre interrumpía los monólogos del sargento.

—Eso no quiere decir que la niña sea cómplice de nada. —Brossa pensaba que se tenía que conceder una medalla a quien hubiera tenido la idea de ese montaje.

—La niña les llamó —siguió el sargento—. Ha explicado que hacía tiempo que pensaba en suicidarse, para salir de la angustia y el horror que vivía en casa. Respondieron enseguida, cosa que nos indica que quien contesta al teléfono está disponible a cualquier hora. Le confesó lo que le había estado haciendo su padre, lo que había hecho antes a su hermana, y cómo la madre no era capaz de denunciarlo ni intentar defender a sus hijas.

—¿Quien respondía al teléfono de ayuda, era una mujer? —La caporala Castro había empezado a hacer deducciones—. Supongo que a la niña no le habría sido fácil revelar hechos tan íntimos si hubiera sido un hombre.

—Tienes toda la razón, era una mujer. Una mujer muy afable y comprensiva, según ha declarado.

Había llamado el viernes. Había visto los carteles en muchos sitios y esa tarde, después de volver a leerlo al salir del instituto, se lo gravó en el móvil. De camino a casa, decidió que lo probaría, como último recurso. Si no la ayudaban, se suicidaría. Según ella, la mujer que respondió tenía una voz cálida y tranquilizadora, le hizo algunas preguntas, parecía que entendía muy bien por lo que estaba pasando, adivinó hechos que al principio ella no se atrevía a explicarle.

Al día siguiente, sábado, su madre tenía turno de noche, normalmente volvía a las cuatro o las cinco de la madrugada, y la niña sabía que su padre no desaprovecharía la ocasión. La conversación fue larga, la mujer dedicó mucho rato a hacerle saber que ella no tenía culpa alguna de lo que estaba viviendo. Después le aseguró que, si seguía sus indicaciones, todo quedaría solucionado para siempre y no tendría que volver a preocuparse de que sus padres pudieran hacerle ningún daño.

Cuando su madre se hubiera ido a trabajar, la niña tenía que dejar la llave del piso dentro del buzón y esta tenía que estar abierta. Después tenía que marcharse. Ella no tenía que estar en todo el fin de semana, tendría que irse a casa de alguna amiga.

—No debía costarle mucho al agresor colarse en la entrada y coger la llave de dentro del buzón. —El sargento hizo una pausa antes de volver a afirmar—. Les dejó sus llaves. La niña dejó entrar a los agresores.

Los agentes lo miraban, ninguno de ellos la consideraba culpable. Solo era una criatura maltratada y atemorizada, que quería aferrarse a cualquier promesa de salvación que la ayudara a salir de esa pesadilla. No sabía qué harían, ni siquiera si iba a hacer algo.

—¿Qué es eso? —preguntó Celia Bonastre rompiendo de nuevo el silencio.

—El informe oficial de Tarragona aún tardará, pero el sargento Bosch me ha enviado algunas fotografías del escenario y cuatro cosas más. Lo he hecho imprimir para compararlo con las que tenemos del piso de Juan Sánchez.

—Me refiero a esta imagen de la bola de nieve. —Celia la señaló—. Creo que la he visto en otras fotos.

—Sí, ¡tienes razón! —La caporala Castro acabó de sacar de la carpeta una de las imágenes y la dejó en medio de la mesa—. En la mesilla de noche de Sánchez también había una de estas bolas de decoración que cuando las giras o remueves, haces nevar sobre una figurilla. Recuerdo que lo comentó la de la científica.

—Mucha gente tiene bolas de estas, tengo una amiga que las colecciona —dijo Camí sin saber demasiado bien por dónde querían tirar.

—Podría haber algo más… —Ruth empezó a buscar en su móvil—. Voy a imprimir una imagen, ahora vengo.

Los agentes se miraban sin saber si confiar en que había encontrado algo destacable o solo se le había ido el tarro queriendo dárselas de lista.

—Alguna frase de las notas que dejaron enganchadas en las víctimas habla en plural —siguió Víctor Torres pasando las fotografías que mostraban fotos de las notas en el interior de una bolsa transparente de pruebas—. La que tenía enganchada la mujer dice: «Te los tendríamos que arrancar».

—Lo más lógico es que no lo haga una sola persona —sugirió el caporal Brossa—, y parece que las notas lo confirman. Seguro que Sánchez destruyó la que le dejaron enganchada, no hemos conseguido que lo corrobore, pero seguramente se la comió. Desde la agresión, no ha querido hablar con nosotros y después de haberlo detenido se cerró herméticamente y tampoco conseguimos que dijera una sola palabra.

Brossa era muy de gestos y miradas, y la que destinó al sargento dejaba claro que, si él hubiera participado en el interrogatorio, lo habría exprimido más. En todos los sentidos.

—Parecía que además de las manos le hubieran cortado la lengua también. —Pol Camí iba perdiendo gracia a medida que el cansancio ganaba terreno.

—Otra cosa tendrían que haberle cortado.

Brossa escupía rabia cada vez que pensaba en los malnacidos que se aprovechaban de criaturas desprotegidas.

—Para atacar a un hombre, ponerlo sobre una superficie, operarlo y al acabar, limpiarlo y dejarlo vestido en la cama, hace falta fuerza y habilidad, o ser más de una persona.

—Y tiempo. Lo dejan todo muy limpio.

—Tanto en el escenario de Lleida como en el de Tarragona se han encontrado algunas huellas dejadas por guantes. No sirven para identificar a nadie, pero sí que las podemos comparar entre ellas para buscar coincidencias.

—Si la que responde al teléfono es una mujer, puede que sea solo una pieza del engranaje, una doctora o una ayudante. Quizás se trata de un grupo organizado.

—Sánchez también hablaba de haber visto más de un ser de colores en sus alucinaciones, cuando lo agredieron. Los atacantes, por lo menos tienen que ser dos.

—De momento, sabemos que cuando Roberto Montlleó llegó a casa, en Tarragona, lo estaban esperando en el interior. Lo drogaron, le amputaron las dos manos, suponemos que sobre la mesa del comedor. Después lo dejaron en la cama, limpio y aseado. Su mujer llegó pasadas las cuatro de la madrugada y oyó cómo su marido barboteaba. Recuerda que la luz de la habitación estaba abierta, se había dirigido hacia allí y desde el umbral le pareció que estaba herido. Se acercó y la atacaron.

—Rápidos y bien organizados.

—Y pasamos ya a cuando se despiertan.

El agente Tomás empezó a leer una hoja que había cogido.

—Alucinaciones, mareo, malestar, la angustia de no poder moverse. Los dos recuerdan el tacto suave de quien les había manipulado, las imágenes difusas de seres extraños que les tocaban, giraban y removían. La sensación de que todo era un sueño lleno de figuraciones y alucinaciones. El despertar espeso, obtuso. El intento de moverse, la impotencia y el inicio del dolor, que iba en aumento a medida que el efecto de los calmantes se desvanecía, hasta que llegó a ser tan insoportable que decidieron pedir ayuda.

—Hay un detalle más —remarcó Víctor Torres—. La mujer de Tarragona tenía una mano intacta, o sea más libertad de movimiento. Intentó tomar alguna pastilla, pero curiosamente habían desaparecido todos los medicamentos que había en la casa.

—Querían que les hiciera pedir ayuda.

Las miradas cruzadas de los agentes eran tan significativas que no hubo palabras durante un rato.

No descartaban que los agresores siguieran actuando, como tampoco que lo hubieran hecho antes. Aún era pronto para tener resultados definitivos, pero de momento, en ninguna comisaría había denuncias sobre agresiones con amputaciones que tuvieran las peculiaridades que buscaban. Ya lo habían investigado en marzo, cuando hubo la agresión en Lleida, y ahora añadido nuevos datos.

Si las características de los mutilados eran similares, si también eran maltratadores o pederastas, sería normal que no lo hubieran denunciado, pero sí que habrían ido a algún hospital para evitar el riesgo de morir por infecciones o cualquier otra complicación. Esta era la vía que se estaba siguiendo.

También se estaban investigando los diferentes números de teléfono que había en los carteles.

—Me habéis recordado a un grupo de médicos y sanitarios con quien topamos cuando agredieron a Sánchez. —Como era habitual, Agustín Tomás no había dejado de teclear en el ordenador durante toda la conversación y ahora lo giró para que todos pudieran ver la pantalla—. El padre de uno de los alumnos de Sánchez fue el fundador. Entonces no nos pareció sospechoso, pero está claro que seguiríamos un camino equivocado. Es una ONG formada por profesionales de la medicina y otros voluntarios, OCMIM, «Organización Contra el Maltrato Infantil y a Mujeres».

Todos se inclinaron para ver mejor lo que les mostraba la pantalla. Era un cartel muy similar a aquel que habían dejado sobre la mesa hacía solo un momento. También tenía la misma frase con letras grandes: «Si alguien te hace daño, llámanos», aunque solo estaba escrita en tres idiomas. Había un número de teléfono y, debajo, la promesa de que la llamada quedaba entre los dos interlocutores. Las imágenes que acompañaban los eslóganes y las explicaciones eran casi idénticas a los carteles de los agresores.

—Supongo que muchas de estas organizaciones comparten similitudes en sus anuncios —el sargento Torres se acercó un poco más—, pero está claro que tendremos que volver a hablar con ellos.

—Cuando agredieron a Sánchez, los agentes comprobaron las coartadas de todos los padres, el médico incluido, pero no la de los miembros del grupo —informó Celia Bonastre.

—Por lo que parece acogen mujeres y niños maltratados, y les ayudan a esconderse y a rehacer sus vidas. Actúan por toda Cataluña y ahora que sabemos que las agresiones no están limitadas a Lleida, tendremos que investigar a todos los miembros —siguió Agustín Tomás.

—Es necesario que nos movamos con celeridad, si lo ha hecho dos veces en pocos meses… Agustín, ponte a ello. Quiero toda la información que puedas encontrar sobre la organización. —Se giró hacia Celia—. ¿Cuánta gente tienes buscando los carteles?

—No mucha. Los robos a adolescentes en los fines de semana no han disminuido, al contrario, los últimos han sido más violentos y tenemos bastantes agentes destinados a este asunto.

—Brossa, ¿no les ayudabas tú también con eso de los atracos?

—Sí, he estado trabajando con Santos. —«Aunque el hombre solo piensa en los pocos meses que le quedan para jubilarse y no pone muchas ganas», pensó—. Hacemos lo que podemos, pero sabes muy bien que eso no se acaba nunca. Atrapamos algunos la semana pasada y lo que descubrimos pronostica que va para largo.

En los últimos meses había habido algunos atracos a la salida de discotecas y en las calles próximas a los locales de fiesta. Robaban el móvil o la cartera a los jóvenes, a veces también las chaquetas. Los atacantes eran también muy jóvenes, algunos se limitaban a estirar bolsos o riñoneras, pero otros habían participado en atracos más violentos. A unas chicas las habían amenazado con una botella rota y las habían magreado hasta que los gritos habían alertado a los vecinos.

En algunos casos habían intimidado a parejas con cuchillos, navajas u otros objetos punzantes, y en uno de los últimos casos el chico se había resistido y había resultado herido de gravedad. La chica también había tenido que ser atendida por un fuerte golpe en la cabeza.

Habían reforzado la vigilancia haciendo circular más efectivos de la Guardia Urbana y de los Mossos d’Esquadra, y habían conseguido detener un par de chicos de diecisiete años, uno de catorce y tres de solo trece. No había sido difícil conseguir que explicaran los detalles de su situación. Eran menores desamparados y habían formado un grupo de más de nueve chicos y alguna chica. Actuaban en diferentes calles de la ciudad. La mayoría no tenían intención de usar las armas, solo las llevaban para intimidar, pero cuando alguien empuña un arma nunca se sabe cómo puede acabar el atraco.

No quisieron decir nombres ni lugares donde se escondían, aunque no resultaba difícil para los agentes adivinarlo, conocían muy bien la ciudad, pero a pesar de las informaciones y los recursos, los grupos iban en aumento, se les escapaban una y otra vez, y era evidente que se estaba convirtiendo en un problema cada vez más grave.

—Hacemos lo que podemos, pero tiene razón, va para largo —confirmó Bonastre—. Puedo conseguir que parte de los agentes se dediquen unos días a investigar el tema de los carteles y los teléfonos, pero a partir del jueves empieza la fiesta y los necesitan a todos.

—Es una buena mierda, solo son críos, pero es un tema con mala solución. —Brossa no paraba de manosear el bolígrafo que tenía en la mano. Parecía realmente afligido—. Vamos a peor. Ayer detuvieron a cuatro que habían atracado una gasolinera de no sé qué cojones de pueblo. Iban con un coche robado y ninguno de ellos tenía carnet. Todos eran menores, como siempre.

El sargento Torres suspiró.

—Están expandiendo el radio de acción y también aumenta el rango de violencia —confirmó Santos, que hasta entonces parecía dormido.

—¿Qué quieres que hagan? Cada vez son más los que no tienen dónde caerse muertos. Y cuando se acerque el invierno, el grado de desesperación aumentará.

—De acuerdo, tendremos que pasar con los que tengamos —el sargento los cortó para no desviarse del tema de las amputaciones.

—Tenemos que hablar con el padre, este médico de la ONG, a ver qué podemos sacar.

—¿Prefieres que le hagamos una visita o que lo traigamos aquí para interrogarle? —El caporal Brossa prefería interrogarlo en las dependencias de comisaría, era más intimidante.

—Tráelo, pero sé educado, que piense que ha sido él quien ha decidido venir.

—El voluntariado va y viene, algunos no serán miembros fijos —intervino Agustín—. No tenemos que centrarnos solo en los voluntarios actuales, puede ser que antiguos miembros de esta organización se hubieran descontrolado y hubieran empezado a hacer justicia por su cuenta, estos encajarían bien en el perfil de los atacantes.

—No me expliques lo que tendrás que hacer. Hazlo.

—Cuando preguntemos a la organización si recuerdan a alguien que demostrara el deseo de venganza o de hacer justicia por motivos personales, se pondrán a la defensiva. —Brossa estaba de pie a punto de irse.

—Entonces les dices que estamos investigando a todas las organizaciones, no solo a la suya, que es lo que realmente tendremos que hacer.

—La niña ha dicho que parecía que la mujer sabía bien de qué hablaba, seguramente también fue víctima de maltratos.

—Víctima y con conocimientos médicos. Eso podría ayudarnos a acotar.

—Siempre ha habido exceso de posibilidades en este caso.

—Entonces empecemos y ya veremos hacia dónde nos llevan los datos nuevos. —El sargento Torres se frotaba la frente—. A veces pensamos que será complicado y al meternos en faena se esclarece. Todo es ponernos.

—Seguramente —el caporal Brossa lo dijo tan bajito que solo lo captó Camí, que estaba a su lado y compartía su opinión y sarcasmo.

Nunca acostumbraban a resolverse los casos con facilidad, y ese parecía de los que se enredaba cada vez más. En el fondo todos pensaban que sería una suerte que hubieran encontrado la vía correcta. Seguramente muchas organizaciones compartían eslogan y similitudes por lo que se refiere a los carteles y pancartas informativas, pero la coincidencia de que el fundador fuera el padre de uno de los alumnos de Sánchez les daba esperanzas.

Desde la comisaría de Tarragona se había emitido también un aviso a todos los hospitales de Cataluña para que hicieran una búsqueda de pacientes ingresados con heridas en las extremidades. Ahora, estaban intentando descubrir a quién pertenecía el teléfono de ayuda, aunque si habían sido cuidadosos con el resto, no caerían en la ingenuidad de tenerlo a su nombre.

Tenían que analizar bien cada detalle en la manera de actuar de los agresores, examinar con detenimiento las notas y su manera de increpar a los agredidos, para hacer un perfil que ayudara a atraparlos. De momento, lo harían desde las dos comisarías para trabajar con todos los datos.

—Aquí la tienes.

Ruth entró acelerada, pasó al lado de Bossa y Camí, que estaban a punto de salir, y dejó una fotografía ampliada de la habitación de Juan Sánchez al lado de la que ya había en el centro de la mesa donde estaban reunidos. En las dos se veía la cama y encima de una de las mesillas una bola de nieve decorativa.

—Hay más detalles que comparten las bolas. Se puede apreciar que las dos presentan un deterioro muy similar, parece que tienen algunas partes fundidas, o algo chamuscadas.

Algunos acercaron las cabezas para ver las dos imágenes con más detenimiento.

—Llamaré a Tarragona para informar. Tenemos que encontrar las puñeteras bolas y que las analicen, no creo que formaran parte del material requisado de Sánchez, así que seguramente aún estará en la casa. —El sargento se puso más serio de lo que estaba y los miró con gesto grave—. Esto no lo sabe nadie fuera de esta sala, si leo cualquier mínima mención de las putas bolas en algún medio de comunicación o en las redes, me encargaré personalmente de que paséis una buena temporada en un rincón, archivando papeleo.

Se estaban analizando también las cenizas que había recibido en una urna Juan Sánchez. Era necesario ir recogiendo y encajando piezas, y confiar en que no volvieran a actuar pronto. La prensa iba llena de artículos alarmantes y eso provocaba que la alta comandancia aún presionara más a los grupos de investigación, para poder ofrecer alguna muestra de que la búsqueda avanzaba por buen camino.

Los agresores aún no habían matado a nadie, pero en cualquier momento podían dar el paso que transformaría el delito de lesiones en asesinato.

12

Antonio Serra, había creado OCMID después de que hubieran asesinado a una amiga íntima de su mujer. La organización había empezado en Lleida, pero se había extendido a toda Cataluña.

El hombre colaboró en todo y les dejó con los compañeros para que les proporcionaran lo que pedían, mientras él se encontraba con el sargento en comisaría.

Serra les acompañó voluntariamente con la excusa de esclarecer algunos puntos sobre el grupo que dirigía, y también para saber qué opinión tenía de Sánchez, el maestro de su hijo que había resultado ser un pederasta. En marzo se había comprobado que el médico tenía coartada en el momento en que se habían producido las dos agresiones, pero querían investigar a todos los miembros de la organización.

La discreción que necesitaban este tipo de organizaciones hacía que muchas veces no quedara registro sobre buena parte de sus actividades o sobre algunos de los voluntarios. La policía necesitaba más información de la que podían encontrar en la documentación proporcionada, por suerte, los afiliados a la ONG casi no habían variado desde el inicio, hacía doce años.

El grupo tenía un esquema de trabajo bien definido, había seis miembros en cada provincia que se encargaban de gestionar el trabajo y los incidentes que les iban llegando. El voluntariado que formaba parte de la estructura operativa, tampoco era numeroso. Cuanta más gente sabía dónde podía esconderse una familia maltratada más riesgo había, por eso preferían mantener un equipo reducido. Se habían expandido a las otras provincias de Cataluña, pero a partir de los primeros cinco años no había incorporaciones ni deserciones en la estructura operativa y eso facilitaría el trabajo de investigación.

La organización no daba abasto a todas las llamadas y la mayor parte del trabajo que hacían era asesoramiento sobre adonde tenían que ir las víctimas o cómo tenían que proceder, y en temas de acompañamiento. A veces les ponían en contacto con abogados, asistentes u otros profesionales. Solo había acogida y acciones más radicales cuando parecía que los procedimientos corrientes habían fracasado y había peligro con riesgo inminente para la vida de los implicados. Cosa que pasaba cada vez con más frecuencia.

Los agentes habían encontrado numerosos carteles falsos en la provincia de Lleida, no todos con el mismo número de teléfono. Habían descubierto que los teléfonos pertenecían a gente de edad avanzada, que ni siquiera sabían que tenían móvil. No les habían robado dinero ni pertenencias, solo la identidad.

Quien contestaba las llamadas telefónicas que generaban los falsos carteles se había hecho pasar por voluntaria para acercarse a los abuelos y conseguir sus datos, con el objetivo de usarlos para comprar teléfonos de prepago, por eso, desde las dos comisarías se habían destinado algunos agentes a indagar sobre voluntarios de otras organizaciones más oficiales, como Cruz Roja.

No resultaba fácil hacer un seguimiento de los que habían estado en contacto con los abuelos. Los Mossos iban acumulando una maraña de informaciones, muchos jóvenes interrogados y ningún sospechoso que cuadrara. La probabilidad más acertada era que la chica implicada fuera una falsa voluntaria, aunque conocía muy bien la manera de actuar de las organizaciones que daban apoyo a gente mayor.

También se habían planteado llamar, y hasta preparar algún tipo de trampa, pero asesorados por psicólogos lo habían descartado. Seguramente se les vería el plumero enseguida y lo único que conseguirían sería que se escondieran mejor o que cambiaran de zona de acción, con lo que los pocos avances que habían conseguido no servirían de nada.

Serra, médico, de Girona, casado y establecido en Lleida des de hacía más de veinte años, iba vestido informal, pero en sus maneras había una elegancia natural. Alto y delgado, cuarenta y dos, el pelo empezaba a clarear y el color tostado que había cogido durante el verano acentuaba las arrugas que empezaban a rodearle los ojos.

La caporala Castro salió a recibirlo a la entrada de comisaría y cuando le estrechó la mano se sorprendió de su tacto extremadamente suave.

El médico tenía una sonrisa amable, deformación profesional, aunque duró solo los segundos del saludo y enseguida se puso serio de nuevo. A nadie le gusta tener que ir a comisaría. El hombre siguió a Ruth hasta una puerta donde ella marcó una contraseña. Avanzaron por un pasillo y lo guio hasta uno de los despachos que había a la izquierda. Le preguntó si quería algo para beber y lo dejó esperando mientras iba a avisar al sargento.

No tardó. Ruth volvió a entrar con una botella pequeña de agua, la dejó en la mesa y se sentó en la silla que había cerca de un mueble estantería. El médico tenía la mirada fija en una mancha que decoraba la pared desde hacía demasiados años. Mientras el sargento Torres y la caporala Castro se sentaban, no cambió nada en su expresión. El caporal Brossa cerraba la comitiva, cerró la puerta y se sentó al lado del hombre.

—Hola, le agradecemos mucho que haya venido. —Aunque pareció amable, el sargento Víctor Torres sabía cómo moldear la voz para que a los interrogados aceleraran las pulsaciones.

El hombre lo miró y suspiró.

—¿Quiere decir que podía escoger? —El sargento lo miró a los ojos y el hombre se apresuró a rectificar el tono—. Solo quiero hacer todo lo posible para aclarar que mi organización no tiene nada que ver con lo que está pasando. Nosotros no actuaríamos nunca de esta manera.

El sargento asintió.

—Todo lo que se diga en este despacho es confidencial. Necesitamos información y su colaboración, y por eso también le haremos confidencias sobre algunos hechos que no tiene que saber nadie. Leerlo mañana en la prensa no nos ayudaría, ni tampoco a usted.

Lo habían preparado, y tratarlo como colaborador en lugar de sospechoso les había parecido la mejor manera de hacer que se relajara y, de esta manera, sacar más provecho de la conversación.

—Por eso no hace falta que se preocupe, soy médico, estoy acostumbrado a la discreción.

—Muchos de los miembros de comisaría tenemos hijos y podemos entender la rabia y la impotencia que se genera cuando sabes que han estado cerca de un elemento como Juan Sánchez —el caporal Brossa hablaba con una calma poco habitual en él—. Otro departamento ya se encargará de investigar todo lo que ha estado haciendo. Lo que nos toca a nosotros es parar las amputaciones.

—Lo supongo, pero le vuelvo a asegurar que yo no he tenido nada que ver, ni nadie de nuestra organización.

—No solo estamos indagando en la suya, estamos investigando en muchas otras organizaciones —siguió Ruth, mientras miraba las hojas que tenía en el regazo—. Tenemos indicios que nos llevan a pensar que quien lo hace quizás había sido voluntario o por lo menos conoce muy bien su manera de actuar.

—Quien lleva a cabo las agresiones tiene conocimientos médicos y también creemos que podría haber sido víctima de maltratos —el sargento había dejado claro antes de entrar en el despacho hasta dónde le podían explicar—. Soy consciente de que no pueden abrirnos las puertas de la asociación de par en par, pero si piensa que puede conocer a alguien que cuadre con este perfil…

—¿Es una mujer?

—Creemos que lo es una por lo menos. No sabemos si es quien realiza las amputaciones o solo es cómplice.

—Hay algo que pasó antes de la agresión de Sánchez, pero no sé si tiene relación.

No hubo ningún comentario por parte de los policías, no hizo falta, el hombre entendió que tenía que continuar, ya no podía echarse atrás.

—Sánchez se quedaba a comer en el comedor del colegio y era uno de los voluntarios que vigilaba los alumnos menores hasta la hora del inicio de las clases por la tarde. Hacían diferentes deportes y actividades —aclaró—. La hermana mayor de uno de los niños de nueve años conocía mi trabajo en la ONG y un día me insinuó que creía que el maestro se había comportado inadecuadamente con su hermano.

—¿Seguro que lo dijo así? —La ironía que desprendía la pregunta de Brossa era evidente—. ¿Cuántos años tiene la chica?

—No, no lo dijo con estas palabras, pero era lo que quería decir.

El sargento lanzó una mirada reprobadora al caporal. No quería que, con las interrupciones, el médico callara lo que tenía que decir.

—La chica tiene dieciséis años y es bastante conflictiva. La han expulsado un par de veces y había sido alumna de Sánchez. No podía creerla sin objeciones, pero soy de los que comprueban cualquier acusación. —Hizo una pequeña pausa para ordenar las ideas—. Tenía que ser sutil y primero fui preguntando a otros padres. Abrimos una investigación junto con el colegio, preguntamos discretamente a los alumnos que se quedaban a comer. A veces cuesta mucho que los críos confíen y expliquen ese tipo de cosas.

—¿Y…? —Brossa era demasiado impaciente para soportar largas pausas.

—Una semana después atacaron al maestro y su hermana comunicó a la escuela que no volvería, así que la dirección del colegio dejó de estar interesada en la investigación.

—Y no cree que eso tendría que habérnoslo dicho cuando lo interrogamos después de la agresión de Sánchez.

—Creí que serían los de la escuela los que lo explicarían. —La chica encontró alguien que actuaba más deprisa que su organización—. Ruth, como sus compañeros, estaba segura de que había llamado al teléfono de la mujer misteriosa.

—No me siento culpable por no haber actuado con más rapidez. No se imaginan cuánta gente nos pide ayuda. Antes de actuar tenemos que asegurarnos de que los hechos son reales. Tampoco podemos ensuciar y truncar la vida de una persona sin tener pruebas concluyentes.

—Volvamos a lo que le hemos comentado antes. —El sargento no quería que se estancara en ese sentimiento de culpa que decía no tener—. Posible víctima de maltratos y con conocimientos médicos. Como profesional, ¿usted qué piensa sobre eso?

—Mire, desde que conectaron conmigo he estado pensando mucho en ello. ¿Cómo se podría llevar a cabo una operación de ese tipo en una casa particular? Si alguien me lo hubiera preguntado, habría afirmado que era imposible, pero lo han hecho, y parece que más de una vez. —Miró a los policías uno a uno, no quería que lo que iba a explicar lo hiciera aún más sospechoso—. Lo hemos estado discutiendo con otros colegas, se pueden imaginar que desde que ha salido en los periódicos es un tema recurrente.

—No se preocupe, le agradeceremos cualquier información que nos pueda aportar.

—Seguro que no administraron anestesia como la que tenemos en el hospital, para eso les hubiera hecho falta un aparato que no habrían podido trasladar con facilidad. Habrían tenido que anestesiarlos en un quirófano —negó con la cabeza—. En general es un disparate, los podían haber matado. ¿A quién se le ocurre hacer una operación así en unas condiciones tan poco adecuadas?

—¿Cómo cree que lo hicieron?

—Hablé con los que atendieron a Sánchez en el piso, no recordaban que tuviera ninguna marca provocada por un respirador. Piensen que, si vamos añadiendo aparatos, tendrían que haber ido muy cargados. No, no creo que lo hicieran de esa forma.

—Cuando lo encontraron hacía horas que le habían amputado las manos, ¿podía ser que ya no se le notaran las marcas?

—El médico negaba con la cabeza sin mirarlos. Estaba concentrado en sus pensamientos.

—Otros compañeros y yo hemos querido ponernos en su lugar. No en el lugar de un agresor, sino en el lugar de un médico que tiene que hacer este tipo de operación en las circunstancias tan especiales como las que escogen los agresores. Creo que usaron alguna anestesia como podría ser… la ketamina.

En el análisis de orina que habían hecho a Juan Sánchez después de la agresión, ya habían detectado esta sustancia, pero ninguno de los agentes dijo nada.

—¿Ketamina? —El caporal Brossa se enderezó en la silla como si de golpe hubiera hecho encajar una pieza importante en el rompecabezas—. También se usa como droga. Tiene efecto alucinógeno y hace que te sientas lejos del cuerpo. Llaman a esa experiencia entrar en un «agujero k», se ha comparado con la experiencia de estar cercano a la muerte, por la sensación de subir y separarse del cuerpo. Algunos dicen que es una vivencia muy espiritual, pero otros salen muy mal parados.

El caporal Brossa vio cómo Ruth lo miraba de reojo, y él aclaró:

—Hice un curso sobre sustancias hace un par de años.

El médico había estado afirmando con gestos lo que Adrián Brossa iba explicando.

—Por el hospital han circulado informaciones que no han salido en prensa, ni saldrán, pueden estar tranquilos, pero es inevitable hablar de eso y buscar explicaciones. Cuando ingresaron al maestro de mi hijo, me interesé por su estado. —Se aclaró la garganta—. Aún no sabía qué clase de hombre era.

Calló un instante para serenarse y cuando continuó, su voz cogió un tono mucho más profesional.

—La ketamina se usaba en situaciones de guerra. Esta droga provoca efectos diferentes dependiendo del sujeto. Primero está la sensación de disociación, ausencia de dolor, o mejor dicho de la percepción de dolor. Por eso les podría servir de anestesia. La duración de los efectos puede ser de algunas horas, cosa que les dejaría tiempo suficiente para realizar la operación.

Ruth tomaba nota de todo.

—También coincide con lo que Sánchez explicó sobre las visiones. Como ha dicho el caporal, es una droga que provoca alucinaciones, parece que el paciente esté consciente, pero en realidad no sabe qué está pasando, su cerebro distorsiona lo que ve. ¿Recordáis la película Dumbo? La de dibujos, de Disney.

El sargento y el caporal asintieron, y Ruth no pudo evitar sonreír.

—¿Recuerdan la escena donde el pequeño Dumbo ha bebido más de la cuenta y ve elefantes rosas bailando, desfilando, tocando la trompeta? Imágenes que cambiaban de colores, cosas divertidas que se alteran con otras aterradoras. Entonces, imagínese cómo se sentía Sánchez intentando extraer alguna imagen coherente entre lo que vivió esa noche.

Quedaron todos en silencio, cada uno haciendo cuadrar la escena a su manera.

—Los sujetos presentan alteración de la memoria, durante el efecto de la droga pueden estar con los ojos abiertos e incluso puede que puedan hablar, o intentarlo. El paciente no pierde la respiración espontánea y, por tanto, tampoco es necesario un respirador.

Al médico le cambió el semblante y el sentimiento de preocupación se hizo evidente.

—Supongo que lo que les estoy diciendo me hace más sospechoso aún.

—Nos está ayudando mucho. Tiene coartada en los dos casos de agresión, pero si conoce a alguien que puede parecerle que encaja con lo que estamos buscando, tiene que notificárnoslo enseguida. Encubrir, y más si se trata de sucesos tan graves, también es delito —el sargento hablaba con amabilidad, pero de manera contundente.

El médico asintió, pensó unos segundos y siguió.

—Parece que los agresores saben bien lo que se hacen, no solo han de tener conocimientos médicos, tienen que ser buenos cirujanos.

Ruth se movió en el asiento.

—Por muy buenos que sean, en estas circunstancias, también existía la posibilidad de que los sujetos hubieran muerto, ¿no es cierto?

—Sí, claro, más de las que se imaginan.

—Perdón, no quería interrumpirlo, siga por favor.

—Vi las heridas, saben muy bien lo que se hacen. La operación estaba bien hecha, perfectamente cosida y curada. Son profesionales. Es necesaria más de una persona para manejar un peso muerto, drogado como estaba. Debían llevar a cabo la operación sobre una mesa, con el paciente atado, para asegurarse de que estuviera quieto —el médico hablaba con serenidad, como si repasara un informe—. Son muy buenos, pero tal como he dicho, la respuesta a su pregunta es sí. Los amputados podían haber muerto a causa de la anestesia, a causa de la operación o por el posoperatorio.

Siguieron conversando durante más de media hora. Antonio Serra les habló del funcionamiento de la organización, de la seriedad, prudencia y discreción, y de la cantidad de gente a quien habían ayudado. Entonces, cuando el sargento le hizo la señal acordada, Ruth se levantó, se acercó a Serra y dejó unas hojas enfrente del médico. Él la miró extrañado, después cogió la primera hoja y empezó a leer.

—Son indagaciones que realizó su mujer sobre el maestro de su hijo. Supuestas denuncias que no avanzaron en otras escuelas donde había trabajado Sánchez. Se las había enseñado a otros padres, y estaban preparando una denuncia para que expulsaran al maestro.

—Ya les he dicho que se había abierto una investigación.

—Pero no nos ha dicho que la investigación la encabezaba ella, ni tampoco que ella también es cirujana.

El sargento se levantó.

—En estos momentos también hay dos agentes interrogando a su mujer. No se preocupe, interrogamos a mucha gente, pero de momento les agradeceríamos que estuvieran localizables por si tenemos que volver a hablar con ustedes.

Le alargó la mano y el médico, que había palidecido notablemente, le devolvió el saludo como un autómata.

Ruth le tocó el brazo con suavidad.

—También les agradeceríamos que nos proporcionasen sus huellas dactilares, de hecho, necesitamos las de todos los miembros de la organización. Solo para descartarles.

El hombre se había quedado sin habla, seguro que había empezado a repasar y analizar lo que había estado explicando. ¿Cuántos escalones había hecho que subiera su familia o su organización, en el ranking de sospechosos?

13

Además de ser eficiente en el trabajo del día a día, Santi tenía una intuición premonitoria, siempre abierto a encontrar las noticias más suculentas allí donde otros pasaban de largo. Menos de una semana después de la agresión de Tarragona había conseguido un reportaje extenso y meticuloso, respetuoso con la sensibilidad de las víctimas de abusos, pero desafiante con las entidades, autoridades y cuerpos policiales.

«Los justicieros del bisturí».

Había obtenido información de todos los centros donde había trabajado el maestro, Juan Sánchez, había conversado con padres de los alumnos que había tenido en Andalucía y en Cataluña, había conseguido que algunos reconocieran que sus hijos les habían comentado algún tipo de actitud por parte del maestro que les resultó preocupante, aunque se había silenciado, a veces por culpa de los padres, a veces por los centros donde había sucedido.

«El lobo se vestía con piel de cordero y el rebaño consentía el engaño», escribía Santi Coll en su artículo, citando a Mary Shelley.

Algunos de estos alumnos, ahora adultos, no habían querido seguir callando. El artículo era respetuoso y no entraba en detalles escabrosos sobre las experiencias vividas por los testimonios, pero, aun así, las historias daban grima. Era un texto intenso y lleno de sentimiento, y quien lo leyera no podía quedar impasible.

La familia de Sánchez, muy conocida en su zona de Andalucía, había conseguido acallar los rumores y posibles denuncias con amenazas o dinero para comprar el silencio de padres y niños. Al final, habían hecho que el maestro se trasladara a Cataluña, donde vivía una de sus hermanas desde que se había casado. Ella residía cerca de Lleida, pero Juan Sánchez empezó enseñando en pueblecitos del Pirineo.

Muchos de los que le conocían le definían como un hombre afable y de talante tranquilo, que no se metía nunca en líos. Con el tiempo había aprendido a esconder y controlar sus tendencias pederastas, por eso, cuando algún crío hablaba de un comportamiento extraño por parte del maestro, costaba mucho a los familiares y profesores creer que ese buen hombre fuera capaz de esa clase de actos.

La policía aún no lo había confirmado a la prensa, pero el periodista aseguraba tener informaciones fidedignas sobre la confiscación de material de pornografía infantil y otras pruebas inculpatorias. No se descartaban nuevas detenciones relacionadas con redes de pornografía y prostitución infantil a raíz de direcciones y documentos encontrados en el piso de Sánchez.

Santi Coll había hurgado tanto como le había sido posible en el pasado laboral y el entorno del maestro. Según parecía, en el primer año en Cataluña no había encontrado ningún hecho destacable, seguro que actuaba en entornos alejados de la escuela donde trabajaba, pero en el segundo curso escolar le habían adjudicado clases con niños de nueve a once años. Había habido un incidente que incluso había salido en los periódicos, aunque finalmente no se pudo demostrar nada. Sánchez se libró de todo como una víctima de difamaciones de un alumno problemático.

El siguiente curso había pedido el traslado y había empezado a impartir clases en un pueblo más cercano a Lleida, donde había residido durante cinco años, hasta que consiguió plaza en la capital de Poniente.

Por lo que había captado el periodista, los vecinos de estas localidades no sabían nada de los problemas que hubiera tenido en el pasado y estaba contentos de haber podido gozar de un maestro tan competente y entregado. Nunca le habían adivinado actitudes extravagantes o irregulares. Quizás, que cada fin de semana se iba, según él a visitar a su hermana, pero con toda probabilidad debía ser cuando frecuentaba los contactos que le proporcionaban menores o material de pornografía infantil.

Era espeluznante como se había salido con la suya, esquivando acusaciones e inculpaciones, durante todos esos años, sin que denuncia alguna llegara a hacerse efectiva. A lo mejor el punto de partida de los «Justicieros del bisturí» había sido el artículo del periódico donde se había sugerido los abusos a un alumno por parte de Sánchez, eso no podían saberlo. Fuera por lo que fuera, los justicieros estaban muy bien informados de la clase de hombre que era y le habían infligido el castigo sin piedad.

El secreto de sumario, ya que la investigación aún estaba en curso, hacía que el periodista no pudiera acceder a toda la información. A pesar de eso, había conseguido entrevistar también a las hijas del matrimonio de Tarragona que habían sufrido una agresión similar. La mayor no tenía pelos en la lengua, cargaba años de resentimiento y rabia, y no se había guardado secretos en las declaraciones que había ofrecido al periodista sobre los abusos y los maltratos que habían sufrido por parte del padre. Aunque Santi Coll había tenido que ser impreciso en las descripciones para construir un artículo apto, cualquiera que lo leyera quedaba impresionado por los testimonios de las chicas y la actitud pasiva e inmoral a la que había llegado también la madre.

Ruth volvía andando hacia el Segon Passeig de Ronda. Aparcar en su calle era una odisea, moverse por Lleida a pie o con transporte público le era mucho más cómodo, y cuando necesitaba un coche para desplazarse no tenía ningún problema en coger el de sus padres o el de alguno de sus hermanos, o como último recurso, alquilaba uno. Aunque eso no pasaba con frecuencia. Cuando salían a recorrer kilómetros con Santi era él quien cogía la moto o su Audi Q5 color calabaza, dependiendo de la época del año.

Desde que estaban juntos aprovechaban todas las oportunidades en las que los dos tenían libre para gozar de una buena excursión, o una escapada de fin de semana cogiendo un vuelo económico para visitar cualquier ciudad europea. No les daba pereza y Ruth había comprado un mapa que tenía colgado en el despacho, donde iban poniendo marcas en los lugares que ya habían visitado juntos. Santi tenía preparado como regalo para el próximo cumpleaños de la chica otro mapa, esta vez de los Estados Unidos, porque había decidido que si en invierno conseguían un par de semanas, cogerían un avión y allí alquilarían una autocaravana para hacer una ruta que el chico ya estaba planificando en secreto. Quería compartir con ella su parte más aventurera.

Ruth iba hacia casa pensativa, caminaba mecánicamente, sin fijarse en nada, estaba cansada pero la comisaría no estaba lejos y andar siempre le había gustado, la ayudaba a pensar. Había pasado una semana desde la agresión de Tarragona y no habían avanzado mucho.

Al acercarse al edificio donde vivía vio la Thriumph de Santi. Algunas veces, cuando subía a la moto con él no había podido evitar imaginarse cogida a Wolverine, su personaje preferido de los X-Men. Santi tenía un físico parecido al de Hugh Jackman, pero en cambio el pelo tan pelirrojo, el rostro de expresión simpática, su piel fina algo pecosa y la mirada tierna lo hacían muy diferente. Pensamientos adolescentes de una que ya se acercaba a la treintena. Meneó la cabeza para alejar las imágenes y borrar la sonrisa que pugnaba por salir. No era momento de fantasías, ni tampoco de darle un buen recibimiento. No tenía que olvidar el reportaje que había escrito, provocando una ola de comentarios en las redes sociales que no ayudaban a los investigadores. El periodista no le había hecho ni un comentario antes de publicarlo, ni un mínimo aviso de lo que pensaba escribir.

Enseguida lo vio a unos pasos de su moto, hablando con uno de los mecánicos del taller que había en los bajos del edificio donde vivía Ruth. Llevaba una bolsa, seguramente con ingredientes para preparar la cena. Lo hacía de vez en cuando. Era un detalle de agradecer cuando llegaba cansada y lo encontraba esperándola, pero después de haber leído el artículo no quería ponérselo fácil.

Compartieron los minutos de ascensor con el vecino del cuarto, en silencio. Un enmudecimiento que mantuvieron hasta haber entrado en el piso.

—Esta vez has ido a por todas. —Ruth lo increpó justo al cerrar la puerta. Había estado pensando en ello durante todo el día.

—Sabes que yo siempre voy a por todas.

—Es un reportaje sobrecogedor, redactado con una sensibilidad impresionante, tengo que reconocerlo, pero también te has cebado bastante con nosotros que estamos haciendo todo lo que podemos.

—Hacéis lo que podéis para atrapar a alguien que la gente cree que tendría que seguir en libertad y así estos mal nacidos tendrían lo que se merecen. Lo siento, pero así están las cosas.

Ruth se acercó a la pequeña habitación donde tenía despacho y gimnasio, y dejó la bolsa que cargaba con la ropa sucia del trabajo. Le tocaba lavar la armilla antibalas, cosa que no le gustaba nada y siempre lo atrasaba tanto como podía. No estaba segura de tener derecho a reprocharle que no le hubiera dicho nada, porque ella era la primera en ser estricta a la hora de dejar el trabajo de lado.

—No te había hablado de ello para que no creyeran que me habías pasado información.

—¡Ya ves! Seguro que muchos lo creen igualmente.

—Es la verdad en palabras. ¿Crees que hay una manera dulce de explicarlo? —hablaba tranquilo, no quería discutir, pero su rostro mostraba una expresión desconocida para Ruth—. Lo que hacen estos individuos con las criaturas es repulsivo, es… es espeluznante. Son unos monstruos y se merecen lo que les ha pasado.

Aunque no había subido el tono en ningún momento, había enrojecido y le temblaba un poco la voz.

—Quizás los lectores no necesitaban saber todos los detalles, muchos entrarán en pánico si creen que hay alguien que ha decidido ir cortando manos a quien le parece.

—Eso no es verdad. Solo los culpables han de tener miedo —dijo señalando el periódico—. En el artículo queda muy claro qué tipo de gente eran los amputados, qué habían hecho y por qué han sido seleccionados para el castigo. Me parece que ya toca que sean ellos los atemorizados en lugar de ser los que siempre se salen con la suya.

—¿Quieres decir que los que han empezado a cortar miembros, no hacen nada malo?

—¿Quiénes son los monstruos, Ruth, quiénes son? Son los que maltratan y abusan de mujeres y niños. Eso lo tenemos claro, ¿no?

Gritaba sin levantar la voz. Una voz profunda que hablaba desde el alma, una mirada húmeda y rabiosa. A Ruth se le puso la piel de gallina.

—Criaturas. ¡Criaturas indefensas, Ruth! ¿De verdad crees que los monstruos son los que impiden que estos cabrones sigan haciendo atrocidades? O quizás son lo que necesitan las víctimas.

Ella se quedó callada. Tiró el periódico sobre el sofá y caminó hacia la habitación para cambiarse de ropa. Las mismas preguntas resonaban en los pensamientos de todo el equipo de investigación esos días, seguramente también en los del resto del personal de comisaría, pero no se podían permitir decidir o juzgar. Estaban al servicio de la ley, no podían consentir que alguien se cogiera la justicia por la mano y fuera castigando sin pagar las consecuencias.

—Todos los actos tienen consecuencias —dijo lo que pensaba en voz alta antes de entrar en la habitación—. Y la policía hará lo que sea necesario para que eso pase.

—¿No te das cuenta de que me estás dando la razón? Los castigos son las consecuencias que tienen que sufrir estos depredadores de criaturas indefensas.

Ruth suspiró mientras se secaba la frente.

—No quiero hablar más de ello, estoy demasiado cansada y no es el mejor momento para tener esta discusión.

«Quizás porque tienes demasiadas dudas y sabes que tengo razón». Santi no lo dijo en voz alta para no alterarla más, pero no fue necesario, en unos segundos ella volvió a salir de la habitación aún furiosa.

—Por cierto, al final de tu artículo se insinúa que tenemos a unos sospechosos, los médicos de una ONG. ¿Quién se ha ido de la lengua?

—No he destapado ningún nombre, tu misma lo has dicho, solo he hecho una insinuación.

—Ya ha habido protestas por parte del colectivo médico, y las redes van llenas de una convocatoria de manifestación. Hablan de pancartas con eslóganes como: «Yo soy el justiciero del bisturí». Solo nos faltaba eso, todos los médicos y sanitarios bajando por la avenida Cataluña, con la pancartita de confesión.

—Ruth, ha sido una frase, una puñetera frase en un artículo de dos páginas.

—Hostia, Santi, para hacer explotar una bomba solo es necesario un botón.

Callaron un momento para dejar ralentizar la respiración. Los dos eran conscientes de que la discusión iba acelerando y habían llegado a un punto donde podían frenarla o avivarla.

—Lo siento, Ruth, soy periodista y tú policía, es obvio que a veces nuestras posiciones estarán enfrentadas, pero sabes perfectamente que solo he escrito lo que piensa la mayoría de la gente. —Intentaba hablar con serenidad para rebajar la tensión—. No voy contra vosotros. Muchas veces atrapáis a esa escoria y acaban saliéndose con la suya como si nada, no es culpa vuestra.

—No es solo porque eres periodista, es por lo que te pasó. Tu padre te pegaba, te maltrataba, y tu artículo tiene un posicionamiento claro a favor de los justicieros. No te excuses detrás del periodismo y reconoce que no es un artículo imparcial.

El rostro de Santi se congestionó ligeramente, como si Ruth le hubiera pegado con algún objeto, no solo con palabras. Las imágenes de su padre, con su sonrisa despectiva, mirándolo fijamente, sustituyeron la realidad.

Siempre sabía cuándo su padre descargaría su rabia contra él, reconocía las señales en su rostro, en los gestos previos, en el tic del ojo derecho. Cuando ya no gritaba y con voz serena, grave y aterradora, pedía a las niñas que se fueran a la habitación. Santi no las miraba, pero de reojo podía ver como a Dalia empezaba a temblarle todo el cuerpo, como cogía enseguida a la pequeña y desaparecían. Su madre hacía tiempo que había desaparecido, hacía tiempo que casi no hablaba con nadie ni salía de su habitación, donde a veces su padre la encerraba con llave durante días enteros.

—Lo siento. —La mirada perdida de Santi había hecho que Ruth se arrepintiera al instante—. Ya sé que nunca hablamos de ello, pero…

—Tienes razón. Me he posicionado, supongo que puedo hacerlo y lo he hecho. Por mí, como si quieren cortarlos a trocitos. Creo que se lo merecen.

Se aguantaron la mirada un momento, hasta que Ruth se dio la vuelta y fue hacia el baño, que estaba en su habitación. Enseguida se oyó caer el agua de la ducha y Santi cogió con fuerza la silla que tenía delante. Se había quedado con ganas de gritar, de explicarle que había mucho más de lo que ella sabía, de vaciar el poso que siempre guardaba y del que se alimentaba el odio que le había ayudado a escribir el artículo.

Aún no estaba preparado para compartirlo y quizás nunca lo estaría.

Se obligó a recuperar el control, a encontrar la sensatez y la prudencia con la que encaraba cualquier discusión. Siempre se había esforzado por ser todo lo contrario de su padre y no lo estropearía en la etapa más importante de su vida.

Se acercó a la barra que separaba la pequeña cocina del comedor y sala de estar, y empezó a sacar los ingredientes para preparar tortelloni de albahaca. Puso una olla con agua al fuego y empezó a trabajar metódicamente. En la nevera encontró lo necesario para preparar una ensalada de las que tanto les gustaban. Los padres de Ruth tenían huerto al lado de casa y ella siempre disponía de productos frescos y de calidad.

Dudó de si era más sensato irse y darle tiempo para digerir el artículo, pero Santi era de los que pensaban que cuanto más pronto se encaran los problemas, más fácilmente se resuelven. Aunque no estaba preparado para abrir todas las puertas del pasado, tenía claro que Ruth era la persona con quien quería compartir el futuro.

Si se iba dejaría la herida supurando y no era su modo de actuar. Conversaciones de esa índole serían trascendentales para afrontar su vida juntos, los empleos de los dos se cruzarían y chocarían más veces de las deseadas. La quería como nunca antes lo había hecho y la necesitaba a su lado más de lo que él mismo aún no era capaz de reconocer.

Ruth se duchó y se puso ropa cómoda, unos pantalones de deporte anchos, hasta la rodilla, y una camiseta de tirantes. Cuando salió del baño no sabía si Santi aún estaría ni estaba segura de si quería que estuviera, pero al encontrarlo sentado a la mesa, ya preparada para cenar, con un bol con ensalada y un par de tapas exquisitas, casualmente alguna de sus preferidas, se detuvo unos minutos para observarlo.

Él estaba repasando los mensajes en el móvil mientras daba sorbos a una copa de vino. Tenía el ceño fruncido y un aire de concentración preocupada. Entonces estuvo segura de que no le hubiera gustado encontrar la sala vacía.

—Desde el primer momento en que te conocí, pensé que me complicarías la vida. —Ruth se acercó y se inclinó para darle un beso dulce en los labios—. Y aún no estoy del todo convencida de querer que lo hagas, a veces me cabreas bastante.

—Pues, yo no tuve ninguna duda.

—¿De qué?

—De que tú embrollarías y removerías de arriba abajo mi existencia. Solo necesité una mirada de estos ojos azules penetrantes, a veces curiosos y a veces intimidantes y rabiosos. Enseguida estuve seguro, muy seguro, de que mi vida, que siempre ha sido complicada, lo sería mucho más a partir de ese momento.

Dejó la copa y el móvil sobre la mesa, se levantó y la estrechó con fuerza mientras le devolvía el beso con más intensidad.

—Pero después de nuestro primer encuentro decidí que, si alguien tenía que hacerlo, no había duda de que tenías que ser tú.

—Esta conversación se está volviendo demasiado azucarada, ¿no crees?

—¿En qué nos estamos convirtiendo? Esto no puede acabar bien.

Sonrió y la cargó en sus brazos hasta la habitación. La cena podía esperar.

14

Cenaron sin hacer más referencia al artículo, hablando de todo y de nada, como hacían muchas veces. Compartían aficiones y gustos, sobre libros, series y películas. Los temas de conversación nunca se les acababan. Pero durante la cena, hubo demasiadas pausas involuntarias.

—Es complicado, lo sé. Algunos de los que trabajan en la investigación también les darían una medalla a esos justicieros del bisturí —Ruth decidió que si abordaba el tema se rompería la tensión mal disimulada—. Eres increíble, mira que ponerles nombre.

—Vosotros siempre ponéis nombre a este tipo de investigaciones y no habéis querido decirme cómo habéis llamado a esta, así que me he inventado uno.

—Pues ya no tiene importancia como la llamábamos, porque hoy ha llegado Brossa con el puñetero artículo, más contento que unas pascuas, y ya todos han pasado a nombrar el caso así.

—¿Los de Tarragona también?

Ella suspiró, ya volvía a ver en sus ojos al lobo periodista, haciendo preguntas que quizás después incluiría en algún artículo. Él se dio cuenta.

—Lo siento, es instintivo, no quería hacerte hablar más de la cuenta.

—La verdad es que, si soy objetiva, es un gran artículo. Pone los pelos de punta, estremece y enternece a la vez. Impresionante.

—Gracias —él no pudo evitar una ligera sonrisa.

—No te emociones. Una cosa no quita a la otra. Como policía, sigo estando enfadada.

—¿Solo como policía?

Ruth ignoró la pregunta, se levantó, sacó un par de coulants de chocolate de la nevera y los puso en el microondas. Al volver encendió el aparato de música y empezó a sonar una canción de jazz, tibia, melódica e intensa. No se sentó a la mesa, lo hizo en el sofá. Tiró el periódico al suelo, dejó los postres sobre la mesilla que tenía delante y lo señaló con una cucharilla.

Era uno de los postres preferidos de Santi. Los dos eran adictos al chocolate y durante un momento solo se escuchó la dulce y cálida voz, con tonos tristes, de la cantante, y los mmm… y alabanzas destinadas al placer de gozar de la adicción compartida.

—¿De verdad estás de acuerdo con lo que hacen? —Ella seguía con el caso en la cabeza—. ¿Qué te parece que pasaría si todo el mundo fuera a la suya?

—Ruth, mejor que lo dejemos. Ahora mismo tenía la cabeza en otras cosas…

—Me respondes y después vamos a lo demás.

Él suspiró.

—No, tengo claro que no es lo correcto. —Santi se separó un poco, se sentó derecho, girándose hacia ella como si estuviera a punto de defender su discurso—. Pero, por otro lado, pregunto: ¿Habría sido mejor que la niña se hubiera suicidado? ¿Cuántos niños están sufriendo ahora mismo violaciones o maltratos sin que nadie les ayude?

—Hay manera y maneras. Muchas organizaciones ofrecen ayuda por las vías correctas.

—A veces no hay tiempo. A veces no lo sabe nadie. A veces… Hay tantos factores que pueden determinar el futuro de esos críos.

Hizo una pausa, un fuerte suspiro.

—Cuando vivíamos con mis tíos, los servicios sociales aconsejaron que fuéramos al psicólogo. Yo era mayor de edad y pasé. En ese momento pasaba de muchas cosas.

Sonrió, pero su mirada seguía seria.

—No querías explicar a nadie como te sentías, seguramente ni a ti mismo.

—¿También has estudiado psicología?

—Quizás.

—Estaba cargado de rabia. ¡Tanta rabia! Pero con el tiempo he aprendido a canalizar el fuego que me corroía —mientras hablaba, le iba tocando el dorso de la mano. La acariciaba formando pequeños círculos—. Me he esforzado en ser el mejor en lo que me gusta y conseguir salir adelante con mis proyectos, y he descubierto que, alcanzar los objetivos que me fijaba también aniquilaba lo que mi padre había envenenado.

A Ruth se le humedeció la mirada. Acarició la mejilla de Santi. Las pocas veces que hablaba de su infancia, volvía a parecer un crío. Lo abrazó y se quedaron de nuevo sin decir nada. Él le acariciaba el pelo, aún no se había acostumbrado del todo a que lo llevara corto. Olía al jabón de granada con los que se los había lavado, y deseó ducharse para borrar la sensación de suciedad que siempre le quedaba cuando pensaba en sus padres.

—Creo que lo has conseguido con creces.

«¿Lo he conseguido?» pensó él.

—Digamos que no demasiado mal, a veces creo que nunca lo logras del todo. Siempre tengo miedo de que toda la mierda que conseguí alejar de mí, un día vuelva a caerme encima. —Ella lo miró a los ojos. «Parece que puedas asomar en su interior, pero te das cuenta de que son demasiado opacos».

Aunque intentaba disimularlo, estaba un poco espantada por lo que acababa de oír y él lo adivinó.

—No te preocupes, estoy bien. Solo te lo he explicado para que entiendas que no todo el mundo recibe el mismo tipo de maltrato ni la ayuda acertada, y aunque fuera así, también se tiene que tener la fuerza necesaria para superarlo. Quien perpetra estas agresiones, no ha conseguido encontrar la manera correcta de afrontarlo. Supongo.

Santi miraba hacia la ventana, evitando el cruce de miradas. Contemplaba el parque que había al otro lado de la calle, se había quedado pensativo y Ruth se arrepentía de haber insistido en volver a la conversación hasta hacerle entrar en esos recuerdos que aún lo herían, pero ahora no podía dejar el debate.

—Demasiadas veces la sociedad ignora los hechos y permite barbaridades —dijo Ruth en voz baja y tranquila—. Pero… pero ahora… Si consentimos que cualquiera vaya a su aire y de la manera como lo han hecho estos agresores, que no deja de ser también una salvajada, incitaríamos a la anarquía, al caos. —Lo miró con preocupación—. Santi, algún día puede ser que se equivoquen y hagan daño a alguien inocente.

—Me parece que eso no pasará, tienes que reconocer que lo tienen bastante controlado. Por lo que parece están más informados que la policía.

—No me piques que ahora íbamos por buen camino.

—Ruth, no los matan, los castigan. Les crean un trauma, distinto, pero como el que ellos habían provocado a sus víctimas.

—Imagino que tampoco les pueden realizar pruebas antes de operarles. Imagínate que alguien es alérgico a alguno de los medicamentos que usan o tiene algún tipo de problema médico que hace que esta intervención lo mate. Además, se lo hacen en casa, que no es ni mucho menos el lugar idóneo, no está esterilizado, podrían coger infecciones. Si se muriera alguien, entonces sería un asesinato.

Se quedaron en silencio unos segundos, y al final Santi no tuvo más remedio que asentir.

Ella suspiró satisfecha por haber argumentado motivos lo suficientemente convincentes como para demostrar su punto de vista, aunque no estuviera del todo en contra de lo que les estaba pasando a los energúmenos que eran capaces de hechos que también dejaban secuelas de por vida. Muchos de sus compañeros de comisaría también sentían empatía por los verdugos, pero aun así, era necesario parar esa locura.

15

El agente Pol Camí había tenido un fin de semana entre satisfactorio y agotador. La noche del sábado al domingo había resultado gloriosa, pero había olvidado que tenía un compromiso con su hermana y había vuelto a casa de madrugada con la idea de un día libre de vagancia y recuperación. Con el teléfono desconectado, durmiendo hasta que tuviera suficiente y… Unos golpes atronadores antes de las doce del mediodía rompieron dolorosamente sus planes.

La hermana de Camí entró después de unos minutos de maltratar la puerta. «¿Por qué hostias llama si tiene llaves?», pensó Pol. Sabía la respuesta, cuando su hermana se enfadaba temblaba el mundo entero.

Tenía que recogerla a las diez porque se trasladaba de piso. Le habían dejado una furgoneta y tenían que hacer los viajes que fueran necesarios con todos los paquetes de la mudanza, antes de las cinco de la tarde.

—Tranquila, coño, que aún no son horas. —Pol había cruzado el brazo delante de la cara para evitar la luz y a la vez retener la sensación de mareo que amenazaba con provocarle el vómito—. Tenemos tiempo de sobras.

—Ya sabía que no me podía fiar de ti.

—Iba de un lado a otro tirándole ropa que encontraba más o menos limpia para que se vistiera, mientras él se incorporó lentamente en la cama, con las manos en la cabeza, intentando que no se le fundiera el cerebro y empezara a chorrear por las orejas.

—Me lo dijiste hace… ni me acuerdo de cuándo fue. Me había olvidado. Lo siento, hurón, no te enfades.

—¿Quieres que te meta un par de hostias?

Le había salido sin pensar. Hurón era el mote con que la llamaba desde pequeña, de manera afectuosa. De normal le gustaba, pero no cuando estaba enfadada, porque entonces adquiría un significado demasiado real.

—Te lo pedí hace cuatro días. ¡Cuatro! —No podía estarse quieta y Pol cerró los ojos porque se estaba mareando y eso aún fue peor—. No te lo digo con mucha antelación para que no te olvides, pero con el tiempo suficiente para que puedas planificarlo y encontrar un momento para tu hermana. No puedo confiar nunca en ti, eres un… un…

—Venga, mujer, que no has sabido nunca indultarme, me quieres demasiado. Me ducho en dos minutos, mientras tú me haces un café cargado, y nos vamos cagando leches. Incluso antes de las cuatro habremos acabado. —Fue con paso inseguro hacia el baño y ni se molestó en cerrar la puerta.

Ella suspiró y caminó hacia la cocina a preparar el café y algo para comer. No era verdad que no pudiera contar con él, siempre estaba cuando lo necesitaba, pero le gustaba demasiado la juerga, y ella, desde que había roto con Genis enseguida se irritaba y lo pagaba con todos los que había a su alrededor.

Pol Camí se pasó el domingo haciendo el traslado y ayudando a su hermana a instalarse. Cargar la furgoneta, descargarla. Subir cajas y muebles hasta un tercer piso sin ascensor. Por suerte, mientras se duchaba, ella había llamado al primo de Alpicat que vino con un amigo y les ayudó, pero a Pol tanto ejercicio, con la agravante de la resaca, lo dejó trinchado.

El lunes no se despertó hasta la tercera alarma de móvil, llegó a comisaría cuando los otros estaban en el bar desayunando, pero él no tuvo voluntad para ir allí, solo de pensar en comer se le revolvía todo. Tenía el cuerpo baldado, como si hubiera atropellado una apisonadora. No sabía que las noticias que irían llegando no ayudarían nada a mejorar su estado.

Ruth se levantaba cada día a las seis de la mañana. La noche pasada se habían quedado a dormir en su piso. Le gustaba abrir las ventanas, aprovechar el frescor de la madrugada y mirar por el pequeño balcón. La zona verde que había al otro lado de la calle era mínima, con un parque infantil insuficiente, pero pocos metros a la derecha había un parque mayor, aunque asfaltado, por donde le gustaba pasear y sentarse a leer.

Algunas tardes, se sentaba en un banco a observar a la gente, ciclistas, paseantes, patinadores, madres —la mayoría con pañuelos en la cabeza—, que vigilaban a niños ruidosos, sonrientes y despreocupados.

A veces escogía los momentos con menos gente, se adentraba en una novela y desconectaba del exterior. Alguna vez se le había acercado un o una joven para pedirle un cigarrillo, «no fumo», «¿puedes darme un euro?», «no llevo nada», «seguro, mira dentro del bolso» «no llevo bolso». La repasaban de arriba abajo por si llevaba cartera en otro sitio. La miraban con ojos analíticos, como si fuera un animalillo extraño, decidiendo si era peligrosa o no.

No sabía qué cara ponía en esos momentos, quizás no se acababan de creer que no llevaba dinero encima, pero también habían intuido que, si intentaban comprobarlo, no se saldrían sin más. Fuera como fuera, siempre que le había pasado, los jóvenes habían aflojado y se habían ido sin incidencias. Hasta que hubo un momento en el que ya se saludaban.

Pero por la mañana, cuando aún despuntaba el sol, no paseaba, se comía una manzana y corría. No salía de casa. Abría el balcón, ponía en marcha la cinta de correr y no paraba hasta que el corazón retumbaba a todo trapo, los pulmones se habían ensanchado y ella estaba empapada de sudor. El lunes le costaba más hacerlo, pero era muy constante y se obligaba a pesar de la pereza.

Oyó el timbre de la puerta y dejó la máquina con un salto. Fuera de la cinta, sin dejar de moverse del todo, la paró y siguió corriendo hasta la puerta.

—Hola, bonita, sabía que estarías despierta. —Era Violeta, la vecina de ochenta años que vivía en el piso de enfrente—. He pensado que quizás querrías desayunar conmigo.

Cada lunes hacía lo mismo. Sabía que, si Ruth había ido a casa de sus padres, habría vuelto cargada de fruta y verdura.

—No estoy sola —dijo en voz baja Ruth.

La mujer movió las manos y empezó a retirarse.

—Ay, que tienes al Santi, no quería molestar.

—No se preocupe, él duerme como un tronco. Por cierto, ayer le quería llevar unas bolsas con cosas del huerto de papá y algo de fruta, pero no estaba, pensé que estaría en la iglesia.

—Seguramente. Ayer no estaba muy fina y no fui a misa hasta la tarde.

Ruth le hizo un gesto para que esperara un momento, desapareció hacia el interior y tardó solo un minuto antes de volver a salir.

—Ay madre. ¡Pero a dónde vas con tantas cosas!

—Violeta, que ya sabe que yo como casi siempre fuera y se me estropea todo.

No quiero decírselo a mi madre para que no se enfade y mire, me carga de comida.

—Unos melocotones preciosos, chica. Creía que ya no teníais.

—Papá va repasando, y aún recoge alguno que quedó en el árbol.

—Y manzanas Golden, las que me gustan más. No hacía falta tantas cosas, mujer.

—Ya sabe que me hace un favor.

La mujer le dio un beso en la mejilla.

—Mira que eres dulce —suspiró mientras se alejaba sonriendo—. Hoy coge el paraguas que mi cuerpo se queja y eso significa cambios. He visto por la ventana que ya se escapan gotas.

—Había compartido muchos ratos con su vecina desde que se había ido a vivir a ese piso. No hacía falta ser muy observadora para darse cuenta de que le costaba bastante llegar a fin de mes, y a ella no le suponía ningún esfuerzo hacerle la vida un poco más fácil. A veces con fruta y verdura, a veces invitándola a comer con alguna excusa.

Preguntarse qué pasaría con Violeta cuando ella ya no estuviera la entristecía, pero el motivo no era para estarlo, lo habían hablado con Santi y al final habían decidido que Ruth dejaría ese caluroso pisito de alquiler y se mudaría a su casa. Aún pasaría ese mes yendo y viniendo, trasladando cosas y quedándose a dormir en los dos lugares. Tampoco estaría tan lejos, viviría en las afueras de Lleida y podría seguir visitándola y ayudándola.

Animada por la perspectiva de encarar el futuro que los dos deseaban, juntos y con proyectos compartidos, se duchó y preparó el desayuno antes de despertar a Santi. No había bromeado cuando había dicho que dormía muy profundamente. Él aseguraba que solo dormía así cuando estaba con ella, porque era cuando se sentía más tranquilo.

Desayunaron juntos, bocadillos de jamón y zumo de naranja recién exprimida. Santi tomaba café con los compañeros antes de entrar a trabajar y Ruth no tomaba nunca. A las ocho se daban un largo beso frente la puerta de la calle, amenizado por los silbidos de los mecánicos del taller, y cogían caminos diferentes hacia el trabajo.

A Celia Bonastre no le gustaba hacer deporte, pero se obligaba a andar cada día de casa al trabajo. Tardaba poco más de media hora. De jovencita había sido monitora de colonias un par de años y hacer excursiones era el único deporte que toleraba.

Hacía unos años había tenido que pasar las pruebas físicas para entrar en el cuerpo, claro, y lo consiguió. Cuando se proponía alguna meta, siempre se esforzaba al máximo. Pero ahora no era necesario pasarse en este sentido, con los paseos y las salidas excursionistas algunos fines de semana, creía que tenía suficiente y de sobra.

Estar en la naturaleza la abstraía de tal manera que podía olvidarse del cansancio y caminar durante horas. Campar por la ciudad no era lo mismo, ni mucho menos, pero Lleida no era una ciudad asfixiante como otras y podía soportarlo con buen ánimo.

Este era su talante. Superar cualquier adversidad y buscar siempre el lado positivo de las cosas. De esta manera era más fácil encontrar la solución más adecuada a cada situación. No siempre había sido así, había tenido una época más complicada, donde había tenido que superar algunos obstáculos agridulces, pero quién no pasa momentos duros y difíciles en algún momento de su vida. Miró el reloj. «Hoy lo he hecho en veintisiete minutos. Estoy en forma», y entró en comisaría con su sonrisa habitual y saludando a todos por el nombre.

Ruth tenía que ir con Celia a comprobar una información, pero el sargento cambió de opinión a última hora y fue con Camí.

Como en Tarragona, en Lleida también se habían encontrado carteles de la falsa ONG en institutos, en la biblioteca pública, en un centro de recreo juvenil, en cafeterías, en un par de academias de baile… en uno de los bares, la camarera recordaba que había colgado el cartel una chica joven, con una larga cabellera negra como el carbón. No recordaba la cara porque llevaba una gorra y gafas de sol, pero recordaba que llevaba un tatuaje muy vistoso en uno de los hombros. Una mariposa de colores llamativos. También recordaba que una de las clientas habituales se había grabado el número.

Le costó un poco decirles quién era para no perjudicar su privacidad, pero cuando le explicaron que los carteles eran falsos y podía estar en peligro, les señaló a una mujer que estaba fumando fuera, cerca de la puerta del local. Salieron. Celia se le plantó delante y la mujer hizo un esfuerzo por levantar la cabeza y mirarla.

—Señora, queríamos preguntarle si sabe de alguien que hubiera llamado al teléfono del cartel que hay en la entrada del bar. Estamos comprobando que no se trate de algún engaño.

Los miró con suspicacia.

—Yo lo guardé, pero no era para mí, era para una amiga.

Apoyada en la pared exterior del local, no era capaz de mantenerse quieta. Parecía un poco bebida. Tenía la voz ronca, y a pesar de que hacía solo unos segundos le había cogido un ataque de tos que casi la había dejado sin aliento, encendió otro cigarrillo y dio una calada profunda.

—No se preocupe, no ha hecho nada malo. Solo queremos saber si los del cartel son una organización real, que quiere ayudar o es una estafa. —La mujer tenía la mirada acuosa. Asintió y se colocó un mechón de pelo grasiento detrás de la oreja—. ¿Pudo hablar con ellos?

—¿Con quién?

—¿Le contestaron al teléfono?

«Coño, qué paciencia». El agente Camí se había mantenido algo apartado. Celia había insistido en hablarle sola, pero si esa borracha no contestaba pronto… Como si le hubiera adivinado el pensamiento, la mujer lo miró con cara de asco, se sorbió los mocos ruidosamente y se alejó un poco más de donde estaba él. Finalmente, asintió a la pregunta de la agente Bonastre.

—Un contestador automático decía que tuviera un poco de paciencia, que pronto me llamarían —se encogió de hombros mientras ponía una media sonrisa, que dejaba salir soplos que apestaban a alcohol—. Qué jodida. De qué sirve un teléfono de ayuda si no te contestan enseguida.

Siguió fumando, parecía que había perdido el hilo o que ya no tenía nada más que decir. El agente Camí suspiró y empezó a caminar hacia ella.

—Me llamaron después de unos segundos, aún no había tenido ni tiempo de guardar el móvil —se apresuró a explicar, un poco atemorizada—. El teléfono tenía muchos cuatros. A mí me gusta el número cuatro.

Se giró hacia el otro lado de la calle, sin conseguir fijar la mirada en nada en concreto.

—¿Puede explicarnos su conversación? —insistió la agente Bonastre sin perder la paciencia—. No tenemos que comentarlo con nadie, será totalmente confidencial.

—Iba algo bebida, solo hablé con ella un minuto y se me cayó el aparato de las manos. Se rompió la pantalla y ahora no funciona. Putos móviles, que no aguantan nada.

—Que mierda de historia. Estamos perdiendo el tiempo.

El agente Camí no era nada violento, pero cuando tenía un mal día, su aspecto ceñudo no decía lo mismo y con frecuencia los interrogados se imaginaban que les iba a caer un tortazo.

—La que respondió al teléfono me preguntó por qué motivo llamaba. Creo que me dijo algo como que tenía que estar tranquila, que podía confiar en ella. —Miraba a Celia, pero de reojo a Camí—. O algo similar, pero no pude explicárselo antes de que se me rompiera.

—¿Era una mujer?

—Sí, tenía una voz dulce. —Miró más allá de los agentes—. Casi himpa… umm, hipno… Adormecedora.

—Hipnótica, ¡cojones! Vámonos. No te das cuenta de que quizás se lo está inventando todo. Si no debe ni acordarse de qué mierda se ha metido hoy.

Pol Camí empezó a caminar hacia el coche, pero Celia se quedó aún un momento al lado de la mujer.

—¿Cómo se llama?

—Me llaman Secall.

—¿Tiene hijos pequeños? —Ella asintió malpensada—. ¿Quiere explicarme a mí el problema que tiene? Quizás la puedo ayudar.

La mujer puso una sonrisa incrédula que dejó ver una boca ennegrecida y sin dientes. Negó con la cabeza y se giró hacia la puerta del bar mientras balbuceaba, «ya no me acuerdo», y entraba saludando a los habituales.

Celia Bonastre la miró con tristeza, se dio la vuelta y fue hacia el coche donde la esperaba Pol sentado al volante, mientras se secaba disimuladamente una lágrima. Si él se daba cuenta se reiría todo el día. Suspiró para serenarse y entró en el coche.

No habían podido esclarecer mucha más información siguiendo la ruta de los carteles, pero habían constatado que en ninguno de los lugares donde estaban enganchados había cámaras de seguridad. De momento solo habían retirado algunos para buscar huellas, los otros los habían dejado en el lugar y habían hablado discretamente con el personal de los establecimientos para que estuvieran atentos y les llamaran enseguida si alguien iba a cambiarlos.

Demasiado listos. ¿Recogían las migajas que habían caído involuntariamente del bolsillo de los verdugos? No, más bien parecía que lo tenían todo muy bien atado. Los Mossos d’Esquadra tenían que confiar en que se les hubiera escapado algún detalle, alguna pifia, por exigua que fuera, que les sirviera para avanzar y poder pararles antes de que volvieran a mutilar a alguien.

16

Cuando Celia y Pol llegaron a comisaría, había novedades. La búsqueda en hospitales de casos de amputaciones que presentaran coincidencias con los incidentes que investigaban empezaba a dar resultados.

Una mujer de cuarenta y tres años, Carmen Soria, vecina de Juneda, había sido atendida hacía poco más de seis meses de unas lesiones similares a las que describía el aviso de los Mossos d’Esquadra.

Había llegado al hospital con una mano amputada, perfectamente cosida y vendada. Desde el hospital habían avisado a la policía y estos habían comprobado que en el historial de la mujer constaban varias denuncias de maltrato por parte del marido, posteriormente retiradas. Eso les hizo sospechar que la amputación había sido una nueva agresión, pero la mujer no quiso poner ninguna denuncia y por más que la interrogaron, no pudieron sacar nada en claro sobre quién la había cosido y curado. Al marido no lo localizaron y no se supo nada más de él. Desde entonces, la mujer había vivido sola con los hijos.

El segundo caso les había llegado por la llamada de una mujer de Albatàrrec. El hijo de una de sus vecinas había vuelto al piso familiar hacía cosa de un año. Era carpintero y parecía que el motivo de esta vuelta a casa era que, supuestamente, se había cortado las dos manos en un accidente en la carpintería donde trabajaba. El chico siempre estaba metido en conflictos y problemas, tenía un carácter violento y a veces parecía que no estaba muy cuerdo.

La denunciante no se había creído nunca la historia del accidente laboral y, cuando había visto la noticia en el periódico referente a las amputaciones, había sospechado que él podía estar relacionado. Le había costado decidirse a denunciarle porque tenía miedo a las represalias y había insistido mucho en que no supiera nadie que había sido ella quien había llamado para informar a la policía.

—Lo hemos comprobado. No tuvo ningún accidente laboral.

—¡Traedlos a todos aquí! Quiero interrogar a esa panda de mal nacidos.

El sargento Torres parecía tener fiebre, su calma habitual se había transformado en hiperactividad, como solía pasarle cuando las cosas se desencallaban y la investigación avanzaba. Aunque esta vez parecía que, en lugar de ir hacia el desenlace, la bola se iba haciendo grande.

—Espera. —El caporal Brossa dejó los dos informes sobre la mesa—. Si no te molesta, quiero ver de primera mano el entorno de cada amputado. Después ya los traeremos aquí, si es necesario.

—De acuerdo. —Miró a su alrededor—. Llévate a la caporala Castro a Juneda. Camí, con Agustín, id a ver al carpintero de Albatàrrec. ¡Santos!

El agente estaba mirando unos informes, aunque todos sabían que solo dormía con los ojos abiertos.

—Tú y Celia preparad lo necesario para las órdenes de registro de las viviendas de los amputados después de que hayan hablado con ellos.

Se pusieron todos en marcha, mientras el sargento cogía los papeles para repasarlos. Sentía que la rabia le invadía y no se lo podía permitir. ¿Con qué se encontrarían esta vez? Más pederastas, maltratos y miserias. El mundo, a veces, daba asco. No le parecía extraño que alguien hubiera perdido la paciencia y el juicio, y les fuera ajusticiándolos.

El sargento se frotaba las sienes mientras pensaba. Su deber era detenerles. Que su manera de actuar fuera tan especial, tendría que facilitarles el trabajo, pero aún iban a ciegas. Esperaba que, si los dos casos de mutilación estaban relacionados, se abrieran nuevas vías en la investigación y consiguieran avanzar.

Intentó concentrarse y dejar de lado la mezcla de sentimientos que le provocaban esos sucesos. Releyó las hojas que tenía delante y miró a su equipo. Si encontraban alguna relación, no tenía que quedar ni un palmo del lugar donde vivían sin remover. No tenían que pasar nada por alto.

La chica que abrió la puerta tenía las dos manos y parecía que no pasaba de los dieciocho años. Cuando le enseñaron las credenciales les hizo pasar a un pequeño comedor decorado con muebles de diferentes estilos y un sofá que debía tener por lo menos el doble de años que el niño que había sentado en él, y al que le costó darse cuenta de lo que pasaba a su alrededor porque estaba enganchado a un portátil algo abollado, escuchando a un youtuber.

—¡Joel! —La mayor tuvo que repetir su nombre un par de veces más antes de que el niño girara la cabeza—. Estos policías quieren hablar con mamá, vete a buscarla.

Pareció que tenía la intención de protestar, pero al levantar la cabeza los miró sorprendido. En ese momento debía haberle llegado al cerebro la palabra «policías», volvió a fijarse en su hermana mientras decidía si hacer lo que le había pedido. Debía ver preocupación en ella y después de dar un suspiro lo bastante elocuente como para que todos supieran que le habían estropeado eso tan importante que estaba haciendo, cerró el portátil y caminó con desgana hacia la parte de atrás del piso.

La mayor no quería dejarles solos en la estancia. Tenía la mirada baja, pero no les perdía de vista. Ruth Castro se había fijado en que, aunque quizás vestían ropa de segunda o tercera mano, iban limpios y parecían bien alimentados. La chica llevaba algo de maquillaje y el pelo castaño brillante, trenzado con mucha maña. El piso también estaba bastante ordenado, sin lujos, pero tampoco se intuían carencias extremas.

No se había atrevido a preguntar el porqué de la visita, pero se la veía bastante nerviosa. Ellos no habían querido sentarse, aún no, querían recibir a la madre de pie. Sabían que la presencia en ese pequeño espacio de la policía, aunque no vistieran uniforme, a la fuerza provocaría temor. Con eso contaban, y también con que, si la madre había vivido un calvario a causa del ataque, tuviera ganas de desahogarse explicándolo todo.

La mujer llegó por el pasillo por donde se había ido el niño, que ahora no la acompañaba. El rostro ojeroso y un poco apergaminado, hacía que pareciera mayor de lo que era. Miró a los policías con cautela y estos se fijaron en que llevaba las manos en el bolsillo, intentando disimular que solo tenía una.

—¿Es usted Carmen Soria? —empezó el caporal Brossa.

—Sí.

—Queríamos que nos hablara de la amputación que sufrió.

Se puso tensa y su hija se le acercó de manera protectora.

—Quizás tendríamos que sentarnos —siguió la caporala Castro, mientras lo hacía en una silla delante del sofá y alargaba la mano señalando donde quería que se sentaran.

—Esta es mi hija Olga. —Y dirigiéndose a ella—. Vete, que ya estoy yo por ellos.

—Quiero quedarme.

—La madre le cogió la mano, quizás para que no se dieran cuenta de que estaba temblando. Demasiado tarde, Ruth hacía rato que se había fijado.

—Entonces, si no les importa, se quedará conmigo mientras hablamos —dijo la mujer mientras se sentaban las dos en el sofá.

—¿El niño también es su hijo?

—Sí.

—Bien, no sé si habrán visto en las noticias que han atacado a una pareja en Tarragona y les han amputado las manos.

Las dos asintieron, pero no dijeron nada.

Adrián Brossa empezó a caminar por la estancia, sin tocar nada, pero acercando la cara para mirar con más detalle un objeto o una fotografía. Era consciente de que la chica no le quitaba los ojos de encima y de que esa actitud suya las ponía a las dos aún más nerviosas.

—Sabemos que cuando le pasó a usted, declaró que había sido su marido.

—Fue un accidente, eso es lo que declaré.

—Pero su marido desapareció.

—Eso no tiene nada que ver, él ya nos había abandonado antes del accidente.

—Parece que entonces estaba bastante afectada y no fue capaz de explicar qué tipo de accidente había sufrido. Si quisiera darnos más detalles del hecho y de quién le realizó las primeras curas, antes de que fuera al hospital…

Carmen Solá miró a su hija, al caporal Brossa, a su hija de nuevo y por último a Ruth, que se había inclinado hacia delante, apoyando los codos en las rodillas con las manos enlazadas. Ahora tenía la cara más cerca de la mujer.

—Empezaré yo con las confidencias, si le parece bien, pero después tendrá que seguir usted, y si aún no está dispuesta a hacerlo, nos la llevaremos detenida.

Su hija le estrechó la mano con fuerza, pero las dos apretaban los labios, como si tuvieran miedo que se les escapara alguna palabra.

—Ha habido algunos casos con las mismas características, así que eso —movió la cabeza señalando el brazo escondido en el bolsillo—, no creemos que se lo hiciera su marido, ni que fuera ningún accidente.

—En caso de que sí que lo hubiera hecho él, su marido, quizás también habría atacado a toda esa gente y tendríamos que saber por qué lo hace —habló Brossa mientras empezaba a caminar por el pasillo por donde había desaparecido el hijo minutos antes.

—¿Dónde va?

—Céntrese en mí, señora. ¿Tiene algo que explicarnos? ¿Quiere que hablemos aquí o en comisaría?

—No tengo ninguna relación con toda esta gente. He leído en el periódico lo que ha pasado, pero no conocía a esas personas y no tienen nada que ver con nuestra familia.

Ruth Castro dio suspiró, que pretendía expresar que se le acababa la paciencia. Se apoyó en la silla y se giró hacia una mesilla situada cerca del sofá. Encima había varias fotografías, en una se podía ver a la madre con los dos hijos, sonreían, y la chica tenía un niño de meses en el regazo.

—¿Quién es ese niño?

—Mi hijo pequeño —aseguró la mujer sin dudar.

La caporala Castro estuvo callada más rato de lo que podían aguantar las interrogadas, la madre hizo intención de hablar un par de veces, pero no supo qué decir y ninguna de las dos rompió el silencio. Ruth ni se había dado cuenta de que había desconectado del interrogatorio para seguir un hilo de pensamientos que habían entrado en su cerebro en cascada. Estaba intentando ordenarlos y por eso necesitaba hacer esa pausa.

El caso de Tarragona, con dos hijas, con abusos y abortos, tenía que haber alguna similitud con esa familia, solo faltaba un elemento. ¿Dónde está el padre?

—¿Le amputaron las manos a él también?

La mujer palideció aún más de lo que lo había estado hasta el momento.

—No sé de qué me habla —la voz le temblaba tanto que instintivamente se puso la mano en la boca, sin dejar la de su hija, que besó cuando se dio cuenta de que la chica estaba llorando en silencio.

Adrián Brossa volvió a entrar en el comedor. Había ido a comprobar donde se había quedado el chaval y si en la casa había alguien más. Había una pequeña terraza en la parte de atrás y el chico estaba jugando con un niño de poco más de un año que chapoteaba dentro de un barreño. El caporal fue hacia el sofá y acercó una silla con parsimonia, mientras escuchaba por donde iba la conversación.

—¿El niño es de tu hija? El padre abusaba de ella y usted se lo permitía, por eso también le cortaron una mano, ¿no es eso? —La mujer empezó a llorar mientras la hija la abrazaba por los hombros.

—Fue culpa mía —dijo la chica.

—No. —Espantada—. Calla —dijo más bajito, poniendo la mano con amor en la mejilla de su hija, con los ojos llenos de lágrimas, mientras negaba con la cabeza—. No digas nada.

—Llamé a un teléfono de ayuda, estaba enfadada con mi madre porque volvía a empezar a trabajar de noche, ella no tenía la culpa, yo estaba enfadada y le expliqué muchas cosas a la mujer que me hacía preguntas, pero no todo era verdad. Mamá no tenía culpa de nada, ella no sabía lo que pasaba. —La joven lloraba mientras escupía las palabras con espanto—. Yo siempre se lo había escondido, se lo había escondido a todo el mundo porque él había dejado de pegarle y me dijo que si lo explicaba la mataría. Mamá creía que me había quedado embarazada de un chico de quien no quería decirles el nombre, pero… pero…

Las dos mujeres se abrazaron con fuerza y el llanto se intensificó.

—Voy a buscar un poco de agua. —El caporal Brossa se levantó y fue hacia la cocina.

—Queremos ayudarlas, cálmense. Queremos detener a quien está haciendo eso, pero nos falta información.

La mujer se serenó un poco, se secó los mocos y se dirigió a la caporala Castro con voz decidida.

—Por mí, mejor que no los atraparan nunca. No me importa haber perdido una mano, si eso impidió que ese mal nacido siguiera haciendo daño a mi niña.

17

Los caporales llegaron a comisaría a la hora de comer. Antes de emprender el camino de retorno, habían comunicado al sargento su intención de no detener a la mujer, al menos por el momento. Encontraron al equipo reunido alrededor de la mesa, donde estaban compartiendo espacio, platos precocinados, portátiles, carpetas y papeles. El sargento le señaló dos lugares vacíos.

—Hemos pedido por vosotros, uno de beicon, una hamburguesa y un vegetariano, por si acaso. Si no os gusta nada os espabiláis.

Los agentes Tomás y Camí habían llegado hacía rato y estaban a mitad de su explicación.

—Antonio Navalo, de Albatàrrec, es bastante corto de miras, su madre intentaba que se callara, pero él se jactaba de las chicas con las que había estado, incluso cuando ya no tenía manos. Decía que ahora algunas prostitutas le hacían el trabajo gratis, porque era un pobre lisiado.

—Puede tener un punto de deficiencia, pero es un cabronazo. Nos ha explicado sin tapujos que le gusta ser violento con las mujeres, pero que siempre las avisa de que les hará daño.

—Tiene denuncias por abusos que se remontan a la escuela —empezó a leer Agustín Tomás—. En el instituto lo acusaron de violar a un compañero, pero los dos eran menores y el abogado, un tío del chico, le sacó las castañas del fuego. No solo lo hizo esta vez. Hay varios incidentes de violencia en los que estuvo implicado. Estuvo encerrado en la cárcel un periodo corto. Al salir trabajó en diferentes talleres de carpintería, pero ningún trabajo le dura mucho. Hemos enviado agentes a los lugares donde había trabajado y nos han hablado de problemas de violencia con otros trabajadores, y en uno de los empleos lo despidieron por acoso a la secretaria.

—¿Hay denuncias actuales?

—De la mayoría de sitios, lo echaban a la calle y listo. La gente no quiere complicarse la vida y el tío les daba miedo. La chica, la secretaria, dice que lo vio en alguna ocasión cerca de su casa, pero se lo explicó a unos amigos que lo espantaron y la dejó tranquila.

—Supongo que creía que había tenido suerte de no volver a prisión, pero ha recibido un castigo peor.

—Hemos comprobado que cuando perdió las manos no estaba trabajando, así que podemos descartar el accidente laboral.

—Por como habla, el tío es un enfermo del sexo. Le da igual con quien ni de qué manera. —Camí dejó la hamburguesa a medio mordisquear y se levantó para coger un par de fotos que se había llevado de la habitación del sujeto—. Cuando las he requisado ya habían llegado otros agentes con la orden de registro, tranquilo. Había cajas llenas, estas no estaban ni escondidas, las tenía sobre una silla.

Tiró las fotos al centro de la mesa.

—Además, cuando le he preguntado si me las daba, me ha dicho que sí, mientras me guiñaba el ojo. ¡Asqueroso! —Frunció la nariz como si oliera mal—. Si hubierais visto esa habitación… Daban ganas de vomitar. No solo por el mal olor y la suciedad que había acumulado porque no deja que entre ni su madre, sino por los pósteres e imágenes que tiene enganchadas en la pared y por todos lados.

En cada una de las fotografías que había llevado Camí había una mujer diferente, pero con las mismas características: la ropa desgarrada, encogidas, aterradas, llenas de golpes, magulladas y ensangrentadas.

—En uno de los cajones también he visto fotografías de adolescentes en un estado similar. —Los que aún no habían parado de comer, lo hicieron—. Lo traerán todo a comisaría, mañana ya tendremos un primer informe y seguro que no será nada agradable.

—De momento, el imbécil está en el calabozo esperando el traslado, gritando que es un lisiado, que lo estamos maltratando y que su tío le sacará de allí antes de que acabe el día.

Pol Camí dio un vistazo a los presentes. Cuando detuvo la mirada unos segundos en la caporala Castro, esta supo que estaba a punto de soltar algún tipo de bomba. Hacía pocos meses que lo conocía, pero ya conocía en esa mirada emocionada y el intento de aguantarse la sonrisa traviesa.

—¿Puedo? —preguntó el agente a Agustín Tomás—. Este se encogió de hombros y asintió, como cediendo el honor de que fuera él quien les comunicara eso que tenía que impresionarles aún más que lo que ya habían explicado hasta entonces.

—No queríamos decíroslo hasta que hubierais digerido un poco la comida, pero creo que ya se nos ha quitado el hambre a todos. —Vio como Agustín bajaba la mirada. Él sabía lo que iba a mostrar su compañero y la imagen se le hizo presente de repente.

Camí se puso en pie y sacó el móvil del bolsillo de atrás del pantalón. Empezó a buscar algo mientras se había hecho el silencio, a la espera de un nuevo golpe.

—La madre lloraba como una posesa cuando nos llevábamos al chico, «¿no ha sufrido lo bastante, el pobre?», y esas mierdas. Me ha cogido del brazo y ha dicho que quería enseñarme algo que les habían enviado. Yo pensaba que era la urna, como a los otros, la urna con las cenizas, pero no.

Alargó el móvil al sargento Torres. Se veía la imagen de un bote grande de cristal con dos manos flotando en algún tipo de líquido.

—Hostias.

Lo había dicho, casi en un murmullo, Brossa, que estaba al lado del sargento y había alargado la cabeza para ver lo que le enseñaba.

—Lo que decía —confirmó Camí—. No teníamos que haber comido.

Las manos, que habían dejado a los de la científica, no sin haber hecho algunas fotos desde distintos ángulos para poderlas enseñar a los compañeros, habían llegado a la casa de Antonio Navalo la Navidad siguiente a la agresión. Unos meses después de recibir el primer envío, la urna. La madre las había escondido, no quería desequilibrar más a su hijo, pero no había sido capaz de deshacerse de ellas.

Cuando lo habían herido, había intentado mantener a su chico, que ya tenía más de cuarenta años, recluido en casa, y lo había conseguido durante una buena temporada. Según ella, estaba todo el día enganchado a un ordenador que habían adaptado para que lo pudiera utilizar con la voz.

Con los medicamentos que le administraba sin que él lo supiera, recetados por el médico, iba controlando su mal carácter, pero un día empezó a salir de nuevo y la mujer es demasiado mayor para supervisar con eficacia a un elemento como Navalo.

La caporala Castro y el caporal Brossa también explicaron a los compañeros cómo había ido el interrogatorio de la mujer de Juneda. El caso era muy similar al de la pareja de Tarragona. Él, las dos manos, y ella una. Aunque en esta ocasión, la mujer no tenía culpa alguna. Un malentendido provocado por la hija.

—Creo que Carmen Soria mantenía la mano, quiero decir el muñón —rectificó Ruth—, escondido en el bolsillo todo el rato, por la hija, no por nosotros. No quiere que sea una recriminación constante.

—Se ve que el padre las abandonó al día siguiente de la agresión. Según la mujer, conocía a unos rusos en Girona por quien había hecho algunos trabajos y supuestamente podía conseguir que lo ayudaran a cambiar de identidad y desaparecer. El hijo pequeño le ayudó a hacer la llamada y unas horas después fueron a recogerlo.

El sargento lo miró con intención. Seguramente le habrían hecho desaparecer de verdad. A estas organizaciones mafiosas no les interesaba que los problemas de un don Nadie como ese les salpicaran. La mujer y los hijos habían tenido suerte de que los ignoraran.

En este caso no habían recibido ninguna urna. ¿Eso quería decir que los agresores hacían un seguimiento y se habían dado cuenta del error? ¿Por eso no habían querido hurgar en la herida, como en los otros casos?

La caporala Ruth Castro se había dado cuenta de la capacidad especial de memorizar que tenía Agustín Tomás, a pesar de que en ningún momento lo habían comentado.

—Quizás Agustín nos podría dar unas pinceladas de lo que tenemos hasta ahora. Nos iría bien repasarlo —pidió la chica con timidez.

—Sí, no hay problema. —Parpadeó un par de veces, dejó vagar la mirada por la mesa y empezó a hablar con tranquilidad, como si estuviera leyendo—. Si los ordenamos de forma cronológica, la amputación más antigua sería la del carpintero cabrón. Violento, seguramente violador y pederasta. Como mínimo. Este ha recibido la urna y las manos, es el único que ha recibido las manos, que sepamos. ¿De qué son las cenizas, de quién son las manos? Supongo que los de la científica no tardarán en informarnos. O sí, nunca se sabe, tienen más trabajo del que parece.

—Ya sería la hostia que las manos no fueran las suyas, solo nos faltaría jugar a emparejar extremidades con individuos. —Brossa se frotaba la barba—. Si el carpintero es un demente desalmado, que ha hecho lo que las fotografías demuestran y vete a saber qué más, se merecía que lo hubieran cortado a trocitos de arriba abajo.

—Hemos solicitado la máxima prioridad con los análisis de las manos —siguió el sargento Tomás—. Después, tendríamos al matrimonio de Juneda, en el cual la mujer no sabía que su marido abusaba de la hija mayor.

—Tenemos un error que no los ha parado. Quién sabe si… perdona, continua.

—Después tenemos a Juan Sánchez, el profesor pederasta que vivía en Lleida y que ya está detenido. Finalmente está la pareja de Sant Pere i Sant Pau, en Tarragona.

—Todos han intentado esconder la agresión, porque todos son culpables de algo, pero lo más sorprendente es que lo han conseguido durante mucho tiempo. —El sargento señaló los papeles—. Eso quiere decir que puede ser que aún haya más casos que no hemos descubierto.

—Creo que es seguro que hay más —opinó el caporal Brossa—. Más amputaciones y seguro que también más errores, Víctor. Eso es lo que ibas a decir antes, ¿no?

—También tenemos que preguntarnos si los agresores cuentan con que los amputados lo esconderán o quieren que se sepa. —Ruth hacía rato que pensaba en ello—. Yo creo que querían que se supiera, por eso van dejando notas enganchadas en el pecho, para que quien los encuentre sepa el tipo de elementos que son.

—¿Por qué? Entonces habríamos empezado a investigar mucho antes —dijo Celia.

—Porque sería un aviso para todos los demás. Los pederastas, los maltratadores y toda esa chusma.

—Puede que tengas razón. —El sargento se había levantado y estaba haciendo café—. Todos la tenéis. Parece que quieran dar a conocer el motivo por el que los han castigado pero, por otro lado, ahora haría tiempo que lo estaríamos investigando y quizás ya los habríamos atrapado.

—Quién sabe si solo habrían atacado a algunos como ejemplo de lo que podía pasar a otros como ellos y después no habrían seguido, pero al haberlo escondido los amputados, han seguido asaltando a gente.

—Ahora que se ha hecho público, según tu teoría, Ruth, ¿tendrían que parar?

—Quizás sí que era su intención, pero si lo han hecho demasiadas veces, seguro que ya no pueden parar.

—Todos los casos que conocemos están en la provincia de Lleida, menos el de Tarragona. ¿Por qué?

—Porque Tarragona, Salou, Cambrils… son la playa leridana. La playa de las «olas», ya lo sabéis. Vas a pasar el día y no paras de decir «Hola, hola, hola» a todos los leridanos que te encuentras.

—Camí, para de hacer broma que no es el momento.

—Tiene razón —afirmó Brossa—. No está tan lejos, en una hora y poco más, llegas. Con la excusa de veranear, aprovechan para trabajarse algún sujeto de por allí.

—Sí, pero no deja de ser una discrepancia.

—Pues igual tenéis razón. —El subinspector acababa de entrar y llevaba un sobre—. Tengo otro caso, en Pont de Suert, también deben aprovechar cuando van a esquiar.

—¡Joder! —dijeron a la vez Camí y Brossa.

Tiró el sobre encima de la mesa y todos centraron la atención en él sin atreverse a tocarlo.

El sargento miró al subinspector.

—¿Lo has leído?

—Como los otros, coinciden las maneras y el perfil de algunas víctimas.

Víctor Torres asintió e ignoró el sobre, ya habría tiempo de repasarlo.

—Lo que has dicho de las cenizas. El primer análisis no daba ni rastro de tejido humano ni animal —dio un vistazo general a su personal—. Insistid a quien haga falta, quiero saber todos los datos posibles comparándolos con los que tenemos ahora.

Estuvieron hablando y debatiendo más de una hora sobre los pasos que tendrían que seguir para encontrar algo lo bastante consistente y conseguir progresos sobre los agresores, mientras se seguían investigando a los amputados a fondo. Aunque eso se iría derivando a los departamentos correspondientes, y ellos tendrían que seguir centrándose en la caza de los justicieros.

A la familia de Juneda tenían bastante claro lo que les había sucedido, y el carpintero de Albatàrrec estaban seguros de que superaría con creces el sadismo de cualquiera de los otros amputados. Ahora que sabían qué clase de gente eran y lo que tenían que buscar, encontrar pruebas y encausar a los amputados no les resultaría difícil, pero para ganar terreno y atrapar a los amputadores necesitarían más suerte.

18

El agente Agustín Tomás era delgaducho, de aspecto juvenil aunque ya pasaba de los cuarenta, también ayudaba que tuviera el pelo castaño claro, espeso y lo llevara peinado como un cepillo. De carácter tímido, no le gustaba hablar en público, pero no lo parecía cuando se trataba de exponer los hechos relacionados con una investigación. Siempre iba con la lección bien aprendida, y se notaba. El agente había sido uno de los encargados de la recopilación y análisis de todas las pruebas y también había participado en la labor de conseguir un perfil que pudiera ayudarles a avanzar.

Esta vez no solo se habían reunido los miembros del equipo de investigadores. Había casi una quincena más de agentes vestidos de uniforme. Algunos se habían quedado de pie, apoyados en la pared, otros sentados, algunos se habían preparado café y un par tenían la libreta a punto para coger notas. El agente Tomás hacía rato que explicaba los detalles del caso, ahora sentado ahora de pie mostrando alguna fotografía, sin mirar a nadie en concreto, con una mano revoloteando y la otra toqueteando un bolígrafo que le ayudaba a concentrarse.

—Creemos que los agresores no lo hacen por impulso. Tienen mucha paciencia. Saben organizarse y planificar los ataques sin dejar ningún detalle al azar. Actúan de manera ordenada y metódica, sin alborotos.

El agente había hecho antes un resumen de lo que tenían hasta el momento y, más o menos, todos estaban de acuerdo con esta afirmación.

—Podía tratarse de alguien que hubiera sufrido maltrato o abusos durante su infancia o adolescencia y, a causa de estos hechos, su personalidad tendría que adquirir un carácter sociopático —siguió—. También estamos seguros de que no es cosa de una sola persona. Habrá convencido a alguien que comparte experiencias de maltratos similares, podría tratarse de un familiar o puede que solo simpatice con su causa, pero es seguro que hay por lo menos una persona que le ayuda en su objetivo de venganza.

—Aunque seguramente el líder lo debe ver más como una manera de hacer justicia a las víctimas que la de vengarse por lo que le pasó —puntualizó el sargento Torres, que estaba sentado a su lado.

En la sala cada vez hacía más calor. Eran demasiada gente en un espacio que no estaba pensado para conferencias.

—¿Seguro que es cosa del pasado? ¿Cómo sabemos que ahora ya no sufren abusos?

—El maltrato físico casi siempre anula psicológicamente a la persona, y si tienen la fuerza para aconsejar a otras víctimas de manera correcta, tal como hemos podido comprobar, y también de planificar con éxito los ataques, vigilando los objetivos, haciéndoles caer en la trampa y resolviendo todas las dificultades que conlleva un castigo tan elaborado y terrible y, además, salir de todo sin dejar pistas, es porque hace tiempo que se liberaron. Aunque no hayan encontrado la manera correcta de superarlo y estén haciendo esas salvajadas.

El caporal Brosa tuvo que aguantarse para no decir lo que pensaba muchos de los presentes, que esos cabrones se merecían lo que les habían hecho.

—No se ceban con las víctimas y no quieren provocar tortura o dolor físico excesivo, prefieren concentrar sus acciones en crear el trauma posterior. La amputación provoca daños físicos, pero los justicieros anhelan la llaga psicológica, que puede ser tanto o más dolorosa y sobretodo, permanente.

»Que no lo hayan hecho solo una vez, nos hizo ver enseguida que no era una cuestión personal contra ese individuo en concreto, sino contra lo que representaba. La repetición de los ataques nos hizo suponer también que, al menos el líder, no consigue alcanzar el objetivo al que aspira y por eso necesita volver a hacerlo.

—Él o la líder —quiso matizar la caporala Castro.

El sargento asintió y cogió el relevo.

—Por eso decide enviarles las cenizas primero y más adelante las manos. Quiere seguir castigándoles, quiere evitar que lo superen e insiste en la tortura psicológica. Consideremos la posibilidad de que él o ella haya entregado los paquetes, o haya vigilado el momento de la entrega para ver la reacción de las víctimas al recibirlos.

—Parte de los agentes os dedicaréis a buscar por ese lado. Las empresas de reparto y paquetería. —Ninguno de los que recibieron las urnas se fijaron mucho en qué empresa era ni tampoco habían conservado la caja exterior, solo la que contenía la urna. Unos recuerdan el uniforme de color azul y naranja, otros, azul y rojo. Coinciden en que era una chica joven con gafas de sol y una gorra. No coinciden en el color del pelo ni en otras particularidades. O eran chicas distintas o era lo que querían que pareciera— aclaró la agente Celia Bonastre.

—La madre del carpintero nos dijo que recordaba que la chica llevaba un aro en la nariz, un septum, y también un piercing en el labio y otro en la mejilla, pero estos detalles tan visibles, igual como los tatuajes vistosos que han visto otros testigos, pueden ser falsos, que formen parte de una máscara creada para despistar —el sargento Torres estaba más serio que nunca—. A pesar de eso, tendréis que comprobar las entregas hechas por las empresas de reparto, a ver si encontramos coincidencias con las fechas en que recibieron los regalitos y ofrecéis las descripciones de estas chicas a ver si coinciden con alguien.

—Tenemos pocas pistas y tenemos que agarrarnos a cualquier hilo del que podamos estirar —dijo Agustín—. Sigo. En sus ataques controlan bastante los riesgos que están dispuestos a asumir. Actúan de noche y creemos que hay una investigación previa del entorno. En todo momento se muestran prevenidos.

El agente Agustín Tomás no necesitaba notas, tenía el perfil bien estructurado dentro de su mente.

—Él o la líder no es ningún enfermo mental, en el sentido de que sabe lo que está haciendo. Tiene plena consciencia de que ha cruzado la frontera de la legalidad, pero decide hacerlo igualmente. No es un psicópata, pero sí que tiene rasgos. Seguramente los habrá adquirido por culpa del maltrato recibido. Si consiguió bloquear los sentimientos para soportar los abusos, quizás también están bloqueados a la hora de sentir empatía con las víctimas, o por cualquier otra persona, ¿quién sabe?

—¿Cómo va a sentir empatía? —El caporal Brossa había hecho el propósito de portarse bien, pero le costaba mantenerse imparcial—. Son un puñado de violadores y maltratadores. No hay duda que siente odio hacia esos individuos, porque nosotros también lo sentimos y no hemos experimentado lo que ella ha soportado.

Así que, si tenemos que hacer una deducción justa, yo diría que controla bastante bien su rabia y consigue no hacerles cosas peores. Creo que algunos de nosotros no podríamos ser tan benévolos.

Muchos asintieron.

—Estamos seguros de que tú no —dijo el sargento, sin malicia—. Y yo tampoco, lo reconozco, pero este control de los agresores se está agrietando y es fácil adivinar que acabarán perdiéndolo.

El agente Tomás había estado pensando mucho en ello y había llegado a una conclusión que no estaba seguro del todo de si era acertada.

—Siempre hay un líder y un segundo, o más de uno que lo acompaña. Sea quien sea el cómplice, debe sentirse culpable. Podría ser que el líder lo hubiera manipulado al principio para conseguir su colaboración y después se habrá visto absorbido por la espiral de ataques sin poder echarse atrás. No sabemos si hay más amputaciones que desconozcamos, pero ya hemos dicho que es muy probable que sea así, y cada vez hay menos tiempo de descanso entre las últimas. —Iba girando el bolígrafo sin darse cuenta—. Puede que quien lo acompaña hace tiempo que duda, el líder no, ha encontrado un sentido a su vida, pero quien le ayuda…

—¿Podría ser que quisiera intentar pedir ayuda o impedir que continúe actuando?

—Si fuera alguien que le importa, seguro que desea que no salga mal parado y ya habrá intentado que cese en estas actividades sin querer delatarlo.

—Sabemos seguro que hay una mujer, ¿y el resto?

—Bueno, eso no lo tenemos del todo claro. Tampoco sabemos si son solo dos o hay más personas implicadas. Ni si todas conocen los detalles de lo que hacen o algunos colaboran desde la ignorancia. Tenemos un grupo de agentes destinados a investigar algunas ONG y otras organizaciones —dijo señalando hacia algunos de los presentes—, en una de las cuales encontramos una conexión con Juan Sánchez. ¿Cristina?

El sargento se había dirigido a una agente de las que formaban parte del grupo que investigaba las organizaciones.

—De momento no estamos consiguiendo resultados. Estamos comprobando coartadas e investigando a todos los miembros. El procedimiento es lento.

El sargento asintió mientras dejaba salir el aire, abatido. Con un movimiento de cabeza indicó a Agustín Tomás que siguiera.

—La mujer del teléfono sabe muy bien qué preguntar. Analiza y valora la llamada pero no sabemos si ella decide quién se merece sus acciones. Si alguien cercano al líder quiere pararlo será peligroso. Cuando se ha llegado a este grado de desequilibrio, si el otro le lleva la contraria con insistencia o intenta impedir lo que ya debe ser una necesidad inevitable, se pondrá en peligro de manera automática.

—Todo esto son especulaciones —a Pol Camí tampoco le gustaba callarse lo que pensaba—. Queremos que no todo sea malo porque las víctimas de las amputaciones eran una panda de cerdos mal nacidos, nos gustaría salvar por lo menos una o uno de los agresores, pero ¿y si están todos convencidos de lo que hacen? Si no hay ningún líder y todos tienen el mismo delirio de justicia, de venganza o de lo que sea que se imaginen que están haciendo.

Hubo un momento de silencio. Estaban barajando demasiada información.

—Si los atrapamos, se lo podremos preguntar —el sargento dejó pasar unos segundos antes de dirigirse a la caporala Castro—. Al grano.

—Por la información que hemos podido recoger de los médicos, la científica y los recuerdos confusos de los atacados, estamos seguros de que alguno de los justicieros tiene que tener nociones de cirugía, las operaciones están perfectamente ejecutadas. Por lo tanto, también podemos asumir que está socialmente adaptado, puede tratarse de un cirujano, puede tener un buen trabajo y gozar de un nivel de vida elevado. De momento aún no hemos encontrado coincidencias que nos proporcionen sospechosos, entre el personal especializado de la zona de Lleida. —Ruth miraba sus notas mientras hablaba—. Como hemos dicho, no puede hacerlo una sola persona, así que por lo menos otra tendría que participar también activamente, ayudando en la operación, en el postoperatorio y el acondicionamiento de los amputados, que dejan limpios y en las mejores condiciones, en su cama.

Brossa le tomó la palabra.

—Creíamos que la limpieza exhaustiva del lugar era una obsesión, pero si es médico, puede que tenga consciencia forense, está claro que nos lo pone difícil a consciencia. Deja la escena prácticamente vacía de indicios.

—Vacía del todo —cortó un agente joven que había repasado las notas del caso antes de la reunión.

—No exactamente. Nos lo deja limpio de cara a criminalística, pero no a criminología. Lo que ha hecho en cada amputación nos ha mostrado muchos aspectos de los justicieros.

—Lo encontramos todo impecable, limpio y ordenado. Puede ser profesionalidad o para limpiar las huellas y elementos que los puedan delatar, pero para borrar las pruebas no sería necesario tanto. Eso nos hace pensar que también podría haber algo más personal y obsesivo. Limpian a los amputados con meticulosidad, podría ser parte de un ritual.

Algunos agentes se removieron en las sillas. Se iban estremeciendo en cada nuevo dato.

—Sea por lo que sea, esta manera de actuar ordenada, limpia y metódica, lo ha complicado todo aún más.

El caporal Brossa también se movió nervioso en la silla, que no era lo suficiente cómoda para estar tanto rato sentado.

—Creemos que en ataque no participan más de dos personas, cuanta más gente más complicado sería pasar desapercibidos. Aunque puede haber colaboradores a la hora de hacer las vigilancias o indagaciones.

—También podría ser que todos los miembros puedan llevar a cabo las operaciones. —El sargento se puso de pie, se expresaba mejor paseando—. Pero que quizás sean cirujanos, que quizás sean delicados, escrupulosos o tiernos, y aunque hayan sido víctimas de las peores vejaciones que seguro que habéis estado imaginando… ¡no bajéis la guardia! Porque también han demostrado que son peligrosos. Han sido muy capaces de someter a sus víctimas, con droga, sí, pero también con técnica. Saben cómo recudir a alguien, eso quiere decir que tienen nociones de lucha y defensa personal, y desconocemos si llevan alguna arma.

—No hay ensañamiento más allá de su propósito de amputar —continuó el agente Tomás—. El tacto con el que los tratan después de mutilar parece compasión, pero todo es parte de la tortura. Los manipulan con cierta delicadeza, ¿por qué? Aún están drogados y este comportamiento los mantiene relajados. Se encuentran en una especie de sueño donde no es necesario prestar atención a lo que les está pasando, así tampoco recuerdan detalles que podrían ayudar a la policía. Fuera del susto inicial, no hay agresividad, no hay dolor, hasta que se despiertan.

—También dejan una nota enganchada a la víctima —interrumpió el joven de la libretita—. ¿Quiere decir eso que desde el principio han querido que se hiciera público?

—No estamos seguros de cuándo empezaron estos actos ni si todos llevaban notas, pero sí, parece que en algún momento decidieron que querían que la gente lo supiera.

—Como podéis ver, tenemos muchos frentes abiertos y poco personal. Los caporales os repartirán las tareas y no remoloneéis. Nos han dado quince días para encontrar algo que nos ayude a avanzar. Si en este periodo no tenemos nada, muchos tendréis que volver a otros temas y volveremos a quedarnos con menos efectivos.

Todos empezaron a opinar, a especular y a hacer preguntas a la vez. El sargento Torres hacía rato que había empezado a tener migraña y el alboroto que se iba formando no ayudaba.

—Como ya hemos dicho —el agente Tomás levantó la voz—, cada vez actúan con menos margen de tiempo y por lo tanto, con más posibilidades de error.

La audiencia volvía a estar atenta y en silencio.

—Eso quiere decir, que por lo menos el líder va evolucionando negativamente —aclaró—. Hasta ahora era frío y calculador. Tanto en la previa, como en la ejecución o en la huida. Era previsor, efectivo y diría que rozaba la perfección. Pero como los asesinos en serie, nunca quedará satisfecho del todo con estos ataques y siempre necesitará más. Suponemos que aún no ha muerto nadie, pero todo apunta a que si no lo atrapamos, podríamos tener un asesinato más pronto que tarde.

La caporala Castro volvió a intervenir.

—Tiene razón, no se da cuenta, pero cada paso que da lo acerca más al perfil de un asesino en serie.

El subinspector Caries Martí había entrado hacía un rato, sin hacerse notar, no quería interrumpir pero cuando la mirada del sargento coincidió con la suya le hizo una señal para indicarle que le urgía hablar con él.

—De acuerdo, no perdamos más tiempo. —El sargento señaló los dossieres que había encima de la mesa—. Todos en marcha.

La caporala Castro y el caporal Brossa se quedaron distribuyendo documentación y tareas. Volver a interrogar a las víctimas por si conseguían algo más, contrastar informaciones con las agencias de paquetería, seguir investigando las ONG, especialmente la que dirigía Antonio Serra, el padre de uno de los alumnos de Juan Sánchez, seguir buscando otras posibles víctimas en los registros de los centros hospitalarios… Había mucho por hacer y era necesario hacerlo bien para encontrar una grieta en el trabajo escrupuloso que habían hecho los agresores.

El sargento caminó hacia el subinspector y los dos se encerraron en su despacho. El subinspector Martí no abrió la boca hasta que la puerta los aisló del jaleo de la reunión.

19

Hacía unos minutos que la sala se había vaciado, quedando solo los miembros del equipo de investigación del sargento Torres. Ellos serían los encargados de volver a interrogar a las víctimas y de recopilar todo lo que los otros grupos fueran descubriendo.

El sargento entró mirándolos con una mezcla de cansancio y nerviosismo.

—Brossa y Camí, tenéis que volver a la vivienda de Sánchez.

—¿Qué nos dejamos?

—Nada. Hay novedades.

Hacía un rato había llamado Quiteña, la mujer que había avisado a la Guardia Urbana por la agresión de Juan Sánchez. Esta vez, la mujer quería informarnos de que Sánchez había recibido un paquete y lo tenía ella.

En el piso no había nadie, la hermana había acordado con Quiteña que recogería la correspondencia que llegara al piso de Sánchez, pero antes de decirle nada del paquete que había recibido, le había parecido que quizás tenía que decírselo a la policía.

—Dice que tiene las medidas de una caja de zapatos, pero pesa bastante. Cuando se ha dado cuenta de que no había remitente en la caja, ni un solo papel que diera una pista de dónde procedía, le ha dado mala espina.

—Vaya por dónde —el agente Camí no podía aguantar la risa—, además de salada, nos ha salido detective.

—¿Crees que los agresores le han enviado un paquete, sabiendo que Sánchez fue detenido?

—Parece poco probable. Podría ser algún material procedente de sus actividades ilícitas. Tendremos que comprobarlo.

—No podemos abrir la correspondencia de alguien sin su permiso, por muy delincuente que sea.

Ruth hablaba algo cohibida, no quería ser quien estropeara la posibilidad de avanzar.

—Hemos conseguido contactar con su hermana y nos ha dado permiso.

—Normal, está bastante espantada, creo que vive con el miedo de que podamos implicarla de alguna manera con los asuntos de su hermano y acabe ella también en la cárcel.

—Tendríais que ir tirando, Quiteña estaba bastante nerviosa y ha dicho que ha tenido que tomarse un par de chupitos de ratafía.

—Espero que esté lo suficiente serena para responder nuestras preguntas, el licor de ratafía casero es más peligroso de lo que parece —dijo sonriendo Camí mientras ya se dirigía a la puerta.

—Venga, vamos —dijo Brossa animado—. Si han sido los agresores, esta vez tenemos la caja y, siendo tan reciente, quizás podamos sacar más detalles de quién ha dejado el paquete.

La caja estaba en el centro de la mesa del comedor. La mujer había esperado a la policía a una distancia considerable del objeto. Tenía un vasito medio lleno en las manos, pero seguía pálida y temblorosa.

—Pues tenía el pelo corto, a la garsó.

—Quiere decir el peinado garçon —aclaro Camí.

Brossa lo miró extrañado.

—No sabía que fueras peluquero, también.

—Mi hermana se lo cortó así una vez y, mira, me hizo gracia el nombre.

—La hermana del maestro no quiso quedarse en el piso, claro —empezó a explicar la mujer, mientras se miraba las manos—. Lo ha puesto en venta enseguida y tampoco ha querido volver al pueblo. —Negó con la cabeza de manera significativa—. Yo la entiendo, pobrecita. ¡Imagínese qué escándalo! Todos deben saberlo, las cosas malas circulan enseguida, y en los pueblos, buf… —Acompañó el soplido con una sonrisa de lado—. Seguro que habría sido un no parar de visitas, unos para cotillear y otros para consolarla, supuestamente, pero seguro que todos querrían conocer algún hecho de primera mano para poder explicarlo.

—Señora, a ver si nos centramos un poco en la chica.

—Yo estoy muy centrada, oiga. Se lo explico para que entiendan que he tenido que coger el paquete cuando ha llamado la chica.

—¿Se ha fijado en si llevaba alguna insignia? ¿El logo de alguna empresa de reparto de paquetería?

—Nada. Me he fijado porque yo había sido modista, ahora también coso, pero la vista se me cansa enseguida y hago poca cosa. Mire, esta blusa me la he cosido yo misma.

—Muy acertado el estampado. ¿En qué se ha fijado?

—En todo —la mujer parecía más relajada, como si por un momento hubiera olvidado el paquete—. Vestía dos piezas, y no parecía ropa de uniforme. Si la hubiera visto de lejos o si yo no entendiera del asunto, quizás sí que me lo habría parecido, pero era ropa menos gruesa, más de vestir que de trabajar. Los pantalones azules no llevaban bolsillos, la chaqueta era azul con algunas tiras naranja, añadidas de manera…, como podría explicároslo para que lo entendierais… Pim, pam, cosido con prisas.

—De acuerdo, y la cara o los brazos, ¿pendientes, tatuajes?

—No se ha sacado las gafas de sol en todo el rato, y eso que en el rellano la luz es un poco tenue. Pero no eran oscuras del todo y no puedo decir de qué color tenía los ojos, pero me parece que claros —dio un sorbo del vaso—. ¿Seguro que no queréis un poco?

Los policías negaron con la cabeza.

—No llevaba pendientes ni nada de chatarra por ningún lado. Vestía una chaqueta de manga larga. Con el calor que hace, ¿se lo imaginan? Por eso no he visto si llevaba algún tatuaje. Me ha parecido que iba demasiado maquillada. Quizás quería parecer de piel más oscura —dijo Quiteria, expresando un pensamiento en voz alta y levantando mucho las cejas—. O quizás quería tapar alguna mancha en la piel.

Los Mossos d’Esquadra se quedaron mirando. Esa mujer parecía salida de un relato de Agatha Christie.

Se aseguraron de que la caja llegara a la gente de la científica sin que nadie más la tocara. Esperaron a que Aurora Serra, la de la científica, abriera el paquete. Esta vez Jaime García, su superior, sí que estaba interesado y también quiso estar presente. El caso había tenido bastante repercusión mediática y aunque de momento (este «de momento» lo tenía presente en mayúsculas en su cerebro), no había ningún muerto, era lo bastante estimulante para que se dignara a participar en la investigación.

Cuando Aurora estiró despacio el bote, cogiéndolo con guantes por la parte superior, todos aguantaron la respiración.

—¡Joder, hostias!

Brossa ya estaba marcando el número del sargento, mientras salía al pasillo, para comunicarle que la caja contenía un bote con dos manos.

El recipiente era transparente, bastante grande, pero las manos cabían justas. Igual como las que habían encontrado en casa de Antonio Navalo, se tocaban por el dorso y las palmas estaban encaradas hacia el cristal, mostrando las palmas. Los dedos algo doblados y la parte ventral de algunos tocando el cristal, creando la sensación de que pedían ser liberadas.

Cuando el caporal Brossa cortó la conversación con Torres se dio cuenta de que Camí estaba a su lado.

—Me han echado. Dicen que cuando tengan resultados ya nos avisaran. —Brossa hizo ademán de entrar y Camí lo paró poniéndole la mano en el pecho—. Ya saben que es un caso importante y yo se lo he recordado, no hace falta que los cabreemos más.

—Hemos conseguido que muchos de los investigados den voluntariamente sus huellas, si encuentran alguna en la caja y sigan el procedimiento habitual, puede ir para largo.

—Hemos hablado de eso. Le darán prioridad, tranquilo. Buscarán las huellas que haya en la caja y el bote, y tienen las del otro recipiente y de la caja de la urna para comparar.

—No espero mucho. En las que han encontrado hasta ahora, se ha confirmado que correspondían a las víctimas o familiares, nada aprovechable.

—Tenemos también las huellas de Quiteria, para descartar. Si encontramos alguna nueva la enviarán para que busquen en el SAID, nosotros ya no podemos hacer nada más aquí.

El caporal Brossa quería estar esperanzado, les convenía un golpe de suerte, pero por otro lado le parecía todo bastante extraño y eso le provocaba sensaciones de mal presagio. Le hizo caso y volvieron al coche. Seguro que en comisaría esperaban impacientes para que les explicaran la conversación con Quiteria.

20

Con suerte, hasta el lunes no tendremos resultados. Los de la científica habían llamado a comisaría para informarles de que se habían encontrado huellas de diferentes personas. El subinspector había realizado algunas llamadas para explicar la importancia del caso e intentar que diesen prioridad pero sin demasiadas esperanzas de encontrar resultados positivos, teniendo en cuenta los precedentes.

Lo que nadie imaginaba es que, al día siguiente, sábado, ya tuvieran noticias de una coincidencia, aunque el informe no llegó a Lleida hasta última hora y el mensaje que dejó Aurora Serra al sargento Torres no lo escuchó hasta domingo bastante rato después de levantarse, a las 7:21.

Víctor Torres se levantó intentando no hacer ruido, le gustaba compartir sus días libres con su familia, pero también gozar de silencio y la tranquilidad del hogar cuando estaban todas dormidas y reinaba la calma. Se preparó un café y se sentó al lado del balcón para leer un rato.

Hacía poco más de media hora que se había adentrado en la lectura de El último judío de Noah Gordon. Le gustaba desconectar con historias que estuvieran muy alejadas de su trabajo, aunque de misterios por descubrir había en todas partes. No oyó cómo Natalia se levantaba ni cómo empezaba a preparar magdalenas. Hasta que le puso la mano en el hombro no emergió de la ficción para volver a la realidad.

—¿Has visto que tienes el móvil parpadeando?

—¿El móvil?

La noche anterior se había dormido leyendo para intentar no pensar en el caso, y al levantarse había seguido con la misma dinámica, sin esperar que pudieran llegar noticias hasta el día siguiente, si es que llegaban.

—¿Dónde lo tengo?

—Estaba en el baño, enchufado y con un montón de ropa encima. Suerte que no ha acabado en la lavadora.

Se lo alargó, él lo cogió y empezó a leer mensajes mientras ella volvía a la cocina. Cuando topó con el de Aurora Serra, palideció. Le costaba asimilar lo que acababa de leer. No sabía cómo encajarlo con el resto de la investigación.

No haría movimiento alguno, aún. Esperaría a leer el correo electrónico que también había enviado, con toda la información. Se apresuró a vestirse. No probaría las magdalenas que tan bien le salían a Natalia, no jugaría con las niñas, ni comería con los abuelos.

Salió hacia comisaría con el inicio de una de sus migrañas, el estómago revuelto y la sensación de que tendría que afrontar una situación para la cual no estaba preparado. Había dado un vistazo al correo desde el móvil, tenía un informe adjunto que Serra le había resumido en un mensaje de audio, con voz afectada. Lo estudiaría sin hablarlo con nadie. No era fácil aceptar los resultados que habían salido de las huellas, tampoco lo sería para algunos de los miembros de su equipo. Antes de dar un paso en falso quería asegurarse. También sería necesario decidir a quién confiar la detención, nunca resulta sencillo arrestar a un amigo.

El reloj marcaba las 5:16 de la madrugada del sábado. Por la ventana abierta entraba una luz tenue, la luna estaba casi llena. Ruth se giró hacia Santi y comprobó que dormía profundamente. Ella estaba desvelada. Le pasaba siempre que estaba preocupada por algo, se dormía por el cansancio que arrastraba, pero en pocas horas los nervios por los problemas reflotaban, se despertaba y ya no conseguía volver a dormir.

Se levantó con cuidado para no despertarlo. Esquivando las cajas de mudanza fue a echar un vistazo a la nevera. No había nada que le apeteciera. Vio una botella de horchata y se sirvió un vaso. No tenía ganas de obsesionarse por ese caso que los tenía a todos en tensión, pero su pensamiento iba a él una y otra vez.

Con el vaso en la mano se acercó a los ventanales que daban al jardín. Hacía un poco de viento y el movimiento de las ramas de los árboles era relajante. Le gustaba la paz que conseguía con el silencio, cuando estaba en casa de Santi. Después de las idas y venidas con cajas, ya solo faltaba el traslado de algunos muebles. Si no había novedades, la semana siguiente ya estaría instalada en esa casa que tendría que empezar a considerar su hogar.

Había vivido muchos años en la torre de sus padres, y a pesar de que también había residido en distintas ciudades mientras estudiaba o trabajaba y ya hacía años que se había instalado en Lleida, aún le molestaba el ruido. Amaba la paz que respiraba cuando estaba rodeada de naturaleza y amaba a Santi como nunca lo había hecho antes.

Suspiró con una sonrisa boba.

Cuando algunos pensamientos sobre el caso intentaron filtrarse en su felicidad, sacudió la cabeza y decidió volver a la cama a ver si conseguiría dormir un rato más, acurrucada al lado de Santi. Le pondría la mano en el corazón y sus latidos pausados y rítmicos la ayudarían a calmarse. Lo había hecho otras noches y había dado resultado.

Acabó de beber lo que quedaba en el vaso. Solo había encendido la lámpara de pie que había al lado del sofá y la luz llegaba tenue hasta el lado opuesto de la sala, por eso, al girarse para volver a la cocina para dejar el vaso, un objeto visto de refilón le llamó la atención.

Se acercó a la chimenea, sobre la repisa había algunos elementos decorativos. Por un momento creyó que estaba soñando, que, si cerraba los ojos y hacía el esfuerzo para despertarse, aún estaría en la cama y el último rato habría sido un sueño.

Lo hizo, pero al volver a mirar, la bola seguía sobre el estante y ella cogía con tanta fuerza el vaso que los nudillos estaban blancos. La falta de luz la hizo dudar de nuevo. Había asumido que estaba despierta y que lo que veía era una bola de nieve decorativa como las que habían encontrado en los escenarios de las agresiones, pero que le pareciera que también tenía una zona quemada quizás era un efecto visual, sugestionado por su subconsciente.

En lugar de acercarse más, dejó lentamente el vaso sobre la mesa, fue hacia uno de los interruptores y encendió todas las luces. Necesitó unos segundos para acostumbrarse a tanta claridad. Se aseguró de que la puerta de la habitación estuviera cerrada para no despertar a Santi y volvió a detenerse delante de la bola.

No había solo una, sino tres. Las otras dos estaban en los laterales y no las había visto en la penumbra.

Fue moviendo la cabeza para ver el máximo de detalles sin tener que tocarlas. Efectivamente, todas tenían alguna parte deteriorada por lo que parecía producto del fuego. El corazón hacía rato que latía descompasado. Los pensamientos se amontonaban sin orden y una mezcla de irrealidad, angustia e incertidumbre ganaba terreno.

Era incapaz de encontrar un sentido lógico a lo que estaba viendo. ¿Alguien las había puesto allí para enviar un mensaje a Santi? ¿El mensaje iba destinado a ella? Dio un vistazo a su alrededor, intentando no tocar nada, solo observar. Buscaba, no sabía muy bien qué, ¿la puerta o la cristalera forzada? ¿Una nota? Algo que completara ese despropósito.

Solo las bolas. No había nada más.

Despertarlo para pedirle explicaciones habría podido desvelar más aspectos sobre el caso de lo que era necesario. Nadie, fuera de los componentes de la investigación y los agresores, claro, tenía conocimiento de este detalle encontrado en los escenarios de las amputaciones. Habían sido muy cuidadosos en este sentido. Ruth tuvo que esperar más de tres larguísimas horas a que Santi se levantara, pero también le habían servido para serenarse y ordenar sus pensamientos.

Estaba segura de que no había visto esas bolas nunca antes, le habrían llamado la atención. Habían pasado el sábado juntos y creía poder afirmar que tampoco estaban. La noche anterior habían salido a cenar y al llegar, juguetones, habían ido directos a la habitación, casi sin encender ninguna luz.

Santi se sentó relajado, dejó una bandeja con el desayuno que se había preparado sobre la mesilla delante del sofá, dio un sorbo del zumo de naranja recién exprimido y la miró sonriendo.

—¿Has salido a correr también hoy?

—No. Me he despertado hace un rato.

—¿Seguro que no quieres desayunar? —Miró el vaso que aún estaba sobre la mesa—. ¿Solo has bebido… eso?

El chico estaba de muy buen humor, miraba el vaso que aún tenía un poso de horchata, negando con la cabeza.

—Me he levantado con dolor de cabeza.

—Pues no bebimos mucho. Si hubiéramos salido de fiesta…, pero volvimos directamente a casa. —La miró con intención, recordando la noche pasada, con una medio sonrisa que la hizo estremecer.

Él seguía comiendo con hambre, ella buscaba la manera de enfocarlo. Intentaba mirarlo con ojos de policía, pero solo podía ver la persona que amaba y se le encogió el corazón cuando decidió exponer lo que hacía horas que preparaba.

—No sabía que te gustaban las bolas de nieve.

—¿Bolas? —A Ruth le pareció que en verdad no sabía de qué le estaba hablando.

—Esas bolas —dijo, mientras con un movimiento de cabeza señalaba los objetos—. No recuerdo haberlas visto nunca.

Santi encogió los ojos para fijarse en los objetos que había al otro lado de la habitación, igual como había hecho Ruth unas horas antes.

—¿Esas bolas…?

Ruth no apartó la mirada de su rostro, quería captar todos los movimientos, las expresiones. Primero ignorancia, después reconocimiento y, por último, sorpresa y confusión.

—No… No son mías —hablaba muy despacio, midiendo muy bien las palabras—. Dalia las coleccionaba.

Miró a Ruth con curiosidad. Los dos se conocían bien y en el cruce de miradas adivinó que era la caporala quien le hacía las preguntas.

—¿Qué está pasando? ¿Dónde las has encontrado?

—Justo allí donde están. Yo no las he tocado. ¿No las has puesto tú?

—No sabía ni que las tuviéramos. Cuando el piso de mis padres se quemó, no se pudo aprovechar mucho. Al recibir la autorización para entrar, uno de los vecinos guardó algunas cajas con lo que le pareció que se podía recuperar. Cuando hacía un tiempo que vivíamos en Lleida, recuerdo que mi tío fue a buscarlo y lo dejó todo en el desván. Dijo que cuando quisiéramos podíamos ir a registrar y coger lo que nos interesara y el resto lo tiraría. —Miró el desayuno, le había pasado el hambre—. Yo no quería nada y no me preocupé por saber cómo había acabado. Supongo que las cajas se quedaron guardadas y no las tocamos nunca más.

—¿Quién crees que ha podido bajar las bolas? —preguntó Ruth simulando que la pregunta no tenía mucho interés.

—¿Qué importancia tiene?

Volvió a observar las bolas con el ceño fruncido.

—Me extraña que Dalia las quisiera conservar.

—¿Por qué? ¿Porque están algo quemadas?

—No, es porque… Bueno, mi madre empezó a regalárselas cuando era pequeña. Entonces aún ejercía de madre. Pero después, cuando estaba pero como si no, fue mi padre quien llevaba alguna a casa después de días de borrachera y broncas. La dejaba en el centro de la mesa del comedor donde comíamos, como pidiendo disculpas. Entonces ya no eran un buen regalo para ninguno de nosotros, era un recordatorio de lo que había pasado los días anteriores.

—¿Y ella las seguía guardando?

—Una vez rompí una contra la pared y me gané una buena paliza, a partir de entonces, cada vez que él traía una, las niñas se apresuraban a guardarla para que no hubiera problemas.

De repente se levantó como impulsado por algún resorte, dispuesto a acercarse a las bolas. Ruth fue más rápida y lo cogió por el brazo.

—¿Qué quieres hacer?

—Tirarlas. No sé por qué Dalia las habrá puesto aquí, ni cuando lo ha hecho, pero no las quiero ver ni un segundo más.

Ruth había deducido que lo había hecho mientras estaban cenando la noche anterior. Dalia tenía llaves, las dos hermanas tenían.

—Tengo una amiga que las colecciona. —Lo tenía pensado. Seguía agarrándolo para impedir que tocara las bolas—. ¿Se las podría enseñar?

—¿Seguro? —La miraba con extrañeza—. Están dañadas.

—Solo un poco, y si son antiguas quizás encontrará un valor que nosotros no sabemos ver.

Él la miró con detenimiento y dudó, ella aflojó la presión que lo retenía y se acercó para besarlo en la mejilla mientras lo empujaba con suavidad para que volviera a sentarse.

—Come. Después vamos al desván y curioseamos, a ver si encontramos más.

—Lo siento, pero no me apetece nada remover recuerdos odiosos. —Le dio un beso en los labios y se dirigió al jardín—. Me entretendré segando el césped y tú puedes revolver todo lo que te venga en gana.

—¿Estás seguro?

—Te puedes llevar lo que quieras, no quiero volver a ver nada más que me recuerde aquellos tiempos. Lo que dejes lo tiraré.

Ruth había grabado la conversación con el móvil. A la vez que le serviría para demostrar que se había llevado los objetos con su consentimiento, le parecía que la grabación también exculparía a Santi. Durante las horas de insomnio, había sufrido intentando hacer encajar las piezas, como si el hombre que dormía en la habitación de al lado fuera un desconocido y no la persona con quien quería compartir el resto de su vida.

Cuando Santi se había levantado, ella había mantenido la calma. El amor que no podía desligar de su persona, había decidido creer en su inocencia, pero las bolas eran de la familia, y las piezas encajaban. Se le rompía el corazón mientras asumía que todo concordaba demasiado bien. Parecía que él no estaba implicado directamente, o sabía disimularlo muy bien, pero todo indicaba que sus hermanas tenían algo que ver con las agresiones.

Santi preparó la máquina de segar mientras ella lo observaba desde detrás del cristal, pensando que si fuera culpable, habría reaccionado de otra manera. Habría negado saber nada de las bolas y seguro que habría intentado impedir que se las llevara.

Fue a la habitación. Mientras oía el ruido del cortacésped se apresuró a coger unos guantes que siempre llevaba en la bolsa, recogió las bolas, las puso en tres bolsas de plástico y las guardó.

Después subió al desván.

En el último piso, Ruth entró en una pequeña sala vacía que daba paso a un pasillo y dos puertas. Una estaba abierta. Dejaba ver una habitación con una cama antigua en el centro, de hierro, sin colchón. A ambos lados había muebles viejos que se habían ido desterrando al desván: armarios estrechos con molduras retorcidas, espejos oxidados, sillas de mimbre.

Fue hacia la otra puerta y la abrió. El espacio estaba decorado por numerosas telarañas y una fina capa de polvo acumulado durante años cubría el suelo. La luz que entraba por las ventanas sin persiana dejaba ver también las pequeñas partículas de polvo que flotaban a cámara lenta.

La habitación estaba llena de cajas. Al dar el primer paso hacia el interior se detuvo. Se agachó y observó el suelo. Había rastro de pasos que iban hacia al fondo de la estancia. Por un lado le daba pena dejar allí lo que podían ser pruebas, pero decidió que la mejor manera de actuar era conseguir una orden y que los de la científica sacaran todos los datos posibles, y esas pisadas también podían ser importantes.

Cerró la puerta y cuando ya se daba la vuelta para volver oyó cómo alguien subía las escaleras. Se sacó los guantes enseguida, los tiró hacia un rincón e instintivamente acercó la mano hacia donde tenía que haber llevado el arma, pero era domingo, iba en pijama y el arma descansaba en la taquilla de comisaría.

Santi apareció en el rellano, parecía preocupado. Se observaron, quietos.

—¿No entras?

—No. He pensado… —Dio un paso hacia él—. He pensado que con las bolas que hay abajo, mi amiga ya tendrá bastante para saber si le interesan.

Estaba demasiado serio. Había dicho que no quería ver nada y ahora lo tenía delante mirándola fijamente.

—¿Llevas guantes? —preguntó Ruth.

Él se miró las manos.

—Son de jardinero —avanzó hacia ella y Ruth tuvo que resistir la tentación de retroceder—. Después quiero podar los rosales, pero me ha parecido que necesitarías ayuda para bajar las cajas que quieras llevarte.

—Bueno… No… De hecho, he visto que está invadido de telarañas y antes de adentrarnos ahí, quizás mejor asegurarme que querrá las bolas, ¿no?

—¿La superpolicía tiene miedo a las arañas? —Se acercó más a ella, le dio un beso que ella intentó devolverle con naturalidad, y con una sonrisa se giró para volver por donde había venido. Sin dar un solo vistazo a la habitación.

Ella tardó unos segundos en seguirlo. Durante un momento había aguantado la respiración mientras cavilaba sobre las diferentes maneras de defenderse en caso de que Santi la atacara. Se sintió culpable por haber malpensado, pero ahora sabía que no tenía que dejar que su relación le hiciera bajar la guardia. ¿Lo conocía tan bien como creía?

Fue hasta la planta baja y comprobó que él había vuelto a salir al jardín. Antes de ir hacia la habitación se dio cuenta de que había ropa que había quedado esparcida por la sala la noche anterior. Ruth se apresuró a recogerla. Estaba cogiendo una blusa que colgaba de un taburete cuando Santi la abrazó con fuerza por la cintura.

Se le tensaron todos los músculos. ¿La estaba atacando o era un simple abrazo?

Él empezó a besarle el cuello, le dio la vuelta y se la miró con preocupación.

—¿Qué te pasa? ¿Estás muy tensa?

—No he dormido bien, es esta mierda de caso que… —Le costaba mirarle a los ojos.

La atrapó en otro abrazo. De los que ella siempre deseado la fuerza y la seguridad que le transmitían, y que ahora ponían todos los sentidos en guardia.

—Después te doy un masaje y seguro que consigo que te relajes.

Ruth se fijó en las tijeras de podar que sobresalían de uno de los bolsillos de Santi. Él le acarició el pelo mientras la volvía a besar, se giró con tranquilidad y fue hacia una estantería.

—He recordado que la semana pasada compré un par de libros nuevos. Se me había pasado decírtelo —los cogió y los dejó sobre la butaca—. Da un vistazo a las contracubiertas. Puedes leer mientras yo trabajo, creo que te gustarán.

—Estás rara hoy —sonrió con un deje de preocupación en la mirada, antes de volver al exterior.

Ruth se acercó a los libros sin perderlo de vista. No había oído cómo entraba, no había reaccionado cuando él la había cogido por detrás. Se había quedado paralizada.

Si hubiera sido un ataque, ella habría perdido la batalla antes de empezar. No conseguía activarse contra él. No sabía si era lo suficiente objetiva, pero no conseguía considerarlo una amenaza.

Empezó a vestirse con prisa. De repente, solo tenía ganas de salir de la casa. Los pensamientos le iban a mil. Envió un mensaje a Brossa para que fuera a recogerla. Lo acompañó de una foto de las tres bolas que había hecho de madrugada. «No bajes del coche. Si Santi te saluda, has sido tu quien me ha llamado para una emergencia».

«Diez minutos».

Esperó trece minutos, largos y taquicárdicos.

Ruth los pasó mirando por el ventanal, sin perder de vista a Santi, mientras este trabajaba. Él la miraba de vez en cuando y sonreía, meneaba el culo haciendo broma, mientras vaciaba la hierba segada entre los rosales para crear una alfombra que mantuviera la humedad, se lo había explicado la última vez que había estado segando el césped mientras ella tomaba el sol. Cuando se giró, le envió un beso.

—Si te aburres, puedes ayudarme —gritó para que lo oyera desde detrás del cristal—. ¡Venga, ve a ponerte el biquini!

Le guiñó un ojo y volvió a poner en marcha el cortacésped. Desde donde estaba, Santi no había podido ver las lágrimas que habían empezado a empañar los ojos de Ruth.

21

El caporal Brossa no se lo podía creer.

Cuando Ruth le había enviado una foto de las tres bolas no había dudado ni un momento. Había dejado a los críos en manos de Sharik, se había disculpado repetidamente por abandonarles en domingo, les había besuqueado a todos, y había salido con precipitación.

Después de que Adrián Brossa recogiera a la chica, fueron a comisaría. El caporal escuchó con atención las explicaciones de Ruth. Entendía perfectamente cada palabra, pero aceptar el significado y lo que conllevaba admitir que las piezas encajaban demasiado bien, era otra cosa.

—¡Joder! ¡Hostias!

Estaban apoyados en la mesa donde se reunían, algo inclinados para observar los detalles de los objetos.

—¿Qué pasa? —Les sobresaltó una voz detrás de ellos.

Los dos se giraron de golpe, como criaturas a quien hubieran atrapado haciendo alguna travesura. No habían avisado a nadie aún, y no se esperaban que el sargento estuviera en la comisaría.

Víctor Torres se detuvo a un paso, mirándoles con el ceño fruncido.

—He recibido el informe sobre las huellas encontradas en el bote y he venido para… Quería llamarte Brossa, pero…

Miró a Ruth, volvió a mirar a Brossa, y no supo cómo seguir, aunque había pasado la última media hora pensando justo en ese momento.

Los dos caporales miraban expectantes al sargento, por su actitud, parecía que el pillado fuera él.

—Nosotros también queríamos llamarte —dijo al final Adrián Brossa.

—Espero que sea importante, porque no estoy de humor para gilipolleces —ganó tiempo mientras buscaba las palabras ensayadas, que parecía que habían quedado obstruidas no sabía dónde.

Se separaron un poco y dejaron ver las bolas de nieve. A pesar de que estaban enfundadas dentro de bolsas transparentes, se podía apreciar el deterioro tan parecido a las otras que habían encontrado.

—¿Más víctimas? —Hundió los hombros, cansados de aguantar la carga de ese caso, y se acercó para ver mejor los objetos—. ¿Quién?

—No, Víctor, de momento no hay noticia de más amputados, pero Ruth cree que ha encontrado de donde salen las bolas.

Volvió a ponerse derecho mientras miraba a Ruth. La chica tenía los ojos enrojecidos y húmedos. Les indicó las sillas, fue a cerrar la puerta, aunque los pasillos estaban vacíos, y se sentó enfrente de ellos.

La caporala aún estaba alterada. Haberlo explicado a Brossa había aligerado algo la tirantez que le tensaba el cuerpo, pero desde el momento en que había oído la voz del sargento, había vuelto la sensación aún con más intensidad.

Le temblaba la voz mientras explicaba con detalle cada minuto desde que había encontrado las bolas. Brossa fue a buscarle agua y le puso la mano sobre el brazo cuando se dio cuenta de que cada vez temblaba más. Él tampoco se podía creer que Santi estuviera implicado en esta locura. Como tampoco quería creer que lo hubiera hecho alguna de sus hermanas, pero las piezas encajaban, quizás demasiado bien. Lo que le chirriaba era el porqué habían dejado las bolas a la vista.

El sargento levantó la carpeta que había tenido todo el rato en las manos. Dejó pasar un minuto, largo, parecía que hubieran sido más, pero creía necesario dar un descanso a la chica antes de descargarle otro golpe.

—Las huellas que había en el bote… Han encontrado una coincidencia. —Miró a Brossa, para él también sería un golpe—. Santi había estado fichado de joven, son las suyas. Lo siento, pero añadido al hallazgo de las bolas…

—No puede ser.

Era Brossa quien había hablado. Desde que Ruth le había enseñado las bolas de nieve, habían intentado buscarle un sentido. Los dos estaban seguros de que el chico era inocente, por lo tanto, esas pruebas tenían que significar otra cosa. Las huellas señalaban de nuevo a Santi y cada vez había menos a refutar.

—Había otras huellas, aún más claras que las de Santi, tenemos que detener también a sus hermanas para saber si alguna coincide con las suyas.

Adrián Brossa estaba afectado, pero la adrenalina siempre le había activado los sentidos y su cerebro estaba trabajando al máximo. Ruth en cambio, parecía catatónica.

—He dado la orden para que traigan a Santi. Supongo que debe estar a punto de llegar a comisaría. No quería deciros nada hasta haber hablado con él, estáis demasiado implicados.

El sargento se levantó, dejó la carpeta sobre la mesa y salió de la sala. Brossa tuvo el pensamiento de seguirlo, pero después miró a Ruth y volvió a sentarse a su lado. Víctor Torres no le había ordenado que se quedara allí porque sabía que lo haría.

Habían estado buscando a un médico o alguien con conocimientos médicos, alguien capaz de realizar las operaciones con profesionalidad, pero no les había pasado por la cabeza que podía ser veterinaria en lugar de médico. Dalia era muy buena en su oficio, Santi lo repetía constantemente. Aunque sus pacientes eran animales, seguro que podía llevar a cabo una amputación a una persona sin problema.

Lo que el periodista no había explicado nunca era que su padre también las hubiera maltratado a ellas, pero si lo había hecho con la madre y el hijo, ¿por qué tendría que haber excluido a las niñas? Entonces, Dalia o las dos hermanas, encajaban a la perfección con el perfil de las víctimas a quien repartían justicia.

Los planes de ese domingo quedaron olvidados. El sargento no permitió que ninguno de los dos tuviera contacto con Santi a comisaría. El subinspector llegó un poco después de que trajeran al periodista. Habían organizado también la detención de sus hermanas. No resultaría tan sencillo, ellas no vivían solas y si todo el grupo era cómplice, no sabían qué esperar.

La mañana transcurrió mientras repasaban el caso con los nuevos elementos de los que ahora disponían. En el fondo, todos buscaban algo que les demostrara que estaban equivocados, pero cada paso, cada comprobación, los llevaba hacia la confirmación de su culpabilidad.

Comieron en silencio, ninguno de ellos tenía hambre, pero el subinspector les había forzado a ir. Les iría bien hacer una pausa.

El restaurante Lo Caragol estaba lleno, pero tuvieron que esperar poco rato, eran clientes habituales y les prepararon una mesa en el fondo, en el rincón más discreto. Ruth casi no comió. El sargento le había pedido que se fuera a casa, pero ella había insistido en quedarse, casi suplicando, y al final Torres había cedido.

La mirada de la chica se perdía en el jardín que se podía contemplar a través de la pared de cristal del establecimiento. Lo tenían casi tan bien cuidado como el de Santi. ¿Habría tenido tiempo de podar los rosales? Seguramente no. A estas horas los aspersores tendrían que estar regando el césped recién cortado y el olor a hierba cortada los acompañaría mientras tomaban un aperitivo antes de comer.

Aún no podía creérselo. Cuando repasaba las últimas horas, los recuerdos estaban rodeados de una neblina que los hacía irreales. Una pesadilla. Tendría que estar con él, preparando la comida, gozando del domingo, amándolo y dejándose querer. En cambio, durante toda la mañana había tenido la sensación de ser una traidora. A pesar de su intención de encontrar algo que demostrara su inocencia, parecía que había ayudado a todo lo contrario.

Cuando salieron del restaurante para volver a comisaría, Celia Bonastre la esperaba para llevarla a casa de sus padres. Tenía que quedar fuera de la investigación, pero el sargento no se atrevía a enviarla a casa sola. Era consciente de que a todos les costaba asimilar lo que estaban descubriendo, pero para ella debía ser mucho peor.

22

El mismo domingo por la tarde, el guarda del coto de caza los había acompañado para facilitarles la localización y les había mostrado los mejores puntos donde podían esconderse y a la vez tener controlados los edificios. El terreno de les Garrigues era muy irregular y empinado, por suerte, la finca que había adquirido Dalia estaba rodeada de cultivo de olivos y zona boscosa, por lo que no resultaba difícil esconderse en él.

Habían avisado a los Agentes Rurales para que les ayudaran en las tareas de control. Entraba dentro de la normalidad que de vez en cuando estos dieran una vuelta por el terreno, y más en temporada de caza. Había empezado la media veda y sería una buena excusa para acercarse a la propiedad de Dalia y Noelia sin levantar sospechas.

Un agente que pertenecía al operativo policial de los Mossos d’Esquadra se vistió con el uniforme de los Rurales y se agregó a la pareja de agentes. Desde que unos años atrás un cazador perturbado había disparado contra dos Agentes Rurales ya no iban por parejas, siempre iban tres, y uno de ellos se quedaba a una cierta distancia para responder en caso de necesidad.

Al bajar del coche saludaron a los jóvenes que estaban trabajando en los huertos. No era la primera vez que iban y nadie se extrañó por su visita. Preguntaron a los habitantes si habían tenido problemas con cazadores. Algunos, por supuesto. Eran animalistas y estaban totalmente en contra de ese colectivo. Conversaron un rato en el interior de la casa principal con algunos compañeros de Dalia que también eran veterinarios, pasearon por las instalaciones donde hacían las curas a los animales, también por la zona de jaulas y el recinto ajardinado por donde había toda clase de animalillos.

Querían hacerse una idea de cuánta gente vivía allí y de si podía haber armas, aunque predicaran lo contrario.

La construcción constaba de un conjunto de edificaciones reformadas por los distintos jóvenes que habían ido pasando por la finca. Aún había alguna parte vieja y destartalada, pero podrían apreciarse la cantidad de horas que habían dedicado a ello, siempre respectando el estilo adecuado al entorno, donde había bastantes cabañas de piedra seca.

Los agentes se quedaron un rato charlando. Un par de veterinarios eran socios de Dalia en la parte de la protectora, y también trabajaban allí algunos estudiantes en prácticas, que al ser domingo, no estaban. La casa principal, el edificio más grande, alojaba a dos chicas procedentes de Reus y un chico también de la provincia de Tarragona. Otros con los que hablaron eran extranjeros, dos irlandeses, una francesa y un grupito de italianos que tenían pensado quedarse un par de semanas para conocer el territorio y ayudar en la reforma.

Esta era la dinámica de cohabitar que practicaban en la finca, si se reservaba con tiempo. La policía había investigado y habían comprobado que había mucha demanda para pasar un tiempo rodeados de naturaleza y experimentando lo que era cultivar tus propios alimentos.

Adosada a la parte izquierda, había una edificación más pequeña donde vivían Dalia con su hermana, que en aquel momento estaban en el pueblo a recoger algunas provisiones. La protectora y el proyecto comunitario hacía feliz a Dalia, pero Noelia, que no era tan dada a la vida social, no había querido renunciar a la intimidad que les ofrecía tener un espacio propio.

Las viviendas limitaban por la parte trasera con un bosque de pinos. En la parte izquierda había una extensa zona de huertos con toda clase de verduras y algunos árboles frutales, aún bastante jóvenes pero que ya empezaban a dar fruto.

La finca también disponía de un terreno de olivos, con una hilera de viña en uno de los márgenes. Según les había informado el alcalde, había temporadas en las que había habido entre veinte y treinta personas viviendo en la propiedad. Así que no podían descartar que en el momento de la detención hubiera alguien más en la casa. Por otro lado, parecía que no había niños, cosa que facilitaría la incursión.

Las agresiones y amputaciones se habían hecho de manera muy limpia y sin ensañamiento. Casi desde el primer momento los habían mantenido dormidos. A pesar de eso, el acto cometido era brutal en sí mismo y por tanto no podían descartar que hubiera resistencia en la detención, ni tampoco que tuvieran armas en el interior de la casa.

Antes de la acometida, los agentes del operativo de asalto habían intentado conseguir el máximo de información. La operación se realizaría de noche, cosa que favorecería el acercamiento sin ser detectados.

Acompañando a los dos furgones de los efectivos de asalto de ARRO, había un coche de los Mossos d’Esquadra con cuatro ocupantes. Lo dejaron bloqueando la entrada del estrecho camino que llevaba a la finca, dos agentes se quedaron haciendo guardia, mientras el sargento Torres y el agente Camí abandonaron el coche y siguieron los furgones a pie.

Víctor Torres sudaba. Acercó la mano al bolsillo para comprobar una vez más que llevaba la orden judicial. Quería controlar la situación desde el primer momento, detrás de ellos vendrían los de la científica y no quería dar opción a que nadie pudiera destruir pruebas antes de que llegaran.

Conducían muy despacio, con las luces apagadas. No había nubes, el cielo estaba estrellado con la luna creciente pero no llena, que les permitía ver en distancias no muy largas, pero impedía que los vieran desde la casa. Dejaron los vehículos lo suficiente lejos para que los habitantes no los oyeran llegar y procuraron que quedaran escondidos entre los árboles.

El sargento Bernardo Berenguer dirigía la Unidad Regional Operativa, a quien todos llamaban «BB». La coña de llamarlo «Bebé», era un juego con sus iniciales y la ironía de este mote, ya que su aspecto era todo lo opuesto a la referencia infantil. Sí que tenía la cabeza calva como un recién nacido, pero los rasgos faciales eran rústicos, con la barba rasurada pero rasposa como un estropajo. Cuando no trabajaba le gustaba hacer deporte, practicaba ciclismo y jugaba a hockey, y cuando no, se pasaba horas y horas en el gimnasio. Pasaba algunos centímetros de los dos metros de altura, y estaba tan musculado que parecía el protagonista de un videojuego bélico.

Habían estudiado minuciosamente los pasos que era necesario seguir, como siempre. No hablaban. El sargento BB les hizo un par de señales, todos sabían perfectamente como tenían que actuar. En fila de dos se acercaron a los edificios. Los ocupantes del primer furgón se dirigieron a la nave de los animales. Tenían que comprobar que estaba vacía de personal e impedir cualquier vía de escape a través de este edificio. Un agente se quedaría esperando mientras los otros seguirían avanzando.

Mientras, los componentes del segundo furgón se acercaron simultáneamente a la construcción principal y a la casa de Dalia. Un par tomaron posiciones en el lateral de la vivienda cubriendo cualquier intento de huida. El sargento Torres y Camí se quedaron en la retaguardia, cerca del huerto. No tenían que entorpecer las acciones de los agentes del ARRO y se mantuvieron quietos entre las verduras, fundidos con el entorno, hasta que estos tuvieran la situación controlada.

El primer grupo intentaba ser lo menos ruidoso posible. Abrir la puerta del caserón no les costó mucho, ni siquiera estaba cerrada con llave. La de la vivienda de Dalia estaba cerrada y esta sí que costó algo más de abrir.

Llevaban un arma enfundada y pero el subfusil H&K en las manos. Estaban a punto, aunque tenían órdenes de que no hubiera víctimas. Tendrían que ir con cuidado.

El sargento BB hizo una señal y sus hombres entraron en el pequeño recibidor. Estaba oscuro y la estrechez del espacio sumado su corpulencia y con el añadido del equipamiento que vestían, hizo que durante unos segundos pareciera que estuvieran dentro de una lata de sardinas. Según les habían informado, no había electricidad. En el fondo del pasillo se intuía una luz oscilante, seguramente producida por la lumbre de velas.

Todo estaba en silencio, así que cualquiera que estuviera atento, podría oír si alguien se movía por la casa. La tensión les hacía sudar bajo la armilla antibalas, a todos menos al sargento, que nunca sudaba, nadie sabía por qué. Él siguió en línea recta, mientras los demás, con la máxima precaución, iban comprobando puertas y habitaciones, en silencio, iluminando cada rincón con pequeñas linternas.

La vivienda no era muy grande y enseguida llegaron a una sala donde toparon de cara con un gato sentado sobre una butaca. Seguro que hacía rato que los había detectado, había cambiado la postura cómoda en la que habría estado hasta el momento y ahora mostraba un estado de alerta curiosa y desconfiada.

Los agentes rodearon el sofá hasta ver a Dalia durmiendo con un libro abierto sobre el pecho. A sus pies yacía un perro de raza draco de pelo negro con las patas marrones, como si llevara calcetines, que los miraba con pose interrogante.

El animal era viejo, pero aún parecía lo bastante fuerte. Su mirada era inteligente, se incorporó un poco y solo ladró una vez. ¿Una pregunta? ¿Un aviso? La chica estiró la mano hacia él instintivamente, aún dentro de la nube del sueño, e hizo un esfuerzo por abrir los ojos.

La visión de un par de hombres con aspecto de extraterrestres apuntándola con sus armas, la despertó de golpe.

—Policía. Levante las manos despacio —el sargento BB lo dijo sin levantar la voz, con calma.

No quería que el perro se alarmase y tuvieran que hacerle daño.

—Pero ¿qué está pasando?

El sargento Torres y el agente se acercaron a los edificios cuando vieron que sacaban a Dalia por la puerta. Del interior del otro edificio también habían empezado a salir los otros agentes con los detenidos. Una de las chicas no paraba de insultarles, los italianos tenían cara de no creerse lo que estaba pasando, y a otro de los chicos lo llevaban arrastrando porque se negaba a andar.

En la nave, los perros ya ladraban a pleno pulmón, alterando también al resto de los animales. Al día siguiente los Agentes Rurales vendrían con un par de veterinarios para que se hicieran cargo de todo hasta que se esclareciera si los compañeros de Dalia estaban implicados en las amputaciones.

Algunos agentes de los Mossos d’Esquadra se quedaron vigilando las masías hasta que llegaran los de la científica para buscar pruebas de la implicación de las chicas en las agresiones y también los agentes que tenían que registrar la zona buscando a Noelia, ya que no la habían encontrado en ninguno de los edificios.

Seguro que no sería tan fácil como entrar en la despensa y encontrar una hilera de botes llenos de manos en formol, pero por muy meticulosos que hubieran sido en los escenarios de las agresiones, el sargento Torres tenía la esperanza de encontrar algún indicio que los ayudara a desentrañar el caso.

Cuando el sargento Torres había hablado con Santi esa mañana y le había explicado las acusaciones que se cernían sobre su familia, el chico había palidecido tan rápidamente que temieron que se desmayara. Había mirado a su alrededor con ojos asustados, buscando algo. El sargento le analizaba los movimientos, su reacción, ¿qué buscaba?

Cuando Santi se levantó de golpe, al sargento se le tensaron los músculos, pendiente de aplacar cualquier reacción violenta. Pero enseguida entendió que su amigo no tenía intención de atacar a nadie, solo fue hacia un rincón de la pequeña estancia y vomitó.

Lloraba, escupía, gemía. Víctor se acercó, lo cogió por los hombros con fuerza y le dio un pañuelo para que se limpiara los restos de vómito.

Él lo miró con los ojos empañados, a través de las lágrimas Santi pudo adivinar las dudas que atenazaban al sargento. Se le rompía el corazón pensando cómo se sentiría Ruth en aquel momento. Habría podido aclararlo todo, encontrar el argumento que lo ayudara a salir de ese embrollo y le diera la libertad para poder volver a su lado, pero no era capaz de pensar con la claridad suficiente para evitar el derrumbamiento, que seguro que se estaba produciendo en ese momento, de la relación tan corriente y a la vez tan excepcional para él, que habían construido juntos.

23

Hacía rato que Dalia estaba sentada delante de la mesa, esperando ser interrogada, observando las esposas como si fueran joyas que deseaba desde hacía tiempo y por fin las hubiera conseguido. El agente Camí le hacía compañía. Observaba su rostro suave, delicado, con las pecas que le cubrían las mejillas y parte de la nariz, que hacían que conservara un aire juvenil. Al contrario de sus hermanos, ella tenía el pelo más oscuro y no compartía tantos rasgos con ellos, pero a Pol le parecía que la combinación de genes le había otorgado una belleza aún más especial.

Le habían explicado por qué la detenían y le habían leído los derechos, no hacía falta, era consciente del porqué, aunque no sabía cómo. ¿Cómo lo habían descubierto, justo ahora que ya lo habían dejado? Habían sido cuidadosas hasta el extremo, y según el contacto que tenían en comisaría, la policía iba muy perdida.

Ella tenía que marcharse en breve para unirse a la ONG que viajaba hacia el centro de refugiados de Za’atari en Jordania, había llegado el momento de vivir su vida. Después de la locura de los últimos años, parecía que los astros se habían alineado y podía volar por fin sin preocuparse de su familia. Noelia le había explicado que estaba trabajando en un nuevo proyecto después de años sin haber iniciado ninguno, y Santi por fin había encontrado a alguien con quien sentar la cabeza.

¿Cómo había pasado? ¿Cómo lo habían conseguido?

La detención había sido bastante impactante, a pesar de que los agentes estaban muy organizados y todo había acabado en pocos minutos, esos momentos le habían parecido muy largos, y cuando intentaba repasar mentalmente lo que había sucedido, lo reproducía en su mente a cámara lenta.

Mientras había viajado en el furgón policial, la había invadido la sensación de que caía en un pozo y había mantenido las manos esposadas, apretando el asiento con fuerza. Necesitaba agarrarse a algún sitio. Al llegar a comisaría, los agentes habían sido amables, suponía que tenían sentimientos contradictorios.

—Pronto te trasladaremos a los juzgados, ¿seguro que no quieres llamar a un abogado? —Camí habló con voz tranquila, casi afectuosa.

La chica negó con la cabeza. El agente suspiró, no podía evitar sentir empatía. Quería que se defendiera, que explicara el secreto que había guardado durante tanto tiempo. Lo que les había hecho el padre para haber provocado ese deseo de justicia, o venganza, daba igual. Un buen abogado seguro que argumentaría algún tipo de enajenación mental y le conseguiría una condena en algún centro psiquiátrico, pero se la veía serena, conformada a aceptar lo que tuviera que pasar.

—Pues vendrá un abogado de oficio. Seguro que ya lo han avisado.

El caporal Brossa abrió la puerta e hizo una señal a Camí para que saliera. Fuera le explicó que Ruth había vuelto. Quería ver a Santi, pero no le estaba permitido, por lo menos hasta que lo hubiera interrogado un fiscal. De momento, no podía volver a hablar con él, habían convivido y, por lo tanto, también tendrían que interrogarla.

A pesar de todo, Adrián había dejado que Ruth escribiera una nota al detenido. El escrito ocupaba un folio por las dos caras. El caporal lo había leído para que no hubiera nada que les complicara más las cosas. En resumen, decía que lo sentía profundamente, que a pesar de lo que habían encontrado en su casa, ella creía en su inocencia, que le quería y que lucharía para ayudarlo.

Le dio la nota a Camí para que la hiciera llegar a Santi. Pol no pudo resistir la tentación de echarle un vistazo, y lo que había resumido Adrián no hacía justicia al texto lleno de sentimiento y dolor que había escrito Ruth. Con los ojos algo húmedos, le alargó la nota al chico.

—No te la puedes quedar.

Santi asintió, se sentó y la leyó atentamente mientras dejaba que las lágrimas resbalaran por las mejillas, mientras el sentimiento de que el futuro soñado se había pulverizado en el momento en el que ella había visto las malditas bolas. Ruth escribía: «A veces parece que todo se agrieta, pero se dice que por las grietas es por donde pasa la luz, y encontraremos el hilo de luz que nos ayude a liberarte».

Camí dejó que la leyera y la releyera. Cuando se la devolviera, la destruiría, las palabras desaparecerían y solo quedaría el recuerdo que él fuera capaz de retener. Después tenía que devolver a Ruth a su piso. No querían que estuviera en comisaría cuando sacaran a los hermanos para conducirles al juzgado.

Adrián Brossa se dejó caer en la silla con cansancio, y a su lado se sentó el agente Agustín Tomás, mientras dejaba una gruesa carpeta sobre la mesa. Dalia siguió cada movimiento, volvió a fijarse en sus manos esposadas y al final miró al caporal Brossa directamente a los ojos. La chica los tenía húmedos y estuvo a punto de confesarlo todo. Quería liberarse del peso que hacía tiempo que la atormentaba.

—¿Sabes dónde está tu hermana?

¿Qué sabían? ¿Y si solo la habían atrapado a ella y no sabían nada más? Movió los hombros indicando que no lo sabía.

—Dalia, los dos sabemos que no va a ninguna parte sola.

—Pues no es verdad. Cuando era más jovencita sí, pero hace tiempo que lo ha superado y es muy capaz de ir a donde quiera sin que nadie la acompañe.

—¿Conduce?

Dalia bajó los ojos y negó con la cabeza.

—¿Estaba contigo en la casa antes de que te detuviéramos? —El agente Agustí Tomás solo conocía a Santi como periodista y podía interrogarla sin una implicación tan personal como la de Brossa, por eso el sargento le había pedido que lo acompañara.

Ella se contrajo. Cerró la boca cuando ya estaba preparada para dejar ir la culpa, y se dispuso a callar hasta enterarse de lo que sabían.

—Por favor, Dalia —la voz de Brossa era mucho más triste de lo que había esperado la chica y apretó con fuerza los dientes para no hundirse. Era un buen amigo de Santi y ella conocía a su bonita familia de las visitas que le hacían a veces para ver los animales del centro.

—Seguro que sabes por qué te hemos detenido. No somos nosotros quien tenemos que interrogarte, tenemos poco tiempo antes de que te lleven a los juzgados y nos gustaría hacerte algunas preguntas. Si colaboras, todo será más fácil y seguro que el juez lo tendrá en cuenta.

—¿Mi hermano sabe que estoy detenida?

El caporal Brossa la miró detenidamente. Después de haber detectado un momento de debilidad cuando habían entrado, ahora parecía que hubiera recuperado el control. Hizo una señal a su compañero y este sacó unas fotografías de la carpeta.

—¿Reconoces estas bolas?

Ella arrugó la frente y se acercó para ver lo que le enseñaban. Eran unas bolas decorativas de nieve. Enseguida reconoció las figuritas que había en su interior. Empezó a temblar y al fijarse en las evidencias que había dejado el fuego, que le confirmaba que eran las suyas. El pánico empezó a envolverla.

Brossa no se esperaba esa reacción. Cuando la chica empezó a palidecer y sus ojos reflejaron verdadero terror, él se puso tenso. Dalia se levantó de la silla y retrocedió hasta tocar la pared. El agente Tomás no sabía muy bien qué hacer, pero el caporal se levantó y se acercó a ella.

—¿Las reconoces? ¿Son tuyas?

Parecía que las piernas no la aguantarían de pie y Brossa la cogió por los hombros para evitar que se cayera, mientras ella asentía a su pregunta. El agente Tomás guardó las fotografías y el caporal hizo que Dalia se sentara de nuevo. Le temblaban las manos, la voz también cuando preguntó: «¿Dónde las habéis encontrado?».

—¿No lo sabes? —Por su reacción parecía que hacía mucho tiempo que no las había visto, cosa que no cuadraría con sus deducciones.

—También hemos encontrado los botes —el agente Tomás hizo una breve pausa—. Los botes que utilizabais para guardar las manos amputadas.

Dalia sabía de dónde habían sacado los botes, de casa de sus tíos, su casa, ahora la de Santi. ¿Habían encontrado también las bolas en la casa? Ella no sabía ni que existieran. Creía que habían desaparecido en el incendio, las había olvidado, o por lo menos lo había intentado.

Agustín Tomás volvió a sacar las fotografías con calma, en algunas se veían los botes alineados en el sótano en casa de Santi. No le enseñó las que contenían las manos, las que mostraban huellas que coincidían con las de Santi, y otras que en ese momento estaban comprobando si también concordaban con las que habían tomado a Dalia al detenerla.

Dalia ignoró los botes y volvió a fijar la mirada en las otras fotografías que había ido sacando el agente Tomás. Las primeras que le habían enseñado eran primeros planos de las bolas de nieve, pero las siguientes mostraban las bolas en los escenarios de las amputaciones. Alguien había dejado cerca de las víctimas esos objetos malditos, figuras que le recordaban los horrores que había vivido en manos de su padre.

Ella nunca volvía a entrar en la habitación de los amputados después de haberlos dejado listos. No era quien dejaba la nota, así que tampoco había visto cómo Noelia había dejado la bola, la trampa. Lo había hecho para poderla incriminar cuando ella quisiera. ¿Por qué?

Le temblaban los labios, negaba y se estremecía. Sabía perfectamente quién lo había hecho y se iban haciendo evidentes los motivos. La conocía muy bien, pero había bajado la guardia y se había dejado engañar.

Cerró los ojos y repasó los últimos años. Dalia siempre había sido la más sensata de los hermanos, la que quería que todo se solucionara. Nunca lo olvidarían, pero eran supervivientes y sabía que podían avanzar. Ahora veía las cosas desde otra perspectiva, en los últimos minutos había sido capaz de entender que haber querido tanto y haber sido siempre tan protectora no la hacía más fuerte, sino la más débil de la familia. De repente lo veía claro, se sentía manipulada, engañada y traicionada.

Ni se daba cuenta, pero no había dejado de temblar. Brossa volvía a estar sentado en frente de ella y la cogió de la mano mientras con un gesto indicó a Agustín que guardara las fotografías.

—Podemos esperar. Cuando te hayas calmado un poco nos puedes explicar el porqué de tu reacción.

—Las bolas son mías, solo que… —Abrió los ojos y los miró como si no les viera, como si estuviera visualizando otra escena en su mente.

De repente apretó la mano de Brossa. Su mirada tenía un deje de ansiedad, y el caporal temió que estuviera demasiado trastornada para sacar nada de provecho de esa entrevista.

Intentó recordar las últimas veces que se habían visto y no conseguía ligar la imagen de la Dalia que conocía con la que tenía sentada delante. Los cambios de su estado de ánimo desde que habían empezado a interrogarla, solo confirmaban el alto nivel de perturbación que había conseguido esconder a todo el mundo.

—¿Has dicho que no habéis encontrado a Noelia, y Santi, habéis encontrado a mi hermano?

—Ya hablaremos de eso después, de momento tendrías que responder algunas de nuestras preguntas.

—¿Me habéis descubierto por las bolas? ¿Cómo habéis sabido que eran mías?

—Quizás tendríamos que empezar por el principio —siguió Brossa como si no la hubiera oído—. ¿Has realizado tú las amputaciones?

Ella asintió.

—Buscábamos a alguien con conocimientos médicos, pero no se nos había ocurrido que podía ser una veterinaria quien participara en las agresiones —dijo el agente Tomás—. Estábamos muy perdidos, habéis sabido hacerlo muy bien, aunque siempre se puede escapar algo.

Señaló la carpeta. Su contenido era la prueba.

—A veces dejar objetos o notas puede explicar más que las pistas forenses. Ayúdanos y podremos encontrar una solución que no sea demasiado grave para ninguno de vosotros. A parte de tu familia, ¿quién te ayudaba? Los que vivían en las masías…

—¡No! Ellos no saben nada de eso. —Se tapó la cara con las manos—. No recordaba que también los habíais detenido. Pobres, ellos no tienen nada que ver, ¡ni Santi tampoco! Os lo explicaré todo, pero tenéis que decirme si habéis encontrado a Santi.

De repente empezó a respirar ruidosamente, los miró con ojos alienados y ellos temieron que estuviera a punto de tener algún tipo de ataque psicótico. Brossa se movió con intención de levantarse de nuevo, pero ella reaccionó antes y habló con voz suplicante y aterrada.

—Tengo que hablarle enseguida.

—No puedes hablar con él.

—Está en peligro y tiene que saberlo cuanto antes.

—¿Qué tiene que saber? —La voz del caporal intentaba parecer tranquila—. Si nos lo explicas, se lo podemos decir nosotros.

Ella negaba, empezó a llorar. Se frotaba las manos con tanta fuerza que habían empezado a enrojecer.

—¿Cómo no lo vi? —hablaba muy flojito y seguía negando con la cabeza—. Tendría que haber sabido que no dejaría que se acabara. He sido una ingenua.

—¿Quién, Santi? ¿Es tu cómplice?

Ella se secó las lágrimas y la nariz, y suspiró.

—¿No me escuchas? Ya os he dicho que él no sabía nada. No podemos perder tiempo —golpeó con las manos en la mesa—. No hablaré. No diré nada más si no puedo ver a Santi.

—Eso es imposible. Los tres hermanos sois sospechosos y entenderás que no podemos dejar que habléis.

—¡Santi no ha hecho nada! —Los miró con los ojos muy abiertos—. Hasta que no encontréis a Noelia, él está en peligro.

Avanzaban. Esas palabras casi confirmaban que Noelia era quien la ayudaba, pero la chica parecía cada vez más trastocada y Brossa no estaba seguro de poder confiar en que sus palabras les ayudaran. Quizás solo quería ganar tiempo.

—Es muy lista. No la atraparéis, no antes de que acabe el trabajo. Tenéis que dejar que avise a Santi.

Ahora sí que no pudieron evitar mirarse, y fue Brossa quien habló primero.

—Santi no está en peligro, lo tenemos detenido, como tú.

La chica suspiró con alivio y el caporal pensó que quizás progresarían después de esa concesión, pero Dalia desconectó. Parecía que no había quedado convencida del todo de que la nueva información que le habían dado librara a su hermano de lo que tanto la preocupaba.

24

Habían interrogado primero a Santi. Mientras les tenían retenidos, habían comprobado que tenía coartada por lo menos para tres de las amputaciones. En dos de las ocasiones estaba con Ruth y en otra con un compañero de trabajo, cubriendo un evento.

A Ruth también la habían interrogado y al salir del despacho habían coincidido con Santi, solo habían sido unos segundos. Un instante. Insuficiente para que las miradas cruzadas pudieran decir tantas cosas que les mantendrían atragantados durante mucho tiempo. En los ojos de Ruth, él vio dudas, pero también amor y determinación. Ella vio naufragio en los de Santi, pero también lucha.

La mayoría de los miembros del equipo de investigación se inclinaba por creer que Santi desconocía lo que hacían sus hermanas. La reacción que había tenido al saberlo no era fácil de fingir, pero que algunos tuvieran amistad con él desde hacía tiempo no les daba objetividad y el subinspector Martín quería que se procediera con el máximo rigor, así que supervisaría cada paso que dieran a partir de aquel momento con lupa.

—Parece que hemos avanzado, pero a la vez estamos encallados. La hermana no puede haber desaparecido. Hemos cortado carreteras y caminos y la busca todo Cristo.

—Por lo menos sabemos seguro quién realizaba las operaciones. —Brossa hablaba con irritación—. Dalia ha admitido que las bolas son suyas y que ella ha hecho las amputaciones.

—¡Sí, claro! Ha asentido cuando le has preguntado. Eso no es una confesión y menos con los altibajos de su estado de ánimo. Está como una puta cabra.

El sargento lo miró con rabia, pero no hizo ningún comentario.

—El que sí que está centrado es Santi. Pasó a disposición judicial y él sí que pidió un abogado, y no uno de oficio, no. El rey del mambo de los juzgados de Lleida se presentó aquí cuando no hacía ni media hora que lo teníamos detenido.

—Lo llamé yo —dijo el sargento—. Lo pidió y tenía derecho a ello.

—¡Faltaría más! Quizás tiene demasiados amigos en esta comisaría.

—Santi tiene amigos en todas partes —afirmó Brossa.

—Los botes estaban en casa de Santi y es normal que tuvieran sus huellas, se ha comprobado que eran más antiguas que las de Dalia. En su declaración ha afirmado que hacía años que no los usaban.

—Ellas podían haber cogido algunas sin que él supiera nada. Por otro lado, las bolas no habían estado en el comedor de Santi hasta el día en que las encontró Ruth. Parece que alguien las puso allí para incriminarlo. Que habíamos encontrado bolas decorativas en los escenarios de las agresiones solo lo sabíamos nosotros y los agresores. Si Santi estuviera implicado, también lo habría sabido y no habría dejado las bolas a la vista de Ruth.

—Santi niega saber nada, pero ha hablado de su infancia —siguió Brossa—. Su padre tenía la mano larga y él huyó cuando tuvo ocasión. Había la posibilidad de que el padre también hubiera maltratado a sus hermanas, pero eran pequeñas cuando los padres murieron y nunca le explicaron qué les había llegado a hacer.

—Eso es lo que él afirma. Ellas recibieron apoyo psicológico, pero Santi, no. Explica que la pequeña seguía terapia para superar el temor a salir de casa, la agobiaba estar rodeada de gente y llegó un momento en el que el terapeuta consideró que tenían que asistir los tres hermanos para poder avanzar en el tratamiento de superación de sus miedos. Salvo un par de sesiones para saber cómo ayudar a Noelia a salir del enclaustramiento, él no recibió ningún tipo de ayuda psicológica.

El subinspector hizo una pausa, consciente de que tenía toda la atención de su personal.

—¿No podría haber sido este el momento en el que toda esta mierda empezó? —insistió—. Ellas eran muy vulnerables y él podía haber influido para ir preparando esta especie de venganza.

—¿Está diciendo que él es el líder?

—No descarto ninguna posibilidad. ¿Dónde está ahora?

—Le han interrogado en los juzgados y el juez está decidiendo si lo deja libre con fianza o le mantiene detenido.

—Ahora tienen que interrogar a Dalia. He pedido que te dejen asistir al interrogatorio —dijo el subinspector al sargento Torres—. Necesitamos algo que nos ayude a localizar a la otra hermana, quién sabe si es la que no podía soportarlo más y ha decidido destaparlo y delatar a sus hermanos.

El sargento se levantó y miró al caporal Brossa, que estaba expectante.

—Sí. Podéis ir los dos, pero quiero que seáis objetivos. A pesar de las cuartadas, desde mi punto de vista, los tres son sospechosos hasta que encontremos algo más consistente.

El agente Camí llevaba a Ruth a casa. Al contrario de lo que era habitual en él, iba muy despacio. Ruth estaba abstraída, intentaba repasar todos los datos que sabía sobre el caso. La cabeza le hervía.

No había dejado de pensar y revivir todos los momentos que había compartido con Santi desde que se habían conocido. No se creía que ella hubiera sido parte del plan desde el momento en que los habían presentado, o quizás, incluso desde antes. Que solo la hubiera utilizado como cuartada o para sacarle información. No podía o no quería creérselo, pero era una posibilidad que sabía que todos tendrían en cuenta, sobretodo el subinspector.

—Creo que sería mejor que fueras a pasar unos días a casa de tus padres.

Pol Camí hablaba con una delicadeza que no mostraba nunca en el trabajo y Ruth entendió por qué tenía tanto éxito con las chicas.

—Me he enterado de que algunos compañeros del periódico están aportando otras pruebas que lo pueden ayudar a desvincularse de lo que han hecho sus hermanas. —La miró de reojo—. Porque, Ruth, está claro que ellas sí que son culpables, Dalia no lo ha negado en ningún momento.

La chica asintió.

—Es posible que lo suelten bajo fianza, pero te aconsejo que de momento no tengáis ningún contacto y te mantengas alejada de él. Si no vigilas, tu carrera se puede acabar antes de empezar.

—No quiero ir a casa de mis padres. Me quieren mucho pero no quiero ver caras de compasión a todas horas ni quiero tener que soportar los silencios incómodos que seguro que aún serían mejor que sus lastimosas palabras de consuelo.

—De acuerdo. ¿Paramos a tomar un café antes de dejarte en casa?

Ella negó con la cabeza mientras le tocaba el brazo para agradecerle el apoyo y a la vez pedirle que parara de intentarlo. Prefería estar sola, no ver a nadie, no escuchar a nadie, no odiar ni querer a nadie.

—Me dejas delante de ese super. Había vaciado la nevera y ahora no tengo ni una triste botella de zumo.

Paró el coche en doble fila.

—Quieres que te espere, si vas cargada…

—No, Pol. Mejor que vuelvas a comisaría. —Lo miró a los ojos por primera vez desde que había subido al coche—. Me ayudaréis si conseguís descubrir la verdad de todo este embrollo.

Acompañaron a Dalia hacia una de las estancias, hicieron que se sentara y dejaron paso a un hombre de unos cincuenta largos, calvo y con aspecto amable. Era bastante alto y al ser un poco delgaducho aún lo parecía más. Estiró una de las sillas hasta situarla al lado de la chica y antes de sentarse le dedicó una sonrisa que pretendía transmitir confianza.

Era el abogado que había pedido Santi, ahora también sería el de Dalia, que empezó explicándole en voz muy baja que su consejo era que no hablara más con ellos, que tenía derecho a no querer declarar y era lo que él le aconsejaba que hiciera. Ella lo cortó enseguida, levantando las manos y negando.

—No podemos perder tiempo. Tienen pruebas, he actuado mal y tendré que atenerme a las consecuencias, pero quizás aún puedo hacer algo por Santi.

—Hay muchas maneras de encarar la culpa. Estoy aquí para que puedas conseguir la mejor opción.

—Después.

Él asintió, se quedó muy serio y pensativo.

—Tu hermano dice que sois muy listas. No te voy a ahorrar nada. Quiero que seas consciente de que si con tus declaraciones te perjudicas de manera irreversible, a ti o a Santi, si lo estropeas demasiado, después ya no podré ayudaros.

El sargento Torres y el caporal Brossa se habían esperado en el pasillo con la puerta abierta, hasta que el fiscal les hizo una señal indicando que podían pasar. Se sentaron cerca de la puerta para quedar algo apartados.

—Cuando quieras, Dalia.

—No sé muy bien por dónde empezar. Es largo de explicar y creo que ya vamos tarde —suspiró para calmarse—. Haré un resumen para llegar donde quiero: ayudar a Santi. Después ya nos entretendremos con los detalles. —Miró a los policías, que asintieron—. Santi no ha sabido nunca nada. Nunca hemos necesitado a nadie para llevar a cabo nuestros planes. Las dos solas nos bastamos.

Dio un vistazo a los hombres de la sala con mirada orgullosa.

—Todo empezó cuando mi hermana, Noelia, me explicó que había estado estudiando el caso de un pederasta a quien estaban juzgando y que todo pronosticaba que saldría de todo con un castigo muy ligero por falta de pruebas.

—¿De dónde había sacado la información?

—Domina partes de la informática que… Bueno, yo no entiendo mucho de este tema. Seguro que ella sabía de lo que hablaba. Es capaz de infiltrarse en lugares que… no sé explicarlo, lo siento.

Se estaba angustiando, no quería encallarse en explicaciones innecesarias.

—¿Es una hacker?

—No sé qué etiqueta tendríamos que ponerle, ha pasado la mayor parte de su vida sentada delante del ordenador. Tenía facilidad para aprender y nuestros tíos fomentaron su aprendizaje tanto como pudieron. Los mejores maestros, cualquier tipo de aparato y tecnología que pudieran conseguirle.

Hizo una pausa para centrarse. Volvía a tener las manos enrojecidas de tanto frotar una con otra.

—Les aseguro que Noelia no malgastó ni un céntimo de los que invirtieron en ella. Muy pronto comprobaron que era capaz de conseguir cualquier cosa que se propusiera. Pasaba todas las horas que le permitían delante del ordenador y en pocos años los maestros no tuvieron nada más que enseñarle. Tampoco era necesario, porque ella había encontrado otros profesores en la red.

—Seguro que no fueron la mejor influencia. Volvamos a lo que nos explicaba. ¿Qué quería hacer con la información que había conseguido?

—Me confesó que tenía pensado matarlo. Me quedé horrorizada. Tanto luchar para que pudiera salir de casa sola y cuando parecía que todo iría mejor, cuando creía que podíamos conseguir la independencia las dos, ella decide convertirse en una asesina.

—¿Crees que hablaba en serio?

—Sí, desde luego, o es lo que creí en ese momento. Me enseñó una carpeta en el ordenador donde tenía todo lo que había descubierto. No solo es buena creando juegos y aplicaciones, Internet es su mundo más que el que nosotros pisamos.

El fiscal rescató un pensamiento que había tenido hacía un momento.

—¿Por qué dices que, si Noelia superaba la fobia a salir y relacionarse con otros, conseguiríais las dos la independencia?

—Porque al principio las dos nos sentíamos mejor si no nos separábamos. Más seguras. Pero enseguida supimos que los tíos eran muy diferentes de nuestros padres —sonrió—. Nos querían de la manera correcta, eso no lo habíamos experimentado nunca.

—¿Y Santi?

—Él era más independiente. Había conseguido marcharse de casa y, aunque tenía un gran instinto de protección hacia nosotras, siempre había ido un poco a su aire. Nosotras mostrábamos dependencia la una de la otra.

Cuando habían mencionado a su hermano, la chica había vuelto a ponerse nerviosa. Se agarraba las manos obsesivamente e iba mirando a los Mossos, los amigos de Santi, los que creía que aún podían ayudarle.

Aceleró las explicaciones.

—Venía un psicólogo a casa. Santi no quiso saber nunca nada de eso, pero siempre ha sido más fuerte que nosotras. Poco a poco entendí que lo que nos había pasado no era culpa nuestra y quedó claro que yo me recuperaba a un ritmo diferente del de mi hermana.

—¿Vuestro padre solo os pegaba o también había abusado de vosotras?

La brutal pregunta, sin ninguna sensibilidad, sorprendió a los policías.

Ella asintió.

—Es largo de explicar, fueron los peores años de nuestra vida. Nos hizo cosas que… Después haré una declaración más completa pero ahora tengo que prevenir a Santi.

El abogado se removió en el asiento. Dalia seguía insistiendo en aquella obsesión por el supuesto peligro que corría su hermano, pero el fiscal lo ignoró, creía que era parte del desequilibrio que debía tener la chica.

El fiscal había decidido soltar a Santi, pero este no se había ido. No tenía intención de abandonar el edificio hasta que supiera qué pasaba con su hermana.

—Siga, por favor. Su hermano está bien y, si nos ayuda, pronto podrá hablar con él.

—Ahora veo que me manipularon. Noelia es muy lista, siempre lo hemos sabido, pero nunca habría pensado que utilizaría su inteligencia contra nosotros —se le agrietó la voz, engulló con dificultad, esforzándose por no llorar y seguir hablando—. Me doy cuenta que fue una especie de chantaje emocional, pero entonces estaba tan espantada por lo que quería hacer que acepté ayudarla a encontrar otra manera de actuar.

Bajó los ojos.

—Hubo un tiempo en el que las dos cargábamos tanta frustración y odio, que pasábamos muchos ratos imaginando que cuando creciéramos seríamos como heroínas. Vengadoras de todos los que han sufrido o sufren situaciones como las que nos tocó vivir a nosotras.

Al sargento Torres y el caporal Brossa les costaba escuchar el relato impasibles. Se les hacía incómoda la intrusión en su intimidad.

—A medida que nos hacíamos mayores, también dejamos de hablar de ello, por lo menos yo. Si ella hacía alguna referencia al tema, yo intentaba quitarle importancia. Pensaba que lo iría olvidando. Cosas de críos, una especie de pantalla protectora, planes que no tenían que hacerse realidad. Supongo que ella no había dejado de pensar nunca en ello… —Los miró con los ojos llenos de lágrimas—. Es todo demasiado complicado. Pensaba que podría controlarlo. Quería ayudarla y a la vez encontrar la manera de alejarla de esa locura. Creo que no he hecho ninguna de las dos cosas. Me he dejado arrastrar por ella y por el odio que creía que había arrinconado y ha vuelto a dominar una buena parte de mis pensamientos.

—Tienes razón, no ha sido la mejor manera de ayudarla —dijo el fiscal.

—Si teníais pruebas contra aquel pederasta, ¿no se os ocurrió llevarlas a la policía y que hicieran el trabajo que les corresponde?

—Ya os he dicho que es muy buena. Tenía pruebas contra aquel y contra muchos más, pero no creía que el sistema nos pudiera ayudar, no lo había hecho nunca. Mi madre lo había intentado al principio, cuando aún tenía fuerzas, y mira cómo acabó. —Negaba con la cabeza—. Noelia me recordó lo que habíamos sufrido, con toda la información que había recopilado, imágenes, vídeos… —Se puso la mano en la boca como si fuera a vomitar. Cerró un momento los ojos y siguió—. Me hizo ver los hechos y consiguió que yo también deseara justicia, o quizás venganza, da igual.

Había levantado la voz más de la cuenta y ahora miraba directamente al fiscal a los ojos.

—Estamos perdiendo el tiempo, a mí ya me ha castigado y ahora tiene que castigar a Santi.

—¿No cree que les ha castigado a los dos, haciendo que les detuvieran?

—¡No! Yo soy culpable, pero Santi no, y ella sabe que acabarán descubriendo que las cosas son así. Delatarme a mí me trae unas consecuencias muy diferentes. Noelia lo tenía pensado desde el principio, ahora lo veo claro. Me espantó diciendo que quería cometer un asesinato, me enseñó sus planes para que me lo creyera, y me ofreció una alternativa mejor. Una manera de hacer justicia que igualara la balanza. Yo caí de lleno. Solo era necesario usar mis habilidades, de la misma manera en que ella lo hacía con las suyas. Hago bien mi trabajo, soy una buena cirujana veterinaria. Ella me aseguró que, si lo planeábamos bien, no moriría nadie y recibirían el castigo que se merecían. No lo acepté enseguida, pero me conoce bien y supo cómo manejarme. Fue introduciendo la idea, me fue convenciendo y yo…

Dalia miró a los amigos de su hermano y después se dirigió al juez.

—Se lo merecían, todos se lo merecían. Si hubierais visto las imágenes… Yo había vivido momentos terribles, pero eso lo era mucho más. Algunos eran tan pequeños… y Noelia había sido la preferida de nuestro padre, ella sufrió abusos mucho peores, la tenía mortificada —rebajó algo el tono—. Sé que lo que hemos hecho no está bien, pero al principio pensaba que solo con un par de actuaciones se enteraría la prensa y podría convencer a Noelia para que enviara lo que tenía a la policía o a los periodistas, para hacer salir a la luz toda a aquella escoria.

—Pero la prensa ha tardado bastante a meter las narices, las víctimas han ido aumentando en número y tu hermana no puede parar. ¿Eso es lo que pasó? ¿Tú querías dejarlo, por eso lo ha arreglado para que te pillemos?

Ella asintió.

—Ustedes no pueden intervenir. Si vuelven a hablar, los mandaré fuera —el fiscal lo dijo muy seriamente, aunque la pregunta les podía hacer avanzar bastante.

—Lo discutíamos con frecuencia —siguió Dalia—. Lo que hacíamos me atormentaba y habíamos llegado a donde queríamos, había salido en la prensa, podíamos parar. Ella no estaba de acuerdo, pero yo me planté. Hacía tiempo que tenía planeado el viaje a un campo de refugiados y le dije que no quería esperar más.

—Ella no estaba de acuerdo con eso —afirmó el fiscal.

—No, claro. Seguía pensando que nadie haría nada, que era nuestra misión. Por mucho que le dijera que ahora que ya había una investigación en marcha nos arriesgábamos mucho más, ella no quería verlo, no quería aceptarlo.

Volvió a acelerar las explicaciones, como si hubiera recordado que tenía prisa.

—A parte de esta obsesión por hacer justicia, digamos que se ha dado cuenta de que nosotros podemos volar sin ella, pero ella aún sigue teniendo un sentimiento de dependencia hacia nosotros.

Levantó la cabeza y, mirando hacia nada en concreto, siguió cada vez más acelerada.

—Se lo tendría que haber explicado a Santi desde el principio, seguro que él habría sabido superar la situación de otra manera. Nunca lo ha podido engañar con tanta facilidad como a mí. Ya os he dicho que delatarme lleva unas consecuencias muy diferentes.

La sonrisa irónica y desencajada que lucía Dalia espantaba un poco, y Adrián Brossa se preparó para lo que tenía que venir.

—Ha destruido mis sueños para siempre. Mi carrera y mi proyecto con la protectora, el viaje donde tenía que ayudar a tanta gente. Todo se ha esfumado. Ella nos quiere cerca, nos quiere solo para ella. A Santi tiene que atacarlo por otro lado. Creo que su detención solo ha sido una forma de ganar tiempo. Él también tiene sueños, planes de futuro con Ruth. —Miró al caporal Brossa—. Quizás la ataque a ella porque es a quien más quiere Santi en este momento.

El sargento Torres miró a Brossa y este se movió enseguida. Mientras iba hacia la puerta cogió el móvil y empezó a buscar el teléfono de Ruth. Apagado o sin cobertura, mierda. Después hizo lo mismo con el agente Camí.

En el pasillo vio cómo Santi intentaba deshacerse del agente que lo custodiaba para ir hacia donde estaba Brossa haciendo preguntas. El caporal también se acercó a él con el teléfono en la oreja mientras, con la cara de mala leche, ponía una mano en el pecho de su amigo para que se calmara.

Callaron todos a la vez, aunque las respiraciones seguían aceleradas.

—¿Pol?

—Aquí el chico de los recados, ¿qué quieres que haga ahora?

—¿Dónde estás?

El agente Camí se dio cuenta de que la voz del caporal sonaba alterada y dejó de lado las bromas. Seguro que pasaba algo.

—Estoy a punto de entrar en el garaje de comisaría, ¿por?

—¿Has dejado a Ruth en su casa?

—Es lo que me ha mandado el subinspector. Está fuera de la investigación. Demasiado implicada. Pues a obedecer. La he descargado delante de un super hace un momento, quería coger cuatro cosas antes de ir al piso.

—¡Vuelve allí ahora mismo! Creemos que Noelia puede ponerse en contacto con ella. —Brossa miró a los ojos angustiados de Santi, no quería empeorarlo, pero no tenía que ahorrar información a Camí—. Puede ser que Ruth esté en peligro. No pongas la sirena y no te fíes, ponte la armilla, supongo que la chica no tiene armas, pero no podemos estar seguros. Nosotros también salimos hacia allí.

Oyó cómo el coche que conducía el agente derrapaba y se cortó la comunicación.

25

La calle donde vivía Ruth, Segon Passeig de Ronda dirección al hotel Nadal, era de sentido único y solo había un carril entre la acera y los coches aparcados a la izquierda. Como era habitual, no había aparcamientos libres y dejó el coche sobre la acera, delante del taller que había cerca de la entrada del edificio donde vivía la caporala.

Gritó al mecánico que ya salía a preguntar: «¡Es una emergencia!», y cuando había dado dos pasos, retrocedió para abrir al maletero y coger la armilla. Se la fue poniendo mientras pegaba con insistencia a los botones del ascensor. Miró hacia arriba y decidió ir por las escaleras que empezó a subir de dos en dos.

La puerta del piso solo estaba entornada y eso lo frenó de golpe. Desenfundó la Walther, se apoyó en el umbral de la entrada y abrió despacio. La chica estaba de espalda a él, mirando por el balcón. Entró en el piso con el arma apuntándola.

—¿Noelia?

Ella asintió, sin girarse.

A contraluz, el vestido transparentaba y dejaba ver la silueta de la chica. Tenía los brazos lánguidos, no sostenía nada en las manos. No parecía que pudiera esconder un arma en ningún sitio.

—¿Dónde está Ruth?

—No ha llegado aún, pero seguro que no tardará, está comprando. —Se giró hacia el chico con una lentitud elegante, mostrando las palmas hacia arriba para que pudiera ver que no llevaba nada, aunque parecía que se le estuviera ofreciendo.

Por un momento le pareció una mujer del agua, un hada. Tuvo unos segundos de consciencia para pensar que le gustaba demasiado la ciencia ficción y la fantasía, pero… con el pelo ondulado y largo, del color del dulce membrillo que hacía su madre. Con ese rostro tan bello y delicado salpicado con pequeñas pecas, no parecía que pudiera ser culpable de los hechos por los cuales tenía que detenerla.

La luz que entraba por el balcón abierto perfiló el contoneo de su cuerpo a través del vestido en el momento en que dio dos pasos hacia él. Una brisa suave acariciaba su cuerpo esbelto cubierto con esas piezas vaporosas que la hacían parecer incorpórea.

El agente Camí tuvo que repetirse mentalmente que podía ser peligrosa, pero era uno de los que estaban a favor de la teoría de que ella había delatado a sus hermanos porque era quien quería que se acabaran las agresiones. Pol tenía delante a una mujer alta y delgada, de apariencia quebradiza, que seguramente habría intentado parar a su hermana y al no conseguirlo, delatarla habría sido la única manera que habría encontrado para hacerlo.

—Apártate del balcón, por favor.

Miró de reojo hacia la habitación, le parecía que había alguien, pero la puerta medio cerrada no dejaba ver mucho de su interior.

—¿Cómo sabes dónde está Ruth?

—Me lo ha explicado la vecina. Violeta, creo que se llama. Ruth ha llamado para ver si quería que le trajera algo. —Se encogió de hombros—. Ella es así. Ni en los peores momentos se olvida de los demás. ¿Un encanto de chica, no crees?

—¿Cómo has entrado?

—Le he explicado a la vecina que era hermana de Santi y me ha abierto ella. No lo ha dudado —dijo, tocándose el pelo con la mano izquierda, mientras se señalaba la cara con la derecha y sonreía.

Eran iguales, aunque ella tenía la cara aún más llena de pecas y cuando ponía esa sonrisa simpática parecía una niña traviesa.

—Tengo que detenerte.

—He venido para entregarme, pero primero me ha parecido que Ruth se merecía algunas explicaciones. Debe estar destrozada. —Los ojos se le humedecieron—. Solo quería que entendiera por qué lo hemos hecho: mi padre era un degenerado. Empezó a abusar de Dalia cuando tenía doce años, entonces mi madre era ya un despojo. Creo que no había hecho nunca nada parecido, pero debía satisfacerlo porque conmigo empezó mucho antes, le gustaban más las pelirrojas, decía que me parecía mucho a mi madre cuando se conocieron, e hizo que viviera el horror de sus deseos enfermizos antes de que yo pudiera entender qué era lo que estaba pasando.

El agente Camí seguía sosteniendo el arma hacia ella mientras escuchaba la confesión. La chica cerró los ojos provocando que las lágrimas se liberaran y se giró de espaldas mientras empezaba a llorar apoyada en la pared.

—Violeta está en la cama de Ruth —dijo lloriqueando, mientras se tapaba la cara con las manos.

Pol Camí se acercó a la habitación con el ceño fruncido. Parecía que la última frase no ligaba con las anteriores.

—No le he hecho daño, te lo prometo. Solo está dormida.

Abrió la puerta y vio a la mujer echada en la cama, parecía que se hubiera acostado a descansar un momento. Pol se acercó enseguida para tomarle el pulso y justo en el momento en que le ponía los dedos en el cuello sintió la presencia de la chica a su lado. Vio de reojo cómo cogía algo brillante de debajo de la falda de la vieja, mientras con el cuerpo lo empujaba y lo desequilibraba.

Enseguida notó el primer pinchazo. Intentó levantar el arma pero era el brazo con el que se había apoyado en la mesilla y en los breves segundos que tardó en reaccionar, ya había recibido dos, tres, cinco cuchilladas.

«¿Cómo he sido tan imbécil?». Las mujeres. Todo el mundo le decía que las mujeres serían su perdición, pero seguro que nadie se habría imaginado que sería de esa manera.

Los movimientos de la chica eran más rápidos y precisos de lo que Camí se habría imaginado nunca. La primera cuchillada se clavó bajo la armilla. Le provocó un dolor intenso acompañado de desconcierto y un regusto extraño en el paladar. Las siguientes, la chica las destinó al brazo y a la mano que aguantaban el arma, que cayó al suelo. Él le quiso coger el brazo con la mano que no tenía herida y lo consiguió, pero no detuvo la mano que sostenía el bisturí, que seguía clavándole aquí y allí.

En algún momento de la pelea, él consiguió pegarle un golpe de codo en la cara, pero ella le dio una patada detrás de la rodilla y los dos acabaron en el suelo. Camí esquivó una cuchillada que iba directa al cuello y notó como la mejilla se le rasgaba. Noelia se revolvió con agilidad, agarró la lámpara que había sobre la mesilla de noche y le dio un fuerte golpe en la frente.

—Lo siento, no quería hacer daño a nadie más. Solo buscaba a Ruth.

Pinchó una vez más en el abdomen y el arma se rompió. Ella miró el trozo que le había quedado en la mano ensangrentada y lo tiró con rabia, mientras dejaba salir un gruñido que no parecía provenir de ese cuerpo de ninfa, que ahora veía como una buena combinación de músculo y agilidad. Pol notaba que se estaba mareando e iba perdiendo fuerza. Intentó levantarse, defenderse, pero ella levantó el brazo, volvió a coger la lámpara y lo golpeó de nuevo.

El golpe en la cabeza resonó dentro del cerebro del chico y casi al instante perdió la consciencia.

El sargento había salido detrás de Brossa, había pedido a un agente que retuviera a Santi en los juzgados hasta nueva orden, aunque el juez hubiera decidido dejarlo libre bajo fianza.

«Es por tu bien», dijo sin poder mirarle a los ojos.

El sargento y el caporal Brossa se dirigían hacia el edificio donde vivía Ruth, habían puesto la sirena para no perder tiempo, cuando oyeron la voz del agente Tomás por la radio.

—¡Un agente ha apretado el botón de alarma de su walkie! —anunció a gritos—. Lo han detectado en la calle de Ruth. Vamos para allá.

Un minuto después, iban esquivando coches con las sirenas ensordeciendo a los peatones, seguidos de otro vehículo policial que se quedó cortando la calle desde la plaza Europa. Solo dejaría pasar un par de ambulancias, que ya bajaban por el Passeig de Ronda.

Agustín Tomás estaba a punto de entrar en el edificio de la caporala Castro y al ver llegar el coche del sargento se detuvo a esperarles. Entraron los tres alborotados. Brossa iba por delante. Casi se cayó al tropezar con dos bolsas de la compra que habían dejado en la entrada del edificio, en el suelo, cerca de las escaleras. Tenía las piernas largas y la adrenalina las hacía volar. Detrás, el agente Tomás y el sargento lo seguían con el corazón y el pensamiento acelerado.

La puerta del piso estaba abierta de par en par. Entraron con precaución, el piso era minúsculo y en pocos segundos habían inspeccionado todas las estancias.

Pol Camí estaba en el suelo, sobre un charco de sangre que se iba extendiendo y avanzaba por el parqué. La mano había quedado sobre el walkie. Apretar el botón debía ser lo último que había hecho antes de perder la consciencia. Brossa cogió una blusa que había sobre una silla, movió lo mínimo posible a Pol y apretó la tela sobre las heridas que tenía en el abdomen, para intentar parar la hemorragia. El brazo también sangraba bastante y el sargento cogió un foulard y se lo ató con fuerza por encima del codo.

—¡Llama a los sanitarios para que suban, joder!

El agente Tomás salió al balcón y vio que la ambulancia tenía las puertas abiertas y los sanitarios ya estaban entrando en el edificio. Salió al rellano y les llamó para indicarles el camino.

—Creo que solo está drogada —el sargento había alargado la mano hacia el cuello de la mujer que yacía en la cama, sin soltar el brazo de Pol.

Ella no parecía que tuviera ninguna herida externa. La ropa estaba algo salpicada de sangre, pero era fácil apreciar que no era suya.

Adrián Brossa no oía nada de lo que le decían, estaba enfrascado repasando la habitación para ver si había otra pieza de ropa cerca, para poder tapar la otra herida sangrante, la de la cabeza.

El médico se detuvo solo un momento en el umbral de la puerta, para evaluar la situación. Reinaba el caos, pero se forzó en concentrarse en el herido más grave. Pidió al sargento que le ayudara a sacar la armilla antibalas a Pol, mientras los enfermeros y él mismo apartaban al caporal, totalmente ensangrentado, y trabajaban deprisa para estabilizar al chico y llevárselo hacia el hospital.

Agustín Tomás, apoyado en el umbral de las estancia, miraba el avance de la sangre, que aunque la iban pisando los sanitarios, parecía no tener intención de detenerse.

En su obsesión por analizar tantos por ciento, no podía evitar hacer el cálculo de cuánta habría perdido Pol y sus probabilidades de supervivencia.

26

Adrián Brossa se limpiaba las manos en uno de los servicios del hospital Arnau de Vilanova. A su lado, Víctor Torres se mojaba la cara.

—Quiero esperar a que salga del quirófano.

—A mí también me gustaría, pero Ruth quizás no puede esperar.

Se miraron. El sargento se secaba. El caporal tenía las mangas de la camisa empapadas de sangre, remangadas para que no se le pegaran a los brazos.

—Joder, qué mierda. —Le costaba respirar con normalidad por la tensión y la rabia contenidas—. Tenemos que cambiarnos de ropa o espantaremos a la clientela.

—Pol está en buenas manos, ahora mismo nosotros no podemos hacer nada. —Puso las manos sobre los hombros de Brossa—. Hemos ido todo lo rápido que hemos podido, ahora quien nos necesita es Ruth.

Adrián asintió, aún no soportaba la idea de que Pol muriera solo.

—La hermana de Pol está avisada y también he llamado a Celia, que tenía el día libre. Es una buena amiga, está a punto de llegar y no se moverá de aquí en todo el día si es necesario. No te preocupes, nos irá informando del estado de Pol minuto a minuto.

Tenían que asumir los hechos y reaccionar con sensatez y sin perder tiempo. Noelia tenía a Ruth, y no haber encontrado el arma de Pol Camí por ningún lado, les daba una idea clara de cómo había conseguido que la caporala se fuera con ella.

Todos tenían ropa en la taquilla de comisaría. Después de haberse lavado y cambiado, el sargento y el caporal estaban sentados alrededor de la mesa donde habían trabajado durante la investigación. Otros agentes se habían incorporado al grupo para reforzarlo, pero las ausencias hacían demasiado daño y el ambiente era rígido y pesado.

Víctor Torres y Adrián Brossa habían seguido la ambulancia que llevaba a Pol hacia el hospital, pero enseguida habían recibido la llamada de Agustín confirmando que faltaba el arma del agente Camí. Las bolsas con la compra dejadas al pie de la escalera con el añadido de que no había ni el mínimo rastro de violencia, al contrario que en la habitación del piso, les hacían suponer que Noelia había conseguido que Ruth la siguiera amenazándola con el arma.

Noelia debía ir manchada de sangre y también habría recibido algún golpe o tendría alguna herida provocada por la pelea con Camí, pero los chicos del taller mecánico debían estar atareados en el momento en que habían salido del edificio y no se habían percatado de nada extraño.

Cuando los Mossos d’Esquadra habían llegado, el coche de Camí seguía mal aparcado, entorpeciendo la entrada del taller, por lo tanto, se habían llevado a Ruth en otro vehículo. Noelia no tenía coche, alguien la estaba ayudando y no podía ser Santi, ya que en el momento de la agresión estaba aún en los juzgados.

Si, tal como afirmaba Dalia, la chica se había sentido traicionada y abandonada por sus hermanos, si buscaba la manera de perjudicar o hundir a Santi tal como había hecho con su hermana, la venganza sería más rebuscada que un simple asesinato. Si hubiera querido matarla, lo habría podido hacer allí mismo.

Hasta esa mañana, las agresiones se habían destinado a personas que se merecían un castigo, según el parecer de las justicieras, pero con la violencia del encontronazo con el agente Camí, quedaba claro que Noelia había perdido el control. Había atacado y herido gravemente un agente de los Mossos d’Esquadra y secuestrado una caporala.

Si Ruth Castro aún estaba viva, no podían perder tiempo.

Habían decidido soltar a Santi. Adrián Brossa lo había puesto al corriente de los hechos que habían sucedido en el piso de Ruth. A pesar de que eran amigos desde hacía tiempo y hasta el momento había creído en su inocencia, después de los últimos acontecimientos no confiaba en nadie. No se lo podía permitir.

—Si tienes algo que ver con toda esta mierda, te prometo que me encargaré personalmente de hacértelo pagar muy caro.

—Me siento culpable por no haberme dado cuenta de lo que pasaba. —A Santi le costaba mirarlo a los ojos, pero se esforzó en hacerlo—. Culpable de no haberlo evitado, pero no sabía nada, te lo juro.

Santi siempre parecía salido de un anuncio de ropa de marca, pero con los últimos acontecimientos, su aspecto se había ido deteriorando. Tenía los ojos enrojecidos y ojerosos, iba despeinado y llevaba la barba embrollada. Estaba más pálido que de costumbre y llevaba la ropa arrugada.

—No sabía nada de sus acciones y aún lo estoy digiriendo. Lo que me has explicado, que Noelia fuera capaz de atacar e intentar matar a un agente, aún no puedo creerlo. Está enferma, tenéis que encontrarla. No quiero que le pase nada a Ruth, pero tampoco quiero que le hagáis daño a ella. Tienes que dejar que me quede con vosotros y os ayude. No puedo irme ahora.

—Tu abogado se ha encargado de arreglarlo para que sí que puedas —el caporal Brosa había dejado de lado el tono amistoso—. Te recomendamos que estés localizable en todo momento, pero ahora tendrás que largarte a casa.

Lo acompañó hasta la salida de los juzgados. El abogado iba unos pasos por delante y cuando Santi se disponía a cruzar la puerta, Brossa lo cogió del brazo.

—Si se pone en contacto contigo y actúas por tu cuenta, automáticamente te consideraré cómplice y, basándome en los últimos hechos, también peligroso —se acercó hasta ponerse cara a cara—. Y actuaré en consecuencia.

Se miraron a los ojos solo unos segundos, largos e intensos. Las miradas libraron una batalla más significativa que las pocas frases que habían intercambiado.

27

Santi repasaba los hechos mentalmente. Intentaba ponerse en la piel de sus hermanas, pero no lo conseguía.

Pensaba en Ruth, en el hecho de que su participación había sido decisiva para encarar las sospechas, parecía que acertadas, hacia sus hermanas. Y también, hacia él. Aunque lo habían liberado, sabía que no había conseguido desvanecer todas las dudas que planeaban sobre él. Quedaba mucho trabajo antes de que pudiera demostrar su inocencia.

Santi entendía la posición de Ruth, pero a la vez estaba resentido porque no había confiado en él. Era consciente de que, aunque consiguiera demostrar su inocencia, su relación había sufrido una fuerte sacudida. Antes de leer la nota de Ruth que le habían pasado, había imaginado una conversación llena de recriminaciones, pero en ese momento, sentado en el sofá, solo deseaba que estuviera bien y poder volver a abrazarla, sin reproches.

Entendía que no lo podían descartar sin más. Ni él, que creía que conocía mejor que nadie a sus hermanas, lo había sabido ver. Por qué tendría que creer nadie en su inocencia. Dalia había confesado y a pesar de que solo había admitido la implicación de Noelia, era normal que no la creyera nadie y él siguiera en el punto de mira.

Quedaba claro también que lo que había dicho Dalia no era cierto, alguien más las ayudaba.

¿Había estado ciego a las evidencias? Ellas habían sido muy eficientes, como siempre en todo lo que hacían, y por más que Santi repasaba los últimos meses o los últimos años, no llegaba a ver ningún indicio que le hubiera podido hacer sospechar. Estaba aún en shock, seguro que en su estado habitual, si se esforzaba, encontraría evidencias que indicaban que las cosas estaban cambiando, actitudes sospechosas que nunca había buscado porque no tenía motivo para ello, la vida avanzaba y parecía que por fin los tres habían encarado el camino adecuado.

En el fondo, nunca había dejado de temer que, un día, el futuro maravilloso que les habían prometido sus tíos les explotara en las narices. Siempre había dudado de que el destino, después de haberlos puteado desde que habían nacido, de repente, hubiera cambiado de idea.

Cuando el sargento le había explicado el motivo de las detenciones, había tenido un momento de asombro, pero después no había dudado en creer que ellas eran culpables. Era eso que esperas sin saber muy bien qué será, pero que cuando llega lo reconoces al instante.

Sentado en la oscuridad creciente de esa casa que los había acogido y les había ofrecido una seguridad engañosa, solo con los fantasmas de sus miedos acariciándolo, incluso dudaba de si las había estado ayudando de algún modo en su locura, sin ser del todo consciente de ello.

Un hormigueo le recorría el cuerpo desde que había dejado los juzgados y no era capaz de sacárselo de encima. El abogado le había explicado lo que había relatado Dalia sobre cómo la había manejado su hermana. No le había parecido extraño. De hecho, toda la familia era consciente de que los manipulaba para tenerlos cerca, para sentirse querida, para compensar lo que había sufrido, y lo aceptaba con agrado porque la querían y porque todos se sentían en cierta manera culpables.

Podía imaginarlas actuando de manera metódica, para ayudar o salvar a los que sufrían lo que ellas habían sufrido, pero no conseguía reconocer a la tímida e introvertida Noelia en los actos que ahora se le atribuían. El ataque a Pol Camí. Físicamente capaz, sí, habían asistido a clases de defensa personal desde que habían estado acogidos en Lleida. A sus tíos les parecía que así reforzarían la sensación de seguridad. Dalia lo había dejado al empezar la universidad y él lo habían dejado después del primer año, pero Noelia siempre había tenido un entrenador personal.

En la agresión al policía y el secuestro de Ruth, Santi veía a una Noelia desconocida, alguien que había mostrado a la gente lo que quería ver y había escondido una personalidad potente, manipuladora, rencorosa, vengativa y cada vez más violenta. Si hacía caso a las afirmaciones de su hermana, Noelia quería vengarse de ellos, hacer daño a su propia familia, a su única familia. Eso la acercaba más a lo que había hecho su padre que a ningún tipo de justicia que hubieran iniciado con sus acciones alocadas.

No conocía a esa persona en absoluto y no sabía si aún quedaba algo de su hermana en su interior o la había perdido definitivamente.

El abogado no le había ahorrado detalles de la declaración que había hecho Dalia, el caporal Brossa tampoco los había escatimado en la descripción de las heridas de Pol. Santi se había obligado a escucharles intentando mantenerse a cierta distancia para actuar de manera objetiva, para poder analizarlo con claridad y entender por qué se encontraban en ese embrollo.

Si era cierto lo que Dalia había relatado al fiscal, quedaba claro que, aunque ella era la artífice de las amputaciones, no había llevado la iniciativa en ningún momento. Su hermana pequeña había sabido planificarlo todo con detalle y persuadirla para que formara parte de la acción. Dalia había decidido pararlo cuando la prensa lo había hecho público y había empezado a preparar su viaje con más ganas de huir y alejarse de Noelia que nunca.

Quizás esperaba que su hermana pequeña se enfadara, pero seguro que no había imaginado que hacía tiempo que estaba preparada. Noelia, la más perfeccionista y previsora de los hermanos, no había dejado ninguna posibilidad al azar. Había organizado las pruebas para inculparles y las había usado cuando le había convenido. Lo más revelador era que los investigadores estaban muy perdidos. Si ellas hubieran detenido sus acciones y Dalia se hubiera marchado tal como tenía pensado, el caso habría quedado abierto, se habría ido enfriando y probablemente nunca las habrían atrapado.

Los escenarios de las agresiones estaban limpios, pero sin que Dalia lo supiera, Noelia había dejado esa especie de firma que habían sido las bolas de nieve. Al contrario de los escenarios impolutos, en el registro de la casa que tenían en la finca de Les Garrigues, se había encontrado una mochila en la habitación de Dalia con las sustancias e instrumental necesarios para realizar las amputaciones, algunos de los cuales estaban manchados y de los que habían podido sacar restos de sangre, las cuales se estaban comparando con los resultados de los análisis de los agredidos.

Lo más lógico era pensar que si alguien es lo suficientemente competente para dejar una vivienda sin ningún tipo de rastro, no sería tan descuidado como para guardar los instrumentos con restos de las operaciones. En el momento que ella había decidido, se había destapado todo y había dirigido la atención hacia Dalia y Santi.

Cuando habían llegado a Lleida no hablaba ni era capaz de salir de casa. Los psicólogos habían ayudado, pero la paciencia y el esfuerzo de toda la familia habían sido claves para alcanzar la recuperación. La niña insegura, inestable y temblorosa se había ido convirtiendo en una chica competente, que era capaz de ganarse muy bien la vida. A pesar de preferir el aislamiento y las amistades virtuales, también había momentos en los que podía relacionarse con la sociedad sin sufrir los ataques de ansiedad que tenía cuando era más pequeña.

Las dos chicas siempre habían vivido juntas y habían viajado juntas, con sus tíos o con Santi. Dalia sabía perfectamente que su hermana nunca aceptaría ir a pasar unos meses a un campamento de refugiados superpoblado, nunca estaría preparada para una convivencia similar, por eso había decidido participar en aquel proyecto, porque necesitaba alejarse un poco de ella. Quería demostrarle que podían seguir unidas sin ser tan dependientes.

Había trabajado mucho para alcanzar un sueño. La protectora donde curaban y cuidaban a los animales, la finca donde había acogido también otros proyectos de vida saludable. Había intentado que Noelia se implicara, que participara, que aceptara a otras personas dentro de su entorno más cercano, quería que los acogiera como una ampliación de la familia y así abrir el círculo, poco a poco, con paciencia, mano izquierda y mucho amor, como siempre.

Noelia se había dado cuenta de sus intenciones desde el primer momento y en lugar de abrirse para recibir el cariño de más gente, empezó a experimentar el regusto de la traición. Decepcionada, incluso se planteó ir a vivir con Santi, pero con él aún habría sido peor. Siempre había vivido de manera más independiente, iba y venía constantemente, y ahora también había incluido a Ruth en la familia.

¿Por qué todos querían buscar otra familia? Noelia tenía suficiente con ellos tres.

No había habido ninguna acción concreta que provocara el punto de inflexión, habían sido un conjunto de cambios progresivos los causantes de que Noelia buscara la manera de retenerles.

Santi reflexionaba sentado en el sofá, no había encendido las luces y la luz natural había perdido intensidad hasta dejarlo a oscuras. Entendía que, en la mente de su hermana, las decisiones que habían ido tomando, Dalia y él mismo, las había interpretado como un abandono y dentro de su mente controladora, incluso como una deslealtad.

El teléfono soltó una serie de tonos cortos y suaves, pero en el silencio de la estancia le pareció una interrupción de sus pensamientos, estridente, molesta. Peligrosa.

Los mensajes no venían de ninguno de los números que tenía gravados en los contactos, pero Santi estaba seguro de que eran de Noelia. Con manos vacilantes y el pulso acelerado, abrió la aplicación y se concentró para que las letras dejaran de bailar.

«Lo siento mucho Santi. Qué bonito sería poder volver a los tiempos en los que íbamos a pasear juntos, en los que intentabas ayudarme a perder el miedo a la gente».

«A pesar de las incapacidades que vosotros me atribuíais, para mí todo era más fácil. Seguro que tú ahora también estás deseando que me hubiera quedado recluida en casa para siempre».

«¿Me odias hermano? ¿Me quieres? ¿O tengo razón y la quieres más a ella? Ven a buscarla, no llegues tarde».

Él intentó contestarle. Su saliva tenía sabor a bilis, empequeñeció los ojos para fijar la mirada en las letras, no veía. Abrió la lámpara de pie que tenía al lado y con los dedos temblorosos escribió: «¿Dónde estás?». Quería añadir cualquier otra cosa que pudiera calmarla, demostrarle que aún la quería, que nunca había tenido intención de abandonarla o excluirla. Ahora también habría querido suplicar que no le hiciera daño a Ruth, pero tenía miedo de que eso aún la provocara más.

No tuvo tiempo de decidir qué más tenía que escribir, porque el teléfono ya no recibía mensajes. Marcó el número y una voz le indicó que estaba desconectado o fuera de cobertura.

Santi cerró los ojos. El labio inferior le temblaba, se lo mordió. Los intensos pinchazos en la sien derecha no lo dejaban pensar. Se la frotó intentando paliar el dolor. No quería analizar la explosión de sentimientos que había contenido y ahora estaban ganando terreno. No estaba preparado para afrontarlos de golpe.

En el momento en el que había llegado el mensaje al teléfono, el corazón había empezado a bombearle con fuerza, preparándose para la arrancada hacia donde fuera que tuviera que ir a rescatar a Ruth, pero esta acción no había sucedido, no sabía hacia dónde tenía que correr y la adrenalina acumulada se había transformado en mareo.

Se esforzó por respirar de manera acompasada y volvió a leer el mensaje mientras caminaba de un lado a otro de la sala. Intentó imaginarse a su hermana pequeña pronunciando aquellas palabras hasta que tuvo una imagen clara de su mente. Podía oír su voz, captar la entonación: resentimiento e ira, envueltos por un punto de locura.

Se dio cuenta de que le había lanzado un reto. Tenía que ser eso. Desde muy jovencita le gustaba proponerles juegos, desafíos y adivinanzas, gozaba viendo cómo les costaba lo que a ella le resultaba tan fácil.

«A pesar de las incapacidades que vosotros me adjudicabais…», «Qué bonito sería poder volver a los tiempos en los que íbamos a pasear juntos…». Veía los ojos impacientes y astutos de Noelia, su sonrisa traviesa, mientras escuchaba la voz de la chica resonando dentro de su mente.

¿Dónde iban a pasear?

Hablaba de su recuperación. Había sido un proceso largo y, cuando por fin fue capaz de volver a salir de casa no se alejaban mucho. Habían ido creciendo y Dalia quiso aprender enseguida a conducir, ella siempre la llevaba en coche a visitar lugares donde estuvieran rodeadas de naturaleza y con poca gente.

A Noelia no le gustaba alejarse, prefería los paseos con Santi, por lo tanto, lo más probable era que no hubiera salido de Lleida. ¿Por dónde habían paseado dentro de la ciudad, Noelia y él?

Abrió mucho los ojos, se levantó y no supo muy bien qué pasos tenía que seguir, ni si tenía la cabeza lo suficientemente centrada para planificar nada, pero estaba seguro de que sabía dónde encontrar a Ruth.

28

Si se iba con la moto, no lo haría solo. Se había dado cuenta enseguida que desde que había salido de los juzgados, un coche lo había seguido hasta casa. No lo había podido ver con claridad, no era un coche oficial, pero suponía que era de la policía. Había subido al desván y desde allí había podido ver cómo se habían quedado vigilando la casa desde un camino cercano.

Cogió una mochila pequeña, dudó sobre qué tenía que meter en ella. ¿Algún cuchillo? ¿Sería capaz de hacer daño a su hermana? No. ¿Ni para defender a Ruth o a él mismo?

Tiró la mochila, no quería hacer daño a nadie, y si ella se daba cuenta de que iba armado, empezarían con mal pie. Tenía la esperanza de poder hacer que razonara. Cogió la cartera y el móvil, y con una llamada comprobó que su hermana seguía desconectada. Lo dejó sobre la mesa. Si la policía triangulaba en algún momento su ubicación, el aparato les indicaría que seguía en casa. Se puso una chaqueta oscura y salió por la parte trasera, saltando la cerca que rodeaba la casa.

Caminó entre frutales y terrenos baldíos. No estaba muy lejos de la primera calle de la ciudad, pero cuando llegó al Passeig de Ronda estaba sudando. De camino se había parado en un par de cajeros, había sacado el máximo que le permitían las tarjetas correspondientes y había llamado a un taxi desde un bar.

Se tomó unos minutos para restaurar su imagen antes de coger un taxi. No quería que su aspecto alarmara al conductor. Apoyado en el aparador de una farmacia, la suave brisa que precedía un anochecer nublado le ayudó a serenarse un poco.

No se permitiría perder la esperanza. Si hablaba con ella, todo se arreglaría. ¿Podría convencer a Noelia para que se entregara? Eso le daba igual, dejaría que se marchara. Le daría todo el dinero que había recogido e intentaría convencerla de que huyera, de que, si era necesario, iría enviándole dinero a donde fuera para que no le faltara nada. Si no podía convencerla, se iría con ella, haría lo necesario. Solo quería que dejara a Ruth en paz, que no la lastimara.

La insistencia de un claxon rompió sus pensamientos. Se dio prisa en subir al taxi. «Que no le haga daño. Que no le haga daño. Que no le haga daño». Los ojos se le humedecían, le costaba respirar. Tenía que tranquilizarse, no podía hundirse antes de enfrentarse a lo que fuera que tendría que encarar. Quizás era eso lo que más le preocupaba, no saber con qué se encontraría, ni si sería capaz de lidiar con una situación complicada, porque las quería a las dos.

Les Basses d’Alpicat habían sido un lugar emblemático de la ciudad. Piscinas de medidas espectaculares para esos tiempos, que algunos llamaban «el mar de Lleida», con zona de recreo y de pícnic donde las familias preparaban comidas grasientas y contundentes. Pero los gritos, discusiones, risas y baños estivales se acabaron el 2002, cuando fueron clausuradas.

Uno de los referentes de ocio de los leridanos no podía desaparecer de la noche a la mañana, por eso los habitantes de la ciudad y alrededores se habían creído los rumores que afirmaban que pronto habría un proyecto de mejora preparado.

Los años fueron pasando, acabaron rellenando las piscinas de tierra e intentaron que se fundieran con el paisaje. Un panorama desolador para los que habían conocido su esplendor.

Se hicieron algunos conciertos, el Senglar Rock, se empezó a barajar propuestas de remodelación, propuestas para volver a construir un parque más moderno, pero todo se iba quedando en nada. La gente seguía yendo, pero ahora a pasear a los perros, a correr, a comer o merendar en medio de los restos de un parque moribundo.

Santi hizo que el taxista lo dejara en la pista de atletismo que había al lado del parque, no quería acercarse al recinto por la entrada principal, también quería comprobar si había alguien más acompañándola, vigilando el terreno.

Nada le aseguraba que su hermana hubiera llevado a Ruth allí, pero cuando él paseaba con Noelia por aquel parque a medio restaurar, habían tenido conversaciones muy íntimas e intensas. No se le ocurría otro lugar que cuadrara con la referencia que había hecho en el mensaje que había enviado por teléfono.

Recordaba que ella le explicaba que aquel lugar lo veía como a ella misma, viviendo en medio de la incertidumbre, sin saber si se decantaría hacia la restauración o hacia el despojo. Él se esforzaba en contradecirla, en hacerle ver todas las cosas geniales que podía conseguir si se concentraba en vivir el futuro.

¿Dónde podían esconderse? ¿Dónde la tendría retenida? Por la zona de barbacoas se paseaban ratas grandes como conejos, tanto de día como de noche. A veces se habían sentado en los bancos de piedra para hablar y ella se ponía de espalda a los márgenes para no ver cómo iban de un lado a otro, resiguiendo un pequeño muro con desvergüenza, esperando a que se fueran los visitantes para inspeccionar el terreno, buscando migas y restos de comida.

La zona de pícnic estaba cerca de la entrada principal y podía ser que Noelia la hubiera escogido para verlo llegar. Santi se acercó por atrás, agachado, con cautela. A pesar que sus ojos se habían ido acostumbrando a la poca luz, tropezó un par de veces. Cuando se clavó un cristal en la rodilla maldijo mentalmente, mientras el dolor se mezclaba con los nervios y la rabia que había ido acumulando.

Apretó los dientes y tiró el cristal que lo había herido. No podía ver el corte que se había hecho, pero imaginaba que era profundo. Notaba cómo la sangre resbalaba por la pierna y los tejanos se le empezaban a enganchar a la piel. Se obligó a respirar con calma y a seguir. No se desangraría por un rasguño.

Estaba sudando y no se dio cuenta de que el cielo dejaba caer alguna gota de vez en cuando, hasta que sin relámpagos ni truenos que avisaran, empezó a caer una llovizna que chasqueaba suavemente contra la hojarasca del suelo.

No había coches en la entrada que indicaran que pudiera haber nadie más por el parque, tampoco había visto a nadie mientras recorría el margen. Se podía haber equivocado de lugar. Notó que el pánico ganaba terreno.

Si Noelia tenía a Ruth en otro sitio, él estaba perdiendo tiempo, mientras quién sabe qué le estaría haciendo. Si había pensado hacer el trabajo de Dalia, sería incapaz y Ruth moriría desangrada.

Santi estaba cada vez más angustiado. Además había dejado el móvil en casa para que no lo localizaran y no sabía si Noelia se había vuelto a conectar para enviarle nuevas indicaciones. Quizás se había precipitado deduciendo una pista inexistente.

La ropa empezaba a estar mojada por la lluvia y debajo también estaba empapado de sudor. Forzaba la vista buscando cualquier indicio de movimiento, mientras reprimía el deseo de volver a casa para mirar el móvil.

Se frotó la cara con la manga húmeda, le había parecido ver un bulto en uno de los bancos que completaban las mesas de piedra. Mientras intentaba fijar la mirada, hubo un pequeño movimiento y un brazo quedó colgando con la mano abierta. Miró alrededor, buscando a Noelia.

Sin ser consciente de que su cerebro hubiera dado la orden, había empezado a caminar, estaba saliendo de su escondite para acercarse exponiendo su presencia sin la cautela que había mantenido hasta el momento. Respiraba de manera entrecortada y mientras avanzaba tuvo un pequeño mareo que hizo que se apoyara en una de las mesas.

Solo fueron unos segundos, no podía detenerse, tenía que comprobar si estaba viva. Le daba igual que fuera una trampa para atraerlo. No le importaba lo que le pudiera hacer a él, solo quería acercarse a Ruth para…

No era ella.

Era una mujer que se acababa de inyectar alguna droga y la había dejado relajada y con una sonrisa desdentada, oscura y repulsiva. Tenía una jeringuilla cogida con la mano izquierda, era de complexión similar a la de Ruth, el pelo del mismo color, aunque mal cortado, sucio y encrespado. ¿Eso podía ser parte del plan de Noelia?

La idea aún no había cogido forma en su mente, cuando se dio cuenta de que su hermana estaba de pie a su lado. Levantó la vista, la lluvia rebotaba contra su piel con parsimonia. El tiempo se ralentizó, quedó paralizado, esperando el castigo o su indulgencia.

Noelia acercó la mano izquierda a su pelo, lo acarició con ternura, se inclinó y le besó la frente.

—¿Crees que soy una asesina?

Él no había cerrado los ojos en ningún momento. La miraba y seguía viendo la niña a la que siempre había querido, que había admirado por su inteligencia y había intentado proteger de los supuestos peligros que la rodeaban, cuando el peligro mayor era ella misma.

Le temblaba la barbilla cuando negó con la cabeza.

—¿Dónde está?

La voz de Santi salió afónica y rota.

Sin prisa, Noelia levantó la mano derecha, donde llevaba el arma que había cogido al agente Pol Camí.

—Está aquí mismo. ¿Me acompañas? —dijo mientras retrocedía dos pasos.

Santi se levantó. Notaba la gravedad como nunca. La rodilla seguía sangrando, pero agradeció el dolor, que le parecía como un espolón que lo mantenía alerta.

Caminaba sin poder apartar la vista del rostro de Noelia. Su dulce mirada, la sonrisa de niña, nariz y mejillas pecosas. La lluvia había hecho que el pelo rojizo se le hubiera rizado como cuando era pequeña.

En su interior se libraba una batalla en la que cualquiera de los resultados sería terrible. Siempre había querido a sus hermanas con locura, aunque no siempre las había podido proteger como debía. El amor que sentía por Ruth tampoco era comparable a nada de lo que hubiera sentido hasta que la había conocido. Era su compañera, su amiga, su amante. Ya no podía concebir un futuro donde ella no estuviera.

Caminaba al lado de Noelia como un reo hacia el patíbulo. Sometido, derrotado. Había comprendido, y seguro que su hermana también, que probablemente sería incapaz de actuar contra ella. Solo esperaba que aún no hubiera hecho daño a Ruth para conseguir que la venganza de la chica cayera solo sobre él.

A pocos pasos de las mesas y las barbacoas había una caseta. Ruth estaba en el suelo, apoyada en una de las paredes con la cabeza reclinada, parecía desmayada. Él intentó acercarse, pero Noelia le puso una mano en el pecho, mientras con la otra apuntaba a la chica con el arma.

—Está bien, no te preocupes, solo un poco drogada. —La miró con una sonrisa—. Ya debe estar pasándole el efecto, aunque supongo que lo ha estado disimulando pensando que en algún momento podrá atacarme y huir.

Empujó a Santi con suavidad hacia un lado e hizo que se sentara en un pequeño muro.

Caminó los pasos que la separaban de Ruth, se agachó hasta estar a su altura y le rozó la cabeza con el cañón del arma.

—Ha gastado sus últimas fuerzas intentando hablar conmigo, supongo que pensaba que sería capaz de razonar mi rendición. ¿Tú también lo piensas? —Suspiro—. Tenéis que entender que no tengo problema en rendirme, ya no me importa lo que me pase, pero antes tengo que haceros pagar por vuestra falsedad.

Se dirigía a Santi. Estaba muy seria y su mirada había cambiado radicalmente. Había perdido toda la ingenuidad y la dulzura que sabía que eran armas poderosas para hacer que sus contrincantes bajaran la guardia.

—Empieza a estar consciente, pero sigue teniendo el cuerpo débil, es lo que provocan algunos medicamentos. ¿Me oyes Ruth? ¿Puedes abrir los ojos? Necesito que me escuches.

—Estás enfadada conmigo, déjala tranquila —no se esforzaba en disimular su impaciencia ni su miedo, sabía que no la engañaría—. Creo que no tienes ninguna razón para pensar que te hemos traicionado, ni yo ni Dalia. Déjala, marchémonos los dos, lo hablamos y si después aún sigues pensando lo mismo, dejaré que me hagas lo que quieras.

—Podría cortarle esta cara tan bonita, quizás sacarle uno de esos ojazos, que siempre me han parecido escáneres queriendo penetrar en nuestros secretos.

—Noelia…

—Pero he perdido el bisturí.

Ruth tenía la cabeza agachada. Él las miraba a las dos, no quería perder el contacto visual con su hermana pero a la vez su mirada se iba constantemente hacia Ruth. Su indefensión le rompía el corazón.

Santi sabía que si caminaba hacia ellas podría provocar que Noelia disparara, y se cogía tan fuerte a las piedras de muro que los dedos habían empezado a sangrar.

—¿Te das cuenta de que has perdido el control? Has apuñalado un miembro de los Mossos d’Esquadra y has secuestrado a otro.

—¿Te has olvidado de nombrar a los amputados? O puede que no quieras hablar de eso.

—No me he olvidado de nada. Déjala aquí y vamos a hablarlo a otro sitio.

—Lo que ha pasado en el piso de Ruth casi se puede considerar defensa propia. No quería hacer daño a nadie, solo esperaba tranquilamente a tu amada, y ese policía lo habría estropeado todo.

—No le hagas daño, eso es entre tú y yo.

—¿Crees que es lo que quiero hacer? Tienes razón, ella no me ha hecho nada, ¿por qué tendría que hacerle daño?

—Porque la quiero, ¿porque la ves como parte de mi supuesta traición, quizás?

—La muerte. Un descanso, una liberación. Dalia me hizo ver que la muerte no es el peor castigo. Siempre lo repetía: No es el peor castigo. Y tenía razón. Entendí que si mataba a esos monstruos, aunque ya no harían nunca más barbaridades, también les daría paz, y yo les quería dar tormento —sonrió—. Entonces, acepté una alternativa. Si les cortábamos las manos alcanzaría el mismo objetivo, pero a la vez les haría sufrir. Sufrirían las consecuencias durante el resto de sus días, como ellos habían hecho con sus víctimas.

—No creo que sea la mejor manera de encontrar tu paz.

—No es la mejor manera, pero es una manera. He intentado ser como vosotros, que parece que os habéis olvidado de todo, pero no he podido.

—Sabes que eso no se olvida nunca, Noelia, pero cuando nuestros padres murieron se nos presentó la posibilidad de seguir adelante, de intentar ver un futuro más que aceptable, y nosotros quisimos intentarlo. Tú tendrías que haber hecho lo mismo. Dalia y yo hemos estado a tu lado, no sé por qué has dudado de que ahora sería de otra manera.

—Ella quería marcharse, quería abandonarme.

—Era temporal, no habría sido tan grave dejarla vivir un poco a su aire. Y yo no me iba a ningún sitio.

—Tú no estás nunca del todo y ahora con Ruth… Sé muy bien que Dalia y tú estáis cansados de cargar conmigo, queréis seguir adelante y os estorbo. Ella se habría ido y tú también habrías acabado haciéndolo. Otra vez.

—¿Otra vez?

—Te fuiste, nos abandonaste cuando sabías perfectamente lo que nos estaba haciendo nuestro padre. A ti te zurraba con ganas, pero habríamos preferido eso a lo que nos hacía a nosotras. —Se había puesto de pie al lado de Ruth y no dejaba de apuntarla con el arma, a veces tocándole la sien con el cañón—. Volvías una vez por semana, cuando sabías que él no estaba. Curabas las heridas de mamá, le dabas dinero a Dalia, un abrazo a las hermanitas, muchas promesas de liberación y pensabas que con eso podías tener la conciencia tranquila.

—Era muy joven, no sabía qué más hacer. Lo estaba intentando.

—Podríamos habernos ido lejos, contigo. Nos daba igual padecer hambre o tener que dormir en la calle. Cualquier cosa habría sido mejor que vivir con él.

Santi no sabía qué decir. Se había sentido culpable durante mucho tiempo, pero creía que con el cambio de vida todos habían ido arrinconando aquellos años oscuros y crueles.

—Lo que hemos estado haciendo con Dalia solo es lo que tú nos enseñaste.

Noelia miró a Ruth. Con la mano libre le agarró el pelo e hizo que levantara la cabeza.

—Abre los ojos, amor.

Ruth lo hizo, poco a poco. No miró a Noelia, cruzó la mirada con Santi enseguida que fue capaz de enfocar.

—Ella nos ve como unas degeneradas que han perdido la cabeza. Lo sé. Oí alguna de vuestras discusiones desde el jardín.

—¿Has estado espiándonos?

—¿Qué crees que pensará cuando sepa que tú fuiste el primero que hiciste casi lo mismo a un pederasta? ¿Cómo te mirará? Seguro que no como hasta ahora. Pues este será tu castigo hermano, que ella sepa toda la verdad.

29

A Santi no le pareció que Ruth tuviera la mirada enturbiada. Ella la fijó en el chico, parecía serena, a pesar de las circunstancias él vio aquella seguridad que tanto admiraba en ella. Lo calmó un poco saber que en aquel momento miraba a la chica a quien quería y a quien quería proteger, pero por encima de eso veía a la caporala. Quizás era el efecto de la droga, pero Ruth incluso le regaló una sonrisa que lo dejó descolocado.

Noelia se pasó la mano por la cara. Santi sabía que no eran lágrimas lo que se secaba, hacía muchos años que Noelia era incapaz de llorar. Casi había dejado de llover, pero aún notaba como la llovizna resbalaba por su cara.

—¿Recuerdas el día que murieron nuestros padres? Era jueves, sabías que papá no estaría porque era el día que iba a jugarse el poco dinero que teníamos —la voz le temblaba un poco—. Oíste el ruido que salía de mi habitación. Dalia estaba encerrada en la despensa, castigada, como hacía cuando quería… Tú me rescataste y quemaste los brazos de papá. Por eso pensé que sería una buena idea hacer lo que hemos estado haciendo —acercó aún más el arma a la sien de Ruth—. Tú has sido nuestra inspiración, nuestro guía. ¿Qué te parece Ruth? Tu chico fue el primer justiciero y puede que un asesino, porque nuestros padres murieron esa noche.

—Noelia, ¡pero qué estás diciendo! Te equivocas. Eras pequeña y con todo lo que pasó tienes los recuerdos confusos.

—No quieras enredarme —escupía las palabras entre la risa y el lloriqueo.

Santi la vio perturbada como hacía tiempo que no estaba. Se dio cuenta de que le temblaba la mano con la que aguantaba el arma y a pesar del sobresalto, intentó hablar con tranquilidad.

—Aparta el arma y escúchame. Ese día fui primero a la habitación de nuestros padres, como hacía siempre. La puerta volvía a estar cerrada por fuera, la abrí y entré para ver cómo estaba mamá. Entonces oí el ruido en tu habitación, a la vez que Dalia empezó a llorar y a golpear la puerta de la despensa. La abrí primero a ella y corrimos hacia la habitación que compartíais las dos. Primero pensé que solo estabas soñando, siempre habías tenido pesadillas que hacían que gritaras dormida. No esperaba que él estuviera contigo.

—Iba muy bebido —dijo Noelia arrugando la nariz—. Olía mal, olía a alcohol, a sudor rancio. Lo apartaste de mí y lo arrastraste fuera, hacia la cocina.

—No, primero fuimos al comedor y empezamos a pegarnos. Yo ya no era el niño a quien podía golpear sin que se defendiera, pero él aún tenía mucha fuerza. —Después de tanto tiempo, a Santi no le costaba nada revivir el momento—. Papá se liberó de mí y corrió hacia la cocina, empezó a abrir cajones, buscando algo para usarlo como arma.

Recordarlo era un trabajo agotador. El chico miraba a su hermana, pero también a Ruth, que parecía muy atenta a la narración. Habría querido explicárselo todo en un ambiente muy diferente.

—Yo no le quemé. Lo empujé para que no pudiera coger los cuchillos y me dio un golpe en la cara con la tabla de cortar que había sobre la encimera. Quedé aturdido en el suelo.

—¡Cállate! Te lo estás inventando todo.

—Dalia lo vio, nos iba siguiendo mientras nos peleábamos, gritando y llorando. Yo estaba estirado en el suelo y papá quería tirarme el contenido de la olla donde había estado hirviendo el caldo que Dalia cocinaba antes de que llegara, pero estaba tan bebido que perdió el equilibrio. Derramó líquido, resbaló y se cayó.

Noelia lo miraba mientras visualizaba la escena.

—Se echó la olla encima y se escaldó, se quemó las manos y los brazos. También se salpicó el cuello, la camisa, y…

—Solo lo dices porque ella te está escuchando. —Le había mudado la expresión. Los recuerdos que tenía Noelia se mezclaban con las explicaciones de Santi y empezaba a dudar de todo—. ¡Lo vi con mis propios ojos!

—Tú te habías quedado en la habitación, entraste cuando papá estaba en el suelo, revolviéndose de dolor, gritando barbaridades.

—Recuerdo que eras tú quien tenía la olla agarrada. Él estiraba los brazos quemados y gritaba que te denunciaría a la policía. Que haría que encerraran a mamá en un puto psiquiátrico, a ti en la prisión y a nosotras en un reformatorio.

Eran las palabras exactas que había pronunciado su padre. Santi las pudo escuchar en su mente con claridad, y asintió.

—Es verdad, y seguro que habría sido muy capaz de hacerlo, pero te juro que yo no le había quemado. Se lo había hecho él mismo.

Santi se dio cuenta de que su hermana empezaba a dudar de la versión que había construido en su mente, con detalles de los recuerdos de una niña traumatizada.

—Mamá entró, ¿la recuerdas también? Parecía que hubiera despertado después de estar durmiendo durante años. No recuerdo haberla visto nunca tan lúcida en toda mi vida.

Noelia respiraba deprisa, demasiado deprisa. Se había adentrado tanto en la evocación de aquellos momentos que las sensaciones vividas aquella última noche con sus padres, se le hacían patentes en el cuerpo. Recordaba el miedo, las manos fuertes que la sujetaban, sus gritos suplicando que alguien viniera a ayudarla como había hecho cada vez que había pasado, aunque nunca nadie acudía al rescate. Él siempre encerraba a las otras mujeres de la casa, en la despensa, en la habitación de matrimonio, donde también había puesto una cerradura y donde retenía a su madre a veces durante días.

El corazón le latía tan dolorosamente como lo había hecho esa noche. Podía volver a notar los olores, sudor y alcohol, eructos agrios, aliento putrefacto que le rozaba el oído con palabras que no entendía. La ropa desgarrada, el dolor. Aquel dolor que le destripaba las entrañas.

Dio dos pasos atrás, alejándose un poco de Ruth.

Seguía recordando. Los gritos de Santi y Dalia. Por fin. El peso que la aplastaba desaparecía. Por fin. Los ruidos se alejaban mientras ella intentaba recuperar la respiración. Finalmente había podido levantarse de la cama, había caminado descalza, casi desnuda, aguantando el dolor, hacia donde estaban todos, sí todos. Su madre también. Estaba demacrada, parecía muy vieja, no había vuelto a pensar en ello, pero ahora lo recordaba todo con claridad.

—Mamá te dijo que te fueras, que los vecinos llamarían a la Guardia Urbana por los gritos —dijo Noelia, mirando a Santi.

—Yo quería que vinierais conmigo, pero ella dijo que si nos íbamos los tres, sabrían que yo había estado allí.

—Lo decía porque eras culpable —se dirigió a Ruth—. Él fue el primero, él nos marcó el camino. ¿Crees en los monstruos? ¡Pues te acuestas con un monstruo!

Santi se levantó.

—No des ni un paso más o esto acabará peor —dijo cogiendo el arma con las dos manos.

—No te engaña. —Todos se giraron hacia donde se había oído la voz—. Dalia nos lo ha explicado y fue así como pasó.

Adrián Brossa había salido de las sombras. Tenía los brazos levantados y mostraba las palmas de las dos manos.

Noelia miró a Santi con cara de querer matarle.

—No he sido yo. Te juro que no lo he avisado.

—Lo he seguido —aseguró el caporal Brossa—. Sabía que era demasiado listo para creer que no lo vigilaríamos, así que he ordenado que un coche rondara la casa sin muchas precauciones para que pudiera verlo. Yo he ido andando y le he seguido cuando ha salido por detrás.

Dio otro paso para que lo viera mejor, aunque la luz de las farolas llegaba con poca fuerza hasta aquel rincón y solo se intuía la silueta del caporal.

—Si no te importa, ahora seguiré yo y te explicaré lo que ha declarado tu hermana.

Noelia estaba descolocada. Todo le salía mal, parecía que el buen hacer y la suerte que las había acompañado en sus cacerías, la habían abandonado en el momento en que había empezado a ejecutar planes por su cuenta, pero ellos aún no eran conscientes de lo que era capaz de hacer.

—Parece que Dalia ha estado pensando bastante en ello desde que la detuvimos. Ha atado cabos, ella es quien tiene todas las piezas y, claro, lo tenía más fácil. Nos ha dicho que creía que tu obsesión por las manos venía de lo que le pasó a tu padre y por eso nos lo ha explicado. Aunque no creo que se imagine que pienses que lo hizo tu hermano.

La chica negaba mientras apuntaba a uno y a otro, sin saber por quién decidirse.

—Cuando Santi se fue, vuestra madre cerró la puerta, te vistió y os envió a la tienda de una tal…

—Águeda. La señora Águeda tenía una tienda de comestibles y a veces íbamos a jugar con sus hijos.

—Os prometió que ella lo solucionaría.

A Noelia le salió una sonrisa rota por el llanto, ahora sí, después de tantos años ahora volvía a llorar.

—Recuerdo que la miré como si fuera la primera vez que la veía. No la conocía. No conocía a mi madre porque solo la había visto como un bulto que se escondía por los rincones, que gemía cuando papá la usaba como saco de boxeo. No recordaba verla limpiar, ni cocinar, ni siquiera comer. Y de repente nos decía que nos fuéramos que ella lo arreglaría todo.

—Pero lo hizo.

Noelia asintió.

Nadie se imaginaba lo que iba a suceder. Las niñas habían creído que intentaría calmarlo, que simplemente, cuando él despertara, su madre volvería a ser el saco de los golpes para liberarlas a ellas, como lo había hecho durante tantos años, antes de acabar siendo solo un despojo sin fuerzas, pero la mujer fue capaz de hacer mucho más.

—Hizo explotar la bombona de gas. Os liberó del monstruo. Todos creyeron que había sido un accidente y nadie supo que vuestro padre había sufrido quemaduras antes de la explosión.

—Eso, quizás sí que fue así, pero Santi…

—Mírame. Te estoy diciendo la verdad. No fui yo.

—No fue él. Aún estás a tiempo de no herir a nadie más. Podemos ayudarte.

Adrián Brossa había bajado los brazos y mientras ella miraba a Santi, él había cogido el arma que llevaba en la espalda, enganchada a la cintura, y la estaba apuntando.

—Me lo ha dicho tanta gente, eso, y siempre me ha sonado tan vacío como ahora me suenan vuestras palabras —empezó a retroceder mientras apretaba aún más el arma apuntando a la cabeza de Santi e intentando evitar el temblor—. Solo lo decís para que me rinda. Todo lo que he hecho ha sido seguir con lo que tú habías empezado, Santi. Si ahora he provocado que descubrieran a Dalia y he querido mostrarle cómo eres en realidad a Ruth, es porque os habéis olvidado de lo que nuestro padre nos hizo y eso no lo puedo permitir.

—No lo entiendes —dijo Santi dando un paso hacia un lado para ponerse entre ella y Brossa—. No lo olvidaremos nunca, como tú, pero nos esforzamos cada día por encontrar la manera de seguir con nuestras vidas.

—¡Santi, apártate del medio!

Brossa se iba moviendo y Santi lo hacía también intuyendo sus movimientos, para cubrir en todo momento a su hermana.

—No dispares, Adrián, déjame hablar con ella.

—Ya veo lo que has conseguido en todo el rato que lleváis charlando.

—Mi manera de seguir es esta. —Noelia sonrió—. Así es como quiero vivir, no puedo ni quiero detenerme. Tengo que seguir ayudando a la gente que sufre lo que sufrimos nosotros.

Tiró el arma con fuerza hacia la cabeza de Santi, que sorprendido por la reacción de la chica no pudo esquivarla y cayó al recibir el impacto. Ella se giró y arrancó a correr hacia la oscuridad.

—¿Estás bien? —preguntaron Ruth y Adrián a la vez.

Brossa dio dos pasos y apuntó hacia Noelia.

—¡No dispares!

Ruth se había levantado con pasos vacilantes y ya estaba corriendo detrás de Noelia. Adrián Brossa no las veía bien y para no herir a Ruth tuvo que dominar las ganas de apretar el gatillo. Se giró hacia Santi para ver cómo estaba.

—Estoy bien, creo. No la mates, Adrián, por favor, no la mates.

—¡Joder! ¡Puta familia!

Echó a correr detrás de las chicas.

Ruth corría tambaleándose, intentaba dominar el aturdimiento que aún arrastraba, aunque hacía rato que notaba como el efecto de la droga se había ido desvaneciendo. Brossa la atrapó enseguida, le agarró un brazo y la detuvo.

—Vuelve con Santi, solo serás un estorbo.

Sin esperar respuesta siguió corriendo, pero cuando aún no había dado cuatro zancadas oyeron un disparo.

—¿Has traído refuerzos? —gritó Ruth detrás de él.

30

El agente Agustín Tomás había esperado en el coche mientras el caporal Brossa vigilaba a Santi. El sargento Torres estaba al corriente y se había quedado en comisaría esperando por si la intuición de Brossa daba algún resultado. La comisaría hervía de actividad, agentes llegados del DIC se estaban preparando también para colaborar en la búsqueda de Ruth.

Cuando el caporal había enviado el mensaje al agente Tomás de que Santi se ponía en movimiento, este había subido por el Passeig de Ronda para recogerlo donde le indicara, tal como habían acordado. Iba con el coche de sus padres, no habían querido arriesgarse a llevar uno de comisaría, aunque fuera de los que no llevaban insignias, Santi lo habría reconocido.

Al llegar al parque de Les Basses, Agustín volvió a quedarse en el coche mientras el caporal seguía de nuevo a Santi a pie. El agente había dejado el coche fuera del parque y se había acercado andando a la parte más oscura, esperando, intuyendo que si alguien huía no lo haría hacia donde la luz de las farolas lo dejaran al descubierto.

Agustín se apoyó en un árbol esperando movimientos. Llevaba un impermeable y durante bastante rato se había entretenido viendo cómo las gotas que resbalaban de la capucha pasaban delante de sus ojos. Unos diez minutos después, había recibido un mensaje en el grupo de investigadores. Era del caporal Brossa confirmando que la chica estaba en el recinto de Les Basses, no se oían sirenas, pero el agente Tomás estaba seguro de que el sargento iba para allí con refuerzos.

Cuando oyó gritos, forzó la vista para detectar movimiento. Fue entonces cuando vio a la fugitiva. Corría por la parte derecha, a unos metros de donde se encontraba él. Se sacó la capucha y se apresuró para atraparla, mientras desenfundaba el arma y pensaba que nunca había disparado contra nadie. Pero no taró en hacer uso del arma y dispar un tiro al cielo gritando «¡Mossos d’Esquadra, alto!». La chica volvió a desaparecer entre las sombras. El caporal Brossa se le unió a la carrera.

—¿Le has dado?

—No. He disparado hacia arriba.

Continuaron corriendo, parecía que la iban siguiendo en la dirección correcta, pero no pudieron localizarla. De manera inexplicable la chica se había fundido.

Mientras eso sucedía, el lugar se había llenado de ruido de sirenas y coches policiales. La lluvia se había intensificado, como la rabia que sentían los agentes porque se les hubiera escapado teniendo la zona tan cubierta.

Santi tenía la ceja partida y se le estaba inflando la frente y el lado derecho de la cara. Ruth no había vuelto a su lado, había intentado seguir a Brossa hasta que había caído de rodillas sin fuerzas.

El sargento se acercó a Santi, lo ayudó a ponerse en pie y le puso las esposas. «Lo siento, no podemos arriesgarnos a que la ayudes». Él asintió. Abatido, no opuso resistencia cuando el agente Santos se lo llevó hacia uno de los coches aparcados en la entrada del parque.

—Siento mucho todo esto, Santi. —El chico no dijo nada—. Yo soy tu informador, pero no sé quién les informaba a ellas, te lo juro.

—No te preocupes —el agente hizo que entrara en el asiento de atrás.

—Seguiré investigando.

—Gracias, Santos.

Víctor Torres recogió el arma del agente Pol Camí, el arma que Noelia había tirado a la cabeza de Santi, y se la guardó. Dio un vistazo a su alrededor. Focos, gente arriba y abajo, perros. Solo unos días antes, quizás habría deseado que no la encontraran, pero ahora Noelia había apuñalado a Pol Camí y quería hacérselo pagar.

Ruth confirmó que la habían llevado hasta allí en la parte trasera de una furgoneta, no pudo ver al conductor, ni si eran más de uno o una. ¿Habría huido del parque con el mismo vehículo?

Con la colaboración de otros cuerpos policiales, cerraron las salidas de Lleida, el sargento ordenó la vigilancia de las estaciones de bus y tren. Registraron el parque, las edificaciones más cercanas, el recinto de las pistas municipales de atletismo y todo el entorno… Pero Noelia había desaparecido, se había evaporado tan rápidamente como lo haría el agua de esa noche de lluvia fina, incluso antes de que saliera el sol.

Antes de trasladar a Dalia al Centro Penitenciario de Ponent dejaron que se despidiera de Santi. «Ten cuidado, no la atraparán». Le había susurrado a la oreja.

A Violeta, la vecina de Ruth, le costó rehacerse del susto. Habían localizado a una prima, que se encargó de buscarle una residencia donde se hicieran cargo de ella.

Cuando Ruth volvió al piso, aún había la mancha de sangre que había dejado Camí. Estaba claro que no le devolverían la fianza del alquiler. Celia y Brossa la ayudaron a recoger las pocas cosas que quedaban allí, el resto estaba en cajas en casa de Santi. Fueron a recogerlas también y acompañaron a la chica a casa de sus padres.

Por suerte, el agente Camí llevaba la armilla en el momento de la pelea, cosa que había causado que el bisturí con el que Noelia lo apuñalaba, se rompiera. De los pinchazos se rehízo con pocas secuelas y, aunque tardaría un poco, podría reincorporarse al equipo.

Los Mossos d’Esquadra descubrieron que, durante las últimas semanas, Noelia había hecho desaparecer todo el dinero que tenía en diferentes bancos. Conociendo su capacidad informática y sabiendo que tenía contacto desde la adolescencia con la deep web, sospechaban que habría conseguido documentación falsa y otros tipos de ayuda.

Meses después, aún no sabían por dónde había escapado la chica, cómo ni con quién lo había planificado, pero tenían la certeza de que algún día, en cualquier lugar del mundo, volverían a aparecer víctimas con una nota inculpadora enganchada en el pecho.

Santi había conseguido la libertad con cargos. Había intentado contactar con su hermana sin avisar a la policía. Su abogado lo había arreglado, pero la gente de su entorno ya no le miraba del mismo modo. En el periódico le sugirieron que se cogiera un tiempo de descanso, no querían despedirle, pero tampoco lo querían cerca. Con Ruth también habían hablado de dejar pasar algo de tiempo, darse espacio para digerir los intensos sucesos que habían abierto una brecha entre los dos, que a veces parecía un barranco resbaladizo.

Tendría que pasar el tiempo para ver si su relación salía adelante, pero, de lo que los dos estaban seguros, aunque no lo habían contrastado en ningún momento, era de que Noelia no estaba lejos, y Santi no quería volver a ponerla en peligro.

Hiciera lo que hiciera, y aunque hubiera sido capaz de reclutar nuevos cómplices, ninguno de los dos creía que la chica deseara alejarse demasiado de sus hermanos. Para confirmarlo, solo tenían que esperar su siguiente movimiento.

* * *

Solo entrar, la recibió el olor a cerrado y humedades. Cuando hubiesen terminado las reformas y le dieran una capa de pintura, esperaba que este tema quedara resuelto.

Celia Bonastre había llegado con la furgoneta cargada de material para seguir con las mejoras, durante las dos semanas que tendría de vacaciones. La casa de los abuelos estaba en las afueras del pueblo y no tenía vecinos cerca, así que no molestarían a nadie con el ruido.

Subió las escaleras canturreando. Entrar en el primer piso era una experiencia muy diferente. Esa parte era lo primero que habían restaurado para que estuviera habitable en el momento que lo necesitaran, y el momento había llegado justo cuando estaba previsto.

Entró en el comedor y vio a Noelia mirando por el balcón. El pelo corto y oscurecido la hacía parecer mayor y cuando se acercó y esta se dio la vuelta, le pareció que había más madurez en su mirada, pero en el fondo, sabía que no había cambiado mucho y eso la tranquilizó.

Se acercó y la besó en los labios con suavidad, mientras le rodeaba la cintura con los brazos y la acercaba a su cuerpo.

—¿Me has echado de menos?

AGRADECIMIENTOS

Mi agradecimiento más especial a Víctor E., anestesista y escritor, que contestó enseguida a mi llamada de ayuda y me resolvió el problema más grave en los inicios del planteamiento de la novela: cómo anestesiar a alguien en su casa. Si no hubiera sido por él, quizás esta historia no se habría escrito nunca. Gracias por eso y por haber respondido a mis preguntas durante todo el proceso.

Agradezco a los Mossos d’Esquadra de Lleida que me permitieran pasear por sus instalaciones. A César V. que me hizo de guía, me explicó el funcionamiento de la comisaría y resolvió algunas dudas que iban surgiendo a lo largo del proceso de escritura. También a Jordi F. (subinspector) que hizo una pausa en sus tareas para conversar un rato conmigo.

Mi sincero agradecimiento por la paciencia a los Mossos d’Esquadra (Pep, Rafa, Ricard, Xavier, Marc…), y a los agentes de la Guardia Urbana (Elisa, Francesa, Lluís…), que han tenido la amabilidad de saciar mi curiosidad por su trabajo.

A Elisabet A., veterinaria del Centre Veterinari del Segre, con quien tuve una conversación algo macabra.

Al doctor y escritor Salvador Macip, gracias por las microconversaciones, sus respuestas y consejos. A Laura B. por la información que me proporcionó sobre uno de los programas de atención a la mujer de Cruz Roja.

A las escritoras Susana Hernández y Laura Gomara, por hablar conmigo de motos y a mi hermano Josep M. por ayudarme a elegir la moto de Santi.

No puedo dejar de agradecer la paciencia de la escritora Silvia Romero, lectora y crítica durísima y genial, que me cuestiona todo lo cuestionable y más del argumento y de las maneras, y me ayuda a mejorar en la escritura. Ella y Edgar Cotes, con su corrección final, siempre me hacen mejor escritora.

En la fase final han realizado una lectura previa a la publicación, Víctor E. para añadir algunos apuntes médicos y el Mosso d’Esquadra Ricard P. para repasar los detalles policiales.

Agradecida a mi familia y amigos que me acompañan en cada nueva aventura, aguantando mis divagaciones y mis altibajos. Especialmente a mis hijas, también lectoras cero y críticas geniales.

Finalmente, peo no menos importante, siempre agradecida a Marc Moreno, editor y amigo por compartir su experiencia como periodista viajero, y regalarme algunas discusiones tronadoras pero a la vez alentadoras, que han acompañado y ayudado cada paso de esta novela.

Gracias también a vosotros, lectores, que me ayudáis con vuestros comentarios alentadores y esperáis que siga explicando historias. Espero que hayáis disfrutado con esta novela.

Autora

RAMONA SOLÉ: Nacida en Lleida en 1968. Es adicta a la lectura, tiene un blog literario desde octubre de 2007, Tumateix Llibres, y gestiona las redes lo acompañan, donde no se cansa de hablar de libros. También colabora haciendo reseñas en otras páginas literarias y medios de comunicación.

Coordina el club de lectura de novela negra de la Biblioteca Pública de Lleida, y otros grupos de lectura de temáticas varias. Es la organizadora del festival de novela criminal “Les Borges Negres”.

Ha publicado relatos en distintos medios y ha participado en antologías de relatos de diversos autores.

En marzo de 2016 publica su primera novela.

Novelas publicadas: Cuadernos (finalista al Premio literario “Tuber malanosporum” del Festival Gastro-literario de Morella Negra como la Trufa 2017) Instinto de supervivencia (Finalista del Premio a mejor novela negra escrita por mujeres en el Festival de Cubelles 2018) Bisturí. La muerte no es el peor castigo. (Finalista en el festival Valencia Negra)