Benditas canciones equivocaciones

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Para mis personas favoritas, “mis mandalas”,

por robarles el tiempo que dediqué a esta novela.

“Sin música la vida sería un error”.

Friedrich Nietzsche

CONTENIDO

BENDITAS EQUIVOCACIONES

El juramento

EL MIEDO A EQUIVOCARSE

Capítulo 1: Histeria

Capítulo 2: Un americano idiota

Capítulo 3: Tan guay como tú

Capítulo 4: Objeto de seducción

Capítulo 5: Arrastrada y donnadie

Capítulo 6: Sin timón y a la deriva

Capítulo 7: Una luz, por favor

Capítulo 8: Heavy metal

Capítulo 9: Sr. Celoso Optimista

Capítulo 10: Me voy por esa puerta

Capítulo 11: Una explosión de sexo

Capítulo 12: No me vendo barata

LA NECESIDAD DE EQUIVOCARSE

Capítulo 13: Desafiando las leyes del sexxo

Capítulo 14: Mujer fatal

Capítulo 15: No es amor si solo es sexo

Capítulo 16: ¡Que alguien me saque de aquí!

Capítulo 17: Sólo por esta noche

Capítulo 18: Un viaje psicotrópico

Capítulo 19: No…, pero sí

Capítulo 20: Olvidémonos del mundo

Capítulo 21: Entre dos es más fácil

Capítulo 22: No mires atrás con rencor

Capítulo 23: Buscando mi hogar

Capítulo 24: La rebelión de los niños

BENDITAS EQUIVOCACIONES

 El juramento[1]

6 de octubre de 2015

Todos me observan curiosos escrutándome de arriba abajo e incrustándome sus ojos en cada centímetro cuadrado del cuerpo, como si de él fueran a emanar en cualquier momento las tablas de los Diez Mandamientos. Tampoco debería sorprenderme tanto, porque al fin y al cabo han hecho lo mismo con todos los que han tenido el turno antes que yo. O puede que solo algo parecido. Soy consciente de que mi elección ha levantado más expectación que las demás, y a juzgar por esa incisiva forma de mirarme, es muy posible que la curiosidad ajena haya degenerado en morbo. Esto demuestra, por otra parte, que allá donde haya humanos las cosas no cambian en lo esencial, lo cual me lleva a preguntarme qué es lo que esperan exactamente qué ocurra, o qué suceso en particular satisfaría este morbo. ¿Qué me quedara en blanco? ¿Que dijera alguna memez digna de zapping? ¿Que ni siquiera llegara al micrófono porque me comiera antes un tablón de la tarima? ¿Que a pesar del leñazo consiguiera llegar, pero magullada y con el vestido de gala agujereado por el culo? ¿O una estrambótica mezcla de todo, cuanto más ridícula mejor?

—Helena Velasco —se eleva la voz del Mentor de Comunicación sobre el murmullo del público escrutador, instaurando un sepulcral silencio.

Yo respiro hondo antes iniciar el corto, pero crucial recorrido hacia el florido pedestal bajo palio en el que todos han esperado verme desde que se anunciara mi elección hace dos semanas, y en el que más que hablar parece que contraeré matrimonio por el rito balinés. Porque precisamente eso es lo que han querido hacer conmigo durante estos últimos doce días, apabullarme con preparativos, ensayos, pruebas de vestuario y sandeces similares, como si yo fuera una novia y hoy el día de mi boda. Pero claro, para ellos el aniversario de la Fundación es como el día del chupinazo de San Fermín o la Cremà de las Fallas valencianas, con lo que a nosotros deben vernos como falleras mayores o como la comitiva que lanza el cohete desde el balcón del consistorio pamplonés. Así que, como todo lo que hacen aquí, el acto oficial se desarrolla a la perfección, en el perfecto escenario de La Playa de los Soñadores, con la perfecta actuación de sus protagonistas, perfectamente emperifollados de azul y verde. Pero para mí, lo único importante de este día es que estoy entre los doce elegidos. Necesitaba ser la mejor de mi Comunidad para convertirme en uno de ellos, y lo he conseguido.

Cuando el micrófono de pie de cristal me impide avanzar un paso más, me doy cuenta de que a pesar de mi convicción tengo el corazón tan agitado, que la sola idea de hablar, incluso de respirar, se convierte en un milagro inédito. Me siento como si albergara una bomba en mi pecho y esta acabara de ser detonada para iniciar una cuenta atrás marcada por el estruendo de mis latidos. Intento calmarme desviando la mirada hacia el mar, concentrándola en el punto exacto del horizonte tras el cual, en pocos minutos, se ocultará el sol. Después vuelvo a respirar hondo con la esperanza de inhalar también un poco de valor para enfrentarme a los cientos de personas que, sobre la arena de la playa, esperan expectantes mi intervención. Ninguno está desnudo a pesar de mis ruegos a la imaginación, por lo que me encomiendo a mi mejor amigo, a mi incondicional aliado, al hombre que quiero. Lo busco entre el público y no tardo en localizarlo. Está exactamente donde dijo que lo haría, junto a esa antorcha que ilumina la primera fila. Él me sonríe con un gesto sutil, discreto que, para mí, sin embargo, significa el mundo entero. Sabe exactamente lo que necesito, y sus labios comienzan a entonar, en silencio, los versos de Imagine, la canción que él eligió para mí, para este día. Yo le devuelvo la sonrisa y empiezo a pronunciar las palabras que todos quieren escuchar:

—Yo, Helena Velasco, juro solemnemente que consagraré mi vida al servicio de Imagine.

—Que cumpliré fielmente mi misión vital siguiendo rigurosamente todos sus preceptos en los proyectos que me sean encomendados, cualquiera que sea su naturaleza.

«Joder… Madre mía… ¡Lo estoy haciendo de verdad!».

—Que obedeceré y respetaré incondicionalmente a mi Mentor preservando su identidad y acatando sus mandatos con veneración como único medio para alcanzar el fin último de Imagine.

«¿Y si al final acabo cagándola aún más…?».

—Que protegeré y defenderé con mi propia vida el honor y la integridad física y moral de Imagine y de todos sus miembros frente cualquier sospecha de amenaza o indicio de ataque dirigido a ellos, sin importar su origen o procedencia.

«Es cierto que sería francamente difícil cagarla más de lo que ya lo he hecho…».

—Y que guardaré con secreto inviolable la existencia de Imagine y sus miembros, así como de sus objetivos y actividades, aunque mediare coacción o peligro de muerte.

«…Aunque también lo es que mi margen de error tiende a infinito, y que soy muy capaz de ponerle un número al más insondable de los conceptos universales».

—Si violara o transgrediera este juramento, que todo el peso de la justicia de Imagine caiga sobre mí.

El público prorrumpe en aplausos cuando inmediatamente después el Mentor de Comunicación me cuelga el pesado medallón de Imagine al cuello para distinguirme oficialmente, desde este instante, como NEM. Yo los observo pensativa intentando dominar el vértigo que me producen las consecuencias que mi decisión pueda depararme a partir de ahora. Para vencerlo, me esfuerzo por recordar los motivos que me condujeron a tomarla, uno a uno, y poco a poco ese vértigo se va tornando en una sensación casi agradable, incluso estimulante, porque sé que representa el punto de partida de mi nueva vida, la que yo he elegido para mí. Quizá me equivoque o quizá no, aunque si algo he aprendido en este último año, tan extraño y convulso como revelador, es que merece la pena intentarlo.

EL MIEDO A EQUIVOCARSE

Capítulo 1: Histeria[2]

1 año antes, lunes 6 de octubre de 2014         

«¿Y si me atreviera a dejarlo por un año, solo uno?».

La intensa actividad de mi mente me impide dormir. Estoy en tiempo de descuento y al borde de un ataque de ansiedad. Así soy yo, lo opuesto a Rafa Nadal. Sus subidones de motivación transcurren en paralelo a la magnitud de sus retos, y los míos huyen despavoridos en la dirección opuesta. No obstante, me rindo al insomnio por si aún quedara algún aliciente despistado o con el culo demasiado gordo para correr. O puede que porque ni siquiera tenga autoridad sobre mis propios pensamientos y estos campen a sus anchas por mi mente ignorando cualquier orden de retirada. El caso es que mi inseparable espíritu de derrota y yo nos arrastramos de nuevo hasta la pista para disputar las últimas bolas del partido. Como siempre, yo estoy al resto.

La gran pregunta vuelve a desafiarme con arrogancia, y yo me dispongo a contestarla encomendándome a un golpe milagroso y hasta hoy desconocido en mi repertorio. Si me atreviera a aparcar la universidad temporalmente…: Mi madre sufriría un ataque de pánico provocado por la irracional y violenta agresión perpetrada contra mi perfecto formato de vida. Después, superado el shock, es posible que intentara incapacitarme por enfermedad mental y me encadenara a una mesa de mi aula en la facultad. Mis amigos, por su parte, ejercerían una oposición casi igual de implacable, especialmente Alex, quien disfrutaría de lo lindo tratándome como una tarada. “Heleniiiita, deja que los listos pensemos por ti”, “Heleniiiiita, no estás para pensar, céntrate solo en babear”. Y en cuanto a mí, tendría que buscarme un plan alternativo al inicialmente previsto que dure todo el año, porque si a la empanada existencial que tengo le sumo nueve meses de inactividad, puede que acabe gagá de verdad. Pero lo que realmente me desalienta a tomar esta decisión, es que no sé si devolver todas estas bolas serviría de algo, si me conduciría a algún lugar en concreto o, más específicamente, a ese puñetero escondrijo en el que mis respuestas se ocultan de mis preguntas desde que recibí mi primera dosis de uso de razón.

Son las tres de la mañana y a las nueve en punto todo volverá a empezar. Match ball[3] en contra.

—¡¡¡Heleeeeenaaaa!!! ¡Haz el favor de darte prisa que no vas a llegar!

Me despierto sobresaltada y me incorporo con el corazón a mil por hora con la melena salvajemente esparcida por la cara. Tardo casi un minuto en conectar con mi vida.

¡Mierda, ya tengo que empezar a madrugar otra vez! Y nada mejor que un grito a diez mil decibelios para recuperar la rutina con ilusión. Vendería mi alma al diablo por unas horas más de vacaciones. Pero no, hay que ir a la facultad el primer día sin falta, no vaya a ser que justo hoy repartan prácticas remuneradas entre todos los estudiantes de Periodismo.

Realizando un monumental esfuerzo físico y mental consigo salir de la cama. Me recojo el pelo en una coleta y enciendo el reproductor de MP4 en busca de alguna canción lo suficientemente enérgica como para activar mis funciones vitales. Cuando comienza a sonar Hysteria me sitúo delante del armario, lo abro de par en par y, aunque mi ánimo tira más bien a gótico, elijo mis vaqueros campana más cómodos y una blusa blanca con bordados y puntillas de mangas abullonadas. Seguramente el negro combinaría mejor con mi estado emocional, y aún más con el culo postvacacional que se refleja en el espejo, pero supongo que el gran objetivo del día es superar esta incipiente depresión.

Mientras el agua de la ducha me relaja los músculos y se alía con la música para suavizar mi mal humor, intento encontrar algún resquicio de entusiasmo en mi interior enumerando los aspectos positivos de este nuevo curso. Aunque reconozco que siempre hay un par de asignaturas interesantes con buenos temas de discusión, y que los impresentables de mis amigos me proporcionan algunos ratos memorables, sin duda mi principal estímulo radica en que es el último año. Por fin. Y además está el viaje de fin de carrera, que nos alejará durante unos días de toda expectativa o imposición social sobre nuestro futuro. Esto mejora sensiblemente, y diría que, del uno al diez en la escala de la alegría, acabo de alcanzar el cinco.

Minutos después entro en la cocina y me topo con el expeditivo despertador humano de esta mañana, mi madre. Se halla inmersa en su diario ritual multitarea, destilando energía a mansalva, demasiada para soportarla tan temprano. Como cada día a esta hora, luce impecable para emprender un nuevo día de trabajo en la Dirección General de la Mujer, hoy con unos vaqueros ceñidos que dibujan sus curvas cuasiperfectas, una camisa tunecina y un sutil toque de maquillaje, el suficiente para resaltar su brillante melena negra y esos increíbles ojos grisáceos que no me han tocado en herencia. Considero absolutamente injusto que los hijos no podamos elegir entre los genes de nuestros progenitores. Entiendo que pedirse las cualidades biológicas de Megan Fox o Scarlett Johansson sería del todo injustificado pues, entre otras cosas, provocaría una invasión de clones en el planeta, pero ¿por qué no podemos aspirar a una selección personal y limitada de genes antecesores, para que la mezcla que resulte sea equilibrada y con saldo a nuestro favor? Ya quisiera yo sus cuarenta y seis a mis veintiuno. En fin, al menos el derroche de actividad y perfección de mi madre lleva una buena banda sonora. U2 es uno de nuestros grupos favoritos y por ello también uno de los más prolíficos de nuestra recopilación musical Ana&Helena. Mi madre la inició el mismo día que confirmó que estaba embarazada de mí, en el año noventa y dos, y yo contribuyo a ampliarla desde que tengo uso de razón. Siempre ha sido sumamente fácil llegar a un consenso, pues además de compartir gustos y sensibilidades musicales, acordamos que cuando el debate se estancara en un punto muerto volveríamos al principio, a la primera máxima que rige nuestra selección: “Sácame los ojos, arráncame los pezones, pero por favor, no me pongas La Macarena[4]”. Después de tantos años, aún nos partimos de risa cuando la invocamos al unísono. Pero ni siquiera recordándola ahora consigo desprenderme de mi habitual mal humor mañanero.

—Hola —la saludo escuetamente de camino al frigorífico.

—Hombre Helena hija, ya era hora. Te he tenido que llamar tres veces. Tienes que quitarte esa costumbre de apagar el despertador y volver a la cama porque siempre te duermes.

—Es una reacción inconsciente —replico yo.

«A la par que inteligente», añade mi subconsciente.

—Pues menos mal que he insistido, que si no, no llegas.

—Buf, sí, gracias a Dios —convengo yo con ironía.

—Helena de verdad, no hay quien te hable por las mañanas. Bueno, yo me voy que llego tarde a la oficina. Nos vemos luego —me contesta asumiendo cierta derrota y encaminándose a toda prisa hacia la puerta.

Mi madre tiene razón. Yo también me caigo fatal recién levantada. Y lo peor es que soy tan ruin que siempre descargo mi mala leche sobre quien menos se lo merece, especialmente desde que está sola. Bueno, salvando a su hermana, que vive en Barcelona, y teóricamente a mí, cuando no me comporto como una adolescente desagradecida.

—¡Espera mamá!

—Dime —se vuelve hacia mí.

—Perdona. Y que pases un buen día.

—Gracias cariño. Tú también.

Afortunadamente es una de esas mañanas en las que a pesar del tráfico sientes que el locutor de la radio sintoniza contigo, y mientras me dirijo hacia la Universidad suenan canciones que contribuyen a mi reanimación. Aunque claro, esta agradable sensación de confort se difumina justo cuando me enfrento a la desesperante y casi quimérica tarea de encontrar un hueco para aparcar el coche. Así no hay quien mantenga el ánimo ni en un mísero aprobado.

Cuando después de unas siete vueltas mi Seat Ibiza descansa, por fin, en un sitio más o menos legal, me toca andar el equivalente a cuatro manzanas para llegar al edificio de Periodismo. Lo hago despacio, muy despacio, porque necesito saborear mis últimos minutos de libertad, aunque la fachada no tarda en alzarse ante mí, justo en la acera de en frente, y entonces pienso en cómo ha cambiado todo… Me asalta el recuerdo de mi primer día en la universidad, de la ilusión que sentí al cruzar esa misma puerta que ahora me parece tan pequeña y sombría. Pero es solo eso, un recuerdo ya demasiado lejano como para conservar algún significado.

Distingo a Paula y a Daniel entre los estudiantes que están sentados en las escaleras intercambiando bromas con un buen humor envidiable.

—¡Hey, hola! —saludo ya más contenta.

Ambos me contestan casi al unísono.

—¡Hola Helena! ¿Qué tal?

—Estábamos acordándonos de la coña del sábado pasado, pero como ves el edificio sigue aquí —bromea Daniel.

—Sí —añado sonriendo—, está claro que no acertamos con la elección del pirómano.

Ya no me acordaba de la sensación de bienestar y tranquilidad que me produce Daniel. Imagino que es su personalidad serena, reflejada en una mirada amable y una expresión natural sin pretensiones, la que me ayuda a templar el ánimo. Sin embargo, un comentario de Paula, carente de cualquier sentido de la oportunidad, en curioso contraste con su inocente aspecto lánguido de ojos azules, me saca a trompicones de mi pequeño oasis de paz interior.

—¿Ya sabes quién nos espera en el edificio a primera hora? Tu amigo el Profesor Navarro.

«¡Fantástico, el día mejora por momentos!», me lamento yo, evidenciando en mi rostro los primeros signos de hartazgo existencial del curso.

Quién mejor que Navarro para darme la bienvenida. Podría hacer saltar la alarma de incendios con solo recordar la última bronca que tuvimos en su despacho. Criticó mi artículo sobre estrategias de comunicación política asegurando que adolecía de una subjetividad que rallaba en lo subversivo. A mí me parecía, por el contrario, que no compartir mi opinión sobre el tema no le daba derecho a bajarme la nota y que, en todo caso, era su subjetividad al valorar mi examen la que resultaba subversiva. Así que, tras exponerle mi visión del asunto, fui conminada a abandonar el despacho y el 6,5 se quedó donde estaba.

Una voz burlona me desconecta bruscamente de mi memoria.

—¿Qué pasa Helena? Como siempre empezamos el curso de buen humor ¿eh?

—Y como siempre me alegro de que mi humor amenice el tuyo. ¡Vaya Alex! —finjo sorpresa al mirar mi reloj—, esta vez llegas a un minuto del timbre. ¡No me lo digas! Te persiguen unas tías armadas con catanas a las que nunca llamaste. Mira que te he dicho veces que con esas cosas cero bromas…

Todos nos reímos y saludamos con un par de besos al recién llegado. Mientras, yo me recreo en su presencia sin poder evitarlo. Bueno, yo, y supongo que el resto del campus. Alex es una de esas personas que desafía las leyes de la física ocupando más espacio del que a su masa le corresponde y ejerciendo un poder de atracción superior al de la gravedad de la tierra. No posee un físico imponente, pero es capaz de proyectarse en los demás como el protagonista guapo y contestatario de la película con un quórum tácito asombroso. Es indiscutible que cuenta con cierto atractivo biológico de partida gracias al moreno natural que luce su piel, a unos ojos negros de una profundidad infinita, o a ese cabello oscuro de puntas onduladas que cae rebelde sobre su frente, entre otros detalles. Pero es sin duda su habilidad para explotar esta materia prima la que le ha aupado a la máxima categoría masculina. Su personalidad, sus ademanes y sus habilidades sociales son los de una persona que ha sido señalada por la mano de la fortuna, lo que le convierte en un poderoso imán por el que todos desean ser polarizados. Además, y volviendo a lo terrenal, creo que no me equivoco al afirmar que sonríe durante el noventa y siete por ciento de las horas del día. Aparte de que la flexibilidad de sus músculos bucales debiera ser objeto de algún congreso científico, me pregunto cómo es posible que alguien se indigne tan solo durante un tres por ciento de su tiempo. Quizá parezca un regalo divino, pero a mí me exaspera.

—Bonito corte de pelo —me piropea Alex.

—Gracias —respondo yo sin poder disimular mi satisfacción. Yo también creo que he acertado con este capeado que le da algo de gracia a mi monótona melena al hombro. La única pega es que aún no me he acostumbrado a que el flequillo me camufle lo que ocurre por ambos flancos.

—A las doce nos vemos en la cafetería, ¿no? Para mantener las buenas costumbres —propone Alex al entrar en clase.

Todos asentimos dándolo por hecho.

La cafetería de Periodismo parece el foso de un concierto de Lady Gaga. Debe haber unas cuatro o cinco personas por metro cuadrado y todas me parecen extraordinariamente efusivas en sus saludos y reencuentros. Posiblemente porque yo no he pasado de un triste cinco en todo el día.

—Parece que hay una plaga de ilusión por empezar las clases —digo—; o eso, o es que están sorteando empleos indefinidos en Wave 6 Media.

Mi comentario evoluciona mentalmente y por sí solo hacia Bowling for Columbine[5], porque teniendo en cuenta la actual tasa de paro juvenil y la calidad de los contratos para los recién licenciados, no me gustaría presenciar la sangrienta escena que resultaría de una tómbola de este tipo.

—¡Mirad! —exclama Alex—. ¡Allí se queda una mesa libre!

Los cuatro galopamos como gacelas acorraladas esquivando personas, mesas y mochilas, y es Daniel quien llega primero para ocupar una de las sillas. Menos mal que es un portento físico, porque Paula y yo nos miramos con cara de flato.

—¿Qué queréis tomar? —pregunta Alex, activando la función “caballero” de su amplio repertorio.

Todos realizamos pedidos sencillos a excepción de Paula, que prefiere uno de esos cafés imposibles con cincuenta especificaciones. No tiene piedad con los camareros.

Rápidamente Alex nos asalta con su tema de conversación favorito.

—¿Qué vamos a hacer este finde? Tendremos que celebrar que hemos superado la primera semana.

—Define superar —le pido.

—Helena, sabes que me divierte mucho tu mal humor, pero ya son casi las doce y media. ¿No crees que ya va siendo hora de honrar a tus amigos con una de tus escasas, pero adorables sonrisas? —me pregunta con ese encanto suyo tan irritante que me desarma y limita mi respuesta a un mohín.

Mientras trato de rehacerme, Alex remata la jugada a su estilo, es decir, a bocajarro.

—¿O quizá necesitas un incentivo? Porque ya sabes que solo tienes que pedírmelo.

«¡Por Dios! ¡¿Cómo es posible que después de tres años siga sin poder articular palabra, o al menos aparentar un mínimo de firmeza cuando me lanza esos comentarios punzantes?!».

—Ah no —continúa—, que tú tienes un criterio de selección supersecreto que nadie conoce... ni entiende, por cierto.

Ese era el tono que necesitaba para saltar de la defensa al ataque.

—Porque para entenderlo necesitarías comprender primero el concepto selección. Así, a lo mejor hasta podrías probarlo. Aunque claro, eso supondría comunicarte con tu cerebro, con el que no sé si te hablas, y cuestionarte el apareamiento-indiscriminado-way-of-life[6].

Antes de que Alex pueda replicar, Paula interviene con una propuesta provista de recadito.

—Vale, vale, haya paz, que tendréis que dejar alguna pulla para el resto del curso. Volviendo a este finde, estaba pensando… ¿Qué os parece si montamos algo en el local de mis padres?

—¡Sí, gran idea! —responde de inmediato Daniel, estableciendo alianza con Paula para zanjar un debate que tendía a explosivo—. Pero por mí mejor el viernes, si no os va mal.

Permanezco en silencio tratando de analizar lo que acaba de ocurrir, pero Alex se une a la conversación de los demás haciendo ver que lo nuestro ha sido un ligero desencuentro carente de importancia y que, por supuesto, no le ha afectado en absoluto. Quizá es que simplemente no está dispuesto a rebajar su porcentaje de felicidad al noventa y seis por ciento.

—Yo llevaré el ordenador con la música —se ofrece él como si nada.

Genial, ya iniciamos el ciclo festivo de nuevo. Me siento como un hámster girando en su rueda, solo que a mí me cabrea.

Salir de la cafetería es una misión de las peligrosas para el guardaespaldas de Justin Bieber, y aunque ya hace un rato que he renunciado a mi espacio vital, no soporto tanto roce indiscriminado con personas que posiblemente llevan más tiempo que yo aquí metidas y que encima nunca consiguieron sentarse.

De repente siento un descomunal tirón en mi cabeza.

—¡¡¡Aaaauuu!!! ¡Qué mierdas…! —grito.

Cuando miro hacia atrás me doy cuenta de que un mechón de pelo procedente de mi cabeza está enredado en la chaqueta de alguien. Mi retorcida postura me impide distinguir al propietario del sádico botón, pero aun así consigo enrollarme lo suficiente en mi propia melena hasta rozar un hombro suave y bastante huesudo. Unas palabras angustiadas me facilitan más pistas sobre mi nuevo pariente siamés.

—¡Perdona, perdona! ¡Lo siento! —suena una voz femenina.

Al mismo tiempo noto que sus manos intentan desesperadamente soltar el pelo del botón dando pequeños tirones sobre mi ya más que escaldado cuero cabelludo. Un gran estreno para mi nuevo look. Si lo sé me hubiera cortado unos cuantos dedos más.

Logro retorcerme otro poco e identifico a una llamativa pelirroja que, como ya sospechaba en mi anterior postura, me saca una cabeza.

—No te preocupes —trato de tranquilizarla—. Vamos a intentar salir de la marabunta y llegar juntas –cómo si no, pienso– a la puerta del fondo. A ver si allí deshacemos este nudo marinero.

Las carcajadas que oigo delante de mí son perfectamente identificables. Alex, Paula y Daniel realizan esfuerzos sobrehumanos para mantenerse erguidos y conducirnos hasta la salida. La verdad es que la situación resulta tan ridícula que mi nueva amiga inseparable y yo acabamos contagiándonos de su risa, lo que dificulta aún más nuestra huida a lo Mortadelo y Filemón.

Cuando al fin logramos alcanzar la puerta, comienza una especie de concurso “Liberad a Helena”, salvando distancias y tamaños por supuesto. Daniel intenta deshacer el nudo en primer lugar, pero es un tío y no ha subido a un barco en su vida.

—A ver, déjame a mí —le pide Paula, como si compartiéramos pensamientos por bluetooth.

Las punzadas de dolor procedentes de mi cabeza y mi nuca comienzan a desesperarme.

—¡Madre mía! ¿Tus botones van cosidos o pegados con Loctite?

—No sé coser —me responde ella intentando permanecer seria.

El vergonzoso espectáculo que estamos ofreciendo convierte este surrealista comentario en el gag más gracioso de los últimos tiempos, y ambas explotamos en una sonora carcajada.

—Después de esta confesión —intento dominar la risa floja—, y dado que mi pelo y tu chaqueta ya son íntimos, creo que deberíamos presentarnos. Yo me llamo Helena.

—Yo soy Sofía, Sofía Chavarrías, y ya que vamos de confesiones, he llegado nueva a la universidad hace escasamente quince minutos, así que esta ha sido mi presentación en sociedad.

—Vale, tú ganas. Lo tuyo es más lamentable.

Ambas nos echamos a reír de nuevo, e inmediatamente concluyo que Sofía me cae bien.

Mientras hacemos el resto de las presentaciones, Paula continúa arrancándome pelos. No sé si es realmente consciente de que mi cuello, como el suyo, tiene cervicales, huesos duros y en esencia rígidos con un límite biológico de elasticidad. Aunque enseguida compruebo, felizmente aliviada, que las mujeres no necesitamos un curso de vela para manipular nudos. Es una cuestión genética.

—¡Ya está! ¡Liberadas! —anuncia triunfal.

Cuando recoloco mis huesos en su lugar, Sofía y yo nos presentamos formalmente. En efecto es una pelirroja muy llamativa de pelo largo y salvajemente ondulado, enfundada en unas mallas negras y unas altísimas botas de tacón, por lo que Alex no pierde ni medio segundo en hacer lo propio.

—Yo soy Alex, y cualquier persona que vive una experiencia así con Helena también es amiga mía —se dirige a ella en su versión más genuina, la de ligón de playa. Yo le dedico mi mejor falsa sonrisa.

Paula y Daniel saludan también a Sofía, secándose todavía las lágrimas de los ojos.

—Así que eres nueva aquí —continúa Alex—. Pues nada, ya conoces gente.

—Estaba estudiando en Roma —explica la nueva sirenita Ariel—, pero a mi padre le han trasladado a Bruselas. Así que me han dado a elegir entre terminar la carrera en Italia o en España, y como echaba de menos esto, pues aquí estoy. 

—Ah, ¿pero de dónde eres entonces? —pregunta Paula.

—Soy española, de San Sebastián, pero he estado viajando bastante durante los últimos años por el trabajo de mi padre —aclara Sofía.

—¿Entonces vives aquí sola? ¿Por dónde?

Cuando Paula es poseída por el colaborador de crónica rosa resulta implacablemente cotilla e incisiva. Seguro que en unos años será el objeto de deseo de todas las televisiones, revistas y canales varios dedicados al corazón, pero en este momento resulta simplemente pesada.

—Vivo sola en un apartamento que mis padres me han alquilado cerca del campus —contesta Sofía.

—Sofía, me alegra informarte de que la Santa Inquisición no ha vuelto a instaurarse en España mientras no estabas, aunque en su lugar enviaron a Paula —bromeo yo intentando hacer que se sienta cómoda entre nosotros.

—¡Ah, no te preocupes! Me imaginaba un primer día casi dramático sin poder hablar durante horas; y teniendo en cuenta que mi récord debe estar en tres segundos, no estaba segura de volver cuerda a casa. Pero mira por dónde mi chaqueta ha tenido un inesperado flechazo con un mechón de pelo ¡y estoy hablando con personas! —relata ella revelando un carácter vivaz y divertido.

Mientras Sofía habla me fijo en Daniel, que se ha quedado mudo y con la mirada estancada en la recién llegada. No es que sea un torrente de locuacidad, pero suele participar activamente en todas nuestras conversaciones. Cruzamos la mirada y sonreímos. A los dos nos gusta Sofía. Pero como siempre, es Alex el que se lanza en plancha con ese característico convencimiento personal de que una mullida colchoneta estará esperándole justo debajo. Será la consecuencia natural de la seguridad en uno mismo.

—Pues para que puedas explayarte hablando y socialices con los estudiantes de Periodismo, te nombramos invitada de honor a nuestra fiesta de bienvenida al curso 2014-2015.

«Vaya, no sabía que la fiesta ya tuviera un tema, y menos que fuera tan poco original», comento conmigo misma.

—¡Gracias! —agradece emocionada Sofía, exhibiendo una sonrisa que me recuerda a Cameron Díaz—. ¡Estaré allí como un clavo! Ahora tengo que irme, pero por favor, contadme mañana todos los detalles. ¡Ciao! —se despide finalmente, alejándose precipitadamente hacia la salida del campus.

4 días después, viernes 10 de octubre

El resto de la semana se me ha pasado a una velocidad de vértigo gracias a nuestro último gran fichaje: Sofía. Esta chica es todo un personaje lleno de locas ideas capaces de revivir el optimismo en un muerto. Me ha regalado una de las semanas más divertidas que recuerdo en la Universidad, e incluso ha logrado que olvide todas mis paranoias trascendentales sobre el origen, el sentido o el destino de mi vida.

Por fin es viernes y Sofía y yo estamos a punto de entrar en clase de Ética periodística.

—Oye Helena, ¿podrías recogerme esta noche en casa para ir a la fiesta? Es que preferiría no sacar el coche. Hace tiempo que no bebo.

—Claro, sin problema. Ponme un sms con tu dirección y paso a por ti a eso de las diez.

—¿Un sms? ¿No tienes WhatsApp o qué? —pregunta desconcertada.

—No, no tengo WhatsApp —respondo a la cansina pregunta de siempre—. Me apaño estupendamente con los sms.

En ese momento hace su aparición Alex, que por lo visto estaba escuchando nuestra conversación, para practicar su habilidad favorita, es decir, tocarme las narices.

—Así que finalmente vienes a la fiesta… Pensaba que tendrías un plan alternativo mejor, más de tu estilo, como apedrear cerditos inocentes y provocar la destrucción total con los angry birds.

En décimas de segundo, el efecto balsámico que Sofía había extendido sobre mí se ha evaporado por completo.

—Por supuesto que iré —le contesto—. Y les pediré prestado el tirachinas por si tengo que apedrear a algún gilipollas al que la noche confunda más de lo habitual.

—¡Ah, genial! Porque yo también iré armada —interviene Sofía—. Ser nueva y pelirroja en una fiesta siempre es un hándicap peligroso. Y más cuando pienso ser el alma de la pista y bailar hasta descoyuntarme. Estoy muy necesitada, como veis.

A pesar de que Alex es como una explosión bestial capaz de demoler un rascacielos de ciento veinte plantas, el comentario de Sofía consigue arrancarme una sonrisa.

Esa misma noche, mientras conduzco hacia el apartamento de mi nueva amiga, pienso en que me encanta esa habilidad suya para apaciguar los ánimos y generar buen rollo, incluso si se trata de mí bullendo a cuatrocientos grados centígrados. No espero en absoluto que se me pegue algo porque soy consciente de que irradiar vibraciones positivas no es lo mío, pero me consuela saber que disfrutaré de sus ocurrencias durante el resto del curso.

Nada más abrirme la puerta me asalta con una pregunta.

—¿Traes tu tirachinas?

—No. Está en reparación. Demasiados cerditos inocentes.

—No te preocupes —continúa con una sonrisa traviesa en la comisura de la boca—. Compartiremos mi pistola eléctrica.

Entre risas me confiesa que aún le falta maquillarse y me invita a esperarla en el sofá del salón. La sigo por el pasillo examinando el apartamento, que es más bien un pisazo. A pesar de su estilo sencillo y minimalista, es obvio que hay bastante dinero invertido en cada metro cuadrado, lo que me lleva a la conclusión de que sus padres deben de estar forrados.

Me acomodo en un sillón mientras Sofía se aleja hacia otra habitación, y en ese momento escucho el bip de un móvil. Procede del iPhone de Sofía, que está encima de una mesita situada justo delante de mí. Eso me hace caer de repente en que no he mirado el callejero en Internet. Solo he ido al local de Paula un par de veces y, como siempre, mi memoria ha sido incapaz de retener el trayecto. Elevo la voz para que Sofía pueda oírme.

—¿Puedo mirar la calle de la fiesta en tu móvil? Siempre me lío para llegar.

—Sí… claro —me contesta un poco indecisa. Me sorprende el tono, y mientras me canta su código pienso que no le pega en absoluto ser reservada.

Nada más coger el teléfono veo un wasap en su pantalla, contenido incluido, lo que demuestra claramente que vanguardia y discreción no van ni mucho menos de la mano. Mi móvil será de la era del casete, pero al menos cumple el requisito básico de respetar mi intimidad. Intento concentrarme en no mirarlo con todas mis fuerzas porque odio ser cotilla, pero busco el iconito de Internet y en la pantalla no hay nada más que ese wasap:          

Lucas Tyler

¿Algún problema con el proyecto?

No tengo noticias.

Por favor, envíame un informe mañana.

Diría que es el mensaje de un jefe a su empleado, pero Sofía no me ha comentado nada sobre ningún trabajo…

«Bueno, vale, ya lo he leído, así que a lo que iba», me repruebo frenando mi curiosidad.

Consigo insertar el código y llegar a un menú repleto de iconos, pero ninguno me recuerda a un buscador que yo conozca y tampoco me atrevo a probar clicando en cada uno de ellos porque ya he fisgado suficiente por una noche. Además, Sofía detiene mi búsqueda al irrumpir en el salón con un minivestido negro muy sugerente. Lo que más me llama la atención son sus zapatos, con unos tacones de al menos doce centímetros.

—Madre mía, ya entiendo lo de descoyuntarte en la pista. Con esos zapatos sin duda lo conseguirás.

—Cuando una sale de fiesta, lo hace con todas las consecuencias.

—¿Y tu metro setenta y pico no te sugiere que igual no necesitas sufrir? Porque mi metro sesenta y cinco me grita que estoy condenada a vivir con ampollas.

—Antes muerta que sencilla —resuelve la cuestión riéndose.

Reconozco que alguna vez he caído en las garras de esa proclama tan femenina, pero no hoy. Me ha sido imposible renunciar a los vaqueros, aunque he intentado darles un toque más chic con una blusa de hombro descubierto verde, uno de mis colores más recurrentes por inclinar la balanza cromática de mis ojos hacia este tono en lugar de al marrón. Y tampoco he podido dejar en casa mis sandalias favoritas, estas equipadas con tacones promovimiento.

En seguida estamos montadas en el coche. Quiero llegar puntual al local de Paula porque lo que menos me apetece es aguantar comentarios jocosos respecto a mis dificultades con la puntualidad. Por ello, dado mi estrepitoso fracaso con la Operación Callejero, debo concentrar todos mis sentidos en alcanzar el destino objetivo como si aquel wasap del móvil de Sofía no hubiese sido más que un icono de ubicación para inútiles que dijera: “Siga todo recto. El local de Paula está justo al final de la calle”.

—¿Y cuál es el plan de esta noche? ¿Son muy locas las fiestas en el local ese? —me pregunta Sofía desde el asiento del copiloto.

—Alex está metido en el ajo organizativo, así que tienes fiesta salvaje garantizada.

—¡Fantastico! —exclama entusiasmada con acento italiano—. Porque no sabes lo que me apetece una buena juerga española.

A pesar de permanecer todo el trayecto en nivel rojo de concentración, al final este resulta ser de lo más desternillante gracias a las historias de Sofía sobre su vida nocturna en Roma. Tanto es así que casi prefiero quedarme de charla en el coche escuchando música a iniciar el típico ritual de saludos, sonrisas y conversaciones triviales previas a una ingesta masiva de alcohol, que acabará derivando en confesiones demasiado íntimas y/o demostraciones ridículas de amor incondicional entre los invitados. Pero la emoción de Sofía ante la expectativa de una buena fiesta, unida a una intervención divina para indicarme el camino y proporcionarme parking a la primera, consiguen levantarme un poco el ánimo, concretamente hasta el siete.

En cuanto cruzamos la puerta de entrada al improvisado bar de Paula, nos sorprende el ambiente que se respira. Todo parece estar en marcha desde hace un buen rato. Hay alrededor de una treintena de personas repartidas entre la barra del fondo y dos rincones con mesas altas y taburetes de cóctel. Cuento cinco personas más en la pista bailando enloquecidas al ritmo del Summer de Calvin Harris. ¿Ese estado de feliz ingravidez no suele llegar más tarde, tras dos o tres copas al menos?

—¿La fiesta no empezaba a las diez y media? —pregunto desconcertada a Sofía examinando el entorno.

—Eso creía yo también, pero qué más da ¿no? Casi mejor llegar cuando el ambiente está caldeado.

—Ya, pero pensaba que esta vez había conseguido ser puntual y me fastidia bastante que todos estén aquí antes que yo.

—¡Bah, no te mosquees! Vamos a buscar un sitio donde dejar esto y nos ponemos una copa —propone decidida con el bolso y la chaqueta de cuero colgando ya de una sola mano.

Pero yo necesito una explicación, así que de camino a la barra intercepto a Paula, Alex y Daniel, que están charlando animadamente en una de las mesas del local.

—¡Ay, hola Helena! —me saluda radiante Paula—. ¿Acabas de llegar?

—Yo sí, pero veo que los demás ya estáis más que mimetizados con el hábitat.

—Sí, perdona. Adelantamos la fiesta a las nueve y media para evitar los líos de siempre con los vecinos. Abrí un chat en el WhatsApp con varios de nosotros y pensé en ponerte después un sms a ti, pero me lie con los preparativos y se me pasó.

—Helenita, eres el último reducto de la era pre-Smartphone que queda en el mundo —me provoca Alex con su dedito apuntándome directamente a un ojo—. Por tu cumpleaños voy a hacer una colecta para regalarte uno, y si es necesario te drogaré para que lo uses.

Noto saltar el resorte que libera mi mala leche, pero respiro hondo para mantenerlo a raya y así evitar otra noche a la gresca.

—Deberías tener uno. ¡Todo el mundo tiene uno! —añade Sofía alucinada por la necesidad de mencionar algo tan obvio.

—Helena está convencida de que los smartphones han alienado a la sociedad, convirtiéndonos en robots adictos a la intercomunicación, la información basura, y la auto exhibición pública. ¿Lo he explicado bien, o me he equivocado en alguna palabra? —me pica de nuevo, mirándome directamente a los ojos.

—Es… bastante exacto, sí —admito yo.

—Joder Helena, estás fatal —interviene mi nueva amiga para concluir la conversación—. Bueno ¿qué? ¿Vamos a servirnos una copa antes de que nos echen de aquí?

Daniel interviene rápidamente dirigiéndose a la pelirroja y luego a mí, como percatándose de repente de mi presencia.

—Podéis prepararos un mojito. Hemos traído todo lo necesario, hasta una picadora de hielo. Si queréis os lo hago yo.

—¡Me encanta el mojito! ¡Vamos! —acepta Sofía eufórica por la idea, tirando de mi brazo y del de Daniel hacia la barra.          

A mí también me encanta el mojito. El único inconveniente es que mientras tus sentidos te manipulan haciéndote creer que tomas un refresco, el cerebro y las terminaciones nerviosas de tu cuerpo te acaban revelando la verdad, solo que demasiado tarde: te has metido una pila incontable de vasitos con más de cuarenta grados de alcohol en un cuerpo de metro sesenta y cinco y, ahora, cincuenta y ocho kilos de peso.

—Entonces preparo tres mojitos ¿no? —pregunta Daniel.

—Sí por favor —contesta vivaracha Sofía al tiempo que yo asiento—. Y además voy a fijarme bien en cómo los haces para aprender.

—Todo un placer ser tu maestro.

Tras machacar el hielo en una máquina, Daniel comienza a retransmitir el proceso paso a paso.

—Unas hojitas de hierbabuena…, unas cucharadas de azúcar…, un chorrito de lima recién exprimida…, y mezclamos bien… Ahora el hielo picado…, un poquito de ron blanco..., soda…, mezclamos otra vez y… ¡voilà! ¡Aquí está chicas! ¡Un mojito del mismísimo Caribe!

—Hmmmm —murmura Sofía saboreando la mezcla. ¡Está increíble! Cómo lo echaba de menos. Se te da bien esto de hacer feliz a una chica sedienta.

—Siempre intento dar lo mejor de mí en circunstancias especiales —responde Daniel dedicándole una sonrisa complaciente, mientras prepara otro mojito para mí.

Me da la sensación de que mi amigo está adoptando la pose de tío interesante y seductor de no hablo mucho pero cuando lo hago alucinas con mi frase. Es más, diría que la técnica “preciosa, ¿te preparo un mojito?” no le funciona nada mal. Hasta yo he percibido ese halo de atracción que irradia Daniel. Así que cuando este me entrega la copa, no puedo más que corroborar el diagnóstico de Sofía.

—Sí, es verdad Dani. Este mojito está muy logrado.

La conversación deriva cada vez más a dos bandas hasta que confirmo definitivamente que soy esa tercera persona que origina la multitud. Y antes de que sea aún más obvio a ojos ajenos, emprendo mi huida.

—Voy a ver qué hablan esos dos —les anuncio señalando a Paula y a Alex, que continúan anclados en la misma mesa de antes.

No estoy segura de si me han oído, pero creo que han mirado hacia mi posición como si algo o alguien hubiera emitido algún sonido, un indicio más que suficiente para batirme en retirada.

—¿Sabíais algo de la destreza de Dani con los mojitos? —les pregunto al llegar a la mesa—. Están brutales.

—Sí claro —contesta Alex—. Yo le enseñé.

«Cómo no», me digo al dejar mi primera copa vacía sobre la mesa.

—¿Quieres otro? —continúa Alex, más encantado de conocerse que nunca—. Así podrás comparar estilos.

Justo en ese momento comienza a sonar We are Young[7] y siento como si un dedo clicara en la opción “buen rollo” del menú de mi cerebro. Además, solo he tomado un mojito, así que respondo a Alex sin alteraciones emocionales visibles y siguiéndole el juego.

—Sí por favor. Será interesante medir habilidades. Te esperaré aquí moviendo mis músculos con Paula.

—¿Ah sí? —me pregunta mi amiga casi conmocionada.

—Bueno, un poquito —matizo yo—. Tampoco es necesario dejarse el alma en una coreografía.

Soy consciente de que el baile no está en la lista de mis principales virtudes. O mejor dicho, no está en ninguna lista relacionada con el concepto virtud o palabras sinónimas. Digamos más bien que soy un buen ejemplar de lo que se conoce como sujetabarras, y que cuando me gusta lo que suena mi cuerpo se balancea ligeramente y mi cabeza sigue el ritmo oscilando arriba y abajo. Solo aquella vez, cuando descubrí esa gran verdad que esconden los mojitos… Pero no, no voy a volver a flagelarme por aquello. Sin embargo, hay canciones como esta que me hacen olvidar mis limitaciones en la pista. Así que me dejo llevar, me balanceo con brío y dejo que mi cabeza sea poseída por la música subiendo y bajando a velocidad terminal. Por un momento me siento bailar realmente. Pero cuando miro a Paula dejo de flotar instantáneamente y me desinflo como un globo, consciente de nuevo de mis carencias motoras para la danza.

A los pocos minutos reaparece Alex con dos mojitos.

—¡Disfruta pequeña! ¡Acabo de prepararte la mezcla perfecta! Por cierto, ¿puede ser que te haya visto, bailando? —Alex ha utilizado ese exasperante tonito suyo con el que siempre consigue provocarme.

—No sé qué has visto, pero seguro que tu mente enferma lo ha transformado en un motivo más para tocarme las narices.

—Bueno —se excusa Paula—, me voy a saludar a Javier y a Alba, que acaban de llegar.  —Aparenta representar su papel de atenta anfitriona, pero claramente está huyendo del campo de batalla.

—No, en serio—, continúa Alex cuando nos quedamos solos—. Me ha parecido que habías mejorado… un poquito. El verano te ha sentado muy bien, en todos los sentidos.

«Vale —interpreto en silencio—. Ahora creo que está cambiando la estrategia de chincharme por la de incomodarme con su rollo seductor, cuando es obvio que este verano he pillado kilos a punta pala».

—Gracias Alex. ¿Qué es lo que quieres exactamente?

—Solo hablar contigo.

—Ya… ¿Y cuál es el truco?

—Simplemente me gustaría charlar contigo relajadamente sin que vuelen objetos por el aire —se defiende él.

—Bueno, eso depende de ti, que eres el que siempre me mete el dedo en el ojo.

—Es que, por si no lo sabes, no resulta nada fácil comunicarse contigo, así que estoy probando nuevas tácticas para captar tu atención; pero parece que ninguna funciona porque sigues con esa manía tuya de ponérmelo difícil. Al menos deberías apreciar el esfuerzo que estoy haciendo contigo, algo a lo que, como podrás imaginar, no estoy muy acostumbrado.

Ya está el chulopiscinas…

—¿Y para qué quieres mi atención? ¿Para alimentar más tu ego? Porque ya está a punto de reventar.

—¿Ves? Eso es a lo que me refiero. Intento ser sincero contigo y tú te pones a la defensiva y te cierras como una ostra.

Esta es otra de las cosas que me desconciertan de Alex. Generalmente actúa como un descerebrado en busca de sexo y diversión, pero otras veces transmite señales de tío reflexivo con un cierto grado de madurez. Y en este momento es posible que él esté demostrando tener bastante más que yo.

—Vale, vale. Es que entiende que no estoy habituada a mantener conversaciones inocentes contigo. Pero que conste que a partir de ahora lo voy a intentar. Con otro mojito en la mano seguro que me sale mejor, así que venga, vamos a la barra, que quiero otro de esos registered by Alex[8].  —Me bebo de un trago el casi medio combinado que todavía restaba en mi vaso para, automáticamente, girarme hacia la posición de los camareros.

Alex intuye que estoy poniendo en marcha un plan de evasión para evitar una charla que me incomoda y me perturba a partes iguales.         

—¡Eh, espera, que no hemos terminado! —me espeta agarrándome del brazo y desbaratando mi estrategia.

Ahora es cuando la tierra debería abrirse bajo mis pies y tragarme sin contemplaciones. Pero en lugar de eso, mi ritmo cardíaco se desboca haciendo resonar mis latidos en un radio que coincide con el del local, las piernas se amotinan negándose a sostenerme, y respirar con una cadencia saludable empieza a complicarse seriamente. Al mismo tiempo soy consciente de que esta vez no tengo más remedio que afrontar la situación, así que me siento despacio, tratando de calmar mis nervios durante el proceso, y me vuelvo hacia Alex dispuesta a escuchar.

—Llevo tres años intentando conocerte, y cuando por fin creo que avanzo en la dirección correcta, una reacción o un comentario tuyo vuelve a desmontarme todo el esquema.

—¿Y qué quieres que diga a eso? Supongo que no todos podemos tener las cosas tan claras como tú, ni mostrar tanta seguridad en nosotros mismos.

—Helena, posiblemente seas una de las pocas personas de nuestra edad con razones de sobra para creer en ti misma. Pero no entiendo por qué cada año que pasa desconfías más de todo y de todos. Comprendo que lo de tu padre te…, aunque tranquila —se interrumpe a sí mismo antes de que yo me lance a su yugular—, que no voy a sacarte el tema. Me refiero a que tienes la suerte de estar muy por encima de la media, pero que lejos de aprovecharlo, aunque solo sea un poco, parece que has tomado la decisión de ignorar esa ventaja a toda costa.

—Gracias por tu análisis, pero no es un asunto que me apetezca mucho tratar aquí y ahora.

—Conociéndote, nunca encontrarás el momento para hacerlo. Y puede que precisamente sea esa la causa de que te niegues a considerar la posibilidad de acercarte un poco más a la gente, a mí, por ejemplo.

Me lo he negado durante todo este tiempo, pero en el fondo intuía que esta conversación llegaría algún día, de una manera o de otra; aunque cobarde de mí, nunca he querido tirar del hilo por si averiguaba dónde me llevaba. Necesito ganar tiempo.

—Yo no tengo problemas con la gente, y menos con mis amigos.

—Ya, tus amigos… ¿De verdad Helena, en estos tres años no has pensado nunca en que yo podría ser algo más que eso? Dime que no lo has hecho y te prometo que esta conversación terminará aquí.

Me siento sola, indefensa y acorralada. ¿Por qué no me entra más aire en los pulmones?

—No sé…, puede…, pero pensaba que estábamos bien así…

—¿Tú, o yo?

—Los dos…, supongo —me justifico con toda la inseguridad del mundo reflejada en mi tono de voz.

—Pues yo no Helena, y estoy seguro de que ya lo habías notado, aunque no lo reconozcas. ¿Es que no eres capaz de arriesgarte con alguien por una vez en tu vida? Se supone que eso es lo que debemos hacer a los veintiuno.

—Es que no sé si yo…

—Has tenido relaciones estúpidas, si es que se pueden llamar así, con tíos rarísimos que no te han durado ni dos semanas. Yo sería lo más normal que ha pasado por tu vida.

Ese ataque bajo la línea de flotación es todo lo que necesito para rearmarme.

—¿Y tú quién te crees que eres para juzgar mis relaciones? ¿Qué clase de relaciones son las tuyas?

—Las que puedo tener con personas que no son tú. Pero tampoco puedo esperar eternamente.

Esta confesión supera todo lo que habría podido imaginar. Siento el impulso de dejarme llevar y lanzarme a sus brazos, pero algo me retiene en la silla, amordazando mis sentimientos y sembrando mil y una dudas que saturan mi cabeza en cuestión de segundos. ¿Qué pasaría si yo no siento exactamente lo mismo que él? ¿O si no sé, o no puedo estar con él como me pide y le decepciono? O peor, ¿y si le provoco un daño irreparable? Podría irse para siempre y ahora, tal como estamos, sigue aquí, conmigo.

Alex no está dispuesto a concederme más tiempo para resolver mis propias contradicciones y me pregunta directamente.

—Por una vez dame una respuesta clara Helena. ¿Quieres que lo intentemos… juntos?

Una angustia insoportable me oprime el pecho y comienza a extenderse por el resto de mi cuerpo, porque tengo la aterradora sensación de que lo que diga ahora, en este instante, afectará a nuestra relación y a nuestras vidas de un modo definitivo. Busco desesperadamente la respuesta en mi interior, pero no logro encontrarla, y entonces me pregunto si quizá ni siquiera existe. Pero él no tiene la culpa de que mi vida sea un mar de dudas, ni del miedo y la inseguridad que siento cuando se trata de afrontar cuestiones emocionales. Y quiere una respuesta. Está esperándola y se la merece. Hago acopio del valor que no tengo y se la doy.

—No conozco a nadie con quien me planteara algo así. Solo podría intentarlo contigo, pero… creo que no puedo… Todavía no. 

—Tu tortura ha terminado Helena. Jamás volveremos a hablar de este tema.

Inmediatamente se levanta y se dirige a la barra para servirse una copa, donde inicia una frívola conversación con una chica de otra clase a la que ni si quiera mira a la cara. Tal es su expresión de ira, pero también de dolor y abatimiento, que siento la necesidad de correr a su lado. El problema es que no sabría qué hacer o qué decirle, y posiblemente solo conseguiría empeorar la situación y agravar su malestar. Así que opto por la que considero la única salida viable, y me despido de todos con la típica excusa del dolor de cabeza. Antes le pido a Daniel que acerque a Sofía a su apartamento.

3 horas después

No consigo recordar ni un detalle referente a mi viaje de vuelta a casa. Solo que cogí el coche en estado de semishock, y que ahora estoy tumbada en mi cama sin ninguna esperanza de conciliar el sueño. Trato de mantener la mente en blanco, pero no puedo dejar de pensar en Alex y en esa expresión suya que jamás había visto.

«Intentaré hablar con él mañana. Sí, eso. Mañana será otro día», me convenzo a mí misma a lo Escarlata O´Hara.

A la mañana siguiente, sábado 11 de octubre

Me despierto con un ruido vibrante que no se parece en absoluto a un despertador ni a la voz de mi madre. La luz del móvil ilumina la habitación, y tras averiguar que son las siete y cuarto, compruebo que tengo cuatro llamadas perdidas de Daniel y Paula, además de un nuevo mensaje.

Alex ha tenido un accidente de coche. Está muy mal.

Ven a la UCI del hospital Ramón y Cajal.

No soy capaz de leerlo una segunda vez para confirmar su significado porque las palabras se han vuelto borrosas y no tengo la fuerza suficiente para sostener el teléfono. No sé si sigo aquí o en algún otro sitio. No sé si simplemente estoy.

Capítulo 2: Un americano idiota[9]

He perdido la noción de mi misma. Mi mente se ha convertido en una isla incapaz de establecer conexión con otras partes de mi cuerpo porque ninguna parece encontrarse en su lugar habitual. El atronador sonido de los latidos de mi corazón se ha apoderado del escalofriante silencio que lo dominaba todo hace escasos segundos, envuelto en una tétrica escalada de terror cuya progresión me es imposible controlar. Pero de alguna manera soy consciente de que algo me ha paralizado y que debo reaccionar cuanto antes. De modo que poco a poco, recuerdo a recuerdo, mi memoria comienza a abandonar su aislamiento luchando por recomponerse. Primero vislumbra el haz de luz del móvil, sobre el que seguidamente se alinean varias palabras que conforman tres frases y, finalmente, un mensaje. Justo en ese momento mi mente recupera su poder para liderar la total restauración de mi ser, y todo adquiere de repente un coherente pero aterrador significado.

Aunque las lágrimas se desbordan por mi rostro y tengo dificultades para respirar, mi actividad es frenética. Me pongo los vaqueros que dejé ayer sobre la silla, la primera camiseta que encuentro en el armario y las sandalias más fáciles de abrochar. No tengo conciencia de cómo transcurre el tiempo hasta que veo la hora en el reloj del coche. Solo han pasado diez minutos desde que leí el mensaje de Daniel.

El recorrido hasta el hospital se me hace eterno a pesar de que conduzco prácticamente sola por la carretera. Apenas distingo el color de los vehículos a los que adelanto porque nunca había corrido tanto. Solo puedo pensar en Alex, en qué, cómo, cuándo y por qué le ha tenido que ocurrir a él. Intento reconstruir su imagen y oír su voz a partir de la última vez que estuvimos juntos. Anoche estaba… ¡Dios mío, anoche…!

Cuando encuentro la sala de espera de la UCI, observo a través del cristal la más dramática de las escenas y las lágrimas vuelven a aflorar a mis ojos con fuerza, aunque esta vez traen consigo una angustiosa sensación de ahogo que me corta la respiración. El padre de Alex trata de sostener a su mujer quien, rota por el dolor, se deja vencer sobre él sin dominio alguno sobre su cuerpo. Junto a ellos veo a su hermana pequeña abrazada a un chico joven, y a otras cinco o seis personas más que parecen de la familia. Al otro lado de la sala están sentados Daniel y Paula, cabizbajos, con los rostros enrojecidos y la mirada perdida más allá de las paredes de la habitación.

«No os preocupéis —trato de animarles desde el otro lado—, seguro que todo se arreglará. Es Alex, y alguien como él no puede desaparecer sin más».

Este pensamiento, unido a la desesperada necesidad de conocer el estado de Alex, me infunde el valor necesario para entrar en la sala de espera y acercarme a mis amigos, con la expectación reflejada en la cara y el miedo circulando por mis venas. No tengo que decir ni una palabra para que Daniel y Paula me abracen y ella me comunique, entre sollozos, las últimas noticias sobre la salud de Alex.

—Acaban de hablar con el médico. Alex ha recuperado la consciencia, pero tiene una lesión medular muy grave entre la quinta y la sexta vértebra que… No saben si… Quizá no pueda volver a andar.

Paula tiene que tragar saliva y respirar hondo para poder continuar.

—Tiene fracturas múltiples, la mayoría en la pierna izquierda porque fue aplastada por el salpicadero del coche.

Solo una vez en mi vida había sentido una devastación interior tan salvaje como esta, y fue cuando me di cuenta de que mi padre no volvería. Pero me sorprendo repitiéndome a mí misma una palabra: quizá. Y me aferro a ella porque es Alex, mi fuerte, enérgico y vital gran amigo.

—Es Alex —repito ahora en voz alta y con fe absoluta—. Seguro que volverá a andar.

Los tres nos abrazamos de nuevo con la esperanza refulgiendo en nuestras miradas. Segundos después, les pido que me relaten lo sucedido, y es Daniel quien, suspirando y tratando de atrapar un poco de aire, asume la palabra.

—Anoche, después de dejar a Sofía en casa, Alex y yo fuimos a Marvel a tomar algo. Alex estaba eufórico, no paraba de pedir copas y hablaba con todas las chicas del bar. Al final se decidió por una morena que conoció en la barra, así que me fui a casa. Me prometió que pillaría un taxi y a cambio le aseguré que mañana lo llevaría a recoger su coche. Pero no sé en qué momento cambió de idea, y en el túnel de María de Molina…, el coche se le fue y…

Daniel no puede continuar porque las lágrimas anegan su rostro otra vez, y es Paula quien prosigue con el relato.

—Llegó al hospital sobre las cinco de la mañana. A Dani le avisó la hermana de Alex, y él a ti y a mí. No te localizábamos, así que te escribimos un sms.

—¿Podemos entrar a verle? —les pregunto con impaciencia.

—En la UCI solo pueden entrar familiares, de dos en dos y durante media hora máximo —me explica Paula.

—¿Saben cuánto tiempo estará en la UCI? —pregunto de nuevo.

—Creen que como mínimo un mes —responde Daniel—. Pero su padre nos ha prometido que cuando pasen unos días, y su estado general vaya mejorando, nos dejarán entrar a verle.

1 mes después, lunes 10 de noviembre

No he visto a Alex desde entonces. No ha querido verme cuando estaba en la UCI ni tampoco ahora que acaban de trasladarle a planta. Intento consolarme pensando que soy prescindible porque sus familiares y amigos están permanentemente con él y su evolución física, aunque lenta, está siendo muy positiva. Daniel y Paula me mantienen informada sobre cualquier cambio en su estado de salud, aunque sobre su situación emocional solo me cuentan que aún le cuesta mucho asumir lo que le ha pasado. Sospecho que esa es toda la información que están autorizados a facilitarme.

Sé que me lo merezco porque yo tengo la culpa. Y esta abrumadora realidad es la única que me acompaña siempre, haga lo que haga, vaya donde vaya. No puedo compartirla con nadie porque para los demás no fui yo la que eligió conducir borracha, y no pueden o no quieren mirar más allá. ¿Acaso no es el porqué de una decisión, es decir, su causa u origen, lo que verdaderamente explica cada una de sus consecuencias? Una vez tomamos la decisión incorrecta las posibilidades de corregirla o enmendarla en el camino son ínfimas, y todos los hechos o acciones que se deriven de ella serán, casi con toda seguridad, un gran cúmulo de errores, en ocasiones con efectos aún más catastróficos. Y yo soy ese porqué, causa u origen que ha confinado a Alex en un hospital.

1 semana después, martes 18 de noviembre

Después de un mes de numantina insistencia por parte de mi madre y mis amigos, especialmente de Sofía, hoy he retomado las clases en la Universidad; aunque si antes mi relación con el periodismo era algo así como difusa, ahora es una apatía absoluta. Pero ya estoy aquí, incapaz de numerar mi estado de ánimo, después de que Sofía me trajera a rastras en su coche. Y mientras caminamos por los pasillos de la facultad, no ceja en su empeño de reactivar mi vida social.

—Este sábado hay un concierto de los Kings of Leon en La Riviera. ¿Por qué no vamos? Tendría que mover algunos hilos para conseguir entradas a estas alturas, pero seguro que no sería un problema. ¡Y yo invito!

—Gracias Sofía, pero divertirme no entra en mis planes de los próximos años.

—Jooooodeeeeer, Helena… De verdad pensé que estas últimas semanas ya habías tocado techo, pero está claro que te he subestimado. Tu negatividad no tiene límites. Es increíble, pero siempre puedes llevarla más allá. ¿Sabes? Lo he estado analizando estos días, y creo que lo que me confunde es ese look bohemio-hippie-setentero que te gusta llevar. Cada vez que te veo, y durante ese segundo que dura un primer impacto, mi mente te asocia con un espíritu alegre y optimista; aunque en seguida aparecéis tú y tus vibraciones chungas para aplastarlo con vuestro mortero gigante. No sé, desde que te conozco he pensado que lo más justo que podrías hacer por el mundo sería cambiar de ánimo o de look.

—Qué cabrona eres ¿no? Igual solo me pongo lo que me da la gana —improviso una precaria defensa ante el ataque sorpresa de una traicionera sirenita con aspiraciones a bruja del mar.

—Nada, no lo pillas. ¡No-me-estoy-metiendo-contigo! Solo te digo lo que se ve desde fuera para intentar que reacciones. ¡Venga Helena! ¡Libera a esa hippie de Woodstock que tienes secuestrada ahí dentro y vámonos de concierto! —me zarandea por los hombros con un gesto exorcista, invocando la expulsión de la aguafiestas coñazo que anida en mi interior.

—Sí, vayámonos de juerga —doy rienda suelta al sarcasmo —. Mi ánimo se merece una sesión de diversión loca y descontrolada. Y mi conciencia muchísimo más.

—A ver Helena, por enésima vez: No tienes la culpa de lo que le ha pasado a Alex. Y tampoco parece lógico pensar que su salud dependa de que tu vida sea más o menos infernal. Mira, esta vez te dejo ganar porque acabas de volver a clase, pero que sepas que la guerra no ha terminado. No pienso dejar que te conviertas en un latazo de tía. No lo soportaría.

—Ya me imagino que no vas a parar… —me rindo a su feroz tenacidad, que tan incorruptible se ha mostrado conmigo durante este último mes—. Por cierto, ¿te ha pasado algo en el pie? Me ha parecido que cojeabas.

Sofía consigue lo que creía imposible hace tan solo un minuto, que me ría a carcajadas.

—Pues que saliendo de un Zara, el panel antirrobo de la porra empezó a pitar como un poseso, y me pegó tal susto que me tragué el escalón y me metí una leche algo así como descomunal. Así que como mi caída tuvo banda sonora, todo el mundo dentro y fuera de la tienda pudo disfrutar del espectáculo, pensando, supongo, que era la ladrona más torpe de la historia.

Solo tratar de imaginarme la escena hace que me doble de la risa completamente desternillada. Sofía es capaz de poner de buen humor a la niña del exorcista en pleno ataque de posesión.

—Seguro que llevabas unos tacones de medio metro —consigo decir con dificultad entre carcajada y carcajada.

—Pues mira por dónde, esta vez iba casi plana. ¿Ves cómo estoy más segura con tacones?

No puedo parar de reír hasta que, de repente, Sofía se vuelve emocionada hacia algo que cuelga del tablón de anuncios, llamando mi atención sobre ello o, mejor dicho, intentando arrancarme un brazo de cuajo.

—¡Helena mira!

—¿Qué pasa? —pregunto yo sin demasiada curiosidad y todavía intentando recuperarme del dolor de estómago.

—¡Alberto González de Mendoza va a venir a esta universidad!

—Ah… ¿Y?

—¿Cómo que “y”? Es el Presidente de Wave 6 Media España. Dime otra empresa en la que preferirías trabajar antes que en esa.

—Hombre, no es por desanimarte, pero no creo que pueda dar trabajo a todos los alumnos de todas las facultades de periodismo que visita.

—A todos no, pero a lo mejor a mí sí. Puede que no ahora mismo, pero hay que iniciar el contacto cuanto antes. Y también es posible que un día te dé curro a ti si es que empiezas a espabilarte un poco. Así que tenemos que ir a esa conferencia.

—Pensaba que me dejarías respirar un poquito más antes de la siguiente batalla. No sé, quizá un día, una hora… —le recrimino yo.

—Y eso hago. La conferencia no es hasta el jueves de la semana que viene.

—Ya…

—Además viene acompañado de Lucas Tyler, así que la conferencia será más divertida.

—Perdona, ¿quién? —Mis sentidos entran en estado de alerta al reconocer el nombre.

—Lucas Tyler. Un consultor americano. ¿No te suena? Sale de vez en cuando en la prensa económica.

—Pues no, no me suena. No he leído mucho la prensa este último mes, la verdad… ¿Y tú de que lo conoces? ¿Acaso es el último fichaje de “Mi Querido Corrupto”? Porque que yo sepa la información económica te aburre que te mata, y eso es lo más parecido a la economía que soportas leer. —Comienzo a sondear a mi amiga esperando que me cuente lo del trabajo ese o lo que sea que se lleve entre manos con el tal Tyler.

—No, no leo la prensa económica, pero como sé que tú te lo lees todo, pues por eso te he dado esa pista. Y obviamente Lucas Tyler no es el último capullo de Mi Querido Corrupto, una columna que, por cierto, se publica en Crónica del mundo, un periódico de Wave 6 Media en el que sé que te morirías por trabajar, aunque no lo admitas —apostilla la incansable pelirroja, pronunciando con especial retintín determinadas palabras—. Por lo demás, no creo que si Lucas Tyler fuera un ladrón, González de Mendoza, y mucho menos la Universidad, lo invitasen a charlar con los alumnos.

—Hombre, si lo piensas, tenemos unos cuantos Honnoris Causa por ahí a los que les han dedicado periódicos enteritos por sus andanzas delictivas. Pero entonces, ¿de qué lo conoces? —le pregunto yo, dándole pie de nuevo a contarme su historia.   

—Poco antes del verano vino a mi universidad en Roma acompañando al presidente de Wave 6 Media Italia, Fabio Constanza. Juntos nos dieron una conferencia superentretenida sobre la gestión de los medios del futuro.

—No tenía ni idea de que te interesara la gestión empresarial. Creía que te tiraba más lo de presentar en la tele. —Sigo intentando ponérselo fácil, pero tengo la impresión de que no quiere soltar prenda.

—¡Helena, espabila! Hay que encontrar curro como sea. Y si me tengo que tragar cien conferencias sobre gestión empresarial o sobre la recolección y transformación de la patata para presentar en un canal del primer grupo de comunicación del mundo, pues me las trago. No está el panorama como para ir tirando oportunidades a la basura. De todas maneras, te diré que aunque al principio entré a la conferencia con ánimo de tanatorio, te prometo que salí de allí encantada. Se me pasó volando. Lucas Tyler estuvo sembrado.

—Ya… —Ahí va un último intento—. ¿Y por qué acompaña a los presidentes de Wave 6 Media a sus conferencias?

—Porque trabaja para el Grupo como consultor de comunicación. Tampoco sé mucho más sobre él aparte de que es joven, de Nueva York y, aunque no es mi tipo porque donde esté un morenazo que se quite cualquier rubito, está bastante bien configurado. Y ahora que me acuerdo, también es muy friqui de las nuevas tecnologías.

Definitivamente no va a contarme nada. Y aunque lo cierto es que me apetece más donar un riñón que asistir a una charla sobre empresas de comunicación, el misterioso silencio de Sofía está desafiando insultantemente mi curiosidad. Además, ver al susodicho consultor y al todopoderoso Presidente no me proporcionará ningún placer sino más bien una penitencia.

—Vale, iré.

—¡Genial! Lo pasaremos guay, ya verás —vaticina emocionada la pelirroja besándome en la mejilla. Creo que conocer a Johnny Depp no le haría más ilusión que esta conferencia.

9 días después, jueves 27 de noviembre

Un plasma situado junto a la puerta del aula magna exhibe el cartel de la clase magistral: “Los nuevos líderes del cuarto poder, por Alberto González de Mendoza”. Mi mente se remonta automáticamente a Ciudadano Kane[10] y Todos los hombres del presidente[11]. Será porque cuando se refieren al periodismo como el cuarto poder solemos asociarlo a la vigilancia de la política corrupta y la ambición desmedida. Puede que la influencia del cine y su necesidad de ofrecer argumentos impactantes sean parte de la explicación, pero sin duda habría que buscar a los grandes artífices de esta asociación casi universal en el mundo real de la política y la empresa.

Los alumnos comienzan a entrar en la sala y Sofía y yo, ejerciendo de ovejas disciplinadas, los seguimos hacia el interior. Mi amiga me arrastra enérgicamente hasta la tercera fila junto con otros tantos estudiantes que me llevo por delante en el trayecto. Justo después de pedir mi cuarta disculpa a un pobre chico que intentaba recoger su bolígrafo del suelo, las luces del auditorio se atenúan, en la pantalla emerge el cartel que vi en la entrada, y una voz en off presenta al consultor y su impresionante currículo. Por un instante me transporto a Estados Unidos esperando a que Obama aparezca en el escenario para solicitar mi voto y el de todos mis compañeros. Las luces vuelven a iluminar el aula magna y la voz oculta eleva el tono pronunciando el nombre de Lucas Tyler, quien realiza su entrada por el lateral derecho de la sala, a trote ligero y saludando efusivamente a los asistentes. Todo el show me resulta demasiado yanqui, pero este pensamiento se pierde en algún lugar de mi subconsciente en cuanto me fijo en él… O más bien, en cuanto le veo sonreír.

«Madre de Dios», suelta mi yo primario. Si estos son los consultores que hay ahora en el mercado, igual me replanteo lo de montarme una empresa de lo que sea; de comunicación siderúrgica mismamente.

—Buenos días a todos. Como decía esa voz oculta, mi nombre es Lucas Tyler y trabajo con Wave 6 Media. Lo primero que quiero decir es que estoy profundamente agradecido a Alberto por haberme invitado a venir hoy aquí para abrir su conferencia, porque para mí es un auténtico honor estar entre vosotros.

Puede que no sea el tipo de Sofía, pero al mío se parece bastante. Y eso que hasta hoy no tenía un tipo de hombre específico en mente. Por lo visto, según acabo de descubrir, debe cumplir una condición básica, y esta es sonreír como Simon Baker[12]. ¿O debería decir como Lucas Tyler? Porque desde luego este chico ha creado una nueva categoría de sonrisa con un requisito de admisión casi inalcanzable: ser capaz de conferir una personalidad cautivadora a todo un rostro e incluso al propio individuo, es decir, ejercer un dominio absoluto sobre las demás líneas de expresión, combinándolas en perfecta armonía para crear unos gestos extraordinariamente seductores que revelen la naturaleza única de su propietario. Yéndome a la aplicación práctica de la cuestión, diría que, en el caso del consultor, su sonrisa sugiere un carácter optimista y desenfadado, aunque con un punto muy obvio de premeditación. Esta tesis viene avalada por detalles como un cabello castaño claro cuidadosamente recortado y perfectamente despeinado; una barba deliberadamente incipiente que nunca alcanzará la siguiente fase; unos ojos instalados en el guiño permanente que lanzan vivaces destellos con cada nueva expresión; y un look esencialmente informal cuyo protagonismo recae en una camiseta con la mítica portada de la llegada a la luna de la revista Life, en combinación con una chaqueta de punto gris desabrochada, unos vaqueros gastados y unas basket retro rojas de Nike.

—Quizá algunos penséis que solo sois estudiantes universitarios de una carrera llamada Periodismo —prosigue el consultor—, pero no os subestiméis. Nunca lo hagáis. Porque vosotros, todos vosotros, sois los herederos del cuarto poder. Así que desde ahora mismo empezad a pensar a lo grande porque cada uno de los que estáis ahí sentados representáis la garantía de la democracia en el mundo. Es más, mirad a los que se sientan a vuestro lado porque entre ellos están los futuros líderes de la sociedad democrática global.

No hay traducción simultánea y su acento es casi más español que el mío, por lo que le pregunto a Sofía, segura de que sabe mucho más de lo que cuenta.

—¿Pero este no venía directito de los Estados Unidos?

—Su padre es norteamericano, pero creo que su madre es española.

—Ya. ¿Y compatibiliza lo de consultor con trabajos de modelo de dientes, con un grupo de indie rock…?

—Ya te dije que era un rubito bastante mono.

Sí, eso lo dijo, pero lo que yo quiero oír es lo que no dice. Ojalá pudiera interrogarla directamente, pero ello requeriría una confesión previa que no estoy dispuesta a realizar.

A pesar de que ciertamente denota un marcado friquismo por las nuevas tecnologías, tema que suele desviar mis reflexiones a otros asuntos como el sexo de los ángeles, lo cierto es que el speech de Tyler resulta ser bastante ameno. Sin embargo, me pregunto si este chico vive realmente en los Estados Unidos o en un jardín mágico con los teletubbies cuando le escucho con renovada atención.

—En este ecosistema digital en el que vivimos, podemos seguir haciendo periodismo cualitativo —afirma con rotundidad el consultor—, porque hay mucha gente dispuesta a pagar un precio razonable por una información de calidad.

—¡Ja! ¿Y quién me va a pagar a mí por hacer periodismo de calidad? A este tío debe escribirle los discursos Bob Esponja —le susurro al oído a Sofía con un sarcasmo de incredulidad.

—Pues pregúntaselo.

Sin más me pega un pellizco en el trasero que me hace rebotar del asiento con una exclamación de dolor. Intento recomponerme y volver a la butaca sigilosamente, pero es tarde para recuperar la compostura porque la mirada interrogante de todo un auditorio ya se ha posado sobre mí. Las extremidades de las que recuerdo disponer se han paralizado, tengo un tapón en la garganta que retiene el paso a mi saliva, y toda la sangre que normalmente circula por mis venas y arterias se me ha acumulado en la cabeza. Además, descubro que la situación aún puede empeorar cuando el consultor se dirige a mí.

—Hola, ¿qué tal? Yo soy Lucas Tyler, ¿y tú? —me pregunta con risueña y resolutiva actitud.

—Yo… me llamo Helena Velasco —intento decir muy bajito como si todavía albergara la esperanza de que alguien ignorase mi presencia. Automáticamente giro la cabeza hacia Sofía para lanzarle rayos destructores con la mirada.

—Creo que te mueres por intervenir. Y de verdad que yo me muero por escucharte. —Detecto un tono de cierta sorna en las palabras del consultor—. Cuéntame, ¿en qué estás pensando?

«Pues pienso en lo apropiado que sería un terremoto de escala media o cualquier otra catástrofe de efectos similares en este momento. Pienso en cometer mi primer asesinato en cuanto salga de aquí. Y pienso en lo fácil que era respirar hace tan solo un minuto».

—Yo…, ehhhh…, me preguntaba si esa afirmación… sobre pagar por periodismo de calidad… abarcaba al público en general.

—¡Claro! ¿Por qué no? ¿O acaso tú no lo harías?

Pensaba que se limitaría a contestarme y ahí habría acabado mi martirio. Pero por lo visto es de esos tipos que se hacen los gurús guays forzando la interacción con su público.

—Yo sí, pero estudio Periodismo. Me refería… al resto de ciudadanos.

—Ellos también, créeme. Solo hay que saber cómo seleccionar, elaborar y distribuir la información.

«Ya claro, más fácil imposible», empiezo a picarme.

Tanta excursión al planeta de Yupi comienza a tocarme la fibra insolente, y sin más me olvido de que me rodean tres centenares de personas.

—¿Y también cree usted que hay empresas dispuestas a ofrecer una información objetiva, veraz y de calidad? ¿Que prefieren informar a impactar? ¿Qué no se deben a una ideología económica únicamente?

—Por favor, no me hables de usted. Solo tengo veintiséis años. Y por supuesto que hay de todo. Pero si no te gusta lo que ves a tu alrededor, ¿por qué no creas tu propia empresa de comunicación?

«Cómo no. Otra vez la típica respuesta de tú, pequeña hormiga invisible en la inmensidad del universo, puedes cambiar el mundo», avanzo del pique a la exasperación.

El yanqui quiere vendernos Fondo de Bikini[13] por planeta Tierra, y yo siento como si las emociones que he reprimido durante un mes se hubieran acumulado en algún compartimento secreto de mi interior y ahora necesitaran salir en estampida todas juntas.

—Entonces, según tú —le replico—, ¿un grupo de jóvenes idealistas podría establecer en el periodismo nuevos parámetros éticos e igualmente atractivos para el consumidor, que otro grupo mucho más grande de tíos poderosos y forrados se ha encargado de vetar durante muchos años?

—Por supuesto. Si no fuera así, ¿cómo explicarías la propia evolución humana?

—Pues quizá pautada por unos pocos que deciden lo que los demás debemos hacer y conocer, considerar normal o extraordinario, juzgar como bueno o malo…

—Además de que esa es una visión muy desmoralizante del mundo, ¿qué me dices de Internet? No es precisamente un paraíso del control —me pregunta esperando mi respuesta con evidente curiosidad.

—Quizá no sea más que una nueva versión de opio para el pueblo. Puede que Internet genere más de un dolor de cabeza a los que controlan el mundo, pero de momento no veo que se haya alterado sustancialmente el sistema tradicional, más allá de sofisticar un poco los abusos para guardar las apariencias. Por ejemplo, y aunque suene a topicazo, nadie con verdadero poder para cambiar las cosas ha tenido el valor de contestar con sinceridad a la pregunta del millón: ¿Cómo se explica que siendo la pobreza uno de los grandes problemas y preocupaciones de la humanidad, el reparto de la riqueza sea cada vez más desigual y siga concentrándose en manos de unos pocos? ¿Es que de verdad no se puede hacer nada más para paliarla? ¿O es que simplemente no interesa hacer demasiado al respecto?

—Deberías leer también a otros filósofos más optimistas. Y que yo sepa existen ONG, gobiernos e incluso gente normal que donan su dinero para ayudar a otros, al igual que hay empresas de comunicación de éxito innovadoras, y por cierto bastante descaradas e irreverentes, con firmes principios morales.

—Sí, es posible, pero, aunque sean dignos de admiración, sus logros son como un faro iluminado en medio del océano. Demasiada esperanza por un pequeño trozo de tierra. Así que discúlpame si no me dejo arrastrar por tu entusiasmo.

—Por algún sitio hay que empezar y ellos han tenido la valentía de ser los pioneros. La cuestión es cuántos de aquí podríamos ser como ellos y asumir el compromiso de crear algo mejor —responde recorriendo el auditorio con la mirada, para después volver a clavarla en mí y desafiarme con un tono vacilón—. Preséntame una idea nueva, diferente y rompedora que respete escrupulosamente cada uno de tus valores, y yo te ayudaré a hacerla realidad.

Me lo dice con toda la convicción del mundo, como si de verdad esperase que mañana me fuera a presentar en la puerta de su casa con una propuesta bajo el brazo. Tanto es así que, por primera vez, se me acaban las respuestas, y solo me queda rezar para que el centro de atención se traslade a la otra punta de la sala cuanto antes.

—¡¿A qué mierdas ha venido eso?! —le recrimino a Sofía en un susurro airado cuando por fin tomo asiento—. Me habría reído más si me hubieras metido un palillo en el ojo.

—Solo pretendía que soltaras un poco de adrenalina. Tanto encierro casero te había hecho perder chispa.

—Pues se te ha ido un pelín la mano, ¿no crees?

—Lo siento —murmura la terapeuta bajando la voz y volviendo la vista al frente para seguir la conferencia.

El consultor parece abstraído en su exposición, aunque me doy perfecta cuenta de que mira de reojo hacia nosotras con lo que interpreto como una molesta sonrisita guasona. Una actitud que se hace aún más evidente tras ceder la palabra al Presidente de Wave 6 Media España –con toda la parafernalia técnica y dialéctica asociada–, y relajar su nivel de concentración en el desarrollo del acto. Lo mismo que yo, solo que en mi caso el susodicho nivel acaba desplomándose hasta el subsuelo, convirtiendo el speech de González de Mendoza en una especie de hilo musical.

Tras un tiempo indeterminado, un estruendo provocado por los aplausos de los alumnos me devuelve violentamente al auditorio. La conferencia ha finalizado y Sofía se levanta de la butaca como una exhalación.

—¿Vienes? —me pregunta.

—¿Adónde?

—Pues a hablar con el Presi —me contesta, como si fuera imposible que alguien ignorase la respuesta.

—No me creo que me lo estés preguntando en serio.

—Pues sí…

—Pues no gracias, ya he hablado mucho con su amigo.

—Como quieras. Te veo fuera entonces —me parece oírle decir, pues las últimas palabras las pronuncia desde el pasillo central del aula magna.

 Al cabo de un rato, cuando mis pulmones llevan varios minutos recibiendo un oxígeno saludable fuera de esa sala contaminada de vergüenza, Sofía acude a mi encuentro visiblemente arrepentida por su fallida terapia de choque.

—Perdona. Me he pasado. ¿De verdad te lo he hecho pasar tan mal? —me pregunta.

Yo suavizo mi enfado.

—Pues diría que ha sido uno de esos momentazos que los psiquiatras denominan trauma universitario, pero lo superaré. ¿Qué tal te ha ido a ti? ¿Ya tienes trabajo?

—No, aún no, pero se ha quedado con mi cara. Oye, me apetece un café. ¿Y a ti? Me gustaría invitarte… como compensación… —me propone cual cachorrillo intentando ganarse un hogar.

—Venga vale —accedo sin reservas—. Necesito algo que me anestesie los nervios.

—Genial. Vámonos ya, a ver si pillamos los sofás del Starbucks.

Yo asiento porque realmente me apetece relajarme con un Caramelo Frappucchino.                                                                                                   

Como siempre, sea la hora que sea, el Starbucks está a reventar, así que me sitúo al final de la larga cola de pedidos mientras Sofía permanece alerta al movimiento de mesas. Calculo al menos unos diez minutos de espera, y tanto tiempo de inacción tras una actuación pública tan memorable como la mía solo tiene una posible consecuencia: taladrarte tu propio cerebro.

Supongo que ya soy alguien en la Universidad, la imbécil trascendental del aula magna. Todos han sido testigos de excepción de mi trastorno bipolar, primero actuando como una inocente y tímida estudiante deseosa de que un tsunami arrastrase consigo su miserable existencia, y luego soportando a un tostonazo de tía de una intensidad metafísica insufrible. Pero es que he visto al tal Lucas Tyler en traje de luces, provocándome con su lustroso capote rojo, y no he podido más que embestirle con total inconsciencia. Sé que debo controlar mi reprís, pero me resulta imposible ante un gilipollas superhappy[14] como este. ¿Cómo se puede venir a vender el sueño americano tal y como está el mundo, hecho una mierda? Seguro que se ha forrado a base de proyectos de comunicación objetivos, honestos y de calidad. No me fastidies. Antes me creería que su hipoteca la esté pagando una marca de pasta de dientes y que Internet esté plagado de fotos suyas sonriendo desde el interior de las mallas del superhéroe de la higiene bucal. ¡Ja! Lo voy a buscar en cuanto llegue a casa.

Sintiéndome un poco más reconfortada, abandono mis pensamientos y paseo la mirada por el local buscando a Sofía. Cuando la localizo mi respiración se corta de golpe, mis ojos se escapan incrédulos de sus cuencas y la sangre más roja de mi organismo acude en masa a mi cara. Es imposible que a su lado esté… ¡Es él! ¡El consultor! ¿Qué probabilidad hay de que todos los planetas se alineen configurando una palmera o un tractor? Trato de sosegarme para encontrar una explicación razonable a mi mala suerte, y entonces caigo en una verdad universal: ¿Dónde se refugiaría un norteamericano melancólico de su tierra? Pues en un McDonald´s o en un Starbucks. Deberíamos haber ido a tomarnos el café al 100 Montaditos.

La fila se acelera ahora incomprensiblemente situándome justo frente a la cajera, y me pregunto si la intención de la Providencia es acortar mi agonía o lanzarme apresuradamente hacia ella. Mientras preparan nuestros cafés, recuerdo de repente que Sofía conoce a Lucas Tyler. Casi se me había olvidado, posiblemente por el exceso de adrenalina en el cerebro. Los observo de nuevo con el rabillo del ojo, y al comprobar que están hablando, intento realizar una lectura de labios. Pero debo ser de la escuela de la gabardina y el periódico agujereado, porque Sofía me mira sonriente levantando la mano, no vaya a ser que me sea imposible localizarlos en este gigantesco establecimiento de proporciones desmesuradas, y se me ocurra ocupar otra de las numerosas mesas que están libres. Es un hecho. No tengo salida. E inspirando y exhalando el escaso oxígeno que logro atrapar, me dirijo hacia mi desafortunado destino cafés en mano.

—¡Mira a quién me he encontrado! —me anuncia Sofía felizmente alterada antes de que pueda apoyar la bandeja sobre la mesa—. No quedaba ni un solo sitio libre y nos ha invitado a sentarnos aquí con él.

Y me lo suelta tan contenta, como si se hubiera trasladado a una dimensión paralela justo cuando yo me transformaba ante todo un auditorio.

—Hola —saludo yo, elevando ligeramente el mentón y dibujando una forzada sonrisa en mi cara.

—Hola —responde él—. Helena Velasco ¿no?

—Sí. ¿Quién si no? —Las últimas palabras suenan más alto de lo que pretendía.

—Ha sido una conversación bastante interesante la de antes en el aula magna.

—Bueno, yo la definiría con otros adjetivos.

—¿Ah sí? ¿Con cuáles? —me pregunta, diría que disfrutando del momento. Tengo la sensación de que se lo pasa bomba a mi costa. Y también de que es consciente del atractivo de su sonrisa, pero ya he cubierto el cupo de fuertes impresiones por hoy.

—Pues bochornosa, penosamente profunda, insufrible y, ahora, inolvidable —contesto yo, solicitando el rescate a Sofía con la mirada.

—¡Ja, ja, ja! —se carcajea de verdad.

Rectifico. Todavía me quedaba espacio para una impresión de gran calibre más.

—Pues a mí me parece inteligente cuestionarse las cosas primero para actuar con mejor criterio después —termina.

—Sí, bueno…, supongo que lo primero se me da bastante bien.

¿Por qué se dirige a mí todo el tiempo si a la que conoce es a Sofía? ¿Es que la pelirroja no piensa intervenir o qué? Pues yo no estoy dispuesta a seguirle el juego a estos dos, así que ¡ale!, a girar la botellita en busca del siguiente protagonista.

—Pero bueno, cualquier cosa que puedas contarnos tú será infinitamente más interesante, ¿no? —le pregunto clavando los ojos en la pelirroja para que de una vez por todas meta baza—. Por ejemplo, ¿cómo es que estás ahora en España? Sofía me ha contado que vives en Estados Unidos.

Observándole ahí sentado, disfrutando despreocupadamente de un café, casi se me olvida la exasperación que su versión del mundo ha causado en mí. Pero solo casi.

—Estoy ampliando horizontes. Trabajar con Wave 6 Media me ha permitido venir más a Europa. Por lo demás, siempre me ha gustado el ambiente universitario y mezclarme con los estudiantes. ¿Y tú? ¿Qué opinas de la universidad?

Continúa con esa mueca burlona en sus labios que confirma mi sospecha de que realmente le hago mucha gracia.

—Es muy… emocionante —salgo al paso con la primera idiotez que me viene a la cabeza—. ¿Y entonces das conferencias en universidades europeas? —pregunto de nuevo, convencida de que Sofía ya no tendrá más remedio que abandonar su mutismo.

—Más o menos. He estado en varias ciudades… —comienza a explicar Lucas Tyler, justo antes de que Sofía le interrumpa.

—Ya te conté que estuvo en la mía cuando todavía estudiaba en Roma. Y de verdad Lucas, no es porque estés aquí, pero creo que es la mejor conferencia a la que he asistido en toda mi vida.

—Muchas gracias Sofía. Se lo trasladaré a Fabio en cuanto lo vea —contesta Tyler de forma que su nombre es todo lo que parece conocer de ella.

De repente, la pelirroja mira el reloj y se levanta.

—¡Uy, no me lo puedo creer! Ya son casi las dos. Tengo que irme. Mis padres van a enviarme un paquete superimportante y debo estar en casa para recibirlo. De verdad que ha sido un placer hablar contigo —se despide del consultor besando al aire desde sus dos mejillas—. A ti te veo mañana. —Y me obsequia también con sendos besos, los más falsos que he recibido nunca.

Acto seguido observo a Sofía traspasar el umbral de la puerta del Starbucks, y entonces la que es incapaz de creer lo que está ocurriendo soy yo. Me abandona aquí con el consultor, deliberadamente y sin reparo alguno, cuando es ella la que se cruza wasaps con este tío. Si ayer me hubieran dicho que hoy iba a encontrarme en esta situación, habría apostado en contra mi coche y todos mis órganos útiles para la ciencia.

—Bueno Helena —prosigue con esa sonrisa perfecta como si Sofía nunca hubiera estado aquí—, ya me ha quedado claro que entre tus planes más inmediatos no está crear una empresa, así que, ¿qué tienes pensado?

Empiezo a sentirme acosada con el temita del periodismo. Debería inventarme una excusa y largarme de aquí, pero Sofía ha sido más hábil que yo adelantando su jugada.

—La verdad, en estos momentos es algo en lo que intento no pensar demasiado. Más que nada para que dormir siga siendo un placer y no una tortura china.

—Ya veo que no disfrutas mucho hablando de la universidad.

Hombre, por fin se ha percatado de las señales luminosas que apuntaban justo hacia sus ojos.

—Pero además de estudiar y dormir —continúa—, tendrás otros… placeres…, por usar tus propios términos.

No pienso amedrentarme por esas palabras, aunque hayan sido pronunciadas por el propietario de una sonrisa esculpida por los ángeles y de un coeficiente intelectual especialmente dotado que, para más inri, tiene los ojos bastante verdes.

—Leer, escribir, escuchar música…, poca cosa más. ¿Y qué hay de los tuyos?

—¿Ah, los míos? Pues además de ayudar a empresas de comunicación, me gusta salvar estudiantes descarriados.

—¿Salvarlos de qué?

—Pues de las tentaciones, la apatía, la indiferencia, la duda, la inacción… o incluso de la excesiva humildad.

—¿Y qué haces? ¿Tienes un consultorio de terapia estudiantil o qué?

Sonríe de nuevo, pero logro permanecer impasible desenfocando la mirada para evitar concentrarla en ese punto concreto de su cara. 

—Solo doy conferencias y charlo con ellos… en cafeterías, por ejemplo.

—¿Y cómo van tus estadísticas?

Se empeña en sonreír, pero cada vez me siento más fuerte.

—Diría que son casi inmejorables.

Su suficiencia provoca un brote de exasperación dentro de mí que a duras penas logro retener.

—Y ahora supongo que estás aquí salvando a alguna empresa en apuros, y/o algún estudiante desorientado que requieren desesperadamente de tus conocimientos y habilidades.

—Algo así. Suelo trabajar en varios proyectos al mismo tiempo. Aunque en este caso es más un placer que un esfuerzo. Entre otras cosas porque me gusta mucho España.

—Sofía me ha dicho que tu madre es española.

—Lo era, sí.

—Lo siento.

—No importa, fue hace mucho tiempo. Gracias a ella descubrí España y también Italia, país al que adoraba y que se ha convertido en uno de mis lugares preferidos del mundo. Así que ahora, con mis nuevos proyectos, tengo la excusa perfecta para pasar largas temporadas en ambos países.

«De ahí que Sofía y él tengan una relación más estrecha que la de conferenciante-oyente», discurro inmediatamente.

—¿Y hasta cuándo te quedas en Madrid?

—¿Por qué? ¿Quieres proponerme algún plan?

—No… bueno…, o sea, no. —Mi primera línea de defensa ha sido víctima de un ataque inesperado—. Solo lo preguntaba por lo de las largas temporadas aquí y en Italia…, y como vives en Estados Unidos…, pues eso.

—No tengo pensado volver pronto a Nueva York, si esa era tu pregunta. Me queda mucho trabajo por hacer en Europa, aunque espero poder disfrutar de algo de tiempo libre.

Si eso del tiempo libre va con segundas, entonces estoy sufriendo una ofensiva en toda regla sin tiempo para replegarme. Únicamente puedo activar un plan de emergencia para ganar tiempo.

—¿Y qué hace un gurú de la comunicación cuando no está de servicio?

Se ríe de nuevo exhibiendo esas encantadoras rayitas que se hunden en sus mejillas. Acabo de perder la segunda y tercera líneas de defensa.

—Solo soy consultor, lo cual debe ser bueno porque el carácter de los de mi gremio tiene mejor fama que el de los gurús. Y en cuanto a tu pregunta, la verdad es que casi nunca estoy completamente fuera de servicio, pero siempre saco tiempo para disfrutar de mis aficiones.

—¿Cómo cuáles? ¿Tocar el piano, jugar al ajedrez, memorizar enciclopedias…?

Vuelve a lanzar otra de esas sonrisas mortíferas, pero ya he recibido suministros.

—Estoy seguro de que te sorprenderías. —El consultor se queda pensativo unos segundos para acto seguido asaltarme a mano armada con nocturnidad y alevosía—. Es más, estoy pensando que me encantaría invitarte a practicarlas conmigo. Creo que sería una terapia estupenda para mejorar tu humor y, de paso, compaginarlo un poco con tu vestimenta.

—¿Perdona? ¿Cómo has…? —intento rebelarme ante un exceso de confianza que, por otra parte, me resulta sospechosamente familiar—. ¿Se puede saber qué te importa a ti cómo sea o deje de ser mi humor… o mi forma de vestir? 

—Bueno, ya sabes que tengo por afición salvar universitarios. Y en tu caso, aunque a primera vista despistas bastante, resalta la evidencia de una personalidad poco afable y notablemente negativa. Seguro que un poco de diversión haría mucho al respecto. Míralo así: simplemente te estoy invitando a divertirte… si es que estás dispuesta a ello. Todavía no te conozco mucho y no sé si eres tan valiente con los hechos como con las palabras.

«Ni me vas a conocer, gilipollas».

—Oye mira, igual ese rollito de encantador y adorable maestro iluminador en plan gusiluz te ha ido genial con otros estudiantes, pero yo paso. La verdad es que… ni siquiera sé por qué mierdas sigo aquí sentada —le espeto yo inexplicablemente pegada a mi silla.

—Quizá porque sientes curiosidad, como toda buena periodista —insiste él en la provocación.

Me pregunto cómo ha derivado la conversación hasta este punto e intento repasarla rápidamente para salir por peteneras, pero casi en el mismo segundo mi cerebro me acribilla con pensamientos contradictorios. Puede que por la razón que sea le resulte inmensamente amena, pero de ahí a convertirme en su mono de feria hay un largo camino de indignidad. Por otro lado, me está desafiando directamente, y salvo que esté pensando en tirarme con una cuerda desde un puente, no pienso permitir que me patee el orgullo. A lo mejor sí que acaba conociéndome un poquito mejor.

—Si estás pensando en deportes de riesgo, entonces olvídate.

«Y si es sadomaso lo que tienes en mente, me pido al gordo encuerado del látigo».

—No, por supuesto que no. Bueno, depende… ¿Qué son para ti deportes de riesgo?

—Deportes para suicidas.

—Ah, vale, entonces no tienes por qué preocuparte. Bien, ¿qué me dices? ¿Aceptas mi invitación? —pregunta con una expresión juguetona—. Si te sientes más segura puedes invitar a tu amiga Sofía a venir con nosotros.

«Será nuestra amiga», corrijo en silencio.

—Perfecto. ¿Cuál es el plan? —acepto con una seguridad que me asusta hasta a mí—. Porque digo yo que tendrás que revelarme algún dato del tipo dónde o cuándo será, si es que realmente pretendes encontrarme allí para torturarme con lo que sea que estés pensando.

—Preferiría que fuera una sorpresa, porque si te lo digo ahora estoy seguro de que empezarás a ponerle pegas y no le darás ninguna oportunidad. Aunque puedo darte algunas pistas, como que no será una tortura sino muy divertido, que estaremos al aire libre, y que tendrá lugar dentro de unas tres semanas porque antes debo viajar a Milán. Pero si me das tu teléfono prometo ir dándote más detalles por WhatsApp.

El consultor se dispone a anotarlo en su móvil dando por supuesta mi conformidad.

—No tengo WhatsApp.

—Vaya…, increíble… Creo que eres la única persona que conozco que no tiene WhatsApp. No, espera, eres la única seguro. ¿Y por qué?

—Mis necesidades de comunicación ya están perfectamente cubiertas.

—Deduzco que no eres precisamente adicta a las redes sociales.

—No, pero seguro que a ti te encantan. 

—Nada me divertiría más que debatir contigo sobre esta cuestión, pero creo que lo dejaré para un segundo café. Así que volviendo al tema que nos ocupaba, ¿cuál era tu número?

Las cifras de mi teléfono emanan de mi boca de una manera sorprendentemente fluida, y en cuanto finalizo mi speech numérico el consultor se levanta y me dedica una última sonrisa misteriosa.

—Entonces ya estamos en contacto.

Se inclina hacia mí para despedirse con dos besos, y ese contacto físico desencadena una reacción totalmente inesperada que aturde mis sentidos y, con ellos, mi control sobre la expresión lingüística.

—Sí, ya… nos vemos… cuando… eso.

Justo en el momento en que nuestros caminos se bifurcan, una serie consecutiva e interminable de autoimproperios acuden a mí: imbécil, anormal, masoquista, camicace… En mi interior se libra una bronca infernal en la que me es imposible dilucidar al verdadero culpable y que siempre conduce a las mismas conclusiones: una, he quedado con un aspirante a gurú al que conozco de poco más que un café y que ya sé que me cae como el culo sin necesidad de un segundo encuentro; dos, he aceptado participar en un misterioso plan diseñado por él con el que seguramente solo el consultor disfrutará, porque él se ha pillado el papel de investigador estrella del CSIC[15] y yo el de experimento del Quimicefa; y tres, me he apuntado a todo porque el aspirante a gurú me ha manipulado con su sonrisa celestial, siendo perfectamente consciente de que estoy haciendo el gilipollas.

«Genial Helena, esta ha sido una de tus actuaciones más brillantes. No paras de superarte», me censuro sin piedad.

La única solución aplicable a esta situación tiene carácter paliativo y la busco rápidamente en la agenda de mi móvil.

—Sofía, ¿estás en casa?

—Sí, ¿por qué?

—Sé que tienes algún tipo de relación con Lucas Tyler y necesito que me lo cuentes todo ahora mismo. Llegaré en diez minutos.

Cuelgo rápidamente sin darle la oportunidad de contestar y me subo al coche con la canción que me apetece escuchar sonando ya en mi cabeza, American Idiot.

Capítulo 3: Tan guay como tú[16]

Tardo exactamente doce minutos en plantarme ante la puerta del apartamento de Sofía, y al encontrarnos frente a frente identifico en su rostro la huella de una expresión desencajada.

—¿Nos sentamos en algún sitio o prefieres confesar aquí de pie? —le pregunto sin preámbulos en cuanto me abre la puerta.

—No… claro… pasa. Acabo de terminar de comer y estaba tomando café en el salón. ¿Quieres uno?

—Si no tienes otro consultor esperándome ahí dentro —señalo al interior de su apartamento—, sí, gracias. Solo y con mucho azúcar, por favor.

Sofía se limita a cederme el paso, y sin pronunciar palabra me sigue hasta el salón, por lo que no puedo fiscalizar su reacción facial como me gustaría. Al llegar me acomodo en uno de los extremos de un largo sofá blanco de tres plazas y entonces la miro a los ojos. Ella elige dubitativa el asiento central después de librar una dura batalla contra su propia inercia, que sin duda la arrastraba hacia la esquina opuesta a la mía.

—Antes de nada, confesaré yo —inicio la conversación en cuanto Sofía se enfrenta a mi mirada—. El día que vine a recogerte para ir a la fiesta en el local de Paula vi un wasap de Lucas Tyler en tu móvil. Fue completamente involuntario. Estaba intentando entrar en Internet para mirar el callejero y, bueno, ya sabes que no tengo ni idea de cómo funcionan esos chismes.

—¿Y por qué no me has dicho nada hasta ahora?

Me lo pregunta como si la mentirosa fuera yo. Lo que faltaba.

—¿Porque esperaba que me lo contaras tú en algún momento? ¿Por ejemplo cuando me dijiste que ese tipo, al que supuestamente solo habías visto una vez en tu vida, vendría a adoctrinarnos a la facultad? ¿O después, cuando me pellizcaste el culo en el aula magna para forzarme a mantener una amigable conversación con él delante de todo el mundo? ¿O en el Starbucks, donde compartimos, o más bien compartí gracias a tu más que sospechosa huida, una inesperada velada con el consultor y su café?... Y bueno, también un poco porque me sentía culpable. Me revienta parecer cotilla porque odio a los cotillas.

—Helena, nunca hubiera pensado que me estabas cotilleando el móvil. Y vale, es verdad conozco a Lucas Tyler un poco más de lo que te había dicho.

—¿Y tan oscura o secreta es tu relación con él para no solo ocultármelo, sino encima montarme un paripé en la cafetería? Porque déjame decirte que Paris Hilton se habría salido en el papel en comparación contigo.

—No, qué va, no hay nada raro, de verdad, todo lo contrario —contesta Sofía ya un poco más relajada y con una media sonrisa.

—Pues cualquiera lo diría porque tú me has mentido deliberadamente al respecto y él, casualmente, se olvidó de mencionarlo durante nuestra amena charla en la cafetería.

—Ya veo… ¿Se puede saber qué narices ha pasado en la cafetería?

—Pues que he quedado con tu amigo para hacer algo misterioso dentro de tres semanas en algún lugar que espero que esté dentro de nuestras fronteras. Eso sí, en vez de invitarme educadamente, el muy capullo me ha dicho que tengo mal carácter y que lo hace por mí, para ver si se me pasa, y entonces yo, que soy muy imbécil, he aceptado la invitación encantada porque el plan no me ha podido parecer más genial. Así que ya me estás diciendo todo lo que sabes de él. Empecemos, por ejemplo, por sus antecedentes penales.

—¡Ja, ja, ja! Me hubiera gustado estar ahí para ver la escena en directo.

—Pues habrías estado si no hubieras perpetrado una fuga tan descarada.

—Es un tío superinteligente, encantador, muy educado, y a la vista está que bastante atractivo. Y que yo sepa nunca ha sido acusado de ningún delito.

—¿Y tú qué? Al fin y al cabo, te conozco desde hace menos de dos meses.

—Joder Helena, ¿me lo preguntas en serio?

—Solo un poco, porque la verdad es que no me imagino a una delincuente con tu pinta de pelirroja despampanante.

—Gracias por lo de pelirroja despampanante.

—De nada. Así que una vez aclarada la cuestión principal, ya puedes contarme todo lo demás. Quién es Lucas Tyler, qué relación mantienes con él, y por qué le preocupa tanto mi carácter.

—A ver. Al final es mucho más sencillo de lo que parece. Como ya te dije, conocí a Lucas Tyler en la Universidad la primavera pasada, a finales de marzo o por ahí. Me acerqué a él y a Fabio Constanza después de la conferencia que dieron, ya sabes, para conocerlos y que me conocieran, y entonces él me invitó a un café.

—Qué táctica tan original. No innova nunca ¿o qué?

Sofía hace oídos sordos a mi pregunta.

—El caso es que imagino que le gustó lo que le dije, porque se ofreció a ser mi tutor.

—¿Lo que le dijiste tú o tu impresionante físico? Y que conste que no lo digo por ti sino porque es un tío y, en fin, tendrá un cerebro de tío por muy raro que sea.

—No, de verdad Helena. Los tiros jamás han ido por ahí. Es un privilegio que alguien como él quiera ser tu tutor.

—¿Y en qué consiste exactamente su trabajo de tutor? ¿Es un rollo tipo El Padrino[17]…, El Club de los poetas muertos[18]…, o es más tierno en plan Buscando a Nemo[19]? —Yo, a priori, me decanto por el primero, pero posiblemente este sea uno de los momentos más apropiados para morderse la lengua y limitarse a escuchar.

—Ninguno de los tres —responde como si yo estuviera bromeando—. Simplemente se compromete a ayudarte en tu vida profesional, siempre y cuando muestres interés e iniciativa para progresar en tu carrera. Además, tienes que preparar con él un proyecto de comunicación innovador que revierta positivamente en la sociedad. Es como una especie de patrocinio personal.

—¿Y de qué va tu proyecto?

—Ahí está el quid de la cuestión y es precisamente la razón por la que te oculté mi relación con Lucas Tyler. Una de las principales condiciones que me impuso para ser mi tutor fue que nadie debía conocer ningún detalle sobre el proyecto que desarrollaríamos, ni siquiera que estaba trabajando con él.

—¿Y por qué? ¿Acaso te utiliza para que le hagas todo el trabajo sucio? Porque eso es lo que hace el líder de una secta.

—Joder Helena, qué manía tienes de ponerte siempre en lo peor. Si alguien utiliza a alguien aquí soy yo a él. Lucas selecciona a sus pupilos con mucho cuidado y entiendo que quiera llevarlo todo con discreción para evitar que los estudiantes le acosen.

—Deberías saber que la palabra pupilo dentro de este contexto sigue sonando a secta. De hecho, me ha provocado un escalofrío que en estos momentos sigue friéndome el cuerpo. En cualquier caso, la gran pregunta es: ¿Qué pinto yo en todo esto?

—Lucas solo me ha explicado lo que se refiere a mí. En cuanto a ti, reconozco que me pidió que nos encontráramos en el Starbucks porque estaba interesado en hablar contigo. Siento haberte arrastrado hasta allí engañada, pero consideré que en todo caso sería para algo bueno.

—Ya, muchas gracias.

Sofía intenta dibujar en su cara un gesto de disculpa. Fracasa estrepitosamente y se lanza a compartir conmigo su teoría sobre el asunto.

—Quizá también quiera ser tu tutor.

No puedo reprimir una sonora carcajada.

—¡Ja ja ja! ¡Venga ya! Sería como infiltrar a Garfield en el congreso de la felicidad de Coca-Cola. Un gran reality show para la tele, por otra parte.

—Pues no se me ocurre otra cosa —continúa especulando Sofía, aunque ahora contagiada de mi repentino ataque de buen humor—. Tampoco sé mucho más sobre Lucas Tyler de lo que ya te he contado. No habla demasiado de sí mismo.

—Sofía, está claro que soy lo más opuesto al perfil que busca.

La conversación que mantuvimos en la cafetería emerge súbitamente de mi memoria y comienzo a cavilar en voz alta.

—Me soltó todo su rollo de que salvaba a estudiantes descarriados, en plan afición altruista, pero nada sobre ser mi tutor o algo parecido. Digo yo que si esa era su idea, que ya te digo que sería descabellada, me lo habría podido decir directamente, ¿no?

—Bueno, a mí me lo planteó después de tres cafés y casi dos horas de conversación. A lo mejor te ha propuesto ese plan misterioso para valorar si encajas en su programa.

—¡Qué bien! Además de experimentar conmigo me va a hacer un examen de aptitud. Cada vez me apetece más su planazo —ironizo yo—. Es más —comienzo a mosquearme—, ¿por qué narices tengo yo que ir? ¿Para que él se lo pase bomba jugando a Pávlov[20] con su nueva ratita de laboratorio? ¡A la mierda! ¡No voy!

—Tienes que ir porque sea lo que sea estoy segura de que se trata de una gran oportunidad para ti, y más concretamente para tu futuro. —Sofía intenta hacerme entrar en razón, y quizá en otros tiempos me hubiera aventurado, pero ahora no, ya no. Lo bueno de perder tus objetivos en la vida es que ya no necesitas correr riesgos para alcanzarlos.

—Esa es solo tu interpretación Sofía. Además, a mí ni no me gustan nada los rodeos para contar las cosas, y mucho menos los arrogantes con complejo de oráculo vital.

—Bueno vale, Lucas te ha causado una primera impresión penosa. Y desde luego no está siendo claro con sus intenciones. Lo admito. Pero ¿tanto te cuesta darle una segunda oportunidad? No tienes nada importante que perder, y si por una vez optaras por la versión optimista de las cosas, quizá ganes un día divertido con un tío sobrado de atractivo e interés, que a lo mejor te soluciona la vida laboral. Y, en cualquier caso, tampoco tenéis por qué haceros amigos ¿no?

Yo me mantengo en silencio y Sofía, inasequible al desaliento, me sorprende con una nueva línea de argumentación.

—Helena, si tienes un poco de sangre en las venas tienes que sentir algo de curiosidad. No me creo que puedas pasar y punto. Tú no eres tan plana.

—Sí, reconozco que tengo algo de curiosidad, pero no sé si la suficiente.

—Sería una pequeña aventura, para escapar de la rutina universitaria.

—Ya, sobre todo si después de esto no vuelvo a ella nunca más.

—¡Qué exagerada eres! —me riñe la pelirroja esgrimiendo una sonrisa ante mi agorero comentario, convencida de que solo es una broma más.

Ambas retomamos nuestros cafés conscientes de quién es la que está más cerca de apuntarse otra batalla. Pero, aunque Sofía ha espoleado con éxito mi espíritu aventurero, mi intuición, curtida en engaños de mayor calado, me mantiene en estado de alerta cuatro.

2 semanas después, miércoles 10 de diciembre

Esta nueva incertidumbre que planea en mi vida ha sido exactamente lo que necesitaba para agravar el insomnio nocturno y acrecentar el desasosiego diurno. Por otro lado, tengo que reconocerle el mérito de apartar puntualmente de mi cabeza la preocupación que literalmente me retuerce el corazón. Ya han pasado dos meses desde el accidente de Alex y todavía no le he visto, lo que me hunde cada vez más profundamente en mi pozo de culpabilidad. Vago como un alma en pena por los pasillos de la Universidad, arrastrando en cada paso mi inerte y confusa existencia. Y después, cuando vuelvo a casa, me limito a tumbarme en la cama y a intentar distraer la atención inútilmente con una novela mientras alterno Cold Play y Keane una y otra vez. He tratado de ocultarle mi estado de ánimo a mi madre porque no quiero preocuparla, pero las madres son tales porque al parir desarrollan un superinstinto de protección de sus polluelos que les permite oler estas circunstancias a kilómetros de distancia. No obstante, creo que conseguí engañarla lo suficiente como para embarcarla en un avión a Londres junto con sus amigas del trabajo el viernes pasado. Aunque también es posible que no la engañara ni un poquito pero que se rindiera a la evidencia de que sin mi muerte no habría causado baja en ese viaje. Jamás le hubiera permitido prescindir del único fin de semana del año en el que iba a disfrutar un poco de la vida.

Lo cierto es que cada día sería un duplicado exacto del anterior si no fuera por Lucas Tyler. Resulta paradójico que aquello de lo que más he renegado sea lo único que consigue rescatarme momentáneamente de mi oscura rutina. Solo cuando pienso en mi próximo encuentro con él, un halo de vida palpita dentro de mí. No sabría decir si las emociones que agita en mi interior son buenas, malas o una extraña mezcla de ambas, pero sí que me empujan inexplicablemente hacia él. Es como si me viese a mí misma frente a una gran puerta que sé que se esconde un enorme secreto, y una fuerza inexpugnable y de origen desconocido me arrastrase a cruzarla para desvelarlo. Aunque esta sensación solo dura unos segundos, tras los cuales la desesperanza y la culpa asolan mi alma, y Alex vuelve a ocuparlo todo.

5 días después, lunes 15 de diciembre

Un día, sin esperarlo, un resquicio de luz se abre paso entre la oscuridad.

—¡Helena! —escucho a Daniel a mi espalda justo cuando salgo de clase de Opinión Pública—. ¡Tengo buenísimas noticias de Alex!

—¡¿Qué ha pasado?! —le pregunto excitada.

—La médula está respondiendo bien al tratamiento ¡y dicen que tiene más de un cincuenta por ciento de posibilidades de volver a andar! Que depende mucho de él y de cómo afronte la rehabilitación. Así que esta misma semana lo van a trasladar a un centro especializado en recuperación de lesiones medulares.

—¡Madre mía! ¡Es la mejor noticia del mundo! ¿Y cómo está él? ¿Qué dice? ¿Le notas animado? ¿Parece convencido de que volverá a andar? —pregunto como si necesitara todas las respuestas en el mismo segundo.

—Está muchísimo mejor. De hecho, fue él mismo quien me lo contó todo ayer por la tarde cuando fui a verlo al hospital.

—¿Te ha dicho cuánto durará la rehabilitación?

—Sí, seis meses al menos, aunque depende de cada paciente. Lo bueno es que los dos últimos podría hacerla desde casa.

—¿Y qué centro es ese? ¿Dónde está? —vuelvo a interrogarle agitada, olvidando por un momento que para Alex no sería bienvenida en ningún caso.

—Es el Hospital Nacional de Parapléjicos de Toledo, uno de los mejores de España. Pero todavía hay algo más que tengo que contarte.

—¿Bueno o malo? —No quiero que nada me chafe este momento de auténtica felicidad, el primero en mucho tiempo.

—Más que bueno —responde—. Alex me ha dicho que si quieres puedes ir a verle.

—¡¿De verdad?! ¿Cuándo te lo ha dicho? ¿Puedo ir esta tarde?

—Prefiere que no vayas al hospital y que esperes al menos hasta el viernes, que ya lo habrán trasladado a Toledo.

—Gracias Dani. Sé que tú y Paula tenéis mucho que ver en esto.

—Es sobre todo cosa de Alex. Ya sabes cómo es. Simplemente creo que ahora que ve tan cerca la posibilidad de volver a andar se siente más fuerte y motivado. Y además, todos somos amigos ¿no?

Le doy a Daniel el abrazo más fuerte y emocionado que cualquier persona haya recibido en su vida. Al menos uno de los más sinceros e intensos que he regalado yo en la mía.

En ese momento aparecen Paula y Sofía con un interrogante dibujado en su cara. No es que yo sea particularmente excesiva en mis demostraciones afectivas, así que verme con Daniel les habrá sorprendido cuanto menos. Es más, en el instante en que Paula se pone a tiro, me cuelgo de su cuello reiterándole mi agradecimiento incansablemente, hasta que Daniel le explica el motivo de mi entusiasmo.

—Entonces —comienza a decir Paula cuando logra deshacerse de mí—, ahora que estamos todos con el ánimo por las nubes, ¿podemos por favor irnos de fiesta?

Añade algo más, improvisadamente y a traición.

—Además Helena, solo quedan dos semanas para tu cumpleaños, y esta vez no tienes excusa para librarte.

—Pues la verdad, preferiría celebrarlo cuando Alex pueda asistir —respondo yo rápidamente, convencida de que mi argumento es inexpugnable. Ya sé que siempre intento escaquearme, pero es que no es justo nacer el uno de enero y que cada año quieran obligarte a festejarlo.

—No Helena, de esta no te libras —me regaña Daniel—. Como ha dicho Paula, por primera vez desde lo de Alex tenemos un motivo, bueno dos, para celebrar algo. 

Sofía también ficha por el equipo de los traidores.

—Creo que nos hemos ganado el derecho a corrernos una buena juerga, por la salud de Alex, y sobre todo por la nuestra.

Como siempre, todos se han puesto de acuerdo para amargarme el inicio de año. Y como siempre, tendré que salir la noche con mayor índice de borrachos por bar y metro cuadrado de acera. Una noche en la que tomarse una copa es casi un lujo asiático, debido a la dificultad que entraña alcanzar la barra sorteando obstáculos humanos con movimientos vacilantes e imprecisos, mientras luchas encarnizadamente por desprenderte de una capa de pegamento y medio que cubre todo el suelo. Aunque al final, no sé cómo demonios, acaban todos con tanto alcohol en la sangre que nadie se acuerda nunca de que también es mi cumpleaños. Pero esta vez, los acontecimientos relacionados con Alex me impiden ser tajante en el asunto y me sorprendo hasta yo cuando accedo casi sin reservas.

—Vale, pero al menos elegid un sitio donde se pueda respirar.

Al llegar a casa estoy de un humor inmejorable, tanto que vuelvo a ponerle nota: ¡un nueve! No alcanzo el diez a causa de la incertidumbre que me general el resultado de mi reencuentro con Alex y mi plan de ocio –espero poder definir como tal– con el Doctor Frankenstein. La resolución del primer asunto tiene fijado un tiempo de espera de cuatro días, así que tendré que fastidiarme y convivir con este incómodo, aunque esperanzador sentimiento hasta entonces. Pero lo del consultor puedo empezar a resolverlo en cuanto cruce la puerta de la habitación. Una nueva sesión de investigación en Internet podría hacer maravillas con mi intranquilidad al respecto, si es que logro que sea más productiva que la primera.

Mi madre está en la cocina preparando la comida al ritmo de Animal Nitrate[21], una de sus mejores aportaciones musicales a Ana&Helena. Se sorprende cuando la saludo con inusitada alegría.

—Hola mamá. ¿Qué tal te ha ido hoy?

—Pues mejor imposible. ¿Recuerdas a Anica, la niña que te conté que había escapado de una red de explotación sexual, y que después se atrevió a denunciarla?

—Sí, claro que me acuerdo. Como para no acordarse. Lo último que me contaste es que se trajo a su familia de Serbia porque allí la tenía amenazada la mafia esa.

—Pues esta mañana ha venido a verme para contarme que por fin sus padres, su hermana pequeña y ella han conseguido la nacionalidad española.

—¡Eso es genial mamá! Enhorabuena —la felicito sinceramente.

Aquella historia me impactó mucho y sé que mi madre se ha dejado la piel por esa familia; bueno, y por cada una de las mujeres que pasan por su oficina. Y también sé que lo hace por un sueldo ridículo que no refleja ni por asomo sus inhumanos esfuerzos por darles una vida digna, aunque ella jamás se queje. No es que tengamos problemas económicos, porque al menos en eso el innombrable se comportó, pero mi madre insiste en guardar cada euro para después de la universidad, para que vea mundo y amplíe mi formación en otros países. Lo de viajar me hace gracia, pero se me ocurren millones de cosas más interesantes que hacer que rellenar mi currículo con másteres o cursitos de nombres rimbombantes. Aún no me he atrevido a compartir con ella esta visión del asunto porque aparte de salvar personas, su plan de superformación es lo que más ilusión le hace. Solo pensar en la posibilidad de cuestionárselo me hace sentir como un monstruo. Ya tiene más que suficiente con lo que le ha tocado en la vida. Sé que mi madre es muy fuerte, y posiblemente gracias a esa fortaleza el abandonahogares no logró robarle su autoestima, pero no podría decir lo mismo sobre su felicidad. Todavía defiende que él ha sido el amor de su vida y que nunca volverá a sentir nada igual, por lo que está convencida de que cualquier intento por rehacer su vida sentimental no sería más que una pérdida de tiempo. Además, se escuda en la estupidez de que su trabajo y su familia, especialmente yo, le proporcionamos todo lo que necesita para ser feliz. Mi opinión, sin embargo, va más en la línea de estar enterrándose en vida y de una pérdida irreparable para el sector masculino de la humanidad. Aunque es verdad que ese inesperado viaje de amigas a Londres, impensable hace tan solo unos meses, me ha infundido la esperanza de que un día acabe compartiendo mi punto de vista. 

—Veo que a ti también te ha ido bien hoy —adivina mi madre escudriñando mi radiante rostro.

—Sí mamá, fenomenal. Los médicos dicen que Alex podría volver a andar, que depende sobre todo de su esfuerzo. Lo van a trasladar a Toledo, a un hospital especializado en la rehabilitación de lesiones como la suya. Y por fin podré verle. Había pensado ir el viernes después de clase.

—Por supuesto cariño. Me alegro muchísimo por ti. La verdad es que nunca entendí por qué tu amigo Alex no quería que lo visitaras en el hospital.

—Supongo que cuando te pasa algo así no tienes muchas ganas de ver ni hablar con nadie.

Rápidamente cambio de tema porque me incomoda dar explicaciones sobre mi relación con Alex.

—¿Vuelves a la oficina esta tarde?

—No, ya he terminado por hoy. ¿Tú qué planes tienes? Podríamos irnos de compras para celebrar las dos buenas noticias, o si no te apetece salir, ampliar nuestra selección musical. Últimamente me tienes muy desactualizada.

Realmente me apetecería pasar la tarde con mi madre, pero tengo otra tarea pendiente que no puedo postergar por más tiempo. El jueves se cumplirán tres semanas desde aquel surrealista café con el consultor, y podría plantarse aquí en cualquier momento. Pero como no creo que a mi madre le haga gracia esta cuestión en concreto, y tampoco quiero mentirle más de lo estrictamente necesario, fabrico una respuesta a partir de un hecho cierto.

—Las dos sabemos que mi música rara vez supera tus clásicos, pero de todas maneras no puedo. Tengo que hacer un reportaje para el viernes y aún no tengo ni el tema. De hecho, te iba a pedir que me ayudaras a elegirlo.

—¿Qué necesitas?

—Solo nos han dicho que escojamos un tema que nos repugne, para que no vomitemos el día que nos lo encarguen de verdad. Así que necesito algo realmente asqueroso, y tú ves muchas cosas asquerosas en tu trabajo.

—Sí, a veces… Quizá podrías contar la historia de Anica. A ella le vendría bien hablar sobre ello y en ti confiará porque eres mi hija.

—Explotación sexual… Pues así a priori no se me ocurre nada más repugnante que eso… Sí, es buena idea. ¿Cuándo crees podría hablar con ella?

—Lo intentaré arreglar para mañana por la tarde. Si la convenzo.

—Gracias mamá. Dímelo en cuanto sepas algo, por si tengo que cambiar de tema ¿vale? Empezaré a buscar documentación.

—Vale cariño, no te preocupes. Por si te ayuda, el líder de la red que secuestró a Anica fue detenido hace poco. Era uno de los delincuentes más buscados, así que imagino que encontrarás bastante información sobre él en la prensa. Se llama Vandevic.

—¡Genial! ¡Gracias! Me pondré con ello ahora mismo —le digo con un pie ya en la escalera.

—¡Ah Helena! —me llama de nuevo—. Ha llegado un paquete para ti. Lo he dejado encima de la mesa del salón. Ya me contarás qué es.

—Pues así de primeras no tengo ni idea.

Con todo el cuerpo rebosante de expectación y curiosidad, rescato el misterioso paquete del salón y me encamino con él a la habitación. Mientras lo examino exteriormente, zarandeándolo con golpes suaves pero contundentes, me doy cuenta de que parezco un neandertal observando por primera vez algo redondo con infinitas posibilidades prácticas. Así que me tumbo en la cama con una sonrisa por la ocurrencia y abro la caja de cartón marrón, de cuyo interior extraigo un pequeño regalo envuelto en un brillante papel rojo con un lazo del mismo color y, junto a él, un pequeño sobre con mi nombre escrito a mano. Dentro hay un tarjetón con un mensaje.

Hola Helena,

Puedo imaginar tu impaciencia por disfrutar del divertido plan que estoy preparando, aunque lamento anunciarte que todavía no voy a revelarte ningún detalle nuevo.

No obstante, y para tu tranquilidad, te comunico que en los próximos días recibirás toda la información que necesitas conocer, aunque para ello es imprescindible realizar algún cambio con carácter urgente.

Por favor, abre tu regalo. Y no te sientas incómoda aceptándolo. Como imaginarás al verlo, lo he adquirido en unas condiciones muy ventajosas.

Lucas Tyler

PD: Enciéndelo. Te garantizo que acabarás apreciando su utilidad.

Puedo ver su sonrisa burlona al redactar cada línea de esta tarjeta. No tengo ninguna duda de que se lo habrá pasado en grande a mi costa. ¿Qué se cree, que no pienso más que en su estúpido plan sorpresa? Pues a lo mejor acabo sorprendiéndole yo a él.

Pero finalmente me rindo ante el irresistible poder de la curiosidad y retiro el envoltorio del regalo.

Si bien es cierto que todo lo que se refiere al consultor es una gran incógnita para mí, sé que lo que encuentro debajo del papel rojo encaja perfectamente con él y su obsesiva y casi enfermiza dependencia tecnológica. Es un iPhone.

«¿Y qué mierdas quiere que haga yo con esto? ¿Qué pretende regalándome un iPhone? ¿Por qué se molesta si quiera en hacerme un regalo?». El cóctel de interrogantes que se agita dentro de mí logra desorientarme levemente, pero no lo suficiente como para impedirme abrir la cajita blanca de Apple y sacar el móvil. De momento me propongo seguir obedientemente las indicaciones, al menos hasta que descubra alguna pista sobre las intenciones ocultas del consultor, y tras una breve aunque exhaustiva inspección visual, localizo el botón de encendido. La pantalla me responde con otro mensajito, pero esta vez más que indignarme consigue elevar mi cabreo a la enésima potencia, además de reactivar en mi cerebro el nivel de alerta máxima.

Estimada cliente:

Este smartphone contiene una tarjeta microsim en la que se ha volcado toda la información procedente de su anterior tarjeta de memoria, por lo que, en este momento, y siguiendo sus indicaciones, procedemos a su desactivación definitiva.

Asimismo, le informamos de que este terminal ya ha sido configurado con todas las aplicaciones básicas del fabricante, así como con una dirección de correo electrónico para su uso inmediato.

Esperamos que disfrute de las prestaciones de su nuevo smartphone, y quedamos a su entera disposición para responder a cualquier consulta que quiera realizarnos.

Atentamente,

Atención al cliente de Puss in boots Rules, empresa colaboradora de Orange.

pussinbootsrules@pussinbootsrules.com

—¡Será hijo de la gran…! ¡Ha fulminado mi móvil! ¡¿Pero quién mierdas se cree este gilipollas!?

Permanezco varios segundos clavando una mirada de pura incredulidad en el iPhone, sin entender cómo y por qué ese marciano aparato ha sido erigido por un pretencioso consultor en el sustituto vitalicio de mi móvil. Desde una perspectiva moral, lo que más me enfurece es que ese cabrón ha pisoteado mis principios y ha manipulado mi intimidad a su antojo, hasta el punto de cometer lo que con total seguridad estará tipificado como delito tecnológico. Pero desde un punto de vista más práctico, la causa de mi furia es que ahora ni siquiera sé cómo hacer una puñetera llamada de teléfono.

Inmediatamente después de liberar una pequeña parte de la ira que siento, una sensación de estremecimiento se adueña de mi estómago al tomar conciencia real del escalofriante alcance de las artimañas de Lucas Tyler, y de la naturalidad e impunidad con las que consigue llevarlas a cabo. Este descubrimiento amenaza con nublar mi capacidad de reacción, pero aún conservo la claridad suficiente para saber que lo que necesito desesperadamente es al séptimo de caballería de la tecnología móvil, es decir, a Sofía.

La pantalla me muestra ahora un menú similar al que vi en el iPhone de la topmodel pelirroja. Ningún icono me resulta familiar hasta que descubro un auricular de teléfono en el que deposito la esperanza de encontrar mi listado de contactos. ¡Sí! ¡Están todos, del primero al último!, aunque de momento no entienda cómo han llegado hasta aquí. Identifico un nombre nuevo en mi agenda y exhalo un rugido de rabia. ¡Lucas Tyler! Esto es el colmo y alguien tiene que pagar por ello.

Quizá mi operador de móvil cree que ya lo ha visto todo en clientes encolerizados, pero hoy me va a descubrir a mí. Localizo el teclado en el iPhone y marco el número de atención al cliente que, como siempre, tengo que rastrear previamente en la red durante más rato del esperado. Después de cinco conversaciones con un implacable magnetofón multiopción que casi consigue destrozarme los nervios, escucho una voz humana en vivo y en directo.

—Buenas tardes Señora Velasco. Mi nombre es Teresa González. ¿En qué puedo ayudarla?

—Pues mire, sería todo un placer para mí que me explicara cómo es posible que, primero, mi tarjeta de memoria haya sido duplicada; segundo, la original haya sido desactivada; y tercero, la copia haya sido introducida en un iPhone que ha llegado esta tarde a mi casa perfectamente configurado. Más que eso, sería todo un descubrimiento para mí, ¡porque yo no he pedido nada de esto!

—Si me disculpa Señora Velasco, voy a consultar la información en el ordenador —responde con una irritante parsimonia.

Tras más minutos de los que sin duda son necesarios para teclear mi nombre y pulsar enter, la voz humana continúa.

—Aquí figura que usted solicitó un duplicado de su tarjeta sim para smartphone que, al ser activada, inutilizó la anterior.

—¡Pero yo no he pedido…! —intento explicar desplegando toda mi furia como si pudiera detener a la teleoperadora una vez iniciado el traslado de información al cliente.

—También consta que adquirió un nuevo terminal, concretamente un iPhone 6, y que nosotros procedimos a su envío a la dirección que nos facilitó. La gestión se realizó a través de nuestra página web y después recibimos el contrato firmado por usted.

—¡¿Un contrato firmado por mí?! Y… ¿se puede saber cuándo me enviaron ese contrato y a qué dirección? —consigo interrumpirla al fin.

—Pues… espere que lo compruebe… El envío se realizó el jueves 11 de diciembre a un apartado de correos a nombre de Puss in boots Rules S.L. —me responde como si jamás hubiera pronunciado esas palabras.

—Y supongo que esa empresa no tiene nada que ver con Orange… —pregunto retóricamente y a trompicones.

—No, siempre informamos a nuestros clientes cuando alguna compañía ofrece un servicio conjuntamente con nosotros.

Es como si de repente mi cama se hubiera convertido en una butaca de cine y en la pantalla estuvieran proyectando Sin identidad[22], solo que la voz humana no ha pronunciado el nombre de Liam Nesson ni el de su personaje el Doctor Martin Harris. Ha dicho claramente Señora Velasco, por más que a mí me resulte imposible creer que el inquietante robo de identidad de esa película tenga algo que ver con mi tranquila y humilde existencia. 

—Vale, ¿y cómo recupero mi Nokia antiguo?

—¿Perdone? —me pregunta incrédula mi interlocutora.

—¡¿Que cómo recupero mi Nokia?!

—Disculpe, pero tendría que consultarlo. No es una petición… habitual y… solo trabajamos con smartphones. Si se mantiene a la espera yo…

—No, no, eso sí que no. No me va a enchufar al hilo musical otra vez.

Tras el shock de la revelación, llega el inevitable torrente de indignación que la teleoperadora soporta estoicamente, a pesar de que yo me desahogo con ella como si la pobre Teresa González hubiera sido la artífice del delito o incluso el propio cerebro de la operación. La conversación, o más bien disertación se estanca cuando ya no sé si seguir increpándola porque su sistema de mierda es un coladero, o porque alguien de su compañía se ha compinchado con un hacker informático camuflado en una tapadera de consultor con el objeto de espiarme. Es la señal de que ya he soltado todo lo que llevaba dentro, así que le exijo que me envíe una copia de ese contrato en el que supuestamente está mi firma. Por lo visto, debido a las fechas navideñas tardará en llegar, pero ¿qué cliente, ya en cartera, espera una gestión supersónica y un envío urgente por parte de su propio operador, cuando carece del irresistible sexapil de un nuevo consumidor susceptible de captación?

Finalmente cuelgo el teléfono negándole a Teresa toda posibilidad de soltar esas frases de cortesía que recitan siempre con las mismas palabras y sin entonación alguna, al margen de que el servicio o la solución ofrecidos hayan sido un asco.

En fin, ahora que he descargado parte de mi frustración sobre alguien, y que emocionalmente me siento un poco más ligera, retomo la llamada al 112. Desentrañado el misterio de telefonear con un iPhone, mi preocupación se centra de nuevo en las maquinaciones delictivas del consultor, y quizá Sofía tenga información al respecto. Incluso puede que el hacker haya utilizado esta misma táctica con ella, dada su manifiesta fidelidad a un modus operandi muy concreto: una conferencia, un café, ¿un smartphone?…

En cuanto Sofía responde al otro lado del teléfono, le pregunto:

—¿No decías que este tío no tenía antecedentes? Pues te equivocaste. Es un delincuente informático con larga experiencia.

—¿Qué ha pasado? —me pregunta la pelirroja con tal extrañeza que me induce a creer que no está al corriente de la última argucia del consultor.

Le cuento lo de la muerte súbita de mi viejo, pero muy estimado móvil y lo de mi nuevo y flamante iPhone, dando rienda suelta a una rabia cargada de perplejidad.

—¿Tu iPhone también es cortesía del pirata informático? —le pregunto.

—No, qué va. Ya tenía el mío cuando le conocí.

—¿Sabes qué es lo más extraño de todo? Que mi agenda de contactos, mis fotos… todo está intacto, y eso solo puede significar que ha tenido que acceder a mi móvil de alguna manera.

—Pues sí que es raro, pero peor hubiera sido perderlo todo ¿no? No sé Helena, míralo así. Si ha accedido a tus datos no lo ha hecho para robarte pasta de la cuenta, sino para regalarte un iPhone. Que por otra parte ya era hora. —Lo dice con admiración, como si encima le tuviese que estar agradecida.

—¡Yo-no-quiero-un-iPhone! —me desespero finalmente.

—Tu postura a ese respecto es del todo insostenible. Algún día tenía que ocurrir, y Lucas te ha dado un empujoncito.

—¡¿Un empujoncito?! ¡¿Pero es que no te das cuenta de lo que ha hecho?! ¡¿Es que acaso no entiendes lo indefensa y espiada que me siento?! Imagínate si le caes mal a este tío…

—¿Por qué no le llamas y se lo preguntas, a ver qué te dice?

A veces es inútil razonar con Sofía, especialmente si el asunto se refiere a Wave 6 Media en general, y a su colega consultor en particular, así que decido claudicar por el momento, al menos hasta que tenga el falso contrato en mi poder.

—Ni de coña. Ahora mismo no tengo nada que hablar con ese hacker cabrón. Pero cuando reúna todas las pruebas del delito ya tendrá noticias mías. Bueno, nos vemos mañana.

—Ciao! —se despide con evidente diversión en su tono.

Ahora más que nunca he de afinar mi olfato de sabueso para desenmascarar al consultor, y ningún acontecimiento, por relevante o inesperado que sea, va a impedir que me siente frente al ordenador y realice el más minucioso y exhaustivo rastreo del hacker sonriente en Internet. Aunque se declare la tercera guerra mundial o la Tierra sea invadida por los marcianos más sanguinarios del cosmos, aquí permaneceré, indiferente a cualquier tragedia planetaria, hasta que averigüe todo lo que la red contenga sobre Lucas Tyler. Quizá mis habilidades en este campo puedan evocar al inspector Gadget o a Austin Powers –tal y como sugiere mi primera e infructuosa búsqueda–, pero el desconocimiento casi absoluto sobre el objeto de mi investigación me abre todo un camino de esperanza hacia la revelación de nuevos datos esclarecedores.

Preparo el equipo necesario para una larga investigación online: portátil, Coca-Cola y patatas fritas. Me acomodo en el chaise long del salón rellenando con precisión los proyectos de socavón que mi cuerpo ha tallado en él tras años de tele y lectura, e introduzco las palabras clave en el buscador.

De nuevo me aparecen varias referencias de un Lucas Tyler que exhibe su musculoso torso bajo un abrigo de piel. Sigue sin parecerse en nada al consultor. Además, ya examiné las siguientes fotografías y en ninguna enseñaba los dientes mientras volaba con una capa, así que me despido de mi teoría sobre el superhéroe de la higiene bucal por segunda vez, y vuelvo a revisar los recortes de prensa, estos sí, sobre el Tyler en cuestión. Nada, lo mismo de la otra vez, estrategias de comunicación exitosas, lo último en tecnología aplicada a la comunicación, algunas frases lapidarias del consultor…

Sus perfiles en facebook y twitter siguen aportando información de escaso interés y casi todas las imágenes que contienen corresponden a sus colaboraciones con diversas compañías de comunicación. En cuanto a los comentarios de sus amigos y seguidores, solo recogen asuntos de actualidad que integran el debate de los medios, o insufribles conversaciones sobre la digitalización y/o globalización del sector y sus consecuencias, por lo que leerlos no va a ser buena idea si quiero mantener la cabeza despejada y alejada del teclado. En definitiva, lo mismo de siempre, es decir, nada mínimamente novedoso o de carácter más personal.

Después de casi una hora de búsqueda online, todavía no he detectado ni un mísero hilo del que tirar y se me están agotando las ideas. Todo lo que he leído sobre el consultor es tan alucinantemente perfecto e inmaculado… No sé dónde le encuentra Sofía la diversión a este tío más allá de una noche loca, quesea hay que reconocer que sí que la tiene.

Vuelvo a repasar una y otra vez todas las páginas que tengo abiertas, exprimiendo al máximo mis sentidos para hallar alguna pista que arroje luz sobre el lado oscuro de Lucas Tyler. De repente, algo capta toda mi atención. Es una curiosa y extraña coincidencia, aunque todavía no sabría concretar a qué conclusión me conduce: todas las noticias y mensajes de sus redes sociales están fechados en este último año. De hecho, no existe en la red ni un solo dato o referencia anterior a marzo, mes que coincide con su supuesta visita a la Universidad de Roma. Es como si hasta entonces hubiera sido un absoluto desconocido incluso para Internet. ¿Es que acaso ha desarrollado su labor profesional de forma clandestina hasta ahora? Y de ser así, ¿cuál sería el motivo? Estas preguntas disparan en mi imaginación un sinfín de elucubraciones que siempre acaban desembocando en un mundo de sectas y organizaciones encubiertas de dudosa legalidad.

Entro en YouTube y busco el video de Bohemian like you mientras pienso en lo alentador que resulta que este tipo sea el responsable de un plan de ocio sorpresa expresamente ideado para mí. Al margen de lo de la noche loca, me reitero. Pero bueno, ya veremos quién resulta ser el más guay en esta historia.

Capítulo 4: Objeto de seducción[23]

4 días después, viernes 19 de diciembre

Todavía no he contrastado con Sofía mis últimas averiguaciones sobre el consultor, desde ahora también gato con botas, porque el trabajo en el reportaje me ha tenido absorbida durante toda la semana. Conocía gran parte de la historia de Anica, pero escuchar los detalles de sus propios labios ha sido una experiencia espeluznante. Solo cuando pienso en que por fin ese cabrón serbio de Vandevic está entre rejas y Anica y su familia a salvo, consigo librarme de las náuseas. No obstante, ahora me alegro de no haber encontrado tiempo para mantener esa conversación con la pelirroja, porque he comprendido que, casi con toda seguridad, no habría obtenido nada de ella. Tras mi último debate con Sofía puedo prever con bastante tino el desarrollo de esa hipotética charla, y no quiero que mis sospechas vuelvan a parecer la consecuencia de algún tipo de cuadro de esquizofrenia paranoide. Dudo de que esté al corriente de la misteriosa presencia del astuto minino en la red, pero no de que encontraría para ella la explicación más sencilla e inocente. Por otro lado, me fastidia a más no poder que la historia del iPhone, un delito de usurpación de identidad en toda regla, le siga resultando tan divertida. Por ello, considero que lo más inteligente y objetivo es que la propia Sofía presencie en directo las explicaciones que sobre estos dos asuntos tiene que ofrecer su admirado Maestro. La decisión está tomada: la sorpresa del gato con botas será definitivamente para dos. Yo estaré presente, pero Sofía ya está informada de que no se la va a perder por nada del mundo.

Lo que sí he resuelto de forma moderadamente satisfactoria, y solo porque la necesidad aguza el ingenio, es el manejo de mi nuevo iPhone. Tras la defunción de mi móvil, y con el fin de evitar el aislamiento definitivo de la sociedad, me he visto obligada a asumir mi nueva situación: tengo un smartphone y necesito formación. Aunque solo será hasta que reúna las pruebas de la violación online de mi intimidad y pueda enfrentarme al hacker sonriente. Así que mis amigos se han armado de paciencia durante toda esta semana para impartirme un cursillo intensivo de iPhone nivel preprincipiantes, sin entender en absoluto por qué precisamente yo había adquirido un teléfono de última generación que, ironías de la vida, es el tecnológicamente más avanzado del grupo. No quiero o, mejor dicho, no puedo contarles la verdad, al menos hasta que yo misma la comprenda y pueda hilvanarla en cuatro o cinco frases con cierto sentido semántico. Me he tenido que inventar una mentira surrealista para justificarme en la que mi madre es la autora del regalo menos acertado para su propia hija, porque recibió una oferta irrechazable del nuevo operador móvil de su empresa. Pero peor aún ha sido la trola que le he contado a mi madre, según la cual el superteléfono ha sido el regalo de cumpleaños de mis amigos, una de ellos, Sofía, debidamente forrada de pasta, a lo que añadí que me lo habían adelantado porque la oferta caducaba antes de Navidad. Odio mentir, y aún más experimentar un cero emocional tamaño tráiler, pero nada me resulta tan reprobable como engañar a mi propia madre. Mierda de circunstancias.

El tráfico de un viernes por la tarde en la M-30 es demencial y tiene la penosa capacidad de sacar lo peor de cada uno. La mayoría se desahoga martirizando al resto de conductores con la potencia de su claxon, como si los demás careciéramos de uno oeste fuera una birria decrépita. Para colmo, hoy el atasco es mucho mayor que otros días porque un camión está bloqueando dos carriles de la carretera, por lo que estoy escuchando insultos de lo más variopinto –algunos ciertamente creativos–, e incluso he presenciado un altercado entre dos señores que a punto han estado de sacudirse. Al menos dentro de mi coche me siento protegida de tanto instinto animal incontenible y del frío siberiano que asola el país desde ayer.

Una vez sofocado el conato de pelea callejera, y sin más espectáculo gratuito a la vista, me abstraigo en mis pensamientos paulatinamente. No tengo ni idea de lo que me deparará el encuentro con Alex, y el corazón se me acelera cada vez que imagino el momento exacto en que nuestras miradas se crucen después de casi dos meses y medio. Tal es la presión que ejerce esta preocupación sobre mí, que ahora mismo hasta me cuesta recordar lo que ha ocurrido durante todo este tiempo sin Alex. Ni siquiera me acuerdo de lo que pasó ayer o esta mañana porque en mi memoria solo hay espacio para aquella noche, antes de su fatídico accidente, cuando reconocí en sus ojos el dolor que yo le estaba infringiendo y aun así le abandoné. Sí, soy una cobarde y por eso siempre acabo dañando a los que se atreven a acercarse demasiado a mí. Solo él tiene la potestad para decidir lo que será o no nuestra relación a partir de ahora, y la desesperada necesidad de desvelar por fin si me permitirá continuar en su vida o me odiará tanto que me apartará de ella definitivamente, me está desgarrando por dentro.

Tan ensimismada estoy en mi propia ansiedad, que casi tengo que estrellarme contra la Puerta de Bisagra para percatarme de que ya he llegado a Toledo. A partir de este momento, concentro todos los sentidos más o menos funcionales que poseo en aplicar mis recientes conocimientos sobre IPhone maps, y me sorprendo muy gratamente cuando solo diez minutos después me topo con el hospital.

Aunque el centro sanitario es un gigantesco complejo de edificios, mantengo la suerte de cara y escasos instantes después de aparcar el coche estoy frente al mostrador de información. Solo necesito que la recepcionista me repita un par de veces el recorrido hasta la habitación de Alex para fijarlo en la memoria y avanzar con determinación por los pasillos del hospital. Sin embargo, esa convicción se esfuma en cuanto identifico el número que busco en una puerta. Mi pecho resulta ser de repente una caja de resonancia demasiado pequeña para soportar la vehemencia de los latidos del corazón que me golpean violentamente el pecho. Pero el deseo de ver a Alex y acabar por fin con esta insoportable incertidumbre es más fuerte que mi natural instinto de cobardía. Rozo la puerta con los nudillos tímidamente, aunque con la suficiente fuerza para que su voz me invite a pasar.

Mientras intento articular un saludo, mis ojos se desvían desobedientemente hasta la silla de ruedas en la que me recibe. Rápidamente logro rectificar la dirección de la mirada para fijarla en él. Está visiblemente más delgado y desmejorado, y percibo una nebulosa de melancolía flotando a su alrededor. Pero también distingo en sus ojos ese espíritu rebelde y respondón tan único de Alex, que se materializa en una mueca socarrona al dirigirse a mí por primera vez después de…

—Cuánto tiempo… —habla él primero.

—No ha sido por…—Consigo reprimir mi instinto de defensa y detener a tiempo la impertinente réplica que ya escapaba de mis labios.

—¿Qué tal estás? —le pregunto como cualquier persona normal, además de culpable, haría.

—Bastante bien teniendo en cuenta las circunstancias, gracias. Pero ibas a decir algo ¿no? Por favor, no te cortes. Aunque me veas en un hospital y sentado en esta silla, es solo cuestión de tiempo que vuelva a ser yo mismo y entonces, conociéndote, te arrepentirás de habértelo tragado.

Su tono destila provocación, pero trasluce el profundo anhelo de recuperar, aunque sea una pizca de normalidad entre tanta adversidad.

—Ya sabes por qué no he venido antes.

—Sí, porque yo no quise.

—Supongo que no querías saber nada de mí…

—A veces consigues caerme regular, pero no hasta el punto de querer ignorarte por completo.

—Pero estabas cabreado conmigo por lo que ocurrió… —Me siento incapaz de terminar la frase.

—No, tampoco —responde—. Aunque reconozco que para alguien como yo aquello fue un buen puñetazo en pleno amor propio.

—¿Entonces?

—Simplemente no estaba preparado para verte y ahora sí lo estoy.

Sin duda el ánimo de Alex ha recobrado gran parte de su esplendor, y puesto que no se me dan nada bien los jueguecitos de respuestas monosilábicas que prescinden de ulteriores aclaraciones, me dejo llevar un poco más.

—¿Y eso qué significa?

—Que hay que estar bastante en forma para enfrentarse a ti.

—Ni que fuera un luchador de sumo.

—No en el sentido literal.

—Está claro que no has perdido tu habilidad para chincharme, pero no he venido a pelear. De verdad quería saber cómo estabas, cuál es tu plan de rehabilitación, cuándo vuelves a casa…

—Eso seguro que ya te lo han contado Paula y Daniel, y la verdad es que el monotema me aburre bastante. Lo único importante que hay que saber es que volveré a andar. Así que pasemos a otra conversación más entretenida. ¿Qué novedades hay en tu vida desde que no nos vemos?

«Pues he conocido a un consultor muy raro que ha jaqueado mis datos personales y tiene no sé qué fijación por llevarme de excursión a un lugar indeterminado para cambiarme el carácter».

—Nada interesante. Lo de siempre. La universidad y poco más.

—Paula me ha contado que estuviste casi un mes sin ir a clase.

—Sí, bueno, no tenía ánimo para aguantarle la charla a nadie. Pero me fueron pasando los apuntes.

—¿Por qué? ¿Por mi accidente?

—En parte… sí.

¿Qué pretende que le diga? ¿Que le he echado de menos? ¿Que me he sentido la persona más cruel y traicionera del mundo por lo que le hice? Nunca podría reconocer algo así y menos en esos términos, pero al menos merece oír que yo tampoco lo hice bien precisamente.

—La última vez que nos vimos yo… reaccioné fatal… y justo después… Lo siento mucho Alex...

—¿En serio crees que mi accidente tuvo algo que ver con eso? Hombre, hubiera preferido un desmayo de emoción ante mi propuesta, pero de ahí a estrellarme contra la pared de un túnel... Esto ha sido simplemente mi mejor intento para conseguir el récord guinness de gilipollas borrachos al volante. Lo que no quita que en cuanto me levante de aquí te arrepientas de lo que hiciste.

Por primera vez en la vida, y sin que sirva de precedente, disfruto escuchando al Alex fanfarrón. Aunque el efecto que causa en mí no ha cambiado en absoluto.

—Ehhhh…

—Me encanta comprobar que todavía consigo dejarte sin palabras.

—Sí, es maravilloso, gracias —contesto mientras recupero algo de aplomo—. En cualquier caso, creo que ahora tienes otras cosas infinitamente más importantes de las que ocuparte, así que deja de pensar en tonterías, que volverás a causar estragos entre la población femenina.

—Eso espero. Coincidirás conmigo en que es una parte vital de mi encanto.

Jamás hubiera imaginado que la suficiencia burlona de Alex llegaría a resultarme tan encantadora, y no puedo más que sonreírle con resignación. Pero lo que realmente intento transmitirle con mi expresión es una sincera y profunda admiración por él, porque a pesar de todo el drama que rodea su situación, Alex irradia una fuerza y un buen humor insólitos especialmente para mí, que barajaba la posibilidad de enfrentarme a su eterno rechazo.

De repente suena un bip de móvil en mi bolso. No realizo amago alguno de cogerlo porque lo que sea puede esperar, pero Alex me impele a contestar.

—Mira el mensaje, no pasa nada. A lo mejor es tu madre.

Sin pararme a pensarlo, lo saco del bolso, provocando una colosal expresión de asombro en el rostro de Alex.

—¿No decías que no había novedades en tu vida? ¡Tienes un iPhone! ¡Tú!

—Sí, ¿y qué? Tampoco es que se pueda considerar un acontecimiento tan relevante como para mencionarlo.

—Que alguien se compre un iPhone no, pero que tú lo hagas es como… si James Bond renunciara a su licencia para matar.

Por nada del mundo quisiera contarle la misma mentira que a los demás, y obviamente, confesar la verdad, o al menos lo que sé a ciencia cierta, tampoco es una opción que pueda contemplar.

—Solo diré que ha sido en contra de mi voluntad.

—Eso ya me pega más. ¿A ver? Enséñamelo.

Se lo acerco, olvidándome por completo del mensaje.

—¡Joder Helena! ¡Es un iPhone 6! ¡Esto vale una pasta! Por cierto, tienes un wasap de un tal… Lucas Tyler.

—¡Dámelo! —exclamo, abalanzándome sobre él como una leona hambrienta.

A pesar de mis ingentes esfuerzos, Alex consigue zafarse de mí desde su silla y leerlo a trompicones hasta el final.

—Dice que… cuatro días deberían ser suficientes… para aprender a utilizar un iPhone…, incluso para ti.

Alex me devuelve el móvil lentamente con el desconcierto refulgiendo en su mirada.

—¿Quién es Lucas Tyler? —me pregunta con intimidante expectación—. ¿Y por qué te pones tan nerviosa?

Me doy cuenta de que no es solo el shock lo que me impide juntar las palabras adecuadas para construir una respuesta, sino las propias preguntas. Simplemente no sé contestarlas.

—No es nadie importante…

—Pues tu actitud no dice lo mismo.

—Es que… bueno… si te digo la verdad tampoco sé muy bien quién es.

—Pues te escribe wasaps como si él pensara lo contrario.

Es como si estuviera asistiendo a una reposición de la conversación que mantuvimos Sofía y yo en su casa sobre el gato con botas, solo que ahora yo interpreto el papel de Sofía y Alex el mío. Con la flagrante diferencia añadida de que yo cogería sus wasaps y los desmembraría letra a letra hasta que suplicaran piedad.

—No es que yo se lo haya pedido precisamente.

Justo en ese instante otro aviso sonoro de mi móvil me sobresalta, incrementando la intensidad del mosqueo de Alex.

—Pues está claro que no te hace mucho caso. ¿De qué lo conoces?

No puedo mentirle. Además, para variar, me sé la respuesta.

—Pues es una especie de consultor medio yanqui que dio una conferencia en la Universidad, a la que acudí arrastrada por Sofía.

—¿Y por qué te escribe mensajes?

Esto se complica por momentos y el repertorio de contestaciones empieza a flaquear.

—Es una historia… extraña…, que no merece la pena ni comentar.

Otro bip más. Tendré que añadir “exasperantemente inoportuno” a la larga lista de cualidades del gato de las narices, justo detrás de utópico, pirata y raro.

—Sigue enviándote mensajes. Deberías mirarlos —me recomienda Alex claramente molesto—. ¿Y qué es lo que quiere ese tío de ti exactamente, aparte de lo obvio?

Esto se está convirtiendo en un interrogatorio de la CIA y el foco de luz sobre mi cara ya me ha deslumbrado más que suficiente.

—No tengo ni idea. Pero lo que sí sé es que desde luego está más interesado en informatizarme, tecnologizarme, o cómo narices se diga eso, que en lo que tú llamas “lo obvio”.

Alex es muy intuitivo y rápidamente ata cabos.

—Así que ese tal Lucas Tyler es el que te ha comprado un iPhone contra tu voluntad…

—Sí, algo así. Por lo visto es un friqui de las nuevas tecnologías que no respeta a los amantes de lo analógico, al que además le hacen precio en Apple.

—Suena muy raro Helena. ¿Te está acosando?

«No exactamente… ¿Cuál será la palabra que define a un hacker que manipula tus datos atentando contra tu intimidad para invitarte a disfrutar de un día sorprendente junto a él?». Da igual. Carece de sentido y consideración aumentar la lista de preocupaciones que debe estar colapsando la cabeza de Alex.

—No, qué va. Es solo un aspirante a gurú engreído que va de guía espiritual por las universidades, y supongo que cree haber encontrado en mí y mi desapego a la innovación el gran reto o la buena obra de su vida.

—Pues se lo está tomando muy en serio —replica Alex cuando escuchamos un nuevo zumbido procedente de mi teléfono.

Una enfermera hace acto de presencia en la habitación conminando a Alex a iniciar su sesión de rehabilitación vespertina, e interrumpiendo así, para mi descanso mental, el incómodo cuestionario al que estoy siendo sometida. Por lo visto las normas no me permiten acompañarle, lo cual indica que mi visita ha tocado a su fin.

—Entonces, ¿ya estoy autorizada a venir cuando quiera? —le pregunto cuando me despido de él.

—Sí. Y además ahora tienes que mantenerme informado sobre el friqui ese.

—Si insistes…

Salgo de la habitación con la sensación de que el móvil me está quemando el bolso, pero convengo conmigo misma en que es mejor abrir los mensajes en la intimidad de mi coche. No sabría predecir el lenguaje ni el volumen que mi primera reacción precisará tras leer los wasaps del gato plasta.

En seguida compruebo que la decisión era de lo más acertada.

Lucas Tyler

Cuatro días deberían ser suficientes para

aprender a utilizar un iPhone, incluso para ti.

Ya está todo listo.

Será este fin de semana,

si no tienes inconveniente.

Te recogeré mañana a las 7 am en tu casa y te

devolveré sana y salva el domingo a las 9 pm.

Coge ropa de abrigo.

Estará de coña ¿no? Para empezar ya me parece de traca que me escriba mensajitos como si no se hubiera dedicado a mangonear mi privacidad impunemente. Y para seguir, estos términos son inaceptables. Creía que quedaba sobrentendido que el planecito de la porra duraría un día y no dos, y aunque no estipulamos un tiempo determinado de preaviso, cualquier cifra por debajo de las cuarenta y ocho horas resulta claramente abusiva. Yo también hago mis propios planes, aunque precisamente este fin de semana la mala suerte se esté cebando conmigo y no tenga ninguno. Y por favor, ¿un sábado a las siete de la mañana? ¿Acaso están las calles puestas a esa hora?

Me doy cuenta de que tengo los dientes apretados por la rabia al escuchar un rugido de impotencia que se escapa de mi garganta. Sé que estoy condenada a aceptar sus condiciones para salvaguardar mi intimidad, y no sé si algo más, y encima ahora, para su satisfacción, tendrá mi consentimiento por escrito. Debo asegurarme de que Sofía no arguye ninguna causa de fuerza mayor para escaquearse otra vez del plan felino.

Sofía

Tu tutor, alias gato con botas, ha

tenido la delicadeza de darnos 12 horas de

preaviso para disfrutar de su plan sorpresa.

¿Gato con botas?

¿Qué te has fumado?

Yo nada. Él no lo sé.

Como te decía, el gato con botas también ha tenido

 el detalle de ampliar su plan a dos días.

Será desde mañana a las 7 de la mañana

 hasta el domingo a las 9 de la noche.

Por favor confírmame que tu perro no ha muerto y

que tampoco te ha surgido un viaje a la Antártida.

No te preocupes. No me perdería un fin de

semana tan emocionante por nada del mundo.

Cuéntame los detalles en cuanto los tengas.

¡Ja! ¡Detalles! Qué graciosa.

Superado el primer escollo, ya solo tengo que perder la poca dignidad que me queda respondiendo al hacker sonriente. Antes actualizaré el contacto.

Gato con botas

Creo que tu interpretación sobre los términos del plan

es más que libre, y te agradezco encarecidamente

que me avises con tanta antelación.

No recuerdo que fijáramos ninguna condición

en concreto, salvo la de evitar los deportes de riesgo.

¿La consideración quizás? Por cierto,

tendrás que encajar a Sofía en tu itinerario.

Entonces te recogeré a las 6.30 am.

Por supuesto, ¿por qué perder el tiempo durmiendo?

Hasta mañana.

Un arrebato me incita a escribir que de momento su plan sorpresa es una mierda, o en un lenguaje que él comprenda, manifiestamente mejorable. Sin embargo, la razón me sugiere sabiamente que resultaré mucho más categórica con una opinión global y documentada de la experiencia. Sí, debería morderme la lengua hasta el domingo, si es que suponer que al final del día seguiré de una pieza no es pecar de exceso de optimismo. O podría no ir… ¡¿Por qué mierdas voy en realidad?! Hasta ahora el consultor me ha insultado, ha ninguneado mis principios para imponerme los suyos y me ha atacado cibernéticamente. Y lo que queda tampoco es que pinte mucho mejor. No sé qué estrambótico plan tendrá en mente, pero no creo que me divierta mucho haciendo nada si tengo un microscopio pegado al cogote registrando cada uno de mis defectos. ¿Y todo para qué? ¿Para conseguir un futuro laboral que ni siquiera sé si quiero? Pero entonces, justo después de plantearme esta pregunta, algo se revuelve dentro de mí. Yo lo reconozco en seguida y vuelvo a cabrearme. Es ese halo de vida que palpita en mi pecho cada vez que el consultor se cruza por mi mente.

1 hora después

Me he pasado todo el viaje de vuelta a Madrid estrujándome el cerebro para elaborar una historia creíble que contarle a mi madre, pues dudo mucho que comprendiera los matices de la original. Me he puesto una selección de los Kaiser Chiefs para inspirarme, y al final me he inventado que es el cumpleaños de Sofía y que, fiel a su estilo millonetis, ha organizado un viaje sorpresa sin preaviso para sus amigos. Lamentablemente esto implica que el gato con botas tendrá que entrar momentáneamente en esa categoría si mi madre se despierta y le encuentra esperándome en su coche a la puerta de casa. Para repeler la mentira, últimamente me estoy inflando a crear todo un mundo de ficción en torno a mi vida.

Después, con la conciencia más sucia y frustrada que nunca, he tratado de configurar una maleta a partir de las dos únicas premisas que el consultor se ha dignado a compartir conmigo: ropa de abrigo y un pijama. ¿Pero qué hay de los zapatos? Cagarla con el calzado es la forma más eficaz de destrozar cualquier tipo de atuendo o itinerario de viaje, y no sé si debo meter unas chirucas para escalar el Aneto o unos tacones para una fiesta con champagne... o ambas cosas. Así que al final mi equipaje es un indescifrable galimatías que requiere un maletero de proporciones considerables.

Estoy cansada y preparo la alarma del móvil sin dar crédito a que busco un cinco para las horas y un seis para los minutos. ¿Qué tendrán de malo las nueve? Al menos podría esperar a que amaneciera, que es cuando en la práctica da comienzo el día. Pero de nada me sirve lamentarme, porque el hecho irreversible es que dentro de siete horas estaré en un coche con el misterioso gato con botas, y será mejor afrontar la extraña jornada que me espera con el cuerpo descansado, y a ser posible, sin ojeras.

Al día siguiente, sábado 20 de diciembre

Dispongo de diez minutos para ducharme y vestirme porque la opción de desayunar se cayó de la planificación inicial cuando ignoré el segundo aviso de la alarma (tampoco creo que hubiera podido digerir nada a estas horas tan irreales). Y para más inri, y en línea con lo habitual, tengo que observar impotente cómo los minutos se rebelan contra mí restándose segundos sin piedad alguna. No obstante, esta vez venzo la batalla contra el tiempo más que dignamente porque a las seis y treinta y dos consigo llegar a la ventana de la cocina para comprobar si mi ideólogo de sorpresas ya ha llegado. Automáticamente sumo una nueva cualidad a su larga relación de aptitudes, la de “asquerosamente puntual”. Ahí está él, sentado en uno de esos todoterrenos pequeños justo delante de la verja de entrada a mi casa.

Aprovecho que estoy de espaldas cerrando la puerta para atrapar una buena bocanada de aire que temple mi ritmo cardíaco y me infunda valor para girarme y caminar hacia su coche. En cuanto siento fluir el oxígeno por mis pulmones, me doy la vuelta y le veo esperándome a pie de utilitario, radiante y perfecto, lo que instantáneamente me recuerda sus actividades criminales. Me dirijo hacia él, y al llegar a su altura me dedica una de esas sofisticadas sonrisas con las que seguramente estará acostumbrado a conseguir todo lo que se propone.

—Buenos días Helena. Espero que hayas dormido bien porque nos espera un día bastante ajetreado —me anuncia apoderándose sin permiso de mi maleta y desbordando energía y vitalidad a diestro y siniestro. Genial, otro hiperactivo matutino.

—Pues cuando me despierte te lo diré. Suelo hacerlo a la vez que el sol.

En ese momento alza mi equipaje para colocarlo en el maletero, realizando más esfuerzo del que posiblemente tenía previsto.

—Pensé que dos días de aventura serían suficientes, pero quizá esperabas más.

—Llevo solamente lo imprescindible teniendo en cuenta el aluvión de información que he recibido para preparar este viaje.

—Deduzco que no te gustan las sorpresas.

—No, sobre todo si van en contra del código penal —le ataco yo haciendo referencia al asunto del móvil, cuando él me abre la puerta del copiloto.

—Ya. ¿No te gustó el iPhone que te regalé?

No quiero abordar esta espinosa cuestión ahora porque partes clave de mi organismo continúan inmersas en el ciclo nocturno y, sobre todo, porque quiero a Sofía de testigo. Pero es el justo castigo a mi incontinencia verbal, así que me veo obligada a encarar el primer asalto.

—Igual es una rareza, pero el caso es que no disfruto mucho cuando se pasan mis principios por el arco del triunfo y manipulan mis datos personales en Internet para imponerme el uso de las nuevas tecnologías.

—A veces el fin justifica los medios ¿no crees?

—Solo si ese fin es bueno y deseado por todos, que no es el caso. Y muchas veces ni eso.

—Éste lo era, aunque ahora no lo creas. Pero cambiarás de opinión.

—No suelo hacerlo.

—Ya me he dado cuenta, ya.

El consultor arranca el coche rumbo al apartamento de Sofía con el semblante pensativo, aunque decorado con una media sonrisa fastidiosamente cautivadora que revela que este debate no ha hecho más que empezar, y que su primera secuela llegará cuando él considere oportuno.

—Espero no haber provocado ningún conflicto con tu madre por avisarte de este viaje con tan poca antelación —finge disculparse para cambiar radicalmente de tema.

Su intervención activa mi nivel amarillo de precaución. ¿Por qué me pregunta únicamente por mi madre? Lo normal sería hablar de padres en plural y yo no le he contado nada sobre mi situación familiar. Está claro que no se ha limitado a acceder a mis datos personales a través de la red, pero ¿hasta dónde habrá llegado?

—Al menos reconoces tu falta de consideración. No, no he tenido problemas. Debo haberle resultado suficientemente creativa.

—¿Así que has mentido para poder venir? —me pregunta con una irritante satisfacción.

—No…, no es… No tenía información y… ¿Qué narices podía contarle? —Este tío es un experto manipulador.

—Me alegra saber que al menos sientes un poco de curiosidad —continúa.

Estoy contra las cuerdas y tengo que ceder un poco de terreno para poder contraatacar.

—Un poco sí. Y ya que me he prestado tan amablemente a este invento tuyo, ¿podrías revelarme ahora algún detalle sobre lo que voy a tener que hacer?

—Por supuesto. Primero cogeremos un AVE, durante un par de horas aproximadamente, y después llegaremos a nuestro destino en coche, a eso de las once más o menos.

—¿Esto es lo que consideras información de interés? ¿Horarios y medios de transporte?

—También puedo decirte que, para tu tranquilidad, he tenido en cuenta tu antipatía por los deportes de riesgo y más en particular tu acrofobia, así que no nos tiraremos en paracaídas ni nos lanzaremos en parapente desde una montaña. Aunque eso me haya limitado bastante a la hora de diseñar el plan.

Esto es el colmo.

—Para empezar, nadie me ha diagnosticado acrofobia. Simplemente prefiero sentir los pies sobre una tierra firme y lo más estática posible. Y para seguir, ¿cómo sabes que no me gustan las alturas?

—Ningún buen periodista revela sus fuentes. Supongo que tú también habrás recabado información sobre mí.

Segundo asunto espinoso en menos de quince minutos, pero este no es el momento idóneo para sacar la artillería pesada.

—Puede… Pero entenderás que sería lógico hacerlo considerando la peculiaridad de esta situación. Y tú tampoco te caracterizas por ser particularmente cristalino.

—Vaya, qué causalidad, porque yo diría exactamente lo mismo de ti. Y cuéntame, ¿has averiguado algo interesante? —me pregunta con una combinación de interés y diversión reflejada en su cara.

—Pues ya que lo preguntas, no podría hacer ni un titular decente con lo que he encontrado. Pero eso supongo que tú ya lo sabes.

—No te preocupes. Tendrás tiempo para conocerme —me tranquiliza con una enigmática sonrisa—. ¿Te apetece escuchar algo de música?

«A ver…: medio yanqui, profundamente cargante, e irritantemente feliz y optimista… ¿A que me planta La Macarena? Aunque es menor de treinta años, así que quizá haya esperanza…».

 —¿Qué te parecería…ummmm… Lenny Kravitz?

—Me parece bien —acepto gratamente sorprendida—. ¿Podemos empezar con Are you gonna go my way?

—Sí, por supuesto. ¿Es tu preferida?

«En realidad el título de esta canción se corresponde exactamente con la pregunta que me encantaría contestarte ahora mismo».

—Una de ellas, pero justo en este momento es la que más me apetece escuchar. —Yo también puedo ser misteriosa.

Por fin parece que estrenamos el apartado de pros en la lista del gato gracias a un acertado gusto musical. Aunque bueno, siendo justa, y en honor a la objetividad, ya lo inauguré con “sonrisa celestial”. ¿Y qué habrá querido decir con eso de que tendré tiempo para conocerlo? ¿Acaso tiene más sorpresitas preparadas? Porque tanto mi corazón como mi sistema nervioso tienen una capacidad limitada para soportar sobresaltos, sucesos inesperados o incertidumbres en general; o lo que es lo mismo, el estilo de interacción del gato con botas.

En la estación del AVE descubro la primera pista importante sobre este viaje, aunque no gracias a mi infalible olfato detectivesco, sino porque las pantallas de información especifican el destino del tren del andén 4, que es por el que caminamos en este momento. Conclusión: vamos a Huesca.

—Vaya, adiós a mi fin de semana en París. Au revoir[24] Tour Eiffel; au revoir tiendas glamurosas —se lamenta Sofía con resignación.

—¿En serio pensabas que íbamos a París? Sofía, las películas que ves te están aniquilando neuronas sin que te des cuenta.

—Vale, puede que estuviera siendo demasiado optimista, pero de París a Huesca había todo un mundo de posibilidades con glamour donde elegir.

—Al menos me alegra comprobar que este tío no es solo una incógnita para mí. Por cierto, voy a tomarme la biodramina, así que lamento comunicarte que en breve me desactivaré por completo.

—¿Te mareas en el tren?

—Me mareo montando en cualquier cosa con cualquier tipo de movimiento. Siempre he fantaseado con la tele transportación —le explico mientras recorremos el pasillo del vagón.

—Si queréis, sentaros vosotras aquí y yo lo haré en la fila de detrás —propone el consultor señalando la primera hilera de asientos.

—¿Y qué narices hay en Huesca? —me pregunta Sofía en voz baja mientras se acomoda en el sillón junto al pasillo.

—Ni idea. Nieve, supongo.

—Genial, eso irá de miedo con mi vestido corto palabra de honor de lentejuelas color cobre. Y mejor aún con los stilettos[25] nude que combinan con él.

—Mi maleta también es como para hacer un reportaje de interés psicosocial —le digo yo, acompañándola en el despropósito—. Pero por si te sirve de consuelo, he conseguido averiguar que en la estación iremos en coche a algún sitio que deduzco debe estar a unos ciento cincuenta kilómetros o así.

—¡Quizá esa distancia dé para llegar a Francia! ¿Ves? Nunca hay que perder la esperanza.

Creo que esa es la última frase completa que recuerdo, porque la biodramina actúa, como siempre, de modo fulminante, sumiéndome en el profundo sueño que quedó interrumpido esta mañana por un despiadado iPhone-despertador.

No sabría decir si ha transcurrido media hora, una o cinco cuando un movimiento más brusco de lo habitual me expulsa definitivamente de mi estado de hibernación. No obstante, consigo recomponer el puzle de mis circunstancias con bastante rapidez e inmediatamente me giro hacia el asiento de Sofía. Ya no está mi lado, pero escucho su voz justo detrás de mí. Desde luego no puedo culparla por abandonarme por el consultor o por cualquiera, teniendo en cuenta el ameno monólogo que he interpretado para ella durante todo el viaje. Pero, aun así, no sé por qué, me siento un poco molesta.

Ya de regreso al mundo de la consciencia, y presa de un insufrible hormigueo procedente de una pierna que continúa en fase REM, comienzo a distinguir las palabras que la pelirroja intercambia con el gato con botas y a comprender su significado literal, a pesar de que son poco más que un susurro. Lo que no puedo adivinar es lo que realmente esconden detrás.

—Creo que solo ha esquiado una vez en su vida y que la experiencia no le gustó demasiado —le informa Sofía con cierto asomo de intranquilidad.

—Es una cuestión de coraje y resolución, y eso responde perfectamente a la estrategia establecida para este proyecto —contesta con aplastante seguridad el gato con botas.

—No, ya, es solo que después de todo lo que le ha pasado, lo de su padre y eso, bueno, no es fácil acercarse a ella. Y no sé yo si con el esquí…

—Todo irá bien, y debe ir bien porque es lo que nos han pedido. Conseguiremos que se relaje y se divierta. Pero este no es el momento ni el lugar para hablar de ello —asevera el consultor zanjando la conversación.

—Sí, tienes razón. Perdona.

Sofía se asoma por encima de mi asiento para comprobar que sigo dormida y vuelve a situarse junto al gato líder convencida de que todo permanece en orden.

Capítulo 5: Arrastrada y donnadie[26]

En cinco minutos habremos llegado a la estación y no consigo poner orden en el desbarajuste mental que ha acampado en mi cabeza. Ni si quiera logro organizar una reflexión completa, con un principio y un fin, que me oriente sobre cómo actuar a partir de ahora. Pero el tiempo apremia y debo tomar una decisión.

Quizá tendría que hacerles frente e interrogarles hasta que confesaran, pero esta opción requeriría un poco más de tiempo para estructurar alguna hipótesis o teoría previa sobre lo que está ocurriendo. O a lo mejor debería emprender una intrépida huida por Huesca nada más pisar el andén, aunque teniendo en cuenta mi agudo sentido de la orientación y mi infalible instinto de supervivencia acabaría intentando subirme a un tren de vuelta a Madrid, seguramente la reacción más inesperada para el enemigo. Por otra parte, y siendo realista, desconozco completamente el alcance y las implicaciones de este complot, por lo que no sé si fugarse de esta manera tendría todo el sentido del mundo o reflejaría el comportamiento de la víctima de un brote psicótico.

Cuando el AVE se detiene completamente en la estación de Huesca, recupero el sentido común y decido adoptar una línea de estrategia más sutil que pueda proporcionarme pistas para acercarme a la verdad. Cuento para ello con un as en la manga porque he conseguido información que los conspiradores creen exclusivamente en su poder. Además, empiezo a disfrutar con la idea de frustrar todos los planes de su confabulación.

—Todavía nos falta un poco para llegar. He alquilado un coche —nos informa el conspirador jefe cuando salimos del vagón.

—Vale, ahora voy a cruzar los dedos y a concentrarme con fuerza en la idea de atravesar la frontera —susurra en mi oído Sofía en clave Jeda, como si no supiera de sobra a dónde nos dirigimos ni lo que vamos a hacer.

Entonces doy comienzo a la función animando a mi falsa amiga.

—No te agobies, que seguro que el sitio estará mejor que bien. No veo al consultor pernoctando en un albergue.

No tardamos en abordar nuestro nuevo medio de transporte, y tampoco en escuchar buena música. Lo primero que veo iluminado en la pantalla es el nombre de Radiohead y su mítico título Creep, otra de las perlas de Ana&Helena. Parece que se confirma su buen gusto por lo clásico, lo cual, en este momento de incertidumbre para mí, no le dé ningún punto. Tras un par de canciones más, me abstraigo intencionadamente del entorno para analizar la situación y diseñar los detalles de mi plan de actuación. Esta vez me las he ingeniado para sentarme en la parte trasera del vehículo, por lo que resultaré más creíble en el papel de bella durmiente.

Parto del hecho que parece constituir la base de todo: existe una confabulación entre el gato con botas y la agente doble. Ellos han organizado este viaje con el fin de conseguir algo relacionado con un proyecto que, por lo visto, está vinculado conmigo de alguna manera, al menos en el sentido de llevarme al huerto. Por otra parte, también es obvio que no son los únicos, que hay más personas involucradas en esto, y que son las que además tienen la potestad de exigirles resultados. ¿Pero quién será esta gente? Casi que me conformaría con que no pertenecieran al crimen organizado.

Lo que no consigo entender es por qué soy especial para ellos y para qué mierdas tiene que acercarse a mí el consultor. Porque si para variar Sofía dijo la verdad, no creo que la decisión de incluirme o no en su misteriosa lista de pupilos requiera de mi amistad personal. Y lo que ya me resulta totalmente indescifrable es qué tendrá que ver todo esto con que a mí me guste o no esquiar y con ese rollo del coraje y la resolución. ¿Estaré participando sin saberlo en una de esas convivencias sectarias para captar nuevos adeptos? ¿O será que me han convertido en una especie de proyecto social? Sinceramente prefiero lo primero, aunque suene más siniestro. Al menos así me sentiría más digna. Pero la gran incógnita es: ¿Por qué yo? ¿Por qué tanto paripé solo por mí? Si yo no soy… nadie.

Después de concluir que tengo por delante una ardua investigación, me dedico a meditar sobre lo más superfluo del asunto. ¿Esquiar en diciembre se podría calificar en algún caso como un plan sorprendente? Porque posiblemente me asombre más descubrir los límites de su desesperación cuando vean frustrada su maravillosa jornada deportiva por una dedicación exclusiva a otra actividad: descruzar mis esquís para devolverme a la posición vertical. Francamente, esperaba más del gato con botas, aunque le concederé a su ingenio el beneficio de la duda hasta el domingo.

—Ya hemos llegado. Bienvenidas a Cerler, la estación de esquí más alta y espectacular del Pirineo Aragonés —nos anuncia con aire triunfante el gato guía.

Abro los ojos hasta su máxima extensión para contemplar un paisaje idílico a mi alrededor. Las montañas colmadas de nieve y su bello contraste con el verde de la frondosa vegetación componen la fotografía casi irreal de un cuento de navidad. Estamos frente a una pequeña y coqueta cabaña a la que el consultor nos invita a entrar según bajamos del coche.

—Este es mi refugio favorito en la montaña. Espero que os guste.

Yo me pregunto si realmente puede existir alguien en el planeta a quien esto le pueda disgustar cuando cruzo el umbral de la puerta. Nada más entrar me invade una sensación de extraordinaria calidez que logra detener la escalada de tensión en la que mis músculos quedaron atrapados desde que escuché aquella extraña conversación del tren.

—¡Uau! —exclama Sofía. ¿Esto es tuyo? Es una monada de cabaña.

—No, no es mía. Es de unos amigos que me la prestan cuando se la pido, siempre y cuando no esté ocupada, claro. Hemos tenido suerte de conseguirla habiéndosela solicitado con tan poca antelación.

—Vaya, qué amigos tan majos —comento yo con mi inseparable mosca rondándome la oreja.

—Sí, sí que lo son —afirma el gato anfitrión con una sonrisa que no logro interpretar—. Pero ya disfrutaremos luego de la cabaña, cuando lleguemos de esquiar. Arriba está vuestra habitación. Os he dejado ropa de esquí sobre la cama. Espero haber acertado con vuestras tallas. El equipo lo alquilaremos mañana en la estación.

—¡Genial! —exclama Sofía apresurándose por las escaleras detrás del gato con botas.

—Siento retrasar vuestra emocionante jornada de esquí, pero tengo una pregunta —salto yo, interrumpiendo el brioso trote de ambos hacia el piso de arriba—. ¿Es imprescindible que yo también me ponga unos esquís o se trata de una actividad voluntaria?

—¿No te gusta esquiar? —me interpela el gato con botas fingiendo sorpresa.

«Supongo que podría llegar a gustarme si mi culo saliera de la nieve en algún momento».

—Algunos practicamos deportes de clase media.

—Venga Helena, ya verás que en cuanto le cojas el tranquillo te encantará —intenta convencerme Sofía.

—Sí, eso dímelo mañana, cuando me duelan hasta las pestañas. —Todavía recuerdo la sensación de haber sido arrastrada por un tren de mercancías durante un kilómetro, después de que Paula se empeñara en que debía probar este elemental y asequible deporte invernal.

—No te preocupes. Conseguiré que aprendas y que disfrutes de la experiencia. Confía en mí —trata de animarme él.

Es irónico escucharle pronunciar cualquier variación léxica del verbo confiar, porque el gato con botas podría inspirarme cualquier cosa antes que confianza. Sin embargo, soy consciente de que debo reservarme para otras batallas más importantes.

Nunca me había considerado torpe o descoordinada para los deportes hasta hoy. En una hora he conseguido avanzar cincuenta metros por la pista de principiantes, y solo diez de ellos sobre mis esquís. Todo esto ocurre justo después de haber realizado una ágil y elegante salida del telesilla que ha doblado de la risa a todos los esquiadores situados a veinte metros a la redonda y, por supuesto, a Sofía, cuyo bestial ataque de risa le ha robado incluso la fuerza mínima para agacharse y deshacer el nudo de mis esquís. Tengo que reconocer que el gato con botas ha sido bastante más cortés, ya que solo mostraba una ligera sonrisa ladeada cuando ha logrado alejarme de la línea de sillas, con el fin de que el infernal mecanismo reanudara la marcha que mi caída había detenido.

«Vale, captado. Yo soy la creep de Radiohead. Mañana me negaré a pisar la estación si no es con un verdugo y unas de esas enormes gafas de ventisca que tapan toda la cara».

Y aquí sigo, en medio de la pista, con otros cien metros por delante que, por lo visto, debo recorrer sobre estos palillos asesinos en la posición más antiestética jamás inventada, la cuña. Para colmo tengo que hacerlo junto a estos dos pavos reales de la nieve, que parecen haber nacido con los esquís puestos, lo cual subraya aún más mi destreza para deslizarme grácilmente por la montaña. Pero de nuevo le concedo a mi monitor un gran mérito por su paciencia y su fe más que ciega en mi evolución; no así la pelirroja, que acaba de huir hacia otro remonte, esta vez con motivos sobrados.

—Helena, no eches el cuerpo hacia atrás o se te irán los esquís a la pendiente —me ilustra el gato monitor.

—¿Y no crees que el problema está más bien en estos palos de dos metros que me habéis puesto en los pies? ¿No podría llevar unos como los de los niños esos que nos acaban de pasar a toda pastilla?

—Helena, esos niños no tenían más de siete años. —El consultor sonríe mostrando esas rayitas suyas tan atractivas en las comisuras de la boca, aunque mi inestable posición no me permite deleitarme con el espectáculo. Además, sigue empecinado en dictarme las mismas instrucciones una y otra vez.

—Intenta apoyar el peso en las rodillas y verás cómo empiezas a controlar la bajada.

—Va a ser difícil convencer a mis rodillas de que podemos vencer a la gravedad, porque hasta ahora el tanteo debe ir por cero a treinta.

—¡Ja ja ja! Vale, vamos a probar otra cosa —me sugiere con renovadas esperanzas.

El gato con botas se coloca detrás de mí, agarrándome por la cintura y envolviendo mis esquís con los suyos, lo que provoca un repentino vuelco de mi estómago y un plus de velocidad en los latidos de mi corazón.

—Ahora estamos juntos en esto —me susurra acercándome los labios al cuello, y duplicando así los estragos previamente causados en mi interior—, así que, por favor, concéntrate mucho, que mi experiencia en caídas es bastante más limitada que la tuya.

Es realmente injusto que un tío que sabes que te engaña, o al menos omite parte de la verdad, pueda provocarte este tipo de efectos solo por haber sido dotado con un inmerecido atractivo.

—Sí… bueno… Haré lo que pueda —consigo decir.

Iniciamos la marcha pegados como lapas y por primera vez siento que me deslizo por la montaña. Descubro que, a pesar de todo, me gusta esquiar o lo que sea que esté haciendo. El gato instructor controla perfectamente nuestra velocidad, dirigiendo con suavidad cada uno de los giros que dibujamos en la nieve. Durante unos minutos avanzamos diligentemente hacia el valle, y la sensación es absolutamente fascinante.         

—Esto es esquiar Helena. ¿No sientes un placer increíble?

Su aliento sobre mi nuca arruina mi concentración de sopetón, y en un segundo toda la magia se evapora al experimentar de nuevo esa terrible sensación de descontrol.

—¡¡¡Mieeeeeerrrrrrrrdaaaaaa!!!! —grito.

—¡Levanta el esquí cruzado! —me grita él al notar mi zozobra y comprobar que mi esquí derecho se ha montado sobre el izquierdo.

Pero aunque transmito esa orden de manera contundente a mi pierna, esta carece de la experiencia mínima para ejecutar la acción, con lo que solo puedo asumir la certeza de que me voy de boca al suelo y que la caída va a ser de órdago.

—¡¡¡No puedooooo!!! —chillo desesperada.

Acto seguido los dos rodamos por la pista y efectuamos el final de la bajada de forma muy diferente a la prevista. Cuando por fin me detengo, tras perder casi todos los elementos de la equipación en diferentes puntos de la pendiente, busco al consultor con la mirada para disculparme. Lo encuentro unos cinco metros más arriba.

—¡Lo siento! ¡Perdona! ¡Lo he intentado, pero…!

—¡¿Estás bien?! —me pregunta con lo que me parece una preocupación bastante real, mientras se acerca hasta mi posición.

—Bastante bien, sí. ¿Y tú?

El gato con botas estalla en una carcajada.

—¡Ja, ja, ja! Hacía mucho tiempo que no estaba en esta situación. ¡Ja, ja, ja! ¿Qué te ha pasado? Estabas bajando muy bien.

—No sé, supongo que echaba de menos revolcarme por la nieve —respondo yo tirando de ironía para ofrecer una excusa alternativa a una verdad inconfesable.

También me echo a reír pensando que, por primera vez, me ha parecido interactuar con un chico normal de veintiséis años.

Cuando estamos los tres juntos en una de las cafeterías de la estación, finiquitando nuestro nutritivo menú de perritos calientes y hamburguesas, el gato anfitrión nos traslada el siguiente punto de su agenda, aunque como siempre, con una absoluta escasez de datos.

—Esta noche estaremos ocupados, así que si necesitáis descansar os sugiero que lo hagáis por la tarde.

—¿Podemos saber algo más sobre el tema, o era un estaremos ocupados retórico?

—pregunto.

—Lo segundo. Aunque puedo asegurarte que lo considerarás una buena recompensa por tu intenso esfuerzo de esta mañana.

—¿Nos dirás al menos cómo debemos ir vestidas? —interviene Sofía, no sé si disimulando o con verdadera curiosidad. Me ha parecido atisbar en ella la esperanza de escuchar una respuesta afín a su vestido de noche.

—Seguiremos con la ropa de esquí. Y ahora, si no os importa, me gustaría hacer unas bajadas por el Cibollés antes de que cierren las pistas.

—¿Para hacer freeride? —le pregunta Sofía.

—Eso suena a cien por cien de probabilidades de romperse las piernas, así que espero que no estéis contando conmigo. Además, no creo que llegara muy lejos con las extremidades congeladas.

—¡Ja ja ja! —se ríe Sofía—. Sería muy macabro hacerte pasar por ahí. Ni siquiera yo podría hacerlo. Es esquiar fuera de pista, sobre nieve virgen generalmente.

—Quizá consiga que lo pruebes algún día, pero prometí devolverte sana y salva el domingo, así que otra vez será —añade el intrépido gato convirtiéndome de nuevo en el objeto de su diversión. Pero estoy tan cansada que ni siquiera me inmuto.

—Si quieres podemos sentarnos en algún sitio para verle bajar porque es espectacular —propone Sofía.

—Cualquier acción que implique sentarse me parece un sueño ahora mismo, aunque termine con la palabra haraquiri. 

Tras despedirnos del consultor y quedar más tarde en la cabaña, nos acomodamos en una pequeña zona arbolada desde la que se divisa una intimidante pendiente repleta de baches, rocas y árboles, por la que según afirma Sofía descenderá, o en mi opinión se despeñará, el gato con botas. Porque desde luego no se me ocurre un modo más efectivo de suicidarse con éxito. Es más, traería aquí a todos esos cabrones que asesinan a sus mujeres y que, casualmente, fracasan cuando intentan matarse justo después. Seguro que aquí lo consiguen.

Mientras esperamos, decido poner en marcha mi perspicaz estrategia de captación de información de la forma más sibilina posible.

—¿Qué tal con Dani? —aprovecho la situación para indagar sobre un tema que también me interesa.

—Bien. ¿Por qué lo preguntas?

No me esperaba que Sofía se mostrara tan hermética en este asunto, bueno, en ninguno, salvo en el de la conspiración claro, así que insisto.

—Supongo que porque además de mojitos nocturnos compartís palomitas en el cine y picnics en el campus.

—Para mí no es más que un amigo, y además no tengo intención de mantener ningún tipo de relación con nadie. Estoy en stand by sentimental.

—¿Y él lo sabe? Porque posiblemente sea una información que le interese conocer.

—No se lo he dicho con esas palabras, pero creo que lo intuye, más o menos. Y bueno, volviendo a lo importante, ¿qué tal la experiencia esquiando con Lucas? —me pregunta invirtiendo drásticamente el sentido de la conversación. Por mí perfecto, porque así vamos directas hacia el objeto de mis pesquisas.

—Pues no ha estado mal del todo. He progresado cero coma uno en esquí, pero he descubierto que cuando consigues mantener el culo a una distancia prudencial del suelo puede resultar hasta divertido.

—Ya te lo dije. Y por lo demás, ¿qué tal con él? ¿Te cae un poco mejor ahora?

—Sabes que eso depende fundamentalmente de lo que esté tramando.

—¿Todavía no te ha dicho nada?

«Pues no, pero seguro que tú podrías contármelo todo al detalle».

—No. Se ha limitado a ejercer de profesor de esquí y aspirante a santo. ¿Tú tampoco tienes más información? —le pregunto directamente, aunque depositando nulas esperanzas en su reacción.

—Pues no, nada nuevo, pero sigo pensando que quiere ser tu tutor. Aunque puede que además… tenga otros intereses.

A ver qué se inventa ahora.

—¿Qué intereses? —cuestiono yo sin demasiado interés.

—Pues no sé, algo más personal. Se está tomando muchas molestias. Pero no pienses mal. Solo me refiero a que puede ser que también se divierta contigo.

—Sí claro, como con un tamagotchi.

—No creo que exista nadie en el mundo que encaje menos en el papel de mascota digital que tú. Simplemente quiero decir que eres una tía mona, inteligente y divertida, y que posiblemente eso le haga el trabajo más entretenido. Es cierto que también refunfuñas bastante, pero a pesar de eso hasta yo te he cogido cariño en tiempo récord.

No me esperaba que la conversación derivara por estos derroteros. Y lo peor de todo es que suena sincera. Ya no sé si pensar que es una mentirosa con alto grado de profesionalización, o que quizá, y concretamente en esta cuestión, está diciendo la verdad. Tampoco tengo por qué caerle mal.

—Gracias. Pero sigues siendo hetero ¿no? —le pregunto en broma para quitarle trascendencia al asunto.

Sofía se ríe antes de responderme.

—Don´t worry[27]. Sigo siendo una pelirroja despampanante y devorahombres, aunque ahora esté en reposo indefinido. ¡Mira! ¡Por ahí baja Lucas! —me avisa excitada.

Una mancha gris se desplaza a velocidad meteórica rompiendo la barrera del sonido, y me parece imposible que se trate de un humano descendiendo por la ladera de una montaña. Su aceleración, su control, su capacidad para sortear obstáculos es alucinante, y no puedo articular palabra mientras contemplo atónita la espectacular exhibición del temerario gato.

—¡Es impresionante! —exclama Sofía maravillada—. ¿Te imaginas lo que supondría una caída ahí y a esa velocidad?

—Lo que supongo es que reunir todos sus restos sería misión imposible.

El espectáculo dura poco, porque en seguida el consultor esquía sobre una pendiente menos pronunciada y sin relieves peligrosos a la vista. Todo parece indicar que saldrá con vida de esta.

De repente, Sofía corre hasta un árbol y comienza a vomitar.

—¡Mierda, qué dolor de estómago! —se lamenta enfadada cuando ha terminado—. Siempre me pasa lo mismo con la comida basura.

—¿Y la sigues comiendo porque…? —le pregunto acercándole un clínex.

—Buf, no me hagas sentir idiota que ya tengo bastante con el alien de la tripa.

—¿Quieres agua o algo?

—No gracias. Ahora mismo echaría cualquier cosa.

—¿Volvemos a la cabaña?

—Sí, por favor. Puestos a elegir prefiero morir calentita —me contesta ocultando el vómito con la nieve.

—Vaya forma de destrozar un paisaje. Espero no acordarme de esto la próxima vez que quiera sentarme en una montaña nevada —le digo tratando de hacerla reír.

—¿Sí? Pues que sepas que la sorpresa de esta noche la vas a disfrutar tú solita.

—No Sofía, por favor, no me fastidies.

—Ya lo tenía casi decidido y mi estómago me lo acaba de confirmar. Helena, Lucas ha planificado todo esto para ti. Decidí venir por echarte un cable y, bueno, también porque la idea me parecía divertida y sentía un poco de curiosidad. Pero ahora que por fin te has convencido de que no es potencialmente peligroso, me gustaría volver a lo que se me da mejor, es decir, ser el centro de atención… cuando deje de agonizar, claro.

Desde luego si miente hay que reconocer que es buenísima, porque ese vómito era más que auténtico.

—Bueno, supongo que si me veo en peligro puedo rodar montaña abajo mientras te llamo por el iPhone. Ya domino ambas actividades con bastante soltura.

Sofía se troncha de la risa.

—Ay, por favor, no me hagas reír que no puedo con el dolor de tripa.

Con la cantidad de nieve que he traído conmigo a la cabaña estoy segura de que mañana tendrán que cerrar alguna pista. Según me ha contado Sofía, era realmente difícil calar los pantalones de esquí que llevaba porque son de no sé qué marca estupenda, pero yo no solo he superado ese reto, sino que además he conseguido empapar totalmente las bragas y el sujetador. Por lo menos agradezco que mi cuerpo no haya reaccionado aún al salvaje maltrato físico al que lo he sometido durante más de cuatro horas, y que todavía almacene un poco de energía para afrontar el nuevo desafío planificado por el gato mandón.

Tras un exiguo descanso en la cabaña, y dos remontes montaña arriba después, mi nuevo modelito de esquí y yo caminamos por la nieve hacia alguna parte guiados por el consultor. Solo espero que nuestros conceptos de la palabra “recompensa” tengan algo en común.

—Ya hemos llegado —me anuncia el gato con botas.

Por primera vez detecto un punto de compatibilidad entre los dos al encontrarme frente a un pequeño parking repleto de motos de nieve.

—¿Podemos montar en moto ahora? ¿De noche? —pregunto yo, intentando contener la emoción inútilmente.

—Para eso hemos venido, sí. Tengo un buen amigo y, en fin, pensé que te gustaría.

—Desde luego tus amigos son un chollo. A ver si conozco a alguno y se quiere hacer amigo mío también.

—Ya los irás conociendo… —contesta enigmáticamente—. Bueno, volviendo a nuestra próxima actividad, por tu cara me atrevería a decir que he acertado.

—Nunca he conducido una moto de estas, pero supongo que no será difícil superar el nivel de esta mañana.

—Esto es bastante más fácil que esquiar —me explica con una de esas sonrisas perfectamente equilibradas en atractivo y diversión.

Tan solo necesito dos minutos de instrucciones y unas recomendaciones de seguridad básicas para lanzarme a la oscuridad de la montaña como un rayo tras la estela del gato guía. Prefiero no ir de listilla, que ya solo me faltaba perderme y terminar el día congelándome en soledad en algún recóndito lugar del Pirineo Aragonés.

—¡¿Vas bien?! —me grita el consultor echando la vista atrás fugazmente, sin aminorar la marcha.

La sensación de auténtica velocidad, unida a mi absoluta rendición a los dictados de la adrenalina, me hacen olvidar todo lo que me rodea. ¡Estoy experimentando el diez más bestial de la historia!

—¡Esto es brutal!

Le veo reír con sincera satisfacción justo antes de girarse definitivamente al frente y pisar el acelerador con más energía.

A medida que nos compenetramos más con nuestras motos, el gato con botas aumenta la dificultad del itinerario añadiéndole árboles y rocas que debemos esquivar. La sensación de libertad es total e incondicional, y en ella no cabe más que la diversión y las intensas emociones que estoy viviendo en este momento. Ni rastro de los pensamientos chungos que suelen absorberme la mente y arruinarme momentazos y experiencias tan alucinantes como esta. De hecho, solo cuando el consultor inicia la maniobra de frenado, comienzo a alejarme del nirvana que ya rozaba con los dedos.

—¿Por qué paramos? —pregunto contrariada.

—Deberíamos reservar alguna montaña para después de la cena.

Estamos en medio de la nada, rodeados de nieve y oscuridad, y que yo recuerde, no le he visto coger ninguna cesta de picnic antes de abandonar la cabaña. Así que salvo que se proponga cazar algún ejemplar autóctono de la zona, no se me ocurre de dónde va a sacar la comida.

—Vamos a aparcar junto a aquellos árboles —me indica señalando hacia una elevación de nieve situada unos metros por delante, que desprende más luz de la que cabría esperar en noche cerrada.

Al llegar allí resuelvo por fin el misterio de la cena ideado por el gato con botas. Frente a mí veo una pequeña carpa blanca perfectamente iluminada que, a pesar de constituir una clara injerencia humana en plena naturaleza, parece emerger de la nieve para formar parte del paisaje. Junto a la entrada nos espera un chico enfundado en una equipación de esquí bicolor en rojos y negros.

—¡Hey Joan! ¿Cómo te va? —Ambos se saludan efusivamente fundiéndose en un abrazo.

—Bien, no me puedo quejar. ¿Y tú? Hace ya un año por lo menos ¿no? —comenta el amigo del gato con botas.

—Sí, desde el puente de diciembre del año pasado. Mira, ella es Helena. Helena, él es Joan, uno de mis buenos amigos. —No imaginaba que las presentaciones empezarían tan pronto, y menos con alguien tan poco sospechoso.

—Encantado Helena —se presenta él afectuosamente, con los besos de rigor—. Me ha dicho Lucas que es tu primera vez esquiando. ¿Qué tal por el momento?

—Bueno, sana y salva, que ya es todo un logro. Por cierto, muchas gracias por las motos.

—No hay de qué. Para Lucas lo que sea. ¡Pero no os quedéis ahí! ¡Pasad! —nos invita a entrar en el improvisado restaurante alpino.

El interior de la carpa está caldeado gracias a dos lámparas de gas que cuelgan del techo y un manto de algo similar al nylon que cubre el suelo. Solo ahora percibo el contraste de temperatura, pues con tanta exaltación ni si quiera había sentido el intenso frío del exterior. Una mesa y dos sillas de metacrilato transparente han sido impecablemente dispuestas para disfrutar de una cena para dos. El gato con botas me invita a sentarme.

—Bueno chicos, os dejo ya. Que disfrutéis de la cena. Estoy en el móvil Lucas —se despide Joan estrechando la mano del consultor fraternalmente, justo antes de arrastrar una cremallera hasta el suelo y desaparecer tras ella.

—Espero que tengas hambre. —Mi acompañante clava su mirada en mi rostro para descifrar mi estado de ánimo.

—Sí… claro… —balbuceo al sentarme, sobrepasada aún por el golpe de efecto del ocurrente felino.

En un momento he pasado de surcar el valle de Benasque a toda velocidad a estar aquí sentada, en medio de la noche, en una carpa situada en algún lugar de la montaña, y a solas con el misterioso gato con botas. El mismo que me provocó deliberadamente en aquella conferencia, para después hacerse el encontradizo en la cafetería y desafiarme con irreverencia; el mismo que hurgó en mi intimidad obviando toda ley sobre protección de datos personales o la propia identidad para imponerme sus criterios; y el mismo que en este momento me tiene a su merced, y a la de sus extrañas intenciones.

—Sí, he logrado sorprenderte —confirma triunfalmente mientras me sirve una copa de vino.

—Considerando lo que sé sobre ti juegas con mucha ventaja. Pero reconozco que todo este plan nocturno es bastante original.

—Vaya, es muy gratificante oír eso viniendo de ti. Y en cuanto a lo demás, ya te he dicho que no debes preocuparte.

—Qué fácil debe ser decir eso cuando se dispone de información privilegiada sobre la otra parte.

—Entiendo que aún me consideres un extraño, así que puedes preguntarme lo que quieras si con ello consigo que te sientas más segura. Pero entonces tú también tendrás que darme algunas respuestas. Es lo más justo.

Después de tanto tiempo de secretismo, su propuesta es todo un acontecimiento que no puedo desaprovechar. Sé que debo exprimir la oportunidad que por fin me brinda el consultor, pero el exceso de información inconexa que últimamente embarulla mi cabeza me impide establecer el orden adecuado para interrogarle. Le observo detenidamente aprovechando que su mirada se ha desviado al plato en el que me está sirviendo una especie de crema parecida a la Vichyssoise, y entonces decido formular la pregunta clave a bocajarro.

—¿Qué quieres de mí?

—Directa al grano.

Permanece pensativo durante algunos segundos antes de contestar.

—Solo quiero que seas tú misma, que sigas tus instintos, que no pierdas las oportunidades que te ofrezca la vida.

—¿Y por qué te preocupa tanto lo que haga yo con mi vida?

—Porque creo que tienes cualidades especiales y no me gustaría nada ver cómo las desperdicias.

—Y para decir eso, ¿te basas en…?

—Ya te he dicho que tengo mis fuentes. Y no creo que quieras forzarme a romper el secreto profesional.

—Sí que quiero.

El gato con botas se ríe otra vez, amenazando mis defensas en un momento en el que creía sentirme más poderosa que nunca.

—No haría bien mi trabajo si cediera a este tipo de presiones, por muy tentadoras que fueran —me aclara, terminando su intervención con una sonrisa especialmente sugerente.

Es obvio que esta línea de interrogatorio está en las últimas y rápidamente elijo una nueva de las muchas que el enigmático gato es capaz de suscitar, con la precaución de no desvelar ninguna de las pistas secretas que he logrado reunir.

—Entonces, lo que pretendes es convertirme en una especie de pupila bajo tu tutela, como Sofía…

—Sí, algo así. Si tú me lo permites.

Así que Sofía tenía razón. Por lo menos practica la sinceridad de vez en cuando.

—Pues eso va a estar difícil porque no es que yo sienta una pasión desbordante por mi carrera ni por la profesión de periodista.

—Todo eso tiene arreglo.

—¿Ah sí? ¿Algún tipo de lobotomía cerebral nueva en el mercado?

Otra sonrisa demoledora permanece casi intacta en su boca cuando contesta.

—No suelo optar por soluciones tan drásticas. Y aunque sin duda ahora que lo pienso sería lo más rápido y efectivo en tu caso, creo que sigo prefiriendo algo más sutil.

—¿Tan sutil como lo que le hiciste a mi móvil?

—¿No estás contenta con tu iPhone?

La verdad es que desde que he aprendido a manejarlo, y sobre todo a descargarme música, he pensado menos en la alienación del ser humano, pero de la conformidad al reconocimiento expreso hay un buen trecho que no pienso recorrer.

—Esa no es la cuestión. ¿Nunca preguntas a la gente antes de atentar contra sus principios y cambiarles sustancialmente la vida?

—Depende de si esa persona se resiste al cambio y de si sé con certeza que este mejorará su vida de alguna manera.

—¿Y los límites que marca la ley no te sugieren nada?

—No creo que quieras denunciarme ahora que ya has aprendido a apreciar las utilidades de un Smartphone.

Vale, ya me ha cazado otra vez, pero si detecta en mí signos de rendición, tan pronto, será como darle alas a un león.

—Todo dependerá de lo que hagas a partir de ahora —replico yo, simulando una amenaza velada.

—Bueno, creo que de momento este viaje no te disgusta.

—¿Y qué piensas hacer la próxima vez? ¿Una excursión a escalar el Everest a ochenta grados bajo cero? ¿El descenso del Sella en plena tormenta eléctrica?...

—Todavía no lo había pensado, pero si quieres que lo organice solo tienes que pedírmelo. Sería muy entretenido ver cómo te las apañas —me responde con una sonrisa burlona.

—Sofía y tú ya habéis tenido entretenimiento suficiente para un año entero.

—Bueno, ahora que he contestado sumisamente a todas tus preguntas creo que es mi turno —me asalta de repente.

No pienso que haya sido ni mucho menos sumiso, y además mi cuestionario no había hecho más que empezar. Pero antes de poder pronunciar una sola palabra para mostrar mi disconformidad, el gato comisario inicia su implacable interrogatorio.

—¿Por qué elegiste estudiar periodismo?

—Porque en aquel momento quería ser periodista.

—¿Pero por qué periodista y no otra cosa? No sé, quizá asistente social como tu madre, o abogado como tu padre…

El estupor se adueña de cada uno de los músculos de mi cuerpo, tensándolos hasta el límite. El gato con botas me mira fijamente y detecta la perplejidad y el desagrado que ha causado en mí su pregunta.

—Nunca hablo sobre mi padre, básicamente porque ya no hay ningún padre del que hablar. Además, tengo el suficiente criterio como para decidir solita lo que quiero ser sin ayuda de nadie —respondo cortante recuperando el control de mis emociones, o al menos de sus impulsos más exhibicionistas.

—Créeme, no pretendo incomodarte. Simplemente me gustaría entender por qué en un momento determinado tuviste tan claro que querías ser periodista y ahora reniegas tanto de ello.

Mi instinto de defensa vuelve a funcionar a pleno rendimiento y me devuelve la imperturbable apariencia con la que inicié la conversación.

—Me he comprometido a contestar tus preguntas, así que te daré tu respuesta. Por aquel entonces tenía complejo de Robin Hood y me hacía gracia la idea de denunciar a los ricos que robaban a los pobres. Diría que se trata de un complejo hereditario en mi familia.

—Pues eso significa que por entonces sentías la vocación de ser periodista y la ilusión por mejorar un poco el mundo…Y bueno, quizá también signifique que, en el fondo, tu forma de vestir no es solo fachada.

Esto de mi look empieza a convertirse en un mantra tendente a cansino.

—A riesgo de parecerte superficial –contextualizo una defensa que ya suena bochornosamente adolescente sin haber sido pronunciada–, cuando pienso en unos vaqueros campana, solo pienso en unos vaqueros campana, y no en liderar una revolución social. Perdóname si no doy el nivel profundo que esperabas. Y en cuanto a mi vocación o no vocación, da igual, porque fuera lo que fuese ya se me ha pasado.

—¿Y cuándo se te pasó? —opta él por la línea de conversación adulta y productiva.

—El día que el que fue mi padre nos abandonó a mi madre y a mí para largarse con otra. Concretamente al empezar la Universidad. Entonces comprendí que esa vocación periodística era mucho más suya que mía, y me pareció razonable que se la llevara consigo. Y de paso también me quedó claro que la vida siempre sería una mierda para algunos. Aunque supongo que ya estarás al corriente de este y de muchos otros datos relacionados.

—¿Y tu plan desde entonces es tirar tu vida por la borda? —me pregunta revelando una dureza que nunca antes había demostrado.

—Solo cuando una de las personas que más quieres en el mundo, esa en la que más confías, te abandone, solo entonces, tendrás derecho a hacerme esa pregunta.

—No veo a mi padre desde hace diez años, pero en mi caso fue casi de común acuerdo —confiesa.

—Lo siento mucho, aunque dentro de lo que cabe tienes suerte. El mío simplemente se largó sin preguntar nuestra opinión, pero eso sí, jodiéndonos la vida. Aunque esa no es la única razón por la que no quiero saber nada del periodismo.

—¿Cuáles son las otras razones? —pregunta, zanjando al fin la cuestión referida a mi padre.

—Ya te di un adelanto en la conferencia, pero no tengo inconveniente en debatir contigo otra vez.

—Ah, esas razones. Básicamente, y si no recuerdo mal, la cuestión es que tú crees que es imposible crear un mundo mejor. Pues yo te garantizo que sí que es posible, aunque soy plenamente consciente de que no te voy a convencer… de momento. Pero también estoy seguro de que aún te gusta el periodismo y de que ese instinto sigue latiendo dentro de ti de una forma u otra.

—¿De qué serviría eso en cualquier caso? —cuestiono yo.

—De todo. Es lo más importante, lo único importante. Es el origen, la causa, la fuerza que nos mueve a todos —me explica casi en éxtasis.

—Tú eres lo siguiente a optimista ¿no? Pero claro, tiene que haber gente como tú para que los que son como yo tengamos algún sentido.

—No sabes cuánta razón tienes —replica entre misterioso y juguetón—. Y aparte del periodismo, ¿hay algo más en la vida de lo que reniegues o que te genere alguna susceptibilidad?

—¿Quieres que me tumbe en el diván? Seguro que puedes hacer que aparezca uno de repente.

—Estamos bien así. Todavía tenemos pendiente el segundo plato, el postre y una última copa de vino. Debemos conducir para llegar a la cabaña —me recuerda, con la botella ya en las manos.

La idea de atravesar de nuevo la sierra en moto de nieve me apacigua el ánimo, y mientras el consultor me sirve un rosbif en salsa de arándanos con una pinta estupenda, decido contestarle directamente y con toda la franqueza que he contenido hasta ahora.

—Pues tú. Tú me generas susceptibilidades. Y no una. Muchas.

—Creía haber contestado a tus preguntas.

—Y Sofía también —continúo en un arranque de sinceridad incontenible haciendo caso omiso a su respuesta.

—¿Por qué? ¿No es amiga tuya?

—Tú la conoces tanto o más que yo, según tengo entendido.

—Bueno, no creo que de la misma manera que tú. Mantenemos una relación… profesional desde hace pocos meses. Y si quieres mi opinión, creo que es una chica noble y con las ideas muy claras; y salta a la vista que bastante divertida.

Claro, qué va a decir de su compinche. Aunque un poco de razón sí que tiene.

—Sí, está un poco tarada y reconozco que es casi imposible aburrirse con ella.

—Ni creo que ella se aburra contigo. Tienes un sentido del humor… peculiar. Es un poco negativo, pero hace reír a la gente.

—Creo que no hay nada peor que aburrir a la gente. Me gusta que los que están conmigo se lo pasen bien.

—Es lo más sentimental que te he oído decir hasta ahora y el contraste es… Me gusta.

—No te acostumbres o te deprimirás.

—No creo que lograras deprimirme aunque lo intentaras.

—Ah, es verdad, que Lucas Tyler pertenece a la banda del conejito de pascua.

El gato con botas se ríe de nuevo, aunque esta vez creo captar un tono de triunfo en su voz cuando me dice:

—Es la primera vez que te oigo pronunciar mi nombre.

—Te llamas así ¿no? ¿O también hay algún misterio oculto detrás de tu nombre?

Luce una expresión aún más alegre y sonriente de lo habitual cuando me contesta.

—No, ninguno. Bueno, creo que hoy hemos avanzado mucho. ¿Postre?

Al día siguiente, domingo 21 de diciembre

Casi no he pegado ojo en toda la noche flagelándome por la ineptitud e incompetencia que demostré ayer ante el gato con botas. Aunque conseguí confirmar alguna de mis sospechas, he de ser sincera conmigo misma: desperdicié una oportunidad de oro para desentrañar esa conspiración que se trae entre manos con Sofía y toda esa banda secreta a la que pertenecen, y a la que ni siquiera puedo poner nombre aún. Desde luego este minino es un encantador de serpientes, mientras que yo voy camino de convertirme en la periodista favorita de políticos corruptos y delincuentes en general: son las dos de la tarde del domingo y cuando lleguen las nueve de la noche habré malgastado, de forma oficial, una ocasión inmejorable de acercarme a la verdad.

—¿Estás ya preparada para un nuevo reto? —me pregunta Sofía mientras descanso en la nieve tratando de digerir la comida de hoy.

—Agradecería un poco de compasión por mí, o al menos por mis músculos. Es más, si es necesario suplicaré piedad —le ruego consciente de mi incapacidad para levantarme del suelo a causa de las terribles agujetas que me están martirizando.

—Venga, anda… Solo nos quedan dos horas para irnos y tenemos que aprovecharlas.

—Te puedo asegurar que yo las aprovecharé de muerte aquí sentada. Y tú también podrías hacerlo. ¿Por qué no te quedas conmigo metiendo la nariz en Facebook, Twitter o lo que sea que hagáis los neo cotillas? Seguro que todavía hay algún comentario en la red que no has leído.

—Además de que aquí arriba, como supondrás, Internet directamente ni va, yo no cotilleo, me informo.

—Ya. A partir de fuentes identificadas y bien documentadas. Sois unos yonquis de la información y la intercomunicación, y un día no muy lejano empezarán a explotaros las cabezas.

—Siempre tan positiva. Definitivamente me voy antes de que me hagas una disertación sobre los peligros de las redes sociales. ¿Te vienes conmigo o te quedas?

—¿Tú qué crees? Además, conmigo a rebufo no te garantizo que lleguemos a tiempo al tren, por no mencionar el hecho de que perderías todo tu atractivo en la pista.

—Si lo sé me hubiera ido a esquiar con Lucas.

—¿Es que mis evidentes síntomas de extenuación extrema no te enviaron ninguna señal?

—Vale, vale. Voy a hacer una bajada más. Pero no te muevas de aquí, que luego nos perdemos y tardamos una hora en encontrarnos —accede finalmente, recogiendo su mochila del suelo.

—Estás de coña ¿no? —le pregunto sin dar crédito a su petición—. Como si moverme fuera una alternativa en mi estado actual. Si quieres deja aquí la mochila —añado.

—Ehhhh... No me importa. Estoy acostumbrada a llevarla.

—Pues yo la hubiera lanzado hace rato desde el pico más alto si no guardara dentro la ropa seca de recambio. Es obvio que mi caso no es el tuyo, pero digo yo que entre esquiar llevando un paquete adosado a la espalda y no llevar nada…

—Eh…, vale, pero espera que saque el móvil —acepta al fin, aunque nada convencida

Cuando veo alejarse a Sofía miro su mochila y pienso en su reticencia a separarse de ella, preguntándome inevitablemente por su contenido. Un ser desconocido, hambriento de curiosidad y ávido de conocimiento se apodera inesperadamente de mí, alentando mis dudas y suspicacias en torno a Sofía y su extraño vínculo con el gato con botas.

Tras casi diez minutos de tensa espera e incontables miradas furtivas hacia la intrigante mochila, considero que ha llegado el momento adecuado para realizar una apertura segura y con escaso riesgo, pues a estas alturas la pelirroja ya estará subida en algún remonte.

Guarda muy pocas cosas en su interior pues, de entrada, no requiere de prendas secas para sustituir a las caladas. Están las típicas necesidades de cualquier esquiador, en este caso un monedero, un protector labial, una barra de chocolate, un paquete de chicles, otro de clínex, y algunos enseres más carentes de interés. Devuelvo todo el contenido al interior de la mochila y continúo el registro por un pequeño bolsillo lateral. Abro la cremallera y extraigo de él el reloj de pulsera de Sofía. Sin duda tiene un gusto excelente para todo lo relacionado con moda y complementos, aunque supongo que el dinero también colabora de forma sustancial en desarrollar esa aptitud. La correa y la esfera exterior son de color blanco, pero no consigo identificar el material de fabricación. Diría que se asemeja a la piel, pero tiene algún otro tipo de componente o tratamiento especial que la suaviza aún más. Este reloj no debe ser barato, pero tampoco localizo por ninguna parte la marca que lo firma para corroborar mi suposición. Lo volteo y en el reverso veo una impresión con un círculo dividido verticalmente en dos mitades con dos circunferencias concéntricas en su interior. Cada uno de los círculos tiene una mitad verde y otra azul, de manera que un color completa al otro de forma alterna, desde la circunferencia más grande hasta la más pequeña.

Me viene a la mente el logotipo de Podemos, el partido neocomunista español, pero desde luego no me imagino a Sofía, precisamente a ella, militando en sus filas, por lo que me centro en la hipótesis inicial y trato de asociarlo con alguna imagen comercial. Mientras pienso en ello froto los perfiles del grabado con el dedo, y es entonces cuando tropiezo con un hallazgo más que interesante. Sin querer he debido activar algún resorte porque de pronto el fondo de la esfera ha desparecido descubriendo otro nuevo que permanecía oculto bajo el original, y que muestra la misma imagen de círculos concéntricos que intento descifrar. Además, sobre este fondo hay otras cuatro pequeñas esferas, tres de ellas con sus agujas inmóviles, y una cuarta en la que estas parecen rotar al modo tradicional. Quizá estén ahí para marcar las horas en otras ciudades del mundo, información que, dicho sea de paso, siempre he considerado bastante inútil. Entonces reparo en algo realmente insólito. Observo desconcertada que los números de las esferas solo llegan hasta el seis, o lo que es lo mismo, no hay rastro de las referencias horarias situadas entre el siete y el doce. ¿Qué narices significará esto? ¿A dónde corresponderán estos husos horarios? Y desde un planteamiento puramente práctico, ¿cómo mierdas se leerá la hora en este reloj?

Capítulo 6: Sin timón y a la deriva[28]

Miércoles 31 de diciembre

Esta es la tercera vez que me siento delante del ordenador desde que regresé de Cerler, y las esperanzas de avanzar en mi investigación se desvanecen más cada minuto que pasa. Llevo una semana evitando a Sofía y estoy segura de que, considerando mis habilidades interpretativas, es absolutamente consciente de ello. Aunque las vacaciones de Navidad me permiten eludir un encuentro cara a cara con ella, y trato de limitar nuestras vías de comunicación al WhatsApp para anular posibles riesgos, se me están acabando las excusas razonables para no cogerle el teléfono y quedar con ella. La cuestión es que pretendía descubrir el significado de ese enigmático reloj por mi cuenta, o al menos algún dato mínimamente clarificador, para después sonsacarla con alguna probabilidad de éxito. Sin embargo, los logros de mis indagaciones se pueden catalogar, a falta de un adjetivo más concluyente, de desastrosos, penosos o simplemente nulos. De modo que, ante la imposibilidad de acusar de ignorante a Internet, lo cual supondría una sandez de proporciones inabarcables, tendré que asumir que la explicación más sensata a esta manifiesta improductividad informativa radique en mi incompetencia para formular las preguntas adecuadas. Para colmo, se me agota el tiempo, porque esta noche es fin de año o, lo que lamentablemente es lo mismo, celebro mi cumpleaños. Y claro, Sofía no causaría baja en este evento ni aunque un meteorito cayera sobre su apartamento y pulverizara su vestidor. Pero estoy decidida a realizar un último intento.

Vuelvo a examinar la ilustración del reloj de Sofía que dibujé nada más llegar de Huesca y me adentro en una nueva línea de investigación. Elijo un filtro diferente a los ya utilizados para acotar mi búsqueda en la red de ese extraño anagrama circular azul y verde. Si no es una marca comercial, quizá sea, o haya sido, algún tipo de símbolo o mandala asociado a alguna filosofía o creencia de la antigüedad. 

Google no identifica esta figura cuando introduzco la fotografía en la barra de búsqueda. Quizá sea solo una cuestión cromática, por lo que realizo una copia en blanco y negro. Y tras unos segundos de espera… ¡voilà! ¡Aquí está! ¡Por fin una respuesta afirmativa!        

Es una antigua representación del yin y el yang, conceptos procedentes del taoísmo que describen dos fuerzas del universo, opuestas y complementarias, que se encuentran en todas las cosas. No puede existir la una sin la otra como no puede existir el día sin la noche, y aunque están en continuo movimiento mantienen un equilibrio perfecto. Su origen es el Wuchi o Energía primaria, que se representa mediante la figura de un círculo perfecto. Al interactuar el yin y el yang, el crecimiento de sus campos de energía provoca la división de esta circunferencia en dos partes iguales, así como la creación de tres círculos concéntricos, cada uno de ellos con una mitad yin y otra yang. En definitiva, y según el taoísmo, el mundo se crea mediante un equilibrio armónico y perfecto de ambas fuerzas.

Analizando esta información puedo adoptar dos posibles líneas deductivas. Por un lado, que el diseñador de este reloj realizara una mera utilización decorativa de dicha representación gráfica del yin y el yang atraído por su imagen y/o significado, para después colocarla en un curioso y original compartimento trasero. Esta es la clase de conclusión que calificaría como racional o lógica, y originaria de una mente cuerda que habita en el mundo real. La otra opción pasa por preguntarse si existía una motivación concreta para ocultar esa esfera dentro de un reloj, y si el anagrama en cuestión pudiera ser el emblema o distintivo de esa organización a la que pertenecen Sofía y el gato con botas. Esta segunda reflexión es la que representaría la corriente de deducción contraria, una más irracional y surrealista, concebida por un cerebro ávido de emociones con una incontrolable tendencia a flipar. Podría elegir la primera teoría y terminar aquí mi búsqueda, pero estoy segura de que mi insaciable curiosidad discutiría abiertamente esta opinión. Además, no creo que nadie me tildara de pirada por pensar que hay algo rarito en todo esto.

De nuevo estudio el dibujo detenidamente, y casi de inmediato la musa de la inspiración se aposenta justo sobre mi hombro para ayudarme a establecer una coincidencia que podría ser interesante: tres círculos concéntricos divididos en dos partes que dan lugar a seis mitades, y tan solo seis números en la circunferencia que configura la esfera clandestina. ¿Por qué tanto protagonismo para el número seis? ¿Será intencionado? ¿Tendrá algún significado concreto? ¡Madre mía! ¿Pero ese no era el número del diablo o algo así? Recuerdo unas cuantas pelis, y más concretamente a un niño más malo que la tiña llamado Damien con ese número tatuado en la cabeza por triplicado. Fantástico. Ahora me enfrento a una secta satánica. Mi situación mejora por momentos. ¿Me acogerán en un templo budista de Nepal sin tener que raparme la cabeza?

Antes de planificar mi exilio realizo una nueva búsqueda con la esperanza de encontrar otras hipótesis sin la sombra de unos cuernos, un rabo y un tridente al acecho. De nuevo Google cumple con las expectativas y me facilita un rosario de información sobre este número, aunque antes de leerla necesito recordarme que he optado por la línea de pensamiento creativa y que tenía motivos más o menos razonables para ello. Una vez que esto vuelve a estar claro, voy clicando uno a uno sobre los resultados aparentemente más prometedores.

Por lo visto, desde la antigüedad, los matemáticos lo han considerado el primer número perfecto del sistema aritmético, puesto que sus divisores propios (1, 2 y 3) suman entre todos seis. Además, según San Agustín, aunque Dios podría haber creado el mundo en un instante, prefirió emplear seis días porque “la perfección del número seis significa la perfección de la creación”. De hecho, el sexto día es el de la creación del hombre, según el Génesis. Este número es también, para otras religiones o creencias, sinónimo de belleza, equilibrio, perfección, y amor. Y, para terminar, un dato a tener en cuenta dadas las circunstancias: el seis es la unidad base del sistema horario, lo cual parece guardar relación con el misterioso reloj de Sofía.

Tantos simbolismos me introducen de repente en una novela en la que yo soy ese personaje del primer capítulo que descubre la existencia de una especie de escisión violenta de los Illuminati[29], y que es asesinado por ello para que el verdadero protagonista prosiga la investigación desde la página ocho. Sin embargo, me tranquilizo al pensar que hasta ahora no hay serios motivos de alarma, ya que solo la línea de investigación asociada con Damien incluía conceptos relacionados con Lucifer, secretos mortíferos o el mal en general, y el niño perverso es un personaje de ficción. Es más, toda la documentación que he recopilado a posteriori rezuma perfección por los cuatro costados, y sin duda este concepto encaja magníficamente bien con la idiosincrasia del gato con botas: un tipo pluscuamperfecto con unos ideales perfectos para una perfecta, aunque ilusoria, concepción del mundo. Vamos, que las principales armas de destrucción masiva del grupito del gato con botas deben ser planes intensivos de meditación profunda o coñazos así. Lo que sigo sin entender es cómo marca las horas un reloj con tan solo una serie continua de seis números distribuidos en su esfera, por mucho que esta dichosa cifra sea la unidad base utilizada para contar el tiempo. Y lo peor es que sin esta información tampoco podré averiguar el origen de esos extraños husos horarios que registraba el reloj de Sofía.

A pesar de que aún hay muchas cuestiones pendientes, creo que la mañana ha sido bastante productiva, especialmente comparándola con el flagrante fracaso de días anteriores. Ya va siendo hora de planificar el próximo paso. ¿Y si por una vez mi cumpleaños dejara de ser un suplicio y se convirtiera en un atractivo aliciente para desenmascarar la verdad? Una nueva estrategia comienza a fraguarse en mi cabeza, en la que mi principal aliada, mi arma secreta, será la devoción de Sofía por los mojitos y su incapacidad para renegar de este traicionero cóctel.

La noche de fin de año de 2014

La noche de fin de año es aún peor de lo que recordaba. No voy a calificar el atasco que nos hemos tragado porque ni con toda la riqueza lingüística del castellano puedo encontrar atributos lo suficientemente contundentes para describirlo. Y ahora que estamos en la fase dos del proceso, esa en la que guardas cola a la entrada de un parking de forma indefinida y sin ninguna garantía de convertirte en peatón antes del amanecer, me concentro en mi objetivo a corto plazo para no saltar del coche. Sofía está en el asiento trasero junto a Paula, feliz y ajena a las inesperadas confesiones que nos aguardan. Yo la observo con el rabillo del ojo desde el asiento del copiloto del Honda de Daniel, ordenando el cuestionario mentalmente y articulando cada pregunta con minuciosidad.

Cuando por fin entramos en el pub, –esta vez al menos comparto la elección del Irish Rover–, y nos ubicamos en un espacio de momento bastante holgado, no pierdo ni medio minuto.

—Bueno, ¿quién se apunta a una ronda de mojitos?

Sofía no defrauda.

—Te acompaño a la barra, que hoy corres peligro con ese minivestido.

—No sé por qué extraña razón esta noche me sentía motivada para embutirme en esto y congelarme los pies —le explico plenamente consciente del origen de dicha motivación, que ha elevado mi estado de ánimo hasta el ocho—. Pero tú tampoco has escatimado en recursos para torturar a los hombres. ¿Significa eso que has abandonado tu celibato voluntario?

—Pienso seguir soltera si te refieres a lo que tú y yo sabemos, pero empiezo a necesitar desesperadamente un poco de contacto con el sexo opuesto.

Cuando Sofía y yo regresamos con las copas, Daniel anuncia ceremoniosamente el momento de la entrega del regalo. Basándome en mi experiencia, este instante marca el ocaso de mi fiesta de cumpleaños, porque una vez que mis amigos han cumplido con el obligatorio ritual de soltar el paquete, se abandonan a la magia de la primera noche del año olvidando la otra razón que horas anteriores había motivado su reunión, o sea, yo.

—¡Vaya, un Tom Tom! Muchas gracias. ¿Esconde algún tipo de mensaje en clave para mí? —pregunto con ironía imaginando el contenido de la conversación que los condujo a la elección de este regalo.

—Sí, exactamente ese mensaje clave que te estás imaginando —me aclara Paula riéndose.

—Ya veremos quién sale volando antes por la ventana del coche, si el trasto este o yo —replico no muy convencida de que el callejero parlante y yo vayamos a congeniar—. Además, ya empiezo a hacer migas con la aplicación de mapas del móvil.

—Ahora que te has iniciado a lo grande en la tecnología con un iPhone 6, el Tom Tom tiene que ser poco más que un básico en tu vida —añade Sofía—. Y mira, trae un soporte con una ventosa para que lo sujetes al cristal. No queremos que te estampes con el coche por mirar donde no debes.

Está claro que inundar mi vida de aparatitos electrónicos es motivo de regocijo para mis amigos, y solo me queda asumirlo, aunque sea incapaz de comprender el fundamento de dicha satisfacción.

A medida que sumamos mojitos a la cuenta, Sofía desata sus instintos festivos con más entusiasmo. Tras su tercera ronda de cócteles ya ha tomado la pista de baile por derecho propio, pues sus frenéticos movimientos han ampliado varios metros el radio de su espacio vital en detrimento del aforo del escenario. Pero son las notas con las que se inicia la melodía de Titanium, de su idolatrado David Guetta, las que desencadenan su más absoluta locura y terminan de anular todo resto de voluntad humana que pudiera quedarle. Me limito a esperar, y cuando la canción está llegando a su fin y empieza a disminuir su frecuencia de vibración, encuentro el momento idóneo para implementar la primera fase de mi estrategia.

—Voy a pedirme un mojito. ¿Quieres que te traiga otro? —le pregunto casi a voz en grito.

—Sí por favor, estoy seca.

La dejo adentrándose de nuevo en el frenesí discotequero y me encamino a la barra, donde a pesar de la multitud despliego la habilidad suficiente para posicionarme en primera línea, justo en el epicentro del espectro visual de uno de los camareros. Tal es mi éxito que en menos de diez minutos estoy de vuelta, henchida de orgullo por mi pequeña proeza nocturna, y con una partida de artillería infalible en la mano para doblegar al enemigo: una mezcla explosiva rebosante de alcohol en la que a duras penas han cabido las hojas de hierbabuena y el zumo de lima. Cuando se la entrego a Sofía, salimos del perímetro de la pista para beber con mayor comodidad.

—Joder, te lo han puesto cargadito —comenta nada más probar su bebida.

—Supongo que el camarero pensó que iba demasiado sobria —le miento, pues solo pedí doble ración de ron para una de las copas.

Mi primera línea de ataque está lista para entrar en combate.

—Oye, ¿qué hora es?

Ella mira su reloj, ese que yo desearía examinar y diseccionar milimétricamente.

—Las tres y cuarto.

—Me gusta tu reloj. Mi madre quiere regalarme uno por la licenciatura, pero el tuyo tiene pinta de caro ¿no?

—Sí, supongo que sí… Me lo regaló mi padre —me aclara con evidente incomodidad.

—¿De qué marca es?

—No es una marca conocida… Se lo fabricaron expresamente para él hace un año… en Suiza.

Debo reconocer que Sofía es buena y que su información no solo no me ayuda en absoluto, sino que prácticamente me ha cortado cualquier vía de acceso al secreto del reloj. Está claro que ha conseguido salir ilesa de esta primera contienda. Posiblemente la clave esté en esperar a que el pelotazo que está bebiendo haga su efecto para lanzar una nueva ofensiva por otro flanco. Además, sus dificultades con la vocalización sugieren que su lucidez comienza a desmoronarse.

Sofía me arrastra de nuevo a la pista junto a Paula y Daniel, forzándome a hacer el ridículo durante un rato más. Intento animarme pensando que al menos esta vez mi lamentable exposición pública responde a un objetivo inteligente y premeditado para obtener información clasificada. Lástima que yo sea la única que lo sepa.

Para mi alivio, Sofía solo tarda tres canciones en terminarse el que a buen seguro será el mojito definitivo, y un par más en regirse únicamente por los apasionados impulsos de su cuerpo. Está pletórica y acosa con sucesivas e insistentes demandas musicales al DJ quien, a juzgar por su cara, debe estar planificando la próxima remodelación de su cabina con la instalación de una puerta acorazada y una valla electrificada en todo el perímetro.

Es al volver de una de esas visitas al infeliz pinchadiscos cuando se presenta ante mí una oportunidad inmejorable para contraatacar el mutismo de Sofía. Durante su trayecto de vuelta hacia nuestra posición distingo en ella una mirada feliz y victoriosa, y en seguida entiendo por qué. Comienza a sonar otro éxito de Guetta, Dangerous, lo que indica que mi amiga ha atormentado al DJ sin descanso hasta que este, agobiado y desesperado, ha pinchado su canción. Sin embargo, sus pasos, aunque alegres y briosos, oscilan hacia derecha e izquierda poniendo a prueba la firmeza de sus tobillos… Hasta que un espasmo de emoción provocado por un acorde de su tema le asesta el golpe definitivo, arruinando trágicamente su precario equilibrio y arrancando de cuajo uno de sus interminables tacones. El más que previsible y anunciado porrazo de Sofía es sumamente aparatoso y parece retransmitido a cámara lenta, a juzgar por la inacabable serie de aspavientos multidireccionales previos a su aterrizaje final, y de culo, sobre el suelo.

Los tres nos acercamos rápidamente a ella y la ayudamos a ponerse en pie, incapaces de controlar la risa incluso antes de comprobar que, milagrosamente, no parece haber lesiones importantes. A pesar de la flojera que las carcajadas nos provocan, conseguimos sentarla en un sillón. Daniel es el primero en reunir fuerzas para hablar.

—¿Te duele algo? —pregunta no sin esfuerzo.

—Un poco el tobillo derecho. Pero eso no es nada comparado con la vergüenza que siento en estos momentos. Aunque me alegro mucho de que vosotros os divirtáis tanto conmigo.

—Perdona, es que… —Paula se desternilla de nuevo, contagiándonos al resto.

—¿Quieres que te traiga algo de beber? —se ofrece Daniel después de calmarse y secarse las lágrimas.

—Sí, por favor. Pero que sea algo lo suficientemente fuerte como para olvidar que toda la discoteca me mira con pena.

—Te acompaño y así traemos copas para todos —se suma Paula con la esperanza de contener la risa durante el paseo hasta la barra.

Ahora que Sofía está un poco confusa, aprovecho para efectuar el segundo asalto. Quizá sea una estrategia pérfida y ruin, pero tampoco mentir como lo hace ella es un ejemplo de virtuosismo.

—Por cierto, el gato con botas no ha vuelto a manifestarse desde Cerler. ¿Tú sabes algo de él? ¿Piensa contraatacar en breve?

—Tampoco yo he hablado con él, pero dalo por hecho. No es de los que se rinden.

—¿Y qué crees que intentará esta vez? Seguro que tienes alguna idea…

—Pues no, ninguna. ¿O acaso crees que consulta sus planes conmigo?

Me ha parecido detectar en su tono cierto cabreo, como si se sintiera ignorada o poco considerada por el gato con botas, así que tiro del hilo que me ha tendido.

—Imaginaba que alguna vez te pediría ayuda, como cuando me llevaste al Starbucks. Más que nada para no cagarla conmigo —incido, fingiendo que no me molesta que Sofía le facilite información sobre mí.

—Eso pensaba yo también, que consultaría como todos los demás. Pero no, él no lo hace. Él actúa solo, como si no tuviera que rendir cuentas a nadie.

«¿Todos los demás?».

—¿Quiénes son todos los demás? ¿Otros como el gato con botas?

—…Nadie en particular…. Hablaba de la gente en general.

—Pues ha sonado a alguien muy concreto.

—Era un comentario en abstracto. No sé a quién me iba a referir si no.

A medida que mi acoso aumenta, el nerviosismo de Sofía se va transformando en irritación. Pero yo continúo implacable sin la menor intención de liberar a mi presa.

—¿A quién se supone que tiene que rendirle cuentas? ¿No trabajaba como consultor independiente?

—Sí…, pero… aunque tengas tu propia empresa siempre hay clientes a los que dar explicaciones ¿no? De todas maneras, si quieres más información sobre Lucas, ¿por qué no le preguntas a él directamente?

Por una vez, le respondo con rotunda sinceridad.

—Porque la que se supone que es mi amiga eres tú, y está claro que me sigues ocultando muchas cosas.

—Genial. Ya veo cuánta confianza tienes en mí. Me voy al baño.

Sofía se levanta sin darme opción a replicar y solo puedo seguirla con la mirada mientras se aleja cojeando.

No he visto a Sofía desde hace un buen rato y, ahora que lo pienso, tampoco a Daniel. Paula volvió sola con nuestras copas porque se entretuvo con un amigo que encontró por el camino, mientras que Daniel, supuestamente, regresaría aquí.

—¿Vamos a buscarlos? —le propongo a Paula—. No creo que al menos Sofía ande demasiado lejos.

—Si no te importa ir sola… Me gustaría hablar con mi amigo otro ratito. Es ese de ahí. Se llama Andrés. Está bien ¿no? —me pregunta señalando a un moreno bastante alto y atlético con el que está claro que tiene el propósito de intimar.

—Así, a priori, y sin abrir la boca, promete. Y si además tiene conversación...

—Es fin de año. ¿A quién le importa la conversación? Bueno, nos vemos en un ratito —se despide Paula con la mirada puesta en su primer objetivo del 2015.

En realidad, la auténtica finalidad de mi búsqueda es encontrar a Sofía, que se ha escaqueado con la excusa más vieja de la historia, y para colmo, exhibiendo indignación. He rastreado todo el pub y no los veo por ninguna parte, ni juntos ni separados. Cuando estoy a punto de darles por volatilizados, atisbo una terraza al fondo del local. No creo que con la rasca que hace se hayan atrevido a salir ahí fuera, donde solo el mono de tabaco permite subsistir, pero nada más salir y refugiarme bajo una seta de calor, descubro que me equivoco… y algo mucho más impactante. Los dos están en una esquina, sentados junto a otra estufa como la mía, resguardados de miradas indiscretas… excepto de la mía. Y están… juntos. Muy juntos. Justo en este instante en el que mi mandíbula ha incrementado su radio una decena de centímetros, Sofía se percata de mi presencia y su semblante se transforma súbitamente en un retrato picassiano. Intenta correr hacia mí con el tobillo maltrecho, y cuando llega, suplica por mi silencio de una forma casi desesperada.

—Helena, por favor, no cuentes nada. Te lo pido por favor.

—¿Qué pasa? ¿Le has drogado para ligártelo o qué? Porque ya deberías saber que no era necesario en absoluto —le digo yo sin entender la causa de su angustia.

—De verdad Helena. No es nada… Ha sido una tontería sin importancia. Yo no pretendía…, pero se me ha ido la cabeza y… ¡Joder! Soy un desastre. Ya la he vuelto a cagar y esta no me la pasan —se lamenta profundamente arrepentida.

—¿Quiénes son esos que no te la van a pasar y por qué?

—Helena, por favor, no puedo…

—Ya veo que sigues mintiendo. En cualquier caso, espero que tengas preparado algo mejor que esto para cuando te toque explicárselo a Dani. Está detrás de ti.

—¿Qué pasa? —pregunta mi amigo rebosante de ignorante felicidad.

—Nada en particular —contesto—. Sofía insistía en explicarme lo que hacíais, por si no lo había descifrado bien del todo —continúo yo, inquiriéndola a hablar con la mirada.

De repente ella endurece su expresión y se desmarca de la situación con una justificación cruel e inesperada.

—Dani… Lo siento. No puedo seguir con esto porque… hay alguien en Roma.

Daniel y yo nos quedamos atónitos. Mientras trato de asimilar lo que acabo de oír, mi amigo logra recomponerse para simular indiferencia y salvaguardar así un poco de dignidad masculina.

—No te preocupes. Solo lo hemos pasado bien —sentencia justo antes de darse la vuelta y abandonar apresuradamente nuestro campo de visión.

Me quedo a solas con Sofía, y durante unos segundos que a mí me parecen minutos, no pronunciamos ni una sola palabra. Hasta que yo consigo reaccionar.

—Espero que te lo hayas inventado, aunque tratándose de ti a lo mejor estás casada y tienes cuatro hijos.

—Sí, me lo he inventado, pero no puedes decírselo a nadie y menos a Lucas o…

—¿O qué? ¿De qué va esto? ¿Es que el gato con botas es el jefe de tu secta y no te permite mantener relaciones heterosexuales normales? ¿Solo puedes enrollarte con gilipollas, cuantos más mejor? —la interpelo furiosa y harta de tantos secretos y mentiras.

—Ya te he dicho mil veces que no hay ninguna secta. Es algo más… complicado.

—Mis neuronas están expectantes y dispuestísimas a hacer un esfuerzo extra. Así que dime, ¿nos remontamos a tu infancia o no es necesario irse tan lejos? Tengo todo el tiempo que necesites.

—¿Para qué tienes tanto tiempo? —pregunta inesperadamente una voz reconocible justo detrás de mí. Pero estoy tan cabreada que ni siquiera puedo mostrar sorpresa cuando me giro y confirmo que es el mismísimo gato con botas.

—Vaya, qué suerte tienes Sofía. El séptimo de caballería para ti solita. Y aquí, completamente fuera de su hábitat.

Con el aterrizaje de su ángel de la guarda, a la pelirroja también le cae del cielo la excusa de oro para desaparecer de escena y librarse de mí una vez más.

—Yo no le he llamado. Y si no os importa, me gustaría irme. No me encuentro muy bien.

—Claro, vete, ya está aquí el portavoz oficial de tu club secreto —la ataco yo cada vez más mosqueada.

Pero Sofía ya se dirige hacia el interior del local con tal actitud de derrota y desconsuelo, que ni siquiera se vuelve al oírme hablar. Nunca la había visto tan abatida. De hecho, jamás la había visto mostrar tristeza, arrepentimiento o sentimiento similar alguno.

—Parece que Sofía y tú habéis tenido diferencias —deduce el sagaz gato cuando la pelirroja ya se ha desvanecido entre la multitud.

—¿Así se dice entre los vuestros? Pues no, no han sido diferencias, sino una bronca monumental, con insultos y todo eso.

El gato con botas se ríe como si yo le estuviera contando un chiste.

—Sí, ya veo que estás bastante enfadada. ¿Cuál es el problema?

—El problema es ese secreto universal que guardáis por encima de cualquier cosa, aunque para ello tengáis que convencerme de que la tierra es plana.

—Así que la cuestión es que necesitas saber más.

—No, más no. Solo la puñetera verdad.

—Pues si únicamente se trataba de eso, tiene fácil solución. Solo tenías que haberme preguntado.

—Ahora resulta que el problema era mío, por no preguntar. ¡Manda narices!

—Sofía no está autorizada a contar nada más sin arriesgar su futuro, pero yo sí.

—¿Autorizada por quién? ¿Por ti? ¿Por algún tipo de líder o jefe en la sombra? ¿Y por qué arriesga su futuro si habla conmigo?

—Si no te importa, preferiría dejar estas cuestiones en particular para más adelante.

—Ya empezamos con el racionamiento informativo.

—Te he dicho que despejaré todas tus dudas y lo haré, pero entiende que prefiera contártelo todo en otro lugar más tranquilo… y discreto. Concretamente en uno al que iríamos si aceptaras mi segunda propuesta.

—¿Nunca te cansas de negociar?

—No, si merece la pena.

Mi boca y mi subconsciente se alían para traicionarme vilmente y los sorprendo in fraganti cuando oigo sonar mi voz. 

—¿Y a dónde se supone que tenemos que ir esta vez? Porque en caso de aceptar me gustaría hacer una maleta como Dios manda.

—A Cerdeña.

—¿Cerdeña? ¿No hay que ser millonario o amigo de Flavio Briatore para entrar allí?

—No imaginaba que te dejaras influir por los tópicos —me recrimina decepcionado.

Genial, ahora le parezco más simple que un lápiz. Bueno, quizá así se rinda.

—Puedes venir con tus amigos y considerarlo vuestro viaje de fin de carrera —añade.

No, no se rinde ni de coña. A lo mejor, si le dijera que prefiero ir a Magaluf, conseguiría que me mirara con otros ojos…

—Será un tópico y todo lo que tú quieras, pero estoy segura de que no es un destino para el turista medio.

—Eso no importa. No lo vais a pagar vosotros.

—¿Ah no? ¿Y quién querría pagarnos a mis amigos y a mí una juerga en Cerdeña? Y lo más importante, ¿para qué? Porque lo de ser mi tutor empieza a no colar.

—Esa es una de las cosas que hablaríamos en Cerdeña, donde por cierto tengo un buen amigo que, casualmente, tiene un precioso hotel en propiedad.

—Pues sí que es casualidad, oye. Tire por donde tire, acabo en Cerdeña contigo. Pero si lo que estás intentando es comprarme para no sé muy bien qué con unas vacaciones gratis, la respuesta es no. En Madrid hay sitios estupendos y muy discretos para hablar en los que podemos pagar a pachas.

—Vaya, lo de no poder comprarte es una auténtica pena. Me ahorraría tantas complicaciones… —bromea él con una sonrisa juguetona que casi me hace perder la concentración—. Como plan alternativo se me ocurre el siguiente, a ver qué te parece: te vas de vacaciones a Cerdeña con tus amigos, escuchas lo que tengo que decirte, y después, si no te interesa, me dices que no.

Mierda, qué bien ha sonado eso. Este gato es muy, muy astuto.

—No creo que te conformaras con un no, y me da que tienes mal perder.

—No siempre se puede ganar.

No me fío nada del gato con botas. Estoy segura de que su plan está sembrado de cepos para ratones e intento establecer su situación exacta antes de lanzarme a correr campo a través.

—¿Y cuándo tendría lugar ese viaje?

—En Semana Santa.

—¡Eso es dentro de casi tres meses! ¿Se supone que tengo que esperar todo ese tiempo para enterarme de qué va todo esto?

—Sí, salvo que quieras tomar el sol en enero. Y además hay una condición extra.

—¿Tú has trabajado en un zoco marroquí o qué? Aunque solo por curiosidad, dado que todavía no he aceptado nada, te preguntaré por esa cláusula que mencionas.

El gato negociador inclina la cabeza hacia delante con una de esas sonrisas claramente destinadas a despistar al contrario, para después acercarse peligrosamente a mi cara y contestar.

—Nunca pensarás algo bueno de mí ¿eh?

—Esas cosas hay que ganárselas y de momento no te estás esforzando demasiado.

—Mi condición es muy sencilla. Simplemente quiero asegurarme de que te centras en los exámenes y consigues buenas notas.

Para una cosa positiva que hay en no tener padre, este tío se la quiere cargar. ¿Es que no puede esperar a los treinta y tantos para ejercer de progenitor, como hace todo el mundo?

—Muchas gracias por tu interés, pero mis notas son solo asunto mío.

—Tengo entendido que nunca has suspendido una asignatura y que no digieres bien las puntuaciones bajas, así que realmente no te pido nada diferente de lo que haces habitualmente. Por cierto, enhorabuena por tu reportaje sobre la explotación sexual. El mejor del curso ¿no?

—Eso dijeron. No he leído los demás, así que no puedo opinar.

Aunque reconozco que lo que dice es verdad, y que las demostraciones de su inagotable conocimiento sobre mí son ya un clásico con escasa capacidad para perturbarme, no puedo soportar que se entrometa en mis asuntos. Quizá pueda sacarle algún provecho a esta situación.

—Bien. Supongamos que acepto. ¿Contestarías tú a una sola pregunta ahora mismo?

—Ya te he dicho que lo haré, pero no ahora.

—Pues es mi condición. ¿O acaso las condiciones son patrimonio exclusivo de superconsultores y yo, insignificante estudiante universitaria no puedo poner una?

—A estas alturas ya deberías saber que eres todo lo contrario a insignificante. Es más, creo que ya lo sabes y por eso intentas aprovecharte de tu situación de poder.

—¿Podría?

—Parece que sí —me responde con otra de esas sonrisas que le proporcionan un bazoca cada vez que libramos cualquier batalla dialéctica. Pero yo, esta vez, he pillado un tanque.

—¿Sofía trabaja para ti reclutando estudiantes? ¿Está al corriente de todo lo que tú sabes?

—¿Cuál de las dos quieres que conteste?

—Si lo prefieres puedo reformularlo todo en una sola pregunta.

—Estoy seguro de que podrías… Las respuestas son sí y no. Sí, aunque esta es la primera vez que Sofía colabora conmigo ayudando a un estudiante, en este caso a ti; y no, no lo sabe todo, solo algunas cosas. Cosas que solo yo te puedo contar. ¿Satisfecha?

—Bueno, al menos esta vez te has explayado un poquito más.

—Para que veas que sí que me esfuerzo.

La siguiente sonrisa de su repertorio hace saltar mi tanque por los aires y me quedo a la intemperie en medio de un incómodo silencio. Sin tanque y sin conversación, el frío invernal reclama todo el protagonismo que le había sido injustamente arrebatado y empiezo a tiritar.

—Perdona. No me había dado cuenta de… —se disculpa él cubriéndome los hombros con su americana—. Vamos dentro antes de que te congeles con… ese vestido. Por cierto, estás muy guapa esta noche —añade, realizando un fugaz, aunque tímido recorrido visual sobre mí y mi minivestido.

La naturaleza demuestra tener un humor bastante negro cuando sonroja tu cara repentinamente, sin consultarte primero si ese rojo facial te puede plantear una situación incómoda o embarazosa apareciendo justo en ese instante.

—Eh… Es lo típico de fin de año… —Consigo atrapar una bocanada de aire y terminar una respuesta penosamente tullida, que finalmente logra alcanzar la categoría de frase—. Te chocará por el contraste entre este vestido y mi look de bola de nieve de Cerler.

El gato con botas se ríe de manera espontánea y natural, sin artificios, visualizando, supongo, vergonzosas imágenes mías en su mente y recordándome que en verdad es un chico de mi generación.

—¿Te lo pasaste bien? —me pregunta con una expresión ilusionada a la que sería demasiado cruel contrariar.

—Reconozco que fue mejor de lo que esperaba, sobre todo cuando descubrí que se podía esquiar de pie. Imagino que para vosotros sería bastante más aburrido. Por cierto, no te di las gracias por el viaje. —No quiero que intuya nada con respecto a mis pesquisas, y tampoco que piense que soy una maleducada.

—Aburrido es el último adjetivo con el que describiría ese fin de semana. De hecho, es lo más divertido que me ha pasado últimamente, así que las gracias debería dártelas yo a ti. Contigo es todo tan…. imprevisible.

—Lo dices como si ya nadie te sorprendiera nunca.

—Bueno, en mi trabajo estoy obligado a interpretar bien a la gente, pero reconozco que tú me desconciertas y que… no esperaba disfrutar con ello.

—¿Eso son tus pupilos para ti? ¿Solo trabajo? ¿No ves a las personas que están detrás?

Por primera vez percibo cierta inseguridad en su tono cuando me responde.

—Debo mostrarme objetivo, aunque contigo me tengo que emplear a fondo… Al no poder predecir muchas de tus reacciones, me refiero.

—Por lo menos te lo estoy poniendo difícil. Después de atentar contra mi móvil y tirarme montaña abajo con todos esos palos en pies y manos, esto me ayuda a mantener un poco de autoestima.

—Tu autoestima está más que a salvo —replica sonriendo y remarcando aún más esas rayitas de expresión a cuyo impacto me creía falsamente inmune. 

Su siguiente pregunta revela a un gato con botas diferente al que hasta ahora se había mostrado ante mí.

—¿Vendrás a Cerdeña entonces?

—Esto sí que es toda una novedad. Es la primera vez que me consultas algo. Hasta ahora tu estilo ha sido más bien el de “ya preguntaré después, si eso”.

—Bueno, me gustaría estar seguro de que me acompañarás. Y no solo porque me haya comprometido a responder a tus preguntas, sino también… porque tú quieres.

Desde luego está haciendo un impecable ejercicio de consideración, pero no creo que su inexperiencia curricular en este tema sea motivo suficiente para que en su cara se dibuje esa expresión de inquietud que, segundos después, le obliga a aclarar sus palabras.

—Se acaba la universidad y tú y tus amigos os enfrentáis a un período de cambio importante. Creo que te vendrá bien, que os vendrá bien, soltar tensión y relajaros un poco.

—Pues mira, sí. Puede que vaya. ¿Ves? Solo hay que informar y preguntar después para que todos quedemos satisfechos con el resultado.

Al día siguiente, jueves 1 de enero de 2015

Tal y como había quedado con Alex, pasaremos juntos la primera tarde del año. Teóricamente este plan incluía también a Paula y a Daniel, pero las consecuencias de la fiesta de anoche han sido más inclementes en su caso. Al menos han tenido la energía suficiente para enviarme un wasap posponiendo su visita a mañana. Yo, por mi parte, deseaba mantener mi compromiso con Alex contra viento y marea porque echo de menos hablar con él, aunque sea para engancharnos como perro y gato. Además, conducir por carreteras solitarias como si fuera el último habitante del mundo con la compañía de los Black Keys y de un sumiso Tom Tom es un placer de lo más relajante.

En menos de una hora estoy frente a la puerta de Alex, esta vez totalmente tranquila, sin miedos ni incertidumbres.

—¡Hola! —le saludo contenta nada más entrar—. Feliz año.       

Alex está sentado en su silla, y para mi total estupefacción sostiene en las manos unos apuntes de clase.

—¿Estás estudiando? ¿Tú? ¿El uno de enero? ¿También haces rehabilitación cerebral aquí o qué?

—Hola, yo también me alegro de verte —me contesta—. Han tenido que limitar mis posibilidades de ocio a la nada para conseguir que estudie con más de un día de antelación. Al final mi accidente va a resultar de lo más productivo.

—Esto es un coñazo ¿no? ¿Dónde están tus padres?

—Han salido un rato. Ahora vendrán. ¿Y Paula y Dani? ¿De resaca?

—Sí, pero vendrán mañana.

—¿Y tú? ¿No saliste ayer con ellos?

—Me obligaron, como siempre, pero mantuve los mojitos a raya.

—¿Y qué tal? ¿Algo interesante que contar?

—Pues en mi caso nada, pero creo que Paula tuvo una noche más movidita. Ya te lo contará ella si es que se acuerda. En cuanto a Daniel, le perdí la pista durante un buen rato, así que no sé bien cómo le fue… al final. Y bueno, también vino Sofía, que se metió una piña antológica. Sin duda el momentazo de la noche para nosotros y para todo el pub. ¿Y tú qué has hecho?

—Nada especial. Cené aquí con mis padres. Un coñazo. Pero al menos los médicos me dieron una buena noticia. Por lo visto saldré del hospital antes de lo que estaba previsto. Y andando, parece ser.

—¡¡¡Madre mía Alex!!! ¡Me alegro tanto! —exclamo lanzándome a sus brazos.

—Vaya, por fin sé lo que tengo que hacer para que me abraces. La próxima vez saltaré a un río dentro del coche, y quién sabe lo que conseguiré.

—Si te sacan a tiempo, te refieres —le respondo yo, apartándome automáticamente de él y esforzándome por aparentar una imperturbabilidad que camufle mi sonrojo.

—Entonces, ¿cuándo saldrás de aquí? —vuelvo a un tema manejable.

—Puede que a finales de marzo. Parece que evoluciono mejor y más rápido de lo esperado.

—¡Pero eso es ya! ¡Enhorabuena Alex!

Mi amigo sigue hablando con ilusión, acariciando su vuelta a la vida normal.

—De hecho, si me esperáis, podríamos hacer el viaje de fin de carrera en junio, que ya habré terminado la fase dura de la rehabilitación. Si no habéis hecho otros planes, claro.

De entre todos los temas de interés del universo, Alex ha derivado nuestra conversación hacia el único de ellos que podría generarme problemas. ¿Es que este accidente le ha convertido en un superhéroe con nuevos poderes paranormales para leer el pensamiento? ¿No tenía ya suficientes?

—No…, bueno…, sí, pero un viaje a secas, en Semana Santa.

No puedo mentir a Alex en este asunto. Daniel y Paula ya han aceptado la propuesta del gato con botas sin preguntarse siquiera por qué un amigo de Sofía al que no conocen de nada les va a pagar unas vacaciones en Cerdeña. Y conociendo la incontinencia verbal de Paula es cuestión de horas que Alex esté al corriente de todos los detalles. No obstante, no estaría de más que les hubiera tocado a ellos contarles la historieta del viaje.

—¿Y eso? ¿Adónde iréis?

—A Cerdeña.

—Qué nivel. ¿Y por qué allí? Nunca habíamos hablado de ir a Cerdeña.

A ver cómo mierdas le explico yo esto. «Verás, ¿te acuerdas de ese tipo que creías que me acosaba? Pues resulta que nos ha invitado a ir allí de gorra, a cambio de que yo saque buenas notas». Contarle que me ha tocado la lotería tendría más sentido que esto. Aunque da igual lo que diga, porque Alex es un perro de presa cuando se propone averiguar algo. Así que solo puedo intentar adornar un poquito la verdad y rezar para que suene convincente.

—Un amigo de Sofía suele ir allí de vacaciones, y por lo visto este amigo tiene otro amigo que es dueño de un hotel… Total, que nos ha invitado a todos.

—¿Quién es? ¿Alguna clase de novio? Porque Dani no para de hablar de Sofía.

Genial. Ahora sí que voy de cabeza al hoyo.

—Pues no te lo vas a creer, pero por lo visto Lucas Tyler y Sofía ya se conocían de antes.

—¿El tío raro ese que te regaló el móvil y que te acosaba por WhatsApp?          —pregunta perplejo sin entender estas extrañas y casuales conexiones entre todos nosotros.

—Al final ha resultado ser más normal de lo que parecía —le contesto sin creerme en absoluto lo que estoy diciendo.

—¿De qué se conocen? Porque el tal Lucas era una especie de consultor de comunicación ¿no?

Decido contarle los aspectos básicos de su relación con la esperanza de no verme obligada a introducir ficción en el relato.

—Lo conoció en la universidad de Roma, cuando fue a dar una conferencia, y acabaron tomando café juntos.

—¿No están liados ni nada?

—No, qué va. Qué plasta eres con lo de liar a la gente —le contesto inesperadamente molesta por el comentario, bastante más de lo que pretendía.

—Pues me parece un poco raro. Ningún estudiante suele intimar tanto con un profesor, excepto Lolita claro.

—Aunque así fuera, que no es, Lucas Tyler no es profesor y solo tiene veintiséis años.

Alex, en un alarde de su agudo y fastidioso sentido de la deducción, extrae una conclusió muy libre y personal de mis palabras.

            —Así que le defiendes y además te molestaría que estuviese liado con Sofía. ¿Qué pasa? ¿Te gusta? Al fin y al cabo, cumple a la perfección tu requisito fundamental: cuanto más raro mejor.

Hasta este instante había soportado su interrogatorio con estoica paciencia. Ninguno de sus golpes había logrado reventar la compuerta de acero reforzado que retiene mi mala leche, pero este último impacto la ha atravesado de lado a lado como un taladro, liberando una corriente de furia totalmente ajena a accidentes de coche, hospitales y sillas de ruedas.

—¡Joder Alex! ¡Ya estáis tú y tu puñetero código de tíos aptos! Dime, ¿establece este código un coeficiente intelectual base, un carácter mínimamente soportable o un canon de belleza determinado? Porque a lo mejor resulta que el que no pasa el corte eres tú.

Ostras, me he pasado… ¡Es verdad! ¡Alex tiene razón! ¡¿Pero qué me pasa?! ¡¿Por qué mierdas ataco así a mi amigo para defender al consultor?!

—Así que también está bueno. Raro, guapo y listo. Tu tipo. Ya está claro lo que te atrae a ti de él. Pero, ¿y a él de ti?

La culpabilidad por mi mala reacción, y también la extenuación que me causa la insistencia de Alex, extirpa la verdad de mi cerebro sin que yo, la paciente, haya autorizado dicha intervención.

—Pues si tanto te interesa, quiere ser mi tutor y ayudarme en mi futuro profesional.

—¡Venga ya, Helena! ¿De verdad te ha dicho eso? ¿Y tú te lo has tragado?

—Pues sí. ¿Es que tengo algún tipo de tara que impida que alguien quiera patrocinarme?

—¡¿Patrocinarte?! ¿Pero qué clase de gilipolleces te ha contado? Helena, por favor, te está lavando el cerebro y tú eres mucho más lista que todo eso.

—Pues si te parezco tan lista deja de hablarme como si fuera una anormal.

—¿Pero es que no te das cuenta? Un tío de lo más guay, que casualmente es amigo de una nueva alumna que se hace amiga tuya, va a tu universidad a dar una conferencia. Y ese mismo día decide que quiere ser tu… tutor o como sea que lo llames. Después te regala un iPhone carísimo y te lleva de vacaciones a Cerdeña. Dime a qué te suena. Si es que te suena a algo, porque no creo que esta vez puedas ponerle una de tus bandas sonoras a la situación.

—No sé…  No se me ocurre… Así dicho suena… raro —respondo yo, adquiriendo conciencia del rocambolesco asunto en el que estoy metida. Sabía que había algo extraño en todo esto y de hecho intentaba averiguar el qué, pero en lo que se refiere al gato con botas ya casi había asimilado su comportamiento como aceptable dentro de la excepcionalidad.

—¿Solo un poco raro? Helena, ese tío quiere algo distinto de ti. No sé qué es, pero no parece nada bueno. Por favor, ten mucho cuidado.

Le he prometido a Alex que sería precavida, pero no se ha quedado nada conforme con mi actitud ante la situación. Y ahora que lo pienso, con Rudderless sonando de fondo en mi habitación –porque todo momento, cagada o situación, hasta el más raro, tiene una canción–, creo que posiblemente tenga razones más que suficientes para ello. Su improvisada crónica de los hechos ha sonado de lo más estrambótica, y eso que no conoce ni una cuarta parte de las rarezas de esta historia. Ni se imagina que el consultor manipuló delictivamente mis datos personales y que incluso me suplantó para conseguir sus objetivos. Desconoce totalmente su grado de confabulación con Sofía y con no sé qué sociedad o grupo secreto que recluta estudiantes y ante cuyos jefes tiene que responder. Tampoco tiene noticia sobre su misteriosa y muy limitada existencia en Internet. Y ni mucho menos está informado sobre mi viaje a Cerler en su compañía, o sobre ese enigmático reloj salido de una novela de ciencia ficción. Todo esto por citar solo los aspectos más llamativos de este culebrón de categoría inclasificable.

¿Quién es Lucas Tyler? ¿Quién está detrás del gato con botas? ¿Me están intentando embaucar con algún fin sectario o delictivo? ¿En qué clase de lío me estoy metiendo? Aún estoy a tiempo de recuperar mi vida de siempre ¿verdad? Porque lo viejo conocido… Me temo que vuelvo a estar al principio. Peor que al principio.

Capítulo 7: Una luz, por favor[30]

Lunes 12 de enero de 2015

Las clases comenzaron hace casi una semana y Sofía todavía no se ha presentado en la universidad. No ha dado señales de vida desde que desapareció la noche de fin de año y la verdad, después de lo ocurrido entonces empiezo a preocuparme seriamente. Le he enviado infinidad de wasaps durante estos días apelando al diálogo y la conciliación, pero mis nobles argumentos no han recibido respuesta. Puede que después de mi furibunda reacción hacia ella mis ofrendas de paz le resulten poco creíbles, pero tampoco me parece razón suficiente para dejar la facultad a falta de dos semanas para los exámenes. Incluso le he preguntado a Daniel sobre ella, barajando la posibilidad de que Sofía albergara algún sentimiento de culpabilidad por lo sucedido que la hubiera empujado a contactar con él para explicarse o disculparse. Pero mi amigo dice que ni sabe ni quiere oír hablar de Sofía, tratando de evidenciar un rencor que a mi juicio lleva el inconfundible sello del orgullo herido. Es más, la que convive con la culpabilidad desde entonces soy yo, porque tengo la terrible certeza de que mi obcecación con la verdad la ha colocado en una situación muy complicada, y puede que hasta límite. Es verdad que me ha mentido repetidamente –todavía me mosqueo mucho cuando recuerdo sus trolas–, pero tampoco puedo olvidar la expresión de su rostro cuando se vio sorprendida junto a Daniel. Tenía miedo del gato con botas o, mejor dicho, de las consecuencias de que su efímero affaire con mi amigo llegara a sus oídos. Después, mis peores presagios quedaron confirmados cuando él pronunció aquella frase que no puedo sacarme de la cabeza: “Sofía no está autorizada a contar nada más sin arriesgar su futuro”. Pero en ese preciso instante, en el que yo era presa de la ira y del ansia de conocimiento, no fui capaz de verlo. Y ahora pienso que por mi culpa mi amiga podría perder la oportunidad de su vida, esa que el consultor le proporcionaba y por la que ella se sentía tan feliz y privilegiada. O quizá algo peor. Sea lo que sea lo que le haya pasado a Sofía, no pararé hasta descubrirlo. De entrada, y tras valorar todas las causas verosímiles que pudieran explicar su misteriosa ausencia, ya tengo claro dónde debo buscar la respuesta: en el rarito del felino Tyler y su pandilla del yin y el yang. No tengo ninguna duda sobre cuál será mi próximo paso.

Gato con botas

No sé nada de Sofía desde hace 2 semanas

y puesto que sois compinches he deducido

que tú tendrías información al respecto.

¿Compinches? Creía que ya habías

abandonado la teoría del complot.

¿Y qué sabe este de mis teorías?... Ah, claro, Sofía.

Sofía está perfectamente, no te preocupes.

Si no es mucho pedir, ¿podrías 

por favor extenderte un poco más? 

Por ejemplo, ¿puedes definir “perfectamente”?

Sofía está en Bruselas, con sus padres.

¿Y por qué sigue allí? Ya

han empezado las clases.

Cuestiones familiares. Pero volverá para los

exámenes. Por cierto, ¿cómo llevas los tuyos?

Mis exámenes me importan más bien cero en este momento, así que no le contesto.

Por favor Helena. No tienes que preocuparte

por nada. Sofía estará de vuelta en unos días.

¿Sigues ayudándola?

Nunca he dejado de hacerlo. Sigo siendo

su tutor si eso es lo que te preocupa.

¿Has cambiado de idea con respecto a Cerdeña?

No sé si podré esperar tanto tiempo

para saber lo que está ocurriendo.

Podríamos negociar un adelanto de información.

Sería mi regalo por superar tus exámenes.

Por fin una propuesta que no tengo que

pensarme. ¿Cuándo exactamente?

El día que termines tu último examen.

Pensaré en algo para celebrarlo.

Y supongo que no me lo dirás antes.

Por si no puedo digerir el exceso de información.

Pero te gustará, como siempre.

Ya.

Qué vanidoso es. Pues la sorpresa del móvil no la disfruté en absoluto… al principio. Vale que le he sacado partidillo al iPhone, pero vuelvo a estar cabreada por este asunto porque ayer recibí el contrato fraudulento de Puss in boots Rules con mi firma estampada en cada una de sus páginas. Aunque en lo que se refiere a este aspecto concreto del gato con botas ya estoy curada de espanto, no pienso ceder ni medio milímetro en la cuestión del adelanto informativo. Alex tiene razón. Esta vez no voy a dejar que me toree con esas evasivas y vaguedades cuidadosamente premeditadas. O me cuenta toda la historia desde su misma génesis, o le expulsaré de mi vida para siempre, directamente y sin nominaciones previas.

2 semanas después, jueves 5 de febrero

Hoy tenemos el primer examen, y tal y como predijo el gato con botas, Sofía está sentada tres filas por delante de mí. No he podido interceptarla antes de entrar en clase porque ha realizado su aparición estelar medio minuto antes de que entrara el profesor, cuando todos los alumnos estábamos ya ubicados en nuestros aparatos de tortura universitaria a la espera de que los verdugos de la docencia iniciaran la primera sesión.

Me resulta difícil concentrarme en el examen, pues tengo la sospecha de que el objetivo de Sofía es evitarme a toda costa y que para ello saldrá disparada de la facultad en cuanto escriba la última letra. Debo entregarlo antes que ella para bloquear con mi presencia su única vía de escape. Puedo hacerlo. Hoy toca Derecho de la información y tengo los contenidos sólidamente alicatados en la memoria. Es cuestión de volcarlos aquí, rellenando cuatro o cinco folios sin sucumbir al sufrimiento muscular de la mano derecha, y salir pitando.

Tras poco más de hora y media traspasando contenidos de los apuntes a las hojas de examen, levanto la vista y aprieto el puño en señal de triunfo. Sofía continúa escribiendo en su mesa. Dejo mi pequeña biblia en el feudo del vigilante e instalo mi puesto de guardia justo detrás de la puerta del aula.

No pasan ni diez minutos cuando veo a Sofía levantarse hacia la mesa del profesor para después dirigirse a la salida, posiblemente lamentándose de lo cerca que ha estado de ejecutar su plan de fuga con éxito.

—Hola, ¿qué tal el examen? —le pregunto.

—Bastante bien. ¿Y tú?

—Bien también.

Después de cinco segundos de silencio que me sirven para concluir que Sofía no tiene intención de entablar conmigo una conversación más profunda que la mantenida hasta ahora, me dejo de rodeos.

—¿Qué te ha pasado? ¿Por qué no has venido a clase?

—Tuve que irme a Bruselas. Problemas familiares.

—¿Y tu familia ya está bien? ¿Se han arreglado esos problemas?

—Sí, ahora ya sí.

—Entonces, ¿por qué no has contestado a ninguno de mis mensajes?

—¿Qué pasa? ¿Todavía no tienes suficiente información?

—Joder Sofía, estaba preocupada.

—Pues ya ves que estoy bien. Ahora tengo que irme.

—No, espera —la ruego, sujetándola del brazo—. Está claro que no estás bien. Al menos conmigo. Desapareces más de tres semanas sin dar señales de vida ¿y pretendes que no te pregunte nada?

—¿Es que siempre tienes que saberlo todo?

—No, pero… estás muy rara, además de borde. Y llevas una ropa que hace un mes solo te habrías puesto bajo amenaza de muerte. Vas plana y ni si quiera te has maquillado. Entiende que al menos me pregunte si estoy ante un caso de abducción alienígena o de clonación defectuosa.

Creo distinguir un amago de sonrisa en la comisura derecha de su boca, lo que significaría que empiezo a magullar un poco el muro que Sofía ha levantado frente a mí.

—Yo soy de las que combino la ropa con mi personalidad y mi estado de ánimo, ya sabes, como la mayoría de la gente. Y en este caso también con mi falta de tiempo. No he podido estudiar demasiado estos días y tengo que aprobar como sea.

Ignoro su recurrente ataque, y me marco un objetivo más útil a la causa, hacerla reír.

—Es decir, que subieron a Sofía a una nave y crearon un clon exactamente igual a ella, o sea tú, solo que más coñazo. A ti te enviaron a la Tierra, y mi amiga sigue allí arriba con los marcianos, sedada y flotando en una urna rellena de una especie de líquido amniótico naranja.

Esta vez consigo que su sonrisa sea más evidente, lo que me infunde el coraje suficiente para abordar el asunto que seguramente más nos incomoda a ambas.

—Siento de verdad si mi comportamiento en fin de año te ha perjudicado en algo —me disculpo sinceramente.

—Si eso es verdad entonces te pediría que no volvieras a mencionar el tema.

—No te preocupes. Lucas ha prometido contármelo todo. Aunque con su historial, su concepto de “todo” me genera bastantes dudas.

—Pues es un gran alivio para los demás. Y veo que por fin se llama Lucas a secas. ¿Ya no es el consultor, ni el gurú ni el gato con botas?

Sofía ha conseguido mantener la distancia hasta ahora, pero intuyo que su incipiente curiosidad acabará convirtiéndose en mi aliada.

—Solo trataba de hablar en tu idioma, aunque su nombre dependerá de lo que me cuente. De hecho, no se llamará de ninguna manera si su historia tiene aunque sea una sola laguna.

—¿Qué quieres decir con eso? —me pregunta con una repentina alarma en su tono.

—Pues que ya estoy harta de todo este jueguecito misterioso, y que considerando que a mí me va más la verdad a lo bestia, creo que ya he tenido una sobredosis de enigmas y personajes raritos más que suficiente para lo que me queda de vida. Por lo que si su intención es hacerme un resumen o un esquema de los suyos sobre todo el asunto, simplemente lo mandaré a la mierda, a Gurulandia, o donde sea que no vuelva a verle nunca más.

En menos de diez segundos estoy en el baño de chicas, hasta donde Sofía me ha arrastrado sin mediar palabra. No tengo ninguna necesidad fisiológica en este momento, pero si quería que la acompañara no tenía más que pedírmelo con un poquito de delicadeza.

—¡¿Qué mierdas te pasa?! ¡Casi me arrancas un brazo! —le grito una vez dentro del aseo, liberándome de ella.

—¡Helena, deja de hacer el gilipollas de una vez! No sabes cuánta gente desearía estar en tu lugar. Yo la primera. Y muchos más que ni siquiera lo saben.

—¿Por qué? ¿Quiénes?

—Ni se te ocurra perder esta oportunidad. Y te lo pido como amiga.

—¿Pero la oportunidad de qué?

—Sabes que no puedo contarte nada. Estoy al borde de perderlo todo. Pero Helena, por favor, confía en Lucas y serás quien tienes que ser, alguien muy importante.

—¿Cómo que lo que tengo que ser? ¿Qué pasa? ¿Que para llegar a algo en la vida es imprescindible estar bajo su protección? ¿Y qué me dices de ti? A ti también te está ayudando ¿no? Me dijo que seguía haciéndolo —le pregunto sin comprender bien lo que intenta explicarme, pero preocupada por si el gato trolero me la ha vuelto a colar y en realidad se ha atrevido a abandonar a Sofía.

—Sí, sigue siendo mi tutor y me dará la mejor oportunidad profesional de mi vida. Pero mi caso no es ni parecido al tuyo.

—Entonces… —intento preguntar de nuevo cuando Sofía me interrumpe.

—Por favor, ya te he contado más de lo que debía. No me hagas hablar más.

2 semanas después, viernes 20 de febrero

Hoy por fin hemos superado la primera sesión de martirio estudiantil en masa. Somos conscientes de que antes o después nos rematarán con la publicación de las calificaciones, pero dudo que esta preocupación le quite el sueño a alguien en estos momentos. Ya han pasado esos quince minutos posteriores al último examen en los que nos felicitamos o lamentamos por nuestras ocurrentes respuestas, y un enfervorecido deseo de fiesta y celebración comienza a contagiar el estado de ánimo general con la rapidez y contundencia de un virus letal lanzado al aire. Sin embargo, yo estoy lejos de sentir todas esas agradables emociones universitarias porque un nudo me atenaza el estómago. Echo de menos a Sofía y no sé si algún día recuperaré la relación que teníamos antes. Continúa evitándome y no me ha permitido acercarme a ella más que para comentar apasionantes temáticas sobre nuestros exámenes, como el nivel de preparación que ha conllevado cada uno de ellos, o lo afortunadas o desgraciadas que hemos sido en su ejecución. Todo ello mientras mi amiga, o examiga, vigila atentamente la posición de Daniel con el fin de eludir un encuentro para el que ninguno de los dos se siente preparado todavía. Además, hoy es el día en el que el gato con botas confesará la verdad o saldrá de mi vida para siempre, y reconozco que ambas alternativas me provocan la misma punzada en el pecho. No sé si me gustará, molestará o escandalizará lo que voy a escuchar, pero la sensación que experimento al imaginar que puede desaparecer sin dejar rastro, como un emocionante sueño que se esfuma a la mañana siguiente, deja un desconcertante vacío en mi interior que no logro interpretar. Y eso que Alex no para de alertarme sobre sus extrañas y peligrosas pretensiones cada vez que voy a verle o hablamos por teléfono.

A pesar de todo, la contagiosa felicidad de mis amigos me ha impedido negarme a celebrar el final de los parciales con unas cañas, aunque Sofía, antes reina de la fiesta y ahora azote de la diversión, se haya escabullido de nuevo con otra burda excusa. Es aquí, en el segundo bar de la mañana, donde vuelvo a tener noticias del gato con botas.

Gato con botas

Felicidades. Ya has superado los parciales.

De momento solo he rellenado

los huecos en blanco.

Yo no tengo ninguna duda.      

¿Te parece bien si te recojo

esta noche sobre las 9?

Preferiría que fuera más tarde.

He quedado a cenar con mi madre.

¿A las 10.30 h.?

Ok a la hora. Al plan solo

si vas a hablar de verdad.

¿No confías en mí?

Prefiero no contestar a eso por escrito.

Espero que cambies de idea a partir de hoy.

No depende de mí.

Ok entonces. Nos vemos a las 10:30 h.

Bueno, al menos parece tener la manifiesta intención de compartir información conmigo. Si será suficiente o no es una cuestión que habrá que resolver en directo.

—Yo me voy a casa, que ya he cubierto más que de sobra el cupo de cañas mañaneras —les anuncio a mis amigos.

—¿Ya? Pero si no son ni las dos. ¿No te quedas a comer? —me pregunta Daniel.

—Si realmente albergara la esperanza de comer con vosotros me lo pensaría, pero no es eso lo que pone en vuestras caras.

Paula otorga planteando directamente la siguiente cuestión.

—Pero nos vemos esta noche ¿no?

¡Mierda! Se me ha olvidado confeccionar una coartada para esta noche, y cualquier intento por explicar una versión light de la verdad será inútil frente a la tórrida teoría que en cuestión de segundos fabricarán sus pervertidos cerebros.

—Cenaré con mi madre. Ya hablamos después y lo vemos.

Esa misma noche

Hacía tiempo que mi madre y yo no cocinábamos juntas escuchando nuestra música y charlando tranquilamente sin la presión de horarios laborales, exámenes u otros millones de circunstancias que aun siendo insignificantes tienen el inexplicable poder de robarnos momentos como estos. Pero esta semana me pidió expresamente que buscara un día, o un rato solo para nosotras, y así contarnos nuestras cosas, tradición que hemos conservado siempre, especialmente después de que el innombrable se largase. Yo elegí esta noche porque el infierno de los parciales se habría extinguido y mi cabeza estaría más despejada.

Así que aquí estoy, disfrutando con mi madre y saboreando un solomillo al foie por el que seguramente tendré que pagar en el purgatorio; y, por si fuera poco, hasta ahora no me he visto forzada a disfrazar ninguna respuesta, práctica íntimamente ligada a mi vida en los últimos meses. Pero claro, esta coyuntura tenía fecha de caducidad.

—¿Qué vas a hacer esta noche? ¿Sales con tus amigos?

—Sí, iré a dar una vuelta… con Paula, Dani y otro grupo de mi clase. ¿Y tú? ¿Tienes planes para hoy?

Ya imagino la respuesta, pues no la veo especialmente arreglada para salir. Aún lleva puestos los vaqueros y la camiseta que vestía esta mañana. También mantiene el pelo recogido en una sencilla coleta y la cara completamente lavada, sin rastro alguno de maquillaje. Además, cualquier cosa parecida a un plan pulverizaría su triste media de salidas nocturnas, que debe andar en una cada seis meses. Es como si aquel viaje a Londres solo hubiera sido un espejismo. Pero debía improvisar una pregunta para desviar el tema de conversación por otros derroteros.

—No, ninguno. Me quedaré en casa —me confirma—. ¿A qué hora has quedado tú?

—Pues vendrá a recogerme un amigo a las diez y media.

Esta respuesta ambigua y sin un nombre propio como sujeto es una señal luminosa y sonora para abrir la veda a todo tipo de preguntas sobre mi situación sentimental. De hecho, es la reacción que sin duda cabría esperar de mi madre. Pero en lugar de eso mira su reloj y las facciones de su rostro se tensan, configurando una expresión nerviosa e incluso asustada que anuncia una inminente confesión.

—¿Qué pasa mamá?

—Tengo que contarte algo.

—¿Es bueno o malo? Porque parece muy malo.

—Es… Tengo un tumor… maligno.

—¡¿Qué?! ¡¿Qué dices mamá?! —pregunto a trompicones debido a que la confusión y el miedo me dificultan el habla.

—Es un cáncer Helena. Un cáncer en el cuello del útero. Lo llaman cáncer cervical.

Pierdo la mirada entre los labios de mi madre, como si el pánico provocado por la palabra que creo haber escuchado los obligara inexcusablemente a pronunciarla de nuevo y confirmarla, o a rectificarla y emitir la sustituta adecuada. Pero no escucho nada a excepción del propio sonido del silencio, que se torna más atronador cada segundo que pasa, ejerciendo una presión insoportable sobre mis oídos. Es como si pretendiera penetrar en mi cabeza, donde ya retumban con despiadada violencia los latidos de mi corazón. No puedo ver nada más allá de su boca porque a mi alrededor todo está borroso. Nada tiene forma ya.

—Deben operarme en seguida y es muy posible que después tenga que recibir quimioterapia.

La voz de mi madre consigue rescatarme del aturdimiento, pero también que las lágrimas comiencen a resbalar silenciosamente sobre mi rostro.

—Pero lo han detectado a tiempo ¿no? Te curarás con la operación y la quimioterapia… ¿verdad?

—Me han dado muchas esperanzas, pero hay que esperar al resultado de la operación.

—¡¿Cómo es posible?! ¡Todos los años te haces la revisión!

—Esta vez tardé unos meses más de lo que debía. Ya sabes, el trabajo, el horario… Pero dicen que tengo muchas posibilidades de superarlo. Ya verás, todo saldrá bien, estoy convencida.

—¡Mierda mamá! ¡Ese trabajo de mierda otra vez! ¡Siempre los demás antes que tú! Y ahora mira...

Un dolor de una intensidad indescriptible asciende desde mi estómago hasta mi garganta. Un dolor cuya causa no es solo la pena sino también el miedo. Miedo a ser testigo del sufrimiento de mi madre, a perderla para siempre, a quedarme sola en el mundo.

—Lo siento mucho Helena. Pero de verdad, créeme, todos los médicos a los que he ido son muy optimistas y me dan muchas esperanzas.

—¿Cómo que todos los médicos a los que has ido? ¿A cuántos has ido? ¡¿Desde cuándo sabes esto?!

—Me lo dijeron… hace dos semanas. 

—¡¿Y por qué no me lo has contado antes?! Podría haberte acompañado a todas esas consultas y… no hubieras estado sola. Somos tú y yo para todo mamá, ¿o ya no te acuerdas?

—Estabas de exámenes y no quise desconcentrarte…

—¿En serio pensaste que los exámenes eran más importantes que esto?

—No, cariño, solo… esperaba el momento adecuado para contártelo.

Mi madre rompe a llorar, resquebrajando por completo la coraza que la envolvía y cuyo peso soportaba solo por mí. Yo le abrazo con todo el amor que tengo, aún más del que creía albergar dentro de mí. Es verdad lo que dicen. Que solo cuando te enfrentas a la posibilidad de perder lo que considerabas esencialmente tuyo porque simplemente siempre estuvo ahí, sin ningún mérito por tu parte, te das cuenta de tu inmenso error, de que lo necesitabas mucho más de lo que imaginabas y que debiste protegerlo con todas tus fuerzas para asegurarte de que jamás se iría de tu lado. Y solo entonces, cuando quizá sea tarde, descubres que sin ello no podrías vivir.

—Perdóname mamá. Soy una egoísta. Es que…

—Helena, no te preocupes. Superaremos esto juntas, como siempre hemos hecho.

Permanecemos unidas en un abrazo tan férreo y profundo que casi duele, como si la simple pérdida de tensión supusiera el riesgo inasumible de que la otra parte pudiera difuminarse en el aire; hasta que mi madre, besándome en la frente, se despide de mí.

— Estoy muy cansada cariño. Me gustaría irme a dormir.

No quiero separarme de ella y me aferro a su cintura en un último abrazo antes de dejarla marchar. Siento que no puedo respirar, que no hay suficiente oxígeno en el salón, no todo el que requiero en este instante.

—Helena, de verdad, necesito irme a descansar. Y creo que tú deberías salir con tus amigos para despejarte un poco. Acabas de terminar los exámenes y entiendo que esta noticia no es fácil de digerir. Mañana podemos seguir hablando.

—No mamá. Quiero quedarme contigo.

—Helena, por favor.

Mi madre se levanta de la silla y sin mirar atrás se dirige hacia su habitación. No sé si continúa actuando como una madre conmigo, o de verdad esta vez necesita estar sola porque carece de la energía suficiente para enfrentarse a mi presencia. O quizá ambas cosas. Lo que está claro es que debo respetar sus deseos, aunque yo no quiera ver a nadie más que a ella. De modo que cojo el abrigo, el bolso y las llaves del coche, y cierro la puerta de casa detrás de mí.

Fuera está lloviendo, pero lejos de molestarme me procura casi alivio. Conduzco sin dirección durante un tiempo indeterminado con la melodía de One headlight como única compañía, hasta que reparo en que llevo un buen rato recorriendo las calles de mi antiguo barrio cubierta de lágrimas. A la derecha distingo la casa en la que vivía de pequeña con mis padres y, en frente, el mejor parque de la ciudad, al menos para la niña que lo frecuentaba cada día después del colegio. Entonces me doy cuenta de que ya he llegado a mi destino, al único lugar en el pude ver una luz brillando para mí.

La lluvia arrecia ahora, pero yo estoy resguardada bajo un árbol de enormes e infinitas ramas que se entrelazan unas con otras para protegerme de las inclemencias meteorológicas e, ilusoriamente, de las emocionales. ¿Por qué mi madre? ¿No ha tenido suficiente ya? ¿Qué clase de mierda de vida es esta que no distingue entre buenos y malos, entre quiénes lo merecen y quiénes no? ¿Es que tenemos que limitarnos a esperar a que llegue la justicia divina? ¿No tenemos derecho a un poco de esa justicia antes de morir? ¿Nadie nos va a dar otra oportunidad más? ¿Ya está? ¿Ya las hemos gastado todas? Porque si es así, entonces da igual lo que hagamos. Siempre será inútil. Creemos ser totalmente libres para elegir nuestro propio camino, para cometer nuestras propias equivocaciones, pero no es más que un engaño porque, al final, las decisiones más importantes no son nunca nuestras. Ni siquiera dependen de nosotros. ¿Qué sentido tiene entonces preocuparse por la salud, el amor, la familia, la amistad, el trabajo, el dinero… si la vida ya ha diseñado su particular plan para cada uno de nosotros sin tenernos si quiera en cuenta?

—Helena, déjame llevarte a casa. Hace mucho frío y estás empapada.

Me giro sorprendida al escuchar mi nombre y le descubro justo a mi lado bajo la capucha de un plumífero negro, tendiéndome la mano. El gran Lucas Tyler está aquí, en mi parque. Pero la tristeza y el desamparo vital ya han arrasado por completo cualquier capacidad de sentir o reaccionar.

—¿Qué haces aquí? ¿Cómo me…?

No termino de formular mi pregunta al recordar que se trata del misterioso y omnipresente gato con botas, del todopoderoso consultor.

—Habíamos quedado en que te recogería en tu casa. Te he visto salir y te he seguido hasta aquí.

—Siento no haberte avisado, pero hoy no es buen día para celebrar nada.

—¿Qué ocurre?

—Mi madre tiene cáncer.

Las palabras salen de mi boca sin impedimentos, censuras previas o premeditaciones enrevesadas. Simplemente necesito pronunciarlas y me da igual hacerlo delante de él, incluso sabiendo que no le conozco en realidad y que sus propósitos respecto a mí siguen siendo un enigma.

—Lo siento mucho Helena.

—Gracias. Por lo visto es lo que hay.

—No tiene por qué ser así. Todavía se puede luchar.

Ya no encuentro lágrimas en mi interior porque su espacio lo ocupan ahora la rabia y frustración.

—Eso dicen sí, aunque no sé si merecerá la pena el esfuerzo. El final ya estará decidido, hagamos lo que hagamos. La vida es así. Una grandísima mierda.

—¿Por qué dices eso Helena? Siempre hay esperanza, en cualquier situación de la vida.

—A veces me olvido de que eres como un manual de autoayuda.

—¿Puedo llevarte a cualquier sitio en el que no esté diluviando y hablamos con más tranquilidad?

—No quiero ir a ningún lugar público. No soportaría ver gente feliz en este momento.  

—Pues te llevaré a casa.

—Allí ni siquiera puedo respirar. Y mi madre necesita estar sola.

—Helena, no puedes quedarte aquí. Te vas a poner enferma.

—¿Y qué más me da? Mira a mi madre. De qué sirve cuidarse si ya es tarde.

—Helena, tu madre tiene muchas posibilidades de curarse.

—¿Y tú qué sabes? ¿También eres consultor médico?

El gato con botas permanece callado y pensativo durante unos segundos antes de responder.

—Sé por lo que estás pasando. Mi madre no tuvo suerte, pero ahora la medicina ha avanzado mucho. El porcentaje de curación del cáncer cervical es muy alto y los pronósticos de tu madre son bastante buenos.

«¡¿Cómo es posible…?!».

Le miro estupefacta con el corazón revolucionado por la confusión y la desorientación, aunque ambas emociones son barridas bruscamente por una sensación de saturación que rápidamente evoluciona hacia la ira.

—¡¿Pero quién mierdas eres?!

Me levanto del suelo rehuyendo su cercanía, con la mirada desencajada y el rostro inundado de lágrimas sobre las que ya no puedo ejercer ningún control.

—Helena, tranquilízate por favor.

—¡¿Que quién mierdas eres y por qué sabes lo de mi madre?!

—Solo quiero ayudarte. Buscaré los mejores médicos para ella y seguro que en unos meses todo habrá pasado —trata de calmarme, haciendo ademán de obstaculizar mi movimiento en cualquier dirección.

No creo que pueda soportar ni un segundo más esta angustia que me está retorciendo las entrañas. Solo quiero desaparecer de aquí y de todas partes, pero es como si una densa niebla me atrapara impidiéndome ver la salida. Ni siquiera sé en qué dirección debo huir, pero necesito irme y echo a correr. Son solo unos segundos de reconfortante libertad que se esfuman cuando algo me retiene con firmeza de la cintura impidiéndome avanzar.

—Helena, por favor, no te vayas. —Su voz es una súplica.

—Déjame en paz, necesito… salir de aquí… por favor…

Un fuerte gemido de tristeza se libera de mi garganta y prorrumpo en un llanto inconsolable. Él aparta las manos de mi cintura para colocarlas sobre mis hombros y después abrazarme con una fuerza casi inexpugnable, inmovilizándome el cuerpo y abortando cualquier intento de fuga.

—No puedo dejarte ir así. Y tampoco quiero hacerlo.

—¿Por qué? ¿Quién eres? ¿Qué quieres de mí? —le pregunto rindiéndome con desesperación al desaliento físico y mental.

La tensión de su abrazo va cediendo paulatinamente mientras me susurra su respuesta al oído.

—Soy la persona que siempre estará a tu lado, pase lo que pase.

Jamás habría esperado escuchar unas palabras como esas, y de hecho suscitan en mí una extraña combinación de sensaciones. Por un lado, suenan dulces y sinceras, y por primera vez me incitan a confiar en él; pero por otro, continúan siendo ambiguas y poco esclarecedoras. Sea como sea, tienen el mérito de sosegar mi estado de ánimo lo suficiente como para tragar saliva, recuperar la libertad de movimiento y hablar serenamente.

—¿Significa eso que por fin vas a ser sincero conmigo?

—Siempre intento serlo.

—¿Por qué sabes lo de mi madre?

Siento renacer en mí la convicción y el instinto depredador.

—Para llegar ahí tendría que explicarte antes algunas de esas otras cosas, y seguro que seré más preciso estando a cubierto.

—De acuerdo —accedo sin más.

Atravesamos la ciudad en su coche sin prácticamente dirigirnos la palabra, y en mi caso particular analizando internamente la escena que ambos acabamos de protagonizar. Nunca había sentido al gato con botas tan cerca; tanto, que realmente ha logrado convencerme de que se preocupa por mí. No sé dónde me lleva, pero por primera vez estoy tranquila junto a él y con la guardia replegada. Aunque nada puede aliviar el sufrimiento que me produce recordar la palabra cáncer en los labios de mi madre y todo lo que esa asquerosa enfermedad pasará a significar en nuestras vidas. 

—¿De verdad puedes conseguir los mejores médicos para mi madre?

—Sí, te lo prometo. Será tratada y operada por el mejor.

No le pregunto nada más, pues confío en que esta noche conoceré la verdadera historia desde el principio y por fin todas las piezas ahora dispersas en mi cabeza acabarán encajando. Sin embargo, la curiosidad y la impaciencia son impulsos que raramente consigo controlar.

—¿Dónde vamos?

—A mi casa, si no te parece mal.

—No… qué va.

Su semblante, hasta ahora preocupado, cambia completamente tras mi deplorable tentativa de fingir naturalidad. Lo que no entiendo es por qué oírme tartamudear es motivo de diversión para tanta gente.

—Deberías enviar un mensaje a tu madre para que no se preocupe.

Tiene razón, aunque no creo que la verdad contribuya a tranquilizarla. Realmente estoy haciendo un máster en comunicación política.

Mamá

Me quedo a dormir en casa de Sofía.

Nos vemos por la mañana.

Descansa. Te quiero.

Por fin aparcamos en el garaje de una céntrica calle del barrio de Salamanca y subimos en ascensor hasta la última planta del edificio. Al entrar en su casa constato que es uno de esos pisos antiguos con techos altos y molduras blancas que ya auguraba el hall. Apenas aprecio tabiques que interrumpan la continuidad el espacio, y su aspecto diáfano le otorga unas dimensiones mayores a las reales. La presencia de mobiliario es exigua y me llama poderosamente la atención la total ausencia de objetos que retraten o describan mínimamente a su propietario. Todo transmite un carácter frío e impersonal. Ni una foto enmarcada. Ni un recuerdo de un viaje o vivencia especial. Ni siquiera hay rastro de elementos típicamente destinados a dotar de una apariencia más íntima y acogedora a cualquier casa, como alfombras, cojines o plantas. Es tal la pulcritud del orden reinante, que una desviación de un grado en la colocación de un libro sería perceptible al ojo humano.

El gato con botas también parece tener la virtud de leer el pensamiento.

—Esta casa no es mía.

—Ya, de unos amigos ¿no?

—De Wave 6 Media. Me la ceden cuando vengo a trabajar con ellos a Madrid. Siéntate donde quieras mientras voy un momento a la habitación —me dice justo antes de alejarse y desaparecer tras una de las dos puertas que posee el apartamento.

“Donde quieras” debe referirse al lado derecho o izquierdo del sofá, porque es lo único en este salón que tiene pinta de servir para tal fin. De hecho, al fijarme bien en el resto de la estancia, compruebo que solo hay una cosa de cada, y a veces ni eso.

Tanto silencio me está generando una considerable tensión nerviosa y decido distenderla poniendo algo de música en el iPod que veo en la también única estantería del salón. Pero como suele ocurrir con la tecnología de nuestros tiempos, los diseñadores se lo han pasado en grande camuflando el botón de encendido para jugar al escondite con los usuarios. Antes de que la desesperación haga acto de presencia, localizo un mando justo al lado del reproductor musical e interpreto, por cercanía, que debe formar parte del equipo.

Error.

Tras pulsar dos botones sin consecuencia alguna, el tercero surte efecto, pero muy lejos del esperado, concretamente desencadenando el desastre. Primero todas las luces de la casa se apagan de golpe sumiéndome en la oscuridad más absoluta, e inmediatamente después un repentino ruido que activa no sé qué mecanismo que no identifico porque no veo nada, me provoca un susto de muerte que hace saltar el mando de mis manos hacia algún rincón del salón. Me agacho para palpar el suelo en busca del maléfico artilugio y estrello la cabeza contra un objeto despiadadamente consistente que acerca mi frente a un milímetro escaso de mi cerebro.

—¡¡¡Aaaayyyy!!! ¡¡¡Mierda!!! ¡¡¡Jodeeeeerrrrr!!!—chillo yo, comprobando los daños en mi cabeza e intentando levantarme del suelo sin añadir nuevas lesiones a las ya existentes.

Escucho el golpeteo apresurado de unos zapatos cada vez más cercanos a mi posición. Y por fin se hace la luz.

—¡¿Qué te ha pasado?! —El gato con botas suena tan alterado como alucinado.

—He intentado poner música.

Mira a su alrededor tratando de hallar una explicación al extraño suceso que ha tenido lugar en su ausencia, y localiza el mando asesino a escasos centímetros de mí.

—¿Has intentado encender el iPod con esto? —me pregunta recogiendo el mando del suelo y delineando en su boca una sonrisa con todos los visos de convertirse en carcajada de forma inminente.

—Es un mando ¿no? ¿O acaso es lo último en inmovilización de intrusos? —me defiendo yo.

El gato con botas estalla finalmente en la carcajada previamente anunciada.

—¡Ja ja ja! Realmente eres incompatible con la tecnología.

—Solo con la espacial, porque ¿qué mierdas es esa cosa?

—No hay nada espacial aquí. Esta casa es domótica y este es el mando que controla todos los mecanismos eléctricos... menos el iPod.

—Pues deberías guardarlo en una caja fuerte, donde no ataque a nadie.

—Tienes un buen golpe en la frente —afirma, deslizando las yemas de sus dedos sobre mi chichón y acariciándolo con delicadeza, mientras se esfuerza por controlar la risa.

La verdad es que lo mío es auténtica mala suerte. Tiene un mueble cada diez metros cuadrados y yo no tardo ni un minuto en estamparme contra uno, la mesa para ser más exactos. Y si a esto le sumamos mi pericia públicamente manifiesta sobre los esquís, debe pensar que soy la recluta patosa. Parece evidente que la combinación gatoconbotas-tecnología no solo no me va bien, sino que es casi letal para mí.

—No te lo vas a creer, pero hasta hace unos meses no tenía accidentes. Y en el colegio siempre sacaba sobresaliente en gimnasia —arguyo en mi defensa.

—No lo dudo. Anda, siéntate, voy a ponerte un poco de hielo —me dice, conduciéndome hasta el sofá y todavía visiblemente entretenido con el show.

Le contemplo cuando sale de la cocina con los cubitos envueltos en un trapo y detengo la mirada en sus vaqueros gastados, esos que tanto le gusta llevar por razones más que obvias para cualquier espectador. Hasta ahora no había reparado en que el jersey y la camisa de antes han sido sustituidos por una camiseta de comics y una chaqueta de lana gris, una de sus prendas favoritas al parecer; en resumen, un estilo más confortable que, para mi creciente incomodidad, potencia su atractivo base.

Se sienta junto a mí en el sofá y apoya el hielo sobre mi frente. Lo hace con mucho tiento para no dañarme, pero a cambio aumenta bestialmente los decibelios de potencia de mis latidos, que a estas alturas ya deben estar tocando la batería en el primer piso. Él, sin embargo, parece tranquilo, como si estuviéramos hablando a cinco metros de distancia el uno del otro.

—Tenemos que hacer algo para que la tecnología deje de ser un peligro para ti.

—Intento alejarme de ella cuanto puedo, pero hay quien se empeña en fijarla con cemento a mi vida.

En ese instante, ambos nos sobresaltamos al escuchar el ruido de un electrodoméstico que se acaba de activar solo, sin mediar acción alguna, como todo en esta casa. El gato con botas sospecha del origen de esta anomalía.

—¿A cuántos botones le has dado antes de que se apagaran las luces? —me pregunta irradiando diversión en cada palabra que pronuncia.

—Creo que a dos más. ¿Estamos a salvo o alguno iniciaba la cuenta atrás de la destrucción total?

El gato con botas se echa a reír de un modo risueño y desenfadado a pocos centímetros de mi cara.

—Eres tan…

—¿Torpe? —le ayudo yo—. Aunque insisto en recordarte mis sobresalientes en gimnasia.

—No, Helena. Única, en cualquier sentido posible.

Esos escasos centímetros que nos separaban se van convirtiendo en milímetros amenazados con la extinción definitiva. Los veo desaparecer rápidamente, hasta que el propio gato con botas elimina al último superviviente. Entonces sus labios se juntan a los míos en un beso que remueve cada uno de los microorganismos residentes en mi cuerpo, zarandeándolos salvajemente y alterando sin piedad su tranquila rutina. Al principio su acercamiento es dulce y cuidadoso, pero mi propia reacción primaria incentiva su entusiasmo animándole a tumbarse sobre mí. Y justo en ese instante en el que un obús podría impactar en el sofá sin generar inmutación alguna por mi parte, el gato con botas se detiene y se aparta de mí con un salto felino.

—No… No puedo hacer esto. 

Le observo aún en shock, sin explicarme lo que acaba de suceder, y mucho menos lo que intenta decirme.

—Helena, perdóname por favor. Esto no volverá a ocurrir. Te llevaré a casa.

Cuando se levanta aceleradamente para buscar el abrigo y las llaves del coche, solo entonces, empiezo a reaccionar. ¿Cómo que esto no volverá a ocurrir? Es cierto que ahora mismo no sé cuál es el significado exacto de de “esto”, aunque admito que ha sido… estimulante. Pero, ¿tan horrible le ha resultado a él que ya es capaz de emitir una sentencia de tal contundencia sin ni siquiera pensárselo antes un poquito?

El diez tamaño catedral que hace tan pocos segundos burbujeaba en mi estómago se evapora de un plumazo, cediendo su lugar a un cero cargado de mosqueo.

—Ya le he dicho a mi madre que dormiría en casa de Sofía. Y a ti que ella prefiere estar sola esta noche.

—En ese caso puedes dormir en mi habitación y yo lo haré en el sofá —resuelve la situación, como si tuviera que apartarse de mí a toda prisa para evitar contagiarse de mi enfermedad. 

—No, gracias. El sofá me parece perfecto.

—Helena, no es un debate. Te estoy pidiendo por favor que vayas a descansar a mi habitación.  

¡Y ahora me echa! ¿Pero este tío está tronado o es que tiene la educación en los pies?

Sin mediar palabra me levanto con la intención de ocupar la habitación del gato con botas, pero sobre todo con la de librar a mi vista de su presencia. No necesito sus indicaciones para encontrar el camino, pues la casa no da pie a muchas opciones. Si entro en el baño será que, por descarte, su habitación está detrás de la otra puerta.

Me acuesto en la cama con la cándida pretensión de cerrar los ojos y no pensar en esta noche ni un segundo más. Pero mi cabeza es autónoma en este tipo de circunstancias y se inclina por la elección contraria: darle vueltas al asunto hasta marearlo del todo. La duda más recurrente acaba siendo si el caso del gato con botas coincidirá con el de Sofía, es decir, ¿será que esa organización a la que pertenecen les impide relacionarse con otros humanos potencialmente adheribles a la misma a menos de un metro de distancia? ¿Es esa la bazofia de banda aguafiestas para la que quieren reclutarme?

El último pensamiento que recuerdo es que mandaba a todos a la mierda y que después llegaba mi madre para ocuparlo todo…

A la mañana siguiente, sábado 21 de febrero

Durante unos segundos que parecen minutos me siento completamente desorientada. Es el tiempo que tardo en recordar a mi madre y los posteriores acontecimientos que terminaron conmigo durmiendo en la cama del gato con botas. No he hecho más que despertarme y ya estoy cabreada otra vez, rozando el uno para ser más exactos. Es sábado y ni siquiera son las nueve de la mañana.

Después de lavarme la cara y los dientes en el baño que efectivamente había detrás de la segunda puerta de la casa, inicio la búsqueda del capullo bipolar que la habita. A primera vista no lo localizo en ninguna parte, y tampoco es que este piso sea el mejor escenario para jugar al escondite, por lo que me acerco al sofá para comprobar si todavía continúa durmiendo allí. No hay rastro de vida alguna en él, ni siquiera de que la haya habido alguna vez, a excepción de un papel doblado sobre el brazo derecho. ¿No se habrá atrevido a largarse dejándome una nota?

—Joder, el muy cabrón lo ha hecho. Y a ordenador.

Helena,

Siento haberme ido sin avisar. Me ha surgido una emergencia que me ha obligado a volar a Washington en el primer avión de la mañana. Jamás me habría marchado de no ser absolutamente necesario, pero estaré de vuelta lo antes posible.

—Sí, ya, una emergencia al otro lado del mundo, justo hoy y de madrugada.

Te pido mil disculpas por ello y también por incumplir mi compromiso contigo. Sé que te prometí información y te garantizo que la tendrás, por lo que te ruego que lo consideres tan solo un aplazamiento. Por favor, confía en mí.

Lucas

PD: Tu madre se recuperará muy pronto.

¿Qué confíe en ti? Eso te crees tú, que voy a esperar a que vuelvas. Se acabaron las contemplaciones, las actitudes cívicas y las normas de educación. Pienso poner patas arriba este apartamento y currarme un selfservice[31] de los que hacen época. Para cuando estés de vuelta sabré hasta tu talla de calzoncillos y no tendremos que dirigirnos la palabra nunca más.

Capítulo 8: Heavy metal[32]

Este apartamento es una mina para cualquier ladrón, pues todo objeto valioso susceptible de sustracción salta a la vista. De hecho, solo necesito un rápido reconocimiento visual del salón para descartarlo de mi plan de registro y fijar un nuevo objetivo con posibilidades mucho más interesantes: la habitación del gato con botas. Si hay algo que le delate, sin duda estará escondido entre esas cuatro paredes.

Solo hay tres muebles en los que buscar, además de la cama. Las mesillas de noche son tan minimalistas que la única manera de ocultar algo en ellas sería fundiéndolo en la propia madera, así que el armario se postula como el principal candidato a guardián de secretos inconfesables.

Al desplazar las enormes puertas correderas me encuentro con un vestidor escrupulosamente ordenado y compartimentado por áreas textiles definidas a la perfección. Las prendas no solo están agrupadas por tipología, sino también por colores. Vamos, un sueño hecho realidad. Pero atendiendo exclusivamente a la auténtica finalidad de esta invasión de la intimidad tan impropia de mí, lo más alentador es que solo veo tres cajones, y eso reduce a mi favor el tiempo y las opciones de búsqueda. En cualquier caso, sigue sin entusiasmarme la idea de hurgar entre la ropa interior de nadie, por muy bien que sonría su portador.

Gracias a Dios puedo limitarme a mirar casi sin tocar, porque nada más abrir el segundo cajón y levantar un par de camisetas obtengo mi primer trofeo. Es un pequeño pendrive blanco. ¿Y ahora qué hago? Podría llevarme el lápiz a casa y revisarlo, pero ¿cómo lo devuelvo luego sin que el gato con botas se dé cuenta? ¡Mierda! ¡Ojalá tuviera mi portátil!

Bastante desinflada, abro el último cajón del armario ¡y no puedo creer lo que ven mis ojos! ¡Ja! ¡Un Mac! Parece que el gato con botas se calzó las botas de siete leguas a toda prisa. Escucho tambores, trompetas y vítores de una multitud que me da la bienvenida alabándome por mi hazaña. El pueblo desconoce que mi victoria es fruto de un golpe de suerte, pero no seré yo quien les agüe la fiesta con la verdad. Me merezco disfrutar de este subidón al diez y punto.

Bien, ahora solo queda un problema por resolver; bueno varios. Pero me siento optimista. Por empezar con el más inmediato, ¿cómo mierdas funciona este cacharro? Yo solo me relaciono con el mundo PC.

El primer paso, el de encendido, resulta sencillo, y el ordenador se ilumina rápidamente ante mí. Pero el siguiente escollo, el de la contraseña de las narices, tiene bastante peor pinta. Tras denegarme el acceso con “Lucas Tyler”, pruebo con “Tyler” a secas, y como era predecible, el sistema sigue impidiéndome el paso. Vale sí, era muy obvio. Solo me queda un intento más, y si la cago, no solo no me enteraré de nada, sino que bloquearé el ordenador del gato con botas y me hará la pillada del siglo cuando vuelva a encenderlo. A la mierda. Me la juego. ¿De qué otra manera podría identificarse el…? ¡Claro! ¡Gato con botas!

Introduzco su otro alias en inglés, aquel con el que tan gentilmente se presentó a Orange para fulminar mi exmóvil, y tras cinco segundos de vacilación pulso enter. En seguida escucho ese famoso politono de la informática, para mí una melodía celestial que te da la bienvenida a todo un mundo de información digitalizada. ¡Ja! ¡Te tengo puss in boots!

Un icono me sonríe ahora desde una barra de menú situada en la parte baja de la pantalla. Diría que me está invitando a clicar sobre él. Y sí, tras pelearme un poco con el ratón, confirmo que el Mac está de bastante buen rollo conmigo, porque logro acceder a todas las unidades de disco duro y al pendrive. ¡Olé por mí!

El lápiz solo contiene una carpeta llamada “Projects”, la cual, a su vez, guarda tres subcarpetas con tres números aleatorios y no correlativos precedidos por la letra I o S: “P-I-356”, “P-S-243” y “P-S-28”. Al clicar sobre el primero de ellos, la pantalla me muestra un documento en inglés cuyo encabezamiento es “Proyecto I-356: Bruno Di Fiori”. Este chico debe tener mi edad o poco más a juzgar por la foto que figura en la esquina derecha y que a todas luces es la suya. Parece una especie de ficha o historial de su vida. Sí, confirmado. Aquí pone que es italiano y que tiene veintitrés años, solo uno más que yo. Es un informe extraordinariamente completo. Aun sin conocerle de nada, me atrevería a afirmar que toda su existencia pasada y presente aparece plasmada en él. Es increíble la cantidad de información que se puede averiguar sobre una persona. De hecho, no hay duda de que ha sido objeto de un seguimiento exhaustivo, porque la página siguiente contiene un resumen de sus actividades y movimientos del último año, algunos de ellos remarcados, supongo, por su excepcionalidad.

El posterior apartado del dosier especifica las aptitudes de Bruno con una precisión y un grado de conocimiento inquietantes:

Astucia e ingenio argumentativo

Gran capacidad de liderazgo y motivación

Hábil manejo del lenguaje oral y escrito

Estas habilidades, unidas al resto de la información, llevan a su autor a concluir que el “Proyecto I-356”, para mí un ser humano de nombre Bruno di Fiori, es un activo de gran valor para la comunicación. Aunque lo más desconcertante del documento se halla al final, en las tres últimas líneas. Estas consiguen alterarme más que todos los datos anteriores juntos, causando un desagradable escalofrío en mi interior.

Destino: Imagine

Wave 6 Media, Roma

Comunidad de Comunicación — Ejecutor

Han determinado un destino para Bruno, lo cual sería fantástico si el joven italiano fuera el origen de tal decisión, o al menos estuviera informado al respecto. Pero este no parece ser el caso si nos atenemos el humanitario tratamiento que el chico ha recibido por parte del gato con botas y su camarilla, quienes prácticamente le han despojado de su condición de ser vivo para degradarle a la categoría de proyecto. Por lo demás solo entiendo Wave 6 Media. Para el resto me temo que necesito la Piedra Rosetta. ¿Qué mierdas será Imagine? A priori solo me recuerda a John Lennon, pero aquí parece un nombre en clave. ¿Será así como se refieren a su organización secreta? ¿O quizá se trata de una empresa fantasma con domicilio fiscal en las Islas Vírgenes? ¿Y qué es eso de “Ejecutor” de una “Comunidad de Comunicación”? Suena a asesino a sueldo, o como mínimo a Charles Bronson o Schwarzenegger en plan “Yo soy la justicia”.

Cierro el archivo con el cerebro funcionando a mil revoluciones por minuto y vuelvo al menú de subcarpetas con la intención de abrir la siguiente. Esta vez se trata de la P-S243, en cuyo interior descubro un nuevo documento, este en español, y otro nombre, ahora semihispano. «¡Ah! I de Italy y S de Spain», caigo al instante.

La protagonista del segundo informe es Dolores Holstein, una chica argentina de tan solo dieciocho años con el pelo corto, rubio, y las puntas teñidas de fucsia. Está considerada algo así como un genio por sus precoces e impresionantes dotes para la informática. Será sin duda uno de los proyectos preferidos del gato con botas, del cual espero al menos la decencia de haber esperado a su mayoría de edad para iniciar el proceso de lavado de cerebro. Su dosier finaliza con una nueva versión de frases siniestras:

Destino: Imagine

Wave 6 Media, Madrid

Comunidad de Comunicación — Estratega

Estoy convencida de que la tercera carpeta, la P-S28, habrá sido adjudicada a otro joven inocente de brillantes habilidades, pero es la última y quiero comprobarlo.

No puedo estar más equivocada, y la verdad me provoca una sacudida interna que me induce a un estado de shock, paraliza la entrada de aire en mis pulmones, y desencadena un temblor en mis manos que me impide manejar el ratón del portátil. El nombre que aparece en este informe es… Y esa foto es… ¡El Proyecto S-28 soy yo!

Comienzo a leer y constato con estupor que cada hecho o acontecimiento relevante de mi vida está aquí retratado, aunque en mi caso con mayor grado de detalle aún que en los dosieres anteriores. Cualquiera diría que el agente asignado a mi vigilancia ha vivido la Universidad conmigo… Si fuera así, lo lógico sería pensar en Sofía, pero ella se ha incorporado este año. ¿Y si es un profesor? Navarro siempre me ha hecho un marcaje fuera de lo común. O quizá se trate de otro alumno…, o… ¡Madre mía! ¡¿Y si es uno de mis propios amigos?!... No. No me lo creo… Paula a duras penas aprueba, por lo que no da el perfil que busca la secta del gato con botas. Dani… Daniel es demasiado transparente y no tiene picardía para algo así. Y Alex... No, Alex imposible. Si el gato con botas se le pusiera a tiro lo fumigaría.

Vuelvo al documento y entonces leo algo que me sobrecoge. Nunca imaginé lo duro que sería ver reflejado negro sobre blanco el hecho más traumático de mi vida resumido en una aséptica frase de apenas una línea:

31/10/2011: El padre, Miguel Velasco, deja el hogar familiar.

Trato de procesar todo este galimatías con un mosqueo exponencial, aunque sin detener mi lectura, que continúa ahora con las habilidades que el espía aventajado me atribuye:

Dominio incontestable de la técnica argumentativa, posesión de un discurso notoriamente personal y con poder de movilización, sentido crítico excepcional, y valores éticos muy sólidos.

Valorar riesgo: dificultad para gestionar determinadas emociones e inseguridad para afrontar situaciones personales complicadas.

Vaya, esto es nuevo. Por lo visto le genero algunas dudas al agente secreto. Es más, constituyo una especie de riesgo potencial por mi errático comportamiento. Pues nunca pensé que me sentiría tan satisfecha de ser considerada una amenaza. Que se joda. Pero como ya advertí cuando el gato con botas me echó de su salón, esta organización de pirados cotillas tiene la virtud de chafar en tiempo récord cualquier atisbo de placer personal. En esta ocasión, justo los tres segundos que tardo en enterarme de la colocación que me han adjudicado. Es la misma que la de la chica Holstein.

Destino: Imagine

Wave 6 Media, Madrid

Comunidad de Comunicación — Estratega

La indignación evoluciona de un plumazo hacia la ira, y esta hacia una mala leche con irreprimibles ansias de revancha, aunque para mi completa frustración, sin ningún objetivo cerca hacia el cual dirigirlas. Si el gato con botas estuviera aquí la que lo fumigaría sería yo.

Intento serenarme para tratar de construir una explicación racional que dé sentido a todo este extraño entramado. Comienzo por los hechos objetivos y las conclusiones más obvias. Uno, me han vigilado durante años y aún hoy siguen haciéndolo; dos, sus métodos de trabajo e intervención en vidas ajenas parecen extraídos de una novela de John Le Carré, por lo que alucinar debería empezar a convertirse en una actividad rutinaria en mi vida; y tres, el gato con botas y no sé quién más pretenden determinar mi futuro integrándome en algo relacionado con la comunicación a lo que denominan Imagine. Pero, ¿qué es Imagine? ¿Por qué yo? ¿Qué quieren de mí? Y… ¿cuál es la finalidad de todo esto?

Ignoro cada una de las respuestas a estas preguntas, y es innegable que la lista de interrogantes continúa siendo infinitamente más larga que la de certezas, pero si hay un hecho indiscutible que marcará el desenlace de toda esta historia es que nadie, jamás, va a decidir mi destino de ninguna forma conocida ni desconocida. Puede que exista un plan para mí en lo que a decisiones gordas se refiere, pero en cuanto a lo demás, yo solita determinaré mi camino. Y si resulta que este acaba dominado por el caos y conduciéndome directamente a la mierda, será solo mi puñetero y exclusivo problema. Así que encantada de conoceros y adiós.

Vuelvo a dejar cada cosa en su lugar y salgo a buscar un taxi. Me enchufo los cascos con la intención de escuchar una canción muy loca que siempre me ayuda a evadirme: Song 2.

Una semana después, viernes 27 de febrero

Creo que estas vacaciones postexámenes están siendo las más agridulces de mi vida, aunque jamás las cambiaría por otras. He invertido cada minuto en disfrutar de mi madre, en escucharla, mirarla, observar detenidamente cada una de sus reacciones, cualquier leve movimiento; en analizar su fisonomía, sus rasgos físicos, sus expresiones, sus arrugas cuando algo le hace gracia o le incita a reflexionar; en olerla, tocarla, sentirla… Es como si inconscientemente hubiera intentado memorizar cada detalle, cada sentimiento o sensación, con el fin de tatuarlos en el núcleo de mi cerebro y de mi corazón; como si mi instinto de supervivencia quisiera hacerme creer que existe la posibilidad real de absorberla de tal manera que pudiera fundirse con mi alma y convertirse literalmente en una parte de mí misma. ¿Significará esto que ya me he rendido? ¿Que no creo ni siquiera en la probabilidad de que el plan proyectado para mi madre incluya su salvación? Ya no lo sé. Y tampoco he tenido valor ni ánimo para hablar de mi madre con nadie, ni siquiera con Alex. Me he limitado a darles la noticia a mis amigos, y ellos a respetar mi silencio.

Por supuesto también le he dedicado bastante tiempo a intentar desenmarañar mi nueva identidad como Proyecto S-28, aunque ya estoy más que agotada y aburrida de darle vueltas al mismo asunto para retornar siempre al punto de partida. Además, cada vez que pienso en ello fustigo severamente mi ánimo, ya muy tocado, enviándolo directamente y sin peaje a las deprimentes y coléricas profundidades que se agitan por debajo de la línea cero. Va siendo hora de asumir que, tras más de una semana de elucubraciones que van desde la demencia al delirio en un enervante e indescifrable círculo vicioso, no voy a resolver nada yo sola. Y tampoco es que los aspirantes a cómplice o informante se estén agolpando ante mi puerta. De hecho, los únicos candidatos que podrían asumir este papel se han ocupado muy diligentemente de alejarse de mí todo lo posible. El gato con botas sigue atendiendo aquella emergencia que le requirió en Washington o, según mi versión, escondido en una cueva en el punto más alto de los Andes, a donde bien sabe que yo solo accedería en formato cadáver. Además, creo recordar que la última vez había decidido enviarle mentalmente a cierto inhóspito lugar y suspender sine die todo contacto verbal con él. Sí, fue justo antes de regalarle a mi conciencia unas vacaciones indefinidas y poner patas arriba su armario… en sentido figurado, porque el pendrive y el portátil prácticamente saltaron a mis brazos.

Por su parte, imagino que el avatar de Sofía ha vuelto a la nave alienígena, porque durante todos estos días de vacaciones no he tenido noticias de ella. Pasó olímpicamente de Paula cuando la invitó a quedar con nosotros, con el consiguiente alivio de Daniel, todavía mudo con respecto a su relación con la pelirroja. Por todo ello, tengo nulas esperanzas de poder entablar con mi enigmática amiga una conversación que incluya alguna palabra entre el saludo y la despedida cuando me reencuentre con ella el lunes en la facultad. Eso si vuelve, porque aquí la pareja misteriosa le pega al ilusionismo mejor que el propio David Copperfield. Puede que el gato con botas decida regresar para recuperar su portátil y su pendrive, pero si eso ocurre ya se encargará de que yo no me entere.

Son las diez de la mañana y para no alterar la tónica de la última semana, tampoco esta noche he pegado ojo. Me pregunto cuál será esa técnica maravillosa que les permite a algunos apartar todo pensamiento de la mente y dejarla completamente en blanco; si se tratará de una habilidad biológica o será susceptible de aprendizaje. Y ahora que estoy desayunando con una tertulia televisiva de fondo en la que todos los invitados se lo pasan bomba acribillando al extesorero de Nuevo Centro por su enésimo escándalo, también me planteo la posibilidad de que una práctica irresponsable de esta habilidad pueda crear adicción, y que el exceso incontrolado provoque incluso el aplanamiento de la línea del encefalograma. El caso es que cuando los escucho tengo la sensación de que ninguno de ellos habla para mí. Unos esforzándose con ahínco en arrojar la basura bajo la alfombra de la vida privada del delincuente, y otros aprovechando para vender el chocolate del loro con su demagogia. O puede que sí que hablen para mí pero que mi creciente escepticismo me impida entenderlos. En fin, tampoco es que me apetezca mucho averiguar la respuesta correcta.

Con todo el día por delante, he decidido apostar por la actividad útil y dedicarme a resolver esos cansinos recados pendientes que la profecía maya sobre el fin del mundo prometió finiquitar en 2012 para soltárnoslos de nuevo el uno de enero del año siguiente. Sin embargo, en el preciso instante en el que ya con el abrigo puesto me estoy colgando el bolso al hombro para emprender la primera tarea de mi deprimente lista, suena el timbre.

Mi visita es mucho más que inesperada. Jamás hubiera imaginado que yo sería una de sus primeras citas tras tomar tierra en nuestro planeta. Pero aquí está, justo delante de mí, concretamente al otro lado de la puerta de mi casa. Y si bien es cierto que esta situación desbarata casi todos los esquemas que había esbozado en mi mente durante estos días de insomnio, no lo es menos que mi soporífera y anodina jornada acaba de aplazarse hasta el fracaso de la próxima profecía.

—Hola. Necesito que te tomes libre el resto de la mañana —me espeta Sofía nada más encontrarnos cara a cara.

Sinceramente, estoy deseando escuchar lo que tiene que decirme para después formularle unas cuantas decenas de preguntas, pero no se merece que se lo ponga tan fácil.

—Primero déjame tocarte y comprobar que no eres un holograma —le contesto alargando el brazo hacia su hombro derecho.

—En serio Helena, es muy importante que vengas conmigo.

—¿Por qué y quién me lo pide? ¿La versión genuina de Sofía? ¿La mustia abducida de las últimas semanas? ¿Un nuevo clon pelirrojo que aún no conozco?...

—Vale, me lo merezco. Pero soy yo, de verdad. He vuelto a la normalidad, o a la anormalidad, como se diga en mi caso. Sea lo que sea, lo importante es que debes estar en un sitio a las once y media.

—¿Y no se me permite opinar o qué?

—No hace falta porque sé que me lo agradecerás. Y por eso prefiero que sea sorpresa.

Sus ojos desprenden chispitas de emoción, como los de una niña montando en poni por primera vez, o como los de la Sofía original al reconocer las primeras notas de uno de sus temazos de música dance. Pero aún quiero y necesito manifestar suspicacia hacia ella.

—Las sorpresas son fantásticas cuando provienen de gente normal, es decir, más o menos equilibrada, con una profesión confesable…, ya sabes, lo típico. A tu jefe y a ti os iría mejor si lo tuvierais en cuenta.

—Cometí algunos errores contigo y decidieron apartarme de ti un tiempo, pero de repente, hace un par de días, no sé muy bien por qué, Lucas me pidió que volviera. ¿Qué? ¿Es suficiente dosis para que superes tu mono de información? ¿Puedes guardarte ya tus pullitas para más tarde, despegar los pies del parqué y montarte en mi coche? Te esperan a las once y media y tu cita está de lo más solicitada.

Sofía se apropia de mi bolso, se lo cuelga al hombro y se gira ciento ochenta grados en dirección a la calle sin tomarse la molestia de esperar a que yo emita una respuesta, y ninguneando por descontado la posibilidad de que esta pudiera ser negativa. A pesar de ello me activo como un resorte para seguirla, en parte porque es la reacción instintiva a la visión de tu bolso en manos ajenas, pero sobre todo porque mis últimos descubrimientos me impiden claudicar en la resolución del enigma, y la única luz visible al fondo del callejón emana de la propia Sofía. Y por qué no admitirlo. Me pica la curiosidad.

De camino a quién sabe dónde, aprovecho para indagar un poco más sobre el extraño comportamiento de la pelirroja.

—¿Qué errores has cometido para esa gente, si puede saberse?

—Pues creen que me he implicado demasiado contigo, con tu vida, con tus amigos… Pero yo opino que lo que en el fondo les fastidia es que les resulto impredecible.

—¿De verdad han tenido que verte en acción para darse cuenta de eso?

—Digamos que yo no iba a ser la persona designada para este trabajo, pero un golpe de suerte para mí trastocó todos sus planes —me explica Sofía marcando claramente el límite de información transferible.

Yo cambio de asunto, pues no quiero frenar su ímpetu comunicador por nada del mundo.

—Bueno, ¿y qué hay de mi cita? Algo me tendrás que adelantar.

—No hay nada que decir. Cuando la veas lo entenderás.

—La última vez que me arrastraste a un sitio había un consultor guardándonos una mesa, y me gustaría saber si la sorpresa va en la misma línea o esta vez puedo esperar algo más guay.

—La última vez, la única vez que te arrastré a un sitio, no te dije nada al respecto. Y además, si quisiera engañarte para que vinieras, ¿no crees que utilizaría una estrategia diferente?

—No sé, parece que las tenéis muy estandarizadas.

—¿Por qué hablas en plural? Lucas y yo no somos iguales ni actuamos de la misma manera.

—Pues no sabría decirte. Los dos tenéis algún tipo de trastorno bipolar…, poseéis un buen humor crispante…, os comportáis como groupies de esta mierda de mundo…, repeléis las relaciones íntimas…

—Lo de Dani lo voy a solucionar, no te… ¿Y por qué dices que Lucas repele las relaciones íntimas?

¡Mierda! Desde luego mi capacidad para meter el pie en el hueco de la alcantarilla no tiene parangón en este universo. No avanzaría ni diez centímetros en un campo de minas. Este es el último asunto que querría comentar con alguien, y menos con Sofía, así que le contesto vagamente, tratando de ganar tiempo para que mi cerebro fabrique una respuesta más elocuente.

—Por nada. Es una… deducción… simplemente.

—Helena, no me cuentes rollos.

Estoy entre la espada y la pared y trato de sopesar opciones. Quizá no sea tan mala idea confesar. Puede que así me ayude a traducir esa incomprensible aversión a la intimidad que ambos evidencian; o concretando un poco más, a interpretar cómo es posible que un tío en pleno ataque pasional se vuelva casto de sopetón y manifieste una alergia tan severa hacia el objeto que segundos antes había desatado sus lascivos instintos. No tengo por qué detenerme en los hechos embarazosos más de lo estrictamente necesario.

—Vale, como quieras. Es una historia muy corta. Tu jefe me besó, fue poseído por un sacerdote célibe, me echó de su salón y se largó dejándome una nota a ordenador. Por ese orden. Fin.

—¡¿Cómo?!

Realmente está alucinando, porque su boca se ha quedado inmóvil en el punto crítico de máxima apertura, sus pestañas han sobrepasado el nivel de las cejas, y su tez ha adquirido un aspecto tirando a mortecino.

—Pues eso. Tampoco hay más. Debe ser pecado mortal entre los vuestros, porque no se me ocurre ninguna otra explicación...

—Helena, no tienes ni idea de lo que eso puede significar para él.

—Lo mismo que para ti, supongo.

—Si se enteran… creo que para Lucas sería mucho peor.

—¿Por qué y cómo de peor?

—No lo sé, pero digamos que mi grado de compromiso con el proyecto no es ni la mitad de profundo que el suyo, y que si yo puedo perder mis opciones a un futuro mejor, no puedo imaginar las consecuencias que un error así tendría para él. Aunque bueno, así verá que le puede pasar a todo el mundo. Es más, ahora que lo pienso, ¿cómo se ha atrevido a darme una bronca por lo de Dani?

Genial. Esto mejora por momentos. Ahora soy un error, con la “e”, la “o” y todas sus “erres”.

Sofía permanece pensativa durante un par de segundos y después se lanza a compartir su hilo argumentativo conmigo.

—Ahora lo entiendo todo.

—¿Qué entiendes?

—Que me pidiera como lo hizo que volviera contigo.

—Qué consideración la del gato con botas. Aunque los detallazos de ese tipo me hubieran venido mejor en otro momento, gracias. Como cuando me levanté y descubrí que se había materializado en un documento de Word impreso.

—Helena, joder, créeme. Lucas tenía que estar conmocionado después de lo que pasó contigo. Mira cómo me quedé yo con lo de Dani. Por eso me volvió a llamar y me pidió que….

—¿Qué te pidió exactamente? —pregunto expectante, pues sinceramente, después de su volatilización nocturna no esperaba que el Señor Tyler se dignara a dirigirse a mí en un buen tiempo, ni si quiera a través de un intermediario.

Mi compleja amiga me entrega una tarjeta de visita, desvelándome por fin la petición del gato con botas.

—Me dio esta tarjeta y me pidió que te dijera que todo está organizado para que tu madre sea tratada por este oncólogo desde ahora mismo. Es uno de los mejores de Europa, y también tu cita de las once y media.

A pesar de todo descubro que no estoy sorprendida por el hecho de que el gato con botas esté cumpliendo su promesa. Es más, hasta podría decir que en el fondo intuía que lo haría.

Leo la tarjeta y rápidamente identifico el nombre del oncólogo: Doctor Valls Casado. Sé que es muy bueno porque en Internet encontré muchas referencias fiables sobre su prestigio.

—¿Así que sabes lo de mi madre?

—Sí. Lucas me lo contó.

—Te lo podría haber contado yo si no hubieras desaparecido.

—Perdóname Helena. Me desconecté demasiado del mundo. De verdad no imaginas cuánto lo siento. Y quiero que sepas que estoy aquí para lo que necesites.

—Gracias. ¿Y dónde está tu jefe ahora?

—Solo sé que está fuera de España.

—Ya, reunido con sus colegas de Imagine ¿no?

—¡¿Cómo-has-dicho?! —Sofía frena el coche en seco y el cinturón de seguridad me tatúa una banda de miss desde el hombro derecho hasta la línea de la ingle.

—¡¿Pero qué haces?! —exclamo yo sin comprender su reacción mientras intento devolver mi cuerpo a la posición original.

—¿Has dicho… Imagine? —inquiere la pelirroja.

Es solo ahora cuando me doy cuenta de que acabo de invadir otra alcantarilla, esta vez con las dos piernas y el culo. Mientras, una orquesta de cláxones compuesta con todas las notas de la escala musical sin excepción nos invita gentilmente a retirarnos del carril que estamos obstaculizando. Sofía aparta el coche en el lado derecho de la calzada.

—Sí, eso he dicho —admito rindiéndome a la evidencia.

—¿Y cómo sabes… eso? ¿No dijo Lucas que hablaría contigo en Cerdeña?

La verdad es que este jueguecito de espía novata comienza a saturarme y no veo por qué motivo debo contagiarme yo del síndrome de la dosificación informativa que padecen ellos. Para empezar porque yo no tengo nada que ocultar. O casi nada.

—No te aburriré con los detalles, pero te diré que sí, que tengo información sobre esa cosa. Es más, he acumulado tal exceso de información sobre Imagine, que a su vez ha dado lugar a tantas hipótesis y teorías sobre el asunto, que mi cabeza puede reventar en cualquier momento. Así que voy a liberar un poco de espacio compartiendo algo de lo que sé contigo.

—Helena, sabes que yo no puedo…

—No hombre, no te preocupes, que ya hablo yo. Empezaré por la conclusión, para acortar. No pienso formar parte de ninguna organización o comunidad rara que os hayáis inventado, básicamente porque yo me hago cargo de mi propio futuro, aunque este sea una mierda, lo cual sigue siendo solo asunto mío. Lo que me lleva al punto anterior, y es que tus amigos de Imagine me parecen una panda de arrogantes engreídos que se creen en posesión de una sabiduría superior para decidir lo que sus conejillos de indias, es decir, la gente normal, cuerda y de buena voluntad, debemos aportar al mundo. Y vuelvo así a la conclusión con la que comencé: yo aportaré al mundo lo que me dé la gana. Así que dime, ¿no ves ya que es una idiotez que yo vaya a Cerdeña o al Congo con tu jefe si no pienso formar parte de vuestro chiringuito?

—Sinceramente, no sé nada de ese rollo que cuentas de una comunidad, pero debo decirte que tienes una mente bastante maquiavélica ¿sabes? No es en absoluto como piensas. De hecho, los objetivos de Imagine son muy nobles. De otro modo yo no estaría aquí, y mucho menos Lucas. Si fueras con él a Cerdeña te enterarías de una vez de qué va todo esto, y de paso me harías a mí el favor de tu vida.

—O sea, que así se llama vuestra organización, Imagine. Vaya forma de pervertir un himno universal… Mira Sofía. A estas alturas los objetivos de vuestro grupito me importan más bien cero. Ningún fin, por bondadoso o maravilloso que sea, justifica la manipulación, la invasión de la intimidad ajena, el espionaje y a saber qué otros delitos. En definitiva, a mí no se me ha perdido nada en esa isla italiana, y como comprenderás, no pienso alejarme de mi madre.

—Doy por hecho que no cambiarás de opinión hasta que sepas la verdad, así que de momento tú ganas, me rindo. Volvamos a tu madre que es lo importante ahora. Lucas insistió mucho en que te dijera que este médico conseguirá que se recupere completamente.

—De verdad que le agradezco su ayuda, pero ambas sabemos que el gato con botas derrocharía optimismo en pleno conflicto por la franja de Gaza.

Sofía arranca el coche y reanuda la marcha con evidentes signos de derrota en su rostro. O quizá sea agotamiento. O puede que desesperación.

—Estamos a dos calles. Si ves un sitio para aparcar avísame —me dice, concentrada de nuevo en la conducción.

Pero yo no me siento ni mucho menos desesperada, agotada o derrotada.

—Por curiosidad, lo de meterme en un avión a Cerdeña a toda costa, ya sea drogada o amordazada, ¿forma parte de su mensaje o es iniciativa tuya?

—Tiene que hacerlo Helena, y después de lo que ha pasado entre vosotros está claro que no le va a resultar nada fácil.

Así que la aparentemente sincera, efusiva e insistente invitación a Cerdeña se acaba de convertir en un más que presunto acto de obligado cumplimiento contrario a su voluntad. Ya he establecido un infranqueable límite ético dejando claro que no tengo ni la más mínima intención de acompañarle a ninguna parte, pero lo que se dirime aquí y ahora es igualmente sensible e innegociable. Se trata de mi dignidad femenina.

—Pues dile que por mí ni media molestia. Que no pienso ir con él y que, además, para soltarme su doctrina tampoco es necesario cruzar ninguna frontera.

—Vaya —dice con retintín la pelirroja—, parece que tu orgullito femenino está herido en lo más profundo. Es obvio que te sentó como un tiro que te cortara el rollo y que después se fuera sin despedirse. Me pregunto si no habrá algo más que te molesta.

—Pues no te preguntes nada. Es una cuestión puramente física, y lo que hizo él una putada, sobre todo si llevas demasiado tiempo sin confraternizar con el sexo opuesto.

—En eso te apoyo completamente, pero ya lo hablaremos en otro momento —concluye el incómodo asunto Sofía, no así su intervención—. Volviendo a Cerdeña, ¿no crees que se lo debes? Aunque solo sea por lo del Doctor Valls.

Mi amiga, la experimentada agente doble, ha dado en el blanco.

—Aparca ahí —le indico señalando un hueco entre la hilera de coches de la derecha.

Partiendo de la base de que los médicos no se caracterizan precisamente por pintarte un panorama con nubes rosas de algodón de azúcar, sino más bien por dibujar señores oscuros con guadañas al acecho de los pacientes, diría que la consulta con el Doctor Valls ha ido sorprendentemente bien. Ya sabía que no podía garantizarme la curación al cien por cien, pero tampoco esperaba que se mostrara tan optimista con los porcentajes de supervivencia del cáncer de útero en el estadio IA2, que es la fase en la que me ha explicado que está el de mi madre.

—¿Qué tal te ha ido? —me pregunta Sofía nada más llegar al Starbucks en el que me estaba esperando. Parece mentira que allá donde vaya siempre encuentre uno. Es como si lo llevara en el bolso.

—Bastante bien —respondo resplandeciente, con una sonrisa de oreja a oreja—. El porcentaje de curación en casos similares es de más del noventa por ciento, y su pronóstico es bastante bueno, aunque después de la operación tendrá que recibir quimioterapia casi seguro. La operación es una histerectomía y se la hará un ginecólogo de la pera el viernes que viene. He alucinado con que el Doctor Valls tuviera el historial de mi madre y los resultados de todas sus pruebas. No sé si los ha conseguido de forma ilegal, y la verdad es que me da igual. Lo único es que el lunes tendré que volver a su consulta con mi madre y a ver cómo se lo explico.

—Ya se te ocurrirá algo. Lo importante es que está en manos del mejor y que todo saldrá bien. Por cierto, no quiero aprovecharme de este momento tuyo de buen humor, pero tengo que darte otra cosa.

—¿De algún remitente nuevo o del mismo de siempre?

—Del de siempre.

No podría renegar de él aunque me lo propusiera firmemente. Un diez monumental que no me cabe en el cuerpo me incita a mostrarme receptiva, aunque se trate del cobardica del gato con botas.

—¿Persona, animal, mensaje o cosa? —le pregunto.

—Cosa. —Me tiende un pequeño maletín azul, cuyo contenido casi salta a la vista.

—¿No será un iPad?

—Sí, eso creo yo también.

—Vale, es accionista de Apple. Ya está claro. Lo que no comprendo es su obsesión con que yo también lo sea.   

—¿Es que no puedes abrir un regalo, especialmente este, y simplemente alegrarte por lo que mola?

—Seguro que viene con sorpresa, al estilo IPhone —continúo obviando la pregunta de Sofía—. ¿Tú sabes de qué va esto?

—No, solo que era un iPad porque cantaba un poco. Pero está claro que, conociéndolo, hay algo más, y me muero por saber qué es. Así que deja de protestar y enciéndelo.

—Vale, ya voy.

Abro la cremallera y extraigo la confirmación de nuestras sospechas intercambiando un gesto de complicidad con Sofía. Esta vez el botón de encendido y yo llegamos a un acuerdo tácito de colaboración y en unos segundos me encuentro frente a un mensajito de lo más puss-in-boots.

Hola Helena,

Espero que todo haya ido bien con el Doctor Valls. Tu madre y tú estáis seguras en sus manos.

Quisiera pedirte disculpas de nuevo por mi apresurada marcha del otro día, y espero que ello no condicione tu decisión de viajar a Cerdeña. Prometí que allí te daría una explicación y lo haré.

Supongo que lo de “apresurada marcha” viene a ser un sinónimo de huida cobarde. Y por supuesto, obvia los acontecimientos previos a la fuga. A lo mejor es que todo aquello ocurrió mientras yo estaba colocada. Sí, es verdad, ahora recuerdo que me puse de Coca-Cola con hielo hasta las cejas.

Además, he preparado un itinerario que creo que estará a la altura del paseo en moto por Cerler. Toda la información está en tu nuevo iPad. Bueno, casi toda. No me gustaría que perdieras el interés.

Qué consideración. En su línea.

En tu e-mail encontrarás tus billetes de avión y los de tus amigos.

Lucas

PD: Cada billete incluye una maleta por persona de un peso máximo de 20 kilos. Espero que no suponga un problema para ti.

Qué chispa que tiene el rey de la comedia. Y qué rápido se le han pasado los efectos de la conmoción que supuestamente padecía.

—¿Qué dice? —me pregunta Sofía con toda su indiscreción.

—En resumen, que tiene todo preparado para mi viaje a Cerdeña y que lo de menos es mi irrelevante opinión.

—Cómo exageras siempre todo. Lucas es un poco intransigente pero también muy educado, así que nunca diría algo así. Pero bueno, a lo importante. ¿Nos vamos todos a Cerdeña?     

—Id vosotros. Yo, de verdad que estoy muy agradecida por lo del Doctor Valls, pero eso no cambia el hecho de que todo esto de Imagine me siga pareciendo demasiado siniestro. En cualquier caso, ya te he dicho que tengo que cuidar de mi madre. Imagino que lo comprenderás.

Sofía contraataca con un discurso que me resulta sospechosamente familiar.

—Para Semana Santa a tu madre ya la habrán operado, y seguro que tu tía puede cuidarla unos días. Por lo demás, nadie va a obligarte a formar parte de Imagine. Escucha a Lucas y luego decides. Tal como yo lo veo, todo se reduce a largarse a un destino de ensueño con tus amigos, con el viaje y el alojamiento gratis, para disfrutar a muerte de unas calas paradisíacas y de otros tantos e innumerables encantos isleños. Además, no es por presionar, pero si tú no vas nos fastidias el viaje a todos. La invitada eres tú, y el resto solo la comparsa.

—Por eso no te preocupes. Ya has visto que se ha encargado de comprar billetes para todos. Y seguramente habrá solucionado otros tantos asuntos de forma unilateral.

—Pues vamos a ver cuáles. —Sofía sitúa el iPad encima de la mesa y comienza a inspeccionar el contenido del menú.

—Te ha bajado todas las aplicaciones básicas… ¡Y mira! ¡Aquí hay una que se llama “Vacaciones de Helena en Cerdeña”! ¡Ja, qué bueno! ¡Te ha creado una app personalizada para ti sola! Espero que de momento no tengas quejas, porque no me negarás que se lo está currando.

—Puede… O puede también que sea obra de alguno de esos subalternos suyos que manipulan datos personales y usurpan identidades en Internet.

—Paso de escuchar tus gruñidos, que esto es mucho más interesante —me obvia tras internarse en la aplicación y ensimismarse en sus diferentes secciones—. Mira, aquí tienes toda la información que cualquier viajero soñaría reunida en una sola página táctil y sin publi: vuelos y alquiler de coches, los mejores hoteles, calas, restaurantes, pubs y discotecas; deportes acuáticos y de interior, turismo de relax, tradición y cultura… Y cómo no, en el centro hay un icono solo para ti, El itinerario de Helena. ¡Venga! ¡¿A qué esperas?! ¡Ábrelo! —me apremia Sofía, como si mi problema con todo este tema fuera la carencia de sangre en las venas.

—¿A qué espero yo para que lo veas tú, querrás decir? —Pero acato las órdenes de la pelirroja justo después de rechistar.

Tan solo hay cuatro apartados, uno por cada día de estancia en la isla, y por supuesto, otro mensaje del gato con botas camuflado en un formato de introducción.

Me he permitido la licencia de diseñar un itinerario para ti considerando tus gustos, potenciales aficiones, y esa oculta pero patente atracción tuya hacia las emociones fuertes.

La mayoría de las actividades están organizadas para todo el grupo, a excepción de las subrayadas que son solo para ti, pues si no recuerdo mal tenemos una conversación pendiente.

Confío en que la planificación esté a la altura de tus expectativas.

Está claro que este tío habita un universo paralelo al mío. ¿Realmente cree que yo albergo cualquier cosa parecida a una expectativa con respecto a este viaje? Pues la ilusión que me hace tiende a menos infinito. ¿Y qué querrá decir con eso de potenciales aficiones? Las aficiones se tienen o no se tienen, digo yo.

No comparto con Sofía ningún comentario sobre la misiva, pues ya he comprobado que cualquier amago de protesta no es solo incomprendido sino non gratus. Resulta más que evidente dónde radica el verdadero interés de mi amiga.

—¿A ver? Déjame echarle un ojo al itinerario de cada día y luego ya te lo estudias tú solita en la intimidad que, aunque no lo creas yo respeto mucho esas cosas. Además, tengo plan para la próxima hora. Mientras te esperaba he descubierto una tienda que no conocía con una pinta alucinante.

Después de realizar un barrido visual por cada una de las opciones —fugaz pero plenamente satisfactorio a juzgar por su excitación—, se levanta de la mesa con la determinante intención de abandonarme en Starbucks. Otra vez.

—¡Bua! ¡El viaje es la caña! Aquí te dejo con el planazo. Ciao. Avísame cuando hayas terminado para recogerte.

Creo que hasta hoy no existe ningún momento en mi vida en el que la privacidad me haya resultado tan prescindible como ahora, pero lo más similar a un buzón de quejas que tenía a mano acaba de salir por la puerta de la cafetería. Todo indica que tendré que disfrutar de esta singular lectura en solitario.

JUEVES 2 DE ABRIL

9:00 h.: Salida del vuelo OB5410 con destino a Olbia

11:30 h.: Llegada y traslado al Hotel La Rocca en Baia Sardinia

Me juego un riñón a que él no se alojará con nosotros en el hotel. Seguro que se quedará en otro de esos pisos francos cedidos por sus generosos amigos para así mantenerme bien lejos de sus pertenencias personales…. y de su habitación en general.

13:00 h.: Comida en el hotel

14:30 h.: Relax en la playa

17:30 h.: Sesión de talasoterapia

20:00 h.: Cena en la Rocca Beach

VIERNES 3 DE ABRIL

10:00 h.: Recorrido en velero por las calas de Costa Esmeralda (Conversación pendiente)

12:00 h.: Potencial afición

13:00 h.: Comida en alta mar

16:00 h. Ruta en coche por Cerdeña Norte

20:00 h.: Cena en Baia Sardinia

Esta vez solo me hará esperar un día para ilustrarme, o intentar amaestrarme, según se mire. ¿Y en qué mierdas consistirá esa potencial afición? Recuerdo que antes de conocerle adoraba ese cosquilleo que burbujeaba en mi barriga justo antes de desvelar una sorpresa, pero las suyas solo me generan estrés y ansiedad. Además, ¿a quién se le ocurre hacer un plan a las cuatro de la tarde? Me encantaría recordarle que, si bien la siesta es patrimonio nacional, se trata de un bien inmensamente valorado y exportado al resto del mundo, especialmente como placer inherente a períodos vacacionales.

SÁBADO 4 DE ABRIL

10:00 h.: Buceo por grutas submarinas

13:00 h.: Picnic en el velero

16:30 h.: Paseo a caballo

20:00 h.: Cena en Porto Cervo

Supongo que lo de montar a caballo es una afición real sobre la que alguno de sus secuaces le habrá informado, aunque con la planificación de esta actividad se confirma que anda bastante despistado con los horarios españoles. Y hablando de buceo, que es lo que realmente me preocupa, me pregunto si la posibilidad de encontrarme con un pez más grande que yo, en el elemento de este y desde luego no en el mío, tendrá algo que ver con eso a lo que el gato con botas llama afición potencial.

DOMINGO 5 DE ABRIL

13:30 h.: Salida del vuelo OB6824 con destino a Madrid

16:00 h.: Llegada a Madrid

Antes de poder realizar una valoración global del itinerario del gato con botas, suena el timbre de mi teléfono. El nombre de Alex ilumina la pantalla. De las veinticuatro horas que tiene el día, durante veintitrés de ellas charlaría con él feliz y despreocupadamente. Pero no, mi inoportuno amigo prefiere los sesenta minutos restantes, como si me hubiera instalado una microcámara en el flequillo para identificar con precisión quirúrgica el momento más inapropiado para intervenir.

—Hola Helena, ¿qué haces? —me pregunta nada más descolgar la llamada, así, para ir entrando poco a poco en materia, o lo que viene a ser lo mismo, a saco.

—Estoy con Sofía tomando algo en una cafetería. —Salvo por un matiz temporal es técnicamente verdad.

—¿Así que la chica misteriosa ya ha regresado a vuestras vidas?

—Sí, eso parece. Al menos de momento.

—¿Y dónde estaba?

—De viaje espacial o algo así.

—¿Dónde? Bueno, da igual, ya me lo contarás. Tengo noticias.

—Cuéntame.

—Acabo de deshacerme de la silla de ruedas. Para siempre. Ya camino con muletas, y vuelvo a casa la semana que viene.

—Pero eso es… ¡increíble! —exclamo felizmente sorprendida—. Lo has conseguido mucho antes de lo previsto. ¡Enhorabuena! Debes ser un superdotado.

—Sí, algo de eso habrá. Aunque básicamente he sido un tío disciplinado.

—Vaya, ese es un adjetivo que habría relacionado antes con un psicópata que contigo.

—Pues ya ves. Parece que empotrarse en un muro tiene consecuencias paranormales. Empiezo a intuir que esta es una de esas conversaciones que son infinitamente más divertidas en directo, así que prefiero aplazarla e ir al grano, que todavía no te he contado todo.

—¿Con qué más podrías sorprenderme? ¿Vas a hacer el Camino de Santiago?

—Lo tuyo no es la compasión ¿eh? Pues mira, eso lo dejaré para después de verano. Pero lo que tengo previsto más a corto plazo es viajar con vosotros a Cerdeña… si es que todavía pensáis ir, si hay sitio, y si, por supuesto, vuestro plan no incluye escalar o hacer parapente. Por eso de estar un poco cojo, ya sabes.

Desde el vocablo Cerdeña no he podido escuchar ni una palabra más. Mis tímpanos y demás órganos auditivos han quedado temporalmente inutilizados hasta que el bloqueo mental y muscular que los ha causado decida abandonarnos.

—Heleeeenaaaaaa, ¿estás ahí? ¿Has oído lo que te he dicho?

—No… ¡Sí! Que te vienes a Cerdeña.

—¿Qué pasa? ¿Te parece mal o qué?

—No, qué va. Es que… no me lo esperaba. Ni siquiera sé todavía si yo misma iré.

—Pues si tú vas yo voy. Desde luego no es el viaje que yo elegiría, pero estaré encantado de echarle un ojo a ese tío raro que tanto te gusta. Por cierto, dile de mi parte que yo me pagaré mis gastos solito.

—Qué perra con que me gusta.

—Tampoco lo niegas. Pero no importa porque parece que podré comprobarlo personalmente. Y también averiguar qué es lo que quiere de ti, o de vosotros, exactamente. ¿No se os ha pasado por la cabeza que a lo mejor su plan es secuestraros para una red de explotación sexual, de tráfico de órganos o algo así?

—Pues no... Es amigo de Sofía… Y ha conseguido los mejores médicos para mi madre —le confieso aún sobrepasada por su anuncio.

—Ah… vaya… No, eso no encaja mucho con un plan de secuestro…; aunque bueno, nunca hay que descartar nada —responde superando el desconcierto—. En cualquier caso, me alegro mucho por ti y por tu madre. En fin, hablamos en cuanto llegue a casa. Hasta luego.

—Hasta… luego.

Capítulo 9: Sr. Celoso Optimista[33]

1 semana después, domingo 8 de marzo

La observo con detenimiento mientras duerme, vigilando con disciplina militar el movimiento de sus párpados, la posición de sus labios y cualquier reacción facial que pueda constituir un indicio de anomalía. Solo aparto la mirada de ella un segundo cada cierto tiempo para comprobar, confirmar y volver a verificar que la distancia interpuesta entre el botón de la alarma y mi mano me permitiría su activación en tiempo real. Debo reconocer que su aspecto es dulce, apacible y sereno, pero después de dos semanas a bordo de una infernal montaña rusa emocional, no termino de creerme que por fin la haya recuperado. Todavía debemos afrontar un proceso muy duro, y soy consciente de que esta despiadada enfermedad puede irrumpir de nuevo y sin preaviso en nuestras vidas. Sin embargo, considerando que me resigné a perderla, y que a pesar de la esperanza que el Doctor Valls consiguió resucitar en mí he malvivido bajo la tiranía de la incertidumbre durante los últimos días, reconozco que esta sensación es como recibir el antídoto a un virus mortífero en plena agonía.

Anímicamente me siento exhausta. Al esfuerzo de exhibir optimismo durante todo este proceso se le ha unido el quebradero de cabeza que me han ocasionado los últimos planes incorporados a mi agenda por un secretario que nunca contraté, así como la insólita adhesión del más inesperado y perspicaz viajero a ellos. Anhelo casi con desesperación unos días de normalidad y existencia rutinaria, pero el mundo que me rodea, y más concretamente los habitantes con los que me ha tocado convivir, parecen empeñados en proporcionarme exactamente lo contrario. Aun así, nada conseguirá bajarme hoy de mi maravilloso diez emocional.

Mi madre se despierta de forma pausada, abriendo los ojos poco a poco y entornándolos con extrañeza hasta que, paulatinamente, va tomando conciencia de su situación y, posteriormente, de mi presencia junto a su cama. Me sonríe como si estuviera contemplando el primer rayo de sol de un amanecer tras vivir un largo encierro sumida en la oscuridad. Su mirada es de esa clase que solo el amor de una madre es capaz de expresar. Permanece así durante unos segundos, disfrutando de su particular placer maternal, antes de reunir la fuerza necesaria para hablar.

—¿Por qué no te vas a casa a relajarte un poco? El médico me ha dicho que estoy perfectamente y que solo necesito descansar. Y mientras yo me paso el día durmiendo tú te quedas ahí sentada mirándome y sin hacer nada. Además, tengo libros y música para entretenerme cuando estoy despierta.

—¿Cómo que no hago nada? Estoy más relajada que nunca. Me he leído una novela entera sin interrupciones y ya estoy con la segunda. No sabes qué liberación, sobre todo la de mi mesilla de noche, que debía de estar atravesando una crisis de identidad con tanto libro apilado sobre ella.

—Ya —murmura consciente de que su tentativa jamás tendrá éxito mientras permanezca ingresada en el hospital—. Por cierto, me encantaría agradecerle personalmente a tu amigo todo lo que ha hecho por nosotras. Ese médico es un regalo del cielo. Y mira a tu alrededor. Esta habitación es casi una suite.

Nunca dije mi amigo sino el amigo de Sofía, pero después de su providencial intervención mi madre ha decidido incluirlo en los primeros puestos de mi lista de imprescindibles. No quiero corregirla porque, sin duda, seguirá siendo mucho más feliz en la ignorancia. Si supiera quién es en realidad y todo lo que ha hecho, me incorporaría a un programa de testigos protegidos en Reykjavic. Además, es cierto que en esto, y solo en esto, la actitud del gato con botas puede encuadrarse en el concepto de las relaciones humanas tal y como las entendemos los terrícolas; e incluso opino que deberían concederle un premio a la solidaridad para empresarios de éxito comprometidos en una de esas galas escandalosamente glamurosas.

Justo después de llegar a esta conclusión, reparo en que mi madre me observa expectante a la espera de una respuesta, lo que me obliga a detener el hilo de mis pensamientos por un rato para centrarme en esa surrealista sugerencia de un encuentro trilateral, como si se tratara de una cumbre espacial entre los líderes de planetas de diferentes sistemas solares.

—Bueno, eso va a ser difícil porque viaja mucho y es imposible saber con antelación cuándo vendrá por Madrid. Un día aparece de repente, y al siguiente se esfuma sin dejar rastro.

—¿A qué se dedica? —me pregunta mi madre, detectando un leve tono de reproche en mi voz.

«Pues aparte de su función como reclutador en una especie de agencia de colocación futurista, eso sí, secreta y al margen de la ley, ejerce de friqui de la tecnología y feliz asesor de empresas de comunicación».

—Es consultor de comunicación —resumo con concisión apelando a un mundo normal.

—Vaya, pues a lo mejor puede ofrecerte trabajo.

¡Ja! Justo en eso estaba pensando yo. En pedir curro en Imagine. Es una lástima no poder contestar en alto, con todo el juego que ofrece ese comentario. No lo hago y mi madre continúa.

—¿Cuántos años tiene?

—Veintiséis, creo.

—¿Y tiene novia?

—¡Mamá! ¡No fastidies!

—Hija, por lo que me cuentas parece un partidazo. ¿Es muy feo o qué?

Una prueba más de que no debería haber perfeccionado tanto el arte de mentir. Si le respondo con la verdad, no hay duda de que seré objeto de una incansable persecución matriarcal que podría prolongarse hasta mi séptima reencarnación, pero, por otro lado, ¿con qué cara le digo yo a alguien, a mi madre para más señas, que el gato con botas es… feo? No, definitivamente eso no saldría bien.

—Solo demasiado raro.

—¿Por qué?

La Divina Providencia interviene haciendo sonar el móvil de mi madre y proporcionándome un merecido respiro.

—¿Sí? —pregunta ella tras mirar la pantalla y no reconocer el número.

Inicia entonces una descoordinada serie de gestos y aspavientos señalando el teléfono, todos los que su limitada movilidad le permiten. Así descubro que el artífice de esta llamada no ha sido en absoluto la Divina Providencia, pues eso significaría que ya he sido condenada a vagar por el purgatorio sin haber cumplido los veintitrés.

—¡Hola Lucas! No sabes lo encantada que estoy de poder saludarte, ¡por fin!

¡El gato con botas está hablando por teléfono con mi madre! Necesito un día, no, mejor tres para procesarlo.

Mi madre continúa su amistosa charla telefónica mientras yo intento recuperar el control sobre mi mirada, que se ha quedado atascada en su móvil.

—Me encuentro fenomenal. Gracias por todo. Me encantaría agradecerte lo que has hecho por nosotras personalmente. Justo ahora mismo se lo estaba diciendo a Helena, que está aquí conmigo.

Las madres son especialistas en facilitar a los demás toda esa clase de información comprometida que sus hijos enterrarían en los archivos de la CIA. ¿Era tan vital para el devenir de la conversación notificarle mi presencia aquí, y más concretamente que el tema central de nuestra charla era él?

—Sí, es una pena que no puedas pasar por Madrid… ¿De verdad? —le oigo decir tras casi un minuto en silencio—.  Pues no me ha dicho nada.

Mi madre me fulmina con un rayo de reproche que sale directamente de sus ojos para estrellarse contra los míos.

—No, yo estaré fenomenal. Mi hermana vendrá la semana que viene desde Barcelona para estar unos días conmigo y seguro que puede quedarse hasta finales de mes… Sí claro, no tengas duda de que hablaré con ella.

Su expresión no podría ser más elocuente que el propio lenguaje y me dice, con estas mismas palabras: “Te he pillado y no te vas a salir con la tuya”.

—Sí, tienes razón —continúa—. Espero que pronto podamos conocernos en persona. Muchísimas gracias otra vez.

Nada más colgar el teléfono mi madre me increpa escatimando cualquier tipo de preámbulo.

—¡¿Cómo que Lucas os ha invitado a ti y a tus amigos a Cerdeña y no piensas ir?! ¡Después de cómo se ha portado con nosotras!

Otra nueva lindeza que añadir a la lista de atributos del gato con botas: acusica. Desde luego sabe jugar.

—Pero mamá, que te acaban de operar de un cáncer, y yo tengo que…

—Tú no tienes que nada. En todo caso ser agradecida con Lucas. No entiendo por qué eres tan arisca con alguien que solo quiere ayudarte.

¿Por dónde empiezo? Si confesara podría sufrir un shock, pero al menos en esta ocasión nos ahorraríamos la carrera al hospital.

—Pero a ver mamá, ¿cómo me voy a ir de vacaciones contigo así...?

—¿Así como? Estoy recuperándome muy bien. Tu tía viene a cuidarme mañana y no empezaré la quimioterapia hasta el mes que viene. Así que hazme el favor de llamarle y decirle que irás encantada. Helena —sustituye ahora el tono mandón por otro más inseguro—, no entiendo por qué te comportas así. Has cambiado tanto desde que… se fue tu padre…. No comprendo qué es lo que pasa por tu cabeza…

Es el último comentario que hubiera esperado de mi madre a estas alturas. Estaba convencida de que ya había desistido de incluirlo en cualquier conversación que mantuviera conmigo.

—Por mi cabeza no pasa nada que tenga que ver con Miguel Velasco. Ya lo sabes.

—Sabes que no me refiero a eso Helena, sino a que te has encerrado en ti misma. Ya no hablas conmigo como lo hacías antes, y actúas como si tu padre nunca hubiera existido. Siempre estás… no sé… tensa. Odias la universidad, parece que ni siquiera te importa tu futuro…         —Hace una pausa y continúa—. Helena, no quiero que renuncies a tu felicidad porque tu padre ya no esté con nosotras. Tienes muchas otras cosas en la vida.

—Mamá, no tengo ningún trauma con el tema. Ya lo tengo asumido. Dejamos de importarle y se largó con otra. Fin. Y si no hablo de ello es porque no se merece ni un segundo de mi tiempo. Yo le he dado por muerto y lo mismo deberías hacer tú. He visto la foto que guardas en el cajón, esa de los dos en el concierto de Los Pixies que firmó con su frasecita hortera de “sueña conmigo”.

—Supongo que esta enfermedad te lleva a hacer balance de tu vida y a ser más consciente aún de tus verdaderas prioridades. Y por si no lo tenía ya suficientemente claro, me he dado cuenta otra vez de que yo solo tengo una en la mía, y es que tú, cariño, seas feliz. Sé que has sufrido, que aún sufres, pero debes entender que ni el odio ni el rencor te van a aliviar. Todo lo contrario. Por eso, y por mucho que te cueste, debes intentar recordar que también fuiste feliz junto a tu padre. Solo así podrás mirar hacia delante y construirte una vida que te haga sentir plena y orgullosa de ti misma.

—Vale mamá, lo intentaré. Pero ahora deja de preocuparte por mí porque estoy muy bien. Fenomenal desde que saliste de ese quirófano y el médico dijo que te recuperarías. Así que venga, piensa un pelín en ti para variar y descansa un poco. Yo, mientras tanto, estaré en la gloria leyendo en este sillón, que este libro ya me tiene completamente enganchada.

No he sido capaz de leer ni una sola página de la novela, pues dos cuestiones muy concretas, mi obligada incorporación a la expedición italiana y la conversación sobre mi expadre, se han aliado para inutilizar el modo lectura de mi menú de funciones cerebrales. Es la misma sensación de impotencia con la que te castiga tu PC cuando la opción sobre la que necesitas clicar hace su aparición en pantalla, solo que con una inesperada y suave tonalidad grisácea que te anuncia, con falsa inocencia, que por más que aprietes el botón no conseguirás una mierda. Además, acabo de darme cuenta de que solo yo sé que Alex vendrá a Cerdeña, por lo que, muy a mi pesar, tendré que informar de ello a la organización del viaje, es decir, al gato con botas. Y haciendo caso a mi madre, cuanto antes tache esta excitante tarea de mi lista, más feliz seré durante el resto del día.

Gato con botas

Muy buena tu jugada.

Gracias a ti estoy mejorando mucho.

Me obligas a emplearme a fondo.

Me pregunto qué será lo próximo.

¿Un fin de semana de acampada en

Rascafría los tres juntos, mi madre, tú y yo?

Lo que sea necesario para convencerte.

Ya, el fin justifica los medios ¿no?

Este, sin duda, merece

cualquier tipo de esfuerzo.

Supongo que ninguna opinión puede

imponerse al altruismo, y mucho

menos a la furia de una madre.

¿Es esta tu forma de decir que

aceptas mi invitación a Cerdeña?

Omitiendo los matices de tergiversación de

los hechos y manipulación del lenguaje,

parece que sí, que vuelves a ganar.

Trataré de compensar tu

derrota a partir del 2 de abril.

No sé si esa es una buena noticia para mí.

Hay otro asunto importante

que debo comentarte.

Estoy intrigado. Dime por favor.

Hay una nueva incorporación al viaje…

que se pagaría sus propios gastos.

¿De quién se trata?

Vaya, por fin algo que no sabe y cuya única fuente de información soy yo.

De mi amigo Alex, sobre el que supongo

que no necesitarás más datos pues

dispondrás del dosier correspondiente.

No tengo dosieres sobre todo el mundo.

Creía que seguía recuperándose en Toledo.

Así que no tienes ni idea... Empiezas a  

compensar mi derrota antes de lo previsto.

Ha mejorado muy rápido y quiere

venir a Cerdeña con nosotros.

 ¿Habrá algún problema?

¿Qué le pasará al gato con botas? Está tardando mucho en contestar. Y es una de esas personas a las que no me imagino quedándose sin batería en medio de una conversación como el común de los mortales. Es más, si no fuera tan insultantemente educado, diría que ha dado por terminada la charla sin despedirse.

A los pocos minutos reaparece en el WhatsApp.

Si es tu deseo que venga, por mi parte ningún problema.

Jaque mate. Otra vez una de esas jugadas magistrales con una perfecta manipulación del lenguaje. Por supuesto que quiero estar con Alex, pero hay personas y circunstancias que deberían correr en paralelo en pro de la salud y la paz mundial. Alex, el gato con botas y una servidora, todos al mismo tiempo, conformamos el típico triángulo escaleno que debiera constar en el libro de grandes enseñanzas de la humanidad para reducir la media de cagadas humanas por vida a un número razonable. Pero debo contestar cuanto antes o llegará a la humillante conclusión de que esta partida también es suya.

Sí claro, es uno de mis mejores amigos,

como por supuesto ya sabrás de sobra.

Tengo toda la información

que necesito al respecto.

Puedes decirle a tu amigo que está invitado y

que recibirá los billetes en su correo personal.

Pero él dice que quiere pagárselo todo.

Saluda a tu madre de mi parte. Espero que siga

recuperándose tan bien como hasta ahora.

 Nos vemos en Cerdeña.

Ok, hasta entonces.

Esta sí que es una nueva y sorprendente versión del imperturbable gato con botas. Ya había perdido toda esperanza de rebajar su irritante índice de amabilidad del diez, aunque solo fuera por unas décimas inapreciables, y en este caso me atrevería a opinar que hasta he conseguido mosquearle un poco. De hecho, y aunque se trate de un éxito no premeditado y ciertamente inesperado, la recién descubierta faceta de gato humanizado merece contar con un título propio. Quizá algo como Gato sin botas.

Por otro lado, analizando el hecho en sí, y más concretamente, tratando de identificar los motivos que han originado esta interesante y prometedora reacción, solo se me ocurre que la causa radique en la desconfiada actitud de Alex hacia todo lo relacionado con Lucas Tyler. Lo lógico sería preguntarse por el acceso del gato con botas a dicha información, pero la experiencia me ha enseñado que es estúpido perder el tiempo en cuestiones absurdas. Lo más práctico y efectivo es asumir que lo sabe y pasar al siguiente punto, mucho más estimulante por otra parte. ¿Así que al Señor Perfecto-no-la-cago-nunca se le complica el trabajo? Sí, es cierto que entre todos deberíamos evitar el cataclismo que se cierne sobre Cerdeña antes de que sea demasiado tarde, pero hay que admitir que tanto el desarrollo como el desenlace de esta historia desbordan interés a raudales, aunque este acabe volviéndose en mi contra.

Casi 1 mes después, jueves 2 de abril

De verdad me pregunto qué tendrán de malo los vuelos que despegan a partir de las doce de la mañana. ¿Llevan menos combustible? ¿Sus alas son más pequeñas? ¿Están pilotados por becarios? El caso es que cualquiera que sea el motivo, la lamentable consecuencia para mí se ha materializado en uno de los madrugones más crueles de mis veintidós años de vida, empatado en el top one con la excursión a Cerler, casualmente auspiciada por la misma persona. El despertador ha sonado a las seis menos cuarto de la mañana para absoluta incredulidad de mi subconsciente, así que espero que estas dos horas de vuelo que tenemos por delante estén exentas de duty frees[34], ferias ambulantes y adictos a la megafonía.

Rozo con los dedos mi anhelado deseo de dormir en cuanto localizo mi asiento en la mitad del pasillo del avión, y creo que el cronómetro hubiera marcado menos de diez segundos desde la visualización del objetivo hasta su completa ocupación, incluyendo una perfecta colocación de equipaje de mano entre medias.

Inmediatamente después, Alex ocupa el asiento contiguo, y Paula y Daniel los que están justo al otro lado del pasillo.

—Creo que el 20B es el mío —le reclama Sofía a Alex con un marcado tono de posesión.

—Tampoco pasa nada ¿no? —objeta Alex—. Tenéis cuatro días por delante para hablar de tutores y patrocinadores, o lo que sea ese amigo vuestro tan considerado que nos ha invitado a su isla.

Detecto un indicio de mal rollo entre estos dos del que nunca me había percatado hasta ahora. Bueno, si me paro a pensarlo la verdad es que Alex siempre se ha mostrado ligeramente susceptible al referirse a Sofía. Su cerebro y su entrepierna han debido de librar una dura batalla para que el eternamente derrotado acabe probando, por fin, el sabor de la victoria.

—No claro, Helena y yo tendremos mucho tiempo para hablar de todo con Lucas Tyler, el joven y atractivo consultor de Wave 6 Media que nos espera en Cerdeña, donde nos ha procurado alojamiento en un hotel de mogollón de estrellas. —Pronuncia la última palabra al tiempo que se gira para ocupar el asiento inmediatamente anterior al de Alex, dando por finiquitada su desagradable conversación con él y sin ofrecerle la más mínima opción de réplica.

No pienso intervenir porque ahora mismo solo dispongo de la energía imprescindible para concentrarme en perder la consciencia. Sin embargo, la intención de Alex es justo la opuesta a la mía. Su formato de viaje parece ir más en la línea de conversar, charlar o emitir molestos ruidos con las cuerdas vocales.

—¿Qué le pasa a tu amiga? Es un poco posesiva ¿no?

—Alex, está justo delante de ti, y por tanto escuchando al mismo tiempo que yo tus amables comentarios sobre ella.

—Ya lo sé. Esa era la idea.

Gracias a Dios Sofía no tiene ganas de entrar en una estúpida guerra de piques y permanece inmóvil en su asiento.           

—Mira Alex, me he levantado a las seis menos cuarto de la mañana, así que te agradecería un poco de silencio y tranquilidad. Con que te calles durante todo el vuelo será suficiente.

—Mis primeras vacaciones tras una larga convalecencia y pretendes que cierre la boca durante dos horas. ¿Qué te han inyectado en el cerebro esos dos?

Conociendo a Sofía, otra más como estas y se desatará la batalla de San Quintín. De hecho, estoy alucinando con la serenidad y la compostura que está manteniendo mi gaseosa amiga.

—Perfecto. Si dejas de chinchar a la gente hablaremos de lo que te dé la gana —accedo yo, intentando asumir que mi próxima siesta tendrá lugar en Italia.

—Genial. A ver por dónde empezamos... Han sido muchos meses fuera de circulación. Creo que lo mejor será comenzar por lo más reciente. ¿Por qué tu amigo nos invita a todos a Cerdeña? ¿No tiene amigos propios a los que llevarse de viaje?

Qué capacidad la de este chico para entrar directamente al meollo del asunto. Esa actitud me habría venido estupendamente en Cerler, o en aquel piso semiamueblado del centro de Madrid. Quizá entonces, solo quizá, no estaría aquí ahora, es decir, metida en un avión rumbo al territorio del gato con botas. Pero una cosa es renunciar bajo opresión a dormir, y otra completamente diferente es soportar sin resistencia un diálogo de este calibre con el más quisquilloso de los seres humanos, máxime en mi actual estado de lucidez; y encima con las motivaciones vitales del gato con botas como tema de debate.

—Pues mira, no soy su biógrafa. Pregúntaselo a él cuando le veas.

—Venga ya Helena. No me creo que no tengas ni una pista.

—A lo mejor es simplemente un tío amable y educado, pero supongo que jamás se te ocurriría barajar esa opción.

—No lo creo. Y menos aun cuando hablamos de un tipo que dice que quiere patrocinarte.

—Él nunca ha pronunciado esa palabra que veo que te ha calado muy hondo. Y ya hemos hablado de esto ochenta veces.

            —Joder Helena, es que es demasiado raro. El tipo te invita a un magnífico viaje a una isla de ricos con todos tus amigos, a los cuales ni conoce, ¡y con todos los gastos pagados!

Creo que omitiré el misterioso origen de esa financiación o tampoco me dejará dormir en Italia.

—Pues sí, y tú eres uno de esos invitados, así que un pelín de agradecimiento no resultará escandaloso. —Dios, parezco mi madre.

—Eso es cierto, aunque haya sido en contra de mi voluntad. La verdad es que se ha dejado una pasta gansa para conseguir pasar unas vacaciones contigo; que tampoco creo yo que el hotel le haya salido completamente gratis por muy amigo que sea de su dueño, ni que tenga un millón de puntos de vuelo acumulados. No sé, es como si su cerebro te hubiera codificado como Gisele Bündchen.

—Me estás tocando las narices Alex y tengo mucho sueño.

—Vale, vale. Solo una pregunta más. ¿Tenéis alguna clase de lío? Es para saber cómo debo tratarle cuando le conozca.

—¿Solo lo peguntas por eso, o también por el hijo que llevo en mis entrañas, fruto de una de nuestras innumerables y apasionadas noches de amor?

—No me has contestado.

—¡No! ¿Puedo dormir ya?

—Sí, por supuesto. ¿Quién te lo impide?

Me niego a entrar en su juego o necesitaremos tres vuelos como este para parar. Es increíble la velocidad con la que nuestra relación ha recuperado su estatus habitual. De verdad que me esfuerzo por recordar mi definitiva contribución al calvario que ha sufrido Alex durante los últimos cinco meses, pero está claro que él prefiere recuperar el tiempo perdido cargando con munición radioactiva el obús que bien sabe dormita en mi interior, y que solo él maneja con absoluta maestría.

Respiro hondo un par de veces y me aíslo del vuelo —especialmente de determinados miembros de su pasaje—, incrustándome los cascos en los oídos. ¿Qué canción elijo primero? ¿Podría ser Mr. Brightside una elección acertada?... Sí, celos y optimismo es sin duda un diagnóstico muy apropiado.

Por fin hemos logrado reunir todas las maletas. Se supone que cuando bajas de un avión con vida tras un vuelo sin incidentes dignos de mención, la gente debería relajarse un poco. Sin embargo, ocurre justo lo contrario. De repente notas cómo los pasajeros van acelerando y ampliando paulatinamente su zancada por los pasillos del aeropuerto, adelantándote por derecha e izquierda para acceder a la salida de equipajes en una posición aventajada con respecto al pelotón. Existe la creencia popular de que cuanto más estratégica y próxima sea tu posición con respecto a la puertecita de la cinta giratoria, más rápido atravesará tu maleta el umbral de la misma. Seguro que los mozos de equipajes se tronchan comentando este asunto mientras mejoran sus marcas de lanzamiento de bultos.

Tras observar a Paula ocupar uno de los puestos más cotizados de la cinta, identifico a un nuevo grupo de pasajeros cuyo temor a volar no es que falle un motor del avión o que un rayo alcance de lleno una de sus alas, sino que sus pertenencias no compartan su mismo destino geográfico. Por ello, una vez localizadas sus maletas en la cinta, y superado el pavor a la pérdida irreparable, se lanzan en plancha a por ellas con la irrefrenable necesidad de poseerlas físicamente y al instante, antes de que cualquier integrante del pasaje, todos ellos potenciales amantes de lo ajeno, experimenten su misma e incontenible ansiedad.

Según abandonamos la sala de equipajes con todas nuestras pertenencias sanas y salvas, sale a nuestro encuentro un chico de unos treinta años, de estatura media e impecablemente vestido, que se presenta como Stefano. Es el famoso amigo con hotel del gato con botas, y nos cuenta que viene a recogernos a petición suya porque, al parecer, su avión ha sufrido un retraso que le impide recibirnos personalmente, tal y como le hubiera gustado. Casualidades de la vida, además de triunfar en el negocio hotelero, comparte la profesión de consultor con su amigo felino. Bueno, sea lo que sea Stefano es un buen recambio. Es lo que tienen los italianos: una política de república bananera y una prima de riesgo de mierda, pero también una percha genética excepcional y una gastronomía que crea adicción. Eso les sitúa claramente por delante de España en el ranking de países guays, porque aunque nosotros comemos de lujo, no hemos sido bendecidos con el don de la elegancia natural.

Stefano nos da la bienvenida con cortesía en un español salpicado de vocablos italianos cuando ya estamos todos presentados.

—Bienvenidos a Cerdeña. Spero che il volo ha sido agradable.

—En casi todos los aspectos así ha sido, gracias —responde rápidamente Sofía mirando de reojo a Alex y reflejando su duro combate interno entre furia, contención y felicidad por la llegada.

—Yo creo que ha sido uno de los mejores vuelos que hemos tenido, ¿verdad Alex? —matiza con cierta inquina Daniel mirando a su amigo, con quien sin duda, y a juzgar por su cruce de maliciosas sonrisas, habrá intercambiado muchas experiencias y opiniones acerca de Sofía.

Menos mal que Stefano quiere cumplir con su cometido lo antes posible y sin complicaciones.

—Lucas ha alquilado dos autos para vosotros. Están qui, muy cerca de la porta. Andiamo?

Paula se erige, como siempre, en la portavoz del pensamiento-común-femenino, en este caso con respecto a los encantos y virtudes del primer italiano que se cruza en nuestro camino.

—¡Claro Stefano! ¡Encantados! Grazie mille.

A escasos metros de la salida del aeropuerto, el emisario del gato con botas nos señala nuestros coches, dos encantadores Fiat 500, uno blanco y otro azul claro.

Echo un vistazo a mi alrededor e inmediatamente se manifiestan ante mí nuevas perspectivas sobre este viaje que jamás había contemplado. Es como si una enérgica e imprevista ráfaga de aire puro hubiera golpeado la puerta que no lograba encontrar en la oscuridad, abriéndola de par en par para revelar un luminoso cielo azul al otro lado, y con él, una extraordinaria sensación de libertad y bienestar.

—Il viaggio a Baia Sardinia dura veinte minutos. La rotta al hotel está programatta en los GPS de los autos —nos informa Stefano mientras guardamos el equipaje en nuestros cucos minimaleteros.

—Siendo así, y si no alegáis nada en contra, presento mi candidatura para conducir      —anuncio yo, completamente decidida a exprimir las fantásticas y recién descubiertas posibilidades que me ofrece esta escapada a Cerdeña.

Alex, cómo no, decide compartir con todos nosotros un agradable comentario sobre mi propuesta.

—Hombre, posiblemente un GPS te ayude a mantenerte dentro de la isla, pero de ahí a conseguir llevarte justamente al hotel donde nos alojamos, y además antes de que acabe el día...

—No te preocupes. Puedes ir en el otro coche, que yo estaré encantada de correr el riesgo —contesta rápidamente Sofía en mi defensa, dispuesta a dejar fuera de juego, en este caso fuera de mi coche, a Alex.

—Pues estupendo, coches adjudicados —interviene Daniel—. Paula, ¿te vienes con Alex y conmigo en el nuestro?

—Eeeeh… Vale —accede Paula, que seguramente hubiera elegido el Fiat femenino para poder hablar de Stefano, que se acaba de despedir educadamente de nosotros.

Me mantengo al margen de este estúpido intercambio de pullas, pues no pienso permitir que nadie adultere el buen karma que acabo de estrenar y que ha situado mi estado de ánimo en un estupendo nueve. Así que doy por terminado el diálogo y ocupo el asiento del conductor del Fiat azul claro. Enciendo el navegador, me hago con los mandos del coche, y espero a que Sofía se instale a mi lado.

—Que sepas que ese tío y yo vamos a acabar mal, muy mal —gruñe mi amiga, cabreada como una mona, nada más adoptar su papel de copiloto.

—Puede ser muy cansino, pero ya verás que tiene su punto. Simplemente quiere volver a ser el de siempre cuanto antes —le explico yo, mientras enciendo la radio e inicio la marcha conforme a las indicaciones del GPS.

—¿No decían que estas tragedias cambiaban a la gente? —me pregunta.

—Hinchar las narices forma parte de la esencia de Alex. Es como su ADN. Un ADN tocapelotas, pero también indestructible, tal y como se ha demostrado.

—¿Y qué planes tienes con respecto a él? Porque tengo entendido que él quería hacer planes contigo.

—¿Y tú cómo…? Paso. No me apetece cabrearme. No tengo ningún plan con Alex. Es y seguirá siendo uno de mis mejores amigos.

—¿Y qué hay de ti y de Dani? —le pregunto yo como un resorte cambiando el objeto de interrogatorio sentimental.

—Pues quiero hablar con él durante estos días. Esta guerra fría empieza a ser realmente insoportable.

—¿No te interesa, o no estás autorizada?

—¿La verdad?... Más bien lo segundo, pero por favor, que no salga de aquí por nada del mundo.

—¿Entonces te contienes porque te lo exige una panda de castos amargados?

—Sabes mejor que nadie lo que me jugaría si…

—No, no te creas que lo sé tan bien. Os esforzáis mucho porque así sea. Y salvo que tú también seas objeto de un seguimiento enfermizo como el mío, no sé cómo se iban a enterar de lo que haces o dejas de hacer en tu habitación.

—Joder Helena, ¿qué narices había en el pen que encontraste en casa de Lucas?

—Alucinante… Ya solo os falta ducharos conmigo.

—Si te alivia saberlo, nadie te vigila desde que Lucas y yo estamos contigo.

—Uff, qué peso me has quitado de encima. Ahora me siento tan tranquila…

—Creo que ya podrías empezar a confiar un poco en mí. Nunca he hecho nada que te perjudicara y jamás lo haría. Además, sabes que estamos aquí porque Lucas te va a contar la verdad.

—¿Y tú? ¿Tú también me vas a contar la verdad?

—¿Qué verdad? Ya sabes lo más importante sobre mí.

            No lo creo. Solo estoy al tanto de tu extraña relación con Lucas y de cómo te captó para Imagine, pero en realidad no sé mucho más sobre ti. Y tampoco sé, por ejemplo, si Lucas es tu único contacto con la… organización, o lo que sea eso, o si conoces a alguien más que esté en el ajo…

—Ya te dije que Imagine no capta a la gente. Les enseña un camino que, después, cada uno pude decidir tomar o no tomar.

—Esos rollos filosóficos déjaselos al gato con botas que le fascinan. Además, le podrías reventar la gran exclusiva de mañana. Eso si no le surge una urgencia en Botsuana. Pero a lo importante. ¿Conoces a alguien más?

—Bueno, supongo que ya no pasa nada porque te cuente esto, aunque es una historia un poco larga.

—Según este trasto nos quedan casi veinte minutos para llegar, y teniendo en cuenta que solo tienes veintitrés años, seguro que podrás condensar los grandes acontecimientos de tu pasado en ese tiempo.

—No te creas. Posiblemente te sorprendas.

—Últimamente forma parte de mi rutina. Además, ya hemos quedado en que tu forma humana es real y sin nada verde debajo ¿no? Porque aparte de eso no creo nada pudiera sobresaltarme a estas alturas de la película.

—Si te empeñas…

—A lo mejor así le coges el gusto a intercambiar información. Es una práctica que en ocasiones puede resultar apasionante.

—Vale, te lo cuento si aparcas la ironía un rato. Pero que conste que lo hago porque mañana vas a hablar con Lucas de todo esto.

—No te preocupes. Declararé ante cualquier tribunal que siempre cumpliste fielmente tu voto de obediencia y castidad por la causa de Imagine —la tranquilizo con divertida solemnidad.

—Con tanta contestancioncita, de repente se me han quitado las ganas de hablar.

—Vale, perdón. Ya me callo.

Sofía arranca su historia confesando sus primeras mentiras.

—Mi familia no tiene tanto dinero como crees ni mi padre es diplomático.

—Joder Sofía… ¿Hasta eso era mentira? ¿Qué os pasa? ¿Tenéis alergia a la verdad?     —pregunto incapaz de contenerme.

—Espera Helena. Escúchame y quizá entiendas por qué tuve que matizar un poco la verdad, entre otras cosas.

Cierro la cremallera imaginaria de mi boca con un movimiento lateral de la mano derecha para que Sofía continúe hablando.

—Mi padre tiene una empresa de reformas y mi madre es secretaria en una empresa. Además, tengo una hermana mayor que vive en Londres a la que prácticamente no veo. Vamos, que pertenezco a una familia de clase media bastante normal.

—Cuesta creerlo. Te imaginaba con muchas cofias a tu alrededor.

—Pues no, ya ves.

Sofía vuelve a coger el hilo de la historia.

—Comencé a estudiar periodismo en la universidad de Roma, y allí conocí a una chica que se movía en unos ambientes de mucha pasta. No es que ella la tuviera, pues era más o menos como yo, pero sabía cómo acceder a ellos. Con Francesca aprendí muchas cosas, y de la mayoría no estoy precisamente orgullosa. Pero la verdad es que sin ella nunca hubiera llegado a Imagine, así que supongo que en el fondo tengo que estarle agradecida.

—Qué curioso. Lo que para unos es una bendición para otros es una condena.

Sofía ignora mi entusiasta observación sobre las dispares emociones que despierta Imagine en los seres humanos y retoma su relato.

—Reconozco que mi gusto por las cosas caras, por ir a sitios de nivel o por mezclarme con gente triunfadora viene de largo. Y con Francesca puede tener todo eso. Me enseñó a colarme en las fiestas más exclusivas de Roma y a alternar con la beautiful people de la ciudad. Para ello, previamente cogíamos prestados vestidos carísimos del showroom en el que trabajaba su madre. Pero siempre los devolvíamos después. Lo que no devolvíamos….

Sofía hace una pausa para tomar aire, mientras su mente trata de construir la explicación más adecuada para contar el que supongo será un capítulo incómodo de su pasado. Yo permanezco en silencio, respetando su tiempo de reflexión.

—Esas fiestas solían celebrarse en casas de tíos ricos y nosotras… bueno, Francesca, subía a las habitaciones y les robaba, a veces un collar, unos pendientes… Siempre cosas pequeñas para poder escapar sin llamar la atención. Mientras tanto, yo hacía las labores de vigilancia y distracción de los dueños y sus invitados.

—¡Joder! ¡Eras una ratera de alto standing! Y además de las buenas, porque si estás aquí es que no te han pillado.

—La verdad es que sí que me pillaron. Una vez. Justo antes de trabajar para Imagine.

—Si me cuentas que has estado en la cárcel me retracto de eso que he dicho sobre que nada podría sobresaltarme ya.

—No, no he estado. Pero no te preocupes que a pesar de ello la historia te parecerá interesante… Hace año y medio, en las Navidades del 2013 concretamente, Francesca y yo fuimos a una de esas fiestas en un barrio de ricos e hicimos lo de siempre, solo que esta vez no salió como siempre. Yo me integré en el grupo en el que charlaba el dueño de la casa quien, por cierto, me cayó fenomenal, con lo que mi conciencia me estuvo torturando toda la noche. Allí vi por primera vez a Lucas.

—Pero entonces… —comienzo a deducir—, conociste a Lucas antes de aquella conferencia en tu universidad ¿no? Así que también me mentiste en eso…

—Bueno, no exactamente —intenta justificarse—. La primera vez que lo vi fue en aquella fiesta sí, pero realmente no hablé con él hasta después de la conferencia.  

—Ya, claro, un matiz clave ese... Como el de que el gato con botas comenzara a prodigarse por el mundo online en esas mismas fechas. Me pregunto qué le animaría a hacerlo. 

—Y yo me pregunto, o más bien alucino, con que de verdad creas que yo tengo algo que ver con eso. Porque si algún detalle te ha dado la impresión de que Lucas ve en mí a su oráculo estratégico, entonces, bonita, es que tienes el radar preocupantemente atrofiado.  

—Vale, visto. Volvamos al meollo del asunto. Dime, ¿qué hay del anfitrión? ¿Quién era?

—Se presentó como Marco. Debía ser rico, pero desde luego no era famoso porque a mí no me sonaba de nada. Estuve hablando con él un buen rato hasta que vi que Francesca se escabullía entre los invitados. Entonces me despedí del grupo educadamente y me fui detrás de ella.

Intuyo que, como siempre, no cuenta todo lo que sabe, pero si insisto en el tema corro el riesgo de enmudecerla. Ya se lo sonsacaré más adelante.

—¿Pudisteis disfrutar del botín u os pillaron antes?

—Pues un poco de las dos cosas. Francesca robó cosas diferentes a las habituales: varios gemelos que parecían buenos, un par de relojes, dinero en efectivo y también un medallón. Repartimos todo entre las dos y yo me quedé con un reloj, algo de pasta y el colgante.

—¿Y? —pregunto, completamente imbuida en el curso de los acontecimientos, aunque tratando de mantener un par de reflejos alerta para atender al GPS y a la carretera.

—Pues que nada, que lo guardé todo en mi habitación y me fui a dormir sin prácticamente mirarlo. Pero al día siguiente, cuando iba de camino a la universidad, sentí que alguien me seguía.

—Vale, o sea que aquí es cuando entran en acción los de Imagine con su pasatiempo favorito.

Sofía me ignora.

—A lo largo del día dejé de tener esa sensación de estar siendo observada y pensé que quizá habían sido imaginaciones mías. Pero cuando volvía a casa, al anochecer, alguien me agarró del brazo en una calle bastante solitaria, me tapó la boca y me dijo que no me asustara, que solo quería transmitirme un mensaje. Había una persona que quería hablar conmigo y que me estaba esperando en una cafetería dos calles más abajo. Insistió en que solo quería hablar y que por eso me citaba en un lugar público. También añadió que no debía escapar, pues no quería verse en la obligación de denunciarme por robo. Como yo era la menos interesada de todos en visitar una comisaría, decidí que lo mejor sería asistir a esa reunión sorpresa en la cafetería.

—¿Conocías al tío que te esperaba?

—Sí. Según entré en el local se acercó hasta a mí para acompañarme a su mesa. Era el tal Marco al que habíamos robado el día anterior.

—¿Y qué quería? ¿Sus cosas?

—Concretamente dos, un reloj y el medallón. Me dijo que lo demás le daba igual.

—¿Te amenazó o algo?

—Qué va. Lo más alucinante es que el tío estuvo igual de encantador que en la fiesta, como si la situación, o yo misma, le hiciéramos gracia.

—¿Y por qué quería recuperar precisamente eso? ¿Era muy valioso?

—Eso me dijo, aunque no era por su valor económico sino sentimental. Y yo, que ya me sentía superculpable por robarle a un tío que parecía tan legal, me comprometí a devolvérselo al día siguiente por la mañana en la misma cafetería.

—¿Y ya? ¿El tío se quedó conforme con eso? Porque es de una inocencia sospechosa.

—Pues sí, bastó con eso. Volví a casa y, lógicamente, lo primero que hice fue coger el reloj y el colgante para descubrir qué tenían de especial. Desde luego que lo tenían. Después de un rato toqueteando el medallón, de repente se abrió por la mitad y descubrí dentro una inscripción. Era un juramento de fidelidad a Imagine, aunque lógicamente en ese momento aún no tenía ni idea de lo que significaba Imagine.

Inmediatamente mi cabeza asocia este hecho con el misterioso reloj de Sofía. Ya casi lo había olvidado. Ese símbolo del yin y el yang, la esfera secreta, la ausencia de números, esos husos horarios tan raros.

—¿Ahí es donde pone lo de la castidad?

—Pues no, Helena, no pone eso. Es algo un pelín más solemne ¿sabes?

—Era broma, era broma. ¿Qué decía?

—Hablaba de respeto, de protección y defensa, de compromiso, y de mantener el secreto sobre la existencia de Imagine.

—O sea, una especie de juramento hipocrático en plan masón.

—Si quieres verlo así, tú misma. Mañana Lucas te sacará de tu error.

—Bueno, de eso no estés tan segura. ¿Y qué hay del reloj? ¿Es como el que tú tienes?

—Sí, era muy parecido a ese reloj sobre el que tan discretamente me interrogaste en fin de año. Lucas me lo regaló en Roma cuando nos sentamos a hablar después de la famosa conferencia. Supongo que fue su forma de decirme de parte de quién venía y de darme la bienvenida. Me habló de Imagine y de lo que querían que hiciera, pero cuando le pregunté por el compartimento trasero del reloj solo me dijo que, de momento, me lo tomara como una originalidad, que quizá algún día me explicaría más. Así que si te enteras me lo cuentas.

—¿Y qué querían que hicieras?

—Bueno, cuando quedé con el hombre de Roma para devolverle sus cosas, me propuso colaborar con él, pero no me contó los detalles. Solo que había un proyecto a futuro en el que yo podría trabajar especialmente bien el cual, insistió, estaba dentro del marco legal. Me dijo que si aceptaba se harían cargo de mis estudios y de los gastos asociados, y que si todo iba bien y mantenía el secreto, me garantizaba un buen puesto de periodista de por vida. Cómo negarse ¿no? Pasados unos meses conocí a Lucas y me pidió que me mudara a Madrid para estudiar el último curso.

—Así que el proyecto secreto que te pidió el gato con botas es en realidad el trabajito que le encargó su jefe —deduzco automáticamente.

—Sí.

— ¿Y en qué consiste exactamente? Ahora ya me lo puedes decir ¿no?

—En ti.

—¿Cómo que en mí? ¿Qué significa eso?

—Solo me pidieron que te ayudara a sentirte mejor y a que recuperaras el interés por tu propio futuro. Y el resto ya lo sabes.

—Ya veo… Entonces él se enganchó a Internet y las Redes Sociales para preparar su advenimiento, y tú viniste a estudiar a Madrid, te hiciste amiga mía, y me arrastraste a un aula magna y a un Starbucks.

—Pues eso, pero con el matiz de que ser amiga tuya ya no forma parte de ningún plan.

Capítulo 10: Me voy por esa puerta[35]

Acabo de experimentar la sensación más placentera de mi vida terrenal. Y si en mis manos recayera la responsabilidad de designar la novena maravilla del mundo, afirmaría con rotundidad que ningún edificio, escultura, persona o cosa en general se podría merecer más el título que quien me ha proporcionado esta prodigiosa explosión de plenitud y felicidad. Es más, empiezo a dudar que este mundo pueda ofrecerme nada más increíble que esto en el futuro, lo que me lleva a plantearme una cuestión vital: si todos estamos abocados a la muerte antes o después, ¿no podrían tener con nosotros la deferencia de ofrecernos diferentes alternativas de modus operandi, en vez del aquí te pillo aquí te mato tradicional, tan ausente de placer y rebosante de dramatismo? Yo no digo que el órgano celestial competente en estos asuntos tenga que avisarnos del cuándo, pero al menos sí podría presentarnos un cuestionario de opciones sobre el cómo con cierta antelación que, por otra parte, aligeraría notablemente el peso de su toma de decisiones. Por ejemplo, yo misma les podría resolver la papeleta con respecto a mi final. Me gustaría morir en un spa, concretamente en un jacuzzi, permanentemente acariciada por esos gloriosos chorritos de agua cuya divina presión ha desentumecido y estimulado cada uno de los seiscientos treinta y nueve músculos de mi cuerpo.

Pero volviendo al mundo de los vivos, y tratando de analizar el asunto del spa con mayor objetividad, resulta obvio que cinco estrellas son absolutamente insuficientes para calificar un hotel que pone a disposición de los seres humanos un deleite semejante oeste. Siete u ocho serían, sin duda, números mucho más acertados y descriptivos de la realidad. Desde luego el gato con botas se ha apuntado un buen tanto con este hotel. ¡Qué digo yo! ¡Un puñetero hat trick! Estoy tan sumamente relajada, que la sola idea de levantarme de la cama y vestirme para la cena me parece un cruel viacrucis que nadie, ni si quiera los Imagine people[36], debería padecer jamás. De hecho, solo he realizado una acción física entre el jacuzzi y la cama para marcar el número de móvil de mi madre quien, como siempre, y para liberarme de toda culpa por abandonarla, me ha asegurado encontrarse perfectamente y encantada de estar con su hermana en vez de conmigo. Pero Sofía y Paula están impacientes por lucir sus mejores y extrapremeditados modelos para nuestra primera noche isleña y, en consecuencia, por arrancarme de la cama antes de ya.

—¡Venga Helena, muévete! ¡Que llevas casi una hora ahí tirada y Stefano llega en veinte minutos! —me apremia Paula.

—¿Cuál es el problema en realidad? ¿Qué tienes hambre, que es de mala educación hacer esperar a la gente, o que te mueres por comer cuanto antes con Stefano? —le pregunto divertida.

—Pues todo junto, aunque sobre todo la opción “c” —responde riéndose con naturalidad.

—Anda Helena, espabila —me presiona también Sofía—. No querrás hacer esperar al anfitrión, a quien por cierto le debes tu gran momento spa.

—Eso es verdad —continúa Paula—. Todos le debemos este viaje y este hotelazo a vuestro amigo, lo cual, por cierto, todavía no entiendo muy bien. ¿Es que no sabe qué hacer con su pasta?

—Créeme si te digo que yo tampoco lo tengo nada claro —contesto mirando de reojo a Sofía, la única persona de la habitación que podría encajar todas las piezas del puzle.

Reúno las fuerzas y la motivación necesarias para abandonar la cama y empezar a vestirme. Abro el armario y me decanto por un mono blanco roto con abertura en la espalda y flores bordadas en las mangas, y unas sandalias de flecos fucsias y naranjas con una pendiente cercana a los sesenta grados, es decir, rayando en el límite de seguridad para caminantes humanos. Lo cierto es que una vez das con el atuendo adecuado para la ocasión –la tarea más ardua, y generalmente la que requiere una mayor dotación de minutos dentro del proceso del arreglado–, vestirse, peinarse y maquillarse se convierten en simples operaciones de rutina que, en mi caso, no precisan más de quince minutos. Pero mis amigas ya están listas desde hace rato y se han situado junto a la puerta en actitud coactiva.

—¡Ya voy, ya voy! —me apresuro mientras traslado los trastos de mano imprescindibles de bolso a bolso—. ¡Hala, ya está! ¡Vámonos!

Alex y Daniel nos esperan sentados en un sofá de la recepción. Junto a ellos está Stefano, quien nos saluda, como siempre, con mucha educación y amigabilidad.

—¡Hola! ¿Qué tal la sessione di spa?

Yo no encuentro las palabras adecuadas para resumir mi orgásmica experiencia en una respuesta clara, concisa e inteligible, pero Paula vuelve a asumir rápidamente el papel de interlocutora principal de Stefano.

—Ha sido increíble. Muchas gracias Stefano. Tu hotel es una maravilla.

Alex, que nunca puede hablar en segundo lugar y siente que esta vez se ha quedado rezagado, interviene con un… ¿piropo?

—Sí, desde luego os ha sentado muy bien. Tenéis muchísimo mejor aspecto que antes.

—Oye Stefano, ¿dónde nos vas a llevar a cenar? —vuelve a la carga Paula.

—He prenotato una mesa en el Rocca Beach, il ristorante de la spiaggia del hotel.

—¿El que está en la playa de esta mañana? —repregunta Paula.

—Sí. Di notte está iluminado y el ambiente es fantástico.

—¡Genial! Te quedarás con nosotros a cenar ¿no?

—Certo!

Estoy observando la sonrisilla de Paula, cuando me parece escuchar la voz de Sofía justo detrás de mí. Me volteo y alucino al comprobar que le está susurrando algo a Daniel en el oído, y que este asiente con la cabeza. Creo que es la primera vez que les veo dirigirse la palabra desde su íntimo encuentro del pasado fin de año. Es una señal muy prometedora.

—Tengo el auto ahí fuera. ¿Me seguite con los vuestros? —propone Stefano.

—Sin problema —responde Daniel repentinamente animado y sonriente. Desde luego, hay muchos hombres que necesitarían un máster en discreción sentimental como el beber.

En ese momento el coche azul claro se convierte en el vehículo oficial femenino, y el blanco en el masculino, pues Paula se apresura en cambiar de acompañantes para, esta vez sí, comentar con sus congéneres idiomáticos sus avances con Stefano.

En cinco minutos escasos de conducción y conversación monográfica sobre nuestro nuevo acompañante italiano, estamos aparcados junto al restaurante y tomando posesión de nuestra mesa. Sofía y Paula se sientan a mi lado, y Alex y Daniel lo hacen en frente, de forma que Stefano ocupa una de las dos cabeceras, quedando la otra libre para el anfitrión. No hay rastro del gato con botas y su amigo parece leerme el pensamiento.

—Lucas sarà qui ahora. Ha chiamato para decir que arriverà cinco minutos más tarde.

¿Pero quién llama por teléfono para informar de que se va a retrasar cinco míseros minutos? ¿Es que de verdad se puede llegar a ser tan repelentemente perfectito, o es que acaso se está tomando su estancia en Cerdeña como una reunión de trabajo? No sé qué respuesta me gusta menos… ¿Para qué engañarme? La segunda.

La situación, el ambiente y las vistas del restaurante son tan impresionantes que los primeros acordes de nuestra conversación no pueden versar sobre otro asunto, para satisfacción y mayor gloria de Stefano. Pero antes de que nos dé si quiera tiempo a agotar este tema, realiza su estelar aparición el misterioso anfitrión cual máxima Autoridad del acto a la que protocolariamente el resto de invitados debe preceder y recibir con cortesía. La última vez que vi al gato con botas fue la noche de su volatilización, hace un mes y medio si no recuerdo mal. Aunque lo que sí recuerdo con absoluta nitidez es el monumental cabreo sazonado de frustración sexual que me causó su estrambótico comportamiento; por no calificarlo de otra manera más visceral que muy posiblemente me abocaría a la suciedad dialéctica. Y ahora lo tengo otra vez ante mí, con uno de esos pares de vaqueros gastados y una camisa blanca de lino. Eso no ayuda. ¿Es que no hay ningún look que le siente un poco regular?

Sus primeras palabras provocan un rápido giro casi sincronizado de, al menos, cuatro cabezas, entre ellas, cómo no, la de Alex.

—Hola. Disculpad mi retraso. Es un placer teneros a todos aquí. Espero que lo estéis pasando bien.

—Sí, este sitio es increíble Lucas. Muchas gracias a los dos por invitarnos —responde rápidamente Sofía, quien, como fiel colaboradora de Imagine, quiere descongelar la helada situación cuanto antes.

El gato con botas recorre la mesa saludando personalmente a cada uno de sus invitados, y cuando llega a la altura de Alex extiende la mano hacia él y se presenta educadamente.

—No nos conocíamos. Lucas Tyler. Encantado.

—Seguro que no más que yo. De hecho, tenía muchas ganas de ponerte cara después de todo lo que he oído hablar de ti. Por cierto, muchas gracias por todo esto. Realmente es un regalo sorprendente, especialmente viniendo de alguien a quien acabo de conocer.

Está claro que a Alex lo de los preámbulos sociales no le sugiere nada en absoluto. Es más, parece estar adoptando una línea de comunicación tirando a incendiaria. Pensaba que el cataclismo tardaría en sobrevenir al menos un día, pero empiezo a pensar que he vuelto a subestimar a mi amigo.

—Espero que los amigos de Sofía y Helena también sean los míos —contesta el gato educado con una sonrisa encantadora de las suyas, aunque esta vez tintada de pura formalidad. En cualquier otro contexto esa frase sonaría perfecta, pero analizando las complejas y extrañas relaciones bilaterales que se han fraguado en este grupo, diría que me recuerda más a un guion de Agatha Christie.

A Sofía y a mí nos deja para el final, y tengo que reconocer que el contacto con el gato con botas al intercambiar los besos de rigor me ha provocado un leve burbujeo estomacal. Supongo que será la incertidumbre. La escena que estamos viviendo es cuanto menos atípica, y ni el vidente más experimentado podría adivinar el curso, acontecimientos y/o consecuencias de la cena de esta noche. Echo de menos el WhatsApp y hasta empiezo a comprender, e incluso a envidiar, a los friquis de las nuevas tecnologías y los chats. Este encuentro cara a cara está segregando demasiada adrenalina para mí.

El anfitrión ocupa su silla junto a Sofía y así todos podemos iniciar una tarea, la lectura de la carta, cuyo desempeño justifica la ausencia de conversación, al menos durante unos instantes. Y justo en ese segundo en el que un silencio cruza la frontera hacia la incomodidad, Paula salva la situación desdoblando su personalidad en la colaboradora de crónica social, a la que nunca pensé que daría una bienvenida tan sincera y ovacionada, aunque necesariamente silenciosa.

—Bueno Lucas. ¿Y entonces tienes una casa aquí para veranear, para vivir…?

—En realidad no tengo casa, sino un barco. Intento navegar siempre que puedo, es decir, muchas menos veces de las que me gustaría.

—¡Ah, qué divertido! Y cuéntanos, ¿organizas habitualmente este tipo de viajes con amigos y… amigos de tus amigos? Entiéndeme, que me parece fantástico. Mejor que fantástico. Es más, no sabes cuánto te lo agradezco, de verdad. Pero es que nunca me habían invitado con los gastos pagados.

Alex, que en ese momento andaba todavía desconectado, posiblemente reconfigurando todo su análisis previo a Cerdeña con el nuevo y real componente Lucas Tyler en versión 4D, vuelca toda su atención hacia la respuesta de este.

El gato con botas sonríe de medio lado, y acto seguido contesta a Paula con una naturalidad más que fingida.

—Bueno, yo lo veo de otra manera. Creo que todo el mundo debería disfrutar de Cerdeña alguna vez en su vida, especialmente mis amigos, y por qué no, los amigos de mis amigos. Puede que inicialmente mis invitadas fueran Sofía y Helena, pero al contarme que estaban planificando un viaje de fin de carrera con vosotros, pensé que sería buena idea que el destino para todos fuera esta magnífica isla. Y Stefano ha sido tremendamente generoso conmigo para que así haya sido finalmente.

—¿Tienes algún plan concreto que proponernos? Porque estamos abiertos a cualquier tipo de sugerencia. Y más con este tiempo tan espectacular que nos ha tocado en plena Semana Santa que, como sabrás, en España suele estar gafada —prosigue Paula formulando sin tregua la tercera pregunta de su cuestionario.

El gato con botas me dirige una fugaz mirada interrogadora que no le pasa desapercibida ni a Alex ni a Sofía. ¿No pretenderá que comparta con mis amigos un itinerario que incluye actividades expresamente organizadas para él y para mí? Domino cada vez mejor el arte de mentir, pero todavía me considero una amateur incapaz de lidiar con un reto así.

Sofía se percata del embolado y sale al quite.

—Yo tengo información privilegiada sobre eso. Así que si a Lucas no le importa         —solicita permiso visual y lo obtiene—, os lo cuento yo. ¡Mañana navegaremos en velero por la costa!

—Stefano será vuestro patrón —aclara rápidamente el gato con botas, siguiéndole el juego a Sofía—. Es uno de los mejores marinos de Cerdeña y os enseñará las calas más espectaculares de Costa Esmeralda.

—¿Tú no nos acompañarás? —pregunta Alex, con esa intuición que un día hará saltar mi corazón por los aires. De hecho, si la velada continúa esta deriva, intuyo que me va sentar mal hasta el agua. De momento lo que ha quedado claro es que necesitaré beber algo más fuerte para sobrellevar este estado de tensión.

—Tengo otros asuntos importantes que atender y no me será posible, pero si os parece bien, por la tarde seré vuestro guía por Porto Cervo —explica el gato con botas a su entregada audiencia—. Ahora que lo pienso, no os he preguntado por el hotel. ¿Os gusta? Stefano me ha contado que estabais encantados con el spa —pregunta con la firme intención de evitar que el protagonismo de la conversación continúe recayendo sobre él.

—Ese jacuzzi es una pasada, ¿verdad Helena? —Sofía me mira obligándome a intervenir con no sé muy bien qué objetivo.

—Sí, aunque el spa en general está fenomenal. Y todo el hotel, y la playa, que es privada además, solo para nosotros. Genial. Sí. La verdad es que todo está… fenomenal. Muchas gracias Stefano… otra vez.

Es obvio que los demás reparan en la incoherencia de mis construcciones lingüísticas, asunto al que Alex está a punto de referirse cuando aparece el camarero libreta en mano dispuesto a tomar nota de la comanda; otra cuestión a la que dadas las circunstancias no le he prestado ni medio segundo de atención. Bueno, a decir verdad sí sé que quiero vino. Mucho vino.

Hay muchas botellas vacías sobre la mesa y la mitad del contenido que había en cada una de ellas es ya un componente más de mi sangre. La otra mitad está en el flujo sanguíneo de Daniel, que se ha ido animando progresivamente a medida que sus intercambios de palabras con Sofía aumentaban en número y longitud.

—¿Nos tomamos la copa aquí o bajamos al pueblo? —pregunta Daniel.

—Yo siento mucho tener que dejaros, pero mañana debo estar despejado para trabajar —se disculpa el gato con botas sin poder evitar que el rabillo de su ojo derecho me dirija un mensaje subliminal de retirada.

Pero yo no estoy ni mucho menos preparada para regresar al hotel, pues los litros de alcohol ingeridos y la tensión acumulada durante la cena no tienen pinta de querer facilitarme un sueño plácido. Además, ¿por qué no celebrar que la velada no ha dejado heridos de consideración con quienes se han esforzado por neutralizar los envites de Alex para, supongo, mantenerse gratuitamente en esta isla hasta el domingo? Y lo más importante de todo. ¿No habíamos venido aquí de vacaciones?

—Yo voto por bajar a Baia Sardinia —respondo automáticamente—, que me ha dicho Stefano que hay una terraza muy chula junto al mar.

Sofía y Paula apoyan mi propuesta, a la que, para felicidad de la segunda, se suma el hostelero italiano. Alex, por su parte, toma una sorprendente aunque más que comprensible decisión.

—Mataría por una buena juerga, pero mis piernas tienen derecho de veto sobre todo lo demás y están hechas polvo. Así que yo me vuelvo al hotel.

—No te preocupes. Yo te acerco allí ahora —se ofrece Daniel.

Tras las pertinentes despedidas, y previa parada en el hotel, nos encaminamos en coche hacia el Phi Beach.      

Stefano tenía más razón que un santo. Este sitio es una maravilla, aunque las copas cuestan un riñón. Aun así, yo ya he perdido la cuenta de los cócteles que he bebido. Diría que a estas alturas es muy posible que ya acumule en mi haber todos y cada uno de los efectos secundarios del catálogo postcopas, así que seguro que un último mojito de fresa le pasará desapercibido a mi organismo.

Cuando vuelvo de la barra con mi nueva adquisición, me encuentro con un panorama desolador; para mí, quiero decir. Paula y Stefano han desaparecido, lo que objetivamente hablando estaba predestinado a suceder, y Sofía y Daniel están en un rincón –antes también el mío–, intercambiando ese tipo de sonrisitas y confidencias que obviamente me excluyen no solo de la conversación, sino también del grupo por tiempo indefinido. Parece que por fin la pelirroja ha obtenido permiso del gato con botas para intimar con mi amigo.

Afortunadamente otro turista del bar repara en mi situación. Digo afortunadamente porque se trata de un claro exponente más de que Italia es, en sí misma, una pasarela de modelos en la que ahora posa para mí un morenazo de 1,85 metros al menos, con un cuerpo muy trabajado y nada excesivo, y con un par de ojos azules magníficamente enmarcados en un rostro entre apolíneo y perfecto.

—¿Che cosa ti è successo? ¿Tuo amici ha fatto nuovo piani? —me pregunta sonriente.

—¿Cómo dices?

—¿Perchè sei qui sola? —vuelve a preguntarme, intentando hacerse entender.

—¡Ahhh, ya entiendo! Es que mis amigos se han ido a… sus cosas, ya sabes. Pero, ¿cómo sabes que soy española? ¿Yo he hablado antes contigo?

—Mi llamo Andrea, de Milán. Yo stavo qui —añade, señalando a sus pies—, a tuo fianco, quando tu parlavi coi tuoi amici.

—Sí, eso es verdad. Hubo un momento en el que tenía con quien hablar.

—Io posso sostituirli, a ellos, se tu vuoi.

Por el contexto deduzco que se trata de una especie de solicitud de amistad nocturna. Bueno, ¿por qué no? No puedo volver al hotel con este pedal porque tampoco pegaré ojo, así que mientras hago tiempo por lo menos alegro la vista.

—Pues oye, me parece buena idea. Yo soy Helena, de Madrid. Encantada —me introduzco formalmente juntando mejillas.

— ¿Es tuo primo tempo aquí en Cerdeña?

—¿Primera vez aquí?

—¡Sí, che! No parlo bien español.

En otras circunstancias estoy segura de que apreciaría bastante más su tentativa políglota, pero es que ahora se mueve demasiado mientras habla. Ya puede darme puntos el esfuerzo.

—Sí, la primera. ¿Y la tuya también?

—No. Miei genitori hanno qui una casa.

Me quedo con el no y con que, ¿sus genitales tienen casa aquí?

—Dormi in hotel?

—Sí, en uno con un spa alucinante.

Madre mía. ¿Le he dicho yo eso a un desconocido? Oficialmente he dejado de controlar mi lengua en todos los sentidos. Hace un rato se hizo con mi vocalización, y ahora es ella la que selecciona los temas, la sintaxis de las frases y la entonación. 

—Sarà un piacere provarlo quando tu voglia.

Eso lo he pillado. Quiere meterse en un jacuzzi conmigo, pero no sé si ha comentado algo sobre el tema de hacerlo en bañador o en pelotas.

—Sí, bueno. Otro día ya si eso —respondo yo tratando de cambiar el rumbo de la conversación.

—Vuoi venire con me ad un posto molto bello? É sulla spiaggia. Ci sono molte persone.

—¿Perdona? —Ahora sí que no he pispado ni palabra.

—Bel posto. Bel luogo. Molte persone.

Echo una mirada a mi alrededor para establecer la situación exacta de mis amigos, pero ya ni si quiera diviso a Sofía ni a Daniel.

—Vale, eso de molte persone me ha convencido.

Nos dirigimos hacia algún punto de la terraza conmigo a la cabeza, pues él me ha cedido el paso causando un manifiesto desencuentro entre los conceptos educación y eficiencia. Menos mal que el italianini se percata de mi nula capacidad geo localizadora y toma el relevo situándose a mi lado.

—¿Tu sei in vacanza? ¿Di festeggiamento?

—La respuesta a esa pregunta tiene una parte normal y otra rara. La normal es que hemos venido aquí de viaje de fin de carrera, y la otra no la entenderías. Además, nunca sé cómo explicarla.

Andrea me mira extrañado, pero parece tomar la sabia decisión de conformarse con lo poco que haya entendido y obviar el resto. 

—Stai studiando nell'università?

—Sí, estudio periodismo. ¿Y tú qué haces?

—Io lavoro como consulente di finanze in Milano.

—Cuántos consultores hay en Italia ¿no? ¿No tenéis bomberos, médicos, albañiles y esas cosas?

—Non capisco.

—Bueno, es que últimamente todos los italianos o medio italianos que conozco se dedican al negocio de la consultoría.

—Oh, Io non sono molto originale. Mi dispiace…

—No te preocupes, no es culpa tuya. ¿Y dónde dices que está el sitio ese? Llevo unos tacones asesinos.

—Molto vicino, nella spiaggia —me explica más bien poco, señalando unas escaleras que conducen a la playa.

—Ah, bien.

Pero nunca llegamos a bajarlas porque alguien nos intercepta en el camino.

—Hola Helena.

—Hombre, el misterioso gato con… Lucas Tyler. ¿No estabas durmiendo? ¿Y no habíamos quedado mañana? Ah, claro, que como eres misterioso lo que haces no tiene por qué corresponder con lo que dices.

—Sí, hemos quedado mañana. A las diez, si no recuerdo mal.

—Ya que sacas el tema de la hora, ¿no te importaría retrasarlo un pelín? ¿A las doce o así?

Andrea no comprende en absoluto lo que está ocurriendo, pero adopta una actitud prudente a la espera del desenlace de la escena.

—No Helena. Hay cosas que no pueden ni deben esperar.

—Buf, pues no sé si voy a llegar a tiempo.

—¿Quieres que te lleve a tu hotel?

Esa es exactamente la frase que obliga a pronunciarse a cualquier hombre que ya ha preconfigurado un plan nocturno en compañía femenina.

—Io posso portare ad Helena al hotel quando lei vuole.

—Creo que ha dicho que él me llevará, y estarás conmigo en que parece buen chico. ¿Ves? No tienes por qué preocuparte. Mañana nos vemos. Y no seas tan quisquilloso con la hora.

—Helena, estás borracha. Insisto en que deberías irte.

Andrea está a punto de replicar al gato con botas, ahora con una actitud aún más posesiva que la anterior, pero le indico con un gesto de la mano que yo misma resolveré el asunto.

—Punto uno: soy mayor de edad. Punto dos: estoy de vacaciones. Y punto tres: estoy celebrando mi fin de carrera, y las personas normales lo hacemos así, viajando y yendo de fiesta.

—Helena, si no vuelves ahora quizá no podamos hablar mañana.

—Pues entonces perderás un adepto a la causa definitivamente. Aunque siendo sincera, ya lo tenías perdido de antemano.

—Negociemos entonces. ¿Qué quieres por volverte al hotel?

Vaya, eso le da una nueva perspectiva a esta discusión. La verdad es que ahora mismo no me considero en absoluto capacitada para realizar una elección tan importante, pero sí lo suficientemente lúcida como para saber que quiero lo que me ofrece.

Andrea me observa reflexionar en silencio, adivinando que sus peores temores están a punto de hacerse realidad. Tendrá que sacar el pico y la pala otra vez para proporcionarse una nueva compañía esta noche. Le entiendo y me solidarizo con él. Ahora justo que ya había cavado la mitad del hoyo.

—Vale, me voy —decido—. Pero una pregunta antes. ¿Tu barco tiene camas?

—Sí. ¿Por qué? —pregunta descolocado.

—Pues porque si quieres que esté a las diez allí, la única solución es que duerma in situ. Si tengo que ir mañana desde el hotel, ya te digo que ni de coña.

—Bueno, te dije que lo que me pidieras.

—Esta es la condición para negociar. Lo que te tenga que pedir no lo he pensado todavía.

—Está bien. Como quieras.

—Andrea, me voy. Un placer y lo siento. Pero no te preocupes en absoluto, que con esa facha y un par de frases decentes lo tienes a huevo. Ciao.

Me despido de mi fallido ligue con dos besos bien plantados, dejándole con la expresión resultante de tragarse un ciclo de pelis japonesas sin subtítulos.

El gato con botas y yo no intercambiamos palabra hasta que llegamos al coche, momento en el que le pregunto:

—¿Te ha llamado Sofía por teléfono o me habías puesto un espía cerdeñés o como se diga el gentilicio ese?

—¿Qué importa eso? Lo relevante aquí es lo irresponsable que eres largándote borracha de un bar con un tipo al que no conoces de nada.

—Oye, perdona, pero te estás pasando bastante. Para empezar, no me he largado a ninguna parte porque estaba deeeeentro de los límites de la terraza. Y segundo y más importante, esto que intentaba hacer yo es lo que toooooodos, la gente normal me refiero, llamamos ligar. Pero claro, como los de Imagine no tenéis ese tipo de distracciones…

Por primera vez el gato con botas está realmente enfadado y permanece en silencio. Pero no es mi caso.

—Además, la palabra para definir mi estado no es borracha, sino más bien chisposilla. Hay una diferencia notable entre ambos términos, generalmente asociada al vómito o a la ausencia del mismo. Y para que conste, ese chico me estaba invitando amablemente a un sitio lleno de gente, y no a un callejón oscuro y solitario. No soy ninguna suicida.

—Seguro que si estuvieras sobria tus argumentos serían mucho más sólidos, así que será mejor aplazar esta conversación a mañana.

—Eres muy ameno, ¿lo sabías?

Él continúa mudo.

¡Será borde el tío! Pues yo tenía cantidad de cosas que decir, pero si quiere ignorarme no seré yo la que le dé la brasa.  

El velero del gato con botas es tal y como me lo imaginaba. No demasiado grande, muy blanco y brillante y, por supuesto, perfectamente limpio y organizado. Según bajamos la escalera interior del barco me conduce directamente, y sin mediar palabra, hasta un camarote minúsculo pero muy coqueto con una cama de matrimonio. Mi corazón incrementa automáticamente su velocidad de latido, pero el gato con botas se encarga de que rápidamente recupere su media habitual de pulsaciones.

—Descansa aquí y mañana te enseño esto, que será cuando puedas apreciarlo.

Este chico tiene la preocupante manía de enviarme sola a su habitación. Y encima siempre lo hace mosqueado. Vale, reconozco que yo he contribuido un poquito a desencadenar ese mosqueo, pero aunque disfruto sacándole de su cuadrícula, no puedo evitar que después me joroben sus reacciones.

—Si vas a estar cabreado no cuentes conmigo para ninguna actividad o, ¿cómo era? Ah sí, potencial afición —le espeto mientras me libero de los tacones y me siento en la cama.

El gato con botas se acerca hasta mí y se sienta a mi lado.

—No me enfado contigo Helena. Es que no comprendo por qué actúas así, sin pararte a pensar si las cosas que haces pueden echar tu vida a perder. Podrías conseguir tanto si te lo propusieras…

En ese segundo se me cruzan unos cuantos cables. Por un lado, el de la espectacular melopea que atesoro desde las doce de la madrugada aproximadamente; por otro, el del estúpido sobrecogimiento femenino originado por la dulce melodía de un par de frases bonitas; y, por último, el de la necesidad física más primaria de la humanidad proyectada sobre mi versión particular del David de Miguel Ángel hecho carne. La consecuencia es que el cuerpo escapa a mi control y adopta decisiones unilaterales que me incriminan a mí y me sitúan en el peor patíbulo de todos, el de la vergüenza, especialmente después del precedente de su piso de Madrid. Me sorprendo acariciando el rostro del gato sexy con la mano y acercando mis labios a los suyos. Siento que él se estremece al sentir mi contacto y que los latidos de su corazón se excitan estimulados por el demencial ritmo de los míos. Los escasos milímetros que me separan de él parecen metros, y no sé si debo continuar el recorrido sola o esperar un gesto, un movimiento u otra reacción por su parte. Entonces él eleva la mano hacia su rostro, buscando la mía, y la roza con suavidad. Es la señal de que debe ocurrir. Y comienza a ocurrir.

Su beso es tan dulce y al mismo tiempo tan intenso, que casi siento la necesidad de colocar mi mano sobre el pecho para evitar que el corazón salga disparado a propulsión. En este momento no puedo más que agradecer a las circunstancias, o al destino, que esta situación me haya pillado sentada porque dudo seriamente que mis piernas hubieran podido sostener este cóctel molotov de sensaciones.

Poco a poco, pausadamente, no sé si por iniciativa suya o mía, nos dejamos caer sobre la cama. Sin separar sus labios de los míos, el gato con botas coloca su mano detrás de mi cabeza para apoyarla con delicadeza sobre la almohada, en un movimiento sutil que no impide, sin embargo, que el camarote oscile violentamente de lado a lado. Cierro los ojos para anular mi desajustado sentido visual y centrarme en las sensaciones que me proporciona ese otro sentido al que nadie ha podido dar nombre aún. Un placentero cosquilleo me recorre de arriba abajo, de izquierda a derecha y viceversa, varias veces, cuando el sensual felino fija en mi cuello su siguiente objetivo. A medida que su boca desciende con erótica destreza por mi piel, voy tomando consciencia del calor de un maravilloso cuerpo masculino sobre mí. Es la señal de la derrota de la voluntad humana y de la victoria del instinto animal; la señal de que ya no hay vuelta atrás, pues sería imposible renunciar a esta ascensión exponencial de placer que mi cuerpo reconoce dichoso como El Gran Preludio.

—¡Más, por favor! —me oigo reclamar entre susurros de placer, ¡cuando ni siquiera hemos llegado a quitarnos la ropa! Una evidencia más de que el último mojito de fresa sobraba.

«¡No, no! ¡No puede ser! ¿Por qué ya no siento sus besos, ni sus caricias, ni siquiera su tacto? ¡¿Qué ha pasado?!», me lamento frustrada.

En ese instante descubro que todo este tiempo había mantenido los ojos cerrados, y también que nunca debería haberlos abierto. El gato con botas ya no está junto a mí. Ni siquiera está en la cama, sino a dos o tres metros de ella y de quien disfrutaba felizmente entre sus sábanas, o sea, yo. No es posible que me lo haya vuelto a hacer. ¡¿Qué probabilidad real existe de que un tío heterosexual rechace a una chica joven y físicamente aceptable… dos veces?!

Me dirige una mirada… ¿avergonzada? Acto seguido agacha la cabeza y se gira hacia la puerta emitiendo una frase que supera por los pelos la categoría de susurro, y cuyas últimas palabras resultan casi imperceptibles al oído, al menos al mío en su estado actual.

—Descansa. Te vendrá bien… A los dos… nos vendrá bien.

¡¿Pero qué le pasa a este tío?! No solo no se ha conformado con pisotear mi amor propio sin compasión, sino que acaba de asestarle la paliza más criminal que ha recibido en su vida. ¿Tan mal juego a esto? Y aunque así fuera, ¡¿quién mierdas puede tener unas hormonas tan racionales y disciplinadas?! ¿No será que habré supuesto una heterosexualidad inexistente? Porque me siento como si yo hubiera sido el arma elegida para luchar inútilmente contra su naturaleza gay. ¡Mierda! Ahora sí que me duele la cabeza.

Comienzo a moverme como un león enjaulado por el camarote individual que el bloque de hielo humano me ha asignado. Necesito cabrearme y gritarle a alguien, pero el gato cobarde ha vuelto a darse a la fuga. Me exaspero más tratando de liberar el vendaval de furia y rabia que bulle dentro de mí y me tiro contra la cama apretando fuertemente los dientes.

Pasados unos minutos comienza a descender mi ritmo de ventilación, aunque cada inhalación, seguida de cada exhalación, desencadenan una dolorosa masacre en ambas sienes. Es uno de los momentos Espidifen más claros de mi vida; como si alguien me hubiera atado las manos para encasquetarme unos cascos en las orejas con La Macarena sonando en bucle. ¿Pero esto no se supone que debía pasarme mañana?

Cuando salgo del baño con el bendito calmante camino de mi sistema nervioso, me concedo una tregua y me tumbo en la cama para tratar de relajarme. Intento realizar un análisis visual del camarote que, contra todo pronóstico, voy a compartir conmigo misma, pero no distingo más allá de los contornos de algunos muebles. Trato de dejar la mente en blanco observando un cuadro colgado en la pared de en frente. Es una acuarela que representa un paisaje abstracto con muchos azules, verdes y turquesas. Y hasta aquí mi análisis artístico de hoy porque mi capacidad de fijación visual está un pelín mermada en este instante. Además, mis esfuerzos por resultar más específica solo están consiguiendo multiplicar la velocidad de giro de la habitación. Ya lo miraré mañana…

A la mañana siguiente, viernes 3 de abril

Estoy luchando desesperadamente contra la claridad que atormenta mis ojos desde hace… no sé… ¿Una hora? ¿Diez minutos? Ni idea. Solo sé que ya puedo dar por perdida la batalla definitivamente, porque si la hubiera ganado o estuviera cerca de hacerlo no tendría este tipo de pensamientos. Es más, no tendría pensamientos en absoluto. Actividad cerebral cero. Porque simplemente estaría dormida, o lo que es lo mismo, felizmente inconsciente entre las sábanas de mi cama. ¡¡Mierda de luz!!

Aunque mataría gratis por seguir durmiendo y mi cabreo va camino de desbocarse, acabo rindiéndome y abriendo los ojos para evitar que la jaqueca que me está torturando acabe agujereándome el cerebro.

«Ah, claro, estoy en el barco del gato con botas, el cabrón que anoche me rehuyó sexualmente ¡por segunda vez!», recuerdo al fin.

Si mi cabeza no amenazara con explotar, tengo claro la canción que escucharía para mandarle a la mierda: Last Nite. Me la pondré en cuanto Houston pare la cuenta atrás y esos puñeteros rayitos de sol dejen de tocarme las narices. ¡¿Pero qué mierdas les pasa a los marineros con las cortinas?! Solo se necesita un ridículo trocito de tela para tapar esas miniventanas redondas por las que, deberían saber, se cuela muchísima más luz de la que cabría esperar.

Examino el camarote con detenimiento, pero ni mucho menos con la intención de extraer algún tipo de conclusión sobre mi situación o entorno, pues en este momento esa sería una función harto compleja. Solo quiero encontrar mi bolso. Ese bolso que contiene una caja de pastillas mágicas repelentes de resacas. Lo localizo encima de un mueble apoyado sobre una impoluta pared blanca, justo en el lado opuesto a la cama. Inmediatamente una ráfaga de optimismo recorre la habitación rescatando mi estado de ánimo de la miseria más deprimente (sin calificaciones numéricas conocidas capaces de definirla). Pero cuando me dispongo a levantarme y acercarme hasta allí, siento una punzada de extrañeza en mi interior. Hay algo diferente en la imagen que están captando mis retinas, algo que no cuadra con lo que vi ayer. No consigo averiguar de qué se trata exactamente. Solo es… una vaga impresión; una sensación de ausencia que me insinúa que en esa pared… falta algo. Me acerco a comprobarlo, y para ello la palpo desde la encimera del mueble hacia el techo, hasta que descubro un diminuto agujero relleno de masilla.

«Sí. En esta pared había algo colgado y yo estoy casi segura de que lo vi anoche».

Capítulo 11: Una explosión de sexo[37]

Inspecciono el camarote intentando comprobar si algún otro rincón me provoca esa desconcertante impresión de vacío, y tras una vuelta de reconocimiento concluyo que todo el misterio se centraliza en la primera pared. Me concentro solo en ella, pero por más que fuerzo mi memoria, esta no me revela pista alguna. Me temo que tendré que aplazar la investigación para más tarde, concretamente para cuando este despiadado martillo pilón deje de aporrearme la cabeza. Además, en mis circunstancias actuales hay claras prioridades. El Espidifen es ahora mismo una prioridad A+++, y las paranoias quedan automáticamente relegadas a la letra Z.

Me tomo la mágica pastilla en el baño y aprovecho para lavarme los dientes con el único utensilio susceptible de actuar como cepillo, mi dedo. Prefiero no comentar el reflejo que observo en el espejo; tan solo que debe existir una cara detrás de eso, y que eso lleva puesto el mismo mono que yo anoche. Me peleo con mi atuendo y consigo desnudarme para hacer pis. Es lo que tienen los monos. Te engañan con esa increíble sensación de estar en pijama, y cuando te tienen en el bote, activan un sistema de descontrol de esfínteres que se sofistica hasta el extremo en situación de máxima urgencia.

Tras vestirme de nuevo, y mientras trato de espabilarme con un poco de agua fría, repaso la agenda del día para identificar otras prioridades que, posiblemente, irán adquiriendo calificaciones de mayor importancia a medida que mi dolor de cabeza vaya remitiendo. Rápidamente establezco la siguiente A++ que precisa solución inmediata: ¿Qué hago con el gay del armario? ¿Cómo actúo con él después de su segunda, y juro que última humillación? ¿Le mando primero a la mierda y después me largo de aquí simulando la dignidad que ya no tengo, o el nivel de bochorno que he alcanzado es tal que justificaría una huida sigilosa por la popa? Paseo por el camarote cavilando con mi dilema a cuestas y me acerco a uno de esos ojos de buey carentes de persianas, cortinas o sobrecubiertas en general. Miro a través de él y… ¡solo veo agua!

—¡¡¡Mierda!!!

El corazón me da un vuelco de ciento ochenta grados y busco desesperadamente otra ventana desde la cual divisar el puerto, el embarcadero, o cualquier trozo de tierra que guarde algún tipo de relación con la palabra suelo. Hay otro ojo de buey al lado contrario y me abalanzo sobre él con la esperanza todavía viva dentro de mí… ¡Más agua!

—¡¡¡Joder!!!

Después de jurar mentalmente en arameo para procurarme el desahogo que necesito y que tanto me he ganado, intento sopesar las alternativas existentes en el nuevo escenario. Mi punto de partida no puede ser más lamentable. Anoche me la pillé cuadrada y me tiré en plancha sobre un tío que encuentra en mí el mismo atractivo sexual que en una lechuga, con el consiguiente y vergonzoso rechazo cuya huella, de ser visible, se asemejaría a ese legendario polvillo rojo que en una piscina identifica al propietario del LFNI (líquido flotante no identificado). Y ahora me he levantado sola, en su habitación, y concretando más, en medio del mar mediterráneo (en sentido literal y aritmético), limitándose así mis posibilidades de fuga a una prueba de resistencia a crol con Dios sabe cuántos metros de oscura profundidad debajo de mí. Y eso es precisamente lo que más me aterra, los miles o millones de seres vivos de índole e idiosincrasia desconocidas que nadan en ella, cuyos instintos no tienen por qué ser de naturaleza pacífica (por muy Mediterráneo que sea nadie puede garantizar al cien por cien la inexistencia de enormes bichos marinos con tendencias beligerantes hacia el ser humano).

Aunque mirándolo por otro lado, esta situación puede resolver buena parte del dilema. Es un hecho indiscutible que la deserción del barco en el sentido más etimológico de la palabra queda completamente descartada. Pero quizá exista otra acepción de deserción aplicable a este contexto: atrincherarse en el camarote y evitar la confrontación con el gato con botas a toda costa hasta avistar tierra firme y lanzarse a nado hacia ella… Mmmm… No. Tampoco lo veo. Con toda probabilidad la travesía marítima hasta tocar tierra acabaría elevando mi grado de humillación hasta cotas humanamente insoportables. Y eso sin contar con que me pueda pillar a medio camino.

«¡Un momento! —caigo de repente—. ¡Hoy es el día de la revelación que llevo esperando desde hace meses!». ¿Cómo es posible que no lo haya recordado antes? ¿Es que los efectos de una tensión sexual no resuelta, la mía en este caso, pueden llegar a nublarme la razón hasta este extremo? ¿O será que la infernal jaqueca que padezco ha inhabilitado mi memoria a corto plazo? Nadie podrá evitar mi reencuentro con el exterminador de autoestimas, pero a lo mejor, superados esos primeros segundos en los que desearé ser atropellada por una flota de portaviones, recobre la convicción suficiente para volcar mi frustración en un agresivo y perspicaz interrogatorio sobre Imagine y los pirados que lo integran.

Solo queda una cuestión A+ por resolver: todas mis cosas están el hotel. ¿Qué mierdas me pongo yo ahora? Y lo que más me preocupa, ¿cómo consigo que mi estrategia de ataque intimide al enemigo luciendo el mismo traje que fui incapaz de quitarme anoche?

Abro el armario del camarote del gay con nulas esperanzas de encontrar un modelo femenino o de perfil mínimamente andrógino, pero de nuevo corroboro que es una idiotez especular sobre el gato con botas. De la barra cuelgan dos perchas, una con un biquini de rayas marineras azules con remates rojos, y otra con un short blanco y una camiseta de tirantes a juego. Además, en el pantalón hay prendido un papel.

Supuse que lo necesitarías. Te espero en cubierta.

Pero, ¿cuándo…? ¿Cómo…? ¿No se habrá atrevido a entrar mientras yo…? Pues claro que lo ha hecho. Ni es adivino ni creo que pueda manipular acontecimientos o personas de una forma tan maquiavélica como para prever las escenitas de anoche. ¿O sí? En fin, ¿qué más da en verdad? ¿Para qué quemar energía analizando los pormenores de esta minucia, cuando fuera me espera la peor degradación femenina después de pisar una caca en plena calle junto a ese chico que pretendías convertir en algo más que un compañero de caminata?

Me quito el mono-pijama y trato de encajar la minúscula braguita del biquini en mi trasero. Qué horror. Está claro que soy una gran estilista camuflaculos, pero quizá debiera medir con más precisión la magnitud de mi éxito para minimizar el impacto que pueda sufrir el estafado cuando, a posteriori, el verdadero pastel quede al descubierto; aunque por supuesto no sea este el caso, pues solo atañe a hombres heterosexuales.

Afortunadamente, el resto de la indumentaria encaja más o menos en su sitio, y después de transformarme en turista-navegando-en-barco, aspiro una gran bocanada de aire de manual de pilates y me tumbo en la cama a esperar que el efecto Espidifen alcance su máximo esplendor.

Son casi las once de la mañana y estoy a tan solo dos escalones de la cubierta. Uno más y estaré a la vista del Gay de Vil. Sin duda cambiaría este ultrajante destino por una resaca sin ibuprofeno. Cierro los ojos, repaso la primera frase que debo pronunciar, y me lanzo al exterior.

El gato marino está sentado en la popa con el timón del barco en la mano. Lleva una camiseta blanca con una estrella roja desgastada en el centro y un bañador de estampado surfero. Como siempre, no le puede quedar mejor, y eso que no le he visto de pie.

Antes de que pueda soltar mi superensayada introducción, se adelanta con un saludo cargado de clarividencia.

—Buenos días. Ya empezaba a pensar que te habías tirado al mar para huir. ¿Cómo te encuentras?

«¿Con respecto a qué, capullo? ¿O acaso no eres tú el tío que me dejó tirada anoche en mi…, tu camarote, con un pedal inconmensurable?».

—Bien. Muchas gracias por tu preocupación. Entiendo que estamos aquí, en medio de la nada, para hablar de Imagine ¿no? Aunque no habría estado de más que informaras a tu tripulación, o sea a mí, de que pensabas zarpar.

—Perdona. No quería despertarte. Pensé que era mejor dejarte dormir cuanto necesitaras para que te levantaras en forma y pudiéramos hablar tranquilamente. Y mira, no estamos tan lejos. Allí se ve la costa.

—Genial, una vista preciosa. Por mí podemos empezar ya mismo. Cuanto antes acabemos con esto antes pisaré tierra firme, y antes volveré a mi vida normal.

—¿Sabes qué te vendría bien antes de nada? Un baño en altamar. No hay nada mejor para despejar la cabeza.

—Flotar con la incertidumbre de lo que nadará debajo de mí no es que me relaje demasiado. Prefiero despejarme viendo lo que piso, gracias.

—Entonces no te importará quedarte aquí manteniendo la posición del barco mientras yo me doy un chapuzón ¿verdad? Solo tienes que vigilar que permanezca en dirección contraria al viento para evitar que avance mar adentro.

—Quizá por la tarde tu broma me haría más gracia, porque la verdad, las mañanas no se me dan nada bien, en especial esta.

—Lo digo en serio. La polea del ancla no funciona muy bien y no estoy seguro de que estemos convenientemente sujetos al fondo. Pero mantenerlo quieto con el día que hace hoy no tiene misterio.

—Pues mejor piensa en otra cosa, porque puede que yo me vaya mar adentro, a la deriva o quién sabe adónde, pero tu precioso velero vendrá conmigo.

—La oferta de darte un baño conmigo sigue en pie —insiste con una de esas sonrisas tan intencionadamente seductoras. Con la gran diferencia de que ahora sé que el sonriente es gay.

¿Me estará tomando el pelo? Podría comprobar lo del ancla claro, pero para ello es condición sine qua non saber dónde está, o al menos localizar una polea o palanca con pinta de controlar anclas, y haciendo honor a mi perfil de secano no tengo ni repajolera idea de dónde buscar. Es admirable lo bien que me sale todo últimamente y, especialmente, el dominio que ejerzo sobre cada situación en la que él está presente. ¡Vaya mierda! Ahora no tendré más remedio que mostrar el perfecto fitting[38] de esta minibraguita marinera con inclinaciones tanguistas, mientras el corazón se me desboca a cada brazada por la amenaza que me acecha desde ahí abajo. Está meridianamente claro que cualquier situación o contexto tangente a este tío está destinado a proporcionarme la máxima serenidad.

—El trato es tres minutos en el agua y arriba —me rindo finalmente al chantaje—. Pero antes asegúrate de amarrar bien el cabo o como se llame la correa esa que nos sujeta al barco.  Y también de que la escalerilla está donde debe, que a los de aquella peli se les olvidó y palmaron todos menos uno. Peli basada en hechos reales, por cierto.

—De acuerdo. Trato hecho.

Según termina de pronunciar la última sílaba, se quita la camiseta, se gira hacia el mar y se tira de cabeza saltando por el hueco de la escalerilla. Fantástico. Una pirueta realmente atlética. Ahora es cuando yo muestro mi aspecto más intrépido tirándome de palito desde el escalón que está dentro del agua. Y eso es precisamente lo que hago, a una velocidad bastante considerable para aprovechar que la atención del gato con botas se concentra en algún punto de la costa, y así evitar un más que innecesario posado en tanga.

—¿A que es una sensación increíble? El agua está a la temperatura perfecta, solo se oye el rumor del mar, y encima nadie nos ataca —comenta el gato vacilón con bastante guasa.

—De momento. Y para mí que estamos en medio de algún tipo de corriente marina procedente del Ártico —replico yo tiritando y escudriñando cada mililitro de agua para cerciorarme de permanecer fuera del radio de actuación de todo ser vivo marino, animal, planta o cosa en general.

Pero muy a mi pesar solo puedo controlar lo que sucede en la superficie, y nada de lo que se cuece en el fondo. Este pensamiento se convierte en aterrador hecho de facto cuando algo me roza el pie derecho y me hace tele transportarme a la escalerilla del barco al grito de:

—¡¡¡Mieeeeeeeerda!!! ¡Un bicho me ha mordido el pie!

Trato de escalar los tres peldaños que me separan de la cubierta con el determinante propósito de mejorar los 9,58 segundos de Usain Bolt, pero algo me sujeta del brazo y me impide avanzar.

—¡Helena, espera! No pasa nada. Relájate. Habrá sido un banco de peces inofensivos —me tranquiliza el gato pasado por agua, pero con un tono jocoso derivado de lo que, al girarme hacia él, identifico como el típico efecto de aguantarse la risa.

—Suéltame por favor. Así tú podrás carcajearte a gusto y yo volver al barco que nunca debí abandonar.

—Perdona, es que… me haces reír.

—Vaya, qué suerte tienes, porque a mí tú solo me haces sentir avergonzada, insegura y, en general, bastante gilipollas.

—¿Por qué dices eso? —me pregunta como si estuviera realmente sorprendido y de visita mental en Saturno mientras otro tío renegaba de mí dos veces, situándose a un paso de la marca de San Pedro.

—Preferiría no tener que explicarlo en voz alta. Ya tengo bastante con la humillación que me proporcionan mis recuerdos —finiquito yo.

El gato con botas, hasta ahora sujeto a la asidera derecha de la escalerilla, extiende su otro brazo hacia la asidera contraria, atrapándome en un semicírculo que me arrincona contra el barco. No obstante, diría que en su movimiento se adivina cierta inseguridad.

—¿De verdad te he hecho sentir así? No sabes lo lejos que está eso de… mi intención. Yo…, solo quiero lo mejor para ti. 

Intento tragar saliva sin que resulte demasiado obvio que no lo estoy consiguiendo del todo, y hablo con simulada tranquilidad.

—Pues menos mal. Porque visto lo visto da miedito pensar en lo que podrías llegar a hacerme si quisieras fastidiarme.

El gato con botas sonríe de esa manera que, en mi caso, precisa con urgencia una orden de alejamiento en defensa de los rescoldos de orgullo que aún luchan por prender dentro de mí. Pero su rostro comienza a transformarse poco a poco, adquiriendo un semblante más serio e incluso angustiado.

—Helena, yo… lo siento... Contigo nada ha salido como pretendía. Lo he intentado, pero… contigo no puedo. Yo…

No termina su frase porque repentinamente decide ocupar su boca en otra actividad que, para mi total conmoción, está íntimamente relacionada con la mía. El gato con botas me está… ¡besando! Pero no lo hace como anoche. Su beso es igualmente dulce, pero destila una especie de… sufrimiento o… tristeza, no lo sé bien. ¡Un momento! ¿No habíamos quedado en que era gay?... Vale, es verdad, eso lo decidí yo sola. Aunque si no lo es, ¿qué mierdas hago yo respondiendo a un beso de este cretino de testosterona voluble? Debería enviarle más allá de la mierda. Sí, eso debería hacer. Pero… también puedo esperar a luego, a dentro de un ratito, a después de…

El sensual felino continúa besándome y me sujeta la nuca con su única mano libre, la que no le mantiene a flote. Es entonces cuando soy consciente de que ya es tarde para mi dignidad porque he perdido la cuenta de los escalofríos que me han sofrito el cuerpo.

Sus labios se dirigen ahora hacia mi mejilla derecha para finalizar su recorrido en mi oído y susurrarme:

—Lo siento Helena. He hecho todo lo posible para resistirme, pero ya no puedo más.

Vuelve a buscar mi boca para continuar con lo que en mi opinión nunca debió interrumpir, esta vez con mayor vehemencia y acariciando al tiempo cada rincón de mi espalda con las palmas de sus manos, como si su inesperada confesión le hubiera liberado del gran peso que cargaba, o al menos de la parte que no podía soportar durante más tiempo. Mis hormonas responden a sus caricias más rápido de lo que me hubiera gustado; tanto, que no tardan en apoderarse de la razón y de los malos recuerdos, guiando mis manos hacia el nacimiento de su nuca para revolver los mechones de su pelo con la inflexible pretensión de evitar que su boca vuelva a apartarse de la mía.

En esa maravillosa escalada de satisfacción me hallo cuando el gato besucón cesa sin previa consulta toda acción física para hablar. Más le vale que sea para anunciar la inminente explosión de un acelerador de partículas.

—Espera un momento, por favor —me ruega.

—Estás de coña ¿no? ¿O esto es alguna prueba macabra a la que sometéis a vuestros aspirantes a Imagine?

—No, no —responde desesperado, intentando encontrar las palabras que expliquen más rápida y claramente sus intenciones—. Quiero llevarte a otro sitio. Para resarcirte en lo que pueda de esa inseguridad que dices que te he causado.

Mierda. Creo que se refiere al camarote. ¿Al final recogí las bragas y el sujetador que me quité o los dejé tirados encima de la cama? Joder. Mi madre tiene razón. Soy el puñetero súmmum del desorden.

El gato con botas me ayuda a subir al velero impulsándome desde atrás y dejando mi trasero en un deplorable primer plano para, seguidamente, encaramarse de un salto a la cubierta. Toma mi mano con una alegría desenfadada que desconocía en él y me guía casi a la carrera hacia la escalera que, en efecto, conduce al camarote. Soy incapaz de ordenar, y mucho menos comprender, los pensamientos que se amontonan en mi cabeza en este instante. ¡¿Pero qué necesidad tengo yo de pensar justo ahora?! ¡Dios! ¡¿Qué pinta tiene la nada?! ¡¿Cómo puedo hacer para concentrarme solo en ella?!

Nada más cerrar la puerta de la habitación tras de sí, mi nuevo amigo felino se pega otra vez a mí y me pregunta:

—¿Es aquí donde te sentiste avergonzada, insegura y, en general, bastante gilipollas?

—Eh… sí —corroboro yo mientras suspiro de alivio al comprobar que mi ropa interior no está a la vista.

—¿Me permites disculparme? —me pregunta ahora, rodeándome la cintura con ambos brazos y situando mi cara a medio palmo de la suya.

—Nunca impediría a nadie que tratara de disculparse. Más que nada por educación.          

—Intento esconder la sonrisa bobalicona que intuyo se está dibujando en mi cara, pero creo que no lo consigo.

—Pues entonces yo también seré extremadamente educado.

El gato con botas me aprieta contra él y vuelve a besarme, primero suavemente, casi con ternura, controlando exquisitamente cada movimiento de sus labios y de su lengua. Pero las explosivas sensaciones que ambos comenzamos a experimentar no tardan en adueñarse de la situación hasta el extremo de eclipsar cualquier referencia o conexión con el mundo real y, en particular, con los acontecimientos y circunstancias que nos unieron, nos separaron y nos volvieron a unir para, finalmente, conducirnos a este camarote, a este momento.

La presión de sus labios sobre los míos me guía unos pasos hacia atrás y choco contra la cama. Entonces el exgay me tiende cuidadosamente sobre ella para tumbarse sobre mí. Estamos empapados, pero hace ya bastante tiempo que dejé de sentir frío. Si pudiera articular palabra le felicitaría por su habilidad para resarcir al prójimo de descuidos pasados, pero es él quien toma la iniciativa mientras desliza sus labios por mi cuello, mis hombros…

—Sentí el deseo de tenerte así desde que compartimos aquel café en Starbucks.

¡Madre mía! ¡Eso es el minuto uno! ¿Y qué le impidió cumplir su deseo en su piso de Madrid? Porque desde luego no fui yo. ¿Será que tengo razón y los de Imagine profesan alguna religión o creencia con restricciones sexuales, tipo el ayuno del Ramadán o la prohibición de la carne en la vigilia de Semana Santa?  

Vaticino que este será mi último pensamiento no sexual dentro de esta habitación, porque el gato sexy me está desabrochando el nudo de la parte superior del biquini, y el solo roce de sus dedos ha desencadenado en mi organismo una reacción nuclear de tal magnitud, que no sé qué será de mí en el próximo minuto. ¿Cuál será mi límite fisiológico? ¿Estará al nivel del suyo?

Nadie en el mundo debería ser privado de una experiencia como esta. Todos deberíamos vivirla al menos una vez en nuestra vida. Y si luego alguien quiere consagrar su vida al celibato que lo haga, pero siendo consciente de aquello a lo que renuncia. Yo, desde luego, haré uso de ella tantas veces como este perfecto humano masculino que duerme a mi lado me permita. ¿Quién necesita amor cuando se puede tener sexo ¡muchas veces!? Dios, me estoy imaginando el mix jacuzzi-gato-con-botas y mi corazón ya bombea alocadamente. Creo que el pobre no lo resistiría... mi corazón, quiero decir.

La repentina aceleración de mis latidos, unida a la luz que arrojan las dichosas ventanitas, termina por despertarme por completo. Al abrir los ojos, compruebo que ya es la una del mediodía y que estoy sola en la cama. En cualquier otra circunstancia, y dado que no estoy en mi casa sino en la de él, pensaría que mi compañero ha ido al baño, a hacer café o a comprar churros. Pero considerando los precedentes relacionados con el gato tránsfuga esto bien puede significar que esté volando rumbo a Panamá. Sin embargo, justo cuando me voy a levantar para echar una ojeada por el barco, él entra por la puerta del camarote con la bandeja del desayuno. La coloca sobre la cama y se sienta junto a mí.

—Buenos días. ¿Cómo estás? ¿Has dormido bien? —me pregunta aguardando mi respuesta con expectación.

Creo que debo medir mi sinceridad o perderé mi encanto.

—Muy bien. He dormido fenomenal, la verdad.

—Yo también —me responde, besándome fugazmente en la boca y provocándome temblores de buena mañana, como si mi respuesta le hubiera otorgado el permiso que necesitaba para hacerlo.

—Aunque si me permites una sugerencia —continúo yo en cuanto mi boca queda libre y nunca antes—, ¿no pondrías unas cortinas en esas ventanas por las que desde, calculo las seis de la mañana, entran los rayitos del sol?

—¡Ja ja ja! De verdad tienes un serio problema con las mañanas. Lo valoraré, no te preocupes. Por cierto, además del desayuno te he traído otra cosa que quiero enseñarte.

Acerca su mano a la bandeja y coge un medallón cuyo diseño me resulta muy familiar. Al entregármelo, constato que tiene grabado el famoso símbolo con círculos concéntricos verdes y azules, ese del yin y el yang.

—Este es el medallón que contiene el juramento de pertenencia y fidelidad a Imagine. Todos los líderes y…, bueno, miembros destacados de la organización tenemos uno.

«Seguro que es igualito que el medallón que Sofía le robó a aquel tipo, ese que me convirtió en objetivo laboral», conjeturo mientras lo examino. Tiene un tamaño considerable y pesa un quintal.

—Ya me imaginaba yo que un afiliado normalito no ibas a ser. No os obligarán a llevar esto colgado al cuello ¿no?

—No, claro que no. Es algo simbólico —aclara él con una sonrisa.

—Hablando de símbolos, entiendo que este anagrama —señalo el medallón— es el de Imagine ¿no?

—Sí, así es.

—He leído algunas cosas sobre él, o bueno, sobre su posible origen.

—¿En la Wikipedia?

—Los dices con retintín, pero yo creo que la Wikipedia tiene una mala prensa injustificada. Es como esos programas de la tele que la gente finge no ver ni conocer más allá de un zapping casual, cuando en verdad los sintoniza en secreto para evadirse de la realidad. La Wikipedia es… cultura popular, así que lo admito sin vergüenza alguna: sí, figura entre mis fuentes de información. Aunque también tengo la buena costumbre de contrastar los datos que me proporciona con los de otras fuentes más fiables; una práctica, por cierto, bastante exótica para los que frecuentáis las redes sociales.

—¿Y qué averiguaste? —me pregunta rodeando la polémica sin traspasar el perímetro de seguridad.

—Pues que es como una especie de mandala místico o algo así. No sé, leí un rollo súper profundo sobre el yin y el yang, el equilibrio del alma y la razón, no un lado sin el otro…

—No está mal…. ¿Quieres leer el juramento?

—Por favor.

El gato con botas me ayuda a abrir el medallón y leo el texto inscrito en ambas caras interiores.

Yo, Lucas Tyler, juro solemnemente que consagraré mi vida al servicio de Imagine.

Que cumpliré fielmente mi misión vital siguiendo rigurosamente todos sus preceptos en los proyectos que me sean encomendados, cualquiera que sea su naturaleza.

Que obedeceré y respetaré incondicionalmente a mi Mentor preservando su identidad y acatando sus mandatos con veneración como único medio para alcanzar el fin último de Imagine.

Que protegeré y defenderé con mi propia vida el honor y la integridad física y moral de Imagine y de todos sus miembros frente cualquier sospecha de amenaza o indicio de ataque dirigido a ellos, sin importar su origen o procedencia.

Y que guardaré con secreto inviolable la existencia de Imagine y sus miembros, así como de sus objetivos y actividades, aunque mediare coacción o peligro de muerte.

Si violara o transgrediera este juramento, que todo el peso de la justicia de Imagine caiga sobre mí.

—¿Estás completamente seguro de que no perteneces a una secta? Porque aquí están recogidos todos los tópicos de secta. —Comienzo a repasar el juramento línea a línea—. Que debes consagrar tu vida a Imagine, que harás lo que la organización te diga, que tienes que venerar a su líder, en este caso Mentor, que darás tu vida por la organización y sus miembros, y que si te chivas asumes que te caiga una buena. No falta detalle, a excepción claro de la donación de dinero a la causa, que estaría muy feo ponerla por escrito.

—Créeme si te digo que tu interpretación no tiene nada, absolutamente nada que ver con la realidad de Imagine. Solo los seleccionados que quieren convertirse en miembros realizan este juramento, y solo doce de ellos son condecorados cada año con este medallón que les…, nos distingue como los miembros más prometedores de Imagine. Nos llaman NEMS, que es el acrónimo de New Extraordinary Members. Pero el resto de las personas simplemente trabaja con nosotros y desconoce completamente la existencia de la organización.

—Líder, miembro destacado, ahora NEM... Tú siempre tan del montón. ¿Y a mí en qué grupo tenéis idea de incluirme? ¿También tiene siglas de liga de superhéroes, o las que me tocan a mí son más corrientuchas?

—Si no te lo tomaras a guasa, te diría que con tus cualidades podrías ser lo que quisieras, aunque eso solo depende de lo que tú quieras para ti misma. Nuestra propuesta sería que empezaras como empleada en una de las empresas de Imagine, y que más adelante te convirtieras en un miembro de la organización. Entonces sí que tendrías que realizar el juramento, pero insisto en que esa decisión solo te pertenece a ti.

—Pues lamento comunicarte que ni en estado de enajenación mental juraría yo algo así. Lo que me pregunto es por qué lo has hecho tú.

—No te preocupes que llegaremos ahí, pero será mejor empezar por el principio para que lo entiendas.

—No sé si te has dado cuenta de que cada vez que me dices eso me quedo sin información.

—Te garantizo que esta vez no será así. Venga, come algo y te espero en cubierta —me dice besándome de nuevo y levantándose de la cama de un salto antes de abandonar el camarote.

Nunca había devorado un desayuno tan deprisa, pero esta vez tenía nada menos que tres supermotivos para finiquitarlo cuanto antes. De partida, un hambre canina a consecuencia del ejercicio realizado; en segundo lugar, Eros en persona esperándome en el piso de arriba para explicarme empíricamente su designación como dios del sexo; y, para terminar, las respuestas a todas mis preguntas. Al fin.

Esta vez subo las escaleras a cubierta a trote ligero. Él está sentado en la popa, junto al timón, y me saluda con la mano nada más verme.

—¡Qué rápida!

—Sí. Es que me apetecía más el plan de aquí arriba. Aunque todo estaba buenísimo. Muchas gracias.

—Anda, siéntate aquí. —Posa su mano sobre la bancada de babor, indicándome un sitio justo a su lado.

Esta vez nada me distraerá de mi objetivo, ni si quiera el tentador cuerpo que está rozando el mío en este instante.

—Vale. Ya está. ¿Qué es Imagine?

—Quizá sería mejor empezar por lo que tú sabes. Para no repetirme. Porque si no me equivoco, mi piso, y admito que también mi descuido, te proporcionó mucha información.

Automáticamente mi cara adquiere un color en perfecta combinación con mi camiseta y con el estampado de su bañador, pero me rehago instantáneamente.

—Me cabreaste mucho, lo siento. Aunque yo tampoco te he denunciado por hurgar en mi teléfono y en mi intimidad. Así que estamos en paz.

—Estamos en paz —repite con una sonrisa en los labios.

—¿Qué es Imagine? ¿Y por qué tanto secretismo? —insisto yo sin concederle el derecho a tregua.

Por fin, después de meses de dudas, incertidumbres y medias verdades, el enigmático gato con botas comienza a desentrañar el misterio en el que me he visto envuelta durante los últimos meses; o, mejor dicho, en el que me han envuelto como un rollito de primavera desde que comencé el curso.

—Imagine no es ninguna de esas cosas terroríficas que has imaginado. No es más que un holding de empresas integrado por grupos, compañías y profesionales de primer nivel, con un código ético encaminado a corregir ciertos desajustes de la sociedad global.

—Madre mía, pareces la RAE. ¿Qué compañías? Porque nunca había oído hablar de Imagine en el mundo empresarial. ¿Y en qué consiste ese código ético?

—Son muchas las empresas que conforman el conglomerado de Imagine: de comunicación, de tecnologías de la información y de innovación en general. Por ponerte un ejemplo que conozcas, Wave 6 Media. Pero como supondrás, Imagine no consta como tal en ningún registro mercantil.

—Ya, siempre en la sombra. Pero, ¿por qué tanto secreto si se supone que buscáis el bien universal?

—Porque esto es tan solo la primera fase del proyecto.

—¿Ah sí? ¿Y qué se supone que viene después?

—Poco a poco Helena. Si realmente quieres comprender debemos empezar por el origen de todo.

—No me lo digas. Hoy solo hablaremos de la primera fase.

—Eso ya es mucho, créeme.

—Está bien… de momento. A ver, dispara.

—Imagine fue creado a finales de los años setenta por un grupo de personas de diferentes nacionalidades que trabajaban por un mundo más libre y justo desde distintas asociaciones de sus países de origen.

—¡Ja! Ya veo por qué encajas tanto —le interrumpo.

Un gesto de reprobación en el rostro del gato con botas me sugiere que el silencio es mi mejor baza.

—Perdona, sigue.

—Las razones que impulsaron a estas personas a crear Imagine son tantas que costaría enumerarlas. En aquellos años el mundo se dividía en dos grandes bloques a causa de la guerra fría, con el muro de Berlín como principal estandarte de esa fragmentación; las dictaduras campaban a sus anchas por todos los continentes: Pinochet y Videla en América del Sur, Gadafi o Mobutu en África, los sanguinarios jemeres rojos de Pol Pot en Camboya, o el propio Ceaucescu en Rumanía. Por citar algunos. Pero también las democracias han sido siempre crueles a su manera: falta de oportunidades, desigualdad, injusticia…; ambición desmedida, corrupción, destrucción de valores humanos... Nada que no sepas. Obviamente no era posible cambiarlo todo desde una estrategia política mundial, pues para ello debían coexistir los intereses económicos de los países más poderosos del planeta. Así que se planteó un proyecto desde la perspectiva empresarial y de la comunicación. Como un lobby aunque, para variar, con unos objetivos nobles como lo son la libertad y la justicia social. Por eso este grupo se autodenominó Imagine, como ya supones, aludiendo a la canción de John Lennon que simbolizaba ese espíritu en los setenta.

—¿Sois hippies? ¡Venga ya! 

—Bueno, tú tampoco resultas especialmente obvia en esa cuestión en particular –ataja la cuestión con la pulla predilecta de los pandilleros de Imagine–. Pero no, no somos hippies. Al menos no como se entiende hoy en día. Aunque sí que hay mucho de ese espíritu en nuestros orígenes.

Mi rostro se rebela frunciendo el entrecejo y los labios, pero detengo a tiempo el levantamiento para librar otras batallas más estratégicas primero.

—John Lennon fue lo primero que me vino a la cabeza al oír hablar de Imagine, pero me pareció demasiado utópico hasta para vosotros. Aunque mirándolo de otra manera, cada uno es libre de interpretar las canciones como le dé la gana, y supongo que palabras como “paz” o “soñador” habrán desbocado vuestra imaginación hasta límites insospechados.

—¿Al oír hablar de Imagine o al registrar mi habitación? –me reprende paternalmente–. En fin, aparcando ese tema debo decirte que tiendes a ser demasiado literal. Esa canción encierra un espíritu de paz, justicia y esperanza que ha inspirado a millones de personas. Si lo prefieres podemos debatir este tema más a fondo y dejar la historia de Imagine para más adelante.

El gato cuentacuentos prosigue tras obtener mi confirmación no verbal de que me mantendré en silencio.

—Decía que fue en los setenta cuando nació el proyecto de fundar este grupo empresarial. Poco a poco se fueron comprando grandes y pequeñas empresas en todo el mundo y creando otras nuevas. No siempre nuestras incursiones en el mercado son amigables. A veces son opas hostiles que pretenden retirar a compañías de determinados sectores que prosperan de forma ilícita o deshonesta. Pero siempre lo hacemos con el objetivo de eliminar la corrupción y las prácticas empresariales indeseables o simplemente injustas.

—¿Cómo narices pretendéis hacer eso? ¿Aniquilando a la humanidad y volviendo a crearla a partir de las células madre de algún santo?

—Apostamos por la sutileza más que por la destrucción total. Lo hacemos poco a poco. Y ahí es donde entras tú. Seleccionamos personas con un alto potencial de desarrollo profesional, pero también con sólidos valores éticos y humanos. Les ofrecemos formar parte de las empresas de Imagine y les asignamos un trabajo adecuado a su perfil y características.

—¿Y cómo sabéis eso de las personas? Porque en el mundo hay muchos capullos encubiertos. Os podéis equivocar eligiéndolos y entonces vuestro proyecto se iría al garete.

—Os seleccionamos muy cuidadosamente por vuestras aptitudes, capacidades, y sentido de la ética, especialmente si consideramos que vuestro perfil podría convertiros en miembros de la organización.

—¿Quién y cómo?

—Tenemos expertos en la selección y desarrollo de candidaturas, aunque a veces son otros miembros no especializados en esta área los que alertan sobre posibles perfiles.

—¿Y quién me ha seleccionado a mí?

—Eso no es relevante ahora.

—A mí sí que me parece relevante, porque alguien tendrá que decirle a ese, o esa águila que se revise la vista. Y me encantaría hacerlo personalmente.

—Helena, contigo lo tenemos muy claro. Te hemos observado durante mucho tiempo y no hay duda de que eres una de nuestras mejores candidatas.

—Sí, ya conozco vuestras técnicas del Mossad. Y ya que mencionamos el mundo del espionaje, ¿de verdad creéis que vuestros utópicos fines justifican que husmeéis en la privacidad de la gente? Porque aparte de que es un delito, la intimidad de uno es lo más sagrado del mundo y me parece asqueroso pretender inmiscuirse en ella.

—Nosotros no hacemos tal cosa. Solo recopilamos aquellos datos que son necesarios para configurar el perfil del candidato, sin interferir en su vida… Bueno, salvo en determinados casos.

—Te refieres a mí ¿no?

—Sí. Tú eres uno de esos casos excepcionales.

—Si es que tengo una suerte…

—Como te he dicho, eras la candidata perfecta…, hasta que ocurrió lo de tu padre y comenzaste a cuestionarlo todo, empezando por la profesión que habías elegido y para la que creemos que estás especialmente dotada. Reconozco que mientras te observábamos, nos preparamos para actuar en cualquier momento, pero nuestro deseo siempre fue evitar la más mínima intromisión en tu vida. Sin embargo, cada día que pasaba se hacía más difícil, y finalmente nos vimos obligados a intervenir. Aunque lo hicimos de forma paulatina, tratando de limitar al máximo cualquier injerencia en tu rutina. No obstante, la situación no tardó en requerir medidas más invasivas, especialmente tras el accidente de tu amigo Alex.

—Déjame adivinar. Primero os limitasteis a entretenerme con la web y los perfiles sociales del gato con botas…, hasta que no os pudisteis resistir más y tuvisteis que llevarme de retiro espiritual a las montañas de Cerler y a las playas de Cerdeña para comerme la cabeza.

—Es un poco más complicado y bastante más delicado que eso Helena. Tenemos que entrar en vuestras vidas de la forma más discreta posible. En tu caso, primero enviamos a Sofía, esperando que fuera suficiente. Pensamos que su forma de ser, su vitalidad, sus ganas de triunfar, ejercerían una buena influencia sobre ti. Y la verdad es que empezó a irte bastante mejor en cuanto la conociste, pero el accidente de tu amigo trastocó todo de nuevo y...

—Y optasteis por la medida invasiva, o sea, tú, ¿no? —le interrumpo.

—Sí.

—¿Y por qué te enviaron a ti? ¿Quién eres tú en Imagine?

—Soy uno de esos expertos en selección y desarrollo de candidaturas. Nos llaman... Preparadores de Proyectos.

—Así que Preparadores de Proyectos… Proyectos igual candidatos, igual personas humanas. Como yo, el Proyecto S-28…

—No te lo tomes al pie de la letra. Es solo una forma de identificaros y clasificar vuestra procedencia y perfil profesional.

—¿Solo eso? ¿Es que no te das cuenta de cómo suena? ¿Creéis que por observar a la gente ya la conocéis? ¿Que sabéis lo que deberían hacer en la vida? ¿Que tenéis derecho a intervenir en ella cuando cambian de opinión para hacerles volver al camino correcto? ¿Os habéis preguntado alguna vez si serán felices haciendo aquello para lo que supuestamente están tan dotados? —le pregunto casi sin respirar entre cuestión y cuestión.

—Esa no es la única forma de interpretarlo. Cada persona decide voluntariamente su entrada en las empresas de Imagine. Se le ofrece una formación superior a cualquiera que pudiera soñar, y a cambio de cumplir nuestro código ético se le garantiza un trabajo de por vida donde explotar sus capacidades personales y profesionales.

—¿Y qué pasa si esa persona cambia de idea? ¿Si decide que quiere ser cantante de rock en vez de director Financiero?

—Si ocurriera algo así y considerásemos que su perfil no se adecúa a sus deseos, simplemente se le abriría la puerta y podría abandonarnos si así lo decide. Igual que cualquier persona que opta por cambiar de empleo. Y, dicho sea de paso, también contamos con algún cantante miembro entre nuestras filas.

—¿Ah sí? ¿Alguien famoso?

El gesto del gato con botas es tan elocuente como la reprimenda resultante de una pillada in fraganti.

—Lo he intentado —me justifico yo arqueando las cejas—. ¿Y si no es un simple empleado sino un miembro de Imagine el que decide cambiar de vida?

—Eso es imposible Helena. El grado de implicación de los miembros de Imagine es absoluto. Viven por y para cumplir los fines de la organización.

—¿Así que al convertirse en miembros pierden su libertad de elegir, cambiar o rectificar? Qué propuesta tan irresistible. No sé si eres consciente de que os estáis pasando el libre albedrío, o sea, la esencia de la condición humana, por el arco del triunfo —replico yo, rindiéndome a la ofuscación que me provoca tanta organización y control.

—¿No crees que exageras un poco? Como ya te he dicho se trata de una decisión personal. Además, en su vida privada cada uno puede hacer lo que quiera siempre y cuando su conducta no interfiera con su función dentro de Imagine, ni por supuesto con el código ético que nos rige.

El gato con botas prosigue con su discurso, aunque abordando un nuevo argumento.

—Ahora que lo pienso. Creo recordar que hace unos meses criticabas públicamente que la evolución humana estaba pautada por unos pocos, cuyos egoístas intereses controlaban el mundo. ¿Ya has cambiado de idea? ¿No piensas que merece la pena esforzarse todo lo posible para anular esos intereses y sustituirlos por otros que propicien un mundo más justo y mejor repartido, en el que por ejemplo los poderes fácticos corruptos dejen de tener cabida?

—Estás de coña ¿no? ¿De verdad creéis que podéis acabar con la corrupción? Por muy bien que lo hicierais, sabes que siempre quedaría una manzana podrida que acabaría contaminando a otras. ¿O es que no has leído el Antiguo Testamento? La envidia y la ambición están en el ADN humano.

—Tenemos férreos controles anticorrupción dentro de Imagine, y con todo somos muy conscientes de que podemos fallar. Pero ese es un riesgo que debemos correr. ¿O prefieres quedarte quieta y no luchar por lo que crees solo para evitar equivocarte?

—Buf, necesito un descanso. Tengo sobredosis filosófica. ¿Tienes algo de beber?

—Sí, claro. Si bajas las escaleras encontrarás la cocina a la derecha. Hay una pequeña nevera con bebidas y algo de comer. Así que, si me quedé corto con el desayuno, puedes servirte lo que quieras.

—No. No te quedaste corto. Solo me lo comí rápido —respondo a la defensiva—. ¿Te traigo algo?

—Sí. Una Coca-Cola, por favor.

Cuando regreso con las bebidas, el gato sexy está sentado junto a la barandilla de proa y ya no lleva camiseta. ¿Será el calor, la intención de ponerse moreno, o una luz roja de disponibilidad? Intento actuar como si se tratara de un nimio detalle que apenas ha captado mi atención y le entrego el refresco, aunque ya es tarde para frenar la lujuriosa línea de interrogatorio que la escena me ha inspirado. Me interesa una cuestión en concreto: ¿A partir de ahora podré acostarme con él cuando quiera, o me seguirá poniendo excusas de telenovela?

—Si no he entendido mal, tú eres mi… Preparador. Qué horror. Ahora que lo pronuncio me suena a entrenador personal de gimnasia. Por si acaso te adelanto que tengo prohibidas las abdominales por prescripción médica.

—¡Ja ja ja! No lo tenía previsto, así que tranquila.

—Casi que prefiero no preguntar por lo que sí tienes previsto. Y en realidad, lo que me gustaría saber es… ¿para qué te inhabilita ese cargo tuyo con respecto a mí?

—¡Ja ja ja! —se ríe el gato con botas, acentuando esas rayitas suyas en las mejillas que siempre consiguen dispersar mi concentración—. Ya entiendo. Pues en lo personal me inhabilita para casi todo, pero está claro que ya he cruzado la línea. Aunque es importante que lo mantengas en secreto, al menos hasta que yo pueda… Bueno, quiero decir que de momento te ruego que quede entre tú y yo.

«¡Bieeeen! ¡Eso es que repetimos!», me emociono sola.

—¿Por qué? ¿Por si se enteran tus jefes? ¿Qué pasaría si lo hacen?

—No lo sé Helena. Nunca me había visto en esta situación. Sé que les defraudaría mucho, y por eso necesito tiempo para explicarles que… 

Omite el final de la frase y termina con una profunda declaración.

—Imagine es mi vida. Se lo debo todo.

—¿Por qué te uniste a ellos?

—Cuando murió mi madre yo tenía dieciocho años y mis padres estaban divorciados desde hacía tiempo. No mantenía ninguna relación con mi padre ni con su familia. Nunca se preocuparon sinceramente por mí. Cuando le detectaron la enfermedad a mi madre, quiso que volviéramos a España, pero antes de… empeoró y… Ya no nos quedaba familia allí, y yo al menos tenía amigos en Boston, así que decidimos que yo permaneciera en Estados Unidos. Imagine vino a buscarme justo entonces, coincidiendo con el inicio de la universidad. Me pagaron la formación, cuidaron de mí y varios años después me convertí en Preparador de Proyectos. Son la única familia que conozco.

—¿Y Sofía? ¿Cuál es su función?

—Los colaboradores de Imagine pueden ser solo eso, colaboradores. Casi ninguno se convierte en miembro de hecho. Lo normal es que ni siquiera conozcan la existencia de la organización. El caso de Sofía es, como viene siendo habitual, bastante peculiar. Ella vio el medallón de Imagine y tuvimos que explicarle algunas cosas. Cuando los colaboradores terminan su formación se les ofrece integrarse en una de nuestras empresas. Tú eres el primer Proyecto de Sofía y posiblemente el último. No creo que le interesen más misiones como colaboradora. Lo suyo no es la disciplina de grupo.

—¡Ja! No, no brilla por su disciplina. Pero hablábamos de tus jefes. —Me muero de ganas de preguntarle por el anfitrión italiano de la fiesta en la que captaron a Sofía, pero no sería justo por mi parte delatarla—. ¿Quién es ese Mentor al que juráis venerar? ¿Es vuestro líder espiritual? ¿Es el que pone la pasta? Porque alguien tiene que dirigir y financiar todo esto.

—Ya has visto el juramento. No puedo hablar de ello. Solo puedo decirte que en Imagine no hay uno sino varios Mentores y que es el máximo grado que puedes alcanzar dentro de la organización; y sí, también son los que consiguen la financiación, un tema muy delicado del que comprenderás que no pueda contarte nada aún.

—¿Y cuándo se me bendecirá con el privilegio de disponer de esta información? ¿O de conocer a vuestros millonarios Mentores?

—Me temo que aún queda bastante hasta que llegue ese momento. No quiero mentirte. Mejor hablemos de lo más inmediato. Aún no hemos comentado la potencial afición que he planificado para ti hoy.

—Pensaba que eso había sido el bañito en altamar. No se me ocurre nada más macabro que puedas hacerme.

—¡Ja ja ja! Sí que lo hay. Confía en mí. Protestarás al principio, como siempre, pero sé que al final te gustará.

—Aún me quedan muchas preguntas por hacer.

—Y podrás hacerlas, pero disfrutemos un poco de este magnífico día y de las posibilidades de diversión que nos ofrece este velero.

Eso no ha sonado nada bien. Y acabo de recordar que anoche me ofreció lo que yo quisiera.

—A lo mejor gasto el comodín de anoche rehusando realizar esta actividad.

—No deberías —me responde mientras termina de arriar la vela.

Acto seguido aparece con un motor que coloca en sustitución del timón, para desaparecer de nuevo de la cubierta y emerger otra vez con… ¡Mierda! ¡Unos esquís!

El pánico me suelta la lengua.

—Ni de coña. No pienso ponerme eso en el agua. Vamos, que ni siquiera pienso tocar el agua. Debes ser el único gato del planeta al que le pirra el mar.

—Nunca hemos hablado de ese mote con el que sigues refiriéndote a mí, aunque supongo que me lo he ganado a pulso. De todas maneras, míralo así. A la velocidad que irás ningún pez podrá alcanzarte.

—No claro, ya los alcanzaré yo cuando llegue al fondo. Dijiste que el plan no incluía ejercicio físico y de momento no hago otra cosa. ¿Me estás entrenando secretamente para alguna gymkana entre candidatos de Imagine? Primero a esquiar a Cerler, y ahora esquí acuático en Cerdeña. ¿Qué será lo próximo? ¿Caída libre en paracaídas en la Isla del Hierro?

—No. Según el itinerario, montaremos a caballo. Sé que eso te gusta.

—Vale, pues me espero a esa actividad.

—Venga Helena. Sé que vas a disfrutar. Si no, nunca te lo propondría.

El gato con botas me besa antes de terminar su argumento. Eso es juego sucio.

—Solo quiero que pierdas tus miedos y disfrutes de la vida.

—Bien, vale. Pero que conste que sigo conservando mi comodín. —Aunque no sé para qué mierdas lo voy a utilizar si no es en una situación como esta. Soy imbécil y lo peor es que lo sé.

El gato manipulador sonríe satisfecho y afianza su satisfacción colocándome un arnés y trasladándome las nociones básicas sobre esquí acuático. Dice que es muy fácil. Ya. Y una mierda.

—Venga Helena —me anima él—. Cuando estés en el mar agarra la cuerda, siéntate sobre el agua y mantén las puntas de los esquís hacia arriba, tal y como te he explicado. Cuando arranque el motor, empieza a levantarte lentamente.

Suelta sus instrucciones como si fueran igualmente sencillas que coger un vaso, llenarlo de agua y bebérselo. ¿No se dará cuenta de que tanto el paso uno, como el dos y el tres encierran una dificultad extrema para mí? Pero como soy imbécil y el dueño del barco sonríe como una deidad del Olimpo, me tiro al agua despacito para caer lo más cerquita posible del casco, y sigo sus indicaciones al pie de la letra.

—¡¿Estás preparada?! —me grita desde la seguridad de la popa.

—¡No! ¡Pero tira ya!

Quiero acabar con esto rápidamente, por lo menos antes de que algún bicho me muerda el culo. Vi una escena igualita a esta en Tiburón 2[39]. Bueno, exactamente igual no, porque las chicas de esa peli esquiaban de cine sobre aquel lago y acabaron troceadas entre sus fauces.

—¡Allá voy! —me anuncia arrancando el motor para que la cuerda comience a tirar de mí.

Yo me concentro en salir del agua despacito, colocando los esquís sin prisa, pero sin pausa. Pero como suponía, mi velocidad de actuación no coincide en absoluto con el tempo requerido por este divertido deporte. El motor acelera cada vez más, mientras yo revivo la sensación de total descontrol que experimenté en Cerler y que, como era de prever, no tiene un final feliz pero sí tremendamente bochornoso. Casi no he sacado el culo del agua y ya me he estrellado violentamente contra ella. Además, he perdido la cuerda y un esquí en el impacto.

El gato piloto se percata de que el barco no arrastra ningún ser humano tras de sí y gira para acudir a mi rescate.

—¿Qué ha pasado? —me pregunta como si yo conociera la respuesta. Es obvio que yo solo puedo hablar del lamentable resultado.

—Pues, en resumen, que no he esquiado sobre el agua, sino más bien debajo de ella     —respondo sin dejar de vigilar la superficie del mar, por si se acerca algún visitante non gratus.

—¡Ja ja ja! Es normal no conseguirlo a la primera. Venga, vamos a intentarlo otra vez.

—Pero te juro que es la última. Si no despego el culo del agua me subo al barco.

—Vale. Está claro. Solo un intento más. No te precipites y levántate despacio.

«Qué deporte tan divertido. Gracias. Me lo estoy pasando de miedo. Sí, justo esa es la palabra».

—¡Allá voy Helena!

—Sí, sí, arranca ya. Todo controladísimo —accedo con cero convicción. Asumo el bofetón que me voy a pegar con la certeza de que será el último, lo cual me ayuda bastante a afrontarlo.

El gato con botas arranca el motor y vuelvo a sentir un tirón que me desplaza sobre el agua. Poco a poco voy elevando el cuerpo y colocando los esquís en posición horizontal sobre la superficie. ¡Caray! Han pasado al menos veinte segundos y sigo enganchada a la agarradera de la cuerda, así que esta tentativa ya es menos vergonzosa que la primera.

—¡Muy bien Helena! ¡Ya estás de pie! ¡Echa el peso del cuerpo hacia atrás! —me grita el gato con botas desde el barco.

«Ostras, es verdad. ¡Ya me he levantado! ¡Estoy haciendo esquí acuático! ¡¡¡Es la bombaaaaaal!!!»

—¡Vale, ya lo he pillado! ¡Más rápido! —le pido emocionada al conductor.

El gato chófer revoluciona el motor haciéndome volar sobre el agua.

«¡Dios, esto es brutal! ¿Cómo he podido perdérmelo hasta ahora? Ah sí, mi pánico al agua».

Pero justo cuando más estoy disfrutando, mi guía decide sobrevalorar mis habilidades deportivas y realizar un giro que me pilla desprevenida. El resultado: un potente lanzamiento de humana con un desplazamiento aproximado de cuatro metros, rematado con un planchazo de cara, pecho y estómago. ¡Au! Me ha dolido.

—¡Helena! ¡¿Estás bien?! ¡Ya voy para allá! —me grita el gato homicida rectificando el rumbo del velero en mi dirección.

—Bueno, no estoy mal del todo, pero si me recoges mejor. Dónde va a parar.

Llega rápidamente a mi posición y me ayuda a subir al barco. Nada más alcanzar la cubierta, vuelve a preocuparse por mi estado físico.

—¿De verdad estás bien?

—Sí. Solo tengo ese picor insoportable típico de los planchazos. Ya se me está pasando.

Mi ideólogo de planazos recoge el material del agua, y a continuación comienza a desabrocharme el chaleco. Me mira a los ojos mientras lo hace, anunciando un inminente beso que yo ya espero con ansia. Todo apunta a que esta vez acertará con el siguiente asunto de su agenda. Y sí, acierta.

El gato intuitivo me besa con exquisita delicadeza, como si de esa manera estuviera cuidando de mí al mismo tiempo. Como si con esa excitante maniobra extendiera un escudo protector a mi alrededor. Es tan… estimulante.

—Ya son casi las tres. Deberíamos comer algo —me sugiere entre besos y caricias.

—Bien —consigo articular yo.

—Aunque también podemos dejarlo para más tarde.

—Vale —suspiro yo, con Kings of Leon tocando Sex on fire en riguroso directo dentro de mi cabeza.

No quisiera estar tumbada sobre otro sitio distinto que este suelo duro y desnivelado, pues en él acabo de vivir una réplica de esta mañana, en esta ocasión de grado doce en mi escala de satisfacción. Esta vez ni siquiera nos hemos movido de la cubierta. No nos ha dado tiempo, y la verdad, yo ya me sentía completamente resarcida con respecto a la habitación. Ahora que nombro la habitación, no he vuelto a pensar en aquella pared.

—¿Quieres que comamos algo ahora? —me pregunta el gato Eros.

—Sí, aunque preferiría retomar la conversación sobre Imagine. Aún tengo muchas dudas.

—Ya me imagino. Pero lo primero es lo primero.

—Solo una cosa —le pido.

—Dime.

—¿Qué había colgado en la pared de en frente de la cama, justo encima del sinfonier?

—¿Cómo que qué había colgado? —me pregunta como si no supiera a qué me refiero. Parece incómodo.

—Sí —insisto yo—. Anoche había algo allí colgado y esta mañana ya no estaba.

—¿Te refieres a anoche, a cuando veías doble?

—Sí, exactamente. No tenía una vista de lince, desde luego, pero estoy segura de que allí había… ¡Una acuarela! ¡Sí! ¡Ahora me acuerdo!

—Debes de estar confundiéndote, porque yo no recuerdo que ahí hubiera nada anoche, ni siquiera antes de anoche.

—Pues hay un agujero relleno de masilla, así que está claro que algo hubo ahí en algún momento —replico yo con un creciente mosqueo.

—¡Ah, espera! Ahora que hago memoria sí que tuve colgado un cuadro en esa pared, pero hace ya tiempo que lo trasladé a Nueva York, así que es imposible que anoche pudieras verlo. Bueno, a lo que íbamos. Tienes que comer algo después de tanto ejercicio —regatea brusca y descaradamente el asunto.

El gato con botas se ha levantado como un resorte justo después de darme uno de esos besos en el pelo típicos de relaciones sentimentales estables. Le veo alejarse hacia la cocina y no salgo de mi asombro. ¡Me está mintiendo descaradamente!

Capítulo 12: No me vendo barata[40]

Me pregunto quién fue el de la brillante idea. Me refiero al que consideró que invadir países o transportar personas y cosas a nivel transoceánico no era suficiente aportación a la humanidad para un barco, y decidió inventarle nuevas utilidades supuestamente recreativas y desestresantes. Debió de ser un personaje del perfil de Einstein o Da Vinci, o puede que un pariente cercano a ellos con el que compartieran genes superdotados, porque de otra manera no se entiende que jamás nadie haya planteado objeciones a su ocurrencia y que, para más inri, esta haya perdurado generación tras generación con el rango de maravilla universal cuanto más grande mejor. Hasta el día de hoy, 3 de abril de 2015, en el que una inocente heredera de esa irrefutable leyenda yace tumbada en la cama, con la tripa y las tetas violentamente doloridas tras una plácida jornada náutica por el Mediterráneo. Se me ocurren alrededor de ciento setenta y ocho argumentos para echar abajo esa tesis de mierda, pero el sabio del chill out debe estar bastante muerto a estas alturas, y, en cualquier caso, tampoco creo que un simple debate dialéctico lograra saciar mi sed de venganza. Si realmente existiera la justicia, ese tipo, –porque seguro que era un tío sin tetas–, o su alma, o lo que quedara de él, sería castigado con una incursión al interior de mi cuerpo para sufrir en sus carnes inmateriales el mismo tormento que padezco yo en estos momentos.

—¡Helena, levántate ya, que nos vamos! ¡Es increíble que vengas a una isla paradisíaca para pasarte el día durmiendo! —me riñe Paula en un tono que trasluce mosqueo.

—Es que no puedo moverme. Me duelen hasta las pestañas —farfullo yo.

—¿Pero se puede saber qué te ha pasado? Anoche desapareces sin dejar rastro y hoy reapareces como si te hubieran apaleado. Si no es por Lucas, ahora mismo estarías en la lista de la Interpol. ¿Tanto te costaba enviar un wasap?

—¿Podías leer wasaps desde la boca de Stefano? Porque me impresionaría de verdad una habilidad como esa.

—Veo que para meter pullitas sí que te quedan fuerzas —me acusa Paula en cabreo ascendente, aunque sin asomo de sonrojo alguno.

Sofía permanece apoyada en la cómoda de la habitación sin abrir la boca, observando la escena con evidente interés y diversión. Como siempre, su cara sabe más que su lengua.

—Anoche no desaparecí sin más —respondo al fin—, sino que me vi obligada a buscar un plan alternativo al original, igualito que vosotras, solo que añadiendo la parte de la obligación.

—¿Con plan alternativo te refieres a Lucas? —pregunta la cronista social sondeando una nueva mina informativa.

Miro a Sofía, que intenta disimular sin éxito una sonrisita de adolescente con acné y aparato en los dientes.

«¿Qué es lo que sabe?», me pregunto mientras trato de saciar la curiosidad de Paula.

—Me refiero a la única persona que anoche se acordó de que yo también había viajado a esta isla.

—Vale. Desconecté durante un rato —se justifica Paula—, ¡pero luego estuvimos llamándote y enviándote wasaps durante horas!

—Me acosté pronto. No me surgió un plan mejor —le explico yo ofreciéndole los datos estrictamente necesarios, siempre en clave defensiva.

—¿Dónde? ¿En el barco de Lucas? —persiste la implacable redactora. ¿Es que Sofía no se plantea echarme un cable?

Entonces, la colaboradora de Imagine y Honoris Causa en grandes trolas interviene al fin. Más le vale, porque yo también puedo revelar información altamente sensible sobre sus andanzas extra laborales.

—Perdona por dejarte tirada anoche Helena. Sé que quedamos con Lucas, pero se me fue la pinza.

—Pero, ¿cuándo quedasteis con Lucas? Se despidió de todos después de la cena porque, según dijo, hoy que tenía que trabajar —incide Paula, intentando cuadrar una historia que ciertamente hace aguas por todas partes. Aunque cuando se trata de crear guiones de ficción, Sofía nunca decepciona.

—Sí, pero después me escribió un mensaje diciéndome que habían aplazado la presentación del proyecto en el que tenía que trabajar, y que nos invitaba a su barco a tomar algo y a navegar toda la mañana.

—¿Así que anoche ya pensabais dejarnos tirados a los demás, sin avisarnos ni nada?   —continúa Paula como si hubiera sido objeto de una deliberada ofensa por nuestra parte. Manda narices.

—Perdona por no acompañarte en tu paseo en barco con Stefano —replico—. Estoy convencida de que me has echado desesperadamente de menos.

—Pues sí Helena, todos te hemos echado de menos, especialmente quien tú ya sabes.

—Venga, bah, dejadlo ya, que tenemos que irnos —intercede Sofía para concluir la discusión—. Estos deben llevar un buen rato esperándonos abajo, y tampoco me apetece pelearme con una muchedumbre de turistas para examinar un burro de ropa porque resulta que he ido de compras a Porto Cervo en hora punta.

Mi cuerpo comienza a reactivarse de forma progresiva con la finalidad de vestirme con un mono corto de ganchillo beige y unas sandalias romanas marrones; justo lo contrario que mi mente, inmersa en un estado de preshock desde que Paula terminó de pronunciar su última frase. Sin darse cuenta, mi amiga ha realizado un estremecedor anuncio, el del espinoso careo al que tendré que enfrentarme nada más poner un pie en recepción: Alex.

La escena que observo es el preludio de una inminente vivencia marcada por la tensión, y mi preparación para afrontarla se limita a un trayecto habitación-recepción de escasos tres minutos. Hay dos grupos de personas estudiadamente acomodadas en los sofás de recepción. Uno de ellos lo conforman el gato con botas y Stefano, y el otro, situado a la distancia justa para sugerir conocimiento o relación con el primero, pero ni mucho menos amistad o intimidad con este, está integrado por Alex y Daniel. 

Tras un incómodo silencio, amenizado por algunos cruces de miradas y sonrisas nerviosas que requerirían demasiadas sesiones de diván para ser descifradas, Stefano saca a relucir su faceta profesional más útil en estas circunstancias, la de picador de hielo.

—Oh, belle ragazze! —nos piropea el italiano con un ojo y medio puesto en Paula.

Nadie responde, hasta que el gato suicida interviene descolgándose con una propuesta delirante, especialmente para los implicados, entre los que figura él mismo.

—Alex, Helena, ¿os venís en mi coche?

—Será un placer, ¿verdad Helena? —contesta Alex dirigiéndome una de esas miradas sumamente significativas.

—Bien, sí, como queráis —accedo yo, por decir algo. Aunque la opción de viajar como sujeta velas en el otro coche me parece infinitamente más seductora. Es más, mientras nos aproximamos al coche del gato con botas pienso que estaría mucho más a gusto nadando en altamar, sola y de noche.

—¿Qué tal la mañana navegando por el Mediterráneo? —pregunta Alex nada más sentarse en la parte trasera del coche—. Bueno, y la noche ¿no? Que la pasasteis en tu barco, según me ha contado Paula.

¿Es que es incapaz de mantener conversaciones de precalentamiento? ¿No entiende que es bueno para la salud vascular y, en general, para la supervivencia de la sociedad moderna? ¡¿Y cuándo mierdas se lo ha contado Paula, si se ha enterado hace cinco minutos?!

Pero el gato liante no parece sentirse aludido y me mira invitándome a contestar, delegando en mí la iniciativa y el procedimiento para manejar este asunto con mi amigo. Espero que mi cara le comunique que eso no es ser atento, sino hacerme una putada, y que aquí el más interesado en mantener el secreto es él. Al menos un pelín más que yo. Pero nada. Ningún amago de reacción por su parte. Así que sola ante el peligro, encaro el envite de Alex sobre mi estancia en el barco con una escueta reseña de mis últimas horas, como siempre, salpicada de matices no especialmente fieles a la realidad.

—Bien. Tranquilo. Tomamos algo y nos acostamos pronto para navegar por la mañana.

—Vaya, suena hasta aburrido. Yo pensaba que Lucas habría montado un buen fiestón con sus amigos. ¿Cuántos erais?

Esta es una de esas preguntas que te conducen a un callejón sin salida con un violador esperándote en la valla del fondo.

—Solo un pequeño grupo de seis o siete amigos de Lucas, además de mí. Sofía iba a venir, pero… bueno, se entretuvo demasiado en el camino —le explico, apoyándome en la coartada ideada por mi amiga para mentir como jamás lo había hecho.

El gato con botas me observa en silencio, aunque es indudable que su mente está procesando mi actitud defensiva frente a Alex, la cual no parece despertar su admiración precisamente. No sé qué mierdas esperaba de mí, abandonándome a un duelo en solitario con el más sofisticado detector de mentiras humano.

—Vaya, debes tener un buen barco para que seis o siete personas, bueno, ocho o nueve en este caso, pudieran dormir en él —continúa Alex-el-implacable.

«Vale gato ingrato, ¡espabila ya! —pienso yo mientras le miro de reojo suplicando ayuda. ¿No ves que Isla Perejil necesita urgentemente refuerzos ante la todopoderosa España? Una ofensiva más y tu secreto, o nuestro secreto, o de quién mierdas sea, aparecerá impreso en cuerpo ochocientos en una gigantesca bandera blanca que se verá desde El Ferrol».

—No todos pasaron la noche en el barco. La mayoría volvió a tierra —participa al fin mi ¿amigo?, ¿ligue?, ¿líder espiritual?, ¿tutor?, ¿preparador?—. Solo tengo un pequeño velero para navegar de vez en cuando. De hecho, pensaba invitaros a salir al mar mañana para bucear por unas grutas marinas espectaculares que conozco.

—Lo de bucear va a estar complicado en mi caso, pero estaré encantado de esperaros a bordo; supongo que con Helena, porque no me la imagino sumergiéndose entre pececitos de colores.

Genial. Quizá me salve hoy, pero ya puedo prepararme para mañana.

Les escucho intercambiar comentarios sobre mi pánico al agua, pero aparte de que suenan razonablemente amigables considerando los precedentes, no podría concretar su contenido, pues estoy demasiado ocupada intentando imaginar la escena de alto voltaje que protagonizarán mañana dos marineros de secano.

Qué ganas tenía de volver a sentirme así. Parece que fue hace un siglo cuando descubrí esta sublime experiencia sensorial que creía insuperable hasta que… uf…, sí…, eso…, dos veces… Pero justo ahora –y nadie imagina cuánto me duele decir esto–, no debería permitir que todos mis sentidos se concentrasen en proporcionarme placer. Tras una curiosa tarde de compras en Porto Cervo dedicada a mantener la distancia de seguridad del gato con botas y, en consecuencia, cero fructífera en lo que a adquisiciones se refiere (solo hablo por mí), he logrado escaparme de la habitación del hotel y del radio de captación de mis amigos con un único propósito: analizar la conversación de antes sobre Imagine en un espacio tranquilo y relajante. Y no existe ninguno más apropiado a este fin que mi adorado jacuzzi; lo cual no sé si en verdad constituye un segundo propósito en sí mismo.

¿Qué ocurrió ayer exactamente? Pues, básicamente, que después de vivir bastante tiempo en La Inopia, llega el agente inmobiliario que pocos meses antes me había alquilado allí la residencia, y en una hora escasa me suelta toda su artillería comercial para que vuelva a trasladarme a un nuevo barrio. Esta vez se trata de un lugar tan hermoso y extraordinario que resulta casi irreal. Un lugar donde el sol luce cada día del año, iluminando sus bellas calles y rincones, y destinando sus destellos más especiales a una avenida en la que se alza un encantador adosadito rosa en venta a un precio tirado, que casualmente es clavado a las otras quinientas casitas que configuran la edificación de ese maravilloso paraíso celestial. Vamos, la mansión de los osos amorosos. Y yo me limito a rechistarle un par de cositas y a tomarme una Coca-Cola, para después dejarme arrastrar a la cama… y a la cubierta…, y además sentirme profundamente agradecida por todo ello. Analizando esta reacción, la mía, con la máxima objetividad posible, considero que en su génesis pueden haber confluido los siguientes factores: uno, el poder embriagador de la brisa del mar; dos, que ya haya superado mi confusa y fastidiosa existencia en La Inopia; tres, que la propuesta comercial no sea tan virtual como parece a primera vista; cuatro, que ya quisieran los agentes inmobiliarios contar con una sonrisa así de serie; y cinco, no una, sino dos sesiones de sexo extragratificantes.

—¡Helena, venga! Hemos quedado en recepción en media hora para ir a cenar             —irrumpe una voz en mi santuario, sobresaltándome en el sentido más literal y físico.

—¡Joder Paula, qué susto me has dado! Mi corazón está justo a tus pies, así que si no te importa devolvérmelo para que pueda seguir bombeando sangre te lo agradeceré por siempre jamás.

—¡Qué borde eres tía! Solo quería comprobar in situ que estabas despierta y que eras consciente de la hora, porque como siempre pasas del WhatsApp. Y menos mal que he venido, porque nos quedan exactamente veinticinco minutos para arreglarnos y ya sabemos quién suele tener más dificultades con la puntualidad.

—Perdona. Es que estaba medio dormida y no he oído el móvil —me disculpo con algo más de amabilidad, arrepentida por mi mal pronto. Aunque me sigue molestando bastante esa premisa universal de que toda persona deba interrumpir la actividad que esté realizando para atender el bip de un teléfono provocado por alguien que, unilateralmente, decidió requerir la completa atención de su propietario en ese instante. Pues ese instante era mi instante y no el suyo.

—En cualquier caso —continúo con espíritu conciliador—, creo que declino cena por hoy. Estoy hecha polvo y encima mañana nos espera otra excursioncita marinera. De verdad que necesito descansar para poder soportarla.

—Pero algo tendrás que comer. Cenas con nosotros y te vuelves.

—Siempre he querido probar eso del servicio de habitaciones. De verdad, iros sin mí.

—Ok, como quieras. Ciao bella —se despide Paula girando sobre sus talones y haciendo gala de su recién estrenado vínculo con el italiano.

Y ahora, ¿por dónde iba yo?… ¡Ah sí! Sexo extragratificante…. Vale, creo que me apetece analizar este punto más detenidamente, lo cual requerirá una regresión mental a los hechos relacionados, y ya que estamos, quizá me permita recrearme un poco en ellos. Puede que no sea la actitud más analítica y resolutiva del mundo, pero estoy convencida de que es la más instintiva cuando estás felizmente sumergida en un jacuzzi. Y no seré yo la que renuncie a este glorioso noventa y nueve que en escasos segundos se saldrá de mi gráfica de satisfacción físico-mental en pos de valores de tres cifras.

A la mañana siguiente, sábado 4 de abril

La verdad es que esta vez he estado bastante hábil para evitar un incómodo y más que innecesario trayecto a tres en coche. Ya tengo suficiente con el planazo que me espera con Alex en el barco, situación para la que he sido incapaz de pre visualizar un storyboard[41] por más que me he rebanado los sesos. Es inútil. Alex no da margen a las pre visualizaciones de ninguna clase, por lo que me he encomendado a mi ángel de la guarda, al que ya le pueden ir prescribiendo un buen complejo vitamínico –de los del tipo ilegal a ser posible–, para afrontar la tremenda jornada laboral que se le viene encima.

—Siamo arrivati già! —nos informa Stefano, el nuevo chófer italiano que me he agenciado para viajar sin sobresaltos.

«He aquí el comienzo de mi viacrucis», proclamo yo en mi pensamiento mientras atravieso la pasarela que me conducirá a la sala de tortura.

Nada más poner un pie en la cubierta del barco, el camino hacia mi fatídico destino se ve interrumpido por una incómoda sensación de calor facial cuya causa no es imputable a la intensidad de los rayos UVA de Cerdeña, sino al sonrojo que me provoca el recuerdo de las escenas vividas sobre este suelo. Me siento realmente extraña compartiendo este lugar con mis mejores amigos y el actor principal al mismo tiempo. Tanto es así, que no articulo palabra durante toda la travesía hasta las grutas marinas.

—Podéis ir poniéndoos los neoprenos y ahora Stefano y yo os ayudaremos con las bombonas —nos indica el gato instructor tendiéndonos unos trajecitos oscuros híper ajustados, tras soltar el ancla junto a una preciosa y transparente cala de película en la que, no sé si se han dado cuenta, las gafas de bucear resultan del todo redundantes.

Como era de prever, yo rehúso la propuesta, pues ya es público y notorio que para mí se trata de todo un salto de fe que no daré hasta que se me garantice, como mínimo, el paraíso eterno. Además, seguro que ni siquiera esa maxi faja submarina conseguiría realzar mi trasero.

—No gracias. Yo os espero aquí y… vigilo… lo que haya que vigilar.

—Vamos Helena —me anima el gato plasta con una sonrisa divertida—. Esto es mucho más sencillo e inofensivo que hacer esquí acuático. Y lo hiciste muy bien.

Todos los pares de ojos presentes en el barco están volcados sobre mí en este instante. Es lógico. Sus mentes están construyendo una imagen a partir de una frase que reúne mi nombre, un deporte acuático y un verbo de acción, todo junto, sin un punto y/o coma aclaratorio o excluyente. Pero yo no pienso dar ningún tipo de explicación pública sobre ello, y mucho menos mientras uno de esos pares de ojos me agujerea la nuca esperando impacientemente mi respuesta. Aunque claro, a su propietario le importa un pito lo que yo piense o no hacer, pues también es titular de una boca que necesita interpretar públicamente cualquier circunstancia referida a mí para no envenenarse a sí misma.

—¡Qué intrépida Helena! —salta Alex—. Me pregunto qué es lo que ha conseguido lanzarte nada menos que a ponerte unos esquís en medio del mar. ¿Los peces anunciaron algún tipo de paro laboral en ese rato?

—A lo mejor alguien metió droga en mi bebida antes de lanzarme al agua. ¿Seguro que no estabas allí? —intento salir al paso tirando de humor y buen rollo.

Nuestros amigos se ríen al tiempo que dan el tema por agotado. Me conocen bien y saben que será inútil realizar cualquier esfuerzo adicional para obtener más información. Además, todos se muestran ya impacientes por anclarse las bombonas a la espalda para reunirse con el Capitán Nemo; menos Alex, por supuesto, al que ni toda el agua de un tsunami impediría hablar, especialmente si es para tocar las narices a alguien, y más concretamente a mí.

—Bueno, pues parece que seremos dos los vigilantes… de lo que haya que vigilar.

Me niego a entrar en su juego, pero me temo que, en mi caso, esta determinación tiene un futuro más bien efímero. Y creo que es exactamente lo mismo que opina el gato con botas, cuyo semblante comienza a tornarse en duda con respecto a su presencia en la expedición de buceo. No sé si por el temor a lo que pueda salir de una boca dominada por la furia o la confusión, o por un auténtico sentimiento de compasión y solidaridad hacia mí. En cualquier caso, y dado que mi negativa a ponerme a remojo es más que rotunda, su mirada me informa de la única decisión a su alcance: no tiene más remedio que confiar en mí.

Alex y yo nos acercamos a la popa del barco para ver cómo todos nuestros amigos se alejan poco a poco hacia las rocas, perdiéndose en la profundidad del mar, y dejándonos a mi amigo y a mí solos en medio de un paisaje de conmovedora belleza regido por un inquietante y premonitorio silencio.

—Por un momento pensé que llegaría a verte buceando. Increíble ¿no? —rompe el silencio Alex, incapaz de cambiar el modo burlón de su tono.

Mi frágil autocontrol comienza a resquebrajarse, pero aún permanece lo suficientemente compacto como para resistir alguna sacudida más.

—Voy a por una Coca-Cola. ¿Te traigo algo de beber? —le pregunto con toda la cordialidad que no me inspira en este momento.

—Acabas de sonar como la auténtica anfitriona-barra-capitana de este barco.  Y sí, también me apetece una Coca-Cola, gracias —me contesta con terceras, cuartas y quintas intenciones. Pero yo ya estoy bajando las escaleras y venciendo una nueva batalla contra mi desesperada necesidad de emitir un bufido cuya ensordecedora potencia haga volar a mi amigo varios metros por delante de la proa, al estilo gafe del Coyote.

Cuando vuelvo arriba con las bebidas, Alex ya se ha acomodado sobre una toalla en la cubierta del barco, justo encima de la zona X. Y considerando que el barco tiene once metros de eslora, viene a ser una casualidad un pelín retorcida. Aunque tratándose de él, nunca se sabe. Lo que crees mero azar bien puede esconder ochenta motivaciones encubiertas. Está apoyado sobre la banda de estribor del barco, en esa típica postura que te amenaza con una intensa-charla-de-preguntas-terriblemente-directas-y-personales. De hecho, no he terminado de sentarme a su lado y ya me dispara el primer dardo al cuello con la total y absoluta seguridad de hacer blanco en la yugular.

—¿Ya sabes qué quiere ese Lucas de ti exactamente? ¿Sigue vendiéndote ese rollo de ayudarte en tu carrera? Porque ahora que le conozco es más que evidente que busca otra cosa.

—Joder Alex, ¿qué hay de propiciar un clima agradable y conciliador con preguntas inofensivas para después sonsacar al entrevistado? ¿Es que no has aprendido nada en la universidad?

—No pensaba que te consideraras entrevistada. Solo quería hablar contigo porque me preocupas.

—¿Ah sí? ¿Por qué? ¿Mi vida corre peligro en algún sentido?

—No, pero ya sabes que no me fío de él. ¿Es que no ves que nos ha traído aquí a todos solo para asegurarse de tenerte junto a él, con la excusa gilipollas de ser tu tutor o no sé qué? ¿Y que se las ha ingeniado para llevarte a su barco de fiesta, a hacer esquí acuático, y a saber qué más cosas? ¿De verdad no percibes un poquito de obsesión en todo esto? Estoy convencido de que no sabes casi nada de él, y también de que tampoco tienes tan claro como pretendes aparentar lo que él quiere de ti. Salvo lo obvio, claro.

—Quizá ya sepa todo lo que necesito saber —respondo yo en mi firme avance por el sendero de la mentira—. Y no creo que un poquito de atención extra vaya a perjudicar mi salud, sino más bien lo contrario.

Aquí no miento. Es más, si mi salud sexual pudiera pronunciarse, confirmaría con una lujuriosa sonrisa nuestro exultante estado de satisfacción.

—¿Entonces qué? ¿Te lo estás pasando bien con tantas atenciones?

—Pues mira, sí. Es agradable que no estén intentando pincharte un ojo permanentemente.

—¿Eso es lo que crees que hago yo contigo? —me pregunta con una expresión en la que advierto ligeros síntomas de abatimiento. Aunque por experiencia sé que aún no ha llegado el momento de pisar el freno.

—Bastante parecido, sí. Bueno, a veces te limitas a pellizcos en los brazos, pero supongo que incluso tú necesitas rebajar el nivel de tensión de vez en cuando.

—¿Por qué no puedes creer que me preocupo por ti?

—Porque la raza humana femenina aún no está en peligro de extinción. Todavía hay mucho coto de caza con buenas piezas por ahí fuera.

—Te estás equivocando mucho conmigo. Ver tu vida desde una silla de ruedas te cambia radicalmente la perspectiva de las cosas.

«Muy bien Helena, que empática y sutil puedes llegar a ser», me felicito sintiéndome insoportablemente culpable por mi estúpido comentario.

—Yo… Perdona Alex.

—Ahora tengo aún más claro lo que quiero —afirma mi amigo el de siempre, el de las toneladas de seguridad en sí mismo, solo que con un nivel confianza aún más aplastante que antes.

Intuyo que es mejor no preguntar, pero creo que mi contribución al accidente que le ha postrado en una silla de ruedas, unida a mi cruel y desafinada locuacidad, han invalidado el derecho de elegir esta opción. Además, suponiendo circunstancias normales, evitar la pregunta procedente requeriría concluir la conversación de una manera drástica, y tirarme de cabeza al mar no entra en mis planes más inmediatos ni en mis planes vitales en general. Allá voy.

—¿Y qué es lo que quieres?

—Pues, esencialmente, montar mi propia empresa de Community Management. Y en cuanto a lo demás creo que lo sabes perfectamente, aunque finjas no hacerlo.

Aquí estoy de nuevo, en la guarida del lobo, o lo que es lo mismo, de vuelta al punto de partida… solo que mucho peor. Después de todo lo que ha pasado en estos meses, el accidente de Alex, la enfermedad de mi madre, la aparición del gato con botas, Imagine…, me siento mucho más perdida aún y no sé…

Alex interrumpe mis pensamientos de sopetón con un más que inesperado beso. Es impetuoso e intenso, y cada décima de segundo que pasa adquiere un sabor más atormentado. Las mariposas de mi estómago se alborotan abrumándome y embriagándome a partes iguales. No sé cuánto dura este instante, pero sí que no soy yo la que decide su final. Es Alex quien aparta sus labios de los míos para susurrarme algo.

—Creo que no soy el único que está sintiendo algo en estos momentos.

Su boca intenta adentrarse de nuevo en la mía, pero sus palabras, lejos de pretenderlo, me han rescatado del aturdimiento.

—No Alex, por favor. No puedo. Y tampoco sería justo. Ahora menos que nunca.

—¿Volvemos a tu incapacidad para establecer relaciones sentimentales normales, o esta vez ya se trata de algo más? ¿De otra persona por ejemplo? —me pregunta, intentando disimular sin éxito un sentimiento de frustración.

—No, es solo que… no quiero hacerte daño. No quiero que te vayas y yo no… no puedo perderte. Tú eres mi mejor amigo.

—¿Eso es lo que sientes por mí? ¿Lo que se siente por un mejor amigo? Porque es la segunda vez que me lo dices, y la verdad, no me he sentido como tu mejor amigo cuando nos besábamos. Es más, te agradecería que me lo explicases. Entiende que ninguna chica, salvo tú, me ha insultado así después de besarla.

—No, no es eso exactamente. No sé explicarlo. Es solo que no puedo arriesgarme. Y mucho menos contigo.

—Ah claro, pero con él si puedes porque no os une una relación de amistad, sino solo sexual.

—Eso es… diferente.  Por él no siento lo que siento por ti —respondo yo admitiendo sin querer lo que debía esconder, y fundando todos los temores del propio gato con botas.

—Y dime, ya por tener respuestas definitivas para variar. ¿Siempre va a ser así? ¿Siempre vas a mantener relaciones con bichos raros mientras yo permanezco en la retaguardia de los mejores amigos?

—No sé qué decirte Alex… más que… lo siento… De verdad que lo siento.

—Helena. Tienes un puto problema y yo ya estoy harto de esperar a que lo resuelvas    —me responde con una dureza que me deja sin habla—. Esto me pasa por dar segundas oportunidades. Me voy al baño. No se me ocurre nada mejor que hacer en este momento —asevera levantándose y sentenciando la conversación.

Le veo desaparecer por las escaleras mientras yo me pregunto si mis esfuerzos por mantener a Alex a mi lado no estarán consiguiendo justamente el efecto contrario: apartarlo de mí para siempre. Y tratando de hacer honor a la verdad, ¿temo más por él o por mí? ¿Me preocupa más que pueda sufrir por mi culpa, o sentirme abandonada de nuevo por alguien a quien necesito en mi vida? Solo la duda me convierte en un ser asquerosamente egoísta, y lo peor de todo es que lo sé y no hago nada para evitarlo.

Alex reaparece en la cubierta a los diez minutos con un talante de renovada firmeza reflejado en su rostro, bajo el que aún se aprecia el enfado pero, sobre todo, ramalazos de… ¿satisfacción? Se acerca a mí con paso decidido, completamente resuelto a llevar algo adelante, hasta el final. Y como si lo que acababa de ocurrir entre nosotros hubiera sido tan solo la alucinación de una tarada, retoma con vehemencia la misma cuestión con la que inició su asalto.

—Entonces, ¿cómo decías que iba a ayudarte ese tipo?

—No te lo he dicho porque no me ha propuesto nada en concreto… todavía —miento yo.

Su respuesta es la más inesperada de todas las posibles.

—Pues si quieres te lo cuento yo.

A continuación, saca un papel que escondía tras su espalda y me lo muestra. Es… ¡un contrato con Wave 6 Media!

—¿Cómo…? ¿Dónde…?

—Para ser un tipo tan listo y misterioso, hay que decir que tu amigo tiene cero picardía para jugar al escondite. Digamos que estaba lo suficientemente a la vista. En fin, qué suerte ¿no? Ya tienes trabajo, y nada menos que en Wave 6 Media.

«Pero qué inocente soy… —me repito insistentemente asumiendo que esta tarde no dormiré la siesta, ni siquiera aquí, en esta playa enclavada en un bucólico entorno desde el que incluso puedo divisar Córcega—. Así que todo este montaje de viaje idílico salpicado de sexo respondía a un único fin, el de marcar un corderito más para el rebaño de Imagine. Y mientras yo me las daba de lince pensando que por fin mi mudanza de La Inopia estaba en marcha, él ejecutaba su asqueroso plan con la convicción de que conmigo tenía el éxito asegurado».

He leído los cuatro folios del contrato unas cinco o seis veces y no sé si estoy más confundida o cabreada. Que me siento gilipollas es una evidencia de partida. Un tío se ha estado acostando conmigo con el objetivo de convencerme de lo que le da la gana mientras yo, reconvertida en ser unineuronal adicto al sexo, le tocaba las palmas. Podría decirse que esta avispada actitud mía me coloca a la cabeza de la fila de ratas tontainas que se dejan seducir por la música del flautista hasta perpetrar su propio suicidio. Desde luego es ahí, o en un sitio muy parecido, donde me situaba la cara de Alex al soltarme aquello de qué suerte la mía por poder trabajar en Wave 6 Media. Cualquiera hubiera advertido que su tonito no aludía ni de coña a mi elevado intelecto ni a mis magníficas aptitudes periodísticas, sino a otro tipo de talento bien distinto. Tampoco puedo reprochárselo, porque a pesar de mis infames intentos por negar cualquier tipo de acercamiento sexual con el gato con botas, estoy segura de que mi propia cara también me situó dentro de su cama. Conclusión 1: Alex y el minino manipulador piensan que soy bastante puta. Y coincida o no con ese diagnóstico, el hecho es que esa nueva concepción sobre mí me cabrea profundamente…. Vale, coincido. Y eso me cabrea aún más.

Conocida esta primera conclusión, y adentrándome ahora en el terrero de la confusión, se me plantean algunas lagunas en las reflexiones previas. ¿Por qué el gato con botas insiste tanto en reclutarme? Seguro que hay miles de personas listísimas y buenísimas que encajarían divinamente en su grupito y que se morirían por trabajar en Wave 6 Media ¿Qué sentido tiene entonces perder tanto tiempo con alguien a quien le importa un pimiento su futuro, y aún menos ejercer o no de periodista? Y no me refiero solo a tirar su tiempo a la basura, sino a invertirlo en acostarse con ese alguien, ¡o sea, conmigo! Que, por cierto, vaya mierda de ética esta la de fichar a base de sexo. Dime de lo que presumes y te diré de lo que careces. Conclusión 2: Como se suele decir, y en este caso más que en ninguno, aquí hay gato encerrado.

Una vez constatado que estoy más cabreada que confundida, compruebo en mi reloj que ya son más de las tres de la tarde y que, muy a mi pesar, se acerca la hora de montar a caballo con el principal motivo de mi cabreo.

—Me vuelvo al hotel. Os cedo mis rayos solares —anuncio yo a mis amigos, tras comprobar en mi reloj que son más de las tres de la tarde.

—¿Ya? ¡Pero si acabamos de llegar! —pregunta Paula sorprendida mientras yo guardo mis auriculares en la bolsa, junto con el buen rollo que me habían contagiado los Imagine Dragons. Tiene razón. Hace menos de una hora que hemos terminado de comer y solo llevamos veinte minutos tirados en la playa del hotel.

—No me apetece tomar el sol —miento descaradamente, pues pagaría por cada minuto de inactividad enchufada a la música de mi iPhone.

—¿Dónde vas?

No tengo que ver ni escuchar al autor de la pregunta para obtener su identificación. Pero si normalmente me costaría explicarle mi itinerario secreto con el manipulador de anormales, hoy la vergüenza me impide incluso asumir que existe.

—A Baia Sardinia, a comprarle algo a mi madre —le respondo con la toalla sobre el hombro y los pies apuntando a la escalera de salida de la playa. Sé que después de lo que ha pasado esta mañana su orgullo le impedirá ofrecerse a acompañarme.

De camino al hotel, y manteniendo la tónica del día, vuelvo a sentirme culpable. Esta vez la causa es la mentira sobre mi madre, porque, de hecho, aún no le he comprado nada. Ni siquiera he pensado en ella hoy. Así que la llamo por teléfono, un poco por aliviar mi conciencia, pero sobre todo porque como me ocurre tantas veces desde que está enferma, necesito oír su voz. Solo con escuchar sus primeras palabras, entre ellas mi nombre, pronunciadas con su risueña y feliz entonación, me siento reconfortada. Dice que está perfectamente, pero es una madre y, por ende, un disco rayado.

En cuanto accedo por la puerta principal del hotel, la recepcionista se dirige a mí.

—¿Es usted Helena Velasco? ¿De la habitación 108?

—Sí, soy yo.

—Han traído un paquete urgente para usted.

—Ah, gracias.

Tras recoger la entrega, mi enorme paquete y yo nos vamos a la habitación, donde no tardo en descubrir al remitente. Es de ese… Ya no sé ni cómo definirlo. Me he increpado tanto a mí misma que se me han gastado los insultos para los demás.

Hola Helena,

Confío en que esta vez no tengas nada que reprocharme. Además de que conoces el itinerario del viaje con considerable antelación, el plan previsto para esta tarde incluye una actividad que dominas con soltura. Aunque me encantaría que reconocieras que también disfrutaste con el esquí acuático, a pesar de tus reticencias iniciales. En verdad, ahora que lo pienso, empiezas a parecer una friqui de la velocidad…

Aquí tienes todo lo necesario para montar a caballo esta tarde. Espero sinceramente que lo disfrutes.

Por cierto. He perdido un documento muy importante que estaba en mi barco. ¿No sabrás tú algo sobre ello?

Lucas

¡Ja! Pues por una vez la friqui anormal te va a joder el plan, listo. Ya he traído mi propia ropa y es la que me pienso poner. Y sí, claaaaro que sé algo sobre tu documento extraviado. Pero no sufras, que lo comentaremos largo y tendido durante nuestro paseíto ecuestre. Será justo antes de que tu caballo sienta un pinchazo en el culo y se precipite despavorido montaña abajo contigo colgando de un estribo. 

Media hora después

He conseguido llegar solita con mi Fiat alquilado al lugar de encuentro, un encantador picadero con dos pistas enmarcado en un apacible paisaje de montes bajos, ubicado a su vez en el área de Tempio. El gato con botas se sorprendió mucho cuando recibió mi wasap solicitándole la dirección del centro ecuestre, e insistió incansablemente en recogerme para relegarme a la función de copiloto. Sin embargo, logré salirme con la mía con la excusa de poner a prueba mi sentido de la orientación. Así que cuando me ve aparcar junto al picadero, no puede evitar una sonrisa de alivio.

—Hola —me saluda ayudándome a salir del coche y reparando sin duda en mi ropa de montar.

Disfruto viendo su cara de contrariedad, pero mi diversión dura apenas dos segundos porque rápidamente se repone para seguir hablando.

—Estoy gratamente sorprendido. Y con tan solo cuatro minutos de retraso.

—La brújula, la estrella polar, google maps…, en fin, trabajo en equipo —le aclaro irónicamente sin poder mirarle a los ojos.

A quien no menciono como parte del equipo es justamente a la única y auténtica artífice de este llamativo logro, el cual pienso seguir atribuyéndome de ahora en adelante por muchos y diversos motivos. La clarividencia geográfica llegó a mí en forma de mujer uniformada tras darme cuenta de que una flor se había quedado pegada en mi trasero. Justo en ese momento descubrí que la recepcionista del hotel era una consumada amazona que se conocía todos los picaderos de la zona norte y que además trazaba mapas con extraordinaria maestría.

—¡Venga vamos! Nuestros caballos ya están ensillados —me informa sin contener un ápice de emoción y arrastrándome por el brazo en dirección a las cuadras.

Salimos solos, sin guía, pues por lo visto el flautista de Hamelin, a diferencia de mí, lleva google maps injertado en el cerebro. Es lo que tienen las buenas configuraciones, que incluyen todos y cada uno de los programas del sistema en perfecto estado de actualización, aunque no tengas ni idea de cómo funcionan ni la mitad de ellos.

—Estás un poco callada —comenta él cuando ya enfilamos el sendero—. Pensé que aún querrías preguntarme muchas cosas.

—Pues sí, unas cuantas miles, pero ¿sabes qué pasa? —me sincero yo sin poder morderme la lengua ni medio segundo más—, que contigo se me amontonan los temas porque cada día te superas con algo nuevo y acojonantemente sorprendente; para lo cual, deberías admitir, cuentas con la inestimable ayuda de mi afilada sagacidad.

—Vale, me equivoqué. Sí que tienes algo que reprocharme. ¿De qué se trata?

—Se trata de que ya he tomado una decisión definitiva con respecto a Imagine. Por mí podéis iros todos a la mierda, pero sin mí, por supuesto.

—¿No tendrá esto algo que ver con la desaparición de un documento que estaba en mi barco?

—Pues sí y no —admito yo sin importarme reconocer mi papel de cooperadora necesaria en la comisión de un delito—. Ese contrato solo viene a demostrar todo lo que ya pensaba de vosotros. Básicamente que no os interesan en absoluto las personas sino solo lo que podéis obtener de ellas, y que nos espiáis y utilizáis abusando de nuestra confianza con el fin de robarnos nuestras vidas y teledirigirlas como si formaran parte de una nueva temporada de El show de Truman[42].

—Aparte de que registrar mis cosas se está convirtiendo en una fea costumbre por tu parte, no entiendo que tener preparado el contrato que quería ofrecerte hoy pueda conducirte a esas conclusiones tan apocalípticas. Diría que debía ser una propuesta esperable por tu parte.

—¿Un contrato con Wave 6 Media firmadito por el Director de Recursos Humanos antes de venir a Cerdeña? Así que eso es lo único que querías, mi firma. Pues podrías haberte ahorrado todo este sucio paripé sexual porque no te ha servido de nada. Y por favor, ¿qué clase de puesto es ese de “Adjunta junior a la dirección de Informativos” para una novata? ¿O ese sueldo de becaria que le hace trabajitos a su jefe? ¿Creías de verdad que me ibas a comprar con eso? Pues ahora ni firma ni sexo. Así que yo diría que tu estrategia te ha ido bastante regular.

—Te ruego que no dudes que todo lo que ha pasado entre nosotros ha sido sincero, al menos por mi parte, porque te aseguro que quien más tiene que perder con ello soy yo.

El rostro del gato con botas evoluciona de la preocupación a la desesperación, y por primera vez, su tono suena alterado cuando retoma la palabra.

—¡¿Cómo es posible que no veas todo lo bueno que hay en lo que te ofrezco?! ¡¿Qué diablos pasa por tu cabeza para que puedas ignorar, incluso menospreciar de forma tan irresponsable el enorme potencial que hay dentro de ti?! ¡Explícamelo, te lo ruego, porque por más que lo intento no logro entenderlo!

—Yo… siento que queréis convertirme en una especie de… robot unifuncional, con un solo plan en la memoria y un único camino para cumplirlo. Siempre me mentís o me ocultáis cosas para conseguirlo, como si ya hubierais planificado cada uno de mis próximos pasos sin intención de consultarme.

—Eres una periodista de sólidos principios con unas aptitudes excepcionales, y por eso te ofrezco un trabajo en la empresa líder del sector de la comunicación. Creo que para cualquiera esta propuesta tendría bastante sentido, e incluso resultaría enormemente atractiva, pero, sin embargo, tú no solo no ves una oportunidad de futuro en ella, sino que la interpretas como un maquiavélico deseo de controlarte o adoctrinarte. ¿Pero qué crees que significa trabajar en Wave 6 Media? Consiste en hacer tu trabajo bajo las directrices de un superior cuya misión es velar por la cuenta de resultados y por la línea editorial de la compañía. Exactamente lo mismo que en cualquier otra empresa de comunicación. En todas partes existen unas premisas que cumplir, normas, limitaciones… No hay más en Wave 6 Media que en otro lugar. ¿Qué es lo que te asusta entonces? ¿O quizá es que ya tienes otros planes de vida muy distintos?

Mis pensamientos, dudas y temores más profundos comienzan a fluir a borbotones sin que yo pueda evitar su emancipación.

—No puedo soportar la idea de que el plan de mi vida esté total o parcialmente prediseñado, ni por otras personas, ni por las circunstancias…, ni siquiera por mí misma. Me da miedo tomar decisiones o elegir opciones que puedan condicionar mi vida o la de los que me rodean hasta el punto de impedirme, o impedirles, cambiar de rumbo en el futuro. Me da miedo que llegue un momento en el que mi propia infelicidad me convenza de que no hay nada mejor que lo que tengo, que estoy atrapada y que así serán el resto de mis días. Yo… me da miedo aferrarme a algo o alguien y que un día desaparezca, y que entonces, de repente, se acaben las opciones, o que yo… sea incapaz de verlas.

La magnitud de mi confesión me obliga a tomar aire, pero tras un breve descanso, mi subconsciente se lanza a desclasificar más sentimientos íntimos.

—Y ahora, cuando miro a mi madre solo veo la crueldad de la vida. Un día llamas al médico para retrasar tu cita unas semanas porque consideras que sacar adelante tu trabajo es prioritario y, de repente, te encuentras con que esa decisión aparentemente responsable e inofensiva te ha arrastrado a ti y a los tuyos hacia el peor de los destinos. No tiene… ningún sentido. Entonces, ¿da igual que actuemos bien, mal o regular? ¿Qué tomemos riesgos o que no lo hagamos? ¿Es que acaso todo lo que nos han contado sobre las probabilidades es mentira? Porque entonces toda nuestra vida quedaría en manos de… la suerte… o del destino. Y puede que la única manera de engañarlos sea… negándose a avanzar.

—Helena, no hables así por favor. Cada uno se labra su propia suerte y su propio futuro. Puede que haya momentos en los que parezca que el azar decide por ti, pero aun así siempre existirán opciones. Nunca se acaban. Quizá no las veas al principio, pero tarde o temprano acabarás haciéndolo. Es nuestro instinto natural de supervivencia. Y en cuanto a la posibilidad de que te equivoques, no te lo tomes mal, pero contamos con ello. Tu nivel de exigencia contigo misma es muy superior a las expectativas que Imagine ha depositado en ti. No perseguimos la perfección absoluta porque es absurdo aspirar a lo que no existe, pero sí que buscamos en las personas la fuerza y la convicción de querer cambiar las cosas y la capacidad para hacerlo. Y tú tienes eso Helena. Por favor, no tengas miedo de decidir, de actuar, de vivir, porque eso te hará cada vez mejor persona y traerá el equilibrio y la felicidad a tu vida y a la de los tuyos. Eso es lo único que perseguimos en Imagine, la armonía vital en todos los niveles posibles, el personal, el laboral, el social… Solo quiero… No sabes lo que me gustaría que pudieras verlo con mis ojos, aunque solo fuera por un segundo.

Me siento muy confusa. Hace menos de cinco minutos rabiaba contra el gato con botas y solo deseaba que su caballo ostentara el título de campeón del mundo de rodeos; y acto seguido, el jinete objeto de mi furia se convierte en el sacerdote confesor con el que comparto lo que jamás había revelado a nadie, ni siquiera a mi madre. Y sus palabras… Aún tengo que decidir si me creo alguna de ellas y si su discurso podría hacerme reconsiderar mi opinión sobre Imagine en algún punto. Mientras, urge rehacerse con el control de la situación.

—Si es todo tan inocente —comienzo a preguntar—, ¿por qué me mientes, por ejemplo, con respecto a un estúpido cuadro en una pared?

—No te mentí… exactamente.

—¿Qué quieres decir? Porque según tú jamás habías colgado un cuadro en esa pared, y solo cuando te digo que existen pruebas físicas irrefutables de que tengo razón, te acuerdas de repente de que sí que lo hubo.

—Helena, simplemente no quería hablar sobre ello. Y en realidad, ¿qué importancia tiene que yo trasladase un cuadro de sitio?

—Pues alguna tendrá, porque yo recuerdo perfectamente que anoche vi una acuarela ahí colgada y tú me lo sigues negando.

—Y yo recuerdo que estabas como una cuba. Dime, ¿pondrías la mano en el fuego?

—Ni cien por cien sobria pondría la mano en el fuego por nada ni por nadie; bueno, salvo por mi madre. Pero, aunque te empeñes en negármelo, yo insisto: ayer vi una acuarela colgada en esa pared. Y, es más, estaba pintada en tonos verdes y azules.

—A ver Helena, antes de que me vuelvas loco voy a intentar explicártelo de nuevo: Sí que hubo un cuadro colgado en esa pared, pero hace tiempo que lo trasladé a Nueva York. Así que anoche no pudiste ver nada allí colgado porque no había nada.

—Vale, supongamos que te creo. Si no era relevante en absoluto, ¿por qué no querías hablarme de ello?

—Porque ese cuadro lo pintó mi madre.

—Ah… —me arrepiento instantáneamente de mi suspicaz insistencia.

—Pero llegados a este punto supongo que no tengo más remedio que recordarlo de nuevo —replica incómodo.

—Bueno, no es necesario si…

—A mi madre le apasionaba pintar —me ignora—. Tenía la teoría de que la pintura, y el arte en general, poseía el poder de unir a las personas. Y cuando supo que estaba enferma empezó a pintar series de dos cuadros para regalárselos a esas dos personas que quería mantener unidas cuando ella ya no estuviera.

—Eso es muy bonito. ¿Y a quiénes unía ese cuadro?

—A mí con un amigo de mi madre que me ayudó mucho cuando ella murió.

—Ya —me limito a murmurar.

—Mi madre —continúa él— siempre quiso tener un velero para navegar por el mundo y no tuvo tiempo de… Así que, cuando años después compré este barco, quise que también fuera para ella. El camarote en el que dormiste anoche hubiera sido el suyo. Lo preparé para ella, aunque ya ni si quiera pudiera verlo. Sin embargo, el trabajo empezó a limitar mi tiempo aquí cada vez más y ampliando mis estancias en Nueva York, por lo que decidí trasladarlo allí. Pero como te dije, fue hace ya tiempo.  

Genial, ahora sí que me siento culpable… y muy gilipollas. Quizá sí que sea posible que mi mente alcoholizada se inventara alguna cosilla anoche…

Mientras pronuncia las últimas palabras, el gato con botas espolea a su caballo y sale al galope. El mío se arranca automáticamente tras su estela sin que medie movimiento alguno por mi parte. Pero no me importa dejarme llevar. No ahora que comienzo a saborear los reparadores efectos de correr libremente con mi bello compañero, a sentir mi cuerpo acompasándose al suyo en perfecta sincronía, respirando al unísono, sin necesidad de seguir más camino que el que la propia naturaleza sugiera, anhelando instaurar la paz con el mundo y conmigo misma.

Veo al gato con botas delante de mí. Cada vez me acerco más a él, pero no consigo ponerme a su altura. Alcanza la cima de una pequeña montaña y le pierdo de vista cuando comienza a descender por la ladera contraria.

A la mañana siguiente, domingo 5 de abril

Siempre soy la primera en caer en los brazos de Morfeo cuando viajo en cualquier tipo de transporte público, ya sea terrestre, aéreo o marítimo. Pero esta vez mi cabeza es tal batiburrillo de preguntas, pensamientos y sensaciones, que sobrevivo a todos mis amigos en nuestro vuelo de vuelta a Madrid. Todo lo que me rodea ahora es tan caótico… No tengo respuestas ni explicaciones medianamente fiables para lo que me está ocurriendo. Y aunque esta situación es ya una especie de constante en mi vida, no consigo acostumbrarme a la irritante incertidumbre que me provoca.

No lo voy a negar. Las inspiradas palabras del gato predicador de ayer, durante nuestro paseo a caballo, han despertado mi curiosidad e incluso mi voluntad de darle una vuelta más al asunto de Imagine. Debo reconocer que, en cierto modo, y solo hasta cierto punto, su mitológica visión del mundo y su inquebrantable fe en el ser humano son un poco pegajosas. Puede que sus ideales no sean exactamente los mismos que John Lennon exaltó en su himno, aunque quizá sí una especie de versión 2.0 de ellos con elementos importantes en común. Y me gusta esa idea suya de que estamos dotados de un instinto natural de supervivencia que nos ayudará a salir de esta. Es muy tranquilizadora sí, pero dudo que venga con garantía vitalicia. Por otra parte, visto desde otro ángulo, todo lo que cuenta sobre Imagine suena un poco a buscar la tierra de la eterna felicidad previo alistamiento en una especie de expedición de marines adeptos a una organización masónica. Dios, cada vez que intento definirlo suena más raro.

Por un lado, he de admitir que, salvando la cuestión del espionaje y esa espantosa afición suya al discurso evangélico de la redención y el milagro espontáneo, nadie me ha pedido hasta ahora que me deshaga de mi familia para vivir en una comuna, ni tampoco mi número de cuenta para financiarla. Pero también es verdad que aún hay muchas otras cosas extrañas bastante lejos de estar claras, y la prueba más fehaciente de ello es que el gato con botas y la pelirroja se están esforzando con notable ahínco en mantenerlas ocultas. Porque aunque mi anormalidad sea ya un hecho de facto, eso no me ha impedido percatarme de la permanente y deliberada omisión de fragmentos o detalles en las explicaciones del misterioso felino. Entiendo que proteja los nombres de los capos de Imagine incluso con su vida, sobre todo si son de los que tienden a reaccionar tan mal como Al Capone con los chivatos. Además, él tampoco me ha ocultado su deber de hacerlo. Sin embargo, a veces siento que mis preguntas atentan contra su misión vital de custodiar el secreto de la eterna juventud o algo más sagrado aún, lo que me lleva a la indudable conclusión de que hay respuestas que nadie me va a proporcionar. «¿Cómo voy a comprender entonces lo que está pasando? —me pregunto mientras ojeo por enésima vez el dichoso contrato del gato con botas—. ¿Cómo voy a averiguar si sus objetivos son en verdad tan nobles o si, como siempre, esconden detrás intereses inconfesables? ¿Y cómo voy a saber si Imagine es la gran oportunidad o justo lo contrario, es decir, la elección fatal para las personas… para mí?».

De repente, y de forma completamente inesperada, un cegador destello de luz comienza a cruzar mi mente de forma alocada, una y otra vez, de norte a sur, de este a oeste y en todas las diagonales matemáticamente posibles.

«¡Claro! ¡Las respuestas están dentro de Imagine! Y a mí me están ofreciendo un ticket gratis para entrar a buscarlas… Pues muy bien, señores de Imagine, si tanto me quieren, no se preocupen que me tendrán. Ahora sí, por su bien espero que hayan valorado diligentemente las implicaciones de su oferta, porque sepan ustedes que yo no me vendo barata».

Por fin, con mi primera y más contundente respuesta en la mano, y con el firme convencimiento de dar un paso adelante después de mucho, demasiado tiempo, elijo una opción. Elijo entrar en Imagine.

Busco en el iPhone la canción que me inyectará la primera dosis de energía para cumplir mi nuevo objetivo, Celebrity skin.  

Ahora sí, esto es un diez.

3 horas después, en Madrid

Lucas Tyler

Enhorabuena. Has ganado.

Firmaré el contrato.

Esta es sin duda la mejor noticia que podría recibir.

Pronto te darás cuenta de que sobre todo ganas tú.

 ¿Dónde te envío el contrato firmado?

No te preocupes por eso. Dáselo a Sofía.

Claro, a Sofía.

Gracias por el viaje a Cerdeña.

De nada. Sabes que ha sido un placer.

Nos vemos.

Hasta pronto Helena.

LA NECESIDAD DE EQUIVOCARSE

Capítulo 13: Desafiando las leyes del sexxo[43]

Martes 30 de junio

El gato con botas ha desaparecido. No tengo noticias suyas desde hace más tres meses, y cada vez que repaso la secuencia de los hechos ocurridos desde entonces, junto con la escasa información que he podido recopilar, llego siempre a la misma conclusión: mi firma y su evasión formaban parte del maquiavélico plan de Imagine para el Proyecto S-28, o sea, yo. Pero como les diría un mítico y cinematográfico solucionador de problemas conocido como Señor Lobo, “no empecemos a chuparnos las pollas” solo porque el Proyecto S-28 se incorpore mañana a Wave 6 Media.

He de admitir que mi firme determinación por desenmascarar a esta panda de raritos ha provocado ya varios conatos de siniestro total en mi cerebro. Durante estos últimos meses mi cabeza se ha convertido en una especie de centro comercial con capacidad ilimitada en el que cada día aparece un nuevo local comercial por inaugurar, con más acontecimientos, misterios y sorpresas para sus visitantes. Un espacio de entretenimiento veinticuatro horas que ha conseguido hacerse con el monopolio de mi tiempo libre en detrimento de la mismísima televisión del salón, arrebatándonos nuestra idílica relación de dependencia de antaño. Miro la pantalla desde el sofá y me parece oír un susurro quejicoso que alega competencia desleal, pero yo solo puedo ir de compras.

Sin embargo, nada puede impedir que mi investigación siga adelante, aunque de momento, solo con la colaboración de los testigos habituales. Cuando le pregunto a Sofía, me asegura siempre que la última vez que vio al gato con botas fue una semana después de volver de Cerdeña, cuando el hombre invisible se materializó en su casa para recoger nuestros contratos firmados. Menos mal que antes lo arregló todo para que trabajásemos juntas en su empresa, porque sin duda necesitaré un pepito grillo profesional para sobrevivir a una experiencia laboral en pleno centro de comunicaciones de Imagine. Aunque aún no estoy del todo segura de que mi pelirroja y alocada conciencia esté siendo completamente sincera conmigo, pues insiste en que durante su breve encuentro con el gato prófugo, se limitaron a comentar los aspectos técnicos de nuestra incorporación a Wave 6 Media. Es cierto que cuando la amenacé con beberme su café, el primero de la mañana para ser más específica, reconoció entre súplicas haber recibido una petición expresa de su jefe para que cuidara de mí. Así que me pregunto qué otras revelaciones saldrían a la luz si la encerrase a las cuatro de la tarde en una de esas bolas de plástico transparentes dentro de un Starbucks, o sea, en el epicentro de una orgía de café trescientos sesenta grados que solo pudiera ver, pero no oler ni tocar. En cualquier caso, mi única pista demuestra que el astuto gato ya había planificado al detalle su nuevo show de ilusionismo para desaparecer sine die, y también que me considera ese tipo de genio que probaría a meterse un bolígrafo por la nariz para descubrir el desenlace de tamaña estupidez.

El aventajado aprendiz de Houdini tampoco se ha dignado a dar señales de vida cuando vía WhatsApp le pregunté si nos honraría con su presencia en nuestra nueva empresa o si, por el contrario, los mandos de la organización daban por finalizada su misión de reconvertirme, requiriendo sus servicios para nuevos proyectos. De hecho, lo único que he logrado confirmar es que su fuga es un hecho de facto y que esta se produjo justo después de la visita a Sofía. Es ciertamente humillante admitir que me acerqué a ese piso franco del barrio de Salamanca para averiguar si mantenía allí su guarida, pero considerando que, según el conserje, el apartamento llevaba tres meses vacío, se puede decir que obtuve algo a cambio: la empírica constatación de que no existen límites a la idiotez y que, por tanto, aún dispongo de margen para posicionarme como el proyecto más panoli de la historia de Imagine (si es que es posible hacer algún mérito más para liderar dicha lista).

En definitiva, todo se confirma. El gato con botas tenía un objetivo claro, y una vez conseguido, solo le quedaba largarse para ir a por el siguiente. Posiblemente hace tres meses me hubiera flagelado por mi insaciable magnetismo hacia el abandono, pero no ahora. No después de que la mayor cadena de felices acontecimientos que jamás haya conocido eligiera mi vida para desplegar sus esperanzadores eslabones. Maldita y bendita suerte. Esa suerte que un día les enseñó su cara más terrible a mi madre y a mi amigo y que hoy, sin embargo, ilumina su camino hacia la recuperación. Mi madre ya ha terminado con la quimioterapia. Aún está débil, pero ella mantiene su optimismo vital. Tan solo se muestra un poco negativa con el asunto del pelo y la pérdida de peso. Nos costó una barbaridad encontrar una peluca con la que se sintiera lo más parecido a ella misma, pero yo creo que el resultado es de diez. Bueno, diré que de nueve por atender a sus quejas, aunque para mí sigue siendo un espectáculo de belleza. Y en cuanto a Alex, me ha parecido oír que se va a Tarifa a practicar kitesurf y una cosa nueva llamada flyboard o algo así. No me lo ha dicho a mí, desde luego, y tampoco puedo culparle por ello. Merezco ser el principal objeto de su frialdad por muchos motivos, pero básicamente, y solo por citar un par de ejemplos, porque además de incitarle a atravesar el muro de un túnel con las consabidas consecuencias, mi comportamiento posterior no es que haya brillado precisamente por el tacto sutil manejando asuntos sensibles. Sin embargo, me olvido casi completamente de su indiferencia cuando contemplo sus movimientos entrando y saliendo de las aulas de examen, pues ya casi han recuperado su atractiva e inimitable cadencia natural.

La felicidad se ha empleado a fondo conmigo y ha decidido, además, dar por terminada mi tortura estudiantil. Ya soy periodista según ese diploma que tan solemne y lacrimógenamente me entregaron en el acto final del curso. En verdad me da igual lo que este nuevo calificativo que me han asignado signifique para el resto del mundo, sino solo lo que representa para mí en estos momentos: la graduación ha sellado oficialmente mi pasaporte a Imagine. Porque ahora yo también tengo un gran objetivo, y al igual que mi traidor aspirante a tutor, no cejaré hasta verlo cumplido. Puede que tenga que seguir fingiendo una vocación que desapareció hace mucho tiempo, pero si en algo he adquirido práctica en los últimos tiempos es en el arte de la mentira y el disimulo. Ya estoy lista para demostrarlo. Mañana, por fin, comienza la función.

Al día siguiente, miércoles 1 de julio

—¿Y por qué no le preguntaste al menos si podríamos trabajar juntas? —interpelo a Sofía, molesta porque se nos hayan asignado prácticas en diferentes áreas de Wave 6 Media.

—Ya te he dicho que estuvo quince minutos escasos en mi casa y que después se fue echando chispas. No me dio la impresión de que quisiera mantener una charla conmigo, ni con cualquier otro ser humano, la verdad —me explica ella, abandonando el respaldo de su sillón para autoabastecerse de la cafeína que le reclama su cuerpo.

—Estaría frustrado porque la paz en el mundo se retrasaba más de lo esperado. No me lo imagino preocupado por pequeñeces como, no sé… haber espiado, manipulado o engañado a la gente. Es más, no creo que en la agenda de su conciencia haya figurado jamás ninguno de esos asuntos —replico ya más relajada, pero también más mosqueada de lo que quería aparentar, reclinándome sobre el sofá de la increíble terraza que Sofía y yo hemos localizado a dos manzanas del edificio de Wave 6 Media. En cuanto la hemos visto desde la acera de en frente, mi amiga y yo hemos sentido el impacto de la misma flecha, y solo con mirarnos comprendimos que en el instante en el que posáramos nuestros traseros sobre esos preciosos y mullidos sofás fucsias, ambos iniciarían un natural proceso de imantación imposible de neutralizar en varias decenas de kilómetros a la redonda.

—Vale Helena. Ya sé lo que pasa, así que te lo vuelvo a preguntar. ¿Te has acostado con él?

El pelirrojo y alto ejemplar de la raza aria se acaba de poner la gabardina de la Gestapo para interrogarme.

—Creo que esta es la vez número doscientos ochenta y cuatro que me preguntas lo mismo desde que volvimos de Cerdeña, y tengo que decirte que desde la centésima ocasión ya empezaste a resultar bastante cansina.

—Pues entonces zanjemos el asunto. Pero antes quiero que escuches mi teoría.

Sin dejarme opinar, me lanza su sesuda hipótesis sobre mi relación con el gato con botas. Yo la dejo hablar con la esperanza de que un día se agote de acosarme.

—Entiendo que te cabree que desaparezca sin avisar, a mí desde luego me sentaría como una patada en el culo, pero estoy segura de que tanto rencor solo puede tener un significado: sexo. Y por la mala leche que has acumulado solo hay tres opciones: que el sexo con Lucas fuera memorable, que fuera… mucho más que sexo, o las dos cosas juntas.

—Sofía, empiezas a preocuparme. De verdad creo que necesitas planes con personas del sexo opuesto, tíos ardientes y desenfrenados preferiblemente.

—¿En serio sigues creyendo que es un secreto? —me pregunta, ignorando completamente mi comentario—. Todos sospechamos que hubo algo en Cerdeña, incluida Paula. Así que ese todos abarca ya la universidad al completo y, posiblemente, cualquier persona que conozcas o que se haya cruzado contigo por Madrid.

—Ese algo no tiene por qué referirse a un acto de amor o lujuria. Podría ser, por ejemplo, un incidente de tipo violento y vengativo —respondo yo sin poder ocultar mis más oscuros deseos.

—¡¿Sadomaso?! ¡Ja ja ja! ¿No me digas que también os va ese rollo? A decir verdad, había mucha tensión sexual entre vosotros que a saber cómo ha terminado explotando.

—Pues exactamente como se imaginan vuestras mentes sucias y calenturientas. Conmigo vestida de Lara Croft, atada al mástil de su barco, y con un látigo en la mano como única defensa frente a un Conan semidesnudo y recién llegado de la batalla. ¿No lo visteis con vuestros prismáticos desde la playa? Lo que digo, vidas vacías —replico yo sin poder ocultar la sonrisa que me provoca mi propia alucinación.

—¡Ja ja ja! A ti te veo claramente en el papel, pero a él no tanto. Le va más el rollo James Bond ¿no crees?

—Sí, pero con licencia para joder y desaparecer.

—¿Cómo interpreto eso? —me pregunta con una sonrisa ladeada y, ¿guiñando un ojo? A veces creo que nunca superó la tontería de los trece años.

—Como quieras Sofía. Ya estoy bastante saturada del temita —respondo con retintín.

—Vale vale, ya paro. Pero quiero que sepas que puedes confiar en mí. Antes ya podías hacerlo a pesar de…, bueno, mi especial relación con Imagine. Pero desde hoy se acabó oficialmente mi colaboración con ellos. Ahora solo soy una empleada más de sus empresas.

—¿Y eso? —le pregunto comprendiendo automáticamente que acabo de perpetrar la primera cagada de mi misión de infiltrada. ¡Vaya mierda! No he hecho ni empezar y ya he perdido a mi principal fuente de información, justo la que pensaba convertir en Garganta Profunda. Vale que era previsible, pero no sé por qué aún albergaba esperanzas de contar con ella.

—Pues que ya hice lo que me pidieron y ahora les toca a ellos cumplir su parte            —explica.

—Ya. Yo soy lo que te pidieron y Wave 6 Media lo que pediste tú. Enhorabuena.

—Venga Helena, no te mosquees justo ahora que todo ha terminado.

Para mí no ha hecho más que empezar, especialmente después de la confirmación de que Sofía desierta justo ahora. Pero en una cosa sí que tiene mucha razón. Aunque lo intentara con sofisticados métodos de concentración Jedi, nunca sería capaz de enfadarme en serio con ella.

—¿Y qué planes tienes? —le pregunto, rendida ya al primer fracaso.

—A día de hoy ninguno más que disfrutar de mi nuevo estatus de chica de la tele. Nos lo vamos a pasar muy bien Helena, ya verás.

—Será a la hora de la comida, porque como no le preguntaste, yo estoy en la radio y tú en la tele.

—¡No me dio opción! Y aunque me la hubiera dado, ¿habrías preferido estar en la televisión? Te conozco bien y sé que prefieres mil veces antes la radio.

—Me da bastante igual, la verdad. Simplemente creo que si estuviéramos juntas el curro sería más llevadero.

—No lo creo. Es más, estarías de mucho mejor humor si hubieras entrado en Crónica del mundo. De hecho, me parece muy raro que no te hayan metido en el periódico. Pensaba que te dejarían elegir.

—¿En qué momento se ha tenido en cuenta mi opinión desde que Imagine y su fiel escudero irrumpieron en mi vida?

—Pues ¿sabes qué? No es que quiera defender a Lucas, porque ya te he dicho que opino que uno debe despedirse antes de irse, pero creo que precisamente por tener demasiadas consideraciones contigo le han mandado de vuelta. Solo espero que sus jefes no se hayan cabreado demasiado.

—¿Tú conoces a alguno más que no sea el italiano? —le pregunto abriendo mi primera vía de investigación.

—¿Yo? ¡Qué va! Protegen mucho esas cosas. Y desde luego no me los van a presentar a mí, que solo soy, matizo, he sido, una colaboradora, y según ellos no la más ejemplar. Ahora mismo estarán celebrando que por fin han prescindido de mis servicios.

Sofía mira su reloj, ese tan misterioso que aún no he logrado desentrañar, y regresa al mundo real.

—Empezamos a currar en catorce minutos exactamente, así que espabílate y paga que hay que largarse.

—Te recuerdo que te toca pagar a ti —la corrijo.

—Yo he descubierto esta terraza. Eso me hace pasar turno.

—Eso y ser pelirroja. ¿Cómo lo hacéis para que os inviten a todo? ¿Es alguna especie de afrodisíaco que os echáis en el tinte? Además, la viste solo un segundo antes que yo.

En ese instante oigo una voz amiga que resuelve el conflicto.

—Yo os invito. Al fin y al cabo, es el primer día del resto de vuestra vida.

—¡Dani! —exclamo yo antes de girarme si quiera—. ¿Qué haces aquí?

Me levanto con entusiasmo para abrazarlo y darle un beso, pues hace más de un mes que no le veo, creo que desde que terminamos los exámenes. Mi comportamiento desde entonces podría calificarse como manifiestamente antisocial, pues reconozco que me he obsesionado un poquito con mi nuevo cometido.

—Solo quería desearos suerte —nos cuenta.

Entonces se dirige a Sofía y le planta un beso en la boca que ni Red Butler en Lo que el viento se llevó. Les dejo disfrutar del momento y solo cuando parecen sentirse saciados el uno del otro, intervengo.

—Perdonad, ¿me hacéis un resumen… de esto? —les pregunto, zarandeando mi dedo índice de lado a lado para señalarles a ambos alternativamente.

—Bueno, desde hoy soy una persona libre —me aclara con ese arqueamiento de cejas que explicita un segundo sentido del que al parecer yo debo ser consciente—. Ya he dejado aquella relación que tenía en Roma, y Dani y yo hemos decidido darnos una segunda oportunidad.

—Ya. Una persona libre, una antigua relación, una segunda oportunidad… Vale, lo pillo. Me alegro mucho por los dos, en serio.

—Anda vamos, ya te lo cuento todo en la comida que no podemos llegar tarde el primer día.

La nueva pareja, al menos nueva para mí, entrelaza sus manos para encaminarse juntos hacia Wave 6 Media, conmigo detrás boquiabierta y ejerciendo de carabina.

Aquí no pierden el tiempo, eso está claro. Según he llegado a la planta de la emisora de radio me han colocado un ejemplar de las memorias de Matusalén con un índice que creo que pilla todas las letras de la A a la Z, varias veces, y me han pedido que me lo lea lo más rápidamente posible para conocer la empresa. Lo llaman “Manual de Bienvenida”. Pues muy agradecida, sí señor, aunque en mi opinión funcionaría mucho mejor como herramienta de control de la inmigración.

A los quince minutos, cuando no he pasado ni de la D, mi cicerone, una chica morena despampanante que se ha presentado como Jimena y que creo que me odia desde la recepción, me informa de que tengo Comité de Redacción. Viniendo de ella no descarto que se trate de una novatada y que nada más entrar por la puerta me caigan diez litros de moco verde sobre la cabeza.

—Sí claro, ahora mismo. Gracias —obedezco al instante levantándome como un resorte para seguir a Miss Mass Media.

Cuando llegamos a la puerta de la sala, le cedo el paso a mi guía, por si acaso, y una vez comprobada la ausencia de peligro, entro detrás.

—Hola Helena, estábamos esperándote —me saluda un hombre de unos cuarenta años, plantándome su mano delante para estrechar la mía con firmeza. Su aspecto podría llegar a considerarse atractivo, pero está trajeado y repeinado hasta la saciedad, en clara reivindicación del estilo del cortijo andaluz. Debe ser el director de Informativos, o al menos se parece bastante al de la foto de Internet.

—Soy Julio Nieto, el director de Informativos. Bienvenida. Por favor, toma asiento donde quieras. Supongo que ya estás al corriente de que vas a trabajar directamente conmigo. Por eso me gustaría que desde el primer día participaras en nuestras reuniones de redacción. Todos ellos son los jefes de las diferentes secciones y juntos decidimos los contenidos informativos del día y el tratamiento que debemos darles.

El pobre se ha debido creer lo que el gato fliPado ha puesto en el contrato. ¿Es que nadie le ha facilitado la otra versión, la de una becaria con seis meses de prácticas en una emisora local?

A continuación, me presenta a todos los participantes en la reunión y descubro que Jimena, quien ya no puede levantar más la ceja al mirarme o correría el riesgo de perderla entre el pelo, es la secretaria del Director.

—Bien, ¿qué tenemos hoy? Jorge, ¿empiezas tú? —pregunta Julio Nieto dirigiéndose al jefe de Política Nacional.

—Sí. Hoy estamos a tope. Parece que tienen prisa por irse de vacaciones. Tenemos cuatro convocatorias ineludibles, dos de ellas de Nuevo Centro, de la vicepresidenta y del portavoz en el Congreso. Hoy tendrán que decir algo sobre el último escándalo del extesorero Bueno que publicó ayer Mi querido Corrupto. También tenemos a Alternativa Popular, y cómo no, el plato estrella del día, la reunión con el presidente catalán en la Moncloa.

—¿Y qué hay del primer debate sobre la propuesta de ley para la educación? ¿No era hoy? Está levantando mucha polémica —pregunta el director.

—Sí, es hoy, y puede que dé algún titular. Me gustaría cubrirlo también, pero Rocío está hasta arriba de temas en el Congreso. Tendrían que ir los de Cultura y Sociedad por su cuenta.

—Vale. Posiblemente abriremos con lo que dé de sí la reunión en Moncloa, salvo que alguien nos dé la sorpresa. Ahora vemos a quién tenemos disponible para lo del Congreso. ¿Javier? —continúa la ronda con el jefe de Economía.

Tras poco más de media hora repartiendo temas, Julio Nieto decide concluir la reunión con una dedicatoria especial para mí.

—Helena, me gustaría que fueras al Congreso de los Diputados a ver qué pasa con la nueva ley de educación del Gobierno.

El director me entrega la convocatoria de prensa antes de que yo pueda emitir cualquier tipo de sonido, aunque posiblemente todo intento por mi parte hubiera quedado en una penosa mueca. Automáticamente ha comenzado a recorrerme el cuerpo un gusanillo chillón que repite sin parar: “La vas a cagar, la vas a cagar y la vas a cagar. Helena, la vas a cagar”.

—Sí, por supuesto. ¿A qué hora es? —pregunto yo, intentando simular seguridad y concentrada en controlar el tembleque de mis mofletes.

—En quince minutos. Deberías salir corriendo.

«¡Mierda, mierda, mieeeerrrrrda!», me lamento recogiendo mis bártulos de la mesa y sujetando la silla que casi tiro con el culo debido a mi supersónico levantamiento.

Siento una sonrisa maliciosa acompañada de un nuevo arqueamiento de ceja sobre mi cogote. ¿Pero qué mierdas le he hecho yo a la Jimena esa? Bueno, ahora tengo otras cosas más importantes que hacer, concretamente galopar hacia la puerta de salida y resolver mi primer marrón informativo. Si lo de mandarme al Congreso no es una novatada ni un órdago a la becaria para ver si sale del lío, entonces esperan de mí una crónica sobre el debate de la enésima ley de educación que, según he leído, rezuma exclusión y elitismo por los cuatro costados. Para más inri, nunca he ido al Congreso desde la excursión del cole, y jamás he visto un debate deseos más que en el telediario. En consecuencia, salvo que la restauración de los leones haya incluido además la instalación de un botón rojo de información para becarios entre sus fauces, no tengo ni idea de lo que debo hacer cuando el taxi me plante frente a la escalinata del parlamento.

Ni el primer intento, ni el segundo, ni el tercero, ni tampoco el cuarto me procuran un taxi, y a mi convocatoria le quedan poco más de cinco minutos para hacerse realidad. La desesperación por la hora, unida a la imperiosa necesidad de frenar mi proceso de metamorfosis en guardia de tráfico tras mi sexta intentona, me impulsan a esprintar acera arriba, y a voz en grito, hacia un taxi que parece llevar la luz verde:

—¡¡¡Taaaaxiiii!!! ¡¡¡Taaaaxiiiiiiiiii!!!

¡Creo que me ha oído! ¡Se está apartando hacia la derecha! Gracias Dios mío por compadecerte de mí.

—Por favor, al Congreso de los Diputados —le indico entre jadeos nada más poner un pie en el interior del vehículo—. Deprisa, se lo ruego, que llego muy tarde.

—Pues siento decirle que el tráfico está fatal. Están haciendo obras por toda la zona y es muy difícil circular.

—¿Y no hay otro camino?

—Lo intentaré, pero no le prometo nada.

«Genial. Vaya mierda», intento desfogarme mientras mi corazón salta del cuello a la cintura sin parar.

Ni siquiera puedo mirar el reloj por temor a sufrir un infarto, así que me concentro en analizar las últimas noticias sobre la dichosa ley del gobierno en el móvil. Es nada menos que la duodécima de la era democrática, y también una de las más alucinantes. La llaman Ledap (Ley de Educación para el desarrollo de las aptitudes y potencialidades del alumno). El Ministerio pretende hacer test psicológicos y exámenes cada dos por tres para clasificar a los niños en función de sus capacidades. De esta manera, el Gobierno ofrecerá las mejores salidas profesionales y todas las ayudas económicas a los más destacados, y obstaculizará la libre elección de un futuro a los que no entren en las categorías superiores, negándoles incluso el acceso a la universidad. La ley del más fuerte, o lo que es lo mismo, del más rico. Sin embargo, y como no es de extrañar por otro lado, casi todo el debate se centra en la lengua vehicular de la educación en la Comunidades Autónomas gobernadas por los nacionalistas.

Un tiempo indeterminado después, cuando llego a la puerta del Congreso, no tengo más remedio que averiguar la magnitud del drama. El debate ha empezado hace veinticinco minutos. El gusanillo chillón tenía razón. La he cagado. Aun así, tengo que intentarlo hasta el final, hasta que mi cagada esté firmada y sellada.

Tras preguntarle al amable hombre de la entrada, consigo llegar al acceso para prensa del hemiciclo, y la escena que descubren mis ojos no puede ser más trágica. Los escasos periodistas y operadores de cámara que todavía permanecen allí están devolviendo todo el material a sus fundas.

—¿Ya ha terminado… el debate… sobre la ley de educación? —pregunto con un hilillo de voz a los aún presentes.

—Sí, hace unos cinco minutos —me contesta una chica que parece redactora, justo lo contrario que yo.

—¿Alguien ha hecho algún tipo de declaración? —repregunto en un tono descendente perfectamente confundible con la vocalización del lenguaje de signos.

—No. No ha permitido preguntas. El Ministro de Educación se ha excusado diciendo que le esperaban en otro acto.

—Ya… Gracias… ¿Y… qué ha pasado?

—Pues que entre la oposición y los partidos nacionalistas le han dado una buena tunda al Ministro. Se ha ido bastante mosqueado. Se rumorea que a finales de esta semana comparecerá en rueda de prensa.

—Gracias —consigo murmurar.

Salgo al pasillo del Congreso y comienzo a caminar sin rumbo, con el corazón a cincuenta mil revoluciones por minuto y la mente afanada en idear algún tipo de accidente casi mortal sobre el que construir una defensa medianamente creíble ante mi jefe. Pero no, no lo hay. Tendría que morirme de verdad para que mis compañeros me recordaran como una perspicaz periodista cuya prometedora carrera se vio truncada por el mal de ojo: “Pobre Helena, se dejó la piel por aquella noticia, pero quién se iba a imaginar que un error de cálculo de Baumgartner[44], tras superar la barrera del sonido, iba a provocar su aterrizaje justo en la escalinata del Parlamento español”.

Cuando levanto la cabeza y miro a mi alrededor me doy cuenta de que me he perdido. No sé dónde mierdas estoy y tampoco sé si me preocupa lo suficiente, pues encontrar la salida significaría ponerme en camino hacia la redacción. Después de varios minutos callejeando por los laberínticos pasillos del Congreso, diviso una luz al fondo. Guay. He encontrado la puerta. Ya estoy más cerca de la humillación definitiva.

Es un patio que hace las veces de parking. Hay cinco o seis coches, todos berlinas oscuras y semigemelas la una de la… otra. ¡Sí! ¡Estos son coches oficiales! Quizá aún haya esperanza y quede algún pez gordo del Gobierno por salir. ¿Qué puedo perder por esperar aquí un rato? ¿Retrasar mi suicidio profesional?

Cuando no han pasado ni cinco minutos mis ojos me envían un mensaje imposible de creer. ¡El Ministro de Educación está saliendo al patio! Me lanzo como una posesa con mi alcachofa por delante y me planto ante él para preguntarle, casi suplicarle, que me responda a unas preguntas. El Ministro me mira y me contesta:

—Lo siento, discúlpeme, pero llego tarde a otro compromiso.

—Por favor, son tan solo dos preguntas —sueno desesperada.

El Ministro me clava su mirada para realizar una lectura más detenida de la situación. Está claro que ha salido escaldado de la sesión y que no quiere hablar del asunto, pero quizá vea en mí la posibilidad de obtener una salida airosa gracias a la inofensiva becaria incapaz de poner en aprietos a un político de su talla. Por otra parte, aunque Wave 6 Media le está dando a su partido hasta en el carnet de identidad con los escándalos de corrupción, en materia educativa, por el contrario, parecen haber recibido su bendición. Aun así, me temo que me va a despachar con viento fresco.   

—Está bien, dígame —accede ante mi propio asombro, tanto que tardo casi tres segundos en reaccionar y formular mi primera pregunta.

—Gracias Ministro. ¿No cree que esta nueva ley pueda dificultar el acceso de los menos favorecidos a la educación, especialmente a la superior?

—En absoluto. Ningún gobierno democrático propugnaría jamás una ley que perjudicara a los más desfavorecidos y mucho menos este. Nuestro único objetivo es incrementar la calidad de la educación española premiando los resultados y el esfuerzo de los alumnos sin importar su condición económica y social.

—Pero los niños con más recursos económicos tendrán más posibilidades que los demás: mejores colegios, clases particulares… Y encima podrán solicitar ayudas económicas. Muchos menos accederán a los estudios superiores. Algunos porque no alcanzarán el nivel exigido y tendrán que optar obligatoriamente por Oficios Profesionales; y otros, porque aun consiguiendo resultados razonables, seguirán sin cumplir las condiciones para obtener ayudas, por lo que no podrán afrontar el coste de la universidad, que encima aumentaría casi el quince por ciento con su propuesta de ley. ¿No han valorado el riesgo de que descienda el nivel medio de educación de los españoles?

El semblante del Ministro es el más fiel reflejo de la perplejidad y la incomodidad cuando me replica:

—Permítame insistirle en que estas medidas están destinadas a mejorar la calidad de la educación en todos los colegios, ya sean públicos, concertados o privados, por lo que las ayudas económicas partirán de una base de igualdad y se repartirán con un criterio justo y único que es, como ya le he explicado, los resultados académicos. Además, creemos que es fundamental impulsar al mismo tiempo los Oficios Profesionales para contribuir a equilibrar la oferta y la demanda del mercado laboral, es decir, para que más personas puedan acceder a un empleo y poco a poco vayamos acabando con la lacra del paro.

—¿Y no cree que esta ley pueda provocar el efecto contrario, es decir, aumentar el fracaso escolar entre los que ven que no tienen posibilidades económicas y que además no llegan al nivel exigido por la legislación?

—No solo no lo creo, sino que estoy seguro de que con esta ley el fracaso escolar disminuirá y la calidad de la educación aumentará. Estamos a la cola de la educación en Europa y es necesario actuar ya para revertir esta tendencia y demostrar nuestro potencial como país exportador de talento y conocimiento. Si no le importa señorita, ya he contestado a sus preguntas y debo marcharme. Muchas gracias.

—Solo una más Ministro. ¿Cómo justifica que la ley se atribuya competencias que antes eran solo de las Autonomías?

En esta ocasión, la expresión del Ministro se relaja, delatando un agradecimiento no verbal por la pregunta que claramente estaba esperando recibir.

—El deber del Gobierno de España es garantizar la libertad para estudiar en lengua castellana y esa libertad no existe desde hace tiempo en algunas regiones. Había llegado el momento de dejar de mirar para otro lado. Se acabaron los totalitarismos nacionalistas —sentencia—. Y ahora sí señorita, discúlpeme, pero debo marcharme —me insiste, consciente del titular que me ha proporcionado.

—Sí, por supuesto. Muchas gracias Ministro.

Con las manos temblando rebobino el minidisc para comprobar que mi gafe con la tecnología no me la ha vuelto a jugar. Suspiro de alivio cuando compruebo que todo está ahí, y que si la simpática redactora del Congreso no me ha mentido, ¡solo lo tengo yo!

Aterrizo en la redacción cual general romano desfilando victorioso en cuadriga hacia el palacio imperial, tras vencer en la Guerra de las Galias.

—Hombre Helena, por fin. Ya nos estábamos preocupando por ti. ¿Qué traes? —me pregunta el director de Informativos interceptándome en la puerta de su despacho.

—Hola. Pues creo que traigo unas declaraciones en exclusiva del Ministro de Educación —contesto intentando controlar la amplitud de mi sonrisa.

Julio Nieto detiene su frenética actividad en seco para escucharme con atención.

—¿Ah sí? ¿Y qué ha dicho?

—Que… es una ley igualitaria que premia los resultados académicos.

—¿Y nada más? —me pregunta con cierta desilusión y un creciente desinterés.

—Y también que se acabaron los totalitarismos nacionalistas —añado.

—¿De verdad? ¿Y estás segura de que solo tú tienes esas declaraciones?

—Eh… sí.

—Pues la próxima vez llámanos antes porque las podríamos haber metido en el boletín informativo de las once.

—Es que no me ha dado tiempo y no tenía…

—Bueno, no pasa nada. Lo has hecho muy bien para ser tu primer día. Habla con Isabel que es la responsable de boletines y cuéntaselo para que abra con ello a las doce. Por cierto, ¿cómo lo has conseguido?

—Eh…

—Da igual. Ya me lo contarás luego. Anda, ve a buscar a Isabel.

Se me acaba de borrar la sonrisa de un bofetón. Menos mal que no ha insistido. Ha sido como si Marco Antonio en persona me hubiera propinado un soberano empujón para apearme de la cuadriga justo cuando me disponía a presentar mis respetos al César. Pero a cambio, reconozco que he disfrutado con la cara de Jimena, que no ha perdido ripio de nuestra conversación gracias a su privilegiada ubicación en la redacción, justo a la puerta del despacho del director. Intuyo que el alcance de su antena llegaría hasta aquí incluso si colocaran su mesa en un almacén de la planta baja.

Me he pasado el resto del día redactando diferentes versiones de la crónica de la exclusiva para cada programa de la cadena, todas centradas, obviamente, en el asunto de la lengua. ¡He abierto el informativo del mediodía y las declaraciones del Ministro han sido el tema principal de todas las tertulias! Tanto es así que ni siquiera he tenido tiempo de comer con Sofía. Solo he podido alimentarme con unas patatas fritas y un bollito de chocolate de la máquina de vending. De hecho, ya son más de las nueve y media de la noche y mi estómago protesta con furor por mi asquerosa dieta de hoy, así que cojo mi bolso y me dirijo al baño. El que pertenece a la redacción está ocupado y yo no aguanto más, por lo que inspecciono la planta en busca de alguna otra solución. Camino desorientada entre despachos, y gracias a Dios o a alguien de su familia, un cartel de WC con un monigote de una señora se aparece ante mí.

Transcurrida media hora de reloj, y con una bolsa de patatas fritas y un bollito hipercalórico menos en el cuerpo, por fin he podido abandonar el aseo con una sensación medianamente saludable. Fuera me encuentro con que todo se ha vuelto oscuro. Solo pervive una luz que procede de la redacción. Intento volver a mi sitio, pero una puerta de cristal con una lucecita roja que parpadea junto a un interfono se interpone en mi camino. Hay unas instrucciones en las que leo:

Para abrir la puerta, presione el botón del interfono y diga la contraseña de seguridad.

«¡¿Pero qué mierdas hago yo ahora?! —me lamento con exasperación. ¡¿Qué más me puede pasar hoy?! ¡¿Alguien quiere ponerme un traje de wingfly y comprobar si soy capaz de esquivar los picos de Europa?!»

A ver Dios, y que conste que te hablo desde la practicidad, y, ante todo, pensando en la humanidad. ¿No te parece más lógico distribuir las emociones fuertes en días alternos? Más que nada porque en mi caso tengo un joven y vigoroso corazón de veintidós años, pero si te descuidas puedes llevarte por delante a toda la población masculina mayor de cincuenta de un plumazo.

Análisis de la situación. A la vista del problema solo tengo dos opciones: la primera es pulsar el botón y cantarle una contraseña al trasto este, y la segunda es buscar otra salida del edificio entre las tinieblas de una zona de oficinas completamente desconocida para mí. Si bien la baraja española me ofrece esperanzadoras alternativas de contraseña en la figura del rey de bastos, creo que la paranoia de los Imagine people con la seguridad habrá dado lugar a una clave bastante más compleja, así que me inclino por irme de expedición. Sin kit de supervivencia, pero con un iPhone 6, que no está nada mal.

Abro la aplicación Linterna y avanzo lentamente inspeccionando el terreno que piso. Gracias a los letreros de los despachos, rápidamente averiguo que me estoy moviendo por el área de Publicidad y Administración. Claro, mucho manual de bienvenida, pero a nadie se le ha ocurrido darme un paseo por el edificio. O igual sí, pero Jimena decidió pasarse el encargo por el arco del triunfo.

Tras no más de tres minutos de excursión, confirmo que hoy, a pesar de haber vivido una jornada de lo más movidita, es también mi día de suerte, pues diviso una salida de emergencia. Gracias Dios por acompañarme hasta el final.

Casi al mismo tiempo oigo unas voces y atisbo al fondo de la planta un haz de luz que se cuela bajo la puerta de un despacho. Mi curiosidad toma el control y me arrastra hasta allí. La puerta está cerrada y las persianas completamente echadas, por lo que tengo que pegar la oreja para averiguar si, por casualidad, lo que está ocurriendo dentro podría aportar algo a mi investigación sobre Imagine.

No son voces nítidas sino susurrantes, como si…

—Ooooooh, Dios Jimena —escucho.

«¡La pelandrusca se está tirando a alguien en la oficina! —exclamo perpleja—. Vale, esto es asqueroso. Me piro de aquí ya».

Pero justo cuando me doy la vuelta para retomar el camino hacia la salida, la voz masculina suena de nuevo con mejor dicción:

—¿Por qué no vamos a mi casa? Nos estamos arriesgando demasiado.

Joder, es Julio Nieto, el director de Informativos, haciéndoselo con su secretaria. ¿No se suponía que toda esta gente era especialmente íntegra? Pues ella es un poco puta y él, si está casado, muy adúltero.  

—¿Seguro que no te pone mucho más aquí, sobre la mesa de la sala de reuniones, con la incertidumbre de si alguien entrará o no por esa puerta?

La situación es demasiado sórdida para el primer día de trabajo de una becaria, y esa última frase, en concreto, me coloca en tacos de salida. Sin embargo, una pregunta de la guarrisecre me frena otra vez en seco.

—¿O es que prefieres a la novata?

—No digas tonterías. Nadie puede superarte en… esto… mmm… —termina con un leve pero sonoro jadeo.

—Entonces, ¿por qué le dedicas tantas atenciones? —pregunta ella más entera y con entonación de prostituta profesional.

—Ya lo sabes Jimena. Ya te lo…mmm… he explicado.

Esto se pone francamente interesante. A ver si son capaces de vocalizar un poco mejor a partir de ahora. Aunque no tiene pinta, no.

— Solo sé que la nueva es un encargo muy importante que viene directamente desde la cúpula de Wave 6 Media —retoma ella la palabra—. Pero ¿por qué es tan diferente a otros encargos del Grupo?

—No tengo toda la información… mmm… y tampoco puedo contarte… mmmm… lo que sé. Jimena, no aguantaré mucho más si sigues haciendo… mmmmm… eso.

El director continúa hablando ahora con mayor entusiasmo.

—Dios, si esto sale bien y ella cumple el plan establecido nos espera un futuro increíble en las empresas del Grupo.

Ella debe de haber dejado de hacerle eso, porque ahora le he entendido bastante mejor.

—¿Qué futuro mi amor? —le pregunta ahora más zorra que nunca.

—El paso definitivo… mmm…. Ella, tú y yo… mmmmmmmm… Jimena… mmmmmmmmmmm… No puedo… mmmmmmmmmmmmmmm —jadea ya al límite.

No hay duda de que ella vuelve a hacerle eso. O algo más creativo.

—Vamos Julio… mmmmmm… Hazme llegar hasta el final… mmmmmmm…. ¿Cuál es ese paso?

Entonces el director, llegando al clímax y exhalando unos diez mil metros cúbicos de aire, exclama:

—¡Mmmmmmmm!... ¡Lastmmmmmmmmm!.… ¡Evolutionmmmmmmmmmmmmm!...

«¿Ha dicho Last Evolution?».

Permanezco a la escucha, pero ya no percibo ni un murmullo en el ambiente. Deben de haberse desplomado sobre la mesa de reuniones, desnudos y sudorosos, con un cigarrillo en la mano. «Vale, ya he vomitado bastante por hoy. Ahora sí que sí me largo de aquí».

Me escabullo por la salida de emergencia y salgo a la calle corriendo en busca de mi coche. Necesito alejarme de Wave 6 Media y liberar adrenalina, mucha adrenalina. 

Conduzco como un autómata con la música a tope hasta que me doy cuenta de que estoy en mi calle, frente a la puerta de mi casa. No sé cuánto he tardado en llegar ni la ruta que he seguido, pero sí tengo claro que aún no he quemado ni la mitad de la adrenalina que he acumulado a lo largo del día. De repente, como si alguien hubiera estado tomando nota de mis sensaciones y pensamientos, oigo un suave golpe en la ventanilla de mi coche. Doy un respingo que casi me estampa contra el techo y escucho:

—Hola. Has tardado mucho en llegar. Llevo esperándote casi una hora.

—¡Alex! ¡Mierda, qué susto me has dado! ¿Qué haces aquí? —le pregunto bajando la ventana completamente.

—Esperarte para llevarte a un concierto. No conozco a nadie más a quien le guste U2.

—Pero son casi las once de la noche… —objeto yo a la inesperada propuesta de mi amigo.

—Ya te he dicho que llegas muy tarde. De todas maneras, ahora estarán terminando los teloneros.

—¿Y si no llego a venir? Bueno, da igual. Sube. Nos vamos en mi coche —accedo yo con decisión, sorprendiéndome a mí misma y tomando el mando de la situación.

Antes de arrancar el motor le escribo a mi madre un mensaje para que duerma tranquila, y después, con Alex de copiloto, inicio la marcha hacia mi quemador de adrenalina.

—¿Dónde? —le pregunto.

—Al estadio de la Peineta.

Tras mirarme a la cara, redondea la respuesta.

—Yo te guío.

Hasta aquí mis últimos recuerdos del día de ayer. Bueno, a decir verdad sí que tengo conciencia de haber llegado hasta el estadio y también de ver a Bono sobre el escenario entre cerveza y cerveza, pero después todo se funde a negro. No obstante, acabo de abrir los ojos y ya estoy en condiciones de asegurar que mi primer recuerdo de este nuevo día será aún más alucinante que cualquiera de los acontecimientos que tuvieron lugar ayer. Estoy tumbada en pleno paisaje campestre, tapada con una manta y…

 «¡¿Qué mierdas…?! ¡¡¡No llevo bragas!!!», descubro al meter la mano debajo de la manta.

Pero si pensaba que eso sería lo más grave, estaba muy equivocada, porque el momentazo del recuerdo no lo van a protagonizar mis bragas, o mejor dicho la ausencia de ellas, sino un brazo que me rodea la cintura y cuyo seguimiento hasta el hombro me conduce a su dueño… ¡¡¡Madre de Dios!!!

—¡Alex! ¡Alex! ¡Despierta! —grito agitado, zarandeándolo de un lado a otro.

—Joder Helena, qué violencia —musita quejicoso intentando desperezarse—. ¿Así te despiertas tú por las mañanas? Ahora entiendo por qué tus relaciones duran tan poco.

—¡¿Sabes dónde estamos?! —le pregunto aún bastante alterada.

—Sí, claro, en El Pardo —me responde con naturalidad.

—¡¿Y cómo hemos llegado hasta aquí?!

—¿Insinúas que no te acuerdas de lo que pasó anoche?

—Solo de… algunas cosas.

—Fantástico Helena. De verdad que no paras de sorprenderme.

Diversas imágenes inconexas comienzan a aterrizar en mi memoria. Alex y yo… un abrazo…, un beso…, mucha agitación…

—Vale sí, ya empiezo a recordar algo.

—¿Y? ¿Tienes algo que decir? —me pregunta expectante.

—No sé. Aún estoy un poco desorientada y me duele mucho la cabeza. ¿Qué hora es? ¿Dónde está mi reloj?

—Te lo quitaste y lo metiste en la guantera porque dijiste no sé qué de que no querías saber nada de relojes, misterios ni sectas. No te entendí muy bien, la verdad. Pero para tu información, son casi las siete —me contesta.

—¡Mierda! ¡A las ocho empiezo a trabajar! Tengo que ir a casa a cambiarme —exclamo levantándome de un salto para meterme en el coche.

Entonces Alex aporta un nuevo dato sobre el que imagino que, en algún momento de la noche, tuve conocimiento.

—Solo hemos traído tu coche. El mío está en tu casa.

—Pues venga, vámonos deprisa por favor —le ruego poniéndome al volante.

Está claro que la tajada de Alex ha sido mucho más light que la mía, porque él no para de hablar al tiempo que yo fantaseo con la compañía de un copiloto mudo. Mientras conduzco, asiento a todos sus comentarios sobre un concierto en el que no podría jurar que he estado. No me suena nada de lo que relata, pero no tengo ni un ápice de energía para hacérselo saber. En un momento dado, cuando voy a cambiar de marcha, coloca su mano izquierda sobre la mía.

—Venga Helena, vamos a intentarlo. Solo una vez. Está claro que sentimos algo el uno por el otro y que nos divertimos mucho juntos. ¿Por qué no vamos a darnos una oportunidad? Nadie dice que tenga que ser para siempre, solo hasta que tú y yo queramos… y de la manera que queramos.

La taladradora que hace obras en mi cabeza me impide pensar con claridad, pero no sentir. Y sí, siento algo por Alex, aunque siempre haya tenido miedo de reconocerlo. Últimamente he recuperado algo de seguridad en mí misma, pero no sé si la suficiente como para correr ese riesgo. Además, existen demasiadas cosas que a día de hoy no podría compartir con él. ¿Sería posible tener algo en común en estas circunstancias? Necesito un espiriten y un poco de tiempo para analizar todo esto más despacio.

—Ya sé que no tengo ningún derecho a pedirte esto —le digo—, pero ¿puedes dejarme unos días para… pensar un poco en ello?

—¿Cuánto tiempo necesitas? No te quiero presionar, pero es la tercera vez que te lo pido, y yo nunca paso de la primera —me pregunta segundos después, justo cuando aparco el coche junto al suyo.

Pues no lo sé. Hablaba en abstracto. Pero como siempre ocurre con Alex hay que llevarlo todo al máximo nivel de concreción.

—¿Un par de días? —le propongo.

—De acuerdo, hasta el viernes —acepta él, recortando los plazos a su conveniencia.

A continuación, me acaricia el pelo por la base de la nuca y se acerca a mí para besarme breve pero muy diligentemente. La corriente eléctrica que mi cerebro envía al resto del cuerpo resulta tan estimulante que, a pesar de la resaca, siento que quiero más.

—Por si te ayuda —me susurra con su sonrisa más seductora, tratando de domar el flequillo que se ha rebelado tapándole uno de sus profundos ojos negros.

Después, Alex sale de mi coche y se aleja hacia el suyo. Yo le sigo con la mirada sintiéndome como uno de esos electrodomésticos locos de Sexx Laws que desafía las leyes carnales practicando un sexo irracional con sus congéneres. No puedo evitar compararme en este punto con la guarrisecre. Puede que sus motivaciones sexuales sean sucias y rastreras, pero al menos responden a una lógica concreta.

Capítulo 14: Mujer fatal[45]

Viernes 3 de julio

Buenas noticias. He sobrevivido a mi primera media semana en Wave 6 Media. Bueno, casi, porque a la jornada de hoy le quedan dieciocho minutos exactamente para pasar a la historia. Y que conste que no ha sido fácil. Sobre todo porque cada vez que me cruzo con el director o con la guarrisecre por la redacción, mi sistema acústico y visual se autoejecuta para amenizarme con un video-playback repleto de las cochinadas que se intercambiaron en aquel despacho con nocturnidad, alevosía y mucha guarrería. Para colmo, además de verme obligada a convivir de ocho de la mañana a tres de la tarde con las náuseas que esas imágenes me provocan, podría decirse que he tenido que instalarme un detector de metales en la espalda para repeler los puñales que la mala pécora me lanza cada vez que me doy la vuelta. Su jornada como lanzadora de cuchillos comienza a primera hora, supongo que con el fin de pillar al enemigo desprevenido y sin un solo café en el cuerpo. Es entonces cuando todos los asistentes habituales al comité de redacción son puntualmente informados de la hora exacta a la que comenzará la reunión, a excepción de mí. Por lo visto, la convocante discrepa del criterio del director de Informativos, firme partidario de mi presencia en ella, y diariamente adopta la decisión unilateral de ignorarme a todos los efectos. Esta es la información que he deducido tras dos días irrumpiendo en la sala de reuniones ante la atónita mirada de ocho jefes que jamás hubieran sospechado que su grupo mediático, líder indiscutible del mercado internacional de la comunicación, contrataría a la versión periodística y femenina de Míster Bean. Leo en sus caras una creciente desconfianza ante la idea de que tatuarme un reloj en la frente constituya, por sí sola, una medida de eficacia infalible.

He intentado averiguar los motivos de mi reiterada no citación preguntándole a Miss Mass Media directamente —con una suavidad y un tono impropios de mí en circunstancias similares—, y se justifica con que el servidor de la empresa le devuelve mis e-mails, como si el sistema fuera, al igual que ella, un capullo intolerante y discriminador que me hubiera catalogado como un troyano. Pero confirmada la conspiración de la guarrisecre, hoy, desde mi llegada a la redacción, he vigilado la puerta de la sala de reuniones como un águila a su presa y he conseguido mi objetivo: saludar a todos los asistentes desde el interior.

No contenta con esta jugarreta, la muy bruja se dedica a divertirse a mi costa con un clásico de la infancia, el teléfono estropeado. Por supuesto ella es la primera receptora del mensaje del director, y una servidora el último centímetro del cable. Y por descontado yo nunca gano. ¿Pero a qué mente sana se le ocurriría sustituir la convocatoria en Nuevos Ministerios que Julio Nieto le encargó que me trasladara, por otra que tendría lugar en Aranjuez? Ya ni siquiera intento analizar por qué me odia, pues es evidente que el problema de base reside en que está completamente desequilibrada. Además, cuanto más lo pienso menos salidas encuentro a mi situación. Dudo bastante que el director, de conocer su modus operandi, apoyara su internamiento inmediato, básicamente porque solo la loca sabe hacerle eso que tanto le gusta y claro, qué ser terrenal saldría victorioso en una batalla en la que el enemigo lleva los cuatro ases en la manga. Por ello, y aunque mi vena aumenta de diámetro cada día, me mantengo callada de momento, cuidándome muy mucho de corroborar cualquier información que beba de la fuente de esa pirada con mis compañeros de redacción.

En cualquier caso, y aunque está claro que debo mantener la alerta antidrones en nivel cinco, mi misión me mantiene muy concentrada en el siguiente objetivo: el ordenador de Julio Nieto. De hecho, la estrategia que he diseñado para acceder a él me ha permitido vengarme un poquito de la arpía, pues le he robado las llaves del despacho del jefe durante cerca de media hora para sacar una copia. A pesar del éxito de la operación, no puedo decir que me sienta plenamente satisfecha porque, por razones obvias, no he podido restregárselo por la cara. Sin embargo, esta experiencia me ha servido para recibir una interesante lección vital: no estoy llamada por el camino de la delincuencia. Esos treinta minutos que me he paseado por la calle y la ferretería con un objeto sustraído en mi poder han sido los más estresantes de mi vida. Jamás podría sobrellevar tal nivel de tensión y acabaría confesando en la comisaría más cercana solo para aliviar mi conciencia. Ello me condenaría a delinquir sola de por vida, pues ni siquiera un criminal de medio pelo querría unirse a la banda de una ladrona que enfermara de los nervios cada vez que tuviera que robar unas gafas de sol –ya no digo un banco– y que encima tuviera conciencia de infiltrada policial.

La segunda línea de acción de mi estrategia para espiar el ordenador del director ha dado sus frutos esta mañana. Ese café improvisado que le he llevado al despacho justo cuando encendía su PC me ha permitido identificar su contraseña, cuyos dígitos he apuntado rápidamente en mi móvil simulando que escribía un wasap: IJN1006. No hay que ser criptógrafo para descifrar el código de letras –“I” de Imagine, “J” de Julio y “N” de Nieto–, pero no pondría la mano en el fuego por la parte numérica. Si he acertado, esa combinación de números y letras podría abrirme la puerta a todo un mundo de conocimiento esta misma noche.

En diez minutos he quedado a comer con Sofía en nuestra terraza, pero antes de apagar el equipo miro el e-mail por última vez para comprobar si tengo correos nuevos. Sí, hay uno, y su remitente es nada menos que… el Presidente del Grupo.      

Querida Helena,

En nombre de la compañía quiero darte la bienvenida a Wave 6 Media. Es un gran honor para nosotros contar con alguien de tu inestimable talento periodístico entre nuestras filas, y por ello, deseamos hacer todo lo que esté en nuestras manos para que la redacción de nuestra división de Radio se convierta en tu segunda casa.

Con este fin, cada verano organizamos una reunión a la que invitamos a las jóvenes incorporaciones más destacadas del Grupo. Estamos convencidos de que así, conociéndonos unos a otros, vuestra integración en la compañía resultará mucho más satisfactoria.

Será un placer contar con tu presencia en la próxima reunión de Wave 6 Media, que tendrá lugar el viernes 10 de julio a partir de las 21:00 h. en Camino del bosque s/n (Las Matas).

Alberto González-de Mendoza

Presidente de Wave 6 Media España

Ya sabía yo que la cena de encapuchados no fallaba. El e-mail no especifica el atuendo ni los cachivaches que debemos llevar para participar en el rito de iniciación, por lo que imagino que a la entrada nos facilitarán el kit de neófitos con las capas rojas, las máscaras, las velas negras y las dagas para intercambiar nuestra sangre con las de nuestros nuevos hermanos. En cualquier caso, y aun teniendo que hacer el memo un rato, esta reunión es una gran noticia para mi investigación por su elevado potencial informativo. Eso presuponiendo que consiga llegar, porque la dirección que figura en el e-mail es deseas sobre las que mi aplicación de mapas suele hacer una interpretación libre que puede situarme en cualquier punto del globo terráqueo.

Apago el ordenador y salgo pitando de la redacción para reunirme con Sofía. Nada más cruzar el umbral de la puerta principal del edificio, suena mi WhatsApp:

Alex

Hola, ¿qué tal va tu viernes?

La primera parte no muy amena,

y sobre la segunda aún no tengo pistas.

Pues yo sí. Porque esta noche quedamos,   

y que yo sepa, jamás te aburres conmigo.

«¡Mierda! ¡Es viernes!», exclamo internamente casi tropezándome con el suelo.

No es que me haya olvidado de la propuesta de Alex, ni mucho menos. De hecho, me ha frito el cerebro estos dos días. Lo que ocurre es que el tiempo pasa volando cuando estás trabajando y no te das cuenta de que el contador de tu vida personal sigue corriendo a su ritmo y agotando sus propios plazos. Me temo que mi plan de abrir en canal el ordenador de Julio Nieto tendrá que retrasarse al menos veinticuatro horas.

Eso tampoco significa que me divierta siempre.

 Eres capaz de provocar estados de ánimo

muy próximos al deseo de asesinar.

¿Ves? Siempre aportando emociones a tu vida.

He pensado en cenar en el Eccola Kitchen Bar.

¿Te recojo a las 10?

Sí, vale, pero mejor nos vemos allí.

Ok. Hasta luego.

«La vida es alucinante. Puedes pasar de la más absoluta paz al máximo alboroto en menos de un minuto sin ningún tipo de preaviso», cavilo justo antes de plantarme frente a Sofía, que ya se ha acomodado en una de las mejores mesas de nuestra terraza.

—Ya era hora. Llevo casi quince minutos esperándote —me recrimina mi amiga.

—Es que de repente se me han acumulado varios asuntos peliagudos.

—¿Qué te ha pasado?

Tengo meridianamente claro el tema que quiero sacar a la palestra en primer lugar, aunque lo pospongo hasta que la camarera termina de tomarnos nota.

—González-de Mendoza me ha convocado a una reunión para cachorros de Imagine.

—¿Ah sí? ¿Y qué te ha dicho?

—¿A ti no te ha convocado?

—Pues no. Yo diría que prefieren mantenerme lo más lejos posible de ellos. Aunque no tengo duda de que a Alberto en particular le causé una grata impresión cuando nos conocimos.

—Solo me ha mandado un email invitándome a hacer pandilla el viernes que viene a las nueve de la noche en una casa en Las Matas. ¿Nunca has ido a una reunión de esas? ¿Ni siquiera cuando colaborabas oficialmente con ellos?

—No. Los colaboradores tenemos rango de soldados rasos. No nos invitan a esos saraos. Bueno, salvo que aquella fiesta de Italia tras la que me reclutaron tuviera algo que ver con esta.

—Si no era igual seguro que era prima hermana. Estos son de ideas fijas, así que cuéntame todo lo que viste.

—Es que no me llamó la atención nada en particular. Ya te dije que era la casa de un tío con mucha pasta. Parecía una fiesta normal. Coñazo, pero normal. Hubo un par de discursos, uno de ellos del anfitrión, en este casi mi reclutador, pero no recuerdo haber oído nada que ahora pueda relacionar con Imagine. ¡Ah! Y nadie iba encapuchado.

—Pues sí, igual era otro tipo de fiesta.

—Bueno, tú estate atenta a todo lo que ocurra y me lo cuentas al detalle el sábado. Cambiando de tema, ¿qué tal el curro? Porque yo estoy de fábula; bueno, quitando algún que otro percance… En particular el de hoy con los dichosos tacones.

Únicamente la intención de preguntarle por el suceso origina en mí una carcajada que casi me impide hablar.

—¿Qué te ha pasado con… ¡Ja ja ja ja!… los tacones? ¡Ja ja ja ja ja! —termino estallando en una risa incontenible.

—Qué gracia ¿eh? Pues nada, que justo hoy se les ha ocurrido enviarme a hacer un repor sobre una central nuclear estratégicamente situada en un campo embarrado en medio de la nada. Y justo hoy yo estrenaba unas sandalias espectaculares de Michael Kors con un tacón de impresión. Imagínate la combinación. Pero vamos, que menos tú creo que toda España ha visto el resultado en directo.

—¡¡¡Jua jua jua jua jua!!! ¿Qué te pasó? ¡¡¡Jua jua jua jua!!! —exploto de risa al imaginarme la escena, cuestionándome seriamente la fortaleza de mi cuerpo para resistir a la visión de ese reportaje sin partirse en dos por el estómago.

—Ya sabes, la típica gilipollez de reportera de comenzar la entradilla quieta frente a la cámara, para luego caminar naturalmente hacia el entrevistado. En ese minitrayecto me he dejado los dos zapatos enterrados en el barro, y solo tropezón tras tropezón he conseguido llegar descalza hasta el protagonista para terminar el directo de la forma más penosa que te puedas imaginar.

—¡¡¡Jua jua jua jua jua jua jua jua jua!!! —Definitivamente no podré verlo en la tele.

—Me alegra que disfrutes tanto con mis desgracias. ¿Y a ti qué tal te va?

—Buf, espera que… ¡Ja ja ja!... me recupere… Vale ya. Yo muy bien… ¡Ja ja ja! Espera espera, que ya se me pasa… ¡Ja ja ja!

—Venga, dime, ¿qué tal tu jefe? —me insiste.

—Ya estoy sí… —Tomo aire y recupero fuerzas para contestar sus preguntas.

—Con Julio Nieto sigo bastante bien. La que es una víbora es su secretaria, que me ha colocado en su top one de odiadas y me persigue por la redacción como una loca con unas tijeras en la mano. Le caí mal desde que me vio.

—¿Pero por qué?

—Yo qué sé. Quizá sea por celos, porque le fastidia que el director me preste atención. Solo sé que está como una puñetera regadera y que he tenido la desgracia de convertirme en el objetivo de sus brotes psicóticos.

—¿Le mola el director o qué?

—No es que le mole simplemente. Es que se lo tira cuando quiere.

—¡Joder! ¡¿De verdad?! ¿Cómo lo sabes?

—No pienso contextualizar nada relacionado con esto, pero les pillé haciéndoselo en un despacho.

—¡¿Qué dices?! ¿En serio? Qué morbo, ¿no?

—Más bien qué asco, que yo trabajo con ellos todos los días y me los imagino desnudos cada vez que los miro.

—Entonces no te preguntaré qué viste. ¿Y qué vas a hacer?

—En realidad ver no vi nada, pero lo escuché todo. Aunque ya me dirás tú para qué me sirve esta información además de para dar arcadas, porque no puedo utilizarla contra ella. La única posibilidad pasaría por ofrecerle al director algo más apetecible que lo que tiene, y desde luego tirármelo no es una opción. Además, dudo mucho que pudiera superar a la zorra esa, que debe tener el noventa por ciento de su cerebro ocupado con las mil y una versiones del Kama Sutra. Pero bueno, después de tres días de puñetitas, ya le voy cogiendo el tranquillo a la loca.

Ahora soy yo la que concluyo el asunto de la guarrisecre para pedirle algo a Sofía.

—Necesito pedirte un favor.

—Claro, dime —responde solícita, ajena aún a la naturaleza de mi petición.

—Necesito que Dani y tú cenéis con Alex y conmigo esta noche.

—Aparte de que Dani y yo estamos mosqueados, sabes que me gusta tener a Alex como mínimo a la misma distancia que Plutón. Vamos, que vas a tener que currártelo mucho más si realmente quieres mi ayuda.

—¿Qué te ha pasado con Dani?

—Buf, ya sé que es tu amigo, pero la verdad es que me está agobiando un poco bastante… ¡Ey! ¡No me cambies de tema, tía lista! —se revuelve al intuir una inexistente estrategia de despiste—, salvo que prefieras prescindir de mi compañía esta noche, claro.

Me temo que me toca cantar como un ruiseñor.

—El otro día ocurrió algo entre Alex y yo…

—¡¿Te has acostado con Alex?! —me interrumpe con los ojos fuera de órbita.

—Ehhhh… sí.

—Joder Helena, últimamente te va la marcha —me acusa, en clara alusión al fugado Tyler.

—Gracias por la observación. Me ayuda mucho. —Aunque sé que tiene razón. Solo tengo veintidós años y el sexo ya está tomando el control de mi vida.

—Ya sé que te niegas a reconocerlo, pero de verdad pensaba que entre Lucas y tú podría haber algo bueno, a pesar de todo lo que ello le pueda acarrear. Especialmente si comparamos las alternativas…

—¡Ah! ¿Quieres que comparemos alternativas? Pues empecemos por lo más básico. La alternativa A, o sea Alex, tiene las típicas características de la masa o la materia, es decir, es corpóreo, tangible, ya sabes, esas cosas que te hacen existir. Y la alternativa B, que no sé ni siquiera como denominarla, es una especie de ente abstracto o etéreo que solo se manifiesta entre nosotros cuando le da la gana y con el único objetivo de manipular, mentir y dar por saco.

—Así que quieres estar con Alex… —afirma Sofía con un leve tono de interrogación.

—Nos conocemos bien, somos amigos, nos divertimos juntos cuando no me crispa los nervios y sí, me atrae, siempre me ha atraído, así que ¿por qué no? —suelto del tirón, como si no se tratara de la primera vez que exteriorizo mis sentimientos hacia Alex.

—Pero Lucas puede volver a… manifestarse…

—Pues por mí que se manifieste en Sri Lanka. En cualquier caso, no lo haría aquí salvo que al fiel soldadito le encomendaran una nueva misión relacionada conmigo o con algún otro desgraciado o desgraciada de la zona con número de proyecto asignado. Y creo que en lo que se refiere a mí ya me tienen donde querían. Así que, ¿qué otros motivos podría tener para reaparecer por Madrid?

—Tú, Helena. Y en el fondo lo sabes.

—Pues hombre, ahora que lo dices… Puede que tomarme el pelo se haya convertido en una adicción para él y vuelva a por su dosis.

—Parece que ya has decidido, y sinceramente, paso de discutir contigo. Lo que no entiendo es para qué necesitas carabina si lo tienes tan claro.

—Porque…. Alex me pidió una respuesta hoy y ya le conoces, no es de los que concede prórrogas.

—Sí, bueno, a ti te conozco mejor aún. En fin, supongo que tratándose de Alex convenceré a Dani.

—Gracias Sofía. Te debo una.

Esa misma noche

¡Mierda! ¡Otra vez llego tarde! ¿Pero qué haces cuando te toca hacer la compra un viernes a las ocho de la tarde, o sea, cuando el supermercado parece la Campus party? Pues simplemente cargarte el plan que va justo detrás y así sucesivamente. De modo que ya son casi las diez y media y estoy entrando por la puerta del restaurante temerosa de la reacción de Alex, al que nunca informé de que tendríamos mesa para cuatro; a lo que debo añadir que si un estilista de moda se cruzara conmigo hoy, caería fulminado de la impresión, pues el tiempo de maquearme también me lo fundí en la cola del súper.

—Hola. Siento llegar tarde —saludo a los otros tres comensales, ya situados en sus asientos supongo que desde hace media hora.

Alex lanza el primer dardo de la noche sin que mi trasero se haya aproximado si quiera a la silla.

—Hola Helena. No sabía si vendrías finalmente y andaba despistado con el número de invitados a cenar. Pero ya está. Confirmado. Somos cuatro.

Sofía sale al rescate.

—Ya hemos pedido un par de entrantes, pero mira la carta a ver si te apetece algo más.

—No, está bien lo que hayáis pedido —respondo yo tomando asiento.

Alex vuelve al ataque. Se ve que está muy cabreado y que ha traído consigo todo el arsenal.

—¿Qué te ha pasado esta vez? ¿El perro se ha comido tu móvil y tu Tom Tom?

—Lo siento. El supermercado era un infierno —me justifico yo evitando entrar en provocaciones.

El camarero, o mi héroe en este caso, se acerca para ofrecerme una bebida, y tras pedirle una cerveza, Daniel interviene.

—¿Sabes que al final me voy con Alex a Tarifa? Salimos el viernes que viene y nos quedaremos allí un par de semanas.

—Pues desde luego vuestro plan es mejor que el de Sofía y el mío, que vamos a estar currando todo el verano.

—¡Ey! ¡Habla por ti Velasco!, que yo estoy encantada con mi trabajo —aclara la sirenita con piernas.

—Sí, ya he visto tu último reportaje —vuelve a la carga Alex—. Un gran trabajo Sofía. Enhorabuena.

—Muchas gracias capullo. Yo al menos curro, ¿y tú?

Daniel intenta poner paz en pleno conflicto entre las dos Coreas.

—Pues parece que es el momento perfecto para anunciar que Alex y yo ya tenemos nuestra propia S.L.

—Vaya, qué sorpresa —interviene la pelirroja con un tono que revela el fracaso absoluto de las conversaciones de paz. 

—Hoy lo hemos hecho oficial. Esta mañana, a las 12:04 horas, hemos registrado Mad Community Management.

—Suena fenomenal. Enhorabuena a los dos —les felicito yo.

—¿Tenéis ya algún cliente? —pregunta Sofía con toda la suspicacia que un ser humano puede exhibir.

—Sí Sofía —contesta Alex—. Nosotros no vamos al campo con tacones de aguja.

Esto tiene que terminar y lo voy a terminar.

—¿Podemos cenar ya o queréis salir ahí fuera a daros una paliza? Dani y yo podemos cenar después con el que no tenga que ir al hospital.

Por fin Alex decide postergar la siguiente batalla con Sofía, pero solo para dirigir sus misiles contra mí.

—Ahora que ya hemos hablado todos de lo bien que hacemos nuestro trabajo, cuéntanos tú Helena. ¿Qué tal en la radio?

—Ehhh… bien, muy bien.

—Muy interesante —replica Alex—. Puedes explayarte un poco más con la respuesta. Estaremos encantados de escucharte.

Daniel media de nuevo.

—Sofía me ha contado que pegaste un buen pelotazo con lo del Ministro de Educación. Se han tirado toda la semana hablando de ello.

—Sí, pero en realidad solo fue suerte. —Son mis amigos y creo que no me importa confesar la verdad—. Llegué tarde al Congreso y no pillé nada del debate. Así que cagada de miedo y humillación por lo que tendría que contar al llegar a la redacción, intenté salir del edificio y me perdí. Vi una luz al final de un pasillo y esta me condujo casualmente a un patio que resultó ser el parking de las Autoridades. Esperé, salió el Ministro y le coloqué la alcachofa. Esa es mi hazaña periodística.

Todos se ríen, especialmente Alex, que no puede evitar un comentario al respecto, aunque esta vez con un talante mucho más inofensivo.

—¡Ja ja ja! Muy tuyo, sí señor.

Percibo que, poco a poco, el Huracán Alex que se cernía inexorablemente sobre los cuatro va rebajando su intensidad progresivamente. El ambiente es cada vez más distendido, hasta que llega el momento de levantarse de la mesa.

—Dani y yo nos vamos —me susurra al oído Sofía.

—¿Y una copa? Por favor… —murmuro yo una súplica.

—En algún momento tendrás que enfrentarte a esto tú sola. Y sinceramente, ya he hecho bastante el paripé con Dani.

Yo asiento porque tiene razón. No puedo eludir a Alex durante más tiempo. Pero la evidencia no resuelve en absoluto el problema principal; ni tan siquiera me muestra la primera miguita de pan hacia el camino correcto. Sin embargo, a pesar de mí, la vida continúa y Alex no tiene intención de desaprovechar ni un minuto, por lo que nada más separarnos de nuestros amigos retoma el plan que había previsto para esta noche.

—¿Te apetece una copa? Porque conozco un sitio que te va a dejar impresionada.

—Sí claro, vamos —acepto directamente, concentrada ya en la inevitable decisión que deberé tomar de aquí a unos minutos.

Media hora y varios pisos después estamos en la azotea del Hotel Me Santa Ana, desde la que puedo distinguir casi cada detalle del skyline de Madrid. Es absolutamente alucinante.

—¿Te gusta? —me pregunta Alex nada más acercarnos al perímetro vallado que delimita la terraza—. Ya sé que no eres fan de las alturas, pero pensé que aun así este sitio te encantaría.

Las vistas de la ciudad completamente iluminada son tan increíbles que casi he olvidado el kilómetro de caída libre que comienza tan solo un par de pasos por delante de mí.

            —Es… espectacular. Y no, no tengo vértigo. Al menos no demasiado. Lo que no significa que no esté especialmente agradecida al señor que puso estas barandillas alrededor de la terraza.

—Fantástico. Entonces nos quedamos. ¿Qué quieres tomar?

—Supongo que aquí harán unos gin-tonics de cine, así que elígeme el que quieras; salvo que te pidan un riñón por cada copa, en cuyo caso puedo ir al baño a beber agua del grifo.

—Por favor, hoy pídeme todo lo que quieras.

Orgulloso de su frase de dundee, Alex pone rumbo a la barra mientras yo trato de procesar la situación y su deriva desde un sofá blanco estilo jaima orientado hacia el inconfundible paisaje nocturno de Madrid. Sin embargo, mi tiempo de procesado resulta ser del todo improductivo porque Alex no tarda ni cinco minutos en volver con nuestros cócteles para sentarse junto a mí.

—Aquí está. Un gin-tonic personalizado para la Señorita Velasco.

—Gracias. ¿De qué conoces este sitio? Nunca nos habías hablado de él.

—Una amiga me trajo aquí una vez.

—Ah, ya entiendo.

—Tengo que entretenerme de alguna manera hasta que estés disponible —se explica el encantador de serpientes con su mirada más seductora.

—Jamás te pediría que le fueras infiel a tu naturaleza, no vaya a ser que te transformes en algo raro bajo la luna llena.

—¿Ni siquiera hoy? —me pregunta con la expectación reflejada en su rostro.

Este partido tenía que terminar en algún momento, y ese momento ha llegado. Tras cuatro años jugando alternativamente en ataque y defensa, Alex y yo nos encontramos en los minutos finales de la última prórroga. El resultado depende de una sola jugada, la mía. Yo tengo el balón y debo rematar a puerta. No puedo fallar.

Él percibe la tensión que me atenaza y decide tomar la iniciativa.

—Helena, mírame.  —Alex eleva mi barbilla con delicadeza para situar mis ojos frente a los suyos—. Simplemente déjate llevar y dime qué sientes.

Entonces me besa y… ¡caray si siento! El suelo parece derrumbarse debajo de mí, pero yo no me hundo con él. Es como si la gravedad careciera de la fuerza suficiente para arrastrarme hacia el fondo, o como si la ley que la rige no tuviera jurisdicción sobre este momento. Sí, estoy flotando y lo hago a merced de unas alocadas estrellas que han okupado mi tripa para revolucionar mis niveles de bilirrubina. Me siento… bien… Tan bien que no quiero abrir los ojos porque sería como admitir que esta deliciosa sensación está destinada a desaparecer. Así que hago todo lo posible para retenerla, para elevarla a la máxima intensidad… hasta que la fútil necesidad de oxígeno me obliga a ponerle fin.

—¿Algo que comentar? —me pregunta mostrando sin pudor una sonrisa victoriosa, cuando yo aún intento maniobrar para tomar tierra.

—Yo… besas bien, muy bien, hay que reconocerlo.

—Gracias. ¿Nada más?

—Pues que… no me escandalizaría en absoluto si me besaras otra vez —le respondo yo, presa del efecto antigravedad.

—Vamos avanzando. ¿Te refieres a besarte otra vez hoy, o en los días sucesivos?

Por fin venzo mi indecisión y doy un paso adelante.

—¿Los dos?

—¡Ja ja ja! Pues hecho.

Y vuelvo a subirme al challenger para visitar el espacio exterior.

A la mañana siguiente, sábado 4 de julio

Ni siquiera las gafas de sol logran amortiguar el exceso de luz con el que el puñetero astro rey nos está martirizando esta mañana. Pero lo peor no es caminar entre árboles con un porcentaje de visión del tres por ciento, pues cuento con Alex como guía y protector de mis dientes, sino hacerlo bajo los treinta y cinco grados centígrados que la tiránica estrella está descargando hoy sobre nosotros, su sumisa humanidad. Estoy tan achicharrada que tengo que revisarme de arriba a abajo para verificar que mis shorts vaqueros no son pantalones de buzo ni mi camiseta de tirantes un jersey de cuello vuelto cien por cien lana merina. El calor es tan abrasante que no creo ni que un topless mejorara un ápice mi situación. Ya se lo advertí a Alex cuando anoche se empeñó en que pasáramos la mañana juntos en el Retiro, pero como le dije que tenía planes con mi madre para esta noche, no he tenido más remedio que ceder.

Así es. No llevamos ni veinticuatro horas de relación y ya contabilizo una mentira en mi marcador. Pero, ¿cómo le explico a Alex que voy a colarme en la redacción de noche para espiar el ordenador de mi jefe? Lo estoy pensando y me suena tan natural e imprescindible que me doy miedo a mí misma. Y ese es precisamente el gran problema. Ahora mismo hay un abismo entre nosotros, entre sus planes de vida y los míos. Él tiene proyectos para el futuro y yo solo para mañana. Él me los cuenta con ilusión y yo no soy capaz de compartir ni tan siquiera lo que haré esta noche.

Pero esto no es lo más ruin y despreciable que he hecho hoy. Esta mañana no solo he mentido a mi propia madre –con quien se supone que cenaría esta noche, antes de que le dijera que lo haría con Alex–, sino que encima la he utilizado como coartada frente a mi amigo, lo cual constituye también, ahora que lo pienso, una gilipollez con categoría de monumento: la coartada que teóricamente debería corroborar mi historia en caso de ser interrogada, o sea, mi madre, resulta que tiene a su vez una tercera versión de los hechos completamente distinta a la que debería corroborar, que casualmente usa como coartada al posible interrogador, es decir, a Alex. Sí, esa soy yo, el alter ego de Homer Simpson en la planificación de misiones secretas. Gracias a Dios que nadie me ha contratado en una central nuclear. Al menos le alegré el día a mi madre cuando le dije que había quedado con Alex. No es que con ello pretenda justificar mi estúpida y miserable actuación, pero se mostró enormemente feliz cuando se enteró de que por fin salía con alguien. Tanto fue así, que sospecho que su efusiva felicidad respondía en verdad a una preocupación previa inversamente proporcional a ella. Me pregunto cuál podría ser. ¿Que resulto inapetente para el sexo masculino? ¿Que soy una lesbiana acurrucada en su armario? ¿Que camino con paso firme hacia el hermafroditismo?

—Demos un paseo en barca —me propone Alex cuando no llevamos ni media hora recorriendo el Retiro.

—Es coña ¿no?

—No, ¿por qué?

—Creo que piden pasaporte extranjero para subirse a una barca de esas, o al menos calcetines con sandalias.

—Vamos a comprobarlo.

Me agarra del brazo y acelera el paso en dirección al embarcadero. Realmente quiere montarse en un bote y ponerse a remar a treinta y cinco grados centígrados. Yo continúo argumentando en contra de su idea, pero es evidente que mis tesis no surten ningún efecto.

—Alex, no quiero palmar de un golpe de calor en medio de ese lago verde.

—No me digas que también te da miedo un estanque artificial.

—Miedo no es la palabra pero, ¿no te preguntas qué tipo de seres pueden ser procreados en tantos litros de agua estancada? Se sabe lo que entró en un inicio, pero no cómo ha evolucionado. Joder, mira esos peces asquerosos que se amontonan para pillar el pan que les lanza la gente —señalo hacia una barandilla repleta de niños proveedores de comida—. Son repugnantes. Y solo representan la punta del iceberg, porque estoy segura de que lo peor está justo debajo, donde no podemos verlo. Digo yo que el Ayuntamiento podría haber invertido en unos peces de colores más vistosos, o simplemente menos grimosos.

—Sí, creo que deberían preocuparse más por ese asunto porque sin duda está frenando el turismo nacional e internacional a la capital. ¿Pero qué te parece si mientras lo solucionan evitamos nadar entre esos peces repelentes y nos limitamos a remar sobre ellos? —me rebate con ironía mientras se acerca a la taquilla a comprar el ticket—. Por favor, una barca para dos personas.

Genial, al agua patos. Y encima a hacer deporte. Porque aquí ni motor, ni vela ni porras. Esto va a bíceps limpio.

            —Ahora que vas a ser empresario deberías estudiar mejor tus inversiones. Acabas de pagar 4,30 euros para hacer gimnasia al aire libre en plena ola de calor.

—Estaré encantado de remar por ti.

La estabilidad del bote al abordarlo no contribuye a fortalecer mi motivación, pero en cuanto ambos estamos sentados en los bancos interiores la sensación de seguridad mejora sensiblemente. En seguida, con los dos remos ya en acción, le pregunto por mi principal preocupación.

—Cuando remas, ¿notas que estás apartando cosas, o peces, o lo que sea?

—Pues no Helena, no noto nada. Simplemente avanzo.

—Vale, entonces dame una de esas palas.

Alex me cede un remo e inicia una nueva conversación mientras yo trato de coordinarme con sus movimientos.

—¿Qué planes tienes para este mes, aparte de trabajar? Dani, Paula y yo no vamos a estar. Si hubiera sabido esto… no habría cerrado ese viaje a Tarifa.

—Ni se te ocurra dejar de hacer cosas por mí. Es más, te agradeceré especialmente que prescindas de mí en actividades relacionadas con el agua, la gimnasia o con madrugar en general, ya sabes, mis diversiones fetiche. Además, me queda Sofía y algún que otro amigo por ahí que no conoces.

—¿Lucas Tyler? —me pregunta a bocajarro pillándome completamente desprevenida.

—Lucas Tyler ¿qué?

—¿Es él uno de esos otros amigos?

—Te he dicho que no los conoces, y que yo sepa con Lucas Tyler te has ido de viaje.

—Pero ¿qué hay de él?

—Absolutamente nada. Eso es lo que hay de él.

—Helena, te conozco bastante bien y ese tío te gustaba. Entiende que te lo pregunte. Has sido la primera que me ha dicho esa mierda del mejor amigo y no quiero que seas también la primera que me pone los cuernos o me deja por otro.

—Así que eso es lo que realmente te inquieta. ¿Este es el máximo nivel de profundidad al que puedes llegar, o alguna vez lo has superado? Entiende que te lo pregunte. Es por saber si serás el primer capullo con el que salgo.

—Helena, has salido con muchos capullos.

—Y al parecer nunca me canso de hacerlo. Vete a la mierda Alex.

—Perdona, pero hace tres meses preferías estar con ese tío a salir conmigo, así que creo que es perfectamente comprensible que me pregunte qué te ha hecho cambiar de opinión.

—A veces los capullos son demasiado capullos incluso para mí.

—Entendido.

—Bien gracias. ¿Podemos hablar ahora de otra cosa?

—¿Qué vas a hacer cuando acabes las prácticas? ¿Quieres seguir trabajando en Wave 6 Media?

—Vale, otro temazo. No tengo ni idea Alex. Ya sé que todos lo tenéis muy claro, Dani y tú con tu empresa, Paula con ese máster en Londres…, pero resulta que yo no. Así que, aunque te parezca increíble, no puedo contestar a tu pregunta.

—Percibo mucha hostilidad por tu parte y creo que va siendo hora de que te abras un poco más conmigo. ¿O es que solo me quieres para el sexo?

—No te moles tanto que ni si quiera me acuerdo de lo que sabes hacer.

—Soy buen profesor y repito las cosas cuantas veces sea necesario. Pero ahora en serio Helena. La verdad es que no consigo entenderte. No sé qué quieres o qué esperas de tu vida, ni siquiera si quieres o esperas algo. Y precisamente por eso, mientras lo piensas, se me ocurre que podrías ponerte las pilas con las redes sociales y trabajar con Dani y conmigo.

—No sé qué parte de tu frase me ha estremecido más, si la de estar juntos todos los días, o la de convertirme en un camello que alimenta la gran adicción del siglo XXI.

—Eres un poco extrema ¿no? Además, trabajar juntos sería el mejor antídoto contra la rutina.

—Alex, tú y yo debemos marcarnos un máximo de horas diarias para estar juntos si queremos llegar a los treinta.

—Pues aprovechemos a tope las que tenemos.

Alex se acerca a mí para acariciarme la cara y rozar mis labios con los suyos en un excitante baile lento que no termina de ser pegado, pero que precisamente por ello me provoca una ola de temblores por todo el cuerpo.

—¡Mierda! —me detengo de repente realizando un brusco movimiento para alcanzar el último centímetro de remo que aún sostenían mis manos.

—¿Qué te pasa?

—Pide ayuda. Solo tenemos un remo.

—¡Ja ja ja! ¿Has perdido un remo mientras te besaba?

—No creo que este tipo de detalles nos ayuden demasiado ahora mismo. Bastará con que sepan que nos falta un remo para que nos saquen de aquí.

Alex hace todo lo posible para levantar su remo en señal de S.O.S., pero su risa desbocada no se lo facilita demasiado.

—Trae —le ordeno yo arrebatándoselo de las manos.

Comienzo a agitar el remo en dirección al embarcadero para entretenimiento de todos los navegantes del estanque del Retiro y, en especial, de mi tripulación.

Esa misma noche

Preveo que mi relación con Alex será convulsa. No es que sea una sorpresa, porque posiblemente ambos seamos demasiado parecidos, pero no es lo mismo sospecharlo que corroborarlo. Tan pronto estamos enfrascados en un arranque de pasión o riéndonos de las ocurrencias del otro, como armándonos de munición hasta los dientes para atacarnos sin compasión por el flanco más débil. Es decir, del diez al cero, o, mejor dicho, del doce al cero en medio segundo. El problema es que es condenadamente atractivo y divertido, un auténtico imán para las mujeres, y que cuando consigue atraerte hacia él es prácticamente imposible oponer resistencia, especialmente si despliega sus habilidades cósmicas. Conclusión 1: Tengo un problema con el sexo y es realmente serio, porque un simple roce con un hombre, máxime si es del perfil de Alex, me induce a la enajenación mental. Ya es hora de que me lo trate. Conclusión 2: Alex ha ganado de nuevo añadiendo una muesca con mi nombre a su interminable lista de conquistas, lo cual demuestra que no soy una chica especial sino solo más lenta. Podría decir difícil para conservar un poco de dignidad, pero al final todo es cuestión de tiempo. Sin embargo, hay una segunda lectura de la situación que me conduce a unas conclusiones bien distintas e infinitamente más preocupantes que las primeras. ¿Y si es verdad que la insistencia de Alex para conseguirme no responde tanto a un código de caza masculino como a sentimientos más… intensos o profundos? ¿Y si resulta que yo soy algo así como su Ruby, esa persona, mujer o ente que tanto obsesiona y desorienta al cantante de los Kaiser Chiefs? Creo que prefiero quedarme en muesca inofensiva, por lo que pueda pasar.

Ya son las diez de la noche y debo salir de casa o nadie se creerá que mi intención sea la de ir a cenar, pero antes quiero hacer una última búsqueda en Internet sobre Last Evolution, por si tengo un golpe de suerte antes de abordar el PC de Julio Nieto. La previsión de resultados no puede ser más pesimista, como viene siendo lo habitual en toda investigación online que abordo en solitario. De hecho, hace ya varias semanas que tiré la toalla con Imagine.

A ver… Las Evolution…Nada, lo mismo de siempre. Una canción en japonés que por lo visto tiene que ser la pera entre los frikis del manga y que, como es lógico, no arroja pistas inteligibles a los hispanoparlantes; y también un cuento de ciencia ficción de un tal Joseph W. Campbell, en el que los hombres y las máquinas vivimos en amor y compañía hasta que unos alienígenas muy beligerantes deciden invadirnos y quedarse con nuestro planeta. A nosotros, pequeños seres de inteligencia y capacidades limitadas, nos borran del mapa, pero nuestros íntimos los bichos tecnológicos se hacen aún más listos y sofisticados y reconquistan la Tierra. Total, que al final los caseros, que éramos nosotros, desparecemos del universo, y los inquilinos, es decir, las máquinas, se quedan con las llaves y todo lo que hay dentro. Así, llevado al mundo real, hasta tiene sentido, pero vamos, que es imposible que esto guarde relación con Imagine, porque una cosa es tragarse las monsergas de una secta, y otra muy diferente es estar tan mal como para creer en marcianitos invasores. En fin, esta línea de investigación está agotada y además se me está haciendo tarde. Me largo.

Teóricamente venía a la emisora de incógnito, pero en la práctica estoy dejando un rastro de piedrecitas fluorescentes en el suelo. Acabo de pasar mi tarjeta de empleada por el lector de infrarrojos para acceder al edificio, lo cual equivale a llamar al timbre y que Julio Nieto me abra la puerta. Tendré que inventar una buena historia para explicar mi presencia aquí un sábado por la noche. Quizá pueda ampararme en que olvidé algo. Típico pero creíble.

Trato de pasar desapercibida en el camino hacia mi mesa. Solo cuento tres personas en la emisora a las que no he visto en mi vida. Eso es bueno y también malo. Ellos tampoco me identifican a mí, pero sin duda despertaré su curiosidad. Compruebo que, en efecto, me están mirando, pero cuando me siento en mi puesto de trabajo dejo de suscitarles interés automáticamente. Además, están bastante lejos del despacho del director, por lo que no será difícil colarme sin que me vean.

Tras unos minutos, entro en acción. Cojo la llave pirateada de mi bolso y avanzo lentamente hacia el objetivo. Siempre de frente a los potenciales testigos del delito, sin despegar la mirada de ellos ni un segundo, consigo controlar el parkinson de mis manos y meter la llave en la cerradura al tercer intento. Siento los latidos del corazón hasta en los pies, pero lo importante es que logro abrir la puerta y deslizarme hacia el interior. La cierro detrás de mí y me agacho para aproximarme muy despacito al ordenador del director, fundamentalmente porque no veo nada y porque tampoco quisiera perder un ojo en la operación. La mesa de Julio Nieto está situada de cara a la redacción, con lo que solo tengo que encender el ordenador, bajar el teclado al suelo, y ya estoy lista para jaquear –o como se diga en mi caso–, sin moros en la costa.

La clave funciona y accedo al escritorio. ¡Ole por mí! Pruebo entrando en varias carpetas cero reveladoras, por lo que decido explorar “Mis Documentos”. Hay un archivo llamado “Nuevos fichajes” que tiene muchas posibilidades, así que pincho y… ¡voilà!: “Proyecto S28”. A ver cuándo empiezan a llamarme por mi nombre humano.

Dentro de esta carpeta encuentro tan solo tres archivos. El primero de ellos incluye parte del historial de mi vida que ya descubrí en el pendrive del gato con botas, pero el segundo arroja datos de mayor interés. Se trata tan solo de una página de Word en la que se resume lo que parece ser mi plan de carrera en Wave 6 Media. Como de costumbre, dejando margen a la improvisación. Pretenden que de aquí a cuatro años me convierta en Directora Adjunta Junior de Crónica del Mundo. Ya entiendo, la zanahoria al final, justo cuando haya ejecutado la última de las monerías programadas para mi show. Lástima que no me gusten las zanahorias. Fantasean con la idea de que después de la radio me incorpore a Wave 6 Televisión. Bueno, al menos allí tendría el aliciente de trabajar con Sofía y protegerla de sus tacones. Sin embargo, cuando leo la siguiente, no puedo evitar imaginarme a esta gente chutándose mezclas muy chungas: Wave 6 Digital. Pues como no tengan proyectado fabricarme un clon genéticamente modificado, y muy modificado, con aptitudes tecnológicas insertadas ex profeso, lo llevan clarito, porque soy perfectamente capaz de hacer explotar sus satélites de un solo para guardar una actualización.

El tercer documento es también digno de atención. Se trata de un calendario de Excel con muchas fechas, actos y reuniones que por lo visto debo cubrir durante el verano. Pues nada, que me envíen un e-mail con este archivo adjunto y me ahorro el estrés de entrar puntual en los comités de redacción. Comienzo a leerlo con atención y descubro algo, cuanto menos, significativo. ¿Por qué las tres cuartas partes de estas convocatorias están relacionadas con la Ley de Educación? ¿Qué tendrá que ver el Ministerio de Educación, Cultura y Deporte con Imagine? ¿Pertenecerá el Ministro a la organización? ¿Será uno de sus misteriosos mentores?

1 semana después, viernes 10 de julio

Acabo de despedir a Alex, que ya ha puesto rumbo a sus vacaciones en Tarifa. Igualito que yo, que en una hora tengo la fiesta de la secta. Según Sofía debo vestirme en clave cóctel, así que me decido por un minivestido nude con falda de volantes y cuerpo de transparencias bastante decentes, cubiertas con bordados del mismo tono en puntos estratégicos. Se trata de una de mis últimas y más preciadas adquisiciones; uno de esos hallazgos que te hacen sentir toda una profesional del complejo, sofisticado y despiadado mundo de la moda. Es exactamente ese tipo de prenda que nunca falla –bonita, estilosa, elegante y versátil–, así que supongo que valdrá para un rito de iniciación.

Tras vestirme y maquillarme me meto en el coche y conecto la aplicación de mapas con la esperanza de lograr un entendimiento mutuo. Nunca sé cómo introducir la dirección, porque está claro que el orden de los factores altera el resultado, así que pruebo suerte alternando la posición de los datos en busca de una ruta creíble que descarte la opción de sobrepasar a 100 km/h. un cartel rojo que me despida “Hasta pronto” de Madrid. El muy cabrón me manda a una hora y treinta y tres minutos de mi casa, así que lanzo el móvil al interior del bolso y apelo a la piedad del Tom Tom.

Tardo media hora en alcanzar la población objetivo y cinco minutos más en llegar a una senda flanqueada por una espesa vegetación con bastantes puntos para llamarse Camino del Bosque. Avanzo lentamente con la esperanza de identificar algún signo de vida humana, aunque tal y como se presenta el panorama me conformaría con no registrar indicios de vida salvaje. Mis plegarias son escuchadas por San Tom Tom y rápidamente distingo unas luces al fondo del camino. Me aproximo con euforia contenida hacia ellas, y estallo de júbilo al comprobar que hay muchos coches aparcados alrededor de un edificio con apariencia de palacio de caza rústico.

Tras dejar mi Seat Ibiza junto a un enorme árbol de alrededor de trescientos años, camino hacia la puerta armándome de paciencia en cada paso. No alcanzo a imaginar el tostón que estoy a punto de soportar, pero la causa lo vale y me lo repito una y otra vez hasta que llego a la entrada.

Una chica empalagosamente encantadora con una chapa en el pecho en la que leo Nuria, me pide la tarjeta de la empresa para pasarla por el lector óptico, y cuando confirma que no soy una impostora me invita a entrar llamándome por mi nombre de pila.

—Bienvenida Helena. Espero que disfrutes de la velada.

—Gracias Nuria. Seguro que lo hago —miento con una sonrisa tirante.

Accedo a un acogedor hall delimitado por dos grandes escaleras laterales que conducen a un piso superior. Calculo que habrá unas cincuenta personas, casi todas reunidas en la parte central en torno al meeting point de cualquier fiesta, es decir, la barra de bebidas. Debo aplaudir la decoración, nada ostentosa y de muy buen gusto.

—¿Quiere una copa de champagne? —me pregunta una camarera ofreciéndome su bandeja.

—Sí, muchas gracias —respondo haciéndome con una en el mismo segundo. Sigo la típica estrategia del que acaba de llegar a una fiesta en la que no conoce a nadie, y se camufla tras una copa para aparentar integración mientras estudia las prometedoras o sombrías alternativas que le ofrece la noche.

En mi primera inspección visual no reconozco a nadie, pero al echar un segundo vistazo descubro un par de caras familiares. Una es la de Julio Nieto, sin la omnipresente guarrisecre, con la que está claro que mantiene una relación extraoficial al cuadrado. Y la otra es la de su interlocutor, el Presidente de Wave 6 Media, Alberto González-de Mendoza. Como sospechaba, mi jefe es de esos que se arriman al árbol que más cobija para medrar. Me pregunto cuál sería la reacción de nuestro Presidente si fuera informado sobre las actividades nocturnas de confraternización que desarrolla Nieto con su equipo en las instalaciones de su compañía.

González-de Mendoza se retira ahora educadamente de la conversación para encaminarse hacia un pequeño escenario ubicado en el lateral derecho del hall. Sobre él han colocado un atril y un photocall con la imagen corporativa del Grupo. Vaya, qué informal y espontáneo. Su discurso me resulta muy reconocible desde la primera letra. Pensaba que la comunicación era una cuestión de creatividad y empatía, no de economías de escala. 

—Sed todos bienvenidos a mi casa. Os agradezco de corazón vuestra presencia. Es para mí un placer y todo un honor estar aquí esta noche ante vosotros, ante los futuros líderes de la democracia global.

Su mirada recorre la sala exhibiendo una gran sonrisa y prosigue.

—Mi intención al invitaros aquí es que nos conozcamos un poco mejor y que pasemos una noche agradable, así que prometo ser breve y, en la medida de mis posibilidades, también ameno.

Nos obsequia con otra sonrisa de gran amplitud y continúa, ahora buscando abiertamente la complicidad de la audiencia.

—Sois la nueva generación de Wave 6 Media. De hecho, es muy posible entre vosotros se halle mi sustituto en el futuro, aunque espero que eso ocurra dentro de unos cuantos años.

¿Qué es muy posible? ¡Venga ya! Seguro que al entrar nos han marcado a todos en la frente con unos sellos invisibles que especifican con precisión suiza nuestros puestos en la organización durante los próximos veinte años; unos sellos que probablemente solo puedan ser descodificados con unas lentillas especiales ideadas por ellos.

—Wave 6 Media es un grupo mediático muy diferente a los demás —prosigue el Presidente—. La defensa de la ética, la justicia y la libertad constituyen de facto nuestro leitmotiv, y este es el único motor que mueve el engranaje de nuestra organización. Estamos orgullosos de lo que hacemos, de cómo lo hacemos y de lo que hemos conseguido.

Una voz femenina con un leve acento argentino se alza de repente desde el fondo de la sala.

—¿Y qué han conseguido? Perdón por preguntar, pero como cada vez hay más corruptos que se van de rositas y la pobreza es ya una realidad en el primer mundo, pues quizá no he sacado las mismas conclusiones que usted.

«¡Vaya! ¡Esto sí que es toda una sorpresa!».

Busco a mi nueva amiga entre la audiencia y descubro que la voz proviene de una chica bastante menuda, con una melena castaña que le llega hasta los hombros y un flequillo teñido de turquesa por las puntas. Me suena de algo, pero no consigo concretar más detalles desde mi posición.

El Presidente, lejos de incomodarse por el comentario de una de sus invitadas, sonríe y espera tranquilamente al final de su intervención para tomar la palabra con suma cortesía.

—Hola. Eres Lola ¿verdad?

—Sí, Lola Holstein —ratifica la chica con resolución.

Ese nombre…

¡Madre mía¡¡Sí! Lola Holstein es… ¡Dolores Holstein! ¡La genio de la informática! ¡El Proyecto S-243 del gato con botas!

Capítulo 15: No es amor si solo es sexo[46]

Decenas de ideas y pensamientos se amontonan desordenadamente en mi cabeza ante las extraordinarias implicaciones y perspectivas que este insólito descubrimiento brinda a mi investigación, pero debo citarlos a todos más tarde si quiero conocer la resolución de este improvisado debate dialéctico entre tan desiguales contertulios.

—Comparto tu desaliento ante la situación que nos rodea cada día, pero quizá podrías hacer otra lectura —la rebate educadamente el Presidente—. Por ejemplo, que tu percepción del incremento de los casos de corrupción se deba a que la ardua investigación periodística de los últimos años los ha sacado ahora a la luz. O que, aunque muchos políticos acusados de corruptos sigan sin cumplir condena, jamás habíamos tenido a tantos representantes públicos encarcelados. O que, a pesar de la crisis mundial, la mayoría de los países continúa destinando el mismo porcentaje de su PIB para ayudar al tercer mundo. Nada es perfecto, pero estamos en el camino; y el periodismo que nosotros hacemos es fundamental para llegar al destino que la gran mayoría deseamos.

—Sí, esa visión ya la tenía gracias a todos los medios escritos, audiovisuales y digitales de Wave 6 Media. Lo que ocurre es que también leo otras cosas, la competencia, ya sabe.

—Eso es fantástico Lola. La diversidad de opiniones expresada en un debate libre y constructivo es sin duda el mejor síntoma de que un país tiene buena salud democrática.

Con esa frase lapidaria que apesta a demagogia, el Presidente da por terminada la intervención de Lola para continuar con su speech. Intento seguir el hilo, pero el aluvión de reflexiones que intentaba contener ha derribado la verja y se precipita sobre mí sin respetar su hora de cita y reivindicando la relevancia de sus aportaciones. Todas ellas corean la misma frase: “¡¡¡Queremos a Lola!!! ¡¡¡Que cuente su historia!!!”.

Por fin parece que el anfitrión se ha aburrido de escucharse y se dispone a darnos recreo, pero antes nos informa de que a la salida podremos recoger un pendrive con el código deontológico del Grupo. No pienso acercar esa cosa de millones de gigas ni a un kilómetro de mi ordenador. De toda experiencia se extrae un aprendizaje y yo he averiguado esta noche que no quiero morir de sopor. «Vale, estoy siendo un pelín intransigente —me reprendo a mí misma—. Igual no está de más llevárselo y comprobar si aporta algo a la investigación sobre Imagine».

—Por favor, sentiros como en vuestra casa y disfrutad de la velada —se despide al fin entre aplausos.

Nada más verle alejarse del atril, me lanzo a la búsqueda de mi proyecto de oráculo ilustrado. No tardo en localizarlo. Lola Holstein está sentada en lo alto de la escalera, enfrascada en su portátil y completamente ajena a lo que ocurre a su alrededor. Según me aproximo a ella, estudio su aspecto con más detenimiento. Sí, efectivamente es muy delgada y menuda –no debe medir más de un metro cincuenta–, y su estilo, como no podía ser de otra manera, es esencialmente informal. Lleva unos vaqueros rotos, unas converse gastadas y una camiseta de tirantes con círculos concéntricos de colores. A priori tiene el aspecto de una adolescente alternativa, aunque conserva un toque de feminidad entre otras particularidades. Superficialmente hablando, no hay ni rastro de pulseras, piercings ni tatuajes, lo habitual en estos casos, aunque sí luce un llamativo colgante con una piedra aguamarina. Además, cuando estoy junto a ella, descubro que su rostro es el de una niña o, mejor dicho, el de una muñeca. Tiene unos ojos grises redondos como botones y unas facciones suaves y proporcionadas cubiertas de sutiles y encantadoras pecas en la nariz y en parte de las mejillas. Es como una Nancy alternativa. Desde una perspectiva menos insustancial, sorprende el aire y la expresión de su rostro. Irradia esa pureza de la niñez que la adolescencia ha empañado de rebeldía e inconformismo pero que, en el caso de Lola, se ha impregnado además de la serenidad y el aplomo propios de quien cree haber descubierto el sentido de su vida.

—No, no llevo piercings ni tatuajes —me espeta de repente con desgana, evidenciando su hartazgo por escuchar el mismo eslogan cansino—. Odio las agujas y en general cualquier cosa que produzca dolor físico. Y si tienes alguna otra pregunta házmela rápido porque necesito concentrarme de nuevo en lo que estaba haciendo.

—Reconozco que había pensado en ello, pero también en que teñirse parte del pelo de turquesa ya es suficientemente transgresor y sustituye muy dignamente al deseo de inmolarse pinchándose o agujereándose la piel.

Tras esta introducción aproximativa, y sin más preámbulos, le revelo una mínima parte de mi motivación para acercarme a ella.

—La verdad es que no conozco a nadie, que me aburro como una ostra, y que tu intervención durante el discurso del Presidente me ha llevado a pensar que resultarías mucho más interesante que cualquier persona o conversación de ahí abajo. Así que confieso que venía con la esperanza de charlar un poco contigo. ¿Te fastidio mucho si me siento aquí un rato? —Alimentar el frágil ego de un adolescente es siempre una estrategia infalible.

—Siéntate si quieres. En realidad no es mi escalera así que no tienes por qué pedirme permiso —me invita escuetamente gesticulando su indiferencia hacia mi petición con un levantamiento de hombros.

Lola retoma su actividad ignorando mi presencia por completo, por lo que inicio una segunda maniobra de aproximación.

—Me gusta tu colgante. ¿Qué piedra es?

—Una aguamarina.

—¿Tiene algún significado? —le pregunto a sabiendas de que esa respuesta le hará sentir especial y, por tanto, menos reacia a mi presencia.

—Es la piedra de los marineros, un talismán que antiguamente les protegía en sus travesías por el mar.

—Así que eres una chica de mar…—comienzo a decir mientras trato de encontrar otro tema de conversación con un porcentaje de compatibilidad superior al cero por ciento.

—Sí. Allí es donde viviré hasta que me muera.

—Ya… No eres de aquí ¿verdad? ¿Argentina?

—Sí —responde sucintamente.

Pues debe ser la excepción que confirma la regla, porque necesito sacacorchos para hacerle hablar. Qué rabia me da no haber leído con más detalle su ficha en el ordenador del gato con botas.

—Entonces deduzco que estás en Madrid de paso.

—Me voy de aquí dentro de unos meses —contesta enigmáticamente.

—Oye, ¿por casualidad no habrás leído la trilogía de Millenium?

—Sí —contesta monosilábicamente.

Me pregunto si será solo un problema de la adolescencia, o si en verdad nunca dejamos de actuar bajo la influencia del concepto social de éxito o de lo considerado guay, en este caso personalizado en Lisbeth Salander. En fin, ya es hora de arriesgar un poco más para avanzar en la contextualización de mi curiosa interlocutora.

—¿Puedo preguntarte… en qué área del Grupo trabajas…, o cuál es tu especialidad?

—Ya lo has preguntado. Soy hacker. Entro en los ordenadores de la gente para buscar información, legal o ilegalmente, según.

—Vaya, gracias por tu… precisión.

—De nada —responde ella con absoluta naturalidad, como si las palabras hacker o ilegal no acabaran de salir de su boca para definirse a sí misma.

—Supongo que en Argentina será igual que aquí, me refiero a que la policía enchirona a la gente que hace eso. ¿No crees que deberías eludir confesiones relacionadas con delitos informáticos?

—No pareces policía. ¿Lo eres?

—No…pero…

—No podrías serlo. Aquí controlan bien a los que entran.

—Eso es verdad —admito yo, rindiéndome ante su aplastante lógica—. ¿Te has incorporado a la empresa este verano? No sé, pareces muy joven (recuerdo perfectamente, esto sí, el año de su nacimiento que figuraba justo debajo de su nombre, 1996).

—Tengo dieciocho años, diecinueve en octubre, y el 1 de julio entré en Wave 6 Digital.

—¿Estás de prácticas?

—No, me han contratado para destapar corruptos, ladrones y otros avariciosos sin escrúpulos.

¿Qué adjetivo va después de descarnada para definir su sinceridad?

—Así que eres uno de esos genios de Silicon Valley que han hecho los cursos de cuatro en cuatro…

—Si estuviera en Silicon Valley no estarías hablando conmigo ahora. Pero sí, soy un genio.

—Bueno, no pretendía ser tan literal. ¿Y por qué estás aquí? No parecías muy conforme con la línea editorial de Wave 6 Media.

—Los demás medios son peores. Los he estudiado todos y este es el menos malo.

—Pero imagino que con tus aptitudes podrías haber elegido cualquier trabajo en cualquier sector.

—Aunque no me crea todo lo que nos cuentan, este es un buen sitio para limpiar de mierda del mundo o, al menos, para incordiar un poco a los cabrones que se hacen ricos a costa de los demás.

Desde luego esta chica no filtra antes de hablar.

—Parece que tienes un agudo sentido de la justicia.

—Mi abuelo estuvo en un campo de concentración nazi, mi madre huyó de la dictadura de Pinochet y mi padre fue traicionado por el partido al que dedicó toda su vida —me explica con toda la dureza de su mirada proyectada sobre mí.

Intento expresar una respuesta conciliadora pero ninguna palabra consigue abrirse paso hacia mi mente. La verdad es que me ha dejado sin habla. Pero tras un breve espacio de tiempo, bastante más del que me hubiera gustado, me rehago recordando la historia de Sofía. Es increíble lo fascinantes que resultan las vidas de los fichajes de Imagine. Otra prueba más de que no pego con ellos ni con cola.

—¿Qué estás haciendo ahora? —le pregunto echando una mirada a la pantalla de su portátil, un Macbook Air, en busca de una línea de conversación menos drástica y justiciera.

—Vengarme de Juan Fuentes Jiménez.

No. Parece que no abandonaremos la línea drástica y justiciera.

—¿Quién es?

—Un vendedor de Mediamarkt.

—¿Qué te ha hecho?

—Es un capullo no me quiso devolver un disco duro defectuoso porque me faltaba un cartoncito del envoltorio original, así que si yo no tengo disco duro él tampoco.

—¿Y qué le estás haciendo?

—Le acabo de bloquear todas sus tarjetas de crédito y le he introducido un virus en su ordenador que le borrará el disco duro por completo en cuanto intente entrar en la página de su banco a comprobar qué ocurre. También estoy jaqueando su teléfono móvil para probar un nuevo programa con el que puedo acceder a los contenidos y conversaciones de cualquier Smartphone.

Nunca hasta ahora había pronunciado tantas frases juntas, aunque su encantador acento argentino sigue dándose de tortas con su peculiar estilo para expresarse.

—Vaya, te vienes arriba cuando se trata de destrozarle la vida a alguien. Quizá Juan solo cumple las normas de su empresa.

—Le he investigado y fuera del trabajo también es un cabrón. Por eso, cuando consiga toda la información que necesito sobre la relación con su novia, la llamaré para contarle que Juan piensa dejarla para fugarse con su amante, o sea, conmigo.

Joder, cómo se las gasta la Nancy-hacker.

—Es bueno saber que los hackers sois un colectivo rencoroso. Más que nada para no volver a encender un ordenador hasta después de muerta si alguna vez cabreo a uno de los vuestros.

—Si quisiera podría ser bastante más cruel. Y no necesitaría que encendieras tu ordenador para demostrártelo, pero yo solo entro en los PC y Mac de capullos.

La muñequita hacker vuelve a su actividad dando por terminada nuestra charla, aunque yo no he hecho más que tantear el terreno.

—Si con eso pretendías enviar un mensaje tranquilizador, he de decirte que te ha salido bastante regular. Y todo eso que haces… ¿Cómo lo haces?… ¿Quién te ha enseñado? No sé, solo tienes dieciocho años.

Lola se muestra molesta por la nueva interrupción, y creo que también por incidir en el asunto de su edad.

—¿Siempre haces preguntas sin parar a la gente que no conoces?

—Deberías estar acostumbrada si vas por ahí diciéndole a todo el mundo que eres una hacker. Además, preguntar es la esencia del periodismo, que casualmente es también la labor que desarrolla la empresa que nos ha contratado. —Intento mantener la calma para que el mal genio que la adolescente egocéntrica está despertando en mí no desbarate mi estrategia, pero es francamente difícil.

—No es preguntar sino investigar —replica con aire prepotente—. Las personas mienten y los ordenadores no. Aunque salta a la vista que no sabes mucho de informática.

La mirada de soslayo henchida de arrogancia que me dedica al pronunciar la última frase obliga a mi cerebro a enviar todos los efectivos disponibles de las zonas aledañas a mi lengua, para crear en torno a ella una fortificación que la impida ejecutar cualquier tipo de movimiento. Solo cuando esta es persuadida de que un ataque perjudicaría seriamente nuestros intereses, el batallón se repliega para devolverle su libertad de acción.

—Aunque eso fuera verdad, ¿cómo lo sabes sin conocerme? —le pregunto, forzando una leve sonrisa.

—Eres analógica. No hay más que ver la expresión de tu cara cuando miras la pantalla de un ordenador.

Los efectivos dentales y labiales se reorganizan rápidamente, pero mi lengua ofrece una resistencia cada vez más intensa. Porque una cosa es que una se llame a sí misma lo que sea, y otra muy distinta es que una budita impertinente te increpe desde su montaña de soberbia.

—Vaya, gracias. ¿Tan imbécil te parezco?

—Yo no he dicho imbécil. He dicho analógica.

Con un último y arduo esfuerzo de autocontrol, consigo mantener a raya mi mala leche para concentrarme en el prometedor mundo de posibilidades encarnado en la minihacker. Sus inmerecidas habilidades naturales podrían ayudarme a desentrañar los secretos ocultos de Imagine y conducirme directamente hasta sus mismísimas entrañas. Pero, por otra parte, la sombra de la duda acecha a mi golpe de buena suerte. ¿Por qué aparece el Proyecto S-243 justo ahora? ¿Por qué ambas hemos sido invitadas a la misma fiesta? ¿Será un miembro espía de la organización, o estará en la misma situación que yo?

—¿Sabes quién soy? —le pregunto directamente.

—No te has presentado.

—Me llamo Helena Velasco. ¿Nadie te ha hablado de mí?

—¿Por qué? ¿Deberían haberlo hecho?

—Creo que ambas conocemos a Lucas Tyler.

—Pues nunca te ha mencionado.

—Ya, supongo que no… —respondo, tratando de sujetar el mosqueo que lucha por exhibirse esplendorosamente fuera de mí.

No parece dotada para la falacia y mi investigación está estancada, así que prosigo. Quizá pueda obtener algo a cambio al margen de que la hacker se revele como cómplice o traidora.

—Has oído hablar de Imagine, ¿no es así? —la interpelo a bocajarro.

—Se supone que no deberías ir preguntando eso por ahí, pero claro, lo tuyo es preguntar.

—Entonces sabes lo que es…

—Puede.

—¿Qué sabes exactamente? —continúo interrogándola, pues es obvio que la minihacker no es persona de andarse con rodeos.

—No te conozco de nada, así que no sé por qué voy a hablar de esto contigo.

—Pues a ver qué te parecen estos motivos. Primero porque tú y yo somos Proyectos de Lucas Tyler, quien por cierto se define como Preparador de proyectos. Solo eso, proyectos. Así nos clasifican, por si no lo sabes. Tú eres el Proyecto S-243 y yo el S-28 (lástima que mi memoria con los números no se prodigue en otras áreas). Segundo, porque según ellos formaremos parte de una cosa que llaman “Comunidad de Comunicación”, que no sé qué mierdas es, en calidad de “Estrategas”, qué tampoco sé qué mierdas significa. Y tercero, como resumen, porque Lucas Tyler nos ha metido en esto ocultándonos mucha información y largándose en cuanto lo ha conseguido, al menos en mi caso.

—¿Qué problema tienes tú con Lucas? —me pregunta tras recibir una segunda alerta de resentimiento hacia su preparador, al que parece apreciar. Aunque también percibo que está desconcertada por mi pequeña revelación.

—Ninguno en particular —miento sin pestañear—. Pero piénsalo: ¿Cuándo fue la última vez que lo viste?

La minihacker me responde tras unos segundos, comprendiendo al instante el sentido de mis palabras.

—Cuando firmé mi contrato con Wave 6 Media.

—Mira qué casualidad. Igualito que yo. Aunque a mí ni siquiera tuvo el valor de dármelo en mano antes de largarse.

Sin embargo, la adolescente superdotada aún desconfía de mi interés en todo este asunto, así como de mi propia identidad.

—¿Cómo sé yo que tú eres quien dices ser y que lo que me cuentas es verdad? —me pregunta.

—Aquí controlan bien a los que entran. Tú misma lo has dicho. Además, si un ser analógico como yo ha conseguido averiguar que ambas somos proyectos de Imagine, no creo que a un genio informático como tú le cueste mucho acceder a la misma información.

Su expresión descolocada me infunde seguridad para continuar, y en este caso extraer las dos conclusiones clave de nuestra charla.

—Así que sin conocernos de nada es obvio que tenemos muchas cosas en común. Y destacaría dos en particular. Una, que estamos implicadas en algo cuya magnitud no conocemos ni medio bien, y dos, que a ninguna de las dos nos gusta vivir en la inopia.

—¿Qué quieres? —me pregunta ocultando sin éxito un creciente interés por escucharme hablar.

—Antes de nada, y para sentar las bases, ¿tú eres miembro de Imagine? 

—No, que yo sepa.

—Entonces, aclarado este punto, podríamos intercambiar información.

Silencio.

—Pues empezaré yo entonces. Por lo que sé, Imagine es una especie de holding mundial de empresas de comunicación, tecnología, innovación… que aboga por algo así como una sociedad más justa, y que elige a sus empleados a partir de sus capacidades y sentido de la ética. Por resumir. ¿Tú sabes algo más? Por ejemplo, porque qué Imagine es tan supersecreto, o quién manda allí.

—No.

Vale, necesito un sacacorchos muy grande. Y también un enorme embudo para digerir su parquedad de palabras.

—¿Y sabes algo más, aparte de lo que yo te he contado? —le pregunto al límite de mi paciencia.

—Que esa es solo la primera fase.

Bien, avanzamos. Y las informaciones concuerdan.

—Sí, eso mismo me dijo nuestro Preparador. Pero, ¿no sabrás por casualidad cuál o cuáles son las siguientes?

—Sí, Last Evolution.

—¡Espera! —exclamo estupefacta—. ¡¿También sabes lo que es Last Evolution?!

—Last Evolution es la segunda y última fase del proyecto Imagine.

Al menos va alargando las frases.

—¿Y en qué consiste?

—Solo sé que se trata de un estudio de campo sobre un progreso justo y sostenible.

—Suena a teoría metafísica de la felicidad, lo cual les pega más que bastante               —murmuro pensativa—. ¿Nada más? —Sigo intentando tirar del hilo, que más bien parece la cadena del ancla de un trasatlántico.

—No. Nada más.

—Bueno, algo es algo. ¿Cómo podríamos…? ¡Un momento! —clamo yo, con el brillo de una bombilla refulgiendo en mis ojos—. ¡Averigüémoslo ahora! O al menos intentémoslo.

Me mira como si un speed[47] comenzara a causar estragos en mí en este instante, así que me explico.

—Estamos en casa del presidente de Wave 6 Media, y diría que la probabilidad de que sea miembro de Imagine debe rondar el noventa y nueve coma nueve por ciento. Es más, apostaría mi coche a que también fue un NEM de esos.

La minihacker me mira con cara de póker, como si le estuviera recitando un texto taquigráfico.

—Así llaman a los cachorrillos aventajados que entran en Imagine —le explico rápidamente, para no perder el tiempo en irrelevancias—. Pero a lo importante. ¿Podrías entrar en el ordenador del Presidente?

—La pregunta no es si puedo, sino si quiero, ya que no tengo dudas razonables de que este tío sea mala gente.

—¿Y tampoco tienes dudas razonables sobre Imagine? —le pregunto sin entrar en polémicas inútiles sobre la egolatría que solo contribuirían a alejarme de mi objetivo.

Permanece silenciosa un instante e inmediatamente después me comunica su decisión, como si en el fondo solo hubiera estado esperando a que alguien pronunciara las palabras mágicas para abrir la caja de Pandora.

—Tenemos que encontrar su ordenador, encenderlo y meterle uno de estos —me explica mostrándome algo parecido a un pendrive.

—Yo lo buscaré —afirmo con feliz resolución.

Sin mediar palabra, me escabullo por la escalera vigilando cual lince que las distracciones de los invitados de la fiesta no tengan nada que ver con mis movimientos en dirección al piso de arriba. Rápidamente llego a un pasillo acristalado con forma cuadrada que rodea un patio central arbolado espléndidamente iluminado. Voy abriendo puerta a puerta buscando una habitación con pinta de despacho, o con la pinta que sea, pero con un ordenador a la vista. Siempre puedo decir que los baños de abajo estaban ocupados y que subí con la esperanza de encontrar uno libre aquí arriba. Al fin y al cabo, es la típica excusa para colarse en una habitación de la zona restringida de una fiesta, ¿no?

Tras la quinta puerta me topo exactamente con lo que busco. La linterna de mi móvil localiza un portátil sobre la mesa de una habitación. Me acerco hasta él y lo enciendo. En cuanto me pide una contraseña conecto el USB que me ha dado Lola. Después abandono el despacho con sumo sigilo y alcanzo en un santiamén la posición de mi cómplice sin haber sufrido ningún percance en el camino. No puedo creer que haya sido tan fácil.

—No está mal —me recibe una sorprendida Lola a modo de saludo cuando la informo de que ya he cumplido mi parte de la misión.

—Sí, ha sido muy fácil. Demasiado fácil. Especialmente teniendo en cuenta que Imagine se nutre de empresas punteras en tecnología y que sus sistemas de seguridad deberían ser la pera.

Lola finge ignorarme, pero detecto una expresión molesta en su cara antes de iniciar un vertiginoso tecleo de números y letras. Creo que acabo de atentar seriamente contra su ego.

—¿Es necesario escribir tanto para jaquear un ordenador? —le pregunto cambiando rápidamente de tema—. En las pelis los hackers no paran de teclear ni un segundo y las pantallas se van sucediendo mágicamente una tras otra, sin tiempos de procesamiento ni nada, como si ya fueran por el 10 G. En el mundo real, si haces eso, se te tuesta el ordenador. Además, ¿para qué sirve el ratón entonces? Se supone que está pensado, precisamente, para ganarle tiempo al teclado. Es como si en Hollywood el ratón les pareciera un hardware facilón indigno del héroe de una peli.

—Si ves un menú con la opción jaquear sobre la que pueda clicar con el ratón, dímelo —me replica ella recurriendo a la ironía para mostrar su fastidio por tener que dar explicaciones a una humana analógica—. Mientras tanto, ahora que ya he conseguido entrar, haré algo más útil, como continuar estableciendo todos los criterios de búsqueda para que el explorador que hemos instalado me facilite los documentos que encajen en esos parámetros. Pero sí, los hackers de las pelis hacen bastantes gilipolleces.

De nuevo me trago mi dignidad dialéctica y cuento hasta diez. No, mejor hasta cincuenta.

—Por cierto, ¿quién te habló de Last Evolution? —le pregunto aún en proceso de despresurización.

—Lucas.

—Ya claro, quién si no. ¿Y por qué a mí no me ha contado nada sobre eso?

—No lo sé, pero yo tampoco lo haría. Haces demasiadas preguntas. Aunque supongo que me habló de ello porque quería que trabajara en el proyecto.

—¡¿En Last Evolution?! ¿No dijiste que no sabías nada más sobre eso? ¿Y qué les has dicho?

—Acepté.

—¿Cuándo…? ¿Y qué tienes que hacer…?

—Empiezo en enero. Solo sé que tendré que mudarme.

—¿A dónde?

—No lo sé, pero me lo dirán un mes antes, cuando me informen detalladamente sobre Imagine. ¿Puedo seguir ya con lo que estaba?

—¿Y no les has preguntado nada más? No sé, igual cambias de continente.

—Yo no soy como tú. Respeto el silencio de la gente si no hay nada sospechoso en él.

—Entiendo que te refieres al silencio verbal, porque estás jaqueando el ordenador del Presidente de Wave 6 Media.

Por una vez yo tengo la última palabra, pero no puedo permitir que mis inclinaciones narcisistas por una victoria parcial me dominen y atenten contra su convicción de continuar.

—¿Cuánto tarda el explorador ese en encontrar… algo?

Su repuesta consiste en lanzarme una mirada asesina por osar dudar de su destreza, aunque ni siquiera su furia gestual la descentra ni un segundo de su fino trabajo informático.

—¿Esto te dice algo? —me pregunta tras abrir un documento.

—¡Madre mía! Es la nueva Ley de Educación, la Ledap al completo.

—¿Qué tiene eso de especial?

—Pues que este documento tiene fecha de junio de 2014 y el gobierno no presentó la propuesta de ley hasta el mes pasado. ¿Por qué llega esto a manos de un medio de comunicación un año antes que al Congreso de los Diputados?

—¿Qué tiene que ver Imagine con la Ledap?

—Pues está claro que algo sí, porque desde que he aterrizado en Wave 6 Media no paran de darme la paliza con este tema y aquí está otra vez, nada menos que en el ordenador de su Presidente. Cuando salgamos de aquí lo estudiaré detenidamente. ¿Tienes más documentos?

Tras un clic y medio segundo más, el pendrive-espía revela el contenido de un segundo archivo. Es un mapa del mundo con muchos puntos marcados. En total son dieciséis los países señalados en el mapa, nueve de ellos europeos: Alemania, Holanda, Suiza, Luxemburgo, Dinamarca, Reino Unido, Noruega, Suecia, Finlandia; cuatro del continente asiático: Singapur, Japón, Emiratos Árabes Unidos y Qatar; los dos países de América del Norte: Estados Unidos y Canadá; y, por último, Australia.

—Que yo sepa Wave 6 Media tiene la central en Reino Unido y no ha llegado aún a Singapur, así que puede que estos sean los países en los que Imagine tiene empresas —razono en voz alta, compartiendo mis deducciones con la minihacker—. Era obvio que la organización operaba en otros países del mundo, pero no imaginaba que su poder abarcase naciones tan importantes de cuatro continentes.

—Esto simplemente amplía el radio de investigación, pero aparte de eso no supone mayor problema para mí —aclara de motu propio la Budita-hacker. Lo de esta chica es una mezcla explosiva de genio sin abuela con el pavo de la adolescencia, pero jamás hasta hoy había sido testigo del torrente de productividad que puede emanar de la arrogancia.

—¿Y por qué estos países y no otros? A simple vista parecen países ricos pero, ¿tendrán algo más en común? España no está, así que eso descartaría que la Ledap tuviera que ver con Imagine, salvo que estén ampliando sus tentáculos, claro. Además, ¿qué sentido tendría entonces que Wave 6 Media se haya instalado en nuestro país hace años?

—Hay un documento más en esta carpeta. Parece un calendario de reuniones —me informa tras desplegarlo en la pantalla.

—Sí, eso parece. Reuniones entre grupos mediáticos y empresas de nuevas tecnologías. Están previstas para el 12 de diciembre de 2015 y para el 12 de junio del 2016 —continúo yo.

—Las empresas de Imagine. Seguro que se corresponden con los países señalados en el mapa —apunta con mucho criterio Lola.

—Solo conozco algunas y sí, a priori diría que al menos esas coinciden… —termino a duras penas, con mi mente funcionando a mil por hora.

La minihacker me mira fijamente tratando de descifrar lo que estoy pensando. Yo le facilito la tarea encantada.

—Imagino que será difícil, pero quizá puedas encontrar algún otro punto de conexión entre todos esos países —le propongo, convencida de que no se resistirá a jactarse de sus capacidades informáticas.

Mientras Lola vuelve a concentrarse en su Mac, yo continúo divagando en voz alta.

—Seguro que estos no son los primeros encuentros que mantienen, pero, ¿por qué nunca han trascendido? ¿Qué esconderán…?

—Pues si la primera reunión es el 12 de diciembre en Nueva York, me colaré allí y lo averiguaré —asegura Lola en primera persona del singular, como si se tratara de entrar en un parque de atracciones en horario de apertura al público.

—No creo que eso sea nada fácil. Mira los nombres de las empresas que asistirán. Creo que cada una de ellas debe contar con cinco genios informáticos por planta, así que ya me puedo imaginar las medidas de seguridad de la cumbre.

La minihacker vuelve a obviarme, quizá porque mi comentario le ha sentado a cuerno quemado, aunque en seguida me muestra un nuevo documento realmente interesante.           

—Mira esto. Lo llaman “Informe Global de Tecnologías de Información” y lo publica cada año el Forum Económico Mundial. Fíjate en el ranking de países.

—¡Es verdad! ¡Todos los países de nuestro mapa están en los primeros puestos! Lo que explica por qué España no aparece en su lista. Esto empieza a tener sentido…

—Sí, ya sabemos quién pone el dinero.

—Además de eso. Según me explicó ese Preparador de proyectos que tenemos en común, la idea de Imagine es empezar a cambiar las cosas desde la perspectiva empresarial y de la comunicación, y para la comunicación es vital la tecnología, aunque suene raro que yo lo diga. Nuestro querido tutor también mencionó la palabra lobby al referirse a ello. Así que puede que todo esto sea cosa del lobby tecnológico, que pretende ganar cuota de poder en el mundo. Pero, ¿para qué? ¿Qué pretenden hacer? ¿Cómo van a actuar para cambiar las cosas? La respuesta tiene que estar en Last Evolution y ese rollo del progreso justo y sostenible. ¡Claro! ¡Por eso tanta plasta del gato con botas con las nuevas tecnologías! ¡Por eso estamos juntas tú yo aquí!

Considero que he hecho un gran descubrimiento, o al menos una buenísima asociación de ideas, y, sin embargo, tengo la sensación de estar hablando sola, porque cuando miro a la minihacker esta se encuentra completamente abstraída en nuevas pesquisas.

—¿Qué haces?

—Estoy viendo sus e-mails para comprobar si es trigo limpio.

—Ah, es verdad, olvidaba que eras una hacker con principios.

Pero ella se ha aislado otra vez en su burbuja insonorizada y solo reanuda su conexión con el mundo para informar de un nuevo hallazgo.

—Mira este mapa del área del Pacífico.

Enfrenta los dos mapas extraídos del ordenador del Presidente en la pantalla de su portátil, hace zoom y comenzamos a jugar a las diferencias.

—Este punto de aquí es nuevo. —Lo señala con el dedo, en medio del mar—. No aparece en el primer mapa.

Tiene razón. Está en medio del Océano Pacífico, entre Estados Unidos y Japón.

—Marca un archipiélago —continúo yo—, pero no soy un as en geografía, así que no tengo ni idea de cuál es. ¿Y tú? ¿Lo reconoces? ¿No tienes memoria fotográfica o algo así?

—No la necesito.

En seguida entiendo por qué. Sería un superpoder escasamente valioso para la minihacker por no decir francamente inútil, pues no tarda ni dos segundos en mostrar un nuevo mapa minuciosamente detallado de la zona misteriosa, el cual le permite dictar el veredicto más sorprendente de la noche.

—Ese archipiélago no existe. Allí solo hay agua.

—¿A qué parámetro corresponde este mapa?

—A Imagine.

De repente, el Mac de Lola se apaga de manera fulminante.

—¿Se te ha acabado la batería?

—No. Alguien ha entrado en mi ordenador. Por su bien espero que no se lo haya cargado. 

Lunes 13 de julio

No puedo esperar a que pase el día para encontrarme con la minihacker. Solo puedo pensar en nuestra cita afterwork para compartir comida y espero que también nuevos descubrimientos de carácter clasificado. Confío en que el restaurante que he elegido se encuentre lo suficientemente alejado del agujero negro absorbeproyectos que es Wave 6 Media y podamos hablar tranquilamente. Pero antes de todo eso, la jornada me deparará a buen seguro alguna interesante experiencia relacionada con…, a ver que piense… Creo que me la voy a jugar con… ¡la Ley de Educación! Nada más llegar a la redacción esta mañana he visto en las previsiones que hoy volverán a discutir sobre el dichoso asunto en el Congreso, y desde entonces me he resignado, una vez más, a prescindir de todo estímulo a mi intelecto.

El prólogo de esta prometedora mañana comenzará a escribirse cuando Julio Nieto entre en la sala para dirigir el Comité de Redacción. Se está retrasando más que nunca y ya me ha dado tiempo a dedicarle tres triunfantes y maliciosas sonrisas a la guarrisecre, que hierve de rabia al verme sentada frente a ella en la reunión a la que jamás me invitó. Pues jódete que estoy dentro.

—Disculpad mi retraso —oigo al director entrando justo a mi espalda—, pero me ha surgido una reunión urgente con el Consejo y acabo de salir. Precisamente uno de los motivos de dicha reunión nos acompañará hoy en nuestro Comité de Redacción.

Me he girado hacia la puerta por curiosidad en cuanto he oído que alguien nuevo estaría presente en nuestra reunión, y desde ese instante he padecido todos y cada uno de los síntomas adscritos a la entrada en parada cardiorespiratoria: ausencia de aire en los pulmones, desarticulación de ojos y mandíbula, y una desbocada taquicardia que está derivando a una preocupante velocidad en la pérdida del pulso al nivel de la carótida. 

—Os presento a Lucas Tyler, consultor de Wave 6 Media —anuncia formalmente Julio Nieto.

Quiero levantarme y desaparecer con cualquier excusa, o al menos darme la vuelta y mirar para otro lado, pero un irrefrenable impulso me obliga a fijar mis ojos en los suyos, como si su iris tuviera la potestad de verificar que la figura que estoy viendo es real, de carne y hueso, o lo que es peor, como si esperara que su mirada se encontrase con la mía. Y eso es justamente lo que ocurre. Pero entonces mi instinto de supervivencia me rescata devolviéndome a la posición original, es decir, de espaldas a él, para proporcionarme un poco de oxígeno y serenidad.

—Hola, ¿qué tal? —saluda el gato con botas a los presentes, extrañados y confusos, con un gesto de asentimiento que rota por toda la sala—. Por favor, no os sintáis intimidados por mi presencia. Solo vengo en calidad de observador, sin competencias ni autoridad alguna sobre vuestro trabajo. Mi misión consiste básicamente en ayudar al Grupo a mejorar los procesos de trabajo y en proponer ideas o enfoques que incrementen la audiencia de vuestros programas e informativos. Así que esta semana me veréis por aquí, tratando de conocer vuestro día a día y reuniéndome de vez en cuando con Julio y con algunos de vosotros.

Permanezco más de media hora, o eso dice el reloj, escuchando conversaciones que carecen de todo sentido para mí, pues no basta con reconocer palabras en castellano siestas, al juntarse, construyen un idioma completamente indescifrable. Es lo que pasa cuando tu mente deserta de su cometido y se evade muy lejos, sin tu consentimiento, para visitar esos rincones de tu memoria que te has esforzado por mantener repletos de polvo y aislados del resto. Pero un anuncio inesperado la devuelve al redil de inmediato. Es la comunicación por parte del director de un acontecimiento insólito relacionado con mi enemiga pública número uno, o lo que es lo mismo, con su monitora de tiempo libre.

—Ahora que todos los responsables de área estamos aquí —comienza a decir Julio a los presentes—, quiero aprovechar para informaros de que nuestra compañera Jimena deja Wave 6 Media por un tiempo. Por… motivos personales… ha decidido solicitar una excedencia. Así que Jimena —continúa dirigiéndose ahora a ella—, por mi parte solo puedo decirte que ha sido un placer compartir este año contigo y que te deseo mucho éxito y felicidad.

Inmediatamente busco reacciones en los rostros de los implicados. El de Jimena es un poema, aun manifestando un conocimiento previo de la noticia. El de Julio recrea el sentimiento de pérdida de no más que una fiel empleada. En cuanto al semblante del resto, creo que nos han calcado la misma expresión de asombro. Pero, ¿qué hay del gato con botas? ¿Significará esto algo para él?

Me giro en su busca con un golpe seco de cuello, y como si me hubiera leído la mente, intercepta mi mirada. Permanecemos así más tiempo del que sería aconsejable para simular desconocimiento entre nosotros en una sala llena de gente, de compañeros de trabajo para ser más concreta; más tiempo del necesario para poder asegurar que él tiene todo que ver con la desaparición de Jimena de mi vida. Nada puede arrancarme de sus chispeantes ojos verdes hasta que la voz de la protagonista reclama mi atención.

—He pedido una excedencia porque debo volver a Barcelona con mi familia para resolver algunos asuntos, así que esta será mi última semana aquí. Pero solo físicamente, porque espero seguir manteniendo un contacto directo con vosotros. Y quizá vuelva dentro de un tiempo.

Sus movimientos sugieren que el discurso iba dirigido a toda la sala, pero ha omitido deliberadamente detenerse en determinadas personas, entre las que Julio Nieto, el gato con botas y yo somos trending topic. No hay que ser un lince para deducir de sus palabras que su inminente excedencia en Barcelona no supone un cambio de aires especialmente deseado, pues por muy zorra que sea, nunca ha podido evitar que su cara revelara pistas sobre sus pérfidos pensamientos.

—El viernes por la noche —reanuda su intervención el director— Jimena quiere invitarnos a todos a tomar unas copas para despedirse. Y ahora a trabajar, que hay muchas noticias que contar —concluye la reunión.

Ahora sí que la cara de Jimena es para exponerla en el Louvre junto a La Mona Lisa. La serena y misteriosa sonrisa de una, frente a la efervescente ira de la otra. Es extraño en cualquier caso que sea Julio Nieto y no ella quien convoque su fiesta de despedida. Mi intuición me dice que la clave está en ese “invitarnos a todos”.

Salgo rauda y veloz de la sala en dirección al ascensor para huir lo más lejos posible del gato con botas. Necesito que me dé el aire para recolocar antiguos pensamientos nominados y expulsados hace meses de mi mente, que ahora vuelven pidiendo repesca y saltándose a la torera las reglas del juego. Resoplo de impaciencia hasta que las puertas del ascensor se abren y puedo marcar el cero, o lo que es lo mismo, el código de huida y acceso a un entorno seguro. Pero cuando no quedan ni diez centímetros para que ambas puertas se toquen, una mano se interpone entre ellas obligándolas a abrirse de nuevo.

Mierda. Es él.

—¿Bajas? —me pregunta con descaro.

—Eso depende. Si tú bajas entonces yo subo.

El gato con botas entra en el ascensor escondiendo una sutil sonrisa en el cuello de su camisa y se sitúa junto a mí. Está demasiado cerca, y eso significa que debo concentrarme en captar otros olores inocuos que neutralicen su cautivadora fragancia natural, si pretendo recordar durante cada segundo que no hay mayor cabrón sobre la faz de la tierra.

—Veo que te alegra mi regreso —me suelta con una seductora expresión penosamente disfrazada de inocencia.

Casi consigo que mi mirada cumpla la orden cerebral de mostrar indiferencia hacia el intruso del ascensor, pero en el último segundo el ojo derecho actúa a traición. Nunca le había visto en traje y corbata, y comprobado el resultado debo asumir que las circunstancias no tienen la más mínima intención de colaborar con mi causa.

«Es un cabrón», me autosugestiono para mantenerme firme.

Sin embargo, el gato con botas no comparte mis planes, y antes de que pueda contrarrestar mi flaqueza con una respuesta de altura, pulsa el botón de parada y el ascensor se detiene bruscamente.

—¡¿Pero qué haces?! ¡¿Tú estás mal de la cabeza?! ¡Pon esto en marcha! —exclamo abalanzándome sobre el panel electrónico de pisos que él protege con su cuerpo.

—Perdóname, pero conociéndote sé que no tengo más remedio que secuestrarte para hablar contigo.

—¡¿Conociéndome a mí, o conociendo las putadas que me has hecho?! —estallo con estrépito ante un inabarcable cúmulo de tensión.

—Escúchame por favor. No tenemos mucho tiempo hasta que alguien avise al conserje y vengan a arreglar el ascensor.

—Genial. Esas son magníficas noticias.

—Helena, sé lo que estás haciendo y debes parar.

—¿Y qué se supone que estoy haciendo? —pregunto escrutando el ascensor en busca de una salida.

—Sé que estás investigando Imagine por tu cuenta y que has involucrado a Lola para que te ayude. Desde luego tu capacidad para convencer a cualquier persona de lo que quieres, incluso a Lola, es… extraordinaria. Y tú ni siquiera te das cuenta del poder que tienes.

Ya me extrañaba a mí que hubiera sido tan fácil. Pero es que este tío es como el puñetero Gran Hermano. Y vale, yo no soy el paradigma de la discreción, pero ¿tan evidente es? Resulta bochornoso que te pillen a las primeras de cambio y que encima quien lo haga sea precisamente él. No hablaré hasta que revele lo que sabe.

—Si te hubieras limitado a entrar en el ordenador de Julio Nieto… Hasta ahí solo quisieron tantear tus movimientos. Incluso valoraron positivamente que adquirieras esa información, pues quizá así verías que la única intención de Imagine es ofrecerte un gran futuro. Helena, contigo han estado dispuestos a mover la línea, pero atreverte a jaquear el portátil del Presidente… Con esa decisión has sobrepasado el límite de lo tolerable con creces. No puedes imaginar lo cabreados que están con vosotras, especialmente contigo.

Vale, lo sabe todo. En el mejor de los casos casi todo.

—Quizá estén acostumbrados a que la gente acate sus normas sin preguntar, pero ya deberían saber que no es mi caso. Y si no comparten sus secretos con sus semejantes, sus semejantes tendrán que encontrar la mejor manera de buscarse la vida.

—Te lo íbamos a contar, pero en el momento adecuado.

—¿Quiénes? ¿Los amiguetes del lobby internacional ese que os habéis montado para hacer justicia divina?

—No voy a hablar contigo de eso ahora. Helena, escúchame. Solo te darán una oportunidad más.

—¿Y después qué?

—Si se lo proponen pueden conseguir que toda tu vida dependa de ellos.

—¿Me estás amenazando? Porque ya es lo único que te falta.

—No Helena… Yo jamás podría… —se explica con aparente pesar, haciendo el amago de posar sus manos sobre mi cara, pero frenándose en el último momento—. Tú —se rehace—, tú eres muy importante para Imagine y nunca permitirían que tu vida corriera peligro. Y Lola es la hacker más joven que tenemos. Ya sabes lo que puede hacer con un ordenador. Por eso es tu complemento perfecto. Y por eso estoy aquí, para evitar que perdáis la oportunidad de vuestra vida.

—Ni se te ocurra ir por ahí otra vez. El amigo, el protector, el amante si es necesario… Al menos ten la humanidad de dejar de insultar a mi inteligencia, que todavía está intentando levantar un palmo del suelo después de la paliza que le has metido.

—Helena, no sabes lo que…  —El gato con botas reprime sus palabras con un suspiro y cambia de registro—. Creen que te comportas como una niña consentida y desagradecida. Querían enviar a otro Preparador para reconducir tu actitud, pero yo les rogué que me dieran una última oportunidad para convencerte. Y créeme, no ha sido fácil dado cómo he… gestionado este asunto.

—Sí, me imagino que hasta para ellos tus métodos de persuasión son más que indecentes. Pero si quieres que te sea sincera, tus problemas con tus jefes me dan bastante igual. Además, no sé cómo piensas convencerme de nada, porque ya no creo ni una palabra de lo que dices.

—Lo sé y lo merezco. Por eso te prometo que contestaré a todas tus preguntas hasta donde se me permite hacerlo, si tú me prometes a mí que dejarás de espiar ordenadores y de convencer a otros para que lo hagan.

—Mira, creo que tengo un dejàvu —replico con ironía.

—Hablaremos de Imagine y de Last Evolution —afirma escuetamente y con rotundidad.

Reconozco que después de todo lo que descubrí el viernes con la minihacker, este último envite me está incitando a jugar una nueva mano. Aunque si echo un vistazo a mi triste palmarés de victorias, ¿qué posibilidades reales tengo de conseguir una escalera de color o tan si quiera una doble pareja? Él ha demostrado ser mucho mejor que yo en este juego y no ha tenido ni un ápice de piedad con sus contrincantes. Concretando: conmigo ha sido un auténtico capullo y ya va siendo hora de exteriorizarlo.

—No me fío de ti y no sabré si me mientes otra vez, o algo peor. Tus antecedentes dicen que eres un manipulador profesional que hace todo lo necesario para conseguir lo que quiere, empujando, pisando, y destruyendo incluso a las personas si el fin lo requiere.

Su reacción no es la que esperaba, o al menos no una con la que yo hubiera contado. Si no se tratase del astuto y calculador gato con botas me atrevería a decir que la rudeza de mi respuesta le ha afectado. Permanece en silencio, mirándome fijamente a los ojos, como buscando algo dentro de ellos, hasta que parece hallarlo. Entonces agacha la cabeza y habla por fin, con el tono de la decepción por lo encontrado.

—Sí, realmente me ves así.

Pero yo ya estoy cansada de jugar a este juego y no voy a perder ni medio minuto en descifrar su nueva táctica. Mi objetivo es Imagine, no él.

—Ya está. Ya lo has conseguido. Me tienes donde me querías. Has ganado. Ahora, por favor, aléjate de mí y déjame tranquila.

—No puedo hacer eso.

—¡¿Por qué?! ¡¿Qué más quieres de mí?!

—¿Se encuentran bien? —se oye una voz justo tras las puertas del ascensor.

—Sí, gracias. Estamos bien —responde el gato con botas en su nombre y en el mío.

«Pues yo no estoy bien, gracias».

—En seguida vuelvo con las herramientas y les saco de ahí —anuncia la voz exterior, que suena a la del amable conserje Antonio.

El gato con botas me mira con la confusión reflejada en cada línea de su rostro y me pregunta:

—¿De verdad sigues sin entenderlo?

—Sí, en eso llevas razón. Aún hay demasiadas cosas que no entiendo. Pero ¿sabes qué? Que prefiero no saberlas a que me las cuentes tú. Y no solo porque crea que vayas a mentirme o a largarte a mitad de conversación, sino porque estoy cansada de seguirte el juego y de sentirme imbécil. Así que, por favor, sal de mi vida, desintégrate o lo que sea que hagas cuando despareces de repente. Y si alguna vez, por una retorcida casualidad, tus jefes te obligan a comunicarte conmigo, envíame un email desde allá donde tus células vuelvan a reunirse…

—No, está claro que no lo entiendes —me interrumpe él.

Una repentina y agradable sensación de calor se apodera de mí desde el instante en el que el gato con botas posa sus labios sobre los míos, enviando mi speech a quién sabe dónde. No es posible que vuelva a encontrarme aquí, completamente rendida al hipnótico poder de sus besos, después de… Joder, ¿qué es esto? ¿Un cero o un puñetero diez?

El delicioso nudo de mi tripa acaba de superar su nivel máximo de tensión a causa de un desleal arrebato de placer que me ha calcinado el estómago, la caja torácica y todo su contenido. Ha ocurrido justo cuando el gato con botas me ha atraído con más fuerza hacia él, me ha arrastrado hasta una de las esquinas del ascensor, y me ha aprisionado entre sus brazos mientras intensificaba exponencialmente la vehemencia de su beso. Pero cuando creo haber perdido el sentido por completo, una célula de razón, la última superviviente de su especie, me grita: “¡Helena, todo esto es mentira! ¡Es un capullo mentiroso!”.

—¡¿Cómo puedo ser tan imbécil… y tú tan cabrón?! —le grito, apartándome de él—. ¡No vuelvas a tocarme en tu vida!

—Ya te he dicho que no puedo hacer eso.

—¡¿Pero por qué?! ¿Es porque te lo ordenan tus jefes? ¿Porque quieres tener a mano un poco de sexo fácil? —me crispo desesperada, no sé si por mi incapacidad para comprender o por su deliberada intención de mantenerme en la ignorancia.

El gato con botas intenta acercar su mano a mi rostro, pero yo la rechazo con aspereza. Él me mira a los ojos y, como si fuera a suplicarme algo, me responde.

—Porque lo he intentado y no he podido… Porque yo… lo necesito.   

—¿Y eso qué… quiere decir? ¿Que vas a seguir haciéndome daño solo porque no puedes dejar de hacerlo? —lo reprendo sin ser plenamente consciente de que estoy reconociendo implícitamente un dolor cuya existencia ni si quiera yo misma conocía hasta ahora, al menos con ese nombre.  

En ese instante aparece el rostro triunfal del conserje entre las dos puertas del ascensor.

—Ya son ustedes libres.

—Muchas gracias Antonio —responde un gato con botas cabizbajo, dándome la espalda y alejándose de mí sin despedirse.

Yo cruzo a tierra firme y bajo las escaleras como una autómata, identificando la única verdad que subyace tras sus palabras en una letra de Placebo, Every you every me: No es más que sexo, solo sexo. Es posible que sus reticencias iniciales a acostarse conmigo sugieran que esta línea de acción no figuraba en su hoja de ruta para el Proyecto S-28, es decir, que se encontró con ello, improvisó y repitió. ¡Bien por mí! Aunque también cabe otra opción, y es que descubriera que hacer el amor conmigo equivalía a inyectarme una especie de suero narcotizante que me sometía a su voluntad. Mal por mí.

Capítulo 16: ¡Que alguien me saque de aquí![48]

Hoy me tragaría del tirón tres debates más sobre la Ledap si así pudiera evitar mi regreso a la redacción, pero los políticos ya se han increpado por hoy todo lo que tenían en sus papeles, y la dirección de Wave 6 Media es exactamente la que acabo de facilitarle al taxista del Congreso. Es más, creo que soportaría estoicamente un concierto enterito de Los del Río[49] si ello me ayudara a mantenerme lejos del gato con botas un poco más de tiempo, pero resulta que en tan solo veinte minutos me plantaré ante las puertas de su castillo. No estoy ni cerca de sentirme preparada para ese encuentro. Para empezar porque aún estoy saliendo del shock. Para seguir, porque no me fío de mi reacción, pues últimamente mi cuerpo suele emanciparse de mi mente. Y, para terminar, porque no me quedan energías para flagelarme más por lo sucio y rastrero de mi comportamiento, y ver su cara únicamente haría añadir nuevas tiras de cuero a mi látigo. Le he puesto los cuernos a Alex. Es un hecho consumado, bueno, objetivo, porque cuernos y consumación en la misma frase induciría a error con una probabilidad del noventa y nueve coma nueve por ciento. El caso es que con más o menos consumación, lo he engañado, y eso es lo que cuenta. Yo, que me creía la abanderada de la sinceridad y la honestidad… Es posible que pudiera alegar atenuantes a mi favor, como que me secuestraron en un ascensor, o que la iniciativa no fue mía en absoluto, o que caí en manos de un experimentado manipulador catalogable como captador sénior de sectas. Pero claro, entonces la acusación contraatacaría con argumentos irrefutables como que jamás grité pidiendo ayuda, que aunque desde luego no fui yo la de la idea bien que la respaldé, y que, en fin, el aludido como captador sénior de sectas podría venderme arena en el desierto con solo amagar una sonrisa. Así que la conclusión está clara: los agravantes anulan los atenuantes y me devuelven al punto de partida, a cero, al hecho objetivo de que le he puesto los cuernos a Alex, a mi recién estrenado novio, a mi mejor amigo.

Antes de abordar el peliagudo debate de “se lo cuento—no se lo cuento”, en el que hace unas horas, concretamente cuando aún no había visitado cierto ascensor en determinada compañía, hubiera ganado el sí por goleada, debería tratar de entender lo que acabo de vivir. Más que nada por si tomo la decisión de confesar, en cuyo caso tendré que saber qué es exactamente lo que declararé en mi defensa.

La primera cuestión es por qué tardé tanto en parar ese beso, y la respuesta es… ¡La respuesta es una mierda! Sin tan siquiera llegar a esbozar la secuencia de los acontecimientos, un escalofrío procedente de mi estómago ha enviado una corriente eléctrica al resto del cuerpo con la que me han temblado hasta las pestañas. Esto, desde luego, contabiliza un voto en contra de la confesión. Aunque quizá, si lo valorara desde la perspectiva de una reacción química ante una situación de estrés, podría testificar que fue un error y que, por tanto, mi deseo de repetir la experiencia es nulo o tendente a cero, y entonces… Entonces tengo otra mierda de respuesta inconfesable más y dos votaciones negativas en el cómputo global.

Vale, es obvio que siento una atracción física por el gato con botas ajena a mi control y agravada por mi recién descubierta adicción al sexo, pero tratándose de un tío cuya sonrisa es capaz de provocar un orgasmo, creo que merezco un poco de indulgencia. Precisamente Alex responde al perfil de persona que debería concedérmela, aunque esta será una teoría destinada al fracaso empírico si tiene que competir con el factor orgullo de su personalidad, este sí, fuera de toda duda razonable. Ya acumulo tres nos y una confesión en blanco.

El siguiente interrogante deja atrás el plano físico para adentrarse en otro un poco más sentimental. La premisa para plantearlo es admitir que los sucesivos engaños del gato con botas me han… dolido. Sí, me temo que esa es la palabra. La pregunta a responder ahora es si el daño infringido ha afectado únicamente a mi dignidad femenina, o también lo ha hecho a algún otro órgano vital... Buf, la verdad es que no lo sé… Y tampoco creo que llegada a este punto necesite más respuestas indeseables para rellenar mi papeleta con una rotunda y definitiva negativa a confesar.

¿Y a dónde me lleva todo esto? Porque ya que he accedido a entrar en una dinámica de sinceridad que no siempre me beneficia, al menos me gustaría obtener alguna certeza a cambio. Veamos. El gato con botas me utiliza para el sexo –sea cual sea el origen o causa de dicho uso–, y tal y como la experiencia ha venido demostrando, mi dignidad es demasiado débil para vencer los impulsos físicos y emocionales que su sola presencia me provoca. Y como eso no pude volver a ocurrirme porque estoy con Alex y el otro es un gato cabrón, es imprescindible que me mantenga lo más alejada posible de él; del gato cabrón quiero decir. He aquí mi certeza. Nada sorprendente por otro lado. Lo que sí que me sorprende es, sin embargo, esta acuciante necesidad que siento de compartirla.

Sofía

El gato con botas ha vuelto.

¡¿Cómo?! ¡¿Y le has visto?!

Va a ser que sí.

¿Y qué tal? ¿Qué ha pasado?

No sé si sabría resumirlo bien…

Comida urgente hoy después del trabajo.

A las 3:15 h. en nuestra terraza.

No puedo. ¿Mañana?

¿Por qué no puedes hoy?

He quedado con alguien.

¿Con quién?

¡Mierda! ¿Qué le digo? Nunca le he contado nada sobre mi proyectito de investigación y Sofía es como un misil que ya está programado con destino y hora de impacto. Como siempre, se me acumula el trabajo en el mismo día y en idéntica franja horaria.

Con una chica que trabaja conmigo.

No sabía que quedaras

con gente del trabajo…

Ya sabía yo que no iba a ser suficiente. ¡Ale, otra vez al hoyo!

Bueno, trabaja más bien

con el gato con botas.

????!!!!!!!!

Como comprenderás no pienso

perderme esa comida.

¿Te imaginas a Lisbeth Salander y a

Shakira comiendo juntas?

Espero que yo sea Shakira.

Pues eso.

Genial! Allí estaré!

Es inútil intentarlo más. Su cerebro ya está en el tres de la cuenta atrás y lo máximo que podría conseguir sería una ligera rectificación de horario y trayectoria.

Hemos quedado a las 3:30 en

Lateral del Arturo Soria Plaza.

Ok!

Justo cuando me apeo del taxi frente a la puerta del edificio de Wave 6 Media, el WhatsApp reclama de nuevo mi atención.

Alex

¿Qué tal por el mundo laboral?

¿Qué mierdas pasa hoy? ¿Es que han anunciado el fin del mundo y yo no me he enterado? ¿Acaso debo resolver todos mis asuntos pendientes antes de que acabe el día para morir en paz con la humanidad? Pues desde luego no va a ser a través del móvil.

Bien. Normal.

Suenas de lo más divertida.

Supongo que lo sería más si no tuviera

otra cosa que hacer que surfear olas.

Estamos de buen humor ¿eh?

Y no creo que te divirtieras

mucho haciendo flyboard.

¿Por qué me pondré borde cuando soy yo quien la está cagando?

Perdona. Solo tengo ganas

de que se acabe el lunes.

¿Otro debate sobre la ley de educación?

Exactamente. ¿Qué tal por allí?

Demasiado bien. Me estoy planteando

seriamente instalar mi empresa aquí.

Te dejarías el beneficio en viajes.

Helena, estamos en la era de la tecnología

de la comunicación. Pero si lo que te preocupa

es no verme, entonces me lo replanteo…

Gracias Casanova. De momento

puedo apañarme sin ti.

Pues me ha parecido que te aburrías bastante.

¿No te entretienen esos amigos que no conozco?

Esta es una pregunta con un elevado potencial incriminatorio.

Más o menos.

Quizá no debería haberme ido justo después de…

No, qué va. No te preocupes.

¿Estás segura?

Segurísima.

No sé cómo debería interpretar eso…

Esta conversación está adoptando tintes dramáticos. Tengo ganas de ver a Alex, pero aún debo diseñar mi estrategia de defensa.

Tengo que dejarte, que me

esperan en la redacción.

Ciao.

Entro en la radio y voy directa hacia la mesa de Isabel de boletines como si llevara incorporados unos tapaojos de burro que me hicieran invisible. Cuando alcanzo su posición, oteo el panorama más allá del cordón de seguridad. Ni rastro del gato con botas. Suspiro de alivio y le resumo a Isabel los titulares del debate.

3 horas después

Sofía y su insaciable curiosidad han sido las primeras en llegar y me esperan impacientes en una mesa de la terraza del restaurante.

—No sé si esto es buena idea —le anuncio nada más sentarme frente a ella.

—No entiendo por qué —replica como si el motivo de este encuentro fuera la planificación de un fin de semana en la playa entre tres buenas amigas.

—Por muchos y variados motivos.

—No dramatices. Por cierto, ¿cómo se llama tu amiga? ¿En qué área trabaja?

—Se llama Lola y está en Wave 6 Digital. Es argentina, bastante especial y solo tiene dieciocho años.

—¿Solo dieciocho? ¿Y por qué es especial, aparte de por la edad?

—Sofía, aún no sé si puedo confiar del todo en ti —le confieso—. De hecho, me pregunto quién informó al gato con botas sobre mi estrecha relación con Jimena, y no sé si también sobre su lío con Julio Nieto, porque hoy la bruja ha anunciado que se pilla una excedencia.

—A estas alturas de la película me molesta bastante que pienses mal de mí. Sí, le hablé de Jimena porque pensaba que te hacía un favor, y por lo que cuentas, está claro que te lo he hecho. Simplemente le envié a Lucas un wasap que jamás contestó, en el que por cierto ni siquiera mencioné a Julio Nieto.

—¿Y pensabas decírmelo o llevártelo a la tumba?

—¿Es que acaso tú me lo cuentas todo? Hasta hoy no sabía nada de esa Lola y mucho menos de que quedabas con ella. ¿Qué tenéis que hablar, por cierto? Porque conociéndote, algo estás tramando...

En parte tiene razón, pero solo en parte. El gato con botas ya está al corriente de los pormenores de mi investigación, así que no sé qué puedo perder.

—Estamos investigando Imagine.

—¿Y para qué narices hacéis eso? ¿Para que os echen de una patada en el culo?

—¿De verdad no te preguntas quiénes son y qué pretenden en realidad?

—No creo que morder la mano que me da de comer me lleve a ningún sitio mejor que este. Además, creo que sus fines son muy respetables.

—¿A qué te refieres? ¿A ese rollo del equilibrio vital, la armonía total y todas esas alucinaciones metafísicas? ¿A acabar con la corrupción y el mal en el mundo?

—Sí, a ese rollo. ¿Por qué no aspirar a eso, o al menos trabajar en defensa de principios como esos?

—Porque es esencialmente inútil. Y si quieres una respuesta más larga, porque para conseguir algo imposible utilizan métodos que se cagan en la ley. Además, si todo es tan blanco, ¿por qué tanto secretismo?

—Así que el plan es que Lola y tú lo vais a averiguar.

—Algo así.

—¿Y qué opina Lucas de vuestro plan? Porque ten por seguro que está al corriente.

—No creo que su opinión sobre esta cuestión en particular sea muy objetiva, pero aun así ha tenido el detalle de compartirla conmigo esta mañana.

—¿Y?

—Pues me ha dicho que pare o que habrá consecuencias. Vamos, que este gato ya no es tan sutil como el del cuento y ahora prefiere la amenaza directa.

—Helena, ni de coña me imagino a Lucas amenazándote. Me creo más que haya vuelto para prevenirte y protegerte.

—¿Seguro que no te contestó ese wasap? Porque vuestros argumentos son sospechosamente idénticos.

—Te prometo que no he tenido con él más comunicación que la que te he dicho. Pero, ¿por qué te empeñas en no creernos?

—¿Quieres saber por qué? Pues ahí va.

Y por fin me decido a revelarle aquello que estaba deseando averiguar desde que volvimos a Cerdeña; aquello que hasta ahora yo nunca había querido compartir.

—Porque ha utilizado todo tipo de artimañas asquerosas para conseguir que firmara ese puñetero contrato, incluso acostarse conmigo.

—Uy, qué sorpresa —responde irónicamente—. Helena, lo daba por hecho. Aunque te fastidie escucharlo, eres un libro abierto. Pero no creo que eso haya sido una artimaña para lograr que firmes. Salta a la vista de cualquiera que le gustas bastante. Menos a la tuya claro.

—Lo que salta a mi vista después de hoy es que quiere repetir, aunque no sé muy bien por qué. En cualquier caso, no creo que la mejor estrategia para conseguirlo sea largarse sin decir ni ay, y aparecer de repente tres meses después pidiendo otra dosis.

—Vaya Helenita, así que mis sospechas eran ciertas… Eres una dominatrix en la cama…. Y cuéntame, ¿Lucas es de los sumisos o de los revoltosillos? ¡Ja ja ja! Me parto.        —Sofía se desternilla de la risa ante su propia ocurrencia, en este caso recurrencia.

—Pues eso, lo que yo dije, vidas vacías y mentes sucias y calenturientas. Tendré que hablar con Dani —afirmo yo sin poder eludir una sonrisa.

—Vale, venga, suelta ya esa teoría tuya que te convierte en una diva del sexo para Lucas. —Sofía hace un esfuerzo por tomárselo en serio, pero no le resulta fácil.

—Hoy ha vuelto a entrarme —le informo con concisión.

—¿Y tú qué has hecho?

—Insultarle un poco.

—Qué novedad —ironiza de nuevo—. Pero ¿qué te ha dicho?

—Pues que no podía parar de tomarme el pelo porque lo necesitaba. Con un par.

—Con tomarte el pelo, ¿a qué te refieres exactamente? Porque seguro que tu interpretación es más que personal.

—¿Personal? Primero se acuesta conmigo y después, cuando me tiene justo donde quería, es decir, en Wave 6 Media, se esfuma sin más. Así que cuando creo que todo ha terminado, que ya está, realiza una aparición superteatral con la falsa excusa de protegerme y que, casualmente, desemboca en una petición de sexo en un ascensor. Y cuando intento comprender por qué actúa así, va y me dice que lo necesita, como si yo tuviera que atender sus necesidades, vamos, ser su puta, ya sabes. Así que dime, ¿cómo lo interpretarías tú? Porque dadas las circunstancias yo diría que me lo estoy tomando bastante bien.

—Flipo contigo Helena. ¡¿Pero no ves que está colgado hasta las trancas?! Si no te hubiera visto desnuda juraría que eres un tío.

—Esa sí que es una interpretación personal… y no sé si un poco interesada también.

—No, Helena, esa es la conclusión universal, la que sacaría cualquier mujer de cualquier edad y de cualquier país. Al margen de Imagine o no Imagine. Aunque claro, otra cosa sería que a ti él no te interesara…

—Eso da igual —evito emitir una respuesta demasiado vergonzante—, porque no sé si te has quedado con el detalle de que estoy con Alex.

—Ah sí, es verdad. Me había olvidado de eso… Pues nada, explícaselo a Lucas cuando lo veas y asunto arreglado.

Vale, si respondo a eso pasaría de avergonzarme a denigrarme.

—No tengo por qué explicarle nada. Digo yo que debería bastarle con mi rechazo para captar el mensaje. Y si no, me concentraré en evitarle.

—Sí señor, un gran plan el tuyo.

—Bueno, de momento mi plan más inmediato es hablar con Lola sobre Imagine, que ya viene por ahí —le anuncio, indicándole la situación de la minihacker con un movimiento de cabeza. Uf, gracias a Dios.

—¿Qué decías que hacía?

—Es una hacker que persigue a los malos.

—¡Ja! ¿En serio? Pues parece una muñequita.

—Espera a escucharla hablar. Bueno, si tienes suerte.

La Nancy-hacker llega hasta la mesa con expresión desconcertada y mirando alternativamente a Sofía y a mí, sin entender en absoluto la presencia de mi amiga en nuestra cita.

—¿Quién es? —me pregunta directamente y aún de pie.

—Hola, me llamo Sofía. Soy amiga de Helena. Encantada —responde divertida, levantándose para darle los besos de cortesía.

La muñeca-hacker comienza a girar sobre sus pies y contesta cuando está a punto de completar los ciento ochenta grados.

—Pues hablamos otro día.

—Muy simpática tu amiga —protesta Sofía, molesta por su maleducada reacción.

—¡Espera un momento! —le ruego levantándome hacia ella para impedir que se marche, mientras achicharro a Sofía con la mirada—. Déjame al menos que te lo explique.

Lola nos concede el beneficio de la aclaración, pero aún desde la posición de tacos de salida.

—Sofía fue colaboradora de Imagine. El gato… Lucas, o mejor dicho su jefe, la envió para convencerme de que me uniera a ellos.

Sofía observa la escena como si no fuera con ella, o más bien, como si estuviera en el cine viendo una película cómica. A pesar de que su actitud no solo no aporta sino que resta, consigo despertar el interés de la minihacker, que se sienta lenta y en silenciosamente en la única silla libre.

—¿Sabes que nuestro amigo está aquí? Me refiero a en Wave 6 Media —le pregunto.

—Sí.

—Ah, vaya. ¿Lo has visto? ¿Te ha comentado algo?

Lola escudriña a Sofía y responde con su concisión habitual.

—Sí, hemos hablado.

La pelirroja, harta de tanto monosílabo, interviene sin miramientos con la firme intención de convertirse en parte activa de la conversación.

—¿A ti también te ha dicho que dejes de investigar?

La Nancy-hacker me mira incrédula por el nivel de información que maneja Sofía, pero parece que comienza a plantearse la posibilidad de confiar.

—Sí.

Mi amiga vuelve haciendo de las suyas.

—Bueno, vamos avanzando. No hablas mucho ¿eh? Creía que eras argentina.

—Sofía, tocándole las narices no vamos a conseguir que se quede —la reprendo entre dientes.

—Sí, perdona. Es que me ha pillado fuera de juego. Si me das una oportunidad —se dirige ahora a la minihacker—, comprobarás que puedo ser divertida y que hasta podría caerte bien.

Lola se acomoda en su silla definitivamente movida por la curiosidad… o por el deseo de mandar a la mierda a Sofía desde una postura más cómoda, opción esta casi más razonable que la primera. Yo aprovecho la ocasión al vuelo.

—Nuestro preparador me ha dicho que los de arriba se están mosqueando y que es mejor no cabrearles.

—A mí también.

«Me pregunto en qué más coincidiremos. ¿También te ha llevado a un ascensor o similar y se ha tirado sobre ti demandando sexo?».

—¿Te ha dicho que si dejamos de investigar nos hablará de Last Evolution?

—¿Qué es eso de last… qué? —pregunta Sofía.

La pelirroja no es de las que permite que la desplacen bajo ninguna circunstancia, y en este punto tampoco tiene sentido hacerlo, por lo que le detallo lo que la minihacker y yo hemos descubierto y cómo…, si es que no lo sabe ya…

—¡Joder! ¡¿Estáis mal de la cabeza?! ¡Habéis jaqueado el ordenador del Presidente! No me extraña que Lucas os echara la bronca. Es más, me parece poco. Yo os habría encarcelado como mínimo.

—¿No has escuchado el resto? ¿O es que ya lo sabías? —le pregunto con incredulidad por su sesgado resumen de la historia.

—Pues no, no lo sabía, pero tampoco me parece nada del otro mundo.

—¿Y qué hay de esas islas que solo flotan en su mapa? ¿No te preguntas qué mierdas son?

—Sí, bueno, eso sí que es un poco raro —admite mi crédula amiga.

Comienzo a cavilar en voz alta.

—¿Tendría sentido que fueran la sede secreta de Imagine? Aunque sería raro ¿no?, porque anda que no podrían haber instalado la central de su Grupo en cualquiera de sus dieciséis países, en vez de reflotar un archipiélago nuevo. Eso debe costar una pasta indecente. Aunque en verdad ya sabemos que en cuestión de pasta andan bien surtidos.

—No lo sé. Pero como muy tarde me enteraré en enero, cuando me incorpore al proyecto Last Evolution, si no es antes —responde la Nancy alternativa con una aplastante seguridad.

—¿Tú también vas a trabajar en eso? —me pregunta Sofía.

—No… que yo sepa. Pero tampoco creo que eso sea definitivo.

—¿Qué vais a hacer entonces?

Observo a la minihacker por si identifico en su rostro alguna opinión al respecto, pues de partida desecho la probabilidad de un pronunciamiento explícito. Nada.

—Yo mantendría los ojos abiertos y esperaría a actuar en diciembre, cuando tenga lugar esa reunión. ¿Qué opinas tú? —le pregunto a Lola.

—Estoy de acuerdo.

—¿Qué reunión? —pregunta la nueva, a quien no le habíamos revelado esa información aún.

—La de las empresas de comunicación y tecnología de todos los países que están en el ajo.

—Vaya, ¿os han invitado a algo tan importante? Me impresionáis —cuestiona con mucha ironía.

—No —respondo lacónica.

—Creo que las dos estáis bastante piradas —arguye Sofía—. Y sinceramente, preferiría no conocer más detalles sobre vuestro superplan suicida, así que si no os importa hablemos de otra cosa y ya juntáis paranoias después, cuando no esté yo. Por cierto, ¿sabéis que he salido en todos los zapping por lo de la central nuclear?

Para sorpresa colectiva, la Nancy-hacker plantea una pregunta y lo hace con un proyecto de sonrisa en la cara.

—¿Tú eres esa que se queda enganchada en el barro y entrevista a un tío descalza junto a una central nuclear?

—Sí, esa soy yo. Ya te dije que podía ser muy divertida, o muy friqui, según se mire.

La sonrisa de la minihacker se hace más evidente.

—Estás en YouTube con más de cincuenta mil visitas.

—Qué bien. Pues podrían hacer un monográfico conmigo porque ayer me pegué un tortazo interesante con el coche. Llevo una racha fina fina.

—¿Con el coche nuevo? —le pregunto.

—Sí. El pobre no llevaba ni dos semanas fuera del concesionario.

—¿Pero fue grave?

—No, más bien patético. Era de noche, me iba a tomar un café en el sofá y descubrí que no me quedaba ni un grano. Ya estaba en pijama y no me apetecía cambiarme, así que me puse el abrigo y cogí el coche. Es la primera vez en mi vida que hago tal cosa. Y la última. Tengo la tienda a dos minutos, pero mira por dónde me dio tiempo a arrollar a un motorista en el camino. El señor me dijo de todo, pero lo que más me chocó es que me llamó… “¡Fea!”. No sé, ¿alguna vez os habían dicho ese insulto? Porque a mí jamás. No era consciente ni de que existiera como tal. Y eso que ni siquiera había salido del coche con mi pijama de Hello Kitty y mi coletero fucsia en la coronilla. En resumen, que manda cojones tener un accidente y que me pille en pijama, porque además de la leche, el disgusto y el parte al seguro, he sido obsequiada con el insulto más ofensivo jamás inventado para una mujer.

Lola y yo nos echamos a reír imaginándonos la escena. Jamás la había visto divertirse, ni siquiera relajarse, pero lo que no logra Sofía no lo consigue nadie.

—El caso es que me solté el pelo, me miré al espejo y salí al encuentro del motorista, en perfecto estado, pero muy cabreado. ¿Pues os podéis creer que su insulto me dejó tan noqueada que no pude decir ni palabra? Rellené los papeles del seguro en tiempo récord mientras el tío alucinaba con mis pintas, y después volví al coche del color del lazo de Hello Kitty. Ni si quiera pude ir a por el café. Pues eso, una experiencia para olvidar.

Tras un par de carcajadas más Sofía retoma la palabra.

—En fin Lola, ahora que conoces los aspectos más patéticos de mi vida, ¿te puedo preguntar cómo llegaste a Imagine y a Wave 6 Media con solo dieciocho años?

A juzgar por su cara, reconfirmo que el tema de la edad no es uno de sus favoritos, por no hablar de la diversidad de opiniones que genera entre ambas el concepto de intromisión en la privacidad.

—¿Cómo llegaste tú? —le pregunta la minihacker—. No es que me interese, pero ya que preguntas, tú primero.

Sofía, haciendo un importante alarde de contención, le cuenta su historia como ratera de lujo y su primer encargo como colaboradora de Imagine, o sea, yo. Cuando termina el relato vuelve a la carga.

—Ahora te toca.

—Jaqueé un ordenador del Grupo y me pillaron. Como a ti, solo me dieron dos opciones, o trabajar para ellos o denunciarme. Preferí la primera y mis padres también. Entonces Imagine me ofreció a hacerse cargo de mi formación.

—¿Y para qué jaqueaste ese ordenador? —se va animando la pelirroja.

—Porque es a lo que me dedico; y también porque quería saber lo que iban a publicar sobre un escándalo del partido en el que militaba mi padre. No quería que volvieran a jugársela a nadie más.

—La justicia no ha tratado muy bien a la familia de Lola —le aclaro a Sofía, justo antes de reproducir lo que la propia minihacker me contó sobre sus padres y su abuelo.

Sofía se muestra cada vez más fascinada con la historia de Lola, y esta cada vez más dispuesta a abrirse.

—¿Tu familia también es argentina?

—No. Mi abuelo era judío, pero acabó viviendo en Argentina. Perseguía nazis y viajó a allí para detener a Eichmann, el arquitecto del holocausto. Cuando se lo llevaron a Israel para juzgarlo, él decidió quedarse con mi abuela en Buenos Aires y trabajar allí en la nueva sede del Centro Simon Wesenthal[50], —relata sin entonación, como si estuviera contando ovejas.

—¡Jo, Lola, menuda historia! —exclama Sofía con los ojos como platos.

—¿Y tus padres? —le pregunto yo.

—Mis padres se conocieron en Buenos Aires. Mi padre trabajó en el gabinete del Ministerio de Economía y Finanzas Públicas hasta que se instauró el corralito y decidieron que se convirtiera en una de las cabezas de turco de la crisis.

Es increíble la capacidad de concisión de esta chica.

—¿Cuándo viniste a Madrid? —vuelvo a preguntar.

—Llegamos en 2001, cuando yo tenía cuatro años.

—Pero luego has tenido una vida normal ¿no? —plantea Sofía—. Me refiero, no te ofendas, pero es que… de entrada no eres muy sociable.

La pelirroja se está animando demasiado y corremos el peligro de perder a la Nancy alternativa de nuevo.

—Tuve una mala experiencia en el colegio.

—¿Te acosaron o algo así?

La minihacker zanja la conversación.

—Ya has cubierto el cupo de preguntas.

—Vale, perdona —se disculpa Sofía—. Aunque seguro que ninguno de los que te putearon en el colegio es ahora un genio precoz de la informática como tú. Eso debería hacerte sentir mejor.

—Impartir justicia es lo único que me hizo sentir mejor.

—Estaremos más seguras si no la cabreamos —concluyo yo no muy convencida de querer conocer más destalles de esa historia—. Por lo que sé, hay ya una larga lista de personas que se han arrepentido de hacerlo.

—No pensaba cabrearla —afirma Sofía con rotundidad—. De hecho, pensaba más bien en lo contrario, en animar un poco su vida de hacker.

Viernes 17 de julio

Por fin es viernes, como se suele decir, aunque no creo que la expresión me sirva para este viernes en concreto. Mi encuentro con la mala pécora es inminente. Yo voy a celebrar que se pira y ella no sé muy bien qué, aunque sinceramente preferiría perderme su fiesta de despedida. Más que nada porque compartir metros cuadrados con ella me obliga a estar alerta a sus peligrosos coletazos, y quizá quiera darme el de gracia esta misma noche. Al menos hoy cuento con guardaespaldas, porque Sofía ha accedido a acompañarme. Y hasta ha convencido a Lola. Alucino. Por lo visto, según me ha contado la mentalista pelirroja, a la muñeca-hacker no le gustan demasiado los espacios cerrados. Ella opina que es a causa de aquel episodio en el colegio, aunque lógicamente la fuente de información más directa no ha entrado en demasiados detalles al respecto.

Tampoco debo quejarme porque la semana se anunciaba mucho más trágica. He oído que el gato con botas se ha asomado un par de veces por la redacción, pero siempre cuando yo estaba cubriendo algún acto fuera de la emisora. No cabe duda de que me ha evitado deliberadamente, y tampoco de que yo le colgaría una medalla de oro por ello. 

—Es aquí —le indico a Sofía para que aparque su nuevo coche magullado.

Es increíble la suerte que tiene. Estamos en pleno centro de Madrid y ha encontrado parking en la misma manzana del garito.

—¿Cómo puedes tener tanta coña?

—¿Lo dices por el repor de la central nuclear o por mi accidente con el motorista? ¡Ah no, por el parking!

—Vale, pillado —sonrío—. También las barbies de granja y las quinquis del motor merecen un poco de suerte de vez en cuando.

Sofía asiente con la cabeza y se aproxima con seguridad al portero del pub, que la mira con algo más que un gesto de aprobación. No me extraña. Yo la miraría igual si fuera un tío. Lleva un minivestido blanco anudado en la cintura que quita el hipo y que resalta su moreno de balcón urbano. Lola y yo entramos detrás, aunque juraría que nadie excepto nosotras dos se ha dado cuenta de ello. Y eso que yo he tratado de arreglarme un poco con un short de estampado étnico y una blusa clara de encaje con escote bandeau bastante sexy, e incluso con unos tacones. Y bueno, Lola viene de Lola, o de Lisbeth Salander en tecnicolor.

Parece que todos han llegado antes que nosotras, y de camino a la barra les presento a algunos compañeros de trabajo. No sé cuál sería el foco de atracción antes de nuestra entrada, ni siquiera si había alguno, pero tengo claro cuál es el actual y lleva un tinte pelirrojo.

—Allí está mi amiga —les indico a Sofía y a Lola con un gesto sutil en dirección a Jimena—. A ti no te he hablado de ella —le digo a la muñeca-hacker—, pero por resumir, me odia y me ha puteado desde que llegué.

—Eso tiene solución —determina Lola con decisión.

—Con que la deporten a Barcelona tengo más que de sobra, pero gracias.

Cuando no llevamos ni media hora en el bar, ocurre aquello que jamás hubiera imaginado y mucho menos deseado. El gato con botas aparece por la puerta. Lleva esos vaqueros gastados que tanto me desconcentran y que hoy lucen especialmente junto a una camisa azul marino suavemente moteada de turquesa y unas Munich grises. Miro a Lola con agitación y descubro una expresión de sorpresa en su cara, y aunque el corazón no me responde como debiera, aún soy capaz de preguntarme, creo que al igual que ella, qué mierdas hace un ser esencialmente diurno en un bar a las diez y media de la noche. No me da tiempo a pensar más   –tampoco creo que pudiera realizar esa acción con diligencia por más tiempo– porque el gato pródigo se dirige directamente hacia nosotras.

—Jamás os hubiera imaginado a las tres juntas. ¿Debo preocuparme? —nos suelta con una irritante naturalidad cuando se sitúa a nuestro lado, como si la escena del ascensor jamás hubiera tenido lugar. Pero yo la recuerdo segundo a segundo.

—No estamos conspirando contra tu secta si es lo que te angustia. También hacemos otras cosas.

—¿Qué haces aquí? —le pregunta Lola directamente.

—Alguien me dijo que habíais venido juntas y no me lo creía.

Sofía, como siempre, se esfuerza por apoyar mi causa, en este caso la de alejarme todo lo posible del gato con botas.

—Pues ya que estás aquí, tómate una copa ¿no?

—No suelo beber, pero sí que pediré una Coca-Cola.

—Si necesitas indicaciones sobre cómo funciona esto de salir por la noche ya nos dices —le ofrezco yo con ironía.

—Creo que me acordaré, pero es muy amable por tu parte.

Mientras el gato con botas se acerca al camarero, Sofía me la juega tras susurrarle algo a Lola.

—Nos vamos al baño —me anuncia a traición.

—¡Ni de coña! —le bufo yo.

—No sabía que manteníais ese tipo de relación —interviene Lola—. Omitiste ese detalle en nuestra conversación, aunque me da bastante igual. El caso es que tampoco tengo nada que hablar con Lucas ahora mismo.

—¿Qué relación? ¿Se puede saber qué le has contado Sofía?

—Solo que os habéis acostado y que él está colado por ti aunque tú no te enteras. Pero ha prometido mantener el secreto. Y en cuanto al tipo de relación, tú sabrás.

—Lola, eso no es verdad. Yo… —me interrumpo en seguida, consciente de que mi historia no tiene versión reducida—. ¡Joder Sofía, qué buena amiga eres! ¡Gracias! ¡Muchas gracias! —le recrimino furiosa por airear mi intimidad de forma tan considerada.

Pero Sofía, lejos de sentirse culpable, sentencia la conversación exhibiendo una insultante inmunidad a mis reproches.

—Nos vamos que me hago mucho pis.

—Pues yo me voy con vosotras —asevera mi instinto defensivo orientando el cuerpo hacia el baño.

—No seas mal educada Helena. ¿Le vas a dejar solo?

—Por favor Sofía… —apelo ahora a la súplica entre dientes, al comprobar que el gato con botas se acerca peligrosamente a nuestra posición—. Sabes que no quiero hablar con él a solas…

Pero mi ruego a la desesperada se difumina en el aire sin nadie dispuesto a escucharlo.

—En seguida venimos Lucas —se disculpa mi traidora amiga agarrando el brazo de Lola, cuando él ya se ha reincorporado al grupo.

—¿Dónde van? —pregunta él al quedarnos solos.

—Adivina.

—¿Al baño?

—Pues eso.

—¿Qué tal está tu madre?

—Muy bien, gracias.

—Me alegro mucho, de verdad. Quería haberte preguntado por ella el otro día, pero… no hubo mucha opción para ello.

—Vale. Ya paso de esto. Estoy cansada de que…

—Lo siento —se disculpa él de forma totalmente inesperada.

—¿Por qué de todo? ¿Por la amenaza o por lo otro? —consigo rehacerme, intentando liberarme del desconcierto.

—Helena, ya lo sabes.

—Pues no te creas. Pero sea lo que sea, disculpas aceptadas. Y si no hay nada más, preferiría dejarlo aquí.

—Hay una cosa… Me voy a finales de agosto… y no volveré en mucho tiempo.

—Eso es todo menos una novedad, excepto por ese matiz tan preciso sobre el tiempo que has incluido. Nunca hasta ahora habías especificado si sería poco, mucho o normal; ni siquiera cuándo empezaría a contar ese tiempo.

—Esta vez me voy muy lejos.

El nuevo componente de la lejanía me brinda una oportunidad imprevista.

 —Muy lejos dices… ¿No será a una de esas islas misteriosas con las que rellenáis el océano Atlántico?

—Helena, yo… no quiero resignarme a echarte de menos.

Mira tú la habilidad del gatito lindo para dinamitar mi tema de conversación e introducir el suyo…

—Lo lamento mucho, pero no me van los polvos de despedida. Aunque si me permites una recomendación al respecto, pilla a Jimena antes de que coja su avión a Barcelona.

—¿En serio sigues creyendo que esto es una cuestión de sexo? —Me lo pregunta mientras intenta dominar una sonrisa impertinente que se rebela por la comisura derecha—. Helena, disfruto mucho del sexo contigo porque precisamente no se trata solo de sexo.

¿Y eso qué mierdas significa? Suponiendo que me lo crea, ¿debería alegrarme o cabrearme? Porque no sé si me está diciendo que acostarse conmigo es más que sexo en plan sentimientos, argumento muy positivo en el sentido de que me haría parecer menos imbécil, o más que sexo en plan experiencia, una alternativa con millones de connotaciones que van de lo más estupendo a lo más humillante. Y eso sin contar otra posible explicación rayana en lo vejatorio, y es que de ser solo sexo no disfrutaría porque la cama no viene siendo lo mío. «¡Joder Helena, para ya!», me autocensuro al acordarme de Alex.

El gato con botas estudia mi rostro con minuciosidad antes de reanudar su intervención.

—Sé que en estos momentos barajas seriamente la opción de malinterpretarme y yo, Helena, solo trato de explicarte que hace tiempo que dejé de controlar esta situación, y que si te he hecho daño de alguna manera ha sido porque… la sola idea de no volver a verte, de no volver a tocarte, de no estar contigo nunca más, me corta la respiración.

¡Madre mía, lo que me está diciendo!… Vale, estoy dejando de controlar el guion de esta escena.

Pero cuando voy a activar el plan de evacuación de emergencia, confirmo que lo del lunes era solo un ensayo. Hoy es el auténtico día del fin del mundo y mi absoluto estupor verifica que esta sensación carece de numeración emocional conocida, al menos en mi planeta.

—Hola Helena. Qué bien acompañada estás —escucho la última voz que hubiera imaginado aquí y ahora, justo antes de que unos labios se peguen a los míos.

«¡Madre de Dios! ¡¡¡Alex!!!». A mí sí que se me ha cortado la respiración.

—Pero… ¿Qué haces… aquí? —pregunto noqueada.

—Veo que te he sorprendido aún más de lo que me esperaba.

El gato con botas no ha podido ocultar su sorpresa, pero es un experto diplomático.

—Hola Alex. ¿Qué tal? —le saluda con un apretón de manos.

—Muy bien gracias. Venía a darle una sorpresa a mi novia, pero mira qué suerte que al final la sorpresa ha sido para más personas.

—¿Cómo sabías que…? —intento preguntar.

—¿Que cómo sabía que estabas aquí? Me lo ha dicho Dani. Me ha contado que venías con Sofía, pero no la veo por ninguna parte.

—Está en el baño —le explico alzando la vista hacia la puerta de los servicios, desde donde comienzo a distinguir un resplandor con forma de amiga salvadora—. Mira, por ahí viene. «Gracias a Dios», añade mi mente.

—Hombre Alex, te hacía surfeando en Tarifa —le da la bienvenida Sofía nada más aterrizar con Lola en el grupo.

—La conversación del lunes con Helena me dejó algo intranquilo y he vuelto para pasar con ella el fin de semana.

Escuchar la palabra “lunes” y los acontecimientos que la acompañan me provoca un retortijón en el estómago.

—Mira, te presento a Lola, una compañera de Wave 6 Media —continúa Sofía con una naturalidad pasmosa.

—Hola Lola. —Alex la obsequia con un par de besos bien plantados y la examina de arriba abajo.

Y yo que pensaba que lo peor de esta noche iba a ser encontrarme con la loca.

Lola le sonríe con timidez, aunque tratando de aparentar seguridad. Sí, ya lo sé, Alex está estupendo. Le viene de serie. Además, ahora se ha dejado crecer el pelo y está más moreno que nunca.

—Alex ¿quieres una copa? —le ofrece el gato con botas.

—Sí, creo que me vendrá muy bien.

—Perfecto —responde el gato polite.

Pero cuando se dispone a acercarse a la barra, Alex se le adelanta cortándole el paso.

—Ya me la pido yo, gracias.

El silencio que se produce a continuación entra directamente en el top cinco de los más incómodos de mi vida. Hasta que el gato con botas se ofrece a romperlo de una forma inesperada.

—Así que Alex y tú estáis juntos…

Sofía se lanza a aclarárselo rápidamente, aunque ofreciendo su particular versión de la historia.

—Bueno, han tenido un pequeño lío, pero ya conoces a Helena. No es lo que se dice constante.

Yo la asesino con la mirada, pero tiene más vidas que el gato con botas y tarda cero coma en hacer uso de la siguiente.

—Además, Alex es bastante ligón. Vamos, que no sé yo si… —se detiene súbitamente en cuanto le ve reaparecer con una copa en la mano, evitando por los pelos una batalla potencialmente sangrienta.

 Alex asume rápidamente el mando de la conversación, esta vez dirigiéndose a Lola.

—Helena está en la radio, Sofía hace lo que puede para cargarse su programa de televisión, ¿y tú? ¿Qué haces tú en la empresa exactamente?

—Trabajo en Wave 6 Media Digital.

Vaya, no ha pronunciado la palabra mágica.

—Sí, es un genio informático —añado yo con gran satisfacción por haber encontrado un tema de conversación ajeno a mí—. Puede hacer lo que quieras con un ordenador.

—Pues pareces muy joven.

Automáticamente concentro la vista en Lola. Se va a mosquear.

—Por eso soy un genio.

Se requiere intervención inminente para mantener el tema vivito y coleando.

—Alex ha montado una empresa de Community Management y derivados online.

—Sí, así que ya sabes. Si realmente eres un genio y no te gusta Wave 6 Media             —prepara Alex su propuesta, mirando de soslayo al gato con botas—, nosotros vamos a necesitar refuerzos.

—Me gusta mi trabajo, gracias —responde Lola con determinación.

El gato suspicaz, que hasta ahora se había limitado a observar la evolución de los acontecimientos, siente la necesidad de pronunciarse para defender la propiedad de su proyecto.

—Lola es uno de los principales activos de nuestra empresa y la cuidamos muy bien.

—Bueno, nunca se sabe lo que puede pasar. Mira hoy. ¿Quién hubiera dicho que estaríamos aquí todos juntos?

—¡Ja! Eso es verdad —se ríe Sofía con bastante guasa.

Esto empieza a descontrolarse y no quiero estar presente para ver el final, así que creo que yo también tengo ganas de hacer pis, y si no, las fabrico.

—Perdonadme, pero tengo que ir al baño.

—Yo te acompaño —se ofrece Sofía, ahora menos traidora que antes debido a la magnitud de la coyuntura en la que está derivando la situación.

—¿Pero no acabas de venir de allí? —le pregunta Alex.

—Buf, había mucha cola y no hemos podido entrar.

La pelirroja me acompaña en mi despavorida huida, y dejamos atrás a un trío de personas cuanto menos surrealista.

—¡¿Lo de ahí fuera es real o estoy teniendo una alucinación muy chunga?! —exclamo cuando cruzamos el umbral de la puerta de los servicios y me siento temporalmente a salvo.

—Pues yo diría que es bastante real. Totalmente real.

—Entonces me largo de aquí —decido yo entonando Take me out al más puro estilo independentista escocés.

—Tendrás que despedirte con una buena excusa. Especialmente pensando en uno que se ha recorrido unos cuantos kilómetros únicamente para verte. Aunque con esa cara de descomposición que se te ha quedado no creo que te sea difícil convencerles.

Mi vejiga se decide a confirmar mi coartada, así que entro en el servicio mientras Sofía me espera al otro lado de la puerta, imagino, acicalándose frente al espejo. En fin, como siempre no hay papel higiénico ni tampoco un puñetero sitio para colgar el bolso. Ah, qué bien. Y además el pestillo está roto. Todo facilidades para cubrir la necesidad fisiológica más básica, recurrente y previsible de la humanidad. ¿Algo más?

En seguida obtengo mi respuesta.

—¡¡¡Joder!!!... ¡Sofía! ¿Puedes entrar un momento?

—¿Qué pasa? —me pregunta asomándose por la puerta.

Sin pronunciar palabra y con tan solo un giro de cadera, le hago partícipe del desastre. La cremallera de mis short ha muerto.

—Bueno, míralo por el lado bueno. Ya tienes excusa para largarte.

—Vale, pero ¿cómo llego al coche sin enseñarle las bragas a todo el bar?

—Toma un par de imperdibles de mi kit de emergencias. El resto tendrás que taparlo con el bolso.

Salimos del baño, yo con el bolso pegado a la nueva ventilación de mi short, y Sofía protegiendo con su cuerpo la visibilidad de la zona. Busco a mi extraña pandilla de amigos donde la habíamos dejado, pero solo veo a Alex y a Lola, que parecen mantener una animada charla en la que, sorprendentemente, la minihacker también mueve los labios. Las nuevas tecnologías los crían y ellos se juntan.

—Vaya, ¿un accidente con la cremallera? Con lo mona que venías —me ataca sibilinamente la mala pécora, que no me ha quitado ojo desde que he llegado.

Lo que me faltaba, la bruja increpándome con toda su mala leche. Pues me pilla en mal momento.

—Sí. Al parecer no la tengo tan dada de sí como otras. Ah, perdona, que no me he explicado bien. Es que creo que eres una zorra, pero aun así te deseo lo peor en Barcelona.

Al intentar alejarme de ella, uno de mis tacones patina y pierde la referencia horizontal del suelo, con lo que inicio una dura batalla contra la gravedad.

—¡¡¡Mieeeeerda!!!

Y sí. Me la pego. Este deber ser uno de esos castigos divinos por dar rienda suelta a nuestros instintos más malignos y rencorosos.

—¿Estás bien? —me pregunta Sofía tratando de levantarme del suelo mientras se aguanta la risa todo lo que puede.

—¡Ahhhh! ¡No, no puedo! Me duele un montón el pie.

El gato con botas, que ya creía desaparecido en combate, reaparece de la nada y se agacha para ayudarme.

—¿Qué te ha pasado? ¿No puedes andar?

—No mucho, no —respondo agarrándome el tobillo izquierdo.

—Ven, vamos. Te llevo a que te vean ese pie.

Sin más me levanta en brazos y se dispone a sacarme del pub.

—¡No! ¡Espera! ¡Tengo que avisar a… los demás!

—Si te refieres a Alex no te preocupes. Sofía se encargará.

—Sí claro, sin problema —colabora mi amiga.

—Pero es que no…

Mi opinión no les interesa en absoluto y el gato con botas se dirige rápidamente hacia la puerta con cincuenta y seis kilos de más encima, o puede que cincuenta y siete.

«¡Mierda! ¡El agujero del pantalón!», recuerdo de sopetón. Desde luego, las desgracias nunca vienen solas.

Cuando posteriormente me introduce en la parte trasera de su coche, le facilito toda mi información sanitaria, haciendo hincapié en el hospital que me corresponde según padrón.

—No voy a llevarte a urgencias a esperar tres horas a que te atiendan. Conozco a un médico muy bueno que te mirará el pie ahora mismo.

—¿En qué hospital está?

—En ninguno.

—¿Y pretendes ir a molestarle a su casa a las once y media de la noche?

—A su casa no, a la mía.

—¿Y por qué no a la mía?

—Es tarde y no creo que quieras despertar a tu madre para preocuparla, ¿no es así?

Ya está el minino de la porra manipulando al personal.

—Pues me llevas después de que me examine el médico.

—Debes evitar moverte más de lo estrictamente necesario. Coloca el pie en alto —me ordena.

—¿Qué quieres decir? ¿Qué me tengo que quedar a dormir en tu casa?

—Esperemos a ver qué dice el doctor, pero por mi experiencia lo mejor será no trasladarte hasta mañana.

—Ya hablaré yo eso con el médico.

Tras hacer una llamada a un tal Doctor Sanz, se pone al volante y me conduce a su casa sin decir palabra. Estamos muy cerca y llegamos en menos de diez minutos. Abre la puerta del coche y vuelve a colgarme en sus brazos. Es oficial. La situación se me ha escapado de las manos por completo y existe mucho margen para que evolucione a peor…, mucho peor. De hecho, eso es exactamente lo que ocurre en el siguiente segundo.

Alex

¿Cómo estás? ¿A qué hospital has ido?

¿Y por qué no me has avisado?

Genial. Solo puedo contestar a una de tres.

Estoy bien. Me va a mirar un médico ahora.

Pero ¿en qué hospital estás?

Quizá a un mentiroso con más práctica que yo, y eso que he acumulado una cuanta en lo que va de año, se le ocurriría cómo salir de esta. A mí no.

No estoy en un hospital.

El médico me va a examinar en casa de Lucas.

No he podido hacer nada para evitarlo.

Espero durante unos minutos con la mirada fija en el chat de Alex, pero no recibo ninguna contestación. Cuando el gato con botas ya me ha acomodado sobre el sofá de su salón, esta llega por fin, aunque en forma de cese definitivo de la convivencia.

Que seas muy feliz con Lucas.

¿Me ha dejado? Pero si no hemos hecho más que empezar. Solo nos hemos acostado una vez y ni siquiera recuerdo si me gustó. ¿Cómo le convenzo de que no ocurre nada entre el gato con botas y yo… todavía? «¡Por Dios Helena! ¡No escuches más a la voz de la perdición!», me ordeno cual predicador sudamericano.

¡No estoy con Lucas! ¡Estoy contigo!

Confirmado. Esas han sido sus últimas palabras. Mi primer proyecto de relación seria y duradera se ha ido al garete casi más rápido que cualquiera de mis idilios esporádicos. Entonces estallo y descargo mi furia sobre el gato con botas, máximo responsable de todas mis desdichas.

—¡¿Por qué me has tenido que traer aquí?! ¡Yo quería ir a un hospital de la Salud Pública con Alex! ¡Apareces cuando te da la gana y solo me jodes la vida cuando lo haces! ¡Y ahora mi mejor amigo me odia y…

El timbre interrumpe mi alegato y el gato, que observaba conmocionado mi ataque de ira, reacciona y se encamina a la puerta. Es el Doctor Sanz, un hombre de unos cincuenta años, no muy alto ni delgado ni con características especialmente diferenciales, pero con un rostro muy amable que encaja perfectamente con la encantadora actitud que demuestra al hablarme.

—Hola. ¿Cómo te llamas?

—Es Helena Velasco —le responde el gato con botas casi en el mismo instante.

Quizá esté un poco impedida físicamente, pero decir mi nombre es algo que aún puedo hacer solita.

El médico comienza a explorar mi pie y en seguida me informa del diagnóstico.

—Helena, tienes un fuerte golpe en el tobillo, pero no hay esguince. Será suficiente con que lleves esta venda puesta para que te lo mantenga bien sujeto. Ah, y no deberías apoyar mucho el pie, al menos durante las primeras veinticuatro horas.

—¿Puedo al menos moverme hasta mi casa?

—Bueno, eso depende de Lucas. Si a él no le importa que duermas en su casa y en la tuya están de acuerdo, desde luego yo te recomendaría que permanecieras aquí esta noche. Todavía está muy inflamado y es mejor no forzarlo.

—Por mí perfecto —accede inmediatamente—, bueno, si tú y tu madre estáis de acuerdo.

Al final él gana, como siempre.

—Gracias Doctor —vuelve el gato irritantemente educado.

—De nada. Y cuida ese pie Helena —me aconseja mi nuevo médico devolviendo el material médico a su maletín.

—Sí, lo haré. Muchas gracias por todo.

Cuando el Doctor Sanz abandona el piso, y yo ya he escrito a mi madre informándole de que dormiría en casa de Sofía (no quiero que piense cosas raras, y menos que su hija es promiscua), el gato jeta me mira fijamente, y con un descaro que no conocía en él, reanuda la conversación que había quedado interrumpida.

—Si te soy sincero, no me arrepiento si he provocado tu ruptura con Alex, aunque sí de casi todo lo demás.

—¿Y qué mierdas ganas con ello si vas a desaparecer en mes y medio?

—Ganaré mucho si tú vienes conmigo.

Como suele pasar, su respuesta me deja estupefacta, pero estoy demasiado cabreada para dejarme dominar por el factor sorpresa. Además, puede que quiera investigar, pero la realidad es que no soy tan intrépida como para meterme en la boca del lobo.

—¿Adónde? ¿Al culo del mundo? ¿A esas islas secretas donde a saber qué cosas surrealistas hacéis? No, gracias por la invitación, pero no, ni de coña.

—Esas islas, el culo del mundo como tú las llamas, son el nuevo mundo, Imagine, el lugar al que siempre has querido pertenecer aunque aún no lo sepas.

Capítulo 17: Sólo por esta noche[51]

¿Merecerá la pena preguntarle por eso que me acaba de soltar? Bueno, lo intento.

—¿Qué quieres decir con esa superfrase misteriosa?

—Vente conmigo y lo averiguarás. Esas islas son realmente impresionantes para pasar unas vacaciones.

—¿No crees que tú y yo ya hemos hecho mucho turismo juntos? Además, me repatea bastante que tú y tus amigos actuéis como si supierais perfectamente lo que yo quiero o dejo de querer.

—Entonces te lo pregunto directamente. ¿Quieres saber qué hay detrás de Imagine, de Last Evolution? Porque si es que sí, te ofrezco la oportunidad de conocerlo todo desde dentro. Ya no necesitarás jaquear más ordenadores ni conspirar en secreto contra nosotros. Helena, te estoy dando la solución a tu investigación clandestina, y lo que es más importante, todos los elementos de juicio para tomar una de las decisiones más importantes de tu vida.

Es como el señor de las golosinas que se coloca cada día a las puertas de tu colegio. Siempre consigue tentarte y hacerte olvidar el dolor de estómago que te provocó el último atracón. Pero yo ya estoy más que empachada y no creo que mi emergente úlcera soportara ni una sola indigestión más. Bueno, puede que una más, pero cuando yo quiera y con las chuches de otro puesto.

—Sabes que esa es una pregunta trampa. Para empezar porque para tomar una decisión se necesita mucha información, y la verdad, nunca os explayáis demasiado con las explicaciones. Pero para que veas que soy una persona abierta y razonable, escucharé tu propuesta si por una vez, en concreto esta, entras en detalles sobre Last Evolution y las islas invisibles.

—Bueno, diría que hemos avanzado mucho. Antes ni si quiera querías oír hablar de ella.

Yo asiento con un mohín de rendición, pero solo para coger carrerilla.

—Hasta donde yo sé, Imagine es un grupo de compañías bondadosas que por lo visto tiene su sede secreta, y esto ya es especulación, en un archipiélago nuevo de nuestro planeta. ¡Ah! Y todo pagado por las empresas punteras de dieciséis de los países más ricos y casualmente líderes en nuevas tecnologías, o tecnologías de la información, o como sea eso.

—No es así exactamente.

—¿Ah no? Pues ilústreme Señor Don Gato.

Él sonríe y comienza a relatar una historia de ciencia ficción con la naturalidad y el rigor de la exposición de un hecho científico incontestable.

—El entramado empresarial de Imagine es solo el principio. Sus creadores sabían desde el inicio del proyecto que no sería suficiente, que debían ir más allá, llegar hasta el final. Y el final es Last Evolution, el paso que ayudaría a guiar la evolución del ser humano hacia la máxima perfección alcanzable, en la que alma y razón recuperarían su equilibrio. Así, desde su propia felicidad, el hombre sería capaz de construir un mundo mejor, organizado bajo una premisa o, mejor dicho, una necesidad vital: crecer, avanzar, progresar, pero todos juntos y en armoniosa convivencia con la justicia, la ética y el bien común.

—Eso te ha quedado precioso, un poco metafísico pero precioso. Aunque debo decir que también ha sonado un pelín rojete y la verdad, a mí me va más el libre mercado. Por lo demás no entiendo nada de lo que dices.

—¡Intento decirte que Last Evolution es el proyecto que ha hecho realidad Imagine! ¡Que ese mundo casi perfecto del que te he hablado ya es real Helena! ¡Que Imagine ya existe!

Mi expresión facial de estar conversando con un islandés en su lengua madre le induce a facilitarme nuevas pistas.

—Intento explicarte que esas islas no son la sede secreta de Imagine sino algo infinitamente más grande. ¡Es una nueva sociedad! ¡El embrión de la civilización definitiva!

—Perdona, pero no sé si te sigo. —Me esfuerzo por evitar un cisma entre mi nuevo talante aperturista y mi sentido común—. ¿Estás intentando decirme que os habéis montado un país nuevo, ¡y secreto!, con personas y todo eso, en unas islas prefabricadas, rollo las de Dubai?

—Desde una visión bastante simplificada del proyecto Last Evolution, sí, podría decirse así.

Vale, el cisma se ha producido y mi sentido común ha arrollado salvajemente a mi talante aperturista.

—Espera que lo pienso otra vez… —Intento empatizar y mostrarme piadosa con el vencido, pero donde ondea una bandera blanca yo solo oteo un capote rojo—.  Bien, ya lo he pensado y definitivamente creo que no hablas en serio. Para que te hagas una idea de lo raro que me parece este momento, me acaba de venir a la cabeza la escena de una peli muy friqui en la que tú, protagonista masculino, me estás contando a mí, protagonista femenina, que los Power Rangers existen, que tú eres el rojo y que quieres que yo sea el rosa.

—Muy bueno Helena. Puedes tirar de humor todo lo que quieras, pero Imagine no va a dejar de existir por ello. Seguirá estando justo donde lo viste en aquel mapa que jaqueasteis del ordenador del Presidente.

—Oye, no sé cómo reaccionarías tú cuando te lo contaron, pero el tema es marciano de narices. Bueno, igual marciano no es la palabra, porque creo que si me dijeras que ese sitio está en otro planeta a millones de años luz de nuestro sistema solar, la idea me parecería infinitamente más plausible. Porque dime, ¿cómo podéis ocultar al mundo un archipiélago entero con todos esos satélites orbitando sobre la Tierra?

—Este proyecto cuenta con el apoyo de gobiernos muy importantes y con la implicación de las mejores empresas de telecomunicaciones del mundo.

—¿Y Rusia? ¿Qué hacéis con Rusia? Porque no está en la lista y no creo que hayáis convencido a los rusos de que ese archipiélago es solo una manchita en su pantalla.

—Nuestro proyecto está protegido a los máximos niveles, no solo tecnológicos sino también políticos y económicos. Además, confiamos en que Rusia pronto se unirá a nosotros, al igual que China y otros gobiernos con diferentes identidades políticas. Nuestras ideas aúnan lo mejor de la democracia y del comunismo, y tampoco parece probable que un país que aspire a tener cuota de poder en el mundo permita que sus empresas queden fuera de la carrera tecnológica.

—¿Si? Pues aunque tengáis los protectores más poderosos del mundo, de los que intuyo no me hablarás bajo ninguna circunstancia, yo no me fiaría de los rusos, porque siempre van por libre y hacen lo que les da la gana.

—No, no hablaremos de ellos, pero no te preocupes. Te aseguro que esta noche te irás a dormir muy satisfecha.

¿Se referirá solo a la información o a algo más? «Joder Helena, deja de pensar en el sexo de una vez, que luego le echas la culpa a los demás», me reprocho para frenar mi firme avance hacia pensamientos impuros.

—Vale, vamos a suponer que me creo algo de lo que me cuentas. Espera, que me concentro mogollón y lo intento. —Agacho un poco la cabeza, cierro los ojos y coloco ambos índices a la altura de mis sienes—. Creo que ya.

El gato con botas me observa esforzándose por ampliar los límites de su paciencia. Pero a mí me da exactamente igual y ataco.

—A ver. ¿Cuál es vuestro plan exactamente? ¿Crear un país más chulo que todos los demás? Quiero decir, los continentes son cinco y cada uno ya tiene sus países adjudicados. ¿A cuál pertenece Imagine? ¿O es que es una República Independiente rollo Ikea, para unos cuantos amigos? ¿Quién vive allí? O sea, ¿por qué Imagine?

—¿Aún no lo entiendes? Helena, Imagine lo revolucionará todo. Imagine es… el laboratorio de ideas más gigantesco y ambicioso que jamás ha existido del mundo. Desde allí se diseñarán los patrones y estrategias que pautarán la evolución y el progreso de la sociedad global. La política, la economía, la educación, el medio ambiente… Todo se dirimirá en Imagine. Allí podemos poner en práctica todas las ideas que alcances a imaginar, analizar su viabilidad, corregir los errores si los hubiera…, todo lo necesario para que puedan aplicarse en el mundo real. Esto era algo absolutamente impensable hasta que se creó Imagine.

—Pero eso significaría… Toda esa gente que está allí…, esas personas… ¿saben que son los conejillos de indias de vuestros experimentos?

—Todos los residentes son conscientes de lo que significa Imagine y agradecen el privilegio de vivir en un lugar que pone al alcance de su mano todo lo que necesitan para ser felices.

—¿Y cómo puedes estar tan seguro de que Imagine es un mundo tan pluscuamperfecto? ¿No se supone que tenéis que hacer pruebas antes?

—Ya son muchos los años de trabajo en Imagine y el punto de partida es casi inmejorable. No hay crímenes. No hay corrupción. No hay pobreza. No hay paro. Y, sobre todo, no hay injusticias. Todo convive en un equilibrio que se acerca mucho a la perfección. Además, son los propios residentes, todos y cada uno de ellos, los que trabajan para hacer viables las ideas, detectar sus defectos y proponer mejoras.

—Así que os habéis traído el cielo a la tierra. Qué gran idea. Me pregunto cómo es que a nadie se le ocurrió antes.

—Pues aunque no lo creas, Imagine es lo más cercano al cielo, o al paraíso perfecto, que el ser humano pueda crear.

—Ya. No me lo digas. Vuestro rey es Bob Esponja II. —No puedo evitar que el comentario llegue acompañado de una divertida mueca de incredulidad.

—No hay un rey ni un presidente como tal. En realidad hay más, pero solo si eres capaz de abrir un poco la mente, podrás comprender las bases de nuestra organización.

—Estarás conmigo en que esta es una prueba más que dura, tanto para mi nivel de tolerancia como para mi capacidad de imaginación…

—Helena, simplemente intento apartar de ti ese escepticismo tuyo que te impide mirar más allá de lo que conoces, porque solo así podrás valorar limpiamente y sin prejuicios los fundamentos de nuestra sociedad.

—¡Ah, es verdad! Olvidaba que ya sois toda una sociedad. ¿Pero se puede saber cuánta gente habéis reclutado para vivir en ese archipiélago?

El gato con botas me reprende con la mirada, pero a pesar de mi escéptica actitud decide continuar.

—Imagine está organizado en doce Comunidades de actividad, algo así como los Ministerios que conoces, pero un poco más complejo. Dos de ellas lideran el resto, la de Educación y la de Comunicación.

—Ya veo, doctrina y propaganda en vena como base para todo. Un poco sectario ¿no?

—Creo que la que está siendo sectaria eres tú. ¿No piensas que la educación es clave para progresar? ¿Para afianzar valores y actitudes en las personas? ¿Para mejorar el funcionamiento de cualquier sociedad y guiar su evolución?

—Supongo que depende del temario. Pero, ¿y la comunicación? Quien controla la comunicación tiene el poder. ¿De eso se trata? ¿De control?

—No se trata de controlar para mantener el poder, sino para evitar que se corrompa. Y también de asegurarse de que la información y el conocimiento llegan a todo destinatario que pueda hacer un uso útil de ellos.

—¿Y qué hay de la tecnología? Porque eso es lo que lo paga todo ¿no?

—La tecnología es un modo de hacer en Imagine. Está integrada en el ADN de todas y cada una de las comunidades que lo constituyen. Y no solo porque sea nuestra fuente de financiación, sino porque es la seña de identidad de cualquier futuro que se pueda imaginar. Pero no me refiero a invadir el mundo con tecnología como en esas sociedades futuristas de las novelas y las películas. Nosotros creemos que además de convivir en armonía con la naturaleza, la tecnología debe, ante todo, potenciar las buenas cualidades de la esencia humana. Si mermara o anulara los instintos o necesidades básicas del hombre sería un enorme contrasentido.

—Las teorías siempre suenan bien, pero la práctica suele ser bastante más tozuda.

—Pues ven a Imagine y comprueba cómo funciona por ti misma.

—Ya conozco la oferta, gracias. Pero hablemos de quién manda allí, porque has dicho que Imagine está gobernado por una especie de oligarquía. ¿Quiénes son?

—Cada comunidad está dirigida por un Mentor con el apoyo de tres líderes: el líder del Grupo de los Estrategas, el del Grupo de los Ejecutores y el líder de los Preparadores. Pero por encima de todos ellos hay un órgano superior, el Consejo Ideológico de Imagine, que aglutina a todos los Mentores. Este órgano es el que establece las directrices generales de nuestra civilización y vela por su estricto cumplimiento.

—A los Mentores, y especialmente a los Preparadores, ya los tengo más o menos ubicados —afirmo lanzándole una intencionada mirada con un elocuente levantamiento de ceja—, pero ¿quiénes son los Estrategas y los Ejecutores? Porque suenan a peli de ciencia ficción.

—Los Estrategas establecen las líneas de actuación de cada Comunidad. Son el Grupo más pequeño, pero también el más valioso. El de los Ejecutores es más numeroso, y como su propio nombre indica, desarrollan y ejecutan los proyectos diseñados por los Estrategas. Todos están perfectamente organizados.

—¿Y quién elige a los Mentores y a los líderes de esos grupos?  

—Tanto el Mentor como los Líderes de cada Comunidad son elegidos democráticamente por los miembros de su propia Comunidad. De esta manera, cualquier ciudadano de Imagine puede aspirar a gobernar una comunidad, siempre y cuando tenga los conocimientos y méritos necesarios para hacerlo. Nuestros Mentores y Líderes son grandes especialistas en sus respectivas materias. Nadie en Imagine toma decisiones sobre lo que no conoce bien.  

—Pues eso me parece tremendamente injusto porque al final todas las decisiones afectan a todos de alguna manera. —Me recuerdo que estoy en modo crédulo y añado algo más—. Y ya podéis prepararos para las reivindicaciones de independencia de las comunidades esas, porque les estáis regalando sus argumentos de secesión con un lacito.

—No hay posibilidad de que eso ocurra jamás porque las Comunidades dependen íntimamente las unas de las otras.

—Esperad a evolucionar un poquito y veréis.

—Helena, el sistema que promovemos no es injusto porque quienes toman las decisiones están preparados para valorar y atender las necesidades de evolución de su Comunidad, de forma que esta contribuya al progreso de la sociedad en su conjunto. Por eso es tan importante el trabajo de selección de esas personas, para que todas tengan una sólida base ética y una amplia formación en valores y conocimientos. Y por ese motivo también es tan vital la educación. ¡Llegará un día en que todos nuestros líderes estarán formados íntegramente en Imagine! —concluye casi exaltado por una emoción que no solo no comprendo, sino que me alucina. No sé si en plan cómico o dramático.

—¿Y cuándo calculas que pasará eso? O más fácil. ¿Cuándo dices que habéis puesto esas islas con gente allí? ¿Cuántos sois?

—Se ha trabajado en el proyecto durante décadas, pero se puede decir que hasta ahora no nos habíamos acercado al pleno rendimiento. Los últimos datos contabilizaban casi dos mil ciudadanos.

—¿Y cómo narices lo habéis poblado tan rápido sin que se entere todo el mundo? ¿Trayendo a la gente en concorde en vez de en carabela desde los viejos continentes?

—¡Ja ja ja! Eso ha estado bien.

—Gracias, pero no me has contestado.

—Helena, ya te he dicho que llevamos muchos años en ello. Y creo que también estás bastante familiarizada con nuestros métodos de selección.

—Cuando hablamos de esto el contexto era un poquito diferente. Básicamente porque no sabía que teníais una nación propia que habías llenado con gente de todo el mundo. ¿No habéis pensado en hacer un video promocional de Imagine o algo así para captar nuevos miembros? Os ahorraríais una pasta en viajes de prueba.

—Se lo propondré a la Comunidad correspondiente para que lo valore —responde divertido—. Aunque jamás hacemos viajes de prueba. Tu caso es, una vez más, absolutamente excepcional.

—Antes de agradecerte este privilegio, me encantaría saber cómo les va a los… Imaginenses, o como se diga vuestro gentilicio —le interpelo con suspicacia.

—Esa necesidad tuya de conocer todos los gentilicios es más que curiosa. En nuestro caso nos hacemos llamar Ciudadanos. Y nos va bastante bien, aunque siempre es necesario hacer ajustes si queremos que el progreso sea una constante.

—Pues no es por ser aguafiestas, pero me temo que eso de hacer ajustes va a ser algo acumulativo.

—Tan positiva como siempre. Aunque solo tienes que venir conmigo a Imagine para comprobarlo todo por ti misma.

—Todavía te queda mucho trabajo para conseguir eso. Algo así como un millón de respuestas.

—Pues si me permites, seguiré trabajando. ¿Por dónde iba?

—Por ejemplo, podrías contarme cómo funcionan allí las cosas. Más que nada por si puedo hacerme una fotografía mental de ese superpaís. No sé, ¿hay dinero o habéis recuperado el trueque? ¿Existe el libre mercado? ¿Tenéis supermercados, tiendas…? ¿Hay bares y terrazas?

—Tenemos todos los servicios básicos. Bares y terrazas también, si eso es lo que te frena a venir —me aclara con cierta sorna—. En cuanto a la moneda, utilizamos dólares de momento. Poco a poco. Lo demás, tendrías que verlo por ti misma.

Le escucho hablar y realmente tiene fe ciega en lo que cuenta, en la existencia de una especie de paraíso o tierra prometida que parece construida sobre un sistema de clanes temáticos.

—¿Qué aspecto tiene aquello? Quiero decir, ¿se parece más a Londres o Nueva York, a Mallorca o a Punta Cana? ¿Vivís en rascacielos, casitas o bungalós?

La cabeza del gato con botas oscila despacio de lado a lado escondiendo una sonrisa en el cuello de su camisa, como si mi consulta le resultara muy graciosa. Me gustaría saber qué le preguntaría él a alguien que se ha montado un país nuevo, aunque solo sea en plan experimental. Seguro que algo mucho más profundo y filosófico. Pues esto es lo que se me ocurre a mí. Es lo que hay.

—Si tengo que elegir una opción me quedo con Punta Cana. Ya te he dicho que es un lugar precioso para ir de vacaciones. Y también para vivir.

—Pues qué suerte tienes de que te hayan dado trabajo en un sitio tan… guay. ¿Ya te han puesto casa y todo eso? Y, por cierto, ¿cuál es tu puesto dentro de vuestra exótica organización?

—Ahora soy Preparador de la Comunidad de Comunicación, pero cuando vuelva me incorporaré al Grupo de los Estrategas.

—Qué casualidad ¿no? Igual que yo. Y que Lola. ¿Y no se supone que tienen que votarte para eso?

—Solo al líder del Grupo. Quizá cuando haya elecciones te elijan a ti. Como jefe de campaña, te recomiendo que empieces por convertirte en uno de los NEMS del año. Eso da muchos votos en todas las comunidades.

—Qué gracioso.

—Míralo así. Ya conoces a dos de tus compañeros de Comunidad. Y al menos con Lola pareces llevarte muy bien.

—Simplemente me dirige la palabra.

—Diría que eso prácticamente te convierte en su mejor amiga.

—Sí, íntimas. Pero, ¿y si resulta que os equivocáis con Lola o conmigo? ¿Qué pasa? ¿Nos fletareis en uno de esos concorde de vuelta y ya está? Porque seguro que os ha pasado alguna vez. No me creo que ninguno de vuestros pobladores, por muy superseleccionados que hayan sido, no la haya cagado ya saltándose a la torera alguna de vuestras normas, leyes, o lo que sea que tengáis.

—En muy contadas ocasiones.

—¿Y qué hacéis con ellos? ¿Los mandáis a la cárcel, a galeras, a picar piedra..., o simplemente los devolvéis al viejo mundo?

—No, echarlos de Imagine nunca es una opción. Aunque no te lo creas, ese sería el castigo más cruel para cualquiera de nuestros ciudadanos. Además, constituiría una pérdida imperdonable para Imagine. Nunca nadie ha cometido un delito grave, y sería más que estúpido renunciar a las preciadas cualidades por las que han sido seleccionados por un simple error. Lo que se hace es degradarlos a realizar trabajos inferiores a sus aptitudes y competencias, pero necesarios para sacar adelante cualquier sociedad. Generalmente son trabajos comunitarios. Después se les permite reinsertarse en su Comunidad tras un período de evaluación. Como ves, ni queremos ni necesitamos correctivos más drásticos. Nos va bien con la prevención.

—Dales tiempo. ¿En serio creéis que podéis controlar tanto a la gente? Todos cambiamos, o al menos evolucionamos, y lamentablemente no siempre a mejor o hacia donde vosotros os atrevéis a planificar.

El gato con botas parece entrar en trance espiritual.

—No tiene por qué ser así si la esencia de una persona es buena y le ofreces aquello con lo que todo ser humano sueña, la felicidad. Es la máxima aspiración del hombre y solo puede conseguirse persiguiendo el mayor nivel de armonía en todos los aspectos de la vida. El objetivo es… the Last Evolution, alcanzar la última y más perfecta evolución de la humanidad, la que equilibra alma y razón, el yin y el yang. Y en este objetivo están implicadas todas y cada una de las personas que integran Imagine.  Por ello, el margen de error es mucho más pequeño que en cualquier otro proyecto.

—Suenas a predicador sudamericano. Y, en cualquier caso, ya estás reconociendo que hay un margen de error. Porque ya me dirás cómo controláis a un tío que se vuelve loco por una decepción personal o un desengaño amoroso. Solo tienes que ver un rato la tele para ver que de esos hay unos cuantos.

—La consulta psiquiátrica es un servicio esencial en Imagine. Dentro de la Comunidad de Educación hay psiquiatras expertos en comportamiento y especializados en las diferentes áreas de las Comunidades. No somos tan utópicos como nos ves Helena. Por eso precisamente existe Imagine, para garantizar que nuestras ideas pueden ser soluciones viables para muchos países.

El gato con botas se siente tan inspirado que no puede parar de enumerar las mil y una cualidades de Imagine, como si esta nueva invención del hombre pudiera desbancar a la gran muralla china, o al menos aspirar a la lista de maravillas mundiales. Pues yo pienso seguir votando por el jacuzzi. Hasta que mira el reloj y decide interrumpir su mitin para adoptar una cargante actitud paternal.

—Son más de las dos de la mañana y creo que deberías descansar.

—No pienso irme a dormir sin que contestes a la pregunta del millón. ¿Por qué esa perra conmigo? Otra cosa no, pero personas hay unas cuantas por el mundo.  

—Tú no eres una persona más Helena. No para nosotros. Imagine cree, creemos, que puedes aportar mucho a la Comunidad de Comunicación, y queríamos formarte para ello en Wave 6 Media… Aunque es obvio que las cosas se han precipitado un poco.

—¿Y eso qué significa? Porque tu respuesta es bastante vaga y sigue sin explicar qué me convierte en una persona tan valiosa para vosotros. No sé, puedo ser más o menos capaz, pero me tratáis como la panacea de algo, y prefiero avisaros de que yo nunca he notado nada guay en mí en toda mi vida.

El gato con botas no puede parar de reír, y la verdad, yo no me creo tan graciosa. Me concentro en eludir toda reacción química a este suceso y consigo mantener la mirada inmutable sobre él a la espera de mi respuesta.

—Es increíble que no te des cuenta. Helena, tus principios, tu personalidad, tu carisma, la credibilidad que irradias cada vez que hablas… eres un imán para la gente, una líder. Por eso te queremos con nosotros. Te necesitamos a nuestro lado. Helena, tú puedes ser una pieza fundamental para alcanzar los objetivos de Imagine.

En ese instante siento un clic de clarividencia en mi cerebro que me revela un significado, hasta ahora oculto, de toda esta locura. Es como si alguien hubiera activado la palanca que dio vida a Frankestein para sacarme de un coma profundo.

—Tengo la extraña sensación de que pretendéis diseñar mi futuro con tiralíneas y condicionarlo hasta un extremo que elimine cualquier factor sorpresa, cualquier atisbo de emoción o incertidumbre en mi vida. Tengo solo veintidós años y todavía no tengo ni idea de qué quiero ser o qué me hará feliz en el futuro, ni siquiera mañana, pero vosotros pretendéis robarme la posibilidad de descubrirlo. ¿Y si resulta que no es lo que pensáis? ¿Dónde me deja eso a mí? ¿Qué haríais conmigo, con una infeliz? ¿Intentaríais reconvertirme con esos trabajos de categoría inferior? Y si fracasáis, ¿emitiríais una orden de expulsión para mí del paraíso? Lo siento, pero no, Imagine no es para mí.

Permanezco en silencio durante unos segundos analizando el alcance de mis palabras y de mis propios pensamientos para llegar a la conclusión más terrible de todas.

—¿Sabes? Últimamente he estado pensando mucho en todo esto, y me he dado cuenta de lo terrible que sería saber cómo va a transcurrir tu vida antes de que suceda, y peor aún, vivirla sabiendo que no tendrás libertad para cambiarla. Sería como ver tu futuro en vez de… poder imaginarlo. ¿Y vosotros llamáis a vuestro gran laboratorio de perfección, a vuestro mundo ideal, Imagine? Pues hacéroslo mirar, porque creo que más que inspiraros en John Lennon le estáis matando otra vez.

—Si vinieras conmigo y conocieras aquello estoy seguro de que verías también todo lo bueno que tiene este proyecto, el reto tan fascinante que supondría para ti. Sé que tu veredicto cambiaría por completo. No es perfecto, eso seguro, pero no podemos quedarnos donde estamos, no así. Y créeme si te digo que es mucho mejor que cualquier cosa que conozcas. Nada tiene que ver con querer cambiar a las personas, sino todo lo contrario. Les ayudamos a mejorar, a perfeccionar su evolución. Jamás condicionaríamos a nadie a hacer algo que no desea y mucho menos a ti, porque tú, tu esencia es lo más importante para nosotros y… para mí… como tu Preparador.

Ahora es él el que se toma un respiro antes de continuar.

—Por favor, te ruego que confíes en mí como yo lo hago en ti. Solo por hoy, por esta noche. Y si mañana sigues pensando lo mismo y me pides que me aparte de tu vida para siempre te prometo que lo haré. No volverás a verme nunca.

El gato con botas acerca su mano hasta rozar mi mejilla derecha con un semblante que parece interpretar una escena de trágica pérdida, aunque por supuesto sin superar una cota de expresividad que pueda considerarse indecorosa. Sin embargo, cuando su otra mano se posa sobre la mejilla ignorada, su rostro adquiere una inesperada luz que parece propulsarle hacia un estado más allá de la felicidad absoluta. Creo que en este momento, en el que se dispone a enunciar la opción dos de su propuesta, debería llamar al orden a su antes disciplinada y ahora díscola expresividad.

—Pero, si por el contrario, mañana decides darme un último voto de confianza, entonces Helena…, no sabes lo que eso significaría para mí… Todo, absolutamente todo cobraría sentido.

Estoy ciertamente desconcertada por la inesperada pérdida de autocontrol del gato con botas, pero se podría decir que en los últimos meses he adquirido bastantes tablas para enfrentarme a las situaciones más imprevistas.

—Así que propones que esta noche consulte con mi almohada, perdón, con la tuya, si quiero irme de vacaciones contigo a unas islas secretas donde desarrolláis un proyecto clandestino con gente que habéis ido vigilando y reclutando por el mundo, con el fin de acabar con las injusticias de la Tierra y el mal en general. ¿Y tú eras el que quería mandarme a descansar? Pues decídete, porque para contestarte a eso me harían falta unas mil almohadas y el triple de noches de consultas.

—¿Qué puedes perder? —me pregunta entonces, agotando su lista de estrategias y tratando de ocultar una incipiente sonrisa.

—Buf, pues se me ocurren unas cuantas cosas. Así de entrada, ¿unas creencias normales? ¿Una vida normal? ¿Un mundo normal?

—No creo que quieras ser normal. De hecho, no lo eres. Para nada, diría yo. Tú eres…

¡Y zas! ¡Otra vez me ha enredado en sus labios! Confirmado: tengo muchas menos tablas de las que pensaba. ¡Dignidad! ¡Orgullo! ¡No me abandonéis ahora que tanto os necesito!... ¡Madre mía! No están. Se han largado. ¡Traidores!... Y ahora, yo solita, sin ayuda de nada ni de nadie, debo enfrentarme a aquel para quien se acuñó el término tentación. ¡¿Qué digo ahora, si ya llevo un buen rato izando la bandera blanca de la rendición?! Si el hombre es el único animal que tropieza dos veces con la misma piedra, ¿dónde me deja eso a mí, que ya he perdido la cuenta de los porrazos que me he pegado contra el mismo muro?

Cuando ya me creía absolutamente subyugada, un minúsculo resquicio de cordura suplica clemencia en mi interior y consigue arrancarme de su boca tras una dura contienda de tira-y-afloja-la-soga.

—Pensaba que querías que lo consultara con tu almohada, no con tu boca ni con… tu cuerpo —termino con dificultad tras descubrir, siempre en contra de mi voluntad, que con el ímpetu se le han desabrochado un par de botones de la camisa.

—Helena…, te lo ruego…, confía en mí. Solo por esta noche —me susurra deslizándose sobre mí y yo sobre el sofá.

—¿Pero en qué quedamos si…?

Hasta ahí llega mi intervención porque el gato con botas vuelve a besarme con lo que identifico como un ardiente deseo. Y lo catalogo así porque se parece mucho al mío si no es totalmente clavadito. El chichón que me provocó mi penosa caída en el bar ha adquirido tal calibre que ya no me cabe en la cabeza, pero hace exactamente tres segundos que dejé de notarlo, justo cuando el irresistible gato se tendió sobre mí.

«¡Mierda! ¡Ahora sí que noto un chichón! ¡Pero en el pie!».

—¡¡¡Aaaaaauuuuuuu!!!! —grito.

—¡¿Qué te pasa?! —me pregunta con urgencia sentándose de un salto sobre el sofá.

—¿Te acuerdas de mi pie? ¿El que patinó en el bar hace unas horas? Pues yo tampoco me acordaba.

—Lo siento mucho. Perdona. Me he dejado llevar y… Supongo que no estás en la mejor situación para…

«¡¿Cómo?! ¡¡Ni con dos escayolas con poleas en las piernas me pierdo yo esto ahora!!».

—Quizá solo sea una cuestión de posturas. Podemos investigarlo… si te parece bien    —le propongo con un desconocido descaro en mí que yo definiría como una mezcla perfecta entre timidez y lujuria.

Genial. El gato con botas se muere de la risa ante unas palabras y una gestualidad con las que pretendía mostrarme arrebatadoramente sexy y libidinosa. Me siento avergonzada y la inclinación de mi cabreo se aproxima peligrosamente al ángulo recto.

—No pretendía hacerte gracia.

—Lo sé. Pero me resultas divertida y sensual a partes iguales, y perdóname, pero no creo que pueda resistirme a una combinación tan explosiva ni un segundo más.

El gato sexy se inclina sobre mí para volver a besarme, aunque esta vez con cuidado de no apoyarse y ni si quiera rozar mi accidentado pie. Rodea mi espalda y el reverso de mis rodillas con sus brazos y, cuidadosamente, me levanta del sofá para trasladarme a no sé dónde    –a quién le importa añadiría yo–, sin separar sus labios de los míos, algo que, en caso de poder, o mejor dicho, querer hablar, le agradecería encarecidamente. Por mí podemos ir al culo del mundo, a Imagine mismamente.

Entonces siento algo blando debajo de mí que adquiere la forma y tamaño de una cama cuando abro los ojos; acción que solo realizo cuando la boca con la que interactuaba desparece de mi radio de acción.

—Aquí estarás mucho más cómoda y a mí me resultará un poco más fácil mantenerme alejado de tu pie.

—Mmm —asiento, o algo parecido.

—¿Sigues prefiriendo ir a dormir a tu casa? Aún puedo llevarte —me propone con un gesto travieso.

¿Por qué parece que él controla cada nanosegundo de la situación y yo me manifiesto como una enferma del sexo?

—Me estás vacilando ¿no? Porque eso ha sonado un poco sobradito al estilo “ya sé que te tengo nena” —le replico imitando una voz masculina.

—¿Tú crees? Me refería a que cuando llegamos a mi casa realmente quería salvaguardar tu pie de cualquier movimiento inadecuado, pero ahora, egoístamente, prefiero otra cosa, así que no creo que un traslado te afectara más que lo que tengo en mente.

Jamás se había mostrado ante mí con una actitud tan juguetona y desenfadada. Se comporta como si él mismo estuviera exprimiendo al máximo ese paréntesis de confianza que me ha rogado que le concediera, como si se sintiera repentinamente liberado de algo. ¿Pero de qué? Entiendo que a sus jefes no les guste que los suyos mezclen trabajo y placer en plena misión, pero, ¿tan atroz es que tenga un affaire con uno de sus proyectos? Hay agentes secretos se acuestan con sus misiones y triunfan como la Coca-Cola.

—Ya he avisado a mi madre… —logro construir verbalmente como única respuesta.

—Entonces, como todo parece en orden, ¿no te importará que te ayude a desabrocharte esto…? —pregunta seductoramente, rescatando el primer botón de mi camisa de la tiranía del ojal—, ¿y esto…? —continúa con el segundo—, ¿y esto…? —prosigue la sensual secuencia con el tercero.

¡Mierda! ¡Me he puesto el sujetador color carne para que la camisa no transparentara! Ni siquiera tiene un milímetro de encaje que rebaje un pelín su diez en antilujuria. Y encima está medio roto. Pero era el más cómodo y… ¡¿Cómo narices iba yo a adivinar que acabaría así esta noche de locos?!

—No imaginaba que hoy… Normalmente vengo más preparada para estas cosas… —trato de explicarle, destinando fugaces miradas a mi sujetador.

¡¿Pero para qué mierdas le doy yo explicaciones a un tío sobre lo que preparo o dejo de preparar para una noche de sexo?! A veces parezco completamente anormal.

El siempre educado gato con botas me sonríe con ternura. Fantástico. Ahora, medio en pelotas, le inspiro ternura.

—No sé qué sería de mí si vinieras aún más preparada.

Yo asiento con timidez mientras pienso en el increíble nivel de calidad de su respuesta. Hay que reconocer que tiene un absoluto dominio de la comunicación en cualquier ámbito. A ver si se me pega algo.

—Creo que estábamos quitándote todo esto para… ¿ponerte el pijama?

—No —se me escapa. Sí, soy muy imbécil.

Descubro así que mi inutilidad para manejar la tensión sexual es otro motivo de diversión para el gato con botas, que me dedica la sonrisa más impactante de mi vida, y eso incluye todas las pelis que he visto de Clark Gable, Paul Newman y Johnny Deep.

—Yo tampoco lo creo —me susurra al oído justo antes de empezar a juguetear con el lóbulo de mi oreja.

Estoy a punto de perder la cabeza cuando, de repente, vuelvo a acordarme del gran olvidado de la noche, mi pie, y también de mi sobreventilado short, una pareja cuyo entendimiento está abocado al fracaso. Mi pensamiento se hace realidad casi simultáneamente, cuando el gato con botas comienza a palpar mi cadera para encontrar un cierre, cremallera o similar y se encuentra con un boquete y dos imperdibles en su lugar, lo cual le arranca una nueva sonrisa –ésta no la veo, pero la intuyo– que no le impide deshacerse diestramente del pantalón.

—Esta operación está siendo un poco más compleja de lo que esperaba —me informa sin ocultar lo bien que se lo pasa, e incorporándose para deslizar el vilipendiado short por mis piernas con extremo cuidado.

La operación será compleja, pero también muy bienvenida, porque el roce de sus manos me provoca un arrebato de placer que no le pasa inadvertido.

—Aunque también parece que está resultando mejor de lo que imaginaba —interpreta mi gemido.

No sé si el gato con botas ha dicho algo más después de eso, porque en cuanto el pantalón se ha librado de mí, y yo de él, sus manos han iniciado el recorrido en sentido contrario y todo mi cuerpo se ha rendido sumisamente al inexpugnable poder del lenguaje no verbal; o lo que es lo mismo, al autor de los mejores doces que he experimentado en toda mi vida.

Por la mañana, sábado 18 de julio

«¡¿Qué hora es?! ¡¿Llego tarde otra vez?!», me despierto sobresaltada, emulando al conejo de Alicia en el País de las Maravillas.

En cuanto abro los ojos compruebo que solo son las siete y media de la mañana y recuerdo que hoy no tengo que trabajar porque ayer fue viernes y… Todos los detalles acontecidos sobre esta cama vuelven a mi memoria uno tras otro para culminar en un profundo suspiro de felicidad, así como en el esclarecimiento de los motivos que me han conducido a mi situación actual; motivos que súbitamente adquieren un cariz alarmante. Estoy desnuda en la cama del gato con botas. Otra vez. Y él no está. Otra vez. Empiezo a cuestionarme que la culpa sea mía, y que mi excesivo apego a dormir sea incompatible con la conservación de mis compañeros de cama, en particular de este, al que Dios debe ayudar mucho por saludarle al alba cada día. Pero antes de sacar conclusiones tan pesimistas debería rastrear el piso.

Lo primero de todo es ponerme algo encima, pues si ni siquiera en mi casa me paseo desnuda, no lo voy a hacer en la de mi amante. Además, esto es la vida real y no existen tomas estudiadas. Aquí te pueden pillar en la postura más criminal y machacarte la autoestima de por vida. Localizo mi short sobre el suelo, junto a la cama, pero su incapacidad para cumplir los objetivos que persigo resulta obvia. La blusa está cerca de él, pero solo me cubre hasta la rabadilla, por lo que tampoco representa una solución viable. Me asomo al vestidor, mi viejo conocido, y mientras vuelvo a certificar que jamás ha recibido la visita de un ácaro, me apropio de una camisa que me cubre todo el trasero y que me confiere un aspecto muy hollywoodiense. Me miro en el espejo del baño, compruebo que, ahora sí, estoy preparada para tomas a traición, y emprendo mi expedición.

Nada más salir de la habitación, creo escuchar la voz del gato con botas. «¡Bien! ¡Sigue conmigo!». Parece proceder de la cocina, a la que me acerco sigilosamente desde el salón para esconderme tras el muro abierto que separa ambas estancias. Allí confirmo que es él y que está hablando por teléfono con alguien, por lo que me quedo a espiarle. Oportunidades como estas no llegan todos los días, especialmente conmigo en pie un sábado a las siete y media de la mañana.

—Lo siento mucho. Ya sé que te prometí controlar mejor la situación, pero sabes que con este proyec… con Helena... las cosas son… muy distintas.

Supongo que no se planteará utilizar el manos libres para facilitarme el espionaje, así que tendré que conformarme con lo que dé de sí la agudeza de mi oído y mi capacidad de contextualización. De momento me he enterado de que ya he recuperado mi nombre humano.

—Sé que es la última y créeme que estoy haciendo todo lo posible para llevarla conmigo a Imagine.

Confirmado. Es de esos agentes que se acuestan con su misión para conseguir sus objetivos. Pues ya veremos si también es de esos a los que la jugada le sale redonda o más bien trapezoidal.

—Soy consciente de ello, pero a pesar de las dificultades puedo garantizarte que no pierdo de vista el objetivo final del proyecto.

Seré facilona para ir a la cama, pero me consuela saber que en mi papel de proyecto le resulto una china en el zapato.

—Sinceramente, aún no sé cómo afrontar esta situación porque yo… la quiero… y nunca me había enfrentado a algo así. Sé que te estoy defraudando, que jamás debí dejar que esto llegara tan lejos, pero precisamente por este motivo tengo más razones que nunca para desear su ingreso en Imagine.

¡¿Perdón?! ¡¿Ha dicho lo que creo que ha dicho?! ¡Madre mía! ¡¿Y qué hago yo ahora?! ¡¿Cómo actúo?! Un momento… ¿Me habrá descubierto y por eso habla así? No he hecho ni un ruido, pero quizá he pisado algo que ha activado un sensor perruno detector de espías, que a su vez le ha enviado una señal solo perceptible a su oído. Poco probable, pero no imposible.

—Ya se lo he propuesto, aunque, sinceramente, me preocupa que aún no esté preparada para saberlo todo.

¿Qué más habrá que saber?

Pero el gato con botas guarda silencio, supongo que prestando oídos a su interlocutor, porque ni siquiera me he atrevido a asomarme fugazmente por miedo a pifiar mi operación de escucha artesanal.

—Sí, lo sé, pero quizá llegar hasta el final tan pronto sea demasiado para ella.

Todo lo que tengo que decir a este respecto es que os fastidiáis. Aunque reconozco que me preocupa un poco eso de un final muy heavy para mí.

—Lo sé. Esta mañana me dará una respuesta, y si es afirmativa cogeremos un avión en una semana.

Así que ahora me llevan la agenda. ¿Y si yo tengo planes para esa semana? Pues mira, acabo de decidir que tengo compromisos ineludibles en Madrid de lunes a domingo.

—Creo que aceptará. Su curiosidad es nuestro principal aliado.

La curiosidad mató al gato, y aquí, que yo sepa, solo hay un lindo minino.

—Gracias. Te mantendré informado.

Corro de vuelta a la cama intentando levitar para que mi carrera resulte inaudible incluso a sensores perrunos. Escucho sus pasos acercándose hacia la habitación, pero yo ya he llegado y lanzo la camisa debajo de la cama para volver a mi estado primitivo, es decir, a la desnudez más absoluta. Pienso que más tarde tendré que acordarme de devolverla a su lugar y me cubro con la sábana para hacerme la dormida. El corazón me late muy deprisa. Mi pequeña misión de espionaje lo ha acelerado, pero han sido unas palabras muy concretas las que lo han desbocado.

Medio minuto después siento su presencia en la habitación. Se mete en la cama de nuevo y se acurruca conmigo en modo cucharita. Momento perfecto para simular un paulatino despertar.

—Hola —le saludo con una impostada voz legañosa.

—Hola —me responde él—. ¿Qué tal has dormido?

—Mejor hoy que la última vez que estuve aquí.

—Esa no me la vas a perdonar nunca ¿eh?

—¿A ti alguna chica te ha mandado solo a la cama cuando parecía que el plan iba a ser bien distinto, y después se ha largado a Washington mientras dormías? —lo acuso con un falso bostezo final.

El gato con botas me gira hacia él con una sugerente sonrisa en los labios.

—Me pregunto qué tendré que hacer para conseguir tu indulto. ¿Me ayudaría un poco de música?

—Puede. Si tienes… —pienso durante unos segundos—, Tonight Tonight, de los Smashing Pumpkies, es posible que admita tu solicitud a trámite.

—¿Una balada? Me sorprendes… Aunque coincido contigo en que es perfecta para esta ocasión.

—Yo no he dicho eso…  —intento protestar al sentirme descubierta y más desnuda que nunca. Mi secreto vicio musical es algo muy íntimo para mí, y sin darme cuenta acabo de compartirlo con el gato con botas. Confirmado: me vendo por un poco de sexo, y lo peor es que ahora mismo me parece un intercambio muy justo.

El gato con botas me dedica una sensual sonrisa mientras se acerca al armario de la habitación para sacar su Mac. Debe tener una wifi sideral, porque la magia de la melodía envuelve el ambiente de la habitación en escasos segundos.

—¿Y qué más podría hacer yo para influir en los jueces? —me pregunta tumbándose de costado junto a mí, sobre uno de sus codos.

—Mi opinión goza de especial consideración entre mis colegas —le invito yo a la corrupción, obnubilada por su sola presencia, la misma que hace un rato cuchicheaba sobre mí a mis espaldas con uno de sus jefes. Sé que quiere conseguir algo de mí, pero yo también sé lo que quiero de él.

—¿Y cuál es su opinión sobre viajar a Imagine?

—Creo que el plazo para comunicar esa decisión expira oficialmente a las doce-cero-cero.

—Pues hasta entonces concentraré todo mi poder de persuasión en esta influyente juez.

Tan solo con sentir su tacto resbalando sobre mi piel, mis colegas de judicatura y yo le concedemos tres votos a favor.

1 hora más tarde

—Podría quedarme aquí todo el día —me susurra al oído, abrazándome con más fuerza, en pos de la fusión total.

—La cama es tuya ¿no? ¿O es que la tienes alquilada por horas?

—¡Ja ja ja! Es solo que para mí se trata de una sensación nueva. Nunca me había levantado más tarde de las nueve y ya son casi las once.

—¿Ves? Yo también puedo enseñarte algo a ti, y mi lección de hoy es que remolonear en la cama es un placer indescriptible que debes practicar con toda la asiduidad que te sea posible.

—¿Tienes planes para hoy?

—Puede, pero mis planes de fin de semana empiezan siempre a partir de las doce.

Es entonces, y solo entonces, cuando Alex vuelve a mi mente. ¡¿Cómo es posible que no me haya acordado de él hasta ahora?! ¿Y estos tíos quieren reclutarme por mis valores éticos y toda esa mierda? ¡Pero si soy la puñetera viuda negra! Me incorporo de un salto recorriendo la habitación con la mirada en busca de mi ropa.

—Tengo que irme. Ahora mismo.

—Espera. No te vayas —casi me suplica, sujetándome del brazo e impidiéndome abandonar el escenario del delito—. ¿Qué te ocurre?

—¡¿Que qué me ocurre?! ¡Pues que acabo de traicionar a mi mejor amigo! ¡Dos veces! Y si el pensamiento es pecado, súmale al menos cinco más.

—Espera. Creí entender que Alex te había dejado.

—No creo que el WhatsApp sea el canal más oficial para dejar una relación. —Consigo zafarme de él y reanudar mi frenética actividad.

—No te vayas, por favor. Hoy no, te lo ruego.

—Acaba de quedar demostrado que soy una de las peores personas del mundo, así que asunto resuelto. Os habéis equivocado conmigo. Seguro que tenéis a buenas personas en la recámara que estarán encantadas con vuestro plan de viaje.

—Helena, escúchame por favor —me suplica de nuevo, situándome frente a él y atravesándome con sus chispeantes ojos verdes—. ¿Qué crees que va a pasar cuando le cuentes lo que ha ocurrido entre nosotros?

—Que me odiará cien veces más de lo que me odia ahora.

—¿Entonces qué vas a hacer? ¿Correr a contárselo sin pensar antes en el mejor modo de explicárselo?

—Yo… Ya le mentí cuando decidí no contarle lo que ocurrió en el ascensor, pero esto… esto ya no puedo ocultárselo. Me siento como si estuviera viendo una película en la que al final descubro que la protagonista infiel a la que he odiado durante hora y media soy yo. Y no, no sé cómo mierdas se puede explicar algo así.

—Primero tendrás que explicártelo a ti misma.

—¿Qué quieres decir con eso?

—Helena, debes empezar a tomar decisiones. ¿Qué quieres? ¿Qué sientes?

Empiezo a agobiarme.

—Yo qué sé. Ahora no puedo pensar.

—Sí que lo sabes, y debes empezar a responder a tus propias preguntas —me alecciona incisivamente bordeando la coacción.

—¡¿Por qué me presionas?! ¡Ya te he dicho que no lo sé!

—¡Porque te quiero Helena! —exclama como si acabara de librarse de una mordaza que le impedía pedir auxilio.

Entonces coge aire para serenarse y coloca sus manos sobre mi rostro para mantenerlo firme e inamovible frente a su mirada.

—Porque necesito estar contigo más de lo que he necesitado cualquier cosa en mi vida. Porque debo volver a Imagine y… no podría soportar… hacerlo sin ti.

Creo que acabo de dejar de respirar. O puede que aún continúe haciéndolo. Biológicamente hablando, supongo que el oxígeno y el dióxido de carbono siguen dándose el relevo para mantenerme viva, pero lo cierto es que no puedo oír el murmullo de su trasiego porque me retumba todo el cuerpo. Mi vista, por su parte, tampoco parece disfrutar de plenas facultades, porque el gato con botas se ha convertido en una mancha borrosa que se entremezcla con otros objetos de la habitación. Sin embargo, mis recuerdos acuden inmediatamente al rescate de esa forma humana difuminada para siluetearla, colorearla y darle vida a través de la voz. Sus últimas palabras resuenan dentro de mí…  ¿Y yo? ¿Qué es lo que siento yo por él?

Tras hacerme esta pregunta, el gato con botas recupera toda su nitidez en mis pupilas y la respuesta llega sola, sin más.

—Sí. Iré contigo a Imagine.

Él me mira con intensidad, buscando en mis ojos la verificación de mi respuesta, y tras obtenerla, exhala toda la tensión contenida en un beso de final de película.

Capítulo 18: Un viaje psicotrópico[52]

Domingo 19 de julio

No ha sido nada fácil convencer al gato con botas de que para este viaje a Imagine Sofía, Lola y yo constituimos un solo pack. Quiero tener una visión lo más completa posible de lo que me vaya a encontrar en las islas de la utopía, y no creo que la única perspectiva del gato miembro me aporte datos particularmente objetivos. En el caso de Lola no ha puesto ninguna pega, pues ya tenía previsto adelantar su viaje unos cuantos meses, pero con Sofía se ha calzado las botas de siete leguas. Sí, reconozco que no brilla por su discreción, pero también hay que considerar el incalculable valor de su aportación a la causa, a su causa. Así que el gato mandón no ha tenido más remedio que rendirse a la solidez de mis argumentos y ceder en este punto. O puede que más que a la agudeza de mi retórica, deba su feliz decisión a la cuestión del pack indisoluble: o tres o ninguna. Da igual. He ganado, para variar.

Lola

¿Tienes algo que jaquear la semana que

viene no, la siguiente? ¿Alguna víctima que

no pueda esperar a ver arruinada su vida?

Puede ser. ¿Por qué?

Porque la semana del 27 de julio me

voy a esas islas secretas del Pacífico

y me gustaría que vinieras conmigo.

Tengo planes para esas fechas.

Y el WhatsApp no es seguro para

hablar de según qué cosas.

Teniendo en cuenta que me lo dice

una hacker, creo que lo consideraré.

Lucas me ha dicho que podías venir.

Son planes personales.

¿No los puedes retrasar una semana? Nuestra

investigación podría dar el paso definitivo.

Además, he averiguado muchas cosas

sobre… eso, que quiero contarte.

No contesta. Siento verdadera curiosidad por saber lo que la muñeca-hacker entiende por planes personales. ¿Una convención secreta de informáticos raritos al margen de la ley? ¿Una maratón de siete días frente al ordenador perfeccionando troyanos, gusanos y virus letales de diversa índole? ¿Un campeonato mundial de hackers con superpremio para el más cabrón?

Tras casi media hora sin noticias de Lola, el WhatsApp me avisa de que por fin he sido bendecida con una respuesta.

¿Cuándo y dónde tengo que estar?

Lunes 27 de julio, 8 h.

Barajas, Terminal 4.

Ok.

                ¿Podemos vernos antes para hablar?

Luego voy a tu casa.

Genial. Gracias!

Esta es sin duda la mejor parte de relacionarse con personas asociales. No hay preguntas ni suspicacias. ¿Para qué dar estúpidos rodeos si existe la posibilidad de alcanzar el objetivo trazando una línea bien recta? A algunos les vendría estupendo aprender un poquito de ella, y en particular se me ocurre cierto felino con grandes dotes para el escaqueo… cuando le interesa, claro está.

Ahora a por el trío.

Sofía

Tu jefa te da una semana de vacaciones

Nos vamos a unas islas… vírgenes.

Ja, ja, ja! Muy bueno!

No es coña. Nos vamos de verdad.

El gato con botas ya lo está arreglando todo.

Qué puedo decir?...

Si alguna vez necesitáis que alguien

muera por vosotros, por favor, avisadme.

Dicho esto, me imagino que Lucas también

habrá arreglado unas cuantas cosas más.

Esta mañana me ha llamado tu madre.

Pero no te preocupes que le dije que ya habías salido.

Espero que al menos hayáis acercado posturas…

Sí. Hemos limado asperezas.

No sabía que ahora el sexo se

llamase así. También es verdad que

he estado mucho tiempo fuera de España.

No empecemos a dar

por saco con el temita.

Ya tendremos tiempo de hablar en estas súper

vacaciones de solteras! Bueno, al menos yo,

que lo tuyo no hay quien lo entienda.

Y Daniel????!!!!

Lo he intentado Helena, pero

lo mío no es la rutina de pareja.

Lo bueno es que él lo sabe y yo lo sé,

así que no ha sido tan difícil.

Vaya, a mí me parecía que

hacíais buena pareja. Lo siento.

Nosotros no te creas que lo hemos sentido tanto,

que la cosa empezaba a ponerse un pelín psicótica.

¿Enhorabuena entonces?

Pues es posible, sí. Pero la cuestión es que ya está.

Se acabó. Fin. ¡Próxima parada: …! ¿Dónde vamos, 

por cierto? ¿A esas islas de las que hablabais Lola y tú?

Sí.

Vente esta tarde a mi casa y

te cuento. Lola también vendrá.

A sus órdenes! Ar!

Así que vamos las tres. Guay!

Pues eso. Hasta luego.

Ciao, Mi General.

Bueno, todo arreglado… aunque solo en lo que se refiere a mi nueva excursión al mundo del surrealismo, porque aún tengo pendiente el dilema más peliagudo de todos, el que me recuerda cada segundo que la madrastra de Blancanieves era una amateur muy sobrevalorada a mi lado en lo que a crueldad se refiere. He cometido el error más imperdonable de mi vida y con él he dañado a una persona absolutamente vital para mí. Siempre sentí este peligro acechándome y estrechando cada vez más mi círculo de seguridad emocional, pero en lugar de enfrentarlo con serenidad y racionalidad, me agarro la cogorza más memorable que recuerdo, o más bien que no recuerdo, y me pego una sesión de sexo campestre que me aboca a una decisión temeraria: intentar algo con Alex. ¡No! ¡Nunca con tu mejor amigo! Salvo que quieras despojarlo de dicho rango, o más concretamente, enviar esa amistad al puñetero limbo, que es justo lo que he conseguido yo. Peor que eso, porque antes de propinarle el gancho del K.O. la he zarandeado cruelmente obligándola a deleitarse con el sabor de la humillación más extrema. La única conclusión segura a la que he logrado llegar es que no existe una justificación mejor que otra porque todas conducen al mismo final. Al menos elegiré la más honrosa para los dos, y quizá mi alma no vaya al infierno.

Alex

¿Estás en Madrid?

No

¡Mierda! ¿Por qué no pensé antes en la posibilidad de que se hubiera vuelto a Tarifa? Ahora no me queda otra que introducir el temazo por WhatsApp. Cuando vuelva de Imagine me apunto al primer curso de estrategia de comunicación que encuentre en Internet.

Siento mucho lo del viernes. Sé que

no hay nada que pueda decir, pero al

menos quisiera verte y contártelo todo.

¿Ahora quieres que además te ayude a sentirte

mejor contigo misma? ¿A pasarle el polvo a

tu conciencia? Ni lo sueñes.

Si no le va bien con su empresa de Community Management debería probar con la adivinación o el mentalismo. Segunda lección: jamás empieces una relación íntima con alguien que te conoce como si te hubiera parido.

Además no es necesario. Me da igual lo que hayas

hecho o dejado de hacer con ese tío. Eras libre

desde el viernes a las 23:38 h. exactamente.

Ya sé que no tengo derecho a pedirte nada pero,

¿podemos vernos cuando vuelvas a Madrid?

Por favor.

No. No tienes derecho.

Si algún día cambias de opinión, por favor avísame.

No quiero perderte…  Al menos no del todo.

Vive tu vida que yo ya vivo la mía.

Alex se ha desconectado… quizá para siempre. Pero no pienso darme por vencida. Yo la he cagado, yo lo solucionaré. Aunque antes tendré que ganarle unas cuantas batallas al cacao mental que mantiene bajo asedio mis decisiones fundadas y sensatas. Y eso, hay que admitirlo, no será ni hoy ni mañana.

Lunes 27 de julio

De verdad creí que jamás formaríamos parte del pasaje de este avión, y si me hubieran puesto una biblia delante habría jurado que hoy no pisaría suelo extranjero. Lola ha llegado la primera al punto de encuentro, imagino que para pillar el mejor asiento de la zona wifi, que es justo donde la hemos encontrado el gato con botas y yo tras acceder a la terminal del aeropuerto. Creo que ha farfullado algún tipo de saludo al vernos, como si ni nosotros ni este viaje fueran de su incumbencia, aunque yo sé que tras esa distante apariencia se esconde una gran expectación por conocer Imagine, especialmente tras mis revelaciones de la semana pasada. En cuanto a mí, el pertinaz felino se ha asegurado mi puntualidad ejerciendo de chófer y custodiándome como un rottweiler hasta la puerta de embarque del avión. El problema ha llegado, o más bien no ha llegado, con el cuarto pasajero del pack. El de megafonía casi se queda afónico con los lastcalling a Sofía Chavarrías, que no se ha presentado en la terminal hasta que todos y cada uno de nuestros nervios estuvieran debidamente de punta. En consecuencia, cuando la aspirante a pasajera ha hecho su aparición –coincidiendo con el último empujón de la azafata para meternos en el avión, y con la tercera mirada asesina del gato jefe–, los cuatro hemos sido objeto de una cálida bienvenida por parte del pasaje del Boeing 747 con destino a San Francisco. Dicha muestra de afectividad se ha manifestado cuando, gracias a mi amiga, nos hemos visto abocados a recorrer un largo pasillo flanqueado por viajeros cabreados que por fin ponían cara al motivo de su retraso. Ha sido durante ese tortuoso trayecto cuando Sofía me ha confesado que anoche salió de marcha con unos amigos y que llegaba de empalmada al aeropuerto con una maleta que solo le permitiría vestirse de perro flauta playero. Una circunstancia que el gato con botas jamás hubiera podido anticipar a pesar de su impecable don para la previsión. Eso le ocurre por pasarse la adolescencia y la juventud acumulando conocimientos metafísicos durante el día sin mostrar el más mínimo aprecio ni interés por la noche, es decir, sin haber experimentado una edad del pavo normal.

Pero aquí estamos al fin, camino a alguna parte. Y cómo no, yo estoy sentada junto al gato con botas; el mismo que hace una semana me dijo que me quería y todas esas cosas que aún trato de procesar y al que yo, sin dudarlo, contesté con un sí genérico y el compromiso de acompañarle a Imagine. Está claro que en ese momento me debí sentir imbuida por una especie de halo de irrealidad y tontería femenina, porque ahora mismo sería incapaz de explicar los pormenores de esa respuesta, y puede que ni siquiera los aspectos más fundamentales. Sí, quiero husmear en Imagine, pero no con él de carabina. A estas alturas no puedo negar mi ferviente curiosidad por el archipiélago misterioso y algo igual de ferviente, o puede que más, por el gato con botas; un tema de conversación este que trataré evitar con todas mis fuerzas de ahora en adelante, aunque ocho horas de avión, unidas a la causa directa de mi desbocada deriva sexual no me den muchas esperanzas de triunfo.

—¿Qué tal tu madre? —me pregunta cuando ya hemos despegado.

—Muy bien, dentro de lo que cabe claro. Aunque no lo reconozca, aún está débil, así que mi tía se ha quedado con ella. Pero mejor no me lo recuerdes, que ya me siento bastante culpable por estar en este avión.

Lo observo y su expresión parece decirme que ya conoce la respuesta que aún no he terminado de pronunciar. Me repatea esa sensación.

—¿Estoy siendo repetitiva? Te miro y me da la impresión de que no te aporto nada nuevo.

—No lo sé todo, solo casi todo —me responde con una expresión socarrona.

«Bien Helena, ahora introduce otro tema con alto potencial de longevidad. ¡Lo tengo! ¡Película! ¡Auriculares! ¡Incomunicación!».

—Oye, qué bien está este avión. Todos tenemos pantallita para ver la peli que queramos. Voy a mirar qué hay.

—¿Significa eso que no quieres que hablemos antes de algo en concreto? No podrás evitar el tema eternamente.

Empiezo a cuestionarme seriamente que mi cerebro sea transparente y emita en FM todas mis paranoias sin consultarme la programación.

—Tenemos unas cuantas horas por delante. Vamos a tener tiempo de hablar hasta de la polinización de las flores —trato de justificarme.

—Helena, yo no me arrepiento de nada de lo que te dije en mi casa. Suscribo cada palabra.

Su respuesta vuelve a sorprenderme, más que por lo inesperada, por la seguridad y convicción que parece revelar en ella con respecto a sus sentimientos hacia mí.

—¿Y tú? —me pregunta—. ¿Qué significaba exactamente ese sí que me diste?

Esta vez, sin embargo, su pregunta y el modo de formularla delatan en él cierta incertidumbre y puede que hasta una pizca de ansiedad. Por fin algo que no sabe. Aunque claro, cómo va a saberlo si ni siquiera yo tengo ni idea.

—Pues eso. Que vendría contigo.

—¿Nada más?

Llegados a este punto, creo que solo puedo dejar aflorar lo que venga.

—Puede que algo más… No lo sé. Aún estoy muy desconcertada con todo esto. Me siento como si estuviera viajando en una nave espacial a otro planeta sin saber si quiera si mi piloto es humano o marciano.

—Si te sirve de aclaración, puedo asegurarte que nunca en mi vida he sido más humano que contigo.

—Puede, pero Imagine sigue siendo tu leitmotiv number one[53]. ¿Y si yo decido que no quiero tener nada que ver con todo eso, cosa altamente probable por cierto?

—Te agradecería que no pronunciaras ciertas palabras en alto —me reprende en voz baja. Y contestando a tu pregunta, solo puedo decirte que, si eso ocurriera, entonces tendría un grave problema. Pero confío en que no será así.

—Ya. Lo queremos todo ¿no? ¿No eres tú el que me dice que hay que tomar decisiones? ¿Elegir?

—Touché —responde con una atractiva sonrisa ladeada.

Entonces se acerca a mi oído para susurrarme algo.

—Te quiero. Ya hablaremos de ello.

Yo no puedo controlar los músculos tontos de mi boca y la sonrisa que resulta es más boba aún.

—Querías ver una película, ¿no? —me pregunta.

—Sí. Pero esto es como ir al cine solo. Desolador. ¿Nos sincronizamos para ver la misma?

—Buena idea.

Al final, tras descartar las que no llevan doblaje español por decisión irrevocable mía, nos quedamos con un thriller que, sorprendentemente, acaba resultando casi cómico. No por la calidad del argumento o por el trabajo de los actores, sino precisamente por mi condición sine qua non. Los malos no parecen tan peligrosos cuando amenazan de muerte al protagonista en un dulce español latinoamericano. Será la falta de costumbre. Debí haberla cogido en alemán con subtítulos, o simplemente haberme decantado por una sitcom. Bueno, al menos he disfrutado de casi dos horas de relax neuronal, que falta me hacía.

Mi sesión de spa aeronáutico es interrumpida bruscamente.

—¡¿Qué es eso?! —exclamo asustada al sentir fuertes y secos vaivenes del avión que me desplazan por el asiento.

—No te preocupes. Son solo turbulencias —trata de tranquilizarme él.

—Pues a mí no me parecen turbulencias al uso. No es como si estuviéramos atravesando un túnel forrado de baches, sino más bien como si estuvieran rompiendo sobre el avión las olas de un tsunami.

El gato con botas aprieta mi mano en un vano intento de transmitirme calma.

—Tranquila. No durará mucho.

El avión parece una feria. El techo se ha iluminado de repente con cientos de lucecitas que dicen que nos lo pongamos todo a la vez. ¡Madre mía! Si la mascarilla esa salta sobre mí, ¿qué hago? ¿Cómo se pone? ¿Y dónde mierdas ha dicho la azafata que está el chaleco salvavidas del tubito? ¿Y cómo se hincha? ¿Por el tubito o tirando de la cuerda? ¿Y de dónde mierdas sale esa cuerda? ¿Había más cosas en el kit de supervivencia? ¿Cuáles? ¿Y dónde están? ¿Salen del techo, debo cogerlas de debajo del asiento, o hay pisar a los demás pasajeros para pillar una? Porque, ¿seguro que hay una cosa de cada para todos los que volamos en este avión, o lo del Titanic es lo habitual? Joder, estaba segura de que algún día ocurriría esto. Es el castigo divino que el dios de los asistentes de vuelo inflige a los pasajeros que jamás les prestamos atención. Nos lo merecemos.

Cierro los ojos y rezo para que termine. Yo con cinco años jugando con mi padre en el parque de casa; ahora en el patio del colegio tirándome del pelo con la rata sarnosa aquella; con mis padres de viaje en Nueva York; con mi madre en el hospital; con Alex tomando una Coca-Cola en el campus de la Universidad; con Sofía y Lola en la terraza; con el gato con botas en el barco….

—¿Ves? No ha durado ni un minuto —me dice él cuando el avión recupera su cadencia normal.

            —Suficiente para hacer un repaso completo de mi vida en imágenes.

Las luces del avión se apagan, y tras serenarme con una secuencia de profundas respiraciones, salto del asiento como un muelle.

—Voy al baño.

Sofía y Lola están justo detrás y me dispongo a proponerles su adhesión a mi plan, pero la primera está soltando babilla y la segunda, cómo no, iniciando el proceso de fusión con su Mac. Así que pongo rumbo al aseo en soledad, y cuando cierro la puerta tras de mí, me lavo la cara, me pellizco mis cadavéricas mejillas y tomo la decisión de que no quiero saber nada más de este vuelo.

—Siento dejarte solo —le comunico al gato con botas a mi regreso, pastilla en mano—, pero preferiría prescindir de las próximas horas de avión.

—No te preocupes. La parte interesante viene después del aterrizaje. Aprovecharé para ver alguna película en versión original.

«Mira, eso también me ayudaría a dormir», pienso yo mientras ingiero la que será solo la primera biodramina del trayecto.

—Una pregunta antes de pasar a mejor vida. ¿Sueles ver pelis suecas o japonesas en versión original?

—No. Veo películas americanas fundamentalmente. ¿Por qué?

—Por nada —respondo feliz ante su gesto de absoluta incomprensión. Dudo que entendiera mi particular teoría acerca de los que presumen de ese tipo de cinefilia coñazo.

—Por cierto, ¿qué idioma habláis en Imagine? —vuelvo a preguntar—. ¿Es una especie de asamblea de la ONU? ¿Una versión contemporánea de la Torre de Babel? ¡O a lo mejor resulta que también tenéis un dialecto propio!

—Responderé a tus preguntas cuando aprendas a ser discreta —me susurra al oído.

—Vale. Entonces tendremos que buscar una palabra clave. ¿Qué tal… Disneylandia?

—Muy graciosa. ¿Tú no querías dormir?

—Algo tengo que hacer hasta que la pastilla haga efecto. Pero suele ser bastante fulminante, así que tranquilo, que solo estoy dando los últimos coletazos. Mientras tanto podrías contestarme a lo del idioma y a otra cosa que me ronda la cabeza. Cuando alguien se va a… Disneylandia, dejando familia y amigos, ¿qué les dicen? ¿Me voy a por tabaco?

—Menos mal que son tus últimos coletazos. No. No tenemos dialecto propio. Nos basta con el inglés. Ya te enseñaré cómo cuando lleguemos. Y lo del tabaco sería claramente sospechoso, así que preferimos hablar de movilidad geográfica temporal, lo cual es bastante real —me explica en voz baja como si se refiriera a PriceWaterhouseCoopers—. En cualquier caso, la gran mayoría de los seleccionados son personas jóvenes sin grandes ataduras, y cuando no es así estudiamos el perfil de la pareja o familia del elegido para asegurarnos su integración en… Disneylandia —explica el profesor reprendiendo a su alumna con la mirada—. Unos meses después, cuando el nivel de adaptación del nuevo ciudadano resulta satisfactorio, su familia se reúne allí con él y se les asigna a sus miembros funciones adecuadas a su perfil.

—Lo que cuentas suena tan horrible como la peli esa, Al cruzar el límite[54], solo que en una versión disfrazada de hada buena. Puede que Gene Hackman pillara vagabundos y excluidos de la sociedad para usarlos como ratas de laboratorio, pero la única diferencia entre los malos de esa peli y vosotros es el criterio de selección de candidatos y, bueno, que se supone que vuestra idea es conservarlos con vida, lo cual no significa cuerdos. Por no hablar de eso de que si te portas bien y haces lo que decimos podrás reunirte con los tuyos. Vamos, que aunque la mona se vista de seda, ya sabes.

—Ojalá utilizaras tu magnífica capacidad de análisis para extraer la parte positiva de las cosas. De todas maneras, estoy convencido de que cuando lo veas y conozcas a las personas que viven allí, bastante felices, por cierto, cambiarás de idea.

—¿Cómo sabéis que son felices? ¿Le preguntáis uno a uno si lo son? ¿Les hacéis un test de la alegría una vez al mes? ¿Les instaláis un chip bajo la piel para medir su grado de felicidad en tiempo real? —le pregunto del tirón, cuestionando de plano el concepto de felicidad de Imagine.

—¿No tienes sueño aún? —suena agobiado.

—No el suficiente.

—En ese caso supongo que no tengo salida… Simplemente proporcionamos el ambiente, las herramientas y las perspectivas de futuro que necesita cualquier ser humano para ser feliz.

—Paso. Tú ganas. Hablar contigo es como recibir una clase magistral de Platón.

—Creo que lo mejor será que al menos durante los dos primeros días te limites a disfrutar de todo lo que… Disneylandia puede ofrecerte. Me temo que solo así empezarás a entenderlo.

—Buf, no sé. Ya lo pensaré.

No recuerdo nada más hasta que el gato con botas me acaricia la mejilla y me informa de que hemos llegado a destino. Teóricamente, nuestros siguientes pasos iban a ser fáciles, pero la primera tarea de la lista, a priori extremadamente básica, se convierte en una odisea para mí gracias a mi borrachera farmacéutica y a mi leve pero persistente cojera. Casi desciendo por la escalerilla del avión con una doble pirueta lateral, triple flish-flash y aterrizaje sobre oreja derecha si no es porque el gato con botas ha leído mi patético estado físico desde que he pillado la vertical.

En ello voy pensando cuando intento cruzar la aduana tras mis amigos y empiezo a sospechar que quizá haberme partido el cráneo por tres partes hubiera sido una estrategia brillante para entrar en suelo yanqui.

—¿Por favor, me permite el pasaporte? —me pregunta el señor de la ventanilla con un acento sudamericano que no ubico por más que me esfuerzo. Debe ser la combinación con el inglés, que resulta en algo así como un nuevo idioma autóctono.

Le tiendo el pasaporte, y tras teclear mis datos en su ordenador e incomodarme con un par de penetrantes miradas más, vuelve a la carga.

—¿Le importa esperar allí delante?

—¿Qué ocurre? —le pregunta el gato con botas, acercándose hasta mí.

—Oh, nada, un pequeño trámite.

Obedezco al policía y me instalo en el punto indicado con mis amigos, presintiendo ya que ese trámite, de pequeño, no tendría una mierda.

Un hombre, este pelirrojo y con pecas, más típico de la corriente de emigración irlandesa, nos pide que lo acompañemos a una sala donde por lo visto tienen que hacerme unas preguntas que no nos llevarán más de unos minutos. Otra mentira muy gorda porque allí nos encontramos a unas cincuenta personas esperando su turno frente a una fila de cinco policías, sentados en formato Tribunal Supremo, que reparten órdenes despóticas a diestro y siniestro.

—Creo que debe haber algún problema con tu identidad —me explica el gato con botas cuando los cuatro hemos localizado asiento.

—¿Y eso qué significa?

—Ahora nos llamarán y lo averiguaremos. No creo que sean tan amables de atendernos hasta entonces.

Mientras esperamos, Sofía me hace partícipe de su más honda preocupación.

—Oye, ¿y nuestras maletas? A ver si van a salir por la cinta y por no estar allí para recogerlas nos las roban. —La miro con reprobación, pero incapaz de emitir sonido alguno a causa de la mala espina que me produce la situación.

Cuando por fin escucho mi nombre, media hora después, el gato autóctono y yo nos situamos frente a uno de los tiranos de la mesa de mando. Los que comparten lengua madre —o padre en caso del gato con botas—, intercambian unas palabras que terminan con el señor antipático adueñándose de mi pasaporte hasta próxima orden. Esto tiene una pinta cada vez más chunga.

—Tienen que expedirte una autorización especial para entrar en Estados Unidos y para ello deben quedarse con tu pasaporte.

—¿Por qué? Es mío, no suyo. Me lo han dado en Europa, donde por cierto son bastante más educados que aquí.

—Por lo que me ha dicho deduzco que debe existir alguna delincuente con tu nombre.

—¿Y no tienen su foto, sus huellas dactilares, su ADN, o yo qué sé, lo que sea que la identifique como una criminal? Porque si esto pasa con una Velasco, nuestra obligación es avisar a todos los García de que se mantengan a miles de kilómetros de esta sala, que nosotros también somos buenos patriotas.

—¡Ja ja ja! Supongo que sí, pero imagino que tendrán que comprobarlo con la central.

—Pues espero que esa tal Helena Velasco sea solo narcotraficante o asesina a sueldo, porque como se le haya ocurrido insultar a la banderita de Bruce Springsteen con mi nombre, no me sacan de aquí ni los Cascos Azules.

Lola ha puesto la antena para enterarse del motivo de mi retención, pero tras conseguirlo ha vuelto a concentrar todas sus neuronas, sin excepción, en la pantalla de su portátil. No es el caso de Sofía, cuya reacción ha sido moverse como una flecha en dirección al policía chino de la puerta.

—¡Será gilipollas! —exclama cabreada a su vuelta—. ¡El chino ese me acaba de decir que no puedo salir de aquí hasta que te devuelvan el pasaporte junto con no sé qué mierda de papelito! ¡Pero si yo sí que tengo pasaporte!

—Gracias Sofía. No seas más solidaria que vas a explotar. Si un día te detiene inmigración les diré que intentaste venderme droga.

—Oye, que yo solo quería salvar nuestras maletas. ¡Tus maletas!

Tras dos horas de espera me descargo con el gato con botas por nacer en un país de creídos de mierda, cuya designación como miembros de la primera potencia mundial no les otorga en absoluto el derecho a considerarse el ombligo del mundo y tratar a los demás humanos como ciudadanos de tercera regional. Él aguanta estoicamente el envite rogándome discreción para evitar males peores, supongo que refiriéndose a nuestra detención e internamiento en una cárcel norteamericana de esas que tienen corredores de la muerte.

Solo la amenaza de prisión incondicional obliga a la muñeca-hacker a manifestarse:

—Yo sí que les diré que has quemado una bandera norteamericana como no te tranquilices.

A pesar de la ira que he ido atesorando minuciosamente durante cada minuto de espera, no respondo nada porque sé que tienen razón. Debo recuperar los papeles perdidos.

—Lucas, ¿de verdad que no conoces a nadie que pueda echarnos un cable? —le pregunta Sofía—. A estas alturas ya deberían saber que aparte de la mala leche que se gasta Helena no es una amenaza para los Estados Unidos.

—Cuando se trata de del binomio Estados Unidos-Seguridad, poco puede hacer nadie, ni siquiera esos en quiénes estás pensando.

Una hora después, ya tres, estoy deambulando como un león enjaulado por toda la sala con Sofía a mi vera esforzándose por controlar la incontable sarta de sarcasmos sobre la puñetera Tierra de la Libertad que amenazan con manifestarse públicamente.

—¡Helena Velasco! —suena por fin una amable voz hitleriana.

¡Noticias al fin! No sé si me mandarán al trullo, pero incluso si ese es su objetivo al menos recibiré información sobre los próximos minutos de mi vida. La incertidumbre ya me estaba matando.

El gato con botas y yo nos acercamos al juez de la sala que me ha nombrado y, sin más preámbulo, como si nuestra estancia en su asqueroso feudo de autoridad se hubiera limitado a cinco minutos durante los cuales hubiéramos sido objeto de una amabilidad sin precedentes, me devuelve el pasaporte y un papelito con un minisello redondo en blanco y negro. ¿Ya está? ¿Tres horas perdidas para esta mierda? Estos nazis tienen que estar aquí porque les pagan pero, ¿y yo? ¿Qué hubiera pasado si alguien, en su lecho de muerte, luchando por contener el último aliento, hubiera estado esperándome para recibir la extrema unción? Pues que se hubiera muerto esperando. Vale, no soy cura ni tampoco conozco a nadie en Estados Unidos, pero la cuestión es que nadie se ha molestado en preguntármelo. Aunque una cosa buena sí que puedo extraer de esta detención aduanera. Ni rastro de la tajada pastillera que llevaba. Se me ha pasado en cuanto he entrado en esa sala norteamericana de maltrato internacional.

Sofía ha liderado el grupo hasta la sala de equipajes y no ha tardado en recuperar todas nuestras pertenencias, lo cual ha celebrado como si le hubieran obsequiado con una tarjeta regalo ilimitada para comprar en Rodeo Drive. Y eso que según sus propias palabras el contenido de su maleta era más que lamentable. En fin. Lo importante es que ya hemos salido de esa prisión primermundista que era la terminal internacional de San Francisco; aunque no del aeropuerto en su totalidad. El gato guía nos ha conducido hasta una plataforma al aire libre plagada de pequeños hangares con su avión correspondiente dentro.

—La avioneta nos espera allí —nos indica señalando unos cincuenta metros más adelante.

—¿Qué es esto? ¿El éxodo en versión aeronáutica? —me quejo.

—Helena, hija, sal de tu estado de negatividad y comienza a disfrutar un poquito de la experiencia —me riñe la alegría y el desenfado con mechas, ahora con maletas en su haber. Cómo se nota que sobre ella no ha recaído la amenaza de la deportación.

Cuando llegamos a nuestro hangar, descubrimos que el próximo medio de transporte no es una avioneta, cosa que ya me horrorizaba por sí misma, sino un puñetero hidroavión.

—Yo no viajo en eso —sentencio.

—¿Cuál es el problema? —oigo preguntar a mi espalda.

Al girarme descubro a un chico de poco más de treinta años con un aspecto informalmente perfecto construido sobre la base de una barba hípster y un cabello casi negro minuciosamente descuidado. No es especialmente guapo, pero tampoco lo necesita, porque destila ese indescriptible halo canalla, ese no sé qué, que encandila y masacra corazones a partes iguales. Lo curioso es que su cara me resulta familiar, y a juzgar por la expresión de Sofía juraría que a ella también le suena y que incluso ya lo tiene identificado. También creo que, al igual que yo, está analizando la facha del recién llegado; en su caso con especial diligencia, dado su celebrado y recién estrenado estado civil.

—Pablo, disculpa la espera —se adelanta el gato con botas—. El problemilla con inmigración nos ha retenido más tiempo del que esperábamos.

¿Problemilla? Como se suele preguntar en estos casos, ¿qué entenderá entonces por una putada? ¿Morirse?

—Perdonadme, no me he presentado. Mi nombre es Pablo Hidalgo. Todo un placer conoceros… al fin —se introduce educadamente el desconocido-conocido mientras se funde en un abrazo y un fuerte apretón de manos con el gato con botas.

—Tú debes ser Dolores Holstein —continúa el joven hidalgo saludando a la muñeca-hacker con dos besos, una de esas convenciones sociales a las que Lola no termina de acostumbrarse—. Y tú sin duda tienes que ser Helena Velasco —me saluda a mí de igual modo, con una pícara y enigmática sonrisa—. Por lo que tú has de ser Sofía Chavarrías, la futura estrella de la tele —termina con la última de nosotras.

—Y tú el hijo desaparecido de José Luis Hidalgo, el anterior presidente de Wave 6 Media —le responde mi amiga con actitud, pose y voz de pelirroja.

«¡Claro! El empresario playboy que copaba todas las portadas de las revistas del corazón», caigo yo. El rebelde sin causa de la jet set española. Eso sí, forrado de pasta para que la rebeldía le resulte infinitamente más amena.

—¿Yo desaparecido? ¿Por qué? ¿Porque ya no salgo en las revistas? Mi vida resulta mucho más interesante desde entonces.

—Pablo es un buen amigo que vive en Imagine desde hace unos meses. Se ha ofrecido a llevarnos en su hidroavión hasta allí —aclara el gato con botas. 

Pues siete es el perfil de habitante de Disneylandia, quizá me plantee alquilar un pisito por la zona. El problema seguirá siendo cómo acceder al barrio.

—No es por ser descortés Pablo, pero, aunque te agradezco enormemente el gesto, me resulta del todo imposible trasladarme a ninguna parte en ese aparato.

—Es uno de los mejores aviones anfibio del mercado —me explica el empresario—. Es totalmente seguro. Y, de hecho, no existe otra forma de llegar a Imagine. Todavía no tenemos aeropuerto.

—No, si seguro que es la pera, pero lo que me preocupa es el concepto de transporte en sí y sobre todo el papel del agua como pista de aterrizaje. Por no mencionar el hecho de que he visto a un tiburón tragarse uno deseos, y aunque haya sido en una peli, es bien sabido que la realidad siempre supera la ficción. Mira, mismamente viajamos a Imagine, o sea, a un país secreto formado por islas secretas y poblado por habitantes secretos —argumento yo sin ningún control sobre la incontinencia verbal que me provocan las situaciones de estrés, la tercera desde que me subí a ese maldito avión.

Es Lola, con su característica sutileza, la que decide poner punto final a la conversación.

—Tienes un cuatrocientos por cien más de probabilidades de morir atropellada por un tranvía que en un accidente de hidroavión. Y algo más de un millón por cien de opciones de morir asfixiada por el hueso de una aceituna que devorada por un tiburón, cifra que se multiplica exponencialmente si tu envoltorio es un hidroavión. ¿Podemos irnos ya?

¿Se lo habrá inventado o será verdad? Ya sé que lo lógico sería pensar lo primero, pero esta chica se pasa el día en Internet, así que seguro que habrá leído muchas gilipolleces de estas; gilipolleces que por cierto le hacen mucha gracia a Sofía, que se está tronchando a mi costa.

—Venga Helena —interviene el gato con botas, que desde que hemos dejado Madrid irradia una sospechosa felicidad tendente a la euforia, evidenciada incluso durante nuestra comparecencia ante el Tribunal Supremo—. Tómatelo como una pequeña aventura. Está demostrado que al final siempre acabas disfrutando de las emociones fuertes.

—Gracias a todos por vuestra comprensión —concedo a regañadientes posando el pie, muy cuidadosamente, sobre el primer escalón de mi ascenso al infierno.

—¡Entonces todos arriba! —exclama satisfecho el piloto—. Lo único es que vuestras maletas tendrán que viajar en otro hidroavión porque ya estoy al límite de carga. Pero no os preocupéis porque llegarán casi al mismo tiempo que vosotras.

Genial. Voy a volar en un aparato enano al que le pesa el culo sobre kilómetros y kilómetros de océano. Como decían en la peli del avión, se me enchinó el cuero, pero a mí de pánico.

Tengo que reconocer que el viaje en hidroavión está resultando fascinante, excepto cuando imagino que me tiro al vacío. ¿Cómo es posible que tu propio cerebro te sugiera la opción de estamparte desde diez mil pies de altura y autoconvertirte en paté de oca? Para mí que los humanos llevamos instintos suicidas de serie.

—Oye, ¿y nunca se te ha averiado un motor, o se te ha roto un ala, o se te ha inmolado un pájaro en el parabrisas, o la luna, o como se diga eso en el lenguaje aeronáutico? Es decir, ¿nunca te has estrellado contra el agua y has estado a punto de morirte?

—Pues no, nunca me ha pasado.

—Quizá es que has volado poco.

—¡Ja ja ja! La verdad es que eres exactamente como me habían contado. Lo que dices no pega nada con lo que pareces —manifiesta entre risas el anfitrión, atacándome por el mismo puñetero flanco de siempre. Me tienen hasta el gorro.

—Bueno, pues misión cumplida. No te creas que me visto así porque me gusta o por algún otro estúpido motivo del estilo. Lo hago solo y exclusivamente para divertiros a vosotros,  a la buena gente de Imagine, que sé que os hago muchísima gracia. Y dime Pablo, ¿qué puedes contarnos sobre ti? Porque claramente sabes mucho sobre nosotras, pero nosotras solo lo que las revistas dicen de ti —contraataco yo.

—Eso es verdad —se anima Sofía—. ¿Por qué desapareciste de repente? Bueno, al menos de la escena social.

—Me aburrí de mi vida anterior y decidí buscarme una nueva más emocionante. Entonces mi padre me habló de Imagine y pensé que, para variar, sería divertido revelarse contra el mundo haciendo algo por mejorarlo.

Otra vez la doctrina de la felicidad. Son más cargantes que los Testigos de Jehová. Aunque la verdad es que la historia que el anfitrión nos cuenta a continuación sobre su conversión al utopismo resulta ciertamente entretenida. Por lo visto un día, tras una vida de pecado bastante libertina y disoluta, una luz cegó a Pablo para revelarle el único camino hacia la verdad. Y de ahí a santo, en este caso, a ser-absolutamente-feliz. Ya hubiera sido la monda que la transformación le hubiera pillado de camino a Damasco.

—Y ahora, ¿cuál es tu papel en Imagine? —le pregunto tras escuchar su relato.

—Soy Ejecutor de la Comunidad de Energía, Industria y Medio Ambiente.

—¿Y qué haces allí exactamente?

—Lo último que querría es aburriros con mi trabajo nada más conoceros. ¡Qué ibais a pensar de mí! Mejor habladme de vosotras. ¿Qué os trae por aquí? —pregunta dirigiéndose claramente a mí, como si el nuestro se tratara de un viaje estrictamente turístico. «¿Pero no había dicho vosotras? Porque yo no me he escuchado pidiendo la vez para hablar en primer lugar». No obstante, tengo la intuición de que Pablo me va a caer bien y le contesto, aunque sea con evasivas.

—Eso me pregunto yo aún.

—¿Por qué? —insiste él.

—Helena tiene algunas dudas —se adelanta el gato con botas antes de que yo pueda explicarme—, pero aún tiene que conocer Imagine. Le he propuesto dos días de vacaciones antes de empezar a discutir. Quizá así le ponga menos pegas a todo.

Que yo recuerde tampoco he nombrado a ningún portavoz, y si lo hubiera hecho desde luego hablaría mucho mejor de mí.

—Tengo serias dudas sobre el propio concepto de mundo irreal que tenéis, sobre vuestros métodos de captación, y sobre unas veintiocho cosas más —aclaro yo aludiendo con cierto retintín a mi numeración como proyecto, y mirando de refilón al gato entrometido.

—Vaya, me encantaría oír tus argumentos.

Sofía, mi amiga, hace alarde de su condición poniéndome en evidencia.

—Créeme que necesitaríamos cuatro trayectos más en hidroavión para que te explicara la mitad de sus teorías y opiniones acerca de Imagine.

—Pues entonces haré un hueco grande en mi agenda. ¿Os quedaréis una larga temporada en nuestras islas? Lucas me ha dicho que estáis de viaje de prueba, y esa es una circunstancia ciertamente novedosa tratándose de Imagine.

—Todavía no lo saben…

—Nos quedaremos una semana —interrumpo deliberadamente al gato con botas.

—Tiempo suficiente, en cualquier caso. Ya estoy deseando escuchar todas esas ideas tuyas. Estoy convencido de que serán fascinantes. Casi tanto como lo que descubrirás en Imagine.

En eso puede ser que coincidamos. Disneylandia siempre resulta fascinante la primera vez.

—Mirad por la ventana —nos anima el gato con botas emocionado—. Desde aquí podéis ver el archipiélago al completo. Observad la perfección con la que nuestras seis islas configuran el símbolo de Imagine.

Si no fuera por la unicidad de este espectáculo visual, me cuestionaría seriamente toda nuestra historia y la efectividad del GPS, pues juraría que sobrevolamos un pedazo de América que Cristóbal Colón se olvidó de descubrir. Pero no, no lo es, porque ni si quiera un trozo de tierra virgen podría ser tan perfecto. El profundo azul del océano y el radiante verde de la naturaleza se funden en la más bella representación del yin y el yang que jamás nadie haya podido imaginar. Cuatro islas de aspecto selvático situadas en los puntos cardinales envuelven a otras dos centrales de igual porte, pero más grandes, unidas entre sí, y aritméticamente ubicadas en su punto de intersección. La comunión entre ellas es absoluta gracias a los estilizados trazos de tierra que delinean el círculo del alma y la razón, del cuerpo y la mente, y que hermanan a unas con otras, de norte a sur y de este a oeste. Aunque, por otra parte, y planteando el espectáculo desde una perspectiva puramente empírica, ¿cómo narices pueden unas islas con escasos años de vida estar cubiertas por esas inmensas alfombras verdes?

—¿Qué clase de fertilizante mágico habéis echado aquí? Porque nos vendría fenomenal para recuperar un poquito el medio ambiente del viejo mundo.

—Aquí no hay magia alguna, aunque ciertamente lo parezca. Hemos traído la tierra y la vegetación de muchas partes del mundo —nos explica Pablo.

—¡Esto tiene una pinta estupenda! —exclama Sofía impresionada—. Oye, ¿y por qué esa isla tiene edificios más altos y las otras no? —pregunta señalando a una de las islas centrales—. ¿Qué diferencia hay? Parece un poco como Manhattan, pero al revés, o sea, Central Park rodeando a un montón de edificios, solo que aquí muchos más bajitos que los rascacielos.

—La organización de Imagine va mucho más allá —nos ilustra el Maestro Don Gato—. Cada isla tiene su propia personalidad, su propio espíritu. Las islas centrales son Esmeralda y Jade, el alma y la razón de Imagine. Jade es su alma, el lugar de donde salen nuestros sueños, las ideas que después cobran vida en Esmeralda, la razón, la realidad de nuestro mundo, lo que puedes ver con tus propios ojos. Jade es más pequeña y está mayoritariamente habitada por Estrategas, y Esmeralda, más grande y con edificios más altos, por Ejecutores. Alrededor de ellas existen cuatro islas más, cada una con un concepto de vida distinto. Esa que se ve allí a la izquierda es Malaquita, la isla de la desconexión, la naturaleza en estado puro, y aquella          —continúa señalando hacia la derecha— es Turquesa, nuestro espacio más familiar. En frente, esa otra de ahí, es Aguamarina, la isla más joven y activa del archipiélago, un paraíso para los que disfrutamos la tierra y el mar desde el deporte, como Pablo y yo. Y, por último, esa otra que veis a la izquierda de Aguamarina, es Lapislázuli, nuestro entorno natural más loco, la isla preferida por los artistas y los personajes más divertidos de Imagine. Cada una de ellas representa las propiedades de la gema que le da nombre; gemas cuyos colores, azul y verde, evocan el cielo, el mar y la tierra, la esencia de nuestro planeta.

Como teoría mística está muy conseguida. Pensaré en ello más despacio, cuando se despierte mi lado zen, pero antes aprovecharé la inmejorable oportunidad que me ofrecen para resolver un tema pendiente.

—Así que en total son seis islas, si no he contado mal. ¿Qué os pasa con ese número?

—Ya veo que no me vas a dar tregua —asume con resignación el maestro felino para continuar con su esotérica exposición—. Apelamos a los símbolos y creencias que a lo largo de la historia han transmitido emociones, valores y pensamientos positivos a nuestros antepasados. A todo aquello que consideraban que los acercaba al equilibrio, a la armonía y a la paz interior. El número seis, por ejemplo, ha representado la perfección para matemáticos, religiosos y adeptos a otras creencias.

Aunque ya había leído sobre esto en Internet, mi expresión es de pura alucinación al comprender que ¡se lo toman en serio!; expresión que es interpretada a la perfección por el gato con botas.

—Esta forma de plantearse el mundo no hace mal a nadie sino todo lo contario. ¿Sobre qué otra base espiritual mejor que esta construirías tú un nuevo mundo?

—¿Sobre una base de realidad compuesta por conceptos tangibles? —respondo con tono sarcástico.

—Mira a tu alrededor y dime si de verdad no captas la energía positiva que desprenden estas islas; su belleza natural, su espíritu vital, incluso su propio nombre.

Vale, sí, en eso lleva razón.

—Nunca he visitado Honolulu ni Bora Bora, pero seguro que se parecen mucho a esto.

—¿Es siempre así? —pregunta el explayboy a la audiencia aguantándose la risa.

—Y mucho más cansina —responde Sofía comprobando la hora en el dichoso reloj misterioso sobre el que nunca nadie se ha dignado a proporcionarme una pista.

—¿Qué hora es por cierto? Es que como aquí lleváis unos relojes bastante exóticos que siempre marcan las seis, no sé si me vale la hora que puse en el aeropuerto de San Francisco o tengo que cambiarla otra vez.

Nadie contesta. Sofía se encoge de hombros, a Lola le trae sin cuidado el tema, y el joven Hidalgo, también mudo, se limita a observar la escena fascinado y pendiente del siguiente gag del espectáculo. Así que miro al gato con botas a la espera de otra respuesta que ilumine mi ignorancia espiritual. Creo que prevé cierta dificultad en encontrar una explicación convincente en el sentido de que me convenza a mí, pero lo intenta.

—El seis es la base del tiempo en todo el mundo desde hace siglos y, además, como trataba de explicarte, la simbología que encierra este número contribuye al objetivo de aportar serenidad y armonía a nuestro entorno y a nuestras vidas. Por ello, el huso horario de Imagine viene determinado por el seis en todos los sentidos. El día se divide en cuatro franjas de seis horas, en vez de en dos de doce, así que tenemos madrugada, mañana, tarde y noche, de una forma, digamos, más oficial que la tradicional. 

—¿Entonces la aguja da cuatro vueltas, o cómo va esto?

La expresión del Maestro me indica que en algún momento albergó la esperanza de hallar en mí un poco de espiritualidad y sensibilidad, y que acaba de soltar el último hilo al que permanecía aferrado. Está claro que los habitantes de esta comuna hippie se creen sus movidas metafísicas y que he conseguido decepcionar al antes imperturbable líder de la manada.

—Sí, da cuatro vueltas. Helena, tu forma de ver las cosas es tan… racional. Ningún ser humano puede vivir solo con la razón, ni siquiera tú. Necesitamos las emociones, las percepciones, los sentimientos, los ideales.

«Y porros, muchos porros», pienso yo con el relajante sonido de Spinning away adueñándose ya de mi mente, e ilustrado con la imagen Leonardo Di Caprio alcanzando el Nirvana en Tailandia.

Pero el gato fumeta continúa hablando y el mojito que ya saboreaba en mi imaginación se esfuma de un plumazo.

—Ese es precisamente el principal problema del mundo en el que vivimos. Nos impone unos criterios erróneos de perfección que nos impiden encontrar el equilibrio entre el alma y la razón, que es lo único que podría acercarnos a la felicidad real, y no a esa felicidad prefabricada por las sociedades modernas.

«Supongo que la mayoría hemos tenido algún momento psicotrópico en nuestras vidas. El propio Lennon tuvo el suyo… o los suyos», me autosugestiono.

—Vale, vale. Versionáis libremente el meridiano de Greenwich. Entonces, ¿dónde pongo las manecillas de mi reloj?

—Joder Helena —interviene Sofía—, exactamente donde las tienes en este momento, en la hora de San Francisco.

Pues sí que lo ha pillado rápido la pelirroja. O eso, o se lo ha inventado para que me calle. ¿O quizá es que ya se lo sabía y me mintió? En fin, suponiendo que tenga razón, son las cuatro y media de la tarde. ¿Eso seguirá siendo pm o también tendrá siglas nuevas? Y, por cierto, ¿alguien me facilitará un reloj de aquí para poder saber la hora o tendré que interpretar la posición del sol?

—Ya hemos llegado. Aterrizaremos en Aguamarina —nos anuncia Hípster Empresario señalando por la ventanilla.

Yo cierro los ojos, aguanto la respiración, aprieto los puños y rezo, rezo mucho, hasta que el gato con botas, con una sonrisa que debe recorrerle todo el ancho de la cara pero que no puedo ver porque el hidroavión aún se mueve, pronuncia las palabras que jamás pensé que llegaría a escuchar:

—Bienvenidas a Imagine.

«O al rodaje de La Playa II», añado yo en mi cabeza.

Capítulo 19: No…, pero sí [55]

«Bien. Estoy en tierra sana y salva. No nos hemos estrellado contra el agua y ningún tiburón asesino ha intentado tragarse el hidroavión», concluyo triunfante al echar la vista atrás desde el embarcadero y comprobar que la aeronave está perfectamente aparcada y amarrada. Siguiendo la tesis de Lola, mis siguientes retos serán evitar la muerte por atropello de tranvía y la asfixia por hueso de aceituna; más difíciles de superar, según sus datos.

Nuestro embarcadero, al igual que los demás que veo a nuestro alrededor, unos con barcos y otros con hidroaviones, desemboca en una playa invadida por una espesa vegetación que parece avanzar inexorablemente hacia el rompiente de las olas. Unos metros más adelante, emerge entre la maleza una hilera de rectángulos de cristal pulcramente ordenados que, lejos de mostrarse ajenos al paisaje, se integran en él como versiones humanizadas de pasadizos excavados por la propia naturaleza. Todos ellos conforman una fina barrera transparente que marca la frontera entre el mundo conocido y…este que se han inventado. Es tan invisible que más de uno se habría dejado los dientes si no fuera por la tupida fila de banderas que la coronan, –blancas y con su omnipresente mandala verdiazul del yin y el yang– y por los señores que vigilan sus entradas. En la que nos toca a nosotros hay un hombre de aspecto aborigen de unos cuarenta años al que en cualquier otra circunstancia describiría como policía de frontera, pero cuya camisa de manga corta con flores hawaianas me impide catalogarlo como tal. En su chapa dice que se llama Anthony Alves.

—Hola. Bienvenidos a Imagine. ¿Me permiten sus tarjetas? —nos pregunta el aduanero en un dulce y cantarín idioma en el que creo captar palabras inglesas.

El gato con botas se adelanta para hablar con Anthony y le muestra una especie de DNI.

—Aquí tiene la mía. Las señoritas todavía no disponen de tarjetas.

El pseudopolicía de frontera lo mira confuso y el Maestro le entrega varios papeles justo antes de ofrecerle una explicación.

—Aquí tiene sus permisos de entrada y sus salvoconductos.

Anthony examina los documentos con extrañeza, y tras unos segundos de inspección se los devuelve junto con la identificación.

—Bienvenido de nuevo Señor Tyler. Y bienvenidas también ustedes señoritas —nos recibe finalmente el isleño.

El aborigen hawaiano nos solicita el carnet de conducir e introduce los datos en su ordenador de última generación. Es ciertamente deslumbrante el contraste, y al mismo tiempo la perfecta armonía que existe entre este entorno selvático y la futurista estética de los cachivaches tecnológicos instaurados en él por los Imagine people[56].  

—¿Serían tan amables de pasar su ojo derecho por este escáner? —nos pregunta acercándonos un curioso aparatito poco más grande que un cubito de hielo.

Todos obedecemos, nosotras alucinando con una lectura de iris que solo habíamos visto en las pelis.

—¿Hasta cuándo se quedan?

—Las señoritas tienen la salida prevista para el domingo.

—De acuerdo —responde, tecleando la fecha en su ordenador—. Ahora, señoritas, les agradecería que firmaran el documento de confidencialidad que encontrarán sobre aquella mesa —nos solicita el encantador Anthony, señalando hacia la salida del pasadizo acristalado—. ¡Bienvenidos de nuevo y disfruten de nuestras islas!

Una vez fichados no puedo evitar enunciar la perorata de preguntas que se me amontonan en la cabeza:

—¿Qué son esas tarjetas que nos pedía? ¿Y los documentos que le has enseñado?

—Lo que Anthony me pedía son las tarjetas de Ciudadano de Imagine, como nuestro DNI. Todos tenemos una, pero vosotras estáis en viaje de prueba, una excepción que, como ya te conté, no se ha hecho jamás con nadie. De ahí la cara de Anthony. En su lugar tenéis permisos de entrada y salvoconductos para poder moveros por Imagine libremente. Recibiréis vuestras propias tarjetas de ciudadano, provisionales en inicio, una vez aceptéis…

—Quedarnos aquí, ya —le interrumpo para evitar el monotema y continuar con más preguntas—. ¿Por qué quería nuestros carnets de conducir? Y otra cosa. Si los policías de frontera van así vestidos, ¿qué se pone la gente los fines de semana?

—No tenemos uniformes en Imagine. No los necesitamos. Cada uno es libre de vestirse como quiere. Y necesitaba ver nuestros carnets porque debemos conducir para llegar a casa —explica el Maestro con una expresión de plena satisfacción.

Seguimos las instrucciones de Anthony y nos acercamos a la mesa del fondo. El texto y las cláusulas del documento de confidencialidad que encontramos sobre ella son de una inocencia supina, y ya me imagino a Dora la Exploradora y a Botas fijando los términos del mismo antes de su redacción: “Si se chivan de que estamos aquí, pues… pues… les decimos que se vayan, ¡hala!”. Pero decido omitir cualquier comentario hiriente porque hasta yo me doy cuenta de que ya he cubierto el cupo del día.

Tras estampar nuestras firmas sobre el papel, ponemos rumbo a la residencia del gato con botas, cómo no, en un nuevo medio de transporte. Esta vez se trata de una vespa azul claro que nos espera a la salida de la aduana. Concretamente nos encontramos frente a dos hileras de vehículos de dos ruedas sujetos a sendas barras de madera cual carro Carrefour. A la izquierda vespas, y a la derecha bicis. Al menos me ha tocado el transporte motorizado, aunque algo me dice que no saldré de aquí sin pedalear.

—Coged la que queráis —nos invita el gato con botas colocando su tarjeta frente a un lector situado junto a la primera moto de la fila.

—No voy a contaminar. Yo prefiero la bici —se niega por sorpresa Lola.

¿Es una hacker verde? Será de pose porque ha montado en coche con Sofía y conmigo.

—No te preocupes por eso Lola. En Imagine solo nos nutrimos de energías sanas y renovables. Nuestros vehículos funcionan con un combustible experimental llamado Ecoclean que no emite CO2. Se trata de un proyecto desarrollado por una de nuestras empresas. Las petroleras impidieron que llegara a todos los mercados, excepto a este, claro. Además, aquí todas las casas y edificios están preparados para autoabastecerse de la energía del sol, aunque seguimos buscando y experimentando con otras fuentes alternativas. Tenemos muchas esperanzas depositadas en la energía de fusión.

Bueno, entra dentro del concepto. Supongo que si me inventara un mundo guay también intentaría cargarme el petróleo. Y quizá también me plantearía la energía de fusión como la gran alternativa… después de buscarla en google.

—Por lo que veo los del lobby tecnológico no sois amigos de los del energético           —indago yo.

—Tenemos intereses muy diferentes, opuestos en muchas ocasiones.

—Me cuesta imaginarme a algunos países dando la espalda a las petroleras.

—Hay quien prefiere otras fuentes de financiación menos dañinas. También en esos países —contesta él, recorriendo lectores con su tarjeta para facilitarnos una vespa a cada una de nosotras.

—En cualquier caso, eso significa que os habéis alineado con los intereses particulares de un lobby en concreto, lo cual suele implicar el pago de algún peaje.

—Supongo que eso dependerá de los intereses que les hayan movido a actuar de una manera determinada. Y créeme, los que les han movido a crear Imagine son claros, honestos y comunes a todos los que nos hemos involucrado este proyecto.

—No tan claros, al menos para algunos —emito un murmullo apenas audible para evitar nuevas polémicas, al menos en lo que queda de día.

El gato isleño vive a solo cinco minutos en moto del puerto, pero el paseo resulta tan gratificante que hubiera deseado al menos media hora de distancia más. Conducimos sobre un camino tan liso como una carretera recién asfaltada, pero con el color y textura de una senda abierta en la selva. Un amasijo meticulosamente dispuesto de helechos y grandes palmeras que parecen alcanzar el cielo custodia nuestro viaje y, sobre nosotros, a lo largo de un trazado escasamente sinuoso para tratarse de una isla, un dosel de vegetación se alía con el sol para matizar el intenso efecto de sus rayos y procurarnos una agradable iluminación natural durante todo el trayecto. La belleza del paisaje es tal, que sería un desperdicio imperdonable limitar su experimentación al sentido de la vista, por lo que inspiro con fuerza para saturar mis pulmones de él. Huele a frescura, a paz, a nada-malo-puede-pasar. Después, extiendo una mano para absorberlo también a través de los poros de la piel, y le abro mis oídos de par en par para que fluya libremente dentro de mí. Una suave brisa amplifica la banda sonora del paisaje, compuesta con el crepitar de las hojas y el armonioso canto de los pájaros, como si juntos entonaran las notas de una partitura con la calidad de un coro profesional. No hay duda de que hasta yo podría engancharme a estas sensaciones, que por cierto se parecen mucho a las que intuyo en los rostros de la joven pareja de motoristas que nos cruzamos en el camino instantes antes de que el gato con botas señale su casa unos metros más adelante.

Por indicación de nuestro guía, aparcamos las vespas junto a un chalet de arquitectura vanguardista y melancólicas reminiscencias a una cabaña frente al lago, en este caso en primera línea de playa. Tiene el inconfundible sello del gato con botas, es decir, moderno, encantador y alejado de toda interpretación vinculada a la ostentación. Además, como ya nos avanzó, está cubierto por unos paneles solares de atractivas formas geométricas que evidencian la conciencia ecológica reinante en estas islas. La edificación, de dos plantas, emerge impecablemente blanca desde la propia selva en dirección al océano, terminando en una fachada con dos terrazas bajo palio de teca en el segundo piso, y una tercera terraza en la planta baja. Esta es más amplia y avanza con mayor libertad sobre la arena de la playa en un intento por reincorporarse a la naturaleza. Solo los dos pequeños peldaños de una escalera construida con la misma madera de los palios tratan de establecer una discreta barrera entre el hombre y la tierra que le precedió, aunque en este caso haya sido con premeditación. Una sola mirada no puede abarcar las increíbles vistas que ofrece el paisaje desde esta playa. La inmensidad del océano domina a placer con la abnegada reverencia de la tierra, que se cala sus mejores galas para estar a la altura del gran acontecimiento visual. Al fondo, dos islas unidas, Esmeralda y Jade si no me falla la memoria, pues nunca había tratado de retener tantos nombres de piedras de una sola vez. Dos pequeños embarcaderos de láminas de madera delimitan nuestra cala por ambos lados, y reparo en que otras dos construcciones de similar estilo a la del gato con botas, pero con diferentes acabados, se asoman al mar. Supongo que en ellas vivirán algunas de esas personas que veo disfrutando de la playa. ¿Cuál será su historia?

Me siento parte de la portada de un folleto con publicidad engañosa, de esas que muestran un bucólico paraíso convenientemente pasado por Photoshop. Y creo que la sensación es común a las tres, o al menos muy parecida, porque nadie emite un solo sonido, ni siquiera para manifestar fascinación. Tanto es así que no intercambiamos palabra hasta que franqueamos el umbral de la puerta del chalet; y eso que antes cruzamos la increíble terraza de la planta baja sorteando dos sofás balineses de una preciosa tela india en gris y blanco, y la consiguiente tentación de echarnos la siesta de nuestra vida.

El interior responde a los parámetros que la intuición apuntaba desde el exterior, incluidos esos pequeños detalles que confieren encanto y personalidad propios a un hogar, tan faltos en aquel apartamento de Madrid. Una espaciosa estancia con suelo y paredes laminados en madera de bambú enmarcan un salón de película al que solo le falta la alfombra de oso. La decoración se articula en torno a una majestuosa chimenea blanca que ocupa la pared de la derecha. Está envuelta y protegida por un gran sofá claro en semicírculo que ofrece dos paisajes distintos, según el lugar elegido para sentarse. De un lado, el interminable azul del océano, y de otro, el salvaje verde de la naturaleza, ensalzando así, una vez más, la esencia del yin y el yang que rige en Imagine. Sobre ellos descansan múltiples cojines que preservan el estilo indio de la terraza, con distintos coloridos siempre suaves y edificantes.

El otro lado de la estancia es un espacio más informal. En él, una exquisita composición de pufs cuadrados y redondos, en blanco y diversas tonalidades de aguamarina, están colocados sobre el suelo en torno a una mesa plateada con grabados hindúes. Al fondo, una escalera de bambú con el lateral exterior cubierto de cristal, permite el acceso a la planta superior.

—Bienvenidas a vuestra casa. Arriba hay tres habitaciones, no muy grandes, pero sí muy acogedoras. Miran al mar o al interior de la isla, así que elegid la que queráis. Por favor sentiros libres de hacer lo que os apetezca mientras estéis aquí.

—¡Gracias, gracias, gracias! No podría soñar con un sitio mejor que este ni con unas vacaciones mejores que estas. —Sí, esa era la pelirroja. 

Nos lanzamos ansiosamente escaleras arriba –unas más que otras–, con el fin de inspeccionar las prometedoras habitaciones y adueñarnos de ellas. Yo intento asignarme una con dos camas balinesas en tonos verdosos, pero Sofía me arrastra hasta otra estancia con una enorme cama de matrimonio azul para robarme mi primera elección y compartirla con Lola. Ya está mi amiga con sus sutilezas. Al menos he pillado vistas al mar. Entro, dejo la maleta en cualquier sitio y me tiro sobre la cama.

«Es innegable que estas islas, o al menos lo poco que he visto de ellas, son una maravilla. Diría que a primera vista son absolutamente perfectas, aunque sé que encierran muchos misterios que debo descifrar», pienso yo mientras me relajo tumbada sobre la cama.

No tengo intención alguna de mover un músculo en las próximas horas, pero no tardo en descubrir que hay quien tiene pretensiones bien distintas en las que quiere incluirme.

—¡Ya estamos aquí! ¿Estás preparada? —irrumpe ruidosamente el optimismo hecho mujer luciendo biquini, es decir, exhibiendo su palmaria intención de lanzarse sin más dilación a una intensiva sesión playera.

En efecto, ya está aquí, tan solo cinco minutos después de recibir nuestras maletas. Y ha logrado traerse consigo nada menos que a la Nancy-hacker en bañador. Solo Sofía es capaz de obrar este tipo de milagros, y tengo la absoluta convicción de que si algún reputado científico la utilizara como terapia alternativa para enfermos en coma, la medicina daría un paso de gigante que entraría en los anales de la historia.

—Pues no, no estoy lista. Ni si quiera me has dado tiempo para abrir la maleta.

—Ya veo. Pensabas hacerlo telepáticamente desde la cama.

—Vale, vale, ya voy —me rindo sin fuerza para protestar.

La apertura de la maleta me proporciona la primera gran sorpresa del viaje, pues resulta que, contra todo pronóstico, en el aeródromo-puerto de Utopilandia también les hacen la puñeta a los pasajeros.

—¡Joder! ¡¿Pero qué mierda de maleta es esta?! —exclamo al descubrir el contenido de mi equipaje, un sinfín de colores caribeños estrellados disparatadamente sobre diversas confecciones textiles.     

—¿Te has equivocado de maleta? —me pregunta Sofía.

—No, qué va. Es que me pareció divertidísima la idea de pasearme por Imagine disfrazada de Bob Marley.

—¿Ni siquiera en el paraíso puedes dejar de ser tan borde? —se molesta Sofía.

—Perdona. Es que te juro que yo cogí mi maleta. Mirad, tiene una cinta amarilla en el asa que… ¡Joder! ¡No está! —descubro al tratar de mostrarles la prueba de verificación definitiva—. Os prometo que cuando la cogí la tenía. ¡Alguien me ha tenido que dar el cambiazo! ¡Pues vaya mieeeerrrrda de país de la utopía!

La situación anima inesperadamente a Lola, que decide intervenir con una propuesta francamente interesante, aunque mi cabreo me impida detectar su potencial en un primer momento.

—Me pregunto qué contendrá la maleta de un habitante de estas islas.

—Pues yo me pregunto más bien si el mundo tiene la certeza absoluta de que Bob Marley está muerto, porque en mi opinión solo se exilió a Imagine.

—¿No quieres ver el contenido? —me pregunta Lola con aire misterioso.

—Sí, pero sobre todo para asegurarme de que no hay entre ese festival de ropa ninguna escultura rellena de fardos de polvo blanco.

—Me refería a que quizá descubramos algo interesante sobre Imagine —continúa Lola a sabiendas de que mi naturaleza fisgona acabará abriéndose paso a codazos.

—¿Ya estáis con vuestras teorías de la conspiración? —replica el azote pelirrojo del periodismo de investigación.

—Nosotras no lo hemos provocado. Al menos seguro que yo no, que como no encuentre mi maleta me va a tocar lavar las bragas todos los días hasta que encuentre una tienda con ropa interior normal. Y visto el panorama, dudo mucho que aquí vendan bragas de colores neutros.

—¿Podemos por favor darnos un bañito y después ya llamamos al CNI o a quién queráis?

—Perdona, pero resulta que yo no tengo biquini. Es más, no tengo bragas. Así que entenderás que antes de nada me centre en recuperar mi maleta.

—Primero tendremos que registrarla —aclara Lola.

—Lo que quieras, pero por si acaso voy avisando.

Sin más explicaciones salgo de la habitación en busca del gato con botas. Está tranquilamente tumbado en el sofá XXL del salón leyendo un libro.

—Alguien me ha dado el cambiazo de maleta —le informo sin preámbulo alguno cuando me planto frente a él, de espaldas a la chimenea.

—Vaya, qué raro. No recuerdo que haya ocurrido antes. Habrá sido una confusión. Pues siento informarte de que han cerrado el puerto hasta mañana.

—¡¿Cómo?! ¿Pero esas cosas no son veinticuatro horas?

—No aquí; al menos no aún.

—¿Y qué hago yo entonces?

—Me temo que esperar hasta mañana. O ir a comprar algo por la isla.

—No es que sea especialmente selectiva, pero dudo que la moda de aquí y yo sintonicemos mucho.

—¿Por qué lo dices?

—Da igual —respondo zanjando el asunto, y evitando así suministrarle cualquier pista con respecto a nuestra intención de fiscalizar la maleta de Bob.

—No te preocupes. Mañana a primera hora recuperaremos tus cosas.

—Eso espero.

Cuando estoy a punto de poner rumbo al piso de arriba, reparo en el brazo izquierdo del gato con botas, adornado con una extraña pulsera transparente.

—¿Qué es eso que llevas ahí? —le pregunto señalando el artilugio y haciendo ademán de acercarme y tocarlo.

El gato con botas se lo quita y me lo entrega para que lo examine. Al liberar su muñeca del brazalete, este se estira, como por arte de magia, hasta adoptar una forma perfectamente tiesa y rectangular. Ahora la cosa parece un miniprotector de pantalla de móvil.

—Es nuestro Smartest, es decir, Tablet, Smartphone y televisión en un solo dispositivo. Todos los ciudadanos de Imagine tenemos uno. Y todos están conectados a su vez con el Smartest central.

—¡Ostras! ¡Qué barbaridad! —exclamo al comprobar que tiene iconos de aplicaciones sobre las que puedo clicar. Tengo claro que, a pesar de su sofisticación, sigue tratándose de metanfetamina para yonquis de la comunicación, pero aun así reconozco que el trasto impresiona.

—Quince milímetros de espesor y completamente flexible. Si decides quedarte podrás tener uno igualito —añade, aprovechando cualquier oportunidad para embaucarme.

—Es alucinante, pero no tanto —contesto yo desbaratando su tentativa, aunque sin ninguna intención de herir de muerte su esperanza.

Jugueteo con el dispositivo navegando por algunas de sus aplicaciones y doblándolo y devolviéndole la verticalidad una y otra vez. Así advierto que cuando adquiere el formato brazalete, dos semicírculos se unen desde ambos extremos modelando a la perfección el emblema verdiazul de Imagine.

—Y teniendo el móvil-tablet-etcétera de Odisea 3001, ¿para qué queréis ese reloj tradicional con compartimento secreto? —pregunto tras mirar la hora y tratar de interpretarla sin éxito.

—Para el mundo normal. Este otro llamaría demasiado la atención, ¿no crees?

—Eso seguro. Aunque si te soy sincera, aún no consigo enterarme de la hora que es con ninguno de ellos.

—La madrugada y la tarde son básicamente como las conoces, salvo que solo llegan hasta las seis. En realidad, lo que varía es la mañana y la noche, que aquí también van del cero al seis. El Smartest te resultará más sencillo de comprender… cuando consigas uno. Mientras tanto, tendrás que conformarte con este —resuelve el anfitrión, entregándome dos cajas con sendos relojes, ambos iguales que el de Sofía—. Dale uno a Lola, por favor.

—Gracias —respondo escuetamente agarrando las cajas sin mirar, pues aún continúo absorta en el artilugio cósmico.

Por fin consigo desengancharme de él y devolvérselo al gato con botas para regresar a mi habitación. Allí me reencuentro con la escena anterior, excepto por una novedad. La pelirroja lleva un bañador en la mano.

—Este es el biquini más sencillo que tengo —me informa Sofía tendiéndome dos minúsculas prendas blancas con una especie de ave cubierta de lentejuelas de colores.

—Creo que preferiría un biquini con una bandera jamaicana en cada pecho, un minitriángulo en el pubis y un hilo muy fino en el trasero. Es más, iría a comprarlo ahora mismo.

—Yo no voy de compras. Tengo cosas mucho más importantes que hacer —interviene la hacker anticomplicidad.

—Gracias Lola. Ya ha quedado claro quién tiene bragas aquí y quién no. Pero si te refieres a inspeccionar la maleta del Señor Marley no te preocupes, que tenemos todo un día para hacerlo. El puerto está cerrado hasta mañana. Por cierto, este reloj es para ti —añado para terminar, entregándole una de las cajas que llevo en la mano.

—Venga Helena, hay tiempo para todo —me ruega Sofía—. Y además, yo también necesito ir de compras para arreglar la mierda de equipaje que me he traído. Cojamos primero algo de comer, que yo al menos me tragaría un dinosaurio, y nos vamos de picnic a la playa. Después, antes de cenar, podemos ir de shopping un rato. O al revés, que no sé cuándo se cena aquí, ahora que lo pienso.

—Venga vale —accedo finalmente—. A mí también me vendrán bien un par de tyrannosaurus rex. ¿Alguien ha visto una cocina o algo parecido en esta casa?

—Sí, yo. En la planta de abajo —responde Sofía.

Tras comunicarle nuestros planes al gato con botas y descubrir que la cena también tendrá prioridad sobre mis bragas, las tres nos dirigimos a la playa sin el anfitrión quien, según nos ha comunicado, tiene una cita ineludible a la que debe acudir.

Nada más poner un pie en la arena le concedo a Sofía el mérito de haber diseñado con indiscutible éxito nuestra agenda de ocio vespertina, pues el paisaje vuelve a dejarnos absortas.

—¡Joder, esto es el puto paraíso!

—Una descripción muy precisa, sí señor. —Inmediatamente abandono el vano esfuerzo de encontrar otra verbalización más gráfica que la suya.

—¡Pero es que esto es…! —continua la pelirroja flipada, con más emoción si cabe—. Mirad esta cala de película, rodeada de verde por todas partes, con una arena tan fina que parece pasada por la túrmix… ¿Y qué me decís de esta agua tan supertransparente?… Y por favor, ¡qué vistas! Esa debe ser Zafiro, Rubí, o alguna de esas seis islas.

—Ninguna se llamaba así —se encarga de aclararle Lola.

—Bueno, lo que sea. ¿Es la leche o no?

—Sí, la verdad es que lo es —le refrendo en su ímpetu, rindiéndome a una evidencia más que aplastante.

Nos sentamos junto a la orilla, y mientras Sofía y yo sacamos de la cesta la comida que hemos rapiñado de la cocina del gato con botas, Lola extrae su Mac del maletín. No ha sido fácil hacer acopio de provisiones, o más bien diría que ha sido un proceso plagado de chascos desesperanzadores. Al principio no encontrábamos en aquella futurista sala más que frutas, verduras, leche y bebidas isotónicas, pero cuando finalmente hemos dado con un armario que escondía pan bimbo, nutella y patatas fritas, la incontenible emoción suscitada por el descubrimiento ha detenido al unísono nuestras respiraciones, como si estuviésemos siendo las privilegiadas testigos de una aparición mariana en formato de bodegón. Ya empezaba a pensar que el gato había renunciado a tomar alimentos que pudieran dejar migas o manchas de salsa susceptibles de corromper la impoluta blancura de su cocina.

—¡Hay wifi! —exclama Lola con una incontenible y desconocida expresión de emoción.

Sin duda, tratándose de la única hacker claustrofóbica del planeta, la pequeña Holstein debe sentirse en la gloria en este idílico e inspirador trozo de tierra en medio del océano, con wifi gratuita hasta en la playa. Destrozarle la vida a alguien desde aquí debe ser para ella lo más cercano a un orgasmo.

—¿Y dónde están las antenas? —pregunta Sofía.

—Qué se yo —le contesto—. Igual han conseguido camuflarlas dentro de las palmeras, en plan parque temático. Pero ahora deberíamos concentrarnos en otra cosa, concretamente en diseñar un plan de acción para descubrir todo lo que podamos sobre este sitio —propongo con absoluto convencimiento de la necesidad planteada, mientras devoro un sándwich de nutella.

—Joder Helena, descansa un rato —me reprende Sofía.

—Solo tenemos una semana por delante.

—Sí, y si te pones muy plasta a lo mejor es la única semana de tu vida en la que podrás disfrutar de un sitio como este.

—Pues quizá podamos hacer las dos cosas al mismo tiempo —sugiero entonces—. Mirad a esa chica que está allí en la orilla —les indico, señalando a una rubia de pelo corto sentada en posición india con una tabla de surf sobre las rodillas—. ¿Por qué no la invitamos a nuestro picnic y la sometemos a un tercer grado? Parece de las que hacen deporte por placer, así que seguro que apreciará alguna de estas frutas raras que hemos traído.

Nadie contesta, así que tomo la iniciativa y me levanto con la intención de presentarme a la curiosa habitante de Imagine. Cuando estoy justo detrás de ella, observo que de su minibiquini sobresale una musculación considerable y que, además, está en trance o, al menos, en profunda meditación.

—Hola —la saludo—. Perdona que te asalte así, pero es que mis amigas y yo acabamos de llegar de Madrid y…

—Un momento por favor —me responde en un español macarrónico con fuerte acento anglosajón—. I just need to talk to the Earth.

¿Ha dicho que se va a poner al habla con la tierra? ¿La Tierra planeta, o la tierra plantas, flores y demás vegetación?

Respeto educadamente la petición de la discípula de Buda y me mantengo en silencio, aunque dirigiendo miradas de extrañeza hacia mis compañeras de tanto en tanto. Ambas observan la escena con máxima expectación, y Sofía ameniza mi espera con un amplio repertorio de gestos de interrogación.

Tras dos o tres minutos plantada como un coral en el fondo del océano, la surfera abraza-árboles se dirige por fin a mí.

—Hola. Me llamo Emma McGraw. ¿Y tú? —me pregunta con una sonrisa tan natural como las pecas que se concentran en su nariz.

Descubro una prótesis en su mano izquierda con una de esas pulseras galácticas enrollada en torno a ella.

—Yo soy Helena, y aquellas de allí son Lola y Sofía —me presento en primer lugar para apuntar después hacia ellas—. Acabamos de llegar de Madrid.

—¡Ah! ¡Bienvenidas a Imagine! Yo soy de Sidney y he venido hace seis meses —me cuenta con esa típica pero errónea utilización del pasado compuesto del indicativo de los aprendices de español.

—Hablas muy bien el castellano. —Parece tan amigable que posiblemente este descarado peloteo resulte innecesario, pero prefiero apelar a la burda técnica del reportero-de-calle-interceptando-famoso para evitar que se le seque la lengua cuando reciba la pregunta mamporrera.

—¡Gracias! ¡Me encantan los idiomas!

—¿Quieres sentarte un rato allí con nosotras? Podemos ofrecerte frutas variadas, y también patatas fritas y nutella.

—¡Oh! ¡Fruta será perfecto! No como nada con… ¿Cómo se dice?... ¿Grasas animales?

—Sí, así se dice. —Su triste y deprimente dieta macrobiótica, o como sea que se llame el nuevo y cruel régimen en boga que practique, entra directamente al top one[57] de mis previsibles.

Ponemos rumbo al coto de orilla ocupado por mis amigas, y distingo en la distancia la sonrisa de satisfacción que se ha dibujado en la cara de Sofía ante la inminente llegada de Emma. Su necesidad de interactuar con la gente es una adicción que debería hacerse mirar. Esa extraversión desbordada no puede ser buena.

—Mira, esta es Sofía —le digo a Emma, presentándole a la que rápidamente se ha situado en la cabecera de la línea de saludo—. Y ella es Lola.

—¡Encantada! Yo soy Emma McGraw, de Sidney —responde con dos pares de besos muy latinos.

—Por favor, siéntate aquí con nosotras —la invita Sofía con una sonrisa que no le cabe en el rostro.

Ambas tratan de evitar el contacto visual con la prótesis y la pulsera de Emma, pero el resultado es considerablemente deficiente; tanto, que la nueva invitada al picnic se adelanta a nuestras preguntas verbales, que no mentales, mostrándonos su mano artificial para ofrecernos la explicación que todas, sin excepción, anhelábamos conocer.

—Typical[58] conflicto entre surfers[59] y tiburones. Fue el año pasado, durante una prueba del Campeonato del Mundo de Surf en Fiji. Esperaba una ola en mi tabla, cuando algo tiró de mi brazo y caí al agua. Era un tiburón, so I was lucky[60] porque solo se comió mi mano. Todos los días agrade…cer al universo por vivir y también a Imagine, porque me pusieron esta fantástica mano. Puedo hacer casi todo con ella. —Termina de hablar con una sonrisa radiante.

¡Buf, menuda experiencia! ¡Es espeluznante! Vale que en el mundo mueran más personas por picaduras de insecto que devoradas total o parcialmente por un tiburón, y que en la vida real (tal y como hoy he comprobado), los escualos no realicen saltos acrobáticos para hundir hidroaviones y zamparse a sus viajeros; sin embargo, es un hecho igualmente irrefutable que los humanos enriquecemos la gastronomía de algunas especies de tiburón, si tienes suerte solo como menú degustación, y si eres más gafe como plato único. Y además, y aunque esto suene un poco gore, estoy segura de que todos preferiríamos palmarla a causa del mordisquito de una tarántula peluda del tamaño de una pelota de tenis, que mutilados por un enorme pez carnívoro con varias filas de dientes afilados como cuchillas.

—¿Desde tu accidente estás aquí? —pregunta Sofía, admitiendo un entreacto previo al asunto de la llamativa pulsera, a la que dirige furtivas miradas fatalmente disimuladas; miradas que en el caso de Lola son tan intensas que han descartado hasta el más leve pestañeo. Se le van a secar tanto los ojos, que a lo mejor nunca vuelve a cerrarlos.

—Sí, después de la operación he venido a Imagine.

—¿Y qué tal es vivir en Imagine? —la asalto rápidamente.       

—¡Es fantástico! Aquí estás en conexión permanente con la naturaleza. Todos los días hago my passion[61], el surf, y estudio sport coaching[62]. En Imagine tenemos todo lo que necesitamos. La gente es fantástica también, y cada comunidad ayuda a sus members[63] en todo. Aquí trabajamos para vivir.

—Entonces, ¿de verdad es tan divertido como parece? —se anima espontáneamente la pelirroja.

—Sí, de verdad. Hay mucho ambiente en la calle, aunque opino que la gente se acuesta demasiado pronto.

Lo que sospechaba. Los pubs cierran a las doce de la noche y no tienen afters.

—Pero algún defecto más tendrá que tener esto… —indago yo.

—Bueno, es obligado ir al psiquiatra una vez en semana. Y también está esto —añade, mostrándonos el aparatito sideral de Imagine con un giro de muñeca, y abriendo por fin la veda a la pregunta que mis amigas se morían por formular—. Hay que estar conectado a las redes mucho tiempo y dar información sobre lo que haces. A mí no me gustan estas normas, pero doy gracias por esto, so[64]… ¿cómo se dice “it is worth”?

—Merece la pena —interviene por primera vez Lola—. ¿Puedo verlo? —se lanza al fin, sin poder contener por más tiempo su absoluta fascinación por el grillete tecnológico.

—¡Sí, claro! Es el Smartest —accede encantada Emma, depositando el trasto-súper-listo en las manos de la obnubilada minihacker con una breve explicación—. Yo ya estoy… used to it[65], y no he pensado que para vosotras es nuevo… and probably amazing[66].

—¡Es una pasada! —exclama Sofía experimentando el mismo proceso de alucine que yo hace un rato—. ¡Un móvil superdotado y enrollable! ¿Y puedes bañarte con él?

—Sí, es… submersible.

—Sumergible —traduce Lola.

Tras descubrir que el rostro de la minihacker es capaz de modular más expresiones de las que imaginaba —para lo cual solo han sido necesarios una playa con wifi y un dispositivo electrónico del planeta Kepler—, yo vuelvo a centralizar mi curiosidad en la propia Emma.

—¿Cuál es tu trabajo aquí? O, ¿qué haces o eres aquí?

—Soy Ejecutora de la Comunidad de Educación, del área de Deportes. ¿Y vosotras? ¿Cuál es vuestra función en Imagine? —se interesa la surfista.        

Buena pregunta. Pero Sofía, en un ataque de sinceridad de esos que jamás padece en mi presencia, lo confiesa todo sin recato alguno.

—Hemos venido con Lucas Tyler, no sé si lo conoces. Lola es hacker y Helena y yo periodistas. Yo, además, he sido colaboradora de Imagine. Estamos en viaje de prueba y todavía no nos han propuesto nada en concreto, pero desde luego mi plan es decir sí a lo que sea con tal de tener casita en el paraíso.

—No conocía a nadie que había hecho viaje de prueba, pero it sounds fantastic![67]        —responde ella pegándose con el subjuntivo—. Me gustaría hablar más con vosotras, pero todavía tengo que entrenar. ¡Oh! —se percata de algo entonces—. ¡He traído más tablas! ¿Os animáis?

La expresión de Sofía parece responder a una oferta gratuita de prospección rectal, y yo solo puedo imaginar mi aspecto remando sobre una tabla, es decir, mi transmutación en foca, o lo que es lo mismo, en un plato de tres Estrellas Michelin para tiburones. Pero a la minihacker se le ha iluminado la cara.

—A mí me gustaría, pero hace tiempo que no hago surf y no quiero retrasar tu entrenamiento —responde la cajita de sorpresas.

—¡Ningún problema! ¡Así practico sport coaching! ¿Y vosotras? ¿Seguro que no queréis?

—No, no, gracias, de verdad —contestamos ambas a la vez, utilizando las mismas palabras en diferentes tiempos.

—¡So let´s go surfing[68] Lola! ¿Nos veremos otro día en esta playa?

—¡Seguro! ¡Vendremos todos los días! —contesta Sofía con desbordante efusividad.

—¡Fantástico! Yo ¿voy? todas las mañanas después de desayunar y por la tarde antes de cenar.

—Nos veremos antes de cenar —remato yo antes de que Sofía decida que esta semana tenemos que madrugar.

—¡Ok! ¡Mañana a las cinco, so!

Espero que algún pajarito nos avise con cinco cucús, porque no veo de qué otro modo acudiremos puntuales a esa cita. Al menos yo.

Increíble. Son las diez de la noche y no solo sigo sin bragas, sino que el gato con botas ya nos ha enviado a la cama, eso sí, tras agasajarnos con una de esas cenas monocromáticas en tonalidades de verde que está tocando la novena sinfonía en mi estómago. Solo le ha faltado leernos el cuento y darnos un beso de buenas noches en la frente. Aunque reconozco que al menos esto último habría sido un detalle estupendo por su parte. Ya me estoy hartando de que solo haya sexo cuando al señor le parece oportuno. Y también de que me tenga emocionalmente desquiciada. Aún no sé definir los sentimientos que el hipnótico gato me inspira, pero tampoco soy tan obtusa como para negar que son los más intensos que me han sacudido en toda mi vida. ¿Estaré quizá inmersa en ese proceso que provoca la alienación del sentido común en pos de una realidad teñida con bellos campos florales, donde tu primerísima necesidad, antes puramente fisiológica, se materializa de repente en otro ser humano? Algunos dicen que para enamorarse no es condición sine qua non confiar ciegamente en la otra persona, pero dudo que esa versión del amor pueda aplicarse a mi vida tras todas las decepciones que han acontecido en ella durante los últimos años. Lo cual me conduce a la pregunta clave: ¿Me creo al gato con botas? ¿Confío en Lucas Tyler?

Empiezo a vislumbrar verdad en él, a creer que realmente vive por y para un ideal loable por el que profesa una fe absoluta. Y quizá lo que dice sentir por mí también sea auténtico. Mentiría si dijera que no quiero creer en algo como él lo hace, pero, ¿lo lograré algún día? ¿Es él tan perfecto como parece? ¿Es este mundo que me ofrece tan maravilloso como se muestra a simple vista?

Justo cuando voy a meterme en la cama, hallándome en el previo y complicado proceso de estiramiento del minicamisón lencero marca Sofía con el inútil objetivo de ocultar la versión más íntima de mí, escucho girarse el pomo de la puerta. Un leve sobresalto precede al estallido de júbilo de mi cuerpo al comprobar que el gato con botas se está colando sigilosamente en mi habitación. ¡Bien! ¡Lo suyo era una retirada simulada para camuflar sus inminentes planes sexuales! Sin embargo, mi precario atuendo se hace hueco a empujones en mis pensamientos. No sé si se trata de un problema femenino particular o generalizado, pero sin bragas me siento insegura y muy vulnerable.

—Definitivamente lo de la ropa interior no es un problema —me dice en un tono juguetón tras examinarme de arriba abajo con una mirada cargada de intención.

—Eh… bueno, supongo que depende de la costumbre… y como yo suelo llevarla…     —respondo entrecortadamente.

¿Por qué narices tengo que contestar siempre como una autómata a cualquier cosa que me pregunten? Este era claramente uno de esos comentarios pertenecientes a la categoría de insinuación–sexual–retórica. Cuando el tema va de sexo no puedo ser más lerda.

—¿Estás muy cansada o te puedo invitar a una cerveza?

Exhibe dos botellines en la mano, pero yo únicamente puedo deleitarme con su nuevo aspecto informal de camiseta blanca y bañador azul en degradé hasta la rodilla perfectamente ceñido a su cadera. De hecho, no puedo responder a la primera parte de la pregunta porque de un plumazo se me ha olvidado si padezco o he padecido en algún momento los efectos del jet lag, por lo que solo me resta la posibilidad de intentar algo con la segunda.

—¿Una cerveza aquí? —le planteo, aludiendo a la inquilina cotilla de la habitación de al lado. Aunque la verdad es que hace rato que dejé de oír sus cuchicheos con la muñeca-hacker. Cabe la posibilidad de que esta le haya hecho callar y que Sofía se haya dormido de aburrimiento.

—No, aquí no. Estaba pensando en otro lugar, si quieres acompañarme.

—Teniendo en cuenta que a mi edad es imposible dormirse a las once de la noche en vacaciones, al menos en mi país, sí, definitivamente estoy libre. Voy a cambiarme —respondo recuperando un poco de autocontrol.

—No es necesario porque donde vamos estaremos completamente solos. Y además, no me gustaría que lo hicieras.

Puedo afirmar con una seguridad del cien por cien, y sin necesidad de reflejarme en un espejo, que el color de mis mejillas no es el mismo que hace medio minuto, porque siento la combustión abrasándome por debajo de la piel y amenazando con incendiarme toda la cara.

—Vale… —alcanzo a pronunciar en un susurro casi inaudible. Autocontrol a la mierda.

El gato con botas se acerca lentamente a mí, coloca las botellas de cerveza sobre la mesilla de noche, y despacio, casi a cámara lenta, o al menos a mí me lo parece, acaricia mis brazos con una mirada que me atraviesa las entrañas de extremo a extremo. Sus suaves manos trasladan después su experta acción a ese lugar donde la espalda pierde su nombre, y recorren mi piel en busca de mis hombros para después volver al punto de partida. Y entonces, cuando la urgencia de un beso –y de unas cuantas cosas más– empieza a ser desesperada, sus labios se funden al fin con los míos elevándome en línea recta con destino al reino de los cielos.

No dura mucho, más bien bastante poco en mi opinión, pero afortunadamente todo apunta a que solo se trataba de un pequeño preludio de lo que, ¡por Dios!, espero que suceda cuanto antes mejor.

De nuevo desliza su mano derecha por mi espalda, esta vez hasta localizar mi mano, y me susurra algo al oído.

—Ven conmigo.

Esas palabras actúan sobre mí como la cuenta atrás de un hipnotizador sobre su paciente, y sin pronunciar una sílaba o modelar gesto alguno, sigo sus pasos persuadida de que si pierdo su mano será como abrir la ventana en un día de aire huracanado que arrastrará consigo la emoción de mi vida. 

Caminamos por la playa hasta que tropezamos con una loma relativamente alta alrededor de la cual, para mi instantáneo alivio, veo serpentear una escalera. Ni siquiera en trance puedo dejar de escenificar mentalmente las consecuencias de una escalada en picardías, chanclas, y sin bragas.

—Es allí arriba —confirma él.

La escalera nos conduce a un mirador acotado con velas en su escaso perímetro y cubierto por un cuidado manto de césped desde el que se divisa todo el océano. Sobre el agua, unas tenues luces rodean en perfecto orden otras dos algo más brillantes. Detecto más que premeditación en este escenario.

—Desde aquí puedes ver todas las islas de Imagine. Aunque por razones obvias, la iluminación es muy suave.

—Es… precioso.

—Descubrí este mirador hace muy poco y lo acondicioné en secreto con la esperanza de que un día podría compartirlo contigo. Así que estate tranquila porque nadie salvo yo viene por aquí.

A pesar de que la primera parte de su intervención da para un profundo análisis, no puedo evitar centrarme en la segunda. La privacidad de este sitio es la mejor noticia que podría confirmarme teniendo en cuenta el original y escueto pijama que me envuelve esta noche. Por no hablar otra vez de lo que no me envuelve.

—¿Cuándo has preparado todo esto? —le pregunto.

—Después de mi cita de esta tarde.

—¿Y con quién te habías citado?

—Con el Mentor de Comunicación. En un par de días lo conocerás. Además, quedamos en que te tomarías justo ese tiempo para pasártelo bien.

—Eso solo lo dijiste tú. Y cuando dices un par de días, ¿te refieres a un pasado mañana seguro, o a un pasado mañana quizás? Porque con tus antecedentes…

—Te prometo que esta vez no habrá aplazamientos. Y ahora, ¿brindamos? —me propone, abriendo ambas botellas y ofreciéndome después una de ellas.

¿En qué momento las cogió de la mesilla? ¿Existirán además del mío otros casos documentados sobre la pérdida del conocimiento a causa de un beso?

—¿Tú no eras abstemio de todo menos de vino? ¿O algo así?

—Esta noche no.

—Ah, vale. ¿Y por qué quieres brindar? —pregunto.

—Por ti y por mí aquí, en Imagine.

—Yo elegiría otro brindis menos tendencioso que ese.

—Pues por ti y por mí entonces —accede a simplificar la manipulación, antes de mojarse los labios en la cerveza.

—Para esta ocasión tan especial —prosigue—, me he permitido la libertad de elegir la música, si no te importa claro.

—No… —respondo sorprendida—. ¿Y qué has…

—¡Ah, no te preocupes! Te gustará —me interrumpe—. Tu madre me ha dado buenas pistas. Así que puedes estar tranquila, que tus ojos y… tus pezones están más que a salvo. ¡Ja ja ja!

—¡¿Mi madre?! ¿Has hablado con mi madre? ¿Y te ha contado… eso?

—Bueno, me pareció oportuno presentarle mis respetos y pedirle permiso para llevarte de vacaciones. Y un tema llevó al siguiente, y este al siguiente… Ya sabes.

—¿Y se puede saber cuándo hiciste todo eso?

—El sábado, después de que accedieras a venir aquí conmigo.

—Ah, genial. Ahora mi madre y tú sois amigos. —Quizá al decirlo en alto adquiera sentido—. Ahora comprendo lo bien que se tomó la noticia de que me fuera de viaje durante una semana avisándola con tan pocos días de antelación. Le pareció la mejor idea que había tenido después de mi viaje a Cerdeña, del que casualmente también habló antes contigo. Aunque esta vez no te mencionó en absoluto. ¿Qué le dijiste?

—No tuve que decirle nada. Dio por hecho lo que tú le contaste. Que todos lo pasamos muy bien en Cerdeña y queríamos repetir. Es una mujer increíble… y muy interesante, como tú.

—Ya sé que mi madre es la bomba, gracias, pero no me hagas la pelota que ya sé por dónde vas. Admito que yo también le mentí, pero por tu culpa. ¿Qué narices podía contarle sobre este viaje? Lo último que quería era preocuparla. ¿Y no te dijo ni te preguntó nada?

—Bueno, hablamos un buen rato, de ti sobre todo, y coincidimos bastante en el diagnóstico, la verdad.

—Vale, eso prefiero no saberlo. Es increíble la capacidad que tienes para conseguir todo lo que quieres…

—Contigo me queda mucho trabajo todavía. Pero no pienso rendirme —asevera con tal firmeza que yo únicamente puedo reaccionar con un gesto de rendición—. Aclarado el asunto, ¿puedo poner música ahora?

—Como quieras… —Es mi yo instintivo el que autoriza su petición, ya que mi yo racional se encuentra inmerso en el proceso de identificar las implicaciones que esta inesperada relación de amistad tendrá para terceros, es decir, para mí.

—A ver… Con lo que me contó tu madre sobre vuestros gustos musicales…; considerando el entorno, la bebida…, que queremos pasarlo bien al menos dos días…; e interpretando lo que puede estar cruzándose por tu cabeza en las últimas horas, esta parte ha sido sin duda la más complicada…, he pensado en una canción que podría resultar muy apropiada para iniciar esta velada —me explica, concentrado en la pantalla de su smart-trasto del siglo XXII.

La batería y la guitarra que invaden con brusquedad el hasta ahora silencioso mirador, son automáticamente reconocibles para mí porque están en la selección Ana&Helena.

—If you wanna, de los Vaccines. Aunque no sé qué tiene que ver con…

—Prefiero no comentar nada sobre eso porque es muy posible que nuestras lecturas de la canción no coincidan y te pongas a discutir. Y aparte de que no me apetece pelearme contigo, me gustaría dedicar este tiempo juntos a conocerte, a saber todo lo que me dejes averiguar sobre ti.

—El dosier P-S28 estaba bastante completito…

—No me refiero a ese tipo de cosas. ¿Sabes que me gustaría de verdad?

—Ni idea.

—Empezar otra vez, de cero. Como si acabáramos de conocernos aquí, en esta playa, y yo te invitara a una cerveza, y comenzáramos a charlar con esta canción sonando de fondo…

Una leve sonrisa ladeada, unida a la ausencia de réplica por mi parte, le anima a iniciar una conversación atípica (si atendemos al historial de charlas entre ambos interlocutores).

—Me interesa saber… —permanece pensativo unos segundos—, si eras de esas niñas que en clase se sentaban en la primera fila, en la última o en las del medio.

—¡Ja! No está mal.

Él levanta las cejas agradecido por mi reconocimiento y conminándome a contestar.

—Diría que he pasado por varias fases. Cuando era pequeña me sentaba en la primera fila. Después, con el pavo a flor de piel, la cambié por la última. Pero se me pasó pronto y acabé encontrando mi sitio en el medio. Así que supongo que en tu análisis soy una persona a la que no le gusta llamar la atención. ¿Y tú qué? De primera fila ¿no? Y con la mano levantada toda la hora de clase, ¿a qué sí?

—Se supone que nos estamos conociendo…

—Uy, perdona. Era demasiado goloso... No es fácil meterse en el papel.

—¿Y cuál ha sido tu situación más ridícula? —continúa preguntando.

—No pienso contestar a eso. ¿No has dicho que nos estamos conociendo? Pues eso. Ni de coña le contaría algo así a un extraño.

—Entonces yo romperé el hielo. Estoy seguro de que después de escucharme te daré pena y querrás ser mi amiga... o algo más.

—Estoy impaciente por oír tu historia.

 —Cuando era pequeño llevé gafas durante unos años.

—¿En serio? Nunca lo hubiera imaginado.

—Pues sí. Y me pusieron parches en los ojos.

—¡Ja ja ja! —Él me reprueba con la mirada mientras yo intento mantener un sorbo de cerveza dentro de la boca—. Perdona, es que… es difícil olvidar lo que sé de ti, y como no te pega nada lo de los parches, pues… Perdona, perdona. Ya me callo.

—Me costó bastante acostumbrarme, aunque lo peor ocurrió una semana después de que el médico me pusiera el parche por primera vez. No sé si sabes que lo que hacen es taparte el ojo bueno para que fuerces a ver al no tan bueno. —Yo asiento y él continúa—. El caso es que entonces tenía once años y me graduaba de la Elementary School. Me tocaba pronunciar el discurso de clausura en un salón de actos enorme con todo el colegio mirándome. A pesar de la presión, yo no estaba nervioso, y cuando me llamaron desde el escenario me apresuré orgulloso hacia la escalera sujetándome el birrete con una mano. Subí al trote ligero y superé sin problema los dos primeros escalones, aunque con el tercero y último no tuve la misma suerte. Intenté recuperar el equilibrio antes de caer, pero solo conseguí que uno de mis brazos llegara al suelo antes que mi cara. El porrazo fue tal que patiné varios metros por el escenario, rompiéndome la nariz en el camino y propulsando las gafas hacia el techo.

Yo intento aguantarme la risa con escaso éxito, que se convierte en nulo de hecho cuando descubro que las gafas se quedaron enganchadas en la lámpara y que el señor de mantenimiento tuvo que extender una enorme escalera para rescatarlas mientras todo el auditorio observaba alucinado al gato con botas… o a Manolito Gafotas.

—¡Jua jua jua! ¡Jua jua jua!

—¿Y tú qué? Dime que la tuya fue peor, por favor.

—¡Ja ja ja! Espera… Vale, ya. ¿Qué si la mía fue peor? No sabría decirlo… En mi historia hay una caca y una niña que la pisa sin darse cuenta de ello hasta que, en clase de matemáticas, el chico que le gusta y que se sienta detrás de ella le pregunta por ese asqueroso olor, y la niña, guiada por su olfato, descubre el origen del mismo en su propio pie.

—¡Ja ja ja! ¿Y qué hiciste?

—Levantarme sin decir ni mu para huir al baño y limpiarme el zapato. Y después, en cuento pude, fingir una grave enfermedad para esconderme en casa el resto del día.

—¡Ja ja ja! Entiendo que no quieras hablar de ello.

—Gracias. La tuya también es muy lamentable.

—Cierto. ¿Ves? Tú y yo también podemos hablar de cosas normales —determina satisfecho, bebiendo directamente de su botella de cerveza.

Sí, tiene razón. Y es agradable. Incluso divertido.

Martes 28 de julio

Para evitar comentarios innecesariamente mordaces y picantes, con contrarréplicas aún más agresivas o violentas, el gato con botas y yo hemos dormido en nuestras respectivas habitaciones. Una lástima, pero también un acierto. Este pensamiento me lleva a la conclusión de que mi cerebro ya está haciendo de las suyas a pesar de mi insistencia en regodearme de placer en la cama. Aún estoy exprimiendo ese dormitar matutino que por nada del mundo quieres abandonar, cuando un ruido ensordecedor, transmutado en pelirrojo despertador, me altera por completo.

—¡Buenos dííííías! —irrumpe Sofía en la habitación—. Es hora de levantarse y disfrutar de este maravilloso primer día completo en el paraíso. Lola ya está viniendo para acá.

—¡Joder Sofía, estamos de vacaciones! —gruño yo.

—Perdona bonita, pero no vamos a perder el tiempo durmiendo. Eso ya lo haces a conciencia en la civilización.

Cuando me dispongo a expresar una queja más dura todavía, me doy cuenta de que ya me he desvelado casi por completo y que cualquier intento por volver a mi estado anterior será estéril. En ese momento hace su aparición la muñeca-hacker.

—Antes de nada, tenemos pendiente un registro.

«¿Qué registro?», me pregunto yo, aún semi-inconsciente.

—¿No seguiréis con la paranoia de la maleta? —nos reprocha Sofía, exhibiendo contrariedad porque sus planes no adquieran el mismo grado de prioridad por parte de los demás.

Con un ojo observo cómo Lola se lanza a hurgar en el contenido de la maleta, al principio levantando cuidadosamente las primeras filas de ropa, y después revolviéndola y sacándola toda fuera sin ningún pudor hasta dejar a la protagonista del gran cambiazo prácticamente vacía. Empiezo a reaccionar y me levanto de la cama para situarme junto a ella. Dado que la primera exploración no ha proporcionado ningún hallazgo mencionable, y yo ya estoy más o menos despejada, le ayudo a registrar todos los bolsillos exteriores e interiores de la maleta. Es la muñeca-hacker quien realiza el primer descubrimiento al extraer una tarjeta plastificada, algo más grande que un DNI, tras desabrochar una pequeña cremallera en el lateral derecho. En ella solo figuran un número y una letra, I-7, y debajo, una especie de código de barras con un pequeño agujero en el centro.

—Según Lucas, el seis es algo así como su número fetiche, así que este siete no tiene mucho sentido —cuestiona Lola, haciendo gala de un escepticismo similar al mío pero que, prudentemente, no saca a relucir tanto como yo.

—¡Claro! ¡Muy bien Lola! —corroboro súbitamente despierta y entusiasmada—. ¿Qué significará? ¿Imagine 7?

—Vale, no flipéis tanto —vuelve a la carga Santa Sofía La Crédula—. Esa “I” puede significar millones de cosas inocentes.

—Seguro. Empieza a decir palabras que empiecen por “I” —la reto.

—Idea, ilusión, icono, identidad… Ibérico, imagen, ictus, igual… Hay mil.

—Sí, todas pegan estupendamente con el 7 detrás. Sobre todo Ibérico-7. Niquelado.

—¡Ah!, también idiota e imbécil empiezan por “I” —añade Sofía con una sonrisa chinchona—. Pero dicho esto, y antes de que montéis vuestra conjura particular a partir de una tarjetita plastificada, ¿no es más lógico pensar que simplemente se trate de la inicial del departamento de una empresa? Por poner un ejemplo un poquito más racional, algo tipo I+D.

—No, porque como dice Lola no tendría sentido que ligaran el siete a algo guay          —respondo tajante—. Ese número debe ser para ellos como el trece, un gato negro o un espejo roto para los supersticiosos.

Una nueva hipótesis cruza mi mente.

—¿No os parece demasiada casualidad que esta maleta haya llegado a nosotras en nuestra primera visita a Imagine, donde justamente se supone que jamás la cagan? ¿No pensáis que quizá alguien quiera decirnos algo? Aunque claro, también puede ser que el gato con botas haya vuelto a colárnosla, lo cual me jorobaría más que bastante.

—¿Quién? —pregunta Lola.

—Llama así a Lucas —le aclara Sofía—. Mejor no preguntes. Nadie lo entiende. Pero si os interesa mi opinión, Lucas es más de omitir que de mentir o jugar, así que dudo mucho que esté lanzándonos un mensaje encriptado para mantenernos entretenidas. 

—Puede que él tampoco sepa qué es I-7 —añade Lola, con su habitual mal fingida despreocupación.

—Vale, pues entonces eso nos dejaría con la opción de que alguien quiere que descubramos algo —deduzco yo, tratando de sintetizar el dilema.

—Y te fumas la posibilidad de que haya sido un simple error o directamente un cambiazo intencionado para robarte porque… ¿estas opciones son menos divertidas que las otras? —vuelve a rebatirme Sofía.

—No, porque la ley de la probabilidad está de mi parte, y más en el país de la felicidad. ¿No dicen que aquí todos son buenos, trabajadores y muy listos? ¿Que ni siquiera existen los cacos comunes de toda la vida? Pues entonces la respuesta está clara: hay una persona muy lista que nos envió esa maleta con toda la intención del mundo.

Capítulo 20: Olvidémonos del mundo[69]

El hambre conduce nuestros pasos hacia la planta de abajo con una nueva misión de saqueo con origen y fin en la cocina.

—Buenos días chicas. ¿Qué tal habéis dormido? —nos pregunta el risueño gato, que nos esperaba allí mismo con el desayuno preparado. Aún tiene el pelo húmedo y revuelto, como recién salido de la ducha, y acompaña la pregunta con una significativa mirada en mi dirección que acelera mis pulsaciones y tiñe de vergüenza mis mejillas. Por supuesto nada de esto le pasa desapercibido a la pelirroja, que ya se ha agenciado un taburete frente al mío para arrimarse a la barra en la que el gato anfitrión ha dispuesto cuatro tazas de café y una suculenta bandeja con dos termos, dos jarras de zumo, fruta y ¡oh, bendito sea Dios!, un plato con tortitas y botes de sirope. Su gesto contrariado evidencia que está molesta con Lola y conmigo por seguir adelante con nuestras pesquisas.

—Lola y yo hemos dormido mejor que nunca. ¿Y tú Helena? ¿Qué tal el pijama que te presté? ¿Cómodo?

¡Qué tía! Ya ni siquiera se corta delante del gato con botas. ¿Pero para qué se va a reprimir si acabo de pillar a mi supuesto cómplice sonriendo ante su agudo comentario? ¿Dónde han ido a parar sus neuras por ocultar la… relación, …o como sea que se llame esto? Parecía que la mafia lo iba a arrojar desde el balcón de un rascacielos si se descubría, y últimamente muestra una despreocupación desconcertante. ¿Qué será lo próximo? ¿Un posado juntos en la revista Hola! de Imagine? Pues yo tampoco pienso cortarme.

—Es muy cómodo, sobre todo cuando te lo quitas y deja de enrollarse hasta las axilas.

Me percato entonces de que hay una televisión empotrada en una de las paredes de la cocina. Es poco más gruesa que un pedazo de cartón.

—¿Puedo ponerla? ¿Tenéis canales propios?

—Solo uno de momento. Todavía no emitimos veinticuatro horas, pero poco a poco vamos sumando programas a la parrilla.

—¿Documentales sobre naturaleza?

—Enciéndela y lo verás —me alienta, procurándome un mando del tamaño de un móvil aunque más estrecho y ergonómico, con tan solo un altavoz o un micrófono, no sé bien, y una minúscula lucecita roja.

—¿Y tampoco tenéis TDT? Porque la gente se fuga de sitios sin TDT —digo yo, mientras examino el artefacto.

—Sí, claro que tenemos, pero solo algunos canales seleccionados, casi todos de historia o deportivos.

—Vale, ¿y qué hago con este mando?

—Dile lo que quieres que haga.

—¿Que le hable?

—Sí, claro.

Miro directamente al mando y me dirijo a él pronunciando cada palabra con suma precisión hasta denotar cierto retraso mental.

—Hola–mando. Enciende–la–televisión.

El plasma se ilumina y aparece un noticiario presentado por una morena medianamente mona con corte a lo garçon. A primera vista resulta ser bastante auténtico, es decir, una narración considerablemente fiel y objetiva de todos los dramas que asolan el mundo: guerras, corrupción, asesinatos… La misma mierda de siempre. Sin embargo, lo más interesante llega al final. Se trata de una cadena de felices noticias sobre las últimas bondades de Imagine puestas en marcha: el anuncio de la construcción de un nuevo hospital, un publirreportaje sobre un colegio recién inaugurado y otra bonita pieza sobre los avances del aeropuerto. En definitiva, una versión sutil y edulcorada de lo que, al fin y al cabo, todos conocemos como propaganda.

—¿También tenéis un Aló Presidente[70]?

El gato con botas no muestra predisposición a entrar en conflicto, aunque tampoco puede evitar que su comentario destile un tonito ladino y fastidión.

—Pensaba que te costaría más reaccionar a estas horas de la mañana.

—Depende de para qué —interviene la fan victim de Imagine elevando el tono a la categoría de provocador—. Si se trata de poner verde a algo o a alguien Helena es como un veinticuatro horas. Aunque si queréis una opinión objetiva sobre el programa, está claro que a esa chica le falta chispa.

—¿Es que a nadie le sorprende que aquí no ocurra nada malo? ¿Qué nadie proteste por nada? —salto yo.          

—Pues no, porque no ocurre nada serio más allá de pequeñas disputas que se resuelven en el seno de la propia comunidad —dogmatiza el gato con botas—. Aquí todos tendemos a cumplir las normas.

—¿Y quién dicta esas normas?

—La Comunidad Legislativa.

—Pero según me contaste los líderes de cada Comunidad son elegidos por sus propios miembros, lo que significaría que también los que hacen las leyes se votan entre ellos. Eso no es muy democrático ¿no crees?

—Estás presuponiendo que responden a intereses partidistas o personales porque es lo que conoces. Pero eso es justo lo que jamás ocurre en Imagine. No hay partidos políticos, sino expertos en legislar sobre temas concretos, en dar soluciones a las necesidades reales de los ciudadanos.

—Es verdad, olvidaba que aquí sois de pensamiento único. Aunque admito que eso de fumarse a los partidos políticos suena estupendamente.

El rostro de Sofía, quien no pasó de la idea de la organización en Comunidades cuando intenté explicarle el funcionamiento de Imagine, reacciona al hastío que le produce nuestra conversación.

—Bueno, ¿y cuál es el plan previsto para hoy en nuestra agenda?

—Había pensado en que pasarais el día con Pablo Hidalgo, que se ha ofrecido encantado a serviros de guía por Jade.

Nunca había visualizado tan perfectamente la expresión “dar palmas con las orejas” hasta hoy, cuando he observado la cara de la pelirroja y la respuesta no verbal que emanaba de ella. Ya sabíamos que pensaba exprimir su soltería a tope, y ahora hemos averiguado con quién.

—Es un plan genial. Pablo es un encanto. Mil gracias.

La minihacker tampoco parece tener inconveniente con el itinerario, siempre y cuando, claro está, no implique la extirpación de su apéndice o Mac. Pero a mí la propuesta del gato con botas me ha sonado a escaqueo descarado. ¿Será que quiere librarse de nosotras para ocuparse de otros asuntos que considera más importantes?

—¿Y tú dónde vas? —le pregunto.

—Contigo. He preparado algo diferente para ti, si no os importa —matiza él, buscando la aprobación gestual de Sofía y Lola—. Está claro que requieres atención especial.

¡Toma! ¡El guía supersexy será para mí en rigurosa exclusividad! Pero un momento. ¿Qué es eso de atención especial? ¿No se referirá a que me cree más lenta o retrasada que el resto para captar conceptos?

—Solo quiero decir que manifiestas cierta dificultad para aceptar ideas distintas a las tuyas —se adelanta en aclarar el gato con botas, leyendo mi reacción y dejándome con el bufido en la boca. Y aunque es obvio que su matización tampoco me deja en muy buen lugar, opto por abordar otra cuestión que, en la práctica del día a día, me incomoda bastante más.

—No sé en qué estás pensando, pero te recuerdo que no tengo maleta.

—No te preocupes. Ya está solucionado.

—¿Ah sí? —pregunto tan sorprendida como emocionada.

—Ya la han localizado. Es posible que cuando volvamos la tengas ya en tu habitación.

—¿Cuando volvamos de dónde?

—De una excursión sorpresa.

No sé por qué me molesto en preguntar cuando simplemente puedo ahorrar saliva.

—Aquí tienes tu mochila con todo lo que vas a necesitar —continúa, señalando una bolsa gigante de varios pisos, como esas que les ocupan toda la espalda y la mitad de las piernas a los pobres infelices del Interrail.

—Es coña ¿no? Se me da fatal andar, especialmente si me cuelgan una cosa de esas a la espalda. ¡Ah! Y te olvidas de que tengo un esguince.

—¡Ja ja ja! ¿A quién se le puede dar mal andar? Salvo que tengas algún tipo de parálisis que no me hayas contado o que no sea perceptible al ojo humano. Según el doctor solo tenías un golpe fuerte en el tobillo y me he fijado en que ya andas perfectamente. Además, a todo el mundo le gusta hacer una incursión en plena naturaleza de vez en cuando.

El plan con el guía supersexy ha pasado a ser oficialmente una grandísima mierda.

—A ver cómo te lo explico… Si alguna vez me dijeran que mi única esperanza para sobrevivir es una pelea a muerte con otra persona a la que yo pudiera elegir, con toda seguridad optaría por un tuno, por el que toca esa guitarra enana; pero en su defecto, y solo si este no estuviera disponible, me decantaría por un boy scout que haya superado la barrera de los veinte años. Así que, ¿puedo sumarme al grupo de Pablo? Seguro que ellos visitan la civilización en un medio de locomoción compatible conmigo.

—Helena, no seas coñazo —me vende Sofía—. Un día en el campo te vendrá estupendo para alegrar el carácter.

—Ya, claro, como a ti te encanta tu plan.

—Por cierto —se dirige a mí de nuevo—, te he traído unas zapatillas más cómodas.

Y me regala una caja con unas Nike. Muy chulas a primera vista, sí, pero íntimamente ligadas al ejercicio físico, lo cual las afea bastante. Además, ¿por qué mierdas tiene él tiempo para ir de compras y yo sigo sin poder hacerme con unas bragas?

—Bueno, vámonos ya —resuelve el gato con botas—. A vosotras os vendrá a recoger Pablo en media hora. ¡Ah! Se me olvidaba. Tomad esto.

El gato con botas nos entrega un aparatito enano con dos minúsculos auriculares pegados y orientados hacia lados opuestos.

—Es el traductor simultáneo que utilizamos en Imagine. Simplemente tenéis que pulsar el botón de “On” —nos explica, con demostración práctica incluida—, seleccionar vuestro idioma con este otro botón, confirmar, y ya está. Os traducirá todo lo que oigáis.

Las tres nos agenciamos nuestro cachivache y lo inspeccionamos con curiosidad durante unos segundos, que es el tiempo exacto que tardan mis quejas en diluirse silenciosamente en algún recóndito lugar de mi raciocinio para dar estricto cumplimiento a las instrucciones recibidas. Es decir, que sin apenas darme cuenta, me encuentro pedaleando en una bicicleta –creo que no usaba este verbo desde hace una década– con un mochilón a la espalda que me impide mantener el ángulo recto. Por lo visto nos dirigimos al puerto de la isla con el objetivo de embarcar en un velero y navegar –otro término recién incorporado a mi vocabulario– con rumbo a un lugar, nuevo en el mapamundi, en el que todo indica que la actividad central que desempeñaré será el senderismo –tercer concepto que jamás creí ver asociado a mi vida. En definitiva, una jornada tan apetecible como bucear en pelotas en el lago de El Retiro, con el añadido de una vocal y un número correteando como un pollo sin cabeza por mi cerebro que a saber cómo, cuándo y dónde se estrellarán finalmente.

El puerto está bastante tranquilo y solo nos cruzamos con cuatro o cinco personas en nuestro periplo a través de los embarcaderos. Todas son aparentemente normales desde la perspectiva de un habitante de los viejos continentes si prescindimos, claro está, de la cuestión del brazalete futurista al que, por cierto, todos parecen enganchados. La mitad de esta gente debe tener las cervicales hechas polvo.

El gato con botas se detiene frente a un velero de ridículas dimensiones que debe flotar en el agua por la misma cuestión física e idéntico nivel de seguridad que un leño de madera.

—¿Te ayudo a embarcar? —me ofrece su mano.

Las perspectivas de la excursión ya eran nefastas en origen, pero al menos pensaba que llegaría vivita y coleando a Isla Malaquita y que ya allí me tocaría sortear precipicios y cosas así.

—¿Qué les pasa a todos esos barcos grandes del puerto? ¿No son lo suficientemente peligrosos?

—Helena, no corre ni una brizna de aire. Solo el patrón más patoso del mundo se ahogaría hoy en el océano. Y ya has navegado conmigo antes sin incidentes.

—Sí, es verdad. Todo fue sobre ruedas, excepto por unos pocos moratones sin importancia.

—¡Ja ja ja! ¡Es verdad! Pero te prometo que hoy solo tendrás que tumbarte a tomar el sol.

Me santiguo mentalmente y, como viene siendo costumbre en los últimos tiempos, me limito a obedecer órdenes para satisfacer a la audiencia.

El gato con botas trajina con el timón de la embarcación hasta salir del puerto, y camino a mar abierto tira del cabo de la vela para que esta se infle con el viento, al tiempo que me transmite una serie de directrices básicas sobre la navegación. Son esencialmente las mismas que escuché en Cerdeña, aunque en aquella ocasión había por medio unos cuantos metros de eslora más muy útiles a mi causa.

—Acuérdate de que cuando te avise debemos intercambiarnos el sitio por debajo de la botavara —me indica, tocando con la mano el palo sobre el que se asienta la vela.

—Sí, no te preocupes. No me gustaría convertirme en bolo.

A pesar de mi negatividad, el paseo en velero transcurre más tranquilo y entretenido de lo esperado. Resulta ameno observar el trabajo de los barcos pesqueros faenando en el mar mientras escucho las historias del gato con botas sobre el origen de la fauna y la flora de Imagine, así como las peripecias vividas para traer a todas las especies hasta cada isla. Me fascina especialmente el relato sobre el viaje de las serpientes, todas no venenosas según me asegura, y que por un despiste humano acabaron campando por el hidroavión que las transportaba. En ese caso el instinto de tirarse al vacío desde diez mil pies de altura hubiera estado más que justificado. Nunca fui capaz de ver más de un minuto del metraje de Serpientes en el avión[71].

—¡Cambio! —me grita una voz en medio de mi obnubilación reptil.

Reacciono a los dos segundos, es decir, demasiado tarde. Llego a notar una mano rozando la mía, pero casi en el mismo instante siento un porrazo de indescriptible magnitud en la frente, e inmediatamente después un gélido y mojado frío antártico por todo el cuerpo.

«¡¿Qué mierdas ha pasado?!».

Miro a mi alrededor y… ¡¡¡Joder!!! ¡¡¡Estoy en el agua!!! ¡¡¡Estoy fuera del barco!!! ¡¡¡Voy a moriiiiiiiir!!!

—¡¡¡Socorro!!! ¡Sácame! ¡Sácame! —chillo desesperada y pataleando en el mar para alertar a todos los tiburones de una milla a la redonda.

—¡Tranquila Helena! ¡Agárrate a mi mano!

Yo intento propulsarme con brazos y piernas hacia el barco, pero no avanzo. Está muy cerca, pero al mismo tiempo incomprensiblemente lejos. El terror que siento es un viejo conocido de mis sueños, el mismo que me inunda cuando un asesino o violador me persigue y por más que intento correr no logro avanzar ni un puñetero centímetro. Pero en plena agonía, y sin apenas darme cuenta, una fuerza casi sobrenatural tira de mí y vuelvo a notar un suelo bajo mis pies.

—Ya estás fuera. Ya estás fuera. —El gato con botas me estruja intentando calmarme y mitigar mi tiritona. Después se las ingenia para alcanzar una toalla sin soltarme, cubrirme con ella, y ceñirme a él con más firmeza.

—Ya pasó Helena. Estás en el barco. Lo siento. Lo siento mucho.

Poco a poco consigo serenarme e incluso vencer mi rigidez para sentarme. Es solo entonces cuando comienzo a sentir un agudo dolor de cabeza que eleva mi mano a la frente de forma automática, como uno de esos gatos horteras de los chinos. Un abultado chichón ha hecho ya su aparición.

—Estoy bien. No te preocupes —le tranquilizo yo ahora, pues el gato con botas no deja de lamentarse angustiado—. La mala noticia es que al final me ha tocado hacer de bolo, pero la buena es que conservo todos los dientes, y lo que es más importante, las cuatro extremidades preferidas de los tiburones.

Él ni siquiera puede sonreír y se limita a forzar un gesto de culpabilidad mientras saca un ibuprofeno de su mochila para mí. Tarda un buen rato en retomar los mandos del barco y algo más en recobrar el buen humor. Pero yo no cejo en realizar comentarios jocosos sobre mi torpeza y consigo recuperarle el ánimo antes de atracar en Malaquita.

—Sin duda, y como conclusión, yo debo vivir en sitios con clima continental —asevero con total convicción, cuando estamos descendiendo en el malecón de un encantador y colorido puerto pesquero en la costa de la isla.

Aunque hemos visto muchos barcos faenando en altamar, aún flotan ancladas junto a la playa algunas embarcaciones. En la orilla, otras barcas más pequeñas descansan varadas sobre la arena, dibujando ante nuestros ojos una alegre acuarela con un bellísimo y frondoso paisaje de fondo.

—No pensarás igual cuando conozcas Malaquita. No hay nada más hermoso en el mundo.

Vale. Claramente me he excedido con su reanimación.

—Esta isla es completamente salvaje y también la proveedora principal de alimentos de primera necesidad de Imagine. ¡Venga, vamos! —me arenga el feliz guía con una cansina vitalidad—. Nos espera una amiga muy especial que quiero presentarte. Podrá prestarte algo de ropa seca.

Anotación mental: permitir que la gente se hunda emocionalmente hasta donde quiera, que ya se levantará solita cuando considere y sin mi intervención.

—Y supongo que para acudir a esa cita no debo hacerme ilusiones con un vehículo a motor en el que quepan tres personas ¿no?

—Anímate Helena. Tan solo tenemos que caminar veinte minutos y el ibuprofeno te habrá hecho efecto antes de llegar.

¡Jesús! Veinte minutos a pata empapada con este dolor de cabeza y el doble de mi peso anclado a la espalda. Pero la única alternativa existente a la caminata es robarle el barco y huir, lo cual, además de estar muy feo por mi parte, sería una estrategia suicida. Así que después de contar hasta cien durante el primer tramo de la excursión, me rindo a mi destino convenciéndome de que esta experiencia aportará datos de interés a la investigación sobre Imagine. Lo que no esperaba, sin embargo, es que fuera mi mal humor el que emprendiera la huida, y menos de forma tan rápida. Tan solo en el tiempo necesario para tomar consciencia de la belleza de cada centímetro cuadrado de esta isla y sentirme como Cristóbal Colón descubriendo un nuevo mundo. Si Aguamarina era el Amazonas de agua salada, Malaquita me evoca una isla desierta deseas a las que solo querrías llevarte tres cosas; bueno, yo cuatro: agua, comida, una buena pila de libros y un tío atractivo con dotes para la conversación. Solo me falta la lectura, pero entiendo que saldremos de esta.

Después de abandonar la playa donde decenas, cientos de palmeras, se arqueaban ansiosas hacia la playa para sentir el tacto del mar, nos abrimos camino entre la maleza como si estuviéramos desvirgando un territorio jamás mancillado por el hombre.

—De verdad que alucino con que esto parezca una selva con millones de años. Hay que reconocer que la parte de la flora os la habéis currado mucho y muy bien.

—Gracias. Viniendo de ti es mucho más que un cumplido.

Tras diez minutos hipnotizada por el entorno, en los que mis pies han avanzado sin emitir queja alguna, una situación terrorífica interrumpe la fluidez de mi marcha.

—¡¡¡Joder!!! ¡Ahí hay una serpiente! —exclamo aterrorizada, retrocediendo y señalando hacia la copa de un árbol a escasos tres metros de mí.

—Es inofensiva, salvo que quieras fastidiarla claro.

—Sí, eso es justo lo que se me ha pasado por la cabeza nada más verla. Pues lo siento mucho, pero para mí se acabó el paseo. No pienso poner otro pie en el suelo. Por favor, llévame de vuelta al barco. Prefiero el papel de bolo ocho millones de veces más.

—¡Ja ja ja! ¿En serio? Anda ven, dame la mano. No deberías ver tantas películas de anacondas gigantes y tiburones asesinos.

—Que no, que paso —me planto inmovilizada, presa del pánico que me producen esos animales viscosos y reptantes capaces de tragarse a un conejo—. Y no hace falta ver películas, solo videos en YouTube. De hecho, en uno de ellos se apreciaba perfectamente la forma de un señor dentro de un bicho primo hermano de ese.

Acto seguido, y sin mediar palabra, el gato con botas me rodea con sus brazos y me libera del suelo.

—Pues entonces tendremos que continuar así.

La propuesta del guía me convence más deprisa de lo que jamás hubiera pensado al imaginarme frente a una serpiente gigante. El antídoto a mi negativa se compone de una mezcla perfecta entre un embriagador olor natural, aderezado con un exquisito perfume distinguible entre un millón, el tacto suave y preciso de unas manos bajo mis muslos, y una turbadora pero excitante proximidad a su rostro y, en particular, a esa irresistible boca que sonríe y besa como ninguna. Así que me limito a saborear mi estimulante medicina disfrutando a tope del proceso de curación.

Transcurridos un par de minutos conmigo en volandas, comienzo a sentirme culpable. No soy lo que se dice un peso pluma, y menos aún con ese bloque de hormigón con cremalleras que me han adosado.

—Ya puedes bajarme. Estoy calmada.

—¿Seguro?

—Sí. ¿Cuánto falta para llegar?

—Menos de cinco minutos.

El gato con botas me devuelve al suelo y emprendo la marcha asumiendo con decisión el papel de guía. Pero no he dado ni dos pasos cuando su brazo me detiene inesperadamente desde atrás.

—Espera.

—¿Qué pasa?

—Hay algo que no podré hacer ni decir cuando lleguemos, y no creo que aguante tanto tiempo.

—¿Ah sí? ¿Qué?

—¿De verdad no lo sabes aún? —me pregunta con una mirada brillante.

Vale. De nuevo otra pregunta imbécil por mi parte. ¿Algún día pillaré este tipo de mensajes a la primera?

—Te quiero Helena… No sabes cuántas veces he imaginado este momento contigo aquí, paseando por esta isla.

El gato con botas me atrae hacia él y se deja vencer sobre mis labios con un beso simplemente delicioso e insuperable en forma y contenido que casi me induce el coma. Sin duda un beso de diez en calidad técnica y emocional. Hay que reconocer que se supera cada día, como si acudiera a un cursillo intensivo de eterno perfeccionamiento y yo fuera su principal probeta de prácticas. Y ha vuelto decir que… me quiere…

Se separa de mí muy lentamente, entre suaves y estimulantes caricias con las que siento cada centímetro de la piel de sus manos.

—Ahora ya podemos continuar.

Me cuesta un pelín recuperar el paso con normalidad, pero aun así logramos llegar al punto de destino en el tiempo previsto. Nos detenemos frente a una preciosa casa rosada con techos solares, cómo no, y marcos de madera. Está enclavada en un pequeño claro que la vegetación parece haber cedido a su dueño natural y voluntariamente. Junto al porche, y atada a los troncos de dos árboles, una hamaca de ganchillo blanca capta mi atención hasta que el mugido de una vaca traslada mis cinco sentidos hacia esta y el grupo de gallinas que la rodea.

—¡Hi[72] Mia! —saluda el gato con botas desde la distancia a una mujer arrodillada sobre lo que parece un tomatal. Una escena genuinamente campestre.

—¡Lucas! ¡Welcome at least![73]

Ambos aceleran el paso en dirección al otro para fundirse en un cariñoso abrazo. La amiga del gato con botas no debe tener más de treinta años. Su atuendo informal, su rubísima y listísima cola de caballo y sus cristalinos ojos azules le confieren un aspecto angelical tirando a soso, aunque rascando un poco intuyo tras él posibilidades muy resultonas. Es bastante alta y muy delgada, e imagino que arregladita lucirá especialmente para los aficionados a esa clase de belleza nórdica clásica que, para mí, resulta un poco anodina. Su mirada es extrañamente gélida e ingenua al mismo tiempo.  

—Mira. Quiero presentarte a alguien —le anuncia el gato con botas mostrando en su expresión lo que parecen indicios de emoción contenida.

—Así que tú eres Helena. Yo soy Mia —me saluda la chica, antes de que nadie le haya comunicado mi nombre. —Lo hace en un castellano con un suave deje entre latino y anglosajón que choca frontalmente con su aspecto, y que frustra mi ilusión por estrenar el traductor simultáneo. Yo le devuelvo el saludo cortésmente.

—Hola. Encantada de conocerte.

—Yo diría lo mismo, pero es que me han hablado tanto de ti de ti que creo que ya te conosco —afirma con naturalidad, revelando un carácter abierto, amable y dicharachero que vuelve a arramplar con el cliché.

            —Ah, vaya. Yo no te… conocía. Perdona.

—¡Bah, no te preocupes! Aquí todo es un poco secreto aún —disculpa mi torpe ignorancia guiñándome el ojo—. Pero ¿por qué estás tan mojada Helena? ¿Lucas te tiró al mar o qué? —pregunta lanzándole una divertida expresión inculpadora a su amigo.

—Mia es mi mejor amiga. Es de Puerto Rico. Aunque a veces no parezca ninguna de las dos cosas —responde a modo de presentación y de alegato defensivo el gato con botas, devolviéndole el gesto a Mia.

«Madre mía, esta chica es la encarnación del antitópico», pienso yo.

—Anda, vayamos adentro para que te cambies –resuelve finalmente Mia, entrelazando su brazo con el mío para conducirme al interior de su casa.

—Mia trabajaba en una empresa de Silicon Valley hasta que decidió dejarlo todo para venirse aquí —retoma el relato informativo, ahora ciñéndose a datos más objetivos—. Hoy es un miembro relevante de nuestra Comunidad de Comunicación.

—Pasen, pasen, adelante –se aparta amablemente para cedernos el paso a su hogar-. Díganme, ¿qué les apetese tomar?

Mia nos invita a un par de Coca-Colas y en seguida logra crear un acogedor clima de confianza que amansa mi habitual e inclemente desconfianza.

—¿Qué te parese Imagine hasta ahora? —me pregunta.

—La verdad es que todavía me falta casi todo por ver, así que todavía no tengo una opinión formada.

—Eso no es lo que me han contado sobre ti. Creo que tienes muchas opiniones sobre muchas cosas. Venga, ¡aprovéchate de mí y pregunta lo que te dé la gana!

Pues parece que sí que sabe alguna cosilla sobre mí. Y también que está dispuesta a hablar, magnífica circunstancia a la que estoy poco o nada acostumbrada. ¡Acepto la invitación!

—¿Por qué te viniste a vivir aquí? —me abalanzo sin dilación.

—Me cansé de la vida que llevaba. Estaba estresada, muy desmotivada... Sentía que no sintonisaba con los objetivos de mi empresa y empesé a pensar que mi trabajo, en realidad, no meresía la pena, al menos para mí. Y justo en ese momento Lucas vino a buscarme.

—Sí, en eso tiene el don de la oportunidad.

—¡Ja ja ja! Ya veo por dónde vas. Desde luego no fue una casualidad. Seguían mi trayectoria desde hase tiempo. Lucas y yo trabajamos juntos varios meses cuando él asesoraba a mi empresa. Nos hisimos buenos amigos y acabó hablándome de este proyecto. Vine aquí hase casi un año, y desde entonses…

—¿No tienes familia, marido, novio…?

—No, aún no, pero no lo descarto —responde con una repentina e inesperada timidez.

«Un momento. ¿Soy yo o se le ha escapado una miradita de cordero degollado al gato con botas cuando ha dicho eso de que no lo descarta?».

Miro al que se ha revelado como el objeto de deseo de la inocente rubia, y constato que se muestra encantado con la situación y totalmente ajeno al incidente. Pero es un hombre, y como tal, tiene un radar emocional muy poco evolucionado. Y aquí el cliché no falla. Opto por disimular mi sorpresa y continúo preguntando.

—¿Qué haces en la Comunidad de Comunicación exactamente?

—Ah, bueno, soy Estratega. Básicamente me encargo de diseñar la mejora continua de las redes sosiales de Imagine. Aunque también pertenesco a la Comunidad de Energía, Industria y Medio Ambiente. 

—He oído que la gente aquí debe informar sobre todo lo que hace. «Pero que se calla muy bien lo que siente», añado yo mentalmente.

El gato con botas me mira extrañado, pues desconoce mi fuente de información sobre este asunto.

—Bueno, algo así. En Imagine creemos que es mejor que cada uno cuente libremente lo que hase a que el Consejo Ideológico imponga controles sobre la actividad de sus siudadanos.

—Pero no es libre si es obligatorio.

—Ya voy captando lo que me contaba Lucas sobre ti —afirma, intentando configurar una sonrisa cómplice que está abocada al fracaso desde hace unos cuatro minutos—. Se trata de un compromiso por parte del siudadano, el de dar cuenta de su trabajo, de los avanses en sus proyectos, de sus nesesidades. Al fin y al cabo, es lo mismo que reportar a tu jefe, pero nosotros pensamos que es más útil compartir la informasión con el resto de la Comunidad. La comunicasión en Imagine es multidirecsional. Cada Comunidad tiene su red sosial propia, y existe otra global en la que están los perfiles de absolutamente todos los siudadanos. De esta manera compartimos nuestra espesialisación, pero también intercambiamos informasión útil con miembros de otras Comunidades.

—¿Y qué hay de las redes sociales personales, de las relaciones privadas entre las personas? «Eso, eso, confiesa. ¿Qué le dices al gato con botas en los mensajes privados?»,  vuelven a intervenir mis entrañas, manifestándose unilateralmente sin buscar antes el consenso con mi cerebro. 

—Tenemos otra red sosial de amigos para nuestra vida personal, Worldasone.

Me temo que la próxima parada de mi visita será el templo a John Lennon.

—¿Y siempre puedes elegir con quién conectas? «O traducido al idioma visceral, ¿le haces ojitos a otros, o el gato con botas tiene el monopolio?» … —¡¿Pero se puede saber por qué siento el impulso de arañarle la cara a esta chica?!

—Solo en Worldasone porque, como te desía, el resto de redes sosiales se organiza por comunidades y todos los miembros tenemos acseso a los demás. 

Buf, qué horror. Eso ha sonado a quedarse atrapado en diez grupos de whatsapp hiperactivos a la vez. Pero ella parece disfrutar enormemente con la idea, como otra de esas groupies[74] de la súper–comunicación–multidireccional–ininterrumpida que a mí me induciría al suicidio. Y como el gato con botas, con quien diría que empieza a acumular demasiados puntos de afinidad… Vale, lo asumo, estoy celosa. Bueno, quizá no lo asuma con esas palabras, pero todo indica que he desarrollado cierto sentido de la propiedad con respecto a mi amigo felino, y que ante la seria amenaza de la que estoy siendo objeto por parte de una rubia mona, lista y encantadora, mi instinto se ha visto obligado a activar nuestro sistema de defensa antirrobo.

—Helena —retoma ella la palabra tras unos segundos de silencio, al percatarse del gesto contrariado que no he logrado disimular, aunque interpretándolo solo en parte—, soy felis, si eso es lo que te estás preguntando. Deseaba vivir en el campo y lo hago. Quería tener mi propia huerta y mis animales, y los tengo. No cambiaría Imagine por ningún otro lugar en el mundo. ¡Pero bueno! ¡Basta de rollos! —interrumpe su propio hilo argumental—. Voy a enseñarte esto, a ver si suaviso un poco esa pinta de urbanita que tienes.

Cómo me fastidia que la gente naturalmente destinada a ser depositaria de todo mi odio me dificulte tanto la tarea. Mia es asquerosamente adorable.

La anfitriona se levanta para conducirnos al exterior de la casa y, en el camino, el gato con botas me sorprende entrelazando mi mano con la suya y dedicándome una tierna mirada que quizá, solo quizá, hable de amor y felicidad. Automáticamente me giro hacia su amiga mona, lista y encantadora para asegurarme de que se ha percatado del detalle. La pillo apartando la mirada de él con incomodidad y azoramiento. «¡Bien! ¡Lo ha visto!».

Transcurrida una hora en la que he dado de comer a unos cerdos en un asqueroso pantano de barro, he recogido los huevos de unas ruidosas gallinas que me han jorobado los tímpanos con sus estridentes cacareos, y he sobado la teta de una vaca para sacar leche con éxito nulo, recupero mi ropa y nos despedimos de mi excompetidora para poner rumbo al siguiente destino del itinerario.

El gato con botas disfruta del trayecto, como siempre a patita, rememorando a carcajada limpia mi incompetencia como granjera y manteniendo mi mano aferrada la suya, cálida, pero firmemente. Yo no puedo evitar contagiarme de sus bromas, porque la verdad es que al margen del ataque de pelusilla que he sufrido, me he divertido y… me siento bien. No obstante, no está de más aclarar este asunto en concreto antes de la siguiente parada.

—Oye, ¿tú y Mia… qué clase de relación tenéis exactamente?

—¿A qué te refieres? Ya te he dicho que es mi mejor amiga.

Aunque siempre he pensado que este cliché de torpeza masculina es casi un mantra, ahora que lo vuelvo a sopesar, básicamente porque la afectada soy yo, me doy cuenta de que en realidad sí que existe un grupúsculo de especímenes masculinos que han desarrollado habilidades perceptivas en este campo, como por ejemplo mi… Alex. No sabría decir si su porcentaje con respecto a la población supera el tramo de “excepciones a la regla” o ya ha accedido a una categoría de mayor consideración, pero lo que sí sé es que estos especímenes, pocos o muy pocos, tienden a hacerse los despistados con el único fin de seguir alimentando su ego. No creo que el gato con botas y este grupúsculo engreído tengan algo en común, pero me inclino por confirmarlo.

—¿Y nunca ha habido entre vosotros un acto físico, o una insinuación, o simplemente un silencio incómodo que pueda catalogarse como… “tensión sexual por resolver”? Solo te lo pregunto por curiosidad, así que si no te apetece responder…

—¡Ja ja ja! —se carcajea—. No Helena, nunca ha habido nada entre Mia y yo, y aunque lo hubiera habido, ya deberías saber que desde aquel café en el Starbucks para mí solo existes tú.

Vale, me ha dejado sin palabras. Técnicamente eso no contabiliza como el segundo “te quiero” del día, pero vamos, puntúa lo mismo o más. Además, me sirve para constatar, tal y como sospechaba, que el gato con botas está adscrito al grupo masculino mayoritario.

—Por cierto, ya hemos llegado. —Me besa fugazmente en los labios dando el tema por zanjado—. ¿Qué te parece este sitio para acampar?

Nunca había visto una cascada como esta fuera de una pantalla de cine. Es preciosa, grandiosa, majestuosa. La enmarañada maleza de árboles y enredaderas parece configurar en torno a ella el marco de un cuadro que le otorga todo el protagonismo a su indescriptible belleza. O dicho en el idioma del siglo XXI, es como ver una película de Johnny Weissmuller haciendo de Tarzán en HD.

—¡Madre mía! ¿Estás seguro de que no es de cartón piedra? —le pregunto fascinada y desconcertada a partes iguales.

—Está hecha con roca natural. Si quieres podemos meternos debajo. Hay una preciosa cueva justo detrás del agua. Aunque yo había pensado en otro lugar. Mira allí arriba, en lo alto de ese árbol.

—¿Eso es una cabaña? —pregunto.

—Sí. La construí yo. Siempre quise tener una.

—No me fastidies que eres un puñetero boy scout…

—¿Por qué tienes que intentar ponerle una etiqueta a todo? Simplemente me gustan las cabañas en los árboles y me he construido una, aunque con el asesoramiento de un amigo ingeniero y alguna que otra comodidad extra.

—Deduzco que quieres que suba ahí.

—Me encantaría enseñártela.

—Entonces lo primero es lo primero. Dado que ya me he lesionado, que las alturas no me ilusionan especialmente, y que tal y como tú mismo has reconocido la has fabricado con tus propias manos, te pregunto: ¿Es segura?

—¡Vaya! No me has dado un no de entrada. Eso es que estoy progresando notablemente contigo.

—Bueno, no organices la fiesta todavía, que tu joya arquitectónica no ha pasado aún mi revisión. A ver, ¿cómo subo ahí arriba? —le pregunto acercándome al árbol en cuestión.

—Escalando por el tronco, cómo si no.

—Oh, genial. Por fin una oportunidad para usar mis extremidades prensiles de chimpancé.

—¡Ja ja ja! Es broma. Hay una escalera por detrás.

—¿Ah sí? ¿Dónde? —vuelvo a preguntar situándome en el lado opuesto del árbol—. ¿No será eso que está a cinco metros del suelo?

—Joder... la tormenta debió engancharla ahí.

—Has dicho un taco. Ya podemos hacer la fiesta sin necesidad de ver la cabaña.

—Supongo que me estoy relajando. Pero esto tiene solución. Súbete a mis hombros y tira de la escalera.

—Lo siento, pero no tengo tanta confianza contigo como para poner mi culo sobre tu cabeza conscientemente.

—Helena, no puedes estar hablando en serio —cuestiona mi argumento aludiendo claramente a nuestros encuentros íntimos.

—Bueno… son cosas distintas. Situaciones muy diferentes. En unas controlo y en otras no. Y esta es de las que puedo controlar.

—Vamos a intentarlo una vez a ver qué pasa.

—Buf…, vale —termino accediendo no sé muy bien por qué.

El gato con botas se agacha hasta quedarse en cuclillas para invitarme después a desparramar mis muslos sobre sus hombros. Casi nueve meses desplegando mi habilidad para evitar en su presencia esa forma de sentarse en la que tus muslos se convierten en los de Iñaqui Perurena, para finalmente acabar en esa terrible postura y encaramada sobre sus hombros con el propósito de entrar en la cabaña de un árbol. Desde luego la vida tiene unos giros inesperados.

—Bien. Ahora que ya estás sentada, con muuuucho cuidado, tienes que ponerte de pie sobre mis hombros. Apóyate en el árbol para ayudarte.

La fase dos de la pirueta entraña más peligro, pero resulta que la resuelvo con bastante velocidad y sobrada eficacia. Seguro que ha fliPado con mi agilidad.

—¡Ya estoy! ¡Conseguido! —me pavoneo con descaro.

—Muy bien Helena. Lo estás haciendo fenomenal.

«Lo sé —pienso para mí misma—. Si mi interior hablase escucharías los aplausos».

—Ahora me voy a ir levantando poco a poco —continúa el estratega de la maniobra—. Mantente agarrada al árbol mientras lo hago.

—¡Conseguido también! ¡Ya estoy en posición! —le grito cuando se ha erguido completamente, incluyendo en mi tono un “como era de esperar”. Olé por mí. Lo estoy petando.

—¡Bien! ¡Muy bien Helena! ¿Llegas a la escalera?

Alargo el brazo derecho y casi acaricio el objetivo.

—¡Me faltan solo un par de centímetros!

El gato con botas se pone de puntillas, estirándose como un chicle hasta que yo, por fin, consigo tocar la ansiada escalera.

—¡La tengo! —exclamo sin caber en mí misma de la emoción y el orgullo por mi enorme éxito.

En ese instante en el que me dispongo a agarrar la escalera con fuerza y celebrar la victoria, ¡mi punto de apoyo desaparece de debajo de mis pies! ¡¡¡Estoy colgando en el aire!!!

—¡Joder! ¡Mierda! ¡¡¡Luuuuuucaaaaaaaas!!!

—¡Voy, voy! ¡Ya te cojo! ¡Perdona! ¡Me ha dado un tirón en el cuello y me he caído!

Rápidamente vuelvo a sentir los brazos y los hombros del gato con botas sujetándome fuertemente y dejo de tambalearme. Tiro de la puñetera escalera y esta cae sobre nosotros. Entonces él empieza a descender lentamente y de un salto me planto sobre tierra firme. Por fin. Ambos, él con las cervicales hechas polvo y yo con un susto de muerte en el cuerpo, nos miramos con nuestra pequeña y surrealista aventura aún en las retinas y estallamos en una sonora carcajada que nos obliga a sentarnos en el suelo.

—¿Esto es lo que tengo que hacer para que pronuncies mi nombre? —me pregunta entre risas.

—¿Eso he hecho? ¡Ja ja ja! Bueno, dicen que nunca sabes cómo vas a reaccionar ante una situación extrema —contesto yo sujetándome el estómago para no partirme en dos mitades.

De repente, trepar por una escalera de cuerda para visitar la casita de un árbol ha dejado de entrañar peligro para mí e incluso ha adquirido algo de sentido. Y lo que parecía imposible hace diez minutos es ahora un hecho de facto. Acabamos de entrar en una construcción ubicada en la copa de un árbol que dispone de dos hamacas, una mesa, un par de sillas y una cama cubierta con una coqueta colcha de patchwork. Parecía más pequeña desde abajo.

—¿Te gusta? —me pregunta cuando ya estamos apoltronados en las hamacas, recomponiéndonos del esfuerzo.

—Sí, es muy chula.

El gato con botas se desplaza hacia mí imponiéndose sobre la cruel distancia que aún nos separaba, y enarbolando la bandera del sexo. Mi único deber ahora mismo es recibir a las tropas como se merecen.

—Te quiero —me susurra antes de besarme, con los brazos apoyados en ambos lados de mi hamaca para equilibrarse.

Este sí que es el segundo de hoy, lo cual haría un total de tres en el cómputo global. Aunque si hablamos de puntos, el gato con botas se sale de la tabla.

—¡Oh, mierda! —exclama de repente, interrumpiendo sin permiso nuestra actividad compartida.

¿Otro taco?

—Tenemos que salir de aquí corriendo.

—¡¿Por qué?! —Creo que he sonado demasiado desesperada.

—¿No oyes la lluvia?

—Sí, pero para eso estamos bajo techo ¿no?

—Se avecina una tormenta y las de aquí no son ninguna broma. No creí que llegara tan pronto, la verdad… Un árbol no es precisamente el sitio más seguro para resguardarse.

—¿Me estás diciendo que con lo que nos ha costado llegar a la cabañita de la porra, y habiendo disfrutado de ella 1,3 minutos, nos tenemos que bajar otra vez?

—Sí Helena, lo siento. Es peligroso quedarse aquí.

—Genial. ¿Y a dónde vamos entonces?

—Podríamos ir a la cueva que te comenté, debajo de la cascada.

—¿Viven allí osos o animales sobre los que debieras informarme antes?

—Hombre, osos no, pero algún que otro animal puede que sí. Quizá murciélagos.

—Oh, eso es perfecto. Vayamos a ver murciélagos.

El gato con botas capta la ironía rápidamente y me plantea una alternativa.

—También tengo un amigo con una casa a cinco minutos de aquí. Aún estará trabajando, pero podremos entrar. Aunque está empezando a llover bastante.

—¿Agua o murciélagos? Buf, qué decisión.

De nuevo, mi compañero de expedición me interpreta a la perfección.

—Pues bajemos y empecemos a correr.

Atravesamos la isla a la carrera con el gato arrastrándome del brazo. A esta velocidad es imposible ver nada de lo que pisamos, lo cual no sé si es bueno o malo. Bueno, porque si alguno de mis pies se sitúa a escasos centímetros de una serpiente no me voy a enterar. Malo, porque quizá ella sí que se entere si la amenazo con un pisotón, que aunque involuntario por mi parte, seguro que la cabrea mucho. Prefiero no pensarlo porque si lo hago puedo entrar en shock y al gato con botas ya le he jorobado las cervicales. No creo que esté para otro paseíto conmigo a la sillita de la reina.

Gracias a Dios la casa no tarda en aparecer en mi ángulo de visión. Ni siquiera me fijo en su aspecto porque a mis ojos no es más que un techo y yo estoy chorreando. Podría reforestar el Sáhara escurriendo mi ropa. El gato con botas rescata la llave del quicio de la puerta y yo entro como una exhalación tras él. Me quito las zapatillas y los calcetines calados y me siento en el suelo con el flato saliéndoseme del estómago. Él hace lo propio, pero con el flato en su sitio.

—Voy a encender la chimenea a ver si nos secamos un poco. De todas formas, deberíamos quitarnos la ropa para no pillar una pulmonía —sugiere el gato con botas cogiéndome desprevenida.

—También podemos secarnos con la ropa puesta.

—¿Podría descubrir algo que aún no conozco?

Los tíos tienen la psicología de un ficus para estos temas. Una cosa es que en el fragor del deseo me quede en pelotas, y otra muy distinta es que le restriegue mis defectos físicos delante de la vista una y otra vez, ofreciéndole todo el tiempo del mundo para analizarlos en profundidad, algo para lo que solo yo tengo autorización.

—No creo que lo entendieras. No creo que ningún tío lo entienda.

—Me encanta tu cuerpo y si pudiera estaría todo el día observándolo.

—¿Ves? No lo pillaréis nunca.

—Ya en serio. Te garantizo que si no te quitas la ropa te pondrás enferma, y sinceramente, ahora que por fin te tengo conmigo en Imagine preferiría disfrutar de ti sin gripes ni pulmonías.

—¿Y fuera de Imagine no piensas disfrutar de mí o qué?

—Aún no tenemos por qué hablar de eso. Pero si llega el momento te prometo que lo haremos.

Cuando el fuego comienza a crepitar en la chimenea de piedra de la cabaña, el gato con botas me pide mi iPhone y elige una canción, Chasing cars. Sus primeros acordes le animan a despojarse de la camiseta surfera que tan maravillosamente bien le sentaba. No importa. Por lo que sé, lo de debajo es aún mejor.

—Se me está pegando esa afición tuya a ponerle música a las situaciones. Es más, inspira mi imaginación. De hecho, se me está ocurriendo algo…, un juego que puede resultar muy divertido… y excitante.

—¿Subir al tejado de la cabaña y colocar bien el pararrayos?

—¡Ja ja ja! Eres realmente macabra.

Mantengo un tenso silencio a la espera de que revele su propuesta lúdica.

—No me mires así. Es algo agradable. Algo que nos ayudaría mucho a secarnos rápidamente. Algo como… jugar a desnudarse…, pero disfrutando de cada instante del proceso…  Para participar en este juego tendríamos que ir desprendiéndonos de nuestra ropa… aleatoriamente…, una prenda tú…, otra prenda yo…, y así hasta que no quede nada que pueda causarnos una enfermedad.

Pronuncia cada palabra lentamente, saboreando cada nanosegundo de la situación. Él se lo estará pasando bomba, pero yo estoy tan nerviosa que dudo entre quedarme aquí o volver ahí fuera a buscar una serpiente.

—Estás disfrutando ¿eh?

—Me resulta irresistiblemente atractiva tu timidez antes de… hacer el amor conmigo.

—Eso no me ayuda. Cuando resulta tan explícito que esto es el preludio de… eso… pues me da más vergüenza aún. Pero supongo que justo eso es lo que estás buscando para divertirte todavía más.

—Por si te ayuda, tienes un cuerpo increíble. Lo que ocurre es que eres demasiado perfeccionista…, para todo, de hecho.

—¿Tú quieres que me quite la ropa o que no me la quite?

—Creo que está claro. Yo ya no llevo camiseta.

Sí, es verdad. Él ya está con su imponente torso al desnudo, por lo que teóricamente me toca la vez. Pero el mío no es ni la mitad de imponente que el suyo. Mierda, si lo llego a saber aguanto con las zapatillas y los calcetines empapados un rato más. Eso me habría dado al menos tres turnos adicionales.

—¿Me dejas ayudarte? —me pregunta, pulverizando cualquier acepción de espacio–vital–mínimo–imprescindible–para–respirar.

Soy incapaz de responder y el gato con botas inicia los trabajos previstos en su mente con la camiseta de tirantes de Sofía, lo que significa que mi cara le ha contestado sin consultarme.

—Muy bien. Te toca —le indico antes de que mi primera prenda llegue al suelo.

El gato sexy comienza a desabrocharse su pantalón de explorador con una cadencia inversamente proporcional a mi ritmo cardíaco. Empiezo a preocuparme por si no puedo mantener el corazón en su cavidad mientras dure este juego, es decir, por si el electrizante doce que me recorre el cuerpo pudiera convertirse en un ciento doce de emergencia médica. Menos mal que me quité las zapatillas y los calcetines. Sí. Definitivamente estuve muy acertada con esa decisión.

Cuando sus pantalones ya han abandonado la partida, se acerca a mí para expulsar de ella a los míos. Los botones escapan de sus ojales demasiado despacio y empiezo a marcar las pulsaciones de Chicote escalando el Angliru del Tour de Francia.

—Me toca —murmura él ahora, examinando detenidamente mi cuerpo en culotte y sujetador. Para variar me alegro de no tener ropa interior propia, porque la de Sofía siempre es lencería fina y la mía un insulto a La Perla.

Entonces, su última prenda, unos sencillos boxes blancos que resaltan sobre su piel tostada por el sol, inicia su despedida. El gato con botas acaba de agotar su último turno.

«Caray, nunca me había dado tiempo a observarla durante tanto rato».

—¿Puedo ayudarte? —me pregunta apuntando hacia mi sujetador con la mirada.

Me es imposible articular palabra desde hace rato, especialmente desde que toda mi actividad cerebral se concentró en esas últimas vistas, por lo que me limito a colocar los brazos en cruz para facilitarle la tarea.

Cada vez que el gato con botas libera un corchete de su opuesto, acaricia los centímetros de piel antes ocultos, con sus ojos perdidos en los míos. Uno, … dos, … y tres. Sus manos rozan ahora mis brazos para que el sujetador pueda resbalar sin ningún impedimento por mi cuerpo, acompañando cada caricia con un cálido beso rebosante de sensualidad. Después vuelve a penetrar en mis ojos y allí permanece, en silencio, durante unos breves segundos, hasta encontrar las palabras adecuadas.

—Ya ni siquiera puedo recordar mi vida antes de ti.

Sus labios acuden por fin a los míos, primero con tiento, como si tuvieran miedo de dañarlos, pero a medida que se percatan de su resistencia y también de su atormentada necesidad, se abandonan más y más a su arrebato, desdeñando todo autocontrol. Por un momento, el gato con botas logra vencer los impulsos de su instinto y me inclina lenta y cuidadosamente sobre el suelo, palpándolo a ciegas, para que mi llegada a él resulte plácida.

—Desde ahora solo mandas tú —me susurra al oído.

Esta vez su sonrisa es distinta a cualquier otra que yo haya visto antes en él. Destila cariño, y puede que también algo parecido al amor verdadero, pero encierra algo más tras ella. ¿Qué es? ¿Inseguridad? ¿Incertidumbre? ¿Miedo? No sabría decirlo. Sin embargo, es poderosa, casi omnipotente, hasta el extremo de despertar en mí la profunda necesidad de liberar esas palabras que durante toda mi vida había mantenido prisioneras en lo más hondo de mi corazón.

—Te quiero.

Capítulo 21: Entre dos es más fácil[75]

El delicioso y despreocupado estado de inconsciencia comienza a abandonarme tras confirmar que todas mis funciones vitales vuelven a estar más o menos disponibles. Intento disuadirlo con argumentos de paz interior y felicidad absoluta, pero ya ha adoptado su decisión unilateral y, como siempre, inamovible. Mis ojos y el tacto de mi piel son los primeros en retirarse de la batalla con el fin de hacerme partícipe de mi situación: estoy tumbada sobre el suelo de una cabaña –en realidad sobre una alfombra y un cojín que hace las veces de almohada–, y placenteramente aprisionada entre los brazos del gato con botas. Una sucesión de imágenes se agolpan alocadamente y sin ninguna jerarquía en mi cabeza, hasta que unas palabras se imponen sobre todas ellas para alzarse con un indiscutible triunfo. ¿De verdad dije yo esas… dos palabras…, o es que aún sigo un poco grogui? Porque no he bebido, eso lo recuerdo perfectamente... Pues ese va ser el problema, que necesito un copazo para pensar en ello.

—Hola —me saluda el gato risueño regalándole un tierno beso a mi mejilla—. ¿Sabes? He soñado contigo.

«Pues espero que yo también contigo».

—Mmmmm… ¿Qué hora es? Las cuatro ya —se responde a sí mismo, al percatarse de que mi voz sigue sin sonar.

Entonces salta sobre mí y se acurruca al otro lado bajo la manta, frente a frente, para lanzarse al ataque y leer mi expresión durante la embestida.

—¿Hola? ¿Te pasa algo? Estaba convencido de que te morirías si dejabas de hablar mientras no duermes.

—No, nada. De hecho, pensaba en que las cuatro es una hora estupenda para seguir durmiendo la siesta —contesto evasiva.

—Te recuerdo que con tanta actividad imprevista aún no hemos comido. Vamos a ver qué tenemos en la mochila. —Se levanta con energía y convicción tras depositar otro breve beso sobre mis labios.

—Supongo que no hay un Telepizza o un Tele algo por aquí —pregunto con una ausencia de tonalidad casi total en mis palabras.

—No. No en esta isla. ¿Pero se puede saber qué te pasa?

—Nada… Es que no tengo buen despertar. Ya lo sabes.

—Sí, ya veo. ¿No tendrá esto que ver con nuestra última conversación?

—Hombre, lo que se dice conversación no hemos tenido mucha en las últimas dos horas, si descartamos claro la que mantuvimos durante tu jueguecito del… strip sex, la cual no sé yo si puede considerarse una conversación en sí misma, al menos no al modo tradicional, sino más bien un intercambio de…

—¿Me vas a decir cuál es el problema? Porque cada vez que logro acercarte a mí, y hacerte un poco más humana de paso, empiezas a correr los cien metros lisos.

El gato con botas se sienta sobre el suelo y me incorpora con decisión frente a él, a una distancia que desenfoca su rostro en mis retinas. Me fastidia mucho sentir tanta presión sentimental, pero ahora mismo me molesta más parecer bizca.

—Aún sigo aquí ¿no? —le rebato yo, ajustando los centímetros entre nosotros. Buf, ya me estaba mareando.

—Por favor Helena. No hagas esto. No nos hagas esto. ¿O es que lo de anoche fue mentira?

—Sabes que no controlo mucho en esas situaciones y…

—¿Y qué? ¿Pretendes escudarte en que el sexo fue el único culpable de que anoche me dijeras que me quieres? —La expresión de su rostro refleja incredulidad, pero también una incipiente decepción.

—No… No es eso.

—¿Entonces? Helena, no pienso salir de aquí sin entender lo que sientes. Creo que al menos eso me lo he ganado.

Eso sería cuanto menos debatible, pero creo que estoy en ese punto en el que debo decidir entre atravesar la espada con mi esternón o estamparme de boca contra la pared.

—Solo dije lo que sentía… o lo que creo que siento. ¿Contento?

—Yo mucho. ¿Y tú?

«Pues la verdad es que yo… bastante mejor de lo que pensaba». 

Una estúpida sonrisa que no puedo controlar, ni siquiera atenuar en busca de cierto decoro, parece confirmar la respuesta que él esperaba.

—Fantástico. Pues ahora que ha quedado todo claro, y si cuento con tu autorización, continuaremos donde lo dejamos.

Las manos de gato con…, Lucas..., renuncian a mis hombros para tomar nuevas posiciones estratégicas, concretamente esa estimulante área de la nuca en la que nace el cabello, y esa otra de la barbilla que perfila el mentón. Desde allí sería imposible plantear cualquier tipo de resistencia, con qué estúpido objeto, por otra parte. Y de hecho, su conquista es supersónica, incluyendo una posterior bienvenida con estandartes y banderas ondeando al viento por parte del ejército vencido y anexionado. Pero cuando aún fantaseo con disfrutar de una celebración por todo lo alto, y en particular de uno de esos clímax tan indescriptiblemente satisfactorios, Lucas recula fustigando cruelmente mis felices perspectivas.

—Mmmm… Olvidaba que debo darte de comer y si seguimos así… Además, después tengo otro plan para ti, y si vuelvo a besarte estoy seguro de que llegaremos tarde.

«Para mí ya es tarde», protesto en silencio.

—¿Y qué toca ahora? —pregunto yo, automáticamente consciente de que el verbo tocar ya nunca volverá a ser el mismo desde que protagonizó los antológicos momentos del jueguecito de Lucas. Es más, soy perfectamente consciente de que otra infame sonrisilla está pidiendo paso a empujones, e intuyo en ella un alto potencial de estupidez, más incluso que en la última.

—Te quiero proponer algo que sé que a priori rechazarás pero que, como casi siempre, después me agradecerás.

—¿Eres consciente de que eso suena mal tirando a fatal? Algo así como “te voy a internar en un psiquiátrico contra tu voluntad, pero ya verás que bien estás cuando salgas dentro de un par de años”.

—Bueno, entonces no hay problema, porque es mucho más light que eso.

—¿Más light que una hipérbole quieres decir?

—En realidad, también tiene que ver con…, digamos, … las ciencias de la mente. Concretamente con la psiquiatría, y más específicamente con mi psiquiatra.

—No tengo ningún problema en conocer a tu psiquiatra. Si quieres presentármelo por mí adelante. Siempre es interesante escuchar las historias de la Imagine people.

—Vaya, qué positiva. Aunque en verdad es algo más que eso. Verás, Ian Russell es uno de los más reputados Estrategas de la Comunidad de Educación, un genio de la psiquiatría. Desde que vine a Imagine me ha ayudado muchísimo, sobre todo cuando te conocí y empecé a hablarle de ti. Por eso me gustaría que tú también charlaras con él.

—¿Charlar en plan sesión, diván, traumas infantiles y todo ese rollo? Porque si va de eso elijo una doble extracción de las muelas del juicio.

—¡Ja ja ja! Me refería a algo bastante más informal. Además, podrías estrenar el traductor simultáneo.

—Pues no se me ocurre qué podría yo hablar con ese señor. No soy esquizofrénica, ni bipolar, ni psicótica, ni tampoco padezco ningún trastorno de la personalidad que entrañe peligro para la sociedad. Así que descartado lo realmente gordo, si tuviera algún problema menor en el coco, creo que podría solucionarlo sin ayuda profesional.

—Aunque me acabas de llamar esquizofrénico, bipolar, psicótico o, en el mejor de los casos, levemente trastornado, no voy a entrar en ningún debate dialéctico contigo sobre este tema porque tú hablas de teoría y yo de práctica. Cuando hayas visitado a un buen psiquiatra, entonces discutiremos lo que quieras.

—Tampoco he volado en globo y sé que no me gusta.

—¿Insinúas que te da miedo el psiquiatra? ¿Temes lo que pueda descubrir?

—Era un ejemplo. Y no, no me da miedo. ¡Qué idiotez! Vamos a ver a ese psiquiatra, pero después me debes un debate.

—Encantado de estar en deuda contigo, incluso si tiene que ser para pelear —zanja la previa con un fugaz beso descentrado, cuya trayectoria trato de corregir con menos éxito del deseado.

El templo del conocimiento del eminente psiquiatra también se ubica en Malaquita, así que tras devorar un par de sándwiches vegetales y obtener un juramento de Lucas que me garantiza un buen chuletón para esta noche, hemos abandonado nuestra guarida con el fin de trasladarnos hasta allí en nuestro medio de locomoción más recurrente, es decir, los pies.

—Sin duda esta isla es perfecta para una urgencia del tipo estar–desangrándote–por–la–yugular.

—Tenemos hospitales en todas las islas. También en Malaquita. No se me había ocurrido pensar que te interesara visitar uno. Estamos a tiempo de hacerlo porque el de aquí nos pilla de camino.

—No, qué va. Pero nunca está de más contar con este tipo de información de emergencia.

El paseo transcurre bastante apacible teniendo en cuenta que ninguna cosa o persona me ha barrido violentamente de la vertical, ni me he quedado colgada a cinco metros del suelo, ni tampoco he recibido ingratas visitas inesperadas. Además, me está sirviendo para conocer esa otra parte de la isla más afín al concepto tradicional de civilización. Esta calle que atravesamos ahora debe ser algo así como una de las avenidas comerciales de Malaquita, y yo me esfuerzo con avidez por registrar cada imagen que detecta mi retina para interpretar el estilo de vida y la presencia de ánimo de las personas que la habitan. La paz, el relax y el sosiego que rezumaba la primera parte de nuestra excursión evolucionan aquí hacia el movimiento, la actividad, e incluso el bullicio, como si acabáramos de abandonar nuestra idílica isla desierta para adentrarnos en el alborotado zoco de Marraquech, salvando las distancias por supuesto. Se escucha el murmullo de decenas de conversaciones interactuando al mismo tiempo para comprar y vender en los establecimientos de alimentación, ropa y tecnología que custodian la avenida por ambos lados, pero nadie se apresura o eleva el tono de voz más allá de lo estrictamente imprescindible o lo políticamente correcto. Aunque eso sí, todos dan rienda suelta a su irreprimible adicción informativa con sucesivas comprobaciones de su muñequera electrónica, no vaya a ser que el señor de al lado se entere dos segundos antes de que acaban de poner la quinta piedra del nuevo colegio de Imagine.

La arquitectura de toda la calle es simplemente encantadora. Es similar a la de la casa de Mia, aunque un poco menos rústica. Me evoca a esos pueblecitos turísticos de costa naturalmente premeditados y escrupulosamente mantenidos con el objetivo de aparentar virginidad turística. Justo lo que buscan esos extranjeros que, renegando de su condición de turistas, se dedican a explorar bellos y recónditos lugares frecuentados por los auténticos isleños, para después fardar en su país de origen de sus conocimientos y descubrimientos, así como de su capacidad de inmersión cultural. El dibujo arquitectónico se compone de edificaciones en distintos colores terrosos de una y dos alturas, dispuestos de forma organizadamente irregular y gran sentido de la estética, y rematados por una perfecta combinación de arcos, balcones, palios de teca y lonas cuidadosamente colocadas; sin olvidar, por supuesto, las omnipresentes placas solares. Si tuviera que definir el estilo de la construcción solo podría situarlo entre lo isleño y lo provenzal. Nunca se me dio bien el arte.

—¿Te gusta? —me pregunta convencido de haber leído una impresión positiva en mi rostro.

—Ya sabes que sí. ¿Quién podría opinar lo contrario?

—Aun así, disfruto oyéndotelo decir. Mira, por esa primera calle de la derecha se llega al hospital, y por la paralela, más adelante, al colegio. ¿Alguna petición?

—No, ninguna. Bueno, una pregunta sí que tengo. ¿La casa de tu psiquiatra queda muy lejos?

—¿Ya estás cansada o es que te puede la curiosidad?

—Simplemente expresaba la petición que me has ofrecido —replico algo picada por su interpretación.

—Ya veo. Lo de manifestar emociones poco a poco ¿no?

Su comentario picajoso debilita levemente el embrujo en el que me tenía sumida Malaquita.

—¿Y todas estas personas que están comprando y mirando el móvil no trabajan o qué? ¿No era esto el paraíso del pleno empleo?

—Claro que lo hacen. Todos trabajamos seis horas entre la mañana y la tarde, pero en Imagine practicamos algo muy útil y recomendable llamado flexibilidad laboral, de forma que podemos empezar la jornada a las dos o a las cuatro de la mañana, para ti las ocho y las diez respectivamente. Así organizamos mejor las tareas, conciliamos la vida laboral y la personal, y además evitamos aglomeraciones innecesarias en puntos concretos de nuestras islas. 

—¿Y cada uno elige el horario que quiere?

—¡Ja ja ja! Si lo dices por ti no te preocupes que no se nos ocurriría proponerte otro horario que no fuera el de las diez. Simplemente tratamos de cuadrarlos de modo que todos los puestos estén cubiertos hasta las cinco de la tarde.

Con las buenas expectativas arrojadas por este dato, vuelvo a recuperar el buen humor, tanto como para hablar de psiquiatría durante los cinco minutos que nos separan de la casa del tal Ian Russell y averiguar que en Imagine hay un psiquiatra por cada veinte personas, una media impresionante que debe dejar a Buenos Aires a la altura del betún. Vaya, otro motivo nada alentador para convertirme en pobladora de estas islas.

—Allí está. Es esa casa junto al embarcadero —anuncia Lucas el final del trayecto.

El hogar del ilustre comecocos se sitúa en el extremo de la playa, y nos dirigimos hacia él caminando sobre la arena. Yo no puedo evitar quitarme esas zapatillas de competición que me han regalado para sentir el agua del mar en la piel.

—Me encanta verte feliz. Porque no me negarás que ahora lo eres un poco —me hostiga incansable mientras secunda mi plan.

—Sí, es agradable —admito con toda la convicción que me permito mostrarle a quien ya se siente vencedor.

Lucas y yo hemos llegado agarrados de la mano a la puerta del genio de la psiquiatría, pero en cuanto hace sonar el timbre, un acto reflejo me incita a soltarme de inmediato. Es más, mientras esperamos a ser recibidos, comienzo a ser consciente de la situación y, en consecuencia, a flagelarme por mi pérdida de personalidad. Desde que conozco a Lucas no solo no paro de montar en barco, sino que he practicado esquí en superficies diversas, he caminado por la selva sin más objetivo que el placer de hacerlo, e incluso he trepado a un árbol. ¡Y ahora voy a entrar en la consulta de un psiquiatra! ¿Es esto lo que llaman amor? Porque entonces yo igual me borro.

La apertura de la puerta interrumpe mis pensamientos, que rápidamente se concentran en descubrir y preanalizar al destacado ciudadano de Imagine que se manifiesta justo al otro lado.

—¡Hola chicos! Pasad por favor. Os estaba esperando —nos recibe Mr. Russell con esa amabilidad natural que caracteriza a los mejores relaciones públicas.

Mientras me coloco el artilugio traductor en la oreja, observo al doctor. Está sentado en una silla de ruedas. Es un hombre de unos cincuenta años largos entrado en carnes que hace tiempo perdió la guerra contra la alopecia. No es guapo, pero destila un cierto atractivo añejo que seguramente debió funcionarle en décadas pasadas. Y justo allí, en el pasado, es donde parece residir toda su fuerza vital a juzgar por su salón. Está repleto de portarretratos con fotografías de un niño, luego joven, que sonríe desde todos los rincones, así como de un sinfín de recuerdos exhibidos en diferentes vitrinas –trofeos y medallas fundamentalmente–, y dibujos a carboncillo enmarcados y colgados por todas las paredes.

Tras realizar las presentaciones pertinentes y agradecerle este encuentro con exagerada reverencia, Lucas se retira sin dilación ni recato abandonándome en manos del catedrático de mentes humanas.

—No queremos robarte mucho tiempo Ian, por lo que si os parece os dejo ya solos. Yo os esperaré por aquí haciendo algunas llamadas que tengo pendientes.

Mientras prepara su huida, Lucas alterna la mirada entre sus dos interlocutores, aunque casualmente el fragmento de tiempo dedicado a pronunciar esa parte de “si os parece os dejo ya solos” me ha tocado enterito a mí. Y su Excelencia Psiquiátrica ha sido tan consciente del hecho como yo. Bueno, en eso trabaja al fin y al cabo ¿no?

—Claro Lucas. No te preocupes por Helena. Mientras terminas charlaremos tomando un café.

«Qué típico —pienso—. La sesión de psicoanálisis disfrazada de no-sesión de psicoanálisis».

—Helena, ¿qué te parece si nos sentamos en la terraza?

—Donde usted prefiera —accedo con educación, quitándome el trasto de la oreja antes de que me explote la cabeza. Funciona bien, pero es un auténtico coñazo. No creo que tenga problemas con el vocabulario específico de la psiquiatría: childhood, parents, brain, crazy, mental disorder, divan,[76]… Sí, controlado.

Agradezco inmediatamente la elección de mi aspirante a confidente, pues ya que van a intentar hurgar en mi mente, al menos que sea en un magnífico porche con mobiliario neocolonial y vistas a un atardecer sobre el mar.

—¿Dónde debo sentarme? —le pregunto.

—Donde quieras. Como ves, yo ya me he librado de ese tipo de decisiones —apostilla en tono de broma, un pelín siniestra para mi gusto, mientras me sirve un café con hielo y azúcar.

Rodeo una pequeña mesa de centro para acomodarme en el lado derecho de un sofá que me sitúa en paralelo a la línea del horizonte. El psiquiatra se sienta en un sillón a la izquierda de la mesa, guardando para mi satisfacción la distancia vital que requieren dos desconocidos que por cualesquiera circunstancias se saben predestinados a mantener una conversación.

—Cada tarde me siento aquí y simplemente disfruto del mejor espectáculo del día —me cuenta alzando la vista hacia el final del océano y sorbiendo un largo trago de su taza de café—. No suelo tener compañía.

—Es muy bonito —convengo escuetamente.

Se hace el silencio, uno de esos silencios incómodos. Aunque solo lo parece para mí, porque la eminencia se muestra extasiada con la visión del atardecer, como si esta le otorgara a su espíritu una sensación de paz y tranquilidad que colmara ese silencio. Pero yo no lo siento ni un poquito colmado y tardo nada y menos en romperlo.

—Perdone que sea tan directa, pero es la primera vez que visito un psiquiatra y no sé cómo funcionan estas sesiones. ¿Usted me pregunta y yo respondo? ¿Tenemos un tiempo limitado? ¿O esto es solo cosa de las películas?

—No soy mucho de preguntar la verdad, y entiendo que tenemos el tiempo que nosotros queramos. Además, que yo sepa no eres mi paciente, salvo que quieras serlo claro.

—No, qué va, no lo necesito… Discúlpeme, pero si le soy sincera…, verá, yo no creo demasiado en la psiquiatría.

—¿Ah no? ¿Por qué? Vaya, acabo de decir que no me gusta preguntar y ya lo estoy haciendo. Perdóname, me ha podido la curiosidad profesional.

—No importa. Creo que el ser humano es mentalmente mucho más fuerte de lo que parece, incluso usando solo el diez por ciento de su cerebro.

—Pues eso sí que es todo un torpedo en la línea de flotación de Imagine, porque aquí la consideran muy importante.

—Sí, eso he oído.

—En cualquier caso, no tienes nada por lo que preocuparte o sentirte incómoda, porque ya hemos quedado en que esto no es una sesión psiquiatra-paciente sino una charla entre dos personas que acaban de conocerse. Y si yo también te soy sincero, creo que tienes mucha razón; aunque claro, también es justo suponer que, a priori, cuanto más fácil sea tu vida, más sencillo te resultará afrontar los problemas o contratiempos que te surjan.

—¿Qué insinúa con eso? ¿Que mi vida es fácil?

—No pretendía aludir a nadie. Hablaba sobre el ser humano en general. Y puedes tutearme.

—Imagino que unos lo tienen más fácil que otros —le concedo yo para rebatirle después—, pero aun así hay personas que lo tienen todo y no son capaces de mostrar fortaleza ante los problemas.

—Pues quizá los psiquiatras podamos ayudar a esas personas a sacar esa fortaleza que llevan dentro.

Vale. Este tío me ha hecho la trece catorce en un visto y no visto. El tanteo es 1-0 porque juega en casa, pero todavía hay partido.

—Aunque si a esas personas se les enseñara a enfrentarse a los problemas desde el principio, no necesitarían un psiquiatra de cabecera —contraataco yo de nuevo.

—Vuelves a tener razón. La educación y las personas que te rodean son fundamentales para afrontar mejor o peor los problemas que te depare la vida.

—Sí, ya capto el mensaje. La selección de personas ética y académicamente aventajadas; su educación teledirigida; la psiquiatría para que no se tuerzan… Imagine está perfectamente concebido.

—No es que no comparta tu afirmación, pero no me refería a eso.

—No era una afirmación, sino la conclusión de una manipulación.

—Más que en la manipulación creo en la orientación. Además, por lo que me han contado sobre ti, no creo que manipularte fuera fácil de conseguir incluso poniendo todo mi empeño en ello.

Como viene siendo habitual, todo el mundo dispone de información sobre mí y yo sobre nadie.

—Entonces, ¿a qué se refería? Perdón, ¿a qué te referías?

—Simplemente a que todos, incluidos tú y yo, necesitamos ayuda en algún momento, y a que todos podemos ser ayudados.

—Sobre todo si el buen samaritano es un psiquiatra titulado, quiere decir...

—Por supuesto que no. No siempre, y no en exclusiva. Los amigos, los familiares, o por ejemplo los educadores son esenciales también. La cuestión más complicada para algunos es reconocer cuándo necesitan ayuda y cuándo pueden resolverlo solos.

—¿Insinúa ahora que yo no sé pedir ayuda? —Abandono todo intento por tutearle.

—No podría asegurarlo, pero es lo que intuyo por tu forma de hablar.

Touché. 2-0.

—No, no suelo hacerlo. Pero no por ello tengo problemas mentales.

—Claro que no. Pareces muy cuerda, si me permites este comentario totalmente antiprofesional. Pero puede que hacerlo de vez en cuando te ayude a superar mejor tus problemas, y quizá, a ser más feliz de lo que eres.

—Yo ya soy suficientemente feliz, pero agradezco el consejo.

—Helena, todos tenemos problemas que nos cuesta resolver y que condicionan nuestra felicidad.

«Por ahí sí que no Sr. Russell», me levanto en rebelión.

—Si lo que quiere es que le hable del abandono de mi padre, del que seguro le habrán dado buena cuenta, ya le adelanto que no lo voy a hacer.

—Yo tampoco quiero que lo hagas si te hace sentir mal.

—¿Le gustaría hablar a usted de los problemas que no ha resuelto? Como por ejemplo, ¿por qué vive solo en este lugar perdido del mundo? ¿Por qué no está aquí ese chico de las fotos que tiene por todo el salón? Su hijo, si no me equivoco analizando parecidos. ¿O dónde está su mujer, si es que alguna vez la tuvo? 

—Mi hijo murió y estoy divorciado.

—Yo… lo siento mucho —me disculpo deseando ser pulverizada por un rayo—. A veces hablo sin pensar… Bueno, la mayoría de las veces en realidad…

—No te preocupes. Murió hace ya cinco años, de sobredosis. Mi mujer y yo no supimos resolverlo juntos y acabamos separándonos. Unos meses después tuve un accidente de coche y me quedé parapléjico. Pero pedí ayuda y he aprendido a vivir con ello. Ahora me considero una persona bastante feliz.

—¿Se puede volver a ser feliz después de algo así?

—No es fácil, eso seguro, pero Imagine me proporcionó las condiciones idóneas para conseguirlo. Me ofreció la oportunidad de vivir en un magnífico entorno como parte de una organización orientada a mejorar mi vida personal y profesional; de trabajar en aquello que me permite desarrollarme plenamente y aportar a los demás, así como al progreso de mi sociedad; de hacer las cosas que quería hacer sintiéndome bien conmigo mismo. Me ayudó, en definitiva, a querer la felicidad de verdad y a luchar por conseguirla cuando ya había renunciado a ella. Porque la clave para ser feliz, Helena, está en nosotros mismos y en las relaciones que establecemos con los demás, y esta idea, tan simple y tan compleja al mismo tiempo, es el origen y la razón de ser de Imagine. —Hace una pausa y continúa—. Helena, tú eres una privilegiada. Sí, sé que tu padre no está contigo desde hace algunos años, pero tienes muchas personas a tu alrededor pendientes de ti, posibilidades de educación, de un buen futuro. Y si dejas que el miedo a sufrir una decepción te paralice, te perderás la vida. Helena, debes convencerte de una vez de que hagas lo que hagas, incluso aunque te quedes muy quieta, las decepciones llegarán igualmente, de un modo u otro. Y eso no me lo ha enseñado la psiquiatría.

Vale. Puede que su análisis esté cerca de la verdad, pero no lo admito si está encaminado única y exclusivamente a convertirme en una residente permanente de Imagine.

—¿Y vuestra solución mágica para que encuentre mi felicidad es que viva en este mundo artificial que creéis cuasiperfecto, y que además me abra en canal a todos sus habitantes, a personas que creen en utopías?

El psiquiatra toma aire de forma pausada, como si buscara en él la paciencia y la compostura que al parecer estoy consiguiendo robarle. Creo que ahora sí que le he mosqueado.

—No subestimes Imagine ni a la gente que vive aquí porque Imagine nace precisamente de la imperfección y de personas con vidas imperfectas. Tú nunca has sentido el dolor más desgarrador con el que un ser humano puede ser castigado; no, no has perdido a un hijo. Tampoco has combatido en una guerra matando personas y viendo morir a tus amigos, ni creo que te hayan encerrado en una cárcel por querer expresar una opinión distinta a la del poder establecido. Jamás te han robado derechos tan básicos como ir al colegio o a la universidad, o algo tan sencillo como pasear por la calle con la cara descubierta únicamente por tu condición de mujer. Y permíteme dudar también que alguna vez te hayas sentido sola y marginada por la sociedad hasta tal grado que desearas quitarte la vida. No, seguro que lo más cerca que has estado de algo así es viendo un informativo o una película en la televisión, o quizá leyendo la prensa o una novela; pero nunca lo has experimentado en tus propias carnes o en las de un ser querido. Así que por favor, no subestimes la experiencia de quienes han sufrido o presenciado las injusticias y los errores más grandes de nuestra sociedad, y a pesar de ello demuestran una ilimitada y casi inhumana generosidad para proporcionarte a ti y a tu generación un mundo mejor que el que a ellos les tocó vivir. Dime Helena, ¿tú podrías actuar de una forma igualmente generosa? ¿Te importa tanto alguien, aunque solo sea una persona, que harías lo que fuera por hacerla feliz? Y en cuanto a ti misma, ¿estás realmente dispuesta a buscar tu propia felicidad? Porque solo si la respuesta es sí entenderás lo que es Imagine.

Joder, el tío es bueno. Este es sin duda el mayor bofetón de humildad que he recibido en mi vida, y gracias a Dios ha sido solo dialéctico. Tanto es así que permanezco muda, casi inerte, hasta que Russell retoma la palabra.

—Helena, discúlpame si he sido un poco brusco contigo. No suelo hablarle a nadie con esta sinceridad tan cruda, créeme, pero quizá así admitirás pensar en Imagine desde una perspectiva diferente a la tuya. Sé que tienes mucho que aportar al mundo, también a ti misma, y sería una pena que tus miedos te impidieran avanzar. Sería una pena para todos.

Mi gráfica de ánimo acaba de estancarse en algún punto indeterminado. El sabio psiquiatra me observa con curiosidad esperando escuchar una contestación o percibir algún tipo de reacción por mi parte, pero mi absoluta inmovilidad le obliga a poner fin a nuestra charla.

—Avisaré a Lucas —me anuncia, girando su silla hacia el interior de la casa y acariciando mi espalda con un gesto paternal al pasar junto a mí.

Durante el trayecto de vuelta a casa de Lucas, este tiene que conformarse con la compañía de Charlie Chaplin, un personaje mudo e introspectivo de curiosos andares. Cuando me ha preguntado por mi conversación con Russell, solo he podido responderle con un mísero “bien”, pues mi mente se afanaba con absoluta dedicación en interiorizar nuevos conceptos que nunca antes había valorado, impidiendo el normal funcionamiento del resto de capacidades humanas. Creo que ha percibido a la perfección mi estado de ensimismamiento, porque además de respetar mi silencio me ha informado de que teníamos una hora para descansar antes de salir a degustar ese chuletón que me había prometido. Sofía me ha enviado un wasap animándome a unirme a ellas en la playa, pero yo he declinado amablemente la invitación porque realmente necesitaba esa hora para mí sola.

El tiempo pasa volando cuando concentras tus pensamientos en una idea que te obsesiona, tal es mi caso. Y mi inesperada conclusión después de varias vueltas de trescientos sesenta grados, no sé cuántos replays de Heavy cross, y dos avisos de que llegábamos tarde al restaurante, es que Imagine se merece al menos un voto de confianza. Así que he dejado mi cerebro en standby –que bien le viene un descanso porque ya lo sentía bullir–, y me he vestido como he podido para ir a cenar, pues en contra de todas las previsiones mi maleta sigue sin llegar. De hecho, considerando el breve short que Sofía me ha prestado, más que vestirme he cubierto mi cuerpo desnudo con un trozo de tela para evitar una acusación por exhibicionismo por parte de las autoridades locales de Imagine que, recordando al policía de aduana, deduzco que serán esos tíos uniformados con camisas de manga corta y palmeras fosforitas, bermudas cargo y bambas. Aunque visto de otro modo, tampoco hubiera sido inteligente por mi parte elegir un atuendo de salida nocturna más refinado dado que hemos tenido que trasladarnos hasta el restaurante en bicicleta. Sí, hemos venido pedaleando, un verbo que no paro de utilizar desde que he llegado a Imagine. Al menos agradezco a Lucas el briefing previo sobre nuestro medio de transporte, porque la primera opción de Sofía era un minivestido ajustado, y así, con toda seguridad, me habrían detenido.

Cuando aparcamos nuestras bicis junto a la entrada del restaurante, Lola me facilita una información de cuestionable interés.

—Emma no ha aparecido en la playa.

—Puede que le haya surgido una urgencia y no pudiera avisarte. O que simplemente olvidara la cita. O bueno, también es posible que sea una malqueda y te haya dejado tirada. A saber, hay mil opciones…, o un millón, que en realidad no la conocemos de nada —argumento yo aligerando el asunto en voz baja.

—Habíamos quedado a las cinco para hacer surf, y cuando quedas con alguien acudes a la cita, o al menos te disculpas si es que no piensas aparecer.

—¿Estás segura de que cuando te has presentado en la playa eran las cinco?

—Sí, ¿por qué?

—No, por nada. —Alucino con que todos entiendan la hora de este sitio menos yo—. De todas maneras, tampoco la conocemos tanto ¿no? Ya aparecerá mañana —zanjo el tema, alucinando con la yonki del surf y realizando una anotación mental: “Para mantener intacta mi integridad digital debo acudir puntual a todas las citas con la minihacker”.

Como todo aquí, el restaurante se corresponde perfectamente con los parámetros de un paraíso. El camarero nos ha acomodado en una mesa enclavada en la misma arena de la playa con una vela como única iluminación. La luz natural escasea y el sol ya muestra indicios de rendición incondicional al ocaso; y esto es lo máximo que puedo precisar con respecto a la hora.

—¿Qué tal os ha ido chicas? ¿Qué os ha parecido Jade? —pregunta Lucas.

—¡Bua, es un sitio increíble! —responde Sofía nublada por la emoción—. No sé cómo describírtelo Helena. Es… color y buen rollo allá donde mires. Superinspirador. Es como un enorme jardín de flores preciosas plantado sobre miles de mosaicos y dibujos de cerámica, y salpicado con adorables burbujitas de cristal. No hay nada que no sea guay. Y los estrategas están ahí currando tan a gusto, en sus burbujitas. Y cuando se les atascan las ideas se meten en sus laguitos artificiales de agua salada a tomarse un refresco tumbados en una hamaca; o se suben a pensar a unos globos de los de verdad, de los que vuelan, aunque sujetos al suelo; o sueltan adrenalina en unos simuladores divertidísimos. Hasta hay una burbuja que es como un circo transparente, con trapecios y cosas así para que los empleados despejen la mente. Tienes que verlo Helena. Todo lo que te cuente es poco. Además, hemos conocido a un montón de estrategas de no sé cuántas comunidades que nos han enseñado proyectos increíbles. Lola y yo hemos flipado con el de la tele del futuro: todo superdigital, claro, la posibilidad de ver varios contenidos a la vez, en fin, ya sabes... Pero lo realmente alucinante ha sido poder experimentar los programas con los cinco sentidos, pero literalmente Helena, te lo juro. Todo lo que te cuente es poco. Tienes que ir a probarlo. ¡La experiencia en Jade ha sido simplemente grandiosa! Bueno, hasta que por la tarde a Lola se le ha torcido el morro porque Emma no ha aparecido en la playa y se ha quedado sin hacer surf.

—No creo que eso le interese a nadie —la interrumpe Lola, visiblemente molesta por la indiscreción de su no sé si aún amiga pelirroja.

Pero sí. A Lucas sí que le interesa.

—¿Quién es Emma?

—Nadie —se apresura en contestar la minihacker para enterrar el tema de conversación.

—¿Cómo que nadie? —vuelve a la carga Sofía, con todos y cada uno de los detalles—. Alguien es. Concretamente una surfista que conocimos en la playa junto a tu casa. Habíamos quedado con ella esta tarde, pero no ha aparecido. A lo mejor te suena porque dice que siempre surfea en esa playa. Se llama Emma McGraw. Es una chica rubita de pelo corto y mucho músculo.

—¡Ah, sí! Sé quién es. No la conozco, pero es verdad que la he visto varias veces en la playa.

—Pues eso, que la chica parecía muy maja, pero al final ha dejado tirada a Lola, con la ilusión que le hacía practicar surf.

—Vale Sofía, gracias. Ya estamos todos al tanto —concluye la muñeca-hacker, poco amiga, y más bien acérrima enemiga, de exponerse al escrutinio público, y mucho menos como objeto de compasión colectiva.

—Aprovechando que estamos aquí las tres juntas —salgo al rescate de Lola con la introducción de un tema radicalmente distinto, pero de interés general—, ¿cuándo se supone que deberíamos empezar a trabajar en Imagine?

El carácter de mi intervención, sosegado, sin terceras lecturas aparentes y hasta con una hipótesis de futuro en Imagine, llama poderosamente la atención de Sofía y Lola, que proyectan toda su atención sobre mí. Sé que en este mismo instante sus mentes trabajan con ahínco en conjeturas de índole sexual que más pronto que tarde me veré obligada a afrontar, pero de momento solo voy a concentrarme en la respuesta de Lucas. Además, no soy la única a la que le interesa especialmente este tema.

—La verdad es que todo se ha precipitado —nos explica con una simpática pero acusadora miradita hacia mi posición—. La idea inicial era proporcionaros más formación en Wave 6 Media que ahora tendríais que recibir aquí en Imagine. En cualquier caso, la propuesta que queremos haceros es que las tres os integréis en la Comunidad de Comunicación en septiembre. En el caso de Sofía, y solo si ella quiere quedarse con nosotros, creemos que su lugar natural es la televisión, como Ejecutora —desvela ante la feliz conformidad de la reportera—, y para Lola y para ti habíamos pensado que formarais tándem en el Grupo de los Estrategas.

—Lo de Sofía está bastante claro, pero, ¿qué se supone que tendríamos que hacer Lola y yo dentro de ese Grupo? Porque como Estrategas, como que no nos veo.

—Y como tándem tampoco —apostilla Lola, dejando aflorar parte del cabreo que lleva acumulando desde esta tarde.

«Vale, está mosqueada, pero pensaba que ya le caía mejor; y más después del capote que acabo de echarle», me ofendo yo por su mala salida, dedicándole a la agradable hacker un silencioso agradecimiento cargado de malas vibraciones.

—Como os he dicho, recibiríais formación práctica. Pero no soy yo quien debe contaros los detalles sobre vuestro trabajo, sino el Mentor de la que sería vuestra comunidad si al final aceptáis quedaros.

Otra vez aplicando la ley de plazos. Aquí sí que no me resisto.

—Cómo os gusta lo de informar por fascículos. Pues eso ya no se lleva, que lo sepáis. Las nuevas generaciones no tenemos paciencia y lo necesitamos todo muy rápido, por lo que no esperamos a recibir la información, sino que interactuamos para conseguirla. Es uno de los resultados básicos que encontraréis en cualquier estudio de mercado medianamente actual.

—Tu paciencia será de sobra recompensada muy pronto —me responde transmutado en Obi Wan.

Sofía, que ya se ha visualizado en la mesa del noticiario que esta mañana ocupaba el busto parlante de pelo corto y que, por tanto, no siente la necesidad de información adicional que solo resultaría superflua, nos notifica la siguiente gran preocupación que le asalta.

—Creo que voy a desmayarme. ¿Os importa si pedimos comida? Aunque con esta miniluz no es que se vea muy bien la carta. —Sofía la acerca a la vela para tratar de descifrar alguna de las propuestas culinarias del chef.

—Os recomiendo la langosta. Es la especialidad de la casa. Aunque también hay una carne estupenda si lo preferís —matiza el anfitrión lanzándome una discreta sonrisa cómplice.

Cada uno de nosotros se concentra en su respectiva carta no sin dificultad. Estoy con Sofía en que intimidad y oscuridad no tienen por qué ser Pin y Pon.

—¡Mierda! ¡¡¡Jodeeerrrrr!!! —grita Sofía al borde del terror.

¡Una gigantesca llamarada de fuego emerge de repente de su carta! Del susto la deja caer sobre su plato y las llamas se extienden instantáneamente a la servilleta que con tanta inocencia reposaba sobre él. Lucas, en un acto reflejo felino, salta sobre la mesa de al lado para hacerse con una botella de agua cuyo contenido vierte raudo y veloz sobre el plato de Sofía, ante el pasmo de los pobres comensales que hasta entonces la habían creído de su propiedad, así como la portadora de un líquido cuyo fin era saciar su sed. Pero cuando parece que el incendio está sofocado, los rescoldos vuelven a avivar las llamas, aunque gracias a Dios todo el restaurante es ya consciente de la tentativa pirómana de la pelirroja de la mesa nueve y dos camareros llegan a nuestra posición con sendas jarras de agua. Resultado: incendio apagado, mesa devastada por el fuego y pelirroja empapada catatónica en pre-parada cardíaca.

—¿Se encuentran bien? —nos pregunta el camarero cuando aún intenta encontrar una explicación razonable al extraño suceso que acaba de tener lugar.

—Sí… bien… gracias. No veía los platos de la carta y… la vela… Perdón. Lo siento.

Después de verificar que la última e inverosímil actuación de nuestra amiga no ha causado heridos ni daños de consideración, todos, incluida Lola, liberamos al fin las carcajadas que pugnaban por explotar desde que la primera chispa prendió sobre la mesa; bueno, puede que desde unos segundos más tarde. Sofía Chavarrías debe ser el primer y único cliente en la historia universal de la restauración que provoca un incendio con una carta de comidas y un centro de mesa sin moverse de la silla.

—Por favor, si son tan amables, les acompañaré a otra mesa.

Mientras tratamos de levantarnos, tarea complicada cuando tu estómago te impide erguirte dignamente a causa de la risa, Lola, que parece haberse sumergido a velocidad récord en otra película sin víctimas de incendio, pregunta:

—¿Ese de ahí es Cracker?

—Sí, el mismo —responde Lucas.

Y sin decir una palabra más nos abandona para avanzar en dirección a la mesa que no ha dejado de escrutar desde que hemos llegado al restaurante.

—¿Quién es Cracker? —pregunto.

—Su nombre real es Noah Goldwin y hasta hace unos meses era uno de los hackers más perseguidos de Estados Unidos. Se ha colado en todos los sistemas de seguridad que puedas imaginar. Ahora ha decidido reconvertirse en un sombrero blanco.

—¿Y eso qué es? —vuelvo a preguntar.

—Pues que antes era un informático que reventaba sistemas, y que ahora ha optado por protegerlos, arreglarlos y mejorarlos.

Esta es una de esas veces en las que el tópico no puede dar más en el clavo. ¿Cómo te imaginas a un superhacker, pero no a uno cualquiera, sino al mejor del mundo? Yo gordo, moreno, barbudo, pero tirando a calvo, y con gafas de pasta negras. Pues eso. Igual es el look que se lleva en la élite del gremio. O también que tantas horas frente a un ordenador dan para demasiadas bolsas de patatas fritas. Pero la valoración de Lola debe ser bastante diferente de la mía, más erudita para empezar. El resultado es, en cualquier caso, que la hemos perdido. Y es que por mucho que algunos nos empeñemos en negarlo para reafirmar nuestra identidad, en el interior de todos y cada uno de nosotros late un groupie esperando su estímulo platónico para exhibirse sin pudor ante la sociedad. Y ese Señor Cracker tiene toda la pinta de ser el de Lola. Supongo que al final todos somos humanos y que, como tales, intentamos encajar en alguna parte, o al menos contar con alguien que nos invite a hacerlo; lo cual, por otra parte, explicaría esa rocambolesca afinidad entre la minihacker y la topmodel pelirroja.

Afortunadamente, la cena transcurre sin más incidentes mencionables, pero entre incendios y deserciones ya son… bueno, se ha hecho muy de noche.

—¿No habrá una tienda de ropa interior por los alrededores?

—Me temo que no lo suficientemente cerca —contesta Lucas con una sospechosa sonrisa ladeada acompañada de un elocuente levantamiento de ceja—. Siento que tu maleta se haya retrasado, pero te prometo que mañana cuando te despiertes te estará esperando en la habitación.

Vale, mensaje captado. Pero las cuestiones sexuales se dirimen en privado, porque le ha proporcionado a la vecina chismosa más gasolina para martirizarme con el temita, y ya sabemos todos cómo se las gasta la modelo pirómana con el fuego.

De vuelta a casa de Lucas, mi nuevo amigo de encaje azul y yo nos preparamos a conciencia para recibir otra visita furtiva en cuanto el silencio de la noche imponga su reino. Sin embargo, los golpecitos en la puerta llegan mucho antes de lo esperado, cuando apenas he terminado de ajustarme el picardías de Sofía a las caderas.

«Vaya, parece que no puede esperar. Qué impaciente por…». —No culmino mi feliz pensamiento porque alguien decide jorobármelo. El pensamiento, y quizá lo que venía después.

—No te acuestes aún Helena, que tenemos que votar —me ordena una airada Sofía irrumpiendo en mi habitación con Lola sin previa autorización, y clavando su indignada mirada en su compañera de cuarto.

—¿Y no podemos votar mañana? —pregunto yo, aferrándome con desesperación al primer plan de la noche.

—No, no podemos —afirma tajantemente la pelirroja—. Lola quiere robar la tarjeta esa de I-7 esta noche porque la maleta ya no estará mañana.

—Prefiero guardarme un as en la manga. Nadie podrá probar que hemos sido nosotras —argumenta la pequeña hacker.

—No, Lola, no digas nosotras que yo no pienso robar nada —se revuelve la pelirroja.

—Será ahora… —la provoca Lola con su pasado delictivo.

—Ah, vaya, mira quién habla, la ciberacosadora precoz…

—Vale, vale, parad —trato de imponerme sobre ellas y también sobre un atuendo, el mío, que no inspira la autoridad requerida por el momento precisamente.

—Sí, venga, limitémonos a votar. ¿Tú qué dices Helena? ¿Vamos a dejar que Lola cometa un robo para que nos echen del paraíso por ladronas? ¿Sí o no?

—Hombre, un pelín sesgado tu planteamiento ¿no?… Pero aun así…, creo que estoy más con Sofía. Lo siento Lola, pero he estado pensando que quizá Imagine se merezca una oportunidad, que lo conozcamos mejor antes de juzgarlo… y cometer un delito que podría traernos problemas.

—Espero que no tengamos que arrepentirnos por vuestra culpa —concluye Lola cual pájaro de mal agüero.

La perdedora y la ganadora de la votación abandonan mi habitación en distintos tiempos y con ánimos también muy diferentes. Sofía es la última en hacerlo, justo después de guiñarme un ojo.

A la mañana siguiente, miércoles 29 de julio

¡Mierda! Acaba de amanecer y ya tocan diana. ¿Pero no estábamos de vacaciones? Si tengo que plantearme la posición vertical en alguna de sus versiones opto por la crucifixión, con cuerdas eso sí, que los clavos deben doler un horror. Así nadie esperaría ningún movimiento por mi parte. La verdad es que he dormido a pierna suelta, y eso que la noche apuntaba a movidita. Al principio porque prometía sexo a raudales, y después porque el ansia de emular a Lorena Bobbitt[77] me espantó el sueño. Sí, he sufrido un plantón sexual en toda regla, y a pesar de ello vencí mis impulsos psicópatas, me planteé la posibilidad de que Lucas hubiera sufrido algún contratiempo y conseguí conciliar el sueño. Aunque supongo que también ayudó bastante el triatlón de vela, bicicrós y senderismo (o cómo se le llame al trinomio navegar-caminar–por–la–selva + trepar–a–un–árbol) que me curré ayer. Me pregunto si para hoy tendrán planeado pasarme al pentatlón, porque no creo que mi nuevo talante conciliador pueda estirarse hasta ese extremo.

Aunque la despedida es dura, en aproximadamente diez minutos consigo alejarme de la cama lo suficiente como para vencer la tentación de volver a rendirme a sus encantos; éxito que más bien le debo a la visión ciclópea de una maleta igualita que la mía junto al armario –¡con una cintita amarilla en el asa!–, y al consiguiente diez en mi estado de ánimo. Me tiro en plancha sobre ella para abrirla y… ¡Sí! ¡Es la mía! El reencuentro con mi yo exterior me provoca tal subidón de adrenalina que necesito poner música y moverme loca y arrítmicamente mientras abrazo mi pequeño montón de bragas y sujetadores. No puedo parar de menear la cadera mientras elijo la ropa que luciré en mi tercer día en Imagine. Desconozco el plan, pero por mi corta experiencia en el paraíso sé que tendré muchas más posibilidades de acertar si prescindo de faldas y tacones.

Tras ducharme y vestirme con mis adorados shorts aguamarina, la camiseta del flamenco que cae sobre un hombro, y mis veneradas sandalias multicolor, me he reunido con mis compañeros de viaje en la cocina, donde me estoy tomando un café que me está sabiendo a gloria bendita con la sonrisa tatuada en el rostro. Y eso que solo son las nueve y media de la mañana.

—Veo que estás de buen humor —adivina Lucas—. Momento perfecto para proponeros el plan de hoy. ¿Qué tal una visita a Isla Esmeralda, y en concreto a uno de nuestros colegios?

Interpreto a la perfección la opinión de Sofía antes incluso de pronunciarse. La lleva escrita en la cara y en el biquini brasileño que intuyo debajo de su vestido playero color coral.

—¿Y eso nos llevará mucho rato? Es que… bueno…  pensaba que iríamos a la playa.

—No te preocupes. Tendrás tiempo de playa toda la tarde. Y ahora también puedes ir un rato si quieres, porque no hemos quedado hasta las once y media y yo tengo que salir un momento.

«Aunque no hay playa sin pagar peaje claro, en este caso una buena dosis de doctrina educacional», pienso yo. Pero como estoy contenta y además he decidido darle un margen de confianza a Imagine, me abstengo de comentarios y, por primera vez, afronto la jornada con la mente abierta y libre de prejuicios. Además, no puedo negar que lo que estoy viendo y viviendo, aunque me resulte algo utópico aún, me hace sentir bien. Quizá Lucas tenga razón e Imagine sea lo más parecido a un trocito de cielo que el ser humano pueda crear. Y quizá John Lennon también le daría el visto bueno.

Capítulo 22: No mires atrás con rencor[78]

Mi insólito y casi desconocido estado de optimismo me mantiene abstraída de todo pensamiento y concentrada en las vistas, hasta el punto de que no emito queja alguna a lo largo de nuestro periplo hacia Isla Esmeralda (en bici y barco, como viene siendo la norma).

Cuando desembarcamos en el puerto de destino, constato que el aspecto de esta isla es bastante diferente a todo lo que he visto hasta ahora. Mientras que Aguamarina y Malaquita encajaban bastante bien en la definición de parque natural, y se mantenían más o menos alejadas de la idea de civilización moderna a excepción de algunos núcleos residenciales o comerciales, aquí nos encontramos –como apuntaba Sofía en relación a Imagine–, con una especie de mini-Manhattan. La isla está configurada por parcelas lineales y edificios de diseño ultra vanguardistas más altos, con pasarelas y jardines verticales, que miran a un gran parque central. El dibujo que trazan es el de una pequeña concentración de burbujas geométricas traslúcidas rodeando un micro hábitat selvático. Siempre he admirado el planteamiento urbanístico de la isla neoyorquina, especialmente porque sus artífices fueron capaces de concebirlo hace casi dos siglos, lo cual demuestra que no hemos evolucionado tanto como pensamos.

De nuevo, mientras nos desplazamos en vespa hacia el colegio, me llama la atención la actitud de la gente que camina por sus calles. Es radicalmente contraria a la que se observa en el corazón financiero norteamericano. El estrés brilla por su ausencia. Todos se dirigen a sus destinos aparentemente relajados, aunque sin perder el paso con distracciones ajenas a su objetivo, exceptuando, por supuesto, las continuas miraditas al smart-trasto, claro está. Parece que hubieran salido de casa con dos horas de antelación, como si la puntualidad fuera para ellos una virtud esencial a la altura de la honradez. Quizá están pensando en mí como excepción necesaria a la regla universal.

—Aquí es —anuncia con visible satisfacción el anfitrión.

Se trata de un bonito edificio acristalado de tres plantas que me recuerda a una versión 10.0 redondeada de los concesionarios Mini de BMW, un espacio en el que más que aprender me tomaría una copa.

—¿Podéis esperar un momento aquí por favor? —nos pide Sofía—. He visto una farmacia ahí al lado y necesito comprar una cosa urgentemente.

—Sí, por supuesto. ¿Te encuentras mal? —le pregunta con su polite[79] preocupación Lucas, mientras aparcamos las motocicletas junto al colegio.

—No exactamente. Es otra cosa.

Lola y yo interpretamos su respuesta a la perfección, pero el anteriormente conocido como gato con botas es macho y le cuesta reaccionar. De hecho, Sofía no tarda en reunirse con nosotros en la puerta principal con una bolsa de papel demasiado transparente colgando de su muñeca, incorporando de facto a la mujer de rojo a nuestra visita.

Según accedemos al hall nos recibe nuestro anfitrión, un colega Estratega de la Comunidad de Educación, según nos ha informado Lucas. También habla en inglés, pero mientras Lola y yo renegamos del traductor, Sofía parece disfrutar como una enana con ese insoportable e incesante zumbido metido en el cráneo.

—Bienvenidos al colegio de nuevo. Mi nombre es Arnaud Bouchard —nos saluda en un inglés afrancesado un alegre y risueño hombre de cuarenta y tantos, mediana altura y físico atlético. Cada vez es más evidente que el deporte es otra de esas actividades obligatorias del nuevo mundo como la de visitar a Freud semanalmente, aunque Lucas no se haya atrevido a confesármelo con esas palabras todavía. Cracker debe ser otra excepción, como yo; o puede que simplemente, dadas sus circunstancias, requiera más tiempo que la media para pillar la forma.

Después de realizar todas las presentaciones sociales, Monsieur Bouchard nos invita a pasear por las instalaciones para relatarnos las maravillas de su Comunidad.

—Los políticos de casi todos los países afirman que la educación es clave para la evolución de cualquier sociedad. La diferencia fundamental con respecto a ellos es que para nosotros la educación sí que es nuestro pilar de hecho, y por eso todo lo que hemos construido está concebido desde, por y para ella.

Vale, una introducción espectacular. Momento de preguntar. He dicho que me portaría bien, pero entiendo que eso no es óbice para que me informe con educación, valga la redundancia.

—¿En qué se basa el proyecto educativo de Imagine?

—Oh, bueno, la idea principal es que cada persona desarrolle su potencial en el campo concreto para el que está más capacitado. Para conseguirlo, orientamos y personalizamos la educación del alumno desde el principio hacia aquellas ramas en las que destaca especialmente, teniendo en cuenta además otro criterio fundamental, y este es que todas las necesidades laborales de la sociedad queden cubiertas —nos aclara con entusiasmo mientras avanzamos por un pasillo flanqueado por clases a ambos lados.

Sofía desconectó en “estamos convencidos de que la educación…”, Lola muestra en la disertación todo el interés que le permite su embelesamiento con los ordenadores siderales que presiden las mesas de los alumnos, y yo empiezo a captar las similitudes de este concepto de educación con la Ledap. Pero en tal caso, España debería aparecer en su mapamundi de Imagine ¿no? Tengo que preguntárselo a Lucas, aunque lo primero es lo primero.

—¿Y qué pasa si un chico va para ingeniero aeronáutico, pero resulta que a mitad de camino descubre que su vocación es ser bombero?

Siento la mirada de Lucas clavada en mi cogote, pero lo cierto es que nunca me quedé conforme con su respuesta a esta cuestión en concreto. No obstante, matizo mi pregunta.

—Lo pregunto por saber cómo se resuelve una situación de este tipo.

—Los alumnos son los que eligen entre las diferentes alternativas que les proponemos, lógicamente con nuestra orientación, y estas se van reduciendo cada vez más hasta llegar a la óptima. No se obliga a nadie a hacer algo que no quiera —aclara más que convencido Bouchard, sin mostrar indicios de incomodidad alguna por mi pregunta (a diferencia de Lucas).

Mi primer pensamiento es que quizá exista manipulación por parte de los educadores, y que incluso después de dar con la supuesta profesión óptima alguien puede cambiar de idea. Es decir, que las palabras del estratega de la educación vendrían a decir que la ilusión, el empeño y hasta la superación personal tienen un límite, y que por tanto es preferible ser práctico a esforzarse en algo en lo que, según la teoría, nunca despuntarás. Pero cuento hasta cinco y mi cerebro me proporciona una segunda conclusión posiblemente más realista y generalizada, y es presuponer la mejor intención en su planteamiento, y también que la mayoría de las personas agradecerían un consejo experto para dar con aquello que les lleve a sentirse más realizados.

—Esta es la verdadera tierra de las oportunidades —continúa el feliz estratega—. Todos los niños reciben la misma ayuda para su educación. No importa quién seas ni de dónde vengas, sino las capacidades que tienes y que las desarrolles con aptitud y rigiéndote por unos criterios sanos y éticos.

Atraída por sus valores fetiche, la justicia y la igualdad, Lola se conecta sorpresivamente a la conversación, si es que en algún momento estuvo de verdad desconectada.

—¿Todos podemos aspirar al mismo sueldo? ¿Hombres y mujeres? ¿Jóvenes y mayores?

—¡Por supuesto! Cada categoría laboral tiene asignada una retribución salarial y unos beneficios concretos, así como unos márgenes de crecimiento y mejora en función del desempeño del trabajador, sin importar su sexo, edad, raza o cualquier otro factor falsamente diferenciador que se te ocurra. Además, las empresas están orientadas a motivar a sus empleados para que todos alcancen la plenitud laboral y personal. En la teoría se parece al sistema tradicional, pero a diferencia de este, nosotros la llevamos a la práctica hasta sus máximas consecuencias haciéndola realmente tangible, eficaz y productiva.

«Fantástico. Puedes aspirar a un despacho más grande y a más pasta, pero no a querer hacer otra cosa. Eso sin duda me hace inmensamente feliz», replica mi yo rojo con cuernos. Pero entonces interviene mi yo blanco con alas y me sugiere que quizá el problema sea solo mío porque no tengo ni repajolera idea sobre qué quiero o debo hacer con mi vida.

—Helena —interviene Lucas intuyendo mi complejo de olla exprés—, pretendemos crear una sociedad funcional, pero sabes que uno de los principales objetivos de Imagine es ayudar a nuestros ciudadanos a ser felices, y no existe un lugar mejor que este para conseguirlo.

Me esfuerzo por comulgar con su visión del mundo pero, ¿y si yo no puedo, o no sé ser feliz de esa manera?

—Ahora los alumnos mayores están en el patio, pero podemos visitar una de las clases de los pequeños —nos invita Arnaud.

Mientras le seguimos por el pasillo me acerco a Lucas y le planteo la pregunta en voz baja.

—La Ledap española se parece mucho a vuestra idea de la educación, ¿no?

—Tienen puntos en común.

—Yo diría bastante más que eso.

—¿Qué quieres saber? —me pregunta, leyéndome el pensamiento.

—La Ledap, Wave 6 Media… ¿Por qué España no está en vuestra lista?

—Aún no está, pero lo estará. Antes no era un país prioritario, pero ahora ha llegado el momento de dar un paso firme en nuestra expansión. Por eso estamos sentando las bases en nuevos países.

—¿Y para qué queréis expandiros exactamente?

—Sobre todo para implantar nuevas empresas, de forma que nuestras ideas y proyectos lleguen a todos los rincones del mundo.

Su respuesta trae a mi mente un cataclismo que asola el planeta destruyendo a toda persona, animal o cosa que se atreve a desafiar al patrón, pero mi yo pacífico y sereno contraargumenta que la virtud se halla en el término medio, y que posiblemente lo mejor para el mundo sea que Diferenciación y Globalización se hagan amigas para, al menos, respetarse y convivir en armonía. Además, otro pensamiento se cruza en mi mente sin previa autorización. Es la primera vez que tengo a Lucas a tiro desde que faltó a su cita nocturna, y me muero por conocer la causa y, a ser posible, asegurarme de que no guarda relación alguna con la ausencia de motivación. El problema es que todas las variantes que se me ocurren para plantear la pregunta me hacen parecer humillantemente necesitada, preocupantemente ansiosa, o peligrosamente obsesiva. Parece que este es uno de esos momentos en los que más vale ser bien pensada y conservar el amor propio.

«Sí, Helena, mejor cállate», me autocensuro.

Entramos en un aula con una decena de niños de unos ocho o nueve años que están representando una obra teatral frente a un croma. No tardo en averiguar de cuál se trata cuando me detengo a observar la vestimenta de los pequeños actores, y comienzo a seguir la función desde la pizarra interactiva que preside la clase y que desvela la imagen del croma. Es El niño con el pijama de rayas[80], una novela que narra el holocausto judío desde los ojos de un niño de su misma edad. Automáticamente me giro hacia Lola quien, al igual que yo, observa boquiabierta la función. Aquella historia me impresionó, pero Lola la lleva en su ADN.

—Creo que ningún niño pequeño debería saber nada sobre este horror ni sobre la crueldad humana en general —se enfrenta una muñeca-hacker cabreada al anfitrión, penetrándole hasta el tuétano con la mirada.

—Escuchad hasta el final y os daréis cuenta de que es una versión adaptada a su edad. Así es como les mostramos a los niños los errores del hombre para que aprendan a luchar contra ellos y a distinguir, apreciar y perseguir los aciertos. La niñez es la etapa más receptiva de nuestra vida y por eso desde pequeños debemos empezar a descubrir lo que es la infelicidad, en el lenguaje infantil, la frustración. De esta manera les inculcamos la necesidad de aspirar a ser felices y hacer felices a los demás desde el convencimiento de que, para conseguirlo, cada uno de ellos puede cambiar o mejorar las cosas, aunque solo sea un poco.

A pesar de que mi vejiga tiene otros planes para mí, aguanto hasta ver el final de la obra con la intención de averiguar si la teoría educativa de Bouchard cobra algún sentido.

Dos niños se hacen grandes amigos a pesar de que siempre deben jugar separados por una gran verja. Uno de ellos, el alemán, es libre y feliz, pero el otro, el judío, está triste porque vive encerrado y casi nunca puede jugar. Hablan sobre su situación sin entenderla realmente, pero sobre todo se divierten jugando juntos en secreto. Un día, el niño alemán acude a su cita diaria con el judío y este no aparece, por lo que se decide a contárselo a sus padres. Ellos le explican que existen niños humanamente inferiores que no tienen derecho a vivir como él, y tan malvados que incluso podrían hacerle daño, por lo que debería buscarse nuevos amigos de su raza. Pero el niño alemán, lejos de comprender la explicación, llora y patalea porque quiere recuperar a su amigo. Tanto es así, que sus padres se ven obligados a traer al niño judío a su casa como compañero de juegos de su hijo. Varios años después, el niño alemán comprende que salvó a su amigo judío de la muerte. A día de hoy siguen siendo grandes amigos y trabajan juntos en la defensa de los niños afectados por las guerras.

Está claro que John Boyne no escribió la novela con la intención de brindar este mensaje a sus lectores, pero imagino que no le importará si desde esta otra perspectiva su obra sirve a un fin tan justificado. Lola, por su parte, también parece conforme.

Cuando salimos de la clase y me dispongo a solicitar las indicaciones pertinentes para llegar a tiempo al aseo, veo acercarse por el pasillo a uno de nuestros cada vez más numerosos conocidos del nuevo mundo. Qué suerte tengo. A ver cómo convenzo a mi vejiga de que debe aplazar sus necesidades para dar prioridad a las normas de cortesía.

—¡Hola! ¡Qué casualidad encontraros aquí! —nos saluda Pablo Hidalgo, uno a uno.

—Sí, qué casualidad. ¿Qué haces tú por aquí? —le pregunta Lucas francamente sorprendido, y diría que hasta contrariado.

—Tengo unas prácticas con los alumnos de sexto. ¿Y vosotros?

—Estamos visitando el colegio con Arnaud. De hecho, debemos continuar porque tiene una reunión en veinte minutos y aún nos queda por ver el aula de Ciencias —responde con una sonrisa forzada, creo que intentando desembarazarse de Pablo.

Pues me temo que todos, o casi todos, tendrán que esperar, porque yo estoy a punto de reventar.

—Perdonadme, pero necesito ir al baño.

—Te acompaño —se ofrece Pablo.

¿Cómo que me acompaña al baño? Pero si voy al baño de chicas…, a hacer pis…

—Me espera un largo debate con los de sexto y debo estar preparado —aclara Míster Empresario al interpretar la interrogación que cubre mi cara.

—Yo también voy con vosotros —se une Lucas al extraño plan que se ha fraguado en escasos segundos. ¿Pero qué pasa? ¿No se supone que eso de ir en grupo era cosa de chicas? Pues nada, será que ya no, porque yo me estoy yendo al baño con dos tíos en este mismo momento.

Cuando ya me encamino hacia mi ansiado objetivo, la fan victim de Pablo se interpone en mi camino.

—¿Cuándo nos llevarás otra vez de excursión? 

—Por mí cuando queráis. Yo ya estoy deseando repetir. Avisadme en cuanto tengáis un hueco en la agenda y organizamos algo.

—¡Vale! ¡Hecho! —accede mi amiga con una emoción tirando a desmedida.

Por fin nos separamos del grupo y ponemos rumbo al baño. Intento mantener un paso afín al de mis extraños acompañantes, pero no puedo evitar andar con una marcha más, frustrando involuntariamente cualquier intento de conversación por su parte. Al plantarnos frente a la puerta del aseo femenino, y cuando ya estoy acariciando el placer de la victoria, un nuevo obstáculo se materializa ante mí. El joven Hidalgo siente la imperiosa necesidad de hacer gala de su apellido y se adelanta hasta mí para darme un par de educados besos de despedida.

—Bueno, nos vemos pronto ¿no?

—Sí claro —respondo con toda mi concentración puesta al servicio del control del esfínter.

—No confíes en nadie. Isla 7 —me susurra al oído, una frase en cada oreja—. Disculpadme —dice ahora en voz alta, tras extraer su móvil y leer algo en la pantalla—, pero tengo que hacer una llamada urgente. Lo dicho. ¡Nos vemos pronto! Ciao!

Pablo se aleja por el pasillo tras brindarnos un alegre y oportuno gesto de despedida, y Lucas y yo desaparecemos tras las puertas de nuestros respectivos baños (en mi caso no sé muy bien con qué objeto, porque he sufrido un chorrus interruptus en toda regla).

¡Isla 7! ¡Cómo no se nos ocurrió!

En el camino de vuelta a casa de Lucas, mi mente se sume de nuevo en un estado de confusión. Mientras navegamos bajo la dirección del patrón, con todo un océano en el que abstraerte y aislarte del mundo, resulta fácil perderte en tus pensamientos, pero cuando llega el momento de conducir una moto, capacitación irresponsablemente presupuesta en mi carnet B1, el manejo de la situación se complica bastante más. Aun así, y con la práctica que ya atesoro, de momento estoy compaginando ambas funciones bastante bien y sin distracciones que lamentar. Y es que por más que esto parezca el paraíso perdido, empieza a ser evidente que no es apto para cardíacos, o simplemente para mí. Cuando ya empezaba a sentirme como Brook Shields en el lago azul del siglo XXI, es decir, con chico, maleta propia, móvil y provisiones por doquier, las dudas vuelven a arrollarme como un tren de mercancías.

Isla 7… Así que existe una séptima isla de la que nadie, ni siquiera Lucas, nos ha hablado y sobre la que Pablo Hidalgo dispone de toda o parte de la información. Aunque tampoco tiene por qué tratarse de una isla física. Puede que Sofía tenga razón y solo sea un código o un proyecto especial dentro de Imagine. ¿Qué es lo que pretenderá el explayboy que haga yo con esta revelación? Si él ya lo sabe todo sobre Isla 7 quizá esté intentando provocar un nuevo encuentro para contármelo, dado que Lucas parece haber frustrado su primer intento; y si solo conoce una pequeña parte, a lo mejor está instándome a que yo investigue más sobre el asunto. Porque, ¿será él quien propició el cambiazo de mi maleta? Además, me pide que no confíe en nadie, pero, ¿por qué motivo debo fiarme de él antes que de Lucas? Es posible que la fría actitud de Lucas hacia el empresario esté justificada y que sea este el que desmerezca cualquier tipo de confianza. Además, a lo mejor Lucas ya tiene pensado contármelo todo más adelante, en el capítulo ciento dos, a su estilo, así que podría preguntarle directamente. Aunque, ¿y si ese no es su plan?, o… ¿y si no sabe nada al respecto, como apuntaba Lola? ¡Mierda! ¿Por qué no le hicimos caso y robamos la dichosa tarjeta? Es increíble que me esté diciendo esto, pero solo hay una persona en la que pueda confiar para tomar esta decisión, y esta es precisamente ella, la muñeca-hacker. Puede que también Sofía, aunque eso solo sumaría persona y media, pues la prioridad número uno de la pelirroja es amarrar ese idílico futuro que ya se ha dibujado como presentadora de informativos en el paraíso.

Cuando llegamos a casa de Lucas, este nos informa de que por fin conoceremos al Mentor de Comunicación. Por lo visto nos ha invitado a comer en su casa a las dos. Pero como todavía resta una hora y media para esa esperadísima cita con el Gran Gurú, Sofía no tarda en proponer su plan preferido para aprovechar el tiempo. Lola y yo también queremos ir la playa, aunque por diferentes motivos; ella porque está obsesionada con la surfera o con el surf en general, y yo porque tendré la oportunidad perfecta para hacerles partícipe de la última gran revelación, mientras Lucas cumple con un compromiso previamente adquirido con quién sabe qué gente.

—¡Joder! —exclama Sofía según cruzamos la puerta de entrada.

—¿Qué ocurre? —pregunto.

—Que me he dejado la bolsa con los tampones en la mesa del profesor. Pues yo no pienso volver a por ellos.

—¡Ja ja ja! —estallamos en una carcajada unánime que incluye a la muñeca-hacker.

—Considéralo formación. ¡Ja ja ja! —exploto en una nueva carcajada, si es que en algún momento terminé con la anterior. 

Únicamente ella puede conseguir que aplaces reflexiones relevantes sin necesidad de pretenderlo, aunque solo sea con carácter temporal.

            —No te preocupes —la tranquiliza Lucas realizando grandes esfuerzos para que su divertida gestualidad acompañe sus palabras—. Antes de ir a comer pararemos en otra farmacia.

Sofía y Lola avanzan ya por las escaleras en dirección a sus habitaciones, y cuando me propongo seguirlas, Lucas me retiene sujetándome el brazo para decirme algo.

—Mi compromiso ineludible es solo contigo. Si tú quieres claro. Para compensar lo de anoche…

Mierda. Qué bien ha sonado eso. Supongo que puedo posponer mi plan por un rato. O incluso adelantarles algún titular ahora para debatirlo en profundidad después. Sí, definitivamente tiene que haber tiempo para todo. Y si no lo pinto. Aunque tampoco debo mostrarme demasiado facilona.

—Mientras no tengamos que subirnos a un cocotero.

—¡Ja ja ja! No, ni parecido. ¿Te espero en el salón entonces?

—Vale.

Me subo corriendo porque quiero hablar con mis cómplices antes incluso de que se pongan los biquinis. También me veré obligada a inventarme una excusa convincente para mi transfuguismo del plan playero, aunque casi asumo que nada de lo que diga evitará una o varias pullas de Sofía.

Consigo secuestrar a la pelirroja in extremis, cuando ya está desabrochándose los pantalones, y me lanzo directamente a la cuestión obviando sus protestas y lamentaciones sobre la limitación de tiempo para tomar el sol.

 —I-7 es Isla 7.

—Joder Helena. ¿Ya estás otra vez? —se apresura en acusarme Sofía—. Creía que ya se te había pasado la neura persecutoria tras tu excursioncita con Lucas y tu inteligente votación de anoche, pero está claro que lo tuyo es patológico. Si sigues así te van a echar de una patada de aquí, sin hidroavión ni nada. ¿Y sabes qué? Que yo les daré las coordenadas exactas del centro de tu culo para que acierten de pleno.

Lola se limita a observar la escena, esta vez con los cinco sentidos volcados en su desarrollo, pues además de tratarse de un tema de su interés, es un hecho científico que las broncas interesan a todos los públicos, y ella no es ninguna excepción. Pero yo no estoy para trifulcas con Sofía ni con nadie.

—Estoy casi segura de que Pablo Hidalgo fue quien nos envió la maleta con ese mensaje.

—¿Y en qué estrambótica teoría te basas ahora para decir eso, si puede saberse? Porque ayer con nosotras se comportó de lo más normal, bueno, como es él, ya sabes, muy educado y atento.

—Pues esta mañana Lucas no ha sido tan educado y atento con él —interviene la minihacker haciendo gala de un sexto sentido cultivado con esmero durante diecinueve años de cuasisilencio.

Sé que no debería delatar a Pablo, pero no tengo más remedio que hacerlo si pretendo que entiendan el fondo de la decisión que hay que tomar. Sé que Lola guardará el secreto –para desvelarlo tendría que hablar–, y casi me atrevería a asegurar que Sofía nunca me traicionaría; a lo que hay que añadir lo encandilada que está mi amiga con el explayboy. Así que les cuento lo sucedido durante mi encuentro con él en el colegio y las dejo boquiabiertas.

—Bueno, Sofía, ¿también les vas a dar las coordenadas del culo de Pablo? —le pregunto restregándole mi triunfo.

Mi amiga está sumergida en el silencio del desconcierto y no contesta, por lo que ataco la cuestión directamente.

—Entonces, ¿qué hacemos con esta información? —pregunto.

La Nancy-hacker interviene con una desconocida e hiriente ironía.

—Investigarlo por nuestra cuenta con la tarjeta de Isla 7. ¡Ah, no! Olvidaba que votamos ser idiotas y devolverla junto con la maleta. Pues parece que no habrá más remedio que averiguar lo que sabe Pablo para decidirlo.

Ante la evidencia de una enorme e irreparable cagada, toca achantarse y mostrarse conciliadora y constructiva.

—Tienes razón Lola. Además, necesitamos más elementos de juicio para decidir si fiarnos o no de él.

—¿Y cómo hacemos eso? —pregunta Sofía, resurgiendo cual muerto viviente.

—Teóricamente quedaremos con él de nuevo —contesta Lola, proporcionándonos parte de la solución.

—¿Y Lucas? ¿Qué hacemos con Lucas? ¿Se lo contamos también? —vuelve la pelirroja.

Lola se encarga de recordarnos la primera advertencia de nuestro confidente.

—Pablo dice que no confiemos en nadie, y Lucas no lo dice, pero no confía en Pablo. Así que, de momento, yo no confiaría en ninguno de los dos.

—Quizá podamos hacerlo, y de hecho espero que podamos hacerlo —intervengo yo, confesándome quizá más de lo necesario—, pero creo que Lola vuelve a tener razón. Mantengamos el secreto al menos hasta hablar con Pablo. Después decidiremos qué hacer.

Todas asentimos, unas con más convicción que otras, por lo que solo me queda escabullirme para reunirme con Lucas de la forma más elegante posible.

—¿Os importa si no os acompaño a la playa?

—¿Por qué? ¿Tienes otro plan que no nos incluye o qué? —comienza a sondear Sofía.

—No, solo guardar la ropa de la maleta y tumbarme a leer un poco.

Como predije, nadie engaña a la detective sentimental.

—Vale, ya lo pillo —me guiña un ojo—. Puedes coger lo que quieras de mi maleta. Barra libre.

Considerando que sería inútil e incluso contraproducente tratar de rebatirla, y también que a Lola las cuestiones personales o simplemente humanas le importan lo mismo que la teoría darwiniana de la evolución, nos despedimos hasta las doce y media…, las… cero treinta según el galimatías horario de Imagine…, creo.

Ignoro aquello que vaya más allá del planteamiento básico de un compromiso adquirido con Lucas, por lo que simplemente me pongo mi biquini rojo sin tirantes y lo cubro con un short vaquero roto y una camiseta sin mangas con espalda de tiras y mensaje en francés. Todo el atuendo me sitúa en mi límite de sugerencia sexual. Me calzo las chanclas y salgo al encuentro de mi cita.

—Bien hecho —me felicita cuando ya estoy junto a él, frente a la chimenea del salón—. Se me olvidó decirte que te pusieras el bañador, pero veo que ya lo has intuido sola.

Lucas también lleva un bañador rojo y una camiseta blanca con un surfero cabalgando una ola al atardecer. Es de esos tíos que interpretan sin dificultad su tallaje ideal encontrando en cada prenda la holgura perfecta para su fisonomía. Ni muy ancha ni muy estrecha. Ni muy larga ni muy corta. Cada costura simplemente cae en el lugar idóneo.

—¿Dónde vamos? —le pregunto, disimulando creo que dignamente la emoción que me embarga.

—A la playa. Pero a otra playa. Aunque para llegar tenemos que coger la bici.

—Bueno, ya casi me he acostumbrado, pero si abusas solo lo justo te lo agradeceré.

Tras poco más de diez minutos de pedaleo –mis gemelos serán los grandes desconocidos cuando vuelva al viejo mundo–, Lucas detiene la bici en una minúscula y solitaria cala de aspecto salvaje en la que el mar y la tierra casi se funden en una sola materia. Inmediatamente me siento reconfortada y cierro los ojos para absorber un estimulante silencio arrullado por el rumor de las olas rompiendo en la orilla.

—Por la tarde la marea cubre toda la playa, pero por la mañana el mar nos permite disfrutar de estos tres escasos metros de arena. He pensado que tú y yo podríamos aprovecharlos, ya que nadie lo hace.

Hay que reconocerle que en ocasiones piensa muy bien, pero no resultaré atractiva si me muestro ansiosa.

—Es muy bonita —me limito a decir.

—¿Te apetece darte un baño?

—Hasta donde haga pie, ya sabes —concedo yo, atentando estúpidamente y sin remedio contra la magia del momento.

—¡Pues venga, vamos! ¡No tenemos mucho tiempo!

Se apresura en quitarse la camiseta y las chanclas y yo le sigo a menor velocidad. Casi sin darme cuenta estoy entrando en el agua agarrada de su mano.

—¡Joder! ¡Está congelada!

—¡Venga Helena! Si te lo piensas tardarás mil años.

Lucas salta como un delfín y se sumerge en el mar mientras yo intento ahogar los ridículos grititos que la gélida temperatura me fuerza a pronunciar. A la mierda. Si él puede yo también.

Realizo el salto del delfín, dibujando más bien una línea recta, y emerjo entre nuevos alaridos de congelación.

—¡Joder! ¡Joder! ¡Ya sé por qué nadie viene aquí!

Lucas me atrae hacia él por la cintura. Me abraza y frota mi espalda en un vano intento por hacerme entrar en calor.

—En dos minutos te parecerá que estás dándote un baño de espuma caliente.

—¿Te refieres a dos minutos como media general? Porque si es así tendré que situar mi marca en el doble y eso no me anima mucho.

Entonces Lucas me besa con mucho tiento, despacio, primero en los labios y después en descenso hacia el cuello, hasta llegar a ese punto exacto donde late el pulso de la vida. A continuación, se desliza hasta los hombros, y luego a la clavícula, en un excitante recorrido que convierte la helada sangre de mis venas en una corriente eléctrica de mil voltios. Cuando termina su expedición corporal –espero que la primera de una larga lista–, coloca sus manos en mi cintura y sus ojos vidriosos se posan sobre los míos.

—¿Mejor?

—Sí, un poco. —Lo sé. Es como admitir un mísero diez por ciento cuando sabes que ha pulverizado la barrera del mil por cien. Y supongo que él también lo sabe, así que, ¿para qué explicitarlo o abundar más en ello?

—Has estado muy callada desde que hemos salido del colegio.

Ahora entrelaza sus manos por detrás de mi cintura y me mira fijamente invitándome a tomar el turno de palabra. Cómo desearía contarle todo lo que ocupa mi mente y poner así fin a este agotador juego de secretos y recelos que aún nos separa y que ya me resulta tan insoportable. Nunca hasta ahora había sentido esta incontenible necesidad de soltar el lastre de decepciones, dudas y temores que se empeña en secuestrar mis sentimientos y paralizar mi vida. Quiero deshacerme de todo, liberarme, dejarme llevar…, pero no puedo. No todavía. Sin embargo, sé que ocurrirá pronto porque deseo con toda mi alma que ocurra muy pronto. Sí, sé que así será porque creo que él me quiere de verdad y que nunca podría traicionarme.

Ante la ausencia de respuesta por mi parte, Lucas insiste:

—¿Es por lo de anoche? Perdóname, pero surgió un problema con uno de nuestros proyectos y tuve que incorporarme al gabinete de crisis durante horas.

Aunque esa explicación me ha sentado tan bien que podría afrontar el pentatlón ahora mismo, la imposibilidad de compartir mis inquietudes con Lucas me obliga a adoptar mi acostumbrada actitud evasiva para justificar el silencio. Sin embargo, esta vez es la primera que no fluye con la naturalidad e intencionalidad de siempre.

—No, qué va, tranquilo. Me quedé dormida en seguida. Simplemente estoy escuchando, abriendo la mente… Pensé que querías que me portara bien y eso hago. 

—¡¿Solamente?! ¿Pero cuándo he conseguido yo tantos progresos contigo? No sé si besarte o estudiarte mejor.

—No hace falta que elijas. Me presento voluntaria para ambas cosas —coqueteo yo.

—Oh, bien —sonríe feliz—. Entonces tengo mucho trabajo, así que debería empezar cuanto antes.

Lucas me atrae hacia él para besarme otra vez, y después conduce sus manos hasta mis muslos para elevarme a su altura de un salto, ciñendo aún más mi cadera a la suya. Comienza a caminar hacia la orilla conmigo en brazos y yo me amarro fuertemente a su cuello y a su cintura, como si fuera un chimpancé, pues aunque la pasión le ciegue en este instante, la ley de la gravedad se impondrá con toda su crueldad en cuanto el agua deje de camuflar mi peso real, y no resultaría muy sexy por mi parte caer de bomba sobre el agua con mi gordo culo como avanzadilla.

Su fortaleza masculina y mi brillante actuación como lapa humana se alían para llevarnos hasta la arena, donde Lucas se deja caer cuidadosamente junto a mí, apoyando su costado izquierdo sobre el suelo. El vaivén de las olas nos alcanza de forma intermitente mientras él me besa y recorre mi cuerpo con su mano derecha, desde el lateral del pecho hasta la cara interna de mis muslos, en una y otra dirección, lenta y ardientemente, ejecutando con honores cum laude una segunda exploración más íntima, exhaustiva y provocadora que la primera. Se me escapa un gemido que me hace tomar conciencia del escenario, una playa solitaria pero abierta al público.

—¿Y si viene alguien? ¿No es esto motivo de expulsión inmediata? —le pregunto, recuperando a duras penas el control de mi boca.

—Nunca he visto a nadie por aquí —consigue decir entre resuellos—, pero la verdad es que me importa bastante poco.

Siento el calor de sus labios en el cuello…, en la piel que cubre mi esternón…, y en la línea de la parte superior del biquini, frontera que me siento incapaz de defender a pesar de mi nuevo y desconocido terror al exhibicionismo público. ¿Pero qué me ocurre? No me importó cuando estábamos en aquel mirador y ahora…

—Dios, no me creo que esté diciendo esto, pero quizá deberíamos… relajarnos un poco.

—Nunca he estado más relajado —afirma con rotundidad, traspasando ya la línea roja y haciendo saltar todas las alarmas.

—¿Y si nos detienen, o nos echan de aquí, o lo que sea que hagan en este sitio?           —pregunto, contraviniendo los hasta ahora inflexibles dictados de mi desatado instinto.

Lucas se detiene de sopetón y vuelve a centrar toda su atención en mi rostro, apartando con tiento un mechón de pelo que amenazaba con esconder parte de él a su ilusionada mirada.

—¿Te preocupa que nos echen de Imagine?

—Bueno, no es eso exactamente. No sé cómo reaccionarían aquí si nos vieran… Pero en el mejor de los casos, tampoco quiero que la gente de Imagine nos señale como los exhibicionistas de la playa.

—Porque eso te avergonzaría y supondría que… no podrías quedarte.

—Aprovechas cualquier resquicio ¿eh? Aún no sé si quiero quedarme o simplemente tener la posibilidad de volver. O nada. Todavía tengo muchas preguntas sin respuesta.

Creo que, sin pretenderlo en absoluto, he despertado en él un entusiasmo excesivo.

—Helena, solo eso es… mucho más de lo que esperaba. —De nuevo roza la piel de mi cara, dibujando con las yemas de sus dedos las líneas que dan expresión a mis ojos y a mis labios—. Y puede significar que… Helena, puede que dudes en un primer momento, pero te puedo asegurar que lo que te queda por conocer solo mejorará lo que ya has visto.

—Eso no puedes saberlo. Sé que no me lo has contado todo. Nunca me lo cuentas todo. Por ejemplo, ¿qué te ha pasado con Pablo? Hace dos días erais casi íntimos y hoy…

            Lucas me interrumpe abruptamente. Sus palabras suenan entre afligidas e indignadas.

—Pablo ha sido una gran decepción para mí y para todos los que confiábamos en él. Otro día te prometo que te hablaré de ello, pero hoy no, por favor.

Me muero por confiar en Lucas ciegamente y preguntarle sin rodeos si esa decepción guarda relación con Isla 7, pero la conciencia del deber me lo impide. Hice un pacto y debo respetarlo.

—Helena —retoma él la palabra, recuperando el ilusionado semblante de hace unos segundos—, el Mentor y yo te contaremos todo lo que necesites saber. Confía en él, por favor. Confía en mí como yo confío en ti. Nunca haría nada que pudiera dañarte. ¿Lo sabes verdad? ¿Sabes que te quiero de una forma tan… loca y desconcertante… que ni yo mismo puedo explicar?

Su nueva confesión me estremece en lo más profundo al provocarme una fuerte pero deliciosa punzada en el estómago, a la que le sigue otra, y otra… Pero aún me resulta difícil exhibir mis sentimientos libremente y sin ningún pudor.

—No lo sabía… con esas palabras… exactamente, pero creo que…, supongo que no me mentirías en algo tan… íntimo.

—No me basta con que lo creas Helena. Necesito que lo sepas —replica con firmeza.

Antes de que pueda decir nada, Lucas sella mis labios con un uno de esos besos engañosamente tranquilos y pausados que comienzan provocando juguetones cosquilleos, pero que van in crescendo hasta levantar de sus asientos a todas las hormonas con la intención de ovacionar al protagonista. Mejor. No solo por la indiscutible calidad del beso, sino porque tampoco sabría cómo enfrentarme a sus palabras.

1 hora después    

Me ha costado horrores desprenderme de la arena que traía pegada al cuerpo. Es lo que peor llevo de la playa, ese pringue pegajoso que se resiste incluso a la piedra pómez. Llevo diez minutos bajo la alcachofa de la ducha, dejando correr el agua a la máxima presión, y creo que aun así la arena de esa cala será el principal suvenir que me llevaré conmigo a Madrid. El himno de Oasis, Don´t look back in anger, ha contribuido a poner algo de paz en mi guerra contra esa gravilla pelma y, como siempre ocurre, también me ha incitado a desgañitarme sin ningún respeto por Noel Gallagher[81]. Aunque bueno, según me ha contado mi madre, tampoco es que él y su grupito hayan sido especialmente respetuosos con los demás.

Me rindo y salgo del baño envuelta en una toalla con el pelo empapado. No paro de pensar en lo que ha ocurrido entre Lucas y yo hace un rato; en lo que siente, en lo que espera de mí, pero también en esa cansina insistencia en que le confirme lo que ya sabe. ¿Por qué ese empeño en que le diga que creo y confío en él al cien por cien? Porque a mí también me gustaría que me contara todo lo que sabe sobre Imagine y tampoco le atosigo. Vale, quizá un poco sí que lo he hecho.

Escucho unos nudillos aporreando mi puerta, y antes de que pueda responder a la llamada, Sofía y Lola ya están dentro de mi habitación. Estoy segura de que la minihacker no actuaría así de no ser por Sofía, que ejerce un inexplicable poder cósmico sobre ella. La ley de los polos opuestos, supongo.

—¿Qué? ¿Una ducha reconfortante, o no tanto como tu plan? Por cierto, cantas como una grulla borracha.

Como siempre la pelirroja tanteando el terreno sigilosamente antes de invadirlo con los tres ejércitos por tierra, mar y aire. Pero también estoy cansada de este juego.

—Sí, todo ha sido muy reconfortante, gracias. Mi ducha y mi plan con Lucas, respondiendo a tu pregunta. ¿Algo más?

Error.

—Pues sí que has pasado un buen rato, sí. Entonces, ¿ya sois pareja oficial o aún vas a actuar como si liarte con él fuera pecado mortal?

Lola, a pesar de su edad, sabe leer bien entre líneas e impide que tenga que pronunciarme formulándome una pregunta.

—No se lo has contado ¿no?

—No le he dicho nada. Pero pienso hacerlo en cuanto averigüemos qué narices es Isla 7.

—Dependerá de lo que descubramos —matiza la muñeca-hacker, aún con cierta suspicacia.

En las últimas horas los papeles no paran de invertirse. Primero yo controlando una situación de alto voltaje sexual, y ahora Lola asumiendo mi viejo rol de escéptica desconfiada.

—Pues de momento lo que he descubierto es que Pablo ha debido cagarla bastante y que ha cabreado a mucha gente de aquí. Es lo que me ha contado Lucas. Y no mentía. Si hubierais visto su cara de decepción como yo lo sabríais. Así que, de momento, 1-0 para Lucas. Pero no te preocupes que no le diré nada hasta que las tres estemos de acuerdo en hacerlo —la tranquilizo, creo que con éxito.

—Por cierto —vuelve a hablar Lola—, he recibido un mensaje de Emma.

—¿Ah sí? ¿Qué le pasó? ¿Está bien? —le pregunto con el típico interés de cortesía.

—Eso depende de cómo lo interpretes —responde enigmática, mostrándonos la pantalla de su móvil—. Yo le he preguntado, pero no me ha contestado.

Perdón por no ir a la playa.

Estaré unos días sin ir.

Debo hacer trabajos comunitarios.

Por qué? Cuándo terminarás?

La topmodel pelirroja interviene al detectar un posible manchurrón de importantes dimensiones en el paraíso.

—¿Y qué narices significa eso? ¿Acaso todos los que viven aquí tienen que hacer trabajos comunitarios, rollo limpiar la basura y eso? Porque de esto nadie ha dicho ni pío hasta ahora.

—Más bien creo que Emma ha debido de saltarse alguna norma —expongo yo—. Lucas me contó que cuando pillan a alguien incumpliendo las reglas, se le obliga a realizar un trabajo de esos. La idea es que se sienta profesionalmente degradado y que al mismo tiempo aporte algo útil a Imagine. Aunque también dijo que luego se reincorporan a su Comunidad normalmente.

—¿Y por qué no me lo ha contado ella? —cuestiona una Lola cada vez más recelosa.

—¿Y cómo quieres que lo sepamos? No es nuestra amiga íntima; es más, prácticamente ni la conocemos. En cualquier caso, tampoco parece que esté siendo víctima de crueles torturas. Tiene pinta de ser algo bastante normal aquí, aunque Lucas diga que todos los habitantes de Imagine se portan de rechupete. Pregúntale a él directamente si así te quedas tranquila.

Parece que he conseguido calmar la susceptibilidad de Lola, porque automáticamente se ha girado en dirección a la puerta para encaminarse al salón, donde nos espera Lucas para acudir al encuentro del Gran Gurú. Según nos ha contado, estamos a diez minutos andando de su casa, así que es posible que nos hayamos cruzado con él en algún momento sin saberlo. Pero claro, si iba vestido de persona normal jamás lo hubiera reconocido, porque cada vez que he intentado imaginarme físicamente a uno de esos Mentores se me aparecía un tío con toga blanca portando un códice en una mano y una corona de laurel en la cabeza. Algo así como una mezcla entre el César y la Estatua de la Libertad.

No tardamos en llegar al lugar de la cita, un casoplón según me informa la vista. No tanto por su aspecto o tamaño, sino más bien por su encanto y situación. Está construida a partir de la idea de una cabaña tradicional, con la madera como elemento principal y con un tejado a dos aguas recubierto de chamizo (más sus paneles solares correspondientes). No obstante, su concepto arquitectónico y decorativo es eminentemente moderno, de líneas rectas rematadas con tablones de teca. Lo más llamativo es que la casa se asienta casi sobre el mismo océano, sostenida por varios pilares anclados en la arena de la orilla. Que yo sepa en el litoral español eso está prohibido, pero aquí algunos parecen disfrutar de ciertos privilegios. Espero que hayan previsto el asuntillo de las mareas, al menos mientras yo esté dentro.

—¡Qué monada de cabañita! ¿Alquilará habitaciones? —pregunta Sofía, poniendo palabras a algunos de los presentes.

—No lo creo, pero siempre podéis preguntárselo —responde Lucas con una sonrisa que no acaba de serlo, pues denota una turbación que no había visto en él desde que llegamos a Imagine.

Nos acercamos a la entrada y nuestro Preparador respira hondo antes de llamar al timbre. ¿Qué mierdas le pasa?

No tardo en averiguarlo. El propietario de la casa abre la puerta y nos saluda educadamente posando una mirada suplicante sobre mí.

—Pa…pá… —balbuceo.

Capítulo 23: Buscando mi hogar[82]

No. No puede ser real. Es imposible que él esté justo delante de mí en este instante. Todo esto no es más que un sueño macabro con el que mi subconsciente vuelve a ponerme a prueba para demostrarme que aún no lo he superado y que posiblemente nunca lo haré.

«Bien, tú ganas otra vez, así que haz desaparecer todo esto y devuélveme a mi realidad ¡ya!».

Cierro los ojos con la esperanza de que al abrirlos mis tenebrosas visiones se hayan desvanecido por completo. Sin embargo, al hacerlo descubro que algo va mal, muy mal, porque nada se ha movido de su sitio y él sigue ahí, con sus ojos clavados en los míos. No es posible…

—Hola Helena. No puedo creer que al fin estés aquí. Tengo tanto que contarte —me dice mi visión, amagando un abrazo que instintivamente evito alejándome de su alcance con un paso atrás.

Eso ha sonado muy real. Demasiado real.

Después de casi cuatro años sin una sola respuesta al sufrimiento y el desamparo más profundos que he sentido jamás, él está aquí, sin más, a escasos centímetros de mí. Comienzo a ser consciente de una nueva e incalificable realidad cuya certeza o autenticidad no solo no consigue hacerla mínimamente asumible, sino que ni si quiera le confiere un ápice de sentido para mí.

Es... mi padre… Y está… aquí.

El reconocimiento de este hecho remueve salvajemente mis entrañas convulsionando todas las emociones que había logrado mantener apartadas en algún rincón de mi corazón. En poco más de un segundo, todo el dolor, las lágrimas y el esfuerzo empeñados en reconstruir mi vida durante tanto tiempo son empujados violentamente al océano amarrados a un bloque de hormigón que me arrastra hasta el fondo impidiéndome respirar. La densa y oscura niebla que me atrapó en el pasado vuelve a cernirse amenazadora sobre mí, obstruyendo los escasos puntos de luz que había logrado abrir en ella, pero uno de ellos, el que necesita comprender, se resiste a cerrarse.

—¿Siempre has estado… aquí…? —consigo preguntar con un hilo de voz.

—Sí, por ti Helena. Porque tenía que protegerte y porque quería un mundo mejor para ti.

Son casi las mismas palabras que el psicólogo utilizó para convencerme de la infinita generosidad de las personas que han creado Imagine. Pero él es… era mi padre y… me abandonó. Así que, si alguna vez les encontré sentido, ahora acaban de perderlo totalmente. De la misma manera que si en algún momento les concedí alguna veracidad, ahora me condeno por ello.

—¡¿Por mí?! ¡¿Cómo…?! ¡¿Estás intentando justificar el abandono de tu familia por una locura como esta?! ¡¿Por tu locura?! —pregunto con incredulidad, pero con la energía de esa furia que nunca dejó de latir dentro de mí, y que ahora resurge como un torbellino.

—¿Crees de verdad que yo no sufrí al tener que dejaros? No tuve más remedio que hacerlo, pero sabía que un día podríamos reunirnos de nuevo aquí, en Imagine. ¡Míralo! —me muestra su mundo, abriendo los brazos en cruz—. No es una locura. ¡Ya existe! Toda mi vida he trabajado para esto, para llegar aquí, y ya casi lo hemos conseguido. Estamos tan cerca Helena.

—Ni se te pase por la cabeza tratar de convencerme de que estamos juntos en esto porque ya no tienes ningún poder sobre mí. Si como dices has dedicado toda tu vida a trabajar por esta especie de… lugar irreal, lo has hecho solo por ti, porque mamá y yo no te importamos nada. Lo dejaste bien claro cuando te largaste hace cuatro años. ¿Sabes acaso que tiene cáncer?

—Sí, claro que lo sé. Y sufro por ello cada día. He hecho lo imposible por procuraros todo lo que necesitabais, apoyo económico, los mejores oncólogos… aunque haya sido desde la distancia.

—¡Ah, qué atento por tu parte! Veo que te has volcado.

—¡Helena! ¡Ya basta! ¡Sigo siendo tu padre! —me grita con esa autoridad que cuando era niña lograba enmudecerme.

            Mi respuesta arroja un grado de inhumanidad y resentimiento de los que jamás me hubiera creído capaz.

—Tú ya no eres mi padre. Mi padre está muerto.

—¿De verdad preferirías tener la certeza de que he muerto a tenerme hoy aquí, frente a ti? —pregunta, ahora con impavidez.

—Supongo que es la costumbre. Es lo que siempre contesto cuando la gente me pregunta por ti, ya que cualquier otra respuesta implicaría una explicación que, como comprenderás, no me apetece dar.

El Judas más sucio de la historia, antes denominado Lucas, trata de interceder a su favor.

—Helena, por favor. Sé que en realidad no piensas lo que estás diciendo. Puedo asegurarte que tu padre…

—¡¿Que tú qué?! ¡No vuelvas a hablarme jamás ni a acercarte a mí a menos de cien metros! Olvídate de que existo porque tú ya no eres nada para mí. Menos que nada. Los dos estáis enfermos. Sois tal para cual.

Según termino de pronunciar mi sentencia, miro a mi alrededor buscando los rostros de Sofía y Lola. No necesito más que un instante para darme cuenta de que todos, absolutamente todos me han traicionado; de que mi vida de los últimos meses no ha sido más que una monstruosa mentira.

—¿Él es quien te reclutó en Roma? Marco lo llamabas, ¿no? —le pregunto a Sofía, penetrándola con todo el odio que una persona puede proyectar en una sola mirada.

—Sí, pero te juro que no supe que era tu padre hasta que Lucas vino a mi casa a recoger los contratos de Wave 6 Media —se apresura en defenderse ella—. Me dijo que tenía que irse, que le iban a sustituir por otro Preparador y… me lo contó. Me pidió que por favor no te dijera nada, que no era el momento, que te alejarías de nosotros y que… arruinarías tu vida. ¿Qué iba a hacer?

—¿Y qué me dices de ti Lola? ¿Cuándo lo supiste tú?

—Sofía me lo contó antes de venir, pero pensé que no era asunto mío. Y jamás lo había visto físicamente hasta ahora —intenta desentenderse con su habitual frialdad.

—Así que el gran maestro que os reclutó a todos vosotros, a mis nuevos amigos, resulta que es mi padre. Ya tenemos la puñetera cuadratura del círculo. Hay que reconocer que sois todos unos putos profesionales. 

Sofía trata de protestar, pero su queja se queda en un fallido amago al ser interrumpida con brusquedad por el traidor.

—Todo el mundo tiene derecho a explicarse, incluido tu padre. Y sé que cuando conozcas sus razones cambiarás de opinión.

—¿Ah sí? ¿Cuántas veces? Porque tus pupilas, y especialmente tú lleváis ya unas cuantas. Y en cuanto a él —continúo, refiriéndome ahora a Miguel Velasco—, ¿ese derecho es vitalicio? ¿No expira nunca? Porque cuatro años me parece un plazo más que razonable.

—Puedo entender que ahora desconfíes de nosotros, pero, ¿qué perderás escuchando los motivos de tu padre? Quizá te hagan comprender, o quizá no, pero ¿no crees que un día te arrepentirás de haber desperdiciado la oportunidad de obtener las respuestas a todas tus preguntas? Porque yo creo que sí Y sé que tú también.  

El falso gato siempre sabe dónde dar para ganar. Todo este rocambolesco y doloroso montaje me impele a huir a millones de kilómetros de esta casa, de este lugar, pero también a enfrentarme a él y liberar por fin toda la rabia que he acumulado durante estos años. Sí, puede que tenga que aprovechar esta inesperada oportunidad que me ofrece la vida. Por mí y por mi madre.

—No existe nada en el mundo que pueda justificar el daño que nos has hecho, pero sí, creo que quiero ver cómo lo intentas —lo reto, mirándole por primera vez a los ojos.

—Pasad por favor —nos invita a entrar, apartándose de la puerta.

Miguel Velasco nos conduce al interior de su hogar, una vivienda claramente unifamiliar sin intervención femenina. Puede que no nos sustituyera por una mujer, pero está claro que Imagine ocupó nuestro lugar.

Todos detenemos la marcha en el salón, donde algo llama poderosamente mi atención. De una de las paredes cuelga el misterioso cuadro que vi en el barco del gato mentiroso. O si no es el mismo, desde luego es familiar de primer grado. Me acerco a él para poder leer la firma que figura en la esquina inferior derecha: “Clara Tyler”. Distingo otra grafía en el lado opuesto. Es muy pequeña, por lo que me sitúo a un palmo de ella para desvelar su contenido. Es el símbolo de Imagine entre dos nombres, los de… ¡Miguel Velasco y Lucas Tyler! Y esa frase de debajo… “Sueña conmigo”.

Entonces Lucas y mi pa… Miguel Velasco… ¡¿Desde siempre…?! Su madre y él… eran amigos… y ella murió… De eso hace al menos… ¡diez años! —Mi cerebro va demasiado rápido para seguirlo.

Mientras me sumerjo en la más profunda estupefacción, el anfitrión nos ofrece una bebida y nos conmina a sentirnos como en nuestra propia casa. Yo consigo declinar la propuesta con un monosílabo sin poder apartar la mirada del gato mentiroso. Él no puede enfrentar la suya a la profunda decepción que revelan mis ojos y agacha la cabeza.

—Por favor Helena, acompáñame. Aquí podremos hablar con más tranquilidad —me pide el innombrable, abriendo unas puertas acristaladas que dan acceso a un jardín.

Al abandonar el salón, me encuentro con un decorado de la revista Flores y Plantas. Su jardín es incluso más perfecto que el que cuidaba con esmero cada día en Madrid, en la que un día fue su casa, nuestra casa. Allí, con un delicado gesto de la mano derecha, me ofrece un asiento.

—Por favor.

Leo la súplica en sus ojos cuando se sienta a mi lado y comienza a hablar.

—¿Cómo está tu madre?

—Sola y con cáncer.

—La echo mucho de menos. Su alegría, su optimismo, esa energía contagiosa que desprende desde que se levanta por la mañana…

—Pues todo eso, bueno, casi todo, te lo llevaste contigo cuando te largaste.

—Tu madre es una persona muy fuerte, mucho más de lo que piensas. Desde que la conocí nuestro camino juntos fue difícil, pero ella nunca se rindió. Siempre tuvo las ideas muy claras y se enfrentó a todos por mí, por nosotros, especialmente con tus abuelos.

—Ya conozco la historia. Elegiste a alguien doce años menor que tú, mayor de edad por los pelos, y los abuelos te odiaron a muerte hasta que nací yo. Y por lo que veo te has mantenido en tu línea, yendo a contracorriente del mundo.

—Más bien me eligió ella a mí. Ya la conoces.

—Quizá eso demuestre que en efecto era demasiado joven. Como tu fiel escudero cuando lo conociste ¿no?

—¿Te refieres a Lucas?

—Sí, a ese con el que compartes cuadros. Pero por lo visto la otra acuarela que vi, igualita a la de tu salón, solo era producto de mi borrachera.

—La madre de Lucas, Clara, y yo fuimos grandes amigos desde muy jóvenes, y en efecto pintó esos cuadros para nosotros. Lo que no quita que te recuerde que ya eres muy madura como para beber como una quinceañera.

Por un momento vuelvo a ser esa adolescente que entra en casa a las tres de la mañana –con una tajada memorable y los zapatos colgando de la mano–, y se encuentra con su padre en mitad de escalera.

—¿Qué significa exactamente “grandes amigos”? Porque para pintaros a ti y a su hijo dos cuadros deseos que unen personas.

—Nada más que eso, grandes amigos. Así que no empieces a pensar cosas raras que nos conocemos.

—No, qué va, si no pienso en nada raro. Solo en que parecéis tener una relación tan estrecha que me pregunto si quizá tengo un hermano secreto, porque ya puestos a mentirme… Y no te voy a contar cuáles han sido los términos de nuestra relación porque eres mi…, porque seguro que nos sentiríamos más cómodos hablando de mi menstruación. Y eso sin entrar a detallar antecedentes históricos sobre este tipo de relaciones. Baste decir que a los Borbones les salió mal, y que gracias a Dios ya no tengo nada que ver con ese traidor hijo tuyo.

—Por supuesto que Lucas no es mi hijo, pero le quiero como si lo fuera. Cuando él tenía dieciocho años, a Clara le detectaron un cáncer incurable. Lucas no tenía ninguna relación con su padre y ella, antes de morir, me pidió, me rogó que cuidara de él. ¿Cómo negárselo? Yo conocía a Lucas desde que era un bebé, le vi crecer junto a su madre, y ella era mi mejor amiga. Desde que llegué a Madrid en el 76, Clara se convirtió en mi principal apoyo. Ambos estudiábamos Derecho y compartíamos ideales en una etapa de grandes cambios. Por fin había llegado la democracia a España. Pero el mundo nos demostraba cada día que los diferentes sistemas democráticos, incluso los de los países más avanzados y poderosos, eran insuficientes, imperfectos y terriblemente lentos para frenar tanta atrocidad e injusticia. Así que decidimos implicarnos más. Constituimos una asociación pro derechos humanos para ayudar a víctimas del sistema sin recursos. Hasta que acabamos la carrera nos poníamos al servicio de sus abogados de oficio, y cuando ya tuvimos licencia los defendíamos nosotros mismos. Después empezamos a contactar con asociaciones similares en otros países y poco a poco, mientras subíamos peldaños en nuestra profesión, el proyecto se hizo cada vez más grande y global. Así nació Imagine. Primero como proyecto empresarial y después, cuando el holding comenzó a adquirir la necesaria relevancia, como proyecto político. Clara participó activamente en todo el proceso hasta que se casó y se fue a vivir con su marido a Estados Unidos. Aun así, mantuvimos el contacto y siguió vinculada a Imagine. Su marido no resultó ser la mejor persona del mundo precisamente, y pocos años después se divorció. Entonces Clara decidió volver a España con Lucas. Sin embargo, dos semanas antes de viajar a Madrid le… diagnosticaron un cáncer y… Nunca pudo volver porque la enfermedad se la llevó en dos meses. —Mi padre resopla para recuperar las fuerzas que el recuerdo de aquel dolor amenaza con robarle—. Desde entonces cuido de Lucas y me ocupo de su educación.  

—Vale. No es tu hijo. Pero sigue siendo un traidor. Supongo que de tal palo tal astilla, aunque esta vez la biología no tenga la culpa.

—Lucas no es ningún traidor. Él te ha ayudado, te ha guiado, te ha cuidado. Helena, Lucas te quiere de verdad.

—Sí, seguro —replico evidenciando un profundo rencor—. Solo le importaba cumplir su misión, la tuya al parecer, y le ha dado igual arrastrarme por el fango para conseguirlo. Aunque supongo que tú ya sabías lo que iba a hacer y se lo permitiste. Puede que hasta se lo ordenases. Después de abandonarnos a mamá y a mí esto sería… peccata minuta.

—¡¿Cómo puedes pensar eso Helena?! ¡Yo no os abandoné! ¡Nunca lo haría! Por favor hija… —me ruega con una mirada afligida, intentando tocar mi mano sin éxito alguno—. Sois mi familia, ¡mi vida! Os quiero más que a nada en el mundo.

—Más que al mundo real te referirás. Porque si nos quisieras más que a Imagine no habrías podido hacernos tanto daño.

Siento la inflexible amenaza del llanto, pero aunque logro batirla, mis ojos se nublan por un dolor cuya causa creía ajena a mí, o al menos, lo suficientemente alejada de mi corazón.

—Helena, no fue Imagine lo que me obligó a dejaros. Jamás hubiera venido aquí sin vosotras, pero tenía que protegeros, a ti y a tu madre. Siempre…

—¡¿Protegernos de qué?! —le interrumpo.

—Escúchame, te lo ruego. Siempre había pensado que nos trasladaríamos aquí juntos, en unos años, cuando terminaras la carrera, pero algo lo precipitó todo y tuve que irme. Ojalá no hubiera tenido que hacerlo, pero te prometo que era la única solución. Era mi deber como padre… y sobre todo como ser humano. Y créeme Helena que cumplir con ese deber casi me ha matado.

—¡¿Pero qué…?! ¡¿Qué puede ser tan grave como para obligar a un padre a abandonar a su familia?! —pregunto alterada al descubrir que la necesidad de conocer las razones de Miguel Velasco aún persiste obstinada dentro de mí y levantada en rebelión contra mi intransigencia.

Miguel Velasco inspira una enorme bocanada de aire con la que parece que intenta ordenar las piezas de una de esas historias vitales que llevan tanto tiempo contenidas, acalladas, mellando el alma, que ya no sabes si sonarán como lo hicieron en el instante en que fueron concebidas. Una historia que hace cuatro años yo anhelaba conocer, y sin la cual ahora creía, solo creía, haber aprendido a sobrevivir.

—Supongo que estás al día sobre las causas abiertas por corrupción a Ramón Bueno, el extesorero de Nuevo Centro.

Yo asiento levemente.

Miguel Velasco escudriña mi cara y detecta en ella un escepticismo casi radical y muy reacio, por tanto, a tolerar errores tan nimios como la incorrecta elección de una palabra, por lo que se procura una pequeña prórroga antes de continuar. 

—Hace cinco años comencé a investigar sobre la financiación ilegal de partidos políticos sin imaginar que esta investigación me acabaría introduciendo en el mundo más terrible que puedas imaginar. Tan terrible que tuve que desaparecer, borrarme del mapa incluso para ti.

—¿Tú? ¿Investigar? ¿Por qué? ¿Para qué?

—Para un periódico nacional con el que colaboraba.

—¿Eras una de esas fuentes…? Pero eres abogado. No puedes violar la confidencialidad de tus clientes.

—Sí, soy abogado, pero sin casi darme cuenta acabé también como periodista de investigación.

—¡¿Periodista?! ¡¿Tú?!

—Tampoco debería sorprenderte tanto. Nadie mejor que tú conoce mi admiración por el buen periodismo, lo imprescindible que siempre lo he considerado para nuestra sociedad y, por ello, lo feliz que me hizo que eligieras ser periodista.

—¿Que no debería sorprenderme dices? 

—Bueno, en realidad no fue algo planeado. Una cosa fue llevándome a la otra y… acabó surgiendo, sin más. Ya sabes qué tipo de indeseables solicitaban los servicios de mi despacho. No me pude resistir.

—¿Desde hace cuánto? —pregunto anonadada.

—Desde que nació la columna “Mi querido corrupto”.

—Tú… ¡¿colaborabas con esa columna?!

—Yo escribía esa columna. Pero eso era antes. Hace tiempo que dejé de hacerlo.

—¡¿Tú la escribías?!... ¡¿Y por qué nunca me lo dijiste?!

—Estabas más segura sin saberlo. Tú y todos los que me rodeaban. Pero por favor, déjame contarte lo que ocurrió.

Yo no puedo articular palabra intentando asumir que Miguel Velasco es… ¡el autor de Mi querido Corrupto! O lo fue… ¡Y que es periodista! ¡Como yo!... ¿O yo como él?

—En aquella época —comienza a relatar el periodista—, pocos meses antes de que empezaras la carrera, conseguí entrar en contacto con Bueno, que por aquel entonces seguía siendo el tesorero de Nuevo Centro. La sospecha de la financiación ilegal recaía sobre todos los partidos políticos y especialmente sobre el suyo. Comencé a asesorarle de manera informal sobre algunos asuntos económicos del partido, todos legales en principio. Realicé algunos movimientos que le resultaron rentables a su organización, y poco a poco logré que confiara en mí hasta el punto de que sus consultas comenzaron a revelar, digamos, cierta querencia a la irregularidad. Tuve que hacer algunas gestiones de las que no estoy particularmente orgulloso, pero cuyo grado de complejidad, unida a sus expectativas de beneficio, animaron a Bueno a ponerme en contacto con la persona que literalmente movía su dinero negro. Un tipo realmente repugnante, rayano en la obesidad y siempre sudoroso, pero muy hábil y estupendamente conectado. López Agüero se apellidaba. Aún recuerdo estar sentado frente a él, riéndole las gracias con una copa, y sentir tanto asco que solo quería vomitar. Aunque la auténtica repugnancia llegó unos meses después, en el verano de 2011. Para entonces ya sabía que este tipejo formaba parte de una red de blanqueo importante, con un puesto destacado, y en agosto, cuando me invitó a una fiesta privada en el barco de un cliente suyo, descubrí hasta dónde era capaz de llegar por dinero. Aquello, Helena…, no sé cómo describirlo. Hombres ricos, casi todos de al menos sesenta años, tocando a niñas incluso más jóvenes que tú. Algunas de ellas no podían tener más de dieciséis años. Yo solo quería salir de allí. Me sentí atrapado en un mundo tan sórdido y desconocido para mí… Siempre había tratado con ladrones, pero nunca con… animales. Cuando quise disculparme con una excusa, mi cicerone me presentó al anfitrión, “a cuya generosidad”, cito textualmente porque jamás olvidaré aquella frase, “debemos estos maravillosos souvenirs de su tierra”. Ese anfitrión era Branislav Vandevic, el capo de la peor mafia serbia de prostitución y trata de blancas que operaba en España. Y como ya habrás supuesto, los suvenires a los que se refería eran esas pobres niñas.

—Sí, sé quién es. De hecho, sé sobre él bastante más de lo que me gustaría. Oí y leí muchas cosas de ese cerdo para hacer un trabajo de la uni, entre ellas las que supongo que escribiste tú. Se fugó y lo detuvieron hace poco más de un año. ¿No tendrás tú algo que ver con ello?

—Sé lo de tu trabajo. Fue el mejor de todo cuarto de Periodismo.

—¿Cómo lo sabes?

—¿No querías hablar de su detención?

—Bueno, de las dos cosas.

—Entonces, si te parece bien terminaré con la primera para que podamos hablar después de la segunda.

Yo asiento con un mohín de conformidad que provoca la sonrisa de mi padre. Es una sonrisa paternal, de esas que nos dedican a los hijos cuando saben que han conseguido desarmarnos sin que medie violencia juvenil alguna. Entonces, retoma su historia.

—Yo siempre grababa mis conversaciones con Bueno y su lavandero, y haciendo alarde de un estómago que no sabía que tenía, conseguí grabar aquella con Vandevic hasta el final. En efecto no pude denunciar a Bueno, porque como bien decías era cliente, pero sí a López Agüero, lo cual condujo a la policía hasta el extesorero. Pero con Vandevic la situación fue muy distinta. Se trataba de una mafia, de las de verdad, así que cualquier cosa que hiciera me exponía a un enorme peligro, y lo que era aún peor, a ti y a tu madre. Dudé qué hacer durante los siguientes días. No paraba de pensar en ello. No podía dormir. Aquellas pobres niñas… No lograba quitarme esa imagen de la cabeza. Así que al final hice lo que mi conciencia me pedía a gritos. Hice lo correcto. Le denuncié siendo consciente de que tendría que irme para alejar el peligro de vosotras. No solo debía volverme invisible para todo el mundo, sino que además tenía que convencer a todos de que os había abandonado y de que no me importabais nada. El resto ya lo sabes. Yo vine a Imagine, y aunque Vandevic se libró durante casi tres años, ya está en la cárcel. Desde entonces, cada noche, cuando no puedo dormir, intento pensar en que todo el sufrimiento que te he causado sirvió para que algunas de aquellas niñas fueran liberadas.

—¿Pero por qué no nos trajiste contigo entonces?

—Ven, acompáñame. Quiero enseñarte algo.

Mi padre se levanta y yo sigo sus pasos hacia el interior de la casa, donde no hallo rastro alguno de los traidores. Llegamos a una impresionante habitación cuyas paredes están forradas de libros. Es el paraíso de cualquier amante de la lectura. Su paraíso. Mi paraíso.

—Esta biblioteca es… alucinante. Es exactamente igual a la que imaginamos que tendríamos cuando nos mudáramos de casa. Hasta tiene la escalera móvil que siempre te pedía.

—Lo sé. La preparé para ti. Siéntate donde quieras, aunque creo que ese sillón te está llamando a gritos.

—¡Madre mía! ¡Parece el sillón gemelo al de casa!

Me lanzo a tomar posesión de él para ver lo que mi padre quiere mostrarme. Todavía no puedo creerme que lo haya recuperado y que esté aquí con él, en nuestra biblioteca soñada. Ya tengo ganas de llamar a mi madre y contárselo todo. ¿Cómo reaccionará?

Mi padre no tarda en volver y sentarse junto a mí con un álbum de fotos entre las manos.

—Es del 2011, de tu último año de Bachillerato.

Comienzo a pasar las páginas, todas ellas repletas de fotos únicamente mías.

—Nunca lo había visto, aunque recuerdo la mayoría de esas fotos porque las hiciste durante los últimos meses que estuviste con nosotras. ¿Por qué salgo solo yo?

—Porque es un álbum sobre ti.

Observo que cada una de las fotos va acompañada de un comentario.

15 de febrero: Consigue seis matrículas de honor

10 de marzo: Gana su tercer concurso de debate

12 de mayo: Publica su tercer artículo en la portada del periódico del colegio

—¿Qué es esto? ¿Un histórico de mis logros académicos?

—De todos tus éxitos en general. Comencé a elaborar estos álbumes cuando tenías cuatro años, y desde entonces tengo uno por cada año que has cumplido.

Entonces se levanta y vuelve con otro volumen de fotos distinto.

—Éste es del 2001, de cuando solo tenías ocho años.

En esta ocasión mis fotos están narradas con anotaciones como:

21 de enero: Gana el concurso nacional de cuentos para menores de doce años

14 de mayo: Se enfrenta a tres niñas que pegaban a una compañera

29 de septiembre: Termina de leer su primer libro de filosofía

—¿Y todos tus álbumes son así? —le pregunto extrañada.

—Sí, ¿por qué?

—No sé, no hay fotos de mis cumpleaños o de nuestras vacaciones familiares; ni siquiera una deseas horribles imágenes mías de las que tanto nos reíamos en las que solo me quedaban dos dientes. ¿Y qué hay de ti o de mamá? ¿No hay fotos de toda la familia?

—Sí, claro que tengo fotos de familia, y de tu madre también, por supuesto. Pero estos álbumes tratan únicamente de ti, de todo lo que has ido consiguiendo, de la persona en la que te ibas convirtiendo —me explica emocionado, lanzándose a por dos nuevos volúmenes temáticos sobre mis supuestos triunfos—. Estos son del año pasado y de este.

—¿Y cómo tienes fotos mías si…? ¡Ah claro! De los seguimientos que me hacían vuestros agentes —caigo rápidamente antes de abrirlos—. ¿También tenéis cedés con escuchas ilegales?

—Helena, no te pongas a ironizar como una adolescente. Sabes que simplemente cuidaba de ti.

Paso páginas a voleo y descubro que cada movimiento que he realizado ha sido bajo la atenta mirada de mi padre.

7 de octubre: Conoce a Sofía

27 de noviembre: Primer encuentro con Lucas

2 de abril: Viaja a Cerdeña con Lucas y Sofía

—Ya veo. Por eso sabías lo de mi reportaje sobre la explotación sexual.

Esta vez mi padre acompaña su sonrisa con un levantamiento de ceja que confirma mi deducción. Momento que coincide con el nítido dibujo de otro hito en mi mente. ¡Dios mío! ¡Cerdeña! “Sexo con Lu… el gato farsante en la cubierta de un barco”.

—¿No habrá fotos mías en… un barco?

Mi padre intuye el motivo de mi preocupación.

—No tranquila. Te he dejado intimidad. Supongo que me creerás si te digo que no me interesaría nada verlas. Además, Lucas ya me ha contado lo esencial, omitiendo con mucho criterio detalles innecesarios.

—Ya veo, ya. Tu escudero y la pelirroja te han tenido al día de todo. Por cierto, gracias por enviarme amigos falsos. Un regalazo.

—Helena, ¿no lo entiendes aún? Cuando me fui… cambiaste tanto. Te convertiste en una persona completamente distinta. Todo lo que te había enseñado, los valores que te inculqué, las prioridades de la vida que te mostré… Dejaste de creer y tenía que ayudarte, seguir cuidando de ti, como he hecho cada día de mi vida. Me dolía tanto verte así… por mi culpa.

—¿Y qué esperabas? ¿Optimismo y felicidad?

—Está claro que me equivoqué, pero tu reacción fue tan extrema. Especialmente después del accidente de tu amigo Alex. Por eso envié también a Lucas. Él y Sofía debían protegerte de ti misma, de la cínica actitud que estabas adoptando frente a la vida, de tu propia autodestrucción. Debían devolverte la alegría, la ilusión por las cosas, el futuro que un día tuviste; todo lo necesario para que fueras más feliz, para guiar a la auténtica Helena, a la hija que yo eduqué, hasta mí, hasta Imagine.

Tras respirar hondo, siento que algunas de las dudas que ya se batían en retirada se dan la vuelta para acecharme de nuevo.

—Así que todo se trataba de eso…

—¿A qué te refieres? No te entiendo.

—Yo hubiera sido feliz con tenerte a mi lado y tú pudiste traernos aquí cuando el tal Vandevic fue detenido. Sin embargo, no dijiste nada, no diste señales de vida, y lo peor de todo, seguiste haciéndonos creer que nos habías abandonado. ¿Por qué? ¿Porque yo aún no era la persona que tú querías que fuera?

—Aún era demasiado pronto. Imagine no estaba preparado para ti y hubieras tenido que renunciar a demasiadas cosas. Helena, todo este tiempo he estado trabajando muy duro para que cuando vinieras tuvieses todo lo que he soñado para ti porque… he visto tantas cosas terribles en esta vida… No estaba ni estoy dispuesto a que tú pases por ni una sola de ellas.

—¡Pero eso no es motivo suficiente para dejarnos solas! Yo, mamá… habríamos venido aquí contigo. Habríamos renunciado a lo que fuera por estar los tres juntos.

—No era posible Helena. Todavía faltaban muchas cosas por hacer aquí y no tenía ningún derecho a robarte la vida que tenías. Debías permanecer en Madrid con tu madre hasta que…

—¡¿Hasta qué?! —exclamo exasperada por la incomprensión que me causa la supuesta existencia de una carencia tan sustancial que pueda incluso destrozar una familia—. ¡¿Qué es eso tan importante que faltaba por hacer en Imagine y que era tan irrenunciable para mí?!

—¡Tu educación, Helena! ¡Tu futuro! —explota mi padre.

—¿Mi… educación? No entiendo…

—¡Sí! ¡Tu educación! ¡En Imagine no hay universidades! ¡Y tú… tú te perdiste! ¡No estabas preparada para afrontar tu propio futuro! ¡Estabas muy lejos de Imagine!

Trato de encontrar en sus palabras un sentido distinto al que de un brusco golpe ha sacudido mi entendimiento, pero cuanto más trato de configurar un nuevo orden lógico, más se desvirtúa la imagen del que un día fue mi padre hacia la indescifrable composición de un cuadro cubista. Lucho desesperadamente para invertir el proceso, pero la racionalidad me doblega obligándome a rendirme a la evidencia para, al mismo tiempo, salvarme de la locura.

—Yo… no te reconozco. No sé quién eres.

—A mí sí que me cuesta reconocerte Helena —me rebate casi en trance—. Toda mi vida formándote para esto y ahora… ¿Cómo no eres capaz de ver las increíbles posibilidades de futuro que ofrece Imagine al mundo? ¿A ti? Estamos más cerca que nunca de crear una sociedad más justa y ordenada en la que todos tengan los mismos derechos y oportunidades que los demás para encontrar su felicidad. Imagine es la auténtica y definitiva revolución por la paz, la justicia y la igualdad. ¿Acaso no es eso lo que te he enseñado durante veinte años? ¿No es eso lo que has visto desde que has llegado aquí?

—Yo… Aún no sé cómo interpretar lo que he visto… Ni tampoco lo que creía haber aprendido de ti. Incluso es posible que… ni siquiera haya comprendido los momentos que he vivido contigo.

El semblante de mi padre se transforma completamente, adquiriendo el rutilante brillo de quien acaba de descubrir la fórmula de la felicidad y estuviera en disposición de aplicarla inminentemente.

—Helena, Imagine es mucho más de lo que imaginas. Puede que se gestara como un laboratorio de ideas del que extraer iniciativas o mejoras para algunos países, pero yo sé que Imagine es la respuesta al futuro y juntos podemos demostrarlo. Helena, Imagine es… el sistema definitivo, el que permitirá que la raza humana alcance el nivel de progreso y evolución más perfectos jamás soñados. ¡Por eso Imagine debe ser implantado en todo el mundo!

—¿En serio piensas que puedes exportar el modelo de Imagine al resto del planeta? ¿Qué puedes imponer las mismas ideas en todo el mundo? Eso sería como… intentar convertirlo en una especie de gigantesca línea de montaje de personas, órdenes políticos, sistemas económicos… Eso… acabaría con cualquier idea de diversidad. ¡Destruiría el mundo tal y como lo conocemos!

—No Helena, ¡Imagine permitiría crear el mundo que necesitamos!

Me siento tan confundida que no puedo expresar ni uno solo de los veinte o treinta pensamientos que se cruzan por mi mente. Su antagonismo les fuerza a atropellarse mortalmente entre ellos hasta que solo queda un superviviente. Solo uno.

—Papá, tú… ¿me has querido alguna vez?

—¿Cómo puedes preguntarme algo así Helena? Eres toda mi vida.

—Me refiero a quererme como un padre quiere a un hijo, es decir, de forma vital e incondicional y sin más motivo que ser una parte de ti.

—Me resulta increíble que puedas dudarlo ni por un segundo. ¿Es que no has tenido todo lo que has necesitado? Dime, ¿qué te ha faltado en la vida?

—Posiblemente lo más importante, el amor desinteresado de mi padre. Esa clase de amor que te ayuda a convertirte en la persona que quieres ser.

—¡Helena! ¡No te permito que me hables así! ¡Te lo he dado todo! ¡Más que a nadie en el mundo!

La ira que revela el tono agraviado del que un día lo significó todo para mí, no causa el efecto esperado por ninguno de los dos. Es más, sus palabras me resultan tan inocuas que continúo exponiendo mi conclusión sosegadamente como si jamás hubieran sido pronunciadas.

—Hasta que te fuiste pensaba que nuestra relación era tan mágica, tan especial, que no podía existir otra igual en el mundo. Después, de repente, te marchaste, y simplemente decidí odiarte con todas mis fuerzas porque no conseguía entender por qué. Sin embargo, ahora…, ahora por fin empiezo a comprender.

Una enérgica ráfaga de clarividencia me recorre el cuerpo de arriba a abajo bombardeando la base de los frágiles pilares que sostenían mi vida, y restableciendo por fin la conexión entre razón y sentimientos, entre memoria y realidad.

—Mientras estuvimos juntos siempre hablábamos de grandes ideales, de cómo aplicarlos en la vida, en el colegio, en la universidad o en mis relaciones con los demás. Solo me preguntabas por esas cosas que están en tus álbumes, para asegurarte de que seguía el camino marcado hacia tu gran idea de felicidad, pero nunca te interesaste por lo que yo sentía o deseaba de verdad, por lo que me hacía realmente feliz. Ahora sé que eso nunca te importó. Tu prioridad fue siempre culminar con éxito tu gran proyecto de Humanidades. Yo. El Proyecto S-28 de Imagine. Todo vale por un ideal, ¿no es así? Incluso si para alcanzarlo es necesario pervertir la esencia, la libertad y los sentimientos más puros del ser humano. Pues déjame darte una terrible noticia papá. Has fracasado. Es más, tu proyecto se acaba de ir literalmente a la mierda. Puede que hayas logrado confundirme, pero desde ahora te digo que nunca conseguirás hacer de mí lo que tú quieres. Es posible que aún no sepa cuál es mi lugar en el mundo, aunque ya te adelanto que desde luego no es este por muy bucólico que lo pintes. Y si de mí dependiera, te prometo que haría todo lo posible para que ningún niño más fuera víctima de la manipulación a la que tú me has sometido, porque gracias a ti y a esta mierda de mundo de… felices de marca registrada… ahora mismo ya no sé quién soy en verdad, ni tampoco lo que quiero ser; ni siquiera sési ambas cosas coinciden en algo.

Observo sorpresa en el semblante de mi padre, como la de aquel que descubre una nueva interpretación hace nada impensable, y de repente posible, a la gran teoría de su vida; esa teoría en la que ha invertido todo su tiempo y esfuerzo y en la que ha depositado sus mayores expectativas; esa teoría que creía absolutamente demostrada y empíricamente incontestable. Y sí, asume el descubrimiento, pero no con un sentimiento paternal, ni siquiera de humildad, sino con el más horrible y despiadado de los cinismos.

—Así que eso es lo que piensas… ¿Y qué quieres hacer ahora? ¿Volver a tu vida? ¿A esa que estabas arruinando por completo?

Me equivoqué. Aún duele. Duele mucho.

—¡Sí! ¡Volvería a esa vida que tanto te asquea pero que es la mía! ¡La real! ¡La única que podría hacerme feliz porque está junto a mamá y lejos de ti, de tus manipulaciones y de tus mentiras! —estallo intentando contener las lágrimas.

Con su reacción, mi padre desvela que tiene un objetivo muy superior al de mitigar el dolor de una hija e incluso al de concluir con éxito su proyecto personal. Sus líneas de expresión se endurecen ferozmente, hasta casi desfigurarle el rostro, para hacerme partícipe de la más atroz de las revelaciones.        

—Pues déjame darte otra noticia Helena. Es tarde para volver a esa vida. Estás aquí y no vas a irte. ¡Nadie abandona Imagine! ¡Solo un ignorante o un inconsciente querría hacerlo! Y tú no lo eres. Ahora estás confusa, pero te conozco mejor que nadie y sé que contigo no me he equivocado. Aunque también sé que no dejarás pasar lo que has visto. Tú misma lo has dicho. Y no. No voy a poner en riesgo Imagine. Hay muchas personas que dependen de esto, de mí, y si se supiera antes de tiempo el mundo nos juzgaría injustamente e Imagine desaparecería para siempre. No pienso permitir que una niña caprichosa, ¡mi propia hija!, acabe con el trabajo de toda una vida, con la esperanza de un futuro más justo para todos.

—¡¿Quieres decir que vas a encerrarme aquí?! Pero… ¡No puedes hacer eso! ¡No puedes secuestrarme! Yo debo volver a casa con mamá… Está enferma y yo… tengo que cuidarla. ¡No puedo dejarla sola!

—No te preocupes por eso. Yo cuidaré de las dos, como siempre he hecho —responde impasible con una soberbia convicción que, ante mi terror, convierte su veredicto en una sentencia inapelable.

Me siento como si un enorme y hambriento agujero negro comenzara a abrirse bajo mis pies para devorarme de un solo bocado. Pero justo en ese momento en el que comienzo a caer, un repentino sonido, distorsionado a causa de su atronador volumen, me rescata del aturdimiento. Entonces reacciono y busco algo a lo que agarrarme. No sé qué, exactamente, me ayudaría a frenar la caída. Hasta que ese sonido se vuelve reconocible para mí. Es la melodía de Clocks. Mi madre. Mi casa. Mi hogar.

Echo a correr para alejarme de él cuanto me sea posible. Cruzo la biblioteca, el salón, la puerta de entrada –para mí de salida–, y en escasos segundos me planto al final del embarcadero. Estoy llorando a pleno pulmón y acabo de pisar el último tablón de madera. No hay salida. Solo el océano. ¿En qué mierdas pensaba? ¿En atravesarlo a nado?

—¡Helena! —oigo la voz de Miguel Velasco a mi espalda.

—¡Helena! —escucho otro coro de voces mal sincronizadas.

Pero lejos de amedrentarme o desorientarme, esas voces aguzan mis sentidos colosalmente, atendiendo, supongo, al más básico y salvaje instinto de supervivencia, ese del que hablaba el falso gato. Rápidamente trazo mi croquis de fuga. Para empezar, soy plenamente consciente de que entre mis especialidades deportivas, incluidas las nuevas, no figura la natación en aguas abiertas, por lo que busco alternativas más realistas a mi alrededor y avisto una bifurcación del embarcadero unos pasos atrás. Esta termina en dos amarres con sendos barcos, un velero y una zodiac. Vuelvo la vista hacia tierra firme, pero no advierto en ella ninguna otra vía de escape diferente al mar y el gato traidor ya corre hacia mí. Esto tiene que ser coña… o mi peor pesadilla hecha realidad. “Titular: Una joven desparece en el Océano Pacífico intentando navegar. Subtítulo: La búsqueda de H.V. continúa en marcha, aunque se barajan las hipótesis de que haya muerto ahogada o devorada por un gran tiburón blanco”. Así es la vida. A la hija de la gran… le encanta enfrentarte a tus peores miedos solo para ser testigo impasible de tu éxito o tu fracaso. ¡Pues hala, disfruta!

Corro hacia los ataúdes flotantes analizando los pros y contras de cada una de las opciones, lamentándome por no disponer de una tercera posibilidad con yate de lujo y conductor sobornable incorporado.

A) Un velero: unos cuantos cabos, un timón y dos velas. Y todo ello controlado a una por una zote de la navegación que además tiene que congraciarse con la dirección del viento. Nivel de estrés: 100%. Probabilidades de éxito: 0,1%.

B) Una zodiac: un volante, una palanca y un motor. He visto muchas películas con huidas en lanchas, fuerabordas y similares, así que pinta un poco mejor que la primera opción. Además, nadie dice que yo tenga que ser el malo con cara de difunto cuya embarcación explota al estrellarse contra un trasatlántico en el mismo puerto. Nivel de estrés: 99,9%. Probabilidades de éxito: 3%. Es lo que hay.

Suelto el cabo de la zodiac del amarre y la abordo de un salto. Mi aventura náutica no puede empezar mejor porque inmediatamente localizo un botón junto al volante, elementos ambos que identifico como enseres de conducción semejantes a mis conocidos de la automoción tradicional. Pulso el botón, adelanto la palanca, y la zodiac se aleja como una exhalación del embarcadero, obligándome a iniciar una batalla con el volante al que, contra todo pronóstico, no tardo en someter. ¡Sí! ¡Estoy navegando! Y ahora… ¿Qué hago? ¿Dónde puñetas voy…?

Es en ese momento en el que ya he quemado buena parte de la adrenalina adscrita a mi tentativa de fuga, la verdad más dura de todas aflora a mí con toda su crueldad. Estoy sola. Completamente sola… Las lágrimas inundan mi rostro como un río de lava y acaban derivando en una sucesión de gemidos que me impiden respirar porque llegan uno detrás del otro, sin pausa, sin intervalos para exhalar el aire que penetra atropelladamente en mi boca, porque el pánico a la vida, a lo que será de mí mañana, a lo que me ocurrirá en el siguiente minuto, se ha adueñado de mí por completo.

Navego a moco tendido hasta que la niebla mojada que cubre mis ojos me obliga a detener la zodiac, y tras varios minutos flotando a la deriva como un plástico en medio del mar, consigo calmarme lo suficiente como para pensar en asegurar mi existencia al menos durante las próximas horas. Necesito alejarme de él todo lo posible, evaporarme de Imagine y tele transportarme a cualquier otro lugar del mundo que sea real, auténtico, concebido desde la verdad y no desde la más sucia mentira. Pero, ¿cómo llego a él? O primero, ¿cómo mierdas salgo de aquí? Necesito ayuda y ya no puedo confiar en nadie… Confiar… “No confíes en nadie” … ¡Pablo Hidalgo!

No sé dónde vive, así que tendré que ir a Isla Esmeralda y buscar la sede de su Comunidad. Es mi única esperanza. Aunque claro, considerando que estoy en un país secreto incluso para Google maps, mis posibilidades de conseguirlo son casi nulas; bueno, como la de sobrevivir a una navegación en solitario dentro de una zodiac, y de momento sigo a flote. 

Oteo el horizonte en busca de las islas centrales de Imagine y diviso tierra a lo lejos, la cual, con carácter automático, adopta el nombre y situación de Isla Esmeralda en mi carta de navegación personal. Vamos, un sí o sí desesperado de los de toda la vida porque el resto de lo que alcanza mi vista se compone únicamente de H2O. Solo cuando he determinado mi objetivo, echo la vista atrás para confirmar la ausencia de perseguidores. No hay moros en la costa, pero estoy convencida de que no tardarán en aparecer. Imagino lo que habrán pensado al presenciar mi huida por mar: “Se ha trastornado tanto con el reencuentro familiar que se ha creído capaz de navegar, así que habrá que salir en su busca antes de que la suicida y su barquito se conviertan en el coral más siniestro de todo el Pacífico”. O puede que algo más sencillo.

Concentro la mirada y todo lo que hay detrás de ella en mi nuevo objetivo y acelero… o eso intento, porque ocurre exactamente lo contrario. La zodiac reduce su velocidad cada vez más a pesar de que sigo empujando la palanca hacia arriba con todas mis fuerzas, amenazando seriamente la resistencia y la integridad física de la caja de cambios. Pulso de nuevo el botón, unas diez veces al menos, pero no obtengo reacción mecánica alguna.

—¡Mierda! ¡Se ha parado! ¡La muy cabrona se ha parado!

Realizo un barrido visual de trescientos sesenta grados que solo consigue elevar el nivel de terror que siento por encima de la línea roja. Ahora sí que estoy sola… Sola y muerta. Me siento para no desplomarme y me lamento y me desespero, o me desespero y me lamento. Tengo unas cuatro horas para que alguien me rescate. Después ya habrá anochecido.

Minutos después de descubrir que, por supuesto no hay cobertura, y de cagarme en varias madres por ello, he encontrado una botella de agua en la zodiac y también un poco de serenidad. De lo que no hallo rastro es de comida, aunque mi estómago ya no cruje por hambre sino por el nudo marinero que han perpetrado contra mí nervios e intestinos.

Ya ha pasado media hora y sigue sin haber marineros a la vista. Vamos, ni un puñetero barco en todo el puñetero horizonte. ¿Cómo se le llama a fugarte y quedarte sin gasolina? El malo tonto de la película. Ese al que solo le dan una escena, sin diálogo, y que ha estado meses entrenando la cara de muerto frente al espejo para clavarla en su primer gran papel cinematográfico. Aunque lo mío es más de reality extremo.

«¡Madre mía! ¡Veo un barco! ¡Sí! ¡Es un barco!».

—¡¡¡Socorroooooo!!! Heeeeeelp[83]!!! —chillo como una loca moviendo los brazos en alto a la velocidad del sonido.

«¡Creo que me ha visto! No sé si será un espejismo, pero juraría que la proa acaba de girar hacia mi posición».

Vuelvo a gritar.

«¡Sí! ¡Sí! ¡Viene hacia aquí!».

Aunque la espera se me hace larga, eterna, como cuando llevas horas haciéndote pis y por fin descubres un baño del que solo te separan diez metros, pero que en plena carrera se van multiplicando exponencialmente hasta convertirse en diez kilómetros. Ya está cerca, muy cerca.

«¡Sí! ¡Voy a sobrevivir! ¡Gracias Dios, Virgen, Jesús, Santísima Trinidad!».

—¡Helena! —oigo gritar a una voz… conocida.

¡Mierda! ¡Es el gato cabrón!

«Vale Dios, retiro lo de antes. Mátame aquí de una vez y acabemos con esto», me rindo incondicionalmente al más funesto de los destinos.

Pero ahora sí, ya más rápido, su velero se sitúa cada vez más cerca del mío y el traidor comienza a abroncarme. El colmo.

—¿Estás bien Helena? ¡¿Pero cómo se te ocurre salir sola a alta mar?! ¡¿Quieres suicidarte o qué?!

—¡¿Y a ti qué mierdas te importa?! ¡Déjame en paz y lárgate de aquí! ¡¿Qué parte de olvídame no has entendido?!

—Helena, tranquilízate por favor.

Estoy tan desbordada por la situación que los tacos ya se agolpan furiosos en mi boca reivindicando protagonismo. Sé que llegados a este punto me será imposible retenerlos ni un segundo más.

—¡Y una mierda me voy a tranquilizar en este puto sitio de tarados mentales! ¡Me largo de aquí!

—Entonces, ¿qué haces ahí parada? —me pregunta parsimoniosamente, preparando la maniobra de abordaje.

—Disfrutando de vuestro puto paraíso, no te jode —le espeto.

—¿Podemos volver a tierra y hablar de todo esto con calma, sin que la vida de nadie corra peligro?

—Sí, seguro. En eso precisamente estaba pensando. ¡No! ¡No pienso ir contigo a ningún puto sitio! ¡Y cómo te acerques a mí un jodido milímetro más me tiro al mar!

—Helena, voy a abordar la zodiac quieras o no, y si aun así sigues decidida a saltar, por mí adelante —me suelta con una pachorra pasmosa que me encoleriza aún más.

—Prueba, capullo —le reto.

Él, en efecto, prueba, y yo, por supuesto, no salto.

El gato traidor se acerca al cuadro de mandos y trata de arrancar la zodiac.

—Helena, no tienes gasolina.

—¿Y? —Soy consciente de que es la respuesta más estúpida de todas las posibles, pero no puedo pensar con claridad y me doy cuenta cuando ya la he pronunciado.

—¿Cuál es tu plan entonces?

No pienso revelárselo aunque se haya ido directo a la mierda.

—No he terminado de decidirlo todavía. Estaba en ello cuando has aparecido.

—Puedes esperar a que alguien venga a rescatarte, pero quizá tengas que pasar la noche aquí, en la oscuridad, rodeada de agua y de peces muy grandes. Y eso suponiendo que el oleaje no te lleve mar adentro o te haga volcar. Con el mar nunca se sabe.

«Cabrón de mierda».

—O puedo llevarte a tierra firme, darte algo de comer, y ya después, cuando descanses un poco, si quieres hablamos. Ya sé que no piensas contarme tu plan, si es que tenías alguno, pero por si acaso, debes saber que Pablo Hidalgo no es una opción en absoluto.

De nada serviría callar o tratar de mentir porque mi rostro de estupefacción acaba de confesar y, en cualquier caso mi rabia y mi desesperación por huir tienen prioridad sobre todo lo demás.

—¡Sois unos… putos dictadores de mierda! ¡¿Dónde está Pablo?! ¡¿Qué habéis hecho con él?! ¡¿Encontró Isla 7 y por eso os lo habéis cargado?! ¡¿Es eso lo que haréis conmigo?!

—¡No Helena, por Dios! ¿Cómo puedes pensar que nosotros le haríamos algo así a alguien…? ¡¿A ti?! Es él quien ha ido contra nosotros, contra Imagine. Nos engañó a todos. Y a ti también.

—¿No pensarás en serio que te voy a creer?

—Comprendo que no me creas a mí, pero ¿por qué ibas a confiar en él? ¿Qué sabes de Pablo en realidad? Nada Helena. No sabes nada. Lo único que le interesaba a Pablo de ti es que eres la hija del Mentor de Comunicación. Porque eso es lo que él hace, ganarse la confianza de personas que tienen vínculos directos con los Mentores, como tú y como yo, para influir en las decisiones de Imagine y lucrarse. Pero no te preocupes que aun así Pablo está bien… O todo lo bien que se puede estar cuando te degradan a realizar trabajos comunitarios indefinidamente. En cualquier caso, no está en una cárcel ni nada parecido. Tiene suerte de que aquí no creamos en castigos socialmente inútiles, aunque en determinadas ocasiones apetezca hacerlo. Hay que asumir que a veces, afortunadamente muy pocas en Imagine, la prevención falla.

—¿Muy pocas dices? Pues yo no llevo aquí ni tres días y parece que ya la habéis cagado dos veces. ¿O serán tres conmigo?

—No, Helena, claro que no. Tú no has hecho nada malo.

—¿Y Emma McGraw? ¿Qué se supone que ha hecho mal Emma?

—Solo sé que aún no ha conseguido dejar atrás ciertos vicios adquiridos tras su accidente. Pero si los trabajos comunitarios y la terapia le ayudan a hacerlo, será bueno para ella.

—Oh, vaya, solo sabes eso… ¡Tú lo sabes todo! ¡Siempre lo has sabido todo! Miguel Velasco, tú, Sofía, Lola… Dices que Pablo merecería poco menos que la cárcel por ganarse la confianza de la gente con mentiras solo por dinero… Entonces dime, ¿qué os merecéis vosotros, que habéis manipulado mis sentimientos de una forma tan sucia y rastrera? Si estuviera a punto de caer por un precipicio me agarraría al brazo de Pablo mil veces antes que al vuestro, aunque solo fuese por eliminación.

—Cúlpame a mí si quieres, pero no a Sofía y a Lola. No estás siendo justa con ellas. Nunca han tenido nada que ver en todo esto.

—Sería de agradecer que dejaras de tratarme como una anormal. Ya sé que es difícil desprenderse de una costumbre tan arraigada, pero hombre, hay que saber parar. Y este es un gran momento para hacerlo. Porque dime, ¿cómo era el pajarito que te contó mi conversación con Pablo? ¿Pelirrojo, o con las puntas de las plumas turquesas?

—No sé qué conversación mantuviste con Pablo. Solo que fue él quien te envío la maleta. Pero no me lo dijo nadie. Yo… anoche fui a buscarte a tu habitación para, bueno…, estar contigo…, y cuando iba a entrar no pude evitar escucharos hablar a las tres sobre esa tarjeta que habíais encontrado en la maleta. No fue intencionado, te lo juro, aunque es verdad que me inquietó y me sorprendió tanto que… reconozco que quise verla. Para mí resultó ser tan extraña como para vosotras, y por eso yo también necesitaba comprender qué significaba, por qué había llegado hasta ti. ¿No es eso lo que tú hubieras hecho en mi lugar? ¿No es eso lo que pensabais hacer las tres juntas?

—Lo tuyo con la mentira es más que patológico —lo ataco con vehemencia—. ¡Un gabinete de crisis! ¡Tócate las narices! Encima de contarme la trola de la vida te haces el profesional más guay del universo. Que me dijeras que tenías retortijones me hubiera asqueado menos. Y para más inri, me acusas de querer hacer lo mismo que tú, como si tú y yo nos pareciéramos en algo. Te diré lo que yo quería hacer: ¡contártelo! ¡Y me sentía muy culpable por no poder hacerlo! Sí, tienes suerte de haber dado con ese tipo de chica que busca incansablemente los límites de la anormalidad humana.

—Helena, te prometo que esta mañana en la playa quise contártelo todo, pero, al final… me entró miedo. Tú por fin empezabas a abrirte, a disfrutar, y no quería arriesgarme a que volvieras a alejarte de Imagine... y de mí. Además, te ibas a reencontrar con tu padre justo después y yo no sabía cómo reaccionarías… No sé, pensé que no era el momento, que eran demasiadas cosas en muy poco tiempo.

—Pues tranquilo, que te resuelvo el dilema rápidamente. Imagina que ese astronauta de tu camiseta que camina por la luna no es Armstrong sino yo, y después aleja la luna a unos cinco mil años luz más de la tierra, o sea, de ti. Pues más o menos por ahí es donde mataría por estar ahora mismo. Así que, como supondrás, lo que pensaras o no pensaras me importa bastante poco por no decir nada, dado que mi único interés es largarme de aquí y recordar todo esto como una puñetera pesadilla.

—¿Entonces ya está? ¿Renuncias a la posibilidad de mejorar las cosas, la vida de la gente, sin más, porque tú te sientes dolida? Tú no eres así Helena. No puedes ser así —afirma con una insultante decepción, tratando de convertirme en la niñata egoísta de la película.

Siento el impulso asesino de empujarle al agua y aplastarle la cabeza con un remo, pero casi en el mismo segundo me doy cuenta de que no sé llevar su barco y que entonces tendría que permanecer junto a su cadáver hasta que se hundiera o alguien me rescatase. Elijo contar hasta diez, y respirar profundamente entre medias, antes de volver a pronunciarme.

—Si Imagine es la razón que justifica que mintáis, manipuléis y humilléis a las personas, entonces ya sé todo lo que tengo que saber.

—¿Insinúas que en Imagine las personas sufren más que en el mundo que conoces? Porque si es así te equivocas de plano Helena. Aquí cada idea, cada sistema, cada proyecto se elige con criterios de progreso, justicia social y felicidad individual. ¡Y para eso precisamente se creó Isla 7! Allí no se esconde el oscuro secreto que Pablo quiso hacerte creer, sino la clave para preservar la pureza y la esencia de Imagine. Isla 7 fue creada para seleccionar los proyectos que han de ser ensayados en las islas, y garantizar que nuestros principios fundamentales son los únicos criterios que se observan en todo el proceso. ¿No lo entiendes? Si otros intereses interfiriesen en esta selección, Imagine se corrompería y perdería todo su sentido. Y eso es justo lo que quería conseguir Pablo sembrando la desconfianza en personas como tú. Por eso solo los Mentores deben conocer su existencia. No sé cómo lo descubriría Pablo. Ni siquiera yo debería saberlo, pero con aquella tarjeta en la mano… necesitaba indagar y hacer preguntas.

Me es absolutamente indiferente todo lo que tenga que ver con Imagine, excepto si se refiere a su hundimiento a nueve mil pies de profundidad, pero las palabras del traidor, y la reactiva aceleración de mis latidos, me descubren que hay algo extremadamente importante que necesito saber.

—¿A quién le hiciste esas preguntas?

—Pues…, a tu padre.

—Entonces, él sabe que yo lo sé…

—Bueno…, sabe que Pablo te envió la tarjeta de Isla 7, pero no que yo iba a desvelarte el secreto. Quizá no debería haberlo hecho, pero no quiero ocultarte nada nunca más.

Las palabras de Miguel Velasco resuenan en mi cabeza a un volumen ensordecedor: “Ahora está confusa, pero te conozco mejor que nadie y sé que contigo no me he equivocado. Aunque también sé que no dejarás pasar lo que has visto. Tú misma lo has dicho. Y no. No voy a poner en riesgo Imagine”.

«¡Dios mío! ¡Nunca me dejará salir de aquí!».

Miro aterrada a mi alrededor buscando ayuda y suplicando por un rescate in extremis que me lleve a casa, junto a mi madre, pero la nada y el silencio estrechan su cerco sobre mí a gran velocidad, aprisionándome, inmovilizándome… Siento cómo engullen mi esperanza poco a poco, torturándome con mayor brutalidad en cada una de sus sacudidas. La furia que me mantenía alerta, viva, está cediendo irremisiblemente ante el miedo. Estoy sola y ya he agotado todas las fuerzas que me quedaban. Se acabó. Me desmorono sobre el asiento de la zodiac y me dejo vencer por el llanto.

—Por favor… dejadme salir de aquí… Dejadme volver a casa con mi madre —le imploro entre balbuceos y palabras entrecortadas.

—¿Pero qué te pasa Helena? ¿Qué ha ocurrido con tu padre? —me pregunta alarmado, extendiendo su mano hacia mí.

Yo encuentro un último resquicio de fortaleza en mi interior para evitar que me toque.

—Dejadme en paz, os lo suplico. ¿No entendéis que ya me habéis hecho todo el daño que podía soportar? Solo quiero… volver a casa.

El gato traidor aparenta conmoverse por mi angustiada reacción. Me abraza con el propósito de consolarme con otra de sus mentiras, sin que esta vez pueda hacer nada para impedírselo. Suena afligido y sincero, otra de sus grandes habilidades.

—Te lo ruego Helena, no llores. Siento tanto…  —Simula asfixiarse con sus propias palabras y respira hondo antes de continuar—. Yo…, te prometo que te llevaré a casa si eso es lo que quieres.

—¡Para de mentirme de una vez! Los dos sabemos que no tenéis ninguna intención de dejarme salir de aquí.

—Pero… ¿por qué dices eso?

Intenta que lo mire a los ojos, pero ya he consumido el último julio de energía de la reserva y ni tan siquiera puedo levantar la vista del suelo de la zodiac. Entonces vuelve a abrazarme con firmeza, ahogando mi esperanza de supervivencia en el océano.

—Yo… jamás imaginé que sufrirías tanto. Te juro que hablaré con tu padre y le explicaré que…

—¡Deja de llamarle así! ¡No es mi padre! Quizá sea el tuyo, pero no el mío. Mi padre murió hace mucho tiempo. O mejor dicho, nunca ha existido.

—Pero no lo entiendo… ¿Qué ha pasado? ¿No te ha contado que…?

—Sí, me ha contado muchas cosas, entre ellas que me encerrará aquí porque nadie se va de aquí y porque no va a arriesgarse a que yo destruya lo más importante de su vida, Imagine.

—Yo… no puedo creer que te haya dicho eso. Puede que… Ningún ciudadano abandonaría Imagine por decisión propia, y que tú lo quieras hacer es tan… desconcertante. ¡Ya has visto estas islas! ¡Son casi un sueño hecho realidad! Vivir aquí es, para todos nosotros, un enorme privilegio que está al alcance de muy pocos y a lo mejor…, supongo que tu padre querrá hacer todo lo que esté en su mano para que tú también lo veas así. Pero encerrarte…

—Yo nunca mentiría en algo así. Al menos deberías saber eso sobre mí.

—No quería decir eso, pero quizá estabas alterada y puede que no le entendieras bien…

—Pregúntaselo tú mismo, aunque seguramente te mentirá y tú le creerás, como hice yo durante casi toda mi vida.

El gato traidor me acaricia la barbilla y la eleva con fingida dulzura para situar mi rostro frente al suyo. Mientras habla, seca mis lágrimas con las yemas de sus dedos.

—Helena, antes había muchas cosas que no podía revelarte, pero ahora ya sabes toda la verdad sobre mí. Y si aún quedase algo por saber, te prometo que te lo contaré, sin límites de ningún tipo. Era completamente sincero cuando te dije que nunca más volvería a mentirte ni a ocultarte nada. Te juro que jamás te haré daño ni permitiré que otros te lo hagan. Yo…

Hace una pausa para tomar una larga bocanada de aire y su mirada se pierde en el horizonte. Cuando vuelve a mí, sus ojos se han humedecido y veo mi rostro reflejado en ellos.

—Por favor Helena, cree en mí. Te lo ruego. Una sola vez más. Una última vez. Ya sé que te pido demasiado, que hace tiempo perdí todo derecho a suplicarte nada, pero yo… te lo suplico porque… te necesito tanto…, que no sé cómo podría continuar mi vida aquí o en cualquier otra parte sin ti.

Yo le observo en silencio, mental y físicamente agotada, pero buscando con desesperación algún rastro de verdad en su boca, en su mirada, en cualquier parte de su rostro, en cualquier línea de expresión, porque estoy sola y perdida al borde de un oscuro precipicio que me tienta con la paz eterna a cambio de mi alma. Si me rindiera a ese destino que me ofrece todo se acabaría. No tendría que volver a pensar ni a sentir nunca más; tan solo dejarme llevar como una hoja por el viento. Pero el precio a pagar es demasiado alto, y si de verdad existiera una esperanza para mí, para conservar mi libertad, me aferraría a ella con todas mis fuerzas. ¿Puede Lucas ser mi esperanza?

Él sabe leer en mí y me concede un respiro.

—No pretendo presionarte. De verdad que no. Solo necesitaba… decirte lo que siento, y pedirte, rogarte, que me dejes protegerte, que me dejes hacerte feliz, aquí o donde sea.

En ese instante, y de forma inesperada considerando mi triturado estado anímico, sus palabras me proporcionan una pequeña descarga de coraje que mi voz explicita en forma de pregunta antes incluso de que mi pensamiento pueda enunciarla.

—¿También me protegerás de mi padre? ¿Le darías la espalda por mí, para sacarme de Imagine?

—No entiendo por qué estás tan segura de que necesitas alejarte de tu padre. Sé que él te quiere y que ha hecho todo esto en gran parte por ti, pero si aun así estuvieras decidida a marcharte, ¿cómo podría impedírtelo él? ¿Cómo podría impedírtelo nadie?

Su aproximación a la respuesta que aún no me ha dado casi me obliga a desestimar cualquier tipo de esperanza personalizada en él, pero mi situación límite exige certezas.

—Puede y lo hará, así que contéstame. ¿Él o yo?

—Yo… esperaba que ya lo hubieras entendido. Tú, Helena. Solo tú. Para mí ya no podría ser de otra manera —confiesa él, de forma rotunda y casi inapelable, dejando entrever un poso de incomprensión por mi falta de fe en él.

Una ola de felicidad de incalculable magnitud se precipita sobre mí y siento el irrefrenable impulso de lanzarme de cabeza hacia ella al grito de “¡Te quiero! ¡Fuguémonos juntos al fin del mundo!”; o bueno, a un territorio más tangible tipo Las Vegas, no vaya a ser que yo misma dé lugar a confusiones con el puñetero culo del planeta alias Imagine. Ya estoy cogiendo carrerilla para saltar hacia Lucas, tuneando en mi mente el disfraz de Marilyn que luciré en destino, cuando sus palabras frenan en seco mi trayectoria.

—Pero si me dejaras solo un día más para hablar con tu padre, estoy convencido de que podríamos resolver ese malentendido que ha surgido entre vosotros. Helena, sé que aún es posible que seamos felices en Imagine, todos juntos.

La ola me sobrepasa sin tiempo de reacción zarandeándome a su antojo con la inclemente brutalidad de las más hondas decepciones, esas que son capaces de aniquilar tu mayor ilusión arrastrando consigo toda huella de su anterior existencia. Se acabó. Él es mucho más fuerte y yo estoy tan cansada… Ya no puedo luchar más. Necesito rendirme, dejarme llevar hacia alguna parte, donde sea. Solo quiero flotar plácidamente, como esas algas que han sido arrancadas del fondo y alejadas de los suyos con violencia, pero que luego transitan livianas al dictado del mar, casi ingrávidas, hacia alguna orilla donde por fin hallarán descanso. Y entonces las imágenes de mi madre, de mi hogar y de Lucas, se difuminan en el océano hasta fundirse en un negro absoluto.

Capítulo 24: La rebelión de los niños[84]

2 días después, viernes 31 de julio

—¡Mamá! ¡Mamá! —grito yo, cuando noto que algo o alguien me alcanza e intenta sujetarme.

Pero a pesar de que corro todo lo que mis piernas dan de sí, y de que me remuevo con la fuerza de la rabia y la desesperación del pánico, no solo no consigo deshacerme de ella, sino que la siento cada vez con mayor intensidad, cada vez más firme y segura sobre mí. Yo trato de acelerar. Sé que puedo ir más rápido, que todavía no he alcanzado mi velocidad punta. Siempre fui muy veloz, desde pequeña. Así que imprimo toda la potencia del cuerpo sobre mis piernas con la certeza de que en cuestión de segundos me habré librado de mi perseguidor. Pero estas no responden a mis súplicas. ¡No puedo correr más deprisa! ¡Estoy desacelerando! De repente me siento muy débil, al límite de mis fuerzas, como si algo me estuviera absorbiendo la energía. Tengo el rostro mojado y muy caliente. Debo de llevar mucho tiempo llorando. Quizá todo el tiempo. Entonces noto que esa cosa o persona invisible vuelve a cernirse sobre mí, pero esta vez con tanta fuerza que me impide moverme. Yo me revuelvo con agresividad, o eso creo, porque mi cuerpo no reacciona. ¡Está completamente inerte!… ¡Es una mano! ¡Tengo una mano en la cara! ¡Me están sujetando la cara!

—¡Helena, cariño! Estoy aquí. Soy yo, mamá. ¿Puedes oírme?

Esa voz…

Un rostro empieza a dibujarse frente al mío… Solo distingo su silueta. Nada de su contenido. Está demasiado borroso. Cierro los ojos, apretándolos con fuerza, y vuelvo a abrirlos para intentarlo de nuevo. Otra vez la misma silueta. Pero ahora adivino a una mujer en ella. Estoy segura. Poco a poco las facciones de ese rostro femenino van adquiriendo mayor nitidez, revelándose sutiles, delicadas, armoniosas y, sobre todo, muy cálidas…. Hasta que un gesto fugaz que no dura ni un segundo les da vida, haciéndolas tan familiares e íntimas que necesito gritar de alegría. Pero no puedo. Un fuerte nudo me atenaza la garganta, ahogando mi voz en débiles gimoteos y reteniendo en mi boca todo el aire que entra a trompicones. Intento elevar mi brazo hacia ese rostro, para tocarlo, para sentirlo, aunque también para asegurarme de que no estoy soñando y que ella es real, pero me resulta tan pesado que a medio camino cae a plomo sobre alguna parte.

—Mamá… ¿Eres tú? ¿Eres tú de verdad? —logro murmurar desde la inmovilidad.

—Sí, mi vida, soy yo. Tranquila. Estoy aquí, contigo —me susurra ella acercando su cara a la mía hasta que puedo sentir el tacto de su piel.

Su confirmación me infunde un súbito soplo de energía, aunque todavía me cuesta mucho pronunciar cada palabra.

—Ha sido horrible mamá. ¡He visto a papá! ¡Estaba ahí, frente a mí, como tú estás ahora! ¡Me decía que no podía irme, que no podía volver contigo!

—Shhhhhhh, tranquila, ya estás conmigo. No debes alterarte. Respira e intenta relajarte. El médico dijo que cuando despertaras estarías confusa, pero que poco a poco, y con tranquilidad, tu cabeza volvería a ordenarlo todo. Ya le he avisado y viene para acá.

—¿Por qué? ¿Dónde estoy? ¿Qué ha pasado? —pregunto desorientada y aún asustada, escrutando con movimientos laterales un entorno irreconocible para mí y agarrada a la mano de mi madre como si mi vida dependiera de ello.

—Cariño, estás en un hospital. Perdiste la consciencia y te despertaste delirando. Gritabas pidiendo socorro, me llamabas aterrada, y al final tuvieron que sedarte. Pero tranquila mi vida, porque ya ha pasado todo lo malo.

—¿Cuándo…?

—Hace dos días. Has dormido desde entonces. Los médicos dijeron que era lo mejor.

—¿Y por qué…? ¿Cómo…?

—El médico dice que sufriste un síncope provocado por una carga emocional excesiva, pero que no debemos preocuparnos porque tu historial y los resultados de las pruebas que te han hecho parecen indicar que ha sido algo puntual.  

—¿Qué… carga emocional excesiva…?

—Ahora no debes pensar en eso Helena. Tienes que descansar y evitar todo lo que pueda provocarte más estrés.

Mi memoria, o quizá mi subconsciente, reacciona a sus palabras. Mi corazón da un vuelco, o puede que varios, no lo sé bien, porque yo solo lo siento revolverse con ferocidad de un lado a otro y golpear violentamente las paredes que tratan de contenerlo en cada uno de sus envites.

—Lo de papá…, ¿ha ocurrido de verdad? ¡¿Ha vuelto?!

—Por favor Helena, descansa un poco primero y después hablaremos de lo que quieras.

Sus palabras son para mí una confirmación de facto que me conduce en sexta marcha y sin frenos a la siguiente pregunta vital.

—¿Tú también le has visto?

Mi madre me observa atentamente durante unos segundos, analizando las consecuencias que una conversación sobre él pudiera tener sobre mi estado anímico. Al final decide contestar porque sabe que no descansaré hasta obtener mi respuesta.

—Sí, le he visto. Él fue quién me llamó cuando te desmayaste.

—¡¿Está aquí?!

—Helena, por favor. El médico ha dicho que ante todo no debes alterarte. Te prometo que cuando estés mejor hablaremos de...

—¡Dímelo mamá! ¡¿Está aquí?!  

La desesperada súplica que proyecta mi mirada parece fracturar la muralla que ella había construido en torno a mí para protegerme del mundo exterior, pues su profunda y sonora respiración no puede ser más que el preludio de una revelación importante.

—Helena… —comienza a decir justo cuando alguien irrumpe en la habitación, en concreto un chico muy joven envuelto en una bata blanca.

—Hola Helena, soy el Doctor Martínez, ¿qué tal te encuentras? —me pregunta, abalanzándose sobre mí para examinarme los ojos con una linternita muy molesta.

—Mareada.

—Es normal después de sufrir un síncope vasovagal. No sé si tu madre te ha explicado ya algo sobre lo que te pasó.

—Sí, menos la palabra esa que va con síncope. Me desmayé, deliré, me sedaron y he dormido casi dos días —sintetizo yo para que se largue de mi habitación cuanto antes.

—Buen resumen —me dice tomándome ahora la tensión con un aparatito de lo más curioso, que bien podría haber manejado una enfermera silenciosa—. Este tipo de pérdidas de consciencia no suelen afectar a la memoria, pero sí a la orientación y la ubicación. Así que voy a hacerte un par de preguntas para comprobarlo.

—¿Sabes dónde estás? 

—En un hospital…. No sé bien… dónde.

El doctor mira de reojo a mi madre mientras me coloca unas ventosas por todo el cuerpo, y tras el silencio requerido para realizarme la siguiente prueba, vuelve al ataque con su interrogatorio.

—¿Recuerdas algo de lo que te ocurrió?

Apelo a mis recuerdos para obtener una respuesta, pero estos solo me brindan escenas y sensaciones inconexas.

—Estaba en un barco en medio del mar, hablando con… alguien… De repente empecé a sentirme muy pesada, se me nubló la vista, los sonidos se perdieron en alguna parte… hasta que me he despertado. Pero es confuso…, como un sueño. 

—¿Recuerdas quién es ese alguien? ¿Si es la misma persona que te trajo al hospital?    —me pregunta.

—Yo… no sé quién me trajo. Ni siquiera si ese recuerdo es real.

—Estabas con Lucas Tyler. Él te trajo hasta aquí —me confirma el joven doctor—. Su actuación ha sido providencial. Ese chico llegó a urgencias casi más blanco que tú. Por lo visto tuviste algunos espasmos musculares y eso, créeme, impresiona a cualquiera. Pero sus primeros auxilios fueron de libro y gracias a su relato de lo sucedido pudimos descartar las patologías más graves desde el principio. Bueno, —cambia de tema—, de momento parece que estás bien. Vamos a comprobar un par de cosas más —me anuncia enganchándome una pinza en el dedo.

La voz del doctor se pierde en algún lugar de la habitación junto con mi respiración. Siento una presión insoportable en ambos lados de la cabeza, como si mi cerebro quisiera escapar de ella.

—Hasta aquí es… ¿Dónde estoy? —pregunto aterrorizada ante la posibilidad de que todo lo que empiezo a recordar haya ocurrido de verdad y este lugar…

Tras unos segundos que parecen minutos en medio de un silencio sepulcral, el médico me quita el último cachivache y le entrega unas píldoras a mi madre.

—Estos calmantes le aliviarán mucho el mareo y le ayudarán a despejar la cabeza. Y ahora si me disculpáis, creo que será mejor que vuelva más tarde para terminar de examinarte. De momento todo lo importante parece en orden —se despide el doctor, consciente de que necesitamos hablar a solas.

—¡¿Dónde estoy mamá?! ¡Dímelo por favor! Dime que Imagine no es real y que estamos en casa…, por favor —le suplico con el corazón bombeando a la velocidad que imprime el pánico desaforado, aferrándome a un hilo de esperanza ya prácticamente invisible.

—Verás cariño… —comienza mi madre, sujetando mi mano y acariciándome el pelo—. No estamos en Madrid. Cuando te desmayaste…, tu padre me llamó muy asustado y yo vine aquí…, a Imagine, lo más rápido que pude. Pero ya no tienes que preocuparte por nada. Estoy contigo y no pienso irme a ninguna parte.

El golpe es tan brutal que lo siento proyectado en otra persona, como si yo no fuera más que una espectadora que asiste a un juicio en el que la acusada acaba de ser sentenciada a cadena perpetua. La condenada mira incrédula a su lado, buscando una reacción de su abogada que haga entrar en razón al juez, que impida que esa locura irreal se lleve a cabo, y entonces, en su lugar la veo a ella, a mi madre. Y me doy cuenta de que yo soy la acusada, pero que esta vez no estoy sola, porque ella, mi madre, está aquí conmigo y jamás permitirá que me hagan daño. Esta certeza me rescata por fin de la confusión insuflándome la energía que necesito para enfrentarme a los planes de Miguel Velasco.

—¿Has hablado con él? ¿Te ha contado que…?

—Sí, Helena, ya lo sé.

—¿Qué sabes exactamente? Bueno, da igual. No, no da igual, pero ahora no podemos perder ni un minuto con eso. Ya me lo contarás luego. Debemos salir de aquí lo antes posible —resuelvo inmediatamente tratando de levantarme de la cama.

Pero al incorporarme, todo a mi alrededor comienza a moverse vertiginosamente, y mi madre vuelve a reclinarme sobre la almohada despacio, a cámara superlenta.

—Espera Helena. Aún no estás bien. Y además tienen que hacerte más pruebas.

—¡Pero no podemos esperar mamá! ¡Papá quiere encerrarme en este sitio de pirados! —exclamo intentándolo de nuevo, esta vez dispuesta a resistir ante cualquier síntoma de mareo por agudo que sea.

—¡Helena! ¡Hazme el favor de calmarte! —se altera ahora ella—. El médico ha dicho que tienes que permanecer en el hospital al menos veinticuatro horas más, y no nos vamos a mover de aquí hasta que me aseguren que estás perfectamente recuperada y sin posibilidad de sufrir secuelas.

Yo decido claudicar por el momento. Difícilmente llegaré a ninguna parte con esta peonza girando en mi cabeza y, en todo caso, primero habrá que pensar en la mejor manera de salir de aquí.

—Vale mamá. Ya me calmo —transijo parcialmente, recuperando la posición horizontal y esperando a que el mareo se vaya un poco a hacer puñetas para seguir hablando.

—Así me gusta. Que seas razonable.

—Digo que yo me calmo pero que tú me cuentas lo que te ha dicho ese manipulador mentiroso, porque seguro que también ha intentado colártela, como a mí. Aunque mirándolo por el lado bueno, ahora que le has localizado ya puedes divorciarte de él como Dios manda.

—¿Quieres un poco de agua? —me pregunta.

—Sí, por favor. Me bebería un océano entero.

Mi madre me sirve un vaso y reedita su peculiar respiración prerevelación antes de ofrecerme la versión de la historia, a buen seguro adulterada, que le ha facilitado Miguel Velasco. Su expresión es todo un misterio para mí, salvo que…

—¿No te habrá liado para que vuelvas con él? Siempre he sabido que seguías enamorada.

—Que siempre le haya querido no tiene nada que ver contigo. Tú eres mi hija y ese amor es… de otra dimensión. Aunque eso es algo que solo entenderás cuando seas madre. Y los padres, los buenos padres como el tuyo, sienten exactamente lo mismo.

Mi respiración se acelera adquiriendo una velocidad de vértigo cuya potencia arrastra y estrella los latidos de mi corazón contra todo lo que encuentran a su paso. Yo me incorporo como un resorte… para suplicar.

—¡Mamá! ¡No le creas, por favor! ¡Te está mintiendo! ¡Como hizo conmigo! ¡Es lo que hace con todo el mundo! ¡¿Te ha contado que trabajaba de periodista?! ¡¿Qué me manipuló para que yo también lo fuera?! Que… ¡¿que nos hizo creer que nos había abandonado solo para que yo tuviera la educación que él quería?! ¡¿Que lo único que le importa es Imagine y que todos sigamos su puñetero patrón?! ¡Mamá! ¡Ni siquiera volvió cuando supo que tenías cáncer! ¡Te abandonó! ¡Y a mí me ha dicho que nunca saldré de aquí! ¡¿Es que no lo ves?!

—¡Helena! ¡Él nunca nos ha abandonado! Y yo… yo no consigo entenderte... ¿Por qué siempre tienes que verlo todo desde una óptica tan destructiva y apocalíptica?

Aquel agujero negro que quiso devorarme vuelve a abrirse bajo mis pies, encolerizado por su anterior fracaso y dispuesto a asegurarse de que, esta vez sí, me destruye por completo. Pero ahora se trata de… mi madre, de la única persona en el mundo que me quiere incondicionalmente. Ella es… ¿o era?… mi única esperanza. Entonces, ¿ya no me queda nada?

—Por favor mamá. Tú no. Te lo suplico.

—Pero hija, ¿no comprendes que todo lo hemos hecho por tu bien? ¿Para protegerte? ¿Para asegurarte un futuro mejor? ¿Para que seas feliz? ¡¿Para que el mundo entero sea más feliz?!

No sé de qué mundo habla porque al menos el mío se ha detenido en seco. Todo a mi alrededor dejó de moverse, de girar, de funcionar, al desprenderse de él el último pedazo que daba sentido de mi vida. Yo noto que me ahogo, pero aún sin aire, consigo emitir un susurro. Aunque este susurro es el que se lleva consigo los restos del último hálito de esperanza que siempre fue mi fortaleza infranqueable, y que ahora acaba de volar por los aires, desde dentro y por sorpresa, con la connivencia y el espeluznante sigilo de quien inspiró su construcción.

—Tú… lo sabías… —logro articular entre sollozos que me rompen la voz.

Mi madre contempla desconcertada la inexpresividad de mi rostro y la inmovilidad de mi cuerpo porque no puede interpretar su significado. No todo al menos. Supongo que de estar en su lugar yo tampoco podría hacerlo porque, ¿cómo se representa a un ser humano que acaba de perder su última esperanza de libertad? ¿Cómo se dibuja un alma vacía? Es un sentimiento tan incomparable a cualquier otro, tan lleno de ausencias y tan carente de presencias, que solo el que lo ha experimentado aproximaría, quizá, un boceto o descripción.

Entonces ella se sienta en la cama junto a mí, y con una convicción que me coge desprevenida, me sujeta por los hombros.

—Helena, mírame bien y escúchame, por favor.

Entonces traslada sus manos a mis mejillas, y después al contorno de mi rostro para elevarlo hacia el suyo y así obligarme a que me concentre solo en sus palabras. Ya no sé dónde estoy. Creía que en el limbo, pero aún siento el calor y la suavidad de su piel.

—Soy yo. Soy mamá. Y nada ha cambiado entre nosotras. Todo sigue igual. Moriría de cáncer o de lo que fuera ahora mismo si con ello me asegurasen que serías feliz. ¿Lo entiendes Helena? Eres todo mi mundo. Siempre lo has sido. Y nada ni nadie podrá hacer que eso cambie jamás.

Yo la observo inspeccionando cada milímetro de su cara, y por más que busco no hallo en ella rastro alguno de mentira. Intento escuchar lo que mi cabeza trata de decirme, pero el corazón me golpea el pecho con tanta fuerza que ningún otro sonido puede alcanzarme. Siempre fuimos ella y yo. En eso no pudo engañarme. Y entonces, ese sentimiento parece murmurar algo dentro de mi alma vacía, haciendo resonar un eco aún leve, dudoso, precavido.

—Pero tú… pareces tener fe en esto…, en papá. ¿Nada ni nadie lo cambiará jamás? ¿De verdad? ¿Me lo juras? ¿Ni Imagine? ¿Ni si quiera papá?

—En nadie tengo más fe que en ti —asevera tajante—. Nada Helena. Nada en este universo.

—¿Y si yo no quiero estar aquí?

—Nos iremos, pero primero te ruego que lo intentes. Sabes que nunca te pediría algo que pudiera dañarte de cualquier manera.

—Este sitio me hace daño. Papá me hace daño.

—Tu padre se ha equivocado en algunas cosas, pero siempre ha actuado con el corazón en la mano. Estos últimos años ha permanecido lejos de nosotras, pero ha estado pendiente de lo que nos ocurría en todo momento. No ha vivido nuestro día a día y no entiende muchas de las cosas que hemos sentido, sobre todo tú. Quizá de ahí vengan sus errores. Pero es un hombre bueno y te quiere profundamente. Eso jamás lo olvides. Y además, ahora yo estoy aquí, contigo, para corregir lo que sea necesario.

El murmullo va adquiriendo mayor potencia y ya puedo escuchar el eco de su voz dentro de mi cabeza.

—Pero este sitio, mamá, no es lo que parece. Hay algo extraño…

—Este lugar es diferente a cualquier otro. Es el sueño de tu padre. El sueño de muchas personas. Y es un sueño tan generoso Helena, tan lleno de esperanza para todos, que solo por eso se merecería que le dieras una oportunidad.

Deseo dejarme llevar por sus palabras porque estoy exhausta, y si he de rendirme a Imagine, ¿quién mejor que mi madre para guiarme en el camino? Sin embargo, una inexplicable obstinación me impide derribar el muro hasta el final.

—Helena —prosigue ella, consciente de la lucha que se libra en mi interior—, sé que tu padre y yo hemos cometido errores, pero por favor no dudes nunca de que todas las decisiones que hemos tomado, incluso las que pudieran estar equivocadas, buscaban tu felicidad. Y Lucas… Lucas te quiere. ¿Qué digo? Te adora. Solo necesité mirarle a los ojos una vez para comprender que estaba entregado a ti incondicionalmente y que sufría terriblemente con la posibilidad de no compartir Imagine contigo.

—Hablas como si… fueras uno de ellos, como si formaras parte de todo esto desde hace mucho…  ¿o desde siempre?, y me hubieras estado mintiendo…, como papá, como Lucas…

Mi madre se levanta y coge su bolso. Extrae algo de él. ¡Es el medallón de Imagine!

—¡¿Tú eres miembro de…?! ¿Desde cuándo…?

—Desde hace solo unos meses. El puente del 6 de diciembre…. no fui a Londres. Cariño, yo… vine aquí para realizar mi juramento, porque de verdad creo que es bueno para ti y para todos. Pero nunca lo supe todo hasta hace un año —se apresura en explicar para justificar su mentira, acariciándome la cara—. Tu padre me habló por primera vez de Imagine cuando tenías ocho años. Aquel día nos diste a leer ese cuento con el que después ganaste el concurso, y supongo que tu padre quedó tan impresionado que decidió compartirlo conmigo. Dijo que ya no había duda de que eras una niña muy especial y que los tres juntos podríamos hacer grandes cosas. Estaba tan ilusionado… Decía que estaba cansado de luchar para volver siempre a la casilla de salida, y que ese proyecto era una luz de esperanza para nosotras, para todo el mundo. Y yo…, yo creí en él porque siempre he creído en él, por sus principios, por sus ideales y por su dedicación a los demás, aunque intuía que había muchas cosas que no me contaba. Cuando le preguntaba me decía que aún no era el momento de hablar más. Pero de verdad que nunca supe por qué desapareció ni dónde había estado hasta hace un año. No conocí la existencia de este lugar hasta entonces, cuando tu padre apareció de repente. Yo… no podía creer que estuviera delante de mí, pero él empezó a hablar y a contarme lo que le había ocurrido, que gracias a Dios ya habían detenido a Vandevic y que por fin podía estar con nosotras; que él fue quien me envío a Anica hacía tres años porque sabía que yo la protegería… Después me confesó que siempre estuvo aquí, en Imagine, y que el proyecto avanzaba a pasos agigantados. Pero sobre todo hablamos de ti. Yo le dije que necesitabas ayuda, que sufrías demasiado, que habías cambiado tanto que a veces sentía que te había perdido para siempre. Pensamos que era mejor contártelo todo poco a poco, para que recuperases la ilusión por vivir, con la ayuda de Sofía, de Lucas si era necesario… Y el resto, ya lo sabes.

—Sí, que me mentisteis todos. ¡Y tú también mamá! ¡¿Cómo pudiste ocultarme que papá…?! —la acuso aún con incredulidad, evitando a duras penas que mis ojos se desborden por el llanto.  

—Yo… creía que necesitabas tiempo, y también otras cosas que entonces consideré vitales y que quizá no lo fueran tanto… Solo quería que volvieras a ser feliz. Pero ahora entiendo que me equivoqué en la manera de... Yo, mi vida, lo siento tanto… —se lamenta desolada, abrazándome con fuerza y destinando todo intento por respirar a contener las lágrimas.

Mi respuesta es un puro reflejo emocional que me aferra a ella con más intensidad aún, como si de esa forma pudiera absorber parte de su sufrimiento. Mi madre me acuna en su regazo, acariciándome el pelo con inmensa dulzura. Y así permanecemos un buen rato, unidas, casi fusionadas, hasta que ella recupera el aliento que necesita para poder hablar.

—Por favor Helena, ¿podrías intentarlo? Yo estaré contigo en todo momento. Somos tú y yo para todo cariño. Como siempre ha sido y como siempre será.

—Es que… tengo una sensación muy rara… Como si quedarme aquí fuera una traición a mí misma.

—¿Por qué? ¿Porque no fuiste tú quién lo elegiste desde el principio?

—Tal vez. No lo sé.

—¿Qué quieres entonces? ¿Qué quieres de la vida Helena?

—No… lo sé —contesto yo con una extraña combinación de culpabilidad y pesadumbre.

—No te preocupes mi vida, porque un día, de pronto, lo sabrás. Y yo estaré a tu lado hasta que eso ocurra. Y después. Y siempre.

Son unos minutos casi mágicos durante los cuales regreso a la niñez, donde todo es puro, simple, sin complicaciones. Donde puedo cerrar los ojos sin miedo a caerme porque si lo hago ella estará allí para levantarme. Donde estoy a salvo de todo mal o sufrimiento, porque para alcanzarme tendrían que vencerla a ella y a su misión vital de salvaguardar mi felicidad. Donde puedo confiar en la vida y soñar con un futuro fascinante. Un maravilloso lugar del que a lo mejor nunca debí intentar salir, y en el que quizá podría quedarme para siempre.

Poco a poco noto que el sueño me vence y yo me dejo arrastrar por él refugiada entre los brazos de mi madre, deseando que sea profundo, eterno, porque cuanto más tiempo permanezca allí, más lejos quedarán todos mis miedos. Y cuando el último átomo de mi ser se rinde a tan prometedor destino, mi consciencia se bate al fin en retirada llevándose consigo toda mi vulnerabilidad… O al menos eso creí por un momento, mientras retozaba feliz y despreocupada en mi cuna. Pero entonces unos enormes y horribles monstruos comienzan a acecharme intentando secuestrarme. Yo lloro y grito aterrada hasta que por fin mi madre acude en mi auxilio y me rescata de sus terroríficas zarpas. ¡Sí, estoy a salvo! Entonces, cuando empiezo a sentirme protegida de nuevo, ¡los monstruos vuelven a por mí! ¡Nos persiguen allá donde vamos! Yo lloro más fuerte, chillo, pataleo, pero mi madre avanza conmigo en brazos sin inmutarse, ajena a toda la atrocidad que intenta acorralarnos, como si no me oyera, como si no los viera.

Me despierto sobresaltada con Kids sonando atronadoramente en mi cabeza. Me cuesta procesar el entorno y las circunstancias hasta que veo a mi madre profundamente dormida en la otra cama de la habitación, y los versos de esa canción consiguen encajar, casi por arte de magia, esa pieza clave que da sentido a un puzle que ya creías irresoluble. Y entonces lo comprendo todo, o al menos lo que necesitaba comprender. Que mi vida hasta hoy no ha sido más que la fiel reproducción de un guion que otros adaptaron para mí; que muchas de las decisiones que creí tomar nunca fueron realmente mías; y que nadie, ni siquiera mi madre, pensó en la posibilidad de que ese guion contuviera errores que pudieran dañarme hasta el punto de convertirme en alguien que, quizá, yo no quería ser; ese tipo de errores que solo yo tenía derecho a escribir para encontrar mi propia versión de la felicidad. Pero hasta hoy no lo he sabido, o quizá he preferido ignorarlo, o muy posiblemente ambas cosas juntas.

Y ahora que he comprendido que estoy sola, completamente sola, sé que debo reaccionar, rebelarme contra todo lo que no quiero, explotar en otra dirección. Aún no sé cuál será ni a dónde me llevará, pero al menos he hallado su punto de partida: ¡A la mierda Imagine! El hecho de que medio planeta cantara La Macarena demuestra que la opinión de la mayoría atenta peligrosamente contra el criterio propio, así que me largo con la música a otra parte ipso facto. No puedo esperar ni un día más. Ni siquiera una hora más. Primero porque la última vez que me di el margen de tiempo de Escarlata O´Hara no me pudo ir peor, y segundo porque si lo retraso perderé el factor sorpresa. Es muy posible que aún me crean demasiado convaleciente como para perpetrar una huida. Bien, la decisión está tomada, así que la siguiente pregunta es: ¿Cómo mierdas lo hago?

Mi palmarés en lo que a fugas exitosas se refiere es más que lamentable. De hecho, aún trato de olvidar todo lo referente a mi último y único intento de hace dos días por el respeto que todavía me guardo a mí misma, pues soy muy consciente de que he conseguido situar la peripecia del Dioni a la altura del Conde de Montecristo, Bonny & Clyde, o puede que de los tres juntos. Aunque bueno, ahora que lo pienso, sí que parece haber un primer paso obvio hasta para mí: tengo que librarme de esta bata de hospital incriminatoria o no llegaré ni al final del pasillo. A lo que tengo que añadir que es mi deber proteger la dignidad de mi trasero ante toda amenaza, especialmente si esta llega desde la prenda más antierótica jamás ideada por el hombre. Nunca he entendido por qué no pueden fabricar estas batas un poquito más anchas, lo suficiente para que ambos extremos se solapen por detrás. Así, los pacientes no enseñaríamos el culo –algo con lo que nadie, ni exhibicionista ni espectador disfruta–, y, a cambio, lo mantendríamos oculto y calentito bajo la tela.

Me levanto sigilosamente para no despertar a mi madre mientras constato que la dichosa peonza sigue girando en mi cabeza. Miro en el armario de la habitación y descubro que, gracias a Dios, me han traído ropa normal. Bien, parece que algún astro se ha pasado a mi bando, para variar. A continuación, me acerco a la puerta de la habitación y la abro muy despacito para otear qué tipo de moros hay en la costa, es decir, si son conocidos o desconocidos, o lo que es lo mismo, su potencial de peligrosidad.

«¡Mierda! ¡Lucas!», gruño decepcionada.

Cierro la puerta muy rápido, sin hacer ruido, y aborto mi primer plan inmediatamente. Genial. Esto solo me deja la ventana. El butrón no entra en plazo y el tamaño de los conductos de ventilación que veo en el techo descarta de plano la posibilidad de que mi culo huya conmigo.

Abro la ventana y me asomo. Veo el mar. Estoy muy cerca del puerto y hay barcos e hidroaviones atracados en él. Otro astro se acaba de posicionar a mi favor. Miro hacia abajo y calculo que estoy en un tercer piso. No veo a nadie, pero el vértigo reanima a la peonza. El astro se lo está repensando, aunque yo no puedo esperar a que se decida. Vuelvo adentro para coger aire y, segundos después, saco la cabeza por el hueco de la ventana para estudiar las características de la fachada por la que aún no me creo que quiera descender.

«¡Me cago en el diseño de vanguardia!», vuelvo a bufar, elevando la decepción a frustración.

El astro traidor me ha abandonado definitivamente. La pared es de cristal transparente y absolutamente lisa excepto por los laterales, donde dos estrechos salientes forrados de plantas descienden en apertura hasta el suelo, enmarcando y dando forma a la fachada. Pero ¿cómo llego hasta allí? ¿Y cómo cruzo por los ventanales sin saludar antes a todo el personal, pacientes y visitantes de la tercera planta del hospital? Un acto reflejo me induce a mirar hacia arriba, como si mi subconsciente hubiera recibido un soplo, y entonces la Virgen se me aparece justo en la azotea del edificio. ¡Estoy en la última planta! Y lo que es mejor, los revestimientos verdes se unen a menos de un metro de mi ventana, como formando una especie de triángulo curvo desde el tercer piso hasta el suelo. Con la suerte de que a mí me ha tocado el vértice justo encima. Bien, mis probabilidades de morir, antes todas, acaban de reducirse al noventa y cinco por ciento.

Cuando ya estoy colocando los cojines del sofá sobre el alfeizar de la ventana para comprobar si así llegaría a sujetarme a la cubierta, escucho el suave golpeteo de unos nudillos sobre la puerta de mi habitación. Vuelo hasta la cama y me cubro con las sábanas como si jamás hubiera abandonado esa posición. No contesto con la esperanza de que el inesperado visitante se dé por aludido y desaparezca, pero el ruido ha despertado a mi madre quien, cómo no, le invita a pasar amablemente. 

Ante mí emerge de nuevo el cruel gigoló, el reventador de fugas, el traidor que ha degradado a Darth Vader a la categoría de becario de la maldad. Observo que su mirada se desvía hacia la ventana que he tenido que dejar abierta, y lo que es peor, a los dos cojines con los que pretendía ensayar mi huida.

—Si no es buen momento puedo volver más tarde… —dice él, ostentando esa fachada de educación bajo la cual camufla todas sus mentiras.

«O mejor nunca», matizaría yo.

—No, claro que no Lucas. Entra por favor. De hecho, pensaba salir a comer algo. Helena, ¿quieres que te traiga alguna cosa?

—No, gracias —respondo cortante.

Mi madre me abandona en manos del gato impostor, otra vez. Yo trato de animarme pensando que, en cualquier caso, solo tendré que librarme de una persona para largarme de aquí.

—¿Cómo estás? —me pregunta él.

—Considerando que solo me habéis engañado en masa, pero que no habéis logrado matarme, estoy bien, bastante bien.

—Yo…, Helena…, siento tanto todo esto…

—Sí, seguro. ¿Qué quieres? —le pregunto con aspereza, exhibiendo mis nulas intenciones de mantener con él una conversación que dure más de un minuto.

—Yo jamás pensé que todo esto fuera a… Estaba convencido de que todo era por tu bien, que serías más feliz, pero ahora, después de lo que te ha ocurrido…, y por mi culpa… Entiendo perfectamente que no puedas perdonarme, porque ni si quiera yo puedo perdonarme a mí mismo.

—Pues lo siento mucho por ti. Bueno, no, la verdad es que me da exactamente igual.

—Tenía la esperanza de que al menos recordarías lo que ocurrió en el barco, antes de…

—Recuerdo lo suficiente –le corto con sequedad.

—Te elegí a ti —me suelta de sopetón.

—Y también consultar esa decisión con el todopoderoso Mentor. ¿Ya te ha comunicado tus próximos pasos? ¿Por eso estás aquí? Lo pregunto por ir al grano y acabar cuanto antes.

—Quiere que te convenza para quedarte, pero no lo haré.

—Vaya, ¿y él lo sabe? —le cuestiono con escepticismo.

—No. No se lo he dicho. Además, necesitaba hablar antes contigo.

—¿Alguna otra mentira que se te ha quedado en el tintero?

—Helena, por favor… Estos dos días también han sido un infierno para mí.

—Vaya, ¿a ti también te ha dado un síncope vasovagal? ¿Eso es lo que venías a contarme?

El gato traidor entiende, por fin, que hace ya mucho tiempo que agotó su credibilidad y su derecho a disculparse, por lo que decide cambiar el sentido de su discurso.

—He comprendido que tú nunca aceptarás una vida en Imagine y que yo, entonces, tampoco podré hacerlo. Así que quería saber, necesito saber, si a pesar de todo crees que podrías volver a aceptarme a tu lado para… renunciar.

Sus palabras exceden cualquier situación inesperada que hubiera podido imaginar, aunque no sé si es por mi incapacidad para calibrar su alcance, o porque simplemente dudo de su veracidad.

—¿Renunciar a qué?

Él coloca un medallón de Imagine entre mis manos, el suyo, y con una mirada firme pero también temerosa pronuncia dos palabras.

—Tú decides.   

¿Es posible que sea verdad? ¿Qué esté dispuesto a renunciar a todo aquello en lo que cree… por mí? ¿O no es más que una nueva estratagema para retenerme en Imagine a toda costa? Siento una urgente y profunda necesidad de conocer la respuesta.

—Los miembros de Imagine jamás abandonan. Tú mismo lo dijiste. Y además, Miguel Velasco nunca lo permitiría.

—Este vuelo sale de Imagine en dos horas. —Me muestra dos billetes de avión que extrae del bolsillo trasero de sus vaqueros, con lo que mi nivel de desconcierto alcanza cotas extraplanetarias—. Ya lo tengo todo planeado. He conseguido dos permisos de salida para hoy y he convencido a los médicos de que te vendría bien dar un paseo por el jardín del hospital. Así que solo tenemos que…

—Un momento… —le detengo, sumamente confusa, al detectar en su rostro una expresión de abnegada determinación que me tienta a confiar en sus palabras. ¿Esto es real? ¿Puede estar ocurriendo de verdad?

Mis ojos se encallan en los suyos mientras un torrente de pensamientos y sentimientos me empuja con fuerza en una dirección inexplorada para mí, forzándome a recapacitar, a plantearme la posibilidad de que quizá no todo haya sido mentira y que él… me quiera…, y que yo… le quiera a él. ¡Madre mía!... Pero si así fuera, ¿qué derecho tendría yo a privarle de la libertad de elegir su propio destino? ¿En nombre de qué divino poder podría yo poner su alma en mis manos? No, yo jamás le haría a nadie lo que mi padre ha hecho conmigo. 

—Yo…, nunca podría pedirte algo así. No sería justo que yo…

—¿Decidieras por mí? —me interrumpe él—. Permíteme dudarlo, porque creo que justamente eso es lo que estabas a punto de hacer —añade con tono acusador, mirando de reojo hacia la ventana—. Además de suicidarte.

En ese instante, la puerta de la habitación vuelve a recibir una llamada, en este caso seguida de una apertura sin contemplaciones acompañada de un “¿se puede?” demasiado familiar.

—¡Hola Helena! ¡Por fin te has despertado! ¿Qué tal te encuentras? —me pregunta Sofía acercándose a mi cama como una exhalación, con Lola justo detrás.

La desorientación que me han provocado las últimas palabras de Lucas limita mi contestación a la mínima expresión.

—Bien…

—Joder Helena, ¡no sabes qué susto nos has dado! Con tu dominio de la navegación ya te puedes imaginar lo que habíamos llegado a pensar. Y encima vas y te desmayas con todos esos tembleques tan terroríficos que nos ha contado Lucas. De verdad que creí que ya ibas camino de la puñetera luz blanca. ¿En serio estás bien? ¿Por qué no dices nada?

Lola interviene con su inherente y cortante concisión.

—Solo le has hecho una pregunta y ya te la ha contestado.

—Joder Lola, no ayudes tanto. Si de ti dependiera la evolución del lenguaje acabaríamos hablando por signos.

—Yo defiendo la comunicación eficiente. Algo así como: No sabía que era tu padre, y puede que sí fuera asunto mío, además de tuyo. Perdona.

Siento seis ojos expectantes posados sobre mí, pero yo permanezco muda.

—Ale, a saco, sin antecedentes ni nada. Ya me encargo yo —interviene la pelirroja como preludio a un relato pormenorizado de la historia—. Lola y yo hemos hablado mucho sobre este tema, bueno, sobre todo yo, y coincidimos en que nunca jamás debimos ocultártelo. De verdad que creíamos que era lo mejor para ti, pero está claro que ha sido una cagada monumental. Así que queremos pedirte perdón de corazón y jurarte que nunca jamás dejaremos que nadie nos convenza para mentirte en nada, sea lo que sea —parece concluir, echando una miradita delatora en dirección a Lucas antes de añadir algo más—. Y para que veas que lo que digo es verdad, te informo de que tu padre me ha pedido que te convenza para quedarte, y de que yo, bueno, nosotras, no pensamos hacerle ni puñetero caso. Es más, ya no estoy tan segura de que yo misma quiera quedarme aquí, porque ha insinuado no sé qué de que teníamos que pedir unos permisos para salir de las islas y que tardaban unos días, como si esto fuera Cuba.

Observo detenidamente a las tres personas que rodean mi cama y, de repente, empiezo a cuestionarme el derecho, e incluso el deseo de romper con ellos, de dejarlos fuera de la nueva vida que quiero iniciar. Sí, es cierto que han cometido errores que me han hecho mucho daño, pero, ¿qué hay de los míos? ¿Por qué podría arrogarme yo el privilegio de justificar mis errores y condenar los suyos? Si yo he sido manipulada por Miguel Velasco lo cierto es que ellos también lo fueron. Puede que él tomara la decisión de entrecruzar nuestras vidas para traernos hasta aquí, pero nunca pudo prever los lazos y sentimientos que se fraguarían en el camino ni, por tanto, las nuevas decisiones que se derivarían de ellos; decisiones que, acertadas o equivocadas, han sido solo nuestras y por eso nos han unido de una forma tan íntima y sincera.

El hilo de mis pensamientos desata una repentina serie de convulsiones en mi interior. Es una sensación tendente a lo demencial, aunque también muy emocionante y placentera, que consigue revolucionar cada célula de mi ser de un modo aparentemente irracional; algo tan disparatado como si mi mente y mi corazón se hubieran transmutado en sendas lanzaderas de células que las propulsaran alocadamente de una punta a otra de mi cuerpo, propiciando un baile frenético pero alucinantemente liberador. Me siento feliz y entusiasmada en un grado casi místico, como si acabara de ganar mi primer Grand Slam de tenis con un servicio directo a doscientos kilómetros/hora en el octavo match ball. Y justo cuando creo que voy a explotar por incontinencia emocional, ocurre aquello que tanto había deseado que ocurriera desde que recibí mi primera dosis de uso de razón: las respuestas a mis preguntas abandonan su escondrijo y se muestran ante mí con una exuberante nitidez. Entonces, ese baile impreciso, alocado, y aparentemente irracional comienza a ralentizarse de manera gradual para que cada célula aterrice y se acomode en el que será su nuevo hogar, ese que siempre buscaron y jamás hallaron hasta hoy. Cuando todas lo logran al fin, el baile se detiene por completo para que la quietud y la serenidad se instalen a placer.

—Creo que deberíamos quedarnos en Imagine —afirmo yo en pleno éxtasis renacentista, provocando una corriente de estupefacción que se adueña de todos los presentes.

—¿Estás bien Helena? —me pregunta Sofía—. Porque yo creo que igual sigues un poquito ida. A ver, no te ofendas, que entraría dentro de lo normal con el colocón farmacéutico que llevas encima.

—Pues la verdad es que… nunca me había sentido tan bien, ni tan… lúcida como en este instante. De hecho, es muy posible que sea la primera vez en mi vida que esté viendo algo con tanta claridad. Y sí, definitivamente quiero quedarme aquí…, bueno, solo si vosotros también os quedáis.

—Esa lucidez que dices experimentar deja claro que quiero, que todos queremos una receta con esas pastillas que estás tomando, pero con respecto a lo demás, creo que nadie te sigue, para nada diría yo —añade mi amiga pelirroja tras mirar en redondo y reunir tres interrogantes en total.

—Vale, una pregunta —introduzco la explicación a mi revelación—. ¿Por qué creéis que estamos en Imagine, aquí y ahora, todos juntos? ¿Porque así lo hemos decidido solitos cada uno de nosotros, justo antes de que la casualidad o el destino cruzara nuestros caminos, o quizá porque alguien nos empujó a tomar esta decisión? —Compruebo que mis preguntas duplican los interrogantes ya existentes, por lo que ante la ausencia de respuesta contesto en primer lugar—. ¿Pero no os dais cuenta de que esto era exactamente lo que Miguel Velasco quería de nosotros? ¿Que nos ha estado manipulando todo este tiempo para traernos a Imagine? Es verdad, no nos puso una pistola en la cabeza para obligarnos a venir, pero él… él te hace confiar de tal manera en todo lo que dice, que acabas creyendo que no puede existir verdad más universal que la suya. Y mientras tu fe en él persiste inalterable, tú te sientes tan… —me detengo dubitativa, pues aún requiero de práctica para ejercer la confesión emocional con soltura— segura…, y afortunada, que no puedes, o no te atreves, a hacer o decir nada que pudiera poner en riesgo tu situación. Pero siempre surgen contratiempos impredecibles, incluso para él, y entonces es capaz de abandonar a su hija y de convencer a sus amigos, e incluso a su madre, de la necesidad de que le oculten su existencia, porque lo mejor para ella es retomar el camino previsto. —Respiro profundo una vez y me rehago lo suficiente para concluir—. La cuestión es que al final aquí estamos, tal y como él dispuso; y que aquí querrá retenernos para concluir su lavado de cerebro, al menos el mío. Pero resulta que, después de todo, o, mejor dicho, a pesar de todo, el maquiavélico Miguel Velasco tenía mucha razón: nuestro sitio está en Imagine, sí, solo que por razones muy distintas a las que él tiene en mente.

Me siento ligera como una pluma, como si acabara de soltar un cargamento de piedras que hubiera arrastrado durante cien kilómetros cuesta arriba. O como si me hallara en esos maravillosos segundos posteriores a un buen orgasmo. «Vale, quizá lo de soltar piedras era suficientemente equiparable», resuelvo mi propia reflexión.

—¡Qué cabrón! ¡Y yo qué rubia! —exclama Sofía como si por fin, tras horas de confusión, lograse resolver un complejo problema matemático—. En realidad, él me amenazó con denunciarme a la policía si no colaboraba, pero luego, no sé cómo narices, acabé convencidísima de que Imagine era la decisión de mi vida… Vale, tienes razón Helena —afirma con resolución—, así que, ¿me puedes explicar entonces por qué narices te quieres quedar? Porque, francamente, no lo pillo.

—Porque si Imagine es el lugar donde Miguel Velasco y los suyos pretenden decidir lo mejor para nuestro futuro, diría que tenemos más derecho que ellos a opinar sobre el tema ¿no? Y en particular me gustaría asegurarme de que nadie manipulará a nadie, y de que todos elegiremos libremente ser y hacer lo que nos dé la gana sin que por ello seamos condenados a la marginación social. No sé vosotros, pero yo ya me flagelo muy bien solita cuando la cago sin ayuda de nadie. —O volviendo a La Macarena, filón de símiles, metáforas y otras figuras literarias, si existe un lugar donde se eligen las canciones de nuestra vida, asegurémonos de que el club de fans de Los del Río tiene prohibida la entrada—. Además, el cabreo que tengo no me impide ver el potencial de estas islas. Hay que reconocerles que los asuntos relacionados con el espacio y la decoración los han resuelto más que bien.

Diría que Sofía está desgranando cada una de mis palabras en busca de algún punto en común con sus propias sensaciones. En el caso de Lola, creo intuir en su rostro un leve gesto de conformidad o asentimiento, aunque esta interpretación también puede derivarse de los efectos alucinógenos de mi renovado estado de optimismo. Lucas, sin embargo, parece un muñeco de trapo zarandeado por el desconcierto. Ahora sé que merece ser rescatado.

—Ya sé que tú tienes fe en Imagine, pero al margen de que otros la tengamos o no, la cuestión es que, como cualquier cosa que pasa por el filtro humano, tendrá unos cuantos defectos ¿no? Simplemente digo que ayudemos a corregir todos los que podamos por la cuenta que nos trae. Fuiste tú el que me convenciste de que no existen decisiones irrevocables ni equivocaciones irreversibles, que siempre hay alternativas, incluso a medio camino.

—La verdad es que, pensándolo bien, no parece que se viva mal aquí, al margen de ese pequeño lapsus cubano que seguro que podrá resolverse de alguna manera —reflexiona en alto Sofía—. Y bueno, sí, luego está eso que dices tú. Además, te lo debo… ¡Y oye, qué narices, ese espíritu libertario que te ha salido ahora me ha inspirado un montón! ¡Ja! Por fin pegas un poco con tu look. ¡Vale, yo quiero probar! —remata con resolución—. ¿Y tú Lola?

—No podemos permitir que hagan lo que les dé la gana con nosotros. Yo me quedo —se une la muñeca-hacker sorprendentemente subyugada por mi discurso.

—Pues solo quedas por hablar tú Lucas —le apremia Sofía—. Pero vamos, que tienes que estar la mar de contento. Esto es lo que tú querías ¿no?

—Yo… —comienza a decir Lucas, evidentemente desorientado y aturdido.

—Lola, ¿no te apetece una Coca-Cola? Porque yo me muero por una —le pregunta su amiga arrastrándola del brazo hasta la puerta de la habitación sin darle opción a responder.

Cuando Lucas y yo nos quedamos solos, él mantiene intacta la distancia que nos separa, mirándome con una mezcla de confusión e incredulidad, intentando descifrar, supongo, el auténtico significado de mi drástico cambio de opinión.

—No, no voy a decidir por ti —le aclaro a bocajarro—. Decidiremos juntos. Porque respondiendo a tu pregunta, sí, puedo volver a aceptarte. Más que eso. Puedo volver a quererte porque muy posiblemente nunca haya dejado de hacerlo. Y esto, como podrás imaginar, tiene su lado bueno y su lado malo. Malo, porque decidir juntos implica cagarla juntos, una de mis especialidades como bien sabes; y bueno, porque mis últimas cagadas merecen ser canonizadas por haberme conducido hasta ti. Y este es todo el pasteleo que estoy dispuesta a asumir, así que si tienes alguna otra pregunta hazla ya, antes de que me atragante con tanto azúcar.

Lucas se acerca a la cama y se sienta junto a mí. Aún parece descolocado, pero también más relajado a juzgar por el amago de sonrisa que empieza a dibujarse en las comisuras de sus labios.

—Vaya, estoy… Está claro que nunca dejarás de sorprenderme. Aunque conociéndote no sé si eso de corregir defectos y decidir juntos significa que te vas a infiltrar en Imagine para poner una bomba, pero que me avisarás antes para que no me pille dentro.

—Nunca se sabe. Aunque he aprendido que la sutileza suele ser más productiva que un artefacto explosivo. Y por eso quiero conocerlo todo de Imagine. Así que toma tu medallón, que yo también pienso conseguir el mío —le respondo con determinación, devolviéndole el pesado colgante que él había puesto en mis manos—. Eso sí, lo primero que haré en cuanto me lo den será tunearlo, que esa moda del mandala azul y verde empieza a resultar sospechosamente masiva. —O una versión de La Macarena en alta bisutería—.   

—¿Eres consciente de que para conseguir uno de estos no solo deberás ser uno de los próximos NEMS, sino que tendrás que sufrir calvarios tales como alienarte tecnológicamente con el Smartest, y convertirte en un robot adicto a la intercomunicación, la información basura y la autoexhibición pública? –me pregunta Lucas sorprendentemente recuperado del shock y citando palabras que nunca fueron pronunciadas en su presencia.

—Oye, ¿Sofía te grababa mis conversaciones?

—¡Ja ja ja! No, qué va. No hemos llegado a tanto. Pero nos hizo gracia, la verdad. Bueno, entonces, ¿por dónde sugieres que iniciemos tu programa de inmersión en Imagine? —se incluye automáticamente en el plan, como si siempre hubiéramos compartido banda delictiva.

—Pues me gustaría empezar por el principio, por donde se toman las primeras decisiones. Pero me temo que no nos van a dar las llaves de Isla 7 sin más porque las pidamos educadamente, así que supongo que tendremos que pensar en otra cosa.

—Quizá ellos no, pero yo sí.

—¿Qué quieres decir?

—Que yo sí que robé, bueno, que tomé prestada, temporalmente, la tarjeta de acceso a Isla 7 que estaba en la maleta.

—¡¿Qué tú has… robado… del verbo robar..., o sea… ese verbo que es sinónimo de hurtar, sustraer, birlar o sisar?!... Espera… ¡Es que no me lo puedo creer!… ¿Eres consciente de que eso que dices que has hecho no solo te expulsa automáticamente de la pandilla del Conejito de Pascua, sino que te convierte en su enemigo público número uno? Como te pille te va a enterrar con su arsenal de huevos, solo que unos cuantos kilómetros más profundo. Y después, para rematarte, te abrirá la cabeza con la pala. Yo le he visto hacerlo en una peli de dibujos animados.

—Ja–ja–ja —se ríe lenta y falsamente, aunque sin poder disimular los auténticos efectos de mi tonta ocurrencia. Conozco esa sonrisa, y también las otras cien de su repertorio.

—¿Y cuándo hiciste eso? Y, sobre todo, ¿por qué? –le interpelo de nuevo.

—¿Recuerdas aquel gabinete de crisis?

—Sí, cómo no, el gabinete que nunca existió. Aunque al menos ahora sé por qué fui abandonada aquella noche: por el Festival del Pillaje. Lo que sigo sin entender es qué narices pintabas tú allí…, ni cómo te dejaron entrar.

—Bueno, yo también siento curiosidad ¿sabes? Puede que nuestras convicciones difieran un poco…, o bastante, pero da la casualidad de que mi principal objetivo coincide en gran parte con el tuyo. Yo también quiero que lo sepas todo sobre Imagine para que te convenzas de una vez de que es lo mejor para todos. No obstante, estoy de acuerdo contigo en que no nos van a organizar un tour por Isla 7 en los próximos días.

—Vaya, pues he de decirte que tampoco tú dejas de sorprenderme. Aunque no sé si eso significa que haremos el tour por nuestra cuenta, pero que primero llamarás al timbre de Isla 7 por si alguien nos abre. Ya sabes, por eso de que aquí todos son educadísimos y encantadorcísimos y no le harían a una persona el feo de dejarla en la puerta.

Él se sonríe de una forma que no descarta al cien por cien las fórmulas de cortesía.

—Tampoco tenemos que decidirlo ahora mismo ¿no te parece?

—Sí, es verdad. Reposemos todo un poco. Ya pensaremos en ello mañana —me encomiendo a la técnica O´Hara, aunque confiando en el resultado por primera vez—. Y ahora, por favor, hagamos algo, lo que sea, que si sigo aquí tumbada sin moverme me va a dar otro síncope vasovagal, solo que este por nula carga emocional.

—Pues se me ocurre algo muy concreto —comienza a sugerir con aire libidinoso—, aunque antes me gustaría preguntarte algo.

—¿Qué?

—¿De verdad que tu plan de fuga consistía en saltar por la ventana ¡desde un tercer piso!?

—Vale, admito que no era un gran plan, pero tuve que descartar las demás alternativas por motivos que no vienen al caso. Y sí, también admito que el tuyo de los permisos, los vuelos y todo eso tenía bastante mejor pinta que el mío, si es lo que querías escuchar. Aunque también te diré que andar hasta Madrid con un mochilón de diez kilos a la espalda, guiada solo por una brújula, me parece un planazo en comparación con la idea de meterme en otro aeropuerto o en cualquier variante de un avión.

—No sabes lo bien que me sienta oír lo imprescindible que soy para ti —se burla Lucas con una sonrisa guasona— porque, aunque no te lo creas, a veces se me olvida y….

—Sí, lo que tú quieras —le interrumpo en defensa propia—, aunque yo que tú tampoco me emocionaría mucho, que yo soy mucho de cagarla y de decepcionar, además de bastante incompetente manejando códigos de disculpas, rectificaciones y…

Lucas me atrae hacia él dilapidando toda tentativa de acción verbal con un beso profundo y apasionado que me hace temblar de arriba abajo, desde los dedos de los pies hasta el último pelo de la cabeza. Y justo después de descubrir que hasta una lapidación puede ser una bendición si esta es promovida y ejecutada por Lucas, algo empieza a sonar en mi cabeza. Son tan solo unas notas débiles y lejanas que se suceden de manera desordenada pero que quizá, solo quizá, estén intentando componer una melodía. Cierro los ojos para concentrarme únicamente en ellas y retenerlas dentro de mí, alentándolas a reorganizarse en alguna canción que yo pueda reconocer. De repente, una nota díscola se eleva sobre las demás revelando el acorde de un piano tras ella, y entonces, justo entonces, el silencio comienza a desvanecerse vencido por la certeza de que tarde o temprano, Imagine[85], Mi Imagine, sonará para mí.

FIN

[1] Título inspirado en la canción IMAGINE (John Lennon).

[2] Título inspirado en la canción HYSTERIA de THE MUSE

[3] Punto de partido

[4] Canción del grupo flamenco Los del Río publicada por primera vez en 1994, que alcanzó un gran éxito mundial.

[5] Película de Michael Moore sobre la masacre de Columbine en 1999.

[6] Estilo de vida

[7] Canción del grupo Fun.

[8] Marca registrada.

[9] Título inspirado en la canción AMERICAN IDIOT (Green Day).

[10] Película de 1941 dirigida por Orson Welles.

[11] Película de 1976 dirigida por Alan J. Pakula.

[12] Actor protagonista de la serie “El mentalista”.

[13] Lugar donde vive el personaje de dibujos animados Bob Esponja.

[14] Feliz

[15] Consejo Superior de Investigaciones Científicas, agencia estatal adscrita al Ministerio de Economía y Competitividad.

[16] Capítulo inspirado en la canción BOHEMIAN LIKE YOU (The Dandy Warhols).

[17] Película del año 1972 dirigida por Francis Ford Coppola.

[18] Película del año 1989 dirigida por Peter Weir.

[19] Película del año 2003 de Disney Pixar.

[20] Conocido fisiólogo que formuló la “Ley del reflejo condicionado”.

[21] Canción del grupo Suede.

[22] Película del año 2011 dirigida por Jaume Collet-Serra.

[23] Capítulo inspirado en la canción ARE YOU GONNA GO MY WAY (Lenny Kravitz).

[24] Adiós.

[25] Zapato de salón con tacón de aguja.

[26] Capítulo inspirado en la canción CREEP (Radiohead).

[27] No te preocupes.

[28] Capítulo inspirado en la canción RUDDERLESS (The Lemmonheads).

[29] Sociedad secreta fundada en el siglo XVIII con el objetivo de instaurar un nuevo orden mundial.

[30] Capítulo inspirado en la canción ONE HEADLIGHT (The Wallflowers).

[31] Autoservicio.

[32] Capítulo inspirado en la canción SONG 2 (Blur).

[33] Capítulo inspirado en la canción MR. BRIGHTSIDE (The Killers).

[34] Establecimientos que venden artículos exentos de impuestos.

[35] Capítulo inspirado en la canción LAST NITE (The Strokes).

[36] Gente de Imagine

[37] Capítulo inspirado en la canción SEX ON FIRE (Kings of Leon).

[38] Se refiere a cómo sienta una prenda de vestir.

[39] Película del año 1978 dirigida por Jeanot Szwarc.

[40] Capítulo inspirado en la canción CELEBRITY SKIN (The Hole).

[41] Guion gráfico de una historia.

[42] Película de 1998 dirigida por Peter Weir, en la que el protagonista vive en una serie de televisión sin saberlo.

[43] Capítulo inspirado en la canción SEXX LAWS Beck.

[44] Felix Baumgartner: paracaidista austríaco que logró romper la barrera del sonido en un salto realizado desde la estratosfera en 2012.

[45] Capítulo inspirado en la canción RUBY (Kaiser Chiefs).

[46] Capítulo inspirado en la canción EVERY YOU EVERY ME (Placebo).

[47] Droga sintética.

[48] Capítulo inspirado en la canción “Take me out” de FRANZ FERDINAND.

[49] Grupo musical flamenco autor de la canción “La Macarena”.

[50] Organismo que combate el antisemitismo y la intolerancia y que identifica y extradita criminales de guerra nazis en colaboración con los gobiernos, medios de comunicación y comunidades locales.

[51] Capítulo inspirado en la canción TONIGHT TONIGHT (The Smashing Pumpkies).

[52] Capítulo inspirado en la canción SPINNING AWAY (Sugar Ray). 

[53] Motivación número 1.

[54] Película del año 1996 dirigida por Michael Apted.

[55] Capítulo inspirado en la canción IF YOU WANNA (The Vaccines).

[56] La gente de Imagine

[57] Número 1

[58] Típico

[59] Surferos

[60] Tuve suerte.

[61] Pasión

[62] Entrenamiento deportivo.

[63] Miembros.

[64] Así que

[65] Acostumbrada a él.

[66] Y posiblemente asombroso.

[67] Suena

[68] ¡Venga, vamos a surfear!

[69] Capítulo inspirado en la canción CHASING CARS (Snow Patrol).

[70] Programa de televisión venezolano presentado por el propio Presidente de la nación.

[71] Película del año 2006 dirigida por David R. Ellis.

[72] Hola

[73] ¡Bienvenido por fin!

[74] Fans o admiradores

[75] Capítulo inspirado en HEAVY CROSS (The Gossip).

[76] Infancia, padres, cerebro, loco, desorden mental, diván.

[77] Mujer norteamericana que castró a su marido una noche de junio de 1993.

[78] Capítulo inspirado en la canción DON´T LOOK BACK IN ANGER (Oasis).

[79] Educada

[80] Novela de John Boyne publicada en 2006.

[81] Miembro del grupo Oasis. Compositor y cantante de Don´t look back in anger.

[82] Capítulo inspirado en la canción CLOCKS (Cold Play).

[83] Socorro

[84] Capítulo inspirado en la canción KIDS (MGMT).

[85] Canción de JOHN LENNON cuyo significado es “Imagina”.