Para Priscila

Para Alejandra

Índice

1 Diego

2 Cuaujuco

3 Enrique

4 Pablote y El Enano

5 Lucía y Jasdián

Acerca del autor

Créditos

1

Diego

Aquellas Nubes arrastran sus panzas contra Las Mandíbulas De Roca. Sus láminas de hueso se intrincan, se cortan, Les rellenan con Su Agua a Estos Cañones Las Gargantas.

Se vierte Su Llovizna sobre ese techo de cenizas del Saltillo.

Metidos entre estos muros claros, don Diego, su hija Estefanía, y los hijos de ella, Miguel y Diego, miran el suelo.

Diego se mesa las barbas. Una mosca.

Estefanía cabecea.

Se miran.

Y, desde las vigas de encino, dos demonios los contemplan; se sujetan con sus garras, cuelgan sus ojos de piedra.

Y Aquella Agua Se espesa entre Las Montañas, y Su Goteo Se cuela por las fisuras de este techo, por el marco de esta ventana.

Los Montemayor duermen.

Bajos las camas se abrazan dos ángeles; se acarician sus cabellos de hielo.

Los zancudos acumulan sus pedregales sobre las sábanas; acarician narices y orejas de saltillenses bajo las goteras. Afuera, unas piedras se golpean sobre tiernos arroyos que brotan entre otras piedras.

Las Nubes Se quiebran.

Los Charcos elevan Sus Plumas que Se pegan en las saltillenses pieles. Encima, condensan sus esquirlas entre las cabezas.

Plateados bajo el macizo torrente de luz, don Diego, Estefanía, Miguel y Diego, se miran.

Se levanta don Diego; seis moscas despegan del terso pus de sus muñones. Se rasca.

Sale.

Estefanía lo mira. Baja la cabeza.

Don Diego camina entre aquellos nogales.

Ahí va Diego, solo, sobre Esas Piedras.

Ante la Piedra del Diablo, Diego pone su mano en la empuñadura de su espada.

Y avanza.

Avanza.

Ahí están Manuel de Mederos, Juan Pérez de los Ríos y Diego Díaz de Berlanga, con otros.

¿A dónde vas, Diego?

Y los hombres lo siguen.

Y llegan al maizal, y caminan entre las altas mazorcas que azotan sus granos contra El Aire.

Miguel sale; anda entre las casas; trepa bardas de piedra, brinca. Mira al suelo.

Miguel: diluyen tus ojos de miel las Nubes arriba de ti.

Niño solo, don Miguel, Pardos Cabellos Que El Viento Levanta; ¿dónde está Tu Padre? ¿Yace en esos prados del Saltillo con Tu Abuela?

Tu piel de cuarzo, niño cristalino, se vierte, bajo la Oscuridad, sobre la hierba.

Miguel corre sobre el pasto; un tronco hueco, con hongos en su corteza, se le atraviesa.

Miguel brinca.

Sube al árbol, le sopla a una telaraña. Patas que se abren, rocío que se suelta.

Esas Nubes que Se Fugan te acarician la nuca, Miguel.

Voy.

Don Diego va a su casa. Entra. Miguel se cuela.

Y, metidos en ella, don Diego, Estefanía, Miguel y Diego, se miran.

Se miran.

Duermen.

Diego los ampara bajo los infectos muñones de su espalda.

Las Nubes los engullen.

Esta mañana, una comisión de doce varones de aquel Valle llega a la casa de don Diego.

Aquí está un varón guacachina.

Aquí está un varón cajubama.

Aquí está un varón catujano.

Aquí está un varón tepehuane.

Aquí está un varón guachichil, rayado de azules rayas anchas, con un sapo agarrado al antebrazo y una víbora enroscada al muslo.

Aquí está un varón pomalique.

Aquí está un varón quinigua, borrado con amarillas rayas menudas, muy finas, paralelas y muy próximas unas a otras. Con la cara cristalina.

Aquí está un varón aguacero.

Aquí está un varón malincheño.

Aquí está un varón cuanale.

Aquí está un varón aiguale.

Aquí está un varón coapaliguane.

Doce muy fuertes guerreros que caminan y se paran a las espaldas purulentas de don Diego, sentado.

Y lo miran.

Ampapa caene amiguas.

Diego está sentado, con los ojos cerrados.

Diego dice: Allá, en El Valle De Monterrey, palpitan sentados Nuestros Padres.

Solos.

Y don Diego está sentado.

Y aquellas aguas y tierras.

Solas.

Y Los Doce Guerreros se quedan.

Y se quedan el demonio y el ángel.

La Oscuridad cubre el Saltillo con Sus Alas Almagradas.

Esta mañana, los doce guerreros se levantan del suelo, se ponen de pie.

Se pegan a los muros.

Y entran veinte Caciques de aquel Valle a la casa de don Diego de Montemayor.

Está aquí el Cacique guachichil Napayan.

El Cacique quinigua Alguaron, borrado.

El Cacique Juaquialene.

El Cacique Aguacoata.

El Cacique guachichil don Francisco Pinamoqui.

El Cacique guachichil Malaqui Somomasas.

El Cacique guachichil Macapaqui Yalapo, rayado.

Y el Cacique Ajuicas, borrado.

Y el Cacique Amatame, borrado.

Y el Cacique Namecunala.

Y el Cacique Pamalequi.

Y el Cacique Cayajuama Francisco.

Y el Cacique Alajuapiame.

Y el Cacique guachichil Sao.

Y el Cacique borrado Catara.

Y el Cacique borrado Caguane.

Y el Cacique borrado Panigüila.

Y el Cacique borrado Tenaguana.

Y el Cacique Pitale, cerralvense.

Y el Cacique borrado Piopi, cerralvense.

Se dirigen a don Diego.

Y lo miran, sentado.

Ampapa caene amiguas.

Diego, sentado. Sus ojos, cerrados.

Allá, en ese Valle, las casitas languidecen.

Y don Diego está sentado.

Y Los Veinte Caciques aquí se quedan.

Y tiende Sus Techos La Noche.

Esta mañana, muchos otros varones, y sus mujeres e hijos, llegan a la casa de don Diego.

Están aquí las familias guachichilas del Cacique Napayan.

Y las borradas familias quiniguas del Cacique Alguaron.

Y la gente del Cacique Juaquialene.

Y las gentes del Cacique Aguacoata.

Y los guachichiles del Cacique don Francisco Pinamoqui.

Y los guachichiles del Cacique Malaqui Somomasas.

Y los guachichiles rayados del Cacique Macapaqui Yalapo.

Y los borrados del Cacique Ajuicas.

Y los borrados del Cacique Amatame.

Y la gente del Cacique Namecunala.

Y las gentes del Cacique Pamalequi.

Y la gente del Cacique Cayajuama Francisco.

Y la gente del Cacique Alajuapiame.

Y los guachichiles del Cacique Sao.

Y los borrados del Cacique Catara.

Y los borrados del Cacique Caguane.

Y los borrados del Cacique Panigüila.

Y los borrados del Cacique Tenaguana.

Y esos guacachinas.

Y esos cajubamas.

Y unos catujanos.

Y unos tepehuanes.

Y aquellos pomaliques.

Y estos aguaceros.

Y unos malincheños.

Y unos cuanales.

Y unos aiguales.

Y unos coapaliguanes.

Y aquí están gente e hijos, cerralvenses, del Cacique Pitale.

Y aquí están la gente, mujeres e hijos, borrados cerralvenses, del Cacique Piopi.

Y están aquí muchas otras familias, y la servidumbre, y esos esclavos negros y mulatos de Carvajal.

Vienen esas mujeres con cargas sobre la cabeza, y sus collares y aretes, con pieles azules, amarillas y rojas, el cabello trenzado y al cuello sus sartas de caracolillos y conchas; se acercan a don Diego con sus utensilios de madera, de huesos, de fibras, de piedra tallada; traen raíces de lampazo, vainas de mezquite y tunas. Señoras con pieles de venado, pinole de mezquite y flechas en las manos.

Lo miran.

Sentado.

Ampapa caene amiguas.

Sentado.

Allá, en aquel Valle, corre y brilla El Agua De Esos Ojos De Santa Lucía.

Abundante.

Cristalina.

Y, don Diego, sentado.

Y aquí se quedan Caciques, varones, mujeres, niñas y niños; Diego aprieta los párpados.

En el Valle de Extremadura se abren los Ojos De Agua De Santa Lucía abundantes, y enderezan con sus fuentes aquel cristalino Río que calma la sed y fecunda las tierras.

Al Valle de Extremadura lo guardan Aquellas montañas.

Y está cerca de aquí, del Saltillo, aquel paraje.

Y allá, en ese Valle de Extremadura, El Abuelo Viento moja Su Dedo De Viento en el Ojo De Agua De Santa Lucía.

En La Mejor Y Más Abundante Agua.

Del Reino.

Y acá viene El Viento.

Y acá viene El Viento.

Viene El Viento sobre los lomos de estas serranías; viene El Viento por los cañones y las gargantas.

Viene El Viento.

Viene El Viento.

Viene.

Y viene El Abuelo Viento, Se filtra por la puerta, sacude las cabezas de estas familias y le extiende a Diego Su Mano De Aire.

Y el Abuelo Viento pone Su Dedo De Viento en los secos ojos de don Diego de Montemayor.

Y las gotas de Agua abren esos párpados cenicientos, y los ojos se agitan.

Y las gotas resbalan.

Su hija Estefanía y sus nietos Miguel y Diego, lo miran.

Es La Villa Del Saltillo poco albergue para hombres de grandes espaldas, y las del Capitán Diego de Montemayor, con sus abultados muñones, lo son.

Y el Abuelo Viento pone Su Dedo De Viento en la seca boca de Diego de Montemayor.

Y don Diego de Montemayor, este brioso vecino de Saltillo, se pone de pie.

Grande.

Y camina entre estas familias.

Y cruza esa puerta.

Y El Aire.

Las Nubes corren bajo su techo oscuro; toman ese camino que tantas tuercen montañas.

Acá, los ojos de Diego de Montemayor.

Allá, Los De Santa Lucía.

Y Diego agita sus sangrantes muñones.

Sangran su pus Las Nubes sobre el Saltillo.

Y Diego de Montemayor, El Viejo, camina; camina por estas calles saltillenses. Deja sus gotas amarillas sobre Las Piedras.

Y viene con Diego Díaz de Berlanga.

Y viene con Alonso de Barreda.

Y viene con Pedro de Iñigo.

Y viene con Juan Pérez de los Ríos.

Y viene con Diego Maldonado.

Y viene con Domingo Manuel.

Y viene con Juan López.

Y viene con Lucas García.

Y viene con Cristóbal Pérez.

Y viene con Diego Rodríguez.

Y viene con Martín de Solís.

Y viene con su hijo, Diego de Montemayor, el Mozo.

Y junta Diego de Montemayor a Sus Doce Compañeros.

Allá, de Aquel Ojo, brota La Mejor Y Más Abundante Agua del Reino.

Los Doce Hombres se miran.

Vamos.

Los Doce Compañeros de Saltillo traen a sus mujeres, a sus hijos y sus ganados.

Y cargamos en las carretas nuestros enseres domésticos, nuestros aperos de labranza, nuestros instrumentos de trabajo, nuestra herramienta para trabajar la tierra, armas.

En un par de carretas con gigantescas ruedas de madera ponemos los granos.

Y mucha Fuerza.

Y aquí están caballos, mulos y reses; patos y gansos, gallinas y cerdos, cabras, ovejas y conejos.

Junten esas reses.

Nos vamos.

Parte La Caravana Del Saltillo.

Las Doce Familias, con sus equipajes cargados en carretas tiradas por yuntas, Los Veinte Caciques con Sus familias, los sirvientes y negros esclavos.

Bartolomé de Sosa e Inés Rodríguez, miran a sus hijos, que se alejan.

Y salimos de la Villa del Saltillo.

Viene Diego con Las Doce Familias.

Viene.

Viene Diego de Montemayor con Las Doce Familias De Saltillo.

Con Diego El Viudo De Su Espada vienen su hija Estefanía y los hijos de ella, Diego y Miguel.

Vienen Diego Díaz de Berlanga y su esposa Mariana Díaz.Vienen Diego de Montemayor, El Mozo, y su señora Elvira de Rentería, con sus hijos Diego Fernández de Montemayor y Elvira de Montemayor.

Diego Rodríguez, con su mujer Sebastiana de Treviño, con sus hijas Mónica, María Andrea e Inés, y dos hijas naturales de él, Melchora y Clara.

Vienen Juan López y su mujer Magdalena de Ávila, con sus hijos, Juana, Bernabé y Melchora.

Vienen El Capitán de la Paz Guachichil y Blanco, Lucas García, hermano de Diego Rodríguez, y doña Juliana de Quintanilla, hermana de José de Treviño y de Sebastiana de Treviño, la mujer de Diego Rodríguez, con sus hijos Bartolomé, Tomás, Nicolás y Lucas García de Quintanilla.

Vienen Martín de Solís y Francisca de Ávila con sus hijos Diego, quien viene con su esposa María de Mendoza, y Juan, quien viene con su esposa Andrea, coahuilteca.

Vienen el negro Diego Maldonado y Antonia de Paz, morena, con su hijo Juan.

Vienen Juan Pérez de los Ríos y Agustina de Charles González, bruja, con seis hijos, Juan, Ana, Bartolomé, Alonso, Esteban y Pedro.

Viene Alonso de Barreda.

Viene Pedro de Íñigo.

Viene Cristóbal Pérez, primo de Juan Pérez de los Ríos.

Viene el prieto Domingo Manuel, con sus vendajes, sus tortillas y sus yeguas.

Vienen don Baldo Cortés, cura y vicario de la Villa del Saltillo, fray Cristóbal de Espinosa, guardián del convento aledaño a esa Villa, y los tres misioneros Fray Andrés de León, Fray Diego de Arcaya y Fray Antonio Zalduendo.

Vienen Los Veinte Caciques y Sus Varones, Sus mujeres y Sus familias.

Vienen sirvientes y esclavos.

La Caravana de Carretas con Diego a la cabeza.

Y Alberto De La Piedra Del Diablo queda atrás, en tierras del Saltillo.

Acá vamos, por estas tierras perdidas.

Acá vamos.

Avanza La Caravana de Carretas y ganado.

Y atrás queda Saltillo.

Se lo come La Noche.

Los cascos de La Luz pisan guijarros de arroyos cristalinos, se hunden en sus lodos, se detienen frente a las montañas cubiertas de pinares.

El musgo cubre Las Piedras.

Las ruedas de las carretas se atoran entre Ellas.

Salen.

Las Aguas Se tornan oscuras.

Las Piedras, al fondo, cierran Sus Ojos.

El Día lanza Sus Filos entre Las Ramas, contra las nucas.

La Caravana cruza la serranía. Diego la encabeza.

Don Miguel tiene ocho años; Mónica es más pequeña.

Se meten entre los encinales.

Sus Ramas los abrazan.

Mónica; Miguel.

Allá van Sebastiana y Estefanía.

Tejen sombras con sus ramas los encinos.

Mónica; Miguel.

Una llovizna palpa los rincones.

Acá los traen.

Y las sombras se funden; crecen.

Montemayor, jalado por los ojos, pastoreado por Nubes incandescentes, avanza con estas familias.

Allá resplandece El Ojo De Agua, La Mejor Y Más Abundante Del Reino.

Viene Diego de Montemayor, uno de los de Carvajal, con esas Doce Familias.

Las Doce Familias.

Allá brilla El Ojo De Agua.

Quiebran las carretas las maderas de sus rayos.

Sudan los caballos.

Se hunde La Caravana en La Oscura Boca De La Cueva De Esta Noche.

Avanzamos por el fondo de barrancos; subimos y bajamos lomas.

Se pega La Luz a nuestros párpados; esta lluvia barre Las Montañas.

Llegamos a La Rinconada.

Descansamos.

Bajo La Noche merodean unos pelones.

Acarician nuestros pies las pieles de esta tierra; cortan los mezquites nuestras frentes.

Cuelgan grises las lenguas de dos bueyes.

Agustina acaricia sus jorobas.

En las tiendas se acaloran las gallinas.

Mónica, Diego y Miguel trepan a un mezquite; ahí están, sentados en la rama.

En el Puesto de Carvajal nos acostamos.

Los pelones se deslizan por Las Piedras.

La Luz las toca; ellas sonríen. Alzan los brazos.

Toca La Luz sus axilas, sus cabellos.

Ellas resplandecen bajo el calor de este día.

Caminan, avientan Piedras, desuellan, asan, juntas caminan.

Beben Agua, cosechan frutos y semillas, trenzan sus cabellos, copulan.

Caminan.

Caminan.

Caminan.

Oscuridades.

Pelones. Sus arcos, sus flechas.

Cruzamos llanos polvosos con Planas Piedras Tendidas. Ardientes.

Vamos por el Puesto de los Muertos.

Diego camina erguido bajo Las Nubes Moradas; hirsutos pelos de orejas Pellejos al Viento arrancan.

Las rocas de Su desfiladero se yerguen ante nosotros; sostienen arriba unas sábanas que se desgarran. De entre ellas surgen pelones; vienen a La Caravana.

Arcabuzazos.

Y se van.

Y se ahogan en Esta Nata Negra.

Nos levantamos. Bajo La Luz Quebrada alzamos el campamento.

Y acá vamos.

Nuestros pies sangran sobre Las Piedras. Aquellas viejas vienen de lejos tras la banda.

Una anciana enferma se retira al monte.

Sus hijos, sus sobrinos, avanzan.

Oscurece.

Avanzamos; esta brillante lluvia reblandece nuestras piernas.

Y deja Nuestra Caravana ese valle de cordilleras bajas y penetra en el paso de La Sierra.

Y desciende La Caravana.

Al agujero de La Noche.

Y arribamos y entramos al Valle de Extremadura: Sierra Madre, Cerro De Las Mitras.

Avanzamos.

Al fondo, al Pilón, Se agiganta.

Se agiganta.

El Cerro de la Silla.

Pasamos por la Boca de la Huasteca.

Más adelante nos paramos; bebemos Agua.

Diego alza la cara, contempla el sitio.

Los Nogales.

Acampamos.

La Oscuridad Se tiende sobre los toldos.

El Rostro Del Monarca asoma sobre Los Picos Del Cerro De La Silla.

Una Herida Se Le abre en El Cuello.

Baña El Monarca con Su Luz el campamento.

Diego y sus compañeros contemplan Ese Rostro De Piedra Que Flota Sobre Ellos.

Respiran Ese Aire Claro Y Caliente.

La lluvia baja. Con Sus Labios de Viento besan Los Vientos Los Vellos De Las Montañas.

Estira de Piedra Sus Brazos El Cerro de la Silla.

Penetra Tu Luz Esas Gotas; llega a sus espaldas; viene y sale de la gota y se dispersa.

Y emerge Tu Luz de esta muchedumbre de gotas de lluvia, destellos de luz dispersos por muchas gotas de lluvia.

Y aparece, en torno al Cerro, Aquella Corona De Gotas De Lluvia Que Flotan Sobre El Viento.

Luz.

Corona Intensa violeta, añil, azul, verde, amarilla, naranja, roja.

Obscuridad.

Y, más grande que esta corona, Aquella Tenue Corona corona al Dios en el Cerro.

Gran Corona Pálida roja, naranja, amarilla, verde, azul, añil, violeta.

Y en sus agudos extremos aplasta El Viento a las gotas.

Luz.

Una Corona De Lluvia al Cornudo Monarca corona; y sobre Esta Corona De Luces Lo corona Otra Corona.

El Monarca tensa Sus Arcos; Dos Fuertes Rayos Fibrosos Se lanzan desde Sus Hombros.

Nubes.

Y El Monarca entrechoca en Su Pecho Grandes Rocas Duras Bravas.

Rocas.

El Monarca va y Se coloca La Mitra sobre Los Cuernos. Inclina Su Larga Cabeza y cubre con Su Mano, acá abajo, a la Caravana que, diminuta, se enrosca en Los Nogales.

Y le derrama Una Lágrima Tibia.

Y navega y Se mete entre Los Picos De La Huasteca.

Y Se hunde detrás.

Y allá.

Explota.

Y Su Sangre coagula en Esta Oscuridad Amarga.

Los carromatos y carretas se acomodan en torno a esta gran fogata.

Mónica llega muy cansada.

Y llega Esta Oscuridad, y don Diego y sus compañeros La calientan en Este Fuego.

Las pavesas Le queman Los Ojos; Ella cierra Sus Párpados.

Cenan carne asada, nueces, aguacates, moras.

Las chicharras, los patos, los gansos.

Allá, lejos, coyotes.

Dormimos.

Dentro cae la lluvia de afuera; se clavan las puntas frías de los cuchillos del aire, la enredadera helada cuyas semillas coloca Nuestro Padre.

Revolotean en los vientres de Estas Familias que llegamos.

Vienen de Labradores espesas corrientes de aire; inclinan las llamas de las altas antorchas.

Allá, sobre el Cerro de la Silla, asoma El Monarca Su Cabeza Blanca.

Desde aquel claro, tres hembras y dos varones guachichiles disparan sus flechas contra El Monarca.

Flecha y flecha.

Flecha y flecha.

Y flecha.

Y esta flecha alcanza y se clava en El Pétreo Cuello Del Rey.

El Monarca sangra.

Desde atrás del Cerro de la Silla, Nuestro Rey Brillante nos lame con Cálidas Lenguas De Sangre.

Los cinco muchachos guachichiles bajan sus arcos; se retiran.

El campamento se levanta.

Hombres y mujeres ordeñan vacas y fríen huevos.

Retiran las cenizas de las hogueras y las guardan. Sofocan los rescoldos de las hogueras.

Apagan las altas antorchas.

El prieto Domingo Manuel y un grupo de varones juntan los aparejos, afirman las ruedas de las carretas, uncen los bueyes.

Hombres y mujeres se mueven de un lado a otro.

Algunos cortan largos palos; otros, zacate.

Mónica despierta. Doña Sebastiana la lleva al arroyo.

Mónica se lava.

El Agua Del Río Santa Catarina es transparente y fría.

El día, caluroso y húmedo, está despejado en Nuestro Valle.

Desayunan jocoque, leche fresca, uvas, nueces, pan y tortillas.

Reducen la hoguera a brasas.

Con la claridad del día tomamos el camino. Don Diego de Montemayor nos mira.

Allá hay muchos montes y pastos, ríos y ojos de Agua, manantiales, y muchas tierras de pan coger.

Entran al florido Valle de Extremadura, apacible, sano y de buen temple, amplio y abundante de árboles frutales y montes y pastos y tierras labrantinas, corrientes de aguas y manantiales.

Tierras fertilisísimas e irrigadas, crecen en ellas cultivos, se crían en ellas ganados, rodeadas de altas murallas, espesas sus faldas de espinos y de bosques sus montañas.

Allá resplandecen Los Manantiales De Los Diáfanos Ojos De Agua De Santa Lucía.

Allá refulge El Ojo Grande.

Bulle la sangre en el pecho de Diego.

La Caravana lo sigue.

Tres jinetes se adelantan.

En medio, con sus grandes ruedas de madera, ese par de carretas en que vienen los granos.

Las cúspides incandescen contra esas Nubes que viajan.

Allá los jinetes, parados sobre los estribos de los caballos, encuentran los pasos.

Acá el grupo, las carretas, el ganado.

Don Diego de Montemayor mira al grupo que le acompaña.

Viene su familia. Viene su hija Estefanía y sus nietos Diego y Miguel.

Y los sirvientes, y esos esclavos negros y mulatos.

Vienen las familias de los Caciques Napayan, Juaquialene, Aguacoata, don Francisco Pinamoqui, Malaqui Somomasas, Macapaqui Yalapo, Ajuicas, Amatame, Namecunala, Pamalequi, Alajuapiame, Sao, Catara, Caguane, Panigüila, Tenaguana, Pitale y Piopi.

Y esos guacachinas.

Y esos cajubamas.

Y unos catujanos.

Y unos tepehuanes.

Y aquellos pomaliques.

Y estos aguaceros.

Y unos malincheños.

Y unos cuanales.

Y unos aiguales.

Y unos coapaliguanes.

Y vienen muchas otras familias.

Vienen esas mujeres con cargas sobre la cabeza, y sus collares y aretes, con pieles azules, amarillas y rojas, el cabello trenzado y al cuello sus sartas de caracolillos y conchas, con sus utensilios de madera, de huesos, de fibras, de piedra tallada, raíces de lampazo, vainas de mezquite, tunas.

Señoras con pieles de venado, pinole de mezquite y flechas en las manos.

Metecos en esta blanca Caravana.

Y don Baldo Cortés, cura y vicario de la Villa del Saltillo, fray Cristóbal de Espinosa, guardián del convento aledaño a esa Villa, y los tres misioneros Fray Andrés de León, Fray Diego de Arcaya y Fray Antonio Zalduendo.

Y una banda de ángeles que arrastra, con cuerdas, a dos demonios.

Contempla, Diego de Montemayor, a estos seres que te siguen.

Los jinetes vienen.

El grupo recibe Esta Fuerza.

Avanzamos.

Despacio.

El Valle se extiende ante nosotros.

Ahí están los Ojos de Santa Lucía.

Avanzamos. Bordeamos el cauce del Río con el Cerro de las Mitras a nuestra izquierda. Cada boca de cerro tiene su arroyo de Agua clara.

Agua cuna de peces.

Pescan.

Ampapa caene amiguas.

Comemos.

Y los jinetes exploradores se adelantan.

Corren gallinas monteses.

Las Nubes extienden Sus Mantos sobre El Valle.

Las Brisas Se reparten entre Estas Montañas; acarician a Esos Montes, Se enrollan sobre Sus Cúspides, Se frotan contra El Costado De Aquella Loma Larga.

Están aquí los jinetes.

Los Ojos de Santa Lucía están a tiro de arcabuz.

Los viajeros se miran con el corazón martillo; avivan sus piernas.

Encuentran huellas del quehacer de indios.

Algunos acarician los mangos de sus facas.

Unos pocos portan petos de carnaza.

Y avanzamos.

Y por esta hondonada que viene desde la Loma del Obispado, llegamos.

Bajamos.

Ahí muy abajo, en esa hondonada, entre la frondosa arboleda, rodeados de robles y de nogales, brotan tres pequeños Ojos de Agua De Santa Lucía.

Y tomamos Agua de estos pequeños veneros.

Aquí descansamos, hundidos entre esta nogalera.

Y ese robledal.

Y nos levantamos, y emprendemos camino.

Y dejamos atrás estos tres Ojitos De Agua de Santa Lucía.

Y, sobre las piedras y los arroyuelos, nos desplazamos cara a Labradores, a Pilón.

Y llegamos al Pie De Ese Monte Grande.

Y bajo su falda surge El Ojo Grande.

Este Ojo, con su caudal, forma ese gran estanque.

Y acudimos, y bebemos del Ojo de Agua Grande.

Agua del Ojo Mayor.

Agua del Ojo Grande.

Pesa Su Rígido Esqueleto El Monarca sobre El Reino.

Cascos de carretas, ruedas de caballo: arriba el grupo a los Ojos de Santa Lucía, al paraje apacible, sano, de buen temple, aires claros, rodeado de serranías en el que, con sus frías aguas, las corrientes del arroyo de Santa Lucía alimentan airosos nogales y garzas y ciervos y morales y parrales y tigrillos y aguacates de untuosa verdura al lado del Monte Grande.

Llega Diego con su hija doña Estefanía y sus nietos, Miguel y Diego; ellos trozan su sed; diluyen, en esas frescas aguas, los sudores de sus cuellos. Fluye.

Molidos, en la banda Salinas de los Ojos de Santa Lucía, los acompañantes de Diego de Montemayor descargan los carros y guardan el ganado; filosos incisivos pastan, ramonean.

El Agua.

Algunos hallan restos de los poblamientos anteriores.

Flores y pájaros, plumas, pétalos y aromas; sombras espesas y alimentos abundantes y sabrosos.

Y Diego y quienes venimos con él, vamos y asentamos nuestro real en la margen izquierda, en la orilla de la banda Salinas de la corriente del Mayor de Los Ojos.

De Santa Lucía.

Llegan de La Loma Magdalena Martínez y Manuel de Mederos. Con El Monarca encima, sobre nuestras cabezas, y bajo Estas Nubes Cuyos Vientres Oscuros gestan Tempestades, dejamos nuestros toldos y acudimos ante El Viejo Viudo don Diego de Montemayor.

Y nos agrupamos en torno a él.

Arroyuelos. Aguas.

El bosque.

Cristalinas.

Y en Estas Tierras Perdidas Del Reino, aquí junto a este Monte Grande y el Ojo Mayor de los Ojos de Agua de Santa Lucía, don Diego de Montemayor de pie, Capitán, Criado Y Vasallo, Caballero Hijo Del Fuego, se estira; alza la cara y extiende los brazos hacia La Cornuda Cabeza Del Cerro De La Silla, hacia La Crestada Cabeza De La Sierra Madre.

Y, bajo los dos sangrantes muñones de su espalda, ampara las tierras de Este Valle.

Aquí, ante Estefanía, Diego y Miguel; ante Diego Díaz de Berlanga y Mariana; ante Diego de Montemayor, El Mozo, Elvira y sus hijos Diego y Elvira; ante Diego Rodríguez, Sebastiana y sus hijas Mónica, María Andrea e Inés, Melchora y Clara; ante Juan López, Magdalena y sus hijos, Juana, Bernabé y Melchora; ante Lucas García y Juliana, y sus hijos Bartolomé, Tomás, Nicolás y Lucas; ante Martín de Solís y Francisca, y sus hijos Diego, con María, y Juan, con Andrea; ante Diego Maldonado y Antonia, y su hijo Juan; ante Juan Pérez de los Ríos y Agustina, y sus hijos Juan, Ana, Bartolomé, Alonso, Esteban y Pedro; ante Alonso de Barreda; ante Pedro de Íñigo; ante Cristóbal Pérez; ante Domingo Manuel; ante estos sirvientes y estos esclavos negros y mulatos; ante Napayan y sus familias guachichilas; ante Alguaron y sus borradas familias quiniguas; ante Juaquialene y su gente; ante Aguacoata y sus gentes; ante Francisco Pinamoqui y sus guachichiles; ante Malaqui Somomasas y sus guachichiles; ante Macapaqui Yalapo y sus guachichiles rayados; ante Ajuicas y sus borrados; ante Amatame y sus borrados; ante Namecunala y su gente; ante Pamalequi y sus gentes; ante Cayajuama Francisco y su gente; ante Alajuapiame y su gente; ante Sao y sus guachichiles; ante Catara y sus borrados; ante Caguane y sus borrados; ante Panigüila y sus borrados; ante Tenaguana y sus borrados; ante estos guacachinas; ante estos cajubamas; ante estos catujanos; ante estos tepehuanes; ante estos pomaliques; ante estos aguaceros; ante estos malincheños; ante estos cuanales; ante estos aiguales; ante estos coapaliguanes; ante Pitale y sus cerralvenses; ante Piopi y sus borrados cerralvenses; ante estas otras diecisiete familias; ante estas señoras con flechas en sus manos; ante Manuel de Mederos y Magdalena; ante, en fila alineados de pie junto a esta mesa de tinglado con techo de carrizo, Fray Baldo Cortés y Fray Cristóbal De Espinosa, y Fray Andrés de León, Fray Diego de Arcaya y Fray Antonio Zalduendo, y ante el Cacique Nepabajana, Señor Del Gran Valle, En Cacles Y Banda De Cuero A Las Sienes, El Viejo Diego, De Morrión Y Coraza, saca de Su Funda Su Espada, posa su vista en Esas Cumbres De La Sierra Madre; llena sus pulmones con este aire que se filtra entre los follajes. Y ante estos ángeles de cresta roja que se nos juntan, ante sus ojos de madera de pino y sus axilas con musgo, y ante estos demonios que los abrazan y les lamen las caras con sus lenguas de Agua.

Levanta La Espada en tu mano.

Aquí, ante Ti Nuestro Padre Todopoderoso, y ante Ti, Nuestra Gloriosa y Santa Madre y Señora, yo, Diego de Montemayor, Tesorero de la Real Hacienda de este Reino de la Sierra Madre y del Cerro de la Silla, Teniente de Gobernador y Capitán General de la Reedificación Suya por Nuestros Padres, en este Valle de Extremadura, comarca y puesto donde estoy con Los Fundadores que conmigo están con su avío de población, y teniendo más aprovechamiento que en él y en su contorno hay, puesto y lugar apacible, sano y de buen temple y de Buenos Aires y Buenas Aguas y muchos árboles frutales de nogales y de otras frutas, y muchos Montes y Pastos, Ríos y Ojos de Agua Manantiales y muchas Tierras de labores de pan coger, y muchas minas de plata que en su comarca hay de tres, diez y quince leguas a la redonda, y sitios de ganados de caballos, burros, mulas y reses, y ovejas, cabras, cerdos y corderos, patos, gansos, gallinas y conejos, y otros muchos aprovechamientos, y las muchas familias que traigo a su congregación y asiento Aquí, al Corazón Del Reino, puesto de viaje y salida a las poblaciones en este Reino la tierra adentro, de donde se sale y se surge y se pasa, Cabecera del Reino donde pongo la Real Caja con los Reales Oficiales, ante Ustedes, Madre Nuestra Y Padre Nuestro, fundo la Ciudad Metropolitana De La Purísima Agua De Los Ojos De Nuestra Santa Señora Lucía De Monterrey Del Valle De Extremadura, Cabeza Del Reino, Cubierta Bajo Tu Falda, Madre De Todos Nosotros, Nuestra Señora Nuestra, Luz De Nosotros, Tuyas Las Lluvias y las cosechas: Tuyo Reino y La Plata De Su Real Caja, Nuestra Señora de Monterrey, Patrona y Señora De Nuestra Ciudad de Nuestra Señora de Monterrey, estable y firme, de este Reino, de quince leguas hacia el Pilón y quince leguas hacia Las Cañas, y quince leguas hacia Las Salinas y quince leguas hacia Los Labradores, Minas y Villas sujetas a Ella, y de ejidos una legua en redondo y por dehesa boyal desde la ciudad para arriba del Río de Santa Catarina, sacando del Río a las Labores del Topo lo que da la Acequia Principal para arriba y hacia la Sierra de las Mitras, y a mano derecha lo que tiene por el Río de Santa Catarina.

Y aquí, junto al Monte Grande, en la margen izquierda, la ribera Salinas del Río que forman las aguas que manan del Ojo De Agua Grande, El Mayor De Los Ojos De Agua De Santa Lucía, bajo las sombras que estos frondosos nogales y aguacates, que al Viento extienden sus penachos sobre sus cristalinas corrientes, derraman sobre Los Fundadores, don Diego de Montemayor hunde Su Espada.

La hundes en La Oscura Tierra De Este Monte Grande, al lado De Ese Aguacate.

Y clavas aquí Tu Espada, Viejo Viudo Diego de Montemayor.

Y Su Punta Se clava en Esta Piedra Blanca.

Hieres a Esta Piedra Blanca.

Y La Enterrada Piedra palpita.

Palpita.

Palpita.

Y el señor Gobernador y Capitán General don Diego de Montemayor establece en el manantial, junto al monte de nogales, morales, parras y aguacates, El Centro De Nuestra Ciudad Metropolitana De Nuestra Señora De Monterrey, Cabeza Del Reino De Anillo Del Monarca.

Aquí pones horca y espada, fundo y sitio de La Ciudad De Nuestros Señores Padres De Monterrey, Cabeza A Las Demás En El Reino Que Guardan Nuestros Padres.

Aquí, La Plaza.

Y una sangre empapa la cabeza de ese ángel.

Y aquel demonito le lame las orejas.

Y, bajo ellos, duermen casas y edificios.

Y el Padre Baldo Correa rocía Agua Santa sobre nuestras cabezas e irriga con Ella Esta Tierra.

Y es aquí el asiento de la Misión de Fray Andrés.

Palpita Monterrey en El Extenso Valle De Extremadura Cruzado Por Ríos Y Arroyos Al Pie De Las Montañas De La Sierra Con Los Limpios Y Abundantes Caudales De Su Manantial De Los Ojos De Agua De Santa Lucía Al Centro.

Entre Lucas y Mederos, Mónica y Miguel, hambrientos, asoman incandescentes sus caritas y contemplan al Abuelo a cuyo lado se yergue Diego Díaz de Berlanga.

Y Diego de Montemayor, Iluminado, pone los cimientos de La Cabeza Del Reino.

Esta Ciudad Que Gobiernas Desde Tu Grande Silla.

Sola.

Y volteas Tu Rostro sobre Tu Hombro, y nos hallas acá, enredados entre Tus Cabellos.

Yo, Diego de Montemayor, Gobernador y Capitán General, junto al Monte Grande y el Ojo Mayor de los Ojos de Agua de Santa Lucía del Valle de Extremadura, del Reino De La Sierra Madre Y El Cerro De La Silla.

Y esta Ciudad Metropolitana queda con Cabildo y Regimiento de Oficiales de esta Población.

Ustedes, Alonso de Barreda y Pedro de Íñigo, Alcaldes.

Ustedes, Juan Pérez de los Ríos y Diego Díaz de Berlanga y Diego Maldonado, Regidores.

Tú, Diego de Montemayor, Hijo Mío, Procurador General del Reino.

Y tú, Diego Díaz de Berlanga, Asistente del Cabildo.

Don Diego alza Su Espada; los integrantes del primer Cabildo rodean la mesa, desenvainan sus espadas, las elevan.

Las juntan en lo alto.

Unen sus puntas.

Y en El Valle Calmo Y Soleado, los regiomontanos reunidos a Las Faldas De Nuestros Padres, El Cerro De La Silla y La Sierra Madre, entre Las Mitras y La Loma Larga.

Vivan Nuestros Padres.

Nuestros Padres.

El Monarca, sobre ellos, les exprime sudores de vidrio y descansa Tres De Sus Cabellos sobre la mesa.

Cuatro de los compañeros, soldados, uno frente a Salinas, otro frente a Cañas, otro frente a Labradores y otro frente a Pilón, apuntan con los arcabuces a las Nubes.

Fuego.

Y disparan.

Se descargan arcabuces a Los Cuatro Valles Que Rodean A Monterrey, El Centro Del Reino, La Ciudad De Las Montañas.

Parvadas de pájaros cruzan El Valle.

Las señoras, de rodillas, elevan a Las Nubes sus manos.

Los regiomontanos reunidos a Las Faldas De Nuestros Padres, El Cerro De La Silla y La Sierra Madre, entre Las Mitras, en La Loma Larga.

Los regiomontanos.

Reunidos.

Y el horizonte los trenza hasta allá, en El Crepúsculo Donde Descansan Nuestros Abuelos.

Y nace la Ciudad Metropolitana de Nuestra Señora de Monterrey.

Y a Diego de Montemayor lo abrazan Diego Díaz de Berlanga, Domingo Manuel, Juan López, Su Hijo Diego, Miguel y el Alcalde Alonso de Barreda.

Y surge y queda aquí asentada la fuerte y firme Ciudad de Nuestra Señora de Monterrey, brutal y apacible; queda aquí, levanta el vuelo.

Monterrey.

Y El Rey Nuestro Señor abraza con Su Fuerza a Nuestra Señora de Monterrey.

Ciudad Metropolitana de Nuestra Señora de Monterrey.

Y La Reina, Nuestra Señora, reparte Su Fuerza por El Reino, con Él, por Él, sobre Él, y en Todos Sus Rincones.

Y aquí toman Los Fundadores Agua del Ojo Grande.

Aquí toman armas.

Y van y, allá lejos, a una legua cada una del Ojo Grande de Monterrey, alzan cuatro mojoneras.

Y el Ojo de Monterrey es El Centro.

Y Este Centro atrae a las familias, que se agrupan en torno al Grande Y Abundante Manantial.

El Ojo de Monterrey.

Y, sobre las márgenes, tejen el regiomontano tejido.

La derrama del Ojo De Agua Del Centro y la de Los Ojos De Agua De Santa Lucía forman una extensa ciénaga que cubre el sinuoso terreno frente y alrededor de ellos.

Y aquí, por la banda Salinas y por la banda Labradores de aquel Río del Ojo del Centro de Monterrey, entre las cañadas, bajo estos tupidos nogales, morales, parrales y aguacates, envueltos por la humedad, un bochorno y densas flotillas de moscos, los regiomontanos se instalan.

En Monterrey.

Diego de Montemayor, Mónica, Miguel y Diego, caminan por El Valle de la Extremadura.

Las Aguas de Esos Tres Pequeños Veneros toman cauce, escurren a Pilón, corren en torno a ese aguacate y se encuentran con el caudal del Ojo de Agua Grande, que se acumula.

Juntas, y entre corpulentos aguacates, nogales, moras, parras y sabinos, las aguas forman ese río que va y desemboca en el de Santa Catarina, a un lado de la Ciudad.

Mónica, Miguel y Diego corretean detrás.

Abren Las Nubes Sus Capullos.

Y desde La Plaza Mayor recorren la ciudad.

Acá colocan las semillas; acá, las herramientas. Aquí están las armas.

Guardan el ganado.

A la orilla de los Ojos de Santa Lucía se asa la carne.

Las Piedras Más Altas De Estas Cumbres expelen un Rojo Rocío sobre Las Nubes.

Y vienen don Diego y sus nietos, entre ráfagas frías, al Ojo Grande.

Al campamento.

A Monterrey.

Se instala el campamento; se encienden fogatas y antorchas.

Baldo se sienta bajo esta enramada; El Viejo mira la cara del vicario, y con La Espada escarifica La Piedra Del Templo del Agua Limpia.

Y se va.

Una Oscuridad Lechosa surge tras El Cerro De La Silla.

Tienden sus lechos las familias.

Don Diego de Montemayor se aparta; contempla Este Crepúsculo.

Que cae.

Desgarrado.

Bajo Esta Sábana Plateada, en torno al Manantial de Santa Lucía, don Diego y sus acompañantes miran Los Ojos.

La muy cansada Mónica corretea en torno a los Ojos de Agua, el sitio donde ésta brota, abundante.

Váyanse.

Diego y Miguel de Montemayor van con doña Estefanía.

Y las ranas entran al Agua y duermen a Mónica, acostada en la carreta.

Y los regiomontanos se acuestan.

Duermen.

¿Duermes aquí, Miguel, en Este Paraje De Los Cristalinos Ojos De Agua De Este Valle Verde Con Esas Casuchas Dispersas Que Se Extiende, Perdido, Entre Las Faldas De Las Montañas De La Sierra Madre, El Cerro De La Silla Y El Topo Chico?

La Sangre De Las Nubes circula por Sus Venas, Sus Arterias.

Negra.

A través de La Noche, Ustedes, Los Mayores, vigilan.

Ojos Abiertos.

Y al fin, Diego suelta La Cañada, mira a Los Cerros.

Se acuesta. Al fin.

Se entrega al lecho.

Descansa.

En Monterrey.

Desde aquellas Nubes, desde Sus Ojos Secos, Ahogada A Media Noche, Descuartizada En Su Cama, estira Sus Brazos.

Se peina; La Brisa abre Su Ventana.

Sola.

Su Lengua De Sombra lame, acá abajo, sus cuellos suaves.

Escondido, yo las miro; ellas duermen. Toco sus piernas suaves con costras. Huelo ese jardín, su Agua escondida.

¿Qué hacen esas familias de ojos cerrados ahí abajo?

Se pierden aquí: unas se esconden, otros buscan.

En esta casa.

¿Qué guardan Sus Pupilas De Granizo? ¿Qué chorrean sus párpados hinchados? ¿Qué roe Su Corazón de Roca?

Dientes Gastados Por Las Terrazas, Sangre Blanca sobre Montañas Coaguladas. Territorios Desolados En Sangres; Espumas Por Las Puertas.

Sola.

Hundidas, Brillan Cenizas, Humo, Sombras.

Sus Rayos Se quiebran contra estas familias que circundan Nuestras Fuentes, contra Esta Niña Clavada Por Los Muros, contra la seca hierba.

Perdido en Este Cuarto de La Casa, estoy oscuro.

Hay otros.

Nadie.

Lisos cuchillos contra Sus Vientres Podridos; Se tambalea por estos cañones que anega.

Aire plateado, Tierra y Agua por sus pulmones de hierro.

Las Huellas; La Tierra Hollada.

Vibra arriba Su Áspero Destello; El Viento Seco mueve Sus Hojas.

Duermen niños de aliento frío.

Tus ojos: Te estás.

Muriendo.

Vomita.

Sola.

La Oscuridad chorrea, se vierte; burbujea El Río Su Siembra De Carroña.

Y, entre Los Ojos De Agua, penetra la Oscuridad.

Golpes duros en la niebla.

Allá va, al Agua.

Y crece Aquella Piedra.

Se rompa esa Piedra Blanca.

Pasos Duros De Polvo, Madre De Todos Nosotros.

Y La Piedra Blanca Se rompe.

Y Se Le Abre Un Ojo.

Y, por Ese Ojo, de la Piedra Blanca mana una sangre de Agua.

Del Blanco Corazón de Monterrey brota Esta Fuente.

Humo y cenizas.

Lumbre.

De piedra.

Y del Ojo De La Piedra brota Una Yema.

Y, bajo el Ojo Grande, del Sangrante Corazón de Monterrey surgen raicillas.

Y la Piedra Blanca crece; su raíz se alarga.

Y de su raíz brotan tallos que, bajo esta tierra mojada de Oscuridad, elaboran sus tubérculos de piedra.

Y estos tubérculos se alargan, se alargan, y de aquí, de La Fuente De Monterrey, bajo El Ojo De Agua Grande, alcanzan aquellas piedras dispersas bajo los Ojos.

Y, en torno al Corazón Sangrante De Monterrey, se abre y se extiende, por los cuatro costados, La Plaza Mayor.

Parto del Fuego Extendido en Esta Plaza Extendida en Este Valle Extendido entre Estas Montañas.

Y una palizada cerca de La Plaza.

De aquí parte Monterrey.

Aquí.

Y del tubérculo de Esa Piedra Blanca sale y se ramifica la ciudad.

Y, bajo Este Oscuro Riego, a una banda y la otra del Río y Ojo De Agua, se crecen las piedras del suelo.

Se crecen.

Y revientan.

Y, entre esos tubérculos que atraviesan la tierra, bajo el nebuloso cortinaje del aire y la tierra que tiende la fría Oscuridad, se acumula una luz que nace, humeante, en ese hueco.

Ocho ángeles vuelan hacia acá.

Y desde allá, muy lejos, la mira Jasdián.

En medio de estas alas surge esa niebla viscosa del agujero.

Y el golpe de esa niebla levanta la tierra.

Una capa de piel se abre y sale una masa gelatinosa bajo la fibrosa luz que baja de la niebla.

Unos hilos verdes se unen, se articulan; el pétreo capullo se demuele.

El enredo de hilos verdes se desata y ella surge, lenta y húmeda, ante estos ángeles.

Se estira, pone sus pies en el suelo, se yergue, levanta sus brazos, alza sus manos.

Se apoya, se levanta. Sus huesos se le acomodan en el esqueleto.

Seis extremidades, esa cabeza con sus dos pétreos ojos azules, delgada piel blanda con rocío.

Truenan sus rodillas, los dedos de sus pies, los de sus manos, los codos.

Da un paso.

Otro.

Se estira más y otro paso. Su piel azulina se hace niebla y baja la oscuridad de aquellas Nubes.

Extiende sus alas violetas, azules, amarillas, escarlatas, púrpuras, negras, blancas y verdes y, entre estos encinos, las bate. Sueltan sus pétalos las flores; se agitan, allá, los cabellos de los durmientes fundadores sobre sus párpados sobre sus ojos.

Y Lucía bate las alas y se eleva, y vuela arriba, arriba, y va y aterriza en ese montículo.

Y estos ángeles contemplan sus brazos lisos y sus piernas firmes, el cuello esbelto con escamas de hielo, la cabeza de la cual brotan largos cabellos y sus dos alas que acarician al Aire.

Sobre los fundadores bajo mantas.

Sobre sus perros de plata.

Y allá va, al Cerro de las Mitras.

Y estas puntas de la Piedra Blanca crecen bajo nosotros, Hijos Nuestros, Nuestros Padres.

Aquí, La Iglesia Mayor.

Aquí, Las Casas Reales.

Das a la ciudad una extensión de quince leguas por cada lado, y, de ejidos, campo de todos los vecinos, una legua en redondo.

Y La Oscuridad apoya Sus Manos Negras a Los Costados De La Plaza.

La segunda noche de Monterrey levanta dos edificios.

Acá, la Iglesia Mayor, Del Agua Limpia De Nuestra Señora De Todos Nosotros, brota, enramada, ante la Plaza del Corazón Sangrante de Monterrey, cimentada en Nuestros Padres; es una cuadra de la Plaza De Armas, a su lado Pilón, y ve a Cañas.

Fray Andrés de León es el Cura de Nuestra Señora de Monterrey, y se erige esta enramada en Parroquia Metropolitana de la Ciudad de Nuestra Señora de Monterrey.

Y Nuestra Madre nos socorre, nos da y nos da Sus Fuerzas, Madre Recia.

Acá, las Casas Reales, con cabildo y regimiento y aduana y ataranza, germinan, de palizadas y con ese torreón de adobes con almenas y aspilleras, ante la Plaza del Corazón Sangrante de Monterrey; son otra cuadra de la Plaza De Armas, a su lado Cañas, y ven al Pilón.

La Luz gotea sobre las pestañas de los regiomontanos; quiebra los párpados. Rasga los ojos de los niños.

Diego se levanta y recorre La Ciudad.

Los regiomontanos se acercan a él.

Y Diego merceda, a Las Doce Familias que lo acompañan, terrenos a una y otra banda del Río y Arroyo de Santa Lucía.

Y Las Doce Familias asientan sus toldos de tela.

Y, sobre los ángeles, La Noche asienta Los Suyos.

Y, en la Tercera Noche de Monterrey, alrededor de los regiomontanos dormidos, largos palos surgen del suelo y se unen con ramas y lodo sobre ellos. Tejen chozas. Un seco zacate se aprieta en los techos.

Los cobija.

Y finca sus casas en Esta Tierra.

Brotan de La Tierra troncos, hierbas, hojas de lechuguilla y de palmas, y alzan, en torno a los Fundadores, que duermen, casas de bajareque, de adobes, de palizadas embarradas.

Se levantan las chozas sobre Los Fundadores.

Duermen.

Y estos jacales cubiertos de paja, a cincuenta varas unos de otros, albergue y habitación de los fundadores, regios regiomontanos reineros, son Nuestra Ciudad Metropolitana De Monterrey bajo La Oscuridad.

Se cierre esa puerta.

Y se cierra.

Entre estas casas brota una calle; por entre esta gente que duerme serpentea esa niebla viscosa.

Una capa de piel guarda una masa blanda bajo la fibrosa luz que baja de esa niebla.

Unos hilos verdes se unen y se articulan dentro de ese capullo de espuma, de burbujas y líquida Oscuridad, burbujas de algodón y aceite.

Ese enredo de hilos verdes lo guarda, húmedo, esqueleto apretado, huesos tiesos.

Sus pies.

Sus rodillas.

Sus muslos.

Sus manos, engarruña los dedos de sus manos, sus codos.

Sus alas violetas, azules, amarillas, escarlatas, púrpuras, negras, blancas y verdes, plegadas, dobladas.

Su cabeza.

Se rasca esa piel blancuzca amarillenta.

Esos brazos duros, esas piernas tensas; el cuello largo cubierto de vello y escamas de vidrio traslúcido; la cabeza redonda y hundida contra el pecho, cresta de cabellos espirales de burbujas violáceas, verdosas, azuladas; sus dos firmes alas espumeantes.

Sus dos encinales ojos verdes, su reseca piel.

Bajo la niebla.

Me enredo con la raigambre de Esta Piedra Entre Los Tres Ojitos De Agua; mis venas y arterias, enterradas, se cruzan con ríos y raíces.

Me escondo; Ellos me tienen.

Me agarran.

Y miro Esas Nubes en que De Vapor flotan Mis Abuelos.

Yo estoy aquí, con Los Abuelos, bajo Las Nubes.

¿Y los demás?

Allá está Mi Abuelo: Cambia De Casa Con El Viento. Allá está Mi Abuela Con Sus Trencitas Apretadas, Amarillentas. Sus Hermanos vagan por fiestas sobre mis techos.

Ahí están.

Abuelita: ¿dónde estás?

Y me sonríe.

Abuelito: dame mi piedra.

Y me la da.

Tengo una piedra en una mano y un trozo de raíz en la otra.

¿Y los demás?

Solo.

La carne, de las flores; El Bebé, de La Abuela; las ramas, de las raíces; las casas, de ellos.

Las calles, mías.

Mi boca hambrienta.

Miro arriba, muevo esa Nube; migran esos pájaros y aquellas mariposas. Contraigo este músculo y meto al sótano a los otros.

Escupo sus restos a las calles.

Las calles, mías.

Contemplo las calles desde esta terraza negra con hormigas. De lejos me miran Mis Abuelos.

Escupo los restos de las calles.

Un hoyo en las Nubes: ahí está.

Una parvada de carboneros: allá.

Esos perros revientan; personas juntas en torno a un Ojo Grande.

Entre los rostros blancos se asoma un ratón. Sus dientes roen piedra y las encuentran.

Su inmensa boca se acerca a La Piedra Entre Los Tres Ojitos De Agua.

Las calles tiemblan.

Las calles mías.

¿Y los demás?

Las calles mías.

Germina La Ciudad; nace Mi Casa.

Levanta la ciudad; brillan ojos por sus muros.

Aquí estoy bajo Las Nubes, en mi cama, metido en esta guarida, enlamado y fresco.

Desde Esta Terraza De Mármol miro Las Montañas.

Me acerco a Las Nubes.

Salto.

Los regiomontanos, allá, duermen bajo Estas Nubes.

Y el remolino se ensancha y gira, fragoroso vórtice de leche, tierno ombligo de aguas blancas.

Y se extiende un lago de luz sobre Este Valle.

Diego se quita la ropa.

Entra.

Chapotean sus brazos cristalinos, fríos; filosos, repiquetean.

Más nada Diego por esta leche que chapotea con su cabeza de hierro.

Aquí está la otra orilla.

Y en esta ribera de musgo violeta, blancos lampazos y helechos azules, duerme En Su Capullo bajo Las Aguas Esa Ángela Blanca De Blancos Cuernos Y Blancos Ojos Y Blancos Pechos.

La Ángela crece.

Aquí abajo, Los Pechos crecen de mármol.

La Ángela.

La Correosa Membrana Del Capullo Cubre La Dulce Piel; oprime Los Blancos Pezones, Las Turgentes Mamas; resguarda al Vientre.

La Boca Se carga con la savia de los encinos: El Agua llena El Remolino Del Ombligo De Lucía.

El Niño duerme. ¿Dónde?

Mi Niño Bonito, Mi Niño Chiquito.

Me quedo solo.

¿Y los demás?

¿Y los demás?

La Oscuridad avanza.

El Niño Se esconde.

Solo.

Diego duerme a orillas del manantial, en esa choza de carrizo con techo de zacate.

Duermen en sus chozas de palos los vecinos, a una banda y otra banda del Río y ojos de Agua, en torno a Este Monte Grande, entre nogales, parras, morales y aguacates.

Y arraigan aquí.

El Monarca suelta Sus Barbas y azota a La Oscuridad.

La Oscuridad derrama Sus Lágrimas y Se retira por Allá, por La Huasteca.

La cremosa luz se filtra en franjas por entre los carrizos de la choza de Diego, quien se sienta en un edredón y se pone las botas y la medalla.

Los regiomontanos se levantan, guarecidos en sus chozas.

Y salen de sus casas; visten repilla y gregüescos, ceñida la piedra por ajustada calza y cubiertas, para su defensa, con jubones de manta, cuero de cíbolo, acolchonados escaupiles, el arcabuz al hombro, el chimal embrezado y ceñida su espada de La Guerra Viva.

Y vienen con Diego.

Y Diego les otorga a los regiomontanos mercedes de Tierra al lado del Pilón de La Ciudad y, a través de acequias madre y canales, les da Aguas de riego de Santa Lucía.

El Arroyo De Aguas Cristalinas.

Los regiomontanos desmontan, y hacen las sementeras de maíz y frijol, papa y garbanzo.

Por aquí merodean pelones, pumas, jaguares, lobos y coyotes.

Al lado del surco, el arcabuz.

Y cazan liebres, conejos, codornices, pecaríes y venados.

Hacen sus ranchos.

Siembran sus huertas.

Y fija Diego la dehesa boyal en las faldas del Cerro de las Mitras.

Acá, un sitio de estancia de labor de cuatro caballerías de tierra y sitio de huerta de Nuestra Señora Del Agua Purísima, a ochocientos pasos de Esta Ciudad, en lo más cómodo a Salinas Pilón, y se riega con el Agua de los ríos de Santa Catarina y Santa Lucía, y cultivan estas tierras el Cacique Napayan, guachichil, con su gente, y el Cacique Alguaron, borrado, junto a los coapaliguanes y el Cacique Juaquialene y el Cacique Aguacoata, con sus gentes; y de Nuestra Señora, una estancia de ganado mayor por el camino de la Huasteca, en La Boca Del Río De La Chueca, y cuatro caballerías de tierra para labor; y otro sitio de Estancia de ganado menor en un río que está adelante dos leguas, con cuatro caballerías de tierra, a cargo del Fundador de esta Ciudad y sucesores suyos, y ellos ponen mayordomos y avían las estancias. Esas son las estancias de La Santísima Reina Del Reino Madre De Todos Nosotros Y De Sus Hijos Todos, Del Mayor Al Pequeño.

Y, al Pilón de esta Ciudad, un sitio de estancia de cuatro caballerías de tierra, por bajo de tierras de Nuestra Señora, con el Agua de estos Ojos de Santa Lucía y de Los Nogales, con el Cacique Pitale y el Cacique Piopi, con su gente, mujeres e hijos, cerralvenses; y un sitio de estancia de ganado mayor en el Río De La Chueca, de esta otra parte del Río, con cuatro caballerías de tierra. Y estos son los territorios de esta ciudad.

Y, del Fundador, otra merced de tierras: una ciénega que está a media legua más allá de los Ojos de San Francisco con cuatro caballerías de tierra; una estancia de ganado mayor con cuatro caballerías de tierra en El Río De La Pesquería Grande a linderos de tierra de Diego de Montemayor, Mi Hijo, y de sus sitios y un herido de ingenio con las sacas de Agua del Río, de la otra orilla del Río hacia Cerro Albo del León; una estancia de ganado mayor en un potrero que está en La Sierra De La Silla a tres Leguas de aquí a mano derecha del camino de La Huasteca en una quebrada del Río Que Sale De Lo Llano, y cuatro caballerías de tierra en lo llano a sus lindes y con su saca de Agua; y una estancia de ganado menor en Aquellos Ojos De Agua que están una legua poco más acá, en Aquel Monte y Pantanales con cuatro caballerías de Tierra. Y, en encomienda, el Cacique don Francisco Pinamoqui, con su gente, y el Cacique Malaqui Somomasas, con su gente, y el Cacique Macapaqui Yalapo, con su gente, guachichiles rayados, y los Caciques Ajuicas y Amatame, borrados, y otros varones y sus mujeres e hijos que ayudan en las labores, y el Cacique Namecunala y el Cacique Pamalequi, con sus gentes, y el Cacique Cayajuama Francisco y el Cacique Alajuapiame, con su gente. Un potrero de estancia de ganado mayor y menor que a sus lindes están Tierras y Aguas Mías y roto de ellas, heridos de ingenios de fundir y molinos de pan, casas y cuadrillas, solares y huertas, y Caciques de esta comarca con sus gentes. Todo esto es de Diego de Montemayor y de sus Hijos y Nietos.

Asidos al suelo, clavados en calientes yermos, los colonos de Monterrey viven, sangre que a flechazos les arrancan, hambres y sedes, dentro de su horizonte de montañas.

Los carrizos de tu choza, Diego; y, entre éstos, allá en El Ojo De Agua, tu hijo, desnudo, sostiene de la cola a una inmensa trucha que, chorreante, se sacude.

Junten esas reses.

La capital del Reino toma asiento.

Y aquí está, bajo La Luz, en el ancho Valle de Extremadura, entre altas y boscosas sierras, cruzada por varios y caudalosos ríos alimentados por muchos manantiales, veneros y ojos de Agua y bien irrigada por acequias de aguas claras, bordeadas de arboleda y, más allá, rodeándolo todo, el espeso monte abundante en liebres, conejos, codornices, pecaríes y venados, festonados y frondosos y anchos lampazos y espesos carrizales, La Ciudad Metropolitana De Nuestra Señora De Monterrey.

Aquí, su enorme Plaza Mayor, rodeada de amplios terrenos ocupados por jacales de bajareque, construidos sus muros de palizadas embarradas de lodo y boñiga y las cubiertas, de dos aguas, que componen una habitación. Ocupan las fincas los corrales bardeados de leña y de piedra para el ganado, pequeños cultivos de trigo, de maíz y algunos árboles frutales regados por acequias sacadas del Río.

Y aquí, en la parte Salinas y Pilón de la banda, a una cuadra, en ese sitio y terreno, la cuadra de la Plaza por la parte Salinas y Pilón, ese jacal un poco más grande: la Iglesia Mayor.

Y jacales el Convento De Los Padres, el Hospital y Las Casas Del Gobernador y del Cabildo, que tienen ese torreón de adobes con almenas y aspilleras.

Y estas chozas de los vecinos dispersas en los terrenos de ambos lados del Río.

Habitamos nuestras casas; trabajamos nuestros terrenos.

Un solo aliento regio, regiomontano.

Reinero.

Y Diego de Montemayor, frente a cuatro zahúrdas de arcilla embarrada sobre carrizos y madera, con sus techos de lechuguilla verde, ve La Ciudad Metropolitana De Nuestra Señora de Monterrey.

Y Montemayor y quienes lo acompañan contemplan este vasto territorio.

Nos une El Valle.

Ven esta tierra, y ponen sus miradas en El Ojo De Agua En Que Está La Ciudad, la mejor y más abundante del Reino.

Montañas y Ríos.

El Valle, Su Sierra, Su Agua.

Y El Más Grande De Los Ojos De Agua, El Ojo de Agua de la Ciudad, abundante y rico, más allá es Caudaloso Río.

Tierra fértil de muchos pastos, verde y con abundantes árboles frutales.

Este Monte Grande De Nogales, Morales, Parras Y Aguacates, Rodeados De Corrientes De Aguas Y Manantiales.

Respiran.

Tierra apacible, sana y de buen temple.

El Valle De Monterrey se extiende ante ellos en el plano inclinado sobre las estribaciones al Pilón de la Sierra Madre. Muchos valles escalonados se forman en esta vertiente de la Sierra.

El Valle De Monterrey.

Por todos sus lados, tiene amplios llanos y pendientes, y una vasta extensión abierta hacia el Pilón.

Muchedumbres de Acostados Gigantes Rodean El Valle de Monterrey.

Hacia Salinas tiene la acumulación pétrea del Cerro de Topo Chico. Un manantial sulfuroso y termal hiende su cerrada carne de rocas marmóreas.

Hacia Cañas, y corriendo de Labradores Pilón a Salinas Cañas, se alzan las enhiestas y afiladas cumbres de la Sierra de las Mitras. Surcan sus pétreas laderas vetas de plomo y oro, cobre, plata y antimonio.

Hacia Labradores el valle es cortado por la larga cadena de colinas de la Loma Larga, rocosa y árida, prolongación de la Sierra de las Mitras, tajada por El Río de Santa Catarina en la Boca de San Jerónimo. La Punta de la Loma Larga termina, hacia Labradores Pilón, en Los Remates.

En la porción Cañas del valle, entre la Loma Larga y la Sierra Madre, se forman los valles de San Pedro y San Agustín.

El Valle de Monterrey tiene Estas Altas Murallas De Nuestra Sierra Madre.

Hacia Labradores, el Valle de Monterrey está cruzado por el caudaloso Río de Santa Catarina.

A Labradores, la Sierra Madre sostiene sus altas crestas y acantilados.

Allá, hacia el Pilón, se eleva El Cerro de La Silla.

A Cañas, Centinela, está plantado el Cerro de las Mitras, erguido, fuerte, con Su Gran Panza que guarda caudales de Aguas Cristalinas y minerales.

Y a Salinas, el Cerro del Topo Chico, que vierte sus torrentes de aguas termales.

Protegida está La Ciudad por Sus Montañas.

Valle surcado por sierras, lomeríos y llanuras. Aquellos Cerros, Aquellas Llanuras Desoladas.

Sus habitantes se entregan al trabajo; cultivan maíz, frijol, trigo y caña de azúcar, y otros cereales.

Enormes bosques, muchos árboles frutales, ojos de Agua, un caudaloso río, tierras extensas, cultivos, grandes planicies verdes, ganado mayor y menor, minas en el Cerro de las Mitras y en San Pedro y San Pablo.

Las sierras, los valles.

La tierra del valle es negra, de mucho migajón, limpia: tierra de muchos pastos verdes. Dánse los panes muy bien; semillas y árboles frutales; muchos melones y sandías.

Valle De Extremadura Con Tanta Agua, Rodeado De Serranías, Asiento Y Cobijo De La Ciudad De Monterrey.

La ciudad de Monterrey, esta porción de terreno entre los cerros del Topo por Salinas Cañas, Esa Loma por Cañas, las estribaciones de la Sierra Madre por Labradores y El Cerro de la Silla por Labradores Pilón, está cruzada por corrientes que aumentan sus caudales con Estas Lluvias: la más grande, El Río de Santa Catarina a Labradores; el Arroyo de Santa Lucía en el centro, la Cañada Prieta a Salinas, El Río Pesquería y El Río De La Chueca, el cual nace en Cuarisezapa, Aquel Cañón Abierto Entre El Cerro De La Silla y La Sierra Madre hacia Pilón Labradores, donde viven tantos guachichiles, y borrados, comepescados, janambres y aguaceros, y en cuyas entrañas excavan sus madrigueras los tlalcoyotes.

Por ahí, un sapo verde brinca sobre El Lodo Del Río Ramos. Unos patos reales y unos patos del Cañón meten sus picos en El Agua bajo la sombra de un halcón de las praderas. Río Arriba, un castor sale del Agua.

El Cuaujuco y el Colmillo, esos jovencitos quinceañeros de nación guachichil, corretean y se empujan a Las Aguas De La Orilla, sobre los renacuajos del Río.

Corren con sus amigos guachichiles, borrados, comepescados, janambres y aguaceros, a las orillas del Río en Cuarisezapa.

Salen, corren, mojados.

Lejos de Monterrey, en Cuarisezapa, el Cuaujuco y sus amigos cazan, y así viven.

Alto de cuerpo, de feroz natural, Cuaujuco, aquel alto y forzudo joven de nación guachichil.

Sobre ellos Se cierne La Noche.

De Aquella Cueva Abierta En La Cauda Inmensa Del Cerro De La Silla se dispersan por El Aire miles de murciélagos trompudos y murciélagos hocicudos.

2

Cuajuco

Cuarisezapa es ese cañón entre El Cerro De La Silla y La Sierra Madre, hasta el Río Pilón.

Por Cuarisezapa hay tribus que hacen sus correrías hasta por las sierras hasta el Saltillo y Coagüila, y cierran la entrada a los blancos.

La tribu más extendida en Cuarisezapa es la de los guachichiles. Hay también borrados, comepescados, janambres y aguaceros.

Y en Cuarisezapa, Ese Cañón De Abundantes Aguas, y bajo estas lluvias que empapan las hojas de los árboles, nació un niño guachichil.

El guachichil Cuaujuco.

Y su hermano Colmillo.

Tiene El Reino mayor sosiego: los conquistadores cogen el fruto de sus trabajos, los curas la mies sazonada, y meten la hoz.

Están los quiniguas quietos y asentados en Monterrey, en pueblo; ahí trabajan y los alimentan. Los curas los llevan al templo.

El Reino Se puebla.

El trabajo vence a los demonios.

Un demonito se mete entre las chozas de Monterrey; unos niños lo hallan y lo agarran a pedradas.

Tírenle.

Y más niños agarran piedras y se las avientan.

Ese demonio se larga, y ahí yace ese demonio, en ruina.

Y vuela y va se mete allá, por Cuarisezapa, en aquella oquedad.

Y, de una fuente de Los Ojos De Agua De Santa Lucía, salen, de Monterrey, otros demonios hacia esas grutas.

Y, rabioso ese demonio, sangra.

Sangra.

Y aquí viene su familia; y, detrás de ella, su tribu de demonios del Reino.

Y muchos demonios salen de obscuras grutas.

Y vienen.

Feroces naciones que infestan este Reino.

Y miran a las personas dispersas por El Reino, y vuelven hacia ellas.

Los vecinos se reúnen en una casa.

Diego Rodríguez, justicia mayor, envía soldados a la tierra de los borrados.

Un grupo de colonizadores blancos llega a Cuarisezapa.

Acá.

Y los blancos invaden estas tierras.

Sus soldados encuentran un niño, y van, lo persiguen, le pegan.

Encuentran a una muchacha, y la persiguen, y la agarran.

Y los cubren de correajes.

Y Diego de Montemayor, sobrino del fundador de la ciudad, también captura sus presas.

Son esclavos.

Esclavos comepescados, janambres, aguaceros.

Esclavos borrados.

Y este esclavo guachichil.

El joven Cuaujuco, alto y fornido.

Que se cría entre blancos.

Los blancos capturan familias enteras.

Encierran en galeras a las mujeres y los niños.

Queman a los hombres con ese fierro del ganado.

Se rompe el alba, y los blancos azotan a los esclavos.

Cargas, picas, excavas, cocinas, limpias, desyerbas, alimentas, siembras, cosechas.

Terminan sus faenas muy entrada la noche.

Y, en la Oscuridad, sueltan a los hombres, con las espaldas llagadas.

Y ellos buscan comida.

Y lo que hallan lo llevan a sus familias a esos galerones.

Y se tienden.

Cuaujuco y Colmillo trabajan juntos, con otros esclavos, por la hacienda.

Colmillo es borrado y hermano de Cuaujuco.

Cuaujuco, ese guachichil, se cría entre blancos.

Y los ayuda en los albazos y mariscadas.

Ayuda a los blancos. Sacan algunos muchachos.

Le dan comida.

Se van con sus presas.

Cuaujuco, ese guachichil, se cría entre blancos.

Y los ayuda en los albazos y mariscadas.

Ayuda a los blancos. Sacan algunos muchachos.

Se van con sus presas.

Salen los seis compañeros Mateo Tenorio, Julián y Manuel Díaz, el negro Juan y dos más a la Boca de los Leones.

Regresan, con piedras bezares en las alforjas, y se encuentran unas muchachas borradas, flores en ese campo abierto.

Y caminan hacia ellas.

Y llegan unos guerreros borrados.

Y dan de golpes a esos colonizadores.

Matan a Mateo Tenorio, a Julián y Manuel Díaz, al negro Juan.

Se escapan dos.

Le arrancan el relicario a Tenorio; se llevan los arcabuces y otras cosas.

A ellos ahí los dejan.

Y llegan a Monterrey aquellos dos con las ropas en jirones.

Y aquí los atienden.

Y aquí se quedan.

Y llega la noche.

Y Cristóbal de Irurreta, Capitán de guerra, viene con soldados, pólvora y bastimentos; y están con él el Capitán Diego Rodríguez y el Capitán Bernabé de las Casas.

Alistan gente y juntan sesenta hombres con sus armas y caballos, y se les dan treintaisiete pesos y medio, dos quintales de harina y una res para cecinas; pólvora y munición.

Salen.

Llevan sesenta cargas de bastimento, en dos recuas fletadas.

El Capitán Cristóbal de Irurreta, sus soldados, el Capitán Diego Rodríguez, el Capitán Bernabé de las Casas y los sesenta hombres con armas y caballos, llegan a la Boca de los Leones, pasan El Río de las Sabinas, y allí se hallan veinte borrados; unos pescan, otros cortan zacate.

Los cogen.

Allá corre uno.

Se escapa.

Un soldado toma su lanza, corre detrás del borrado.

Echa atrás el brazo.

Zang.

Y Lo Atraviesa.

Aquí queda la lanza clavada en el suelo, roja.

El borrado nada; pasa Este Río De Las Sabinas Con Su Sangre.

Sobre las piedras húmedas.

Se va.

A rastras llega el borrado a su ranchería.

Con sus presas llegan los blancos al real.

Aquí los tienen, en fila.

Y Diego Rodríguez se acerca a un borrado pequeño. Lo agarra del bracito.

Uno grande de estos borrados se sale de la fila; se acerca al Capitán Diego.

Un soldado lo patea.

Es padre de ese niño y hermano del Capitán de su ranchería.

Diego agarra al padre, lo estira; lo suelta.

Vete.

Y el borrado mira a su borradito.

Y se va.

Y aquí se queda su hijo.

A la tarde viene el padre borrado con el Capitán.

Allá, un borrado agoniza.

Bernabé se le acerca al Capitán borrado; lo abraza.

El Capitán Cristóbal de Irurreta los mira.

Los borrados sonríen.

Se van.

Al otro día, el Capitán Casas y algunos compañeros salen. Bajo la humedad caliente avanzan por las piedras.

Pasan los blancos El Río y asientan el real.

Hallan la ranchería con muchísima gente, varones, mujeres y niños.

Le dan a Casas ese relicario de Tenorio; un cañón de un arcabuz y otras cosas.

Unos a pie van y rescatan cueros a la ranchería.

Otros, a caballo, ganan la vera del Río. Todo lo demás es llano.

El Capitán Casas se queda con esa ranchería.

Y al otro día, por la mañana, con cien borrados de arco y flecha, salen.

Marchan el día y lo más de la noche; los cien borrados de arco y flecha se van escurriendo.

Al cuarto de alba, la ranchería está cerca.

Despacha el justicia mayor a dos compañeros con algunos borrados.

Ellos, desde unos palos pequeños, se paran agachados y hallan vacía la ranchería.

Vuelven.

Y ochentaitrés de sus borrados de arco y flecha están lejos, dispersos, y los blancos agarran a los diecisiete que están con ellos.

Y los matan.

Y sobre sus cansados caballos, cuatro de los amigos de Monterrey vienen aprisa a la ranchería.

Salen del real, matan dos cansados caballos, huyen.

Diecisiete borrados por el suelo.

Se dividen en dos compañías.

La una pasa a Cañas, y sale por la Popa.

La otra, a Pilón, a los Picachos. En ésta va el justicia mayor, y, al llegar a un arroyo, a las dos de la tarde, dos días no han bebido, les dan unos alazapas.

Se llevan siete bestias y dejan huir otras muchas.

Es muy montuoso, y se les van.

Vienen a Monterrey.

Secos.

Gobierna el justicia mayor Cristóbal de Irurreta, y hacen los indios muchos males y ladronicios.

Los amos los amparan y cada uno abona a los suyos; de tal manera, que no hay cosa segura.

Junto al Topo cogen a uno que mata a una ternera.

Ahí lo tienen.

Amarrado.

El justicia mayor reúne a los vecinos del Reino en la ciudad, con sus armas y caballos.

Saquen a aquel borrado.

Y lo sacan.

Y lo ahorcan, de esa otra parte del Río.

Y ellos se quedan en la ciudad.

Y se va Cristóbal de Irurreta.

Y se queda el Capitán Diego Rodríguez.

Pereyra y Alonso Pérez, con un criado suyo, salen de Monterrey a poblar una labor y un ingenio de azúcar, que es la labor de esclavos en esta villa de Cadereyta.

Sacan la acequia, siembran caña y otros cultivos.

Vive en ese puesto el indio Nacastlagua, con su ranchería.

Este, con su gente, les ayuda.

Pone la mesa el criado, y Nacastlagua va y se sienta.

Pereyra y Pérez se sientan; lo miran.

Se miran.

Nacastlagua se come lo de ellos.

Pereyra y Pérez conchaban a Antonio Durán por mayordomo para la labor.

Viene con su casa, se asiste unos días.

El criado pone la mesa; Nacastlagua se sienta.

Pérez, Pereyra y Durán lo miran.

Se miran.

Nacastlagua mastica duro.

Come.

Bajo estas Nubes troza Durán esa rama.

Con una navaja filosa la corta.

Talla un garrote.

Está solo Nacastlagua en el jacal de Pereyra y Pérez.

Acá, el criado pone la mesa. Trae de comer.

Nacastlagua sale, viene, se sienta.

Antonio Durán coge el garrote.

Y palo y palo y palo.

Y le da tanto palo que lo muele.

Y sale Nacastlagua, dolorido.

Al otro día, Antonio Durán levanta su casa.

Y se va a Monterrey.

A pocos días, una noche dan en un jacal.

Sale Pereyra y lo hieren.

Pegan fuego al jacal.

Alonso Pérez abre el carrizo por la trasera y se sale sin ser visto. Llega sano a Monterrey.

El criado viste una cota y coge un chimal, y parte de una carrera hacia El Río. Y mientras huye le dan por una nalga un flechazo que le sale en la ingle.

Se va herido.

A los tres días aporta a Monterrey.

Y muere.

A Pereyra lo comen en barbacoa.

Y se despuebla la labor.

Celebran unos blancos alrededor de esa fogata.

Sus alforjas cuelgan de las ramas de un mezquite.

Entre Las Oscuridades, Cuaujuco, Colmillo y su banda se aproximan a ellos.

Los blancos beben, se abrazan, vomitan.

Cuaujuco y los suyos corren, toman las alforjas y se van, corriendo.

Y se meten por allá.

Y abren las alforjas.

Y de ellas salen piezas de oro y de plata, y piedras.

Al lado labradores de Monterrey, en ese paraje escarpado de la Sierra Madre, en Cuarisezapa, Cuaujuco llega a unas tierras, y persigue a los borrados que están en ellas.

Y aquellos borrados corren; se van.

Y aquí pone su morada Cuaujuco.

Aquí tiene su guarida el guachichil Cuaujuco.

Tiene Cuaujuco bien dispuesta y arreglada su morada, con un enorme huerto de árboles frutales y legumbres: pasos y pasos de tierra son del Cuaujuco.

Son míos.

Vacas, cerdos y gallinas tiene en ese terreno.

Y, allá atrás, en aquel rinconcito del patio, tiene enterradas sus piezas de oro, plata y piedras.

Su terreno tiene camino, bordeado de vigilantes guachichiles.

Esta mañana saca Cuaujuco, y la tiende a la luz del día, la mercancía que tiene y la cambia por otras cosas; aquello es un mercado en el que comercian quiniguas y blancos.

Las armas se quedan en sus fundas.

Unos y otros se van; traen consigo sus objetos.

Su hermano Colmillo sale de su vivienda en el nacimiento del Río Ramos.

Viene con él.

A Diego de Solís su padre le manda a la casa del padre Cebrián de Acevedo con un plato, a pedir la ración del gobernador. El padre, sacerdote y solo, tiene algún maíz.

El gobernador del Reino, habitante de la Ciudad Metropolitana de Nuestra Señora de Monterrey, come de caridad.

Por principio y postre, el sacerdote socorre al gobernador con el plato de maíz tostado.

Sólo maíz.

Hoy muere don Diego de Montemayor.

El Reino convulsiona entre el hambre, tan casera, y la guerra.

Los regiomontanos comen raíces de lampazos, de que abunda el Ojo de Agua; algunas frutas silvestres y el mezcale; un plato de ezquite, maíz tostado, un manjar.

Y duermen.

Y esta noche, entre las precarias chozas con paredes de lodo y techo de zacate de la Ciudad Metropolitana de Nuestra Señora de Monterrey, a un costado de la Plaza Mayor, brota un almacén con ropa, bastimentos, monedas, enseres de labranza, mantas, espejos y cuentas de vidrio.

Y por la mañana los regiomontanos cambian las mantas, los espejos y las cuentas de vidrio con los quiniguas por sal del Valle de las Salinas, cueros de animales, piedras bezoares y hasta niños y muchachos, y los venden.

Y siguen los ataques los sembradíos.

Y el hambre.

Esta mañana, además de los bastimentos, la ropa y las monedas, hay un almacén de harinas y carnes.

Los lugartenientes se reparten las despensas, y dan algo a su gente de trabajo.

Y las familias regiomontanas reciben las sobras, la comida sucia, la comida podrida.

Comen.

Los regiomontanos siembran trigo y maíz.

Y les alcanza.

Y siguen los ataques a los sembradíos.

Y el hambre.

Los blancos se adentran en Cuarisezapa y secuestran jóvenes borrados, con los rostros y los cuerpos surcados por rayas muy finas y muy cercanas unas de otras, muy tranquilos.

Cuaujuco trepa a un potro rucio; se hace buen jinete.

En sus correrías asalta, embosca, guerrea.

Las otras tribus ayudan al cacique guachichil Cuaujuco.

El más fiero en la lucha, el más bravo en los combates.

Feroz.

El Cuajuco camina; sus guerreros avanzan tras él.

El cacique guerrero Cuaujuco.

Hoy amanece, en la Plaza Mayor, un nutrido grupo de soldados.

Hacen guardia.

Y de los cerros vienen los guerreros, y los soldados de la plaza protegen a la ciudad de su ataque.

Y, en este segundo gobierno del Capitán Rodríguez, este demonio se presenta al Cuaujuco, guachichil de nación, cacique de las tribus del Reino.

Es Cuajuco el cacique, guachichil alto de cuerpo y fornido, caudillo de guachichiles, feroz de natural.

Y ese demonio le pone rodela y espada en mano.

Y le coloca en la cabeza este casco de plumas.

Le da ese bastón.

Y el Capitán Cuaujuco avanza, y sus guerreros caminan tras él.

Y las tribus de Cuarisezapa tienen en él a su jefe.

Y esta noche truenan Las Nubes.

Y llega la tormenta.

Y Cuaujuco, con el demonito aquél clavado en el brazo, corre y sube, bajo la lluvia, a la Sierra de Cuarisezapa.

Y allá arriba en la cima de esa montaña, con su rodela y su espada, pelea con los rayos.

Y los dobla contra el suelo.

Y ahí quedan de ceniza sus huesitos.

Y allá arriba, en la cima de esa montaña, mira a las caras a los dioses.

Y levanta los brazos.

Y les arroja piedras.

Y Los Dioses lo señalan con Las Manos.

El Valle de Extremadura es el vértice del Reino.

Pobre.

Exploras, conquistas, colonizas, explotas.

Y los colonos capturan piezas, y comercian con ellas.

Cuajuco es alto y fornido, feroz de natural.

Es mejor guerrero que los blancos.

Cuaujuco tiene su Cuartel General en el Cañón de Cuarisezapa.

Su morada la tiene el Cuajuco con un enorme huerto lleno de árboles frutales y legumbres: tierras y tierras son suyas.

Vacas, cerdos y gallinas hay en su casa: allá atrás, en ese rinconcito del patio, tiene enterradas esas piezas de oro, plata y piedras.

Su propiedad tiene camino suyo.

Saca y tiende, a la luz del día, mercancía que tiene.

Y la troca por otras cosas.

Es un gran mercado en el que quiniguas y blancos se mezclan y se ponen a comerciar.

Vuelven todos a su lugar con objetos y artículos.

En sus andanzas, Cuaujuco roba muchachas y muchachos, y los vende en los mercados.

Cuajuco y Colmillo vigilan la zona, desde las orillas de Monterrey hasta El Río Ramos.

Unos blancos avanzan.

Entran a Cuarisezapa.

Atrapan jóvenes borrados.

Cuajuco, con los guerreros de Cuarisezapa, observa a esos colonizadores.

Sus guerreros los detienen; les quitan las presas.

Los blancos se van.

Cuajuco se queda con las presas.

Y las vende.

Cuajuco y Colmillo salen en campaña.

Entran a las rancherías.

Capturan jóvenes borrados.

Cuajuco vende esas presas a los blancos.

Cuaujuco y Colmillo hurtan presas a la tierra adentro.

Y las venden.

Cuaujuco y Colmillo roban y venden esclavos a los conquistadores blancos.

Cuaujuco y Colmillo apresan niños pequeños y los venden a los blancos.

Cuaujuco hurta muchachas y muchachos y los vende a los blancos.

Los blancos los hacen sus sirvientes, mozos, pastores y mineros.

Y trabajan mucho las familias de quiniguas y de blancos, y con eso les alcanza muy poca comida.

Y Cuaujuco y Colmillo van por La Sierra Madre, y llegan a las rancherías y quitan los hijos a las madres, y se los llevan ante ellas, y los venden.

Y de eso comen ellos.

Y los guerreros de Cuarisezapa están con Cuaujuco, de la nación guachichil, y le ayudan, y lo cubren.

Y Cuaujuco les da mucha comida y ropa que ellos llevan a sus familias.

Y Cuaujuco es, entre los quiniguas del Reino, La Cabeza.

Y el Cuajuco hurta muchachas y muchachos, y los vende.

Entra con Colmillo y tres más a tierra adentro, y las familias tiemblan, y le sueltan a sus hijos, y él les pone correajes, y se los lleva, y ahí quedan sus familias.

Lo que roba a los blancos lo vende a los indios.

Lo que roba a los indios lo vende a los blancos.

Vive con un torbellino en el pecho.

Y en los pechos de sus hermanos arde una lumbre.

Y crece.

Colmillo, este Capitán de los borrados, a los que acaudilla, es bravo.

Se arroja en los combates que sostiene con otras tribus.

Comete muchos saqueos.

Mata hombres y mujeres, rapta jóvenes y niños en rancherías y haciendas del Reino.

Y Cuaujuco pone a los blancos cerca de algunos muchachos.

Y los blancos los sacan.

Y esa lumbre crece.

Cuaujuco les pone cerca presas a los blancos.

Sacan los blancos algunos muchachos.

Y los blancos se los llevan.

Y Cuaujuco aquí se queda.

Solo.

Y esas lumbres crecen.

Hoy sacan los blancos algunos muchachos, y se los llevan.

Y Cuaujuco aquí se queda.

Solo.

Los contempla.

Se van con esas piezas.

Y un demonio sierpe avanza entre las piedras.

Y ahí está el Cuaujuco, huachichil de nación, alto y feroz, tremendo Cuaujuco.

Y el demonio sierpe le muerde un pie.

Y le inyecta Una Fuerza.

Una Fuerza.

Y ese demonio sangrante junta otros siete demonios más fuertes y venenosos, torna a hacer rostro.

Y Cuaujuco, endemoniado, reúne a los guerreros.

Él sigue a La Fuerza que lo endemonia, y junta a sus guerreros.

Y, juntos, los demonios endemonian a estos guerreros.

Y Cuaujuco camina allá, contra los blancos.

Y estalla la más cruda guerra.

Demonios, guerreros y blancos.

La Guerra Viva.

Y llega otra tormenta.

Y Cuaujuco corre y sube, con ese demonito incrustado en las costillas, a la Sierra de Cuarisezapa.

Y ahí pelea con los rayos.

Y los azota contra las piedras.

Y allá arriba, en la cima de esa montaña, mira a las caras a los dioses.

Y levanta los brazos.

Y les arroja piedras.

Y Los Dioses lo señalan con Las Manos.

Cuaujuco y Colmillo explotan Cuarisezapa.

Unos blancos avanzan, entran a Cuarisezapa; atrapan a unos jóvenes borrados.

Cuaujuco, con los guerreros de Cuarisezapa observa a esos colonizadores.

Sus guerreros los detienen; les quitan las presas.

Los blancos se van.

Y los guerreros llegan a una ranchería de amigos o enemigos y quitan los hijos a las madres, y los venden.

Y de eso comen.

Y Cuaujuco roba y vende esclavos.

El guachichil Cuaujuco, alto de cuerpo y feroz de natural, con su hermano Colmillo y los guerreros de Cuarisezapa, vigila a los colonizadores que avanzan, y los mantienen lejos.

Y con Colmillo y sus guerreros entra Cuaujuco a las rancherías de aquí, captura muchachas y muchachos borrados, se lleva muchas piezas.

Y se las vende a los blancos.

El Cuajuco va por Cuarisezapa; apresa niños.

Los vende a los blancos.

Cuaujuco llega con tres o cuatro a hurtar muchachos y muchachas.

Con su mirada tiemblan sus familias.

Él los pone en collera.

Y se los lleva.

Cuaujuco, Cacique Guachichil De Casco De Plumas En La Cabeza, Rodela Y Espada En Mano Y Bastón, captura y trae piezas humanas; lleva mozuelos a las haciendas de los blancos.

Cuaujuco, Robador De Muchachas Y Muchachos Que Amarra Con Correas, Vendedor De Esta Mercancía.

Cuaujuco Secuestrador De Hijos De Sus Hermanos, En Sus Ranchos Y Regiones.

Sus hermanos guachichiles lo miran.

Lo miran.

Y Cuaujuco, al lado de los blancos, caza esclavos.

Y los blancos los venden.

Sacan los blancos contigo algunos muchachos.

Y se los llevan.

Y aquí te quedas tú.

Y lejos de ti, Cuaujuco, los blancos entran y sacan más muchachos borrados.

Y aquí te quedas.

Tú.

Y los blancos atacan a los quiniguas.

Y los quiniguas atacan a los invasores.

Y llega esa tormenta.

Y Cuaujuco está tan sobre sí, que sube, con ese demonito en el hombro, que se le enrosca en el cuello, en el pecho y en la panza, a la Sierra de Cuarisezapa.

Y allá pelea con Los Rayos.

Y Los quiebra y, en el suelo, Los patea.

Y allá arriba, en La Cima De Esa Montaña, mira a Las Caras a Los Dioses.

Y levanta los brazos.

Y Les arroja Los Trozos De Esos Rayos.

Y Los Dioses lo señalan con Las Manos.

Y Se disipa La Lluvia.

Y los quiniguas, con el yugo en que se ven, vienen con el Cuaujuco.

Aquí está Colmillo.

Aquí viene El Enorme Cuencamé.

Aquí vienen guerreros aguaceros, comepescados, janambres, guachichiles, borrados.

Y los cabecillas Cuaujuco y Colmillo arman sus bandas guerreras.

Y capitanean a sus bandas a caballo.

Y a caballo, desde Cuarisezapa, viajan por Las Veredas De La Sierra Madre, ante Monterrey.

Y acá viene Cuaujuco.

Y allá va Colmillo, por El Cañón De Las Torres.

Y va; encabeza su banda.

Y pasa a un lado de La Huasteca.

Y va por esos llanos.

Y llegan a la Villa del Saltillo.

Y dan contra El Saltillo.

Y tiran flechas.

Y se llevan comida.

Y acá vienen, Colmillo y su banda.

Acá.

Cuajuco junta a sus guerreros.

Vamos.

Desde Cuarisezapa se van por Las Torres.

Y hoy, en pleno medio día, Cuaujuco, con su bastón en alto, su hermano Colmillo y muchos guerreros llegan a la Hacienda de los Nogales y dan en ella.

Algunos hombres andan por ahí; les salen al encuentro estos guerreros.

Y pelean.

Cuencamé les dispara sus flechas; con una de ellas atraviesa a ese mancebo Andrés de Charles.

Los otros se recogen en la casa.

La banda asalta y quema la casa de don Miguel y doña Mónica, y otras más.

Saquea la Hacienda de los Nogales.

Se llevan caballos, reses y cabras, y se los llevan hasta sus parajes.

Aquí viene Cuaujuco, con su bastón en alto; viene con mucha gente.

Y llega ante el justicia mayor.

Andrés está herido.

Y Cuaujuco patea el suelo.

Cuaujuco: ¿quién de ese Cañón de Cuarisezapa tiene en sus manos la sangre de Andrés?

Cuaujuco los mira.

Yo lo busco.

Y ellos lo miran.

Y se larga.

Y Cuaujuco y sus guerreros se van.

Y pone el justicia mayor cuidado en la guarda del pueblo.

Ve con Antonia.

Y allá va, a Monterrey, ese guerrero.

Se acerca el guerrero a Monterrey; con el cuchillo de piedra en la mano rasga las sábanas de esta noche.

Ve a los guardias.

Duermen.

Llega al Convento.

Se mete a aquel jacal.

Llega el guerrero con su Antonia, quien sirve al Convento.

Y se acuestan, abrazados.

Y viene un guardia, y entra, y encuentra al guerrero en el jacal de la india Antonia.

Cuaujuco se acerca a Monterrey.

Cuaujuco se acerca a Monterrey.

Ahí viene Cuajuco.

Ahí viene Cuajuco.

Viene Cuajuco.

Viene.

El justicia mayor Diego Rodríguez recibe al Capitán Joseph de Treviño.

Juntan treinta hombres entre la escasa población.

Salen.

Ponen esa cuerda.

Ahorcan a aquel guerrero.

Por la mañana, los guerreros de arco y flecha de Pesquería llegan y se unen a los del Cuaujuco.

Y vienen con ellos.

El Capitán Joseph de Treviño y sus treinta hombres salen.

Ahí se quedan esos pocos defensores.

Ahí les dejan esos arcabuces.

Y el Capitán avanza.

Y los soldados ven los humos que se enderezan a la ciudad por tantas partes.

Cuaujuco se acerca a Monterrey.

Cuaujuco se acerca a Monterrey.

Sus guerreros avanzan a la ciudad, y ellos bajan a La Pesquería.

¿Y Monterrey?

Y Joseph camina.

Y camina.

En Monterrey se defienden.

Y se los lleva.

El Capitán Joseph Treviño conduce la guardia hacia Pesquería.

Y pasan ellos a la chusma.

En la ranchería, apresan a muchos niños, mujeres y ancianos.

Ahí los tienen, con las manos lacias.

Y ahí se quedan.

Las luz derrama sus gotas sobre los techados.

Montados a caballo, Cuajuco y Colmillo capitanean a sus guerreros guachichiles.

Se acercan a Monterrey.

Se acercan.

Los soldados andan en jornada

La banda del Cuaujuco da el albazo.

Cuaujuco, Colmillo y sus guerreros de muchas tribus dan de golpe sobre Monterrey.

Y atacan fuerte a la ciudad de Monterrey.

Amanece.

En este asalto el Guajuco y el Colmillo dan, con su banda, sobre la Ciudad al amanecer.

Los escasos vecinos que hay se levantan y, armados algunos con mosquetes, arcabuces, tizonas y adargas, defienden muy bien la ciudad.

Es guardián del convento fray Lorenzo González; ahí, los curas resisten el ataque y participan en la defensa.

Los defensores que quedan les disparan con los arcabuces.

Esos arcabuzazos matan a algunos guerreros.

Con sus manos, Cuencamé destroza tres jacales.

Al Capitán Antonio Rodríguez un flechazo le atraviesa una pantorrilla.

El Capitán Gonzalo Fernández de Castro, uno de los propietarios más importantes de la Antigua Hacienda de Pesquería Grande, también es herido.

Entre los defensores también son heridos Juan Pérez de Lerma y Pedro Rangel.

Y muere un indio amigo.

Los religiosos dan refugio a los vecinos en el Convento.

Los regiomontanos se afortinan en el Convento.

El edificio tiene Santísimo, pila de bautismo, cementerio para entierro de naturales, torre fuerte y muy buenas campanas.

Sus resistentes portones y macizas murallas dan asilo a los habitantes de Monterrey.

Vómitos de sangre guachichila riegan este terreno a la orilla de Monterrey.

Cuajuco, Colmillo y los atacantes que les quedan se retiran.

Se llevan vacas, cabras, caballos y yeguas.

Se van.

A Cuarisezapa.

A Antonio Rodríguez se le infecta la pantorrilla.

Se le inflama.

Y se lo llevan a Saltillo.

Y allá muere.

El justicia mayor Diego Rodríguez recibe a Leonardo de Mendoza.

Que venga la compañía que capitanea José de Treviño.

La halla en la Pesquería.

La compañía viene y entra en la ciudad.

Y algunos de sus soldados se van, unos al Saltillo, y los otros se quedan en Monterrey.

En sus casas.

Dejan pasar algunos días, y en la labor de Santa Catalina está el mayordomo Diego Pérez de Orellana.

La Hacienda de Santa Catalina es la mejor del Reino.

Tiene tierras fértiles y muchas aguas, casa fuerte, galeras de trigo.

Vale más de diez mil pesos.

Cuaujuco y su banda dan sobre la Hacienda de Santa Catalina; dan el albazo.

Llega con muchos guerreros.

Dan en ella, y con él están en el aposento un indio y dos indias.

Éstas lo miran al pobre.

Sal, y te vas al pueblo.

Él aquí se queda.

Matan indios laboríos y también blancos.

El Capitán don Lucas García y su familia, propietarios de la hacienda, andan fuera.

Ahí está su casa.

Allá afuera la banda quema la casa grande.

La turba que encabeza Cuaujuco golpea las casas de los vecinos, quienes resisten y repelen el ataque con ráfagas de arcabuces y mosquetes.

Doña Juliana de Quintanilla, junto a sus hijos, defiende la Hacienda de Santa Catalina, que Cuajuco incendia.

Diego tiene la cabeza gacha.

Rempújanlo hacia la puerta.

El Cuaujuco llega, abre y lo estira.

Lo encuera.

Vete.

Y se va, en cueros. Toma el camino al pueblo.

Y pasa ese montecillo, y ahí lo flechan.

La casa de don Lucas García se hace cenizas.

Se llevan doscientas fanegas de maíz de la galera, y el ganado mayor y el menor; la herramienta, la ropa.

Se roban crías de las majadas, granos de los sembradíos, y dos indizuelas.

Viene el socorro, y ven un guerrero muerto y la labor y la casita saqueadas.

Y el justicia mayor manda al Capitán Bernabé de las Casas.

Y castiga a algunos.

Y llega esta noche.

Los habitantes van con el tremendo Cuaujuco a ésa su madriguera en Cuarisezapa, en la parte más abrupta de la serranía, en las ciénegas fangosas cercanas al Cerro De La Silla.

Aquí sólo tú capturas y vendes.

Y aquí, desde Cuarisezapa, Cuaujuco domina El Reino.

Y se van.

Cuaujuco domina el Reino entero.

Y llega otra tormenta.

Y Cuaujuco sube, con el demonio en la cabeza, con el aguijón clavado en el cuello, por la Sierra.

Y bajan unos rayos, y él pelea con ellos.

Y los agarra y los troza con la espada.

Y allá arriba, en La Cima De Esa Montaña, mira a Las Caras a Los Dioses.

Y levanta los brazos chorreantes.

Y les arroja piedras.

Y Los Dioses lo señalan con Las Manos.

Y es justicia mayor y Capitán de guerra el Capitán Alonso Lucas el Bueno, quien comanda una de las tres compañías efectivas que hay en esa ciudad a su resguardo, y de todo el Reino.

Con él se encuentra el Capitán Hernando de la Concha; su compañía persigue al Cuaujuco y al Colmillo y a los demás.

Y hacen muchos castigos.

Y las casas del Reino duermen en medio de la noche.

Y despiertan azorados.

Y bajan en tropel Cuaujuco, Colmillo y sus guerreros desde lo más escabroso y escondido de las sierras aledañas a las haciendas de Pesquería Grande de García, Santa Catarina, las haciendas de Los Nogales, de La Santa Flecha y de San Nicolás de la Villa de Santiago.

Se roba una caballada entera de uno de los blancos.

Va y secuestra a esa hermosa muchacha cucuyama.

La hija de Cuencamé.

Y la vende.

Y Cuaujuco siembra en sus suelos las sangres de esos vecinos.

Es primavera. Esta noche muchos se emboscan.

Llueve.

Allá, Cuajuco camina.

Y llega una tormenta, fuerte.

Y Cuaujuco se pelea tarde, noche y madrugada con las luces azuladas que salen del horizonte.

Y en la mañana, Cuaujuco arroja piedras y clava su espada en esas luces azuladas que saltan del horizonte.

Y, por la mañana, Cuaujuco ataja por aquel otro camino.

A su casa.

Nombra la Audiencia, en sustitución del capitán don Diego Rodríguez, al también Capitán, de Infantería, don Alfonso Lucas, el Bueno, a cuyas órdenes quedan.

Y persiguen vigorosamente, a Cuaujuco y a Colmillo, el Capitán don Hernando Ugarte y de la Concha y sus hombres.

Las Nubes se van a pastar, lejos.

Y bajo esta noche cálida y clara, se deslizan, descalzos, fantasmas.

Rodean la casa de Cuaujuco, que duerme.

Se diluyen.

Sale el Cacique Cuajuco y, tras él, su único hijo.

Juntos caminan hacia los caballos, montan y cabalgan, oscuros, hacia Salinas.

Pasan arroyos; se asoman dentro de arboledas.

Acá viene Colmillo.

Avanzan los tres sobre los lomos de sus monturas.

Los fantasmas se hunden en La Oscuridad.

Los siguen.

Por el Río Pilón Chico viene en campaña Cuaujuco, espada al cinto, con su hijo y con Colmillo.

Cruzan.

Unos ojos brillan en el lecho.

Y llegan a esa ranchería junto al Río del Potosí.

Y Cuaujuco y Colmillo van por esos muchachos.

Y aquí agarran a ese puñado.

Aquí los amarran.

Aquí les sirven.

Comen los tres.

Guajuco mira a sus presas.

Mastica.

Mira arriba; allá se ciernen las Nubes.

Se empujan.

Sobre ellos.

Ahí hacen noche él, su hijo y Colmillo.

Pernocta en esa ranchería junto al Río Del Potosí.

Los moradores los miran.

Acá está Cuencamé.

Y Cuaujuco, su hijo y Colmillo se levantan, bajo la negra madrugada.

Y toman sus arcos y sus flechas.

Y esas colleras.

Y suben a sus caballos.

Y salen los tres de ahí.

Amanece.

Ellos se van, y baja la mañana.

Y los habitantes de la ranchería se juntan.

Y van muchachos a otras partes.

Y traen padres de muchas naciones.

Vienen con tumulto a la alborada.

Júntanse muchos aquí, en el claro de este monte.

En esta ranchería del Río Del Potosí.

Están juntos.

Y agarran sus cuchillos de piedra.

Esta tarde vienen Cuaujuco, el mozo su hijo y Colmillo, a esa ranchería.

Hay cantidad de personas; ven que vienen con una gran presa.

Traen en collera a varias muchachitas; sus rostros morenos se humedecen bajo esas lágrimas que les bañan los apretados cuellos y, delgadas, se lanzan hasta el suelo.

Apéase el cabecilla de su rucio caballo.

Viene a ellos este hombre de cuchilla.

Y a ellos la sangre se les hiela en las venas, un temblor sacude sus corazones, el hielo les ocupa las manos.

Quedan yertos; Cuaujuco los mira y ellos bajan las caras al suelo.

Cuaujuco pone su presa en fila.

Ve a la tanta gente junta.

Velen la presa.

Y así lo hacen.

Comida.

Y le sirven.

Cuaujuco cierra los ojos; come.

Mastica.

Y se tiende.

Velen la presa.

Y descansa.

Descansa.

La noche.

Al otro día, Cuaujuco, su hijo y Colmillo se levantan.

Les traen sus caballos.

Les ensillan.

Amanece.

Las niñas caminan; unas con otras tropiezan.

Y lloran.

Lloran.

Los correosos muchachos avanzan, apersogados.

Cuaujuco se pone al lado de su caballo. Se agarra de la crin.

Los vecinos tiemblan; tiemblan las armas en sus manos.

Está entre ellos aquel ferocísimo bárbaro.

De muy lejos éste los mira a todos por encima,

A los padres aquellos, y a los guerreros, se les desliza el copete.

¿A qué venimos?

Y los otros lo miran.

Y el enorme guerrero, con esa gruesa macana en la mano, viene.

Y viene entre los otros.

Y llega, y toca y acaricia y detiene al caballo rucio.

Lo acaricia.

El Grande Cuencamé alza la macana y con ella golpea el brazo derecho del cacique Cuaujuco.

Y le quiebra el brazo.

Y le da un tremendo machetazo en el costado.

A Cuaujuco.

Y se le van encima.

Cuaujuco estira su brazo; lleva esa mano a la espada.

Y esa mano se le engarrota.

Se queda su espada en el cinto.

Los vecinos se acercan.

Y derriban a Cuaujuco y a Colmillo.

Y en ese recodo del camino saltan cuatro guachichiles y se le van encima al hijo.

Y lo alcanzan.

El muchacho voltea y uno de ellos, con esa espada larga y afilada, le atraviesa.

El corazón.

Cuaujuco mira a ese hijo suyo que lo sigue.

Hijo que cae.

Que aquí muere.

Y el hijo del Cuaujuco yace ante los ojos de su padre.

Y Cuaujuco lo abraza.

Lo abraza.

Lo abraza.

Colmillo lucha; se sacude, se escurre.

Los vecinos lo hieren.

Colmillo corre.

Agarran a Colmillo.

Lo despedazan.

Cuaujuco, sangrante y con su hijo en los brazos, vuelve su vista a las Nubes.

Ellas inclinan Sus Grandes Cabezas; lo miran desde Sus Sillas.

Y Cuaujuco huye por entre los jacalillos.

Cuaujuco corre.

Cuaujuco huye, herido.

Cae entre los jacales. Se levanta.

Dolorido corre, con su Hijo En los Brazos, Cuaujuco.

Corre, Cuaujuco.

Vienen cerca esos fantasmas.

Cruza el Río del Potosí.

Corre, con su Hijo En los Brazos.

Cruza el Río del Pilón Chico.

Brillan esos ojos en el lecho de este río.

Corre. Corre entre Los Montes.

Corre, y esos pies dejan su pellejo contra las mojadas rocas.

Y, allá, la lluvia arrecia.

Corre Cuaujuco bajo Esas Nubes que arrojan las lágrimas de las niñas presas.

Corre Cuaujuco.

Te flechan Las Nubes.

Te machacan sus piedras.

Cuajuco corres y subes.

Y subes.

Y llegas.

Llegas, Cuaujuco, a la cima de esa montaña de la Sierra de tu Cuarisezapa.

Sumido en tu casa, con tu hijo en el suelo, pones, Cuaujuco, la cabeza sobre ese pecho lampiño.

Y sudas.

Y aquellos nubarrones llenan el cielo con sus cargas de Agua.

Y llega El Gigante Rayo; cimbra su trueno La Sierra.

Y, allá arriba, miras Esas Caras De Allá Arriba.

Y levantas los brazos.

Y Les arrojas piedras.

Cuaujuco.

Y Les partes Los Pellejos Del Agua.

Y Se parten Esos Nubarrones, y sueltan Esas Lágrimas De Niñas Que Se Traen Encima.

Cuaujuco, en medio de éstas tus tierras, alza esa espada contra las panzas del Agua.

Y La Honda Boca De La Tormenta vomita.

En La Sierra.

Un Rayo.

Sobre.

Cuaujuco.

Que se tuerce.

Que se arquea.

Que se enrosca.

Convulsiona.

Y El Más Fuerte De Los Cabecillas.

El Cacique.

Grande.

Tierra.

Polvo.

Ceniza.

Cae.

3

Enrique

Y, por la Carretera del Valle del Cuaujuco, llega a pie la Familia Espino Barros Robles al Río de Monterrey.

Y, por la calle Pedro Martínez, entra a aquel puente de madera cuyas columnas de troncos se sostienen, con refuerzo de tablas en cruz y con clavos, sobre la base del Río.

El puente.

Su suelo es de tablas a través y, en el centro, tiene encima dos hileras de otras tablas anchas a lo largo del puente, sobre las que pasan las ruedas de los carros que van por arriba del puente.

Y por ese carril de banqueta vienen Eugenio y Ester con sus cinco hijos Rafael, Enrique, José, Eugenio y Manuel Espino Barros Robles.

Y La familia Espino Barros Robles llega a este lado del Río Santa Catarina, a la calle Raymundo Jardón.

Al cálido Monterrey con sus ciento treintaidós mil quinientos setentaisiete habitantes.

Caminan Eugenio y Ester, y sus cinco hijos, Rafael, Enrique, José, Eugenio y Manuel.

Avanzan por estas calles de tierra.

Avanzan.

Vienen.

Calor.

En una tienda de la arteria más gorda en la ciudad, la calle Real, Eugenio y Ester y Rafael y Enrique y José y Eugenio y Manuel miran, sobre una mesita, una diablesa pequeña, en el espacio que hay entre los dos aparadores laterales.

Muchos transeúntes se detienen, abren mucho los ojos, ven a la diablesita ahí, y se quedan.

La contemplan.

Ella derrama largas lágrimas de miel, y lame y muerde sus cadenitas.

Pobrecita.

Y la familia Espino Barros Robles avanza.

Y avanza.

Y llega al Hotel Iturbide, en la esquina sureste de las calles Padre Mier y Zaragoza.

Los siete suben.

Ocupan esa habitación del segundo piso.

Aquí se hospedan.

Y traca traca traca.

Enrique, de ocho años, corre y se asoma al balcón.

Pasa el tranvía.

Y traca traca traca.

Y Enriquito se duerme.

Y esta noche se ramifican, por Monterrey, las tuberías de gas.

Y penetran en las casas. Y penetran.

Y cada tubo de gas se mete a una cocina.

Tenemos casa.

Y don Eugenio, doña Ester, Rafael, Enrique, José, Eugenio, Manuel empacan sus ropas.

La Nena gatea en torno a ellos.

Y don Eugenio sale.

Allá va.

Llega a ese sitio de carretones en la calle Guerrero, cerca de la esquina con Padre Mier.

Aquí está, muy derecho, moreno, con bigote grande, alto, delgado, puro músculo, con su delantal que le cubre pecho, vientre y piernas del grueso cuero de una vaca entera, don Félix, El Carretonero.

Buenos días.

Buenos días.

Y viene don Félix, con su carretón de cuatro ruedas tirado por un caballo.

Y don Félix, en ese carretón, transporta el menaje.

Y acá vienen Rafael, Enrique, José, Eugenio, Manuel y la Nena por la calle Zaragoza.

Muchas de las casas del Barrio de Catedral son de paredes gruesas de sillar, techos altos sostenidos con vigas de madera.

Y en la acera Cañas de Zaragoza, entre Allende y Quince de Mayo, más cerca de Allende, hallan ese local comercial, con aparadores.

Y lo contemplan.

Y entran.

Y recorren la casa. Tiene un piso que da a la calle.

Husmean por sus rincones.

Van al patio. Se trepan a los árboles.

Y va Ester al Mercado Colón.

Los cinco hermanos fabrican carritos.

Y hacen unas carreras.

Y acá viene, con su anafre de lámina, un soplador y un jarro.

Y, en la casa, le pone el carbón, y lo enciende.

Y le trae Aire con ese soplador.

Y al anafre le pone encima el jarro.

Y guisa Ester, con carbón, en ese anafre.

Acá, doña Ester cocina en ese anafre.

Y, debajo, ese depósito recoge la ceniza.

Enrique desciende al sótano.

Por esas ventanas se asoma.

Y ve pasar el Agua fresca del Canalón.

Las casas tienen rendijas; tienen huecos entre las vigas de los techos.

Ahí en el techo, por las paredes, anidan enormes ciempiés y alacranes; alimañas ponzoñosas.

Enrique mira ese muro. Ahí avanza un demonito de tenazas y muchas patas

Y se pone de pie Enrique, y se agacha, toma un zapato.

Por el Barrio de Catedral viene el verdulero con su carretón de mano. Llega temprano con sus verduras y frutas.

Enrique, de ocho años, viaja con su papá en ese tranvía.

Acá vienen.

Suben al tranvía.

Enrique viaja en este tranvía.

El tranvía se mece, suave, acá, acá.

En los tramos largos traca traca traca las metálicas ruedas sobre las uniones de los rieles.

Y hacen un viaje largo hasta el Topo Chico.

Vienen Eugenio y su hijo Enrique, en el tranvía por la calle Escobedo hacia el sur.

Y Enrique ve que se acerca La Sierra Madre.

Se les viene encima.

Enrique La contempla.

Enrique dormita.

Tenemos casa nueva.

Y don Eugenio, doña Ester, Rafael, Enrique, José, Eugenio y Manuel empacan ropa y enseres, separan las piezas de las camas.

Y la Nena anda por ahí. Se acerca a ese cajón; agarra por la manga a una blusa y la saca.

Rafael va por don Félix.

Allá va.

Llega a ese sitio de carretones en la calle Guerrero, cerca de la esquina con Padre Mier.

Aquí está, muy derecho, con su delantal de vaca, don Félix, El Carretonero.

Buenos días, don Félix.

Buenos días, Rafaelito.

Y don Félix, él solo, coloca el menaje en su carretón de cuatro ruedas.

Y, en varios viajes, el caballo jala el carretón y transporta ese menaje.

Y vienen.

Y Rafael, Enrique, José, Eugenio, Manuel y la Nena llegan a esa casa en la calle Galeana novecientos veinte sur, entre las calles de Morelos e Hidalgo.

Y la recorren. Husmean en todos los rincones y el patio.

Y se trepan a los árboles.

Y los muebles se dispersan.

Y va Ester al Mercado Colón.

En el patio de tierra, junto con sus muchos amigos, corren los Espino Barros.

Y acá viene Ester, con una cazuela.

Y, en la casa, le pone Ester el carbón a su anafre de lámina.

Y lo enciende.

Y le trae Aire con ese soplador.

Y al anafre le pone encima esa cazuela.

Y guisa Ester, con carbón, en ese anafre.

Y, debajo, ese depósito recoge la ceniza.

Por la tarde, se colocan los colchones en el piso.

Sobre ellos brincan, echan maromas, luchan.

Y llega la madrugada.

Y se duermen.

Abre una mano la puerta de la calle.

Ven.

Mamá.

Y La Nena se pone de pie.

Mamá.

Camina.

Mi mamá.

Ven.

Y La Nena sale.

Y se va.

Por el Barrio de Catedral viene el panadero. Carga en la cabeza su gran canasto de carrizo, muy bien surtido de pan de dulce, bolillo, todo bien cubierto con un mantel blanco.

Llega a la casa y coloca el canasto sobre una base de tijera.

Ester escoge el pan.

Ester cocina en su anafre. Huele el aire.

Se seca las manos, el sudor de la cara; deja la cocina.

Y avanza por la casa.

¿Y La Nena?

Y avanza por la casa.

¿Y La Nena?

Y va por la casa.

¿Y La Nena?

Y recorre la casa.

La Nena camina, sola, por la calle.

Mamá.

Mamá.

Mi mamá.

Y La Nena camina por el centro de Monterrey frente al lado Labradores de la Plaza Zaragoza, por la banqueta de esa manzana angosta y alargada de casas de dos pisos en cuyos techos crecen las chimeneas.

Y, bajo ese balcón alargado por todo el frente que mira a Cañas, Jasdián, El Ángel de Monterrey, le tiende Su Mano.

Nena.

Y La Nena se aferra a ella.

¿Y La Nena?

¿Y La Nena?

¿Y La Nena?

Y va Ester al cuarto oscuro, con Eugenio, quien alumbra sus piedras.

¿Y La Nena?

Él sale del cuarto.

Rafael, Enrique, José, Eugenio y Manuel la buscan por la casa.

Nada.

Eugenio, Rafael y Enrique corren y salen a la calle.

Y recorren los alrededores.

Y nada.

Ester llora; sus hijos sudan.

Eugenio corre dos cuadras y llega a las Casas Reales.

¿Y La Nena?

Y un policía le abre una puerta.

Y ahí, en la oficina, duerme la niña en los brazos del jefe.

Nena.

Y el jefe entrega a La Nena a su padre.

Y Eugenio la carga.

Gracias.

Y se la lleva.

Y camina a la casa.

Y llega.

Y aquí está Ester, en su cama, con una bebé en sus brazos; una hija chiquita y blanca, luz entre las luces, ángel de plumas blancas.

La Tití.

Tenemos casa nueva.

Y Rafael, Enrique, José, Eugenio y Manuel empacan ropas y enseres, separan las piezas de las camas.

La Nena camina.

La Tití duerme.

Enrique sale.

Encuentra a don Félix, El Carretonero, en ese sitio de carretones de la calle Guerrero.

Con un ayudante.

Buenos días, don Félix.

Buenos días, Enriquito.

Y don Félix y su ayudante, en varios viajes, cargan los muebles en su carretón de cuatro ruedas.

Y lo jala ese caballo, y los transporta.

Y van.

Y llegan a la Panadería La Reina, en la esquina sureste de las calles Cinco de Mayo y Escobedo, propiedad de don Cayetano Pérez, de gran bigote y porte distinguido, y cuyo hijo, Cayetano, es amigo de Enrique.

Y contemplan la casa frente a La Reina, en la calle Cinco de Mayo quinientos quince oriente, entre Escobedo y Zaragoza, y entran.

Y la recorren.

Y husmean por los rincones y el patio.

En el patio,

Y los Espino Barros encuentran a esa rata flaca.

Y la persiguen.

La alcanzan.

La rata los persigue y ellos se trepan a los árboles.

Los muebles se dispersan.

Y va Ester al Mercado Colón.

Y acá viene, con esa sartén.

Y, en la casa, le pone Ester el carbón a su anafre de lámina.

Y lo enciende.

Y le avienta Aire con ese soplador.

Y al anafre le pone encima el sartén.

Y guisa Ester, con carbón, en ese anafre.

Y, debajo, ese depósito recoge la ceniza.

Tarde, se colocan los colchones en el piso.

Sobre ellos brincan, echan maromas y juegan a luchar.

Y, bajo la madrugada, se duermen.

Y don Eugenio coloca sus piedras.

Y, allá afuera, brotan las columnas del Círculo Mercantil.

Y llega la tarde.

Las familias regiomontanas se reúnen en sus casas.

Viene el vendedor ambulante de pan, con ese enorme canasto de carrizo sobre la cabeza, con tantos panes bajo grandes y limpios manteles.

Visita las casas del Barrio de Catedral con las piezas que lleva en su canasto.

Al llegar frente a la casa, abre su base de tijera y coloca el gran canasto.

Y la señora de la casa toma éste; y éste; y otro de ésos.

Y éste también.

Y las familias meriendan.

Beben café acompañado con su pan de dulce.

Eugenio y Ester salen de la casa con sus siete hijos.

Llegan al Mercado Juárez y ahí toman un camión foráneo que sale a la Hacienda de los Garza, ese pueblo lejos de Monterrey.

Este camión pasa por el Campo de los Soldados. Allí se bajan y a pie se van, por la brecha de terracería que sale hacia el oriente, y llegan hasta la alberca del Nogalar, aquel paraje lleno de árboles, tan distante de la ciudad.

Y están los Espino Barros Robles solos ante el Agua de esta alberca de cuarenta pasos de ancho por cien pasos de largo.

Y nadan.

Por el Barrio de Catedral viene el tamalero cargando, pendientes de un palo atravesado sobre el hombro, dos latas con tamales de puerco, de pollo y de dulce.

Por aquellas calles, sobre las banquetas, otras personas se instalan con sus tamales.

Tenemos casa nueva.

Y Rafael, Enrique, José, Eugenio y Manuel empacan ropas y enseres, separan las piezas de las camas.

La Nena y La Tití rondan en torno a sus hermanos.

José sale.

Llega al sitio de carretones.

Buenos días, don Félix.

Buenos días, José.

Y don Félix y su ayudante colocan los muebles.

Y, en varios viajes, los transportan en su carretón de cuatro ruedas, del cual tira ese caballo.

Y van.

Y llegan a esa casa de la calle Ocampo cuatrocientos seis oriente, esquina con Emilio Carranza.

La casa.

Y la recorren. Husmean por los rincones, van al patio.

Y trepan los árboles.

Y llueve.

Los cinco hermanos descienden, fabrican barcas.

Y se hacen la guerra.

Acá adentro, en la casa, los muebles se dispersan.

Y le pone Ester el carbón a su anafre de lámina.

Y lo enciende.

Y le avienta Aire con ese soplador.

Y al anafre le pone encima el jarro.

Y cocina Ester, con carbón, en ese anafre.

Doña Ester cocina en su anafre.

Y lo retira.

Y al anafre le pone encima la cazuela.

Y cocina Ester, con carbón, en ese anafre.

Doña Ester cocina en su anafre.

Y la retira.

Y al anafre le pone encima el sartén.

Y cocina Ester, con carbón, en ese anafre.

Doña Ester cocina en su anafre.

Y lo retira.

Y ese depósito se llena ceniza.

Y germina, de las calles Zaragoza y Ocampo, el Círculo Mercantil Mutualista de Monterrey. Sombreros, sacos, corbatas y largos vestidos bajo largas guirnaldas abarrotan su Gimnasio Grande hasta los rincones de atrás.

Y acá, en la casa, los niños colocan los colchones en el piso.

Y sobre ellos brincan, echan maromas, luchan.

Sobre los colchones, bajo la madrugada.

Y se duermen.

Por la mañana, don Eugenio va a la casa de Quince de Mayo.

Ahí contempla sus piedras

Por el Barrio de Catedral viene el vendedor de camote y plátano macho.

Al hornearlos les pone, a éstos, su azúcar, a éstos, su miel.

Lleva un carrito de cuatro ruedas, con una caldera de máquina de ferrocarril y suena un silbato con el vapor de la caldera.

Sale Enrique.

Están muy sabrosos.

Llega la tarde.

Las familias regiomontanas se reúnen en sus casas.

¿Y el pan?

¿Y el pan?

Y sale Eugenio, y voltea acá y allá.

Nadie.

Los Espino Barros, con hambre, salen.

Caminan dos cuadras.

Y llegan a la esquina suroeste de las calles Morelos y Doctor Coss.

A La Panadería.

El Nopal.

La acera Cañas de la calle Doctor Coss está llena de carros tirados por caballos, con su caseta cerrada en que cargan los grandes canastos de pan y los llevan a sus otros expendios por los barrios de la ciudad.

Entran. Ahí está don José García García.

Buenas tardes, don Eugenio.

Buenas tardes, don José.

Y allí toman Eugenio y Ester, con esas dos pinzas, pan salado, bolillos, margaritas, medias noches, pan de caja, palitos de queso.

Y Rafael y Enrique y José y Pillo y Manuel y La Nena y La Tití toman conchas de vainilla y conchas de chocolate; ojos de buey; tostadas; calamares; volcanes; campechanas; empanadas rellenas de piña, calabaza, fresa; polvorones; marquesotes; chamucos; bísquetes; quequitos; mostachones; roscas; manos; mantecadas; trenzas; morelianas; cochinitos; hojaldras; donas; armadillos; yoyos; revolcadas; molletes de huevo; semitas de manteca y de huevo; hojarascas; cuernos de sal y cuernos de azúcar; panqués de pasas y panqués de nuez; panochas; banderillas; rollos de fresa y rollos de piña; merengues; gendarmes de nuez y gendarmes de canela; peneques; calzones; tostado alemán; tomates; rebanadas de pan con mantequilla; galletas con grageas; orejas, y éste, y éste; y otro de ésos.

Y éste también.

Y van a la casa.

Y meriendan.

En la acera de enfrente, ven esa preciosa casona de dos pisos, con patio en el centro y habitaciones alrededor, de doña Tulitas Coindreau de Izaguirre, en cuyos cuartos aloja a algunos jóvenes.

Tenemos casa nueva. Aquí al lado.

Y Rafael, Enrique, José, Eugenio y Manuel cargan y acarrean ropas y enseres, separan las piezas de las camas.

Y las niñas rondan.

Y los niños van a la casa contigua, entran, la recorren. Husmean por los rincones.

Esta casa es más grande.

Y van al patio.

Y, esta tarde, Horacio Bortoni, Manuel y Enrique Espino Barros, Carlos García, Eugenio y José Espino Barros juegan canicas, a los cinco pozos, en el patio de la casa.

Los miran Elvira Elena y Ester Espino Barros.

Y don Eugenio.

Y se trepan a los árboles.

Y se dispersan los muebles.

Y, más allá del resto de las habitaciones, al fondo del terreno de la casa, en la cocina, brota su brasero.

Y del brasero hacia arriba crece la chimenea y sobresale, del techo, dos pasos.

Y allá afuera, en ese brasero que en la casa brota, guisa, con leña, Ester, la madre de Enrique.

Ester ante el brasero.

Y se colocan los colchones en el piso.

Y sobre ellos brincan, echan maromas, luchan.

Y sobre ellos duermen bajo esta madrugada.

Y sale don Eugenio.

Y llega al sitio de carretones.

Buenas noches, don Félix.

Buenas noches, don Eugenio.

Y viene don Félix, El Carretonero, con su ayudante y su caballo.

Y don Eugenio va, con don Félix, su ayudante, su caballo y su carretón, a la casa de Quince de Mayo.

Y don Félix y su ayudante cargan las piedras de don Eugenio en ese carretón de cuatro ruedas.

Y don Eugenio cierra la puerta de esa casa.

Y, sobre ese carretón que jala ese caballo, se los traen en varios viajes.

Y vienen.

Y llegan a la casa nueva.

Y meten las piedras.

Y, arriba, aletea El Ángel De Monterrey.

Por el Barrio de Catedral viene el chicharronero.

En una canasta de carrizo que carga en el brazo, trae el chicharrón durito de puerco.

Lo corta con un cuchillo y surte, se lo entrega en un papel de estraza

¿Con chile y limón?

Con chile y limón.

Y el chicharronero le pone su chile y su limón.

Y Enrique le da cinco centavos

Enrique y sus amigos caminan; pasan por la esquina de las calles Zaragoza y del Aguacate.

Llegan.

La Alberca Monterrey.

Entran.

Y, desde esa terraza, observan a los nadadores y a los clavadistas.

Por el Barrio de Catedral viene, con su turrón duro, el turronero.

Trae una marqueta de turrón con vetas rojas, azul, verde, sobre una tapa de madera.

Con una hachita golpea y corta el turrón.

Y entrega a Enrique su turrón.

Y Enrique le da diez centavos.

Tenemos casa nueva.

Y Rafael, Enrique, José, Eugenio y Manuel empacan ropas y enseres, separan las piezas de las camas.

Y Eugenio sale.

Llega al sitio de carretones.

Buenos días, don Félix.

Buenos días, Pillito.

Y don Félix y su ayudante cargan muebles y piedras en su carretón de cuatro ruedas.

Y el caballo tira de él y, en varios viajes, transporta el menaje y las piedras a la nueva casa, sobre la calle Abasolo ochocientos veinticinco Pilón, acera Salinas, entre Doctor Coss y Diego de Montemayor.

A la casa.

Los niños entran y la recorren.

Y llegan Horacio Bortoni y Carlos García.

Juntos, husmean por los rincones.

Esta casa es más grande, tiene más habitaciones.

Van al patio.

Y Horacio Bortoni, Manuel y Enrique Espino Barros, Carlos García, Eugenio y José Espino Barros juegan a las canicas, al sense, en el patio de esta casa.

Los observan Elvira Elena y Ester Espino Barros.

Y don Eugenio entra a la casa.

Y los niños se trepan a los árboles.

Y acá abajo están las niñas.

Y, de un agujero, sale esa rata gorda.

Y la rata corre y persigue a sus dos hermanas.

Que corren.

Y las niñas corren y se meten a la casa.

Los niños bajan, la persiguen.

La rata corre al traspatio. Se esconde.

Con pedazos de tubo, los niños hacen cañones a los que les vacían la recámara con plomo.

Y van por pólvora.

Y la rata está ahí, en ese rincón.

Y vienen los niños con sus cañones.

Y acorralan a la rata.

Y con los cañones le disparan sus balas de plomo.

Y la rata sangra, y las tripas le arrastran.

Y la rata muere.

Y a la cocina, que está dentro de la casa, se le abre su brasero.

Y, del brasero hacia arriba, por fuera de la cocina crece la chimenea, y sobresale del techo dos pasos y medio.

Y acá dentro, en este brasero que a la casa le crece, cocina, con carbón, Doña Ester Madre De Enrique.

Guisa Ester en el brasero.

Los muebles se dispersan.

Tarde, se colocan los colchones en el piso.

Sobre ellos brincan, echan maromas y luchan.

Y, bajo la madrugada, se duermen.

Y allá arriba vuela El Ángel de Monterrey.

En su carrito de madera de dos ruedas, por el Barrio de Catedral viene el vidriero y fierrero.

Botellas y fierro que traigan.

Botellas y fierro que traigan.

Botellas y fierro que traigan.

Y en su carrito pone las botellas y el fierro.

Enrique llega a la Alberca Monterrey. Entra por la Oficina y hacia la derecha baja tres o cuatro escalones a la Terraza, que es el techo de los baños.

Tiene un barandal de columnas de ladrillo hacia el lado de la alberca y desde allí Enrique observa nadar y ejecutar clavados a los bañistas.

Observa a quienes allí nadan.

Mira a los clavadistas.

Mira el Agua.

Por el Barrio de Catedral viene el soldador. Trae su quemador con carbón encendido.

Llega ante la casa de los Espino Barros.

Sale Ester.

Y, frente a la casa, parcha esa cubeta, tina o baño, para lo cual la limpia con ácido muriático.

En el quemador calienta el cautín.

Y suelda la cubeta, tina o baño con plomo o cobre.

Tenemos casa nueva.

Y los niños empacan ropas y enseres, separan las piezas de las camas.

Y las niñas corren por ahí.

Manuel sale.

Llega al sitio de carretones de la calle Guerrero, casi esquina con Padre Mier.

Buenos días, don Félix.

Y don Félix frota sus manos en el grueso cuero de su delantal de vaca entera.

Buenos días, Manuelito.

Y don Félix y su ayudante cargan muebles y piedras en el carretón de cuatro ruedas.

Y el caballo lo jala.

Y, en varios viajes, transporta piedras y muebles en ese carretón, a esa casa, en la misma cuadra y sobre la misma acera, a unas cuantas casas hacia El Pilón, en Abasolo ochocientos sesentaicinco Pilón.

Los niños llegan.

Tiene una puerta de madera muy grande, el zaguán ancho, y en el cuerpo de esta puerta grande hay otra de un paso de ancho.

En el resto de la fachada tiene esta casa tres ventanas alargadas hacia arriba, con rejas emplomadas y doble puerta de madera, la exterior de dos hojas de tabla cerrada gruesa, dividida a la mitad. Ester abre la de arriba.

La puerta de entrada está en el extremo Pilón del terreno y desde allí hay habitaciones grandes seguidas por todo el frente de la casa y por el lado Cañas del terreno, hasta el fondo.

Las habitaciones tienen puertas y ventanas con rejas hacia el patio.

Las puertas interiores de las ventanas son de madera de mezquite; tienen vidriera.

Y postigo.

Es enorme: el terreno es de veintidós pasos de frente por cincuenta pasos de fondo.

Los niños la recorren. Husmean en los rincones.

Van al patio: dieciséis por treintaiocho pasos de tierra.

Se trepan a los árboles.

Las niñas los miran.

Hay en el piso, en el centro de este patio, una placa redonda de cemento.

Un pozo de Agua.

Ciego.

Al fondo del patio hay un pesebre que tiene un segundo piso; ahí hay, junto a la pared, un comedero de cemento donde mastican su seco alimento dos caballos fantasmas.

Y, en esa pared de la cocina, que está dentro de la casa, abre su oscura boca el brasero.

Y, del brasero hacia arriba, de ladrillo surge su chimenea, que a la pared de la cocina se agrega, y repta y crece por fuera, se asoma por el techo de la casa, dos pasos y medio sobresale y hacia las Nubes se estira.

Y acá dentro, en ese brasero, cocina, con carbón, Ester Madre De Los Espino Barros Robles.

Y, desde lo alto, los ángeles contemplan, bajo su colcha de Nubes, Las Heridas Que Al Viento Abren estas chimeneas que de los braseros surgen de las casas.

Y las amas de casa guisan en estos braseros con leña, con carbón, y avivan las brasas con sopladores y con aventadores de Aire de palma del Mercado Colón.

Y cenan.

Los muebles se dispersan.

Tarde, se colocan los colchones en el piso.

Sobre ellos brincan, echan maromas y luchan sobre los colchones.

Y llega sobre ellos esta madrugada.

A ver: se duermen.

Y se duermen.

Los niños Espino Barros Robles se bañan con Agua fría.

Y Ester cose cinco mochilas de loneta azul.

Y aquí cabe la gran familia Espino Barros.

Y las piedras del papá.

La leche la envasan, en Huinalá, en frascos de vidrio grandes, medianos y pequeños. Los tapan con un cartón circular con cera.

Por el Barrio de Catedral viene el afilador, con su rueda de bicicleta.

Sopla su silbato.

Las amas de casa salen.

Aquí está Ester.

Con el pie, el afilador da vueltas a su rueda, que tiene ese esmeril.

La rueda gira

Con las manos acerca y talla, contra el esmeril, ese cuchillo.

Esas tijeras.

La familia Espino Barros Robles va a la tienda de ropa.

Traen camisas, vestidos y ropa interior de algodón muy grandes.

Eugenio hace, en la parte de abajo de la puerta, una ventanita; se cierra jalándole desde afuera y traba con un pasador de resorte.

Y hoy sale, por la pared de la cocina, un tubo de gas, con su tapón.

Y trae Eugenio a la casa una parrilla de doble quemador de gas.

Y hoy cocina Ester la comida en esa parrilla de doble quemador de gas.

Empuja su carrito de mano, por el Barrio de Catedral, el vendedor de escobas, trapeadores, plumeros y escobillones.

Y escobitas, y pequeños trapeadores.

Con el escobillón, de palo muy largo y escobetilla con fibras hacia todos lados en la punta, Ester retira las telarañas del alto techo de su casa.

Y La Nena, con su escobita, barre; y La Tití, con su trapeador, trapea.

En la noche deja Ester esta ventanita abierta y junto a ella los frascos vacíos y las monedas de la leche.

Y sobre el Barrio de Catedral, y sobre Su Reino Del Cerro De La Silla Y De La Sierra Madre, viene El Monarca.

Por el Barrio de Catedral viene muy temprano el lechero.

El lechero saca los frascos y el dinero, mete los frascos con leche, y cierra.

Y Ester lava esas camisas, esos vestidos y esa ropa interior de algodón.

Y esta ropa encoge.

Esta mañana, con las mochilas de loneta azul, los cinco hermanos Espino Barros Robles salen de su enorme casa de sillar de Abasolo ochocientos sesentaicinco Pilón.

Al transitar por esta calle se cruzan con don Raúl Rangel Frías.

Y, tras él, un grupo de jóvenes.

Y Raúl viene por la calle Abasolo, y se encuentra rostro a rostro con Elenita Hinojosa, cuya familia vive en la acera Salinas.

Y se miran.

Y Raúl camina.

Más adelante, los niños ven a don José García quien, con su sombrero echado para adelante y paso lento, camina la cuadra que separa su casa de la Panadería El Nopal.

Enrique y sus hermanos recorren las angostas calles.

Fachadas de sillar, portones con cicatrices frente a ellos.

Ahí, en Matamoros y Zuazua, está la vieja casona de sillar del Colegio.

Los niños entran.

Corren ahí dentro.

Inicia el día.

En su carretón de madera con dos ruedas del cual tira ese burro, viene por el Barrio de Catedral el tierrero y macetero. Trae plantas florales pequeñas en botes de lámina.

Y trae algunas macetas de barro.

Tierra para las matas.

Tierra para las matas.

Tierra para las matas.

Y Ester lava esas camisas, esos vestidos y esa ropa interior de algodón.

Y esta ropa encoge.

Más.

Y trae Eugenio una estufa de gas.

Y cocina Ester la cena en esa estufa.

Los niños Espino Barros Robles calientan Agua en esa cubeta, La mezclan con un poco de Agua Fría.

Y se bañan echándose el Agua con esa pequeña vasija.

Ester hierve la leche.

Enrique viene a la cocina, toma una concha; con sus manos la abre.

Enrique, a un lado del jarro, observa las burbujas.

Y esta leche que hierve forma una gruesa capa de nata.

Y acá vienen los hermanos de Enrique.

Enrique recoge esa nata, la revuelve con azúcar, la pone en esa concha.

Vienen sus hermanos, viene Ester.

Qué rico postre.

A la camisa de Eugenio se le gasta el cuello.

A ver.

Ester se lo descose y lo voltea.

Y Eugenio usa la camisa.

Esta tarde, los niños Espino Barros Robles juntan carrizo.

Y, en su patio, construyen una cerca y hacen un corral.

Y en él ponen nidos.

Y en este corral brotan gallinas y gallos.

Y los Espino Barros los alimentan.

A esta otra camisa de Eugenio se le gastan los puños.

A ver.

Y Ester le corta las mangas.

Y Eugenio usa la camisa.

Sale al patio, va al baño.

Moscas.

Cierra la puertecita.

Corta hojas de papel en cuatro partes y va y ensarta, de una esquina, los recortes en esos ganchos de alambre con punta afilada.

Se sienta sobre la taza.

Defeca.

Se limpia con uno de esos papeles.

Los tira en ese bote que está a un lado.

Jala esa cadena y del tanque, que está fijo a la pared, dos pasos arriba, baja el Agua con Fuerza.

Y la taza descarga por ese tubo grueso.

Allá va.

Y, por ese tubo de Agua, se llena.

Al final del día, incinera en el patio los papeles con popó.

Su traje está pálido y lánguido.

Y lo lleva con el sastre.

Y el sastre corta las costuras del traje y lo voltea; deja hacia afuera la superficie interior del casimir.

Y lo cose.

Y él se pone el traje.

Y se va.

Llueve.

Se junta mucha Agua en el patio.

Por el caño de desagüe que tiene la casa sale el Agua hacia la calle.

Hay ratas enormes en Monterrey.

Hoy hace mucho frío.

Eugenio trae ese calentador metálico.

En la casa de los Espino Barros Robles le ponen petróleo en el depósito, lo encienden y con él calientan las habitaciones.

Calientan El Aire de la casa.

El enjarre se desprende en grandes superficies de las paredes de las casas de sillar.

Las ratas hacen sus nidos y se ocultan en muchos de esos huecos.

Ratas.

Ratas enormes de Monterrey.

Esta mañana los Espino Barros, junto con los muchachos del barrio que se juntan en su casa, van por carrizos.

Con hilo del doble cero, amarran dos carrizos por las puntas.

Traen papel de china de diferentes colores.

Hacen engrudo.

Mamá: ¿nos das estos trapos?

Llévenselos.

Y, con ese engrudo, pegan el papel, y forran esas cruces de carrizo.

Y con esos trapos hacen y ponen los tirantes y la cola.

Unos hexagonales.

Otros en pandorgas.

Esos rectangulares.

A esos les ponen atrás unos zumbadores. Vuelan. Zumban. Se oyen acá abajo.

En triángulos.

En estrellas.

En cajones: cubos de dos cuerpos juntos y sin cola.

Y los Espino Barros, con los muchachos del barrio, corren, salen de la casa.

Llegan al Río Santa Catarina, que lleva algo de Agua en curvas, y se reparte en varios cauces.

Y allá alzan los papalotes.

Y allá vuelan los papalotes.

Y llega la tarde.

Y allá vuelan los papalotes.

Más alto.

Y alto vuelan los papalotes.

Y al crepúsculo le salen vidrios en las espaldas.

Y el viento se atora en ellos.

Y este papalote cae.

Y ése.

Y éste.

Y aquél.

Y los niños corren más, y los papalotes suben.

Suben.

Y, entre los cristales del aire, se filtran más rachas.

Y suben más.

Y las rachas se humedecen.

Y caen los papalotes.

Y los niños corren, los estiran; corren más, más, y se les acaba el terreno, y se internan entre árboles, higuerillas, jaras y otros arbustos.

Sobre el Agua.

Y ahí se detienen, y jalan cuerda a sus papalotes, y la van tirando en el suelo a sus pies.

Y se enreda.

Y ahí se sientan, y la enmarañan más.

Y la desenredan.

Y la ponen de nuevo en el carrete.

Y los Espino Barros llegan a su casa.

Y los huevos eclosionan.

Y surgen los pollitos.

Y los alimentan.

Enrique ve, en la calle, a esa rata que sale del caño de aquella casa.

La rata va y se mete en el de la casa contigua.

Ratas enormes de Monterrey.

Esta tarde, la mamá de los Espino Barros se sienta frente a ese canasto lleno de calcetines y, calcetín por calcetín, los zurce.

Zurce.

Zurce.

Y, con cemento, los cinco hermanos hacen unas pesas.

Y cargan esas pesas.

Y arriba, y abajo.

Y las dejan en el suelo de tierra del patio.

E instalan unos postes con una barra fija, y a ella se sujetan.

Y se alzan.

Eugenio va al zapatero.

El zapatero les pone medias suelas.

En esta calle Enrique ve a la gran rata que sale del caño de esa casa.

La rata corre y se mete en el caño de la casa de enfrente.

Ratas enormes de Monterrey.

Enrique, su hermano mayor Rafael y Horacio Bortoni toman un camión foráneo que sale del Mercado Juárez a la Hacienda de los Garza, ese pueblo lejos de Monterrey.

Este camión pasa por el Campo de los Soldados. Allí se bajan y a pie se van, por la brecha de terracería que sale hacia el oriente, y llegan hasta la alberca del Nogalar, ese paraje muy lleno de árboles, lejos de la ciudad.

Y están ellos tres solos ante el Agua de esta alberca de cuarenta pasos de ancho por cien pasos de largo.

En ella nadan.

Eugenio camina a Salinas y Rocha.

A ver esa hielera.

Y la ve.

En la casa, Ester, con las palmas de las manos juntas, recibe la hielera.

Llega el tío Ramón, hermano de Eugenio, y le regala cinco pesos a cada uno de sus sobrinos.

Sonriente, y con ese dinero en la mano, Enrique da un beso a su madre.

Y sale.

Y se encamina hacia el Mercado Colón.

Los vecinos se encuentran con él.

Buenas tardes.

Buenas tardes.

Sus caras, sus vestidos, su andar.

Viene un carro; de esa casa sale una rata.

El carro la aplasta.

Ratas enormes de Monterrey.

Enrique llega ante el mercado y camina hacia la izquierda, y lo recorre por fuera, con el mercado a su derecha.

En la esquina de las calles Morelos y Leona Vicario se paran los cargadores de placa; unos traen en el pecho una placa de latón, otros de bronce.

Van por las calles estos cargadores; llevan, en la espalda, mesas, sillas, estantes, grandes roperos, y los entregan en lugares muy distantes. Estos cargadores llevan una reata terciada en el pecho y el mecapal, esa cuerda con un tramo ancho y plano que se colocan contra la frente.

Con carga grande, en el trayecto descansan.

En la misma esquina, ese expendio de telas y ropa, la Compañía Reinera de Telas.

Del lado izquierdo de la puerta central del mercado está la tienda de ropa y mercería El Porvenir, de don Rafael Alanís. De ahí, a los once años, se lleva Enrique su primera corbata, esa que cuelga de la pared de la tienda, junto con una camisa.

En la esquina de las calles Morelos y Juárez está una tienda de ropa y telas: el Bazar La Flor, de la señora María.

María guarda en su casa, en esa caja fuerte grande sobre una base de madera, sus monedas de oro.

En la calle Juárez, cerca de Morelos, se sientan en hilera en el piso esas mujeres con sus tortillas de maíz, doce borraditas muy pulcras, algunas en pies, y envuelven las tortillas en servilletas muy blancas, unas dentro de canastos de mimbre, otras en canastos de carrizo.

De aquí se lleva Enrique dieciocho tortillas.

Dieciocho.

De aquellos ganchos cuelgan tibios conejos y palomas.

Por este lado se sientan los ángeles hambrientos, con sus padres y madres, esposos y esposas, hijos e hijas, novios y novias.

Por la calle Juárez brillan, en sus garrafas de vidrio con pedazos de hielo, las aguas frescas de limón, naranja, piña y tamarindo. Con un cucharón de mango largo las sirven en un vaso; Enrique se toma su Agua de naranja, y el aguafresquero recibe el vaso, lo mete en una de las dos cubetas que tiene en el piso, lo mete en la otra, y en ese vaso le sirve Agua de limón a otro cliente. Tira el Agua oscura de la primera cubeta y la llena en esa llave de Agua del mercado.

En la calle Juárez, frente al mercado, se extienden varias tiendas de abarrotes: La Pajalate; La Casa Real, la Panadería La Bola, la tienda de ropa del señor Alanís y muchas otras.

Por la calle Morelos, a media cuadra del mercado hacia Cañas, está en el suelo una familia de demonios; al lado de ellos, la Peluquería Pérez, y en seguida la panadería La Vencedora, de don Eustaquio García Luna.

En la esquina de las calles Juárez y Padre Mier del mercado está el Café del Mercado, de don Alfredo Areu, de una familia de ángeles grises, padre de María Luisa y Blanca Areu. Mucha gente viene a este café, y tiene mucha basura: ahí despejan las mesas y tiran al suelo las servilletas y las migajas.

Frente al mercado Colón, en la esquina Salinas Pilón de Juárez y Padre Mier, se encuentra la papelería La Central, de don Santos Garda, cuyo hijo Santos está aquí.

Hola, Enrique.

Hola, Santos.

En la esquina de Padre Mier y Leona Vicario está la Talabartería Treviño: pelotas, cinturones, bolsas, carteras, guantes, chaparreras de cuero, chaquetas de piel, arreos, riendas.

Enrique mira al señor Treviño.

Aquí tienes tu pelota.

Y acá viene Enrique con la pelota.

Cerca de ésta hay otra talabartería por la calle Padre Mier, entre Emilio Carranza y Galeana, en una casa grande de dos pisos, de cantera, de don José Calderón. Es la Talabartería Ríos, con un caballo enorme, con su rienda y su silla de montar. La gente que pasa se detiene y mira ese caballo.

Por el lado Pilón del mercado, que da a la calle Leona Vicario, llega la mercancía. Aquí se estacionan los carretones de caballos, y esos cargadores les llevan sus grandes bultos de mercancías a los marchantes a sus locales dentro del mercado. Él carga ese gran bulto en la espalda; aquél lleva ése en su carretilla de mano.

Van por los angostos pasillos del mercado.

Ahí va el golpe.

Y la gente se hace a un lado, y les deja el paso.

Sobre la calle Leona Vicario, frente al mercado, hay varios restaurantes pequeños, varios de ellos de mariscos, y algunas cantinas.

Por los alrededores del mercado andan vendedores de quiote el cual traen en un carretón, en pencas enteras, y que con un serrucho rebanan en gruesos trozos, a los que ponen limón y chile.

Enrique toma un pedazo de quiote.

Lo mastica y escupe el bagazo.

Y entra Enrique por la puerta central de la calle Morelos.

Recorre los pasillos y ve lo que hay en las tiendas.

Enrique viene por el pasillo central de la calle Morelos a la izquierda; ahí está esa refresquería.

El dueño es un señor de bigote grande; su casa está en el Cañón Del Cuaujuco.

¿Qué le damos?

Enrique se toma un refresco de leche con fresa.

¿Qué más?

Y un helado con mucha mermelada de fresa encima.

¿Qué más?

Y otro helado con mucha mermelada de fresa encima.

¿Qué más?

Y un helado más con mucha mermelada de fresa encima.

¿Qué más?

Enrique tiene espacio en el estómago, y más dinero.

Son tan sabrosos.

Y se va de la refresquería.

En este acceso, enfrente, está la otra refresquería: hay ahí muchos refrescos y nieve.

Y Enrique, con su pelota bajo el brazo, va al sector de frutas y verduras.

Más dentro del mercado, en un área grande, se concentran los expendios de frutas y verduras.

La gente se lleva las más frescas.

Hay muchas personas frente a las vitrinas refrigeradoras de las carnicerías.

Aquí está la Carnicería La Reinera, de don Pancho.

Los carniceros separan sus cortes.

Los entregan.

Pulpa, pierna, cuete. Picadillo.

Carnicerías.

Y los carniceros cortan carne, y pasa la gente.

Pulpa, pierna, cuete. Picadillo.

Pásele.

Pásele.

Pulpa, pierna, cuete. Picadillo.

Aquéllos, con sus cuchillos filosos, retiran las escamas y cortan los pescados.

Pásele.

Ampapa caene amiguas.

Pásele.

Varias pescaderías hay también allá, afuera, por el lado de la calle Juárez.

Cerca de la carne y los pescados están los pollos y los cabritos.

Pásele.

Llévese su pollo.

Aquí está su cabrito.

Sus cabritos gordos.

Sus pollos grandes.

Gallinas y cabritos cuelgan, vivos.

En la entrada central del Mercado, por la calle Juárez, del lado Salinas, se reparten los expendios de huevo. Enrique va al puesto de Polo.

Y los expendios de huevo tienen una cajita de madera alargada, con espacios en la parte superior, donde se colocan seis huevos, y a un lado tiene una ranura a lo largo de los seis huevos, y en el fondo de la cajita un espejo.

Enrique se asoma por la ranura; ve los huevos desde abajo, por el espejo.

Los ve claros.

Es huevo fresco y bueno.

Este está obscuro.

Polo lo retira y pone otro.

Claro.

Y ese huevo oscuro ahí se queda.

En otros expendios tienen una caja de madera con agujeros en la parte superior, donde colocan los huevos con la punta hacia abajo, y en el interior de la caja se enciende un foco que los alumbra desde abajo, y se ven los huevos obscuros.

Otras personas toman el huevo y lo rodean con la mano; se lo acercan a los ojos, contra la luz.

Este está claro.

Este está claro.

Este está oscuro.

En el área Salinas Pilón del mercado se encuentra la tienda de don Arturo Treviño, que tiene nuez pelona, piñón, cacahuates, almendras, frutas secas y en cristal y muchos productos que sólo él.

Enrique se lleva unas nueces.

En el área interior Salinas Cañas del mercado, ese señor tiene dulces de leche de cabra, algunos de ellos con coco.

Enrique encuentra aquí a su hermano, Manuel, quien ve la pelota y sonríe.

Y se llevan de estos dulces.

Sabrosísimos.

Ese otro dulcero es el único que tiene Duquesas.

Buenísimas.

Acá hay frutas secas y en cristal.

Se detiene en las yerberías.

Ésa, con muchas yerbas, es la de doña Marinita.

Enrique se lleva unas hojas de gobernadora.

Otras dos neverías y refresquerías están por ese pasillo central, desde la calle Padre Mier, una enfrente de la otra; la del lado Cañas tiene mucha clientela y están ocupados todos los asientos de la barra; es la que hace los mejores refrescos del Mercado.

Esa otra refresquería en el centro del mercado, en el cruce de sus dos pasillos centrales, es de un señor Corpus, gordo y de gran bigote, cuyo hijo es amigo de Enrique. Esta refresquería está llena de gente.

Por allá hay sombreros, utensilios de hojalata, jarros y cazuelas; petates y canastas; muñecos y ollas de barro, piñatas.

En el segundo piso, tapanco alrededor del mercado mucho más pequeño que la planta baja, hay zarapes, sombreros, muñecos, ollas de barro, piedras de rayo, dulces de leche y nuez, y gente de todo el Reino.

Camino a casa por la calle Real, con el mandado y la pelota, vienen Enrique y su hermano Manuel.

Esta noche, por el caño, entran al patio dos ratas.

Entran a la casa.

Las ratas roen la parte de abajo, en donde se juntan las dos hojas de las puertas interiores de las casas.

Enrique se levanta.

Las ratas se van.

Ratas enormes de Monterrey.

Eugenio va al zapatero.

El zapatero les pone suelas completas.

Agua de ríos que corren bajo tierra.

Agua que surge por los Ojos de Agua de Santa Lucía, corre de Cañas a Pilón por la calle Terán.

Agua de los Ojos de Agua Grandes que entra a la Alberca Monterrey.

Agua Que Brota De Los Ojos Grandes y que alimenta la Alberca Monterrey.

Esta mañana, Rafael, Enrique y Horacio salen de sus casas y caminan unas cuadras.

Caminan aprisa por la calle.

Nadadores y clavadistas vienen a pie, con los trajes de baño en las manos.

Entran por esa puerta en el ochavo de la esquina de la construcción.

Suben tres o cuatro escalones.

Pasan ese mostrador y atrás una o dos mesas: ahí están la señorita y Polo, el gerente de la alberca.

Pagan alberca.

Otros también baño de regadera, toalla, jabón.

¿Y trajes de baño?

Y ahí están los de la alberca, con sus agujeros.

Aquí los traemos.

Tres boletos.

Van por esa escalera que baja los ocho o diez pasos hasta el piso exterior de la alberca.

En la pared del lado Salinas de la Oficina tienen una jaula con peces.

Y entran los tres a los vestidores de hombres, en el extremo Pilón de la alberca, del lado de la calle Zaragoza. Se alarga sobre pilotes de madera sembrados en el fondo de la alberca; el piso queda a medio paso sobre el Agua. La alberca se extiende por abajo del piso de los vestidores y hay dos túneles que pasan por abajo de la calle Zaragoza, muy oscuros. En las dos paredes largas están los casilleros, de madera, con agujeros de ventilación en las puertas; cada persona guarda su ropa en uno de ellos y se va a la alberca. En esas bancas largas de madera, frente a cada hilera de casilleros, se sientan y se visten.

Los bañistas vienen al vestidor, se bañan en la regadera, caminan desnudos con los pies limpios sobre las bancas hasta su casillero, sobre el sucio piso.

Y, en su camiseta, El Chapulín, muy delgado, de boca recta y ceño, chimuelo, en pies, se arremanga el pantalón.

Y viene, con su perrita chiquita, La Alberca.

Muchachos canijos.

Y el Chapulín da, a cada bañista que llega, un casillero vacío.

Y, con su llave, les abre el casillero.

Ellos se quitan la ropa, se ponen los trajes de baño.

Salen.

Y el Chapulín cierra los casilleros.

En el extremo Salinas de estos vestidores hay un área pequeña con tres o cuatro regaderas, y, junto a la puerta de los vestidores, que está sobre cemento, un espejo pequeño.

Salen.

Los tres miran la Alberca Monterrey.

En las frías aguas de la Alberca Monterrey, muchas personas mitigan su calor.

Muchachos nadadores y clavadistas, y muchas personas, están en la alberca y entran en su Agua clara y cristalina.

Están aquí muchos jóvenes, la mayoría hombres, y varias muchachas del Barrio de Catedral: las hermanas Ángela, María Teresa y Yolanda Castillón, acompañadas de su prima Elinora López Castillón; Blanca Aréu; Chelo Clariond; las hermanas Juanita y Patricia; las hermanas Bertha y Chiquis Márquez, y muchas más.

Muchas chicas nadan.

Por el lado Labradores de la alberca se alarga, también sobre postes de madera sembrados en el fondo de la alberca, el vestidor de damas.

Su piso está medio paso más alto que el de los hombres. Tiene cubierto el frente desde el piso hasta el fondo de la alberca, con una pared de bloques de cemento, con varios espacios abiertos por donde sale el Agua proveniente de Los Ojos De Agua de abajo del vestidor.

Dentro, tiene un pasillo en el centro, y a los lados hay cubículos de unos dos por dos pasos, con puerta y una banca de madera fija a la pared. Las paredes de los cubículos distan del piso y del techo.

En el extremo llamado Cañas están los baños.

Por fuera, en todo el frente del vestidor, a lo largo, hay un corredor de piso de madera de dos pasos de ancho, con esa banca también de madera y fija a la pared, a lo largo de todo el vestidor.

Más o menos al centro del vestidor, dando frente a la alberca, hay un reloj grande.

Los hombres que se meten a la alberca traen traje de baño de una pieza hasta arriba; los hay con delgados tirantes y aberturas grandes a los lados.

El Agua brota a borbollones.

Allá, Fermín Oliva. Allá, con su traje blanco, Ignacio Gómez.

Y los tres se lanzan y se clavan en el Agua de la alberca.

Es Agua de manantial, pura, transparente y muy fría.

Y nadan y miran las piedras del fondo, las plantas, los robalos, mojarras, bagres, sardinas, langostinos y camarones que se les cruzan.

Paredes, escaleras y postes que se hallan debajo del Agua están cubiertas de lama y musgo.

El piso de la alberca es de tierra con mucha piedra bola y tiene paredes de cemento en los cuatro lados, las cuales contienen el Agua y forman la alberca y que dejan sólo una salida de desagüe, de seis pasos de ancho, en el lado Salinas.

En el suelo de la alberca crecen plantas acuáticas.

Invaden el fondo.

Y dan diez y doce vueltas.

A la alberca.

Y les da sed al nadar, y beben La Purísima Agua De La Alberca.

Nadan juntos, la brazada, la patada; salen, entran.

Juntos.

Nadan con sus amigos.

Forman equipos, hacen carreras.

Alrededor de la alberca, un poco más arriba del nivel del Agua, hay un tubo de fierro sujeto a la pared con abrazaderas, del que los bañistas que se cansan se agarran.

Las damas y los que nadan poco salen por las escaleras de madera inclinadas, con barandal, de varios puntos de la alberca.

Esta pared de tablas de alrededor de paso y medio de ancho está fija con clavos a tablas que se apoyan en los postes que sostienen el puente de madera en el extremo hondo de la alberca, y forma un frente paralelo a la pared de cemento del extremo contrario, en el lado de la parte baja de la alberca. En ella los nadadores se dan la vuelta, se impulsan y nadan. Hay entre estas dos paredes unos cuarenta pasos de largo.

La plataforma de diez pasos es de madera; tiene otra plataforma de seis pasos de altura, y una más con un trampolín de tres pasos.

La base de esta plataforma son cuatro postes de madera de un tercio por un tercio de paso en las cuatro esquinas, sembrados en el fondo de la alberca, y que llegan hasta arriba a los diez pasos sobre el Agua, con añadiduras sobre tablas en los lados de los postes, con tornillos.

Tiene clavadas en diagonal tablas de un veinteavo por un sexto de paso que hacen más firme la torre.

Allá, lo hondo, el área de clavados con la plataforma de diez pasos y la resbaladera.

Allá suben los clavadistas.

Los clavadistas saltan, entran al Agua y se cortan y se alejan de las piedras del fondo.

El lugar en que caen es algo más profundo.

La terraza es el techo de los baños, y tiene hacia el frente un barandal con columnas de ladrillo.

Se llena de gente, ante los que se clavan en la Alberca Monterrey.

Ahí está la gente que ve a los nadadores y a los clavadistas.

Concha García Gárate, esposa de Florencio Zamudio, se lanza de la plataforma de diez pasos.

Carlos Curiel y Jesús Flores Albo se lanzan, juntos, desde esa plataforma.

Las personas que están en la alberca miran esos saltos de los clavadistas de la Alberca Monterrey.

Ese joven salta del de diez pasos, se hunde, golpea contra las piedras del fondo y sale del Agua sangrando de la cabeza.

Las escaleras para subir del piso al trampolín de tres pasos están por fuera de la estructura.

Del trampolín de tres pasos a la plataforma de seis pasos está esa escalera vertical.

De la plataforma de seis pasos a la de diez pasos usan esa escalera un poco inclinada que termina en el centro de la plataforma superior.

Todas las plataformas tienen su barandal de madera atrás y a los lados.

En el lado Salinas de la alberca, entre la plataforma de diez pasos y el vertedero, está el trampolín de un paso; este trampolín y el de tres pasos son tablas de madera; estos trampolines tienen, con clavos en el extremo del frente, un costal de yute donde los clavadistas se paran.

El resbaladero sale del lado Cañas de la plataforma de seis pasos, se extiende hacia lo bajito y termina al lado de la plataforma fija de madera que está en el centro de la alberca.

La estructura es de tablas clavadas y la superficie donde se deslizan los bañistas es de lámina galvanizada clavada sobre la superficie de madera.

Una cubeta de lámina cuelga de una cuerda desde la plataforma de seis pasos; quien está arriba lanza la cubeta al Agua, la sube llena, vierte el Agua en el resbaladero y se deja ir, resbalando.

Este resbaladero tiene clavos que salen por muchos lados, filos de lámina, astillas.

Se hieren quienes se deslizan por el resbaladero.

Persiguen a Gustavo Somohano; él trepa por la empalizada de la plataforma de diez pasos, donde queda a salvo. Sobre esa alta plataforma camina sobre el barandal superior; lo recorre de un extremo al otro, caminando hacia adelante, y del otro extremo al uno, caminando hacia atrás. La sangre se hiela.

La superficie del puente de madera, sobre pilotes de madera sembrados en el fondo de la alberca, tiene a través tablas con clavos sobre dos vigas horizontales y conecta el lado Salinas con el lado Labradores de la alberca, en lo hondo; tiene unos dos pasos de ancho. Muchos bañistas se acuestan sobre este puente y toman la luz del día, y Enrique camina entre ellos.

Sobre este puente de madera, más allá de esos dos bañistas que están más abajo, de pie sobre el resbaladero, está esa armazón de postes que sostiene a esas vigas de las que cuelgan esas dos argollas; de ellas se sujetan los muchachos, se mecen y se lanzan al Agua. De estas vigas pende esa gruesa reata, de la que los bañistas se cuelgan, se mecen, toman más vuelo, se sueltan sobre el Agua y caen de pie; esos dan una maroma en el aire y caen de cabeza.

Aquella plataforma de madera, de unos dos por cuatro pasos, fija en el centro de la alberca, también está sobre postes de madera sembrados en el fondo; su superficie está un poco más arriba que el Agua. Tiene escaleras de madera en las cuatro esquinas.

Allá flotan esos dos grandes barriles de madera, con aire dentro, y algunos se paran sobre ellos.

Y caen.

Un barril, al que se agarra Jesús Flores Albo, está en la plataforma fija; el otro, en el extremo de la derecha.

El extremo Cañas de la alberca es poco profundo y tiene poco más de un paso de hondo; poco a poco se hace más profunda hacia el extremo Pilón, hasta lo más hondo, donde caen esos que saltan de diez pasos, de entre tres y medio y cuatro pasos. En la esquina Salinas Cañas hay un área de ocho por quince pasos, hasta esos tubos de fierro, donde andan algunos fuera del Agua. En el lado Cañas de esta área hay un pequeño chapoteadero, con piso de madera, de dos por ocho pasos, y medio paso de profundidad, donde están los niños chicos.

En la parte baja de la alberca, como a siete pasos de la pared, está ese muñón de un árbol. Se eleva un tercio de paso sobre el Agua de la alberca y, apoyados en él, los nadadores se sumergen, se impulsan, salen y nadan, veloces.

En el extremo Cañas de la alberca está ese kiosco de madera con bancas; esa parte de la alberca tiene piso de tierra y varios árboles le dan sombra, y es muy fresca. Ahí están los doce nadadores y clavadistas del equipo de la Alberca Monterrey.

Desde lo bajito, el kiosco, los árboles.

En la esquina Salinas Pilón del terreno está la caldera que proporciona vapor y Agua caliente para los baños.

Y el Chapulín ti, ti, ti.

Un demonio, sobre la plataforma fija en el centro de la alberca, se enjabona.

Ti, ti, ti.

Ti, ti, ti.

Y la gente voltea y mira al Chapulín.

Y el demonio aquél se enjabona.

El Chapulín.

Ti, ti, ti.

El Chapulín.

Ti, ti, ti.

El Chapulín.

Ti, ti, ti.

Y el demonio mira al Chapulín, y se echa al Agua.

Y nada hacia el Chapulín.

Ahí están las regaderas.

Y los peces los miran.

Y la gente abandona la terraza.

Y varios muchachos se reúnen en el área del kiosko.

Y corren y se trepan unos en otros.

Y se persiguen, y ésos corren y llegan a esa esquina de la alberca, y se avientan al Agua, y nadan hasta aquella escalera y salen de la alberca y corren por fuera. Y corren y van a los palos de la torre de la plataforma de diez pasos y se suben.

Y siguen a la punta por las instalaciones de la alberca. Y los clavos de fuera y las astillas de madera hieren a los nadadores. Pasan por debajo de las escaleras de la Alberca; en algunas, entre ellas las de la plataforma fija, se deslizan entre los escalones, y uno se atora abajo del Agua.

Y un demonio se ahoga.

Y van al trampolín de un paso, y la punta se lanza al Agua y se clava en ella, y los demás caen de panza y de espaldas. Y a ése lo agarran de los brazos y de las piernas en la orilla de la alberca, le hacen una manta, lo mecen y una y dos y tres y lo lanzan al Agua, y cae de espaldas. Y a ese otro lo agarran de los brazos y de las piernas en la orilla de la alberca, le hacen una manta, lo mecen y una y dos y tres y lo lanzan al Agua, y cae de panza.

Y, en el área baja, montan unos sobre los hombros de otros y, por parejas, luchan y derriban a los demás.

Sobre el vertedero está ese puente de concreto, por el cual pasan Enrique y sus amigos al lado Cañas de la alberca, poco profunda.

El Agua sale por este vertedero.

Ellos se pasan al otro lado de la compuerta y nadan contra la corriente en El Canalón; el Agua que sale de la alberca forma una corriente que los arrastra.

Y vuelven.

Y un demonio agarra una piedra y se para en el tronco del árbol del área baja, y hay un ángel fuera del Agua; y el demonio le lanza la piedra, y el ángel cae al Agua.

Y el salvavidas Yago, quinigua, prieto, grueso, muy fuerte, lucha con ese demonio.

El Chato López, ese tranquilo trabajador, corre acá y golpea con sus puños a ese demonio.

Y Yago se clava y cruza toda la Alberca por debajo del Agua. Y sale con el ángel desfalleciente.

Las aguas de la alberca se extienden en la oscuridad por debajo de los vestidores de hombres.

Los dos túneles o cuevas que hay por debajo del Agua hacia la calle Zaragoza.

El área de la alberca debajo del vestidor de damas, en la oscuridad, con el acceso cerrado.

Los peces que nadan en la alberca, que muerden, ay, a Enrique, a Rafael y a Horacio, y se refugian en las pequeñas cuevas.

Las yerbas que crecen en el fondo.

En invierno, en la Alberca Monterrey sola, crecen las plantas del fondo, cubren la superficie y hacen una alberca verde.

El piso de piedra bola.

El profundo suelo del área de clavados.

Los pasadizos debajo de las escaleras y de la plataforma fija del centro.

Deslizarse desde seis pasos en el resbaladero, caer al Agua.

Subir a la plataforma y mirar hacia el Agua, tan clara que la superficie es la tierra y las piedras del fondo, a trece o catorce pasos de distancia.

Muchachos arriba a quienes los de abajo les mueven el Agua y ven la superficie.

Muchachos arriba.

Muchachos allá arriba.

Cerrar los ojos.

Lanzarse desde esta plataforma de diez pasos.

Hundirse hasta el fondo.

Un escalofrío.

Y salen de la alberca Rafael, Horacio y Enrique, y saltan, y el Agua escurre, y la luz y el aire los secan.

Y entran a los vestidores de hombres.

Y viene El Chapulín, muy delgado, su boca recta, ceño, chimuelo, camiseta, y se arremanga el pantalón, y salen sus largas patas.

Salta.

Muchachos canijos.

Y les abre el casillero.

Otro.

Aquél.

Ése.

Ese otro.

Éste.

Aquel otro.

Y el Chapulín abre varios casilleros.

Y éste sí.

Muchachos canijos.

Ellos se visten.

Y el Chapulín cierra los casilleros.

En el lado Salinas, a media alberca, sale por el vertedero, de seis pasos de ancho, el Agua de la alberca.

Tiene por los lados unos rieles metálicos verticales con concreto, en donde entran horizontales durmientes de ferrocarril, y bajan y suben el Agua a la alberca.

El Agua sale de la alberca; sale por esta compuerta y pasa un tercio de paso por arriba de los durmientes.

En la esquina de las calles Zaragoza y del Aguacate.

Los Ojos de Agua.

La Alberca Monterrey.

El Canalón.

El Agua sale de la alberca por la compuerta y forma El Canalón, ese río que pasa por un túnel abajo de la Calle del Aguacate, hacia Salinas, y sigue su camino, recorre un gran tramo de Monterrey un poco más bajo que las calles, y, por el cruce de ésta con la Calle Terán, da vuelta hacia el Pilón por abajo de las casas que están en la acera Cañas y de algunas tiendas de la acera Pilón de la Calle Zaragoza: el Restaurante Fornos y la Sastrería de don Pancho.

El Agua se une, al pie del Obelisco, con El Agua Que Sale De Los Ojos De Santa Lucía, que corre de Cañas a Pilón.

Juntas funden un río que fluye, hacia el Pilón, por las partes bajas de la ciudad.

Por Diego de Montemayor se bifurca, y parte del Agua se va por la calle González Ortega y la otra por la calle Riva Palacio, y desemboca, un poco más adelante, en el Río Santa Catarina.

Pasa por el Teatro Independencia, donde voltea hacia el Pilón y hay un área grande y profunda de Agua; se forma otro estanque: el Parque Nube.

Ahí también la gente nada, y unos se tiran y se clavan desde el piso de la entrada al teatro.

El Canalón pasa por esa manzana entera baldía; la circundan las calles Zuazua, Doctor Coss, Terán y Quince de Mayo, y la manzana es más baja que las calles y por ahí pasa El Canalón.

Ahí muchas personas, sobre todo parejas, reman y pasean en lanchas en el Parque Nube, por donde pasa El Canalón.

Todo el terreno en esta manzana tiene un nivel más bajo que el de las calles. En ella se instalan los circos.

Y el Agua que brota de los Ojos de Agua de la Alberca Monterrey, Ojos de Agua de Santa Lucía, va por su curso.

Hay muchos establecimientos en esta zona, del lado Pilón y del Cañas de la Calle Zaragoza, en el tramo de Matamoros a Terán, sobre columnas, con el segundo piso a la calle, y muy abajo está el Agua de este estanque. En el lado Cañas de Zaragoza están la Ferretería Angia y La Casa del Rey; por el lado Pilón de Zaragoza, el Restaurante Fornos, la Sastrería de don Pancho y El Patio. Por Allende, frente a la alberca, está la Talabartería Bruno Bravo.

Aguas que se unen y forman un río que fluye hacia el Pilón por las partes bajas de la ciudad, y desemboca, más adelante, en el Río de Monterrey.

Y desemboca, más adelante.

En el Río de Monterrey.

Afuera de la Alberca, sobre la calle Zaragoza cerca de la esquina con la del Aguacate, está don Manuel con su Puesto de Tacos de la Alberca.

Don Manuel despacha y despacha.

Vienen muchos nadadores que salen de la alberca.

Don Manuel dobla y tuesta tortillas rojas, y rellena unas de carne, unas de papa y otras de frijoles, rebana y les agrega tomate y lechuga, les pone un poco de sal.

¿Salsa?

Sí.

Y don Manuel trae esa botella, la voltea, la agita y, a través del agujero de esa tapa de corcho, añade salsa picante.

Y cenan estos sabrosos tacos.

Y regresan a casa.

Y cae la noche.

Las aguas se precipitan por el vertedero, fluyen hacia El Canalón; corren por su cauce.

Adentro se queda El Chapulín.

Camina hacia el tobogán.

A lo largo de esta noche, El Chapulín retira clavo por clavo, tabla por tabla, lámina por lámina, y suelta el resbaladero.

Y lo quita.

Y arrastra sus partes.

Y lo arrumba.

Aquí vive, solo.

Y, en ese rincón de la Alberca Monterrey, con La Alberca, su perrita chiquita, duerme el Chapulín.

Hoy va Ester, con La Nena y La Tití, a los dos tendajos que les quedan a una cuadra, en el cruce de Doctor Coss y Guillermo Prieto: El Antiguo Maguey en la esquina Salinas Pilón, y en la esquina contraria La Abarrotera Nacional.

En las esquinas, ocupa cada uno una sola habitación.

Hay maíz, frijol, arroz, trigo, garbanzo, haba, lenteja, tomate, cebolla, papas, chiles, ajos, verduras, frutas, manteca, harina, huevos, tortillas, sal, azúcar, piloncillo, pan de dulce, latería, dulces, chicles, jabón de baño y para ropa, brillantina suelta, cerillos, leña, carbón, anafres, petróleo, lámparas y bombillas, veladoras, embudos y cubetas de lámina, cuerdas de tendedero, bolas de mecate, estropajos, escobas, trapeadores.

En el mostrador de madera, con una moneda clavada en la superficie, atiende el abarrotero.

Los atiende una persona.

Arroz, frijol, maíz.

El abarrotero tiene los granos en unos depósitos o cajones en el mostrador; con un cucharón de lámina los surte, y los envuelve en ese cucurucho de papel.

Manteca de puerco.

Y el abarrotero, con una pala de madera, la pone sobre un papel de estraza y la entrega a Ester.

Verduras, fruta, huevo.

Jabón.

Aquí tiene.

Tres frascos brillantina: uno de azul, otro de amarilla y otro de roja.

Aquí están.

Una escoba, un trapeador.

Tómelos.

Mecate de tendedero.

Atados de leña.

Carbón.

¿Y mi pilón?

Y va un dulcito de leche.

Y otro cucurucho de papel.

Y acá vienen las tres.

Frente a la casa de esa niña de siete u ocho años, María Antonieta, vive Genaro con su hermana.

Genaro sale por la mañana y camina a su tienda de ropa de hombre en la acera sur de la calle Morelos, entre Zaragoza y Escobedo, en la planta baja del Hotel Monterrey.

Buenos días.

Buenos días.

Buenos días, Genaro.

Buenos días.

En la tarde, las personas sacan las mecedoras a las banquetas y reciben la fresca brisa.

Buenas tardes.

Buenas tardes.

Buenas tardes, Genaro.

Buenas tardes.

Y entra Genaro en su casa.

Roen.

Se levanta.

Se van.

Ratas enormes de Monterrey.

Eugenio va a la zapatería.

Se trae unos zapatos.

Por la mañana, de la casa esa frente a la de María Antonieta, sale Genaro.

Ahí se queda su hermana.

Buenos días.

Buenos días.

Buenos días, Genaro.

Buenos días.

Y Genaro camina a su tienda, en la planta baja del Hotel Monterrey.

En la tarde, las personas sacan las mecedoras a las banquetas y reciben la fresca brisa.

Buenas tardes.

Buenas tardes.

Buenas tardes, Genaro.

Buenas tardes.

Y entra Genaro en su casa.

Y en esta noche quieta, de niebla llena.

Llévense sus cosas.

Y los vecinos se estremecen; se quedan en sus casas.

Llévense sus cosas.

¿Dónde estás?

Las familias del barrio

Del Barrio de Catedral llévense sus cosas.

Llévense sus cosas Del Barrio.

De Catedral.

Y, frente a esa casa del Barrio de Catedral, María Antonieta, una niña de siete u ocho años, se estremece.

Y sale, y camina hacia esa casa frente a la suya.

Y encuentra abierta la puerta de esa casa.

Llévense sus cosas.

Y se mete.

Y María Antonieta lleva sus cortos pasos por varias habitaciones.

Y se esconde debajo de una mesa, y sale y se esconde detrás de un sillón.

Y avanza y avanza.

La casa oscura.

Y llega a la puerta que da al patio.

Dentro de esa gran jaula de fuertes rejas de hierro está una mujer desnuda, con el cabello tan largo que llega hasta el suelo y a quien apenas le ve la cara entre la maraña de pelo, la mugre y las cadenas.

Mugre y cadenas.

Llévense sus cosas.

Pelos. Mierda.

Tú.

Y la mujer golpea las rejas con la cabeza.

Y la niña, María Antonieta, corre y sale de la casa.

Tienen en casa un diablito; es pequeño, una gota.

Tiene la cara corta; se atornilla desde su baja espalda una cola de alambre recubierto que se le alarga por la pared, y de este alambre sale otro alambre poco grueso, en cobre, de ocho pasos de largo, que sube y sale por una ventana, y brota sobre el techo de la casa.

En la noche, caminan los Espino Barros bajo las ramas de árboles y arbustos entre los que corre, abundante, el Agua.

Calles, plazas, casas, rincones habitados por otras personas.

Y llegan a la Plaza Zaragoza.

Los jóvenes dan vueltas alrededor del kiosko de la Plaza Zaragoza.

Y la Plaza Zaragoza, en esta noche de caminata, se llena de las más variadas y bellas flores de Monterrey.

Las flores llegan a la plaza en grupos, acicaladas con sus mejores atuendos, con sonrisas desbordantes.

Caminan.

Miran.

Caminan.

Un enorme ramillete.

Morenas, trigueñas, rubias, pelirrojas, altas, medianas, chaparritas, delgadas, gorditas, de cinturas esbeltas y carnosos pechos, niñas, jóvenes, grandes; de incandescentes rostros: cabizbajas, chispeantes, que cierran y abren los ojos, sonrientes, pétreas, de ojos tiernos, de cejas altas, mujeres que caminan.

Avanzan hacia acá en desfile alrededor de la plaza; atraen las miradas de los que caminan hacia allá, miran a alguien, miran, sonríen, se detienen, caminan.

Acá se reúne esa pareja.

Muchachas que dan vueltas en la Plaza Zaragoza.

Tersos rostros, fuertes cuerpos, líquidos ojos, bocas rojas, sonrisas de lado, brazos y manos que se agitan. Damas que caminan y giran en torno al kiosco de la Plaza Zaragoza.

Abejas tras aquellas flores, llegan los jóvenes y sus bocas siguen ese néctar que destilan.

Tras esa flor.

Esa flor.

En grupos vamos también y transitamos en círculo por la plaza, hacia allá, y las vemos frente a frente.

Y se completa otra vuelta.

Y viene, en esta rueda.

Y se cruza Enrique con la hermana de Genaro, y la mira.

Y ella baja la carita.

Y, desde el kiosco, lo miran don Gustavo Quiroga y don Isaac Flores.

Esparce El Abuelo Viento, bajo La Oscuridad, el perfume de estas flores.

La gente.

La gente.

Ahí está ella, Enrique.

Ahí va ella.

Y Enrique contempla a esa muchacha.

Ojos de piedra azul, piel de la piel del Río.

La muchacha lo mira.

Otra vuelta; Enrique y la muchacha se miran.

Un amigo.

Un amigo.

Nada.

Más allá, otros que se acercan a estas flores, sonríen.

¿Cuántos jóvenes vienen y huelen las mieles de estas flores?

Y las cabelleras de ellas lanzan a Los Aires sus perfumes.

Y ellos las tocan.

Y se separan.

Y ellas caminan, adelante.

Y ahí los dejan.

Y ellos ponen los ojos en otra flor del gran ramillete.

Aquél acompaña a esa otra flor, y dan vueltas en el grupo de mujeres.

Y otra vuelta.

Y La Oscuridad avanza por sobre nuestras cabezas.

Algunas parejas se van, juntas.

Genaro jala a su hermana del brazo.

Y se la lleva a la casa.

Y esa pareja toma un helado, y esa otra toma un refresco en alguna de las neverías que rodean la Plaza: la Superfría, en la esquina Labradores Cañas de Zuazua y María Josefa Zozaya, la Nevería La Playa, frente a la plaza por el lado sur, o la Nevería La Boca, a una cuadra, lugares sencillos.

Nieve, refrescos, esquimales, las sabrosas paletas Dumbo y alimentos sencillos, sándwiches.

Aquéllos se van hasta la Nevería Cuauhtémoc, en la esquina noreste de Cuauhtémoc y la Calle Real, más elegante y formal.

Luces amarillas, verdes, azules, rosas y amarillas, verdes, azules, rosas.

¿Vamos?

Neverías brillantes, neverías en que se reúnen grupos de muchachas y muchachos.

Amigos y amigas.

Brillan.

Acompañas a esa dama.

Y aquellos en parejas, y aquellos en grupo, van al Círculo Mercantil.

Ellos se encaminan al edificio del Círculo Mercantil, jóvenes que corren, saltan, nadan, cargan.

Entran. Torrentes los asaltan: el amplio vestíbulo del Círculo es circular y de techo alto, del cual pende una araña de luces de cristal.

Al fondo, amplias escaleras con barandal metálico conducen al segundo piso, abierto en el centro, de amplio corredor circular con barandal, desde donde se observa la planta baja.

Abajo tiene seis gruesas columnas que forman un círculo en el centro del espacio, entre las cuales hay varios sillones forrados de piel.

En medio tiene una fuente con azulejos, con una rana verde en cada uno de sus picos, la cual arroja Agua hacia la parte superior de una columna central, con cuatro plataformas circulares, la de arriba más pequeña y cada una mayor.

El Agua que lanzan los batracios se derrama de una charola a otra.

Allí están, de pie, los socios con sus amigos.

Este gran edificio de Zaragoza y Ocampo alberga un grupo de damas y jóvenes.

Todos están en familia.

Hermanos de las colonias de Monterrey.

El Círculo Mercantil es hogar de los jóvenes del Barrio de Catedral.

Aquí se reúnen, departen con los amigos.

Y muchos amigos de Enrique miran ahí a esas muchachas.

Y, acá, Enrique camina, y camina.

Y está solo entre tanta gente que da vueltas, gente que se va.

Solo.

Bajo los árboles, entre las jardineras, Enrique se acerca al kiosko; lo rodea. Toca sus estatuas de Las Cuatro Estaciones.

Sube.

Llora.

Sobre el kiosko lo abrazan don Gustavo Quiroga y don Isaac Flores.

Sobre el kiosko lo abrazan las cuatro mujeres de bronce.

Solo.

Por la mañana, en la casa esa frente a la de María Antonieta, se queda la hermana de Genaro.

Buenos días.

Buenos días.

Buenos días.

La planta baja del Hotel.

Monterrey.

Y la hermana de Genaro está en su casa.

Y se acerca la noche, y se aleja la noche.

Y entre los jirones oscuros de esta noche se asoma la hermana por la ventana.

Y nada.

Esta noche se reúnen, en la casa, los niños Espino Barros y algunos de sus amigos.

Se miran, sonríen. Se arman con escobas y palos.

Traen piedras y traen ladrillos.

Y se ocultan.

Y vigilan.

Y vigilan.

Y vigilan.

Y una Nube se voltea y talla su dorso contra La Torre De Catedral.

Y de la calle, por el caño, entra una rata al patio de la casa.

Y vigilan.

Y otra rata.

Y vigilan.

Y otra rata.

Y, bajo las puertas, las ratas pasan, por los huecos entre las dos hojas, de una habitación a otra.

Y las tres ratas se reparten por las habitaciones de la casa.

Y, con piedras y ladrillos, dos cazadores les tapan el caño.

Y, juntos, los cazadores recorren las habitaciones y hurgan en los rincones donde se ocultan.

Aquí está una.

Y sale corriendo hacia el caño.

Y escobazos.

Y aquí queda.

Aquí está otra.

Y sale corriendo hacia el caño.

Y palazos.

Y aquí queda.

Aquí está la otra.

Y sale corriendo hacia el caño.

Y escobazos y palazos.

Y aquí queda.

Tres ratas yacen en el suelo de esta casa.

Ratas enormes de Monterrey.

Ratas enormes.

Y se acerca otra noche, y se aleja esa otra noche.

Y entre los pellejos oscuros de esta noche se asoma la hermana por la ventana.

Y nada.

Por el Barrio De Catedral viene ese chamaco sonando esa campana.

Y, tras él, el camión de la basura.

Las amas de casa sacan su basura en cubetas y en tinas, y en latas mantequeras.

Hoy el calor arrecia.

La noche se tiende; los muchachos Espino Barros sacan sus camas al patio.

Duermen a la intemperie.

Duermen.

Y se acerca una noche más, y se aleja la noche más.

Y entre los coágulos oscuros de esta noche se asoma la hermana de Genaro por la ventana.

Y nada.

Y nada.

Y nada.

Entre los aparadores de la calle Morelos, la puerta de la tienda de Genaro se empolva.

Unas ratas abren en ella, entre la mercancía, sus nidos.

Y, en esa casa frente a la de María Antonieta, queda la hermana.

Sola.

Por la noche baja la lluvia; ellos despiertan, se levantan.

Meten las camas.

Llueve.

Muy tempranito, frío les da.

Es Una Lluvia Torrencial.

Se inunda el Río Santa Catarina y, bravo, arrasa con ramas, casas y piedras que Se encuentra.

Del cauce del Río arranca El Agua de raíz muchos árboles y arbustos.

Y se los lleva.

Estos escombros se atoran en los postes de madera que sostienen al Puente De Monterrey.

Y las ramas, troncos y escombros que El Agua arrastra se van atorando en las bases y los travesaños del puente, y El Paso Del Agua obstruyen.

Forman una represa; El Río empuja con Su Espalda contra el puente.

Y empuja.

Empuja.

Y.

Lo.

Derriba.

Y Lo arrastra.

Y se corta Monterrey; acá, el Barrio de Catedral; allá, los canteros y sus familias.

Salen de su casa, con su papá, los niños Espino Barros; se van a pie por la calle Abasolo. Llegan a la orilla del Río.

El Río derriba las casas aledañas a su cauce.

Al Círculo Mercantil lo socava El Agua el terreno donde está cimentada esa barda.

Lo socava lo socava lo socava.

Y lo tumba.

La barda.

En la colonia Mirador, algunas casas cercanas al Río sufren derrumbes.

En la calle Abasolo del Barrio de la Catedral, la familia Espino Barros se abraza.

Los tejabanes del cauce del Río se van.

Con El Río.

4

Pablote y El Enano

Y el Agua con sangre de los mantos freáticos sube y humedece las paredes de sillar de la Casa del Campesino del Barrio de Catedral.

El Agua que hay en el subsuelo del edificio, y más bajo el muro Cañas del Salón Grande, busca.

Sale.

Salitre.

Fisuras.

Los muros sueltan su enjarre.

Abre grietas a lo largo de las ventanas que dan a la calle de Mina.

Y roe las calles, las esquinas y las casas del Barrio de Catedral.

Camiones con grandes cargas transitan por aquí.

Dañan a las casas y a sus materiales.

Postes, líneas eléctricas.

Bares, antros, restaurantes.

Sobre tejados, azoteas, cornisas y balcones; en banquetas, árboles y postes.

Las casas del Barrio de Catedral.

Demuelen desde el fondo de las casas hasta el frente, y forman estos grandes jacalones.

Antros.

Derrumban el interior de las casonas, hacen grandes bodegones.

Antros.

Fachadas de casonas.

Sobre la avenida Regiomontana, sobre Padre Mier, barren con manzanas enteras y abren estacionamientos.

Demuelen.

El corazón del Barrio de Catedral.

Fachadas de casonas.

Desaparecen construcciones.

Rellenan terrenos.

Trituran puertas.

Pulverizan paredes.

Sustraen el enrejado.

Deterioran, saquean el barrio.

Se disuelve el Barrio de Catedral.

Esta casa en esta esquina Salinas Pilón de Padre Mier y Mina.

Se cae.

Derriban fachadas, derriban casas, derriban corazones de manzanas.

Estacionamientos.

Invaden el Barrio de Catedral con sus faroles, molduras, rejas y ventanas.

Destruyen el Barrio.

En la esquina Salinas Cañas del cruce de la Calle Real y Mina, un edificio de dos pisos instala toldos en los balcones.

Un farol se clava en ese muro de la Casa Guimbarda, en Padre Mier.

Cierran puertas.

Cancelan puertas en Diego de Montemayor, en casonas de Padre Mier.

Tapian la puerta de esa casita de Padre Mier y Mina.

Tumban casonas de doble piso.

Barrio de Catedral.

Desastre.

Destruyen vestíbulos, destruyen salas.

Del Barrio de Catedral.

Se pierde y se pierde.

El Barrio de Catedral.

Las edificaciones del Barrio de Catedral y del Primer Cuadro de la Ciudad.

Llora Mariano Núñez ante la casa del General Lázaro Garza Ayala, por la calle Abasolo.

En el Barrio de Catedral.

Y las casas.

Las casas.

Las casas las casas las casas.

Del Barrio de Catedral.

El ángel Tomás recoge madera, muebles y basura en terrenos baldíos, casas de cartón.

Manuel Verástegui, con su cuadrilla de ángeles albañiles, cierra las fisuras y las grietas de los muros de la Casa del Campesino.

Separan el acabado entre los sillares de la pared y el concreto de la losa.

El ángel Tomás llega a Abasolo novecientos cincuantaiuno, en el Barrio de Catedral.

Entra en la casa, sube esa escalera, avanza por ese pasillo, baja esa otra escalera, cruza esa sala, se sienta.

En esta Ciudad que cubren las balas.

Personas de madera, de muebles, de basura, que trabajan en Monterrey.

En esa tiendita.

En esa oficina.

Y esa parvada de seis ángeles Gerardo, Rodolfo, Alberto, Héctor, Héctor y Javier, baja en el Barrio de Catedral de Monterrey.

Y desde abajo, en Abasolo ochocientos cuarentaiséis, entre Diego de Montemayor y Doctor Coss, corren.

Y saltan.

Y vuelan.

Arriba arriba, con las plumas sangrantes.

Gotas.

Gotas de sangre.

Sobre el Barrio de Catedral.

Sobre Monterrey.

Esta la medianoche, dentro del Monasterio, ese antro en las calles Padre Mier y Doctor Coss del Barrio de Catedral, en el centro de Monterrey, está, entre muchas otras personas, un joven.

Entran varios hombres.

Disparan con sus armas al techo, y atacan a.

Disparan sus armas contra.

Y asesinan a.

Ese joven.

A balazos lo asesinan.

Y cargan el cuerpo.

Y el grupo de pistoleros carga el cadáver.

Y salen.

Y lo sacan del antro.

Y salen con él.

Y se lo llevan.

Y huyen del antro.

Y caminan cinco cincuenta pasos.

Y se lo llevan.

Y varios policías les disparan.

Y caen balas sobre ellos.

Y dejan el cadáver.

Y ellos dejan el cadáver.

Y los sicarios abandonan el cuerpo en una calle del.

Y se van.

A una calle del antro.

Y muchas patrullas circulan por las calles.

Barrio.

Y se van.

De Catedral.

Roberto Antonio Garza circula en contra por el Puente Morelos del Barrio de Catedral, se mete en contra a la Avenida Regiomontana.

Un árbol.

La patrulla siete de Tránsito de Monterrey, de Luis de la Peña, sube el puente y entra al Barrio de Catedral.

Y chocan de frente.

De esta banda de siete, los cabecillas son los hermanos Enrique Morales Hernández e Ismael Morales Hernández, taquero.

Vienen con ellos José Alejandro Uresti Ibarra, Blanca Briseida Cantú Canales, Enrique Morales Amaro, Federico Palacios Eguía, y Arnoldo Cabrera Cuevas.

A la banda la meten en la Casa del Arraigo del Barrio de Catedral.

Allá en Autos Morales, en la Colonia Fabriles, se quedan Mayito y Alejandro.

Y muchos antros del Barrio de Catedral ponen candado a sus puertas.

Brenda Alicia Sánchez camina por el Barrio de Catedral. Su bífida espina.

Los pies se le atascan en el lodo.

De sangre.

Llega a Abasolo entre Doctor Coss y Diego de Montemayor.

Se recuesta sobre las piedras de las calles del Barrio de Catedral.

Y, de las azoteas de los templos del centro de Monterrey, vuelan cincuenta ángeles y vienen sobre las calles.

Vuelan sobre los transeúntes.

Sobre los coágulos.

Vuelan sobre la Plaza de la Carne, en el centro de Monterrey, la Plaza de la Carne.

La Plaza de la Carne, sus árboles, sus bancas.

El piso.

Las bancas, los basureros.

Las Casas Reales.

El mármol que está en el monumento.

La fuente seca.

Sobre la Macroplaza.

La cruzan y pasan sobre los antros del Barrio de Catedral.

La Macroplaza.

El Barrio de Catedral.

Y, ante El Monarca Que Los Mira, levantan a Brenda.

Por el Barrio de Catedral, las casas, solas, se derrumban.

Y en el Barrio de Catedral arman un andamio en un predio en la Avenida Regiomontana y Padre Mier.

En el Barrio de Catedral.

El Barrio de los Antros.

Y cincuenta niños, adultos y ancianos salen de la Catedral de Monterrey con Jacobo Salinas.

Caminan, bajo las Nubes rojas, sobre sus coágulos.

Vienen y se detienen en las calles de Abasolo y Naranjo

Y se congregan en torno a esa torre del Barrio de Catedral.

Miran El Rostro De Piedra Del Monarca.

Agitan sus blancas alas.

Que se empapan.

En sangre.

La sangre es mucha.

Sobre las calles.

Es mucha la sangre.

La sangre la sangre.

Sobre las piedras de las calles del Barrio de Catedral.

Y entran familias a su hogar, a la segunda habitación, y los muñecos las miran.

Niños bajo la sangre sobre la ciudad.

Y se quedan en sus casas.

Y cae el Barrio de Catedral.

Las balas le sacan sangre a los antros del Barrio de Catedral.

Y un regio reptil, una iguana.

El Iguana, el antro del Barrio de Catedral, sobre la calle Diego de Montemayor.

Ahí trabajan y trabajan El Foni y Norma.

Diablos en el Barrio de Catedral bloquean sus calles. Balazos por allá.

Poca gente viva.

Y esos ángeles traen a Brenda sobre el Barrio de Catedral.

Llegan a La Casa del Barrio, ese hostal con piso de pasta.

Entran al vestíbulo y a su derecha hay un comedor con mesas y sillas de madera.

Ahí está José Juan González.

Y sientan a Brenda en el pequeño patio central, sillas de lámina, manteles de plástico que cubren mesas de lámina, y ella mira la cocina.

Y los ángeles se van.

La mesera le trae pan.

Chelito es la cocinera de La Casa del Barrio.

Francisco Javier Padilla Martínez circula en su camioneta sobre el pavimento sangrante de la Avenida Regiomontana.

Y, a la altura de La Torre, vuelca.

Choca contra esos andamios en ese terreno de Padre Mier con la Avenida Regiomontana.

Se golpea su hermana Lesli Berenice.

En el Barrio.

De Catedral.

Y se incendia la cárcel de Apodaca, y entre las llamas mueren catorce reos.

Y los ángeles del Barrio de Catedral se meten en sus madrigueras.

Campanas de Catedral.

En esta media noche, algunos jóvenes están a la puerta del Iguana, en el novecientos veintisiete de la calle de Diego de Montemayor, entre Padre Mier y La Calle Real, en el Corazón del Barrio de Catedral.

Dos camionetas, una blanca y una negra, irrumpen en el Barrio de Catedral.

Viene un comando con armas.

Llegan frente al Iguana, y desde las dos camionetas que avanzan, tres sicarios sacan por las ventanillas sus armas largas.

Balacean al Iguana: le disparan fuego.

Una tormenta de balas llueve contra la banqueta, a la puerta del Iguana.

Balacean el corazón de Monterrey.

Y acribillan a Pablote y al Enano, guardias del Iguana, sus escamas saltan a la banqueta, y a los ángeles albañiles Rogelio Sánchez Arroyo y Juan Valadez Barrera, cuyas plumas grises se mojan con su sangre.

Y hieren a cinco más.

Y a La Iguana.

Los cuatro, sangrantes, caen en la calle Diego de Montemayor.

Los dos guardias, los dos obreros.

Y los cuatro quedan sobre la banqueta, ante el Iguana de fiesta.

Muchos corren por las calles; otros se meten al antro.

Se van las dos camionetas a la Avenida Regiomontana, asesinos bajo la madrugada del Barrio de Catedral.

Jasdián derrama sobre esta sangre sus lágrimas de sangre.

Arriban siete elementos de la Policía Regia a bordo de sus seis patrullas.

Las patrullas.

Acá, con su macana, el guardia de Monterrey Juan Antonio Jara Ávila se queda a una cuadra del Iguana, detiene los autos, abraza a quienes lloran.

Y Jasdián abre sus ojos de costras.

Y llega otro grupo con armas; y, ante los ocho policías, se lleva los cadáveres del guardia Pablote y de los albañiles Rogelio y Juan.

Y se llevan los cuerpos: rojas alas, bífida lengua.

Y se van.

Y Jasdián ve más allá, sobre la banqueta, detrás de esos dos carros.

Ahí está El Enano.

El Enano respira.

Sangre.

Respira, Enano.

Respira.

Y la sangre se le sale; y el aire.

Aquí yace el Enano, en la puerta del Iguana. Mira hacia su casa de la Colonia Independencia; siete policías regios lo levantan; una patrulla lo traslada al Hospital Gonzalitos.

Y, entre la sangre del cielo que inunda a Monterrey, surge el Faro.

En el Barrio de Catedral.

Zozobran las calles.

En el Barrio de Catedral.

Viven demonios.

Y cada regiomontano en su rincón.

El Faro lanza su luz a Catedral.

A la puerta del Iguana.

A la puerta del Iguana.

A la puerta del Iguana.

A la puerta del Iguana, en el Barrio de Catedral.

La sangre inunda las calles del.

Los cuatro jóvenes en el.

Barrio.

De.

Catedral.

En las calles.

En las calles del Barrio de Catedral.

Por la mañana, un joven atraviesa su carro por la calle Diego de Montemayor.

Y ahí lo deja.

La parvada de ángeles se congrega ante la fachada con gruesas balas de alto calibre y la sangre en el suelo del Iguana.

Y llora.

Llega un grupo de policías del Reino, con grandes armas.

Un ángel y tres ángelas se les acercan.

Y les extienden, en sus manos, unas balas.

Muchas otras están en cuatro cuerpos.

Uno de los policías sostiene con ambas manos su larga arma de cargo.

Una de las ángelas suelta lágrimas de sangre.

Que la cara le queman.

A la puerta del Iguana.

Retiren ese vehículo.

Y unos que lloran aletean, se van.

Y los policías se retiran del Iguana.

Y rondan por entre las calles.

Del Barrio de Catedral.

A media tarde, muchos ángeles más arriban al novecientos veintisiete de la calle Diego de Montemayor.

Bajo el crepúsculo, con veladoras, vienen más, muchos más, y lloran.

Y reptan acá muchos otros.

Y trescientas iguanas lloran con ángeles, demonios y ratas frente al Iguana, y cierran la calle Diego de Montemayor, en el Barrio de Catedral.

A la puerta del Iguana.

Sangre en el suelo.

Lágrimas sobre esa sangre.

Tanta sangre.

En el suelo.

Tanta sangre por esta banqueta.

Tanta sangre se filtra por el suelo y se diluye en Los Mantos Del Agua.

Del Barrio de Catedral.

Balas y sangre y lágrimas.

A la puerta del Iguana, en el Barrio de Catedral.

A la puerta de La Iguana del Barrio de Catedral.

Esta noche, a bordo de diez patrullas, cincuenta agentes llegan al estacionamiento del Cuartel de la Policía Regia, en el Parque Alamey, en la colonia Salinas, y rodean las instalaciones.

E ingresan de la corporación.

Y quienes vienen a la cabeza van con los comandantes, y su personal hace filas.

Y entra un grupo grande de oficiales que corre en el patio.

Los agentes los ven.

Y se van del Cuartel Alamey.

Y van los cincuenta a Escobedo, y llegan en sus camionetas a la Colonia Residencial Escobedo, y se apuestan afuera de una casa. Y en su casa, en la calle Los Cerezos, capturan al guardia regio Juan Antonio Jara Ávila.

Y los agentes reineros van a las casas de los otros siete.

Vacías.

La sangre gotea de las banquetas a las calles del Monterrey.

Y vuela Jasdián, y saca a Juan Antonio, y lo lleva a su casa.

Y viene y contempla Jasdián el Barrio de Catedral.

Aquí están los trabajadores del antro de Diego de Montemayor, en el Barrio de Catedral.

El Iguana respira.

Respira.

El antro.

Respira.

Las calles del Barrio de Catedral.

Y el Iguana, del Barrio de Catedral.

Respira.

Se seca.

Y el Iguana cierra su puerta.

Y la puerta de balas y sangre y lágrimas del Iguana del Barrio de Catedral, Corazón de Monterrey, se cierra.

5

Lucía y Jasdián

Alrededor de esta mesa del Infinito, en el Barrio de Catedral, brillan, ante la vela, los ojos de Lupita, Azul y José, Miguel, Leti, Adriana y Claudia. Y los míos.

Alrededor de aquella mesa del Infinito.

Y salimos del Infinito y caminamos por el Barrio de Catedral esta noche de fiesta en La Torre y en la Fonda, entre peatones que atraviesan la madrugada, el cortinaje nebuloso del aire, las piedras que tiende la fría luz de los faroles.

En el cruce de Padre Mier y Diego de Montemayor se acumula una muchedumbre en torno a la luz humeante que nace en la alcantarilla.

Los ocho corremos hacia allá.

Ahí anda Lucía.

En medio de la gente surge esa niebla viscosa en el cruce de las dos calles.

Una niebla.

Una niebla.

Y el golpe de esa niebla levanta la tapa de la alcantarilla.

Una capa de piel se abre y surge una masa gelatinosa bajo la fibrosa luz que sale de la niebla.

Unos hilos verdes se unen y se articulan; el capullo se demuele.

El enredo de hilos verdes se desata y él sale, lento y húmedo, ante nosotros.

Gira sobre su cadera, pone sus pies en el suelo, levanta su mano derecha, la coloca sobre su cabeza, se rasca.

Se apoya, se levanta. Los huesos se le acomodan en el esqueleto.

Seis extremidades, una cabeza con dos encinales ojos verdes, una gruesa piel blanda con rocío.

Truenan las rodillas, los dedos de sus pies, los de sus manos, los codos.

Da un paso y esa mano que se apoya en el muslo sube y rasca el costado.

Se estira más y da otro paso. Su piel blancuzca amarillenta se torna verde lama y devora la luz de los faroles.

Unos chiquillos le arrojan piedras.

Extiende despacio sus alas violetas, azules, amarillas, escarlatas, púrpuras, negras, blancas y verdes y, entre la gente, las bate. Las flores de los niños sueltan sus pétalos; nuestros cabellos se agitan sobre nuestros ojos, que se entrecierran.

Y arma Jasdián su vuelo errático, su colosal ascenso desde Este Barrio De Nuestras Madres Y Nuestros Padres, sube y sube y agita y golpean al Aire sus alas de espuma, vueltas ascendentes de burbujas y Líquida Oscuridad, burbujas de algodón y aceite hacia arriba, más y más arriba.

Lola y Sabino voltean y lo ven desde otra calle y ellos y nosotros contemplamos esos brazos duros y esas piernas tensas, el cuello largo con vello y escamas de vidrio, la cabeza que se yergue, redonda, larga cresta de cabellos y sus dos firmes alas espumantes que destartalan las lucecitas que desde allá arriba sus ojos verdes reciben. Y sus cabellos sobre las espirales de burbujas violáceas, verdosas, azulinas, puntitos de luz que se clavan en las frentes de nosotros acá abajo.

Y truena y sube a la noche de enredaderas, sobre los vigilantes con gorra y sobre los perros de plata.

Muy alto revolotea Jasdián, aletea más fuerte, y esparce su polen sobre el valle.

Cielos que se embetunan de pluma; Nubes Jaspeadas De Luz. Casita amarilla sobre Aquellas Lomas Planas, verdes; copas de árboles encima de Estos Montículos De Rubia Tierra.

Entre los retorcidos mezquites y los hirsutos huizaches camina el ángel Juan Luis sobre el espeso pasto verde amarillo de su rancho, el cual extiende sus terrenos entre Marín y Doctor González.

El gordo Juan Luis, tez curtida y rosácea, jinete entre la tolvanera, alas breves y duras, suelta a sus cabras. Y a su perro negro de cuello blanco.

Su hato es de trescientas cincuentaisiete cabezas: siete sementales y trescientas cincuenta cabras, de las que doscientas veinte son las que producen.

Pastos pisados por las cabras, ese perro y aquel caballo.

Cabras que mordisquean esos pastos, ramonean hojas y raíces de arbustos.

Cabras que pastorean a campo abierto.

Allá, en los parideros, aquella madre alumbra y se levanta: se rompe el cordón umbilical.

Aquí viene Juan Luis. Saca de su axila un algodón; lo moja de alcohol y yodo.

Y, con ese algodón, le acaricia el ombligo a la cría.

La madre lame a su cría.

La cría se levanta; busca los pezones de la madre; toma el calostro.

La cría mama.

Esa otra cabra pare, se levanta; su retoño cuelga y la madre corta el cordón con sus dientes.

Juan Luis, con ese algodón humedecido, le acaricia el ombligo.

La madre lame a su cría.

La cría se levanta; busca los pezones de la madre.

Estos pezones son muy largos; Juan Luis toma a la cría con sus manos de pluma, le abre la boquita y mete un pezón.

Y la cría mama el calostro.

Esta otra cabra pare su chivito.

La cabra se levanta: se rompe el cordón umbilical.

Juan Luis va, y con el algodón húmedo de alcohol, acaricia el ombligo.

La madre lame a su cría. Las alitas de Juan Luis baten El Aire.

La cría se levanta; busca los pezones de la madre; toma el calostro.

Mama, y la madre pare otro. Con los dientes rompe el cordón umbilical.

Con ese algodón húmedo en alcohol, Juan Luis le acaricia el ombligo.

La madre lame a su cría.

La cría se levanta; busca los pezones de la madre; toma el calostro.

Mama, y la cabra pare un tercero. Este cabrito cuelga y allá va la chiva con el cabrito a rastras, y allá van las dos crías grandes pegadas a los pezones, y allá va Juan Luis, saca su navaja y corta ese cordón umbilical.

Y allí cae el cabrito.

Y allá van la madre y los hermanos.

Y Juan Luis, con ese algodón que moja en alcohol y yodo, le acaricia el ombligo al cabrito.

Y la madre avanza.

Dentro del vientre oscuro, el tibio líquido rodea al otro cabrito.

Le duelen a su madre sus blandos cascos.

Afuera.

Y por ahí sale, y truena, y pasa por la estrecha salida.

Y la luz toca su espalda.

Y ahí está el cabrito recién nacido. Juan Luis le limpia la cabeza y acerca su suave dedo índice a esa fresca nariz.

Su dedo queda seco.

Allá va y acá viene el ángel gordo Juan Luis, y le echa Agua fría, y lo levanta de las patas traseras.

Y el cabrito respira.

Y Juan Luis deja al cabrito con su madre.

El cabrito sigue a la madre; la madre camina, se va allá.

Juan Luis espolvorea, sobre la cabeza del cabrito, un poco de sal.

La madre camina hacia allá; el cabrito sigue a la madre.

Y la madre se va.

Se va.

Madres y crías se quedan dentro del paridero.

Y el cabrito se queda ahí, en el suelo.

Y el cabrito se queda solo.

Juan Luis trae salvado y llena la tina con Agua.

Las madres mastican y tragan el salvado, beben Agua.

Juan Luis les saca las placentas, y, con Agua y jabón, les lava los traseros.

Y allí está el cabrito.

Solo.

Y allá va el gordo Juan Luis por ese cabrito.

Juan Luis saca su paño seco y limpio; con él fricciona al cabrito.

Juan Luis lo agarra.

Y acá lo trae.

Y el ángel Juan Luis le mocha las orejas.

Y le recorta dos mechones de pelo de la cabecita, y bajo esas dos rueditas calvas le destruye los botones de sus cuernitos.

Aquí trae Juan Luis al cabrito; lo arrima a una de esas mamilas adheridas a la base de esa tina de plástico azul añil.

Y le da esa mezcla de leches de cabra y de vaca, y Agua.

Y se va.

Amanece. Aquellas crías se alimentan de sus madres.

Aquí viene Juan Luis; extrae el resto de leche y se la lleva.

El cabrito bebe leche de esa mamila.

Mediodía. Esas crías se alimentan de sus madres.

Viene Juan Luis; extrae el resto de leche y se la lleva.

El cabrito bebe leche.

Atardece. Las crías se alimentan de sus madres.

Juan Luis extrae el resto de leche y se la lleva.

El cabrito bebe.

Y le pega una diarrea torrencial.

Juan Luis arranca a esa cría de los pezones de su madre.

Arranca a ésta; arranca a aquélla.

Juan Luis se lleva, entre sus brazos de pluma, a las crías a aquel corral.

Juan Luis les da alimentos secos; suaves forrajes de tallos finos, con mucha hoja clara de alfalfa, de soya y de trébol; de leguminosas de segundo corte, granos secos y raíces; puñados de sorgo, maíz, harina de soya y sebo de res reseco, avena molida, salvado de trigo, con mucha urea, sal con yodato de sodio y fosfato de calcio; medidas de maíz, avena, soya y melaza de caña, y mucha Agua.

Las crías comen.

Aquellos otros cabritos comen hierbas, y las hierbas amargan sus carnes.

Las madres comen.

Y Juan Luis se las lleva al corral con los machos.

Y la madre de los tres aquí se queda.

Se agota.

En Estas Tierras Salitrosas de China, Higueras, Lampazos y Los Herreras, las hembras dan leche salada que forma la grasa de los hijos de sus vientres, y sabrosea sus carnes.

Juan Luis ordeña los calostros y los vierte en la añil tina de plástico. Los hociquitos de diez cabritos de suave pelaje succionan, ávidos, esa leche que brota de las mamilas adheridas a la base.

La leche se agota. Juan Luis estira sus alitas, retira el recipiente vacío y pastorea a los cabritos, sobre el Lodo De Estas Lluvias, hacia su refugio, ese cuarto de grises bloques, a unos pasos de los largos comederos metálicos, los corrales de ordeña y los corrales techados, donde el hato de sementales, cabras y críos se mueve despacio. agarra al cabrito, lo pone de dorso sobre rodillas y le sujeta las cuatro patas. Toma su navaja, le hace una pequeña abertura en el tercio inferior del escroto, mete la mano y le jala, suave, los testículos, con sus cordones espermáticos, que le raspa.

Y le arranca.

Y le pone yodo.

Y va y lava la tina y las mamilas.

Es de noche, hace frío. Una fina lluvia se reparte por los ranchos.

El cabrito camina entre la cerca del corral y ese balde añil vacío.

Su piel delgada; su pelo ralo y escaso.

El Viento Frío.

Esta mañana, El Príncipe del Cabrito, Jorge, encabeza su flotilla de catorce camionetas que recorren los ranchos del Reino.

Allá, en su congelador tiene cadáveres de cabritos.

Llegan a Zuazua. Hace frío; llueve.

Y miles de viviendas rodean los campos de cabritos con sus viejos pastores.

Los muchachos trabajan en fábricas, en Monterrey.

Los Grandes Monarcas del Cabrito tienen ahijaderos coahuiltecas; ahí les dan avena a las cabras.

Sus chivitos, desde muy chiquitos, son grandes, y su carne es blanca, muy jugosa.

Y la leche de las madres se derrama por la tierra.

El Hijo del Gran Monarca del Cabrito recolecta cabritos por todo El Reino.

Sobre El Lodazal, bajo Este Airecito Matacabras, a bordo de sus camionetas de redilas, los hermanos José Ángel, alto, de ojos pequeños, cuernitos blancos y bigote entrecano, y Gerardo, de negras garras y grandes espolones, salen de Marín y recorren el largo camino que serpentea por ejidos y rancherías. Ranchean por Doctor González, Los Ramones, Los Herrera, Ocampo y Linares.

Hay en El Árido Reino cuatro mil ranchos de cabras y cuatrocientas tres mil doscientas diecinueve chivas.

Acá levantan cuarenta cabezas; acá, veinte.

Las van juntando.

Las van juntando.

En el ahijadero, José Ángel y Gerardo se paran al lado de Juan Luis. José Ángel, con sus largas uñas de pulgar e índice, se acomoda el sombrero.

Los hermanos miran, con sus ojos encarnados, a esos nueve cabritos fuertes, con las cabecitas erguidas, que saltan, y a aquel cabrito solo que toma leche de esa mamila.

Y los hermanos se llevan a esos cabritos y a esas cabrillas.

Abren la boca.

Se asfixian bajo aquellas aves hambrientas.

Allá, lejos, se queda aquel vientre vacío.

En varias camionetas, José Ángel, el del restaurante El Cabrito Regio, lleva más de mil cabritos hasta Doctor González.

Y Eduardo, de dos restaurantes de El Pastor y cuatro de Cabriteros en este Monte Regio, y su hijo, Eduardo, recogen cabritos en ejidos y ranchos de Vaquerías, China, Linares y Doctor Arroyo.

Gerardo, dueño del expendio El Chivo, jefe de los Matacabritos, emprende el viaje al pueblo del General Pedro José Méndez.

Sus largas pupilas se mueven y se traslucen bajo sus párpados peludos.

Sus ojos estallan con tanta luz.

Y los Matacabritos, con sus colmillos y garras, asesinan a todos.

Se les tiende sobre una gran mesa de madera, se les abre la yugular, se les sangra, se les corta la cabeza, se les retiran la piel y las pezuñas.

Se les abre en canal.

Se les tiende sobre una gran mesa de madera, se les abre la yugular, se les sangra, se les corta la cabeza, se les retiran la piel y las pezuñas. Se les abre en canal. Se les tiende sobre gran mesa de madera, se abre yugular, se sangra, se corta la cabeza, se retiran piel y pezuñas. Se abre en canal. Se tiende sobre una mesa de madera, abre la yugular, sangra, corta cabeza, retiran piel y pezuñas. Abre en canal. Tiende sobre mesa de madera, se abre yugular, sangra, corta, retiran. Abre. Mesa, yugular, sangra, cabeza, piel, pezuñas, canal.

Hoy asesinan a mil cabritos.

Aquí vienen esos camiones de carga con miles de cabritos en canal.

A todos los meten en el congelador.

Hay más animales en los congeladores de los restaurantes y expendios que en los corrales reineros.

Cabrito grande.

Cabrito chico.

Aquí, las canales flacas; sus cabezas, sus asaduras.

Acá, las canales gordas.

Sus cabezas.

Sus asaduras.

Ante el Cerro de la Silla, carros, andamios, un Oxxo en cada esquina; restaurantes detrás de cuyas vitrinas se abren sus cabritos.

Transita por las calles de Monterrey

El conductor detiene su camión vacío bajo esa techumbre.

Algunas personas lo abordan.

Se alejan.

Eduardo, de El Magnífico Pastor y Cabriteros, y Jesús, del Gran Monarca del Cabrito.

Los cabritos llegan enteros.

El Ángel observa a ese Cabrito En Canal que llega al Gran Monarca del Cabrito.

El Cabrito ingresa al edificio.

Adentro, lo llevan hacia allá.

El hombre detrás de la mesa, Manuel, lo mira. Jesús mira Su Carne Rosa, tierna y jugosa, suave: pierna, pecho, paleta, machito y riñonada.

Saliva.

Acá, la leña de mezquite.

Y, con las membranas que unen los dedos de sus manos, Martín hace una pila con la leña de mezquite.

Pone hojas secas.

Prende un cerillo; la llama se pasa a una de esas hojas.

Crece.

Y enciende Una Lumbre sobre esa leña de mezquite.

Y Martín endereza su trompa, y Le sopla.

Le sopla.

Y La aviva.

Allí está ese mezquite.

Arde.

La cocinera Laura enciende el horno. Acá está el cuchillo. Acá el sartén.

Aquí está el platito hondo con la manteca de puerco; acá, las seis naranjas. Aquí, la cebolla.

Aquí están los seis chiles serranos.

Aquí están los cuatro tomates.

Aquí, media taza de cerveza.

Aquí hay un manojito de cilantro.

Acá, la sal de ajo.

Laura toma ese cuchillo, corta las naranjas en mitades y, con el exprimidor, les saca el jugo y lo coloca en aquel vaso.

Allá está la cazuela. Aquí está ese cabrito tierno. Laura lo parte en trozos.

Laura limpia al chorro de Agua estos pedazos del cabrito.

Los seca.

Y con ese cuchillo separa el espinazo y parte en trozos el resto del cabrito.

Y el espinazo, aparte, lo corta en pedazos chicos.

Unta manteca de puerco en las piezas del cabrito y vierte sobre ellas ese jugo de naranja.

Y les espolvorea sal de ajo.

Laura coloca el cabrito sobre esa charola de horno y la tapa con papel de aluminio.

Y lo mete en esa cárcel caliente.

Y el cabrito de Laura se hornea.

Aquí César sujeta, entre sus manos con plumas, la pala.

Aquí está el ataúd de lámina.

Laura toma una cucharada de la manteca de puerco y la pone a calentar en ese sartén.

Laura pica muy finito una cebolla, la acitrona.

Laura toma los seis chiles serranos y los pica.

Toma los cuatro tomates, los despepita y los pica.

Añade, a la manteca bien caliente, la cebolla de acitrón, los seis chiles y el tomate, la media taza de cerveza y un poco de sal de ajo.

Laura toma ese manojito de cilantro y lo pica grueso.

Ese cabrito llega, muy tiernito, a las manos de Cecilia.

Cecilia lo cuelga de ese gancho, le pone un plato hondo abajo, le abre el cuello. La sangre chorrea hasta el plato.

Acá tiene orégano seco, mejorana seca, pimienta negra, comino y tres hojas de laurel.

Por acá, esos once dientes de ajo, esos tres tomates grandes, esos tres chiles anchos secos, esos cuatro chiles de rellenar y esas dos cebollas.

Aquí la sal.

Aquí el aceite.

Cecilia llena la jarra grande de Agua.

Cecilia echa Agua en esa olla, la pone al fuego.

La tapa.

En aquella otra olla, Cecilia pone a calentar más Agua.

Y en esa cacerola grande, Cecilia pone mucha Agua.

Y la coloca sobre el fuego.

Cecilia desmenuza el orégano y la mejorana, muele grueso la pimienta, muele el comino. Corta en trocitos los dientes de ajo.

Pone sobre la mesa los tres tomates grandes.

Les retira las semillas.

Los asa.

Pone sobre la mesa los once dientes de ajo.

Y a los otros tres dientes de ajo los pone con los tomates.

Y muele.

Cecilia toma los tres chiles anchos, secos.

Les retira las semillas.

Los remoja en Agua caliente.

Los muele.

Le retira las semillas a los chiles para rellenar.

Corta en rajas los chiles.

Cecilia toma las cebollas y las corta en trozos.

Unas gotas más.

Y ahí deja esa sangre del cabrito.

Cecilia descuelga al cabrito, lo extiende sobre esa mesa y, con ese cuchillo, le saca el corazón, el hígado, los pulmones y esa telita grasosa que los envuelve, y los pone a un lado, le saca las tripitas y las pone más allá, y las corta en trozos medianos.

Cecilia corta en cuadritos ese corazón, ese hígado, esos pulmones y esa telita grasosa que los envuelve.

El Agua hierve en la olla tapada de Cecilia.

Cecilia la destapa, agrega la sangre del cabrito y la punta de una cucharita de sal.

Y la tapa.

Cecilia la deja cocer.

Bajo el chorro de Agua, Cecilia limpia las tripitas del cabrito por dentro y por fuera.

El Agua hierve en otra olla.

Cecilia la destapa.

Ahí echa Cecilia las tripitas limpias y las deja al fuego.

Cecilia agrega el cabrito en trozos, las vísceras cortadas en cuadritos y una cucharadita de sal en esa cacerola grande.

El Agua hierve; Cecilia retira toda la espuma y agrega tres cuartos de cucharadita de orégano, tres cuartos de cucharadita de mejorana, los ocho dientes de ajo en trocitos, las hojitas de laurel y una cebolla en trozos.

Cecilia tapa la cacerola y deja cocer a fuego medio.

Laura saca el sartén del fuego y añade el cilantro picado.

Y aquí está la salsa martajada.

Aquí tiene César el cabrito entero con sus riñones bien cubiertos de grasa. Aquí está su recipiente grande.

Acá está la taza de leche; acá las dos cabezas de ajo, las dos cebollas blancas.

Aquí el orégano, aquí la sal.

César coloca el cabrito dentro de ese recipiente.

Corta las cebollas en cuadros medianos, que echa en la licuadora.

Separa las dos cabezas de ajo en dientes, que pone en la licuadora.

Agrega la media taza de leche.

Un poco de Agua.

Y una pizca de orégano, y una pizca de sal.

Licua.

Vierte ese caldo sobre el cabrito en el recipiente.

Y lo cubre.

Y el cocinero César deja reposar al cabrito.

Y la piel del cabrito de Laura se dora.

Y su carne se suaviza.

Cecilia desecha el líquido de la olla y reserva la sangre cocida en el plato hondo.

Cecilia desecha el líquido de la otra olla, corta las tripitas en trocitos chiquitos y los reserva en un plato.

El cabrito está cocido en la cacerola grande. Cecilia la saca del fuego y retira las hojas de laurel.

El cabrito de Laura está dorado.

El cabrito sale del Fuego.

La cocinera Laura coloca el cabrito, envuelto en su papel de aluminio, en la cazuela.

En esta sartén amplia, Cecilia vierte cuatro cucharaditas de aceite, la pone al fuego y sofríe las rajas de chile para rellenar y la cebolla en rebanadas.

La cebolla está acitronada. Cecilia agrega el tomate molido con ajo, media cucharadita de pimienta negra, media cucharadita de comino, el chile ancho molido y el resto del orégano y de la mejorana.

Cecilia agrega las tripitas cocidas y en trocitos, y deja al fuego bajo.

Cecilia agrega este sofrito al cabrito cocido en la cacerola.

Y extrae, de esa cacerola, taza y media del caldo del cabrito, la pone en el plato de la sangre cocida, la muele en el molcajete, y, molida, la agrega a ese cabrito cocido en la cacerola.

Cecilia deja hervir ese cabrito con las tripitas, la sangre y el caldo.

Cecilia mete esa cuchara de madera en lo caldudito, se la lleva a la boca.

Agrega sal.

Cecilia sirve, en cada uno de esos tazones, un trozo de cabrito, algo de las vísceras y su caldo.

El mesero coloca los tazones en la charola, los lleva a aquella mesa.

Esas bocas muerden ese cabrito con tortillitas de harina calientes y salsa de tomate asado con chile del monte molido en el molcajete.

Ese hombre hunde sus dedos en ese platito, toma más mejorana y la agrega a su cabrito.

Aquella mujer pellizca el orégano seco de aquel otro platito, y lo espolvorea sobre su cabrito.

Martín trae la varilla. Arrastra su rabo escamoso sobre la grasa del piso.

Aquí está un cabrito entero.

El cocinero Martín abre el cabrito con sus dos zarpas, le ensarta esa varilla de metal por la pierna y lo atraviesa por un costado de la columna vertebral.

El cabrito está ensartado. Martín clava ese extremo de la varilla al suelo, cerca de las brasas.

El cabrito se cuece.

El cocinero Martín voltea a su cabrito.

La carne está suave. Laura retira el papel de estaño.

Y retira la brillante envoltura, y reluce esa piel dorada.

Viene el mesero. Laura y el mesero colocan el cabrito asado en una cazuela.

Acá viene Laura.

Aquí tiene su cabrito al horno.

Aquí tiene su salsa martajada; aquí tiene sus tortillitas de harina y de maíz calientitas.

Y el comensal arropa un trozo del cabrito con una sábana de maíz.

Le pone salsa.

Muerde.

Y esa señora vierte salsa sobre su cabrito.

Dorado por fuera.

Tiernito por dentro.

Aquí tiene el cocinero César una cebolla y un chile morrón verde. Los rebana. Corta el cuchillo algunas de sus verdes plumas.

Acá están la sal y la pimienta.

Acá están las vísceras de su cabrito: sus tripas, su corazón, su hígado, sus pulmones y esa telita grasosa que las envuelve.

Bajo un chorro de Agua, César lava muy bien estas vísceras. La sangre resbala de sus plumas.

Están limpias.

César corta en cuadritos el corazón, el hígado y los pulmones.

Los cubre con la tela grasosa y los enrolla con tripa.

El cocinero echa Agua en una olla, la deja a fuego lento, pone los machitos y agrega la cebolla, el chile morrón verde y un poquito de sal.

El cocinero César retira la tapa del ataúd; abre las alas, vuela por ese corredor y la coloca sobre la mesa.

Saca el cabrito del recipiente.

El cabrito chorrea.

César lo coloca en el interior del ataúd, con las costillas hacia arriba.

Sus costillas miran hacia arriba.

Con esos grasientos riñones hacia arriba.

Tapa el ataúd y, con la pala, coloca algunas brasas encima de la tapa.

Las brasas se consumen; con sus suaves manos, César las alimenta.

El cocinero César enrolla un machito en papel aluminio.

Luego otro machito.

Y los salpimienta.

Y los pone en las brasas, sobre ese ataúd, a fuego lento, y les da vueltas.

El cocinero Martín voltea a su cabrito.

Y el cocinero César abre el ataúd.

César voltea el cabrito y lo coloca boca abajo, con el lomo hacia arriba y los riñones hacia abajo, en ese ataúd.

Y cierra el ataúd.

Y las brasas se consumen; y César las alimenta.

Y el cabrito reposa.

Aquí tiene la demonita Vidala doce tomates, once dientes de ajo, ese puño de orégano y ese puño de comino. Acá, cuatro cebollas y tres chiles serranos enteros. Acá, dos chiles verdes anchos de rellenar.

Aquí tiene laurel, sal y pimienta.

Ahí tiene Vidala ese costal de arroz y esa bolsa de frijoles.

Acá, la manteca de cerdo.

Vidala pone Agua a hervir.

Rebana los dos chiles verdes anchos de rellenar y, en rodajas, las tres cebollas.

Y corta el cabrito en pedazos.

El Agua hierve. Con sus garras, Vidala le echa el ajo y el orégano.

Echa ahí los pedazos del cabrito.

Vidala embarra con manteca de cerdo el fondo de esa cacerola de barro.

Se cuece la carne.

Vidala hace ese arroz con mucho comino, tres dientes de ajo, un tomate y una cebolla.

El cocinero Martín voltea a su cabrito.

Vidala saca, con sus diez garras, los pedazos del cabrito y los escurre.

Vidala pone en la cacerola de barro los pedazos del cabrito.

Coloca la cacerola sobre el fuego.

Los pedazos de cabrito se doran.

Vidala agrega las tres cebollas rebanadas en rodajas, los chiles serranos enteros y las rebanadas de chile verde ancho de rellenar.

Vidala corta los tomates rojos en trozos.

Vidala pone en ese molcajete grande el puño de orégano, tres hojas de laurel, los ocho dientes de ajo, un poquito de sal y otro de pimienta.

Y molcajetea.

Vidala agrega los trozos de tomate.

Y molcajetea.

Los pedazos del cabrito se doran.

Vidala hace esos frijoles refritos con manteca de cerdo.

César le da vueltas a su cabrito.

Y los machitos de César se cuecen parejito.

Aquí está su machito de botana.

Vidala añade la salsa de tomates rojos al cabrito en la cacerola de barro.

La salsa baña todos los trozos del cabrito que se doran con esas cebollas y esos chiles.

Y chiles y cebollas se suavizan.

Los pedazos de cabrito están bien fritos.

Aquí tiene su cabrito en salsa roja.

Y el cabrito de César se cuece, completo, hasta adentro.

El cocinero César retira la tapa. Le moja el sudor las plumas de la frente.

Aquí está su cabrito al ataúd.

Aquí está su cabrito al ataúd.

El cocinero Martín voltea su cabrito.

El cabrito se cocina parejito.

Martín lo saca, lo secciona.

Y lo sirve con aquel arroz, esa salsa molcajeteada, esos aros de cebolla cruda y sus tortillas de maíz.

Un delicioso cabrito en el cálido Monterrey.

El platillo de los regiomontanos.

Aquel hombre arropa su cabrito al pastor con una sábana de maíz.

Y muerde.

Aquí está nuestro cabrito. Acá, su varilla de metal.

El cocinero toma la varilla y se la ensarta por la pierna.

Y lo atraviesa a lo largo por un costado de Su Columna Vertebral.

Y se lo lleva a la cama de brasas.

El cocinero hunde la punta de la varilla sobre las brasas del carbón de mezquite, muy cerca de ellas.

Ahí está nuestro cabrito, en su fierro.

El cocinero clava sus varillas.

Y desde ahí, en sus varillas, los cabritos despiertan la saliva de los comensales.

Y, desde lo alto, el Ángel de los ojos de piedra los observa.

Las mesas en torno a la cama ardiente. Los gordos desbordan sus sillas; las gordas, a su lado.

Observan aquellos cabritos.

Saliva.

Yo ése

Yo ése.

Yo aquél.

Ahí está nuestro cabrito.

Se cuece.

Se cuece, detrás del aparador.

Las salivas llenan las bocas y, en arrobos que bajan por las gargantas, tras pechos lampiños y tras pechos velludos, tras gordas tetas, pasan al estómago. Lo niños bajo los brazos de sus padres que atraviesan con cuchillos y tenedores los pellejos quebradizos de estos cuerpos.

Los abanicos del techo agitan a las moscas, que se acicalan y frotan sus manos con sus cabezas.

Y el cocinero lo voltea.

El cabrito ve a los transeúntes pasar frente al restaurante.

Y el cabrito se cuece.

El cabrito al pastor se asa en leña de mezquite.

La leña del mezquite lo impregna, Lo suaviza.

Está a Fuego.

Solo.

Allá una cabeza de berrendo preside sobre el humo y las lociones. Los muros se descarapelan y sueltan su caspa sobre las cabezas, los vasos, los platos vacíos, los ramos de flores, los vestidos, los escotes, las superficies de las mesas.

Y el cocinero lo voltea.

Y el cabrito se cuece.

Afuera la sequía quiebra el suelo del Río y una lagartija abre la boca bajo el puente Independencia.

Ahí dentro, el Agua se extiende con trapeadores por los pisos de barro pulido, se arroja por los drenajes que devuelven algo al Río.

Con mierda y orines y gargajos y sangre.

Al Río allá afuera

Y el cocinero lo voltea.

Y nuestro cabrito se cuece.

Parejito.

Desde arriba, esos ojos de piedra Lo miran.

Está en Su tercera vuelta.

Hinchado, muestra a esos ojos Su pecho.

Atrás de él hay unas salchichas pequeñas y gordas en otra varilla.

Son los machitos: sus intestinos.

Y allá, La Sangre.

Su Sangre.

Y los cuerpos sueltan su grasa entre sus carnes, y las brasas, y la grasa chisporrotea y pita, y esos cuerpos brillan y brillan las frentes y las papadas sudorosas que se ensanchan.

Y tragan.

Yo ése.

Yo ése.

Yo aquél.

En esa mesa con salsa molcajeteada, tortillas, frijoles, cerveza, la carne de un cabrito llega a esa tortilla.

Esta es su cuarta vuelta.

Llega a Monterrey la tarde del cabrito, las tortillas de harina y la salsa en molcajete.

Los comensales engullen cabritos. Los cabritos se incorporan a quienes los devoran.

Las arterias, las sangres, los corazones.

Los intestinos, los músculos, las pieles.

Los dientes, los huesos.

Acá están el arroz, la salsa del molcajete, los aros de cebolla cruda y las tortillas de maíz.

Plato de cabrito, grasa en el mantel, pieza entre las dos manos, carne en las comisuras, dentros.

Tortillas de harina, salsa de chiles serranos, cebolla, tomate.

Frijoles borrachos, salsa y tortillas de harina.

Huesitos entre la carne de la pierna, jugosos pecho y paleta.

Con tortillas calientes, ataja en tacos la riñonada, tan rica y grasosa, y la devora en pedazos.

Cabrito En Su Sangre con tortillas de harina.

Carne enjuta, entera, aromática.

La grasa se coagula.

El cabrito.

Y se chupan los dedos.

Y El Ángel De Los Ojos De Piedra dispara Su vuelo.

Y surca los aires desde El Faro Del Comercio hasta el restaurante.

Y El Ángel cruza los vidrios del restaurante.

Y El Ángel Se cuela hasta nuestro cabrito.

Y, desde un lado de la cama ardiente, un torbellino de plumas levanta brasa y ceniza.

Un brazo fibroso se alarga y sujeta por la parte alta esa varilla y la arranca de ese suelo caliente.

Con su inclinación vertical, nuestro cabrito toma impulso, extiende Sus Patas y abraza, caliente, al Ángel.

Y El Ángel se trae esa varilla con el cabrito al que atraviesa.

Ese es el mío.

Un comensal arroja un vaso y otro un plato hacia la esquina por la que se va el brazo ladrón. Varios se ponen de pie; dos cocineros corren hacia afuera con pesadas cuchillas de carniceros y las agitan hacia ese animal de grandes alas membranosas y plumosas y largo rabo que sujeta su comida entre las cuatro patas y sube.

Y muerde.

Y le abre un boquete con las fauces.

Fúndanse, cabrito y ángel.

Y acá vuela El Ángel con su cabrito al pastor.

Se va.

Acá abajo los cocineros.

Y por un costado le llega a Jasdián otro ángel, de largos pelos lacios y negros que reflejan la luz del día en escarlata y naranja, que impacta al ladrón cuya zarpa izquierda sujeta su comida.

Y cruzan sus vuelos.

Se cruzan y sus zarpazos sueltan mechones de pelo que caen en las banquetas y en la plaza. Varias gotas de espumosa saliva marcan sus círculos en la tierra seca de las jardineras, y algo de sangre y algo del pellejo asado se reparten sobre las cabezas de los cocineros y de cuatro comensales que miran hacia arriba.

Otro choque en lo alto.

Jasdián se retira con su presa.

Traspasa esos vientos que del Valle de las Mariposas se van por el Cañón del Cuaujuco.

Y vuela hacia el Cerro de las Mitras.

Alza el rostro el ángel hacia la roja noche.

Allá arriba, El Abuelo Viento llena Su Boca.

Entre Sus Dientes Se arremolinan Sus Ráfagas De Hielo.

El soplo helado hurga bajo los párpados de vidrio del ángel.

Y ahí rasguña.

Hierven tus ojos. Se derriten tus ojos.

Un jugo blanco se te desborda, ángel de piedra; sus gotas urtican tus finas arterias de cobre.

Tállate esos ojos blancos, ángel fantasma. Arrástrate.

Y tú, ángel de tiesas pestañas, te arrastras.

Y tus rodillas se hunden entre las piedras, y las piedras se hunden en tus rodillas.

Y allá vas, ángel ciego; tus ojos escurren su baba sobre la baba de los caracoles.

Y frente y boca y barbilla y cuello y hombros y axilas y pecho y vientre y ombligo y machete y regazo y rodillas y empeines y dedos y uñas, y allá vas, ángel gusano, sobre Las Costras del Cerro de las Mitras, Hijo Grande de La Abuela Tierra.

Jasdián aterriza.

La varilla está fría.

Y te guareces en la boca de la oscura cueva; tus dos coágulos de leche se cubren de Tierra y hojas secas.

En tu mano izquierda crece esa ampolla con líquido dentro.

Al cobijo de la pared de roca, bajo unos árboles, muerdes y masticas tu cabrito.

Y tú yaces ahí, alas y brazos y piernas al Aire.

Chorreas.

Y dos, tres, cuatro ángeles oscuros te rodean, ángel con llagas.

Los huesitos.

Por allá se acuestan.

Vainas de mezquite.

Tú estás en La Tierra lleno de Tierra.

La noche te engulle.

Luz.

La mañana derrama sobre las láminas de tus alas sus rocíos de savia.

Te pones de pie, estiras tus brazos.

Caminas de puntas sobre las piedras.

La tarde coloca sobre tus hombros sus costales de carbones.

Enciende tus ojos. Tú caminas, das vueltas.

Tu nariz y tu pecho se refrescan.

Te llena este aire oscuro.

La Oscuridad Se aproxima; caen Las Nubes.

Ese fuego verde se esparce por tus músculos y golpea, con sus deditos, tus sienes.

Ese tronco viscoso acaricia sus codos contra tu cráneo.

Ese hueco crece en tu pecho, quema tu esófago, rasguña la piel de tus manos, patea la parte baja de tu espalda.

Tú trepas a ese árbol, hacia la luz.

El cielo se nubla; La Oscuridad te constriñe.

Tú bajas y subes a aquel otro árbol: desde ahí contemplas La Oscura Panza de La Oscuridad.

Bajas del árbol y subes por la pendiente de la montaña con la mirada en Esas Nubes.

El día se acerca.

Que se van.

El primer rayo. El Agua.

Ángel Abandonado En Esta Cueva.

El cielo resplandece y ese rayo te quiebra las orejas.

Caminas sobre El Lomo de La Noche por la pendiente.

Y avanzas, y La Montaña moja tus pies.

Y Las Nubes Se retiran del cielo.

Te golpea la luz del día, y una gran fisura circular brilla frente a ti.

Estás solo, Ángel De Piedra. Caminas por la pendiente.

Te topas con la fisura.

Estás ante la fisura.

Su luz lame tus hombros; los despelleja.

Luz intensa.

Entras.

Un túnel.

Adentro, un calor. Cueva caliente.

Y una luz tenue. Que se pierde.

Tú te pierdes.

El túnel se ensancha.

La Oscuridad renueva tu fuerza; tú avanzas.

Avanzas en Esta Oscuridad que te rodea.

A ambos lados, precipicios.

Te arrastras.

Estas piedras lisas.

Y La Oscuridad.

Y el hambre.

En esta cueva tan oscura.

Te diluyes en esta Oscuridad.

Arriba, la abertura; tú, en Esta Oscuridad.

Tu Oscuridad.

El Reino es tuyo.

Solo.

Las Piedras te rodean.

Estalactitas y estalagmitas.

Celestes, moradas, rosas.

Más adelante, unos destellos.

Avanzas, y Los Destellos se alejan. La cueva crece.

Muchos ojos de Agua te miran y te lanzan sus aguas frías.

Que te envuelven.

Te quitas la ropa; la cargas contigo.

Bebes Agua de ese charco negro.

Caminas.

Pas.

Pas pas.

Pas pas pas pas.

Pas pas pas pas pas pas pas pas.

Pas pas pas pas pas pas pas pas pas pas pas pas pas pas pas.

Tus orejas se erectan.

La Oscuridad.

¿Dónde está La Luz?

¿Dónde?

Suave Luz.

Te sientas. Te recuestas sobre el rompevientos y las chaquetas, sobre el áspero suelo con polvo y tierra.

Te vigilan estos ojos de Agua.

Abres los ojos; estás en la cueva. La Oscuridad nace.

Te levantas, recoges tus cosas, las amarras y las echas sobre tu espalda.

Caminar, luchar.

Caminar y luchar.

Caminar.

Pas.

Pas pas.

Pas pas pas pas.

Pas pas pas pas pas pas pas pas.

Pas pas pas pas pas pas pas pas pas pas pas pas pas pas pas.

Adelante, adelante.

Te detienes en ese ojo de Agua; bebes.

El Agua es fresca, muy cristalina.

Sigues tu marcha.

Caes.

Te pones de pie.

Caes.

Tiembla.

Tiembla más; muchas estalactitas caen. El techo de roca se derrumba.

Caen las rocas a tu alrededor. ¿Dónde esconderte?

Una roca al caer se quiebra y golpea tus piernas.

Dolor.

El temblor pasa.

Tú ahí te quedas.

Te quedas en el suelo. Te mueves y te pinchan sus agujas.

Te acomodas.

Ahí te quedas.

Te mueves; el dolor baja.

Te mueves.

El dolor.

Baja.

Te levantas.

E inicias tu marcha por ese camino. El ojo de Agua está muy cerca.

Te quedas viendo el Agua.

Caminas.

Te duelen las piernas; allá queda La Roca.

Estás frente a esta Agua.

La tocas: es tibia.

Te desnudas y te bañas.

Suave, El Agua resbala por tu cuerpo.

El Agua te da Su Fuerza.

Sales del Agua y te quedas de pie.

Caminas hacia abajo; es muy inclinada la pendiente.

Te resbalas, te levantas y caminas.

Un poco más adelante te topas con otro ojo de Agua.

Otros dos ojos de Agua.

Las Piedras.

Caminas.

Miras al suelo.

Pas.

Pas pas.

Pas pas pas pas.

Pas pas pas pas pas pas pas pas.

Pas pas pas pas pas pas pas pas pas pas pas pas pas pas pas.

Las piedras, los ojos de Agua.

Tú te echas.

La cueva va y viene.

El techo se abre y se cierra.

La Abuela Tierra tiembla; Largas Grietas Largas Se abren por Su Rostro.

Cueva roja, cueva verde, cueva amarilla.

Destellos.

Cueva verde azul surcada por franjas brillantes.

Arcoíris.

La Abuela Tierra Se abre; Sus Estalactitas salen y entran en Sus Encías.

Remolino de franjas negras y blancas.

Vueltas.

Fondo.

Sus Manos de Tierra Te acunan.

Y Estas Manos de Tierra y Piedras te acarician.

Te abrazan.

Te mecen.

Tu cuerpo se suelta; tus huesos se diluyen; tus piernas cuelgan; tu piel se suaviza.

Sus Ojos.

Te miran.

Y destellos muy luminosos.

Granizo De Piedras.

Contra ti.

Tú, en una Nube, vuelas.

El Abuelo Viento restriega Su Fría Nariz en tu cara.

Vuelas rápido. Vas hacia esa roca.

Viras.

Desciendes.

Llegas al suelo, Las Nubes Te rodean.

Te pones de pie.

Una hormiga te golpea con sus patas y te lanza contra aquella roca.

Las Manos de La Abuela Tierra.

Te acunan.

Y Estas Manos de Tierra y Piedras te acarician.

Te abrazan.

Te mecen.

Abres los ojos; te quedas quieto.

Miras a tu alrededor.

Con un dolor, te incorporas.

Un dolor.

Un ojo de Agua.

Bebes.

Te tiendes sobre las piedras.

Las Manos de La Abuela Tierra.

Te acunan.

Y Estas Manos de Tierra y Piedras te acarician.

Te abrazan.

Te mecen.

Despegas los párpados.

Te levantas del suelo.

Recoges las cosas.

La Oscuridad.

Agua.

Te pones en marcha.

Tierra, piedras, tierra, piedras, Agua.

Caminas por la vereda que se inclina hacia abajo.

Resbalas.

Das un pequeño salto; abres las alas.

Te incorporas.

Te das un golpe.

Caes.

Ruedas.

Llegas a la vereda que se inclina.

Ruedas.

Te golpeas con esa piedra frente a ti.

Te duele.

Ruedas.

Ruedas, ruedas.

Golpes fuertes, golpes, golpes.

Pones los brazos sobre tu cabeza; cubres tu nuca, tu cara, tu cuello, tus orejas.

Contra una estalagmita, contra una roca.

Brincas.

Ruedas.

Dolor.

Y contra esa gran roca.

Cabeza.

Y Las Manos de La Abuela Tierra.

Te acunan.

Y Estas Manos de Tierra y Piedras te acarician.

Te abrazan.

Te mecen.

Despiertas.

Molido.

La cueva retumba.

Ahí te quedas.

Tensas alas, brazos, piernas.

Ruedas.

Quedas bocarriba.

Tanta Oscuridad.

Desde un poco hacia atrás, una gran roca sobre tu cabeza te mira aquí, en el suelo pedregoso.

Te le quedas viendo.

Se te queda viendo.

Te quedas ahí, en el suelo.

Eres hijo de esta cueva.

Te levantas.

Dolor.

La cabeza.

El vientre.

Los ojos

Se te cierran los párpados.

Te sientas y cierras los ojos.

Descansas.

Dolor.

La cabeza.

Late tu corazón.

Dolor.

Dolor.

Eres hijo de esta cueva.

Que te acuna.

Te acaricia.

Te abraza.

Te mece.

Dolor.

Abres los ojos.

Un humo te rodea. Aquí, allá, más allá.

Te pones de pie.

Caminas.

El humo.

Un mamut lanudo; más allá, hadrosaurios. Volteas y hay peces; tú en el fondo del océano.

El mamut se retira.

Cueva roja, cueva azul, cueva negra, cueva rosa.

El humillo es una neblina clara.

Allá surge un camino; tú lo sigues.

Retumba.

Alguien a tu espalda.

Volteas: nadie.

Otro vistazo.

Nada.

Alguien se encuentra tras de ti.

Caminas.

Volteas.

Nada.

Tú trotas; algo se te acerca por la espalda.

Volteas: ves a tu espalda piedras.

Piedras.

Tras de ti.

Corres más; eres el único.

Volteas: nadie.

Trotas más.

Más despacio.

Más despacio.

Volteas.

Ahí está.

Corres más.

Te persigue. ¿Dónde está?

Tú te alejas mucho; la neblina está contigo.

Volteas; tu camino es muy espeso.

Ella te persigue.

Sal de esta niebla.

Te persigue.

Tiemblas.

La cueva retumba.

Corres, corres, corres. Más rápido, aprisa.

Aprisa.

Corre, más, más.

Más.

Te alcanza.

No.

Todo retumba.

Las piedras caen. ¿Por dónde?

Flotas.

Vas hacia abajo. El Aire bajo tus pies. Esa brisa crece desde abajo.

Aire blanco arriba, abajo, a este lado, al otro.

Blanco.

Estallas.

Frío, mucho frío.

Te hundes en un líquido meloso que hiela.

Hiela.

Subes, flotas. La sangre circula por tus venas. El frío te hincha.

Te endemonia, frío.

Asciendes.

¿De dónde?

¿Hacia dónde?

Una piedra en la tráquea.

Los ojos cerrados.

La nariz tapada.

Subes.

Frío.

Ascenso.

Tu cabeza llega a la superficie.

El cabello te cubre el cráneo; los mechones tapan tu rostro.

Con la mano retiras ese cabello que está sobre tus ojos.

Te rodea un ojo de Agua: un ojo de hielo.

Volteas.

Sobre tu cabeza, ramas de árboles de hielo; aquí.

Más arriba se esparce esta neblina.

Levantas un brazo; te agarras fuerte de una de las ramas frías.

Te haces hielo; sales del hielo.

En unas ramas, más arriba, en las ramas más altas.

Trepas.

Llegas a la orilla del ojo de Agua helada.

Tus piernas frías.

Tú frío.

Solo.

Y caminas.

Cueva blanca.

Corre.

El Reino está solo.

Muy solo.

El frío te pega.

Caminas.

Te detienes.

Volteas; echas otro vistazo.

Las estalagmitas. Las estalactitas.

Una luz te hiere los ojos.

Viene de esa abertura; vas hacia allá.

Tus ojos se achicharran, revientan, se derriten.

Esa luz viene de afuera.

Y se acerca la noche.

Solo.

Desde la meseta de Las Lajas, en el Cerro de las Mitras, Lucía mira sentada a unos niños que se persiguen allá abajo, entre las ruinas de la Colonia Cumbres. Una humareda brota de una casa que suelta fierros. Un gato persigue a una mosca y la alcanza. Lucía fija sus ojos de mármol negro en una tina tirada en un patio y luego en las vainas correosas y suculentas de un mezquite.

Lucía camina por la ladera del cerro; sus pies reciben los filos de las piedras.

Emprende su carrera.

Sus pasos hunden piedrecillas angulares y levantan tierra.

Y con las alas cerradas, apretadas a sus costados, y con los brazos doblados sobre sus pechos, se lanza por ese barranco. Cae.

Cae.

El suelo de cenizos y palmas se le acerca.

Y Lucía sube las coyunturas de sus alas, y las extiende, y las membranas se hinchan contra el aire, y con un golpe la caída es deslizamiento que la lleva a planear sobre las rocas, sobre los matorrales, sobre los muros que se derrumban.

Y da el primer aletazo, y su sombra se queda abajo, y Lucía se impulsa otra vez y otra y otra y se alza, y el aire y la luz radiante secan el sudor de sus alas, de sus axilas, de sus piernas, de las plantas de sus pies, de las suaves membranas entre sus dedos.

Lucía se aproxima al mezquite, lo circunvuela.

Con las alas hacia arriba aminora su velocidad y sus pies chocan contra el suelo, avanzan unos pasos, se detienen.

El cuerpo se calma. Las alas se cierran. Su mano arranca las vainas, sus incisivos las cortan y sus molares las trituran.

Jasdián sale.

Cerca de ahí, desde el otro lado de uno de los pliegues de este cerro, el aire trae vaina de mezquite y de sus fibras.

Alguien más come. Jasdián roe brazo, pierna y paleta, se agazapa y camina.

Se asoma sobre el pliegue de piedra.

Ahí, bajo el mezquite de tronco grueso y dudoso, Lucía recolecta las vainas y se sienta a comerlas.

Jasdián sonríe; Lucía le lanza las pedradas de sus ojos.

Abre la boca. Jasdián le lanza un trozo del cabrito. Ella retrocede y saca las garras. Jasdián se aleja.

Y Lucía se acerca a la carne, la olfatea, la levanta, la olfatea, le clava sus dientes de granito.

Lucía mira a Jasdián, sonríe; él sale. Ella voltea hacia él sus ojos de Agua; hunde la boca en esa carne.

En los contornos pubescentes de su boca reluce la grasa del cabrito.

Jasdián da un paso hacia Lucía; ella extiende su mano derecha.

Y el ángel retrocede.

Así están y la tarde avanza, ángela y ángel a ocho pasos, él de pie, ella agachada, él dientes blancos y ella limpia huesos.

Y Lucía y Jasdián recorren estas calles del Monterrey De Polvo. Caminan entre estos edificios por la avenida Las Torres bajo esos nubarrones.

Voltea Jasdián.

Los amarillos ojos de Lucía se clavan en él y su brazo se levanta, con el amasijo de varillas y tela en sus manos rojas.

Un muro ante ellos; ella suelta una piedra.

Aquella cara de nudosa madera la empuja.

Corren.

Y vuelve a ellos aquel fuego.

Y él se lanza tras ella.

La Oscuridad craquela cada vértebra de vapor, cada pellejo de escarcha que toca con sus espinas uñas secas.

Calma el viento su empuje, roza el costado de los cerros, marchita su semen contra las rocas de las cúspides.

Y las Nubes ocres se abrazan sobre El Cañón De La Huasteca.

Y los pálidos rojos grises se reúnen detrás del Brazo Izquierdo de la Sierra Madre.

Las casas con sus luces se deslizan cerro abajo por sus Faldas.

Abre un ángel un camino de hielo entre las piernas de las Nubes bajas.

El viento agita las plumas de sus orejas; el aire entra por sus fosas nasales y sale, grisáceo, por sus bronquios. Otro ángel se acerca.

¿Y tú?

Se miran.

¿Y tú?

¿A dónde vuelan ustedes, ángeles, pieles de espejo?

¿Do van sus púrpuras alas que cortan la brisa?

Avanza tú; avanza tú.

Avancen ambos hasta él.

Hasta Él.

Sus labios se encuentran; sus manos.

¿Es ésta tu piedra, ángela de pétalos traslúcidos, chongo flojo y brazos bien abiertos?

¿Es éste tu brazo de piedra, ángel férreo con codos de basalto?

Abrácense; cultiven sus aromas de barro, charco, ojos de nuez húmeda.

Más, más fuerte, y que la ciudad abajo se queme en sus tiesas carcasas de cemento y de madera.

Ciudad limpia bajo las Nubes que babean sus bebés encintos hacia el suelo. Hacia la tierra de Monterrey que cruzan los cuchillos, las calles que se hunden, las casas que se pudren que se caen bajo esta noche de sombras que se aglutinan, noche lánguida de pellejos secos en secos remolinos por las calles, Oscuridad que construye esta noche desde las puntas, sobre sus palomas que se esconden, lejos de los bigotes de este gato a tu lado.

A mi lado.

Y el viento trae bloques de piedra, y construye.

Una terraza.

Una terraza bajo la mañana envuelta en cicatrices.

Abrigo de cochinillas, ciempiés y caracoles.

Terraza atrae las copas de los árboles sobre cuyas pieles se posa el rocío.

Levántate, día, que el día se corta esta mañana.

Rasga tu vuelo de cerda, holgazán. Estira tus brazos de serpiente.

Y el día se levanta, firme.

Y su boca se cubre de corteza.

Y sus patitas hunden huellas sobre los techos solos.

Anda allá la Oscura. Está lejos.

Ven, trae tu cuerpo de raíces a este huracán que surge.

Se acarician, entrelazan sus rabos, se arrojan comida, penetran Nubes con sus vuelos.

Se recuestan sobre el rugoso techo del Gigante Blanco.

Labios.

Vuelan.

Y allá, dentro del Cañón, unas ángelas viejas ordeñan a esos diez demonios encadenados a las rocas.

Sus rodillas se agrietan, sangran; sus párpados de humo lloran largas lágrimas de yeso.

Y se cierran las Nubes en sus naves de Agua helada sobre El Cerro de la Silla.

Y abren sus fauces Los Cielos y engullen un bebé, y un rayo salta.

Y nos lanzan el trueno aquellos nubarrones de Las Torres y voltean su tormenta sobre nosotros.

Y sobre los charcos, bajo esta lluvia, entre aquellos edificios de cristal y esos perros que se guarecen nos perdemos, alas de espuma, y extendemos espirales, caudas de burbujas, y dejamos atrás y abajo al cerro azul y al cielo rosa.

Agradecimientos

Gracias a Nora Cayetano, Vicky Garza, Olga Salazar, Diana Vidals, Yolanda Chapa, Lucía Adame, Cristina Alanís, Susana Ruiz-Vicentello, Lourdes Barrera, Juana Ádcock, Edith Beltrán, Gabriela Gutiérrez, Tany Cortés, Perla Cano, Rosa Linda González, Ángeles Favela, Xitlally Rivero, Rodrigo Navarro, Eduardo Zapata, Pablo Ramos, Daniel de la Fuente y Odvidio Reyna.

Acerca del autor

FELIPE MONTES (Monterrey, México, 1961) Escribe desde hace años una ambiciosa obra literaria que mezcla elementos de realismo y literatura fantástica, a fin de condensar los mitos y la vida cotidiana de su ciudad natal. Algunos avances han sido publicados como novelas, cuentos o poemas por diferentes editoriales: Casa natal (El Reyno, 1996), Catedrales (Vestigios, 1998), El Vigilante (Plaza & Janés, 2001), El Enrabiado (Mondadori, 2003), Sólido azul (Árido Reino, 2003), El Evangelio del Niño Fidencio (Acero-UANL, 2008), Dolores (Acero, 2009), La Casa Natal y El Pozo De Fuego (Acero, 2010), Rosalma (en Cuentos desde el Cerro de la Silla, Anagrama-UANL, 2010) y Yerbabuena (27 Editores-UANL, 2013). Catedrales ha sido traducida al francés; El Vigilante, al inglés y al italiano; El Enrabiado ha sido considerada por el suplemento cultural El Ángel, del periódico Reforma, una de las mejores obras de su generación.

© 2016, Felipe Montes

Diseño de la colección: Guillemot-Navares

Ilustración de portada: detalle de Gran pederasta en el infierno, de Gerardo Rodríguez Canales. © GEROCA

Fotografía del autor: © Jaime Toussaint

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1.ª edición en Andanzas en Tusquets Editores México: junio de 2016

ISBN: 978-607-421-795-7

Primera edición en formato epub: junio de 2016

ISBN: 978-607-421-813-8

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