Editados por HARLEQUIN IBÉRICA, S.A.

Núñez de Balboa, 56

28001 Madrid

© 2004 Camille Fuller. Todos los derechos reservados.

BAILE PRIVADO, Nº 1364 - agosto 2012

Título original: Her Private Dancer

Publicada originalmente por Harlequin Enterprises, Ltd.

Publicada en español en 2005

Todos los derechos están reservados incluidos los de reproducción,

total o parcial. Esta edición ha sido publicada con permiso de

Harlequin Enterprises II BV.

Todos los personajes de este libro son ficticios. Cualquier parecido

con alguna persona, viva o muerta, es pura coincidencia.

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I.S.B.N.: 978-84-687-0776-1

Editor responsable: Luis Pugni

Conversión ebook: MT Color & Diseño

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Prólogo

Trace McGraw hizo un esfuerzo y esbozó una sonrisa mientras arrimaba sus caderas a las de la anciana con la que bailaba, una señora que guardaba un parecido asombroso con la abuela de ochenta y nueve años de un amigo suyo. Vaya por Dios. Era su segunda noche en aquel trabajo y estaba siendo tan embarazoso como el primero. Aquella mujer le miraba el paquete relamiéndose de gusto.

–¡Vaya! Échale un vistazo a éste, Marge –dijo gritando por encima de la música a una amiga–. ¿Tienes una pistola en el bolsillo o es que te alegras de verme? –añadió dirigiéndose a Trace dándole un codazo a la amiga.

Las luces de la sala de baile parpadeaban y el humo envolvía al público exclusivamente femenino. Sus silbidos y vítores ahogaban casi por completo la música que salía de los altavoces.

–No sé, Dolores. Vamos a mirarlo más de cerca –dijo Marge sacando un billete de cinco dólares del bolso.

Desde que actuara por primera vez la noche anterior en el casino del Mirage, un barco de cruceros que zarpaba del puerto de Miami dos veces a la semana cargado de mujeres dispuestas a todo, Trace ya sabía qué podía esperar.

Pero aun así, le pilló desprevenido la agilidad con la que Dolores agarró el dinero y le agarró del traje.

Trace se mordió la lengua y mantuvo su pose como si nada hubiera pasado. No era fácil, considerando cómo lo miraba Dolores. Pero Trace no podía perder los papeles, por mucho que le hubiera gustado cubrirse sus partes y salir corriendo hacia los camerinos. O saltar por la borda. Sólo tenía que nadar cinco kilómetros hasta la costa.

El Mirage zarpaba hacia aguas internacionales cinco noches a la semana y abría un casino mientras vagaba por el Atlántico durante unas horas de juego, alcohol y espectáculos estilo Las Vegas. Producciones llenas de lentejuelas con showgirls incluidas. Pero también se celebraban noches «sólo para damas». Y esos días trabajaba Trace McGraw, recién incorporado al grupo de strippers del barco.

Maldita sea. ¡Cómo odiaba ese personaje! Y aquella historia. Y a su editor, Manny...

Trace echó un vistazo a los otros bailarines de strip tease que había en la pista sin perder la sonrisa forzada. Se preguntó si para ellos la situación sería tan humillante como para él. Parecía evidente que no, a juzgar por cómo bailaba el que iba vestido de vaquero con una mujer que le estaba metiendo la mano por debajo del tanga. Sintió asco por cómo su carrera había caído tan bajo.

Al menos, no estaba completamente desnudo. Aunque aquel tanga diminuto ya era castigo suficiente. Claro que el chaleco de terciopelo, que llevaba abierto y sin camisa debajo era suficiente para hacerle sentirse más violento que una virgen en un burdel, por seguir con el tema del Oeste.

Dolores terminó de meterle el billete en la tira de la cintura del tanga cuando Marge intervino.

–Me toca a mí. No tendrás prisa, ¿verdad vaquero?

–Claro que no, señora –contestó Trace ocultando su disgusto con una mueca, mientras Marge buscaba más dinero en el bolso.

No podía precisar qué acontecimiento exactamente lo había llevado a aquella situación, pero si tenía que elegir uno, culparía a la Navidad de quinto de primaria. Su hermana Gwen le regaló la banda sonora de Fiebre del sábado noche. Aquel mismo año, Pittsburg sufrió la peor ventisca de su historia; la nieve era tan dura que ni siquiera pudo hacer un muñeco. El año que le entró la fiebre por la música disco.

El tedio lo llevó a imaginarse poniéndose colonia y bailando por su habitación imitando a John Travolta. Si Gwen le hubiera regalado una suscripción a una revista deportiva como él le había pedido, no se hubiera encontrado en esos momentos metido en semejante lío. Porque si nunca hubiera aprendido a bailar, Trace hubiera sido el típico chico blanco sin ritmo al que lo paralizaba la sola idea de bailar.

La cinturilla del tanga le golpeó como una cinta de goma al volver a su lugar.

–Eres muy grandote. ¿Te has fijado, Marge?

–Soy vieja pero no ciega. ¿Cómo te llaman, muchachote?

–Probablemente, Muchachote –contestó Dolores.

Las dos mujeres se echaron a reír con escándalo.

Trace negó con la cabeza y no pudo evitar una sonrisa. Aquellas dos mujeres le recordaban a los dos viejos de los Teleñecos.

Si cualquiera de sus amigos del Herald lo viera en esos momentos, nunca podría superarlo. Trace estaba muy cerca de convertirse en uno de los principales reporteros de investigación del periódico cuando lo despidieron injustamente después de haber sido acosado por la insaciable hija de su editor. Por culpa de ese vengativo editor, Trace tenía que considerarse afortunado de haber conseguido un trabajo en el Daily Intruder, algo que en cualquier otra circunstancia le hubiera parecido un infierno para un periodista.

Infiltrado entre los otros bailarines, Trace estaba investigando casos de prostitución masculina a bordo del Mirage, siguiendo un soplo que había recibido de Manny. Al parecer se trataba de un problema creciente, y Manny creía que destaparlo podía hacer subir las ventas del Daily Intruder. Evidentemente, Manny era un idiota. Un idiota que conocía a su público y que había amenazado con despedir a Trace si rechazaba la historia.

Aunque Trace detestaba aquel encargo, necesitaba trabajar. Además, después de su primera noche a bordo, se había dado cuenta de que allí había material para un reportaje mucho más sonado.

Era cosa sabida que el dueño del Mirage era un ex capo de la mafia llamado Angelo Venzara, Mr. V, como lo conocían sus empleados. La noche anterior, husmeando por el barco, había visto lo suficiente como para dudar de que Venzara hubiera cambiado en realidad: dos de sus matones habían llevado un contenedor sin marcar al área privada de Venzara.

Un par de llamadas a sus fuentes le habían confirmado que pasaban más cosas a bordo de lo que parecía. En los meses anteriores, el Mirage había hecho salidas a la mar fuera de su horario habitual y había sido visto depositando cargas diversas en las islas de Las Bahamas en las que hacía escala. No hacía falta tener un gran instinto periodístico para darse cuenta de que algo pasaba. Y aprovechando que había logrado infiltrarse en la plantilla del barco, aunque fuera con aquel papel que odiaba, iba a aprovechar la oportunidad que se le brindaba para recuperar su carrera. Aunque eso significara tener que contonearse en calzoncillos.

Un grupo de jovencitas trataba de llamar su atención golpeando con fuerza sus vasos en la mesa mientras agitaban billetes en alto como si fueran banderillas. Trace sonrió. A lo mejor todo era cuestión de actitud. Tenía que admitir que aunque aquella tapadera le costara el orgullo, ver a tanta mujer cachonda podía ser una compensación. Después de todo, cualquier hombre con sangre en las venas disfrutaría viendo a tantas mujeres gritando, ansiosas por verlo desnudo.

Saludó a las dos ancianas llevándose la mano al sombrero.

–Muchas gracias, señora. Ha sido un placer –dijo esbozando esta vez una sonrisa sincera.

–Seguro que sí –dijo Dolores guiñándole un ojo.

Con una carcajada, Trace se volvió pero antes de haber dado ni medio paso sintió una palmada en su trasero semidesnudo.

–¡Qué muchachos tan estupendos! –oyó decir.

–¡Y sus traseros, aún más estupendos! –dijo otra voz entre risas.

Trace suspiró. Quizás su actitud de comedimiento inicial había sido la más acertada.

Capítulo Uno

–¿Qué quieres decir con que no sabes cuándo vuelves? –decía Phoebe Devereaux en el teléfono–. ¿Cuánto tiempo crees que puedes andar por el Caribe sin dinero?

Phoebe trataba de no gritar. Si perdía los estribos, nunca conseguiría sacarle a su hermana pequeña toda la verdad.

–Quiero decir, que no sé cuándo será conveniente que regrese. Ya te dije que a ese policía, Álvarez, no le va a gustar nada que me haya ido así de la ciudad. Yo le insisto en que Mr.V es legal, pero él no se calma –explicó Tiffany–. Y el dinero no es ningún problema. Mi novio, Tony, viene conmigo.

Phoebe apoyó el teléfono en el hombro y se masajeó las sienes. Desde que eran pequeñas, Tiffany siempre se estaba metiendo en líos. Y ella, la responsable hermana mayor, era la encargada de rescatarla cada vez. Desde su adolescencia, la mayor parte de esos apuros tenían algo que ver con un hombre. Y su tipo favorito de hombre eran los chicos malos.

Phoebe miró por la ventana con gesto contrariado. Se oía el cortacésped de los vecinos. Una suave brisa movía las cortinas. En pocos segundos, Tiffany había conseguido estropear lo que prometía ser un día perfecto de estar en casa sin hacer nada.

–Está bien –dijo por fin Phoebe dejando su vaso en la encimera de la cocina.

Sintió una gran tentación de agarrar cualquier botella de alcohol de la casa y bebérsela entera.

–Quiero que empieces por el principio sin dejarte nada.

–De acuerdo, pero esta vez, prestarme atención, porque tengo que irme.

Phoebe no contestó. Apretó los dientes con rabia.

–Ya te he dicho que iba a haber una reunión muy importante en el Mirage el próximo sábado. Unos tipos que solían trabajar con el tío de Tony, Mr. V, vienen de Las Vegas y de Nueva York y van a cerrar el barco a los clientes. Estoy segura de que no hay nada ilegal, diga lo que diga Álvarez, pero desde luego hay mucho secretismo. Unas chicas y yo nos enteramos de lo del crucero privado porque el mismo Mr.V nos pidió que trabajáramos ese día. Y... bueno, la policía quiere que haga de espía en esa reunión. Han intentado infiltrar a uno de los suyos, pero Mr. V odia a los policía y sus guardaespaldas pueden detectarlos a kilómetros.

–¿Y por qué tienes que ser tú, una de las showgirls?

–Bueno –titubeó Tiffany–. La policía tiene cosas contra mí. Si acepto lo que me proponen no presentarán cargos. Pero si no acepto, podría ir a la cárcel.

–¡A la cárcel!

Phoebe no era ninguna ingenua. Tiffany siempre se había movido en los límites de la legalidad, se había juntado siempre con hombres de dudosa reputación. Además, parecía disfrutar especialmente escandalizando a sus poco ejemplares progenitores. Phoebe entendía en cierto modo por qué su hermana se comportaba así, y se sentía en parte responsable. Pero Tiffany no era ninguna delincuente.

–Es una tontería, porque no van a conseguir demostrar nada. Tony dice que Mr.V no ha hecho nada ilegal desde que se retiró...

–¡Ah, bueno! Si lo dice Tony –interrumpió Phoebe–. Sólo una cosa. ¿Qué es exactamente lo que tiene la policía contra ti?

Se hizo un breve silencio.

–Está bien, pero no te pongas histérica. Un par de veces he ido con Tony a hacer algún encargo para su tío. Nada serio. Algún pasaporte falso... y una vez, un par de pistolas, creo. Pero sólo una vez, te lo juro.

–¡Pistolas! ¡Sales con un traficante de armas!

–No es un traficante de armas, ¡Dios mío! ¡Cómo lo exageras todo! Sólo le estaba haciendo un favor a su tío. Haces que suene tan serio...

–¡Porque lo es! Al parecer, la familia de Tony es estupenda, parecen sacados de un capítulo de Los Sopranos.

Una vez más, Phoebe se veía obligada a hacer el papel de salvadora de Tiffany. Algo que había jurado no volver a ser. Pero aunque sabía que Tiffany no debía de ir por ahí llevando armas de un lado a otro con ese mafioso novio suyo, tampoco soportaba imaginarla en la celda de una prisión. Tendría que ir a Miami para evitar que su hermana cometiera el error más grave de su vida.

Phoebe agarró la agenda y empezó a pasar páginas.

–Está bien, Tiffany. Escúchame y haz lo que te digo. Primero de todo, corta con ese gánster...

–No es un gánster.

–Claro que no. Simplemente comete delitos y la gente de la familia tiene nombres como Cara Marcada o Luigi el Estrangulador.

Phoebe reconoció el destructor sarcasmo de su madre en sus palabras y trató de suavizar su tono.

–Cuando hayas roto con él, ve a la policía y cuéntales todo lo que sepas. Voy a intentar conseguir un vuelo para esta noche. Sólo hay unas seis horas entre San Francisco y Miami, así que estaré allí por la mañana. Pero prepárate, porque cuando hayamos terminado, te vuelves a casa conmigo.

–¿Te has vuelto loca? Prefiero ir a la cárcel que volver a vivir bajo el mismo techo que papá y mamá. Además mi casa está aquí en Miami, no allí. Maldita sea, nosotras nos criamos aquí. Que a mamá le diera por cambiarse de costa, no convierte aquello en mi casa. No creo que ni ellos quieran que yo esté allí.

La verdad era que a Phoebe también le daban escalofríos sólo de pensar en volver a vivir con sus padres. Vivir a media hora en coche de ellos ya era bastante malo. Pero no era ella la que había arruinado la vida de Tiffany. Todo lo que le pasaba era culpa de ella, y ya era hora de que sus padres compartieran la carga de cuidar a su descontrolada hija pequeña, ya que nunca lo habían hecho antes.

–Y no pienso romper con Tony. Aunque la policía no tenga nada contra Mr. V, él mismo admite que algunos de sus socios pueden andar en asuntos turbios, y Tony no quiere que yo tenga nada que ver con nada de eso. Y menos ahora que... bueno, ya te lo contaré, pero el caso es que él va a dejar el negocio familiar de momento. Y yo me voy de Miami. Sólo una persona con ganas de morir espiaría a Mr.V y yo no soy tan tonta. Si tanto quieres ayudar a la policía, trabaja tú en el Mirage. ¡Eh! Espera... se me acaba de ocurrir una idea.

Phoebe reconoció la excitación en la voz de su hermana y se le puso el vello de punta.

–Creo que puede funcionar. Escúchame, las dos somos bailarinas, ¿no?

–Yo soy profesora de ballet. Tú eres showgirl. Creo que hay una gran diferencia.

–¿Quieres decir que yo lo paso mejor y tengo sexo más de una vez al año?

–Seguro que podrías hacerlo cada hora bailando en ese estúpido lugar.

La verdad era que a Phoebe no le parecía tan mal el trabajo de Tiffany como aquellas palabras parecían dar a entender. Había muchas bailarinas serias que trabajaban en barcos o casinos. Pero era muy distinto bailar con tutú que bailar en tanga.

Se mordió el labio y cerró los ojos con fuerza. En secreto, siempre había deseado parecerse un poco más a su hermana pequeña. Ser más desinhibida, tener más seguridad para enfrentarse a la vida. Ver un hombre atractivo e ir a por él... Un momento. Esa última parte le trajo recuerdos de su época universitaria. En aquel entonces había aprendido por las malas que había que andarse con cuidado en la vida. ¿Qué demonios le pasaba entonces? La única vez que Phoebe había olvidado su sentido común y se había dejado llevar por su libido había terminado sufriendo, y había cerrado su corazón para siempre. No quería volver a pasar por algo así. Seguro que Tiffany lo pasaba mejor que ella. Demasiado. Sin pensar en las consecuencias.

–Deja de sermonear. Estás celosa porque soy feliz y me gusta lo que hago. Escúchame. Si consiguieras un trabajo a bordo del Mirage, podrías asistir a la reunión de Mr.V y escucharlo todo. Es perfecto –dijo Tiffany entusiasmada–. Al detective Álvarez no le importa quién consiga la información.

–Creía que sólo una persona con ganas de morir espiaría a ese Mr.V.

–Estaba exagerando. Es cierto que Mr.V no atiende a razones cuando se trata de su intimidad, pero por lo demás, es muy agradable. Su guardaespaldas, Sonny, puede ser un poco siniestro a veces, pero mientras no te pillen, no tendrás problema. Vamos, Phoebe, ayúdame. Tampoco tienes otra cosa que hacer. Ni siquiera tienes trabajo.

Phoebe le sacó la lengua al teléfono. No era las palabras lo que le dolían más, sino el tono. Como si el único sentido de su existencia fuera hacerle a Tiffany la vida más fácil.

–Olvídalo, Tiffany. No pienso hacerlo. Y para tu información, todavía tengo mi trabajo. Ya estoy bien de la rodilla, cualquier día de estos regreso al estudio.

Phoebe no estaba preparada para admitir que había pospuesto su regreso a la prestigiosa academia de baile para la que trabajaba. Incluso antes de lesionarse la rodilla por segunda vez, Phoebe había empezado a perder interés en sus clases.

Según se acercaba sin remedio a la treintena, Phoebe se había dado cuenta de que se había cansado de enseñar a bailar a adolescentes malcriados.

Si no hubiera padecido aquella primera lesión de rodilla hacía siete años, Phoebe hubiera tenido una vida mucho más interesante. Maldita pierna. El New York City Ballet había tenido que prescindir de sus servicios. Una primera bailarina con una lesión de rodilla no es una inversión.

–Vamos, Phoebe. Piensa en lo mal que le sentaría a mamá si se enterara de que has bailado de showgirl.

–Tiffany, ya soy mayorcita para que quieras hacer picar con ese truco.

–No, no lo eres. Además, vas a sustituirme en el Mirage ese día porque me quieres y quieres ayudarme. Lo de sacar a mamá de quicio es sólo un extra.

Phoebe sonrió. No sabía ni por qué se molestaba. Ganar una discusión con Tiffany era imposible. Por un instante, consideró lo que su hermana le proponía. Aunque ella no podía bailar cualquier cosa. Sólo sabía bailar ballet clásico, su madre, Madeline Devereaux nunca había consentido que aprendiera otra forma.

Phoebe frunció el ceño. A lo mejor Tiffany tenía razón y molestar a su madre era razón suficiente.

Mientras Tiffany seguía hablando al otro lado de la línea, Phoebe se imaginó a sí misma llevando alguno de los escandalosos modelos de baile de su hermana, y, para su sorpresa, sintió un escalofrío de placer. Se llevó la mano al vientre. Dejó volar su imaginación y por un momento visualizó su cuerpo contoneándose bajo las luces del escenario. Se lamió los labios y se imaginó entre el público a un hombre guapísimo que no apartaba la vista de ella... ¿Cómo había conseguido Tiffany meterle semejantes ideas en la cabeza?

Phoebe cerró la agenda. Una cosa era fantasear sobre ser una showgirl y otra muy distinta era convertirse en una. Sólo de pensar en subir a un escenario medio desnuda...

Tiffany pareció presentir una respuesta negativa.

–Sé que el Mirage no es exactamente tu ambiente, pero no tienes nada que perder. Estás hundida en la rutina y ésta es tu oportunidad de hacer algo diferente. Hay muchas cosas en la vida, está en tu mano salir a buscarlas. La vida es como el sexo: puedes estar abajo y esperar a que te lo hagan todo o estar encima y galopar en busca del placer tú misma. Ése es mi lema.

Phoebe estuvo a punto de dejar caer el teléfono de la impresión.

–Muy bonito. Voy a bordar esas palabras en un cojín. Desgraciadamente, infiltrarme en la mafia no es mi idea de buscarle el placer a la vida. Mira, Tiffany, creo que deberías «desmontar» y aprender a arreglar tú sola los líos en los que te metes. Iré a Miami para estar a tu lado, pero de ninguna manera voy a bailar en ese barco con un bikini de lentejuelas mientras tú disfrutas del sol en la playa. Y ahórrate las palabras. No hay nada que me pueda hacer cambiar de opinión.

Tiffany se quedó un momento en silencio antes de contestar.

–Phoebe, sé que crees que soy una estúpida, pero no es a mí a quien quiero proteger.

Phoebe se apoyó en la pared y se frotó el cuello.

–¿Qué estás intentando decirme?

–Estoy embarazada.

Phoebe se tambaleaba sobre unos tacones de ocho centímetros de altura y maldecía su suerte. No era fácil correr con aquellos zapatos tan sexys sosteniendo un regalo, pero había tardado más de lo previsto en cruzar Miami y no podía estropearlo todo llegando tarde.

Una de las showgirls, Candy, se iba a casar, y Phoebe estaba invitada a la despedida de soltera. Curiosamente, después de sólo tres días, parecía encajar mejor entre aquellas chicas de lo que nunca había encajado en otros trabajos. Probablemente porque era la hermana de Tiffany. O quizás, porque por primera vez en su vida, era la peor bailarina del grupo.

–Soy una showgirl.

Había veces que la sola idea le parecía tan absurda que le daban ganas de reír en alto. De momento, lo estaba pasando bien. Gracias a las referencias exageradas que Tiffany había dado de ella, la contrataron en el acto. Su primera actuación iba a ser dentro de dos días y Phoebe sabía que Mr.V y su mano derecha, Sonny, la estarían observando.

Había hablado también con el oficial de policía, Carlos Álvarez. Aunque éste se había enfadado lógicamente por la repentina luna de miel de Tiffany, había accedido a presentar la oferta de Phoebe a su capitán. De hecho, tenía una reunión con Álvarez a la mañana siguiente para hablar de los detalles. Habían quedado en el apartamento de Tiffany, que era donde Phoebe se había instalado. Como precaución, Álvarez le pidió que no volviera a aparecer por la comisaría de policía. Aunque no creía que nadie la estuviera vigilando, no había que subestimar a Sonny Martorelli.

Phoebe sintió un escalofrío ante la idea de sentirse vigilada y pensó en agarrar el primer avión de vuelta a San Francisco. Pero había llegado demasiado lejos para echarse atrás. Además, no había razón para tener miedo. Era una mujer inteligente, podía hacerlo. Quería hacerlo. Y no sólo por Tiffany.

Phoebe había ido a Miami por sí misma y por proteger a su futuro sobrino de un peligro potencial. Además la repentina boda de Tiffany y su decisión de formar una familia la habían pillado fuera de juego. Toda su vida, había hecho las cosas ordenadamente, y, sin embargo, la que estaba casada y esperando un hijo era su hermana. Phoebe iba a cumplir treinta años y no había llegado a ninguna parte. Salía con hombres aburridos. Su trabajo era aburrido. Su vida era aburrida. Tiffany tenía razón. Tenía que hacer algo.

Había tomado una decisión. Por una vez, iba a tomar las riendas de su futuro. Siempre había querido parecerse más a su hermana y ahora iba a poder. Actuar en el Mirage era su oportunidad de salir del nido. Probar una nueva forma de bailar. Experimentar sensaciones nuevas, tocar el peligro.

Quizás comparar los contoneos y contorsiones que se ejecutaban en el escenario del Mirage con el baile era exagerado pero ya estaba harta de ser siempre la niña buena, la responsable. Tiffany nunca se había pensado tanto las cosas y todo le iba mejor. Bueno, lo de estar emparentada con la mafia era un inconveniente, pero a lo mejor Tony y Tiffany tenían razón y la policía se equivocaba.

Phoebe conoció a Mr.V nada más llegar y no se parecía nada al Padrino. En cierto modo, conocer al tío de Tony había sido decepcionante. Era un hombre menudo y regordete que parecía más interesado en hablar de los tomates que cultivaba que en hablar del trabajo de Phoebe en el Mirage. Le preguntó si le gustaba la comida italiana y se ofreció a invitarla a degustar unos espagueti con salsa de tomate hecha por él. ¡Vaya! Resultaba un poco difícil sentir miedo de un tipo que era capaz de hablar de su salsa de tomate diez minutos seguidos y que quería saber si prefería el laurel o el cilantro. Phoebe sonrió al recordar la conversación.

Su principal razón para asistir a la despedida de soltera de Candy era integrarse con las otras bailarinas, pero no podía permitir perder de vista su objetivo fundamental: exprimir la vida hasta la última gota. ¿Por qué iba a ser Tiffany la única que tuviera un lema gracioso?

Phoebe se detuvo ante unos bloques de apartamentos y trató de ver el número de la entrada. Estaba tan oscuro que apenas se distinguía nada. La única farola del área estaba en el último edificio, en cuya puerta de acceso había atados media docena de globos. Allí debía de ser.

Según avanzaba por la acera, se preguntó si el clima de camaradería que había entre las chicas duraría. Deseaba con todas sus fuerzas que así fuera. Desde la adolescencia, Phoebe siempre se había sentido muy incómoda con sus compañeros de escuela o de trabajo. Siempre había sido muy tímida y callada, y cuando trataba de relajarse y hablar siempre empeoraba las cosas.

Todo eso unido a su éxito en el ballet, sus excelentes notas en el colegio y el tener una madre que nunca le había permitido hacer nada que fuera remotamente divertido, como por ejemplo, salir con chicos, había hecho siempre creer a todo el mundo que Phoebe era una prima donna engreída y estirada.

Con el tiempo y después de tantos años de terapia que hubieran bastado para curar a la más decadente estrella de Hollywood, Phoebe había superado en buena medida su carácter introvertido. Pero a veces, todavía tenía que enfrentarse a ataques de ansiedad. Siempre se imaginaba las mil maneras en las que podía estropear las cosas.

Maldita sea. Ya lo estaba volviendo a hacer. Y entonces, antes de que la fantasía de Phoebe pudiera ir más lejos, uno de aquellos ridículos tacones se quedó trabado en el pavimento y tropezó. La bandeja, que llevaba unos huevos en salsa picante, salió volando y por un momento, su cuerpo despegó también del suelo.

A cámara lenta, se imaginó aterrizando sobre su rodilla mala, destrozándosela para siempre, arruinando así sus planes y los de Tiffany. Pero no podía hacer nada para detenerlo. Y entonces su cuerpo chocó con el de un hombre fuerte como una roca. Sin tiempo para pensar en su buena fortuna, Phoebe se agarró a él con fuerza.

–¿Qué demonios...?

Trace perdió el aliento al sentir el impacto de aquella mujer contra su pecho.

–Socorro –chilló ella.

–¡Eh! ¡Cuidado! –exclamó Trace tambaleándose aún por el golpe.

Instintivamente, la agarró entre sus brazos. Pero enseguida se dio cuenta de que no había sido tan buena idea. Aquel cuerpo sinuoso se amoldaba perfectamente al suyo y sus manos se toparon sin poder evitarlo con unos glúteos bien torneados. Sintió un cosquilleo, casi un picor en las palmas de las manos. Trace hizo un esfuerzo consciente por ignorar esa reacción. Después de lo ocurrido con la hija de su editor, se había jurado a sí mismo que nunca más volvería a pensar en mujeres. Pero al sentir la presión de aquellos firmes pechos contra su torso, quemándole la piel como si hubieran sido de hierro incandescente, aquella promesa parecía muy lejana.

De repente, la despedida de soltera en la que iba a actuar se le antojó llena de posibilidades.

–¡Eh! ¡Estese quieta! –dijo tratando de mantener el equilibrio.

Pero sus palabras sólo empeoraron la situación, pues la mujer comenzó a trepar por su cuerpo entre gritos igual que un mono sube por el tronco de un árbol. Trace se preguntó qué demonios le pasaba y abrió la boca para preguntárselo pero sólo acertó a articular un gemido. La mujer acababa de clavarle en la pierna los tacones de aguja más afilados que jamás hubiera visto.

Trace tropezó y los dos cayeron al suelo desde la acera. La cara de Trace aterrizó en algo blando y mullido, en realidad entre dos cosas blandas y mullidas. Y, si no se equivocaba, la rodilla de ella se había encajado en su axila.

– Levántese, por favor–dijo una voz ahogada bajo su cuerpo–. No puedo respirar.

«Ni yo tampoco señorita», quiso decir él. Pero no pudo porque para hablar hace falta aire y a él no le quedaba nada en los pulmones. Trató de moverse, pero tampoco le fue posible. Ni siquiera podía mover la cabeza, pues tenía el largo y oscuro cabello de aquella mujer enredado en su cabeza, como si alguien le hubiera tirado una red encima. Durante unos segundos, Trace temió morir ahogado con la cabeza enterrada entre aquellos pechos.

Pensándolo bien, había peores formas de morir.

–Lo digo en serio –chilló la mujer–. Levántese.

La mujer levantó la pelvis para tratar de quitarse a Trace de encima. Sus miembros estaban tan entrelazados que parecía que estaban jugando una versión porno del juego de Twister.

Finalmente, Trace consiguió quitarse el pelo de ella de la cara y levantar la cabeza.

–Deje de moverse –gritó Trace.

Su tono fue mucho más áspero de lo que a él le hubiera gustado. Trató de recuperar el aliento. Ella no lo escuchaba, pero en vista de cómo se estaba desarrollando la noche, eso no lo sorprendió.

¡Maldita sea!

Sintió cómo le crecía la tensión en la entrepierna. Era una reacción normal que cualquier varón sano hubiera experimentado al sentir a una mujer pegada a él en una postura tan difícil que hubiera sido la envidia de cualquier contorsionista del Cirque du Soleil. Estaba completamente empalmado. Y la entrepierna de la mujer estaba justo pegando con la zona afectada. Entendía que la mujer se sintiera alarmada, pero tantos movimientos bruscos no hacían más que empeorar la situación.

–Por favor, deje de moverse. Estoy atascado.

Dándose cuenta de que si se movía con brusquedad, iba a arrancarle a aquella mujer la mitad de los pelos de la cabeza, Trace trató de mantener el cuerpo quieto mientras él sacaba la mano de debajo de aquellas generosas nalgas. Estaban tan juntos que podía sentir los músculos de ella en tensión por debajo de la ropa. De repente, ella se quedó paralizada.

Mierda, seguro que había notado su erección.

–Tiene dos segundos antes de que me ponga a gritar.

Aquellas palabras y el tono en que fueron dichas debería haber sido suficiente para desinflar a cualquiera. Pero no fue así.

Trace se sintió obligado a defenderse.

–¡Eh! Sé que está enfadada, pero le recuerdo que ha sido usted la que ha chocado conmigo.

–Lo siento. Está muy oscuro y no lo había visto. No quiero ser grosera, pero está encima de mí como un cuerpo muerto, bueno, casi muerto. Y me está clavando algo.

Trace sintió el calor subirle por el cuello. Para lo que se lo agradecía, bien podía levantarse sin miramientos y dejarla calva. La mujer volvió a moverse.

–¡Ay! Me hace daño.

–No sé si lo sabe, pero moverse así no es lo mejor para que un hombre deje de clavarle algo.

Ella se quedó inmóvil en el acto.

–Me refería a un alfiler o algo así que tiene en la camisa.

–Perdone –dijo Trace tratando sin éxito de incorporarse.

Se le había olvidado la falsa insignia de policía que llevaba, parte de su estúpido disfraz. En la última semana había sido vaquero, obrero de la construcción, indio y policía. No lograba entender por qué le resultaba excitante a las mujeres verlo vestido como a uno de los Village People.

–Si me da un minuto... estoy enganchado a su pelo –dijo desenredando cuidadosamente el cabello de la mujer de los lugares imposibles en los que estaba enganchado.

«¿Por qué a mí? Como si ser derribado por aquella chiflada no hubiera sido suficiente, en menos de media hora estaría bailando en la despedida de soltera de Candy. Cuando Barbie y Candy le habían pedido que actuara en su fiesta, Trace había pensado que esa sería una buena oportunidad para averiguar lo que sabían aquellas chicas acerca de los cargamentos secretos del Mirage. Pero la sola idea de quedarse desnudo con aquel tanga que ya le molestaba debajo de los pantalones, y hacerlo además en un lugar privado, le estaba haciendo replantearse su plan. Ojalá el disfraz incluyera una pistola de verdad para poderse pegar un tiro y acabar con aquella pesadilla. Su vida era un infierno.

–Muy bien, creo que ya está –dijo Trace con un suspiro. Decidió alejarse antes de que la vergüenza lo hiciera sentirse todavía más humillado. Intentó ponerse de pie, pero un último obstáculo se lo impidió.

–Nunca creí que llegara el día en que le dijera esto a una mujer, pero creo que va a tener que quitar la pierna de mi espalda si quiere que deje de clavarle algo.

–¡Ah! No... no me había dado cuenta –tartamudeó ella tímidamente.

Trace sintió que se aligeraba la presión en sus costillas. Se incorporó y se quedó a gatas unos instantes sobre ella. Sólo unos centímetros separaban sus rostros. Él miró aquellos profundos e inescrutables ojos grises. No, no eran sólo grises. Eran plateados. Reflejaban la luz. Eran inolvidables, como las notas de algunas melodías clásicas de siempre.

La luz de la farola los alumbraba y Trace pudo distinguir sus facciones. La mujer abrió los ojos como platos. Parpadeó varias veces.

–¿Trace?

Él contuvo el aliento. Su piel era como de porcelana, sus labios carnosos y rojos como las cerezas. Era preciosa. Asombrosa. Sólo conocía un rostro como aquél.

–¿Phoebe? –preguntó con el corazón latiéndole con fuerza–. ¿Phoebe Devereaux?

La única mujer a la que él había amado lo miraba perpleja. En aquellos momentos no le importaba que, hacía nueve años, ella le hubiera roto el corazón.

Capítulo Dos

–Maldita sea.

Trace sintió un dolor en el pecho. Bueno. Al menos entendía por fin su reacción física a aquella mujer. Su mente no la había reconocido, pero su cuerpo sí.

La expresión de ella cambió por completo e interrumpió sus pensamientos. De repente, se dio cuenta de que seguía arrodillado encima de ella. Se levantó con torpeza.

–Perdona.

Ella se sentó y Trace se echó a un lado para dejarle espacio evitando con todas sus fuerzas mirarla.

–Se te ha caído algo. Deja que te ayude.

Se dio la vuelta y se acercó a un grupo de palmeras que había a pocos metros para recomponerse el disfraz y la zona de los pantalones. Se agachó a recoger del suelo un regalo abollado. No podía creérselo. Era Phoebe Devereaux, su novia de la universidad.

O mejor dicho, su obsesión universitaria. Trace suspiró y se pasó las manos por el cabello. Hacía nueve años, los dos habían estudiado en la Universidad de Miami. La había visto por primera vez en la biblioteca del campus y se había sentido como fulminado por un rayo al instante. Se enamoró hasta la médula. Desgraciadamente, a ella le hizo falta verlo a él más de cien veces antes de corresponderle, pero por fin, en el último año estuvieron juntos. Pero duró poco.

A Trace le temblaban las manos mientras trataba de recomponer la caja con el regalo. «Domínate, McGraw». Se propuso recuperar la velocidad normal de su pulso. Sólo es Phoebe. No pasa nada.

Regresó junto a Phoebe y le entregó la caja.

–¡Vaya! –exclamó–. ¡Phoebe Devereaux! ¡Cuánto tiempo!

Trace sabía que debía alejarse de allí.

«Salúdala amablemente y desaparece de aquí sin mirar atrás», se dijo. Pero no pudo. Quería saberlo todo. Empaparse de cada detalle de su vida durante aquellos nueve años. ¡Qué estupidez! Y de paso podía arrancarse el corazón, entregárselo en una bandeja de plata y así acababan antes.

–Sí, mucho tiempo –repitió ella mirándolo a los ojos.

Sin poder evitarlo, Trace sonrió. Al parecer, nada había cambiado. Phoebe lo miraba como si él fuera un delicioso postre que estuviera deseando devorar. Claro que si las cosas no habían cambiado, su mirada pronto cambiaría hasta mostrar asco y desprecio por sí misma. Nunca había entendido por qué Phoebe hacía eso.

Como ella no apartaba la vista de él, Trace decidió aprovechar y mirarla detenidamente, y lo que vio le hizo sonreír libidinosamente.

Tenía el vestido playero levantado hasta la cintura dejando al descubierto una porción de encaje que sin duda pertenecía a sus bragas. Su larga melena castaña estaba completamente despeinada, con restos de hierba prendidos por todas partes. Además, debía de haber perdido un zapato en la caída, pues en esos momentos sólo llevaba uno de sus zapatos asesinos.

Aquella visión hubiera sido suficiente para hacer babear a cualquier hombre. Era la cosa más sexy que había visto en su vida. El vestido, los zapatos, la ropa interior, todo era del mismo color rosado, que Trace decidió que a partir de ese momento sería su color favorito.

Desgraciadamente, Phoebe se dio cuenta de que también estaba mirando a Trace con ojos tiernos y reaccionó recuperando la compostura fingiendo indiferencia. Trace frunció el ceño. Nueve años después, él era un adulto y ya no debería haberle importado que ella se negara a aceptar la atracción que había entre ellos. Y sin embargo, se sintió como en su época universitaria, cuando él la seguía a todas partes como un perrillo, mendigándole una cita, porque estaba tan loco por ella que no podía dejarla en paz.

Volvió a sentir las frustraciones de entonces. Y deseó que Phoebe llegara a reconocer lo mucho que había perdido negándose a volverle a hablar, que lo quería, y que quería recuperarlo...

Sabía por experiencia que la única manera de vencer el carácter reservado de Phoebe era molestarla, picarla hasta que terminara gritando de rabia. Sólo de imaginarlo, se excitó. Iba a ser divertido...

Se cruzó de brazos y puso su expresión más seductora.

–La vista es inmejorable, pero quizás debería bajarte un poco el vestido. Al menos que quieras que continuemos donde lo dejamos entonces...

Había resultado muy fácil.

Phoebe arrugó la frente, se miró y se puso de pie de un salto mientras se colocaba el vestido.

–¡Por favor! ¡Cómo si yo fuese a querer reanudar nada contigo!

La voz le temblaba, así que no consiguió el tono de desdén esperado.

–Oye –dijo él levantando los brazos–. Eras tú la que se movía como si quisiera bailar una lambada a la horizontal.

Ella se puso rígida. Trace miró aquellos brazos y aquellas piernas que habían estado tan cerca de sus zonas más íntimas hacía unos minutos. Los mismos que él recordaba de hacía nueve años. Como si un pedazo de cielo hubiera rodeado su cintura, su espalda, sus hombros, su cuello...

Mierda. A ese paso, sus pantalones nunca se iban a normalizar.

–Pobre Trace, sigues con tus alucinaciones. ¡Qué lástima!

Phoebe se dio la vuelta y empezó a buscar el zapato perdido.

Trace se puso serio. De ninguna manera se iba a librar de él tan fácilmente.

–Sin embargo tú has cambiado muchísimo. Si la memoria no me falla, antes nunca llevabas bragas. No es que me queje. Son muy bonitas. Tienes muy buen gusto.

Ella se volvió violentamente y lo miró con la boca abierta.

Un punto para él. Había conseguido dejarla sin palabras..

–Vaya Phoebe, creo que sólo recuerdo otra ocasión en la que conseguí dejarte sin palabras. Y esta vez, ni siquiera he tenido que tocarte.

Trace no pudo contener una sonrisa al lanzar un golpe tan directo.

Por supuesto, ella no estuvo callada mucho tiempo. Siempre le había llamado la atención que una mujer tan tímida, que apenas podía mantener una conversación con otros estudiantes pudiera ponerse como una fiera en cuanto él le lanzaba una pulla. Aquella dicotomía había sido una de las cosas que más lo habían excitado en su vida. Hasta el punto que en su último año de universidad la más mínima discusión con ella hacía que cierta parte de su cuerpo se despertara como si tuviera un resorte. Durante una temporada llegó a temer no ser capaz de tener una erección sin discutir antes.

Phoebe lo miró indignada.

–Los ególatras siempre creen tener ese efecto sobre mí. Y ahora –añadió levantando la barbilla desafiante–, si me disculpas...

–No tienes que darme explicaciones, Phoebe. Sé perfectamente el efecto que tengo sobre ti –dijo con una voz intencionadamente seductora–. Pero yo estaba pensando en la noche que pasamos juntos. La recuerdas, ¿verdad, Phoebe? La noche en que...

–No fue nada –dijo ella casi gritando sin poder evitar ruborizarse–. Lo pasamos bien un rato. Al menos tú.

Trace se limitó a cruzarse de brazos y levantar una ceja. ¿Para qué iba a discutir algo que era tan flagrantemente falso? Además, si abría la boca podía terminar diciendo alguna tontería. Como reconocer lo mucho que aquella noche había significado para él.

Mientras tanto ella fingía mirarse las uñas con mucho interés.

Trace levantó la otra ceja sin decir nada.

Phoebe apretó los dientes.

–De acuerdo. Lo pasé igual de bien que tú –sonrió ella–. Pero por si no lo recuerdas, lo superé. No puedo creerme que le des tanta importancia. Me sorprende incluso que te acuerdes...

–Claro que me acuerdo.

Tenía veintiún años y era la primera vez que se enamoraba. Trace la abrazaba y la miraba mientras ella alcanzaba el orgasmo.

Él se había deslizado dentro de aquella delicada carne entre sus piernas hasta que sus hermosos muslos temblaron de tensión para relajarse bruscamente después. Aunque ella no había dicho nada, Trace se dio cuenta de que era virgen. Phoebe le había dado a él algo que ya no podría darle a nadie, y sintió como si hubiera sido la primera vez para él también. No iba a permitir que ella fuera ahora a quitarle importancia a aquella noche. Incluso si sólo hubiera sido algo físico, había sido algo memorable.

–¡Por favor! Si recuerdas algo de aquella noche es porque pudiste añadirme a tu lista de conquistas.

Aquellas palabras fueron como un golpe en el alma para Trace. De forma irracional, sintió que la rabia le quemaba las venas. Como cuando hacía años ella se negó a hablar con él o a contestar a sus llamadas telefónicas, o a darle ningún tipo de explicación por su cambio de actitud.

–Así que cualquier tipo que te invite a cenar puede calentarte como yo lo hice. ¡Vaya! Tenía otra idea de ti.

Phoebe balbuceó unos instantes.

–Tuvimos una cita y las cosas llegaron demasiado lejos. Deja de actuar como si hubiéramos compartido una gran pasión.

Estaba enfadado. A Phoebe le encantaba echarle en cara que hubiera sido un mujeriego. Gustaba a las mujeres, ¿y qué? Él le había pedido salir a Phoebe todas las semanas durante cuatro años y ella siempre le había dicho que no. ¿Qué iba a hacer él? ¿Vivir como un monje mientras tanto? Cuando por fin ella había aceptado su invitación, se había alegrado tanto que olvidó a cualquier otra chica que pudiera haber tenido en la cabeza. Aquella acusación no tenía ningún sentido.

–Claro que me sorprendió. Una noche estás tan caliente que parecía que me iba a quemar sólo con tu contacto y al día siguiente eres de hielo.

–Vamos a dejar una cosa clara. Yo no estaba caliente y si gemía, era del asco que me dabas.

–Phoebe, Phoebe. De verdad. No pasa nada. No necesitas darme excusas. A mí me gustaban esos ruidos guturales que hacías. Algo ruidosos pero muy monos. Especialmente cuando suspirabas justo antes de...

–Ojalá te mueras. Lenta y dolorosamente. Y que yo pueda verlo.

Sus ojos echaban chispas por la rabia. Respiraba con fuerza y su pecho subía y bajaba aceleradamente.

Trace estuvo a punto de dejar escapar una carcajada. La deseaba como nunca. No era normal que un hombre encontrara tan excitante tanta hostilidad.

Phoebe luchaba por recuperar el aliento. Trace McGraw era sin duda el hombre más exasperante, impertinente, guapo y sexy que había conocido. El objeto de sus fantasías sexuales desde su época universitaria. El hombre con el que había experimentado su único orgasmo. Y después de nueve años, reaparecía en su vida para recordárselo. Quizás si hubiera disfrutado más orgasmos no hubiera reaccionado como una loca con síndrome premenstrual.

¿Por qué tenía que parecerse tanto a un dios griego? Las palmas de las manos le habían empezado a sudar nada más reconocerlo.

Era casi perfecto. Tenía el pelo casi negro, un poco largo y con un aire descuidado que muchas mujeres pasan horas ante el espejo para lograr. Aunque aquella noche no había tenido ocasión de verle apenas los ojos, sabía que los tenía grandes y azules y que sólo con una mirada sugerente era capaz de hacer que cualquier mujer quisiera arrancarle la ropa a pedazos. Excepto Phoebe. Ella siempre le había tenido miedo, y había huido de él. Salvo aquella vez. En aquellos momentos, tampoco sentía ninguna intención de salir corriendo.

Phoebe trató de ignorar el magnetismo que la atraía irremediablemente a aquel ejemplar de casi metro noventa. ¿Qué demonios le pasaba? ¿Desde cuando una mandíbula angulosa y masculina atrapaba su interés? O una nariz perfecta, o unos labios lo suficientemente carnosos para imaginarlos húmedos y brillantes, para imaginar cómo sabrían...

Phoebe se dio cuenta de a dónde la llevaban esos pensamientos y sintió ganas de pegarse a sí misma. Puede que aquella noche hubiera sido especial para ella, pero para Trace había sido sólo una de tantas.

«Es posible», le decía una voz en su cabeza, «pero eso fue hace mucho tiempo. Ahora eres una mujer liberada que sólo quiere pasárselo bien. Es posible, que si se lo pides amablemente, él esté dispuesto a hacer temblar la tierra bajo tus pies otra vez».

Phoebe intentó acallar a la parte de su cerebro que estaba hambrienta de sexo. Miró a Trace y su pulso se disparó hasta que le temblaron las entrañas. Trató con todas sus fuerzas de parecer harta de discutir. Lo último que su orgullo necesitaba era que él se diera cuenta de lo mucho que su presencia la afectaba. O lo mucho que todavía le dolía su traición.

–Mira. Todo eso pasó hace mucho tiempo. Ni siquiera sé por qué estamos discutiendo.

Él dio un paso adelante. El olor a pino y el olor de Trace le trajo muchos recuerdos a la cabeza. Recuerdos sexuales muy explícitos.

«Eres patética», pensó.

–¿No te acuerdas? –preguntó él.

Estaba demasiado cerca, pero Phoebe no hubiera sido capaz de retroceder aunque su vida hubiera dependido de ello.

–La verdad es que no –mintió.

El problema era que Phoebe recordaba demasiadas cosas. Como que él sólo había tardado veinticuatro horas en sustituirla después de que ella se fuera de su cama. Phoebe tenía clase de ballet al día siguiente, pero terminó pronto. Y como una tonta enamorada se dirigió a su apartamento dispuesta a sorprenderlo. Desgraciadamente la sorprendida fue ella. Le abrió la puerta acompañado de una chica muy guapa.

Aturdida, Phoebe se quedó allí callada mirando como aquella pelirroja de pechos exuberantes le daba un exagerado beso de despedida a Trace. El muy canalla se había echado a reír y le había dado un cariñoso abrazo a la chica antes de despedirla.

El pecho todavía le dolía al recordarlo.

Esbozó una sonrisa, pero no había ninguna alegría en ella.

–No te creo –susurró él–. Recuerdas perfectamente lo bien que estuvimos juntos. Mientes Phoebe, y yo sé por qué. Porque todavía te mueres por mí y eso por alguna razón te molesta.

Phoebe retrocedió un paso bruscamente.

–Eso es totalmente falso. Además, hay cosas más importantes que la atracción física.

La verdad era que en ese momento no se le ocurría ninguna.

–¿De verdad? Dime una.

Maldición.

–Muy bien. Por ejemplo, tener intereses comunes.

Trace sonrió y volvió acercarse a ella.

–Créeme, cielo. Tenemos un interés que es común a los dos.

Él le acarició el brazo desnudo. A ella se le puso el vello de punta.

–Sí, bueno. Por lo que recuerdo tú pierdes tus intereses con mucha más rapidez que yo.

Trató de retroceder pero él avanzaba acortando la distancia entre ellos.

–En eso te equivocas, Phoebe –dijo él poniendo el dedo pulgar sobre los labios de ella–. Pero supongo que tendré que demostrártelo.

Acercó sus labios a los de Phoebe y ésta entró en estado de ansiedad. Si la besaba, ella no sería responsable de lo que pasara después.

–No, no –dijo ella retrocediendo una vez más–. Hagamos una tregua. No discutamos.

–No –sonrió Trace–. Prefiero tener razón.

Phoebe tropezó al dar un paso atrás y dejó escapar un grito de dolor. Inmediatamente, Trace se arrodilló junto a ella.

–¿Qué te ha pasado? ¿Estás bien?

Rodeó con sus dedos los tobillos de Phoebe y una corriente eléctrica la sacudió.

–Estoy bien –dijo ella con voz vacilante–. No necesito tu ayuda.

Fue lo único que acertó a decir. En realidad lo que pensaba era más bien «por favor ten piedad de mí y no me toques».

Él le miró la planta del pie con delicadeza. Del dedo meñique brotaba algo de sangre.

–Te has hecho daño. Estás sangrando.

¡Dios mío! ¿Por qué no se aclaraba de una vez? Tan pronto se comportaba como un horrible ex que se convertía en míster sensibilidad. Trace siempre había sido así. La volvía loca pero siempre estaba allí cuando lo había necesitado. Hasta que la traicionó.

«A lo mejor ya es hora de olvidar el pasado. Después de todo, nadie es perfecto. Él era demasiado joven para darse cuenta del daño que te hacía. O si no, invéntate cualquier excusa y reconoce que sólo quieres tener sexo salvaje. Aquí y ahora si es posible.

–Estoy bien. Estoy segura de que no es nada.

–No, no estás bien. Te has cortado.

Y antes de que ella pudiera reaccionar, él la tomó en brazos. Phoebe se agarró a su pecho del susto. Sintió sus músculos duros y definidos bajo la ropa. Sus anchos hombros... se dio cuenta de adónde la llevaban sus pensamientos. ¡No! ¡Definitivamente no! Nada de sexo salvaje. Por mucho que le apeteciera, por muy bien que él oliera, o por cualquier otro atractivo que aquel hombre pudiera tener.

Trace la sentó en las escaleras de acceso al edificios de apartamentos.

–Es culpa mía –dijo con tono enfadado–. Debería haberte encontrado el zapato inmediatamente en lugar de hacerte caminar en la oscuridad.

Trace apoyó el pie de Phoebe en su regazo. Ella trató de apartar el pie de sus manos.

–¿Por qué es culpa tuya? Yo puedo buscar mi zapato solita, y además fui yo la que se tropezó contigo.

Trace mantuvo el pie entre sus manos sin hacerle caso. Phoebe suspiró y se rindió. Si aquel hombre quería hacerse el héroe, no iba a ser ella quien se lo impidiera. Además, el placer de su contacto era razón suficiente para ceder, aunque ella odiara reconocer semejante debilidad por su parte.

Entonces reparó en la insignia que él llevaba en el pecho.

–¿Era eso lo que me pinchaba?

Él alejó el pie de Phoebe un poco de su entrepierna y se puso rojo.

–¿A qué te refieres?

Esforzándose por contener la risa, señaló su pecho e inmediatamente se dio cuenta de que era una insignia. Y reparó en el uniforme azul.

–¡No me lo puedo creer! ¡Eres agente de policía!

Ella lo miró sin saber qué pensar. Trace McGraw policía... Parecía imposible. Trace había sido un gran periodista. No parecía natural que hubiese dejado de escribir para convertirse en policía. Le hizo pensar en sus propias ambiciones frustradas.

–Creía que ibas a ser reportero–dijo Phoebe sonriente–. Eras muy bueno. Leía tu columna en el periódico de la universidad. Siempre esperaba con impaciencia la siguiente edición. Me moría de ganas por leer lo que escribías. Eras muy bueno.

–¿De verdad? –dijo él levantando la visto con orgullo.

Eso le gustaba. Parecía una adolescente de las que espera emocionada el próximo número de una revista para quinceañeras.

–Y no sólo yo. Todo el mundo. Como aquella vez que escribiste sobre aquel profesor pervertido que trataba de acostarse con sus estudiantes prometiéndoles subirles la nota a cambio. Por cierto, esa historia salió en el momento más oportuno. Yo estaba a punto de matricularme en sus clases.

–Lo sé –dijo Trace con una sonrisa.

–Lo sabías –dijo Phoebe tras una pausa–. ¿Qué quieres decir?

–Vamos, tú sabías que solía estudiar en la biblioteca a las mismas horas que tú. Cuando vi que ibas a tener clases con el profesor Eiken, te juro que... Un amigo mío salía con una chica a la que ese profesor había prácticamente violado dos semanas antes.

Trace apretó los dientes y la miró fijamente con aire posesivo. Como si ella fuera responsabilidad suya y por eso la hubiera tenido que proteger.

Cuando sólo le quedaba un trimestre para licenciarse, Trace había destapado un gran escándalo sobre uno de los miembros del claustro más influyentes. El profesor Eiken había tratado de expulsarlo de la facultad, y a punto había estado de conseguirlo. Incluso había interpuesto una demanda por libelo contra él. Pero tuvo que retirarla, porque por todas partes empezaron a aparecer nuevos casos de estudiantes denunciándolo por abuso sexual.

Y Trace había pasado por todo eso por ella... Phoebe sintió que su pulso se aceleraba. Estaba atónita... y se sentía increíblemente halagada. Había escrito aquel artículo por ella. Sin duda también por las otras chicas, pero... había sido tan bondadoso. Y nunca antes había contado nada. Phoebe se mordió el labio. Eso no era algo que hacía un hombre sólo para acostarse con ella. Él se había arriesgado y mucho para protegerla. Entonces, si tanto quería protegerla, ¿por qué la había engañado con otra?

–¿Por qué no seguiste con eso? Me refiero a escribir reportajes de investigación.

–Sí que seguí –dijo él rascándose el cuello–. Pero las cosas no salieron como yo esperaba. Es una larga historia y ahora no tengo tiempo. Oye, creo que la bandeja que traías se ha roto. Has debido de pisar algún cristal y aquí no hay suficiente luz para sacártelo.

–No pasa nada –dijo Phoebe, un poco avergonzada–. Ya lo arreglaré arriba yo sola.

– Mi trabajo es servir y proteger –dijo él volviendo a tomarla entre sus brazos con una gran sonrisa–. Y eso es lo que voy a hacer.

–¿Estás segura de que éste es el lugar? –preguntó Trace a gritos frunciendo el ceño.

Phoebe apenas podía oírlo con el volumen de la música y las risas femeninas que provenían del apartamento de Barbie. Él se quedó paralizado mirando los números de la puerta con Phoebe aún en sus brazos.

–Sí, 701, aquí es –respondió Phoebe con una risita.

Era evidente que él no se imaginaba a Phoebe en una fiesta tan salvaje. Iba a llamar a la puerta cuando él dio un paso atrás.

–¿Sabes qué? Nos olvidamos de tu regalo. Vamos a bajar antes de que alguien venga y lo robe. Soy policía, entiendo de estas cosas.

–Espera –dijo ella poniéndole una mano en el pecho.

Por un momento los dos se quedaron como petrificados. Ella apartó sus manos de él lentamente.

–Da igual, créeme. El que quiera quedarse con esa olla con huevos picantes aplastados, que se los quede.

–Escucha, ¿por qué no te acompaño dentro y luego bajo a recoger el regalo de tu amiga? –prosiguió mirándola sonriente–. Toda ama de casa debería tener su olla.

Phoebe arrugó la nariz.

–Por eso podemos dejarla abajo. No creo que Candy la use nunca.

Trace estuvo a punto de dejarla caer por la impresión. Ella se agarró a él con más fuerza.

–¡Ay! ¡Perdona! –dijo ella ruborizándose–. Gracias, pero creo que puedes dejarme ya en el suelo. Debo de pesar mucho.

–No pesas nada. ¿Cómo es que estás invitada a esta fiesta?

En el trayecto de ascensor, Phoebe se había dado cuenta de que Trace parecía muy interesado en sonsacarle detalles de su vida privada. Desgraciadamente no había mucho que contar. Su vida se le antojaba increíblemente aburrida, especialmente para hablar de ella con un ex novio. Así que le contó sin demasiadas explicaciones que había regresado a Miami, pero el orgullo o la vanidad le impidieron decirle que trabaja como showgirl en el Mirage.

De alguna manera, pasar de primera bailarina a chica de strip tease le parecía patético. Phoebe mintió diciendo que estaba intentando montar una obra de ballet y enseguida cambió de tema y se puso a hablar de sus nuevas amigas y de la despedida de soltera.

Tenía que haber dicho que estaba en la ciudad de vacaciones. Pero en su fuero interno, ella quería que él pensara que su regreso era algo más permanente. Por si acaso. Era una pérdida de tiempo ridícula y sólo podía acabar mal, pero descubrir que los sentimientos de Trace por ella habían sido más sólidos de lo que ella creía había alterado su ritmo cardíaco. Por no hablar el calor que sentía en sus zonas íntimas cada vez que lo miraba.

Trace la miró.

–¿Y bien?

Cuando sus miradas se cruzaron, a Phoebe se le quedó la mente en blanco.

–¿Y bien qué?

–¿La fiesta?

Ella trató de hablar con naturalidad, pero incluso respirar con normalidad le estaba resultando difícil. Sus labios estaban a muy poca distancia de los de ella.

–Dijiste que trabajas con las mujeres de la fiesta –continuó Trace con todos los músculos en tensión–. ¿Bailas con ellas?

–Mmm, eso parece.

Trace bajó las cejas. Eran unas cejas perfectas. Phoebe tuvo que contener un suspiro.

–¿Y esta amiga tuya va a casarse?

Phoebe asintió con la cabeza.

–Phoebe, Phoebe, Phoebe...

Su voz aterciopelada diciendo su nombre sonaba como algo celestial en sus oídos. Sonrió pecaminosamente... Sí, quería pecar. Pecar sin parar.

–Me dejas de piedra, lo sabes, ¿no?

Y entonces le dio un beso, firme y contundente, pero demasiado corto.

–Si eres buena, intentamos otro más tarde. Pero más largo. Mucho más largo.

Trace le miró los labios con mirada turbia.

–Quiero que me digas quién te ha invitado.

A Phoebe le gustó la idea de un beso más largo, pero no sabía lo que tenía que hacer para conseguirlo. Tenía que contestar algo, al parecer. ¿Por qué había dejado escapar aquellos labios cuando tuvo ocasión? ¿Es que él no se daba cuenta de que sus hormonas estaban revolucionadas?

–Ya te lo he dicho en el ascensor –dijo molesta–. Unas amigas del trabajo me han invitado.

Trace se quedó con la boca abierta. Phoebe pudo sentir su aliento y no lo pudo soportar más.

–¡Barbie! Madre de D...

Phoebe interrumpió sus palabras agarrándole el rostro con las dos manos. Sentía cómo las venas le palpitaban, los oídos le iban explotar. Ni ella misma podía creerse lo que estaba haciendo. Se incorporó y lo besó. ¡Estaba desatada!

Afortunadamente, no hizo falta mucho esfuerzo para que él pusiera algo de su parte. Tan pronto como sus labios se unieron, Trace dejó escapar un gemido ahogado, metió la lengua en su boca. Sólo de sentirla, a Phoebe se le puso la carne de gallina en cada centímetro cuadrado de su piel. Él gimió de nuevo. La vibración de ese sonido reverberó en los labios de Phoebe y le provocó un escalofrío que descendió hasta erizar sus pezones.

Increíblemente, él seguía sosteniéndola en brazos. Ella se giró para rodearle las caderas con sus piernas. Quedaron así frente a frente. Era como arrojarse a una hoguera, estaba lista para salir en llamas allí mismo. Phoebe frotaba sus pechos contra el torso de Trace cuando, de repente, la puerta del apartamento se abrió devolviéndolos de golpe a la realidad.

Trace separó sus labios de los de Phoebe y ésta, recuperándose poco a poco, alcanzó a mirar a la puerta. Barbie la miraba en el umbral.

–¡Bueno! ¡Ya era hora! ¡Eh, escuchad todo el mundo! Preparad vuestro dinero. La hermana mayor de Tiffany ha encontrado al stripper. ¡Hora del espectáculo!

Capítulo Tres

Trace quería moverse pero no podía. Sintió deseos de taparle la boca a Barbie. Aquello fue como observar un accidente de coche sin poder hacer nada por evitarlo.

–¿Stripper? –preguntó Phoebe perpleja.

–Como si no lo supieras –dijo Barbie riendo–. ¡Vaya! Yo pensaba que la hermana más loca era Tiffany.

Phoebe frunció el ceño y miró a Trace. Éste evitó su mirada. No era fácil, su rostro estaba a apenas unos centímetros del suyo.

La exuberante showgirl sonrió a Trace mostrándole el camino.

–Menos mal que has llegado. Las chicas se estaban ya poniendo nerviosas. Se van a poner muy contentas cuando vean que nuestro marinero semental está aquí.

Barbie lo miró de arriba abajo y Trace se sintió muy incómodo. De todas las humillaciones que había sufrido en las últimas semanas, aquel estúpido apodo que le habían puesto las clientas del crucero era la peor. Desgraciadamente, los gerentes del Mirage habían aprovechado la situación colgando carteles con su foto de cuello para abajo y aquel apelativo por todo el barco. Y aunque por una parte le resultaba un alivio que su rostro no apareciera en los carteles, al mismo tiempo, le desagradaba la idea de ser tratado sólo como un cuerpo. Como si fuera un trozo de carne.

–¿Marinero Semental? ¿Me estás diciendo que éste es el tipo de los carteles?

Trace no sabía qué hacer para salir del atolladero. No podía contarle toda la verdad: que era un stripper, pero también un reportero de un periódico sensacionalista.

«Verás, Phoebe, me despidieron del Herald porque no me quise acostar con la hija del editor en la fiesta de Navidad. Desgraciadamente bebí demasiado y ella me arrastró a un cuarto oscuro cuando yo salía del baño. Apenas me había bajado la cremallera del pantalón cuando su padre nos sorprendió y ella me culpó de todo. Me despidió inmediatamente y ensució mi reputación hasta tal punto que me fue imposible volver a trabajar en un periódico serio.»

–Es una foto muy buena la de los carteles –dijo Phoebe–. Bonitos abdominales.

Trace no tuvo que dar más explicaciones, porque en ese momento, llegó Candy.

–¡Eh! ¿Qué pasa aquí?

–Eso, ¿Qué hacíais ahí los dos?

Barbie agarró a Trace de la manga y lo empujó dentro de la casa.

–Espera –intervino Candy–. A la que deberían llevar en brazos para cruzar el umbral es a mí. Soy yo la que se casa.

–Candy tiene razón –dijo Phoebe–. Bájame.

–Lo siento, señoritas, pero no puede ser. Phoebe se ha hecho daño.

«En la cabeza» pensó Trace, «si cree que la voy a dejar escapar tan fácilmente. No después de semejante beso».

–Ha pisado un cristal y no puede andar. Si me decís dónde está el baño, la llevo para allá. Necesitó unas pinzas y un botiquín.

–¿Estás bien? –preguntó Candy acercándose.

–Sí, gracias. Sólo es un corte. Pero él no me hace caso.

–¿Estás segura? –intervino Barbie–. Lo último que te hace falta es otra lesión. Especialmente si quieres sacarte ese dinero extra el sábado.

Trace se dio cuenta de repente de que, preocupado con sus propias mentiras, no había reparado en las de Phoebe. Sintió un terrible peso en el estómago. ¿De qué conocía ella a Candy y a Barbie? ¿Y qué demonios hacía en el Mirage?

–¿De qué estáis hablando?

Candy hablaba con Phoebe sin hacerle caso.

–Tienes lo que hace falta. Sólo tienes que aprender a usarlo mejor. No te lo tomes a mal, Devereaux.

–No, no. ¿Crees que puedo llegar a ser buena?

Barbie y Candy se miraron.

–Necesitas trabajar mucho de aquí al sábado pero podemos ayudarte.

–Gracias, chicas –dijo Phoebe sonriendo–. Sois estupendas.

–Eres la hermana de Tiffany. Y en el Mirage somos como una gran familia.

Trace sintió un peso en las costillas que casi le impedía respirar.

–¡Eh!

Quería llamar la atención de aquellas mujeres como fuera... pero cuando lo consiguió los pensamientos que se atropellaban en su mente no lo dejaban hablar.

–Vas a pensar que estoy loco, pero tú no... dime que no eres showgirl en el Mirage.

–Perdona, Semental Marinero, pero...

– Marinero Semental–corrigieron Barbie y Candy al unísono.

–Lo que sea –dijo Phoebe tomando la barbilla de Trace entre sus dedos–. Parece que vamos a trabajar juntos. Tengo muchas ganas de ver tu actuación, a lo mejor puedes enseñarme algún truco del oficio.

–Déjala aquí –dijo Barbie encendiendo la luz del baño–. Ahora te enseño dónde está el estéreo. Has traído tú la música, ¿verdad?

–Seguro que sí –dijo Phoebe dándole una palmadita en el hombro–. Trace es un profesional.

Trace la sentó en el borde de la bañera. Ella dejó escapar un quejido. Trace hizo una mueca y cerró a Barbie la puerta en las narices para que nadie los interrumpiera.

–Está bien –dijo Barbie al otro lado de la puerta–. Pero daos prisa. El público espera con muchas ganas, especialmente Angie.

Trace hizo un gesto de contrariedad. Había tenido que aceptar bailar en aquella despedida por culpa de Angie, la sobrina de Venzara. Se rumoreaba en el Mirage que usaba a los bailarines del Mirage como su propio servicio de contactos. Trace no estaba interesado en convertirse en uno de sus chicos, pero estaba dispuesto a todo para sacar información para su historia.

Pero en ese momento sólo le preocupaba Phoebe. No había mucho espacio así que se apoyó en la pared y se cruzó de brazos. Ella se arreglaba el pelo mirándose en el espejo del lavabo desde su asiento, fingiendo ignorarlo.

–Me has mentido.

–¿Eso cree, «Oficial McGraw»?

–Touché. Pero a ti no te habrá sorprendido, pues me tienes por un mentiroso.

–Sólo con las mujeres. No pensaba que en todas las facetas de tu vida.

–¿Y cuál es tu excusa?

Ella desvió la mirada y jugueteó con los pliegues de su falda.

–Te he dicho la verdad, el Mirage me ha pedido que monte una coreografía y que les dé unos consejos a las chicas.

–No es eso lo que me ha parecido entender ahí fuera. Me ha dado la impresión de que era todo lo contrario.

–¿Me buscas las tiritas en el armario? Tenemos que darnos prisa. Tus admiradoras te esperan impacientes –añadió sonriendo, mirándolo de arriba abajo y deteniéndose en la cremallera de sus pantalones–. Tendré que ver a qué viene tanto revuelo contigo.

Él acarició las esposas que colgaban de su cinturón con el dedo pulgar.

–¿Desde cuando bailas en el Mirage?

Le resultaba imposible decir las palabras Phoebe y showgirl en la misma frase.

–No tanto como tú, Semental de Mar. Sólo llevo unos día.

– Marinero Semental.

–Perdona. Claro, Marinero Semental es mucho mejor.

–Déjalo. Hablemos de algo más importante. ¿Cómo has terminado de showgirl?

–¿Por qué eres stripper?

–Tú primero.

–¿Quiere eso decir que si yo me abro a ti, tú te abrirás a mí después?

Sólo de imaginársela abriéndose a él, a Trace le temblaban las manos.

–Contéstame simplemente. Y luego te contestaré yo. Te has vuelto mucho más agresiva en estos años, Phoebe, a lo mejor vuelves a querer besarme en cualquier momento.

Trace temió haber ido demasiado lejos. En el fondo, deseaba que ella volviera a besarlo.

–Tienes razón. He cambiado. Por eso estoy en el Mirage –dijo sonrojándose–. No sé por qué me hablas así. Soy una bailarina profesional.

Sí, pero había diferencias. Trace se imaginó a Phoebe sin más ropa que unas minúsculas tiras de tela, contoneándose en el casino ante una horda de hombres borrachos.

–Tú no pegas nada en ese maldito barco.

–No estoy de acuerdo –dijo Phoebe levantando la barbilla–. Creo que es perfecto.

–Supongo que sí, si te gusta ser manoseada por una panda de sucios ludópatas.

–He hablado con las otra chicas y no es para tanto. Tengo muchas ganas de actuar delante de esos hombres cargados de testosterona. Me parece excitante.

Trace sintió que se mareaba. ¿Qué estaba pasando? Ésa no era la mujer que él conocía. Era más agresiva y sexual. Sintió que algo despertaba debajo de su vientre. ¡Vaya! Le estaba resultando difícil controlarse ante la nueva Phoebe. La cabeza se le calentaba sólo de imaginarla observada por unos imbéciles descerebrados.

–¿Desde cuándo? En la universidad eras incapaz de hablar con chicos. Mucho menos de contonearte y restregarte contra ellos.

–Perdona, eso lo harás tú que eres stripper. Yo soy una showgirl, ¿recuerdas? Además, ¿por qué no quieres que disfrute de los hombres? ¿No es lo que haces tú, con todas esas mujeres que adoran tu cuerpo?

–La verdad es que no. Algunos tenemos que trabajar en algo para poder comer, ¿sabes, gatita? No todo el mundo tiene padres ricos.

–Para que lo sepas, yo me he pagado todo desde la universidad.

–Entonces, te ha ido mucho mejor que a mí.

–No voy a sentirme culpable porque mis padres tengan dinero. Créeme, también tiene inconvenientes.

–Mira, no quiero ser un pesado, pero en ese barco pasan cosas en las que no deberías verte mezclada.

El rostro de Phoebe cambió. Sus ojos parecieron entrar en estado de alerta.

–¿A qué te refieres? –preguntó con cautela.

Trace tuvo la extraña sensación de que Phoebe sabía algo.

–A todo–dijo él lentamente estudiando su reacción–. A nada. No tiene importancia.

Se sentía cansado de repente, quería terminar su trabajo y que Phoebe estuviera a salvo, lejos de las miradas libidinosas de los desconocidos y lejos de hombres como Mr.V y los suyos.

–No lo entiendo, gatita. Te he visto bailar. Eres una gran bailarina. Pero, ¿showgirl? Incluso me cuesta imaginar cómo has hecho para que te contraten. Quiero decir, las mujeres del barco, la forma en la que bailan, no puedo imaginarte... Tampoco es eso lo que quiero decir. Eres una bailarina clásica, tú no puedes...

Se volvió a callar buscando una forma diplomática de decir lo que quería. Pero había crecido con cinco hermanas y sabía que en algunas ocasiones decir de una mujer que es demasiado buena puede ser más ofensivo que llamarla fulana.

Phoebe fue cojeando al armario del baño y sacó lo que necesitaba para curarse el pie.

–No me importa. Tengo ganas de empezar y sé dónde me estoy metiendo. Mi hermana ha trabajado dos años en el Mirage, por eso he conseguido el trabajo.

–¿Tu hermana...? ¿Te refieres a esa adolescente descarada que iba a visitarte a la universidad? Tiffany, ¿no? Nos presentaste una vez en el campus. En cuanto nos dejaste se ofreció para enseñarme cosas que yo ni siquiera creí que fueran anatómicamente posibles...

–No hables así de ella. Es mi hermana y la quiero. Además, ahora está algo más tranquila. Se acaba de casar con un buen hombre.

–¿Estás de broma? «!Qué la fuerza lo acompañe!» –dijo Trace.

Phoebe se echó a reír.

–Tony Venzara sabrá cómo tratarla. Y si no, Tony hijo se encargará de que siente la cabeza.

–¿Quién has dicho que es el afortunado?

–Tony Venzara. Su tío es el dueño del Mirage. Ahora están de luna de miel.

Trace analizó esa información en la cabeza mientras ella se quitaba con una pinza el cristal clavado en el pie sin parpadear. Tiró el cristal en la papelera y se aplicó alcohol con un algodón en el corte.

Hacía cinco minutos no quería ni imaginarse a Phoebe en aquel barco y seguía sin gustarle la idea. Pero, le gustara o no, iba a estar actuando en el casino, y como cuñada de Tony Venzara, Phoebe podía tener acceso a mucha información vital para su historia.

Por su puesto se aseguraría de que nunca corriera ningún peligro. En cierto modo se sentía responsable de ella.

Phoebe se puso de pie y tiró su zapato en la papelera.

–Me parece que ya no lo voy a necesitar –dijo con una triste sonrisa–. Muy bien, Marinero Semental. Estoy lista. Vamos allá.

–Vamos allá –repitió él muy serio–. ¿Vas a estar mirando mientras yo... le hago a Candy su regalo?

–¿Estás de broma? –dijo Phoebe con un extraño brillo en los ojos–. No me lo perdería por nada del mundo. No te dará vergüenza que te vea bailar, ¿verdad?

–¿Vergüenza? No, claro que no. Quería saber cómo lo llevarás tú.

Trace deseó que se lo tragara la tierra. Se miró las botas de estilo motero. Aunque odiaba el disfraz, las botas le gustaban.

–¡Por favor! Como tú mismo has dicho, yo ya sé lo que tienes que ofrecer.

La presión creció en los pantalones de Trace. Phoebe podía fingir lo que quisiera, pero él la conocía demasiado. Trace sabía lo especial que había sido aquella noche para los dos. El beso en el pasillo y la forma en que ella lo miraban eran buena prueba de ello.

Ella sentía la misma atracción sexual irrefrenable por él que en sus tiempos universitarios, y se estaba poniendo muy nerviosa sólo de imaginar la reacción de las otras mujeres al verlo desnudo. Trace se daba cuenta, y la perspectiva de salir a bailar empezó a parecerle menos odiosa. Pero quería asegurarse de que ella no lo viera como a un estúpido con un tanga cargado de dinero.

–Quiero que sepas una cosa –dijo susurrándole al oído–. Cuando esté bailando... estaré pensando en ti –continuó con una mirada cargada de deseo.

–Ah...eh...bueno... muchas gracias, creo.

Trace sonrió y abrió la puerta del baño. Había tocado un punto débil.

–Después de ti.

Phoebe se disponía a salir cuando se detuvo a su altura.

–Me estaba preguntando –dijo temblorosa–. ¿Tu número incluye un desnudo integral? Porque las chicas del Mirage hablábamos el otro día de si te ponías relleno en los calzoncillos. Ya sabes, calcetines o algo así. Yo recuerdo algunas cosas de tu... anatomía, pero nueve años... es mucho tiempo. Y ya sabes lo que se dice, las cosas que se vuelven a ver después de mucho tiempo nos parecen más pequeñas.

Trace se quedó boquiabierto. Phoebe se cruzó de brazos.

–¿Qué pasa Trace? –dijo con una sonrisa coqueta–. Esta vez te he dejado sin palabras. Y ni siquiera he tenido que tocarte.

Y diciendo eso, salió del cuarto.

Capítulo Cuatro

Phoebe sonrió mientras recorría el breve pasillo del apartamento. Por primera vez en su vida, estaba en la línea de salida hombro con hombro con Trace. Y estaba siendo más divertido de lo que ella había imaginado. Sólo una cosa enturbiaba su alegría. ¿Por qué demonios un hombre con un título universitario se había convertido en boy?

No tenía sentido. Phoebe tenía la impresión de que había algo detrás. ¿Pero el qué? Habría sido comprensible que hubiera mentido para ocultar que era un boy, pero mentir diciendo que lo era... Era muy raro.

No iba a esclarecer el misterio en ese momento, así que trató de olvidarlo y concentrarse en disfrutar de aquella fiesta.

El diminuto apartamento de Barbie estaba lleno de showgirls de pechos de silicona con vestidos imposibles de lycra bebiendo y bailando. Por todos los rincones se brindaba con todo tipo de licores y las luces parpadeaban a toda velocidad, como en una discoteca. El humo de los cigarrillos se alzaba sobre los invitados como una espesa niebla.

Phoebe comparó su vestido rosa de seda con los diminutos modelos que llevaban aquellas chicas. Lo que en la percha le había parecido sexy, le pareció en ese momento un hábito de monja.

–Después de haber estado encerrada en el baño con ese tío bueno –dijo Barbie ofreciéndole una bebida–, necesitarás algo frío y con alcohol. Vamos, he hecho piña colada.

No tenía costumbre de beber pero, en aquel momento, le pareció una buena idea. La perfecta mezcla de piña y coco apenas le dejó saborear el ron. Le pareció la bebida perfecta. Se la tomó casi de un trago.

–Está buenísimo. Gracias.

–De nada, pero ten cuidado. Es más fuerte de lo que parece.

–¡Eh! ¡Estás aquí! –exclamó Daisy acercándose y dándole un caluroso abrazo.

Todas las chicas del Mirage tenían nombres así: Honey, Barbie, Daisy, Candy...

–Ya me he enterado de lo ocurrido, chica afortunada –dijo Daisy mirando a su alrededor–. ¿Dónde está ese semental? Pensaba que iba a empezar ya.

–Le he pedido que espere en el baño hasta que Candy abra todos los regalos. Empezó a abrirlos cuando él se dedicaba a curarle a Phoebe su pupa.

–Pobrecita –dijo Daisy encendiéndose un cigarro–. Te ha dado un besito y ya te duele menos, ¿verdad?

Phoebe sonrió. Normalmente ese tipo de bromas la hubiera hecho sentirse incómoda, pero, por alguna razón, en esos momentos le hacía gracia. Entonces, reconoció la canción que estaba sonando y se puso a tararearla. «¡Qué fiesta tan divertida!, pensó. Pronto estuvo metida en el ambiente festivo y bailando como la que más. Por eso se sobresaltó al sentir unas manos en sus caderas.

–No está mal, gatita, pero no me importaría darte unas clases particulares.

Phoebe sintió cómo un escalofrío le recorría todo el cuerpo. Antes de que pudiera reaccionar, Barbie le trajo otro vaso de piña colada.

–Esta vez tómatelo con más calma –dijo la showgirl guiñándole un ojo y alejándose.

«Eh, estoy en una fiesta, ¿por qué no disfrutarla flirteando con este hombre?»

–Gracias, pero sé más de baile que tú –dijo mirándolo de arriba abajo insinuante–. Pero si me lo pides con amabilidad, yo te daré clases a ti.

–Estás borracha –dijo él muy serio tratando de quitarle el vaso.

–¿Qué estás haciendo? –protestó ella forcejeando para no perder su copa.

–¿Lleva esto alcohol? –preguntó oliendo el contenido.

–Si no lo tuviera, sería el único de toda la fiesta –contestó Barbie.

Todavía molesta porque él había dado a entender que ella sólo flirteaba con él porque estaba borracha, liberó su muñeca y su copa de la mano de Trace.

–A mi copa no le pasa nada. Sólo huele a fruta.

Trace frunció el ceño.

–Ten cuidadito. Esas bebidas son las peores. Estarás fuera de juego antes de que te des cuenta.

Era evidente que aquel hombre no era consciente de su atractivo sexual. Si no, habría entendido por qué ella necesitaba el alcohol. Sólo de pensar que en pocos minutos lo vería desnudo le entrecortaba la respiración. Estaba ya casi jadeando de pensarlo. Phoebe dio un sorbo a su copa. Trace endureció aún más su gesto.

–¿Estás listo? –preguntó la anfitriona.

–Claro que sí –contestó él.

–Cuidado con las copas y recuerda –añadió susurrándole al oído–. Aunque esté bailando para Candy, estaré pensando en ti. Todo el tiempo.

Y guiñando un ojo se situó en el centro de la habitación.

Trace miró a su alrededor. Había llegado el momento de la verdad. Nunca se habría imaginado haciendo striptease delante de Phoebe.

Angie Venzara le mandó un beso con los dedos desde su asiento en una gesto que sin duda ella pretendía que fuera sexy. No lo era, pero daba igual. Trace le sonrió y la miró insinuante mientras ella se colocaba un fajo de billetes entre sus enormes pechos y le guiñaba un ojo. Trace no quiso ni imaginar lo que tenía que hacer para ganarse todo aquel dinero.

Mientras, la mujer que realmente le interesaba estaba en el fondo de la sala, tomando una piña colada tras otra. Y a pesar de todo, Phoebe seguía siendo elegante y refinada. En aquel ambiente, parecía un cisne rodeado de gallinas cluecas. No era como las otras. ¿Qué demonios hacía yendo a fiestas con ellas?

Barbie le hizo una señal. Había llegado el momento. La música empezó.

–Muy bien, Marinero Semental, quítatelo todo –gritó Angie con su voz nasal.

Aunque Phoebe pudiera procurarle valiosa información acerca de Venzara, no podía descartar a Angie. Tenía que mantener su interés, no podía ignorarla. Phoebe lo mataría. Imaginarla celosa lo animó un poco. Con la humillación que se le avecinaba, era todo un consuelo.

La futura novia estaba sentada en una silla de respaldo alto en el centro de la habitación. Él se arrodilló junto a ella e hizo sonar sus esposas.

–Me han dicho que necesita las esposas.

–Por supuesto, oficial. Soy una mujer peligrosa. ¿No va a registrarme a ver si voy armada?

–Sabía que diría usted eso.

Trace tomó aire para calmar su vergüenza.

–Levántese y póngase detrás de la silla. Muy bien. Ahora ponga las manos en el respaldo, por favor.

Candy hacía todo lo que se le decía sin dejar de mirarlo de forma sugerente. Trace se puso detrás de ella y le separó las piernas con sus botas. Se agachó y recorrió el cuerpo de la mujer, empezando por los tobillos y ascendiendo lentamente hasta llegar a su cintura. Las otras chicas gritaban y silbaban.

Sin poder contenerse, miró a Phoebe. Su rostro parecía decir: «Date prisa, acaba con esto de una vez». Parecía aburrida. ¿O no? Tratando de sonreír, Trace se levantó, esposó a Candy y la hizo sentarse de nuevo en la silla.

Al ritmo de la música, se desabrochó lentamente el primer botón de la camisa. Las mujeres le jaleaban y gritaban barbaridades, pero Trace las ignoraba, concentrándose en la novia. Ignoraba especialmente a Phoebe, porque sabía que aquello iba a volverla loca. En aquellos momentos seguro que estaba dándole vueltas a la cabeza preguntándose si él estaba realmente pensando en ella.

Sin dejar de mirar a Candy a los ojos, movió las caderas de derecha a izquierda pasándose las manos por el pecho. Entonces se abrió la camisa, y las mujeres rompieron a gritar como adolescentes en un concierto de sus ídolos.

Moviendo las pelvis hacia delante, haciendo que la presión de los pantalones dejara vislumbrar lo que ocultaban en su interior, bajó las manos por el torso y metió los dedos dentro de la cintura del pantalón. Las mujeres chillaban enfervorecidas.

Trace dio la espalda al público y dejó caer los hombros, de modo que la camisa descendió por sus brazos. Cerró los ojos y siguió sacudiendo las caderas. Se dio la vuelta de nuevo y abrió los ojos. Su mirada se encontró con la de Phoebe. Se siguieron mirando mientras él movía la pelvis al ritmo de la música. Imaginó sus manos en el cuerpo de ella, la imaginó en sus rodillas y el deseo enturbió su mirada.

Observó cómo la respiración de Phoebe se aceleraba. La deseaba. Estiró los brazos y la camisa cayó al suelo. Los gritos de las chicas arreciaron.

Sintió un subidón de adrenalina a pesar de lo estúpido que se sentía bailando. Pero la energía que le llegaba del público le animaba a continuar. Ellas sabían lo que iba a pasar. Se agarró las perneras de los pantalones y dio un poco de tiempo para exaltar los ánimos. Phoebe lo miraba sin apartar la vista. Trace esperó a que sus miradas se encontraran. Y entonces tiró.

Phoebe trató de tragar saliva pero no pudo. Desgraciadamente, incluso con aquel tanga ridículo, se dio cuenta de que su memoria no la engañaba.

Aunque nunca habían hablado de ello, Phoebe estaba segura de que Trace se había dado cuenta de que ella era virgen aquella noche. Una virgen increíblemente excitada, pero tímida. Él pareció notarlo incluso antes de tocarla y había hecho todo lo posible para disipar sus temores. Luces tenues, mullidas mantas y horas de juegos preliminares, durante las cuales fue desnudándola prenda por prenda, habían desviado la atención de Phoebe de las zonas íntimas de él. Por tanto, Phoebe nunca había tenido ocasión de mirar atentamente aquella parte de su anatomía.

¡Dios mío! ¡Y pensar que en el pasado aquel hombre le había suplicado insistentemente que saliera con ella! Lo único que tenía que haber hecho entonces, era aparecer sin ropa en su colegio mayor. Phoebe estaba segura de que no hubiera sido capaz de resistirse. No era la única impresionada. Si aquellas mujeres habían sido ruidosas y salvajes antes, en ese momento parecían fuera de todo control.

–¡Dios mío!

–¡Te dije que eso no era relleno!

–Llamad a Jimmy y decidle que cancelo la boda –gritó Candy.

–Díselo tú, estoy ocupada –contestó Daisy sin apartar la mirada de la entrepierna de Trace.

Una mujer morena se sacó un billete del escote y le pidió a Trace con un gesto que se acercara. Phoebe se quedó estupefacta. ¡Era un billete de cincuenta dólares! La mujer se lo metió en el tanga. No era de extrañar que hubiera dejado el periodismo. ¡Aquellas locas lo iban a hacer rico!

–¿Quién es esa fulana con tanto dinero? –le preguntó a Daisy.

Daisy la miró interrogante y Phoebe le señaló a doña Rockefeller. En ese momento la mujer se sacó otro billete de cincuenta del escote y se lo puso entre los dientes mientras se acercaba con él a la entrepierna de Trace. ¿Es que nunca se le iba a acabar el dinero?

Phoebe buscó su bolso. Sólo tenía unos treinta y cinco centavos. No era incentivo suficiente para conseguir que Trace bailara para ella. Quizás si lo hacía bien, él no se daría cuenta de lo poco que le estaba dando. Pero no encontró el bolso.

–¡Ah! Ésa es Angie Venzara, la hermana de Tony. ¡Vaya! Ahora que Tony y tu hermana se han casado, sois familia.

En ese momento, su mirada se volvió a encontrar con la de Trace. Phoebe bostezó exageradamente. Él se echó a reír. Encantada de haberle hecho gracia, se puso muy seria y fingió estar muy interesada en... bueno, lo único que una mujer normal podría ver allí en esos momentos, era el espectacular cuerpo de Trace cubierto sólo por un tanga y unas botas altas de cuero. Pero ella agarró un jarrón y olió las flores.

Maldición, eran de plástico. Se acabó hacer el tonto. Volvió a buscar el bolso y recordó que no lo tenía. ¿Dónde lo había puesto?

–Disculpa... disculpa –repitió mientras se abría paso entre las chicas.

Phoebe suspiró. En cuanto consiguiera sus treinta y cinco centavos solucionaría el problema. Buscó por el suelo, por las mesas. ¿Dónde estaría? A lo mejor lo había perdido fuera.

Entonces oyó golpes. Al principio creyó que estaban dentro de su cabeza pero luego se dio cuenta de que llamaban a la puerta. Se dirigió a la entrada y la habitación daba vueltas a su alrededor. Con dificultad, consiguió abrir el pestillo.

En el umbral estaban dos adonis rubios con uniforme de policía. «Viva Corrupción en Miami», pensó. Y entonces, sonrió. Ya se había dejado engañar por Trace una vez, no iba a permitir que le pasara una segunda. Los policías de verdad no eran así. Las mujeres infringirían las leyes constantemente para poder ser arrestadas por hombres así.

–¿En qué puedo ayudarles? –dijo Phoebe flirteando descaradamente.

Tenía ganas de que Trace la viera aparecer con esos dos ejemplares. Se iba a enterar.

–Somos del Departamento de Policía de Miami-Dade.

–Sí, claro. Seguro que sí –interrumpió Phoebe.

No tenían más de veinticinco años. Trace se iba a poner muy celoso.

–Perdona, te he interrumpido. ¿Qué estabas diciendo? Parecéis de verdad...

Ellos parecieron sorprendidos. «¡Qué buenos son!»

–Hemos recibido quejas de los vecinos. ¿Es suyo el apartamento, señora?

–¿Señora? Muy realista, pero me estás haciendo sentir como una abuela. Mejor señorita.

–Debe de estar borracha.

–No estoy borracha –dijo con toda la dignidad que el hipo le permitió–. Da igual. Sólo quería ayudar. Pero si queréis propinas, no llaméis señora a las otras chicas.

Unos de los adonis iba a decir algo pero Phoebe lo interrumpió.

–No importa, seguidme. Trace casi ha terminado. ¿Vais a actuar los tres juntos?

–¿Actuar? –preguntó el adonis número dos muy sorprendido.

Phoebe suspiró. Serían guapos, pero eran un poco cortos de entendederas.

–Las chicas se van a caer de espaldas cuando os vean. Estáis los dos buenísimos.

Los adonis se pusieron muy rojos y balbucearon un «gracias».

«!Qué graciosos! ¡Los intimido!»

Agarró a uno de los adonis por la trabilla del cinturón y lo obligó a seguirla al salón.

–¿Tienes dinero? –le preguntó a Daisy.

–Claro –dijo Daisy sacándose unos billetes de debajo de la camiseta sin mirarla–. ¿Tú también quieres echarle un vistazo a Trace? Creía que tú tenías acceso gratuito.

–No es para Trace. Es para estos dos.

A Daisy se le heló la sonrisa en los labios al ver a aquellos hombres.

–¿Es éste su apartamento, señora? –dijo el adonis número uno apartando la mano de Phoebe de su cintura.

–Señorita –dijo Phoebe agarrando el dinero que Daisy le ofrecía–. Voy a llevarlos con Barbie. Los ha debido contratar para el gran final.

–Me cag...–balbuceó Daisy agarrándola del brazo–. Phoebe, no te enteras de nada.

–Claro que sí –dijo Phoebe volviendo a agarrar a uno de los Adonis por el cinturón.

Trace había terminado de bailar y la estaba mirando con la boca abierta.

–Ésa es Barbie. Vamos. Barbie, aquí está el fin de fiesta. ¿Dónde quieres que se coloquen?

–Vivo aquí, ¿Hay algún problema? –preguntó Barbie muy seria.

–El único problema es que Trace sea capaz de soportar la competencia. Y me da la impresión, de que estos dos tampoco llevan relleno.

Phoebe se disponía a darle una palmadita en el pecho a uno de los policías cuando algo la detuvo.

–No es una buena idea, gatita.

–¿Tienes miedo de que estén más buenos que tú sin el uniforme?

Trace la miraba como si se hubiera vuelto loca.

–Nadie quiere ver a estos caballeros sin uniforme.

–¿Eso crees? –dijo ella librándose de su mano–. Pues yo me muero de ganas de verlos desnudos –continuó mirándolos de arriba abajo–. Bonito trasero –dijo mientras le daba a uno una palmada–. Espero que sea tan agradable de ver como de tocar.

En ese momento, Phoebe empezó a considerar que quizás había ido demasiado lejos. La música había parado.

–¿Qué pasa? ¿Por qué para la fiesta? ¿No vamos a ver cómo estos dos se quitan la ropa?

Daisy dejó escapar un gritito y Barbie sonrió. Trace cerró los ojos.

–Ya le hemos dicho que hemos recibido una queja de los vecinos por el ruido. Y aunque me halaga usted, mi esposa no iba a estar muy contenta. Aunque le contaré lo que me ha dicho de mi trasero. Se va a reír mucho.

Phoebe miró rápidamente a Trace. El muy idiota sólo movía la cabeza, alucinado por semejante metedura de pata. Todo el mundo en aquella habitación se esforzaba por contener la risa. Phoebe se encontró fatal, la fruta y el alcohol se revolvían en su estómago.

–¿Sabes? –dijo Barbie–. Al principio, estaba preocupada por que no encajaras con nosotras, pero me acabo de dar cuenta de que no vas a tener ningún problema. ¡Ni Tiffany hubiera sido capaz de meterle mano a un policía!

Barbie estalló en carcajadas y todos la siguieron.

Capítulo Cinco

El teléfono rescató de golpe a Phoebe del profundo sueño en el que estaba sumida. Lo primero que notó fue que no estaba en San Francisco, sino en el apartamento de Tiffany en Miami. Lo segundo que pensó fue que tenía la peor resaca de su vida.

Trató de incorporarse, pero no pudo. Buscó con la mano, la mesilla de noche y tiró el teléfono inalámbrico al suelo.

–Maldita sea –dijo con voz ronca.

El teléfono siguió sonando y el ruido se le hacía insoportable. Miró al suelo pero no lo encontró. Debía haberse metido debajo de la cama. Estiró el brazo todo lo que pudo y finalmente tocó un objeto de plástico.

–Ya lo tengo –dijo acercándose el teléfono a la oreja–. ¿Diga?

Habían colgado ya. Suspiró y se puso una mano sobre la frente.

–No pienso volver a beber en mi vida –murmuró.

–Buena idea, porque lo que tienes en la mano no es un teléfono.

Phoebe se sobresaltó tanto que cayó al suelo sentada. Sintió las frías baldosas en la piel y se dio cuenta de que Trace la estaba mirando tan sorprendido como ella.

–Estoy desnuda.

–Como un bebé recién nacido.

Phoebe tiró de la manta de la cama para tratar de taparse con ella.

–¿Qué estás haciendo aquí?

–No estabas en condiciones de conducir así que te traje a casa. Y no quería dejarte sola, así que he dormido en el sofá.

–¡Oh! Gracias. ¿Dónde está mi ropa? –preguntó con naturalidad.

–Te oí ir al baño a eso de las cuatro. Yo buscaría allí.

–¿Me has visto todo el rato mientras intentaba contestar el teléfono?

–¡Oh, Dios, sí! –dijo él cerrando los ojos–. Pero te recuerdo que lo que tienes en la mano no es un teléfono.

Phoebe miró lo que tenía en la mano. Era un vibrador morado con forma de pene.

–No te imaginas lo que ha sido para mí encontrarte desnuda a gatas con un vibrador en la mano –dijo Trace con voz temblorosa.

Phoebe se puso tan roja que creyó que le iban a salir ampollas en la piel. Así que decidió reaccionar con rabia ante la situación.

–La próxima vez, prefiero que sea la policía quien me traiga a casa.

Tapándose con la sábana, intentó ponerse de pie sin perder la dignidad que le quedaba.

–Lo siento, pero los policías de verdad huyeron despavoridos después de que les agarraras el trasero –rió Trace.

–Puedes irte –dijo Phoebe cayendo de rodillas y clavando la mirada en el suelo.

–Estás empezando a recordarlo, ¿no?

–Sí. Si no te importa, cierra la puerta al salir, creo que me voy a suicidar.

–No fue para tanto –dijo él agachándose a su lado–. No eres la única que se ha emborrachado alguna vez y ha hecho algo para arrepentirse. Créeme.

Phoebe lo escuchaba, pero, sobre todo, sentía cómo él pasaba suavemente los dedos por su espalda. Un mar de sensaciones recorrió su piel. Levantó la mirada e iba a decir algo, pero lo olvidó al ver aquellos brazos esculturales. Estaba tan avergonzada de su propia desnudez, que no había reparado en su torso desnudo y en su mandíbula oscurecida por la incipiente barba. Llevaba unos pantalones con rotos bajos de cadera, toda su piel estaba bronceada por el sol, incluso los pies. Era un hombre bellísimo.

Cuando consiguió volver a mirarlo a la cara, él le guiñó el ojo y a Phoebe se le quedó la mente completamente en blanco.

–Gracias por cuidar de mí anoche –dijo cuando pudo reaccionar–. Y por intentar hacerme sentir mejor. Ya en la universidad tratabas siempre de animarme cuando algo iba mal. No te gusta ver triste a la gente.

–No es cierto –dijo él suavemente pasándose el dedo pulgar por las cejas–. Hay gente que espero que sea desgraciada toda su vida. Pero tú deberías ser siempre feliz –añadió dándole un beso en la nariz.

–¿Por qué estás siendo tan bueno conmigo?

–Siempre he sido bueno contigo –susurró él acariciándole el pelo–. ¡Vamos, Phoebe! Sabes que me siento atraído por ti. Voy a cumplir treinta años. Estoy mayor para ir por ahí tirándote de las coletas como un colegial. ¿Nunca te ha dicho tu madre que los niños se vuelven hombres?

–Mi madre nunca me ha hablado de hombres. Prefiere fingir que no existen.

–La mía se comporta como si mi padre fuera a aparecer en cualquier momento y hace veintiocho años que se fue.

–¡Vaya! Parece que estamos teniendo un momento íntimo.

–¿Qué te parece si preparo café para los dos?

Y diciendo eso posó sus labios en la oreja de Phoebe. Ella sintió su calor por todo el cuerpo y tuvo que tragar saliva. Pero en ese momento el teléfono volvió a sonar. Con dificultad para respirar con normalidad, Trace lo sacó de debajo de la mesilla.

–Ahora vuelvo.

–¿Diga? –dijo Phoebe mirando a Trace alejarse.

–¿Phoebe? ¿Eres tú? –preguntó Tiffany– Suenas rara.

–Sí soy yo –contestó Phoebe sin ganas de dar explicaciones–. ¿Qué tal la luna de miel?

–Maravillosamente. Gracias a mi Tony, que es el mejor marido del mundo. ¿Y tú?

–Genial. Tus amigas dicen que tengo talento innato y que si practico mucho lo haré bien. Barbie y Candy van a ayudarme con los pasos, pero sólo tengo un día para ensayar. Son encantadoras.

–No sé quién eres tú, pero dile a mi hermana que se ponga al teléfono ahora mismo. Es una mujer flaca que se pasea por el apartamento con cara de amargada.

Phoebe se echó a reír, se sentó en la cama y se tapó con la sábana.

–Muy graciosa. No sé cómo te aguanto.

–Porque me quieres y eres lo mejor que me ha pasado. Sin contar a Tony, claro. Sé que has hecho mucho por mí, Phoebe. Esto es lo último que te pido, te lo prometo. Voy a tener un hijo y quiero ser una buena madre.

–Lo sé, cielo. Vas a ser la mejor madre del mundo.

–Eso no lo sé, pero lo voy a intentar. Y Tony va a ser un padre estupendo. Me quiere mucho, Phoebe. Me quiere de verdad. Y al bebé también. Voy a tener por primera vez en mi vida una familia de verdad.

Aunque Phoebe se alegraba por su hermana, se le hizo un nudo en la garganta. ¿Cuándo encontraría ella algo así?

–Me alegro mucho por ti, hermanita. De verdad.

–Gracias –respondió Tiffany con voz entrecortada–. Malditas hormonas. Este bebé me está convirtiendo en una llorona.

Phoebe se secó las incipientes lágrimas con la mano y trató de reír.

–Es el mundo al revés. Yo me convierto en una esposa y madre seria y tú te preparas para ser showgirl. Claro, que tener a mamá en la otra punta del país, sin tratar de hacerte sentir culpable por todo, tiene mucho que ver con esto.

–Déjalo, Tiff –dijo Phoebe–. Las opiniones de mamá no tienen que ver con mi comportamiento. Ni ahora ni nunca.

–¡Eterna niña buena! Gracias a que siempre has hecho lo que mamá quería, yo he podido hacer siempre lo que me da la gana. Siempre me ha dado la impresión de que no tenía suficiente amor para las dos y que lo invirtió todo en ti.

–Ya está bien, Tiff. No quiero revolver en el baúl de los recuerdos ahora.

A Phoebe no le gustaba hablar de su desastrosa familia y menos con resaca.

–Sólo digo que te mereces un poco de diversión. Sé que siempre te has sentido culpable porque mamá nos trataba de forma diferente, pero te lo juro, Phoebe, salí ganando. Tengo mi propia vida y te tengo a ti. ¿Y qué has conseguido tú? ¿Una madre a la que es imposible agradar? ¿Una profesión que detestas? ¿Los novios más aburridos que mamá pudo encontrar?

–¡Eh! –protestó Phoebe.

–No me digas que esos raritos te hacían temblar de pasión.

–Bueno... pasión es una palabra demasiado intensa, pero eran buenos tipos. Estables, capaces de comprometerse. Con ellos una no corre peligro de que la engañen.

–¿Engañar? Hace falta tener sangre en las venas para eso, y esos tíos no la tenían. Además, yo no estoy hablando de amor. Hablo de soltarse la melena un poco. Pasarlo bien, tener sexo...

–Tienes razón.

–Quiero decir... ¿cómo has dicho? ¿Crees que tengo razón?

–Sí –dijo Phoebe riendo–. Por eso en parte he venido a Miami. No sólo por que siempre haga lo que me pidas.

–¡Ya era hora! –exclamó Tiffany tan fuerte que Phoebe se tuvo que apartar el teléfono de la oreja–. Siempre me he preguntado qué tenías en contra de los orgasmos.

–Eres terrible, Tiffany. Yo nunca he tenido nada en contra de los orgasmos.

–Tienes que aprender. Cómprate el Cosmopolitan y échale un vistazo a la caja que tengo debajo de mi cama. En mi despedida de soltera, las chicas me hicieron regalos muy interesantes, y no los necesito, porque tengo a mi Tony siempre dispuesto.

–Me alegra saber que tu amigo está sin estrenar, porque lo he tocado por accidente.

–Creo que el morado también se puede usar bajo el agua.

–Creo que voy a colgar –dijo Phoebe tapándose la cara con la almohada.

–No sabes cuánto me alegro de que te estés divirtiendo en Miami. Una vez que actúes en la fiesta de Mr.V y se demuestre que no tiene nada que ver con el crimen organizado seremos todos felices juntos. Tengo ganas de volver a casa y preparar el cuarto para el bebé. Creo que lo voy a pintar de amarillo.

–No te precipites, amita de casa. Todavía no me han pedido que baile esa noche.

–Ya te lo pedirán. Si hay algo que haces bien es bailar. Por cierto, Tony cree que su tío es inocente, pero quiere que te cuente que compró una islita en Las Bahamas. Le puso un nombre italiano: Isola Pomodoro. Tony cree que cajas sin marcar que tanto preocupan a la policía, podrían provenir de allí. Él no sabe lo que contienen, pero Mr.V siempre está pendiente de la información meteorológica por la aparición de tormentas tropicales. A lo mejor está cultivando algo. Para empezar, entérate de más cosas sobre esa isla.

–Tiffany, si tu marido sabe algo, debería ir a la policía. ¡Yo no soy detective privado!

–Tony no puede delatar a su tío a la policía, iría contra el código de los Venzara.

–Claro. Y yo sí. Por un momento, pensé que habías madurado un poco, ¿quieres hacerme creer que ese código es típico italiano, no algo típico de la mafia?

–Por supuesto.

–No me lo creo. Y si Tony sabe tanto, ¿por qué no le pone a él la policía a hacer el trabajo sucio? Está bien eso de tener una showgirl infiltrada, pero Tony sería mejor espía. Fue él el que cometió los delitos. Y ahora, básicamente, lo que queréis es que os salve el pellejo de ir a la cárcel. Genial. Espera que me ponga mi gabardina y con mi lupa, resolveré el caso en un periquete.

La palabra rabia se quedaba corta para describir lo que sentía.

–No es para tanto, Phoebe. Cuando la policía se dé cuenta de que se equivocan con Mr.V retirarán los cargos contra nosotros. Cuando hables con Álvarez, dile...

–¡Álvarez! Me había olvidado por completo de él. Tengo que dejarte.

Phoebe colgó y se sintió aliviada. ¿Cómo podía su hermana hacerle eso?

Tiffany no tenía razón en todo cuando hablaba de su infancia. Aunque tenía una madre dominante, Phoebe siempre había sentido que alguien se preocupaba por ella. Era cierto que su padre siempre había mostrado más interés por su bufete o por volver loca a su madre con sus amantes que por sus hijas.

Pero si Tiffany había conseguido la felicidad con Tony, Phoebe iba a hacer lo que estuviera en su mano para que la conservara. Por supuesto, no tenía ni idea de cómo iba a hacerlo. Se puso en pie, miró a la puerta y se quedó de piedra. Trace la miraba desde el umbral con ojos muy atentos. ¿Cuánto tiempo llevaría allí? Eso era justo lo que le hacía falta. Un boy con instinto de sabueso. Trace no debía estar allí cuando llegara Álvarez.

–¡Ah! –dijo tratando sin éxito de mostrar naturalidad–. Me había olvidado de que estabas en el apartamento...

Trace no dijo nada. Ella se puso una bata de Tiffany con la sábana puesta y sólo entonces la dejó caer. Trace la miraba con curiosidad con un vaso de agua en la mano.

–El café estará listo en un minuto. Te he traído unas pastillas para el dolor de cabeza.

–¡Oh! Gracias –dijo metiéndoselas en la boca.

–¿Con quién hablabas? Parecía algo grave.

Phoebe se atragantó con el agua y sufrió un ataque de tos.

–¡Ah! Era mi hermana. Siempre me preocupo por ella.

Phoebe se olvidó de que era urgente que Trace se fuera del apartamento. Dejó el vaso de agua y agarró un cepillo. Gracias a Dios no le temblaban las manos. Pensó que se consigue más por las buenas y volvió a sonreír.

–Oye, te agradezco mucho lo que has hecho por mí, pero ahora tengo prisa. Me había olvidado de que he quedado con alguien.

–¿Estás metida en algún lío, gatita? –dijo él acercándose a ella preocupado.

–No, claro que no –dijo tomando otro sorbo de agua con el pulso acelerado–. Alguien que Tiffany conoce va a pasarse por aquí y ella ha llamado para recordármelo.

Phoebe se hizo un recogido con el cepillo y se sujetó las guedejas sueltas con horquillas.

–Te comportas de forma extraña. Algo no va bien. ¿Qué es lo que pasa?

–¿A qué vienen tantas preguntas? Creía que ya no eras reportero.

–Que no sea reportero no quiere decir que no pueda ayudarte.

Phoebe salió del dormitorio y Trace la siguió.

–Estupendo. Cuando necesite a alguien que se quite la ropa y baile por aquí, te llamaré.

–Creía que éramos amigos. He oído lo que hablabas. Estoy preocupado.

–Mis conversaciones privadas no son asunto tuyo. Y no puede decirse que nosotros seamos amigos.

Las manos le temblaban. Nadie debía enterarse de las verdaderas razones por las que ella estaba en el Mirage, especialmente, un ex periodista.

–¿No lo somos? No me sorprende. Ésa era la Phoebe que yo recordaba: la mujer de hielo. ¿Qué motivos tienes ahora para decirme eso? ¿Qué te he hecho yo?

–Muy bien: últimamente no te he pillado haciendo el amor con otra pelirroja, pero espiar conversaciones privadas tampoco está bien.

–¿Haciendo el amor con una pelirroja? ¿De qué demonios estás hablando?

–¡Qué más da! Déjalo.

–Ni hablar –dijo él arrinconándola contra la pared–. Tú has empezado esto. ¿Qué pelirroja?

Phoebe trató de apartarlo, pero era como intentar mover una mole de granito. Las manos le quemaban al contacto con su piel, su respiración se agitó al sentir su cuerpo tan cerca de ella.

–Está bien. Me refiero a la pelirroja con la que te encontré apenas pasadas veinticuatro horas de acostarte conmigo.

–¿Hablas de cuando estábamos en la universidad?

–No te hagas el tonto... –dijo ella–. No te acordarás, pero yo no pude quedar contigo la noche siguiente porque tenía un ensayo. Pero terminé pronto y quise darte una sorpresa... y te vi, Trace. Te vi con esa mujer.

–¿Qué mujer? No sé de qué me estás hablando.

–No me extraña. Seguro que era muy complicado llevar la cuenta. Me refiero a una pelirroja con mucho pecho. Os abrazabais, Trace. Yo lo vi. Tú ni trataste de separarte de ella. Te dio un beso ridículo, muy ruidoso, y tú te echaste a reír.

–¿Y eso a ti te parece prueba suficiente de que me acosté con ella?

–Puedes estar seguro, señor McGraw, también conocido como Marinero Semental.

Sus palabras parecieron enfurecerlo, pero no le importaba. Ella también estaba furiosa.

Trace sacudió la cabeza, se pasó la mano por el pelo y desapareció en el salón. Phoebe vio que sacaba algo del bolsillo de su chaqueta.

–¿Te refieres a esta pelirroja? –dijo al regresar mostrándole una foto.

La mujer de la foto tenía el pelo más largo de lo que Phoebe recordaba, pero no había duda de que era ella. Era muy guapa. Con ella había un hombre y unos niños pequeños.

–¡Qué bonito! Todavía llevas su foto. Aunque esté casada y con hijos.

–Cállate. No sabes de qué estás hablando. Ésta es mi hermana Meg.

–¿Tu hermana...? Pero yo creía que tu familia vivía en Pittsburg.

–¿Y qué? ¿Significa eso que no pudieran visitarme? Si hubieras vuelto a dirigirme la palabra, te lo hubiera podido explicar.

Los ojos le brillaban. Phoebe le puso la mano en el vientre.

–¡Oh, Trace! No sé qué decir. Pensaba...

No sabía qué decir. ¿Como iba a compensar con palabras la manera en la que había terminado aquella relación? Siempre había sido tan insegura cuando se trataba de chicos...

–Bueno, al menos ahora entiendo por qué me odiabas tanto. Pensé que a lo mejor te había hecho demasiado daño. Como era tu primera vez y eso. Yo intenté tener cuidado...

–No, por favor no pienses eso. Fuiste maravilloso. Hiciste que fuera perfecto.

Sintió que se ruborizaba. No era capaz de levantar la vista.

–¿De verdad?

Finalmente, Phoebe reunió el valor suficiente para mirarlo a la cara. La expresión de Trace se había suavizado y tenía una sonrisa bobalicona en los labios.

–Con que perfecto, ¿eh? Y maravilloso...

–Seguro que te lo han dicho muchas veces –dijo ella tratando de ocultar su turbación.

–Vamos, no empieces con eso otra vez. Mira, confieso que nunca he sido un monje, pero tampoco soy el don Juan de Miami por el que tú me tomas.

–Claro que no. Don Juan no tenía tanto éxito como tú.

–No sé si sentirme halagado o enfadarme,¿quieres dejarlo?

No debía pagar con él su rabia. Estaba furiosa con Tiffany por esperar de ella lo imposible. Y con Trace por ser tan endemoniadamente guapo y por tener razón. Y consigo misma por ser tan insegura y haber cometido un error semejante.

De pronto, recordó que Álvarez podía aparecer en cualquier momento.

–¡Dios mío! ¿Qué hora es? No importa. No tengo tiempo para explicaciones, tengo muchas cosas que hacer antes del sábado y necesito que te vayas. Por favor.

–¿Qué me vaya? ¿Ahora? ¿En un momento como éste? ¿Qué pasa el sábado?

Phoebe trató de agarrarlo de los hombros para empujarlo hasta la puerta pero él se zafó de sus manos. Los músculos de los hombros y del cuello de Trace estaban tan tensos que hubieran servido para dar una clase de anatomía.

–Lo sabía. Sabía que estabas involucrada de alguna forma con Angelo Venzara. Como si no tuviera ya bastantes preocupaciones.

Se acercó a ella tanto que a sus rostros apenas los separaban unos pocos centímetros. Phoebe podía sentir la respiración de él mover sus pestañas. Le agarró con fuerza las manos.

–No sé en qué estás metida, Phoebe, pero tienes que contármelo. Y ya.

–¿De qué estás hablando?

–¿Que de qué estoy hablando? El Mirage comenzó a recoger contenedores de una isla de Las Bahamas hace dos meses. Nadie sabe lo que contienen y en la aduana no tienen registrado nada sobre esas cajas. El próximo sábado, Mr.V y otros dos capos se van a reunir por primera vez en quince años. Hasta el momento, la policía ha sido incapaz de infiltrar a uno de los suyos en el Mirage. ¿Quieres que continúe?

–Sabía que no eras un verdadero boy.

–Y yo sabía que no eras una showgirl.

En ese momento, llamaron a la puerta. Phoebe se llevó las manos a la boca.

–No puedes estar aquí, Trace. Tienes que marcharte.

Trace miró atentamente a Phoebe con una mirada tan oscura que por un momento el color azul desapareció de sus ojos.

–¿Por qué?

–Tienes mucha información veraz sobre el asunto. Sólo te has equivocado en una cosa. La policía sí que ha logrado infiltrar a alguien en el Mirage. A mí.

Capítulo Seis

Trace se quedó mirando a Phoebe largo rato sin saber qué pensar. Volvieron a llamar a la puerta.

–Por favor, haz lo que te pido. Escóndete en el dormitorio de Tiffany y cuando se vaya el detective Álvarez te lo cuento todo.

Phoebe le tomó la mano y se la llevó al pecho. Trace se sintió avergonzado pues no pudo evitar sentir la presión de sus pechos en su mano, ni fijarse unas décimas de segundo en sus pezones erizados bajo la bata. Ni en aquellos labios rojos, húmedos e hinchados de tanto mordérselos. Era algo que ella hacía cuando estaba nerviosa.

Pero nada de eso importaba en ese momento, porque ella estaba realmente desesperada.

–Está bien. Me esconderé. Pero estaré detrás de la puerta escuchándolo todo.

Phoebe corrió a la otra habitación para sacar de allí las botas, la camisa y el falso uniforme de Trace y lo empujó con todas sus cosas hasta el dormitorio.

Trace oyó cómo Phoebe recibía al policía. ¿Cómo era posible que la policía utilizara de topo a alguien como Phoebe? Tenía algo que ver con su hermana y su marido, pero, ¿por qué habrá aceptado ella involucrarse en algo tan peligroso?

Sintió que se le hacía un nudo en el estómago por la rabia y la preocupación. Se apoyó en la pared y se entretuvo mirando los cuadros de motivos eróticos que colgaban de las paredes. Cada rincón de aquel apartamento parecía estar gritando la palabra sexo. Algunas veces de forma sutil. Otras no. El cuadro que tenía delante mostraba una pareja haciendo el acto sexual como sólo dos contorsionistas podrían hacerlo. Sólo de mirar el cuadro le entraban sudores. Y luego estaban los espejos. Había espejos por toda la casa, en lugares estratégicos de paredes y techos. Trace suspiró y trató de apartar de su mente cualquier fantasía voluptuosa que tuviera que ver con Phoebe y concentrarse en lo que oía.

Pero Trace no podía dejar de pensar en la conversación que habían tenido. Phoebe no lo conocía, si lo creía capaz de acostarse con la primera mujer que se pusiera en su camino nada más darse la vuelta ella. Hubiera preferido morir antes que convertirse en un cerdo como su padre, que después de tirarse a medio pueblo, se fue un buen día a por tabaco cuando Trace tenía dos años y no volvió más. Su madre crió a sus seis hijos con mucho esfuerzo, sin tener nunca ni un minuto para ella. En el pueblo todos creían que él terminaría siendo como su padre, «de tal palo, tal astilla». Los chismes de los vecinos lo habían perseguido desde entonces. Trace sabía que ir a la universidad era la única forma de irse de allí y dejar de ser comparado con él para siempre.

Ahora aquellos chismes habían vuelto a su memoria por culpa de Phoebe. Era cierto que tenía suerte con las mujeres pero nunca había engañado a una mujer.

Y nunca hubiera hecho daño a Phoebe a sabiendas. En la universidad, los malentendidos habían terminado por confirmar su mala reputación. Trace recordó con amargura el dolor que sintió cuando Phoebe dejó de dirigirle la palabra y cómo se dio a las mujeres entonces: altas, bajas, flacas o gordas, le daba igual. Sólo tenían que cumplir dos requisitos: que no tuvieran el pelo largo y castaño, y que sus ojos no fueran grises. Era un milagro que no hubiera contraído alguna enfermedad.

Por Phoebe ya sólo sentía deseo carnal, deseo de consumar lo que había quedado pendiente hacía nueve años, la necesidad de hundirse en aquel delicioso y menudo cuerpo hasta que ninguno de los dos pudieran moverse. Hubiera sido una estupidez volverse a enamorar otra vez de ella. Su prioridad era recuperar su profesión.

Trace oyó a Álvarez dar las gracias a Phoebe por el café. Sacó su libreta y se preparó para recopilar información para la única cosa que le importaba en esos momentos. Su reportaje. Y hacer el amor con Phoebe. En ese orden.

Aunque no estaba tan seguro...

Phoebe miraba el fondo de su taza mientras se repetía como un mantra: «Trace no te engañó y todavía es periodista, Trace no te engañó y todavía es periodista».

Dejó la taza sobre la mesa mientras Álvarez se ponía leche y azúcar en la suya.

Mientras Álvarez soplaba su café y le daba un breve sorbo, trató de imaginarse lo furioso que el detective se pondría si supiera que le había contado a un periodista por qué trabajaba en el Mirage. Era un genio de la discreción. Sólo había que ponerle un tío bueno delante para que confesara cualquier secreto.

–Supongo que estará impaciente por saber qué le ha parecido al capitán su propuesta.

–Sí que lo estoy –contestó ella forzando una sonrisa.

No sabía exactamente cómo comportarse para engatusar a un policía para que no metiera en la cárcel a unos familiares chiflados.

Álvarez le devolvió la sonrisa. Era un hombre atractivo, de unos cuarenta años. Pelo y ojos castaños. Cubano seguramente. Al fin y al cabo, estaban en Miami. Estaba siendo muy amable con ella considerando la forma en la que su hermana y Tony habían desbaratado sus planes.

–Bueno, es complicado. Sí que estamos interesados, pero... hay un pequeño obstáculo. La policía no puede pedirle a alguien ajeno al caso que se convierta en su confidente. Su hermana había cometido un delito, y podíamos utilizarla ofreciéndole retirar los cargos, pero usted es totalmente inocente. Es una responsabilidad demasiado grande para nosotros. Pero como ya está trabajando en el Mirage... no despreciaremos cualquier información que pueda conseguir.

–¿Significa eso que se retirarán los cargos contra Tiffany?

–Más o menos. Intentaré ayudarla, pero no me será fácil. Si le digo lo que tiene que hacer, el departamento de policía podría ser responsable legal si algo sale mal. Pero ya que se le ha metido en la cabeza seguir adelante con ese plan...

–Ha sido usted muy comprensivo. Siento mucho que mi hermana los haya puesto en una situación tan delicada.

–Francamente, señora Devereaux, no parecen hermanas. ¿Es Tiffany adoptada?

–No lo hace con mala intención. Ya le dije que estaba embarazada. Quiere proteger a su bebé. Si no hubiera sido por eso, no se habría ido. Tiffany no cree que el señor Venzara esté metido en nada ilegal y no cree que yo esté haciendo nada peligroso.

–Ya lo sé, pero escúcheme bien: yo no estaría perdiendo el tiempo con todo esto si no creyera que ese canalla trama algo. Tenga mucho cuidado. Su mano derecha, Sonny, es un hombre muy peligroso. Si cree que él sospecha algo, abandone el barco sin dudarlo.

Phoebe sintió una enorme presión en la garganta.

–¿Ha conseguido ya reemplazar a su hermana el próximo sábado?

–No. Pero voy a ensayar todo lo que pueda. Tiffany está segura de que me elegirán. Si por alguna razón, no consigo que me llamen para bailar ese día... no sé... ¿podría quizás obtener la información de otra manera?

–¿Qué es lo que me está intentando decir?

–Tony Venzara me está pasando información. Esta misma mañana he sabido que Mr.V compró una isla en Las Bahamas hace un año y que los contenedores provienen de allí. Tony cree que es posible que Mr.V esté cultivando algo y que luego lo introduzca en el puerto de Miami en el Mirage.

–¿Eso te lo ha dicho Tony Venzara?

–A través de mi hermana. Él confía en que cuando ustedes se den cuenta de que Mr.V es un hombre de negocios honrado, retirarán también los cargos contra él.

–No me puedo creer que le haga también a él el trabajo sucio –dijo Álvarez tomando nota en su libreta–, pero de acuerdo.

Phoebe estuvo a punto de ponerse a dar saltos de alegría pero se contuvo.

–Sabíamos que existían esos contenedores, pero no sabíamos de dónde provenían. ¿Sabe Tony lo que contienen?

–No, pero ya le pediré a Tiffany que le pregunte qué más recuerda.

–Por su bien, espero que sea mucho. Voy a investigar acerca de esa isla. En los últimos meses –continuó poniéndose de pie–, Venzara ha estado liquidando sus bienes como un loco. Busca efectivo. A saber para qué querrá tanto dinero. Por cierto –dijo ya cerca de la puerta–, olvide lo que he dicho sobre no poder darle órdenes. A partir de ahora, hará lo que yo le diga. Si Tony va a seguir dándonos información, y por su bien, espero que lo haga, tomaré yo el mando. No haga nada por su cuenta. ¿Entendido?

–Sí –dijo Phoebe muy agradecida.

Entonces recordó que Trace los estaría escuchando desde la habitación de al lado. Se dio cuenta de que no iba a poder obedecer ciegamente las órdenes del detective, mientras él quisiera resolver el caso por su cuenta. Aunque no tenía intención de descubrir su tapadera, tampoco podía permitirle que escribiera ningún reportaje antes de que ella hubiera dejado clara la inocencia de Tony y Tiffany ante la policía.

–No haré nada sin su permiso –dijo cruzando los dedos detrás de la espalda.

–Sí seguro –dijo Álvarez abriendo la puerta–. Si de verdad quiere salvar el pellejo de sus familiares, no se ande con tonterías. No me gustan las sorpresas.

Phoebe se desplomó en la silla en cuanto se cerró la puerta. Sentía un subidón de adrenalina en la sangre. ¡Maldita hermana suya! ¿Y qué iba a pasar con Trace y su reportaje? Cerró los ojos y echó la cabeza hacia adelante. Si pudiera parar el tiempo unas horas y dejarlo todo para después...

Oyó un ruido. En cualquier momento, Trace aparecería exigiéndole la verdad. Se le hacía un nudo en el estómago. No tenía fuerzas para enfrentarse a él y a sus preguntas en esos momentos. Ni a las sensaciones que él le provocaba. A lo mejor conseguía evitarlo y darse un baño relajante antes de que empezara el interrogatorio.

Se coló sigilosamente en el baño del dormitorio de Tiffany y miró a su alrededor. Aquello era demasiado para alguien con resaca. La superficie entera del cuarto era un espejo. Las paredes, los techos, el interior de la puerta. Había una ducha con hidromasaje, con unos chorros que apuntaban en los ángulos más interesantes. Aquello tenía un estilo Las Vegas que podía resultar excitante y repulsivo a la vez.

Phoebe se acercó al jacuzzi y abrió los chorros para llenarlo. El sonido del agua reverberó en el cuarto y Phoebe sintió que sus músculos se relajaban. Eso era lo que necesitaba. Se quitó la bata e inmediatamente sus músculos se volvieron a poner en tensión. Podía verse desnuda desde todos los ángulos. Y no le apetecía, incluso una bailarina tenía complejos. Menos mal que el vapor empañó enseguida todos los espejos. Se lavó los dientes y la cara con calma. Se arrodilló junto a la bañera para apagar los chorros del jacuzzi cuando sin darse cuenta miró hacia abajo. Se le cortó la respiración. Acababa de ver no sólo sus glúteos, sino también sus zonas más íntimas con todo detalle.

Sintió que su cuerpo se helaba sin que ella pudiera hacer nada para evitarlo. Phoebe se acurrucó en el primer escalón del jacuzzi con la piernas abrazadas contra su pecho. De repente, todas las humillaciones de las últimas horas desfilaron por su cabeza como en una proyección de diapositivas: la borrachera en la fiesta, el momento en que le tocó el trasero al policía... Y lo peor de todo: cuando Trace la había sorprendido con un vibrador en la oreja. Supo que iba a sufrir un ataque de ansiedad.

Después de todo eso, ¿qué vergüenza le iba a dar bailar en tanga y tacones altos? Phoebe dejó caer la cabeza sobre sus rodillas y se puso a llorar de humillación.

Trace estaba al otro lado de la puerta, preparado para echarla abajo si era necesario. Phoebe se había metido allí huyendo de él. Pues bien, le debía algunas explicaciones. Su conversación con el policía casi le había provocado un infarto. A punto había estado de intervenir para obligarla a que dejara de arriesgarse para sacar a aquel Tony Venzara y a la buena de su hermana de sus líos.

Trace dio un pequeño golpe a la puerta y ésta se entreabrió unos dedos. Entonces oyó sus hipos y sollozos.

–Phoebe, ¿estás bien? –preguntó después de algunos titubeos.

Se hizo un silencio pero Phoebe no contestó.

Trace se quedó a la espera, sin saber qué hacer. No quería violar su intimidad, pero sus lloros le estaban rompiendo el corazón. Después de mucho pensarlo, abrió la puerta. La miró un instante e inmediatamente su enfado desapareció.

–Cariño, gatita, ¿qué te pasa?

Se arrodilló junto a ella y por un instante vio lo mismo que veía ella. Aquélla era como la casa de los espejos. No había ni un solo centímetro cuadrado de Phoebe que no pudiera ver si quería. Desgraciadamente, ése no era el momento apropiado para ello. Hizo un esfuerzo y apartó la mirada.

–Phoebe, mírame –dijo tomando su rostro en sus manos–. ¿Qué ha pasado?

–Estoy bien –contestó ella mordiéndose el labio mientras trataba de sonreír.

Una lágrima humedeció los nudillos de Trace y le escoció, como si el dolor de ella se hubiera convertido también en suyo.

–No es nada –contestó ella aún ahogada en sollozos–. De verdad.

–Vamos, Phoebe, puede que sea un hombre, pero puedo darme cuenta de que estás mintiendo –dijo él poniéndole las manos en los hombros–. Estás helada.

Aunque Phoebe sudaba copiosamente, estaba fría como el hielo y respiraba con dificultad. Trace recordaba de los tiempos de universidad lo serios que podían llegar a ser esos ataques de ansiedad.

Reparó en el vapor caliente que salía del jacuzzi y no dudó más. Tomó a Phoebe en sus brazos y se metió con ella en la bañera. Con las botas y los pantalones de velcro puestos.

Capítulo Siete

Phoebe contuvo la respiración.

–¿Qué estás haciendo? –preguntó casi chillando.

–Tranquila. Tienes demasiado frío –sumergiéndose con ella en la bañera–. Necesitas entrar en calor.

–Pero... pero... tus pantalones.

–Se han mojado.

Ella trató de defenderse.

–Estás loco, completamente loco.

–Ése soy yo: el loco de Tracy McGraw, el azote de las mujeres desnudas, allí donde estén.

–Lo estás volviendo a hacer –dijo ella con voz llorosa.

–¿El qué? –dijo él echándole un poco de agua caliente sobre los hombros.

–Ser encantador.

–Perdona –dijo él con una sonrisa.

Phoebe se frotó los ojos y cuando terminó, no sabiendo qué hacer con las manos, las apoyó en los hombros de Trace. Aquello era casi como un abrazo. Le pareció sentir algo en el pecho de él.

Poco a poco, se fue relajando en su brazos, sus lágrimas se secaron y él suspiró con alivio. Con una sonrisa, Trace comenzó a besarla por todo el cuello.

–Phoebe –dijo susurrando su nombre lentamente junto al lóbulo de su oreja como si fuera una dulce melodía–. ¿Te sientes mejor?

–Sí –suspiró ella cuando Trace la abrazó con fuerza para reconfortarla, dispuesto a hacer cualquier cosa que le asegurara que ella no volvería a sufrir uno de sus ataques de ansiedad.

–Sé que está siendo una mañana muy dura para ti, pero todo saldrá bien. No me gustan las cosas a las que te has comprometido con Álvarez, pero te ayudaré. No dejaré que te pase nada. No tienes por qué tener miedo. Ya se nos ocurrirá algo, ¿de acuerdo?

–¿Qué quieres decir?

–Ya hablaremos de los detallas más tarde. Me has asustado, no me acordaba de tus ataques de ansiedad.

–Me pasaba más cuando era más joven, ahora sólo me pasa cuando estoy en tensión.

–Entonces no me extraña que acabes de tener uno. Pero no quiero que te preocupes por los policías, ni por tu hermana, ni por esa velada con Mr.V. A lo mejor puedo hablar con Álvarez y proponerle que sea yo el que consiga esa información. Yo también trabajo en el Mirage después de todo. En cuando consiga mi historia y un periódico que quiera publicarla, no me importará contárselo todo a la policía.

Phoebe dio un respingo como si hubiera tenido un resorte y lo miró con desconfianza. Tenía los ojos rojos e hinchados de tanto llorar.

–No –dijo pasándose la mano por la nariz como un niño pequeño–. Eres muy amable, pero no puedo permitirlo.

Aunque todavía temblaba, logró hablar con decisión y testarudez.

–Es mi responsabilidad, y no voy a dejar que...

–No, no es tu responsabilidad –interrumpió Trace tratando de ignorar sus pechos, que estaban muy próximos a él–. Puede que no sepa todos los detalles, pero sé que esto es cosa de tu hermana.

–Sí, pero no por eso voy a cargar a otro con el problema.

Aunque lo intentaba con todas su ganas, su mirada se encontraba con sus pechos una y otra vez. Tenía que evitar la tentación de tocarlos a toda costa.

–Eso no tiene nada que ver. He venido hasta aquí y pienso solucionar todo esto. Tu oferta es muy considerada, pero...

–¿Ah, sí? ¿Y qué vas a hacer la próxima vez que te pase algo así? No quiero ser cruel, gatita, pero, ¿cómo vas a jugar a los espías con hipotermia e hiperventilando? Si lo que te ha dicho Álvarez te ha provocado ansiedad, espera a estar husmeando por el barco...

–Si me interrumpes una sola vez más, te doy una bofetada. El ataque de ansiedad no tiene nada que ver con Álvarez. Bueno, quiero decir –continuó ruborizándose–. No es por eso por lo que empezó.

Trace apartó la mirada de sus pechos sin poder dejar de pensar en ellos.

–¿Y entonces qué demonios lo causó?

Se notaba en su rostro que Phoebe se sentía incómoda. Empezó a moverse en su regazo. Cada uno de sus movimientos hacía que a Trace se le pusieran los ojos en blanco. Ella tartamudeó unos segundos y entonces, consciente de la proximidad de él, apoyó la cabeza en su hombro, apretando así sus pechos contra el torso desnudo de él.

–¡Oh, Trace! ¡Tengo tanta vergüenza!

–¿Vergüenza? –repitió él perplejo.

–No quiero hablar de ello –dijo ella con la voz amortiguada por el hombro de Trace.

–Demasiado tarde. Ya estás hablando. Explícate.

–No quiero –gimió Phoebe, volviéndose a poner en posición fetal, abrazándose las rodillas con fuerza.

Trace se dio cuenta de que estaba haciendo una tontería. Por su estúpida insistencia, había perdido todo contacto con sus pechos.

–Lo siento. No te preocupes. Sólo quiero ayudarte. ¿Sabes? Y no puedo ayudarte a solucionarlo si no me explicas cuál es el problema.

–Ni siquiera tú puedes borrar las últimas veinticuatro horas.

–¿Tan horrible ha sido volver a verme?

–No. No es eso. Está bien –dijo exhalando un largo suspiro–. Todo este asunto de Tiffany y la policía me produce ansiedad, pero lo que lo ha desencadenado todo es... lo que has visto de mí. Especialmente, esta mañana.

Él ladeó la cabeza intrigado. Ella miró al techo.

–Cuando contesté el teléfono esta mañana, y tú entraste de repente...

Sus miradas se encontraron y Phoebe se ruborizó hasta el cuello. Incluso sus pezones, de los que Trace seguía sin poder apartar la vista, se vieron afectados.

–¿Quieres borrar esas horas y eliminar uno de los mejores momentos de mi vida?

–No te rías de mí.

–No me río de ti, gatita –dijo sonriendo.

–Sí te ríes. Pero supongo que no puedo culparte. Has debido pensar que parecía estúpida.

–Para ser sincero, eso es lo último que se me hubiera pasado por la cabeza.

–Claro, seguro que has pensado que era un genio cuando me viste hablando por el vibrador.

Él se echó a reír.

–En serio, no pensé nada. Al menos nada negativo.

Su estómago se encogió sólo de recordarlo.

–Si hay una mujer que pueda resultar maravillosa en esa posición, ésa eres tú, gatita.

–Muy bueno. Y yo que creía que era tu cara lo que volvía locas a las mujeres.

–Tengo otras cosas, pero ninguna tan tierna.

Phoebe volvió a enterrar la cara en su hombro.

–¿Qué tengo que hacer para convencerte de que lo único penoso de esta situación es la facilidad con la que me excitas? Caramba, Phoebe, sólo de verte los pies me entran temblores.

–Lo dices para ser amable.

Al parecer, aquella mujer no tenía ni idea de que era lo más hermoso que él jamás había visto.

–No te das cuenta del efecto que tienes sobre mí –susurró muy cerca de su oído.

Ella debió de darse cuenta de la intensidad de su voz, porque se separó otra vez de él como sobresaltada, olvidándose de que estaba desnuda y de que le volvía a ofrecer una vista completa de sus maravillosos pechos.

–¿Lo dices en serio?

Él asintió con la cabeza. Se le estaba presentando una segunda oportunidad y no pensaba desperdiciarla. Le puso una mano en la garganta y fue descendiendo poco a poco. Sus pezones se arrugaron insolentes, como moras maduras. Ella dejó escapar un gemido y lo rodeó con sus brazos. Él dejó escapar algo parecido a un gruñido.

–No lo entiendo...

–Deja que te lo demuestre –dijo susurrando porque era a lo único a lo que alcanzaba su voz–, deja que te enseñe lo que veo en ti.

La agarró de las muñecas delicadamente.

–Quiero tocarte... por todas partes –dijo mirándola a los ojos–. ¿Me dejas?

Phoebe se mordió el labio y apartó la mirada. Rodearlo con los brazos había sido un acto reflejo, pero gritar «¡Sí!» tampoco parecía la reacción más natural, aunque le hubiera salido del alma. No sabía cómo explicarle que el ataque de ansiedad lo habían provocado los espejos del fondo de la bañera, no el que él la sorprendiera desnuda...

Pronto dejó de preocuparse de sus palabras, porque perdió la capacidad de hablar. Las manos de Trace descendieron cálida y suavemente por su piel. Ella arqueó la espalda gimiendo. Los dedos de Trace dibujaban círculos alrededor de sus pezones provocando una reacción casi mágica en ella. Los ojos se le quedaron en blanco, los pezones se le pusieron tan duros que casi le dolían, se tornaron rojos, muy oscuros. Phoebe jadeaba con cada roce, con cada presión.

–¿Me dejas? –repitió él.

Su voz la acarició como si hubiera sido de terciopelo. El vapor del jacuzzi había ondulado las puntas de los cabellos de Trace; algunas guedejas se le pegaban al rostro y al cuello. Dios mío, era guapísimo. Y parecía haberse vuelto loco.

Le estaba ofreciendo satisfacer todos los deseos que ella había tratado de reprimir desde que lo viera por primera vez la noche anterior, por no hablar de los años de fantasías sobre aquella lejana noche con Trace McGraw. ¿De verdad creía él que le iba a contestar que no? Phoebe consideró arrancarle los pantalones y saltar sobre él.

–Eh... bueno... está bien... es decir, sí, claro. Si tú quieres.

–Claro que quiero. Con todas mis ganas.

Tomó su barbilla en las manos y la besó a lo largo del contorno de la mandíbula.

–¡Dios mío! ¡Eres guapísima! –dijo con un tono de adoración.

–Exactamente lo que yo estaba pensando de ti –dijo ella sonriendo y cerrando los ojos.

El sonido de su risa provocó un escalofrío a Phoebe entre las piernas. Él la besó en los párpados y continuó besándola y suspirando hasta llegar a su boca.

Phoebe abrió los ojos lentamente.

–Lo siento –dijo Phoebe mordiéndose los labios y esforzándose por mirarlo a la cara–. Siento mucho lo del malentendido con tu hermana. Tenía que haberte dado la ocasión de explicármelo. No sabes cuánto me arrepiento de no haberlo hecho.

Trace le dio un sencillo beso en los labios.

–Yo también lo siento. Tendría que haber insistido, en vez de rendirme tan pronto. Fui un estúpido.

Phoebe trató de protestar.

–Luego –dijo él lamiéndole los labios.

Deslizó la lengua profundamente en su boca. Después de unos segundos habló sin apartar sus labios de los de ella.

–¿Confías en mí?

Ella asintió con la cabeza sin pensar demasiado. En aquellos momentos, toda su atención estaba en la impresionante erección que notaba junto a su cadera. Parecía tan grande y sólida... era más gorda que su muñeca. Juntó con fuerza las rodillas para evitar frotarse contra él.

Trace la agarró de las piernas.

–Me gustaba como estaba –dijo ella jadeante.

–Confía en mí –repuso él con una sonrisa–. Así también te va a gustar.

Phoebe tembló y no de frío. Allá donde miraba, podía ver sus cuerpos entrelazados, sus piernas desnudas pegadas a los pantalones negros de él.

–Quiero verte entera –susurró él.

Phoebe tragó saliva y trató de reír.

–Ya me has visto antes. Creía que ya habíamos hablado de ello.

–Quiero verlo otra vez –sonrió Trace.

No esperó su permiso, sino que comenzó a besarla en el cuello mientras que separaba las piernas, separando a la vez las de ella.

Phoebe se contorsionaba a su contacto y allí estaba ella ante sus propios ojos, en toda su desnudez. Le preocupó haber ido demasiado rápido.

–¿Sabes qué? Tengo frío. Quizás deberíamos ir al dormitorio.

Le apetecía el sexo, pero estaba reconsiderando lo de dejarle verla entera.

Él apoyó la mano en el vientre de ella con los dedos extendidos, abarcando casi todo su cuerpo.

–Mentirosa –dijo como si fuera un cumplido–. Observa.

Trace le separó las piernas por completo hasta que sus rodillas tocaron las paredes de la bañera. Ella se acomodó sobre la pelvis de él por encima del agua, y, sin embargo, en lugar de sentir frío, el pecho desnudo de él irradiaba un calor que confortaba su vientre y excitaba sus zonas íntimas.

–¡Oh, gatita! –dijo él suavemente contemplando el reflejo de Phoebe en los espejos–. ¿Cómo es posible que no sepas lo hermosa que eres?

No podía apartar la mirada, era como si estuviera hipnotizado.

Phoebe nunca se había visto tan desnuda. Los dos miraban esa imagen rosa y húmeda que palpitaba al mismo ritmo que su corazón. Si él no hacía algo pronto, lo mataría.

Phoebe decidió tomar la iniciativa. Hundió las manos en el agua y le clavó las uñas en las caderas a Trace.

–Por favor, tienes que... no puedo más.

Dios mío, estaba suplicándole, y ni siquiera le importaba.

–Shh –dijo él tratando de calmarla.

Sin embargo sonaba igual de impaciente que ella, respiraba con dificultad. Volvió a posar las manos sobre sus pezones y ella sintió ganas de protestar: «No, ahí no, más abajo». Pero no lo dijo, porque aquello también le gustaba y no quería sonar desesperada.

Trace recorrió el cuerpo entero de Phoebe con la mirada y se detuvo en las caderas.

–Necesito tocarte ahí. Ahora mismo.

Phoebe quiso gritar: «¡Ya era hora, maldita sea!». Una vez más, no quiso parecer demasiado agresiva y prefirió limitarse a gemir. Pero en lugar de sentir alivio, su agitación se acrecentó al ver cómo él iba deslizando sus manos, demasiado despacio para su gusto, hasta que los dedos estuvieron en el vello de su zona más íntima.

–Oh, Di...os mí...o –dijo entre jadeos.

–Estás muy mojada –gimió él.

Trace comenzó a apretar y deslizar los dedos por esos labios con unas caricias que nublaban su sentido hasta que hubo derramado su esencia; entonces, lentamente, empezó a frotar su dedo rítmicamente, de delante atrás, en una cadencia insoportable hasta que las caderas de Phoebe se movieran acompasadamente con su mano y la deliciosa tensión que conectaban aquellos dedos con su útero aumentaba vertiginosamente.

De repente, él interrumpió aquel placer indescriptible.

–Tengo que sentirte, no puedo esperar.

La rodeó con un brazo por la cintura y la levantó, siempre pegada a su pecho. Ella sintió los nudillos de él en los glúteos y a continuación el sonido del velcro al abrirse. Phoebe sintió un peso cálido en la parte baja de la espalda

–Por una vez, me alegro de llevar estos pantalones.

Phoebe apenas lo oía. Buscaba ansiosamente con la mirada pero sólo podía ver la base del pene. Maldita sea. Necesitaba verlo entero. Trace la colocó entre las piernas sobre sí mismo, no para penetrarla sino para que ella se apoyara sobre él en toda su longitud. No era exactamente lo que Phoebe tenía en mente, pero no estaba mal. Comenzó a deslizarse sobre él, esforzándose por conseguir la fricción necesaria. Él sentía que ardía en llamas a su contacto.

–Tranquila, tranquila. Deja que te ayude.

Trace despegó un poco el cuerpo de ella de sus caderas y arrastró la punta de su pene cuidadosamente, centímetro a centímetro hasta el corazón de su feminidad.

Phoebe podía sentir su pene palpitar y a los dos los estremeció un escalofrío. Sus miradas se encontraron en un espejo. Él la beso en la sien con dulzura. Después, miró hacia abajo y se arrastró lentamente. Ella se abrió a él mientras él se deslizaba por aquella abertura cálida y resbaladiza, frotando la parte exterior de su clítoris con sus movimientos. Phoebe se mordió los labios para contener un chillido. Si sólo frotándose contra ella, sentía tanto placer, no podía ni imaginar cómo reaccionaría cuando él estuviera dentro de ella.

–Te siento tan...

–Yo a ti también –gimió él apretando los dientes.

–No pares –suplicó ella.

Para que él se mantuviera donde ella lo quería, Phoebe tenía que arquear la espalda, con el pecho hacia adelante y las nalgas ladeadas para que su zona húmeda estuviera pegada a él el mayor tiempo posible. Pero no le importaba. Se había olvidado de todo sentido del pudor. Los movimientos de él se hicieron más cortos. Sentía cada vez más la presión de sus caderas sobre ella. Phoebe cerró los ojos. Algo estaba pasando. Lo sentía cada vez más cerca. Su ansiedad creció, algo parecido al pánico se apoderó de su estómago. Bueno... no exactamente de su estómago.

–Abre los ojos –susurró él–. Mira.

Trace clavó la mirada en el espejo mientras le apretaba los pezones con fuerza. Sacudía las caderas frotándose cada vez más rápido contra ella. A Phoebe le dolía la garganta de la tensión pero no parecía capaz de llegar al final, su placer seguía creciendo y creciendo sin llegar a...

–Vamos, gatita –le susurró Trace al oído–. Ahora, mientras nos vemos en el espejo. Córrete. Hazlo por mí.

–No puedo –dijo ella impaciente y jadeante–. Lo estoy intentando...

Y entonces, aquel hombre maravilloso frotó una vez más sus caderas contra ella.

–Te vas a correr. Ahora mismo.

Y tuvo razón. Phoebe se corrió de una forma increíble.

Trace no había alcanzado el clímax todavía y su cuerpo temblaba. Sin paciencia ya para lindezas, estaba a punto de perder el control. En cuanto ella se recuperara de su orgasmo, pensaba penetrarla y empujar hasta derramarse como una cascada. Quería empaparla hasta que rebosara. Hubiera seguido recreándose con aquellos pensamientos pornográficos pero de repente, la realidad le devolvió a la tierra. No llevaba ninguna protección. Aunque su fantasía sobre eyacular estaba muy bien para él, ella a lo mejor no la encontraba tan erótica si se quedaba embarazada.

Seguro que Phoebe no tenía condones. Y era demasiado pedirle que no se moviera en las próximas seis horas, más o menos lo que él calculaba que iba a tardar en calmar su arrebato. Además, ella seguía contoneándose y frotando sus preciosas nalgas contra él.

–Mmmm –ronroneó Phoebe estirándose.

Trace la agarró de las caderas.

–Cuidado, gatita. Un movimiento en falso y no sé lo que puede pasar.

–Pobrecito.

Con la agilidad de una bailarina profesional liberó a Trace de la opresión de sus piernas y se incorporó. Tenía los dedos arrugados de tanto rato en el agua.

Se sentó a horcajadas sobre las caderas de Trace, le rodeo las caderas con los muslos y lo abrazó con fuerza. La presión de sus pechos sobre el torso desnudo de Trace eran una bendición para él.

«¡Al menos ella está contenta!» Trace tenía una erección comparable a la del artefacto morado que había aparecido debajo de la cama. Los besos de ella pasaron de ser un juego a ser apasionados. Él la detuvo agarrándola de las muñecas. Si volvía a tocarlo, estaba perdido.

–Deja... deja que te toque –dijo ella jugueteando con la lengua entre sus labios mientras trataba de soltarse.

–Espera... no podemos.

–No me digas que voy a tener que convencerte.

–No es eso –dijo él con risa entrecortada por la emoción–. No tengo condones. Ya sé que crees que soy un mujeriego que va por ahí siempre listo para actuar, pero en realidad, los tengo en mi mesilla atrapando polvo. Puede que estén caducados.

–No te creo. Pero acabas de ganarte una sesión de sexo oral por decirlo. Nunca he hecho una felación. He oído que a los hombres os encanta. En serio, los condones no son problema. Hay algunos en ese vaso que tienes al lado de la cabeza. Tiffany tiene preservativos por toda la casa. Parece mentira que con tanta protección se quedara embarazada.

Al darse cuenta de que le daban luz verde, el corazón de Trace se desbocó.

Phoebe se recostó en la bañera. Tenía el pelo suelto y las piernas separadas en la forma más insinuante posible.

–Estoy haciendo todo lo posible por contenerme, cariño. Si no estoy dentro de ti en diez segundos, voy a hacer el ridículo.

–Quítate al menos las botas– dijo ella con una sonrisa.

Trace se había olvidado de ellas. Necesitaba calmarse, para poder ser atento y delicado al hacer el amor con Phoebe. Al fin y al cabo, era el amor de su vida.

–Está bien.

–Gracias.

Por un momento, Trace creyó que conseguiría llevar con calma la situación. Hasta que se dio cuenta de lo atentamente que ella lo miraba. Al paquete.

–¡Vaya! La tienes tan... grande. Me lo imaginaba, por aquella vez en la universidad, pero no te la había visto nunca entera, sólo vislumbres...

Trace no pudo evitar azorarse un poco.

–Probablemente tampoco has visto tantos como para poder comparar.

Él mismo estaba sorprendido de las dimensiones de su erección. Era evidente que se alegraba de verla.

–Puede ser, pero creo que sé cuándo algo es grande. No me vas a decir que esto es lo normal.

Él se pasó los dedos por el cabello húmedo, echándose todo el pelo para atrás.

–Créeme, no te voy a romper. ¿O no te acuerdas?

–Sí pero, ¿podré caminar mañana?

–Siempre puedes darte un baño relajante después en la bañera.

–Pareceré una ciruela pasa.

–Serás una ciruela pasa feliz. Tan feliz como hace unos minutos.

–Entonces a qué estamos esperando.

–Ésa es mi chica.

Trace agarró un condón y regresó al lado de Phoebe.

Lamiéndose los labios, Phoebe se arrodilló. Su boca quedó muy cerca del estómago de él.

–¿Sabes qué? Creo que llevas demasiada ropa. ¿Puedo? –preguntó agarrando la cintura de su pantalón.

Trace asintió con la cabeza. Sin duda Dios existía.

Phoebe le arrancó los pantalones de un tirón y se echó a reír.

–Tenías razón. Esto del velcro es muy útil.

–Ventajas de ser un stripper.

El rostro de Phoebe estaba muy cerca de su erección. Phoebe volvió a lamerse los labios. No era posible decir si era por el deseo o por los nervios. Pero antes de que él pudiera sacar ninguna conclusión, ella se acercó aún más y lo agarró.

Trace apretó los puños. Su respiración se entrecortó.

Ella lo miraba muy atentamente.

–Es una piel tan suave... pero está tan dura –susurró ella, agarrándolo con más fuerza moviendo la mano con lujuria.

«Si vuelve a lamerse los labios, perderé por completo el control.»

–Espera...

–¿Y ahora qué pasa?

Él se rió al ver su contrariedad.

–Nada, mi gatita ansiosa –contestó él obligándola a incorporarse y poniendo así fin a tan delicioso movimiento de mano–. Sólo quería tenerte a la altura de mis ojos.

Phoebe sintió el agua descender por sus muslos.

–Gallina –dijo ella acariciándole los músculos del abdomen.

Su mano descendió hasta llegar al vello púbico. Él tuvo que hacer un esfuerzo para no perder el equilibrio. Hizo un esfuerzo para poder reír y apoyó la frente en la de ella, casi asustado. Asustado de que todo fuera un sueño.

–No tienes ni idea de cuántas veces he soñado con esto. Imaginado tu sabor, lo genial que sería tenerte debajo de mí.

–¿De verdad? –preguntó ella mirándolo maravillada.

–De verdad. No sé por qué te cuesta tanto creerme.

Ella re ruborizó, pero su sonrisa era puro sexo. Deslizó un dedo por el erecto pene desde la base hasta la punta.

–No lo sé. Es difícil dudar de tu palabra con pruebas como ésta.

Se abrazaron. Trace tomó aliento. La realidad era mejor que cualquier expectativa que él podía haber tenido. Trace apretó su erección contra el vientre de ella y sólo de eso, una lágrima brotó de su pene. Él agarró el pelo de ella con sus puños y se disponía a levantarle la cabeza para besarla, cuando ella empezó a descender por su pecho. Él se quedó paralizado. El entusiasmo de ella parecía algo casi surrealista.

Los labios de Phoebe juguetearon con su pezón hasta que casi le dolió.

–¿Qué más hacíamos cuando te lo imaginabas?

–Te lo enseñaré.

Sus labios genitales estaban hinchados y sobresalían por entre una fina línea de vello púbico. El resto lo tenía depilado y resultaba tan delicioso que sintió deseo de hundir sus dientes en aquel suave montículo. Quizás más tarde. De momento, se iba a conformar con separarle los labios con los pulgares y lamer su interior.

–¡Oh, Dios mío!

La voz de Phoebe se entrecortaba. Sus muslos se pusieron en tensión. Él hizo vibrar su lengua entre los gemidos de ella.

–Si continúas, perderé el conocimiento.

–No te voy a dejar, gatita. Este sitio tiene espejos por todas partes, y no quiero desperdiciar una ocasión tan buena.

Phoebe miró la imagen de los dos en el espejo de la pared.

–Recuérdame que sea más amable con Tiffany la próxima vez que hable con ella.

Trace se rió con suavidad y reanudó su labor. Deslizó la lengua dentro de aquella cálida cueva y recorrió cada milímetro de ella. Susurró contra aquella carne húmeda asegurándose de que la presión de sus labios no disminuía.

–Pon el pie encima de la bañera.

–No. Estoy bien así.

–Te equivocas, gatita.

La agarró del tobillo y lo puso donde quería.

–No, Trace, de verdad...

Arqueó la espalda ante la presión de la boca de él en su zona más íntima.

–Oh, oh, oh...

Phoebe echó la cabeza hacia atrás entre jadeos. Trace sonrió mientras le separaba las rodillas por completo. Entonces, se sentó sobre los talones y se quedó mirando.

–Estás demasiado cerca –dijo ella retorciéndose ante sus ojos.

Trace deslizó las manos debajo de las nalgas de ella.

–Pues agárrate fuerte, gatita, porque estoy a punto de estar todavía más cerca.

Y diciendo eso, la levantó para acercársela a la boca y con la boca abierta, le pasó la lengua por toda aquella cálida zona.

–Aaaaaah –gimió Phoebe.

Él continuó jugueteando y mordisqueando aquella sedosa piel. Trace apartaba los labios con los dedos y lamía el interior. Su sabor era lo más delicioso que él nunca había probado, dulce, cálido, cremoso. En pocos minutos, sus músculos internos empezaron a contraerse y Trace supo que ella estaba a punto. Su pulso se aceleró y su erección se tensó.

–Contigo. Esta vez quiero que sea contigo. Por favor –dijo ella.

Trace rasgó el envoltorio de aluminio y se lo puso en un tiempo récord. Después, se arrodilló y se abrió camino entre sus labios internos. Empujó, con los glúteos apretados. Ella estaba tan tensa que tuvo que rechinar los dientes para poder penetrarla.

Ella clavó las uñas en su cabeza. Se miraron a los ojos.

–No pares –suplicó ella.

Él apoyó la frente en la de ella. Una perla de sudor rodó por su sien. Apenas había metido la mitad del pene. Era evidente que ella no había hecho aquello demasiado en los últimos nueve años. Sólo de pensarlo creyó explotar.

–No quiero hacerte daño.

–No me haces daño –dijo ella con un escalofrío.

A él le costó creer esas palabras. Estaba tan tensa que casi le dolía a él. Sentía los músculos internos de ella contraerse.

–Sólo unos segundos más –dijo él.

Trace descendió con la boca hasta sus pechos y se apoderó de un sonrosado pezón y lo succionó hasta que se erizó bajo su lengua y ella se retorció voluptuosamente abriéndose más a él. A Trace le consumía la impaciencia, anhelaba moverse, hundirse más en ella, pero se contuvo.

–Abrázame –dijo ella rodeándole el cuello con sus brazos.

Él la abrazó con fuerza y ella lo rodeó con las piernas. Él empujó una vez más y con la ayuda del movimiento de caderas de ella, se hundió más y más en ella. Lentamente, se separó para volverse a hundir, una y otra vez, cada vez con más fuerza hasta que, en lo que se le antojó una eternidad, estuvo casi completamente dentro.

–Eso es. Eso es. Ya está casi. No te muevas.

–No te preocupes –dijo ella retorciéndose como una serpiente consiguiendo que él la penetrara todo lo posible.

Trace cerró los ojos y dejó caer la cabeza hacia atrás. Sintió su pene palpitar en toda su longitud. El placer era tan indescriptible que temió correrse si respiraba con demasiada fuerza.

–No te muevas –avisó–. No te muevas todavía.

Ella asintió. Sus músculos seguían contrayéndose y adaptándose a él.

Él la miró y contuvo el aliento. Las manos le temblaban mientras las apoyaba en sus caderas, ascendía por sus hombros hasta agarrarle el cuello. La miró con los ojos brillantes y húmedos.

–¿Te hago daño?

Sus labios estaban pegados a los de ella, sintió su roce cuando ella movió la cabeza negativamente. Él la besó, con un beso profundo y suave, poniendo todo su afán en el movimiento de la lengua. Se sentía feliz de estar tan unido a ella.

Pero Phoebe empezó a tener ideas propias. Con impaciencia, empezó a acariciar sus bíceps repetidamente, recreándose en cada músculo. Poco a poco, su beso perdió ternura y se cargó de deseo y carnalidad. Trace sintió que le sudaban hasta los pies, que aún estaban debajo del agua.

Phoebe deslizó los dedos entre sus cuerpos hasta que logró alcanzar el lugar por el que estaban unidos.

–¿Lo notas? –susurró–. Me llenas... completamente.

Trace dejó escapar un juramento, incapaz de decir algo más coherente.

–Dame un minuto, gatita, o me provocarás un ataque al corazón antes de que empiece lo bueno.

Phoebe frunció el ceño y comenzó a mover la cadera en pequeños círculos.

–Si no haces algo pronto, voy a empezar sin ti.

–No te preocupes –susurró él sonriendo muy cerca de su boca–. Ya te alcanzaré.

Trace mordió su labio inferior antes de fundirse con ella en un profundo beso. Las uñas de ella se hundieron en sus hombros. Se miraron mientras él sacaba lentamente el pene de su húmeda cueva.

La mirada de Phoebe se oscureció. Gimió tratando de seguirlo con sus caderas.

Él sonrió.

–Puedes confiar en mí. Pienso volver.

Y cuando ya sólo la punta del pene estaba dentro de ella, y mientras ella gemía de tal forma que los testículos se le encogían, se volvió a hundir en ella, a un ritmo deliberadamente pausado hasta que sus pelvis y sus vellos púbicos se fundieron de nuevo.

–¡Ah Dios mío! –murmuraba ella sin aliento con la mirada perdida.

Él volvió a salir de ella lentamente y siguió balanceándose hacia dentro y hacia fuera, con movimientos comedidos a pesar de las impacientes señales que Phoebe le hacía para que se moviera más. Él estuvo a punto de echarse a reír, pero sabía que su paciencia obtendría su recompensa. Además, si se hubiera movido más rápido, se habría ido rápidamente.

–Más –suplicaba ella enardeciéndolo–. Más rápido.

Él apretó los dientes y negó con la cabeza.

Y continuó meciéndose sobre ella con movimientos cada vez más profundos, pero su juego terminó volviéndose contra él, porque Phoebe se dio cuenta de que cada vez que él se apartaba, ella podía ver su pene entrar y salir húmedo de entre sus piernas. Y verla a ella mirando aquello, ponía a Trace las cosas muy difíciles.

–Sí, sí, así...

Trace sonrió e hizo lo que ella le pedía, lo que ella quería, fuera lo que fuera. A Trace no le importaba siempre que pudiera seguir frotándose contra aquel orificio tan estrecho.

Phoebe gemía y la presión que sentía cada vez que estaba dentro de ella de nuevo crecía por momentos. Trace sentía sus testículos balanceándose entre las piernas. Sentía como si los pezones de ella se clavaran en su pecho. Sentía su cálido aliento en su cuello. Un escalofrío le recorrió toda la piel. Veía luces blancas en sus párpados cerrados y el placer fue creciendo más y más hasta alcanzar cotas nunca antes por él conocidas.

–Trace. Pídemelo –dijo ella con voz ronca–. Estoy a punto, pero no lo conseguiré si tú no me lo pides.

Aquella palabras se abrieron poco a poco paso en su confuso cerebro, hasta casi hacerle perder la concentración. Entonces, se dio cuenta de lo que ella le pedía y sonrió.

–Te vas a correr, gatita. Ahora.

Y así fue.

Los músculos de ella se cerraron alrededor de su pene atenazándolo con una intensidad próxima al dolor. Los músculos de las caderas de él se convulsionaron y tuvo que clavar los dedos en los muslos y en las caderas de Phoebe. Y fue acercándose al clímax con ella hasta que sintió que su corazón ya no palpitaba.

Apenas podía respirar, le temblaban las piernas y los brazos. Sentía que si se movía, podía desvanecerse. Sintió pequeños espasmos recorriéndole el miembro, irradiando escalofríos por todo su cuerpo.

Y entonces, pensó algo.

«No la puedo perder esta vez. Esta vez no.»

Capítulo Ocho

Phoebe avanzó con cautela hasta el vestidor con varios trajes en las manos. Sus altos tacones no hacían ruido porque el suelo de goma amortiguaba el sonido. Apenas una hora después del fin de los ensayos, reinaba un silencio inquietante.

Phoebe no pudo evitar un gesto de dolor, aunque inmediatamente sonrió al recordar lo ocurrido el día anterior. Como era de prever, tenía agujetas en lugares donde hacía mucho que no las había tenido. Y bailar durante tanto rato no había hecho más que empeorar las cosas. Pero había merecido la pena. Y estaba deseando hacerlo otra vez.

–Una mujer sólo sonríe así por una razón.

Phoebe se sobresaltó al oír aquella voz. Era Sonny Martorelli, guardaespaldas y mano derecha de Mr.V; un hombre muy grande y corpulento, capaz de meter el miedo en el cuerpo a cualquiera. Sonny la miraba con ojos libidinosos.

–Y estabas diferente en los ensayos.

Phoebe trató de cubrirse un poco y calmarse. Tenía que parecer contenta ante aquel hombre.

–Sí, bueno. Yo misma no me reconocía. La modista está muy contenta de cómo ha quedado.

Vestida de ave del paraíso, es decir con un sujetador de lentejuelas y un tanga con plumas que apenas cubría nada, y un enorme sombrero de plumas que se le caía cada vez que movía la cabeza.

–Sí. Pero no me refiero sólo al traje. Bailabas y te movías diferente.

Phoebe tragó saliva y asintió torpemente mientras buscaba con la mirada a alguna otra de las chicas. Pero ya se habían ido todas.

–Supongo que es porque ya me he aprendido los pasos y siempre bailo mejor cuando no piso a las demás.

Sonny se acercó sin prestar atención a su broma. Llevaba una bola de goma azul en la mano derecha que apretaba y lanzaba al aire alternativamente. El sonido que hacía era irritante. Phoebe trató de escabullirse.

–No me refiero a eso.

Phoebe siguió la bola con la mirada. Su pulso se aceleró.

–Bueno, sí. Quería dejar boquiabierto al público en mi debut. Barbie y Daisy me han estado ayudando mucho con los movimientos. No se te escapa nada.

Phoebe temblaba sólo de pensar que Sonny sospechara algo de ella.

–No. ¿Sabes? Envidio al tipo, sea quien sea. Es un hijo de puta con mucha suerte.

–¿Cómo dices?

–No te hagas la tonta –dijo Sonny dejando escapar una carcajada que le puso a Phoebe el pelo de punta.

Llevaba un traje de chaqueta de poliéster con muchas hombreras, parecía una parodia de un personaje de El Padrino. Si no hubiera sido tan terrorífico, habría resultado ridículo.

–No... no sé de... de que habla.

Pero se lo imaginaba. Sintió que la sangre se le helaba en las venas.

–Creo que sí lo sabes, pero que te gusta fingir. Creo que finges muchas cosas.

¿Sospechaba Sonny que ella era algo más que lo que aparentaba?

–Das la impresión de ser una niña buena y recatada bailando, pero es una pose. Una niña buena y recatada no sonríe como tú sonreías hace un momento. Hoy has bailado como una mujer que acaba de tener a un hombre entre las piernas. Y que quiere más. Te pareces más a tu hermana de lo que me había parecido.

Sonny parecía mirarla con más respeto que antes. Phoebe sintió que se acaloraba. Debería haberse sentido aliviada de no haber sido descubierta pero no fue así. No podía evitar sentirse extraña al ver que aquel hombre pensaba que ella era capaz de llevar la vida de una showgirl. Juntó todo el valor del que fue capaz para hablar con el tono desenfadado que usaban las otras chicas.

–¡Vaya! Sí que has visto mucho en mi sonrisa. Pero supongo que es normal que me parezca a mi hermana: son cosas de la genética. Los otros días estaba tan nerviosa, tratando de causar buena impresión que creo que conseguí todo lo contrario.

Sonny siguió moviendo la bola entre sus dedos antes de hablar.

–Creo que tengo un trabajo extra para ti este fin de semana, si te interesa. Necesitamos una chica... aunque no puedo asegurarte nada.

Phoebe creyó que se le salía el corazón del pecho. Al parecer, acostarse con Trace había resultado ser la clave para colarse en esa fiesta. Tenía que aprovechar su oportunidad.

–El Mirage es una gran oportunidad para mí, para poder reorientar mi carrera en esta dirección. Cualquier cosa que puedas ofrecerme, te lo agradeceré. Estoy deseando actuar con público.

–Mañana es tu debut, ¿no? Veremos qué tal lo haces y después decidiremos. A lo mejor necesitas a ese novio tuyo otra vez. Ha hecho más por tu número que un mes de ensayos. Y recuerda. Te estaré observando.

Sonny rió lascivamente y se fue. Phoebe lo siguió con la mirada.

–Si ese bastardo intenta hacer algo más que tocarte, lo mato.

Phoebe se sobresaltó al oír la voz de Trace detrás de ella.

–Si lo intenta, tienes mi permiso –dijo quitándose el sombrero de plumas.

Sólo de volver a verlo, sintió un cosquilleo por todo su cuerpo. Se imaginó de nuevo retorciéndose de placer en aquellos brazos y no sabía si sonreír como una tonta o esconder la cabeza de vergüenza.

–Voy a empezar a trabajar en la barra las noches que no bailo. Les he dicho que necesito dinero extra, y así tengo una excusa para quedarme por aquí. Menudo modelito me llevas, gatita. O debería llamarte pajarito.

Y diciendo eso, le agarró el trasero y acarició las plumas que cubrían sus nalgas casi desnudas. Después las acarició con las manos abiertas. Phoebe sintió un escalofrío.

–Ten cuidado. Creo que estoy mudando la pluma.

Trace se rió y la atrajo hacia sí. No tuvo tiempo de defenderse cuando él acercó su pelvis a la de ella. Ni quería. Él la miraba fijamente y ella se humedeció los labios.

–Déjame a mí –dijo él lamiéndole delicadamente el labio superior y descendiendo luego al inferior.

Su aliento era cálido y dulce. Phoebe quería más. Sin poder soportarlo más, lo rodeó con sus brazos, se apretó contra él y aumentó la intensidad del beso. Trace olía maravillosamente sintió deseo de encaramarse a él. Él apartó los labios y ella suspiró.

–Hola –dijo él sonriendo y frotando su nariz contra la de ella.

«Podría amar a este hombre hasta el final de mi vida. No, no puede ser. Podría acostarme con este hombre todos los días hasta el final de mi vida... no, eso tampoco...»

–Hola –consiguió decir Phoebe por fin.

–¿Te encuentras bien? Después de lo de ayer, quiero decir. ¿No fui muy bruto?

Ella se ruborizó, apoyó la cabeza en su cuello mientras la movía diciendo que no. Era tan dulce y protector que sintió que le temblaban las rodillas. Tenía que tener cuidado. Ya se veía imaginándose cosas románticas acerca de Trace, y no podía permitirse enamorarse de él.

–No, estoy bien.

Él la abrazó y se quedaron los dos así, unidos y relajados. Después de la conversación con Sonny, era justo lo que necesitaba.

–Supongo que eso quiere decir que aún puedes andar.

–No ha sido fácil, pero sí –se rió ella–. Aunque estoy algo dolorida.

–Supongo que tendré que besarte para que te cures –dijo él agarrándola de la cadera.

–¡Aquí no!

–No. Vamos al vestidor.

–De ninguna manera. Tenemos cosas importantes que hacer. Como ver qué hay en esas mercancías. ¿Ha llegado alguna carga nueva?

–No que yo sepa.

Trace miró a su alrededor, la agarró del brazo y fue con ella hasta el vestidor. Cerró la puerta y se volvió hacia Phoebe.

–No es momento de ser testaruda. Ya te he dicho que le contaré a la policía todo lo que yo averigüe. No tienes por qué ponerte en peligro.

–Y yo te dije que gracias pero no. Tengo que hacer esto.

–¿Por qué? Es una locura. Tienes puestas todas tus esperanzas en esa maldita fiesta del sábado y todavía no has conseguido meterte en ella.

–Te equivocas. Sonny me acaba de insinuar que puede haber trabajo para mí el sábado, si bailo bien mañana.

Phoebe se quitó los altísimos tacones, se puso una bata y se sentó.

–También he hablado con Tony esta mañana. Me dijo que Vinny, el primo de Mr.V tiene un hijo, Rocky. Tony le ha llamado y...

–Espera un minuto. ¿De qué demonios estás hablando?

–Ese Rocky trabaja también en el Mirage. Y Tony lo llamó. ¿Me sigues?

–Te sigo. Aunque los nombres de los Venzara son tan graciosos como los de las showgirls.

–Rocky es el contable de Mr.V.

–Un contable que se llama Rocky. Eso tiene gracia.

–Al parecer, Rocky se quejaba de que Mr.V estaba muy tenso últimamente. Al parecer la fiesta del sábado lo tiene muy nervioso. Quiere que todo salga perfecto, incluido el menú. Ha probado dieciocho salsas de tomate diferentes. Si lo conoces, eso es muy significativo, porque se toma la pasta muy en serio.

–Eso es muy interesante. De verdad. Pero tengo que preparar el bar.

–Muy bien. Si no quieres saber lo de la lancha con la que se encuentra el Mirage mañana por la noche en alta mar, no me importa.

–No. Eso sí lo quiero saber. Eran tus crónicas de cocina lo que me aburrían.

–Ya oíste a Álvarez que Mr.V está liquidando sus bienes. Al parecer, Mr.V ha gastado mucho dinero en su isla, y si esa reunión va bien, va a invertir mucho más. Mr.V está tan enloquecido con esto que no quiere esperar al jueves, que es el día que el Mirage para en Nassau para el próximo cargamento, y el día que llegan Reinaldo y De la Fuente a Miami. Pero Rocky no sabe de qué es el cargamento. Sólo sabe que un barco procedente de la isla, Isola Pomodoro, se encontrará con el Mirage en alta mar mañana por la noche, una hora antes de la hora prevista de llegada al puerto.

–¡Vaya! Eso es genial –dijo Trace con una sonrisa–. Ahora tengo que conseguir, no sé cómo que el otro camarero me sustituya un rato. ¿Se lo has dicho ya a Álvarez?

–Pues claro. Me he metido en esto para ayudar a la policía, ¿no? Él quiere que me entere de que hay en los contenedores. Tengo el tiempo justo antes de mi actuación para bajar a ver qué están descargando. Y si no me da tiempo, puedo bajar a ver dónde lo ponen e investigar más tarde.

Trace se pasó los dedos por el cabello con tal fuerza que parecía que se los quería arrancar.

–No puedo creer que Álvarez te esté usando para esta mierda. Es muy peligroso y tú no tienes experiencia. ¿Y si metes la pata? Tu vida podría correr peligro. Además, yo necesito esa historia desesperadamente. Deja que hable con él, seguro que lo entiende.

–Tengo otra idea. ¿Qué tal si yo me ocupo de todo y cuando la policía haga sus detenciones, entonces te doy la exclusiva?

La mirada de Trace se ensombreció.

–Porque si Sonny se entera, podrían matarte...

–Y a ti también. ¿Qué diferencia hay?

–En primer lugar, no quiero que tu cuerpo aparezca flotando en los muelles. Es un cuerpo bonito. Me gusta. Tengo otros planes para él...

Phoebe quiso decir algo, pero se sentía demasiado halagada. Además, la excitación no la hubiera dejado hablar.

–...y en segundo lugar, necesito tener la historia antes de que haya detenciones. Si no, para entonces habrá cientos de reporteros tras la pista. Todos los periódicos tienen sus propios periodistas de investigación y ya no podré vendérsela a ninguno.

–¿Por qué no vendes la historia al periódico para el que trabajas?

Trace sintió que el cuello le quemaba.

–Trabajar siempre en el mismo sitio es aburrido. Prefiero trabajar por mi cuenta y luego ver a quién puede interesar mis reportajes.

Phoebe lo observó jugueteando con los frascos del tocador. Se había puesto rojo.

–¿Cómo se llama tu periódico?

Trace farfulló unas palabras ininteligibles.

–Perdona, no te he entendido ni una palabra. ¿Puedes vocalizar un poco mejor?

–El Daily Intruder –dijo él casi gritando.

–¡Vaya! –exclamó Phoebe abriendo mucho los ojos y tratando de contener la risa–. Ahora entiendo el problema. Bueno, nunca se sabe. A lo mejor averiguas algo que les interese; como que Mr.V sale en secreto con Jennifer López o que en realidad Mr.V es un extraterrestre que está clonando seres humanos en vainas en su isla.

–Ja, ja. Muy gracioso. Me alegra que mi vida te resulte tan divertida. Pero quizás ahora puedas entender por qué esto es tan importante para mí. Cuando termine, se lo diré todo a Álvarez, pero el Herald nunca se interesaría por mi historia si no es antes de los arrestos.

–Eso lo entiendo, pero, ¿qué pasa si la publicación de tu historia interfiere con las detenciones policiales? ¿Y si a Mr.V le da tiempo entonces para huir o destruir pruebas? Mi hermana y su marido podrían terminar en la cárcel si esto no sale bien.

–Eso está muy bien, pero yo necesito relanzar mi carrera, y, a diferencia de ellos, yo no he cometido ningún delito, ni he cargado a nadie con mis responsabilidades.

–No, pero te han despedido de un periódico de prestigio, sabe Dios por qué. No voy a consentir que mi hermana y mi cuñado terminen en la cárcel. No voy a echarme atrás, especialmente ahora que es casi seguro que me elegirán para bailar en esa fiesta.

Trace la miró furioso.

–Que conste, que no fue culpa mía que yo perdiera mi trabajo. ¿Y qué es lo que te ha cambiado tanto? Hace sólo dos días eras la peor bailarina que Candy y Barbie habían conocido.

–Sonny me ha visto y dice que he mejorado mucho mis movimientos.

Prefirió omitir su comentario sobre «tener un hombre entre las piernas».

–¿Y cómo te movías si se puede saber?

–No lo sé, como si lo hubiera pasado muy bien el fin de semana o algo así. Pregúntale a él. Ese hombre me da miedo, trato de no hablar con él demasiado.

–¿Pasarlo bien?

Llevaba en la sangre el periodismo, nunca renunciaba a una información. Así que Phoebe cedió para que la dejara en paz.

–Sexo –comenzó a decir mientras se vestía de espaldas a él–. Sonny se ha dado cuenta de que he tenido sexo, y dice que has hecho más por mi número que todos los ensayos.

Cuando se dio la vuelta, Trace la miraba con expresión orgullosa. Sus miradas se encendieron. Ella sintió cómo su entrepierna se humedecía, como si fuera un acto reflejo. Estaba enfadada con él, pero de pronto era incapaz de recordar la causa.

–Vaya, vaya –dijo con una sonrisa devastadora para Phoebe–. Ahora tengo un problema.

–Tienes bastantes, ¿a cuál te refieres?

–Pues que yo contaba con que te despidieran y parece que no va a ser así. Y ahora tengo que ingeniármelas para conseguir mi historia antes de que tú se lo soples todo a la policía.

–¿En qué estás pensando?

Trace se acercó a ella, metió los dedos en un bolsillo delantero de sus vaqueros y la atrajo con fuerza hacia sí.

–Si Sonny tiene razón, pronto vas a ser la mejor showgirl que jamás haya existido, porque vamos a seguir practicando sexo.

Él la miraba fijamente a la boca y ella apenas podía respirar. Phoebe sintió su erección contra la cremallera de sus pantalones y separó las piernas. No tenía ganas de discutir con Trace. Era un hombre inteligente. Ya sabría qué hacer.

Él echó las caderas hacia delante y ella gimió.

–Oh, sí –insistió él con la voz más ronca–. Mucho sexo. Y muy pronto.

Phoebe no estaba segura de si hablaba con ella o consigo mismo, porque no había apartado la mirada de su boca. Trace asentía y seguía restregando la pelvis contra ella.

–Primero el sexo, y luego mi reportaje. No, espera, primero mi reportaje y luego el sexo... ¡Bah! ¡Qué demonios!

Capítulo Nueve

–Espera un momento a que se seque el pegamento y estarás lista.

–Dios mío, ¡cómo pica! ¿Cómo se supone que me puedo rascar?

–Cuando te las quites después del número, puedes rascarte todo lo que quieras.

Phoebe se miró el pecho desnudo excepto por las lentejuelas que llevaba pegadas. En comparación, la parte de abajo era modesta, con unas braguitas de talle bajo también de lentejuelas. Las botas, con unos tacones de diez centímetros completaban su atuendo.

–¡Hola! –saludó Daisy– ¿Estás nerviosa, pequeña?

Lo estaba, pero no por lo que su amiga podía creer.

–Un poco. Pero también ilusionada.

–Eso está bien –dijo Barbie riendo–. Porque vas a estar genial. Voy a arreglarme el pelo. No sé qué ha pasado entre los primeros ensayos y el de ayer; pareces una mujer diferente bailando. Aunque tengo mis sospechas –añadió guiñando el ojo.

Phoebe se ruborizó y se miró en el espejo. Era cierto que su rostro resplandecía, su sonrisa hacía evidente que alguien la estaba haciendo feliz en la cama.

Pero la verdadera prueba fue aquella noche, cuando el bote secreto llegó al Mirage. Trace tenía razón. Ella no tenía ninguna experiencia en esas cosas y temió que el corazón le terminara saliendo por la boca. Pero si quería facilitar a Álvarez su información antes de que Trace la publicara tendría que controlar sus nervios. Desgraciadamente, ninguno de los dos había renunciado a atrapar a Angelo Venzara por su cuenta. Ni a practicar sexo salvaje.

El único problema era que la palabra amor se le cruzaba por la mente, cada vez con más insistencia. Trace era adorable y parecía sincero en sus demostraciones de afecto. ¿Cómo iba a evitar enamorarse? Seguramente, lo único que tenía que hacer para ahuyentarlo era ser ella misma y dejarle entrever sus sentimientos.

En ese momento le dieron el primer aviso para salir a escena.

–Muy bien. Estoy lista.

Saludó con la mano a las otras chicas y salió de los camerinos.

–¡Ah! Esto es insoportable.

Sin importarle si el pegamento estaba seco o no, se apretó los pechos con fuerza.

–¿Necesitas ayuda, gatita?

Allí estaba Trace, tan delicioso como siempre. La agarró de las manos y se las apartó del cuerpo.

–¡Madre de Dios! ¿Dónde está el resto?

–Es mucho más de lo que tú llevabas en la fiesta de Candy –dijo Phoebe riendo.

–Va a ser la noche más larga de mi vida.

–Pobrecito. Al menos tú no tendrás que ver cómo cualquier fulana se saca dinero del sujetador para ponérmelo en el tanga.

Phoebe le dio un puñetazo cariñoso en el pecho y él la besó hasta que se sintió mareada. Dios mío, era increíble lo que aquel hombre podía hacer con su boca. Trace le acarició la espalda desnuda y ella temió que las rodillas le fallaran.

Unos segundo después, ella se separó de él y él la miró a los pechos.

–Ahora recuerdo. Te pillé hace un momento en una posición algo comprometida.

–Me picaba. Estas malditas lentejuelas van pegadas con pegamento y sólo puedo aliviarme un poco apretándolas.

–Debo de estar soñando.

–Esto te excita, ¿eh?

–No sé que me apetece más, mirarte cómo lo haces o ayudarte.

–Por favor, ayúdame –suspiró ella.

Y las cálidas manos de él la envolvieron y presionaron con suavidad.

–Vaya, a vosotros dos os gustan mucho los pasillos, ¿no?

Era Barbie que se había asomado a la puerta de los camerinos con las otras chicas.

Phoebe ocultó su rostro en la camisa de Trace y éste se encogió de hombros.

–¿Qué puedo decir? Es una exhibicionista, le gusta ser sorprendida. No le importa que yo sea tan tímido.

Phoebe le pellizcó a ambos lados de la cintura y Trace dio un respingo.

–¡Vaya! Tienes cosquillas. Está bien saberlo.

–Era justo lo que te hacía falta. Más armas contra mí. Tengo que irme, estoy en la barra y se acabó mi descanso.

–Y tú también Madame Butterfly. No estaría bien que te perdieras tu primer número –dijo Barbie dándole una palmadita en el trasero al pasar.

Mientras las otras bailarinas se dirigían al escenario, Phoebe agarró a Trace antes de que pudiera marcharse.

–¿Qué vas a hacer mientras estoy en escena?

–Servir copas. ¿Por qué?

–¿En la barra que está en la sala de espectáculo?

–Sí. ¿Por qué?

Phoebe miró a su alrededor para asegurarse de que nadie los oía.

–Quería asegurarme de que sé dónde andas. No quiero que te pongas a indagar nada a mis espaldas.

–No puedes hacer nada para impedírmelo.

Como no podía matarlo, Phoebe fingió indiferencia.

–Muy bien. Lo mismo digo. Supongo que bajando por la escalera de servicio hasta...

–¿Quieres que te maten?

–Escucha, míster detective profesional, tú ni siquiera sabrías lo de este cargamento si no fuera por mí.

–Está bien. La lavandería está vacía después de la cena y hasta la llegada al puerto. Estaré en la puerta de servicio a las diez. Si a las diez y un minuto no estás allí, bajaré sin ti y te las tendrás que apañar tú sola.

–Allí estaré –dijo ella intentando parecer enfadada sin conseguirlo–. ¡Ah! Y una cosa más...

Phoebe se acercó a su oído y le lamió el lóbulo.

–Quiero que sepas –susurró–, que durante toda la actuación, estaré pensando en ti.

Sintió los músculos de Trace ponerse en tensión. Aquélla sí que era una dulce venganza.

Trace se agachó detrás de los contenedores. A poco más de cinco metros, Sonny Martorelli esperaba con tres de sus hombres. El barco se balanceaba con las enormes olas haciendo muy difícil mantener el equilibrio. Las condiciones meteorológicas adversas hacían casi imposible que una pequeña lancha pudiera acercarse aquella noche. Entonces, ¿por qué demonios Sonny y sus hombres no volvían arriba para que él pudiera reunirse con Phoebe? Parece que la mala suerte la tenía tomada con él.

Sonny fumaba por un ojo de buey entreabierto. El olor del tabaco invadía el lugar y el único ruido que se oía era el incesante golpear de la pelota de goma.

En los veinte minutos que siguieron, que a Trace le parecieron una eternidad, lo único que pudo hacer era contar los botes de la bola. Y sudar. Y tratar de mantener el equilibrio. Y preguntarse dónde estaría Phoebe. No había acudido a la lavandería, Trace la había esperado más de un minuto.

–Creo que esta vez, Mr.V ha perdido la cabeza –dijo uno de los matones–. ¿Qué hacemos aquí encerrados cuando podíamos estar arriba viendo a la chica nueva?

–Vigila tus palabras, Joey –replicó Sonny–. Nadie cuestiona las ordenes de Mr.V. Quiere ese cargamento hoy. Eso es todo lo que necesitas saber.

–Además, si subimos, Mr.V nos hará comer más espaguetis. Y con estas malditas olas tengo el estómago revuelto.

Por no hablar del olor a salsa de tomate, pensó Trace. El barco entero olía a ajo.

–Yo no oigo ningún barco, Sonny. ¿Crees que vendrán con este tiempo?

–Mientras Mr.V no diga lo contrario, nosotros lo esperamos.

–Ya, pero nos perderemos el número final. Y yo quería ver a la hermana de Tiffany. ¡Qué buena está! Tiene un par de tetas que son para morirse. Y un trasero....

–¿Y qué me dices de las piernas? Deben de medir un metro.

Se oyeron carcajadas.

–Déjalo, Joey. Lo que ella necesita es un hombre de verdad. Afortunadamente, tengo dieciséis centímetros esperándola.

Se volvieron a oír carcajadas y Trace sintió deseos de mutilar a aquellos cerdos. Entonces oyó un ruido a su derecha. Allí estaba Phoebe, escondida entre las sombras. Con mucho esfuerzo, consiguió acercarse a ella. Phoebe no lo oyó llegar. Se fijó en lo que llevaba puesto, o mejor dicho en lo que no llevaba puesto y a punto estuvo de tragarse la lengua.

–¿Dónde está tu ropa?

Phoebe lo miraba furiosa. Trace localizó en la penumbra una puerta y le instó a que se metieran tras ella. Si el cargamento llegaba, lo oirían desde allí también, sin duda.

–¿Dónde te habías metido? Te he esperado casi media hora.

¡Dios mío! Si aquellos hombres la veían vestida así correrían a por su cuerpo como lobos hambrientos. Era una especie de red de color carne. Sin nada debajo.

–Actúo al final. Por eso vengo así, para poder regresar rápidamente cuando me toque. Si es que el espectáculo no se cancela con tantos bandazos.

Phoebe le mordisqueó la oreja. Trace no lo esperaba y todo su cuerpo se puso rígido, incluido el pene. Se olvidó de todo y apretó sus labios contra los de ella.

«No puedo perderla», pensó apretándose contra el cuerpo de ella. Phoebe empezó a retorcerse entre sus brazos seductoramente y Trace recorrió aquel cuerpo con sus manos a pesar de lo estúpido y poco apropiado que era hacer algo así en aquellos momentos. Ella volvió a frotar su pelvis contra la de él, tal y como él le había enseñado. Y él respondió a sus movimientos. Le gustaba el sonido que hacían los cuerpos al restregarse, los suspiros. Podría arrancarle aquel ridículo atuendo sin esfuerzo.

–¿Era éste tu plan? –susurró Phoebe.

Él apenas podía pensar. No sabía lo que hacía, el deseo se había apoderado de cada centímetro de su cuerpo. Nunca tenía bastante con ella. Nada más salir de ella, quería volver a entrar.

–¿Hacer el amor?

En ese momento el suelo se movió. Trace se tambaleó y cayó hacia atrás sobre la pared, sentado sobre un estante. Su entrepierna quedó perfectamente alineada con la de Phoebe. Ella levantó el muslo y apoyó la rodilla en la misma pared. Incapaz de ignorar esa invitación, a pesar de la presencia cercana de Sonny y sus hombres, Trace hizo que Phoebe le rodeara la cintura con aquella pierna y se apretó aún más contra la ardiente cremallera de sus pantalones, mientras deslizaba la otra mano por sus glúteos

–La maldita pelota –susurró ella mientras acariciaba sus mejillas con los labios–. Cada vez se oye más. Sonny se está acercando. Nos va a pillar.

Trace se quedó inmóvil tratando de pensar, algo difícil con Phoebe restregándose contra él. Ser sorprendidos no era lo peor que podía pasar. Nadie sospecharía que estaban tratando de averiguar algo ¿Quién iba a ser tan estúpido como para ponerse a hacer el amor con unos matones de la mafia a pocos pasos? Pero en aquellos momentos sólo le preocupaba desabrochar aquello, encontrar un botón, una cremallera...

El ruido de la pelota de goma seguía acercándose. Luego se detuvo.

–Quítatelo –susurró Trace.

–No hay tiempo –contestó Phoebe arrodillándose junto él.

En cuestión se segundos, Phoebe le había desabrochado los pantalones y tenía su pene en los labios.

El corazón le latía con fuerza. Ella lamió una diminuta gota que escapaba de su cuerpo. Trace se agarró con fuerza al estante con una mano, mientras que con la otra acariciaba los cabellos de Phoebe.

Se dejó de oír la pelota. Trace avisó a Phoebe tirándole del pelo, pero ésta lo ignoró, limitándose a agarrar el pene con determinación y metérselo en la boca. Él se mordió el labio con fuerza en un intento desesperado de recuperar la cordura. Pero sentir su miembro deslizarse dentro de la boca de ella y rozar contra su paladar, sentir cómo lo apretaba y humedecía con sus labios carnosos lo llevaba irremediablemente a la locura.

Trace trató de recuperar el aliento, pero apenas podía hacer más que jadear. Reinaba el silencio absoluto detrás de la puerta y Trace se alarmó, pero Phoebe no se detenía. Y su excitación aumentó con la sensación de peligro. La tensión de su erección hacía que la piel casi le quemara. O quizás fuera por el calor que la ágil lengua de Phoebe generaba.

–¡Eh, Joey! Creía que habías dejado esta puerta abierta.

Mientras tanto, Phoebe metió una mano dentro de sus pantalones, tomó sus testículos en sus manos y empezó a mover la mano en la raíz del pene al mismo ritmo que movía la boca. Trace sintió una sacudida que le recorrió toda la espalda.

–Hice lo que me dijiste, el barco se mueve tanto que se habrá cerrado sola.

–Yo no la he oído cerrarse.

En ese momento el barco dio una bandazo y se oyó un ruido sordo seguido de un quejido. Seguramente uno de los hombres se había golpeado contra la pared.

Incansable, Phoebe continuaba ejerciendo su presión entre las piernas de Trace, sus labios avanzaban más y más por su pene y él estuvo a punto de gemir en voz alta. Echó la cabeza para atrás. Apenas podía respirar. Al parecer, el objetivo de Phoebe era que él se corriera justo en el momento en el que Sonny y sus idiotas abrieran la puerta, pero él no quería. Bueno, sí quería correrse. Lo que no quería era ser sorprendido.

Trace la agarró de los hombros con la intención de apartarla y en ese momento el picaporte de la puerta empezó a moverse.

«Mierda, mierda, mierda», los iban a matar. Y justo en ese momento, se iba a correr. Sus caderas empezaron a moverse con independencia de su cerebro.

–Mañana uno de vosotros se queda junto a la puerta. Parece que tendremos que esperar hasta entonces.

E increíblemente, el ruido de la pelota de goma se fue alejando. Cuando Trace empezaba a respirar aliviado, Phoebe se lo metió entero en la boca, hasta la garganta, y empezaron los espasmos. Trace sentía que fuera fuego líquido lo que corría por sus venas. Hizo un esfuerzo inconcebible para no gritar mientras Phoebe se tragaba cada gota de su semen, ordeñándolo hasta que estuvo vacío. Y satisfecho.

Se hizo un enorme silencio. Hasta que las risas de Phoebe devolvieron a Trace a la realidad.

–¿Qué demonios te hace tanta gracia? Podían habernos matado.

Phoebe le colocó los calzoncillos en su sitio.

–Al final no habría hecho falta hacer esto. Ni siquiera han abierto la puerta.

–No. Así que perdona que hayas tenido que hacer un sacrificio tan innecesario.

Todavía incapaz de ver en la oscuridad, sintió que los brazos de Phoebe le rodeaban el cuello.

–No me hagas pucheros –dijo ella mordiéndole el labio.

Trace sintió un escalofrío al sentir un cierto sabor en aquel beso, que le recordó cómo se había corrido en su boca.

–Estaba bromeado. Además, te lo debía.

Después de un orgasmo tan formidable, Trace sólo quería dejarse caer en el suelo y no volver a moverse nunca más, pero hizo un esfuerzo y se acercó a la puerta.

–Pues si de verdad quieres estar en paz conmigo, me debes muchísimos. Gatita, eres la reina de los orgasmos múltiples.

Y sólo de recordar lo salvajemente que ella reaccionaba siempre a sus caricias, sintió que la vida volvía a sus pantalones.

–Me refiero al sexo oral.

–Si te refieres a eso, me debes dos felaciones. Fantástico. Te avisaré cuando quiera cobrármelos.

Trace encontró por fin el interruptor de la luz. Sus ojos tardaron un poco en adaptarse a la luz hasta que pudo ver a Phoebe. Aquel tejido de red, era completamente transparente, excepto en los pezones y en el punto donde se encontraban sus muslos. Resultaba mucho más sugerente que el cuerpo desnudo.

Estaban en un cuarto pequeño con tubos de neón en el techo. No eran los fluorescentes habituales, eran de alto voltaje. En una esquina había tres grandes cajas.

–¿Crees que serán algo importante? –preguntó Phoebe.

–Bueno, el Mirage recoge mercancías sospechosas, así que es posible que estas cajas contengan muchas respuestas.

Y entonces titubeó. En cuanto conocieran el contenido de los contenedores, se cerraban las apuestas, acababa la tregua entre ellos. Sintió un tremendo peso sobre su pecho. No quería que las cosas terminaran de esa manera. Iba a echarla de menos: tenerla entre sus brazos, su sonrisa... una mujer tan completa en todos los sentidos que no sabía cómo combatir los sentimientos hacia ella que crecían en su interior. Se había rendido.

–¿No vas a hacer nada? ¿Por qué no lo abres?

–¿Eh? ¡Ah, sí!

Phoebe se humedecía los labios, era evidente que estaba nerviosa. Quiso abrazarla, decirle que todo saldría bien, pero sabía que era mentira. Se preguntaba si los sentimientos de ella hacia las cajas en ese momento eran tan ambivalentes como los suyos.

–Estarán cerradas con clavos. Quédate aquí, voy a encontrar algo para abrirlas. Nadie me va a echar de menos en el bar y tú aún tienes quince minutos. No te muevas.

Con la ayuda de un mechero, se acercó al cuarto de motores, donde encontró un destornillador y otras herramientas. Regresó con rapidez y comenzó inmediatamente a abrir uno de los contenedores, mientras Phoebe miraba por encima de su hombro.

–¿Qué ves? ¿Qué hay?

Trace levantó la tapa y ambos se asomaron al interior.

–¿Porquería? ¿Mr.V hace contrabando con tierra?

–Tal vez esconda así las drogas para ocultar el olor.

Pero no hallaron nada. Ni en aquél, ni en el siguiente contenedor.

–¿Qué significará toda esta tierra?

–No tengo ni la más remota idea.

La caja más pequeña contenía jarrones de cerámica.

–A lo mejor Tiffany tenía razón –suspiró Phoebe–, y Mr.V no está metido en nada ilegal.

Trace examinó uno de los jarrones.

–A lo mejor los utilizan para ocultar la droga y que los perros no detecten el olor.

Volvió a poner las cosas en su sitio y volvió a cerrar los contenedores poniendo de nuevo los clavos.

–Las luces de este cuarto son de muchísimo voltaje. Son de las que utilizan los «fumetas» para cultivar marihuana. Como gastan tanta electricidad, las facturas de la luz son elevadísimas, y a menudo les pillan por eso. El Mirage tiene sus propios generadores, así que eso no sería un problema aquí.

–A lo mejor son lámparas de rayos uva.

–¡Claro! –rió Trace–. Algo muy necesario en un barco de cruceros en el sur de Florida. Es evidente que Mr.V está cultivando algo. O piensa hacerlo. Pero, ¿por qué en el barco? Normalmente los traficantes de drogas sólo se ocupan del producto final.

–¿Te has dado cuenta de esto? –dijo Phoebe señalando un termostato.

–Esta habitación está climatizada –comentó Trace muy despacio.

–Eso explica por qué estabas tan fresco cuando he acabado contigo –dijo Phoebe con una sonrisa descarada–. Ni siquiera sudabas.

Recordar lo que Phoebe le había hecho fue como un golpe en el pecho para Trace. Entonces se dio cuenta de que la tregua duraría un poco más, pues aún no tenían ni idea de lo que estaba pasando.

–Créeme, sí que estaba sudando, pero porque creía que íbamos a morir.

–Supongo entonces que no tendré que perder el tiempo haciéndolo otra vez.

–Ni hablar. Habíamos quedado en que me debías dos. Pero a lo que estábamos, creo que es evidente que Mr.V transporta algún tipo de planta aquí dentro. Seguramente marihuana, aunque podía ser hojas de coca, o amapolas de opio. Esta especie de maceteros no tiene casi fondo, debe de ser algo que requiere poca raíz.

–Mi madre usaba un lugar parecido como semillero.

–Es posible. Será mejor que nos vayamos antes de que nos echen en falta.

–Bueno, al menos Sonny quiere que baile el sábado. Este cuarto estará súper protegido ese día y no tendremos ocasión de acercarnos, pero a lo mejor podemos ver qué pasa. ¿Te había comentado ya que Sonny me ha ofrecido esas horas extra el sábado después del primer número?

Trace no contestó, pensando en la noche del sábado.

–Te lo estás tomando mucho mejor de lo que esperaba.

–Pueden pasar muchas cosas entre hoy y el sábado.

–¿Qué estás tramando?

–Hacerme con alguna de las semillas, por supuesto.

–Tú solo no. Fui yo la que te informó del cargamento, si alguien se hace con las semillas, seré yo.

Pero Trace no le prometió nada. Los dos sabían que los matones de Sonny les pondrían las cosas muy difíciles. Y peligrosas. Apagó la luz y, tomándola de la mano, abandonaron aquel lugar.

Aquella noche, en la cama de Phoebe, pasó algo sorprendente. Increíble si se tenía en cuenta lo mal que normalmente le salían las cosas a Trace.

Phoebe tenía la cabeza en la almohada y Trace estaba encima de ella, mirándola a los ojos. Aquel día estaban haciéndolo más despacio. Con los dedos entrelazados, cada movimiento, ascendente y descendente, era perfecto. Lo que sentía no era sólo algo físico. Cada vez que empujaba con las caderas, era más consciente del calor que ella tenía entre sus piernas.

Phoebe jadeaba sin dejar de mirarlo y Trace sintió un nudo en el estómago. Y entonces, en la cumbre del placer, ella le hizo perder el control por completo.

–Oh, no, no, todavía no... –suplicó ella arqueando la espalda.

–Shh. Eres perfecta –susurró él–. Córrete para mí.

Entonces se hundió dentro de ella todo lo que pudo y se quedó inmóvil, sabiendo que así ella se correría con más fuerza. Y así fue. Y cuando él le besó un pezón, ella se agarró a él con más fuerza todavía. Él cerró los ojos con todas sus fuerzas, sus músculos eran conscientes de cada una de las contracciones de los de ella; su ansia de seguir empujando y frotando dentro de ella era insoportable, pero todavía no estaba preparado para ceder a ese ansia.

Trace sintió un dolor en el pecho y se dio cuenta de por qué no era capaz de enfrentarse a la realidad de lo que sentía. La amaba y no quería sufrir otra vez. Prefirió concentrarse en cómo temblaba el cuerpo de Phoebe y desear que ella terminara sintiéndose tan unida físicamente a él, que no quisiera irse nunca de su lado. Entonces ella también se quedó quieta. Trace frotó su pelvis contra el diminuto botón donde se agolpaba todo el placer de ella y se apretó contra él.

–Te quiero –gritó ella justo antes de que el orgasmo final sacudiera su cuerpo.

Trace se quedó helado al oír esas palabras. Su única reacción fue mirar fijamente aquel rostro extático. Ella gemía sin cesar, él no sabía por qué, pero no le importaba. Aquellas palabras desencadenaron su propio orgasmo, echó la cabeza para atrás y un largo lamento escapó de su garganta. Nunca había deseado tanto oír unas palabras como aquéllas y oírselas a ella, aunque fuera en el momento del clímax, aceleró tanto su ritmo cardíaco que creyó que iba a perder el conocimiento. Y sin embargo, siguieron moviéndose acompasados mientras él se corría entre escalofríos. Los brazos le temblaban y con un último gemido, se desplomó sobre ella y enterró el rostro en sus cabellos.

No podía parar de sonreír, de embriagarse con su olor. Trató de levantar la cabeza para hablar con ella y mirarla a los ojos, pero no podía moverse. Y en aquel momento perfecto físico y emocionalmente, lo único que había en su cabeza era Phoebe. Ya no le importaba su reportaje, ni siquiera su carrera. Si no la tenía a ella, nada importaba. Escribiría las necrológicas si era necesario con tal de seguir a su lado. Haría lo que fuera para sentir algo así cada día y cada noche.

–¿Lo has dicho en serio?

–Sí –contestó Phoebe a regañadientes.

A Trace no le importó la falta de entusiasmo, porque sabía que no mentía. De repente tenía muy claro lo que tenían que hacer.

–Estupendo. Mañana después de mi número, nos vemos fuera de los camerinos. Bajaremos juntos de nuevo y la conseguiré para ti. La planta o lo que sea. La encontraremos y se lo diremos a Álvarez. Eso es más importante que mi reportaje.

–¿Qué has dicho? –dijo Phoebe sin moverse.

–Lo que has oído.

Phoebe lo abrazó con tanta fuerza que Trace creyó que iba a sacarle todo el aire de los pulmones. Trace supo que estaba haciendo lo que debía, por la mujer a la que amaba y se sintió satisfecho. Entonces, se dio cuenta de que él no le había dicho esas palabras a ella. Le resultaba demasiado difícil.

«Mañana se lo digo. Hay mucho tiempo. Todo el del mundo, porque ya nada me separará de ella jamás.»

Y con esos pensamientos, se durmió satisfecho.

Capítulo Diez

Trace se arrodilló junto al enorme contenedor y Phoebe se colocó en cuclillas junto a él, apretando la mano de él con fuerza. Tenía razones para estar asustada. Sonny estaba en estado de alerta permanente desde la noche anterior.

Trace era además consciente de que ella se sentía más insegura después de aquella confesión que le había hecho la noche anterior en el calor del momento. Por la mañana, él tenía tantas cosas que hacer, que tuvo que irse de su lado antes de que ella despertara y pudieran hablar de ello.

Primero fue al Intruder a despedirse. No podría mirar a Phoebe a la cara mientras trabajara allí. Después había ido de tiendas. Sonriendo, Trace se llevó la mano de Phoebe a los labios y la besó. En el dedo anular. Ella lo miró con curiosidad.

En ese momento, la voz de Joey interrumpió sus pensamientos.

–¿Dónde quieres que pongamos esto, Sonny?

–En el cuarto de Reinaldo –dijo señalando un cuarto igual al que habían ocupado Phoebe y Trace la noche anterior–. Bobby, lleva la tuya al cuarto de De la Fuente. Y pon la tierra en los maceteros.

–Somos unos malditos jardineros.

–Si queréis ser jardineros vivos, llevad la otra al cuarto de Mr.V.

Aquello confirmaba su teoría de que se trataba de una planta, aunque de momento era muy difícil ver de qué se trataba.

–Mr.V quiere que le suban la última ahora mismo. Quiere hacer más salsa. Está en la cocina esperando.

De repente, Sonny se quedó en silencio.

–Tengo una sensación extraña. Bobby quédate aquí. Y prepáralo todo. Si cualquiera de estos bebés muere, serás el responsable. No quiero que dejéis solos estos cuartos desde hoy y hasta el sábado. Capisci?

–Como si fuéramos niñeras.

–No os quejéis, idiotas. Reinaldo y De la Fuente traerán su propia gente mañana. No os va a costar nada.

–Al menos Mr.V no podrá hacerme probar más salsa si estoy aquí con toda esa tierra.

Sonny y Joey se alejaron entre risotadas, y Bobby regresó al cuarto que llamaban de Mr.V rezongando. Pronto se oyó el ruido de la tierra contra los bancos.

–Quédate aquí –susurró Trace a Phoebe.

Se acercó cautelosamente a una de las cajas abiertas y tanteando, reconoció el tacto de unas hojas húmedas. Recogió una muestra. Eso sería suficiente para que los laboratorios de la policía identificaran con qué traficaba Mr.V.

Regresó junto a Phoebe con un dedo en los labios para evitar preguntas, la tomó de la mano y salieron al pasillo.

–¿Qué es? ¿Qué has encontrado?

–Baja la voz. Es una hoja.

–Justo lo que pensaba. Genial. Dámela y se la llevaré a Álvarez en cuanto lleguemos a casa.

–No es seguro hablar de esto aquí. Mierda, viene alguien. Te veo en casa de Tiffany.

Y dándole un fuerte beso, desapareció en los vestuarios de hombres sonriendo. Sabía que se sentía frustrada. Ya le llevaría la prueba aquella noche. Aunque tendría que esperar antes de llevársela a Álvarez, porque tenía planes para esa noche.

Phoebe andaba de arriba a abajo por el salón del apartamento enfadada consigo misma. No tenía por qué estar nerviosa sólo porque Trace llegara tarde. Pronto la policía sabría qué era aquella planta.

Se desplomó en el sofá con un suspiro. Lástima que su vida personal no estuviera tan encauzada. Se recordaba a sí misma diciéndole a Trace que lo quería en la cumbre de un orgasmo. Desgraciadamente, su declaración de amor no cambiaba nada, excepto que haría todo más difícil cuando tuvieran que separarse. Porque por mucho que lo deseara, con Trace no tenía futuro.

Aunque sabía que se había equivocado con él hacía nueve años, que nunca le había sido infiel, ella seguiría teniendo miedo de que ocurriera. Siempre habría mujeres tratando de acostarse con un hombre como él. Igual que había ocurrido con su padre. En su experiencia, la otra siempre ganaba.

Se frotó la frente. Estaba poniéndose nerviosa sin razón. Trace no le había dado a entender de que quisiera otra cosa aparte de sexo. Pero eso la entristeció, así que prefirió volver a sus nervios. Miró el reloj. Tendría que haber vuelto ya. En ese momento llamaron a la puerta.

–¡Estaba tan preocupada! –exclamó al abrir la puerta.

Pero no era Trace, sino Álvarez.

–Muy bien, porque yo también lo estoy. ¿Dónde está el reportero?

Phoebe se quedó boquiabierta y Álvarez se coló en el apartamento.

–Y no me venga con juegos. No estoy de humor. Dígame sólo si todavía tengo un caso o si se lo ha contado todo a él.

–No estoy segura de que está usted hablando...

–Sí que lo sabe. Me refiero al tipo que ha pasado aquí las tres últimas noches. Creía que no era asunto mío con quien se acostaba usted, hasta que esta mañana me lo encontré cuando venía para acá. Entonces lo reconocí: me entrevistó hace un par de años acerca de un asesinato. Trabajaba para el Herald entonces. Conociendo mi suerte, su amante estará entregándole su historia ahora mismo al mejor postor.

Phoebe sintió que su corazón se desbocaba. Negó con la cabeza.

–No, no. Se lo prometo. Trace viene de camino. Puedo explicárselo todo. Conozco a Trace desde la universidad. El día que vino usted a verme, me había acompañado a casa la noche anterior y se quedó. Me oyó hablando por teléfono con Tiffany, y estaba aquí cuando usted llegó. Él me dijo la verdad desde el principio, pero yo no sabía qué hacer.

–Sabía que ocultaba algo aquel día...

–Me sentía culpable, pero Trace es amigo mío –dijo apretándose las manos–. Además si yo hubiera revelado su identidad, él también podía delatarme. Aunque eso ahora no tiene importancia. Trace me está ayudando. Ha renunciado a vender su reportaje hasta que la investigación policial haya terminado.

–¿Y usted lo ha creído?

De repente, la tardanza de Trace sembró la duda en su cabeza.

–Sí que lo creo. Incluso encontró una hoja de una de las plantas que Mr.V ha embarcado esta noche. Viene de camino con ella. En la bodega del Mirage hay tres cuartos climatizados.

–Espero que tenga razón. Si la noticia apareciera en los periódicos de mañana, Venzara dejaría de usar el Mirage inmediatamente y recurriría a otros medios. Y yo no puedo investigar lo que pasa en esa isla porque pertenece a otro país.

–Trace vendrá. Lo sé.

–Pues entonces, si no le importa, esperaré aquí con usted.

Una hora más tarde, Álvarez se puso en pie.

–No va a venir. Lo que fuera que ha encontrado ya estará lejos de aquí. Hasta que termine la investigación, manténgase alejada de él, lo que haga después me importa un rábano.

El detective se dirigió a la puerta de la calle sin detenerse.

–Posiblemente no trate de vender la historia hasta estar seguro de lo que pasa. Eso me da algo de tiempo...

Phoebe se negaba a sacar conclusiones precipitadas como había hecho nueve años atrás.

–Sé que eso parece así, pero Trace nunca me haría algo así. Él va a venir.

–Claro que sí: sin la prueba. Dirá que la ha perdido o algo por el estilo. Créame, Devereaux, conozco a los tipos como él. Está mintiendo. Dígame sólo una cosa. ¿Sabe por qué perdió su trabajo en el Herald?

Phoebe sintió que se le hacía un nudo en el estómago. Nunca se lo había preguntado, pero que él no se lo hubiera contado resultaba en esos momentos, muy sospechoso.

–Se acostó con la hija del editor durante la fiesta de Navidad del periódico. Se emborrachó y lo hicieron en el almacén. En la fotocopiadora, se rumorea. Y el papá de la niña se aseguró de que nunca más encontrara trabajo. Pregúntaselo si aparece.

Phoebe se quedó mirando a Álvarez petrificada, sin saber lo que sentía. Hacía nueve años, no había concedido a Trace el beneficio de la duda y una parte de ella quería creer en Trace. Pero lo que el policía le había contado le confirmaba que Trace no era el tipo de hombre ideal para tener una relación seria.

–¡Por fin! –exclamó Trace tras conseguir abrir la puerta del apartamento.

Llevaba un rato golpeando con fuerza sin obtener respuesta y Trace tenía la sensación de que no era porque estuviera dormida.

Trace corrió al dormitorio y lo encontró vacío. Todo había salido mal en las últimas horas. ¡Y él que había querido que aquella noche fuera perfecta!

Al regresar del Mirage aquella tarde, Trace, con el cerebro lleno de ideas románticas, se había ido a casa a ducharse y a cambiarse. Treinta minutos más tarde, con un ramo de rosas rojas en la mano y un anillo de diamante en el bolsillo se dirigía resuelto a casa de Phoebe. Y ahí fue donde se torcieron las cosas. Por el camino se le había pinchado una rueda y no le resultó nada fácil cambiar el neumático desinflado. Intentó llamar a Phoebe, pero en ese momento, un grupo de mujeres se le acercó gritando: «¡Hola, Marinero Semental!, y el móvil se le cayó al suelo y terminó aplastado por un camión.

Dos horas más tarde, Trace estaba ante la casa de Phoebe, sin la hoja del Mirage, que se había quedado en el bolsillo del otro pantalón. Álvarez tendría que esperar a otro día, era demasiado tarde para volver a por él.

Tuvo que forzar la puerta. Se oían hipos y sollozos procedentes del cuarto de baño, ahogados por el ruido de la ducha. Trace dejó el ramo en el tocador del dormitorio y la llamó por su nombre para avisarla de que estaba en casa y que no se asustara cuando irrumpiera en el baño. Pero al ver su silueta detrás de la mampara empañada de vapor de la ducha, se quedó helado.

Maldita sea, ¿por qué lloraba? Era culpa suya. Se quitó la chaqueta y abrió la puerta de cristal. Phoebe parecía diminuta en aquella ducha enorme. Tenía los ojos enrojecidos e hinchados.

–¡Oh, gatita!

–¿Qué...qué es...estás haciendo aquí? –tartamudeó ella.

Sus lágrimas se confundían con el agua de la ducha. Incluso allí dentro había espejos, aunque también empañados por el agua caliente. No podía soportar verla llorar, y tratando de sonreír se metió en la ducha con ella.

–¿«Aquí» en tu casa, o «aquí» en la ducha?

–Las dos cosas. Pensaba que no vendrías.

Trace frunció el ceño y se acercó a Phoebe, pero ella se apartó.

A Trace se le hizo un nudo en la estómago. No iba a permitir otro malentendido como el de hacía nueve años. Esta vez, ella tendría que escucharlo.

–Déjame que te lo explique...

–No hace falta. Fue una tontería por mi parte esperar que renunciaras a tu reportaje. No estoy enfadada, simplemente, no debería habértelo pedido.

–Vamos, Phoebe. Te conozco. Si no te importara, no estarías tan disgustada. Quería que todo fuera perfecto esta noche, pero todo salió mal.

Trace le contó lo ocurrido con un nudo en la garganta.

–¿Por qué no me has llamado?

–Un camión aplastó mi teléfono.

–¿Trajiste la hoja? –preguntó ella con gesto incrédulo.

–No –dijo él rascándose el cuello–. Me la he dejado en los otros pantalones. No quería llevar vaqueros, porque quería que esta noche fuera especial... no debería haberme molestado... sé que parece que me lo estoy inventando, pero te juro...

–Ya te he dicho que no estoy enfadada –interrumpió ella intentado sonreír–. Incluso te creo, en parte. Pero la verdad es que no importa.

– Si me quieres, claro que importa –dijo él levantando la voz–. Porque dijiste en serio que me querías, ¿no?... ¿Phoebe?

–Claro que lo dije en serio. Te quiero. Pero eso no cambia nada. No es suficiente...

–¿Que no es suficiente? –dijo abrazándola con fuerza–. Estás loca, claro que lo es... ¡Ah!, ya entiendo, quieres que yo te lo diga también, ¿no? Te quiero, gatita. Y nunca le había dicho esto a ninguna mujer aparte de a mi madre. Te quiero, te quiero muchísimo.

Trace le besó la boca con fruición.

–Deja que te lo demuestre...

Phoebe empezó a decir que no con la cabeza y de pronto, como si hubiera cambiado de opinión, empezó a hablar con ansiedad.

–Demuéstramelo, aquí mismo. Deprisa...

No actuaba con normalidad, él no quería verla tan desesperada.

–Qué prisa hay, te lo voy a demostrar una y otra y otra vez.

Trace acompañaba sus palabras de besos. Iba a utilizar todas las habilidades que había desperdiciado en otras mujeres con Phoebe. Iba a adorarla como a una diosa hasta que no existiera nada más que ellos dos, juntos para siempre, como una sola persona.

Phoebe jadeaba, la garganta y los ojos le quemaban. Las palabras de Trace resonaban en su cabeza. Él la quería... pero no la conocía. La mujer de la que él creía estar enamorado no existía. Ella no era un espíritu salvaje, capaz de vivir la vida al día sin pensar en las consecuencias. Era necesario que él supiera que eso era sólo una farsa. Cuando todo acabara, ella seguiría siendo la misma Phoebe de siempre, aburrida y convencional.

–No llores –suspiró Trace.

Ella se abrazó con fuerza a él y enterró el rostro en su pecho. Saber que él también la amaba había reafirmado su decisión de terminar aquello antes de que fuera demasiado tarde. Ya había esperado demasiado, se había permitido a sí misma encariñarse demasiado...

–Por favor, no llores.

Trace la besó en los ojos, en la nariz, en la barbilla. La tomó de la mano y salió con ella de la ducha. Se quitó la ropa mojada ante la ávida mirada de Phoebe, que quería guardar en su memoria cada detalle de aquel cuerpo.

–Como te vea una sola lágrima más, te muerdo.

Phoebe se dio cuenta de que necesitaba recuperar las riendas de sus emociones, si no él comenzaría otra vez a preguntar por qué lloraba. Necesitaba demasiado una última noche con él. Tomó aliento para juntar fuerzas.

–¿Y crees que eso es motivación suficiente, McGraw? Ven aquí y hazlo.

–¿Y qué tal si lo hago?

Capítulo Once

Trace apretó los labios contra el botón de carne que ella ofrecía entre sus piernas. Hundió los dedos entre sus muslos. Y con infinito cuidado mordió su clítoris.

Phoebe jadeó en un esfuerzo por recuperar el aliento.

–Está bien, siento haberte retado. Tenía razón, ese mordisco es una verdadera tortura.

Él se echó a reír y volvió a mordisquear y a lamer.

–Creo que he demostrado algo con esto –dijo él incorporándose y apoyándose en los codos.

–Sí, cuatro veces, según mis cálculos –dijo ella entre gemidos rodeándolo con los brazos.

–Me merezco una medalla a los servicios prestados, ¿no te parece?

–Tienes razón, creo que a este ritmo, nunca podré saldar mi deuda contigo.

Trace se rió, mientras se ponía un preservativo en el colmo de la excitación.

–Y ahora, vamos a ver si podemos terminar esto juntos.

Y Trace se deslizó tan profundamente en su interior que por un momento creyó que podría tocar su corazón. Se movieron rítmicamente durante unos minutos que parecieron horas, hasta que él estuvo a punto de estallar. Una lágrima se asomó a las pestañas de Phoebe y en ese mismo momento, ella arqueó la espalda.

–Te quiero –gritó.

Trace besó su boca como para tragar aquellas palabras y su cuerpo empezó a convulsionarse hasta que la realidad se desvaneció ante él.

Unos instantes después, todavía recuperando el aliento y, poco a poco, el conocimiento, se dijo a sí mismo que aquél era el momento adecuado, pero el pulso le latía como un caballo desbocado.

«Hazlo, hazlo. Ahora que aún estás dentro de ella, mientras ella te grita al oído.»

–Cásate conmigo.

Muy bien. Posiblemente aquella proposición de matrimonio no pasara a los anales de la historia como una de las más románticas, pero lo había dicho. Sin vino ni flores. Y el anillo lo tenía en la chaqueta. Daba igual. Él sólo quería que ella accediera a ser su esposa mientras sus cuerpos estaban aún bañados por el sudor.

Ella murmuró unas palabras ininteligibles.

–¿Ha sido eso un sí? Porque eso es lo único que pienso aceptar como respuesta.

–Pesas mucho, cielo. ¿Te importa quitarte de encima?

–Desde luego que no. ¿Y tu respuesta?

–¿De qué estás hablando? –preguntó ella somnolienta.

De repente Trace se convirtió en presa del pánico.

–Acabo de declararme. ¡Y estabas medio dormida! Eso es muy poco romántico. Pero bueno, ya está dicho. ¿Qué te parece?

–¿Me has pedido que me case contigo?

La mezcla de tensión y letargo en la que se hallaba sumida después del orgasmo desapareció por completo. Trató de reír, pero sonaba forzada. Los labios le temblaban, era incapaz de decir «sí, cariño, me casaré contigo, me has hecho la mujer más feliz del mundo», y estalló en sollozos.

–Ésas no parecen lágrimas de alegría –dijo Trace muy serio.

Había sido rechazado antes, y reconocía las señales. Con manos temblorosas, se quitó el condón y se fue al cuarto de baño. Los pulmones no le respondían. Era evidente que iba a contestarle que no. Se llevó las manos a la cara. ¿Por qué?

Sintió una enorme rabia, único alivio posible para el dolor que se apoderaba de su pecho. Regresó a su lado con un pañuelo de papel.

–Suénate la nariz y dime qué demonios está pasando.

–Trace, no puedo casarme contigo –dijo ella incorporándose y secándose los ojos.

Trace sintió como un puñetazo en el estómago. Tuvo que toser para poder hablar.

–¿Por qué no?

–Debería haber hablado contigo antes –dijo cubriéndose con la sábana–. Sería más fácil si te vistieras un poco.

–Mi ropa se mojó en la ducha –repuso él con cierta rudeza.

–Lo siento.

Trace se frotó la cara con las manos y rió para no llorar con más fuerza que Phoebe.

–Es la segunda vez que me destrozas el corazón.

–Oh, Trace, tú no lo entiendes...

Trace se puso en pie de un salto.

–¿Qué demonios está pasando, gatita? Porque ya no sé qué pensar. Y no me mires con esos ojos de corderito. Puedo tener muchos defectos, pero no me gusta jugar con la gente, así que deja tú de jugar conmigo.

–No es eso, oh, Trace...

–Como vuelvas a decir «oh Trace»...

Phoebe le pasó una mano por la espalda y él la abrazó.

–¿Por qué me haces esto? ¿Por qué te lo haces a ti? Gatita, es evidente que estás sufriendo. ¿qué quieres que haga?

Ella se apartó de él con suavidad.

–La mujer a la que amas no existe. Estoy fingiendo ser diferente a como era en la universidad, ya sabes, salvaje e impulsiva. Por eso dejé que Tiffany me metiera en este lío. Todo parecía tan emocionante... Pero en el fondo, sigo siendo la misma. A lo mejor no tan inhibida, pero igual de aburrida. Soy profesora de ballet, no showgirl.

–Me encanta que no seas showgirl, lo que dices no tiene sentido.

–No sólo es lo del baile. Te cansarías de mí en una semana. Vamos, Trace. Ya sabes cómo era. Mi idea del sábado noche era alquilar una película y comer chocolate. Para ti es investigar mafias y acostarte con muchas mujeres.

Trace frunció el ceño.

–Yo no quería que esto pasara, no sabía que me iba a enamorar tanto, y tan rápido. No va a funcionar. Yo quiero tener una familia con hijos, y con un marido tradicional, que discuta conmigo por el mando a distancia. Y tú no eres así –añadió echándose a reír sin alegría–. Ni siquiera sé por qué estás conmigo, podrías tener a cualquier mujer que quisieras.

–Parece ser que no. ¿Cómo sabes que yo no quiero las mismas cosas que tú del matrimonio?

–¡Por favor! ¿Cuántos maridos tradicionales se desnudan para conseguir una historia?

–Esto es ridículo, yo soy un tipo muy aburrido, hace casi un año que no tengo una cita con una mujer.

–Supongo que no cuenta que te acostaras con la hija de tu editor.

Trace sintió que la rabia crecía en su pecho y tuvo que controlarse para no estallar.

–No me acosté con esa mujer. Estaba borracho y ella me buscó. Evidentemente, no iba a darle un puñetazo a la hija de mi jefe.

–No puedes cambiar quien eres con sólo ponerme un anillo en el dedo. Ahora me deseas, pero pronto podría convertirme en la mujer que te coarta la libertad y te impide ser tú mismo. Y el deseo también desaparece. Especialmente en hombres como tú.

–¿Qué clase de hombre soy según tú, Phoebe?

–No me hagas decirlo. Eres como el sueño de cualquier mujer hecho realidad. No hay más que ver a todas esas mujeres que te chillan en el escenario. Nunca había visto tantos billetes juntos. Unas semanas más bailando, y podrás comprarte tu propio periódico.

–Ya te he dicho que te quiero. Yo nunca engañaría a la persona que amo.

–Ahora... pero, ¿y dentro de cinco años? Un hombre que quiere a sus hijos un día conoce a una rubia de grandes tetas y los olvida. Como mi padre. No quiero pasar por eso otra vez.

–¿Sabes por qué me hice reportero? –preguntó Trace después de dejar escapar un largo suspiro.

–No –respondió ella sorprendida por la pregunta–. Supongo que porque te gusta escribir.

–No. Porque me gusta la verdad. No lo que la gente quiere oír, o quiere creer, sino la realidad pura y dura. ¿Y sabes por qué?

Phoebe dijo que no con la cabeza.

–Tú no eres la única que ha tenido un mal padre. Tenías que ver a la gente de mi pueblo: «Por ahí va el hijo de Pat McGraw. Se parece a su viejo. Un rompecorazones». A ellos no les importaba que fuera mi propio corazón el que quedó destrozado cuando mi padre nos dejó. No he visto a ese malnacido desde que aprendí a andar. Se limitaban a creer que yo era como él y nada de lo que hacía les convencía de lo contrario. Cada vez que una chica se quedaba embarazada empezaban las habladurías. Mi madre tuvo que trabajar como una esclava para sacarnos adelante a los seis. Yo antes moriría que hacer pasar a una mujer por algo así. Soy guapo, y ¿qué? Si puedo aprovecharme de ello lo hago. Lo que me da rabia es que mi posición y mi trabajo en el Herald se fueron a la porra por eso. Yo nunca toqué a esa mujer, pero, ¿crees que eso le importa a alguien? A su papá no. Y todo el mundo la creyó por mi apariencia.

Phoebe se quedó helada. Trace no sabía si sus palabras le habían llegado o no, pero las razones por las que Phoebe lo rechazaba le daban asco. Hubiera preferido que le mintiera. Sintió el estómago revuelto y se fue al cuarto de baño. Intentó ponerse los pantalones mojados. Su chaqueta estaba también en el suelo. Se la puso y al meter la mano en los bolsillos reconoció el pequeño estuche del anillo en su interior. Sintió deseos de llorar. Estaba dispuesto a tirar por la borda lo mejor que le había pasado.

Al salir, sus miradas se cruzaron una vez más.

–Pensé que eras diferente. Creí que me conocías. Siento haberte hecho perder el tiempo.

Y salió del apartamento, y de su vida. Esta vez para siempre. Phoebe se quedó en la cama con los ojos abiertos en la oscuridad. Sonó el teléfono. Sabía que era Tiffany, pero dejó que saltara el contestador.

–Phoebe... ¿dónde diablos te metes? Te he llamado tres veces. Si no contestas, pensaré que estás muerta en alguna cuneta y llamaré a mamá.

Phoebe agarró el auricular.

–O simplemente, no tengo ganas de hablar porque acabo de arruinar mi vida.

–Gracias a Dios que estás ahí. ¿Qué está haciendo Mr.V en ese cuarto? Espera, no me lo digas: cultiva petunias.

–No exactamente. Sabemos que son plantas y que están custodiadas veinticuatro horas al día.

–Hay cierta melancolía en tu voz... no me digas más. Has conocido a un hombre, ¿A que sí? –preguntó emocionada–. ¿Y qué has hecho para estropearlo?

–Gracias por el voto de confianza.

–No te hagas la víctima. Se me dan bien estas cosas, y conozco a los hombres. ¿Qué has hecho?

–Me he enamorado de él.

–¡Vaya! Eso ha sido rápido. Pero en tu caso, está bien. Así no tienes tanto tiempo para pensar. Ahora, cuéntale todo a tu hermanita y veremos qué podemos hacer para que él se enamore de ti locamente.

–Ése no es el problema –repuso Phoebe secándose la nariz con un pañuelo–. Él me quiere, y me ha pedido que me case con él. Lo peor que podía haberme ocurrido.

–A ver, explica eso. Si él te quiere y tú lo quieres, ¿qué os detiene? Cásate, sé feliz, ten hijos. Nuestros hijos podrán jugar juntos.

–Él está enamorado de la persona que finjo ser aquí... y es demasiado guapo.

–Menudo sinvergüenza. Enamorarse de ti, que sólo te mereces a un troll. Por favor, no me digas que lo has rechazado sólo porque es agradable a la vista.

–No me he explicado bien. No es que sea atractivo, es que es absolutamente perfecto físicamente. Para que lo entiendas: es más guapo que papá.

–¡Mierda! ¿Y dónde has conocido a este hombre maldito?

–En el Mirage, bueno, lo conocía de antes, de la universidad.

–¿Estás hablando de aquel muchacho que te seguía a todas partes sin que le importara que fueras un ratón de biblioteca?

–Trace es reportero, y trata de hacer un reportaje sobre Mr.V, y para eso se ha infiltrado en el Mirage. Como stripper.

–¡No me lo puedo creer! ¿No será el Marino Semental del que siempre me hablan las chicas?

–Entonces no te lo diré.

–Te lo juro, Phoebe, a veces me entran ganas de matarte. ¿Qué haces en casa lamentándote cuando podías estar en la cama con ese chico?

–Eso estaba haciendo las otras veces que llamaste. Luego me pidió que me casara con él, le dije que no y se fue.

–Phoebe, Phoebe... ¿qué voy a hacer contigo?

–Comamos chocolate juntas. Tú estás embarazada, yo estoy deprimida. Por primera vez en nuestras vidas, tenemos algo en común.

–Yo estaba pensando más en unos azotes, para que reacciones, y te des cuenta del complejo de Edipo que tienes.

–¿De qué estás hablando?

–Seguro que le dijiste a ese Trace que no querías acabar con un hombre como papá.

–¿Cómo lo sabes?

–¡Por favor! ¡Eres tan predecible! Las únicas relaciones que has tenido han sido con hombre grises y aburridos. ¡Y tú eres muy guapa y divertida! Demasiado juiciosa a veces, pero nada grave. Phoebe, tú no quieres un marido, quieres un padre.

Phoebe se apartó el teléfono de la cara y lo miró extrañada.

–¿Con quién demonios estoy hablando?

–Te has pasado la vida escudándote en papá y mamá para todo. No pareces entender que papá nos quería, y hubiera sido una persona distinta si mamá no hubiera tenido unos celos enfermizos de nosotras.

–Eso no justifica nada. Debería haber permanecido a nuestro lado.

–Yo no digo que lo que hizo estuviera bien. Papá era también un caso aparte, sólo quiero que entiendas que fueron los dos los causantes de sus propios problemas. Mamá es una neurótica...

–Muchas gracias por explicármelo. Ahora me siento mejor.

–Te sentirás mejor cuando entiendas que es bueno amar a un hombre lo suficientemente atractivo como para poder elegir con quien salir. Y eso de que a ese hombre sólo le gustas porque cree que eres una mujer salvaje... yo recuerdo que estaba loco por ti en la universidad, cuando eras una empollona. ¿Qué dice él?

–Él dice que también es una persona aburrida, que hace siglos que no sale con nadie. Pero creo que lo dice porque es lo que quiero oír.

–Es verdad. Los hombres recurren a todo tipo de mentiras para que las mujeres se casen con ellos. Si ese cerdo te dice que quiere renunciar a todas las mujeres que se le echan a sus brazos y a su libertad, no le hagas caso. Es un truco muy viejo.

–Oh Tiffany, ¿cómo te has vuelto tan lista en lugar de terminar en un manicomio con la infancia que hemos tenido?

–Gracias a ti, Phoebe. Si lo quieres, confía en ti misma.

–Creo que esta vez lo he estropeado.

–Entonces ve a arreglarlo. Y por amor de Dios, ponte algo sexy. Busca en mi armario. Una falda de lycra ajustada es la mejor forma de decirle a un hombre que lo quieres.

–Creía que me habías dicho que lo mejor era no llevar ropa interior.

Y las dos se echaron a reír.

Dos días más tarde, Trace no había dado señales de vida. Sabía que había trabajado en la barra la noche anterior, pero para cuando ella acabó su actuación, había desaparecido. El día anterior, un sobre se había colado por debajo de su puerta con la maldita hoja en su interior. Ella se la había llevado a Álvarez y pronto sabrían los resultados. Por lo demás, nada había pasado en las últimas cuarenta y ocho horas.

Reinaldo y De la Fuente habían llegado con sus hombres, pero no tenían aspecto peligrosos, eran de corta estatura, regordetes con poblados bigotes.

Phoebe estaba en la cocina del apartamento. Hacía mucho que no hacía compra, así que buscó por los armarios alguna lata de sopa o de sobre comida preparada que se pudiera preparar fácilmente. Y se encontró con un frasco con la salsa de tomate de Mr.V. Casi se le revolvió el estómago; Angelo Venzara obligaba a todo el mundo que trabajaba en su barco a probar sus últimas recetas, y había comido muchos espaguetis últimamente. Pero entonces reparó en la pegatina que llevaba el frasco: Filleto di Pomodoro.

A Phoebe se le quedaron las manos paralizadas.

–No... no es posible... Filleto di Pomodoro... Isola Pomodoro...

Los nombres eran muy parecidos. Muy excitada, Phoebe se dio cuenta de que estaba a punto de descubrir algo.

Unos minutos más tarde, Phoebe estaba sentada frente al ordenador de Tiffany. Buscó un diccionario de italiano en internet. Poco a poco fue entendiéndolo todo y sonrió. Poco a poco, su sonrisa se volvió una carcajada. ¡Aleluya! Tiffany y Tony tenían razón. ¡Quién lo hubiera dicho!

Poco después, llamaba por teléfono.

–¿Podría hablar con el detective Álvarez, por favor?

Álvarez se iba a quedar pálido cuando oyera su teoría. Pero sabía que tenía razón.

Entonces se acordó de Trace, y empezó a tramar algo. Había llegado la hora de hacerse amiga de la cuñada de Tiffany. Angie Venzara iba a ayudarla a arreglar el lío en el que se había convertido su vida. Angie había sido amable con ella, y quería mucho a su hermano Tony. Si conseguía que Angie la ayudara, Trace se vería obligado a escuchar. Y después de eso, todo quedaría en manos de Dios... y de alguna minifalda de Tiffany.

Capítulo Doce

Trace subió al barco y, como era habitual, lo primero que notó fue el olor a salsa de tomate en los pasillos. Se le revolvió el estómago. Por culpa de Mr.V, había aborrecido para siempre los espaguetis. En los últimos días había comido más que en toda su vida.

Lo segundo que notó, fue la presencia de Phoebe. Todo el vello del cuerpo se le erizó.

–Hola Trace –dijo Phoebe apareciendo ante su vista.

Al ver como estaba vestida, Trace estuvo a punto de dar un paso atrás.

–¿Sabes? No estoy seguro, pero me da la impresión de que estás fingiendo ser la Phoebe excitante. Ocultas muy bien tu parte aburrida, porque yo sólo veo tu lado más salvaje.

Trace dijo esto mirando atentamente la piel que dejaba al descubierto aquel top microscópico.

Las mejillas de Phoebe se sonrojaron, pero sus ojos resplandecían. Parecía curiosamente contenta de que él le mirara ansiosamente los pechos.

–Quería hablar contigo de eso. Es importante. ¿Has recibido mis mensajes?

–No –dijo mientras continuaba su camino esquivándola.

Había ignorado su contestador los últimos días. Después de todo, no quedaba mucho que decir. Ya sólo pensaba en recuperar su carrera.

Aunque había decidido no hacer público el caso, hasta que hubiera detenidos, el barman habitual se había puesto enfermo, y Sonny le había pedido que lo reemplazara. A pesar de su promesa a Phoebe, no iba a dejar pasar semejante oportunidad.

Phoebe corrió tras él y trató de mantener el paso.

–Tengo que hablar contigo lo antes posible.

–Quizás luego. Tengo que preparar la barra. Los vinos y eso.

Sus zancadas eran cada vez más grandes, trataba de huir de ella.

Phoebe se mantenía a su paso a duras penas, subida a sus zapatos de tacón de aguja.

–¿No te lo han dicho? Ha habido un cambio de planes. Voy a trabajar en la barra contigo. Vamos a estar juntos todo el tiempo...

Phoebe estaba de pie junto a Trace con la mirada baja. No había nadie en la sala de actuaciones. Sólo Angie y Mr.V estaban sentados en una larga mesa de caoba con sus socios y algunas de las chicas.

Todo iba según lo previsto. Excepto porque Trace actuaba como si ella no existiera. Por lo demás, se sentía bien. Angie había conseguido que al otro camarero le dieran la noche libre y que Trace ocupara su puesto, como Phoebe le había pedido. Y no había sido difícil. Al parecer, la misión de Mr.V. no era de tan alto secreto.

Cuando Tiffany le había dicho que a Angelo Venzara no le gustaba la policía, se había quedado corta. Odiaba a cualquier persona que estuviera relacionada con la ley y le gustaba volver loca a la policía con su comportamiento sospechosos siempre que podía. Álvarez todavía estaría maldiciendo el nombre de Venzara, después de descubrir que la hoja que Phoebe le había llevado... era de una planta tomatera.

En ese momento Angie la saludó desde su asiento. Phoebe sonrió y le devolvió el saludo. Angie había sido muy amable con ella. Y había resultado estar muy bien informada acerca de las actividades en Isola Pomodoro. Le había explicado todo la noche anterior en una reveladora conversación. Ella iba a la isla siempre que podía, porque le gustaban un par de jardineros musculosos y había llegado a un acuerdo con su tío: él la dejaría en paz con sus asuntos amorosos y ella no le diría a nadie, ni siquiera de la familia, lo que pasaba en la isla hasta que Mr.V. estuviera listo para hacer su gran anuncio, que sería decepcionante para la policía, pero que era el sueño de toda una vida para Mr.V.

Y Trace no sabía nada... Pensaba hacer todo lo que fuera, humillarse si era necesario para calmarlo cuando se enterara de que lo que Venzara cultivaba eran simples tomates. No tan simples, según Mr.V. eran de un clase especial, procedente de la tierra originaria de los Venzara en Italia, y trasplantados a Isola Pomodoro. Ése iba a ser el ingrediente secreto de la salsa de tomate casera que pensaba producir y comercializar junto con Reinaldo y De la Fuente.

Aquel día, lo que se iba a celebrar en el Mirage era un concurso de recetas entre Venzara y sus socios, para decidir cuál era la mejor salsa de tomate. Por eso estaban custodiados los cuartos del sótano, porque aquellas plantas traídas directamente de Italia, tenían más valor que cualquier droga.

En ese momento, Sonny Martorelli entró con la primera bandeja de comida con tanta pompa y ceremonia como si hubiera sido un banquete real. Trace fue a servir el vino a los comensales. Mr.V levantó la vista y miró a Phoebe y sonrió. Ella le guiñó el ojo.

Al parecer, Mr.V era todo un romántico. Angie le había explicado la situación, sin mencionar nada de la policía y había aceptado ayudar a Phoebe.

Mientras Sonny servía la pasta, Trace regresó a la barra y siguió fingiendo que Phoebe era invisible.

–No sabía que había tanta etiqueta entre Mr.V y sus amigos. –dijo ella para romper el hielo.

–Yo tampoco –dijo él con los brazos cruzados.

Parecía muy interesado en sus comentarios sobre las salsas.

Phoebe decidió no perder el tiempo y se acercó a él.

–He estado pensando mucho desde la última vez que hablamos.

–Eso está bien –dijo él pasándose las manos por el pelo–. Tener la cabeza ocupada.

Phoebe frunció el ceño y lo agarró de los brazos. No iba a permitir que la siguiera ignorando.

–Mientras están todos ocupados, podríamos escaparnos de aquí un rato. Hay algo en el camarote de Mr.V que quiero que veas. Merece la pena.

–Creía que habíamos terminado. Estás rompiendo tus propias reglas esta noche, gatita.

Phoebe se humedeció los labios.

–Estaba equivocada. Sobre todo. Quiero compensártelo.

Trace parecía escéptico, pero su curiosidad pudo con él.

–¿Qué hay en el camarote? ¿Y quién te lo ha dicho?

–Angie. Y no puedo decirte más –dijo bajando la voz.

–¿Y cuál será nuestra excusa si nos echan de menos?

Ella sonrió y le acarició los brazos con la yema de los dedos.

–Les diré que no podía apartar mis manos de ti.

–Supongo que eso será suficiente. A mí por lo menos, me has engañado.

Phoebe frunció el ceño, pero Trace no la miraba a ella, sino a su reloj.

–Nos vemos en la puerta del casino –dijo él abandonando la barra.

No iba a ser fácil ganarse a Trace de nuevo. Fue al cuarto de baño para quitarse la ropa interior. Cuando acabara con él iba a tenerlo suplicando más.

Pocos minutos después, se encontraron los dos a las puertas del casino vacío.

–¿Estás lista? –dijo él vigilando el pasillo.

Ella estaba más que lista.

–Sí. Vamos, sígueme.

–¿Cómo conseguiste que Angie hablara? –preguntó él mientras se acercaban a la sección privada del barco.

–Hay cierta relación familiar entre nosotras. La llamé, fuimos juntas a cenar y fue fácil. Sólo tuve que llevar la conversación por el camino adecuado.

Se detuvieron junto a la puerta del camarote que Angie le había indicado. En ese momento se oyó un ritmo monótono de golpes.

–Date prisa, Sonny se acerca.

Phoebe agarró a Trace de la mano y entraron en el camarote a oscuras. Los labios de Trace estaban muy cerca de los suyos. El corazón le latía a Phoebe a toda velocidad, como si en verdad estuvieran en peligro. Se oía a Sonny al otro lado de la puerta. ¡Maldito Sonny!

–Vamos allá– le susurró Trace al oído.

Phoebe creyó derretirse. Trace empezó a lamerle los labios. Deslizó las manos debajo de su minifalda y le agarró con fuerza las nalgas, acercándolas a la tensión que oprimía sus pantalones. Sus cuerpos se apretaban, la necesidad de guardar silencio enloquecía a Phoebe.

Se sintió culpable por estar engañando a Trace, y eso a punto estuvo de refrenar su placer, pero no podía parar en ese momento, lo tenía entre las piernas, le metía un dedo primero, luego dos. Ella arqueaba la espalda en un intento desesperado de acercarse aún más a su mano. Sentía que goteaba en la palma de su mano, el ruido de sus dedos dándole placer era lo único que se oía. Entonces él le pasó el pulgar por el clítoris con movimientos rápidos. Phoebe dio un respingo por la sorpresa. De repente sentía mucho calor. Hundió las uñas en sus hombros. La boca le sabía a sangre de lo fuerte que se había mordido los labios para no gritar.

–Maldita sea, lo siento, los siento. No sabía que estabas tan cerca.

En ese momento desapareció la luz de debajo de la puerta. Sonny se había ido.

–Perdona, no quería hacer eso –dijo Trace dando un paso atrás–. Perdí el control.

Y ella también.

–No. Ha sido perfecto. Eres perfecto para mí. Trace, tenemos que hablar. Desde que te fuiste, he estado a punto de volverme loca. Estaba equivocada. De verdad. Perdóname. Sé que te hice daño. Pero tenía miedo y fui una estúpida... sobre todo, fui estúpida –continuó con una sonrisa–, y quiero que me des otra oportunidad. Si puedes perdonarme y todavía me quieres...

El corazón le latía a toda velocidad y creyó que el aliento le faltaba mientras esperaba su respuesta.

–¿De veras? ¿Y qué pasa con las otras mujeres? ¿Ya no tienes miedo de que me vaya por ahí y me tire a Barbie? ¿O a Angie? ¿O a cualquier otra...?

–No –interrumpió ella–. En quien no confiaba era en mí misma. No creía ser capaz de hacerte feliz. Tenía miedo de quererte demasiado. Tenía una imagen infantil de cómo debe ser un marido, cuando en realidad, lo que tenía en la cabeza era todo lo que le faltaba a mi padre. Ridículo, ¿no? Treinta años y todavía necesito un papá.

A Phoebe se le hizo un nudo en la garganta y parpadeó para evitar que las lágrimas afloraran a sus ojos.

–Sé que no me mentías, nunca me has mentido. Por favor, perdóname. Te quiero. Eres el único hombre al que puedo amar. Eres el único hombre que me ha querido. Por favor, no pares ahora. No podría soportarlo.

Phoebe esperó con el cuerpo en tensión, mientras las lágrimas empezaban a rodar por las mejillas. Los segundos se le hicieron siglos. Lo había intentado, ya no podía hacer más. Le había hecho demasiado daño, y él ya no podría perdonarla. Se disponía a darse la vuelta cuando sintió la mano de él en su brazo.

–Dios mío, gatita, te quiero. Nunca he dejado de quererte en estos nueve años. Sin ti, nada tiene importancia. Soy yo el que tiene miedo de perderte. Ha sido culpa mía...

Ella lo interrumpió con un beso largo y firme.

–No ha sido culpa tuya –le susurró ella al oído–. Y nunca vas a perderme. Nunca. Si vuelves a decirlo te morderé.

Trace se echó a reír.

–Siempre que quieras, gatita, siempre que quieras...

–Hay otra cosa que tengo que decirte. Es algo gracioso, ¿sabes lo de la isla de Mr.V? Pues bien...

Al día siguiente, Trace estaba recostado sobre la almohada con la mano izquierda de Phoebe en la suya. Jugueteaba con ella, intentando que el sol atravesara la enorme piedra del anillo y proyectará pequeños rayos de colores sobre la pared.

–Una salsa, tanto jaleo porque tres viejos quieren preparar una salsa.

Ella le apretó la mano y se la llevó a los labios.

–Míralo de este modo. Si la policía o tú no hubierais sospechado nada, nosotros no nos habríamos reencontrado.

–Esa parte me gusta. Pero una plantación de tomates...

–Tienes que reconocer que los tres mafiosos es un buen nombre para una salsa para pasta. Y no es culpa suya que la policía pensara mal.

–Ja, ja. Bueno, al menos Álvarez está tan decepcionado como yo.

–Mal de muchos, consuelo de tontos.

–Y luego, esos tres chiflados haciendo probar sus salsa a toda la tripulación... Dios mío, ha sido patético. Nos merecíamos una paga extra.

Phoebe apoyó la cabeza en su hombro riendo y él le pasó los dedos por el cabello.

–No te rías. No tengo trabajo y vamos a necesitar dinero.

–No deberías haber gastado tanto en mi anillo –suspiró Phoebe–. Pero me encanta. Trace, te quiero, no me importa el dinero.

–Y eso lo dice una mujer a la que nunca le ha faltado. Ya veremos lo que dices cuando no tengamos qué comer y vivamos en el coche.

–Siempre podrás conseguir un par de comidas al día. Hay mucha demanda de catadores de salsas.

Él le dio un pellizco.

–Prefiero morir de hambre, gracias.

Phoebe apoyó las palmas de las manos y la barbilla en su pecho.

–Me estaba preguntando por qué tu historia tiene que ser algo que envíe a la gente a la cárcel. ¿Por qué no escribes sobre esto?

Él miró aquellos enormes ojos grises y sintió un nudo en el pecho. La quería, le encantaba poder tocarla y acariciarla siempre que quería, estar con ella en la cama... Nunca se acostumbraría.

–¿Qué te parece? –insistió ella mirándolo expectante.

–¿El qué?

–Mi idea. Seguro que muchos periódicos estarían interesados en una historia de interés humano. Tres ex capos de la mafia se jubilan y ponen un negocio de salsas para espaguetis. A la gente le encantará. Volverían a contratarte.

Trace sonrió. ¡Cómo la quería! Esta vez nada los iba a separar.

–¿Sabes lo que creo, gatita? Creo que vas a correrte otra vez...

Trace deslizó los dedos bajo la sábana y buscó su centro, aterciopelado y húmedo y hundió el dedo todo lo que pudo.

–... ahora.

Y Trace, una vez más, no se equivocó.